LOS HIJOS DEL MAR

Trilogía Atlante Nº 1

La Atlántida, mítica isla desaparecida que representó la cúspide de la civilización occidental, ha regresado. Y ahora ni siquiera todo el poderío de Estados Unidos y la Unión Europea combinados podrán detener su venganza. Los atlantes quieren de la humanidad el pago de una antigua deuda. Su poder es descomunal, y su tecnología está milenios por encima de la nuestra. Solo la comprensión del verdadero origen atlante salvará a la especie humana. ¿Puede una mentira dicha hace milenios por el legendario Agamenon condenar a la humanidad?

©2015, Calviño, Frank

©2015, Arkhantos Ediciones

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LOS HIJOS DEL MAR

La Saga Atlántica Capítulo I

Autor: Frank E. Calviño

Prólogo

A finales de agosto del 2009, el telescopio Hubble de la NASA realizó una prueba llamada Campo Profundo. El experimento tomó fotografías a un sector del espacio que podría compararse al tamaño de una pelota de tennis a 100 metros de distancia. Tan sólo un punto negro en el gigantesco universo. El telescopio estuvo varios días con sus lentes abiertos, fotografiando ese diminuto segmento en el espacio equivalente a 144 segundos en arco, un esfera que cabe con facilidad en la palma de la mano. Mucha gente se preguntó ¿Por qué la NASA apunta a un lugar vacío del universo, a un punto negro sin luz, sin estrellas, con absolutamente nada? ¿Por qué gastar millones de dólares en enfocar una de las máquinas más avanzadas de la humanidad hacía un grano de vacio? ¿Por qué no fotografíar planetas, lunas, soles? Días después llegaron las primeras imagenes.

Diminutas, casí como alfileres, dentro de la fotografía de lo que se presumía era un punto de espacio vacio, se podían observar aproximadamente 3.000 galaxias. Cada una de ellas con billones de estrellas, la mayoría decenas de veces más grandes que nuestro sol, y acompañadas por miles de billones de planetas. Ese segmento de universo, ese punto negro del tamaño de una pelota de tennis, demostró que contenía en su interior millones de millones de probabilidades de vida. ¿Cuántas pelotas de tennis caben en el firmamento? ¿Podemos estar verdaderamente solos?

Los Hijos del Mar

Día I

Mar Antártico. (1)

En la oscuridad de las aguas antárticas navega la flota ballenera japonesa. Va comandada por el MV Nisshin Maru — el único barco "factoría" de ballenas legal en el mundo — y se encuentra a la caza de una familia de cetáceos.

Los siete buques de bandera nipona avanzan silenciosos en la gélida inmensidad de un océano más antiguo que el hombre, pero más desconocido para nuestra especie que la Luna. A unas pocas millas de distancia del Nisshin su bambolea entre las olas su buque de caza hermano, el Yûshin Maru, que espera ansioso la orden para disparar una carga de letales arpones electrificados.

Frente a ellos, bajo veinte metros de aguas congeladas, nada una familia de rorcuales aliblancos. Conocidos también como “ballenas enanas” los pacíficos gigantes se mueven en absoluto silencio. Deslizando con majestuosa elegancia sus impresionantes diez toneladas de vida entre los témpanos glaciales.

El Nisshin es el primero en descubrir a la presa. Desde la oscuridad de una cónsola cubierta de tazas de té a medio terminar, los técnicos del Nishin detectan por sonar la distancia apropiada y dan la orden para cargar las armas. Disfrazado como un buque científico del Instituto para la Investigación de los Cetáceos, el Nisshin es en realidad una planta procesadora de ballenas flotante. Una máquina de muerte que arrastra hasta sus bodegas a los gigantescos animales para ser descuartizados y empaquetados. Todas las naciones del mundo saben esto, pero desde hace años ya ninguna hace nada para detenerlo. No vale la pena discutir con los mayores productores de tecnología del planeta, por salvar unos cuantos peces sobre dimensionados.

En el silencio absoluto de la madrugada polar, los marineros japoneses esperan que el grupo de mamíferos se asome unos breves segundos a la superficie. Es precisamente la necesidad de respirar el vital oxigeno — que comparten las ballenas con el hombre y atestigua genéticamente nuestro parentesco — la debilidad biológica que ha hecho posible la caza de estos gigantes del mar.

Por un resquicio de nube la luz de la Luna se filtra y se refleja en la espalda monumental de un rorcual aliblanco. El arpón sale violentamente en su dirección. La flecha de acero se clava destrozando músculo, nervios y tendones, y en fracciones de segundo descarga sobre la herida abierta su mortal voltaje.

Las luces del Nisshin Maru se enciende a toda potencia y los gritos de la tripulación revientan el océano antártico. Desde las profundidades el encargado del sonar escucha una anomalía. El rorcual lucha por su vida mientras su piel se desgarra más y más. Lucha en vano, mientras recibe las descargas eléctricas de nuevos arpones. El técnico de sonar salta de su puesto lanzando una taza de té de jasmín por los aires. Sale disparado corriendo a toda prisa por el puente de mando llamando al capitán. Pero ya es muy tarde.

En la penumbra Antártica un gigantesco tentáculo emerge desde las profundidades y destroza al Nisshin Maru. El buque se parte en dos mientras los demás navíos de la flota ballenera son arrastrados hacia el fondo del océano. El rorcual morirá en silencio unos minutos después, desangrado sobre las gélidas aguas. Su cardumen lo llorará toda la noche entre cánticos desoladores.

Oficinas de la Agencia de Seguridad Nacional. Fuerte Meade. Maryland

—Toda la noche… buques perdidos en la costa de Somalia, balleneros noruegos desaparecidos, buques japoneses hundidos en el antártico, barcos cangrejeros perdidos en Alaska. Es por todos lados y no hay criterio de nacionalidad, ni de alianza territorial, política o económica. No entendemos esto. Por eso vine a usted General. — John, dudo mucho que Al-Qaeda, o cualquier otro grupo terrorista, tenga interés en lanzar un ataque global contra unos cuantos barcos pesqueros. No es, ¿cómo le dicen en la Oficina Oval? ¿Rentable? — General, aquí hay un patrón. ¿Y si es una nueva técnica? ¿Una nueva estrategia? — ¿Para qué? ¿Para desestabilizar al mundo dejándolo sin palitos de cangrejo?

Malcom Fixgerald, general de tres estrellas de la Fuerza Aérea estadounidense y director de la Agencia de Seguridad Nacional (NSA), levantó con desprecio una carpeta que daba parte de la desaparición de más de 30 barcos cangrejeros en los mares de Alaska.

—Esto no es algo para dejar de lado general, aquí hay un patrón grave. Si una organización es capaz de realizar más de 120 ataques en una sola noche en los 5 continentes del globo, es para tomarlo muy en serio. ¿Tiene usted idea de la capacidad que una operación de este tipo requiere?

El Director sopesó la carpeta con su mano izquierda y se llevó la derecha a la sien. No le gustaba la idea de gastar recursos en una investigación de este tipo, más supositoria que fáctica y en la que hasta el momento no había pruebas de que los buques estuviesen realmente desaparecidos, o que si quiera estuvieran vinculadas sus desapariciones. Pero por otro lado, si efectivamente todos los reportes de pérdida de contacto radial con diferentes navios que se habían emitido esa noche tenían una causa común, bueno… entonces John Mayrod tenía un poderoso punto a favor.

—Bien, investiga el asunto… ¡Pero John, no quiero más de 3 hombres en esto! ¿Me escuchas? ¡No más de 3!

John Mayrod salió como una exhalación de la oficina sin alcanzar a oír ni siquiera el eco de las últimas amenazas de su jefe. Luego de la llegada del nuevo presidente a la Casa Blanca los recortes de presupuesto en materia de seguridad nacional habían dejado al departamento en estado de invalidez. Mutilando muchas de sus dependencias y dejando sin empleo a fichas y personas clave que servían como contactos tempranos en el extranjero. La NSA había pasado de operar una gigantesca red de informantes, a ser tan sólo un puñado de leales patriotas regados entre naciones hostiles.

Por eso John Mayrod, uno de sus principales analistas, sugirió en una oportunidad “que le habían cortado los oídos y los ojos a la Nación”. Algo que dicho en tono de reproche, y con la guinda de haber sido lanzado en plena reunión ejecutiva, no gustó para nada a los altos cargos que estaban escuchando su ponencia sobre cómo reorganizar los recursos asignados. Después de todo, dinero o no dinero de por medio, nadie se sentía cómodo con la idea de que Estados Unidos estaba ciego ante los ataques de sus enemigos. Que no eran precisamente pocos.

Mayrod menos que nadie, pues él era de los hombres que sostenían la tesis de “la isla”, una apocalíptica visión del rol de los Estados Unidos de América como último bastión de la civilización. Un oasis de ley y orden, rodeado de un mar de enemigos potenciales, en un mundo lleno de personas, naciones y pueblos que odiaban “el sueño americano”. John Mayrod entendía el presente de los Estados Unidos como una especie de Pax Americana. Un reflejo moderno de la Pax Sinica, la Hispánica o la legendaria Pax Romana. Estados Unidos, como poder global, dominaba el mundo usando su influencia militar, económica y cultural, imponiendo su ley y su moral, y sumiendo al planeta entero en una paz aparente. Una paz que por momentos era necesario "imponer" violentamente, pero que servía para el progreso de la humanidad como colectivo. Un mal necesario.

Día II

Océano Pacífico. Zona de Maniobras Militares de la Marina de Estados Unidos.

Islas Marshall

El poderoso portaviones USS Ronald Reagan navega por la inmensidad del océano pacífico partiendo las olas como una gigantesca navaja. A sus espaldas el sol se alza rojo, y con sus primeros rayos disuelve el silencio de una noche inusualmente tranquila. La cubierta se llena lentamente de vida con las primeras luces del alba y los hombres abandonan los camarotes para dedicarse a sus tareas cotidianas. Mantener en óptimo funcionamiento al gigante de metal que es el orgullo de toda una nación, no es cosa sencilla. Hay muchos sistemas de radar que revisar, miniciones que cargar, computadores que actualizar, engranajes que acietar, catapultas que tensar y mucha, mucha cubierta que fregar.

El Reagan es el más avanzado de los buques de la Marina estadounidense, pináculo de la tecnología bélica humana y su tripulación —compuesta por 5680 marinos— se cuenta entre las más preparadas del mundo. Semanas atrás cuando partió de su puerto base en la Isla de San Diego, en California, los tripulantes del portaviones nuclear clase Nimitz subieron a bordo convencidos de que iban montados sobre la cosa más peligrosa surcando los siete mares. Pero se equivocaban terriblemente.

Sentado en una consola de radar el alférez Wilkins analiza, segundo a segundo, las señales que el avanzado sistema AEGIS II detecta. Es un ejercicio de rutina, pues sabe que se encuentra en aguas amigas. Sin embargo, el entrenado operador hace su trabajo con diligencia milimétrica, “según el libro”, fijándose hasta en las más mínimas variaciones de los instrumentos. Señales de radio, ondas de radar, perturbaciones electromágneticas, radiación, campos eléctricos, todo eso y mucho más mide el AEGIS II, un sistema de geolocalización que tiene el honor de ser considerado “la máxima máquina de detección del mundo”. Es entonces cuando escucha una anomalía. Son apenas las cuatro y cuarto de la mañana. La interferencia viene del sonar. Wilkins tarda unos segundos en despertar del sopor. Se pone los auriculares. Parece el canto de ballenas. Ajusta el instrumental. Algo no está bien. Y de pronto lo ve.

Un objeto inusualmente rápido viene subiendo desde la profundidad del océano, directamente hacia el portaviones. El operador no logra precisar la forma, pero sea lo que sea, va al doble de la velocidad de un torpedo. El cálculo es sencillo: el impactó será fulminante. Hay que dar la alarma. Wilkins activa las señales de alerta y en fracciones de segundo la cubierta entera entra en ebullición.

Con los ojos adheridos a los instrumentos el alférez Wilkins ve como “la cosa” va subiendo a gran velocidad y sin cambiar su rumbo, pero lo más extraño es que pareciera estirarse, dejando un tenue rastro continuo en el radar. Un rastro de un kilómetro de largo.

No da tiempo a mucho. Apenas suenan las alarmas para poner la tripulación en las estaciones de batalla, cuando un gigantesco tentáculo atraviesa el portaviones justo por la mitad. La nave, ensartada, se sacude violentamente. La punta del tentáculo brilla cubierta por un metal de color indefinido, que parece un arcoíris bajo el debil sol de la madrugada. La columna de ventosas ondula unos segundos en amplios círculos y sigue ascendiendo hasta superar el barco por más de 200 metros. Luego se detiene. Y se desploma descendiendo hacia un costado, arrastrando al poderoso portaviones nuclear hasta la oscuridad del Océano Pacífico.

Maryland Instituto de Oceanografía y Biología Marina

—Y es así que hemos deteriorado las condiciones de vida de las especies marinas. De hecho, producto de esta contaminación, hemos generado un cambio en los patrones de conducta de muchas especies. Fíjense en este estudio sobre la caracola reina, o strombus gigas, que demuestra con claridad como ha incrementado su velocidad de movimiento y ataque. Las presas, cada vez más escasas, han hecho a la caracola correr —literalmente— y realizar un mayor número de ataques para poder garantizar su alimento. La caracola, en resumidas cuentas, se ha vuelto mucho más violenta.

Unas risitas nerviosas explotaron en el fondo de la sala, delatando la burla contenida entre los oyentes. El profesor Henry Fulltown, un reconocido biólogo marino, está intentando exponer por milésima vez su teoría sobre el daño psicológico que ha generado la contaminación en las especies marinas. Fulltown ha elaborado una propuesta que, para decirlo de la mejor manera, causa entre sus colegas “serias dudas”. El profesor plantea que las especies han sufrido por demasiado tiempo el stress de tener que luchar por su supervivencia. Y que ese nivel de stress se ha incrementado producto de la contaminación. Con lo cual muchas formas de vida marinas han cambiado sus patrones de conducta hacia métodos más agresivos para poder asegurar la obtención de todo aquello que necesitan para sobrevivir.

Entre las risas solapadas de una auditorio casi vacío Fulltown termina su ponencia y procede a su acostumbrado sermón sobre como la especie humana tiene las horas contadas si continua con este curso de polución y autodestrucción. El profesor, que no se considera un ecologista sino un realista, vuelve a plantear por millonésima vez en su carrera como pedagogo, la necesidad de encontrar métodos más eficientes para administrar los recursos. Pero mientras habla apenas lo escucha un pequeño grupo de tres alumnas vinculadas a diversas causas ecológicas que deciden quedarse en la sala, el resto de los presentes comienzan a salir. Las prédicas del profesor, de caracter pausado y metódico y con sesenta años de edad a sus espaldas, caen como siempre sobre asientos vacios.

Fulltown recoge sus documentos con hastío y con cansancio, repartidos a partes iguales, mientras el grupete de alumnas lo espera a los pies de la tarima para el acostumbrado ritual “postmortem” de tener que escuchar una y mil veces los comentarios, impresiones y adulancias de las muchachas. Siempre son ellas, las tres “eco guerreras” de este curso. Y el año próximo serán otras tres, como lo fueron el anterior, y así. A veces Fulltown se pregunta “¿Qué será de la vida de todos los estudiantes ecologistas a los que le he impartido clases?” La mayoría se muestran tan comprometidos, tan dispuestos a darlo todo por el planeta durante sus años de juventud, que es incompresible como las cosas siguen sin mejorar.

Respira hondo, el sabe que en el fondo para muchos la ecología es una moda, algo para salir de la corriente y sentirse especiales. Por eso es que le fastidian las tres muchachas, son más de lo mismo: bufandas, lentes de pasta y comida orgánica. Muy “indies”, pero poco efectivas para la verdadera causa del planeta. Al final, cuando toca preparar un informe para el senado, o sentarse en el laboratorio a quemarse los ojos descifrando las implicaciones de la degradación de los polímeros en la vida bacteriana submarina, con ellas no se puede contar.

Y aunque el profesor es un hombre bastante paciente, pues su trabajo así se lo ha enseñado, no soporta la idea de perder el tiempo en inútiles rituales sociales. Las protestas, demostraciones, manifestaciones, pintas y demás cursilerías de los ecologistas “callejeros”, esos que salen en las noticias asaltando laboratorios farmecéuticos y liberando conejos, no llevan a ningún lado. En la opinión de Henry Fulltown la raza humana necesita de dos cosas para poder tener un futuro. Primero que la ecología deje de ser un tema “extra” que se adhiere a cualquier campo del saber — eco ciencia, eco economía, eco moda, eco medicina, eco blah blah blah — y se convierta en una filosofía de vida: que la gente entienda que no es por los conejitos, los pandas, o los delfines que deben cuidar el mundo, sino por ellos mismos, por sus hijos, por su propia supervivencia. Y segundo, que esta filosofía salga de las reuniones de Greenpeace y entre en las oficinas: son los hombres de traje y de corbata los que pueden tomar las verdaderas decisiones para cambiar las cosas, no los idealistas mochileros. Y esa es la cruda realidad.

Aún así no hay remedio, es inevitable que al expresar sus ideas, el profesor sea arrastrado una y otra vez a los típicos escenarios de la moda ecológica. Y sus “eco gerreras”, apostadas a los pies de la tarima y esperando fervientemente que el profesor baje del pódium, son la prueba fehaciente: son las únicas que se quedan a escuchar sus ponencias y también son las que lo atormentan con sus preguntas idignadas y sus quejas febriles por la “industrialización masiva del tercer mundo” y la “polución química de las petroleras”, o cualquier otro tema que este de moda en el mundillo ecológico.

—¿Profesor Fulltown?— Si… ¿diga?

El profesor saca con dificultad la cabeza por encima del apretado anillo de chillidos y halagos con el que lo encierran las “eco guerreras”. En el centro de la sala tres hombres de negro lo miran bajo unos inescrutables lentes de sol, frente a ellos, un hombre de cabello plateado también vestido de impoluto traje negro lo observa.

—¿Es usted el profesor Henry Fulltown?— Si, si… ¿Qué sucede? — Arréglese, nos vamos para la Casa Blanca. El presidente lo espera.— ¿Pero… yo estaba dando una ponencia… y la caracola? — Por lo que le escuche decir profesor, ella seguro nos alcanza.

Una de las alumnas se desmaya, mientras las otras dos comienzan a gritar frenéticas que “ha llegado la hora verde”. Fulltown tiene poco tiempo para reaccionar y en apenas fracciones de segundos se encuentra caminando hacia afuera del auditorio con los cuatro hombres de negro rodeándolo.

Oficina Oval.

—Señores como todos saben en horas de la madrugada fue hundido el portaviones nuclear USS Ronald Reagan.

Un murmullo sacude la oficina del hombre más poderoso del planeta tierra. En un círculo apretado se encuentran reunidos todo el Estado Mayor Conjunto, algunos influyentes senadores, y los directores y principales expertos de la CIA, la NSA, el FBI y una decena de agencias más. El gobierno en pleno de los Estados Unidos de América está apiñado en unos escasos metros cuadrados.

Mirando por la ventana del mítico despacho, de pie y con una mano pegada al cristal como intentando alcanzar a través del vidrio el frío aire de la mañana en Washington, el presidente Maximilian H. Rosendfeld observa el horizonte y graba en su memoria el amanecer más dramático en la historia militar de su nación, desde el infame ataque a Pearl Harbor.

Rosenfeld, electo apenas hace un año, sabe bien que este es uno de esos momentos sobre los que se escriben los libros, y que sus acciones serán juzgadas en los días y décadas siguientes con el mayor de los rigores. Por eso no quiere equivocaciones, por eso despachó mensajeros de madrugada para reclutar a todos y cada uno de los cerebros y cargos prominentes de su administración. La decisión, sea cual sea que se tome, debe ser una en la que no quede sombra de duda a la hora de salir por los medios y decir “tomamos la mejor decisión que pudimos, con la mayor cantidad de información que teníamos”. No tiene que ser perfecta, sólo tiene que ser defendible.

Rosendfeld lo sabe bien, cuando se decide el destino de una nación lo importante no es “hacia donde se va” sino poder explicar “porque no se fue hacia otro lado”. Por eso el presidente se precia de decir que no suele equivocarse. Su naturaleza precavida, y su educación en la fe judía, lo han convertido en un hombre que está permanentemente preparado para enfrentar cara a cara lo peor, y aún así, salir de pie.

—…Y hasta el momento lo único que tenemos es una transmisión de video de una cámara en la cubierta de carga del nivel C5. El video muestra lo que parece una especie de “columna”, que atraviesa la plataforma de carga desde el nivel inferior y continúa hacia el piso superior.

Quién da el parte es la Secretaria de Estado, Marión Lafayette, la llamada “dama de acero” de la administración Rosendfeld. Un apodo que Lafayette propició y que se deleito siempre en alimentar.

—¿Srta. Lafayette cuántos hombres perdimos en el Reagan? - La pregunta es hecha por el obeso senador Riley de Colorado — Creemos que ha fallecido casi la totalidad de la tripulación del USS Ronald Reagan. Cerca de 5.000 hombres. No hemos podido recoger todavía todos los cadáveres, de hecho, los buques de salvamento han recuperado apenas una decena de cuerpos. Todos muertos por contusiones o ahogamiento, según las autopsias preliminares. — ¡Santo Dios!

Los murmullos inundan la sala. Lafayette no tiene que decirlo, pero es evidente que todavía la Marina no sabe qué fue lo que hundió al poderoso portaviones.

—¿Y los buques escolta? ¿El restante de la armada? ¿En qué estado están? - Ahora es el turno del elegante senador Mitchells de Nevada— — Todos los buques asignados al grupo de operaciones del USS Ronald Reagan han desaparecido. Perdimos por completo al GAP-9. El último contacto de radar fue segundos antes de que el capitán del Reagan activara la señal de alerta. No sabemos el paradero de las naves, ni tampoco los equipos de salvamento han podido dar con el rastro de sus tripulaciones. — ¿Entonces cuantas bajas tenemos? — Permítame Srta. Lafayette - Quién interviene para tomar la palabra es el metódico Jefe Naval de Operaciones, almirante de cuatro estrellas Gregorie Laurie. Las “bajas” eran sus hombres— hasta donde sabemos, hemos perdido cerca de 8.300 de nuestros mejores marinos.

La sala estalló. Rosenfeld, que había escuchado en silencio el parte dado por su Secretaria de Estado, sintió en su estómago la misma angustia de unas horas atrás, cuando fue despertado en mitad de la noche para enterarse del desastre. Era un dejavú de frustración. En seis horas ni siquiera los mejores esfuerzos del país más poderoso del mundo había podido dar alguna explicación a lo sucedido. Nada nuevo se sabía sobre los atacantes o sobre la razón tras el ataque. Ni siquiera un superviviente que pudiera dar información, nada, absolutamente nada. Un pesado silencio había caído sobre el océano pacífico, y hasta el oleaje alrededor del lugar del hundimiento presentaba una inusual y lúgubre calma.

—Señores, silencio y cordura - El presidente volvió su vista desde la ventana y se sentó muy lentamente en su despacho. Era hora de poner orden y sacar el mayor provecho de los cerebros allí reunidos— Este acontecimiento requiere de nosotros seriedad y madurez para guiar a nuestra nación, y a nuestras familias, fuera de esta hora oscura. Hasta el momento no podemos descartar ninguna posibilidad, desde una acción bélica hasta… un accidente.

Un gigantesco reproche de bufidos estalló en la sala.

—¡Yo sé! ¡Yo sé! Sé perfectamente que a la luz del único vídeo que tenemos, la evidencia parece más que alarmante. Alarmante y desconcertante - Rosendfeld luchaba por no utilizar la palabra que se asomaba a los labios de todos: “ataque” el Reagan fue “atacado” - sin embargo, hasta el momento, los expertos no han podido identificar con claridad que cosa es esa extraña columna que aparece en los niveles inferiores del barco y lo atraviesa. Y sé que esa evidencia no apunta hacia otra cosa más que un acto deliberado en contra de nuestras fuerzas. Pero también puedo garantizarles, y en esto pueden tener mi palabra más sincera, que hemos revisado por todos los canales disponibles, oficiales y extraoficiales, y hasta el momento no existe razón alguna para atribuir un posible ataque a ninguna nación, grupo, o secta. Por eso quiero pedirles algo, quiero que dediquemos todos nuestros esfuerzos, todos señores absolutamente todos, a identificar esta nueva amenaza. No quiero discusiones estériles, no quiero problemas de jurisdicción, no quiero batallas de ego. En este momento todos somos iguales ante los ojos de la nación: igual de culpables si fracasamos y nos asestan otro golpe, o igual de victoriosos si mantenemos nuestro orgullo afuera de esta Casa Blanca y damos lo mejor de nosotros para proteger nuestro país.

El más elocuente de los silencios se apoderó de la oficina. La determinación de las palabras del presidente demostraban la gravedad de la situación y nadie se atrevió a agregar ni una sílaba más.

—Pueden retirarse a sus equipos de trabajo, y por favor, den lo mejor de sí.

Mientras la Oficina Oval se vaciaba, Maximilliam H. Rosendfeld se volteó en su silla a mirar por la ventana el último amanecer del Estados Unidos de América que lo habían elegido como presidente. Apenas esta información se filtrara en los medios, y él sabía que se filtraría, la nación sería otra.

Fuera del despacho Oval

Sentado en una pequeña silla de madera Mayrod devoraba su tercer pote de pudin de chocolate. Lo hacía con una tranquilidad pasmosa, casi catatónica. Llevaba al menos 2 horas esperando allí, en la Casa Blanca, la oportunidad de poder reunirse con el Presidente. Pero no parecía angustiado. Con una pequeña cucharilla de plástico con forma de dinosaurio Mayrod dio una palada más a su snack infantil. A su lado un hombre sudaba chorros de ansiedad. Un hombre mayor, sesentoso, que vestía un chaleco a cuadros hecho de lana roja y azul, y cuya cara adusta, firme y extremadamente seria, se escondía bajo unos gruesos lentes de carey. En su pantalón gris de pana, ceñido a la altura rigurosa del ombligo por una gruesa correa de cuero negro, colgaba un reloj de cadena con un bello grabado de un delfín.

El hombre revisaba incesantemente una carpeta marrón, también de cuero, cargada de papeles sueltos. A intervalos maldecía y era evidente que buscaba algún documento que debía haber olvidado. Mayrod lo miró divertido. El tipo era completamente anacrónico. El agente de la NSA no pudo evitar preguntarse si su extraño compañero de espera había sido extraído de los años 30, revivido de alguna olvidada cápsula de tiempo. Mayrod afiló el olfato. Tras un perfume de menta chicloso y penetrante se detectaba el inconfundible olor de libro viejo, de esos que se apilan por años y terminan siendo cultivos de moho con tapas. El hombre debía de ser un académico, pensó, solo alguien con su cerebro en extremo ocupado en cosas más trascendentes puede vestirse así, y oler así.

Las manías clasificatorias de Mayrod, que no eran pocas, podían considerarse consecuencia directa de su trabajo durante más de 20 años sumergido entre perfiles y más perfiles sociológicos y psicológicos. John Mayrod era un analista de la Agencia de Seguridad Nacional, y allí se había pulido hasta convertirse en una etiquetadora humana.

El color de las ropas, los zapatos, el tipo de peinado, el acento, el olor, los gestos, la forma en que nos reímos, lloramos, cantamos, o miramos, eran los elementos de los que Mayrod se valía para identificar de una persona su pasado, su oficio, sus creencias, su lugar de residencia, su propensión a mentir, a adular, a ser quebrado bajo interrogatorio. John era lo que sus colegas de la NSA llamaban “polígrafo caminante”. Y veinte años atrás, cuando apenas arrancaba en la agencia, pudo llegar a decir sin temor a equivocarse que en ese complejo arte de adivinar a una persona, él era sin duda lo mejor que Estados Unidos tenía para ofrecer. Ahora… bueno ahora había otros mucho mejores que el. Otros más jóvenes, y menos rotos. Él se había quebrado por dentro una noche de lluvia camino a Arkansas.

De golpe la puerta de la Oficina Oval se abrió, y salío un tropel de gente. Era prácticamente el gobierno en pleno, y parecía que acababan de ser condenados al patíbulo. Caras largas, rostros grises, voces quedas. Algo definitivamente estaba saliendo muy mal para que los líderes de la nación de las barras y las estrellas tuviesen ese semblante. Entre la masa de gente, de último y con la cabeza a gachas caminaba su superior director, Malcom Fixgerald, máxima autoridad de la NSA, y a su lado el almirante Henry Wallcox, Director Nacional de Inteligencia, asesor directo del presidente Rosendfeld. Fixgerald levantó el rostro en dirección a la sala de espera donde se encontraba Mayrod, y se acercó presuroso. El sabía que su analista estaba allí, él lo había mandado a llamar.

—John, me alegra que hayas podido responder tan rápido. Tenemos, eh como decirlo, una pequeña crisis.

—¿Pequeña? Acabo de ver a todo el alto gobierno salir por ese pasillo.

—Si bueno, la situación es delicada. Este… ¿Usted debe ser el profesor Fulltown, supongo?

Fixgerald se dirigió al hombre que estaba sentado al lado de Mayrod, envuelto en una montaña de papeles y visiblemente alarmado y desconcertado por encontrarse allí.

—Creo que es importante que se conozcan - Dijo Fixgerald mientras extendía una mano a Fulltown quien intentaba levantarse colocando la carpeta negra en una silla cercana - Mi nombre es Malcom Fixgerald yo soy el director de la Agencia para la Seguridad Nacional, la NSA, a mi lado está el almirante Henry Wallcox, nuestro Director Nacional de Inteligencia.

Wallcox extendió una mano inerte y fría al profesor Fulltown, y cuando este se la estrechó la retiró rápidamente y esbozó una gélida sonrisa.

—Este hombre a su lado es John Mayrod, nuestro más destacado analista.

—Interesante presentación… que habré roto esta vez.

Mayrod tendió su mano al profesor Fulltown y le sonrió. A Wallcox ya lo conocía, y se ahorró el saludo. Sabía que para el almirante las presentaciones eran cosa sin importancia. Mientras saludaba a Fulltown el analista pensó en lo extraña de la situación. Ni Fixgerald solía ser tan bondadoso a la hora de presentar a Mayrod, ni tampoco el profesor Fulltown solía ser el tipo de personas con las que se relacionaba la NSA.

—Más bien parece que has hecho algo bien… para variar. Pero aquí no es el lugar, el Presidente espera.

—Señor, disculpe un momento, yo la verdad quisiera saber por qué se me trae así y ¿para qué?

Pero el coraje que el profesor juntó para preguntar sobre la razón de su secuestro oficial no le sirvió de nada. Se quedó hablando sólo mientras los tres hombres comenzaron a caminar en dirección al pasillo. Fulltown todavía no terminaba de comprender la magnitud de una llamada a la Oficina Oval, y aunque sospechaba que se trataba de un asunto mucho más importante para la seguridad nacional que su estudio sobre la caracola reina, el profesor albergaba la esperanza de que esto fuera una manera muy ruda de demostrar el interés del gobierno por sus investigaciones. Y de una forma un tanto irónica, las ideas del profesor no estaban muy alejadas de la realidad.

Oxford Inglaterra.

—…y aun se desconoce la causa tras la serie de desapariciones que se han producido en alta mar, y que hasta el momento involucran cerca de 80 naves de bandera británica. Los expertos no han encontrado razones naturales justificables a tormentas u otros fenómenos que pudieran poner en peligro la integridad de los barcos, por lo que las autoridades no se atreven a hablar de naufragios. La mayoría de las naves simplemente cesaron contacto de radio en horas de la madrugada, para luego desaparecer de los radares y GPS sin dar ni la más mínima señal de ayuda. Sólo una pequeña barcaza en Gales lanzó una alerta a la Real Guardia Costera, advirtiendo de una extraña anomalía en su radar. Los detalles son por ahora secreto de sumario, y el caso ya está bajo la atenta mirada de la Armada y Scotland Yard. Continuaremos informando para ustedes desde Newport en Gales, Alina Herford, BBC.

El extravagante profesor Martin Pickhill apagó el televisor y se sirvió un vaso más de jugo de naranja. Ya era tarde para su clase sobre Historia Antigua en la Universidad de Oxford, pero las noticias de la desaparición de los barcos le llamaban poderosamente la atención. De continuar así tendría que suspender su expedición arqueológica a la isla de Itaca por motivos de seguridad, y eso no le agradaba en lo más mínimo. Pickhill tenía once años planificando ese viaje. Prácticamente toda su vida como investigador, una vida breve considerando que Pickhill apenas pasaba de la treintena, pero una vida al fin. Y aunque el historiador y arqueólogo estaba seguro que le quedaban muchos más años por delante, el retraso suponía un duro golpe. Engulló un último bocado de pan con mermelada y resignado salió de su casa. Vivía desde hacía cinco años en Oxfordshire apenas a unas cuadras de la universidad.

La distancia era tan corta que había optado desde el principio por usar una bicicleta como medio de transporte, algo definitivamente poco profesoral, pero ¿qué importaba? Si total, el Profesor Pikhill era por definición el arquetipo de un anti-profesor. El pelo rubio y largo hasta la mitad de la espalda, el rostro pecoso y pueril, siempre en franela y nunca en camisa, los snickers llenos de barro por pedalear con la bicicleta, las carpetas de dibujos animados con temas de Transformers y la novela gráfica 300 (su favorita), y su indulgente actitud de adolescente, hacían de él el profesor más carismático entre los alumnos de la rigurosa universidad de Oxford, la más antigua del mundo anglosajón.

Ahora bien, si entre los alumnos Pickhill era un rock star en potencia, la situación era proporcionalmente diferente entre sus colegas profesores, donde era repudiado y ridiculizado casi a diario. De hecho la única razón por la que era tolerado dentro de los sagrados salones de la academia británica alguien que portaba una camisa de Optimus Prime en fase de transformación hacia un camión Mack, era porque con sus treinta y cuatro años de edad Martin Pickhill era por mucho el arqueólogo e historiador más exitoso en la historia reciente del Reino Unido. Y había conseguido esta distinción de común acuerdo entre sus colegas luego de haber recuperado más de un millar de objetos de distintos períodos, invaluables a nivel histórico, para la colección privada del Museo Pitt Rivers, dependiente de la Universidad de Oxford. Martin Pickhill era un adicto al trabajo y su ritmo frenético, su organización metódica, y su mente brillante, le daban resultados excepcionales donde otros desistían, o fracasaban estrepitosamente.

Entre las piezas más destacadas recuperadas por Pickhill se contaban un códice maya de extraños cifrados y símbolos, que se sospechaba podría ser una especie de piedra roseta, dos bellísimas ánforas hechas durante el período sumerio, y un muñequito hecho de barro de la cultura Aranda de Australia que representaba al dios creador de la lluvia para los aborígenes llamado Atain-Tjina. Piezas todas rarísimas que Pickhill desenterró del pasado en cada una de las expediciones en donde estuvo involucrado. El éxito del profesor era tal que los demás arqueólogos hablaban de él como la “Garantía Pickhill de Exposición” (la GPE) pues todas sus expediciones producían suficiente material de importancia como, para por lo menos, interesar con una muestra de un par de semanas a alguno de los prestigiosos museos del viejo continente.

Sin embargo la expedición a Itaca era diferente. Pickhill pensaba en esto mientras pedaleaba molesto las cuadras que lo separaban de la universidad. Llevaba demasiado tiempo planificando el viaje y era, por vez primera, un proyecto absolutamente suyo. Hasta el momento, a fin de hacerse un nombre y conseguir patrocinio, Pickhill había tenido que dedicarse a proyectos que respondían a las necesidades de los museos o de los mecenas de turno, pero la expedición a la pequeña y legendaria isla griega era algo que él había querido realizar desde que se comenzó a interesar por la arqueología. Y es que su interés en Itaca respondía a una muy particular línea de investigación que había desarrollado: Martin Pickhill estaba obsesionado con los mitos marinos.

Detenido en un cruce de semáforo, bajo la eterna lámina gris del cielo británico, Martin recordó el momento en que comenzó su pasión, un día de playa hace más de treinta años, cuando caminando por la costa en su pueblo natal en Lancaster recogió una tablita con dibujos de un hombre luchando contra un pulpo gigante. Pickhill nunca le mostró la pieza a nadie, y con el pasar del tiempo se convirtió en su pequeño secreto. Una tablilla de hueso, probablemente del período vikingo, que contra todo pronóstico había sobrevivido miles de años para contar su historia a un desconocido niño inglés. Esta era la magia de la arqueología para Pikchill: era la ciencia de los viajes en el tiempo.

Oficina Oval.

Sentados en la Oficina Oval el director Fixgerald, el almirante Wallcox, Mayrod y el profesor Fulltown esperaban que el presidente Maximiliam Rosendfeld los recibiera. El mandatario justo acababa de salir cuando ellos llegaron, pero dejó instrucciones expresas de que no se les hiciera aguardar más y que se les condujera de inmediato a su despacho. Sin embargo, el gesto del presidente no aplacó la molestia del profesor Fulltown. El catedrático estaba llegando al punto de inflexión de pararse e irse. Presidente o no presidente, nadie podía tenerlo detenido en contra de su voluntad y mucho menos sin una explicación decente. El conocía sus derechos constitucionales.

—Exijo saber ¿Qué se supone que hago aquí? ¿Qué quieren de mí?

—Profesor - Wallcox tomó la palabra— se que la situación es un tanto confusa. Pero le garantizo que se le explicará todo en los próximos minutos. Por el momento, y hasta que el Presidente no lo considere de otra forma, solamente estoy autorizado para informarle que se le ha llamado por un asunto de seguridad nacional, y como tal, su presencia es necesaria pues usted maneja una serie de conocimientos y habilidades que pueden, y créame, serán utilizados en beneficio de la nación.

La respuesta del almirante salió escupida de memoria, y el tono cansino de operadora de aeropuerto que le imprimió Wallcox, hizo suponer a Fulltown que esta no era la primera vez que un civil era arrastrado fuera de su vida normal para servir “los intereses de la nación”. El profesor lo miró desconcertado.

—¡Caramba por fin ha hablado! Y sin embargo, no me ha dicho usted nada útil.

Mayrod sonrió divertido y contestó mientras raspaba el último residuo de pudin de chocolate

—Acostúmbrese profesor, así se habla en Washington.

Fixgerald se volvió hacia Mayrod con una mirada represora pero no le dio tiempo a decir nada, una de las puertas del despacho se abrió y entró el Presidente Rosendfeld acompañado por una mujer que cargaba una pila gigantesca de documentos, y detrás de ellos otros tres asistentes más, todos cargados de papeles y más papeles. Mayrod miró las carpetas, eran informes de las distintas agencias del gobierno. Sea lo que fuera, por el volumen y la variedad de agencias involucradas, esto era definitivamente más que una “pequeña crisis”.

—Señores, disculpen la tardanza. Siéntense por favor - Ronsendfeld les indicó amablemente a los cuatro hombres que volvieran a tomar sus asientos, pues se había levantado apenas el Presidente había entrado en la habitación. El también se sentó tras su despacho - como verán, la situación es algo delicada… Los he llamado porque creo que pueden tener información valiosa, o así me lo expresó el director Wallcox, ¿es correcto almirante?

Fixgerald tragó grueso. Se veía que tenía rato tratando de evitar la conversación que estaba a punto de producirse. Pero esta vez no había escapatoria.

—Es así señor presidente. Le he recomendado esta reunión ya que hace algunas horas llegó a mi despacho un informe del director Fixgerald, previo a los acontecimientos de la madrugada. En ese informe se afirmaba que un analista de la NSA tenía reportes del día anterior sobre el hundimiento, o desaparición, de más de 120 barcos pesqueros en distintas partes del globo. Ahora bien ¿cómo es que este reporte no llegó directamente y de inmediato a nuestras manos por los canales regulares, y tuvimos que perder 24 horas? Es lo que no sabría explicarle señor Presidente, y por eso he traído al director Fixgerald quién muy diligentemente nos aclarará este asunto ¿no es así Fixgerald?

Wallcox hablaba con una lentitud tan irritante que lograba desesperar inclusive a los lacónicos empleados públicos. Eso Mayrod ya lo sabía, pues había tenido que tratar con la famosa “calma marcial” de Wallcox en más de una ocasión para rendir informes. Sin embargo, en esta última intervención el gélido almirante había deslizado en su impasible monotonía al hablar, un deje de desprecio y obstinación aún más acentuado de lo habitual. Esto hizo sospechar al analista de la NSA que su jefe, el director Fixgerald, estaba en un verdadero apuro. Algo que su superior le confirmó al tartamudear y casi ahogarse cuando intentó comenzar a explicar la tardanza del reporte.

—Yo…ujm ujm… Si señor. Permita explicarme… verá usted yo… Bueno este hombre a mi izquierda es John Mayrod, nuestro más destacado analista. - Sonreía Fixgerald conciliadoramente mientras señalaba al estupefacto Mayrod— Ayer identificó un patrón de ataques a distintos buques mercantes y de pesca. Apenas nos enteramos de esta información le di permiso de asignar cuantos hombres y recursos fueran necesarios para investigar. ¡Cuantos fuera necesarios! Porque los ataques se había producido en los cinco continentes ¡Imagínese a escala global! Y con más de 120 barcos involucrados. Algo grave como usted comprenderá - afirmaba Fixgerald gesticulando— sobre todo por la capacidad logística que implica.

—Por supuesto. Continúe - dijo el Presidente.

Mayrod miraba perplejo a Fixgerald. “Solo tres hombres y no más” distaba mucho de “Cuantos hombres y recursos fuera necesario”. Pasara lo que pasara su director intentaba cubrirse las espaldas, usándolo a él como escudo. Él era la cabeza de turco, y lo peor es que ya estaba sentado en el patíbulo.

—Bien, nuestro destacado analista, aquí presente, podrá rendirle un informe detallado de lo que creemos puede ser la organización o grupo tras los ataques. Por eso le he traído, porque creo que puede usted obtener mejores informaciones directamente de la fuente.

Pero las preocupaciones de Mayrod estaban infundadas, el presidente Rosenfeld no era idiota. Entre líneas el mandatario se daba plena cuenta que Fixgerald había traído a Mayrod porque no tenía ni la más peregrina idea de la investigación. Así que guardó un suspicaz silencio y decidió dejar continuar el relato.

—Disculpe señor presidente, pero ¿y yo que pinto en todo este embrollo?

El profesor Fulltown, hecho un manojo de nervios, se había atrevido a interrumpir. Verdaderamente el siempre había sido un buen ciudadano, pagaba sus impuestos y todo, y su línea de conocimientos poco o nada tenía que ver con temas de seguridad nacional.

—Mil disculpas profesor, eh, ¿Fulltown? ¿Cierto? —El Presidente se levantó y le extendió la mano al sexagenario catedrático— Me temo que su presencia aquí es por órdenes directas mías y poco o nada de esto, y empiezo a sospechar que tampoco de otras cosas, sabe nuestro diligente director Fixgerald.

Las palabras cayeron como una sentencia de muerte sobre el general Fixgerald, y un rio de hielo descendió por su espalda erizándole los pelos de la nuca.

—Le mandé a llamar por recomendación de la Oficina de Ciencia y Tecnología, nosotros llevamos una registro claro y preciso de nuestros cerebros más eminentes y de las líneas de investigación que están desarrollando. El sistema está automatizado y digitalizado, para que siempre contemos con una selección de expertos sobre cualquier tema. Su nombre fue el que salió de primero entre las recomendaciones del computador. Y le pediré su asesoría en apenas unos segundos, le aseguro que usted podrá ayudarnos, pero por ahora, permítame organizarme con mis subordinados.

—Por supuesto…

Fulltown quedó perplejo. Estaba en la Casa Blanca porque un computador lo había recomendado, algo que sus colegas jamás hubiesen sido capaces de hacer, y que sin embargo una máquina lo había hecho sin siquiera dudarlo. Era una situación impactante para un hombre que vivía todavía en el Imperio de Gutemberg. Cerró los ojos y se resignó, a fin de cuentas el futuro sería cada vez más así, más “digital”.

—Ahora bien, señor Mayrod, explique que ha podido averiguar.

—Bien señor Presidente - Era el turno al bate de Mayrod, y lo aprovecharía al máximo. No permitiría que Fixgerald lo crucificase para expiar su propia incompetencia. Al menos no sin luchar— apenas ayer en la madrugada comenzaron a llegar los reportes sobre desapariciones de barcos en las costas de los cinco continentes. Con el permiso de mi director, armé un equipo de trabajo del máximo que me fue permitido: tres hombres - Mayrod pronunció el número con toda la lentitud culposa que pudo mientras miraba en dirección del ya abochornado Fixgerald— Con ellos hemos estado intentando contactar a todas las agencias, organizaciones y naciones aliadas involucradas en las desapariciones para poder esclarecer el caso. Por el momento no sabemos mucho, sólo que los ataques se produjeron de madrugada y que involucraron barcos pesqueros o pequeños navíos mercantes, y puedo asegurarle que no somos ni de lejos el país que ha sufrido las peores desapariciones. Esto parece más bien un ataque a escala global. Nosotros no somos el único blanco, ni siquiera el principal. Quizás podríamos estar enfrentando un escenario de ataque por un grupo terrorista contra las potencias del G8, o quizás sea algo contra la industria pesquera, una especie de eco terrorismo que…

—Señor Mayrod pare por favor. Creo que usted no maneja información crucial. Permítame - el Presidente lo interrumpió mientras seleccionaba una gruesa carpeta que estaba etiquetada “Marina. Confidencial. Para sus ojos solamente”— En horas de la madrugada uno de nuestros portaviones, el USS Ronald Reagan, fue hundido en aguas del Océano Pacífico. Sabemos que fue hundido porque tenemos un video que se transmitió segundos antes y que muestra parte de la destrucción que sufrió el buque. El video fue tomado por una nueva cámara que se había instalado en la cubierta de catapultas para los aviones, y que estaba transmitiendo de manera continua en tiempo real durante las veinticuatro horas del día por vía satelital a un servidor de la Marina, para evaluar un nuevo modelo de cable y su rendimiento a la hora de ser usado en las catapultas de los jets de combate. Sin ese video no sabríamos ni siquiera que sucedió con el barco.

—No sabía… Yo…— Mayrod estaba perplejo. Un portaviones no era un barco cangrejero-

—No me interrumpa, no he terminado. La tripulación entera del buque está desaparecida, al igual que el resto de la flota que lo acompañaba, con sus respectivas tripulaciones como es lógico suponer. Por los escombros recuperados en el lugar sabemos que las naves han sido destruidas, y por los pocos cuerpos que hemos podido sacar de las aguas, suponemos que todos nuestros marinos han muerto. Ahora, he aquí donde las cosas comienzan a complicarse, los materiales recuperados presentan signos de haber soportado violentas presiones, y por sonar hemos detectado piezas a más de 1.200 metros de profundidad - el presidente comenzó a lanzar una secuencia dramática de fotografías sobre la mesa, todas sacadas de la gruesa carpeta que sostenía en sus manos. Piezas de acero, trozos de plástico, partes de aeronaves, ollas de cocina, camas. Una de las fotos tenía un letrero retorcido y aplastado en el que podía leerse con dificultad “Paz a través de la fuerza” el lema de la nave, frase histórica del presidente Ronald Reagan - los cuerpos están en el mismo estado y no creo que sea necesario mostrarlos. Para resumir, nuestras naves están subiendo en pedazos desde el fondo del Océano. Ahora, yo no soy un hombre de mar, mi servicio militar lo cumplí en la aviación, pero estoy seguro que esto no es natural. Y como no es natural, debe ser obra del hombre, eso es lo que quiero que usted me explique.

—Señor, hasta donde llegan mis conocimientos, hundir halando hacia el fondo del mar un portaviones de la clase Nimitz, con las especificaciones y características del Ronald Reagan, es simplemente imposible.

—Curiosa selección de palabras “hundir halando hacia el fondo del mar” ¿alguna razón en particular por que haya hecho está precisión? - Dijo Rosendfeld mientras intercambiaba una sutil mirada cómplice con el almirante Wallcox.

—Si señor, porque por el tipo de destrozos que usted está describiendo, lo que le pasó al Reagan, es exactamente lo que le pasó horas antes a los barcos que yo estuve investigando. Más de 30 barcos pesqueros de cangrejo en Alaska se hundieron de manera similar, halados hasta las profundidades - ahora era Mayrod el que sacaba una secuencia de fotografías de su chaqueta— estas imágenes son las primeras que hemos podido recuperar, nos las enviaron vía telefonía celular, y aún cuando no hemos podido comprobar su autenticidad, el tipo y nivel de daño es muy similar a las que usted tiene, señor.

—¿Donde fueron tomadas estas fotos? -Dijo Wallcox levantando algunas de las fotografías para verlas de cerca.

—Cerca de Anchorage, fueron tomadas con un celular por el jefe de la policía local. Los restos llegaron a la costa en el estado que se ve, inclusive otros barcos vieron subir pedazos de escombros desde el fondo marino. Hasta hace media hora nuestros contactos en la zona nos informaron que seguían subiendo más y más piezas de los barcos desaparecidos. Pero no fue sólo allí. Como le pasé en el reporte al director Fixgerald, hubo 120 ataques registrados en los cinco continentes. Y de ellos, en los que hemos podido recuperar evidencia, las características son similares.

—Evidentemente ese informe no llegó nunca a mi oficina Sr. Mayrod - Interrumpió Rosendfeld molestó— Si tiene alguna copia le agradezco que le diga a alguno de mis asistentes donde recogerla y se hará ya mismo -El presidente no tuvo que decir más nada. La secretaria que había entrado con él se acercó de inmediato a Mayrod para tomarle los datos.

—Dígame una cosa Fixgerald ¿Hay alguna otra pieza de información que usted haya considerado no informar?

—Eh señor presidente yo…

—Puede retirarse Fixgerald y gracias por sus servicios. En los próximos días realizaremos todos los trámites legales, pero puede considerar que ya ha sido relevado de sus funciones. - Atajó Rosendfeld en seco.

Fixgerald no tendría ni siquiera oportunidad de explicarse. Algunos errores demostraban demasiado sobre el carácter de la persona, sobre todo en cuanto a la manera de manejarlos. Y para Rosendfeld la ineptitud, la lentitud, y la mentira expiatoria eran pecados capitales.

Malcom Fixgerald salió en silencio de la Oficina Oval. Mayrod no era su persona favorita sobre la faz de la tierra, pero ahora sin duda alguna lo detestaba con todas sus fuerzas. Por su parte el analista sintió un deje de lástima. Después de todo Fixgerald hacia lo que podía con los pocos recursos que tenía la agencia. Y quizás por eso mismo no había considerado pertinente pasar el reporte, despúes de todo la situación era sustancialmente irregular en comparaciones a los trabajos tradicionales de la NSA.

—Señor presidente, disculpe pero me parece que prescindir de los servicios del Director Fixgerald, es un poco apresurado. - Mayrod intervino y todavía no se lo creía. El presidente lo miró en silencio— Tenga en consideración que tenemos pocos recursos y que este asunto se sale de la norma. No es realmente algo para lo que la agencia fue creada, es lógico suponer…

—Es lógico suponer, señor Mayrod, que los hombres y mujeres que están en la NSA están preparados para todas las cosas que puedan afectar nuestra seguridad, la de nuestras familias y la de nuestra nación, comunes o no comunes. En cuanto al presupuesto, no estamos precisamente en los mejores tiempos económicos, y cuando se tomó la decisión de recortar el gasto público se tomó la decisión de recortarlo justo por donde estaban los mejores hombres y mujeres de este país. Sé que puede sonar absurdo a sus oídos, pero si lo analiza bien, verá que se tomó la decisión de quitar recursos en los sitios donde teníamos gente excepcional, gente que pueden rendir y triunfar en contra de todas las posibilidades, gente que representa la victoria contra las probabilidades. ¿No le parece lógico recortar más recursos donde tenemos la mejor gente, la gente que puede trabajar en esas condiciones de escasez? O ¿preferiría usted que le recortáramos los recursos a los profesores, doctores y policías de tránsito? ¿Quiénes están más entrenados para las situaciones excepcionales? ¿Un agente del FBI o una profesora de Harlem? No me venga con la excusa de la falta de recursos Sr. Mayrod, nosotros no hacemos esto por dinero. Lo hacemos por compromiso. Y le recuerdo que mi sueldo fue el primero en ser recortado y no por eso he dejado de trabajar, o e ignorado informes obviamente cruciales para la nación. A la gente en posiciones excepcionales, a los servidores públicos, debe exigírsele conductas excepcionales. Es sobre eso que se construyó este país.

Mayrod quedó perplejo. Rosenfeld sonaba extremadamente coherente. Esa era evidentemente una de las razones por las que este hombre era Presidente. No quedaba más nada que decir.

—Y bien profesor, ahora le explicaré el motivo de su presencia. Como dije tenemos un solo vídeo del ataque, una secuencia de imágenes más que desconcertante. Por eso me gustaría que la viéramos, es sumamente breve y creo que puede serle de gran interés.

Rosendfeld movió suavemente la mano arriba de su cabeza y su secretaria abandonó la sala y trancó la puerta. De inmediato Wallcox prendió un televisor de plasma que estaba disimuladamente empotrado en una de las estanterías de la oficina. El vídeo comenzó a mostrar las imágenes de la plataforma de catapultas del USS Ronald Reagan. La cinta estaba enfocada en los cables y los motores que los enroscan para lanzar los aviones, y durante los primeros 30 segundos no había nada notable más que el girar y rugir de la poderosa maquinaria. De golpe suenan las alarmas de emergencia. El profesor Fulltown afila la vista. En fracciones de segundos algo parecido a una columna sube desde el piso y continúa atravesando el techo hasta llegar a la cubierta de lanzamiento. La cámara se apaga. Ni un grito, ni una advertencia. El profesor sabe que acaba de presenciar los últimos segundos en la vida de miles de hombres. Guarda silencio. Una pesada gota de sudor se escurre por su frente. Sigue sin tener ni la más remota idea de porque se le ha llamado a la Casa Blanca.

—¿No ve nada profesor? - preguntó inquisitivo el presidente— Permítame poner más lentos los cuadros finales.

El almirante manipula el control remoto y pasa cuadro a cuadro los últimos segundos del vídeo. De golpe el profesor Fulltown mira horrorizado la imagen. Con las manos aferradas al asiento comienza a parpadear incrédulo. La columna tiene gigantescos círculos característicos en uno de sus lados, círculos que el biólogo marino está más que acostumbrado a observar, son inconfundibles ventosas, ventosas de un monstruoso tentáculo. Tan grandes cada una de ellas como un camioneta. Fulltown está perplejo.

—Eso… eso es un tentáculo ¿Cierto?

—Verá profesor, eso es precisamente lo que necesitamos que usted nos diga. Quién se dio cuenta primero de las, llamémosle “anomalías” por ahora por favor, de este vídeo fue un analista de la Marina. Sin embargo, como usted comprenderá, esta situación requiere de un análisis mucho más acucioso, requiere de la opinión de un experto. Si esto es un ataque de algún tipo de animal, cosa que dudamos aún bajo la luz de esta extraña evidencia, nos veremos en la compleja imposibilidad de tener que declararle la guerra a los calamares ¿me explico? Necesitamos saber quién nos atacó y usted nos va a ayudar con eso explicándonos primero ¿QUÉ nos atacó? Ese es su papel en esta pieza y la razón de su presencia. Contará con todos los recursos de mi administración y del gobierno federal de los Estados Unidos, y trabajará mano a mano con el Sr. Mayrod aquí presente, por supuesto bajo la supervisión directa del almirante Wallcox y de la Dirección Nacional de Inteligencia.

El Presidente se reclinó en su asiento, llevaba horas despierto y ya se comenzaba a notar en él un fuerte aire de cansancio. Respiró hondo y retomó la palabra.

—Necesito un informe en veinticuatro horas sobre esté mismo escritorio. Ahora me van a disculpar pero tengo que firmar unas cuantas cartas de condolencia, y de verdad quisiera por lo menos leer los nombres de cada una de las familias. Buenos días señores y no pierdan tiempo.

Con un gesto de la mano Rosendfeld despidió a los tres hombres, mientras uno de sus asistentes les sostenía la puerta de salida en una clara señal de que hasta aquí había llegado su visita a la Oficina Oval. Fulltown y Mayrod se fueron juntos, pero Wallcox se apartó caminando por otro pasillo. Necesitaba privacidad para poder llamar a la secretaría de Estado, Marión Lafayette.

—Acaba de despedir a Fixgerald. Esto ha sido en extremo fortuito… No… yo no le retuve, el vago simplemente se olvidó de enviar el reporte, supongo que no le pareció importante… Si… Si… creo que deberíamos hablar con él. Excelente. ¿Usted lo contacta? Bien. Excelente.

Universidad de Oxford. Cátedra de Historia Antigua.

—Señores, señores un silencio por favor. Veo que les ha parecido hilarante la interpretación hecha por el señor Pinley del concepto del amor en la antigua Grecia, pero necesitamos continuar revisando los ensayos. Señor Pinley puede sentarse, y le aseguro que en las termas griegas las jaboneras no estaban a la altura del piso.

El salón explotó en carcajadas de nuevo, Pickhill tenía un don con los estudiantes. Quizás fuese por su alma joven, quizás fuese por su carácter poco ortodoxo a la hora de impartir conocimientos, pero fuese por lo que fuese, el joven profesor sabía manipular a la clase como arcilla húmeda entre sus manos. Cuando quería suspense los mantenía en un estado que el mismísimo Hitchcock hubiera envidiado, si quería terror era capaz de hacer llorar a medio salón con unas breves palabras antes de un examen, si quería divertirlos sabía que anécdota histórica contar, y si tenía que defenderse de algún estudiante que se hubiera intentado pasar de listo, bueno podía con facilidad dejarle adobado y servido para ser devorado por las hienas de sus compañeros. Como le acababa de pasar al estudiante apodado — desde ahora y para la eternidad— “Pinley el jabonero”.

Quizás la gran razón tras el éxito de Pickhill era que amaba lo que hacía. Sus clases eran siempre sus momentos especiales. Se preparaba con devoción para cada una de ellas, y se actualizaba constantemente, inclusive algunos dirían que obsesivamente. Por eso era común que Pickhill mezclara situaciones del día a día con los temas que impartía en clase. Un ejercicio que solía realizar al final de cada sesión, y que el día de hoy rendiría resultados inesperados.

—Bien señores hemos terminado el período de la Grecia Clásica. Y les propongo, como es costumbre, un ejercicio de imaginación. Con los recientes eventos que han visto en las noticias, todos valen, háganme una comparación de cómo hubiesen sido en la época de la Grecia Clásica situaciones similares. Les repito que no estamos buscando aquí rigor histórico sino creatividad. El que haga la comparación más interesante se llevará el acostumbrado punto extra.

Los muchachos comenzaron a lanzar mil y una propuestas, a veces a coro, a veces con mímicas, el salón enteró divagaba entre las más disímiles e hilarantes comparaciones. Pickhill sonreía sentado en su escritorio. Pero de entre las voces, una en el fondo atrajo la atención del profesor.

—¡Un momento! ¿Cómo dices? - Pickhill se habían levantado como un poseso del asiento, su boca estaba contraída en un rictus serio y concentrado- si tu, sí el que estoy señalando, al fondo y de verde, ¿cómo dijiste? — Un muchacho flaco vestido con un sweeter verde se levantó entre apenado y asustado.

—Ah, digo que si los barcos estos que han salido por la tele se hubieran perdido en la antigua Grecia, la gente hubiese corrido pensando que habían sido atacados por el Kraken.

—Tienes el punto. Los demás pueden retirarse. ¡Vamos, vamos no tengo todo el día!

Los alumnos salieron apresurados, mirando con recelo a un Pickhill desconcertado, paralizado sobre el escritorio, con la cabeza apoyada en ambas manos.

Ellos no podían saberlo, pero el comentario del muchacho le había recordado a una enigmática cucharilla, y le había despertado una terrible duda. Algo que no había pensado hasta el momento, aun cuando en los medios de comunicación no se hablaba de más nada que de los barcos desaparecidos.

La mayor parte de los últimos once años Martin Pickhill se había dedicado a estudiar las historias de los mitos marinos en las diferentes culturas antiguas. Desde las costas de Irlanda hasta las playas de Belice, bajo el sol picante del trópico y la espesa niebla ártica, el profesor había recorrido a lo largo y a lo ancho el globo terrestre parando en cuanta exacavación existía: tumbas, monumentos, templos desenterrados, aldeas prehistóricas, campos de batalla, todo cuanto se atravesara en su camino, relacionado con algún mito marino, había sido tocado, medido y registrado por el infatigable Martin Pickhill. Era su línea principal de investigación y al margen de las diferencias visibles entre los asirios, babilonios, griegos, egipcios, aztecas y mayas, el joven profesor estaba seguro de que había encontrado un patrón recurrente: en todas las culturas prominentes de la antigüedad había un mito sobre un gran diluvio, en todas se hablaba de gigantescos monstruos que engullían buques, y en casi todas se hablaba de la desaparición de una ciudad engullida por las aguas.

Pickhill sabía que no era el primero en señalar estas semejanzas, pero estaba seguro que su trabajo se encontraba más cerca de develar un gran descubrimiento que el de sus colegas. Y la seguridad de su éxito se apuntalaba firmemente en su convicción de que él, entre todas las personas, había conseguido la única prueba de la existencia de la Atlántida.

En una de sus expediciones a las islas griegas, en una excavación dentro de la isla de Zante, donde se estaba desenterrando un antiguo puesto de avanzada griego en el Mar Mediterráneo, Pickhill encontró algo completamente fuera de lugar: una cucharilla de acero inoxidable y mango de plástico. En un primer momento el joven arqueólogo lanzó un regaño descomunal a todo el equipo de excavaciones por comer en el sitio donde se realizaban los trabajos, y blandió la cucharilla preguntando amenazadoramente por el dueño de la pieza, que por supuesto nadie se atrevió a reclamar. Así, con puros posibles implicados y sin culpable aparente, Pikchill decidió dejar de lado el tema dándole a todo el grupo de arquéologos e historiadores que trabajaban en Zante una escolarizadora charla sobre la contaminación de las zonas de excavación, y por un descuido del destino, durante la perorata del sermón, terminó por guardar involuntariamente la cucharilla en su pantalón, en lugar de botarla como tenía pensado. Luego, esa noche en la oscuridad de su tienda mientras se quitaba la ropa, el extraño cubierto cayó al piso y bajo la luz de la lámpara refulgió delicadamente. Martin, al levantarla y examinarla con cuidado, notó que la extraña pieza de cubertería tenía tres runas in identificables en su punta.

Esa noche Pickhill guardó la cucharilla, y a la mañana siguiente, más por sacarse ideas extrañas de la cabeza que por instinto científico, mandó la pieza a un laboratorio de un amigo en Londres para que le realizaran una prueba de carbono catorce. A las tres semanas cuando regresó a su casa en Oxford encontró la cucharilla dentro de una caja de DHL con una nota que decía:

“JA JA JA No se cómo lo hiciste pero fue una excelente broma. Me sorprendió lo bien contaminada que enviaste la pieza, porque hasta las muestras que tomamos del interior dieron el mismo resultado. Te mando las copias para que puedas lucirte con tus amigos. PD NO DIGAS EL NOMBRE DEL LABORATORIO O TE LO JURO MARTIN… TE LO JURO….”

Los resultados databan la cucharilla cerca del año 1.200 antes de Cristo, una época imposible para una pieza de acero inoxidable y mucho menos para una pieza de plástico, como era el mango. Pickhill quedó estupefacto, la cucharilla que tenía era más antigua que la misma ciudad de Londres. El historiador decidió entonces volver a la excavación con un equipo más pequeño - y sustancialmente más disciplinado— y pasó meses desenterrando vasijas, ánforas y hasta algunas herramientas utilizadas en la ebanistería marina, pero lamentablemente… nada de valor que pudiera aclarar cómo y de donde había llegado esa condenada cucharilla. El caso pasó al olvido para Pickhill y en los años siguientes siempre mantuvo el secreto de la cucharilla anacrónica para sí.

Hasta que un día, revisando documentos encontrados en una excavación a la que asistía en calidad de invitado en el Valle de los Reyes, se dio de bruces con los mismos tres símbolos sin identificar grabados en el borde de un pergamino a presión, sin ningún tipo de tinta, y sólo visibles gracias al deterioro del papel que había ido rellenando los surcos, poco a poco, con el paso de los años.

El documento en cuestión aseguraba ser la copia fiel de un original que se había quemado en la biblioteca de Alejandría y que relataba una cronología de batallas entre los egipcios y un pueblo al que llamaban “atlante”, e indicaba que incluía una segunda parte, un anexo con otro pergamino transcrito del egipcio al griego, que era copia fiel de la historia de la Atlántida, tal cual como Solón la registrara en su primera visita al templo de Sais.

La primera parte del relato aseguraba, con partes bastante precisos en cuanto al número de hombres y naves involucrados, que los egipcios habían luchado y perdido varias flotas contra las naves atlantes. Que los atlantes en cuestión no habían recibido mayores daños, y que luego de unas cuantas escaramuzas, la armada egipcia había decidido no salir al mar hasta que la flota atlante regresara a su puerto. Un puerto al que, curiosamente, se le ponía el nombre de Ciudad de Nestis, y se la ubicaba en las “tierras de la Atlantida” dándole al lugar un rango similar al de África o Europa, es decir un rango de continente.

La segunda parte del relato, la supuesta transcripción de la historia de la Atlántida según como el gran legislador ateniense Solón la escuchó en el templo de Sais, en Egipto, no se encontró en el lugar de la excavación. Y aunque Pickhill pasó noches enteras brocha en mano revisando y barriendo cada centímetro cuadrado del yacimiento, no hubo manera de tentar a la suerte y ni siquiera logró encontrar pistas de donde podría estar el pergamino faltante. Al final, durante una atormentantemente calurosa tarde de sol, el profesor comenzó a sospechar que ese segundo pergamino no iba a ser encontrado jamás. ¿Cómo descubrir una cosa que ya ha sido descubierta? Y se convenció de algo con lo que había topado por accidente cuando inició sus estudios sobre mitología marina en Oxford. La llave a un misterio que tenía forma de bitácora, y el nombre de un hombre que había sido el hazmereir de su tiempo: el Capitán C.S. Lewis.

Oficina temporal de la NSA. Pentágono.

Con el rostro adherido a un computador, y las pupilas semi calcinadas por el esfuerzo, el profesor Fulltown pasaba una y otra vez el video del hundimiento del USS Ronald Reagan. Ese escaso segundo y medio, en el que aparecía el supuesto tentáculo, lo tenía obsesionado en cada uno de sus cuarenta y cinco cuadros.

Y entre más lo veía, más convencido estaba que era precisamente lo que parecía, un monstruoso tentáculo. Sin embargo un problema perturbaba al profesor, aun suponiendo que fuera un tentáculo con ventosas tamaño Volkswagen, aun haciendo ese difícil ejercicio de imaginación que iba contra todas las normas de la biología marina, seguía siendo imposible que atravesara el pesado blindaje del barco y cada una de sus cubiertas, cortando el poderoso acero del portaviones como si fuera un cuchillo caliente sobre una barra de mantequilla.

Eso no tenía sentido. Los tentáculos eran orgánicos, y hasta el momento, ningún material orgánico era capaz de penetrar varios centímetros de pesado blindaje militar.

—Imposible, imposible, simplemente imposible. Un tentáculo habría envuelto el portaviones, nunca jamás lo habría atravesado - Gruñía Fulltown en un estado de desesperación propio de alguien al borde del bloqueo mental— No sólo es físicamente imposible, sino biológicamente anormal, los animales con tentáculos no usan sus extremidades como lanzas. Las usan prénsilmente. Ellos enrrollan con sus extremidades, no atraviesan.

—A lo mejor tenía un abrelatas - Disparó Mayrod sonriendo desde el extremo de la oficina, sumergido en una pirámide de carpetas.

—Es usted un hombre hilarante señor Mayrod - Contestó el catedrático con hastío.

La extraña pareja de investigadores llevaba dos horas en un punto muerto. Ni Mayrod lograba confirmar la existencia de algún sobreviviente o las implicaciones de algún grupo o país, ni el profesor terminaba de darle sentido biológico al dichoso vídeo.

El dúo estaba nadando en una avalancha de papeles, aderezada por un incesante ir y venir de personal del Pentágono. Pues el Presidente había ordenado darle a Fulltown y Mayrod todas las comodidades posibles, y les había habilitado un centro de operaciones para las próximas horas en el edificio más seguro del país, cercano a todas las bases de datos de importancia, y sobre todo con capacidad para unificar las informaciones de todas las agencias del gobierno. Mayrod protestó por esta nueva sede temporal con el almirante Wallcox, pues él habría preferido continuar la investigación desde su modesta oficina de 5 × 3 en el centro de comando de la NSA. Sin embargo tuvo que callar cuando el almirante le hizo darse plena cuenta de que en Maryland no contaría con el ejército de analistas, asistentes, abogados, personal diplomático, agentes de campo y miles de líneas, faxes, sistemas y redes seguras que tenía en el Pentágono. Ciertamente ahora Mayrod tenía acceso a absolutamente cualquier material clasificado o archivado del gobierno de Estados Unidos.

—No puedo con esto… ¡Es simplemente absurdo! Ningún material en la naturaleza es capaz de tener la dureza suficiente para penetrar estas especificaciones de blindaje - Fulltown blandía con desesperación en su mano derecha una carpeta que decía “Clasificado” y que contenía las especificaciones precisas del blindaje instalado en el USS Ronald Reagan y otros 5 barcos más.

—Mire profesor, a lo mejor si descansa… entienda que usted no está acostumbrado a este ritmo de trabajo.

La recomendación de Mayrod era más un intento de calmar y callar al sexagenario catedrático que un verdadero consejo. Luego de presenciar 20 años de terrorismo, secuestros, atentados y limpiezas étnicas, Mayrod era un hombre sin fé en el género humano. Por eso estaba convencido de que el ataque era producto de algún grupo o nación, y que el supuesto tentáculo era una pérdida de tiempo, y al final no resultaría en nada más que un tipo nuevo de arma. En eso de inventar maneras originales de asesinarse, la especie humana tenía ganadas todas las medallas.

—Si… quizás si cierro los ojos unos segundos. Me voy a reclinar sobre la silla… al menos un momento señor Mayrod - Dijo Fulltown mientras se levantaba visiblemente exhausto, y empujaba una torre de carpetas, para desplomarse en una silla de cuero cercana con la pesadez que da la frustración.

Mayrod miró con cierta lástima al profesor, era mucho lo que se esperaba del catedrático, el no sabía nada de biología marina, pero había visto el video y en apenas un segundo y medio de borrosas imágenes fuera de foco sería una proeza de adivinación, por decir lo menos, dar un análisis claro de qué diablos era lo que se veía. Y la presión de poder decir con propiedad qué era la extraña columna, era un peso brutal sobre la conciencia de Fulltown, pues el profesor sabía que mucho se decidiría en base a su interpretación de esos enigmáticos cuarenta y cinco cuadros, quizás incluso una guerra.

—Pobre diablo - Musitó Mayrod bajando los pies de su escritorio.

El analista lo miró unos segundos y luego, sin dejar de ocultar un fastidio monumental, se levantó de su puesto para apagar el computador que el profesor había dejado encendido en un loop interminable de los últimos 10 segundos del USS Ronald Reagan. Pero mientras detenía el video uno de los asistentes entró violentamente en el despacho.

—¡Senor Mayrod, Senor Mayrod! ¡Tiene que ver esto! - El asistente corrió hacia el pequeño televisor plasma que estaba en la pared de la oficina. Lo encendió y lo colocó en una de las cadenas de noticias. De inmediato apareció un vídeo de un hombre vestido a la usanza de los talibán, con cientos de fotos del portaviones Ronald Reagan pegadas en una pared a sus espaldas, y sosteniendo un Corán abierto entre sus piernas. - ¡Es Al-Qaeda están atribuyéndose los ataques!

—Maldita sea

Mayrod barrió el escritorio de un manotazo para buscar el control remoto del TV, y cayó al piso una lluvia de carpetas, nombres de terroristas conocidos y fotos de campos de entrenamiento. Subió el volumen al máximo que daba el modesto aparato.

—En horas de la mañana nuestra prestigiosa cadena recibió una copia de este vídeo-testimonio, en el que un hombre, quién asegura llamarse Iman Hussein Al-Jaffar, y hablar como vocero de Al Qaeda, dice tener pruebas del hundimiento del portaviones USS Ronald Reagan y todos los buques de su grupo de operaciones, el GAP-9. En su Mensaje Al— Jaffar advierte que este primer ataque es solamente el inicio de la Guerra Santa, o Yihad, y que pronto serán golpeadas las principales ciudades del mundo occidental. Jaffar también lanza un desafío al gobierno de Estados Unidos para que desmienta este comunicado en las próximas veinticuatro horas, y presente al mundo imágenes en tiempo real del poderoso portaviones. Hasta el momento la administración Rosendfeld no se ha pronunciado, sin embargo nuestras fuentes en la Oficina Oval nos aseguran que muy pronto el Presidente enviará un mensaje a la nación.

—Mierda… chico anda a llamar a Clary Firenze en la NSA, dile que necesito copias de todos y cada uno de los noticieros, periódicos y estaciones de radio, una relación de las horas en las que se pasó el vídeo, y que consiga la copia completa del maldito testimonio ¡Y el original de la cadena de noticias que lo recibió! Y dile también que no me importa lo que tenga que hacer ¡Pero que lo haga de inmediato! Necesito eso en menos de una hora.

—¡Si señor!

El muchacho salió de la oficina corriendo, mientras Mayrod se hundía en su silla detrás del escritorio con la mirada absorta en el vacio. Esto no tenía sentido. El había pasado los últimos diez años de su vida revisando de manera obsesiva cada paso que daba Al Qaeda, y luego de la guerra en Irán, principal punto de entrenamiento y almacén de recursos después de la caía de Afganistán, las capacidades operativas de la organización terrorista había quedado prácticamente anuladas. Una operación de este tipo y magnitud estaba completamente fuera del alcance de Al Qaeda.

Mayrod golpeó con frustración el escritorio. En pocas horas el Presidente tendría que responder al mensaje de Jaffar y, como mentir había dejado de ser una opción inteligente en un mundo de Twitter, Google y Facebook, tendría que dar la noticia del hundimiento del portaviones. Y uno no dice semejante cosa sin ponerle nombre al culpable de la desgracia. Un nombre que luego de la hábil movida de Jaffar sería, sin duda alguna y por motivos de practicidad, el de Al Qaeda. Mayrod fundió su rostro entre sus manos y respiró profundo. El polvo acumulado en los centenares de carpetas y archivos que tenía sembrados en la oficina llenó sus pulmones. Estaba encerrado en una trampa, una trampa que por razones de real politik, lo estaba empujando a ser cómplice de una mentira monumental.

Ciertamente tanto para Estados Unidos como para Al Qaeda era útil reconocer en el otro a su principal enemigo. Para los terroristas atribuirse semejante golpe a la principal potencia mundial representaba una oportunidad de negocios sin precedentes: Les garantizaba el apoyo de decenas de gobiernos que odiaban a los Estados Unidos, miles de millones de dólares de financiamiento para los próximos meses, y el terror asegurado del resto de las naciones del mundo “civilizado”.

Para Estados Unidos la declaración de Al Qaeda representaba la oportunidad de ponerle un nombre a los culpables del hundimiento de su principal portaaviones, la justificación a los miles de millones de dólares gastados en la larga — y aparentemente eterna — Guerra contra el Terror, y la conveniente posibilidad de continuar teniendo un enemigo que no tenía territorio definido, que ellos sabían no tenía en realidad la capacidad de causar daño en una escala verdaderamente peligrosa, y que útilmente podía aparecer — conjurado siempre a voluntad de las distintas agencias de seguridad del estado — tanto en naciones hostiles, como dentro del propio territorio americano, cuando los rigores de la política así lo requiriesen. Era una situación mutuamente beneficiosa, un negocio redondo para ambos.

El único problema de todo esto era el pequeño, pero molestísimo hecho, de que John Mayrod con todo y su profundo odio hacia el grupo fundamentalista, estaba seguro de que no habían sido los responsables. Simplemente no tenían esa capacidad. Y eso significaba que alguien, alguien desconocido, SI la tenía. Alguien que continuaría bajo la seguridad del anonimato, si se culpaba a Al-Qaeda. Escondido entre las sombras, impune para seguir matando. Así la verdad — incómoda pues obligaba a reconocer la ingnorancia del Estados Unidos y su cegera ante este nuevo enemigo — o la comodidad del engaño — útil por múltiples razones, desde el simple hecho de preservar el prestigio de los servicios de inteligencia del Tio Sam, hasta los motivos más oscuros de la dinámica entre los poderes mundiales — eran los dos caminos que se le presentaban a Mayrod como opciones. Un dilema familiar para un hombre acostumbrado a perder amistades, oportunidades y parejas, por emperrarse en defender verdades inconvenientes.

El analista sonrió en silencio y abrió un nuevo pote de pudin. Sería mentir decir que ni siquiera por un breve segundo barajó en su mente la posibilidad de — por una puta vez en su vida — salir bien parado de un atolladero: agarrar una carpeta y etiquetarla “Al Qaeda: Ataque en el USS Ronald Reagan”. Era una solución fácil, y agradecida por muchos. Una solución con seguro ascenso, dinero y prestigio político. Una mentira. Dió una cucharada lacónica al pote de pudín y suspiró mirando la foto de la única mujer que había amado en su vida: una extraña muchacha de Arkansas que le había secuestrado el alma una tarde de verano. Dobló la imagen por la mitad, y la devolvió a su cartera.

—Arriba profesor, despierte - dijo John Mayrod sacudiendo lo más amablemente posible al sexagenario profesor Fulltown — los imbéciles de Al Qaeda quieren reclamar el premio del Reagan, y nosotros no podemos permitir esto. ¿Qué va a pensar nuestro amigo el pulpo si dejamos que otros se lleven los honores?

El profesor abrió un ojo atónito, entre dormido y despierto, y en el sopor del recién levantado tartamudeó sin entender del todo de que le hablaban. Había caído rendido sobre el sofá. Y ni siquiera el televisor a todo volumen había logrado penetrar en su casancio. Mayrod lo dejó reaccionar, y salió caminando de la oficina. El sexagenario catedrático se incorporó, bostezó, se frotó los ojos vigorosamente, y quedó de nuevo justo frente al monitor del computador, mirando atolondradamente la imagen que había quedado congelada cuando el analista intentó apagar el vídeo.

Justo en el primer cuadro de la imagen, en la parte superior del último segmento del tentáculo, arriba casi en el borde la pantalla, se observaba el rastro de un destello. Fulltown no lo había visto antes. Se frotó los ojos de nuevo para terminar de despertarse. Era un brillo en la punta del gigantesco apéndice de carne y ventosas que había atravesado al Reaggan. Un brillo blanco pero breve, de apenas fracciones de segundo. Lo poco que se observaba no parecía corresponder a la misma textura que el resto del gigantesco tentáculo. Enfocó su vista y se ajustó sus lentes de carey, eso era indudablemente un destello metálico.

Copenhagen. Pueblo costero de Dagor.

Acostada sobre una pieza deforme de metal tornasolado la esbelta mujer yacía en la arena desde hacía horas. Llegó flotando con las primeras luces del alba y su piel, pálida y desnuda, cubierta de una extraña mucosidad incolora, hizo al vigilante del faro llamar de inmediato a las autoridades de la policía local. El cuerpo parecía muerto. Sin embargo no olía mal, ni tampoco estaba inflado. De hecho se veía esbelto y sano, y a los ojos del guardían del faro, sobrenaturalmente bello.

El viejo marino calculó que la edad de la chica no podía pasar de los 20 años, y que su altura pasaba escasamente del metro sesenta. Su cabello azabache estaba emarañado con extraños corales verdes y morados, cubriendo el largo de su espalda, casí hasta llegar a sus glúteos. Y sus músculos estaban perfectamente delineados, como si ella fuese una estatua viviente, tallada en carne de mármol por un maestro artesano.

La joven mujer tenía unas dimensiones que rayaban en la simetría matemática. Sus muslos grandes y bien definidos semejaban las ancas de un corcel, y su cintura delgada, no muy pronunciada pero sin el más mínimo gramo de grasa, parecía sacada del torso de un delfín. Igual sucedía con sus pantorrillas, brazos y pies. Todo en ella parecía estar perfectamente alineado, areodinámicamente dispuesto para dar una sensación de fuerza, pero sobre todo, de velocidad. El solitario vigilante del faro la observó atónito, daba vértigo de tan solo mirarla, y pensó que era por mucho la mujer más hermosa que había visto en su vida.

Su primera impresión fue que había topado con una atleta olímpica. Alguna nadadora muerta durante el entrenamiento para un duro triatlón en mar abierto. Pero luego la idea se le escapó de la mente al ver con más detenimiento el cuerpo delicado de la muchacha. Su musculatura correspondía físicamente más con la de una modelo, que con la robustez necesaria en una verdadera deportista. Una hermosa modelo bien “tonificada” y sin embargo esbelta, dando una sensación de fragilidad enternecedora. Cómo algunas de las chicas de un programa de aerobics que le gustaba ver por las noches, sólo que comparadas con ella, las muchachas de la televisión parecía horrorosas garzas estiradas.

Usando una vara larga de madera que la marea había arrastrado hasta la playa, el vigilante se acercó al cadáver. El cuerpo tenía ya unos quince minutos tendido al sol desde el momento en que lo había encontrado, y como de cualquier forma la joven mujer no podría indignarse ya por más nada, decidió darle la vuelta. Colocó la vara justo debajo de su cintura, y con una piedra buscó hacer una palanca para levantarla. Pero, mientras empujaba con todas sus fuerzas, la pieza de madera se resbaló en la mucosa que recubría el cuerpo, y se enterró profundamente en la arena.

Entre el moco que la recubría y la suave arenisca que la soportaba, era obvio que la idea de una palanca no iba a funcionar. Frustrado sacudió su cabeza y se acercó a mover el cadaver con sus manos. No le preocupaba dejar sus huellas, era bien conocido en la comunidad y tenía buena coartada para esa noche, además le avisaría a la policía que había movido a la chica. La mucosa transparente que la recubría sí era, por otra parte, una preocupación para el viejo marino, pues se veía especialmente desagradable. Lo sopesó por unos instantes y luego pensó que no había nada que un buen jabón y una buena restregada no pudiesen limpiar.

Así que se agachó y colocó sus manos debajo de la cintura de la joven. El líquido viscoso estaba tibio, y el anciano tembló pensando en que el cuerpo, probablemente ya en estado de descomposición por el calor que desprendía, podía reventarse y lanzar una bola de gas o un chorro de fluidos. Suspiró un segundo y sopesó nuevamente el grado de asquerosidad que la tarea requería. El había limpiado muchas inmundicias de pescado durante su larga vida, un poco de inmundicia más no iba a asustarlo, además era tan hermosa que valía la pena una miradita a su rostro antes de que llegara el forense.

Comenzó empujándola gentilmente, pero el peso de la chica lo venció. La muchacha pesaba muchísimo más de lo que parecía a simple vista. Probablemente el cuerpo estaba lleno de agua, se dijo. Así que respiró hondo e intentó con más fuerza. El cuerpo comenzó a ceder, y lentamente, el viejo marino pudo colocar el cadaver boca arriba.

Con un pesado golpe la chicha muerta giró por completo y quedó plenamente expuesta. Su cara, fina y sin la más mínima marca de golpe o magulladura, delineaba una boca exquisita, unos labios carnosos, una nariz griega perfecta y un mentón en forma de diamante que enmarcaba la tersa superficie ovalada de sus mejillas. Ahora el anciano guardián del faro estaba seguro: la pobre ahogada no era bella, era espectacularmente bella.

La miró de largo a largo recorriendo sus suaves curvas. Todo estaba perfectamente donde debería, y unas pudorosas y providenciales algas se habían adherido a sus senos, no muy grandes pero sí bien firmes, y también a su cintura, descendiendo por su entrepierna y haciéndole una especie de minifalda. El marino se río con malicia, pues la muchacha parecía una Eva sacada del jardín del Edén, cubierta por hojas de parra.

Sería su última carcajada. Fue cosa de segundos. La muerta abrió los ojos, y unas espeluznantes lagunas azules se tragaron el reflejo de pánico del marinero. Se levantó como si tuviese un gigantesco resorte, y colocando sus blancas manos en la garganta del viejo, le partió el cuello como quién quiebra una galleta.

Luego escupió al cuerpo inerte del anciano, y colocó sus manos sobre su propia cintura. Al contacto, la membrana de moco que la recubría tomó la forma y contextura de un ajustado traje de neopreno verde. Volvió la vista hacía el mar, suspiró y maldijo en una lengua extraña, y en silenció comenzó a subir el camino que unía la playa con la carretera.

Oxford. Biblioteca Bodleiana.

Martin Pickhill caminaba en silencio entre las estanterías añejadas de la Biblioteca Bodleiana de Oxford, una de las más antiguas de Europa y principal centro de investigación de la prestigiosa universidad.

La biblioteca, conocida cariñosamente como The Bod, fue inaugurada en el año de 1602 con una colección de 2000 libros reunidos por Thomas Bodley, alumno del Merton College, quién hizo el esfuerzo de recopilar los volúmenes para sustituir la que originalmente había sido donada a la Divinity School por Hunfredo de Gloucester, hermano del Rey Enrique V, y que se había perdido a lo largo del siglo XVI.

Allí, y solo allí, Pickhill estaba seguro que encontraría el libro que buscaba. Un texto que, aunque para el resto del mundo no era más que el testimonio de cómo una obsesión puede llevar a un hombre a la locura, para Martin Pickhill era un diamante perdido de la historia.

Años atrás, mientras hacía sus primeras investigaciones sobre los mitos marinos recorriendo los pasillos de The Bod, dio por casualidad con el diario del capitán C. S. Lewis Markhood, un hombre que en el año 1892 había partido hacia Egipto en una expedición arqueológica para excavar en el templo de la diosa Neit, en la antigua ciudad real de Sais. Neit era una deidad que representaba el equivalente africano de Atenea, y la idea del capitán Lewis era la de encontrar en su templo unas tablillas descritas por el sabio griego Solón, en las que se hallaba grabada la historia completa de la batalla entre la Atenas primigenia y la mítica Atlántida.

El relato de las tablillas, y su supuesta existencia, eran bien conocidos en el mundo de la historia y la filosofía, pues aparecían referencias a ellas en el diálogo de Platón llamado El Timeo, un registro de un conversación entre su maestro Sócrates, un hombre llamado Timeo — proveniente de Lócride (antigua Italia) y que era considerado político ilustre - Critias, un destacado ciudadano ateniense, y Hermócrates, un reconocido filósofo y político.

En el texto, Sócrates escucha como Critias relata una historia que pasó por su familia de padre a hijo durante varias generaciones, y que le fue contada a su tatarabuelo en principio por el propio Solón, de los siete sabios de la antigua Grecia, a decir de Critias, el más destacado.

El relato fue el origen del mito de la Atlántida. Y la autoridad con que Platón escribió el texto, asegurando en todo momento que se refería a un hecho real, ha sido durante milenios la razón que ha perturbado a algunos de los más eminentes pensadores y escritores del mundo, y ha intrigado y maravillado a millones de personas por igual.

Pickhill se enamoró del diálogo referido por Platón apenas lo leyó por vez primera, durante una clase de filosofía en sus primeros años en Oxford. Sin embargo, fue durante una barrida de rutina a The Bod, cuando dió con el diario del capitán C.S. Lewis. Allí, para su gran sorpresa, se encontraba escrito en griego clásico el relato del Timeo, pero sin hacer mención ninguna a la conversación entre Sócrates y sus distinguidos compañeros, y plagado con diferencias sustanciales de la versión universalmente conocida.

Pickhill comentó al bibliotecario sobre su particular hallazgo, a lo que el hombre le explicó un tanto fastidiado que C.S. Lewis era “un estafador y un loco que había emprendido una vida de aventuras” y le pidió devolver el diario al terminar de leerlo a ese limbo de “Documentos sobre expediciones marinas” en el que se encontraba subestimadamente clasificado.

Durante los años siguientes el precoz estudiante, y luego excéntrico profesor, continuó visitando en solitario la biblioteca y realizó un registro detallado del manuscrito, y de la vida y obra de su autor, el infortunado capitán Lewis. Un hombre que había sido considerado por sus contemporáneos más benévolos como un excéntrico obsesionado con la mítica ciudad sumergida, y por sus detractores más acérrimos como un demente que despilfarró su fortuna familiar para terminar sus días enfermo en medio del desierto egipcio.

Reclinado sobre su escritorio preferido, Pickhill dejaba que la luz del sol iluminara su millonésimo intento por sumergirse en el críptico dilema de la Atlántida. Tantas veces había leído el diario de Lewis, y nunca se había dado cuenta. ¡Había sido tan estúpido!

Lewis no manejaba bien el griego clásico, y el texto que aparecía era una burda copia que el capitán había hecho de un supuesto papiro original, descubierto supuestamente, durante su supuesta expedición al, también supuesto, templo de Sais en Egipto. Y allí radicaba la razón principal por la que el diario del capitán Lewis no había llamado nunca la atención a ningún investigador serio: Demasiados supuestos juntos.

Lewis era un hombre poco educado, y con conocimientos rudimentarios del griego clásico, un aventurero y un alcohólico, un apostador y un mentiroso empedernido, un seductor de mujeres casadas y según algunos, un estafador condenado en varias oportunidades. Por eso se consideraba ampliamente que el texto recogido por el capitán no era más que una transcripción diferente - por no decir errada - del clásico relato de Platón sobre la Atlántida. Un pasticho del Timeo y el Critias hecho - o mandado a hacer - por el astuto capitán Lewis con la única finalidad de engatusar a posibles patrocinadores con la loca idea de realizar una expedición hacia la Atlántida.

Sin embargo, para Martin Pickhill el diario del capitán Lewis siempre tuvo “algo más”, algo extraño, algo inexplicable y obsesivo, algo que hacía que el joven investigador fuese una y otra, y otra vez a leer sus líneas. Algo que cobraría completo sentido a partir del día que Martin encontró la anacrónica cucharilla durante la expedición en Zante.

La cucharilla que tenía grabados los tres caracteres desconocidos. Los tres caracteres que volvieron a resurgir, muchos años después, en un papiro desenterrado en el Valle de los Reyes. Un papiro que era parte de dos. Uno que narraba varias batallas entre las fuerzas de Ramses II y unos supuestos atlantes, y otro desaparecido, que era copia de las tablillas leídas por Solón en Sais. Un papiro desaparecido que Martin supo, desde que abandonó el sitio de la expedición en el Valle de los Reyes, que no estaba desaparecido, que más bien había sido encontrado. Encontrado por el capitán C.S. Lewis y transcrito en su diario. Un diario que no albergaba una versión errada del texto de platón, sino una copia torpe de la historia original que le fue relatada a Solón por los sacerdotes de Sais. Un historia que, si es que existía la más remota posibilidad de que la Atlántida no fuese un sueño, tenía ese secreto precisamente oculto entre sus líneas.

Y ahora Martin sabía porque el capitán Lewis había plagado el texto de anotaciones. Atiborrando los bordes de su diario de preguntas sin respuestas. Buscando con ahínco y desesperación la clave para ubicar la locación de la Atlántida. Una clave que nunca llegó, una clave que atormentó a Lewis hasta el final de sus días. Una clave que el capitán británico había descubierto, pero que, presa de los conocimientos limitados de su época no llegó nunca a comprender ¡No llego nunca llegó si quiera a imaginar!

Martin sonrió como un bobo mientras pasaba lentamente las páginas del diario ¡Era tan fácil! Y sin embargo había tardado tanto en darse cuenta. Y quizás no se hubiese percatado jamás de esa posibilidad si no fuese por la históricamente incorrecta intervención de uno de sus estudiantes.

De entre el millar de notas escritas en los bordes por Lewis había una en particular que le llamó siempre la atención, en el fragmento donde el sacerdote del templo de Sais le relata a Solón la historia de la guerra contra la Atlantida, el texto universalmente conocido de Platón decía “Admiramos muchas y grandes hazañas de vuestra ciudad registradas aquí, pero una de entre todas se destaca por importancia y excelencia. En efecto, nuestros escritos refieren cómo vuestra ciudad detuvo en una ocasión la marcha insolente de un gran imperio, que avanzaba del exterior, desde el Océano Atlántico” pero la versión que estaba escrita sobre el diario de Lewis decia “desde el exterior. Κατωτέρω del Océano Atlántico” lo que podría traducirse como “debajo” del Océano Atlántico. Al lado de la frase aparecía la anotación de Lewis “por supuesto!!”

Pickhill nunca entendió ni la utilización del término “debajo” ni el sorpresivo “por supuesto!!” de Lewis. No tenía sentido hablar de la Atlántida en su locación futura cuando se relataba la historia de su guerra con Atenas, y decir que estaba “debajo” del mar era ubicar la ciudad en la época de su hundimiento, un evento posterior a la guerra que se relataba.

La siguiente anotación del diario era igual de absurda, el texto hablaba con claridad del avance de un gran imperio, y en la versión de Lewis la palabra utilizada era Κίνηση que podía traducirse simplemente como avanzar, moverse, algo para nada resaltante. Sin embargo Lewis la había encerrado en un llamativo círculo de tinta y había escrito a su lado “La clave? El origen?”.

¿El origen de qué? ¿La clave para qué? Pickhill creía tener hoy una idea, una idea espeluznante que se había formado en su cabeza cuando el muchacho hizo el comentario sobre el mítico Kraken, un clásico error histórico. El Kraken no existía en la mitología griega, sino que era una criatura fantástica de las sagas escandinavas, asociada ahora incesantemente a la mitología griega gracias a las imprecisas fantasías de Hollywood.

Sin embargo el Ceto, o pez gigante, si existía. Y era precisamente de él que derivaba el nombre de cetáceos con el que actualmente se designan a las ballenas.

Fue mientras pensaba en eso al escuchar el error de su joven estudiante, que recordó una frase del diario de Lewis, un fragmento que el capitán había resaltado y que formaba parte de ese limbo de oraciones que no aparecía en la transcripción universal del relato del Timeo, pero si en la versión que tenía el aventurero británico.

La línea estaba insertada justo antes de la famosa dirección de la Atlántida, donde el sacerdote egipcio de Sais aseguraba que la isla se encontraba frente a las Columnas de Heracles y decía “Está en donde los cetos tienen tentáculos”

Los cetos no tienen tentáculos pero era probable, pensaba ahora Pickhill, que la palabra griega “ceto” hubiese sido utilizada en su origen más básico como “pez gigante” y como tal cualquier cosa monstruosa que viviera bajo la superficie podía, en esencia, ser considerada un pez gigante, desde una ballena, hasta un calamar gigante, un Kraken.

Pickhill cerró los ojos con las manos puestas sobre el diario de cuero del desafortunado capitán Lewis, quién sufrió una lenta y agónica muerte por malaria, sofocado en el calor infernal del desierto egipcio.

¿Qué pasaba si la ciudad estuvo, desde el principio, en el fondo del mar, allí donde los calamares gigantescos viven? Seguro el pobre Lewis, ni azotado por los más febriles delirios de la malaria, pudo nunca imaginarse que una ciudad de la edad de bronce podría construirse bajo las aguas. Definitivamente Martin Pickhill encontraba bastante sencillo excusar la falta de imaginación del infortunado capitán, la idea ciertamente sonaba como algo de locos. Pero después de todo, el sabía que alguien había comido con una cucharilla de acero inoxidable y plástico, mil doscientos años antes de Cristo…

Nueva York.

Mohamad Abdulla Aduzil Gazim salió de su apartamento en Manhattan, caminó tranquilo por la Quinta Avenida, y se enfiló directo hacía el Central Park. Tenía unos cinco años desde que su firma de ingenieros lo transfirió de su ciudad natal, Dubái, a la capital económica del mundo, Nueva York. Una transferencia que él no había pedido, y que en un principio no le gustaba en lo más mínimo.

Sin embargo, con el tiempo fue haciéndose al ritmo pagano de la ciudad que nunca duerme, y con su inglés perfecto y sus diarias caminatas por el Central Park, ya se consideraba así mismo todo un neoyorquino. Lástima que el día de hoy, justo a tres días de su cumpleaños, pasaría a la historia como el extranjero que se voló en el centro de la ciudad.

Aduzil Gazim había recibido su educación universitaria en un programa de intercambio entre la King Saud University en Riyadh, prestigiosa universidad islámica a donde ingresó por los contactos de su familia, y Princenton, a donde llegó por méritos propios. Su coeficiente pasaba de 130, y sus notas habían sido las del percentil diez, obteniendo los más altos honores como Suma Cum laude. Era el anti-terrorista suicida por definición. Y precisamente por esto lo había reclutado Al Qaeda.

Aunque, la verdad sea dicha, uno de los requisitos primordiales para ser un terrorista suicida exitoso, Aduzil lo cumplía desde el momento de su nacimiento: era un ferviente fanático del islam. El fanatismo religioso simplemente corría en su sangre. Su abuelo, un devoto defensor del islam, había participado en una serie de insurrecciones más o menos “populares”, con el objetivo de liberar a Palestina del yugo israelí en la década del 60. Y su familia, adinerada y pudiente, se contaba también entre las más piadosas de Dubai, teniendo entre sus filas, varios Imanes, una decena de estudiosos del Corán, y diferentes miembros de la iglesia de Alá.

Quizás por esto fue sencillo para el operador de Al Qaeda asignado a Princenton ubicar al joven como un potencial activo. Quizás también tuvo mucho que ver el dolor que cargaba Aduzil después de que su padre regresara al hogar dentro de uno de los barriles de su compañía petrolera, rebanado en 14 pedazos, cortesía de los servicios de seguridad israelíes. Quizás por esa venganza ardiente que había jurado consumar Aduzil, aquel día a la temprana edad de 8 años en que aprendió que significaba la palabra “Mosad”, fue que resultó tan fácil convencerle de cargar bajo sus ropas el chaleco de veinticinco kilos de C4 que hoy, mientras trotaba por última vez en el Central Park, le apretaba el pecho y lo hacía sudar.

Aduzil no tenía blanco fijo. Las instrucciones que le habían dado se limitaban a su promesa, por su amor al Profeta, de que el día que fuera llamado por teléfono para activarse, se colocaría el chaleco explosivo, y saldría a las calles de Nueva York a causar tanto daño como le fuese posible. Para ello, Aduzil había pasado meses planificando la mejor estrategia: quería maximizar su ataque, hacerlo algo memorable, algo épico, algo que le ganara el cielo como mártir del sagrado Corán. Y durante ese tiempo había escogido múltiples objetivos: militares, religiosos, económicos, políticos y morales. Pero eran estos últimos, los morales, los que el brillante ingeniero musulmán había seleccionado como aquellos donde podía causar mayor daño con el menor esfuerzo. Es decir: los más eficientes.

Mientras corría entre el mosaico de luz que se filtraban por la bóveda de hojas del Central Park, Aduzil mantenía su perfecto disfraz de neoyorquino en una mañana dominical, con su mono addidas, sus zapatillas deportivas y su infaltable termo de agua.

Dobló en una esquina. Adelante se congregaba un grupo de niños y padres. Era un evento de una iglesia bautista cercana. Aduzil apuró el paso directo hacia la multitud. Los niños saltaban amarrados por los pies a sus padres, otros jugaban al huevo y la cuchara. Habría cerca de un centenar de personas. Aduzil cruzó la multitud en silencio. Su rostro rojo por los nervios y por el esfuerzo de trotar con el chaleco. Estuvo a punto de delatarse. Pero logro pasar desapercibido entre la gente.

Salió del parque y tomó la calle Este 77, frente a él se encontraba el Hospital Lenox Hill. Aduzil entró por la puerta de emergencias, se abrió el chaleco y gritó con claridad ensordecedora “Un mensaje de Al Qaeda para los Infieles”

La explosión voló por completo el primer piso del Hospital, y los restantes niveles de la estructura se derrumbaron como un castillo de naipes. La onda expansiva transportó el mensaje de odió y frustración de Aduzil contra las ventanas de al menos un centenar de edificios cercanos, derramándolas como granizo sobre la acera. Y su advertencia de justicia divina desgarró a tres peatones en el acto, e hirió mortalmente a por lo menos una docena de personas que se encontraban en la calle frente al hospital.

Dentro del edificio no sobrevivió nadie. Murieron cerca de 600 personas, incluyendo el personal médico, y unos 10 policías que por razones de oficio se encontraban en el sitio al momento de la explosión. Unos 30 segundos más tarde, dos edificios aledaños colapsaron y se derrumbaron, muchas de las personas que los ocupaban no pudieron ser evacuadas. El saldó alcanzó el millar de muertes y más del cuádruple en heridos.

Tres minutos después de la explosión, un mensajero de Fedex entregó un paquete al diario New York Times, y dos colegas suyos hicieron entregas similares en la sede de CNN y FOX NEWS. Dentro de cada sobre manila venía un vídeo de Al-Qaeda donde se atribuía el atentado, junto con la despedida y última voluntad de Aduzil, explicando sus razones y amenazando con “la llegada de la hora de la venganza de Alá, la hora del Juicio Justo”, todo en un cómodo formato de DVD, listo para la reproducción inmediata por los medios de comunicación masivos.

Dia III

Copenhagen.

La extraña mujer caminó toda la noche por la carretera que une Dragor y Copenhague, cubierta en sudor, pero sin mostrar la más mínima señal de cansancio. Se movia con paso cuidadoso, lentamente y en absoluto silencio, casi arrastrándose por el asfalto, como una sombra a la deriva. Su traje de hule verde estaba adherido a su cuerpo atlético y formaba una grasienta segunda piel. La visitante del mar parecía tener un rumbo claro, sin embargo se detenía para mirar los letreros que encontraba por el camino. Intentaba leer el extraño idioma de los humanos. Una lengua se le antojaba simplista e incompleta. Lo hacía con la esperanza de encontrar indicios que le confirmaran la ruta hacia la metrópolis más cercana.

Dos noches atrás nunca se imaginó que una persona de su rango y categoría estaría ahora en este predicamento, caminando más allá de la seguridad de su preciado Océano, lejos dentro del territorio enemigo.

Un estúpido accidente, seguido de un afortunado disparo por parte de un submarino británico, habían llevado a la ruina sus planes, y la habían dejado varada en las hostiles tierras de los humanos, sin posibilidad de contacto con su gente.

Ahora se veía obligada a escoger entre ceñirse a su entrenamiento de emergencia, y ocultarse hasta que pudiera ser rescatada, o intentar enviar un mensaje de advertencia que podría salvar la vida de miles de sus coterráneos. Algo que implicaba conseguir un aparato de transmisión de radio señales lo suficientemente potente como para comunicarse con la flota. Y eso, obligatoriamente, significaba entrar en las metrópolis de la humanidad, y exponerse al contacto con los terrestres.

Consciente de que de ser atrapada el daño sería aún peor para su causa, pero convencida que de no notificar a tiempo la verdadera magnitud y potencia del arsenal nuclear humano el daño sería aún peor para sus fuerzas, la extraña mujer decidió arriesgarse a contactar a la flota. La idea de que por ella no comunicar esa vital información podrían perderse miles de vidas de su pueblo la torturaba a cada segundo, y la empujaba a romper toda norma que la lógica de guerra dictaba en los manuales de combate de Nestis.

Huyendo de la afilada mirada de las luces de los carros, se escurrió poco a poco por las sombras de la cuneta, hasta que al romper el alba se encontró en las puertas mismas de la ciudad de Copenhague. La metrópolis de seguro tendría equipos de radio con la potencia suficiente para poder ser arreglados como transmisores.

Entre las calles en penumbras de una ciudad que apenas despertaba, la extraña visitante del mar se maravilló con las rarezas primitivas de la especie humana, y contempló buzones, parquímetros, vehículos y farolas con curiosidad y temor mezclados a partes iguales. Para ella nuestra especie se destacaba por su brutalidad intestina en guerras fratricidas, y su incapacidad de mantener una promesa. O al menos eso pensaban de los terrestres todos los de su pueblo, que sentían un asco compartido por una civilización tan inconsistente en sus ideas y valores. Una civilización que parecía estar basada en la lucha entre los miembros de la misma especie, y levantada sobre la incapacidad absoluta de alcanzar el consenso.

Era esta última idea, la de un mundo donde la sociedad no tenía conciencia de si misma como un todo, la que perturbaba sobre manera a la mujer, y la que le parecía el signo más barbárico de esta primitiva y autodestructiva forma de vida llamada humanidad.

Caminando por la ciudad la extraña se detuvo frente a un edificio en el que se erguía una torre parecida a las fotos de torres de comunicaciones que había visto en un informe sobre las estructuras que existían en el mundo terrestre.

Bajo la torre se leía Københavns Zoo, y aunque la mujer no pudo distinguir con claridad ninguna señal de antena, se acercó a la entrada aguijoneada por la curiosidad de saber producía los extraños ruidos que se escuchaban en su interior.

Sonidos que nunca antes había si quiera imaginado. Silbidos suaves y graznidos agudos que se diluían entre ronquidos sordos y poderosos, rebotando por las paredes y cercas, y colándose por la puerta del zoo para ahogarse en el mudo de asfalto y concreto de la selva muerta que era la ciudad. Su oído, mucho más potente que el humano, era capaz de detectar la respiración de las aves en pleno vuelo. Así que para ella, los silbidos y ronquidos de los animales expuestos en el Zoo de Copenhague, resonaban con la fuerza de un concierto.

La mujer cruzó la entrada principal y se adentró en su sendero de diez hectáreas, hasta llegar, para su sorpresa, al habitad de los osos.

Se apoyó en la barandilla y miró las peludas y extrañas criaturas que caminaban apacibles en el fondo de un foso de grama. Eran seres diferentes de todo lo que ella estaba acostumbrada a ver, y sus cuerpos fuertes y macizos se le parecieron a pequeñas ballenas peludas, o gordas ranas sobre alimentadas.

Se río, y su voz clara resonó suavemente en un silbido agudo que hizo despertar a las cacatúas del aviario. Los osos la miraban con sus cachetes regordetes, y a ella le parecían unos animales muy chistosos, y sentía una mezcla de repulsión y risa cada vez que se imaginaba tocando su peluda piel. De donde ella venía nunca había visto una criatura peluda tan grande, el pelo era malo para nadar, se enrredaba constantemente en las algas y los corales, y requería de muchos cuidados para que no terminara destrozado por el contacto diario con el salitre y el sol.

Sus mejillas redondas se llenaron de color. El pelo era un residuo evolutivo y en su especie solo se manifestaba en el cabello, generalmente corto, y en otras partes, mucho más intimas. Miró a los osos y pensó en el que dirían los censores de la moral y las buenas costumbres.

Fue entonces cuando se percató que los animales no estaban en la ciudad por voluntad propia, y miró con sorpresa que el foso era en realidad una jaula. Soltó las manos de la baranda y comenzó a observar a su alrededor todos los habitad del Zoo. Cuando había entrado pensó que se encontraba en un linde de la ciudad, en una zona en la frontera entre la ciudad y un bosque, pero ahora, mirando con detenimiento, se percató que esto no era un bosque: era una prisión.

Su rostro se contrajo en un rictus de asco y recordó lo que había leído en las sesiones de información previas a la invasión: estaba en una sala de exposición de animales, un “zoológico”, un sitio donde los seres humanos capturaban y mantenía enjauladas a otras especies para su diversión.

Comenzó a caminar entre las celdas del aviario y las lágrimas resbalaron por sus mejillas ¿Cómo se puede tener una vida en exposición? Esto era un gesto de barbarie que su pueblo había abolido hace milenios, algo que sólo existía en su nación como un relato mítico de un pasado primitivo, salvaje y remoto.

Se dirigió al recinto de las cacatúas y colocó sus manos sobre la malla, allí tembló de furia. Sus ojos, pozos azules de profundidad infinita, se volcaron hacia las aves que volaban en círculos bajo su cárcel en forma de domo.

A su lado una toma de agua empezó a lanzar chistidos como una tetera hirviente, mientra ella se aferraba con frustración la reja que la separaba de los pájaros, con sus mano blancas por la presión, y los ojos cubiertos de lágrimas.

Un vigilante del Zoo se acercó por una de las caminerias, todavía no era hora de abrir al público ¿qué hacia esa mujer en traje de buzo parada frente al aviario? ¿Cómo había entrado? El vigilante supuso que se había colado por algún descuido del personal de la puerta, y aunque le hubiesen dicho la verdad, que la extraña mujer había saltado el muro de varios metros sin siquiera tomar impulso, tampoco lo habría creído. Se acercó a ella para pedirle que abandonara el parque y que por favor esperase a que el Zoo abriera sus puertas.

El aire comenzó a condensarse y un vapor tenue, pero perceptible, se arremolinó alrededor del cuerpo de la extraña mujer. El vigilante apuró el pasó y sintió como si la puerta de un sauna se hubiese abierto de golpe frente a sus narices. Se detuvo sin entender el súbito cambio en la temperatura, a su alrededor las plantas se sacudían y doblaban en ángulos extraños, las tomas de agua estallaban como geisers lanzando chorros de agua hirviendo, y decenas de animales del zoo comenzaron a chillar y a sacudirse salvajemente en sus habitad.

El guardia sentía el calor formándose bajo su piel, un calor húmedo que lo cocinaba por dentro, que le hacía sentir un malestar como si su estómago estuviese lleno de carbones ardientes.

Levantó el radio y pidió refuerzos a sus compañeros. Estaba muy mareado. La mujer seguía anclada a la reja frente a él, rígida, impávida, y su cuerpo parecía estirarse, arqueado hacia atrás, como si fuera a realizar un mortal invertido en cualquier momento.

Sacudió el sudor profuso que le llenaba el rostro, parpadeó un par de veces y le espetó a la extraña que por favor abandonara el zoo. No hubo respuesta. Su cuerpo estaba incómodo, sentía una fuerte fiebre que comenzaba a expandirse, y los ojos le ardían tanto que no podía evitar parpadear.

Caminó con dificultad hacia ella, a su alrededor una densa niebla se elevaba, un vapor extraño, alienígena, que ya alcanzaba la altura de las rodillas y que seguía subiendo del suelo.

—Señorita, usted… usted no puede estar… discúlpeme, estoy un poco… le decía que no puede…

El vigilante se había parado justo detrás de la mujer y colocó gentilmente su mano sobre el hombro de ella para que girara. Pero no hubo respuesta.

—¿Señorita? ¿Se encuentra usted bien? Creo que deberíamos movernos de aquí… este vapor…

El vigilante la haló por el hombro. Y la mujer giró. Sus ojos desprendían destellos eléctricos y brillaban con un tono entre el morado oscuro y el azul marino. En su boca se observaba una sonrisa lasciva y todo su cabello, liso, largo y negro, se elevó en el aire sacudiéndose como mil serpientes. El vigilante ahogó un grito de pavor y sintió como por cada poro de su piel se desprendía un sudor ardiente. Su cuerpo se sacudió y cayó al piso, doblándose hacia atrás y hacia delante, sus ojos desorbitados, retorcidos en una mueca de dolor.

