Los caballeros

de Valeolit

Primera parte:

Los hijos de Pelayo

Antonio José López Serrano

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A mis padres

Sinderedo no podía creer que iba a morir. Era consciente de que le quedaban pocos días de vida, o tal vez unas semanas si tenía suerte. Aquel hueco oscuro y húmedo iba a ser su tumba si no llegaba alguien para sacarlo. La idea había sido buena al principio, y aquel refugio le había parecido muy adecuado, pero según pasaban las horas, se arrepentía de su decisión.

Tocó el dinero para cerciorarse de que el cofre que estaba a su lado no había sido sustraído. Contó por última vez sus monedas. Esta comprobación le despejó dudas acerca de las intenciones de su secretario personal. De buena gana hubiera pagado ahora para que alguien bajara hasta la cámara de aquel pozo oscuro y lo ayudara a salir. Pero sabía que nadie merodeaba por los alrededores. No se escuchaba desde hacía horas ni una voz, ni un suspiro, ni un ruido; pues un silencio de muerte lo cubría todo.

Sentado intentó moverse, pero tanto le dolía la pierna derecha que decidió recostarse en el suelo arenoso. Horas antes había recibido una cuchillada en el muslo, y con la pérdida de sangre y la coagulación de la herida se le había hinchado la rodilla. Sin duda aquellos musulmanes habían querido matarlo por la osadía de celebrar la Eucaristía en San Cipriano, pero jamás pensó que sería tan maltratado en su regreso a Hispania. Había sido muy ingenuo, y ahora era demasiado tarde.

Aún resonaban en su mente los gritos de aquellas pobres gentes cristianas, atacadas por sus moriscos perseguidores. El lugar había sido arrasado, y la más que probable muerte de su secretario le obligaba a considerar seriamente que aquel pozo iba a ser su sepulcro eterno, un mausoleo inesperado, una tumba en medio de una aldea incendiada.

Se empezó a marear, pues había perdido mucha sangre. Tenía seca la boca, y la lengua le molestaba impidiéndole tragar la saliva que se le agolpaba en la garganta. Se palpó los ropajes litúrgicos que vestía y que pesaban una barbaridad. Hacía apenas unas horas se había negado a desembarazarse de ellos, pues eran sagrados, igual que él. Como le apretaba el pectoral, lo acomodó al cuello permitiéndole respirar mejor; acarició la arena del suelo con la mano mientras dejaba que pasaran las horas. Finalmente se tumbó para pensar, y se quedó exánime, hundido, desmalazado...

Con la noche, la cámara se sumergió en la oscuridad más absoluta y penetrante. Escuchó el canto de una cigarra, mientras rezaba un paternóster. Era lo único que podía hacer, entregarse a la plegaria y a la oración. Repensó su vida, pero no se acordaba de casi nada.

Quizás ahora pagaba por sus pecados, por sus muchos pecados. Pidió perdón a Dios, y tras escribir en el techo de aquella cámara su nombre y procedencia se volvió a tumbar hasta que se durmió para no despertarse más.

CAPÍTULO PRIMERO

Primavera de 1054. Reino de León

1. PROPUESTA Y ACEPTACIÓN

I

La primavera saludó a la villa de los Condes con una sonora bandada de aves migratorias que se dirigían hacia el sur. Eran patos que graznaban y parpaban con tal estruendo que hicieron que los muchachos alzaran la vista a las nubes. El cielo estaba despejado y el color azul del mismo apuntaba a un día espléndido que se tornaría más y más cálido con el devenir de las horas.

Nuño soportaba empapado en sudor una armadura de cuero fijada al cuerpo y atada con cordeles gruesos, inaceptables para una batalla contra los moriscos, pero adecuada para adiestrarse con el caballo. Montaba, a pesar de sus once años, una yegua burgalesa ligera y negra, y lo hacía con altivez y dignidad, quizás excesiva para un precario jinete de enjuta figura. Contrastaba su porte con el desgarbo del animal, entrado en años y marcado por su pasado guerrero.

A unos pocos pasos estaba su hermano pequeño Fernando, que con un año menos se entretenía en el manejo de una pequeña espada corta y recia con la que tajaba y sometía unas frondosas ramas de la vega del río Carrión. En tales mandobles intentaba que el hierro no se le escapara de su infantil mano. El abuelo de ambos los orientaba con gritos de ánimo y enmiendas repetidas.

Este hombre, de rostro arrugado y vestiduras envejecidas, mostraba un aspecto muy saludable. Sus ojos azules y su escaso cabello canoso pretendían una edad avanzada, pero no tanto como para que su figura quedara menguada lo más mínimo en dignidad. Sus ademanes eran seguros y firmes, procedentes de una vida anterior distinta a la que el destino le robara no hacía tantos años. El hombre no era propiamente un anciano, sino un hombre mayor con compostura y presencia, con gallardía y soltura en el manejo de las armas.

Se acercó a Fernando, y pidiéndole su espada le mostró visualmente y con el ejemplo cómo debía manejar y blandir el hierro. Sus movimientos eran suaves y constantes, diáfanos, sencillos y directos.

—Abuelo Pedro. ¿Ya puedo montar a Negrisca?—, preguntó Fernando señalando con el dedo a su hermano.

Asintió el abuelo, y en un santiamén cambiaron de ocupación estos tres habitantes de la vega del Carrión. El abuelo montó sobre la yegua no sin dificultad, y tomando la espada mostró a los chicos como debían manejarla sujetando las riendas y buscando en la potranca un trote algo más ligero. Pedro Díaz, dibujó un círculo amplio alrededor de los muchachos, que observaron la destreza y el manejo del que había sido patriarca de una familia noble y con un pasado de caballeros servidores de los reyes de León.

Habían sido otros tiempos. El caballero Pedro lo perdió todo en sólo una mañana de destrozo sarraceno. Una cuadrilla de combatientes fanáticos y ambiciosos dejó caer su maldad en la pequeña aldea leonesa donde vivían. La tarde aciaga en la que sufrieron el ataque sorpresivo de los moros dejó como resultado el establo quemado, unas pocas gallinas muertas y asadas, y humillantes risas muladíes. Si sólo hubiera sido eso, si no hubieran además matado sin necesidad la vaca, si no les hubieran obligado a arrojar los puercos al pozo, donde se ahogaron, hubiera podido tener una posibilidad. Pero no hubo piedad.

Aquellos depredadores se llevaron sus armas y herramientas, y arramblaron todo cuanto poseían los aldeanos para sobrevivir. Se quedaron sin nada, y ningún provecho sacaron de la fechoría más que el daño y la destrucción vana. Todo quedó sembrado de hambre y miseria.

A menudo la cabeza de aquel hombre de guerra daba vueltas al pasado, y se recriminaba a sí mismo con la jaculatoria: “si les hubiera hecho frente...”. Lamentaba su desgracia, aunque reconocía alrededor de una jarra de vino que nada hubiera podido hacer.

Por su pasividad conservó la vida, pues sabía por experiencia que el celo de las personas en la batalla les hacen transformarse en alimañas y en bestias sedientas de sangre. Se lo habían llevado todo, pero por suerte respetaron a las mujeres y a los niños de la aldea. Si hubiera intervenido nadie se habría salvado.

Tras aquella desgracia decidió asentarse más al sur, en Saldaña con su esposa Elvira y con sus hijos, donde un castillo los defendiera mejor de otras razzias moriscas. Eso hizo que los siguientes años fueran buenos, aunque no logró mejorar su posición social. Seguía siendo un hombre libre, pero sin hacienda. Con oficio pero sin ninguna posibilidad de mejorar.

La fatalidad volvió a golpearle cuando nació su tercer hijo, pues trajo la muerte de su hermosa mujer Elvira. La guerra, que había sido un buen medio de vida, ahora, con niños menudos y pequeños, propicios a la enfermedad y a la muerte, se convirtió en el anhelo y un suspiro para sus escasos ratos de ocio. Dedicó sus años más fuertes a sus tres varones, a los que alimentó con el trabajo en el campo y los educó como debía corresponder a un hombre de antiguo linaje. No pudo volverse a casar, y aplazó eternamente su sed de combatir con honor y fortuna.

Rondando la cincuentena se trasladó a la ciudad de los Condes, a Santa Maria de Carrión, con su segundo hijo Pelayo, con cuya familia compartía techo y hogar. Este varón suyo se había casado con una mujer sencilla y sin tacha, llamada Muniadora, cuyas aspiraciones más hondas, que compartía con su marido, no superaban el trabajar honradamente la herrería del lugar, llevando una vida sin riesgos y tranquila, rodeado de sus hijos, entre ellos Nuño y Fernando.

A pesar de los avatares de la vida, Pedro seguía siendo un hombre enamorado de las armas. Por estirpe era infanzón, que era el título que correspondía a un hidalgo de sangre y herencia. Estaba exento de pagar tributo de caballos y armas, y era en su jerarquía de valores un hombre de honor. Vivía su existencia con el celo propio de aquel que se está enfrentando permanentemente a la gloria que perdió antaño, y deseaba con todas las ganas del mundo despertar en sus nietos el amor al oficio de la caballería y las armas.

Exigía a Nuño y Fernando el tesón y la perseverancia que los convirtiera en hombres de palabra, honor, guerra y provecho. No escatimaba tiempos ni días propicios para que en el ejercicio físico y mental de la hipotética batalla pudieran Nuño y Fernando sobrevivir y destacar. Enseñaba de esta manera tretas, modos y estrategias; detenía el tiempo a su lado cuando contaba el desarrollo de algunas escaramuzas, y se jactaba mostrando cómo la agudeza que tuvo en otro tiempo le permitió mantenerse con vida y salir ileso de algunas contiendas. Sus nietos escuchaban con atención cuando su abuelo Pedro hablaba de estas cosas, y se embelesaban con sus palabras y su retórica como si las escucharan de un santo del cielo.

Les narró con detalle y esmero la batalla en la que detuvieron al terrible y fuerte moro Almanzor. Les contó que había servido de escudero a las órdenes de Gonzalo Núñez de Lara, un noble importante del condado de Castilla. Les hablaba de los Laínez o los González, como si fueran vecinos suyos, y se aplicaba en entretenerlos con historias de semejante sabor.

Los nietos escuchaban con devoción sus palabras cuando, cansados de ajetreo, se daban un respiro almorzando pan de centeno, vino con canela, y unas lonchas de tocino tierno y salado, que era con lo que cotidianamente mataban su gazuza.

Quería Pedro Díaz que sus nietos supieran manejar bien la estrella de la mañana, el escudo, la espada ligera y la lanza; pero además intentaba que conocieran lo importante que era salir bien parado de una escaramuza. Les advertía de lo mala que eran la precipitación y las pasiones en la lucha cuerpo a cuerpo, aunque no lo fuera para otros menesteres de la vida. Les guiaba en el arte de la equitación, que según les indicaba, era imprescindible para el éxito en cualquier contienda.

—El caballo debe seguir al jinete a la perfección, haciendo exactamente lo que desea el montador—, repetía insistentemente.

Eso se lograba no con cualquier caballo, sino sólo con aquel que hubiera sido domado por el caballero. El caballo era leal con su jinete, y el caballero debía respetar al animal. Los muchachos aprendían y se iban empapando del saber de aquel hombre por el que sentían verdadera admiración y orgullo, y tales entretenimientos llenaban de imaginación sus delicadas mentes.

Se consideraban unos privilegiados, pues era extraño que alguien mayor en dos generaciones pudiera vivir y tener cordura como para transmitir su saber. Si además se hablaba del arte de la guerra la suerte era doble. Su abuelo Pedro, además, tenía la gentileza de no ser violento con ellos, tratándolos bien, extremo que quizás no hubieran tenido siendo escuderos de un noble.

Aprendían, pero además se mostraban atentos y entretenidos haciendo algo que les agradaba sobremanera. Deseaban ser hombres de honor, ser respetados y admirados por los suyos. Soñaban con gestas y torneos en tierras distintas y lejanas. Ellos, que no habían salido apenas de los dominios de los Beni Gómez, deseaban viajar y ganar fama y admiración de los nobles, de los campesinos y de las mujeres. Por eso disfrutaban entrenando duro, aprendiendo un oficio que quizás nunca ejercerían, pero que conocían y deseaban con toda el alma.

II

Una tarde, a finales de primavera una cuadrilla de diez soldados de los Beni Gómez se acercó a la ribera del Carrión para dar de beber a los caballos, justo donde Pedro, Nuño y Fernando estaban haciendo sus ejercicios. Al frente de los fornidos hombres cabalgaba el conde de Carrión, y a los pies de sus caballos una jauría de varios perros leoneses que los acompañaban. Eran de esos animales que se crecen ante la liebre, pero que se amedrentan frente a los hombres crueles que los golpean y patean sin miramientos. Los soldados venían de caza y con ganas de pendencia, pues traían un morral a medio llenar, y muchos deseos de desahogar su frustración. Lo hicieron increpando a Nuño que estaba tensando su arco.

—¡Niño, dame el arco!—, espetó uno de ellos riéndose—. ¡Hoy vas a aprender a lanzar flechas con acierto!—, afirmó mientras buscaba la aprobación de los compañeros.

Los demás soldados conducían despreocupadamente sus caballos hacia el río para beber, pero tomaron interés en la cuestión cuando Nuño respondió osadamente a aquel hombre.

—Poco me puedes enseñar cuando ni siquiera cabalgas recto y no sabes llevar la rienda bien cogida.

El abuelo se volvió asombrado y algo asustado. Era una temeridad haberse dirigido así a aquel hombre de armas. Además, iba acompañado, y eso implicaba que la cuadrilla de sus compañeros podía tomarla con ellos. La única salvación era el conde de Carrión, que se volvió también al escuchar aquella osada respuesta.

El hombre estaba airado, pero antes de que hiciera nada contra Nuño tuvo que escuchar de nuevo la voz del muchacho.

—El arco es además un arma innoble para un caballero. Te reto a cabalgar por el camino y a clavar tu lanza en la rama de ese árbol—, dijo señalando un alejado roble.

Aquella respuesta contrarió más al fornido guerrero que en aquel momento deseó cobrarse el atrevimiento de aquel imberbe con dos buenas bofetadas. No lo hizo, pues sus compañeros de guerra, presentes y atentos, lo habrían desautorizado por cobarde. No hubiera sido valiente golpear a dos niños y a un anciano, y menos cuando lo habían retado. Intervino el Conde que observaba al abuelo y al muchacho con interés.

—¡Adelante! Defiéndete. ¿No vas a demostrar a estos vasallos que los caballeros del Conde de Carrión son aguerridos y diestros en el manejo de la lanza? Si han sido deslenguados sufrirán su castigo—, dijo cruzando la mirada con el abuelo—. Si no es así, tal vez puedan ganarse mi favor.

El reto fue aceptado por el soldado, y los contendientes buscaron una palabra amable y alentadora entre los suyos. Nuño se aproximó al abuelo buscando su apoyo. Este se quedó con ganas de soltar un reproche, siempre necesario para conducir a un joven impertinente, pero como era consciente de que Nuño necesitaba más ánimos que regañinas, le alentó tranquilizando su espíritu.

—Conoces bien como hacerlo, lo has practicado cientos de veces. La fuerza no es tan importante como la rapidez. Debes aprovechar el galope de tu caballo antes de soltar su lanza. ¡Suerte!

El soldado estaba irritado, y decidió ser el primero. Arrancó con su enorme caballo tordo de raza portuguesa, de aire altivo y noble. El caballo se sumió en una cabalgada rápida y musculosa, devorando el viento con su porte recio y veloz. La lanza salió disparada de la mano del soldado con tal vehemencia que hubiera atravesado cualquier cosa que se hubiera interpuesto por el camino, pero cuando tocó la madera del árbol, su dirección oblicua asentó una cicatriz indeleble, rebotando y cayendo al verde musgo. El éxito estaba asegurado, pues cualquiera podía haber visto la fuerza del tiro, y la precisión. Fue interrumpido por Nuño, que volvió a provocarlo con su impertinencia.

—El reto era clavarlo, no herirlo.

Alguien tan soberbio resultaba molesto, incluso para el abuelo. El Conde pensó que debía esconder algo, pues parecía difícil mejorar el tiro de aquel hombre suyo.

Pedro Díaz entregó a Nuño la lanza cuando se subió a la yegua Negrisca.

—Adelante, vamos.

Negrisca, una yegua de tono negro zaino que no hubiera tenido posibilidades en caso de una carga guerrera, dada su edad y su menor potencia en el combate, pero su ligereza era suficiente para otras artes de guerra menos contundentes como la que ahora se presentaba. No era necesaria mucha velocidad, sino un tiro rápido, recto y preciso. Nuño giró el cuello de Negrisca con maestría y decisión, retrocedió unos trescientos pasos, y arrancó una galopada veloz. Cerca del árbol lanzó el artefacto girando bruscamente su cuerpo con más puntería que fuerza. Fue suficiente para doblegar a su adversario. La lanza quedó clavada introduciendo su hierro casi por entero. El golpe había sido certero y la hendidura hubiera obligado al árbol a quejarse si hubiera tenido boca para hablar.

Los hombres miraron con admiración al joven ganador de la breve pero reñida justa. Se acercó el Conde sin desmontar hacia Nuño.

—¿Quién te ha entrenado con tanta elegancia y arte? No es posible que un simple muchacho clave así una lanza si no ha tenido un maestro competente.

Nuño no había olvidado que era un siervo y que debía tratar con deferencia al conde de Santa María de Carrión. Con una educación propia de la fértil sangre noble que corría por sus venas bajó de su montura, tomó al caballo por las riendas y se dirigió al Conde agachando la cabeza en señal de sumisión.

—Estoy a su servicio, Señor. El que me ha entrenado es mi abuelo, aquel hombre que está junto a mis pobres pertenencias.

—Has sido un deslenguado, pero no te ha faltado gallardía. ¿Sabes que soy el Conde de estas tierras de Carrión, de Saldaña y de Liébana?

Se dirigió en un trote decidido hacia el lugar donde Pedro y Fernando aguardaban. Estos le hicieron una reverencia en señal de respeto.

—¿Sois el responsable que ha enseñado a este joven tales destrezas? Asombraría a muchos leoneses y castellanos si lo vieran.

—Así es.

—¿Cuál es vuestro nombre y oficio?

—Soy Pedro Díaz, de familia leonesa. Antaño fui infanzón de sangre, y serví a las órdenes del Rey. Mi oficio fueron las armas.

—¿Y hoy? ¿No sabes que estamos en guerra y que hay que servir rey Fernando? ¿A qué se debe tal desperdicio de talento? ¿A quién servís ahora?

—No me juzgue mal, Señor. Perdí todo lo que tenía en mis años jóvenes por culpa de los moros de Almanzor. Mi familia viene de las tierras del norte, de Saldaña y antes de Liébana. Fuimos atacados hace años y perdí mi dinero y mi oficio de armas. Mi única dedicación ha sido mi prole. De hecho, no soy siervo, sino infanzón de sangre y hombre libre.

—Ningún hombre es libre en mis dominios sin que yo lo sepa— espetó el Conde—. ¿Dónde moráis?

—Soy el padre de Pelayo, el herrero del Santa María de Carrión, y estos son sus hijos mayores y mis nietos— dijo señalando a los muchachos.

El Conde se tranquilizó un poco. Conocía a Pelayo, y aunque su trato siempre había sido de señor a siervo, reconocía en el herrero a un hombre capaz de herrar muy bien los caballos, prolongándoles la vida y el servicio. Era apreciado en la ciudad de Carrión de los Condes, a la que había llegado, ciertamente hacía unos dos años de Saldaña.

—Lo conozco. Pero no sabía que tuviera un padre diestro con las armas.

Lo miró de arriba abajo desde su caballo con interés. Era un hombre mayor y peculiar.

—Mañana te presentarás en el castillo antes del almuerzo con el muchacho. Quizás tenga un servicio que ofreceros.

Fernando, el hermano de Nuño, interrumpió la conversación con más temeridad que educación.

—¡También yo soy buen guerrero, Señor! Nada me agradaría más que serviros.

El Conde miró al muchacho con desprecio. Fernando era más delgado que su hermano Nuño, y menos grueso de piernas. Su pelo negro dejaba traslucir unos ojos verdes despiertos y penetrantes. No era gran cosa, pero tampoco el otro muchacho lo parecía. Al punto afirmó.

—Tienen tus nietos poca vergüenza, anciano. No obstante— dijo tras unos segundos que fueron suficientes para que pensara el Conde una respuesta — veníos mañana los tres —, y miró al abuelo a la par que espoleaba su grupa —. Y refrena a estos infantes tuyos si no quieres que les corte la lengua.

El Conde se alejó unos pasos volviendo con los soldados que estaban burlándose de su compañero humillado. No era para tanto, a cualquiera le hubiera pasado, pues no eran los otros guerreros mucho más versados en el manejo de la lanza. Habría sido una lección de humildad para cualquier guerrero de la cristiandad, ser vencido por Nuño, que era un modesto muchacho de once años.

III

El abuelo prohibió a los muchachos hablar de aquel incidente con sus padres. Era preferible esperar a ver que ofrecía el conde de Carrión, y a tenor de lo que expusiera, obrar en consecuencia. Les conminó a que callaran y les rogó que no aflojaran la lengua con especulaciones en alto, que no iban a ser bien entendidas ni por Pelayo su padre, ni por Muniadora, su madre.

Pedro Díaz conocía bien a sus hijos, especialmente a Pelayo. Era muy buen herrero, pero no ambicionaba que sus vástagos fueran escuderos ni soldados. Pensaba que los sacrificios y riesgos del oficio de las armas eran altos, y opinaba que no compensaba el éxito o el dinero con la posibilidad de encontrarse de frente y sin pretenderlo con la muerte. A menudo morían los hombres de armas a causa de una mala emboscada, una trifulca absurda o una pendencia estúpida. Por eso, no añoraba Pelayo la vida de su padre. Prefería la propia, más calmada y austera hasta el hambre y la miseria. Siquiera envidiaba a sus hermanos, aunque eso se debía a su talante natural, poco dado a la codicia y a la maldad.

Los hermanos de Pelayo tampoco eran amantes de las armas. Ovelo el mayor era el heredero de las tierras de Saldaña donde vivía con su familia. El destino le había condenado a tener sólo hembras. Vivía en Saldaña, y su único sueño era tener una buena cosecha que le diera para alimentar a sus pequeñas. Su otro hermano, el pequeño Suero, se dedicaba a la vida religiosa en el monasterio benedictino de Liébana. Su labor consistía en rezar por la salvación de las almas, oficio que había escogido libremente y que todos aplaudieron en su momento.

Con tal perspectiva, el abuelo decidió, ya hacía años, vivir con su segundo hijo Pelayo, acompañarle en la vida y ayudarle con los muchachos. Con el tiempo, había crecido su sueño de ver a sus nietos hacerse hombres, y tenía puestas todas sus esperanzas en los mayores Nuño y Fernando, a los que apreciaba por su carácter y lealtad.

Al día siguiente se presentaron Pedro y sus dos nietos en la fortaleza que el Conde tenía en el centro de Santa María de Carrión. Era una edificación no excesivamente grande, hecha con piedra y gruesos muros, con aspecto de ser más sólida de lo que en verdad era. Tenía un pequeño patio con caballerizas, pero carecía de torres defensivas. No tenía por misión la de proteger a la familia, sino que más bien se trataba de una vivienda noble amurallada.

El Conde de Carrión también lo era de Liébana y Saldaña, y poseía, en esta última villa, un verdadero castillo construido para la defensa y el refugio en caso de ataque. Por ese motivo no había proyectado que Santa María de Carrión fuera ciudad ni amurallada ni de guerra. Se decía que estaba ya protegida de manera natural por el desnivel en la caída del río Carrión que lo bordeaba por el oeste. El resto de la villa lo circundaba una sencilla empalizada de madera que albergaba las viviendas de los vecinos.

Ni siquiera el puente era resistente al devenir de las estaciones. Estaba construido en madera, y se corrompía con la humedad del río, por lo que cada no mucho tiempo lo reconstruían para volverlo a rehacer meses más tarde. El Conde había proyectado un puente de piedra que lo reemplazara, pero el rodear la ciudad con piedra no parecía una necesidad perentoria ni inmediata.

Cruzaron los muchachos el portal que daba al patio del palacio condal, junto al abuelo que montaba a Negrisca. Un hombre de unos cuarenta años, que Pedro reconoció como uno de los que estaba junto al Conde la tarde el día anterior, se acercó en cuanto los vio. Pedro supuso que era alguien muy de confianza del Conde.

—Os estábamos esperando— dijo el hombre llamando a un mozo de la caballeriza para que aviara al jumento.

Descabalgó Pedro mientras llamaba aquel hombre a otro criado con un movimiento del cejudo semblante. Al instante se volvió a ellos.

—Acompañadme, os recibirá mi señor enseguida.

Los condujo al interior del Palacio, y tras subir unas escaleras los acomodó en una sala de decoración austera, con una chimenea que se encontraba apagada al fondo de la estancia, dos puertas, una por la que habían entrado y otra al fondo, por la que entró el conde de Carrión, Saldaña y Liébana.

Una gran mesa larga ocupaba el centro de la sala, por lo que dedujeron rápidamente que estaban en la sala donde el Conde comía habitualmente, y donde recibía visitas. Era un honor que los recibiera en tal lugar, y no se mostrara desdeñoso ante ellos. Quizás porque sabía que el abuelo había sido hombre de armas y de honor.

Entró el Conde acompañado por un chico bien vestido, arreglado y algo mayor que Nuño, que los invitó a acercarse a la mesa, mientras que el Conde lo hacía en su sede. El Conde de Carrión hizo un gesto al abuelo para que se sentara; sin embargo, Nuño y Fernando se quedaron de pie, igual que el muchacho.

Se fijó Nuño en el adolescente. Era un poco más bajo que él, pero tenía una anchura de hombros parecida a la del Conde, lo que lo delataba como su hijo. El pelo le caía ligeramente sobre los hombros, de un color castaño oscuro aunque bien cortado. Su mirada era muy viva e inteligente, con unos ojos negros en una tez pálida que iba posando de un lugar a otro. Reparó Nuño en que nunca lo había visto, por lo que dedujo que sería el primogénito del Conde que residía en Saldaña, en León o en algún que otro lugar.

—Buenos días a todos— pronunció el Conde con excesiva cortesía—. ¿Pedro era tu nombre? ¿Habéis almorzado?—, dijo dirigiéndose al abuelo.

Se volvió al hombre que les había acompañado.

—Trae algo de carne, pan y vino. Quizás tengan hambre.

Salió a la puerta y dio las instrucciones a unos sirvientes para que trajeran algunas viandas de carne de cerdo curado, un pequeño pan redondo y una jarra de vino con dos vasos.

—Os he mandado llamar, porque me gustaría que me sirvierais de aquí al día de la muerte.

—Poco os puedo ofrecer— dijo el abuelo—. Mis habilidades como hombre de armas han menguado, sin embargo, mis nietos…

Entraron dos mujeres con la comida interrumpiendo la conversación. La copa del Conde era plateada y grande, el otro vaso era para Pedro y sus nietos. Una de las doncellas escanció vino en la copa del Conde, que sin embargo apenas la miró.

—No me interesan las habilidades de tus nietos. Deseo que alecciones a mis hijos con la espada y con el caballo, para que puedan servir noblemente al Rey. Los muchachos se quedarán a mi servicio, pero no van a oscurecer el arte de la guerra con sus impertinencias. Me servirán en las cuadras.

En la sala reinó un silencio embarazoso, que interrumpió Pedro Díaz.

—Mis nietos pueden llegar a ser buenos soldados, en la mesnada del conde de Carrión y Saldaña, o en cualquier otra. Están preparados y podrán disponerse al servicio del Conde. No me importa entrenaros a vos y a quien haga falta, estoy a su servicio, pero deseo que mis nietos sean adiestrados conmigo—. Respiró para continuar con más vehemencia y firmeza—. Deseo fervientemente que mis nietos Nuño y Fernando lleguen a ser caballeros.

Se mordió el labio de abajo. Sabía que había ido demasiado lejos. Su hijo Pelayo no aprobaría fácilmente lo que había decidido unilateralmente, pero ya era tarde. Sabía, además, que de allí podía salir azotado por los hombres del Conde por la insolencia que había proferido delante del Conde.

—¡Caballeros, nada menos! Para ser caballero se necesita algo más que dinero y un caballo, se necesita sangre noble, espíritu de sacrificio y valentía, y de momento sólo he visto a dos impertinentes rapaces; eso sí, con habilidad para ridiculizar a mis hombres.

En ese momento interrumpieron en la sala tres niños de hechuras y rostros semejantes. Eran de distintas edades y entraron sin ningún comedimiento. Iban bien vestidos, y eran más pequeños que Fernando y Nuño. El más mayor debía de tener unos diez años, el más pequeño siete, y el mediano andaría en nueve años.

—Bueno, bueno. Aquí están mis hijos, los infantes de Carrión.

Se levantó el Conde de la butaca y acariciando el pelo del mayor, que estaba junto a él, los presentó alegremente.

—Este es mi hijo Fernando, y futuro conde de Saldaña y Carrión. Estos son García, Pelayo y el pequeño Diego.

Seguidamente se sentó, y dio un profundo sorbo a la copa de vino que le correspondía.

—Quiero que mis hijos sean entrenados por ti, y no acepto negativas.

El abuelo tomó la palabra.

—Mi buen Señor. No tengo inconveniente en hacer lo que mandáis. Entrenar es mi cometido, y todo lo que sea servir al Conde y a su familia será para mi un honor. Pero no puedo aceptar si mis nietos son apartados. Yo soy mayor, y no tendré ningún beneficio más que mi honra. ¿De qué me vale el honor si no puedo trasmitirlo a mis herederos? ¿De qué me sirve la gloria que puedo alcanzar por servir y aguerrir a estos futuros caballeros leoneses si mis años de vida son breves? Pido con insistencia que entren mis nietos al servicio de mi Señor en el oficio de las armas. Si dijeran algo de más serán castigados, yo mismo los corregiré; los tendré siempre conmigo y ayudarán al futuro Conde en la batalla. No pido para mí, sino para estos muchachos y por el bien del Reino. Podrán ser escuderos, lo que decidáis, pero no los apartéis de aquello que ya saben hacer.

—Eres terco anciano—, dijo al sentarse en la mesa mientras comía un trozo de pan—. ¿Tampoco coméis mi pan?—, les increpó más airado—. ¿Qué clase de menesterosos sois?

El abuelo miró a los muchachos para que tomaran algo, ellos al punto cogieron una loncha de pan y de carne seca. El infante García puso mala cara al ver que estaban devorando la comida, sin embargo, Fernando Gómez, el primogénito de los hermanos tomó del vino bebiendo de la copa de su padre, animando así a los invitados, y mostrando una cercanía con el Conde, que agradó sobremanera al noble. Comer del mismo plato le agradaba cuando lo hacía su hijo mayor.

—Así me gusta muchachos, al Conde hay que darle lo que quiere—, dijo dando una palmada en el hombro a Fernando su hijo. Se volvió al soldado que los había acompañado desde la entrada—. ¿Qué opinas tú Diego, mi escudero y confidente? ¿Serán una carga?

—Mi buen Señor, este hombre es un buen entrenador, enseñará y se ocupará de los infantes con presteza y habilidad.

Hablaba pausadamente, midiendo las palabras y como escuchándose a sí mismo.

—Eso nos permitirá dedicarnos a servir al Rey sin descuidar nuestras posesiones, ni la guerra contra los navarros. En cuanto a lo que pide— dijo acercándose a la mesa mientras se apoyaba en ella— no tenemos porqué negarnos. El joven Fernando, primogénito del Conde, necesitará en el futuro soldados de su confianza para garantizar el territorio, León necesita de ellos y no están las cosas para desechar brazos valientes, aunque sean lenguaraces. Estos muchachos parece que están dispuestos a ello, y su tutor parece presto a corregirlos. Tiempo habrá para abandonarlos o matarlos si traicionan nuestra confianza.

—Has hablado juiciosamente. Y vosotros hijos, ¿qué pensáis de compartir entrenamiento con estos siervos?

García el infante, que seguía en edad al primogénito Fernando manifestó su contrariedad.

—¡Yo no quiero estar con estos muertos de hambre!— repuso—. ¿No podemos aprender con otros mejores que éstos?

También Pelayo, arrastrado por la seguridad de su hermano, manifestó su oposición. Esa forma de hablar, llena de arrogancia hizo que Fernando Gómez, el hermano mayor y primogénito saltara como un resorte.

—Nadie nos está quitando nada. Esas palabras no están guiadas por la prudencia que merece un caballero, parecen más propias de un mercader. Padre— dijo dirigiéndose al anfitrión— creo que será bueno entrenarnos con ellos, serán nuestros escuderos y nos servirán. No es mala cosa aprender incluso del que parece estúpido, y necesitamos soldados en la batalla,... ¿Son suficientemente adecuados para tal servicio?

Esta última frase la dejó caer con cierta retranca. A la par, el noble de Carrión recordó como la tarde anterior había Nuño superado a uno de sus mejores hombres. Eran miserables, pero estaban bien preparados.

—Es juicioso lo que decís, hijo mío. Tu madre estaría orgullosa de oírte hablar así. ¡Adiestrarás a tus nietos si lo deseas!— dijo dirigiéndose al abuelo Pedro—. ¿Algo más qué decir?

—Nada Señor. Mañana mismo empezaremos si Dios así lo quiere. Sólo una cosa más: Quiero potestad para regañar y corregir a los muchachos, y quiero potestad para poder dejarlo cuando me plazca— solicitó el abuelo.

—Corregir sí, castigarlos no— se aventuró a decir Diego interrumpiendo a Pedro y saliendo en defensa de los intereses del Conde.

—Puedes irte cuando quieras, os doy permiso a los tres para que huyáis cobardemente cuando queráis, sin persecuciones ni represalias— afirmó el Conde.

Rieron los hijos del Señor y dueño de Carrión con la ironía de su padre. Esto sin embargo, no pareció importar al abuelo, que tomó sus palabras como si fueran literales y verdaderas.

—Tenemos la palabra del Señor Conde. Mañana nos encontraremos al alba en las cuadras del castillo— dijo el abuelo mientras el Conde se levantaba de su asiento para ocuparse de otros asuntos.

Salieron precipitadamente tras despedirse del Conde y sus infantes. Se habían burlado con desprecio tanto del abuelo como de ellos, y era algo que no gustaba a los muchachos. Sin embargo Pedro Díaz tenía otra preocupación. Sabía que se había dejado llevar por el momento, y tenía que dar una explicación a su hijo Pelayo, padre de Nuño y Fernando, sobre la nueva servidumbre que había pactado con el conde de Saldaña y Carrión. No iba a ser un asunto fácil y no deseaba encontrarse con la oposición tajante ni con un enfado desmesurado de su hijo o de su nuera.

Pidió a los muchachos que le dejaran esa parte a él, pues sentía que era el responsable de todo. Entrenar a los hijos del Conde no era problema, no había nada que discutir, era su ámbito y su honor, pero ceder a los nietos era una responsabilidad exclusiva de sus padres. Pelayo no era tonto a la hora de descubrir los inconvenientes, y Munia tampoco era proclive en facilitar las cosas. Le quedaban horas hasta la cena para buscar las palabras adecuadas, las que mejor sonaran a Pelayo y Muniadora y los convencieran del compromiso que había adquirido en su nombre con el Conde. Y no iba a ser fácil.

IV

Pelayo tenía veintiocho años. Su rostro arrugado y envejecido por el calor de amasar hierro y metal le hacía aparentar más edad y experiencia. Salía de buena mañana al rayar el alba para prender la hoguera en el horno de la fragua donde curtía su piel y sudaba su frente. Esta se ubicaba en el patio de la casa, en un rincón protegido del viento y la lluvia por una techumbre escasa pero práctica. Al patio se podía acceder tanto desde la casa como directamente por la rúa. Contaba el solar con un pozo artesanal contiguo a la herrería, que aliviaba el rojo del metal cambiándolo por su tono natural. Se continuaba el corral con un abrevadero que aplacaba la sed de los animales, y junto a él, presumía solitario un cubo metálico que ayudaba a extraer agua del pozo. El patio estaba rodeado de vegetación y de animales domésticos, los cuales atenuaban el hambre y las asperezas con que el año trataba a los suyos.

Pasaba el hombre muchas horas junto al fuego, limando el hierro y doblándolo en el yunque. Apenas disponía de ahorros, pues los impuestos y los gravámenes de los nobles y eclesiásticos no le daban para más. En verano ayudaba como jornalero a recoger el cereal de las tierras de otros hombres del pueblo con mejor fortuna, y a cambio recibía unas cinco arrobas de trigo, y otras tantas de cebada; las transformaba en harina en el molino del río, cuyo uso devengaba un impuesto nada pequeño, y que iba a parar a las arcas del Conde. Aún así le valía la pena, pues con ello alimentaba a su familia con el pan con el que Dios alimenta a los hombres cada día.

En otoño vendimiaba la hanegada de tierra que poseía, fermentaba el mosto obteniendo vino de sobra para él y para compartir con los amigos y allegados de la herrería. Hacía el vino en la bodega de otro vecino al que pagaba dejándole dos cántaras. Luego, en barril propio, añadía la canela y los aromas necesarios para que su bebida alegrara también el ánimo de los moderados a la bebida, como eran las mujeres y los niños.

Pelayo era un buen vecino, así lo consideraban todos: un hombre bueno y generoso, buen cristiano y amigo del rezo y de la tranquilidad. No se aproximaba a la reyerta en ningún caso, y siempre tenía palabras de comedimiento. No pedía nunca nada, pero era fácil ofrecerle cosas, dada su buena disposición para lo humano. Era fiel trabajador cuando llegaban las jornadas de esfuerzo, y eso hacía que se lo disputaran los vecinos de Santa María de Carrión de los Condes. En la herrería manejaba los aperos con prudencia y una destreza y maña envidiables. Le gustaba su oficio, y aunque no le reportaba más que mucho trabajo y poco beneficio, se sentía feliz con la tarea de herrar un caballo, doblar unos clavos para un trillo fuerte, o confeccionar una espada, un arado o un cuchillo de metal recio. Tenía maña y paciencia y hasta que no le quedaba bien algo no lo daba por terminado.

Frecuentemente en el patio de su casa se entretenían los vecinos para encomendarle cosas y disfrutar de una parrafada. En los meses de invierno lo hacían junto al calor de la fragua, entonces él aprovechaba para servirles vino aguado, caliente o dulce, convirtiendo las horas aburridas en agradables, con abundante plática y escaso chismorreo, aunque hubo días para todos los gustos. En verano acudían a los trabajos del campo y la herrería quedaba casi desierta, sólo habitada por las escasas gallinas del corral, las abundantes moscas y alguna que otra lagartija amiga del tapial.

Pelayo se había casado con Muniadora. Era una mujer de una clase social más baja que la suya, aunque con más recursos. Eran curtidores y guadamacileros, conocedores del oficio en el gremio de la piel y la pintura. El oficio estaba desprovisto de prestigio y honor, pues los olores que despedía su taller apestaban tanto los alrededores como las honras de sus apellidos. A Pelayo le costó más de un disgusto familiar emparentar con su duquesa, como él la llamaba. Se salió con la suya en años tempranos, cuando Pedro, su padre, todavía soñaba un casamiento provechoso para sus hijos. Pelayo engañó a sus progenitores y porfió en su intención a fin de casar con Muniadora, a la que amaba con más locura de juventud que con prudencia y razón.

Pedro Díaz nunca vio con buen agrado a Muniadora. Solo el tiempo y la dedicación de la mujer por su marido y sus hijos le hizo dulcificar y apreciar valores en aquella mujer hacendosa y servicial. Además, veía a Pelayo tan feliz y armonioso a su lado, que cambió sus prejuicios en alabanzas. Aceptó que aquel hogar era lo que Dios había dispuesto en su soberana voluntad.

Decían vecinos y familiares que Nuño tiraba un aire a su abuelo, pero que había heredado el carácter tranquilo y familiar de su padre. Su reacción ante el Conde habría sido interpretada como un ejemplo de inocencia más que de arrogancia.

Fernando era otro cantar, pues se parecía físicamente a su padre tanto como dos gotas de agua generadas en primaveras distintas. Compartía con su progenitor el pelo negro y sus ojos verdosos, que en el zagal clareaban con los días soleados. El segundo hijo de Pelayo y Muniadora, era además de maneras más impetuosas y rebeldes, reflejando la personalidad autoritaria y segura de su madre Muniadora, con la que compartía la amabilidad y el cariño para los suyos.

Además de Nuño y Fernando, tenían Pelayo y Muniadora otros tres hijos menores. Munia era la tercera, y contaba con nueve años. Ayudaba a su madre en el cuidado de los gemelos y de la comida, atendiendo también la casa y su limpieza. Había pretensiones de casarla con quien mejorara su posición, y por tal razón le enseñaban el oficio de mujer, consistente en saber hacer los menesteres de la vida conyugal, encorsetando su talento para tal fin. Los otros dos hermanos tenían siete años y eran mellizos. Sancho fue el primero en salir, y lo hizo de cabeza. La otra, Eldoara, se arrojó al mundo sin pedir paso y de pie. Sacó una pierna primero y obligó a la comadrona a meter la mano en la entraña de Muniadora para tajar el cordón que lo unía a la niña. Aunque salvaron los tres la vida, muchos pensaron que aquella pequeña no era bendecida por los santos, por lo que, sin abandonarla, pues poco cristiano hubiera sido, tampoco la trataron con el cuidado y atención que dispensaron a sus hermanos mayores. La pequeña Elda, como familiarmente la llamaban, creció mostrando una independencia poco usual; se ausentaba a menudo del hogar, y se iba a coser o a realizar otras labores a casa de niñas de su edad, con las que estaba más a gusto que con su hermana o su madre. Los vecinos lo sabían y protegían a la niña, siempre sabían donde encontrarla, y nunca fue motivo de desaliento para sus padres, que ni se ocuparon ni se preocuparon demasiado por ella.

Pelayo tenía para Nuño y Fernando unos planes trazados con poca precisión. Sabía que eran buenos y fornidos, y no le importaba que pasaran tardes y días con el abuelo de asueto. Cuando llegaba la época de la vendimia o del trigo le ayudaban cosechando y esforzándose como los que más. Apreciaba de sus vástagos que amaran el trabajo, porque así, pensaba, siempre tendrían que comer. No tenía en mente la idea de que pudieran ser caballeros, soldados, ni escuderos, pues era condenarles a una vida de holganza y bravuconería. Por eso, cuando Pedro el abuelo, planteó en la cena de ese día que iban a entrar al servicio del Conde se molestó.

—No es buena idea y no es buena vida para unos muchachos.

—¿Acaso mi vida no te ha parecido buena?—, repuso el abuelo Pedro, mientras terminaba las gachas de trigo de su cuenco.

—No es eso. La mayoría de los muchachos que van para hacerse escuderos acaban siendo unos villanos, sin más entrecejo que matar por matar. No quiero soldados en la familia, somos campesinos y siervos. Además, los necesito en la fragua y en la viña.

—¿Y si nos atacan los moros? Los soldados que despreciáis por malvados, son deseados cuando vienen mal dadas. No digo que la vida de caballero no pueda acabar de pendencia en pendencia, pero es un oficio honroso y digno. Además, conseguirán dinero que les permitirá casar mejor y prosperar. ¿Acaso no deseas para tus hijos un futuro mejor que el hambre y la miseria?

Muniadora comía de su escudilla junto al fuego mientras escuchaba los argumentos de uno y otro. Era una mujer abnegada que no intervenía directamente cuando su marido estaba presente. En esta ocasión Pelayo se dirigió a ella, para que le apoyara en sus palabras, pues sabía que su padre era terco, y que se saldría con la suya si no decían algo a tiempo.

—¿Y tú que dices, Munia?

La mujer se sentó en el taburete de la mesa principal para seguir cenando y hablar más a gusto del tema.

—Estos hijos nuestros son buenos, y con buena alma. No quiero que se pierdan con malas mujeres, vino, jugando o apostando. Son demasiado jóvenes todavía, y tengo mis reparos en que el oficio de las armas sea para ellos.

Sonrió Pelayo, para su mujer siempre eran demasiado pequeños. Miró el abuelo el rostro de Nuño. Si supiera cómo había luchado la tarde anterior contra un soldado hecho y derecho. Continuó hablando Munia.

—Si van a estar con el abuelo, confío en que los corrija y los enderece. Lo único que pido es que nos ayuden en la siega y la vendimia; pero no me parece mal que tengan una oportunidad sirviendo al Conde.

La pequeña Eldoara murmuró por lo bajo algo con Sancho sobre que iban a ser caballeros. Pero la tensión se mascaba en el centro de la mesa y de la conversación.

Se quedó Pelayo durante unos instantes pensativo. Al fin y al cabo tampoco podía negar nada al conde de Carrión.

—Está bien, serviréis al Conde, pero sólo hasta que tengáis edad para engendrar hijos. Me debéis prometer no casaros sin mi permiso, y tampoco me abandonaréis como padre buscando otro padre en el Conde. Sois mi prole y yo decidiré cuándo y dónde sacar provecho. No quiero que seáis siervos sino de esta familia y de vuestros hermanos pequeños. Siempre hemos sido hombres libres, y no quiero que perdáis esa condición.

—De acuerdo— afirmó el abuelo dando por terminada la conversación y el tema.

—¿Y serán caballeros algún día?—, dijo el pequeño Sancho sin entender del todo lo que se había negociado en la mesa.

—Eso, caballeros de la condesa Eldoara— repuso la pequeña Elda riéndose, sin haber entendido demasiado.

Nuño y Fernando se miraron y se sonrieron. El abuelo se había salido con la suya una vez más, y esta vez había conseguido algo de provecho para ellos.

2. ENTRE CORDEROS Y LOBOS

I

El abuelo, Nuño y Fernando adecentaron la estancia lo mejor que pudieron. Era un cuartujo ubicado junto a las cuadras, cuya puerta daba directamente al patio del palacio del Conde. Arrinconaron en el fondo del habitáculo paja limpia y seca, trajeron varias mesas y asientos pobremente carpinteados, y clavaron varias alcayatas en los muros de adobe. Portearon sus ropas y las distribuyeron con más dignidad que orden por la pieza reservada para ellos, su nuevo hogar. Por suerte para el alma de los muchachos, la veterana yegua Negrisca dormía en las cuadras contiguas, por lo que siguió contando con el trato y cercanía de sus jóvenes dueños, que la almohazaban y cepillaban con regularidad.

Se levantaban con la primera luz del alba, y con diligencia limpiaban y preparaban los arreos y monturas de los caballos del Conde. Luego desayunaban para continuar abrillantando las armas que iban a usar en esa jornada. Hacia la hora tercera del día asomaban los infantes y entrenaban en diferentes lugares, ora en el patio, ora en el campo abierto, ora en el bosque del humedal del río... siempre según apeteciera al señor Conde.

Nuño y Fernando se aplicaban con el abuelo en todo cuanto podían y les permitían los infantes del conde de Carrión. Era muy importante para Pedro Díaz que aprendieran las virtudes de la lealtad, el saber perder, la valentía o el aplomo ante el miedo. Las formas para un caballero son tan importantes como el manejo de las armas; sin embargo, precisamente éstas componendas sociales no eran las más apreciadas en sus nuevos discípulos, que prometían mucho en arrogancia, egoísmo, temeridad y competitividad, y poco en lealtad y sobriedad. Los hijos de Conde se entregaban al berrinche y la pataleta cuando perdían en la justa, lo que desagradaba al abuelo, sin que se atreviera a decir nada.

Nuño y Fernando lo pasaban bien, a pesar de los desprecios que sufrían por parte de los arrogantes infantes. Se sentían felices pudiendo practicar y demostrarse a sí mismos que eran hábiles y diestros con las armas. El abuelo los sometía a pruebas en las que rivalizaban en habilidad con el caballo y con las armas. Organizaba el hombre los combates con gran sabiduría enfrentando a Nuño y Fernando entre sí por un lado, y a los infantes de Carrión por otro.

El problema era que la diferencia de edad entre los hijos del Conde provocaba siempre la victoria repetida de Fernando, el primogénito del Conde. Instigado por sus hermanos, y cuando ya no quedaban rivales de su alcurnia, Fernando Gómez, futuro conde de Carrión, se empeñaba en retar a Nuño y a Fernando. Era entonces cuando aparecía el mal genio del hijo del Conde, pues Nuño le infligía siempre una severa derrota. Esto despertaba en los hijos del Conde el deseo de humillar la afrenta de la manera más descarada a los nietos del abuelo; entonces se aprovechaban mandándoles y obligándoles a realizar los servicios más sucios y degradantes de palacio. La cuadrilla de infantes reía con fuerza, escondiendo así la envidia que mal aconseja a los hombres, y que lleva al embrutecimiento humano. En otras ocasiones Nuño o Fernando se dejaban ganar en el duelo con Fernando Gómez, así parecía más fácil. O eso creían, porque entonces también se burlaban de ellos, relacionando la derrota con su baja estirpe.

Sin embargo, Nuño y Fernando sabían lo que tenían que hacer. El abuelo los alentaba para que cultivaran la paciencia, pues un gesto adusto contra los infantes era una afrenta contra la lealtad debida al Conde. Más de una vez quiso Fernando revolverse contra aquel orden de cosas y tomar por su cuenta a aquellos estúpidos, pero Nuño, más juicioso y prudente, siempre lo tranquilizaba recordándole las instrucciones del abuelo. La docilidad terminó por ser la norma que aceptaron los dos hermanos, que se apoyaban entre ellos cuando los días venían mal dados.

Sabía Pedro Díaz que podían irse cuando quisieran, pues así estaba acordado con el Conde, pero tal momento, decía el abuelo a sus nietos, aún quedaba lejos. Convenía la paciencia y la lealtad, que además eran virtudes nobles y útiles en un caballero. Por las noches, cuando se quedaban a solas, sin los molestos infantes, el abuelo Pedro aconsejaba a los nietos que fueran elegantes en el comportamiento y en las formas. Entonces les contaba alguna vieja historia que vivió en el pasado, siempre bien aderezada de moral y sabiduría, donde los guerreros son capaces de perdonar, de esperar, de apaciguar y de vencer, no siendo la debilidad signo de cobardía. Los muchachos se encandilaban con esas historias y se alegraban de estar donde estaban.

Por las tardes, echaban de menos a su madre y a su familia, pues apenas eran unos niños. Decía el abuelo que hasta la juventud, un chico ama a su madre y llora a su familia por las noches; por eso, trataba de vez en cuando de acercar a los muchachos a la herrería, cosa que hacía algunas tardes sueltas, y sobre todo en Domingo

Entonces todo cambiaba para ellos. Acudían a la celebración litúrgica a la iglesia de Santa María de Carrión, que era la parroquia principal de la villa de los Condes. Allí se encontraban con sus hermanos y sus padres. Luego pasaban juntos la jornada compartiendo la pitanza en el hogar familiar alrededor de una caldera que especialmente preparaba su madre para tal ocasión. Por ser día festivo hacían sopas con las yerbas y legumbres de la temporada, algún extra de menudillo de carne, abundante pan de trigo, y un vino menos aguado y más aromático que de costumbre.

Por la tarde regresaban de nuevo a la caballeriza del Palacio del Conde con el alma esponjada y el rostro sonriente, dispuestos a continuar al día siguiente con sus tareas.

II

Las rutinas aprendidas de aquellos meses se truncaron cuando el escudero y consejero del conde Gómez de Carrión, Saldaña y Liébana, les indicó que saldrían en dos días hacía el Este para servir al Rey de León, Castilla y Galicia, y luchar contra Navarra y su arrogancia. Esto despertó cierta inquietud y un ligero miedo en los muchachos. Nunca habían estado fuera de casa. Decía su madre Muniadora que viajar era peligroso, y en las circunstancias en que lo hacían, el riesgo a morir o ser herido en la batalla los llenaba de inquietud. El abuelo sin embargo no se amedrentó lo más mínimo. Parecía satisfecho de entrar en combate, y recibió la noticia con tal alegría que contagió con su espíritu a Nuño y a Fernando, que empezaron a organizarse para preparar el viaje.

El abuelo animaba a los muchachos y los orientaba en lo que iban a necesitar y en lo que no. Se guiaba el hombre por un sentido práctico hasta ese momento desconocido por sus nietos. El anuncio de la partida enardecía su corazón, y rebrotaban sus ganas de hacer, de sentirse activo y vivo de nuevo. No convenía llevar mucho. Viajando y sirviendo a unos nobles, poco les faltaría, les decía convencido. Incluso estarían mejor que en la fortaleza de Santa María de Carrión, aseguraba una y otra vez.

Más importancia daba el abuelo a hacerse con todos los aperos de guerra de los infantes, también encomendados a ellos. Al final necesitarían, además de Negrisca, que montaría el abuelo, dos rucios enyugados con un carromato donde trasladar las armas de los nobles infantes, las provisiones y otros enseres que juzgó el abuelo como imprescindibles.

Antes de la partida, Nuño y Fernando fueron a despedirse de sus padres y hermanos. Se celebró una ceremonia especial en Santa María para alentar a los soldados a la lucha, y para acompañar a los familiares entristecidos por la indefinida ausencia de sus hombres más queridos. Fue en la fiesta de Pentecostés, ya en el ocaso de una primavera única. Hubo bendiciones para todos antes de la partida, y muy temprano, con el alba y en la hora primera del día, dejaron la vega del Carrión caminando hacia donde nacía el sol.

Partieron de Santa María de Carrión unas cuarenta personas. Al frente estaba el señor Conde, al que protegían sus mejores escuderos y soldados. No llegaban a quince los hombres que lo escoltaban a caballo, entre los cuales estaban los que se encontraron aquel día en la ribera del Carrión, incluido el soldado que perdió contra Nuño. Éste dirigió una mirada amarga a los muchachos.

El contingente iba contento y alegre, hablando y riendo ruidosamente por la excitación de la partida. Fernando pensó que quizás estuvieran ebrios, aunque era una hora temprana. Sin embargo, al avanzar unas dos leguas, terminaron las bromas y llegó el duro camino, lleno de polvo y de rutina, con movimientos reiterativos y fatigosos propios de la cabalgata. Los caballeros del conde de Carrión se olvidaron de hablar y de platicar, atendiendo con exclusividad al esfuerzo de la montura y del viaje. Detrás justo del Conde, y rodeados parcialmente por los caballeros nobles estaban los cuatro hijos del noble. Se mostraban arrogantes y altivos. Cualquier atisbo de temor por parte de alguno de ellos hubiera llevado aparejado el castigo y la burla de los demás hermanos. Nunca habían ido a un combate ni a ninguna batalla, y aunque la consigna del Señor Conde incluía protegerlos y que no entraran directamente en la lid, tampoco parecía adecuado dejarlos en el regazo de su madre, la condesa Teresa, en la retaguardia del hogar. Tras de los infantes caminaban los escuderos, algunos con carromatos, otros a buen paso, que intentaban no quedarse atrás. Entre los carros estaba el de Pedro, Nuño y Fernando, que iban bien sentados contemplando el desfile. Otros carros marchaban a la par: la del cocinero del Conde, la de otros vigilantes y guardianes menores de la villa de Carrión, etc.

Los jinetes que iban en cabeza se separaban del grupo adelantándose para estudiar el camino. Investigaban y observaban las posibles eventualidades, subían con tal propósito a una loma, se deslizaban a través de una roquera, o se adentraban en un bosquecillo. Trotaban ufanos y diligentes examinando el avance del Conde y su mesnada. El trazado de las veredas era claro y abierto, sin maleza ni obstáculos, y la razón de su viabilidad estaba en que la vía era frecuentada por algunos penitentes francos cuyo destino no era otro sino la Tumba del Apóstol Santiago, al final de la tierra, muy al Oeste y poco antes del Finisterrae.

Estos penitentes, encomendados al Apóstol, caminaban en pequeños grupos, y eran cada vez más numerosos. Su presencia había atraído bandidos, tanto como dinero, rameras y maleantes de todo signo y especie; sin embargo, la presencia de los soldados del Conde ahuyentó a todos los que ponían en riesgo los caminos, y cuyas vidas pendían de una espada justiciera que siempre tardaba en llegar.

En varios días únicamente se encontraron con varios francos muy desarrapados, algunos extrañamente rubios, pero todos tostados por el sol. Su presencia apenas inquietaba a los soldados, y a menudo les encargaban oraciones para el Apóstol a cambio de dinero.

En Santa María de Carrión habían hablado de dotar a la villa con un hospital para estos peregrinos, pero nada se había hecho. La guerra contra García Sánchez III, Rey de Pamplona y Señor de Nájera, por parte de su hermano Fernando I, Rey de León y de Castilla había sembrado en el condado escasez y hambre, lo que obligaba a posponer cualquier proyecto piadoso. Primero era defender Castilla y al Rey, y luego socorrer a los penitentes de Santiago. A Nuño y a Fernando siempre les llamó la atención la peculiar forma de hablar de los francos peregrinos, tan distinta a la suya de Saldaña.

Atravesaron las tierras del Conde hacia el Este, entrando en Castilla y en dirección al castillo de Burgos, que era el lugar donde debían concentrarse las tropas leonesas y castellanas del rey Fernando. Había convocado el Rey a sus caballeros y soldados en esa ciudad, por encontrarse ya muy cerca de la frontera Navarra, donde previsiblemente atacarían al ejército de su hermano García Sánchez III. El Castillo de Burgos se encontraba a unas once leguas desde Carrión, a unos tres o cuatro días de camino. Sin embargo, llegados a la localidad de Castroxeriz, a día y medio del castillo de Burgos, el Conde de Carrión decidió detenerse para aguardar a su homólogo Conde de Monzón, que era además pariente lejano de su familia. Según la misiva que le envió por el camino llegaría en unos días a Castroxeriz, un promontorio defensivo que era regido por una familia noble importante de la región, servidora del rey Fernando, y que respondía con el nombre de los Castro.

A los muchachos les llamó mucho la atención aquel lugar tan imponente. Nunca habían estado en un castillo, excepto el de Saldaña, dedicado más a labores de retaguardia que de vanguardia. En cambio, Castroxeriz era una fortaleza empleada para la guerra y muy activa, pues estaba cerca de Burgos y de la frontera Navarra. Desde aquel cerro también se podían contemplar otros enclaves defensivos hasta donde alcanzaba la vista. En su curiosidad, los muchachos intentaban calcular las leguas de distancia escudriñando en el horizonte, compitiendo por descifrar lo que en la lejanía aparecía y desaparecía. Se sentían desde lo alto dueños de sus vidas, y con gozo disfrutaban de todos y cada uno de los minutos.

Descargaron las cosas del carromato y organizaron los aperos de guerra. El abuelo Pedro les explicó la importancia de estar rápidos a la hora de defenderse de un ataque eventual e imprevisto. Convenía, para evitar ser capturados o heridos, dejar las cosas ordenadas, y mantenerse despiertos y en alerta. Sin duda, su temor nacía de la desventura del pasado, cuando la cuadrilla musulmana lo despojó de su metal y de su honor. Ahora lo encontraría prevenido y en guardia. Los muchachos, sin embargo no apreciaban tal celo, se sentían seguros junto a su patriarca, y disfrutaban de todas las novedades que sus inocentes ojos captaban. La prudencia que trasmitía Pedro Díaz animaba el espíritu de sus nietos, fortaleciéndolos en temeridad.

Cuando cayó la noche, los hombres del campamento despertaron a todos los temores. El miedo a la muerte y al diablo se veía acompañado por el aullar de los lobos que salían de sus guaridas en las montañas cercanas para lograr algún bocado. Algunos se santiguaban y otros se acurrucaban junto a cualquier fuego amigo que los acompañara en la tiniebla. Pocos eran los indiferentes a la oscuridad de la noche. Durante el sueño, los animales nocturnos despertaban toda su actividad con la misma maña con la que los soldados se ufanaban en la suya desde que salía el sol.

En los siguientes días se dedicaron los infantes y el abuelo a practicar con sus armas y a entrenar, más por mantener el buen espíritu del combate que por necesidad. Nuño y Fernando aprovecharon para investigar los alrededores. Bajaban con Negrisca por el río hasta encontrarse a legua y media de distancia con el río Pisorga, ancho y caudaloso. Se entretenían en sus paseos para cazar y pescar, montados en la sufrida yegua que disponía así de dos caballeritos con no excesivo peso. Guiaba la montura el joven Nuño, al que se apretaba Fernando para no caer de la silla.

Uno de los días, en un paseo hacia el Pisorga se les hizo algo tarde para regresar y almorzar con el abuelo. Como apretaba el hambre y el sol decidieron retrasar su vuelta y buscaron un sitio a la sombra donde pudieran dar cuenta de la pitanza que en el morral llevaban: unas rebanadas tiernas de buen pan de trigo, un cuero de vino fresco y cinco tajadas de queso viejo curado, picante y pastoso. Hallaron un lugar agradable y umbrío, a la vera de río. Apenas se habían acomodado cuando los alertaron unos gritos de auxilio. Quedaron muy sorprendidos y se levantaron de inmediato. Las voces parecían de un niño, o de alguien joven. Se escuchaba a su vez el bufar y relinchar de un caballo atemorizado. No se lo pensaron dos veces, y rápidamente montaron en Negrisca, tomando la espada uno, y la lanza el otro; y trotaron hacia el lugar de donde procedían las voces.

—¿Quién va? ¿Quién necesita ayuda?—, respondieron gritando.

Sin duda era aventurero y temerario proceder así, pues no eran sino dos muchachos, pero se sentían tan seguros de sus habilidades que, salvo un peligro descomunal, pensaban que podrían hacer frente a cualquier eventualidad, como era ayudar a un desconsolado que pedía protección. Los guiaba además la curiosidad por conocer el origen de tales súplicas. Así, al volver hacia un claro quedaron petrificados ante el peligro que se cernía, ahora también sobre ellos. Una manada de lobos rodeaba un caballo, que nervioso soltaba coces a diestro y siniestro. Uno de los lobos parece que había caído herido, pues aullaba lacerado en el suelo con una brecha a todas luces mortal, pero los otros seis lobos hambrientos trataban de alcanzar la garganta del equino dando saltos con fiereza. El caballo estaba descontrolado, su belfo expresaba tensión y sólo las riendas lo sujetaban a unos arbustos, de los que intentaba soltarse coceando y pateando al aire. De no encontrarse amarrado habría escapado al galope.

Nuño reaccionó con valentía y rapidez.

—Descabalga y pásame la lanza— le pidió a su hermano.

—Yo me quedo con la espada— indicó Fernando repartiendo así las armas que tenían—. Hay que vendar los ojos a Negrisca o se asustará.

Tapó los ojos del cuadrúpedo con su jubón mientras se dirigía hacia los lobos salvajes. Nuño atacó con la lanza ensartándola violentamente contra un lobo joven más próximo. El animal herido de muerte dio un alarido y cayó al suelo. El resto de lobos rectificó en su ataque, mirando y abriendo sus sanguinarias fauces contra Nuño y su vieja yegua. En ese momento se soltó la provisional venda de Negrisca, y el animal, viendo a los enemigos que lo rodeaban, se excitó haciendo un quiebro con sus patas delanteras. Estuvo Nuño a punto de caer del caballo, y perdió momentáneamente la brida y el control del animal.

Fernando se quedó retrasado, pero cuando vio en dificultad a su hermano blandió su espada gritando contra los lobos, dispuesto al menos a tajar el cuello de alguna de aquellas bestias sedientas de sangre. Acometió como lo había entrenado el abuelo, con la espada en alto y mostrando el brazo a modo de escudo. Al aproximarse lo suficiente la hoja voló dócilmente de arriba abajo asentando sobre el lomo de una de las fieras que ya se apresuraba a morder su abdomen. El golpe dejó al animal herido, pero provocó que los otros lobos rodearan al joven. Iba a ser un bocado suculento, pues los lobos atacan siempre en grupo y a la vez, bastaba la indicación del principal de la manada para poner fuera de combate a Fernando. Entonces oyó la voz que antes gritaba, y que lo hacía ahora desde lo alto de un árbol. Vio a un chico de su edad, encaramado. Le invitó a subir al árbol, desde donde había contemplado todo, pero Fernando no tenía posibilidades de darse la vuelta para trepar por el empinado castaño.

Por suerte Nuño había retomado las riendas de Negrisca, recuperó su lanza y la enarboló sobre su cabeza, acometiendo de nuevo a las bestias. Se acercó lo suficiente para distraer de nuevo a los lobos, los cuales estaban ya dispuestos a devenir con un ataque maestro y definitivo contra Fernando. El muchacho se agachó, y desde el suelo blandió de nuevo la espada, por lo que los lobos retrocedieron un poco, pero se mantuvieron a distancia acorralando más y más al muchacho. Entonces Negrisca, encolerizada y tensa levantó las patas delanteras coceando a los que encontró a su paso, fue entonces cuando Nuño cayó del caballo, y Fernando partió de un tajo media cabeza del lobo dominante.

Nuño se encontraba tirado en el suelo pensando que sería atacado por las fieras; sin embargo, a pesar de la superioridad numérica de los lobos, los animales salieron huyendo. Sin duda, la muerte del jefe de la manada los había dejado sin orientación ni guía, y tras su espantada solo se escuchaban los agonizantes, lastimeros y quebradizos aullidos de los animales que habían herido los de Carrión.

Fernando fue directo a socorrer a su hermano, mientras sujetaba a Negrisca que se había alejado acercándose al otro caballo, todavía nervioso. Nuño se había doblado el brazo al caer, y aunque no parecía haberse roto nada, le dolía mucho la articulación derecha. Se levantó sin otros dolores, y al examinarse comprobó que el codo se le empezaba a hinchar, sin que pudiera moverlo sin dolor. El muchacho que estaba encaramado en el árbol bajó del mismo, y se dirigió a los muchachos.

—¡Dios mío! ¡Qué miedo he pasado!—, exclamó temblando todavía y con signos evidentes de nerviosismo—. Muchas gracias, quienquiera que seáis, de verdad muchas gracias.

Nuño y Fernando no sabían que decir, estaban nerviosos por la adrenalina del combate, y miraban alertados por donde los lobos habían huido, con el temor de verlos regresar.

—Creo que me he roto el brazo, no lo puedo mover— dijo Nuño con los ojos envueltos en lágrimas por el dolor —. Se me está hinchando.

—Me habéis salvado la vida, os lo agradezco— dijo el muchacho acercándose a Nuño que se había sentado en un tronco partido.

—No son agradecimientos lo que necesitamos sino que no sea grave la caída de mi hermano— dijo Fernando volviéndose al joven.

Le pareció un muchacho de su edad, apenas unos diez años. Sus ropas eran valiosas, de vivos colores. No era alto, pero parecía más fornido de lo que desde abajo simulaba.

—Os ayudaré, le diré a mi físico que os socorra y ayude.

—Soy Fernando, y este es mi hermano mayor Nuño.

—Mi nombre es Pedro, hijo de Ansur, soy el conde de Monzón, viajo hasta el Castro de Xeriz— les dijo mientras extendía la mano para estrecharla en la de Fernando. Fue un gesto que no pasó desapercibido para los muchachos, que nunca habían tratado tan amistosamente con un conde.

—¿De dónde sales? Se supone que debes de rodearte de escuderos y siervos que te protejan—, inquirió Nuño incorporándose mientras se dolía del brazo derecho.

—Me detuve a examinar estos parajes, alejándome de mis hombres. Luego aparecieron estos lobos hambrientos que me atacaron. El caballo me tiró al suelo, y tuve suerte de poderme encaramar al árbol. Mis soldados me estarán buscando.

—Por poco no lo cuentas. Has tenido suerte de encontrarnos. ¡Ah!— gritó Nuño mientras trataba de mover el dolorido miembro.

—Os debo la vida, ¿y vosotros? ¿Sois de aquí?

—Nuestro abuelo es infanzón y entrena a los hijos del conde de Carrión y Saldaña— dijo Fernando —. Venimos con él y estamos también en Castroxeriz. Somos escuderos de los infantes de Carrión, que además son unos chicos maleducados y estúpidos.

Pedro Ansúrez rió.

—No está bien que habléis mal de vuestro Señor.

—Ya sabemos que no está bien, pero es la verdad.

—Ciertamente no nos tratan bien, y nos tienen envidia porque somos más diestros y buenos en las armas que ellos— dijo Nuño—. ¡Aaaah! ¡Me duele mucho!— exclamó mientras se le saltaban las lágrimas.

—Cuando lleguemos a casa que lo vea el abuelo. Habrá que recuperar los caballos— dijo Fernando dirigiéndose a Negrisca.

Negrisca y el otro caballo parecía que se habían hecho amigos. Negrisca se había tranquilizado ya, y agradeció que Fernando acariciara sus crines oscuras. Recolocó la grupa y tomó las riendas del animal acercándoselas a Nuño para que sujetara a la yegua con el brazo bueno.

—Voy a por el otro caballo. ¿Cómo se llama?

—Manchado. ¿Ves? Tiene un dibujo en la frente blanco.

Manchado era un caballo joven y fuerte, muy nervioso. Su color era también negro, pero tenía en la cabeza y en las patas unas manchas blancas que lo hacían muy hermoso. De crines sueltas, Fernando pensó que era de raza burgalesa, pero quizás estuviera cruzado con algún caballo sarraceno. Lo cierto es que nunca había visto un caballo con la cruz tan alta.

Se acercó Fernando por delante del caballo, de forma que pudo verlo perfectamente, sujetó las bridas y comprobó que el belfo del caballo seguía tenso. Le habló suavemente, y al punto erizó las orejas el animal manteniéndolas en tensión. Acarició su cuello, y cuando comprobó que el equino se había tranquilizado lo llevó al lugar donde el conde de Monzón y Nuño esperaban.

—Salgamos de aquí, espero que mi ayo y los soldados no estén muy lejos. Sigamos por la vera del río aguas abajo.

Montó Nuño en el lomo del caballo como pudo y con ayuda. Fernando dirigía al animal caminando. Pedro Ansúrez montó en su caballo, un animal con carácter, que todavía no gobernaba a la perfección su joven jinete. Sortearon los matorrales y adentrándose en el bosque abandonaron el lugar donde yacían los lobos, ya cortejados por varios cuervos.

Antes de volver al camino oyeron voces que procedían del grupo de soldados que buscaban al joven conde de Monzón.

—¡Estoy aquí!— vociferó el joven Pedro haciéndose oír.

Se acercó la mesnada del Conde, que estaba compuesta por unos cincuenta hombres, hechos y derechos, con mejor aspecto y apariencia que los caballeros de Carrión. Se mostraron afables con Nuño y Fernando, sobre todo cuando supieron que habían ayudado al Conde. Se aterrorizaron cuando pensaron fríamente lo que les podía haber pasado si hubiera muerto el Conde sin ellos y con manifiesta negligencia. Habían creído que su Señor estaba en la orilla del río, y que no se había alejado demasiado, y cuando comprobaron su tardanza, auguraron y lamentaron su mala fortuna. Por suerte el susto había pasado, y recuperaron el aliento para proseguir su accidentado viaje.

Ofrecieron a Fernando otro caballo, y tomaron la brida de Negrisca para facilitar a Nuño su caminar. Ayudó el barbero de la tropa con la lesión de Nuño, e inmovilizó su brazo con un cabestrillo de madera y tela provisional.

El conde Pedro Ansúrez, lejos de distanciarse volviendo a su lugar en la cabalgata, marchó al paso de los muchachos, pues quería seguir en su salvífica compañía. Les preguntó por la batalla, por el abuelo y por su familia. Les informó de la situación de la guerra y de las distintas mesnadas que sabía que se encontrarían en Burgos. Les pareció a los de Carrión un muchacho cabal y muy inteligente. Una persona digna de confianza. Les hablaba sin ofender el deber de confidencialidad que se supone en un conde, y les trataba como a semejantes, cosa que sorprendió tanto a Fernando como a Nuño. El conde Pedro era un niño agradecido, y eso se notaba en el trato que estaban recibiendo. Los soldados que acompañaban al joven Conde, parecían hombres más templados y prudentes, no eran tan arrogantes como los de Carrión, y eso era consecuencia del talante de su Señor.

Dedujo Nuño de las palabras de su nuevo amigo, que el joven Pedro no tenía padre, o si lo tenía debía ser muy entrado en años. Les contó el noble que acudía con su mesnada de Monzón; y que su castillo estaba situado al Sur, cerca de Pallantia, la ciudad episcopal. Su condado pertenecía al Reino de León, en el límite con Castilla, igual que sucedía con Santa María de Carrión, solo que más meridional.

Ansúrez pertenecía a una familia muy valiosa e importante de la corte leonesa. Contó a los muchachos muchas confidencias, que eran propias de los nobles más cercanos al Rey. Comprobaron que lo ayudaba en casi todas las labores su mayordomo, un hombre que cabalgaba con ellos, llamado Fernán, y que hacía las veces de tutor y de administrador de los bienes del joven Pedro Ansúrez. También les llamó la atención a Fernando y Nuño el acento, algo distinto al de los vecinos de Carrión y Saldaña. Era un habla más castellana y abierta, frente al leonés más cerrado de la montaña que habían aprendido de su madre.

Llegaron a Castroxeriz al atardecer. El abuelo estaba ya algo nervioso pero confiado en la buena estrella de los muchachos. Su gozo se truncó en lamento cuando vio que Nuño estaba lesionado. Ayudó a bajar del caballo al muchacho y examinó con detención la herida. No parecía grave, pero le llevaría al menos unas semanas recuperar el brazo, que debía ser inmovilizado, tal y como había hecho el médico del conde de Monzón. Para eso, lo mejor era sujetarlo al cuerpo con una correa, y evitar que se desplazara involuntariamente.

Cuando contaron al abuelo la nueva aventura con el conde Ansúrez, y la batalla ganada a los lobos; el anciano se mostró orgulloso, siendo más consciente que los muchachos del peligro que habían corrido. La suerte estaba de parte de ellos, habían salvado la vida, y además habían hecho buena relación con un conde, que les debía además un favor, el favor de la vida. Si era un noble como Dios manda, verían la contrapartida en no mucho tiempo, lo que iluminó el rostro de Pedro Díaz con una nueva sonrisa.

III

Al día siguiente, cerca del mediodía, se presentó por el patio del castillo el conde Pedro Ansúrez buscando a los muchachos. Iba acompañado del conde de Carrión y Saldaña, y de su mayordomo Fernán. Cuando vio a Nuño y a Fernando les pidió que se acercaran.

—Los quiero en mis filas, si no te es problema. Estos muchachos son muy jóvenes, y quizás no te sirvan. Tú ya tienes aguerridos soldados en tu mesnada— dijo el mayordomo Fernán hablando por boca de Pedro Ansúrez.

El conde de Carrión parecía algo contrariado, pero debía un favor al conde de Monzón, y no se mostraba demasiado contrario a la propuesta de Fernán. El noble había asumido a los muchachos con el mismo lote que al abuelo, y quizás esa fuera una oportunidad para deshacerse de los chicos. No mostraba sus cartas, aunque se jactaba orgulloso de lo que habían hecho.

—Han sido valientes, y me gustaría conservarlos— replicó el conde
Gómez de Carrión queriendo sacar tajada.

—No te estoy pidiendo nada extraordinario. Simplemente que se vengan en la batalla conmigo. Además uno de ellos está lesionado.

—¿Está lesionado? No lo sabía. La verdad es que un tullido no me sirve de mucho. Bueno, la verdad es que estos dos muchachos pueden ser tuyos, no sé bien para que los quieres, porque los heridos, por valientes que sean, no pueden luchar, pero ¡allá tú! Lo que no cedo es a mi escudero Pedro Díaz, su abuelo. Pedro va a seguir entrenando a mis hijos los infantes de Carrión. Es lo que pacté con él.

Nuño y Fernando se mostraron alarmados, no querían que el abuelo se separara de ellos. Si se iba el abuelo con los infantes de Carrión para ser entrenados y ellos con el conde de Monzón, quizás no volvieran a verse. No les gustaba esa posibilidad, pero tampoco podían decir nada, pues el favor que les estaba haciendo el conde de Monzón no merecía ser interrumpido abruptamente. Pedro Ansúrez se estaba tomando una molestia excesiva con ellos.

—Te agradezco la cesión de los muchachos, pero el abuelo Pedro es también importante para el joven Conde— dijo Fernán —. Necesito que sea entrenado por alguien de valía, pues ya conoces el deseo de su anciano padre de que sea un caballero diestro en la guerra. Este hombre podría ayudarnos a todos si formáramos un grupo amplio.

— No es mala idea— repuso el conde de Carrión — que entrenen juntos mis hijos y el conde de Monzón.

—Y que estos muchachos sean escuderos de todos ellos— continuó Fernán, que veía que su estrategia estaba dando fruto.

El conde de Carrión, Saldaña y Liébana se enorgulleció. La idea de que sus hijos se relacionaran con alguien de la familia de los Banu Ansúrez lo llenaba de soberbia. Era una de las familias de más prestigio de León, antiguos parientes incluso de la familia real leonesa, y lejanos de la propia. Le pareció una oportunidad para mejorar las buenas relaciones que tenía con Ansur Díaz, padre de Pedro, y a través de él posicionarse favorablemente en la corte, como alguien asociado a un noble bien reputado y cercano a Fernando, Rey de León y Conde de Castilla. La idea le parecía excelente. No necesitaría más a los muchachos, y el abuelo podía ser despedido cuando viniera la ocasión.

—Los muchachos quédatelos, te los regalamos. Ya buscaremos mejores escuderos que esos. En cuanto a entrenar juntos, accedo. Me parece buena idea. El joven Conde tiene la misma edad que mis hijos, y será muy bueno verles crecer juntos hasta que se conviertan en caballeros fuertes y bravos como lo fueron el padre del conde de Monzón, mi padre o cualquiera de los muchos y bravos soldados que tiene el rey Fernando a su disposición.

Se dirigió a Pedro Ansúrez para cerrar el pacto.

—Joven Pedro, hijo de Ansur. Será un placer que entrenéis junto a mis hijos.

—El honor será mío— contestó el joven Pedro.

Al punto besó las manos del conde de Carrión añadiendo el protocolo de estos casos.

—Conde de Carrión, de Saldaña y Liébana, os beso las manos por estos muchachos, para que de aquí en adelante no sean más vuestros vasallos, sino míos.

El conde Gómez quedó más que satisfecho, y Nuño y Fernando pasaron a pertenecer a la casa de los Bani Gómez y de Pedro Ansúrez.

Y dirigiéndose a Nuño y a Fernando les indicó su nuevo destino.

—Coged vuestras cosas y acomodaros donde os indique Fernán, mi ayo. Vuestra suerte ha cambiado— dijo sonriendo.

IV

La estancia en Castroxeriz se prolongó más de lo previsto, sumiendo a los soldados en hastío e inactividad. Llegaron las órdenes reales, que obligaban a mantenerse en aquella fortaleza. Se pensaba que era posible todavía un arreglo entre el rey Fernando con su hermano García Sánchez III, rey de Pamplona, que evitara la guerra. La ciudad de Burgos estaba saturada de soldados, y les recomendaba que era preferible que esperaran en Castroxeriz las órdenes de su Majestad.

El Rey Fernando I de León, y Conde de Castilla, según les explicó Ansúrez a Nuño y a Fernando, era muy envidiado desde hacía más de una década por su hermano García Sánchez de Navarra. Siempre le había hecho la vida imposible atacando pequeños lugares y provocando a su condado de Castilla. Las constantes escaramuzas iban a desembocar en una guerra que parecía inminente, pero el rey Fernando deseaba a toda costa un acuerdo de paz con su hermano García. No deseaba la guerra, ni la muerte de García Sánchez, pero estaba obligado a defender los territorios de Castilla y a sus súbditos; y si había sido negligente en tal deber era porque a su hermano le tenía verdadera estima y aprecio. Las tropas de Fernando habían sido convocadas por el Rey para atacar en cualquier momento, pero era posible que regresaran por donde habían venido, sin ningún beneficio y sin derramar sangre alguna.

A Pedro, que tenía la edad de Fernando, le gustaba platicar con sus nuevos amigos. Quizás porque no tuviera amistades ni relaciones con muchachos de su edad. Es verdad que era un niño, pero también lo eran ellos. Pedro tenía varios hermanos pequeños, y por lo que contaba a los muchachos, eran consentidos y se peleaban a menudo. Pensaba que estaban muy mimados; y que a él, le estaba tocando ser el responsable y adulto de su familia. Con sus nuevos amigos parecía compartir la responsabilidad de ser adulto antes de tiempo, o al menos eso le parecía.

Esa buena relación hizo que en el campamento Nuño y Fernando fueran bien considerados por los soldados. Pedro Ansúrez los trataba más como soldados suyos que como siervos. Es verdad que no tenía edad suficiente para muchas cosas, y de momento la mayoría de las decisiones las tomaba en su nombre su tutor, mayordomo y ayo personal Fernán. Este hombre les hablaba a los muchachos con la amabilidad de quien ha templado el carácter en mil batallas, y lo sabe encender cuando los ánimos se enfrían. Fernán era un hombre inteligente y respetado por los grandes del reino. Consultaba muchas cosas con su pupilo y eso engrandecía su labor curial, enalteciendo así su misma honra. El abuelo, se sintió confortado por las nuevas amistades de sus nietos, que eran sin duda mejores que las de los caprichosos infantes de Carrión.

Durante esas semanas se hicieron los tres buenos amigos. Salían a menudo a cazar por los alrededores, y comentaban los resultados de las prácticas caballerescas hechas con el abuelo y los infantes de Carrión. Pedro Ansúrez trataba de llevarse bien con aquellos nobles de Carrión, pero reconocía que no congeniaba con los hijos del conde Gómez de Carrión. El desprecio que tenían hacia Nuño y Fernando era insoportable para él. En más de una ocasión los roces lógicos de la edad pasaron a ser enfrentamiento directo, siempre a través de la lid, entre Pedro, los hermanos y los infantes de Carrión.

Nuño, que seguía lesionado, tenía que conformarse con observar como su hermano y Pedro se batían, ora entre ellos, ora contra Fernando, el primogénito de Carrión. En tales luchas su hermano marcaba una diferencia, pero no siempre. Ansúrez se mostraba en la batalla verdaderamente avispado y atento, y no pocas veces logró doblegar al más habilidoso nieto del abuelo cuando éste se descuidaba. La lucha entre ellos era limpia, sin resquemor ni rencilla. Pero no sucedía lo mismo con los infantes de Carrión que fácilmente se enzarzaban entre ellos en insultos, rivalizando con ira y envidia. Cuando Fernando Gómez trataba de vencer a Pedro y a Fernando, no lo conseguía, para desprecio de sus hermanos pequeños y alimento de la envidia en su alma.

El abuelo mejoró la habilidad de Ansúrez para la batalla, y éste aceptó pronto las indicaciones que le hizo su nuevo maestro. Mejoró en el control del caballo, de Manchado, su buen caballo de guerra, alto y fuerte, pero nervioso. El jumento de Pedro, así le orientó el abuelo, requería de un jinete muy diestro y cercano al animal. Enseñó a Pedro a tratar al caballo, para que le fuera fiel y dócil a su mano y dirección. Debían conocerse y respetarse como un solo ser vivo, decía el abuelo, a fin de poder dirigir al caballo sin sorpresas.

Pedro atendía muy gustoso la sabiduría del entendido escudero, y no escatimaba en preguntarle los cientos de dudas que albergaba su cabeza sobre la guerra, las armas o las batallas. Habló con Fernán, su tutor, intentando que el abuelo entrara también a formar parte de la mesnada de Monzón, pero su ayo le aconsejó lo contrario. El acuerdo con el conde de Carrión era suficiente, y era cierto también que Pedro Díaz, el abuelo, era un hombre libre y no sometido a nadie, por lo que no insistió.

Tras varias semanas Nuño sanó parcialmente su brazo. Se quitó tras veinte días de curación las ataduras que lo sujetaban al cuerpo, y empezó a mover la articulación con dificultad. Su reestablecimiento parecía que iba a ser total, pero el músculo se le había quedado magro, y apenas lo podía mover con firmeza, por lo que tendría que fortalecerlo de nuevo con movimientos y ejercicio. Fernando atendió a las necesidades de su hermano durante el tiempo de convalecencia. También Pedro Ansúrez estaba atento a Nuño, con quien congeniaba estupendamente, mejor incluso que con Fernando, que era más impulsivo. Pedro Ansúrez era un chico tranquilo y responsable, y ese carácter parecido a Nuño era un acicate para la buena relación y el mejor entendimiento.

Durante el mes de julio los campesinos de Castroxeriz empezaron a laborar con la recogida de los cereales. Los campos de trigo, que alternaban con los bosques de encinas, hayas, robles y castaños, brillaban con el color del oro, y la servidumbre del castillo escaseaba en atender a una tropa ociosa y holgazana que aguarda un combate sin fecha prevista. Llegada la fiesta de Santiago se sucedieron varios incidentes con algunas mujeres del Castro que se saldaron en ahorcamientos y latigazos. Para evitar conflictos mayores con la impaciente tropa se levantó el campamento en dirección a Burgos. Las noticias no eran mucho mejores que en otros lugares, pero parecía razonable acudir a la gran ciudad castellana, que al fin y al cabo, al ser más grande, encontrarían más recursos para avituallar a la tropa. Los soldados partieron ufanos ante el cansancio y la rutina que ya se generaba en Castroxeriz.

El camino a Burgos no era largo, y apenas se tardaba algo más de un día de viaje, o lo que es lo mismo, desde el amanecer hasta un par de horas antes de la puesta de sol. Nuño y Fernando viajaron con el abuelo, pues tanto la mesnada de Carrión como la de Monzón caminaban juntas, bien dispuestas a modo de un solo ejército. Algunas amistades entre soldados habían fraguado y la buena relación entre los dos grupos se percibía a modo de bromas, chascarrillos y demás chacotas previas al combate.

Pedro Ansúrez cabalgaba con el conde de Carrión al frente del grupo, lo rodeaban sus incondicionales caballeros, seguidos de los infantes. El abuelo informó a Nuño y a Fernando de que no podrían luchar en la batalla dada su corta edad, pues el Rey no lo permitía. Su trabajo consistiría en ayudar en la retaguardia. No les sorprendió la noticia, de hecho, ya lo sabían, pues el mismo conde Pedro Ansúrez iba a quedar al margen por indicación de Fernán su ayo, y lo mismo sucedía con los infantes de Carrión.

Llegaron a Burgos al atardecer, todavía con luz suficiente como para levantar una tienda o buscar un refugio donde dormir esa noche. Los Condes decidieron que no entrarían en el castillo ni en la ciudad, y que esperarían hasta el día siguiente de buena mañana, pues que aún no tenían el placet del Rey para hacerlo.

Nuño, Fernando y Pedro el abuelo, se arreglaron para dormir en el carro que Negrisca había transportado con ahínco y brío durante aquel día caluroso de verano. En un paraje cercano a la muralla, con abundante hierba verde y jugosa soltaron a los caballos para que pacieran alegremente y descansaran del esfuerzo del día. Al cabo de un rato los sujetaron con una amarra larga a un árbol para no perderlos durante la noche.

Con las primeras luces del día siguiente subieron al castillo. La instrucción que les dieron es que podían asentarse dentro de la muralla de la ciudad pero fuera del castillo, pues ya no había sitio para más tropa en el patio de la fortaleza. Eso hizo que prefirieran instalar todo el campamento pegado a la muralla, en el burgo que daba nombre a la ciudad, y poder así abastecerse de todo lo que necesitaran. No gustó en exceso la idea a los combatientes, que sin embargo aceptaron la propuesta por no mover más el cambalache de animales y carros.

Las noticias y novedades corrían por el campamento como una mancha de aceite sobre mármol pulido. Todo se hablaba y todo se sabía, especialmente las noticias relativas a la próxima batalla. Al parecer el rey Fernando I de León había conseguido apresar a su hermano García, rey de Pamplona y Nájera en el castillo de Cea, pero había escapado. Se había enviado un emisario para intentar convencer al Rey navarro de que depusiera su beligerancia contra Castilla; y es que el pamplonica había entrado en territorio castellano saqueando algunas aldeas con ayuda de soldados sarracenos, lo que había causado honda conmoción entre los burgaleses, pues entendían ser cosa de traición el haber involucrado a musulmanes en asuntos de cristianos. Otros justificaban la acción de García Sancho III por la escasez de tropas navarras. Ya verían si combatirían o no, murmuraban los soldados con respeto y temor a los días venideros.

Como esa mañana no habría entrenamiento dado el cansancio del viaje del día anterior, y como les dijeron que convenía mejor descansar y reponer las fuerzas para las jornadas de los próximos días, Nuño y Fernando, en compañía de Pedro Ansúrez decidieron darse un paseo por el mercado de Burgos antes del almuerzo.

La ciudad de Burgos les resultó un lugar bullicioso y agradable. Era el mercado más importante del condado de Castilla desde hacía mucho tiempo, y Fernando el rey lo había considerado cabeza de su reino en el Este desde hacia poco más de una década. Era la villa más grande que habían pisado Nuño y Fernando. Nunca habían estado en un lugar donde hubiera tanta gente diferente, gritona y amontonada. Comerciantes, artesanos, plateros, vendedores de cualquier cosa, y en cualquier idioma, se oían por las calles de la ciudad. Se cruzaron con cristianos de lengua árabe, con judíos y con musulmanes que hablaban castellano.

Había feria de ganado en la ciudad y parecía como si todo el mundo viviera de lo que vendía y compraba en aquel lugar. Muchos clérigos de portes bien distinguidos se acumulaban en pocos pasos, algunos procedentes de Gamonal, y otros de paso camino de Santiago.

A Nuño y a Fernando les llamó la atención casi todo. La forma de hablar de la gente, con un acento distinto a la lengua romance que ellos conocían de Liébana, la taberna, la aglomeración, el olor en las calles... Anduvieron por varias rúas plagadas de sudores y gritos. Entraron en varias de sus iglesias y conventos donde se ejercitaron en el no menos noble arte de rezar a Dios por la suerte en el combate y por su familia, ahora lejana en Santa María de Carrión. Pensaban en su madre y en sus hermanos, en todo lo que tendrían que contar. Visitaron una herrería que vendía lorigas de cierta tosquedad, que se les antojaron excesivamente onerosas.

Tras aquel paseo lleno de curiosidades volvieron al campamento para almorzar en compañía del abuelo.