Intentó en vano alcanzar el radio, que había soltado al desplomarse, pero sus manos no respondían a su voluntad. En el piso, abrió los ojos por última vez, y observó como la mujer lo miraba con las palmas de sus manos extendidas hacia el, y sus brazos colocados a la altura de su cintura. Fue lo último que vio, antes de morir cocinado por dentro con su sangre hirviendo como si fuese una sopa humana.

Pentágono.

Mayrod pasó la noche sentado en su escritorio, mirando la foto que era el testimonio de su tormento durante los últimos 20 años: una chica pelirroja de colitas, meciéndose sobre un columpio, sonriendo feliz en algún lugar de Arkansas. ¿Cómo la perdió? ¿Qué cosas dijo que no debió decir? ¿Qué cosas hizo que nunca debió hacer? Eran preguntas recurrentes, clavos con los que Jhon Mayrod llevaba dos décadas crucificándose a cada día, a cada hora.

Y es que al agente de la NSA, lo que más le pesaba, no era el hecho de haberla perdido. Era la angustia de saber que, alguna vez, ella fue suya. Una chica que nunca jamás imaginó podría enamorarse de él, demasiado joven, demasiado hermosa y demasiado lista. Demasiado perfecta. Y que sin embargo por alguna extraña magia del destino, por un breve período de tiempo, vió en Jhon Mayrod al hombre de sus sueños.

Pero igual que todo truco de magia se revela, más temprano o más tarde, el hechizo que obraba sobre ella se apagó un día de verano, consumido en dudas y ahogado en miedos ante la posibilidad de un futuro compartido con un hombre que tendía a reaccionar mal, muy mal, ante las presiones de la vida en pareja. Un día de gritos, de amenazas y de un maldito viaje de regreso a casa de su madre, en Arkansas, que el analista simplemente no lograba borrar de su memoria.

Ahora Mayrod sólo tenía de consuelo la amarga anestesia del licor: una botella infinita de Jack Daniel’s sembrada en la gaveta de su mesa de noche. Una botella que junto a esa foto que cargaba en la cartera, eran el kit de emergencia de un hombre que bebía para olvidar, y que seguía teniendo sed.

Dobló la imagen por la mitad y la guardó. Luego se armó de valor para continuar con su vida, y se levantó para despertar al profesor Fulltown. El sexagenario se había desmayado de sueño cerca de las cuatro de la madrugada, mientras revisaba el vídeo por millonésima vez, y su rostro babeado estaba pegado sobre el teclado del computador. (And his drooling face was glued to the computer keyboard).

En apenas media hora tenían que presentar un informe detallado sobre el hundimiento del Reagan, y las cosas se habían complicado exponencialmente. Durante la tarde un hombre se había inmolado con veinticinco kilos de C4 destruyendo uno de los hospitales históricos de la ciudad de Nueva York. El golpe, de brutal repercusión mediática, había costado la vida a 1761 personas, pero las cadenas de noticias habían magnificado la cifra hasta tres o cuatro veces la cantidad oficial, y al menos durante los primeros días de incertidumbre entre los escombros, la nación se regiría por los números de los comentaristas y locutores, y el pánico correría libre.

El ataque había sido reclamado por Al— Qaeda a través de un espeluznante video en el que el Iman Hussein Al-Jaffar aseguraba que esto era apenas el inicio de una “lluvia purgadora de fuego”, y volvía a retar al presidente Rosendfeld para que admitiera el hundimiento del poderoso portaviones. Luego seguía la despedida y testamento fanático del terrorista suicida, terminando la cinta con una secuencia de imágenes del atentado al World Trade Center. Este vídeo fue visto por millones en las primeras transmisiones de TV y cuando los editores de las distintas cadenas televisivas se dieron cuenta del daño que estaba causando, y prohibieron transmitirlo, pasó a los espacios de la Internet donde fue descargado por decenas de millones más. Este golpe mediático era el que más preocupaba a Mayrod, que debería convencer al Presidente de que, contrario a lo que la opinión pública pensaba, y ahora inclusive deseaba, Al-Qaeda no era el verdadero enemigo, y la amenaza real aún permanecía en las sombras.

—¿Mayrod, listo? El presidente espera - El almirante Wallcox, Director de Inteligencia Nacional, estaba en la puerta de la oficina con una carpeta negra en la mano, y mirando molesto su reloj de pulsera.

—Si señor, permítame un segundo para despertar al profesor, pasó mal la noche y apenas…

—No me interesa Mayrod, apúrese. En cinco minutos salimos para la Casa Blanca - Contestó el almirante mientras enfilaba violentamente hacia el corredor que lo llevaría al helipuerto.

Mayrod tardó unos segundos en despertar al profesor Fulltown y entre los dos juntaron con la mayor velocidad posible sus respectivas carpetas, con sus respectivos informes, para intentar explicarle al presidente de los Estados Unidos como, luego de casi un día de utilizar todos los recursos tecnológicos del mundo civilizado, seguían desconociendo qué o quién los atacó.

Se subieron al helicóptero cuando la nave ya estaba suspendida unos diez centímetros del suelo, y entraron justo antes de que el soldado a cargo cerrara la puerta del poderoso Sea King S-H3. Adentro Wallcox los miraba con desprecio. Quizás fuera por el poco o ningún avance que Mayrod le había reportado la noche anterior por teléfono, quizás fuera porque el almirante siempre tenía en su rostro una expresión de malestar estomacal. A Mayrod le importaba muy poco, y sin pasar a mayores discusiones, le volteó la vista y clavó su mirada en el horizonte a través de una de las ventanas del helicóptero.

—Señor Mayrod - Wallcox hablaba por el sistema de comunicaciones de los cascos— supongo que habrá visto como se propagó el vídeo del atentado, y comprenderá las implicaciones que tiene para todos nosotros, en especial para esta investigación.

—Sip - Mayrod contestó sin levantar la vista mientras buscaba en su bolsillo un pote de pudín de chocolate que había tomado antes de salir de la oficina— comprendo las implicaciones. La primera implicación es que van a tener que establecer un reglamento más fuerte con respecto a lo que se puede y lo que no se puede pasar por la televisión.

—¡Señor Mayrod! - Wallcox dejo escapar una carcajada— la censura es un privilegio exclusivo del tercer mundo. Con una población permanentemente conectada a Internet, Blackberry NetGlob y una decena de redes sociales, comprenderá usted que una ley de contenidos “como Dios manda” sería una ley muerta… además de hasta cierto punto… in-constitucional. No es que yo no estaría de acuerdo, pero usted sabe, se “supone” que somos una democracia.

—Si, se supone.

Mayrod dejó deslizar las palabras mirando fijamente el pote de pudín, y alzando con desprecio la primera palada de chocolate. El sabía que el comentario de Wallcox estaba dirigido a hacerle entender una sola cosa: que Al-Qaeda era la opción más lógica si le tocaba recomendar al presidente el nombre de algún culpable. Este era el deseo del ejército, y Mayrod no era idiota. Habría repercusiones si no lo acataba. Mayrod no era idiota, pero tampoco era un mentiroso.

Chicago. Alrededores de la Harold Washington Library.

En un banco dentro del jardín de la Harold Washington Library, Malcom Fixgerald general de tres estrellas, recientemente destituido como director de la NSA, espera vestido de civil para reunirse con Abdul Hamid, operador de Al-Qaeda para Chicago, y vocero designado por el Iman Hussein Al-Jaffar para esta primera reunión de “cooperación”.

Fixgerald está nervioso, después de todo uno no traiciona a su país todos los días. Pero también está determinado. Sus 20 años de servicios inmaculados, y una gaveta llena de medallas, no le sirvieron de nada cuando un estúpido presidente judío decidió destituirlo por no ver un patrón peligroso para la seguridad nacional, en una serie de ataques a barcos cangrejeros. Y aunque su frustración tiene nombre y apellido, Jhon Mayrod el hombre que resaltó su falla y lo hizo quedar en ridículo, la posibilidad de su venganza se extiende, obligatoriamente, sobre los 50 estados que conforman la unión. Sobre esto pensó toda la noche, y llegó a la conclusión de que su plan no podría ser considerado traición, sino un acto patriótico. Una medida difícil tomada para restituir el orden justo y correcto de la verdadera forma de vida americana, usurpada por el balndengue anti militarista Rosendfeld. Así se lo había dicho Lafayette, y la secretaria tenía razón.

El le daría a Al-Qaeda todos los elementos necesarios para desestabilizar y destruir la imagen de presidente, y cuando su administración se tambaleara, cuando los disturbios en las calles y los programas de opinión vieran en Rosendfeld al incompetente y arrogante judío que él había visto desde el primer día, el plan del que ahora Fixgerald formaba parte se ejectuaría, y Estados Unidos tendría una cabeza en Washington decente, defensora de los derechos de la nación y consciente de la importancia de todos y cada uno de los hombres que empuñan armas para proteger esa sábana de barras y estrellas por la que juraron hasta morir. Si el plan salía como debía, la nueva presidencia lograría destituir a Rosendfeld, y luego aniquilaría la célula de Al-Qaeda en Estados Unidos en una sola y magistral jugada. Y el formaría parte de esto, una parte crucial, y por tanto no solamente sería reinstituído a su cargo, injustamente arrebatado, sino que como era lógico suponer, recibiría tambien beneficios agregados. Quién sabe, podría inclusive en un futuro terminar siendo presidente y todo.

Por una esquina llegó un hombre blanco, alto, y barbado. Con su sombrero vaquero y su camisa a cuadros parecía recién bajado de un caballo en Texas, y lo último que alguien podría imaginar era su nacionalidad libanesa, y su compromiso de vida con la destrucción del mundo occidental. Fixgerald lo reconoció porque previamente le había enviado su descripción por pin, un sistema relativamente seguro por su doble condición de servicio masivo y privado.

—Señor Fixgerald. Me sorprende que nos encontremos ¿Está usted reflexionando sobre su vida? ¿Una llamada espiritual quizás? — Abdul Hamid dejó escurrir las últimas palabras con malicia mientras se sentaba al lado del general en el banco de la Harold Washington Library.

—Digamos que tenemos intereses comunes. Yo puedo proveerles a ustedes de ciertas informaciones, que pueden potenciar su campaña, hacerla más efectiva.

—¿Y para que querríamos nosotros su ayuda? No se si ha visto las noticias, pero no nos va nada mal general - Abdul descargó una carcajada ácida mientras desenrollaba un periódico con la foto del hospital Hospital Lenox Hill en ruinas, y un bombero llorando sobre los escombros. Se lo arrojó en las piernas.

—Si pero, podría irles mejor, ¿no cree? - Fixgerald apartó el diario con desprecio.

—¡Ah la codicia americana! ¡Eso es lo que los define! Eso y el pie de manzana, y el queso chedar, y las hamburguesas con tocino. Pero a diferencia de los otros ingredientes de la obesidad, la codicia es también lo que los tiene en esta situación ¿Se da cuenta de la ironía general? Quizás si dejaran de ser tan avaros, a lo mejor conseguirían el perdón del Profeta.

—El Profeta no tiene nada que ver con lo que ustedes están haciendo.

—Eso es cuestión de fé general. Pero volvamos a nuestros negocios, perdemos tiempo precioso.

Fixgerald sacó un pequeño sobre manila de su chaqueta, lo miró entre sus manos durante unos segundos, y luego se lo pasó a Abdul.

—Aquí está la lista completa. Todos los operativos de Afganistán e Irán incluidos… los infiltrados.

—¡Pero que excelente señor general! - Abdul volvió el rostro para mirar directamente a los ojos al general Fixgerald— Por supuesto, usted sabe que todos estos hombres…

—Un pequeño precio por restaurar nuestra nación - contestó incómodo el antiguo director de la NSA.

—Cierto - una sonrisa lasciva surcó el rostro de Abdul— se me olvidaba la frase ¿cómo es que dicen? ¡Ah ya recuerdo! “Cada cierto tiempo el árbol de la libertad debe ser regado con la sangre de los patriotas” ¿no es así?

—Parecido

Fixgerald se levantó, y sin mirar atrás, caminó hasta la calle para tomar un taxi. Abdul se quedó en el banco, riendo suavemente, mientras jugaba con los bordes del sobre.

Oficina Oval.

El presidente Rosendfeld estaba sembrado en su escritorio desde la noche anterior. A su alrededor un enjambre de asistentes, ayudantes, analistas, ministros, directores y generales fluctuaban a ritmo irregular con el paso de la horas. Unos entraban en solitario, dejaban un documento sobre el escritorio y volvían a salir, otros entraban en grupos pequeños, comentaban ciertos temas con el presidente y saltaban de nuevo a sus dependencias y oficinas para seguir recolectando información, tomando decisiones y esperando. Esperando que el hombre más poderoso del mundo trazara un curso de acción claro.

Rosendfeld había sido acusado muchas veces de ser un presidente ausente, un hombre lento para decidirse, y muy cauteloso. Demasiado para el gusto de muchos en Washington. Sin embargo, la misma frialdad que hacia de Rosendfeld un presidente poco popular con el americano promedio, con el John Doe de la “América profunda”, también lo hacia un gerente eficiente y un poderoso estratega. Y por eso lo que otros veían como cobardía, él prefería verlo como precisión.

—¡Señor Mayrod, por fin! Estaba esperando su informe - Rosendfeld se levantó del escritorio y extendió su mano para estrechar la de Mayrod. Estaba visiblemente ansioso - Siéntese por favor. Igual usted profesor.

—Gracias señor. - Mayrod se acomodó en una silla cercana y guardó el pote de pudín vacío en su bolsillo derecho. A su lado se sentó el profesor Fulltown. El catedrático temblaba como una hoja.

—Y bien señores ¿que sabemos? - El presidente despachó a todo el mundo de su oficina con un sutil movimiento de manos. La última en salir fue su secretaria personal, quién cerró la puerta y le pasó seguro. Adentró quedaron solos los 3 hombres.

—Bien señor, sabemos poco. Pero hemos podido descartar mucho - Mayrod tomó la palabra, necesitaba diluir lo más posible la dura petición que le tenía al Presidente.

—¿Y que cosas hemos descartado?

—Bueno la primera que ninguna de las naciones del mundo estuvo detrás del ataque al USS Ronald Reagan. En eso estamos bastante seguros - Mayrod le extendió a Ronsendfeld la carpeta con los resultados de su investigación. Un centenar de documentos, fotos y registros telefónicos. El analista había pasado 24 horas extrayendo data de todos los contactos que Estados Unidos tenía alrededor del globo-

—¿Y segundo? - Ronsendfeld ni siquiera revisó la carpeta, ya sospechaba hacia donde se dirigía la conversación.

—Bien señor, sospechamos que hubo interferencia humana, pero estamos convencidos de que estamos lidiando con un arma nueva, posiblemente orgánica.

—Explíquese mejor.

—Creo que eso es terreno del profesor - Mayrod miró a Fulltown que se había perdido por completo la conversación y se encontraba encorvado, inmerso en su carpeta de resultados, revisándola por millonésima vez.

—¡Ah si! Perdone señor… verá señor Presidente, verá, he revisado con precisión y detenimiento el vídeo que me fue suministrado, y estoy completamente seguro, hasta donde la evidencia me lo permite, que es efectivamente un tentáculo.

Rosendfeld lo miró sorprendido, de verdad no esperaba esto. El vídeo parecía un tentáculo, los analistas de la Marina habían visto un tentáculo, los expertos de la CIA y el Pentágono también. Pero eso NO podía ser un tentáculo. ¡Pensar eso era una locura! Y de hecho, toda la idea de traer a Fulltown era precisamente para que un experto biólogo marino descartara esa absurda tesis, y le aclarara a Washington que diablos había hundido su principal barco de guerra.

—¿Me está diciendo profesor que el portaviones más poderoso de nuestra flota se hundió atravesado por un tentáculo gigante?

—Si bueno, algo así. Pero es un poco más complicado. Verá, en el tope del tentáculo, hay un brillo plateado. La imagen es borrosa, pero puedo asegurarle que la textura plateada que se observa en la punta no es orgánica. Lo cual es consistente con la realidad biológica de que un tentáculo jamás podría atravesar el blindaje del Reagan.

—No entiendo, explíquese mejor profesor - El presidente miraba a Fulltown con absoluta atención.

—Creo que estamos tratando con un animal entrenado. Sólo así se pueden explicar las dos inconsistencias biológicas primordiales del ataque: primero, que los calamares y pulpos no usan sus tentáculos para atravesar a sus presas como lanzas, sino para envolverlas, y segundo, que en la punta debe llevar algún tipo de protección metálica que le permitió romper el blindaje del portaviones. Porque de otra forma la materia orgánica de un tentáculo, por gigantesco que sea, no tiene la dureza necesaria para cortar el acero.

—¿Usted pretende que yo le diga a la nación que la flota de operaciones del Ronald Reagan fue destruida por un calamar con una punta metálica? ¿Un calamar con armadura? ¿Tiene idea de lo ridículo que suena?

—Con todo respeto señor, usted me pidió que utilizara mis conocimientos en servicio de la nación, no que hiciera comedia. Le digo lo que puedo, con la poca información que se me ha suministrado. - Fulltown se acomodó los lentes y se armó de coraje, el comentario del presidente había despertado en el su autoridad de catedrático y había aguijoneado su amor propio— El segmento de columna que se observa en el vídeo es, indiscutiblemente, un segmento de tentáculo. La dimensión del tentáculo, basándonos en su grosor estimado con referencia a otros objetos que aparecen en el vídeo, debe ser superior al kilómetro de longitud. Esto colocaría al animal dueño de semejante extremidad en un terreno que está más allá de cualquier posible caso de gigantismo. Estamos hablando de un nuevo renglón como especie dentro del reino animal. Y la presencia de una punta metálica como capucha del apéndice indicaría que el animal ha sido entrenado, o bien domesticado. Lo cual, me hace suponer, que podríamos estar tratando con un architeuthis modificado genéticamente.

—En castellano profesor - Ronsendfeld lo miró sorprendido, Fulltown tenía una firmeza y una seguridad absoluta en su exposición. No parecía el mismo hombre tembloroso que apenas había entrado hace minutos a la oficina Oval

—Un calamar gigante, modificado genéticamente y entrenado para comportarse a contra natura. Para atacar buques. Esto es, hasta el momento, lo único que puedo decirle. Y claro, recomendarle que envíe de inmediato equipos de investigación a la zona, equipos submarinos con cámaras, ictiólogos, criptozoólogos, y por supuesto varios destacados biólogos marinos, tengo aquí una lista de colegas que puede serle útil, salen algunos…

—Basta profesor - Rosendfeld se llevó las manos a la cabeza. Suspiró profundo, y miró firmemente a Mayrod.

—¿Esta es su conclusión señor Mayrod? ¿Qué hemos sido atacados por un calamar gigante adiestrado?

—No señor, esa es la conclusión del profesor Fulltown - Fulltown miró aterrado a Mayrod ¿El analista estaba dejándolo lanzarse solo por el pozo sin fondo de semejante tésis? Pero John le devolvió una sonrisa. El profesor era un buen hombre y por inverosímil que pareciera su teoría del calamar, Mayrod sabía que el catedrático había dado lo mejor de si, y el no lo abandonaría— Y aunque no tengo nada que ver con la formulación de la propuesta del calamar, debo decir que la suscribo completamente. El profesor, hasta donde me ha demostrado, es en efecto una eminencia en su area y, con todo respeto señor Presidente ¿no fue acaso por eso mismo que lo llamamos? -Ronsedfeld se quedó en silencio mirando a Mayrod — Mi conclusión, ya que me la pregunta, únicamente agregaría que el calamar adiestrado no fue entrenado por ninguna de las naciones del mundo. Lo que nos deja solamente con la posibilidad de culpar a grupos individuales, sectas, o…

—Células terroristas -Rosendfeld cortó en seco a Mayrod— como por ejemplo ¿Al-Qaeda?

—Podría ser - Mayrod miró directamente al presidente. Ya estaba, había saltado la liebre. Esa era la gran pregunta. La razón de esta reunión. Había llegado la hora de soltar la bomba - podría ser… podría ser un grupo como Al-Queada, pero no… si algo puedo decirle con seguridad, es que NO fue Al-Qaeda. No existe ninguna razón para creer que los talibanes estén detrás del hundimiento del Reagan, o de los demás barcos. No sólo dudo que tengan acceso al tipo de tecnología necesaria para sustentar la tesis del profesor, sino que puedo asegurarle señor Presidente, que este grupo no tiene ni de lejos la capacidad para realizar una operación de esta envergadura.

—¿Está usted consciente de las implicaciones de su análisis? - Rosendfeld miró a Mayrod con tal intensidad que parecía querer asesinarlo.

—Si señor. Completamente consciente.

—¿Aún cuando, más allá de toda duda, ha quedado claro que Al-Qaeda fue la responsable del atentado en Nueva York? ¿Aún cuando ellos anunciaron el hundimiento del Reagan, y reclamaron la acción como suya?

—Con todo respeto señor, podría haber anunciado el hundimiento el conejo de pascua. Últimamente es muy poco lo que sucede en esta nación, y no llega rápidamente a los oídos de nuestros enemigos. Usted sabe que tenemos filtraciones tecnológicas por todos lados: documentos que llegan a la Internet, vídeos que se pasan de celular en celular, en fin… Bien podría alguien haber hablado más de la cuenta y la información haber llegado a los operativos de Al-Qaeda. Una navaja de Ockham de librito.

—“De dos explicaciones igual de posibles ante un fenómeno, debe preferirse la más sencilla a la más compleja”— Ronsendfeld recitó mientras se levantaba de la silla y se apoya en la ventana— Supongo que usted sabe que debo dirigirme a la nación - El presidente dejó escapar un suspiro— Debí hacerlo ayer. Pero quería poder decirle al pueblo americano la verdad.

—Se la puede decir hoy -Mayrod atajó el comentario en el aire. Rosendfeld estaba de espaldas a él, mirando el horizonte con ambas manos puestas sobre el cristal de la ventana.

—La verdad… la verdad tiene sentido solamente cuando es útil. ¿Qué función tiene una verdad inaplicable? ¿Cómo se le dice a una Nación que la verdad es nuestra ignorancia? ¿Qué aún no sabemos qué, o quién nos atacó? Es una apuesta arriesgada lo que usted me pide señor Mayrod.

—No señor, con todo respeto, solo le pido que haga su trabajo. El mío es no mentirle. Y el suyo no mentirnos.

Rosendfeld se giró. En el fondo de la Oficina Oval colgaba un cuadro de Abraham Lincon.

—A veces decir la verdad, tiene como única utilidad, prevenir la mentira -Mayrod disparó las palabras con la mirada perdida en el recuerdo de una tarde de verano en Arkansas. Rosendfeld sonrió.

—Bien, gracias por su trabajo señores. Continúen con sus labores a toda la velocidad que la precisión les permita, y en unas horas los volveré a llamar. Mientras tanto, debo dirigirme a la nación.

Minutos después Mayrod y Fulltown estaban abordando de nuevo el helicóptero Sea King junto al almirante Wallcox. A la vez, más de 400 millones de estadounidenses prendían sus televisores para escuchar un mensaje presidencial que comenzó así “Amigos americanos, debo decirles ante todo, la verdad…”

Oxfordshire.

Martín Pickhill apagó el televisor. El discurso del presidente estadounidense lo había terminado de convencer. Su viaje a Itaca no podía esperar más. Los americanos estaban seguros de que los ataques a los barcos no eran obra de Al-Qaeda, y el patrón de los mismos se asemejaba demasiado a la secuencia de ataques descrita en los pergaminos egipcios: primero barcos pesqueros y mercantes, luego buques militares, todos en apenas dos días, en todos los cuerpos de agua conocidos, y sin distingo de nacionalidad o bandera. Todos succionados hacia las profundidades. Pickhill tenía la corazonada de que algo estaba pasando en el mundo, algo que no había pasado desde hacía más de tres mil años. Y de todas las personas él, que había decidido dedicar su vida a este tipo de fenómeno, tenía que estar más preparado que nadie. Por eso era imperativo llegar a Itaca, por eso era necesario encontrar el lugar descrito por Lewis, un lugar que había referido el desafortunado explorador llamándolo “el templo y arca de Itaca” y el descubrimiento de cuya locación podía considerarse el mayor logro del desventurado capitán.

En el diario de Lewis, casi al final de las páginas, y luego de la maravillosa transcripción de las tablilla de Solón, aparecía una breve entrada que mencionaba los preparativos del aventurero para hacer un viaje futuro hacia la isla de Itaca, en busca de un supuesto templo mencionado en el pergamino de Sais que Lewis consiguió durante su estadía en Egipto. Inclusive aparecía la locación del templo, calculada por Lewis y marcada en las coordenadas º 38º15’N y 20º30’E. Y tanto la existencia del templo como su locación eran, según Lewis había podido traducir de sus primitivos conocimientos sobre el egipcio, “la prueba definitiva de la existencia de la Atlántida”.

Pero aquí empezaban los problemas para Pickhill, pues las coordenadas que daba Lewis no se encontraban en Itaca, si no en la cercana isla de Cefalonia. Y este error de Lewis en traducir las medidas antiguas de distancias — que aparecían en codos, estadios y brazas en el pergamino de Sais — hacía imposible verificar la existencia del supuesto “templo de Itaca” al que el capitán británico se refería crípticamente como “la prueba del encuentro entre los atlantes y los aqueos. La más grande maravilla del mundo antiguo. La más grande y la que más caro nos saldrá haber olvidado”.

Y las complicaciones no paraban allí, Pickhill tenía que lidiar con el caos legado por Lewis, una montaña de datos sin verificar, nombres sin comprobar y lugares sin ubicar. C.S. Lewis era un hombre autodidacta, dedicado a la búsqueda de la Atlántida por vocación y obsesión, y distaba mucho de un académico serio, metódico y sistemático, acercándose más a un cruce amateur entre historiador, arqueólogo, marino y aventurero.

Por esa falta de método Pickhill no tenía absolutamente nada que pudiera probar arqueológicamente la existencia de tal templo. Y el error en las coordenadas de Lewis hacia de su historia demasiado inverosímil. Por eso era tan difícil conseguir financiamiento, después de todo, por muy grande que fuera la reputación de Pickhill dentro del mundo de la arqueología ¿Qué mecenas estaría dispuesto a financiar una potencialmente costosísima expedición para encontrar pruebas de la existencia de la Atlántida, basándose solamente en las memorias de un hombre que pasó sus últimos años arrebatado de su coherencia por las fiebres de la malaria? Nadie. Por eso Pickhill fue ahorrando y juntando, poco a poco, la suma de dinero básica para iniciar la exploración de la zona.

Un trabajo que se veía ahora enturbiado, y podría estar pronto completamente detenido, si más países se sumaban a las restricciones marítimas que muchas naciones estaban tomando. El miedo corría libre en los mares y océanos, y en los noticieros no se hacía otra cosa más que hablar de los millares de barcos desaparecidos con sus tripulaciones, de los escombros que se encontraban flotando y llegaban arrastrados por las olas a las costas de todo el mundo, y de los miles de millones de dólares que se perdían en productos, negocios y materiales. El comercio marítimo y los viajes estaban prácticamente detenidos.

El golpe de gracia que liberó el tapón del pánico mundial lo dio la desaparición del buque Allure of the Seas, perdido en las aguas del Caribe en la mañana, y cuyo último registro fue una llamada de teléfono realizada por uno de los pasajeros a su esposa, donde gritaba que eran abordados, para luego escucharse unos aterradores chillidos, y el desgarrador grito del hombre al teléfono. La llamada, de apenas 37 segundos, fue colgada de inmediato en Youtube, y para mitad de la mañana ya tenía cerca de 36 millones de visitas.

Era cuestión de tiempo antes de que las naciones del mundo tomaran la decisión de dar un toque de queda marítimo total, y Pickhill lo sabía. Por eso agarró sus libros, su copia del diario de C.S. Lewis, su pasaporte y dos mochilas que tenía siempre listas con sus materiales de arqueología. Levantó su celular comenzó a pedir favores a viejos conocidos, y salió tan apurado que dejó la puerta de su apartamento abierta de par en par. Tenía que llegar a Itaca a como diera lugar.

Pentágono.

El almirante Henry Wallcox caminaba con desdén por los pasillos del Pentágono, tras él iban Fulltown y Mayrod, el primero sacudiendo la cabeza y arrastrando los pies, visiblemente extenuado, y el segundo devorando su tercer pudín de chocolate de la mañana.

—¿Usted es adicto a esos postrecillos no? - Fulltown miraba desconcertado la tranquilidad aparente con la que Mayrod se estaba tomando la crisis.

—Me gustan bastante - Respondió Mayrod lacónico.

—Ya veo. Debo decir que tiene usted una habilidad remarcable para decir lo evidente.

—Es un don profesor - Mayrod le contestó sonriendo mientras alzaba el pudín en un brindis imaginario.

—Un muro de cinismo… ¿siempre es usted así? Eso es un poco triste, el cinismo no lo va a proteger permanentemente del mundo amigo Mayrod - Y aunque el comentario fue un poco duro, Fulltown lo lanzó con la gentileza de un padre aconsejando a un hijo.

—Si… supongo profesor… Supongo.

Mayrod esquivó la mirada condescendiente del profesor y continuó, cabizbajo, y dedicado a saborear su pudín. El catedrático tenía razón Jhon Mayrod usaba el cinismo como un escudo para no enfrentar su soledad. Una soledad que le pesaba doblemente pues sabía que era de su propia autoría.

En los pasillos del Pentágono la efervescencia de asistentes, militares y analistas tenía hirviendo todos los despachos y oficinas. Centenares de personas caminaban cargando carpetas, cd’s y pendrives entre uno y otro despacho. En las salas de reuniones grupos de quince a veinte personas se sentaban en la oscuridad para ver grabaciones enviadas de todas partes del mundo. Y analizar segundo a segundo cada fotograma.

—Como verán señores todos estamos haciendo nuestra parte por la nación - El Almirante Wallcox se detuvo y miró directamente a Mayrod - Espero que ustedes sigan demostrando el mismo compromiso que han demostrado hasta el momento - Los ojos de Walcox dejaban bien claro a Mayrod que el almirante no estaba nada contento con la recomendación que se le dió al Presidente— Usted queda a cargo de la investigación del Reagan señor Mayrod, pero sepa que por órdenes del Presidente se espera que, de vez en cuando, sea llamado a otras dependencias para asistir en la identificación de esta nueva amenaza, lo mismo para usted profesor.

—¿Pero, no deberíamos volcarnos en la identificación del animal? ¡Esto es un suceso monumental en la historia de la biología marina! ¡Qué digo de la biología marina, en la historia del hombre! ¡Es la primera especie modificada genéticamente para ser usada como arma de destrucción masiva es horrible, es atroz, y sobre todo general, es extremadamente peligroso!

—Primero… es ALMIRANTE profesor Fulltown, no general. Y segundo, sinceramente no espero que usted entienda como funciona el Pentágono, o el gobierno de los Estados Unidos, pues no somos ni pulpos ni calamares, ni caracolas. Pero puedo asegurarle que nuestro sistema funciona profesor. Y que en este preciso instante se están atendiendo de manera federal, y organizada, todas y cada una de las cosas que deben ser atendidas. Ahora, haga usted su parte, y no se preocupe que yo haré la mía.

Walcox se marchó sin despedirse, desapareciendo en el laberinto de pasillos que corren por el corazón del Pentágono. Mayrod miró al profesor y con un gesto de la mano le indicó que no le prestara atención al almirante, y que siguieran hacia su oficina, después de todo tenían muchísimo trabajo por delante.

Los dos hombres caminaron directamente hacia el despacho y al entrar se encontraron de frente con una hermosa pelirroja sentada sobre el escritorio. En su mano tenía una carpeta y la sacudía juguetonamente, con la seguridad de que sabía algo que Jhon Mayrod desconocía.

—Clary… bienvenida. Acabamos de llegar de la Casa Blanca. -Mayrod la saludó sin abrazos ni besos, y más sorprendido que agradado. No esperaba verla allí tan pronto.

—Sip, yo se - La muchacha se bajó del escritorio con un brinquito, se acomodó la falda y se acercó saltarina extendiendo una mano hacia el profesor Fulltown. - Usted debe ser el profesor Henry Fulltown supongo, todo un placer profesor - Una sonrisa de perlas blancas se dibujo en el rostro de Clary y Fulltown, embelezado, devolvió el saludo. Si ella lo quería la criptógrafo estrella de la NSA podía ser una chica verdaderamente encantadora.

—Un placer señorita, pero no se quién es usted - contestó Fulltown un tanto apenado

—¡Soy Clary Firennze por supuesto! - aclaró la hermosa pelirroja como si no pudiese existir otra respuesta— El antipático señor Mayrod me mandó a llamar para reforzarlos en su investigación - Jhon sonrió por debajo, aún evitando mirar a Clary directamente, y se sentó en la silla tras su escritorio.

—La señorita Firennze es la mejor criptoanalista de este país y probablemente una de las mejores del mundo - Mayrod contestó mientras hurgaba en su gaveta por un pote de pudín de caramelo— Yo fui su maestro, y puedo asegurarle profesor, que ella nos será de gran utilidad. Me comuniqué con Clary por mensajería de texto anoche, luego de que la mandará a llamar, y los chicos de la NSA me informaran que estaba de vacaciones. Lo que trae a colación la pregunta de rigor, ¿No estabas en México Clary? Me sorprende verte aquí tan rápido, no contaba contigo hasta dentro de un par de días por lo menos.

—Es así - Clary sacudió su larga melena pelirroja coquetamente - Acapulco es delicioso en esta época del año, pero que se le va a hacer. Supongo que, a veces, el alumno supera al maestro. Y ante una llamada personal de auxilio del jefe Mayrod, bueno - se río suavemente mientras sus ojos verde esmeralda intentaban encontrarse con los del analista, que la evadía abriendo su cuarto pote de pudín del día— una tiene que dejar el bikini colgado y acudir de inmediato. Después de todo no pasa todos los días que el señor Mayrod pida auxilio.

—Yo no creo que sea para tanto Clary - Mayrod sonreía sin verla, ella estaba apoyada sobre el escritorio a centímetros de su rostro — simplemente se me ocurrió que podrías ser la persona ideal para esta investigación.

—Claro - Clary se levantó molesta con su escultural cuerpo de metro ochenta saltando como un resorte. Era obvio que aún a centímetros del rostro de Mayrod, él no la miraría. Contoneó sus caderas hasta la silla más cercana y se desplomó frustrada— Está refugiado en su pudín profesor, acostúmbrese. El señor Mayrod es muy amigo de las evasivas.

—¡Vaya que le creo! El buen Mayrod tiende a pudinearse- Y Clary y el profesor rompieron a reír.

Copenhague.

Protegida tras dos anillos de agua que se levantaban más de cinco metros sobre el suelo, la extraña mujer estaba sentada sobre el cadáver derretido del guardia del Zoo. Alrededor de ella dos pelotones de agentes SWAT de la policía de Copenhague intentaban atraparla, pero ero simplemente no se podía. La tierra se había abierto en dos circunferencias perfectas una dentro de la otra, la mayor de al menos cinco metros de radio y la menor de la mitad de esa distancia. De cada grieta manaba agua, una cortina de agua tan delgada como una hoja de papel, y con una presión tal que cuando uno de los guardias cautelosamente introdujo un rolo para pasar, el agua lo cortó en seco.

Era como si la mujer estuviera encerrada detrás de dos cilindros de cristal, dos mortales cilindros que detenían las balas, rebanaban arietes y no se perturbaban por la explosión de granadas de sonido, ni fragmentarias. Y es que el agua subía tan milimétricamente ordenada, con tal precisión y velocidad, que se transparentaba y a veces casi parecía que entre la mujer y los policías no había barrera alguna. Pero allí estaban, dos espirales de agua y una mujer en traje de neopreno verde, sentada sobre el cadáver ampollado de un vigilante del zoo.

Llevaban así algunas horas y era imposible para las autoridades saber que hacer. La mujer no se comunicaba con nadie, y no se movía. Pero tampoco había certeza que tras las cortinas de agua ella pudiera escuchar. Ni siquiera sabían si hablaba danés, inglés, ruso o zwaili. Así que los agentes estaban sentados esperando órdenes, el zoológico cerrado, y el gobierno danés llamando por teléfono a todos los expertos de su país, Interpol y la Unión Europea a ver si alguien había visto algo parecido. Pero nada. Nunca jamás se habían encontrado con este tipo de fenómeno: un escudo de agua que no parecía venir de ningún lado, y que parecía resistirlo todo.

En su interior, la mujer miraba furiosa los rostros de los policías, sus ojos brillando color violeta, su boca torcida en un rictus de asco, sus cabellos alborotados sobrenaturalmente, sus manos a la altura de su cintura con las palmas extendidas hacia el cielo. De vez en cuando se observaban descargas eléctricas que se desprendían del cabello de la mujer, chispazos que saltaban alrededor de ella, como pequeños relámpagos entre su cuerpo y la primera pared de agua. Fuera lo que fuera esta extraña, la policía de Copenhagen no estaba ni remotamente preparada para lidiar con ella. Así que decidieron llamar al ejército y poner sus esperanzas de resolver el conflicto en un helicóptero artillado Merlin, que llegó volando desde una de las bases militares cercanas a la capital. El helicóptero flotó directamente sobre los cilindros de agua, y una voz metálica resonó en el aire.

—Señorita sepárese del cuerpo, extienda sus manos en alto y prepárese para ser arrestada.

La policía de Copenhagun estaba más que segura de que la mujer había asesinado al vigilante. Lo que no entendían era como.

—Señorita, repito, sepárese del cuerpo, extienda sus manos en alto y prepárese para ser arrestada. No se lo volveremos a pedir.

La mujer sacudió la cabeza hacia arriba violentamente, sus ojos fijos sobre el helicóptero. En fracciones de segundos la cónsola de la nave comenzó a hacer cortocircuito. Desesperado el piloto luchó por mantener el control, pero ya no era posible. Los tornillos vibraban y saltaban, las planchas del fuselaje se desprendían como haladas por imanes gigantes, y las piezas más pequeñas estallaban con chispazos azules. De golpe se apagó el rotor estabilizador.

—¡Mayday, Mayday, torre de contro… vam..os ca…end..o! ¡Dispár… fue ell… dispa…!

El sistema de radio explotó en una ráfaga de chispas amarillas. El Merlin se batía sin control. Abajo los policías corrían buscando refugio. El copiloto se arrastró hasta la ametralladora.50 que estaba anclada en el lateral izquierdo de la nave, se aferró al mango, y justo antes de desplomarse disparó una ráfaga como mejor pudo sobre el cuerpo de la mujer.

Abajo la extraña levantó los brazos y los cruzó en una equis delante de su rostro, la ráfaga de balas se estrelló contra los cilindros de agua que se cerraron creando un domo. La nave se desplomó sobre el suelo en una explosión de polvo y fuego. Dentro de la nueva burbuja de agua la mujer respiraba dificultosamente, tres balazos la había alcanzado. No fue suficientemente rápida, no fue suficientemente lista. Se maldijo en su idioma, y con los brazos aun cruzados, pegados a su pecho, sopesó sus opciones y trató de estirar el cuello para ver sus heridas. Dos tiros en el hombro izquierdo, esos no le preocupaban. El tercero en el muslo derecho, sangraba profusamente, y sentía como el frío se apoderaba de su pierna. Esta era una herida peligrosa había dado en un punto vital de su anatomía, una de las mayores artería corría por allí. Perdía sangre rápidamente y si no paraba la hemorragia, ella sabía que estaría muerta en los próximos cinco minutos. Tenía que rendirse. Bajó los brazos y las dos columnas de agua se disolvieron. Los policías seguían escondidos, y algunos miembros del equipo SWAT trataban de acercarse al helicóptero Merlin para ver si el piloto y el copiloto estaban vivos, pero las llamas no los dejaban. La mujer miró al cielo, lanzó otra maldición en su extraña lengua, respiró profundo, y pronunció en perfecto inglés.

—Me rindo. Necesito asistencia y sanación. Me someto a su voluntad.

Bajó su mano derecha temblando hasta el chorro de sangre que manaba de la herida de la pierna, y con la poca concentración que le quedaba disparó una descarga eléctrica desde su palma. La tela de hule de la pierna se disolvió y el líquido mocoso transparente en que se convirtió se escurrió directo hacia la entrada de la herida, secándose al contacto con la sangre y creando un extraño tapón de plástico negro. Luego se desmayó.

Ciudad de Nueva York. Sede de Naciones Unidas. Consejo de Seguridad.

Entre un tumulto de delegados de todas las naciones, los cinco representantes permanentes del Consejo de Seguridad estaban sentados en el centro de la sala, de espaldas al hermoso mural del noruego Per Krogh, y de frente a las decenas de cámaras que esperaban transmitir su declaración conjunta al resto de la humanidad.

La propuesta de un comunicado condenando los ataques de Al-Qaeda y las desapariciones de los millares de barcos perdidos en aguas internacionales, había salido de manos del delegado de la República Popular China, como un gesto de buena voluntad hacia Estados Unidos, y como una señal clara al mundo de que las super potencias estaban unidas, y no estaban intrigando unas contra las otras. Apenas llegó a su despacho la invitación del delegado de China, Frank Magrit delegado de Estados Unidos al Consejo de Seguridad, envió un mensaje al presidente Rosendfeld “Los chinos cumplieron, acaban de evitar la tercera”. Era cierto. La declaración conjunta ponía punto y final a las intrigas de las primeras 48 horas y comprometía a los cinco grandes poderes ante los ojos del mundo, asegurando la paz, y dejando al margen de todo posible rescate a los responsables de los ataques. Esto era una declaración del mundo civilizado contra los terroristas. Nadie saldría en defensa de Al-Qaeda, o de quién fuera que estaba sembrando el pavor en los océanos, ninguna resolución por muy dura que fuera sería detenida, ninguna acción militar sería descartada, pues por vez primera desde la Segunda Guerra Mundial, los cinco estaban unidos.

El silenció se fue apoderando de la sala, mientras los delegados de las restantes naciones se fueron sentando y calmando, ante la clara intención de los miembros permanentes de no dar derecho alguno de palabra hasta que no se escuchara su mensaje. En el fondo, parado justo frente al fénix que corona el mural de Krogh, el secretario general de Naciones Unidas, el alemán Richard Hellmundt, sacudía las manos pidiendo silencio.

Se levantó el representante de Rusia, lo siguió el de Francia, Reino Unido y China, por último Frank Magrit ajustó sus delgados lentes de leer y se irguió con el comunicado en su mano. Se había decidido que Estados Unidos leería el mensaje conjunto, como una señal de respeto a las cuantiosas perdidas de vidas humanas producidas por el ataque en Nueva York y por el hundimiento del Reagan y su flota. Magrit no objetó, después de todo, parecía que los ataques tenían como principal objetivo a su nación. O al menos eso era lo que Al-Qaeda aseguraba.

—Ciudadanos del mundo. En las últimas 48 horas, en todas partes del globo, las naciones libres han sido víctimas del odio y la agresión de una fuerza desconocida. Una fuerza que se alimenta del terror y que no tiene sede en los territorios de ninguna de las potencias que firmamos este mensaje -Magrit se acomodó los lentes y miró fijamente a las cámaras— Esta fuerza ha logrado causar considerables pérdidas económicas, e invaluables pérdidas de vidas. Sus ataques han sido, hasta cierto punto, reclamados por Al-Qaeda, más sin embargo estamos plenamente convencidos de que esto no es cierto - Otra pausa y una breve mirada a la prensa— Al-Qaeda no puede, ni tiene la fuerza, para realizar una operación de este tipo. Esto fue comunicado en horas de la mañana por el gobierno de Estados Unidos, y es ahora respaldado por las administraciones del Reino Unido, Francia, Rusia, China y otra decena de poderosas naciones aliadas. Por tanto estamos plenamente seguros de que lidiamos con un grupo nuevo de enemigos de la civilización. Un grupo de bandidos que serán perseguidos en la próximas horas por todos y cada uno de los miembros permanentes de este consejo de seguridad, y tenemos la confianza plena - una severa mirada a las cámaras— que por todos y cada uno de los 192 países miembros de la Naciones Unidas.

Magrit terminó de leer y levantó la vista hacia la asamblea de representantes. Esto era la voluntad expresa de lo poderes mundiales, pero también la declaración tácita de que aún nadie sabía con certeza que era lo que estaba pasando en los océanos del mundo. El delegado de Venezuela comentó con ironía que “hasta los yankis seguían ciegos” y se burló de la supuesta “brecha tecnológica”. Pero el chiste no hizo gracia y lo mandaron a callar con abucheos e insultos. Los buques perdidos pasaban del medio millar, y allí había banderas de decenas de naciones, sin distingo de alianza o creencia política.

Magrit, sudando frió, se sentó y miró al delegado de Rusia, Vladimir Alejnov, un viejo amigo y enemigo a partes iguales. Alejnov le devolvió una mirada de estoica resignación. La flemática actitud rusa disfrazaba los nervios del diplomático, pero Magrit sabía que su colega estaba tan angustiado como él, o quizás más. Desde finales de la Guerra Fría, los rusos estaban plenamente conscientes de la superioridad tecnológica americana, y que a este punto, dos días después de los primeros ataques, los estadounidenses siguieran sin saber con seguridad que o quién estaba detrás de la crisis marítima, representaba una perspectiva aterradora para la Madre Rusia. Además luego del comunicado toda posibilidad de hacer creer al mundo que las potencias tenían el control de la situación y que estaban simplemente decidiendo como proceder, quedaba completamente descartada. Ahora no había forma de dilatar el boom de la opinión pública, y la ignorancia de los grandes poderes había quedado expuesta ante los ojos del mundo, como un flash de luz detrás de un teatro de marionetas: los hilos, las cuerdas y los títeres fueron vistos por todos.

Magrit suspiró, la declaración fue una dura decisión, una decisión que estaba seguro tendría un gigantesco coste en la credibilidad de los pueblos del mundo en sus gobiernos. Pero que también sabía fue más que necesaria para evitar un mal entendido que podría resultar en una catástrofe mundial.

A la mañana, sin embargo, cuando se levantó para ir a su oficina en la Sede de Naciones Unidas, su opinión era otra. Apenas mientras se afeitaba el presidente Rosendfeld le llamó para informarle del plan del gobierno chino y del comunicado. Y Magrit discutió agriamente con el mandatario, pues en sus treinta años de servicio como diplomático le habían enseñado que la sinceridad era un lujo que debía mantenerse fuera del alcance del pueblo llano, algo reservado para los diplomáticos y las administraciones que representaban.

Esta política de “oscurecimiento”, de ocultar la verdad para evitar que el pueblo viera como funcionaba el sistema, con sus virtudes y sus defectos, pero sobre todo con su “humanidad” como Magrit le llamaba, estaba diseñada para apabullar a los ciudadanos comunes con toneladas de burocracia y ceremonia, y evitar que se percataran de la inestabilidad de los sistemas políticos, de la realidad de que miles de cosas no estaban planificadas, ni tabuladas, ni organizadas en ningún libro o manual, y dependían más de los inescrutables corazones de los hombres que de una fórmula mágica descubierta por los sabios estadistas. Y los corazones de los hombres podía ser tan oscuros, que la mera comprensión de esto hacía aterrador considerar la vida en sociedad.

Por eso durante todo el siglo XX el método demostró ser no sólo útil para los gobernantes, sino también sano para los pueblos. Pues realmente nadie quiere sentir el vacío de la duda, ni ver a los líderes en la oscuridad de sus alcobas cuando no saben que decir, ni que hacer.

Pero la fórmula se estaba acabando, el siglo XXI había traído cambios fundamentales en la manera de manejar las relaciones humanas, de comunicarse y de informarse, y por tanto también en la manera de tomar decisiones, posiciones y de hacer política. Y de igual manera que los niños maduran y descubren muchas cosas sobre el ratón Pérez y sobre Santa Claus, los pueblos con acceso a la sociedad de la información estaban entrando en lo que Magrit con desprecio llamaba “la era de la pubertad social”, un período de tiempo en el que las acciones de los gobiernos dejarían de estar protegidas por el velo de la burocracia, y sería expuestas a los ojos de los pueblos con toda su crudeza, pragmatismo e inestabilidad.

Por eso Rosendfeld le explicó con paciencia el peligro que podría representar que algún demente atacará un barco de China, Rusia o Estados Unidos, usando la bandera cualquiera de los otros dos, y la velocidad con que se podría montar un video del ataque en Internet, y convenció al diplomático para creer con sinceridad que cualquiera de estas potencias, con gobiernos que ya no contaban con la fidelidad de un pueblo comprometido con sus sistemas políticos, un pueblo que estaba abierto a ideas de conspiraciones, de engaños y de manejos turbios del poder, podrían declarar una guerra bajo la presión de una opinión pública dirigida por un simple video de Youtube, y con el temor real de sufrir un alzamiento popular acaudillado por algún general descontento y su consiguiente golpe de estado.

Magrit entendió el escenario expuesto por Rosendfeld con claridad enceguecedora, y el presidente celebró en silencio el saber que no se había equivocado al apuntar al viejo halcón para el cargo. Y es que el nombramiento de Frank Magrit tuvo muchísima resistencia por parte de la administración de Rosendfeld, pues representaba la escuela clásica de la diplomacia estadounidense, y representó para el presidente una batalla en solitario que terminó con un saldo negativo de apoyos perdidos y amistades rotas.

Magrit era hombre de carácter difícil, con más de tres décadas de de servicio en los rincones más hostiles del mundo, más acostumbrado a la pluma fuente que a la laptop, y plenamente convencido de que la doctrina Kissinger seguía siendo la respuesta más cabal a muchos de los males de Estados Unidos. Pero Rosendfeld sabía que el diplomático conocía hasta el más mínimo detalle sobre el funcionamiento de los pesados engranajes de la diplomacia internacional, sabía también que era muy bueno en su trabajo, leal, confiable y con el único norte de proteger los intereses de su nación, y cuando lo nombró declaró a la prensa “Algunas personas dicen que un perro viejo no aprende trucos nuevos, pero yo se que un hombre inteligente sabe evolucionar, y tengo la plena seguridad de que no existe nadie más inteligente y preparado para este cargo que el señor Magrit. Mi confianza está puesta en su capacidad para entender los nuevos tiempos”

Magrit cerró los ojos mientras recordaba estas palabras de Rosendfeld, y suspiró, había llegado la hora de demostrar que un perro viejo, además de leal, también era capaz de dar la pata. Los flashes de miles de cámaras se dispararon al unísono, y comenzó la sesión más complicada en la historia del Consejo de Seguridad.

Vuelo de British Airways Londres-Atenas.

Martín Pickhill abrió los ojos para buscar la bolsita de accesorios que le había entregado la azafata cuando entró al avión. Ya se había acomodado durante el despegue con su pequeña almohada inflable y la firme determinación de intentar dormir, pero su plan no estaba funcionando. La ruta de seis horas entre Londres y Atenas no era especialmente larga, sin embargo el historiador sabía que la ansiedad que cargaba le duplicaría la distancia. Así que viendo como el sueño no vendría en su auxilio, decidió cambiar de estrategia y optó por escuchar música. Conectó los auriculares y comenzó a escanear la oferta de emisoras que British Airways había seleccionado para ese recorrido. Paró en una de música country, no era lo suyo, luego reggae, aún menos ¿música clásica? Quizás otro día pensó. Hoy necesitaba algo mucho más movido, algo que además lo hiciera sentir cómodo, tranquilo, que le despejara los miedos, necesitaba una buena dosis de clásicos del rock. Comenzó a adelantar las emisoras con velocidad. El volaba mucho en British y sabía que las música rock clásica estaba casi al final de los 15 canales.

—Y los disturbios se han agudizado en Viena, Bruselas y Madrid…

Pickhill captó apenas unas palabras antes de pasar de emisora con la inercia que llevaba en sus dedos mientras buscaba la estación de rock. De inmediato le dio un golpecito al botón y la volvió a sintonizar.

—Un saldo de 300 detenidos y veintisiete muertos fue el resultado de una violenta protesta que estalló en la capital española. A estas horas las autoridades aún están intentando controlar los disturbios iniciados por los familiares de los pescadores desaparecidos, que continúan en focos dispersos por toda la ciudad. La protesta comenzó como una concentración pacífica frente al Palacio de Cibeles en demanda de explicaciones sobre el paradero de las naves perdidas en alta mar. Sin embargo, rápidamente se volcó en disturbios luego de que las potencias del Consejo de Seguridad hicieran pública una declaración en donde aseguraban que Al-Qaeda no tenía nada que ver con las desapariciones de los barcos, y dejaban claramente implícito que se desconocía quiénes o qué grupo podrían ser los verdaderos responsables. El mensaje fue transmitido en vivo por Internet y muchos de los familiares concentrados en la calle Montalban lo recibieron a través de televisores portátiles, teléfonos y tablets, por lo que comenzaron a corearon gritos de “mentirosos, mentirosos” “digan la verdad” e “ineptos”, a los que les siguió una lluvia de pedradas contra las ventanas del Ayuntamiento. Esto forzó la intervención de la Policía de Madrid y la Guardia Civil con equipos antidisturbios. La batalla campal rugió por dos horas, durante las cuales las logias de pescadores recibieron apoyo de miembros de los principales sindicatos del país, Unión General de Trabajadores y Comisiones Obreras. La llegada de los miembros de estos organismos gremiales fue calificada como “espontánea” por las directivas de los mismos, sin embargo las autoridades policiales aseguran que llegaron preparados con bombas molotov y armas de fuego. Entre los cinco fallecidos se cuenta un agente de la Policía de Madrid, quién murió por quemaduras de tercer grado, luego de que le impactara en el pecho una bomba incendiaria. El presidente español, Fernando Longueira, aseguró que la que ha sido calificada como “La Masacre de Madrid” será investigada a fondo y se castigarán a los funcionaros qua hayan actuado “fuera de sus responsabilidades” así como también a los representantes sindicales que hayan incitado a la violencia. Reino Unido, Alemania y Holanda también se han sumado a la oleada de disturbios con saldos de centenares de detenidos y decenas de heridos, pero hasta el momento Noruega es la nación que ha sufrido por mucho las peores protestas, con focos en todas las ciudades principales y con una magnitud y violencia tal que han paralizado al país, obligando al Rey a declarar un toque de queda general con suspensión de garantías, decretar el estado de emergencia, y despachar el ejercito a la calle. Los analistas han asegurado que la violencia de las manifestaciones en Noruega, donde los muertos se calculan ya por centenas, se debe a la doble combinación de la gran cantidad de buques noruegos desaparecidos, en conjunto con el mensaje incendiario anti-musulman del partido nacionalista de extrema derecha Via del Norte, que ha acumulado un 30% de los escaños del senado y se ha convertido en los últimos años en una de las principales agrupaciones políticas de la nación nórdica. El Rey ha acusado directamente al principal líder de la agrupación, el joven político Erick Lars, de incitar a la violencia y al desconocimiento del Estado, mediante el envió de agitadores a las concentraciones y a través de la manipulación de las informaciones oficiales para debilitar la confianza del pueblo en el sistema democrático. El Rey también ha solicitado a las Cortes iniciar un procedimiento en contra de Lars para garantizar su arresto en las próximas 24 horas por conspiración e incitación a delinquir. Lars ha contestado convocando a todos sus simpatizantes a mantenerse en las calles, no sin antes dejar un mensaje donde clamaba a los “príncipes de Europa”, Presidentes, Primeros Ministros y Monarcas, unirse ante la “amenaza del mundo árabe” y declarar una “cruzada” para “exterminar la semilla maldita del mundo islámico”. El mensaje fue transmitido a través de una televisora regional simpatizante con el partido Vía del Norte. Esto fue Euro News Report.

Pickhill apagó la radio, cerró los ojos, y suspiró. El temor volaba por el mundo con la velocidad de las conexiones banda ancha. Si esto seguía a este ritmo sería muy difícil llegar a Itaca, y mucho más poder ensamblar un equipo de último minuto que lo ayudara en su aventura arqueológica. Pero también entre más pasaban las horas el excéntrico historiador británico estaba cada vez más convencido de la imperiosa necesidad de realizar la expedición. Quizás la clave para salvar millones de vidas y detener la crisis en los océanos estaba enterrada en la pequeña isla griega, y quizás él era el único en el mundo que lo sabía. Un choque entre civilizaciones rara vez terminaba en algo diferente a un genocidio. Si estos incidentes marcaban el regreso de la cultura atlante, el emerger de un pueblo perdido de la humanidad, había que actuar rápido antes de que el cruce de mundos causara un desastre total.

Pickhill abrió los ojos y lanzó su maletín sobre la mesa desplegable que le correspondía a su asiento. Hurgó con cuidado entre los documentos hasta que sacó las copias de los papiros del Valle de los Reyes, se colocó sus lentes de leer, abrió la ventana para que pasara la luz del sol, y comenzó a repasar el recuento del terror que vivieron los egipcios en los mares mil doscientos años antes de Cristo.

Pentágono.

Clary Firennze había pasado todo el día leyendo y revisando la extensa red de comunicaciones que manejaba la NSA, toneladas y toneladas de resúmenes sobre conversaciones de teléfono —interceptas ilegalmente en su mayoría — mensajería de email, faxes, comunicaciones satelitales y prácticamente cualquier forma de distribución de información que existiera en el mundo.

Esta era la mediatizada y temida Red Echelon, un sistema que de cara al público cumplía con la función de proteger las comunicaciones de Estados Unidos y el Reino Unido, pero que en realidad servía como una gigantesca base de datos de espionaje electrónico disponible para los miembros de las agencias estatales. Y Clary era quizás una de las mejores a la hora de ingresar en los servidores especiales de la Red Echelon, y hurgar en sus laberintos binarios para sacar informaciones útiles a los intereses de cualquier investigación. Sin embargo, durante todo el día de hoy, la hermosa analista de la NSA no había podido dar con nada de utilidad. Prácticamente todo cuanto se encontraba en la red sobre los ataques a los barcos, o el ataque al Reagan, eran preguntas y más preguntas. Algunas para las que el equipo de Mayrod ya había elaborado respuestas más o menos coherentes, y otras en las que ellos estaban tan despistados como los millones de investigadores civiles que usaban Internet para averiguar sobre los ataques, o las agencias de seguridad de otros países que utilizaban satélites privados para transmitir sus informes sobre las desapariciones. Satélites la mayoría de los cuales estaban secretamente bajo supervisión del gobierno de Estados Unidos, integrados a la Red Echelon.

Al profesor Fulltown no le iba mucho mejor. Hasta el momento su teoría sobre el extraño calamar utilizado para hundir al Reagan continuaba por los caminos de la manipulación genética, y había agregado elementos de su línea de investigación, planteando que quizás el stress por la contaminación marina había generado una especie particularmente violenta de calamar gigante, lo que había permitido la cría selectiva y posterior entrenamiento de un grupo extremadamente violento de individuos, capaz de atacar barcos y personas.

Mayrod, dedicado a la parte política y estratégica del ataque, tampoco había avanzado mucho. El hundimiento del grupo de operaciones del Reagan era un golpe brutal para la flota estadounidense, pero no fatal. La Armada del Tío Sam tenía el resto de sus naves en perfecto estado, y seguía siendo por mucho la más poderosa del mundo. Lo que es más, desde el Reagan no se habían vuelto a registrar más ataques a los buques de guerra estadounidenses, una pérdida de iniciativa que sólo podía significar dos cosas, o bien el enemigo había agotado de golpe la mayor fuerza de sus recursos, o bien era infinitamente superior a las fuerzas americanas y no tenía ningún apuro, pudiendo darse el lujo de permitir a los estadounidenses armarse y prepararse en estado de máxima alerta, para luego arrasar con ellos y reducirlos a cenizas. Mayrod sacudió la cabeza, la idea era sencillamente estúpida, nadie en el mundo tenía más poder bélico que ellos.

—Eh… John, acabo de encontrar algo en Echelon - Clary comenzó a hacer gestos para que Mayrod se acercara, el investigador estaba sentado en el escritorio principal sumergido bajo una torre de carpetas, se levantó y se sentó al lado de Clary en el sofá donde había dormido la noche anterior el profesor Fulltown— Mira este reporte del MI6, dicen que perdieron contacto ayer en la noche con un submarino de clase… que raro, no aparece la clase ni el nombre. ¿Este tipo de informaciones no deberían haberlo reportado de inmediato al comando de cooperación marítima de la OTAN? ¿O al menos a nuestra Armada?

—Si, deberían, ¿por qué lo dices? ¿No lo hicieron? - Mayrod se reclinó por encima del cuerpo de Clary para ver de frente la laptop que la analista sostenía sobre sus piernas.

—Nope… No avisaron por ningún canal. O al menos la Armada no se ha dado por enterada. Ni la OTAN lo ha reflejado en sus reportes internos.

—Muy raro. ¿De dónde entonces conseguiste la información?

—De un correo interno de la inteligencia británica.

—Umm, curioso. ¿Puedes conseguir el reporte de la Real Marina Británica? - Mayrod miró con seriedad a Clary, la petición que le hacía era absolutamente ilegal y extremadamente comprometedora para ella, pues de descubrirla sería el fin de su carrera, y con seguridad iría a la cárcel hasta el final de sus días. Una cosa era intervenir correos y teléfonos, y otra muy distinta era hackear la seguridad de los servidores de una nación aliada, en especial del Reino Unido.

—Di que soy la mejor y el reporte es tuyo - Clary se rió y comenzó a teclear para ingresar en la base de datos de la Real Marina Británica. Mayrod le sonrió.

—Consíguelo y te pasó un memorándum por escrito alabándote - dijo Mayrod mientras regresaba a su escritorio. Pero en realidad Clary no tenía que conseguir el reporte para convencerlo, él sabía que Firennze era la mejor.

Aeropuerto Eleftherios Venizelos de Atenas

Cuando Martin Pickhill se bajó del avión tenía su cabeza revuelta con el relato de los papiros del Valle de los Reyes. El documento contenía informaciones segmentadas e inconsistentes, pero de un gigantesco valor histórico. Al principio de los papiros se comentaba que varios buques pesqueros y mercantes habían desaparecido en las aguas del mediterráneo, siempre cerca de la zona de las Columnas de Hércules, actualmente el Estrecho de Gibraltar, ventana al Atlántico. Las desapariciones, decían los documentos, duraron “una estación seca y terminaron al inicio de las lluvias” con lo cual Pickhill había calculado que se habían perdido buques por un lapso de al menos seis meses. Al término de este período una nave mercante maltrecha logró regresar a la desembocadura del Nilo, con su mástil destrozado y sus velas rotas. La tripulación, aterrada, relató su encuentro con una civilización de hombres pálidos, hombres vestidos con pieles de cuero negro y con lanzas de metales brillantes que disparaban fuego y truenos. Un pueblo que los marineros supervivientes identificaron como el mismo que en el año nueve mil antes de Cristo fue derrotado por la primera ciudad de Atenas, y que había ahora vuelto para cobrar venganza. La tripulación del buque dijo a las autoridades egipcias que sus vidas habían sido perdonadas y se les había liberado y escoltado hasta las aguas interiores del Mediterráneo, para enviar un mensaje a las naciones del mundo, un mensaje de parte de los “Hijos del Mar” del “Ejército de Nestis”.

A los mercaderes se les ordenó advertir al faraón Ramses II El Grande que “las aguas más allá de las Columnas de Heracles estaban prohibidas para cualquier nave, so pena de muerte, hasta que se iniciaran las negociaciones. Y que de seguir enviando buques, Los Hijos del Mar enviarían su flota para tomar y destruir los puertos de los hombres” como era de suponer el mensaje no agradó para nada a las autoridades egipcias y mucho menos al Faraón. El escriba de los pergaminos relató que cuando el Faraón fue informado montó en cólera y aseguró que el mismo seleccionaría una flota para aniquilar a estos extraños que se atrevían a “ponerle límite a las velas del pueblo de Ra”.

El relato del pergamino continua con una difusa explicación sobre el número de buques y tipo de tropas que fueron enviadas en una primera expedición hacia la zona más allá del Mediterráneo, y hace referencia a que durante el viaje, la flota expedicionaria egipcia se enteró de que los aqueos estaban por aquel entonces librando una guerra a muerte contra los habitantes de la ciudad de Ilión, y que el asedio a la misma llevaba ya por los menos unos diez años, durante los cuales las flotas aqueas casi en su totalidad habían permanecido ancladas en las playas de Ilión, completamente ignorantes de la amenaza que se cernía más allá de las Columnas de Heracles, y sin posibilidad alguna de haber interactuado con los extraños visitantes marinos.

En este punto del documento los jeroglíficos estaban en un estado avanzado de deterioro, y la prosa del escriba se transformaba en una labor de adivinanza más que en un registro relativamente fiel, por lo que Pikchill solamente había podido inferir detalles dispersos sobre una supuesta reunión entre algunos aqueos prominentes y los capitanes de la flota egipcia, y un nombre que aparecía claramente como el de uno de los presentes en el supuesto encuentro: Agamenón.

El relato se volvía nuevamente legible en el punto donde se daba parte del retorno de la primera flota expedicionaria egipcia, que fue destruida casi por completo, y de la que apenas sobrevivieron dos barcos. Las naves, maltrechas y parcialmente calcinadas “como si truenos del cielo las hubieran golpeado” llegaron al puerto egipcio de Dyanet vacías. Y con dos banderas, una en cada buque, que tenían pintados los extraños caracteres que estaban marcados en el borde del papiro, los mismos que Pikchill había visto en el dorso de la cuchara, y que hasta el momento el historiador había sido incapaz de ubicar en la escritura de ninguno de los pueblos antiguos. Amarrados a cada bandera había una copia del mismo mensaje, escrito en jeroglíficos y que los hombres de Ramses leyeron con terror “Manténganse en sus puertos hasta ser llamados para las negociaciones o enfrenten la muerte”

Una ráfaga del frío aire acondicionado del aeropuerto cacheteó a Pickhill que tenía rato con la mirada perdida en la cinta transportadora de maletas. Su equipaje era el último que quedaba, y ya había dado al menos unos quince vueltas, huérfano mientras su dueño soñaba despierto tratando de encontrarle sentido a un misterio de más de 4.000 años de antigüedad. El excéntrico profesor sacudió la cabeza y levantó su pequeña maleta marrón. Cruzó el control de aduanas y apenas puso un pie más allá de la salida de pasajeros escuchó un grito áspero en un inglés de marcado acento griego.

—¡¿Doctor Pickhill?! ¡¿Doctor Martín Pickhill?! ¡Soy yo, Pentakiles, Domeniko Pentakiles!

Pickhill sonrió, un hombre gordito y rubio saltaba con un cartelito de cartón colgado al cuello con mecate que decía “PhD Pickhill”. Para Domeniko Pentakiles, guía de Pickhill en su primera excavación en Grecia unos 9 años atrás, el profesor era como el hijo que nunca tuvo. Pickhill se acercó a él y lo abrazó, el cariño era mutuo.

Suburbios de Washington

Malcom Fixgerald se sentó a cenar con la mirada perdida. Su plató se enfrió poco a poco mientras los minutos pasaban, incapaz de darle ni siquiera un bocado al bisteck con puré de vegetales que su esposa le había servido. Sus esfuerzos estaban concentrados en tratar de quitar de su mente el rostro de los operativos que había entregado a Al-Queada.

Rostros que lo perseguían como sahuesos cada vez que cerraba los ojos, pues a muchos los conocía personalmente, y también a sus familias. Se cubrió la cara con la mano derecha. Eran funcionarios del gobierno con casas como la de él, casas de madera en los suburbios, con techos a dos aguas de tejas negras y rojas, con paredes blancas, con dos pisos y un patio verde de hermosa grama Kentucky donde corrían perros Golden Retriever saltando tras sus hijos e hijas. Hombres que cuando estaban en su hogar bebían cerveza y veían las finales del baseball y football en barbacoas con sus amigos. Hombres que lavaban sus carros los domingos en sus garajes, que iban a los bolos, que le hacían el amor a sus esposas en las tardes de verano con las ventanas abiertas de par en par, mientras la tarde caía en la tranquilidad de los suburbios, en la paz del sueño americano. Un sueño que ellos habían jurado defender. Hombres que de no ser por él, quizás al volver a Estados Unidos, podrían haber cenado un suculento bisteck con puré de vegetales igual al que su devota esposa le había servido esa noche. Sintió arcadas de asco subir por su garganta y empujó el plato de comida, intacto, hasta el centro de la mesa.

—Me voy a dormir, no tengo hambre.

—Pero cariño… ¿Estás bien?

—Si tranquila, dile a los niños que no hagan mucho ruido por favor. Me duele la cabeza.

—Está bien mi amor, yo subo en un rato apenas acueste a los gemelos.

—Está bien…

Fixgerald se levantó de la mesa como un fantasma, y caminó arrastrando los pies hasta el borde de la escalera. Él no le había dicho a su esposa que había sido despedido, y mucho menos que había traicionado a su país y vendido a sus compatriotas. Se detuvo, respiró profundo y miró una bandera de Estados Unidos que tenía enmarcada en la pared. Lo hecho, hecho estaba. Todo se justificaría luego, todo se perdonaría una vez que la gente entendiera el gran sacrificio que él había tenido que hacer para proteger a la patria. Comenzó a subir a su habitación con el cuerpo pesado, como si los grilletes de vergüenza que cargaba en su alma se hubieran materializado en sus pies. Llegó a su cuarto y se desplomó en la cama. Pero no durmió en toda la noche, pues cada vez que cerraba los ojos escuchaba la risa viperina de Abdul Hamid, y veía su sonrisa brillar en la oscuridad de su cuarto.

Esa noche, los asesinos de Al-Qaeda capturaron y acabaron con la vida de al menos unos treinta operativos estadounidenses. Los que tuvieron suerte murieron enfrentándose a los terroristas, o suicidándose al ver que la captura era inminente. Los desafortunados fueron trasladados a centros de detención y tortura, donde Al-Qaeda podría extraer de ellos informaciones sobre las agencias de espionaje norteamericanas. Torturados hasta la demencia, maltratados hasta la martirización, y ejecutados finalmente como perros. Degollados a los pies de una fosa común, de la nunca jamás saldrían sus huesos, y sobre la que nunca jamás caerían ni las lágrimas, ni las flores de sus familiares.

Solo uno, muy, muy afortunado, logró escapar al darse cuenta de que otros de sus compañeros había desaparecido. El sargento Marcos Hernández, miembro del grupo Seal de Operaciones Especiales logró comunicarse con el gobierno estadounidense a través de un teléfono satelital. Hernández describió como fueron atrapados en las casas seguras que les habían sido asignadas los otros cuatro miembros de su unidad, que tenían como misión hacer volar una parte de una refinería clandestina de uranio en Irán. El había escapado gracias a una llamada de su capitán, que pudo advertirle segundos antes de morir acuchillado por asesinos de Al-Qaeda.

En el Pentágono la plana mayor de la inteligencia estadounidense ya se había percatado de que todos sus agentes habían sido descubiertos, y en condiciones normales hubiesen pensado de inmediato en una traición de alto nivel como la explicación más probable, pero bajo el estado de sitio en el que se hallaba el gobierno, y luego de las desapariciones de los buques, la primera conjetura que se hizo es que de una forma u otra la red terrorista había conseguido hacerse con toda la inteligencia necesaria, y que el ataque a los operativos era producto de la nueva guerra que el Imán Hussein Al-Jaffar le había pronosticado al pueblo americano. Así fue que el alto mando tomó la decisión de reasignar a Hernández una nueva casa segura, ponerlo en contacto con autoridades Iraníes leales al gobierno de Estados Unidos, y ordenarle como nueva y única misión: regresar sano y salvo a su hogar. Pero el sargento tenía otro plan en mente, el estaba seguro que habían sido traicionados e iba a descubrir quién había sido la rata. Y lo juró llorando cuando colgó el teléfono satelital. Así fuera lo último que hiciera.

Pentágono

Clary Firennze tardó un par de horas en conseguir acceso a los servidores de la Real Marina Británica, pero lo logró. Y una vez allí descargó un informe clasificado sobre el hundimiento del HMS Vigilant, un submarino de la clase Vanguard que estaba asignado a las aguas de Escocia, en una patrulla de rutina, y que entabló combate y se esfumó del radar exactamente tres días atrás, justo cuando comenzaron las desapariciones de buques en las aguas de todo el mundo.

El Vigilant sin embargo no era cualquier buque, formaba parte de una hermandad de cuatro poderosos submarinos de reciente factura, botados en la década del 90, y dotados con titánicos reactores atómicos Rolls-Royce PWR2 y devastadores misiles intercontinentales balísticos Trident II D5.

Es decir, era una nave que entraba en la categoría de “armagedon portátil” como le llamaban en el Pentágono a los buques, aviones y demás vehículos con capacidad de destrucción masiva. Por esto el HMS Vigilant estaba sometido a la supervisión conjunta de los aliados naturales: entiéndase el Reino Unido y Estados Unidos.

Su condición de genocida marítimo hacia por tanto inconcebible que las autoridades británicas no hubiesen enviado por los caminos regulares un reporte advirtiendo sobre la desaparición del buque, después de todo uno no pierde un submarino stealth capaz de vaporizar una ciudad en segundos sin avisarle a los vecinos. Dar una advertencia es cuando menos una cuestión de cortesía. Y entre británicos y americanos, luego del mal entendido de Boston, la cortesía siempre había prevalecido.

Así es que cuando Clary descubrió que el submarino perdido era uno de los cuatro monstruos de su majestad que surcaban los mares cargados con dieciséis misiles de doce cabezas nucleares cada uno, la sangre se le heló en el acto.

—Eh… santo dios… John, tienes que ver esto - Mayrod se levantó al momento y se acercó a Firennze que mantenía el índice derecho fijo sobre el monitor de su laptop, y la mano izquierda cubriendo su boca como si tratara de ahogar un grito de pavor. — Me estas jodiendo…— Mayrod se pasó la mano por rostro para frotarse los ojos como haría alguien que intenta despertar de una pesadilla. Pero lo que veía no era un sueño, era un realidad — ¿Estás segura que este es el submarino que se perdió? — Completamente. — Esto es un desastre - Resopló Mayrod. En la esquina de la habitación el profesor Fulltown miraba intrigado los rostros de pavor de Clary y de Mayrod. — ¿Qué ha pasado? - Preguntó el sexagenario catedrático— Pasó profesor, que los británicos tienen un carcaj roto y no nos han dicho un carajo al respecto. — ¿Un “carcaj roto”? - Fulltown se acercaba desconcertado desde su pila de papeles hasta la laptop para tratar de entender. — Profesor - Clary intervino aclarando— una flecha rota es un misil nuclear perdido, cuando John dijo carcaj se quiso referir…— A las ciento noventa y dos cabezas nucleares que los británicos perdieron en las costas de Escocia hace dos días— Interrumpió Mayrod que había saltado hasta su escritorio y ya estaba marcando la extensión directa para comunicarse con la oficina del Almirante Wallcox. — ¿Ciento noventa y dos cabezas nucleares? ¡Virgen santa! ¿Les hundieron un buque transporte?— No profesor - Clary tragó grueso antes de contestar. Tenía años conociendo con precisión las proporciones de los arsenales nucleares del mundo, pero justo ahora acababa de darse cuenta de lo ridículamente exagerados que eran - solo les hundieron uno de cuatro submarinos iguales. — ¡Santo Cielo! ¿Los británicos se han vuelto locos? -Fulltown ajustó sus lentes y se pegó al monitor para leer— ¿Qué clase de demente coloca 192 bombas nucleares en un tubo de acero flotante? — Profesor…— contestó Clary— los nuestros cargan más del doble.

Pentágono oficina temporal asignada a la NSA

John Mayrod no llevaba ni cinco minutos que había salido de la oficina con dirección al despacho del almirante Wallcox cuando el profesor Fulltown rompió el silencio.

—Disculpe mi curiosidad, pero parece que usted conoce desde hace tiempo al señor Mayrod ¿Cierto? - Clary levantó la cabeza de su laptop y asintió con una sonrisa.— Cierto profesor, ¿por qué lo pregunta? — Bueno porque quisiera saber qué clase de hombre es.

La hermosa pelirroja se irguió hasta su impresionante metro ochenta y caminó hasta el escritorio que estaba en el centro de la oficina. Allí se sentó con sus esbeltas piernas cruzadas. El lugar le era tan familiar, tan inmutable. Era el mismo escritorio que utilizaba el analista en la NSA, cargado y colocado en el Pentágono, con todo su contenido intacto. Las gavetas llenas de pudines, y la eterna botella de Jack Daniel’s sembrada en el tercer cajón. Hasta las fotos las habían puesto exactamente en los mismos sitios. Mirando al profesor levantó una imagen de Mayrod donde el presidente anterior le condecoraba por sus servicios, y dijo con la voz más dulce y más triste del mundo:

—John es un hombre… atormentado.

El profesor ya sospechaba esto, y dicha sea la verdad, no se necesitaban conocimientos de psicología para llegar a esa conclusión. Durante los últimos dos días de convivencia forzosa, el profesor Fulltown detectó, en más de una oportunidad, como el analista se quedaba con la mirada perdida, el rostro inexpresivo congelado en un fragmento de memoria que parecía saberle agrio, y que terminaba siempre tratando de tragar con una cucharada de pudín.

—¿Qué le pasó al señor Mayrod? - Preguntó el profesor aprovechando la confianza que le inspiraba la bella criptógrafo— — Es… —Clary terminó de ver la foto de John y pasando delicadamente la punta de sus dedos por el rostro del analista, la colocó sobre el escritorio— difícil de entender - Se levantó y comenzó a caminar por la habitación - Hace unos 20 años John Mayrod estaba comenzando en la agencia. Era un prometedor prospecto, un hombre con excelentes calificaciones, y que además había demostrado una insospechada capacidad para las operaciones de campo, así como un intelecto decididamente superior al del resto de sus colegas de promoción. Durante esos años la agencia lo escogió para que sirviera como bandera de un programa piloto para reclutar abiertamente futuros prospectos en las universidades del país. John dio varias charlas ante auditorios llenos de jóvenes, muchachos que distaban de él en edad entre 5 y 7 años. Fue durante una de estas charlas que conoció a una joven, recién ingresada en la Universidad de Arkansas. La muchacha era hermosa y en extremo inteligente, pero lo que más llamó la atención a Mayrod fue que, en lugar de rendirse a sus pies y mirarlo con respeto y admiración como hacían la mayoría de las jovencitas, la niña pasó toda la charla cazándole los errores, interrumpiéndolo para corregirlo y debatiendo con él de tu a tu. Al terminar la charla John la buscó en privado y la invitó a un helado. La muchacha, para sorpresa del mismo John, aceptó. Y así comenzó una relación entre el analista y la universitaria, una menuda chica pelirroja que tenía un encanto infantil y el rostro de una muñeca de porcelana, según dicen… Si quiere hacerse a una idea más precisa de cómo era ella, pues imagíneme a mí unos cuantos años atrás. — ¿Usted es…? — ¡No profesor! - Clary dejó escapar una risotada cristalina que llenó la habitación— ¡Para nada! Cuando conocí al señor Mayrod ya el daño estaba hecho… Pero amigos en común me han comentado que me parezco sobre manera a la muchacha, tanto en forma, como en alma. O bueno, ella se parece a mí porque yo soy algunos años mayor que ella. Así que se podría decir que tengo los derechos de autor ¿no? - Clary esbozó una sonrisa de resignación— El punto es que John estaba perdidamente enamorado de su “niña con alma de fuego” como cursimente la llamaba, y ella parecía corresponderlo. Pero hasta aquí llega la parte buena del relato, pues de alguna forma que todavía no he podido averiguar, y créame yo soy buena averiguando cosas, John discutió amargamente con ella. La relación se deterioró, y los dos pelearon. Ahora bien, algo debió de pasar entre la muchacha y John, y algo debió de haber hecho él, porque hasta el sol de hoy, todos los días de su vida, John Mayrod se arrepiente de un supuesto error que cometió. — ¿Qué error puede durar 20 años? - Preguntó Fulltown asombrado de que la razón de la tristeza y el aislamiento del analista fuera tan estúpida como una simple relación fallida. — No lo sé profesor. Para todos nosotros hay cosas que pegan más, o menos, o diferente. ¿El error de perderla? ¿El error que hizo que la perdiera? ¿La manera como la perdió? O a lo mejor ni siquiera es por ella, sino por el mismo, una frustración por lo torpe que fue, por lo poco que hizo para solucionar su relación con ella, que se yo… — Clary se detuvo frente a la ventana. Las lágrimas contenidas en sus ojos - El caso es que eso lo cambió. John Mayrod pasó de ser un hombre extrovertido con prospecto de futura ficha clave en la política estadounidense, a convertirse en un aislado ratón de oficina. Una isla de amargura y cinismo que fue perdiendo contacto con todas sus amistades y con la humanidad, y que durante bastante tiempo estuvo dedicado a ahogar su frustración en alcohol, y a beber de noche encerrado en su cuarto mientras lloraba contemplando la única fotografía que tenía de la muchacha. — ¡Qué obsesión! — Si… supongo que puede llamársele así. Pero también le queda a uno la duda si la expresión correcta no sería “que amor”. Un amor incondicional, con fidelidad total hacia ella. Un amor tan fuerte que, 20 años después, John sigue amándola con locura, y es la única mujer en su mundo. - Clary no pudo evitar apretar los puños con frustración contra el marco de la ventana. El profesor se percató de inmediato. — Oh, ya veo… por eso usted se comportaba…usted esta…

La hermosa criptógrafo se limpió las lágrimas que apenas habían brotado de sus ojos esmeralda y sonriendo se volvió a mirar al profesor Fulltown.

—Sip mi querido profesor, yo estoy desde hace años… — respiró profundo. No valía la pena terminar la frase, era evidente— ¿Sabe que es lo peor? Tuve la desgracia de parecerme a la muchacha que le arrancó el corazón. ¡Vaya suerte la mía! ¿no?

Pentágono oficina de Wallcox

John Mayrod entró a la oficina del Almirante Wallcox carpeta en mano. Venía con el informe que Firennze había bajado de los servidores de la Real Marina Británica, y con la firme determinación de que el reporte fuera enviado de inmediato al presidente con copia al almirante Gregorie Laurie. Lo que John no sabía era que Wallcox ya había sido puesto sobre aviso de su visita por una llamada de la Secretaria de Estado, Marion Lafayet.

—Pase señor Mayrod. ¿A qué se debe su interrupción? — Señor, durante el transcurso de la investigación sobre el Reagan hemos conseguido información confirmada sobre la desaparición de un submarino británico clase Vanguard apenas veinticuatro horas antes del ataque a nuestro portaviones. Ese submarino Vanguard responde al nombre de HMS Vigilant y está dotado con dieciséis misiles Trident II D5 con capacidad para doce cabezas nucleares cada uno. — Gracias por la lección sobre armamento nuclear, pero créame que se perfectamente lo que es un submarino clase Vanguard y como está dotado. Ahora ¿a qué exactamente viene su presencia aquí? — ¿Perdón señor? Le acabo de decir que los británicos perdieron un submarino nuclear cargado de misiles intercontinentales con múltiples cabezas. ¿Necesita otra razón? — Creo que usted no está familiarizado con el concepto de “diario de ayer” señor Mayrod. Esa información suya es noticia vieja en este lado del mundo. No se… ¿Si quiere puede usted levantar el teléfono y llamar a Downing Street? A lo mejor ellos tampoco se ha enterado - Descargó Wallcox aguantando la risa— — Señor, con todo respeto, si ya sabían de la desaparición del submarino ¿Por qué no se me informó? Esto es una información que puede estar, y de hecho seguramente lo está, relacionada con el ataque al Reagan. Y por ende es vital para mi investigación, como usted sabe el Presidente le ha dado prioridad sobre…— ¡Porque consideramos que usted no debía estar informado! - Rugió Wallcox lanzando un zarpazo contra la mesa de su escritorio y mirándolo con los ojos encendidos en cólera— ¿Alguna otra pregunta estúpida señor ANALISTA Mayrod? ¿O podemos los dos volver a nuestros trabajos? — Disculpe señor… con permiso.

Mayrod salió como una exhalación de la oficina, y apenas desapareció por el pasillo, Wallcox levantó el teléfono.

—Si, ya se fue… No creo señora…Si fue muy útil. ¿El submarino… bueno usted me entiende… los muchachos tuvieron que ver en eso? Ya veo… esto está empezando a ser un poco sospechoso ¿No cree? No es miedo, es precaución… por supuesto que cuenta conmigo. ¿Usted cree que podrán detectar si el equipo de Mayrod vuelve a ingresar en la parte más profunda de Echelon? Excelente. Si… por supuesto la tendré informada.

Pentágono oficina temporal de la NSA

—¡Ese bastardo!

Mayrod entró en la oficina como un tornado. Clary saltó de su escritorio y el profesor Fulltown se paralizó como un ratoncito asustado. El analista empujó una silla que estaba atravesada y caminó hasta la ventana. Maldijo el nombre de Wallcox una vez más, y lanzó la carpeta con el informe de Clary sobre el escritorio. Luego abrió la tercera gaveta, sacó un pote de pudin, y se desplomó en su silla. Abstraído del mundo en absoluto silencio. Clary que lo conocía mejor, fue la primera que se atrevió a preguntar.

—¿Qué pasó?

—Nada… — Mayrod devoraba frenético el pudín-

—No creo que el pudín opine lo mismo. Estas visiblemente alterado -Dijo Clary esbozando una hermosa sonrisa del tipo conciliador-

—¡Gracias Clary por exponer lo malditamente obvio! ¡Igual que con el informe! ¡El bastardo de Wallcox se burló de mí en mi cara! - Mayrod respiró hondo y midió bien sus palabras, estaba muy molesto pero no era su intención ofender ni humillar a Clary— Resulta ser… parece ser… que el imbécil de Wallcox sabía lo del submarino y no nos informó. Llegamos con data vieja.

—¿Cómo? - Clary estaba atónita. Se sentó en la silla de enfrente y pasó unos segundos meditando en silencio. Ella estaba segura que esa data no aparecía en los servidores de la Armada estadounidense, ni en ningún otro servidor de ninguna agencia de seguridad, inteligencia o base de datos del gobierno. Ni en los más accesibles, ni en los especialmente restringidos. Ella estaba segura, absolutamente segura, que esa información era desconocida para el gobierno de Estados Unidos.— John… Te juro que yo revisé en todos lados…

—Tranquila— Mayrod la cortó con una mirada dulce y una sonrisa poco común en el analista — Yo sé que lo buscaste. Y estoy seguro que hiciste bien tu trabajo. —Luego una sombra de furia surcó su rostro y volvió su cara hacia el pudin. Acababa de decidirse— Lo que dudo es que el maldito de Wallcox esté haciendo el suyo.

—No entiendo. ¿A qué te refieres?

—Clary ¿Puedes volver a buscar en las bases de datos y en la Red Echelon el reporte británico? Quiero que prepares un expediente con todos los datos, absolutamente todo lo que puedas conseguir - Mayrod miró su reloj de pulsera e hizo un rápido cálculo. Lo que estaba a punto de hacer era algo que no tendría vuelta atrás — Mientras tanto me voy a ir a trotar…

—¡¿A trotar?! - El profesor Fulltown interrumpió desde su puesto con un gemido de incredulidad. La sola idea de que Mayrod saliera a hacer ejercicio en plena crisis le parecía absurda. El analista parecía una olla de presión lista para explotar, arrancando los cuadros de las paredes, o destrozando el escritorio a puñetazo limpio. Y definitivamente era mejor que drenara, pero había que tener estómago de acero para abstraerse de todo y lanzarse sencillamente a trotar por allí.

—Sip profesor… me voy a trotar. Me apuesto a que el Presidente no sabe nada del submarino.

Mayrod se levantó del escritorio, tiró el pudín acabado en la papelera y salió carpeta en mano por la puerta de la oficina sin dar mayores explicaciones. Clary se quedó paralizada en la silla sin saber exactamente qué hacer, o qué demonios había pasado.

—¡Señorita Firennze! ¿Se ha ido a trotar de verdad? ¿O es algún tipo de código que ustedes tienen? - Preguntó Fulltown incrédulo.

—¡Ni idea! A veces John Mayrod simplemente me supera… y si es un código profesor, la verdad no recibí ese memo.

Un parque público en Washington DC.

John Mayrod era excelente en su trabajo. Y la clave de su éxito estaba en que, durante sus años de servicio, había aprendido como conseguir información, y sobre todo de quién. Hechos que para muchos pasarían inadvertidos, para el agente de la NSA proveían data crucial que le permitía tener acceso a niveles insospechados de conocimientos sobre temas y personas. Un mecanismo que el llamaba “las sutiles pesquizas” y que los pocos colegas con los que se había relacionado durante su carrera apodaban “la brujería” y aseguraban que se parecía más bien a un arte oscura, sacada de algún relato de Arthur Conan Doyle, que a una ciencia aprendida en Cuántico.

Y entre la lista de temas a los que Mayrod le había aplicado “su brujería” se contaba la información personal sobre el Presidente Rosnedfeld. El analista lo hizo previo a las elecciones por motivos netamente personales, para informarse mejor de qué clase de hombre era el candidato de los republicanos, y luego durante los primeros meses de gobierno del presidente, para cerciorarse de que no había perdido su voto.

Obviamente espiar al Presidente de Estados Unidos era una cosa muy seria, y quizás por el peligro intrínseco que incluía, y por la dificultad brutal que representaba, era que a Mayrod le parecía un hobbie digno de su atención. Evidentemente toda la información que conseguía la guardaba para sí, y aunque no lo hiciera de esa forma, John Mayrod sabía que tampoco tendría ningún escándalo que vender, pues durante 3 años de sus “sutiles pesquisas” todo lo que se podía conseguir sobre el presidente Maximilian Rosendfeld era perfectamente aceptable.

Era un hombre de familia, casado con su esposa Sara, judía también como él, a la que nunca había engañado y de la que era especialmente devoto. Tenía dos hijos David y Aaron y una mascota, Puggy, un ancestral Puig carlino que lo había acompañado desde sus años como senador y que simplemente se negaba a morir. Le molestaba el maltrato a los animales, las comidas cajún, y las galas benéficas, las que siempre le parecieron un derroche absurdo de plata y buenos propósitos “a partes iguales”. Era austero y no cargaba joyas. De vez en cuando fumaba habanos, sobre todo cuando jugaba poker con los amigos, donde solía perder. No tomaba mucho, apenas un bourbon regular a las 7 u 8 pm, y no era especialmente religioso. En resumidas cuentas, era un hombre sencillo que no tenía vicios notables. Algo que a Mayrod le pareció simplemente admirable.

Quizás una de sus rutinas más extrañas era una manía recurrente por trotar siempre a la misma hora todos los días por un parque público relativamente cercano a la Casa Blanca. Algo que el Servicio Secreto había luchado por erradicar por ser extremadamente peligroso para su seguridad personal, pero que al final habían decidido no discutir más con él, pues igual lo seguiría haciendo. Y en su lugar había optado por ayudarlo a que sus tardes de trotar o “caminatas para pensar” como le decía el gobernante, fueran lo más seguras posibles. Siempre de incógnito, siempre con sutiles variaciones en el horario, y casi siempre, por rutas nuevas. Cuando John se enteró de esto, meses atrás, quiso comprobar por sí mismo la veracidad de la data. Y en apenas cuestión de semanas se aprendió la mayoría de los horarios y rutas que usaba el mandatario.

Por eso pudo calcular con cierta precisión por donde pasaría Rosendfeld y a qué hora. Un cálculo que lo dejó sentado, esperando al hombre más poderoso del mundo, en una banqueta de madera.

—Maldición… será que hoy no pasa…

El presidente estaba 20 minutos retrasado. Una cifra considerable para la estricta rutina de Rosendfeld. Y esto tenía a Mayrod de los nervios, pensando que quizás se había equivocado y estaba perdiendo tiempo valioso. Que quizás hubiese sido mejor arriesgarse contra el monstruo de la burocracia para intentar llegar directamente a la oficina del presidente sin que Wallcox se enterara. Lo cual en sí, era el verdadero problema en el asunto, llegar a Rosendfeld sin que él almirante supiese. Pero justo cuando iba a retirarse del parque, en la esquina del sendero, apareció el presidente de incógnito. Trotaban a su lado tres hombres y dos mujeres, también vestidos de deportistas, pero con armas escondidas en sus koalas. Justo a mano derecha del mandatario, en un incómodo traje verde de ciclista, venía pedaleando un hombre alto, blanco, con lentes de sol y de pelo canoso. John se quedó mirándolo por un segundo, el sabía que era una agente del servicio secreto, e inclusive recordaba que se lo habían presentado en una ocasión, pero en este momento el nombre del hombre simplemente no le venía a la cabeza. No importaba ahora. En cosa de segundos el presidente alcanzaría la altura del banquito y antes de eso era prudente que él se identificara. Pues si saltaba para llamar al mandatario con tan poca distancia, sobre todo en estos momentos, lo más probable era que lo balearan allí en el sitio.

—¡Señor Rosendfeld, señor presidente, soy John Mayrod de la NSA! - Gritó Mayrod antes de que tres de los agentes sacarán sus pistolas y lo apuntaran en medio del parque. El presidente, cubierto por los otros dos restantes y el hombre de la bicicleta, se sacó la gorra y los lentes de sol que llevaba y observó el rostro macilento de John Mayrod. Lo reconoció al instante.

—¡Señor Mayrod! ¡Por el amor de Dios! ¿Se puede saber qué demonios hace usted aquí? -El presidente dio unas palmaditas al aire para que los hombres bajaran las armas— ¿Está usted persiguiéndome señor Mayrod?

—Bueno señor… con todo respeto. De hecho sí.

—¿Cómo?— Rosendfeld estaba entre divertido y asombrado por la respuesta.

—Vera señor - Mayrod comenzó a acercarse pero no dió dos pasos cuando los agentes lo encañonaron de nuevo - Tengo un reporte que usted puede considerar importante señor. Y le juro que si tuviera una oportunidad de verlo ahora mismo se lo apreciaría muchísimo, y creo que usted también lo apreciaría.

—¿Me está diciendo que me ha interceptado en medio de un parque público, en una ruta que se supone - el presidente lanzó una mirada de reprobación al agente canoso de la bicicleta que estaba a su lado— era segura, para entregarme un informe? Aprecio su compromiso con el trabajo y con la nación, pero le aseguro que su informe sería mucho mejor recibido en el despacho presidencial, como es debido, que durante el único momento que tengo en el día para mi uso personal.

—Si señor… vera… —Mayrod intentaba acercarse pero los agentes lo apuntaban cada vez con mayor determinación de volarle los sesos— yo se que este es su momento personal, y le juro que si esto no fuera grave, si además pudiera confiar en los caminos regulares, y si el tiempo no apremiara de esta manera, no lo interrumpiría aquí. Pero le prometo que sólo le quitare cinco minutos, ojee el informe y si no le parece que vale la pena, tendrá mi carta de renuncia sobre su escritorio antes de que regrese a despacho.

El presidente lo miró sopesándolo. Mayrod era un hombre honesto, el mismo lo había mandado a investigar apenas había comenzado la crisis, y sabía que el analista, salvo unos escabrosos problemas con el alcohol producto de un despecho mal curado, no tenía nada oscuro en su historial. Era, de hecho, lo que el mismo calificaría como “un patriota comprometido”. Con una vida dura, ciertamente, quizás más que lo que la mayoría de las personas podrían aguantar, pero que había demostrado ser en más de una ocasión un genuino boyscout. Además era excelente con su trabajo. Pero lo que terminó de convencer a Maximilian Rosendfeld de escuchar y revisar el informe con el que John Mayrod lo había interceptado esa tarde fueron las palabras del analista cuando dijo “si pudiera confiar en los caminos regulares”.

—Está bien, está bien. Pero va a tener que trotar a mi lado…

—Gracias señor - Mayrod se adelantó atravesando a los agentes que rápidamente enfundaron y se colocaron en círculo entre los dos hombres.

—Y otra cosa señor Mayrod - El presidente se detuvo y lo miró directo a los ojos— si el informe no me interesa, le voy a agradecer que se retire sin causar mayores inconvenientes. Y ya hablaremos luego en mi oficina. ¿Está claro?

—Si señor, por supuesto - Mayrod le extendió el reporte del submarino y los dos hombres comenzaron a trotar.

Cuanto tiempo estuvo John Mayrod trotando en silencio al lado del presidente mientras este revisaba página a página la información sobre el HMS Vigilant, el analista no podría decirlo. Quizás fueron minutos, quizás segundos, pero para Mayrod parecieron horas. Horas interminables en las que difícilmente podía tragar saliva, de los nervios que tenía, y más difícilmente lograba mantenerle el paso al presidente, que estaba demostrando ser un excelente corredor de fondo. Al final, luego de que Rosendfeld pasará la última página por segunda vez, y que Mayrod tropezara con sus zapatos de oficina por millonésima vez, el presidente se detuvo bajo la sombra de un frondoso roble.

—Esto es muy grave señor Mayrod. Y más grave aún es que no hubiese llegado a mis manos antes. ¿Puede explicarme cómo es eso posible?

—La verdad señor - Al analista le costaba sobre manera juntar el aliento para responder. El nunca había sido un gran deportista— la verdad es que no lo sé. Yo le llevé este reporte al almirante Wallcox apenas lo conseguí. Y él me dijo…

—Mida bien sus próximas palabras señor Mayrod - Rosendfeld lo interrumpió. A su lado, en silencio, el hombre canoso escuchaba la conversación con especial interés— está usted a punto de entrar en profundidades mayores de aquellas para las que está preparado. ¿Seguro que quiere continuar?

John lo pensó unos segundos. Después de todo si esto era la temida política de Washington, tarde o temprano iba a tener que aprender a jugarla. Y era mucho lo que estaba en juego.

—Sí señor. Tengo que decirle la verdad señor, el almirante Wallcox me dijo que eso ya se sabía, y que se había tomado la decisión de que ni yo, ni mi equipo debíamos estar informados. Si esto es falso, creo que tenemos un grave problema en la cadena de comando. Si es verdad, con todo respeto, creo que me debe una explicación señor. Pues esta información es obviamente importante para la investigación que usted mismo me ha encomendado y no tiene sentido ocultármela.

—Usted es un hombre lógico señor Mayrod - Dijo Rosendfeld mientras prensaba el informe con furia entre sus manos - y creo que ha sido más que evidente que yo no poseía esta información. Además, aprecio su confianza en mí. Pues de no sospechar usted que yo estaba ignorante ante estos hechos, dudo que se hubiese arriesgado de la manera en que lo ha hecho para interceptarme en este parque. Al que por cierto, gracias a su torpísima intervención me veré forzado a no volver jamás…

—Señor yo le pido disculpas, si hubiese otra forma de…

—No me interrumpa. No he terminado. Igual de cualquier modo le debo un gran favor. Y creo que puedo fácilmente canjear mis caminatas por el parque por la data que me ha traido, pero sobre todo, por el gesto que usted ha tenido hoy aquí. Así pues, considéreme en deuda con usted. Y considere también que su información ha sido entregada, y será debidamente tomada en consideración, como debió de haber sido tomada desde un principio. Ahora bien, nos encontramos en un predicamento usted y yo, señor Mayrod - Rosendfeld afiló la mirada. John Mayrod conocía poco en persona al Presidente, pero sabía que ese brillo aguileño en sus pupilas siempre solía preceder a una jugada maestra por parte del mandatario. Lo tenía en sus mítines cuando encontraba el argumento demoledor con que rematar a sus rivales, y lo tenía en sus partidas de poker cuando sabía que cargaba la mano ganadora. Quizás por eso era tan mal jugador— Si nosotros hacemos público este pequeño encuentro tendremos múltiples dificultades. Yo tendría que dar demasiadas explicaciones y sobre todo, y esto no quiero que lo interprete como un signo de debilidad, sino como un signo de sacrificio en estos tiempos tumultuosos, tendría que exigir demasiadas explicaciones al buen Wallcox y a otros altos mandos de los que, en este momento, no puedo darme el lujo de dudar. Y usted por su parte tendría que explicar porque se ha saltado a su superior inmediato, y para sustentar su explicación muy probablemente se vería forzado a acusarlo legalmente por supuesto. Sin mencionar que debería explicar, y créame que ese punto SI me lo va a explicar a mi llegado el momento, como demonios me ha encontrado usted aquí y porque, sospecho, ha estado usted espiando al presidente de Los Estados Unidos de América. Así que como comprenderá no es beneficioso para ninguno de los dos que esto se haga público. Por otro lado no podemos hacernos los locos por completo ¿verdad? Pues si lo hacemos yo no podré hacer uso del reporte, y peor aún, seguiré confiando en funcionarios que me han demostrado peligrosos actos de negligencia, como nuestro buen Wallcox, suponiendo que esto sea una simple negligencia -dijo Rosendfeld casí más para si mismo que para Mayrod — Y eso es algo que ni usted, ni yo, ni la Nación podemos permitirnos ¿Verdad?

—Claro señor… pero ¿cómo vamos a hacer entonces?

—Muy fácil. Usted regresará a su oficina como si nada de esto hubiese pasado. Pero de ahora en adelante se reportará también a mí, directamente, a través de este hombre a mi derecha— Rosendfeld señaló al agente canoso que estaba a su lado— Su nombre es John Smith y más explicaciones no vienen al caso, basta decir que es de mi absoluta confianza. El se pondrá en contacto con usted y establecerá una forma de reunión entre usted y él. Ese será nuestro vínculo directo. Y créame que será lo suficientemente directo y rápido como para proteger los intereses de nuestro país. Mientras tanto, usted continuará trabajando como si nada. Se comunicará con su superior inmediato, el señor Wallcox, y asistirá a mi oficina en las reuniones que Wallcox y yo le tengamos pautadas. Allí no hablará de nada de lo que hemos hablado esta tarde, o de ningún otro tema que considera sensible. Creo que usted está más que capacitado para inferir que decir y que no.

—Entiendo señor.

—Me alegro. Porque ya me ha tomado más de cinco minutos, y espero sinceramente poder volver a reanudar mi caminata, sólo y en paz. - Rosendfeld le dedico una sonrisa y comenzó a trotar-

—Si señor, disculpe por la demora.

—¡Ah y una última cosa señor Mayrod! - El presidente le gritó mientras se alejaba a vivo paso— ¡Usted, igual que yo, carece del privilegio de poder presentar su renuncia. Usted sólo puede abandonar su cargo cuando esta Nación se lo exija. Mientras tanto, SIGA TRABAJANDO!

Gritó el presidente antes de desaparecer por el sendero del parque, bajo la luz filtrada por los árboles.

Callejon de Teherán

En la oscuridad de un mugriento callejón el sargento Marcos Hernández espera sentado sobre el suelo encharcado. Esta “camuflado”, envuelto en un turbante improvisado que se hizo con las sábanas del hotel de mala muerte que le fue asignado como casa segura, y donde pasó la noche en vela. Llueve copiosamente y Hernández lucha para escurrir las gotas de agua de su frente con la mano izquierda, mientras con la derecha juega rozando el gatillo de la pistola nueve milímetros con silenciador que le dejaron escondida en la poceta de su cuarto.

Ya han pasado 30 minutos desde la hora en que debía encontrarse con su contacto: un funcionario del ejército Iraní que fue “contratado” hace años por el gobierno americano. Al funcionario se le ofreció traslado, vivienda y nuevas identidades para su hermano y la esposa de su hermano en territorio americano, luego de que el gobierno iraní los acusara de traición y ordenara su ejecución. Por supuesto el hombre aceptó ante la única posibilidad de salvar a su familia, y en una operación de la CIA su hermano, con mujer e hijos, fueron extraídos de Irán y trasladados hacia una residencia segura en Oklahoma.

Esa misma noche una llamada irrastreable, con una voz computarizada, le dijo al funcionario que un día sería llamado para asistir al gobierno estadounidense. Y luego se le dejó en paz sin darle mayores explicaciones, pero con la advertencia de que la seguridad y bienestar de su familia en Estados Unidos dependía de que él cumpliera su palabra llegado el momento. Sin importar cuándo o qué se le pidiera.

El nombre del funcionario y sus datos no fueron incluidos en los registros de ninguna agencia y mucho menos en los del gobierno federal, y su existencia quedó limitada al conocimiento del agente que había realizado la operación de captación y a una pequeña entrada escrita en pluma fuente en una agenda privada conocida como el “Libro de los Milagros” que pasaba de mano en mano, de director saliente de la CIA a director entrante. Era lo que en el argot del espionaje se conocía como “activo durmiente” y su función era precisamente aparecer en momentos donde todos los miembros de la red tenían su identidad comprometida, o había sido capturados o asesinados.

Sin embargo, con todo y el indiscutible valor estratégico que significaba el funcionario iraní, el pobre diablo no tenía entrenamiento de agente, y para Hernández esto representaba una preocupación más que agregar a la lista de posibles peligros. Peligros entre los que se contaban la muy real posibilidad de una emboscada por parte del gobierno iraní si el funcionario lo traicionaba, o si no había sido lo suficientemente cuidadoso y lo venían siguiendo. Después de todo los americanos no podían tener garantía de que este hombre, chantajeado por la seguridad de su hermano, cumpliría con su palabra. A lo mejor ahora tenía esposa, hijos y familia propia en Irán y no deseaba exponerse a ser considerado un traidor y ser ejecutado, a lo mejor el hombre podría pensar en frío que los estadounidenses nunca se atreverían a cumplir sus amenazas y no matarían a su hermano, o a lo mejor el retraso era simplemente señal de que lo habían descubierto y a estas horas estaba siendo convertido en un bombillo humano, con dos bornes de batería conectados a sus testículos, en alguna celda húmeda y mugrienta.

Hernández paseaba mentalmente por todas las posibilidades con la resignación de un hombre que no tenía más opciones que someterse a la voluntad del destino. Fue entonces cuando un chillido de ruedas resbalando en el asfalto lo sacó de su sopor. En la boca del callejón un juego de faros se aparecieron y un carro destartalado se detuvo. El conductor hizo tres rápidos cambios de luces. Hernández se levantó del charco. Esa era la señal de que su contacto había llegado. Caminó con calma hasta el vehículo, la mirada afilada, penetrante entre la pesada cortina de lluvia, la pistola escondida entre los pliegues de la túnica, la mano firme sobre el gatillo. Si lo emboscaban se irían llevándose al menos a un perro iraní. Pero no pasó nada.

Llegó hasta la ventanilla del conductor y adentro, hombrecillo de bigotes finos con los ojos rojos de tanto llorar, lo miraba aterrado. Temblando bajó el vidrio unos centímetros y le pasó un sobre grueso que apenas cabía por la abertura de la ventana. Hernández lo agarró con su mano izquierda y antes de poder decirle si quiera gracias, el hombrecillo pisó el acelerador a fondo y se perdió en la oscuridad de la calle. El sargento guardó el sobre entre su ropas, dió media vuelta, se acomodó el turbante para proteger su rostro de la lluvia, y caminó en silencio hasta ser engullido por las sombras del callejón. Hernández sabía perfectamente bien que sus órdenes eran salir de Irán lo antes posible, para era originalmente el contenido del sobre, pero él tenía otros planes.

Día IV

Atenas.

Martín Pickhill pasó la noche en vela, pero no era la primera vez que no lograba conciliar el sueño. El joven profesor tenía por costumbre imponerse un ritmo biológico antinatural cuando su mente estaba enfrascada en develar algún enigma. Durante estos lapsus, que él llamaba “delirios iluminadores”, Pickhill apenas dormía tres horas al día, comía si acaso dos veces (normalmente una manzana en la mañana y una chuleta de cerdo en la noche) y se bañaba en ciclos regulares casi cada 30 minutos.

Una conducta patológica y que sin duda espantaría a la mayoría de las personas, pero que no era nueva para su amigo Doménico Pentákiles, quién ya había pasado por la martirizante experiencia de soportar a Pickhill en su fase “creativa” durante una expedición a un remoto lugar en la costa de Túnez. Un campamento en el que el agua para las duchas del profesor tenía que ser transportada en burro por una empinada colina de más de tres agonizantes kilómetros.

Por eso cuando tocaron las cinco de la mañana, y saltaron los relojes despertadores del hotel, al griego no le sorprendió encontrar al excéntrico profesor ya vestido, desayunado y listo, con sus maletas en la puerta esperándolo para iniciar su viaje hasta la legendaria isla de Itaca.

Una travesía que no sería nada sencilla, pues durante las horas de la madrugada la mayoría de los gobiernos miembros de la OTAN habían sufrido ataques a sus flotas de alta mar, y se había ordenado un toque de queda marítimo total, que incluía gran parte del mar Mediterráneo, y que en los países en efecto, ordenaba anclar desde los super cargueros hasta los pequeños barcos sardineros.

—¿Vió las noticias jefe?— preguntó Pentákiles a Pickhill en el pasillo de la habitación con un deje de esperanza en la voz. El griego estaba rogando al cielo que el excéntrico profesor no se atreviera a salir al mar.

—Sip, sip, sip… — Pickhill estaba eléctrico, saltaba de un lado a otro y parecía querer dividirse en mil pequeños Martins que se encargaran de hacer a la vez todas las cosas que tenía en la mente— y he hecho unas cuantas llamadas, varias de ellas a un grupo de interés dudoso, que puede proveernos de un bote, y de una ruta segura hasta Itaca. Claro está que yo no tengo filiación ninguna con estos hombres, pero me deben un favor luego de que los ayudara con un escabroso accidente que involucraba un ánfora fenicia falsificada.

—Ahh… — Doménico se mordió el labio-… osea que… ¿si vamos a salir?

—¡Pero por Dios mi buen Doménico! ¡Claro que vamos a salir!

—¡¿Pero usted no vio las noticias?! ¡Hay miles de muertos y decenas de buques militares desaparecidos, o hundidos! ¡Y además los misteriosos tentáculos esos que han estado saliendo por Youtube! ¿No le parece una estupidez temeraria?

—Bueno… una temeridad si… pero una estupidez ¡Para nada!

—Señorito Pickhill mire… yo suelo acompañarlo en todas sus locuras… pero de verdad - Doménico hacia aspavientos con las manos sacudiendo sus gordos brazos como si fueran las gigantescas aspas de un molino. Estaba intentando por todos los medios hacer entrar en razón al profesor, pues de verdad, esta vez estaba seguro de que había un potencial peligro de muerte— pero es que esto es ridículo… ¡Esta muy MUY mal la cosa! ¿No se da cuenta lo mal que esta el mar? Es momento de quedarse en tierra firme señorito, se lo digo yo.

—Precisamente “por lo mal que esta el mar” es que es momento de salir a Itaca. Doménico no entiendes pero necesitamos saber. Sólo el conocimiento puede sacarnos bien parados de todo esto.

Pickhill contestó casi automáticamente, había pasado la noche entera componiendo esa respuesta. Por supuesto que él también tenía miedo. La posibilidad de una desgracia en alta mar estaba siempre presente en cualquier viaje en barco. Pero era evidente que, en vista de los recientes acontecimientos, hoy en día era más una certeza que una posibilidad. Salir al mar era jugar una ruleta rusa con cinco balas en la recámara. Y Martin lo sabía. Pero también sabia que, de reaparecer una civilización tan avanzada que en la edad de bronce logró establecer un sistema de vida submarina, y que durante tres largos milenios había permanecido escondida de los ojos del resto de la humanidad, el peligro de morir ahogado era una estupidez comparado con el muy real escenario de una extinción masiva.