V

Así estuvieron varios días, esperando y sin hacer mucho. Uno de esos días, apreció por su tienda y carro el conde Pedro Ansúrez que les invitó a subir al altozano del castillo con él. Les confesó que andaba ocioso, y que le apetecía ver de cerca la fortaleza sin el protocolo y los saludos de rigor con el que Fernán le hubiera obligado a hacerlo. Nuño y Fernando asintieron viendo que podría ser ocasión perfecta para entretener el día.

Cuando subieron los muchachos contemplaron un castillo majestuoso, con una torre del homenaje y unas almenas que apuntaban hacia el cielo protegidas por una muralla recia que les pareció inexpugnable. Las puertas del castillo estaban abiertas, y había soldados por todas partes, guardianes y hombres por doquier. Entendieron el reparo de Ansúrez a subir sólo al castillo, máxime siendo tan jóvenes. Se pararon ante la puerta del recinto que estaba saturada de mercancías, carromatos y soldados que se movían de un lado a otro, unos queriendo entrar y otros buscando salir, fue entonces cuando alguien se dirigió a Pedro.

—¿Pedro? ¿Te conozco, verdad?—. El que hablaba era un joven algo mayor que ellos, de un año más que Nuño.

—¿Alvar...? Claro que nos conocemos, en León, hará cosa de un año. Varios días pasamos juntos cabalgando alrededor de la muralla y cerca del río, cazando y pescando. ¿Te acuerdas lo bien que lo pasamos con Rodrigo el de Vivar?

— Sí. Nos divertimos pescando lo que no había— rió Alvar —. También está aquí Rodrigo. Vino con su padre Diego Laínez. Estará por el castillo.

—¿Qué tal está?

—Bien, no parece que lo hayan casado todavía. ¡Ja,ja,...! Con trece años, aún le falta uno para tener una hembra a su lado. Ya le tocará cumplir, de momento los que buscan esposa son los infantes del Rey.

—Bueno, antes de seguir. Te presento a dos nuevos amigos Nuño y Fernando.

Los muchachos estrecharon las manos con Alvar, al modo en que lo hacían los adultos. Les hubiera resultado innoble besar las manos de su Señor y mostrar así reconocimiento situándose como siervos, pero al ser presentados como amigos optaron por un porte gallardo, como si fueran de la misma condición y clase que los que platicaban. Pedro se dio cuenta de lo que pensaban.

—No penséis que Alvar Fáñez Minaya es un caballero— dijo sonriendo Pedro —. No lo es. Es como vosotros: hijo de caballero y hombre de honor, buenhombre y libre. Bueno,... Lo de hombre...

—¿Serás lerdo? Tengo ya doce años, no soy hombre, pero tampoco soy un niño como vosotros—, dijo Alvar con cierto aire fatuo y fingido.

Se rieron Pedro y los muchachos por la mueca que compuso en su cara.

—Me falta para ser caballero lo que a vosotros para tener barba— sentenció mientras enseñaba los pelos de las canillas.

—No sé si llegarás así a ser caballero algún día— repuso Fernando siguiendo la broma de Pedro.

—Si, veo que a ti no te ha salido todavía...—, indicó Alvar tratando de sacar una nueva mofa, ahora a costa de los muchachos.

—Tampoco tú muestras crines de asno percherón— respondió Pedro, a lo que rieron todos.

Les hubiera gustado a todos ellos tener ya gruesas barbas, pues eso indicaría su condición de hombres y de soldados. De hecho Nuño se aprestaba algunas noches a frotar su mentón y sus mejillas con tocino de cerdo, pues decía el consejo que con tal roce surgía el pelo en la cara con más anticipación y fuerza.

Alvar Fáñez les resultó a Fernando y a Nuño una persona muy cercana. Quizás ayudara que su condición no era tampoco de noble de cuna, sino que estaba tratando, incluso antes de ser adulto, de abrirse camino en el mundo de las armas y del honor. Influía el que su padre hubiera sido hombre de batalla, y que se hubiera educado para seguir esa tradición familiar.

Llegar a ser noble no era tarea fácil, se necesitaba algo más que valentía y arrojo en la batalla, se necesitaban contactos y suerte. Esto parecía escasear cuando se buscaba, pero aparecía tras la esquina de la vida en el momento menos pensado. Alvar aparentaba relacionarse bien, y tal información no fue desajustada cuando entraron en el recinto amurallado del castillo, donde el joven se movía con habilidad. Una palabra a un grupo de soldados aragoneses, otra a unos leoneses y gallegos... Hablaba con todo el mundo y parecía que todo el mundo lo conociera y saludara. Estuvieron buscando a Rodrigo, pero no lo encontraron por ninguna parte. Rodrigo Díaz, el hijo de Diego Laínez, no se estaba en el castillo, y murmuraban algunos si quizás había salido a cazar temprano. Comieron ese día en el castillo, donde se aprovecharon del asado de un costillar de cerdo que un pequeño grupo de soldados iba a dar cuenta aprovechando su ocio. Bajaron al campamento justo después del almuerzo.

Nuño y Fernando contaron al abuelo la peripecia, y al mencionar a Rodrigo y a su padre Diego Laínez, el abuelo exclamó:

—¡Vaya, vaya! Así que está aquí el viejo Laínez. Sí tengo ganas de verlo, pues no exagero nada si os digo que fue buen compañero de fatiga y que desde hace cuarenta años no sabía de él. Muerto podría estar, pues su vida ha sido tan pendenciera como noble, y su fiereza en el combate le hizo que fuera un buen entrenador de nobles y de villanos. Me alegrará verlo. Si encontráis a su hijo decidle que Pedro Díaz, el de Liébana está aquí y que no me apetece otra cosa sino estrecharle la mano y mesar su barba tomando una buena jarra de vino.

Les había contado Ansúrez que Diego Laínez era consejero directo del rey Fernando, y aunque no era de origen noble, y su sangre era parda como el barro, era un magnífico caballero y soldado. Gozaba del apoyo del Rey, y había sido encumbrado hasta el puesto actual, codiciado por más de uno y más de dos nobles leoneses. También era algo conocido su hijo Rodrigo, por sus extraordinarias cualidades para la guerra. Con apenas catorce años, los que contaba, lucía un recio porte, más de hombre que de muchacho, y una valentía y serenidad para la batalla que gustaba tanto como envidias despertaba. Rodrigo además tenía sólida amistad con el primogénito del rey Fernando, el joven Sancho, que con diecisiete años iba a ser algún día el sucesor y heredero de Castilla, León y Galicia.

VI

Alvar se presentó al día siguiente, a la hora del almuerzo en el campamento de los muchachos. Fueron a buscar a Pedro Ansúrez, pues tenían intención de pasar la jornada pescando a la orilla del río. Les contó que se estaba negociando la rendición del Rey de Pamplona y Señor de Nájera García Sánchez III, y que por ese motivo no estaba ni Rodrigo, ni su padre Diego Laínez. Las noticias hablaban de una victoria castellana, y de tardanza en volver por parte del embajador y emisario Laínez.

Eso hizo que los jóvenes se dedicaran a lo que les apetecía: cabalgar por los alrededores, pasear por el burgo del castillo o pescar en el río Arlanzón a su paso por la orilla del campamento leonés.

Pasaron las semanas confraternizando con Pedro, al que consideraban una persona entrañable y extraordinaria. Habían tenido suerte al encontrarse con él. Pedro contó a Alvar y a muchos otros su encuentro con Nuño y Fernando, la hazaña de los lobos y la defensa enconada que hicieron los hermanos salvándole la vida. Esta se había convertido en una historia amena y socorrida, que llenaba de rubor a los muchachos cuando la escuchaban de labios de otros. Las miradas de admiración se cruzaban con las de ellos en esos momentos de relatos y confidencias. Aumentó el deseo de Fáñez de sumarse a los entrenamientos con los infantes de Carrión, Pedro Ansúrez y los hermanos, y así se presentó una tarde con la sana intención de disfrutar de la posibilidad de compartir lanza y estocada con aquel trío de amigos leoneses.

Ninguno pudo vencer con la lanza a Nuño, que a pesar de su reciente convalecencia seguía siendo diestro y preciso con tal arma. Fernando destacaba en el control del caballo y en manejo de espada sobre el equino. Alvar Fáñez era muy habilidoso montando a caballo con otro tipo de armas como la maza o la estrella de la mañana. También se defendía mejor que nadie con la espada en el jamelgo y con un escudo de cuero que se había confeccionado él mismo. Pedro mostraba habilidad con todos los elementos, si bien quizás se le diera mejor la lucha y defensa con espada y escudo. En puntería competían casi igual Nuño con Alvar, estando los demás por debajo de ese nivel. Se unieron por orden del abuelo a tales correrías los infantes de Carrión, pero eran poco diestros en armas, excepto el manejo del caballo, que lo hacían con cierta habilidad. También eran más pequeños, lo que justificaba su retraso y debilidad.

El trabajo del campo empezaba a tocar a su fin en la segunda quincena de agosto, lo que suponía la recogida de la mies, su almacenamiento y transporte a los molinos para hacer del grano harina. También la vendimia y la recogida de la uva estaba próxima, y los calores de esos días apuntaban a una cosecha de mosto abundante y con buen vino. Fue entonces cuando el rey Fernando I regresó a Burgos con un grupo de unos cien caballeros. Entre ellos estaba Diego Laínez y Rodrigo Díaz su hijo. Se despertó de nuevo el ajetreo en los combatientes de Carrión y de Monzón, saliendo así del asueto en el que se encontraban. Las órdenes de la corona no dejaban dudas y se traducían en forma de distintas consignas que iban calando en los escalonados estamentos de la tropa. Era menester capturar con vida al hermano del rey, García Sánchez III, a la sazón Rey de Pamplona y Nájera. No era intención de Fernando I conquistar totalmente ni aniquilar Navarra, bastaba con dar un escarmiento haciéndose con su hermano, al que por otra parte no deseaba ver muerto. Cruzarían las fronteras con Navarra para provocar la batalla. El rumor de que había contingentes sarracenos mercenarios luchando con los Navarros se confirmó con la certeza de las nuevas que traían los mercaderes, lo cual provocó mayores deseos y ganas de enfrentarse con arrojo contra las huestes enemigas.

Durante esos días conocieron a Rodrigo Díaz de Vivar, pero no tuvieron tiempo apenas de intercambiar ni ocio ni negocio con él, pues los deberes de preparación de la partida obligaban a movilizarse con tesón y esfuerzo. Alvar Fáñez cabalgaría con las tropas castellanas de Burgos, Rodrigo estaría junto a su padre. Nuño y Fernando servirían a los soldados en la retaguardia junto con los infantes de Carrión y el conde de Monzón.

Diego Laínez parecía asumir el control de la batalla como segundo del Rey, colocando y orientando a las tropas en el frente. Las mesnadas de los condes de Carrión, Saldaña y Liébana marchaban unidas a las del conde de Monzón ubicándose en el campo de batalla más al Sur, así avanzarían una vez estuvieran en el campo. Los niños se quedarían rezagados con el abuelo, ubicados en el flanco Sudoeste. La batalla iba a llegar inexorablemente, era cuestión de tiempo, de días o semanas, y todos preparaban sus posiciones para sobrevivir.

Uno de Septiembre de 1054. Aldea de Atapuerca. Reino de Castilla

3. EL FRATRICIDIO DE ATAPUERCA

I

El último día del mes de agosto, cuando arreciaban alternativamente el viento y el calor, salieron las tropas de Fernando I, rey de León, de la castellana ciudad de Burgos. Iban al encuentro del ejército de García que, según los rumores, estaba muy cerca. Los rastreadores al servicio de Castilla se habían adelantado en varias jornadas para escudriñar el terreno y fijar la posición exacta de las tropas de García Sánchez III de Navarra en el mapa. Sus pasos eran discretos, y recorrían leguas como una sombra recorre el día, sin hacer ruido, y sin mostrar silueta alguna en el horizonte fronterizo de la tierra baldía y el cielo azul del Oeste castellano.

Pensaban llegar hasta Nájera, ciudad importante del reino Navarro, a doce leguas de distancia, lo que hubiera supuesto al menos cuatro días de camino con toda la vitualla, o tres jornadas en una incursión rápida. Sin embargo, las tropas de García se encontraban más al alcance de la mano de lo que esperaban, y así, a las pocas horas tras levantarse el día, la avanzadilla regresó con la posición del enemigo. Los navarros acampaban cerca de una aldea llamada Atapuerca, a tan sólo tres leguas de distancia al Noreste de Burgos. Se esparcían por un descampado ociosamente, y no parecían dispuestos a desplazarse en varios días. Entre ellos estaba García Sánchez III, cuya tienda fue vista por uno de los rastreadores del rey Fernando.

La táctica castellana y leonesa fue rápidamente diseñada por Diego Laínez en presencia de Fernando el rey, a los que se sumaron algunos nobles que conocían de primera mano a los enemigos. La distancia de tres leguas permitiría acercarse rápidamente por la tarde y esperar en un altozano a que el amanecer tejiera luz suficiente como para bendecir la mañana con la sangre de los enemigos. Tres leguas podían ser recorridas en tres horas incluso andando, por lo que organizaron a los soldados para que salieran escalonadamente y llegaran al atardecer. La noche tuvo que colmarse de paciente espera, pues la penumbra y la oscuridad no eran propicias, salvo para que el Maligno engañe y establezca diabluras propias de su condición tenebrosa.

Avanzada la tarde salieron las tropas del conde de Carrión y del conde de Monzón, que iban en el primer grupo con otros muchos escuderos y soldados. Los infantes de Carrión viajaron bajo las órdenes del abuelo Pedro en el contingente segundo con Pedro Ansúrez, Nuño y Fernando, además de las carretas y el avituallamiento. Detrás de ellos venían los hombres del Rey con su Majestad, que a modo de retaguardia se empleaban en cubrir la espalda a todos y en proteger al Monarca.

Llegados al montículo, y asomados desde el altozano, apenas unos pocos vislumbraron con el sol ya escondido y la penumbra del crepúsculo de la noche la silueta y el ruido de los hombres de García a los pies. Esperarían a que pasara la corta noche de verano para atacar sorpresivamente nada más levantar la primera luz. Las cigarras cantaban el estío, y el lucero de Venus anunció en su primer faro que la noche estaba despejada. A eso de la madrugada, dos horas antes del crepúsculo de la mañana, salió una luna creciente y fina por el horizonte en la constelación de Leo y en conjunción con Marte. El frescor del rocío impregnaba todo cuanto tocaba, caballos, arreos y armas. Había que evitar ruidos, y los hombres, temiendo la muerte, se esforzaron en susurrar.

Afirman los hombres de Dios que los soldados en la noche debían encomendarse al Altísimo para descansar, rezar y velar las armas; pero la excitación del combate cercano, y el deseo de pelear cuanto antes, motivó que los soldados descansaran con una siesta vespertina, y una noche en vigilia. La oscuridad murmuraba a aquellos hombres el miedo y la temeridad, la palabrería vana fue sustituida por un silencio tenso. Algunos se encontrarían con la muerte al día siguiente, y no pocos andaban buscando clérigo que diera su bendición por si acaso el destino les mordía con la desgracia de no estar a bien con Dios cuando se presentaran ante su tribunal.

Al amanecer cayeron los leoneses y castellanos sobre los navarros y sus aliados. No hubo oportunidad para ellos. La orden consistía en prender vivo a García, pues así parece que había sido el deseo de la esposa del Rey, doña Sancha, que a la sazón era la auténtica heredera de la corona leonesa. También Fernando, el rey consorte ya aceptado en la Corte, ordenaba que para tal menester no fuera necesario matar a su hermano García. Ante el primer ataque de la caballería, con la sorpresa del mismo, desbarataron toda posibilidad de organizarse, huyendo los más afortunados con algún rocín, y los menos en una carrera frenética sin armas ni espadas. Los desgraciados se desangraban en el campo del honor, donde muchos de sus enseres, armas y caballos se diseminaban por doquier. Los cuerpos muertos eran algunos, pero los heridos de muerte eran muchos más. Gritaban y aullaban como los lobos acorralados, sabiendo que la noche eterna se abalanzaba sobre ellos.

No era intención de Fernando el rey aniquilar o derramar la sangre de los nobles navarros, aunque sí deseaba su captura y posterior rescate. No quería ser odiado por más hombres de armas que los necesarios, y para ello la condescendencia era un rasgo de generosidad y de nobleza propia de la cristiandad que profesaba. No ensañarse con el enemigo lo engrandecía a los ojos de todos. Al mediodía, en medio del tumulto y cuando muchos intentaban perseguir a los caballeros, escuderos y soldados navarros dispersos por los alrededores, comprobaron que las tropas enemigas estaban compuestas por muchos escuderos y pocos nobles. El rey García, que debía ser capturado vivo en el combate no aparecía, y sus enseñas y banderas tampoco. El miedo a asesinar a su hermano, y convertirse en un nuevo Caín, dejó paso un sudor frío que recorrió la frente de Fernando el rey.

Nuño y Fernando desde la altura contemplaban el espectáculo de la sangre y polvo que levantaban los caballos y los hombres. El abuelo Pedro Díaz les iba explicando el curso de la contienda. Desde lo lejos podían ver perfectamente los golpes malditos que llevan a la muerte a los hombres, y que dejan viudas y huérfanos. Algunos hombres querían destacar por su valentía y arrojo, parecían fuertemente elevados a sus caballos, como una sola pieza de atacar y de defender, otros en cambio caían al suelo al menor contratiempo y no eran capaces de mantener el equilibrio con las nefastas consecuencias. El abuelo les indicaba, desde la protección que da la distancia, las habilidades de los caballeros que mejor parecían despacharse en el combate.

Cuando la batalla parecía llegar a su fin, ya cerrada la tarde, el conde Pedro Ansúrez y los infantes se reunieron con sus soldados, dejando al abuelo Pedro y a sus nietos Nuño y Fernando en la loma. Las malas noticias habían corrido como el viento en la retaguardia del altozano. El hermano del Rey había sido capturado y asesinado.

Se sospechaba de algunos nobles leoneses que deseaban ajustar cuentas con los navarros por la muerte de su anterior rey Bermudo Alfónsez III de León, hermano de Sancha, la esposa de Fernando I actual Rey de León y Señor de Castilla, que vio la negra noche de su muerte hacía diecisiete años a manos de los navarros. El odio y el resentimiento por la caída del último monarca de la dinastía asturleonesa seguía viva entre algunos aristócratas leoneses. La orden del monarca no había sido obedecida, pero tampoco extrañaba, porque también pudo ser algún traidor de las filas contrarias el que ejecutó con su mano la odiosa sentencia. La venganza, cuando es guiada por el honor, termina siempre en un golpe siniestro de mano. La que acuchilló a García Sánchez III, Rey de Nájera y Navarra, estaba oculta y quedaría velada para siempre.

Según se iba sabiendo la noticia de la muerte de García el silencio se adueñó de los combatientes de uno y otro signo. Dejaron paso a las lágrimas y al llanto del rey Fernando de León, que llenó el atardecer con sus lamentos hasta entrada la noche.

El cadáver fue trasladado, y se rindió un pequeño homenaje al escoltarlo en hombros hasta los pies del rey Fernando. Los navarros capturados lloraban por su desgracia, pero más al ver sin hálito de vida al que habían servido unas horas antes.

Fernando lo envolvió con su propio manto y lo abrazó tratando de encontrar en su interior el cariño que no le pudo manifestar. Había intentado evitar la batalla, y había vencido, pero no podía solazarse de haber perdido a su hermano. Recordó en esos momentos los juegos infantiles de antaño, las palabras de sus padres. Se mezcló todo ello con la amargura de comprobar que el cuerpo de su hermano yacía en sus brazos sin vida. Fernando ordenó que se le enterrara en Santa María de Nájera, panteón de reyes, lugar de milagros y de veredictos del Dios de los hombres santos. Allí reposaría su hermano, para que fuera recordado por los navarros y por los hombres buenos que rezaban en aquel lugar. Allí las oraciones de los monjes mitigarían el fuego del camino que acababa de empezar y que debía conducir al paraíso, un nuevo hogar donde las almas se encuentran con Dios y su justicia.

Nuño y Fernando contemplaron el rostro del Rey por primera vez. Nunca antes lo habían visto. Se emocionaron cuando descubrieron al hombre más poderoso del reino con las lágrimas surcando lentamente sus mejillas. También ellos eran hermanos, y quizás también les aguardara un destino cruel. Fernando agarró del brazo a su hermano que en silencio pareció intuir lo que pasaba por la mente de los dos.

El susurro del abuelo los devolvió a la realidad. La tarde estaba avanzada y debían darse prisa en volver al campo de batalla. Cargaron el carromato y descendieron por la loma hasta alcanzar el lugar de la batalla donde en ese momento se perdían las voces y los lamentos de los moribundos asustados con su destino próximo. Los coágulos de sangre impedían ver en ocasiones sus rostros, en otros casos su rigidez y posición indicaba que habían muerto hacía varias horas.

Bajo las indicaciones del abuelo se hicieron con todo lo que pudieron encontrar de valor: enseres, armas, plata, oro, armaduras... era el botín de los vencedores. Entre los musulmanes caídos en la lucha abundaban las bolsas con maravedíes, entre los cristianos monedas de todo tipo. Se hicieron con los mejores caballos no heridos que pacían abandonados por sus dueños ahora muertos. Algunos habían perdido sus monturas y bridas, otros se dolían de heridas que tardarían en curar. No eran los únicos que se dedicaban a esa tarea. El botín por el rescate de los apresados correspondería a los nobles, pero la rapiña de los restos de la batalla era menester de escuderos y personas de bajo linaje. El abuelo no había olvidado de donde venía, ni quién era.

Lo que había sido el campamento de García Sánchez III estaba bien aprovisionado, y no escaseaba el dinero, ni el oro de aquellos navarros afortunados en posesiones, pero desgraciados por la derrota. Pedro Díaz les orientaba sobre lo que valía la pena recoger y lo que no. Al final, al cabo de unas horas habían hecho un botín lo suficientemente abundante como para no pasar hambre ni necesidad en mucho tiempo. Lo venderían en Burgos, en el amplio mercado, y conseguirían rehacer la fortuna que antaño perdieron por causa sarracena.

Fue entonces, volviendo sus pasos sobre la loma, cuando comprobaron que algunos soldados y nobles navarros estaban regresando. Se habían rehecho, y aunque no parecían dispuestos al combate de manera inmediata, aprovechaban la caída del día para volver y recuperar sus bienes y los de otros. Huyeron a toda prisa mientras comprobaron que eran unas huestes más abundantes de lo habitual. También llegaban algunos monjes benedictinos, de algún monasterio cercano, con la santa intención de dar alivio espiritual a los moribundos y ungüentos sanadores a los heridos. Se cuidaban de enterrar a los cristianos fallecidos, dejando a los infieles musulmanes para que los de su religión hicieran lo suyo.

Nada más llegar Fernando y Nuño, por indicación del abuelo, buscaron a Diego Laínez para informarle de lo que estaba sucediendo al pie del altozano. Así lo hicieron mientras Pedro Díaz escondía el botín a su carromato. Los muchachos, tras acercarse a gran cantidad de grupos de soldados, que ahora trasegaban abundante vino aguado, encontraron al lugarteniente del Rey, no muy lejos de la tienda funeraria donde yacía el cuerpo sin vida de García Sánchez III el de Nájera. Junto a Diego estaba Rodrigo Ruiz de Vivar, Alvar Fáñez y el conde Ansúrez, por lo que se sintieron aliviados. Se dirigieron primero a su amigo Pedro al que informaron del reagrupamiento de las tropas navarras.

Pedro Ansúrez comunicó la noticia a Diego Laínez que al punto interrogó a los muchachos. La noticia cayó como un jarro de agua fría en el campamento castellano. Era preciso informar al Rey y tomar decisiones. La batalla había sido ganada, pero la guerra quizás no había terminado todavía.

II

El reagrupamiento de las tropas Navarras, servidoras del ya difunto rey García Sánchez III fue real, pero débil. No eran numerosos, y la llegada de la noche les protegía de ser apresados en un ataque definitivo de los castellanos. La tiniebla nocturna albergaba el riesgo de salir malparado en el combate, por lo que Diego Laínez aconsejó al Monarca al menos esperar hasta el alba del día siguiente. Tampoco era intención del rey Fernando destruir totalmente el ejército navarro humillándolo y barriéndolo de la faz de la tierra, de ahí que el contingente del Rey castellano y leonés decidiera aprovechar la caída del sol para volver a Burgos.

Nuño, Fernando y el abuelo Pedro regresaron con un botín sustancioso. El abuelo pensaba vender a algún adinerado mercader judío de la aljama burgalesa sus nuevos bienes; deseaba cambiarlos por monedas de oro y plata, maravedíes u otro tipo de metal valioso. Se quedaría con los caballos y sus arreos, y esperaba obtener un buen precio por las armaduras labradas. Tenían que aprovechar para vender rápido, antes de que los muchos soldados y escuderos hicieran lo mismo, tenía que adelantarse a otros. En todo caso, les explicó el abuelo, no convenía vender precipitadamente, pues era mejor retener lo ganado para mercadear en plazas donde se pagara más oro por ellas.

Estas argucias sorprendían a los muchachos, que valoraban en el abuelo su talante militar, pero que desconocían sus mañas como mercader. No juzgaban al abuelo, pero la vida de caballero o infanzón les sugería un espíritu más lleno de dureza y privaciones, que rebosante de negocios y trapicheos. No era propio de caballeros.

Nuño pensó del abuelo que quizás su mezquindad hubiera sido la causa de no haber llegado demasiado lejos en el prestigio que como caballero hubiera merecido. Lo cierto es que llegaron a Burgos con las instrucciones de subir al castillo para participar de la fiesta de la victoria que aguardaba a los nobles, caballeros, escuderos y demás siervos. El abuelo les había comentado de la importancia de depositar sus mercancías en lugar seguro antes de acudir a la fortaleza, no fuera que un alma más codiciosa que trabajadora se hiciera con ellas; y contagió sin pretenderlo con la ansiedad que le embargaba a sus inocentes nietos, que se inquietaron más de la cuenta.

Pedro Ansúrez apareció y fue la solución a los problemas cuando los alcanzó a lomos de Manchado, su leal animal.

—¿Habéis conseguido un buen botín?

—Sí, así es, pero queremos guardarlo esta noche en lugar seguro— respondió Nuño caminando junto a su nuevo Señor a la par que entraban por la puerta de Gamonal, al Este de Burgos.

—El botín de guerra que captura un siervo pertenece a su Señor, o al menos, debe ser informado de su cuantía. Si se entera Fernán de qué lleváis esto os sancionaría.

—Realmente no es nuestro, mi señor Pedro, sino de nuestro abuelo— dijo volviéndose Fernando para mirar a unos pasos a su distraído abuelo que dirigía los cuadrúpedos de su carro ajeno a la conversación.

—Peor se pone el asunto, pues si pertenece a los infantes de Carrión— dijo con cierta ironía y sorna el noble de Monzón— dad por seguro que no veréis un maravedí para vosotros. ¿No sabe vuestro abuelo a qué está atado?

La pregunta que lanzó el Conde molestó a Fernando que pensaba que era injusto y degradante tal trato. Ellos habían llevado las carretas y tomado tales bienes, podrían entregar parte a sus señores, pero no ser desposeídos de todo lo que transportaban. Estaba dispuesto a devolver la impertinencia con alguna respuesta juiciosa, pero Nuño, atento a la reacción de Fernando, y no deseando justificar con ligereza el comportamiento del abuelo, intervino.

—¿Qué debemos hacer? Al fin y al cabo todo esto te pertenecería si lo que nos dices es cierto.

Rió el joven Conde, que deseó aclarar la cuestión.

—No deseo vuestro botín. Ya tengo prometidas algunas tierras y propiedades que seguramente reparta Diego Laínez en los próximos días. Los nobles capturados valen dinero, tierras y cabezas de ganado y siervos. No pretendo quedarme con vuestras minucias, pero entiendo que otros sí que lo quieran para sí. No os fiéis de los infantes de Carrión.

—¿Qué nos aconsejas?— preguntó Fernando más tranquilo.

—Quizás lo mejor sea guardarlo con lo de Alvar Fáñez y su familia. Tengo entendido que lo depositan en la ciudad, en algún lugar de la judería. ¿Queréis que hable con él?

—Te lo agradeceríamos mucho.

—De acuerdo, lo buscaré más adelante. ¿Nos vemos en la fiesta?— dijo mientras espoleaba a su caballo por el camino ya cercano a la ciudad de Burgos sin que les diera tiempo a los muchachos de despedirse.

Nuño y Fernando se acercaron con premura al abuelo para contarle la conversación que habían tenido con Pedro Ansúrez.

No parecía el anciano muy dispuesto a hacer valer sus derechos, no era siervo de los condes de Carrión, pero también sabía de los problemas que podía despertar. Accedió a depositar el botín con las pertenencias de Alvar Fáñez, siempre que antes hicieran un inventario del mismo, pues es cosa de buenos negociantes saber lo que es de cada uno, antes de juntarlo alegremente. Nuño volvió a desconfiar de su abuelo, pues sabía que tal inventario podía suponer un desaire a la familia de Alvar Fáñez.

Pedro Ansúrez volvió a la hora con Alvar Fáñez dispuesto a socorrer a los muchachos y a Pedro Díaz por la tenencia y venta del posible botín. Alvar no tenía problema en guardar tal pertenencia con las propias, pues el muchacho había apalabrado con un judío una estancia para tales menesteres. Cuando arrimaron las posesiones recién adquiridas comprobaron que no sería necesario hacer inventario alguno, pues saltaba a la vista lo que pertenecía a Alvar y lo que no, dada la mengua de uno y la abundancia de los otros.

Se dirigieron a la casa donde vivía el negociante hebreo, que acomodó las cosas delante de la vista de los presentes en una habitación que daba al patio central de su vivienda. Allí había otras puertas contiguas semejantes, por lo que dedujeron que el hombre ganaba dinero almacenando objetos de otros hombres, viajeros o comerciantes. El portón fue cerrado y echó la llave, una llave pesada y recia que debía guardar en algún arcón secreto escondido en la casa en la que vivía. Les obligó a firmar un documento, les entregó una pieza de marfil como resguardo, y acomodó al punto varios caballos del abuelo, en la cuadra de la casa.

Quedaron solos con Negrisca y subieron al castillo para el banquete. El abuelo estaba contento con los resultados, incluso el hebreo los podría ayudar a vender los objetos y armas de más valor. Entendió que debía cuanto antes hacer pública su condición de hombre libre, pues sabía que de no ser así, nunca llegaría a librarse de la servidumbre pactada con el conde de Carrión y sus hijos. Tal condición era conocida por el Conde, pero mejor sería que también fuera sabido por otros nobles, y su difusión no debía dejarla pasar por más tiempo. Diego Laínez, su viejo amigo, podría ser el comodín de la ceremonia de victoria que le permitiera tal cosa. Debía ser astuto y valiente, pero no ser tan osado que su posición quedara menguada o mal vista. Así iba pensando mientras recorrían el corto camino que llevaba al castillo de la ciudad de Burgos que dejaban a sus pies con la ascensión.

III

Cuando llegaron al castillo la mayoría de los caballeros y soldados invitados a festejar el triunfo de su rey Fernando se encontraban ya en el interior de la sala donde se banquetearía. La algarabía de sus voces y los movimientos del patio indicaban que la fiesta se iba a prolongar durante horas. No llegaban tarde, pero como estaba a rebosar, Fernando y Nuño tomaron asiento en una bancada cercana a la puerta que parecía libre. El abuelo les indicó que lo siguieran a un acomodo más digno de su categoría. La situación lo requería, por lo que obedecieron sin chistar, pues deseaban no cometer ningún desaguisado dada la poca experiencia que en este tipo de eventos tenían. Tampoco el abuelo tenía demasiadas a sus espaldas, pero intentaba disimular ante sus pupilos, a fin de no acrecentar la inseguridad que todo el mundo tiene ante lo desconocido.

La suerte les acompañó, pues vieron una mesa libre no alejada del todo de la mesa presidencial, que parecía ocupada por los escuderos de Monzón y Carrión con los que se sentaron. Es verdad que ellos no estaban en tal categoría, pero tampoco parecía del todo inadecuado que compartieran mesa con sus compañeros de armas y servicio. El convencimiento de la buena decisión llegó cuando Fernán, el tutor de Pedro Ansúrez, se dirigió a ellos desde el final de la sala y les indicó que sus sitios eran los mismos que habían escogido. Estaba excitado el mayordomo pues el joven conde Pedro había sido invitado a la mesa presidencial con el Rey, a la izquierda del lugarteniente Diego Laínez y a la derecha del conde de Carrión. Junto a Diego Laínez se sentaría el Rey, y al otro lado, a la derecha de Fernando I, ocuparía su asiento el joven infante Sancho.

No tardaron mucho en esperar, pues el Rey deseaba retirarse para descansar lo más pronto posible. A la fatiga de la batalla se unía el dolor por la muerte de su hermano. Ya anunciaron que el Monarca no se quedaría al ágape, sino que simplemente daría audiencia sobre las cuestiones más urgentes, y se retiraría para guardar el luto que llenaba de pena su alma. El infante real Sancho haría lo mismo.

Acomodados en sus sitios sonó la música que anunciaba la llegada del Rey, entonces se pusieron todos de pie, y su Majestad, tras alcanzar su trono, se dirigió a los allí reunidos.

—Nobles y caballeros de la siempre leal León, y de la no menos fiel Castilla. Me habéis servido con lealtad en la batalla de hoy. Sin embargo, sabéis que mi corazón está afligido por la muerte de mi hermano, el hasta hoy Rey de Pamplona y Señor de Nájera, al que en días próximos sepultaremos en Santa María de Nájera. Es por eso que no compartiré con vosotros este banquete. No quiero privaros del deleite de la victoria, ni quiero dejar de brindar con vosotros con este vino, por eso. ¡Que Dios dé descanso a los que hoy han visto su rostro, y que nos guarde a los demás muchos años!

Levantaron las copas todos los presentes, y escanciando algunos apresuradamente el vino bebieron con gusto brindando y apurando las copas mientras admiraban a su rey Fernando. Al poco se ausentaría, pero antes de iniciar las audiencias murmuró unas palabras con Diego Laínez. Al punto, los dos gentilhombres se quedaron observando a los muchachos Nuño y Fernando que sospecharon que hablaban de ellos. ¿Qué sucedía? ¿Estaban acaso mal sentados y el Rey había reparado en algo inusual? Diego Laínez abandonó su bancada para dirigirse a los muchachos.

—¿Sois Nuño y Fernando, los servidores del conde Ansúrez? El Rey quiere veros antes de retirarse. Debéis comportaros sin darle la espalda y no hablar sin que os pregunte.

Se levantaron de inmediato amedrentados por el honor del encuentro. Jamás hubieran pensado que el Monarca se dirigiría a ellos. El abuelo los seguía, sin decir nada a Diego Laínez, que sin embargo, miró fijamente a los ojos de Pedro Díaz. Lo había reconocido, pero el saludo debía esperar. Al pasar por el banco del conde Ansúrez le hizo señal de que lo siguiera. Se presentaron delante del monarca Fernando I.

La mirada penetrante del Rey se posó en los rostros de Nuño y de Fernando, que lo miraron fijamente observando al Señor de sus señores. Las facciones del Rey denotaban cansancio, abundaba en ojeras, y ofrecía una tez pálida bruñida levemente por el sol. A pesar de eso conservaba vigor y lozanía. Tenía el Monarca cuarenta y cuatro años, pero el cansancio de una vida llena de lucha, y la reciente batalla aparecía en sus rasgos físicos con una docena de arrugas más que las que pueblan las faces de los hombres de vida más sedentaria y casera. Junto a él se sentaba su primogénito, el infante Sancho, futuro Rey de Castilla, León y Galicia. Heredaría el trono de su padre si las circunstancias no cambiaban. Tenía diecisiete años, y presentaba un carácter nervioso e irascible, según detectó el abuelo en esos pequeños gestos que en un momento identifican a un hombre. Podría decirse que era el rey Fernando con veinte años menos. Así debió de ser el Rey. Corrían lenguas, y muchos lo afirmaban de buena tinta, que el Rey tenía preferencia por su segundo hijo, Alfonso. El primogénito Sancho trataba de ganar el favor de su Majestad, y aunque la herencia que decidiría andaba lejos, pocos dudaban que en aplicación de la ley leonesa, el heredero y sucesor del trono sería Sancho. Se dio cuenta entonces Fernando de que junto a Sancho estaba Rodrigo Díaz de Vivar, el amigo que había conocido no hacía muchos días y que le había presentado Alvar Fáñez. Rodrigo se mostraba cercano al infante, y es que la información dada por Alvar Fáñez, al que ciertamente habían visto por el banquete junto a algunos nobles leoneses, era más que cierta.

—¿Sois vosotros los valientes que salvasteis al joven Conde, hijo de Ansur, del ataque de los fieros lobos?

Quedaron perplejos, y se llenaron de rubor, lo que despertó un gesto afectuoso del Rey.

—Sí lo somos. Pero no sabíamos,...

—¡Hablad! ¿Que no sabíais?— observó el Rey acompañando la timidez de los muchachos.

—¡Qué fuera tan importante para su Majestad!— contestó Nuño.

Sonrió el Monarca y rieron los presentes por la salida inocente del muchacho.

—Las noticias corren y vuelan, especialmente cuando los siervos son valientes y honrados. Recibid la enhorabuena, no quería despedirme sin saludar a los protagonistas de una historia de la que han hablado los caballeros y que es ejemplo de valentía para toda Castilla. ¿Qué edad tenéis?

—Once años, pero en breve cumpliré doce. Mi hermano tiene uno menos— dijo Nuño de nuevo.

El rubor se tornó en orgullo. El orgullo del abuelo de los muchachos. El orgullo y el nudo en la garganta, la emoción y la adrenalina de los muchachos. ¿Eran unos héroes, unos caballeros? Se volvieron y fueron conscientes de que muchos de los presentes los miraban reconociendo a los protagonistas que habían salvado de una muerte segura al señor de Monzón.

—Sois siervos del conde de Monzón, pero a partir de ahora lo seréis también de éste vuestro Rey. Servidme y sabréis que el Rey reconoce a los hombres valientes, lobos para los lobos, aunque sean todavía unos muchachos. ¡Larga vida a estos muchachos!—, obsequió el Rey levantando de nuevo su copa con el pequeño grupo de presentes que se había arremolinado a su alrededor.

Apurada la copa, los muchachos besaron las manos que extendió el monarca. Diego Laínez indicó a Nuño y Fernando que regresaran a su mesa. Ellos lo hicieron, sin embargo la mirada del infante Sancho continuó posándose sobre ellos.

El infante Sancho era mayor en edad que aquellos jóvenes, pero las palabras del Rey nunca antes habían sido dichas a ningún otro joven, siquiera a él o a sus hermanos. No sentía envidia, pues este pecado corresponde a personas de igual valía, pero entreveía en tal enaltecimiento la gloria que su futuro reino podría llegar a tener con caballeros parecidos a aquellos muchachos, a Rodrigo Díaz de Vivar o a Alvar Fáñez. Ellos serían los caballeros que servirían en su reino, los que engrandecerían su escudo y fama entre borgoñones, aragoneses, navarros y musulmanes. Nuño y Fernando vieron como otros hombres de distinto linaje se acercaban al Rey, para pedir justicia o para resolver problemas menores. Fue entonces cuando Diego se dirigió al abuelo.

—¿Vos sois el maestro de armas de los infantes de Carrión y Monzón? Sin embargo, yo os conozco. Vuestros ojos azules os delatan.

—Han pasado muchos años. El rostro nos ha envejecido y la blancura de mi pelo delata mi anciana edad. Pero aún tengo cabeza para recordar las buenas cosas que pasamos antaño, don Diego Laínez, castellano sin tacha y, por lo que veo bien posicionado en la corte.

—Recuerdo vuestra fama y valentía, pero los años hacen que haya olvidado algunas de vuestras hazañas. ¿No sois el caballero que acompañó a nuestro rey Alfonso V, padre de nuestra Reina Sancha, en la persecución de algunos mahometanos adentrados en el reino? Os llamabais Pedro si no recuerdo mal.

—Sí, soy yo: Pedro el de Liébana. Aunque no estoy sirviendo en tal lugar, sino que soy mayordomo de armas de los infantes de Carrión y del joven conde Ansúrez. Brazo con brazo luchamos contra el gallego Menendo, hijo de Rodrigo, derramando sangre engañosa. ¿No es así, Diego el Burgalés?

—Sí. Y contra algún Beni Gómez desafortunado, a los que por cierto ahora servís en Carrión.

—Hay que sobrevivir, y no he tenido fortuna.

Quedaron los dos viejos amigos platicando sobre las pequeñas cosas del pasado que se esculpen en la piedra de nuestra memoria con más fuerza que los recuerdos del presente. Rieron y cuando dieron por terminada la conversación se besaron y abrazaron efusivamente, pues no habían comido nada todavía. Tal es la costumbre en Castilla entre hombre gentiles y honrados, exaltar el corazón con el ósculo de los amigos.

El abuelo no perdió el tiempo, y con más prisa que prudencia pidió a Diego Laínez la propiedad de aquello capturado en campaña, a fin de poder rehacer su vida de caballero. Él conocía su pasado de infanzón, y no sería molestia reconocerlo como tal en público.

Asintió Diego Laínez, aunque cambió el rostro por el favor que debía hacer al antiguo amigo. Sabido es que a los amigos perdidos en el tiempo no son recordados, pero también es verdad que cuando se encuentran y se piden favores se comportan como si no hubieran hecho ausencia unos de otros durante años. Diego llamó al conde de Carrión, para que fuera testigo de la petición. No era cosa extraña, pues el reconocimiento de Diego, lugarteniente del Rey, por los demás nobles, hacía que tales peticiones no fueran en vano. Delante del abuelo, del conde de Carrión y del mismo Ansúrez y los muchachos se decretó verbalmente que Pedro Díaz era hombre libre, con derecho propio sobre el botín de guerra, y que en agradecimiento a su antiguo señor de Carrión entrenaría a los infantes del mismo hasta que así lo quisiera el mismo conde de Carrión.

Tal pronunciamiento no gustó al noble de Carrión que veía menguada su autoridad sobre su siervo por desconocer las tramas del meloso anciano con su antiguo amigo, pero el acuerdo decretado por el lugarteniente burgalés lo dejaba en suficiente buen lugar como para que fuera imposible hacer afrenta del mismo.

Contento quedó el abuelo Pedro Díaz por la parte que le correspondía como hombre libre y ya dueño seguro de su botín. La alegría de lo primero cubría la atadura de lo segundo, y sobre todo, el rejuvenecimiento sentido al encontrarse con su viejo amigo Diego, el hijo de Laín, que restablecía toda herida en su doliente y orgulloso corazón.

Septiembre de 1054 a septiembre de 1055

4. EL LUGARTENIENTE ANCIANO

I

La mañana del día siguiente se presentó algo fresca y con un ligero viento que no amainó en toda la jornada. Es lo común antes del otoño, donde el sol calienta menos, y el viento se levanta macerando los rostros.

El grueso del ejército del rey Fernando acudió ante el altar de la capilla del castillo para celebrar la victoria, y rezar por los difuntos. Allí estaban presentes todos, pero en partes desiguales, vivos y muertos. Los primeros daban gracias a Dios por la vida, y los segundos enmudecían en sus ataúdes. No había muchos fallecidos, ni entre los nobles, que al luchar a caballo gozaban de la ventaja de la altura, ni entre los escuderos, por el adelantamiento de la sorpresa en el ataque. Sin embargo, el funeral gozaba de singular expectación, pues se oraba ante el cuerpo sin vida del hermano del Rey, el otrora Rey de Pamplona y Nájera García Sánchez III.

Pasada una semana fueron liberados la mayoría de los nobles navarros gracias al pago de sus respectivos rescates. Los intercambios de los bienes y propiedades de los derrotados, a favor de los vencedores, se hicieron efectivos tras algunas semanas más. La humillación parecía suficiente, hasta que llegó un rumor que se hizo noticia, y que corrió rápidamente por la guarnición hasta llegar a oídos del Monarca. Nada menos que la proclamación de un nuevo Rey de Pamplona y Nájera en la persona del hijo de García Sánchez, y que reinaría con el nombre de Sancho Garcés IV, un muchacho de catorce años. Habían esperado a que fuera enviado el cuerpo de su hermano a Nájera para proclamar a los cuatro vientos la noticia de su coronación.

El infante real estuvo entre los soldados, en retaguardia, y la consigna de los aristócratas era que fuera proclamado rey si fallecía su padre. Así había sucedido, el ejército navarro se reagrupó para coronar al nuevo monarca y rehacerse retirándose a sus cuarteles, humillando al rey Fernando en el mismo día de su victoria. El enaltecimiento y proclamación se había hecho en el campo de batalla de Atapuerca, delante de las narices de todo el ejército castellano y leonés, que se sentía burlado. La astucia del enemigo había sacado con rapidez de la batalla al joven infante, dejando al ejército y al mismo rey García Sánchez III a su suerte.

Las malas lenguas que se asientan en los rincones más inhóspitos del alma humana hablaban directamente de traición de los pamplonicas y navarros para con su difunto rey. Otros, con mejor corazón y más conocedores del espíritu humano, asumían que el necesario orden divino y natural de las cosas imponía un sucesor real tras otro, y el joven infante podía responder mejor a los intereses de muchos nobles navarros que manipularían, al menos durante unos años, la voluntad débil que otorga la edad adolescente.

Tal pretensión no sería, en todo caso, tan sencilla, pues los arrestos de la regente, Doña Estefanía de Foix y de Bigorra, madre del nuevo Rey, y viuda de García Sánchez III, eran sobrados. Su celo por defender los intereses de su descendiente le llevaría a enfrentarse, tarde o temprano, con los de los nobles navarros que ahora creían ver más fácil la defensa de sus asuntos particulares.

Lo verdaderamente molesto para los castellanos era que se había hecho todo en el compás de la batalla sin que los vencedores vieran ni oyeran nada. Si por un casual, alguien percibió algo extraño, estaba claro que no era el mejor momento para intervenir y cantar el descuido propio. Tampoco muchos hubieran podido contar su error, pues cuando llegó la noticia habían partido para sus casas y hogares más de la mitad de los soldados, pues el mes auguraba lluvias y barro en los caminos, y nadie quería quedarse rezagado en sus quehaceres familiares e invernales.

Aún así, pensaba el rey Fernando, que el correctivo dado a los navarros era más que suficiente como para que no valiera la pena adentrarse en el Reino de Pamplona y Nájera, llenando de represalias los campos y de su sufrimiento a sus gentes. El botín alcanzado por muchos era cuantioso, y no era conveniente pedir más sacrificios a sus nobles, ni derramar más sangre cristiana.

Aquello no afectaba a Pedro Díaz, que acudió a las tres semanas a la aljama del hebreo donde había guardado sus pertenencias. Lo hizo sin los muchachos, a fin de no despertar recelos entre otras personas de la ciudad, pues sabido es que los cristianos y los judíos no deben mostrarse en exceso tratando ni negociando. No convenía una cabalgata de cristianos por la judería, y se condujo con prudencia. El depósito estaba perfectamente custodiado. Alvar Fáñez se había llevado lo suyo, según decía Abraham I. Leví, hacía dos días. El abuelo deseaba sacar provecho de todo aquello, pero sabía que los precios habían bajado en varios días por la abundancia de oferta. Muchas espadas a la venta hicieron que fuera más difícil sacar buenos dineros por ellas. Antes de malvender, y como no quería caer en tal juego, pues sabía que no tendría muchas más oportunidades de hacerse con un botín tratándose de un simple escudero y servidor de unos infantes, decidió venderlo en el mercado de alguna otra ciudad castellana distinta de Burgos. El problema era que debía transportarlo, y no parecía tampoco dispuesto a convertirse en mercader. La solución se la ofreció su depositario Abraham I. Leví.

—No tienes porque vender ahora, puedes esperar unos meses a que el precio que deseas coincida con el precio que te ofrezcan. Yo te lo guardaría en depósito.

—¿Y si el precio no sube?

—No suele suceder. Mira en esto de los negocios sé lo que me digo. ¿Ves estas puertas?— dijo señalando a otras cancelas de su patio— están depositados bienes que no sería posible venderlos ahora a buen precio, pero que cuando llegue el invierno darán buenas ganancias a sus propietarios. Muchos de mis clientes actúan así. Guardan hoy para vender más caro mañana.

—Pero depositarlo me cuesta dinero.

—Ese es mi negocio, pero piensa que aún así te compensa. Haz los cálculos. El material que tienes aquí, ¿por cuánto lo venderías ahora? Piensa en lo que te estoy cobrando, ampliado a un año, tendrías dinero suficiente para pagarme y aún así sacarías más dinero que el que podrías conseguir ahora.

El abuelo no se manejaba bien haciendo cuentas, eso saltaba a la vista. Sin embargo, el hebreo lo estaba llevando bien a su terreno. Le propuso la posibilidad incluso de encargarse él mismo de la venta de aquello que deseara, y al precio que deseaba cobrar. Lógicamente él se llevaría una comisión con cada venta, pero lograría unos precios muy ventajosos. Acordaron que recogería el dinero ganado en un año, y que podría durante esos días llevarse aquello que no quisiera que fuera vendido. No se terminaba de fiar de aquel judío, pero tampoco tenía demasiadas alternativas.

Al llegar la noche contó a los muchachos lo apalabrado con Abraham I. Leví, por lo que a la mañana siguiente los muchachos volvieron a la judería para tomar las cosas que deseaban quedarse: espadas de doble hoja, con empuñadura labrada, lanzas y varios arcos. Tomaron un caballo para cado uno, animales que necesitarían en el futuro, y se despidieron de Abraham, que se mostró especialmente atento y amable.

II

Los nobles, que habían adquirido con el botín nuevas riquezas, empezaron a hacer uso de ellas, y así, el conde Ansúrez trasladó a su recién ganada residencia de Burgos a los soldados y a los muchachos. El patio del mismo se convirtió en el nuevo lugar de instrucción de los infantes. Tales ejercicios debían intensificarse, pensó el abuelo, pues la indolencia de los últimos días ralentizaba el aprendizaje de destrezas y habilidades. Además, entendía el hombre que no bastaba con repetir y repetir aquellos movimientos que ya dominaban, sino que al ir creciendo y aumentando su fortaleza física, debían también iniciarse en ejercicios más difíciles y complejos como podrían ser el uso del mandoble, la espada de dos filos, o la estrella de la mañana y la maza.

Necesitaban más fuerza física que la que tenían, pero entendía el abuelo que si dominaban su juego desde la infancia lograrían hacerse mejor a su manejo, confiarían más en el arma, y se sentirían más seguros cuando tuvieran que emplearla. Empezaron con la espada larga, que pesaban una barbaridad para los pequeños infantes de Carrión. Sólo completaron su ejercicio el primogénito de Carrión, el conde Ansúrez, Nuño y Fernando.

Acudían los pupilos todos los días para yantar en el mediodía con el conde de Carrión, el cual no tenía otro entretenimiento más que vigilar los desafíos y justas de sus hijos los infantes. Por las tardes gustaban los muchachos de acudir al castillo para encontrarse con otros leoneses, también afincados en la ciudad, que porfiaban alguna atención de la compañía del rey Fernando. Degustaban así conversaciones ventajosas y animadas, además de alguna que otra conspiradora e intrigante. Al final del día bajaban Fernando y Nuño del castillo para almorzar gachas con carne de caza y elevar así sus templados ánimos. Eran jornadas gozosas para ellos. Parte de la mesnada de Carrión había regresado, pero eran los menos; los más se dedicaban al altercado y la buena vida con las fulanas y los pendencieros de Burgos. El abuelo trataba de que sus nietos no se mezclaran con tales compañías, favoreciendo la amistad con Ansúrez o con otros de su posición.

Los tres comían al atardecer en las cocinas, manjares menos exquisitos que los previstos para los nobles, pero desconocidos en su paladar. Se abastecían con cualquier cosa tomada furtivamente de una cocina poco vigilada, o de un fuego amigo en las noches frescas del otoño. Llegado el invierno empezó a abundar la carne de matanza reciente, pues los meses de invierno son los propicios para darle al marrano la suerte de alimentar a los cristianos. Los moros y judíos se arreglaban con animales matados y desangrados por matarifes expertos, que también probaron los muchachos en alguna ocasión. En el tiempo de Ramadán los musulmanes que convivían en Burgos, albañiles y artesanos la mayoría, hacían prueba de su ayuno, anunciando así la superioridad de su religión. Nuño se sorprendió de tales cosas, pues en su ignorancia creía que sólo el cristiano ayunaba y que los moros, por ser malvados no hacían tales sacrificios. Equivocado estaba, pero el yerro es lógico dado su poco mundo recorrido. La convivencia era buena entre las tres religiones, aunque cada uno debía estar en su sitio, para que Dios estuviera en casa de todos.

Fernando echaba de menos a su madre. El tiempo que había jugado en el patio con sus hermanos pequeños y con sus padres ya quedaba lejos, y algún arrebato de melancolía poblaba alguna hora mal dispuesta. Nuño le aconsejaba con no pensar demasiado en el hogar, pues ellos ya no tenían más fuego que el uno y el otro, y que la melancolía era mala consejera cuando en exceso se adueñaba del alma. Las nuevas amistades ayudaban a matar el ocio con pláticas, encuentros, juegos y competencias variadas. No sólo se entretenían con las artes de la guerra. El mismo Alvar Fáñez los enseñó a jugar a los dados y al ajedrez, un juego de estrategia muy aplaudido y popular entre cristianos y musulmanes.

En los dados era divertido tentar la suerte de sacar el dado más alto, y apurar un trago de vino si se era afortunado perdedor. En otras ocasiones se apostaban pequeños atrevimientos o gestas siempre propias de niños, pues esa edad tenían. El ajedrez les costó más aprenderlo, pues dispone de movimientos de piezas dispares y complejas. Los muchachos se entretuvieron discutiendo por determinado movimiento o no del caballo, el alfil, o el enroque de rey y torre. Cambiaban las normas que Alvar se empeñaba en asentar y además terminaron perdiendo algunas piezas, que sustituyeron por piedras y guijarros que hacían de caballo o de torre, lo cual acomplejaba más el juego, por no saber si tal piedra era una dama o un peón.

Una mañana de entrenamiento se acercó por el palacio de los Condes el mismísimo señor Diego Laínez acompañado de su hijo Rodrigo Díaz de Vivar. Su pretensión no era otra que saludar a su viejo compañero de armas Pedro Díaz.

—Veo que disciplináis bien a estos infantes leoneses. ¿O son castellanos?

—Salud, Don Diego, sed bienvenido a este lugar. Leoneses o castellanos poco importa si sirven a nuestro señor el rey Fernando. ¿Os place ver el esfuerzo y pericia de los infantes?—, dijo Pedro levantándose, y devolviendo la pelota al tejado de la ironía del castellano.

—No era ese mi gusto, aunque dado que estamos aquí, no estará mal comprobar sus progresos. Los de Rodrigo, mi primogénito, quizás no sean parcos para vuestros muchachos.

—Si os apetece comprobar y lidiar con vuestro muchacho tomo el reto si os place, pero debéis saber perder, pues recuerdo en cierta ocasión haber visto malas caras y peores gestos cuando las cosas no fueron como debían.

—Recuerdo el lance, viejo amigo, sé a qué os referís, y debo indicar que el juego estuvo amañado por alguna que otra trampa.

Sonrió Diego recordando una broma en una justa hace muchos años, cuando cambiaron su espada de hierro por una de madera repintada. Con la armadura no se dio cuenta de la diferencia y cuando la soltó para doblar una rama se quedó sin espada y con la empuñadura en la mano, lo que hizo que rieran con agrado los presentes, incluido él mismo.

—Habláis mucho don Diego, y parece excusa para no enfrentaros a mis nietos— dijo guiñando un ojo al hijo de Diego Laínez.

—Menos parloteo y vayamos al ejercicio— afirmó Diego divertido por la afectada conversación con su viejo amigo.

Pedro Díaz preparó varios juegos de armas para cabalgar y ensartar la lanza con puntería, enfrentarse con espadas, tirar con el arco y otras muchas lides que entretuvieron a los muchachos y a sus progenitores con divertimento. Se enfrentaron Rodrigo Díaz de Vivar, Pedro Ansúrez, Fernando Gómez de Carrión, Nuño y Fernando.

Estuvieron cerca de tres horas o más disputando en destreza, y ganó Rodrigo a los puntos, seguido de Nuño y Pedro que estaban muy igualados. Nuño aún sentía cierto resentimiento de su brazo, pero sin duda lograría en no mucho tiempo estar casi al mismo nivel que tuvo antes de sufrir el accidente que le abrió las puertas a su amistad con Ansúrez. Fernando Peláez dejó ganar en una prueba a su tocayo, a fin de evitar el enfado de los infantes de Carrión, que no habían dejado de corear a su hermano mayor. El resultado final era que Fernando, el mayor de tal generación de los Banu Gómez, estaba por delante de Fernando, el hijo de Pelayo, nieto del abuelo, para regocijo de aquellos.

Diego Laínez y Pedro Díaz disfrutaron del encuentro y de la justa entre los muchachos. Diego no dejó de dar instrucciones a su hijo, lo que enardecía el ánimo del abuelo para orientar mejor a sus cuatro pupilos. La mayor envergadura y edad de Rodrigo fue la principal causa de la derrota de los demás. Sin embargo, al final reconoció Diego el nivel alto de los muchachos, superior incluso a muchos adultos nobles que conocía y que mencionó y nombró comparando con su viejo amigo Pedro.

Según iban hablando, Diego revivió una vez más el fuego de la amistad, que sucede en aquellos compañeros y personas que por muchos años que pasen sin encuentros fraternos, siempre conectan e intimidan hablando y conversando desde el primer momento que retoman la conversa. Las viejas confianzas retornaron, y las antiguas bromas y recuerdos afloraron. Pedro, por su parte, sentía reverdecer su vida. Hacía unos meses todavía estaba anclado en el puerto de una vida retirada, fuera de un combate que duraba mucho tiempo, y ahora,... la casualidad, y el arrojo de sus nietos habían logrado que el sueño volviera. Ahora compartía con un viejo amigo, al que no había visto hacía muchos y muchos años, una mañana de juegos y algazaras. Tras la justa Diego invitó a almorzar al abuelo al castillo con él, dejando a los muchachos el resto del día libre, para que disfrutaran con sus juegos y bromas.

III

Llegó el invierno sin avisar, y con él mermó la población de Burgos. El castillo de Burgos aligeró soldados y defensores; y sus muros se convirtieron en vivienda provisional para algunos nobles amigos del rey Fernando, entre los que cabía contar con Diego Laínez, lugarteniente del mismo. Era un hombre fiel y noble, cercano al Monarca en la batalla y de una honestidad y lealtad absoluta. Defendía con vehemencia a su Rey frente a los nobles de enjundia y de estirpe, leoneses o castellanos más amigos de cortes e intrigas que de armas y sacrificios. Él era castellano, profundamente castellano, y con el encargo de defender en la extremadura del territorio de Castilla al monarca Fernando en sus límites con el reino de Pamplona, Nájera, y más al Este, contra Aragón.

Diego se había mostrado recio y fuerte, capaz de exhortar a los suyos para que encendieran la chispa de la bravura que debía caracterizar a un hombre de armas; pero también sabía tender la mano al menesteroso y hacer acopio de más amigos que de enemigos. En el combate era celoso de la victoria, y sabía comportarse con el vencido para no humillarlo gratuitamente. Muchas de esas razones hicieron que el rey Fernando confiara en él como su mano derecha, por encima de otros señores y aristócratas que buscaban más el rondar en la corte para conseguirse favores que en atender a sus deberes militares. Todo aquello había desatado envidias en Castilla contra Diego Laínez.

El abuelo trataba a menudo con el castellano, con quien había reencontrado en la plática un semejante con quien disfrutar de antiguas batallas. Los olvidados recuerdos recuperaban su brío como si hubieran estado invernando y llegara la primavera a sus cansadas ánimas.

Aquel día entraron en el salón del castillo burgalés los dos amigos. Era el mismo lugar donde hacía meses se había celebrado el banquete con el Rey, y que en aquel momento hacía las veces de refectorio y taberna de la fortaleza. Se escanciaba vino dulce y se atendía en el mediodía a los del castillo que necesitaran comer. A Diego Laínez le gustaba despacharse allí, pues el cocinero, además de simpático y discreto, aliñaba la manduca de una manera sabrosísima para su paladar. En aquel momento había algunos otros caballeros que saludaron a Dom Diego en cuanto lo vieron, pero que se quedaron en sus conversaciones, pues era frecuente y cotidiana su presencia por allí.

Pensó Pedro Díaz, nada más pisar el castillo que se había perdido muchas y muchas cosas retirándose del oficio, y que quizás si hubiera perseverado como Laínez habría tenido mejor vida que la que tuvo. Se paró un momento viendo a Diego susurrar algo al cocinero, y reparó que no le había llevado allí para nada, sino que tenía pensado hablar con él de algún asunto que se le escapaba, pedirle algún favor, o algo que no alcanzaba a prever.

No se equivocaba, porque cuando estaban trinchando una carne de cerdo con manzanas y castañas, Diego bajó el tono de voz, como si temiera ser escuchado.

—Tengo algo importante que pedirte, y reconozco que a pesar de los años eres la persona idónea.

—Habla y no me tengas en ascuas.

—El Rey iniciará de nuevo la guerra contra Sancho Garcés IV de Pamplona en cuanto pasen las nieves y el frío.

—Lo imaginaba, porque no es un secreto para nadie la afrenta que sufrió. ¿Dónde se atacará?

—Hacia el Norte, contra algunas plazas de la frontera que están mal protegidas. Parece que ese es el deseo del Rey. De momento se ha pedido que entreguen esos castillos. El sitio lo iniciaremos en unos meses. De momento hay algunas tropas castellanas rondando la zona.

—¿No se aprovisionarán si están avisados?

—La nieve es espesa y no pueden recibir grandes avíos. Están de momento sitiados por el frío.

—¿Me vas a pedir que acuda contigo en la batalla?

—No. Es indudable que lo harás, pues el conde de Carrión también vendrá. Lo que te pido es que lo hagas bregando a mi lado, sirviéndome en la batalla como mi segundo, como lugarteniente.

El abuelo se ruborizó, pues tan grande honor estaba reservado de siempre para soldados y nobles más curtidos en batallas. Era el lugar de los jóvenes más fuertes, prometedores y rápidos. Casi siempre condes y nobles experimentados.

—No soy joven, no voy a estar a la altura.

—¿De qué tienes miedo, Pedro? No te lo pido como hombre fuerte, sino como hombre prudente. No has cambiado, de eso estoy seguro. No quiero tener para ese puesto a condes ni a nobles cuyo único interés sea atolondrar mi cabeza con palabras que quiera oír. Deseo mejor alguien sabio, alguien prudente, que pueda dar órdenes a otros hombres, y que me aconseje en la batalla con altura y experiencia.

—Me siento muy honrado, pero ya sabes que tengo compromisos pactados con el conde de Carrión.

—Sí. Yo mismo los otorgué y me ratifico en ellos, pero eres un hombre libre, y cuando no entrenas a los infantes puedes servir a su Majestad. No creo que se vaya a oponer el conde Gómez, más bien deseará tu puesto y te recompensará por el honor que haces a su señorío.

Tomó un trago, y haciendo una pausa prosiguió.

—Tus pupilos pueden quedarse aquí en Burgos y aguardar, o acudir a la batalla juntó a ti, no serán un estorbo, al contrario, les vendrá bien saber como se sitia y se derrota un castillo o una torre. A Rodrigo mi hijo le he prometido que vendría conmigo, y no sería mala cosa que estuvieran juntos los muchachos.

—Necesitaré a algunos hombres más, ellos apenas son unos niños,... no conviene exponerlos antes de que puedan defenderse.

—Por supuesto, tu sabes mejor que yo lo que pueden hacer o no. ¡ Posadero!, ¡Más vino!— espetó Diego dirigiéndose al tabernero— ¿Aceptas?

El abuelo asintió moviendo la cabeza en silencio mientras miraba a los hombres que estaban sentados a su lado. Luego volvió sus azulados ojos posándose en los de su amigo Diego.

—Intentaré estar a la altura.

Sonrió Diego.

—Lo estarás, de eso no me cabe duda.

IV

La primavera no trajo los primeros deshielos hasta el mes de abril. Burgos era una ciudad fría, más que Carrión, y la nieve y el barro se resistían a abandonar las calles y los caminos; pero cuando lo hicieron, entró de inmediato en ebullición la vida en el castillo burgalés. La victoria de meses atrás en Atapuerca era contemplada ahora con sabor agridulce. La proclamación de un nuevo rey pamplonica en el campo de batalla, no dejaba de ser un insulto para el rey Fernando y la memoria de su hermano García Sánchez III.

Se veía ahora, con la distancia del tiempo que favorece los juicios y la prudencia, que la nobleza había manipulado a su antojo a la corona. No valía la pena destruir y saquear el Reino de Pamplona, y la enseñanza que sacaba el rey Fernando era que debía tener más cuidado en las maniobras políticas que a su alrededor se gestaban.

Ordenó su majestad el rey Fernando a su lugarteniente Diego Laínez que había que atacar el Norte de Burgos, en la frontera de Pamplona, en concreto los castillos de La Piedra y de Urbel, distantes entre sí media legua, y cuya ubicación concedería una ventaja significativa en los intereses de Castilla frente a los de Pamplona y Nájera. Serviría de escarmiento y podría ser el inicio de nuevas ofensivas en el futuro contra el reino vecino. Los soldados, escuderos y demás hombres de armas se exaltaban pensando en el rapapolvo que darían a los enemigos en esta nueva contienda, aunque los más prudentes y sosegados, decían que atacar un castillo es una cosa distinta a guerrear en campo abierto. Se pelea menos, hay menos botín, salvo que se permita el saqueo; y se necesita más paciencia y espera. Una espera a veces desesperante.

Durante esos meses los muchachos estuvieron disfrutando con sus nuevos amigos. Juntos se peleaban y se batían, pero también se divertían bebiendo y jugando a los dados. Hacían travesuras propias de la infancia, mientras trataban de ser adultos. Se sentían los dueños del mundo, y sabían que aquellos meses de amistad quedarían grabados con fuego en sus tiernas almas. Disfrutaban con bromas, platicaban y se contaban todo, de forma que desaparecieron los secretos íntimos y las desconfianzas. Pedro Ansúrez quería profundamente a Nuño, lo consideraba un muchacho excelente, valoraba su valentía y su bondad. Siempre sabía estar, no tenía ni se mostraba altivo ni soberbio, siempre tenía una buena palabra y era pronto para las acciones. También Nuño apreciaba a Pedro Ansúrez. Le parecía un noble distinto a otros que había conocido, le interesaba descubrir a las personas que se ocultan debajo de los moldes y rango social, valorando a cada uno más por lo que vale en sí, que por su dinero o posición social.

Fernando un año más joven que Nuño, disfrutaba más de la compañía de Alvar Fáñez. Alvar era muy simpático e inteligente, y nunca tenía un mal gesto para con nadie. Aceptaba a Fernando a su lado y disfrutaban los dos gastando bromas a los soldados. Alvar sabía escuchar en el interior de las personas, y aparentaba más edad de la que realmente tenía, pues siempre procedía con gran prudencia y sentido común. Era muy inteligente, pensaba Fernando. En cambio con Pedro Ansúrez, aunque su relación era buena, se sentía inferior en rango, lo que le hacía desconfiar, quizás por la mala relación y lo mal que lo pasó en su trato con los infantes de Carrión. Pedro, muy inteligente, captaba los sentimientos encontrados de Fernando, entre el siervo y el amigo, por lo que trataba de no interferir mostrándose superior, antes al contrario, intentaba tratarlo de igual a igual, pero la edad lo hacía difícil.

En el polo contrario, la relación con los infantes de Carrión se fue deteriorando hasta hacerse insoportablemente tensa. A aquellos les afloraba la envidia y el espíritu competitivo con malvado encono, y si alguna vez se frenaban no era sino por la presencia del joven Ansúrez.

Fernando, hijo del conde de Carrión, trató de ganarse la amistad de Rodrigo Díaz, pero no lo consiguió. Rodrigo era una persona de esas que requiere para tener trato un tiempo prolongado en silencio contemplando un lago, una pesca o una puesta de sol. No era excesivamente hablador. Más bien daba en serio. No gastaba bromas, aunque las soportaba con estoico semblante. Se sonreía, pero no llevaba la voz principal, que dejaba a su amigo Alvar la mayoría de las veces. Congenió muy bien con el otro Fernando, que se sentía a gusto con el de Vivar. Su seriedad y silencio no lo percibía como agresividad o desprecio, como entendían Fernando el de Carrión, sino que más bien lo vivía como una persona sosegada, que no necesita demasiadas palabras para relacionarse, un alma gemela en rebeldía e independencia que se encuentran para estar juntos en calma. El porte tranquilo de Rodrigo transmitía en Fernando una especie de paz, de seguridad profunda y fuerte. El de Vivar también aceptaba a Fernando como si fuera un protector, un chico de su banda, de su mesnada, al que hay que guardar y defender, por eso lo trataba con cariño y mayor afecto que a los demás.

Rodrigo tampoco se hacía presente todos los días, pues acompañaba a su padre frecuentemente en sus obligaciones. Era consciente de que Diego Laínez era muy apreciado por todos, y que él asumiría tarde o temprano el liderazgo que su progenitor ejercía sobre Castilla. Al menos esa era su intención, continuar honrando y ennobleciendo a su familia, no de linaje ni con raigambre, sino con una lealtad inquebrantable hacia el Rey Fernando.

Cuando supieron Fernando y Nuño que Diego Laínez había pedido al abuelo que hiciera las veces de segundo en la batalla, y que dirigiera y aconsejara en el sitio a Don Diego, se sintieron orgullosos. Empezaban a creer, y así era ciertamente, que estaba siendo instruidos por uno de los mejores caballeros del reino, quizás el mejor de todos.

La tarde anterior a la partida, cuando ya tenían todos los arreos y los aperos preparados, fueron a pescar al río Arlanzón con las lanzas y algunas redes confeccionadas por sus manos. Alguna perca, trucha o barbo encontrarían en las aguas frías de la primavera burgalesa. Fue entonces, quizás por la parsimonia del ocio o quizás por las ganas de estar definitivamente unidos toda la vida, cuando Pedro Ansúrez propuso a Nuño realizar entre ellos, a fin de sellar la amistad de manera definitiva, un pacto de sangre. El símbolo era bien sencillo, y se hacía arañando levemente la mano y juntando los miembros para unir la sangre como si fuera una sola. Esa misma sangre expresaba que eran como hermanos, que debían defenderse y protegerse siempre en caso de peligro. Nuño pensaba que ya lo estaban haciendo, pero Pedro entendía que era muy importante realizar el gesto, un nuevo sacramento que los vinculara de por vida.

Las relaciones feudales entre señores y siervos configuraban la sociedad, pero Pedro quería ir más lejos, no quería a Nuño y Fernando como siervos, porque los siervos están por debajo y no siempre cuentan con la confianza suficiente. Quería sellar la equidad, la igualdad, la hermandad o la fraternidad, y hacer de aquella amistad un motivo para que fueran señor y siervo los dos a la vez, uno de otro y otro de uno.

La mirada de Nuño se enturbió con las lágrimas de algo que empezaba a entender.

—¿No me digas que vas a llorar como una mujercita por esto que te propongo?

—¿Sabes? Muchas veces dices que tuviste suerte cuando te encontraste con nosotros aquella tarde junto al Pisorga. Que te salvamos de los lobos. Pero no es verdad, la suerte la tuvimos nosotros, porque no dejas de salvarnos constantemente de otras alimañas.

—¿A qué te refieres?

—A los soldados, al conde de Carrión, a... —. Su voz quedó entrecortada por la emoción—. Ahora quieres sellar definitivamente nuestra amistad.

—Estoy en deuda, una deuda eterna. De esta forma me libro de ella y construyo con vosotros la amistad eterna. Como una orden de caballeros.

—Nosotros no somos caballeros.

—Pero lo seremos, Nuño.

Los dos muchachos se abrazaron construyendo así un bello ritual dentro de la liturgia de la amistad, consistente en escucharse, en comprenderse y en amarse. Los bártulos de pesca entonaban el coro de esa amistad, a modo de trascendencia presente.

Seguidamente fueron a buscar a Fernando y Alvar, que se encontraban a trescientos pasos hacia el Este del Arlanzón, también pescando y esperando la competición.

Allí hirieron sus manos, sellaron su sangre con el pacto de una nueva amistad. Lo hicieron los cuatro juntando sus heridas y diciendo en alta y fuerte voz las palabras que iba desgranando Pedro y que todos repitieron: “Por este pacto de sangre... me comprometo a defender, proteger y auxiliar siempre,... como verdadero fiel y noble hermano.... a Alvar, Nuño, Fernando y Pedro,... futuros caballeros y hermanos en Dios,... amén”.

Tras el pacto se fundieron los cuatro en un abrazo, y así estuvieron un rato mientras escuchaban el agua del río saltar y moverse como testigo principal de aquella nueva capitulación. Terminaron la jornada bebiendo y comiendo en una taberna el pescado asado que capturaron, seguros de que nunca se les olvidaría aquella tarde.

V

La conquista del castillo de Urbel y de Piedra se inició al final de la primavera, cuando el calor es moderado, y se anuncia la llegada del estío. Las lluvias habían pasado, y eso garantizaba la suficiencia de los caminos libres de barro y de riberas caudalosas. Su toma apenas costó esfuerzo a las tropas castellanas. Como las fortalezas se encuentran distantes de Burgos en cinco leguas y media, lo que equivale a un día andando, Diego Laínez y Pedro Díaz no fueron los primeros en llegar. Algunos soldados fueron enviados a los alrededores un mes antes, entre otras cosas para tener conocimiento del terreno y amedrentar a los campesinos de la zona.

Los moradores de las fortalezas saborearon la amargura al saber de los infructuosos intentos por conseguir ayuda de la nobleza Navarra. También lo intentaron con mercenarios bereberes y aragoneses, pero nadie acudió en su defensa. Ningún contingente importante contrarrestaría la fuerza del rey castellano.

El lugar era vulnerable y susceptible de ataque en cualquier momento, esto era conocido por sus habitantes, por lo que igual que el árbol joven se inclina ante el viento que lo arremete, así hizo la fortaleza siendo consciente de la imposibilidad de resistir un asedio prolongado. Urbel era básicamente una torre enclavada en un cerro aislado y picudo, de difícil acceso, con pocas casas para los diezmados campesinos que vivían al pie del picacho rocoso. Los pocos habitantes que no habían huido en semanas anteriores, no tuvieron reparo en colaborar con el enemigo, dada la imposibilidad de sustentar a los guardianes de la torre, que no llegaban a una veintena. La batalla estaba decidida de antemano.

En apenas dos semanas se rindieron casi sin derramamiento de sangre. Contrarrestaron algunos ataques puntuales con escalas sobre los muros, que no ocasionaron más que algunos lisiados de poca importancia. Las flechas y saetas de la torre sí hirieron a los incautos que se arrimaron sin protección suficiente a la almena, pero la lógica se cumplía porque siempre hay algún imprudente con tal obrar. La construcción de un ariete, que fue contemplado con terror desde lo alto del baluarte, sembró el desánimo en los pocos que se aferraban a un cambio en la suerte. Rendirse suponía la vida, y la heroicidad de resistir lograría simplemente una muerte segura. La recia puerta, aparentaba desde el exterior una soberbia incoherente con su lado interior, donde más bien afloraba el quebranto y la flaqueza. Se rindieron y conservaron la vida, fueron hechos prisioneros, pagaron su rescate y cambiaron de servidumbre a favor del Rey castellano y sus huestes.

Algo parecido sucedió con la toma del vecino castillo de Piedra, distante del primero a menos de una hora andando por el valle hacia el Oeste. Esta fortaleza se encontraba con peor defensa, por lo que el desánimo de sus vecinos de Urbel hizo el resto para convencerlos de la estupidez de la lucha y el enfrentamiento.

Pedro Díaz, segundo de Diego Laínez, fue uno de los principales beneficiados en el conflicto. En este caso no se trataba de la rapiña contra aquello abandonado en un combate, sino de la prebenda y el beneficio al que debían someterse los campesinos y moradores del castillo hacia su persona. Eso supuso riquezas que llegarían más tarde que temprano en forma de impuestos, que solazan a los vencedores, en este caso Pedro, pero que empobrecen al humilde y al vencido.

El hombre explicó a los muchachos en todo momento lo que se debía hacer para lograr la caída y conquista de una fortaleza, fuera castillo o torre. Esperar, saber negociar, prepararse. Habló de la necesidad de tener artesanos y carpinteros que supieran construir una torre de asalto, una catapulta, una escala firme o un túnel profundo y apuntalado que pudiera derribar una torre situada sobre el mismo. También los arietes eran eficaces contra las puertas, pero ciertamente todas las soluciones requerían de esfuerzo y tesón, y lo más inteligente era negociar tras aislar la fortaleza con un tiempo prudencial. El tiempo era aliado, pero podía ser enemigo, pues los soldados se hartan de esperar y se relajan olvidando el objetivo primero. Sitiar un lugar requería de unas artes diferentes a las aprendidas por los muchachos, que sin embargo no eran menores en importancia, sino simplemente distintas. Aparentemente es menos noble tomar un castillo, pero el beneficio era mayor, como así pudieron comprobar los tres de Carrión.

Los soldados estallaron en júbilo y ganas de festejar cuando la fortaleza se rindió definitivamente y pudieron entrar sin ningún peligro. El vino, los ganados y todo lo que encontraron intramuros para sobrevivir se devoró en pocas horas, que entendieron como el justo pago por vencer y tomar la torre que se erguía ante ellos. El vino aguado corrió primero por las copas, luego por las barbas y más tarde por las venas de aquellos sedientos de fiesta y de borrachera. Se abusó de alguna doncella que se expuso al peligro rechazando el consejo de la custodia paternal, y se convirtió en orgía aquel lugar que hasta esa fecha había estado custodiado por el orden y la paz.

Los muchachos participaron de la misma a su modo y manera. El vino que trasegaron era mayor en cantidad que al que otras veces habían consumido, la alegría suplía el que quedaran descontentos por encontrarse una batalla de poco fragor, menos celo y casi ninguna hazaña notable para contar. Lo más importante de la misma fue la amistad que se había sedimentado un poco más entre ellos.

Tras una campaña de algo más de dos meses decidieron retirarse de la zona. Los navarros no parecían interesados en atacar y entendían la pérdida de los baluartes como una precio que debían pagar por su osadía contra Castilla. No hubo más. El castillo y la servidumbre capturada pasaba a Diego Laínez. Otras tierras y sus beneficios se repartirían entre otras manos. Pedro Díaz, el abuelo, obtuvo por su participación, una pequeña renta vitalicia sobre algunas tierras y un puente. Esto aseguraba aún más los ingresos por varios años. Dispuso para la recaudación de un siervo, un hombre de la zona que se encargaría de recoger y entregar puntualmente a Pedro todos los años un porcentaje de los frutos recogidos. Pensó el abuelo que a través de Abraham I. Leví, que estaba apenas a un día largo de distancia podría organizar mejor aquellos dineros y servicios, sólo quedaría hablar con el judío, y aunque aquello le costara algún dinero más, el beneficio por no ocuparse de esas cosas era mayor.

Unas semanas más tarde, con la llegada de la paz, volvieron los aldeanos de aquellos lugares a la siega y a la vendimia temprana, pues el campo, los pájaros y la naturaleza no entiende de contiendas humanas. El campo se volvió a llenar de brazos, y sus rostros se acomodaron al sol estival, a la par que se empapaban de sudor por el trabajo al mediodía.

Diego Laínez, Pedro y los muchachos no regresaron a Burgos hasta entrado el otoño. Las obligaciones se le acumulaban al lugarteniente Laínez, que como descendía del Magistrado y Juez fundador de la ciudad de Burgos, Laín Calvo, y por tal herencia parecía el señor de Burgos, o al menos su paladín y defensor, tenía obligaciones que atender en la ciudad, lo que le obligaba a no demorar en exceso su ausencia de la villa.

Así se lo recordó el Rey, que agradeció al infanzón de Castilla el servicio prestado, y le encomendó la defensa de las guarniciones de la zona, que al parecer iban entrando en catarsis y purga. La guerra parecía alejarse cuál fuego devorador, como si terminado su combustible se hiciera con otros lugares para crepitar al compás de una nueva suerte. Era el momento de regresar, antes de que el invierno se precipitara sobre ellos.

Otoño e invierno de 1055

5. EL REGRESO A CARRIÓN

I

Igual que el agua de los arroyos se comunica con los ríos, y estos a su vez llevan el agua hasta el mar, así sucede con los dineros, que van de un sitio a otro acumulándose en los bolsillos del que más tiene.

El oro que perdieron los navarros pasó a manos castellanas; y así, la ciudad de Burgos empezó a respirar con la prosperidad y el dinero ganado en la guerra. Muchos fueron los beneficiados, entre ellos los comerciantes y especuladores de todo pelaje, que disponiendo de peculio los movieron de tal forma que lograron multiplicar lo que parecían otros restar. Así le sucedió a Pedro Díaz con el botín conseguido en la batalla de Atapuerca, distante un año en el tiempo, pero que ya reportaba al hebreo Abraham I. Leví, y por extensión a su depositante, cuantías y sumas más que enjundiosas.

El saber hacer del judío con las pertenencias de Pedro animó a estudiar la razón y posibilidad de realizar nuevos negocios con él, y aunque es cierto el recelo que despiertan la raza maldita que mató a Jesucristo, esto no parecía molestar a Pedro, que quizás sabía que también Jesucristo era judío, y que seguro que no le importaba hacer negocios con un viejo de Liébana. Las leyes restringían algunas de estas diligencias, pero también parece que algunos nobles habían multiplicado fortuna con ellos, incluso cercanos a la familia del Rey. Ese amor y odio, propio de las parejas que se refrotan en las primeras veladas del amor, iba a conducir a una relación abierta y no exclusiva entre el abuelo, los nietos y el judío Abraham I. Leví.

Entre las determinaciones del abuelo estuvo el depositar parte de su dinero en el arcón del hebreo, a fin de beneficiarse de los préstamos que solicitaban los derrotados de la guerra, que pedían tales dineros para zafarse de las hambres del invierno que se avecinaba con tesón. Recibiría además una renta anual llegada de sus nuevas posesiones del castillo de La Piedra. Pedro Díaz prestaba su dinero al judío, y este obtenía una ganancia incrementada por la usura que practicaba el hebreo en el curso de un año. El hebreo sacaba su tajada, haciendo ganancias en una tercera parte, y el abuelo recuperaba su dinero al que se le añadía un porcentaje ganado. Abraham I. Leví acordó con Pedro Díaz hacerle llegar la renta a través de viajeros judíos, o desde otras aljamas cercanas, siempre a cambio de una pequeña comisión, por supuesto.

Tales mañas despertaron en los nietos una mezcla de sentimientos y afectos contradictorios. El abuelo había sido inteligente en la batalla, majestuoso en sus planteamientos, pero se conducía como un cristiano tan práctico que les parecía ruin y avaro. No se guiaba bajo los cánones que debían mantener los caballeros, quizás quería asegurarse mejor vida que la que había mantenido hasta ese momento. Para Fernando y Nuño tales artes y oficios chocaban con los sueños propios de la grandeza a la que aspiraban.

Nuño pasó aquellos días meditabundo, intentando entender la conducta de su mentor, y así, volvía y volvía una y otra vez para tratar de saber qué espíritu dominaba la moral de su abuelo. En tales revueltos, y a pesar de la vergüenza que desataba tal pecado, decidió confesar el mismo con su amigo y señor el noble Pedro Ansúrez. Fernando también estaba presente en tales intimidades, pues sabiendo Fernando que la cabeza de Nuño andaba dando vueltas al asunto, no quiso perderse las recomendaciones y consejos que diera el que era su Señor.

Pedro escuchó las palabras de sus amigos y encontró un motivo suficiente de apuro. La pronta edad no era obstáculo para hacer opinión como las formulan los hombres, y aunque los razonamientos no están cocidos a esas edades, los muchachos compartieron lo más importante, el corazón y la comprensión de la que anda necesitada toda la humanidad. Trató el noble de quitar hierro al asunto ahuyentando el fantasma de la desconfianza en sus jóvenes almas. Que un noble, como era Pedro, justificara y entendiera el proceder de su abuelo Pedro, incluso lo defendiera, abría su mente a una nueva forma de asumir la caballería, más vinculada a la vida y menos a los sueños e ideales. Los devaneos de Pedro Díaz con la fortuna lo hacían contradictorio, pero no menos valiente y leal que otros nobles. No le faltaban al hombre las virtudes más brillantes, que empezaron a tapar los defectos de su mundanidad. No era distinto a los demás, y Fernando y Nuño empezaron a comprenderlo.

Entrado el otoño en el mes de las primicias, regresaron a su hogar los infantes del condado de Saldaña y de Santa María de Carrión, con su Señor Conde al frente. El tiempo de guerra parecía tocado a su fin, y no veía el noble ya que los entrenamientos tuvieran la necesidad de otro tiempo. Decidió terminar su relación con Pedro Díaz, al que agradeció, no sin cierto desprecio y altanería, los servicios prestados. El lobo se encarroñaba con los despojos, y el fiero león seguía siendo el que dominaba con su señorío a los demás.

El empujón último que movió las almas de Pedro Díaz y sus nietos fue la voluntad manifestada por Fernán, tutor de Pedro Ansúrez de regresar a su castillo en Monzón a fin de acompañar a su madre y sus hermanos en el invierno frío y seco de la tierra entre castellana y leonesa. Surgió entonces el problema pendiente de pactar el regreso de los muchachos a su hogar, cerca de la madre que los crió y amamantó, que resultaba ser la de Carrión, a varios días de camino al Norte de Monzón.

Fernando, por ser más joven, tenía miedo de no reconocer a sus hermanos, o de que su madre estuviera tan en otras cosas con el tiempo que ya no lo quisiera, pero los suspiros se disipaban con la firmeza de su hermano Nuño. Llevaban casi dos años fuera del hogar, y la pena de la primera separación ya se empezaba a trocar en olvido. Se le demudaba al muchacho el rostro pensando si tal vez, y por mala hora, su padre y su madre también hubieran olvidado el valer de sus hijos.

Se dieron cuenta de que habían ido demasiado lejos en sus compromisos, y se encontraban ahora siendo siervos de Monzón, y no de Carrión. La mejora personal contrastaba con su alejamiento de la vivienda habitual de sus padres y hermanos, y eso los llenaba de desasosiego. Necesitaban el visto bueno de Pedro Ansúrez para regresar a su hogar. El abuelo parecía tener más claro el destino de todos, barruntaba frases sueltas, pero no soltaba prenda. De suyo dialogó con el tutor Fernán con el que negoció la estancia de los muchachos en temporadas con su familia, además de contar con la disponibilidad inmediata de los jóvenes ante la llamada del Señor Conde a su servicio.

Nuño y Fernando acompañarían de momento a Pedro Díaz a Santa María de Carrión, donde aguardaba el hogar familiar, y en el inicio de la primavera se pondrían a disposición del Conde viajando a Monzón los tres. Los ejercicios de armas del abuelo y los nietos dejaban de ser compartidos con los infantes de Carrión, quienes por orden expresa de su padre volvían a Saldaña. Sin embargo, los nuevos lazos continuaban con el conde de Monzón, a quién rendían cuentas y servicio.

Marcharon de Burgos a finales de octubre la mayoría de los soldados, entre ellos su amigo Alvar Fáñez. Los muchachos aguantaron las lágrimas por la amistad con un compañero al que apreciaban y con el que habían luchado y aprendido. Fernando, con el que había intimado más, se mostró más entero que su hermano, la fachada aparentaba solidez, pero los cimientos de su corazón se resquebrajaban porque la amistad es incierta en la distancia, y habían compartido mucho. Habían hecho de su sangre una sola, y sentían el miedo de ver que por una herida brotara el resto de la vida ante el tiempo y la lejanía. Si Dios sollozó por la muerte de su amigo Lázaro, al que resucitó, también ellos sentían que la vida se escapaba por las rendijas que el alma parece tener cuando el tiempo disuade a la memoria.

Abrazaron sus cuerpos, pues sus almas ya lo estaban y vieron como se marchaba camino del Oeste. También ellos tomarían esa senda cuando llegara el momento.

Semanas más tarde hizo lo mismo el de Monzón, pero en este caso la emoción fue menor, pues la vinculación jurídica garantizaba el encuentro en unos meses. No obstante el conde Ansúrez abrazó a los muchachos y los besó como sólo un verdadero amigo reconoce a los suyos. Mucho tiempo había pasado desde que se encontraron por primera vez en la vera del río Pisorga en el incidente de los lobos. Sabía que se echarían de menos, pero sabían también que estaban vinculados de por vida.

II

Arreglados y cerrados todos los asuntos y negocios en Burgos, partieron en noviembre. El acopio logrado por el botín y la maña del judío eran más que suficientes para volver con otra fachada. Habían cambiado sus telas y ropas por otras mejores, y regresaban con tres caballos de raza burgalesa que compraron, jóvenes para Negrisca que se mostraba cada vez más necesitada de caricia y palmoteo por parte de sus cuidadores. El carro con los dos rucios retornaba intacto y cargaba con lo conseguido, que era mucho. La campaña había sido un éxito para ellos, mucho mejor de lo imaginado.

El retorno a Carrión era ahora en peligroso, y el abuelo sabía de la prudencia que conviene a los hombres cuando viajan. Los caminos y senderos están llenos de males, y ahora podían ser presa para los codiciosos que no escatiman posibilidades para robar a un anciano y dos niños. Además de los lobos salvajes, están aquellos proscritos y perdedores de la guerra que merodeaban por estos lugares para hacerse con lo de los indefensos. El abuelo sabía que no podrían hacer frente contra algunos peligros, y que portando oro y plata, no podría defenderse más que viajando en grupo. Esperaron en Burgos hasta que llegaron a sus oídos la noticia de que algunos monjes peregrinaban hacia el Oeste para encontrarse con los restos del apóstol Santiago, hallados en buena hora hacía doscientos años de manera milagrosa.

Se trataba de una comunidad de monjes diferente a los benedictinos que habían conocido hasta ese momento. Eran veinte, y hablaban con acento borgoñés. Se entendieron pronto con el abuelo, cuyo latín dejaba mucho que desear, pero los elevados ánimos y la buena intención hizo el resto. Estos monjes decían pertenecer a la Orden de Cluny, que se extendía con la belleza de su liturgia por toda la cristiandad. Su intención era abrir monasterio y casa cerca de la tumba del Apóstol Santiago, en final de la tierra, donde dormían sus restos.

El caminar con ellos fue un deleite por las armoniosas voces con las que saludaban a la naturaleza. Se mostraban celosos y atentos a los ritos, que ejercían cada pocas horas deteniéndose en el camino. Lejos de parecer un impedimento, al abuelo y a los muchachos les resultó excelso. Jamás habían oído voces tan bien dispuestas y concordadas. Cuando se paraban en aldeas y villas menores emocionaban a todos cuantos las escuchaban, y es que hacían de la oración una alabanza interminable al Creador que con su belleza había logrado que los hombres cantasen de tal modo.

Estos rituales eran además extraños, dirigidos en latín y distintos a los habituales de Castilla. Los monjes decían estar en comunión con los del sucesor de Pedro en la ciudad de Roma, lo cual hacía que algunos mozárabes y cristianos viejos se sintieran tan recelosos como sorprendidos por el auge y fama de éstos en detrimento de sus antiguas costumbres litúrgicas.

Llegado el momento de partir, el abuelo se despidió de Diego Laínez, y los muchachos lo hicieron de su amigo Rodrigo. La emotividad fue más seca, pero la ausencia de nudos en gargantas y lágrimas en los ojos disentía de la fortaleza y seriedad de sus semblantes. Es la amistad fiel, que no necesita de pactos para hacerse un hueco en el alma, obligándolas a cierta distancia, pero a no menos compromiso.

Se abrazaron con el ánimo entero, y contemplaron emocionados la despedida del abuelo con Diego Laínez.

—Id con Dios y que el cielo os colme de venturas, noble Pedro—. Y abrazó al amigo recuperado en el tiempo.

—Lo mismo digo, buen caballero castellano.

Sonrió Diego Laínez, cuya vida no tenía más de infierno que la incertidumbre de su oficio, y volviendo a abrazar a Pedro le dijo abriendo su alma.

—Amigo Pedro, espero volver a verte pronto y en otra buena ocasión. Que Dios te bendiga y os guarde para entonces.

Subió el abuelo a uno de los caballos y lo mismo hicieron los muchachos acomodándose en el carro tirado por el asno. Salieron por la puerta de la ciudad hacia su hogar, rodeados de monjes que caminaban con menos cabalgaduras que pies. Unos pies que recorrían plazas, collados y senderos con la paz del que ha vencido al tiempo y su destino.

III

Durante el camino, y acompañados por los monjes, aprovecharon el abuelo, Nuño y Fernando para poner en orden sus almas. Se levantaban con el alba y se mudaban la tibieza de sus vidas con el fuego del espíritu de Dios. Los cánticos los saludaban al amanecer, y hubiera jurado Nuño que tales sonidos melodiosos y cuerdos habrían doblegado a cualquier bestia que se hubieran encontrado por el camino. Los pájaros callaban en el amanecer cuando sus voces resoplaban con unas cadencias y combinaciones que no habían escuchado jamás, armónicas y vehementes. En cada parada del día hacían una oración y ofrenda a lo divino, contagiando del fervor a todos aquellos que se encontraban con la dulce compañía.

Caminaban durante seis horas al día, y completaban las dos que faltaban para las ocho benedictinas con el trabajo de hacer comida y aposentarse en el lugar elegido por el abad. Respetaban las ocho de oración como si les fuera la vida eterna en ello, y sólo cambiaban el trabajo por el reposo en el día de Domingo, que eran el único día de la semana en el que no caminaban ni una legua.

Se sentían confortados por la compañía de Pedro, Nuño y Fernando, pero tenían miedo ante cualquier posible ataque de bandidos y proscritos. Pedro Díaz les advirtió que su mejor arma era la de ser eclesiásticos, lo cual era válido ante los cristianos, pero ante grupos de mercenarios musulmanes no tendrían más remedio que pedir ayuda a lo divino y ofrecerse incluso a dar la vida por Cristo en el tan deseado y temido martirio.

A pesar del miedo de los monjes, confiaban en que no llegarían tan lejos los mahometanos, pues la cristiandad se sentiría agraviada, y las represalias serían atroces para ellos. Los ladrones sarracenos buscaban ganancia fácil para obtener el favor del cadí y el aplauso de los más exaltados en su fe; sin embargo, razonaban los monjes, atentar contra unos peregrinos cristianos, que además eran eclesiásticos, iba contra los preceptos de muchas taifas, que los colgarían tratando así de aplacar el enfado y la ira de sus vecinos cristianos. Los monjes, sin embargo, a pesar de tales razones no se les quitaba el nerviosismo del cuerpo, y volvían una y otra vez a despertar el temor en sus almas.

Nuño y Fernando vivieron esos días como en una nube melodiosa. Les llamaba la atención el sonrosado rostro de un hombre de Dios cuyos cabellos rubios eran de tal palidez que asemejaban blancura. Era de una raza distinta, decían los otros monjes, procedía de vikingos o de normandos, gentes del Septentrión. Lo llamaban Salto, y gozaba además de una especial consideración por parte de los demás monjes. También les sorprendió su forma de comer y sus guisos, pues empleaban menos especias y menos sabores, bebían leche diaria en abundancia procedente de dos vacas que llevaban y cuyo excedente vendían en los pueblos por los que pasaban. Llevaban queso fuerte, curado y procedente de la Borgoña. El monje encargado del abastecimiento llevaba el nombre de Martín, y era algo más regordete que el resto; acompañaba su maltrecha sonrisa con dos manchas de rubor en las mejillas. El vino lo compraban de camino, así como el pan que los sustentaba a diario. Muchos nobles los recibían con agrado en sus iglesias obteniendo donaciones y encargos de orar ante el Apóstol a cambio de una ayuda.

No llevaban ninguna reliquia importante, pero sí el dinero para comprar en la tumba de Santiago alguna de valor, incluido del mismo Apóstol. Eso hacía suponer, pensaban Nuño y el abuelo, que debían llevar una cantidad enorme de dinero y que los miedos por el ataque solo podían estar compensados por el deseo de ser mártires cristianos al modo de los primeros que abrazaron a Cristo, incluido Santiago Apóstol.

Llegaron a Carrión poco después del almuerzo del mediodía tras el rezo de la Hora Sexta. No se detuvieron en ningún lugar durante la semana y media de viaje, pues la lluvia, que entorpece al viajero y al mercader, no hizo acto de presencia.

En Santa María de Carrión acudieron todos ellos para dar gracias a la Madre de Dios por su amparo ante el peligro. Allí entonaron sus oraciones con tal belleza que la esposa del Conde, doña Teresa de Carrión pidió que honraran la villa con al menos dos días más de música celestial, reteniéndolos casi en contra de sus voluntades. Logró además arrancar el compromiso del abad de este particular monasterio ambulante de fundar una casa en la villa en la que acababan de detenerse, con la regla de tal Orden de Cluny, de la Borgoña.

Los muchachos se encaminaron a la herrería nada más salir del templo. Todo parecía seguir igual, como si el tiempo se hubiera detenido en sus mentes y no hubiera pasado nada, pero no era así. Los días, las semanas y los años habían seguido caminado dejando canas, arrugas y experiencias. Unos habían muerto y otros nacido. Y ellos volvían.

Encontraron a Muniadora, su madre, en el patio dando de comer a los animales. De la fragua se escuchaba el golpeteo del hierro cuando es moldeado. Entró primero el abuelo subido en Negrisca, seguida por los muchachos con el carro y los caballos ganados. La alegría contenida se desató en sonrisas, besos y en abrazos prolongados que la madre dio a sus hijos. Nuño y Fernando habían crecido, y tenían ya cerca de trece años. Los abrazó como si quisiera llenar con sus caricias los dos años de ausencia.

Con el revuelo se acercaron los hermanos pequeños. Munia, entrañable y dulce, besó a sus hermanos con lágrimas en sus ojos verdosos. Tenía once años y apuntaba una belleza serena que gustó a Nuño. Era casi una mujercita y no pasaría desapercibida.

Los mellizos Sancho y Eldoara, de nueve años, habían crecido mucho y habían cambiado. Sancho parecía algo más pequeño que su hermana, y quedó muy impresionado por los monjes cuando los escuchó. Eldoara sin embargo, mostraba una rebeldía muy simpática para sus hermanos, pero fatigosa y cansina para su madre, que trataba de corregirla por todos los medios.

Pelayo y Muniadora empezaban a blanquear el pelo, la tez la mostraban arrugada y oscura, propia del sol del verano. El trabajo de recogida de trigo y siembra no había pasado por sus rostros sin marcarlos. Las penurias económicas parece que se quedaban al margen con todo lo que traían sus dos hijos mayores. Ya habría días para contar y prever el futuro. De momento quedaba lo importante, celebrar el encuentro.

Aquella noche disfrutaron cantando y hablando junto al fuego, contando cosas y riendo. Es la fiesta que mejor recordarían con los años, entre otras cosas porque mataron un cerdo y un pollo para festejar el regreso de Nuño, Fernando y el abuelo Pedro Díaz.

CAPÍTULO SEGUNDO

Invierno de 1055. Aldea de Santa María de Carrión de los Condes.

Reino de León

1. HOGAR Y DESHOGAR

I

Aquel invierno fue intensamente crudo en Santa María de Carrión, donde una singular invasión de nieve llenó sus calles, plazas y campos. La pequeña población se movía silenciosa, enmudecieron los trajines y callaron los ruidos de los meses pasados del estío o del otoño, donde la labor y la actividad atestaba caminos y veredas. Siquiera se escuchaba el cantar de los pequeños pájaros, siempre resistentes a la helada y al frío, pues la mayoría de los animales que otrora pronunciaran gruñidos, ladridos o bufidos se encogían en los interiores de sus pocilgas, cuadras y madrigueras, conservando sus vidas hasta que viniera un matarife con ganas de alegrar una mesa desnuda.

Estos rigores obligaban a los vecinos a salir lo menos posible, pues el miedo a ser atacados por alguna afección maligna que los llevara a otro mundo, fruto de un enfriamiento, de un mal paso o de un mal espíritu arrebataba la mente de los hombres. Las cocinas y chimeneas crepitaban casi permanentemente, y sólo se distanciaban de sus fuegos los hombres cuando iban bien protegidos con pieles y cueros, hecho que sucedía por la necesidad de la actividad física que acalorara sus ánimos, o por no tener más remedio que vagar en busca de una leña que mantuviera la lumbre del hogar familiar.

En la casa de los hijos de Pelayo no sucedía de manera diferente. Las provisiones almacenadas durante el verano escaseaban, y calentaban los estómagos famélicos con más agua sustanciosa que con carne verdadera. El hambre aparecía mezclado con el frío, y se hubieran racionado por días y semanas las viandas si no hubiera suministrado de cuando en cuando el abuelo Pedro, gracias a lo que obtuvo en la campaña de Atapuerca. Con una pequeña compra en el mercado, hizo acopio de harina, trigo y lana, algún marrano, varios corderos y otras carnes o verduras con las que proveerse de vez en cuando. Lo cierto es que no les faltaba de nada, a diferencia de otras familias, y aunque no llegaban a alimentarse con la generosidad que recordaban Nuño y Fernando de su estancia en Burgos o Castroxeriz, tampoco habían vuelto a las hambrunas y las escaseces de otros inviernos anteriores a su partida.

El mercado de Carrión sólo se convocaba en las solemnidades y grandes fiestas religiosas, y lo hacía con miserables restos, que marcaban más el hambre de la zona que la posibilidad de comprar. Aún así, siempre había algo, y los de Pelayo se habían convertido en unos vecinos pudientes con posibles para comprar, a diferencia de la mayoría, que más bien vendía para poder hacerse con algo que llevarse a al boca. No eran pocos los que en el mercado intercambiaban trabajo compartiendo una marmita llena de caldo añejo o un caldero con breza, chirivía y bledo. Para combatir el frío bebían vino joven caliente, pero también la ingesta de hidromiel recién hervida asentaba los estómagos con más acierto que el vino; que por una extraña conversión pasaba de ser joven y aromático a aguarse con los meses.

De todos los soldados de Carrión que partieron hacía dos años, Pedro Díaz era el que más había mejorado económicamente. Poseía, además del beneficio que sacaba por Urbel y La Piedra, buenos cuartos de dinero que había guardado, con la manirrota intención de adquirir una casa más amplia. Contrató a dos canteros de la zona para que levantaran en piedra los restos de lo que fue una vivienda de adobe quemada en el pasado por sus antiguos habitantes. Un descuido fortuito fue el responsable de que murieran incinerados tres inocentes niños. El que fuera cabeza de familia se mudó de la casa, dejando el lugar yermo y calcinado, sólo habitado por algún pájaro oscuro y a merced del ramaje que descuidadamente se aventuraba por el patio y el antiguo salón. El miedo ante los posibles ataques de las almas enfadadas con su deceso, en una tragedia que marcó a aquel linaje, había hecho que la vivienda quedara asolada hacía ya más de veinte años, hasta que Pedro decidió fijar su mirada en ella, y poner fin a la superstición con ayuda de la bendición de un clérigo.

La nueva casa tenía dos plantas, un patio con cuadra y habitaciones disponibles para una familia y su servicio. La reparación atañía al piso superior, al tejado y a la limpieza del patio, y pedía con urgencia levantar un nuevo muro, más quebrado que en pie, y reponer al menos una docena de vigas de madera. En la parte incendiada de la misma resaltaba el negruzco del hollín que había que limpiar. Tales reparaciones ocuparían varios meses de trabajo, y como los meses de invierno no son los mejores para hacer argamasa, fraguar la cal o pulir piedra al raso, Pedro decidió no tener prisa, comunicando más lentitud a unos ya pausados canteros que no tuvieron inconveniente en esperar días buenos y efímeros momentos para trabajar en la vivienda, descansando en otros de lluvia y frío, que eran por otro lado los más abundantes.

Tal casona distaba del hogar de Pelayo tres cuadras y mucho barro. No estaba lejos de la herrería, por lo que sorprendió la decisión del abuelo cuando comunicó a sus hijos Pelayo y Muniadora su intención de comprarla. Pensaron que Pedro estaba a disgusto viviendo en la fragua, pero como no se mudaría hasta terminada la obra, y ésta no se concluiría hasta final de año, entendieron que era un capricho más que un desaire hacia ellos.

No había soltado palabra alguna el viejo Pedro sobre la servidumbre de los muchachos con el conde de Monzón. La ligadura inicial se había establecido con el conde de Carrión; y como el acuerdo que había alcanzado Pedro con su hijo Pelayo fue de respetar la voluntad paternal de escoger un casorio para Nuño y Fernando, cuando llegara el momento, se determinó a no decir nada sobre la nueva circunstancia. La palabra dada por Pedro implicaba a los ojos de Pelayo y Munia que los hijos estarían cerca de ellos, y que vivirían en Carrión y a su lado. Así debía suponer Pelayo cuando vio que Nuño y Fernando no se iban con el conde de Saldaña a su castillo leonés. Lo que menos imaginaba el herrero era que habían establecido una nueva atadura con el señor de Monzón, y que éste les obligaría a vivir en un lugar diferente y lejano al de sus padres en cuanto pasara el invierno.

Pedro callaba, esperando el momento propicio para informar del viaje de partida de los muchachos al castillo de Monzón en el inicio de la primavera; sin embargo, no hubo necesidad de buscar el día ni la hora de la confesión porque la lengua vigorosa de Sancho, el mellizo de ocho años, se soltó cuando no debía hacerlo en presencia de Muniadora su madre.

Sancho era de natural muy piadoso y entretenido con las cosas de religión, pero eso no impedía que fuera hablador, y como es sabido que los niños ni callan ni mienten, decidió hacer válido, por un día más, el refrán. Los niños, singulares amantes de la inocencia, tendrían en el pequeño Sancho un ejemplo a seguir en la baldía carrera que gastan por poner en un brete a tantos deslenguados padres que hablan sin tiento delante de ellos. En este caso el lenguaraz fue Fernando, que también gozaba de la extroversión y la espontaneidad como rasgo propio. El aventurero habló delante de Sancho, y el mellizo lo hizo delante de su madre. Cuando la frase llegó a Muniadora, que se consideraba dueña de la vida de su marido y de sus hijos, determinó pedir explicaciones al abuelo, que enmudeció donde era menester hablar con franqueza. La noticia llegó por la mañana en horas más tempranas que tardías, y no se resistió la matriarca al almuerzo del mediodía para poner en jaque a su suegro, que aunque intentó enrocarse no tuvo torre tras la que guarecerse.

Pedro Díaz no se enfadó con los muchachos, pues su talante comprensivo se lo impedía. Sabía que callar a un muchacho de once años era complicado, y que tampoco lograría mejorar nada el asunto, pues era consciente de su responsabilidad. Era la hora de explicar la vinculación de los muchachos con el Conde Ansúrez, con su hacienda, con sus tareas y trabajos. Pelayo conoció la noticia en aquel mismo momento, recién llegado de la herrería, donde tallaba unas bisagras, pues Muniadora había preferido guardar lo sabido para que en la sorpresa, su esposo compartiera con ella la sentencia culpable sobre el caso. Cuando se sentaron para almorzar Munia abrió la boca sin ambages.

—Esta mañana dijo el niño que Nuño y Fernando eran siervos del conde de Monzón y que partirán en la primavera. ¿Es verdad eso?

Enmudeció el abuelo y tragó el bocado que devoraba. Era la hora de hablar y le convenía ser convincente.

—Sí, no puedo negarlo. Es cierto.

El abuelo no pudo seguir, pues Muniadora adoptó una postura melodramática exagerada.

—¿Cómo es posible? ¡Habíamos quedado que los muchachos se quedarían a servir en Carrión al Conde, que no saldrían de aquí, y que los casaríamos con los compromisos que tenemos cercanos!

—No quedamos en eso exactamente— dijo Pedro buscando las palabras necesarias para cubrirse las espaldas, pero lo cierto es que no llegaban a sus labios.

—¿Cómo nos has traicionado así? Creíamos que podíamos confiar en ti, y cuando nos damos la vuelta utilizas a los muchachos para tus intereses.

Muniadora había ido demasiado lejos con sus palabras. Eran suficientes como para ofender a cualquier persona, pero el abuelo parecía mantenerse relajado. Intervino Pelayo.

—Bueno, bueno. ¡Tampoco tanto!— cortó Pelayo a su esposa.

—¿Cómo que no? ¿Acaso no ha mejorado él a costa de los muchachos?

Nuño, mostrando un carácter impropio de su edad, pero adecuado a la ocasión, trató de apaciguar los ánimos y salvar al abuelo de un desprecio tan excesivo como injusto.

—El abuelo no ha hecho nada malo. Hemos sido nosotros los que quisimos servir al conde de Monzón.

Pelayo y Munia miraron al zagal, que prosiguió.

—Salvamos la vida al conde de Monzón. Se llama Pedro, es de la edad de Fernando y es amigo nuestro. El Conde prefirió tomarnos a su cargo antes que vernos humillados constantemente por los infantes de Carrión. El cambio ha sido a mejor, y le estamos muy agradecidos.

—Nos debes autoridad y respeto a nosotros, somos tus padres y te hemos criado— afirmó Muniadora—. No niego que no hayáis conseguido muchas cosas, pero es un tipo de vida que no aprobamos— dijo refiriéndose indirectamente al abuelo.

—Vuestra madre tiene razón. Prefiero veros crecer a nuestro lado en la herrería, siendo hombres de paz y no de guerra— añadió Pelayo.

—Eso es condenarlos a la pobreza— intervino el abuelo—. Rodeados de carencias de todo tipo... ¿Aún no recuerdas el hambre que pasaron tus retoños hace tres años? Estuvieron a punto de morir de hambre los pequeños. ¿A eso le llamas una buena vida?

—¿Acaso la que propones es mejor? Guerras, muertes, pendencias, heridas...— dijo Muniadora—. No deseo saber de la muerte de mis hijos por nadie, quiero tenerles cerca, y si han de morir que mueran cerca de mí, no lejos de su madre.

—Eso es muy egoísta, Munia— cortó Pedro—. Deberíais ver como combaten, son buenos, el reino de León les necesitará en el futuro, podrán llegar a ser lo que quieran. No necesitan ser pendencieros ni malencarados, tienen habilidades y fuerza para ir más lejos.

—¡Solo tienen una docena de años! Siquiera los podemos casar todavía, y crees que van a ser “excelentes soldados”— dijo Munia con retintín.

—Ya lo son.

El abuelo nunca había defendido tan firmemente la habilidad y la capacidad de sus nietos, por supuesto no delante de ellos, pero tampoco delante de otros hombres de armas como Diego Laínez o Fernán. Sabía que sus cuerpos estaban creciendo y que no era lo mismo un hombre alto y delgado, que uno bajo y recio, sin embargo, había visto que en combate eso no era tan decisivo. Nuño era más alto que Fernando, pero era lógico puesto que era el mayor. No sabía como serían tras los años de crecimiento, pero veía que el físico de sus nietos no iba a ser impedimento para el oficio de armas. De momento los dos eran equilibrados y asentados, de no mucha envergadura, y con piernas recias y musculosas. Era más que suficiente.

—Soy su madre, y no quiero que tengan por oficio matar a la gente.

Muniadora Sánchez dejó determinado con esta sentencia lo que pensaba del asunto. La discusión terminó abruptamente en ese punto, y el abuelo se retiró de la controversia marcadamente herido.

Las cosas nunca volvieron a ser igual en la herrería. La oposición de los padres a la carrera militar de los muchachos dejó un poso de tensión permanente entre los adultos. La palabra se fue haciendo cada vez más parca y cortante, hasta que desapareció en unas pocas semanas. El abuelo se dejaba caer por la casa para comer y cenar, pero la buena relación se había enfriado, al menos con Munia. Los silencios eran cada vez más embarazosos, y sólo las risas y los gritos de los más pequeños de la casa suavizaban la tensión. Pelayo sufría con todo aquello, pues no dejaba de ser su padre, y sabía entender las ilusiones y el gusto que el hombre tenía por la carrera emprendida por sus nietos, pero había ido demasiado lejos. Tampoco quería contradecir a su mujer Munia, que con frecuencia retomaba en solitario el tema. La mujer balbucía algunas palabras resueltas contrarias al destino de los muchachos y a sus obligaciones futuras, y en tales ensimismamientos quedaba determinada a negarse en redondo a que sus hijos fueran al castillo de Monzón, maquinando algún plan para que se zafaran de la obligación.

Pelayo, consciente de la oposición de su mujer, y no deseando tampoco cortar de raíz las querencias de los hijos, decidió esperar a que los muchachos crecieran, para que con más conocimiento de causa y mejor formación, pudieran elegir lo que verdaderamente deseaban.

Como el natural de Pelayo era la reserva y la prudencia, no emponzoñó con su lengua la situación, sino que al contrario calló y aguardó a que el tiempo pasara. Buscó el consejo de singulares vecinos y amigos muy dados a la discreción, donde encontró, además de palabras amables y juiciosas, motivos para ratificarse en su voluntad. No se podían coartar los deseos de los muchachos, pero tampoco potenciarlos alegremente. La prudencia indicaba que lo mejor era esperar y guardar las palabras, sabiendo que el conde de Monzón podría reclamar en cualquier momento a los muchachos. En todo caso, pensó que no debía ser mal señor, cuando los había rescatado del de Carrión, y les había permitido pasar el invierno con sus padres.

Con todas estas aflicciones y desventuras fueron pasando los meses y preparándose para el día de la partida, que habían fijado con Ansúrez para mediados del mes de marzo, siempre y cuando el tiempo no aconsejara retrasar el momento de la salida. Carrión de los Condes y Monzón de Campos distaban cuatro leguas y media, en un camino amable que discurre junto al descenso del río Carrión de Norte a Sur. La ribera que debían bordear era muy agradable, por lo que no les faltaría agua y caza donde restaurarse, pero a la par era difícil y peligrosa por lo enfangada y húmeda; así pues, convenía esperar y prepararse bien para el camino.

A finales de febrero, cuando vieron varias cigüeñas en el cielo leonés, aventuraron que el buen tiempo acompañaría el viaje; sin embargo, la lluvia hizo acto de aparición dos días más tarde, inundando la tierra y empapándola de nuevo con la imposibilidad de salir.

Fue entonces, cuando apareció un signo, pero no en el cielo sino en la tierra. Muniadora supo que estaba encinta. La sangre que manaba regularmente de su interior se coagulaba para arrojar una nueva vida al mundo. Apareció en su arrugado vientre la marca del inicio de la buena esperanza, el signo de la vida, la línea que recorre el cuerpo de las mujeres que son señaladas por la providencia como cooperadoras de la vida que nace y que envía Dios a los hombres buenos. La alegría se adueñó de nuevo de la familia, y como si nada hubiera pasado, la mujer volvió a atender al abuelo con una sonrisa, con afecto y con palabras agradables para todos.

Pelayo rejuveneció veintinueve años recordando los días antiguos en los que conoció a Muniadora y estuvo con ella por primera vez. La noticia no les sorprendió demasiado, pues su mujer, con un año menos era joven, pero es verdad que últimamente se habían relajado en sus deberes conyugales ante la presencia de sus hijos y el trabajo que daba su cuidado. Pensó Pelayo en su familia: Nuño, Fernando, Munia su hija de diez años y los gemelos, ya con ocho primaveras: Sancho y Elda.

En el cuidado del nuevo retoño les ayudaría mucho Munia, la hija mayor, que además tenía ya edad para pensar en casarla con un buen marido. Munia era una muchacha ideal, callada y buena, atenta y silenciosa. Era trabajadora y hacendosa en las cosas de la casa, singularmente sería una joya para cualquiera que la tomara por esposa. Era además bien parecida, de rostro redondeado, igual que Nuño su hermano, de caderas anchas y sólidas, dignas de criar y engendrar familia. Tenía además unos ojos verdosos y brillantes que podían cautivar a cualquier hombre.

Muniadora decía que la pequeña Munia se parecía a él, a Pelayo, porque era callada y reservada. Es verdad que no era muy habladora, pero pensaba Pelayo que siendo tan dócil y discreta no daría problema en buscar un buen esposo, la cuestión era con quién. Ese otoño le ayudaría en la tarea de cuidar a su nuevo hermanito. Conjeturaba para sí el herrero enorgullecido de su prole sobre el sexo del retoño, pensando que sería mejor un varón, pues convenía para el campo y las tareas de la herrería asegurar un futuro.

La partida a Monzón pasó a un segundo plano, pero no tanto como para que fuera un asunto olvidado. Diez días antes de salir, cuando ya el calor abrasaba vino la sorpresa que revolvió las aguas calmadas de aquel mes. Una mañana, estando Pelayo en la herrería, se acercó un jinete bien equipado. Lo acompañaban otros dos hombres de armas. Entraron despacio en el patio de la casa y dirigiéndose a Pelayo lo interrogaron.

—Sois vos el padre de Nuño y Fernando, siervos del conde de Monzón.

Pelayo quedó consternado, paralizado por el miedo.

—Soy Fernán, mayordomo del conde de Monzón y he venido para llevarme a los muchachos y a Pedro Díaz para que cumplan con sus obligaciones de servir a mi Señor el conde de Monzón. ¿Están aquí?

II

La llegada de Fernán por Carrión trajo pasmo y estupor, no sólo a la familia de Pelayo, sino también a los vecinos. Su presencia no pasaba inadvertida, pues cubrían su cuerpo con caros vestidos, y montaban caballos árabes de altura singular. El color alazán de los equinos y el porte de los jinetes despertaba sorpresa y comentarios por la altiva belleza. No eran caballos como los de raza burgalesa o leonesa con la cruz baja, sino que duplicaban en altura y porte a los cuadrúpedos conocidos por las gentes de Santa María de Carrión. Eran dos soldados que junto con Fernán, parecían gritar al viento la importancia de la visita.

Pelayo invitó a Fernán y a sus acompañantes a acomodarse en el hogar familiar, y envió a Sancho, su hijo, para que buscara al abuelo, a fin de que se aclarara el malentendido. El abuelo era fácil de encontrar en la casa pues perdía las horas viendo las obras de su futuro hogar. Decía que así ocupaba el tiempo, aunque realmente lo malgastaba. Más difícil sería encontrar a Nuño y a Fernando, pues dijeron la noche anterior que irían a pescar cerca del río. Habían salido al alba y aún no habían regresado por ser mediodía.

Sancho sabía, reprendido por sus hermanos mayores para que guardara silencio, que estaban entrenando en la ribera del Carrión, normalmente junto con el abuelo, que para cubrirse las espaldas pasaba mucho tiempo en las nuevas obras. El hombre se escapaba de vez en cuando al lugar convenido donde los muchachos seguían con sus prácticas en armas, disimulando lo que a todas luces sabían más de uno y de dos en el pueblo. La clandestinidad y el escondite eran importantes, y el abuelo no tenía previsto enfadarse de nuevo con su nuera Muniadora.

Llegó Sancho a la casa del abuelo y lo encontró, casualmente, saliendo hacia el río. Sancho no disimuló su urgencia, y contó la imprevista visita en cuanto tomó aliento suficiente. El abuelo decidió ir a buscar a los muchachos por la vera del Carrión, para correr presto al encuentro de Fernán, mientras pedía a Sancho que volviera a la herrería.

Cuando llegaron Pedro, Nuño y Fernando al hogar familiar, la tensión se podía cortar en el aire con un cuchillo. La alegría de ver a Fernán pedía naturalidad, pero tal encuentro se empañó por la animadversión que había generado Muniadora y Pelayo con su frialdad hacia el ayo del Conde; aún así Pedro Díaz abrazó a Fernán y lo saludó siguiendo los protocolos lógicos y necesarios. Acto seguido planteó la razón de la visita.

—¿Qué sucede, Fernán, para que hayáis venido hasta aquí? ¿No habíamos acordado ir a Monzón en unos diez días o así?

—Así es, mi buen Pedro, pero hay nuevas órdenes del Conde. Debemos acudir a León, para reunirnos con la mesnada de Monzón y con otras más. El rey Fernando tiene previsto conquistar varias ciudades del Sur de Galicia. Lo han pedido nobles y clérigos para proteger mejor la tumba del Apóstol.

Muniadora se armó de valor interrumpiendo el diálogo entre los dos hombres de armas.

—Mis hijos no irán a ningún sitio, no deseamos que sean hombres de armas— afirmó protegiendo con su cuerpo a los muchachos.

Sonrieron los soldados que acompañaban a Fernán. Las mujeres siempre se dejaban caer con cobardías parecidas, y la escena no era novedosa para ellos. Tras una pausa de silencio habló Fernán.

—Mujer, estos muchachos se comprometieron a servir al conde de Monzón. Si ahora desertaran podrían ser declarados villanos y traidores, no sólo al Conde, nuestro señor Pedro Ansúrez, sino también al rey Fernando el Magno. Prestaron fidelidad a su Alteza, fue público, besaron su mano y aceptaron tal cometido. Soy testigo. Son siervos del conde de Monzón, y es un honor contar con ellos en nuestra mesnada. No creo que quieran ahora ser unos traidores.

Las palabras de Fernán, llenas de prudencia, pero también de firmeza aplacaron a la mujer en parte. Pelayo intervino para intentar tranquilizar las cosas.

—No sabíamos nada hasta hace un par de meses, pero no hemos dado nuestra aprobación.

—Si hay que hablar de traidores quizás el más indicado seas tú— señaló Muniadora mirando a Pedro Díaz con verdadero enfado—. ¡Y estos malos hijos míos que no me han dicho nada! ¿Cómo puede ser? Estáis cerca del Rey, le prestáis fidelidad y os involucráis en servirle sin que vuestros padres sepan nada. Pero, ¿a qué más os habéis comprometido?

—Ya somos mayores— replicó Fernando.

—No lo sois. El único responsable de este desaguisado eres tú— dijo volviéndose la mujer contra su suegro Pedro.

El abuelo callaba, pero estaba claro que debía decir algo para defenderse de éste segundo envite con su nuera. Pelayo tampoco parecía muy contento con la nueva información, pues veía que el compromiso con el Rey y con otros los dejaba fuera de lugar. Es verdad que era un honor, pero los alejaba irremisiblemente de su lado.

—Estos muchachos son buenos soldados, el Rey los ha valorado mucho. Sería una afrenta contra nuestro monarca Fernando I que no se dedicaran a las armas— balbuceó Pedro.

—Has ido muy lejos, mi buen padre. Todo lo que dices puede ser cierto, pero has decidido muchas cosas que no te correspondían. ¿Quién nos ayudará ahora en los campos, con Munia preñada? ¿No te das cuenta de que hemos perdido a nuestros hijos mayores? ¿No ves que has abusado de nosotros y nos has traicionado?

La sentencia de Pelayo cayó como una losa sobre el abuelo. Durante unos meses pensó el bueno de Pedro que el dinero del botín que había traído aliviaba la escasez familiar y devolvía la confianza en el oficio de escuderos y soldados. La oposición tajante de Pelayo le devolvía a la realidad, y aunque entendía el modo de proceder de su hijo, también creía que estaba siendo poco comprensivo con él. En el extremo del problema perfilaba la dificultad de romper con los compromisos adquiridos. ¿Acaso un peón de ajedrez puede volver atrás? No habría salida fácil al embrollo, y la ruptura con la familia era ahora inevitable, con toda la amargura que tras sí traía.

Fernán, el ayo de Ansúrez, estaba acostumbrado a que los soldados no estuvieran siempre bien vistos. Sabía que las razones que empujaban tales opiniones se fundaban en experiencias muy tristes que él mismo había tenido ocasión de comprobar: soldados borrachos que violaban a las mujeres en los lugares conquistados, que saqueaban aldeas o que mataban a inocentes, siempre bravuconadas y estupideces propias de gentes de baja ralea que se empleaban en la guerra para hacer algún dinero o malvivir. Ciertamente muchos antiguos soldados terminaban convirtiéndose en lo que un caballero debe evitar, y más un caballero cristiano. Sabía por experiencia que los nobles y sus escuderos no frecuentaban esas prácticas, salvo excepciones; y que en todo caso, como ayo y tutor de Pedro Ansúrez, no deseaba que sus hombres acabara en tales desenvolturas, pero eso era difícil de explicar a aquel matrimonio tan alejado del mundo al que él pertenecía.

—Sabéis que puedo llevarme a los muchachos a la fuerza— dijo Fernán retándolos— pero creo que no será necesario. Es mejor que resolvamos esto de otra forma.

Las miradas de todos se fijaron ahora en los ojos y en la sonrisa que Fernán dibujó en su rostro. Adoptó así una actitud menos autoritaria, sin que palideciera en él la entereza ni la seriedad de su cargo.

—No es necesario que los chicos acudan ahora mismo. Tampoco creo que sea deseo del Conde que vayan obligados, y menos en contra de la voluntad de sus padres, dijo el hombre con franqueza—. Siempre hay tiempo para que sirvan al Rey. Si os parece, aunque es “pan para hoy, y hambre para mañana”, los muchachos deberán presentarse en León el uno de septiembre en el palacio del Señor Conde. Hasta entonces serán servidores vuestros y nuestros.

—¿Y la campaña de guerra?— preguntó Fernando.

—Si seguís comprometidos en entrenaros para estar preparados en el otoño, no tendremos problema. Estoy seguro de que Pedro Díaz continuará instruyéndoos bien. ¿Todos de acuerdo?

Asintieron Pelayo y Muniadora en silencio, sabiendo que era posponer la salida de Carrión, pero no había más remedio que hacerlo así. Ya se rearmarían con nuevos argumentos para echar atrás a los muchachos, pensó Munia.

—Me parece una buena solución— apuntó Pedro, respirando aliviado y agradecido por la iniciativa de Fernán para resolver el conflicto.

—Tú tienes la culpa de todo esto— le dijo Muniadora invitando al abuelo a salir de su casa.

La primavera llegó y con ella volvieron algunas lluvias y vientos que se extinguieron en mayo para dar paso al sol y al buen tiempo. Durante estos meses aprovecharon los muchachos para entrenarse con el abuelo ya de manera pública y abierta. Pelayo y Muniadora se sentían engañados por el abuelo y durante ese tiempo el hombre prefirió no aparecer por allí, seguro de algún reproche.

La nueva casa de Pedro Díaz estaba avanzada. Había tomado una familia a su servicio que se encargaban de sus animales, y de algunas tierras recién adquiridas cerca del río, al otro lado del puente. Aún seguían los canteros con su lento trabajo, pero no se preocupaba el dueño, que se aposentaba en las estancias de abajo, perfectamente arregladas, y que atendidas por sus nuevos vasallos de la mejor forma posible. Comía sin compañía alguna, alimentándose del cuartillo que guisaban en la cocina. Tampoco a su edad le apetecía dar rienda suelta al estómago. Lo único que echaba de menos era alguna conversación y el ruido de los nietos a su alrededor, pero se conformaba con encontrarse con los dos mayores en la vera del río para disfrutar de las armas durante unas horas.

En abril recibió la visita de Isaac Leví, un muchacho judío de unos diecinueve años que había viajado para entregar al abuelo las ganancias obtenidas con su socio burgalés Abraham I. Leví. El muchacho confesó que era uno de sus sobrinos, y que se había desplazado rápido. Los judíos no tenían problemas para viajar, aunque no lo hacían más que para terminar o cumplir negocios con otros lugares. Eran protegidos de los reyes, por lo que a pesar del recelo que despertaban, se sentían seguros en aquel territorio cristiano. Viajaban alojándose en aljamas y barriadas hebreas, y no solían tratar demasiado con los que no eran de su raza.

Solían tener un carácter dulce y agradable, por lo que muchos bautizados los apreciaban más sinceramente de lo que era posible manifestar públicamente. En general no eran malavenidos en casi ningún sitio, y las trifulcas y ataques contra ellos eran contados y muy aislados.

El joven Isaac ni siquiera se quedó a dormir en la casa de Pedro, se instaló en una vivienda de la judería de Santa María de Carrión, formada por cinco familias hebreas de numerosos miembros. Se identificó como siervo de Moisés, siendo acogido mejor que el rey David si viviera. Celebró con ellos el Sabbath y partió al día siguiente.

Pedro recibió una buena cantidad de dinero en maravedíes y en talentos antiguos, y se apresuró a comprar más ganado, algún que otro caballo y mejores viandas para esos días. Pagó la parte correspondiente a los canteros y se deshizo en proveer la despensa de los que atendían su nuevo hogar. Una parte del dinero se lo dio a Nuño y a Fernando para que lo entregaran a sus padres. Si en marzo el orgullo de Pelayo y Muniadora rechazaba el dinero de Pedro, ahora el hambre y la penuria harían lo contrario. La buena disposición del abuelo parecía compensar con generosidad la ofensa y el engaño que sufrieron en el pasado.

Muniadora se pudo alimentar mejor desde entonces, extremo no innecesario ante el horizonte de un parto otoñal que requeriría todas las fuerzas del mundo para aquella mujer. Los pequeños Sancho, Munia y Eldoara disfrutaban con el buen tiempo saliendo y jugando con otros niños del pueblo, orgullosos de la buena fama que tenían sus hermanos mayores desde que fueron visitados por el mayordomo del conde de Monzón. En su imaginación creían que había sido el mismo Conde el que había entrado en su hogar.

Los muchachos seguían instruyéndose con su abuelo Pedro. Eran conscientes de que la llegada del estío y de los trabajos en el campo traerían jornadas demoledoras, trabajos de sol a sol, y poco tiempo para mejorar en la habilidad que se supone que debían tener. No recibieron noticia alguna del conde de Monzón. Suponían que habría aceptado el acuerdo alcanzado por Fernán con sus padres. Tampoco supieron nada de la guerra en el Oeste. Era de prever que consistiera en intensas razzias saqueadoras y minadoras de la moral sarracena, necesaria para ablandar las resistencias de los pobladores de la frontera. Los infantes de Carrión tampoco se dignaron a aparecer por la villa.

Sentían que estaban llegando tarde a algo, que estaban perdiendo el tiempo no acudiendo a León, que su carrera para ser armados caballeros se había detenido, o al menos ralentizado gravemente. Veían que era necesario estar en contacto con otros soldados para mantener viva la llama que había ardido en sus corazones los días que estuvieron en Castroxeriz, en Burgos o en Atapuerca, pues un oficio se aprende también al lado de otros aprendices. Les parecía tan lejano aquello como si lo hubieran soñado.

El abuelo, que conocía sus pensamientos, se mostraba con ellos algo menos hablador, pues se sentía culpable por todo lo sucedido, y aunque los muchachos nunca hicieron mención del incidente familiar, Pedro no se sentía del todo cómodo con ellos. La conciencia le remordía y le susurraba que estar con los muchachos era como robar algo a su hijo Pelayo. Al menos el verano devolvería algo de estos hijos a sus padres, pensaba el hombre tratando de consolarse y buscando un medio para reconducir su maltrecha relación con Pelayo y Munia.

Verano de 1056. Tierras de Carrión

2. LAGRIMAS DE SUDOR

I

Las tierras de la vega del río Carrión, al igual que las del Pisorga, el Cea o el Arlanza se colman en los días cálidos de estío de abundante cereal. Las cosechas se van sucediendo, y así, tras la cebada que anuncia el pan negro de los humildes, el brillante sol da paso al cereal rey que es el trigo. A finales de agosto quedan los labrantíos yermos y alfombrados de aspereza, y sólo los viñedos aguardan para ser vendimiados por manos rudas y expertas. El sudor no falta por el cuerpo; tampoco los paños atados a la frente, los rostros bruñidos, los espinazos doblados, la sed de agua y de vino fresco. La noche refresca lo suficiente a pesar de ser corta. Son las horas de la alborada y del atardecer las más benévolas con los jornaleros.

La piel del verano se tuesta por los ardores del sol, y no pocos hombres padecen los efectos de la insolación bajo el certero rayo de fuego. No es tiempo para descansos, sino para trabajos, y algunos mueren todos los años bajo el sofoco del día. No hay escapatoria, o hambre en el año o fuego en verano; y aunque el calor amenaza con amortajar a todos, siempre es preferible el agotamiento que fatigarse por el hambre en los meses de escasez. También los niños que están en edad de sostenerse en pie se allegan a los campos para ir sirviendo a los trabajadores un botijo de agua o una bota de vino que refresque y aligere el gaznate y mejore la labor.

Nuño y Fernando no fueron menos ese año que los demás, y acumularon en su haber horas de esfuerzo con su padre Pelayo. También Muniadora, en avanzado estado de gestación, acudía de madrugada antes de salir el sol con su familia a laborar la tierra. Trabajo no faltaba para nadie; y ella, arrimaba el hombro hasta las primeras horas de la mañana, cuando el fresco matutino daba paso al calor de mediodía. Entonces se sentaba bajo una sombra para descansar, mientras esperaba como llegaban los niños que se iban relevando en la tarea de tener siempre preparado agua, vino y pitanza para los mayores. Sus pequeños Sancho, Elda y Munia también porfiaban, sin embargo, al no tener la fortaleza que acompaña a los adultos, se cansaban y abandonaban temporalmente las tareas, para recomenzarlas más tarde. Así pasaban los días y las semanas de calor.

Los Pelayo eran propietarios de un pequeño campo de cultivo propio, que les llevaba casi un mes trabajarlo. Contaban con la ayuda de su vecino, con el que intercambiaban herramientas y brazos. Primero se aviaba el del herrero, y luego en agosto el de viudo Bermudo, que aportaba a cinco de sus hijos, tres varones y dos hembras, todos en edades comprendidas entre los once y dieciséis años. Al año siguiente se modificaba de orden de ayuda, y se iniciaba la labor en la tierra de Bermudo, pues así lo convenía la equidad y el miedo a los incendios.

Abandonaban sus casas por los campos y hacían vida junto a las piedras y ribazos, pero antes de aquella mudanza daban cuenta en los meses finales de la primavera de la esquila de algunas ovejas propias y ajenas. Juntaban todo el ganado en una sola majada a fin de sacar las tres o cuatro libras de lana que solían obtener de cada animal. Lavaban y almacenaban el total en lugar seco y seguro para que durante los meses de invierno con el huso y la rueca pudieran hacer de la lana una tela o un relleno de colchón.

Se afilaban por entonces, con piedras duras, las armas que iban a arrear el campo. Se necesitaban hoces y guadañas tan puntiagudas como filosas para hacer la siega, luego ataban las gavillas con cuerdas de esparto y tela. Más adelante se hacía la trilla que separaba la paja del grano, guardaban cuidadosamente el segundo, y llevaban el primero para acomodo y alimento de los animales de la cuadra.

Así pasaban los días y las semanas, olvidando que existen domingos y solemnidades, pues la cosecha requiere de todo el tiempo necesario del mundo, incluido el que corresponde a la adoración del Creador. Es por eso que Nuño, Fernando y Pedro su abuelo faltaban en el ejercicio de las armas, pues el esfuerzo de sol a sol mermaba sus energías. Sus pieles se fueron curtiendo en las partes expuestas al sol del color bruno de la ciruela, y sus manos encallecieron con las durezas propias del manejo de aquellos palos. Se les pegó la piel al cuerpo y, una vez más, vieron enfermar a algunos hombres valientes que no tuvieron la prudencia de descansar en las horas de más sol. Ellos por el contrario, aprovechaban esos momentos para realizar otras tareas menos penosas.

Pasaron los días duros de la siega, y llegaron los de aventar la parva. Los aires de finales de agosto los mudaron del campo seco al empedrado de la era, en el patio de su vecino Bermudo. Allí fueron acumulando fino grano, para en el día adecuado separar las semillas pesadas de las voladeras pajas.

Aprovecharon esos días Nuño y Fernando, no sólo para aventar la mies, sino también para mirar, con más inocencia que deseo, las ágiles piernas de las hijas de Bermudo, que por allí andaban revoloteando. Mientras Pelayo y Bermudo terminaban de atar las últimas gavillas y de segarlas en el campo familiar; Muniadora y las muchachas hacían esas labores de patio entre juegos y algazara. La madre estaba pendiente y atenta a la picardía de los muchachos, y siendo consciente de que debía defender la honra de sus estimadas vecinas, tanto o más que la de sus hijas, entendía que no sería mala cosa que se despertara la torpeza del amor en sus hijos Nuño y Fernando, por si acaso abandonaban los deseos de guerrear por esos mundos de Dios. Sin embargo, como no olvidaba la mujer el deber que tenía con su vecino Bermudo de atender a sus hijas, no dejaba solos a los zagales, no fuera que la tentación les invitara a probar lo que no les correspondía, siendo peor el remedio que la enfermedad, se debatía entre lo bueno y lo necesario, sin tomar iniciativa en nada más que en vigilar.

Nuño y Fernando no habían tenido hasta esas fechas interés alguno por las chiquillas de su edad, pero un cosquilleo entró en sus corazones cuando el verano anterior, observaron el deseo de algunos soldados por yacer con mujeres. Les asombraba tal falta de autocontrol, pues entendían que los soldados debían ser los más templados del mundo, y el deseo ínfimo que ellos tenían por las niñas contrastaba con la promiscuidad incontrolada de algunos de sus compañeros de armas, supuestamente más cabales y prudentes.

De todas formas, como el crecimiento es inevitable, así sucedió que Nuño y Fernando empezaron a sentir una curiosidad tan natural como extraña hacia el sexo contrario, algo desconocido para ellos. Les sorprendía la forma de actuar y de comportarse de las hijas de Eva, por entender que era infantil y absurda, pero no por ello dejaban de observarlas con curiosidad e inevitable atracción. Sus hermanas, tanto Munia de diez años, como Elda de ocho, eran todavía muy niñas para despertar su interés, por lo que fijaron su atención en todas las muchachas de su edad que por el pueblo anduvieran, incluidas las hijas de Bermudo, y dos de sus amigas llamadas Sanchica y Elvira.

Sancha o Sanchica era una muchacha de trece años, era hija de un artesano carpintero, curador de maderas y labrador con la gubia. Tenía la doncella unas curvas que se iban tallando en su cuerpo y, sabedora ella de sus encantos, no disimulaba para nada las gentilezas que la naturaleza le había regalado, abusando del agrado que despertaba en los hombres, pues era tacaña en modestia. Tenía el cabello castaño y muy rizado, que ocultaba con un pañuelo; era velluda y sonreía mostrando entre sus dientes una separación de conejo que hacía mucha gracia a Fernando. Elvira, por el contrario, era de pelo lacio y oscuro. Su tez era más morena, por lo que resultaba menos agraciada para los jóvenes de Santa María. Tenía un año menos que Sancha, pero era algo más alta y un poco regordeta. Su padre era el aguador, pero ella se dedicaba con las mujeres de su familia al mimbre y la cestería que trabajaban con cañas y lienzos.

Nuño y Fernando las espiaban intentando deleitarse con sus cuerpos, y no perdían detalle en el río para aprender de los ocultos encantos que escondían las muchachas. Disfrutaban tanto mirándolas como provocándolas, y les hubiera encantado que les hubieran visto batirse en duelo con espadas para que apreciaran su hombría, como hacen los gallitos antes de poner orden en el corral. A ellas, por el contrario les resultaban algo molestos, pues por edad se sentían más atraídas por zagales más hechos, de algún año más, campesinos y labriegos como ellas, y con cuerpos de hombre, no de niño. Además, Nuño y Fernando tenían esa forma extraña de atraer la atención de las muchachas consistente en molestarlas, decir inconveniencias y tontear mostrando su fuerza y valentía. Atenciones que, huelga decir, nunca han interesado a mujer alguna, salvo que por disimulo cacen al que se supone cazador.

II

La barriga de Muniadora crecía poco a poco, y anunciaba un parto que había sido calculado para los primeros meses del otoño. Su estado de buena esperanza era cada vez más visible y pesado, visible en su rostro y en su cuerpo. Era el séptimo embarazo que recordaba, pues entre abortos naturales y muertes precoces, le costaba acordarse tanto de los niños muertos, como fácil le era recordar el nacimiento de los vivos.

Especialmente tuvo en mente durante esos días de agosto los primeros recuerdos con sus pequeños Nuño y Fernando. Sabía que el tiempo cruel iba a arrebatárselos de su lado, y deseaba aprovechar el tiempo que le quedaba para asentar con ellos el afecto y la ternura suficiente como para que echaran de menos a su madre y anhelaran volver lo más pronto posible a su regazo. ¿Qué había en la naturaleza que hacía que las madres sufrieran por los hijos cuando crecen y se alejan? No podía explicarlo pero sentía como si le robaran la sangre. Pensar en esto le ponía de mal humor primero y le despertaba una tristeza profunda y dolorosa que la atenazaba durante varias horas.

Derramaba alguna lágrima cuando los veía deslomarse en la tierra con su marido, y a pesar de ello reían alguna gracia o gritaban mojando con agua a la pequeña Elda, tan inocente y espontánea. Entonces Muniadora se sentía feliz, la familia unida en torno a la tierra, incluso aunque la tierra fuera así: terca, recia, sobria, dura, seca y reseca. Aún así amaba aquello, su tierra y sus hijos. Soñaba durante esos días en ir a otro lugar, bajar más al Sur, donde hubiera un valle fértil y verde, más regado y con menos aridez. Un sitio donde sus hijos fueran felices creciendo con ella, donde se hicieran hombres sin perder su hogar, donde las mujeres se casaran sin dejar la aldea. Presentía que no iba a ser así, que no sería así, pero su sueño se enraizaba cada vez más en su alma, intentando así compensar la dureza de los días de septiembre donde tendría que ver alejarse, una vez más, a sus hijos.

Vendría otro nuevo retoño, y se preguntaba si sería varón o hembra. No sabía que prefería, pues unos se marchan del hogar por trabajo y otros por compromisos de boda. Se sentía cansada y achacaba la fatiga a los rigores del calor. Se le habían hinchado las piernas, como le había sucedido a su madre en el tercer parto que tuvo. Ella se había mantenido con mejor cuerpo hasta el embarazo de los mellizos, a partir de ahí desmejoró, y ahora, en el embarazo de un nuevo vástago, veía que sus piernas iban a reventar por las varices y el calor sofocante.

La fecha de partida de sus hijos rondaba en la mente de Muniadora como una mosca revolotea un cadáver en descomposición. Al principio, en la primavera, no reparó en demasía en como sería tal jornada, pero según se iba acercando la ominosa hora se sentía con más frecuencia sumida en una tristeza y melancolía que no podía evitar. Pelayo, atendía a su esposa como podía, intentando animar su espíritu derrotado, pero el quehacer de la trilla le impedía estar con ella y hablar, escucharse, que es lo que ella necesitaba en esos momentos. Trataba de animarla, y aunque las razones pronunciadas por su comprensivo esposo eran más que suficientes para amortiguar la pena, no dejaba de presentir que una nube de viento y ceniza se cernía sobre ellos.

Nuño y Fernando en cambio vivieron los días finales de agosto con alegría. El verano había sido duro pero ya tocaba a su fin. Las labores de siega y trilla estaban más que despachadas, y la vendimia avanzaba a buen ritmo. Se sentían fuertes físicamente; pero también mentalmente. Habían superado el obstáculo del verano duro, y aunque sabían que tanto tiempo sin tomar un arma, y sin cabalgar eran lesivos para su formación, tendrían todo el tiempo del mundo por delante.

Sin embargo no todo era tan fácil. La tristeza de su madre fue creciendo y contagió en los chicos un aire de melancolía difícil de superar. El parto, estaba además en su sazón, y en apenas un mes o dos a lo sumo nacería el nuevo hermano.

Fernando era el que más sufría viendo a su madre en tal estado. Su sensibilidad y bondad arrancaba con facilidad un gesto amable y cariñoso para con su madre. La mujer lo agradecía, pero aquel bajón anímico le impedía disfrutar más de la alegría de los muchachos. Verlos contentos era al menos un empujón hacia el cielo y animaba sus deseos de vivir. También la alegría de notar gestos y movimientos nuevos desde su vientre se sumaba a la algazara de sus hijos. Todo iba bien, pero no convenía ilusionarse demasiado, pues en muchos partos los niños nacían muertos, o morían poco después, en menos de un año. No se quería llenar de esperanzas con su nuevo hijo, y eso pesaba de nuevo en su compungida ánima. Los hijos tan pronto vienen como se van, se decía a sí misma.

La tarde anterior a la partida hacia León acudieron a rezar juntos a Santa María, y pusieron velas a San Miguel Arcángel, patrono de los soldados. Muniadora pidió insistentemente a Dios por los muchachos, que volvieran sanos y salvos, y que volvieran a verse. Los chicos pidieron por sus padres, y Pelayo por todos. El tiempo se había cumplido, y aunque el abuelo callaba, intentando guardar las formas lo más posible no dando pie a un enfrentamiento de última hora; no parecía previsible que se despertara el reproche de antaño que dejara mal sabor en la boca a los Peláez, pero nunca se sabía.

A la mañana siguiente temprano Pelayo y Munia abrazaron a sus hijos y al abuelo. Munia apretó a los chicos con toda la fuerza del mundo a su cuello. A Fernando se le llenaron los ojos de lágrimas, y se fundieron en miradas llenas de fuerza y de vida. Conmovidos y con un nudo en la garganta se desearon suerte. Pelayo mantenía el porte, pero su voz se había entrecortado cuando deseó a los chicos toda la buenaventura del mundo. Muniadora les pidió que volvieran lo más pronto posible, aunque fuera de visita. Prometieron que así sería, que enviarían alguna misiva, algún mensaje a través de algún mercader. Se volvieron a abrazar, mientras el tiempo se detuvo.

Pelayo reaccionó obligando a los muchachos a partir, que no fuera esa despedida más triste de lo que ya era. Negrisca era montada por el abuelo, mientras que los muchachos subidos en un carro pequeño dirigían dos caballos yugados, capturados el año pasado en Atapuerca. Tras unos pocos pasos regalaron una mirada fervorosa a sus padres que permanecían estáticos contemplando como se alejaban. Empezaba a amanecer, y se oía dentro de la casa el ruido de los pequeños levantándose. Sancho se asomó con su sayal por la puerta seguido de su hermana Eldoara que al ruido de los caballos querían también despedirse de sus hermanos. Se plantaron descalzos en medio del camino y les gritaron, pero los muchachos ya estaban lejos, y se alejaban más y más por la rúa que baja al puente de madera y que conduce al oeste, a tierras leonesas. Es el camino que recorrían los peregrinos, una vía conocida y segura de los que iban a ver al Apóstol Santiago en Compostela.

Atrás quedaba Muniadora que rompió a llorar tras verlos partir. Si lágrimas afloraron en sus ojos, también manó la fuente de su vientre, pues allí mismo rompió aguas por las contracciones que provocó la pena. Fueron las emociones, dijo la partera de Santa María, que tuvo que ver nacer y asistir antes de la puesta de sol a Diego Ansur, el nuevo hijo de Pelayo. Tras el agua vino la sangre, y con ella la hiel. A los dos días enterraron a Muniadora que desangrada no logró recuperarse del alumbramiento. Pelayo lloró su muerte durante días y días, y sólo cuando su vecino Bermudo le insistió en que debía ocuparse del pequeño Diego Ansur decidió poner fin a las lágrimas. El luto permaneció en casa del herrero durante varios años, y el buen hombre nunca volvió a vivir días tan felices como los que había pasado junto a su mujer y sus hijos durante aquel verano.

Otoño de 1056. Ciudad de León

3. LA RUEDA DE LA FORTUNA

I

Tres semanas tardaron los muchachos y el abuelo en su viaje a León, distante en quince leguas de Santa María de Carrión hacia poniente. Hubieran llegado algún día antes si de camino no se hubieran detenido y solazado en Sahagún. Tal villa era muy dinámica y se hicieron en la misma con abundantes provisiones, tanto de alimentos como de arreos y cueros para los caballos, que compraron en el mercado. La abundancia que ofrecía no era comparable al pequeño mercado de Santa María de Carrión, y es que Sahagún era una plaza importante, lugar de residencia habitual de los reyes de León, y un buen espacio donde encontrar a bajo precio ataharres, pretales, frenos y riendas de variadas costuras, además de abundantes objetos de calderería, cestería y telares. Todo muy bien confeccionado, de lino y de la extraña y brillante seda grecisca.

Entraron en León por la mañana temprano, pues prefirieron pernoctar a dos leguas de la muralla de la ciudad, a fin de llegar descansados y dispuestos para su señor de Monzón. Si grande les pareció el mercado de Sahagún, aún les resultó más provisto y gigantesco el de León, que disponía de tres zabazoques o inspectores de mercado, varios sayones y cinco merinos del Rey que vigilaban con celo las estipulaciones reales, especialmente las relativas al fisco y la recaudación de la corona.

Cruzaron la puerta del sur, la que da directamente al mercado del Rey. Allí se ubicaba la parroquia de San Martín, cuya entrada fiscalizaba un sayón del Rey con ardiente celo y asentado en honorable poltrona. Declararon los tres lo que llevaban y se juraron de no vender cosa alguna sin que lo supiera tal merino, pues los soldados custodios de la maquilla del Rey no parecían hombres laxos en las cosas de su majestad Fernando. El bullicio y el ruido de los cientos de voces que gritaban e intercambiaban precios y cosas era tal, que los muchachos tuvieron problemas para hacerse entender por aquellos funcionarios, y sólo por señas indicaron al abuelo que anduviera recto a fin de atravesar los puestos y tiendas del mercado, para poderse adentrar en la ciudad y llegar al palacio del Conde de Monzón. Apenas había caminado Fernando unos pasos, cuando un hombre malencarado agarró las riendas del caballo de Nuño y le ofreció cincuenta sueldos por la yegua. No parecía tener semejante cantidad, y más parecía amigo de lo ajeno que negociante. No tuvo el abuelo necesidad de intervenir, pues el merino, atento todavía al deambular de los tres foráneos atropelló las manos del rufián con un vergajo oscuro y brillante, exhortando al maula a que no porfiara a aquellos tres, pues no vendían sino que compraban, y los pillos poco tenían que hacer en la ciudad del Rey. El hombre salió huyendo despavorido, y los muchachos quedaron bien asustados y sorprendidos de los tratos que se daban en la ciudad del Rey.

Tras el incidente siguieron por el Arco del Rey, que era una de las puertas abiertas en la muralla romana, se condujeron lentamente a causa de un gentío que cada vez era más menguado y menos voraz en voces y prisas. Sobre las tiendas de los comerciantes rebosaban objetos caros y sobresalientes, algunos de un lujo tan llamativo como exótico. Nuño y Fernando miraban y miraban de un lado a otro buscando y prometiéndose internamente hacer alguna visita a aquel lugar cuando no estuvieran ocupados. La mezcla de olores de las especias árabes que abundaban allí, las extrañas fragancias que inundaban el aire, y el colorido de los telares ofrecía un espectáculo nunca visto antes por los muchachos.

El abuelo observaba todo aquello con recuerdos que afloraban en su mente, pues hacía muchas décadas que no paseaba por la ciudad leonesa. La última vez que estuvo en la ciudad de León la recordaba con imágenes de corrales y plazuelas saqueadas, quemadas y abandonadas presurosamente en un paisaje desolador. Fue la aceifa sarracena de Almanzor contra sus cristianos vecinos la que asoló el lugar con fuego y sangre, dejando un rastro de temor que por fortuna parecía borrado de sus calles y ruidos. Ahora, el color nuevo de la viveza del mercado evocaba la prosperidad de León, de un reino que plantaba cara a los sarracenos del Sur y a los navarros del Este. Las tornas habían cambiado, y el viento de guerra soplaba a favor de los cristianos leoneses y castellanos en Hispania.

Muchos pensaban sin titubear, entre ellos Pedro Díaz, que las plegarias de los monjes estaban siendo escuchadas por los santos mediadores, y que el redescubrimiento de la tumba del Apóstol Santiago en el confín de la tierra era una bendición cuya prosperidad notaba la cristiandad de Hispania. La política con los musulmanes había cambiado, y ahora aquella ciudad de León crecía y se enriquecía, como antes lo habían hecho Córdoba o Toletho. Pedro Díaz se daba cuenta, y así reflexionaba de lo mucho que estaban cambiando las cosas, y que él no podía quedarse al margen de ellas.

Llegaron a Santa María, que es la parroquia contigua al corral de la puerta del Obispo, y preguntaron a un clérigo si podía indicarles la vivienda del conde de Monzón. Les guió orientando sus pasos hacia el corral de San Pelayo, frente a la puerta del Conde, en la zona Norte de la muralla, un lugar que estaba a dos pasos del monasterio de San Pelayo, donde estuvieron las reliquias del santo antes de tener que refugiarlas en Oviedo años atrás. En este lugar sosegado de la ciudad, entre la muralla y el monasterio se alzaba la capilla palatina de San Juan Bautista, que era el espacio que el Rey había comprado y previsto como panteón real suyo y de su familia. Se trataba de un pórtico desde donde aguardarían la resurrección final, y que en aquel momento estaba todavía obrando. Además de terminar el edificio, quedaba pendiente la búsqueda de reliquias valiosas y nobles de algún santo que intercediera por los pecados del monarca y su familia.

Junto a San Pelayo se alzaba el Palat del Rey y el infantado, donde habitualmente hacían vida religiosa las hijas de los reyes leoneses. De hecho, la reina Sancha, esposa del rey Fernando, había sido su abadesa en sus años de soltería, y en continuidad con su piedad se encontraban ingresadas como siervas de Dios sus hijas Urraca y Elvira, que habían hecho votos de celibato temporal, obviando el matrimonio y consagrándose a Dios antes que a los hombres.

El palacio del conde Ansúrez estaba bien ubicado en León, pues antepasados suyos habían sido principales de la corte real, manteniendo una de las casonas más importantes y antiguas de la ciudad. Así se lo explicó el abuelo a los muchachos cuando se detuvieron ante la imponente morada, que presentaba un aspecto grandioso con varias plantas y un pórtico labrado en piedra, con dos escudos de la familia de Ansúrez en la fachada, tan sobrios como recios, que eran custodiados por dos imágenes de la Virgen y de San Pelayo. Frente a la entrada se encontraba un patio totalmente columnado excepto por el norte; en el centro del recinto presidía un pozo labrado en piedra, lugar para dejar las cabalgaduras los visitantes e invitados. A la derecha del patio se alzaban unas escaleras majestuosas que conducían a las estancias de la casa, y siguiendo de frente estaban las cámaras de los sirvientes y criados. En la parte trasera de la vivienda, se abría un corral amplísimo que daba, mediante un portón más discreto que el principal, a la plazuela del Santo Martín. En tal trasera se encontraba el lagar, la bodega y los graneros familiares, así como las caballerizas y cuadras; lógicamente se encontraban alejados de la vivienda para evitar olores malsanos y molestos, pues los elevados condes de Monzón no estaban dispuestos a impregnarse de tales aromas. No era el único lugar donde la familia tenía propiedades y provisiones, pues a una legua hacia el Norte, disponía la familia de Monzón de unos siervos entregados en el faenar del campo y los ganados del Señor Conde. Los establos y la apoteca del palacio eran los lugares principales desde donde podía el Conde atender directamente las necesidades e imprevistos de la corte, además de recibir visitas, invitados, y demás menesteres propios de su condición elevada.

Tras entrar por el portalón principal fueron increpados por una mujer de cierta edad, que a juicio del abuelo no debía saber palabra ni de oficios de caballos ni de soldados con armas. Pedro Díaz trató de hacerse entender, y como es requisito previo la calma para el diálogo, intentó apaciguar a la mujer que los había tomado por buscones y malhadados. Reparó la mujer ante los comedimientos del abuelo que aquellas tres calaveras eran servidores del Conde, pues mencionó el nombre de Fernán, con cuyo sonido y como por encanto tranquilizó a la señora.

—Somos siervos del conde de Monzón. Su mayordomo y ayo, Fernán, nos hizo indicación de allegarnos hasta León, para combatir a las órdenes de su Majestad y del conde Pedro Ansúrez.

—Ni el Conde ni su ayo están ahora en León. Y no dijeron nada de que fuera a venir ningún soldado de su hueste para quedarse en esta casa. De todas formas preguntaré a mi marido, pues quizás él sepa.

Quedaron Nuño y Fernando contrariados por la ausencia del Conde, pues la benevolencia y cercanía de Pedro Ansúrez en el pasado les hacía anhelar su amistad. El enfriamiento de la misma había durado demasiado, pensaban, y las amistades no se mantienen fácilmente con ausencias, sino con presencias. Llamó la mujer al marido, que apareció con una ropa de faena desgastada y algo vieja, mas no sucia, portando en la cabeza un sombrero de paja. Debía estar tratando con el ganado a juzgar por el olor que despendía aquel hombre de tez oscura y labios carnosos

—¿Quiénes sois?— dijo ocupándose del asunto y volviéndose a ellos.

—Soy Pedro Díaz, de Santa María de Carrión, preparador de armas del señor conde de Monzón. Lo conocimos y nos juramos en Castroxeriz y en Burgos, hace ya más de un año. Estos son mis nietos Nuño y Fernando, amigos y compañeros del Conde en aquella batalla. Somos de...

—¡Eh! ¿Los felones de Carrión?

—¿Felones?

—Hace una semana Fernán dijo que habíais escapado, que se os esperaba y que no estabais, ni en vuestro hogar de Carrión, ni aquí, ni en ningún otro lugar... Eso dijo, sí... dos muchachos y un hombre entrado en edad, perjuros de Atapuerca.

Palideció Pedro Díaz viendo que la buena estrella se eclipsaba por momentos.

—Pero,... eso no es cierto. No somos traidores. Simplemente nos entretuvimos algún día más en Sahagún. Debíamos estar a primeros de septiembre, apenas es día catorce, creo.

—No sé qué día es, lo que sé es que vuestras cabezas tienen el valor de la traición, y que he de dar cuenta a mi señor Fernán de tal situación.

Esperaba el hombre, llamado Lopo, que los tres fugitivos desaparecieran en un santiamén, huyendo de las consecuencias inminentes por la felonía en la que habían incurrido, sin embargo, para su asombro no lo hicieron. Por el contrario, se quedaron para resolver el desaguisado.

—Nos agradaría que avisara al Señor Conde lo antes posible, pues es una deshonra que tenga tal concepto de nosotros, ante lo que sin duda es un malentendido. En fin, puesto que somos sus siervos, nos quedaremos aquí, en esta su casa, estamos a su servicio y no nos marcharemos hasta hablar con él.

—Preferiría que no se alojaran aquí.

—De eso estoy seguro— espetó Pedro, adquiriendo un tono de gallardía —. Pero no quiero que nos confundan con felones, traidores o proscritos. Cualquier lugar de la casa nos servirá de acomodo, y en cuanto se aclare la cuestión podremos marcharnos si lo desea el Señor Conde.

La mujer de Lopo, encargada de la cocina y de las pitanzas del palacio, reaccionó cual rehilete, dando órdenes aquí y mandatos allá, a fin de que fueran atendidos aquellos extraños e inesperados visitantes. Entendió, por natural prudencia ante lo desconocido, que debían andarse con cuidado; y por tal motivo, les dieron posada, camastro y hogar en el fondo del patio, junto a las cuadras. Ellos, tras entrar por la puerta trasera con los jumentos, albardas y demás enseres del carro, aliviaron la carga de sus animales para organizarse e instalarse. Era tarea cotidiana la que realizaban, solo modificada por el intercambio del solaz de la libertad por la estrechez de la desconfianza y el enredo. Se cercioró Lopo de fechar con llave maestra el portón del patio en el que se encuadraba su estancia, aligerando su salida de la casa, y dando así más sensación de prisión a los de Carrión.

Les arrimó la mujer unos cuartillos de pan, aderezado con cebolla y vino para que se alimentaran y refrescaran puntualmente; y mientras masticaban el menguado almuerzo que tuvieron que completar con viandas propias, hablaron de la molestia en la que se encontraban. Reconocieron su falta, por tardar más de lo debido, y aunque la calumnia que los atrapaba parecía difícil de levantar, entendía el viejo Pedro, y así se lo hizo saber a los muchachos, que debían mantenerse en calma, como auténticos caballeros, pues lo eran, aguardando que la claridad resolviera lo que parecía nublar el entendimiento de Fernán.

Sin embargo no sucedió así, antes al contrario empeoraron y se oscurecieron más las cosas cuando apareció a las dos horas el Merino de León, hombre bien ataviado y acompañado de cinco guardias de la ciudad, que guiados por Lopo se hacían en el patio con aspecto más de bronca que de apaciguamiento. Comprendieron al instante que Lopo, antes que avisar al Conde, había ido a sentenciar a los muchachos y al abuelo con la culpabilidad de los traidores. Tal llegada contrarió a todos, pues la guardia esperaba algún cometido y afrenta; los muchachos y el abuelo se sorprendieron de la presencia de tanta gente en un asunto en el que bastaban unas palabras, y más cuando hacía apenas una hora esperaban una jornada llena de alegría y reencuentros. Todo el mundo esperaba que huyeran, y así el ladrón por criminal y el vigilante por aguerrido, cada uno jugaría el papel que se esperaba en la función de ese día; pero nadie avisó a los actores para que se embutieran en sus papeles. Ni los de Carrión salieron corriendo, ni los guardianes los detuvieron.

—En la paz de Dios, saludamos al Merino Mayor de la ciudad— pronunció el abuelo reconociendo en el ropaje tal jerarquía.

—Guarda tus cuitas, lenguaraz. Soy Merino Menor, pues no hay tanta valía en mis piernas, y no se necesita más título para prender a traidores y villanos.

—No somos traidores. Ha habido un malentendido con Fernán. ¿Tenemos aspecto de felones? Si estamos aquí es precisamente porque no somos traidores, sino siervos fieles. Deseamos aclarar la situación con nuestro Señor, el conde de Monzón. Nos dijo que viniéramos a León, a este lugar en septiembre, y tal fecha es hoy. Parece ser que nos esperaba para el inicio de la mensualidad, y el retraso ha confundido su buen criterio con una acusación que no merecemos, y que deseamos anular. No tenemos ninguna intención de marcharnos, pues es aquí donde nos dio la orden de encontrarnos con él, y aquí esperaremos.

Rascó su cabeza el Merino Menor, confundido por la respuesta juiciosa. No le convenía un enfrentamiento con el Conde ni con nadie de la nobleza, pues sabido es que el mensajero siempre parece el culpable de los contenidos de las epístolas, y no le apetecía recibir una amonestación por algo que ni le iba ni le venía. Pensó que, ciertamente esos malentendidos no eran extraños, y que encarcelarlos sin consentimiento del Conde era un riesgo excesivo para su débil posición. Si eran caballeros como aparentaban, el enfado del Conde se volvería contra él. El problema además, no era suyo. Cada conde y señor debía ocuparse de sus siervos y castigarlos como quisiera. La molestia que les había traído el mentecato de Lopo podía llevarlo a la ruina, así que determinó una solución honrosa y juiciosa para todos consistente en esperar y aguardar a Fernán evitando que se escaparan.

—Tal asunto no me compete. Mi deber es evitar que huyáis, al menos hasta que el Conde aplique la justicia que considere. Quedáis confinados los tres a esta casa, donde comeréis y dormiréis. Os está prohibido salir de León. Y recordad que si hay alguna nueva que hable de fechoría y maldad por vuestra parte visitaréis la mazmorra de la ciudad.

II

No fue aquel recibimiento el esperado por los muchachos y el abuelo, por lo que decidieron en los días siguientes no salir demasiado del palacio de Monzón; pero como la reclusión iba para largo, y la familia de Lopo, incluidos otros siervos de la casa, no mostraban alegría alguna en la vigilancia de los tres, decidieron los de Carrión ausentarse más a menudo de la casa, evitando la condescendencia y desdén de las gentes del Conde.

En tales salidas pululaban los muchachos por la ciudad tomando plazas y plazuelas, carreras y rúas, corros y correderas, viendo siempre las puertas de la ciudad como una tentación fatídica y mortal para sus cortas vidas. Muchas noches acudía un vigilante del Merino Menor para cerciorarse de que se encontraban los tres en el palacio condal, pero tal celo se fue relajando presentándose de vez en cuando y no prestando demasiada atención a un asunto que debían entender secundario en la prioridad de mantener en orden la ciudad. Nuño y Fernando discurrían y trataban de enterarse de todo, observando y contemplando ora los alegres patios señoriales, ora las casonas nobles que se erguían en un lujo de piedra labrada que nunca habían conocido antes.

Se pasaban largas horas rezando en el cenobio de San Pelayo, ubicado junto al palacio de Ansúrez, y hay que decir que tal piedad no pasó desapercibida por la mujer de Lopo, cuyo nombre era Teodora aunque la conocían allegados y vecinos por la Tea. Entendió aquella buena señora que su primera impresión había sido equivocada, y así se lo hizo saber a su marido, que ejercía de criado principal y guardián de la casa en ausencia del mayordomo Fernán, tutor del conde Ansúrez.

Tras varias semanas arreciaron los fríos y las nieves tan de repente que no tuvieron tiempo de protegerse. Compraron para abrigarse tres capas recias, de lana gruesa, y tres galochas que los defendieran de los témpanos de hielo que se forjaban en la tierra del húmedo patio. Sin embargo, varios sabañones alumbraron en los dedos de los pies y en las orejas. Ante tal penuria la Tea decidió abrigarlos con mejor cuidado y misericordia, acomodándolos en una estancia llena de enseres viejos, cerca de la caliente cocina y lejos del húmedo patio. Les facilitó tres galnapes de lana para que se cubrieran los huesos y las carnes que se enfriaban velozmente en la crudeza del aire leonés. Arropó la estancia con tres colchones rellenos de más paja que de lana. Todo le parecía poco a la mujer que se iba encariñando más y más con los huéspedes, a pesar de la farfulla y el gruñido de su esposo.

Combatían el frío garbeando por la ciudad sin rumbo fijo. Iban por todos los rincones de la misma, y no dejaron travesía ni cuadra alguna sin conocer ni explorar. Les hubiera gustado entrenarse y ponerse un poco en forma, pero las licencias en el uso de las espadas y las armas eran otorgadas por el conde de Ansúrez a sus siervos, que a su vez debía pedir permiso al Rey. Además, las normas de la villa castigaban a aquellos que, no siendo nobles ni escuderos, tuvieran y portaran armas dentro de la ciudad de León con intención de usarlas, tanto para la defensa como el ataque, y lo hacían muy duramente; por lo que decidieron los muchachos emplearse en otros menesteres más tediosos y de menos provecho.

Una tarde, recién almorzados, Fernando se acercó al mercado con la intención de reparar un talabarte que tenía en gran estima, y que se había podrido por el desgaste y la humedad. El muchacho no llevaba espada alguna, aunque colgó el cuero como si de tal se tratara. La opción que más le seducía era la de repararlo en el mercado, pues había visto a varios tratantes dedicados al cuero y sus manejos.

La hora del día no era la mejor para mercadear, pues muchos comerciantes abandonaban el lugar tras haber vendido todo el género; sin embargo, siempre había alguno rezagado, que descansaba y se retrasaba para marchar al día siguiente. Quedaban además los vendedores de arreos, prensiles y ataharres de yegua, que no contentos con vender por la mañana, daban cuenta del cuero por las tardes, momento en el que troquelaban y moldeaban nuevas piezas para el día siguiente. En tal eventualidad pretendía Fernando encontrar a un viejo curtidor que había visto días antes cercano al corral de Santa Eugenia, entre la antigua muralla romana y la recién terminada empalizada de madera del Sur de la ciudad.

Fue entonces cuando cercano al cruce del corral del palacio y el corral del Arco del Rey vio a un mozalbete correr perseguido por varios soldados. El grito de “al ladrón”, proferida por los hombres, delató la falta cometida por el jovenzuelo, que vestía un telar oscuro, propio de la nocturnidad. No era demasiado alto, por lo que dedujo Fernando que tendría unos doce o trece años, al igual que él, y en tal nueva aventura, como movido por un resorte que no supo explicar, se arrancó a la carrera para tratar de detener al ladronzuelo.

El pillastre no daba muestras de arrendarse y se abría caminos con un vuelo tan rápido que dejaban a los soldados, cargados con espadas y escudos, bien atrás. Fernando mantenía la carrera doblando esquinas y tratando de no perderlo de vista. Conocía bien aquellas calles y rúas, pero no tanto como para saber serpentear y atraparlo en una emboscada. Se le fue escapando doblando una y escabulléndose por otras por lo que intentó predecir sus movimientos girando por otro corral a fin de capturarlo de frente. Así lo hizo, y cuando lo vio llegar se agazapó para salir a su encuentro. El muchacho parecía haberse detenido, por lo que se abalanzó Fernando sobre él gritando.

—¡Daos preso, ladrón!

Derrumbó al muchacho con un empujón, que se volvió a poner en pie no sin esfuerzo. Tenía un rostro blanquecino, y aunque no tenía aspecto de malandrín, su vestidura negra lo delataba.

—¡Ya no volverás a robar más, ladrón!

El chico se levantó, se sacudió las mangas del polvo, por lo que pensó Fernando que su empresa ya estaba resuelta. Pero el muchacho se dirigió a Fernando con el que se encaró.

—No sé quién sois ni lo que pretendéis, pero debes ser un bobo y un estúpido.

Volvió a empujarlo Fernando arrojándolo de nuevo al embarrado suelo. Echó mano de la espada, pero al no encontrarla se vio como desnudo, por lo que deshebilló el talabarte para flagelar al ladronzuelo y tal vez así reducirlo. Fue entonces cuando pasó correteando junto a su lado, y dándose un susto monumental, el verdadero ladronzuelo, que cruzó su mirada por un instante con la de Fernando. Trató el de Carrión de retomar la carrera cuando cayó al suelo trastabillado por los pies del agraviado muchacho que acababa de empujar, y que desde el suelo no quería que en la confusión se olvidaran de la ofensa cometida contra él.

—¡Déjame!— dijo Fernando consciente ya de su yerro.

Las tornas se habían vuelto, Fernando estaba en el suelo, sentía un picor en la rodilla y tenía el talabarte enredado entre sus manos, mientras que el otro muchacho se erguía con gesto de fortaleza más rápido que él. Pensó Fernando que tal vez fuera un cómplice del robo o algo parecido, entonces el muchacho habló con voz firme.

—¡Ven, vamos a capturar a ese ladrón!— dijo mientras levantaba al de Carrión.

Corrieron juntos por la vía que llamaban de los escuderos. Apenas en la carrera intercambiaron sus nombres. García, dijo que se llamaba. Vieron a lo lejos, metiéndose hacia la derecha de la vía de la puerta Cauriense al ladrón, se dirigía hacia la otra puerta de la ciudad, la del Obispo. Sus carreras mejoraron por estar en un espacio más abierto. Fernando jadeaba pero no dejaba de correr, hasta que llegados a la puerta del Obispo, el muchacho perseguido, en lugar que franquearla sorteando a los distraídos guardias del puesto, se dio la vuelta, encarándose a Fernando y a García. Se fue de frente a ellos cuando dando un quiebro tomó con velocidad el corral estrecho y solitario de San Adrián. Fernando y García se fueron tras él, pretendiendo atraparle y viendo que la ocasión estaba cercana, tomaron la decisión de acorralarle por la vía de salida que estaba también próxima, por tratarse de una calle quebrada y corta. Tomó García la vía de Santa Leocadia para capturarlo frontalmente, mientras Fernando seguía persiguiendo al muchacho según le indicaba la vista.

Tomada la calle, y creyendo el ladronzuelo estar a buena distancia, dejó de correr y prosiguió su marcha andando, seguro de sus pasos. La intención que guardaba no era otra que arrancarse de nuevo en un cambio de ritmo hacia una nueva carrera desenfrenada. García consciente del lance abrió los brazos para atraparlo mientras que llegaba Fernando desde atrás para sujetarlo. Fue entonces cuando el zagal sacó un cuchillo afilado, que agitó para intentar asustar a sus captores. García retrocedió alertado, pero tal prudencia no la tuvo Fernando que se abalanzó agarrándolo del cuello. El muchacho se zafó soltando un tajo en el brazo de Fernando, que empezó a sangrar y que gritando de dolor liberó al muchacho. Fue entonces cuando García dio un fuerte puñetazo en la cara del ladrón tirándolo al suelo, que sin embargo se levantó de nuevo con el cuchillo para dar a García su escarmiento particular. Así hubiera sido si Fernando no le hubiera dado una patada a tiempo en la mano, arrancando del ladrón el puñal que voló lejos de su alcance. Aparecieron los soldados de la puerta del Obispo, que habían sido avisados por algún viandante de tal incidente, llegaron también los primeros captores, vigilantes de la ciudad, acumulándose en un momento un montón de soldadesca en la rúa. Los primeros se acercaron a García y detuvieron a Fernando y al ladronzuelo.

—¡Alteza! ¿Ha sufrido algún daño? ¿Cómo es que ha salido de palacio sin la guardia real?

Se quedó perplejo Fernando. García era uno de los infantes del Rey, uno de los hijos del rey Fernando y la reina Sancha de León. Ciertamente tenía tres: Sancho, al que vio en Burgos; Alfonso, al que no conocía y finalmente García, el menor de todos, que estaba delante de él. Lo había tomado por un ladrón, cuando era el mismísimo hijo de Fernando I el Rey de León y Conde de Castilla.

García se dirigió a los soldados y les indicó con el dedo a Fernando, pero él no lo oyó porque perdió el sentido. La herida y la sangre del brazo derecho manaba copiosamente, y su joven cuerpo, de doce años, debilitado por la pérdida de sangre, se cayó al suelo perdiendo el sentido.

III

Se despertó Fernando a la mañana siguiente y reparó que estaba en un camastro tan blando como cómodo, impropio de su condición y de su ralea, por lo que trató de recordar lo último que en su memoria tenía fijado. Debo estar en el Palacio Real, pensó, pero al tratar de incorporarse del lecho sintió la punzada de la herida que le escocía y que observó cuidadosamente vendada con lino blanco. Sus piernas le respondieron con dolor, pues un moratón en la rodilla con su pertinente inflamación lo dejaba maltrecho y postrado. Trató de ponerse en pie y salir de la blandura del plumario. Apartó una cobertura con colores vivos y de una belleza que no había visto antes, pues estaba labrada con filamentos dorados, y mostraba un dibujo oriental, con un color azul y rojo brillante. Nunca había estado tan cerca de tanto lujo y riqueza, y por un momento pensó si no había muerto y andaba en alguna estancia cómoda del paraíso.

Volvió a la realidad cuando intentó asomarse a un ventanuco situado a la derecha de la cama. Deseaba correr la cortina, pues el frío arreciaba en el interior de la estancia, sin embargo al ponerse de pie el dolor se intensificó en su rodilla. El brazo vendado tampoco le ayudó en aquel intento frustrado, y con una queja por el dolor, regresó al lecho.

Observó la chimenea que al fondo calentaba la cámara, y aunque en ese momento estaba recién apagada y con un rescoldo rojizo, todo parecía indicar que había alumbrado y templado la habitación durante la noche hasta hacía solo unos instantes. Tras un nuevo intento por incorporarse, sintió que la cabeza le daba vueltas, se dirigió presto a un asiento cercano que reparara momentáneamente su debilidad. Recordaba lo sucedido la tarde anterior, y supuso que había perdido mucha sangre; lo que no sabía era exactamente dónde estaba.

Entraron dos monjas vestidas con los usos del estado que guardaban, lo que sorprendió al paciente.

—Buen día. ¿Durmió bien nuestro huésped?

—¿Dónde estoy?

—Está en el Palacio Real, en la habitación de la infanta Urraca.

—¿Y la infanta?

Sonrió la buena mujer viendo la inocencia del muchacho, y su juventud.

—La infanta Urraca está en el Monasterio de San Pelayo, junto con su hermana Elvira. Allí pasan largas temporadas.

El muchacho seguía perplejo.

—Servimos en el hospital. Déjame ver la herida como está— dijo la otra mujer.

Mientras se iniciaba en la tarea de retirar el lino blanco para comprobar el estado del profundo corte, continuaron la conversación.

—Te hemos cosido la herida para que dejara de sangrar, pero has perdido mucha sangre. ¿Entiendes lo que te digo?

—No soy barbero ni físico, y no sé nada de coser heridas, pero supongo que estoy en buenas manos.

Quedaron unos instantes en silencio los tres.

—¿Y mi abuelo? ¿Están avisados de que estoy aquí?

—¿Tu abuelo? Creo que no. No sabíamos quién eras, ni nadie nos supo dar cuenta de ti. Pensábamos que eras mozárabe, pero tu habla, ahora que la escuchamos, no es muladí.

—Aunque tampoco me parece leonés.

—Soy de Santa María de Carrión, a orillas del río, cerca de Castilla.

—No sé dónde está eso.

—A una semana hacia donde nace el sol, más o menos— contestó el muchacho sonriendo.

En ese momento interrumpió entrando en la estancia el infante García. Vestía una vistosa ropa azul brillante, muy distinta al color negro confuso de la tarde anterior. Las monjas hicieron inmediatamente una reverencia que fue imitada fugazmente por Fernando, mientras las mujeres se retiraron presurosamente. Recordó que no debía hablar antes que su Alteza, aunque también recordó sus desabridas palabras del día anterior.

—¿Qué tal está nuestro captor de ladrones? ¿Fernando?— dijo sonriendo.

—Sí Fernando; bien, supongo que algo débil, pero estoy bien.

—¿Me confundiste con el ladrón o me lo he imaginado?

—Lo siento Señor, fue una equivocación, los trajes eran iguales, y no os conocía.

—Yo tampoco te conocía, ni te había visto antes. ¿Quién eres y de dónde eres? Bueno, espera, quizás te apetezca antes desayunar.

García llamó con una campanilla al servicio, para que atendieran al enfermo con un suculento desayuno. Trajeron unas gachas de leche de cabra con canela en un cuenco de plata, unas tortas de trigo y miel también con canela y varias naranjas. Fernando se quedó admirado viendo aquella fruta tan extraña.

—¿Y esto qué es?

—Son naranjas, es una fruta árabe. Se come mucho en invierno en las taifas de Ishbiliya, Batalyaws y Balansiya. La cáscara no se come, y el fruto es dulce y ácido a la vez. Pruébalo.

Se quedó García admirado observando como Fernando atacaba la naranja mientras pringaba sus dedos que se hundían en la piel de la fruta. Su rostro expresaba todo, arrugando la nariz por la sorpresa del sabor ácido. Le pareció un muchacho bien parecido, con el pelo negro y frondoso, la tez morena y unos ojos verdes que resaltaban en su simpático rostro. Era de rostro ovalado, con un mentón destacado, y unos hoyuelos simpáticos bien dibujados. Le llamó la atención su cuerpo delgado y sus ademanes finos y cautivadores a la vez.

—Te traeré un aguamanil, para que te limpies.

Obviamente Fernando nunca había visto un aguamanil, no sabía bien lo que le decía su alteza cuidadora, pero obedeció dócilmente mientras chupaba y se terminaba la fruta. Tras lo exótico dio cuenta de los dulces de la bandeja, tomando uno de los mejores desayunos de su vida.

—Es normal que me confundieras con el ladrón, porque no estaba en palacio. Me escapé.

—¿Y eso? ¿Estáis preso?

Rió García por la ocurrencia.

—No, no es eso. Estaba en la puerta del palacio esperando a Ovelo, mi tutor personal. Cuando me atacaste decidí irme contigo a por el ladrón, de lo contrario te habrían capturado, azotado y ahorcado por violentarme. Soy el hijo del Rey, no lo olvides.

—Tengo que darte las gracias.

—¿Sabes que agredir a un infante supone la muerte inmediata? Bueno, como me debes la vida, me servirás y atenderás.

—Soy siervo del conde Ansúrez— dijo Fernando —. Y me gustaría llegar a ser caballero. De hecho mi hermano y yo estuvimos sirviendo a Su Majestad en la batalla de Atapuerca. Incluso nos felicitó.

—El conde Pedro es un buen noble. Estáis sirviendo al mejor.

—¿No es mejor servir al Rey?