Los atlantes representaban el renacimiento de una cultura miles de años más adelantada tecnológicamente que el resto de la especie humana, y esto era una espada de doble filo: podría ser el catalizador de una “edad de oro” sin precedentes para el resto de la humanidad, o la destrucción absoluta de la misma tal y como la conocemos. Lo único que separaría la hecatombe del milagro, sería nuestro conocimiento sobre los Atlantes: nuestra capacidad de entenderlos y pactar un camino de convivencia, cuando la fuerza de las armas no fuese suficiente para protegernos. Martin respiró hondo. Esa posibilidad de salvar a la civilización, bien valía arriesgar la vida de un excéntrico profesor de historia. Solamente lamentaba haber arrastrado a Doménico a todo este predicamento, pero lo necesitaba. Si llegaban al templo, si alcanzaban el lugar, el solo no podría con todo. Había muchas tareas que requerían de un par de brazos extra. Quién sabe que cosas encontraría, quién sabe que datos vitales podría recoger, datos que podrían hacer la diferencia y salvar miles de millones de vidas: siete mil largos millones para ser exacto. Doménico era una ayuda demasiado preciada, y luego del toque de queda marítimo, no había más nadie a quién pedirle que lo acompañara en semejante locura.

—Arréglate para salir ¡Y rápido Doménico! Vamos porque tenemos que ir, y punto. Hoy no es día para perder el tiempo.

—¡Será!— Bufó el griego mientras cerraba de un portazo su habitación para vestirse.

Oficina Oval

Era la mañana del cuarto día desde que comenzaron los ataques, y Maximilian H. Rosendfeld estaba sentado leyendo la carpeta con el expediente que el gobierno tenía sobre John Mayrod. Se había levantado temprano, cerca de las cuatro de la madrugada, y había encontrado sobre su escritorio los documentos, dejados allí la noche anterior por su secretaria luego de que él se fuera a la sinagoga con su esposa Sara. Hubiese querido leer el informe aquella misma noche, pero aquella tarde, cuando Sara le preguntó a qué hora iba a acostarse, por alguna razón sintió la imperiosa necesidad de visitar el templo.

Ahora, con la luz clara del amanecer filtrándose por la ventana, y entre panecillo, jugo y café, el presidente se había devorado las más de 200 páginas sobre la vida de John Mayrod que el gobierno americano había podido recopilar. Y al hacerlo había quedado sorprendido por la resistencia del introvertido analista. Mayrod había demostrado tener, hasta donde se podía inferir en el reporte, una inhumana (uncany) habilidad para sobrevivir, acompañada por una excepcional capacidad para atraer las desgracias.

Apenas nació tuvo graves problemas cardíacos, y pasó los primeros meses de su vida en una incubadora. Al crecer sufrió dos accidentes graves. El primero a los 7 años cuando “cayó por una ventana” y terminó en urgencias con múltiples traumatismos y dos fracturas abiertas una en cada pierna. El segundo a los 13 años cuando se “tropezó en las escaleras” y terminó con un inexplicable ojo morado y una peligrosa fisura en el cráneo que no fue atendida con propiedad, y que por mera resistencia a morir de parte de Mayrod, terminó sanando milagrosamente bien.

Pero si su infancia fue a lo menos dolorosa, en sus años de pubertad las cosas sí que se fueron en picada. Se le diagnosticó un tumor, que resultó ser benigno pero que requirió intervención quirúrgica. Quirófano por el que volvió a pasar meses después, cuando tuvieron que extraerle las amígdalas luego de una curiosa infección que le tuvo tres semanas internado y dos meses rindiendo declaraciones a los agentes del Centro para Control de las Enfermedades.

Y si su salud era precaria socialmente no le iba mejor. Su madre murió cuando el cumplió los 17 años, luego de una agónica batalla de más de ocho años contra el cáncer pulmonar. Tiempo durante el cual se dedicó a hacerle la vida un infierno a su hijo. Cero parejas, cero amigos, cero salidas. A John su madre le culpaba del abandono de su único gran amor, un muchacho aprendiz de plomero que la había dejado cuando se enteró de que iba a ser padre. Así Mayrod perdió su casa, su carro y la mayor parte de sus pertenencias, mientras cancelaba año tras año las costosas deudas de la terapia que mantenía viva a una mujer cuya única interacción con él, era a través de gritos y objetos lanzados a su cabeza. El día del entierro de su madre, John Mayrod no asistió. Sin embargo, si guardó el luto, y eso nunca pudo explicárselo ni siquiera el mismo.

Los años siguientes fueron duros en exceso. Quebrado y sin hogar, tuvo que aceptar la caridad de un compañero de instituto, buscarse un trabajo a medio tiempo, y quemarse las pestañas noche tras noche para luchar por una beca universitaria que le permitiera escapar de una futura vida en la indigencia. Pero contra todo pronóstico, entre freír hamburguesas y hundirse en la biblioteca pública, John Mayrod sobrevivió.

Entró en la Universidad de Nueva York y se graduó con honores, y allí las cosas comenzaron a mejorar. Encontró rápidamente un contacto con la NSA y fue reclutado. En la agencia se entrenó y trabajó en cargos de oficina hasta que demostró una excepcional aptitud para tratar con la gente. El analista era amable, sagaz y poseía un talento natural para que las personas se abrieran a él, lo que lo hacía perfecto para las labores de campo. Agregado a esto John Mayrod tenía lo que los funcionarios llamaban el “don del John Doe”, pasaba desapercibido con una facilidad espeluznante. La guinda de la fórmula la ponía el intelecto evidentemente superior de Mayrod, que le permitía manejar unos niveles de conocimiento técnico y teórico sobre computación, encriptación y redes de información mayores a los de sus compañeros de promoción de la NSA, y lo colocaba en una posición privilegiada.

Así fue que empezó a llamar la atención de las autoridades y pronto se convirtió en el “golden boy” de la agencia. Un prospecto de agente excepcional, de super hombre, y seguramente en el futuro, de poderosa ficha política en Washington. Si, John Mayrod era un hombre con un futuro de gloria, dinero y poder. Y durante esos años muchos grandes jugadores (power players) del senado se ofrecieron al muchacho como padrinos y mecenas. Todo el mundillo de la burocracia estaba convencido de que Mayrod sería un poderoso funcionario público. O al menos así parecía hasta que se involucró sentimentalmente con una joven estudiante universitaria, mucho menor que él, que vivía en Arkansas.

Mayrod la conoció mientras cumplía con unas asignaciones de la agencia, un trabajo de imagen pública para el que había sido seleccionado precisamente por representar lo mejor que la NSA tenía para ofrecer. Sin embargo, algo sucedió durante la relación con la muchacha. Algo que ni siquiera el expediente, aún con lo detallado que era, podía explicar con propiedad. Algo que nadie había logrado averiguar, y que la verdad habría simplemente pasado bajo la mesa para las autoridades, de no ser por las implicaciones posteriores.

Luego de que Mayrod terminará su relación con la joven de Arkansas su conducta había cambiado radicalmente. Sus sonrisas y su carisma se habían esfumado. Había empezado a faltar al trabajo, había dejado de cumplir con sus asignaciones de campo y peor aún, había caído en una espiral de alcoholismo tan brutal, tan intensa, que tuvo que ser internado en al menos cinco oportunidades en el Washington Hospital Center por estar cerca del coma etílico. En su expediente tenía ocho amonestaciones por haber pernoctado en su oficina, y en sus posteriores evaluaciones laborales había reprobado de una manera tan bochornosa que la única reacción lógica de la agencia hubiese sido ponerlo de patitas en la calle (to kick his sorry ass straigth to the street). Algo de lo que lo salvó en muchos casos la intervención del propio Fixgerald, quién aún recordaba el excelente desempeño del analista, y albergaba la esperanza de que Mayrod volviese a sus cabales. Pero esto nunca sucedió y John Mayrod jamás fue el mismo, ni tampoco rindió igual.

Sin embargo, con el tiempo el analista se fue estabilizando. Fue obligado a asistir a terapia, se medicó contra la ansiedad y el stress, y dejó poco a poco los excesos en la bebida. Algo que sustituyó con el extraño vicio de los pudines. Cosa que salía señalada como una curiosidad marginal en el reporte.

Pudines de chocolate (y otros sabores) ingeridos de manera compulsiva y alarmante. Hacen sospechar al personal médico que el funcionario no está completamente estable mentalmente. Se recomienda mantenerle en cargos de oficina, lejos de operaciones en el campo.

Rosendfeld, cerró la carpeta. John Mayrod era un hombre extraño. Un hombre extraño y volátil. Tan capaz de ser el más confiable y eficiente de los agentes, como de tirar todo por la borda y terminar vomitado en su propio escritorio bajo un cementerio de botellas de bourbon. El presidente sopesó la situación de los últimos días, mientras sus manos tamborileaban sobre el expediente. Era un tiro difícil depositar sus esperanzas en John F. Mayrod, una verdadera apuesta arriesgada. Sobre todo ahora que sabía que trataba con un hombre disfuncional, una persona peligrosamente inestable. Sin embargo, por alguna razón, en los últimos dos días ya había confiado en el analista en al menos dos oportunidades. Respiró hondo y suspiró con resignación ¿Qué le habría pasado a ese hombre para cambiar tan radicalmente? ¿Quién era esa chica? ¿Qué le había hecho para destruir a un hombre con un futuro brillante, y convertirlo en un funcionario con una carrera mediocre? Con un par de golpes suaves la puerta de la Oficina Oval se abrió.

—Señor disculpe… me mandó a llamar. Dígame ¿en qué puedo servir?

Era el almirante Laurie. Estaba desaliñado y visiblemente recién despertado. Rosendfeld abandonó su abstracción en el dilema Mayrod y apartó la carpeta del analista hasta el fondo de una gaveta. Levantó la vista y sonrió a Laurie a la vez que le hacía un gesto con la mano para que pasara y se sentara frente a él.

—Disculpe la hora almirante. Sé que estos días han sido difíciles para usted, bueno para todos nosotros - Rosendfeld esbozó una media sonrisa mientras comenzaba a servirle una taza de café a Laurie. El almirante se sentó en una silla frente al escritorio— y se que el cansancio se ha acumulado, y el descanso ha sido esquivo. Supongo que usted está informado ¿no es así?— le extendió la taza humeante— La cosa es muy delicada. Y no sólo a nivel militar.

—¿Se refiere a los ataques de la madrugada señor? - Laurie agarró la taza hirviente entre sus manos. No le vendría nada mal pues había pasado la noche en vela actualizando reportes y datos sobre los ataques a las fuerzas de la OTAN— Los últimos quiero decir…

El almirante guardó un pesado silencio y luego sorbió el café. Le dió asco tener que precisar cuáles de los ataques eran. Habían sido tantos, y se habían perdido ya tantas vidas.

—Si, los de esta madrugada… Cómo usted debe saber mejor que yo, nosotros no hemos sufrido bajas sustanciales, apenas algunos buques patrulla. Gracias a su precaución de sacar todas nuestras flotas de alta mar. Pero nuestros aliados, bueno, ellos se han llevado el grueso del impacto. Sobre todo al tener que asumir parte de nuestras responsabilidades en la OTAN luego de que retiráramos temporalmente nuestra Armada.

—Me imagino por donde va esto…— Laurie miraba la taza absorto, como si su alma se evaporar entre el humo del café— Nuestra retirada de tropas fue… muy casual.

—Si verá… “casual” es precisamente el término que quiero evitar almirante. Nosotros retiramos nuestra Armada por razones estratégicas, aunque no las compartiéramos con nuestros aliados, y no porque estuviésemos involucrados en los ataques - Laurie miró a Rosendfeld entre molesto y sorprendido. Obviamente esto era lo que estaba empezando a circular en el mundo de la diplomacia, si no ¿Qué sentido tendría para el presidente decírselo?— ¿Usted entiende almirante?

—Con todo respeto señor Presidente, entiendo que están saltando a nuestro cuello y ya nos acusan de los ataques

Rosendfeld lo miró con paciencia y resignación. Laurie era un buen hombre, pero tenía poca tolerancia para el bordado fino de la política, su personalidad era la de un verdadero soldado: fiel, confiable y directo. Y las cargas frontales en las arenas de la diplomacia suelen terminar en tragedia.

—Si, algo así… El caso es que la situación es delicada almirante. Muchos de los buques desaparecidos, o destruidos, son naves de países aliados. Los británicos sospecharon algo, y bueno, también se les informó en parte, por lo tanto sus buques importantes estaban fuera del agua. Pero los daneses, italianos, suecos y franceses, ellos han perdido la mayoría de sus flotas.

—¿Y qué debemos hacer? Porque la verdad es que con la poca información que tenemos, comprenderá usted señor presidente, que no es prudente compartirla con nadie. Sobre todo por el carácter de la misma.

—Si… yo sé… la teoría de los calamares con armadura del profesor Fulltown no es muy… como decirlo…

Rosendfeld levantó los brazos en un ademán de resignación. Sentarse frente a los demás presidentes y decirles eso era simplemente risible. Esto se lo habían dejado bien claro los Jefes del Estado Mayor cuando tuvieron la reunión donde se decidió no informar a la OTAN, pero a la vez, proceder a retirar la mayor cantidad posible de barcos del mar. Había miedo, pero no podía mostrarse.

—¿Entonces?

—Entonces… no tenemos muchas opciones almirante. La verdad es que es mejor decir lo que sabemos, o lo que sospechamos. Además, puede ser que el Internet nos haya ayudado, por vez primera en la historia, a aumentar nuestra credibilidad. Algo que sería tan irónico como justo. ¿Vió usted las imágenes que se han filtrado en Youtube? ¿Las que han pasado algunas televisoras?

—Si… — Laurie dejó la taza sobre el escritorio. Estaba lívido, parecía que le hubiesen hablado de un fantasma— ¿Son tentáculos no?

—Eso parece. Pero de cualquier forma, lo más importante es lo que no se ve. ¿Me entiende?

—No, la verdad no - El almirante miraba a Rosendfeld como si este le hablara en mandarín— No tengo ni idea de que quiere decir señor.

—No se ve la “vieja gloria” por ningún lado. Ni ningún otro símbolo que nos relacione, ni tampoco en los poquísimos sonidos audibles se menciona a nuestra nación. No hay nada que nos incrimine, y si no nos incrimina, puede resultar útil para validarnos.

—Pero señor, tampoco se ve la bandera de ninguna otra nación… Podrían decir que igual somos nosotros, que fueron ataques encubiertos ¡Qué diablos se yo! Ah estas alturas son capaces de inventar cualquier cosa… si ya han llegado al estúpido punto de creer que nosotros estuvimos involucrados, sobre todo los franceses, daneses y demás, que son nuestro aliados desde hace años, no creo que el simple hecho de no ver la bandera los Estados Unidos los convenza de recuperar la confianza en nosotros.

—Ese es precisamente el problema almirante. Estamos ante una situación de desconfianza global - Rosendfeld suspiró hondo. A su juicio en la historia de la humanidad la desconfianza había matado a tantas personas como las balas. Y en gran medida no se equivocaba - Hasta ahora lo que hemos podido recopilar a través de nuestras agencias de información e inteligencia, es que las naciones aliadas de la OTAN están sospechando que nosotros hemos probado tecnología biológica o robótica en secreto. Que los tentáculos son, en resumidas cuentas, algún tipo de frankenstein que se nos salió de control.

—¡Por Dios santo! ¡Eso es ridículo, parece sacado de un comic! - Rosendfeld dejó escapar una risita irónica. Laurie estaba llegando al punto preciso a donde él mismo había llegado unas horas atrás.

—Exactamente almirante. Es tan risible como nuestro calamar con armadura. Por lo tanto, le propongo que le lleve un informe detallado de lo que hemos podido recopilar hasta el momento, incluido el reporte del profesor Fulltown, a nuestros amigos del C.H.A.S.E. Si son capaces de creer semejantes estupideces, también pueden creer nuestra versión.

—Ummm… la verdad es que la ciencia ficción ha cambiado al mundo-

Rosendfeld miró divertido al almirante Laurie. De todas las posibles respuestas que podía esperar del escéptico militar, esta hubiese sido la última.

—¿Por qué lo dice?

—Supongo que treinta años atrás nada de esto se habría siquiera planteado como explicación. Y quizás ni siquiera como delirio. Pero estos gobernantes de ahora, estos jóvenes senadores y alcaldes, coroneles y mayores, y hasta generales y presidentes, se han criado con las series de viajes espaciales y monstruos marinos, vampiros y demás cosas locas. Y por eso creo que no les es difícil imaginar cosas absurdas. Quizás con menos fantasía y más historia tendríamos cabezas más claras. Bah… es mi opinión personal.

Rosendfeld lo miró en silencio unos segundos. Luego sonrió. El almirante Laurie era un hombre racional y sencillo. Y eso era muy bueno en un subordinado.

—Quizás tiene razón almirante. Pero por ahora, tenemos que trabajar con lo que tenemos ¿Verdad? - sonrió Rosendfeld conciliadoramente — Le he arreglado un vuelo militar para Mons ya mismo. Necesitamos que esté allí antes de la noche. En diez minutos el helicóptero lo estará esperando para transportarlo a la base. Al salir mi secretaria le dará la carpeta con las especificaciones de su misión y los documentos que necesito que entregue al comando de la OTAN. Podrían simplemente enviarse por e-mail, pero quiero que usted hable personalmente con Tegner, el hombre es un asno, pero es vital para nosotros en este momento. El mensaje debe ser claro, ellos creen que nosotros experimentamos con algo y ahora tenemos un monstruo suelto en los mares, démosle el monstruo que hemos podido descubrir hasta ahora, y también la mala noticia de que NO ES NUESTRO.

—Sí señor, entiendo. ¿Algo más?

—No almirante más nada.

Laurie comenzó a caminar hacia la puerta pero al llegar al umbral se detuvo y se volvió hacia Rosendfeld.

—Señor presidente, disculpe que lo diga, pero me fastidia que tengamos que explicar cada acción que hacemos para evitar problemas con los aliados, opinión pública y que se yo… un día, si seguimos así, tendremos que explicarnos al mismísimo Al-Qaeda antes de atacarlos. ¿No le molesta tener que estar constantemente dando explicaciones a todo el mundo?

—Si, también me molesta pero…

Rosendfeld lo miró como si fuese a terminar de explicar la importancia de explicarse. Pero no lo hizo y se sonrió. Laurie entendió la ironía y salió del despacho riendo. Tenía un vuelo directo que agarrar hasta la ciudad de Mons en Bélgica, sede del Comando de la OTAN.

RUTA EL PIREO-KIFISSIA

Atenas

—¡Maldición!

Pickhill sacudía la cabeza impaciente dentro del taxi. Llevaban al menos tres horas atascados en el mismo semáforo, tras una barricada de vehículos blindados anti motín y dos líneas de policías con escudos. Delante de ellos una protesta de estudiantes de la Universidad Nacional y Kapodístriaca de Atenas se recrudecía a cada segundo, desatando una lluvia continúa de pedradas, tubos voladores y esporádicas bombas molotov contra un aterrado pelotón de la policía, que luchaba en evidente inferioridad numérica por mantener la ruta cortada, en un vano afán para evitar que se esparcieran los disturbios. Cómo o por qué esos estudiantes habían llegado hasta allí poco le importaba al excéntrico profesor británico. Y aunque generalmente era simpatizante de las protestas estudiantiles, a las que veía con buenos ojos por considerarlas idealistas y expresiones de la sana rebeldía propia de la juventud, el día de hoy de haber estado en sus manos el mismo hubiese ordenado dispersar a los manifestantes con bombas de gas mostaza.

—¡Carajos Doménico pregúntale otra vez si no hay alguna ruta alterna!— bramó Pickhill que había perdido las maneras y la paciencia.

—Yo le pregunto pero se va a molestar… y usted no sabe lo peligroso que es un taxista ateniense molesto…

—¡Oh no me jodas Doménico que no estoy para bromas! Si seguimos aquí vamos a perder el barco y dudo mucho que consigamos otro. ¡No hoy al menos!

—Vale, vale…

Mientras el amable Doménico insistía en su lengua natal en discutir con el conductor del taxi alguna ruta alterna que los alcanzará hasta el puerto de El Pireo, Pickhill hundía el rostro entre las manos con desesperación evidente. Había salido temprano del hotel, lo suficiente como para pasar la mañana y parte de la tarde en el pueblo de El Pireo, almorzar con comodidad en alguno de los miles de cafés con vista al Egeo, y presentarse a tiempo en la zona de embarque para abordar el buque Goliath. Un pequeño yate que era usado como nave de contrabando de antigüedades y en el que les había prometido pasaje seguro hasta la isla de Itaca. Pero ahora, con esta demora de tres horas, y sin haber si quiera recorrido ni la mitad de los escasos 10 kilómetros que los separaban del puerto, Pickhill empezaba a reconsiderar que tan prudente había sido lanzarse a una aventura arqueológica de tintes casi míticos, en medio de una ciudad en llamas consumida por los disturbios entre pescadores, trabajadores portuarios, estudiantes y policía.

Y es que en las últimas horas más de treinta mil personas se habían lanzado a las calles en protesta por la incapacidad del gobierno griego para explicar la desaparición, en aguas del Egeo, de cerca de 180 naves de su bandera. Naves de todo tipo, forma y calado, que la noche anterior se había esfumado de los radares con sus tripulaciones íntegras, dejando tras de sí llamadas de celular cortadas entre gritos de ¡Abordaje! y ¡Auxilio!, vídeos transmitidos en vivo y torpemente grabados en la oscuridad de la madrugada mostrando monstruosas columnas muy similares a tentáculos —acompañadas por fantasmagóricas luces azules — y una sensación de indefensión que había quedado registrada en las pocas comunicaciones hechas por los capitanes de las naves a la guardia costera griega, justo antes de desaparecer en la penumbra, y extinguirse en el radar para siempre.

Una cifra que con variaciones sustanciales se repetía en Italia, Armenia, España, Turquía, Marruecos, Egipto, Líbano, y muchas más naciones que compartían costas o tenían acceso al mar Mediterráneo. En total, los servicios de noticas como AFP y Reuters, daban un estimado de cerca de 1200 naves desaparecidas en una sola noche. Eso sin contar las naves OTAN, de entre las que se destacaba por macabra la historia de la fragata italiana que explotó en vivo, mientras un valiente alférez insistía, con un temblor en su voz que manchaba su espeso acento siciliano, que aunque muriese allí mismo él iba a grabar a los atacantes. Un honorable intento cuyo único fruto fue el registro de una sombra humanoide que saltó de la cubierta segundos antes de que una de las torretas explotara con una cegadora bola de fuego que acabó con la vida del marinero, y partió la fragata en mil pedazos.

Pickhill meditaba sobre esto cuando recordó la función de radio de banda ancha que tenía su teléfono y lo encendió para ver si de esta forma podía escuchar noticias en inglés. Noticias que le dieran una pista de cuán fuertes eran las protestas, que rutas o distritos cortaban, o que medidas estaba tomando el gobierno griego para garantizar la movilidad por vías y otros medios de transporte. En resumidas cuentas, cualquier información que le permitiera llegar a El Pireo a tiempo para abordar.

… cerca de Irlanda se reportó la desaparición de un buque de pasajeros que hacía viajes de placer entre las dos islas. A bordo iban más de 300 personas. Pasando a otras noticias las autoridades Estadounidenses afirman que la situación marítima es de extrema complejidad en Europa y recomiendan a todos los buques de bandera americana acatar estrictamente el Toque de Queda Marítimo General que ha sido impuesto por los países OTAN. La medida restringe la salida al mar de buques de estas naciones, y también impide abandonar sus puertos a buques de otras banderas que se encuentren allí fondeados. La decisión, polémica por sus repercusiones en el comercio mundial, ha sido considerada ilegal por muchos de los países no alineados y del llamado Tercer Mundo. Entre estos ha destacado la postura del autocalificado “Eje Latinoamericano” un bloque de naciones de Centro y Sur América cuyos gobiernos han afirmado, a través de una carta conjunta, que la situación en el Atlántico Norte y Mediterráneo es producto de un “juego militar” entre las grandes potencias, y que la medida del “embargo mundial” como han calificado el Toque de Queda OTAN, responde a intereses económicos y no a razones de seguridad nacional o internacional. Ante estas declaraciones el embajador de Estados Unidos en la ONU, Frank Magrit, ha replicado que las medidas se están tomando para “la seguridad de todas las naciones” y que buscan “solamente evitar más pérdidas innecesarias de vidas en los mares, hasta que la situación pueda ser aclarada y la amenaza develada y destruida”. Magrit apuntilló su comentario señalando que para estos países del llamado “Eje Latinoamericano” era muy sencillo calificar los ataques de “juego militar” pues las desapariciones en sus mares han sido muy pocas y los gobiernos no han querido asociarlas directamente con el Fenómeno Atlántico, evitando, según palabras textuales del alto funcionario americano, “voluntariamente lidiar con el problema. La ignorancia es dicha” afirmó Magrit. La frase final no cayó para nada bien entre las naciones suramericanas y muchos gobiernos han exigido a la Casa Blanca una disculpa formal, mientras que otros como Venezuela y Nicaragua ya han expulsado a los embajadores de Estados Unidos de sus territorios. Reportó para ustedes Robert Lancaster BBC World Report.

La emisora continuó con una balada de Bob Dylan. La cosa estaba muy mal. Tan mal como el atasco, que no tenía pinta ninguna de remitir en las próximas horas. Los estudiantes atenienses tenían fama de feroces luchadores callejeros, ya lo había demostrado en los años de la caída de la primera Zona Euro, cuando incendiaron en fuego Atenas y luego iniciaron revueltas desde Heraclión hasta Tesalónica. En eso los estudiantes de la capital griega se parecían más a los espartanos de Leónidas, que a los aprendices de Sócrates, pensó Pickhill. Y cerró los ojos resignado.

Oficina Oval

—Profesor Fulltown, pase. Lo he mandado a llamar porque hemos podido recuperar una muestra que creo considerará interesante.

El sexagenario catedrático entró en la Oficina Oval para encontrarse de frente con un tubo gigantesco de ensayo, del grueso de un ser humano, y casi tan alto como un hombre adulto. En su interior un fragmento monumental de tentáculo se encontraba suspendido en una especie de líquido viscoso.

—El líquido es un conservante de tejidos de condición neutra. No afectará para nada las propiedades y composición de la muestra, y fue colocado por consideración de los muchachos del departamento de biología militar. Nunca antes habíamos visto nada así y por ello desconocían cuánto duraría el tejido fuera del agua. Espero no entorpezca su labor.

—¡Santo cielo! ¿De dónde sacaron esta muestra?

—Fue recogida por un pescador en Hawai, creemos que es la punta de uno de los tentáculo. La muestra es considerablemente más larga, pero fue seccionada y enviada a diferentes instituciones para ser analizada. Este de aquí es el pedazo suyo.

—¿Sabe como lo cortaron?— Inquirió Fulltown mientras colocaba, tembloroso, una mano sobre el cristal del tubo. Abstraído en un limbo entre el éxtasis científico y el terror humano.

—No, ni idea. Pero nuestras fuentes militares especulan que fue seccionado por la metralla de un avión Predator que despegó en automático de un buque atacado cerca de Pearl Harbor. La verdad no sabemos con seguridad como pasó.

—¡Señor presidente!— El profesor se volvió para mirar a Rosendfeld— Para mí es un honor ayudar, y además me interesa sobre manera pero… pero verá usted… aquí donde estoy no tengo ni el equipo, ni el personal, ni…

—Señor Fulltown, usted fue llamado a mi despacho porque lo consideramos el mejor biólogo marino de este país, y como tal el hombre más capacitado para aclararnos este predicamento. Es por lo tanto lógico suponer que tendrá todo lo que necesite, tanto en equipo como en recursos humanos. Ya he dado instrucciones al almirante Wallcox de que habilite uno de los laboratorios subterráneos del Pentágono para su uso durante esta investigación. Tendrá personal más que capacitado y todos los equipos a los que está acostumbrado. Y quizás alguno que otro que ni siquiera sepa que existe. ¿Necesita algo más?— Rosendfeld terminó de hablar y bajó la mirada hacia unos papeles que reposaban sobre su escritorio. Era señal inequívoca para Fulltown de que la conversación había terminado.

—No señor presidente, estaré bien.

—Muy bien— contestó Rosendfeld sin levantar el rostro mientras comenzaba a firmar los documentos— le haré llevar el trozo de sushi a su laboratorio. Eso será todo por ahora profesor. Espero una llamada importante y no puedo dedicarle más tiempo, le pido disculpas.

—No se preocupe señor presidente. Y… gracias por la confianza.

—Retribúyasela a la Nación - contestó Ronsendfeld sin siquiera mirar a Fulltown.

El catedrático sopesó las palabras y no supo si era un halago o una amenaza. Rosendfeld era así. No dijo nada más y salió en silenció por la puerta de la oficina. Adentró el Presidente se quedó ensimismado en su pila de documentos.

Oficina de Naciones Unidas

Frank Magrit despachó a todos sus asistentes y cerró con llave la puerta de su oficina en la sede de Naciones Unidas. Luego respiro hondo, se secó el sudor en la frente, y se sentó frente al teléfono seguro que lo conectaba directamente con la Oficina Oval. Apenas levantó la línea escuchó dos tonos y luego la voz firme pero expectante del presidente Rosendfeld.

—¿Y bien señor Magrit?

—Señor presidente. Creo que esto puede ser un poco peor de lo que pensábamos. He recorrido ya todas las vías de comunicación establecidas y las potencias están igual que nosotros. El ataque, y me responsabilizo por lo que voy a decir, vino de entes externos a las naciones civilizadas.

—¿Korea, Irán, de que estamos hablando Magrit? Necesito hechos, no adivinanzas.

—Ni Korea, ni Irán, ni ninguno otro de los países forajidos señor. Con ellos también tenemos canales subterráneos de comunicación, y medios de verificar la data. Por eso puedo asegurarle que no están involucrados, pero sospecho que los muchachos en Langley ya le deben haber dicho lo mismo.

—Si, y sinceramente Magrit, esperaba que tú los desmintieras. Pero parece que todo coincide.

—Pues no puedo desmentirlos señor. Ningún Estado está detrás de los ataques.

—¿Con qué estamos lidiando entonces? Porque lo único que queda como opción si eliminamos Naciones y Estados son grupos de interés: llámense grupos religiosos fanáticos, terroristas o económicos, pero grupos al fin. ¿Es eso lo que nos está machacando? ¿Has pensando en esa posibilidad? Aunque parezca logísticamente imposible que algo más pequeño que una nación sea capaz de organizar semejantes ataques…

—Señor, con todo respeto, yo también pensé en eso. Y el problema fundamental de que esto sea una guerra contra un grupo terrorista, sea cual sea su motivación, es precisamente el tema logístico. La organización de los ataques, la potencia, precisión y magnitud de los mismos, requeriría de unas instalaciones de entrenamiento, una movilización de recursos, y una sede de operaciones de una magnitud considerable. Algo que no podría pasar “bajo el radar” ni siquiera en una nación pequeña, ni siquiera si está bajo una guerra civil. Esta operación requiere una organización tan grande que nunca jamás podría considerarse como un caso parecido al de la piratería en Somalia, o la droga en Venezuela.

—Explícate Magrit.

—Algún país tiene que darles cobijo. Es una operación demasiado grande, necesitan un país base, y obligatoriamente este país tendría que darles permiso y protección. O haberlos denunciado, cosa que tampoco ha pasado.

—¿Y no podría ser ese el caso? Que los estén escudando digo…

Insistió Rosendfeld aún con la esperanza de recibir una respuesta positiva. Necesitaba un lugar geográfico definido para poder atacar, porque las bombas ya las tenía listas, pero de nada servían si no había donde soltarlas. Peso muerto almacenado en bodegas y portaviones, tan inútiles como si fueran sacos de piedras.

—Hasta donde llegan mis conexiones, no. Los países que podrían cobijar una operación de esta magnitud están bien supervisados. Y además, muchos de ellos aún siendo enemigos acérrimos de nosotros, se han manifestado en la última hora enviando data dura, pruebas contundentes y evidencias, secretos de Estado en muchos casos, para garantizar que no están involucrados. Temen una represalia nuclear de nuestra parte.

—¿A qué nos enfrentamos entonces Frank?— La pregunta salió de Rosendfeld casi como una plegaría— ¿Qué diablos es lo que está pasando?

—Señor… esta amenaza no parece tener locación en ningún territorio. Ni fondos involucrados de ninguna nación, ni tecnología, ni personal. Nada. Parece… por Dios que parece que viniera de otro mundo.

—Ummm… y van dos… Gracias Frank. Por favor continúa con el buen trabajo. Te llamare en unas horas.

—Gracias señor.

Y lentamente Frank Magrit bajó el auricular. Mientras las palabras de Rosendfeld “y van dos” resonaban escalofriantes en su cabeza.

Comando Central de la OTAN Cuarteles del S.H.A.P.E. Mons.

El almirante Gregorie Laurie caminaba hacia la oficina del general noruego Gustav Tegner, Secretario General de la Alianza Militar, y hombre reconocido en el mundo de la política internacional por ser duro y sagaz. El rostro de Laurie lo decía todo. Con una carpeta del grosor de una guía telefónica de New York bajo el brazo, y el sudor escurriendo por su frente, el almirante estadounidense sabía que se enfrentaba a una monstruosa reprimenda. Su misión era calmar a los restantes países OTAN, a los que los americanos llamaban oficialmente “miembros de la coalición”, algo que se traducía en Washington a “aquellos que estaban allí para engrosar filas de la alianza militar pero que son realmente prescindibles”.

Una condición de prescindibilidad que era un secreto a voces, pero que en este momento, luego de la debacle militar de la noche anterior, el presidente Rosendfeld consideraba importante no enfatizar. Por eso había despachado a Laurie, por eso le había insistido en la importancia de saldar cuentas con las restantes naciones aliadas y hacerlo al exponer la mayor parte de la información que habían mantenido retenida hasta el momento. Laurie estaba allí para limar asperezas, pues Rosendfeld sospechaba que cada hombre, cada arma y cada buque serían necesarios en los próximos días.

Pero Laurie llego en muy mal momento. En la madrugada del tercer día cientos de barcos militares y guardacostas habían desaparecido en alta mar. Desaparecidos y destruidos muy probablemente, ya que esta vez los ataques fueron registrados en vivo por las tripulaciones. Cientos de videos Mp4 y GP3 fueron transmitidos a Internet a través de celulares y otros dispositivos Wi-Fi. En cuestión de horas decenas de tentáculos aparecían en las pantallas de los computadores del mundo entero arrastrando, a la velocidad del rayo, buques cañoneros, naves transporte, fragatas y acorazados hasta las profundidades del mar. Todo esto entre gritos de pavor y llantos de desconcierto.

Para el amanecer la OTAN en pleno había perdido en apenas tres horas la casi totalidad de su flota. Solo algunas de las naves de mayor calado fueron perdonadas, salvándose milagrosamente de ser blanco de los misteriosos atacantes. Así fue que cuando Laurie intentó comenzar la conversación con Tegner lo primero que el noruego hizo fue preguntarle, muy directamente, si los americanos pensaban que el resto del mundo eran imbéciles.

—¿Y bien? Contésteme almirante. Usted viene aquí, cuarenta y ocho horas después, a presentarnos una información que califica de “crucial”, y que debió de haber sido entregada ¡De inmediato! a los mandos de la OTAN ¿Y aún pretende que consideremos esto un “favor” de la inteligencia estadounidense? ¡Suponiendo que tal cosa de verdad exista en su país!

—Eh señor… la verdad es que hay una serie de protocolos internos que teníamos que cumplir antes de…

—¡Patrañas! Yo siempre he considerado al presidente Rosendfeld un hombre brillante almirante, sin embargo estoy empezando a reconsiderar mi opinión. ¿Tiene idea de la magnitud del daño que han causado por su retención de información? ¿La cantidad de vidas que se podían haber salvado? ¡Para no mencionar que hemos prácticamente desaparecido de los mares!

Bramó Tegner mientras sacudía el escritorio de un puñetazo. Laurie sudó frio. En el fondo de la oficina un mapa digital proyectado contra la pared mostraba un océano salpicado de puntos rojos. Cada uno era la tumba de cientos de marinos.

—La verdad es, señor Tegner, que hemos cometido un grave error. Pero, y permítame serle muy sincero en esto sin buscar ofenderlo, no creíamos que si llegábamos a su oficina con un reporte sobre pulpos gigantes, usted nos tomara en serio.

—¡Por el amor de Dios! ¡Señor Laurie a los Estados Unidos de Norteamérica les hemos creído porquerías peores! ¡Nos comemos sus hamburguesas y les aplaudimos sus películas! No me venga con ese argumento tan estúpido… — Tegner respiró hondo, necesitaba poner en claro su indignación y la de las naciones OTAN, pero sabía perfectamente que no ganaba nada discutiendo con un almirante estadounidense a estas alturas del partido— En fin… Pasaremos esta data a inteligencia CON-JUN-TA y luego veremos… y rezaremos a Dios que nos sirva para enfrentarnos a esta nueva amenaza. Por el momento continuaremos con el Toque de Queda General Marítimo, como es decisión de la MA-YO-RI-A. Supongo que su gobierno no tendrá problemas con esta medida tan democrática ¿cierto?

—No señor, estamos de acuerdo.

—Igual como si no…— Apuntilló el noruego— De cualquier forma el toque de queda sería una legalización de lo que ya está ocurriendo en los mares. La gente está demasiado aterrada para salir, y no forzaremos a nadie a transportar un barco y arriesgar la vida solo porque alguien tenga que hacer negocios a tiempo en Hong-Kong o New York. ¿Verdad señor Laurie?

El almirante asintió en silencio. No tenía que explicarle eso a él. De todo el gobierno de Estados Unidos, probablemente Gregorie Laurie era el hombre al que más le dolía la pérdida de vidas entre los marinos, sin distingo de nación.

Atenas

—Parece que tendremos un bloqueo más, y luego la ruta está libre.

—¿Está seguro? ¡Pregúntale si está seguro! Si eso es así tendremos suficiente tiempo para llegar al puerto…— Susurró Pickhill casi para sí mismo— ¡Confirma con él Doménico!

—Vale, vale…

El color había vuelto al rostro del profesor Pickhill luego de que un chofer de taxi, que pasaba en sentido contrario, le avisara a su conductor en un complejo “griego escatológico” que la policía de Atenas había abierto un sendero de vías transitables y que los disturbios parecían empezar a ceder.

—Ajá… sí… dice que sí. Pero, también dice que puede que no. Porque el otro chofer les dijo que había un sentido de vías abierto, pero que duda que sean hasta El Pireo…eh… y bueno, está preguntando que, cito textualmente señorito, “¿Para qué diablos queremos ir al maldito puerto hoy?”

Mientras Doménico traducia el chofer, bastante silencioso durante todo el recorrido, había explotado en una verborrea salvaje que ametrallaba de quejas los oídos de Pickhill. Quejas que aún hechas en griego eran universalmente comprensibles gracias a los reveladores gestos de manos y rostro con los que venían acompañadas. Pickhill respiró hondo mientras Doménico intentaba calmar al chofer. La ruta al puerto era peligrosa, y probablemente estaba cerrada.

—Dice que él cree que es mejor que usted se busque otro destino. Que no hay nada que no pueda esperar un par de días y que además como total hay bloqueo, porque lo dicen en la radio, que no va a poder salir a ningún lado en barco.

—¡Dile que le pagué para ir a El Pireo! Que si él no sabe llegarle a El Pireo que me busco otro taxi. Uno de un conductor que si le importe su oficio, alguien que si conozca la ciudad de Atenas como esta ciudad se lo merece. Y dile que me da vergüenza que los de la compañía de taxi me lo hayan recomendado como el mejor taxista de Grecia, que son unos mentirosos y que cuando pueda pondré una queja formal.

—¿Seguro? Porque si se molesta…

—¡Doménico dile eso palabra por palabra!

—Vale, vale…

Doménico tradujo mientras el taxista ateniese arrugaba el rostro indignado y ofendido en su amor propio. El sería un simple taxista, pero se preciaba de ser bueno en su oficio, y que un británico de dientes tuertos lo pusiera en duda era una calumnia que no iba a tolerar. Pisó el acelerador y se trepó por la acera hasta caer en una callejuela desierta. Iban a llegar a El Pireo a como diera lugar. Pickhill sonrió.

Noruega. Oslo.

Decir que Erick Lars llegó al poder sería una grave equivocación, la realidad es que el poder llegó a Erick Lars. El joven político noruego había realizado un ascenso meteórico al parlamento gracias a un vacío dejado por los principales partidos y actores políticos. La nación noruega, igual que la mayoría de los estados europeos, había sufrido cambios considerables en los últimos 30 años. Cambios que, al no ser atendidos con prontitud por los políticos de profesión y explicados con sabiduría al pueblo a través de las instituciones democráticas, generaron duda, temor y angustia en una buena parte de la población. Especialmente en los sectores rurales, la juventud, y los estratos poco ilustrados.

La llegada de las diferentes oleadas de inmigrantes del llamado tercer mundo, la velocidad con que la globalización conectaba el planeta a la web, exponiendo las miserias de la condición humana — siempre latentes pero nunca antes tan del dominio público — y la tecnificación del mundo, que cada día parecía estar más convencido de la invencibilidad de la ciencia y la tecnología — dioses modernos para los que ya nada era imposible — generaron un clima de soledad e indefensión en los corazones de los habitantes del viejo mundo. Ciudadanos acostumbrados a un ritmo de vida más lento y más estable que el de la cambiante América, más rápida para adaptarse a los nuevos tiempos tanto en el norte como en el deprimido sur.

Y estos cambios, producto de los indetenibles giros en la rueda de la historia — y en muchos casos ni siquiera necesariamente peligrosos — se volvieron una amenaza a la estabilidad social, gracias a la dejadez, la ineptitud y en resumidas cuentas la indolencia de una clase política europea que se creía imprescindible. De esta inestabilidad social se alimentó Lars, como una vela de un barril de gasolina. Podría haber sido otro, podría haber sido un político sueco, británico o español, pero la suerte quiso que fuera un megalómano de discurso suave, ideas psicóticas, bucles rubios e hipnóticos ojos azules.

El joven político encontró, con una habilidad innata, las palabras precisas para explotar el malestar del pueblo noruego. Un pueblo que se había visto aquejado en los últimos veinte años por una oleada masiva de inmigración. Sacudió las llamas de la frustración entre la juventud altamente calificada que no conseguía buenos puestos de trabajo, y les convenció de que era su derecho vivir bien en su propia nación, y no su deber luchar por encontrar en que ser útiles al conjunto de la sociedad. Explotó con habilidad endemoniada la argumentación para torcer la lógica, y maquilló el pasado de su patria para justificar sus acciones presentes, y garantizar la promesa de un futuro glorioso si se obedecía su programa político, pero sobre todo, si le mostraba lealtad absoluta. Un programa que muchos calificaron de neo nacionalista, pero que solo pocos pudieron ver como una verdadera amenaza.

Y así, sembrando el odio al extranjero que era calificado de “ladrón y parásito” por muy beneficioso que fuera para el conjunto de la sociedad noruega o para el conjunto de Europa, y justificando el beneficio para los “descendientes de Odín” — como Lars le llamaba al pueblo noruego — aún cuando muchos de sus seguidores fueran en realidad vagos o prospectos de vagos — cuyo único interés real era vivir sin dar golpe y comer sin trabajar — Lars logró hacerse con un 30% del apoyo del país. Ese 30% que suele siempre representar el caldo explosivo de las revoluciones: los fracasados y resentidos con el sistema, y sus familiares más cercanos. Con esta base, Erick Lars, llevó a su partido, el Partido Vía del Norte, hasta ocupar un tercio del parlamento. Y desde allí extendió una red de promesas, mentiras e intereses creados que se sembró muy profundo en el corazón de las fuerzas armadas, la iglesia y los grandes empresarios.

Pronto la mayoría del pueblo noruego, sin poder explicar bien como o porqué, estaban trabajando activamente para colaborar con la “Cruzada” como Erick le llamaba a su proyecto de librar a Noruega de extranjeros, y luego “liberar” también a Europa. Un proyecto que Lars explicaba, cada vez que hablaba, con una lógica tan eficaz como torcida: si América había expulsado en sus guerras de independencia a los Europeos, por no pertenecer a allí, Asía había hecho lo mismo en el transcurso de varias revoluciones contra los poderes coloniales, el Medio Oriente libraba una guerra contra el Occidente — que no era otro más que Europa — y África aún intentaba liberarse de la presencia alienante que denunciaban los líderes de izquierda como producto de la “colonización” ¿No era justo y correcto que Europa librara también una lucha por deshacerse de los inmigrantes? Después de todo si nadie en todo el mundo quería a los europeos, ni a su cultura occidental, en sus países de origen, ellos tampoco tenían porque sufrir a los extranjeros en Europa. Un mensaje que sin saberlo Lars, se fortalecía en gran medida gracias a las acciones terroristas de grupos fundamentalistas islámicos, o a los discursos incendiarios de líderes europeos de la izquierda anti globalización, que de manera indirecta—o directa inclusive en algunos casos — satanizaban la cultura occidental calificándola como “anti-humanista” y presentándola como colonialista y capitalista. Haciendo, en resumidas cuentas, que aquellos europeos ciudadanos promedio, que poco o nada tenía que ver con la conquista de América o la colonización africana, se sintieran atacados y moralmente responsables de la miseria mundial, y volvieran sus oídos y su corazón al discurso liberador de Lars, quién les confortaba y les excusaba, poniéndole de paso nombre de magrebí, colombiano o chino a las razones de su desempleo y frustración.

Ahora, tan sólo diez años después de su “Juramento de Justicia” aquel día en que Lars recién graduado de la universidad perdió a su novia a manos de un “asqueroso ecuatoriano” — aunque en realidad la chica escapó de él porque llevaba meses golpeándola, pero eso nunca lo dijo — y lo rechazaron de su séptima entrevista de trabajo para darle el puesto a un “reprimido negro subsahariano” — mucho más calificado que él, pero eso tampoco lo dijo — el joven político estaba sentado en su recién estrenado escritorio del parlamento, rodeado de sus acólitos y esperando la llamada del Rey de Noruega para negociar un cese a los disturbios, y esperaba Lars, también su nombramiento como nuevo Primer Ministro.

—¡Noruega para los Noruegos! Señor le traigo noticias de su Majestad - Un joven sudado y vestido con el uniforme azul con una gran cruz roja en el pecho, que Lars en persona había diseñado para sus Juventudes Patrióticas, acababa de entrar en la oficina como una exhalación, acompañado por dos altos miembros del partido Vía del Norte. — ¡Y Europa para los Europeos! - contestó Lars repitiendo el saludo que el joven le había hecho al entrar, un golpecito con el puño derecho cerrado sobre el corazón — ¿Qué ha pasado con el Rey? — Quiere hablar con usted en persona señor. Ha mandado al señor Lörsen a prepararlo todo y a buscarlo a usted. Pero el señor Lörsen quedó atrapado en un disturbio a una cuantas cuadras de aquí. En un piquete de las Juventudes Patrióticas que varios compañeros instalamos hace algunas horas. Yo estaba allí, y el señor Lörsen bajó el vidrio del carro y me mandó a llamar viendo que dirigía la protesta. Al verlo mandé a disolver el bloqueo, pero… no hubo modo.— ¿Cómo que no hubo modo? ¿No fueron ustedes mismos los que organizaron el piquete? — Sí señor, pero apenas empezamos se sumó mucha gente del pueblo, y dirigentes sindicales afectos al partido. Y entonces perdimos el control. No nos hacen caso. Y apenas les dijimos que el señor Lörsen necesitaba pasar para reunirse con usted, se volcaron contra el carro del Primer Ministro. Lo están sacudiendo con fuerza y quieren lincharlo. Por eso vine corriendo. No creo que obedezcan a nadie sino a usted, señor Gran Capitán de Noruega

El muchacho volvió a saludar a Lars con el puño en el corazón, y levantó la mirada hacia el cielo, conteniendo las lágrimas por la emoción de encontrarse frente a frente con quién ya se creía entre las juventudes era el legítimo heredero de línea de Harald I. Linaje original de los reyes vikingos noruegos, y descendientes del mismísimo Odín.

—Entonces tendrán que verme en persona… ¡Llámenme a mis Hersires!

Oficina Oval

Rosendfeld se había saltado el almuerzo oficial que tenía planificado con un importante grupo feminista. La cosa no estaba como para entretenerse en protocolos, ni en cortesías. Un sándwich de atún y un vaso de naranja californiana y listo, algo para mantener el cuerpo funcionando y que fuese comestible sin necesidad de moverse de su escritorio. Luego hablaría con las feministas y se disculparía de mil formas si era necesario. Por ahora, la crisis que la prensa había apodado Fenómeno Atlántico le consumía todo su tiempo. Su escritorio estaba cubierto por una tormenta de documentos e informes, números de teléfono, reportes y análisis. Y su agenda de reuniones llena hasta la madrugada de citas con miembros de su gobierno, el ejército e inclusive algunos importantes empresarios y directores de canales televisivos. Dos golpes suaves en la puerta le interrumpieron su lectura de un reporte sobre los daños económicos producto del cese de importaciones marítimas de acero.

—Adelante…

—Señor presidente - Era Smith. Venía serio y con una escueta carpeta roja bajo el brazo.

—¡Ah! ¡Gracias a Dios John! Te estaba esperando, pasa y cierra la puerta… ¿y bien?

—Los isleños dicen que si pasaron el reporte sobre el submarino— los isleños eran los británicos, a Smith no le agradaban mucho, pero los respetaba. Habían demostrado ser siempre aliados fieles y valientes— y que de hecho estaban esperando nuestra confirmación para enfrentar el chapuzón con la OTAN juntos.

—¡Maldición! ¿Estás seguro?

—Si lo hablé directamente… con mí contra parte. Por allí no hay falló, usted sabe. También les comenté lo que habíamos hablado, y están de acuerdo. Aunque agregaron que este no es buen momento para este tipo de maniobras… como si no lo supiéramos - Deslizó Smith con evidente molestia-

—Si bueno, que le vamos a hacer. Entonces procederemos. Voy a llamar a Wallcox para que explique lo del submarino. ¿Y el otro tema, hay avances?

—Si, hablé con él por vía segura y ya establecimos un mecanismo de comunicación y un sistema de reunión. Mañana le traigo el primer reporte de Mayrod.

—Bien Smith. Puedes retirarte, y gracias, como siempre.

Rosendfeld sonrió. Smith, aunque trajera las peores noticias del mundo, era siempre una visión bienvenida, pues el presidente sabía que al menos de ese hombre no tenía que cuidarse. Su lealtad era lo más cercano que existía al concepto de lo absoluto.

El Pireo

Con dos estridentes cornetazos el taxi que transportaba a Martín Pickhill y a Doménico Pentákiles llegó casi arrollando a un transeúnte hasta el embarcadero de la nave Goliath. Pero era muy tarde. El buque ya se perdía en el horizonte. Había zarpado treinta minutos antes, luego de esperar durante más de una hora al excéntrico profesor, que desplegaba ahora una cacofonía de insultos en el más puro estilo británico.

—¡Desgraciada porquería! (Blasted piece of shit) ¡Maldito todo! (All be dam) Hemos perdido el único chance de llegar a la condenada isla (bloody island). ¡Doménico dile que ya deje de tocar la maldita corneta! (bloody horn) el barco no nos va a escuchar. Y págale su maldito dinero más el extra que habíamos acordado. Realmente el hombre ha hecho todo lo que ha podido.

—Si señorito

Contestó Doménico mientras hacía gestos al chofer para que parara el estruendo de bocina que tenía desatado. Pickhill miraba molesto el mar, taladrando el casco del Goliath con las pupilas, fúrico por la oportunidad desaprovechada. ¿Ahora donde iba a conseguir un barco que estuviera dispuesto a realizar el viaje? Tendría que esperar hasta que se levantará el Toque de Queda Marítimo General, y quizás para entonces ya sería muy tarde. Muy tarde para él hacer su descubrimiento y presentárselo al mundo, y quién sabe, quizás inclusive para el mundo en general.

Mientras Martín caminaba descorazonado en dirección a un café cercano para preguntar por una posada decente, Doménico descargaba el equipaje y finiquitaba el pago del taxista. Pero Pickhill no dió ni tres pasos cuando un hombre alto y desgarbado, de piel morena y mirada sucia le gritó en inglés “¡Señor señor!” desde una esquina. El extraño le hacía señas con la mano, señas para que se acercara y señas hacia el mar. Luego sonreía y se señalaba a si mismo terminando su pantomima con un saludo militar y lo que parecía ser una pésima imitación de manejar un timón. Pickhill comprendió. Su espectáculo en el puerto no había pasado desapercibido, y a estas alturas seguramente había ya un grupo de marinos de mala muerte haciendo negocios traficando a través del bloqueo. La idea no le gustaba, mal que bien el favor que había pedido era una opción mejor, el Goliath tenía un permiso “especial” para salir del puerto griego, los traficantes de antigüedades que utilizaban la nave tenía bien engrasadas las ruedas de la burocracia en esa zona y operaban allí desde hacía años. Este otro extraño, sin embargo, muy probablemente no podría garantizarle nada. Además la pinta del hombre gritaba leguas “bajos fondos” algo muy diferente de los criminales de cuello blanco que operaban el Goliath. Pickhill lo sopesó unos segundos ¡Que diablos! Ya estaba allí y puesto a ello no tenía mejores opciones. Además a plena luz del día y en la calle no era muy probable que el hombre lo secuestrara, oírlo por lo tanto no tenía ningún riesgo.

—Señor le vi mirando el yate que zarpó ¿Perdió su barco? - Le dijo el desgarbado moreno al acercarse sonriendo, mientras le extendía una mano áspera y callosa— Mi nombre es capitán Kalil y puede que sea parte de su solución.

—¿Parte?

—Sip, la otra es saber si tiene el dinero para contratarme a mí y a mi excelente tripulación, y claro está, también a mi barco. ¡Una magnífica nave! La Estribor.— dijo Kalil esbozando una amplia sonrisa-

—Claro… supongo que usted sabe que hay un bloqueo - preguntó Pickhill manteniendo la formalidad

—¡Claro que lo sé! Y usted también… por eso creo que podemos llegar a una oferta razonable. Allí en el café de la esquina, podemos sentarnos y hablar con calma. Es un sitio tranquilo y el dueño es muy amigo y además, sordo. Uno siempre tiene que tener uno o dos amigos sordos. Es muy útil.

Kalil sonrió de nuevo y le hizo gestos con la mano para que lo siguiera. Pickhill no supo si lo de sordo era literal o metafóricamente, pero igual lo siguió. No iba a rendirse, y puestos a ello, este plan era tan ilegal como el inicial.

Oficina Oval

El profesor Fulltown entró en el despacho presidencial cargado con dos gruesas carpetas y asistido por la secretaría de Rosendfeld para sostener una tercera. En ellas estaba contenido el reporte detallado de su apresurado análisis al gigantesco tentáculo, o bueno, al menos al pedazo que le habían suministrado.

—El resultado es concluyente señor presidente, puede ampliarse la data en las próximas horas con más calma y cordura, pero…

—¿Pero qué?

Rosendfeld lo miró escondiendo la angustia que se escurría en su rostro. En contraposición Fulltown sonreía. Estaba seguro de estar presentando como conclusión un imposible científico. Un antes y un después en la historia de la humanidad.

—Pero los resultados fundamentales no van a cambiar. Este es un ADN desconocido. Y ni siquiera podría considerarse similar a nada que conozcamos. Tiene cuatro bases nitrogenadas que parecen equivalentes a las que componen el ADN animal: guanina, adenina, timina y citocina, pero no son las mismas. Y luego hay dos bases más, completamente nuevas. Las he llamado Alfa y Omega.

Explicó Fulltown mientras con una sonrisa de orgullo, nada disimulada, extendió a Rosendfeld una de las carpetas de resultados. Pocos científicos podían decir que habían hecho un descubrimiento como ese, y por eso el buen profesor ya se veía limpiando con un pañito el Nobel en su despacho de Maryland.

—Pues no se encariñe con esos nombres. Los chinos identificaron las mismas dos bases tres horas atrás, le pusieron unos nombres ininteligibles.

—¿Pero cómo es posible? - Fulltown se desinfló desconcertado. El Nobel se iba volando hasta Beijing.

—Ni siquiera nosotros sabemos… parece que encontraron una muestra de otro segmento de calamar en el mar de China. Los resultados los enviaron por vía segura hace unas horas. Tome, aquí tiene una carpeta con toda la data, creo que le pusieron el nombre de unas estrellas a las bases nuevas, Altair, Antatares, no sé a ciencia cierta… está en Chino… —Perplejo Fulltown extendió la mano. Malditos chinos, se le habían adelantado-

—Gra… gracias señor… pero…

—Antes de que me lo pregunte, y para ahorrarnos tiempo y sospechas sobre su conocimiento de las pruebas ciegas, no le informé ni a usted ni a nadie de nuestros científicos sobre la data de China porque necesitábamos verificar por nuestra propia cuenta los resultados. De cualquier forma parece que alguien del equipo asiático se fue de boca por las redes científicas de Internet 2.0. Así que desde hace quince minutos la información se ha empezado a filtrar en toda la web. Obviamente no la data dura… pero si el desconcertante hecho de la existencia de un ADN diferente. Cosa que ya es suficientemente dañina en términos de opinión pública, si usted me entiende.

—Entiendo. Pero no era eso lo que iba a decirle.

Fulltown temblaba de ansiedad, como alguien que conoce un secreto y siente pavor de averiguar si ya este también ha sido revelado. Y es que había otra cosa, una sorpresa más, algo que quizás los chinos no habían visto. Algo que quizás podría darle el crédito que durante toda su vida sus colegas le habían negado.

—¿Y bien? ¿Qué me iba a decir?

—Ehm… señor ¿Qué dijeron los chinos sobre el metal?

—¿Metal? ¿Qué metal señor Fulltown?

Aguas Internacionales. Alrededores de la costa griega. Mar Mediterraneo

Martín Pickhill y Doménico Pentákiles estaban sentados en dos butacas improvisadas que les habían reservado en el puente de mando. La nave, bastante pequeña e incómoda, era un cruce mal conseguido entre un buque pesquero y una gabarra. Y como todo injerto fracasado no estaba en capacidad de cumplir cabalmente con ninguno de sus dos orígenes. Mucho menos de ser un barco transporte. De esto se dió cuenta inmediatamente Doménico, quién mientras buscaban el barco en los muelles atenienses albergaba aún la esperanza de que toda la aventura resultara en un corto paseo en yate por la costa griega. Como hubiese sucedido de haber llegado a tiempo para abordar el Goliath. Pero apenas vió a Kalil se dió cuenta de que nada podía estar más alejado de la realidad.

Ahora el capitán magrebí, sombrío y silencioso, estaba de píe frente a ellos, aferrado al timón mientras escrutaba la oscuridad del mar embravecido. Un mar oscuro y salpicado de rojo por los últimos reflejos del sol, que se hundía lentamente, devorado por las aguas en el horizonte.

—Y entonces hay que girar en una pequeña roca que parece una mujer sentada…-

Pickhill leía por doceava vez consecutiva la intrincada e imposible relación de puntos de referencia, rocas y montañas, bahías y caletas, y demás detalles inútiles con los que había descrito el capitán C.S. Lewis el camino hacia el Templo de Itaca.

—Jefe, con todo respeto ¡Esto es una locura! ¡La descripción es terrible! Piedras aquí, piedra allá, piedras en el otro lado. Entiendo que no tengamos coordenadas de GPS ¡Pero por el amor de Cristo! Al menos unas medidas de distancia en alguna dirección cardinal podía habernos dejado el británico loco.

—Bueno Doménico, no creo que estuviera loco. Y, cada vez que leo y releo esto, me convenzo de que, de hecho, propiamente tampoco nos dejó nada.

—¡Eso digo yo! ¡Esto es una pérdida de tiempo! Esa dirección parece dada por un niño de diez años… con problemas.

—No, no me entiendes. No creo que nos haya dejado nada porque dudo que está dirección sea de él. Sospecho por dos motivos que esta data la sacó Lewis de los pergaminos en Sais. El primero porque, como bien te has dado cuenta mi perceptivo pero in imaginativo Doménico, la dirección no usa medidas. Y segundo, algo aún más obvio, porque sabemos que nuestro buen capitán Lewis murió en Egipto, mientras preparaba precisamente su viaje a Itaca. Y como podrás ver todas estas referencias fueron evidentemente hechas por alguien que pasó mucho tiempo en la isla, y en su templo. Algo que nuestro aventurero capitán no pudo hacer.

—Bah… con estas pistas tan malas… mejor que haya muerto que haber hecho el viaje. ¡Se habría llevado la desilusión de su vida!

Doménico bramó mientras Pickhill lo miraba con reproche. Era la rutina. El griego quejándose de lo inútil de la expedición y Pickhill arrastrándolo hacia la aventura, o hacia el desastre. Doménico carecía de los estudios avanzados de Martin, pero compensaba eso con una dedicación y un compromiso, que pocas personas podían reclamar. Para bien o para mal, en las buenas y en las terribles, Martin Pickhill sabía que podía contar con Doménico Pentákiles.

—Como te decía, dudo que Lewis haya calculado él esta dirección. Fíjate bien en lo que he leído Doménico ¡No hay ni una medida! ¿No es maravilloso?

—¿Usted está loco de remate verdad? ¡Ahora sí lo hemos perdido! - Teatralizó mientras hacía aspavientos con las manos.

—No estoy loco. ¿Qué crees que signifique que no hayan medidas?

—¿Qué Lewis no sabía dar direcciones? - espetó Doménico.

—¡No y no! ¡Te digo que esto no es de Lewis! Es una dirección dejada por los antiguos egipcios. ¿No lo ves ahora más claro?

—¡Ah! Claro… Entonces los egipcios no sabían dar direcciones. ¡Con razón se extinguieron! Ya me lo imagino “eh tu hijo, mira tienes que ir al pozo a por agua. Ve por allí, en torno a la piedra, al lado del árbol cruzado con una rama tuerta, si ese el que esta donde la tierrita se pone más oscura, justo a la izquierda del cardo seco” y ¡zas! Lo mandaban derecho a la boca de un cocodrilo. Estaban condenados sin duda.

—¡Cállate Doménico! No seas tan burro…— Pickhill sacudió los brazos cansinamente como quién sacude una mosca de su nariz. Luego respiró hondo y pasó a explicarle a su compañero griego lo que él ya estaba empezando a dar por cierto - Primero los egipcios no se “extinguieron” su civilización colapsó. Y no fue por no saber dar medidas, eran de hecho excepcionalmente buenos con las medidas, las pirámides por ejemplo, tienen cálculos de una precisión inusitada. Así que probablemente manejaran las medidas, y las matemáticas, mucho mejor que tu y que yo. Ese no es el problema. Pero si es parte de la solución. Esta dirección, bien sea que fue escrita por los antiguos sacerdotes de Sais, o por nuestro amigo Lewis, tenía que tener medidas. Medidas de algún tipo, modernas o antiguas, o yardas o estadios, o codos o pulgadas ¡O algo! Pero no las tiene, ¿no lo ves?— Doménico meneo la cabeza sin entender— Ummm… estás más lento que de costumbre. No las tiene porque quién sea que escribió esto sabía que no sería leído en su tiempo, o sospechaba que podría seguir siendo leído muchos, muchos años más tarde, cuando sus medidas ya no significaran cosa alguna. Cuando fuese imposible conseguir a alguien que pudiera recordarlas. Por eso fue escrito con hitos naturales, con formaciones rocosas sobre todo, con cosas que, en teoría, deben durar miles de años - Doménico parpadeó incrédulo pero feliz. Le encantaba cuando el profesor daba con la solución a un enigma, sentía que cuando eso pasaba, él Doménico Pentákiles, era testigo privilegiado de la historia— ¿Lo ves ahora? La dirección de hecho, está muy bien planteada. Tiene muchas, muchas formas distintas de llegar al punto central, al Templo de Itaca. Quién sea que la escribió pensó inclusive en la posibilidad de que varios de sus marcadores se deterioraran, colocó referencias a las estrellas y al movimiento del sol, al sol lo llama “gran fuego amarillo” lógico si quieres que sea quién sea que lea esto, entienda que es el sol. Y las estrellas las nombra con referencia al “hundimiento del gran fuego en el horizonte” una forma de marcar también las constelaciones, sin tener que usar su nombre.

—¿Y entonces?— preguntó Doménico para quién todo eso era simplemente muy complicado.

—Entonces… si… — Pickhill parecía estar a punto de tener un arrebato de alegría. Luego de exponer su explicación a Doménico estaba aún más convencido la veracidad de la misma. Quizás era eso lo que necesitaba, la presión de una mente sencilla como la del buen Doménico para verse obligado a simplificar y definir sus ideas— … ¡Si estoy seguro! Estoy seguro de que si conseguimos uno, sólo uno de los puntos aquí referidos, luego usando el sol y las estrellas puedo encontrar el camino al Templo— Pickhill sonrió. Estaba cerca. Podía sentirlo— Ahora hay que escoger una marca geográfica que creamos no ha sido muy propensa a sufrir modificaciones con el paso del tiempo.

—¿Cómo cual?

—Bueno…— Pickhill empezó a revisar rápidamente los puntos de referencia que había resaltado en amarillo— ¡Aquí!— dijo señalando uno con el dedo índice— este parece una buena opción, dice “Una playa con una cueva en un acantilado cuya entrada parece la boca de un ave” Un pico supongo…— en silencio el capitán Kalil escuchaba atentamente toda la conversación.

—Señorito yo he estado en Itaca unas cuantas veces con otras expediciones y la verdad, nunca he visto una cueva igual a esa— Dijo Doménico desanimado.

—Si… yo sé… yo tampoco recuerdo haber leído nada semejante. - Pickhill respiró hondo. Necesitarian un milagro para conseguir la bendita referencia.

—Ehhh patrones si me disculpan - Kalil hablaba sin volver el rostro, con las manos fijas en la consola y el timón - no se en Itaca, pero en Cefalonia hay una cuevita así, o bueno bastante parecida. Nosotros solemos cargar y descargar mercancía por allí cerca. Esta remota y útilmente alejada de la gente, si me entiende usted.

—¿En Cefalonia dice? — Pickhill sonrió, y la idea le vino de pronto a la mente como un baldazo de agua fresca, quizás Lewis no estaba tan equivocado en las coordenadas. Había llegado su milagro.

Oficina Oval.

Con los ojos clavados en la pequeña cápsula de Pietri que el profesor Fulltown le había dejado sobre el escritorio, el Presidente divagaba en un mundo de pesadillas en vigilia. ¿Qué era estos extraños calamares? ¿Quién y cómo los habían creado? ¿Habían sido creados o eran un accidente? ¿Serían producto de la naturaleza? ¿Quiénes estaban detrás de todo esto? ¿Qué demonios era el pequeño fragmento de metal tornasolado que el profesor había encontrado incrustado en el tentáculo? Las preguntas se repetían en su cabeza en un ciclo maldito. Una secuencia que arrojaba ideas de respuestas más espeluznantes, inclusive, que la ignorancia en torno a las propias preguntas. El silencio de lo desconocido versus la estridencia de la imaginación desbocada. Rosendfeld se paseaba mentalmente de escenario apocalíptico en escenario apocalíptico. Si esto era producto de un grupo terrorista ¿Qué nivel tecnológico inimaginable habían alcanzado para manipular genéticamente animales y convertirlos en armas de guerra? Si era una nación ¿Cómo diablos se les había pasado bajo la mesa que estaban desarrollando esa tecnología? ¿Qué buscaban atacando prácticamente a todas las naciones del mundo sin distingo de alianza política, económica, o territorial? Y si no era ninguna de las dos explicaciones más coherentes… bueno… sólo Dios podría salvarnos. Mientras pensaba en esta última posibilidad un escalofrió le erizó la nuca. ¿Qué demonios estaba pasando? Con la mano derecha firmemente apretada contra su sien, cerró los ojos y revivió, de nuevo, la reunión con Fulltown.

Al presentarle el fragmento el profesor le había explicado que la pieza no había podido ser clasificada entre ninguno de los metales conocidos. Aún cuando a simple vista presentaba elementos que hacían de ella muy similar en color y textura al electrum, una aleación natural de plata y oro. Pero hasta allí llegaban las semejanzas. El metal parecía ser inerte por completo. No reaccionaba ante ningún tipo de ácido, no era conductor, y parecía tener una dureza apenas ligeramente inferior al diamante. Intrigado, el profesor había intentado colocar una pequeña muestra en el espectrómetro de masa, pero el experimento había fracasado, pues de ningún modo había logrado volatilizarla. Lo que por supuesto, como había explicado académica e impecablemente Fulltown, “hacía imposible que se calentara un haz del material hasta vaporizarlo, impidiendo que se ionizaran los diferentes átomos y que se generará el subsiguiente patrón del haz de iones que permitía a la máquina determinar el compuesto”. En resumidas cuentas, que el metal no se fundía y no se podía saber qué diablos era. Luego de eso, y para rematar la faena, el profesor había apuntillado la conversación diciendo “esto no parece sacado de este mundo”. Convirtiéndose, sin saberlo, en la tercera persona en decirle al presidente, en menos de veinticuatro horas, la frase que empezaba a ser el germen de todas sus pesadillas. No era de este mundo. Una sentencia que sabía amargo como el miedo, y que velaba una pregunta para cuya respuesta nadie estaba preparado ¿Y entonces de que mundo es? Rosendfeld maquinaba sobre esto cuando la puerta del despachó se estremeció ante dos golpes secos, tras ella el almirante Wallcox se plantaba con su acostumbrado deje de soberbia, listo para responder al llamado que el Presidente le hiciera en horas de la tarde.

—Adelante…

—Señor presidente, me citó usted para esta hora

Aclaró abruptamente Wallcox, como si su presencia allí tuviese que ser explicada de inmediato por Rosendfeld. La sensación de que el almirante se sentía presionado no pasó desapercibida para el presidente, y aprovechando la situación, Rosendfeld decidió incomodarlo aún más.

—Tome asiento almirante. No lo llamo por gusto, tengo un tema delicado que deseo discutir con usted y pretendo que le dediquemos, tanto el uno como el otro, todo el tiempo necesario. Pues creo que lo amerita.

—Está bien, como usted diga, señor Presidente

El tono ácido de Rosendfeld puso en alerta al almirante de que debía bajar la guardia. Después de todo, el judío todavía era Presidente, al menos por ahora.

—Me llegó este mensaje, enviado por el gobierno británico, sobre la desaparición de un submarino clase Vangard. Cargado de misiles nucleares. ¿Sabía usted algo de esto?

Wallcox tragó grueso. Maldito Mayrod. Estaba en un atolladero. Necesitaba manejar con prudencia la situación, pues un error en este punto resultaría fatal para el plan general, y Lafayette no tenía mucha paciencia para los que cometían errores que interfirieran con el plan general. Dos segundos más de silencio y una idea le vino a la cabeza. Optó por una verdad a medias, una mentira defendible.

—No señor, por los canales regulares no ha llegado esa información -

Era cierto, pues él mismo se había encargado de que fuera interceptada antes de llegar a manos del gobierno estadounidense. Rosendfeld lo miró en silencio sin contestar. Por un momento al almirante le pareció ver un brillo en la mirada del presidente, un destello aguileño en sus ojos. Luego se le suavizó el rostro, y conciliador pero resignado, el mandatario le esbozó una ligera sonrisa.

—No se aflija… nosotros tampoco. Y además era imposible que lo supiera. La información llegó apenas hace veinte minutos por canales, bueno llamémoslos privados - Rosendfeld era muy buen amigo de la Primer Ministra británica, eso era público y notorio. Wallcox daría por sentado que de allí había salido el reporte— pero ya ha sido confirmada la data. Aquí le paso una carpeta con el informe oficial, de todos modos DowningStreet prometió enviar el informe regular por los caminos de siempre en máximo media hora.

Wallcox recogió la carpeta con una mirada de perplejidad absoluta. Se había librado del desastre. ¿Pero cómo? ¿Por qué los británicos no habían protestado mostrando pruebas de haber enviado el reporte como de hecho había pasado? ¿Por qué habían asumido la culpa tan fácilmente? Respiró hondo tratando de disimular su feliz asombro. Seguramente alguien, del otro lado del atlántico, no quería perder su puesto de trabajo y simplemente había hecho rodar la cabeza de algún lacayo segundón echándole la culpa. Cualquier cosa era mejor antes que atreverse a desatar un desagradable incidente internacional. No en este momento. Un incidente que no tendría fácil explicación y que causaría tantos problemas y papeleo en la isla como en el continente. Si, seguramente eso era lo que había pasado. Una sonrisa se dibujó en el rostro del almirante. Su plan original era mantener ciego al presidente hasta la transmisión del mensaje de Al-Qaeda. Había que evitar que el mandatario tuviese tiempo de articular una maniobra de opinión pública para contrarrestar las declaraciones del Iman-Al Jaffar. Miró el reloj sutilmente. Faltaban tres horas para que el grupo terrorista saliera por Internet atribuyéndose el ataque al submarino. Era muy poco tiempo para defenderse, tanto para Rosendfeld como para los británicos. Al final la cosa había salido mejor de lo que esperaba, inclusive se había ahorrado tener que atar cabos luego. ¡Qué suerte había tenido! pensó mientras disimulaba su silencio aparentando ojear las páginas del reporte.

—Como podrá ver almirante es muy grave. Ahora, más allá del incidente en cuestión, tengo una pregunta que hacerle. Algo que me está molestando.

Wallcox cerró la carpeta y volvió a ponerse en guardia. Esto todavía no había terminado.

—Dígame señor.

—¿Ve la cantidad de misiles con cabezas nucleares que salen en el reporte?

—Si señor…

—Ni la Primera Ministra ni yo sabíamos que esos submarinos cargaban, actualmente, esa cantidad de material nuclear. Ella está muy consternada, y yo también almirante. Porque si bien recuerdo esa cifra debería ser la mitad, o quizás hasta un cuarto. ¿No hemos firmado una serie de tratados de desarme nuclear para reducir precisamente este tipo de armamento?

Wallcox bufó burlón. La cosa no iba por donde el temía. El tema sobre el que lo interrogaba Rosendfeld era otro, uno que demostraba que el pobre judío era en realidad un cobarde ingenuo. El almirante sonrió mientras reafirmaba su posición al lado de Lafayette. Definitivamente un hombre con miedo a la división del átomo no podía dirigir a la principal potencia nuclear del planeta.

—Señor, con todo respeto, una cosa son los papeluchos ONU y otra muy distinta la realidad. Nosotros tenemos un arsenal nuclear que responde, como usted bien lo sabe, a la necesidad imperiosa de defender nuestra nación. Nuestra supervivencia.

—¿De quién señor Wallcox? - lo cortó Rosendfeld molesto.

—¿Perdón señor?

—¿De quién tenemos que defendernos almirante? ¿Qué país justifica que usemos esta monstruosidad de armamento? Explíquemelo por favor.

—Los rusos señor.

Rosendfeld lo miró atónito. Esa era una respuesta tan estúpida que de verdad lo había agarrado con la guardia baja. Los rusos, si bien habían sido una potencia a temer durante los años 60, 70 y 80, del siglo pasado, eran hoy en día un país militarmente inferior a Estados Unidos. Una nación que luchaba por recuperarse económica, moral y socialmente de la ruina a la que la había sometido el experimento del comunismo soviético. El “más repetido fracaso del siglo XX” como él mismo había expresado durante uno de sus discursos de campaña en Kentucky. La actual Federación Rusa era un gigante manco. Y sus armas se pudrían en almacenes o se vendían por partes en los mercados negros del Medio Oriente. Era por esto que los gobernantes soviéticos habían accedido, progresivamente, a ir firmando tratados de restricción a las armas nucleares. Tratados que le daban a los estadounidenses la tranquilidad de poder ir reduciendo su arsenal también. La política del “detenté” o de la “destrucción mutua asegurada” era cosa del pasado. Aquel juego macabro que implicaba la necesidad de tener una capacidad de destrucción nuclear igual o superior a la del bloque soviético, para garantizar que nadie tocara el botón primero, había sido aplastada lenta pero inexorablemente por tratados como la saga SALT y la posterior START.

—¿Está usted de broma? Los rusos ya no son una amenaza. Su arsenal está reducido hasta una cifra casi segura, si es que tal término existe cuando tratamos con armas como estas.

—Señor, permítame corregirle, pero está usted absolutamente equivocado. El arsenal de los rusos es igual al de los años 80, o quizás superior si consideramos que ha sido actualizado regularmente.

—¿Qué diablos está diciendo?

—Verá usted… bueno no sé exactamente por dónde empezar — Wallcox estaba saboreando el momento. Rosendfeld tenía poco tiempo en el cargo, y aún había muchas cosas delicadas que no le habían sido informadas. Algunas por decisión expresa de Wallcox. Esta era una de ellas — para ponerlo de una forma sencilla, el submarino británico cargaba las bombas a su completa capacidad porque los tratados no se han cumplido. Los rusos no han reducido su arsenal y por ende, nosotros tampoco podemos. No si queremos garantizar nuestra seguridad. Supongo que la Primer Ministro tampoco está informada, pero no me sorprende, allí es la Cámara quién realmente conoce este tipo de detalles.

—¡Pero por dios! ¿De qué diablos me está hablando? Yo personalmente he visto los tratados y he firmado como recibido, desde que asumí el cargo, cada uno de los reportes de control de los arsenales soviéticos hechos por nosotros mismos. ¡Por nuestros científicos y personal enviado a garantizar que sus armas atómicas están siendo desactivadas! Allí figuran las reducciones de armamento claramente

Rosendfeld estaba verdaderamente furioso, no sólo porque se daba cuenta de que lo habían engañado, sino porque sabía que Wallcox estaba disfrutando cada segundo de la conversación. Sin embargo, el presidente conocía muy bien cómo cuidarse de perder los papeles ante los subordinados. Recuperó la compostura y reorganizó sus ideas. Esto era un imprevisto. Cuando discutió el plan con Smith nunca jamás se habían paseado por la posibilidad de que la cifra de misiles fuera real. Inclusive cuando le había consultado acerca de ello a los británicos. Las autoridades de la Real Marina les habían dicho que muy probablemente el reporte estaba errado, y que necesitaban un par de horas para corregirlo. A veces pasaba, después de todo, relojes y té aparte, los británicos también eran humanos. Un par de horas que habían transcurrido sospechosamente en absoluto silencio, pensaba ahora molestó Rosendfeld. Quizás debió haber llamado a DowgningStreet el mismo al no recibir respuesta, o haber mandado a Smith. Pero había estado tan ocupado que se le olvidó. Un error estúpido que seguramente le iba a costar caro.

—Los reportes que usted ha estado firmando, señor presidente, son falsos. Y lo son no porque nuestros científicos le hayan mentido, pues no son ellos los que los redactan. Lo redactan los propios rusos. Verá, la situación que le voy a explicar es un problema en extremo inconveniente al que le hemos conseguido una solución temporal, pero eficiente — Wallcox exponía con su tono cansino y burocrático de costumbre. Pero por dentro estaba delirando de la felicidad al ver el rostro descompuesto del presidente — El costo de desmantelar las armas nucleares de manera segura, es decir, sin que sus componentes se vuelvan un riesgo para la salud pública del pueblo ruso, o que caigan en manos inescrupulosas de grupos terroristas más que dispuestos a ponernos una ojiva en Central Park, es muy elevado para el gobierno de Moscú. Simplemente no tienen el dinero para desmantelar su arsenal de manera segura. Esto presenta un problema, pues de desmantelar las armas tienen que ser de forma aceptable, o si no se corre más riesgo que simplemente dejándolas quietas.

—¿Me está usted diciendo que los rusos han dejado sus armas tranquilas porque no tienen dinero para desmantelarlas?

—Si, y no. Presidentes anteriores a usted, y por supuesto, oficiales anteriores a mí, se encontraron con este mismo dilema. El problema no es tan sencillo como dejar las armas almacenadas. Pues como usted sabe estás necesitan mantenimiento. Un mantenimiento costoso que el gobierno de Moscú tampoco puede asegurar. Las armas por lo tanto corrían el riesgo de caer en manos de generales y funcionarios corruptos que se las vendieran luego a traficantes y contrabandistas del mercado negro. O podrían simplemente explotar por accidente. ¿Me sigue?

Rosendfeld lo miraba pálido. Había miles de cabezas nucleares en Rusia. Miles de armas capaces de causar una cantidad inimagibale de destrucción. ¿Por qué diablos habían creado tantas? Para mantenerse seguros. La respuesta ahora sonaba estúpida. ¿Quién había sido el primer idiota en construir una bomba nuclear? Los Estados Unidos. La respuesta, ahora, sonaba dolorosamente cierta.

—Le sigo.

—Bien. La primera solución fue, por supuesto, detonar algunas de las bombas. Igual que hacemos con el armamento no nuclear, la vieja pólvora se quema en explosiones controladas, y nos libramos del problema de almacenarla: Los costos y los riegos que eso conlleva. Pero evidentemente, luego de unos desafortunados primeros ensayos, la técnica de explotarlas no funcionó. El daño medioambiental era sustancial, y usted sabe que yo no soy de los verdes. Así que se buscó una solución, le repito, temporal para el problema.

—¿Y cuál es esta solución temporal? - Preguntó Ronsendfeld con un pavor genuino ante la respuesta.

—Bueno, se planteó pagar nosotros los costos del desmantelamiento seguro del armamento. Estados Unidos y Gran Bretaña principalmente, pues lo rusos insistían en mantener la situación lo más secreta posible bajo la razón de que, de involucrarse más países, podrían perder el control de sus armas bajo presiones de grupos económicos y de otros intereses. Así que el caso fue analizado por una comisión especial y secreta del Senado, pero la cifra era desorbitante. Sobre todo para ser pagada en secreto y apenas entre dos naciones. Nunca jamás lograríamos desviar fondos para esto sin atraer la atención de los contribuyentes ¿me explico? Y además… era más elevado que el simple mantenimiento.

—Por el amor de dios… ¿Me está diciendo que hemos estado pagando el mantenimiento del arsenal nuclear de Rusia?

—Sí, pero no todo. Los británicos han colaborado, y los rusos han hecho esfuerzos por pagar de sus propios bolsillos lo más pesado. Nosotros simplemente hemos lanzado las monedas necesarias para garantizar que las cosas fluyan, con un mínimo de seguridad. Así que como verá, no podemos reducir nuestras armas. No mientras sigamos teniendo al “Loco Iván” (Crazy Ivan) armado hasta los dientes.

—¡Pero está armado porque nosotros pagamos para ello!

—Si… — Wallcox sonrió sin disimular. Rosendfeld lo miró con una furia tal que estuvo a punto de arrancarle la cabeza de un manotazo— pero tampoco es que tengamos muchas opciones señor.

—¿Y cuando pensaba informarme?

—Señor… usted apenas asumió hace unos meses. Y la verdad, no hemos tenido tiempo de sentarnos a explicarle la situación. Pero la señora Lafayette estuvo al tanto apenas llegó al cargo, como corresponde. De todos modos le pido disculpas. Ahora, si no me necesita para nada más, con su permiso me retiro para analizar esta data y seguir trabajando. Creo que vamos a tener unas horas muy duras por delante con el asunto del submarino británico.

El almirante esbozó una babosa sonrisa burocrática. Un cruce entre una mueca de asco y un movimiento de nariz como si hubiese olido algo en descomposición. Rosendfeld se retorció por dentro. El sabía que ese era un gesto que Wallcox reservaba para los momentos de más puro placer. Con un movimiento de la mano lo despachó. Al cerrase la puerta, el presidente se hundió en su asiento. Derretido moralmente. Flácido, pálido e inerte. En silencio se llevó las manos hasta cubrirse el rostro y suspiró cavernosamente, como si las palabras salieran directamente de su alma, quebradas y llorosas: “Dios mío ¿Qué hemos hecho?”

Casa segura. Afueras de Washington DC.

El almirante Wallcox se bajó del carro y entró a la casa sin prestarle atención al hombre apostado como vigilante. Estaba vestido de civil, pero en realidad era un militar. Un marine eficiente y discreto. Él lo conocía bien pues sirvió bajo su mando en una operación realizada cerca de Angola. Por eso fue que se lo recomendó a Lafayette. Por eso y por aquello de que siempre es bueno tener un ojo puesto sobre tus enemigos, y los dos sobre tus “amigos”.

Adentro de la casa a Wallcox lo esperan en el salón de juegos, como siempre. Y aunque el sitio es seguro, a él no le gusta perder allí más tiempo del necesario. Así que se dirige directamente a su objetivo. Cruza una puerta pequeña y de nuevo un guardia, unas escaleras estrechas que descienden hasta la sala de estar y la chimenea, y otro par de guardias, una puerta de caoba al final, esta vez sin guardia. Al otro lado están las mesas de pool, la dardera, la ruleta, y el escritorio en el que se sienta, siempre que tienen estás entrevistas de madrugada, la Secretaria de Estado Marión Lafayette. Abre la puerta sin tocar y pasa abruptamente.

—¿Entonces el partido no sabe nada de nada?

Es el senador Mitchels de Nevada. Está acomodado en una butaca, brandy en mano y visiblemente alterado. Frente a él la Dama de Acero de la administración Rosendfeld le explica por millonésima vez como van a hacer para librarse del judío reformista que “por accidente” alcanzó la Casa Blanca, y llevarla a ella, quién si puede garantizar sus intereses y los de otros influyentes americanos, hasta el despacho Oval. Mitchels no termina de entender el plan, o no quiere terminar de entenderlo. Está nervioso y cansado, y la conversación ya tiene horas desarrollándose para cuando Wallcox entra. La aparición del almirante, aunque anunciada previamente vía radio por los de seguridad, hace saltar al senador de su asiento.

—Senador, senador… ¿cuántas veces tendré que explicarle que en el partido, aunque no tragan a Rosendfeld, no aprobarían jamás un golpe de estado?

Replica Lafayette dulcemente. La Secretaria de Estado es una mujer de carácter extraño. Hay algo en ella enervante. Hipnótico por lo raro. Es baja, cerca del metro sesenta, y rechoncha. Nunca ha sido agraciada, y siempre ha insistido en que tampoco le ha importado, aunque eso es una gran mentira. Siempre le ha importado, y mucho. Inclusive ha llegado a odiar por ello, a odiar a los otros y a odiarse a si misma.

Tiene una voz y una forma de hablar conciliadora, melodiosa. Quizás demasiado. Ante un oído atento suena falsa, y se le descubre con rapidez que es del tipo de personas que les gusta endulzar el veneno. Pero su hipocresía rara vez cae evidente. Con los años, Lafayette ha aprendido a mentir muy eficientemente. Y eso la ha llevado hasta donde está, eso y los pocos escrúpulos. Una combinación que la Secretaria espera sea también la clave para alcanzarle la silla presidencial. Mentiras e inmoralidad despiadada a partes iguales, combinada con una falsa inocencia, son las armas recurrentes de Marion Lafayette. Y hasta el momento no se ha equivocado, después de todo, ninguna de sus nunca víctimas la ha visto venir.

—¿Y entonces? Porque no me va a decir usted que una vez se siente en el despacho de Rosendfeld las cabezas del partido van a cambiar de opinión.

—Primero no es el despacho de Rosendfeld - a Lafayette los ojos le brillan un poco cada vez que le nombran al Presidente— es el despacho del Presidente de los Estados Unidos. Cargo que le queda grande a Rosendfeld. Y segundo, mi queridísimo senador, no necesitamos que cambien de opinión. Todo está pensado y calculado ¡Téngame un poco de fé por favor! - una sonrisa lasciva se le dibuja en sus labios carmesí, empatucados con un labial espeso y vulgar. Demasiado rojo y en demasiada cantidad (Too red, and too much)— Después de todo… el propio Rosendfeld es quién más confía en mí.

—Ya… y bien mal que hace… — Mitchels se arrepiente apenas termina la frase. Mala elección de palabras— Bueno… usted me entiende. No quiero decir que usted no sea una persona capaz si no que… dadas las circunstancias la confianza de Rosendfeld será su… —El senador suda nervioso. Matar al Presidente es difícil hasta de decir.

—Su último error. El último de su larga y perjudicial secuencia de errores - Lo rescata Lafayette mientras el hombre asiente, conciliador ante la exposición de la Secretaria de Estado. Dicho así suena mejor, casi hasta se justifica— ¿No podemos permitirle que siga destrozando nuestra nación verdad? - La Secretaria se levanta y le invita al senador a seguirla con un elegante gesto de mano. Wallcox está parado inmóvil dos pasos a la izquierda de la puerta, cerca de la mesa de pool. Ella lo vió directo a los ojos apenas entró, y por eso sabe que el almirante viene con noticias importantes. No puede seguir perdiendo tiempo con el cobarde Mitchels— Le aseguro que sabremos manejar muy bien la sangre derramada. Deje de preocuparse por eso. Obviamente habrá que cortar algunas cabezas más, aparte de la de Rosendfeld, eso lo aprendimos cuando el caso Kennedy, pero nada de otro mundo. Además— Lafayette sonríe con sadismo— usted sabe lo espesa que es la sangre por experiencia propia. ¿No me va a decir que a estas alturas le da asco mi querido senador? Me sorprendería mucho de un hombre que, tengo entendido, sabe muy bien cómo tratar con ella. No será sangre de porrista, pero igual es roja…

Mitchels la mira desencajado y se maldice mentalmente. La bruja sabe lo del incidente en el motel de Reno. Sudando frió hace acopio de fuerzas para no vomitar y expulsa el recuerdo de su mente.

—No necesita amenazarme - escupe furioso— yo estoy con ustedes. Buenas noches.

—Buenas noches senador.

Lafayette cierra de un portazo la habitación apenas Mitchels cruza a la sala contigua. En el fondo, a ella le fastidia muchísimo tener que tratar con la gente. Tener que aparentar. A veces en sus sueños viaja a su mundo ideal, un sitio en el que la reconocen por lo grandiosa que es, por su belleza que nadie ve. Un lugar en el que no mide un metro sesenta, ni es vieja, ni tiene labio leporino. Un sitio en el que ella camina por las calles como una reina, envuelta en terciopelos, y los hombres y mujeres que durante su vida no la han adulado por sus grandes virtudes, se tiran a sus pies para que ella camine sobre sus cuerpos. Pero eso es solo un sueño. Por ahora.

—¿Una porrista? - Wallcox está riendo entre dientes mientras juega con una bola naranja que agarró de la mesa de pool— Vaya vaya… no me lo esperaba del mariquita Mitchels.

—Pues si - Lafayette le contesta divertida mientras se acerca a una pequeña cigarrera de roble que está en el escritorio. Toma dos habanos— Se llamaba Tomás y era inmigrante mexicano ilegal. Veinte años recién cumplidos. La policía lo encontró con el cráneo abierto y vestido de porrista en el suelo de un hotelucho en Reno. Nuestro senador había saltado por la ventada minutos antes. Parece que el muchacho se había avispado y quería chantajear a Mitchells con medio millón de dólares. Pobre diablo. Yo habría pedido mucho más.

Lafayette ríe y Wallcox la acompaña con una mirada socarrona. La Secretaria seguro hubiese desplumado a Mitchell, y a sus herederos hasta la quinta generación, de haber sido ella dentro del traje de porrista. Lafayette le extiende un habano y se sientan a fumar en el borde del escritorio.

—¿Y bien que me querías decir con tanta premura?

—Hablé con Rosendfeld. Sabe lo del submarino.

A Marion Lafayette, el humo se le va por la nariz. Maldita sea ese judío reformista. Esto representa un revés fuerte en su estricto cronograma de desgracias para desestabilizar la administración del, por ahora, presidente Rosendfeld.

—¿Desde hace cuando?

—Desde hace veinte minutos, más o menos. Pero tranquila, no es tiempo suficiente para estorbarnos.

Lafayette calcula mentalmente. Wallcox tiene razón. De todas formas era desconcertante la situación. Desconcertante y molesta.

—¿Cómo supo?

—Aparentemente se lo dijo la Primer Ministro. Tú sabes cómo son de unidos. Él le defiende su estupidez, y ella le aplaude todas sus gracias.

Lafayette rió. Era cierto. Desde que Rosendfeld había llegado al cargo se había hecho buen amigo de la estúpida perra inglesa. Aparentemente con ella compartía su visión de una “nación civilista”. Una nación que dedicara más presupuesto a la educación, con fuertes valores morales y con énfasis en la conducta cívica y ciudadana. Dejando en segundo plano la carrera armamentística y las fuerzas armadas. Una estupidez monumental, en opinión de Lafayette. Estados Unidos era EL gigante del mundo, y como tal, todos los restantes países — más abiertamente algunos que otros — querían arrancarle su título de soberano mundial. ¿De qué servía hacer una nación de pacifistas y hippies ilustrados cuando el resto del planeta seguía infestado de bárbaros y guerreros? ¿Cuánto tiempo pasaría antes de que los ingenuos “ciudadanos modelo” de Rosendfeld se vieran aplastados por la brutalidad de la guerra, amenazados por México o por Irán, invadidos por Japón, o dominados por el imponente dragón de China, incapaces de defenderse ante el poder de las armas desplegado por una potencia extranjera? Rosendfeld estaba cimentando el primer paso para construir una nación de esclavos. Una república sujeta a la “buena voluntad” en un mundo donde tal cosa no existía. Por eso recortar el presupuesto militar, en especial de la manera que lo había hecho, importándole un pepino jerarquías y tradiciones, era un error que podría costarle a los americanos la propia vida. A Lafayette esto la irritaba. Pero no era la verdadera razón de peso que la había impulsado a planear el derrocamiento del Presidente. Solamente había sido la razón principal del malestar de poderosos sectores que se vieron afectados por los recortes. Sectores que no tardaron mucho en levantar sus orejas y escuchar atentamente el plan de Lafayette para instaurar una junta de gobierno presidida por ella, y dirigida principalmente por militares y algunos empresarios, que pudiera poner en cintura de nuevo a la república del Tío Sam. Al menos hasta unas elecciones, y después “ya Dios diría”. Ya Dios diría, seguramente, que debía seguir ella como residente de la Casa Blanca. En resumidas cuentas, los recortes eran la excusa para sumar apoyos a su causa. Sus razones, mucho más personales, se las reservaba para ella misma y para su “Wally Wally”: El amirante Wallcox, el único que la había apoyado desde el principio.

—Bueno… esto quiere decir que nuestros amigos Lores no tienen controlada a la perra tanto como nos dijeron. En fin, de todos modos ellos no conocen el plan completo. Y es lógico que solamente con la maniobra política legal no se les ocurra aislarla más.

—Si, supongo. Quizás tampoco será tan fácil hoy en día. Podrían comunicarse inclusive por Facebook, ella y Rosendfeld ¿sabe? Como colegialas— Wallcox dio una calada de desprecio y echó el humo como la chimenea de un tren— Por un momento pensé que era obra de un analista de la NSA… John Mayrod… un boyscout que se está convirtiendo en un verdadero dolor de culo.

—¿Ese es el hombre que había penetrado en Echelon no?

—Si, es él. Afortunadamente sus muchachos lo rastrearon y me advirtieron que había extraído data de allí.

—¿Sabe cómo lo hizo?

—No, y la verdad me intriga un poco señora. Porque si bien Echelon está dentro de su nivel de acceso, la data en cuestión estaba muy bien protegida. Debe saber moverse con propiedad en las computadoras. Con mucha propiedad.

—Parece que lo admira almirante - deslizó Lafayette con un deje de sorpresa.

—No es eso. Es que uno nunca debe menospreciar a los enemigos.

—Eso es muy cierto - La Secretaría rió suavemente. Muchas cabezas había cortado gracias precisamente a que ella sabía cómo exudar esa esencia de indefensión, de mosca muerta. La técnica de la zarigüeya le llamaban sus víctimas.

—Y hablando de enemigos ¿Cómo va la cosa con Al-Jaffar?

—Vamos bien… todo lo bien que se puede. El está haciendo un negocio redondo con todo esto, y para nosotros, bueno… creo que el efecto ha sido evidente. A Rosendfeld lo están despellejando vivo en prácticamente todos los talkshow de costa a costa. Y a nivel de las cámaras empresariales, está perdiendo adeptos y financiamiento a una escala considerable. Pero… aún creo que vamos a necesitar que Al-Jaffar le saqué el jugo a su grupito un poco más. De hecho tengo un paquete que debemos hacerle llegar, en previsión de tener que cumplir con nuestro plan original, si lo del Reagan prueba ser insuficiente. Y debemos tener eso como una posibilidad muy real: Rosendfeld se mantiene bastante sólido con el John Doe, con el americano promedio, y eso no es bueno si queremos desestabilizar su administración. La gente tiene que perderle la confianza, es crucial. ¿No te parece?

—Si, por supuesto… — Wallcox dió una profunda calada al habano reflexionando— ese malnacido tiene un don con el pueblo - expulsó el humo lentamente, pensativo— ¿Será que la gente aún siente lástima por lo de Talbot? - Se refería al vice-presidente, Mark Talbot, un hombre joven que había muerto hacía apenas un mes, luego de un infarto fulminante al miocardio— La gente lo quería mucho y Rosendfeld manejó muy bien toda la cosa del funeral, presentándose con la familia y eso, usted sabe…

—Si pero no creo que sea por Talbot. El tiene un no sé qué. Nunca he entendido porque la gente confía en él. Su rutina de caballero en armadura plateada es simplemente repugnante - ahora era ella la que daba una calada al habano, chasqueando los labios, con desprecio— El “galante” Ronsendfeld…

—A lo mejor no es una rutina señora…

La acotación de Wallcox hizo fluir la rabia por todo el cuerpo de Lafayette. En el fondo ella sabía a lo que se refería. Maximilian Rosendfeld no trataba de parecer un caballero en armadura plateada, simplemente lo era. Correcto sin ser opaco, formal sin caer en lo ridículo, elegante pero sin parecer ostentoso, el presidente de Estados Unidos era un hombre con gracia y genio. Un hombre que brillaba con la luz propia de la nobleza de fábula. Un “Rey Sabio” como le habían calificado durante la campaña algunos corresponsales de periódicos. El “Kennedy re encarnado”. Y es que Rosendfeld representaba en muchos sentidos todo lo que ella pensaba de sí misma, pero que la demás gente no lograba ver. Una líder magnánima, consecuente, eficiente, piadosa y elegante. Algo que los demás no entendían gracias a la estupidez colectiva: esa incapacidad de la masa para darse cuenta de lo bueno, y para seguir cuanta “moda” idiota se estableciera amén de las campañas de aquellos que manejaban el poder y los medios. Estupidez alimentada por tipos como Rosendfeld, magnetos de personalidad que se aprovechaban de ese carisma innato para manipular a las masas. Por eso lo odiaba tanto. En un mundo justo, ella habría sido la Presidenta.

—No tiene importancia si es rutina o no…

—Yo sé… hoy hablé con el generalato. Están cada vez más de acuerdo con nuestra propuesta. Y hay posibilidades de sumar a otros oficiales a la causa. Laurie entre ellos. Y aunque seguimos en minoría, ya tenemos suficientes hombres en posiciones de poder como para, una vez dado el golpe, con un tenue velo de legalidad, poder controlar las Fuerzas Armadas. A nadie le ha gustado el proyecto de reformas que Rosendfeld está intentando pasar.

—Bien, me alegra oír buenas noticias. Por cierto, ¿Qué ha pasado con Fixgerald?

—Está trabajando como le dijimos. Creo que fue una situación muy afortunada que Rosendfeld lo despidiera. - Lafayette sonrió. Ella sabía que el trabajo de un Presidente, si se hacía bien, generaba detritos de enemigos a montón. Algo muy útil para quién intentaba derrocar el gobierno desde adentro, como ella— El hombre tiene data y contactos invaluables para nuestra causa. Además, por mero despecho creo que podría ser capaz de vender hasta a su propia madre. Tengo que decirle, ya que tocamos el punto, que no me agrada la situación de los operativos muertos.

—Almirante, una vez más debo repetirle que hay sacrificios necesarios - Lafayette lo miró cansada. Ella pensaba que el tema había quedado zanjado cuando se le pidió a Fixgerald entregar la data a Al-Qaeda. A los terroristas había que pagarles de alguna forma por su cooperación en la conspiración.

—No me expliqué bien. No me gusta la situación, pero no me refiero a los muertos, me refiero a los vivos. Fixgerald es un cabo suelto. Uno que puede arruinarnos la vida.

—Cierto… —Lafayette concedió con un ligero movimiento de cabeza. Ella también había pensado en esto— pero por ahora sólo queda utilizarlo, y convencerlo de que recibirá su recompensa. No tengo que explicarle lo complicado que sería atar “ese” cabo en estos momentos.

—Si yo sé… - Respondió Wallcox soltando otra bocanada, mientras llenaba el aire del cuarto con el humo espeso y maloliente del tabaco - entonces… supongo que le mandaremos de nuevo a donde Hamid ¿Correcto?

—Si. La situación del Reagan ha sido en extremo… afortunada - deslizó Lafayette mientras apagaba el habano contra la alfombra verde de la mesa de pool - pero puede no ser suficiente. Debemos ir preparando el camino, entregándole a los amigos de Al-Qaeda las herramientas necesarias para que, en efecto, se puedan convertir en una amenaza creible. ¿Me explico? Cuando se es muy poderoso, como lo es nuestra amada nación mi querido Wally Wally, a veces es necesario crearse enemigos. (sometimes its necesary to, lets say manufacture, our own enemies)

DÍA V

Costa de Cefalonia.

Con las primeras luces del alba, la barcaza Estribor salpicó las aguas enrarecidas de una bahía desierta en la costa de Cefalonia. El buque había navegado toda la noche, y había hecho un buen tiempo, aún teniendo que realizar algún que otro rodeo para escapar a los controles. Las aguas estaban siendo monitoreadas a cada centímetro por los pocos barcos de guerra que aún surcaban los mares. Pero el capitán magrebí conocía bien su ruta, y tenía buenas amistades en la Guardia Costera griega. Amistades bien pagadas por Kalil, a las que le importaba muy poco que el traficante infringiera la ley todos los meses, y mucho menos que arriesgara la vida surcando los mares durante un Toque de Queda. Era lo menos que se podía esperar, luego de la pequeña fortuna que Pickhill le había pagando al magrebí. Y aunque el hombre tenía una imagen que gritaba rufián a los cuatro vientos, hasta el momento, se había portado a la altura.

Inclusive tuvo la deferencia hacia Pikchill y Doménico de pedir un par de cojines, para que se acomodaran a dormir una pequeña siesta en los asientos que les había instalado en cubierta. Siesta que ni el profesor ni el griego lograron cumplir, pues pasaron toda la noche con los ojos bien abiertos mirando a Kalil. Un secuestro de piratería en alta mar era asunto feo, en este momento con los mares revueltos, o en cualquier otro.

—¡Bien, hemos llegado! Supongo que querrá que lo espere aquí ¿no jefe? Porque por un precio manejable podría también bajar con dos de los muchachos y ayudarlo a buscar ese sitio arqueológico del que no para de hablar.

—¡Nooo no se preocupe! Faltaría más… espere aquí por favor. No será mucho, apenas un par de horas a lo sumo.

Respondió Pikchill apresuradamente y lo más cortes que pudo. No quería al traficante pisándole los talones mientras exploraba por la isla. Y aunque no sabía que podía encontrar, y ni siquiera lograba hacerse una idea, le pareció que era estúpido y peligroso tener a un ladronzuelo a su lado mientras exploraba un lugar potencialmente capaz de cambiar la historia de la humanidad.

—Como quiera… igual no tiene que apurarse jefe. Me pagó por todo el día de hoy y el de mañana. Así que por mí podemos estar aquí hasta la próxima noche y partir cuando caiga el sol para El Pireo.

—Está bien, muchas gracias capitán. ¡Doménico apúrate!

Pickhill aceleró el paso, receloso de la cortesía de Kalil, y cruzó la rampa hasta llegar a la pequeña bahía. Tras el Doménico bufaba obstinado cargando los bolsos. La aventura le seguía pareciendo peligrosa y absurda. Pero Pickhill ya había tirado la toalla con la lucha para convencerlo y se limitaba simplemente a seguir avanzando, confiado de que el griego, luego de mucho quejarse, simplemente iría tras él. Cruzando un pozo de lava, o hasta a la misma luna, si Pickhill se lo pidiera.

Sin embargo la cosa no estaba tan mal ni el viaje era tan lejos. Por el momento su itinerario se limitaba a cruzar las cristalinas aguas de la bahía, que le llegaban a la altura de las rodillas, alcanzar la arena blanca y gruesa de la playa, y encontrar un camino despejado de maleza entre los riscos que los llevaría hasta una caleta cercana, al otro lado del banco de arena que el barco no había podido cruzar. En total una caminata por la costa griega de menos de 2 horas de largo que los colocaría, según Kalil insistía, justo en frente de la formación rocosa con boca de ave, la entrada a la cueva donde, según los textos del desafortunado capitán Lewis, se encontraba el Templo de Itaca. Prueba de la existencia de la Atlántida.

Oficina temporal de la NSA en el Pentágono.

John Mayrod se despertó al escuchar a Clary caminar por el pasillo. La criptógrafo tenía un contoneo de caderas característico. Un ritmo que con los tacones marcaba un tamborileo particular. Un tempo suave, casi tan constante que podría afinar un metrónomo. Este detalle, en el que poca gente se fijaría, le llamó la atención a Mayrod prácticamente desde que la conoció. Pero para desgracia de Clary, parecía ser una de las pocas cosas de ella que le había logrado interesar al agente. Pues del resto John Mayrod parecía ser inmune (impervious) a sus encantos.

—Buenos días John ¿Cómo amaneces?

—Bien. ¿Tú?

—Hermosa como siempre - contestó Firennze con una sonrisa perfecta— Te traje café, y pudín. De chocolate por supuesto.

—Ya veo, mil gracias.

Mayrod hizo un intento de sonrisa, fracasado por demás, y extendió la mano para recoger el six pack de pudines que Clary le había comprado. Se conocían desde hace años y ella sabía que su compañero de trabajo comía compulsivamente un tipo de dulce: el pudín. Y de entre los pudines, su preferido era el de chocolate. ¿Por qué? Clary no tenía ni idea. Pero sospechaba que era otra costumbre “arkanseana” como le llamaba a todas las manías de Mayrod que, ella calculaba, tenían su origen en el incidente con la muchacha de Arkansas. De cualquier forma no podía estar segura. Y ya tanto tiempo después, francamente tampoco le importaba.

—¿Pudiste conseguir algo nuevo hablando con el profesor? - la interrogó Mayrod mientras abría el primer pudín. Había dormido en su escritorio luego de pasar la madrugada revisando reportes y sin cenar.

—Sip, me dijo unas cosas bastante preocupantes. ¿Sabes que nosotros tenemos cuatro tipos de bases nitrogenadas en nuestro ADN no?

—Si…

—¿Y que nuestro ARN tiene una quinta más, y las plantas dos diferentes?

—¿Diferentes a qué?

—¡A las nuestras por supuesto! ¿O tú me has visto alguna vez cara de orquídea?

—De helecho a veces, en las mañanas sobre todo.

—Muy gracioso… pues bueno el profesor encontró cuatro bases que parecen similares a las nuestras en el ADN del calamar. Similares pero no iguales. Y además… - Clary le agregaba suspenso al relato y Mayrod tenía la sensación de estar escuchando la introducción a un capítulo de Twilligth Zone— encontró también dos más: completamente nuevas. En total, seis bases distintas a las que conocemos. ¿Increíble no?

—¡Vaya! Supongo que el buen profesor se va a volver famoso. Candidato al premio Nobel seguro.

—Pues no. Parece que los chinos se le adelantaron. Hicieron el mismo descubrimiento analizando otra pieza de calamar gigante, o lo que sea que sea esa cosa, recuperado cerca de su línea costera. Fulltown estaba muy desanimado por eso. Pero luego me contó que había encontrado un metal in identificable incrustado en el segmento de tentáculo. Supongo que espera que al nuevo material le pongan “fulltonio” o algo así. - Clary rió con dulzura y se sentó a tomar su café doble con vainilla.

—¿Y no te dijo como es que ese animal tiene esas bases de ADN distintas?

—Ni el mismo lo sabe. Pero está seguro, y dice que los chinos también, que tiene que haber sido manipulación genética en una escala sin precedentes. Y agrego muy excitado “quién tenga esta tecnología está solo a un paso de ser prácticamente Dios”

—Mala señal. Bastantes problemas tenemos con los dioses actuales como para tener un residente extra en el Panteón.

—Ciertamente. Hablando de ello, me imagino que has pasado la noche revisando el mensaje de Al-Jaffar ¿Cierto?

Era cierto. Mayrod había pasado gran parte de su desvelo revisando un mensaje que comenzó a filtrarse en internet cerca de las dos de la madrugada. Era un vídeo de cinco minutos de duración en el que el llamado Imán Al-Jaffar mostraba fotos de un submarino clase Vangard británico, para luego asegurar que la red terrorista tenía uno igual apresado, incluyendo sus dieciséis misiles Trident II D5 con sus doce cabezas nucleares cada uno. El problema del vídeo, aun cuando la actitud de Al-Jaffar era de un convincente meritorio del Oscar, era que las fotos que mostraban a los terroristas en un supuesto dique seco escondido, parados al lado y encima del submarino, eran falsas. Trabajos muy bien hechos de foto montaje y manipulación digital de la imagen, pero falsas a fin de cuentas. Y esto lo habían detectado tanto los expertos de Estados Unidos como los británicos, quienes tardaron minutos en contestar oficialmente el mensaje de los terroristas con un comunicado firmado por la Primer Ministro diciendo que el submarino supuestamente secuestrado, el HMS Vigilant, estaba a salvo en puerto británico. Y explicaban que por razones evidentes de seguridad, por ser la nave lo que era (un arma táctica nuclear) su ubicación precisa e imágenes en tiempo real de la misma estaba prohibido hacerlas del dominio público. Un giro de astucia por parte de DowningStreet que hizo sonreír a Mayrod cuando lo leyó, pues le pareció una forma elegante y creíble de evitar tener que dar explicaciones a la opinión pública sobre el paradero del submarino. Una manera muy británica de salir del escollo.

—Si, en efecto lo revise durante toda la noche. Y como ya debes de haberte enterado, son imágenes falsas.

—Es cierto… Pero también sabemos, al menos tú y yo, que esas imágenes bien pudieron ser ciertas. El Vigilant sigue desaparecido. Algo que me pone los pelos de punta John. En particular al ver que todos nuestros colegas sonríen burlándose del trabajo de photoshop que hizo Al-Qaeda, pero sin saber que efectivamente hay un submarino nuclear perdido.