—Yo soy hijo del Rey, pero no es oro todo lo que reluce. Mis hermanos no son mejores que Pedro el hijo de Ansur, te lo aseguro. Sancho será rey algún día, y lo sabe; y mi otro hermano, Alfonso es el favorito de mi padre, pero entre ellos se odian disimuladamente. Si pudieran se matarían uno al otro.

—¿Y vos?

Se encogió el muchacho de hombros. García estaba abriendo su corazón, se sentía a gusto con aquel chico. No sabía que decir por lo que se quedó tímidamente como buscando con la mirada y por la habitación las palabras. Estaba claro que no tenía la altanería que había mostrado al inicio de la conversación. Al fin retomó la palabra.

—A mí me gustaría ser Rey, y ¿a quién no? El caso es que me toca la vida religiosa, soy el tercer hijo y alguien tiene que serlo. Supongo que seré obispo de León o de alguna diócesis, canonicato o monasterio de relumbre.

—No pareces contento.

—No, la verdad es que no lo estoy. No cuento mucho para mi familia, bueno...

Se quedó reflexionando por un momento para continuar.

—Quizás la excepción sea mi madre la Reina. Con mis hermanas me llevo mejor, pero son mayores y mujeres, y cuentan poco. Esta habitación es de mi hermana la infanta Urraca.

—Ya me lo han dicho. Menos mal, porque si me pongo algo del perfume de mujer que hay en el tocador, tendría verdaderos problemas con la justicia.

Rió García y Fernando con la ocurrencia que había tenido.

—Me gustaría que te quedaras en palacio hasta que se te curara la herida, me ayudaste capturar a un bandido y te lo debo.

—Te lo agradezco, pero debo avisar a mi abuelo Pedro y a mi hermano Nuño de que estoy aquí. Estarán muy preocupados. Pensarán que me he escapado o algo así.

—¿Tenías motivo para ello?

—No. En realidad hubo un malentendido con Fernán, el ayo del conde Ansúrez. Creen que somos unos felones, y que desertamos de su señorío.

—¿Qué clase de siervo eres?

—Ya te lo he dicho, estoy al servicio del conde de Monzón. No soy escudero porque soy muy joven, pero algún día lo seré, incluso quizás caballero. Entrenamos duro, y soy bravo en las justas. Bueno,... mi hermano es mejor que yo, pero no se lo digas— dijo sonriendo mientras reconocía las virtudes de Nuño.

—Avisaré a tu familia de que estás aquí. Se lo diré a Ovelo. ¿Vivís en...?

—En el palacio del conde de Monzón.

Salió García para comunicar a su tutor quién era, y dieran aviso a Pedro Díaz y a Nuño del paradero de Fernando. Al rato entró García con un juego de ajedrez, a fin de entretener y disfrutar un rato con su nuevo amigo. Fernando sonrió pues había aprendido a mover las fichas en Burgos, y esperaba no ser un cateto delante del infante, que era lo más parecido a un nuevo compañero de juegos.

IV

Cuando el abuelo y Nuño vieron que Fernando no regresaba pensaron que se había escapado de la ciudad o que se había metido en un problema serio. No les cuadraba que se hubiera fugado sin avisar, pues no había dicho nada, y tampoco había hecho ningún gesto o disposición extraña que señalara un cambio de ánimo. Sin embargo, cuando pasó la última guardia de la tarde seguía sin haber vuelto, y se inquietaron bastante más. Salieron los dos para callejear preguntando aquí y allá por el paradero del muchacho. El infortunio hizo que no hallaran más respuesta que la trágica y confusa noticia que afirmaba que un ladrón había sido capturado por el infante García y que estaba en la prisión del Palacio Real. Entendieron que debía de tratarse de Fernando y volvieron a su perentorio hogar con lágrimas en los ojos y el corazón en un puño, pues sabían que la sanción para los ladrones consistía en cortarles la mano derecha.

No estaban en buena posición, pues el conde de Monzón, que en otro caso podía haber mediado por su amigo Fernando, no había regresado a León. Aún eran considerados como traidores por el ayo Fernán y la condena que podía caer sobre el muchacho corroboraría el juicio de que Fernando era de naturaleza doblemente envilecida por la traición y el robo. Sin duda pesaría la dureza en la condena y la ejemplaridad sobre su mano o su cabeza.

Con estas ideas regresaron al palacio de Monzón, las lágrimas habían florecido y un nudo pesado en la garganta les impedía hablar más que lo imprescindible. Como era ya muy de noche y una neblina se hacía con las carreras, rúas y rincones de la ciudad, el guardián Lopo estaba preocupado esperando la llegada de los tres; sin embargo, cuando vio llegar sólo a Pedro y a Nuño entendió que algo grave había pasado.

—¿Y el muchacho?

—Creo que está detenido en la prisión del Rey por robar, el Maligno le ha engañado y se ha dejado llevar. Si no es él, tiene que estar en otra parte, pero no aparece por ningún lado.

—¿Por robar? No lo creo. Disculpe pero no creo que Fernando sea un ladrón, sin duda será un error.

—Te agradezco tus ánimos, Lopo, pero no creo que sea como dices. No le hemos encontrado por las calles y dicen que han detenido a un chico por robar. La descripción coincidía con la de Fernando.

—Lo mejor que pueden hacer es descansar. Mañana podrán asegurarse si se trata de Fernando o no, pero me parece muy extraño que al muchacho le dé por robar. No tiene motivos y no es de ese tipo de zagales.

Pedro Díaz miró a Lopo agradecido con sus palabras. Ciertamente le reconfortaban, y tal vez tuviera razón en lo que advertía el hombre.

Al día siguiente, a media mañana, fue cuando apareció Ovelo, informando de que Fernando se encontraba en el Palacio Real. Su explicación fue tan escueta que no les sirvió para esclarecer nada, sumiéndoles en un dolor que se podía haber evitado si el ayo de García no hubiera sido tan parco en palabras.

—¿La familia de Fernando, de Santa María de Carrión?— dijo entrando en el patio donde acababan de regresar los de Carrión.

—Nosotros somos su familia, soy Pedro Díaz, abuelo del muchacho, y este es su hermano mayor— dijo el anciano levantándose.

Habían estado rondando por el Palacio Real, pero no habían conseguido ninguna información que les sacara de dudas sobre su paradero, al contrario, todo les parecía muy confuso. Aquello era una luz en medio de la incertidumbre.

—Les informo por orden del infante García, que Fernando se encuentra en el Palacio Real, está con una grave herida en el brazo derecho.

—Sentimos todo lo que ha pasado. Ya nos han informado del robo, y lamentamos lo que ha sucedido.

—Bueno, debo marcharme. Fernando está atendido como es debido, en unos días superará su postración, de todas formas no se teme por su vida— dijo Ovelo pensando que estaban al corriente de todo y no sumidos en una confusión.

—¿Podríamos verle? Somos su única familia.

—En Palacio no puede entrar todo el mundo, y menos en el lugar donde está alojado. Supongo que en unos días podréis visitarlo sin problemas. Lo consultaré no obstante.

—Muy agradecidos.

Se retiró Ovelo, mientras Teodora, la esposa de Lopo suspiraba incrédula por lo que acababa de oír, mascullando entre dientes un “no me lo creo” que repitió varias veces según subía por las escaleras de la casa.

La tarde se presentó muy triste para todos. Fernando se desmayó en su convalecencia y preocupó al infante García por la presencia de calenturas. Decidió llamar al médico real para que estudiara el asunto y decidiera el remedio que la medicina hipocrática tuviera a bien. Aplicaron vendajes remojados en agua para acallar al calor que manaba de su cuerpo, lo despojaron de sus ropas y lo bañaron para atemperar la fiebre. Surtió remedio el ungüento pues el muchacho recobró el aliento. El galeno del Rey afirmó solemnemente que había perdido muchos humores, y que por tal razón debía reposar, no desgastarse y beber líquido, especialmente vino con miel y canela además de hidromiel. Determinó que se le cauterizara la herida con hierro al rojo, a fin de evitar que se estropeara y ennegreciera la cicatriz. Esa misma tarde hicieron lo debido bajo el espanto de los sanos y el desmayo de Fernando que acuciado por el dolor perdió el sentido, eso sí, para admiración de García, sin proferir un solo grito.

Tres días más tarde, Pedro y Nuño salieron para obtener noticias nuevas sobre Fernando y su estado de salud. Preguntaron al carcelero, y quedaron extrañados de que no supiera nada de que hubiera sido herido, pues decía que el preso gozaba de una salud envidiable, tanta que se le cortaría la mano antes de quince días. Estaban en estas cuitas hablando y especulando sobre qué hacer cuando se adentraron en el mercado del Rey, situado más allá del arco del mismo. Fue entonces cuando alguien se dirigió a Nuño.

—¡Muchachito de Carrión! ¿Adónde vas con esos aires?

Se volvió para descubrir al autor de tales voces, que no era otro sino el mismísimo Alvar Fáñez. Allí estaba, con sus bien traídos catorce años. Parecía mayor, pues había ensanchado y a todas luces sería un rival más difícil de batir que cuando lo vieron marcharse hacía año y medio de Burgos. Sonreía con una dentadura completa, y lucía una tez bruñida por el sol invernal.

—¡Alvar! ¿Qué ha sido de tu vida?

—Aquí estamos, dispuestos para entrar en la batalla de los próximos meses. Llegué esta mañana temprano. ¿Y vosotros? ¿Y Fernando?

Se dio cuenta Alvar que preguntar por Fernando no era baladí, y que algo grave y terrible había sucedido respecto del muchacho. El rostro de su hermano y del abuelo no daba lugar a dudas pues las lágrimas y la palabra entrecortada asomaron en el rostro de Nuño, que se las enjugó avergonzado. Se atemperó Alvar en sus risas para mostrarse también compungido por sus amigos.

Tras la explicación se hizo el silencio. Intervino Alvar.

—Conozco al infante Alfonso, y tal vez pueda mediar respecto a Fernando. Me debe además un favor y no creo que sea imposible un gesto de clemencia para con tu hermano Fernando. En todo caso, robar es muy grave.

—Te lo agradeceríamos si así fuera —, indicó el abuelo.

—¿Qué opina Pedro Ansúrez y Fernán de todo esto?

—No lo saben todavía. No han llegado a León y no los hemos visto. Pensamos que no están muy contentos— expresó Pedro Díaz —. Estamos esperando a que vuelvan para que se aclare todo el malentendido. Hasta entonces no podemos salir de la ciudad.

—¡Fiuuuuuu! Realmente está complicada la cosa, pero bueno, no hay que desesperarse. Hablaré con el infante Alfonso esta misma tarde. Espero que no ande ocupado en otros asuntos y nos pueda atender pronto. ¿Me acompañarás, Nuño?

—Como veas— contestó con más ánimo.

—Id vosotros— dijo el abuelo —. Prefiero quedarme en el palacio del conde de Monzón, nunca se sabe lo que puede pasar.

V

Alvar Fáñez gozaba de la amistad del infante Alfonso desde hacía tiempo. La cercanía de edad, y la inteligencia de Alvar para las relaciones sociales habían hecho de éste un siervo apreciado por Alfonso, el segundo del Rey. El infante era consciente de que en el futuro necesitaría aliados, hombres fieles y leales, pues su condición en la línea de sucesión podía convertirlo de inmediato, por una enfermedad o un accidente de su hermano Sancho, en el heredero. De cualquier forma, en su condición de noble leonés, cualquier caballero a su servicio era bienvenido.

Se acercaron Nuño y Alvar a una Palacio Real bien guardado y mejor custodiado. Su aspecto amurallado le confería una estructura sólida, propia de una fortaleza que además servía de defensa en el caso improbable de que fuera atacado. Una imponente guardia real rodeaba el edificio controlando cualquier entrada y salida del mismo. Sin duda los tiempos de las incursiones sarracenas habían pasado, sin embargo, un monarca siempre está indefenso ante cualquier ataque repentino. No estaba de más, que además de la custodia amurallada de la ciudad, hubieran construido un “sanctasantorum” en el corazón de la ciudad de León, como era el Palacio del Rey, vivienda del Rey y de su familia.

Alfonso tenía dieciséis años, el segundo de los hijos del Rey, un muchacho inteligente y amable, que se había convertido en el favorito del Monarca. Cada vez asumía más ese papel, diciendo aquellas cosas que gustaba oír su padre mientras la corte asentía embriagada por su locuacidad. Su hermano mayor Sancho, el natural heredero del trono por las leyes leonesas, se mostraba más agresivo y arrogante, y es que la naturaleza no le acompañaba ni en inteligencia ni en discreción. Su talante era caprichoso y rudo, y quizás por ello, no agradaba en exceso a su padre, más acostumbrado a la forma de ser recia y serena de los nobles navarros de los que descendía. Alfonso cuadraba más con su carácter, prudente y fiel a sus amigos, que el heredero Sancho.

El único gran pecado de Alfonso, mal disimulado ante su padre, era su incapacidad para alejarse de los placeres carnales. Se dejaba arrastrar, más que por el vicio de los placeres mundanos que corrompen a los hombres, por las seducciones del aprecio, que disfrazadas de amor y de belleza femenina arrastran a los hombres a la estupidez. En su condición de infante gozaba puntualmente de los brazos de las cortesanas y las hijas de los criados poco atentas a su virtud. Este mal, era causado, como así entendía su madre la reina Sancha, al parecido que tenía con su abuelo, el rey Alfonso V de León, enamoradizo en extremo; como así demostró al casarse con la asturiana Elvira, hija del conde Melendo González, en tiempos muy distintos a los actuales.

El favor que debía el infante Alfonso a Alvar Fáñez tenía que ver con la ocultación de una joven en la casa de Alvar para que el infante pudiera retozar con la moza, de la que por otra parte, se hartó pronto. Por esa razón, y no por ninguna otra recibió a su buen amigo sin dilación alguna.

Los guardias custodios de la puerta del Palacio atendieron cordialmente a Alvar, por ser la forma de los que se encuentran a menudo; llamaron al infante y a su secretario personal, llamado Menendo, que se presentó para acompañarlos hasta la estancia donde se encontraba Alfonso. Saludó gentilmente, y lo mismo hizo con Nuño, que fue presentado como un amigo.

Encontraron a Alfonso reposando, medio tumbado cerca del fuego de la chimenea, mientras comía algo parecido a un pastel de mazapán a la par que bebía vino caliente.

—¿Tan pronto y ya estás comiendo, señor Alfonso?— dijo Alvar.

—¡Con Dios! ¿Qué tal te encuentras? ¿Con quién vienes?

—Con un amigo, escudero de Pedro Ansúrez. ¿Te acuerdas de la historia de los muchachos que mataron más de cincuenta lobos salvando a Pedro?

Asintió el infante.

—Pues estás delante de uno de ellos.

Se incorporó del asiento Alfonso, como si se le hubiera aparecido el arcángel San Miguel. Se acercó para estrecharle la mano con los ojos bien abiertos, intentando captar con su mirada a toda su persona en un instante.

—¿Más de cincuenta lobos?, repuso Nuño —. Creo que no llegaron ni a diez,...

—Diez, cincuenta o veinte... ¿Qué más da? Lo importante es que este héroe está metido en un problema— continuó Alvar.

—Ja, ja. Ya te veo las intenciones. Me estás colando la historia de Ansúrez para que haga un favor a alguno de tus amigos.

—No, no. Realmente es el muchacho de los lobos. El problema es que su hermano está por error en la prisión del Palacio por robar.

—¿El chico que capturó mi hermano García anteayer en la puerta? Si es tu hermano, no tengo buenas noticias, pues el Rey ha decidido que se le corte la mano pasado mañana para que sirva de escarmiento. Además hizo daño a un amigo de García hiriéndole el brazo.

—¿Y no hay nada que podamos hacer?— preguntó Alvar.

Miró Alfonso de arriba abajo a Nuño. Se quedó pensativo haciendo una mueca con la boca. Entonces habló.

—Quizás haya una posibilidad hablando con García para que reconsidere la posición del Rey, mi padre. Al fin y al cabo, la decisión parece que ha partido de él, que dijo que debía ser castigado severamente. Es posible que mi hermano cambie de parecer, pues entre nosotros, le falta carácter, es un blando y se le convence con facilidad— dijo mientras guiñaba un ojo a Alvar buscando una mueca de complicidad.

Hizo una pausa, para afirmar como en un susurro o una confesión privada.

—Será un buen monje.

Fernando estaba sentado en un butacón de la estancia de Urraca. Había aprendido, de manos de García, varios movimientos estratégicos en el islámico juego del ajedrez. Era divertido, y notaba que según iba jugando le era cada vez más fácil plantar cara a los peones, alfiles y torres del infante García.

Desde que había estado convaleciente García le había acompañado, y no sólo habían estado jugando y entreteniéndose, sino que el tercer hijo del Rey había entablado más de una vez asuntos confidentes y de una gran seriedad con él. Fernando se mostraba como un amigo, sin importarle en exceso si se trataba del infante o de la reina de Saba. Veía en García a una persona necesitada de cariño y de comprensión, y no le era costoso escucharlo en sus quejas amargas o en sus angustias personales y familiares. Sufría mucho con sus hermanos; y en la corte se sentía solo. Fernando le daba algún consejo juicioso, y empatizaban bien, a pesar de haberse conocido hacía tan solo unas horas.

Su familia entendía que era un chico débil, y el sambenito se había extendido por la nobleza, sin que hubiera forma de remediarlo. García deseaba una vida mejor, más feliz y no tan solitaria. Con Fernando se sentía a gusto, sentía que podía confiar en él. Apenas habían pasado unas horas desde el incidente en la calle, pero pensaba que era un alma gemela, un confidente con quien entenderse.

Fernando se encontraba cada vez mejor; entendía en su fuero interno que García fuera acusado por los demás de ser alguien débil de carácter; pero le pareció una persona buena y agradable, y eso le hacía estar a gusto a su lado. Las calenturas habían desaparecido, y aunque la herida le molestaba, el dolor inicial del día y noche anterior habían pasado. Quedaría una visible cicatriz, pero nada más. Una herida de guerra, como dijo García, alentando y animando a Fernando.

Entraron en la estancia Alfonso, seguido de Alvar y de Nuño. Reparó Nuño de inmediato que el amigo de García era su mismo hermano. Atónito quedó Nuño antes de articular palabras de sorpresa.

—¿Qué haces aquí?— dijo Nuño sin creer lo que veía.

—¿Qué pasa?— preguntó García volviéndose.

—Es mi hermano Nuño— dijo Fernando—. Mira, este es el infante García. ¿No te avisaron que estaba aquí?

Rió Nuño nervioso por la alegría que lo embriagaba.

—Creíamos que estabas en la prisión— respondió el hermano.

—Bueno. Es que las prisiones de Palacio son como habitaciones para las damas— bromeó Alvar, con lo que todos rieron.

—Ya veo— señaló Alfonso— tu hermano no es el ladrón, sino el que capturó al ladrón—. Y miró a García dando a entender que el mérito fue de Fernando, y no de García.

—Lo capturamos entre los dos— protestó García.

—Así fue. Los dos dimos con el villano, y yo sufrí un corte profundo en el brazo. He estado a punto de morir. Eso ha dicho el galeno del Palacio.

—Gracias a Dios que todo está bien— dijo Nuño, abrazando a Fernando y golpeándolo gentilmente en la espalda mientras reía eufórico.

García miró aquel gesto con envidia. Sus hermanos jamás habrían sido tan atentos con él, ni afectuosos.

Primavera del 1057. Reino de Galicia

4. ENTRE DOS AGUAS

I

La alegría de Pedro Díaz fue desbordante. Los muchachos tenían suerte, estaban poseídos del singular azar que la providencia otorga a los que reconoce como suyos. No era la primera vez que la ruleta de la fortuna los señalaba con el dedo para mejorarlos, pues sucedió algo parecido cuando conocieron al conde de Monzón y se pusieron a su servicio; ahora habían confraternizado con los infantes. Sin duda la buenaventura estaba de su parte.

Levantó el mismísimo Monarca la sanción preventiva que recaía sobre los tres de Carrión por causa de su supuesta traición, y lo hizo a petición de sus hijos los infantes García y Alfonso. Con ello recobraban la libertad y el honor puesto en entredicho.

Cambiaron las cosas a su favor, primero porque Lopo y la Tea alojaron a sus huéspedes con mejores cuidados y cierta satisfacción; la mujer repetía a unos y otros que siempre vio ella razones para la inocencia, y que no eran malos, sino gentes buenas, como ahora se demostraba. Lo segundo porque regresó a la ciudad el conde Ansúrez, y lo hizo con un espléndido contingente de tropas que había reclutado de pueblos y aldeas. Eran cincuenta hombres, la mayoría jóvenes, pero que no estaban preparados para el combate. Convenía doblegarlos y pulirlos, moldeando su espíritu campesino, para convertirlos en hombres fieles y valientes. Fernán tenía previsto inicialmente que fuera el viejo Pedro Díaz el que los escogiera y preparara, pero su retraso había desbaratado unos planes iniciales que ahora recuperaban un atisbo de posibilidad.

La espera de los tres de Carrión en el Palacio Condal aplacaron las iras iniciales del ayo del conde Pedro, especialmente cuando el fiel Lopo y su esposa Teodora le narraron lo que era digno de contar, y que colocaba al abuelo y a los nietos a la altura de los mejores caballeros. La relación de amistad de Nuño y Fernando con los infantes García y Alfonso, entusiasmó a Pedro Ansúrez. Se fundió en un abrazo con sus viejos amigos, y más tarde se arrimó a una pandilla tan aconsejable para cualquier noble de buena cuna. La acusación de traición quedó olvidada, y fue asumida por todos como un malentendido. El perdón del abuelo a Fernán fue suficiente para que el ayo le solicitara ayuda en la enseñanza del manejo de las armas al grupo que lo acompañaban, cerca de la cincuentena. El trabajo y la relación suelen ser los mejores consejeros para aliviar los roces y conflictos de la vida, y en tal asunto se pusieron a trabajar los dos hombres para mejorar la mesnada de Monzón.

Se alegró Pedro Ansúrez sobremanera de que sus otrora amigos siguieran siendo servidores de confianza. No había duda de que la precipitación y el enfado de Fernán, a la hora de tomar decisiones con los tres de Carrión fue errónea. Seguían siendo buenos escuderos y prometían ser mejores soldados del Rey y del condado. Sin embargo, lo que más importaba a Pedro era comprobar que sus amigos no le habían defraudado, y que la fraternidad bien cimentada resiste las tempestades y los vientos que se precipitan contra ella.

El grupo de amigos iba creciendo en número, y también brotaron preferencias entre ellos. García y Fernando hicieron buenas migas compartiendo confidencias e intimidad. Aunque el infante tenía dos años más que Fernando, la compañía de su nuevo amigo le agradaba y tranquilizaba. Se sentía por primera vez en su vida a gusto con una persona de confianza; hablaban de casi todo y Fernando se mostraba comprensivo y atento, pues era el natural que había heredado de su familia. Juntos fueron de caza en más de una ocasión, bordeando el río Bernesga y haciendo prácticas con las armas. Gustaban de pasar ratos charlando tranquilamente, o incluso en silencio; y aunque en el grupo se encontraban bien, preferían la sola compañía de sus almas.

Cuando se juntaban con sus respectivos hermanos notaba Fernando la rivalidad del infante Alfonso contra García. La sensación de angustia y agobio invadía a su amigo y se traducía en un nerviosismo permanente. Nadie se atrevía a decirle nada al infante Alfonso sobre su abyecto comportamiento, a excepción de Alvar que bromeaba y seguía la corriente de la mofa, mostrándose no pocas veces como más torpe o tonto que ninguno, aliviando así la tensión suscitada por el acoso de Alfonso a su hermano. Fernando, por el contrario, se sentía molesto, guardando un silencio tan prudente como ineficaz.

Pedro Ansúrez, que acostumbrado a disfrutar de otro tratamiento con las personas a las que apreciaba, se encaró en cierta ocasión con Alfonso y le afeó un comportamiento que se le antojaba fuera de lugar entre hermanos. No acogió con agrado el Infante las observaciones de Pedro, sin embargo, una aureola de honor y de confianza suscitó en el segundo hijo del Rey el joven Conde por tal intervención, y así tras el reproche de Pedro, apareció la confesión del segundo Infante. Reconoció en privado al conde Ansúrez su impotencia y falta de control, cuando debía evitar humillar a cualquiera de sus hermanos. Le contó que no podía frenarse, y aunque su rivalidad principal era contra su hermano mayor Sancho, descargaba parte de su agresividad y frustración contra García. Con aquello se cimentó una amistad basada en confidencias entre los dos nobles, más apreciada por el infante Real que por el Conde.

Nuño ahondó más y más su buena relación con Pedro Ansúrez. Retomaron las viejas conversaciones y las antiguas bromas. Los juegos de palabras y las risas juveniles anunciaban unos vínculos más estrechos y fuertes que los del mismo parentesco. Alvar contribuía con sus bromas, sus apariciones y desapariciones temporales en el juego de las amistades, mostrándose como un buen compañero, un miembro importante de la cuadrilla de la que formaba parte.

Como la amistad que se fragua en el horno de la calle, requiere del conocimiento y atención de la familia, no debe extrañarnos que Nuño y Fernando, junto con el conde Pedro Ansúrez y el infanzón castellano Alvar Fáñez fueran invitados solemnemente por la reina Sancha para almorzar en Palacio. El Rey solía comer con los nobles de la ciudad que lo invitaban un día sí y otro también. En ocasiones lo acompañaba algunos de sus hijos, frecuentemente Alfonso, que era apreciado y bien querido por los nobles leoneses, lo cual despertaba las envidias del primogénito Sancho. Ante las quejas era también agasajado el hermano mayor, haciendo así mella en el ánimo de Alfonso en una rivalidad interminable.

Fernando I de Castilla, era Rey de León por haber contraído matrimonio con la sucesora y heredera del reino, y sabía que su persona no era del todo aceptada por los nobles leoneses, por lo que trataba de no entrometerse en algunas cuestiones del reino, que consultaba siempre con los nobles de familias leonesas de prestigio como eran los Beni Gómez, los Lara o los Vela. Eso empujaba al Rey a ausentarse muchos días, como aquel en el que tuvo lugar el almuerzo de los amigos de sus hijos, donde sin embargo, estuvieron presentes todos los infantes al completo.

Decía García que en el fondo sus hermanos se querían, pero que era difícil respetarse y apreciarse mientras tuvieran su futuro sin determinar en un testamento. Sin embargo, había un nexo de unión de los hermanos, que era el amor que sentían todos ellos por su madre Sancha, la Reina de León; y el respeto y abnegación por su padre Fernando, el Rey de León y de Castilla.

Cuando entraron en la sala para almorzar con la Reina, les pareció una figura solemne, una gran mujer de esas que habitaron en el Antiguo Testamento, proclive al sacrificio por los suyos, y a desempeñar un segundo plano si era necesario por el bien del Reino. Su carácter no era apocado, al contrario parecía dispuesta a que no pisaran a los suyos. Su cariño y saber estar era armonizado con la vehemencia y seguridad con la que trataba a todos los súbditos, lo cual generaba el aprecio y la simpatía de los leoneses que la conocían. Los hijos, especialmente García, la idolatraban; detalle que no pasó desapercibido para Fernando cuando observó atentamente el desenvolvimiento de toda la familia, incluidos los gestos silenciosos que delatan las más profundas intenciones.

García era el benjamín, el más mimado, el más débil… pero el más bueno, y a la postre el mejor amigo que nunca había tenido Fernando. Observó que la Reina sentía un cariño especial por él. Entendió Fernando que si García era débil lo era por un exceso de mimos de su madre, lo que despertaba la envidia de los varones de la familia.

Las infantas mayores, cuya vida se desenvolvía de ordinario en el Monasterio de San Pelayo, lugar donde se guarda la reliquia del venerado mártir, acudieron al almuerzo dejándose caer por Palacio. No eran monjas, sino nobles, y las formas que la vida reglada moldea a otras novicias no estaba presente en ellas. Disfrutaban de una estancia sencilla y contemplativa en el monasterio, rezando además por la salvación de la familia, y entrando y saliendo a su antojo del cenobio.

Se parecían mucho Urraca y Elvira, iban seguidas en edad y eran algo mayores que el infante Sancho, pues tendrían unos veinte años. El parecido a su madre era singular, y habían heredado de ella, además del silencio y la discreción, el fuerte carácter. Sabían todos, que a pesar de ser las mayores, no iban a suceder en el trono al Rey; pero tampoco pretendían casarse con nobles o reyes como hacían otras damas de su honra y posición. Su madre era responsable de tal reserva y privilegio para las muchachas. Su padre el rey Fernando dejaba en manos de Sancha su esposa los asuntos matrimoniales de las hijas, asumiendo él el mando y control de los casorios de los varones. Sancha aceptaba el deseo de sus hijas de llevar una vida entre el celibato y el gobierno del monasterio.

Las infantas eran recatadas y sólo hablaron cuando sus hermanos las interrogaron. Alfonso sentía predilección especial por Urraca, pues siendo niño había jugado mucho con ella, y le había atendido riendo y riendo en tardes de juegos con fichas, con muñecos o con figuras de todo tipo. Elvira era muy dulce con todos, y por tener un carácter más apocado y dócil se dejaba llevar de su hermana mayor Urraca, que a su vez parecía ser muy respetada y querida por todos.

A Fernando y a Nuño aquellas jóvenes les parecieron bellísimas, tenían una mirada profunda y penetrante, llena de carácter y fuerza. Elvira mostraba en el rostro un lunar destacable en el pómulo, que realzaba su modestia natural de ojos humillosos y asustados. La voz de Urraca se tornaba grave y profunda, no así la de Elvira, que era delicada y suave, algo aterciopelada. El recato de ambas sedujo y llamó la atención también de Alvar, acostumbrado a formas rudas y bastas, viendo en las doncellas un ejemplo de virtud y templanza cristiana.

Disfrutaron mucho Nuño y Fernando con aquella visita, pues no estaban acostumbrados a la variedad y extravagancia de lo que probaron. Quisieron los infantes homenajear así a sus nuevos amigos, ofreciéndoles en platos de barro, uno para cada uno, varios manjares que devoraron con avidez. Sirvieron primero una farigola, que es una sopa de faisán y huevos de codorniz, al que se añadía el aroma del tomillo. Siguió un cabrito asado relleno de manzana en una salsa de miel, que degustaron junto con vino sin aguar, y pan de trigo; y continuaron probando unas truchas del Bernesga que acompañaron con una salsa de hierbabuena y cilantro. No faltó para Fernando algo medicinal, como fue una compota de calabaza y manzana, que comió en ayunas antes que nadie probara bocado.

Se prolongó el almuerzo con la plática y la tertulia. Pedro Ansúrez les obligó a contar, una vez más, el encuentro que tuvo con ellos y cómo lo rescataron de los lobos. Se ruborizaron los muchachos por la admiración de Elvira, que no pudo reprimir una alabanza por la valentía de los muchachos, lo que despertó la rivalidad en Sancho, que no dio importancia al arrojo de los chicos y que ocasionó la respuesta airada de su hermano Alfonso.

Regaron los varones sus estómagos con licores de anís, almendra y canela, y se despertó en ellos el calor de la palabra con tal vehemencia, que tuvo que intervenir la reina Sancha para poner paz entre los airados hermanos. Convino Nuño luego con Fernando que la reina Sancha era fundamental para evitar el enfrentamiento entre los Infantes, y que eso no podía acabar bien.

Cuando llegaron a casa, Fernán comunicó a Pedro Ansúrez que su Majestad había tomado la determinación de partir con un ejército de nobles leoneses hacia el Poniente, a fin de tomar algunas plazas de la Taifa de Batalyaws situadas al Oeste de León, y cercanas a la frontera del reino de la Galicia hacia el Sur. No había fecha decidida, pero era probable que se pusieran en marcha a finales de la primavera para asediar la fortaleza de Lamego e incluso el Castro Vesense, más al Sur. Se trataba de rendir definitivamente la zona comprendida entre el río Duero y el río Mondego, ya despojada en su paz por los nobles gallegos y acosada por saqueos e incursiones cada vez más frecuentes de los cristianos.

II

Volaron los meses de marzo, abril y mayo bajo el amparo de alguna helada y abundantes lluvias que alternaron con el tímido sol de primavera. Durante ese tiempo los muchachos fueron invitados discreta y bastantes veces al Palacio Real. No siempre estaban las Infantas, y también se ausentaban Sancho o Alfonso por acudir a sus compromisos junto con el Monarca. La reina Sancha, cariñosa con los muchachos, les preguntaba con interés por sus cosas, su familia y sus hermanos. Entendía la Reina que era voluntad de Dios que se cumplieran los Santos Mandamientos de su Divina Ley en cualquier criatura, por eso apreciaba la sencillez e inocencia de Nuño y Fernando, que no rivalizaban entre ellos ni medraban en la corte; les aportaban una visión más veraz del reino, de lo que los súbditos viven, sufren y padecen por sacar adelante sus vidas. Dios debía ser generoso con todos, especialmente con Fernando, al que valoraba por su amistad con García.

Fernando y Nuño sacaron del letargo sus habilidades con las espadas, arcos y caballos; y guiados siempre por la mano sabia del abuelo mejoraron en sus argucias y manejos guerreros. Así lo hicieron con Pedro, en las frecuentes mañanas en las que a orillas del río Bernesga se acompañaban de todo lo que necesitaban para entretener sus brazos. Se dieron cuenta de que los meses de trabajo en el campo y de reclusión en la ciudad leonesa habían mermado sus facultades, y que sin constancia, las habilidades desaparecen no regresando sin esfuerzo. El único que no había perdido capacidad era el joven conde de Monzón, que incluso había incrementado su rapidez y equilibrio en algunas mañas. Pronto se determinó el abuelo a corregir aquellos vicios que había adquirido sin rigor, y cuya repetición en el tiempo hubieran derivado en malos aprendizajes, como así le sucedía al tomar la lanza o recular y defender la posición con la espada corta.

Los soldados nuevos de la mesnada de Fernán habían sido reclutados con ligereza y premura por lo que carecían de las habilidades mínimas que se esperaba de un guerrero. Pedro Díaz dedicaba mucho tiempo a estos hombres. Atendía alternativamente tanto a sus nietos como a toda la mesnada, aunque fácilmente abandonaba a los primeros para mejorar a los segundos. Estos eran tan numerosos que el hombre se desesperaba viendo las temeridades de aquellos jóvenes, y es que en buena lógica cuando un soldado no va bien preparado al combate, arriesga y pone en peligro su vida y el desenlace de la batalla.

Alguna mañana se encontraron los muchachos con los Infantes Reales que también se ejercitaban con la instrucción de las armas y los caballos. Se conducían al río y se rodeaban de tal cantidad y variedad de nobles que pretendían medrar y aproximarse a la familia real, que no tuvieron ocasión de divertirse un ápice en su compañía. Les molestaban las miradas curiosas y los estúpidos comentarios que salían de las bocas de los que pretendían pasar por entendidos en guerras y no habían tomado un arma en su vida. Fernando y Nuño estuvieron apenas un día con ellos, y viendo el panorama decidieron esperar días más discretos, ajenos a las aviesas miradas, donde pudieran disfrutar de más libertad.

Así lo hicieron alguna tarde en el patio del palacio del Conde de Monzón o en la vera del Bernesga a media legua de la ciudad de León, lejos de la corte, donde notaron entonces los de Carrión, no sin sorpresa, que las habilidades de los Infantes distaban mucho de la perfección que se les suponía. No eran malos en los manejos, pero claramente no estaban siendo educados ni enseñados en la forma debida. Eso era causado por la adulación que los poderosos deben soportar, que se convierte en debilidad para ellos mismos impidiendo contemplar la verdad, que se espesa tras la neblina de la cortesía y el halago. Nadie se atrevía a corregir a los mismísimos hijos del Rey, impidiendo un mejor progreso.

Fue Fernando el que en su natural espontaneidad soltó a Alfonso en una ocasión el error que estaba cometiendo al batir y emplear la espada contra Pedro. La mirada de furia del Infante no se hizo esperar, pero cuando comprobó las razones y argumentos del muchacho, a pesar de no reconocerlo externamente, sí lo hizo en su fuero interno, y así aceptando la verdad corrigió de forma inteligente su yerro. Al día siguiente, con la lección aprendida empleó el recurso mostrado por Fernando contra su hermano Sancho, y se alegró sobremanera cuando con la mejora acorraló con destreza al mayor de los varones. Así era Alfonso, no aceptaba que lo corrigieran. Su soberbia podía más que su inteligencia, pero no por mucho tiempo, pues trataba en su afán competitivo de subir un peldaño más incluso a costa de aceptar consejos de otros inferiores. Esto hacía que el infante Alfonso examinara y observara mejor y más a Fernando y a Nuño, a los que en un principio había despreciado por ser simples vasallos y amigos de García.

III

Llegado el día salieron las tropas del Rey Fernando I hacia el Oeste para doblegar definitivamente la fortaleza musulmana de Lamego junto al Duero. Las caravanas y provisiones eran numerosas, y se organizaron en un largo desfile para su marcha. Aunque iban bien cargados con todo lo necesario, la larga campaña hacía imprescindible abastecerse con nuevos recursos y alimentos por el camino, y que conseguirían amedrentando con sus espadas cuando no hubiera más remedio.

Pedro marchaba junto a Alvar Fáñez en la mesnada de Monzón, comandada por Fernán y acompañada por el abuelo y sus dos nietos. También hicieron acto de presencia los infantes de Carrión acompañados por su padre el conde Gómez. Había medrado y ascendido posiciones en su estancia en León, a menudo acompañaba al Monarca dialogando y hablando con una familiaridad que despertaba envidias en otros nobles de abierta rivalidad como los Vela.

Los hijos del conde de Carrión siquiera cruzaron sus miradas altivas con Fernando y Nuño, pero se detuvieron con torcida intención en Pedro Ansúrez, al que recordaron lo importante que era no tener traidores entre sus servidores. Pedro no dijo nada, pero decidió que convenía alejar a Fernando o Nuño de los infantes reales García, Alfonso y Sancho, a fin de evitar que las habladurías perjudicaran a los Infantes y a él mismo. No le hubiera extrañado que el Conde de Carrión hubiera aconsejado al Rey que las amistades de sus hijos con Fernando y Nuño no eran las más adecuadas, y optó por la discreción en sus relaciones con los Infantes. No convenía despertar envidias, por lo que obró con cuidada prudencia.

Así lo entendió también Alfonso y con más dificultad García, que sólo comprendió la magnitud del problema cuando Pedro Ansúrez se lo explicó abiertamente. Cabalgarían alejados unos de otros, y quizás en algunos momentos puntuales se aproximarían a los Infantes, a fin de no rebajar su honor. La amistad se mantenía, pero se apostaba por la mesura para evitar los perjuicios que nacen de la soberbia y el orgullo.

Alvar Fáñez era el único de ellos que caminaba con unos y otros cabalgando y haciéndose notar por todos. Era conocido por muchos soldados, pues no rehusaba atender, escuchar y reír las gracias y las bromas de la tropa leonesa. Su corta edad y desparpajo despertaban simpatías en todos los hombres del cortejo real que lo tomaban por un charlatán. No habían descubierto sus habilidades para el combate, y es que Alvar no las mostraba fácilmente, prefería el combate de la lengua, fanfarroneando con aquellos simples, como si llevara años y años peleando con tesón y firmeza.

El ejército de Fernando siguió el itinerario que discurría junto al río Bernesga hasta dar con el río Esla, distante una legua hacia el sur. Desde allí tomaron un camino paralelo al Esla hasta la ciudad de Zamora, a orillas del río Duero en dirección Sur.

El caudaloso río Duero había dejado de ser la frontera del reino con los musulmanes hacía casi cien años. Ahora sus aguas fertilizaban la ribera de Zamora regando con su agua el alfoz de la ciudad amurallada. Para encontrar la nueva frontera había que seguir bastantes más leguas hacia el Sur, hasta llegar a las montañas centrales. Las últimas ciudades cristianas hacia el Mediodía eran Helmántica, que prosperaba junto a un puente romano bien construido en el pasado sobre el río Tormes, y al Oriente de esta aldea Abula y Siqubbiyah o Sebugia, con pasado romano y bien amuralladas. El resto de esas tierras estaban habitadas por la maleza, algún bosque disperso y la soledad.

El río Duero volvía a ser frontera con los sarracenos en la desembocadura del río Águeda, unas leguas aguas abajo. A partir de allí hasta dar con el mar, la otra orilla del río pertenecía al emir de la taifa de Batalyaws. Las tropas del rey Fernando de León descendieron las aguas del río Duero hasta llegar al valle de Recua, donde se encontraba la fortaleza de Lamego.

La primera villa que encontraron siguiendo el curso del río Duero fue la de Miranda, fortaleza donde repararon fuerzas y tomaron provisiones. Al terminarse éstas se fueron abasteciendo de lo que las fecundas aguas del Duero da a los viajeros. Los soldados se alejaban puntualmente del discurrir calmado de sus aguas cuando las riberas desaparecían por los profundos desniveles de las orillas del río, cuyas rocas escarpadas les impedían continuar. Entonces aprovechaban para cazar o adentrarse por tierras más transitables, como así sucedió en las desembocaduras de los ríos Tormes y Águeda. Obtenían caza, pesca y descansaban del trotar en los cuadrúpedos con los ánimos revueltos por la próxima contienda. Eran días de provecho para cimentar viejas amistades, y hacerlas nuevas si era menester.

La zona, montañosa y agreste, impidió avanzar deprisa, y hubiera sido a todas luces imposible atravesarla con lluvia o nieve. De vez en cuando algunos soldados cruzaban el río con alguna barcaza para adentrarse en tierras hostiles, y hacer cuenta de las tropas musulmanas que iban a encontrarse. No siempre volvían tales observadores, pues era posible que se perdieran y no supieran regresar fácilmente; o que los capturaran. En otras ocasiones regresaban hablando de un lugar deshabitado y con poca riqueza. Más al Oeste el paisaje volvió a hacerse más llano y transitable, por lo que los guerreros pudieron aventurar mejores encuentros con aldeanos del reino de Galicia.

Las costumbres de aquellos aldeanos resultaron muy extrañas para los que nunca habían pisado aquellas tierras, que eran la mayoría. Las formas y la religión cristiana parecía más relajada, y abundaban rituales y supersticiones que parecían antiguos y demoníacos. A ello se añadía la abundancia de familias y hogares judíos, con sinagogas y pueblos enteros dedicados a la religión de Moisés. Los hebreos que habían conocido en las aljamas de Burgos y León eran hombres dedicados al dinero, los negocios, la medicina y menesteres de tal calibre, en cambio los de aquellas tierras eran granjeros y ganaderos asentados, que se sentían poco temerosos por su condición de sefardíes, seguramente porque eran la mayoría de la población. Jurídicamente eran súbditos del Rey, y las instrucciones y las penas contra aquellos que atentaran contra ellos eran muy severas.

También viajaban con las tropas de Fernando bastantes clérigos, entre los que se encontraba el nuevo obispo de Lamego. La maniobra del Rey, practicada con frecuencia, consistía en tomar la ciudad e instaurar inmediatamente el obispado en la zona, lo cual atraía a bastantes familias dispuestas a repoblar un lugar protegido por la Virgen y los Santos. En el caso de Lamego, ya había obispo desde siglos antes, y de ritual mozárabe. Los cristianos mozárabes agradecían la cristianización de la ciudad, sin ser conscientes de que inmediatamente su obispo sería depuesto o trasladado a otro lugar por el mismo conquistador que aclamaban inocentemente. No les valdrían las quejas y protestas airadas, aunque llegaran al Papa de Roma. La intención última del Rey era unificar con la misma liturgia a todos los cristianos del reino, y nada lo detenía en su empeño.

Lamego era ciudad de frontera, fortaleza en la otra orilla del Duero a una legua de la misma, y distante del río Águeda en varias jornadas de camino hacia el Oeste. Con esta próxima conquista deseaba el Rey satisfacer las ambiciones territoriales de algunos nobles de León, y sobre todo de Galicia, que anhelaban ampliar sus bienes con nuevos beneficios y siervos. Además, era conveniente para sus intereses fijar una línea de separación con los sarracenos más al Sur, en el río Mondego, para protegerse mejor de posibles ataques.

Las tropas de los nobles gallegos se habían concentrado en Bracara, pero pasado un mes, y ante la ausencia de órdenes reales, decidieron descender para instalar su campamento en Regua en la desembocadura del río Corgo con el Duero en el lado cristiano. Allí reunieron un contingente numeroso de tropas, que sumadas a las leonesas abatirían sin excesivo esfuerzo a los sarracenos, y que podían ver desde sus posiciones en la orilla izquierda del río. Eran lugares alejados de la capital de la taifa de Batalyaws, y las tropas musulmanas eran escasas, aunque muy fieras en los lugares donde se concentraban. Lamego era uno de esos lugares, con una fortaleza fuerte y sólida.

Sin embargo, cuando llegaron las tropas exhaustas de los leoneses al lugar convenido de Recua, se encontraron que muchos de los guerreros gallegos habían cruzado el río, sin esperar al Rey, pues entendían que la conquista les traería más beneficios que si repartían con los leoneses los botines y saqueos. Pensaron los gallegos que las muestras de arrojo y valentía iban a ser bien recibidas por su Majestad, sin embargo, en esta ocasión, lo que se encontraron fue la furia del rey Fernando. Comprobó que habían sitiado la ciudad sin tomarla, y que habían pensando en el reparto antes que en la conquista, lo que enojó al Rey. Ciertamente, llevaban varias semanas asediando el castillo de Lamego, que se erguía lozano sin haber recibido apenas daños. En castigo, determinó que los beneficios y tierras conquistadas fueran repartidas de manera distinta a lo acordado por los gallegos, lo que hizo que algunos nobles de tal región amenazaran con volver a sus hogares. Los leoneses también estaban enfadados, pues sentían que eran apreciados para derramar la sangre, pero no para mejorar sus cuentas y bolsillos.

Pensó Fernando que ya llegaría el momento de ajustar las cuentas a los sarracenos, y que antes convocaría unas cortes con los presentes, a fin de tomar decisiones que dejaran satisfechos a todos, pues la tensión generada amenazaba con arruinar el ataque.

En las Cortes, García defendió ante el Rey la actuación de los gallegos, pues no habían tenido ni mala intención ni deseos de hacer daño a la Corona. Si repartieran de forma distinta a la habitual, sin privilegiar a los nobles que llevaran más tiempo en el asedio, sólo conseguiría el Monarca enfadar más a estos nobles. Por esta razón reconsideró el rey Fernando su postura y accedió a lo establecido por García, lo cual le valió para congraciarse con los nobles gallegos, que lo empezaron a considerar más cercano a sus intereses. De hecho, muchos recordaban que el infante había sido educado bajo la dirección del obispo y otros prelados de Iria Flavia.

En la sucesión episcopal se acordó esperar a tomar de la ciudad, para nombrar un obispo de familia leonesa. Esto suscitó el enfado del obispo ya nombrado de Lamego, un joven de una influyente familia gallega, que sin embargo, no obtuvo más apoyos en la disputa, y que se quedó sin cargo. Se discutieron las nuevas normas y leyes que debían regir la zona una vez conquistada, y que aprobó el Monarca. Los leoneses no entrarían en primera línea de combate, sino que esperarían en la retaguardia, tomando posiciones cercanas al castillo, pero sin arriesgar su vida en aquel combate que no habían planificado y del que sacarían pocas rentas.

Dado que las decisiones militares hasta aquel momento las habían tomado los gallegos; Fernando, el Rey aceptó que fueran ellos los que llevaran la iniciativa en el ataque. No quería desencuentros con los nobles leoneses, aunque le costó convencerlos para que no se entrometieran. Se decidió, a fin de no mezclar las tropas de uno y otro reino, rodear la fortaleza haciéndose con una montaña rocosa escarpada desde donde se viera perfectamente la torre enemiga. Hacia el Sudoeste, edificaron los clérigos leoneses una ermita dedicada a Nuestra Señora la Virgen, pues en tal reconocimiento de la Señora lograrían terminar la contienda antes y con mejores modos. Se apresuraron a contratar y recaudar fondos para la misma, e iniciaron su construcción antes de que cayera Lamego, que veía sus últimos días como musulmana.

Los cristianos se desplegaron alrededor de la fortaleza mora, cuyo burgo abandonado servía de refugio temporal para las tropas. Ofrecieron de nuevo la capitulación a los musulmanes, y viendo que no estaban dispuestos a rendir las armas físicamente, los acosaron mentalmente. Saquearon las viviendas menos cercanas a la muralla y entraron en la mezquita profanando el lugar santo de los hijos de Mahoma. Aquel lugar de oración pasó de inmediato a los cristianos, que lo consagraron como Iglesia celebrando la Eucaristía bajo el alborozo de algunos mozárabes oriundos que acudieron a la Misa.

Al cabo de dos días iniciaron la toma de Lamego en la madrugada. Formaron tres arietes para embestir sucesivamente en el portón principal. Cada uno era llevado y guiado por seis hombres fornidos. No tardó en ceder la puerta, tras lo cual varios contingentes de gallegos entraron en la fortaleza. Se resistieron los sarracenos como pudieron disparando flechas, y enarbolaron sus espadas afiladas contra los cristianos como si fueran banderas al viento. Los que guerreaban con cota de malla y braceras no tuvieron apenas heridas, pero aquellos menesterosos que no tenían posibles para sufragarse una, no pudieron hacer sino dolerse de su desgracia. Matados todos los mahometanos del lugar, el grupo de cristianos empapados en sangre mora entraron en la torre principal, la del homenaje, mientras, de fondo se escuchaba el lamento de los mortalmente heridos que agonizaban gimoteando.

Se aplicó el tercer ariete, que aún no había entrado en combate, para asaltar la puerta de la torre. Fue entonces cuando se gritó la rendición desde lo alto del baluarte. Los que hubiera allí, seguramente la familia del gobernante musulmán de Lamego con algunas huestes de soldados, saldrían por su propio pie y con las armas rendidas. Era el momento del rey Fernando, que llegó para tomar las llaves de la fortaleza.

Desde el inicio de la batalla, habían quedado en la retaguardia algunos soldados y contingentes leoneses, entre ellos el que agrupaba a los de Monzón. Tales tropas no habían entrado en combate, y por orden del Rey esperaban al pie de la montaña donde se iba a erguir la ermita cristiana. Arriba, en la cima, unas tiendas señalaban el lugar santo, que servía a la par de depósito de objetos litúrgicos de valor, pues la mezquita, recién convertida en iglesia, no les inspiraba todavía confianza.

No había empezado a ceder el primer portón de la fortaleza de Lamego, cuando desde la cima contempló Nuño, con su vista aguda, un fonsado musulmán que se aproximaba desde el Sur. Se trataba de sarracenos provenientes del Castro Vesense que alertados por la anunciada batalla, cabalgaban desde hacía dos días con rápida espuela para entrar en contienda lo antes posible.

Bajó Nuño del cerro con premura para advertir de tal cosa a los nobles leoneses. Los primeros sorprendidos fueron Fernán y Pedro Ansúrez, que quedaron paralizados ante los gritos del muchacho que corría descendiendo atolondradamente. El abuelo tomó el mando, con la autoridad alcanzada en las batallas donde conquistó la Piedra y Urbel, reorganizó rápidamente a los soldados que en menos de un minuto se pusieron en alerta montando sobre los caballos. Había que salirles al paso para evitar que atacaran a los asediadores gallegos por la espalda y sin protección. El abuelo envió a su nieto Fernando, que era rápido y veloz a caballo, para que alertara a los soldados leoneses que estaban en el Sudeste y en el Este, pues era menester que acudieran sin retardo alguno. El ataque sarraceno sería inmediato, y entrarían por el Oeste destrozando a los gallegos si conseguían su objetivo.

Fernando cabalgó como un rayo y fue aproximándose a las distintas guarniciones asentadas de leoneses. En la primera encontró al infante García con un buen grupo de soldados. En la segunda al infante Alfonso, con sus tropas, entre las que estaban Alvar Fáñez. Se movilizaron de inmediato marchando con presteza hacia el este. En el tercer grupo se encontraba el Rey, acompañado por el infante Sancho, que decidió ocupar la estratégica posición de las tropas de García y Alfonso. Prolongaron la línea de soldados cristianos para evitar que por el Poniente se hiciera un pasillo por el que rompieran los musulmanes la línea de asedio.

Mientras tanto, los de Monzón entraron en combate chocando fieramente con los sarracenos. No iban excesivamente protegidos con sus cotas de mallas y escudos, precisamente porque la prisa les había impedido actuar de otra forma; tampoco estaban suficientemente bien entrenados, pensó el abuelo, pero era lo que había: valentía y arrojo. Llevaban espadas y lanzas, y realizaron una carga a caballo contra los musulmanes del Castro Vesense. Nuño tomó la lanza, que manejaba con singular puntería. Pedro iba a caballo con la espada larga y pesada. Sabían que eran apenas unos niños, y que si perdían el equilibrio en el caballo y caían estarían perdidos, pues cualquier lucha cuerpo a cuerpo sería para ellos fatal. El abuelo con su espada y a caballo daba a los soldados instrucciones de atacar en el flanco izquierdo más avanzado para detener el impulso de la última cabalgada musulmana.

Se entremezclaron con los enemigos entre el polvo y los gritos de terror. Fue entonces cuando Nuño quedó horrorizado por el sabor de la guerra. Nunca lo olvidaría, porque quedó clavado en su retina. Mató a seis hombres, cuyos rostros se le aparecieron en sueños durante mucho tiempo. Sintió que el tiempo se ralentizaba en la matanza, y que aunque fueron minutos de enfrentamiento, paladeó realmente horas y horas amargas de gritos y de sangre. El primero que asesinó tenía en la mano derecha una espada curva, al estilo musulmán, iba directo a él, gritaba dejando ver unos dientes carcomidos y una mirada llena de furia y rabia. Cuando le asestó la lanzada en el pecho, que retiró unos segundos después, vio su mirada atenta a la sangre que brotaba. Lo miró fijamente, una mirada en calma pero con un interrogante, ¿por qué tú y por qué yo? Durante años aquel soldado habría aguardado a su ejecutor, esperaba un caballero, un gigante, o un hombre, y ahora lo tenía delante de él, era apenas un muchacho. El segundo que mató lo atacó desde el suelo, acababa de caer de su caballo y agitó una pica para herir al caballo de Nuño, éste desde lo alto empitonó al hombre por el cuello. Sacudió todo su cuerpo como si de un lunático enfermo se tratara para no moverse más.

En el fragor de la pelea no tuvo conciencia de estar matando y matando. Con su lanza hirió a más de los que pensaba, y mató sin piedad. Otros hombres de la mesnada de Monzón apreciaron la fuerza y el arrojo del muchacho en la lucha, hasta que cayó del caballo golpeado por algo. En el suelo no tendría posibilidades sin otro tipo de arma. Recogió una espada perdida y se dedicó a dar mandobles a aquellos que también estaban de pie. No mató ni hirió a nadie, pero evitó durante unos minutos ser alcanzado. Fue a por su caballo y consiguió montar de nuevo, no sin esfuerzo pues sintió entonces que le dolía la pierna izquierda. Debió de ser en la caída cuando se hizo daño, y hasta aquel momento no lo había notado. Entraron entonces las tropas de García, que acababan de llegar con todo el ímpetu y la fuerza posible. Si no hubiera subido al caballo a tiempo, habría sido herido por las pezuñas de los rocines de los potros leoneses que se cruzaban galopando.

Entonces descubrió a Pedro Ansúrez intercambiando chispazos de espada con un sarraceno enorme, ambos de pie. Desde el caballo, tomó el arco y clavó una saeta en el omoplato del infiel. Suficiente para ponerlo en manos de Ansúrez y terminar con él. Así hizo hasta que terminó la lucha y se retiraron los pocos sarracenos que quedaban cabalgando de regreso al Oeste. Fueron entonces perseguidos por las tropas de los de Alfonso que acababa de llegar en formación. Cayeron sobre ellos a media legua de distancia. Cuando llegó el Rey y sus tropas, la fortaleza acababa de rendirse, entrando victorioso en el castillo y tomando posesión de la misma.

IV

Los siguientes días a la batalla no fueron tranquilos. Alertado el Rey por el posible contraataque sarraceno, esperaba que los musulmanes se rehicieran desde Castro Vesense y tomaran las armas de nuevo contra los cristianos de Lamego. Por esa razón, ubicó parte de las tropas en los alrededores, a fin de rastrear la posible llegada de enemigos. Saquearon aldeas y campos para aprovisionarse y extendieron soldados río abajo hasta la desembocadura del río Támega, pues la defensa debía ser consistente.

Nuño había salido herido, pero no de gravedad. El dolor de la pierna había sido provocado por la contusión de la caída, sin que necesitara convalecencia ni reposo. Cambió de color su pierna, pasando del morado primero al amarillo después. Desapareció en pocos días lo que era apenas una molestia, sin embargo, no quedó impedido para atender a las nuevas órdenes y necesidades de la batalla. De momento, era menester enterrar y dar sepultura a los numerosos muertos en la nueva iglesia cristiana dedicada a Santa María de Almacave, antes mezquita. Consagró el templo el recién entronizado obispo de Lamego y enterraron a los soldados en la tierra consagrada de alrededor.

Los mozárabes tomaron la llegada de los cristianos leoneses como una liberación, a pesar de ver depuesto a su anciano obispo. Trataron de ganarse el respeto de los soldados habilitando sus casas y lugares del burgo de Lamego para el descanso de éstos.

Pasados algunos días llegaron a la villa varias docenas de familias judías que habían huido con los primeros timbales de guerra, y que regresaban para tomar de nuevo sus viviendas y casas, y rehacer sus negocios. El Rey evitó que fueran desposeídos y masacrados, y lo hizo pidiendo dinero y aumentándoles los impuestos. Procedió además al reparto de la tierra de los musulmanes desaparecidos, que eran una minoría muy enriquecida, otorgando favores y beneficios a muchos nobles gallegos, tal y como habían estipulado días antes.

Pedro Díaz consiguió unos terrenos de reparto del conde de Monzón que le fueron entregados en usufructo vitalicio, y que puso en manos de una familia judía, conocedora de Abraham I. Leví de Burgos y cuyo estilo de negociar coincidía con el de aquellos sefardíes. El reconocimiento que tuvieron Fernando y Nuño fue llegando poco a poco, especialmente por parte de los Infantes, que supieron del arrojo de los muchachos y de la admiración que había suscitado por parte de su padre el Rey. Quizás no fueran los más diestros en el combate, pero sí se habían comportado con mucha valentía.

La llamada de alerta de Nuño a tiempo había sido crucial para vencer en la batalla y no haber sufrido más bajas. La cabalgada de Fernando había sido impecable, y sobre todo la lucha y pelea de Nuño, que a pesar de su edad, había derrotado a varios enemigos, salvando incluso la vida de su señor el conde Ansúrez. Esto último lo contaron varios caballeros leoneses que lo vieron. Todos reconocían el mérito de aquellos muchachos, y auguraban un porvenir espléndido. Coincidía en que habían sido los muchachos de la historia de los lobos, y eso los convertía en una leyenda viva, capaz de enardecer el corazón de otros soldados en la lucha cuando menguaban los ánimos. Eso mismo era muy valorado por el Rey, que veía en ellos el nuevo espíritu y la nueva fuerza de un reino que estaba llamado a reconquistar a los sarracenos todo lo robado a Cristo. Eran jóvenes para ser reconocidos públicamente, pero no lo eran para ser admirados por todos.

No impidieron estas adulaciones que trabajaran como los que más a la hora de cavar tumbas de fallecidos, o de reedificar la muralla dañada, o el portón. Ayudaron en las guardias y se esforzaron duramente para tratar en dos semanas de ofrecer una defensa recia y firme ante los sarracenos.

Los musulmanes no tenían tropas para pelear por Lamego, y mientras pasaba el verano los cristianos se fueron relajando según los días se sucedían y caían las semanas. Las torres y defensas construidas en los alrededores no alertaban de ningún mal inminente, y aunque los soldados vivían en tensión esperando en cualquier momento la batalla; al no acudir ésta, decidieron entregarse al descanso y a la otra sangre, la que procede de la uva y el lagar. Los soldados aprovechaban en muchos momentos, especialmente en su descanso, para beber vino y disfrutar de la compañía de algunas mujeres públicas. El Monarca, sabedor de los excesos de sus hombres, prefería tales pecados, que no prohibir y tener que soportar juicios por abusos y violaciones, además del descontento de la soldadesca. Al menos los hombres estarían relajados tras una batalla dura, y quizás tras ese descanso pudieran tomar fuerzas para nuevas acometidas en el futuro. Fue en ese ambiente posterior a la batalla, que los muchachos, Nuño y Fernando se dejaron arrastrar por la relajación del alcohol y los placeres libidinosos de algunos adultos, pero fue por poco tiempo, porque tuvieron que escuchar al abuelo que una noche les increpó y alertó de los errores que cometían.

El recuerdo y el deseo de sus padres, de que no se convirtieran en pendencieros y malvados afloró alrededor de una sopa de tocino y ajo.

—No es ese el destino que os tenía reservado, y cometéis un error si os dejáis llevar ahora por el éxito fácil. Los pendencieros y villanos acaban olvidando a su señor, no valiendo para la batalla y haciendo daño a todos sin necesidad. Los caballeros no se comportan así.

—Algunos sí— repuso Fernando.

—Algunos sí, pero vosotros no. Vuestro modelo debe ser el del infante de Monzón, Pedro Ansúrez. ¿Os fijáis en como es de modesto y reservado, comportándose como un caballero? Fernán está haciendo una labor magnífica con él. ¿Y los hijos del Rey? Fíjate como ni García, ni Alfonso se guían como borrachos pendencieros.

—Pues bien que gustan de las mujeres, sobre todo Alfonso— dijo Fernando riendo.

—No me repliques, deslenguado. La discreción es una herramienta para un noble. Si queréis llegar a serlo deberéis comportaros de igual forma. Nuño, ¿a cuántos hombres has matado el otro día?

Se hizo un silencio tenso. La pregunta iba dirigida con fuerza, como una flecha. Sabía el abuelo que le había impresionado al muchacho tener que matar a alguien, y sabía que no era ya tan divertido para él hacerlo, ni para nadie. Intentaba desde ahí argumentar para convencer a los muchachos.

—Cuatro, o cinco, no recuerdo.

—Sí te acuerdas, te acuerdas perfectamente de todo y cada uno de ellos. ¿Recuerdas el rostro del primero que mataste? ¿Eran hombres sin honor? Esos hombres se merecían ser matados por alguien de honor, no por un borracho estúpido. Esos hombres lucharon también por sus tierras, por sus familias, y por su señor. No eran peores que nosotros, ni mejores. Simplemente luchaban. ¿Dónde creéis que están en el cielo o en el infierno?

—En el infierno supongo… — intervino Fernando.

—Os aseguro que Dios hará justicia con todos y cada uno de ellos, y también será terriblemente justo con nosotros algún día. Por la memoria de los que han muerto deberíamos guardar luto, deberíamos ser caballerosos con los muertos, no dejándoos llevar ni por el vino ni por las rameras.

Tranquilizó su voz viendo que surtía efecto.

—Nuestro oficio consiste en matar y defender así a nuestro Rey y Señor; pero, ¿sabéis que es lo que quiere Dios de nosotros? Quiere que seamos dignos siervos suyos, conscientes de que las muertes son justas y necesarias, pero que no haya ni una muerte más que las necesarias, ni una pelea más, ni un pecado más en nuestra vida.

Los muchachos quedaron en silencio, mientras que un nudo se hizo en la garganta de Nuño que estuvo a punto de derramar una lágrima.

—¿Iré al infierno por haber matado a esos hombres?

—Nadie va al infierno por cumplir con su deber, pero estate atento y sé generoso con los que rezan. No sería mala cosa que una parte del botín fuera para edificar la iglesia de la colina, la Virgen de Lamego, y para los monjes que se vayan a asentar allí.

—¿Nadie de nuestra familia está rezando por nuestros pecados, para que no nos condenemos?— preguntó Fernando.

—Que yo sepa sólo vuestro tío Suero, el hermano de vuestro padre, mi tercer hijo.

—¿El del Monasterio de Liébana?— preguntó Nuño.

—El mismo. Agradecer a Dios que haya alguien que reza por nosotros para que el día de nuestra muerte no sea terrible, y mientras tanto no os dejéis llevar por el mal. No dejéis de tener temor de Dios, porque el que no tiene miedo a nada termina consigo mismo, ni os dejéis arrastrar por los insensatos que no respetan nada. Sé de sobra que es lo fácil, pero no caigáis tan bajo, ahora que lo tenéis todo a favor.

V

Los días de verano fueron pasando, y los muchachos dedicaron parte de su tiempo a las cosas de la religión, yendo de cuando en cuando a rezar a la nueva iglesia de la Virgen de Almacave. Esto atrajo la atención de algunos nobles, pero en especial del obispo de Lamego, que bendijo a los muchachos al saber que eran valientes soldados, y piadosos cristianos. Nuño aprovechó la ocasión para preguntar al Reverendísimo Obispo por la angustia del infierno y el temor a la muerte. Quitó el clérigo importancia al asunto, y se admiró aún más de la inocencia y bondad del muchacho, trató de orientarle igual que un padre trata de orientar a un hijo, mostrándole que obedecer a sus superiores era un orden querido por Dios, y que tales muertes no eran responsabilidad suya. Entendió Nuño que tener miedo al infierno y a sus penas formaba parte del miedo a la realidad, pero que no se debía vivir aterrorizado por tal cosa sino mirando la providencia divina; y que en todo caso, jamás podría compensar a Dios el intercambio de amor que había realizado con él, pobre pecador. Prometió rezar por todos y cada uno de los hombres que matara, a fin de que Dios se apiadara de ellos, y de su alma cuando llegara el momento.

Estos pensamientos angustiaban bastante menos a Fernando, que no había estado en la tesitura de matar a nadie, y que no terminaba de comprender los escrúpulos de conciencia de su hermano. Aceptó lo que le decía el abuelo, pero lo hacía más por ser obediente muchacho y agradar a su abuelo, que por razonar las cosas. Pedro Ansúrez agradeció de nuevo a Nuño por su vida. Escuchó al muchacho en sus temores divinos, y aunque entendía los pensamientos del muchacho no sabía dar respuesta, pues no era hombre de letras ni de teología.

Varias semanas más tarde, cuando el otoño dejó paso al invierno y a los primeros fríos, llegó la noticia inesperada de la muerte de Diego Laínez, padre de Rodrigo Díaz de Vivar y lugarteniente del rey Fernando en la tierra de Castilla. Las últimas instrucciones que había dejado el Monarca a su fiel súbdito fueron las de vigilar la posición de Castilla frente a Pamplona y Nájera, haciendo fuerte la plaza de Burgos, para no perder terreno entre las fortalezas de la extremadura. La triste noticia llegó por boca de unos mensajeros castellanos, que no hallando al Rey en León, continuaron su camino hasta Lamego, orientados por las referencias que al pasar va dejando el Monarca y su séquito.

La noticia entristeció a muchos, pero hizo especial mella en el abuelo Pedro Díaz. El hombre lloró con lágrimas cuando supo de la muerte de aquel hombre, al que había acompañado a modo de testamento en la toma de los castillos de La Piedra y Urbel. Si el dolor lo puso Pedro Díaz, la preocupación principal fue para el Rey, que durante varios días trató de pensar en el hombre que lo reemplazara en la defensa de las tierras de Castilla. Habló con cuantos nobles castellanos se hallaban luchando con los leoneses, que no eran muchos; y con los nobles leoneses establecidos entre el Cea y el Pisorga, por ser lugar de vecindad con Castilla. Entre estos se encontraba el conde de Carrión y Saldaña, y el conde de Monzón, además del obispo de Palencia y otros muchos más.

La decisión estuvo a punto de recaer en el conde de Carrión, que veía así un ascenso en su posición cortesana. El Rey casi confirmó tal cuidado, a pesar de que podía ser una decisión que dejara a alguna familia castellana descontenta, pero no lo hizo pues le pidió audiencia de manera intempestiva e inesperada su hijo mayor, el infante Sancho, que ya tenía a la sazón diecinueve años. Sancho se conducía con la arrogancia del que se sabe heredero de la corona y del trono, pidiendo en primer lugar audiencia bajo la prebenda de que el Rey no se negaría a escuchar a alguien de su propia sangre.

Aquello sonó al Monarca como si de una herencia prematura se tratara, como si el mocoso de su hijo, que ciertamente ya estaba en edad de casorio y de gobierno, le usurpara una parte del poder. La maniobra molestó al Monarca, que se vio, ante la insistencia, en la obligación de hablar con Sancho. Le gustaba más la forma de proceder de Alfonso, era más sagaz y menos ambicioso, o al menos eso le parecía. García era débil, pero sabía relacionarse bien y era apreciado por más nobles de lo que parecía, especialmente los gallegos, a los que apoyaba y con los que se dejaba querer. Sancho sería el heredero y también es cierto que debía escucharlo, pero le tentaba siempre el miedo de si acaso su hijo no se levantaría en armas contra su padre. Al fin y al cabo sabía que la nobleza leonesa lo aceptaba a él, Fernando de León, con la boca pequeña por ser más castellano que leonés.

Sancho expresó bien lo que quiso decir, pues el muchacho había ensayado la plática y los argumentos. Le explicó que debían ser los castellanos mismos los que decidieran quién debía ser el más fuerte entre ellos. Diego Laínez había sido buen siervo, entre otras cosas, porque no tenía sangre de señorío, sino que era un lego en cuestiones de corte, y por eso permanecía fiel, sin importarle el interés personal o familiar. Pidió al Monarca la posibilidad de acudir a Burgos en su nombre para elegir a alguien a la altura de Diego Laínez.

Fernando lo miró de arriba abajo, le parecía exagerada la petición por tratarse de su hijo de apenas diecinueve años con un cometido que traería una responsabilidad ineludible para el Monarca. Sin embargo, no fue eso lo que más lo molestó, sino la impresión que producía en él de que el muchacho estuviera deseando ya ocupar el trono, y que quizás el viaje a Castilla se convirtiera en un viaje de traición para León y la Corona. Sin duda, el muchacho estaba pecando de inocente y de temerario haciendo tal propuesta al Rey. Le dijo que no, pero que tendría en cuenta la petición.

La solución al conflicto llegó dos semanas más tarde, cuando una mesnada de unos cincuenta soldados castellanos se avino al castillo de Lamego con la intención de hablar con el Rey y ofrecerle el respeto que se merecía. Al frente del grupo se encontraba un muchacho de quince años, un viejo amigo de Nuño, Alvar, Pedro Ansúrez y Fernando: Rodrigo Díaz de Vivar.

Se alegraron los muchachos enormemente por la llegada de Rodrigo al que no veían desde la batalla de Atapuerca hacía dos años. Lo encontraron cambiado, más alto y fornido, con la espalda más ancha. Su presencia se consideraba muy adecuada para resolver los problemas, lo cual le valía que era un buen estratega, tanto para la guerra como para la paz. No obstante había estado durante toda su vida junto a su padre, y apuntaba, según decían los castellanos, a superar las virtudes de D. Diego Laínez.

Pidieron al monarca una corte menor, convocada por los castellanos presentes en Lamego, pues era de necesidad acometer el gobierno de Castilla antes de que las cosas empeorasen. En tal encuentro estuvieron presentes los nobles castellanos más destacados y los limítrofes, y fue de señalar por todos que apenas se había iniciado la sesión cuando Rodrigo, rodeado de la mesnada castellana de los cincuenta soldados llegados con él, se hincaron de rodillas para ofrecer al Rey su servicio, haciendo un juramento de fidelidad a su persona y cabeza. Satisfizo la muestra de fidelidad de los castellanos al Monarca, hecho impensable entre los nobles leoneses, más acostumbrados a hacer de menos a los hijos de Covarrubias, provocando una sonrisa y alabando la honra y honor de tales hombres de armas.

Se discutió sobre el nuevo lugarteniente del Rey, se barajó el nombre del conde de Carrión, Diego Gómez, por ser una de las familias más prestigiosas entre el Cea y el Pisuerga, pero tuvo que ser desechada por imposible. El conde Diego estaba gravemente enfermo desde hacía días, debido a una herida recibida en el muslo, y que no cicatrizaba. La carne se le había vuelto negra y de mal olor, y se pensaba que no tardaría en fallecer. Los mismos hijos e infantes de Carrión, con Fernando el joven heredero del condado de Saldaña y Carrión a la cabeza, habían pedido al Monarca regresar con su padre enfermo para ser enterrado en el Monasterio que estaba construyendo en Carrión. El Rey aprobó la disposición y los dejó partir, abrazando al moribundo Conde, y deseándole un buen viaje.

Tras una pausa para almorzar, continuaron las Cortes, y fue entonces cuando anunció el Rey que nombraría lugarteniente a su hijo Sancho, como sustituto en el puesto del difunto y fiel Diego Laínez. Lo haría acompañado por las tropas castellanas y por su hijo Rodrigo, al que convertía así en segundo del príncipe. El rostro de Sancho se mudó de color. Era un honor importante, pero no era frecuente que fuera lugarteniente del Rey, un cargo de confianza, su mismo hijo. Suponía un reconocimiento al heredero como soldado y como gestor del lugar, pero a la vez lo ponía a los pies del Monarca, al que debía jurar públicamente lealtad. La jugada era maestra. Si alguna vez Sancho se alzaba contra su padre sería inmediatamente juzgado por los castellanos como traidor, y sus mismos nobles lo abandonarían. Si era fiel al Rey le valdría el puesto inferior como experiencia para ser en el futuro un gran Monarca.

Sancho se arrodilló, puso sus manos entre las manos de su padre y juró fidelidad al Rey; el cual lo levantó del suelo para mesar en un gesto de confianza su joven y lampiña barba. Sonrieron los infantes García y Alfonso, que desde el asiento contiguo al Rey habían visto en su padre una gran inteligencia para conducir el Reino. Rodrigo abrazó a Sancho felicitándole por tener a tan noble señor al frente de Castilla y de Burgos.

Se encontró más tarde Rodrigo con Fernando, con el que había entablado una buena amistad en años pasados. Fernando se emocionó, pues el castellano no era excesivamente amigo de prodigarse en gestos que delataran el estado de su corazón, sin duda la muerte de su padre había ablandado su alma. Le gastó una broma sobre su vestimenta y rieron juntos mientras era interrogado por Alvar y Pedro Ansúrez por sus días pasados. Pasearon a pie por los alrededores de Lamego, mientras tomaban para celebrarlo unos dulces preparados por el cocinero de los de Monzón. Se trataba de hidromiel en tinto, llamado hipocrás, unos alfonzigos y demás dulces con hinojo, jengibre y canela. Hablaron y hablaron como viejos amigos. No estuvieron ni García ni Alfonso, pues siendo nuevos amigos de los primeros, sin embargo no lo eran de Rodrigo.

Al cabo de varios días, cuando marchó Rodrigo con Sancho hacia Castilla, reprochó Alfonso a los hermanos que no les hubiera avisado del encuentro que tuvieron con Rodrigo Díaz de Vivar. Alfonso delataba así su intención de conocer más al joven soldado que tanto interés había suscitado entre la nobleza leonesa.

Fernando replicó a Alfonso con el eterno argumento de que correspondía al interesado advertir a otros del interés que se tiene, a fin de evitar los malentendidos. Encolerizó esto a Alfonso, que trató en tal discusión de poner a su lado a su hermano pequeño García, pero éste no dijo nada, pues no se sentía particularmente molesto por el incidente, al contrario entendía que siendo infantes podía haber incomodado con su presencia a las otras personas. El enfado de Alfonso le valió un alejamiento de los muchachos respecto a su persona. En el fondo Alfonso los despreciaba, por lo que trató de hacerse más amigo de Pedro Ansúrez y menos de Nuño y Fernando, arrebatando a Nuño parte del tiempo que pasaba con su amigo el conde de Monzón. Pedro se dejaba querer, pues no era menester dejarlo en mal lugar, pero se enfrió su relación con Nuño y con Fernando.

VI

Las semanas en Lamego pasaron despacio. Con más nubes que sol, la estación primaveral de aquel año de mil cincuenta y ocho llegó con lluvias, como era natural en unas tierras cercanas al gran mar del Poniente. Abundaban en Lamego y en los alrededores los judíos, casi tanto como musulmanes o cristianos. Esto no pasó desapercibido para nadie, excepto para los nobles gallegos del Norte, que estaban acostumbrados a tratar con poblaciones mayoritarias de la raza de Moisés. No despertaban conflicto alguno si se les hubiera dejado para ellos el gobierno de los lugares, pero al tener que compartir poder y dinero con cristianos y sarracenos, aparecían sarpullidos entre los barrios y enfrentamientos hostiles que de vez en cuando se llevaban, por medio del fuego, la casa de alguien, o lo que era peor, la vida de algún joven, ora exaltado, ora inoportuno.

Precisamente tal desgracia ocurrió en Lamego, cuando recién estrenado el mes de marzo se incendió una de las casas de la aljama judía propiedad de uno de los dirigentes de la sinagoga, un hombre mayor que prestaba dinero a cristianos y moriscos. La causa de la misma estuvo en que un musulmán endeudado y con las tierras confiscada por el Rey no tenía con qué pagar, y antes que verse obligado a la esclavitud o la cárcel decidió quemar la vivienda del anciano banquero. Huyó del lugar el musulmán pensando que nadie lo echaría de menos, y así podría rehacer su vida en otros lugares donde no lo reconocieran como mal pagador, pero aquello no sucedió, pues compañeros y familiares ante la afrenta sufrida examinaron rápidamente cual de los endeudados de su padre era sospechoso. La salida precipitada funcionó a modo de acusación veraz, que poniendo precio a su cabeza, hizo que salieran varias huestes hacia el Sur para capturar al criminal.

Entre estas tropas se encontraba Alvar Fáñez, siempre venturoso y precipitado para el movimiento; Nuño, Fernando y Pedro estuvieron más dedicados a las orillas del Duero, donde a menudo pescaban o cazaban algo que llevarse a la boca. Ciertamente el dinero que el abuelo llevaba desde Carrión hacía tiempo que se había agotado. La estancia prolongada en León, y un botín exiguo había sido la causa de que menguara su bolsa. En tal parada se detuvieron también los dineros que recibía el abuelo por parte de Fernán, y ni que decir tiene que los beneficios que poseía en Burgos no llegaron a tiempo, quizás detenidos por la dificultad de las lluvias. También los muchachos habían gastado más de la cuenta en los excesos de los días siguientes a la victoria, y aunque el abuelo trataba de disimular, lo cierto es que se estaban quedando sin ingresos.

Puesto que no se ejercitaban esos días con las armas, y dado los soldados de Monzón, incluido Pedro y Nuño se curaban de sus heridas con toda la parsimonia del mundo, decidió el abuelo buscar un contingente de hombres dedicados al pillaje, para recuperar en tierras del sur la ganancia que supliera su necesidad. Así hizo el hombre, se rodeó de un grupo de unos veinte soldados de las mesnadas de Monzón, de Carrión y de Saldaña; hombres que reconocían al abuelo como superior en mando, pues los había gobernado en el ataque al Castillo de Urbel, en la ahora lejana Navarra, y con esa fidelidad que caracteriza a los hombres de armas, salieron una mañana dispuestos a conseguir los bienes que no había repartido el Monarca, por haberlos entregado a los gallegos.

Fernando y Nuño no se enteraron de estas iniciativas del abuelo, hasta que llegó la misma partida. El hombre se había cuidado de no intoxicarles en una razzia más peligrosa que honorífica, a la que hubieran acudido con apenas dejar caer su mención. Cuando interrogó Fernán a los muchachos por la ausencia de Pedro Díaz y varios hombres suyos, se extrañaron de la conducta discreta del abuelo Pedro para con ellos. Tampoco les molestaba demasiado, pues Nuño andaba todavía al cuidado de sus heridas, y no hubiera podido ser más que el estorbo que supone un soldado herido en un combate. Fernando se incomodó algo más, pues era la primera vez que el abuelo los abandonaba. Sin embargo, Pedro Ansúrez lo convenció, una vez más, de la conducta adecuada del abuelo, pues ante la necesidad de dinero no estaba del todo mal que esos hombres obtuvieran su premio azuzando las tierras enemigas.

Más encrespado se mostró Fernán, pues no entendía que sus hombres, incluido el abuelo hicieran lo que les viniera en gana sin contar con él, siquiera para informarle. Pedro justificaba todo del hombre, pero Fernán entendía que debía habérselo dicho a él, para que supiera en caso de necesidad de cuántos hombres contaba el Señor Conde para la guerra, ahora contra el Castro Vesense, que era el siguiente objetivo.

El Castro Vesense, también llamado Vísense o Viseu, había sido saqueado varias veces antes de su conquista, incluso ocupado por los cristianos en estancias nada despreciables de tiempo. Sin embargo, el Emir de Batalyaws se resistía a que aquella plaza, importante en las luchas del mítico Viriato y de los visigodos postreros, cayera en manos cristianas, pues se enardecerían los corazones enemigos con su posesión. Era además Sede Episcopal muy antigua, y su Obispo viajaba al territorio cristiano de vez en cuando para participar incluso de algún Concilio en tierras leonesas.

Estas razones guiaban a la Taifa de Batalyaws, que enviaba cada cierto tiempo un contingente de tropas nada despreciable a la zona. Estas se habían asentado, dividiéndose entre Lamego y Visense en un campamento que se encontraba a mitad camino denominado Castro Daria, equidistante a unas cuatro leguas y media. Justo la distancia que podía cabalgar relajadamente un jinete durante un día.

La zona era agreste, con sierras y montañas más abandonadas que habitadas, con apenas alguna casona judía de campesinos empobrecidos. Castro Daria era conocido por las tropas cuando decidieron asaltarlo y ponerlo bajo el yugo cristiano pues los saqueos y botines habían pasado en varias ocasiones por sus alrededores para situarse al otro lado, en los alrededores de Vísense, ya en el cercano valle del caudaloso y fértil río Mondego. Hasta allí llegó el abuelo Pedro Díaz y su hueste campeando en el territorio, y enviando mensajeros a Lamego para informar al Rey del escaso número de tropas sarracenas en la zona.

El abuelo conocía bien el saqueo y el pillaje en territorio enemigo, sabía que no convenía detenerse demasiado en aquel territorio, pues los soldados sarracenos, obtendrían tarde o temprano alguna información sobre ellos, cayendo sin piedad sobre sus cabezas. Debían comportarse más bien como lobos, moviéndose rápido y alternativamente sin dar pistas sobre el próximo asalto, incluso no saqueando para no delatar su posición. Tomaron la decisión de viajar alrededor de la vera del Mondego, sin cruzar su orilla y procurándose víveres de su ribera, a fin de no atraer tropas del otro lado. Se mantendrían vigilantes alrededor del Castro Visense. Así estuvieron hasta que llegaron las tropas del Rey, de nuevo numerosas y formadas por importantes mesnadas gallegas, antes que leonesas.

Fernando y Nuño, a causa de la ausencia de su abuelo y por iniciativa propia, acompañaron escoltando a Pedro Ansúrez, que agradó el gesto de servicio de los adelantados muchachos. Era ya la primavera tardía, y el tiempo seguía fluyendo en sus vidas procurándoles a todos ellos cambios físicos notables, como sucede en tales años.

Nuño, con casi quince años, era un muchacho fornido, cuadrado y grueso, aunque no excesivamente alto. Daba en corpulento, con piernas cortas y anchas, lo que le permitía gozar de un equilibrio y una fuerza singular, con brazos fuertes, muy apropiados para el lanzamiento de objetos, aunque algo lento en sus movimientos. Su rostro era ufano, redondo y de simpática expresión; resaltaban en él sus ojos marrones grandes y una barbilla prominente, bien delineada sobre su tez clara.

Su carácter se iba dulcificando, siendo menos impertinente y más amable en el trato que antes. Eso no impedía que dijera las cosas que pensaba cuando era necesario, contagiando así una sensación de cordura y de aplomo muy adecuadas para el oficio que tenía. Era observador y de buen carácter, lejos de pendencias y reflexivo hasta llevarlo a una piedad tanto con los hombres como con Dios, lo cual lo hacía valioso para muchos soldados leoneses que lo conocían. Seguía siendo inocente y tranquilo, y muy poco dado a chismes, lo que le valía la confianza de sus amigos, especialmente del conde Ansúrez.

Fernando, en cambio, con un año menos era casi tan alto como su hermano. Su constitución era más delgada y ágil, destacando por su vivacidad y rapidez en los movimientos. No era fornido ni sólido en el combate cuerpo a cuerpo, siendo su habilidad la velocidad que pudiera imprimir con las armas. Sus cambios de ritmo en el combate podían asegurarle una victoria donde otros necesitaban emplear la fuerza. Se sentía muy seguro con sus amigos y mostraba una confianza y un hablar abundante y fluido con ellos, no así con los extraños donde se apagaba su voz y salía a relucir una timidez más silenciosa que ruborizada. Lucía entonces una sonrisa cautivadora sobre un mentón con un hoyuelo gracioso, que se ocultaba tras su pelo negro azabache, sus ojos verdes y su tez morena, lo que le daba un atractivo especial, según decían las doncellas. Contribuía a ello su voz, que se había mudado en grave y cálida, y que alimentaba con palabras suaves, dulces y bien templadas. Esto no impedía que su natural fuera de exaltación y visceralidad en un grado mayor que su hermano, y como el que habla mucho se equivoca más, a Fernando se le calentaba la boca más de lo debido en algunas ocasiones, arrepintiéndose de lo afirmado en el calor de una discusión, que si no eran frecuentes, tampoco inexistentes.

Aún así seguían siendo unos niños, inocentes, amables y cariñosos con los suyos, buenos sin estar maleados, sagaces sin ser prudentes.

Tomado Castro Daria sin dificultad alguna, las tropas se avinieron a un lugar estratégico desde donde tomar Viseu. Tenía la fortaleza un castillo no muy alto, pero con un lienzo de muralla fuerte y sólido. No caería en pocos días, pero tampoco tardarían más de cuatro o cinco semanas. Ordenaron las tropas alrededor de la muralla construyendo cuatro campamentos, situados en el Noreste, Sudeste, Noroeste y Sudoeste.

Fue entonces, cuando regresó el abuelo con sus soldados. Informado de los movimientos del Rey se situó en la posición prevista por su Majestad y sus estrategas. Los dos grupos del Norte estarían dirigidos por el mismo Rey, junto con García, y lo compondrían los nobles y soldados gallegos. En el Sur se asentarían los leoneses en un flanco, guiados por Alfonso; el otro flanco estaría compuesto por una mezcla de castellanos y gallegos, sin ningún cabecilla claro. Las órdenes eran atacar al amanecer por los cuatro frentes a la vez.

Así se hizo. No había apuntado el día las primeras luces cuando el fragor de los caballos y los tambores retumbó por todo el valle. Los sarracenos no se las prometían felices, pues sabían de las intenciones de Fernando I el Grande. Las escalas se fueron colocando una junto a otra a fin de subir hasta la almena y su adarve. Alertados los habitantes del Castro Vesense fueron en pequeños grupos para tratar de detener los ataques, y lo hicieron dividiéndose y reforzando aquellos lugares donde la muralla se preveía más débil. El agua hirviendo, las flechas, las lanzadas y los gritos desde lo alto no fueron suficientes para detener aquel estallido de fuerza. Cayó primero el amurallamiento del Sudoeste y los invasores leoneses subieron a lo alto de la muralla desde donde atacaron el interior. Hubo numerosas bajas, pero lograron abrir la puerta llamada del mercado, que se encontraba contigua a una plaza amplia, lugar del zoco y la alcaicería de telas.

La noticia de la caída de la muralla y la puerta corrieron de boca en boca llegando hasta los gallegos al Norte, que se apresuraron a abandonar su esfuerzo para entrar por la brecha leonesa. Los atacantes del Noreste, no atendieron la noticia y decidieron seguir atacando a la muralla que estaba a punto de rendirse. Así lo hicieron llegando al interior a la vez que los leoneses que los saludaban desde dentro.

Ni Nuño ni Fernando recibieron en este caso herida alguna, ni susto ni molestia. Estuvieron al pie de la escala sujetándola, y lo hicieron con tan buena fortuna que mantuvieron su posición hasta que desde arriba lograron su objetivo de desbaratar la defensa. Entraron luego por la puerta cuando habían limpiado la entrada de agresores. El abuelo atacó desde el exterior orientando el lanzamiento de arcos y flechas a aquellos lugares que parecían ocupados por soldados enemigos. Distribuyó y preparó el ariete y vistió a los hombres con los cueros y armaduras necesarias. Estuvo cercano al infante Alfonso que consiguió así una victoria importante para presentar a su padre, el cual no dejó de estar orgulloso de su segundo hijo; el que más quería, decían los leoneses.

La toma y caída de la ciudad fue providente porque dos semanas después volvieron las lluvias y el frío, helándose los caminos de aquellas tierras. Viseu había logrado reestablecerse en un nuevo orden cristiano, regentado por la nobleza gallega que estaba eufórica. En este caso, el reparto del botín de guerra deparó para los leoneses una porción mayor y más ventajosa dada su contribución a la victoria. Los beneficios que obtuvo el abuelo, unido a los asaltos y saqueos de semanas anteriores devinieron en un enriquecimiento nada pequeño. Pedro Díaz se convertía así en una de las personas con más posibles de entre los combatientes leoneses, pudiendo establecerse en un lugar privilegiado dentro del nuevo Castro Vesense conquistado a los musulmanes.

Los días posteriores, que dejaron atrás las lluvias, sirvieron para que los gallegos asentaran la zona con rapidez. Los leoneses tuvieron por orden proteger la ciudad recién conquistada, mientras que los nobles gallegos, con ayuda del rey Fernando y sus hijos procedieron a esparcir a sus vasallos y siervos por todo el territorio desde el río Mondego hasta el Duero, repoblando con sus intereses las tierras recién adquiridas. Se había logrado una nueva frontera, que se establecía desde el gran mar hasta la sierra de Estrella, y es que tomadas las plazas más importantes de la región, fácilmente caerían los torreones y fortalezas secundarias que no se rindieran. El Rey, con ayuda de los gallegos, había retomado una iniciativa importante acrecentando sus dominios. Ahora correspondería repoblar aquellas montañas inhóspitas y favorecer la llegada de nuevas familias gallegas a aquel frondoso valle aliviado de musulmanes emigrados, de judíos empobrecidos y de mozárabes medio perseguidos y tolerados. Ahora todos eran nuevos súbditos de la corona de Fernando de León y Castilla.