—Yo sé Clary, pero verdaderamente en este momento no podemos…

Un penetrante chillido interrumpió a Mayrod. Era el beeper especial que el agente Smith le había hecho llegar a través de un correo seguro. Un aparato que parecía un viejo y destartalado beeper, inofensivo y obsoleto ante los aparatos de espionaje estándar utilizados actualmente, pero que en realidad tenía una señal satelital encriptada, una señal que no estaba dentro de la red Echelon y que rebotaba en un único satélite desconocido, un GPS incorporado con un mapeado que podía ser alterado por el agente Smith para incluir lugares y datos, y un botón de pánico que, sin importar donde estuviera, comunicaba una señal de emergencia a su pareja que cargaba Smith. John apagó el aparato tocando el botón de recibido y leyó en silencio el mensaje en letras grandes y verdes que aparecía en la pantalla 15 en el parque. Eso quería decir que tenía quince minutos para llegar hasta un parquecito cercano que aparecía ahora brillando en su GPS.

—Ehhh… Clary tengo que salir un momento. ¿Puedes hacerte cargo de la oficina mientras tanto? Gracias.

Sin esperar a escuchar respuesta Mayrod salió despedido como un cohete por el pasillo hasta alcanzar el ascensor. Clary se quedó atrás, como siempre, en silencio e intrigada por el nuevo beeper de su compañero, y por su extraña premura.

Oslo.

La mañana despuntó fría en la capital noruega. La gente se apiñaba en un bulto cerrado, protegidos del viento helado con gabardinas, chaquetas gruesas y pesados sweaters de lana. Frente a ellos, Erick Lars, nuevo Primer Ministro de Noruega se preparaba para dar su primer discurso oficial en el cargo. La noche anterior se habían terminado de ejecutar todos los procedimientos legales, hechos a la velocidad del rayo para calmar a las masas enardecidas, y los partidos noruegos habían firmado la constitución de un supuesto “Gobierno de Unidad Nacional” establecido de emergencia para sustituir la administración Lörsen, y presidido por Lars. El propio Lörsen había sido el primero en firmar el pacto. La nación, entregada en bandeja de plata por los políticos profesionales, esperaba encontrar la paz bajo la dirección del partido Vía Del Norte. Pero Lars tenía otros planes.

—¡Y es ahora, ahora que estamos bajo la luz de la justicia histórica, la luz de los que de verdad podemos llamarnos noruegos, la gloriosa luz guía del norte, que vamos a cambiar el presente y el futuro de nuestra patria! ¡Una patria ensuciada por la mano negra, latina, asíatica, árabe de la inmigración! - Disparó eufórico el rubio político mientras levantaba ambos puños al aire. La multitud explotó en aplausos. Era un punto ensayado. Lars los dejó rugir unos breves segundos mientras asentía dramáticamente con la cabeza y mantenía ambos brazos cruzados sobre el pecho — ¡Y la vamos a llevar a un baño purificador con políticas coherentes y defensoras de los derechos propios de los noruegos sobre el suelo noruego. Vamos a devolver esta nación a quienes somos sus verdaderos dueños! ¡Vamos a llevar a Noruega a la gloria!

Lars terminó la frase con un crecendo monumental y se quedó rígido, en silencio absoluto. El brazo derecho cruzado sobre el corazón en un apretado puño. La mirada perdida en el horizonte, como atrapado en un rapto de clarividencia. A sus pies la multitud explotó extasiada. Llevaba media hora arengando al pueblo allí reunido. Su discurso era un bramido vehemente sobre la necesidad imperiosa de liberar a Noruega del flagelo de la inmigración. Un discurso para nada nuevo en el repertorio de Lars pero que ahora parecía más duro, más serio, inclusive… más realizable. Era precisamente esto último, la convicción con la que Lars aseguraba que era posible limpiar Noruega de extranjeros, lo que tenía revolviéndose en sus sillas, incómodos hasta un grado evidente, a un grupito nervioso de políticos de la vieja guardia que se habían pasado al partido Vía del Norte. Unos quince hombres gordos que apenas se enteraron del inevitable ascenso al poder de Lars, se había cambiado de bandera y ahora estaban allí, vestidos de rojo y azul, sacudiéndose en sus asientos a la izquierda de la tarima. Era evidente que la inmigración no calificada se había convertido en los últimos años en una molestia suprema para el ciudadano noruego promedio, inclusive podrían achacársele parte de los problemas de delincuencia que habían empezado a aparecer en las principales ciudades. Pero de allí a generalizar de la manera como Lars lo hacía, había todo un trecho. Un trecho que estaba surcado por innumerables tratados, convenciones y declaraciones sobre derechos humanos. Botar de Noruega a todos los inmigrantes y dejar solamente a los nacionales era irrealizable jurídicamente. Demagogia cruda y pura. Por eso los conocidos dirigentes, en su mayoría eternos aspirantes frustrados al Ministerio, se habían arrimado a Lars en las últimas veinticuatro horas. Convencidos de que era imposible que el programa radical del joven megalómano se diera a cabalidad. Una certeza que ahora se esfumaba dudosa ante la determinación con la que Lars estaba hablando. Parecía dispuesto a todo, a desconocer tratados, a forjar nuevas leyes o a morir se era necesario para lograr su proyecto de regulación de la inmigración. Su purificación de Noruega. Hasta cierto punto, la determinación de Lars era admirable. El político sabía dar la sensación de ser un hombre comprometido con una causa. Y por ello, la gente del pueblo llano lo adoraba.

—Y cuando tengamos nuestra patria limpia de la presencia injusta y abusiva de estos extranjeros, que aunque no fueron invitados fueron recibidos con brazos abiertos y nos traicionaron, pasaremos a ayudar a nuestros hermanos Europeos. ¡Pero antes… antes llevaremos a Noruega a ser LA potencia mundial!

El pueblo explotó de nuevo en vítores y aplausos. Lars aseguraba tener un plan para convertir a Noruega en un gigante mundial. Un plan de gobierno que acabaría con la pobreza creciente, con el desempleo rampante, con el atraso tecnológico de Europa frente a Asia y Estados Unidos, y sobre todo, con el rol de acompañante que se le había dado a la nación nórdica, a juicio de Lars, en los foros y organismos internacionales. Algo inaceptable.

—¡Y para finalizar les digo! ¡América miente! ¡Grandes sorpresas se ocultan en los ataques a los barcos! ¡Grandes sorpresas que son la prueba viviente del cambio de los tiempos! ¡Noruega está lista para este cambio! ¡Y pronto develaremos al mundo la verdad, y guiaremos la avanzada de un gran cambio mundial!

Silencio. La gente se miraba asombrada ¿Lars sabía lo que estaba pasando? De repente un grupo radical de Hersires, organización paramilitar del partido Via del Norte, comenzaron a gritar ¡¡RAG-NA-ROK RAG-NA-ROK RAG-NA-ROK!! Y la masa empezó a aplaudir entre confundida e hipnotizada por el canto de los muchachos. Lars sonrió, no contaba con eso.

La parte donde aseguró saber que sucedía en los mares era mentira, en realidad no tenía ni idea, pero pasara lo que pasara seguramente se descubriría pronto, y el tomaría una posición antagonista a Estados Unidos, eso ya estaba decidido, por tanto tenía que empezar a preparar al pueblo. Lars iba a por la conquista del mundo. O por lo menos esperaba darle un fuerte batacazo a los americanos, tipos molestos que monopolizaban el planeta. Sonrío sacando apenas la punta de la lengua por la comisura izquierda de la boca, como solía hacer, como una víbora. Y se bajó lenta y ceremoniosamente de la tarima, donde resonaban los aplausos del pueblo enardecido. A los pies lo esperaba su asistente.

—¿Quién tenemos en la OTAN?

—Tenemos a Tegner señor.

—¡Ah cierto, cierto! ¿Su familia es de Oslo no?

—Si creo que si… ¿Le averiguo donde viven exactamente?

—¡Por supuesto!

Laboratorio Subterráneo Pentágono.

Clary Firennze apareció sonriendo con sus perlas de dientes ante la puerta del profesor Fulltown. El catedrático la saludó contento, como un niño que recibe visita de su mejor amigo, y corrió a abrirle.

—¡Clary querida! ¡Pasa, pasa, tienes que ver este laboratorio, es un lujo! Ay… si yo tuviera uno así todo el tiempo haría… ¡Haría milagros!

—Jajajaja ¡Cálmese profesor! Jajajaja

Fulltown la halaba por el brazo mientras le mostraba todos los aparatos que manipulaban, hábilmente, tres asistentes más que calificados. Trabajar para el gobierno de Estados Unidos — cuando al gobierno le interesaba y sobre algo que le interesaba — tenía sus grandes beneficios.

—¡Mira nada más este espectrómetro de masa! ¡Es un lujo de aparato! Tiene una precisión y una capacidad que dejan en ridículo al del Instituto Oceanográfico en Maryland.

—Me alegra verlo contento - replicó Clary muy divertida ante la felicidad desbordante del profesor— ¿Y ha podido descubrir algo más sobre el metal?

—¡Ahhh! ¡Qué maravilla que preguntes! Hemos podido analizar la muestra con calma, y parece que nos quedamos cortos. Para ponerlo en cristiano, te diría que es más resistente que el diamante, unas mil veces más por nuestros primeros cálculos. Es sin duda el metal más duro del planeta. Bueno suponiendo que sea un metal…

—O que sea del planeta - precisó la hermosa criptógrafo. Ella había quedado muy consternada luego de la conversación del día anterior, pensando seriamente si era posible que estuviesen siendo atacados por seres de otro mundo. Después de todo lo de las bases en el ADN era motivo suficiente para hacerse mil y un escenarios de pánico genuino.

—Si bueno… No sé qué decirte mi linda. Sinceramente este tipo de metal es, por mucho, diferente a cualquier cosa que el hombre haya creado o descubierto. Y ciertamente es fácil pensar que debe ser de origen alienígena. Pero, por ahora no podemos garantizar nada. Hablando de misterios crípticos ¿Cómo está el buen Mayrod?

—Bizarro como siempre… Se acaba de ir corriendo sin dar mayores explicaciones. No se profesor… a veces siento que no está allí - dijo Clary con tristeza mientras jugaba con los botoncitos del espectrómetro— Y es difícil ¿sabe? no sólo a nivel personal… sino también para poder trabajar.

—Es un buen hombre, pero de verdad que no está bien de la cabeza. ¿Ha sido tratado psicológicamente? O psiquiátricamente…

—¡Ja! - Clary reprimió un gesto de rabia con el brazo y se mordió el labio - Se han cansado de psicoanalizarlo. No habla, no explica, no cuenta. Nadie sabe que paso con esa maldita mujer de Arkansas. Por ahora el único que pudo sacar algo en claro dijo “tiene la afectividad aplanada” -remoló Clary con tono de catedrático— lo que traducido del idioma médico al civil es más o menos equivalente a “este tipo no siente nada por nada ni por nadie”. John es un hombre con sus sentimientos en estado vegetal.

—¿Y eso no es peligroso para su trabajo?

—No… y si… Pero ha logrado manejarlo bastante bien. Luego de la crisis del alcohol. Cosa que si me pregunta, yo creo doc, que él no la superó. Simplemente la sustituyó por pudin. Aunque a lo mejor hay esperanza ¿sabe? - Clary pronuncio las palabras con un ligero brillo en los ojos y se volvió para mirar fijamente al profesor— Este desastre de los barcos y todo, parecen haberlo activado. Está un poco más conversador y receptivo a la conversación que normalmente.

—¡Caramba! ¿¡Suele ser peor!?

—¡Muuuuchooo peor!

Parque en Washington

John Smith tenía quince minutos sentado, comiéndose un burrito, cuando apareció Mayrod. El analista venía cauto pero tranquilo. Demasiado tranquilo. Otro hombre estaría tiritando de miedo. Una reunión secreta con un agente cuyo nombre, agencia y misión eran desconocidos, y que representaba directamente al presidente de Estados Unidos, era algo solo apto para estómagos fuertes. Nadie podía imaginarse que le podría pedir Smith a Mayrod, y decir que no, simplemente ya no era una opción. Además había que meter en la ecuación el peligro político y profesional que significaba saltarse toda la estructura de mando, abiertamente informar al Presidente de Estados Unidos que su Director Nacional de Seguridad estaba ocultándole información, y quedar al descubierto por espiar al primer mandatario al interceptarlo en medio de un parque público.

Una sola de las cosas que hizo Mayrod era suficiente para arruinarle la carrera, y depende de la molestia que hubiese generado en los poderes de Washington, la vida a cualquier hombre. Sin embargo el analista caminaba con total soltura, con un pote de pudin en la mano, y sin siquiera mirar a los lados. Esto sorprendió mucho a Smith, y le hizo soltar un pequeño chasquido con la lengua y pensar mentalmente “afectividad aplanada… ummm…, el informe decía eso”.

—Buenos días señor Smith. Aquí me tiene, usted dirá.

Mayrod tomó asiento al lado del agente. Smith envolvió lo que quedaba de burrito en una pelota y lo lanzó a una papelera cercana. Cesta líquida. Luego, sin volverse hacia Mayrod sacó su celular y comenzó a hablar.

—Le traigo una serie de marcas. Personas sobre las que necesito información, y un incidente que necesito averigüé detalladamente. Están en este pequeño bolígrafo que voy a dejar caer justo ahora. Tenga a bien mantenerme informado. Y nunca más se dirija directamente hacia mí como acaba de hacer. Hasta luego.

El agente se levantó y dejó al analista sentado en el banco. Al dar dos pasos Smith dejó deslizar sutilmente un bolígrafo negro que rodó hasta debajo del asiento. Mayrod esperó una distancia prudencial y luego se agachó rápidamente, y lo recogió. Adentro había una pequeña tarjeta de memoria con capacidad para unos seis gigas. En su interior existían únicamente dos archivos de texto. El primero describía la caída de un helicóptero en Copenghaguen y le requería a Mayrod ubicar el paradero actual de la mujer involucrada en el incidente. El segundo archivo contenía solamente cinco nombres. Los restantes bytes en la tarjeta de memoria, los tenía que devolver Mayrod llenos sobre la vida de esas cinco personas.

Cueva en Cefalonia

Martin Pickhill y Doménico Pentákiles miraban empapados de sudor la boca en forma de pico de la extraña cueva. El profesor había calculado que entre el suelo de la playa y la escarpada entrada del risco habría unos quince metros o quizás menos. Una distancia que se podía escalar con ayuda de cuerdas y equipo de montaña con gran facilidad. Pero que para ellos, varados en la bahía sin nada de eso, representaba un obstáculo insalvable. Así que, sentados en la frustración, miraban desde la arena la boca de la cueva sin saber qué hacer.

—Maldita sea… tanto sufrir para quedarnos aquí… a la puerta del mayor descubrimiento de la humanidad…

—No se haga ilusiones señorito. Esa cueva se ve como cualquier otra. La verdad, casi le digo que puedo ver el fondo desde aquí. Así que no debe ser gran cosa.

Y Doménico no mentía, la cueva parecía tener muy poca profundidad, apenas unos tres metros, y si acaso dos y medio de alta. Algo que hacía imposible que en su interior cupiese un templo. Martin se había percatado de ello apenas llegaron. Pero había demasiadas coincidencias con la descripción del relato, no sólo en el pico de ave de la cueva, sino en una cercana roca con forma de busto de mujer y otras marcas del terreno que sospechosamente parecían cuadrar a la perfección con las descritas en el diario del capitán C.S. Lewis.

—Bueno… como no podemos llegar a la cueva, al menos exploremos la playa. Algo tiene que haber en la arena que sea sospechoso. Un templo de la importancia de este tiene que haber tenido un pequeño puerto o algunos edificios aledaños. Sobre todo considerando que la cueva se ve en realidad pequeña - propuso Martín rascándose la cabeza un tanto desconcertado-

—¿Y que se supone que vamos a buscar?

—No lo sé, ¿alguna piedra que veamos llamativa, fragmentos de cerámica? en fin, lo que suele verse a simple vista sin necesidad de una inspección detallada.

—¡Ya! ¿Cómo en Australia? Que estuvimos tres meses en “inspección no detallada” recogiendo rocas para que luego nos dijera que ninguna servía.

—No seas pesimista, vamos a mirar, total ya estamos aquí.

Doménico sacudió los brazos y echó a andar. Lo mejor era salir de eso rápidamente. Pickhill caminaba en dirección oeste, mientras que el griego mugía molesto peinando la orilla de la playa. Pasaron así unas tres horas, pero nada. El sol, el calor, y la frustración parecían estar ganándoles la partida. Derrotados se reclinaron contra el risco de la cueva, aprovechando la sombra que este desprendía sobre la arena, único refugio bajo el calcinante sol del egeo.

—Esto es inútil - Doménico hablaba con dificultad. Era un hombre corpulento y el calor hacia en él estragos— ¡Vamos a fundirnos aquí!

—Si, yo también estoy agotado - Pickhill sopesó las palabras con frustración— A lo mejor debemos salir de esta playa y seguir hacia Itaca. Aquí no hay nada de nada, y además parece que nunca hubo.

No había terminado de decir eso cuando Doménico lanzó un chillido de dolor. Se había reventado una uña, la derecha del dedo índice. Miró a Pickhill molesto y maldijo en griego mientras se levantaba para lavarse la sangre con la poca agua que le quedaba en la cantimplora.

—¡Esa maldita piedra tiene dientes! - farfulló molesto.

—¿Dientes?

Pickhill se quedó abstraído mirando el pedacito de uña que aun colgaba de la pared del risco. Había quedado atrapada en una ranura finísima. Una ranura imperceptible pero muy profunda. Una ranura que, si no hubiese sido por la torpeza de Doménico jamás habría descubierto. Extasiado pasó los dedos por el borde de la grieta. Tenía una forma definida, una forma conocida.

—¡Doménico! ¡Esto no son dientes! ¡Son letras! ¡Letras grabadas en la pared!

—Bah… al diablo con las letras… — mugió el griego mientras restañaba como mejor podía el maltrecho dedo.

—¡No seas burro! ¡Trae la brocha! ¡Ya apúrate!

—¡Voy voy!

Pikchill sabía lo que tenía delante. Eran los mismos caracteres que él había visto en los papiros. Los mismos que estaban en la cucharilla, los mismos que los egipcios había visto escritos al fondo del papiro de amenaza con el que les habían devuelto sus naves vacías de tripulación y casi a la deriva. En un rapto de éxtasis recorrió con la punta de los dedos el sinuoso sendero de las grietas siguiendo la forma de los extraños caracteres. Y bajo sus pies, la tierra tembló.

Suburbios de Chicago

Fixgerald caminaba molesto entre los botes de basura del barrio latino de Chicago. Había vuelto a viajar a la ciudad, y esperaba ahora La llamada de su contacto en Al-Qaeda, Abdul Hamid, quién lo había convocado para encontrarse en un restaurant mexicano bastante popular en esa zona. Y aunque se suponía que Fixgerald se sentaría a esperarlo, al general no le gustaba estar quieto en un solo sitio, accesible a los puñales de sus enemigos. Por eso se arrastraba sin rumbo entre las calles, con los audífonos de su celular puestos escuchando una emisora local.

… y es así!! Los Noruegos han dado al traste con su gobierno constituido legalmente y han ensamblado una Junta de Unidad Nacional, presidida por un loco llamado Lars. Un tipo que dice ser descendiente del mismísimo Odín - golpes musicales teatrales al ritmo de tan tan taaaan— Nooooo amigos, amigos, A-MI-GOS de Chicago! Esto NO es una broma! Erick Lars, ahora Sr. Primer Ministro Erick Lars, dice ser descendiente del mítico dios nórdico. Pero no solo eso! El afirma que los restantes noruegos, los noruegos verdaderos - wha-thaa fuuuuuckkkk? con acento exageradamente latino— oohhhh siiii, porque para Lars hay noruegos y “noruegos”, los verdaderos pues, son también descendientes de Odin -Luke Im Your Father— Pues sí, y mientras los “noruegos verdaderos” logran acabar con más de dos años de disturbios y protestas, muchos se preguntan ¿y no fueron estos disturbios creados por el propio Lars, por su partido Vía del Norte? — Da Whooo???— VIA-DEL-NORTE así como lo oyen. Partido de Lars y club de fanáticos personal del bizarro dirigente, que juegan con él a Calabozos y Dragones mientras conspiran contra la democracia disfrazados de héroes vikingos - Arghhhh sangre y vísceras querido Erick — Y aunque parezca increíble, esta historia es como se las cuento, queridos amigos de Chicago, un loco ha llegado al poder en Noruega, y la comunidad internacional está empezando a preguntarse si nuestro rubito delirante tiene en realidad las bolas como para hacer cumplir sus planes. Planes que incluye la expulsión de todos los inmigrantes de su país - Hijo de la chingadaaaaa córrele que viene la migraaa— Si!! Nada más y nada menos tiene planeado Lars: “Una Europa para los europeos”. Algo que suena ligeramente a FA-CIS-MO!!!! -segmento de un discurso de Hitler— ¿Y yo me pregunto Chicago? ¿Cómo diablos seguimos teniendo locos en el poder? Y yo me respondo mi queridísimo Chicago ¡Porque seguimos teniendo miedo! - se oye la voz de Yoda — “fear leads to anger, anger leads to hate, hate leads to the dark side of the force”.

Justo cuando Fixgerald terminaba de cruzar la acera su teléfono repicó cortando la señal de la emisora. Al otro lado la voz de Hamid lo saludó con un brusco “Te estoy viendo” seguido de una risita ahogada. Fixgerald miró en todas direcciones desconcertado, pero no podía ver al terrorista. ¿Desde donde carajos lo estaba vigilando Hamid? ¿Lo habría seguido? ¿Le habría sembrado algún tipo de rastreador? Un sudor frió comenzó a escurrirse por la espalda de Fixgerald y dejó una mancha de agua en el centro de su camisa. Ya se estaba imaginando en una emboscada y comenzó a acercar, inconscientemente, su mano derecha hasta el mango de su pistola. Pero antes siquiera de tocarla un hombre le gritó desde la esquina. Era Abdul Hamid que le hacía señas con la mano. El terrorista estaba saliendo de un restaurante de pollo frito y lo miraba sonriente con su sombrero de vaquero y sus lentes Rayban. Clavado en la puerta del local Hamid invitaba a Fixgerald a acercarse mientras se limpiaba una mancha de grasa de pollo con la manga de su camisa blanca. El general respiró hondo, se quitó los audífonos y caminó lentamente hacia su contacto de Al-Qaeda. Hamid lo recibió extiendo una mano olorosa a fritanga. En su rostro se dibujaba esa media sonrisa lasciva que hacía pensar a Fixgerald que el terrorista era descendiente de una boa.

—¡Qué bien verlo de nuevo señor Fixgerald! No esperaba encontrármelo en plena calle. Nuestra cita era más abajo, en la taquería si bien recuerdo. Un sitio discreto, pero yo prefiero comer pollo. Por cierto hablando de comer ¿Cómo está su familia?

—Váyase al carajo Hamid. Eso no es de su maldita incumbencia. Nuestro trato es estrictamente de negocios.

—¡Vaya vaya!— replicó Hamid riendo— ¡Ustedes los americanos son todos iguales! ¡Bussines Bussines y más nada! No me extraña que mueran jóvenes, infartados… bueno el pollo frito también ayuda— y explotó en carcajadas.

—No vine aquí a verle reír. Aquí tiene su información.

—¿Me la va a dar así? ¿En plena calle? - Hamid miraba socarronamente a Fixgerald. Le fascinaba exasperar al general.

—Si, tome su mierda y váyase al diablo.

Y no bien terminó de decirlo Fixgerald lanzó un sobre manila a los pies de Hamid y se dio media vuelta. Caminó tres pasos, se detuvo, sacó sus audífonos y se los puso, y comenzó a caminar hasta cruzar la calle. Hamid sonriendo se agachó para recoger el sobre, mientras en silenció musitaba “Que Alá se lo pague amigo Fixgerald, que Alá se lo pague” y luego se perdió, riéndose calle abajo.

Cueva en Cefalonia

Martín Pikchill estaba boquiabierto mientras Doménico lo miraba aterrorizado. Frente a ellos el risco del acantilado se sacudía como una hoja de papel. De él se desprendían, uno tras otro, diminutos pedazos de piedra. Trozos de roca que caían como una costra vieja, milenaria, dejando al descubierto una superficie negra como la obsidiana y espectacularmente lisa. Sobre ella unas finas líneas comenzaban a aparecer. Grietas que brillaban con una luz azul fantasmagórica. Una luz sobrenatural que bailaba en destellos entre un clarísimo color aguamarina y un oscuro tono zafiro. El griego se había llevado las manos a la cabeza para protegerse y Pikchill, paralizado, recibía los impactos de pequeños guijarros y fragmentos de piedra sin inmutarse. Como una cortina de polvo, como una granizada fina de minerales, la cara del risco se desmoronó y se convirtió en gravilla suelta. Ante los dos hombres la pared de roca se convirtió una lámina negra de piedra, tallada con letras azules que brillaban en dos gigantescas columnas. Una en griego antiguo, la otra en un idioma de símbolos desconocidos.

—¡Dios! ¡Doménico espabila! ¡Sácale fotos ya mismo a esto!

Gritaba Pickhill mientras saltaba de un lado a otro con su pequeña libreta desenfundada tomando apuntes del texto en griego. Anonadado.

—¡¿Queee es eso?! - el griego estaba paralizado señalando las finas letras grabadas que bailaban con luz azul.

—¡No lo sé… pero te aseguro mi buen Doménico, que acabas de entrar en los libros de historia!

Pickhill reía mientras copiaba frenético letra a letra del texto en griego. Doménico, emocionado comenzó a sacar fotos como un poseso. El profesor tardó casi treinta minutos en anotar las dos columnas: la derecha en griego y la izquierda en un idioma desconocido. Transcritas raya a raya, línea a línea en su diario. Luego, con el cariño de un padre a su hijo, se acercó a tocar su gran descubrimiento.

Fue directo hasta el fondo, hasta donde las dos columnas terminaban con una línea de caracteres inclinados, escritos de una forma si cabe aún más fluida en la roca que los demás. En el lado donde él se había apoyado a descansar estaba una larga palabra en griego antiguo AGAMENON un nombre muy conocido en la historia universal. Y en el otro extremo, donde Doménico había dejado gentilmente una uña en prenda para liberar el descubrimiento, los tres extraños caracteres:

Martín miró un rato largo las columnas. Podía entender algunas palabras en griego pero definitivamente no todo el texto. Sin embargo de lo poco que captaba descubrió que se hablaba de la tierra, de los mares, de los cielos, y de los hombres. Los hombres, esta era la palabra que más parecía repetirse. Suspiró extasiado. Necesitaba sentarse con calma para comprender con propiedad sobre que trataba el resto del extraño texto, con calma y con ayuda de decenas de libros y seguramente de al menos un par de expertos en griego antiguo. ¿Sería una leyenda o un rezo? ¿Un cántico religioso? ¿Un relato de un acontecimiento? ¡Las posibilidades eran tantas! Abstraído pasó suavemente el dedo siguiendo el contorno del nombre Agamenon. ¿Sería esto relacionado con Troya? ¿Con el mítico Agamenon? Podría ser que buscando un mito, Martin hubiese dado con otro. Pensaba en ello riendo mientras terminaba de recorrer la última letra del nombre del mítico caudillo aqueo. Pero la felicidad se le transmuto en miedo apenas separó la punta de sus dedos de la roca.

Sin previo aviso una tremenda explosión lo lanzó de cabeza al suelo de la playa. El polvo se levantó a su alrededor y luchó por sacarse la arena de la cara y de los ojos. El tope del acantilado voló por los aires como un volcán en erupción y una columna de luz azul se desprendió hacia el cielo, como un gigantesco faro. Doménico aterrorizado estaba escondido en modo avestruz, tirado en el suelo y tratando de enterrar la cabeza. Fragmentos de piedras caían por todos lados. Frente a él el nombre de Agamenon brillaba ahora en tono púrpura y a su lado, las tres extrañas sílabas también. Un texto doble, escrito en dos idiomas, y con dos líneas últimas al final. Una un nombre… la otra… Entonces, como si un rayo lo hubiese golpeado Martín Pickhill comprendió.

—¡Por dios santo! ¿Esto son dos firmas? Dios mío…

En Copenhague, la extraña mujer se levantó sobresaltada de la cama. Se miró la palma de la mano y vió un pequeño tatuaje brillar con letras azules. Alguien había reconocido el tratado. Los humanos se habían comprado tres días más de vida.

Secretaría de Estado

La Secretaria de Estado Marión Lafayette estaba sentada en su escritorio con la televisión led encendida. En la pantalla pasaban imágenes de la Primer Ministra Británica dando un discurso donde explicaba al pueblo la necesidad de hacer frente común contra los mensajes de terror de Al-Qaeda, y desestimaba la capacidad ofensiva del grupo terrorista. A Marion le molestaba la seguridad con la que la Primer Ministra aseguraba tener pruebas de que Al-Qaeda no estaba detrás de los ataques marinos. Pero lo que más le molestaba era la tranquilidad y elegancia con que la mandataría británica se hacía escuchar.

Vestida con un sencillo traje púrpura de corte clásico, la “perra inglesa” lucía imponente. Su metro ochenta, su voz suave y firme, su mirada inteligente, sus gestos delicados. Lafayette la detestaba. La británica era todo lo que ella siempre quiso y nunca pudo ser. Podía poner en silencio a un auditorio simplemente al caminar hasta la tarima, mientras que ella necesitaba toser, hacer muecas y mirar suplicante al público para obtener su atención. Podía inspirar a los hombres con unas pocas palabras, mientras que ella repitiendo exactamente las mismas — se había copiado de sus discursos más de una vez— no lograba sino incómodos aplausos y miradas confundidas de un auditorio que no terminaba de comprarle sus argumentos.

La británica era el recordatorio permanente de que, en la distribución injusta de los dones, a ella Marion Lafayette la había estafado. Y es que la secretaria sentía que en su vida ella había tenido que ganarse todo a pulso. Su talla recortada, su peso — su rostro que más de una vez hombres estúpidos le habían comparado con el de un cerdo — la habían convertido en una mujer resentida y frustrada. Una mujer determinada a hacer justicia, a nivelar el mundo cruel que había derramado tantos beneficios en una inglesa, tonta, tetona y sonriente, y tan pocos en ella una mujer humilde y trabajadora pero que tenía la gran visión que podía liderar a Estados Unidos. Que podía llevar a la indiscutible cima, para siempre, a su nación.

Por eso Marion estaba convencida de que era su responsabilidad demostrarle a todos que, sobre ella, se había ejecutado una gran crueldad. La crueldad de no darle las herramientas necesarias para poder guiar a los demás con la justicia y bondad que ella sabía, eran parte sólida de su alma. Para Lafayette el mundo sería sin duda un lugar mejor si ella fuese su reina y soberana. Una reina justa claro está, que juzgaría a los demás no por su belleza sino por sus méritos. O al menos eso se repetía Lafayette cada noche cuando llorando se clavaba frente al espejo y pasaba su mano, una y otra y otra vez, por la cicatriz del labio leporino. Una marca maldita que operada mil y una veces se negaba a desaparecer.

—Camile…— Lafayette levantó el teléfono interno y llamó a su secretaria personal. Una joven que se deshacía diariamente en alabanzas para con su jefa. Había aprendido de ver salir a otras seis desgraciadas. Seis mujeres que no solo perdieron su trabajo en la Casa Blanca, si no que, si los rumores de Washington eran ciertos, habían perdido también toda oportunidad de futuro cortesía a las buenas recomendaciones de Lafayette — Necesito que me hagas un encargo cariño. Quiero que me consigas el mismo diseño que está usando la perra inglesa. Se ve que es un corte decente y me gustaría agregarlo a mi vestuario.

—¡Si le queda espectacular!… digo… es un diseño espectacular. Pero seguramente a usted se le verá mejor. Esa mujer es horriblemente flaca.

—Sólo haz lo que te digo Camile… — contestó Lafayette con hastío — ¡Pero hazlo rápido! Llama a la casa de modas y pide uno… diles que es para mí. Cuando les expliques quién soy, el dinero no será problema.

—Por supuesto señora ahora mismo hago la diligencia.

—Está bien, y apúrate. Este mes quiero verme un poco diferente. Para variar y sorprender. Tú sabes cómo es esto Camile, hay que mantener la elegancia.

—Si… por supuesto…

Y Camile lo sabía bien. Todos los meses la Secretaria le mandaba a comprar vestidos iguales a los de actrices, modelos, y mujeres gobernantes. Vestidos de mujeres poderosas, que ella hubiese visto, llamaban la atención de los hombres. Vestidos que Lafayette sentía eran una segunda piel, una oportunidad de convertirse en aquello que gustaba. Pero que terminaban siempre en un ejercicio inútil de luchar contra las leyes de la física. Una batalla con Lafayette sentada en la sala de su casa, llorando, mientras destajaba a tijerazo limpio ropas que eran cinco o seis tallas menores que ella, o que simplemente no le quedaban bien con la forma de su cuerpo. Y es que Marion Lafayette hubiese preferido ser cualquiera, antes que ser ella. Pero aunque se odiaba a sí misma con todas sus fuerzas, el ser uno mismo es una condena de la que nadie puede escapar. No importa cuanto se intrigue.

—Y Camile, hazme el favor de llamar a Elina.

—Si señora, ya la contacto. Espere… ¡Ya, está en la línea! Cuelgo y la conecto.

—Bien Camile.

—¿Aló?

—¡Elina querida!

—¿Marion? ¡Precisamente quería hablar contigo! ¿Qué diablos está pasando en Washington? ¿No piensan dar la cara ante el desastre global que estamos enfrentando? El público quiere saber Marion…

—¡Pero por supuesto que el público quiere saber querida! Pero tu sabes como es Rosendfeld… nos tiene atados. Sin embargo, yo voy a ayudarte a informarle al pueblo americano la verdad… claro está… si sabes cuidar tu secreto de fuente. ¿Sabes hacerlo, verdad cariño?

—¿De verdad lo dudas?

—Bien… en las próximas horas se acercarán a declarar varios senadores, Mitchels entre ellos, vas a ver un poco del desastre al que esta administración nos tienen sometidos. Son buenos hombres los que acompañan a Rosendfeld querida, pero aunque un equipo sea excelente, si el cuarterback está ciego… es difícil anotar cariño… ¿me explico?

—Cristalinamente, continúa por favor, estoy tomando notas.

—Qué maravilloso…

Costa de Cefalonia

Martín y Doménico habían llegado corriendo a la bahía donde estaba fondeada la barcaza Estribor, con los zapatos desatados, y el alma a punto de escapárseles por la boca. En la playa Kalil los esperaba aterrorizado. El magrebí señalaba pálido el gigantesco rayo de luz que se desprendía desde el risco e iluminaba toda la isla con un fastasmagórico tono azul.

—¡¿Qué diablos hizo jefe?!

—¡Nada Kalil nada! ¡Muévete que nos vamos! ¡Tenemos que llegar a El Pireo de inmediato!

—¡¿En que rollo me metió?!

—¡Te pago el doble! ¡MUEVETE!

—¡Vamos a terminar presos para toda la vida! ¡Lo siento en los huesos! Lo que nunca me pasó con el hachís me va a pasar con una expedición arqueológica - resolló Kalil mientras saltaba entre las olas hasta el pequeño bote que los llevaría de vuelta a la Estribor

—¡¡¡¡AHHH yo sabía!!!! ¡¡¡Es traficante!!!

—¡Cállate Doménico ahora no importa!

El trío de hombres atravesó a brincos la bahía, superando la marea, hasta alcanzar el bote. Se metieron como mejor pudieron y arrancaron frenéticamente, con el motor fuera de borda rugiendo a su máxima potencia. En el buque la tripulación de Kalil hacía señas con una linterna. Desesperados por levar anclas y salir de allí lo más rápido posible. Y es que el capitán se había bajado a la costa precisamente para buscar a Pikchill, pues sus hombres consideraban el rayo de luz como una señal inequívoca de desgracia inminente y estaban al borde del motín. Y en honor a la verdad, la columna de fuego azul, era genuina y honestamente atemorizante. Tan gruesa como una casa y tan alta que se perdía en el cielo, cortando nubes y disolviendo la oscuridad de la noche. En ese momento Pickhill no podía saberlo pero el rayo alcanzaba, y superaba, la estratósfera. Y su brillo, aunque no era cegador, podía ser visto desde cualquier lugar del planeta. Era un faro de luz azul, como no había ni existiría otro jamás.

Pickhill pensaba en el significado de semejante despliegue lumínico mientras miraba la isla alejarse, apoyado en la baranda de la barcaza Estribor. ¿Quién o qué diablos había construido esa fuente de luz? Pues definitivamente natural no era. ¿Podía ser una tecnología atlante? Tenía que serlo ¿de quién más sino? ¿Qué sentido o función tenía? Ni la más remota sombra de idea se le ocurría a Martín. El profesor tenía la cabeza hirviendo con miles de preguntas mientras su amigo Doménico hacía los deleites de la tripulación y del propio Kalil, dando saltos, maromas y pantomimas para hacer entender su relato del descubrimiento, entre los oyentes de tres idiomas distintos, y al menos cinco nacionalidades.

Pasaron así unos cinco minutos antes de que una voz metálica los paralizara en el acto. Frente a ellos, y salido aparentemente de la nada — el navegante andaba más interesado en escuchar el cuento de Doménico que en vigilar los instrumentos — una fragata de Estados Unidos les cortaba el paso.

La nave les dió un ultimátum y los encandiló con dos potentes faros. En segundos la cubierta entera de la Estribor quedó bañada en una luz blanca cegadora. Una luz que parecía criogénica, congelando en su sitio a los marineros en cubierta, dejándolos en las más extrañas poses. Y en el centro, Doménico con las manos en forma de cámara fotográfica, justo cuando iba a llegar a la parte del relato donde el pasaba a la historia como camarógrafo oficial “del mayor descubrimiento de la humanidad”.

Pero el efecto de parálisis duro poco tiempo. Como un hormiguero sorprendido bajo el calor de una lupa los marineros, al reaccionar y percatarse que iban a ser detenidos, corrieron aterrorizados hasta los camarotes, hundiéndose en la cubierta de la nave, o arrastrándose hasta la popa desde donde saltaban al agua. Kalil, resignado, miró con furia asesina a Pickhill y levantando los brazos en señal de rendición se acercó a la proa. Estaba más que dispuesto a negociar su libertad por entregar al británico y al gordo griego y conseguir, además, algún crédito extra por la información que poseía sobre la búsqueda de Martín Pickhill y el supuesto Templo de Itaca.

—Esto es la Marina de los Estados Unidos de América. Nave Estribor se encuentran en violación directa del Toque de Queda Marítimo General. Detengan motores y prepárense para abordaje. Repito. Esto es la Marina de los Estados Unidos de America….

Rugía el megáfono de la fragata mientras la nave de guerra se acercaba cautelosa pero decidida hasta el lateral de la barcaza Estribor. En la cubierta, Kalil se había arrodillado con las manos detrás de la nuca e invitaba con gestos de la cabeza a Pickhill y a Doménico a hacer lo mismo. En ese momento al profesor británico se le hizo evidente que Kalil había sido abordado y detenido en muchas otras oportunidades. Martin hizo por tanto lo sabio, y se arrodillo al lado del magrebí, mientras Doménico lo emulaba colocándose a su lado.

Pequeño cuarto en una posada de Washington

John Mayrod entró al reducido espacio donde vivía y lanzó, como de costumbre, su chaqueta negra sobre la cama. Estaba oscuro y húmedo. El pequeño apartamento que tenía alquilado era lo más cercano, legalmente permitido, a una ratonera. Mayrod podría haber alquilado algo mejor, pero la verdad era que no le importaba. Y es que ya casi nada que tuviera que ver con él parecía importarle. Clary sabía esto y lo interpretaba diciendo que John buscaba expiación, flagelándose con cada cosa de su vida: un carro roto y viejo, ropa gastada, un apartamento mitad zulu, problemas de salud no atendidos, en fin, todo lo que un hombre puede hacer para demostrarle al mundo que la vida, esa vida que todos aman y aprecian, él la botaría por el retrete sin siquiera dudarlo.

Pero Mayrod sabía que esto no era así, que Clary se equivocaba. El no quería morir. Simplemente ya no le interesaba más vivir. Y había una gran diferencia. Si quisiera morir se habría guindado de una lámpara con su propia correa, o lanzado de un risco, o abierto sus venas. Había muchas formas de acabar con la vida, si era eso lo que se deseaba. Pero él nunca había intentado suicidarse. Y estaba seguro de que nunca lo intentaría porque, para ser un suicida, había que cumplir con el requisito indispensable de estar vivo. Y John Mayrod había muerto el día que la perdió.

Su cuerpo, esa figura flaca y demacrada que ahora estaba parada frente al espejo, afeitándose torpemente con una navaja de barbero y que se llamaba legalmente John Joshep Mayrod, era solo un caparazón. Un cascarón de hombre sin alma, empujado por la inercia. Una sombra humana que siempre llegaba y repetía su rutina: chaqueta en cama, afeitada, número dos, ducha, cena congelada y TV basura hasta dormir el primer sueño. Un sueño sin sueños. Surcado esporádicamente por pesadillas. Sombras de la mano de ella sobre la de él, recuerdos de un momento en su vida donde todo parecía ir bien, y luego dolor. Mucho dolor.

Un columpio que empujaba en la oscuridad de una noche lluviosa, un columpio en el que ella estaba sentada, llorando. Un columpio que, en sus pesadillas, John Mayrod lanzaba con todas sus fuerzas, y que siempre regresaba a sus brazos vacío, sin ella. Un amargo sentimiento de culpa que lo revolcaba en las sábanas y lo obligaba a despertarse, temblando, hasta alcanzar en la penumbra de la habitación una hoja blanca de papel y una pluma. Papel y pluma que él mismo dejaba todas las mañanas sobre su mesita de noche. Papel y pluma que todas las noches se unían para rezar la misma primera frase “Como lo lamento querida…”. Papel y pluma que terminaban cada noche al alba con un “siempre tuyo John Mayrod”. Un epitafio firmado con manos temblorosas y sellado con un beso sabor a bourbon. Y luego paz. Una paz maldita. La paz no del perdón, sino de la muerte. La paz del fracaso adormecido con el alcohol.

Y ese fracaso era lo que más daño le había hecho. El saber que ella no lo había perdonado. Y que nunca podría perdonarlo. Ese dolor, el dolor constante de haberle hecho daño a quién más amaba, lo quemaba por dentro. Lo consumía con una llama tan opresiva, tan potente, que se le colaba a cada segundo, a cada instante en la mente. Aún cuando él luchaba con todas sus fuerzas para simplemente no pensar más en eso: en ella. Vivir arrepentido. Ese era su castigo. Sufrir cada instante, y ser incapaz de conjugar otra idea que no fuera ¿Cómo diablos hago para recuperar lo que más amo en la vida? ¿Qué hice tan mal que terminé perdiendo lo único que no debía perder?

Un ciclo de dos preguntas que se habían sembrado en su cerebro y que, a fuerza del silencio que genera un error irreparable, se habían alimentado hasta expandirse como un cáncer por todo su cuerpo. Aniquilando todo rastro de emoción. Mutándolo hasta convertirlo en un ser inerte. Un juguete roto. Porque su alma se había quedado colgada de ese columpio maldito, congelada en una sonrisa que brilló como mil soles por breves, brevísimos segundos, durante una hermosa tarde de verano en Arkansas.

Oficina Oval

Rosendfeld se encontraba a mitad de una gigantesca carpeta con los más recientes informes sobre la condición de las flotas OTAN a nivel mundial, cuando Smith entró. El agente caminaba como siempre, con silencio absoluto y gracia felina.

—Señor Presidente.

—¡Gracias a Dios! ¡Te estaba esperando! ¿Y bien?

—Bueno está hecho… pero es complejo— deslizó Smith mientras se acomodaba en la silla que estaba justo al frente del escritorio de Rosendfeld.

—A ver… ¿Qué tan mal estamos?

—No dije mal… dije complejo señor. Y como usted sabe, hay una sutil diferencia entre ambos términos.

—Si, la diferencia es la capacidad que tenemos para convertir un potencial problema en una ventaja.

—Exactamente. Vamos aprendiendo. Y hablando de potenciales problemas, hablé con Mayrod. Ese hombre no está bien.

—¿A qué te refieres?

—¿Recuerda el informe? Decía que Mayrod tenía “posible afectividad aplanada”. Bien creo que no es posible, es real. Muy real. Llegó al Parque con una tranquilidad suicida. Ese hombre perdió el sentido del peligro, o el respeto a la vida, no termino de decidirme cual de los dos.

—Quizás estaba seguro de que tu tendrías la zona cubierta ¿No puede ser que confiara en ti?— propuso Rosendfeld tratando de convencerse más a sí mismo que al propio Smith.

—Usted sabe que eso no es probable. Cualquiera con sangre en las venas habría llegado mirando a los lados, armado, sudando, o con algún tick nervioso disparado fuera de control. Algo, fuera lo que fuera. Pero este hombre no dió señales de nada. Además, el parque fue solo la confirmación. He mandado a seguirle y he podido recopilar un poco más de información sobre él. Por lo que sé, John Mayrod podría enfrentarse a la parca cara a cara sin cambiarle el ritmo cardíaco, ni siquiera en un solo latido. De hecho por el desprecio general que muestra hacia si mismo, me sorprende sinceramente que no se haya suicidado.

—¿Crees que pueda ser un arma loca? (A LOOSE CANNON)

Rosendfeld clavó la mirada en Smith. La pregunta era importante. Mayrod estaba en este momento dentro de sus fichas claves para desmontar la conspiración contra su gobierno. Si el hombre estaba dañado psicológicamente era mejor retirarlo que tratar de usarlo. Pues podría terminar trabajando en su propia contra, bien sea porque lo convencieran, o bien sean por imprudencia o torpeza del propio Mayrod.

—No lo sé… Y esto presenta un dilema, porque debo decirle que el agente Mayrod está en una posición privilegiada para ayudarnos a desmontar este desastre.

—Ummmm… creo que debemos confiar un poco más en él…

—¿Seguimos entonces apostando por el muchacho señor Presidente? - preguntó Smith con una sonrisa felina. El agente también sentía que Mayrod era el hombre para la tarea - Yo le recomendaría que si. Indudablemente está loco. Pero tiene sus valores claros. De cualquier forma es una apuesta arriesgada… debe ser su decisión señor Presidente. Piénselo bien.

Rosendfeld se tapó el rostro con la mano derecha mientras se frotaba la sien. Sus facciones estaban contraídas reflejando el esfuerzo evidente de tratar de calcular todos los peligros de seguir trabajando con Mayrod, versus las importantes ventajas. Al final una sola idea le vino a la mente. John Joseph Mayrod era un superviviente. Su expediente lo proclamaba, y su actitud lo confirmaba.

—Si, dale tiempo. Coincido contigo. Creo que es un buen muchacho, un poco transtornado quizás, pero honorable, y a fin de cuentas eso es un valor tan extraño hoy en día, que bien vale la pena darle… darnos mejor dicho… la oportunidad de que John Mayrod nos ayude. No es que esté precisamente rodeado de amigos en este momento.

—Esta bien. Con respecto a lo demás, por la data que he podido ir acumulando, debo decirle que la impresión inicial de nuestro amigo analista no estaba equivocada. Wallcox ha estado esparciendo comentarios insidiosos, bien disimulados, pero potencialmente dañinos. Inclusive, gracias a nuestro amigo Mayrod, hemos podido confirmar varias reuniones semi clandestinas de Wallcox con figuras de poder: empresarios, senadores, directores de varios medios. La gente de FOX y CNN fueron contactados, y hay una mujer, una tal Elina que trabaja para el Post, ella está liberando información confidencial sobre su administración. Información dañina. Minutas de discusiones sobre presupuestos, fallas en programas y proyectos, comentarios incidiosos de directores y generales que se sintieron agredidos o afectados por los recortes al inicio de su gestión.

—¿Wallcox está detrás de esto? ¿El sólo? Yo habría jurado que ese hombre era incapaz de organizar nada a nivel político por su propia cuenta.

—Yo aún pienso lo mismo señor presidente…

—¿A qué te refieres?

—Me refiero a que hay una sola persona que parece estar capeando con tranquilidad esta crisis. Una persona que está subiendo en las encuestas mientras usted baja, y que además parace estar blindada, inmune a las críticas que está recibiendo el resto de la administración. Una persona que si es mencionada en los medios, es solo para recibir halagos.

—¿Marion?

—Exactamente. Me gustaría su permiso para, de una buena vez, destapar esa olla podrida y montarme detrás de esta mujer. Y antes de que me diga nada, se que nunca me gustó, y le he criticado duramente por tenerla en el equipo, pero esta vez es algo diferente. Muchas de mis fuentes apuntan a ella. Nada claro y contundente por supuesto, pero tengo la sensación de que tras Wallcox está Lafayette.

—No me agrada esto Smith, Marion siempre ha sido de mi extrema confianza…

—Precisamente por eso es que es demasiado peligroso no investigarla.

—Bien… pero hazlo con delicadeza Smith.

Smith sonrió. El agente detestaba profundamente a Lafayette. Siempre la sintió falsa, adulante y mentirosa. Y ahora podría salir de las dudas. Se levantó del asiento y sin decirle nada a Rosendfeld abandonó la habitación. El presidente se quedó abstraído, mirando el cuadro de Lincoln. Por su mente pasaba una sola pregunta ¿Por qué diablos Marion Lafayette lo traicionaría así? ¿Ella estaría tras semejante tormenta de mierda que había caído sobre su administración? ¿Podía Wallcox solo dar un golpe de estado?

PentHouse de Abdul Hamid

Abdul Hamid se lanzó en clavado sobre el sofá negro de cuero italiano que decoraba la sala de su PentHouse en el centro de Chicago. El lugar era una casa segura de Al-Qaeda, y su fachada era la de un magnate petrolero de Texas. Algo que a Abdul le hacía infinita gracia, pues en realidad era una verdad a medias. Su padre, Henry Hullman, fue el fundador y principal accionista de una pequeña, pero rentable, firma petrolera de Texas. Una firma que lo llevó a viajar hasta el Medio Oriente donde conoció a Sahyli Hamid, una bella ingeniera en petróleo, hija de una acaudalada familia de Arabia Saudita, y quién luego de un breve noviazgo se convertiría en su esposa, y posteriormente en la persona que le quitaría la vida.

Sahyli tuvo con Henry cinco niños, cuatro hembras y un solo varón, Abdul. Durante veintisiete años de matrimonio Sahyli intentó convertir a su esposo al islamismo, pero cada vez que ella lo presionaba, Henry se rebelaba escapando a los Estados Unidos, dejando a su mujer en su casa en Arabia. Estos frecuentes viajes de Henry terminaron por convencer a Sahyli de que su marido la engañaba, mancillando su honor al acostarse con “cerdas americanas”. Un sentimiento de traición que fue alimentado en el corazón de Sahyli por las constantes visitas de sus familiares, vinculados muchos de ellos a la lucha fundamentalista.

Con el tiempo, el odio de Sahyli hacia su marido, y su desprecio hacia todo lo que representaba la cultura occidental, fue incrementando a la par el odio de Henry por lo musulman, y levantó entre los dos una barrera que culminó con la vida en separado de Henry en Estados Unidos y Sahyli en Arabia Saudita. Esto fue la humillación final. Despreciada por su propio marido, Sahyli sembró la semilla del rencor hacia Occidente en el corazón de su hijo Abdul, y planificó un último viaje a las tierras del infiel Tio Sam para cobrar venganza.

En una sola cena Sahily envenenó a Henry con una dosis tan potente de cianuro, que el millonario tejano apenas alcanzó a decir “Dios” antes de caer desplomado sobre un plato de raviolis. Sin dar tiempo a que el cuerpo enfriara, la mujer que había sido su esposa fue extraída por la red segura de Al-Qaeda y repatriada hasta Arabia Saudita. Su hijo, ya consciente del plan asesino y dispuesto a asumir su rol como soldado de Alá, hizo el hallazgo del cuerpo de su padre, notificó al 911 y acusó a su madre como “loca fanática islámica”.

El incidente salió en las noticias varias semanas, y Abdul Hamid pronto se convirtió en un estandarte político. Figura emblemática de los arabeamericanos, muchacho nacido en “la casa de los valientes”, dedicado a la importante industria nacional del petróleo tejano, prácticamente única fuente soberana de energía por hidrocarburos con la que podía contar América en caso de una guerra, y con un padre asesinado por una loca fundamentalista. Hamid recibió tantas canastas de frutas con la bandera de Estados Unidos que podría haber decorado el sólo las fiestas del 4 de julio.

La gente pronto reconoció a Abdul como una figura del patriotismo sin cuestionamientos. Y él se encargó de encender la flama americana con discursos donde defendía a capa y espada la cultura occidental, y renegaba con todas sus fuerzas de sus raíces islámicas. Tan radical fue durante sus declaraciones que varios imanes lo llamaron para pedirle que por favor presentara un discurso más conciliador, pues estaba causado estallidos de odio en contra de la comunidad musulmán. Por supuesto nada de esto detuvo a Abdul, quién solamente dejó de hablar cuando los medios dejaron de llamarlo. Esa había sido la orden de Al-Qaeda, y él la cumplió a cabalidad.

Ahora, veinte años después, ya nadie recordaba el incidente. Abdul era un desconocido para el público en general. Sin embargo su figura como radical anti islamista había quedado fija en la memoria de la clase pudiente estadounidense, de los empresarios de Texas y sobre todo de la élite política, con la que el joven contribuía generosamente, dando donaciones a ambos partidos, demócratas y republicanos por igual. Nadie podría haber imaginado que Abdul Hamid, víctima del islamismo radical, era en realidad el principal operador secreto de Al-Qaeda en Estados Unidos.

Quizás era esta fachada tan bien elaborada, pero tan estúpidamente sencilla, la que hacía que Hamid pasara el día riéndose entre dientes. Se sentía infinitamente superior a los americanos. Y lo demostraba con una risita viperina que sacaba de quicio a Fixgerald, y que enervaba a cualquiera que tratara con él. Hamid era prepotente, pero nunca descuidado. Por eso, hasta cuando se recostaba sobre su hermoso sofá de cuero italiano — quizás la única pertenencia material que verdaderamente le importaba— Hamid mantenía en su pantalón su pistola colt. 45 cargada, y sin seguro.

Ahora, sin las botas y con la corbata suelta, el agente de Al-Qaeda se reclinaba mientras leía una carpeta sobre un hombre, americano y de procedencia latina, que parecía estar muy interesado en los operadores de Al-Qaeda en Irán. La información había sido remitida a Hamid con la intención de que el contacto en Chicago, entiéndase el traidor general Henry Fixgerald, colaborara con las pesquisas, pues se sospechaba que este individuo era uno de los operativos de la CIA infiltrados en Irán. Uno que sobrevivió. Algo que de ser cierto involucraba a Hamid y a Fixgerald, pues había sido una operación suya la que había dado a la red terrorista la data de todos, absolutamente todos — según el propio Hamid había jurado y perjurado — los operativos de la CIA en la nación de Alá. Una mentira grave, mientras este hombre estuviese vivo.

El terrorista se rascó el bigote vaquero y sonrió lascivamente mientras ojeaba la carpeta. ¿Podría habérsele escapado un nombre? ¿Fixgerald podría haberlo engañado? Una sensación de calidez y confort llenó el pecho de Hamid. Si el general Fixgerald lo había engañado signficaría que el militar era mucho más astuto de lo que él pensaba. Sonrió con placer. A lo mejor Abdul Hamid había encontrado, por fin luego de veinte años de engañar al gobierno americano, un digno rival.

Fragata USS Minnesota

Sentado en una pequeña sala de interrogatorio Martín Pikchill sorbía un café mientras explicaba por doceava vez consecutiva, al capitán de la fragata Minnesota, el incidente en el risco y la sobrenatural explosión de luz. Una explicación que con tintes de interrogatorio llevaba más de una hora sucediendo, y que hasta el momento había dejado tan desconcertado al oficial americano, que se negaba a pasarle un reporte — ni siquiera preliminar — al comando marítimo de Estados Unidos. Hubiese sido lo correcto informar también a la OTAN, pero debido a una precaución del almirante Gregorie Laurie, la flota de Estados Unidos tenía la orden de enviar cualquier data “excepcional” primero a su comando marítimo y luego, sólo si este lo aprobaba, al S.H.A.P.E. en Mons. Y una columna de fuego azul salida de la nada, era definitivamente algo excepcional.

—¿Entonces, recapitulemos, usted dice que tocaron la pared del risco y se convirtió en una lámina de piedra grabada con jeroglíficos? ¿Y luego explotó el tope de la colina? No tiene sentido…

—¡No eran jeroglíficos, capitán, era griego antiguo! Y ya le he contado la historia mil veces… ¡Por Dios santo si hasta ha mandado tropas a fotografiar el mural! Mire cuando nos abordaron le dije que era imperativo que yo pasara una información que tengo a las máximas autoridades estadounidenses. Y créame, es ¡IMPERATIVO!

—Cálmese. Efectivamente hemos enviado un equipo al risco y hasta ahora han encontrado algunas ¿Cómo decirlo? llamemósle anomalías. Pero de todos modos necesitamos entender bien, y sobre todo, obtener bien la data de usted. Quién por cierto… ¿es británico, no es cierto?

—Si ¿y qué diablos con eso? (Indeed, what the bloody hell about that?)

—Si de verdad tiene una información importante como para enviar a las máximas autoridades ¿no debería dársela primero a su gobierno profesor… eh… Pickhill?

Argumentó en un aparente despliegue de astucia el capitán de fragata mientras revisa el pasaporte de Martín

—Debería, pero ya que topamos con ustedes, que están un poco mejor armados que TODO EL RESTO DEL PLANETA, puedo dárselas primero. — Martin perdía la paciencia — Les va a hacer falta… nos va a hacer falta… Además sospecho que igual llegará a DowningStreet. ¿O me equivoco? - contestó Pickhill con un deje de cinismo y obstinación.

—No… No se equivoca profesor. Es muy probable que así sea, y que este reporte también sea pasado de inmediato al gobierno británico, y a las fuerzas OTAN. Sin embargo, sigo considerando una petición no razonable que usted insista en comunicarse directamente con las máximas autoridades de Estados Unidos. Al menos hasta que podamos comprender con propiedad que ha sucedido en Cefalonia y de donde proviene esa columna de luz. Tiene que declarar lo que sabe, y explicar lo que sucedió, aquí y ahora, en este barco.

—¡Por el amor de Cristo no hay más nada que comprender ni más nada que declarar!

—No es un relato convincente profesor… una civilización antigua que ha dejado un tratado grabado en piedra, un muro que se colapsa, y un faro de luz gigantesco. No es nada convincente. No sabemos si usted es agente enemigo, o si está luz forma parte de algún tipo de señal para más ataques terroristas…

—¡Mire señor capitán! Yo NO soy un terrorista… ¡Mi nombre es MARTÍN EDUARD PICKHILL MILLER y soy un reconocido arqueólogo e historiador británico! ¿Es que no tiene Google? ¡Por Dios Santo! — Martin respiró hondo. El capitán lo miraba con un rostro bovino. Era evidente que el hombre además de ser un asno, era incapaz de saltarse el protocolo. Desesperarse no iba a ayudarlo a llegar a las autoridades estadounidenses. Tenía que intentar tener paciencia — Le explico de nuevo… Mi presencia en Cefalonia se debe a una investigación que llevo realizando desde hace más de once años, y que creo está vinculada a las desapariciones y ataques en alta mar. En ese sentido, he hecho un descubrimiento notable en la isla conocida actualmente como Cefalonia, antigua Itaca, y mi plan era volver de inmediato a Londres y comunicar la información al gobierno británico, pero ustedes acaban de atravesarse LITERALMENTE en mi plan original. Y la verdad sea dicha, no veo razón alguna para no informarles esto ya mismo. La data que tengo, la data que he podido recuperar en Itaca, o Cefalonia o diablos como le quiera llamar, es de extrema importancia para TODA la humanidad. En la que, créame capitán, ustedes los yanquis aunque no lo crean TAMBIEN están incluidos. Sólo déjeme comunicarme con una persona de autoridad que pueda hacer llegar esta información directamente a la Casa Blanca.

—Yo tengo autoridad suficiente para eso señor Pickhill.

Refunfuño el capitán mientras ponía una mano en el audífono del teléfono satelital que tenía a su lado. Claramente molesto por la intención del profesor de saltárselo.

—No lo dudo capitán, y si se siente desplazado puede estar en la conversación también, pero necesito alguien que se comunique DIRECTAMENTE con el presidente. ¿Usted tiene comunicación directa con el Presidente? Si no es así, le aseguro que estaríamos perdiendo un tiempo valioso. Un tiempo que podría significar miles, sino millones de vidas sacrificadas por seguir un protocolo burocrático. ¿No le parece que ya se han perdido suficientes vidas de marinos alrededor del mundo? Hágame caso por Dios… si luego quiere arrestarme está bien, pero por favor permítame comunicar el incidente que acaba de pasar en Cefalonia a una persona de autoridad de su gobierno. Tengo el temor de que si la explicación no es enviada por los canales más expeditos capitán, corremos riesgo todos. Ustedes los americanos, nosotros los británicos, y el remanente de la especie humana.

El capitán de la fragata sopesó la actitud de Pickhill. El profesor se veía angustiado pero seguro de sí mismo. En condiciones normales probablemente lo habría pasado por loco y lo habría mandado a arrestar sin siquiera dudarlo. Pero ante la luz fantasmagórica de una gigantesca columna de fuego azul, y la insistencia por parte del profesor de que esto estaba relacionado con los inexplicables ataques en el mar, el capitán había decidido darle un período de gracia y mandar a sus subalternos a investigar quién era y qué hacía. Y los resultados habían arrojado que efectivamente, Martin Pickhill, era un reconocido arqueólogo, y además catedrático de Historia Antigua en Oxford, con amigos de cierto peso dentro y fuera del gobierno británico. Por eso, por tratarse de un hombre con más de cincuenta entradas web en Google — curiosamente tres de ellas en premiaciones otorgadas por la corona inglesa — el capitán decidió darle una oportunidad de explicarse mejor. De explicar con propiedad que hacía un eminente profesor británico en medio de la noche en una solitaria isla griega, en compañía de un contrabandista de hachís fichado por la Interpool, y violando un Toque de Queda Marítimo General. Para no mencionar el hecho de la evidente explosión que voló un risco entero de Cefalonia, y la posterior columna gigantesca de luz.

—Escúcheme… todo esto es muy extraño. Y ni yo, ni mis hombres, ni mis técnicos de radar, hemos visto una fuente de energía como ese maldito pilar. No sé qué diablos esté pasando… pero sospecho que usted si lo sabe. Así que le diré que vamos a hacer. Aquí tengo un teléfono satelital, voy a llamar al Comando Marítimo y le voy a comunicar con el almirante Gregorie Laurie, es lo más alto que usted va a llegar señor Pickhill, así que más vale que tenga una información verdaderamente crucial y que la comparta ahora mismo, o le juro por Dios santo que lo voy detener, amparándome en cuanta ley pueda, todo el tiempo que me sea posible, en el rincón más oscuro, húmedo y maloliente que pueda encontrar en mi nave. ¿He sido suficientemente claro?

—Cristalino.

—Bien. Déjeme marcar y espere en silencio mientras lo comunico.

Pickhill miró el techo del barco con desesperación. ¿Le creerían los americanos? Tenía que intentarlo aunque la situación fuera de hecho increíble. Dos columnas de texto, una en griego la otra en una lengua desconocida, talladas en una roca que parecía ser una obsidiana tan dura como el diamante, e iluminadas por un brillo azul de procedencia desconocida. Y lo peor, las firmas al pie. Firmas que en las últimas horas Pikchill se había convencido no podían significar otra cosa más que un convenio, un acuerdo entre los griegos y una raza desconocida. ¡A saber Dios qué diablos habían firmado los aqueos! Un tratado con una cultura que ya en la edad de bronce, según los egipcios, tenía “varas que quemaban” — como los rifles — y “metales que no podían ser penetrados por flecha alguna, ni destruidos por el fuego más salvaje”. Una civilización que derrochaba conocimientos, poder y sabiduría. Una civilización capaz de hacer una cucharilla de acero inoxidable y mango de plástico, milenios antes de la crucifixión de Cristo. Una civilización que era reconocida como superior por todos los pueblos del mundo. Una civilización que solamente podía encajar en la rueda de la historia como la mítica cultura Atlante. Este era el cuadro que Martín Pickhill tenía que explicarle a un militar americano, a través de un teléfono satelital. Un cuadro aterrador y fantástico. Un cuadro prácticamente imposible de exponer a un hombre racional de mundo y letras, en la comodidad de un café, y mucho menos a un militar por teléfono. Pickhill tragó grueso.

—Bien, está en speaker profesor, al otro lado está el almirante Laurie. Puede hablar.

—Buenas noches profesor… Pickhill ¿cierto? - se escuchó la voz metálica de Laurie a través del teléfono satelital.

—Ehh… si Almirante, Laurie. ¿Tengo entendido, según me dijo el capitán, que usted podría hacer llegar directamente una información a la Casa Blanca? ¿Es correcto?

—Si, es correcto. Explíqueme que sabe de la extraña explosión de luz en Cefalonia señor Pickhill. La cantidad de energía liberada ha sido tan fuerte que ha interferido las señales satelitales, y es visible prácticamente desde cualquier parte del globo. ¿Qué ha pasado señor Pickhill? Explíquese de inmediato por favor.

—Señor, la explosión creo que no es una explosión, sino un faro.

—¿Un faro?

—Sí señor, y creo que… asumiendo toda la responsabilidad de lo que voy a decir… en las próximas horas deberían ustedes y todos los gobiernos del mundo, prepararse para una invasión a gran escala.

—¿De qué diablos está hablando señor Pickhill?

—Creo, almirante, que esa luz representa la señal para el resurgimiento de la Atlántida. Y si no me equivoco, y créame por Dios que tengo suficiente data como para estar convencido ya a estas alturas de que NO me equivoco, la Atlántida reaparecerá como una civilización sustancialmente superior a la nuestra.

—¿La Atlántida? ¿La Atlántida de Sócrates y Platón? ¿La del Timeo? ¿Está usted loco?- preguntó Laurie estupefacto

Al otro lado de la línea, Martín Pikchil sonrió también estupefacto. ¿Había dicho la Atlántida del Timeo? Definitivamente había un Dios en el cielo. El general sabía de lo que le hablaban. Respiró profundo, trataba con un hombre educado, había esperanza.

—¡Si esa misma Atlántida! Y no estoy loco, aunque sé que lo que le estoy diciendo le parece imposible, pero piense que es real por un segundo. Piense que existe efectivamente un continente entero que ha estado escondido de nuestro mundo, de nuestros radares, mapas y satélites, escondido en la profundidad del océano. Si esto fuera así señor Almirante Laurie, si ese continente ha logrado permanecer durante tantos siglos escondido de nosotros, es lógico suponer que el desarrollo tecnológico de una civilización capaz de realizar semejante proeza va a ser muy superior al nuestro. Así que deberíamos prepararnos para un choque de civilizaciones tan desigual como el descubrimiento de América, o quizás más. Un choque que no puede llevar a nada diferente que a una colonización violenta en su primera etapa. Algo que si deseamos sobrevivir como cultura, como civilización en colectivo, debemos tratar de evitar a cualquier costo. Pues no podemos ganar una guerra contra un pueblo tan avanzado que es capaz de…

—¡Basta! ¿Está usted bajo algún tipo de droga profesor?

—No señor. ¿No está viendo usted la gigantesca columna de luz? A lo mejor estamos todos bajo una alucinación colectiva cortesía de Al-Qaeda…

—¡No aprecio su cinismo profesor! Capitán, ponga al profesor en custodia y…

—¡Almirante yo activé la luz! Es parte de un templo donde está registrado un tratado entre los aqueos y los atlantes, yo lo sabía y por eso violé el toque de queda marítimo, lo hice porque SE lo que estoy haciendo. ¡Por Dios santo tienen que creerme! No llegué a Cefalonia por accidente llegue porque tengo once años investigando y…

—¡Basta! - Laurie sopesó en silencio unos segundos que hacer con el británico loco. De alguna forma que él no podía explicarse el profesor efectivamente había aparecido justo en el lugar donde la explosión de luz se había generado. Una explosión que ninguna fuerza militar del planeta podía explicar. Definitivamente algo raro estaba pasando con este tal profesor Pickhill, algo tenía que saber, sino ¿cómo había viajado directamente hasta el lugar del incidente? El almirante sacudió la cabeza y dió, sin saberlo, la orden más trascendental de toda su vida— ummm…, capitán ponga al profesor en custodia y envíelo de inmediato al Pentágono en el primer vuelo militar. Voy a informar al Presidente. Trátelo con la máxima seguridad. Y usted profesor, haga el favor y colabore…

Martin Pikchill respiró hondo. Quizás, después de todo, habría chance de advertir al mundo.

Día VI

Madrugada. Teherán.

La mañana despuntó húmeda y oscura en Teherán. Era un amanecer silencioso, solamente perturbado por los cánticos llamando a la oración. Pero en medio del sopor las cosas estaban a punto de explotar. En una esquina, la calma aparente de un callejón de mala muerte, se rompió con un sonoro estallido. Un hombre con barba talibanica atravesó una puerta de madera y cayó de espaldas en la calle. En su pecho todavía se veía la marca clara de una bota estándar militar talla 42 de los Estados Unidos. La bota del sargento Hernandez. Antes siquiera de que el hombre pudiese gritar pidiendo auxilio, el americano le encajó la boquilla de un rifle AK-47 hasta la glotis.

—Cállate y coopera. O si no te voy a meter una ráfaga de balas por la garganta. ¿Está claro?— el talibán mugió sacudiendo la cabeza afirmativamente— Bien… ahora dime, es este hombre el jefe de la red de asesinos de Al-Qaeda? Si o no. -Hernandez sostenía una fotografía de un hombre barbudo que miraba a la cámara con un cigarrillo encendido— Bien, bien… ahora te voy a quitar el rifle de la boca y me vas a decir con calma donde puedo encontrarlo. Si haces algún movimiento te mato, y vuelvo a empezar esta rutina con otro de los compañeros tuyos que tengo enfriando. ¿Claro?

El hombre mugió afirmativamente y Hernández le retiró el rifle de la boca. Tosiendo el talibán se incorporó sobre la calle encharcada hasta sentarse, se frotó los labios rotos por la violencia con la que Hernández le había encajado el cañón del arma, y comenzó a balbucear medio llorando una confusa dirección en las afueras de Teherán. Hernández tomo nota mental y luego sin decir más jaló el gatillo. Tres tiros de AK se le colaron en el corazón al talibán. El arma, disparada a quemarropa, no hizo tanto ruido como debería. Pero igual retumbó como un trueno en el silencio de la madrugada. Hernández se acomodó el rifle a la espalda, miró el cronómetro que tenía avanzando en cuenta atrás y respiró hondo. Faltaban tres minutos para que los hombres que había metido en un congelador de carnes industrial, justo detrás de la puerta de la pequeña carnicería que acababa de romper de una patada, se muriesen de hipotermia. No valía la pena gastar balas para rematar el trabajo. Cuando los encontrara el dueño del comercio, ya serían paletas.

Caminó hasta la calle, se colocó el turbante que llevaba en un bolsillo del pantalón, y salió a buscar a Juseff Hussain, líder de los pelotones de sicarios que trabajaban para Al-Qaeda y hombre responsable de la operación de limpieza que asesinó a todos los agentes de Estados Unidos en Irán. Bueno a casi todos.

Oslo

Erick Lars miraba distraído un poster que lo mostraba levantando un martillo a la usanza del mítico Thor. El diseño, clásico de la escuela Goebleliana, no terminaba de convencerlo. Las referencias mitológicas era burdas y muy directas: Lars como Thor martillando al monstruo de múltiples cabezas negro, latino y chino de la inmigración. Además la modificación que habían hecho de su cabellera, originalmente rulada y corta, y en el poster lisa y larga, era demasiado obvia y exponía una diferencia clave entre él y los retratos típicos de los dioses nórdicos.

A su lado, mientras él seguía ponderando si mandar o no a imprimir el poster, su tren directivo estaba luchando por detener los disturbios que consumían a la nación Noruega. En las horas posteriores a su “Justa Ascensión” — como su propio partido había calificado su nombramiento como Primer Ministro — sus simpatizantes habían desatado una oleada de terror contra los inmigrantes ilegales. Linchamientos, incineraciones y hasta un ejemplo macabro de un castigo vikingo llamado “águila de sangre”, que padeció un pobre desgraciado magrebí el cual fue amarrado con clavos a dos cadenas, mientras un par de camiones le abrían las costillas, tirando de sus ataduras. En resumidas cuentas, la xenofobia más salvaje corría libre por las calles de la nación nórdica.

Pero nada de esto le importaba al hijo de Odín, y eso mismo le hizo entender a uno de los representantes del antiguo parlamento, y ahora “devoto” seguidor de la causa de Lars, cuando lo increpó pidiéndole que dejara el poster y prestase atención a la discusión.

—No tiene interés ninguno para mí su discusión señores. Ni para mí, ni para Noruega.

—¡Señor Primer Ministro! ¿Cómo puede usted decir esto? ¡Los muertos ya van por centenares!

—¿Son muertos Noruegos?

—Son… hasta ahora son inmigrantes ¡Pero igual son seres humanos y…!

—¡Si no son Noruegos son menos que gente! ¡Fuera de mi despacho caballeros… me niego a tener una discusión sobre escoria en esta alta oficina!

La comitiva, aterrada, saltó de los asientos y se apresuró hasta la puerta. Los antiguos parlamentarios se fueron sumidos en un pánico total al darse cuenta del nivel de locura de Lars. Y sus fieles seguidores se regocijaron, sorprendidos de la increíble fidelidad a la sangre noruega que profesaba su justo líder. Un hombre incapaz de perder el tiempo en otra cosa que no fueran los Noruegos.

Profundidades del Mar Mediterraneo.

El gigantesco Tanaceto Némesis surca la oscuridad del océano brazada a brazada, estirando y contrayendo sus oscuros tentáculos. Incrustadas en el cráneo del animal las ventanas del puente de mando rompen la piel de la bestia, saliendo como escamas multicolor. Adentro el Comodoro Natu-Klio, máximo general de las tropas Atlantes, revisa mapas y más mapas del extraño planeta Tierra. Sentado en una mesa de coral azul, él y sus oficiales determinan que hacer ahora que la tregua de negociación ha sido invocada. Dentro de la portentosa nave, mitad computadora mitad ser vivo, los capitanes atlantes al mando de los restantes navíos, otro Tanaceto y nueve Cetos, discuten agriamente sobre si detener el asalto o continuar la invasión. El principal problema para ponerse de acuerdo pasa por conocer el paradero de la princesa Alei-Nad. Si la soberana ha caído prisionera de los humanos, la posibilidad de llegar a un acuerdo para su liberación debe ser considerada. Si por el contrario la princesa ha muerto a manos de los salvajes, la destrucción de la civilización humana debe ser ejecutada sin piedad alguna.

—No podemos actuar de inmediato general… necesitamos pruebas de que sucedió con el Nestis.

—El Nestis naufragó. Sus signos vitales se apagaron las ^¨* horas. Todos ustedes lo saben bien. De esto tenemos certeza. Del resto, debemos asumir que si la princesa Alei-Nad no se ha puesto en contacto, probablemente este muerta.

Natu miraba con sus profundos ojos azul eléctrico a los presentes. Era un hombre alto, de cerca de dos metros, algo poco común entre los atlantes, una raza que alcanzaban a pasar escasamente del metro setenta. Su cuerpo ancho y sus brazos fuertes lo habían destacado desde pequeño como candidato a la carrera de las armas. Su linaje también tenía mucho que ver. Natu descendía de una familia de casta militar, una familia dedicada desde incontables generaciones al servicio de proteger al pueblo atlante, una familia que había llegado al extremo de someter a sus hijos a modificaciones genéticas para hacerles más resistentes al dolor, más musculosos, más agiles y, decían las malas lenguas de la corte atlante, menos sensibles a la miseria ajena e inmunes al concepto de la piedad. Ahora, milenios más tarde, Natu-Klio era el producto final de este coctel de químicos y tradición castrense. Máximo general del Imperio y cabeza a cargo de dirigir el asalto a la Tierra, Natu había llevado la gloria final a la casa de Klio. Alzando su bandera familiar lo más alto que se podía, y colocándose a escasos pasos de convertirse en el próximo Paragón.

Pero las primeras horas del ataque habían desembocado en un desastre inesperado. Alei, soberana y heredera al trono imperial, quién había sido también la encargada de firmar el tratado entre los humanos y los atlantes durante la segunda visita, se negó a atacar directamente a las poblaciones humanas. En su lugar insistió en avanzar con su nave, el gigantesco Tanaceto Nestis, primera por el portal. Quería llegar antes, y buscar a los líderes de los humanos. Negociar, si era posible. Pero algo pasó. Mientras se adentraba hacia las profundidades del Océano Atlántico la nave de la princesa fue herida mortalmente, y naufragó. La soberana apenas logró enviar un breve pulso de emergencia antes de desaparecer en las extrañas aguas de los terrícolas. Con la princesa perdida, un Tanaceto hundido y la tregua del Templo de la Alianza invocada, el panorama se pintaba muy mal para la hoja de servicios del Comodoro Natu-Klio. El Comodoro no podía perder más tiempo en buscar a la princesa, ni arriesgar más Tanacetos. Terminar la invasión y no perder más buques era prioridad si Natu-Klio quería reclamar en los años venideros el título de Paragón.

—A estas alturas, deberíamos asumir la muerte de Alei-Nad. - Las palabras, ensayadas mil y una veces en las horas pasadas le supieron amargo a Natu-Klio en la boca. Y a algunos de los presentes, le sonaron a traición.

—Me rehúso a asumir esa conclusión suya Comodoro. - El general Kibarn de la casa de Ur se revolcaba incómodo en el asiento. Las manos cruzadas sobre la ceñida cazaca azul de botones negros que era el uniforme de la oficialidad atlante.

—¿Se rehúsa? — Los ojos de Natu brillaban con un leve tono púrpura. Su cabello azul verdoso se revolvía inquieto como si un aliento fantasmagórico lo soplara - Ese es un concepto interesante entre compañeros de armas.

—¿A qué se refiere? ¿Me está amenazando?— Kibarn se mordió el labio apretando fuertemente sus manos. Le tenía pavor a Natu, como todos los demás militares de la Atlántida.

—Me refiero a que no existe “me rehúso” en el ejército de los Hijos del Mar. Usted puede encontrar esas demostraciones de indisciplina y falta de respeto entre los bárbaros de este planeta, pero no entre nuestras filas. O acaso ¿Es usted un individual coronel?

El insulto hizo temblar a todo el generalato. Eran palabras muy duras, muy ofensivas, y lo justo hubiese sido que Kibarn se retirará hasta que Natu le ofreciera disculpas, o una corte de justicia lo obligara a presentarlas. Pero en la Tierra estaban muy lejos de la autoridad del Consejo de Ancianos, y retirarse de allí solamente beneficiaba a Natu, quién sin duda había buscado ofender a Kibarn para precisamente relegarlo del cargo. No, el general tenía que tragarse su orgullo, respirar hondo, y confrontar al comodoro. Se lo debía a la princesa Alei, y a su padre el Emperador, de quién era gran amigo y compañero de Academia.

—Si me está tratando de amenazar con desacato le recuerdo que la máxima autoridad era su majestad Alei-N…

—¡Alei está muerta! - Natu bramó y se levantó violentamente de la silla. A su alrededor un espeso vapor azulado comenzaba a formarse. Los demás oficiales se paralizaron de terror— ¡Muerta! Y le recuerdo general que ella pudo haber sido designada por el Consejo de Ancianos pero que el máximo responsable de las operaciones militares del Imperio soy yo. ¡Y esto es una operación militar! No una visita diplomática… algo que Alei-Nad no quiso entender y que pagó caramente.

—¿Es su orden entonces asumir que su Majestad ha muerto? - preguntó Kibarn desafiante.

—Si. - La furia destellaba en la mirada de Natu. Sus ojos completamente púrpuras eran testimonio fiel de sus deseos contenidos, pero mal disimulados, de arrancarle la cabeza al general Kibarn.

—Entiendo… Entonces, mi comandante, ¿cómo debemos proceder? ¿Qué respuesta le daremos a la tregua invocada?— el coronel deslizó las palabras con sumisión, pero también con desprecio evidente.

—La única posible. Vamos a proceder atacando una ciudad que he seleccionado. Será una advertencia, la última que daremos antes de comenzar las operaciones de asalto final. La ciudad fue escogida por su tráfico marítimo y por la cercanía a nuestra actual posición. Luego de su destrucción los humanos tendrán ¨^^* tiempo para presentar su rendición. De esta forma honraremos el tratado, dándoles los 3 días de su ciclo solar para que nombren una comisión que hable por ellos.

—¿Tres días? Si atacamos mañana tendrán 2 y medio cuando mucho.

—No se preocupe por los lapsos de tiempos, general, la orden de ataque ya fue girada. Esta discusión con usted, no era más que simple protocolo.

—Entiendo… — Kibarn se mordió el labio con furia. Por razones de jerarquía el no podía hacer nada en contra de Natu. El comodoro de la casa de Klio estaba solamente bajo la jurisdicción directa del Consejo de Ancianos, pues fue nombrado “plenipotenciario” para dirigir la invasión — ¿Y al menos nos va a informar cual es el nombre de la ciudad?

—Creo que le dicen “Génova”.

Oficina Oval

Martin Pickhill entró al despacho Oval más dormido que despierto. El viaje había sido brutal: vuelo directo desde Grecia hasta la base militar Stewart en Newburgh a bordo de un C-18 IV Globemaster, y de allí vehículos blindados hasta la Casa Blanca. Una ruta en la que el profesor, acostumbrado a las comodidades de la clase business, difícilmente pudo dormir. Así que cuando entró en el despacho presidencial, y se encontró cara a cara con el hombre más poderoso del mundo, sintió que en verdad estaba viviendo una pesadilla en vigilia.

—Bienvenido profesor— el presidente le extendió la mano sonriendo— Tengo entendido que usted asegura tener un nombre y un origen para nuestro actual predicamento. Me gustaría que se explicará con profundidad sobre el tema… Aunque veo que no está en condiciones de hablar largo rato… si lo prefiere podemos hacer un brevísimo descanso y… — No… no. No se preocupe señor presidente - se apresuró a decir Pickhill— — Entonces siéntese por favor.

Rosendfeld extendió la mano de nuevo y lo invitó a sentarse en un sofá blanco que estaba delante del despacho. Al lado de Pikchill se sentó Smith, silencioso como siempre, y junto a ellos permaneció de pie John Mayrod, taciturno y lúgubre. Estaba allí porque el presidente le había pedido que participara en la reunión, pero se sentía fuera de lugar e incómodo. Los asuntos de conspiraciones elaboradas y reuniones secretas sobre enigmas y misterios nunca habían sido del agrado de Mayrod. El analista era un hombre que gustaba de descubrir los secretos, no de alimentarlos. Pronto el silencio reinó en la sala y las miradas de los tres hombres se fijaron en Pikchill. Mayrod quizás con mayor intensidad que los otros dos, analizando cada centímetro del excéntrico profesor, calculando su carácter en las torceduras de su labio, midiendo sus nervios en la velocidad de sus parpadeos.

—Bien… ejem… verá señor Presidente… Mi nombre es Martín Pikchill y soy, como deben haberle informado, profesor de Oxford -Pickhill estaba incómodo y le costaba decidirse por dónde empezar— Mi línea de investigación trata sobre los mitos marinos, en particular me he especializado en la leyenda de la Atlántida.

Rosendfeld miró con sorpresa a Smith. Cuando el almirante Laurie le dijo que debía escuchar al excéntrico profesor británico no mencionó nada sobre el hecho de que el profesor estudiaba la leyenda de la Atlántida. De haberlo hecho muy probablemente no habría aceptado la reunión

—Ahora bien, cerca de once años atrás conseguí esta cucharilla en una expedición en las islas griegas -Martín extendió la cucharilla al presidente Rosendfeld. La pieza la cargaba consigo siempre, conectada a su llavero por un anexo de latón que el mismo había fabricado— la parte de atrás es para poder guindarla en el llavero y no tiene importancia, el resto de la cucharilla es otra historia. Cómo verá el metal es, indiscutiblemente, acero inoxidable, y el mango… bueno… no puede ser calificado como otra cosa más que plástico.

—Tiene unos caracteres grabados - señaló Rosendfeld que miraba sin mucho interés el delicado cubierto— ¿Qué significan?

—Todavía lo desconozco pero eso no es lo que iba a decirle… verá los caracteres seguramente son importantes… pero lo verdaderamente remarcable es que la pieza fue datada del año mil doscientos cincuenta antes de Cristo.

—¿Cómo?

El rostro de Smith se torció en una mueca de sorpresa evidente. A su lado Mayrod paró su dedicado escrutinio del profesor y clavó la mirada en la cucharilla. Rosendfeld se quedó estupefacto.

—Cómo lo oye señor Presidente. Esta pieza ha estado unos cuantos milenios en nuestro planeta, bastantes más que los que el ser humano lleva trabajando el acero, o al menos eso afirma el carbono. Y el carbono no suele mentir. — Interesante, suponiendo que sea cierto… pero ¿qué tiene que ver esta cucharita con los ataques? ¿señor eh… Pickhill?

Era Mayrod que rompía el silencio lanzándose directamente al grano. Pickhill volvió su rostro y detalló a su interlocutor. El analista era un hombre alto de facciones elegantes pero demacrado por una vejez prematura, y su rostro no escondía bien las arrugas del trasnocho sostenido por años. Para Pikchill, la imagen que John Mayrod le dejó esa primera vez, fue la de un hombre seco y duro. Un hombre de piel grisácea y contextura delgada, cínico en su mirar, y que aparentaba por sus gestos y sus palabras tener poca — o ninguna — alegría en su vida.

—Tiene que ver porque los responsables de los ataques en alta mar, la explosión de luz y la construcción de esta cucharilla, son los mismos. — ¿A qué se refiere?

Rosendfeld interrumpió subiendo el tono de voz. Estaba molesto porque comenzaba a sospechar que la explicación del profesor tomaría un camino bizarro. Un tipo de sendero que para nada agradaba al pragmático presidente de los Estados Unidos.

—Le puedo asegurar que está cucharilla y la columna de luz son producto de la misma civilización. Y los ataques son su manera de manifestarnos su presencia. Pero permítanme por favor tratar de explicar esta compleja historia en orden, es crucial para poder entenderla. Le prometo que al final verá pruebas sólidas y contundentes que le darán a ustedes, en especial a usted señor Presidente, un nombre para colocar a los responsables de los ataques.

Los tres hombres se miraron entre sí. Pickhill parecía seguro de lo que decía, y sin embargo había en sus ojos un miedo primitivo, un pavor genuino como si estuviera a punto de destapar la caja de pandora, o de abrir una puerta hacia el infierno.

—Está bien profesor prosiga, pero le advierto, usted está aquí por recomendación del almirante Laurie, quién le encontró en una situación más que sospechosa cerca del incidente en Cefalonia. Si no escucho en los próximos 15 segundos algo que me convenza con propiedad de que el almirante hizo lo correcto al creer en usted, no le quede duda que lo enviaré a ser interrogado por los muchachos de la compañía. Y créame profesor, ellos tiene poca paciencia para la gente que suele estar vinculada a las palabras explosiones y terroristas. — ¡La columna de luz no tiene nada que ver con terrorismo! Se produjo luego de que activamos una pared de piedra que descubrí en Itaca. Eso tuvo que habérselo dicho su personal Ellos mismos fueron a revisarla luego de abordar mi nave. Y además confiscaron mi cámara con todas las fotos— En su cámara sólo había fotografías de unas ruinas no identificadas profesor— era el turno de Smith— no entiendo que tienen que ver unas ruinas con los atentados terroristas y presiento que usted simplemente nos está haciendo perder el tiempo. — ¡No son unas ruinas cualquiera! Es una pared del alto de un risco, una pared que justo acabábamos de descubrir antes de que la montaña colapsara lanzando ese gigantesco chorro de luz al cielo. Una pared que está completamente tallada en caracteres que brillan sin ninguna fuente de luz aparente señor ¿…? - Smith lo miraba incrédulo e inmutable— bueno como sea que se llame… ¿Le parece eso normal? Además un segmento está en griego clásico y el otro en una lengua de caracteres desconocida, y a los pies de ambos textos se encuentran dos líneas sueltas. Debajo del texto en griego la línea dice claramente AGAMENON y bajo el texto en caracteres aparecen los mismos tres caracteres de esta cucharilla. Yo entiendo que para ustedes esto no parezca ser gran cosa pero si lo analizan con cuidado verán que dos líneas sueltas, bajo una secuencia de oraciones, no pueden ser otra cosa más que… — Dos firmas…

Rosendfeld deslizó las palabras con amargura. Como político empezaba a ver un patrón en el incidente, un escenario nuevo que no le gustaba para nada. En otras condiciones no habría pensado siquiera en escuchar las locuras de un joven profesor británico, pero en las últimas 48 horas habían pasado suficientes cosas como para convencerlo de que se encontraba viviendo tiempos excepcionales.

—¡Si, es así señor Presidente! La pared del risco es un monumento que conmemora un acuerdo entre dos pueblos de la antigüedad. — ¿Un acuerdo tallado en piedra brillante? ¿Y con explosiones de luz? ¿Qué clase de pueblo tallaba sus acuerdos así señor Pickhill?

Smith continuaba presionando. El relato, aunque indudablemente interesante, rayaba la frontera de lo improbable y lo fantástico. Algo que no le cuadraba para nada a ninguno de los tres hombres de la nación de las barras y las estrellas.

—Agamenon era un caudillo de los aqueos. Por lo tanto uno de los dos pueblos tuvo que ser griego primitivo. El otro pueblo… bueno el otro científicamente hasta el momento lo desconocemos… pero yo estoy convencido señores de que se trata de la civilización Atlante. — ¿¡Pero que diablos!? ¿Atlantes? ¿Agamenon? ¿Vino usted a contarme la historia de un pueblo de ficción que aparece en la literatura socrática profesor? ¿Esta usted demente? ¿Es que no ve el desastre en el que estamos? - acribilló Rosendfeld, indignado.

—Si lo veo, pero esto no es ninguna ficción. Hay dos Agamenon. Uno que según linaje mitológico estaba emparentado con Tántalo, aquel que fue condenado a sufrir en el Tártaro hambre y sed eterna, parado sobre un río y con un árbol frutal sobre su cabeza. Y otro que, mitología aparte, para el momento de la Iliada era Comandante en Jefe de la alianza aquea. Un hombre tan real como usted, y como yo.

—¡Ah por supuesto! ¡Ahora la Guerra de Troya existió en verdad!

—Si existió, pero no por las razones de Herodoto. Fue un conflicto entre poderes mediterráneos, no entre dioses y hombres. Usted entiende bien lo que es un conflicto entre potencias señor presidente, despúes de todo dirije a la principal, y debo decir, más beligerante potencia de la humanidad.

—No necesito lección en alta política profesor, lo que necesito saber es ¿que diablos tiene que ver Agamenon con el mito socrático de la Atlántida? Y sobre todo ¿Quién está detrás de estos ataques?

—Bueno señor Presidente, parece que de nuevo Homero ha sorprendido a la ciencia moderna. Muchas cosas escritas por ese sabio han parecido imposibles, hasta que han sido probadas. Por eso yo siempre tengo por costumbre afirmar que “Homero es un improbable, pero no un imposible”.

—Esta divagando profesor… ¿Qué diablos tienen que ver dos mitos del mundo antiguo con todo esto? Preguntó Rosendfeld ya visiblemente molesto. Los tres hombres estaban desconcertados y no veía relación entre la columna de luz, la cucharilla y Agamenon— Porque si mal no me falla la memoria en la Iliada jamás se habla de explosiones de luz ni de barcos engullidos por calamares gigantes, ni de nada que tenga remotamente que ver con la Atlántida o una civilización Atlante. Así que… ¿Cómo diablos aparece el nombre de Agamenon en una pared en Cefalonía que brilla como si fuese plastilina radioactiva?

—Eso es absolutamente correcto señor Presidente, el relato de la Ilíada nada tiene que ver con el mito de la Atlántida. Pero Agamenon si que tiene relación. La Iliada nos coloca en un momento del tiempo, una fecha cercana al año mil doscientos cincuenta antes de Cristo. Un período de tiempo que para algunos arqueólogos coincide también con el gobierno de Ramses II en Egipto. Y es precisamente de manos de Ramses II que tenemos el único registro de un fenómeno similar al que estamos viviendo actualmente. Una secuencia de pergaminos que describen como una pequeña flota expedicionaria salida de El Cairo fue hundida luego de que se le comisionó investigar las desapariciones de múltiples barcos de carga y pesqueros en las aguas del mar Mediterráneo. Los buques fueron “engullidos por las aguas. Los cuerpos subieron aplastados como por rocas” ¿Le suena familiar señor Presidente?

Rosendfeld miró a Mayrod y este a su vez a Smith. Las cosas empezaban a sonar sospechosamente comunes.

—¿Y cómo es que nadie ha visto estos pergaminos antes señor Pickhill? - El presidente disparó la pregunta que todos pensaban. — Porque yo los encontré por accidente cuando fui invitado a una expedición de un colega, los tomé, y bueno la verdad es que los mantuve guardados. Nadie sabía nada de ellos. Los tuve ocultos - Los tres hombres se miraban asombrados. Pickhill no parecía el tipo de persona capaz de robar. Y sin embargo ahora lo confesaba sin sonrojo ni pudor— En mi área de trabajo muchas cosas son pasadas de largo por los investigadores para simplemente mantenerse dentro de la “ortodoxia”. El temor a anunciar una conclusión o un descubrimiento en base a evidencia circunstancial, es muy real entre los historiadores y arqueólogos. Y a decir verdad ha destruido unas cuantas vidas y bastantes reputaciones. Esto se agudiza en ramas poco comunes como la mía, las investigaciones sobre mitos marinos, una rama en la que ustedes no se imaginan la cantidad inconcebible de curiosas coincidencias, relatos sospechosamente probables y tenues evidencias sobre mitos apocalípticos que se han encontrado. Quizás si fuera una ciencia como el derecho la duda razonable estaría bien y sería aceptada pero nosotros los historiadores y los arqueólogos podemos perderlo todo por una conclusión mal fundamentada. Pasando de la fama a la ignominia en cuestión de meses, o de minutos gracias a Internet. Por eso muchas teorías y datos bizarros se han mantenido para el consumo interno de unos cuantos locos que nos dedicamos a estudiarlos.

—¿No le parece que está un poco más allá de sus atribuciones decidir que puede o no puede saber la gente? — Rosendfeld estaba visiblemente indignado.

—Una pregunta curiosa viniendo de un Presidente - Pickhil sonrió antes de continuar— sobre todo del presidente de Estados Unidos.

—¿Cómo llegó a estos pergaminos señor Pikchill? ¿Y exactamente que describen? No divagemos por favor -volvía Smith a interrogar. El profesor era demasiado disperso para el gusto de los tres funcionarios.

—Durante mis años de estudiante en Oxford tope por accidente con un diario de especial valor. El diario del explorador y arqueólogo amateur británico Capitán C.S. Lewis. El texto contiene el relato de su vida tras la búsqueda de la locación de la mítica Atlántida, y también una transcripción excepcionalmente diferente del texto del Timeo, un transcripción que es, en realidad, una copia del relato original que sobre la Atlántida escuchó el sabio Solón en Sais. Pero lo más importante es que el diario contiene información sobre una expedición realizada por Lewis hasta, precisamente, el mítico templo de Sais, en el año 1860. Aparentemente Lewis consiguió la locación exacta del templo y pudo extraer y traducir, burdamente hay que decirlo, alguna data de allí.

—¿El diálogo socrático del Timeo? - Era John quién preguntaba con una ceja levantada y un deje burlón en la comisura de la boca— Ese diario es viejo… ¿además que tendría que aportar de interesante? Todos los locos que buscan la Atlántida lo han leído y releído y nunca nadie ha conseguido nada.

—Eso es cierto. El diálogo socrático del Timeo es bien conocido. Pero el segmento del relato de la Atlántida que Lewis tenía en su diario, según sus anotaciones escrito en Londres durante los meses posteriores a su supuestamente fallida expedición a Sais, tenía ciertas particularidades. Era delicadamente diferente a ese mismo segmento del Timeo. No sólo en ciertas palabras sino también en frases y hasta párrafos que no aparecían en el texto del diálogo socrático original.

—No entiendo…

—El documento que Lewis tenía, para hacérselo más claro, no era una copia del texto de Platón. Era una transcripción de la conversación original entre Solón y los sacerdotes del templo de la diosa Neit en Sais: Psenophis de Heliopolis y Sonchis de Sais.

—¿Cuál es la diferencia?

—Que la versión de Lewis estaba mucho más cerca de la fuente original del relato de la Atlántida: Las tablillas que los egipcios guardaban en Sais.

—¿Las tablillas que describen los ataques que sufrió Ramses II? - Pregunto Rosendfeld quién empezaba a perderse en la enrredada conversación. Martin intentaba explicar, en apenas minutos, el resultado de once años continuos de seguimiento e investigación. Una tarea titánica.

—No señor presidente. Las tablillas de Sais describen como, nueve mil años atrás, el imperio atlante intentó conquistar Europa, Asia y África, y fue detenido por los guerreros de la Atenas primigenia. Para luego hundirse con el continente de la Atlántida “en un día y una noche terribles” así desapareciendo la ciudad de la Atlántida para siempre bajo las aguas del mar. Los pergaminos que encontré en Egipto, en el mismo lugar donde C.S. Lewis había excavado años atrás, solo relatan como el faraón Ramsés II se vió superado por una extraña flota que hundió y destrozó sus naves en el Mediterráneo.

—Me perdí profesor… ¿Me está usted diciendo que consiguió una transcripción de una batalla que sucedió nueve mil años atrás y otra que sucedió mil doscientos años antes de Cristo?

—Exacto. Los pergaminos de Ramses hablan y describen una serie de combates entre los egipcios y un pueblo que ellos mismos identifican como el mismo que fue detenido por la Atenas primigenia, y al que denominan “atlantes”. Ahora bien, por esas fechas cerca del mil doscientos antes de Cristo, está en pleno final el sitio de Ilion, o como es más conocida…

—La Guerra de Troya - Mayrod interrumpió a Pickhill y un escalofrío le recorrió la espalda al pronunciar las palabras. Ahora el nombre de Agamenon cobraba un significado terriblemente cercano, pausible y probable.

—¡Exactamente! La Guerra de Troya que fue ganada por los Aqueos, cuyo máximo líder era Agamenon y que había decidido celebrar la victoria en la isla de Ulises, rey de Itaca. Es allí donde apareció el texto y es la firma de Agamenon la que está al final del segmento escrito en griego.

—¿Un momento el texto no apareció en Cefalonia? — Smith preguntaba sin terminar de comprender bien la compleja secuencia que durante una década había logrado desenmarañar el profesor Pickhill.

—Si y no… Me tomó algunos años pero luego me di cuenta de que Cefalonia tenía que ser la cuarta isla de Itaca. Algo que ya había sido propuesto por una excelente expedición arqueológica que en el dos mil seis investigó la posibilidad de que Cefalonia fuera en realidad dos islas. Una que representaba la cuarta descrita por Homero y que nunca se ha “encontrado” con propiedad, y otra que era la verdadera Cefalonia. Esa cuarta isla es sin duda la capital de lo que era antiguamente Itaca y allí fue donde se reunió la flota aquea a la espera de celebrar la victoria sobre Ilion. Un acto al que, famosamente, nunca llegó Ulises, pero al que al parecer llegaron otros invitados: los atlantes.

—Ulises se perdió en una serie de tormentas de vuelta a su casa. ¿No relata eso la Odisea?

—Es correcto señor presidente. ¡Quién sabe! Quizás hasta en ese fantástico relato de Homero exista también algo de verdad.

Los tres hombres se miraron. El faro de luz en Cefalonía era la prueba, según decía el profesor, de un tratado firmado entre los aqueos y los atlantes. Un acuerdo sellado en el año mil doscientos antes de Cristo. Un acuerdo entre los griegos y un pueblo que, nueve mil años antes del nacimiento del Dios de los cristianos, había intentando invadir y dominar a toda Europa. La historia era simplemente irreal.

—Muy bien señor Pickhill. Suponiendo que le compramos la idea de la existencia de una civilización desconocida. ¿Puede usted explicarme cómo diablos una ciudad estado griega, perdida en la edad de bronce, nos tienen dominados en el mar?

—Bien señor presidente, no fue exactamente en la edad de bronce, y la verdad no creo que fueran tampoco una ciudad estado, de hecho… ni si quiera creo que podamos calificarlos de griegos. Verá usted, lo poco que sabemos sobre los atlantes es en gran medida lo que quedó conservado sobre ellos en los dos diálogos socráticos de El Timeo y El Critias. Ambos describen muchas cualidades del pueblo Atlante, su organización social, algunas de sus tecnologías, su sistema político, y sus recursos naturales. Eran un pueblo avanzado, con gran poderío tecnológico y militar. Y ya en esos años remotos de la Atenas primitiva destacaban de entre los demás pueblos.

—¿Señor Pickhill, usted vino hasta la Casa Blanca a decirme a mí que nos están atacando los Atlantes? ¿Qué un pueblo que desapareció en el mar en la edad de bronce ahora ha resurgido de entre las aguas con la capacidad suficiente como para aniquilar uno de nuestros más avanzados portaviones, y hacerlo sin dejarnos rastro siquiera de cómo o por qué? Discúlpeme pero es simplemente absurdo.

Rosendfeld había llegado al límite de su imaginación por la velada. La explicación de Pickhill no le convencía y él sabía que no le convencería aunque siguieran toda la noche discutiendo.

—Señor presidente… se que todo esto suena improbable… pero le ruego que me deje por favor traducir el texto del tratado. Yo tengo una copia aquí en mi poder. Puedo traducirla en Washington, o en cualquier lugar que usted me asigne, y entregársela en máximo dos días. Le imploro que me de ese chance. Usted sabe perfectamente que esto no es obra de Al-Qaeda. Ellos no tienen ni el poder ni la capacidad para estos ataques. Además si no me equivoco, estoy seguro de que en las próximas horas encontrarán más evidencia anacrónica y excepcional como el faro de luz de Cefalonia, como esta cucharilla - dijo levantando su amada reliquia.

Y no era mentira. Sin que Pickhill lo supiera, en las últimas horas el presidente Rosendfeld ya había lidiado con mil datos y señales que simplemente no cuadraban: la incapacidad de asociar a grupos o naciones con los ataques planteada por Frank Magrit en la ONU, las bases extrañas de ADN descubiertas por los Chinos y confirmadas por la comunidad científica, el extraño metal tornasolado de Fulltown que superaba las pruebas con espectrómetro de masa dando resultados fuera de todo lo conocido por el hombre, y por último, la bizarra columna de luz que explotó en Cefalonia mientras Pickhill descubría unas ruinas desconocidas. Eran demasiadas señales como para simplemente descartar la teoría del profesor británico.

—Mire profesor, me parece todo un disparate. Pero… a la luz de los recientes acontecimientos y apostando por la precaución… prefiero dejarle a usted cerca de nosotros. Traducirá y preparará un informe con sus apuntes sacados de las ruinas en Cefalonia y se quedará con el grupo de investigación que dirige el analista John Mayrod, aquí presente. Colaborará con él y con su equipo de trabajo en preparar un perfil sobre esta amenaza, y SOBRE TODO, estará disponible para ser interrogado por el equipo de investigación que adelanta la marina y otras agencias del gobierno para analizar el incidente de Cefalonia. ¿Le parece bien? ¿He sido suficientemente claro?

—Cristalino señor presidente.

—¿Hay algo más que desee agregar profesor?

—Ehh… nope… ¡Bueno ahora que lo menciona! Le recomendaría estar atento a fenómenos naturales improbables, o tecnologías desconocidas, o inclusive a personas con habilidades singulares. Puede ser que ya estén algunos de ellos entre nosotros. Es indudable que interactuaron con los griegos, por tanto no sería descabellado pensar que podrían hacerlo de nuevo…, personas con desconocimiento de cosas que son de común saber… como… como personas que no sepan el año, o la nación en la que están, o no entiendan tecnologías y herramientas básicas… bueno… en general estar atento a cualquier cosa que se salga de la norma.

—Valiente consejo… haremos un sondeo entre todos los locos del mundo profesor— espetó Smith irónicamente.

—Lo lamento señores pero por ahora es todo lo que puedo decirles— contestó Pickhill medio abochornado. — Tengo la seguridad de que eso mejorará en las próximas horas ¿verdad profesor? - le dijo Rosendfeld con un tono conciliador que sorprendió al británico— Mientras tanto quiero informarle una cosa: Tiene terminantemente prohibido, terminantemente profesor, hablar o dar declaraciones a la prensa, amigos, colegas o familia. Esta usted, desde este momento, bajo estricta supervisión del gobierno de los Estados Unidos de América.

Washington. Residencia del Senador Mitchels.

Wallcox estaba sentado en el sofá esperando que Mitchels terminará de ablandar al grupo de catorce republicanos que le habían traído. Era una puesta en escena mil veces ensayada. Los hombres, poderosos “elefantes” todos, estaban siendo contactados por Wallcox para ingresarlos en la conjura de Lafayette.

La tarea de armar una red de conspiradores era lenta. Había que tener en extremo cuidado con múltiples peligros: los hombres leales al Presidente, los hombres leales a la institucionalidad, y los hombres leales solo a si mismos. Estos últimos eran lo peores. Un grupo de senadores, apenas dos días atrás, amenazó a Wallcox con revelar los escasos detalles que este le había pasado, a menos que se les entregara un jugoso soborno. El almirante maldijo una y otra vez cuando fue informado, pero no teniendo más remedio y procurando evitar un escándalo que podría haber aniquilado todo el plan de acabar con la administración Rosendfeld, Wallcox sacó el dinero para el soborno de sus propios recursos y pagó a los tres senadores una cuantiosa suma. Eso sí, lo hizo grabándolos al recibir unos hermosos malitines llenos de dólares.

Luego de eso llamó a Lafayette y le informó que, lloviera, tronara o explotara un volcán, ese grupo de tres senadores estaban “agarrados por las bolas” y que con tal de que el vídeo de ellos aceptando el soborno no se hiciera público, estaban más que dispuestos a meter presas a sus propias madres si la secretaria se los pedía.

Pero hoy, ante un escenario de zorros viejos, la estrategía tenía por fuerza que ser más delicada. Los dirigentes políticos se fueron acercano con calma, uno por uno, hasta la sala de estar, donde estaba sentado Wallcox. El almirante no se movió hasta que al menos once de los catorce iniciales estaban sentados en el sofá y los asientos a su alrededor. Los otros tres se había largado apenas al descubrir de que trataría la reunión. Había, sin embargo, un acuerdo tácito de silencio. Mitchels sabía muchas cosas de ellos, y ellos de Mitchels. No era necesario que nadie hablara. Ni siquiera la posibilidad de un golpe de Estado justificaba perder las comodidades que estos señores de la política habían acumulado a lo largo de sus vidas. Nadie hablaría.

—Bien… veo que quedamos once nada más. Muy bien. Supongo que esos tres compañeros que decidieron no participar en este emprendimiento sabrán guardar un honorable silencio. Primariamente porque, todos estamos claros, un escándalo no beneficiaría a nadie. — No necesitamos que nos de amenazas veladas señor Wallcox - afirmó un hombre calvo y bajito. Era uno de los principales ideólogos del partido republicano. — Pues pasemos al grano. Queremos salir de la desgracia de Rosendfeld. ¿Estamos todos claros en eso?

Los hombres afirmaron con confianza. No había sombra de duda, estos estaban dispuestos a colocar la cabeza del Presidente en una estaca. Pero… ¿estarían dispuestos ellos mismos a cortarla? Seguramente no… los políticos son así. Prefieren que otros hagan el trabajo sucio.

—Bien. Me imagino que tienen muchas preguntas… por el momento les responderé la primera. No soy yo el que está detrás de esto señores. Hay un, digámosle, grupo de interés tras esta iniciativa.— ¿Y más o menos a quién le interesa a ese grupo colocar en sustitución del desafortunado Presidente Maximiliam?

Wallcox sonrió.

Mar Mediterráneo

En la oscuridad de la madrugada mediterránea los cristales del Némesis brillaron como luceros al emerger entre las aguas. La bestia, de colosal tamaño, lanzó un suspiro de espuma y vapor que blanqueó el mar a su alrededor, dibujando sobre las olas su enorme silueta. Una silueta alargada, surcada por una docena de orificios de 3 metros de diámetro, todos iguales, todos sellados por pesadas puertas hechas del extraño metal tornasolado, desde su cabeza hasta su cola. Por cada una de estas macabras cañerías se escapaba un vapor ardiente, un espeso humo blanco que se filtraba por las ranuras de las puertas metálicas y al tocar el mar se revolvía en volutas y se disipaba. Parecía como si alguien hubiese tirado un enorme trozo de hielo seco al océano, como si el gigantesco calamar flotara sobre un monstruoso caldero de agua hirviente.

Adentró, en el puente de mando, el comodoro Natu-Klio esperó de pie hasta que todas las bocas de plasma emergieron fuera de la línea de flotación, y luego dió la orden de lanzar las bombas. Los orificios a los lados del Némesis brillaron brevemente, y en fracciones de segundo las puertas se replegaron dejando salir pequeñas bolas de luz azul que se dispararon hacia la oscuridad de la noche. Las esferas aceleraron gradualmente su velocidad hasta romper la barrera del sonido con un ensordecedor chasquido. A una velocidad superior al match 10 las esferas azules tardaron segundos en alcanzar la ciudad de Génova. La primera cayó en el centro de la metrópolis, fundiendo un poste de luz y hundiéndose en el pavimento en silencio total. Las otras hicieron lo propio en diferentes zonas de la capital, atravesando y fundiendo edificios, paredes de concreto, acero y cualquier cosa que se interpusiera en su camino. Apenas todas estuvieron sumergidas treinta metros bajo tierra, un gigantesco silencio se apoderó de toda Génova. Las luces fallaron, el aire se hizo espeso y se detuvo. Y en fracciones de segundos dos millones de personas fueron vaporizados hasta convertirse en poco más que un fino polvillo blanco radioactivo. Dos millones de almas y todos sus edificios, carros, mascotas y pertenencias reducidas a nivel molecular sobre un gigantesco cráter de treinta metros de profundidad en todas las direcciones, abarcando la extensión completa de la extinta ciudad de Génova. Borrados literalmente del mapa.

Natu-klio vió la devastación desde el puente de mando y sonrió. Los análisis de la tecnología humana, extraídos principalmente de la base de datos mundial que los terrestres llamaban Internet les aseguraban que tenían la ventaja militar. Pero ahora, luego de ver el daño causado por su primer ataque directo, Natu-Klio tenía la seguridad de que sin importar que hiciera la especie humana en su defensa, sería reducida a polvo por el poderío tecnológico de los Hijos del Mar.

—¡Inmersión! Den **` horas para continuar las operaciones. - Y con esa escueta orden el Némesis se sumergió fundiéndose en las oscuras aguas mediterráneas antes de que saliera el sol.

Oficina Oval.

Smith cerró la puerta apenas salieron Mayrod y el profesor Pickhill. Luego caminó un rato en círculos negando con la cabeza, y terminó sentándose en el sofá justo al lado del presidente Rosendfeld.

—No te convence ¿verdad?

—Sinceramente señor presidente… no me convence en lo más mínimo.

—Y aunque a mí tampoco me convence Smith, tengo una ligera sospecha de que algo sobrenatural está obrando aquí. Ya son demasiadas coincidencias.

—¿Un castigo divino acaso? - respondió el agente con sarcasmo

—No… no precisamente divino. Pero en fin… dejemos ese tema por ahora, tenemos asuntos pendientes ¿correcto?

—Ciertamente y son muy urgentes.

—Bueno, adelante.

—He comenzado las investigaciones a escala total. Mayrod está haciendo su parte también, pero por ahora puedo asegurarle que Lafayette ha estado en una interesante campaña de desprestigio en su contra. No sólo eso, sino que puedo mostrarle pruebas más que contundentes de que nuestra Secretaria se ha estado reuniendo con personas clave para dar un golpe de estado.

—Esas son palabras mayores Smith. Marion ha tenido un alejamiento extraño desde la muerte de Pym…, - aun pesaba mucho el nombre su difunto vicepresidente, Johny Pym, un hombre de ochenta años de edad que había pasado sesenta al servicio del Estado y que, durante todo ese tiempo, nunca había robado ni un solo centavo. Una verdadera proeza — … en fin, que en paz descanse… Pero de ese alejamiento, a pasar a conspirar activamente contra la democracia… no lo sé…

—Pues es mejor que lo sepa señor, y que lo sepa bien. Por eso he ordenado a Mayrod lanzarse de clavado en esto. Que revise a todos los que crea sospechosos de estar involucrados en la desinformación del submarino Vanguard, sin importar rangos o privilegios.

—Me parece bien pero Smith ¿el entiende los riesgos?

—El sabe que si lo agarran estará solo, y ya me dijo que no le importa. Usted sabe como es. No le importa.

—Bueno… sinceramente a veces no se si estaremos haciendo lo correcto. Ese hombre se puede arruinar la vida por intentar ayudarno. Y aunque a él no le importe, a mi a lo mejor si me importa no andar jodiéndole la existencia a nadie.

—Con todo respeto señor Presidente, eso no es su problema. Su problema es mantenerse como el presidente electo de los Estados Unidos, y prevenir un golpe de Estado que, potencialmente, puede desestabilizar la nación y joderle la vida aún a más gente que a un solo analista. Sinceramente, creo que tenemos una maravillosa oportunidad con el hecho de que John Mayrod sea tan… como decirlo… desprendido con su futuro y su seguridad personal.

Rosendfeld se disponía a decir algo más pero fue cortado en seco cuando el teléfono de emergencia comenzó a repicar. Era una llamada de la “compañía”. Atendió el teléfono y la sangre se le escurrió del rostro.

—Por Dios santo… Gracias por avisar…

—¿Qué sucedió señor?

El presidente miraba a Smith desencajado, con la vista perdida y los labios prietos.

—Ya no hay Génova… Pon la televisión… y llama a todo el tren directivo. Necesito comunicarme con los rusos, los chinos, los franceses y los británicos ¡Ya mismo! - bramó Maximiliam Rosendfeld.

Suburbios de Washington

Marion Lafayette estaba sentada frente a la mesa del desayuno con media hogaza de pan integral embadurnada hasta la saturación en mantequilla de maní cuando vió las primeras imágenes de Génova. Las tomas eran apocalípticas. Cientos de helicópteros del ejército, la policía y los medios de comunicación italianos sobrevolaban el cráter blanquecino de lo que otrora fuese uno de los puertos más importantes del mundo. Las perdidas eran incalculables, y el presidente italiano había declarado escuetamente “Italia ha amanecido… pero sin poder despertar de la más cruel pesadilla”.

—Camile, tráeme el azúcar, light por favor…

—Si señora. Ya se la traigo. La llamó el general por cierto.

—¿Wally-Wally? ¿Y por qué no se comunicó a mi privado?

—No lo sé señora… dejó este número para que le devolviera la llamada apenas pudiese - Camile le extendió un papelito con un número de celular junto con un sobrecito de azúcar light.

—Gracias Camile, puedes retirarte. Revisa que esté todo dispuesto y preparado para salir a la Casa Blanca.

—Si señora.

Apenas su asistente cruzó la puerta principal Lafayette tomó su celular y marcó el número que le había dejado Wallcox.

—¿Wally?

—Secretaria, esta es una nueva línea segura.

—¿Qué pasó con la otra?

—Los muchachos de la “compañía” estaban haciendo demasiadas preguntas. Creo que ya empiezan a sospechar algo.

—Entiendo, extrema las precauciones Wallcox

—En eso estoy. Ayer se dio la reunión con resultados positivos. Once de catorce. Y ya están al tanto de quién está a cargo.

—Maravilloso - Lafayette esbozó una mueca de sonrisa que se pintó grotesca entre el patuque de crema de maní y el pan a medio masticar — ¿Algo más?

—Supongo que ya vió la noticia de Génova.

—Si ¿increíble no?

—Demasiado increíble. Nuestro buen Iman está aterrado. Dice que ellos no pueden continuar responsabilizándose por los ataques. Dice que nadie les creería y que además… quién sea que esté detrás de esto realmente, podría tomar represalias brutales contra ellos cuando se descubra que han estado adjudicándose sus ataques. Creo, si me permite decir, que la angustia del Iman está más que justificada. ¿Quién diablos pudo haber vaporizado una ciudad entera?

—No lo sé.

—¡Ah! ¿Usted tampoco lo sabe? - Wallcox deslizó las palabras con un deje de ironía y de reproche.

—Eso no tiene importancia Wally Wally. Tienes que aprender a librar la guerra de las mentiras o perderemos la guerra real. Lo importante no es lo que tú sepas, sino lo que los enemigos desconozcan. Así, en las lagunas de ellos, nosotros sembramos la información que queramos para convertir a su gente. En sus vacíos nosotros creamos nuestros fantasmas. Fantasmas que nos sean útiles, que apunten a la ineptitud de Rosendfeld o las incapacidades de miembros claves de su equipo.

—¿Y cómo vamos a crear fantasmas de esto? Si se puede saber…

—¡Muy sencillo! Nosotros no sabemos quién voló Génova, pero el resto del mundo tampoco. Seguiremos igual que hemos hecho hasta ahora. Aprovecharemos el desconocimiento general para machacar a Rosendfeld mediáticamente.

—Creo que esta vez no va a resultar… con todo respeto… me parece que debemos cambiar de técnica. Los incidentes internacionales…

—¡Los incidentes internacionales van a salir igual que los incidentes nacionales! La gente es estúpida en cualquier lugar del mundo al mismo grado Wallcox - Rugió Lafayette por el teléfono— Yo sé hacer estas cosas… llevo toda la vida haciéndolo. Confía en mí. Sólo necesitamos lanzar un par de mentiras más y la torre de gobernabilidad de Rosendfeld se va a caer a pedazos.

—Bien ¿y después qué?

—¿Cómo que después qué?

—Después de la caída de Rosendfeld ¿qué vamos a hacer? Porque el plan era crear una situación de terror usando al Iman y sacrificando algún que otro símbolo nacional, pero ahora es evidente que existe un tercer jugador. Desde el momento en que decidimos aprovecharnos de lo del Reagan, en lugar de volar algún edificio comercial como le recomendé, debimos haber preparado un plan de contingencia para la eventualidad de que apareciera una tercera parte.

—¡Por dios Wallcox! ¡No seas tan cobarde! Lo del Reagan fue simplemente una gran ventaja, un excelente punto de partida que nos ha permitido poner a rodar nuestro plan sin tener que ensuciarnos las manos. ¡Así que definitivamente había que aprovechar esa oportunidad! Y con respecto a la tercera parte, mi querido Wally Wally ¿De verdad crees que nadie sabe quién está detrás de todo esto? ¿Qué nadie en la administración Rosendfeld tiene ni la más remota idea de que está pasando? ¿Nuestro buen y CALCULADOR Rosendfeld? ¡Un hombre que si se ha destacado por algo es por ser obsesivamente meticuloso! ¡Por supuesto que debe saber quién está detrás de todo esto! Simplemente debe estar titubeando, como siempre lo ha hecho, sobre qué hacer para “causar el menor daño” como muy maricamente dice cada vez que se le exige ponerse los pantalones para defender los intereses nacionales. Es más, mi querido Wally, si quieres mi opinión personal, como persona cercana a Rosendfeld, te diría que lo más probable es que sean ellos mismos quienes están detrás de toda esta oleada de ataques. O que a estas alturas ya hayan identificado a los locos detrás del incidente del Reaggan y resultaran ser aliados: los británicos, los australianos, cualquiera… Por eso, Lo único que debemos hacer nosotros, ES LLEGAR A LA CASA BLANCA. Allí está la cuna de todos los secretos y la madre de todos los misterios. Con el poder de la Presidencia aniquilaremos a los que están detrás de estos ataques, teniendo las bolas que a Rosendfeld le faltan.

—No estoy tan seguro de que sea tan fácil… quizás ellos dicen la verdad y no tienen pruebas claras de nada. Si es así, nosotros no estaríamos mejor. Inclusive tendríamos más problemas: un gobierno interino, la misma crisis, y bueno… menor credibilidad.

—Te equivocas. Quizás tendremos menor credibilidad entre algunos funcionarios de peso, pero tenemos el ejercito de nuestro lado.

—¿Y el pueblo?

—El pueblo me amará… ya lo verás - contestó Lafayette mientras daba un brutal mordisco a todo carrillo empujándose la tostada entera en la boca.

—Eso espero señora secretaria, eso espero sinceramente.

Y Lafayette colgó el teléfono con una grotesca y amplia sonrisa manchada de mantequilla de maní y lápiz labial rojo.

Sede de Naciones Unidas. New York.

—…hasta el momento Libia y Marruecos también se han sumado a las cartas de condolencia enviadas desde todos los rincones del mundo al gobierno italiano. Condolencias que no han llegado solamente en formato de palabras sino concretadas en ayuda económica y material, con transferencias de dinero por parte de la Unión Europea desde sus bancos principales en Alemania y Francia, y con insumos y equipos de ingeniería, paramédicos y bomberos que están cruzando las fronteras de todas las naciones del viejo continente para converger en los alrededores de lo que, apenas 24 horas atrás, era la próspera ciudad de Génova. Justamente ahora está entrando detrás de nosotros el Embajador de Estados Unidos ante las Naciones Unidas, Frank Magrit, quién se encuentra para asistir a la sesión de emergencia del Consejo de Seguridad que ha sido convocada para comenzar dentro de unos minutos. ¡Vamos a intentar acercarnos al señor Magrit a ver si podemos conversar con él! ¡Señor Magrit! ¡Señor Magrit!

Frank Magrit escuchó los gritos de los periodistas mientras entraba a empujones en la sede de Naciones Unidas. El edificio estaba bajo estricta vigilancia y el personal diplomático y sus guardaespaldas se agolpaban en la puerta para ingresar lo más rápido posible. Nadie quería declarar. Principalmente porque no había nada que declarar. ¿Qué había pasado en Génova? Era una pregunta imposible de responder. Nunca jamás se había visto semejante nivel de devastación en la historia bélica de la humanidad, y vaya que era una larga historia.

Por eso cuando Magrit se sentó en su asiento del Consejo de Seguridad las manos le temblaron y la saliva se le atragantó en la garganta. Era la primera vez en su vida que no tenía ni siquiera la más remota idea de que hacer, que decir, o que proponer. Nada. Un solemne y bochornoso silencio que compartía con sus restantes catorce homónimos. Todos mirándose las caras, todos callados ante la incapacidad de poder, si quiera, comprender el nivel de destrucción que se había desatado sobre la urbe italiana. Magrit respiró lentamente. La situación daba pena y lástima por igual. Los rostros de quince de los hombres más poderosos del mundo, doctores en su mayoría, expertos todos, desencajados e incapaces de tomar ninguna decisión al grado tal de ya no saber si les gustaba su café con uno, o dos, o tres terrones de azúcar. El Consejo de Seguridad de Naciones Unidas llevaba cinco minutos en sesión y nadie, absolutamente nadie, había emitido sonido alguno. Estaban sumergidos en un macabro silencio. Total y completamente paralizados. Inoperantes. Entonces sonó el teléfono de Magrit.

—Señor presidente… entiendo… entiendo… si señor… se hará así. Sí señor, entiendo.

Magrit respiró hondo y sonrió al ver que a su lado Alexei había recibido una llamada también. Lo mismo sucedía con los embajadores de Francia, Gran Bretaña y China. Entonces comenzó el show.

—Pueblos del mundo - Magrit intentó sonar lo más relajado posible manteniendo la solemnidad— en un esfuerzo sin precedentes las naciones que conformamos los miembros permanentes de este Consejo de Seguridad hemos determinado necesaria la creación de una fuerza internacional conjunta. Una fuerza militar coordinada y compartida que combine las tropas de la República Popular de China, La Federación Rusa, La República de Francia, El Reino Unido de Gran Bretaña, Gales e Irlanda del Norte y Los Estados Unidos de América. Esta será, y quiero ser lo más claro posible, una alianza de cooperación TOTAL. En este preciso momento nuestras cinco naciones están compartiendo data de inteligencia, tecnología y logística militar para efectuar un barrido global, con el único objetivo de identificar a los responsables de la destrucción de la ciudad de Génova y hacer caer sobre ellos todo el peso de la justicia.

Apenas Magrit terminó de leer el comunicado los cinco representantes estrecharon manos y sonrieron a las cámaras. Con la unión total de las potencias, materializada en la promesa de un ejército global, todo el resto del mundo respiró hondo por vez primera desde que habían comenzado los ataques. Ahora los pueblos del planeta estaban seguros de que sería cuestión de horas para que se detuviera a los culpables. El Consejo de Seguridad explotó en aplausos y los medios se volcaron en preguntas.

Oficina Oval.

—Señor presidente aquí tiene el reporte de Dinamarca, no han sucedido más incidentes.

—Perfecto ¿Ya llegó el almirante Laurie?

—Sí señor. ¿Lo hago pasar?

—Si por favor. De inmediato.

La secretaria de Rosendfeld se apuró hasta la puerta e hizo gestos para que entrara al despacho presidencial el almirante Gregorie Laurie. Laurie había tomado un vuelo militar desde Mons hasta Washington apenas minutos después de conversar por teléfono con el profesor Pickhill. El presidente lo había mandado a llamar de inmediato, y el almirante sabía que de inmediato era de inmediato.

—Señor presidente - Laurie se detuvo con el sobrero bajo el brazo respetuosamente firme ante la presencia de quién, él sabía, era su comandante en jefe. Su oficial superior.

—¡Pase almirante! Siéntese por favor… Veo que usted tampoco ha dormido…

—¿Y quién si?

—Tiene razón… — contestó Rosendfeld torciendo una sonrisa con más dolor que alegría.

—Supongo que ya habló con el profesor Pickhill ¿es correcto?

—Si almirante, es así. Y debo decir que la conversación no me agradó en lo más mínimo. La “solución” del profesor pasa por el reconocimiento de la existencia de una civilización ancestral emergida de las aguas ¿Sabía usted eso?

—Eh… bien señor presidente, algo similar me dijo el capitán de la fragata Minnesota.

—¿Y aún así lo despachó a esta oficina como prioridad? Porque de no haber intercedido usted Laurie, difícilmente habría aceptado a recibir a Pickhill en este despacho… no al menos bajo las actuales condiciones…

—Lo lamento señor presidente. En el momento me pareció lo más acertado. El profesor fue encontrado en una situación compleja de explicar según cualquier análisis racional.

—Sí, yo sé… y aunque parezca imposible lo que voy a decir… creo que hizo lo correcto. ¿Ha podido usted revisar el reporte de la Minnesota? - dijo Rosendfeld mientras extraía una carpeta del tope de la torre de documentos que amenazaban con aplastar su escritorio.

—Realmente no señor, el vuelo desde Mons fue directo y por razones de seguridad estuve incomunicado.

—Entiendo. Bueno almirante, en esta carpeta, el equipo de nuestra fragata confirma la existencia de leves residuos radioactivos en la pared del risco. Así como la luminosidad de los caracteres tallados: efectivamente la roca “brilla”, por decirlo de algún modo. Además, se calcula en aproximadamente tres minutos con cuarenta y cinco segundos el tiempo que estuvo la columna de luz encendida en Cefalonia. De más está decir que no sabemos, ni conocemos, ni entendemos que fuente de poder pudo haber creado semejante potencia lumínica. En resumidas cuentas: la tecnología detrás de la talla en el risco y de la columna de luz, no es conocida por ninguna nación actual.

—¿Entonces?

—Exactamente “¿Entonces?”. Esa es la pregunta que me ha estado devorando el cerebro. Pues almirante, “entonces”, no teniendo otra mejor opción, y considerando que el profesor Pickhill parecía saber que precisamente en ese lugar que se iba a producir el incidente, he considerado prudente agregar a la lista de posibilidades a estudiar su tesis sobre… sobre…

—¿Sobre la Atlántida?— preguntó Laurie con tranquilidad al ver que Rosendfeld no terminaba de decir en voz alta las palabras que ambos tenían en la mente.

—Si.

—Entiendo. Bueno supongo que si estamos lidiando con una fuerza desconocida, o si vamos a incluir esa posibilidad, deberíamos comenzar a trabajar y preparar a las tropas a razón de una guerra total. ¿Es eso lo que me está pidiendo?

—Efectivamente— Rosendfeld respiró aliviado. Para ser un hombre extremadamente racional Laurie se había tomado con suprema tranquilidad la posibilidad de lo irracional— En las próximas horas se despacharán las directrices pertinentes a los Jefes de Estado en Conjunto pero consideré vital informarle en privado a usted, ya que creo que su componente será el que lidiará con lo peor de esta amenaza.

—Entiendo. ¿Tiene alguna otra pregunta o comando señor presidente?

—Si Laurie, tengo una última petición. Hay, aparentemente, una persona que puede estar relacionada con los ataques. Hace unos minutos nuestros muchachos de la “compañía” interceptaron una data sobre una mujer que está detenida en Dinamarca. Necesitamos interrogar a profundidad a la mujer. Se, y entenderé perfectamente si se niega, que esto no cae dentro de sus atribuciones, pero hasta el momento usted ha demostrado una intuición (insigth) asombrosa, y un criterio de cautela que necesitamos sobre manera para poder salir de esta empresa a buen término. Por ello quisiera que manejara usted, personalmente, la extracción de la mujer de la capital danesa y su interrogatorio en las instalaciones de Mojave. Esto no es una orden regular de la cadena de mando, es más… un favor personal. Necesito a alguien de confianza Laurie, para lidiar con esta… mujer… —escupió Rosendfeld con dificultad, como si no estuviese muy convencido de cómo catalogar a la extraña cautiva de los daneses— y lamentablemente, en este momento, estoy un poco escaso en el apartado de personal de confianza.

—Entiendo. ¿Debo entonces asumir que tiene miedo de quedar en ridículo si la tesis de Pickhill resulta un fraude? El golpe político sería devastador. Sobre todo ahora que está tan presionada su credibilidad en los medios.

—Si… — Rosendfeld sonrió amargamente. Laurie tenía un olfato para el miedo que solamente era comparable a su brutal honestidad.

—Entonces yo me encargaré de investigar esta posibilidad con absoluta discreción. Pero tengo una condición señor presidente.

—¿Dígame?

—Luego de esta tarea quiero estar en el mar y entre mis hombres, a los que me debo.

—Y así será almirante. Tiene mi palabra.

Casa segura a las afueras de Washington.

La primera en llegar fue Lafayette, Wallcox tardó cinco minutos más de lo previsto, y cuando entró al despacho con las mesas de pool la encontró sentada en el escritorio de caoba iniciando la vídeo conferencia con el Imán Hussein Al-Jaffar. El máximo líder de Al-Qaeda estaba aterrorizado. Las manos le sudaban, y en la frente unas incómodas arrugas denotaban su ceño fruncido. El Imán tenía en su mente los mismos problemas que Wallcox, aunque por razones diferentes.

—¡Es insostenible! ¡Nadie en el mundo puede creer que nosotros volamos Génova! Tiene que entender esto señora Lafayette. Nuestra colaboración, lamento decirlo, está llegando a un punto de inflexión.

—Imán… Imán… tiene que calmarse. La situación de Génova estaba planificada. Nosotros tenemos el incidente plenamente contenido.

—¿Usted entonces sabe quién lo hizo?

—¡Pero por supuesto! Considerelo una muestra más de nuestro compromiso con esta pequeña empresa.

—¡¿Pequeña?! - Gritó casi entre un suspiro ahogado el máximo líder de Al-Qaeda — Creo que debemos hablar con honestidad señora Lafayette, es mucho lo que estamos jugándonos nosotros aquí.

—¿Y usted cree que yo no?

—Discúlpeme pero no. Usted está jugando escondida señorita. Nosotros somos las cartas visibles sobre la mesa. La realidad es que si usted tiene el control de los hechos, si de verdad ha estado detrás de la desaparición de los barcos, del hundimiento del Reaggan y de la destrucción de Génova, pues no es el tipo de persona con la que quisiéramos tener ningún problema. Pero… si usted no ha estado detrás de estos infortunios, pues sospecho que quién sea que SI lo haya hecho, no estará nada contento con que nosotros nos andemos adjudicando por allí sus proezas, sobre todo semejantes proezas…

—¿Tiene miedo Imán?

—Más que justificado. ¿Usted no vió las tomas de Génova? ¿De verdad pretende convencerme que fue un arma de su gobierno la que vaporizó la ciudad de esa forma?

—¿Y si no fue Estados Unidos quién pudo hacerlo Imán? ¿Alá?

El Imán guardó unos segundos de incómodo silencio.

—No responderé ante semejante blasfemia.

—¡Mil disculpas Imán! - dijo Lafayette con un deje salamero e irónico— No era mi intención ofenderle. Lo decía simplemente porque creo que el poder divino y absoluto de Alá debe estar dedicado a fines más nobles que atomizar una ciudad, por muy infiel que sea. ¿No le parece? Y dejando el poder divino de lado… dígame usted… ¿Qué otra nación tiene la tecnología?

—Ustedes… — el Imán miraba con asco genuino a Lafayette y si no fuese porque era una vídeo conferencia seguramente le habría escupido— sólo ustedes son tan herejes como para pretender dominar las fuerzas de la vida y la muerte… solo ustedes son tan engreídos…

—Si bueno, no nos pongamos melodramáticos. El punto es que es MÁS QUE EVIDENTE que vaporizamos Génova - Dijo Lafayette con una confianza digna del Oscar — Ahora, la pregunta que debe usted hacerse es ¿Hasta qué punto está dispuesta la distinguida señorita Lafayette a llegar con tal de recuperar el control de su nación?

—Si es verdad que fueron ustedes mismos le pregunto yo ¿No le parece un poco drástico, quemar una ciudad entera por una presidencia?

—Depende de la presidencia mi queridísimo Imán. Depende de la presidencia…

—Entiendo… — el Imán tragó grueso, miro sus manos, se quitó el sudor de la frente, miró de nuevo sus manos y volvió la vista directo a la cámara - bien … si usted me asegura que tiene la situación controlada, procederemos con el plan. Pero insisto ¿no podría darnos detalles de que tecnología que se usó? Sólo así podemos hacer creíble que estuvimos detrás.

—¡Imán Imán Imán! Usted es un hombre lleno de pequeñas triquiñuelas - replicó Lafayette entre carcajadas fingidas— ¿De verdad cree que soy tan estúpida como para revelarle secretos de Estado? ¿Decirle como funcionan nuestras armas? ¿O acaso usted piensa que yo no deseo gobernar luego esta nación? Le recuerdo que lo que estamos haciendo es una sustitución de poderes mí querido Imán. Un cambio en la baraja del Estado para que la Casa Blanca llegue a sus antiguos y legítimos dueños. Y cuando eso suceda no querremos nuestros secretos divulgados por allí ¿Verdad? No es mi intención destruir a los Estados Unidos mi querido Imán, solamente lograr que cambie de manos. Aunque haya que chamuscar un poco la bandera en el proceso, la nuestra, o la de otros… No se le olvide eso.

Con un golpe secó en el teclado Lafayette apagó la laptop. Tras ella Wallcox la miraba en silencio.

—¿Qué?

—¿No te parece que estas presionando la línea un poco demasiado fuerte?

—¿A qué te refieres querido?

—¿De verdad crees que la gente se va a comer la historia de que Al-Qaeda, un grupo terrorista del siglo pasado, que hoy en dia no es otra cosa más que una colección de fanáticos harapientos y desnutridos, estuvo tras semejante despliegue en Génova?

—La gente es muy estúpida Wally.

—Quizás— respondió Wallcox mientras caminaba hacia la mesa de pool— pero y los que no somos parte del ganado…

—Explícate…

—Me refiero a si tu DE VERDAD sabes ¿quién demonios voló Génova?

—No. Pero ya te dije. Rosendfeld si debe saberlo

—Eso no es lo que te estoy preguntando. Te pregunto SI TU SABES

—Yo NO SE Wally Wally. Pero cuando lleguemos a la Casa Blanca, SABREMOS.

—Sabremos… si… a lo mejor… pero mientras — Wallcox la miró haciendo una mueca irónica de sorpresa—¿no crees que quién sea que haya sido puede ser un enemigo formidable?

—No

—¿No?

—No. Yo creo que puede ser un excelente aliado. -sonrió Lafayette rascándose con un dedo la fisura de su labio.

Desierto de Mojave. Locación secreta. Laboratorio del Ejército de Estados Unidos.

Cuando los servicios de inteligencia estadounidenses se enteraron por un informe interceptado gracias a la red Echelon, que en Dinamarca se encontraba recluida una mujer de “extraña procedencia”, una mujer que había destrozado un helicóptero por “medios desconocidos” y que era capaz de operar “algún tipo de tecnología que manipulaba el agua a nivel molecular” se sintieron más que interesados. La mujer había aparecido apenas veinticuatro horas luego de los primeros ataques, y aunque se había mantenido hermética ante todas las técnicas de interrogación danesas, había insistido en dirigirse a hablar con “el gobierno de los humanos” como si en su imaginación el planeta Tierra tuviese un único organismo directivo. Esta presunción de una Tierra unificada bajo un mando único, algo completamente fuera de toda lógica, fue lo que terminó de convencer a la administración Rosendfeld de que la mujer podría ser el eslabón que confirmara la teoría Pickhill, y por eso se ordenó una extracción militar encubierta para asaltar la Vestre Fængsel, la principal penitenciaría de la capital danesa, donde se encontraba recluida la extraña mujer en una zona de celdas de máxima seguridad. La medida no agradaba mucho a Rosendfeld, porque involucraba mentir a una nación aliada y ejecutar una operación militar en su territorio, pero después del incidente de Génova casi cualquier acción estaba justificaba con tal de evitar la vaporización de otra urbe.

Abría, sin embargo, que precisar en la condición de la “reclusa” pues utilizar el término “recluida” era en realidad un error. La extraña podía, en cualquier minuto, salir de su celda si así lo hubiese deseado. ¿La razón? La cárcel no estaba diseñada para su pueblo. Y aunque era una celda de la que hubiese sido imposible escapar para cualquier ser humano, para ella habían demasiadas cosas que podía convertir en potenciales armas o herramientas. De esto se dió cuenta apenas entró al recinto, y le pareció una situación tanto arcaica como irónica. Así que sólo por el mero afán de divertirse empezó a realizar una lista mental de posibles métodos de escape.

El primero hubiese sido levantar una delgada columna de agua del retrete, no mayor al grosor de un dedo, introducirla por la cerradura de la celda, y congelarla cerca del cero absoluto. Lo cual habría reventado el acero y dejado la puerta libre. Otra opción era agarrar el agua que le pasaron en un vaso plástico, verterla contra la pared y calentarla hasta hacerla explotar. O agarrarla como si fuera una pequeña bolita de gelatina en su mano y esperar que llegaran los guardias a sacarla de la celda, para luego transformarla en lanza y apuñalarlos. Eran tantas y variadas las opciones, que la extraña mujer estuvo más que tentada a simplemente escaparse y olvidar su plan.

Sin embargo dos cosas se lo impedían, la imposibilidad de encontrar un lugar seguro con suficiente rapidez, principalmente debido a que estaba todavía muy impedida por la herida en la pierna, y la culpa de saber que poseía una información vital para su pueblo y que, de escaparse, disminuía sustancialmente las posibilidades de transmitirla a tiempo. La visitante del mar había descubierto de la manera más brutal posible que los seres humanos sabían como dividir el átomo, y que habían mentido en cuanto a la cantidad de armas nucleares que poseían. El submarino contra el que se enfrentó su Tanaceto, el glorioso Nestis, no debía tener ni la mitad de las armas nucleares que portaba, o al menos eso era lo que aseguraba la red de información común que los humanos llamaban Internet. Pero Internet mentía.

Esto, era un problema a considerar. Eran tantas las macabras armas demoníacas que los humanos habían forjado con la energía nuclear, y tal la potencia de las mismas, que si los terrestres lanzaban todas sus cabezas nucleares a la vez, la vida entera en el planeta sería exterminada. La Tierra quedaría inhabitable. Y eso había que prevenirlo a cualquier costo, sinó la invasión no tendría ningún sentido. Eran tan pocos los planetas habitables en el universo, tan escasos, tan preciados. Y los humanos tan ignorantes.

Por eso, no teniendo más nada que hacer sino esperar, la mujer se reclinó sobre el catre y miró el techo, mientras mentalmente sacaba cuentas. Todavía quedaba bastante tiempo antes del ataque principal, además existía aún la remota posibilidad de que los humanos reconocieran su error y se acogieran de nuevo al tratado, asumiendo que lo habían infringido y cediendo, como se había estipulado durante la segunda visita, el control total de los mares al pueblo de Nestis. Cosa que les compraría sin duda algunos días más de tiempo y la posibilidad de llegar a una mesa de negociación, una vez que el consejo de ancianos fuese notificado. Aunque esta última opción parecía lejana considerando la manera tan flagrante con que los terrestres habían violado prácticamente todos y cada uno de los términos del acuerdo. De cualquier forma, Alei calculó que tendría tiempo más que suficiente para sanar su herida, contactar a los líderes humanos, engañarlos para evitar que utilizaran su arsenal nuclear, y transmitir un mensaje codificado por sus redes de comunicación para poder encontrarse con la flota. Y quién sabe, quizás hasta con algo de suerte, otro directamente a su general de confianza Kibar-Ur para advertirle sobre las verdaderas dimensiones del arsenal nuclear humano.

En eso estaba pensando cuando la puerta la penitenciaría explotó ensordecedoramente, y el equipo Delta entró con bombas de humo y flashes de luces tácticas amarradas a sus armas. Se dirigieron directo a su celda y la encontraron de lo más tranquila, acostada boca arriba en la cama, con los ojos bien abiertos, y más extrañada por sus bizarros rescatadores que asustada. Ella iba a decirles que no tenía intenciones de escapar, pero no se imaginó que los agentes Delta le dispararían una ráfaga de calmantes sin mediar palabra. Y antes de que le diera tiempo a protegerse, cayó profundamente sedada.

Cuando abrió los ojos, adoloridos por el escozor de la anestesia, se encontraba en un cuarto blanco. Sin cama, sin retrete, y sin puerta, pero sobre todo, sin agua. Y de inmediato se dió cuenta de que ahora si estaba en verdaderos problemas. Era una genuina cautiva de los humanos. Intentó levantarse, pero trastabilló y se desplomó contra el suelo. La pierna todavía le dolía intensamente, y el efecto colateral de los somníferos, que además parecían haberle despertado algún tipo de alergia, la tenía mareada y sin equilibrio.

—¿Cuánto tiempo cree que tendremos que tenerla en observación? - el almirante Laurie la miraba impaciente a través del cristal del cuarto de control.

—Un par de hora más señor. Los detectores presentan aún niveles ligeramente elevados de radiación. No son fatales, pero no son saludables. Además de que también hay un cierto…

—¿Si entro me muero soldado?

—Eh… no señor… pero yo no le recomendaría entrar. El traje es de un material extraño que no hemos podido ni si quiera cortar para una muestra y…

—Abra la puerta 2 de acceso. Y prepare un equipo de intervención inmediata ¿Dónde está la vacuna para el gas nervioso?

Laurie sacudió las manos impaciente mientras un sargento corría hasta una caja plateada cercana, sacaba una especie de inyectadora, y se la pasaba.

—¿Cuánto tiempo es que tarda el cuarto en llenarse en caso de activar el botón de pánico?

—Cerca de 1,5 segundos señor.

—Bien— dijo Laurie mientras se inyectaba una dosis de vacuna que lo haría inmune durante las próximas cuarenta y ocho horas a los efectos de un poderoso gas nervioso que era utilizado para paralizar a toda cosa viviente en el cuarto de observación - Voy a entrar. ¡Y soldado!

—¿Si señor?

—No use el gas a menos que sea el último recurso y mi vida esté en peligro. No sabemos qué efectos pueda tener en ella, y le recuerdo que estamos contra reloj, y necesitamos a esta mujer viva para interrogarla.

—¡Si señor!

Cuando Gregorie Laurie la vió de cerca por vez primera, no supo si era real o una ilusión. Había algo en ella, algo en su piel extremadamente suave y blanca, un brillo sobrenatural, que sin necesidad de mayores pruebas científicas hacía evidente para cualquier persona que la observara, que esa mujer no era de este mundo. El almirante se le acercó con cautela, no cargaba su arma reglamentaria, y se había cambiado a un traje de tela verde, parecido al que usan los doctores en las cirugías, y que no tenía ni botones ni ningún otro objeto que pudiera ser desprendido y utilizado como arma. La mujer lo miraba con curiosidad, sentada en el suelo, no sin dejar escapar una mueca de dolor, y con su mano derecha colocada involuntariamente sobre la herida de la pierna.

—Entiendo que usted habla inglés ¿es correcto esto?

No contestó. Sus ojos brillaban tenuemente con un deje de azul que parecía fluctuar aumentando y disminuyendo a ritmo regular.

—Mire señorita usted está en un grave problema. Las autoridades danesas piensan que se escapó por sus propios medios, y que forma parte de una red de terroristas que están vinculados con las recientes desapariciones en el mar. Una idea que convenientemente nosotros hemos fomentado durante su rescate dejando el rastro apropiado para la tarea. Y entre eso, y la muerte del vigilante del zoo y los dos agentes de policía, créame que no será para nada bienvenida en Dinamarca. Y si no coopera le aseguro que se encontrará en el primer vuelo de vuelta a Copenhague en menos de un parpadeo.

—Ummm… si esos daneses que usted les llama, piensan que estoy involucrada con la desaparición de sus barcos, entonces saben mucho más que ustedes. Y por cierto… ¿Quiénes se supone que son ustedes?

Laurie se congeló. El esperaba que luego de esa amenaza ella le hablara, pero no se imaginó nunca que tendría ese tono de voz. La mujer hablaba como si varias voces salieran proyectadas de su garganta a la vez. Voces suaves y melodiosas, voces de niña, cristalinas y frescas, pero a la vez tan extrañas que resultaban aterradoras y repugnantes.

—Eh… Está usted… Esta usted bajo jurisdicción del gobierno de Estados Unidos. Y por ahora eso es todo lo que necesita saber. Ahora responda ¿quién es usted?

—Soy la princesa Alei de la Casa de Nad. Y por ahora eso es todo lo que usted puede saber.

Las palabras salieron de la boca de la mujer con el deje de ácido que acompaña a alguien que se cree absolutamente superior. Algo que el almirante observó sorprendido. Normalmente, cuando a un cautivo se le decía que estaba bajo jurisdicción de Estados Unidos, los llantos y los gritos de pavor solían ser la respuesta. Cuando menos una mirada de terror, o de asombro. Pero no una amenaza y un gesto de asco. Laurie sintió por un momento que a la mujer le daba lo mismo ser prisionera de ellos, que ser prisionera de un ejército de cucarachas. ¿Quién era esta supuesta princesa Alei? ¿Qué diablos era la Casa de Nad?

—Mire, usted no está en posición de decirnos que hacer o que no hacer. ¡De hecho, usted no está en posición de nada! — ¿Usted? Le he dicho mi nombre almirante Laurie. Debería respetarlo y usarlo con propiedad - contestó Alei-Nad sin mirar a Laurie, todavía sentada en el suelo y con su rostro girado hacia abajo, evaluando su herida.

El militar la miró con pavor. La mujer sabía su nombre, y él no se lo había dicho. De eso estaba seguro.

—Pero el respeto… bueno… supongo que eso no tiene importancia para ustedes… a fin de cuentas la ironía es que son tan individualistas que viven dándonse nombres para diferenciarse, pero al final sólo sus propios nombres los respetan, porque son incapaces de reconocer y respetar los de los demás. ¿O me equivoco, Laurie?

—¿Pero de qué diablos me está hablando? - el almirante sentía un extraño calor arremolinándose a su alrededor, como si se formaran pequeñas corrientes de aire.

—Le estoy hablando de la razón de su fracaso como especie. Son repulsivos. Incapaces de cooperar como un todo, como un colectivo. ¿Y cómo se puede pretender que entiendan la noción del conjunto en la Creación, si son incapaces de entender la noción del conjunto entre ustedes mismos? Son una especie caníbal y salvaje. Destructora….

Laurie comenzó a caminar, instintivamente hacia atrás, de espaldas hacia la puerta, mientras Alei se levantaba lentamente. Su pelo alborotado por ráfagas fantasmagóricas se batía como si estuviera bajo un huracán. Sus ojos brillaban en un tono púrpura oscuro como la noche.

—No entiendo de qué diablos me está hablando pero le voy a informar que mejor se controla y se sienta porque si es necesario podemos llenar este cuarto de gas y…

—¿¡Y qué!? ¡Asquerosa especie dañina! Ustedes no son sino basura genética… porquería producto de una secuencia de accidentes biológicos. Ignorantes hasta el grado de la autodestrucción, engreídos hasta el grado del desprecio. Su mundo individual y caníbal ha dañado más fuentes de vida y lesionado a la Creación más allá el punto de reparación. Ustedes son una amenaza universal. ¡Un peligro para el sistema!

—¡Señorita CALMESE! Deje de gritar y… no… no sé cómo diablos lo hace… pero apague esos ojos. Es desconcertante…

—¡Ustedes han extinguido millones de otras formas de vida! ¡Aniquilado biosistemas enteros! ¡Y todavía tienen la desfachatez de pasar más tiempo y gastar más recursos en construir nuevas máquinas de destrucción y muerte que en proteger y aumentar lo poco de Creación que aún les queda! ¡Tenía razón mi padre! ¡Ustedes son una especie de muerte!.. ustedes son.. son hijos del aire… nada engendran, nada legan… Y deben ser eliminados por el bien del resto del universo. ¡Y yo voy a empezar por usted! ¿Almirante JA? ¡Usted no sabe lo que es ser un militar, un guardián, usted no es otra cosa más que un asesino en uniforme!

Laurie corrió hacia la puerta pero no tuvo tiempo. La garganta de Alei se infló como el cuello de un pelícano, y salió de ella disparado un sonido sobrenatural. Voces millones de veces más agudas que lo que una garganta podría producir explotaron en un solo chillido que expandió el aire alrededor y lanzó a Laurie inconsciente hasta el otro lado del cuarto. Como un arma sónica Alei dirigió el chorro de sonido contra el cuerpo inerte del almirante y el tímpano del oído izquierdo de Laurie explotó bañando su cuello de sangre. Arrastrándose, intentó hacer señas al cuarto de control, pero adentró los hombres batallaban por levantarse del suelo. La onda de sonido de Alei se expandía en todas las dirección en mayor o menor medida, y había atravesado las paredes rebotando en el interior del cuarto de control, y desquiciando a los soldados que luchaban por taparse los oídos. Laurie, parcialmente sordo, miró con pavor como su piel se abría como si la tensaran tenazas gigantes, y mil pequeñas llagas comenzaron a reventar por todo su cuerpo mientras el traje verde se desbarataba en pedazos triturado por los zarpazos invisibles del sonido. Entonces la luz se apagó. Y Alei comenzó a toser y cayó de rodillas. Laurie sintió el escozor del gas nervioso, pero pudo sobreponerse y levantarse hasta alcanzar la puerta. Al otro lado dos marines completamente vestidos con trajes de amenaza biológica, y portando ametralladoras, lo esperaban para sacarlo cargado.

Oslo.

Erick Lars releía por millonésima vez consecutiva el reporte sobre Génova. La situación le parecía incompresiblemente perfecta. Con una risita desquiciada se relamía los dedos de las manos una y otra vez, en un tic nervioso que recordaba los movimientos sádicos de un gato limpiándose las zarpas. Este ataque, esta desgracia de proporciones bíblicas, era justamente lo que él había estado vaticinando desde hacía años. El discurso apocalíptico de un loco, nada nuevo en la historia de la humanidad, pero ahora hecho real. O al menos eso pensaba Lars, que estaba seguro de poder utilizar la destrucción de Génova para argumentar a favor de su cruzada racial.

—Thomansen, hazme el favor de llamar a la prensa. Ya mismo. Tengo algo importante que enseñarle al pueblo de Odín.

Apenas quince minutos más tarde, el “loco noruego”, como ya le había apodado los demás mandatarios europeos, estaba dando una rueda de prensa desde el palacio presidencial.

—Se que ustedes todos están consternados por la destrucción de Génova, pero yo les digo, yo les pregunto, ¿Por qué Génova? ¿Por qué no Helsinski, Estocolmo, Bruselas? ¡O mejor! ¿Por qué no Oslo? ¡Y yo les respondo! Porque Génova era una de las cunas de la putrefacción de la raza, sede de la mezcla y la impureza. Por eso les digo ¡No estén consternados, regocíjense! ¡Si tal como lo escuchan! ¡Regocíjense porque hoy ha desaparecido una de las más grandes prostitutas de Europa! Una de las ciudades más inmundas, más mezclada de sangres, más impura del viejo continente. La codicia, la avaricia de los genovenses, pueblo extinto ahora por la gracia del Dios Odín, los impulsó a forjar lazos de amistad comercial con toda la basura del Mediterráneo. Sus calles estaban manchadas de negros, de árabes, de balcánicos, de basura latinoamericana llegada por mar, tierra y aire, de todo el excremento que el capitalismo sin valores morales, religiosos o raciales arrastra consigo cuando hace sus sucios negocios. El comerció sin ética de raza, la búsqueda de la riqueza allí donde sea que esta esté, sin importar para ello contratar basura inferior, tratar con basura inferior ¡o inclusive! mezclar nuestras familias con basura inferior. Y yo les pregunto ¿valía la pena? ¿Por conseguir el oro de Arabia y África valía la pena tratar con esas razas imperfectas? ¿Por unos cuantos barriles de petróleo valía la pena comerciar con ellos, enviar a nuestras mujeres y hombres a sus pueblos, a sus calles, a sus casas, aprender sus idiomas, sus costumbres, mezclarnos con ellos, casarles nuestras hijas? ¡Y no se equivoquen! Algunos ingenuos dicen “simplemente les damos dólares y ellos nos dan recursos y ya está, no tiene porque haber más nada” pero eso es imposible señores… Hablar con ellos, lidiar con ellos, tratar de entenderlos, todo con el fin de cerrar un simple trato, son cosas que llevan inexorablemente a la mezcla, al reconocimiento equivocado de la confianza, a verlos como iguales, a creer que nosotros, raza de Odín, podemos comunicarnos con estas especies inferiores, que existe lealtad de su parte, que existe confianza. A encariñarnos de ellos como lo haríamos de un simple perro. Y como a nuestras mascotas, darles luego nombre y propiedades humanas, interpretar sus ladridos como palabras, sus saltos y cabriolas como gestos y demandas, a darles un espacio en nuestra cama o sofá, cuando en realidad no son más que meros animales. Así hemos hecho nosotros con estas razas inferiores, nos hemos encariñado con ellos y los hemos tratado como si fueran humanos, iguales a nosotros, cuando no pasan de ser simplemente: ¡SUCIOS ANIMALES! Por eso le hago esta advertencia a los restantes pueblos puros de Europa ¡Arrepiéntanse ya mismo de sus mezclas con razas inferiores! Cierren tratos, rompan acuerdos, y corten todos los lazos con las naciones impuras. O sus ciudades serán las próximas en caer. Noruega tiene ahora la guía poderosa de Odín y estará a salvo, pero pronto, pronto verán otra gran capital europea, otra prostituta manchada con múltiples razas, caer vaporizada bajo la furia de los dioses del Valhala.

Y sin decir más nada, sin dar chance a responder ni una pregunta, Erick Lars se levantó, dió media vuelta, y dejó a los periodistas estupefactos y asqueados por igual. El loco de Noruega no solo no lamentaba la desaparición de Génova, sinó que la celebraba, y advertía a Europa que una nueva ciudad desaparecería, dejando inferir que él sabía quién o quienes estaban detrás de la oleada de terror. Los flashes de las cámaras explotaron y las preguntas cayeron como una ráfaga de ametralladora sobre el escenario vacío, ahogándose entre los aplausos de los “Verdaderos Noruegos” que vitoreaban histéricamente a su adorado Jarl.

Oficina Temporal de la NSA.

John Mayrod apagó el televisor con un gesto de desprecio. Le molestaba sobre manera el joven fanático que había llegado al poder en Noruega, y al parecer a su nuevo compañero de trabajo tampoco le agradaba mucho.

—Ese hombre es el problema que nos faltaba… un demente necesitado de atención…

Dijo Pickhill mientras luchaba por acomodar las pilas de libros que había solicitado sobre el escritorio que le había colocado junto al de Mayrod.

—Si bueno, tenemos otros detalles en los que ocuparnos por ahora doctor Pickhill. ¿Eh… Está seguro que no necesitaría una oficina para usted solo? Puedo presionar a los muchachos del Pentágono, estoy más que seguro que Wallcox debe tener alguna oficina libre.

Ofreció Mayrod gentilmente al sospechar que ni el mejor jugador de tetris lograría hacer entrar semejante volumen de libros en el pequeño escritorio.

—Oh no tranquilo, no es necesario. Yo solamente estaré aquí un par de días. Y la verdad señor Mayrod, prefiero estar lo más lejos posible de los militares. No son mi tipo de gente.

—Ni el mío…

—Sin embargo usted trabaja mucho con ellos. Algo que me parece excepcional para un hombre de su intelecto.

—¿De mi intelecto? ¿A qué se refiere doc? No sé si me insulta a mí o a los militares

Contestó Mayrod divertido mientras extraía y destapaba un pote de pudín de su escritorio.

—Me refiero a que no se necesita escucharle mucho para darse cuenta de que usted es un hombre educado y hasta me atrevería a decir, un cerebro privilegiado. La manera como me ha relatado los acontecimientos, su forma de hablar, bueno es obvio que no es ningún necio ignorante.

—Lo de ignorante no se lo discuto, lo de necio… bien eso ya eso es otro tema

Dijo Clary Firennze soltando una encantadora risita mientras entraba sonriendo a la oficina seguida del profesor Fulltown.

—Ah sí… la comediante aquí es nuestra bella criptógrafo, la señorita Clary Firennze, y este es el profesor Fulltown, un destacado biólogo marino que hemos reclutado para la causa.

—Vaya, han ensamblado un equipo verdaderamente peculiar.

Dijo Pickhill riendo mientras extendía la mano para saludar a Clary y Fulltown.

—Es un honor conocerlo profesor Pickhill, siempre es muy grato recibir a colegas de la academia.

Afirmó Fulltown cortésmente. Al profesor le encantaba la idea de contar con alguien a quién consideraba un científico y un igual. A Pickhill también le agradó conocer al profesor, era el tipo de gente a la que él estaba acostumbrado, y quizás por eso le reconfortaba, y tranquilizaba, saber que había otro estudioso en el equipo.

Con respecto a Clary, bueno el primer contacto con Pickhill fluyó como siempre sucedía cuando alguien conocía a la espectacular pelirroja: de mil amores. Clary era una pieza fácil de vender, si su sonrisa perfecta no hipnotizaba a su presa, su permanente buen humor y su voz dulce y juguetona de seguro cumplirían con la tarea. Y si todos estos recursos fallaban para causar una buena primera impresión— caso improbable — aún quedaba la escultural figura de metro ochenta y algo que parecía sacada de un catálogo de lencería de lujo. Ella era como Mayrod la había descrito una vez “simplemente encantadora” y exactamente así la percibió Martin Pickhill ese primer día.

Profundidades del Mar Mediterráneo; Costas de Chipre.

En la penumbra absoluta, trescientos metros por debajo del romper de las olas, el poderoso Tanacetos Némesis descansa sobre el fondo marino. Adentro el comodoro Natu-Klio está reunido en la sala de batalla con sus oficiales, en Consejo de Guerra, determinando acciones y objetivos, porque aunque la tregua ya ha entrado en efecto, la guerra no se ha detenido.

—Debemos aprovechar este tiempo para planificar rigurosamente los pasos de cara a los dos objetivos de esta operación: primero neutralización, y luego limpieza del planeta. Hay que entender que las posibilidades de que los humanos reconozcan sus errores son ínfimas y que, aún cuando así lo hicieran, nuestros estudios bio métricos demuestran que los chances de regeneración para el ecosistema Tierra son de pocos a ninguno… si la raza humana continúa existiendo.

Expuso Natu-Klio de pie, como le gustaba hablar y planificar, con el cuerpo inclinado y ambas manos apoyadas sobre la robusta mesa de coral azul. A su lado una docena de oficiales con diferentes uniformes lo miraban atentamente. Entre ellos, cubriendo toda la extensión de la larga superficie coralina de la mesa, había regado un océano de mapas electrónicos, pantallas holográficas y decenas de pequeños cubos cristalinos que contenían toda la data que sobre la Tierra las fuerzas Atlantes habían logrado acumular.

Una cantidad de información extensa e incómoda de analizar, pues se encontraba en miles de idiomas distintos, y los sistemas de almacenamiento humanos eran tan arcaicos que a los científicos atlantes les costaba sobre manera descifrar la data. La barrera tecnológica era tan grande que obraba en ambos sentidos. Los atlantes tenían casi tantos problemas en entender apropiadamente la precaria tecnología humana, como los humanos tenían en entender la avanzada tecnología atlante. En cierto modo, la dificultad de Los Hijos del Mar era similar a la de los modernos arqueólogos cuando intentaban descifrar los quiches mayas: no había referencias para compararlos con nada similar a algo que los atlantes conocieran, y las suposiciones que los atlantes hacían sobre “para que era algo y para que servía” siempre estaban un paso adelante — cuando no mil pasos — de lo que los humanos había diseñado en realidad.

Agregado al problema técnico, había también un problema cultural. Un enorme problema cultural. Los humanos operaban de forma extraña, espasmódica y errática. No parecían tener un objetivo común, no compartían la misma lengua, y hasta donde los atlantes habían podido descubrir, ni siquiera se regían por el mismo código moral. Algunos consideraban ciertas cosas buenas, y otros esas mismas cosas malas. Esto representaba una barrera cultural insospechada para las fuerzas Atlantes. Sobre todo porque en la Segunda Visita, cuando se firmó el tratado, los reportes que Alei-Nad hizo de la civilización humana hablaban de una cultura que ya había empezado a dar sus primeros pasos hacia la consecución del logro social más importante que civilización alguna podía conseguir, la conciencia de especie. Algo que, con los datos obtenidos vía ese compendio gigantesco de la humanidad que era llamado Internet, quedaba en un serio entredicho.

—El principal problema, comodoro, es que no sabríamos donde atacar. Sus centros de mando no parecen estar unificados, y por lo tanto para poder dejarles militarmente inoperantes deberíamos realizar ataques en múltiples objetivos a la vez. Estamos lidiando con una cultura fragmentada, mucho más extendida geograficamente de lo que inicialmente calculamos, y que nos hará imposible golpear con fuerza letal sobre un solo punto neurálgico. Vencer con eficiencia es, por ahora, inalcanzable.

—Entiendo, estratego. Pues bajo este escenario debemos proceder hacía la siguiente opción en orden de utilidad: Atacaremos donde podamos causar más daño. ¿En qué zona nuestros sistemas han detectado la mayor concentración de recursos, fuerzas militares y consumo de energías, que esté al alcance absoluto de nuestras fuerzas? Quiero un objetivo rodeado de agua. Que podamos desaparecer en el mar. Quiero sembrar el terror en sus corazones.

—Hay varios lugares que tienen una configuración aceptable, pero si tuviésemos que elegir uno - el estratego miró a su alrededor buscando la confirmación con la mirada de sus compañeros— sería un lugar llamado Estados Unidos. Tiene niveles altos en todos los campos señalados y además ha sido identificado como beligerante en múltiples paquetes de data que hemos logrado traducir. Tiene una fuerza militar activa y, potencialmente podríamos decir, que es la de mayor poder y letalidad.

—¿Podemos desaparecerlo por completo?

—Señor… no creo que sea posible. Si tuviésemos el Nestis… los tres Tanacetos combinados quizás, pero solo dos… es muy complejo. La masa de su extensión territorial está cerca del punto máximo que podemos destruir con dos Thanacetos.

—¿Hay algún otro objetivo disponible?

—Hay un blanco aceptable. Tiene suficientes recursos y población, es los suficientemente extenso en su territorio como para causar un daño moral y efectivo en el enemigo, y es beligerante militarmente. Además, esta rodeado de mar.

—Bien, quiero una lista de 10 posibles blancos en esa zona. Estratego, privilegia objetivos en el corazón de la región, y busca la fractura de la masa territorial. Quiero si es posible, hundirlo en el mar. Quiero que entiendan que venimos a reclamar este mundo para nosotros, y que no hay lugar donde esconderse.

—Entendido señor, así se hará.

Y sin decir más los nueve estrategos se retiraron de la reunión dejando al comodoro Natu-Klio continuar los planes con la alta oficialidad.

Secretaria de Estado.

Marion Lafayette estaba sentada meditando sobre como mantener su telaraña de mentiras, una tarea nada sencilla valga decir, cuando recibió una llamada de su hermana.

—Denisse, llevas todo el día llamandome ¿Qué sucede cariño? Umm… No creo que pueda ayudarte en estos momentos querida. Sabes tan bien como todos lo compleja que es ahorita mi vida. Si… entiendo que George está destacado en el mar pero no puedo ayudarte… No Denisse, la que no comprende eres tu cariño, soy una figura pública, y quizás la de mayor liderazgo en… ¡NO me creo Rosendfeld maldita malcriada! Rosendfeld es un cobarde judío, nada más compararme ofende, tu sabes perfectamente que yo tenía que haber llegado allí si no fuera por las cochinadas de…Basta! Mira… Escúchame… Escúchame, ya veo que este tema tuyo con el tal George no va a parar. No puedo hacer nada desde DC en estos momentos, pero… — Lafayette respiró hondo con obstinación, como si estuviese a punto de liberarse de un gran peso - vamos salir de una buena vez por todas de este tema de George porque no me dejas concentrarme en las cosas verdaderamente importantes. Ve a la ciudad de Omaha, allí busca al coronel Frederick Sanders, dile que vas de mi parte. El se encargará de darte la localización y estatus del buque de tu George, y también cuando tienen planeado romper el silencio de radio para que la tripulación pueda llamar a sus familiares. Si es verdad que no fuiste simplemente una cama caliente más… bueno Denisse la verdad es que tu sueles abrir las piernas con facilidad cariño… si bueno lo que tu digas cariño…, el caso es que si es verdad que el tal George está interesado en ti, supongo que aprovechará para llamarte. No tengo otra forma cariño… lo lamento pero ya te dije que yo no puedo acceder a esa data en este momento… Bien… besos cariño.

Y Lafayette colgó la llamada con evidente fastidio. Apenas volvió la vista al frente de su oficina pudo ver a su secretaria Camile parada tras la puerta entreabierta, sosteniendo una carpeta en la mano.

—Pasa cariño ¿qué me traes?

—Aquí tiene el reporte sobre el barco que me pidió y el marine George Jung. La nave está anclada en Finlandia, donde tomó puerto cuando se ejecutó la orden de Toque de Queda General Marítimo. Estará allí los próximos cinco días y tienen prohibido comunicarse con sus familiares al menos por cuarenta y ocho horas más.

—Ah… que apropiado… bueno déjala en tu escritorio. Si la necesito te aviso. Gracias cariño.

—¿Necesita algo más señorita Lafayette?

—No por ahora cariño.

Contestó lacónicamente Lafayette mientras Camile se retiraba. La secretaría de estado tenía que enfocarse en cómo aplacar las dudas del Iman, y mantener el control sobre Al-Queada y sobre sus aliados en la conspiración. Algo que con el pasar de los días se volvía cada vez más un tema de poder garantizarles que ella, contrario a lo que muchos ya comenzaban a sospechar, SI dirigía los ataques. Una tarea nada sencilla tomando en consideración que hasta la fecha todos sus esfuerzos por averiguar que se tramaba Rosendfeld habían producido escasos y vagos resultados. Parecía que el imbécil judío tenía aún algunas cartas bajo la manga, entre ellas un grupo de acérrimos funcionarios públicos que lo defendían a capa y espada, y sobre todo un extraño agente del servicio secreto que parecía moverse a voluntad por las complejas estructuras de la burocracia estadounidense. Y eso la molestaba tanto.

Sede de los Smith. Alrededores de la Casa Blanca.

John Smith estaba sentado en una sala de madera austera, casi sin mobiliario. En el centro había una solitaria mesa larga de caoba y cinco sillas, y apenas dos cuadros de dos hombres desconocidos para el público general, y un busto en bronce de otro hombre que nadie nunca encontraría en los libros de historia. Del resto no había más nada. Ni ventanas ni puertas.

¿Como había entrado allí? ¿Cómo se salía de allí? Eran preguntas que solo los Smith podían responder. ¿Quién eran los Smith? Era una pregunta que solo los presidentes electos de Estados Unidos sabían contestar.

En el silencio de aquella habitación, el agente revisa una y otra vez, las últimas declaraciones de la secretaria Marion Lafayette en los medios de comunicación. Las veía en una tablet, y tomaba apuntes en una pequeña libreta.

Aja aja aja muy bonita toda la defensa que hace usted del presidente señorita Lafayette, pero la realidad es que, hasta el momento ¡seguimos sin seguridad! ¡Nos volaron un portaaviones por Dios santo! No fue un barco pesquero… ¡FUE EL MALDITO REAGAN! Y que hizo Rosendfeld?? NADA. Está en estado de PASMO.

Eso no es enteramente cierto Billy, se están tomando una serie de medidas que por precaución…

¿Por precaución? ¡Por favor! Ahorremosnos los eufemismos señorita secretaria, POR COBARDÍA. Nosotros somos LA POTENCIA. ¿Cómo es posible que una banda de harapientos adoradores de dátiles no tengan pegados contra las cuerdas? ¡El pueblo americano QUIERE SABER LA VERDAD!

Smith pasó al siguiente vídeo.

Esta noche tenemos el inmenso placer de contar en el estudio de 21/21 con la secretaria de Estado Marion Lafayette, la Dama de Acero de la administración de Papel. Discúlpeme… pero así se está diciendo estos días por Washington. ¿No es cierto? Porque según tenemos entendido, usted ha pedido retaliación nuclear, sobre todo luego de lo de Génova… sin embargo… parece que el presidente Rosendfeld quiere ir “más lento” como aseguro en su discurso para poder estar “más seguro”. Aunque muchos consideran que nuestro Presidente está siendo, en extremo “cauto”

Maroney, el Presidente va a toda la velocidad que considera prudente, la situación es compleja. Quizás mi petición de una retaliación inmediata contra Irán fue demasiado acelerada. Hay, indiscutiblemente, algunos asentamientos que ya hemos localizado de Al-Qaeda, algunos campos de entrenamiento desde los que, si es que es correcta la tesis de que Al-Qaeda ha estado detrás de los ataques, el grupo pudo haber lanzado esta escalada.

¿Si es que es correcta? Usted que opina señorita Lafayette.

Yo… Maroney me pones en una situación compleja… yo soy una fiel servidora pública. Opino que el Presidente está más que calificado para su cargo, y si el considera que Al-Qaeda no está detrás de los ataques, pues debe tener poderosas razones para ello.

¿Debe tener? No entiendo señorita secretaria. ¿Es que el presidente no comparte con usted su información?

La situación es compleja. Tenemos puntos de vista diferentes. Pero Rosendfeld tiene una excelente equipo.

Basta. Smith cerró el vídeo. Era el doceavo que veía. Lafayette había declarado hasta en los potes de leche en los últimos dos días. Y en todos lados el mensaje era el mismo. Un discurso doble, donde se presentaba por un lado como abnegada defensora de Rosendfeld, pero por el otro debaja claro que ella no tenía control sobre las decisiones de la Casa Blanca, que las adversaba, y que si le dieran la oportunidad, ella acabaría con los ataques tomando las medidas frontales que la gente clamaba. Marion Lafayette estaba jugando a la víctima. Y era buena, muy buena haciéndose la mártir.

El agente cerró los ojos por unos minutos. ¿Cómo había dejado que esta víbora se metiera tan adentro del gobierno? Su única misión, su única razón de vida, era evitar que derrocaran al presidente. Y estaba a punto de fallar miserablemente en su cometido. Un pequeño sonido metálico lo sacó de su transe.

Miró a su alrededor, a su lado el agente John Smith había entrado al cuarto y se había sentado en la silla cercana al busto del otrora agente John Smith que había servido al presidente Carter. En la esquina, pasando por una abertura que se cerraba rápidamente en la pared, el agente John Smith también entraba en la habitación, traí un reporte del agente John Smith que estaba destacado en la misión de intervenir las llamadas de Marion Lafayette.

Sacudió la cabeza maldiciendo por lo bajo. Había que recuperar demasiado tiempo, había que aprender todo sobre Lafayette y sus conspiradores: sus teléfonos, sus emails, sus familias, sus carros, sus lugares de reunión, sus rutas diarias, sus alimentos, el movimiento de sus tarjetas de crédito, de sus cuentas en el extranjero, sus equipos preferidos de fútbol, había que aprenderlo todo. Solo luego, cuando la tuvieran completamente descubierta, completa y totalmente analizada, expuesta hasta en el más oscuro de sus secretos, los Smith actuarían.

Casa segura a las afueras de Washington.

Esta vez fue Wallcox el que llegó primero. Tenía en sus manos una gorra militar y daba vueltas una y otra vez entre las mesas de pool del cuarto en el sótano. Lafayette tenía un retraso de dos horas, y eso no era normal en ella, no al menos cuando se trataba de reunirse para conspirar contra el “cerdo judío” de Rosendfeld.

Esto lo tenía nervioso, el retraso, y también el hecho de que antes de citarlo por los canales habituales, Lafayette le dijera “Wally, tenemos que hablar, hay que dar un paso importante, pero no un paso para el que no estuviéramos preparados”. El general de inmediato sintió que se refería a algo que no le iba a gustar, algo peligroso para su salud. Así mientras elucubraba por milésima vez a que podría intentar someterlo Lafayette, tratando de adivinar el futuro en las rayas de la inescrutable bola ocho, llegó la secretaria de Estado.

—Cariño disculpa la tardanza. ¿Estabas jugando pool Wally?

—No, como se te ocurre semejante cosa…

Contestó el almirante tirando la bola con desprecio hacia la buchaca más cercana. Lafayette rió con esa risa amarga que sabía a vinagre y que usaba siempre para intentar parecer dulce y encantadora, justo cuando estaba a punto de joder a alguien. De inmediato Wallcox sospechó quién podía ser el jodido.

—Vamos al grano cariño. ¿Recuerdas el plan original? Por supuesto que debes recordarlo.

—Si… pero luego del Reagan…

—Luego del Reagan pensamos que no haría falta, pero nos equivocamos. Estas cosas pasan querido. Ninguna planificación es perfecta, por eso hace falta siempre tener varios planes y un buen gerente que sepa darle los timonazos necesarios al barco para cambiar de rumbo, si la situación amerita.

Wallcox se mordió el labio inferior. Había estado equivocado, Lafayette no le había puesto el cuchillo en el cuello a él, al menos no a él solo.

—¿Y de cuantos miles de timonazos estamos hablando, “capitán”?

—Me fascina cuando eres irónico - contestó la secretaria relamiéndose la cicatriz en su labio— de unos trescientos mil y pico, más o menos.

—¿Dónde?

Marión Lafayette extendió un sobre manila sellado hasta las manos de Wallcox.

—Adentro está el blanco, el arma, y los medios para llevar a cabo la operación. No es nada que no hayamos pre ensayado. Solamente cambié el blanco. Házselo llegar al buen Iman. Necesitan la información para poder validar el ataque.

—Ya veo… — contestó Wallcox mientras abría el sobre y leía el nombre del blanco en rojo en la primera hoja— curioso… ¿alguna razón en particular para escoger esta ciudad?

—Podría decirse que me gusta matar dos pájaros con la misma nuclear

Y los ojos de Lafayette brillaron por un instante con un destello de alegría pura, como si hubiese conseguido cumplir uno de los grandes deseos de toda su vida.

Irán.

El sargento Hernández tardó unas horas, y unas cuantas bofetadas de más, para explicarle a su interlocutor que estaba buscando a un conocido vendedor de armas y explosivos. El iraní que estaba tirado a sus pies luchó por levantarse mientras repetía, casi ya sin fuerzas, por doceava vez consecutiva la explicación de donde podría Hernández encontrar a Gazir “La dinamita” Abruzzi, un sirio mitad italiano que, heredero de una fortuna, había decidido mantener su costoso estilo de vida sirviendo como “señor de la guerra” proveyendo armas a muchos de los grupos terroristas que aún permanecían en el Medio Oriente.

Con la dirección ya en sus manos, Hernández se movió rápidamente bajo el radar, escapando siempre a las autoridades del gobierno iraní, y a los asesinos y agentes de Al-Qaeda, que lo buscaban con igual ahínco y similares propósitos.

Tres horas más tarde, en una impresionante mansión en el barrio de Shemiran, Hernández se encontraba arrodillado, aplastando la glotis de Gazzir con su mano derecha mientras con la izquierda le vertía la tercera jarra de agua helada en el rostro. Por supuesto, antes de poder tener la oportunidad de conversar “en privado” con Gazzir “la dinamita” Abruzzi, Hernández tuvo que saltar tres cercas eléctricas, desactivar un sistema de alarma suizo, asesinar a cuatro guardias, y escapar por los pelos de dos mastines napolitanos que dormían escondidos en el pasillo de la habitación privada de Gazzir. Ahora, acantonado dentro del cuarto, mientras los restantes guardías pegaban gritos e intentaban atravesar la puerta de la habitación, que el propio Gazzir había hecho construir estilo “bunker”, Hernández sabía que contaba con excasos y preciosos minutos para que el sirio le dijera todo lo que el necesitaba saber: Donde diablos se encontraba Juseff Hussain, líder de los sicarios de Al-Qaeda.

—Mira, podemos estar así todo el día… mejor hablas…

—Mis..arghh.. mis… hombres… ellos arghh… — Hernández virtió un generoso chorro de agua en las fosas nasales del sirio— bastar..argh..do…

—Si, si, soy un bastardo. ¿Pero sabes que más soy? Soy un desertor, y un hombre muerto según mi propio ejército… dejame explicártelo Gazzir - dijo Hernández mientras lanzaba la jarra de cristal contra la pared y sacaba de su cintura una pistola nueve milímetros - yo, al contrario de un operativo normal, no tengo reglas por las que regirme, osea amigo “dinamita”… si te vuelo o no la cabeza aquí no va a lucir peor en mi historial ¿nos entendemos? Porque voy a tener que enfrentar una corte marcial igualito, y porque… si te soy sincero… y creo que esta intimidad se presta para la sinceridad ¿no crees? - afuera se escuchaban los gritos de furia de los guardias de Gazzir intentando entrar en la habitación— lo más probable es que yo no salga con vida de Irán. Así que, no te hagas perder tu también la vida, incesariamente Gazzir, creeme…

Y antes de que el sirio pudiera contestar, Hernández le disparó a quema ropa un tiro en la pierna izquierda, justo sobre la rótula, triturándole el hueso. Afuera los guardías escucharon los gritos de dolor de Gazzir y sacudieron la puerta con violencia. Con la explosión de un par de granadas y unos mandarriazos secos la pesada placa de metal finalmente cedió y una docena de hombres armados hasta los dientes entraron gritando en la habitación. En el suelo, llorando sobre un charco de su propia orina, sangre y excremento, encontraron a Gazzir “la dinamita” Abruzzi maldiciendo a Hernández en todas las lenguas que se sabía el sirio, que no eran pocas. Frente a ellos, una ventana abierta de par en par, indicaba con claridad que Hernández había conseguido lo que quería.

Hotel a las afueras de Washington.

Fixgerald destrozó la pequeña botellita de vodka contra el suelo del baño. Era la quinta que se tomaba y la última del modesto mini bar que tenía en su habitación de hotel en Chicago. Estaba nervioso, pero sobre todas las cosas, el general Fixgerald estaba asustado. Esto por supuesto era algo que el mismo se negaba a cada segundo. “No es miedo” se decia entre llantos una y otra vez sin poder levantar la cabeza del lavamanos, quizás por la borrachera, quizás por el miedo a volver a verse en el espejo.

El general se había enterado del desastre de Génova, y lo primero que hizo cuando vió las tomas en CNN fue llamar a su esposa. Y al escuchar la voz de ella preguntando “¿quién llama?”, sana y salva al otro lado de la línea, rompió en un llanto incontrolable.

De una forma u otra el sabía que esas muertes en Génova eran tan de Al-Qaeda como suyas. Nunca jamás Hernry Fixgerald se imaginó que sería responsable del asesinato — del genocidio — de millones de personas.

Tampoco creyó jamás que Lafayette fuese capaz de algo así, o que Al-Qaeda tuviese la capacidad de operar un arma tan destructiva como la que impactó a Génova, aunque dicha arma perteneciera al arsenal secreto de Estados Unidos, como el estaba seguro que debía de ser el caso. Después de todo, esa banda de musulmanes andrajosos no tenía ni de lejos la capacidad para semejante ataque ¿O si? Fixgerald pateó el lavamanos, ya no sabía ni que creer.

Se pasó la mano mojada por el rostro por milésima vez y, cerrando los ojos para no mirarse en el espejo, lenvantó la cabeza y salió a tambaleandose del pequeño cuarto de baño.

Se arrastró hasta la cama, y allí se desplomó boca arriba. Todo parecía desmoronarse a su alrededor. El mundo entero parecía un castillo de naipes que se derrumbaba sobre él, atrapandolo en una tumba en vida. Respiró hondo. Lo de Génova era un cargo de consciencia gigantesco, pero sería aún peor si todo ese sacrificio se hacía en balde. Y así parecía que iba a ser. La última conversación con la secretaria de Estado le había clavado una espina directo en el pecho: había un superviviente. Un soldado había sobrevivido a la limpieza de Al-Qaeda, un tal sargento Hernández, que de alguna forma desconocida, había escapado a los asesinos de la red terrorista y ahora estaba bandido, suelto a su propio criterio, eliminando a figuras importantes del grupo terrorista en Irán y, presumiblemente, intentado llegar al origen de la fuga. A la persona que le filtró la información a los fanáticos musulmanes. A él, al condecorado y patriótico general Henry Fixgerald.

Por un momento Fixgerald comenzó a reir incontrolablemente ¿Qué pensará este hombre, este sargento, cuando sepa que fue el director de la NSA, un general de Estados Unidos, quién lo traicionó? Era hilarante, tan absurdo, tan irónico, tan surreal, tan cliché. Un mal argumento sacado de una película de Clase B. La risa le duró unos minutos, tendido sobre la cama, mirando el techo y sacudiendo sus manos como si fuesen pequeños aviones. Luego se transformó lentamente en suspiros ahogados, y terminó en un llanto descontrolado mientras mordía la almohada ¿Qué pensaría su esposa y sus hijos al verlo salir esposado en las noticias?

Pentágono.

Wallcox tardó en decidirse a llamar a Fixgerald, sabía que el general estaba trabajando con ellos, pero no terminaba de tenerle confianza. Y la misión que le iba a entregar era delicada en extremo. De un delicado que hacía obligatorio explicarle parte de los planes, pues de otra forma, corría el riesgo de que Fixgerald los descubriese por si mismo y se sintiera traicionado, entregándolos a todos a las fauces abiertas de Rosendfeld.

—Fixgerald ¿Cómo ha estado?.

—Bien mi general - Fixgerald contestó el teléfono mientras se limpiaba las lágrimas del rostro — ¿En qué puedo servirle mi general?

—¿Servirme? A mi no Fixgerald, a su país. - contestó Wallcox al otro lado de la línea. Eran líneas seguras, como la que Wallcox compartía con Lafayette y estaban enrutadas vía satélite, vía un único satélite militar, el principal satélite de la red Echelon. El más seguro — ¿Cómo ha encontrado el clima en Chicago? ¿Es tormentoso, o colaborativo?

—Va … bastante despejado mi general - Dijo Fixgerald haciendo un esfuerzo por reprimir sus opiniones sobre su Abdul Hamid, su detestable contacto con Al Qaeda — ¿Tiene una nueva misión para mí? Luego de lo de Génova supongo que se han consolid…

—Lo que usted suponga, en este punto, no tiene importancia ni para mí, ni para la nación. Guárdese sus consideración. Le llamó efectivamente para una nueva encomienda. Le estoy enviando un sobre por mensajeros de confianza. En el encontrará una serie de informaciones que debemos pasarle a nuestros colaboradores. Se bien que usted no abrirá el sobre… sin embargo… no creo que sea necesario mantenerlo al margen de los acontecimientos. No a un patriota probado como lo es usted Fixgerald - lanzó Wallcox con total naturalidad, como si estuviese absolutamente convencido de lo que acababa de decir— Adentro del sobre encontrará un mapa, unas coordenadas y unos planos completos para una operación militar terrorista en un objetivo. El objetivo, como usted comprenderá, representa un grandísimo sacrificio para esta nación. Un sacrificio doloroso, pero necesario. Entiendalo como cuando un hombre tiene una gangrena; a veces es necesario cortarle la pierna. Cuando una nación se ha corrompido en sus principios de la manera como se ha corrompido nuestra primera magistratura, a veces es necesario realizar algunas… amputaciones.

—Es… otro blanco civil cómo Génova….

—¿Tiene problemas con eso Fixgerald? Usted sabía lo compleja que era esta operación desde que comenzamos. Tenemos que revertir decenas de años de corrupción y letargo. Hay que regar la tierra ajena, pero también la propia… hay que regar el arbol de la patria… ¿me comprende?

—Creo que entiendo señor - contestó Fixgerald con la voz entrecortada. La idea se le empezaba a formar claramente en la cabeza. El objetivo civil que iban a impactar, el objetivo que harían pasar por un nuevo ataque de Al-Qaeda, era un objetivo en suelo estadounidense - solo quiero preguntarle ¿el método será el mismo de Génova?

—Eso no es de su incumbencia, Fixgerald - aunque el general aún tenía su rango militar, Wallcox utilizaba su apellido para referirse a él. Y esto era como echarle sal en la herida, pues Wallcox sabía que cada vez que lo hacía, le recordaba a Fixgerald su desonhonroso despido como Director de la NSA, y su miserable y gris baja militar. Un recordatorio que avivava el odio contra Rosendfeld— solo cumpla con su deber como patriota, como siempre lo ha hecho… general… — Y Wallcox deslizó la palabra como quién desliza una promesa de redención.

Día VII

Laboratorio Temporal de la NSA en el Pentágono.

Martin Pickhil caminaba incesantemente alrededor del gigantesco tubo de ensayo con el monstruoso pedazo de tentáculo en su interior. Estaba encantado y parecía un pequeño en la víspera de Nochebuena.

—Esto es maravilloso… es MA-RA - VI -LLO -SO!! ¿Y dice usted que el ADN tiene 6 bases?

—¡Si, 6 bases! - contestaba Fulltown con igual entusiasmo.

—¡Increible profesor increíble! ¡Vaya! ¡Debe sentirse muy orgulloso! ¡Este es el hallazgo del siglo! ¡Qué digo del siglo, de la historia!

Fulltown se sonrojó un poco antes de contestar, la mirada de aprobación y de admiración de Pickhill era como la de un pequeño mirando a su héroe.

—Buen, debo decirle que aunque hice el descubriemiento por mi cuenta, los colegas de China se me adelantaron, y seguramente serán ellos los que reclamen el crédito… un situación un tanto bochornosa… pero igual supongo que podré aportar algunas cosas - contestó Fulltown un tanto apenado

—¡Tonterías profesor! ¡Debe sentirse extremadamente orgulloso! Esto es remarcable y representa un antes y un después para la humanidad, e independientemente de quién lo haya anunciado primero, usted será parte de estas páginas de la historia. Y una parte muy importante, créame, se lo dice un historiador - Rió Pickhill mientras extendía la mano a Fulltown estrechándosela y dándole unas fuertes palmadas aprobatorias en la espalda con gran emoción. - Es un verdadero honor conocerlo profesor Henry Fulltown.

—Vaya - contestó azorado el sexagenario catedrático. Este reconocimiento era algo que había estado esperando toda su vida, alguien que le dijera “bien hecho Henry”. La alegría se desbordaba en el rostro de Fulltown— gracias, gracias. Bueno… viendo que le ha gustado tanto esto, me gustaría mostrarle algo más, si tiene tiempo claro.

—¡Por supuesto profesor! Nuestro buen amigo Mayrod me dijo que teníamos un par de horas para ponernos al corriente, tenemos tiempo de sobra.

—¿En qué se anda Mayrod por cierto? - preguntó Fulltown sonriendo mientras se perdía en el fondo del laboratorio.

—Me dijo que tenía que reunirse por cosas políticas, lo deje con un encorbatado de pelo canoso. La verdad no me dió muchos detalles. Más bien parecía que me estaba corriendo de la oficina - contestó Pickhill riéndose mientras veía al regordete Fulltown correr entre cajas de muestras y hojas de resultados como un niño pequeño entre su cuarto de juguetes.

—¡Mire mire! ¿Qué le parece esta maravilla? - dijo Fulltown mostrándole a Pickhill la esquirla del extraño metal tornasolado - ¡Es un metal desconocido! Estaba insertado en el tentáculo. Calculamos que debe ser miles de veces más duro que el diamante, y sin embargo ¡es tan liviano como una pluma!

—¡Vaya! - Pickhill tomó el metal entre sus manos con admiración, la pieza era fría al tacto, extremadamente fría, pero liviana como si fuese una mota de algodón. Al pasar el dedo por el borde de la esquirla se hizo una pequeña cortada.

—¡Tenga cuidado! - Rió Fulltown - está tan afilado como un bisturí. ¿Es impresionante no?

—Ciertamente - Contestó Pickhill maravillado— ¿y qué es?

—Pues no se… aún no hemos podido desintegrarlo ni siquiera un poco para tomar una muestra. Es, aparentemente, indestructible. Aunque algo debió de poder con el, porque como puede observar esta pieza está toda retorcida y chamuscada. Creo que es un fragmento de otra de mayor tamaño.

—¿Y le ha puesto nombre? - La pregunta hizo hinchar el pecho de Fulltown y le dibujó una sonrisa de oreja a oreja. Solo otro investigador podría sentir el orgullo que el profesor tenía en ese momento

—Pués estoy pensando en “fulltownio”, pero la verdad, si le soy sincero creo que es muy mal nombre — y se rió el profesor porque sabía que además de vanidoso el nombre no pegaba ni con cola— ¿Se le ocurre uno a usted?

Martin tardó unos segundos en responder. El metal de alguna forma le recordaba algo. Entonces sonrió y se dió un golpecito en la frente. Era simplemente cosa de lógica.

—¿Y por qué no Orichalco?

Oficina Oval.

John Smith entró mientras Rosendfeld aún estaba reunido con uno de sus asesores de imagen. El hombre, que había visto a Smith en otras oportunidades, prudentemente recogió sus papeles y se despidió del Presidente. La presencia del agente del Servicio Secreto era señal inequívoca de que la reunión se había acabado y que el mandatario necesitaba pasar a temas más importantes que los enigmas de decidir sobre que colores le combinaban mejor en el vestuario, para dar una sensación de confianza.

—Señor presidente.

—Pasa Smith, cuéntame, ¿Cómo está nuestro amigo Mayrod?

—Esta trabajando duro, en ambas tareas.

—¿Y Wallcox?

—Aún no no sospecha nada. Nos hemos estado moviendo por el canal de emergencia. Unas llamadas a algunos amigos y unas juras de lealtad entre algunos muchachos de la “compañía” y hasta hemos podido interceptar la línea de teléfono segura que se habían establecido entre Wallcox y Lafayette. Al menos una de las líneas…

—¿Qué tan grave está la cosa?

—Mal… Usaron la red Echelon a través del satélite principal. Supongo que Wallcox intentó usar el viejo truco de “busca en el lugar menos pensado” y pensó que al ocultarse a simple vista no nosotros caeríamos por bobos. Falló miserablemente.

—¿Está usando nuestra propia red de comunicaciones para conspirar?

—Si, pero al margen de eso, sospecho que nos hemos equivocado en los cálculos. Nuestro inoperante almirante no está detrás de todo esto. Al menos no es la mano que blande la espada. Es más bien la espada.

—¿Estas completamente seguro de lo que me vas a decir Smith? - Dijo Rosendfeld preparándose para escuchar lo que tanto había temido

—Nuestro Director Nacional de Seguridad no es más que un tonto útil al servicio de Lafayette, y además… luego de un reporte de Mayrod sobre las filtraciones de información que la criptógrafo Clary Firennze ha logrado identificar en la red Echelon, sospecho que nuestra “Dama de Acero” ha estado pasándole data sensible a los enemigos de la Nación. Particularmente, a Al-Qaeda, usando a Wallcox para ello. Además, estoy seguro que el general Mark está involucrado en todo esto, a menor o mayor grado, pero lo está. Eso nos deja sin Secretaria de Estado y sin Secretario de Defensa. Esta es la revolución de las secretarías.

—Dios mío… ¿estás seguro de esto? - preguntó Rosendfeld con angustía evidente en el rostro. Una cosa era asumir que había un general que se le había olvidado su lugar y estaba tratando de desestabilizarlo o derrocarlo — cosa que ya había pasado en otras administraciones — y otra muy distinta sospechar que era su propia Secretaria de Estado la que estaba trabajando activamente en derrocarlo, apoyada por múltiples funcionarios de su administración y con un grupo terrorista que no deseaba nada más que la desaparición de Estados Unidos.

—Aquí tiene los dos reportes - contestó Smith deslizando dos carpetas que traía bajo el brazo - el primero de es Mayrod y muetras las incosistencias y mensajes encriptados que Firenzze ha podido capturar saliendo de las terminales de computación en la oficina de Wallcox. El segundo es de los Smith y muestra los resultados del seguimiento y la intercepcción de la línea segura de teléfono entre Wallcox y Lafayette.

—Gracias Smith.

—Una última cosa señor Presidente, esta noche le traeré los restantes reportes, en particular el de Laurie y el interrogatorio a la mujer de Copenghagen, pero creo que mientras tanto debería buscar la manera de averiguar más sobre el incidente del Vanguard, o llamar a Sergei directamente. Nunca creí que iba a llegar a decir esto, pero creo que necesitaremos el apoyo de la Madre Rusia si queremos mantener el gobierno democráticamente elegido en Estados Unidos.

—Si, es verdad. Sergei puede ser un aliado importante. Gracias de nuevo Smith. Continúa con tu trabajo.

—Con su permiso señor presidente.

Y sin más gesto que un leve movimiento de cabeza, Rosendfeld despidió a Smith y el agente se perdió por los pasillos de la Casa Blanca, sin que ni una sola alma en el mundo pudiera decir con propiedad a donde se dirigía.

Suburbios de Chicago.

Abdul Hamid deslizó con lentitud la hoja de su cuchillo sobre la piel desnuda de un durazno. Disfrutaba de la sensación que produce el separar la carne del fruto, y en sus labios se dibujaba una sonrisa de placer sádica que hacía sentir lástima por el pobre durazno.

Malcom Fixgerald llegó justo en ese momento, mientras el operador de Al-Qaeda jugaba con su desayuno, y al verlo sonreír e invitarlo a sentarse sintió un vuelco de asco en el estómago.

—¡Vaya pero si es el señor Fixgerald! Buenos días mi general, ¿Cómo amaneció? Siéntese le invito el desayuno.

—Déjate de estupideces Hamid, hagamos esto rápido y sencillo, aquí tienes las cosas que se te prometieron.

—Caramba, caramba… — replicó Hamid mientas se limpiaba con la mayor lentitud posible la comisura de la boca usando una servilleta de tela blanca— ¿Es esta la forma de saludar a un compatriota y camarada de lucha?

—Mira hijo de puta, ni soy compatriota tuyo, ni estamos en la misma lucha - contestó Wallcox con una furia asesina en su mirada - y si vuelves a decir otra pendejada más - se escuchó un click metálico bajo la mesa - te vuelo la tapa de los sesos sobre los malditos duraznos. ¿Nos entendemos?

Hamid evaluó en silencio la situación, y aunque no podía verla sabía que Wallcox tenía una pistola apuntando a su cabeza. El general era un hombre duro, y la posibilidad de recibir un balazo era muy real, sin embargo, Hamid sabía que Wallcox lo necesitaba en extremo. Y Fixgerald, como buen subordinado del almirante, también lo sabía.

—General, general, general… que manera tiene usted de perder los nervios - dijo Hamid mientras descartaba con desprecio el plato con los restantes trozos de duraznos torturados y se volvía para sacar un sobre manila de su chaqueta - aquí tiene… como prometimos.

—Aquí tienen su porquería, adentró están todos los datos que ustedes deberán filtrar, concerniendo objetivo y modo de ejecución, el mensaje público queda en manos de sus guionistas habituales - contestó con brusquedad Fixgerald mientras lanzaba una carpeta marrón sobre la mesa -

—Muchas gracias General. Rezo porque Alá se lo sepa recompensar, porque dudo que sus compatriotas lo hagan - y picando un ojo Hamid guardó la carpeta marrón en su chaqueta.

—Cabrón…

Y Fixgerald se levantó sin mirar atrás y salió del restaurant a toda velocidad. Había cumplido su tarea y no tenía ganas de estar ni una fracción de segundo más en presencia de Abdul Hamid, pues sabía que corría el riesgo de volarle la cabeza de un momento a otro.

Laboratorio Subterráneo Desierto de Mojave. Locación Secreta.

Gregorie Laurie se sumergió en la bañera con las sales cicatrizantes y reprimió un doloroso quejido. Su cuerpo, cubierto de pequeñas llagas como si hubiese sido el juguete de un gato gigante, tiñó rápidamente de rojo las aguas efervescentes de la bañera.

Sacudiéndose con pequeños espasmos, por el dolor punzante de las heridas al contacto con las sales del agua, Laurie reflexionaba en silencio como la extraña mujer había logrado someterlo a semejante castigo.

Su piel estaba como si lo hubiesen cortado meticulosamente cada tres o cuatro centímetros con finas hojillas de afeitar, eran como un millar de cortadas de papel poco profundas y ni remotamente lo suficientemente letales como para causarle la muerte, pero dolorosas como el diablo y suficientes para incapacitarlo.

Con agonía levantó la mano del pozo vino tinto en que se había convertido el agua y se frotó la cara lentamente. ¿Quién o qué diablos era esta mujer? ¿Era humana? Y si lo era, ¿qué clase de tecnología podía desarrollar semejantes habilidades? Respiró hondo. Había que hacer lo que el almirante siempre había hecho cuando no estaba seguro de algo, preguntar. Y nunca hay vergüenza en eso cuando lo hace alguien poderoso, un concepto que difícilmente Wallcox entendería. Salió del baño, dejó que le vendaran el cuerpo como mejor pudieron los médicos de Mojave, y salió de su cuarto.

—Alférez, prepare un helicóptero para Washington ya mismo. Salgo en 15 minutos — ¡Si señor!

Laboratorio de la NSA en el Pentágono.

Martin Pickhill se sentó al lado de Clary y abrió su diario justo en la página donde estaba la transcripción de los extraños caracteres que había copiado en el risco de Cefalonia.

—Aja doc, ¿y usted dice que esto es una especie de tratado?

—Si, bueno eso creo… fíjese que el texto, aunque notablemente diferente, tiene algunas secuencias de caracteres muy similares, inclusive podría decirse que hay concordancias en cuanto al número de letras en algunas de las líneas ¿No le parece que podría con facilidad entenderse que es el mismo mensaje en dos idiomas?

—Si…

La bella criptógrafo miro detenidamente las columnas de caracteres. Una en griego antiguo, la otra en el extraño idioma desconocido. Clary era excepcionalmente buena en su oficio, el de quebrar códigos, así que había sido solamente cosa de lógica que Mayrod la destacara con la tarea de descifrar, a la brevedad posible, el mensaje de la extraña lengua. Sin embargo, la misión le había parecido a Clary como una forma del analista para mantenerla prudencialmente alejada de él.

—El mensaje en griego antiguo doc, ¿Ha podido descifrarlo al menos en parte?

—Sí, he logrado un progreso lento pero seguro. Debo decirle con sinceridad señorita Firenzze que el griego antiguo no es mi fuerte

Dejó escapar Pickhill a modo de disculpa. Para Pickhill no saber de algo siempre había sido motivo de molestia consigo mismo.

—Ni el mío doc - soltó clary riendo— pero lo importante por ahora es encontrar concordancias clave, elementos que podamos identificar con seguridad y que nos sirvan de base para quebrar el resto del código.

—¿En esencia se refiere a repeticiones?

—Sip, por lo que puedo ver el texto en lengua desconocida no está cifrado, es decir, no fue escrito para proteger una información, fue escrito para difundirla. Y eso doc, para nosotros ya es una gran ventaja. Porque significa que estamos lidiando simplemente con un idioma diferente, una lengua desconocida, y no un mecanismo cifrado de transmisión de datos, y entre ambas cosas hay una laguna de diferencias. Además parece que tenemos la fortuna de tener ciertos caracteres equiparables a una lengua que si conocemos, bueno al menos usted la conoce un poco, lo cual es admirable y una prueba de que debajo de esa hermosa cabellera vikinga tenemos un genio de nuestro lado- soltó Clary con una encantadora risita que hizo sonrojar a Pickhill - así que esto será cuestión de tiempo doc.

—¿Y por donde empezamos?

—Vamos a empezar por ese carácter, se repite mucho más que los demás, y creo por lo que puedo ver, que se repite además en muchas secuencias en el mismo orden numérico que su contraparte en griego, la cual es además extremadamente útil. Si ambos caracteres son equivalentes, pues tendríamos un excelente punto de inicio porque… si no me equivoco… creo doc que ese carácter sería nuestra primera vocal.

Martín miró con sorpresa a la mujer, la verdad era que ambos caracteres parecían tener una concordancia tanto en forma como en posición dentro del texto. Si uno contaba los caracteres en la primera columna, la que estaba escrita en la lengua desconocida, el que había seleccionado Clary parecía tener un contraparte en la exacta misma posición en muchas de las líneas equivalentes de la segunda columna en griego antiguo. Martín sacudió la cabeza asombrado, la mujer se había dado cuenta de eso en apenas segundos, mirando como quién diría “a vuelo de pájaro” la copia del texto de Cefalonía que el profesor tenía en su libreta. Verdaderamente los halagos de Mayrod a Firenzze estaban más que justificados, la espectacular pelirroja tenía por cerebro una super computadora de la NASA.

Oficina Oval.

Rosendfeld levantó el teléfono y sin mucho preámbulo marcó el directo del presidente Sergei.

—Sergei buenos días ¿cómo estas? Entiendo… si, es precisamente por eso que te llamo Sergei. No yo tampoco sabía que el submarino estaba cargado con ese número de… no un momento… no Sergei no les hemos… Sergei sinceramente - la voz de Rosendfeld empezaba a aumentar de tono considerablemente, el ruso le estaba acusando de mentir en el número de armas nucleares destruidas. ¿Sería cierto lo que Wallcox le había dicho? ¿Había un pacto entre los gobiernos de Estados Unidos, Gran Bretaña y Rusia? ¿Era posible que Sergei tampoco supiera esto? ¿Qué estuviese igual que él? ¿Qué fuera un pacto entre las super estructuras de los Estados y a espaldas de los presidentes de turno? ¿Y si Sergei si sabía, lo reconocería? - mira calma… calma…, ¡Por el amor de Dios Sergei te llame para hablar! ¡¿Me puedes dejar hacerlo?! Gracias… Yo no sabía nada de que los Vanguard estaban armados con ese volumen de bombas, pero lo están por la sencilla razón de que ustedes tampoco han reducido su arsenal. ¿Cómo que no sabes de lo que te hablo? Hemos estado firmando reportes de reducción de armamento nuclear falsos… si como me estas escuchando… si Sergei, nuestros propios hombres nos han dado reportes falsos. Puedes confirmar lo que quieras, tu arsenal nuclear está casi intacto. Lo se porque hemos estado pagando el mantenimiento desde Washington… No estoy bromeando contigo Sergei… No entiendo cómo se te ocurre que yo bromearía en este momento con…tampoco te miento… Revisa con tu gente. Tienes el arsenal prácticamente completo, hasta las bombas más viejas. Si… ¡No Sergei no estoy intentando iniciar una guerra, ya estamos en guerra! Y no entre nosotros, sino contra un enemigo desconocido. Se perfectamente lo que digo… ¡Si quieres te puedo dar el reporte satelital, las fotos de los silos, los códigos de las cabezas nucleares y un pedazo de mi alma por escrito tambien! ¡Lo que sea para lograr que me creas! - bufó Rosendfeld ya a punto de perder la paciencia — Esta bien, esperaré… pero no se si tenemos cuarenta y ocho horas. Gracias por atender la llamada Sergei, estamos en contacto.

Y Rosendfeld colgó el teléfono con manos sudorosas y el rostro comprimido en una arruga de angustia. Frente a el, John Smith lo miraba con una gruesa carpeta en la mano.

—¿No compró la historia?

—No… Sergei dice que el no sabía nada de ningún programa de mantenimiento del arsenal nuclear y que nosotros le hemos mentido. Hemos firmado, falsificado y publicado cifras de desarme atómico que no son reales para que ellos se desarmaran y quedaran expuestos. Esta fúrico.

—Es verdaderamente dificil de creer lo que Wallcox le contó. Con todo respeto señor.

—Yo se… ¿Y tú estás seguro que nunca habías oído nada de esto?

—La verdad, usted sabe como es nuestro entrenamiento, nuestra función es muy particular. Hay cosas sobre las que sabemos mucho más que el Presidente de turno, hay otras que sólo nosotros debemos saber y el Presidente no, y también hay algunas sobre las que simplemente no debemos saber. Sospecho que si Wallcox dijo la verdad…

—Esta es una de esas - contestó Rosendfeld con furia contenida - pasemos a lo que nos atañe. ¿Ese es el reporte sobre Laurie?

—Si…

John Smith tendió la carpeta con una mirada de aprehensión. Era tarde y el presidente había pasado todo el día de un desastre al siguiente, apagando incendios, controlando la opinión pública, e intentando mantenerse a flote entre la marejada de reportes y análisis que traían las agencias del gobierno a cada media hora. Darle este nuevo informe, era terminar de amargarle la vida.

En primera página, y a full color, había una secuencia escalofriante de fotografías. Catorce en total, que mostraban como había quedado el cuerpo de almirante Laurie, luego del encuentro con la extraña mujer. La cara rebanada a cuchillazos, la espalda empapada en sangre como si lo hubiesen pasado por un rallador gigante. La piel, hecha jirones en el pecho.

—¡Dios santo! ¿Qué le pasó?

—Fue la mujer. Aún no sabemos bien como, pero parece que tenía algún tipo de arma sónica.

—¿Arma sónica? - Rosendfeld ojeaba incrédulo las fotografías que los médicos de la instalación le había sacado Laurie. El almirante, aunque no había quedado incapacitado, tenía que llevar un fajo de vendas como si fuese una momia andante. Las heridas, pequeñas en profundidad, eran tantas, que el cuerpo corria el riesgo severo de una grave infección — ¿qué clase de arma sónica hace esto? ¡¿Y cómo carajos no la registraron?!

—Si la registraron… el arma estaba al parecer oculta en su garganta. Igual aún no sabemos bien, pudo haber estado escondida en su traje… al parecer no pudieron quitarle las vestimentas.

—¿No había tijeras? - Preguntó Rosendfeld con ironía ventilando su frustración

—Aparentemente intentaron hasta con una cizaña - contentó Smith sin inmutarse — pero la cuchilla se partió en el esfuerzo y no logró ni siquiera arañar la tela.

—¿Qué? - Rosendfeld miraba las fotografías de Laurie y sentía el frío inconfundible del pavor deslizarse por su espalda.

—Señor Presidente, creo… creo que de verdad estamos lidiando con algo, excepcional…

—Me parece lo mismo - Ronsendfeld respiró hondo. Todo parecía indicar el mismo camino, el único camino — Vamos a tener que llamar al doctor Pickhill… de nuevo.

—¿Puedo recomendarle algo?

—Claro, Smith, para eso lo tengo hasta las narices en esto.

—Necesitamos acelerar el paso señor Presidente. Y no creo que importe ya mucho si Wallcox y Lafayette se enterán de lo que hacemos. Debe enviar a Pikchill y a Mayrod de inmediato al laboratorio de Mojave, que intenten interrogar a la mujer.

—¿Esa es tu recomendación? ¿No viste en que estado quedó el pobre Laurie? ¿Vamos a enviar al único hombre que dice saber que está sucediendo a convertirse en pulpa humana?

—Con todo respeto señor, le digo que no podemos seguir perdiendo tiempo. Si Pickhill tiene alguna pista que la utilice con la raíz del problema. Esa mujer, definitivamente no es… de este mundo. Y por eso debe ser entonces parte del problema o parte de la solición. Pero parte de nosotros… no es

—Si, te entiendo… parte de nosotros definitivamente no es - contestó Ronsedfeld con la cara arrugada como si hubiese pegado un mordisco al limón más amargo. La idea de estar lidiando con algo “no natural” lo ponía incómodo al extremo — Esta bien, enviaremos al doctor Pickhill con Mayrod a interrogar a la mujer, necesitamos respuestas. Si el muchacho británico sabe en realidad algo, tendrá más chances que nuestros interrogadores de oficio para extraer data de la mujer. Envíalos por ruta segura Smith, necesitamos mantener esto bajo perfil.

—Entendido, pero señor, no creo que eso sea posible. Usted sabe que puedo moverme con facilidad bajo las narices de nuestro amigo Wallcox, ese es parte de mi trabajo, realizar acciones para el Presidente que requieran de la máxima discreción y que deben quedar solamente en el registro de la memoria del propio presidente, y en ningún otro lado. Pero le debo recordar que no es mi función primordial, mi función primordial es protegerlo y realizar labores de inteligencia con la única finalidad de evitar que sea depuesto, extorsionado o asesinado.

—Si yo se eso Smith, y precisamente te pedí ayuda porque eres la única persona a la que un presidente puede acudir cuando ya no puede confiar en nadie más. Y esa es parte de tus funciones. ¿Correcto?

—Si, correcto. Y no me vaya a mal interpretar, no me quejo de ninguna de las tareas que me ha solicitado, por el contrario las realizo con la mejor de las disposiciones y con el interés de que salgan a perfección. Precisamente por eso debo advertirle que, aunque yo me muevo bien entre nuestras redes de inteligencia, Wallcox es el líder de todas ellas. Y es cuestión de tiempo antes de que detecte que hemos estado obrando a sus espaldas. Y cuando lo haga descubrirá la verdadera magnitud de la investigación que le hemos pedido a Mayrod, y entendará por qué y para qué tenemos a Fulltown y Pickhill trabajando en la NSA. En algún punto, alguno de los agentes a los que le hemos solicitado ayuda le comentará algo sobre las misiones que se les han encomendado, o el propio Wallcox logrará sonsacarles la información.

—¿Te refieres a Mayrod?

—Sinceramente no. De todas las personas que he reclutado para asistirnos en esta crisis, dudo mucho que Mayrod sea quien se vaya de la lengua. Pero sobre los muchachos en la compañía, o el FBI… bueno no estoy tan seguro de su discreción.

—¿Y …?

—Los Smith estan todos controlados. No hay razones para preocuparse allí. Mi recomendación iba en función de que, visto que no podremos ocultar durante más tiempo a Wallcox que hemos estado trabajando por nuestro lado con respecto a los ataques marítimos, y que además sospechamos una posible traición entre el y Lafayette, creo que debemos acelerar el paso y cerrar filas. Investigar de frente la teoría que estamos manejando, y hacerlo ya sin mayores reparos o delicadezas, mientras comenzamos a apretar la cuerda alrededor de la conspiración de nuestra Secretaria. Porque señor presidente, si esta mujeres representa a una nueva civilización desconocida, si hay más como ella… entonces no tenemos tiempo que perder. Hay que advertirle al mundo.

—¿Debemos salir a los medios de comunicación? ¿Es a eso a lo que te refieres Smith?

—Con sinceridad, si. La manera como esta mujer atacó al almirante Laurie, la destrucción de Génova, el metal de Fulltown… ya son demasiadas cosas. Tenemos razones suficientes para investigar esto de frente y con todos nuestros recursos.

—Entiendo, y al hacerlo no hay forma de que pase bajo la mesa. Los medios de comunicación se enterarían, y es mejor que lo digamos nosotros, a dejar que Wallcox y Lafayette le digan al mundo que el presidente se ha vuelto loco y abrió una investigación sobre la mítica Atlántida. Es lógica tu propuesta y légitima tu preocupación. Ya no podemos guardar más esto, es demasiado peligroso. Si Pickhill tiene razón y no actuamos de inmediato para prepararnos ante su teoría atlante, podríamos sufrir aún más pérdidas. Pero te debo decir Smith que me sorprende este cambio radical de opinión acerca de la teoría Pickhill. ¿A que se debe?

—Lo sucedido en Mojave no tiene explicación alguna para ninguno de nuestros expertos. Y sinceramente empiezo a creer que lo de Génova tampoco. Estoy cada día más convencido de que estamos lidiando con tecnología desconocida. Tecnología que no parece de este mundo. Y como los muchachos de la NASA y el NORAD no han detectado nada desde el exterior, pues solamente puede explicarse con algo desde el interior, desde lo más profundo del interior…

Rosendfeld miró a Smith en silencio unos segundos. Todos los acontecimientos recientes habían expandido su capacidad de asombro a límites que él nunca se imagino que podría alcanzar: la destrucción del Reaggan, el tencáculo gigante, las bases múltiples de ADN, el extraño e indestructivle metal tornasolado, los incidentes en Copenghagen. Bajo el rostró y repasó el cuerpo torturado de Laurie. Parecía como si al almirante lo hubiesen frotado contra un gigantesco rallador de queso. Gritar “Viene el Lobo, Viene el Lobo” siempre había tenido resultados negativos en el mundo de la política, sobre todo cuando el lobo parecía sacado de una película de ciencia ficción. Pero era preferible correr el riesgo de una crucifixión mediática, a esperar a recibir un nuevo mordisco de la bestia solo para estar seguros de que era real.

—Manda a llamar al doctor Pickhill. Lo vamos a enviar a Mojave. Y apenas Laurie pueda moverse que me informen en que estado se encuentra. Necesitamos que los acompañe en el nuevo interrogatorio.

—Si señor.

—Y una cosa más…, Por favor, dejame el reporte que traes de Lafayette…

Smith le entregó el reporte en silencio y salió sin mediar palabra. A Rosendfeld no le iba a gustar. La carpeta contenía unas treinta hojas que detallaban, con precisión quirúrgica, todo lo que Smith pudo conseguir sobre la vida y obra de Marion Lafayette. Su huella sobre el mundo, por así decirlo, estaba contenida en esa píldora de treinta páginas. Al tope, resaltado en letras cursivas rojas, había un resumen ejecutivo sobre el padre de Lafayette. Smith no le dijo nada al Presidente, pero lo puso en la posición de honor, para llamar la atención sobre lo que el consideraba el indicio más claro de la verdadera naturaleza detrás de la llamada Dama de Acero.

Resumen ejecutivo Ricard Malcom Lafayette:

Marion Alexandra Lafayet Bilsburry, nacida en New Orleans, de padre descendiente de franceses (Ricard M. Lafayette) y madre americana (Lorelaine E. Bilsburry). Su padre se graduó en West Point y sirvió como oficial unos quince años. Nada notable. Estuvo entre los promedios de su promoción y aunque se le otorgaron un par de meritos por su desempeño, se le negó el ascenso en tres oportunidades. Al final terminó pidiendo darse de baja. Se retiró a su casa y con el dinero de la familia de su mujer montó una compañía de zapatos. Hizo buena fortuna y mandó a sus hijas a estudiar a Francia. Aparentemente el hombre nunca tuvo interés en la política, ni su esposa tampoco.

—Vaya, vaya… hija de un militar. Curioso… Marion nunca lo mencionó. Siempre habló de su padre como comerciante… ¿Por qué le habrán negado el ascenso?

Sus superiores dieron varias razones para negar el ascenso, algunas un tanto extrañas concernientes a conductas indecorosas de índole sexual. Una en particular es notable, un general de nombre Milton Wesley dice textualmente en su reporte para negar el ascenso: “Este hombre tiene una ambición de poder nada sana. Además, interpreta la cadena de comando y las órdenes dadas de maneras retorcidas en las que, si bien no deja de cumplir con lo que le fue asignado, termina siempre realizando acciones absurdas, peligrosas e innecesarias, con el mero afán de engrandecer su ego”.

—Parece que la manzana no cae lejos del árbol. Con esto, supongo que Smith debe estar convencido de que Lafayette quiere derrocarme…

Rosendfeld respiró hondo, con los ojos cerrados, y sacudió la cabeza en el silencio fantasmal de la oficina más transitada de la Tierra. En su mente se arremolinaba una sola pregunta: ¿Será que Lafayette SI quiere derrocarme?

Despacho temporal NSA.

John Mayrod miraba con curiosidad el ajetreo frenético de Clary y Pickhill, mientras devoraba un nuevo pote de pudín. La bella criptógrafo estaba sumergida entre una pila de papeles y anotaciones, y el historiador lanzaba tomos sobre traducciones del griego clásico, y estudios sobre los orígenes de la lengua helena, de un lado a otro de la habitación.

Llevaban unas cuantas horas así, y aunque habían logrado un notable progreso en traducir el extraño texto que apareció en el risco de Cefalonia, el profesor Martin Pickhill aún no atinaba a completar la tarea.

—Maldita sea… tiene que haber un equivalente en griego para ese símbolo

—Pues no se cual será - resolpló Clary frustrada— porque le digo de nuevo doc, la traducción está generando un texto coherente, SIN necesidad de ese símbolo.

—¿Cómo puede ser que traduzcamos un texto de manera gramatical y sintácticamente coherente y aún nos sobren símbolos? ¡Es como armar un carro y dejar tornillos por fuera!

—Sip, un carro que además arranca, acelera, mete segunda, primera, retroceso y baja los vidrios eléctricos. Es como si estos símbolos no tuviesen relación alguna con el texto, o fueran simples accesorios. Porque al final no aportan nada al contenido en griego.

—Eso no tiene sentido Clary… ¿para qué los colocaron si no tienen valor alguno? Y además ¿si no significan nada, como es que salén repetidos en un patrón con respecto al texto en griego? ¡Aparece siempre antes de la palabra GEA!

Mayrod acababá de llegar de investigar con sus contactos los más recientes movimientos de la secretaria Lafayette, y sentado en su escritorio descansaba la mente entretenido en la discusión entre Clary y Pickhill cuando de repente una imagen se le formó en la cabeza. Una H.

—¿Y si es una H?

—¡Porque es que además! El bendito símbolo tiene que tener un significado notable para aparecer resaltado, ¿Ves la foto? Es uno de los que brilla más. Junto con las dos últimas líneas.

—¿Y si es una H?

—Doc puede brillar lo que usted quiera - contestó Clary desesperada - pero esto NO tiene sentido. NO TIENE SENTIDO. ¿No se si me explico? El texto ya está casí completo, tiene forma, se entiende y se interpreta, y el símbolo, simplemente no aporta nada - finalizó la bella criptógrafo resoplando.

—¿Y si es una H?

—¡Señorita Firennze, señorita Firennze! ¿Cómo me va usted decir a mi que dejemos esto así? ¿Es eso a lo que se refiere? ¿Qué el símbolo parece no hacer falta y que entonces lo botemos a un lado? ¿Por qué somos tan mediocres que quebrando todo el resto del código fracasamos en ese símbolo? - contestó Pikchill herido en su amor propio como investigador minucioso.

—¿Y si es una H?

—¿Qué es una H? - gritarón furiosos a la vez tanto Pickhill como Clary haciendo un alto a su discusión, y volviendose a mirar a Mayrod que sostenía un pudin a medio comer en su mano derecha.

—El símbolo - contestó Mayrod sonriendo mientras daba una nueva cucharada al pudín - un símbolo que fonética y gramaticalmente no tiene mayor sentido. Una H. Muda e inutil.

Clary y Pickhill lo miraron atónitos. Era tan obvio que se les había pasado por alto.

DÍA VIII

Despacho del Jefe Naval de Operaciones. Pentágono.

Gregorie Laurie se sentó al escritorio con el dolor de un mundo sobre sus espaldas. No podía mover ni un músculo sin sentir al menos un centenar de pequeñas llagas abrirse. Las vendas que llevaba puestas se había empapado de sangre al punto de necesitar ya dos mudas. Y eso solamente en las escasas horas de vuelo desde Mojave a Washington. Las heridas que le había propinado Alei, eran terribles. Y aunque el almirante sabía que era necesario atenderse de nuevo antes de intentar conciliar el sueño, en lugar de dirigirse a la enfermería donde ya le esperaban, cambió el rumbo hacía su despacho y levantó el teléfono para llamar al comandante de la OTAN, el noruego Gustav Tegner.

—Tegner buenas noches… le habla Gregorie Laurie… Si ya vi la cuadrilla de patrullaje. No, no estoy muy contento… Iré al grano Tegner, ¿Debo inferir que como no les pasamos la data a tiempo debemos ahora cargar con las operaciones de mayor peligro? Con todo respeto… no eso no es así… ¿Así que ya no tienen flota? Entiendo. Bueno pues que decidan otros…

Y sin decir buenas noches, Laurie colgó el teléfono con furia. En su viaje desde Mojave a Washington el comunicado con el cronograma de operaciones OTAN había llegado a sus manos. El patrujalle de las aguas atlánticas, misión en extremo peligrosa al no poder identificarse aún con propiedad ni el enemigo ni la forma de ataque a los barcos, se suponía que sería distribuído a partes iguales entre todos los miembros de la alianza. Sin embargo, por alguna razón, a los Estados Unidos les había tocado la peor parte. La mayor cantidad de misiones, y en las aguas más profundas. Esto, inmediatamente, Laurie lo atribuyó a una represalia solapada del noruego, producto de que la Casa Blanca retuvo información en las primeras horas de los ataques. Y aunque el almirante sabía que arriesgarían la vida de sus hombres más temprano o más tarde, Laurie no estaba dispuesto a que buenos marinos fueran sacrificados simplemente por una venganza burocrática.