Mientras tanto, en Viseu, la algazara del primer momento dejaba paso a la tranquilidad y la sensatez de cerrar las heridas de la guerra, y de acomodarse a los nuevos tiempos. Fue entonces cuando los muchachos, Fernando y Nuño cayeron en los brazos del amor, lugar de menos piedad y más dolor que la guerra. Especialmente Fernando, que quizás por su carácter afectuoso, y añorando a su madre, dejada atrás desde hacía casi dos años, se enamoró de una doncella algo mayor que él. Olvidó el rigor de la cabeza y se orientó simplemente con los veleidosos dictados de su corazón.

Catorce años disponía el zagal, joven y dispuesto. La muchacha, que contaba cerca de diecisiete, no albergaba en su corazón deseos de caer en el pozo profundo del amor. Ella, Saray, era una doncella virgen, casadera y prometida, pues ya sus padres, hombres de campo habían convenido su matrimonio con un hombre mayor de al—Isbunah, a orillas del gran mar, en la desembocadura del río sarraceno que llaman Tejo o Tajo. Estaban esperando que la nubilidad prosperara algo más y que aquel hombre viniera a por la muchacha. Saray no tenía intención alguna de traicionar ni los mandatos ni los acuerdos de su padre, y así, aguardaba paciente el día en el que tuviera que partir hacia la casa de su marido. La llegada de Fernando, y el cortejo de éste fue malentendido por la musulmana, cuya única intención era seguir esperando a su prometido de al—Isbunah, y disfrutar del embelesamiento que el amor reservaba con el joven de Carrión, haciendo de la vanidad una virtud aceptable.

El atontamiento consistía en cosas menguadas, pues la muchacha apenas salía de casa sin la compañía de su hermano mayor, su madre y otras mujeres, o toda la familia a la vez. Acudía a cargar de agua una tinaja a un aljibe, momento que aprovechaban para desplegar miradas furtivas y deseos ocultos. Ninguna fraguaba en el alma de la mora, a pesar de que Fernando disfrutaba con aquellos juegos de miradas y búsquedas, hasta que perdió el envite.

Una mañana llegó a Viseu la familia del prometido, con intención de llevarse a la muchacha. No sólo salió la doncella del lugar, sino que toda la familia decidió trasladarse a tierra mejores. No era que el Rey tratara mal a sus súbditos musulmanes, simplemente deseaban un lugar más pacífico y fuera de las fronteras, donde no tuvieran que disputar cada palmo de tierra, y donde no fueran despojados de los pequeños cuartillos de tierra que la suerte, y sobre todo el trabajo, les hubiera aventurado. Tres días más tarde, abandonaron la casa donde habían residido durante más de cincuenta años.

Fernando no pudo sino despedirse de Saray con la mirada, y ella le devolvió el color de sus ojos aceitunados más melancólicos que nunca como premio a su deseo. Tras la marcha, el muchacho quedó sumido en una profunda tristeza, que se entremezclaba con ideas temerarias propias del estado en el que se hallaba. La idea de viajar a al—Isbunah se cruzó por delante de su mente, y sólo la intervención de Nuño, su hermano impidió que el muchacho cometiera una locura, propia de su carácter aventurero y rebelde.

Así pasaron las semanas de primavera hasta que, llegadas las fiestas de Pascua, que ese año se celebraron en Viseu con especial devoción, el abuelo comunicó a los muchachos el regreso al hogar con el conde de Monzón. Habían pasado dos años, pero para Fernando aquello suponía dejar un trozo de su alma en Viseu. Tomó la noticia con alegría, pues sabía que alejarse de allí era superar un lance amoroso del que había salido herido, una derrota que no le costaría recuperar, por ser la primera.

Primavera del 1058

5. LA NEGRA MUERTE

I

En cuanto los muchachos planificaron su regreso a Santa María de Carrión, las noticias comenzaron a extenderse por el campamento. La primera fue dada por Pedro Ansúrez, que absorbido por la relación de amistad con el infante Alfonso, no pasaba muchos días con los muchachos desde la toma de Viseu; sin embargo, una tarde se acercó al campamento donde los muchachos descansaban habitualmente, lugar en el que las tropas de Monzón se acuartelaban, comían y dormían, y les informó del fallecimiento del conde de Saldaña y Carrión.

—Lo han enterrado en Santa María de Carrión— afirmó Pedro a su amigo Nuño—. Dicen que el Rey está muy triste por su muerte.

—No sabía que se llevara tan bien con él— repuso Nuño.

—Fue su mano derecha hace muchos años, cuando el Rey era sólo conde de Castilla.

—No lo sabía. De todas formas me apena por Pelayo y Diego, sus hijos.

—¿Te entristeces después de lo mal que os han tratado todos ellos?

—Me apenan los pequeños, no los mayores. Fernando Gómez de Carrión es un estúpido, y su hermano García otro igual.

—Yo no compadecería a ninguno— respondió Ansúrez.

—¿No? ¿Y por qué?

Se hizo un silencio que duró unos instantes, y que aprovechó el conde de Monzón para buscar las palabras.

—Quizás no queden mal posicionados en la Corte.

—No creo. Tu mismo me contaste que otros nobles ambicionan las tierras de su condado.

—Son tierras de realengo, no les pertenecían— afirmó Pedro.

—Ya, de acuerdo. Pero las tenía su padre cedidas del Rey para que las explotaran y acrecentara su hacienda con ellas.

—También pagaba buenos tributos al Monarca.

—Eso no lo dudo, pero mejor pagar impuestos con algo, que no tener que eximirse de ellos y no tener propiedades— dijo Nuño.

—Tienes razón, pero me parece que hablas como un judío —, dijo Ansúrez provocando en Nuño que clavara sus ojos en él. Al punto se echaron a reír.

—¿No es verdad lo que digo?— preguntó Nuño.

—Sí, sí. Tienes razón. Ahora tras su muerte una parte de los beneficios volverán al Monarca, y los otorgará al que quiera. Hay varios buitres carroñeros dispuestos a llevarse algo de ganancia. Así es la corte real.

—Quizás te caiga a ti.

—Es posible. De todas formas, es probable que Fernando el Rey prorrogue el usufructo de las rentas y dineros a su viuda, Doña Teresa.

—Una santa esa mujer.

—Y muy querida por el pueblo.

Tal como habían imaginado Ansúrez y Nuño, Fernando I el Grande se decantó por ayudar a la viuda, pues tal mujer era muy respetada y querida en el Reino, rumoreándose incluso señales de una santidad tan caritativa para los vecinos como visible para los devotos. La viuda de Diego Gómez, conde de Saldaña y Carrión, contaba además con el afecto del Monarca, que valoraba en la piedad de aquella mujer un motivo para engrandecer el Reino. La viuda santa, como así la llamaban, no dudó tras la muerte de su esposo en mejorar la capilla que llamaban Galilea, y en pensar en la refundación del Monasterio de San Juan, comprando una reliquia importante para el altar mayor de la Iglesia.

Eso no detuvo a algunos nobles que se disputaban ahora las tierras y los beneficios de Santa María de Carrión; incluyendo el mismo título, que aunque era llevado por los infantes con dignidad y honor, muchos eran conscientes de que quizás no lo retuvieran demasiado tiempo. Entre estos nobles era reconocida la ascensión del joven conde Ansúrez que siendo además pariente lejano de los Beni Gómez, era Conde en tierra cercana y con posibilidad de ser mejorado por el Monarca con el condado limítrofe de Carrión.

Fernán, atento a los intereses de su pupilo, decidió comprar una de las casonas del fallecido Gómez para que pudiera Pedro Ansúrez residir en Carrión, y asentar la idea de que era el sucesor natural del título. Ciertamente, era pariente lejano de Doña Teresa, y aunque las relaciones se habían extinguido, todo el mundo sabe que los lazos de sangre no se mueren con el tiempo, sino con el olvido. Y nadie olvidaba en León quién era y de dónde venían tan rancias familias.

Iniciaron el regreso una mañana temprano de un lunes de finales de mayo, mes primaveral y anuncio del buen tiempo. La comitiva estaba compuesta por los hombres de la mesnada de Monzón, a los que había que sumar varios carromatos más de viajantes y comerciantes, que pagaban un dinero por ir acompañados y protegidos hasta Zamora o León. Bastantes de ellos eran judíos, que fortalecían sus negocios y dineros con cada traslado. El abuelo había ganado mucho dinero en toda la campaña de Lamego y Visense, y lo había mudado por caballos y joyas, para poder viajar mejor. Otros hebreos le habían adelantado los beneficios que le debía Abraham, su gestor judío en Burgos, a cambio de un pequeño porcentaje, por lo que regresaba con una posición más que desahogada, por no decir notable. Se conducía con tres carromatos, guiados por los muchachos, cargados de bienes, telas, joyas, además de ataharres, pretales y cueros de precio alto. Llevaba consigo casi toda su fortuna, sin embargo, el viaje no le incomodaba con el temor a que la desgracia se fijara en su buena suerte, pues la mesnada de tantos hombres garantizaba una llegada con sobrado éxito. A pesar de ello ofreció sus plegarias y oraciones a San Cristóbal y al Apóstol Santiago, en la sede del Obispo de Viseu, pues confiar en hombres es de leales, pero hacerlo en Dios es de sabios.

Fueron hacia el Este, subiendo el curso del río Mondego hasta llegar a la sierra Estrella, lugar de abundantes bosques, rocas y caza. Siguiendo en esa dirección, se adentraron en territorio sarraceno, pero tan alejado de la taifa de Batalyaws, que no vieron ni pelo ni hueso de moro ni cristiano. Finalmente dieron con el río Águeda, frontera natural del Reino cristiano de León, y con la villa de Miróbriga, una débil fortaleza de piedra rodeada por una empalizada endeble. Descansaron y recobraron fuerzas regalando a las caballerías unos días de asueto y libertad por los pastos de aquella vega sonora y alegre. Pasados los días se aventuraron hacia Helmántica o Salmántica por parajes poblados por animales salvajes, jabalíes y toros sueltos, que obligaron en más de una ocasión a rodear lo que de manera natural era un camino recto y sencillo. Tras alcanzar la fortaleza despoblada de Salmántica a orillas del río Tormes, continuaron el costoso viaje hacia el Norte por la antigua vía romana llamada al—Balat, dando con la fortaleza de la villa de Zamora.

La muralla de aquella ciudad era recia y sólida en la cara que daba al río, pero débil en su lienzo Norte. Las obras de la catedral dejaban lucir las intenciones de los arquitectos, que buscaban igualar así a los genios del pasado romano en un lugar pujante y con futuro para muchos hombres de León. Era una ciudad que estaba despertando a la prosperidad, y que se enriquecía de la fertilidad de la vega del río Duero.

Aquella parada de Zamora sirvió para que se desembarazaran de tanto mercader y tanta queja de caminantes lentos y habladores. Descansaron los cuadrúpedos unos días en Zamora, y aprovecharon el abuelo y los muchachos para conocer el lugar con más criterio que la última vez que lo cruzaron viniendo de León.

Salieron los soldados de Monzón una semana más tarde camino de Santa María de Carrión, con una marcha más ágil y dispuesta. Se guiaron hacia el Noreste, por las sendas y cruces que van atravesando las tierras que llaman “campos góticos”, donde dieron con una villa pequeña con mercado, a la que llamaban los mozárabes de la zona la Medinah. Tal mercado no podía compararse con lo que habían visto Nuño y Fernando tanto en León como en el mismo Viseu o Zamora; sin embargo, compraron algunos últimos bienes para regalar a los suyos. Siguieron hasta Pallantia, villa que es regada por el agua del mismo río que baja desde Santa María, y que se encuentra a apenas dos leguas del castillo de Monzón. Sólo les quedaba remontar el curso de su amado río Carrión, pleno de vida, de peces y de campos regados a su alrededor para regresar a su hogar.

Anhelaban los chicos cada recodo del camino por donde se vislumbrara la colina de Carrión de los Condes. Deseaban ver a su madre y a su padre, abrazar a los gemelos Munia y Sancho, comprobar como Elda había crecido y si era una muchachita hermosa. Querían conocer a su nuevo hermano pequeño, que debía tener dos años. También el abuelo esperaba ver a su hijo y a su nuera, a pesar de que cuando marcharon las cosas no estaban bien entre ellos. El tiempo cura las heridas; y los afectos, cuando son verdaderos se conservan eternamente y por encima de rencillas y desencuentros.

Nada más reconocer sus puertas, y sus árboles, y en cuanto entraron por sus calles y rúas se sorprendieron. Ellos habían vivido tantas cosas que les parecía mentira que el pueblo no hubiera apenas cambiado. Las obras del Monasterio de San Juan, a orillas del río parecían avanzar, mostrando un templo a medio edificar; el puente seguía igual de frágil y de impropio, aunque la condesa Teresa había proyectado construir uno nuevo de piedra y sólido, capaz de solventar las acometidas del río en la crecida de la primavera. Seguramente lo habían apuntalado recientemente, aunque ya parecía viejo y a punto de derrumbarse. Pero salvo aquello, todo les pareció petrificado en el tiempo.

Cuando llegaron a la casa de su padre mudaron el semblante. Salió por el ruido de los caballos el hombre, Pelayo, para recibir a los visitantes. Cuando se cercioró de que eran sus hijos mayores y el abuelo, sus ojos de humedecieron de alegría, los desmontó del caballo con fuerza, como si quisiera arrancarlos de una tierra árida y llena de cañizo, los abrazó con mucha fuerza, tratando de unir sus cuerpos, fundiéndolos con su envejecido cuerpo, y los llenó de besos mientras los miraba con alegría desbordada.

Pelayo presentaba un aspecto deteriorado y su cabello se había inundado de mechones de plata. Su rostro marcaba unas arrugas que en otro tiempo apenas eran débiles y que ahora pronunciaban surcos que parecían hechos por el mismo arado con el que trabajaba las tierras. Les costó a los muchachos reconocer en aquel hombre a su mismo padre, pues lo recordaban más joven y robusto. Las lágrimas brotaban de aquellos ojos cubiertos de unas bolsas que hacían a modo de nido, un hogar cálido para la mirada.

Salieron de la casa, ante los gritos, los hermanos pequeños. Munia tenía trece años, a punto estaba de poder ser desposada. Tenía un rostro gentil, y había perfilado sus facciones perdiendo la curvatura de los niños para adquirir la de los púberes. Su mirada era brillante, con unos ojos verdes que habían crecido, casi tanto como su nariz. Besó a sus hermanos llena de alegría. No había perdido el espíritu sereno ni la tranquilidad de la mujer reposada que ya era. Vivo retrato de su padre: atenta, silenciosa y sonriente. Sancho ya tenía once años, y parecía destinado a ser el orante de la familia. Estaba llamado a convertirse en hombre de religión, dada su natural inteligencia para todas las cosas, especialmente el consejo y la prudencia. Su gran defecto era que se mostraba más enamoradizo que otros muchachos de su edad, y tal disposición debía ser reconducida en la primera hora de la vida, a fin de evitar barraganerías y otros deslices propios de la profesión monástica. Eldoara, melliza de Sancho, apareció portando en brazos a un pequeño niño de dos años. Sus ojos, también verdosos, y su tez morena le hacía parecerse más a su hermano Fernando que a Nuño. Iba camino de convertirse en una mujer muy hermosa, aunque su carácter siempre era más taciturno y reservado. Se acercó con el pequeño para que así lo tomaran sus hermanos mayores.

—Se llama Diego Ansur, y es muy listo.

Lo tomó en brazos Nuño, mientras que Fernando reparó en la persona que más añoraba de la familia, su madre Munia. Miró a su padre clavando sus ojos en los ojos de su progenitor. Detuvo sus pupilas mientras una nueva lágrima asomó por ellos.

—¿Y mamá?

Se hizo el silencio.

—Se fue al cielo para rezar por todos nosotros— dijo Sancho poniendo voz a las lágrimas de Pelayo, su padre.

II

Los días siguientes fueron agridulces. El dolor por la muerte de su madre era profundo, pero sólo lo sentían ellos. Habían pasado dos años, y las heridas que arrastraban los demás habían cicatrizado. La alegría del nuevo vástago había ayudado a olvidar la hora mala en la que murió la mujer. Pelayo, viendo la tristeza de los muchachos, se dejó contagiar de nuevo por aquella pena tan grande que había sentido en lo más hondo del corazón, aquello que le ahogaba y le impedía respirar en paz algunas noches. Los pequeños Sancho y Munia habían llorado con fuerza acompañando a su padre en aquellos días, y si bien añoraban en ratos muertos a su madre, se habían acostumbrado a estar sin su presencia.

La pequeña Eldoara era la que peor lo había pasado, pues tenía el temple para no arrojar una lágrima en público, guardándolas en el alma hasta que se convertían en hiel. Cuando esa amargura salía se sentía desdichada, sola, abandonada por todo y por todos. Eran días en los que no decía nada, se limitaba a estar callada y entregada en sus cosas. El regreso de sus hermanos mayores, a los que adoraba, fue para ella un purgante en el alma, donde vació las penas que no había escupido su corazón.

Lloró con ellos, y los acompañó al camposanto contiguo a la parroquia de San Pedro donde estaba enterrada. Se encontraba su tumba en el exterior, en el lugar de los que no tienen dinero para costearse una muerte mejor, pegada al muro y mirando a la nada. En el lugar había una cruz forjada en la fragua de Pelayo, de un hierro retorcido y oxidado. Siquiera una letra, una lápida, nada más que un montículo de tierra cubierto de pequeñas hierbas y flores sencillas. Junto a ella había otros santos esperando la resurrección de manera anónima. En algunos casos una piedra indicaba el lugar, en otros un trozo de madera. Cualquier cosa bastaba para sugerir a los familiares que allí reposaba uno de los suyos, bajo la hierba verde y mojada del cementerio.

Entraron en el templo para rezar las oraciones que les enseñó su madre de pequeños, un paternóster en lengua santa que sin entender su significado pronunciaron de corrido sin trastabillarse, como si fueran clérigos de última hora. Rezaron el Avemaría, colocaron flores y se prometieron a sí mismos acudir al cementerio parroquial para rezar por el alma de Muniadora. La Virgen, madre de los soldados era ahora la única madre que les quedaba en este mundo. Desde ese día, cuando había celebración dominical, toda la familia se dejaba caer por el lugar, dejando algún presente, unas flores, una jarra de leche o de vino, o una vela encendida sobre el verdoso túmulo… según era costumbre.

Se sentían culpables de no haber estado allí, de no haber acompañado en el lecho de muerte a su madre. Cierto es que la parca puede llevarse en cualquier momento a las personas, sin avisar, pero les parecía que la muerte había sido más cruel con ellos, por alejarlos de su camino en los días en los que debieron estar con su madre. Sin embargo no había nada que hacer. Tragaron su dolor y se dejaron acompañar por sus hermanos, y por su amigo Pedro Ansúrez.

El noble visitó a la viuda Teresa con la que estuvo despachando varios asuntos. Sencillamente era una mujer de bien, una santa decía la gente, que procuraba lo mejor para los numerosos peregrinos que acertaban a pasar por Santa María camino de la tumba del Apóstol Santiago de Compostela. Tenía previsto edificar un hospital para peregrinos, un monasterio más grande y santo donde se rezara por los pecados de los hombres, un puente para proveer a la ciudad, y para ello tenía como objetivo hacerse con una reliquia importante para la ciudad. Había pensado en alguna de santos martirizados en tierras musulmanas, y buscaba información para su compra.

No tenía la viuda santa ningún apego a los títulos, y deseaba dedicarse a las cosas de la religión; entendía que teniendo los hijos criados, no era menester buscar otro marido con el que ampliar la hacienda. No deseaba perder sus bienes, pero tampoco codiciaba acrecentarlos.

Acordó Doña Teresa con Fernán y el conde de Monzón que no se opondría a que el condado pasara a Pedro Ansúrez cuando muriera, pero a cambio debía ayudar y servir a sus intenciones piadosas con alguna suma de dinero y con el honor, sirviendo al bien de sus hijos e hijas, para que no les faltara el sustento en vida, ni sufragios, ni oraciones en muerte.

Acompañó Pedro a la viuda, visitando y rezando ante la tumba del marido fallecido. Yacía en Santa María de Carrión junto al altar mayor, y tenía previsto Doña Teresa trasladar el preciado bien del cuerpo al nuevo Monasterio, dedicado a San Juan. Pasó el día Ansúrez en compañía de la mujer y de sus hijos los Infantes de Carrión. Volvió a reconocer a Fernando, ahora el pequeño heredero, al que no veía desde la batalla de Atapuerca. Notó que aquel joven había cambiado, la muerte de su padre lo había trastornado, y se sentía débil ante la responsabilidad de ser el primogénito que sacara adelante la familia. Sin embargo, una luz brillaba en sus ojos, se sentía a la vez fortalecido por la figura de su madre, que ejercía una influencia notable en su hijo mayor. Pedro percibió que era ambicioso y noble, capaz de cualquier hazaña valiente. Es verdad que dependía de sí mismo, pero ciertamente no le faltarían apoyos y ayudas, incluida la suya propia. Sus otros hermanos más amedrentados por la inseguridad de pensar que pueden perder la posición que habían presumido en el pasado, se recreaban en observar y callar aguardando un futuro incierto.

Se agachó Pedro Ansúrez para leer en la lápida del conde la siguiente inscripción en latín:

Inclitus qui quondam fuit didaci comes Gometius,

Religione atque militia splendidus lampade

Morte felici in matrem piam receptus, hic jacet

Corpore polorum transmitens spiritum arce,

Fidei spei et charitatis turma refertus dapsilis benignus,

Nunc gaudet numine factus,

Occasum adiit febroearii lucae nona era MLVII juneta V.

Se atrevió a traducir para sus adentros el joven Ansúrez: “El ilustre Conde Gómez Díaz, insigne por su piedad y valor dejó su cuerpo a la tierra y el alma se fue al cielo, que tenía bien merecido por su fe, esperanza y caridad y ahora goza de Dios en la eterna bienaventuranza. Murió el nueve de febrero de la era del mil cincuenta y siete”. Reparó Ansúrez, que unos días antes había estado visitando la tumba de la madre de sus buenos amigos Nuño y Fernando, y de cuán distinto era el sepulcro, para un final tan semejante. La muerte acompaña a todos. Reparó en que él, que habían visto morir a hombres a su alrededor, no había entendido todavía el sentido que tiene la vida concreta de las personas cuando se las quiere.

Sabía Pedro que su propia madre, que estaba ya mayor y enferma, no tardaría en reposar con sus antepasados, y de manera inexorable la repentina melancolía susurraba en su oído que debía dejar Carrión para allegarse al castillo donde su madre aguardaba, quizás una última visita. Así lo hizo, habló con Fernán y tras dejar a su ayo acomodando un palacio en la villa, firmó los últimos documentos con Teresa la viuda santa. Abandonó el lugar para dirigirse a su casa, el castillo de Monzón, despidiéndose antes de sus amigos Nuño y Fernando.

Era el principio del verano, y las tareas de los hijos de Pelayo en el campo, acompañando a su padre iban a ser su ejercicio cotidiano durante muchos meses. Habían obtenido un botín abundante, por lo que la necesidad de trabajar la tierra con su padre ya no acuciaba, pero el hombre no sabía estar sin ese trabajo. Era como volverse a encontrar con un viejo amigo que le recordaba las muchas penalidades que habían pasado juntos. Los muchachos se despojaron así de sus espadas, y estuvieron durante unos meses sin acordarse de ellas. No parecía oponerse Pelayo al deseo de guerrear de sus hijos, pero la memoria de su madre, que era contraria a esos menesteres, podía ser un punto en contra del oficio que tanto dinero estaba reportando a los muchachos. De ellos dependía que Pelayo comprendiera que eran soldados para bien, y no para mal, y eso aún estaba por ver.

CAPÍTULO TERCERO

Final del verano de 1058

1. SER O NO SER

I

Es conocido por todo el mundo, que los padres tienden a retener a sus hijos a su lado, impidiendo no pocas veces que tomen el vuelo de la independencia y de la libertad; y no debe de extrañarnos que puesto que las personas necesitan hacer su propia vida, construirse a sí mismos y tomar el rumbo de sus decisiones, también Nuño y Fernando se debatieran entre los deseos de volver a la guerra o de permanecer en casa junto a su familia para el resto de sus vidas.

Tenían los jóvenes quince y catorce años respectivamente, y tras un verano sin las arduas tareas de la siega, asumieron y aceptaron que aunque Pelayo no pedía ayuda con las palabras, estaba necesitado de apoyo y cercanía. El hombre se había deteriorado físicamente, y aunque apenas contaba con treinta y dos años, su pelo canoso y su piel arrugada denotaban alguna decena más de primaveras en su haber. Los años de duro trabajo en la herrería y en el campo de sol a sol habían vaciado sus reservas de vitalidad, y ciertamente, con varios niños a su cargo, el hombre se sentía abatido, y solo.

El dinero conseguido por el abuelo y los muchachos entre saqueos, pillaje y donaciones del Rey fueron suficiente como para que la familia no tuviera que trabajar con el ahínco y los excesos del pasado; sin embargo, Pelayo estaba hecho de esa pasta humana que pide sacrificio y esfuerzo, y no se veía de ninguna manera gustando las mieles de la relajación y la buena vida. Tampoco apreciaba poder volver a casarse, y aunque pretendientas no le hubieran faltado, pensaba que era una traición para su difunta Muniadora meter en su tálamo conyugal a otra hembra.

La relación con el abuelo se rehizo para bien, y era lógico que cambiara, pues sabido es que son nueras y suegros los culpables de los malentendidos y de las riñas familiares donde antes todo era luz y bonanza. Padre e hijo se entendían bastante mejor de lo que hubiera imaginado Munia si hubiera vuelto a la vida para contemplarlos. Pedro Díaz trataba de orientar a su hijo Pelayo en la encrucijada que estaba, y lo hizo aconsejándole para que se desposara con otra mujer, atendiera a los hijos y pudiera dedicarse a la herrería con más libertad. Dinero no le faltaría, pues sus muchachos, y él mismo, podían cederle algún beneficio o tierra conseguida en Burgos o en Viseu. Pero como Pelayo no era de los que pide favores, y tampoco de los que toma ayudas no solicitadas, no se movió nada.

Durante aquel verano, Nuño y Fernando se mantuvieron fieles y firmes en atenciones a su padre y a sus hermanos. El sabor del combate, que en otro tiempo le agradaba tanto, se había vuelto áspero en la boca de Nuño, y tenía mucho que ver el rostro de aquellos que diera muerte en Lamego, y que se le aparecían en aisladas pesadillas pidiéndole oraciones y misericordia. Fernando, más tranquilo, añoraba por el contrario los días en los que sus huesos suspiraban por la bella Saray, y no faltaba en su ánimo las palabras que debía haber dicho, pero que nunca se atrevió a pronunciar.

Nuño no estaba tan dispuesto a volver pronto a la batalla, y prefería en aquel momento la tranquilidad de su hogar familiar. No había hablado con nadie del asunto, y menos con el abuelo, del que esperaba algún reproche, sin embargo parecía tranquilo pensando y dando vueltas al tema. ¿Qué tipo de vida convendría mejor? Claramente la tranquila, la que está marcada por el sosiego y la paz.

Los deseos y ambiciones de llegar a ser un gran caballero también le espoleaban tentándole vilmente y sin descanso. Era consciente de que se había situado bien entre la soldadesca, pues vinculado a un conde con prestigio como era Pedro Ansúrez, y siendo amigo de los hijos del Rey, se le abrirían las puertas de la corte. Se preguntaba qué hubiera sucedido si no hubiera retado a los hombres del conde de Carrión aquella tarde hacía ya cinco años. Se respondía que posiblemente nada digno de mención. Hubiera acompañado a su padre en la herrería hasta el día de su muerte. Sin embargo parecía llamado a algo distinto. Se debatía con estos y otros argumentos el muchacho, pues la vida en su casa con los suyos, atendiendo al pequeño Diego Ansur y a las niñas Munia y Elda, le parecía responsabilidad del primogénito, que no podía abandonar huyendo de su hogar buscando la guerra.

Fernando, también perezoso en la vuelta a las armas, dedicaba el tiempo al trabajo en las tareas de su padre en el campo; pero terminadas éstas, regresó a la holganza y el tedio. Echaba de menos la vida de Viseu, no la guerra, sino aquellos encuentros y conquistas con las mujeres, por las que sentía ahora un interés extraño en su corazón. Ser un caballero sí era un objetivo en su vida, sobre todo porque eso le granjearía honores y el reconocimiento de aquellas doncellas que en algún momento lo habían desdeñado. Con estas y otras ideas fantaseaba el muchacho tonteando y fanfarroneando con las hijas de Bermudo su vecino, que acudían frecuentemente a casa para ayudar a Pelayo.

No tenían los muchachos ninguna orden de acudir a Monzón, ni nada por el estilo, pues el conde Ansúrez había fijado una de sus residencias en Carrión, y tarde o temprano aparecería por allí pidiendo a los muchachos que lo acompañaran en algún asunto. Ellos, desobedeciendo las obligaciones que se suponen en un escudero, no entrenaban ni se ejercitaban en las armas, lo que despertó en el abuelo un vago reproche.

Éste tenía ya terminado el nuevo hogar que había reconstruido tras dos años de trabajo lento de sus canteros. Le servía una familia humilde y trabajadora que había escogido para trabajar sus tierras y calentar su casa. No les faltaba de nada, pues religiosamente les llegaba la cuantía del beneficio de las tierras burgalesas. Sin embargo, como la vida está llena de imprevistos inesperados que afloran interrumpiendo los planes y rompiendo las expectativas que uno tiene, sucedió que las cosas cambiaron repentinamente para el abuelo.

Recién terminada la vendimia, y cuando ya se estaba llevando la uva al lagar y a la bodega, para ser pisada y fermentada, el hombre enfermó de calentura y dolor. La fiebre hizo que su cuerpo ardiera como una estufa y Pedro Díaz estuvo desde entonces hasta su deceso postrado en cama. La fuerza con que el calor emergía de aquel cuerpo hizo prever lo peor para el hombre, que aunque fue aliviado en buena parte por las gentes del hospital de Santa María donde tuvo lecho y comida, no hubo forma de detener la parca. El hombre, ya a punto de fallecer, pidió ser trasladado de nuevo a su casa, recién terminada, y así se hizo en una hora liviana de aquel septiembre. Sin embargo fue entrar en aquella finca y empezar el hombre a contar visiones. Hablaba de espíritus malignos y seres de otro mundo afincados en las otrora habitaciones donde el fuego había matado, hacía veinte años a tres niños inocentes. Esto provocó, como era de esperar, que las gentes de Carrión, llevándose de miedos y supersticiones decidieran no poner un pie en la casa, pidiendo a los clérigos que volvieran a bendecir aquel lugar, y todos los que en mundo pudieran estar malditos. Terminaron las visiones del abuelo, y a los pocos días murió repentinamente cuando algunos pensaban que se recuperaba.

La muerte hizo que los vecinos y foráneos soltaran sus lenguas para hablar de diablos y fantasmas. La casa quedó deshabitada, y la familia al servicio del difunto Pedro Díaz, a pesar de negar vehementemente que hubiera nada oscuro en ella, prefirió trasladarse a otra vivienda, para finalmente abandonar al año Santa María de Carrión.

El abuelo fue enterrado, gracias a los dineros acumulados en la última campaña, en el Monasterio de San Juan dentro de la Iglesia en una tumba algo distante del altar mayor. Era un buen sitio para esperar la resurrección final de los muertos. Acudieron al entierro numerosos vecinos, que esperaban que sucediera lo extraordinario, como que se levantara el difunto, volviera a la vida alertando de los demonios, y cosas por el estilo, pero nada de eso sucedió. En la tumba se puso su nombre de pila bautismal y la fecha del tránsito, pues los monjes tenían por costumbre en las lápidas de la iglesia grabar la austeridad para la otra vida. Depositado sobre el cuerpo del abuelo, dejaron sus nietos,
Fernando y Nuño, su espada preferida.

Durante esos días Nuño y Fernando se sumieron en pena y tristeza. Inundaron su rostro con lágrimas silenciosas que afloraban de cuando en cuando recordando del abuelo lo mucho y bueno que habían compartido. Estuvieron horas en silencio delante de su tumba rezando, y durante esos días no olvidaron acercarse cotidianamente al lugar donde yacía eternamente. Pasaban así las tardes junto a un cuerpo que esperaban que resucitara ya, y es que no asumían ni aceptaban fácilmente que el abuelo se hubiera ido para siempre.

Se abrió el Testamento del anciano, que al parecer había escrito hacía dos años antes de marchar a la guerra con un hombre de letras y leyes de Santa María. Dejaba el hombre los beneficios de las tierras de Urbel y La Piedra al Monasterio de Liébana, donde su tercer hijo Suero hacía profesión de su fe en la vida contemplativa. Tales bienes servirían para el sufragio en oración por sus pecados. Donó las tierras y fincas de Saldaña al hijo que vivía en aquel condado, que no era otro que su primogénito Ovelo. Pelayo recibió en herencia la casa donde había fallecido así como los caballos y sus arreos, cuyo precio era más alto que las tierras de Ovelo.

A Nuño y Fernando les legó las armas y los enseres de guerra, entre ellos Negrisca, que cada día servía para menos dada su prolongada edad. Las tierras junto al puente se emplearon en pagar su funeral en el Monasterio de San Juan, pues así lo estipulaba el Testamento. No se decía una sola palabra sobre las tierras y beneficios de Viseu ni del abundante dinero que generó, pues cuando hizo las escrituras no era propietario de ellas y no se molestó los últimos días en redactar.

Pelayo quedó contrariado, pues la propiedad principal que recibía era una casa que según los vecinos estaba endemoniada. Pensó que había tenido mala suerte con el reparto y basculó de la contrariedad al enfado. El letrado depositario del Testamento decidió que las fincas y dineros del abuelo que no aparecían debían dividirse en tres partes iguales, y ser repartidos entre los hermanos: Ovelo, Pelayo y Suero. El problema era que para vender aquellas fincas, siendo tierras recién conquistadas a los musulmanes debían pedirse permiso al Rey, pues el realengo y los impuestos así lo determinaban. Las gestiones por tal asunto tardarían tiempo. Quizás la mejor decisión era no dividirlas ni venderlas, y repartir los beneficios entre los hermanos, aunque se encontraran viviendo lejos unos de otros. En todo caso, habría que viajar a Viseu para encargarse del asunto, hablar con el Merino de la villa, y gastar el dinero en viajes. El coste de todo era mayor que el beneficio que obtendrían.

Pelayo, vencida la rabia y el enfado inicial, quedó más ensimismado que nunca. Pensaba al menos heredar algo del abuelo, y sólo tenía era una casona donde habitaba el mismísimo diablo. Se quedaba con sus caballos, y lo único que podía hacer era venderlos al mejor postor. Sin embargo, el mercado de Santa María no era un buen lugar para encontrar comprador, y como se echaba el invierno encima decidió guardar los equinos en el patio de la casa del abuelo, cuidarlos y en la primavera llevarlos a Pallantia, o quizás Sahagún donde sacar ganancia de ellos.

Tomó la vida de Pelayo un rumbo también imprevisto, y no menos trágico que el del abuelo, pues encargó a Sanchica, la hija del carpintero, que ayudara a sus hijas Munia y Elda en la tarea del hogar. Tenía la moza apenas dieciséis años, y estaba en edad de casar. Su padre no había decidido nada, aguardando una buena oportunidad. La doncella era conocida por Fernando y Nuño, que anduvieron tras ella y su amiga Elvira dos veranos atrás. Sin embargo, las cosas habían cambiado, y donde antes rezumaban inocencia, ahora se había instalado, especialmente en la moza primera, la picardía y la malicia.

La joven entró a trabajar decidida a ejercitarse en el arte de la crianza de los niños y su educación, haciendo en lo posible las veces de Muniadora. El problema vino, una vez más, de las habladurías, que si habían despertado los espíritus de la casa del abuelo, donde sólo había demencia febril; ahora despertaba al demonio de la maledicencia, que es mucho peor, pues los vecinos empezaron a murmurar sobre la muchacha y el padre.

Pelayo no tuvo, ni por un momento intención alguna con la muchacha, pero el que la joven estuviera bajo el mismo techo que el herrero, cuando todos saben que los viudos guardan necesidades ocultas, pensaron muchos que tal alegría había vuelto al hogar de los Peláez gracias a los favores que la doncella debía hacer al amo de aquella casa. La palabrería llegó a oídos del carpintero, que era un hombre rudo y de mal carácter, y malmetido por las habladurías y las presiones de su esposa, convino ir a Pelayo a pedirle cuentas por la deshonra de la muchacha.

Aquello terminó en un enfrentamiento más que verbal, pues el hombre pretendía que le pagara una cuantía elevadísima por la honra de su hija, o bien desposarse con la muchacha. Pelayo se negó a tal cosa, y el maderero agredió a Pelayo dándole un estacazo que lo dejó baldado por varias semanas. Sanchica se retiró de aquella casa, no sin protestas por parte de ella. El moratón que apareció en su cara, fruto del mal carácter de su padre acabó con la discusión familiar. Nuño y Fernando quisieron intervenir, pero Pelayo sensatamente les detuvo en un asunto que era de hombres de paz, y no de soldados.

Convaleciente por el golpe pensó en reclamar al Tenente de la villa, sin embargo, se entretuvo antes con su buen vecino Bermudo, que le aconsejó correr un tupido velo, pues los ánimos estaban en el pueblo más en contra del herrero que a su favor. Constató así Pelayo que la maledicencia había hecho estragos en su buen nombre. Los demonios de la casa del abuelo y aquel asunto con Sanchica hacían pensar a muchos si no habría caído en desgracia el herrero, y no podría sino ir de mal en mal. Se recuperó del golpe físico, pero no del otro; y así, decidió el herrero, que llegada la primavera se marcharía de aquellas tierras después de vender una parte y regalar otra a su buen vecino Bermudo, buscando afincarse en tierras de repoblación.

II

La última semana de septiembre, cuando ya está hecha la vendimia y se empiezan a fermentar los vinos en las bodegas, Nuño y Fernando acudieron a Monzón para informar al conde Ansúrez y a Fernán de la muerte del abuelo. Ciertamente los vinculados como siervos eran ellos dos, pero el abuelo había mantenido tan buenas relaciones con el Conde, que pensaron que convenía ponerse a su servicio de inmediato. Nuño se debatía entre seguir con el oficio de caballería o quedarse al margen. Creía que hablar con Pedro Ansúrez sería lo mejor, pues su joven amigo siempre tenía buenas ideas que ofrecer y quizás iluminara su confusión. Así pues, se pusieron en camino a principios de noviembre en dirección a Monzón, que dista dos jornadas de Santa María de Carrión.

No les resultó difícil dar con el paradero del Conde, pues se encontraba en su castillo amurallado. Si risas y alegrías hubo al principio, éstas se tornaron en seriedad y circunspección cuando Pedro Ansúrez se enteró de la muerte del abuelo hacía unos días. Fernán también se mostró contrariado, pues el abuelo había trabajado bien con la mesnada de Monzón en la batalla de Lamego y Viseu, perdiendo en el combate apenas dos hombres. De hecho tenía planeado ofrecer nuevas tareas y encargos guerreros al hombre, y sólo la muerte había impedido que hubiera llegado más lejos en su carrera militar. Ofrecieron sus condolencias a los muchachos, y les invitaron a establecerse en Monzón, sin que los hermanos se atrevieran a replicar por su oficio ni condición familiar. La ausencia del abuelo en sus vidas los había dejado huérfanos y desprotegidos, sin que supieran como llenar ese hueco más que con la obediencia a Fernán y la lealtad hacia Pedro Ansúrez.

Estuvieron en Monzón aproximadamente un mes donde pudieron platicar y charlar con el joven Conde de asuntos políticos relativos a la corte y el Rey, además de entrenarse y ejercitarse en las armas. Nuño necesitaba hablar seriamente con el conde Pedro. Y así, aprovechando una tarde, en la que cabalgaban a través del valle de Monzón en un día nublado, Nuño abrió el corazón a Pedro ante la mirada silenciosa de su hermano Fernando.

—Mi alma se está alejando del gusto y del sabor de la batalla y de las armas. Hubo un antes y un después de Lamego, y no puedo evitarlo, no me gusta matar, y no sé si estoy dispuesto a hacerlo de nuevo.

—No es extraño tu disgusto. Eso prueba, creo yo, que eres mejor soldado de lo que pareces— afirmó Pedro intentando atraer la atención de Nuño.

—¿Qué quieres decir?— replicó el dudoso muchacho.

—Pues que no conozco a ningún soldado que le guste matar, excepto a los más miserables y cobardes— afirmó Pedro.

—Eso mismo decía el abuelo— intervino Fernando—. Nadie quiere matar a nadie.

—Supongo que un soldado es algo más que alguien que mata y destruye lugares, pero es eso— replicó Nuño tratando de volver a su argumentación primera.

—Un soldado tiene que matar para defender a su familia, a sus gentes, su tierra y al Dios en el que cree. No hay más remedio, pues vivimos acosados por el mal que provoca el demonio en los hombres. Los caballeros y los nobles tenemos un lugar en ese mundo, somos importantes para garantizar ese orden y ayudar a que otros vivan en paz.

—Pero, ¿no sería posible un mundo dónde no tuviéramos que guerrear y matarnos?— interrumpió Nuño.

—Eso es precisamente lo que deseamos e intentamos. Nuestra misión no es matar, sino hacer justicia— contestó el conde.

—Al abuelo lo saquearon y lo despojaron de todo los soldados de Almanzor cuando era joven y tenía una vida prometedora— apuntó Fernando.

—Yo recuerdo haber escuchado historias terribles de lo que los musulmanes hicieron en nuestras tierras— repuso Pedro Ansúrez.

—Vale, de acuerdo, pero no creo que sean peores los sarracenos que nosotros, simplemente luchamos por defender lo nuestro— indicó Nuño.

—Sí. Eso es verdad. Pero los cristianos llegamos antes a estas tierras, y nos echaron los musulmanes. Eso se cuenta y lo sabemos todos. De todas formas, el problema no es ese, el verdadero asunto— dijo Pedro mirando con ternura a los ojos de su amigo, mientras rodeaba con el brazo su hombro— es que no podemos matar a alguien sin que nuestra conciencia nos interrogue.

—¿Tú lo estás?

—¿El qué?— dijo Pedro

—¿Preparado para matar a alguien?

—¡Uff! Ya maté a varias personas en Lamego, y en Viseu. No lo sé. Dice Fernán que un caballero debe estar dispuesto siempre a hacer justicia. Que no le tiemble el pulso cuando llegue el momento de la verdad. Si tenemos que matar hay que hacerlo para defendernos, no por el placer de doblegar y destruir, sino porque deseamos construir un mundo mejor. Sé que matar es pecado, pero es inevitable en una guerra. Si no les matamos, nos matan a nosotros.

—Si, pero ¿qué debe hacer un caballero, además de matar sólo en defensa propia? ¿Qué debe hacer un soldado además de guerrear y hacer daño?

—Creo que defender a los necesitados y menesterosos. Somos el hierro de las legiones de los ángeles, la fuerza de Dios en un mundo injusto,… San Miguel nos convoca para hacer retroceder al demonio… Santiago el Apóstol está con nosotros, sus reliquias así lo testimonian, no han aparecido por casualidad en Hispania, hay alguna razón divina que se nos escapa.

—¿Algo más?— preguntó Nuño con cierta sorna.

—Ese algo más es tener una familia, educarlos en la verdad, ser un hombre prudente y bueno, servir al Rey con honor. Es lo que quiere Dios.

—Hacer el bien— continuó Fernando.

—Mira Nuño— siguió Pedro argumentando— vosotros salvasteis mi vida de los lobos. ¿Te acuerdas? ¡Cómo olvidarlo! Me hicisteis un gran bien. Si no hubieras sabido guerrear me habrían devorado las bestias. ¿Y en Lamego? ¿No me salvaste también la vida cuando estuve a punto de caer? Si eres valiente y entendido debes emplear tus talentos en servir al reino, y no en guardarlo para ti.

Se quedaron en silencio, pensando las palabras últimas de Pedro, para al fin decir Nuño.

—Supongo que estoy siendo egoísta y negando las virtudes que Dios me ha dado, pero me gustaría guerrear para el bien, hacer solo el bien.

—¡Pero eso es lo que espero de vosotros! Mira Nuño, si alguna vez haces el mal a alguien, sólo por dañarlo, te aseguro que te retiraré de mi servidumbre. Hasta entonces deberías servirme sólo para hacer el bien. ¡Jura conmigo!

—¿Qué?

—Jura: Haré el bien a todos porque soy un siervo del conde de Monzón— dijo Pedro fingiendo una voz más solemne de la habitual.

—No te burles.

—No lo hago, venga repite conmigo— insistió el conde de Monzón.

—Juro que haré el bien a todos porque soy un siervo del Conde de Monzón—. Repitió el amigo.

—¿Mejor?

—No lo sé.

Pasado el tiempo, y por indicación de Fernán, decidió Pedro Ansúrez introducir a Fernando y Nuño en los sucesos y comentarios de la corte del rey Fernando. Era una forma de distraer la pena, y de abrir nuevos horizontes a los muchachos, como así sucedió. Sin embargo, en asuntos de política los muchachos se mostraron más despiertos que en asuntos de armas, y combinaron a su inocencia e incomprensión las maniobras de los avezados y pícaros que alrededor de la corte florecían como cizaña en medio de un trigal. Como un teatro de burlones juglares, así les parecía que era la vida del Monarca, rodeado de bufones, de hipócritas que manejaban los asuntos, y que siempre aparentaban lo que no pensaban, o decían cosas distintas a las que realmente les hubiera gustado decir.

Nuño y Fernando no entendían esas artimañas, prefiriendo la claridad de ideas y el silencio discreto frente a la falsedad y el disimulo. Esto agradaba sobremanera a Pedro Ansúrez, que valoraba en el carácter de los muchachos que decían siempre lo que pensaban sin reparar en componendas. La visión inocente no les estaba alejada de la inteligencia, y ofrecían respuestas y razones en ocasiones muy prácticas y sorprendentes para Ansúrez, que valoraba en Nuño, además de sus escrúpulos de conciencia, su prudencia innata, muy práctica, la cual iba aflorando más y más con los años.

Fernando era menos diplomático. Entendía que la hipocresía era una especie de cobardía encubierta, y aunque la vehemencia de sus opiniones era escuchada, comprobaba Pedro que era más visceral e impulsivo que su hermano. Sus sentimientos eran nobles, pero podría confundir el lugar y el señor al que se sirve, pues apostaba por la justicia más que por la lealtad. Eso no disminuía el aprecio que Pedro sentía por sus siervos y amigos Nuño y Fernando, más de lo que creían ellos, que por raíz y naturaleza humilde se tenían en poco, y que su amigo Pedro los valoraba en mucho y bueno.

III

Llegada la fiesta de Todos los Santos convocó el Monarca Fernando I de León y II de Castilla en la villa de Pallantia a varios nobles para tomar decisiones, pedir consejo y aprobar leyes. No permanecía el Rey en un solo lugar, pues era muy importante para el Monarca tomar contacto directo con los escribanos y funcionarios del reino en los diferentes lugares por los que pasaba, relacionándose con gentes de toda condición. De esta forma evitaba también los abusos y las corruptelas que pudieran generarse en las villas, aldeas o ciudades. Era habitual que ante la presencia del Monarca acudieran los aristócratas más cercanos geográficamente, pues se entendería caer en descortesía, incluso traición, no acudir junto a tan alto huésped cuando éste transitaba cerca de sus tierras. El Rey buscaba además consejo y opinión de los principales nobles, que gustosamente intercambiaban con el Monarca el parecer; eso sí, siempre escondiendo algún interés favorecedor de su posición nobiliaria, pues debían cobrar de alguna forma la cercanía y cortejo al Rey.

Por ese motivo salió de Monzón una comitiva encabezada por el conde Ansúrez y su ayo Fernán, en la que participaron también Fernando y Nuño, además de los clérigos, y un grupo de soldados incondicionales al condado.

Cuando llegaron a Pallantia, ciudad a orillas de río Carrión, con un obispado importante y secular, se hospedaron en un sencillo monasterio al que la familia de los Beni Gómez había donado fuertes sumas de dinero. Fueron acogidos con entrañable afecto, recibiendo los mejores cuidados por parte del abad y sus monjes. Se encontraba aquel lugar santo en un extremo de la empalizada que rodea la villa de Pallantia. Se acomodaron lo mejor que pudieron y se presentaron en el Palacio donde residía durante esos días el Monarca con sus hijos.

—¡Fernando!— exclamó García cuando vio a su fiel amigo.

Se acercó Fernando y abrazó al infante García como si de alguien de su familia se tratara. El Infante respondió agradecido al gesto imitándolo. Inmediatamente se abrazaron el resto de muchachos; Nuño lo hizo con Alfonso, que fue directo a Pedro Ansúrez, al que respetaba bastante más, seguidamente no hizo el deshonor de dejar a Nuño sin un gesto de bonhomía estrechándole la mano, pero quedaba claro que en su intención Ansúrez era alguien para él, y no así Nuño y Fernando, que simplemente eran vasallos del Conde, gentes de segunda fila.

—¡Cuánto me alegro de veros!— dijo García.

—Nos alegramos mucho— repitió Alfonso tomando del brazo a Pedro—. ¿Ya sabéis las novedades sobre nuestro futuro?— dijo cambiando de tema.

—No. ¿De qué se trata?— preguntó Ansúrez.

—Nuestro padre el Rey, ha firmado un tratado de paz con varias taifas, no podemos guerrear contra ellos— explicó el infante Alfonso.

—¿Y eso?— inquirió Pedro.

—Nos pagarán gran cantidad de dinero por protegerlos.

—Se han convertido en nuestros vasallos— repuso García.

—No diría yo tanto, simplemente es un acuerdo de protección— corrigió Alfonso a su hermano.

—No es simplemente un acuerdo, si nos dan dinero a cambio de protección, es que se han convertido en nuestros vasallos— contestó García argumentando correctamente.

—Bueno, no es tan importante lo que sea, sino lo que supone— trató de reconducir Pedro.

—Sí lo es— dijo Alfonso— porque no se puede decir lo que a uno le dé la gana.

De nuevo se habían enzarzado los infantes con una nueva discusión. Notaron Nuño y Fernando que las cosas no habían mejorado con el tiempo, antes al contrario habían empeorado. Alfonso, con diecinueve años se supone que debía ser más condescendiente con su hermano García de diecisiete, sin embargo seguían a la gresca. A pesar de tener algunos años más que Fernando y Pedro Ansúrez, que tenían quince primaveras, o Nuño con un año más, se comportaban los Infantes como si fueran unos niñatos caprichosos y egoístas. Estaban todos en edad de generar descendencia y de asentarse con una nueva vida, pero se veían todavía siendo demasiado infantiles, especialmente cuando las viejas discusiones afloraban en boca de los infantes.

Debido a aquella salida de tono, no habían podido escuchar todas las novedades que traían los infantes; y fue más tarde, ya sentados los hermanos, con Pedro y García en una bodega donde retomaron la conversación comiendo cordero asado y bebiendo vino fresco y pan de trigo.

—No hemos contado la decisión del Rey sobre las taifas. La idea de mi padre es que seamos nosotros los infantes los recaudadores del dinero, así nos respetarán más y nos atenderán mejor— dijo García dirigiéndose al grupo.

—¿De veras? ¿Vosotros los infantes? ¿Y no será peligroso?— preguntó Fernando

—No, de hecho ya ha enviado a más de un embajador a las cortes musulmanas firmando un acuerdo temporal. Se empezó a firmar el año pasado, cuando cayó Viseu. A los moros les viene bien porque tienen dinero de sobra y con esto saben que serán respetados sus reinos frente a las ambiciones de otras taifas. Piensan, además, que no tendrán que dedicarse a la guerra, confiando en las armas a los castellanos y leoneses— contestó el infante García.

—¿Y a dónde en concreto os envía?— preguntó Pedro Ansúrez.

—Querrás decir, nos enviará. El Rey desea que varios contingentes de tropas nos acompañen. Quiere cubrirse las espaldas y asegurar nuestra convivencia y seguridad. Son tropas para pacificar las fronteras y asegurarse de que los musulmanes cumplirán, y está prohibido el saqueo. Imagino que varios nobles tendréis que venir con nosotros.

—La verdad es que es muy astuto el Rey con este acuerdo— afirmó Nuño— porque de esta manera se quedan fuera los reyes de Aragón y Navarra.

—Exacto. Esa es la idea. Mientras sean nuestros vasallos tenemos asegurada la prosperidad económica y las fronteras contra los del Este— dijo García satisfecho de que los muchachos hubieran comprendido la maniobra de su padre—. Lo que no sabemos es como se organizarán las tropas, es lo que está decidiendo el Rey, mi padre en estos días.

Primavera y verano del año 1059

2. LA TIERRA DEL OTRO LADO

I

Fernando I de León se había reunido durante varios meses con las principales familias nobles de León y de Castilla, a fin de organizar conjuntamente la nueva estrategia a seguir con los reinos musulmanes de Taifas. Estos reinos eran débiles, estaban divididos, y rivalizaban entre ellos. Frecuentemente buscaban aliados poderosos en armas que les garantizaran sus gobiernos despóticos frente a las ambiciones de otras taifas vecinas.

El rey Fernando había consultado con los Infantes, sus hijos, que jugaban por primera vez un papel importante en la política del reino. Su primogénito y heredero Sancho, que andaba cercano a los veintidós años, llevaba al frente de Castilla, como Lugarteniente del Rey dos años largos. Su estancia y desempeño del cargo junto con Rodrigo Díaz de Vivar lo había fortalecido tanto en prudencia como en capacidad de gobierno, y el Rey se sentía orgulloso de tal avance. Si hubo en algún momento temor a una posible traición por parte de su hijo mayor, ésta se había despejado definitivamente, pues se mostraba noble y leal al Monarca en todas las decisiones, lo cual era reconocido por los nobles castellanos que bendecían constantemente la buena decisión del Rey.

Había, sin embargo, algo en Sancho que no terminaba de convencer a su Majestad, y era que se mostraba a menudo arrogante y despreciativo con sus súbditos. Tales defectos molestaban más al Monarca que otros, como el que fuera caprichoso y algo huraño en ocasiones, que lo perdonaba con más facilidad. El caso, es que Fernando sentía una fuerte debilidad por su segundo hijo, Alfonso, que aún no siendo el heredero, sabía halagar y alegrar el corazón y los oídos del Monarca como ninguno de sus hijos.

Alfonso contaba con diecinueve años, y mostraba cualidades más brillantes y firmes para el gobierno que su hermano Sancho, así lo entendía el Rey, sin embargo, su condición de “segundón” lo hacían para las leyes leonesas no apto para tal menester. El gran defecto públicamente reconocido por el muchacho era su carácter mujeriego y enamoradizo, pero tales defectos son, para muchos nobles, virtudes. García, por el contrario era muy valorado por los nobles gallegos, más de lo que creía él, en especial por el obispo Compostelano Cresconio, con quien se había educado de niño; y eso no lo olvidaba el Monarca.

Pensaba el Rey que enviando a sus hijos como embajadores suyos lograría que se apreciaran mejor las cualidades y la valía de cada uno de ellos. Se sentirían más seguros y fuertes ante los nobles y podía contar con sus hijos como los más fieles y leales súbditos que tenía. De otra forma, ¿para qué le valía tener tanta descendencia?

Fue precisamente con la llegada de la Santa Cuaresma del mes de febrero del año mil cincuenta y nueve, cuando el Rey comunicó definitivamente quiénes en concreto irían, a dónde y con qué tropas. Hizo pública su voluntad en el Miércoles de Ceniza, día de ayuno y penitencia, vinculando así la festividad cristiana con el sacrificio de la misión.

Leyó el Edicto Real el obispo de Pallantia, Dom Miro en la cripta de San Antolín. Éste era un hombre mayor, llevaba casi veinte años en la sede palentina, y además de leer en voz baja los latines del texto, lo hacía con una boca desdentada que impedía comprender algunas de las resoluciones que su Majestad había decretado. Los muchachos no entendieron ni jota, y tuvieron que acercarse a Fernán para que les fuera traduciendo con mejor fortuna los contenidos de la sentencia. No hubiera sido necesario, pues todos los presentes comentaron una vez terminada la lectura, incluso interpretando más allá de lo que ponía el texto con discusiones absurdas.

En su contenido Sancho era enviado desde Burgos y Castilla a la taifa de Saraqusta, arrebatando a los aragoneses y navarros la influencia de la zona. Las mesnadas castellanas lo acompañarían bajo el mando del joven Rodrigo Díaz de Vivar, cuyo prestigio ya igualaba al de su padre Diego Laínez.

No iba a ser tarea fácil, pues Saraqusta era una ciudad codiciada por otros reinos limítrofes. El rey Al—Muqtadir, hijo de la nueva dinastía de los Hudí, no estaba del todo convencido de que la intromisión de los cristianos del Oeste trajera alguna ventaja significativa, excepto desequilibrar la rivalidad que mantenía contra sus hermanos, que se asentaban en las ciudades de Wasqa, Larida y al—Tutili. Lo cierto es que no despreció el sarraceno la ayuda del Reino más pujante en la península, como era en aquel momento el castellano. La lucha contra la taifa de Larida, que regía Yusuf, hermano de sangre de Al—Muqtadir, sería una de las primeras acometidas de los castellanos en su apoyo al Monarca de Saraqusta.

La segunda taifa en la que Fernando I había puesto los ojos era la de Toletho o Tulaytulah. Era la más importante para los clérigos y los nobles más conservadores pues había sido capital del Reino visigótico en el pasado, y el obispo de la misma era el Primado espiritual de toda Hispania. En aquel momento, su obispo, llamado Dom Pascual, de origen mozárabe llevaba un año nombrado y había sido elegido por las familias mozárabes de la ciudad toledana. Su puesto era codiciado por la nobleza más envidiosa y poco cristiana de las que poblaban Hispania.

Enviaba el Edicto Real al infante Alfonso y a los leoneses a la taifa de Tulaytulah. La lectura de la lista de condados y nobles para esta misión alegró el corazón de los muchachos, pues acompañarían a Pedro Ansúrez junto con otros muchos soldados de los condados de Monzón y de Saldaña.

Por extraña obnubilación momentánea Nuño imaginó que se quedaría fuera de todo aquello, mas volvió a la realidad cuando el nombre de Ansúrez sonó entre los nobles dispuestos a acompañar al infante. No podía negarse, pensó Nuño, pues en aquel momento era una orden inmediata dada por el Rey y hubiera sido entendida como una traición al Reino y a su persona no acompañar al Infante. Pedro Ansúrez leyó el pensamiento de Nuño, al que con una mirada y un gesto infundió nuevos ánimos en su joven amigo. De nuevo cabalgarían juntos, y eso alegraba el corazón de los dos.

La tarea encomendada a Alfonso tampoco era sencilla, puesto que su Monarca Al—Mamun se había mostrado muy astuto y beligerante con todos los territorios de alrededor, incluidos los leoneses y castellanos del Norte. Era un hombre inteligente, y aunque no había negociado todavía un vasallaje con Fernando, estaba dispuesto a acoger y dialogar con los cristianos, cuya fuerza y poder podía empujarlo en sus intereses personales hacia una victoria y control de las taifas enemigas del Sur, como eran la de Córdoba, Ishbiliya o Batalyaws. Alfonso debía tratar de arrancar un acuerdo del musulmán para que pagara vasallaje y tributos a Fernando a cambio de paz en sus fronteras y cooperación en la guerra contra otras taifas.

La situación se complicaba, pues Al—Mamun había casado a su hija con el rey de la taifa valenciana Abd al—Aziz de la dinastía Amirí, y protegería a su yerno frente a cualquier ataque enemigo. Además, el rey de Tulaytulah añoraba conquistar y tomar Córdoba, rivalizando con la taifa de Ishbiliya. Ahora lo haría con permiso de Fernando de León.

La ambición de todos por Córdoba podía ser la baza escondida que jugara estratégicamente el monarca leonés. Si lograba ser reconocido como señor y dominador de todos, no le sería fácil recoger tributo de todas las taifas, incluso someterlas y conquistarlas. La antigua sentencia sabia de “divide y vencerás” se estaba cumpliendo desde que el antiguo califato Cordobés se dividió en las arrogantes taifas. Fernando de León no tenía más que aprovecharse de la debilidad de sus vecinos musulmanes del Sur para hacer crecer su control sobre al—Andalus.

Tampoco podía desdeñar que el de Tulaytulah era el ejército sarraceno más grande de todos, aunque no el más acostumbrado a combatir, pues tal privilegio correspondía a Al—Mutadid, regente de la taifa de Ishbiliya. Esta taifa, y la de Batalyaws, fueron encomendadas al infante García y a las tropas gallegas.

Gobernaba Batalyaws Al—Mudaffar, de la dinastía bereber de los aftasíes, y llevaban luchando contra la taifa sevillana de Al—Mutadid mucho tiempo. Estaban debilitados y agotados por la contienda fratricida. Habían pagado tributo hacía cuatro años al rey leonés mostrándole servidumbre de una manera forzada, sin embargo, siendo recelosos en los pagos, decidieron no abonar más las arcas de Fernando I, por lo que cuando se les independizó la ciudad de al—Isbunah y les acuciaron los problemas para mantener su territorio, se arrepintieron de su actitud. Por cabezonería habían perdido amplios territorios a manos de sus vecinos, incluidos los Viseu y Lamego. Batalyaws estaba en retroceso, por lo que singulares nobles musulmanes de aquella taifa habían pedido ellos mismos ahora ayuda a Fernando de León y Castilla para detener las ambiciones de la taifa enemiga de Ishbiliya.

También era enviado a la taifa sevillana el infante García, con una tarea doble y costosísima. No entendía el infante porqué su padre le había ordenado la labor más compleja y difícil, aunque agradecía la confianza. Pensaba el muchacho que quizás así se le hiciera justicia respecto al desprecio que siempre había recibido de sus hermanos, aunque era probable que hubiera mediado su madre la reina Sancha. Lo cierto es que Ishbiliya se sentía fuerte y se bastaba a sí misma en sus ambiciones, lo contrario de García, que despreciaba esa forma de ser con todas sus fuerzas. La gran baza de García, y así se lo contó su ayo Ovelo, era que el al—Mutadid de Ishbiliya se estaba haciendo con el control de gran parte del territorio meridional de la taifa de Batalyaws, y tales batallas habían vaciado las arcas del rey sevillano, lo cual supondría una presión extra para el hispalense, pues no tenía medios para seguir guerreando. Debía García convencer y recoger tributo tanto a los sevillanos como a los pacenses, que es como se llaman los hijos de Batalyaws, rindiendo tributo a su padre el Rey.

Contaban los Infantes con tropas leales en un número importante, lo suficiente como para proteger los intereses del Monarca sin que pareciera una agresión a los musulmanes. Junto con Alfonso acudiría su ayo Menendo, además de algunos moros de confianza que le ayudaría en la traducción de la lengua leonesa al árabe de Toletho, que era una variante del árabe culto, que se daba según que zonas. García partiría con Ovelo y otros nobles gallegos, algunos emparentados con el Obispo de Compostela Cresconio y varias de Braccara y de Tuy.

De nuevo se cernía sobre la amistad la fuerza de la distancia, que rugía aguardando su día, para someter a los corazones fraternos con la penalidad del recuerdo y la separación. Fernando y García conscientes de la llegada de tal compromiso, estuvieron juntos hablando, divirtiéndose, y asegurando así participar de buenos momentos para mejor guardar en el almacén de la memoria los ratos juntos y benditos. Fernando le prometió fidelidad, y García se lo agradeció afirmando que cada uno tenía un destino, y que el tiempo futuro hablaría más claro que el presente. Confesó García una vez más sus miedos respecto de sus hermanos, y aunque Ishbiliya y Batalyaws eran una oportunidad para demostrar su valía, también se persuadió de las maniobras de sus hermanos para tener el éxito que podía faltarle a él.

Fernando ejerció la labor que frecuentemente hacía, consistente en distraer al Infante y aconsejarle quitando hierro a unas relaciones fraternales que sólo desearía al mismísimo diablo. Así pasaron los días, más buenos que malos, y más fecundos que melancólicos, para llegando a la fecha despedirse como sólo dos buenos amigos son capaces de hacer al fundirse en un abrazo.

Alvar Fáñez también apareció unos días por allí, caminaba de León a Burgos, y se detuvo para saludar al Rey y a los infantes. La cortesía y el buen humor acompañaban siempre a nuestro buen noble soldado de diecisiete años, que tras unos días se despidió para salir una mañana rumbo al este, pues acompañaría a Rodrigo Díaz de Vivar y al infante Sancho.

Fernando, Nuño y Pedro Ansúrez, acompañando al infante Alfonso partieron una mañana de marzo rumbo a la taifa de Toletho dejando atrás Pallantia. Aquel lugar les parecería de ensueño, pues aunque habían estado en Viseu recién conquistada, nunca se habían adentrado tanto en territorio musulmán, incluso estarían bastante más al sur de lo que nunca habían cabalgado nunca. No sabían que les aguardaría la visita y la estancia, que podría incluso prorrogarse y alargarse en el tiempo. Sencillamente les esperaba lo desconocido.

II

El camino fue lento, pues el Infante se detenía cada pocas villas para saludar y relacionarse con los señores, nobles y clérigos que querían agasajarle a su paso. No eran pocos los que mostraban deseos de granjearse su amistad, y así, como de un cortejo ambulante, fueron recorriendo caminos hacia el Sur para encontrarse con la soñada taifa de Tulaytulah.

Las tierras cristianas fueron muy distintas de las musulmanas, y según crecía el número de infieles, también se multiplicaba el número de personas, dejando entrever una extensa tierra de nadie, acaso cristiana, al sur del Duero.

Salieron de Pallantia descendiendo el curso del río Carrión, hasta el lugar en el que se une con el río Pisorga, cerca de la iglesia de los visigodos de San Juan de Baños. En ese valle fértil se encontraba un monasterio de benedictinos, que era casi el único lugar de la zona con población, y más al Sur había un poblado muy antiguo que llamaban Eldana. El cortejo real del infante Alfonso continuó aguas abajo hasta alcanzar el valle del Pisorga o Pisuerga, donde los meandros sólo permiten el paso por un puente romano propiedad del condado de Saldaña. Cruzaron a la otra orilla del río, pues aquella parecía más propicia para la caza.

El camino de Eldana a Simancas junto al Pisorga está bien regado por el agua y crecen en abundancia los chopos y los abedules. Las acacias y los encinares más secos hacen también su fiesta en esas tierras húmedas donde habitan las ánades y los peces, sus enemigos los lobos y algún que otro ganadero o campesino de poblado cercano, dedicado junto al río en pescar alimento para su familia.

Llegaron era una aldea con una empalizada frágil, a orillas de la desembocadura de varias esguevas de agua, haciendo del lugar un sitio fértil y pantanoso. Les sorprendió que no hubiera un asentamiento importante en aquel valle, pues la abundancia de agua y de riberas crecía en paralelo con la abundancia de caza y de supervivientes. Aquel lugar recibía el nombre de Valeolit, pero no supieron dar cuenta que si ese tal Olit era alguien o significaba algo en lengua mora.

Llegaron a Simancas, lugar donde muere el Pisorga para regalarle abundante agua al río Duero. Aquel poblado era una villa amurallada, que había venido a menos. Disponía de un castillo y había sido obispado no hacía muchos lustros. Su historia la contó Ansúrez a los muchachos, narrándoles de una importante batalla contra los moros hacía un siglo, en el que participaron grandes de su familia. El lugar se prestaba a encender el ánimo de los muchachos y la nostalgia, pues se asemejaba en algo a Santa María de Carrión.

Simancas, enclavada en una loma junto al río, disfrutaba de un puente de piedra algo deteriorado, junto a un monte coronado por un castillo y una bellísima iglesia. Bañaba el lugar el caudaloso Pisorga aflorando la arboleda a ambos lados del fluvial. Aquellas aguas llevan además buena pesca y mejor caza en su caminar lento. Gozaba la villa de un tamaño parecido a Santa María de Carrión, y sólo la distancia a las grandes ciudades del reino la convertían en una villa prometedora.

Las huestes leonesas pudieron descansar dos días hasta llegar, en la jornada siguiente, a Oterdesillas a orillas del Duero. Antes pudieron comprobar que el gran Duero recibía gran parte de su agua del Pisorga que se había convertido en una lengua de agua que atravesaba la tierra dividiendo el mundo en dos lados. Informadas las tropas por los vecinos del camino a seguir, cruzaron de nuevo el río Duero y retrocedieron para tomar aguas arriba, apenas dos leguas, un sendero paralelo a la desembocadura de un pequeño afluente llamado Adaja, que les conduciría hasta las montañas centrales, frontera con el Reino de Tulaytulah.

Estas tierras estaban despobladas y desérticas, pues era estrategia consabida desde hacía generaciones la disposición de una frontera natural deshabitada desde el Duero hasta las altas montañas centrales que dividen los reinos. Era una garantía para evitar las razzias y ataques de los sarracenos del sur. Solo hacía unas pocas décadas se había empezado a poner en cuestión esta táctica, pues la debilidad musulmana marcaba un cambio de timón en los intereses cristianos, y parecía más recomendable asentar poblaciones y fortificarlas más al sur del río Duero.

Por eso, Fernando el rey había intentado dotar a algunas ciudades de León y de Castilla de murallas y baluartes resistentes que sirvieran para defender a los habitantes del sur del Duero. Sus intentos habían sido débiles e infructuosos. Salmántica o Helmántica, Abula o la abandonada por los musulmanes Siqubiyyah o Segubia conformaban estas fortalezas deshabitadas y aisladas en la frontera con apenas unos pocos vecinos pobres y venturosos.

Desde el río Adaja hasta el Reino de Tulaytulah apenas avistaron más que dos poblaciones en las que fondearon: Arevallon y Abula. El primero era una aldea alejada de todo, donde se encontraban varias familias mozárabes y unas pocas judías, siendo escasos, aunque importantes los musulmanes, llamados mudéjares por preferir la tierra cristiana a la mahometana. Dijeron que dependían de Castilla, pero ni siquiera supieron que Fernando, su rey castellano, lo era también de León, las noticias no parecían llegar por aquellas tierras, y si lo hacía no eran precisamente las noticias de la corte. Vivían como musulmanes, y realmente lo hubieran sido si hubiera seguido perteneciendo al califato, pues parecía ser de esos lugares que se vive igual pase lo que pase y suceda lo que suceda a su alrededor. La caza y la pesca empezaron a escasear, pues el río va tomando una estrechez mayor, y con menos agua menos vida, menos árboles y menos posibilidades. El contingente, que era además numeroso, precisaba para mantenerse y avanzar de gran cantidad de alimentos que llevaban como ganado, aves, y grano.

La siguiente población que alcanzaron era Abula. Les causó mejor impresión dado el amurallamiento romano elevadísimo que tenía. El enclave era resistente, aunque había pasado por manos musulmanas varias veces además de las castellanas. Les pareció inexpugnable en un principio, pero rápidamente observaron que varios lienzos de la misma eran muy débiles. No disponía de torre central y era un recinto amurallado alto y muy largo, que necesitaba de abundante guarnición para su defensa. En aquel momento Abula se encontraba prácticamente desierta, sólo vivían unas veinte familias, y les fue difícil encontrar algo que comer, pues los aldeanos eran bastante pobres y no contaban más que con lo imprescindible para sobrevivir, apenas pocas tierras cultivadas y un rebaño comunal de ovejas, al que acompañaban una veintena de gallinas. Aun así descansaron y se repusieron tomando lo poco que encontraron, y que añadieron a las provisiones propias. No fueron en vano tales descansos, especialmente para los animales, que disfrutaron paciendo en los campos verdes y refrescándose de las tranquilas aguas del Adaja que junto a la muralla devolvían la mirada a sus atalayas vigilantes. En las jornadas siguientes atravesarían los grandes picos y montañas centrales, que dividían Castilla de la taifa sarracena, muchos de los cuales no habían sido vistos por casi ninguno de aquellos soldados y combatientes leoneses.

Cruzar los grandes montes fue una labor costosa sin un camino trazado por el que avanzar. Existía de época antigua una vía romana que flanqueaba aquellos picos que llamaban Gredos, pero no lo encontraron, quizás porque estuviera más al Oeste. Siguieron el curso del Adaja hasta que se perdió en una ladera suave, y caminaron descendiendo a un valle rodeado de montañas y regado por un río que bajaba en torrente rápido de agua poco profunda. Así recorrieron la región sin darse de cara con un alma ni de vivos ni de muertos. Subieron colinas y bajaron llanuras, cruzaron ríos, y cazaron y pescaron en sus vegas obteniendo alimento hasta Tulaytulah.

Más al Sur encontraron un pequeño poblado llamado Al—Murug. Fueron las primeras personas desde que dejaron Abula. Les aconsejaron descender el curso del río Al—Berch hasta la torre Scalon.

Aquellos soldados fueron acogidos con miedo por una población mayoritariamente hebrea, y aunque sus intenciones eran pacíficas, pues pertenecía aquella tierra a la taifa de Tulaytulah y tenían instrucciones de no derramar su sangre excepto para defenderse de un ataque, su imponente presencia acongojaba y asustaba a los medrosos habitantes. Trataron además de no abastecerse bajo ningún concepto de lo que disponían los campesinos, pues no les pertenecía, y aunque hubiera sido lo habitual en aquellos hombres, ahora no era momento de trocar la hospitalidad por la guerra.

Continuaron camino hasta que llegaron a una fortaleza musulmana llamada Maqqada, donde fueron atendidos y cortejados sin que los dejaran entrar en un castillo perfectamente defendido y custodiado. Les facilitaron alimentos y ganado para el contingente.

Cinco soldados sarracenos los condujeron hasta la siguiente fortaleza que era denominada la Puerta de Maqqada entre las gentes de allí, pero que los cristianos denominaban Turris, pues era un lugar importante y grande. Encontraron una población numerosísima de cristianos mozárabes, alborozada y crecida por la llegada de los leoneses. Contaba la población con un castillo mediocre, sin embargo celebraron en la puerta de la iglesia cristiana mozárabe una solemne Eucaristía a la que acudieron cristianos mozárabes de los alrededores, y donde se dejaron caer muchos curiosos judíos y musulmanes.

Fernando y Nuño disfrutaban con todas las novedades. Les llamaba la atención la lengua mozárabe, que aunque habían escuchado antes en alguna palabra o frase suelta, les era absolutamente incomprensible de entender cuando la parloteaban los autóctonos con ritmo y viveza. No habían tenido muchos problemas para entenderse con los acentos de los cristianos gallegos, leoneses, de Saldaña o los castellanos de Burgos, incluso navarros del Este, pero la lengua medio mora medio latina de aquellos cristianos arabizados les resultaba imposible de entender. Ya habían tenido ocasión de comprobarlo en Viseu y en Lamego, donde el habla de los judíos les era extraño, pero como también hablaban en romance y en algo parecido a los latines de los clérigos, se hicieron una idea distinta de una región extranjera. Ahora tenían la sensación de estar totalmente rodeados de personas extrañas, y aunque no les era totalmente incomprensible, les suponía un esfuerzo entender aquel sonido tan musulmán.

Con las mesnadas de Alfonso viajaban algunos mozárabes que se manejaban en el árabe de aquellos hombres mejor que en el romance leonés que hablaban, pero aún así se perdían con algunas expresiones, palabras y sentidos, provocando no pocos malentendidos.

Estuvieron en Turris varios días recomponiendo el cuerpo y el alma lo mejor que pudieron; y salieron tras cinco días una madrugada antes del amanecer, pues el calor apretaba mucho más que por León.

El camino final a Tulaytulah se volvió áspero y polvoriento. No encontraron un regato de agua en todo el camino hasta que no llegaron al agua del río que llaman los moros Guadarrama, y que desemboca en el Tejo. Este fluvial es de muy difícil trazado y su agua va oprimiendo las paredes de su alrededor navegando entre orillas escarpadas y peligrosas. Termina el mismo en el mar occidental, allí donde muere el sol y la luna, en la ciudad musulmana de Al—Isbonah, ya muy lejos. Precisamente que sea un río angosto y estrecho hacía que fuera difícil de cruzar por una tropa que no fuera adecuadamente informada, con guías que supieran de algún vado, de un puente o de un lugar llano para traspasarlo, pues a pesar de disponer y trasladar barcazas, incluso son éstas difíciles de montar y de navegar en aguas rápidas, con pendientes ásperas y peligrosas o en cañones y desfiladeros.

El infante Alfonso constató que una de las primeras tareas que debían hacer los cristianos si querían controlar aquellas tierras era conocerlas, pues no es posible dominar aquello que se desconoce, y a los ojos de los cristianos de León aquellos riscos, colinas y ríos aparecían y desaparecían como un manto oscuro sobre la cabeza de alguien. Avanzar por aquellos parajes era como adentrarse por un cuello de vasija angustioso que fuera a dar a un lugar extraño, fértil y abierto. Sólo sabían del camino de ida, y parecía que la vuelta deberían hacerla por el mismo lugar si deseaban tener éxito, pero también las puertas de regreso se cerrarían en un retorno abrupto, Maqqada no parecía fácil de derrotar, y lo mismo sucedía con Turris. Estaban bien pertrechadas de soldados, y había algo que entendió perfectamente el Infante cuando comentó con Pedro Ansúrez que se estaban metiendo en la boca del lobo.

Comentaron que había más población que entre el Duero y las montañas centrales de Gredos, y entendieron porqué las incursiones de Almanzor habían pasado a la historia. Al Sur de los picos centrales no había nada, y no era fácil conquistar una tierra desolada y yerma que apenas disponía de algún habitante al que saquear. En cambio, desde que estuvieron en Maqqada, los caminos y las pequeñas poblaciones eran frecuentes. Pedro aconsejó, y así entendían muchos nobles ausentes y presentes, que era muy importante repoblar el Sur de León y de Castilla. Si se asentaban fieles cristianos en esas tierras yermas, se podría en no mucho tiempo seguir ampliando el reino de León hacia el río Tejo. Era imposible conquistar la ciudad de Toletho sin pensar en tomar los pueblos de alrededor, y en tales pensamientos andaban también los muchachos en su cabalgar lento por aquellas tierras extrañas.

Uno de los lugares para cruzar o vadear el río Tejo estaba en Tulaytulah o Toletho, con un puente firme de piedra, y perfectamente custodiado por las tropas sarracenas dispuestas al combate. Toletho se convertía así en la piedra angular por la que se podía entrar en Al—Andalus, que era el nombre que daban los musulmanes a su tierra hispánica. Eran conscientes los hombres de Alfonso de la importancia que tenía conocer bien cada rincón de la ciudad de Tulaytulah, pues tal información podría ser en el futuro imprescindible para hacerse con el control de la misma. No debían ser simplemente huéspedes, sino que también debían estar atentos para conocer las características de la muralla y aprender de memoria cada rincón y secreto de la misma, de sus calles y de sus lugares santos y profanos. Esperaban encontrar gran cantidad de visigodos todavía, cristianos encarcelados y mozárabes amistosos peleando por huir de los musulmanes.

Verano de 1059

3. LA TAIFA DE TULAYTULAH

I

Entraron Nuño y Fernando en la ciudad de Tulaytulah bajo el calor bochornoso del verano y el sopor tranquilo de la tarde. La ciudad les acogió de manera armónica y agradable, con muchísima algazara, y sorprendentemente para Fernando y Nuño, con personas que hablaban su lengua. El monarca Al—Mamun sabía de la llegada de los cristianos, y que estos eran presididos por uno de los hijos del rey Fernando, lo cual llenó de satisfacción al sarraceno, pues se consideró halagado y apreciado por unos enemigos que no siempre se sabían comportar. La presencia de Alfonso suponía para el musulmán que era mismo rey Fernando el que iba para verle en la persona de su hijo, y por tal razón determinó que debía ser tratado con los máximos honores, cuidados y atenciones. Preparó un recibimiento generoso y cortés en el Alficén, que era el recinto amurallado más alto de la ciudad, y que albergaba los palacios del Rey y sus invitados.

Llegaron al alcázar del Rey atravesando varias puertas de las gruesas murallas de la ciudad. Los lienzos de piedra y roca se cruzaban e interponían entorpeciendo el paso de cualquier hombre presuroso, obligando a serpentear un recorrido con lentitud y sosiego. Era el único camino posible, pues Tulaytolah está rodeada de agua en casi tres cuartas partes. El meandro del río Tajo se recrea abrazando y protegiendo la ciudad con su curso, mientras que la parte que da al septentrión de la ciudad está defendida por varias líneas de muralla paralela que guardan celosamente su bullicioso interior. Dentro de esa misma ciudad, y así lo comprobaron nada más llegar, hay recintos también protegidos en su interior, que hacían el lugar todavía más cerrado e inexpugnable, con puertas recias que se cerraban por la noche como la de los judíos, o puertas vigiladas habitualmente cerradas para el vulgo de la ciudad, como la del Alficén, residencia del Monarca y de sus soldados.

Al—Mamun quiso impresionar a sus huéspedes y lo consiguió. La treintena de hombres que acompañaban al infante Alfonso fue alojada en uno de los palacios paralelos a la gran fortaleza donde vivían, y fue dada la orden a la Guardia Real de dejarlos pasar al Alficén, aunque sin armas. Prometió el cadí que las recuperarían cuando salieran de la fortaleza y anduvieran por la ciudad. Los palacios donde alojaron a estos hombres estaban tan cargados de limpieza y de lujo que algunos pensaron que los habían equivocado de oficio. Los lechos se dispusieron de telas enriquecidas de colores suntuosos y recargados, con filigranas y costuras de seda bañada en oro. Se organizaron las cámaras en pequeños grupos a fin de que los soldados no durmieran todos apelotonados en un lugar, y así se repartieron en grupos de tres, cuatro o cinco personas según amigos y gustos por habitación y analogías. Inmediatamente llegaron algunos hombres, sirvientes de la casa o esclavos, que les ofrecieron asearse según su costumbre y medida, y comer aquello que les apeteciera, pues parecían servir al momento el manjar que pronunciaran en voz alta.

El infante Alfonso fue atendido de manera muy especial en una de las estancias reservada para él, una amplia antesala de la que partía otra más, donde dormiría su secretario y mayordomo Menendo y algún soldado elegido por él. Terminado el almuerzo y el descanso, se informó a Alfonso de que sería recibido por la tarde por el soberano de la taifa de Toledo Yahya ibn Ismail Al—Mamun, que era el nombre completo de su Alteza Real. Decidió Alfonso que lo acompañaran para tal recepción, además de Menendo, el joven Pedro Ansúrez y otros tres nobles leoneses, además de dos clérigos.

Nuño y Fernando deseaban pasear y conocer la ciudad, asegurándose de obtener la devolución de sus armas: dos espadas atadas al cincho y un cuchillo corto muy afilado. Fue en esa primera salida cuando percibieron, y así lo hicieron notar luego a otros soldados y al mismo infante, que habían sido seguidos por dos hombres que estaban aguardando en la plaza del mercado que se abría delante justo de la puerta del Alficén. Este mercado estaba dedicado a animales y caballos, de hecho la puerta por la que salieron la llamaban “Puerta de los caballos” o “Bab al—Jayl”, y el mercado era llamado “Suq al dawabb” o “Mercado de las bestias”. Los hombres que los siguieron no portaban animal alguno y simplemente se guiaban andando tras ellos. Fue cuando se internaron cerca de la Mezquita principal de Tulaytolah cuando se dieron cuenta de la presencia de aquellos hombres, que inmediatamente desparecieron, para ser sustituidos por otros dos, que los que siguieron hasta cerca de la Mezquita de Tornerías. Después no hicieron más caso al asunto, pues dieron por hecho que estaban siendo constantemente espiados por los hombres de Al—Mamun. Era lógico que así fuera, pero su presencia indicaba que no eran simples huéspedes, sino extranjeros y gente sospechosa.

Tulaytolah era una ciudad erigida sobre una colina, sus cuestas empinadas y sus calles retorcidas hablaban de una conquista imposible. Anduvieron por la medina o mercado, observaron los lugares de los cambistas, cuya mayoría eran de raza hebrea, había mesones, bodegas, alcaicerías, sederías, y todo tipo de espacios para vender y comprar. Se diría que la ciudad era un gran mercado. Tanto avasalló esta algarabía que Nuño pidió en su paseo a Fernando que se alejaran de aquellos lugares, visitando otros con menos ruido. Así se internaron hasta llegar a la puerta de la muralla de la judería por la que entraron, llamada de Montichel. El barrio judío, asentado en el Oeste de la ciudad tenía además otra puerta propia para salir y entrar de la ciudad directamente, una puerta que llamaban de los judíos, asentada con dos torres de defensa sólidas, junto a un pequeño Alcázar defensivo que también custodiaba el río Tajo. El barrio era muy apacible, y hablaba de gentes adineradas que vivían allí y que comerciaban en la medina, seguros de la protección que dispensaba Al—Mamun.

Paseaban con menos estruendo cuando se dieron cuenta de que eran vigilados por otros dos hombres, distintos de los anteriores. Aquella persistencia sí molestó a Fernando y a Nuño, que decidieron irse de aquel lugar. Se condujeron hacia el Este de la ciudad, atravesando y paseando por la orilla del río, hasta que llegaron a la zona de las tenerías y los curtidores. El barrio olía a cuero y a carne podrida, pues se trataban las pieles y se repujaba la piel, por lo que pensaron que habrían despistado a sus indiscretos seguidores. En tal lugar, sin apenas gente por la calle les impresionó la Mezquita de la tenería, que bien les pareció una iglesia cristiana, pues lo había sido recientemente.

Hacía bien poco que había sido remodelada e islamizada. En aquella parte baja de la ciudad abundaban los mozárabes, pues cerca de la tenería se encontraba la Iglesia de San Andrés, antigua y firme. Callejearon y subieron las cuestas empinadas de la ciudad, hasta que decidieron regresar al Alficén. Sus vigilantes no se ocultaban lo más mínimo, pues ciertamente no había gentío donde hacerlo, y Fernando, con el atrevimiento que le caracterizaba se volvió hacia ellos para preguntarles por el camino de vuelta.

Se entendieron a duras penas, pues los idiomas no coincidían ni se sabían. La cara de sorpresa de aquellos espías valía la pena verla, aunque si pensaban que no habían sido descubiertos todavía es que les faltaba sentido de la realidad. Les indicaron el camino respetuosamente y al punto desaparecieron. El regreso fue complicado, y tuvieron que preguntar más de una y de dos veces, pues las callejas y la dificultad por orientarse en aquel laberinto los confundían. Finalmente llegaron a la Mezquita principal para regresar sin problemas al Alficén donde encontraron alterado a Pedro Ansúrez que les aguardaba desde hacía un buen rato.

Perdía Pedro pocas veces los nervios, pero en aquella ocasión el motivo era más que justificado, pues sus amigos habían desaparecido por espacio de varias horas. La mayor experiencia de Pedro en asuntos de cortes y de enemigos le hacía sospechar que hubieran sido asesinados. No era mala táctica para los musulmanes, pues en una ciudad tan grande no sería difícil acusar falsamente a algún pobre proscrito. Sin embargo, nada de eso había sucedido, posiblemente porque el Rey tenía más bien la idea de no hacer daño a sus huéspedes. No obstante, habló Pedro de sus miedos y cuidados con Menendo y Alfonso, y entre los tres tomaron la determinación de pedir al Monarca protección para sus hombres en la ciudad a cambio de que no fueran armados por ella. El gesto dejaría bien clara la buena voluntad de los cristianos.

Así lo pidieron a Al—Mamun que transigió fácilmente, pues vigilar la ciudad y vigilar a aquellos hombres desarmados sería lo mismo. Incluso les permitiría dormir fuera de la fortaleza, y moverse a su antojo por la ciudad. La idea de vivir en la medina les pareció a Fernando y a Nuño la mejor opción, pues se sentirían más libres y entretenidos deambulando por ella, que sujetos a la rigidez del Alficén. Decidieron que acudirían a los palacios de la fortaleza para comer, durmiendo en una habitación que alquilaron a una familia mozárabe que hablaba su lengua cerca de la iglesia de San Andrés.

II

Llegado el estío, Al—Mamun se trasladó a su palacio de verano. Distaba a una legua del puente de Alcántara, junto a la orilla izquierda del Tajo aguas arriba. En esta ocasión, las buenas relaciones y la naciente amistad con el infante Alfonso hizo que el musulmán lo acogiera en su misma casa de verano, en la “almunia almansura”, que era un vergel comparado con la ciudad de Tulaytolah. Presidía el palacio de aquella finca un salón, llamado de la noria, que brillaba a causa del oro refulgente que adornaba el techo y las paredes. Incluso por las tardes, cuando se iba ocultando el sol, fulguraba como si tuviera la sala luz propia. Todas las estancias eran aromatizadas con la fragancia de las flores que alrededor de la casa emitían sus mejores vapores; y ellas, trémulas bajo la suavidad del calor, recibían su premio con una abundancia de canales de agua, custodios de los parterres. Remansos de plantas acuáticas y muchas otras fragancias y árboles frutales convertían aquel lugar en un verdadero paraíso de paz y frescor.

La vivienda que alquilaron Fernando y Nuño en la ciudad era austera, pero como la calidad de los moradores se rige por la alegría y el bienestar de sus habitantes, no podemos decir que estuvieran peor que sus altezas reales. La habitación la habían encontrado por casualidad hablando en la medina con algunos mozárabes que vendían pretales y cabestros. Les recomendaron una finca que se encontraba en un callejón que daba a la iglesia mozárabe de San Andrés y a la calle del pozo amargo, donde la mezquita de la tenería competía en devoción con el culto cristiano.

La familia cristiana que los acogió era muy amplia, y estaba formada por numerosos hijos, primos, hermanos de Cipriano, el varón de la casa, y de su mujer, pues los mozárabes de Toletho se casan y agrupan entre sí, costumbre lógica dada su condición de minoría. Regía la familia a modo de gran patriarca el abuelo Lucas, un hombre anciano, con sordera y con los ojos desgastados por el tiempo y la lectura. Hablaba pausadamente la lengua romance leonesa, con un acento extraño, pero con buena gramática, que sorprendió a los muchachos. Empleaba todavía para leer algunos textos de la biblioteca de la mezquita contigua, que devoraba sin piedad gracias a unos cristales tallados que deformaban las imágenes agrandándolas, regalo de algún sabio musulmán cordobés amigo suyo. De lo que no cabía duda era del profundo respeto y veneración con que era tratado, no sólo por aquella familia, sino por muchos vecinos del barrio, pues frecuentemente les preguntaron por el anciano venerable, al que casi lo consideraban uno de los siete sabios de Grecia.

A aquella familia los llamaban popularmente en Tulaytolah los Falsafas, que significaba los filósofos, pues el gusto y el aprecio al saber no tenía parangón entre ninguna familia mozárabe. Hasta tal punto había llegado su amor a las letras que el Monarca empleaba a Cipriano como hombre libre para la traducción de textos latinos al árabe, labor que realizaba volviendo en latín y mozárabe las letras árabes que gustaba leer. Estas traducciones le eran compradas a buen precio en el mercado de la ciudad por monjes extranjeros, o viajantes orientales.

Había diseñado Cipriano con ayuda de un musulmán llamado Azarquiel un extraño reloj de agua, que llamaban clépsida, y se dedicaba junto a este hombre sabio a observar el cielo y las estrellas elaborando una especie de tablas predictivas de los astros que interesaban mucho a los musulmanes de la mezquita contigua. El verdadero nombre de este astrónomo era otro distinto a Azarquiel, pero Cipriano y otros muchos lo llamaban así en honor a sus ojos azules, “zarcos” en árabe. Azarquiel llamaba a Cipriano Al—Juarismi, en honor a un sabio matemático árabe que le gustaba mucho leer, y que por supuesto era desconocido por la mayoría de los hombres de su tiempo. Azarquiel era orfebre y había logrado elaborar unos instrumentos precisos llamados “astrolabios” para medir y ubicar mejor las estrellas, y poder confeccionar con más precisión el mapa estelar, que era la dedicación principal de Cipriano y Azarquiel.

Disponía la vivienda de Cipriano de un patio central con un pozo profundo que aportaba agua y riego para las plantas de la casa. Las habitaciones de alquiler daban al patio, destacando el comedor por su amplitud y luminosidad, y aunque las demás estancias apenas contaban con la ventilación de sus puertas, el lugar era muy agradable. En el segundo piso se ubicaban otras estancias, donde dormía la familia y los hijos. La subida por la escalinata estaba custodiada por una puerta que cerraba Cipriano por las noches, a fin de velar por la intimidad de su hogar, y separar a los invitados de los familiares o amigos. La habitación de Fernando y Nuño se encontraba frente a la escalinata de los dueños de la vivienda.

Hicieron amistades con aquella familia, pues en apenas unos pocos días de convivencia los invitaron el domingo a la Eucaristía en la parroquia de San Andrés, a la que pertenecían, para después recrearse en torno a un banquete familiar. Asistieron los muchachos y se sorprendieron de que se dirigieran a ellos en latín, y a veces en romance con acento castellano. Hablaron así bastante en aquel primer día con Andrés, uno de los hijos de Cipriano, que debía tener cinco años más que ellos y que trabajaba junto con su padre en la elaboración del mapa del cielo nocturno. Nuño y Fernando no dejaron de sorprenderse, pues jamás se les hubiera ocurrido que se pudiera hacer algo tan absurdo e improductivo. Sin embargo, Andrés vivía de eso, junto con toda la familia, pues el saber era vendido y comprado en Tulaytulah. También descubrieron así que daba clases de latín ocasionalmente a algunos hombres de letras llegados de Córdoba, donde importaba mucho el saber y el conocimiento.

Aquel contacto con la cultura no movió a Nuño a sentirse atraído por ésta, sino más bien por la forma de vivir y de comer de aquellos hombres. Siendo cristianos estaban arabizados totalmente, hablaban la lengua de los musulmanes indistintamente al mozárabe propio, y si no hubiera sido porque acababa de comulgar con ellos en misa pensaría que estaba junto a sarracenos de vida estricta. Comieron una especie de plato elaborado llamado alcuzcuz hecho con harina y miel cocida, y abundantes aceitunas negras y verdes; reservando como último plato algo que llamaron alejijo y que les supo a sésamo, azúcar y leche.

Fernando, no estaba tan preocupado en las letras ni en las comidas, pero se sentía atraído por las personas y la cultura tan diferente de aquellos cristianos. Nunca había estado tan cerca de gentes tan diferentes a él; por lo que sus ojos se detuvieron en las personas de aquella casa, especialmente las hijas de Cipriano, pues la belleza es más apreciada cuando las hormonas presionan a la naturaleza, y aunque el saber estar de Fernando no decayó, algunas miradas insolentes manaron de sus ojos para posarse y cruzarse con la mirada tímida de Miriam, una las hijas de los “falsafos”. No pasó desapercibido este cruce de miradas para nadie, y aunque Fernando creía haber sido discreto, su percepción fue interrogada por su hermano Nuño que lo recriminó cuando estuvieron a solas en la habitación.

—¡Te has excedido con esa chica, la has mirado descarado!

—¿Tu crees que he sido descarado? Me parece que no.

—¡Si ya te sabes hasta el nombre!— le recriminó su hermano—. No nos conviene tener problemas con ella, esta gente es buenísima, y no debemos deshonrarles.

—¿Por qué? Si es bellísima, creo que es la mujer más guapa que he visto nunca. Se llama Miriam, debe ser el nombre mozárabe de María.

—Hay que respetar a su padre, no podemos quitarle a su hija.

—¿Y quién habla de quitarle a su hija? Simplemente es guapa y hermosa, nada más.

—Oye, no quiero problemas. Cipriano está bien considerado por el Rey.

—¿Sabes? Creo que deberíamos aprender mozárabe para poder hablar con ellos.

—¿Estás loco? Si ni siquiera sabes leer ni escribir en cristiano. Es verdad que son la familia más estudiosa que conozco. Pero saber tanto es una pérdida de tiempo. Nosotros no…

—¿Nosotros qué?

—Nosotros sabemos luchar, es nuestro oficio.

—¿Te imaginas saber leer y escribir como ellos?— dijo Fernando recostándose en el camastro—. A mi sí me gustaría tener tanta cultura como esta gente.

—Es una pérdida de tiempo, pero si te apetece.

—Tampoco tenemos nada que hacer estos días. Voy a preguntar a Andrés— dijo Fernando resueltamente levantándose del catre y saliendo de la habitación.

Habló Fernando con Andrés, no ese día, pues el muchacho se había acostado tarde examinando estrellas y constelaciones, y teniendo por costumbre descansar y dormir tras el almuerzo de mediodía, no lo quiso molestar. Al día siguiente le pidió que le enseñara su lengua, y a leer y escribir. Se alegró Andrés, pues suponía una especie de caída en una tentación no comprendida por todas las personas, y como es deber cristiano enseñar al que no sabe, decidió que podría perfectamente él mismo dirigirlo en los estudios, aunque eso costara algo más que varias tardes.

Comentó el anhelo del leonés con su padre Cipriano sobre como dirigir los estudios del joven aprendiz a letras, y no supieron tomar ningún camino. Leer y escribir se hacía en latín. Ellos habían aprendido primero a hablar mozárabe, que era su lengua materna, mitad romance mitad árabe; pero no la escribían. Luego se habían adentrado en la lengua del Corán, que era la hablada por la mayoría de sus vecinos, judíos y sarracenos, y que además les servía para escribir lo que ellos pronunciaban en mozárabe. Más adelante aprendían el latín de los clérigos y de la iglesia, pero no tenían costumbre de latinizar su escritura, usando letras y símbolos musulmanes. Alguno sabía además hebreo antiguo, pues muchos judíos necesitaban aprender el hebreo de los textos bíblicos para poder rezar en su lengua materna arábica, pero eran los menos entre los mozárabes.

Fue Isabel, la esposa de Cipriano, la que atenta a las miradas furtivas del muchacho, entendió que podía cazar al cazador, pues Fernando, si era un buen soldado sería adinerado. Si además deseaba cultivar su espíritu, no sería mal yerno y daría felicidad y riquezas a su hija, que es lo que toda madre desea para sus hijas. Tampoco deseaba inmiscuirse en una cuestión que le habría llevado más de una discusión con los patriarcas de la familia, que decidían los matrimonios en función de las familias amigas mozárabes de la ciudad. Aunque se hablaba de algunos muchachos, posibles candidatos, no había todavía nada seguro en el asunto.

Enterada la mujer del interés de Fernando por aprender, propuso sibilinamente una solución, que consistía en que aprendiera la lengua mozárabe en diálogo con Miriam. La muchacha no tenía demasiado que hacer durante el día y con una hora sería suficiente para evitar deslices incómodos que deshonraran a la niña. Primero la lengua hablada mozárabe, y luego la escritura y su grafía en árabe, para ello convendría que fuera estudiando a la vez árabe, pues le sería más fácil las dos cosas a la vez. El latín vendría más adelante, pues es más difícil que ninguna por ser lengua culta y exclusiva de cristianos como San Agustín, y romanos como Séneca.

Gustó la inteligencia de Isabel a su marido, sin reparar ni en la maniobra de su esposa, ni en las miradas entre los jóvenes. Miriam no dijo nada, aunque su silencio y la ausencia de protesta denotaron que la muchacha no hacía ascos a la compañía de un joven de quince años como ella, que además era bien parecido, de ojos verdosos y pelo oscuro.

Pasaron las semanas más calurosas del verano, y se adentraron en el mes de septiembre con progresos en todos los frentes. El infante Alfonso había logrado arrancar cierta amistad y reconocimiento por parte de Al—Mamun. Se resistía el musulmán a pagar ningún tributo a nadie, pues entendía que tal impuesto supondría una especie de sumisión por la que no quería pasar. Tampoco estaba dispuesto a excusarse de ayudar, llegado el caso, a su yerno Abd al—Aziz, rey de la taifa valenciana, ante un eventual ataque de los soldados del rey Fernando.

Pedro Ansúrez seguía contando con la confianza del Infante, y prácticamente era uno de los consejeros más cercanos de Alfonso. Al—Mamun apreciaba al joven Conde, al que encontraba inocente para el gobierno, pero con un futuro muy prometedor. Alfonso recibía recomendaciones y ayuda de su mayordomo Menendo, que lo asistía y amparaba con bastante acierto, siendo principal la recomendación de la paciencia y el cortejo, evitando herir sentimientos o personas. Alfonso aprendía a pasos agigantados en aquella corte, y lo hacía tanto de los cristianos como de los musulmanes, pues el mismo Al—Mamun había tomado a Alfonso como una especie de aprendiz suyo, por el que sentía un afecto cada vez mayor. Juntos reían y disfrutaban hablando y contando cosas, y esa relación se iba consolidado cada día más, a pesar de que el musulmán rebasaba en unos veinte años de edad al leonés.

Nuño no fue receptivo con la lengua mozárabe. Cuando llegó el momento se salió por la tangente que apuntaba hacía otras lides más provechosas para él. No le importaba aprender otras lenguas, pero no deseaba tomarlo como una obligación o una tarea en la que tuviera que mostrar interés y desvelo, simplemente lo aprendería por el contagio natural de las personas, en la que un habla lleva al otro. Así pues, decidió no seguir a Fernando en su emocionante viaje por el mundo cultural, y prefirió viajar con Pedro Ansúrez de vez en cuando por la ciudad y los alrededores, cabalgando siguiendo la vega del Tajo y al encuentro de un vado escondido y de utilidad, o recorriendo las calles y murallas buscando un flanco débil. En ocasiones era acompañado por la ciudad, paseando en el atardecer por su hermano Fernando.

El hermano pequeño, en cambio, se sumergía en el idioma tanto como en la vida de los cristianos de aquella ciudad. Intercambiaba con Nuño lo observado sobre los turnos de guardia, llegando a la conclusión de que la ciudad era inexpugnable. Con tal amurallamiento y defensas tan bien estructuradas, sólo un rey loco podría intentar traspasar aquellas fronteras de piedra. Comentaba Nuño sus observaciones con Pedro, y en alguna ocasión con Alfonso, que apreciaba enormemente el trabajo hecho por el joven de Carrión, pues esa información era la más importante para el futuro.

Fernando Peláez mejoró en su aprendizaje de la lengua, cosa lógica dado su alto interés. Su pronunciación distaba mucho que desear, y provocaba las risas de cuantos le escuchaban; pero él, no dando demasiada importancia a la dificultad, se adentraba más y más en el idioma, logrando que las risas se trocaran en sorpresa y admiración. Hizo algo valioso y fue dirigirse constantemente en las lenguas que estudiaba, tanto el mozárabe como el árabe, aunque las palabras aprendidas fueran pocas y mal dispuestas. Las respuestas no eran comprensibles para él, pero se esmeraba pidiendo lentitud en la pronunciación y escuchando explicaciones venturosas con las que corregir errores. Fue entonces cuando descubrió alguna diferencia entre el mozárabe que se hablaba en Toledo y el que procedía de Córdoba, Sevilla, Granada o Saraqusta, y lo mismo le sucedía con la lengua de Mahoma, que era además aún más diferente del árabe que procedía de personas ajenas a Al—Andalus, que era el nombre que recibía la Hispania de los reinos musulmanes. Se sumergió en el idioma, pero aún no lo hizo en el amor por Miriam.

La joven contaba con catorce primaveras, un cabello oscuro y unos ojos negros tan expresivos como serenos. No era en exceso habladora, y se sintió terriblemente mal cuando en los primeros pasos de aprendizaje no sabía que decir ni que hacer. Fernando era ya por entonces un muchacho guapo. Su pelo negro y sus ojos verdes brillantes acompañaban una voz de hombre recién estrenada, grave y profunda a la vez, que encandilaban a cuantos las escuchan. La sonrisa de Fernando en los momentos embarazosos derrotaba a la muchacha, que iba poco a poco abriendo su corazón a la confianza con el muchacho. La relación se fue fraguando con el suave aroma del aprendizaje, y unas risas aquí, y unas confidencias allá, fueron dando pie a una prometedora amistad. Miriam sentía que quizás fuera más que amistad lo que albergaba en su corazón, sin embargo Fernando aparentaba estar demasiado ocupado en su aprendizaje y en su oficio. Las advertencias de su hermano Nuño le habían orientado a no dejarse llevar por el interés que marcan los impulsos, y él parecía tenerlo todo controlado. La alegría que despertaba en él aquella joven tan guapa se iba ralentizando como cuando un regato de agua necesita de la tranquilidad para salir de nuevo acequia abajo para correr a velocidad intrépida.

Sentía Fernando que el antiguo amor al que despertó en Viseu por aquella muchacha llamada Saray volvía a hacerse dueño de sus deseos. No quería sufrir, y se percataba que quizás no fuera correspondido por la mozárabe, ni aprobado por los Falsafas. Le parecía una aventura enamorarse de una mujer que vivía tan lejos de su padre y sus hermanos, pero el ímpetu de su alma se aventuraba por una senda incierta. Se dejaba querer por unos y por otros en un trato afable, e intentaba negar en lo más hondo de su alma un amor que podía dañarle en lo más profundo, pero que le era imposible evitar. Se sentía además muy inexperto con las mujeres, y eso le llevaba a recelar de ellas.

Disfrutaba cuando estaba con Miriam, y se sentía muy distinto a cuando en el pasado contempló a Saray. Entonces sólo cruzaron palabras y sonrisas. Ahora podía entenderse e intimar charlando y riendo con la joven. Ella respondía riendo mucho a sus ingenios, lo que era para él indicativo de buena amistad. De esa forma, se engañaba a sí mismo pensando que no caía en los brazos del amor, sin ser consciente de que su corazón estaba ya vinculado, y lo iba a estar para siempre el de Miriam, la hija de Cipriano el Falsafa.

El peor momento del día le parecía que era cuando llegaba la hora, en la que Isabel— la madre de la muchacha— aparecía para detener lo que pensaba crecía sin control y sin concierto, poniendo punto y final a las confidencias de cada día entre los jóvenes, que anhelaban retomar de inmediato. Se miraban con pena, y se alejaban uno del otro manteniendo las formas que creían discretas y ocultas.

III

Llegado el invierno se desató en la ciudad una revuelta que puso en jaque a la autoridad. Al—Mamun había decretado subir algunos tributos sobre el comercio de la ciudad, y esto afectó sobre todo a los musulmanes, que vieron en la norma un agravio comparativo respecto a otras minorías como eran la hebrea y la cristiana. Por tal motivo se cerraron las puertas de la aljama judía, y se colocaron vigilantes para evitar que hubiera enfrentamientos entre las dos comunidades religiosas. El problema estaba en que los cristianos mozárabes y los musulmanes vivían pared con pared y puerta con puerta, se mezclaban los barrios y las convivencias, y tales vecindades despertaron la hostilidad entre los más exaltados, que veían constantemente motivos para enfrentarse a los cristianos de la ciudad.

Estalló la violencia cuando los soldados de Al—Mamun fueron a recaudar lo que legalmente correspondía. Muchos comerciantes empezaron a gritar y a insultar a los soldados, que no sabiendo como contestar a un grupo tan abundante de personas se inhibieron de imponer su autoridad, y huyeron por plazas y calles. El segundo acto de aquella fatídica función consistió en que los mercaderes musulmanes atacaron y agredieron a los mercaderes judíos y cristianos del mismo mercado, rompiendo algunos de los puestos y golpeando a las personas. En medio del estropicio se revolvieron los soldados del Rey los cuales, alertando en el Alficén y consiguiendo refuerzos, salieron dispuestos a pacificar con sangre las calles de Tulaytulah. Se calmó la situación en las horas siguientes, pero se despertó el ánimo belicoso de los vecinos en todos sus estratos y niveles, rompiendo una paz que tal vez había sido más fingida que verdadera.

Curiosamente no atacaban ni arremetían contra Al—Mamun, que había sido el provocador de las revueltas, sino contra los que tenían costumbres diferentes. Así, el barrio de la Antequeruela de mayoría musulmana, que estaba ubicado entre la muralla Norte y el segundo lienzo, se convirtió en el principal foco desde donde se extendió el acoso y la violencia contra los cristianos mozárabes de Tulaytulah.

Nuño y Fernando vivían al otro lado de la ciudad, y aunque la distancia con el barrio de la Antequeruela era el mayor posible, no era absolutamente imprevisible que interrumpieran la paz de la parroquia de San Andrés, o de la mezquita del pozo amargo con extremismos y peleas. Según les contó Andrés, en años pasados aprovecharon los musulmanes más fanáticos para saquear las pocas iglesias mozárabes que quedaban y convertirlas en mezquitas, aprovechándose de la debilidad de los cristianos. Ellos mismos habían visto como sus pocas parroquias mozárabes iban convirtiéndose en mezquitas sin ser defendidas ni protegidas por las autoridades. Así había pasado con la parroquia de San Sebastián, ahora mezquita de la tenería, y otras muchas.

La familia de Cipriano contagió su miedo a los muchachos, que alertados decidieron pedir consejo al infante Alfonso sobre cómo comportarse si eran atacados, y así, ni cortos ni perezosos, dos días después de los primeros incidentes acudieron al Alficén para preguntar y saber el orden de las cosas.

La situación era desalentadora, pues los soldados de Al—Mamun por sí solos no podían pacificar las calles. Llegada la noche, las caras limpias y los rostros bondadosos regresaban al miedo unos y al odio otros, perpetuando en el sigilo nocturno las fechorías y sus consecuencias. La fiereza de la guardia musulmana no pudo evitar que todas las mañanas aparecieran nuevos casos de familias asesinadas o de casas asaltadas, lo que exasperaba a los mozárabes. Especialmente inquietantes fueron los ataques cerca de la puerta de Bab al—Mardum y de su mezquita, donde los exaltados agredieron sistemáticamente a las pocas familias cristianas de la zona que se quedaban aislados y sin protección de otros mozárabes.

Una noche, la víspera de la Nochebuena cristiana, escuchó Fernando desde su alcoba carreras y voces por la calle. No se amilanó el muchacho, al contrario, se vistió y decidió salir para saber qué sucedía y de dónde procedían los gritos. Abandonando la habitación escuchó la voz de Andrés que le habló en la penumbra y desde el piso alto de la casa, donde dormía la familia. Le dijo el “falsafí” que un grupo de sarracenos estaban agrediendo a alguien en el barrio, y que iban armados con palos y cuchillos, según había podido observar a través de la celosía de su cámara. El de Carrión tomó su espada, que reposaba desde que se trasladaron a la casa, detrás del portón de su habitación, y la ciñó al cuerpo dispuesto a entrar en combate. Bajó Andrés, pero no pudo contenerle, pues era de ánimo más pusilánime y apagado. Le abrió la puerta de la calle y esperó desde el otro lado muy inquieto a que regresara el muchacho. La casa andaba revuelta mientras se preguntaban unos a otros qué sucedía.

Fernando se dirigió a la travesía que llaman del pozo amargo, contigua a la suya, pues de ahí procedían las voces. No sólo se encontró de frente con un grupo de exaltados fanáticos. También varios vecinos, cristianos y musulmanes, habían salido a la calle para pedir paz y calma. Entre ellos estaba Cipriano, al que le hacía Fernando en casa. El grupo que increpaba a los asaltantes era numeroso pero estaba desarmado, y no parecía habituado a ese tipo de peleas. Sin embargo, por el número tampoco querían volver a casa, intentando con su presencia amedrentar a los criminales y que se alejaran. Los provocadores iban con la cara cubierta por un pañuelo, no dejando ver su rostro, y portaban en la mano palos y cuchillos. Eran como unos siete, y sujetaban violentamente a un zagal de unos trece años con la cara cubierta de moratones. Estaban estos demonios junto al pozo amargo en medio de la plaza, donde el agua se había podrido y no era apta para beber. Nadie había tapado el pozo, en espera de que quizás algún día volviera el buen sabor a aquellas aguas. Tenían los de la cara cubierta intención de tirar al muchacho al pozo.

—¡Dejadnos pasar, infieles malvados! Fuera de aquí— gritó uno de ellos con potente voz, seguramente el cabecilla.

Los vecinos, cada vez más numerosos, miraban asustados a los asaltantes, y aunque ligeramente los increpaban no se atrevían a atacar. Fue entonces cuando sentaron al muchacho en el brocal del pozo y levantándolo por los pies hablaron a toda la multitud el cabecilla de aquella banda.

—Es un cristiano que ha robado y atacado a los buenos musulmanes, por eso ahora hacemos justicia con él, y pedimos a Alá que nos enseñe a aplicar el Corán sin miedo y sin cortapisas. Y vosotros, si no os convertís al Islam moriréis sin remedio— sentenció arrogante.

A pesar de que algunos vecinos que contemplaban aquello eran musulmanes, no se atrevieron a replicar más que por lo bajo, pues el muchacho era conocido y sus robos y ataques consistían en jugar al ajedrez en el mercado apostando victorias y derrotas. Se indignaron muchos increpando a los agresores, pero no querían pasar de ahí pues no tenían ni dominaban el lenguaje de las armas. Fernando interrumpió y se hizo notar delante de aquellos asesinos encapuchados. Gritó una frase medio en mozárabe medio en árabe, que sin embargo comprendieron todos.

—¡Deteneos y soltad al muchacho!

Al punto se adelantó Fernando pasando por delante de Cipriano con la espada en la mano derecha. Ni siquiera reparó Al—Juarismi de que estaba allí. Fernando era alto y de complexión atlética, su firmeza al hablar, y sobre todo su seguridad, lo convertían en un rival temeroso en el cuerpo a cuerpo, a pesar de su corta edad; pero allí había siete enemigos para batir, y aunque no llevaban espada, parecían defenderse bien con los palos y los cuchillos. Se abalanzaron dos de ellos dispuestos a clavarle el cuchillo y arrebatarle la espada, Fernando retrocedió un paso sacando la hoja en un gesto rápido por delante de sus caras. Les rozó el frío metal de la espada, y se tomaron más en serio que no estaban ante un niñato con un arma, sino ante un joven bien entrenado.

—¿Quién sois? Infiel extranjero. ¡Marchaos de nuestra ciudad!— vociferó otro que se encontraba junto al pozo poniéndose nervioso.

La réplica no se hizo esperar, pero no por parte de Fernando, sino de Cipriano, que envalentonado viendo los abusos que se estaban cometiendo y alentado por el arrojo de su huésped, tomó la palabra.

—Es cristiano y defensor de los menesterosos, y vosotros sois unos estúpidos que ensuciáis el nombre de Alá con vuestro crimen.

Recibió el aplauso de los musulmanes vecinos de Cipriano, que si ya lo admiraban antes, a partir de ahora lo tuvieron como un verdadero hombre de Dios, fuera cual fuera su religión. Volvieron todos los ojos a Fernando, que volvió a retarlos.

—No os lo repetiré otra vez. ¡Dejad al muchacho o no llegaréis con vida a vuestras casas!

Los que sujetaban al muchacho del pozo lo dejaron caer, y un alarido surgió de su boca mientras se precipitaba por el lugar oscuro y negro, hasta que se oyó chocar el cuerpo con el agua. Instantes después se escucharon las voces de socorro del muchacho que pedía ayuda para salir. Fernando atacó con su espada mientras aquellos siete trataron de huir aprovechando el desconcierto causado por los gritos del otro en el pozo.

Fernando era bueno en la espada, y logró en pocos segundos que uno tropezara mordiendo el suelo en la huida. La casualidad quiso que otro cayera con él, que de inmediato fueron detenidos por la multitud, que empezó a golpearlos. Viendo que la escapada no parecía fácil se revolvieron dos de ellos, para con cuchillos afilados agredir a Fernando. Intentaban ponerse de acuerdo, y mientras trataban de blandir el puñal cerca de las tripas de Fernando, éste los mantenía alejados de su cuerpo con el meneo constante y vigoroso de la espada. En un golpe dio un mandoble por encima de la cabeza mientras adelantándose un paso clavaba su hierro en el cuello del enemigo que se desplomó en el suelo muerto de inmediato. El acompañante del cuchillo, viendo que su compañero muerto se desangraba, y apostando que su vida no valía en aquel momento mucho, se puso de rodillas y pidió perdón a Fernando. Con la espada en el cuello le ordenó que se levantara, y a la vista de todos alzó la voz.

—Vosotros seréis culpables si muere el muchacho que arrojasteis en el pozo. Puesto que nos debéis la vida, seréis vosotros quienes lo sacaréis.

Aplaudió la multitud congregada, que cada vez era mayor. Se volvieron con una soga al pozo para intentar sacar al ajedrecista del mercado, y trabajaron durante varias horas atando cuerdas y bajando por el brocal hasta que, tranquilizando al muchacho, lo sacaron de allí. Antes de suceder eso llegaron las autoridades de la ciudad, alertadas por alguien que en lugar de acudir a la plaza del pozo amargo había dirigido sus pasos en dirección al Alficén.

Fue entonces cuando quitaron las capuchas y reconocieron algunos vecinos a aquellos mozos del arrabal de la Antequeruela como personas no desconocidas en la ciudad. La capucha del muerto a espada, tendido en el suelo es el que despertó más comentarios, pues se trataba del hijo de un noble musulmán de la ciudad que había venido hacía dos o tres años de Córdoba, y cuya muerte presumían no sería bien celebrada por los demás nobles, incluido el Monarca.

Oídas las primeras explicaciones y viendo el cadáver sin vida de aquel noble, la guardia arrestó a los encapuchados y a Fernando, que era al fin y al cabo el que lo había matado. También se llevaron consigo a varios testigos del suceso, entre ellos Cipriano, que no se resignaba a ver como detenían al joven que tanta simpatía había despertado entre los vecinos con su comportamiento valiente.

En el Alcázar del rey la situación no pudo ser más embarazosa para Alfonso el infante, pues uno de sus hombres había matado y agredido a un noble musulmán muy conocido. Dada la trascendencia del asunto, decidió Al—Mamun, en deferencia a sus invitados, resolver el incidente de la mejor manera posible, y cuanto antes. Acordó con Alfonso que si se encontraba culpable a Fernando, fuera el infante leonés el que aplicara sus leyes contra el escudero. Por el contrario, si encontraban justa la muerte del sarraceno, él mismo extendería la pena y su ejecución contra sus compañeros exaltados.

Se sorprendió Alfonso de que el acusado fuera Fernando. Pensó que un castigo ejemplar sobre la cabeza del escudero atraería las simpatías del Monarca toledano, por lo que renunció desde el principio a intentar salvar su vida. Pensó el Infante que se le opondría el conde Ansúrez, su dueño, y con razón, pero aquel podía ser un obstáculo secundario. Sin embargo, los sucesos discurrieron de forma extraña y distinta a lo que esperaba.

—Parece que tu soldado es defendido por los vecinos del barrio, que lo aclaman como un héroe— dijo Al—Mamun volviéndose a Alfonso a la par que sonreía ufano.

Se quedó estupefacto el infante, y trató de entender lo que sucedía. El juicio se celebró allí mismo, delante del Rey. En aquel cuadro fueron hablando sosegadamente todos los presentes, incluidos los criminales que habían arrojado al muchacho por el pozo. Las versiones coincidían en señalar a Fernando como culpable de matar al noble, pero también decían que lo había hecho en una batalla limpia y en defensa de su vida y del muchacho. Escuchados los asaltantes y cuando Al—Mamun entendió lo que había sucedido, cortó la palabra a todos, sin dejar siquiera que hablara Fernando.

—Ya veo. Este joven soldado cristiano se ha comportado dignamente defendiendo la vida de un vecino pacífico. La batalla ha sido justa, y aunque ha osado desenfundar un arma rompiendo las órdenes de su Señor, creo que se ha comportado noblemente. Pido para él clemencia y bondad en el castigo. Y vosotros, toledanos manchados de sangre— dirigiéndose a los cinco asaltantes— sois unos malhechores que os queríais aprovechar del tumulto para ajustar cuentas con el que os ganó en justa lid jugando al ajedrez. ¿Me equivoco?

Prosiguió el monarca.

—Habéis tenido suerte, pues si hubiera muerto el ajedrecista habríais pagado con vuestras vidas. Os habría condenado a perecer ahogados en el mismo pozo amargo de la ciudad. Pero el muchacho vive. Por eso os condeno a recibir cien latigazos en la plaza de la Mezquita principal, para que todos vean que la justicia y la misericordia la aplica vuestro Cadí, y no cada uno la suya.

Se transformó el rostro de aquellos hombres, pues la sentencia era benévola por no llevar la muerte como pena, pero los cien latigazos no eran castigos desdeñables, y muchos de los condenados que la sufrían terminaban muriendo.

Se dirigió Al—Mamun al infante Alfonso.

—Mi sentencia está dictada, me gustaría conocer la sentencia del hijo del Rey de León.

—Por desobedecer las órdenes del Monarca, y tomar espada sin permiso de su Rey y contraviniendo las órdenes le condeno a no llevar espada alguna durante cinco años.

Enmudecieron todos con un silencio que se prolongó durante unos instantes.

Las lágrimas afloraron en el rostro de Pedro Ansúrez, pues sabía que tras cinco años sin entrenar, no podría el muchacho llegar a ser caballero como soñaba. Apenas le serviría como escudero y alejado de los combates le aguardaba un destino incierto. Su carrera hacia la alta caballería podía darse por concluida con aquella sentencia. Pensó Ansúrez que debería hablar con Alfonso de inmediato, pues había ido demasiado lejos. El Infante, por el contrario, se sentía feliz dando así rienda suelta a su odio contra García en la persona de su mejor amigo Fernando, que se convertía en un mero villano sin oficio ni beneficio. El desprecio que sentía Alfonso por los hermanos, era ahora entendido por Pedro Ansúrez que veía con ojos más desconfiados las alabanzas y gestos del infante, que ahora rezumaban en hipocresía pura.

Comprobando Al—Mamun que el corazón de su invitado no era tan generoso como debía, trató de ocultar su falta lo mejor que pudo alabando de nuevo el quehacer de Fernando.

—No obstante, su lealtad y conducción valiente han sido un ejemplo para la guardia de Tulaytulah, por lo que lo reconozco y nombro guardián de la ciudad, al menos de manera honorífica. Y creo que sería bueno que los soldados leoneses nos ayudaran en el futuro con el trabajo de pacificar la ciudad.

Se volvió a Alfonso mientras decía esto, lo cual provocó en el infante un choque de sentimientos. Fernando había gustado al Cadí toledano, era reconocido y admirado por su valentía. Esa parte de gloria se extendía también a él, y a todos los leoneses. Era justo sentirse satisfecho y orgulloso de Fernando, conmutándole un castigo tan cruel como absurdo, pero la envidia y el menosprecio que sentía por ser hijo de campesinos le podía, mordiéndole las entrañas. En este caso la benevolencia de Al—Mamun pudo con el oscuro corazón del Infante.

—Mi buen amigo Alfonso. ¿No me obligarás a perdonar los latigazos a estos criminales para que levantes la sanción a tu soldado?

—Levantaré la sanción a este soldado para aplicarla el día que convenga— masculló Alfonso intentando congraciarse con el musulmán.

—Es lo justo— replico Al—Mamun—. También yo levantaré el castigo a estos hombres que recibirán los azotes cuando convenga a la ciudad. Esta noche castigaré a uno de ellos, para que sirva de escarmiento a los demás.

IV

Fernando regresó a casa esa misma noche con Cipriano. Era reconocido como un valiente y alguien importante, y así fue acogido por Andrés y Miriam, que estuvieron hasta altas horas de la madrugada temiendo la sentencia. Cuando Cipriano exultante les dijo que el Rey había reconocido el mérito de Fernando, todos se alegraron mucho, especialmente Miriam que no dejó de mirarlo un segundo hasta que se fueron todos a dormir. Nuño desconfiaba de aquella explicación fácil, pero prefirió no molestar a su hermano con preguntas que lo cansaran más, pues la noche se había metido en sus cuerpos, y estaba avanzada la madrugada en sus ojos. Buscaba más información para saciar su curiosidad, y decidió levantarse temprano al día siguiente para hablar con Pedro, y saber qué había pasado en el juicio.

Al día siguiente, y sin despertar a su hermano que dormía plácidamente, se dirigió al Alficén, pero no pudo hallar al conde Ansúrez. Se encontraba en aquellos momentos con Alfonso, tratando de analizar la improcedencia del castigo a Fernando. Y es que el conde de Monzón no había dormido bien aquella noche dando vueltas al asunto. Sabía de primera mano que la sentencia dada por el Infante tenía como intención humillar y someter a Fernando. En este caso el error del soldado era tener amistad con su hermano García, y suponía algo así como abofetear a su hermano en la cara de su siervo Fernando; tampoco podía dejar pasar que Fernando era siervo suyo, y le correspondía en todo caso a él aplicar el castigo.

Había tratado Pedro el asunto con Fernán, buscando consejo, pero no encontró más que palabras de prudencia. La decepción de Ansúrez fue descomunal cuando obtuvo de Alfonso una risotada por respuesta a su demanda. Era una burla hiriente contra un siervo que lo aventajaba en virtud.

Quedó molesto el Conde, pero calló, y en su silencio buscó un motivo para resolver a su gusto las cosas. El más importante que encontró fue que Alfonso olvidara la sentencia que recaía sobre Fernando. Sería una tarea difícil de lograr, pues no es posible al género humano meterse en la cabeza del otro para borrar los pensamientos o los recuerdos. No encontró más salida que esperar la benevolencia del Infante, o pedirle el favor cuando le solicitara algo. Al fin y al cabo el castigo podía aplicarlo Alfonso en cualquier momento sobre la cabeza de Fernando, y cinco años sin tomar armas solo podrían aplicarse y tener sentido ante un suceso nuevo que moviera la voluntad del infante real. Pensaba estas cosas cuando se encontró con Nuño. Intercambiaron impresiones sobre el asunto para no volver a hablar más de ello. Por primera vez fue consciente Nuño de que estar cerca del infante Alfonso era fuente de ventura tanto como de desventura.

Al día siguiente celebraron Fernando y Nuño la Nochebuena con la familia de Cipriano siguiendo los ritos y tradiciones mozárabes. Los Falsafas habían sido invitados por otras familias importantes del barrio que se sentían agradecidas por la defensa que había hecho Fernando de su religión. Participaron en el Oficio Vespertino de la humilde parroquia de San Andrés, y tras la devoción tomaron una suculenta cena prolongando la fiesta hasta el día siguiente, día de Navidad, donde acudieron a la solemne Eucaristía.

Esto les hizo olvidar momentáneamente los incidentes, sin embargo, las algaradas y los ataques de los exaltados no dejaron de sucederse. La resolución del Monarca de valerse de los leoneses para apaciguar la ciudad no había gustado a los musulmanes de dinero y posición, que veían en esta acción un gesto de debilidad del Cadí frente a los extranjeros. Además, muchos de estos nobles sarracenos, amigos del fallecido, comentaron con inquina la poca justicia aplicada por el monarca Al—Mamun, pues la muerte de uno de sus hijos a manos de un cristiano, y en la plaza pública de la ciudad, no podía ser sancionado con un reconocimiento a favor del asesino. La justicia debía ahorcar sin miramientos a los cristianos asesinos de musulmanes. Y con estos razonamientos, si es que se pueden llamar así, continuaron las riñas y los desencuentros de unos y otros.

El rey Al—Mamun se empleó con mano dura y firme. Creó patrullas por las calles de Toledo, tanto de su ejército como del de Alfonso, y aunque aplacó temporalmente los conflictos callejeros, vio como su prestigio entre las familias más influyentes de la ciudad decaía, al igual que su popularidad en la ciudad. Unos lo acusaban de mano blanda con los alborotadores, otros lo acusaban de mano blanda con los mozárabes, y ambos lo acusaban de mano dura con ellos.

Se apaciguaron las cosas en los meses siguientes, quizás porque no es posible mantener durante mucho tiempo tanta tensión y agresividad en una ciudad que necesitaba vender y comprar, hablar y negociar, dialogar y discutir. Las aguas volvieron a su cauce una vez más con los vapores y calores de la estación de primavera; pero los odios no habían quedado superados, aunque se suspendieran momentáneamente en espera de una mejor ocasión para estallar de nuevo. Los soldados cristianos habían contribuido en la pacificación de la ciudad, y eran vistos a los ojos de los mozárabes como sus salvadores, pero la otra mirada era la de los musulmanes, que los observaban como invasores y enemigos, y al infante Alfonso como un brujo que había hechizado al rey musulmán.

Fernando vivió todo aquello con distancia. Se había convertido en el héroe que necesita todo grupo acosado y perseguido para levantarse y luchar, y era reconocido por los mozárabes como un joven valiente y atrevido, un auténtico caballero a pesar de su corta edad. El no daba importancia ni a las palabras ni a los cumplidos, y siguió preocupado por aprender la lengua de los mozárabes y la de Mahoma, que cada vez manejaba con más soltura. No le preocupó la sentencia aplazatoria del Infante, pues había visto el reconocimiento de los demás, y si en algún momento Alfonso se atrevía a ejecutar el castigo quedaría como un estúpido y un vengativo a los ojos de la corte.

Nuño estaba más inquieto por su hermano que por las dudas que antaño lo acosaron sobre su oficio de soldado. Pensó, con filosofía popular, que algún destino extraño obraba en la vida de las personas, y que no parecía apropiado resistirse al devenir, antes al contrario era menester aceptar la vida tal como llegaba. Entendía que si Fernando no tenía las dudas que él guardaba en su alma por matar a un primer hombre, era porque la victoria había sido limpia, y habían peleado de igual a igual en una reyerta que se podía calificar también de honesta y justa. Si la sanción de Alfonso se confirmaba algún día, no se sentiría culpable por haber defendido al joven ajedrecista ni a los vecinos. Los remordimientos que arrastraba Nuño desde Lamego escondían quizás un destino diferente para su vida, un porvenir todavía no desvelado. Se estaba acomodando a un oficio que no le era grato, pero en el que tampoco se sentía incómodo.

Las preocupaciones de Fernando eran bien distintas. Disfrutaba de la familia de Cipriano y de su sabiduría. Se sentía feliz entre aquella gente instruida. Además de apreciado en su habilidad para aprender cosas, era valorado en sus deseos de saber más y más, estos lo consideraban un joven despierto e inteligente, cosa que nunca lo había creído. Durante un tiempo se sintió un héroe, pero el castigo de Alfonso le hizo volver a una realidad de la que no se apearía nunca: un soldado es alguien que debe actuar en conciencia y no debe estar sometido ni a reyes ni a señores caprichosos que se equivocan. No somos monjes de obediencia sino guerreros, se decía a sí mismo, mientras trataba de leer un diálogo escrito en árabe de otro “Falsafa” llamado Platón y que no llegó a comprender nunca. Somos hombres de espada, pero somos primero hombres buenos y de Dios, y no conviene perder ese horizonte, murmuraba para sus adentros.

En calma y en paz pasaron los meses. Lo hicieron con rapidez para Fernando, que no perdía el tiempo; y que sentía que toda hora era corta para aprender cosas nuevas. En verano Fernando entendía perfectamente la lengua mozárabe, pero la lengua de Mahoma aún se le antojaba oscura; era capaz de hablar la primera con bastante habilidad y fluidez, aunque con un extraño acento. Cuando lo intentaba en árabe se comía palabras y expresiones, lo que provocaba la burla de los sarracenos que lo escuchaban. De todos los amigos que hizo, hubo uno especialmente importante para el muchacho. Era Azarquiel. Disfrutaba el hombre oyéndole hablar de León y de los reinos cristianos en los que había estado. Su posición no era fácil, pues el matemático musulmán tenía que hacer verdaderos ejercicios algebraicos para que sus compatriotas de religión aceptaran el interés de Fernando, al que miraban con cierto recelo e inquina.

Azarquiel apreciaba de veras a Fernando, y trató de eliminar la animadversión que tenía el cristiano entre los musulmanes del barrio. Como el hombre dirigiría el comentario al Corán en la Mezquita de la Tenería, antigua iglesia de San Sebastián, determinó que el viernes, tras la oración de la tarde, acudiera el joven ajedrecista que liberó, cuyo nombre era Ibrahim, junto con Fernando para darse a conocer y ofrecer unas palabras de reconciliación.

Se lo propuso a Fernando, el cual aceptó de buen grado. Fueron también invitados al acto otros mozárabes del barrio, entre ellos el abuelo Lucas y sus hijos Cipriano y otros más. Todos eran conscientes de que lo que iba a hacer en la mezquita sería comentado por toda la ciudad al día siguiente.

Habló en el sermón Azarquiel de la importancia del Corán para dirigirse en la oración al único Dios Alá, olvidando otros dioses. Fue entonces cuando pidió a los mozárabes que entrase para que hablaran de su experiencia en oración. Estos se descalzaron y dirigiéndose al pueblo que allí se había congregado hablaron de la importancia de orar al único y verdadero Dios. Pidió Azarquiel que hiciera lo mismo Fernando, y éste se descalzó e hizo un gesto que sorprendió a los musulmanes presentes, y es que levantó su dedo índice y postrándose ante el mirab dirigió su oración en silencio durante unos instantes.

—¿A quién he rezado?— preguntó retóricamente Fernando.

Se hizo el silencio, tras el cual añadió en árabe.

—He rezado al Dios de Abraham, de Isaac y de Jacob. Al Dios de Jesucristo y al del Profeta Mahoma. Al único Dios. He rezado con vosotros, y en mi alabanza Dios está satisfecho.

Aplaudieron los presentes y sonrieron en su interior por la agudeza de Fernando. Nada de lo dicho era molesto para musulmanes ni cristianos, y había parafraseado un verso del Corán con inteligencia. Retomó la oración Azarquiel para despedir a los presentes.

Salieron respetuosamente de la mezquita e iniciaron espontáneamente en corrillos de amigos y vecinos una fiesta. Cantaron canciones tradicionales y bailaron al son de varios instrumentos. Varios mozárabes visitaron los baños musulmanes situados enfrente de la mezquita, muy populares entre los vecinos de la ciudad, y lo hicieron en compañía de muchos sarracenos habituales al establecimiento. Disfrutaron así de la tarde noche en la que se encontraban, invitándose unos y otros a cenar. Estos gestos llegaron a oídos de otros toledanos menos fanatizados que deseaban volver a la paz y a la tolerancia de otros momentos, que repitieron el gesto en otras mezquitas y en algunas iglesias y sinagogas. Al—Mamun se sentía satisfecho, pues se calmaban las aguas difíciles de la convivencia, y devolvían la ciudad a la tranquilidad de otros tiempos.

Terminado el verano Fernando pensó que no aprendería mucho más mozárabe con Miriam, pues dedicaba apenas una hora de la tarde para charlar con ella, mientras que con el resto de su familia, amigos o vecinos lo hacía constantemente. Sin embargo, su corazón no estaba dispuesto a renunciar al dulce encuentro que con la joven compartía al atardecer. Había aprendido muchas palabras, mucho vocabulario, y todo eso le servía para mejorar en la compleja lengua árabe de Al—Andalus. Miriam conocía bien el árabe, lo entendía perfectamente, pero le faltaba soltura al hablarlo, pues siendo mujer, no tenía muchas oportunidades de practicarlo con otras personas fuera de su entorno familiar mozárabe.

Se descubrió Fernando a sí mismo una tarde hablando con Miriam animadamente sobre las costumbres de los judíos y el contraste con las costumbres de su religión, cuando observó como movía los labios y el rostro para expresarse. Le pareció en aquel momento la mujer más bella del mundo. Se sintió torpe en sus palabras e inexperto con las mujeres, y se ruborizó sin motivo alguno. Se fijó Miriam pero no dijo nada, aunque para sus adentros sospechó desde aquel momento que algo importante pasaba por el corazón de Fernando.

Al día siguiente buscaron una conversación fácil, y trató de explicar Fernando como conoció a Pedro Ansúrez en un mozárabe tan correcto como pausado. Vio en los ojos de Miriam una expresión y un brillo en los que pudo reconocerse como alguien que le importaba y mucho. No dijeron nada, y trataron de disimular sus alterados estados de ánimo. Fernando comentó sus sentimientos al anochecer con su hermano.

—Reconozco que me gusta esa muchacha, tiene unos ojos, una mirada, y una sonrisa preciosa— dijo Fernando.

Rió Nuño por la confesión.

—Es muy agradable, pero debes andarte con tiento. ¿Realmente la quieres?— preguntó directamente Nuño.

—Sí, creo que sí, y mucho.

—Nuestro padre se disgustaría si supiera de tu amor. Quizás ya tenga planes de boda para nosotros. No sé si debemos seguirle defraudando, no es justo, por él y por nosotros. Ella además es mozárabe, tampoco Cipriano estará demasiado satisfecho.

—Pero ellos tienen su vida y nosotros la nuestra. No podemos estar pensando en la herrería ni en el pueblo, porque él no está con nosotros desde hace mucho tiempo. Ni siquiera sabemos si sigue en Carrión después de todo lo que pasó.

—No hables así— y pausadamente continuó Nuño— no deja de ser nuestro padre y le debemos un respeto.

—Tienes razón, pero tampoco me apetece renunciar a Miriam. Temo que si dejo pasar esta oportunidad otro venga y me la arrebate.

—¿Tan celoso te sientes? Eso habla de estar amoriscado sin remedio. ¿Es así? ¿Ya se te ha olvidado lo que sentiste en Viseu?

—Creo que esta mujer es distinta a las anteriores que he conocido, me gustaría saber si realmente la quiero, pero reconozco que no estoy seguro de mis sentimientos.

—Quizás deberías sondear los suyos. No sé— repuso Nuño— tal vez esté prometida o tenga a otra persona. Deberías asegurarte antes de hacerte ilusiones, pues no nos conviene interferir en los deseos de sus padres. Ya hemos causado demasiados problemas a Ansúrez, y no nos convienen más quejas de nosotros a Al—Mamun.

—Tienes razón, ¿y cómo lo hago?

Sonrió Nuño para afirmar con cierta retranca.

—Tienes buena relación con su padre, ¿por qué no le preguntas a él?

Se rió Fernando pensando en la escena si llegaba a darse.

—¿Estás loco? Hablaré con Andrés, creo que podrá ayudarme.

V

Andrés dedicaba mucho tiempo a observar las estrellas por las noches, especialmente en verano, pues con el buen tiempo era un verdadero placer para su espíritu contemplar el movimiento perfecto de los astros. Sin embargo, cuando llegaban los cambios de estación, primero el otoño y luego el invierno, pasaba peores noches al raso observando y haciendo anotaciones que luego compartía con Azarquiel y algunos amigos suyos de la Mezquita. En los meses más recios lo ayudaba su padre Cipriano relevándolo a menudo de la penosa tarea de registrar, sin apenas luz y con frío en las manos, la posición de las luminarias del cielo.

Todo este esfuerzo era financiado y pagado por tres familias aristocráticas musulmanas de la ciudad, entre ellas la de Al—Mamun, que interesadas en las predicciones astrales, en la medicina y en otros saberes, ejercían un mecenazgo importante sobre varias familias judías, mozárabes y musulmanas entregadas al estudio y el conocimiento, entre las cuales estaban los Falsafas. Estos próceres amaban el saber, pues los distraía de otras ocupaciones, y así habían financiado la famosa clépsida, que era un artilugio complejo capaz de medir el tiempo en función del almacenamiento y goteo de agua, además de otras muchas cosas curiosas y extrañas para la cristiandad.

No le fue difícil a Fernando dar con Andrés, pues el joven, aterido de frío en la terraza de la mezquita, recibía a menudo la visita de su hermana y del mismo Fernando. Solían llevarle un pozal de hidromiel caliente con el que templar el cuerpo. Así lo hizo Fernando dos días después de hablar con Nuño.

—Buenas noches, Andrés. Te traigo un poco de hidromiel— dijo Fernando interrumpiendo al estudioso que trataba de fijar la posición de la luna esa noche.

—Gracias, te lo agradezco mucho. Esta noche el aire corre gélido.

—No lo parece.

—Si te quedas parado un rato te enfriarás rápido, y no conviene estar sin abrigo. Mira, tengo las manos congeladas— dijo levantándose de la camilla en la que estaba postrado, para ver las estrellas más cómodamente; al punto colocó sus manos en las mejillas de Fernando, que las apartó asintiendo.

Como Fernando estaba deseando hablar de Miriam con Andrés, y no quería andarse con rodeos, trató la cuestión que le pesaba sin vericuetos ni estrategias.

—Andrés— dijo circunspecto— tengo algo que preguntarte.

—Tu dirás— dijo frotando las palmas de sus ateridas manos.

—Es sobre tu hermana Miriam.

Sonrió Andrés en la oscuridad de la noche, mientras seguía escuchando al soldado. Mojó sus labios en la bebida caliente que le había proporcionado Fernando.

—¿Está comprometida con alguien? Ya me entiendes, formalmente, quiero decir— preguntó Fernando quitándose un peso de encima por el simple hecho de formular aquel interrogante.

—Si te refieres al matrimonio no lo está, pero tiene otro compromiso que quizás no puedas entender— explicó Andrés—. En nuestras tradiciones es corriente que las hijas solteras se encarguen de atender a los padres cuando éstos son mayores, y eso lo hacen sin casarse durante varios años.

—¿Cuántos años?

—Depende. Hasta que alguien importante y con dinero les proponga en matrimonio. Entonces, pagando un precio, puede salir la esposa del hogar paterno y contraer matrimonio con el pretendiente, formando una nueva familia.

—¿Y si no tiene dinero?

—No lo sé, supongo que no tiene nada que hacer.

Se quedó en silencio, consciente de que su respuesta había hecho daño en el corazón de Fernando.

—No desesperes. De hecho mi madre ya pensó en alguno de vosotros cuando os alojasteis en casa. Creyó que teníais mucho dinero dada vuestra edad juvenil y que seríais un buen partido para la niña.

—¿En serio?

—Sois personas buenas y leales, incluso apostaría que mi padre también le agradaría emparentar con vosotros. Mis padres te aprecian más de lo que crees. Tu interés por nuestras costumbres y nuestra forma de pensar y de vivir nos agrada mucho a todos.

—¿Y a Miriam?

—Miriam suspira desde el primer día que te vio.

—¿Seguro? ¿No te burlas de mí?

—La conozco de sobra. Le prohibí que se escapara contigo para casarse en secreto. Eso daría un disgusto a nuestro padre. No me dijo nada en contra, más bien se ruborizó. No te escaparás con ella secuestrándola, ¿verdad?

—¿Escaparme? No, no había pensado en eso. Supongo que es una costumbre.

—Fernando, eres amigo mío y debo pedirte que no hagas daño a nuestra Miriam, sufriríamos mucho todos por tal deshonra.

—No tengo intención de abusar de vuestra confianza, al contrario. Además, hasta el día de hoy no conocía los sentimientos de Miriam.

—Quizás he hablado mucho— repuso Andrés.

—Nada que no deba saber, y te lo agradezco. Tienes mi palabra de que seré honesto con vosotros. Es lo menos que puedo hacer, a pesar de mis deseos.

Colocó su mano sobre el hombro de Andrés agradecido por su franqueza. Se miraron a los ojos.

—Será lo que Dios quiera que sea— dijo el astrónomo mientras volvía a tumbarse para mirar las estrellas—. ¿Quieres que diga algo a mis padres?

—Mejor no. Tengo que pensar las cosas.

—Te comprendo. Es lógico que desees tomarte tu tiempo.

VI

Fernando buscó atemperar su estado de ánimo en su corazón. El aprecio de Miriam por su persona daba un vuelco al asunto, y es que hasta ese momento no había reparado excesivamente en ella, siempre estaba ahí y pensaba que no se iría nunca de su lado; pero ahora, con la conversación que había tenido con Andrés, se dio cuenta de que su vida era otra. Era una vida de soldado, lejos de aquellas tierras, batallando donde dijera el Rey y sus Infantes, o el Conde, o quien fuera, pero lejos de allí. ¿Tenía derecho a sacar a Miriam de aquella vida para llevarla a su mundo? ¿Y si renunciaba a ser soldado y se dedicaba a lo mismo que los Falsafa, a leer y traducir libros?

Su alma se desnudaba ante la realidad, y su cabeza no dejaba de pensar. No quería dejar su oficio de soldado, pero tampoco estaba dispuesto a renunciar a Miriam, pues la amaba con un amor que entendía verdadero, pausado y sereno. Pensó que era muy joven todavía, y se sentía inseguro con las mujeres, pero volvió a la carga reafirmándose en que quería mucho a Miriam, y que no deseaba que se alejara de su lado. No era un amor alocado. Se veía a sí mismo amando de manera firme y paciente, ardiente y con sosiego. Su amor había sido forjado día a día, como la viga de hierro en la fragua de su alma, donde cada día había recibido un nuevo golpe que sentenciaba su ya indeleble rigor. Quizás la condena de Alfonso fuera un aviso del cielo para que abandonara las armas y se quedara en Tulaytulah toda la vida junto a ella. ¿Y ella lo amaba? Eso había dicho su hermano Andrés. Pensó en el dinero que podía ofrecerle y vio que era el obstáculo más grave. Debía rescatar a aquella mujer al precio que ponían los Falsafa y se encontraba perdido ante la ingente perspectiva.

A media mañana del día siguiente, entró Nuño en la habitación que compartían ambos. Había salido temprano para comprar unos dulces a un mercader, y no había querido importunar a su dormido hermano. Como ya era tarde se despertó Fernando, y le contó la conversación que había tenido con Andrés la noche anterior. Se sorprendió Nuño de la franqueza con la que había tratado de las cosas íntimas de su familia, y entendió que realmente querían a Fernando como a alguien de la familia. Las cosas se complicaban, pensó Nuño, pues si Fernando se comprometía con Miriam, sus vidas cambiarían totalmente. Vio posible que quizás no llegara nunca a ser soldado, escudero, ni caballero armado. En todo caso era su vida, y los hermanos saben que hay caminos que nadie puede recorrer más que uno mismo. Así lo entendió Nuño que aconsejó lo mejor que pudo al excitado alma de su hermano.

Desayunaron aquellos caprichosos dulces de almendra, sésamo y pistacho, y se dieron un paseo por el mercado, mientras Fernando seguía dando vueltas al encuentro que tendría con Miriam aquella misma tarde. No dejó de pensar en ella, la rosa que amaba y hería a la vez. ¿Qué hacer y qué vivir?

Pasó el día con la mente alborotada, y tras el almuerzo acudió a la sala donde recibía las clases de conversación con Miriam. Llegó nervioso, pero con la intención clara y decidida de mostrarle su amor, y hablar de ello abiertamente.

Entró la joven disimulando sus afectos, y clavó sus ojos negros en la mirada penetrante de Fernando.

—¿De qué quieres que hablemos, hoy?— preguntó la joven rutinariamente.

—Se me ha ocurrido que podemos hablar de las costumbres de los mozárabes para casarse.

Miriam se puso colorada y bajó la mirada ante la pregunta directa de Fernando.

—Los novios deben pagar a la familia de la novia para rescatarla de sus obligaciones con los padres— dijo ella tímidamente con la cabeza gacha.

—Ya me lo habían dicho. ¿Se casan las mujeres mozárabes enamoradas?— preguntó Fernando.

—No siempre. A veces los padres conciertan matrimonios con otras familias que no se conocen— dijo ella mirando disimuladamente alrededor zaherida y encantada por el interrogatorio.

—¿Igual que los musulmanes?

Molestó a Miriam esa comparación de los musulmanes con los mozárabes, pues entendía que sus costumbres tenían sentido y que eran buenas para su pueblo.

—Yo nunca me casaría con alguien de quien no estuviera enamorada— afirmó como un resorte cruzando su mirada con la de Fernando— aunque no se lo crean mis padres.

—Me alegra saber eso, porque yo nunca haría daño a una joven que ama sus costumbres. Lo que no sé es como se casan los mozárabes que no tiene dinero.

—¿A qué vienen tantas preguntas? ¿Estás pensando en casarte con alguien?— preguntó la joven buscando ser correspondida en el deseo.

—En este momento estoy pensando en cómo besarla y abrazarla sin que se indisponga.

Miriam se puso roja de nuevo, y cuando recobró la seguridad en sí misma se quedó mirando fijamente los labios de Fernando. Lo amaba, deseaba ese beso más que nada en el mundo, pero sabía que no se lo perdonaría, pues se debía a sus padres y a su familia. Tragó saliva y se compuso del primer ataque, quizás con palabras que le pesaban, pero que eran su deber.

—Yo también pienso en eso a menudo, pero no es posible,… todavía.

—¿Por qué?

—Hay que pedir permiso a los padres, acordar el dinero, pedir relaciones formales...

—Y si no se tiene dinero, ¿qué podría hacer un joven como yo?

—Esperar a tenerlo, y hasta entonces amarla y cortejarla discretamente.

—¿Y crees que aguantará y me esperará?

—Si de verdad te ama, sí te esperará.

—¿Y cómo lo sé?

—Pregúntaselo.

—Miriam, ¿Me amas tanto como para esperarme?

La alegría le estalló en el corazón, y comunicó a su cara todo su estado de ánimo. Con un nudo en la garganta y con el corazón henchido lo miró fijamente, contuvo la respiración hasta que pronunció las palabras que Fernando estaba esperando.

—Sí— y mirándole fijamente continuó— pero tengo miedo de que tu amor me haga daño.

—Yo no quiero hacerte daño.

—Ya lo sé, pero tienes una vida y una profesión que te llevarán lejos de aquí.

—Podría renunciar a todo eso y quedarme en Tulaytulah para siempre.

—Yo no quiero que renuncies a tu vida ni al oficio que amas.

Continuó hablando para calmar el corazón de Fernando.

—Me conformo con verte todos los días, con tener una amistad y una relación fraternal, conversar me llena de alegría, y no puedo pedirte más. La verdad es que he soñado contigo, que me amabas con ternura y cariño, que era para ti una mujer, y que te daba hijos sanos y fuertes—. Agachó la mirada mientras continuaba hablando—. Soy la persona más feliz del mundo, pero ese sueño está lejos y no sé si será realizable. Nuestros mundos son distintos, y no quiero sufrir. No sé si debo renunciar o no, porque no sé que estás dispuesto a hacer por mí.

—Si lo que quieres es que sigamos siendo amigos, así será, pero quiero que sepas que te amaré siempre, y que mataré a todo el que te pretenda. Si me esperas volveré algún día para casarme contigo.

—¿No estás prometiendo demasiado? Quizás sea pronto para que me hables así.

—Nunca es pronto cuando se está seguro.

Se quedó pensativa Miriam. La tarde estaba hermosa y todo parecía tener un nuevo sentido para los dos.

—¿Te apetece dar un paseo bordeando la muralla?

—Me encantaría, pero, ¿no dirán algo tus padres?

—No. Iremos con Eulalia. Ella nos cubrirá las espaldas cuando nos apetezca salir de casa.

Eulalia era la hermana pequeña de Miriam, y aunque era un buen comodín para la partida que jugaban, también podía ser un altavoz de indiscreciones.

—De acuerdo, me parece bien,… voy a por un galnape que nos abrigue a los tres.

Y salieron, y pasearon, y hablaron, y se miraron con otros ojos, con otra mirada, con embeleso, y con otra intención; y en medio del paseo Fernando tomó la mano de Miriam que se sintió estremecer. La estrechó fuertemente con la suya, para después soltarla y dejarla a salvo de miradas furtivas y lenguas murmuradoras. Se sentía feliz.

VII

Menendo, el mayordomo principal del infante Alfonso, no había perdido el tiempo durante su estancia en Tulaytulah; había confeccionado un estudio detallado de la riqueza de la ciudad, examinando los posibles ingresos del mercado, entradas y salidas de la ciudad, puentes, rentas y pequeñas tasas e impuestos. Llegó a la conclusión de que el rey Fernando podría pedir a Al—Mamun como tributo y servidumbre una cantidad cercana al quince por ciento de la riqueza anual de la ciudad. Evidentemente se discutiría esta cantidad con los tesoreros del Monarca musulmán, y si no surgían inconvenientes se procedería a la recaudación lo antes posible. A cambio había que aclarar muy y mucho que la asistencia militar sería total en caso de ataque a la taifa de Tulaytulah. El infante Alfonso debatió y sopesó todas las ventajas e inconvenientes con Menendo, a fin de ofrecer una propuesta final. Sin embargo, no iba a tomar ninguna decisión sin previamente consultarlo con su padre el Rey. Era consciente de que sus hermanos se encontraban en tesituras semejantes, y no le apetecía un mal acuerdo que lo dejara a él y a su padre en mal lugar ante los estúpidos ojos de sus engreídos hermanos Sancho o García.

Los lazos de fraternidad que habían surgido entre Alfonso y Al—Mamun eran sinceros, y más sólidos de lo que pensó nunca conseguir el infante. El soberano musulmán lo había tomado y aceptado como a un hijo, y lo trataba como tal. El infante era débil ante la belleza de las mujeres, y eso lo sabía el sarraceno, pues era fácil observar su mirada aviesa y concupiscente ante los encantos femeninos. Admiraba en el leonés su capacidad para hablar con habilidad y para enjuiciar las cosas, y aunque en ocasiones se equivocaba, como en el incidente con Fernando, pensaba el Monarca que podría llegar a ser un gran Rey si fuera el heredero.

Al—Mamun disfrutaba ofreciéndole al concupiscente Alfonso las mujeres más bellas de su Reino. Se embelesaba con ellas y las hacía suyas, aunque sólo fuera por unas horas, para agrado del musulmán. Esto servía para recordarle que los hijos de Mahoma pueden tener varias mujeres y los cristianos estaban limitados a una sola, pero Alfonso repetía que esas costumbres eran para los casados, y no para los jóvenes solteros como él, lo que hacía reír al monarca por la ligereza de sus costumbres, y por la facilidad que tenía para argumentar.

Jugaban también al ajedrez y a los dados, donde rivalizaban sin acritud compitiendo por las tardes en el palacio de verano o de invierno según fuera la costumbre y el lugar. Alfonso era más torpe que Al—Mamun en el ajedrez, y aunque lo achacaba a su menor edad, le recordaba el Monarca andalusí que no era cierto, pues había niños que jugaban mejor que cualquiera de ellos dos juntos. En cambio, en los dados, la suerte solía acompañar más a Alfonso, aunque hay que decir que este juego sólo lo practicaron con compañía, cuatro o más. Esto sucedía cuando Pedro Ansúrez se convertía en un tercer invitado y algún aventajado nieto del monarca en el cuarto contrincante. Era el caso de la presencia de Al—Qadir o de Al—Rush que los acompañaban rivalizando en la partida.

A menudo hablaban de política y del trato que estaban recibiendo los cristianos en el Reino de Tulaytulah. Los mozárabes eran maltratados a menudo por la mayoría musulmana, corriendo no distinta suerte los judíos afincados allí. Era deseo y orden de Al—Mamun evitar tales luchas, pero tenía que reconocer ante Alfonso su fracaso. Le reprochaba amistosamente el leonés que los musulmanes convertían las iglesias mozárabes en mezquitas, a pesar de los acuerdos con esta minoría. No argumentaba contundentemente Al—Mamun sino que balbuceaba lo que podía para defenderse; le recordaba al infante que él era musulmán, y que la presión que recibía por parte de los islámicos era cada vez más agresiva. Tal debate cambiaba de tono cuando se hablaba de la posición de los reinos cristianos, donde tampoco los judíos o los mudéjares eran bien tratados por el resto de la sociedad, a pesar de los deseos de las monarquías cristianas.

Aún reconociendo las dificultades de gobernar que tenía el musulmán, no se dejaba Alfonso convencer por Al—Mamun en sus justificaciones y trataba por todos los medios de ganarse la bendición y el apoyo de los mozárabes y de su obispo Pascual. Entendía que si lograba la adhesión de los mozárabes, estos presionarían a Al—Mamun para que pactara la servidumbre con Fernando el rey. Se equivocaba de extremo a extremo, pues los mozárabes no ignoraban los problemas litúrgicos que existían de sus rituales en los reinos que se decían cristianos, y cómo se estaba sustituyendo la liturgia hispano—mozárabe por otra liturgia extranjera que provenía de los reinos borgoñeses y que defendía el mismo Obispo de Roma. Y eso estaba sucediendo en monasterios como el de Liébana, o en ciudades como León o Burgos.

Se unía a la desconfianza de los mozárabes el hecho de que el monarca Al—Mamun no contara con sus consejos, y salvo excepciones como Cipriano, o el mismo obispo Pascual, no le importaba lo más mínimo lo que pensaran los mozárabes; incluso valoraba más la opinión de los judíos. En el fondo, si Al—Mamun no expulsaba a los mozárabes de las ciudades era porque obtenía de ellos una recaudación de impuestos y de tributos, y no deseaba renunciar a ella. Eran menos los problemas que le ocasionaban que los beneficios que obtenía para sus arcas.

Alfonso trató de llevarse bien con el esquivo obispo Pascual, pero su avance en estas relaciones no lograba despertar el efecto que deseaba, lo que era decepcionante para él. Por ese motivo, encargó a Pedro Ansúrez que llamara a Fernando y Nuño para que pudieran darle información sobre lo que sabían de la ciudad y los mozárabes.

Así lo hizo Pedro, convocando a los muchachos al palacio del Alficén donde residía Alfonso.

Entraron Nuño y Fernando con Pedro en la sala cuando cruzó por otra puerta Menendo para escuchar a los muchachos.

—Os he mandado llamar porque deseo saber cosas de los mozárabes, y el obispo Pascual no parece querer colaborar— dijo el infante frotándose las manos y sentándose en el diván de la sala.

—¿Qué queréis saber?— preguntó Nuño.

—¿Qué piensan de nosotros los cristianos de Toletho? Necesito saber si nos apoyarían en caso de atacar la ciudad— dijo directamente Alfonso.

—Vosotros sabéis más que ninguno lo que se cuece en la ciudad— afirmó el conde de Monzón animando a los de Carrión a sincerarse—. ¿Estarían con nosotros?

—La verdad es que creo que no— afirmó Fernando.

—Pero, ¿por qué? Si somos cristianos. ¿No habéis convencido a nadie para que nos apoyen?— soltó Alfonso imperativamente.

—No sabíamos que teníamos que conseguir adhesiones para León. Simplemente vivimos con ellos… ¿No es ese el trabajo de otros?— subrayó Nuño con cierto retintín.

—No— intervino Menendo consciente de su fracaso— es labor de todo leonés servir a su Monarca.

—Ya vale. Mis siervos han hecho mucho más de lo que se esperaba de ellos. Si están donde están es para agradecerlo y no para acusarlos de no conseguir aún más— cortó bruscamente Pedro, orientando la mirada de sorpresa y admiración del infante Alfonso.

—Los mozárabes son un grupo más o menos respetado en la ciudad y querido. Esta es su casa y su hogar, y lo que desean es vivir en paz y sin problemas ni con los mahometanos ni con sus gobernantes— dijo Fernando.

—¿Y lo han conseguido?— repuso Menendo con sorna.

—Tienen el apoyo de Al—Mamun, que es lo más importante— contestó Fernando.

—Sigo sin entender porqué no tenemos su favor. ¿Qué ven en nosotros que sea negativo?— preguntó Alfonso tratando de buscar una respuesta satisfactoria.

—Creo Señor, que nos valoran muy bien, somos bautizados como ellos, pero recelan de la liturgia romana que es ajena a ellos.

—Ya, pero la liturgia romana hay que entender que actualmente es deseada por el Papa. Las nuevas reformas monásticas de más allá de los Pirineos lo viven y enseñan con celo, además es vistosa y suficiente para la salvación. No podemos despreciar las costumbres de los cristianos del otro lado de los Pirineos, ni del Papa de Roma, que nos exhorta a usarla. Además, tampoco nos negamos a celebrar con ellos en sus rituales arabizados.

—Sí, pero los mozárabes son también cristianos, hijos de los antiguos visigodos, y gentes de fe que han resistido la persecución de los musulmanes— afirmó Fernando, sorprendiendo a Pedro por sus conocimientos—. No se les puede arrinconar despreciando sus costumbres.

—¿Hablas mozárabe?—. Preguntó Alfonso.

—Sí, Señor, y algo de árabe. Lo he aprendido aquí.

—No te habrás vuelto uno de ellos— inquirió Menendo adivinando el pensamiento de Alfonso.

—Soy siervo del conde de Monzón y sé que mi Rey es Fernando I de León y II de Castilla, y lo sigo siendo con ayuda vuestra y de Dios.

Gustó la contestación de Fernando, aunque sonó demasiado formal a los oídos de Alfonso que empezaba a sospechar de su amigo, aunque entendía que era buen soldado y que le sería útil por su capacidad para conocer el idioma árabe y mozárabe.

—Debes aprender todo lo que puedas para servir mejor al Rey— apuntó Alfonso que siguió preguntando— ¿Hay alguna otra razón por la que no logremos la aceptación de los mozárabes?

—Supongo que si los aceptáramos más como son nos darían su confianza, pero desconfían porque nos ven invasores, extranjeros y poco comprensivos con sus costumbres moras— conjeturó Nuño.

—¿Y no puede cambiarse eso?

—Depende de nosotros, pero es difícil. De todas formas, una cosa es que nos apoyen, y otra que no se opongan en la batalla y luchen contra nosotros.

—¿Qué quieres decir?— inquirió Pedro Ansúrez.

—No son nuestros amigos, pero eso no significa que sean enemigos del rey Fernando. Podrían ayudarnos en muchas otras cosas— apuntilló Nuño— y es posible que no se opongan a un ataque leonés.

—Sí. Creo que tienes razón.

Dieron por terminada la conversación. El infante Alfonso y Menendo eran conscientes de un cierto fracaso en su estancia en la ciudad. Valoraban el avance de Fernando con aquellos cristianos islamizados, al que seguro que sí darían su confianza. Se dio cuenta Alfonso de que en el futuro debería contar con aquel soldado, y tenerlo bien cerca por si quería conquistar aquellas tierras sarracenas. No estaba seguro de que ese fuera el interés último del Rey, su padre. Lo que sí entendió en un instante de iluminación fue que su actitud debía cambiar respecto los dos muchachos de Carrión. Los tendría en más consideración en el futuro.

VIII

Pasaron las primeras semanas del mes de julio con rapidez y sin novedades, hasta que llegó la fiesta de Santiago. Desde el descubrimiento de la tumba del Apóstol Santiago en las tierras gallegas había reverdecido con alegría la devoción a su figura, y muchos cristianos mozárabes de Tulaytulah aprovechaban para invocar al Santo en sus iglesias, siempre en un ambiente festivo y jovial. Aquel año, sin embargo, fue distinto, pues volvieron a desatarse las rivalidades entre musulmanes y mozárabes.

El asunto se inició por culpa de la desaparición de una joven musulmana. La familia de la doncella acusó a un cristiano mozárabe que la cortejaba sin éxito de haberla deshonrado, y de haberse casado con ella en secreto. El joven negó reiteradamente su culpa, pero silenció sus labios cuando apareció la muchacha mancillada en la bodega de la casa contigua a la suya; propiedad de otro mozárabe importante de la ciudad. Este declaró contra el acusado, y detuvieron al joven mozárabe al que metieron en las mazmorras del Alficén en espera de juicio. Las leyes de la taifa eran severas, pero la familia de la joven, indignada por lo sucedido, decidió usar la propia fuerza y se tomó la justicia por su mano. Incendiaron la casa del acusado y la del vecino, pero en la imprudencia prendieron fuego a tres viviendas más, muriendo abrasados un matrimonio cristiano de avanzada edad.

Antes de proceder a la detención de los incendiarios, llegaron nuevas acusaciones contra el ya preso, pues habían desaparecido otras dos muchachas. Aquello desató los ánimos de todos. Primero golpearon los musulmanes de la Antequeruela, que se armaron con palos y cuchillos dispuestos a tomar incluso el Alficén y quemar al que decían amigo del diablo y asesino de niñas. Los mozárabes no se quedaron quietos, y también afilaron sus puñales y armas con la intención de defenderse, mudando la ciudad en batalla campal.

La toma del Alficén fue sofocada, pero tuvo un coste elevado en vidas y soldados. La guardia real se hizo, no sin dificultad, con el control de la ciudad. En esta ocasión, viendo Al—Mamun que la muchedumbre enfermaba de histeria, decidió no pedir ayuda a Alfonso a fin de evitar un mayor coste político en su debilitada posición.

Alfonso vio entonces la oportunidad para regresar a León con su padre e informar de los avances logrados. Así se lo comunicó al Monarca musulmán, que llegado septiembre regresarían a León. Se entristeció el Rey con la noticia, pero agradeció a Alfonso su gesto, pues sabía que su presencia en la ciudad estaba siendo perjudicial para sus intereses. Fue entonces Al—Mamun consciente del mucho cariño que había tomado al muchacho y a sus bravos y fieles soldados. Aprovechó en esos días cualquier momento para encontrarse con el Infante en las actividades que más agradaba al leonés. Salieron juntos con la corte para cazar por los alrededores o cabalgar a lomos de sus buenos caballos; y dedicó al hijo de Fernando I de León sus mejores horas y conversaciones. Llegaron el Cadí musulmán y el infante Alfonso a un preacuerdo de servidumbre, bajo la supervisión de Menendo, y con el compromiso de pagar una paria al reino de León, comprometiéndose el cristiano a defender Tulaytulah de los ataques enemigos.

Los ánimos en la ciudad no mejoraron durante el mes de agosto. Se anunció la partida de los extranjeros, y la entendieron los musulmanes como una victoria, que festejaron atemorizando a los mozárabes. Al—Mamun había sacado a los malhechores de la prisión, y los sentenció y ajustició públicamente. Quería dar la sensación de seguridad, y trató así de evitar las algaradas nocturnas y diurnas, pero el resultado fue el contrario. Se desataron las iras de los mozárabes que esperaban que se hiciera justicia con ellos. Aquello posicionó a los sarracenos más en su contra.

Atendiendo estos asuntos, quiso el Rey Al—Mamun no olvidar a sus huéspedes, tratándolos lo mejor posible hasta que se marcharan. Tenía en la cuadra buenos animales llegados del Sur, yeguas y caballos árabes, altos y fuertes, con la cruz erguida y las crines limpias y sueltas; animales de raza y con personalidad. No dudó en regalarle dos de sus mejores animales, uno a Fernando el Rey, y otro al infante Alfonso. Dispuso de un cortejo además de hombres que los acompañarían hasta la frontera en las montañas de Gredos, en el centro de Hispania.

La revuelta fue sofocada poco a poco con dureza. En la familia de Cipriano el dolor llegó cuando un malvado asestó una puñalada traicionera a Azarquiel y a él mismo cuando trabajaban juntos en la biblioteca de la mezquita. Tal amistad debía ser mal vista por aquellos que no ven más que traidores en derredor. Por suerte para Cipriano la suya no fue grave, y apenas desgarró la piel de su antebrazo, manando más sangre que pneuma. En el caso de Azarquiel fue distinto, pues aunque se zafó de ser herido en el pecho, fue herido gravemente en su abdomen.

Estuvo convaleciente Azarquiel varios meses, abandonando el entretenimiento de la astronomía y el de la fabricación de astrolabios en su orfebrería. Andrés se asustó sobremanera pues pudo observar todo sin que fuera visto en el taller de trabajo de Azarquiel. Su impavidez e inmovilidad le habían valido salvarse de ser herido, o incluso asesinado. Se reprochaba su cobardía, que pronto justificó como prudencia.

Se presentaron los guardias de Al—Mamun en varias casas del barrio, confiscando todas las armas, y advirtieron a los más enardecidos que pagarían cualquier intento de venganza con la muerte. Interrogaron a muchos jóvenes y ancianos del barrio buscando testigos que pudieran señalar a los culpables. Por su parte, la mujer de Cipriano llamó a un médico judío que acudió para ayudarlos y socorrerlos con sus emplastos y curas, los cuales eran más necesarios y útiles que los deberes de la soldadesca.

Recibieron Fernando y Nuño órdenes estrictas de no intervenir y de acudir inmediatamente a los palacios del Alficén. La defensa del Alcázar de su Majestad fue la excusa, y ellos actuaron colaborando en todo cuanto les fue posible. Se les retuvo prohibiéndoseles salir del Palacio en los siguientes días. Cuando regresaron a casa de Cipriano, días más tarde, los ánimos se habían sosegado notablemente.

La noticia de la fecha de regreso encogió a Fernando en su alma. Sentía que el corazón se le partiría. Había avanzado mucho con el árabe durante el verano, y el mozárabe lo hablaba y se defendía sin dificultades, pero ahora su objetivo era otro. Aquella mujer llamada Miriam era su mitad, y se sentía vinculado a ella de por vida.

Las lágrimas más amargas rodaron por las mejillas de la muchacha cuando supo de la partida de Fernando. Estuvo entera cuando las palabras fatídicas sonaron en aquellos labios que tanto había deseado besar; toda la tarde callada y triste, pero esperó a la soledad de la noche para derramar la amargura por sus bellos ojos.

Acordaron verse lo más posible durante aquel mes de estío, y aunque el calor agobiaba en la ciudad los enamorados se encontraban en los rincones más refrescantes de la ciudad para entablar una conversación, o simplemente para recordar anécdotas de aquellos dos años de amistad. Se dejaban llevar por la risa, por la melancolía y por los silencios elocuentes. No importaba el tiempo que pasara, se decían, siempre nos amaremos, mascullaban con alborozo un día, para al día siguiente volver con temor a preguntar al otro por sus sentimientos. Así pasaban los días mientras la ciudad se volvía loca de rabia en un fratricidio inútil y creciente. Ellos trataban de aislarse, y de olvidar lo que sucedía a su alrededor.

Las aguas del Tajo por Toletho fueron testigos de sus paseos, lejos de las miradas impúdicas y de las lenguas vivas que farfullaban a su paso. Discretamente buscaban rincones escondidos, lugares mágicos y únicos donde compartieran su amor, valía para ello un pozo, una calleja, un patio floreado, un rincón metido… Cualquier lugar era bueno para hablar y distraerse con el otro. Huían al barrio de los judíos, en otros casos se ausentaban de la ciudad aprovechando cualquiera de las puertas de la muralla Norte para simplemente vigilar la ciudad y recrearse en ella desde los cigarrales y las fincas sarracenas de ricos y hacendados amigos. Se sentían vivos, pero con una cuenta pendiente.

La familia de Cipriano sabía de esas escapadas, pero estuvieron más pendientes de las algaradas, y por supuesto de las heridas de Cipriano y de su buen amigo Azarquiel. Sabían además que Fernando era un avezado espadachín y que defendería a la muchacha en caso de ataque. Tampoco temieron a la deshonra, pues confiaban en Fernando, quizás tanto como en Miriam.

Pasaron los días y con ellos las semanas fueron muriendo lenta e inexorablemente. La fecha señalada llegaba implacable. Pasaron la víspera de la partida contemplando la última puesta de sol juntos, estuvieron en casa de unos amigos de sus padres, y se despidieron como marcan las buenas costumbres, siempre rodeados de familiares y amigos; aún tuvieron tiempo para dedicarse miradas de complicidad y suspiros de resignación.

Ya de noche, llegados al hogar Miriam, abrió su corazón definitivamente a Fernando, pues no quería verle marchar sin más, y aprovecharon cuando estuvieron a solas juntos para abrir sus almas.

—Me gustaría memorizar tu rostro, pues sé que con el pasar del tiempo no me acordaré bien de él, y anhelaré verlo— dijo ella mientras se lo comía con los ojos.

—Yo no me olvidaré, y te prometo que volveré con el dinero para rescatarte y casarme contigo.

—¿Sabes que me da miedo que no vuelvas?

—A mí me da miedo no poder volver.

—¿Este amor es una locura? ¿No nos estaremos equivocando atándonos el uno al otro sin darnos cuenta de que quizás no sea la voluntad de Dios nuestro amor?

—No sé de ningún amor que no sea una locura, pero esta enfermedad es la más dulce y amarga que conozco. Te quiero mucho y no quiero dejarte pasar.

Se volvieron a mirar fijamente.

—Se necesita mucho amor para que vuelvas. ¿Me quieres?— insistió ella con los ojos arrasados en lágrimas.

—Dame algo para que pueda recordarte siempre.

Se quitó del cuello un pañuelo grande que ató a su cuello. Era un pañuelo malva y violáceo, algo rosado. El se quitó de la mano un anillo que llevaba, se lo compró su abuelo, el día anterior a la batalla de Atapuerca, y se lo puso en el dedo corazón.

—No te puedo dar nada más— dijo Fernando.

—Yo sí— dijo Miriam, y se puso de puntillas para sellar suavemente en sus labios carnosos un beso cálido que recordaría toda la vida.

Septiembre de 1061

4. EL VIAJE DEL AMOR PERDIDO

I

Si la ida fue alegre por el afán de aventura, el regreso fue para Fernando una muerte lenta. Cada paso que daba sentía que se alejaba más y más de aquella mujer a la que tanto amaba. Tenía ya diecisiete años y su hermano mayor dieciocho, y volvían siendo unos hombres. A su edad muchos jóvenes ya se habían casado, y otros tantos miraban a sus primogénitos por primera vez. Fernando estaba dispuesto a desposarse, pero necesitaba dinero. También era consciente de que Alfonso se había guardado la posibilidad de suspenderlo como soldado durante cinco años por la desobediencia que cometió. Nuño se desvivía por su hermano y sufría con el dolor de éste, revoloteaba a su alrededor en un segundo plano; no sacaba el asunto a colación, por si molestaba o agobiaba a Fernando.

Les preocupaba el viaje de regreso, y sobre todo el lugar al que debían volver. No sabían exactamente si Pelayo, su padre, los esperaba en Santa María de Carrión, pues parecía muy decidido, así lo afirmó la última vez que lo vieron, a abandonar la ciudad para tomar asiento en otras tierras más bondadosas. Durante los años de ausencia habían mandado desde Tulaytulah a Carrión algunas misivas y mensajes a comerciantes y mercaderes, pero no habían obtenido respuesta. No sabían nada de su familia, y ahora que volvían un extraño presentimiento los inquietó.

Fernán tampoco les había podido decir nada con sustancia, pues a pesar de visitar la taifa de Toletho todos los años para entrevistarse con el Conde y darle cuenta de los asuntos y economías del condado, no tenía noticias de la familia de los muchachos. Todo apuntaba a que Fernán no guardaba buen recuerdo de sus anteriores visitas a Pelayo, y por prudencia y discreción no se había acercado a la herrería para entablar conversación. De ahí que Nuño y Fernando juzgaran imposible indagar más verdad sobre el paradero familiar que la que ya tenían, se abstuvieron de preguntar, y se esperanzaron con la creencia de que todo seguiría en su sitio.

Ansúrez, que contaba con casi dieciocho años, igual que Fernando, ya tomaba gran parte de las decisiones sin consultar con su ayo Fernán, y dio permiso a sus amigos Fernando y Nuño para viajar y visitar a su padre; no importaba donde estuviera, ni el tiempo de ausencia, pues terminada la misión de Tulaytolah, todo descanso del cuerpo y el espíritu era bueno para sus nobles amigos. La única limitación que les imponía era la de avisarle siempre de su paradero y condición, por si tenía que emplearlos en algún servicio del condado o la corona.

Se sentía orgulloso de ellos, pues le habían servido bien, especialmente Fernando, por cuya intervención había logrado atraer la atención del monarca Al—Mamun. Además se había insertado en la población mozárabe aprendiendo muchas cosas en poco tiempo, incluido el idioma árabe. Conocía Pedro que el corazón de Fernando había sido robado por una muchacha de Toletho, pero tal nueva no la comentó con el infante Alfonso, pues desconfiaba del uso que pudiera dar a la incierta noticia. Para evitar problemas, decidió el conde Pedro la discreción, que es siempre buena consejera. Su amistad con Nuño era muy de su agrado, y la habían afianzado de la forma en que se debe hacer, que es conviviendo día a día y contando intimidades y confidencias. De hecho fue él el que le comentó el amorío de su hermano. Pedro era consciente de la tensión que generaba Alfonso a sus leales amigos Fernando y Nuño, y como no quería desagradar al infante, intentaba no mezclarlos con él, y que se vieran y encontraran lo menos posible. Al fin y al cabo Alfonso era superior a ellos en sangre y nobleza, aunque no lo fuera en moral ni corazón, así que no era tan extraño que no revolotearan a su alrededor.

Cabalgaron hasta los límites del Reino, siguiendo la vega del Al—Berch río arriba hasta Scalon, pero al cabo de dos días de marcha se dieron cuenta de que se habían perdido. Fernando en su fuero interno manejaba y llevaba consigo un astrolabio que le había regalado Azarquiel, pero sabía que siendo útil, despertaría demasiadas atenciones y recelos de sus ignorantes compañeros, así que guardó silencio mientras por las noches examinaba el cielo unos minutos antes de dormirse. Simplemente, acostumbrado a la observación detenida de los astros se dio cuenta de que estaban viajando demasiado hacia el Oeste, aunque eso no debía ser ningún secreto para nadie. Debían retomar rápidamente el rumbo hacia el Norte si no querían pasarse de la perpendicular imaginaria de Abula.

Avanzaron hacia el Norte, cuando se dieron de bruces con un río que afluía hacia el Noreste. Les pareció buena idea seguirlo, pues en todo caso debía desaguar en el Duero, donde les sería más fácil orientarse, además tendrían abundante caza y pesca. Así lo hicieron cuando al cabo de varias leguas se toparon con el afluente que en el viaje de ida habían tomado por el Adaja, el que bañaba las murallas de Abula. Se alegraron sobremanera, viendo ahora, ante las aguas cristalinas, que el río principal que en la ida habían tomado por uno era otro. Lo importante es que aguas abajo se encontraría Abula, donde podrían descansar y reponerse.

Alfonso se enfadó, pues perderse en medio de aquellas sierras y riscos le parecía una temeridad, y pensaba con acierto que el hijo de un Infante debía viajar siempre con hombres que conocieran las rutas. Comentó esta desilusión a su amigo Pedro, que a su vez transmitió a sus amigos Fernando y Nuño. Fue entonces cuando Fernando le descubrió que portaba consigo un astrolabio, y que tal instrumento permitía orientarse perfectamente durante la noche con las estrellas, con una precisión altísima. Pedro quedó maravillado cuando le enseñó brevemente su manejo, y presto fue a informar a Alfonso de la desconocida habilidad de Fernando, que fue nombrado casi inmediatamente como guía de aquel desorientado grupo.

En Abula encontraron todo como si el tiempo no hubiera transcurrido. La pobreza era menor, pues la estación no estaba avanzada y abundaban las ganaderías y se almacenaban los silos repletos de granos para moler. Ordenó Alfonso a sus hombres que tomaran no más de lo necesario para el viaje, pagando en maravedíes y sueldos a aquellos hombres de Castilla, a fin de no ser más gravosos para aquellas humildes gentes, los primeros súbditos del Rey Fernando a su regreso. Así lo hicieron, y continuaron su camino pocos días después.

Llegaron a la frontera del Duero, en la ciudad de Oterdesillas y se dividió el contingente de Alfonso en varios grupos. Los leoneses acompañaron a su Alteza hacia la ciudad de Zamora, ubicada aguas abajo de aquel caudaloso río, entre los que se encontraba Menendo, el cual ya había enviado una avanzadilla para avisar a Fernando el Rey de la llegada de su segundo hijo, y de las razones de su partida de Toletho. Los demás soldados se dirigieron a sus lugares de origen, unos pocos a sus casas y hogares, y la mayoría a los castillos y palacios de sus señores.

El conde Ansúrez se desvió hacia el Norte pues se dirigía a su castillo de Monzón. Como la vía era la misma que la de Nuño y Fernando, disfrutó esos días en compañía de sus amigos, a los que pudo atender mejor, con más relajación y sin la molesta presencia del infante Alfonso. Atravesaron rápidamente las poblaciones que encontraron desde Simancas junto al Pisorga hasta llegar al río Carrión, que remontaron sin mayor problema. Descansaron todos juntos en Pallantia antes de separarse. ¡Qué lejos quedaban las órdenes del monarca Fernando enviándolos a las taifas!