Tegner por su parte se defendía diciendo que la razón detrás de las asignaciones era una y solo una, Estados Unidos aún tenía una flota operativa a más del 70%. Algo que las restantes naciones no podían decir. Un argumento que aunque a Laurie le parecía falaz, y que la actitud ácida del noruego no ayudaba a endulzar, resultaba ser totalmente cierto. Tegner, un burócrata de tomo y lomo, no había tomado la decisión de distribuir las cuadrillas de patrullaje para la contingencia en función a ninguna venganza política, sino en función a una realidad práctica: solo Estados Unidos tenía suficientes buques para arriesgarse a seguir perdiéndolos.

Claro que la idea no era agradable para el Jefe Naval de Operaciones de la nación del Tío Sam, y aunque Tegner entendía esto, su respuesta fue como de habitual, correctamente insolente: “esta decisión en ultima instancia no está ni en mis manos, y tampoco está en las suyas almirante. Buenas noches”

Despacho Temporal de la NSA.

Cuando John Mayrod abrío los ojos sintió el escozor del despertar, y al momento se dió cuenta de que había tenido un micro sueño. Una micro siesta sería más correcto decir, porque en realidad había soñado con la soledad del negro vacio. Algo que era para agradecer, pues generalmente cuando Mayrod se retiraba del mundo de carne y hueso, lo hacia para sumergirse en uno poblado por fantasmas y pesadillas.

Frotándose la cara con ambas manos hizó un paneo a la habitación. Todo parecía seguir igual, Clary y Pickhill sumergidos en su tarea de traducción, y las carpetas con informes, libros y notas regadas por toda la oficina, inundando hasta el último rincón. Sin embargo, al enfocar bien la mirada, notó que Clary tenía un semblante calavérico. La criptógrafo miraba un papel que sostenía en sus manos con un pavor genuino. Martin tampoco se veía bien, parecía a punto de vomitar.

—Y bien ¿Qué descubrieron? - Interrogó Mayrod mientras se acercaba a ellos con un pote de pudin recien abierto.

—Bueno…- Martin tomó la palabra. En su mirada había ansiedad y miedo, pero también se dibujaba una sonrisa de satisfacción— a groso modo… y hasta donde llegan nuestras habilidades… descubrimos esto…

Y acto seguido el profesor entregó a Mayrod un par de hojas de cuaderno escritas a mano.

Nosotros, los pueblos de Nestis y Gea, acordamos con conocimiento y conciencia, de espíritu y cuerpo, los siguientes términos:

1) Que los mares y las aguas serán preservados para la llegada del Pueblo de Nestis de así necesitarse. Que no serán poblados, que no serán trabajados de manera dañina, que no serán corrompidos.

2) Que las tierras y las rocas de Gea (La Tierra) serán preservados para el pueblo de los hijos de la tierra, y que sus costas serán su límite. Que estas no serán trabajadas de manera dañina, que no serán corrompidos. Pues tierra y agua se tocan y sus destinos se entrelazan.

3) Que el aire, que nada engendra, que nada siembra, que nada produce, será preservado para ambas especies, porque solo la voluntad (la voz? Aparecía garabeatado al margen por Pickhill) se transmite en el aire. Que no será corrompido, pues es el alma que contiene a Gea.

4) Que los hijos de Nestis compartirán con los Hijos de Gea los conocimientos, las ciencias, las artes que han aprendido desde el principio de los tiempos. Que se hará entrega de (esta cifra es imposible de traducir, no es ninguna medida griega conocida) oro, (otra cifra presumiblemente en la misma escala) plata y (y otra cifra igual. Qué medidas serán estas? Seran pre aqueas?) bronze como ofrenda a los hijos de Gea.

5) Que se erigirá un Templo del Acuerdo, un lugar donde se publicará sobre la piedra esta alianza, para que así sea respetada y recordada por los hijos de Gea y Nestis por igual hasta el final de los días.

Agmenón (Los mismos tres caracteres que aparecían en su cucharilla)

Rey de Micenas Primera de (carácter desconocido)

Voz de Gea Voz de Nestis

—Y entonces esto significa exactamente… ¿qué cosa? - preguntó Mayrod mientras miraba perplejo a Clary y Pickhill.

—Significa que vendimos nuestro planeta.

—¿Cómo?

Mayrod miraba atónito a Pickhill y a Clary, buscando en el rostro de ambos alguna pista que le revelara el chiste escondido. Porque esto tenía que ser un chiste. No era posible vender el planeta, ni tampoco era posible que luego de todas las muertes que se habían producido, la mejor conclusión a la que pudieran llegar Clary y Pickhill fuese semejante disparate.

—¿De verdad están diciéndome que vendimos nuestro planeta?

—Nosotros no… — contestó Clary con un hilito de voz, casi entre la risa y el llanto— Un estafador lo hizo…

—Agamenón - aclaró Pickhill— El Rey de Micenas, Agamenón, firma el tratado como Voz de Gea, voz de la Tierra. El vendió el planeta.

—Ajá… ¿Y?

—¿Y? Bueno, mi estimado Mayrod, que parece que esto que tenemos entre nuestras manos es un acuerdo sobre como se le dará uso a nuestro mundo, entre los habitantes de Gea, es decir los que habitan en la Tierra, y los habitantes de Nestis, es decir los que habitan en el mar.

—¿Nestis?

—Es un antíguo término griego utilizado para designar a la deidad del agua. Una diosa primigenia de orden atmósferico que tiene una esfera de poder elemental: las aguas. Sean estas saladas o dulces, Nestis las domina.

—No entiendo ¿el dios de las aguas no es Poseidón?

—¿De todo lo que le dije esa es la pregunta que me hace? - Dijo Pickhill irritado. Mayrod sonrió encogiendo los hombros como si fuera un niñito de primaria regañado por el profesor - En fin… Poseidon es un ser supremo, un ser con suficiente poder para dominar las fuerzas universales, el cosmos, y por lo tanto puede influir sobre varios dominios. Uno de ellos los océanos los cuales le son otorgados para su uso y morada. Pero si al caso vamos también tenía ascendencia sobre los caballos. La relación de Nestis con las aguas es distinta. Ella ES el agua. Y el agua es ella. No son sus dominios, es… como decirlo…, Su propia esencia, ¿su cuerpo? Si, podría decirse así. Ella representa el espíritu del agua. Sin embargo, sospecho que en este caso es algo más. Pareciera estar al rango de Gea, es decir, pareciera que Nestis es el nombre que los atlantes le dan a su ciudad, o a su mundo, o bueno mejor dicho… al nuestro…

—A ver si entiendo… es decir que Agamenón pactó los términos de cómo se debía usar el planeta y lo divió en la tierra para nosotros… y el agua… ¿Para los atlantes?

—Sí, la tierra es para nosotros, los Hijos de Gea, y el agua debe ser para los atlantes -Contestó Pickhill un poco atribulado. Había algo macabro en asomar si quiera la idea de que el agua, tres cuartas partes de nuestro mundo, ya no nos pertenecía - Y esto plantea un tema, un tema que cierra muchas preguntas en la historia. Los atlantes, los hijos de Nestis como se refieren en el tratado, son un pueblo que exigió los mares porque nunca han salido de allí, nunca vivieron en la superficie. Son una raza submarina.

—¿Entonces nunca se hundió la Atlántida? - preguntó Mayrod dándole una palada abundante al pudin - Siempre estuvieron allí, bajo la olas.

—Indudablemente, esa parece ser la única explicación lógica. Son una civilización que se ha desarrollado evolutivamente de manera diferente a la especie humana. Son otra especie. Homínidos no lo dudo, pues se entiende de este tratado que son muy semejantes a nosotros, pero no son humanos. Tenemos por tanto una nueva especie.

Contestó Pickhill forzando una incómoda sonrisa. Estaba aterrado. Era el descubriemiento de la historia. Sin embargo era evidente que no le agradaba ni a él, ni a Clary, ni a Mayrod.

—¿Ahora pasamos de tener una civilización escondida, a tener una especie escodida? El presidente va a amar esto - descargó Mayrod con ironía. Rosendfeld de seguro pegaría el grito en el cielo.

—Si. Estoy casi seguro de que, si este tratado es correcto, estamos tratando con una especie diferente. Y el señor Presidente Rosendfeld, y bueno todos los restantes señores presidentes del mundo, van a tener que asumir eso y aprender a lidiar con ello. Y entre antes mejor. Los atlantes son seguramente quienes redactaron este texto, y aunque esté en griego clásico, puede que ellos hayan interpretado algunas cosas de manera equivocada, puede ser que tengan algunas imprecisiones. Pero lo he revisado una y otra, y otra vez. Y aunque en la versión que acaba de leer señor Mayrod, la cual es una versión simplificada que logré con la ayuda de la señorita Firenzze, no se note el tratamiento diferente entre atlantes y humanos, en la versión completa puedo asegurarle que si se hacen salvaguardas y referencias más que evidentes a que, morfológica y hasta biológicamente somos distintos.

—¿Cómo biológicamente?

—Bueno…, Dice en un una parte -contestó Pickhill mientras revolvía la torre de papeles buscando el segmento en cuestión— que los atlantes… ¡Ah aquí está! Fíjese voy a leerlo: Porque los mares son su cielo, y sus olas sus nubes, y su humedad su aliento. Porque el pueblo de Nestis respira con los cetos, en las profundidades del océano. Ese segmento están en una especie de considerandos que aparecen al final de cada uno de los puntos y términos del tratado. En resumidas cuentas, los atlantes respiran bajo el agua. Puede ser que tengan mecanismos para mantener aire limpio y burbujas de oxigeno en el fondo marino, pero lo dudo. Estamos hablando de un pueblo de la edad de bronce, es imposible que pudieran contruir una ciudad sumergible con capacidad de soportar las tremendas presiones del lecho océanico y que además, de alguna forma que no llego siquiera a imaginarme, pudiesen tener acceso a un suministro de aire fresco de manera permanente.

—Osea… que tiene que poder respirar en el agua. Como los peces, ¿correcto?

—Si

Pickhill miraba inquieto al analista. El sabía que eso era mucho de digerir. Sin embargo Mayrod no daba pistas de estar asustado. Más bien mantenía su regular mirada de resignación y continuaba dando cucharadas al pudín de chocolate que devoraba inclementemente.

—Abrá que ir directo con el presidente ¿no John?

Preguntó Clary con esos ojos largos de perrito regañado. Ella sabía que era Mayrod quién tendría que contar su increible historia por ellos. Una tarea titánica.

—Sip…, Pásemenme todo en una carpeta. -espetó el analista con voz tranquila - mientras voy a comerme otro pudín. Me parece que hoy cuando llegue con este cuento al presidente, o me bota, o me manda a probar las teorías evolutivas del profesor Pickhill, en misión secreta al fondo del mar.

Era un chiste de humor negro muy al estilo Mayrod, pero nadie se rió. La perspectiva de llegarle con un cuento de hadas al presidente de los Estados Unidos, inverosimil del calibre que era esta historia, no eran para nada alentadoras. Mucho menos luego de los millones de vidas que ya había cobrado el conflicto.

Oficina Oval.

—Almirante pase por favor, disculpe que lo he hecho llamar con tanta premura. ¿Se encuentra bien?

Laurie chasqueó la lengua con resignación al ver que los ojos de Rosendfeld se posaban en las cicatrices de su rostro, y sus pupilas se dilataban en un reflejo de asco inconfundible.

—¿No son nada atractivas verdad? — Per..¿perdón? —acertó a balbucear Rosendfeld sin saber bien que responder - ¿A qué se refiere almirante? - articuló torpemente el presidente para no verse obligado a responder.

—Obviamente a las cicatrices señor Presidente, a que más… — contestó Laurie con una sonrisa— no es como que pasen desapercibidas…

—Lo lamento mucho almirante yo no…

—Por favor señor - Laurie lo cortó en seco, con la mano alzada para impedirle hablar— usted no me las causó, y además, estos son parte de los riesgos de mi oficio. Y mi oficio es la guerra señor. Así que, si estoy vivo y he cumplido con los objetivos, ya puedo sentirme satisfecho.

—Aun así, de saber que la mujer era tan peligrosa yo..

—Era imposible saberlo

—

Contestó Laurie con contundencia mientras señalaba al sofa de la oficina y hacía un gesto con la cabeza pidiendo permiso para sentarse.

—Por supuesto tome asiento — se apresuró a decir el presidente— ¿le puedo ofrecer un café? ¿galletas, algo?

—Un analgésico

—Todavia… — Rosendfeld lo miró con aprehensión mientras se señala con su mano su propia cara en referencia al desfigurado rostro del almirante Gregorie Laurie — ¿le duelen?

—No mucho, pero molestan. ¿Sabe? cuando me metí en la armada, cuando era joven, siempre pensé que una cicatriz de guerra sería un punto seguro para anotar con las chicas. Pero claro, en esa edad uno pensar, lo que se dice pensar, no piensa mucho. Nunca consideré que en realidad las cicatrices no quedan jamás como en las películas. Las de la vida real son bastante menos… estéticas. Y además… suelen venir acompañadas del dolor. Mal negocio la verdad.

Contestó Laurie con una mueca de sonrisa. Rosendfeld sintió una profunda lástima por él, era un hombre bueno y diligente, y el daño en su rostro, hasta donde le había informado los médicos que lo habían atendido era irreparable. Gregorie Laurie quedaría para siempre marcado, con su cara desfigurada como si la hubiesen pasado por el entramado de una reja. Rosendfeld se arrastró a si mismo fuera de su consideración y se levantó del despacho para sentarse al lado del almirante en el sofa. Laurie lo miró sorprendido.

—Necesito pedirle un favor, y no es sencillo. Necesito que regrese a Mojave y supervise un nuevo intento de interrogatorio. Esta vez, con el profesor Martín Pickhill, quién creemos puede tener manera de identificar a la mujer.

Laurie lo miró un rato, en silencio, y luego chasqueó la cabeza negando.

—Señor presidente, con todo respeto, usted y yo hicimos un trato. ¿Recuerda lo que le pedí? Mi lugar es con mis hombres.

Rosendfeld se maldijo a si mismo, era cierto. Laurie le había solicitado tomar comando en la zona de conflicto del Atlántico apenas terminara la misión en Mojave. Y él le había dicho que sí. El presidente bajó el rostro y se frotó la cara con ambas manos. Era una situación desagradable, el hombre había cumplido a cabalidad con la misión asignada, una misión que no estaba en su rango de operación regulares y que además había tenido un alto costo en salud para el almirante. Rosendfeld simplemente no podía pedirle más. Y aunque en un mapa de desconfianza como en el que se movía en esos momentos el presidente de Estados Unidos, tener al almirante a cargo de — hasta la fecha — la única písta no desmentida sobre los atacantes era simplemente vital, su palabra estaba por delante. Laurie ya la había cumplido, y sus vendajes ahora ténuemente rosados eran testimonio fiel.

—Tiene usted razón almirante - contestó Rosendfeld apartando las manos de su rostro y esbozando su mejor sonrisa - mandaremos a alguién más con el Dr. Pickhill. Puede abordar ya mismo el Nimmitz y partir hacia la zona de conflicto. — Muchas gracias señor presidente… hay una cosa más que quisiera hablar con usted, si es posible ahora mismo.

Rosendfeld estaba agotado y la negativa de Laurie le complicaba a niveles insospechados su plan de manejar el asunto de Pickhill y los atlantes. Sin embargo, aunque ya el cerebro no le daba para más, respiró hondo y se preparó para otra desdicha.

—Dígame almirante

—¿Le llegó el reporte sobre la cuadrilla de operaciones OTAN en el Atlántico?

—No… supongo que si… —Rosendfeld tartamudeaba, esta no la veía venir— con sinceridad no se almirante, supongo que debe estar entre la torre de papeles que me lanzó mi secretaría hace algunos minutos sobre el escritorio. La situación ha estado bastante complicada.

—Entiendo… bueno le comento brevemente que nuestro amigo Tegner nos ha dado un pool de operaciones y zonas que solamente puedo calificar como suicidas. La razón detrás de la asignación de prácticamente todas las misiones de alto riesgo a nuestros hombres es que, supuestamente, el resto de la OTAN está prácticamente sin flota.

—¿Cómo? Eso es imposible almirante, yo he mantenido contacto directo con los presidentes y hasta el momento…

—Disculpe que le interrumpa señor - Laurie cortó en seco con mucha educación pero con firmeza, ni el y ni el presidente estaban para estar contándose cuentos sobre la diplomacia internacional - los reportes que las armadas han pasado a Tegner son catastróficos. La situación es desesperada. Las naves siguen hundiéndose misteriosamente, cuando no explotando, o simplemente desapareciendo. Hace quince minutos los italianos perdieron el Clara Concordia, el portaviones reposa mientras hablamos en el fondo del mar siciliano, con 879 hombres en su interior.

—Maldita sea… Ni Wallcox ni Mark no me dijeron nada de esto…

—Wallcox y Mark fallan últimamente en decirle muchas cosas, señor presidente. Pero el punto es que Tegner me, vamos a decirlo elegantemente, “informó” que la decisión sería aprobada por entes superiores, y que poco o nada tenía yo que decir al respecto. Pregunto ¿es así como se harán las cosas en esta administración?

Rosendfeld miró incrédulo a Laurie, en menos de cinco minutos de conversación, el presidente sentía que le había fallado por lo menos dos veces a un hombre que había dado siempre mucho por él y por el país.

—Para nada almirante - contestó el presidente con firmeza— le aseguró que está decisión se tomará hoy, aquí y ahora. Y Wallcox acatará lo que se decida como le corresponde, si es que nuestro director nacional de seguridad ya negoció algo con el señor Tegner.

—Me alegra oír esto señor presidente. ¿Le paso entonces mi reporte verbalmente?

—Proceda por favor…

—La situación que describe Tegner no es falsa. He podido realizar algunas llamadas luego de hablar con nuestro simpático comandante OTAN y he confirmado casi la totalidad de sus aseveraciones. No tengo por lo tanto porque desconfiar de que, ciertamente, la única armada en medianas condiciones de luchar somos nosotros.

—¿Y que pasó con la armada de su majestad? - preguntó Rosendfeld aún anonadado por un escenario donde Gran Bretaña, España, Alemania y Francia había perdido su poderío naval - porque la Primer Ministra hasta el momento no me ha comunicado de más hundimientos.

—La flota británica sufrió múltiples ataques coordinados y sabotajes hace algunas horas. El saldo de los mismos fue la destrucción de dos portaviones, siete fragatas y el sabotaje y explosión de cuatro subamarinos que estaban en dique seco, precisamente para prevenir su pérdida en el mar. Hasta el momento los reportes apuntan a lo mismo, sombras, tentáculos y esferas de luz azul.

—Maldita sea…

—En este escenario, aunque no estoy de acuerdo con las rutas y cuadrillas que nos repartió Tegner, creo que debemos apoyar los esfuerzos OTAN con todas nuestras fuerzas.

—¿Entonces?

—Entonces pido permiso para dirigirme primero al S.H.A.P.E, y confirmar que vamos a apoyar con todas las naves requeridas, pero que deseamos trazar nuevas operaciones, con nuevas rutas y sobre todo, con nuevas zonas.— ¿No cree usted almirante que simplemente deberíamos mantenernos fuera del agua? Porque hasta donde puedo ver nadie parece poder controlar esta situación.

—No creo que eso sea una solución, el enemigo puede ser natural al medio acuático señor, pero también sabe atacar fuera de los mares. Creo que eso con Génova ha quedado más que claro. Así que es preferible mantener las tropas en el mar, y mantener la guerra fuera de las costas.

—¿Me está diciendo que usaremos a nuestra Armada como cebo?

—No como cebo, como escudo… le estoy diciendo que la Armada cumplirá con sus labores de proteger a los Estados Unidos de América, a cualquier precio… eso es todo.

—Entiendo.

—Señor Presidente, con su permiso entonces me retiro.

—Puede retirarse almirante, y… muchas gracias.

Gregorie Laurie no contestó pero sonrió e hizo un breve saludo marcial. Luego dió media vuelta y salió dejando a Ronsedfeld sumergido en un océano de preocupaciones.

Palacio de Storting.

Sentado sobre un escudo de plata grabado que hacía las veces de su nueva silla de gobierno, Erick Lars miraba las noticias.

—En un hecho sin precedentes en la historia de la cristiandad, el Santo Papa, quién llevaba meses retirado de los actos públicos por sus graves problemas de salud, ha salido a la plaza de San Pedro y se ha arrodillado entre los asombrados fieles para dirigir desde allí una plegaría por las almas de las víctimas de Génova. Lo que comenzó como un acto espontáneo de su Santidad, según aseguran fuentes del Vaticano, ha terminado convirtiéndose en una cadena multitudinaria de oración, y hasta el momento más de tres millones de creyentes se amontonan en la Plaza de San Pedro y sus alrededores, de pie, de rodillas, y hasta unos sobre los otros, rezando entre lágrimas por las vidas perdidas en lo que ya ha sido calificado como el Apocalípsis de Génova. Reportó para ustedes, Eduardo Naveira CNN News.

—Imbéciles… — espetó Lars riendo mientras apagaba el volúmen del televisor de su despacho - le rezan a dioses muertos, a dioses sin poder. Mientras que nosotros, ahh, nosotros tenemos la sangre de Odín, la fuerza de Thor, la bendición de Heimdall. Nosotros somos el pueblo elegido.

—Señor… a ese respecto… — el hombrecillo que estaba frente a Erick Lars era Mattheus Mikken, uno de los empresarios que habían financiado al demente nacionalista noruego y que ahora, una vez llegado Lars al poder, quería cobrar todos los favores prestados - Yo queria preguntarle si usted sería tan amable de considerarme digno para tomar una posición, digamos… bueno… sustancialmente más comprometida con el reino de Odín aquí en la tierra.

—¿Qué tan comprometido estás Mikke?

—Bueno mi Jarl, usted sabe que estoy entregado a usted… pondría mi vida a sus pies en cualquier momento.

—Eso lo veremos… ¿quieres tomar el control de las explotaciones petroleras no?

—Veo que es sabio y además sagaz mi señor. Si, eso es correcto, me gustaría asumir, claro está con su venía, el control de varios de los bloques nuevos de explotación del Mar del Norte.

—Y los tendrás, me has servido bien y fielmente… pero… necesito de ti que cumplas una misión más.

—¿Cuál mi señor?

—En Bazán, en España, los impuros iberos tienen secuestrado nuestro buque insignia, la fragata nueva que se ordenó para repotenciar nuestra capacidad ofensiva.

—¿El Hakkon El Grande?

—No… se llama el Odín… y lo quiero aquí para mañana.

—Pero señor, la nave fue bloqueada por el propio gobierno de España, ellos… ellos…

—Habla claro Mikke, ¿ellos qué?

—Ellos ordenaron no entregar el Hakkon… digo el Odín… luego de que vieron que usted vencía en las elecciones. Ellos no quieren que una nave tecnología de punta quede en mano de una nación que consideran… bueno… inestable.

—Eso lo se. Por eso te estoy pidiendo que lo traigas - la mirada de furia de Lars daba por terminada la conversación. Sin embargo Mikke no parecía querer zanjar el tema.

—¿Pero cómo?

—Mikke… mi querido Mikke… tu hija pequeña, Adeline, ¿ella sabe nadar?

Mattheus Mikke miró con terror a quién él mismo había ayudado a colocar en el palacio del Storting.

—Es campeona de nado en su categoría a nivel nacional, usted lo sabe…

—Ahh cierto… y me pregunto yo mi querido Mikke… ¿Sabrá también volar?

Oficina Oval.

John Mayrod entró pudin en mano al despacho presidencial y Rosendfeld lo recibió con la mirada perdida, y el rostro de un mapache. Los ojos inflamados resaltaban como dos bombillas rojas en las mejillas hundidas y demacradas del Presidente. La presión y el inmsomnio estaban consumiendo a Rosendfeld en vida.

—Señor, aquí le traigo la traducción de los grabados de Cefalonia.

—Me parece que eso podía enviarlo con alguién de confianza ¿no? No era necesario pedir una reunión para esto… como podra ver ando un poco ocupado…

—Si, pero esto no puedo mandarselo con nadie y pretender que usted no me bote en el acto - contestó Mayrod sonriendo cortesmente mientras le daba una nueva palada al pote de pudín— verá que es, a lo menos, increible.

—Preste a ver… — Rosendfeld tomó el texto en su mano derecha y con la izquierda se acomodó los lentes sobre la nariz. Pasó cinco minutos en absoluto silencio. Más que tiempo suficiente para leer y releer el texto. Luego entre risas habló — ¿Qué carajos se supone que es esto señor Mayrod? ¿Esta es alguna clase de broma?

—No… El profesor Pickhill está seguro que la traducción está bien hecha. Tomando en consideración que las pruebas de carbono catorce dan como reales las muestras del risco de Cefalonía, y asumiendo que nuestro buen profesor no tiene razones para engañarnos, lo que le traigo es un tratado suscrito y firmado en la edad de bronce, en la época del final de la Guerra de Troya. Es decir, le traigo la razón detrás de nuestros atacantes, asumiendo claro está que efectivamente seamos víctimas de un ataque global a manos de los atlantes.

—No entiendo… esto… esto está caduco.. esto no tiene sentido… ¡¿Qué diablos es esto Mayrod?!

El analista respiró hondo y volvió a explicarle a Ronsendfeld todo lo que había conversado con Pickhill. Al terminar Rosendfeld estaba mirándolo con una sonrisa cruzada entre la estupefacción y la burla.

—¿Un pueblo que evolucionó en el mar? Y durante todos estos años ellos no nos atacaron porque firmamos un acuerdo en el que prometimos no contaminar los mares y respetarles su territorio… esto es absurdo… si usted no fuese quién es señor Mayrod, y Dios sabe que si no hubiesen muerto tantas personas, lo patearía hasta la acera de enfrente. ¡Este papelucho parece escrito por un lobysta de Greenpeace! - Bramó Rosendfeld lanzando al piso de la oficina la traducción— ¡Qué absurdo! ¿Y quién demonios es Agamenón o ningún otro gobernante para de manera individual vender, negociar o como diablos se le llame, todo NUESTRO planeta! Además… ¡¿Qué clase de imbéciles son los Atlantes para creer que un hombre puede poseer un mundo?!

—El profesor Pickhill piensa que…

—Silencio señor Mayrod - le dijo el presidente al analista con una acidez palpable en la voz - deme unos segundos para pensar por favor.

—Si señor.

Rosendfeld caminó por el escritorio, dió vueltas por la oficina, miró por la ventana, se sentó, se paró, maldijo, golpeó el escritorio y volvió a sentarse. Al cabo de estar un rato en absoluto silencio y con la cabeza sembrada entre sus manos, miró a Mayrod y habló.

—Va a buscar ahora mismo al profesor Pickhill. Usted, el profesor, y quién considere necesario de su equipo, van a salir de inmediato hacia Mojave. Allí tenemos una sospechosa, que, si no nos equivocamos, puede ser una de las atacantes… una… una atlante. Dirija el interrogatorio señor Mayrod y use el conocimiento que tenga el profesor Pickhill para, si es posible, confirmar si este tratado es la razón tras los ataques y revertirlo. Explíqueles que esto es una locura, que nosotros no sabíamos que había otra especie, suponiendo que lo sean, u otra civilización ¡O lo que demonios sea que sean! Que si deponen las armas los integraremos a todas las instituciones internacionales, que en el planeta cabemos todos. Explíqueles eso.

Mayrod miró en silencio al presidente y sintió el sudor frío correr por su espalda. El sabía lo que estaba pasando, pero igual la curiosidad pudo más y no pudo evitar preguntar.

—¿Son tan superiores a nosotros?

—Señor Mayrod… luego de Génova… no tenemos ni el más remoto chance.

Laboratorio Subterráneo del Pentágono.

Clary encontró al Doctor Fulltown sentado en una esquina mirando embelezado el pequeño fragmento de metal tornasolado que habían recuperado del mar. Lo recorría centímetro a centímetro con una lupa en su mano. A su lado una torre de papeles y notas producto de largas horas de dedicado estudio, hacían más que evidente que la pieza metálica era un objeto único.

—Entonces doc ¿Cómo va la cosa? ¿Cuántos premios Nobel ya tenemos asegurados?

Preguntó Clary sonriendo coquetamente.

—¡Señorita Firenzze, no la había visto entrar! - contenstó el profesor riendo. Era como un niño con juguete nuevo. - ¡Pase, pase, siéntese! Llega en un momento excelente. No se cuantos premios Nobel tendremos acumulados ya, pero le aseguro que por lo menos uno je je je je - aseguró riendose el bonachón catedrático.

—¡Aja mis esperanzas estaban puestas en usted Doc! - dijo Clary picando un ojo mientras se sentaba con total comodidad en una sillita cercana a Fulltow — Pero explíqueme, ¿cómo es eso que ya tenemos un Nobel asegurado?

—Pues verá usted, apenas hace diez minutos me confirmaron mis colegas que este metal, el que hemos llamado Orichalco, no ha sido reportado con atelación por nadie. Es decir, soy el primero en descubrirlo, y comenzar a estudiarlo.

—¡Vaya vaya! ¡Felicidades doc! ¿Pero eso no se aleja un poco de su área? Lo suyo es la biología marina

—Si, es cierto, pero también es la ciencia. Y resulta soy el único en el mundo que tiene una pieza de este metal en tan buen estado, y además, el primero en investigarla.

—Doc usted es definitivamente una caja de sorpresas. Tan inteligente como guapo -Dijo Clary riendo mientras lo abrazaba y le estampaba un beso en la frente que puso rojo como un tomate al regordete profesor Fulltown.

—Gracias gracias jejeje…, ¿Y usted linda? ¿Qué ha pasado con el buen Mayrod?

—El buen Mayrod se fue a pudinear a la Oficina Oval Doc, yo bajé porque quería hacerle una pregunta… —Clary perdió de golpe la alegría que tenía y su rostro se endureció - quizás le parezca un poco extraño pero resulta que tengo curiosidad ¿Qué tanto hemos afectado los mares? Me refiero a la contaminación

Fulltown la miró perplejo. Con todo lo que estaba sucediendo no se imaginó jamás que la pregunta de la bella criptógrafo tendría implicaciones medioambientales. Pero allí estaba, la pregunta hecha y el rostro de Clary hermoso, y completamente ignorante sobre el tema mirándolo con expectación. Por un momento Fulltown se sintió de nuevo rodeado de sus eternas alumnas eco guerreras.

—Bien… esto no tiene respuesta sencilla. Mi campo original de trabajo era uno muy cercano a precisamente el estudio de la interacción del hombre con la flora y fauna marina, el estudio de los cambios que ha producido el ser humano dentro de el econsistema marino.

—Si yo se, yo leí su expediente Doc. Por eso le pregunto. ¿Qué tanto podemos haber afectado los mares? Si ni siquiera hemos podido explorarlos por completo.

—Bueno, verdaderamente hasta algunos días le habría dicho mi querida que si lo hemos explorado bastante… pero tomando en consideración que se nos han escapado calamares gigantes, metales desconocidos, y si el buen colega Pickhill tiene razón, hasta una civilización entera, pues supongo que tiene usted razón. La verdad es que es poco lo que entendemos del mar, y poco lo que hemos propiamente utilizado de sus recursos, apenas las costas que las hemos invadido con nuestro avance civilizador, y las superficies oceánicas con nuestros barcos. Sin embargo, el daño si ha sido sustancial. Claro está que no hemos llegado a las profundidades, pero igual hemos hecho desastres. Muchos estudios aseguran que hemos afectado bastante más de lo que podemos ver. Es como si el océano fuese una manzana, imagíneselo asi, una suculenta manzana roja. Nosotros hemos mordido la concha, y en algunos puntos de la manzana hemos hecho perforaciones adentro de la piel, no muy profundas porque no hemos llegado nunca al corazón, pero hemos penetrado algunos milímetros dentro de nuestra manzana. Como si le claváramos una aguja. Ahora, por esas perforaciones el agua de lluvia, el viento y la suciedad se han ido filtrando, y la manzana a comenzado a pudrirse. No hemos tocado el corazón, pero hemos dañado todo el fruto.

—¿Tan mal está la cosa? ¿De verdad hemos dañado los mares?

Fulltown la miró y sonrió.

—Estaba poniendo un ejemplo mi querida, el daño que hemos causado en los océanos no creo… bueno yo espero mejor dicho… que no sea tan grave. Creo firmemente que es revertible. ¿Pero a razón de qué viene esta pregunta?

—Es que me cuesta mucho creer Doc que una sola especie, aunque esa especie seamos nosotros, pueda destruir las tres cuartas partes de un planeta. Es mucho océano para la humanidad, o para… cualquier otra cosa que esté allí abajo. Cabemos todos en este mundo con facilidad. ¿No le parece?

—Bueno mi querida Clary, eso no es necesariamente cierto. Y menos cuando se trata de nuestra especie. ¿Tu sabes algo de los períodos de la historia natural? ¿Has oído hablar alguna vez del Holoceno?

—Sinceramente no.

—Bien querida, el Holoceno viene del griego Holos y Kainos, es decir Holos como TODO y Kainos como RECIENTE. Es para explicarlo de manera sencilla la última era geológica, la más reciente, nuestra era. Un período que arranca desde la última glaciación y que terminará cunado llegue la próxima edad de hielo. Si es que llega, claro está. En fin, durante este período se ha producido algo que los biólogos llamamos la Extinción Masiva del Holoceno. Un fenómeno que coincide perfectamente con la llegada del hombre, y que ha representando el final para decenas de miles de especies. Tan grave ha sido este período de extinción masiva que en el 2007, en un informe de la Unión Internacional para la Conservación de la Naturaleza, se llegó a asegurar con total certeza que una especie de ave en cada ocho, una de mamíferos en cada cuatro, una de anfíbios en cada tres y el 70% de las especies de plantas, estaban en vías de extinción. Esto querida Clary es, comparativamente hablando con la historia de la Tierra, un ritmo de extinción mil veces más elevado que el natural. En pocas palabras, los seres huamnos estamos aniquilando la vida en el planeta. Y debo decir además que lo estamos haciendo de una manera impresionantemente eficiente, pues lo que a la evolucióm le ha tardado millones de años crear, nosotros lo estamos borrando del mapa en apenas un suspiro geológico.

—Bueno pero… — Clary miró con angustia a Fulltown - si esto es tan grave ¿Por qué nadie lo ha dicho?

—¡No querida! SI se ha dicho. Una y mil veces, se ha dicho. En foros, en cumbres, en informes, en exposiciones, en universidades, en calles, en parlamentos, en cortes reales, en cortes penales, en montañas, en playas, en estudios de radio y televisión… Se ha dicho y se ha vuelto a decir. El problema es que no se ha querido escuchar…

DÍA IX

Oslo.

Erick Lars desayunó un plato de rakfisk con iesfe mientras revisaba los planos de la nueva plaza Anders Breivik. Su mente divagaba entre los pormenores de una estatua conmemorativa de los sucesos de la isla de Utoya, y el esperado informe de su fragata rescatada por Matheus Mikken. El Odín navegaba rumbo a Oslo desde la madrugada, escapado de los astilleros gallegos a punta de amenazas, pistolas y sobornos. Una opereta digna de una película de espias que había ejecutado magistralmente el empresario, ayudado por una tripulación corsaria.

La nave tenía un recorrido complejo pero no imposible. Es cierto que debía violar todos los toques de queda marítimos que estaban en vigor, pero también era cierto que el terror de la OTAN ante los constantes ataques en alta mar hacían casí imposible que nadie se atreviese perseguirla en mar abierto.

Así que Lars esperaba el reporte de que la nave había alcanzado aguas noruegas en cualquier momento. Y en buen estado, pues estaba seguro que su padre Odín no ordenaría un ataque sobre el buque. De no ser así — de llegar dañana, así fuese con un solo rasguño — tendría que ser únicamente por causa de la torpeza de Mikken, y así mismo el Jarl se lo había dicho al empresario. Advirtiéndole que de fracasar, Mikken “nadaría” su camino de vuelta a Bazan.

Mientras tanto, Oslo rugia con disturbios, la mayoría propiciados por sus propios simpatizantes, quienes habían emprendido una serie de ataques a iglesias de todas las religiones, grupos minoritarios y hasta algun que otro ciudadano noruego que se había manifestado en contra del anuncio de la nueva plaza en memoria del terrorista Breivik, quién el propio Lars buscaba elevar al rango de “Héroe Cultural”

Lars sabía que la decisión era polémica, y dividía al país. Y eso era precisamente lo que el político de rubios rulos estaba buscando. Partir Noruega entre fieles e infieles. Radicalizar a sus seguidores y prepararlos para lo que, Lars estaba seguro, sería la gran guerra de todos los tiempos. La llegada de los Asgardianos y el inicio de la Ragnarok.

El demente Jarl acompañaba su locura de un instinto animal para detectar en que hechos se encontraban los puntos de fractura social y moral del pueblo noruego. Esa era la clave de su éxito, y la razón detrás de su letalidad. Lars, instintivamente sabía que debía elevar y fomentar la imagen de Breivik, y tenía razón. Los atroces asesinatos de la Isla de Utoya había representado un hito, un punto culminante en la historia de Noruega, un quiebre social que marcaba el antes y el despues de la que luego sería conocida como la xenofobia europea.

Por aquellos ya lejanos años del inicio del siglo, la violencia que desató el demente Breivik, no había pasado de ser un hecho lamentable, impredecible, y terminó siendo condenado por la inmensa mayoría de la sociedad noruega, al menos públicamente. Nadie razonó a profundidad sobre el ataque, nadie quisó, con propiedad, abrir la caja de pandora detrás de las ideas que impulsaron a Breivik a sentir que su país, que su pueblo, que su nacionalidad, que su misma esencia estaba en juego. Pocos científicos se sentaron a analizar porque un hombre críado y educado en la nación que quizás podría reclamar el título de la más desarrollada del mundo, había llegado a la conclusión de que estaba “bajo ataque” “asediado” como Breivik dijo luego de los asesinatos, por enemigos “extranjeros” por “invasores”

¿Qué fue lo que pasó por la cabeza de ese hombre para realizar esos ataques? Esa era la pregunta que debió hacerse la sociedad noruega a produndidad. Una pregunta que, aunque todos se la plantearon, fue respondida siempre superficialmente con el doble combinado de “la excepción” y la “demencia”.

“Breivik era un loco” “Breivik era un accidente” Eso fue lo que la gente aseguró, y lo que los noticieros repitieron hasta la saciedad en ese tempranero y violento incio de siglo. Pero, ¿Y si Breivik era una consecuencia? Esa fue una pregunta que pocos se hicieron, y que absolutamente nadie quiso explorar.

Y así con el pasar de los años, con el precedente sentado, los jóvenes de Noruega crecieron conociendo la historia de Utoya, la historia de un “demente” y no terminaron nunca de comprender lo que había sucedido. Y pasó lo que pasa a todos los pueblos que no comprenden verdaderamente su historia. Años después de Breivik, la historia se repitió. Esta vez no por las manos de un hombre, sino por las manos de un grupo. El partido Norte Libre, un grupo de radicales terroristas que volaron un colegio lleno de niños musulmanes mientras transmitian en vivo el atentado a sus padres vía telefonía celular.

El hecho, brutal como jamás se había observado en la historia de la Europa moderna, no dejó responsables. O mejor dicho, los dejó carbonizados. Pues antes de detonar las cargas explosivas los terroristas aseguraron que morirían en el acto, para así “volver con nuestros ancestros, y alcanzar el Valhalla”.

Esas imágenes, del hombre encapuchado pronunciando una oración dedicada a Odín en un patuque que hacía pasar por nórdico antiguo, momentos antes de presionar el gatillo de un detonador termonuclear y volarse por las aires junto a sus compañeros y trescientos cuarenta rehenes — niños todos — quedaron para siempre grabadas en la memoria de un jovensísimo Erick Lars. Hijo de un padre desempleado, hermano de una hermana desempleada, nieto de un abuelo desempleado. Un niño sin futuro, ni sueños, ni idea de porque razón su familia estaba en la más absoluta ruina, cuando su país era uno de los más ricos del mundo. Un niño que no comprendía como se le daba comida a otros, y como ellos no tenía ni un mendrugo de pan para llevarse a la boca.

Y el caso de Lars no era el único. La caída de la primera Unión Europea había dejado un fantasma de miseria residente en la Europa próspera. Muchos países compartían su topografía entre sectores extremadamente ricos, y zonas extremadamente pobres, rurales en su mayoría, donde sus habitantes autóctonos había quedado desempleados producto de una cábala de factores.

La Europa donde nació y se crió Lars no necesitaba producir muchos de los insumos básicos, de las materias primas, de las artesanías. Esta Europa que lo recibió cuando abrió sus ojos al mundo, le compraba a los mexicanos las telas, a los chinos los alimentos, a los brasileños los plásticos. Era una Europa que producia tecnología, y compraba todo lo demás.

Y la fórmula era buena en el papel de los economistas, pero exigía unos sacrificios sociales que muy pocos había previsto: producir tecnología significaba tener una población altamente educada, y los humanos, al igual que los perros, no respondía todos igual al entrenamiento.

Algunos pudieron adaptarse rápidamente, se formaron y aprovecharon los recursos que poseían o que el estado les daba para ultra especializarse. Esos fueron a universidades, a tecnológicos, a academías de ciberciencias, y allí estudiaron, se esforzaron, y salieron cultos y prósperos.

Otros, como el abuelo de Lars, no tuvieron la dedicación necesaria, no superaron los estándares de una educación depredatoriamente competitiva, o simplemente no tuvieron la oportunidad de acceder a las universidades.

Esos buscaron alivio en tareas manuales, labores más sencillas, que su intelecto o sus recursos le permitiesen realizar. Pero la mayoría no lo lograron, no consiguieron la forma de ganarse la vida. Las labores manuales, las labores sencillas, había quedado relegadas a sistemas robotizados, a computadores de inteligencia “limitada” o extranjeros que estaban dispuestos a realizar las tareas más desagradables por una quinta parte de lo que un noruego pediría.

Y así el odio fue surgiendo. Los magrebies, los nigerianos, los checos, todos ellos hacían labores serviles a precios rídiculamente bajos. Y los gobiernos europeos los absorbían, les daban ayudas básicas y los mantenía en zonas “anti pobreza” que no eran otra cosa más que elegantes campos de concentración.

Europa logró establecer una especie de esclavismo remunerado. Gettos con comunidades compuestas por inmigrantes empobrecidos, que servía como mano de obra barata, y que estaban regulados y controlados por el Estado. Demarcados dentro de un territorio fijo, un área en las afueras de la ciudad, donde podían controlarse las enfermedades, distribuirse la comida básica para que evitar que muriesen de inanición, y atenderse los casos de violencia de manera efectiva. Estas zonas proliferaron hasta el renacimiento de la Unión Europea, y se les llamó “bancos de trabajo” pues en ellas, el que tenía el dinero, podía comprar la “herramienta perfecta” para cualquier necesidad.

Lars creció cerca de una de estas colonias de inmigrantes, y vió con odio, como día tras día, el gobierno entregaba leche y trigo a los que allí habitaban. Comida que incialmente había comenzado a entregarse como parte de un esfuerzo humanitario durante la crisis del euro, pero que pronto se convirtió en una labor de cría, de alimentación de una mano de obra cautiva que, a falta de un plan mejor, los estados europeos había decidido mantener allí. ¿A fin de cuentas que se podía hacer con los millones de extranjeros que había ingresado en Europa durante la edad de oro de la primera Unión? ¿Deportarlos? No era humano. En sus países, la mayoría azotados por la hambruna y la violencia, morirían de seguro: o por inanición, o por enfermedades, o a manos de bandoleros, o atrapados en alguna guerra civil, daba igual cual fuera la causa. ¿Integrarlos a la sociedad como ciudadanos de pleno derecho? Era simplemente muy costoso. Demasiados beneficios y privilegios que el Estado debería otorgarles. Así fue que la comodidad política terminó dando con la solución de los “bancos de trabajo”.

En este sistema los inmigrates, cautivos sin saberlo pero sospechándolo, vivían unas vidas pobres estancados eternamente en una clase baja sin posibilidades de ascenso social, pero con las tres comidas garantizadas, y aún mejor en su precariedad que en sus países de origen.

Mientras los parias noruegos, los ciudadanos que fracasaban en su formación académica, terminaban poblando las zonas rurales. Excluidos de la sociedad noruega para todo excepto para el voto, y en un sube y baja de pobreza que fluctuaba por temporadas entre estar mejor que los inmigrantes, y estar mil veces peor que estos.

Así había vivido el abuelo de Lars, a punta de trabajos puntuales “empleos basura”, contratado un tiempo aquí, otro tiempo allá. Comiendo cuando tenía con qué, pasando hambre todo el resto del tiempo. Y odiando a cada segundo al magrebí que había aceptado recoger la basura por cinco euros, o al bolivano que estaba dispuesto a cargar las bolsas de cemento por dos euros la hora, porque mal que bien, ellos conseguirían un plato de gachas de trigo pagado por el Estado al llegar de nuevo a su getto. Y él no, porque él era “euro trash” y por ser un ciudadano fracasado, no tenía derecho nada.

Durante los primeros años de esta transformación, algunos políticos tuvieron inclusive los nervios de acero de criticar a sus propios conciudadanos, Lars los había visto. Visitaban las aldeas rurales, donde se habían refugiado los parias sociales, los “euro trash” y los arengaban. Les “retaban a superarse” así le decian, los comparaban a los extranjeros y les decía “ustedes no quieren eso verdad? No quieren vivir a punta de un plato de gachas de trigo, encerrados como perros. Ustedes son Noruegos!! Ustedes tienen los mismos derechos que los que viven en Oslo!! Tiene que exigirle al Estado que les de nuevas oportunidades, ustedes tienen adentro todo lo que hace falta para ser exitosos. Solo tienen que esforzarse!” Y luego les pedían votar por ellos a cambio de programas sociales llamados de “segunda oportunidad” para reescolarizarlos, para enseñarles algún oficio relacionado con la tecnología, para darles un chance de ser “útiles”.

Pero la verdad es que, cuando los políticos se iban de las aldeas, todo el mundo pensaba en las gachas de trigo. Nadie quería volver a los centros de estudio. Por las razones que fuesen, justificadas algunas, otras no, nadie quería volver a intentar entrar en un sistema que los había sacado a patadas. Ellos solamente querían comer, comer caliente, así fuese poco como comían los inmigrantes. Eran una población sin sueños, sin esperanzas, y sobre todo, sin ambiciones. Si esto era culpa del sistema o de ellos mismo, poco importaba. Para lo único que sirvieron estos políticos que predicaron la llamada “segunda oportunidad” fue para dejarles en la cabeza bien claro un mensaje que hasta ese punto nadie había articulado por completo: Ellos eran noruegos, y tenían derechos.

Así quedó sembrado el camino para los que vinieron luego, políticos de ultra derecha, políticos como el hombre que Lars, ya en su juventud, vió una tarde de verano acercarse a su pequeña casa. Políticos que parados sobre cajas de madera gritaban en las esquinas de las aldeas más pobres de la Europa paria que ellos, los “euro trash” eran los “habitantes originarios” que ellos eran los que tenían los derechos, y que los otros, los que comían las gachas, eran “los invasores” “los extranjeros” y “los culpables” de su pobreza. Políticos que predicaron sobre la corrupción del sistema, sobre la corrupción de los que habitaban en las urbes, los que asistían a las universidades, políticos que quemaron libros.

De allí salió Lars, de allí salió su base de ciudadanos descontentos, de noruegos molestos, de seguidores furibundos. De allí, de los “euro trash”, salió el partido Vía del Norte.

Larse cerró los ojos. Definitivamente la estatua de Anders Breivik debía llevar un pedestal enchapado en oro, para que brillara de día y de noche.

Vía a las Instalaciones Secretas de Mojave.

Era tarde cuando Mayrod le explicó a Pickhill los pormenores de su nueva asignación, y fue poco el tiempo que tuvo el joven profesor para prepararse. En apenas minutos el analista y el historiador estaban a bordo de un Seaking en ruta a Mojave, y Martin Pickhill sentia su corazón salirse por la boca a cada segundo.

Era un momento cumbre en su vida, era épico encontrarse por fin con un posible atlante, era… sencillamente… espeluznante. Mucho dependía de que él pudiese interrogar efectivamente al supuesto atlante, y eso era un tiro en la oscuridad. Primero Martin no sabía nada de interrogatorios, obviamente para eso habían llevado a Mayrod, pero igual el tendría que asumir un rol que le era totalmente ajeno, y además estaba la brecha del idioma. Suponiendo que el supuesto atlante deseara colaborar claro está.

Y aunque los informes que Mayrod estaba revisando decian que la mujer atrapada comprendía y hablaba inglés, también hacían referencia a que emitía “sonidos discordantes” y su voz sonaba “ajena y alienígena” Un término que desconcertaba a Pickhill y lo hacía sospechar que tendría un verdadero problema de comunicación en la medida que fuese avanzando el interrogatorio. Una civilización perdida por milenios en las profundidades del océano tenía por fuerza que haber evolucionado linguisticamente de manera muy diferente a sus congéneres terrestres. Y aunque las naciones hablaban diferentes lenguas, los fonemas de la mayoría de los grandes grupos de idiomas eran producto de un conjunto de sonidos relativamente similares, aunque tuviesen distintos significados.

Pero este podía no ser el caso con el atlante prisionero. El problema al que sospechaba Pickhill que tendría que enfrentarse, era el mismo al que solían enfrentarse los exploradores a principios del siglo XIX, cuando se contactaron por vez primera las comunidades más remotas de etnías aborígenes en los cinco continentes. Tendría que lidiar con fonemas que él nunca había escuchado. Es decir, muy probablemente la atlante producia sonidos que requerían un esfuerzo notable tanto en las cuerdas vocales como en la garganta, y que para entenderlos y notar las sutiles diferencias entre unos y otros, exigian años de acostumbrar el oído a ellos. Usaba, para ponerlo en palabras sencillas, sus cuerdas vocales de forma completamente diferente al resto de los humanos. Por la mente de Pickhill pasaron frases en quechua, maori y algunos dialectos del chino y el mongolés que lo pusieron a temblar. No iba a ser nada sencillo lograr una comunicación efectiva con la extraña en solo questión de horas, y eso era precisamente lo que le había exigido el presidente Rosendfeld.

Pero por si todo esto no fuese poco, había aún dos detalles más que tenían completamente desorientado al joven profesor. En los reportes se podía leer que la mujer era extremadamente peligrosa, pues había destrozado el rostro de su anterior interrogador, un almirante de nombre Laurie, en un extraño “ataque sónico”. El cual no había podido ser explicado por ninguno de los científicos de la instalación militar. Como tampoco habían podido explicar la razón detrás de una extraña flourecencia que afectaba los ojos de la mujer, haciendo que estos “brillaran con tonos que fluctúan entre el azul y el violeta”. Todo esto era confuso en extremo.

Martin respiró hondo y trató de relajarse. Frente a él, al otro lado del helicóptero, Mayrod estaba leyendo una pirámide de carpetas, mientras devoraba silenciosamente un pote de pudín de frambuesa.

Sede de Naciones Unidas. Oficinas de Frank Magrit Embajada de Estados Unidos.

—Al menos trescientos heridos y un centenar de fallecidos se reportan producto de los disturbios xenofóbicos en Oslo. Miles de inmigrantes han decidido abandonar sus hogares y están saliendo del país a toda prisa, ante lo que ya algunos expertos han calificado como “el inicio de la segunda caída de la Unión Europea”. Hasta el momento, ni el Consejo de Seguridad Europeo, ni las Naciones Unidas, han emitido un pronunciamiento formal para condenar la violencia que el autodenominado Jarl Erick Lars ha desatado sobre el pueblo noruego. Nuestras fuentes en la sede de la ONU, en Nueva York, aseguran que la institución internacional está desbordada con los acontecimientos de Génova y la oleada terrorista en el mar. Mientras tanto, el silencio se hace complice de la brutalidad, y casos como el de la niña Marlina Hasurim, arrastrada y descuartizada con apenas nueve años de edad, por una turba en un callejón oscuro de Oslo, podrían seguir repitiendose ante la mirada impávida del mundo. Reportó para ustedes Carlina Friedking CNN.

—Maldita sea…

Magrit apagó el televisor, y se tapó la cara para esconder las lágrimas que habían brotado al ver el rostro de la niña, congelado en una fotografía que sostenía ante las cámaras su desolada madre. Que un loco llegara al poder y convenciera al pueblo Noruego, el pueblo de los fiordos y las grandes bibliotecas públicas, que la crisis económica que estaban viviendo se debía a los recursos gastados en los extranjeros, era ya bastante difícil de comprender. Pero había pasado en otras oportunidades, con otros pueblos igual de cultos. La última vez no hacía tanto, durante la caída de la primera Unión Europea.

Pero que ese mismo loco lograra que un pueblo capaz de dar el Nobel de la Paz, fuese también capaz de arrastrar a una joven niña magrebí de apenas nueve años de edad por una calle, hasta descuartizarla en un callejón oscuro, era simplemente demasiado.

Había que hacer algo con el enfermo mental de Lars, ¿Pero qué? No podían derrocarlo, no podían embargarlo, ni condenarlo internacionalmente más allá de las meras palabras. Al menos no por ahora. Todos los recursos de la ONU estaban abocados a detener los ataques en el mar. Todo, absolutamente todo estaba enfocado en esa empresa: recursos económicos, materiales, humanos y sobre todo diplomáticos, estaban dedicados a mantener la frágil alianza del Consejo de Seguridad, la alianza de los cinco grandes, para descubrir a los resposables de los ataques y erradicarlos de la faz de la tierra.

Meter el tema de Lars era como agregarle la gota que desbordaba el vaso. Y Magrit lo sabía. Por eso ni él — ni nadie — había hecho el más mínimo comentario sobre las locuras del nuevo presidente Noruego, el “Jarl Lars”. Quizas tampoco nadie se había imaginado, en las primeras de cambio, que el loco noruego estaba “tan loco”, tan desquiciado. Lo que había comenzado como un simple giro a la ultraderecha en la nación nórdica, estaba transformándose rápidamente en la constitución de un estado que poco o nada tenía que envidiarle a la alemania nazi.

Eso mismo se lo hizo saber Frank Magrit a su colega alemana, Hilda Brauemer, durante el desayuno. Brauemer, solemne como siempre, ponderó en silencio las palabras de Magrit y luego, mientras untaba mermelada de naranja sobre una galleta, le dijo escuetamente “si… puede ser… pero ellos no son Alemania”. Y por cruel que pareciera, Magrit sabía que Brauemer tenía razón. Noruega no era Alemania. Un gobierno de ultra derecha, fascista y radical en Noruega contaría con unos recursos limitados, una capacidad bélica mínima comparada con la que Alemania podía amasar. En resumidas cuentas, lo que Brauemer le quizo decir era que una Noruega dirigida por locos, no era peligrosa para el concierto de las naciones. Y era cierto. Pero Magrit se preguntaba ¿Y que de los noruegos? ¿No será peligrosa para ellos mismos? No quiso hacerle esta pregunta a su amiga Hilda porque sabía perfectamente lo que le iba a responder la pragmática embajadora alemana “su problema, no es nuestro problema”

Una frase que se había vuelto prácticamente el eslogan nacional de Alemania luego de la caída de la primera Unión Europea. La crísis económica que azotó al mundo entre el 2008 y el 2018 se desarrolló con una virulencia mucho mayor que la que los economistas y estadistas pudieron preveer. Los gobiernos, agobiados por el incremento constante de las materias primas, sobre todo del precio del petróleo que alcanzó los doscientos cincuenta dólares el barril, se vieron en dificultades serias para mantener su gasto público. Esto, sumado a una cadena de burbujas tecnológicas e inmobiliarias que fueron explotando sin tregua en los mercados globales, generaron una rescesión que nadie sabía como detener, y que terminó obligando a los estados a controlar los instrumentos fiscales, regular los bancos, detener parcialmente la emisión de nueva moneda, y sobre todo, acabar con gran parte de la autonomía de las bolsa de valores y los mercados de acciones, grandes resposables de la debacle económica, al menos ante los ojos del público.

Sin embargo, todas estas medidas de austeridad y control no fueron suficiente. Y en pocos meses Europa entera se vió sometida a condiciones de vida que se acercaban a las del, hasta aquel entonces, llamado “Tercer Mundo”. Desempleo, inflación, escasez, pobreza, fantasmas de los que los europeos creían haberse exorcizado hacía décadas, volvieron a recorrer las calles de Praga, Madrid, Londres, París y Berlin. Las masas, desesperadas y dolidas, incapaces de comprender como el sueño de una Europa próspera se convertía en la pesadilla de una “África Blanca” se volcaron a escuchar dirigentes políticos que, irresponsable pero rentablemente, capitalizaron el odio y la frustración social hacia un enemigo más fácil de localizar y comprender que “los derivados” de la bolsa de valores: los extranjeros.

Y la fórmula fue sencilla de administrar al pueblo deseperado y desesperanzado: hay poco, y lo poco que hay debe ser para los europeos. Bajo ese eslogan miles, cientos de miles, millones y decenas de millones de europeos, votaron por gobiernos de ultra derecha, algunos más radicales y otros menos, que fueron expulsando de la manera que mejor pudieron a los extranjeros fuera de sus países. Promovieron medidas de austeridad aún más radicales, y al final, desahogando la ira y la frustración de los europeos a través de campañas marcadas por la xenofobía y el odio a los inmigrantes, terminaron clavándoles peores restricciones sociales y económicas que las que sus gobiernos socialdemócratas y democrátas cristianos les habían propuesto aplicar en un principio.

Este período se conoció como el “Reich Europeo”, y los alemanes fueron quizás de los más comedidos, pues la sombra del pasado nazi aún pesaba mucho sobre los hombros de los cancilleres teutones. Así, desde Berlin, se marcó un camino que tránsitaba entre la xenofobia y el simple aislacionismo, un camino de austeridad, reducción de ayudas, y control del ingreso de extranjeros, que consiguió, junto a otras medidas bastante impopulares pero brutalmente efectivas, recuperar económicamente a la nación.

Pronto los demás países de Europa imitaron a Alemania, y con el pasar de una década los europeos eran prósperos de nuevo, las fronteras se comenzaron a abrir otra vez, la Unión Europea se retomó como proyecto comunitario, y la recesión había quedado en el olvido.

La recesión había quedado en el olvido, cierto, pero el daño psicológico y social que había causado ese período de desesperación no había abandonado las mentes de los habitantes del viejo continente. Y desde entonces la frase “su problema, no es nuestro problema” era una de las más usadas. Algunos políticos inclusive aseguraron que si se hubiese dicho “su problema, no es nuestro problema” ante la crisis griega, probablemente nunca se habría disuelto la primera Unión Europea. “Papanatas” Pensaba Magrit. Quizás el último “halcón” de la diplomacia americana, Magrit estaba convencido que el concierto de las naciones tenía que forzosamente intervenir en las situaciones más extremas, para devolver a esas ovejas descarriadas, a esos “estados forajidos” de nuevo al redil de la democracia y la libertad.

El embajador se frotó el rostro con ambas manos y maldijo su suerte en silencio. Sus ideas se las tendría que quedar para el mismo, al menos por ahora. Pues era imposible convencer a los miembros de esta segunda Unión Europea de intervenir en Noruega bajo las actuales circunstancias. El loco de Lars continuaría hacíendo de las suyas. Y luego tocaría recoger los pedazos de lo que diablos quedara de los noruegos. Como diría Hilda Brauemer “así es mucho más barato”

Instalación secreta Desierto de Mojave.

—Soy el agente Mayrod de la NSA y este hombre a mi lado es el profesor Martin Pickhill. Venimos para el interrogatorio

—Los estabamos esperando señor Mayrod. Pasen adelante.

El hombre que los recibió era un capitán de los Delta Force, armado hasta los dientes. Absolutamente todos los funcionarios de la base militar en Mojave, fuesen civiles o militares estaban armados. Luego del incidente con Laurie, la orden emanada de los altos mandos había sido clara, si la mujer lograba salir del cuarto de detención, no debía llegar a ver la luz del Sol. Por eso se habían repartido desde pistolas hasta ametralladoras, a todos y cada uno de los que trabajaban en las instalación militar. Por eso se había triplicado la seguridad, y por eso a Martin Pickhill le había pedido prácticamente desnudarse, y pasar por tres detectores de metales distintos, antes de poder entrar al pequeño cuarto blanco y vacio donde Alei, de la casa de Nad, aún continuaba sentada en el suelo, con las piernas cruzadas y en absoluto silencio.

Ella lo vió detenidamente durante unos 30 segundos, y luego bajó el rostro. Martin estaba sin palabras. La mujer era probablemente la criatura más hermosa que el jamás había visto. Sin embargo, en su rostro se detectaba una mirada felina, una mirada asesina. Se entendía, con solo estar en su presencia y sin necesidad de haber leído los reportes, que era peligrosa. Eso se sentía en el aire.

—Eh… señorita…, Mi nombre es Martin Pickhill. Soy profesor de arqueología e historia de Oxford y no deseo hacerle ningún mal yo sol…

—Ni que quisiera podría hacermelo… Martin Pickhill — Contestó Alei con acidez

—Esté… bueno eso me alegra, porque la intención mía es que podamos hablar.

—Ya no hay nada que hablar. Saquen a sus ejércitos o acepten su destino. Da igual. En tres días de su ciclo solar todo habrá terminado.

—Nadie quiere una guerra con los atlantes señorita.

Alei lo miró sorprendida. Era la primera vez que escuchaba a un humano usar ese término con ella. Al menos parecía que este si sabía quién era Alei de la Casa de Nad. La princesa se incorporó lentamente.

—¿No quieren guerra? Dicen ahora… Pero no tienen palabra. Digame… Martin Pickhill… ¿Cómo pueden evitar las consecuencias de sus acciones quienes cometen el acto? ¿Cómo escapar a un castigo que se tiene más que merecido?

—Se refiere usted al tratado ¿Este tratado?

En contra del estricto protocolo de seguridad, y gracias a la intervención de Mayrod, Martin pudo introducir al interrogatorio una hoja de papel en la que tenía copiado el texto descubierto en Cefalonia, escrito en los extraños caracteres. La idea del profesor era ver si la mujer podía leer los caracteres, y si al hacerlo el resultado era el mismo que el había logrado traducir con ayuda de la señorita Firenzze. La trampa era doblemente provechosa, si la mujer podía leer los caracteres era porque indudablemente pertenecia al pueblo que había tallado el risco en Cefalonia. Y si además su lectura arrojaba los mismos resultados que había obtenido el joven profesor, Martin podría entonces asegurar que había descifrado una lengua nueva, al menos hasta un grado lo suficientemente aceptable como para poder mantener una comunicación básica. Alei le arrebató la hoja de la mano a Martin con un suave pero veloz movimiento de su mano.

—Y yo que pensaba tontamente que ustedes se habían olvidado de la promesa hecha…, Esto no le ayuda a su causa… Martin Pickhill… — contestó Alei lanzando la hoja a los pies del joven profesor— Es increible que durante tantos años hayan violando tan flagrantemente un acuerdo y ahora pretendan que no existan consecuencias. ¿Entienden los términos que se firmaron? ¿O son tan primitivos que ni siquiera saben que es mar y que es tierra? Porque pareciera que han decidido que este mundo entero es suyo. Y están muy equivocados.

—No, verá… este tratado… como explicarlo… está en una lengua que no manejamos y nosotros…

—¡Hay dos partes! ¡Una está en SU idioma y la otra en el nuestro! - bramó Alei mientras su ojos brillaban con un tono morado que iba creciendo en inténsidad — ¿O acaso ya tampoco saben leer sus propios idiomas? Yo SE que siguen teniendo múltiples lenguas, primitivamente, pero cuando se firmó el tratado ustedes JURARON que está sería la LENGUA COMÚN. Que usarían este idioma para unificar el mundo. ¡Lo juraron! Y me mentieron…

—Pues no es nuestro idioma, fue hace milenios el idioma de un pueblo del mundo, pero ahora ya no lo es. De hecho, ahora ya nadie lo habla, y muy pocos pueden entenderlo - Contestó Pickhill mirándola directamente a los ojos— Si hubiesemos leído esto hace años, si lo hubiésemos podido entender, probablemente podríamos haber llegado a un acuerdo. Nosotros NO firmamos esto. NO tenemos nada que ver con quién acordó esto con ustedes, NO usamos ya el mismo idioma, y sobre todo señorita, NO sabíamos de la existencia de este acuerdo sino hasta hace menos de 3 días. ¡Este acuerdo estuvo perdido por miles de años, decenas de siglos!

Alei sopesó las palabras del joven profesor por unos segundos. El hecho de que el humano no se hubiese echado a correr al verla, o que en su mirada no existiera ni la más mínima señal de temor la sorprendió. Hasta el otro hombre, el guerrero, que se notaba había visto la muerte y había causado muerte a otros, tembló en su pupila al verla enfurecer. Pero este joven de lentes y pelo largo, primitivo y suelto en una melena amarilla, parecía no inmutarse frente a ella. Además, sus argumentos eran otros. Venía con razones para explicar la traición de los humanos, razones que aunque sonaban improbables, hacían sentido completo del cuadro de abandono que el Consejo de Nestis había detectado en la Tierra.

—Lo que dices no los exonera, humano. Puede explicar algunas de las desgracias que han cometido, pero no el resultado final. Nosotros les dejamos un templo para que recordaran la alianza. Un pacto quedó sellado, y se explicó en ese momento que se dejaría una señal, un faro de marca, precisamente porque tu raza es de corta memoria. Algo que les recordara lo que se prometió esa tarde frente al mar.

—¿Esa tarde donde se comió con estas cucharillas? - Mayrod maldijo mil veces al ver el brillo metálico salir del bolsillo del profesor. De alguna manera, y aprovechando la defensa que el agente había hecho de él para poder introducir la copia del tratado al cuarto de interrogatorio, el profesor había contrabandeado también su enigmática e inseparable cucharilla. Esto, por supuesto, era un peligro real. Pues a diferencia del inerte trozo de papel escrito, la cucharilla podía ser utilizada para asesinarle. Algo que parecía no importarle en lo más mínimo al joven profesor — ¿Esta es la marca de su gente? ¿Estas letras aquí? Porque aparecen también al final del tratado.

Alei miró la cucharilla en silencio, y su memoria se remontó a una tarde entre vino, cítaras y bailarinas. Frente a ella una mesa de banquete, y a los lados decenas de humanos, sucios, llenos de melenas y con los dientes rotos y mal olientes. Eran los príncipes de los aqueos, los señores de la raza humana. De entre todos ellos, había uno gordo y sonriente, que se había sentado al otro extremo de la mesa. Tenía una apestosa infección auditiva, pero parecía no importarle y reía y tomaba vino como si tuviese la sed de un mundo. Su nombre era Agamenón.

—No… esa no es la marca de mi pueblo. Ese es mi nombre. Y esa cuchara es mia. Pensé que se había perdido. Pero ya veo que también eso lo robaron los humanos.

—Nadie robó la cucharilla… Estaba perdida bajo siglos de tierra y lodo y arena. Si es tuya, aquí te la devuelvo. No sabíamos que eras su dueña. Como tampoco sabemos muchas otras cosas. Por favor, queremos saber, no somos ladrones, y tampoco traidores. No tenemos memoria, pero pensamos recuperarla, y devolverle a cada quién lo que le pertenece. ¿Puedes por favor ayudarnos?

Y sin esperar a recibir respuesta, Martin colocó la cucharilla entre las manos de Alei, y se sentó en el piso, con las piernas cruzadas, a los pies de la soberana Atlante.

—¿La tocó? ¡Ese hombre está loco! - Bramó uno de los guardías de seguridad en el cuarto seguro tras el vidrio de espejo que los separaba del cuarto de interrogación.

—Si, puede ser… pero sigue vivo — Contestó Mayrod sonriendo, mientras ante el asombro de todos, Alei se acomodaba, con las piernas aún cruzadas, justo frente al profesor Martín Pickhill y comenzaba a hablar.

Laboratorio subterráneo del Pentágono.

—Pues es así querida Clary la especie humana, junto al hipotético meteorito de los dinosaurios y las glaciaciones, ha sido el principal factor de extinción en nuestro mundo. Y de hecho, argumentablemente se podría decir que hemos superado con creces a los otros dos. Es un tema de número, de cifras, indiscutible e imposible de negar. Nosotros hemos aniquilado decenas de miles de especies.

—Dificil de digerir doc, no pareciera que causaramos un impacto tan profundo en un planeta tan grande.

—Ni tan grande Clary, ni tan grande. Nuestra tierra se nos está quedando pequeña. Para la década pasada los estudios más serios había calculado que se tenía explorado cerca del 90% del planeta.

—Bueno doc, no creo que sean muy serios esos estudios. ¿Dónde queda la Atlantis de nuestro británico preferido?

Señaló Clary riendo. La bella critpógrafo volvía a tener razón. Fulltown la miró contrariado y luego se encogió de hombros. No tenía nada que responderle, pues el mismo había asegurado hacía apenas minutos que la especie humana no había penetrado en las profundidades oceánicas.

Y es que no es que no se supiese, más o menos, que existía allí abajo. Eso si se sabía, los oceános estaban todos mapeados. Pero de levantar un mapa satelital, a propiamente visitar el lugar, explorarlo y analizarlo, bueno allí había una brecha. Bien podía ser que el destino hubiese reservado a la misteriosa Atlantis ese evasivo 10% del planeta que aún no habíamos ni descubierto. O que la mítica ciudad estuviese en el restante 90% de mundo, que dividíamos entre conocido y parcialmente explorado. En cualquiera de los casos, era una omisión gigantesca.

—Doc, tengo que decirle algo. Pickhill y yo estabamos descifrando un mensaje, un documento ¿Escucho algo de eso?

—Si, no mucho pero si. El buen Mayrod me comentó algunas cosas cuando vino en su ronda de visita para ver como iba con el Orichalco, y nuestro amigo Pickhill me contó otras. Entiendo que es una especie de registro de la época de la grecia antigua ¿correcto?

—Si y no, es más que un simple registro. Es un tratado entre la humanidad y una especie que se llama “el pueblo de Nestis”. Un tratado que establece que debíamos dejarle los océanos a ellos. Podíamos explotarlos, pero sin dañarlos.

Fulltown la miró impresionado. Esto era una información que podía cambiar el curso sociológico de cómo los humanos se aproximan al mar. Un antes y un después para nuestra especie. No solo nuestro planeta no era nuestro solamente, sino que además teníamos un acuerdo para dividirlo con nuestro hermanos del mar.

—Es increible lo que me cuentas Clary… ¿Por eso tu repentino interés? Por supuesto de más está decir que hemos contaminado y abusado del oceáno, los mares y los ríos hasta la saciedad. Pero… me pregunto… ¿Qué establecieron ellos como criterio para determinar que es contaminación?

—Pues eso es precisamente lo que espero que usted me ayude a establecer doc.

—¡Querida casí no me pides nada! - bufó Fulltown irónicamente - Hay tantos y tan variados critierios de contaminación. Sin un parámetro claro que se haya puesto en este tratado que mencionas, podría suscitarse una discusión infinita entre los científicos. Unos te dirán “cuenta las expecies extintas” otros te dirán “no cuentes especies extintas, eso ha pasado otras veces sin necesidad de la intervención humana, mide los niveles de compuestos químicos elaborados por el hombre que flotan en los mares” y otros te dirán “no puedes medir la contaminación solo en función de eso, tienes que tomar en consideración las alteraciones a compuestos naturales que ha causado el hombre directa o indirectamente” y así y así y así…, Eternamente querida. Porque todos los estudiosos tienen un área sobre la que han decidido enfocarse. Es como el cuento de los cinco sabios hindúes ciegos que estudian al elefante. ¿Lo conoces?

—Nope…

—Bien pues te lo contaré para que lo tengas siempre muy presente: hace mucho tiempo había cinco sabios hindúes que eran ciegos. Un rajá los quiso poner a prueba y los reunió a todos, y frente a ellos puso un elefante. Luego colocó a cada sabio cerca de una parte del animal. A uno lo puso al lado de una pata. A uno sobre el lomo. A otro parado cerca de una oreja. Al cuarto frente a la trompa. Y al último lo puso frente a la cola. Luego le pidió que identificaran que estaban tocando. El que estaba al lado de la pata aseguró que tocaba un arbol, duro, redondo y sólido. Y hasta dijo sentir la corteza bajo sus manos. El que se encontraba en el lomo afirmó que estaba sentado sobre una vaca, gorda y suave, y dijo inclusive estar seguro de haber olido la bosta del animal. El que se colocó frente a la oreja dijo que no tocaba a ningún animal, que estaba tocando una tela. Una pieza de lona vieja y reseca. Y sin temor a equivocarse le aseguró al rajá que podía sentir las costuras de la tela, y que por la forma de las puntadas de hilo, estaba seguro que se trataba de una vela de barco. El de la trompa, apenas extendió el brazo, profirió un grito de terror y dijo ¡Una serpiente, esto es una serpiente! Y sin vacilar aseguró al rajá que por el tipo de sonido que había emitido la víbora al tocarla tenía que ser nada más, y nada menos, que una cobra rey ¡y por encima macho! El último, que tocó la pelusa de la cola, aseguró estar jugando con un tierno gatito. ¿Entiendes? Nosotros, los científicos, somos muchas veces como los ciegos sabios hindúes. Estamos tocando partes de una misma verdad, pero al no ver el todo, solamente describimos el segmento sobre el que podemos interactuar. Y al hacerlo, muchas veces nos equivocamos, igual que los sabíos del cuento, haciendo conjeturas sobre fragmentos de la verdad.

—Si entiendo doc. Pero bueno verá…, No es tan importante saber cuanto hemos o no hemos contaminado los mares, al menos no con precisión y no en este momento. Mi pregunta sería… más bien mi petición… necesito que busque la manera de demostrar que NO hemos contaminado los mares. Eso es lo que quiero.

Fulltown se echó a reir y se acercó a Clary. La miró con ternura y colocó ambas manos sobre los hombros de la esbelta analista.

—Eso es simplemente imposible cariño, es como pedirle a nuestros cinco sabios que digan que no han tocado nada. Aunque no lo veamos, sabemos que hay algo. Lo hemos tocado, por partes, pero lo hemos tocado. Y en nuestro caso, la contaminación sospecho que también es un gigantesco elefante.

—Pues me temo que este será el fin. Lo de Génova va a repetirse pero a escala mundial doc.

Dijo Clary mientras sus ojos se llenaban de lágrimas. Frente a ella, Fulltown la miraba contrariado, el buen profesor ni sabía, ni entendía la magnitud del ultimatúm atlante.

DÍA X

Mar Pacífico. Zona de operaciones cercana a las Islas Marshal. A 200 millas del punto de hundimiento del USS Ronald Reagan. Portaviones USS Nimitz.

Gregorie Laurie resolvió “ejecutivamente” sus diferencias con el noruego Gustav Tegner: entró en su despacho, le lanzó una carpeta con las nuevas rutas, zonas de patrullaje, horarios y naves asignadas, y salió diciendole — sin siquiera molestarse a mirarlo — “esta es la nueva hoja de operaciones de la Armada de Estados Unidos, si te gusta bien, sino que te follen”. Y aunque el noruego maldijo, gritó, y reventó una escultura de cristal que tenía en su escritorio contra una pared cercana, tuvo que aceptar la modificación hecha por los americanos sin poder si quiera protestar formalmente. A la OTAN prácticamente le quedaba solo la flota de Estados Unidos para defenderse. En la mañana, horas antes de que Laurie llegara de improvisto, a Tegner le había informado del hundimiento, durante un devastador asalto, del HMS Ilustrious, el último de los portaviones de la armada de su majestad.

La nave fue emboscada por lo que marinos supervivientes describieron como “un gigantesco pulpo” que emergió desde las profundidades rodeando con sus tentáculos al buque. El HMS Ilustrious lanzó valientemente sus aviones al aire, pero fue inutil. Cada nave que despegaba era aplastada por un rápido latigazo del animal, o dejaba de funcionar al ser impactada por unos extraños rayos azules que salían de las profundidades del mar. Al lado del Ilustrious, apenas unas pocas millas atrás sus hermanos de escolta, las fragatas Westminster, Iron Duke y Lancaster lanzaban una barricada de misiles mientras intentaban liberarse de un emjambre de mantarayas metálicas que los rodeaban con disparos de luz azul. Los rayos vaporizaban el metal, derretían la cubierta, estallaban los misiles, y convertían en polvo fino de sangre y hueso a los soldados que impactaban.

Desesperado, al ver que se hundia el HMS Ilustrious sin que ellos pudiesen hacer nada, el capitán del Iron Duke tomó la decisión de cargar, a toda máquina, contra los centenares de mantarrayas metálicas que hacian un muro en el agua y en el aire alrededor de la zona donde el gigantesco pulpo estaba destrozando al portaviones británico. La decisión fue comunicada a sus marinos con un escueto “Cinco millas delante de nosotros nuestros marinos están muriendo…el Ilustrious se hunde con toda su tripulación…, Nuestro Ilustrious…nuestros hermanos…cinco millas es todo lo que les pido. Cinco millas por el Ilustrious. Cinco millas por Inglaterra” Y avanzaron disparando todo lo que tenían, metralla, misiles y hasta los rifles de los tripulantes que estaban en cubierta. Se olvidaron de protegerse, se olvidaron de contrarrestar el fuego enemigo, de dispararle a las mantarrayas que se avalanzaban sonbre su retaguardia, sobre sus costados, únicamente el frente les importaba. El muro de fuego y metal que coronaba la proa del barco, de sangre y chispas, de humo y espuma que iba, paso a paso, abriéndose. Ganándoles pulgada a pulgada las cinco millas que los separaban del agonizante HMS Ilustrious. Cada mantarraya metálica destruida era una pulgada más de vida para los hombres del Ilustrious, que veían con pavor como se hundían entre explosiones mientras a lo lejos el Iron Duke intentaba rescatarlos.

Y llegaron lejos, a las cuatro millas exactas una gigantesca explosión sacudió el centro del buque, y el Iron Duke voló por los aires. Su tripulación cayó al mar como saltan las astillas de un brasero, cubiertos en llamas.

Laurie recordó esto mientras pasaba la mano por el timón electrónico de mando, a él no le pasaría lo mismo. Los enemigos del mar eran poderosos, y demasiadas vidas se habían perdido ya por ignorancia, o gallardía absurda. Las órdenes que él había dado eran claras: nada de enfrentamientos directos, nada de persecusiones, y sobre todo, nada de estupideces heróicas. Las naves debía fungir como scouts, navegar sus rutas en el mayor silencio, y al ver al enemigo, reportarlo y huir.

Y en la parte de huir, Gregorie Laurie almirante portador de la Medalla de Honor del Congreso, había sido más que enfático “Se lo está diciendo su Almirante, quiero que corran, quiero que huyan, quiero que pogan tanto mar entre ustedes y estos bastardos, como sea posible. Es una orden. Al que se las tire de valiente, al que no de media vuelta apenas divise algo raro, lo fusilo yo mismo al llegar a puerto. ¿Estamos?”

La cosa no estaba para heroismos, ya había demasiados héroes reposando en el mar. Nadie sabía bien a que se enfrentaban, pero era más que evidente que el enemigo, fuese quién fuese, era tecnológicamente superior. Ni siquiera él, a borde del poderoso portavinoes Nimitz, estaba a salvo.

Laboratorio Secreto de Mojave.

Martin Pickhill tenía horas sentado delante de la princesa atlante. Minuto a minuto, segundo a segundo, el profesor británico le relataba a la soberana la historia de la humanidad desde la época de Agamenon hasta el diario de ayer. La visitante del mar lo miraba en silencio, y apenas interrumpia cada 15 o 20 minutos para exigir una explicación puntual sobre un nombre o una civilización, generalmente sobre personajes vinculados a la fundación de religiones, o civilizaciones que hubiesen sido presentadas por Pickhill como “avanzadas”. En la cónsola de control del cuarto de seguridad John Mayrod seguía toda la conversación con suma atención.

Hasta el momento, Martin había tenido que explicarle a la soberana Atlante que los humanos terrestres no son, ni nunca fueron, un solo grupo dirigido por un único individuo o por un consejo de ellos, como si lo eran los atlantes. Y que por ende se habían producido graves errores a la hora de asumir que, por firmar con Agamenon, se estaba firmando con toda la especie humana que habitaba fuera de los ocános. En resumidas cuentas, que Agamenon había estafado a los Atlantes. Si lo había hecho por ego, por malicia, o por ignorancia, Martin aseguraba no saberlo. Pero para Alei Nad nada de eso parecía importar.

La princesa seguía escuchando y escuchando. Sus ojos fluctuando entre el azul oscuro y un morado que se podía leer claramente como señal de molestia. El relato no le gustaba. La convencía, pero no le gustaba. Y así se lo hizo saber a Pickhill luego de casi diez agotadoras horas.

—Basta… Ya he escuchado suficiente, más que suficiente… Ustedes SON un problema. Los ancianos tenían razón…Lo lamento — murmuró Alei más para si misma que para Pikchill — pero nada de lo que me has dicho, humano, excusa o exonera a tu especie. Si acaso los entierra aún más.

—Pero, con todo respeto majestad, ¿Cómo puede decir eso? ¿No me ha escuchado? No somos una única cultura. Y además dentro de la misma cultura, como le he explicado, ni siquiera somos constante a través de la historia. No podemos ser sujeto de los errores de aquellos que nos antecedieron, y con los que ya nada en común tenemos. Fíjese en el caso del idioma otra vez, usted misma detectó el inglés como la lengua “común” al acceder a Internet, y Dios sabe que aún no entiendo como aprendió tan rápido, pero el punto es que solo por el hecho de ser la lengua más utilizada en los segmentos de web que ustedes pudieron accesar, no significa que sea común a todos los humanos. ¡Ni siquiera significa que sea la más hablada! Es más… no puedo ni siquiera estar seguro que sea la más usada en Internet… podían haberse conectado a Internet en la esfera de los francoparlantes, o en los miles de millones de páginas web en japonés, chino, koreano, en fin… lo que quiero decirle es que, en esencia, la Tierra es culturalmente diversa. Hay pueblos que nada en común tienen los unos con los otros…

—BASTA. En todos estos siglos no han cambiado en lo más mínimo. Siguen cometiendo la misma barbaridad que los ha traído a este camino de destrucción. Siguen siendo poco más que animales. ¿No pueden ser “sujeto de los errores de aquellos que los antecedieron y con los que NADA EN COMÚN TIENEN”? Esa es la prueba de su retraso como especie. Esa frase es testamento de su estupidez. Ustedes son una raza sin memoria colectiva. Una raza individual y egoista. Torpe y ciega a su propio pasado. Y por tanto ingorante de su presente, y condenada a no tener futuro. Son idiotas sentados sobre un tesoro.

Martin respiró profundo. Era difícil tratar con la soberana atlante. El aún no entendía del todo las razones de Alei, pero era indiscutible que la mujer tenía un profundo resentimiento contra el resto de la humanidad. De alguna forma los pueblos de la Tierra habían ofendido, más allá del perdón, al pueblo de Nestis, al pueblo atlante. Y la ira contra la humanidad se le escapaba a Alei hasta por los poros.

—Eso lo sabemos majestad… sabemos que no tenemos memoria… como raza digo. Es decir, con todo respeto majestad, no está descubriendo el agua tibia. Más de un filósofo, intelectual o pensador ha planteado ya ese problema. Somos amnésicos sociales. Y por eso los pueblos suelen repetir los errores del pasado una y otra, y otra vez.

Alei-Nad abrió levemente un ojo sorprendida. Que lo reconocieran ya era algo positivo. ¿Pero como podía saberse tan ignorantes y soportarlo? ¿Eran los humanos tan indolentes?

—Entonces si lo saben ¿No hecho nada por mantener y preservar su propia memoria? ¿No les importan ni siqueira ustedes mismos? ¿No entienden la necesidad de unificarse como especie? ¡SON TODOS LO MISMO! ¿Es ese concepto tan difícil de entender?

—Si hemos hecho algunos avances majestad… — Martin respondía dificultosamente. Alei hablaba con una convicción tal, con una certeza en su visión de un mundo colectivo, de una humanidad unificada en pro de la paz, el avance científico, y el progreso social, que era complejo justificar porque no habíamos llegado ya ese punto. Complejo porque la princesa insistía en que ESE Y SOLO ESE era el camino correcto y lógico, y hasta natural, de las razas inteligentes. Un sendero que, mirando nuestra historia, parecía poco más que una utopía inalcanzable — Hay algunos entre nosotros que nos dedicamos a preservar el pasado. A recordarlo, a recuperarlo cuando ya nadie más lo recuerda. Nos llaman historiadores, arquéologos y antropólogos. Los hay que son biólogos animales y estudian criaturas de otras épocas. O escritores y linguistas que buscan entre las páginas de la memoria y recuperan idiomas perdidos, lenguas muertas. Así fue que pudimos traducir el tratado. Sabemos que tenemos poca memoria princesa, y hacemos lo que podemos por preservarla. No somos indolentes. Queremos evitar repetir los errores del pasado, y encontrar las similitudes que nos unen como especie — Alei resopló. Para la princesa las similitudes estaban allí y no había que buscarlas mucho, los humanos éramos en esencia todos iguales, como para nosotros sería ver un perro. Hay razas distintas, pero uno reconoce un perro apenas lo ve — Sin ir más lejos, preservar el pasado es mi trabajo. Y he dedicado toda mi vida a ello. Soy historiador y arquéologo. Y hasta que usted apareciera, majestad, probablemente era el único ser humano que estaba completamente seguro de la existencia de su pueblo, de los atlantes.

—Quizás…

Contestó Alei mirando con un brillo suave y azulado a Pickhill. El profesor al menos intentaba reparar los errores de su raza. Era un intento noble. Y si lo que decía era verdad, que su trabajo consistia en preservar y recordar el pasado, tenía también una tarea útil, importante y prestigiosa por su valor para la evolución de la sociedad. En su mundo, Martin Pickhill habría sido un anciano. Una figura de respeto y admiración. Chasqueó la boca con disgusto. Aquí el profesor no era más que siervo de aquellos que detentaban el poder militar. Un mundo al revés, pensó Alei, un mundo donde la fuerza puede más que la razón. Un mundo donde el que porta el garrote es servido por el que usa la pluma. Un mundo de indivduos y no de sociedad. Un mundo de egoismo. Un mundo asqueroso.

—Puede ser que usted sea así, pero su mundo no lo es. Usted es… ¿cómo se dice?… no es igual a sus congéneres.

—Soy diferente.

—Eso… pero diferente bueno. Para bien… no “diferente”

—Siempre hay varias formas de ser diferente, princesa.

Contestó Pickhill entre divertido y contrariado por el visible asco con el que Alei había pronunciado la palabra “diferente”, como si fuese parte de un concepto que a ella no le terminaba de agradar, pero que era el apropiado para describir lo que pensaba.

—Eso no es cierto. No hay varías formas de ser “diferente”. Es de hecho el concepto de diferente, el más único del mundo. No hay dos diferentes iguales. No, no los hay. Y por eso ser “diferente” es malo, aunque en este mundo al revés en el que usted vive, la palabra pueda utilizarse para describirlo a usted, Martin Pickhill, postivamente - contestó Alei mirándolo fijamente— En Nestis, en un mundo correcto como debieran serlo todos, nosotros somos TODOS Hijos del Mar. Si alguién es “diferente” es porque no encaja en el conjunto de la creación. Y si no encaja, debe explicársele como encajar. Y si aún no encaja, se le moldea para que encaje. Y si aún no lo hace, se le retira de la creación. Como se haría con una alga dañada. Con un tumor. Se le extirpa porque es anormal dentro del conjunto del organismo, y solo puede causar daño.

—Eso es… terrible…

Martin no sabía como continuar. Lo que Alei estaba planteando, sin necesidad de mayores explicaciones, era una eutanasia dirigida desde el poder. Un mecanismo de exterminio de individuos orientado a erradicar todo aquello que se saliera de “la norma”. En la mente del profesor se colaron imágenes del Holocausto Nazi y a sus labios quiso saltar una pregunta recurrente en la historia de la humanidad “¿Y quién establece la norma?”. Pero se contuvo, preguntar esto a la soberana atlante era de plano poner en duda su sistema de creencias. Un sistema que a priori parecía brutal para una cultura tan avanzada. ¿Este era el destino de los pueblos civilizados, la eutanasia social? Esto sacudió profundamente a Martin Pickhill. El profesor tenía a los atlantes por un pueblo elevado filosófica y tecnológicamente, sin embargo, un concepto tan bárbarico como el de extirpar de la sociedad cualquier variación, cualquier individualidad, no parecía ser para nada coherente con las mentes avanzadas detrás de la impresionante tecnología que el resto del mundo, el mundo de los humanos terrícolas, habían visto desplegarse con pavor sobre los mares. Las diferencias entre ambos pueblos se hacían cada vez mayores. Tenía que tratar de explicarse con la princesa, tenía que buscar una tierra común. Optó por la ciencia — ¿Ustedes tienen idea del concepto de la mutación no? ¿Cómo variaciones? ¿Pequeñas variaciones de un individuo a otro que van abriéndonos el camino hacia la evolución?

—Lo entendemos mucho mejor que ustedes, “profesor”, ya le explique que estamos mucho más avanzados en todo - contestó Alei entre indignada y hastíada. Había discutido varias veces a lo largo de la charla sobre desarrollos tecnológicos, y cada gran avance de la humanidad le confirmaba que eran una raza apenas en pañales comparada con los atlantes — Pero esas son variaciones biológicas. Su problema no es orgánico. Ustedes lo que no han podido desarrollar son sus ideas, no sus cuerpos. En nuestro mundo cuando alguién no acepta el orden de la sociedad, debe trabajar desde ese orden, desde donde sea que él elija, pero DENTRO de ese orden. Y desde su puesto, desde su función, demostrar que tiene una manera mejor de hacer las cosas que todos los que han pasado antes que él. Si lo logra, entonces el orden cambia. Pero si fracasa, no tendrá segundos intentos. Nosotros no perdemos el tiempo. Las cosas se piensan, se prueban y se aprueban. Y si no, se descartan.

—¿Pero, y si la persona está convencida de que esa es la forma? ¿No puede seguir intentado? Digo siempre y cuando no haga daño al resto…

—Perder el tiempo es hacerle daño al conjunto de la especie… Y entiendan de una vez que no existe “la persona”. Ese es un concepto sumamente dañino que ustedes aún no terminan de abandonar. Para ponerlo en sus términos profesor, con respecto al concepto de sociedad “necesitan mutar” necesitan “evolucionar” … —contestó Alei sonriendo irónicamente.

—Puede ser… — Atajó Pickhill sin dar señales de reproche. Tenía que lograr un punto de encuentro entre el mundo moderno y los hermanos perdidos de la atlántida. No podía una misma especie haber evolucionado de manera tan diferente, producto únicamente del medio ambiente que habitaba. Tenía que mucho en común entre ambos pueblos — ¿Y estas personas, estos que cambian el orden? ¿Cómo les llaman? Si para ustedes no existen los individuos ¿Cómo los recuerdan? ¿Cómo recuerdan el cambio que trajeron? ¿Cómo haría alguién como yo para recordarle esa gente a los demás, cómo cumpliria con mi misma función de aquí en la Tierra en la Atlantis majestad?

—Su función… es compleja en nuestro mundo…, Y no tengo ni el interés ni las ganas de explicárselo. Pero con respecto a estas personas, pues se les llama Paragones. Son ejemplos, son formas de hacer las cosas, no individuos. Se les recuerda así, por las maneras que trajeron. Por lo que fueron, no por quiénes fueron. La tecnología que uso en este traje, por ejemplo, fue creada por el Paragón Ushi de la casa de Kay. Mi pueblo recuerda sus trajes, sus diseños, sus teorías sobre la aplicación de la autogenia para la vestimenta de protección, los… como decirlo… creo que ustedes le dicen robots… si eso… los pequeños “robots” que componen mi traje y sirven para curar mi cuerpo y protegerlo. Es por eso que se le recuerda, y en la sala de los Paragones, en el podio de Ushi, hay un traje puesto en exposición, junto a sus fórmulas y diseños. No hay una estatua de él. ¿Me explico? Nos interesa no quién fue, o como era, sino QUÉ APORTÓ. Y por eso se le rinde homenaje.

—Ya veo - sonrió Pickhill conciliadoramente. Lo había logrado. El tema de los Paragones le había dado una idea. Estaba seguro de haber encontrado algo en común entre las dos especies - Nosotros también tenemos figuras así, individuos excepcionales que han traído formas nuevas, ideas nuevas a la colectividad. Algunos, inclusive, han llegado a ser considerados Dioses y Diosas. Ustedes tienen dioses supongo ¿cierto?

—No… ya tenemos bastantes problemas sin ellos gracias…

Martin la miró impresionado. ¿Era un chiste lo que acababa de hacer la princesa atlante?

Océano Pacífico. Zona de operaciones cercana a las Islas Marshal. A 5 millas del punto de hundimiento del USS Ronald Reagan. Thanacetos Tetis.

Kibarn-Ur estaba sentado con las manos sobre la cabeza, pensando. Nada de lo que había sucedido en la reunión con Natu-Klio le convencia. Ni le convencía la idea de que la princesa Alei estuviese muerta, ni tampoco terminaba de convencerle del todo la idea de proceder con el exterminio de toda una especie. Esa no era la misión original, o al menos no era la misión para la que Alei lo había reclutado. La soberana atlante había luchado fuertemente con el Consejo de Ancianos para que le permitieran dirigir una fuerza expedicionaria a la Tierra, con la intención de buscar una explicación a la contaminación que había sufrido el planeta. A la ruptura de los protocolos acordados en el tratado, y a las lecturas desorbitantes de que habían sido registradas por los biolectores dejado por los atlantes casí cuatromil años atrás.

Pero las buenas intenciones de la soberana se había desecho apenas cruzó el portal. El Tanaceto Nestis, orgullo de la marina atlante, se había hundido sin explicación. Violenta y dolorosamente. Tan rápido que sus restantes hermanos de flota, el Némesis de Natu-Klio, el Tetis de Kibarn y los nueve Cetos escolta, aunque cruzaron el portal tan solo minutos detrás de la nave insignia, apenas llegaron a tiempo para escuchar el eco de los agónicos silbidos con los que el gigantesco calamar anunciaba su muerte, desplomándose hacia las profundidades del mar terrícola.

En los minutos siguientes las fuerzas atlantes rastrearon la zona frenéticamente. Pero no encontraron nada. Ni rastro alguno de supervivientes, ni señales de radio, balizas de emergencia, o cápsulas de rescate. Nada. Solamente había un gran vacío en el mar, un vacío cargado de radiación, y con unos niveles de toxicidad tan altos, que Natu-Klio ordenó suspender la búsqueda y abandonar el área de inmediato, a riesgo de que las restantes naves sufrieran daños irreparables.

Ese primer gran tropiezo hizo a los oficiales atlantes considerar seriamente, si la posición de la princesa había sido acertada, o si al contrario, tenía razón Natu-Klio, quién desde el principio, cuando se discutía en Nestis que hacer ante las elevadas lecturas de contaminación que llegaban de la Tierra, había propuesto barrer a los humanos del cosmos.

Kibarn se frotó el rostro con resignación y levantó la humeante taza de ópalo pulido, llena de sopa de algas, que tenía para calmarse los nervios. No era agradable la perspectiva de aniquilar a toda una especie. Y él, como uno de los pacifistas dentro de la armada imperial, estaba quizás aún más asqueado que la mayoría de sus hombres ante la noción de emprender la tearea de un genocidio interplanetario. Por eso precisamente lo había buscado Alei, y por eso había intentado oponerse a Natu Klio. Pero sus esfuerzos había sido en vano. Y la prórroga de paz estaba a punto de terminar.

Sorbió el espeso caldo y respiró hondo. En menos de un ciclo solar los atlantes emergerían, dejarían de atacar a las naves que encontraran en sus rutas submarinas, y procederían a vaporizar las principales ciudades humanas. Procederían a la guerra total, para neutralizar las fuerzas militares del planeta Tierra. Luego, cuando ya no existiera ejército alguno para oponérseles, siguiendo los consejos de los ancianos y del comité científico de Nestis, lanzarían una toxina diseñada especialemente para atacar el código genético de los seres humanos. Y esperarían en las profundidades a que la población terrícola falleciera en el transcurso de un amanecer y un anochecer.

Kibar sacudió la cabeza. Era una idea asquerosa. Los atlantes hacía muchos años habían abandonado las vías de la guerra y la matanza. Su ejército era pequeño, y su sociedad no aprobaba operaciones militares más allá de las de la mera defensa de su mundo. Pero no había remedio. Era lo bueno, o mejor dicho “lo correcto”, como dírian los humanos. Había que hacerlo. Si la especie terrestre continuaba destruyendo el planeta, el daño sería mucho peor. ¿Cuántos mundos eran verdaderamente capaces de soportar la vida? Muy pocos. De hecho, salvo Nestis y la Tierra, en más de ciento cincuenta mil años de exploración estelar, los atlantes habían sido incapaces de conseguir otro. Aunque si habían conseguido algunos que, eones atrás, soportaron y alimentaron otras civilizaciones, antes de que fueran consumidos por la explotación incontrolable de sus propios hijos. Kibarn se sacudió con un escalofrío de asco y temor “Los hijos del aire” Los pueblos que habían consumido sus mundos, arrasado sus propios planetas. Este era el camino que transitaba la humanidad. Y eso no podía permitirse.

Este planeta, con sus tres cuartas partes de preciado líquido, era un tesoro demasiado valioso para dejarlo perder a manos de una especie primitiva e ignorante. No se podía correr el riesgo de que sucediera un evento cósmico incontrolable, y la raza de Nestis, que había alcanzado la iluminación y había aprendido a colaborar con el conjunto de la creación, desapareciera de un plumazo del universo. Había que tener una plan B. Y la Tierra era su plan B.

Kibar terminó la sopa justo al tiempo que saltaban las alarmas. Sobre ellos, en la superficie del océano, una nave de guerra humana de gran tamaño se desplazaba.

Océano Pacífico. Zona de operaciones cercana a las Islas Marshal. A 5 millas del punto de hundimiento del USS Ronald Reagan. Portaviones USS Nimitz.

Lo primero que vió Laurie fue el destello azulado de una bola de luz subiendo por babor. Luego vino la explosión. La mitad de la cubierta se prendió en llamas y el buque entero se sacudió como si a su lado hubiese detonado una pequeña ojiva nuclear.

El ataque había fallado en golpear el casco del USS Nimitz. Y por eso el almirante podía estar más que agradecido, pues de otra forma estaría discutiendo sobre guerra con los peces, en el fondo del mar, y por la violencia de la explosión, de seguro en múltiples pedacitos. Sin embargo, aunque la bola de luz había fallado en tocar el metal del Nimitz, la onda de la explosión si lo había hecho. Y ahora, con las alarmas de emergencia disparadas y la tripulación en plena ebullición, el gigantesco acorazado se escoraba lentamente hacia un costado. Hérido en su titánico cuerpo por el primer ataque de los atlantes, y enfrentando la nefasta y muy real posibilidad de ni siquiera sobrevivir al segundo.

Laurie barrió con el píe los trozos de su taza de café que se había desparramado en el suelo por el sacudón de la explosión, y dió la orden que había preparado desde que salió al mar.

—Lancen los torpedos con carga nuclear. Justo debajo de nosotros. ¡Los quiero ya en el agua, YA!

—¡Señor Si Señor!

Y las primeras cargas salieron disparadas hacia la profundidad, justo a la vez que una oleada de mantarrayas metálicas venía subiendo para terminar la tarea de hundir al Nimitz.

Le explosión fue brutal. Y el portaviones saltó como si un gigante le hubiese dado una patada en el trasero. Las matarrayas fueron absorbidas por la onda de la bomba, y salieron del agua disparadas, echando chispas y explotando en el aire, o desbaratandose en pedazos al chocar de nuevo con el mar. Bajo la superficie marina la tripulación del Nimitz pudo observar miles de trozos metálicos plateados — y millones de pequeños cristales — testimonio de primera mano del poder nuclear del ser humano. Esto era lo que quería Laurie, bombardearlos bajo el agua. Alcanzarlos en la seguridad que les daba el fondo océanico con sendas explosiones nucleares. Eran el mejor plan, era su único plan. Intentar detenerlos con armamento de menor contundencia había probado ser inefectivo. Y además, la ventaja de las nucleares era que no hacía falta apuntar de forma precisa, cosa que resultaba imposible con las interferencias que los calamares emitían, ningun radar los captaba con precisión.

—Bien que despeguen los aviones. ¡YA YA YA!

Laurie sabía que esos torpedos no le iba a ganar la batalla, pero le habían comprado un tiempo valioso. El tiempo necesario para sobrevivir al primer ataque del calamar, para que la bestia rompiera su impenetrable sigilo, y quedara expuesta su ubicación. Para desplegar la razón detrás del portaviones y su arma más letal: sus pilotos.

En minutos la catapulta del Nimitz silbaba como una tirachinas gigante, y el cielo del Pacífico se cubría de cazas, bombarderos y hasta un par de helicópteros. Los primeros en despegar fueron un escuadrón de F/A 21 cargados de misiles Torbit-Crockett 2, que llevan en su cabeza una mini ojiva nuclear W48-y con capacidad de sacudir su objetivo con la fuerta de 72 toneladas de dinamita. Suficiente para vaporizar una ciudad mediana, y sustacialmente más que la potencia desatada en el infierno de Hiroshima. La idea de Laurie estaba más que clara: iba a volar por los aires a cualquier cosa que saliera del mar.

Y no tuvo que esperar mucho para ver salir del mar una cosa de las más increibles, el cuerpo entero del gigantesco Tanaceto Tetis.

El colosal calamar emergió escupiendo espuma y rayos de luz, focos azulados que se estrellaban contra el Nimitz y su flota escolta, vaporizando cubiertas, desahaciendo en el aire aviones, y reventando misiles antes de que las armas humanas lograran alcanzaran si quiera a tocar al titánico barco animal.

—Giren todos hacia el calamar. ¡Quiero todos los cañones, todas las armas, todos los misiles sobre esa bestia, quiero que hudan a esa monstrosidad! ¡No disparen dos armas por el mismo ángulo! ¡Fuego Fuego Fuego a discreción! ¡No disparen dos armas por el mismo ángulo!

Rugió Laurie desde el puente de mando a través del sistema de comunicación. La orden se había ensayado con anterioridad. El almirante esperaba avasallar los mecanismos de defensa de la criatura con una furia de golpes lanzados desde distintos puntos, y dirigidos a distintas partes del colosal animal. Con algo de suerte, la bestia no podría defenderse de todos los ataques a la vez.

Y la lluvia de fuego que se desparramó sobre el Tanaceto fue de proporciones bíblicas. El Grupo de Ataque de Portaviones Número 10 (GAPN 10), que había sustituido al desaparecido GAPN 9 comandado por el USS Ronald Reagan, estaba descargando tonelada tras tonelada de fuego y metralla. La fragata de misiles guiados Cape St. George (CG-71) y los destructores USS Momsen (DDG-92) USS Halsey (DDG-97) y el USS B. Obama (DDG-138) buscaban con furia la venganza por sus compañeros caídos. Laurie se había venido con la artillería.

Océano Pacífico. Zona de Guerra 1. Alrrededores de las Islas Marshall.

Kibarn sentía los impactos sacudir el casco metálico del Tanaceto. La idea de emerger para terminar rápido con el conflicto no había resultado como lo esperaba. En el ascenso una explosión descomunal de energía atómica había impactado a la primera oleada de Batoideos Arguros, los pequeños cazas no tripulados areos y submarinos que los humanos llamaban “mantarrayas”, e inclusive había alcanzado los tentáculos del Tetis. La bestia al sentir el calor de la explosión emitió un pavoroso gemido.

Ahora, ya en la superficie, Kibarn intentaba mantener el control de sus dos Cerescetos escolta que luchaban por mantenerse a flote bajo la lluvia de fuego y metal que los humanos les estaban propinando. Nunca antes se habían visto forzados a luchar cuerpo a cuerpo en la superficie con los primitivos terrestres, pero nunca antes tampoco los humanos habían desplegado armas de energía nuclear. Kibarn las conocía bien, en su mundo también se habían utilizado, en un pasado primitivo y salvaje. Era armas pavorosas, poderosas y destructivas, pero también sucias e incontrolables. Armas que podían dar la victoria, pero que también solían entregar al vencedor un terreno yermo, inútil y baldío. Por eso los atlantes las habían sustituido por las más eficientes armas de energían punto molecular. Una forma de descomposición de la materia que al final llevaba cualquier cosa a desintegrarse molecularmente. Esta tecnología era llamada entre los atlantes “genofagia” porque “devoraba la materia hasta su punto de inicio”. Así, si había que arrasar algo, al menos se terminaba teniendo un terreno limpio, vacio y sin radiación. Una playa de arenas blancas.

Indudablemente para Kibarn era imposible saber que los seres humanos, apenas unos años antes de la invasión atlante, ya se había acercado también a este tipo de desarrollo: el descubrimiento del bosón de Higgs, que constataba y completaba el Modelo Estandar de la física de partículas era el primer paso para poder manipular la materia y descomponerla, como las armas vaporizadoras de los Hijos del Mar.

Y es que prácticamente toda la tecnología atlante se basaba en la manipulación molecular, con diferentes téncnicas y diferentes grados, pero con el mismo concepto básico: la realidad es un rompecabezas gigante, todas las cosas están constituidas por los mismos elementos básicos, si reorganizas las partículas puedes cambiar cualquier cosa. Una manzana en oro, un buque de acero en uno de papel, o una herida en un trozo de piel sana. Este era el poder detrás de la tecnología atlante, la manipulación molecular, el αλλαγή (cambio) lo llamaban los Hijos del Mar. Sin embargo aunque el fundamento científico daba poder ilimitado a la tecnología de cambio molecular, la aplicación práctica era otro tema. No se podían estar manipulando la materia en el campo de batalla, era complejo. Cambiar las moléculas de una manzana en las moléculas del oro era, teóricamente posible, sin embargo prácticamente absurdo, dificil, y para nada eficiente. Por eso la manipulación molecular “en formato de diseño” se había dejado reservada a los laboratorios, donde se creaban nuevas aleaciones y se fabricaban nuevos elementos casi todos los días. De cara al uso general, a las aplicaciones prácticas, los atlantes habían desarrollado herramientas basadas en la tecnología de la manipulación molecular adaptadas a los casos mas comunes. Y vaporizar algo estaba empezando a resultar un caso bastante más común de lo que Kibarn hubiese querido.

—Estratego, quiero que los Cerescetos Khali y Delos se sumergan, que el Umbra se quede a mi lado e intente responder el fuego enemigo. Los humanos tienen capacidad nuclear. Transmita esa información a los demás capitanes de la flota.

—Oa

Contestó el estratego y desapareció corriendo por los carnosos pasillos del puente de mando, para internarse en el corazón de la bestia. Kibarn sabía que los Cerescetos no podrían soportar un impacto directo de la magnitud que había destrozado a la primera oleada de Batoideos Arguros, y que si los humanos tenían más armas nucleares, ellos dentro del Tetis, también podrían estar en serios problemas.

Océano Pacífico. Zona de Guerra 1. Alrrededores de las Islas Marshall.

Laurie no espero más tiempo del necesario, y apenas los F/A 21 encontraron un resquicio por el que disparar, lanzaron los dos misiles nucleares que portaban cada uno. Una docena de bombas nucleares de pequeña potencia se avalanzaron sobre el grupo de Cerescetos y el gigantesco Tetis. La explosión fue descomunal. El estallidó cegó a la tripulación del GAPN 10, y por un momento los hombres dentro del Nimitz empezaron a aplaudir. Nadie ni nada podía haber sobrevivido a semejante bombardeo. Pero estaban equivocados.

Cuando el humo se despejó uno de los pulpos gigantes que los atlantes llamaban Cerescetos seguía a flote. Visiblemente herido y prendido en llamas, pero a flote. Dos más habían desaparecido, pero el radar detectaba su rastro bajo las aguas. Estaban intactos, se habían sumergido antes de la explosión. Y lo que era peor, el gigantesco calamar armado seguía allí. Había perdido un fragmento de su armadura, un tentáculo, y tenía orificios en la piel de los que manaba un líquido viscoso y humeante. Pero también seguía a flote. Un pesado silencio cayó en el puente de mando del USS Nimitz.

—Maldición…, No importa… ¡¿Señores ven las heridas?! ¡Está sangrando… El bastardo ESTA SANGRANDO! ¡Todo lo que sangra, puede MORIR! No pierdan el ritmo señores. Quiero que los aviones ataquen con todo. Y quiero que coordinemos para que a UNA SOLA VEZ salgan todos nuestros misiles en una SOLA ANDANADA. Allí aprovecharemos para lanzar también los dos torpedos nucleares que aún nos quedan. Todos y TODO lo que tenemos va a ir contra el calamar, todo el fuego contra el calamar. No importan los pulpos. De aquí no nos vamos sin hundir esa monstrosidad de bestia ¿Entendido?

—¡Si señor!

Océano Pacífico. Zona de Guerra 1. Alrrededores de las Islas Marshall.

Kibar se levantó del piso y se frotó la sien, estaba sangrando. El impacto de los misiles humanos había sido demoledor. No necesitaba escuchar el reporte que le hacía su estratego para darse cuenta que contra las bombas nucleares la batalla sería mucho más compleja de lo que ellos había planeado. No eran armas refinadas, pero tenían la potencia suficiente para hundir a un Tanaceto. Y el suyo, su amado Tetis, estaban gimiendo de agonía. El poderoso calamar tenía heridas abiertas en muchos puntos de su armadura, y segmentos enteros de sus tentáculos se había desprendido con la explosión. Los equipos biomédicos corrían de punta a punta aplicando parches metálicos y poderosos cicatrizantes de nanogel. Pero el daño ya estaba hecho. Si la bestia superaba la barrera del dolor, se volvería incontrolable, se volvería loco.

Kibar sopesó sus opciones. Podía intentar seguir en la lucha o dar la retirada. Se apoyó unos segundos sobre la mesa de coral azul del puente de mando y respiró hondo. Quizás esto era lo que Alei intentaba advertirles cuando lanzó esa última comunicación de emergencia desde el agonizante Nestis. La soberana, que había cruzado el portal primero que el resto de la flota, tenía como tarea principal las labores de inteligencia. Para ello, el Nestis, orgullo de la armada imperial, había sido dotado con un centro de comunicaciones especialemente ensamblado para interferir y decodificar los sistemas humanos de almacenaje y distribución de la información.

Meses atrás, cuando el consejo de ancianos recibió los primeros reportes alarmantes sobre los índices de contaminación en el planeta Tierra, se comisionó a un grupo de científicos con la tarea de evaluar y dar un estimado de las capacidades, y nivel de desarrollo de la humanidad. De cara precisamente a una posible invasión.

Este grupo, llamado Gnosis Terra, tenía la dificil tarea de calcular el nivel tecnológico de los humanos a través de la data que llegaba de los lectores biométricos dejados en la Tierra. Unas 360 balizas, colocadas por la propia Alei durante la segunda visita, y que originalmente estaban dotadas de mecanismos de medición bio global. Allí residía la enorme dificultad de la misión entregada al grupo científico Gnosis Terra, pues los lectores eran balizas para medir índices biológicos y no aparatos de espionaje. Temperatura del aire, calidad del agua, calidad del aire, estado de los sólidos terrestres, composición química del suelo, niveles de radiación, niveles de elementos punto-cero, contadores de formas de vida órganicas en base a carbono, medidores del elemento carbono, y otro centenar más de parámetros, fueron los que se programaron en los sensores de estas avanzadas y pequeñas balizas plateadas que fueron esparcidas por todo el planeta.

Sobre esos índices los científicos atlantes tuvieron que realizar un estimado del estado de desarrollo tecnológico de los terrestres. Una tarea que ahora, bajo fuego nuclear, estaba probando haber sido infructuosa. Y eso también lo sospechaba la soberana atlante, quién luchó ante el consejo para pedir una evaluación más precisa de la tecnología humana, desestimando los resultados de la investigación del grupo Gnosis Terra, y solicitando que se le enviara a ella en misión de espionaje antes de decidir sobre una posible invasión.

Pero Alei no consiguió “la razón” y al final, a través de sus argumentos, solo logró que los ancianos aceptaran mandarla a ella unas horas antes del resto de la armada, y con el Nestis dotado de la tecnología de punta para intercepción y guerra eléctronica. La misión de la soberana era aprender, lo más rápido posible, todo sobre la tecnología humana.

Una misión que fracasó al momento de hundirse el Nestis. Al hundirse y enviar ese mensaje corrompido que no pudo ser leído por ninguno de sus Tanacetos hermanos, el Némesis de NatuKlio, ni el Tetis de Kibarn. Seguramente, reflexionaba ahora Kibarn mientras un hilo delgado de sangre recorría su rostro, la razón detrás de la corrupción de la señal enviada por el Nestis había sido el uso de armas nucleares humanas, y la radiación que estas generan.

Bajo el mar, el pueblo de Nestis era invencible. Pero en un enfrentamiento directo contra un enemigo con capacidad nuclear, los Tanacetos no estaban preparados para salir indemnes. No. Las fuerzas enviadas por el portal eran fuerzas reducidas, un grupo scout si se quiere, que se apoyaría en el sigilo para desatar la furia sobre la Tierra. Cualquier otra estrategia dependía exclusivamente de una superioridad tecnológica avasalladora, una superioridad que la división del átomo hacía imposible. Los humanos, en la superficie, podían vencer las fuerzas de Nestis. Kibar maldijo en silencio. Y no lo pensó más. Este no era el momento ni el lugar.

—Desciendan a profundidad segura y activen los sistemas de sigilo. Por ahora nos retiramos.

Océano Pacífico. Zona de Guerra 1. Alrrededores de las Islas Marshall

Los gritos de júbilo de la tripulación llenaron el océano, mientras Gregorie Laurie veía en el radar con satisfacción como el calamar se alejaba. El almirante había ensayado una y otra y otra vez esta estrategia, y había acertado. Los calamares gigantes eran sobrenaturalmente rápidos, y espectralmente sigilosos. Pero su blindaje, aunque superaba el de los buques terrestres, no era impenetrable contra el poder de las armas nucleares. Su verdadera defensa se encontraba en el mar, en los kilómetros de agua que colocaban entre su presa y sus ataques. Emergiendo de las profundidades, eran intocables. Pero si se les sacaba a flote, entonces había esperanzas.

Una sonrisa se dibujó en los labios del almirante, tenía ahora un plan de ataque. Pero aunque el júbilo sacudía el barco, en la mente de Laurie un gran temor comenzaba a engrendarse.

¿Quiénes eran los que operaban estas gigantescas bestias de metal y carne? ¿Era verdad lo que la Secretaria Lafayette había estado corriendo por los mentideros de Washington y los medios de comunicación, que Al-Qaeda había desarrollado una nueva tecnología capaz de construir estos monumentales ciborgs? ¿Y si esto era verdad, como se les había escapado esta tecnología a ellos, a los poderosos Estados Unidos? ¿O si era mentira…, De donde diablos venían estos calamares y sus tripulantes?

Pero los gritos de felicidad de la tripulación duraron poco. Una llamada de emergencia del Pentágono les ordenaba regresar de inmediato a California. La ciudad de Omaha había sido borrada del mapa.

DÍA XI

Oficina Oval.

El presidente Rosendfeld llevaba horas con el rostro fundido contra el cristal de la ventana. Tenía en su mente las imágenes vívidas de los edificios calcinados, del acero al rojo vivo y los cuerpos adheridos como plastilina humana a las vigas. Las imágenes de una ciudad de Omaha que pasó en fracciones de segundos de ser la urbe más poblada de Nebraska, a convertirse en una sucursal del noveno infierno de Dante. Un pueblo fantasma sacado de las peores pesadillas de un director de cine de terror, con trozos humanos esparcidos por todos lados, fuego, escombros, y metales retorcidos. El cadáver de una ciudad. Con el centenar de supervivientes deambulando entre las cenizas como espectros, secos ya, sin más lágrimas que derramar.

Esas primeras tomas que vió en silencio, mientras el resto de Estados Unidos dormía, lo perseguirían para el resto de su vida. Fantasmas de un dolor indescriptible que se retorcerían una y otra vez en sus futuras pesadillas. Cerró los ojos, y con las manos en el rostro se apretó fuertemente la cara, como tratando de protegerse de la calavera sonriente de una niña que había quedado achicharrada junto a su increíblemente intacto osito Teddy y que, en las escasas fracciones de segundos que aparecía en el video de la Guardia Nacional, parecía decirle “fue tu culpa Maximilliam, fue tu culpa. Mira donde estoy por tu lentitud, por tu ineptitud”

El presidente de los Estados Unidos de América limpió las lágrimas que caían por su rostro y se volvió hacía su escritorio. Luego de Omaha ya no había más dudas. La tesis de los atlantes de Pickhill se derrumbó ante la comprobación química, exacta, inapelabe, de que la huella de Uranio-235 de la bomba detonada en Omaha procedía de un material producido, refinado y ensamblado en Irán. Al Qaeda estaba indudablemente detrás de todo. Y los carroñeros de Washington habían aprovechado las escasas horas luego de la hecatombe de Omaha para crucificarlo en todos los medios de comunicación. Tenían las pruebas de los informes sobre el uranio, y aseguraban que a Rosendfeld se le habían enviado mil y una advertencias desde las principales agencias de seguridad sobre un posible ataque. Decían que el sistema de inteligencia de Estados Unidos había funcionado, y que el único que no había reaccionado era el Presidente. Fue un ataque mediático automático, con registro y con entrevistas, fue despiadado, con declaraciones a las familias de las víctimas y patetícas entrevistas a los sobrevivientes, fue sospechosamente veloz, con confidenciales apariciones de altos cargos de su administración para poner en tela de juicio su capacidad de gobierno. Fue demasiado letal para ser algo espontáneo. Rosendfeld estaba más que seguro que detrás de la explosión, estaba el nombre de un estadounidense y no el de un iraní. Omaha había sido parte del precio a pagar para removerlo de la primera magistratura. Y de saber que los conspiradores estaban dispuestos a esto para quitarlo de la Oficina Oval, el mismo habría renunciado.

—Señor presidente, estoy aquí porque la situación lo amerita.

La voz ácida de Wallcox lo sacó del estupor. El almirante había entrado violentamente en el despacho presidencial seguido de todos los miembros del Estado Mayor Conjunto y acompañados por una docena de altos cargos y generales, entre ellos el secretario de Defensa, el General Mark Perrys. Los tintes del cuadro eran poco alentadores para Rosendfeld, y más que una reunión de emergencia, parecían una bandada de buitres dispuestos a arrancarle los ojos a picotazos al, por ahora, aún presidente de los Estados Unidos.

—¿Qué se supone que es esto Wallcox? — Esto es una reunión de emergencia que debió de darse mucho tiempo atrás, para tomar una decisión que, simplemente, ya no podemos dilatar más señor… Presidente. - Dijo Wallcox con un desprecio evidente - Ya se ha hecho demasiado daño por su lentitud en tomar las decisiones necesarias para proteger a esta nación. Estamos aquí todos los Jefes de Estado Conjuntos, y algunos oficiales claves para la seguridad nacional, y queremos que pasé de inmediato a DEFCOM 1 y active todo el arsenal nuclear para contra atacar a Irán. Tan sencillo como eso.

—¿Dónde está Marion? - preguntó Rosendfeld con un nudo en la garganta.

—La señorita Secretaria está llorando desconsolada en su casa con su familia, y debo decirle señor Presidente, que es allí donde debe estar. Perdió a su hermana y no creo necesario explicarle que ella era lo único que Lafayette tenía. Si la hubiésemos escuchado, cuando ella dijo mil y una veces que debíamos atacar a Irán, esto… bueno demás está decirlo.

—Yo… — Rosendfeld sintió un dolor agudo en su pecho, como si una aguja de coser le atravesara la espalda, incrustándosele en el corazón y desinflándolo como un globo. El conocía a Marion desde hacía años, y ahora luego de lo de Omaha, sentía asco de sí mismo por haber dudado de ella. Sentía una vergüenza tan grande por haber desconfiado de Lafayette y por llegar a pensar que de alguna forma ella estaba detrás de todo esto, que si no fuese porque se agarró con todas sus fuerzas con ambas manos al escritorio, se habría levantado a gritar y llorar como un niño pequeño— … yo entiendo… bien… activen todo… todo el arsenal nuclear… pasamos a DEFCOM 1 y comienzen los preparativos para una retaliación nuclear.

—Así se hará, señor… Rosendfeld.

Y Wallcox se fue sin que le hubiesen dado permiso de retirarse, dejando ese “Rosendfeld” en el aire con un veneno que retumbó a traición en los oídos del Presidente, mientras el resto del equipo abandonaba cabizbajo la sala.

USS Nimitz. Mar Pacífico. En ruta a California.

Gregorie Laurie se enteró de la decisión de activar el arsenal nuclear mientras estaba en el mar. Su petición extraordinaria al presidente Rosendfeld para regresar con sus hombres a bordo del Nimitz había tenido como consecuencia indirecta su ausencia en la extraña reunión que había capitaneado Wallcox. Una reunión que más que una conferencia de emergencia entre los altos mandos militares y las autoridades civiles, había dejado en todos los asistentes el inconfundible sabor de boca a “golpe de estado”.

Así pues los rumores de todo lo sucedido se corrieron como el viento entre el generalato, y sin que Rosendfeld pudiera evitarlo, para cuando el relato llegó hasta Laurie ya inclusive se habían tomado bandos entre los oficiales, aquellos pro Rosendfeld y aquellos pro Lafayette. Y en el resto del país sucedía más o menos lo mismo.

Una gigantesca campaña televisiva se había desatado por las principales cadenas. En ella se mostraba a Lafayette de luto, llorando sobre la tumba de su hermana, o declarando meses atrás la necesidad de acabar con Al Qaeda y con Irán, o visitando a los niños sobrevivientes del que llamaban “Apocalipsis Americano”, o advirtiendo sobre las posibilidades de un ataque nuclear, o llorando de nuevo sobre el ataúd de su hermana mientras, completamente descompuesta, se lanzaba de rodillas en el suelo gritando “Por QUÉ DIOS POR QUÉ!!!?, mientras frente a ella descendía el cuerpo inerte de su única hermana, cubierto por la bandera.

Con cada nueva entrevista, con cada nueva transmisión desde Omaha, con cada nuevo vídeo, la secretaria iba ganando adeptos para su causa. Una causa que ella misma se había cuidado mucho de no defender. Y en todas sus declaraciones insistía en ser una abnegada servidora pública y no poder hacer nada más, debido que ella se debía, por respeto a la voluntad de los americanos, a las órdenes que Rosendfeld le diera. A su favor, y llamando a desconocer o sustituir al presidente, hablaban otros. Lafayatte era muy lista para mancharse las manos.

Sin embargo ese plan no funcionó con Laurie, un hombre que podría considerarse una mente privilegiada en cuanto a estrategia se refiere, y al que le pareció muy suspicaz que siendo Wallcox el que blandió el garrote en la reunión, y siendo Wallcox quién más fácilmente podría capitalizar el poder que estaba acumulando a costillas del presidente Rosendfeld, el nombre que apareciera como opción contra la administración de Maximiliam fuese el de Lafayette. Antes que nadie, Gregorie Laurie, se había dado cuenta de quién era el verdadero titiritero en esta trampa.

Y aunque Laurie negara mil y una veces sus capacidades como político, la realidad era que simplemente no quería involucrarse en la política, no por incapacidad para entenderla, sino porque le daba asco. La sola idea de no saber si el enemigo estaba al frente, a los flancos, o entre las propias filas, era suficiente para que el almirante, hombre recto y directo, sintiera arcadas de vómito ante el escenario de sentarse entre las filas del senado.

Y eso era lamentable pues si Laurie se lo hubiese propuesto habría sido una figura de temer en las arenas de Washington, “un hombre honesto y hábil, en un sitio donde escaseaban ese tipo de hombres” como le dijo una vez Rosendfeld. Algo a lo que el almirante sin rubor ninguno le replicó “si escasean es por algo… hay trabajos que denigran señor Presidente”

Ahora, a demasiados kilómetros de distancia como para poder ser una ficha en el tablero de las intrigas que había empezado a jugarse en la Casa Blanca, lo único que Laurie podía hacer para proteger la democracia, era jurar bandera de manera pública con la causa de Rosendfeld.

La idea no le agradaba, pues lo involucraba en el pozo de heces de la alta política, pero por otro lado, el hecho de que Rosendfeld no le hubiese pedido apoyo, aún cuando su reputación y su posición como Jefe Naval de Operaciones era quizás la de mayor importancia en la crisis, le daba una confianza renovada en el mandatario. El presidente de los Estados Unidos no exigía lealtades, las merecía. Rosendfeld nunca lo había manipulado, ni le había pedido declaraciones públicas de apoyo, ni tampoco le había solicitado unidad ideológica con su proyecto político o su partido. No, el Presidente durante su mandato solamente le había pedido que cumpliera su trabajo, y que le fuera leal a su Nación.

Este punto fue el que terminó de convencer a Laurie de que era necesario ayudar al atribulado hombre que se sentaba, sin mayores pretensiones de grandeza y con la humildad para haberlo escuchado siempre con atención absoluta, en la incómoda Primera Silla de la nación de la barras y las estrellas.

—Alférez — ¡Capitán!— Quiero que abras una línea para comunicarme de inmediato con Pentágono. Tengo algunas cosas que decirles.— ¡Si Capitán ya mismo lo comunico!— Y alférez quiero… y esto es una orden… que dejes la conversación abierta para transmitirla por las cornetas del Nimitz, y de nuestro grupo de operaciones.— ¿Señor? — Me explique con claridad. — ¡Si Capitán así se hará!

Apenas la linea estuvo conectada al sistema de comunicaciones compartido del USS Nimitz y su grupo de operaciones, Laurie marcó a quién fuera hasta el momento su amigo personal, Mark Perrys, el conservador y flemático secretario de Defensa.

—Mark cómo estás? Si. También me informaron. Mira Mark, con sinceridad debo decirte que difiero, acabo de pelear con un calamar y varios… supongo que eran pulpos… de tamaño colosal, y sinceramente dudo que Al Qaeda pueda o tenga conocimiento mínimo de la tecnología detrás de estas aberraciones. Mark el presidente está investigando una tésis alternativa, inclusive hay una mujer en custodia que parece manejar este tipo de tecnología y NO ES ARABE. No me estas escuchando. ¿Tu entiendes que esto es un golpe de estado no? Ya veo, y aún así piensas apoyarlo. No Mark, no creo que sea lo mejor para la nación. ¿Cómo lo veo yo? Pues muy sencillo Mark, lo veo como que estas tomando atribuciones que no te pertencen y estás dejando de cumplir en las que de verdad son tu responsabilidad, y además lo veo con asco porque están haciendo esta cochinada en un momento en el que necesitamos más que nunca la unidad dentro de nuestras fronteras. Yo soy un soldado, mi oficio es la guerra, defender a mi país y a mi pueblo, y defender a mi familia que está en suelo americano. No tomar decisiones como si fueramos dioses sobre los destinos del resto de la gente, si Mark… eso es precisamente lo que estás haciendo… no puedo apoyarte… No Mark, esto no es la decisión del pueblo. El pueblo ya decidió… Nuestro trabajo no es decidir, es hacer que se cumpla la decisión tomada en las urnas. No, no cuentes conmigo. Yo soy un soldado, y pensaba que tu también lo eras. Lo lamento Mark… no voy a apoyar a Lafayette en ninguna pretensión que tenga, porque apoyarla a ella es deconocer al resto de Estados Unidos, y te pido que, por respeto a la amistad que tenemos, ni siquiera me comentes o me tendría que ver forzado a detenerte yo mismo por traición. Como lo escuchas Mark… Pues es así… no tenemos más nada de qué hablar. Y dile al perro de Wallcox que voy a llamarlo ahora mismo y que se va a enterar de quién es Gregorie Laurie.

Y el buen almirante colgó con una sonrisa en la boca. En la cubierta los vítores no se hicieron esperar. Los hombres, con los pechos henchidos de honor y orgullo, sentían que aunque tuvieran que luchar contra el resto de la flota de calamares, ellos no peleaban solos, peleaban por America. Laurie sonrió al escuchar los gritos de apoyo y el retumbar de los aplausos en el barco. Su llamada, escueta y sin grandes dotes de orador, había logrado dos cosas que ni el mejor discurso del mundo habría conseguido con tanta eficiencia: uno, le había liberado de la complicada tarea de convencer a las tropas de que su causa era la correcta ante un posible escenario donde tuviesen que enfrentarse a su propio ejército, y dos, había servido para enviarle un mensaje claro al almirante Wallcox. Laurie, el temible Jefe Naval de Operaciones invicto, inmaculado, no lo iba a apoyar, y además, estaba dispuesto a morir enfrentándolo. Ahora Wallcox, presa del miedo, tendría que tomar acciones para sumar apoyos, acciones que delatarían públicamente el intento de golpe. Laurie sonrió, la trampa estaba tendida. Los conspiradores viven en miedo permanente, y al contrario de lo que la gente cree, el miedo es algo tan predecible, que suele ser la causa de su ruina.

Secretaría de Estado.

Marion Lafayette colgó el teléfono con lágrimas en los ojos, e inmediatamente rompió a reir. Con esa llamada ya llegaba al centenar de declaraciones. Los medios estaban enamorados de ella, embelezados en el terrible drama familiar de una mujer que había advertido, mil y una veces al presidente Rosendfeld, sobre el peligro de dejar a Irán y a Al Qaeda andar por libres, y que ahora había pagado el precio en carne propia, perdiendo a su “hermana querida” en la mayor tragedia de la historia de Estados Unidos.

Lafayette también estaba en el más puro éxtasis. Había compuesto una ópera perfecta, una maravillosa novela de amor, dolor y pérdida, que generaba en el resto de Estados Unidos la necesidad incontrolable de que ella, su heroína, consiguiera finalizar su historia obteniendo la redención y la gloria: la silla presidencial.

Era un plan magistral, perfecto, y que estaba funcionando de manera tan acelerada que ni en sus más locos sueños pudo imaginar que tendría este impacto. La televisión, la radio y los medios digitales estaban enloquecidos por su historia. Centenares de miles de foros online ya la nominaban como la próxima presidenta, y la mayoría de ellos también aseguraba que era necesario deponer YA MISMO a Maximilian Ronsendfeld. Por si todo esto fuese poco, Lafayette además se había librado de su molesta hermana, y de cualquier posible acusación que Rosendfeld pudiera hacerle de traidora a la patria o conspiradora.

Era magnífico. Era revelador, era una droga tan poderosa que ella sentía que volaba. Sentirse amada, deseada, buscada, adulada. Lafayette necesitaba eso, como la sangre al oxígeno, como la Tierra al Sol. Eso le daba vida, le daba sentido a su existencia, la completaba. Era su narcótico preferido y el máximo placer.

—Señora…, Disculpe…

Camile estaba en la puerta. Entraba a medias, sin mirar, empujando la puerta del despacho y bajando la cabeza para clavar la vista en el suelo, tal y cual ella siempre le había ordenado que hiciera.

—Pasa niña pasa… ¿Qué te sucede ahora? ¿Otro problema estúpido de los que usas para atormentarme todos los días? Por Dios que a veces juro que a ti te dieron medio cerebro… y ninguna neurona.

—No señora, vengo para decirle que me acaban de notificar, bueno a usted, osea a mi me dijeron, pero es un mensaje para usted, lo dejaron aquí…

—¡AY YA! ¡Mujer que estúpida eres! ¿Qué demonios te dijeron?

—Que el presidente Rosendfeld va a hablar a la nación ahora…

—¿Ahora? ¿Ahora cuando?

—Ya…

—¡¿YA?! ¡¿Y porque diablos no me dijeron a mi, porque tardó tanto en avisar el maldito judio idiota de Rosendfeld?! ¡Traéme mis vestidos! ¡Muévete tengo que estar presentable!

—Es que… señora… dijo el Presidente que va a hablar él solo. Que usted debería tomarse unos días y retirarse a su casa. Por su hermana… ¿de luto me entiende?

Marion Lafayette tuvo que contener su deseo irreprimible de cachetear a Camile. Claro que entendía, la que no entendía como siempre, era ella. No era ningún luto lo que Rosendfeld le ofrecia, era sacarla de la partida. Eso es lo que el asqueroso cerdito hebreo quería, sacarla de allí. Sacarla del juego de los medios, apagarla, dormirla y quitarle el poder social que ella había ganado en las últimas horas.

—Nada de lutos y tonterías. Búscame el vestido azul y … ¿y ahora que diablos te pasa? ¿por qué esa cara de idiota?

—Es que el presidente va a comenzar a hablar ya mismo señora. De hecho ya están conectándose todos los canales para la transmisión.

—AHHHRRGGG ¡Vete de aquí!

Camile salió volando de la habitación, justo a tiempo para equivar un pequeño barril petrolero de oro que le había regalado la OPEP a Lafayette, y que la secretaria usaba de pisa papeles. Apenas se cerró la puerta, Marion Lafayette prendió el televisor para ver lo que ella estaba segura sería el contra ataque de Rosendfeld.

—Compatriotas americanos, en los últimos días, hemos sufrido ataques sin precedentes en la historia de nuestra nación, y también en la historia de la Humanidad. Yo entiendo y comparto el dolor que sufren muchas familias hoy, en nuestra Nación. Y por eso ante todo quiero enviar mis condolencias a las víctimas de Omaha, y en especial a mi secretaria de Estado, Marion Lafayette, quién perdió a su hermana y quien ha demostrado este día, al asistir a su oficina y continuar con sus labores durante esta crisis, que es una mujer que lo ha dado todo por nuestro país, y que seguirá haciéndolo.

Marion miraba atónita el televisor, Rosendfeld estaba alabándola. Esto era algo nuevo, y de seguro algo que formaba parte de un plan para despistarla. ¿O podía ser verdad que el propio Rosendfeld terminara jugando para ella? ¿Era tan perfecto su plan?

—Dichas estas cosas quisiera pasar al tema de los ataques y sobre todo, de los atacantes. En las últimas horas hemos barajado varias hipótesis. Algunos analistas y expertos de nuestra administración han asegurado que tras estos ataques se encuentra la mano del grupo terrorista Al-Qaeda. Sin embargo, luego de una conversación telefónica que acabo de sostener con el equipo que esta más informado de todos los acontecimientos nefastos que han sucedido en los últimos días, puedo asegurarles que Al-Qaeda no está detrás de estos ataques. Los atacantes responden al nombre de Atlantes, y son, me atrevo ya hoy en día a decirlo con certeza absoluta, una civilización desconocida que ha emergido de las profundidades del océano para declarar la guerra al resto de las naciones.

Marion Lafayette miró con los ojos como platos soperos al televisor y luego explotó en la carcajada más gigantesca y descomunal que se haya visto en la historia de la humanidad. Rió y rió y volvió a reir con tanta fuerza, con tanta furia, con tal descontrol, que terminó cayendo al suelo de la oficina al tropezarse con su propia silla. ¡Era absurdo, era hilarante! Era MÁGICO. Maximilian Rosendfeld, luego de que vaporizaran la ciudad de Omaha con una bomba nuclear, salía a la pantalla a decirle al país que estaba bajo ataque de los “atlantes”. Era impresionantemente perfecto.

Fuese lo que fuese que estaba sucediendo en los mares, fuese quién fuese que estaba atacando buques, o fuese quien fuese que estuviera detrás del desastre en Génova, de seguro no era un pueblo sumergido.

—¡Camile llama a Disney! ¡Un ejambre de sirenas nos atacan!

Rompió a reir de nuevo la secretaria. Esto era simplemente perfecto.

Día XII

Laboratorio subterráneo en el desierto de Mojave. Barracas del personal.

John Mayrod apagó el televisor y se reclinó en la litera inferior. Martin Pickhill miraba aún el fondo negro de la pantalla donde hasta hace unos segundos el presidente de Estados Unidos había estado, en transmisión oficial, revelándole al mundo la existencia de la Atlántida.

—Bueno… no ha salido tan mal ¿o sí? - preguntó Pickhill

—Meh… ha sido un desastre…

—¿Cómo lograste convencerlo?

—Le dije la verdad…

—¿Cuál verdad John? ¿Qué aún no terminamos de entender como una civilización sumergida tiene semejante potencia tecnológica? ¿Qué ellos están modificados genéticamente? ¿Qué probablemente no seamos ni la misma especie, ya que Alei insiste en que ella NO es humana? ¿Qué tenemos prisionera a la princesa de los Atlantes, y que no sabemos como diablos manipula molecularmente el agua a su voluntad?

—Sip….

—Vaya… no creí… es que hasta para mí es difícil de creer. Me impresiona que Rosendfeld tenga tanta fé en ti. Si me hubieses preguntado, lógicamente, si yo creía que el Presidente de Estados Unidos iba a decir públicamente que los atlantes existen. Sin mayores pruebas, porque aún no tenemos nada en concreto que mostrarle a la prensa, pues te habría dicho que no.

—Y no lo hizo… Le explique absolutamente todo lo que hemos podido sacar de nuestra cautiva y de nuestra investigación. Pasé dos horas por teléfono aclarándole hasta el más mínimo detalle. Y aún así, seguía sin creerme que lo de los atlantes era de verdad, de “verdad verdad” como me decía, una realidad.

—No entiendo ¿Y entonces?

—¿Recuerdas el momento cuando saliste del cuarto de interrogación y volviste a entrar con un vaso de agua y una barra de granola?

—Si. ¿Todavía siguen molestos porque violé el protocolo de seguridad al llevarle alimento?

—Chico a mi no me importa, esa es tu vida la que te jugabas con ese vaso de agua… El punto es que le saqué una fotografía a Alei. Sus agallas estaban sacudiéndose como mariposas.

—Si… yo también me di cuenta.. ¿Y?

—Le dije “señor presidente, ELLA TIENE AGALLAS. Mire” y le mandé la foto. Punto y final de la discusión.

Oficina de Frank Magrit. Sede de Naciones Unidas.

La tormenta de mierda que se desató luego de las declaraciones de Rosendfeld probablemente habría dejado en ridículo al mismísimo Tsunami que azotó a indonesia en el 2004. Magrit simplemente no sabía por donde empezar a apagar los fuegos de la diplomacia internacional.

—No Leroy, no, te digo que no es así… no Leroy nada de lo que el presidente dijo era conocido por mí… no Leroy no creo que… Leroy nosotros no estuvimos ocultándoles información… Leroy por Dios… ¿Quién va a bromear con esto? Si yo también estoy esperando instrucciones de Washington. Te aseguro que en las próximas horas se podrá esclarecer esto de mejor manera. Si. Hasta luego Leroy.

—Señor Magrit… el embajador Austríaco tiene casi tres horas repicando por la línea cuatro ¿Qué le digo?

—Dígale que me fui a nadar con los Atlantes… perdón Lucy… dile que espere un poco más que yo lo llamaré…

—Esta bien señor.

—Gracias Lucy.

Y su secretaría salió por la oficina para continuar construyendo, con disculpas y promesas, un dique diplomático que pudiera contener el aluvión internacional que se cernía sobre el gobierno de los Estados Unidos. Magrit respiró hondo, trancó el teléfono, y se sentó frente al televisor. Estaba nervioso, y ya no tenía más nada que hacer. Ya había hablado con todos y cada uno de los miembros del G5. Siendo el último el embajador francés, Lionel Leroy, quién muy alterado le había increpado sobre si Rosendfeld creía que el mundo estaba como para andar “echando chistes”. Necesitaba descansar, y sobre todo, necesitaba matar el tiempo hasta que el teléfono azul, el teléfono directo con Washington, repicara con nuevas instrucciones. Lo correcto hubiese sido dormir una siesta, leer un libro, o salir a comer. Pero no tenía paciencia para el libro, apetito para la comida, o sangre fría para dormir la siesta. Así que decidió continuar torturándose y encendió el televisor.

La ola de declaraciones continúa y mientras algunos gobiernos, en especial los de las naciones suramericanas, han especulado abiertamente sobre la posible demencia del presidente de Estados Unidos, el resto del mundo occidental aguarda posiciones oficiales de parte de las principales potencias. Alemania, Francia, Inglaterra, Holanda y Bélgica han emitido comunicados en los que aseguran, que ya han comenzado a evaluar la data recolectada por los Estados Unidos para poder confirmar, o desmentir, la presencia de estos seres fantásticos que han sido clasificados como “atlantes”. Mientras tanto llama poderosamente la atención el silencio de China y Rusia, que no han emitido comentarios ni para desmentir, ni para apoyar a los Estados Unidos en esta…

Click. Magrit cambió de canal.

Y los atlantes han despertado la polémica en Twitter donde las celebridades más populares se han dedicado a dar sus impresiones vía la popular red social, desde los más incrédulos como el archi popular pastor Jimmy Golfind quién aseguró “Los atlantes es el nuevo nombre para el más reciente experimento fallido de la humanidad. Sigan jugando a ser Dios” hasta los más creyentes como el conocido escritor de teorías conspirativas y autor de varios bestseller Malcom T.R. Fritzpatrick quién puso en su cuenta “Allí lo tienen. Todos los Iluminados lo sabíamos. Y ahora quién negará a la Atlántida?”

Click de nuevo. Magrit volvió a cambiar de canal.

Los Juegos Olímpicos han sido suspendidos cuando esta mañana, una turba enardecida, se ha presentado ante las puertas del comité de Praga, para exigir que se incluyera a los atlantes en el evento. Si esto es parte de una broma elaborada para burlarse de las declaraciones emitidas por el primer mandatario de Estados Unidos, o si realmente los manifestantes tienen la intención de invitar a los atlantes es una pregunta que puede respondernos nuestro corresponsal en la zona John Mayers, te hacemos el pase John…

Otro click más.

El único mandatario internacional que, oficialmente, ha convalidado las declaraciones del presidente estaodunidense ha sido el autodenominado Jarl Erick Lars de Noruega quién, aunque ha reconocido la existencia del pueblo atlante y ha felicitado a los americanos por darse cuenta que “su final ha llegado” ha asegurado a la comunidad internacional que la Casa Blanca se “equivoca rotundamente, pues ese pueblo que ha venido por el mar no es otro más que los asgardianos, a los que ha calificado como “nuestros dioses nórdicos que regresan triunfales por el puente arcoíris”

Y click final. No tenía sentido. En todos los canales era lo mismo. Y para más colmo, ahora el Loco noruego era el único que apoyaba a Rosendfeld. Eso, sin necesidad de ser Magrit un experto en análisis de imagen, era malo, muy malo. Cuando los demás locos te felicitan, algo estás haciendo mal.

Laboratorio subterráneo en el desierto de Mojave. Barracas del personal.

—Parece cruel pero hasta cierto punto es justicia… justicia kármica que le dicen - lanzó el analista mientras destapaba una botella de bourbon que había aparecido, por arte de magia, en la litera superior - Durante casi cien años fuimos el primer país del mundo, la potencia suprema, indiscutida, indisputada. Lo más bravos, los más ricos, los más poderosos. Es justicia…

—¿Es justicia que ahora les toque inaugurar la autopista hacia la extinción? ¿Y de donde sacaste esa botella? - espetó Pickhill con los ojos entre abiertos-

—Ah mi querido amigo, los amantes del bourbon somos una gran fraternidad, siempre hay hermano cerca dispuesto para hacer el favor. Y no… no me refería a eso. O bueno, quizás sí, pero no de la forma como usted lo pone profesor.

—¿Entonces? - Contestó Pickhill

—Me refería - Mayrod tragó un sorbito de bourbon mientras pensaba como continuar - me refería a que Estados Unidos tuvo su ciclo y no lo supo aprovechar.

—¿Cómo es eso?

Pickhill se levantó de su catarsis mental y se sentó en el borde de la litera inferior visiblemente interesado. Mayrod rara vez hacía públicas sus opiniones y análisis.

—Bueno… la vida de una nación es como la de un animal salvaje, una constante lucha por la supervivencia. Cuando nace lo primero que hace es luchar. Lucha por aparecer. Nosotros tuvimos esa batalla con ustedes - dijo Mayrod mientras brindaba con la botella en dirección a Pickhill - nuestra independencia. Luego se da una segunda lucha, esta vez interna, para definirnos ¿qué somos? ¿qué queremos ser? Esa lucha fratricida también la tuvimos: nuestra guerra civil. Claros ya en lo que éramos y en lo que queríamos, al menos en su parte básica, nos definimos como nación y comenzamos la tercera batalla. La batalla contra el mundo, para hacernos un nombre y un lugar, para conquistar una posición y un futuro. Y esa batalla por el lugar en el mundo suele ser siempre la más cruenta que enfrentan los Estados - Mayrod sorbió un nuevo trago de Bourbon — A nosotros nos costó un tiempo largo: la guerra contra México, la guerra en Cuba, la Primera Guerra Mundial, La Segunda Guerra Mundial, Korea, la guerra fría, que también tuvo sus víctimas profesor, aunque no se encuentren registradas en libros ni en carpetas - brindó de nuevo Mayrod levantando la botella al aire, como si lo hiciera a la memoria de fantasmas que sólo él conocía - luego vino Vietnam, Iraq, Los Balcanes, Afganistán, Iraq de nuevo, Irán, y todo lo demás… usted me entiende…

—Si… se volvieron un imperio.

—¡Exacto! Esa es precisamente la palabra. Nos volvimos EL imperio del mundo. Los que dominábamos todo. Los que todo lo teníamos. La referencia y la regla por la que medir el progreso y la civilización… — Mayrod sacudió la cabeza riendo en silencio - nos volvimos el parámetro y por lo mismo… los encargados de mantener la regla. Los policías del mundo.

—Un miserable destino si me pregunta - atajó Pickhill con una sonrisa - los británicos sabemos bien lo que eso significa.

—Quizás, quizás no. Cuando ustedes fueron imperio lo hicieron sobre los cadáveres de otros imperios. Era un peso compartido, por extraño que parezca lo que digo.

—No, le entiendo perfectamente. El resto del planeta siempre tenía a dónde mirar.

—Sí, pero con nosotros no ha sido así. Nos hemos vuelto LA civilización, con toda la desgracia que eso implica.

—¿Por qué lo ve como una maldición?

—Porque así lo vió mi generación, doctor. Así lo vió mi generación… Los niños perdidos.

—Los niños perdidos… había oído hablar antes de ese término… La generación que se negó a aceptar que eran poderosos.

—Sip, los niños con el complejo de Peter Pan - rió Mayrod mientras un nuevo beso al licor- una generación que aún sabiendo que tenían el poder de imponer se opuso al rol natural que habían heredado de sus padres y sus abuelos. Nosotros nos resistimos a la responsabilidad que siglos de luchar por ser potencia, por ser los mejores, nos habían impuesto. Una generación alérgica al poder, pero heredera de un imperio. ¿No le parece absurdo?

—Un tanto si…

—¡Más que un tanto! Es muy absurdo. Fuimos una generación que escapó a las responsabilidades, a la toma de decisiones. Una generación que miró con reprobación la violencia de la guerra, pero no porque creyera en la paz, sino porque le daba fastidio empuñar el fusil, y le daba terror señalar el camino. Fuimos una generación que no pudo, o no quiso, soportar el desprecio que viene de la mano con el éxito. Una generación que luchó por mejorar la imagen de Estados Unidos en los países del Tercer Mundo, aquellas naciones que de una forma u otra se habían vuelto, para todos los efectos, colonias nuestras. ¿Y tenía sentido hacerlo? A veces pienso que no. Era lógico que nos despreciaran. Mientras ellos difícilmente sobrevivían con menos de un dólar al día - Mayrod rellenó su vaso de nuevo — … un dólar al día… jumm… hasta nuestra moneda sirvió como medida… en fin, mientras ellos difícilmente sobrevivían con un dólar al día nosotros gastábamos miles de ellos, millones de ellos, en parques de atracciones, salas de cine, televisores 3D, carros último modelo, dietas para perder los kilos que ganábamos en atracarnos de más comida de la que podíamos digerir, más comida de la que necesitábamos.

—Bueno pero ustedes no fueron los únicos en Europa…

—En Europa no había tantos ojos con la mirada fija doctor y luego vino la crisis y se desplomaron… Nosotros éramos la referencia. No Europa.

Mayrod levantó la botella y la miró como si tratará de descubrir un mensaje secreto disuelto en el líquido color caramelo del bourbon.

—¿Sabe qué es lo más dramático? Que mientras nuestros gobiernos tomaban las decisiones que podían, si doctor no me mire así, las que podían, pues tenían que mantener el estatus que habíamos conquistado y no existía forma elegante, pacífica ni… limpia… de mantenerlo. Nosotros, la generación que odiaba el poder, nos rebelábamos contra las mismas cosas que hacían que pudiéramos tener una PC último modelo, un celular, una operación estética, una hamburguesa en las manos.

—El gobierno tenía el enemigo adentro. ¿Es eso lo que quiere decir señor Mayrod? Suena militarista.

—No, sueno realista. Nunca he sido defensor de las tesis militares, pero no puedo negar que ciertamente los gobiernos de estos últimos cien años han tenido que librar una guerra en dos frentes, la guerra con el exterior para garantizar nuestra existencia, y la guerra con el interior, con una nación que no los apoya, que no confía en ellos, y que simplemente ya no quiere lo que nuestros padres y abuelos buscaron con tanto ahínco.

—Cualquiera que le escuche diría que ya los americanos no son el mismo pueblo de Abraham Lincoln…

—No… ciertamente no lo somos. Perdimos el sentido del deber y con él…nuestra capacidad de sacrificio - por un momento la mirada de Mayrod se perdió lejana, en una nebulosa de recuerdos dolorosos, en el algún lugar de Arkansas - y ahora justamente es eso lo que necesitamos. El sentido del deber y la capacidad de sacrificio. Somos una generación que aborrece el poder y la lucha, y estamos atrapados en una lucha por el poder como nunca antes había vivido la especie humana.

—Mal momento entonces…digo según su tesis… mal momento para rendirse y colgar los guantes.

—No es rendirse… — Mayrod sonrió irónicamente— es ni siquiera poder luchar. Lo que le digo profesor, es que es justicia kármica que luego de tantos años tratando de ignorar la realidad de que en el mundo hay que luchar para sobrevivir, tantos años de creer que todo es supermercados, casinos, fiestas rave, paz, carros, y lujos, ahora necesitemos empuñar el arma nuevamente. Justo ahora cuando por fin logramos olvidar lo que significaba luchar, necesitamos aprenderlo de nuevo, o desaparecer para siempre.

El rostro de Martín estaba triste, visiblemente deprimido. La reflexión era lapidaria. John le acercó la botella y le ofreció un trago. Martín aceptó.

—¡No me ponga esa cara! Aún quedamos algunos que recordamos como llegamos hasta este punto, a dominar el mundo, al progreso. Así que yo diría que en Estados Unidos todavía hay esperanza.

Dijo sonriendo Mayrod mientras Pickhill empinaba el codo.

—¿Y cómo llegamos a este punto? - preguntó Pickhill con una débil sonrisa

—Con sacrificio… con mucho sacrificio. - y Mayrod recibió la botella que le pasó Martín y dió un largo trago de licor.

En ese momento la puerta de las barracas se abrió y apareció un soldado con el rostro más contrariado que uno se pudiera imaginar.

—La mujer… la atlante… dice que quiere hablar con el profesor.

DÍA XIII

Profundidades del Océano Pacífico. Alrrededores del Estrecho de Malaca. Tanaceto Némesis.

El tiempo de gracia invocado al activarse el Templo de Cefalonía se había agotado. Y los humanos no habían enviado ninguna delegación a negociar. Ni tampoco Natu-Klio había hecho el más mínimo esfuerzo por contactarlos. En realidad al Comodoro lo único que le interesaba era terminar, de una vez por todas, con esta asquerosa especie.

—Se ha cumplido el lapso de la tregua. Es hora de comenzar el ataque. Lancen balizas sobre el primer objetivo. E informen a Kibar del punto de intersección. — Oa

El estratego se retiró en silencio a cumplir con su misión y Natu se quedó sentado, en la silla del puesto de mando, con la mesa de coral azul pulido ante el. Tenía muchas cosas que contar, y que explicar, al llegar de regreso a Nestis. Primero, tendría que decir que la princesa había actuado de manera irresponsable, y fuera de protocolo, al desobedecer al consejo y adelantarse demasiado durante su misión de reconocimiento. Si esto era o no cierto no importaba. Los resultados eran obvios, ella había puesto en peligro al equipo de invasión con una acción que solo podía calificarse con demoledor adjetivo de “indivdual”. Y para eso en Nestis había un solo castigo: La muerte.

Castigo que Natu Klio estaba convencido sería ejecutado sobre Alei. “Sería” en un tiempo futuro porque el Comodor atlante conocía de memoria las capacidades de la princesa. Y tenía una certeza casi absoluta de que ella había sobrevivido al naufragio del Nestis.

Alei era más que una mujer educada y versada en las ciencias. Era un portento de la tecnología atlante. Su cuerpo había sido mejorado y modificado con el único propósito de servir a su pueblo. Su fuerza había sido incrementada desde su concepción por mejoras genéticas, sus huesos endurecidos cuando estaba en etapa fetal con polímeros de carbono que fueron nano inyectados en todo su cuerpo. Su cerebro mejorado con poderosos amplificadores neuronales.

La princesa podía levantar toneladas de agua, y manipular las moléculas del preciado líquido para que tomaran la forma y consistencia que ella deseara. Podía generar poderosas ondas electroestáticas desde el hipotálamo en una frencuencia que freía aparatos eléctricos, e inclusive, aplicada al extremo, podía cocinar el cerebro de otra persona. Controlaba su sangre y sus órganos a voluntad. Y en su traje estaban insertados miles de miles de millones de nano bots médicos que reparaban tejidos, reconstruían material oseo, y liberaban analgésicos y antibióticos.

Alei era un portento. Y era lo correcto y lo apropiado que fuese así. Después de todo ella era la mayor, la heredera, y por tanto también la Avatar del Imperio. Eso era probablemente el mayor honor, debajo de ser emperador claro está, que podía existir en el universo. Pero también era una gran responsabilidad. Alei no podía amar, o al menos no debía, y estaba condenada a servir al Imperio en cualquier conflicto. La primera en entrar y la última en salir de una guerra debía ser ella. Además, Alei también era la última línea de defensa de Nestis.

Pero aún así, la princesa no era irremplazable. Nadie lo era en la cultura de los Hijos del Mar. Si ella moría, o si desaparecía, alguno de sus hermanos menores sería elevado al rango de Avatar. Y así continuarían hasta que el último atlante hubiese fallecido. La tecnología para transformar a su población en super máquinas de guerra — como lo era la princesa — era extremadamente costosa, tanto en tiempo como en recursos, pero era perfectamente replicable en cualquiera.

Natu-Klio cerró los ojos por un momento, y volvió a soñar que se sentiría ser un Avatar.

Laboratorio subterráneo en el desierto de Mojave. Cuarto de interrogación.

Martin entró al pequeño espacio blanco donde seguía retenida Alei y la encontró sentada en una esquina, con los ojos cerrados y entonando lo que parecía una especie de canción o plegaria. Al acercarse le pareció más una canción que una oración, una canción de cuna.

—Ehhh… me mandó a llamar… Espero no interrumpirla… ¿Por cierto, que está cantando? — La música es universal… efectivamente estoy cantando profesor. ¿Se atrevería a decirme que tipo de canción canto? — ¿De cuna?— ¿Cómo? — Para dormir ¿correcto? — Si, correcto

Y la princesa se levantó esbozando una enigmática sonrisa.

—La canción dice, más o menos así en su lengua:

Selune camina de noche por la bahía descalza

Con sus sandalias de nácar y sus caracolas de plata

Selune camina de noche por la bahía descalza

Y las olas con lenguas de espuma para besarla se alzan

Cuando Alei terminó de entonar la canción Marin se estremeció. La voz era tan hermosa, tan suave y sobre todo, tan alienígena. Era como si mil pequeñas campanitas repicaran a la vez en cada sílaba que la princesa entonaba, como un coro de pequeñas voces de hadas.

—Es hermosa. ¿Quién es Selune? — Es usted un hombre muy curioso… eso es bueno… eso es señal de intelecto. Selune es el nombre que en la poesía y en la literatura le damos a nuestro satélite. — ¡Ah, es la Luna! — Es nuestro satélite. No la suya.

Martin iba a contestar que la luna era una, y una sola, pero prefirió no discutir. Eran milenios de separación entre los humanos de la superficie y los atlantes. No había caso en discutir por diferencias sin importancia, total, ya tenían demasiadas diferencias que si importaban.

—Lo mandé a venir porque ya se ha agotado el tiempo de gracia. En las próximas horas los Tanacetos restantes comenzaran el asalto sobre la Tierra.

—Eso es terrible. ¿No hay manera de negociar? ¿De dialogar? Me habías dicho que durante el período de tregua, luego de que se activó el Templo en Cefalonía, se podían enviar embajadores a negociar. Me lo acabas de decir. ¿No hay tiempo de eso?

—El tiempo ya pasó. Además… Natu-Klio no quiere negociar. Si no seguramente se habría comunicado. Es cierto que ellos no hablan su lengua como yo, pero se podía haber intentado comunicar y no lo hizo.

—¿Ellos no hablan inglés?

—No, solo yo aprendí su idioma. Y apenas tuve una hora para poder hacerlo. Fue parte de las cosas que pude almacenar en mi memoria al atravesar el portal.

—¿Almancenar? ¿Cómo es eso de almacenar? - Preguntó Pickhill sonriendo. Le parecía un término demasiado robótico — ¿Por qué no decir memorizar?

—Porque no memorize, si es que entiendo bien el significado de la palabra. Eso implica un proceso de aprendizaje. Y lo que yo hice fue más un proceso de acumulación de información.

—¿Cómo es eso?

—La red de información que ustedes tienen global. La detectamos a través de nuestros bio sensores. Los que se habían dejado para garantizar que se cumplieran los términos del tratado. Cuando salí de Nestis me adaptaron un nano… no puedo decirte la otra palabra no existe en tu idioma… el caso es que gracias a una mejora pude acceder directamente a la red de información que ustedes comparten y llaman Internet. No fue una conexión sencilla, por decirlo de alguna forma. Los bio sensores no registraban bien las señales aéreas de su red, no había buena ¿cobertura? Si esa es la palabra, creo… De allí aprendí tu idioma y también pude ver con asco absoluto parte de su evolución como especie. Evolución que agradezco enormemente no intentaste ocultarme en nuestra primera charla. Al menos eres honesto… eso ya es algo.

—Yo… la verdad no se como respoder…

Martin miró hacia el falso espejo como buscando consejo de John Mayrod. Pero era inútil, Mayrod no podía decirle nada sin usar los comunicadores internos y eso haría que Alei también escuchara, y aunque pudieran verse la cara se quedarían ambos impávidos, pues a ciencia cierta ninguno de los dos tenía ni la más remota idea de que responder a una persona que podía descargarse el Internet en su cerebro.

—No respondas nada entonces. La primera regla para no cometer errores es evitarlos. Además no viene al caso como es que yo puedo enterme contigo y mi pueblo no. El punto es que pronto la armada imperial pasará a una ofensiva total. Tu raza tiene los días contados. Y eso es… lamentable…

—¿Puedes ayudarme a detenerlos? Tú eres diferente a ellos.

—¡NO LO SOY! NO vuelvas a usar esa palabra jamás - Los ojos de Alei refulgían en morado - Yo soy parte de mi pueblo, y mi pueblo es parte de mi, y todos somos parte de Nestis. PUNTO.

—Si, disculpa, no quería ofenderte.

—Pero lo haces muy amenudo. Olvídalo… ustedes son una raza torpe… Contestando a tu pregunta. Yo no deseé esta guerra. Ustedes causaron esto, ustedes con su arrogancia y su descuido, ustedes con su destrucción constante y permanente de este planeta. Y nosotros no podemos permitir que eso siga sucediendo. Los planetas habitables son muy pocos en el cosmos. Son el tesoro más grande. Si algún día el pueblo de Nestis necesitara de la Tierra, no podría contar con ella porque ustedes la han corrompido hasta sus entrañas.

—Yo entiendo eso… — Martin tenía una idea en la cabeza. Pero quizás era más dañina que productiva. Juntó coraje, tenía que intentarlo— Yo entiendo eso, pero no me sigas hablando de la bondad y de la cooperación y de la tolerancia de tu pueblo, y sobre todo de la PAZ y la JUSTICIA de tu gente cuando tu permites que exterminen a toda una raza. Nosotros somos responsables, pero tu podrías ayudar a evitarlo y cierras los ojos. Por eso, eres tan culpable como los que vengan a asesinarnos. Eres una vulgar asesina.

En fracciones de segundos Alei tenía a Martin alzado por el cuello. Lo levantó con una sola mano y la presión eran tan brutal que el profesor pensó que le iban a estallar los ojos y se le iba a desprender la cabeza. Mirarla era terrible, sus pupilas desprendían chispas moradas y su cabello estaba completamente erizado, batiéndose como si estuviese en medio de un huracán fantasmal. John Mayrod corrió hacia el botón del gas neurotóxico, pero era muy tarde. Alei lo soltó con la misma velocidad con que lo había agarrado.

—Eres… un bruto… Nadie me había insultado así… jamás…, Yo no soy…, ¡Yo no soy una asesina!

Martin escuchó las palabras de Alei mientras intentaba respirar y recuperarse. Cuando logró ponerse en pie la encontró llorando. La soberana tenía ahora los ojos de un azul oscuro profundo y largas lágrimas corrían por sus mejillas.

—¿Tú crees que yo quiero exterminar a toda una especie? ¡No! No lo quiero… ¡Me duele! Me afecta… me… no se como decirlo… no encuentro la palabra entre las que tengo… — Alei tomó un segundo para respirar profundamente y limpiarse las lágrimas - Si hubiese otro camino… otra forma… si ustedes de verdad pudieran cambiar… ¡pero es que ustedes son un problema! Si tan solo fueran ¿reciclabes? no… ¿reparables? no, esa tampoco… ¿recuperables? Si eso. Si ustedes fueran recuperables. Si dejaran de dañar el sistema, y pudiéramos confiar en que no van a destruir el planeta. En que no son un peligro para el resto del cosmos.

—Si se puede. Si pueden confiar en eso. Hemos luchado los últimos cincuenta años por reparar el daño que le hicimos a este mundo. Hay muchos luchando por eso. Danos una oportunidad, yo no te mentiría, no te he mentido en nada hasta ahora. ¿Puedes darnos una oportunidad? ¿Puedes darme una oportunidad?

—A tu especie no … a ti… veremos.

Alei se sentó contrariada en el suelo. Cruzó y las piernas y trató de calmar su corazón. Este humano despertaba en ella emociones demasiado fuertes, sentimientos encontrados. Dudas. Dudas que estaban latentes desde que creció en Nestis, pero que ahora despertaban con la fuerza de un tifón.

Therán. Barrio residencial de Mehran. Liceo Distrital 43.

El sargento Hernández había pasado por días de furia, y noches de huída, solo para que llegar hasta este lugar. Este era el momento de la verdad, este era el premio a su batalla en solitario, esta era la hora de la venganza. En sus oídos sentía la sangre bombear con la fuerza de un tambor. Su corazón estaba desbocado y la adrenalina lo inundaba.

Estaba apostado en un árbol, con un turbante y ropas propías de un devoto chiita. A sus espaldas estaba la entrada de un liceo desde el que un aluvión de niños salían cantando y jugando con balones, varones todos ellos. Las niñas no tenían derecho al estudio luego de la revolución fundamentalista de la pasada década. Frente a él, una limosina negra tenía rato esperando.

Adentro de la limosina estaba Mohamed Humal Mahmoud Hotaki, alias Juseff Hussain, jefe de inteligencia de Irán y, secretamente, uno de los líderes de Al-Qaeda. En específico, el encargado de ejecutar la operación de limpieza que acabó con las vidas de todos los operativos de Estados Unidos. Y aunque matarlo a él sería una de las grandes satisfacción que esperaba recibir hoy Hernández, el verdadero premio estaba en sacarle al comandante de Al-Qaeda el nombre del informante americano. Ese era el verdadero objetivo, y Hussain era el único en el mundo que poseía el nombre del traidor. Por eso Hernández planeó todo para que sucediera allí, frente al colegio donde Juseff Hussain recogía a su hijo todas las tardes. Su preciado y único hijo, vástago de su amada y difunta esposa, y única razón para vivir que tenía el poderoso líder terrorista.

La acción fue violenta y precisa. Hussain dejó la puerta de pasajeros abierta como siempre, y su pequeño hijo de diez años de edad corrió con alegría hacia la limosina apenas al salir del liceo. Hernández lo interceptó, cargó al niño, y se metió dentro del carro con el muchacho en sus piernas y una pistola apuntada contra su sien. En el asiento trasero Juseff Hussain ahogó un grito de pavor.

—Arranca el vehículo o le vuelo la cabeza. No creas que no se quién eres Juseff, soy uno de los que intentaste matar. Pero sobreviví.

Juseff Hussain maldijo cada uno de las sílabas de su nombre ficticio. Era un espía americano, y había sobrevivido a la “limpieza”. Con un gesto violento de su mano ordenó arrancar al chofer, que estaba viendo lo que sucedía, pero que no se atrevía a moverse por miedo de que el americano asesinara al niño.

—¿Y a donde desea ir el señor? - Preguntó Hussain con toda la sangre fría que su corazón le permitía tener - Si me hubieses pedido un aventó te lo habría dado sin necesidad de estas complicaciones, un aventón digamos hasta tu casa. Hasta Estados Unidos. ¿Te parece un buen destino? — Sinceramente…, No

Y acto seguido Hernández le disparó en la pierna al niño. La sangre empezó a brotar y Juseff empezó a gritar con desesperación mientras Hernandez levantaba rápidamente el arma y la volvía a colocar sobre la sien del muchacho.

—¡Cállate! ¡Cállate! De ese disparo se va a salvar, pero de uno en la cabeza no. Sólo quiero un nombre, el nombre del contacto de ustedes en el Pentágono. ¿Quién les dió la lista de nombres? — ¡Maldito! - y continúo Hussain lanzando insultos en iraní con una furia y una virulencia que hacia entender a Hernández que, dadas otras las condiciones, el terrorista lo habría despellejado el mismo. Pero al cabo de un minuto se calmó. Su hijo se había desmayado — ¡No lo mates… por Alá es un niño… no lo mates! — ¿No lo mates me dices? Deberías decirte eso a ti mismo. Su vida no esta en mis manos, está en tu boca. Un nombre, un nombre y tu hijo vive. No hay nombre, y tu hijo muere. Desangrado probablemente… está perdiendo muchísima sangre.

El comandante de Al Qaeda vió como el asiento estaba lleno de sangre. Y como su hijo parecía empezar a perder hasta la respiración. Nada era para el más importante que su hijo. El era todo, todo lo que tenía, todo lo bueno, todo su ser.

—Fixgerald…, General Henry Fixgerald director de la NSA. — Gracias.

Contestó Hernández mientras le vaciaba el cargador del arma en el pecho a Hotaki. El chofer frenó el vehículo de golpe, abrió la puerta del piloto y saltó a la calle a pedir ayuda, y Hernández se lanzó por la puerta trasera huyendo por las calles de Teherán.

Oceáno Pacífico. Límite exterior de la Gran Barrera de Coral.

Cientos de miles de cámaras helicópteros y médios de comunicación se agolpaban en las costas de Queensland frente a la Gran Barrera de Coral. Estaban grabando con terror y absoluta estupefacción como seis gigantescos pulpos, con extrañas placas metálicas, se acercaban lentamente hasta el borde de la Gran Barrera de Coral. Tras ellos, a una distancia de la superficie sustancialmente más profunda pero aún visible, dos gigantescos calamares nadaban en formación.

Natu-Klio vió desde el puente de mando el espectáculo de los helicópteros humanos y los botecitos que los miraban desde la costa. El sospechaba que la primitiva tecnología de los terrestres era más que suficiente para transmitir las imágenes en vivo a todo el mundo, o al menos a gran parte de él, y por eso había hecho visible su aproximación. Quería que los humanos vieran llegar su fin, quería destruir no solo las ciudades que estaba en la gran isla frente a ellos, sino también la moral de la raza humana. Quería mandar un mensaje claro a las restantes fuerzas de los terrestres “No tienen esperanza”.

Kibarn no estaba de acuerdo, y planteó que si se iba a atacar se debía atacar ya. O retirarse. Pero no quedarse allí. Natu-Klio le explicó que “quedarse allí” era parte fundamental del plan, más allá de por la guerra psicológica, porque era la forma más eficiente de sacar de su escondite al remanente de las tropas humanas. Una confrontación directa. Avisada. En la que los terrestres lanzaran todo lo que tenían. Total… ellos eran tan primitivos que no podrían vencer.

Ante esto Kibarn de la casa de Ur se mordió el labio y negó. Natu-Klio ya había sido informado de las armas nucleares, pero aún así su orgullo podía más que su razón. Y su confianza en el poderío militar del Némesis y del Tetis y de sus nueve kerescetos escolta. Los humanos no tendrían oportunidad, y mucho menos en un lugar que era en realidad un isla grande, rodeada de agua por los cuatro costados.

Por eso los estrategos de Natu-Klio escogieron al final a Australia como lugar para comenzar su asalto definitivo a la Tierra. Ellos conocían el nombre terreste para el lugar, lo había extraído parcialmente de Internet, pero preferían referirse al continente como N-1. La primera zona en ser limpiada completamente de vida humana. Y sobre todo, la zona donde se daría la primera, y probablemente única, batalla a gran escala contra los terrestres.

—Comodoro, estamos a distancia de tiro. — Muy bien estratego, ordene a la flota emerger.

La flota atlante en pleno emergió desde las profundidades. Nueve Cerescetos, el Khali, el Delos y el Umbra que escoltaban a Kibarn en su poderoso Tetis. Y el Tisiphone, Nereida y Galatea que escoltaban al imponente Némesis. Luego quedaban el Titas, el Kosmo y el Astre, escoltas que debían apoyar al ya desaparecido Nestis. Tres Cerescetos por cada Tanaceto, esa era la forma de guerra atlante.

Los Tanacetos eran criados de una raza de calamares gigantes que había sido construida por ingeniería genética y evolucionada para uso militar, los Cerescetos de una raza de pulpos gigantes que había pasado por un proceso similar pero que tenía menor resistencia y menor tamaño.

Ambos, letales en comparación con las frías naves humanas hechas de triste acero y metales forjados. Las armas atlantes tenían sangre y aceite, fuego y piel, armadura y dientes, y eran mucho más maniobrables, muchísimo más flexibles y bastante más resistentes que cualquier buque que tuviesen los terrestres.

Natu-Klio sonrió. Esta sería una batalla para el recuerdo, cubierta de gloria. Por eso no había necesidad de apurarse. Emergió la flota y lanzó una sola bomba, directo hacia la ciudad que estaba frente a ellos. Un llamado, una invitación a luchar. Una bola de luz azul que decía “Hemos llegado, salgan de su escondite a morir en el mar, o mueran en su preciada tierra”. Una bola de luz azul que flotó lentamente por encima del Némesis y luego se aceleró, recorriendo en arco la distancia hasta caer en el centro de Queensland, y vaporizar por completo la ciudad.

Oficina de Frank Magrit en la sede de Naciones Unidas.

—Si, ya los buques OTAN están en camino y nosotros hemos enviado todos y cada uno de nuestros portaaviones. Van todos. Si todos. ¿Te parecen terroristas a ti? Claro… a mi tampoco. Bueno necesitamos que nos apoyes con esto Miriam, si por favor. Gracias.

Frank Magrit colgó el teléfono con una sensación de que en las próximas horas el mundo se acababa. La aparición de la colosal armada de calamares y pulpos dejó estupefacto a medio orbe. Marion Lafayette la primera. La secretaria había regado a diestra y siniestra que Al-Qaeda estaba detrás de los ataques, pero los vídeos — compuestos por vez primera de imágenes claras y continuas de las naves atlantes navengando bajo la luz del sol de la mañana — que trasmitían todas las cadenas de noticias del planeta, hacían dudar seriamente de que cualquier nación humana estuviese involucrada. Y él, como buen titiritero de la política internacional, había entendido rápidamente las órdenes de Rosendfeld, y se dedicaba a fomentar las dudas entre sus colegas embajadores.

Magrit no estaba ajeno a los rumores de “sustitución” del presidente que circulaban por todo el gobierno de Estados Unidos, y sin necesidad de que Rosendfeld le hubiese pedido tomar partido, había rápidamente establecido que “tendrían que matarlo literalmente” antes de que él aceptara un golpe de estado.

Con eso, los conspiradores había cesado en sus intentos de convencerlo, pero la conspiración aún seguía. Y lo que era peor, muchos amigos de él se estaban sumando. Poco a poco, senadores, congresistas, alcaldes y gobernadores se iban ganando a la idea de quitar a Rosendfeld de la primera magistratura. ¿Las principales razónes que esgrimían para remover al presidente electo? Su lentitud e inoperancia, su extremo cuidado, su renuencia a la guerra, y su fracaso en defender a Estados Unidos de sus enemigos.

Y los argumentos no eran para descuidarse, no al menos en un país que seguía teniendo alma de vaqueros, donde era costumbre el “dispara primero, y pregunta después”. Para más remate, las declaraciones hablando de una civilización sumergida, antes de que apareciera la flota atlante, habían regalado a los conspiradores unas horas cruciales de tiempo y una oleada de apoyo desde la opinión pública que vió como loco al Presidente.

Una locura que se disolvía lentamente, mientras el mundo entero observaba con terror las imágenes de la desaparición de Queensland, y de la aparición de la monstruosa flota frente a la Gran Barrera de Coral.

Penthouse de Abdul Hamid. Chicago.

Abdul Hamid se despertó viendo las tomas en helicóptero de Queesnland. Y casi como acto seguido recibió la primera llamada del Imán. La situación se complicaba y Al-Qaeda no podía seguir tomando crédito por una serie de acciones que, evidentemente, estaban fuera del control de su presunta aliada Marion Lafayette.

La secretaria de Estado había agotado ya todas sus mentiras. Y el líder de la red terrorista quería que Abdul Hamid abandonara el país, y cerrara todo contacto con los conspiradores americanos. Lafayette les había mentido. Estados Unidos no estaba detrás de los ataques en el mar, y ella no tenía ni la más remota idea, ni el mas remoto control que era aún peor, sobre quiénes controlaban esos gigantescos monstruos marinos.

Luego de este desastre, Al-Qaeda tendría un serio problema de credibilidad, reflexionó Hamid mientras desayunaba una toronja. En resumidas cuentas, Lafayette los había jodido al enrredarlos en su pobre mentira.

Para más colmo, en su segunda llamada de teléfono el Imán le había informado a Hamid que un agente del servicio secreto de Estados Unidos había asesinado al comandante Hussain, y había dejado mal herido a su pequeño hijo de diez años de edad. El niño había sido rescatado casi a punto de morir desangrado en la limosina de su padre por un vehículo policíal que estaba en la zona, y corrió al sitio al escuchar los disparos.

Por esto también era imperativo que Hamid abandonara Estados Unidos. Pues no había garantías de que el comandante Juseff Hussain no hubiese dado el nombre de él, o de Fixgerald al asesino. Asesino que se les había esfumado como una voluta de humo en un día con viento, entre las calles congestionadas de Teherán. No había dejado ni el más mínimo rastro.

Hamid se relamió los labios mientras empujaba en su maleta la última chaqueta que se llevaría de vuelta a Irán. Todo esto había sido muy divertido. Al margen del fracaso, el había disfrutado horrores. Ojala Fixgerald disfrutara igual cuando su gobierno descubriese su traición. Y cerrando la maleta comenzó a reir.

Oceáno Pacífico. Límite exterior de la Gran Barrera de Coral.

Natu-Klio había ordenado no utilizar las señales disruptoras. Tenía que dejar a los humanos la posibilidad de ver, en tiempo real, la destrucción de sus flotas. De presenciar su derrota. Y así iba a suceder. Poco a poco las naves de los terrestres empezban a acercarse. Cientos de ellas. Algunas más pequeñas, otras más grandes, pero todas igual de inútiles contra el poderío de los Hijos del Mar.

Sin embargo, algo había cambiando en la estrategía de los humanos. Los barcos eran muy diferentes los unos de los otros y parecían venir de diferentes orígenes. Las banderas que portaban también eran de diversas formas y colores.

Los más peligrosos tenían pintado en su bandera colores azules, blancos y rojos, sus naves eran grandes, largas y con plataformas en la superficie para lanzar vehículos que volaban. Eran una especie de Tanacetos, pensó Natu Klio, pues portaban también una forma de Batoideos Arguros como los que ellos tenían. Naves de apoyo que se elevaban para bombardear al enemigo.

Cuatro de esos colosales gigantes estaban frente a él, ocho más en sus espaldas, los de enfrente tenían la bandera con estrellas pintadas, los que cubrían la retaguardia tenían banderas blancas, azules y rojas, o rojas todas, o azules con rayas rojas. Por lo menos había cuatro diferentes, pensó Natu-Klio

Entre ellos miles de otros buques se agolpaban. El comodoro atlante les había dado casi un ciclo solar completo para que llegaran. Quería que estuviesen todos, quería aplastarlos.

Oficina de la Secretaría de Estado.

Marion Lafayette estaba nerviosa. En las últimas veinticuatro horas, mientras las naves de la Coalición se acercaban a defender Australia, ella había agotado un precioso tiempo en terminar de convencer a sus aliados de dar el golpe de Estado.

Aquellos que la apoyaban dudaban ahora de si no era más importante forjar una alianza con el gobierno de Rosendfeld, al menos mientras se repelía esta extraña flota que había emergido frente a las costas de Australia. Una flota que además, muy pocos creían que en realidad fuese de Al-Qaeda. Su mentira se estaba disolviendo.

Eso no era algo que ella no hubiese previsto. Ella sabía que eventualmente la farsa se iba a acabar. Pero lo que no sabía era que sería tan pronto, ella espera que eso sucediera cuando ocupara la silla de la Oficina Oval. Y además, en la soledad de su despacho, Marion Lafayette también comenzaba a preguntarse sobre el origen de esta extraña flota de calamares y pulpos. ¿Quiénes eran? ¿Eran atlantes en verdad? ¿Se le había adelantado Rosendfeld y el mismo había creado esta crisis para destruir su plan de deponerlo? La paranoia rampante cruzaba por el cerebro de la “Dama de Acero”. Antes de lo de Australia, ella estaba segura que la crisis no era más que el producto de alguna maniobra política dirigida desde la Casa Blanca, pero ahora no estaba tan segura.

Ella tenía años planificando el golpe de Estado, años cuidadosamente creando los contacto con Al Qaeda y consiguiendo el uranio iraní, años midiendo con precisión como sería la reacción de la sociedad ante la explosión atómica de una ciudad estadounidense. Años calculando con lentitud milimétrica que diría, que declararía. Marion Lafayette tenía años planificando su movida maestra. ¿Podía tener tan mala suerte que justo cuando ella había decidido lanzar su golpe, una civilización desaparecida emergiera para declararle la guerra a la humanidad? No podía ser, Dios no podía odiarla tanto. O a lo mejor si, a lo mejor si la odiaba.

La secretaría maldijo en silencio mientras se pasaba la mano frenéticamente por la cicatriz del labio leporino. Después de todo, desde el principio allá arriba en el cielo no podían querarla mucho, pensó.

Pentágono.

Wallcox releía lentamente el escueto mensaje que le había enviado el secretario de Defensa Mark Perrys. Las posibilidades de darle el golpe de gracia a Ronsendfeld se diluían a cada segundo. La batalla en Australia había cambiado los vientos de la opinión pública. Así era el pueblo, un día quería linchar a Ronsedfeld por loco, y al siguiente minuto mantenía un pudoroso silencio ante la posibilidad de una invasión alienígena. Wallcox sacudió la cabeza. Era una idea ridícula, y sin embargo, parecía que se consolidaba a cada hora que pasaba. Y ya ni el con sus contactos, ni Lafayette con sus mentiras, podían convencer a sus aliados de conjura, que los desertaban lenta pero inexorablemente.

El primero que los había abandonado había sido el Imán. Luego de Génova el máximo líder de Al-Qaeda dudaba de que la locuaz Secretaria en realidad tuviese control alguno de la situación, o de los ataques, o si quiera entendiera la tecnología detrás de la vaporización de toda una ciudad. Lafayette tuvo que hacer uso de todas sus técnicas discursivas para asegurar al Imán que todo, absolutamente todo, estaba bajo control. Que ellos había desaparecido Génova y que pronto, al tomar ella el poder, compartiría también algunos de los principios básicos de esta nueva tecnología con Al-Qaeda, como un gesto de buena fe para poner fin a una guerra entre el grupo terrorista y Estados Unidos, que ya superaba el medio siglo. Y funcionó, hasta lo de Australia.

Luego ni las mentiras de Lafayette, ni las amanezas de Wallcox pudieron mantener la alianza, y el Imán dió órdenes de terminar todo contacto entre su organización y la de Lafayette, retirando sus hombres y desapareciendo del radar. Pero no fue el único en huir. Luego del Imán cayeron los senadores, uno por uno, todos los que habían apoyado la idea de una transición comenzaron a dar excusa tras excusa para no terminar de sumarse a la conjura.

Unos pedían tiempo argumentando que este “no era el momento más apropiado”. Otros pedían más pruebas de que la “Dama de Acero” en realidad controlaba lo que estaba sucediendo en los mares, y otros simplemente se hacían los locos. No atendían el teléfono, no contestaban los mensajes, y si se hubiesen encontrado a Lafayette o Wallcox en la calle habrían renegado de conocerlos ante el mísmisimo Dios de haber sido interrogados. Wallcox sonrió. Los políticos eran así. Falsos y oportunistas.

Con los militares era otro tema. Desde el principio había un grupo que los apoyaba y que seguía haciéndolo. Pero eran pocos. Laurie además se había encargado de aumentar las filas de Rosendfeld con ese truco tonto que le jugó a Mark Perrys. La realidad era que aunque Lafayette estaba presionándolo para dar el golpe de estado contando con sus militares leales, las cosas en el terreno marcial siempre solían ser un problema de números, y los números de ellos eran simplemente demasiado bajos. No habían suficientes tropas para tomar el control de Estados Unidos. No, la conjura se deshacía. El lo sabía, y por eso tenía que empezar a atar cabos. Tenía que

limpiar las huellas de su participación en toda la idea de derrocar al gobierno de Rosendfeld.

—Señor tiene una llamada satelital. Un hombre que dice ser un tal sargento Hernández de los Seal que estaba destacado en Irán - era su secretario, había entrado con un teléfono satelital en la mano y lo había arrancado de golpe de sus maquinaciones - dice que tiene información vital para la seguridad nacional. Llamó usando el código de nuestros operativos señor.

—¿Hernández? ¿En Irán? ¿Estas seguro?

—Si señor, dice que sobrevivió al ataque coordinado contra nuestros operativos… el caso es que asegura saber quién fue el traidor que le dió la lista de nuestros hombres a Al Qaeda. ¿Qué hago?

—Pásame la llamada.

Contestó Wallcox sonriendo. A veces las cosas simplemente caen del cielo, como anillo al dedo.

Instalaciones secretas en el desierto de Mojave. Cuarto de interrogación.

Alei, sentada en el piso, le pidió a Martin que se sentará también frente a ella. El profesor tenía miedo, apenas hace unos segundos la princesa estuvo a punto de partirle el cuello como una galleta. “Por favor, siéntate. Discúlpame. No volveré a hacerte daño” dijo con la voz más atormentada de lo que Pickhill se pudo imaginar. Le daba pena y vergüenza haberlo atacado, le daba remordimiento. El profesor se sentó y al hacerlo, instintivamente tomó las manos de ella entre las suyas.

—No, discúlpame a mi. No debí decirte las cosas que dije. Te afectaron mucho.

Alei lo miraba en silencio. Nunca nadie le había tomado de las manos así, con ese cariño, con esa ternura, con esa firmeza. Ella sentía el calor del humano en su piel y sus agallas se abrieron suavemente. ¿Qué le sucedía? ¿Por qué tenía estos sentimientos por un extraño que apenas comenzaba a conocer? ¿Por qué Martin Pikchill se disculpaba si lo que había dicho era cierto? Después de todo, ella había venido a este mundo con un plan de negociar y de no ser posible, de asesinar. ¡Si era una asesina! Claro que lo era. Pero aún así, él era quién le pedía disculpas. ¿Por qué el profesor humano era tan noble? Por un momento Alei sintió que Martin se transformaba ante sus ojos, en su cuello aparecían agallas, su rostro se afilaba y sus músculos se torneaban. Su cabello, amarillo, se volvía oscuro. Y en sus ojos aparecía el brillo fosfórico de las pupilas atlantes. Luego soltó las manos del profesor y se tapó el rostro. Martin era humano, Martin no era atlante. Aunque se comportara bastante similar a como se comportaba su pueblo. ¿Habría más humanos así? Si era así, esto significaba que la humanidad tenía posibilidades grandes de convertirse en una raza productiva, una fuerza positiva para el resto del universo. Si era así… si era así no tenía sentido aniquilarlos… no solo no tenía sentido… era una aberración. Una barbaridad. Sería el peor delito y la peor brutalidad que los atlantes pudiesen cometer, sería la condenación de su pueblo. Sería… ser iguales a los kriss… Eso no podía pasar, Alei no podía dejar que decenas de miles de años de evolución de su raza se fueran a la cloaca universal por aniquilar injustamente a una especie inteligente. Ella no permitiría que el alma colectiva de su pueblo se convirtiera en el espectro de una raza genocida. Había que detner a Natu-Klio.

—Hay… te pido tu sinceridad… ¿Hay más como tú? — ¿Cómo yo? Bueno si, hay muchos profesores e historiadores y…— ¡NO! - Maldijo Alei en voz baja en su lengua natal. No la estaba entendiendo— Me refiero a que si hay más que PIENSEN como tú. — Ehh bueno… no creo… nosotros somos todos diferentes. — Profesor. Necesitamos que salga un segundo.

La voz de John Mayrod interrumpió la escena retumbando por los parlantes escondidos del cuarto de interrogación. Martin miró a Alei, y la soberana le hizo un gesto con la cabeza para que se retirara.

—Ya regreso, seguro pasó algo grave. Dame un segundo. — Ve con tu gente, y piensa en tu respuesta.

Cuando Martin cruzó la puerta del cuarto de seguridad Mayrod lo agarró del brazo.

—Profesor usted es muy lento. Demasiado, y va a terminar aniquilándonos a todos. — ¿Eh ah? No entiendo

—Mire profesor, ella será todo lo atlante que usted quiera pero en el fondo es un ser vivo, un ser vivo INTELIGENTE. Y como ser inteligente tiene miedo, y SOBRE TODO, tiene dudas. ¿Me capta?

—Sinceramente… — Martin estaba en la luna— debo decirle que no.

—Ya va a entender… espere aquí afuera…

—¿Va a entrar usted?

Y Mayrod hizo un gesto, y la puerta del cuarto de interrogación se abrió para él. Apenas entró, Alei se puso de pie como si hubiese saltado un resorte en sus piernas. Sus ojos comenzaron a brillar púrpura y el analista supo enseguida que tenía que actuar rápido o tendría una muerte terriblemente dolorosa.

—Calmese princesa… si quiere puede matarme pero eso no le servirá de nada. Solo le servirá para demostrar una vez más lo buena asesina que es.

Alei se enfureció aún más pero no hizo gestos de atacar. Su cabello comenzaba a batirse como si una suave brisa lo estuviese sacudiendo.

—Mi nombre es John Mayrod, y a diferencia del profesor, y de los demás millones de millones de académicos, sacerdotes, artistas, pacifistas y personas de bien, yo trabajo para el gobierno - contestó Mayrod con una sonrisa irónica - No tengo interés en demorarme mucho rato con usted princesa. Solo quiero decirle que tenemos millones de armas nucleares. Así como lo oye, no decenas, no centenas, ni millares, MILLONES. Si su interés era conservar el planeta, si su intención era barrernos para que no lo destruyamos, pues le informo que en el proceso de aniquilarnos puede que detonemos todas las bombas, y nos llevemos el planeta también. A fin de cuentas, es nuestro. Por mucho que Agamenon se los haya vendido en ese triste intento de contrato. La realidad es, princesa, que si ustedes nos intentan barrer de la Tierra, nosotros vamos a barrer la Tierra del espacio. No queremos hacerlo, pero créame, podemos.

Alei miró a Mayrod unos segundos con furia contenida. Luego apartó su cabellera le dió la espalda y se volvió a sentar.

—¿No quiere hablar conmigo? Excelente. Yo tampoco quisiera tener que hablar con usted. Realmente, si le soy muy sincero, le tengo que confesar que usted tiene razón. La mayoría de nosotros somos un desastre. Hemos destruido, consumido, y aniquilado los recursos de este planeta. Hemos exterminado animales, flora y minerales. Hasta nos hemos exterminado a nosotros mismos. Inclusive - dijo Mayrod sentándose al lado de la princesa sin que ella lo hubiese invitado - Inclusive puedo asegurarle que tenemos más personas dedicadas a construir armas que a producir medicinas. Pero ¿sabe qué? También hay personas como Martin Pickhill, y tengo que darle la muy mala noticia de que, aunque he visto como usted lo mira, el profesor no es TAN especial. Hay muchos como él, y cada año que pasa hay más. De hecho - dijo Mayrod con sorna y un deje de asco - cada día hay más hippies en el mundo. — ¿Qué son hippies? - Alei volteó a mirarlo — Seria muy largo de explicar. El punto es que el planeta tiene mucha gente que está tratando de mejorarlo. ¿Se justifica aniquilarlos a todos ellos también? ¿Usted asesinaría a Pickhill? ¿Y que lograría con eso? Con que quede uno de los desgraciados como yo, con acceso al botón nuclear, ustedes no tendrían planeta. Habrían pagado justo por pecadores, y además, no habrían conseguido ni siquiera salvar el preciado premio de la Tierra - Mayrod paró unos segundos. Alei lo miraba evaluando lentamente todo lo que decía. Estaba funcionando. Había que darle el veneno final — Y créame, hay muchas manos con acceso a al botón nuclear. Y somos muchos los desgraciados. Un click y todas las bombas salen disparadas de los silos. Ese es el drama del mundo princesa - dijo Mayrod levantándose del piso y dirigiéndose a la puerta - el noble tiene reglas por las que regirse, conciencia, vergüenza, el desgraciado no. Dejeme contarle una historia princesa, es una parábola. En arabia… bueno que diablo a usted le da igual donde sea… el punto es que había una vez un hombre bueno y un hombre malo. Los colocaron a ambos sobre un precipicio en un tablón de madera, y les dijeron que si ambos caían sus familias serían arrojadas después. Si uno solo caía, sin embargo, ambas familias se salvarían. En el tablón ambos hombres no podían estar sentados, pues era muy estrecho. Para caber los dos tenían, forzosamente, que estar de pie. A medida que pasaba el día el hombre bueno se empezaba a preocupar. Sabía que no podrían seguir más tiempo ambos de pie, se estaban cansando. Y sentado solo podía caber uno. Intentó explicárselo al hombre malo, intentó convencerlo de su maldad, intentó argumentar que él, el hombre bueno, era más útil para la sociedad. Pasó horas, y horas, y horas, intentando hacer entrar en razón el hombre malo de que, si uno entre los dos tenía que salvarse, debía ser él, el bueno: era lo justo. Pero a cada argumento el hombre malo solamente decía “yo no me voy a tirar”. Al final, la noche cayó. El hombre bueno inclusive intentó empujar al hombre malo, pero no podía, el no era un asesino, y además corría el riesgo de que en el intento por empujarlo, ambos se desplomaran. ¿Sabe usted qué hizo al final el hombre bueno princesa? Se lanzó al vacio. Eso se llama sacrificio y es una idea muy humana. El punto de la historia, majestad, es que los hombres sin conciencia suelen tener la mala costumbre de ser también inmutables en sus errores. Yo le pregunto, sobre ese tablón, ¿Usted sería el hombre bueno, o el hombre malo? Porque la humanidad, le aseguro, no se va mover del tablón que llamamos Tierra.

Y al terminar de decir eso, John Mayrod abandó el cuarto de interrogación. Alei bajó la cabeza. Este humano tenía razón. Era despreciable, pero tenía mucha razón. Había hablado de millones como Pickhill, y había hablado de perder también el planeta. La invasión, en los términos que se habían planteado, no tenía sentido. Gnosis Terra había fallado, el concejo de ancianos también. Había que parar a Natu-Klio. Por el planeta, y por los millones de Pickhills que había en la Tierra. Alei respiró hondo. Si ella hubiese estado en el tablón habría saltado antes de llegar al anochecer.

Base Naval de San Diego. California.

Gregorie Laurie hizo puerto en San Diego antes de que comenzaran las primeras escaramuzas en Australia. El hubiese querido estar allí, pero era imposible. El Nimitz había sufrido daños graves, y el portaaviones no podía volver a zarpar al menos durante un buen tiempo. El almirante, sin embargo, giró instrucciones muy precisas a sus subordinados en Australia. El grueso de la flota de Estados Unidos, Rusia, Italia, Polonia, Alemania, Francia, Inglaterra, Argentina, Chile, Ucrania, Suecia, China, Japón y Dinamarca se habían reúnido en la costa con las fuerzas australianas. Había sufientes barcos para barrer el océano de punta a punta en pólvora y metralla. Tenían que ganar.

Las restantes naciones poco o nada podían hacer, habían perdido sus barcos en los constantes ataques submarinos que había arrancado con el hundimiento del Ronald Reagan. La “Coalición” era el nombre que le había dado a la alianza internacional para defenderse de los invasores del mar. Y aunque cada buque navegaba bajo su propia bandera, legalmente, lo hacían todos bajo la de la ONU. De eso se habían cuidado en extremo los políticos. Querían dar la impresión de fortaleza, de control de la situación. Y les hacía falta.

Luego de la explosión en Omaha y la desaparición de Queensland, el pavor había corrido libre por las calles del mundo. Muchos países estaban ahogados en disturbios, y en más de una capital se había declarado la Ley Marcial y el Toque de Queda. La gente, ante la perspectiva de un apocalipsis inminente, habían optado por arrasar negocios, asaltar tiendas, y saltar a las calles presas del miedo, a tratar de conseguir todo lo que deseaban porque el mundo “total se iba a acabar”. No había pasado en todos lados, pero si había pasado en casi todos los países.

Estados Unidos no era la excepción. Cuando Laurie recaló en San Diego la Guardia Nacional tenía militarizada la ciudad. Las calles hervían con disturbios y saqueos, y los muertos ya iban por miles. La gente estaba convencida de que este era el fin del mundo. Lo que le parecía absurdo a Laurie es que ante esa perspectiva tomara tanta importancia asaltar un Radioshack para robarse un televisor. Pero así era la humanidad.

El almirante llegó escoltado a las instalaciones de oficiales de la base. Allí lo esperaban otros generales y almirantes. Laurie sabía bien lo que querían, querían hacerle una jura de bandera. Luego de su conversación telefónica con el secretario de Defensa, prácticamente toda la Armada estaba del lado “de Rosendfeld”, en especial luego de que el almirante fuese el único que se había enfrentado a los atlantes, y “los había hecho correr”. Como le aseguraban uno tras otro los oficiales que se acercaban a aplaudirlo y saludarlo.

—Almirante… ¿Me regala un segundo? Se que tiene que correr hacía Washington pero puedo darle un aventón, y discutir algo con usted en el camino.

Era el agente Smith, Rosendfeld lo había enviado a la base para contactar a Laurie. Laurie lo vió, lo reconoció, y se fue con él y con múltiples hombres del servicios secreto en dos camionetas negras blindadas.

—¿El presidente necesita algo en particular? Sr… ¿Smith?— Si, soy Smith, tiene buena memoria almirante. Efectivamente, el presidente Rosendfeld necesita que usted tome comando de una nueva nave. Un Super Acorazado clase New York, el USS New York.

—¿Super Acorazado? Nunca había oído hablar de esa clase. ¿Clase New York dice? ¿De qué diablos me habla Smith?

—Es que aún está en construcción, es un arma experimental. Pero ya flota.

Laurie miró a Smith sonriendo, tenía un nuevo barco para sustituir al Nimitz. Para unirse a sus hombres, para dar de nuevo batalla.

—Entonces se puede navegar.

—Eso es lo que quería oír almirante. Eso es precisamente lo que quería oír.

Oceáno Pacífico. Límite exterior de la Gran Barrera de Coral.

Los primeros en avanzar fueron los extraños Tanacetos humanos, o así los llamaba Natu-Klio. De sus cubiertas despegaron centenares de naves voladoras. Y una tras otra, en la medida en que despegaban, explotaban en el cielo impactadas por los rayos de los Cerescetos y las fuerzas combinadas del Tetis y el Némesis. La potencia de fuego de los Hijos del Mar era simplemente abrumadora.

Luego de perder el primer centenar de aeronaves los humanos dudaban. No sabían que hacer. Y mientras tanto los Batoideos Arguros comenzaron a atacar submarinamente las cubiertas de los buques. Miles de mantarrayas metálicas se desplegaron bajo el océano. A profundidades de entre cinco y quince metros, cada una de las naves no tripuladas de los atlantes disparaban rayos azules de excitación molecular bajo las líneas de flotación de las naves humanas. Un hueco, dos huecos, mil huecos. Las flotas terrestres luchaban con torpedos y cargas de profundidad contra los Batoideos, pero era inútil. Las mantarrayas perforaban una y otra vez los buques, y las naves de la Coalición explotaban o se hundían.

En apenas treinta minutos de refriega los atlantes habían aniquilado a un centenar de buques escolta. Y los humanos si acaso había logrado herir levemente a dos de los Kerescetos. Natu-Klio sonrió. Esta guerra estaba ganada.

Oficina de la secretaría de Estado.

La batalla ruge terrible mientras vemos más explosiones entre la flota de la Coalición… dios mio… esto es horrible… el USS Ticonderoga se está hundiendo!! Se hunde!! Por dios… Amigos.. no se que decirles… En escasos cuarenta minutos los muertos entre las tropas ONU se cuentan ya por miles…decenas de miles… En el lado izquierdo de la pantalla, creo que lo pueden apreciar ¡Por dios es horrible! uno de los pulpos gigantes abrazó a un submarino ruso. Lo tiene en el aire, y… lo está partiendo…, Lo partió como una galleta. Jesús, María y José…, Nos están masacrando…

Marion Lafayette miraba con terror el desastre de la batalla de Australia. La flota más grande conjurada por la raza humana estaba siendo aniquilada. El asalto había sido organizado por la ONU y se suponía que los mejores cerebros militares del planeta se habían organizado para realizar la Operación Kanguro, y destruir a los invasores allí, justo al borde de la Gran Barrera de Coral. Pero era un fracaso total.

Unas extrañas naves plateadas, con forma de mantarrayas, arrasaban con los buques de la Coalisión. Eran miles, cientos de miles de estas extrañas naves, lanzando rayos azules y disparando pequeñas bolas plateadas que al explotar lanzaban descargas eléctricas. Pulsos electromágneticos pensó Marion. Los radares y sistemas de los buques tenían que estar sufriendo de una cegera total. El último de los portaaviones americanos, el USS Gerald R. Ford luchaba desesperadamente por liberarse del abrazo mortal de uno de los gigantescos calamares. La nave se partía como si fuese de cristal, y las llamas consumían sus cubiertas.

Está destruyendo el Gerald Ford… se lo está llevando al fondo del océano… los marinos saltan de la cubierta…

Era el final de la batalla. El portaaviones ruso Almirante Kuznetsov luchaba valientemente intentando proteger a los restantes navios de la Coalición, pero no tenía sentido. Solo dos pulpos habían sido dañanos. Y muchas de las naves humanas ya se habían hundido. Los remanentes de la Armada ONU iniciaron la retirada, tan destrozados que era un milagro que estuvieran a flote. Era una batalla perdida. Con sus últimos suspiros de hierro partido y humo negro, el Almirante Kuznetsov se precipitó en el mar australiano, comprándole heroicamente unos vitales minutos a las naves que se batían en retirada.

Nos informan que debemos irnos… está todo perdido… todo está…

Marion Lafayette apagó el televisor. La batalla había sido un desastre. Y aunque se había autorizado utilizar las armas nucleares, que habían probado ser efectivas luego del enfrentamiento de Gregorie Laurie en el Pacífico, las autoridades australianas exigieron, patelearon y pelearon con garras y uñas para que no se detonara ni una sola ojiva nuclear sobre la Gran Barrera de Coral. ¿Y que lograron? Pensaba Lafayette, “perder la batalla”.

—Señorita… El general Mark… dice que no. — ¿Cómo que no? ¿Qué no que muchacha estúpida? ¿Qué no qué? - contestó Marion presa de la furia. — “Que no, no” eso es todo lo que me dijo. Me dijo que usted entendería. Y Camile cerró la puerta justo a tiempo. Detrás venía volando el teléfono del despacho. Por supuesto que ella entendía. El “que no” de Mark Perry era una sola cosa “No podemos dar el golpe” y la culpa la tenía el maldito almirante Gregorie Laurie. La trampa que le había montado a Mark era tan infantil, tan estúpida, que cualquiera con cerebro jamás hubiese caído. Pero, así era la vida de Marion Lafayette, siempre estaba rodeada de “idiotas”. Si ella quería algo bien hecho, tenía que hacerlo ella misma. Agarró el celular que tenía con la línea segura y marcó el número de Wallcox.

—Wally Wally… vamos a iniciar la operación… pero ya mismo… — Con respecto a eso Marion…

Oceáno Pacífico. Límite exterior de la Gran Barrera de Coral.

Natu-Klio sonrió al ver huír a la última de las naves humanas. La fuerzas terrestres habían sido aniquiladas. Los humanos tenían potencia de fuego, eso era innegable. Pero sin sus armas nucleares no eran rivales. Y esa tecnología era compleja por sus efectos colaterales. El lo sabía, los miedos de Kibarn era infundados, durante la batalla no se detonó ni siquiera una bomba nuclear. Los humanos simplemente no debían poseer más de un puñado de ese tipo de armas en total. Más sería una locura, sería potencialmente tan contaminante que acabaría con su propio mundo, y ninguna raza podía ser tan estúpida. Natu-Klio sonrió, un puñado sería insuficiente para detener a las tropas de Nestis.

En el fondo del océano residía ahora el poderío naval de la humanidad. La primera parte de la operación estaba cumplida. Ahora tocaba dar el golpe de gracia.

—Emergan, compuertas de artillería abiertas, decarga de Grado Total. ¿Blancos confirmados?— Confirmados comodoro.— Entonces… ¡Fuego!

Cincuenta esferas de luz azul salieron volando a máxima velocidad desde las bocas metálicas que cubrían los dos costados del Némesis. Aceleraron y se desplomaron sobre las principales ciudades de Australia. En fracciones de segundos, el continente entero explotó, y la isla dejó de existir.

Oficina Oval.

Maximilian Rosendfeld veía, con lágrimas en los ojos, como las llamas consumían los restos de la flota de la Coalición y observaba con pavor como Australia se había convertido en un gigantesco desierto yermo. Un fino polvo blanco cubría el continente de punta a punta, y el agua del mar entraba por los cuatro costados hundiendo lentamente la placa continental de nuevo en la profundidad del océano pacífico. Ya no quedaba allí ni un solo ser vivo.

—Señor…

—Smith pasa… esto… es horrible. -dijo Rosendfeld señalando al televisor - Estamos… estamos…

—Estamos trabajando para salir de esta crisis, señor. Y en ese sentido le traigo buenas noticias. El almirante Laurie ya está en rumbo a Norfolk, y lleva una copia de las especificaciones que sobre el orichalko, la armadura de las naves atlantes, el profesor Fulltown ha podido elaborar. Hay esperanza.

—¿Se puede penetrar con el arma riel?

—Si, en teoría si se puede. De hecho el impacto sería fulminante. Lo debería atravesar como mantequilla.

—Eso me alegra.

—Laurie tendrá una nave capaz de enfrentarse a los buques atlantes. Pero aún tenemos otros detalles que pulir.

—Pues vamos a eso Smith.

—La princesa, Alei de la casa de Nad, está ofreciendo colaborar con nosotros a cambio de asilo y protección para todos los sobrevivientes atlantes que se rindan. Dice que tiene una forma de detener la guerra, y que puede garantizarnos la supervivencia de nuestra especie si su plan sale de manera correcta. Pero… solicitó ella misma asilo también. Dice que luego de eso no podrá regresar…a… a su planeta.

—¿Será a su ciudad? ¿Cómo a su planeta? - Rosendfeld estaba impactado — ¿Cómo que a su planeta Smith?

—Es una larga historia…

DÍA XIV

Instalación subterranéa en el desierto de Mojave.

Lo primero que le gustó a Alei-Nad de Martín Pickhill fue su complexión. Era un hombre que estaba cerca de su peso ideal. Ni gordo ni delgado. Y para la princesa atlante esto demostraba, sin duda alguna, que era un espécimen que sabía administrar bien los recursos. Por lo tanto, que no dañaba al conjunto de la creación. Que no abusaba del universo.

Lo segundo que la sorprendió fue lo bien educado que se encontraba, y lo apropiado de sus comentarios, muchas veces orientados hacia ideas de colectividad que ella encontraba familiares y aceptables. Y esto la convenció de que Pickhill era un individuo sin egoísmo, que no restaba al conjunto de la especie, y por lo tanto apto del privilegio de existir como mente superior.

Ella se lo hizo saber así, de manera muy formal como era costumbre en Alei, apenas comenzó la cena que tenían los dos en privado, cena que Pickhill había aceptado pero que ella misma había propuesto. Alei había decidido que era necesario detener la guerra, y salvar a los humanos, no por ellos, sino más bien por el planeta. Y para hacer un trato, había que hacerlo en la mesa, con los alimentos. Esa era la forma atlante, esa era la manera de hacer las alianzas más sagradas. Así se había forjado el tratado, y así se renovaría.

El extravagante profesor, ya un poco consternado por el hecho de haber sido invitado a cenar para “discutir una posible alianza” en plena crisis — y luego de la desaparición de Australia y de prácticamente toda la flota de la Coalición — tenía que enfrentar además un miedo genuino a sentarse en una mesa ante la mujer más poderosa de dos mundos.

Para más remate, apenas empezó la velada, Alei le hizo saber lo excepcional — “para bien claro está” le enfatizó — que lo encontraba en comparación con el “remanente de su deplorable especie”. Y eso puso a Pikchill aún más nervioso. Había algo en la princesa, algo que lo tenía completamente estupidizado, hipnotizado por ella. El sabía lo que estaba sucediendo. Alei le gustaba. Más de lo que le gustó jamás ninguna mujer. Le fascinaba. Y en eso no tenía tanto que ver el exotismo de su figura, como la firmeza, inteligencia y belleza de sus ideas. La princesa demostraba ser un alma superior, manejando conceptos de moral, ética y sociedad que para Martin Pickhill representaban el epítome de todo lo que el había pensado durante su vida era el correcto “deber ser”. Alei Nad era la evolución hacia una especie mejor, un pueblo iluminado, como Martin soñaba sería la humanidad algún día, cuando alcanzará su pico evolutivo.

Y afortunadamente para la raza humana, Pickhill decidió en ese momento seguir los consejos de Mayrod, en lugar de los que le habían dado el presidente Rosendfeld — compartidos por el profesor Fulltown y la hermosa Clary — y se dejó guiar por su instinto, tomando la reunión más como una cita romántica, que como una cena diplomática donde tuviera que jugar el rol de embajador del planeta Tierra. Así que soltó una carcajada reprimida cuando escuchó los halagos de Alei diciéndole lo diferente que era — en comparación a lo que ella había podido observar — del resto de la especie humana, y luego la miró dulcemente y le dijo:

—Gracias. Tu también eres excepcional. Eres la mujer más excepcional que he conocido en mi vida. Eres… en muchos sentidos… lo mejor que me ha pasado.

Y le dedicó una tierna sonrisa. La cual, para sorpresa del mismo Pickhill, surtió efecto inmediato. Los ojos de la princesa atlante pasaron a un tono azul claro y se abrieron ligeramente sus agallas.

—Hay… algo… algo que quería preguntarte ¿sabes? Pero no sé bien como— deslizó Pickhill mientras intentaba evitar el contacto directo con los perturbadores ojos de Alei-Nad.

La princesa endureció su rostro y una lágrima de decepción se detuvo en su mirada. Sus pupilas volvieron al extraño tono regular entre azul y púrpura. Ella sospecha que Pickhill solamente quería saber como destruir a su pueblo. Seguramente el humano por el que sentía tanta curiosidad le preguntaría algo potencialmente útil para derrotar a su gente, a los Hijos del Mar. Y eso no era lo que ella quería, ella quería parar la guerra. Que los atlantes volvieran a Nestis, y que los humanos aprendieran la lección y comenzaran a recuperar su planeta.

—Bien… pregunta. Yo decidiré si respondo o no - Contestó Alei con una brutal acidez.

La amenaza era evidente, y Martin no quería molestarla, de verdad no quería. No sólo porque eso podría resultar en una muerte prematura y horrible, sino porque estaba empezando a sentir muchas cosas por la princesa. Algunas que ni el mismo comprendía del todo, y otras que lo asustaban de solo planteárselas. Pero tenía que preguntar: la duda lo estaba matando.

—Bien… bueno no hay forma elegante de hacer esto, así que simplemente voy a preguntar, y si te ofendo de ante mano te pido disculpas. Como bien sabes somos de culturas muy diferentes, podría decirse que hasta de mundos aparte ¿eh?— Pickhill sonrió. Pero el chiste no causó gracia a la princesa. Su rostro de piedra seguía inescrutable— Ejem… bueno… no importa… la cosa es que he estado sacando cuentas. Los caracteres que están en el tratado con Agamenon son tu firma según dices ¿verdad? - Alei asintió ligeramente con la cabeza— y también nos explicaste que estuviste aquí en la Primera Llegada ¿verdad? - De nuevo la princesa atlante asintió ligeramente. Estaba un poco intrigada porque no podía imaginar la utilidad de las preguntas de Pickhill para la guerra en curso— Bueno… digo yo… no soy matemático, pero he estado sacando cuentas y sabes… debes tener… Dios como lo digo… ¿Milenios? Debes ser ancestral, viejísima…

Pickhill se mordió la lengua. Otra vez su torpeza con las mujeres le pasaba factura, de todas las palabras que podía escoger “ancestral” verdaderamente estaba entre las más devastadoras. ¿Y si Alei-Nad lo cacheteaba al instante? ¡Que estúpido y que torpe había sido! Rápidamente miró su vaso de agua a medio terminar, había líquido suficiente para que Alei construyera de allí una espada y lo decapitase al instante. Si solo lo cacheteaba tendría suerte ¡Mucha, mucha suerte!

Pero nada malo pasó. Durante unos incómodos treinta segundos, que parecieron una eternidad, él la miró a ella, y ella lo miró asombrada sin decir nada. Luego, sin mediar palabra, la princesa atlante explotó en un torbellino de risas, tan suaves pero tan entusiastas, tan dulces y a la vez tan desconcertantes por la multiplicidad de tonos que se arremolinaban en su garganta, que el joven profesor no supo si era una buena señal, o el último sonido que escucharía en su vida. Y al pensar en esta posibilidad se dijo para sus adentro “vaya que es un hermoso sonido para irse de este mundo” Y no pudo evitar sonreír mientras la miraba como un idiota, hipnotizado en los destellos de luz que saltaban de sus ojos mientras reía, y en el suave movimiento de sus labios. Ella se dió cuenta de la mirada fija y bobalicona de Pikchill, y sus ojos se volvieron azul claro nuevamente, y se detuvo en seco al encontrarse con las penetrantes pupilas del extraño humano, fijas en su sonrisa.

—¡No soy una anciana! - Dijo la princesa en un tono que revelaba su sorpresa y una coquetería que Pickhill nunca se imagino que ella fuese capaz de tener— Tengo apenas dos ciclos solares - Aclaró remarcando la cifra con los dedos, y luego sonrió con picardía mientras bebía de su copa con agua azucarada.

El profesor tardó unos segundos en reaccionar y comprender su respuesta: ella tenía dos años.

—Dios… bueno… la verdad es que no sé que es peor…

Ahora era Pickhill quién explotaba en carcajadas, y ella la que se quedaba extasiada mirándolo reír, divertida y curiosa a la vez. Perdida deliciosamente en las potentes carcajadas que soltaba el humano, disonantes y estridentes. Primitivas, salvajes, y ferales… ferales y animales… y también extremadamente atractivas. Sus agallas se sacudieron con un pequeño temblor. ¿Cómo sería un ser tan brutalmente básico en el amor? ¿Podría ser gentil? ¿O sería como los Auroks, bestial e incontrolable? ¿Cómo serían los humanos en la intimidad? ¿Cómo sería Pickhill? Alei-Nad se sorprendió al descubrirse pensando en eso, y trató de recuperar la compostura, controlando el poderoso brillo azul claro que comenzaba a formarse en sus ojos. Pickhill se dió cuenta de los destellos y paró de reír, sorprendido, pero tranquilo a la vez. Por alguna razón supo que este brillo, a diferencia de otras veces, no era señal de molestia ni presagio de violencia, era algo distinto, algo que no le daba miedo, algo que lo impulsaba a buscar acercarse a ella. Algo que olía dulce y le erizaba los pelos de la piel. Sintió un escalofrío, y colocó sus manos sobre sus rodillas para controlar los nervios mientras intentaba retomar la conversación. Tenía que decir algo ¡cualquier cosa! Y de inmediato, porque si no iba a saltar la mesa y la iba a besar como si no existiera un mañana. Nervioso soltó lo primero en que estaba pensando.

—Nunca me imaginé que tendrías dos años de edad ¿sabes? Ahora me siento un poco pedófilo…

Se cortó en seco. Que bruto era. Lo que acababa de decir era malo de tantas y tan variadas maneras que ni siquiera sabía por dónde empezar a pedir disculpas. Evidentemente la peor manera se le ocurrió fracciones de segundos antes de soltar la palabra, en ese fragmento de tiempo en que el cerebro se da cuenta de que debe detener a la lengua pero no lo logra: ella sabría que le gustaba. Se sonrojó de vergüenza y hundió su rostro en su copa de Merlot.

—¿Qué es exactamente un pedófilo?

Contestó Alei intrigada, y Martín Pickhill entendió ese día en su completo significado la frase “La ignorancia es dicha”.

—Nada… nada… Otro día te explico - Disparó con velocidad usando su sonrisa como escudo y continuó para no darle tiempo a Alei-Nad de insistir— ¡Espera un momento! No puedes tener dos años. ¡Es decir, las cuentas no cuadran!

—Tienes muchas virtudes, pero igual que tu especie, no sabes escuchar y aún te apresuras un poco para sacar conclusiones. Quizás menos que tus congéneres, pero no lo suficiente aún. No te dije que tuviera dos años, te dije que tenía dos ciclos solares.

—¿Eso no son dos años?

—En tu planeta quizás— Alei-Nad sonrió y Martín comprendió.

—¡Ohhh claro! La medida de lo orbita de tu planeta es diferente al nuestro, obviamente. ¿Entonces, como sabré que edad tienes? ¿Cuánto es un ciclo solar en comparación con los nuestros?

Preguntó con un interés ya para nada disimulado. La princesa lo miró divertida. La sorpresa del profesor parecía aumentar a cada nueva revelación sobre su origen extraterrestre. En el primer momento, cuando John Mayrod abandó el cuarto y ella le planteó a Pickhill que quería ayudar a detener la guerra, el profesor británico aún pensaba que Alei era humana, una especie evolucionada diferente de humano, pero humana al fin. Un error que la princesa aclaró al primer momento “No puedes seguir diciendo que somos una civilización sumergida, no lo somos, vivimos también en la superficie, como ustedes, pero podemos respirar bajo el agua. No lo has entendido aún, pero somos otra raza, y venimos de otro mundo”. Unas palabras que paralizaron a Martin y que hicieron decir a Mayrod “Carajos….Oh… esto aún está prendido” a través de las cornetas del cuarto de interrogación. A partir de ese momento, Martin Pickhill no podía sino sonreir y sonreir al verla. Estaba maravillado. Y ahora estaba rojo de rubor.

—¡Señor Pickhill! Esas cosas no es apropiado preguntárselas a una dama. Eso si que lo sé — Y sonrió mientras bebía delicadamente de su copa, extasiada con la cara de bochorno que se le dibujó a Pickhill.

—Perdón…

La princesa explotó en una risita dulce mientras miraba enternecida al enrojecido Pickhill. Sabía que lo estaba haciendo pasar vergüenza, pues aunque no conocía las costumbres humanas, sospechaba que en eso se parecían a las mujeres atlantes.

Tras el cristal de observación John Mayrod miraba divertido la escena. Los pormenores de verdadera importancia se habían discutido al comienzo de la velada, durante la comida. Allí Alei había hablado en detalle de como los atlantes, luego de alcanzar un desarrollo tecnológico que superaba al humano por miles de milenios, se habían percatado que contra las fuerzas titánicas del universo no tendrían jamás protección alguna.

Esto lo habían llamado “eventos astrales incontrolables” e incluía explosiones de rayos gama, super novas y agujeros negros. Ante estas fuerzas naturales, los científicos atlantes, informaron al concejo de ancianos, un organismo que regía todo el planeta, que era simplemente imposible garantizar la supervivencia de la especie. Si el planeta era vaporizado, no había nada que hacer. Por eso, durante ciento cincuenta mil años de exploración estelar, los atlantes buscaron mundos donde se pudiera soportar la vida. Mundos que les permitieran migrar. La idea era sencilla, si ellos no podía detener una explosión de rayos gama, cerrar un agujero negro, o contener una super nova, al menos si podían crear un puente dimensional entre el espacio tiempo de su mundo, y el espacio tiempo de otro planeta al que migrar a toda su población.

En esa búsqueda habían topado al final con la Tierra. Uno de los únicos tres planetas conocidos que podía soportar vida, y el único que era bio globalmente igual a Nestis: un gigantesco mundo compuesto fundamentalmente por un 92% de agua salada, y apenas un puñado de islas dispersas y pantanos de agua dulce y arenas blancas. La Tierra era muy diferente, pero al menos era lo más parecido posible de entre todos los planetas que habían descubierto en el universo.

Cuando lo detectaron, durante el período de los dinosaurios, el descubrimiento fue realizado por una sonda autónoma. Y a partir de allí comenzaron la compleja y largísima misión de llegar hasta aquí, hasta la tercera roca después del Sol, desde su remoto rincón de la galaxia NG235 que nosotros llamamos inocentemente “Moneda de Plata” y que está a la inconmesurable distancia de 10.89 +0.85 −1.24 Mly (3.34 +0.26 −0.38 Mpc). Es decir, 12.9 millones de años luz. Un viaje titánico que solo podía ser superado con lo que los atlantes llamaron la GEA. Una nave interestelar que tenía la dificil tarea de viajar, más rápido que la velocidad de la luz, utilizando una tecnología que doblaba el espacio tiempo, creando un agujero de gusano permanente alrededor de la nave. Con esa nave llegaron en el año nueve mil quinientos de nuestro tiempo. Y la descendieron justo sobre el mar Atlántico. Donde se encontraba el Estrecho de Gibraltar.

Dentro de la nave venía una tripulación de científicos y constructores, que tenían como único objetivo, servir como plataforma marítima de trabajo para levantar un portal submarino que uniera a la Tierra y a Nestis. Un portal que permanecería inactivo hasta que Nestis lo activara.

Pero invariablemente, durante esos tres años terrestres en los que los atlantes estuvieron en medio del Atlántico construyendo el portal, toparon en más de una ocación con la primitiva civilización griega. Entonces se tomó la decisión de intervenir en el proceso evolutivo de los terrestres. Lo hicieron con la intención de que la tarea de forjar, en un futuro cercano, una alianza entre ambos pueblos fuese más sencilla. Después de todo los planetas habitables y con capacidad para soportar vida a gran escala no se encuentran por todos lados, y ellos tampoco sentían que tenían ningún derecho a privar a los primitivos humanos, por muy primitivos que fueran, de su derecho a existir.

Así estos primeros atlantes les enseñaron a los arcáicos humanos a hablar el idioma de Nestis. Les dieron conceptos básicos de matemática y filosofía, de artes y medicina, e inclusive intentaron darles las semillas del concepto espiritual de los paragones, como modelos de vida. Concepto que los griegos primigéneos transformaron en el Panteón de dioses y semi dioses que hoy en día conocemos.

Y eventualmente, en un día y una noche que para los griegos pasó a la historia con el calificativo de “terrible”, se sumergieron con su nave nodriza GEA. en las profundidades del oceáno atlántico. La bestia colosal, del tamaño de la ahora desaparecida Australia, estaba construida por completo de Orichalco y una aleación de aerographito, y tenía un disco central, y varios anillos conectados entre sí por rieles de energía punto cero. Entre los anillos el agua del oceáno se filtraba creando pequeños ríos, y los humanos primitivos pensaron que los atlantes vivian en una isla protegida por anillos de agua. Cual no sería su sorpresa cuando la nave rugió, el océano entero se sacudió y la GEA se sumergió tres mil doscientos metros en la profundidad de las aguas oceánicas para atravesar el recientemente construido portal Nestis-Tierra. Lamentablemente, el maremoto que causó la gigantesca nave, tuvo como consecuencia imprevista la destrucción de un pequeño asentamiento humano, un asentamiento griego que respondía al nombre de Athenas.

Años más adelante, cuando el consejo de ancianos decidió activar el portal, Alei se encotró con un mundo muy diferente. El espacio tiempo tiene misterios extraños, y paradojas complejas inclusive para las mentes avanzadas de los científicos atlantes. Y la princesa, que pensó que visitaba la tierra apenas unos meses después de que la nave GEA se hubiese sumergido para devolverse por el portal, se encontró con que habían pasado milenios. Fue en esta segunda visita que ella trajo consigo las bases del tratado, y fue allí que conoció a los príncipes de los aqueos que regresaban de vencer en Ilión. Se habían decidido a recalar en la isla que llamaban Itaca, pensando que quizás allí podrían ubicar el paradero de uno de ellos, el rey Ulises, que había desaparecido en una tormenta en el mar, y quién era el soberano de dicha isla.