Fernando, el muchacho de Carrión, pensaba en como había cambiado su vida desde que estuvo allí por última vez. Se veía cansado del viaje y de cabalgar, pero sobre todo apesadumbrado por la tristeza de no estar con Miriam, a la que recordaba a menudo, especialmente por las noches cuando observaba las estrellas. Entonces aprovechaba para besar su pañuelo de tonos rosáceos y violetas de la misma forma que lo había hecho con sus sedosos labios. Pensaba en ella. ¿Estaría mirando aquellas mismas estrellas? Le gustaba imaginar que sí, y que volvían a estar juntos bajo la esfera celeste.

II

Llegaron a Santa María de Carrión pasadas las fiestas de la vendimia, y encontraron su villa más cambiada y extraña que nunca. Parecía que el tiempo se hubiera detenido en ella, en sus vecinos, pero no es su familia, ni en ellos mismos. Todo seguía en su sitio, pero cuando llegaron a la herrería del bueno de Pelayo descubrieron que ésta estaba desierta y abandonada. Los aperos, el fuelle de la fragua, y la misma fragua estaban desaparecidas. Los pocos trastos que había estaban desgastados o en un estado lamentable. La casa estaba cerrada a cal y canto, y sólo cuando lograron forzar la puerta y entrar en el interior comprobaron que llevaba deshabitada varias estaciones.

Algunos enseres seguían allí, sin duda aquellos que no había podido trasladar por su peso y dificultad. De las cazuelas, cazos y herramientas de siempre no había ni pelo ni hueso. La realidad es que se habían marchado a otro lugar. El trébede del hogar, indicativo de la lumbre de la cocina colgaba de la pared, como una reliquia que gritaba que allí hubo en el pasado un fuego que calentaba los estómagos y los corazones. Ahora el lugar estaba desierto, y murmuraba el lugar una tristeza difícil de entender para los que no hubieran dejado en aquella cocina un retazo de su vida.

Aguantó las lágrimas Fernando, pues recordó en aquel instante el amor de su madre junto al fuego del hogar, había sido su casa de toda la vida. Sin duda, su muerte fue una desgracia para todos, especialmente para su padre Pelayo, que se había visto obligado a salir de su pueblo, del lugar que los había acogido de pequeños. Le hubiera gustado estar con Miriam para contarle esos sentimientos suyos, pero no podía, y una sensación de melancolía y desaliento sacudió su buen alma.

Nuño decidió que se quedarían allí aquella noche, y saliendo de la estancia con su hermano se dirigieron al pozo, donde el agua enfangada del fondo, y el olor del mismo hablaban de putrefacción. Sin duda el pocero no había aviado sus aguas en al menos un año. Fue entonces cuando volvieron sus pasos por el patio ante la presencia de Bermudo su vecino de toda la vida, que alertado por el ruido y el movimiento de unos los forasteros, había salido a ver que sucedía. El hombre se alegró mucho al verlos.

—¡Muchachos! ¿Qué tal se encuentran? Pero… ¡Si están hechos unos hombres! ¡Dios mío! ¿Dónde está la pelusa que había debajo de sus narices? ¿Se lo comieron las barbas?

Sonrieron los muchachos al verlo, pues era además de una cara conocida, una voz amable y familiar. Ciertamente durante esos días se habían dejado crecer la cabellera y las barbas, que aunque no eran todavía demasiado abundantes ya hablaban mucho de los tres años que habían pasado fuera de Carrión de los Condes. Fernando mostraba bajo su morena piel una leve barba negra, oscura y rizada, no demasiado tupida, y más lampiña que cubierta en las mejillas. Sus ojos verdes mostraban tristeza y pesadumbre ante su antiguo hogar vacío.

—Bermudo, amigo. ¿Dónde están nuestro padre y nuestros hermanos?

—Están bien, pero tenéis que descansar.

—¡Dínoslo, pues estamos prestos a partir de nuevo para encontrarnos con él!— dijo en estas ocasión Nuño.

—Os lo diré, pero no aquí. Tenéis que venir a casa, y alojaros con nosotros, tengo algunas instrucciones que él me dio para saber donde se encuentra.

—¿Un acertijo?— preguntó Fernando sorprendido.

—Algo así. ¡Venid!

Acompañaron Nuño y Fernando a Bermudo, cuya presencia los había aliviado sobremanera. En la casa del amigo de toda la vida de su padre las cosas no habían cambiado, excepto que se habían casado sus hijos. Hablaron de cada uno de ellos, comprobando que hay un camino en la vida para cada uno, y que conduce a lugares insospechados e imposibles de prever. Sólo en casa quedaba por matrimoniar a la hija menor, que tenía la misma edad que Nuño y Fernando, y que se había convertido en una jovencita muy atractiva, con apretadas caderas y curvas abundantes. Era una muchacha muy agradable, más habladora de lo que la recordaban, y mostraba un descaro al mirar a los muchachos que los despertó en una extraña sensación que simplemente pudieron calificar como muy agradable. Les subrayó el padre que estaba prometida a un hombre mayor de Castroxeriz cuando cumpliera los veinticinco años, pues este hombre era un comerciante que viajaba por muchos lugares lejanos y que no se establecería hasta entonces en su hogar de Burgos, para desposarse con una muchacha joven y hermosa. La niña de Bermudo había sido la elegida por el adinerado mercader.

Cenaron juntos recordando momentos y anécdotas de la infancia, las cuales se suelen orientar en recuerdo de las trastadas y travesuras de los niños. Retomaron de nuevo la conversación que les había traído a Santa María de Carrión.

—Os voy a dar lo que me llegó de vuestro padre. Es un dibujo. No dice claro dónde está, pero contiene algunas pistas para dar con el sitio.

Sacó Bermudo una especie de pergamino que tenía enrollado en un estuche de cuero. Al desenrollarlo encontraron un mapa dibujado por Pelayo, con una palabra escrita en grafía latina.

—¿Qué pone?— preguntó Nuño a su hermano y a Bermudo.

—No lo sé, yo sé árabe, pero no conozco el latín— protestó Fernando.

—Deberías aprenderlo, al fin y al cabo es nuestra lengua— repuso Nuño.

—¿Sabes árabe? ¡Madre mía! Sí que habéis progresado— afirmó Bermudo.

—Bermudo, ¿sabes lo que pone?

—Es el nombre del lugar donde viven tu padre y vuestros hermanos. Este es un mapa dibujado. Se supone que esta cruz es el lugar donde estamos nosotros, y esta otra es el sitio dónde viven ellos— dijo poniendo sus manos sobre el papel.

—De todas maneras se lo podemos dar a leer a algún clérigo que nos lea esta palabra— indicó Nuño.

—El mapa no parece difícil de interpretar. ¿Cuándo te llegó?— dijo Fernando.

—Hará cosa de año y medio más o menos. Lo trajo un grupo de peregrinos de la Tumba del Apóstol Santiago, pero me dijeron que se lo había dado otro monje y que por tanto no era de ellos. Es posible que haya recorrido varios sitios antes de llegar a aquí. Mirad, aquí en el exterior viene mi nombre en romance: “Bermudo”.

—¿Quizás comparando letras podamos sacar en qué sitio están? Bermudo son siete letras: be, e, erre, eme, u, de y o. Aquí coincide la cuarta letra y la última,… son vocales, una e y le sigue una o. No sé me ocurre ninguna ciudad que tenga una e y una o seguidas en el nombre.

—Quizás por el dibujo. De la crucecita donde están ellos salen varias líneas, entre ellas una línea que va hacia nosotros, y que luego se bifurca terminando en otra línea. Si sigues la raya termina alejándose de nosotros. Mira, ¿conduce a un tachón de la línea?... aunque aquí en medio también hay otro tachón— dijo Fernando escudriñando el mapa para sacar más información.

—Esas líneas tienen que ser caminos, senderos, algo así.

—Sí, pero de Carrión salen muchos caminos, ¿no hubiera sido más lógico poner de Carrión todos los caminos, indicando el río y así poder tomar el camino correcto? —, indicó Nuño.

—¡Ya está! No es un camino, es el río. Debe estar indicando el río Carrión— afirmó Fernando alzando la voz.

—¿Agua arriba o abajo?— preguntó Bermudo interesado ya por desvelar el misterio que en un momento se presentaba asequible para Nuño y Fernando.

—Es río abajo, ¡mira! Al final de la línea del río aparece como unas ondas y unos peces— descubrió Fernando

—¡Es verdad! Eso es el mar, por tanto es aguas abajo.

—Si seguimos el curso del río aguas abajo nos cruzamos con el Pisorga, y esta ciudad está en la desembocadura de varios afluentes con el Pisorga.

—Ya sé lo que es. Es el valle por donde hemos ido y vuelto, ¿no recuerdas? Un poco antes de Simancas— y volviéndose al mapa afirmó— y esto debe ser el río Duero, lo pone con un trazo más grueso, y es el que va al mar.

—El lugar está bañado por mucha agua, pero no recuerdo el nombre.

—Si las letras que conocemos eran “eo”, tiene que tratarse de “dedo”, “beob”, “peop”, “leol”…— siguió Fernando.

—“Leolí”— cortó en seco su hermano— era algo parecido a “leolíd” el final.

—No me acuerdo, de todas formas sabemos el lugar y creo que es éste, ya preguntaremos mañana al párroco por este nombre.

Continuaron conversando sobre otras cosas, seguros ya de haber obtenido una respuesta y de poder buscar a su familia en, al menos, un lugar. Sin duda, confirmar el nombre les serviría para ratificarse en que se trataba de aquella aldea que vieron con una empalizada de madera, un lugar nuevo, mal defendido y con abundancia de agua por todas partes. Coincidía el asentamiento con lo que pretendía Pelayo, que no era otra cosa sino un lugar de repoblación y abundancia, donde se facilitara, por parte del Monarca, alguna tierra para trabajar y agua, y aquel sitio parecía el escogido.

Durmieron esa noche en casa de Bermudo, y aunque ellos insistieron en alojarse en su hogar de siempre, la pesadumbre del lugar los doblegó mentalmente para que aceptaran el fuego de Bermudo como el fuego de un amigo. Se lo agradecieron vivamente, pues el hombre, ciertamente se estaba portando bien con ellos. Extendieron un jergón en el suelo de la cocina, junto a los rescoldos de la hoguera y se entregaron al sueño, pues estaban muy cansados del viaje. A la mañana siguiente fueron a buscar al clérigo de la parroquia, que era un monje benedictino sin monasterio. El religioso dijo la palabra que estaban buscando: “Valeolit”, y aunque a aquel tonsurado no le decía nada, a Nuño y a Fernando se les despertó en la memoria la palabra que andaban buscando y que ya nunca olvidarían.

Se despidieron de Bermudo, y tras conocer los tratos y últimos negocios que tuvo el abuelo con la casa hechizada y endemoniada, abandonaron Santa María de Carrión. No preguntaron por los infantes del condado, que residían habitualmente en Saldaña, y tampoco lo hicieron por Doña Teresa, la viuda santa que estaba ya edificando el puente y el nuevo monasterio de San Juan. La mujer, para dotarlo, había enviado a su hijo mayor Fernando a tierras cordobesas para hacerse con las reliquias de San Félix y de San Zoil. No preguntaron, pues el lugar les recordaba a un pasado que se había muerto para ellos. Se les olvidó incluso acudir al cementerio para rezar una oración por su madre, o visitar la tumba del abuelo en el Monasterio. Deseaban volver junto a su padre Pelayo cuanto antes.

Estaban ufanos de haber salido de las sombras de aquel lugar, y se alegraron cuando a varias leguas vislumbraron Pallantia, desde donde enviaron una misiva para que llegara al Castillo de Monzón donde vivía el Conde Ansúrez, informándole que viajaban a Valeolit. No les fue difícil encontrar un escribiente en latines que redactara el documento, pues en el mercado de Pallantia había tres entregados a tal tarea. Con el pergamino en la mano, entendieron pronto que los tachones del río no eran otra cosa sino puentes para atravesarlo, y una vez más reconocieron la capacidad de Pelayo, para hacerse entender inteligentemente.

La astucia y la pericia de Fernando y Nuño para entender los signos había sido solventada gracias a su capacidad de observación y de indagación, quizás aprendidas en la taifa de Toledo. De nuevo pensó el joven soldado en qué estaría haciendo en aquel mismo momento su amada Miriam; los recuerdos afloraron, pero la alegría de un destino nuevo excitaron su corazón impidiéndole que se entristeciera como en los días anteriores.

Así cabalgaron por la vera del río Carrión, y más tarde del Pisorga hasta llegar a la aldea de Valeolit.

III

Valeolit era una aldea muy pequeña, apenas unos doscientos vecinos agrupados en una treintena de familias junto a la desembocadura del río Esgueva con el Pisorga. Se ubicaban en un pequeño promontorio y los rodeaba una empalizada de madera que desplegaba su perímetro en la orilla Norte de aquel afluente del Pisorga. Desde la puerta sur se podía contemplar a pocos metros el siguiente ramal de la Esgueva, que a modo de delta regaba todo el valle, convirtiendo en pantanosas algunas tierras, y en fértiles todas.

El Esgueva no llevaba mucha agua, pero ésta era constante y fresca, suficiente como para humedecer los campos contiguos a la aldea y calmar la sed de hombres y bestias. Entre el ramal Norte y el Sur, distantes apenas unos quinientos pasos, se encontraban los campos más fértiles de sus habitantes, con verduras y cultivos que inundaban el mercado en primavera con sus frutos. Entre la aldea y el río Pisorga las huertas. En el Oriente de la aldea pacían las ovejas, y hacia el septentrión se extendían los trigales de aquellos nuevos colonos.

Situado al Poniente se encontraba el Pisorga que con su abundante caudal, era una auténtica barrera natural. Era posible cruzarlo excepto por los puentes de Simancas en el Sur, o en Cabezón dos leguas hacia el Norte. Ni siquiera existía un puente viejo o debilitado, y sólo los barqueros de la aldea aceptaban cruzar a la espesura de la otra orilla a cambio de algunas monedas, cosa que no sucedía casi nunca.

Contrastaba la mansedumbre del agua del Pisorga con la fiereza y agilidad del Esgueva. En los dos ramales del Norte y Sur ofrecía al viajero varios puentes frágiles, de madera para atravesarlo. En algunas épocas del año se desbordaba por la lluvia torrencial el Esgueva y el Pisorga, causando destrozos en las casas más bajas de la aldea, y obligando a reconstruir los puentes dañados todos los inviernos. Se hablaba de construir un puente de piedra sobre el Pisorga, pero era más un proyecto temerario y utópico que una necesidad real, pues lo que verdaderamente acuciaba era convertir en piedra alguno de los que en madera enseñoreaban la Esgueva.

Siendo Valeolit un lugar pequeño, los nuevos habitantes que llegaban a ella eran bien recibidos. Casi todos eran emigrantes del Norte, y pocos con más de treinta años habían nacido allí. La mayoría procedía de los condados de Liébana, de Carrión y de Saldaña. Las tierras de Valeolit pertenecían al rey Fernando, pero eran cultivadas por los aldeanos, que pagaban un tributo anual a su Majestad. Contaba además con tres parroquias; la más antigua era la de Santa María, que estaba en la bajada del promontorio en su salida hacia el Este, justo antes de encontrarse con el río Esgueva. En ese emplazamiento el río formaba un meandro que obligaba a emparejarse en un zigzag con la empalizada. Al Poniente de la aldea se ubicaba el templo de San Pelayo, que hacía las veces de parroquia principal. En el centro de la aldea se encontraba la parroquia nueva de San Miguel, cuyo activo párroco recibía un beneficio menor que el de San Pelayo, pues era más pobre, y de edificación más débil.

Nadie conocía el origen de la aldea, ni el “cuándo” ni el “cómo”. Debía llevar algún tiempo en pie, pues celebraban sus rituales en mozárabe, y no en el rito romano, que era el que se estaba imponiendo a través del Camino de Santiago por toda la cristiandad.

Dieron con la casa de Pelayo enseguida, pues todo el mundo se conocía. La mayoría de los vecinos eran cristianos, pero había dos familias judías que se asentaron en las afueras de la ciudad, justo en la puerta del Noroeste de la misma. Dentro de la empalizada había suficiente espacio para todos, pues algunos se habían asegurado de dejar en el interior de la aldea amplios terrenos, ganados, pollos y caballos. Las calles eran amplias, propio de lugares nuevos, y casi todas las casas disponían de amplios corrales y patios interiores.

Vivía Pelayo con sus hijos en la calle que discurría entre la plaza de San Miguel, donde se encontraba esta iglesia, y la plaza de Santa María del Rosarillo, que así llamaban a la Virgen que albergaba en su interior. El traslado con todos los enseres se había hecho hacía dos años y medio, y si la carta no había llegado a Carrión antes era porque había viajado perdida más de lo habitual. Nada salió de las manos de Pelayo hasta que no se asentó en Valeolit.

La huída de Pelayo de Carrión fue un asunto del que nadie habló. Siquiera Bermudo en su discreción había mentado para nada los incidentes que obligaron a un agraviado Pelayo a emigrar a Valeolit. La natural discreción del herrero, que no deseaba que aquellos asuntos traspasaran fronteras, evitó la conversación fácil de unos y otros; por eso nunca supieron los muchachos qué sucedió en aquellos días previos a la marcha de Pelayo. Lo cierto es que cuando lo reconocieron lo encontraron más flaco, pero más contento y con mejor color que la última vez. Se abrazaron y besaron con ímpetu y emoción. Pelayo los mandó entrar en la casa para que abrazaran y besaran también a sus hermanos, pues la alegría y el júbilo los embriagaba.

Allí estaba Munia con dieciséis años, Sancho y Eldoara con catorce y un pequeño traviesillo de cinco primaveras llamado Diego Ansur. El niño les recordaba a todos el tiempo que había pasado desde la muerte de su madre, y no pudieron menos aquella noche, recordándola todos juntos junto al fuego de la cocina, rezaron una oración por su alma, y por las almas de sus antepasados.

CAPÍTULO CUARTO

Otoño del 1061. Aldea de Valeolit,

frontera entre los Reinos de Castilla y León

1. EL SECRETO

DE LOS NUEVOS GOBERNANTES

I

La llegada de Nuño y Fernando llenó de alborozo y alegría a toda la familia. Pelayo se había vuelto con los años un hombre sentimental, y se emocionaba fácilmente ante los pequeños acontecimientos de la vida, máxime si aquellos se producían en sus mismísimas carnes, como fue el regreso de sus hijos mayores, que recibió con lágrimas de alegría, fundiéndose en besos y abrazos. Las asperezas sufridas por Pelayo en Carrión habían dejado su alma en carne viva, muy sensible para los suyos, y así atendía con deferencia e interés especial a los vástagos que le quedaban en el hogar. Se volcaba en su benjamín Diego Ansur, que con cinco años le recordaba día a día el amor y tesón por hacer familia de su difunta esposa. Eso no impidió que acogiera a Fernando y a Nuño con la mejor de las disposiciones y ánimos, recuperando la alegría del pasado como por ensalmo.

Pelayo, que se había resignado de alguna manera a la miseria y a la ausencia de sus hijos mayores, volvió a reverdecer desde el primer día que regresaron los dos muchachos. Lo hacían además rodeados de dineros, beneficios y posibles, y comprendió que a pesar del cambio de hogar, de casa y de poblado, Fernando y Nuño nunca se alejarían de su lado como para pensar que los había perdido.

Lejos quedaba de su vida el mensaje que envió en el pasado a Bermudo, su otrora buen vecino de aquella villa de Carrión. Lejos quedaba también la sospecha y la creencia equivocada de que sus hijos no encontrarían ganas o fuerzas suficientes como para ponerse en camino hacia el nuevo hogar paterno de Valeolit. Sin embargo, ahora estaban allí, a su lado, y aquello lo confortaba dándole nuevos bríos.

Abandonó durante algunas semanas la rutina de los hombres que doblan la vida trabajando para atender a sus hijos, le gustaba darles explicaciones, hablar, y estar simplemente bebiendo del cuero de vino sentado a la puerta de la herrería. Les puso al día en sus labores, como si quisiera recobrar con ellos el tiempo perdido, como si fueran a disputarse su oficio.

Observaron Fernando y Nuño que su padre se había entregado en lo postreros meses a reconstruir una nueva herrería. Sin embargo Pelayo no se podría dedicar a tal oficio, pues en Valeolit ya había un herrero que era apreciado por todos, que no le sobraba el trabajo, y es que doscientas almas no son suficientes como para ganarse la vida golpeando y domesticando el hierro. El hombre se había instalado cómodamente en una nueva vivienda que todavía andaba obrando, había almacenado el fuelle y algunos aperos que lo ayudaban a rehacer con esmero una fragua para sus menesteres. Si no se dedicaba al hierro, al menos le serviría para cocer pan, les explicó, y un fuego fuerte y permanente siempre es útil para hacerse herramientas, poner herraduras, prepararse cazuelas trabajadas en arcilla o calentarse en invierno.

—¿Y no tiene pensado hacerse con algunas tierras por aquí?— preguntó Nuño a su padre.

Sonrió el hombre por el interés de su primogénito. Apuró la bota de vino, y masculló algo sobre el buen vino que había terminado.

—Este vino es excelente, igual que esta tierra. Estas son tierras de presura, son abundantes y ya me he aposesionado de algunas de ellas, pero yo solo no puedo llevarlas. Esta es una zona rica, hay pan y trabajo, siempre que la cosecha sea buena. Sobran tierras y faltan vecinos.

—¿De presura? ¿Son del rey?— inquirió Fernando.

—Pertenecen al rey Fernando, le pagamos impuestos a cambio sacar para nosotros la cosecha que tengamos. Hay obligación también de asistirle en caso de guerra, si nos lo pide, claro. Aquí no hay hombres ricos, pero tampoco pobres de solemnidad como sucedía en Carrión o en Saldaña. Es una tierra de asentamiento y nueva. Así la llaman.

—Hay buenos privilegios por lo que veo— observó Nuño.

—Cuando vine apenas vivían veinte familias. Ahora somos tres veces más, pero sigue sobrando terreno para cultivar, soltar las ovejas, guardar el cerdo, o plantar regadío con verdura, fruta, caza o pesca. Es un buen lugar para los hombres libres como nosotros.

Les explicó el herrero, tras proveerse de llenar su bota de vino, de algo de pan y de queso viejo, que las tierras más fértiles y de huerta se encontraban en la vera del río Pisorga y del Esgueva. Los terrenos donde el cereal era trabajado distaban apenas media legua el más alejado, y contiguo a las huertas el más cercano. Esto sucedía al Sur de Valeolit, donde los dos ramales del Esgueva desfilaban casi en paralelo arrojando su agua limpia en el Pisorga que cortaba en perpendicular en el Oeste de la aldea. Las ganaderías preferían pacer y pasar las jornadas en el Norte de la empalizada, camino de Cabezón, que era el lugar poblado más cercano en dirección a Pallantia. Más al Mediodía, y siguiendo la misma línea del río se encontraba Simancas, a legua y media de distancia.

—¿Y las autoridades? ¿Quién es el gobernador de la comarca? ¿O no hay nadie?— preguntó de nuevo Fernando cambiando de tema.

—Sí, sí. Esto depende de la puerta y puente de Cabezón. Es una fortaleza con un puente. ¿No habéis venido de allí?

—Sí, es el único puente hasta Simancas— contestó Nuño.

—Dependemos de Cabezón, pero ya casi hay aquí más vecinos que allí. Y es que esta tierra es mejor— afirmó Pelayo comunicando a los muchachos, una vez más de las gentilezas de la tierra en la que vivía ahora.

—¿Quién señorea Cabezón?

—Se llama Gundisalvo, el tenente. Es también el responsable del clero de las parroquias. Los primeros repartos de las tierras los hizo él a su antojo, pero ahora ya no. Los vecinos no están demasiado a gusto con él.

Esta explicación dejaba aclarado que los sacerdotes eran la única institución que había en la aldea, ocupando tres parroquias diferentes de culto antiguo y mozárabe, dependientes de Pallantia. No era extraño que se encargara el tenente Gundisalvo de recaudar los impuestos para los señores, fundamentalmente el Rey y los condes de Saldaña, Carrión y Monzón de los que dependía la villa. No había ninguna otra autoridad en Valeolit, salvo la reunión de los mismos vecinos para resolver los asuntos.

—¿Por qué ha habido problemas con ese tal Gundisalvo?— preguntó Fernando.

—Es un zorro astuto, por suerte está lejos. Nos dio la encomienda hace unos meses de construir con esfuerzo y dineros vecinales una atalaya de piedra defensiva a orillas del Esgueva y el Pisorga, pues esa había sido la orden que decía había recibido de sus superiores, eso dijo el muy canalla.

—¿Y no le creéis?

—Lo que piensa todo el mundo es que lo que quiere es amedrentarnos, y guardarse una baza para el futuro. No es una buena persona. Además dice que tenemos que dotarnos de una guarnición de soldados, que tendremos que sustentar con una soldada de nuestros mermados bolsos. Cuando nos contó la labor y lo que esperaba de nosotros se enfadaron muchos vecinos, pero nadie dijo nada. Aquí no andamos sobrado ni de dinero ni de ganas para construir algo que no sean nuestras casas. Mira la mía, todavía no está terminada— dijo señalando un tapial a mitad hacer—. Aquí además es muy cara la piedra. No hay demasiada. La que hay está a legua y media en dos cerros, uno hacía el Sudeste y otro al Este— dijo Pelayo señalando con la mirada la ubicación.

—Se ven de camino a Simancas. Están en medio del valle y son blanquecinas— afirmó Nuño recordando unos lugares que le habían llamado la atención.

—Eso es. Dicen que podría haber cantera al otro lado del río, pero no se puede cruzar el Pisorga, es demasiado caudaloso. Ya lo veis. Aquí hay tierra y verdor, pero no piedras. Nunca se puede estar a bien con todo.

Se sonrieron Fernando y Nuño. Aquella frase la decía a menudo su madre, no se puede estar a bien con todo. Una vez más Pelayo había llamado a sus corazones recordando el pasado de su esposa. Su tranquilidad al hablar de la buena de Munia, su difunta esposa, hablaba de un corazón ya cicatrizado, pero feliz en el recuerdo de la única mujer que había amado con profundidad.

—¿Y vosotros? ¿Cómo andáis de amores?— preguntó con picardía Pelayo cambiando de tema—. ¿Habéis buscado esposa? Os recuerdo que me tenéis que pedir permiso.

—No— dijo Nuño mirando de reojo a su hermano.

—Algo hay, pero es pronto— dijo Fernando recordando a Miriam. Cada vez sentía que estaba más alejado de ella. Se tocó el pañuelo que le regaló cuando marcharon y que guardaba en su pecho, muy cerca de su costado—. ¿Entramos dentro? Parece que hace frío aquí.

II

No estuvieron Nuño y Fernando ajenos al asunto del que les habló su padre, pues cuestiones de defensas y soldadescas habían sido su cotidiano en los últimos años, y decidieron, con permiso de Pelayo y de algunos vecinos, ofrecerse al tenente de Cabezón para hablar del tema y tomar las decisiones pertinentes que una obra de tal calibre mereciera. Cabalgaron la necesaria media jornada presentándose en la casa de Gundisalvo en Cabezón, que no esperaba huésped ni medio ni entero, y menos de Valeolit. No fueron bien recibidos del todo, pero cambiaron las tornas cuando los muchachos contaron su buena relación con Pedro Ansúrez, señor de Monzón, y sus empresas pasadas, incluido el servicio de protección al infante Alfonso en tierras sarracenas. Así que no tuvo más remedio el funcionario que escuchar a aquellos aventurados jóvenes en las propuestas audaces que parlotaban.

Se molestó aquel gobernante de Cabezón y Valeolit, pues la baza que esperaba conseguir, obligando al pueblo a endeudarse para él en un proyecto complejo, se estropeaba por momentos. Entendía en su interior que una atalaya bien cuidada y construida también podría traerle cierto reconocimiento personal, y quién sabe, algún cargo mayor que el de tenente de una fortaleza de frontera. Prefería el hombre una obra prolongada y cara, que le proporcionara buenas rentas e impuestos durante más años. Llevado por la ambición y la mejora que esperaba en cualquiera de los dos casos decidió escuchar a aquellos jóvenes bien relacionados, y así tras hablar largo y tendido sobre la construcción decidió que acudiría a Valeolit el Domingo próximo para en asamblea vecinal comunicar algunas decisiones que debía tomar. Los convirtió en heraldos y pregoneros de su llegada, que sin duda iba a ser el máximo acontecimiento en la aldea por varios años.

Así lo hicieron Nuño y Fernando que volvieron a Valeolit aquella misma tarde, tras comer algo en la posada de Cabezón. Al día siguiente contaron a los párrocos de San Miguel y San Pelayo y San Julián de la asamblea del Domingo, los cuales no dejaron vecino sin avisar, ni persona libre de especulación sobre las intenciones, siempre sospechosas del tenente de Cabezón.

Llegado el Sábado por la tarde, llegó Gundisalvo que se alojó en la parroquia de San Miguel, por ser el sacerdote un pariente suyo, más lejano y enemigo que cercano, pero pariente al fin y al cabo. Al día siguiente, tras la celebración abarrotada de vecinos en San Miguel, tomó la palabra, como era costumbre cuando quería informar de algo urgente al pueblo.

—He tomado algunas decisiones que son importantes para el futuro de esta vuestra aldea, y que quiero dejar ahora y aquí, bien asentadas y aclaradas. Muchas de ellas son relativas a la atalaya que se debe construir aquí, y otras respecto a la seguridad de esta aldea. Así os informo. En primer lugar, nombro constructor principal de la obra a vuestro vecino Pelayo el de Carrión, que erigirá la torre bajo la dirección y los planos de su hijo Fernando Peláez…

Se hizo un silencio incómodo, lo suficiente para que las miradas de sorpresa, incluidas las de Fernando y Nuño, que no entendían porqué había nombrado a su padre constructor cuando no sabía nada de construcciones, se posaran sobre Pelayo; éste, inocentemente pensaba que hablaban de otro, hasta que reparó en su error. Pensó Nuño que quizás intentaba así Gundisalvo que las obras no salieran de la familia, y estuvieran más protegidas. Pelayo entendió inmediatamente que el nombramiento iba a traer nuevos problemas con sus vecinos, pues todos sabían que no era conocedor de la cantería, y eso supondría además un menosprecio para los canteros y carpinteros de la aldea, que no eran pocos. Se añadían las reticencias de los vecinos, pues sabían todos que algunos días antes Nuño y Fernando, sus hijos, habían ido a Cabezón para ofrecer al tenente sus servicios. El nombramiento de Fernando como arquitecto y diseñador de la torre no le sorprendía, pues habló con Gundisalvo de orientar la fortaleza, y lograrla esbelta a la par que segura. Fernando sabía de la guerra y de lo que debía tener una atalaya para defenderse de un ataque, igual que él, pero claramente habían convencido al tenente de sus habilidades guerreras sin apenas mostrarlas. Continuó hablando el tenente del Rey.

—En segundo lugar nombro guarda principal del alcazarejo al joven soldado del rey Fernando I, Nuño Peláez, que será el encargado, a partir de este momento de hacerse con los servicios de un contingente de soldados que no será mayor de veinte, y no menor de seis. El salario de estos soldados, defensores del cristianismo y del Rey será recaudado anualmente por el tenente de Cabezón, que os está hablando, y se le entregará mensualmente. Para hacerse con los haberes de estas nuevas partidas incrementaremos los impuestos en lo que necesitemos para poder alimentar a esta guarnición.

Los murmullos no se hicieron esperar, y con ellos el descontento de los vecinos que mostraban ya abiertamente su enfado. Los impuestos que pagaban al Rey no eran pequeños, y aunque eran conscientes de la abundancia de aquellas tierras, un incremento supondría para muchos de ellos tener que abandonar proyectos nuevos aparcando comercios prometedores, o simplemente emigrando a otro lugar. Estos pronunciamientos ocuparon el silencio, y se fueron incrementando según hablaba Gundisalvo, que viendo que no eran bien recibidas sus palabras cortó su intervención.

—Veo que algunos estáis gritando y armando alboroto. Para que veáis que no estoy en contra de vuestra aldea, me gustaría que manifestaseis en voz alta lo que pensáis.

En ese momento, las voces que sonoramente habían interrumpido al tenente se callaron esperando que hablara algún valiente, un otro que no tuviera reparos en llamar la atención. Fue Pelayo el que lo hizo consciente de que no podía quedarse en silencio.

—Señor, soy Pelayo, al que habéis nombrado jefe de constructores. Tengo que advertir que no sé nada de tal cuestión. Mis hijos mayores son buenos guerreros y mejores soldados, pero no tengo la habilidad para hacer piedras, sólo soy herrero de oficio. En esta aldea hay hombres mucho mejores yo que lo pueden hacer mejor y con más habilidad.

Quedó contrariado Gundisalvo, pues había imaginado que el padre de alguien que parecía saber de construcciones, como era Fernando, debía ser cantero, oficial o maestro. Siguió adelante con sus argumentos respondiendo sin excesiva convicción para salir al paso.

—No me importa si sabes hacer algo o no. Me importa que sepas dirigir a los hombres de la aldea. Escoge de entre los canteros de Valeolit a los que consideres mejores.

—Pero no puedo escoger a canteros si no se les paga un salario. No puedo forzar a nadie a trabajar sin recibir una paga. Además, llevo poco tiempo en la aldea y tampoco quiero elegir a unos y olvidar a otros, pues muchos se enemistarían conmigo por la torpeza.

Creció el murmullo y se desataron de nuevo los comentarios en la asamblea, pues la petición de Pelayo era muy sensata. Si se pedían salarios cambiaba el trabajo, se convertía en oficio y era menos gravoso para todos. Los impuestos revertían en la misma población, y no en las arcas privadas del de Cabezón.

—¿Y de dónde saco yo para pagar esos salarios?— preguntó malhumorado Gundisalvo.

—Señor, quizás el salario de los soldados no sea necesario pagarlo, siempre que tengan la disponibilidad para acudir a la guerra. Si reducimos el número de soldados permanentes en la torre a seis, y se paga sólo a esos seis, podríamos disponer de más soldados, hasta los veinte pretendidos sin salarios; y con ese dinero pagar a los canteros y a los que trabajen en la torre— intervino Nuño.

—No tengo inconveniente— respondió malhumorado Gundisalvo, pues en su fuero interno pensaba que recaudando tales dineros siempre era posible desviar una partida a su cuenta particular.

—De todas formas, señor tenente— intervino Nuño de nuevo— me gustaría saber si debo ya formar un cuerpo de guardia o esperar a que esté la torre construida.

—De aquí a la primavera quiero tener un cuerpo de guardia formado y disponer del alcazarejo, en caso contrario seréis sancionados con un estipendio que pague la obra que falta, y que realizarían el gremio de cantería de Cabezón.

De nuevo el vocerío se incrementó, pues la obligación sometida a plazo hacía más penoso el trabajo, que se convertía así en un castigo para la aldea. Construir una atalaya en un plazo de un año era una tarea complicada, pues supondría trabajar presto y a destajo. Arrancó de nuevo Fernando un compromiso.

—Señor, no es posible tener todo terminado en un año. Las canteras están lejanas, suponiendo que podamos traerlo y prepararlo todo en el invierno, no podremos empezar a edificar hasta la primavera. En un año podríamos tener la estructura de madera, suficiente para defender la muralla, cobrar los impuestos y lo que desee la tenencía, pero un edificio de piedra con garantías de fortaleza no es posible.

Aquellas palabras sonaron a impertinencia en Gundisalvo, pero comprobando que partían de alguien que decía ser soldado y escudero de las tropas más cercanas al conde de Monzón, se vio cohibido en dar una respuesta airada. Meditó en su fuero interno para comprobar de inmediato que era razonable lo que pedía. Era además una salida para una exigencia ocurrida en el momento que servía para presionar y salirse con la suya, pero que podía rehacerla y obtener ganancias. Pensó que no le convenía mostrarse demasiado exigente ante aquellos muchachos, pues no sabía hasta qué punto eran cercanos e influyentes en el condado.

Eligió una opción intermedia después de meditar durante unos segundos su decisión.

—Bueno. Puesto que no es posible tener entero el alcazarejo en un año, pero garantizáis que podría estar en madera, no sería locura pedir al pueblo que estuviera en un año la mitad de la edificación en piedra y la otra mitad en madera, terminando la edificación en dos años, ya todo de piedra. ¿Es posible?

—Sí, lo haremos— afirmó Fernando consciente de la dificultad, y de que habían obtenido más de lo que podían prever hacía unas semanas.

—Una última cosa, señor— interrumpió Nuño—. Mi hermano y yo somos siervos y soldados del Conde Ansúrez, Señor de Monzón. Si nos llamara a su servicio tendríamos que abandonar estas tareas, pues nos debemos a su fidelidad.

—En tal caso, el responsable de todo, construcción y guarnición será Pelayo vuestro padre. Así será hasta que se nombre a otras personas. ¿Alguien en contra?

En otras circunstancias Pelayo hubiera interrumpido indicando que no era soldado, ni atalayero, ni pretendía serlo; pero se calló, pues parecía que habían obtenido cosas suficientes de Gundisalvo. Se le iluminó la mente en aquel momento, pues el nuevo encargo obligaba a sus hijos a permanecer junto a él, al menos los próximos dos años y ese era un deseo que siempre lo acompañaba.

Repitió Gundisalvo si alguien se oponía y no viendo discrepancia suficiente entre aquellos vecinos, resolvió regresar a Cabezón. Se quedó el pueblo entre el murmullo y la sorpresa por haber obtenido una victoria sobre el tenente Gundisalvo y sus siempre hábiles intrigas.

III

Las palabras de Pelayo reconociendo su incapacidad para el oficio encomendado habían caído bien en un principio, pero no disiparon el recelo de algunos vecinos hacia su persona, cuyo efecto más visible fue que muchos de ellos se inhibieron cuando llegó el momento de pensar en la atalaya. Los más molestos y reticentes fueron los tres canteros que trabajaban en la aldea, que aunque no formaban un gremio propiamente dicho, por no ser ninguno maestro, los tres presumían de habilidosos ejercitando el oficio públicamente. Renegaron de los consejos y planes de una persona que no tenía destreza ni conocimientos en el oficio de la cantería como era Pelayo, haciendo bueno el dicho de que “en el país de los ciegos, el tuerto es el rey”.

Sin embargo, no fueron pocas las familias que vieron en la actitud y elección de Pelayo un acierto, pues todos sabían que aquellos canteros no se llevaban bien entre ellos, y que la elección de uno de los tres sobre los otros dos hubiera despertado envidias y hosquedades en los desplazados. Razonaban que Pelayo resolvía en parte esta situación, pues al no ser uno de los tres canteros y tenerlos a su disposición, podían los artesanos competir en destreza, siendo juzgados y alentados por el herrero con más eficacia que si hubiera sido uno el elegido. En su contra estaba que su autoridad como director de la obra estaba más que menoscabada, pues era obvio que sabía menos que cualquiera de los tres.

Con Fernando y Nuño las voces recelosas no existieron, a pesar de que muchos leyeron una maniobra oscura en su entrevista con Gundisalvo, y es que para la juventud tales artificios siempre son entendidos como iniciativa y no como ambición desalmada. Fueron en general reconocidos por los vecinos en sus cualidades y valores más transparente, entre los que destacaba la franqueza y la falta de ambición en los cargos políticos, como vieron en cuanto los trataron con más asiduidad.

Fernando aconsejó a su padre que pidiera a los canteros un proyecto para los cimientos, pues aunque ninguno era maestro de cantería, al menos tendrían algo que aportar por experiencia. Así lo hizo Pelayo, pero obtuvo el resultado de que sólo uno tenía una idea algo lejana de hacer unos cimientos de tal calibre. Sabían el arte de edificar una torre redonda o cuadrada, pero no una atalaya con una diagonal muy grande, pues temían que se les derrumbaran. Tras varias semanas de infortunados desencuentros los reunió una tarde Fernando en el hogar de Pelayo, y habilitando una sala, se convirtió ésta en centro de operaciones, de modo que pudieron discutir del asunto hasta entrada la tarde, dónde presentó Fernando el proyecto que guardaba como oro en paño y que mostró ante los ojos admirados de los presentes.

Recordaba Fernando algunas atalayas vistas en las casas y murallas de Tulaytolah y de León, y decidió copiar lo visto. La torre sería cuadrada, pero estaría cimentada por ocho torres redondas de no excesivo grueso. Cuatro de las mismas ocuparían las esquinas, y las otras cuatro se situarían entre los muros. Debía tener aproximadamente cada cubo dos o tres pasos de diámetro, y la muralla se edificaría con un grosor de tres brazos. Sabía como dibujarlo, pues lo había visto en manuscritos y textos árabes que había manejado y cotejado en Tulaytolah, sabía como hacer los cubos y los cilindros, pues la geometría era más fácil con la numeración musulmana. Así estuvo entretenido el muchacho varias semanas hasta que logró en un cuero dibujar con yeso el proyecto que quería edificar, y que presentó a los canteros aquella tarde.

Los canteros aceptaron la autoridad del muchacho, pues aunque lo habían despreciado al principio, les pareció un joven sabio despierto y agudo en lo que hacía. Su desconfianza aumentó cuando le vieron anotar con grafía árabe algunas cosas en el pergamino, pues lo tomaron por enemigo de Cristo, y en todo caso no muy de fiar, pero su lengua y experiencia hablaban de manera contraria a lo que especulaban. Desde aquel momento decidieron arrimarse al proyecto con tesón e ideas, aportando todas sus cualidades para no quedarse mudos en el envite, y poder así ganarse su confianza y respeto, que sería la confianza y respeto de toda la villa. Aceptaron a Pelayo como superior, aunque en el fondo de sus ánimos éste derivara del reconocimiento a Fernando por su aplomo, y sólo por las circunstancias del parentesco se avinieron a decir maestro al padre como si fuera el hijo.

Nuño, por su parte, tuvo un gran trabajo que realizar, pues no es fácil hacerse con jóvenes dispuestos, valerosos y capaces en un oficio tan necesario como era el de la seguridad y la guardia. No conocía a los vecinos, y tuvo que preguntar a su hermana Munia, de dieciséis años, para que le informara de los jóvenes que podrían estar dispuestos, y que ella conociera. La hermana no supo dar muchos nombres, pero ahondando de aquí y allá salieron treinta nombres que fueron descartando hasta quedarse en quince. La tarea de Nuño consistiría en preguntar a los padres de las familias, en hablar con los muchachos a fin de saber si deseaban entrenarse y prepararse para el oficio de guardador de la torre y de la aldea.

El principal problema que todos argumentaban era la imposibilidad de dedicarse con exclusiva a tales cometidos, pues las tareas del campo y del ganado hacían complicado poderse empeñar en el oficio de las armas y compatibilizarlo con el de la tierra y los animales. Fueron convencidos seis de ellos para que se adiestraran permanentemente y recibieran así el salario que habían acordado con Gundisalvo, el tenente de Cabezón. El resto recibiría un adiestramiento para que reservando sus cualidades guerreras, pudiera dedicarse a otros oficios. Nuño era consciente de que si en algún momento se desataba la guerra, no quedaría nadie sin implicarse, pues esa idea de que las guerras afectaban sólo a los soldados él la había descartado viendo la batalla de Lamego, entre otras.

Iniciaron el trabajo de cantería en diciembre, dos meses después del encargo de Gundisalvo, para al menos aproximar las piedras talladas a los puentes de la esgueva con carros y bueyes. Tuvieron que abandonar en alguna ocasión la tarea, pues los sabañones por el frío y las nieves de enero azotaron a los aldeanos con más furor que otras veces, retrasando unos trabajos que sólo podrían ser reanudados con el buen tiempo y el fin de las lluvias y las nieves. Por desgracia para algunos vecinos, y para alegría de otros necesitados de agua para sus campos, ese año parecía que no dejarían de pasar frío y lluvia en abundancia,

No se angustiaron los muchachos por los plazos y el mal tiempo, sino que al contrario trataban de encontrar ocasión propicia para continuar con otras labores menores pero no menos importantes como eran preparar herramientas para tallar y cortar piedras, o talar árboles para construir andamios. Estas semanas, que para otros estaban muertas, en Fernando y Pelayo se llenaban de vida con la tarea de hacerse con la madera suficiente como para construir unos andamios decentes y sólidos. También empleaban el tiempo con la tarea familiar de terminar la casa de amplio patio y pozo que tenía Pelayo, adecentar la fragua e iniciarse en la confección de herramientas. Colaboraban en la tala de madera los muchachos de la aldea, que cobraban algunos dineros por ello. Un dinero que Nuño administraba por los dos hermanos, consciente de que los buenos tiempos de botín rápido y dinero fácil parecían lejanos.

Fue entonces, pasado enero cuando aconsejaron los muchachos a su padre para que intentara cruzar algunos de los caballos que tenían, y que habían obtenido en el pasado en la batalla de Lamego y Viseu, a los que añadían otros dos árabes traídos de Tulaytolah. Gustó al padre la propuesta, que sólo había vendido uno de aquellos animales en la feria de Pallantia, camino de Valeolit, cuando vino, y que simplemente los empleaba para el campo y el arado, sin que se le ocurriera entonces la posibilidad de dedicarse a la cría de caballos. La idea no era mala pues los caballos eran muy caros, y poseer uno era un lujo cuyo mantenimiento costaba más de lo que podía pagar una familia ordinaria. El negocio parecía bueno. Habló el hombre con un vecino de más experiencia en ganado, que le pudo aconsejar en la sutil tarea de ayudar a una yegua a dar a luz un pequeño potrillo, o en emparejar animales que de natural son tan nerviosos como nobles y sensibles; se convirtieron así en improvisados mamporreros y en criadores de caballos.

Pero no todo fueron algazaras y alegrías en el cotidiano de la vida. Como si advirtiera los cambios en la familia de los equinos, la vieja Negrisca fue encontrada muerta una mañana de febrero en la cuadra. Quizás quiso ya viajar eternamente para cabalgar a lomos del difunto Pedro Díaz, abuelo de los muchachos, por campos y praderas donde devolvieran a Almanzor los golpes que recibió en el pasado. Nadie lo sabe, pero a la par que los muchachos, lloraron su muerte sus hermanos Munia, Sancho y Eldoara, que consideraban al jumento como alguien de la familia a quien querer. Es verdad que en los últimos años estaba vieja, y había perdido vista y oído, pero la guardaban en un lugar preferente de la cuadra no faltando quien de la familia se acercara para limpiar sus crines y hablarle con cariño. Hicieron un hondo agujero a orillas del Pisorga donde al pie de una acacia lo depositaron, dejando unas hierbas en el lugar, para que en el más allá no pasara hambre.

Además de ayudar y aconsejar a Pelayo en sus cosas, entrenaba Nuño a los nuevos guardas y soldados intentando a la par mantenerse con vigor y en forma; pero no se sabe si era por la edad entrada de algunos de estos sujetos, o por las escasas mañas que se daban en manejar y mover armas pesadas, que veía menos progresos de los que le gustaría en aquellos aspirantes. Le aconsejó Fernando que no se envileciera con tales exigencias, pues el aprendizaje requiere tiempo, y así le hacía recordar los buenos tiempos con el abuelo a orillas del Carrión, cuando hacía más la paciencia del abuelo, que las habilidades y esfuerzos propios.

Llegados los seis meses, que coincidían con el final del mes de marzo, los soldados estaban más que preparados para manejarse, al menos con la espada corta, la lanza y el arco, con menguada habilidad eran capaces de disimular con la espada larga, maza y escudo; y poco o nada sabían de montar con éxito un caballo; aunque para defender una atalaya no parecía demasiado necesario saber atacar y defenderse montado en animales.

IV

Empezaron a transportar las primeras piedras al pie de los cimientos de la primera torre con el inicio de la primavera. Intervenía todo el pueblo en el arrastre y colocación de las piedras, que depositaban en la profundidad del barro esperando que soportara bien la acometida del agua que lo circundaba. Uno de los que se ausentó en la construcción fue Pelayo, ocupado en preñar a sus yeguas árabes con la semilla de su mejor caballo burgalés. Consiguió tres de tres, y quedó muy satisfecho por la experiencia, aunque le costara la fractura de un antebrazo por la coz que recibió de una de las hembras, cuyo interés en copular era menor que el de los eunucos de la corte de Al—Mamun. Esto hizo que Pelayo anduviera durante los siguientes meses meditabundo y ensimismado, y aunque no renunciaba a su responsabilidad en los encargos que le había conferido el tenente, reconocía que el trabajo de la atalaya le quedaba grande, dejando la encomienda a su hijo Fernando, que con cerca de dieciocho años se movía como pez en el agua haciendo y deshaciendo ideas, iniciativas y moviendo a los hombres que lo seguían con reconocimiento y admiración. Era Fernando uno de esos jóvenes que están llamados a gobernar a las personas, pero no desde un cargo o una institución, sino desde la naturaleza que le había dotado del carisma suficiente como para embelesar al hablar, motivar al actuar y alegrar a los demás en el trabajo y esfuerzo común. Estas cualidades no habían pasado desapercibidas para nadie, y menos para Pelayo que se sentía, por primera vez, orgulloso de sus hijos. Tenía además un especial atractivo con su sonrisa cálida y su voz dulce, templada y grave, que embelesaba a las doncellas y cautivaba a los hombres por su seguridad. No le costaría casarlo, pensaba Pelayo para sí.

Nuño y Fernando habían logrado tranquilizar las aguas revueltas del pueblo con la inteligencia, la sabiduría y la prudencia. Desde que hablaron por primera vez en público con el tenente Gundisalvo en aquella asamblea hasta el presente se habían convertido en unos vecinos muy populares, donde no eran pocos los padres y madres que veían con buenos ojos casar a sus hijas con aquellos chicos tan dispuestos y prometedores. Todos decían bondades de los chicos, y sería desafortunado omitir que esto despertó también ciertos recelos y envidias entre otros muchachos menos talentosos y porfiados que ellos. Tales cuidados se disipaban cuando las relaciones se entablaban, pues no hay mayor maledicencia que desconocer al sujeto vilipendiado, y no hay nada mejor para apagar las envidias, que situarse junto al envidioso y mostrarle tanta ayuda, como sumisión y agradecimiento. En Fernando esto era natural, y eso implicaba que había ganado amigos y colaboradores fieles desde que fue nombrado por Gundisalvo.

Sí Fernando destacaba por su inteligencia y locuacidad, Nuño lo hacía en prudencia y compostura, mostrándose más inhibido en manifestaciones públicas, pero también a la par más comedido y prudente. Fernando gozaba de la inteligencia que dota la creatividad, y esta se hacía fuerte por la boca, arramblando siempre con la chispa del buen humor las carencias y los desesperos de los demás. Esta facilidad para hablar bien le llevaba al desliz de la lengua abundante, que siempre trataba de corregir con nuevas palabras que atemperaran los malentendidos. Y así, con su alegría contagiosa movía las malas caras de los desencuentros a lugares más empáticos y tiernos donde se derrumbaban éstas, siempre orientados por su brillante cabeza que no dejaba de cavilar y de pensar sobre los trabajos y las personas.

Solo tenía Pelayo una reticencia que guardaba en su corazón hacia los muchachos, que no era otra sino el miedo a ser abandonado de nuevo. Sabía que estaban atrapados en el servicio al Rey y la guerra, y sabía que unos muchachos tan bien considerados aquí, no serían menos apreciados en otros lugares. Desconocía Pelayo que Fernando y Nuño hubieran incluso entablado relaciones de amistad con los infantes, pero no le costaba imaginar que su valía traspasaba las paredes del pobre hogar con que Pelayo les podía obsequiar y retener.

Tales miedos y cuidados fueron observados por Fernando mientras el tiempo libre les permitía trabajar en los arreglos de su casa, y así una tarde de marzo arreglando varias piezas de hierro en el fuego del horno que ya disponían le habló Fernando.

—Padre, no tenga miedo de nosotros— dijo el joven.

—¿Qué miedo voy a tener? Sois mis hijos, no os tengo miedo— inquirió extrañado el hombre.

—Me refiero al miedo que guarda usted dentro de su corazón. El miedo a que nos marchemos algún día.

Esto hizo que Pelayo levantara la cabeza, para volver a golpear una cuña de cortar piedra. Siguió hablando el muchacho.

—Yo sé que usted tiene miedo de que nos marchemos algún día otra vez. Eso es inevitable, pero no depende de nosotros ya.

—¿Cómo me dices que si es inevitable no tenga miedo?— prosiguió el hombre—. Yo no puedo evitar que os marchéis, ya sois mayores, y os manejáis bien. Ya sois mayores y buenos para vosotros. Me da pena no teneros cerca, pero es algo que cuando seáis padres y tengáis hijos lo comprenderéis.

—No sé si sirve de algo, pero lo hemos hablado Nuño y yo en más de una ocasión: aunque estemos lejos, guerreando quién sabe donde, siempre pensaremos que tenemos un hogar en la casa en la que usted vida. Por eso no dudamos en ir a buscarle a Carrión de los Condes, ni en venir aquí mismo, o al mismo infierno si se fuera allí a vivir. Aunque nos debemos al Rey y al conde Ansúrez, sabemos quién nos parió y a donde tenemos que volver, y nuestra casa, cuando la establezcamos, estará junto a la de usted.

—Gracias Fernando, hijo, has hablado con el alma— dijo el herrero asomando el nudo en la garganta que da paso a las lágrimas—. ¿Ves? Me estoy haciendo blando con los años, pero es desde que murió tu madre…— continuó alumbrando ya dos lágrimas que manaban desde sus ojos, mientras seguía sacudiendo el hierro con el martillo.

—Ya lo sabemos, padre.

Tomó aliento para continuar.

—Sabéis que os dejo libertad para ir y venir donde queráis, y que podéis casaros con quién queráis.

—Gracias padre.

—Pero no os equivoquéis, buscad a alguien que os ame y que queráis, y aquí abundan las muchachas de buena familia.

De nuevo se acordó Fernando de Miriam, la joven que tanto amaba en Tulaytolah, y que ahora se le antojaba distante en tiempos y distancias. ¡Cómo le gustaría que estuviera cerca, junto a él en ese momento! A menudo se paraba a pensar en ella, trataba de imaginarse lo que haría, lo que pensaría en aquel mismo instante. Le costaba pensar en otra cosa, y aunque el tiempo pasaba las ganas y los deseos de volverse a reencontrar con ella no disminuían.

—No se preocupe, padre por nosotros, buscaremos a una esposa como lo fue madre.

Y golpeando el hierro siguió con su labor callada, aunque más aliviado por dentro, a la par que veía como se alejaba de la fragua aquel hijo suyo.

V

La primavera transcurrió sin sobresaltos dignos de mención. Nuño se afanó con verdadero tesón en mejorar a sus aprendices de soldado, a los que consiguió pulir para el arte de la guerra a base de esfuerzo y horas de dedicación, volviendo maduro lo que por estaba verde y sin sazón. Lograba que crecieran en destreza manejando todas las armas, abandonando momentáneamente el dominio del caballo armado, pues los futuros centinelas de Valeolit no tenían siquiera equinos sobre los que montar, por lo que entendió absurdo tal aprendizaje. Pasaron a cobrar soldada desde los seis meses, y tuvieron como funciones abrir y cerrar las puertas de la ciudad, vigilar la compraventa en el mercado y mantener la paz en la aldea. Nuño les indicó cómo debían vigilar los pesos y medidas, a fin de evitar que alguno de los vecinos, con la astucia del que vende y la inocencia del que compra se hiciera con más dinero del que debía. Destinó una tienda cerca del lugar donde se erigiría la torre, y dejó en el mando a dos de ellos. El arreglaría las cuestiones mas graves, además de continuar adiestrando a los soldados habituales. A los de reserva no había dedicado todavía tiempo. Los seis guardias permanentes eran respetados y reconocidos por todos, de forma que el propio Nuño, con más tiempo libre, pudo dedicarse también a ayudar a su padre en las obras de la casa.

Fernando andaba más atareado, pues los canteros y sus refriegas no eran pequeñas, y andaban con más gresca de la que nadie hubiera imaginado. Eso no impedía avanzar en las obras, y así pasados varios meses ya habían asentado los húmedos cimientos sin que lograran dar al recinto un aspecto sólido. Las maderas de la estructura seguían almacenándose aguardando el momento de ser clavadas. El único contratiempo era el verano, que coqueteaba con los vecinos pidiéndoles de nuevo que se alejaran de las ocupaciones comunales, para volcarse en la rutinaria y noble tarea de la siembra primero y la siega después.

La casa de Pelayo era grande y espaciosa, y él mismo reconocía que había sido una suerte encontrar aquel terreno dentro mismo de la muralla. Ciertamente, el anterior dueño se había encaprichado de varios lugares, desechando y vendiendo a Pelayo la posesión de la misma. Esto propició que Pelayo se hiciera con ella nada más llegar, comprándola por un precio no excesivamente caro, pues la yegua que vendió en Pallentia sirvió para comprar su nuevo hogar.

Lo más notable de la casona era el patio, grande y amplio, con capacidad incluso para hacerse una cuadra con salida por la trasera a otra rúa, ocupando así media manzana. El edificio que encontró era apenas una choza medio caída, pero durante esos años fue poco a poco, con ayuda de barro, pajas y agua, prensando y cociendo ladrillos de adobe para confeccionar los muros primeros de la vivienda. Las paredes de la casa se continuaban con barro y listones de madera entrecruzados, que además de calentar en invierno, sostenían las frágiles paredes. Los troncos de madera sujetando el techo daban calidez y fortaleza al lugar. Si hubiera iniciado la casa dos años después, con la llegada de Nuño y Fernando, habrían intentado basar el hogar con cimientos de piedra. Ahora, la casa estaba bastante terminada, pero eso no impidió que la reforzara con alguna columna de piedra en el patio o en la herrería, a la derecha del corral. En su diagonal, y alejado de la vivienda estaban las cuadras, y en medio del mismo, pero cercano a la casa se encontraba un pozo viejo, cuyo agua manaba abundantemente sin pudrirse, y que sólo precisaba de brocal, cuerda y cubo para hacerse con ella. El pozo estaba abandonado, por desuso, y decidió Pelayo acometer la reforma del mismo, haciendo que el fluir de agua fuera más fácil y sencillo para todos, y no tuviera que esforzarse en demasía para sacarla a pulso.

El canal del pozo estaba peor que la boca del mismo, por lo que decidió arreglar y limpiarlo comprobando a la vez la hondura del acuífero. Colocó unos andamios para poder bajar hasta el fondo y así arreglar las paredes según iba subiendo, tardó una semana en confeccionarlos, para al final clavarlos con fuerza en el fondo del pozo. Esto le permitió comprobar que no era excesivamente hondo, pero sorprendentemente el agua estaba limpia, renovándose quizás por una corriente subterránea. Fue entonces, al bajar por primera vez, cuándo vio una oquedad en el envejecido muro que conducía a una especie de cámara.

Consultó el asunto con Nuño y Fernando, pues él no se atrevía a adentrarse por aquel ventanuco sin tener el apoyo de alguien en el exterior. Se apostaron los tres en la entrada al pozo, y se decidió que Fernando, más delgado y estirado, fuera el encargado de bajar por el andamiaje de maderas, mientras que Nuño y Pelayo aguardaban en lo alto del pozo, sujetándole con una cuerda que evitara una posible caída al agua. La boca de la cámara era difícil de hallar, pues justo encima de la misma se encontraba una piedra que sobresalía levemente respecto de las demás, lo suficiente como para que se pensara que era propio de una construcción grosera el que no se hubiera pulido la piedra, pero muy adecuada para tapar el boquete inferior.

Entró Fernando con una pequeña lámpara de aceite cuya llama titilaba. El boquete de entrada era más desahogado de lo que parecía por fuera, además se ensanchaba de forma que daba paso a una cámara mayor que permitía que un niño de diez años estuviera de pie sin problemas, aunque impedía a un adulto tomar tal posición. Apartó con sus manos las telarañas que escondía el lugar, y vio moverse una lagartija tempranera en aquel habitáculo donde había hecho morada más de un animal. Así lo juzgó cuando vio abundante ramaje pequeño que encontró, con restos de plumas y algún huevo roto. Debía haber sido refugio de algún pájaro, que aprovechando la humedad, no había tenido reparos en hacer hogar de aquel hueco. El lugar parecía no haber sido visitado hacía mucho tiempo por nadie. Se desplazó agachado iluminándose con la trémula lámpara que portaba. Las paredes estaban esculpidas sin demasiado interés, y parecía el lugar más un agujero para esconderse que un laberinto interminable, pues pronto dio con el final de la cámara. Era simplemente una habitación de forma rectangular, un lugar para esconder y guardar algo, de eso no cabía duda, pues nadie hace un pozo con tales habitaciones. Contrastaba la humedad de las paredes, desde donde parece que rezumaba el agua en un nivel, con la sequedad del suelo que era cubierto por una fina capa de arena sobre roca. Alguna vegetación salía de la boca del hueco, pero en los adentros, la oscuridad impedía que floreciera absolutamente nada. Tanteó el lugar y esperó hasta que sus ojos se acomodaron a la oscuridad, por lo que trató de no mirar de frente a la llama del candil que portaba, y que depositó en el suelo.

Quizás hubiera servido para defenderse en el pasado de alguna razzia musulmana, escondiendo gente, o simplemente un lugar donde depositar dineros y bienes, pensó Fernando, asumiendo rápidamente que aquel pozo era mucho más antiguo que la misma aldea. La boca del pozo no estaba hecha, y eso debía ser la razón por la que nadie pensaba que guardaría ningún secreto. Quizás incluso el anterior propietario no supiera nada de la cámara del pozo, pues nada le había dicho a Pelayo del mismo, y éste se encontraba tapado por unos ramajes cuando compró la casa. Pero el pozo era más antiguo, quizás mucho más antiguo.

Al fondo de la oquedad encontró unos huesos, al principio se extrañó, pero cuando acercó la luz pudo comprobar que se trataba de un esqueleto humano. Alguien había muerto allí. Apenas quedaba del esqueleto más que una disposición de cómo murió aquella persona, algún resto podrido del ropaje y unos huesos carcomidos por la humedad y el tiempo que mostraban claramente una pierna fracturada y con los huesos deformados. Dedujo Fernando que quizás aquel hombre hubiera muerto al quedar atrapado en el hueco sin ayuda del exterior y con el fémur fracturado, pues ciertamente no se puede salir del pozo sin ayuda exterior. Trató de rebuscar junto a aquellos restos algo que pudiera hablar de la identidad de aquel cuerpo, y encontró varias cosas. Primero conjeturó que era una mujer, pues tenía junto a la mandíbula de la calavera dos piezas brillantes que debieron colgar de sus orejas. Antes de seguir rebuscando salió para tomar aire, pues sentía que estaba nervioso y dado que aquel hueco no permitía respirar cómodamente asomó la cabeza al pozo para gritar a su hermano y a su padre.

—¡Es una habitación pequeña!, y lo más interesante...

—¿Qué?

—Hay restos de una muerta, de hace mucho tiempo a juzgar por la conservación de cadáver. Tengo los pendientes.

—¿Hay algo más?— preguntó Nuño.

—No lo sé, necesitamos más luz.

La emoción por lo descubierto les hizo precipitarse en el hallazgo, y decidió Nuño bajar con una iluminación mayor y una bolsa de cuero, que le permitiera subir todo lo que encontraran allí y rescatarlo del hueco. Pelayo prefirió no bajar hasta que no salieran los muchachos. Cuando descendió fue para asomarse sin entrar en el habitáculo.

Junto a los huesos, encontraron importantes alhajas que debía llevar aquella persona al morir. Fernando dedujo que debía ser alguien de cierta posición social importante, pues eran joyas de oro, y con un valor importante. Llevaba al cuello un colgante con una imagen de oro de un crismón, y en los huesos de los dedos se ensortijaban anillos grandes y pesados. Uno de ellos era un sello, a modo de firma de los nobles. El caso es que aquella mujer debía ser alguien noble e importante, pero quién y desde cuándo, era una respuesta que no tenían. Seguro que era cristiana, pues lo decía el colgante del cuello, un crismón de oro.

El anillo de la mano dibujaba un cordero sujetando un bastón, con una cruz encima del lomo. Debía de ser una cristiana que firmaba así. Vio Nuño que las telas y los ropajes eran extraños, demasiado extensos.

—Estos ropajes no son normales para una mujer— dijo Nuño.

—¿Qué quieres decir?

—Es demasiado ancho esta tela, mira debía cubrirle totalmente como una especie de capa abierta en los laterales. ¿Y el color?

Tomó una pieza oscura, y empezó a frotar con fuerza dejando visible una tela verde hecha con un material fino, muy fino y verdoso, con una filigrana en algún apartado. Una filigrana de oro.

—¡Dios mío! No es una mujer— dijo Fernando sorprendido cayendo en la cuenta de algo importante— es un hombre, un sacerdote... o un obispo con traje de liturgia.

Entendió Nuño inmediatamente que tenía razón su hermano. El crismón debía hacer de corporal en el clérigo, y el anillo con el cordero denotaba que era un obispo. Lo más llamativo era que llevara pendientes, debía de ser de una época muy antigua pues ellos no recordaban ningún obispo que colgara con tales atributos, jamás habían visto eso. El ropaje era el propio de la Misa, debía de estar celebrando la liturgia cuando lo trajeron a éste hueco. ¿O tal vez lo metieran así a modo de capilla mortuoria, vestido de su oficio para la otra vida? En todo caso, la muerte de un obispo en aquel hueco indicaba que allí había sucedido algo importante en el pasado y que debía haber alguna explicación para aquellos misterios. Decidieron rebuscar con más atención en el hueco y en aquella cámara, y descubrieron un bastón podrido y medio cortado, que debió ser el báculo del hombre aquel. La dentadura estaba bien conservada, tenía varios dientes, y eso indicaba que no murió siendo anciano. Eso iba diciendo Fernando en voz alta, mientras Nuño contrastaba tales conjeturas, dándoles más o menos credibilidad.

—¿Qué hacemos con ésto, Nuño?

—Creo que lo mejor es que sea un secreto y que no salga de aquí. Esta ha sido su tumba y no creo que sea adecuado ahora para la salud de padre atraer al tenente y a las autoridades para que le azareen a preguntas.

—Estoy de acuerdo. Seguiremos diciendo que era una mujer rica.

Enfocaron a las paredes de aquella catacumba, y vieron que se encontraban dibujadas y escritas a golpes de buril varias palabras. Junto a otra de las paredes apareció la pluma que rompió la pared con palabras en latín que no entendieron. Junto a la herramienta había una copa de oro, labrada con piedras preciosas y un plato de oro, que debieron ser en otro tiempo cáliz y patena de Eucaristía.

—¿Y si este hombre fue un santo y estamos ante las reliquias de alguien?— inquirió Fernando.

—Es posible, pero me aterra la idea de que la casa de padre se convierta en un santuario.

—Como en Compostela y la tumba de San Tiago. Se llenaría esto de gente.

—Lo que tenemos que hacer es intentar averiguar quién fue este hombre. Está claro que es un obispo que murió aquí.

—Estas palabras las pudo escribir perfectamente él antes de morir.

—¿Crees que pudo esconderse y morir de hambre y sed?

—No sé otra solución. No creo que lo mataran y lo enterraran aquí, no parece un sitio para enterrar a nadie. Lo habrían hecho en una iglesia. Además está vestido para ceremonias, y la gubia y la inscripción están hechas en oscuridad. Si lo hubieran enterrado habría algo más.

—¿Seguimos buscando?

Continuaron rastreando aquel lugar palmo a palmo con ayuda de sus manos y de las luces trémulas de sus lámparas, y encontraron en el rincón cercano a la salida, tapado por un ramaje polvoriento una pequeña caja destrozada por la humedad. Era pequeña, y no debía medir más de un palmo de largo. El recipiente había sido hecho en madera y cuero, y quedó prácticamente deshecho al tocarlo y manejarlo, sólo la base aguantó indeleblemente pegado en la roca cuando fueron a desplazarlo. Dentro habían cientos de monedas, muchas, estaba repleto, y pesaban. Mostraba una inscripción latina, y el único signo distintivo es que había una cruz cuadrada regular en ella. No eran monedas que hubieran manejado los muchachos.

—La inscripción hecha en el techo con el buril seguramente nos diga bastantes cosas sobre este hombre— afirmó Nuño.

—También las monedas. ¡Cómo me gustaría que estuviera aquí Cipriano el de Tulaytulah! Seguro que sacaba el lugar de fabricación de este oro y la fecha.

—¿Crees que son de oro?

—Por el peso sí lo parecen. ¿Qué hacemos? ¿Nos las llevamos?

—Creo que debemos dejar todo esto aquí, hablar con padre y decidir juntos qué hacer.

Salieron al exterior y le contaron a Pelayo que habían encontrado el cadáver de una mujer enjoyada. Nada más. No le dijeron que se trataba de un obispo, pero sí que debían hacer algo con aquellos huesos. Determinó el hombre que lo mejor era enterrarlo, y no contar a nadie nada. Recordaba Pelayo los sucesos sobre muertos y cadáveres de la casa del abuelo que compró en Santa Maria de Carrión, y cómo las habladurías de la gente lo obligaron a malvender la finca. No estaba dispuesto a que sucediera en esta ocasión algo parecido, y tomara de nuevo su familia la fama de hechizados y cosas por el estilo. Sin embargo, el hombre tuvo una ocurrencia no menos interesante, que consistía en rastrear el fondo del pozo, pues tal vez encontraran algo más.

Así lo hicieron los muchachos que sujetos por una cuerda sólida descendieron al borde del agua. Por la hondura con la que habían clavado uno de los troncos que le servían de andamiaje vieron que no cubría en exceso, lo cual era ahora contemplado como algo llamativo, midiendo cuerpo y medio de un hombre, unos tres pasos de hondura. Fue Nuño el que decidió bajar primero para rastrear el lugar, buceando en un agua ya oscurecida, y con imposibilidad de iluminación. Comprobó que aquel agua no estaba en reposo, pues en el fondo del mismo una corriente fría fluía de Este a Oeste, haciendo que el agua se mantuviera siempre limpia y no se estropeara. No era un pozo simplemente, sino un manantial de agua subterránea que brotaba recorriendo y despareciendo inmediatamente dejando permanentemente agua limpia y filtrada. Seguramente se trataba de agua de la esgueva, pues circulaba en paralelo al afluente que unos pasos más al Sur hacía el mismo recorrido. Un transparente y fluido río subterráneo.

Al fondo sólo había piedras colocadas por mano humana, a modo de terrazo abrazado por un agua límpida y transparente. Buceó Nuño palpando el fondo y abriendo los ojos una y otra vez, intentando encontrar algo valioso que le dijera algo sobre lo sucedido. Lo encontró. Varias dagas adornadas con rica pedrería en el fondo esperaban que alguien se hiciera con ellas, mostrando sus encantos. Habían sido arrojadas al fondo junto con otros dos juegos de cálices y patenas que relumbraban vistosamente. Monedas iguales que las que había en la cámara. Y un cráneo sin el resto del esqueleto, perfectamente blanqueado y pulido, limpio de carne como las compañeras patenas.

Esto es lo que más le llamó la atención. Un cráneo nunca se encuentra sin su cuerpo, salvo que se trate de alguien al que le hubieran cortado la cabeza. Para saber todo esto tuvo que sumergirse varias veces, sacar las cosas a la superficie, mirarlas y volverlas a dejar caer, pues la oscuridad en el fondo del pozo impedía ver aquellos objetos tal y como eran.

Subió Nuño y contó a Fernando lo descubierto, y ante las insistentes preguntas de Pelayo expusieron lo realmente encontrado en la cámara del pozo. Se asustó Pelayo, pues un asunto de obispos muertos era siempre un asunto grave, y tomaron juramento de no decir nada a nadie.

A la mañana siguiente desbrozaron las paredes del pozo de hierbas y ramajes, y reconstruyendo el brocal que necesitaban para extraer agua, abandonaron el lugar por unos días sacando la estructura y los andamios. Al cabo de unos días, comentó Pelayo que había hecho unos clavos largos, que penetrándolos en la roca dura de la pared interna del pozo podrían servir a modo de escala para poder entrar en la oquedad cuando fuera necesario. Con ayuda de una cuerda fueron deslizándose para ir clavando aquellos hierros en las hendiduras más propicias que les permitieran salir y entrar en el pozo sin que nadie diera cuenta de ellas y sin ayuda. Entró de nuevo Fernando en el habitáculo y dejó todos los huesos en un rincón, colocó todos los cálices en otro rincón, y almacenó las monedas encontradas en el tercer rincón, en el cuarto dejó las dagas con la pedrería, siempre cerca de la salida. Antes de salir de aquel lugar trató de recordar en su mente los latines escritos en las paredes aquellas, que para él era una lengua y grafía desconocida, y por la que de nuevo se juró a sí mismo aprender alguna vez. Se le olvidaron pronto aquellas letras, pero no desapareció de la mente de ninguno de los tres aquel secreto compartido.

VI

Al terminar la primavera, cuando estaban a mediados de mayo, dicen que tiempos de flores y de germinaciones, realizó una visita a la aldea el tenente Gundisalvo, pero no lo hizo en soledad, sino acompañado por Fernán, el ayo de Pedro Ansúrez, que ahora, dada la edad madura del joven Conde, había pasado a ser un hombre de estado y de servicios de especial confianza. Llegaron a la aldea en un día de diario, de feria y de mercado, sorprendiendo a muchos, especialmente a Fernando y Nuño.

Pelayo se alegró, pues las obras del alcazarejo estaban en avanzado estado de construcción. Se elevaba la atalaya por encima del nivel del suelo en torno a un paso castellano en piedra dura. La estructura en madera quedaba todavía pendiente de realizar, y aguardaba Pelayo y su hijo a que fueran los meses de verano, cuando se terminara la tarea. La competitividad de los tres canteros había funcionado bien, pues cada uno de los canteros había arrastrado al oficio y tarea a varios labradores de la piedra, amigos y partidarios de su causa, además de parientes e hijos; y tantas personas, en principio no esperadas habían logrado avanzar la obra más de lo imaginado por Pelayo. Las únicas discusiones en las que andaban ahora eran en quien había traído más piedra de la cantera, quién las labraba y disponía mejor, y aunque tenían marcas todas las piedras, para que no se despistase ninguna, seguían debatiendo, más por el gusto de polemizar y controvertir que por otra cosa. No eran pequeños los enfados de los canteros cuando una piedra no era bien tallada por los de su casa, y esto parece que obligaba a los hombres a hacer las cosas rápido y bien, y siempre mejor que el vecino.

La llegada de Fernán junto con Gundisalvo tuvo su origen en el deseo del tenente Gundisalvo de aparecer por la aldea con el máximo reconocimiento de que había hecho bien las cosas. Había comprobado que los dos hijos de Pelayo eran muy estimados por el Conde de Monzón, y por tal motivo pidió a Fernán que acudiera a supervisar la obra, y apuntarse él el éxito de ser amigo de los muchachos.

Tomó desprevenidos a los vecinos, que no esperaban tan excelsas figuras por la aldea, pero rápidamente se normalizaron las cosas, pues tenían intención de entrevistarse y hablar con Nuño y Fernando, y mientras Gundisalvo andaba con zalamerías por la aldea, hablando con unos y otros, y mostrando así su acierto en los nombramientos, Fernán fue conducido por los jóvenes al interior de su hogar para hablarles de varios asuntos. No estuvo presente Pelayo, pues pensó Fernán que no convenía que conociera los asuntos que deseaba tratar con ellos, y así aprovecharon que estaba en la herrería para platicar sobre lo que con tanto afán traía de encargo.

—Tengo buenas noticias— dijo Fernán.

—Nos alegramos mucho, la verdad es que no esperábamos la visita…— contestó Fernando, aguardando a que se destapara el mayordomo de Pedro Ansúrez.

—Lo sé, lo sé. Tengo bastantes nuevas que contar, así que espero que aguardéis con tranquilidad mientras os voy contando una y otra.

—Nuestro deseo es escuchar atentamente, pues suponemos que algunas de ellas tienen que ver con nosotros— repuso Nuño.

—Así es, el Conde— tosió Fernán, mientras seguía apurando el vino ofrecido por los muchachos— va a volver a Tulaytulah en otoño por orden del Rey, y necesitamos muchos soldados.

—¿Va a tomar la ciudad? ¡No es posible…!— exclamó Fernando.

—No os asustéis. No hay intención de guerrear abiertamente. Simplemente ha pedido Al—Mamun ayuda y apoyo al Rey. Dicen que está dispuesto a jurar vasallaje a León, pues no quiere enfrentarse directamente con las taifas de Córdoba ni de Ishbiliya.

—¿Y son necesarias tantas tropas?— repuso Fernando.

—Es necesario amedrentar a los musulmanes, que piensen que tenemos cientos y cientos de soldados. Hay que asustarlos. Los mercaderes de Al—andalus hablarán y contarán en uno y otro sitio que somos muchos. Ya nos temen, y ese miedo está generando muchos ingresos por vasallaje.

—¿Qué ha sucedido en las demás taifas? No sabemos nada de las tareas encomendadas por el Rey a los infantes. ¿Están bien? ¿Qué su sucedió en Batalyaws y en Ishbiliya, y en Saraqusta. ¡Ponnos al día!— pidió Fernando.

—¿Los infantes? Se encuentran cada vez mejor, aunque no los juntes porque saltan chispas— bromeó Fernán—. Saraqusta ha crecido con nuestra ayuda. Al—Muqtadir es fuerte y se ha hecho con la taifa de Tortosa logrando salida al mar, pero no lo hubiera tomado sin ayuda de Rodrigo, vuestro amigo, y de Sancho, el infante. Allí somos respetados y apreciados, y hemos logrado detener al Rey de Aragón Ramiro I, de momento. Siguen allí, y la verdad es que no tengo nuevas noticias. Están amenazando a la taifa de Balansiya, que es muy rica, y que es el objetivo próximo de nuestro Rey.

Se les abrieron los ojos como platos a Nuño y Fernando. Rodrigo Díaz había conseguido importantes victorias, sin duda estaba dando mucho que hablar y había sustituido y superado ya a su padre Diego Laínez con creces.

—Pero Al—Mamun defenderá a su yerno, emir de la taifa de Balansiya. ¿Es posible que quiera Al—Mamun atacar a los castellanos en Balansiya y tomarlos como protectores en Tulaytulah?— reflexionó Fernando.

—No lo sé. Quizás aún así le convenga. Veremos que hace Al—Mamun.

—¿Y las taifas de Ishbiliya y Batalyaws?

—En Ishbiliya las cosas se han complicado. El rey Al—Mutadid ha decapitado a su hijo heredero Ismail, hubo una traición del infante real contra su padre con motivo de la conquista de Córdoba.

—¡Dios mío! ¿Y García?

—García está muy bien. No tuvo problemas en conseguir que el moro aceptara el pago de una paria. Allí somos bien recibidos, pero Ishbiliya tiene en contra todas las taifas de la zona, entre ellas la de Batalyaws, y tiene poco dinero, así que aceptará ser defendido por nosotros.

Respiró aliviado Fernando pensando en su amigo del alma, hacía varios años que no lo veía, y lógicamente añoraba su presencia y las conversaciones que otrora deleitaban su entendimiento. Las cosas habían ido muy bien para los hijos de Fernando el Grande, por lo que contaba aquel ayo; y ahora parecía que todos triunfaban venciendo a los sarracenos. Continuó narrando Fernán la situación en el Sur.

—Batalyaws está gobernada por Al—Muzaffar, es un gobernante dedicado a la poesía y a las palabras, y dicen que con poco criterio. Su reino ha perdido muchísimas propiedades y territorios en el Sur que ahora son de la taifa de Ishbiliya. Hay mucho trabajo que hacer en esas zonas, pero son más débiles de lo que pensábamos.

Recordó Fernando el amor a la poesía de los mozárabes y los musulmanes de Tulaytulah. Le habían hablado de aquella obra gigantesca que estaban escribiendo en Batalyaws, libros y libros ordenados hablando de todo el saber. Le gustaría conocerlo y desenrollar sus pergaminos con interés, examinar sus versos y disfrutar de aquello. Por suerte, iba a viajar de nuevo a Tulaytulah, y podría de nuevo abrazar aquel saber, ver de nuevo a Cipriano, a Andrés, a Miriam,…

—Hay algo más que no os he dicho todavía y que es importante— indicó Fernán, atrayendo de nuevo la atención de Nuño y Fernando que posaron los ojos en Fernán—. Necesitamos muchas tropas, y al organizar el territorio necesitamos el mayor número posible de soldados. ¿Con cuántos hombres podemos contar de Valeolit?

—No estoy seguro. No están preparados para la guerra muchos de ellos. De momento tengo a seis bien formados, y he entrenado a algunos más, hasta quince—. Contestó Nuño.

—Necesitamos en el condado de Monzón que organicéis una mesnada de al menos treinta o cuarenta hombres de los alrededores. ¿Son muchos? ¿Podréis hacerlo?

—Son bastantes. ¿Para cuándo?

—Deberíais estar en la fortaleza de Abula para mediados de agosto.

—Eso es más difícil, porque muchos de estos hombres trabajan en el campo, y no pueden abandonar a sus familias tan fácilmente— repuso Nuño.

—Se les puede obligar, porque es mandato del Rey.

—Ya lo sabemos, pero preferimos esperar al menos una semana antes de partir.

—Bueno. Me basta con que estén vuestros hombres el uno de septiembre para partir al día siguiente, ¿he de tomaros la palabra?

—No será necesario, intentaremos por todos los medios estar allí en la fecha convenida.

Se entretuvo Fernán mirando a los muchachos, no tenían nada que ver con aquellos pillos que se encontró por primera vez en Castroxeriz, habían madurado y se habían hecho unos hombres de honor. El abuelo estaría orgulloso si los viera crecer y hacerse un hueco entre la nobleza y los caballeros de León y de Castilla. Haber dudado de ellos en León fue sin duda un error, pues aquellos muchachos representaban lo mejor de las tierras del condado de su señor.

—Traigo también la orden de vuestro nombramiento para controlar mercancías y comercio por la entrada del alcazarejo.

—No dijo Gundisalvo que fuera tarea nuestra.

—Sí lo es. Pensamos que Valeolit tendrá más futuro que Cabezón, y por eso controlar este mercado interesa ahora mucho— y levantó la vista— así lo ha dicho el Rey, no penséis que es una cosa nuestra. Esta tierra es suya y desea que sea controlada por el señor Conde, antes que por el puente de Cabezón.

—¿Es cierto eso?— Afirmó Nuño incrédulo del favor e interés que había recibido del Rey—. Me parece que no le gustará nada a Gundisalvo cuando lo sepa.

—Ya me imagino, ese hombre de Cabezón ya no tiene jurisdicción aquí. Ahora se lo diré. De todas formas podéis delegar tal tarea en otras personas, es lo habitual. Tú Nuño has sido nombrado como nuevo tenente de Valeolit. Para recaudar y en vuestra ausencia, debéis delegar en otras personas, pero fijaos que sean hombres leales y de honor, pues os podrían meter en un lío. La única sugerencia es que sea alguien de esta aldea, quizás un judío.

—Mi padre podría ser el más adecuado.

—No hay inconveniente, pero que busque algún escribiente de fiar, los mejores para tales encargos son los judíos, pues son discretos y no se casan con nadie.

Salieron de la estancia donde habían platicado a fin de contar las muchas y provechosas novedades que había traído Fernán. Éste estuvo en la aldea, alojado en casa de los Peláez durante un par de días más, a fin de comunicar a los vecinos de la aldea en la Eucaristía del Domingo el nuevo pregón que traía. Avisó la tarde anterior a Gundisalvo, por deferencia al que ahora perdía posiciones, para que marchara y no estuviera presente en un acto tan desagradable como podía ser su destitución como tenente de Valeolit. Y así, el tenente de Cabezón se marchó en la mañana siguiente del Domingo bien temprano, con la amargura en los labios de no poderse hacer con lo que recaudaba de aquella próspera aldea de Valeolit, y con la envidia y el odio hacia aquellos muchachos. La única satisfacción era que había servido bien al Rey, y que sus nombramientos habían prosperado, sin entender que la valía de Nuño y Fernando era más que conocida por el Monarca, y no era debida a sus oscuras mañas. Pensaba que éstos le debían un favor, y aunque ciertamente así podía ser entendido, no es menos cierto que la cuantía del favor era menguante en el ánimo de los muchachos, y creciente y floreciente en el de Gundisalvo, que entendía que ya se lo cobraría cuando tuviera necesidad.

El Domingo se congregó el pueblo que escuchó atentamente las palabras de Fernán, mayordomo de Monzón. A pocos de Valeolit se les escapaba que las noticias eran importantes, pero ninguno imaginaba que había sido el mismo Rey el que las había firmado. En ellas nombraba a Nuño como nuevo tenente, manteniendo la cuantía de la recaudación, pasando el beneficio de tal renta a Nuño y Fernando. Otorgaba el control de la atalaya en la persona de Fernando, y la necesidad de convocar un ejército para finales del verano.

Cayeron las noticias con buen pie entre los vecinos, que veían así alejarse a Gundisalvo como un mal funcionario, algo corrupto y siempre distante de ellos, y aceptaron bien la llegada de los nuevos mandatarios, que aunque eran excesivamente jóvenes, tenían el reconocimiento y la aceptación de la mayoría de los vecinos.

Hablaron Nuño y Fernando agradeciendo el favor del Rey, y tras la marcha de Fernán, apostaron por organizarse con tesón para recaudar los fondos necesarios. La nueva situación les daría ganancias por los tributos recogidos, en el mismo porcentaje del que se beneficiaba Gundisalvo, por lo que entendieron que debían ampliar la casa con un nuevo edificio, que hiciera las veces de lugar de gobierno y de sede administrativa de la nueva “tenencia”, y vivienda suya.

VII

En los meses de verano la cosecha y su recogida es la primera prioridad en todos los lugares conocidos, y Valeolit no era menos. Una buena cosecha de trigo auguraba un año próspero, pues la falta de pan era sinónimo de falta de bendiciones divinas. Sin embargo, Nuño y Fernando no estuvieron atentos a la misma, y dejaron abandonado a Pelayo en tales cometidos, que aunque estrenaba nuevos cargos y prebendas no sabía estar un verano sin recoger al oro amarillo de los campos circundantes, pues entendía que no hacerlo era como alejarse de lo humano y de lo divino.

Iniciaron la construcción de las nuevas instalaciones administrativas de la aldea, tirando un muro contiguo y abriendo al exterior dos habitaciones en el bajo, que serían dependencias gubernamentales propias; al fondo una tercera habitación haría función de cocina, con su hogar y su trébede, aunque ahora no iban a hacer rescoldo y fuego en ella, serviría quizás para un futuro. Se abría desde la misma una escalera estrecha pero suficiente para auparse al piso superior, donde una triada de ventanucos preservaría la estancia del frío en invierno, y del calor en verano. Se alzaba siguiendo la escalera a una alfalsa techada que facilitaría la curación de las carnes porcinas cuando fuera necesario. Desde la misma cocina una puerta ancha daba al patio común con la vivienda de Pelayo, y otra lo hacía a una diminuta bodega, cuya función podría ser de almacén de bienes y dineros en el futuro, pues no olvidemos que la casa era administración y gobierno para todos. Desde la ventana de la cocina se veía el pozo en el patio, lugar común de toda la familia.

Así lo proyectaron Nuño y Fernando, y así lo iniciaron con la removida de los cimientos, hechos con piedra y roca de la misma cantera que servía para construir la atalaya. Hablaron con el maestro cantero de más edad, pues tenía conocimientos más específicos para hacer la casa, y aunque tal elección despertó de nuevo envidias de su malavenido gremio no hubo problemas serios, pues éste abandonó su participación en la fabricación del alcazarejo, lo que permitió que los otros dos canteros compitieran sólo entre sí.

Las obras de la casa ya seguirían, lo que más importaba a los muchachos era hacerse con un buen grupo para la guerra. Para eso tendrían que convencer a los aldeanos de Valeolit, para que al menos se sumaran varios a la nueva mesnada del Conde Ansúrez.

Convocaron a los jóvenes, y tomó la palabra Fernando, pues tenía más facilidad para hablar en público y lo hacía extremadamente bien y con convicción. La retaguardia debía quedar cubierta al menos con seis soldados, mínimo necesario para el control de las puertas y de la ciudad. Los jóvenes de la aldea no pusieron excesivas excusas para no acudir a Tulaytulah, pues les había indicado Fernando que no entrarían en batalla salvo excepción, y en tal caso tenían un tiempo importante para ir practicando y asegurando más y más la espada y el escudo. La ganancia económica iba a ser importante, y eso alentaba a los menesterosos aldeanos.

Lo que más dificultaba todo era que tuvieran que partir antes de terminar la cosecha de trigo y empezar la vendimia, pues eran meses importantes en los que no convenía distraerse. En todo caso arrancaron el compromiso firme de una veintena de los hombres de Valeolit, mostrándose dubitativos e inseguros otros cuatro más. Aseguraron Nuño y Fernando que tratarían de cosechar todo antes de partir, prometiendo que Pelayo echaría una mano en aquellos campos de los soldados donde se necesitara su ayuda, y con ellos lo harían sus hermanos Munia, Sancho y Elda, que con diecisiete y quince años respectivamente no eran manos ociosas ni desdeñables. Incluso ellos mismos tratarían de estar presentes y facilitar la recogida de la mies.

No importó a Pelayo gastar sus fuerzas con los nuevos reclutas, trabajando en sus campos, y aunque implicara el descuido temporal de sus mismas tierras, era consciente del nuevo salario que obtendrían por la recaudación de impuestos. Los nuevos dineros aseguraban a su familia un estipendio suficiente como para acometer el año sin agobios. Y es obligatorio ahora decir que aquel verano hubo tiempo para todo, pues Pelayo, tras ayudar a unos recibió en compensación de su generosidad manos de sobra, algunas interesadas y otras gratuitas que desearon arrancar de sus tierras el cereal y la uva que sus campos ofrecían, y así, nadie estuvo parado ni un minuto de aquel verano de mil sesenta y dos.

Nuño y Fernando, organizados los entrenamientos y dejando que los mismos soldados practicaran por su gusto y cuenta los nobles ejercicios, recorrieron las aldeas, villas y lugares contiguos, buscando nuevos soldados para la mesnada. Iniciaron su ruta con Simancas. Allí hablaron con el tenente, que atento a su petición les obsequió con cinco soldados más, no bien entrenados, pero tampoco romos. Tomaron Simancas como lugar de partida para Abula, dada la cercanía de la desembocadura del río Adaja, y fijando una fecha salieron con sus más veloces caballos (las yeguas de Pelayo seguían preñadas) hacia Oterdesillas, para continuar hacia Medina y otros lugares.