Fue en Itaca, bajo la luz de la luna, que Alei vió bailar por vez primera las danzas de los humanos. Allí se dejó el tratado grabado en piedra, y fue de allí que se llevaron copias a Egipto y a otros lugares del mundo antiguo. Allí se cerró la historia que había comenzado nueve mil quinientos años atrás, y de la que los humanos solo tenían las memorias fabuladas de los sobrevivientes al tsunami que barrió la costa griega, producto de la inmersión de la GEA. Sobrevivientes que habían migrado hasta la ciudad de Sais, donde el paso del tiempo y las mentes míticas de esas épocas, fueron deformando la historia original hasta darle un sentido que la naciente raza humana pudiera comprender. Hasta convertir esa primera visita en una invasión, y ese accidental tsunami en un castigo de los dioses. Y fue allí, bajo la luz de la luna, que Alei fue engañada por la vanidad de Agamenon, quién victorioso sobre Ilión, se sentía — y se autoproclamaba — rey del mundo

Una mentira que más de tres milenios después había cobrado millones de vidas, casi una cincuentena de ciudades, y un continente entero. Una mentira que Alei ahora comprendía, y que según la soberana atlante solo tenía como solución la mediación de ella con las tropas que asaltaban la Tierra. Y si eso fallaba. La destrucción del ejército invasor, de su propio ejército, y la destrucción del portal.

Mayrod salió de su abstracción, mirar a Alei y a Pickhill sonriéndose como dos tórtolos era una visión difícil y rara como había alguna en el universo. Pero la mejor y mayor esperanza que el analista tenía estaba precisamente puesta en que esa relación, extra mundana en el mejor sentido de la palabra, fructificara. Quizás por amor, la princesa se convertiría en la aliada más poderosa de la Tierra, quizás por amor se salvarían. Si no, al menos le dejaría pasar un buen rato al profesor. ¿Total? Si había que irse de este mundo en un apocalipsis alienígena, que al menos fuese en los brazos de la bella Alei. Sin mediar palabra con los oficiales dentro del cuarto de control, John Mayrod conectó un iPod al micrófono de la consola, y le dió al botón de play. Adentró del cuarto donde estaban Pickhill y Alei una suave melodía empezó a sonar. La princesa levantó su cabeza intrigada y deleitada a la vez, mientras señalaba al techo de la habitación donde se escondían las cornetas.

—¿¡Eso es vuestra música!? - Preguntó entusiasmada a un perplejo Pickhill.

—Ehh… si… — contestó ruborizado el profesor británico— esa es buena para bailar… —acotó y se arrepintió en el acto de haber hecho la precisión. Que estúpido. El era pésimo bailarín-

—Bailar… yo lo he visto… ¡Enséñame!

—Majestad… eh… yo… — ¡Vamos, vamos!—

Le decía Alei mientras se levantaba riendo y lo halaba con emoción. El baile de los humanos, sus movimientos extraños y absurdos ¡Tan divertidos! Ella lo había visto en la segunda visita: entre vino vino y cítaras. Era una de las pocas cosas que los humanos parecían haber inventado sin la intención de destruir, matar o hacer daño. Uno de sus pocos logros. Lo tomó por la mano y lo haló hacia si como había visto hacer milenios atrás. Su fuerza era sobrenatural. Pickhill sonrió un tanto incómodo, pero feliz, y comenzó a explicarle como colocar las manos mientras ella se reía entusiasmada como una pequeña. Al momento la letra empezó a sonar.

Para Alei la idea de que las melodías de los humanos contarán historias individuales, historias de luchas, amor, promesas y sueños, era increiblemente interesante. Lo que podría ser el equivalente a la música entre los atlantes, nunca era individual. No había el concepto de acordes y melodía, ni mucho menos el de una letra cantada por un solista. Todo era un gigantesco coro. Por eso le fascinaba la música humana, era tan extraña, que ella deseaba aprender el significado oculto en cada una de sus canciones. Así, sin previo aviso, acercó su rostro al de Martin y con sus labios rozándole la oreja al profesor, le pidió que le repitiera la letra lentamente mientras sonaba la canción, pues según ella le costaba aún entender el idioma de nuestra especie.

—Repítela en mi oreja ¿Si? Me cuesta entenderla. Nuestro oído es muy diferente… más delicado, y tu música no está pensada para nosotros, es más estridente.

Pickhill sospechó unos segundos que quizás Alei le estaba mintiendo. ¿Cómo podía la princesa esuchar en un espectro de sonido quinientas veces más amplio que el de los seres humanos, y no entender la letra de la tonada. Un destello azul claro se escapaba de sus ojos y sus agallas se agitaban suavemete. Martín no discutió, embobado se dejó halar hacía ella. Estaban cerca, muy cerca. Sus brazos cruzados sobre el cuello de Pickhill. Su cintura estrechada entre las manos de Martín. Sus cuerpos, casi rozándose.

—Eh… está bien…— ruborizado el profesor comenzó a repetir la letra, lenta y muy suavemente— ellos me preguntaron cómo supe… que mi verdadero amor era sincero… yo por supuesto contesté…algo aquí en mi interior no puede ser negado…

En el cuarto de observación Mayrod dejó escapar una sonrisa fugaz y apagó el audífono de la habitación. Los oficiales militares lo miraron perplejo. “Ustedes no necesitan oír… esa ya se la saben” Contestó Mayrod con sarcasmo y abandonó el lugar con una sonrisa en los labios.

Astilleros secretos de Norfolk, Virginia.

En cuanto Gregorie Laurie vió por primera vez la USS New York, sintió el suelo moverse bajo sus pies. El gigantesco acorazado se había mantenido en secreto absoluto, y se esperaba develarlo para conmemorar el aniversario de los atentados del World Trade Center. Era lo que Washington gustaba llamar “un golpe de efecto”.

La nave representaba un retorno a la idea de tener un buque fortaleza en el mar. Una noción que se había perdido al final de la Segunda Guerra Mundial, con la entrada en vigor del poderío aéreo entre las naciones. Los acorazados, armados con sus cañones de largo alcance, y que fungían como plataformas marítimas de artillería, habían desaparecido de los océanos, humillados bajo la letalidad de los prácticos portaviones. Capaces de cargar hasta doscientos aeroplanos, los portaviones podían lanzar al cielo cientos de jets, armados individualmente con suficientes bombas como para hundir a tres acorazados cada uno.

Por eso Laurie guardaba con nostalgia las fotografías, cuadros y vídeos de los otrora gigantes del mar, cuando libraban las carronadas feroces que iluminaban el cielo, escupían fuego por sus bocas, y sacudían sus elegantes cañones al aire, como las piernas de las chicas del Can Can.

Ese amor que el almirante sentía por los buques, sobre todo por los acorazados, epíteto del poderío marítimo de las naciones, se renovó al poner sus ojos sobre el USS New York. La colosal bestia de 189.000 toneladas de desplazamiento era un goliath de acero y fuego, capaz de barrer del mapa una ciudad en minutos. Para hacerlo, el New York estaba armado con cuarenta y cuatro poderosos cañones Mark12B de 30”, cañones que los constructores del astillero habían apodado cariñosamente, “las bocas del infierno”.

Sin embargo el verdadero poder del USS New York no se encontraba en sus monstrousos cañones Mark, sino en la torreta central. Un bunquer en el medio del buque desde el que, al abrirse dos pesadas compuertas metálicas, se desplegaba la razón detrás de la construcción del portentoso acorazado: el primer cañón de riel completamente funcional de Estados Unidos.

Con capacidad para generar doscientos cinco millones de julios, el cañón de riel del USS New York podía propulsar una bala de tamaño mediano a más de treinta kilómetros por segundo. La velocidad era tal, que aunque el proyectil fuese de algodón, el impacto era fulminante. Era como lanzar bombas atómicas desde una tirachinas gigante. Laurie miraba embelazado el buque. La nave, en la que los diseñadores había apostado por minimizar quitando todo lo que no fuese necesario, había preservado por algún extraño designio del destino un atisbo de concepción estética, manteniendo una línea inusitadamente bella para un barco de guerra. Verdaderamente parecía más un yate de lujo, que un arma del juicio final.

Los obreros del astillero, durante la construcción, al ver la nave tan estilizada y sinuosa, se convencieron de que tenía alma de mujer. La llamaban Lady Liberty, porque era newyorquina como la estatua, y hecha de duro acero impenetrable. Letal y glamourosa, como las mujeres de New York, como la ciudad misma. El remate final lo daba el accesorio que la nave llevaba en su torreta central, un barra metálica retorcida, enmarcada justo debajo de la compuerta del cañón riel: la viga rota de una de las dos Torres Gemelas.

Laurie sintió un escalofrío recorrer su piel. La USS New York era un mensaje al mundo largamente retrasado: “No jodan con nosotros”. Un mensaje que ahora, en lugar de portar la firma de Estados Unidos, portaría la firma de toda la humanidad. El USS New York era el buque que había sido elegido para interceptar a la flota atlante con la princesa Alei de la casa de Nad abordo, y solicitarles la rendición, y si eso fallaba, hundir los barcos calamar y cerrar el portal. Laurie se pasó la mano por las cicatrices de su rostro, quién le hubiese dicho que la mujer que casi lo mata, se había convertido ahora en la única esperaza de sobrevivir para la raza humana. Apoyando la mano sobre el frío casco de la Nueva York, Laurie respiró hondo por vez primera en días “ahora si, vamos devolver a estos bastardos a su mundo”

Oficina Oval.

Maximiliam Rosendfeld miraba una y otra, y otra vez, la copia de la Operación Athenas que habían planificado en conjunto con la princesa atlante. La poderosa alienígena les había dado las coordenadas exactas del portal submarino y asegura que ella sola, sin necesidad de ayuda, podía contener a un Tanaceto y sus Cetos escolta, nombre que le daban a sus calamares gigantes, y a los tres pulpos monstruosos que cada uno de estos leviatanes portaba.

¿Cómo exactamente una mujer podía vencer, donde un centenar de portaaviones, submarinos, fragatas y destructores habían fracasado? Era un misterio para Rosendfeld. Pero aún así, este era el mejor plan que tenían, o mejor dicho, el único.

La Operación Athenas constaba de dos partes, la primera contactar a un tal comandante Kibarn de la casa de Ur, el segundo al mando de la invasión y el capitán que controlaba a la mitad de las tropas atlantes. Y al contactarlo, Alei buscaría convencerlo de retirarse con el Tetis y con sus Cerescetos por el portal, con los de él y con los de ella. Esto, de funcionar, quitaba del mapa a un calamar y a seis pulpos. Algo era algo.

La segunda parte era neutralizar al Tanacetos Némesis que pilotaba un tal comodoro Natu de la casa de Klio. Con este hombre, la princesa atlante había asegurado, no existía posibilidad de negociación alguna.

Luego estaba la tercera parte. Cerrar el portal. Y según la soberana de Nestis para hacerlo solo había una forma, destruirlo con una explosión. De inmediato Laurie, que escuchó el plan en conferencia telefónica, propuso usar una ojiva nuclear, pero Alei aseguró que eso no era aceptable y que debía dejarse como último recurso. Rosendfeld no quiso discutir, una vez que recibió el informe de Mayrod y comprendió porque los atlantes habían creado el portal — y entendió en su justa dimensión lo preciado que era un planeta con capacidad de soportar la vida — comprendió la angustia de Alei sobre el uso de armas nucleares. Allí fue donde vino a juego el super destructor USS New York. Y tanto Alei como Laurie quedaron más que satisfechos con la solución.

Así puestos el plan estaba en marcha. Había no obstante algunas cosas que estaban fuera de su control. Tenían que distraer a Natu Klio para poder contactar a Kibarn, y para eso era necesario colapsar sus sistemas de radar ULF. Los calamares atlantes usaban un sistema avanzado de sonar de ultra baja frecuencia, desarrollado por el organismo del propio animal. Esto los hacía inmunes a cualquier tipo de guerra electrónica, o impulso electromágnetico. Era el calamar gigante, no ningún aparato instalado en su interior, el que mandaba los impulsos y las señales de radar al Tanaceto.

Por eso, para poder bloquearlo, había solo una forma: tenían que llenar toda la masa de agua de la Tierra de ruido. Esto, era prácticamente imposible de hacer por vía de los escasos recursos militares que les quedaban a las muy vapuleadas flotas de la ONU. Por tanto tenían que buscar otro camino. Y la solución vino del lugar más inesperado, de boca de la propia soberana atlante. La princesa propuso que todos los humanos posibles salieran al mar, en botes, a nado, como fuera, y que golpearan la superficie y causaran todo el ruido posible para colapsar los océanos. La idea le parecía descabellada a Laurie y a Rosendfeld, pero Alei aseguró que funcionaría. El calamar no podía bloquear su radar natural, pues era un sentido para el animal, como el tacto para nosotros. Por eso, si lo sobresaturábamos, de seguro la bestia se colapsaría.

Así las misiones se habían repartido: Alei tenía que abordar el USS New York con Laurie y Mayrod. Pickhill y Clary también irían, al profesor era imposible separarlo de la atlante, y además el propio Mayrod había insistido que los dejaran juntos, y a la bella criptógrafo era inútil intentar separarla de Mayrod, y además podía colaborar en las labores de encriptación y decriptación dentro del USS New York.

Al presidente entonces le quedaba la tarea de convocar a todo el planeta para realizar un último esfuerzo, para vencer el terror en el que el océano se había convertido, y salir al mar a distraer a la flota atlante. Una tarea nada sencilla tomando en consideración que las calles hervían con disturbios y saqueos. Rosendfeld sacudió la cabeza y hundió el rostro entre sus manos. Tenía apenas diez mintos para terminar de organizar mentalmente el discurso más importante de su vida. Diez minutos para dar una alocusión presdencial que llegaría a todos los rincones del mundo, y con la que esperaba movilizar, a nada más y nada menos, que a gran parte de la población del planeta. Levantó el rostro y clavó la vista en el cuadro de Lincoln. Esa oficina, esa silla, no era fácil. Para nada fácil. Marion no debía saber esto, si lo supiese ¿Por qué diablos la querría con tanto ahínco?

—Señor presidente, antes de que comience con la alocusión. Tenemos otro tema más… — El agente Smith lo arrastró a la realidad

—Si, supongo que se por donde vienes. ¿De verdad es la única solución?

—La posición de Laurie, señor presidente, nos abrió una ventana de tiempo que de otra forma no hubiésemos tenido. Para serle muy honesto, probablemente estaría depuesto si no fuese por lo que Gregorie Laurie hizo. Tenemos que aprovechar la oportunidad.

—No me gusta para nada este plan…

—No espero que le guste señor presidente, con todo respeto, si le gustara no estaría probablemente yo aquí sirviéndole.

Rosendfeld lo miró perplejo. Era la primera vez que Smith emitía un juicio de valor, una posición ética ante su oficina. Nunca antes el agente había puesto un “si así fuera”, un condicional sobre la mesa cuando se refería a servir al presidente.

—¿Y si estás de acuerdo conmigo por qué me propones esto? Si yo no pensará como pienso no habría llegado a ser quién soy, lo que soy, y lo que represento. Esto que me pides va contra todo lo que defiendo, contra mi mismo, y creo que no me equivoco al decir que contra Estados Unidos y lo que esta nación representa.

—Señor presidente, allí usted si se equivoca. No me mal interprete, si usted no pensara como piensa, si no fuese el hombre que es, yo seguramente no le serviría con la convicción que lo hago, si… se que no es para lo que nos preparan… pero es la verdad. Uno tiene que admirar al hombre por el que está dispuesto a dar la vida. Esa es la verdad. El servicio que podemos prestarle los Smith, es infinitamente superior si es por un presidente que respetamos y admiramos. Y déjeme decirle algo, nunca nuestra pequeña institución sintió tal admiración por un mandatario. Usted es, en muchos sentidos, similar a lo que hemos deseado recordar que fueron los padres fundadores. Usted representa la visión que muchos tenemos de Estados Unidos, pero… usted no representa a Estados Unidos. Al menos no a todo Estados Unidos. Por eso le aseguro, lo que le pido no va contra lo que está nación es… lamentablemente no… Asesinar por razones políticas, no sería ni la primera, ni la última vez que sucediera en nuestra casa. Y si no lo hacemos, lo que usted representa, lo que usted quiere que represente Estados Unidos, va a desaparecer bajo la pezuña de Marion Lafayette. Eso es algo, señor presidente, que va a involucrar mucho más que su destitución, mucho más que su muerte, mucho más… Si Lafayette consigue hacerse con el poder, las miles de vidas que se verán afectadas no se limitarán a nostros. Ni siquiera se limitarán a nuestra generación. Dañaremos millones de estadounidenses, y generaciones por venir sufrirán bajo un regimen militarista sin precedentes en nuestra historia. Creo, y lamento tener que diferir con usted en esto, que realmente no todas las vidas valen igual. Creo que la muerte de Lafayette vale mucho menos que la muerte de un solo estadounidense inocente, que sea arrastrado a la guerra civil, o aplastado por una dictadura.

—Yo… — Rosendfeld miró en silencio a Smith. La exposición del agente, cruda y sin tapujos, rayaba en lo pragmático, pero no por ello dejaba de ser brutalmente acertada. Smith ponía, sin mayores remedos, el escenario de una dictadura de Lafayette y su comitiva militar sobre la mesa, con todas las víctimas que semejante regimen traería de la mano. Y lo aderezaba con el para nada imposible escenario de la Guerra Civil. Maximillian Rosendfeld tenía que decidir entre tomar una vida entre sus manos, o dejar hacer a Lafayette y ser de un modo responsable por los miles de vidas que se perderían luego. - Yo creo… que tienes razón…

—Entiendo señor. No lo molestaré más con este tema.

Y sin decir palabra Smith le pasó una sencilla carpeta azul al presidente. Adentro estaba escuetamente todo el plan descrito.

—Maldición… — Rosendfeld respiró hondo y soltó las palabras como piedras— Sea pues. Esta noche afina todos los detalles - Le devolvió la carpeta a Smith. Su rostro estaba lívido— y a partir de mañana ejecútalo.

—Si señor presidente.

Smith se levantó en silencio, colocó la carpeta bajo el brazo, y abandonó la Oficina Oval.

Secretaría de Estado.

En las horas siguientes, la humanidad se jugará su existencia. No puedo decirlo de manera más clara. Nuestros enemigos, por ahora, han logrado destruirnos en cada batalla. Pero esta vez será diferente, esta vez sabemos contra quienes estamos peleando, sabemos como pelean y tenemos un plan. Algunos me han criticado duramente por lo que han considerado lentitud en mi accionar. Pues a ellos tengo que decirles que nunca he obrado sin estar lo más seguro posible de lo que hago, y que por eso mismo, rara vez he sido derrotado en cualquiera de las luchas que me he propuesto. Lo que les digo esta noche es que tenemos una forma de vencer. La hemos conseguido. Y al amanecer, la humanidad irá a enfrentar a los atlantes y los vencerá. Tenemos armas nuevas, tenemos fuerzas renovadas, y sabemos como y donde dar el golpe que nos otorgará la victoria. Pero no podemos hacerlo solos. Nuestra armada zarpará mañana con el super destructor USS New York, una nave que representa lo máximo de nuestra tecnología, el tope de nuestro poderío militar. Es, efectivamente, una super arma. Pero si lucha solo, perderá la batalla. Necesitamos entorpecer los sistemas de radar de los atlantes, y para ello…

Marion Lafayette había despedido a Camile a golpes lanzándole los zapatos, se había arrancado la corbata a mordiscos al no poder desatar el nudo, y estaba sentada sin camisa viendo en la televisión como el maldito judío venía al rescate del mundo. En menos de un día todos los conspiradores se habían retirado de la conjura. Estaba sola, nadie le atendía el teléfono. Ni si quiera Wallcox. La dama de acero se derretía por dentro. La frustración, el odio, la ira, la impotencia. ¿Por qué? ¿Por qué una raza alienígena había llegado a la Tierra a la vez que ella intentaba llegar a Washington? ¿Por qué todo su plan se caía a pedazas luego de haberlo preparado tan cuidadosamente? ¡Y es que había sido tan difícil! Conseguir el uranio, volar Omaha, declarar a los medios, contactar con Al-Qaeda. Todo había sido tan complejo… ¿y para qué? ¡Para nada! Para que al cochino judío lo salvaran los extraterrestres. Era absurdo. Eran tan absurdo y tan injusto. Marion comenzó a llorar mientras veía la alocusión de Rosendfeld. Hablaba tan bien. Eran tan gallardo y tan buen orador. ¿Por qué no podía ser ella la que estuviese allí? En su mente se cruzaban imágenes de su padre dándole una cachetada al robar una galleta de un tarro que estaba en la alacena.

Su vida siempre estuvo marcada por el desprecio. Un verano la persiguieron hasta el río un grupo de niños con palos y piedras, la llamaban monstruo y la querían ahogar. Otro verano unos adolescentes la amarraron a los rieles del tren, solo para desatarla segundos antes de que la locomotora pasara por la vía. En otro verano un novio había aparecido, hasta que ella lo encontró riéndo a todo pulmón con otros muchachos de la universidad, y se enteró que todo había sido una apuesta.

Y es por eso que les pido, que les imploro que sumen esfuerzos. Debemos luchar, debemos salir al mar y enfrentarnos con la cabeza en alto. Si perdemos, si los atlantes logran superarnos, que el universo sepa que en esta roca que llamamos Tierra, la humanidad luchó como una sola. Si lo hacemos, estoy seguro que venceremos. Eso es todo lo que les pido, coraje, no por ustedes, por sus hijos, por el futuro. Les pido doce horas de coraje en el mar, para ganar la eternidad para nuestra especie. Dios está con nosotros, de eso no tengan duda. Dios salve a nuestro Mundo.

Lafayette apagó el televisor. Tenía que huir. Tenía que escapar hacia su refugio, hacia la casa segura donde había organizado todo. Tenía que hacerlo, tenía que huir de todo y de todos. Había fallado, de nuevo. Había fallado y se iban a volver a burlar de ella. ¡No, eso no! ¡No otra vez! ¡No de nuevo! Y la Dama de Acero lanzó un pavoroso grito y comenzó a golpear el escritorio.

En todas las costas del mundo.

La transmisión de Rosendfeld fue distribuida por todas las televisoras del mundo. En todos los idiomas. Y muchos fueron los analistas que aseguraron que el presidente de Estados Unidos fracasaría en su cometido, que la humanidad no saldría voluntariamente de carnada a los mares para que unos pocos generales jugaran a los barquitos en un descabellado plan. Y aunque muchos gobierno anunciaron que apoyarían el plan, con cualquier nave que les quedara, la gran mayoría de los estados simplemente no hicieron nada. Y así fue, durante las primeras horas de la madrugada, que ni un solo bote salió a los océanos. El miedo era demasiado fuerte. Nadie quería ser el primero en morir. Nadie quería encontrarse en un barquito y ser destrozado por uno de los gigantescos calamares atlantes. Por eso para cuando comenzaba a salir el sol, Maximilian H. Rosendfeld se daba ya por derrotado. Pero se equivocaba.

Empezó con los veteranos de guerra. Salieron de sus casas en silencio, muchos sin decirle nada a sus familias, la mayoría por vivir solos, sin decirle nada a nadie. Se llamaron entre compañeros de pelotón, de buque, de aeronave. Pronto todos los que tenían pequeñas barcazas estaban en los puertos esperando a los otros para zarpar en los botes.

En la mayoría de los casos el que prestaba el bote no conocía a todos sus tripulantes, habían luchado en compañías diferentes, en otros componentes, en guerras distintas, en épocas dispares, y en algunos casos, hasta en bandos opuestos. Pero eso ya no importaba, tenían una solidaridad silenciosa. La solidaridad que se genera en los hombres que han compartido la emoción más poderosa del mundo: el miedo a morir.

Dicen que la guerra denigra al ser humano, pero la verdad es que la guerra solamente exacerba al ser humano. Lo expone a la enésima potencia en sus virtudes, y sus defectos. Nos hace, repulsivamente, más humanos. Los veteranos de guerra lo saben. Todo hombre que ha luchado en la oscuridad sin saber si al caminar pisará una mina, rogando tras una esquina porque un disparo de francotirador no le impacte en el abdomen, orinándose sobre sus propios pantalones en una fría madrugada, más allá de las líneas enemigas, con el temor certero de sufrir una lenta y dolorosa muerte en algún campo miserable de prisioneros, o viendo morir en sus manos a otro hombre que la noche anterior le contó entre lágrimas lo orgulloso que estaba de ser padre, es un hombre que saben el significado de la vida. Y por lo mismo, es un hombre que está dispuesto a entregar la suya en la más consciente de las decisiones, para proteger la de aquellos que ama.

Ningún veterano de guerra, que de verdad haya visto el horror del combate, se siente orgulloso de haber participado en él. A lo sumo experimenta una mezcla sucia, una mezcla triste, de satisfacción por haber sobrevivido, y de misericordia por todos los demás que perdieron la vida a su lado, amigos y enemigos por igual. Para un verdadero veterano de guerra, la línea que todos los demás nos trazamos entre victoriosos y derrotados, esa linea al final de cada libro de historia que lleva el nombre de naciones y de imperios, no existe. Los victoriosos son los que están vivos, los derrotados, los que están sembrados. Y en esos campos de recuerdos hay cadáveres de bando y bando por igual, pues ninguna guerra se gana sin perder vidas, y por eso ninguna victoria está exenta de la mácula de la derrota, de la mancha de muerte con la que se ha comprado. En los cementerios de cada ejército vencedor también hay vencidos, y en los hospitales de cada ejército derrotado también hay vencedores.

Por eso, las guerras son sucias. Y estos hombres lo saben. Estos hombres, que luego de escuchar las palabras de Rosendfeld se levantaron en silencio, besaron a sus hijos en la frente, y se enfilaron con parca determinación hasta las costas. A defender un mundo que les arrebató parte de su sanidad, pero por el que saben que aún vale la pena pelear.

Así empezó, y nadie nunca supo exactamente quién fue el primero. En las playas de Brighton, Bournemouth, Broadsands, Aldeburgh, Woolacombe y centenares de sitios en la costa de Gran Bretaña, en las arenas de Cape May, South Beach, Outer Banks, Chiconteague Island, y hasta en el mismísimo puerto de Nueva York. Filas y filas de hombres y mujeres se apilaban con armas cortas, rifles y escopetas a lo largo de todas las costas del mundo que daban hacía el atlántico y el Mediterraneo, desde Turquía hasta Cuba, desde Islandia a Venezuela, grupos de miles de humanos salieron al mar. Frente a ellos, millares de buques comerciales y pesqueros los esperaban para embarcar.

En Broadsands alguien prendió un equipo de sonido y puso a sonar a todo volumen la canción Let It Be de los Beatles. En cuestión de segundos miles la tarareaban a viva voz. Las milicias había salido de todos los hogares, de todos los países, y estaban unidos bajo la firme determinación de que la especie humana tenía que sobrevivir. Y si no lo lograba, al menos moriría luchando.

Fosa de las Marianas. USS New York.

Alei había logrado contactar a Kibar a través de las redes satelitales de los estadounidenses. Y había organizado como punto de reunión las profundidades de la Fosa de las Marianas. Ese fue el primer destino del USS New York. Y hacía allí había zarpado la nave unas horas antes de que el presidente Rosendfeld pidiera al mundo su ayuda. Ahora, con millones de personas golpeando el mar, Alei y Kibarn podía hablar con relativa tranquilidad. Natu-Klio no podría saber con precisión que había una nave humana anclada al lado del poderoso Tetis.

—Majestad… pensamos que usted estaba muerta.

—Eso se los dijo Natu-Klio, ¿O me equivoco?

—No. Así fue.

—Dime una cosa Kibarn ¿Quién soy yo?

El USS New York y el Thanacetos Tetis estaban lado a lado. El poderoso acorazado americano y el calamar gigante uno al lado de otro. Babor con estribor. Y la soberana había saltado desde la cubierta del New York, hasta el lomo metálico del calamar donde la espera Kibarn.

—Usted es nuestra soberana, nuestro Avatar - y Kibar se arrodilló ante Alei.

—Si así es, pero también soy la comandante de esta operación según ordenó el consejo de ancianos ¿O me equivoco?

La conversación transcurría evidentemente en atlante, y aunque Pickhill hacía esfuerzos sobrehumanos por tratar de comprender, le era totalmente imposible.

—No, no se equivoca. Comande y obedeceremos - contestó Kibarn llevándose el puño derecho al pecho en señal de obediencia.

—Le comando que hunda al Tetis.

—¡¿Pero majestad?! - contestó Kibar en estado de pánico

—Eso, al menos, es lo que usted va a transmitirle al comodoro Natu-Klio. Vamos a preparar los detalles, tenemos doce horas en el mejor de los casos, si la distracción en los océanos continúa. ¿Dónde está Natu-Klio? En el polo me imagino, va a comenzar atacando en el orden que se había establecido. Eso no ha cambiado ¿Cierto?

—Si majestad cierto pero ¿Qué debemos hacer nosotros?

—Devolverse a casa Kibarn, devolverse a casa.

Kibarn la miró un largo rato. La orden de Alei iba en contra de la orden de Natu-Klio y la princesa podría fácilmente pasar a ser una traidora, si el consejo de ancianos fallaba en su contra cuando se enteraran de lo sucedido en la Tierra. Pero por otro lado la nueva orden se sentía tan bien, tan correcta. Kibarn nunca quiso la guerra, nunca quiso la invasión. Sus hombres había sufrido también con el fragor de la batalla, y no solo físicmamente. Sobre sus conciencias pesaban las muertes de decenas de millones de civiles. Ellos lo sabían, y la moral estaba por el suelo. La misión de limpieza nunca fue más que una dramática “última salida” pues todo el mundo confiaba en que Alei, su princesa, su Avatar, lograra salvarlos de tener que emprender tan lúgubre tarea. Pero esa esperanza se había evaporado al reportarse el hundimiento del Nestis. Al reportarse la muerte de la soberana. Kibarn respiró hondo. La esperanza había vuelto.

—Como usted ordene se hará, majestad. Una sola pregunta ¿Qué debo decir al regresar a Nestis? ¿Qué le digo al consejo de ancianos? Tendré que decirles algo en preparación a su regreso para evitar que Natu Klio relate los hechos desde una perspectiva… equivocada…

—Mi buen Kibarn, no tendras que decir nada. Natu-Klio no se rendirá y no regresará. Y yo tampoco. Vamos a destruir el portal

—Majestad… usted… ¿se quedará aquí para siempre?

—Si, y al hacerlo salvaré dos especies. El alma de la nuestra, y la vida de los humanos.

Y así lo hicieron, escoltados por el USS New York el Tanacetos Tetis y sus tres Cerescetos escolta se movieron hasta el portal Nestis-Tierra, en medio del océano atlántico. Allí escenificaron su hundimiento.

—Este es el comandante Kibarn… estamos heridos… heridos de muerte… el Tetis… se hun… la princesa está….con los humanos… está… dice que la guerra no es necesaria… ordena que los restantes Cerescetos se dirigían al portal y se regresen a Nestis… repito… la orden es retirada… se hunde el Tetis… se…

—Excelente Kibarn. Suficiente. Que tengan buen viaje, y rogemos que los Cerescetos de Natu-Klio obedezcan.

—Majestad

Y sin más las cuatro naves se sumergieron en la oscuridad del océano atlántico, y regresaron a su mundo.

—¿Y ahora?

—Ahora esperaremos almirante. Los Cerescetos que estaban asignados de escolta a mi Nestis se retirarán, es una orden mía. El Némesis y sus tres Cerescetos escolta los acompañaran hasta el portal para tratar de disuadirlos. Y ustedes cumplirán con su palabra y no abrirán fuego. En especial “fuego nuclear” ¿Estamos claros?

—Cristalinos como el agua. ¿Esperaremos aquí?

—No… la llegada de los Cerescetos anunciará también la llegada del Némesis. Nos moveremos hacía un punto cercano. Y luego atacaremos.

—Entendido

Profundidades del Océano Atlántico.

Natu-Klio maldijo una y otra vez la traición de Alei. Pero no había nada que hacer, había seguido a sus tres Cerescetos hasta el atlántico, pero no había podido revocar la orden de Alei y las naves ya estaban llegando al portal. Para más remate, sus propios Cerescetos querían abandonarlo también, sus oficiales, con la moral triturada por el ataque sobre Australia querían obedecer la orden de la princesa, y cruzar de regreso a Nestis. El intentó negociar con ellos, pero fue imposible. El mensaje de Kibarn era una orden directa de la soberana, fuera o no cierto, y eso era la excusa que los capitanes atlantes necesitaban para abandonar una misión en la que ya ninguno creía.

Natu-Klio golpeó con todas sus fuerzas la mesa de coral azul del puente de mando. La alta oficialidad atlante tenía el privilegio de utilizar su libre albedrio con mayor libertad que el del remanente de sus congéneres, precisamente para evitar caer en situaciones como la que estaba sucediendo. La orden de Alei, si es que de verdad existía, era una orden equivocada. Ellos tenían que haberla desacatado. Y eso era lo que más le molestaba.

Porque el comodoro estaba seguro que la princesa había sido la mente detrás del bloqueo de sus radares. Las doce horas de pertubarciones en la masa de agua de la Tierra habían servido demasiado bien al propósito de emboscar al Tetis. Natu Klio cerró el puño con fuerza y golpeo de nuevo la mesa de coral azul. Alei había ayudado a los humanos a superar las defensas de su propio pueblo. Alei había hundido a un Tanaceto y causado la deserción de todos los Cerescetos de la flota. Alei los había traicionado y había colaborado en asesinar a sus propios hombres, a su propio pueblo. ¿Y aún así los capitanes la obedecían? ¡Maldición!

Mientras veía a sus tres Cerescetos desaparecer de los radares al cruzar el portal, Natu-Klio se prometió una sola cosa: El vencería, terminaría la misión, y regresaría con Alei apresada para que respondiera por su traición ante el consejo de ancianos. O regresaría con la cabeza de la princesa. Caulquiera opción era igual de buena.

Campo de Guerra Atlántico.

—¿Cuántos minutos para hacer contacto marinero?

—¡Estamos entrando en la zona caliente en siete minutos señor!

—Muy bien… de la orden de revisar todos los sistemas.

—¡Señor si señor!

—Señor Mayrod, ha llegado la hora.

Laurie miraba por el cristal del puente de mando hacia el horizonte, allí, en algún lugar bajo las toneladas de agua que los separaban del fondo marino, el Némesis se escondía entre las piedras. En silencio, esperando para atacar. Un pelea desigual, donde el buque humano dificilmente tenía oportunidades de sobrevivir si el gigantesco Tanacetos de los atlantes lograba alcanzarlo primero. El almirante frunció el ceño. Las manos las tenía aferradas con fuerza a la cónsola de comando. Aún si lograban engañar a la colosal bestia, tendrían apenas una ventana de segundos para disparar, un solo ataque que debía impactar justo debajo del puente de mando del Némesis, justo allí y no en ningún otro lado. Un impacto en una esfera de cuatro metros de ancho, a más de dos kilómetros de profundidad bajo las turbias aguas del océano atlántico. Un tiro casí imposible. Un tiro para deshabilitar al Nestis y salvar a su tripulación. Esa era la petición de Alei, eso era lo que se había acordado.

—¡Señor ya estamos a tres minutos sobre la zona!

—¡Detengan todos los motores! ¡Abre la línea a Washington ya mismo!

—¡Señor si señor!

Contestó el alferéz mientras corría a conectar los comunicadores internos del buque con la señal de teléfono satelital para que todos abordo pudiesen escuchar la llamada.

Rosendfeld sintió repicar el teléfono en su despacho una, dos y a la tercera vez lo levantó. Frente a él, el restante tren ejecutivo de los Estados Unidos de América lo miraba en silencio. Apretados en los escasos metros de la Oficina Oval.

—Señor presidente, estamos en la zona. Todos los muchachos están escuchando. Esta es la última comunicación señor, luego tendremos que hacer silencio absoluto hasta… hasta el final. Esperamos sus órdenes.

—Lo sé Laurie… Todos los muchachos están escuchando, y todo el mundo los está viendo a ustedes. Los ojos de la especie humana están puestos sobre sus hombros, y nuestras vidas están en sus manos. Almirante… devuelvan a esos bastardos a su mundo.

—¡Señor si señor!

Contestó Laurie y los gritos explotaron en el buque. La tripulación del USS New York tenía sus órdenes: salvar a la humanidad.

Norte del Océano Atlántico.

La última orden que había recibido el acorazado Hakkon era zarpar hacía el Océano Atlántico y enfrentar al USS New York, donde fuese que lo encontrara. El capitán Hiegel no estaba contento con la ordén dada. Pero órdenes eran órdenes. Y más cuando venían del Jarl Erick Lars, descendiente directo de Odín.

Además, el miedo ante las amenzas de que Lars estaba verdaderamente aliado con estos extraños Atlantes, y que ellos eran en realidad los dioses Asgardianos, hacía que los hombres dentro del buque se sintieran portadores de una verdad desconocida para el resto de la especie humana, y de una forma un tanto bizarra, los elegidos dentro de la inminente hecatómbe. Por eso seguían obedeciendo, por eso seguían peleando del lado de Lars y contra el resto de la humanidad. Por eso aplaudieron y vitorearon cuando Lars, luego del discurso de Rosendfeld, dió un discurso propio, contestando que la “humanidad inferior” apoyaría al presidente de Estados Unidos, pero que la “raza pura nórdica” tenía que “defender a sus dioses, a su futuro” y convocando a todos los europeos a unírsele y convertirse en “hersires” de las fuerzas asgardianas que luchaban en el mar.

Pero Hiegel ya no se sentía tan seguro de hacer lo correcto. La salida del puerto de Copenghagen fue fría y gris, silenciosa y plagada de luto. Las mujeres no asistieron, los niños no lanzaban petardos y en la oscuridad de la madrugada solamente se escuchaba por la radio transmisiones fantasmas de diferentes grupos rebeldes pidiéndole a la Kongelin Norske Marine unirse a la resistencia humana, y colaborar en el esfuerzo de guerra.

La puntilla la dió la desaparición del buque mercante Huscarle, una gigantesca nave de carga transoceánica que había zarpado de Copenghagen sin permiso dos horas antes de la salida del Hakkon, presumiblemente con destino al Atlántico para ayudar a las tropas humanas. En su interior iban más de cinco mil jóvenes, con edades entre los quince y los veinte años. Niños en su mayoría que se escaparon del toque de queda, y huyeron de sus casas con cualquier arma que pudieron encontrar. Querían luchar contra los “invasores” querian “proteger a la humanidad”. Para hacer aún más tétrico el escenario, Lars había declarado a todos los tripulantes del buque como traídores a la patria, y había órdenes claras de hundir la nave con toda la tripulación, y sin tomar prisioneros.

Un orden que aunque no agradaba a Hiegel, el capitán estaba seguro que no tendría que cumplir. Pues el Huscarle había zarpado con un rumbo divergente al del Hakkon, y con cada milla la nave mercante se alejaba más y más de ellos.

Oceáno Atlántico Campo de Guerra.

Luego del hundimiento del Tetis, Natu-Klio sabía que un enfrentamiento contra las fuerzas combinadas de Alei-Nad y los humanos sería una batalla de iguales. La ventaja que habían tenido en los primeros ciclos solares, cuando inciaron la invasión, se había desvanecido. Además, entre las tropas atlantes se estaba produciendo algo que nunca se había producido entre los Hijos del Mar — o al menos algo de lo que solamente se tenían vagos registros procedentes de una pasado primitivo — habían división entre sus filas. La princesa, aliada con los humanos, había logrado que sus tres Cerescetos, y con ellos miles de tropas, se retiraran por el portal. La guerra, decía Alei-Nad, no era necesaria. Y las tropas querían creele desesperadamente.

La princesa aseguraba que los humanos podían ser salvados, que como especie no iban a ser un peligro, que no se convertirían en Hijos del Aire, en un raza autodestructiva, devoradora de mundos. Alei había dado pocos o ningún argumento a su pueblo, pero tampoco necesitaba hacerlo. Después de todo, ella era la princesa. Y el grueso de las fuerzas atlantes así la reconoció, inclusive la mayoría de aquellos que habían sido educados para pensar con ciertas libertades, la oficialidad atlante, también aceptaron las ordenes de la soberana y se retiraron a Nestis. A fin de cuentas, luego de eones de paz, bellas artes, y estabilidad, el pueblo atlante odiaba luchar.

Pero Natu-Klio y el poderoso Thanacetos Némesis no se iban a ir a ningún lado. El era distinto, el había sido criado para la guerra, el representaba ese fragmento de violencia que todo hombre racional sabe debe cultivar, esa salvaguarda que todo pueblo pacífico debe tener para cuando, simplemente, la violencia sea la única salida. Esa era la función de su casa, la casa de Klio.

Y el comodoro Natu-Klio estaba más que seguro que los errores cometidos por Kibarn no serían repetidos en el Némesis. Su nave era el orgullo de la armada imperial, y él era el orgullo de la academia naval de Nestis. El mejor general, en el mejor buque. El terminaría la misión, el vencería a la traidora princesa, desarticularía las fuerzas militares de los humanos, y luego regresaría por el portal a pedir los refuerzos restantes para comenzar la operación de limpieza del planeta, y exterminar a toda la asquerosa especie humana. Para hacer su tarea, para cumplir su función, para hacer lo que el consejo de ancianos había solicitado, preservar el futuro lugar de retiro de la raza atlante, y garantizar que su civilización no perecería por los caprichos de las insondables fuerzas universales. Y nadie, absolutamente nadie, podría evitarlo.

Oceáno Atlántico Zona de Guerra. Sobre el Portal Nestis-Tierra. Acorazado USS New York.

—Estamos sobre la zona, que comience la Operación Athenas.

—¡Señor si señor!

Contestó el marinero mientras hacía sonar el llamado a estaciones de batalla. Parados al lado de Laurie, Alei, John, Pickhill y Clary ocupaban el espacio del puente de mando.

—¿Estamos listos señores? ¿Majestad?

—Estamos listos Almirante. Voy a la zona. Cuando haga emerger al Némesis colocaré dos escudos, uno para mi y otro para ustedes, y luego comenzaré mi ataque a sus defensas. Apenas se quiebren, dispare su arma riel. No falle.

—No fallaremos majestad.

—Y una cosa, recuerde que el impacto es para deshabilitar las capacidades ofensivas del Nestis, quiero a mi pueblo vivo. ¿Estamos claros?

—Estamos claros.

—Bien, que impere la razón.

Y colocando sus manos cruzadas contra su pecho, Alei hizo una pequeña reverencia y salió a cubierta. Laurie le devolvió un saludo militar mientras ella se alejaba. Detrás de la princesa, Pickhill caminó en silencio.

Los radares ULF del Némesis se dispararon. Justo sobre ellos el acorazado USS New York estaba rastreando el fondo marino. Era el momento. La nave cerró todas sus ventadas con los gruesos pliegos de piel del gigantesco animal y una fantasmal luz azulada inundó los pasillos y corredores. En su interior los atlantes se prepararon para luchar.

—Ellos van a detectarnos antes que nosotros podamos verlos. Nuestros radares de baja frecuencia son mucho más efectivos que los humanos.

—Entiendo

Contestó Pickhill mientras en silencio veía a Alei revisar su lanza de combate— ¿De verdad es necesario que hagas esto? - La princesa lo miró sorprendida. La pregunta era absurda, obviamente sin ella los humanos no tendrían ningún chance y Martín lo sabía, pero más absurdo aún era que al excéntrico arquélogo parecían agolpársele las lágrimas en los ojos

—Estas a punto de llorar… — contestó Alei con la seguridad de saberlo cierto— … y es por mí. No me va a pasar nada. Tranquilizate. ¿Si?

—Yo no…

Y no le dió tiempo a Pickhill de inventar alguna mala excusa cuando la soberana atlante lo besó suavemente en los labios, y se lanzó al agua, saltando por la cubierta como si fuera un torpedo.

—Alei está en el agua - le informó uno de los marinos a Laurie.

—Bien, comenzemos señores. Los civiles batieron el océano y nos regalaron doce horas preciosas para desviar a la flota atlante de vuelta a su mundo, y llegar a este punto encubiertos. Ahora tenemos que terminar nosotros la tarea, nos queda un solo calamar por hundir. Necesitamos llenar el Atlántico de ruido, quiero cargas de profundidad en trescientos sesenta grados. ¡Todas las cargas que tenemos al agua ya mismo! ¡Ya! ¡Ya! ¡Ya! ¡Es ahora o nunca señores!

La tripulación explotó en ebullición y las bombas comenzaron a descender entre las aguas del atlántico. Una, dos, tres, en segundos cientos de cargas explotaban con un retumbar frenético, el agua se batía con una vibración tan descomunal que el USS New York parecía flotar sobre un caldero de sopa hirviente.

Oceáno Atlántico Zona de Guerra. Sobre el Portal Nestis-Tierra. Thanacetos Némesis.

Dentro del Némesis la tripulación estaba luchando contra el ensordecedor ruido. Los radares del Némesis estaban ensordecidos, anulados, bloqueados por la descarga sonora, y completamente inservibles. El plan de los humanos estaban dando resultado. Natu-Klio pateó con fuerza la silla de su operador de radares. Había que emerger y enfrentarse a la nave humana. No podía quedarse en el fondo y arriesgarse a recibir un impacto como el que había aniquilado al Tetis.

Alei, que había nadado hasta una distancia prudencial, esperaba en el agua a que el Némesis emergiera. Y no tuvo que esperar mucho. Una columna gigantesca de Océano se levantó a dos mil quinientos metros del acorazado. El Némesis, con todas sus bocas de fuego abiertas surgió entre las aguas sacudiendo sus tentáculos en un último desafío. Natu-Klio barrería a la humanidad del planeta, costara lo que costara. Pero primero, barrería de los mares a la traidora.

Al norte del Campo de Guerra Atlántico.

Hiegel maldijo una y otra vez su suerte. No había duda, frente a ellos, a escasas millas, el Huscarle avanzaba por el mismo rumbo. La nave, producto de la impericia de los muchachos, se había salido de curso y ahora estaba en rango de tiro del rebautizado Hakkon.

El capitán nórdico miró en silencio al oficial político, Escudero del Partido era el cargo que le habían inventado, y buscó en el hombre una mirada que le dijera “ignora al Huscarle y sigue con la ruta” pero eso no fue lo que encontró.

—Capitán ¿qué espera? Hemos encontrado uno de los objetivos ¿Va a proceder o debemos llevarlo a una corte marcial con los Asgardianos una vez que termine esta estúpida resistencia?

—Yo…, - Hiegel meditó en segundos. Una corte marcial con Lars era un fusilamiento seguro, pero con los Asgardianos, bueno… solo Dios sabía que tortura podrían infringirle. Luego de la desolación de Génova, Omaha, y la desaparición de Australia, enfrentar una corte marcial con estos seres super poderosos no sonaba como una opción. Además, el también tenía familia - no… no es necesario. Cumpliré con mi trabajo. ¡Timón en rumbo de colisión, vamos a interceptar al Huscarle!

—¿Rumbo de colisión? No capitán…, No vamos a abordar la nave… Vamos a hundirla.

—¡¿Pero son niños?!

—Son traidores - y sin darle chance a responder el oficial político corrigió las órdenes— Timón, rumbo de intercepción, y denle caza. Apenas tengan distancia abrán fuego. Es la voluntad del Jarl Erick y de los dioses verdaderos. El Valhalla espera SOLO a los fieles.

Los oficiales miraron unos segundos a Hiegel, y luego procedieron a obedecer. A fin de cuentas el capitán no se atrevió a decir nada.

Océano Atlántico Campo de guerra.

Alei estaba levantada sobre una ola gigantesca, unos treinta metros por encima de la superficie del Océano. Y a sus espaldas había erigido una pared monstruosa de agua, un muro de cien metros de alto y de varias decenas de metros de díametro, que cubria todo el largo de la extensión del USS New York. Era el escudo paraque el barco humano se pudiera acercar hasta el Tanaceto. Y cada milímetro de agua que la soberana había puesto en el, era vital para mantener vivo Pickhill y las tropas terrestres. Esa barricada debía ser lo último en caer, antes, si era necesario, debía entregar ella misma su vida.

Encerrada en una burbuja defensiva, la soberana lanzaba trombas de agua contra el Némesis. Tsunámis de océano compactado del tamaño de un trasatlántico, y de la consistencia del concreto, se estrellaban contra la cabeza del gigantesco calamar. La princesa parecía una directora de orquesta agitando los brazos con su lanza de combate, pero en lugar de mover un ensamble de vientos o cuerdas, Alei dirigía una tormenta de proporciones bíblicas. Ola tras ola, las paredes de agua se levantaban y se compactaban, para desplomarse sobre el Tanaceto en golpes secos que hacían vibrar el resto del océano. Tras ella, el destructor USS New York se sacudía como un barquito de papel.

Sin embargo, aunque el ataque de la princesa era brutal, no lograba contener al poderoso gigante. Del cuerpo del animal, cientos de disparos salían en su dirección. Todo el arsenal del Némesis estaba enfocado en evaporar el escudo de agua que ella había creado a su alrrededor. Natu-Klio tenía un solo deseo: asesinarla.

Pocos minutos más podría Alei aguantar el agotamiento que esta brutal contienda estaba causándole. Por sus ojos y nariz la princesa comenzaba a sangrar, y la burbuja de agua que la protegía, que inicialmente tenían quince salvadores metros de radio, ahora se había reducido a tan solo dos. Los impactos de los rayos moleculares atlantes eran devastadores, y sería cuestión de segundos antes que el escudo desapareciera por completo, y Alei recibiese multiples impactos directamente en su cuerpo.

—Se está agotando, ¡Almirante por favor tienen que disparar ya! ¡YA!

Pickhill había perdido la compostura. Ver a Alei sufrir de esa manera lo enervó más que la posibilidad de la desaparición de todo el planeta.

—Cálmese u ordeno retirarlo del puente de mando

Contestó Laurie friamente, este no era momento para prisas y nervios. Alei era una oficial militar e, igual que Laurie, sabía que la guerra no se medía por el sufrimiento, sino por los objetivos cumplidos. La princesa tendría que resistir todo lo que fuera necesario hasta que el Némesis estuviese derrotado. Así eso significara morir allí.

—Pero yo… quiero verla… yo…

Martin opuso una breve resistencia antes de darse cuenta de que estaba llorando como un niño pequeño. De pronto sintió una inmensa vergüenza. El sabía, desde el principio, que Alei iba a luchar. Con todo lo que eso implica. Si la guerra se perdía no moriría Alei nada más, morirían todos los humanos, sus padres, sus tios, sus estudiantes, los millones y millones de personas que habitaban el mundo. Había demasiado en juego como para que el perdiera la compostura en pleno puente de mando.

—Lo siento almirante, tiene razón yo…

—Deje así profesor. ¡Bien señores tenemos una brevísima ventana de tiro… —gritó Laurie mientras intentaba mantenerse en pie dentro del buque que se contoneaba de lado a lado sobre la mar embrabecida— así que no hay margen de error! Rumbo al blanco ¡A toda máquina!

La orden no se hizo esperar y el acorazado USS New York se encabritó, saltando entre las olas, y enfiló con sus poderosos motores a todo trapo hacia el Némesis. La nave tenía que recortar la distancia de dos kilómetros y medio que los separaba del calamar en por lo menos mil metros. Tenía que ponerse muy cerca para que el cañón de rieles lograra la potencia suficiente, y la bala atravesara la impenetrable armadura de orichalko.

Al Norte del Campo de Guerra Atlántico. Punto de intercepción entre el Odín y el Huscarle.

—Fuego a los motores…

Hiegel miraba con incredulidad lo que el mismo le ordenaba hacer a sus hombres. Era como estar y no estar, como delirar y verse uno mismo desdoblado, flotando desde el espacio. Como estar atrapado en un sueño en vigilia, en una pesadilla, pero saber que se está despierto. El capitán no terminaba de asimilar que realmente le estuviesen disparando a un buque de carga lleno de adolescentes y veinteañeros, pero eso era exactamente lo que hacían.

—Fuego a los motores…

Ordenaba Hiegel con una voz que no era suya.

—Fuego a babor de la nave. Quiero dos torpedos bajo la línea de flotación de proa. Acabemos con esto. Hundamos a los… traidores…

Repetía el capitán noruego sin creerse ni siquiera el mismo sus propias órdenes. ¿Suyas? No, no eran suyas. Eran las órdenes del Jarl… si… del Jarl Larss y no se podían ni dudar, ni desobedecer.

—Capitán impacto.

Las llamas saltaban por todos lados desde el Huscarle al mar, el buque de carga se desangraba derramando gasolina, aceite y pequeños cuerpos en llamas que flotaban inertes, a la deriva. Los niños jamás tuvieron ni tan siquiera una oportunidad. Ni para enfrentarse, ni para rendirse. Hiegel miró al oficial político y sintió el vómito subir a su boca cuando lo descubrió sonriendo. Estaba burlándose de los cadáveres, cadáveres de niños que salpicaban la distancia, como pequeños candiles, consumidos en llamas, apagándose para siempre en el silencio del océano Atlántico.

—Capitán hay una transmisión del Huscarle, están radiando, ¿Capitán?

Haber hundido un buque de civiles era una mancha en su honor. ¿Pero haber hundido un buque de niños? ¡De SUS niños, de niños noruegos! Era el fin de su honor… ¿Qué honor? Después de esto hasta pensar en la palabra le quedaba grande. El capitán sentía el dolor acumularse tras sus ojos, el dolor de reprimir un llanto que era más fuerte que él, que el Huscarle, que el Odín, que el oficial político, o que el mismo deber hacia el Jarl. Lo que estaba haciendo, era su fin. Hiegel sabía que a cada segundo, con las llamas que consumían el Huscarle, se consumía también su alma.

—Capitán, están radiando desde el Huscarle ¿Le paso la comunicación? ¿Capitán?

—¡No pase nada marinero. Nada que venga de los traidores tiene importancia. Que su muerte pase a nuestra memoria solo con el sonido de las llamas que los consumen!

Contestó el oficial político. Y Hiegel salió del sopor. Este gusano de hombre, este lamebotas del partido, no solo lo había convertido en un asesino, sino que ahora además daba órdenes sobre las transmisiones de radio en su propio barco. Hiegel explotó. A veces las pequeñas cosas son las que terminan de sacarnos de quicio. Son la gota que desborda el vaso.

—Cállate la boca cabrón…, Este es MI barco y yo decido que se transmite y que no.

—¿¡Capitán!? Le recuerdo que soy el garante de que se cumplan las ordenes del partido y no tolerare…

—Ya las órdenes fueron cumplidas. Cállate la puta boca. -contestó Hiegel con furia en sus ojos - Pase la transmisión alferez.

—Si señor…

La señal de radio comenzó confusa, un ruido sucio lleno de explosiones y chasquidos, pero pronto, entre la interferencia y el rugir de las llamas se empezó a escuchar algo que sonaba como voces de niños. Algo que sonaba aterradoramente familiar. Hiegel miró al alferez y sin poder articular palabras le ordenó por gestos conectar la transmisión al sistema de sonido interno del Hakkon. Luego rompió a llorar.

El Huscarle se hundía entre los cantos infantiles del Ja, vi elsker dette landet, el Sí, amamos a este país, el himno de Noruega, el verdadero himno de Noruega, no la tontería “vikinga” que Lars le hacía cantar ahora a todo el mundo. Hiegel cerró los ojos. A su lado escuchaba al oficial político vociferar que apagaran la transmisión. Pero el ya no estaba más allí, estaba en el infierno. Y bajo sus párpados ardía en llamas — con el color del fuego que consumía al Huscarle — la última imagen que vió entre las lágrimas. La bandera del Jarl ondeando en el mastil principal del Odín.

Guantánamo. Instalaciones subterráneas.

Fixgerald llegó a Guantánamo entre contrariado y esperanzado. Wallcox le había asegurado que en pocas horas se acabaría con los invasores atlantes y que además, con seguridad absoluta, Marion Lafayette sería la nueva presidenta de Estados Unidos. Sin embargo, si todo esto había pasado en alianza con los atlantes, o si simplemente había sido conicidencia del destino que dos planes se desarrollaran paralelamente, Wallcox no quisó responderselo.

En su lugar le ordenó encontrarse en Guatánamo, donde revisarían a un potencial oficial recientemente condecorado de las fuerzas especiales que trabajaría con ellos en el nuevo gobierno. La idea era que Fixgerald lo evaluara para reclutarlo como su mano derecha en la nueva NSA que se constituiría bajo la administración de Lafayette.

Así llegó Fixgerald a Guantánamo, sin siquiera saber el nombre del oficial, y bajo un secretismo que le parecía sospechoso, pero que pensó se podía atribuir facilmente a las precauciones propias de una transición tan heterodoxa como la que estaba sucediendo.

—Mi estimado Fixgerald ¿cómo estuvo el vuelo?

—Bien general Wallcox, todo bien.

El flamante nuevo Secretario de Defensa — o eso al menos le había asegurado Wallcox a Fixgerald — lo recibió en un pequeño cuarto en el interior de las instalaciones de Guantánamo. El sitio era pequeño, y tenía toda la pinta de ser uno de los cuartos utilizados para interrogatorio.

—Nos vamos a reunir ¿Aquí?

—Si, y de hecho, nuestro prospecto ya esta aquí. Le voy a pedir que pase y los voy a dejar solos para que se organizen. Buena suerte general. Y que tenga un buen día.

—Gracias pero… ¿al menos podría decirme el nombre del oficial? Esto ha sido todo muy irregular la verdad

—¿Solo esto? Toda nuestra pequeña operación ha sido irregular - contestó Wallcox con sorna— Pero está bien, supongo que ya a estas alturas de la partida no mato el suspenso por decirle, se llama Hernández, Sargento Hernández. Viene de un “tour de fuerza” en Irán y creo que ustedes, indirectamente, ya se conocen.

Fueron apenas segundos, pero para Fixgerald parecieron horas. Wallcox se dió media vuelta y salió por la puerta, justo a la vez que el sargento Hernández entraba meneando un cuchillo en su mano derecha, y cerrando con la izquiera el seguro de la habitación.

—Oficial, cuando terminen allí adentro, hágame el favor de limpiar todo. ¿Quedó claro?

—Señor si señor.

Y con esa escueta orden Wallcox se fue caminando tranquilamente, mientras a su espalda se escuchaban los chillidos de dolor de Henry Fixgerald.

Océano Atlántico Campo de guerra. USS New York.

Una nueva descarga de armas moleculares batió la burbuja que utilizaba Alei de escudo. Poco o nada podía hacer ya la soberana atlante para detener al Némesis. Estaba agotada, sus fuerzas extenuadas, y su cuerpo herido. Los ataques de la nave de guerra habían sido brutales, rayos de excitación molecular que golpeaban continuamente sus defensas, vaporizando el agua, y alcanzando su ropa. Semi desnuda, con trozos de piel arrancados y carbonizados, Alei seguían resistiendo encaramada sobre una mermada pirámide de océano.

La torre de su castillo líquido, que al comenzar el enfrentamiento había alcanzado los treinta metros de altura, se erguía ahora apenas cinco metros sobre el nivel de las olas. Y lo mismo sucedía con los ataques de agua compactada que la soberana lanzaba. Las gigantescas murallas de agua comprimida, habían mermado hasta ser apenas peñazcos que Alei lograba empujar, con mucho sacrificio, contra al aporreado casco del Tanaceto. Y lo que era peor, la muralla que debía proteger al acorazado humano se disolvía en espasmos líquidos.

Ya no le quedaban más energías, estaba agotada y sangraba profusamente. Y esto era visible desde el puente de mando del USS New York, donde Gregorie Laurie miraba con preocupación como desaparecía su principal defensa contra el calamar gigante, y Martin Pickhill lloraba desesperado al ver morir a la mujer que amaba.

—¡Tiene que hacer algo almirante! ¡Va a MORIR! ¿¡No lo VE!? ¡Ya casi no puede defenderse, está agotada! ¡Si va a atacar ataque ahora! ¡Si no toque retirada!

—Silencio — Contestó secamente Laurie. El entendía la angustia que estaba viviendo el profesor: estaba viendo a la princesa ser triturada y cocinada lentamente en el mar. Pero esto era la guerra — Cálmese y contrólese. Yo diré cuando y como atacaremos. Si no puede respetar eso le tendré que retirar el puente de mando y ponerle bajo custodia. ¿Estamos?

—Yo… ella…

—Mejor será que nuestro amigo Mayrod le escolte a los camarotes profesor.

Pero Laurie no terminó de dar la orden indirecta a Mayrod, cuando un rayo de luz azul impactó de frente al USS New York. La sacudida hizo saltar chispas en la cónsola del puente de mando y desató incendios en varios compartimientos de la nave. Entre el humo y el suelo, con los labios besando donde hace apenas segundos estaban sus pies, Laurie resolpló y se frotó la sangre que escurría de su boca. Alei había sido superada.

El escudo de agua que la soberana atlante había interpuesto entre ellos y el Némesis había desaparecido, y ahora el calamar gigante atacaba con todas sus fuerzas a la nave que portaba la única esperanza de la humanidad.

—¡Levanténse señores! - gritó Laurie entre los ruidos metálicos de un segundo impacto. Los ataques sacudían el buque como una hoja en la brisa - ¡Hay que calibrar el arma riel ya mismo! - seguían sin tener un blanco claro pero era disparar, o arriesgarse a que el siguiente impacto dañara de alguna forma el mecanismo del cañón, y toda esperanza se hundiera con el USS New York hasta las más oscuras profundidades - Lanzaremos un bombazo al maldito calamar, así no tengamos blanco. ¡Cónsola reporte!

—Señor, tenemos incendios en los niveles dos y cuatro, tenemos quince hombres atrapados en una explosión en los camarotes de tripulación sector cuarto, tenemos una fractura bajo la línea de flotación con entrada de agua en la cubierta de babor. Y daños masivos en los sistemas navegación electrónica, guiado de mísiles láser, torreta, GPS, radares, y control de motores. Estamos prácticamente a la deriva y sin potencia, y a punto de quedar completamente apagados si el sistema eléctrico recibe otra descarga.

—Maldita sea…, Me parece que vamos a tener que romper la promesa hecha a nuestra amiga atlante - dijo Laurie mirando a John Mayrod que tenía el rostro manchado de humo - Disparen los tomahak con cabezas núcleares. Vamos a devolverle el sacudón al maldito calamar.

—¡Señor si señor!

A Laurie no le gustaba romper su palabra, pero lamentablemente era eso, o la desaparición de la especie humana. Y en ese último escenario se perdería mucho más que un poco de flora y fauna a juicio del almirante americano.

—Imposible señor… tenemos completamente tostado el mecanismo de lanzamiento y detonación de las ojivas. No podemos activarlas.

—¿Cómo? - Laurie maldijo a los mil demonios — ¿Y no hay manera de hacer explotar esas malditas bombas?

—Si pero habría que armarlas para detonación manual….

—¡Hagaló ya carajos!

—¡Si señor! - contestó el oficial mientras salía disparado por el puente de mando.

—¡Señor tenemos visual de un buque!

—¿Visual? ¿Está tan cerca? ¡¿Cómo que visual diablos, nadie lo vió en radar?!

—Señor la interferencia del calamar ha sido muy fuerte. ¡Pero es humano!

—¡Maldita sea! Parece que por una vez vamos a tener algo de suerte. Inicien contacto radial de emergencia y …

—¡Es Noruego señor! ¡Es Noruego! El Odín…

Mayrod miró a Laurie y en silencio ambos hombres pensaron lo mismo. El loco Jarl había llegado, y parece que contra todo pronóstico cumpliría su promesa de ayudar a los atlantes, y sería un factor decisivo en el fin de la humanidad.

Dos descargas de los poderosos cañones del Odín hicieron tronar el aire. Las balas cruzaron el mar directo hacia el USS New York, hirviendo en el cielo y dejando una estela de humo a su paso. Pero no impactaron al buque americano. Iban demasiado arriba, demasiado alto. Pasaron sobre el New York, y pasaron sobre la agonizante Alei, y cayerón como truenos sobre el casco maltrecho del Némesis. El calamar al sentir los proyectiles perforando su piel expuesta emitió un pavoroso gemido.

Laurie corrió hacia la ventana del puente de mando y entonces lo vió. Ondeando sobre el mastil del Odín la bandera de Noruega brillaba contra el azul del cielo.

—USS New York, este es el KNM Dette Landet. Les serviremos de escudo. Si tienen algún plan para hundirl al calamar hagánlo ya. Si no salgan de aquí lo más rápido que puedan. Aguantaremos todo lo posible. Cambio y fuera.

Océano Atlántico Campo de guerra. Thanacetos Némesis.

Natu Klio se aferró a su silla en el puesto de mando mientras su nave entera se sacudía de dolor. Los impactos del nuevo buque humano había tenido la fortuna de tocar uno de los centros nerviosos principales del Némesis. La nave estaba bastante debilitada por los salvajes ataques de Alei. La soberana había desatado toda la furia que sus implantes y mejoras de control molecular le permitían, y una lluvia de descargas eléctricas y agua manipulada molecularmente había caído sobre el, hasta el momento, invencible Némesis, destrozando su armadura y exponiendo en muchas partes zonas vitales del calamar.

Ahora, con otro barco humano más en la partida y una Alei Nad que se negaba a morir, Natu Klio empezaba a sentir el frío del miedo recorrer su espalda. Los humanos podían ganar. Y eso él no lo permitiría, no sin por lo menos llevarse a la soberana atlante consigo.

—Dejen a los buques humanos, y carguen contra ella, apunten todas las armas a la traidora. Nos iremos de este mundo llevándonos el error que trajimos. ¡Aniquilen a la traidora!

Bramó Natu Klio con furia mientras sus estrategos luchaban por bloquear las celdas de nervios afectados por el impacto de los humanos, para mitigar el dolor de la bestia y poder controlarla.

Océano Atlántico Campo de guerra. USS New York.

Dentro del puente de mando los hombres corrían de un lado a otro mientras el USS New York dirigía el restante de la potencia de sus motores para reubicarse y poder atacar con su arma de riel al calamar, y mandarlo de un solo golpe a la oscuridad de las profundidades.

Pero no era una tarea sencilla, la nave ardía por los cuatro costados y los hombres luchaban por aislar los sectores del buque en llamas para evitar que volara por los aires el poderoso destructor. En el puente de mando Laurie miraba con angustia como la soberana atlante se hundía a intervalos, desapareciendo entre las olas. La única esperanza era el KNM Dette Landet, cuyo capitán al haber sido informado brevemente de la situación por Laurie, había propuesto escudar a Alei y al USS New York, al cargar disparando con toda su potencia contra el gigantesco calamar.

Y por dios que lo estaba cumpliendo. Entre los gritos de la tripulación que luchaba por sacar el mayor partido del valioso y costoso tiempo que les estaba comprando el buque noruego, el almirante americano podía observar impresionado como el Dette Landet descargaba una y otra, y otra, y otra vez todas sus bocas de fuego sobre el casco del Némesis. La nave noruega avanzaba a full potencia, cortando el mar, mientras sus cañones rugían y saltaban vomitando fuego.

El calamar, impacto tras impacto, titubeaba y aunque lanzaban sus armas contra la princesa atlante, estaba cada vez más lento en sus ataques. La potencia del KNM Dette Landet era impresionante, y sin armadura y a corta distancia el buque estaba realmente dañando al colosal monstruo.

—Señor el arma riel está desplegada. Estamos cargados y apuntando.

—Muy bien, prepárense para disparar en …

La explosión lanzó por los aires a Laurie a Mayrod y a Pickhill, y a otros 10 hombres más que estaban en el puesto de mando. Con la cabeza sonando como una campana, y el dolor de una probable fractura orbital, Laurie se levantó apoyando sus manos con todas las fuerzas que le quedaban, justo a tiempo para ver como el KNM Dette Landet volaba por los aires al recibir un latigazo brutal de uno de los gigantescos tentáculos del Némesis. Detrás del buque noruego, cubierto por las llamas, Alei-Nad se hundió entre las aguas.

—¡Ahora ahora ahora! ¡Disparen AHORA!

El USS New York se sacudió como si fuese un cohete al despegar, y un solo rayo azul de plasma acelerado cruzó el cielo azul, directo al corazón del Némesis. El impacto sacudió las aguas con un golpe seco. Y un terrible chillido perforó los tímpanos de los marineros del USS New York. El Némesis se batía incontrolable entre las olas, herido de muerte.

En el puesto de mando los gritos de júbilo de los marineros fueron pronto acallados por Laurie. Esto estaba muy lejos de terminar. El calamar, visiblemente desesperado, se hundía hasta las profundidades a gran velocidad. Bajo las aguas sería imposible rematarlo.

—Capitán, los hombres están sacando algo del mar. ¡Es la atlante señor!

Pickhill cruzó de un salto la puerta de la cubierta de mando y salió disparado hacia la cubierta de estribor, en la que dos hombres arrastraban a la princesa apoyada sobre sus hombros.

—¿En qué estado está?

—Conciente pero muy debilitada, tiene graves quemaduras y… señor los hombres están comunicando que tiene un mensaje… dice “El portal, el Némesis no debe cruzar el portal”

—¡Maldita sea!

—Por eso se hundió - completó Mayrod con una mirada lúgubre - ¿No hay manera de alcanzarlo bajo el agua, el riel llega no?

—El arma riel si, pero el calamar se mueve. No hay manera de apuntarle. A un blanco fijo podemos pegarle por coordenadas. Pero con esa bestia… No hay forma… maldición… — respondió Laurie con el amargo sabor de la derrota en sus labios.

Océano Atlántico Campo de guerra. Thanacetos Némesis.

—Señor debemos retirarnos al portal o perderemos el Némesis.

—¡Silencio! Yo les diré que debemos o que NO debemos hacer.

Rugió Natu Klio encolerizado. Todo era un desastre, todo había salido mal. La invasión había fracasado, la princesa había sido secuestrada y posiblemente manipulada por los humanos para que luchara contra su propia gente, los terrestres tenían armas más avanzadas de lo que ellos habían calculado, y ahora, en el único campo que el estaba seguro que sería imposible que las cosas salieran mal, estaba literalmente naufragando.

El Némesis se retorcía de dolor y los estratégos ya no podían hacer más nada para calmar a la bestia. Prácticamente todo el sistema nervioso del animal había sido apagado, aislando únicamente los nérvios más necesarios para garantizar la movilidad de la criatura. Pero aún así, la bestía sufría inmensamente. El buque estaba perdido. Derrotado por las primitivas fuerzas humanas. Natu Klio pateó con fuerza la mesa de coral del puente de mando y cerró los ojos para reprimir las lágrimas. Algo que jamás pensó que podría salir de él, lágrimas. El mejor general del imperio, el mejor general de la historia atlante, el más poderoso guerrero de Nestis, derrotado por el pueblo más primitivo de la galaxia. Vencido además en el mar, en la arena original del pueblo atlante, y sobre su más poderoso buque, el mítico e invencible Némesis. Invencible hasta que una traidora y una banda de cavernícolas lo atacaron.

¿Con qué rostro volvería a ver a los ancianos? ¿Con qué cara se sentaría de nuevo entre sus familiares en las reuniones de la casa de Klio? ¿Había acaso una deshonra peor que esta que estaba sufriendo? Era peor que simplemente haber fracasado en una misión, era una derrota total. Era demostrar que no servía para lo único a lo que había dedicado su vida. Era su fracaso marcial. Volver a Nestis así era ingresar de una en “los sin clase” los abandonados, la casta de fracasados que habían fallado en las misiones de vida que ellos mismos había seleccioando, los que no podían o no sabía ejercer el oficio que la comunidad les había encomendado, o para el que ellos había demostrado cierta habilidad. Era no ser útil. Y antes que eso, era mejor estar muerto.

Si, era mejor morir. El no podía regresar así a Nestis. Había que vencer, tenía que haber una forma de vencer al menos a este barco de los humanos y de matar o capturar a Alei. Con su cabeza como premio y como excusa, su regreso a Nestis sería completamente diferente. ¿Pero cómo? Exponerse a otro ataque directo de esta nueva arma humana era una locura, el Némesis no lo soportaría. ¿Qué ventaja tenía él sobre el buque humano, que podía hacer ahora que sus sistemas de navegación estaban prácticamente apagados, y su armadura yacía en el fondo del océano, rebanada en mil pedazos? Entonces una idea vino a su mente, una idea sacada de sus primeros años en la academía naval.

—Emergeremos debajo del buque humano. Los brazos de remo del Némesis aún funcionan ¿correcto?

—Si mi señor, aun funcionan.

—Bien. Ellos ya gastaron mucha potencia de fuego en atormentar nuestros sistemas de sonar, dudo que tengan más bombas submarinas. Subiremos y arrancaremos ese arma fuera de su buque. Luego nos hundiremos rápidamente, y esperaremos a ver si los humanos tienen más sorpresas. Si después de unos minutos no producen una nueva arma que desconozcamos, emergeremos de la seguridad del mar y les arrancarmemos la vida de sus cuerpos. En las profundidades somos intocables, usaremos el océno como escudo. Procedan.

—Oa

Océano Atlántico Campo de guerra. USS New York.

Gregorie Laurie miraba con dificultad desde el puente de mando como la tripulación preparaba el mini sub que intentaria ubicar la localización exacta del portal Nestis-Tierra. La fractura en su ojo derecho estaba empezando a cegarlo, parte por la sangre que derramaba, parte por la inflamación. Pero no había tiempo para curas. Tenían que apurarse, o perderían tanto la batalla como la guerra. Y estaban tan cerca de su objetivo, tan cerca de poder salvar la Tierra, tan cerca y tan lejos. A tres mil doscientos kilómetros de distancia directamente bajo ellos — si los cálculos de Alei eran correctos — reposaba el portal en el lecho marino.

La idea era enviar el pequeño submarino robótico para ubicar las coordenadas exactas, y proceder luego a disparar una carga del arma riel sobre la base del mismo. Así se cerraría de una vez por todas el paso entre los dos mundos. Hasta una época en que ambos pueblos pudieran entenderse mejor. Así lo había propuesto Alei y así también lo había aceptado el presidente Rosendfeld.

El problema estaba en que el pequeño submarino era el único que quedaba en buen estado de los cinco con los que había zarpado el USS New York. Sus cuatro hermanos había sido dañados durante la violenta lucha contra el Némesis. Y lanzar el único mini submarino desarmado que les quedaba, a la oscuridad de un océano donde un gigantesco calamar biónico rondaba herido y furioso, no parecía ser para nada un buen plan.

Por eso Laurie estaba intentado ubicar al Némesis primero, exactamente donde se encontraba la bestia, y lanzar la nave en dirección completamente opuesta. Pero no era tarea sencilla. El colosal animal había desaparecido bajo las aguas, y los radares del New York estaban tan maltrechos que simplemente ya no eran operativos. Si dependía de sus sistemas de navegación, el acorazado americano no podía ver ni siqueira a una ballena que despegara vuelo justo a su lado. Estaban ciegos en el mar.

—Quiero esa cónsola de radar reparada lo antes posible quiero qu…

El sacudón batió la nave a babor y a estribor. ¿Había topado con algo bajo el mar? No, algo bajo el mar había topado con ellos.

Laurie no tuvo tiempo a dar mayores indicaciones y aunque alcanzó a gritar ¡Fuego, Fuego! Fue demasiado tarde. El Tanaceto enrrolló con sus brazos el arma riel y la arrancó de cuajo dejando un tocón retorcido de metal en el lugar donde estaba la orgullosa torreta.

—¿Y ahora? - Preguntó Mayrod con una mirada de genuina preocupación.

—Ahora no tenemos riel… ¡MALDITO ANIMAL!

Bramó Laurie. La bestia había emergido en un ataque relámpago, y se había sumergido con la misma velocidad. El calamar no parecía querer continuar con su tarena de despedazar al New York, al menos no por el momento. Por vez primera el almirante no tenía ya más ideas, en su cabeza solo le quedaba la sangre que manaba de la fractura abierta sobre su ojo derecho. Y eso tambien se fugaba a gran velocidad.

—¿Una bomba nuclear puede cerrar el portal? — Preguntó Mayrod con una tranquilidad pasmosa.

—Una de las grandes que trajimos si, según los cálculos de Alei si.

—¿Y usted diría que una bomba nuclear grande también sería suficiente para terminar la tarea de hundir al Némesis?

—Eh… no se… supongo que si. ¿En que diablos está pensando Mayrod? ¿No escuchó que no tenemos cono detonar esas malditas cosas?

—Pues no almirante, eso no fue lo que escuche. Escuche que no tenemos forma de detonarlas a distancia, pero si manualmente - contestó el analista con una calma absurda ante lo angustioso de toda la situación - y creo que podemos matar a dos pájaros con la misma nuclear, o al menos, a un calamar.

—No entiendo… ¿que es lo que propone? Una detonación manual implicaria que alguien…

—Que preparen el mini sub almirante - Lo cortó Mayrod sin dejarlo terminar - Tengo que hacerle una visita a nuestros amigos atlantes.

—Pero… ¿Está seguro de lo que me está diciendo?

—Es la mejor opción, usted ya lo sabe también. Cargamos el minisub con una nuclear grande, me ponen en el agua con rumbo al portal, si me intercepta el calamar detono la bomba y lo vuelvo sushi, si no, llego al portal detono la bomba y cierro el paso entre mundos. De cualquier forma ganamos la guerra.

—Usted está loco. Se va a morir en cualquier caso…

—No es algo que no haya hecho ya - contestó Mayrod — Ya yo me morí hace mucho almirante. Vamos a hacerlo - Lauire lo miraba impactado y dudoso - Prometo no defraudarlo, confie en mi almirante.

Y en el rostro del analista se dibujó una extraña sonrisa, una sonrisa de calma, de paz, de seguridad. Laurie conocía esa sonrisa, era la de un hombre determinado a lograr lo que se había propuesto, era la sonrisa del compromiso total. El lo haría, este hombre extraño y atormentado lo haría, bajaría a las profundidades y se llevaría a uno de los dos, o al calamar o al portal.

—Deme este descanso almirante, por favor. Estoy desde hace mucho tiempo pidiendo una jubilación de la vida. Me tiene agotado y quiero vacaciones. ¿Puede darme esta oportunidad?

—Baje…, Preparen el Mini submarino y armen la nuclear. Mayrod… que Dios lo acompañe.

—Gracias…, Y almirante… Usted es un gran hombre, no porque sea un excelente militar, sino porque es un excelente demócrata. Recuérdelo. Gracias a usted tenemos planeta… y nación

Mayrod estrechó la mano de Laurie y salió en silencio por el puente de mando. En las escaleras Clary venía subiendo con un reporte de los daños en el sistema de comunicaciones, estaba sucia y olía a humo y plásticos quemados, sobre su mejilla una esquirla de vidrio había hecho un corte profundo y un hilo de sangre corría rojo escarlata. Al verla Mayrod se detuvo frente a ella y le colocó la mano suavemente sobre la herida.

—Parece que tuviste una pelea con el sistema de comunicaciones - dijo riendo - Cuando salgamos de esto linda ¿qué te parece si vamos al cine? Nunca te lo dije antes porque siempre pensé que tenía deudas pendientes, deudas con mi pasado ¿sabes? No porque no fueras hermosa, por Dios Clary, eres la mujer más hermosa del mundo.

—Yo eh…

Y sin darle tiempo a contestar la besó suavemente en los labios y le susurró al oído.

—Vas a hacer muy feliz al hombre que tenga la fortuna de terminar a tu lado. Yo lo sé. Yo lo fui. Durante muchos años tu fuiste mi mayor alegría.

Y continuó su camino bajando las escaleras. Clary se dejó caer al suelo y se sentó a llorar. No sabía que había pasado, pero estaba segura que esta era la última vez que vería a John Mayrod.

Océano Atlántico Campo de guerra. USS New York.

Alei llegó a la cubierta de mando apenas segundos después de que hubiesen subido a Mayrod al mini submarino. La traía Pickhille apoyada sobre sus hombros. La soberana atlante estaba cubierta por una manta términa y tenía heridas en todo su cuerpo. A sus pies se recolectaba un pequeño charco de espesa sangre. Laurie al verla lo primero que hizo fue ordenar que la llevaran a la enfermería, pero era inútil, la princesa era una guerrera en el más estricto sentido de la palabra, y no pararía hasta ver culminada la batalla.

—¿Qué es lo que van a hacer? Natu-Klio está fuera de la razón. No parará hasta aniquilarnos a todos.

—Pues majestad, tendremos que usar una bomba nuclear. Lamentablemente ya no poseemos el arma riel.

—Yo… ¿No hay otra forma? - Alei chasqueó los labios con una profunda frustración. Ella sabía que sin el arma riel los humanos tenían que recurrir a la potencia nuclear, simplemente no había más opción — ¿Está seguro?

—Si majestad. No más tenemos nada que tenga la energía suficiente para detonar el portal

—Entiendo…

La furia se arremolinaba en los ojos de Alei. La soberana detestaba que los humanos utilizaran semejantes armas, pero en verdad no había otro camino.

—Almirante, me pareció ver a Mayrod cuando ibamos subiendo al puente de mando, juraría que lo ví saludarnos mientras subía a un mini sub - comentó Pickhill entre contrariado y asustado — ¿qué hacía? ¿van a lazar un mini sub con esa cosa aún en el agua?

—Si era Mayrod… —Laurie respiró hondo y trató de contener las lágrimas que se le dibujaban en las pupilas - el mini sub lleva una ojiva nuclear.

—¿QUÉ? ¡Pero Almirante, se volvió loco! ¿Usted metió a Mayrod en una lata de frijoles con una ojiva nuclear y lo mandó a un oceáno con un calamar gigante enfurecido? ¿Se volvieron todos locos?

—Profesor…, Nadie lo metió… Mayrod solicitó esa misión.

—¿Y qué se supone que debe hacer él allí? — Preguntó Alei contrariada - El buque que vimos no aguantaría ni un segundo contra el Némesis. No tiene sistemas de defensa ni ataque, ni potencia suficiente para escaparle a la nave de Natu-Klio. Es de hecho bastante primitivo. No entiendo su estrategia almirante.

—El no va a pelear, majestad… solo…

—Por Dios… el va a detonar la bomba…

Dijo Pikchil mientras las lágrimas comenzaban a correr por sus mejillas.

Océano Atlántico Campo de guerra. Profundidades cerca del portal.

John Mayrod entró al reducido compartimiento del mini sub y respiró hondo. Tenía que maniobrar la nave lo más rápido, y lo más profundo posible, para tratar de llegar al portal antes que el Némesis. El blanco prioritario era la puerta que separa a los dos mundos, la Tierra y Nestis.

Si en el camino se encontraba con el Némesis, mala suerte… para el Némesis y para él. Pero la idea original era simplemente cerrar el portal. Ese era el blanco más valioso. El calamar estaba ya muy herido, y eventualmente los humanos lo derrotarían, si no hoy sería mañana, y si no era con el USS New York, sería con otro buque. Sin refuerzos la guerra de Natu-Klio estaba perdida.

El mini sub se desprendió de la grúa que lo elevaba sobre las aguas y se hundió como una piedra. A la nave le había colocado lastre adicional para ayudar en el descenso. Nadie lo despidió en cubierta, ni nadie le dió mayores explicaciones sobre como maniobrar la nave. No había tiempo para ceremonias y su viaje era en un solo sentido, hacía abajo, hacía la oscuridad del abismo.

El submarino, un Naut-Sub 15, era un modelo mejorado de la serie ALVIN inspirada en el mini sub que descubrió los restos del Titanic y podía, con facilidad, llevar a un tripulante hasta al menos tres mil quinientos metros de profundidad. Lo cual estaba perfectamente dentro del rango del objetivo pues el portal se encontraba a 3.289 metros sobre el lecho marino.

El problema estaba en el tiempo. Un descenso de ese tipo no era tarea sencilla. Aunque habían mejorado sustancialmente la tecnología de inmersión tomaría al menos unos treinta minutos tocar la profundidad adecuada. Media hora de agonía en la que el USS New York intentaría mantenerse a flote y sobrevivir a los ataques del Némesis, pero sin abandonar el área para servir de señuelo y comprarle tiempo a Mayrod. Media hora en la que todos, absolutamente todos, correrían peligro. El más evidente el que ya corría él mismo, mientras se hundía a las profundidades. El otro, tan real como el suyo, el que corría Clary y el resto de la tripulación del USS New York sirviendo como señuelo al calamar.

Clary. En el buque también estaban Alei, Martin y el almirante Laurie, además de los centenares de tripulantes, pero era en Clary en quién pensaba John. Clary Marie Firenzze era un nombre que le había arrancado más de una sonrisa, más de una carcajada, y más de una lágrima. La muchacha, brillante y hermosa le recordaba con crueldad el peor error de su vida. No era su culpa parecerse tanto a ella, por Dios que no lo era, pero por Dios que se parecían. Eran tan iguales, que si Mayrod no hubiese rastreado la familia de ella hasta el final de su línea de sangre, habría dudado si Clary era o no su hermana gemela.

Quizás fue por eso que la contrato apenas la conoció, quizás el mismo necesitaba una segunda oportunidad. Revivirla. Volver a tenerla. John cerró los ojos mientras la oscuridad de las aguas comenzaba a devorar todo rastro de luz. La nave tenía piloto automático, y su mente también.

Era el verano de su segundo año como promotor de la NSA, estaba en Viriginia, y hacía un calor infernal. El auditorio estaba lleno de estudiantes, jóvenes que tenían más o menos su edad, o en el peor de los casos unos pocos años menos que él. Pero aún así, John Mayrod se sentía grande, se sentía adulto. Y se vestía como tal. Tenía un flux elegante, y una hermosa corbata perfectamente recta, recien planchada. La camisa impoluta y las yuntas con la bandera y las estrellas dibujadas sobre el refulgente metal. A sus pies la sala se llenaba poco a poco de muchachos, si, “muchachos” porque él ya no lo era más, no, el era un hombre “hecho y derecho” un señor, el “señor agente” John Mayrod, “orgullo de la NSA”.

En la última fila, en la hilera del fondo, había una chica hermosa. Alta, rubia, y con un impresionante tren delantero. El la miraba y sonría, y ella lo miraba de vuelta. Se podía haber ido seguramente esa noche a celebrar con la joven rubia, o con cualquier otra de las chicas universitarias que lo observaban babeándose. Joven, hermoso y atlético, bien vestido y con una posición de poder y prestigio en el gobierno de Estados Unidos. Todo un partido. Podía haber tenido a la que fuera, a la que él quisiera. Pero, el destino quiso jugarle el peor de los chistes ese día, y lo enamoró, lo hipnotizó, de una flaca niña pelirroja que tuvo la osadía de corregirlo en los primeros cinco minutos de su ponencia.

—Disculpe, pero fue Lewis Cass quién fue vencido por Zachary Taylor en 1849.

Y desde ese momento Mayrod no pudo quitarle los ojos de encima durante los restantes treinta minutos de exposición. La rubia quedó en la fila del fondo, en el más absoluto olvido, mientras John Mayrod dibujaba una y otra vez en su retina la sonrisa perfecta y los ojos hipnóticos de la joven pelirroja.

Una bomba explotó y la onda expansiva sacudió el mini sub. Mayrod se frotó los ojos y dos lágrimas se pegaron cálidas a su mano. Había tanto dolor, tantos recuerdos, tanto remordimiento. Y todo había sido tan dificil, tan supremamente dificil.

Ella aceptó salir con el mientras comían un helado. Una barquilla de chocolate con sirop de chocolate y chispas de chocolate, que también había sido su complice para el primer beso. Una manchita en su labio, ínfima y casi imperceptible que Mayrod borró con un tierno roce de su boca.

—Disculpa, quería probar el chocolate. Es que el mío es de mantecado.

—Te hubieses comprado uno de chocolate.

Contestó ella entre idignada y ruborizada. Pero no se molestó. Pudo más el rubor. Y pronto los besos fueron cosa de a diario, costumbre deliciosa por la que John viajaba todos los fines de semana a Virginia. Ese campus universitario se volvió una parte imborrable de la memoria del analista, todos sus árboles, todos sus banquitos, todos sus recovecos fueron testigos del amor que nacia entre él y su pelirroja contestona, inteligente e inocente.

Tan inocente que la primera vez que compartieron la cama, ella temblaba como una hoja en otoño. Fue idea de Mayrod hay que decirlo, y le costó sangre y sudor convencerla de que no era un pecado capital mantener relaciones con la persona que amabas. En esas lides de los juegos de alcoba, John Mayrod fue siempre mucho más resuelto que la mayoría, más “liberal”. Pero ella no, ella era una niña de bien, virginal como María misma. Y esa noche se le entregó.

Se amaron profundamente, se amaron con calma, se amaron con furia, se amaron semi vestidos, y completamente desnudos, se amaron bajo las sábanas y sobre el escritorio de la casa que John había alquilado en Virigina para pasar los fines de semana. Se amaron hasta que el sudor cubrió sus cuerpos y el sol salió por la ventana. Se amaron hasta jurarse, abrazados y unidos más allá de lo que la física puede entender, que jamás, JAMÁS, se separarían.

—John el Némesis está en radar. ¿John estás allí?

La voz de Laurie disolvió el olor del cabello de ella con el que soñaba John Mayrod.

—Si, aquí estoy. ¿Viene hacia mi?

—Espero que no. Al menos intentaremos evitarlo. Estate listo para… bueno… para detonar.

—Entendido.

Océano Atlántico Campo de guerra. USS New York.

Gregorie Laurie corría por la cubierta dando instrucciones, el USS New York ya no estaba en condiciones de enfrentarse ni siquiera a un buque pesquero armado con una tirachinas. Mucho menos al poderoso Némesis. Pero había que intentarlo, había que comprarle todo el tiempo posible al analista.

—Quiero que todas las armas con capacidad de fuego disparen sobre el agua en el punto donde detectamos al Némesis, quiero que los hombres salgan a cubierta y disparen sus armas personales también, quiero que todo lo que se pueda lanzar y explote se lance al mar. ¿Estamos?

—¡Señor si señor!

Alei miraba la operación y seguía sin entender. ¿Por qué? ¿Por qué John Mayrod daba la vida así? ¿Por qué el extraño humano se sacrificaba de esa manera? Un atlante jamás habría hecho eso. Ellos vivían o morían en conjunto. O toda la especie se salvaba, o no se salvaba ninguno. Pero eso de sacrificarse voluntariamente para salvar a los demás era tan alienígena, tan extraño, tan absurdo. Alei maldijo en silencio mientras los tripulantes corrían por la cubierta de mando. ¿Por qué John Mayrod tenía que morir así? Era una muerte horrible, era una muerte voluntaria y sin posibilidad de consuelo alguno. Era una muerte agónica, porque el que la iba a padecer, sabía de ante mano que estaba nadando hacía su propia tumba. Y sin embargo, era noble. Eran TAN eficiente lo que Mayrod hacía, que Alei no podía evitar sentir admiración. ¿Este era el proceder de los humanos? ¿Eran en verdad una raza de sacrificio individual, donde un individúo asumía una batalla por el bien del colectivo y la libraba solo, dejando hasta la vida si era necesario para mejorar a sus indiferentes congéneres? A lo mejor los humanos eran verdaderamente así, a lo mejor su desarrollo no procedía del grupo, de la colectividad, sino del individuo. A lo mejor había que juzgarlos por su versión de los paragones, sus “héroes” porque en los humanos estos eran la regla, y no la excepción.

Si esto era cierto, entonces Pickhill volvía a tener razón. La especie humana si estaba evolucionando para mejor, poco a poco, a través del sacrificio. De la entrega de algunos individuos que veían más allá que los demás, y que terminaban luchando hasta con sus propios hermanos para poder brindarles un futuro mejor. Que raza tan extraña eran los humanos. Pero que raza tan maravillosa. Alei miró a Pickhill que intentaba en pleno puente de mando, con unas pomadas y vendas, restañarle algunas de sus heridas y sonrió. El humano era hermoso físicamente, pero más hermoso aún como criatura. Era bueno, era único. Ella nunca pensó que esos dos conceptos pudiesen ir de la mano, pero así era Martin Pickhill, así era el hombre que ella amaba.

Lo miró tiernamente y lo beso en los labios. Martin se paralizó y se puso rojo como un tomate. Laurie sonrió. Ella no podía saberlo, pero el almirante se sentía inmesamente aliviado de haber visto eso. De nuevo John Mayrod tenía razón, pensó Laurie. El analista sabía que la princesa había caído enamorada, y la humanidad había ganado con esto a su mayor y mejor aliada.

—¡Capitán señor! ¡El calamar salió del radar, está descendiendo!

—Maldita sea vió el mini sub… Ya no podemos ayudar a John…, Estamos en manos de Dios…

Océano Atlántico Campo de guerra. Thanacetos Némesis.

Natu-Klio tardó en percatarse que los humanos tenían un plan distinto a enfrentarlo. Todo el ruído, todas las bombas que estaban tirando al mar, las últimas de sus municiones, eran con la finalidad de distrarlo del verdadero peligro. Un pequeño vehículo que descendía hacia las profundidades, hacia el portal.

—¡Esa nave no debe llegar al portal! ¡No debe llegar! ¡Lancen los Batoideos Arguros restantes! ¡Deténgala a todo costo!

Pero ya era muy tarde, había pasado veintinueve minutos tratando de recuperar su honor, de cumplir con su misión, de vencer al maldito buque de los humanos y derrotar a la princesa traidora. Veintinueve minutos esquivando las bombas que lanzaba el USS New York cada vez que el Némesis intentaba acercarse. Veintinueve minutos con su tripulación muriendo y su buque en agonía extrema, veintinueve minutos en los que pensó, a cada segundo, que su redención estaba al alcance de un tentáculo. Veintinueve mintuos en los que el buque humano se defendió con todo lo que tenía, y él no atacó directamente, para no arriesgarse más de lo necesario. Veintinueve minutos pensando que al final, cuando lanzarán los humanos la última bomba, el emergería triunfante y los aplastaría. Veintinueve minutos en los que hasta le dió tiempo de imaginarse su regreso a Nestis, heróico, profético, anunciando la necesidad del fin de la Tierra, pues había corrompido hasta a la propia soberana Alei-Nad, recibiendo honores y elevándose hasta el rango de Paragón. Veintinueve minutos en los que para lo único que no tuvo tiempo fue para ver con tranquilidad el mapa de la batalla.

Ahora corría. Sumergía a toda velocidad al maltrecho Némesis con las últimas de sus energías, para atrapar una nave que se dirigía directo hacia el portal. Alei de seguro. Alei intentando cruzar hacia Nestis para arruinarle su gloria. Para convencer al consejo de ancianos que él, Natu Klio, el único que de verdad había cumplido con la voluntad de Nestis, era el culpable del aparatoso fracaso en la invasión a los humanos. No, no lo iba a permitir.

El Némesis bufó y gimió, y sus tentáculos se extendieron hasta lo máximo que sus destrozados nervios le permitían, sus turbinas rugieron por una última vez y toda la potencia se fue directo hacia la inmersión, más profundo, más rápido, más rápido, más profundo. La nave humana brillaba como una pequeña vela en la oscuridad de la noche. Un pez diminuto y plateado que se escapaba nadando hacia las profundidades, llevándose consigo su vida y su honor. Natu-Klio tenía que alcanzarlo. Y estaba allí, apenas unos metros del Némesis, y perdiendo la carrera. El Tanacetos estaba dejando todo lo que tenía en el descenso, toda sus fuerza en cada brazada, toda su sangre que brotaba de sus mil heridas, toda su potencia que se desvíaba por órdenes de Natu-Klio de los sistema de soporte de vida, a las turbinas para aumentar la velocidad.

Y lo estaba logrando, lo tenía allí, frente a él, a menos de doscientos metros, al alcance de sus tentáculos.

Océano Atlantico. Lecho marino. Base del portal Nestis Tierra.

Era de noche, y estaba lloviendo. Ella había llorado ese día desde la tarde, cuando intentaron hablar la primera vez. Pero el problema tenía más tiempo, más tiempo del que John recordaba, más tiempo del que podía seguir tolerando. Llevaban semanas peleando, meses en guerra, desde el momento en que John le había propuesto matrimonio y ella le había dicho que no podía aceptar, que tenía algo que decirle. Algo que aparentemente era tan importante que no permitía que ella aceptara casarse. Algo que no terminaba de explicarle, aún cuando había en juego, un futuro juntos. Y eso era lo que más le molestaba, sobre todo porque John estaba seguro de cuál era el problema.

John sabía que la presión de su familia y sus amigos era simplemente demasiado. Que ella ya no aguantaba más, y que de alguna forma, ella se había des enamorado de él. Si es que alguna vez realmente estuvo enamorada. John Mayrod estaba molesto, sabía que ella quería terminar, lo sabía, estaba seguro de eso. Por eso las llamadas de teléfono a media noche a su casa para hablar con su madre, para pedirle consejo. Por eso el arreglo extraño que estaba haciendo en el cuarto de visitas y el movimiento de ropas y maletas, y por eso el espacio vacío en el closet del dormitorio. Por eso las reuniones a media tarde con vaya a saber usted que extraño. Por eso las “supestas” visitas a un hospital, visitas de las que al final ella no podía decirle la razón, o no quería. Mentiras todas, mentiras que solo se podían leer como que su niña, su alma gemela, había conseguido otra alma de la que gemelarse. Otra persona.

Y es que John sentía en el aire que ya no eran dos, sino tres. Y no se equivocaba. Esa tarde ella trató de sincerarse, de decirle la verdad, la razón de sus angustías, de decirle que él no se equivocaba y que ella efectivamente estaba distante porque había entrado un nuevo amor en su vida. Pero no pudo. Cuando intentaron hablar John estaba desesperado por recibir de una buena vez por todas la mala noticia. No quería dilatar el dolor, porque sabía que si lo hacía sufriría aún más. Ella lo era todo para él.

Y le gritó, y se gritaron. Pelearon con tanta virulencia y tanta furia que de sus bocas salieron cosas que jamás se imaginaron que albergaban en sus corazones. Mentiras todas, mentiras duras y hechas con fragmentos de verdades para humillar y causar dolor. Mentiras burdas que una vez que se liberaron, una vez que se pronunciaron, quedarían para siempre haciendo eco en sus almas. Las palabras son como la sangre derramada, no hay manera de devolverlas a su lugar.

Así el silencio sobrevino al dolor. Y ella le dijo que quería volver a donde su madre. Y él, que esperaba la frase definitiva, la frase del abandono, el “me voy”, le dijo con sorna que el mismo “la devolvía” como si fuese un radio roto, o un televisor averiado.

Se subieron al carro, y manejó en dirección a Arkansas. No quisó esperar al amanecer, no quiso ir en avión, ideas ambas de ella. Quería dejarla ya, quería entregársela a sus padres, a sus amigos, a toda la gente que lo odiaba por no ser bautista, por no ser sureño, por corromper a su niña, por cuanta cosa se les pudiera ocurrir.

En el carro ella trató de hablarle otra vez, pero no había manera. El no la quería escuchar, quería que ella terminara de decirle que no lo amaba, que ya no lo quería. Quería que por lo menos ella fuese sincera en eso, al menos en eso. Y se volvieron a gritar.

Era de noche y estaba lloviendo. Pararon en un restaurant de camino para que ella se tranquilizara y él pudiera tomar un café. Ella fue al baño, se limpió las lágrimas y decidió que la mejor forma de solucionar todo era juntar valor y arriesgarse a decirle la verdad. Tenía miedo que la botara, que no la quisiera. Tenía miedo de convertirse en un estorbo para su carrera.

Era de noche y seguía lloviendo. En el carro ella intentó de nuevo hablar, pero él le gritó. Ella gritó más y él gritó aún más. Era de noche y llovía a cántaros. Ella solamente alcanzó a decirle “Te amo, no quiero terminar John estoy…” antes de salir volando por el vídrio delantero.

Era de noche y llovía como si el cielo entero se estuviese derritiendo, y entre los gritos y la lluvia, John nunca vió el poste de teléfono.

Cuando hicieron la autópsia se supo que tenía tres meses de embarazo. La familia la rechazó públicamente, por haber vivido en concubinato con John, por haber vivido con su amor, por haber vivido “en pecado”. Al funeral solo asistió el padre de ella. Al ver a John le dijo que si quería ayudar en algo, que hiciera como si su hija nunca hubiese existido. Le dijo que le daba vergüenza haber tenido una hija así. Se lo dijo de negro, en el silencio de un sepelio vacío, se lo dijo mientras John estaba sentado sin alma, viendo descender con poleas y en una caja de pino, su propia vida dos metros bajo tierra.

Y así lo hizo. Durante los próximos dos años John Mayrod usó todos sus recursos y todo su conocimiento para borrarla de la existencia. Eliminó sus partidas de nacimiento, sus calificaciones de primaria, sus facturas, sus registros de la universidad, su número del seguro social, su huella electrónica por completo. La desapareció del mapa. Al punto tal, que de ella solo sabían quienes la había conocido en vida, y ni siquiera ellos estaban seguros de que había existido. John no dejó nada. No había registro alguno que probara que su niña, su hermosa niña pelirroja, su niña de alma de fuego, había alguna vez caminado por la faz de la Tierra. Lo único que quedaba era esa fotografía, esa maldita y bendita fotografía de ella, en un columpio en su casa de Arkansas. Era todo lo que quedaba, porque aunque John intentó una y mil veces destruirla, siempre le faltó el valor.

Ahora, en la oscuridad del océano las luces de la cabina del mini sub iluminaban la fotografía. John la había puesto en la cónsola, como los pilotos de los aviones de combate. Y aunque el mini sub se sacudió violentamente cuando el Némesis lo enrrolló en sus tentáculos, la fotografía no se cayó.

John respiró hondo y miró el portal. La luz de la puerta que unía a Nestis y a la Tierra era hermosa. Era una luz dorada, como la de aquella tarde de verano cuando ella y él jugaron en los columpios como niños. Entre sus piernas estaba el detonador de la nuclear ya armado. Solo tenía que presionar el botón.

Era de día, la luz dorada inundaba todo y las cosas brillaban como si estuvieran pulidas. Olía a fresas, su cabello siempre olía a fresas. El acababa de empujar el columpio, como siempre en sus sueños, pero esta vez regresó. Y ella riendo lo abrazó.

Océano Atlántico. USS New York.

La explosión fue tan fuerte que una bola de agua hirviente y luz hizo saltar medio oceáno en el aire. La columna de agua, gas y fuego se elevó a unos doscientos metros de distancia del maltrecho USS New York, sacudiendo al buque y a su tripulación. Laurie miró a Alei, y Alei miró a Pickhill, y todos voltearon a ver a Clary que lloraba en silencio.

—Está en paz. Por fin está en paz. Gracias Dios.

Dijo la bella analista antes de salir del puente de mando arrastrando el alma como si fuese un espectro. Se habían salvado. John había detonado la bomba, y el portal estaba destruido.

Por la cubierta los gritos de júbilo explotaron y toda la nave parecía vibrar en un prolongado rugido. Laurie comenzó a felicitar a sus oficiales y luego volteó para tomar el micrófono y felicitar al resto de la tripulación. Pero no pudo hacerlo. Un absoluto silencio se apoderó de la nave al escucharse salir del mar un espeluznante gemido. Un audillo fantasmal que perforó los corazones de todos, y rompió la espuma del océano emergiendo desde las profundidades. El Tanacetos Némesis salía a flote.

Entre burbujas y latigazos de sus enormes tentáculos, la colosal bestia rugió desafiante una última vez, y se hundió para siempre en las aguas oscuras del inmensidad atlántica. Los hombres del USS New York se miraron en silencio. Solo Alei habló y escuentamente dijo “Esta hecho… Niké”

EPÍLOGO

Y los reportes siguen llegando de todas partes del mundo, celebraciones cánticos y fiestas, mientras las naciones restauran el orden y los gobiernos, algunos recientemente elevados al poder producto de la crisis, intentan reconstituir sus estados y regresar a la normalidad.

Hasta el momento no se tienen imágenes claras de la explosión en el Atlántico, y aunque apenas han pasado algunos días, se espera con ansias que el gobierno de Estados Unidos libere los registros del buque USS New York, cuyos tripulantes son los únicos en todo el globo en conocer en verdad como fueron vencidas las fuerzas invasoras alienígenas. En otras noticias, la supuesta rebeldía del buque noruego Odín, que se habría unido en la batalla final a la resistencia humana, ha desatado una oleada de disturbios contra el gobierno de Erick Lars, que han finalizado con el linchamiento del dictador en la plaza Fridtjof Nansens a las puertas del propio Ayuntamiento de Oslo. Por ahora las naciones no se han pronunciado al respecto pero se espera que la ONU dictamine una posición global de condena al gobierno del Partido Vía del Norte por Alta Traición contra la Humanidad y es casi seguro que el nuevo gobierno interino de Noruega, constituido por partidarios de la depuesta monarquía, logrará recibir el apoyo internacional. También se ha podido saber, de manera extraoficial, que en las próximas horas el presidente Rosendfeld de Estados Unidos, se dirigirá a la nación con un mensaje de celebración por la victoria. Reportó para ustedes, Merlina Bekkers …

Marion Lafayette apagó el televisor con el control remoto, pero no de la forma tradicional. El aparató explotó y saltaron chispas cuando el mando a distancia se estrelló contra la pantalla plana, despedazándola.

Llorando la secretaría de Estado se arrastró hasta los pedazos de cristal que estaban en el piso y agarró de entre ellos uno pequeño y afilado como una cuchilla. Estaba desnuda y llevaba tres días sin bañarse ni comer, ni dormir. A su lado había un cementerio de vestidos despedazados, maquillaje mordisqueado y esparcido, y objetos destruidos. La mesa de pool estaba arañada y los tacos rotos. Las bolas las había usado para reventar los cristales de las ventanas. A los cuadros les había comido el rostro a mordiscos, y con sus labios llenos de lápiz labial rosado. Quería “besarlos”. Entre los escombros había pilas de excremento y orina.

Estaba escondida en su “refugio”, o al menos eso le había dicho a Wallcox cuando le había “notificado” a través de la línea telefónica segura que tenían que verse para “preparar el plan de emergencia”. Pero en realidad estaba loca. Y Wallcox lo sabía, o al menos lo sospechaba. La conversación que intentó sostener Lafayette fue absurda y demencial, y en otras condiciones, de haber jugado las cartas de otra forma, él la habría dado ya por muerta y habría desconocido todo tipo de vínculo con el complot para derrocar a Rosendfeld. Pero el destino quiso que Wallcox apostara todo en el plan por tomar el poder, y realmente ahora que habían fracasado, no tenía ningún otro sitio a donde ir diferente que a donde fuese Lafayette. Así fue que el general salió de su escondite, y se dirigió a la casa segura donde tantas veces habían conspirado los dos para derrocar al sucio, y ahora victorioso, judío Rosendfeld.

Y al hacerlo no se percató que detrás de él, dos camionetas lo seguían.

—Por Dios santo… — Fue lo único que logró decir Wallcox al ver, con pavor y estupefacción. El estado en el que se encontraba Lafayette. La secretaría estaba tendida en el suelo, rebanándose el labio a lo largo de su cicatriz leporina con la afilada esquirla del televisor - Marion, estás mal. Necesitas asistencia médica. Si apelamos que estabas loca… escúchame… escúchame… si apelamos que estabas loca y yo digo que solamente seguía tus órdenes, quizás podemos salir de esto con la cabeza sobre los hombros… ¿Maldición mujer me estás escuchando?

—No… te… parezco… ¿Hermosa?

Le contestó Lafayette levantándose muy lentamente. Su mirada desorbitada, su cuerpo sucio y lleno de cortadas. Se había rebanado un pezón y la costra llena de pús apestaba desde la distancia. Wallcox arrugó la nariz y trato de apartarse de ella, mientras la otrora “Dama de Acero” se acercaba con los brazos abiertos.

—Tómame…, Tómame…, Hazme gemir… hazme tuya… tómame ¡TÓMAME! ¿O es que no me quieres? ¿No me quieres? ¿Es eso…?

—Por Dios Marion, estás loca…

—Loca por ti… loca de placer… loca de belleza… ¿quieres esto verdad? - le contestó mientras con la mano derecha apartaba los plieges de su vagina - lo quieres…, Se que lo quieres….

—Quiero irme de aquí… que te lleve el diablo mujer… perdiste la cabeza.

—Y me temo que usted también General.

A Wallcox no le dio tiempo de nada. El agente Smith salió de detrás de una puerta y le colocó un solo tiro certero de su.45 en el centro del cráneo. Luego se volteó e hizo lo mismo con Lafayette.

—Preparen todo para la explosión de gas. La secretaria la pueden dejar desnuda y sentada en su escritorio. No se preocupen por el general, dejénlo vestido. El estaba llegando para verse con su amante cuando se produjo el lamentable accidente.

—Si señor - le contestó a Smith, otro Smith

Oficina Oval.

Luego de dirigirse a la nación, Maximiliam H. Rosendfeld tenía una última llamada que hacer. No necestiba hablar con Laurie ni felicitarlo, eso ya lo había hecho. También había hablado con el equipo detrás del milagro: a Clary le dió el pésame y le pidió que tomara unas vacaciones cortesía de la Casa Blanca, para relajarse y decidir que hacer. Y le aseguró que si decidía volver al servicio de su nación, tendría un lugar de honor en la NSA. Y si no, tendría asegurada su vida por los años que le quedaran. A Fulltown le felicitó una y mil veces por sus descubrimientos científicos y le garantizó que él personalmente, y con él también el gobierno en pleno de los Estados Unidos — Senado incluido — defenderían sus tésis sobre la contaminación y la necesidad de limpiar y recuperar el planeta. Empezando por los mares.

Con la soberana Atlante también se comunicó, y le dijo que cualquiera que fuesen las diferencias entre nuestros pueblos, habría un camino de paz y que él, como presidente de Estados Unidos, no descansaría hasta convencer al concierto de las naciones de llegar a un acuerdo de sustentabilidad universal entre humano y atlantes, entre la Tierra y Nestis. Además le ofreció asilo político para ella y para todos los sobrevivientes de su pueblo. Los atlantes que quedaron vivos luego del naufragio del Némesis depusieron rápidamente las armas y se sometieron a Alei. Natu-Klio no se contaba entre ellos. Su cuerpo, destrozado, yacía en el fondo del océano a los pies de las ruinas del portal.

El último con el que habló fue con Pickhill, y solamente le dijo “Gracias” a lo que el profesor le respondió con un escueto y muy británico “Fue un honor ayudar señor”

Con ninguno habló de Mayrod, pero esa noche, en la oscuridad de su cama y con su esposa Sara a su lado, se arrodilló y rezó a Dios por el alma del analista.

Ahora, cuando las aguas comenzaban a volver a su cauce, el hombre que volvía a ser el más poderoso del mundo, tenía una última llamada que hacer.

—Sergei, buenas tardes. Si, es precisamente por eso que te llamo. Vamos a resolver el tema pendiente de las armas nucleares hoy y para siempre. Me alegra escuchar eso Sergei, me alegra…

FIN