No siempre encontraron tan buena disposición como en Simancas, pues en muchos lugares el tenente no aparecía por ningún sitio, y en otros vivía distante y con poca relación con los poblados, salvo en las obligaciones recaudatorias, que solían hacerse en octubre, por ser el momento de más abundancia en el campo. Muchas aldeas no sabían nada de la mesnada, ni de tener dispuestos hombres, por lo que tuvieron que pregonar en nombre del Rey el llamamiento para las tropas. Esto valió algunos hombres más, pero las labores rurales de nuevo tropezaban con las intenciones de los muchachos, y comprobando que algunos hombres se escondían con su llegada y retozaban con su partida convinieron que serían más discretos en obligar, pues les sonó a mejor estrategia que exigir.

En todo caso, alcanzaron la cifra de los cuarenta y tres hombres, la mayoría mal entrenados, y casi todos con deseos de alcanzar dinero y botín como para iniciar una travesía de unos meses a tierras sarracenas. Nuño y Fernando no pudieron hacer más, convocaron a todos en Simancas a principios del mes de agosto, regresando ya con bastantes de ellos, y aunque se dieron de baja, desertando dos de ellos, amigos de una aldea medrosa, no les importó, pues llevaban con creces lo solicitado por Fernán.

En Simancas se instalaron en un campamento improvisado, les obligaron a trabajar las tierras de aquel lugar para no hacer precio a su estancia, y se ejercitaron durante las horas de menos calor en unas jornadas agotadoras. Se desplazaron Nuño y Fernando en alguna ocasión a Valeolit, pues la distancia permitía en apenas una hora de cabalgada llegar a la misma, lo que les servía para seguir atentos a sus cargos y cometidos en Valeolit, pues Pelayo, aunque bien intencionado, le faltaba experiencia para hacerse con el mando de los hombres más testarudos y problemáticos.

Pasadas las fiestas de la Virgen de Agosto, abandonaron Valeolit definitivamente con su grupo de soldados. Se despidieron de Pelayo, al que dieron algunas últimas recomendaciones y partieron hacia Simancas para seguir luego a Abula.

Pelayo asumió el mando de la guarnición. Siendo profano en la materia e ignorante en el oficio de armas, dispuso no obstante de seis soldados que le ayudarían en la tarea de gobernar Valeolit, uno de ellos era realmente el que aleccionado por Fernando haría tal labor. Le llamaban “el morito”, aunque su verdadero nombre era Juan Bellídez. Tenía este soldado leonés la piel más curtida por el sol que los otros, y era diestro en organizarse, su buen carácter le valdría para ayudar en su cometido a Pelayo, que asumía el nuevo cargo intentando que no fuera una carga.

VIII

Nuño y Fernando partieron con la esperanza de encontrar en aquellos soldados la valentía y arrojo suficiente, pues era importante que estuvieran a la altura de las circunstancias, y por supuesto no tuvieran que lamentar ninguna baja. Hicieron el viaje a Abula sin descanso, pues sabían de la premura y la seriedad de las tropas del Conde por llegar al lugar establecido en la fecha fijada. Durante el viaje Nuño y Fernando hablaron entre ellos más de lo habitual, pues los acomodos de éstos en las tareas y labores de los últimos meses les habían distanciado en la palabra, pues no había tanto tiempo para solazar la lengua con relajación y paz. Así que, cruzando aquellas tierras, avanzando al paso, para respetar el marchar de nuevos soldados, abrieron su corazón y soltaron sus lenguas, como era costumbre en unos hermanos tan bien avenidos.

Los miedos de Nuño hacia su oficio se habían disuelto, y aunque el trabajo de soldado no le atraía como de niño, encontraba que no sabía hacer muchas otras cosas distintas que no fueran entrenar en armas, mandar o planear estrategias. Le gustaba, sin embargo, llevar las cosas de la Tenencia, y sabía que se organizaba bien, siendo cuidadoso con las cuentas y las personas. Su gran problema era saber leer, pues aunque recibía la ayuda del escribiente judío de Valeolit llamado Mosés, buen conocedor del latín y de los números arábigos, deseaba poder hacer solo lecturas y cotejos contables.

Le aleccionó Fernando en el aprendizaje de las letras, y aunque era tarea que despreciaban tanto los hombres rudos como los cortesanos, era una ventaja saber de ellas, no teniendo que confiar los secretos a cualquier escribiente, por si se volvía malvado o parlanchín. Él mismo reconoció que su carencia con el latín le estaba valiendo algunos problemas, pues las letras árabes no eran reconocidas por buenas en tierras cristianas, y veía cada vez más ventajas en saber las latinas y romanas de la iglesia, aunque sólo fuera su grafía para escribir y anotarse cosas para recordatorio.

Preguntó Nuño por el alma y el corazón de Fernando, pues el regreso a Tulaytulah debía emocionar al hermano menor.

—Tengo ganas de ver a Miriam, la he echado mucho de menos y me gustaría que fuera mi esposa. Sé que me esperará, así me lo prometió, pero siempre hay un miedo.

—¿A qué? ¿No tienes dinero que ofrecer a Miriam?

—Miedo a que ya no me quiera para marido, a que le disguste en algo, o a que su familia me rechace; miedo a lo desconocido, supongo. El dinero lo puedo conseguir ya mismo, pero necesito asegurarme en su amor, y en el mío hacia ella.

—La sigues queriendo, ¿verdad?

—Mucho.

Llegaron a Abula el veintinueve de agosto, con un grupo agotado por el calor y la marcha, por lo que descansaron dos días antes de partir para Tulaytulah. La aldea los acogió de nuevo con temeridad, pero en esta ocasión había razón más que suficiente, pues las tropas que había ya reunido Fernando el Rey eran muy numerosas, capaz de saquear y desvalijar una región con los solos propósitos de alimentarse y dar de comer a sus grupas. Los vecinos de Abula vieron como en una sola semana se les vaciaron las despensas trastocando los planes de futuro. A cambio fueron eximidos de pagar impuestos aquel año, lo cual no era tampoco un regalo pequeño, aunque insuficiente si se buscaba compensar el daño causado.

Si estos eran los amigos, ¡qué comportamientos traerían los enemigos! Y no hubo ocasión de comprobarlo, porque inmediatamente el día uno de septiembre partieron, dejando las tierras por donde pasaban secas cual si plaga de langosta buscara su subsistencia comiéndose todo tipo de hoja, de flor y de fruto que diera la tierra o los ganados.

Las tropas de la mesnada del Conde de Monzón ya estaban allí, incluido el Señor Conde, Pedro Ansúrez. Fueron los muchachos a visitarlo y abrazarlo, dada la amistad buena, pero no fue posible de manera inmediata, pues andaba despachando con el Rey algunas cuestiones sucesorias relativas al condado de Saldaña y Carrión.

Era probable que Ansúrez, siendo el posible heredero de aquellos condados, recibiera tales bienes con la muerte de Teresa, la condesa viuda; y aunque los hijos del conde anduvieran solicitando por derecho y justicia sus títulos nobiliarios, era habitual que el rey Fernando I no aceptara sin más las sucesiones y las herencias de títulos, recordando a cada paso que era el Rey el que los concedía, y no la sangre. Se anunciaba una sentencia regia de manera inminente, pero eran rumores, pues los hechos parecían hablar del deseo del Monarca de posponer la decisión hasta que no hubiera deceso por parte de la viuda, pues era sabido el aprecio que había mostrado el Rey siempre con su difunto marido Diego Gómez.

Por el contrario, sí pudieron encontrarse con Fernán, que aleccionó a los soldados muy pronto tomándolos a su cargo y atención durante el resto del viaje. Felicitó a los muchachos pues el encargo había sido cumplido con creces y de nuevo reparó en la valía de aquellos dos pillos y su ascenso desde Castroxeriz hasta aquellos días de agosto.

Al día siguiente fue el mismo Pedro Ansúrez el que buscó a los muchachos en su campamento para abrazarlos, mesar sus barbas y reírse un rato con sus chanzas y humor de compañeros. Lo hizo con un buen amigo de Fernando, como era el infante García, que también estaba convocado en el avance a Tulaytulah. Se alegró sobremanera el de Carrión pues hacía bastante tiempo que no disfrutaba de la compañía de su fiel amigo, el cual, a pesar de los años, había cambiado poco. La excepción eran las lampiñas pelusas que apuntaban a barba tardía de hombre. Se abrazaron largamente, y como si no necesitaran de más en el mundo hablaron y hablaron sin descanso, poniéndose al día y tratándose como si no hubieran faltado un solo día al compromiso de la amistad que sellaron en otro tiempo.

Fernando contó en pocas horas su más que amistad con la mujer que robaba sus sueños, y su quehacer con la familia que llamaban de los Falsafas, donde había aprendido árabe y mozárabe al estilo hablado y escrito de los de Toletho. Sabía García ya de estas cosas, pues su hermano Alfonso lo había mencionado, más para hacer burla que para reconocer cosas. Confirmó García con Fernando las buenas hazañas que le había contado Menendo sobre él, más objetivo y noble que su hermano para reconocer la bondad de las personas. El infante a su vez le habló del rey de Batalyaws, un hombre culto y refinado, conocedor de las más elegantes palabras, elaborador de una enciclopedia de sabiduría gigantesca, como no se conocía en la cristiandad; y fue a través de estas palabras como descubrió Fernando que podía compartir el gusto por el arte y la belleza literaria con el infante García, que apreciaba también la cultura tanto como él, aunque sus aprendizajes fueran parcos y sometidos a su condición social.

Los musulmanes gustaban recitar poesía, no sólo la coránica, sino en todas las ocasiones y lugares, dictando incluso sentencias de muerte en verso. Esto no era entendido por los cristianos, que aborrecían la poesía en cualquiera de sus formas, por ser cosa afeminada y de juglares. Para Fernando y García, poder reconocer aquella superioridad en lenguaje y en formas artísticas y refinamientos era un alivio, pues no eran entendidos por casi ningún cristiano cuando hablaba de ello. Las discusiones terminaban defendiendo la superioridad de Cristo frente a Mahoma, y aunque en privado se entendiera que sabían mucho más que ellos de astronomía, cartografía, matemática, medicina o filosofía, que no fueran mejores en armas y guerras los sepultaba a la tumba del desprecio y el olvido. García al menos los apreciaba, y así reconocía en su amigo del alma, a una pequeña alma gemela.

Iniciaron el viaje, y reclamó el infante Alfonso al menor de los de Carrión para que los orientase en su travesía hacia Tulaytulah. No había perdido Fernando ni su astrolabio ni su preciso manejo, por lo que condujo a las tropas y orientó a los soldados de Fernando I con más suerte que precisión, pues aunque las estrellas son claras, no lo son los caminos agrestes de aquella tierra de nadie. Llamó la atención el aparato entre los guías del rey, incluso del mismo Rey, pues vieron que ayudaba con precisión a ubicar las estrellas y saber de latitudes con rigor, pero no terminaron de ver su ventaja respecto a orientarse mejor frente a un avezado guía. Aun así Fernando el Rey apreció que hubiera un gusto por tales cosas, y eso, que no fue entendido siquiera por muchos de aquellos cortesanos, dejaba a las claras que era digno padre de García, y que de tal palo tal astilla, y que el gusto artístico del padre, quizás hubiera sido heredado por el hijo García, más que su amor a la guerra y a la conquista.

Nuño por su parte estuvo más pendiente de Pedro Ansúrez, que se había convertido en uno de los hombres de estado más importantes del reino, a pesar de contar por unos pocos dieciocho años, uno menos que él. Tenía el joven Conde habilidades para la locuacidad y la prudencia, y no pasaba desapercibida ni su valentía ni su arrojo en la batalla. Era, por tal motivo, muy apreciado por Alfonso el infante, que solo a través de la presencia de Pedro se le hacía cada vez más factible aceptar a los hermanos.

Alfonso sentía por Nuño menos animadversión que por Fernando. Aun así, el segundo infante era educado permanentemente para que no se le nublara el entendimiento con las zalamerías de gente aparentemente de sangre buena, olvidando las sensatas y prudentes de menos nombre. Reconocía Alfonso, que maduraba con los años, la huella indeleble que había dejado su buena relación con al—Mamun, rey de Tulaytulah durante los meses en los que compartió su bonhomía, la importancia de escuchar a todos de su alrededor, sin atender a la condición.

Aún así, la carga que se hacía insoportable al infante era que debía reconocer de Fernando muchas habilidades en público y de manera razonable, pero al que visceralmente y en secreto aborrecía sin más argumento que su cercanía y apoyo a García. Alfonso apreciaba que García había reforzado el amor por sí mismo, y se había erigido en otro “no heredero” apreciado por el Rey. No entendía Alfonso que un Rey debía amar a todos sus hijos por igual, y el llamativo ascenso de García ante sus ojos y los de su hermano mayor habían aumentado por la influencia y amistad con Fernando, aquel vasallo llamativo de Monzón.

Algunas de aquellas tropas, tenían como destino orientarse hacia Burgos, para servir de apoyo a Sancho y a Rodrigo en Saraqusta, recibiendo encargo del mismo Rey tal aventura. Las órdenes parecía que fluían con parsimonia pero sin detención, y era importante apoyar a los castellanos en el Ebro. Sancho, el primogénito del Rey, supuesto heredero, había logrado con su alejamiento de la corte leonesa ganarse el favor de éstos, y de los castellanos. De los leoneses, porque cuando no se ve al que tiene defectos se piensa que solo lo adornan virtudes; y lo segundo, porque el arrojo y fortaleza con que gobernaba Sancho el condado castellano, lo estaba llevando a alcanzar grandes victorias en el Este contra los navarros y aragoneses, dominando, con la posición estratégica de al—Muqtadir de Saraqusta, hasta el mar del Oriente, el mar Mediterráneo.

Otoño de 1062. Taifa de Tulaytulah

2. EL FUEGO DE TULAYTULAH

I

Tardaron en llegar varias semanas, pues molestó en sus previsiones la lluvia otoñal que se hizo visible antes de lo esperado, se mojaron los caminos y se aguaron las vituallas del contingente de tropas que dirigiría Fernando I, rey de León y de Castilla de valiente porte y decidida mano.

Avistaron las murallas de la ciudad de Tulaytulah cuando salió una comitiva que agradó mucho al rey leonés, pues el mismísimo al—Mamun, advertido de la llegada de las tropas leonesas, salió al encuentro de aquellos que consideraba amigos suyos, y en tal deferencia encontró motivo de orgullo el rey Fernando por su hijo Alfonso.

Intercambiaron parabienes y fraternales abrazos el del trono musulmán con el infante Alfonso ante la vista y el aprecio de todos, y entendiendo así el rey Fernando que su hijo había hecho buenas migas con el Cadí, se dispuso a ser presentado como el gran Rey que ya era, y que bautizó al—Mamun como Fernando I el Magno. Valió tal título para los leoneses, que ufanos alabaron con vítores al Rey en aquel mismo momento, y si no hubiera sido ya el favorito del rey, el infante Alfonso, en ese momento se hubiera convertido en tal, vista la victoria y ensalzamiento conseguido.

Al—Mamun quedó perplejo por tal expresión de alegría de las ingentes tropas leonesas que rugían amenazadoras, y aunque había sido iniciativa suya salir al encuentro con la cordialidad y la amistad por delante, ya tuvo tiempo de arrepentirse, pues comprendió que el gesto no había sido entendido en su justa medida por el cristiano. Aun así, no dio muestras de extrañeza sino que tomando al Rey, a los infantes y a gentes de la corte los condujo con celeridad al Alcázar, donde el suntuoso palacio real aguardaba para ofrecer el mejor de los hospedajes.

La tropa leonesa acampó a las afueras de la ciudad, al otro lado de la muralla Norte, donde con unas tiendas pudieron refugiarse frente a la puerta principal de la ciudad, la llamada Bab—Sagra. Pudieron comprobar que la ciudad era prácticamente inexpugnable, y que los afanes de los cristianos por hacerse con la ciudad requerirían de astucia antes que de violencia. Las numerosas puertas fortificadas y la populosa ciudad impresionaron a los soldados que nunca habían estado en lugar mahometano, como eran, entre otros los soldados de Valeolit y alrededores.

Acompañaron al rey cristiano varios soldados y nobles, entre ellos Ansúrez, que lo hizo con los dos soldados más brillantes con que contaba: Nuño y Fernando. Llamó la atención que al—Mamun, viendo al joven Fernando se acordara de él, en el asunto que dirimió con Alfonso hacía año y medio aproximadamente, en la desobediencia al infante por el uso de las armas, de como había salvado la vida del joven ajedrecista y matado a sus asaltantes. Pidió Fernando I que le contara al—Mamun aquella anécdota, pues desconocía la aventura y Alfonso no le había puesto al corriente. En esta ocasión, sirvió el relato para engrandecer a Alfonso, por disponer de hombres de valentía, y así lo certificaron las palabras de al—Mamun. Agradó de nuevo conocer una nueva anécdota de aquellos jóvenes de Carrión, pues el Rey, que guardaba buena memoria no dejaba de alimentar en su interior respeto y reconocimiento hacia aquellos jóvenes amigos de sus hijos.

II

Deseaba Fernando correr a la casa de los Falsafa para encontrarse con Miriam. La tentación de huir del Alficén fue compensada por el buen juicio de entender que no tenía permiso para recorrer aquellos lugares sin la benevolencia del Rey; le pareció apresurado tomar tal decisión por sí mismo, y tampoco creyó que debiera pedir permiso al Monarca para hacerlo, pues se hubiera mostrado en debilidad ante éste, y la fortaleza del soldado se manifiesta también en su capacidad para mantener a raya los deseos del corazón. Así, pasó el día en el palacio del Alficén sin salir del mismo, añorando estar cerca del amor, bajo su misma luna y respirando su aire.

Sin embargo, aquella noche los acontecimientos se sucedieron, pues los musulmanes de la ciudad, con miedo por el acampar de los soldados cristianos al pie de la muralla pusieron en marcha una vez más los alborotos que al—Mamun creía superados. La taifa de Ishbiliya sometía desde hacía tiempo a los de reinos contiguos con ataques y acosos, indecentes pero certeros, y entendía al—Mamun que aceptando el pago de la paria a favor de Fernando I lograría ser más respetado y defendido por tales ataques. Lo que no sabía al—Mamun es que entre algunos nobles de su taifa, residentes en Tulaytulah, los había tan reticentes a su gobierno que habían incluso pactado su caída con ayuda de algunos Ishbiliyanos que deseaban hacerse con Tulaytulah, por las buenas o por las malas. Y así, alertados por la presencia de cristianos en su muralla decidieron pasar a la acción intentando, con el apoyo de varios soldados traidores, tomar el palacio del Alficén y sacrificar al rey al—Mamun, y si era menester al castellanoleonés, para que sirviera de escarmiento.

Cuando se puso la noche, y salió por el horizonte completamente la luna, los compinchados de la noche abrieron las puertas del Alficén, que aunque estaba custodiado vio que sus cerrojos eran abiertos sin pudor por los malvados asaltantes. Entraron sigilosamente al patio del lugar, dispuestos a allegarse a la sala principal de la fortaleza, donde pensaban que dormía el sultán de Tulaytolah.

No contaron con que Fernando tampoco dormía, inundado por el desabrimiento de estar tan cerca de Miriam, y no poder acercarse a ella para cortejarla, había salido para pasear melancólico por el adarve de lo alto de la muralla. Estaba más pendiente de los ruidos y vapores que venían de la medina de “suq al dawabb” o mercado de las bestias que se encontraba enfrente de la puerta de los caballos, llamada por los sarracenos Bab al—Jayl, que de lo que sucedía dentro. Sin embargo, se dio cuenta de la ausencia de los guardianes, pues sabía y recordaba que estos siempre hacían ronda por aquel adarve, y era fácil encontrarlos, pero lo que sin duda puso en alerta definitivamente fue observar que la puerta estaba abierta y no se encontraba nadie a su pie. Mirando al interior, y tratando de poseerse de ojos de gato escudriñó en la oscuridad para descubrir, con pocos sonidos, pero alguno sospechoso del caminar de varios soldados agrupados que entraban aquí y allá sin orden ni concierto, arremetiendo y buscando algo con sigilo y violencia a la vez. Entendió de inmediato que algo grave sucedía, y no se arrendó en alertar a la guarnición.

—¡Socorro! ¡A mi la guardia! ¡Alerta los soldados!— vociferó reiteradamente en lengua árabe y en romance.

La torre se despertó sigilosamente, pero con tiempo suficiente como para retomar sus armas y defenderse del acoso de aquel grupo de soldados que al pie de la fortaleza trataban de asaltar la torre de al—Mamun. Desde dentro, donde estaba residiendo y durmiendo la corte de Fernando el rey, los infantes y algunos nobles como Ansúrez, se vieron despertados de improviso y sin armas. Pensaron que había sido una treta de al—Mamun y que aquello llevaba visos de muerte segura, pero cuando comprobaron la palidez y el miedo en los ojos del emir musulmán, se dieron cuenta que el ataque provenía del exterior. Ansúrez se acercó a un ventanuco para asomarse discretamente y ver que sucedía, cuando escuchó la voz de su amigo, y lo reconoció se apresuró a llamarlo.

—¡Fernando!

—Hay un grupo de soldados que está subiendo las escaleras. ¡Cerrad la puerta!— gritó Fernando desde abajo.

—¡Cerrad la puerta, cerrad la puerta— repitió Ansúrez desapareciendo hacia el interior.

En el edificio contiguo, sin que Fernando quedara atrapado comprobó que los soldados cristianos habían sido encerrados tras salir él, pues el portón se encontraba cruzado impidiendo el paso a los hombres del Rey, que habían sido despertados por los gritos del joven. Se aproximó para abrir la prisión cuando comprobó que había varios soldados sarracenos alrededor de la salida, dispuestos a hacer de la salida de los cristianos una escabechina. Se despertaron algunos soldados fieles al Rey, que trataron se enfrentaron a éstos, por lo que, en mitad de una contienda que seguro vencerían los insurrectos, se deslizó Fernando calladamente abriendo las puertas del albergue donde algunos de sus hombres descansaba.

Salieron estos con intención de saber que sucedía, y no bien custodiados de espadas defensoras que los guardaran. Se precipitaron cayendo algunos bajo las cimitarras y el hierro de los traidores; otros salieron y muchos retrocedieron hacia el interior para buscarse algún arma. En ese tiempo precioso asomó Nuño, que tomando el arma de un cadáver caliente soltó con rapidez su brazo defendiéndose de un golpe de infortunio para el atacante, pues en un movimiento rápido le tajó el brazo dejándoselo inutilizado. Fernando, refugiado tras el portón de apertura corrió con fuerza hacia la cuadra, pues consciente de que el combate estaba perdido, trató al menos de buscar el refuerzo de las tropas cristianas que campaban al otro lado de la muralla Norte.

Salió por la puerta de los caballos, que es la guardadora del alficén para dirigirse al primero de los grandes portones de la ciudad. Era la puerta de la medina de la ciudad. Acudía corriendo y era consciente de que sin un caballo, no tendría muchas posibilidades. Tal como se figuró en las puertas había un tumulto entre los soldados fieles y los traidores, lo que hizo detenerse en seco, pues la victoria parecía decantarse del lado de los traidores, aunque él dudara quién era quién.

Se dio la vuelta y se puso a pensar qué debía y qué podía hacer. Se le iluminó la mente con una idea que fugaz e instantáneamente vino a su cabeza. Debía salir por la puerta menos custodiada y más próxima, y ésta era la de Almofala o el vado. Aquella se ubicaba al Oriente de la muralla, pegando por el interior con el barrio de la Antequeruela, que era, pensó, desde donde había salido aquella turba, pues era donde en otro tiempo vivieron los rebeldes más fanáticos. Aquella puerta apenas era utilizada durante el día más que por personas que no pagaban impuestos en la ciudad, como eran los hortelanos, ganaderos, alfareros, molineros, aserradores y azacanes o aguadores. Servía también para llegar al vado del río cuando las lluvias crecían en el barrio y amenazaban con inundar todo. Sin dudarlo entendió que debía ser la menos protegida, pues podría ser la menos vigilada de todas. Así, tomando el camino del barrio, encontró la puerta abierta del mismo, la que daba al resto de la medina, lo que confirmó su sospecha de haber sido la primera puerta abierta de aquella noche oscura en intenciones, saliendo por allí, del barrio de la Antequeruela la enfermedad que había contagiado toda la ciudad.

Atravesó el barrio, orientándose malamente, pues aquellas callejas eran las más desconocidas por él, sin embargo, la intuición lo hizo descender hasta toparse con la puerta casi de frente. Estaba cerrada, y no había nadie. Su apertura se accionaba con un mecanismo que había visto en la puerta de los judíos, pero llevaría un gran ruido que despertaría al vecindario, y atraería a los sediciosos que podrían cerrarla tras salir él, con lo que no podría ayudar a nadie. Se dio cuenta entonces de que tenía varios soldados detrás de él.

—¡Nuño!

—¿Fernando? Así que eras tú al que perseguíamos, y te creíamos cabecilla.

—Ayúdame a abrir la puerta, tenemos que avisar a los soldados del campamento, la torre principal está sitiada.

—Lo sabemos, no hay nada que hacer, pensábamos que deteniendo al cabecilla lograríamos negociar un acuerdo con los sitiadores.

Ordenó Nuño a aquellos soldados, entre los cuales había dos de Valeolit, para que abrieran la puerta, lo cual hicieron no sin estrépito. Al punto se organizaron, para que, mientras unos defendieran con Nuño y guardaban la puerta abierta, otros corrieran con Fernando a alertar al numeroso contingente del campamento que todavía dormía extramuros.

Llegó Fernando jadeando al campamento tras una larga y rápida carrera. Inmediatamente fue visto por los centinelas del campamento, y alertados por la llegada en la noche de una sombra lo detuvieron para escuchar de viva voz la alarma y la alerta de Tulaytulah.

No fueron necesarias más instrucciones, el Rey estaba en peligro y eso bastaba. Las tropas se hicieron a los caballos y tomaron el rumbo hacia la ciudad siguiendo a Fernando, que había encontrado una nueva grupa entre los hombres de Monzón. Se dirigieron a la puerta del vado, seguros de que la puerta de Bab—Sagra andaría fechada, y la de almofala abierta de par en par.

Sin embargo, al llegar al lugar convenido, donde había dejado a Nuño y algunos hombres, se encontraron que los cristianos luchaban a brazo partido defendiendo la posición frente a los musulmanes que trataban de cerrar las puertas. No parecían soldados, sino más bien vecinos del barrio de la Antequeruela, que alertados por el ruido habían salido para ofrecer una ayuda más a los traidores. Las piedras rodaban por entre sus cabezas, y sólo por los escudos evitaron una desgracia en sus cabezas. La entrada a caballo de los cristianos no se hizo esperar arremetiendo a su paso contra todo lo que se moviera. Entraron gran número de soldados bien ataviados y dispuestos a salvar la vida de su Rey. Eran fieros y los vecinos se amedrentaron en un combate que ahora empezaba a ser desigual. Tomadas las primeras posiciones hicieron una fila de soldados custodiando la puerta de entrada a la ciudad.

Otros grupos de soldados corrieron a las distintas puertas de Tulaytulah, para desde el interior dejar entrar a más soldados cristianos. La noche fue alumbrada tímidamente por una luna creciente, que en mitad de aquella penumbra mostró su diáfana luz imprescindible, y sangrienta. Las antorchas pululaban por las calles, y mientras los mozárabes habían salido para festejar y animar a los cristianos creyendo que era la noche de Recaredo con sus huestes, los musulmanes se escondieron en las casas, deseando que no hubiera muerto al—Mamun y hubiera sido conquistada la ciudad por Fernando y sus castellanoleoneses.

Mientras Nuño tomaba decisiones y organizaba las tropas por una ciudad desconocida para la mayoría, Fernando convino con los más recios soldados para defender la torre del Alficén, cuya puerta acababa de ceder para regocijo de los insurrectos.

Se encontraron los traidores con los reyes Fernando y al—Mamun protegidos por sus hombres, todos ellos provistos de las pocas armas que llevaban consigo en la acogida. Apenas unas dagas, dos espadas y muchos palos y maderas arrancados de los muebles que debían servir para defenderlos. Habían agrupado algunos de estos muebles al otro lado de la puerta, haciendo presión y dificultando la entrada. Estos, viendo que les costaría romper el baluarte, incendiaron con un fuego vigoroso la puerta que inundó de humo la estancia, por lo que los nobles allí sitiados se arremolinaron en las ventanas de la torre, que no eran muchas, además de estrechas, por ser residencia de invierno.

Las tropas de Fernando penetraron el Alficén hasta la torre, y ubicándose en el patio de armas se dispusieron a dar un golpe en la torre principal, donde se producían el incendio. El descenso de los traidores, con algunos nobles musulmanes a la cabeza bajó precipitadamente ante el humo y los ruidos del exterior. Pensaban que estaba todo controlado cuando les informaron de la victoria ante los soldados del interior del alficén, incluidos los cristianos, y el control de las puertas; pero escucharon voces castellanas y decidieron salir, convirtiendo el pie de la torre en el cadalso donde perder la vida. Los cristianos entraron con recio impulso a caballo, para tratar de sofocar el fuego, que crepitaba y se extendía sin escrúpulos. La torre estaba tomada, pues al otro lado las voces de Ansúrez y de Fernán alertaron a Fernando de que habían obtenido la victoria. Ahora quedaba salvar la vida de los reyes y nobles.

Siempre, es costumbre en muchos castillos, disponer de escalas cercanas que permitan acceder a los adarves de manera rápida y pronta desde el interior. No era el caso del alficén, que al ser fortaleza vigilada precisaba de menos artilugios, pues era el lugar mejor defendido de la taifa. Buscaron los cristianos pidiendo a gritos escalas, y buscando sin perder ni un minuto todas las que pudieran, aunque con una fuera más que suficiente.

Lo único que encontraron fue una escala, pero visiblemente más corta de lo necesario para acceder al ventanuco. Al menos precisaba de un cuerpo de hombre y medio. Fernando organizó un grupo de hombres, para que sujetos unos a otros formaran una pequeña montaña sobre la que disponer la escala, y así, aunque quedaban ciertamente algo corta, el abismo se hizo salvable.

Fue entonces, cuando aparecieron los soldados musulmanes fieles al Rey, que habían sido conducidos a la mazmorra del mismo palacio del emir, y que acababan de ser liberados por los cristianos. Estos buenos hombres, tomaron la iniciativa de traer agua y sofocar el fuego de la torre con rapidez y competencia. La ciudad se había despertado por los acontecimientos y los gritos por la calle, y muchos hombres se agolpaban a las puertas del Alficén pidiendo y rezando a Dios por su Rey al—Mamun. El agua llegó de varios aguadores que trajeron grandes tinajas, que no sin esfuerzo subieron por las escaleras del interior de la torre libando el fuego devorador que se había formado en el interior de la torre.

Bajó por la escala exterior el Rey Fernando I, seguido de al—Mamun y de Alfonso el infante, que había cedido su puesto al Cadí toledano contrariado por la afrenta que estaban sufriendo sus invitados. Cedió la puerta incendiada, pero con ella entraron de inmediato varios de los aguadores con recipientes de agua. Habían hecho una cadena humana, y así no se movían del sitio mientras llegaba agua de continuo. Ayudó Pedro Ansúrez y otros más a las labores de extinción, mientras eran evacuados forzosamente e invitados a descender de la torre, lo que hicieron inmediatamente los que quedaban, entre ellos el infante García, que no perdió los nervios en ningún momento, para sorpresa de su padre el Rey.

III

No se dio cuenta al—Mamun del peligro que había corrido hasta que no constató que todas las calles de la ciudad, con sus puertas y torres estaban tomadas por sus hombres y los soldados cristianos, que se habían fundido en un singular hermanamiento. Los prisioneros capturados en el Alficén no por ser pocos no eran notables, y descubrió así el mahometano que la treta ingeniada por los traidores llevaba el sello de la taifa enemiga de Ishbiliya, pues algún pariente del nefasto rey al—Mutadid se encontraba entre los cabecillas. Otros eran nobles mal avenidos desde hacía tiempo con su reinado, y la mayoría fueron ingenuos y equivocados en sus previsiones, arrimándose a un cambio que todavía no había fraguado más que promesas y prebendas nuevas.

Rodeado de sus leales, al—Mamun recibió inmediatamente de Fernando I la promesa de retirar sus tropas al amanecer, y viendo el sultán de la ciudad, la rectitud y honestidad del castellano, determinó que no faltaría su firma en el acuerdo de vasallaje que pretendía el Monarca, pues mérito había en no disponer de la ciudad en aquel momento a su antojo, y no debía ser demérito reconocer en aquellos cristianos, buenos aliados y mejores amigos. La única salvedad que deseaba el Cadí era no quedarse atado de pies y manos sin poder socorrer a su yerno, Rey de la Taifa de Balansiya, que veía amenazado su poder desde la taifa de Saraqusta, apoyada por el rey castellano.

Dispuso al—Mamun que no salieran las tropas cristianas sino al cabo de unos días, pues deseaba mostrar su fuerza y vigor ante los traidores, escarmentando sin piedad a los malvados traidores que habían puesto en jaque su cabeza. Si aquel numeroso ejército amedrentaba a las taifas rivales, bien empleados estarían aquellos días, entendió el emir de Toletho. No hubo lugar para el sueño, pues las primeras luces del día amanecieron suplicando clemencia en una ciudad que iba a convertirse en un reguero de sangre y decapitados. Los soldados de la noche, que no habían dormido fueron relevados por los que permanecían alerta en el campamento, y así, estableciendo turnos fueron poco a poco descansando los guerreros de una y otra religión sin contratiempos ni sobresaltos nuevos.

Nuño y Fernando también lo hicieron, pues los esfuerzos de la noche, acompañados por los rigores del viaje habían hecho mella en sus cansadas piernas y brazos, y se determinaron descansar en cuanto el sol salió tres cuartos por la mañana, hora en la que estaba ya todo en calma y controlado. Fernando imaginó que pasado el revuelo de la noche, podría, tras el descanso y el aseo, presentarse como convenía en la casa de los Falsafas, a los que deseaba saludar y abrazar; sin embargo fueron despertados unas horas más tarde por un hombre de al—Mamun que los había mandado llamar, pues el musulmán deseaba conocer a los valientes que habían dado la alerta de peligro en medio de la noche, poniendo su vida en riesgo y salvando la de su Señor. Lo mismo pensaba Fernando I el Rey, que había que recompensar de alguna manera a los buenos hombres de su ejército que habían sofocado la revuelta.

Sabía que habían sido cristianos, pues la voz de alarma la pudieron escuchar todos en el silencio de la noche, y esta se articulaba en leonés maternal y en árabe de adopción. Pedro Ansúrez había hablado con el valiente a gritos desde la torre, y cuando fue preguntado, las investigaciones condujeron de inmediato a los hombres de Ansúrez, y más en concreto a los de Valeolit, Fernando dio la alarma, y Nuño abrió las puertas de la ciudad conduciendo las tropas.

El Rey se mostraba más que orgulloso, y aunque no ponía caras a quienes habían doblegado a los traidores con su astucia y valentía, deseaba abrazarlos y coronarlos de gloria. Cuando vio llegar a Nuño y Fernando reconoció de inmediato a los muchachos jóvenes, cuya hazaña contra los lobos que atacaron al Conde Ansúrez había deleitado los oídos de los castellanos de Atapuerta. Eran los mismos que habían salvado la vida a un mozárabe arrojado al pozo, poniendo fin a los desalmados atacantes de Toletho, y eran ahora, los que con su soltura en la aventura habían llevado a cabo un movimiento que había salvado la taifa, y a su Monarca la vida.

Nada más entrar, ante la vista orgullosa de Ansúrez, y la voz de “estos son, Señor”. El Rey Fernando no pudo reprimir un abrazo a aquellos dos; y ciertamente como eran amigos de sus hijos, la honra también recaía en su majestad, alcanzando un trozo de la gloria a Pedro Ansúrez. Se sonrojaron los muchachos con tales reconocimientos, pues aunque por dentro se mostraban henchidos, con su natural inseguridad ante un público generoso, y más bien dados a la timidez y cierto recato muy propio de los jóvenes de su edad, se sentían inseguros todavía en las formas que debían mantener ante su Alteza Real.

Besaron las manos del Rey y del infante Alfonso que estaba a su lado, y se acercó al—Mamun para reconocer con voz fuerte que estaba dispuesto a otorgar a aquellos soldados el honor real más grande que tuviera en sus manos, nombrándolos al—qadíes suyos de manera inmediata si era deseo de Fernando I, lo que equivalía a jueces y jefes de la administración, siempre que fuera esa la voluntad de los valientes y del Rey.

Fernando el Grande se destapó afirmando que serían ordenados Caballeros del Rey, pues habían defendido con honor y éxito la vida del Monarca, y eso, tras haber defendido como buenos cristianos a hombres desarmados y al mismo conde Ansúrez, por quien guardaba gran estima. Para tal ritual se velarían armas en la víspera del Sábado, para ser proclamados caballeros del Rey en la festividad cristiana del Domingo.

Al—Mamun había nombrado a Fernando en su viaje anterior a la ciudad guardia de honor de Tulaytulah, ahora insistió, pues deseaba recompensar al muchacho con una prebenda más, y ascender en el reconocimiento a su hermano Nuño. Entendió que siendo Guardia de Honor, no sólo había guardado el cargo con dignidad, sino que lo había hecho con valentía cuando la ocasión lo requería. Por tal razón, fue un paso más allá y otorgó a Fernando las posesiones y tierras de uno de los sarracenos traidores y caídos en desgracia, especialmente uno de los nobles singularmente afincado en la ciudad, que poseía además un cigarral muy productivo y fértil. Todos los miembros de aquella casa pasaban a ser siervos y esclavos de Fernando, excepto aquellos que habían tomado armas directamente contra el Monarca musulmán.

Aceptó Fernando todo aquello, y se le comunicó que la sentencia sobre tales cambios de propiedad, así como los castigos y sentencias a los culpables se emitirían, a más tardar el Viernes por la tarde, recitándose en el sermón de la tarde lo determinado por el Cadí musulmán.

Era Miércoles, y parecía que los días no daban abasto, pues tras la toma de posesión de sus nuevas propiedades, sería nombrado caballero en el mismo Domingo día del Señor. Su corazón, crecido por aquel momento singular de gloria, estaba sin embargo, deseoso de abrazar el de su amada Miriam; que sin duda estaría al corriente de aquellas nuevas reales muy pronto.

Nuño fue nombrado Guardián de Honor de la ciudad, y le fue entregada una pequeña propiedad a convenir, que todavía debían estudiar.

Salieron de la sala no sin recibir las felicitaciones tanto de Alfonso y García los infantes como de Pedro Ansúrez, que sonreían muy emocionado. No iban a ser los únicos que recibirían reconocimiento, pues bastantes hombres se había mostrado en el combate aguerridos, especialmente entre los de al—Mamun, y algunos más del rey Fernando, que había logrado arrancar el acuerdo y el pago de vasallaje de al—Mamun.

IV

Tras aquel momento intenso salieron del Alficén, viendo como las calles seguían pobladas por el espanto y los rumores de lo sucedido en la noche. Muchos serían castigados, y el miedo a la impiedad de al—Mamun, por ser la traición el peor de los males contra un Cadí musulmán, devolvía al ambiente tensión y miedo por la sentencia que recaería implacablemente contra la porfiada realidad.

Atravesaron Nuño y Fernando las calles y rúas estrechas de Tulaytulah, donde en otro tiempo anduvieron con rapidez y presteza, conociendo y reconociendo caras y rostros amigos y conocidos, con los que no se detuvieron más que lo preciso para no llegar aún más tarde a la casa de Cipriano y saludarle con la paz que merecía.

Llegaron al pie de la casa, que encontraron extrañamente cerrada, tocaron fuerte la puerta cuando abrió Cipriano en persona. El hombre parecía debilitado y empujó lentamente el pesado portón. La vivienda presentaba un aspecto lúgubre, pues estaba abandonado el que fue un patio lleno de plantas y flores; su antigua alegría parecía disipada, y el mal no era otro que la enfermedad.

—¡Cipriano! ¿Qué sucede?— preguntó Fernando — ¿Estáis bien?

—Os esperaba. Estamos en cuarentena por enfermedad, no debéis permanecer aquí, pues podría seros nefasto.

—¿De cuarentena?

—Varias casas del barrio están cerradas, la enfermedad no nos ha dejado salir desde hace quince días.

—Pero,… ¿estáis bien?— preguntó intentando no escuchar la voz que hablaba de muertes irreparables.

—Sí, sí. Es una enfermedad en la piel. Se nos ha puesto roja y supura. Viene todas las tardes un médico judío que nos asiste y ayuda. No podemos salir por orden del médico real y sus escribanos. Nos traen alimentos los vecinos, pero no os preocupéis, porque estamos bien.

Un nudo en la garganta atenazó a Fernando, que veía así la imposibilidad de encontrarse con Miriam.

—¿Sabíais que veníamos?

—Sí, sí, pero ahora tenéis que marcharos, si me descubren abriendo la puerta y hablando con alguien del exterior me podrían ahorcar.

—Vale, vale. Ya volveremos. ¿Cuándo se termina la cuarentena?

—Dentro de una luna aproximadamente, en el próximo creciente puro vendrá el almotacén con el médico y nos indicará que debemos hacer. Adiós. Que la paz de Cristo os acompañe. Si queréis estar en contacto con nosotros preguntar a Azarquiel.

—A ti también la paz Cipriano, amigo estimado.

Se cerró el portón de la vivienda, dejando todo en silencio. Fernando se dejó llevar por la tristeza. Su boca dibujaba una mueca triste, y sus ojos verdosos se habían empezado a cubrir con la tiniebla de la pena. Escuchó entonces una voz que lo llamaba. Levantó la vista para reparar en la habitación donde dormía habitualmente Miriam. La celosía que daba a la calle sombreaba, indicando que alguna persona estaba allí, observando desde el otro lado. No dejó un segundo pasar cuando escuchó otra vez la que lo llamaba desde tal lugar.

—¡Fernando!

—¡Miriam! Ya me ha contado tu padre lo que sucede, lo de vuestra enfermedad. ¿Estáis bien?

—¡Tenía tantas ganas de verte y de abrazarte! Me tendré que conformar con mirarte.

Quedó en silencio el lugar, para retomar.

—Miriam...

—No puedo hablar pues nos castigarían. Intenta hablar con nuestro médico, es judío y se llama Yehuda ben Maimón, es de una familia legendaria de médicos y banqueros de la judería, a través de él podemos intercambiar cartas, me encantaría poder hablar contigo.

—¿Yehuda ben Maimón? Lo recordaré.

—Te quiero— dijo la muchacha, sin atender al rumor que despertaría proferir tal declaración delante de Nuño.

—Yo también, te echo de menos. ¿Nos volveremos a ver?

—Lo antes posible, te lo prometo.

Volvió el silencio a la calle pues se escucharon los pasos de un grupo de soldados musulmanes haciendo la guardia. La celosía sombreó para cerrarse definitivamente, por lo que decidió Fernando, a instancias de su hermano Nuño, que había permanecido en silencio todo el rato, acercarse a la judería para visitar al médico Yehuda y poder así saber sobre la muchacha. No conocía la vivienda exacta donde estaba el hebreo, pero se hizo pronto con sus servicios, pues era además de conocido, de familia antigua en la ciudad, y amigo de Azarquiel y de los Falsafa.

Se encontraba la casona cerca de los baños del ángel, en el límite de la judería con la medina. Entraron y fueron acogidos al modo judío, teniendo que esperar en una sala para evitar dejar impura la casa. Salió Yehuda ben Maimón que le habló en árabe con alguna palabra mozárabe.

—¿Sois Fernando, el joven valiente amigo de Cipriano?

—Sí, lo soy. ¿Estáis al corriente de las cartas que va a enviaros la hija de Cipriano y su familia?

—Sí. Estoy al corriente. Sois muy apreciado por los Falsafas, y sinceramente sois también apreciado por mi— dijo el judío de unos treinta años y barba negra poblada.

—¿Por?

—Vuestra valentía en el barrio salvando la vida del ajedrecista todo eso ha sido comentado varias veces por al—Juarismi.

—¿al—Juarismi?

—Es el sobrenombre de Cipriano.

—¡Ah sí! Se me había olvidado.

—¡Venid cuando queráis a mi casa! Seréis bien recibido. Yo voy a casa de los Falsafas todos los días, y si tengo carta podría hacerla llegar al Alficén.

—Preferiría venir a por ella aquí, si no es molestia.

—No lo es.

—¿Es grave lo que tienen los Falsafas?

—No lo sé. No es lepra, pero no sabemos qué es.

—Gracias, debemos retirarnos.

—Gracias a vosotros por honrar esta casa. Que el Innombrable camine con vosotros hasta que nos volvamos a ver.

Dejaron aquella casa para dirigir sus pasos hacia la de Azarquiel, el hombre sabio que habitaba cerca de la vega del río, en la mezquita de Adabbagin o San Sebastián, donde los baños de la tenería tomaban su nombre, lugar de mozárabes, pero reconvertido en mezquita musulmana hacía pocas décadas. Encontró al sabio y a su familia en un estupendo estado de salud, y tras platicar de animadas cosas sin excesivo fundamento quedaron emplazados para volverse a ver y comer con ellos, pues se sentía honrado de saludar de nuevo a Fernando y a su hermano mayor.

Así, los dos hermanos dieron por concluidas las visitas a sus viejos amigos de Tulaytulah por aquel día. A pesar de la pena, Fernando había levantado el ánimo, pues había hablado, y repetía en su mente sin parar, las palabras que le había dicho Miriam.

Otoño de 1062 a otoño de 1063

3. LOS CABALLEROS DEL REY

I

Aquellos días quedaron grabados en las retinas de los muchachos y de todos los amigos que tuvieron la oportunidad de contemplar como aquellos otrora niños, amigos de los soldados, se convertían por mérito propio en caballeros del Rey, teniendo así el honor de poder participar en las Cortes que convocara el Monarca, además del derecho a guerrear con su propia mesnada y otros muchas prebendas que se les escapaban a ellos en aquel momento.

Añoraban en tales circunstancias a su familia, a Pelayo, a sus hermanos y sobre todo a los difuntos, que siempre son recordados cuando los acontecimientos son festivos y alegres. Pedro Díaz, el que los introdujo en las artes del manejo de las armas estuvo en la mente de Nuño y Fernando tanto como la figura de Muniadora su madre, que cada vez se desdibujaba más y más en su imaginación, y que sólo parecía ser recordada con perfiles intensos cuando soñaban que estaban y hablaban con ella. Se hubieran sentido todos ellos orgullosos y contentos de haber recibido, nada menos que del Rey, la espada y sus armas que configuran a los hombres como caballeros reales. Pocos hombres habían obtenido ese honor siendo hijos de artesanos.

Antes de la ceremonia se prepararon bien para recibir la investidura, pues según mandan los cánones, el caballero era un hombre de Dios, que debía avenirse bien con Nuestro Señor Jesucristo, y rezar para que sus armas fueran favorables en la batalla, sembrando justicia en su actuar. Para tal ocasión siempre se empleaban armas especiales, confeccionadas o seleccionadas por armeros que trataban de buscar las mejores piezas, con las pedrerías más selectas que se incrustaban en la empuñadura, y que eran recordadas por los caballeros armados toda la vida. Sin embargo, en aquella ocasión, la premura del nombramiento imponía que tales rituales se hicieran sin los engalanamientos habituales en familias de noble raigambre y mayor dinero a la de ellos.

Antes de la ordenación y los rituales, el Viernes, tal y como fue anunciado por el monarca musulmán hubo un edicto especial dictado de puño y letra de al—Mamun que sentenciaba a la horca a los traidores, y ajusticiaba a los cómplices. Las tierras de los criminales serían confiscadas y regaladas y otorgadas a los hombres fieles y nobles que aguardaban ver pronunciados sus nombres como agua en mayo.

Acudió al—Mamun, aunque no era frecuente, a la Mezquita Mayor, y lo hizo bien pertrechado y protegido por sus soldados más fieles, se descalzaron en la entrada, hicieron abluciones y dejaron sus armas en la puerta de entrada, tal y como manda el Corán, y no se despegaron ni un momento del Cadí. Era la nueva guardia real. Se hizo la oración preceptiva con la aclamación de los versos del Corán donde se afirma la única autoridad de Alá sobre todos los seres de la tierra, pronunció el imán su exhortación a reconocer las necesidades temporales de los hombres que en su impiedad se alejan de los caminos del Innombrable, del Omnisciente y único Dios y terminó el acto con la lectura de la normativa real.

En el edicto se informaba de las condenas de los traidores de los días pasados. El número de los castigados era numerosísimo, y era abrumador reconocer que no había habido tiempo para encausar convenientemente a los culpables, ni haber celebrado un juicio donde se pudieran defender los inocentes que fueron arrastrados por el tumulto, pero el Rey no tenía tiempo para hacer juicios lentos y parsimoniosos, pues la causa era política, y convenía un castigo ejemplar, duro y preventivo para el futuro. El baño de sangre sería más que previsible, pero fue previsible desde el primer momento que intentaron tomar el Alficén. La cuestión era de quién sería derramada la sangre, y esta siempre brota del cuerpo de los perdedores.

Los más graves traidores recibirían como condena la decapitación, viendo separada para la eternidad su cabeza de su cuerpo. Las cabezas sería mostradas públicamente en la puerta del Alficén en el entrada que llaman de Bab al—Jayl, que da directamente al mercado de las bestias, llamado por los cristianos “zocodover” y por los musulmanes “suq al—dawabb”. Sus cuerpos serían arrojados a las alimañas sin enterrar, para que sus almas en pena vagaran sin consuelo, esperando así el infierno reservado a los impíos. Otros culpables de menor grado, serían condenados a prisión durante algún tiempo antes de ser decapitados, permitiéndoseles el entierro mirando a la Meca y con sudario blanco. A los cómplices menores, fuera en el grado que fueran, se les cortaría la mano derecha; a las mujeres de sus familias y a sus niños se les vendería como siervos a cristianos, judíos y musulmanes, llevarían oficios degradantes según el grado y la edad que tuvieran. El Corán prohíbe que un musulmán sea esclavo, sin embargo los niños menores de cinco años serían castrados para que fueran eunucos de la corte… Y así una interminable lista de castigos atroces y crueles que aterraron a muchos despertando los gritos de horror de las familias afectadas dentro de la mezquita.

Tras las sentencias se declararon confiscados todos los bienes y tierras de aquellos hombres dentro de la taifa de Tulaytulah, procediendo a mencionar a los nuevos propietarios de las fincas de recreo, las viviendas ordinarias en la ciudad y demás tierras y beneficios. Estos nuevos propietarios no eran muy numerosos, por lo que pasaron muchas de estas propiedades al Monarca que dispondría de ellas en un futuro según tuviera necesidad en el reino. Este los hombres nuevos estaba Fernando con una almunia enorme que se encontraba al sur del Tajo, al otro lado del río. Además recibía varios siervos para que trabajaran aquellas huertas, y varias casas dentro de la ciudad, situada una cerca de la Mezquita Mayor, y otra en la proximidad de la puerta de Alarcones, con un patio gigantesco era un auténtico oasis de paz dentro de la ciudad.

Convino con su segundo, al—Qadí para entrar en las casas, y que tal cometido se hiciera el lunes, desalojando lo poco de familia que valientemente quedara allí con la guardia del sultán al—Mamun. Las ejecuciones también guardarían tal fecha, pues respetó el Monarca que la sangre no se derramara en los días santos de las religiones judía y cristiana, es decir, ni en Sábado ni en Domingo.

Finalizado el acto, y antes de salir de la mezquita, la “umma” dio gritos de aclamación a favor de al—Mamun y su justicia. Se proclamaba a al—Mamun Señor de musulmanes, de cristianos y de judíos en aquel reino servidor de Alá. La fórmula no pasó desapercibida por Alfonso el infante que encontró en la defensa de todas aquellas religiones, la grandeza y el señorío más grande que se podía tener. ¿Para qué ser rey de los cristianos, pudiendo serlo también de judíos y musulmanes?

II

Al día siguiente, Sábado, debían los muchachos prepararse para recibir la espada de ordenación de Caballeros del Rey. El gesto era muy inusual, según les indicó Pedro Ansúrez que hizo de padrino para Nuño, y García el infante que lo fue de Fernando, pues estaba reservado tal privilegio a los nobles más destacados, y que en ellos, tal ritual los convertía en nuevo linaje y dinastía. Comentaron los amigos y padrinos que aquel nombramiento era extraño, y que el Rey se había inclinado a tal otorgamiento por la influencia positiva de al—Mamun que deseaba recompensar con la gloria el valor y arrojo de los muchachos. Comunicó Pedro Ansúrez que no sabía siquiera si tendría potestad para ser padrino, aunque en las circunstancias extraordinarias en las que se producía el evento toda extrañeza estaba justificada. En el caso de García parecía más obvia su capacidad, pues no dejaba de ser hijo de Rey.

La ceremonia se celebró en una iglesia cristiana, y fue precedida por una preparación de cada una de las partes del ritual, las cuales fueron explicadas a Fernando y Nuño para que las siguieran con rigor. Los acompañaron en todo momento Pedro, García y Fernán. Iniciaron la liturgia acicalándose y perfumándose y recibiendo un baño meticuloso. Les regaló, Azarquiel a Fernando y Pedro a Nuño, vestidos vistosos y suntuosos, tejidos de seda y paños caros con brillantes colores y cenefas llamativas. Serían los ropajes más adecuados para la solemne ocasión.

Tras el baño y acicalamiento iniciaron la vela de armas. Según la costumbre debía hacerse en una iglesia donde estuviera un Cristo crucificado, pero como no había en Toletho excesivas iglesias, los muchachos eligieron la de San Andrés, cercana a la casa de Cipriano y los Falsabas, convirtiendo aquel lugar en un recinto acuartelado y exclusivo de caballeros y nobles. Los baños los tomaron en un lugar cercano a la mezquita principal, pues no parecía corriente que acudieran a los de curtidores, pues los olores podrían mezclarse en sus ropas.

La vela de armas consistía en una jornada entera de oración y recogimiento, una vigilia, donde al menos una espada depositada a los pies, o encima del altar esperaba la bendición de Dios. Era frecuente que fueran los caballeros con armadura completa en algunos lugares, pero Fernán indicó que no sería necesario, pues la prontitud de la ceremonia obligaba a saltar algunos pasos, bastaba que estuvieran vestidos con las piezas de cuero y hierro que tuvieran habituales para protegerse en el combate. A lo largo de tal vigilia, que iniciaron con el ayuno, García, Pedro y Fernán les fueron leyendo las obligaciones y compromisos que adquiere un caballero, y tras ellas se realizó una petición de perdón de sus pecados, implorando también la asistencia divina para tal encomienda.

Así lo hicieron en una noche larga, donde muchos de los vecinos se acercaron a rezar con los muchachos y acompañarlos en aquellos momentos de soledad. La mayoría eran mozárabes, amigos de Cipriano, o conocidos al menos. Se presentaron también compañeros de armas de la mesnada de Monzón, y los soldados de Valeolit entre otros muchos. Se sentaban en los bancos traseros del templo y rezaban en silencio por Fernando y Nuño.

Las ropas moradas de Fernando contrastaban con las bermellonas de Nuño. Bien plantados e hincados de hinojos hacían plática con Dios, con la Virgen y con muchos de los santos mártires que conocían. Delante de sus cuerpos se inclinaban las espadas largas. Una pertenecía a Pedro Ansúrez, era de pedrería, muy especial y enjoyada con brillantes. Decidió el amigo regalársela a Nuño, pues aunque era espada más para observar que para guerrear estaba muy bien pulida y terminada. La otra espada, la de Fernando había sido regalada por Cipriano, que aunque se encontraba en reclusión forzada, había movido amigos e hilos para el muchacho fuera obsequiado con un arma noble comprada en una de las armerías de la ciudad. Era ésta más corta, con caracteres en griego, pues debía haberse confeccionado en el oriente lejano, pero con una pedrería también llamativa, con turquesa y perla fina sobre plata labrado. El precio quedó en secreto, pero a buen seguro empeñó los cuartos el Falsafa mayor por mucho tiempo.

Agradecido Fernando y Nuño por tales regalos observaban aquellas armas contemplando en ellas el tesón y el afecto de los suyos. Por su cabeza pasaron muchos acontecimientos y personas, y sólo en el momento de pedir perdón entendió Nuño el significado de ser caballero. En su mente volvieron los rostros de aquellos que había arrancado la vida en Lamego, sus primeros muertos, entendió el perdón de Dios como la garantía de la profesión de su oficio y de su fe, y el mandato que recibía para hacer justicia a los que lo necesitaran. Aquella noche santa quedó en la memoria de Nuño como el día en el que se borraron sus dudas sobre el oficio de caballería que iba a tomar.

Así pasaron la noche, hasta que al apuntar el día descansaron, según mandan los cánones, por espacio de dos horas, sueño que repararon levemente en casa de un pariente de Cipriano. Regresaron a San Andrés para oír misa, asistidos y alentados por muchos del vecindario, además de compañeros de armas de las mesnadas de Monzón y de muchas otras que se habían acercado en la mañana a compartir con Nuño y Fernando aquel día jubiloso.

Terminada la Eucaristía llegó el monarca Fernando I, acompañado por Alfonso, García y por el emir al—Mamun. El sarraceno se sentó en un lugar previsto para él, y al igual que en la mezquita Fernando y los suyos estuvieron en un lugar reservado para los infieles, así también al—Mamun ocupaba su espacio particular acompañado de varios qadíes, entre ellos algunos nietos y parientes de su familia.

Preguntó el Monarca a los muchachos, primero a Fernando y luego a Nuño si deseaban ser armados caballeros. Respondieron que sí. Acto seguido el rey Fernando tomó unas espuelas de plata, que le entregó García el infante, para que se las calzaran con ayuda de sus padrinos. Inmediatamente les ciñó la espada en el talabarte de cuero.

Pidió a los jóvenes su espada, y colocándola en su hombro derecho pidió el juramento. Lo pronunció primero Fernando mientras se arrodillaba.

—Juro defender a Nuestro Señor Jesucristo con la espada. Juro por ello morir si es preciso dando mi vida por la ley de Cristo.

Puso el Rey la espada en el hombro izquierdo, mientras continuaba con el segundo juramento.

—Juro defender y proteger a mi señor el Rey Ferdinandus, y a su sucesor que dicte la divinidad con su providencia.

De nuevo colocó la espada en el hombro derecho.

—Juro, en tercer lugar, defender la tierra de mi señor. La tierra de León y de Castilla, la de Valeolit, con todos sus pobres y necesitados. Y para tal servicio me pongo a disposición de mi señor el conde Pedro Ansúrez, al que sirvo, con permiso de su Majestad.

Tras estas palabras se levantó el muchacho, dándole el Monarca el pescozón, que consistía en un pequeño gesto de agravio, habitualmente un cachete, que en aquel caso se convirtió en casi una caricia para el muchacho.

—¿Olvidarás lo que has jurado?— relató el monarca.

—No lo olvidaré.

—No lo olvidará, ni mientras yo viva, ni mientras aguarde su muerte— dijo su padrino García tomándolo del hombro izquierdo.

Dio el monarca el ósculo de la paz en la boca del muchacho, como signo de reconocimiento, para acto seguido entregar la espada al padrino, que la envainó en el talabarte ceñido de Fernando. Hizo una reverencia y se retiró con las manos desplegadas sin dar la espalda hasta que quedó de pie a la misma altura de Nuño.

Siguió la ceremonia con Nuño, donde los gestos fueron los mismos, aunque en este caso lo apadrinara Pedro Ansúrez. La emoción embargó a Fernando mientras contemplaba a su hermano mayor, allí estaba ordenado y armado caballero, el sueño de siempre.

Terminada la ceremonia invitó al—Mamun a un banquete en el Alficén, que se prolongó por varios días.

III

Pasados aquellos días de ajetreo y vivencias se iniciaron otros más lentos y comedidos. Se instalaron Nuño y Fernando en su nueva vivienda, escogiendo de las recibidas por al—Mamun la que estaba cercana a la mezquita y la puerta de Bab al—Mardum por ser esta la más espaciosa y señorial. Había pertenecido unas semanas antes a una familia musulmana de Córdoba muy importante, pero ahora, les correspondían a ellos por decisión del emir de la taifa.

Tenía la casa un patio central con pasillo para dirigir los animales a las cuadras. Era aquel lugar un oasis floreado y lleno de vistosas plantas, además de bien regado de agua, pues un chorro salía permanentemente del pozo central de la misma. Atendían la casa la esposa y las hijas de otro defenestrado traidor, que había con aquel gesto hundido miserablemente a los suyos, pues había sido interés del monarca al—Mamun que no estuvieran los condenados en las mismas casas que los vieron crecer. Esta familia pertenecía a otra casa situada en la Antequeruela. El castigo impedía que fueran estrictamente esclavos, pues el Corán prohíbe que lo sean musulmanes, pero la figura con la que estaban en la casa de Fernando y Nuño era la de servidores, estando sujetos a su señor sin poder ser vendidos, sin poder ni huir ni escapar, ni hacerse con otra vida. Sólo la muerte, o la bondad de sus dueños o del monarca les devolverían la vida que perdieron antaño. No había varones entre ellas, ni nadie que las reclamara, y eso hacía que la madre, y aquellas cuatro hijas se temieran lo peor.

Indicó Fernando en un árabe más que aceptable las condiciones y situación en la que estaban, y éstas se sorprendieron, pues esperaban encontrar un rudo leonés que las violara y agrediera tomando posesión de ellas, en lugar de un refinado y nuevo noble, que además hablaba su lengua con cierta soltura, y que desde luego entendía bastante o todo lo que decían. Trató a estas mujeres con toda la cortesía de la que fue capaz, manteniendo la distancia, pues reconocía en ellas cierta nobleza morisca. Él sería el responsable de sus casorios, de sus bodas y de su futuro. La única imposibilidad era venderlas como esclavas, pero estaba claro que algunos podrían darlas en matrimonio por una buena dote, sacando para su hacienda más dinero que si fueran esclavas. Fueron discretas las mujeres, pues al cabo de unas semanas se sintieron agradecidas a Alá que no hubieran tenido en suerte un mal dueño y señor de sus vidas. Incluso la madre pudo pensar en que se podría convertir en esposa de Fernando, sin tener en cuenta, ni saber que el corazón del caballero castellano ya estaba ocupado.

El último palacio que recibieron estaba en la puerta de Alarcones, y era la más grande, pero se encontraba con restos de un incendio, pues los que la habitaban habían preferido darle fuego antes de que pasara a un cristiano. El lugar era espacioso y muy amplio, pero se encontraba en tal estado de calamidad que no era fácilmente habitable. Decidieron destinarla como campamento provisional para sus hombres de Valeolit pues parecía que sería bueno que tomara forma de cuartel provisional, acomodando así a hombres que harían de la cocina un hogar amigo, y de la estancia un lugar agradable. Ya pensarían en arreglar todo aquello cuando tuvieran ocasión. Disponía la vivienda de mezquita propia, lo único que no había sufrido por el fuego, con entrada desde la calle, y aunque el espacio no era grande, pensó Fernando que no sería malo mantenerla como mezquita en el barrio, dado que no podía transformarla en capilla cristiana, por el revuelo que hubiera causado en la corte de al—Mamun.

Visitaron la almunia y las tierras del otro lado del Tajo. El lugar era paradisíaco y parecía un vergel, aunque en aquel inicio de octubre pareciera arruinado por el mal tiempo y la llegada de lluvias. Sería de nuevo envidiable aquella estancia cuando llegara el verano, con su frescor y sus buenos aires, muy distintos a los de Tulaytulah. Aquella alquería la atendía una familia de campesinos muladíes que habían trabajado en aquella almunia desde el inicio, sirviendo a su señor, ahora defenestrado. Era un padre, una esposa y dos hijos, uno por sexo, pero que no alcanzarían los diez años de edad. Les esperaba el exilio hacia una villa de la taifa, lejana de la capital, por cómplices de traición, y aguardaban la definitiva salida al exilio en la poblada e infecta cárcel del alficén. Fernando había hablado con uno de los qadíes para que aquella familia siguiera en la almunia sirviéndole bajo su tutela, pues aquellos no parecían en absoluto peligrosos, y cualquier sentencia sería más injusta que su absolución. Comunicado el asunto al Monarca, accedió al—Mamun instantáneamente, al saber que había sido Fernando el interesado en aquella libertad. Soltaron a los cuatro presos y los enviaron a la casa de Fernando, donde con el mayor de los agradecimientos besaron sus manos prometiéndole servicio y ayuda eterna. Se llamaba el hombre Yusuf ben Mohammed, su esposa Fátima y sus hijos Mohamed y Fátima, como sus padres. Se alojaron en la casa cercana a la mezquita de Bab al—Mardum, teniendo como cometido atender principalmente la almunia, hacerla rentable y autoabastecerse. El hombre parecía trabajador y dispuesto, y se encargaría de momento en mantener limpia la mezquita privada de Alarcones entre otros cometidos.

La cuarta vivienda, la que ahora pertenecía a Nuño se trataba de un edificio pequeño, que debía haber sido propiedad de uno de los soldados traidores ahora decapitados. Se encontraba junto a la Mezquita Mayor, y estaba abandonada. Tenía un patio interior pequeño, con un pozo de lluvia, una escalera y dos habitaciones no muy mal arregladas. En la planta baja una habitación que debió de ser cocina en otro tiempo lejano y que estaba medio abandonada. Sin duda el soldado al que perteneció comía fuera de allí, aunque fuera a dormir en alguna ocasión, sólo o acompañado de alguna ramera de la ciudad, a juzgar por el desorden y el olor a perfume barato de mujer que inundaba la estancia principal. Tampoco les pareció mal lugar para vivir en Tulaytulah, pues estaba en una zona cercana a la calleja del pozo amargo, dos cuadras más allá de la casa de Cipriano.

Esta seguía cerrada a cal y canto, sin que un resquicio anunciara que la vida existía en su interior. Fernando fue a buscar las cartas que le dejaba cada día Yehuda ben Maimón en su casa. Siquiera se encontraba con el médico, aunque se lo cruzó en más de una ocasión por las calles de la medina, donde aprovechaba para preguntar por la salud de los Falsafa.

La enfermedad había remitido levemente, y era difícil de tratar. Habían diagnosticado aquel mal, llamándolo “molusco contagioso”. En esta dolencia aparecían pápulas y heridas en la piel, que enrojecía y supuraba dejando algunas manchitas que desaparecía también. Se curaba totalmente en un periodo de tiempo no muy largo, y parece que se necesitaban algunos meses para su total desaparición de la piel. Las autoridades eran, sin embargo, muy reticentes a encontrar salud en aquellos súbditos, y hasta que no hubiera la seguridad absoluta de que no era lepra, y de que estaban curados no se levantaría la cuarentena. El médico les indicó que saldrían algunos Falsafas, según se fueran curando, finalizando el aislamiento, y que entre éstos estaban Andrés, su madre Isabel y la pequeña niña llamada Eulalia, ya totalmente limpios; debían además ser examinados por las autoridades de la ciudad para que les certificaran su curación. En el caso de Cipriano, del abuelo Lucas, del pequeño Marcos y de Miriam había que esperar a que remitieran las manchas.

Pensó Fernando y Nuño en ofrecer alojamiento en su nueva casa a los Falsafa que salían de la cuarentena, pero éstos tenían familia para dar y tomar, y estarían alojados durante los meses que fuera conveniente en casa de un pariente, un tío y sus hijos, hermanos de su padre, que vivía también cerca de San Andrés, y que Fernando conocía perfectamente, por compartir con ellos comidas y festejos en el pasado.

Las cartas de Miriam no contaban nada especial, aunque se deshacían en deseos de ver a Fernando y de estar con él platicando o paseando junto al río como hicieron en días pasados. Eran un recordatorio constante del amor que se tenían, y aunque no contaban nada digno de interés, Fernando las guardaba y las ponía en su corazón, siguiendo la tradición muladí de frotar con la misiva su pecho para que así llegara al interior aquello que ardientemente deseaba. En ellas le contaba la noticia de la enfermedad, y de la salida próxima de sus hermanos Andrés y Eulalia, además de su madre. Eso le alegraba, pero veía que su cuerpo se había llenado de ronchones que habían afeado su blanquecina piel y su pálido rostro. También le daba la enhorabuena por el nombramiento de caballero, y le dijo que había estado ella también aquella noche rogando a Dios para que fuera el mejor de los soldados del rey cristiano. Se sentía muy dichosa de tenerle tan cerca, aunque no pudiera tocarle ni acariciarle de veras. Le pedía que le informara del precio de la novia, pues estaba en vilo aguardando si había reunido la cantidad suficiente, dato que suponía que sí.

Fernando le habló de sus mejoras en tierras de repoblación, como había salido adelante en Valeolit, y como había llegado a ser caballero del Rey. Lo hizo someramente, pues aburrido estaba de contar a todos los sucesos de la vida. Su escritura dejaba bastante que desear, y escribía en mozárabe muchas palabras tal y como sonaban, siendo consciente de que debía estar juntando palabras distintas y escribiendo mal. Pero no importaba. Sabía que no importaba. Le envió más papel que compró a buen precio a un vendedor de la taifa de Balansiya, donde fabricaban uno de buena calidad. Habló con Yehuda, pues entendió que era una molestia excesiva pasar a recibir la carta habitual de cada día en su casa, y no queriendo estorbar más de lo debido, pidió que le fuera enviada la misiva a su nuevo hogar de Bab al—Mardum.

Supieron entonces sus sirvientas que el joven estaba prometido con una mozárabe, pues en la limpieza, no pudo alguna sustraerse de leer parte del contenido de aquellos papeles tan perfumados. Castigada por la madre, no se habló más del asunto, sin que supiera Fernando nunca que su intimidad había sido conocida por otros no lejanos a él. Notó también por esas fechas que el tono variaba en las cartas que recibía de Miriam, y no pudo dejar escapar el aprecio de celos en ella, pues pensaba la cristiana que debía vivir en una especie de harem musulmán, con más mujeres que el califa Abderramán. Tuvo que tranquilizar el ánimo de Miriam, que no recuperó la paz hasta pasados bastantes días, gracias al cúmulo de cartas de “amor y sosiego”, como las llamaba Nuño, diciendo que escribía su hermano más para apagar un fuego que para encender una llama de amor.

IV

Pasaron los meses, y salieron algunos miembros de la familia Falsafa de la cuarentena, pero no su añorada Miriam. El encuentro de Fernando con Andrés fue muy gozoso, pues recuperar viejos amigos cuando lo son con intensidad inundaba su corazón, y así el mozárabe fue invitado varias veces a almorzar o a cenar a su casa de Bab al—Mardum.

La economía de los Falsafa se desestabilizaba con cada día que pasaba, pues los meses de enfermedad fueron la excusa, junto con la tensión que se respiraba en la ciudad, para que sus mecenas de Córdoba dejaran de enviar peculio. La cuantía que ahora les llegaba partía del Rey al—Mamun, y éste andaba escaso desde el momento que empezó a pagar la paria a la que se había comprometido con Fernando I. Sin embargo, la dificultad económica fue acicate para que recibieran de sus vecinos, y sobre todo de Fernando y Nuño, una buena parte de dinero en donación y ayuda. Si en otro tiempo los alquileres de habitaciones habían sido una aportación interesante, ahora, veían esa fuente de negocio detenida y paralizada; Nuño decidió prestarles la vivienda de la Mezquita Mayor para que la explotaran y sacaran algún rendimiento hasta que regresaran tiempos mejores. Agradeció el muchacho aquel beneficio, y tras organizar de nuevo su vida para retomar la cotidianeidad se volcó a sus quehaceres cotidianos.

Fue en esos días de finales del invierno, pasado el mes de enero de mil sesenta y tres cuando llegaron noticias del infante Sancho, de Rodrigo Díaz por un lado, y de la taifa de Ishbiliya por otro. Primero entregaron una misiva del rey al—Mutadid de Ishbiliya a Tulaytulah con destino a García, pues había sido éste el interlocutor con aquella taifa en tiempos pasados, y debieron pensar que era adecuado y correcto enviar la carta al hijo del Rey Fernando para que hiciera de mediador con su padre. Así lo hizo García, que apenas abrió la epístola, que leyó con ayuda de su amigo Fernando (provisional traductor), pasó a entregarla a su padre.

En la carta decía al—Mutadid que deseaba tener una entrevista con el rey Fernando, al que deseaba rendir homenaje además de entregarle una importante suma de dinero. No sorprendió en exceso la noticia al Monarca, pues sabía de buena tinta que habría llegado a muchos rincones de al—Andalus el cierto rumor de que se había hecho con la taifa de Toletho, a partir de una fuerte amistad con al—Mamun, y como es frecuente en las riñas de un barrio conflictivo, todos querían ser amigos del más fuerte y poderoso, y éste era ahora Fernando I el Grande, rey de Castilla.

No quiso que tales súplicas llegaran a oídos del monarca toledano, pues entendió, y así lo vieron muchos de su corte que era bueno mantener la discreción como una herramienta más de las relaciones con unos y otros. Pensó Fernando que no tendría reparos el rey al—Mamun, pues los asuntos de su corte no le afectaban a él, pero se equivocaba. El mismo Alfonso advirtió, quedándose sólo en aquella ocasión frente al consejo de muchos otros, que no iba a gustar tal iniciativa a al—Mamun y sólo quedaba esperar a que no se enterara de la misma.

La ingenuidad planeaba en aquellos hombres de Estado supuestamente avezados, pues antes de que la carta hubiera llegado a García, sabía al—Mamun el contenido, y no podía ser de otra forma, pues conviene a un Monarca saber todos los detalles y asuntos que suceden en su territorio, y si calló y guardó silencio fue por deferencia a sus invitados, que intentó, desde ese momento que se fueran de su taifa, pues aunque habían resuelto con mano fuerte algunos problemas, tampoco le convenía que hicieran pernada eterna entre su gente, pues no gusta a nadie, ofrecer la mano y que se apropien del brazo.

Tampoco era intención de Fernando el Rey permanecer mucho tiempo en Tulaytulah, pues gran parte de sus objetivos se habían cumplido. Decidió por encontrarse geográficamente cerca la taifa de Ishbiliya contestar lo antes posible a la pleitesía que ofrecían. Para tal fin decidió enviar no a su propio hijo García para que negociara la situación con la taifa, sino a otros nobles de condición inferior, que exigieran al monarca al—Mutadid el pago del tributo anual que en otro tiempo se le pidió, y que ahora se le forzaba a entregar con una estrategia distinta. Pidió además, para resarcir la afrenta y coronarse con mayor gloria, la reliquia de Santa Justa, que era muy apreciada por los mozárabes y por muchos cristianos de Toletho.

La presión del Monarca estaba haciendo mella en los malavenidos reinos musulmanes, que divididos y enfrentados entre sí, buscaban en Fernando, rey de Castilla y León la solución a sus males. Al—Mamun consciente de lo que podía estar sucediendo decidió resistirse melosamente ofreciendo ayuda y asistencia a su yerno, el Rey de la taifa de Balansiya ante las presiones que estaba sufriendo por parte de la taifa de Saraqusta, que con la ayuda de las tropas castellanas de Sancho y Rodrigo amedrentaba sin descanso a los pobladores del oriente peninsular. Deseaba Fernando que la taifa valenciana soltara también sus doblones de oro y sus dineros guardados, pues era sabido que se trataba de una taifa muy rica, y con mucho dinero, casi tanto o más como la más rica de todas. Tales presiones no molestaban a al—Mamun, pues eso hacía que su vecina Balansiya se alineara en un frente común con él.

Las noticias llegaron de nuevo al mes, en esta ocasión directamente para el Monarca que convocó a sus nobles para tratar sobre la taifa de Saraqusta. El asunto no era otro que la guerra que había convocado el rey aragonés Ramiro I contra Barbastro y Graus, llamando incluso a los ejércitos de los condados francos del otro lado de las montañas que llaman Pirineos, y por tal motivo Sancho el infante pedía consejo a su padre el Rey. Pidió Fernando a Sancho, su hijo, a través de la redacción de una nueva carta que ayudara al rey musulmán al—Muqtadir de Saraqusta, pues era necesario mantener la posición estratégica de Saraqusta si se quería seguir amedrentando al Islam, y aunque sus hermanos de fe fueran los cristianos de Aragón, los pactos y juramentos estaban por encima del bautismo. Si Aragón se hubiera aliado con ellos, habría sido más fácil, pero atacar a los amigos y defendidos del Monarca castellano había sido un error del aragonés, argumentaba Fernando a su corte leonesa y castellana.

La carta fue interceptada de nuevo en Tulaytulah, para continuar camino después de leída por al—Mamun. Gustó en aquella ocasión el ejercicio de lealtad del rey Fernando al sarraceno al—Mamun, que admiraba la palabra de los hombres, incluso por encima de otros intereses. Sin duda, el rey grande de la cristiandad era Fernando I. Las noticias no podían ser mejores para todos, pues la muerte del aragonés Ramiro I en la batalla fue confirmada unos meses más tarde.

Antes de todo eso salió de su prisión hospitalaria Cipriano y el pequeño Marcos, quedando solamente Miriam recluida en el hogar. Hablaron entonces los Falsafa de trasladar mejor a Miriam a otro lugar, mientras la cuarentena terminaba para ella, que sin duda era la que peores augurios de recobrar la salud en su piel tenía de toda la familia. Hablaron con el Qadí encargado de los asuntos de la epidemia y la salud, y determinaron que saliera por la puerta de los judíos en una litera rumbo a la almunia de Fernando que había así ofrecido y dispuesto como mejor lugar su recién conseguida finca de verano, para que se restableciera la doncella. Se acordó que durante ese tiempo no fuera visitada por varón alguno, no ya por problemas de salud, que ya no dependían de los vigilantes de la ciudad, sino por parte de la familia, que no deseaba llenar con habladurías el honor de su hija. Aceptó Fernando, no sin cierto fastidio, pues aquello, que prometía para poder estar con la muchacha el tiempo deseado se volvía en su contra. Isabel y Cipriano, padres de Miriam no estaban dispuestos a que sus tradiciones fueran olvidadas ni por un descuido tonto, y no queriendo desairar al pretendiente aceptaron ir todos al cigarral hasta que se curara por completo. Acompañarían a Miriam la familia de Yusuf ben Mohamed, que no tenía ningún reparo en trabajar las tierras y huertas de aquella casa junto con su mujer. En el caso de los niños, Mohamed y Fátima previeron que lo mejor fuera que se alojaran en casa de Bab al—Mardum donde residía la viuda, sus hijas, Fernando y Nuño.

Deseaba Fernando más que nada en el mundo que terminara aquella pesadilla con Miriam, y anhelaba el día de poderse reencontrar cara a cara con ella, volverla a ver y charlar sobre tantas cosas que tenía que contarle. Había disipado sus rasgos faciales en la imaginación para sustituirlos por aquellas cartas escritas en mozárabe, y por el pañuelo que le regaló y que guardaba en su costado. Por tal motivo esperaba el momento que se pusiera fin a su encierro, pues al menos podría mirarla a los ojos en el instante que salía de la casa y se dirigía a la almunia. Miriam aguardaba lo mismo, y viendo en su traslado a la almunia del otro lado del río una ocasión propicia para recobrar su salud, y al menos ver a Fernando, sabiendo que debía salir de la ciudad a toda prisa, deseó que el momento se retrasara; pero cambió de opinión cuando se vio en un espejo, observó su mal parecido por la enfermedad, y no deseando que lo viera el hombre de sus desvelos, pues la vanidad de una mujer afeada por la enfermedad no tiene límites, decidió salir una madrugada rumbo a su nueva estancia, sin esperar a que la contemplara nadie.

No agradó la iniciativa de la muchacha a Fernando, que se quedó sin gustar el rostro de su amada, y aunque fueron constantes las peticiones de perdón de uno y otro bando, las cosas se enfriaron al faltar el abrazo y el beso reconciliador. Quizás contribuyera a ello el hastío y cansancio del amante que está y no puede; y como la naturaleza humana necesita recibir de vez en cuando alguna satisfacción, se cansaron los novios de andar tan embelesados sin condición de verse. Contribuyó que el médico judío Yehuda no pudiera ir tan a menudo a visitar a Miriam, pues la distancia de la almunia, y los quehaceres del curador de enfermedades trocaron los contactos diarios en semanales y quincenales.

Preguntaba Fernando a su siervo Yusuf antes que a su esposa Fátima por la salud de la muchacha, pero la cortedad de palabra del campesino musulmán, y por tratarse de siervos de la casa, a las preguntas discretas le siguieron respuestas parcas, y con el tiempo ni preguntas, ni respuestas; pues para aguardar un “está bien”, no era menester interrogar nada.

Llegaron a finales de la primavera las noticias que todos esperaban de al—Mutadid rey de la taifa de Ishbiliya. Al—Mamun aguardaba expectante pues un rechazo del pago de la paria lo colocaría a él como buen defensor de los cristianos, y a los castellanos y leoneses enfrentados contra aquella taifa. Pero no sucedió así, y el Monarca accedió a pagar el dinero convenido, que se realizaría anualmente, no como la taifa toledana que pagaba cada tres meses. Al—Mutadid estaba dispuesto a congraciarse con el castellano, y pidiendo disculpas por no encontrar la reliquia de Santa Justa, les ofreció la del obispo sevillano de siglos atrás al que llamaban el latín San Isidorus, que además de santo varón había sido un sabio cristiano, a la altura de las mejores mentes musulmanas, según contó Cipriano a Fernando.

Anunció entonces el Rey cristiano su partida de la ciudad de Tulaytulah, y ante las peticiones y ruegos del emir de la misma para que continuaran en ella residiendo, decidió Fernando el Grande que era el momento de regresar a León, manteniendo en la misma a Alfonso, de quien sabía que tenía debilidad y buena amistad el regente musulmán. Enviaría en el mismo momento de su partida a García, para que recorriera las tierras hacia el Sur y se hiciera tanto con el pago anual de la paria de Ishbiliya como con la custodia de la reliquia. Envió con García al obispo de Tulaytulah que deseaba acompañar en peregrinación tan noble recorrido, y a algunos clérigos de la ciudad de Tulaytulah que se ofrecieron a seguir los pasos del obispo Juan II, de orden mozárabe y muy bien avenido con al—Mamun por la defensa que hacía de su religión y su estatus.

Pidió García a Fernando y Nuño que lo acompañaran en tan noble recorrido, pues deseaba estar más con su amigo del alma unos días a solas y en tranquilidad, y no viéndose con las premuras y los sobresaltos que le daba la vida en la corte junto con su padre y su hermano Alfonso. Accedió el nuevo caballero, valorando que durante esos días seguiría sin tener oportunidad de ver a Miriam, y entendiendo que un soldado debe estar donde se le necesita, entonó un “fiat” de aprobación. Nuño prefirió quedarse en la ciudad escoltando a Alfonso, pues Pedro Ansúrez, conde de Monzón pidió a la vez a Nuño que estuviera con él a su lado durante al menos el final del verano, pues esas habían sido las órdenes del rey para Alfonso y su séquito, que no cambiaran el año cristiano en aquella ciudad, pues regresarían todos los leoneses y castellanos en otoño de ese año a más tardar.

Así, con la llegada del buen tiempo salió una comitiva para Ishbiliya, y otra de regreso a León con el Rey a la cabeza. Lo hicieron por la puerta de Bab al—Sagra los castellanos, que pudieron todavía girar la cabeza para ver pender de las cuerdas aquellas cabezas de los traidores que putrefactas aguardaban que las carnes se derrumbaran definitivamente de la calavera, comidas por los insectos y todo tipo de pájaros devoradores, a la par que servían para advertir al visitante del orden que allí imperaba. García el infante, el obispo Juan, Fernando y muchos otros salieron por la puerta de al—Qantara, que retoma el camino del Sur, para más adelante continuar hacia la taifa cordobesa y luego Ishbiliyana. Les esperaban días de calor y de aplomo, pero la prisa era la que menos trabajaba en aquellos lugares de sol y fuego.

V

Sucedió, porque así suele suceder, que cuando más deseamos algo más se nos escapa, y cuando nos alejamos de lo deseado nos persigue. Esto le pasó a Fernando, salvando siempre la distancia entre la realidad y el refrán, porque hete aquí que Miriam fue levantada de su cuarentena forzosa dos semanas más tarde de que partiera Fernando rumbo a Ishbiliya. Fue Nuño el que atendió a la joven, que se había instalado con mucho amor y descanso en la almunia de Fernando, al otro lado del río. Pidió a Nuño quedarse más días, pues le gustaba el lugar, y le pidió además que se acercaran sus parientes para disfrutar de algunos días en aquel regato de frescura y acequia, pues así destilaba aquel rincón tan fecundo y próspero. No sólo le pareció bien a Nuño, sino que pensó también él mismo en trasladarse unos días a la finca de recreo, acompañado de los Falsafas a los que tanto apreciaba. La vivienda de Bab al—Mardum se quedaba así vacía, apenas orientada por la viuda sarracena, cuyo nombre logró pronunciar por primera vez y que sonaba algo así como Azalea, que era nombre también de una bella flor de aquel jardín.

Estuvieron en la finca durante aquel verano, pues los calores del estío y los vapores que salían de las calles de Tulaytulah impedían disfrutar de la benignidad del clima en las casas y rúas de la ciudad. En cambio, la almunia era un oasis de paz y de tranquilidad. Las acequias recorrían los patios sembrados de flores rojas, azules, amarillas y blancas, plantas y frutales, a las que tan aficionados son los muladíes. Los regatos de agua cristalina recorrían con jolgorio excitante los rincones del tupido jardín semejante a una porción de paraíso, que perfumaba la casa y el hogar con sus delicados aromas, siempre acompañado de suave aire que recorría aquella ladera fértil. Desde el salón rojo de la casa se veía por su ventanal la ciudad de Tulaytulah, incluso en las tardes y noches ruidosas se llegaba a oír, aunque nunca a entender, las voces de los vecinos más gritones, los aullidos y risas de los niños con sus juegos y se veía a lo lejos el paseo de los esposos con sus hijos pequeños recorriendo la muralla de la vega del río.

Tenía aquella almunia una huerta de gran extensión, y aunque no disponía de animales, era extraordinariamente fértil, pues el agua y el calor logran hacer crecer enormes calabacines, pepinos, cebollas, manzanas, peras, melocotones, ciruelas de varios colores, uvas, albaricoques y muchos más productos que eran vendidos por Yusuf en la medina de Tulaytulah. Había un caballo pequeño pero recio que sacaba el agua de la noria, dejando el sonido del chorro por sus maderas húmedas, desaguando en los campos sedientos y húmedos, que es como debían estar durante todo el verano. Aquel pozo parecía no vaciarse nunca.

Platicaba Nuño con Cipriano y Andrés en la sombra fresca de los limoneros y los naranjos, que aunque en verano no daban fruto, si regalaban la paz de una sombra agradable y tupida. En aquellos encuentros se acercaba Miriam para unirse a conversaciones y juegos. Gustaban entregarse al ajedrez, cuando el encuentro era de dos personas, y cuando llegaban tres o más habladores lo que más agradaba era contar historias y cuentos antiguos. Intentaban para tal fin hablar lo más posible en la lengua romance castellana, para que Nuño pudiera entender bien las cosas. Lo cierto es que Nuño lograba entender el mozárabe de aquellas personas, y aunque le costara mucho hablarlo con soltura, no se le hacía imposible seguir una conversación compleja con ellos. Decía que lo había aprendido con naturalidad, siendo con él mismo magnánimo y generoso.

Una tarde se presentó en la almunia Alfonso el infante, acompañado de Pedro Ansúrez, que deseaban conocer el lugar. El rey al—Mamun estuvo más perezoso que de costumbre, por haber bebido los primeros vinos nuevos de la temporada con sus amigos de la corte, lo que fue aprovechado por el infante real y el joven conde para ver la vida buena que se daba el caballero Nuño.

Los nervios afloraron en la familia de los Falsafas, pero lejos de perturbar la tranquilidad del lugar, el infante leonés provocó al honor desafiando en disputa de ajedrez a todos los que allí vivieran. Varias partidas jugó el infante moviendo damas, torres y caballos, e inundando de jaques y de mates la tarde. Mucho le gustaba, y hay que decir que su destreza con las piezas era más que relevante, pues Cipriano, que se consideraba un buen jugador, pues desde pequeño lo había practicado, se vio superado por la astucia y la estrategia del infante Alfonso, que parecía haber nacido para campeón de al—Andalus en aquel juego, lo que era motivo de jactancia y alegría en él

Las tardes que al—Mamun se entregaba al ajedrez con Alfonso no habían caído en saco roto, y cuando no ganaba uno lo hacía otro, sin embargo, en los últimos tiempos Alfonso parecía haber mejorado en el juego, disfrutando y retando a todo el mundo que se ponía por delante. Ganó a todos los que aquella casa, y tras las partidas cenaron amistosamente mientras atardecía con el enrojecer del cielo de verano. Durmieron aquella noche en la almunia y salieron a la mañana siguiente acompañados por Nuño, no sin antes invitar al infante unos y otros a que volviera lo antes posible si quería recibir una revancha adecuada a su orgullo.

Terminó agosto y regresaron todos, con los primeros fríos y lluvias de septiembre a sus hogares de la ciudad. La vida continuaba su curso, y los Falsafa decían rehacerse en la vivienda que siempre había sido y había estado abierta. La cuarentena no había mermado su buena relación con el vecindario, que al contrario anhelaban ver de nuevo a Cipriano y a los suyos perfectamente en su casa. Azarquiel volvió a pedir mediciones y ayuda a Andrés, y la vida se fue normalizando en el hogar de los Falsafa.

Miriam era la única que no estaba satisfecha. La partida de Fernando no la había entendido, pues creía que un enamorado debe esperar hasta alcanzar el momento propicio, y no salir corriendo antes del día del abrazo. En parte se sentía culpable por no haber atendido a los ruegos de Fernando, haciéndose la remilgada a sus ojos, pues había huído en el traslado dejándole sin posibilidad de miradas ni contactos. Ahora se sentía más segura, pues las manchas rojas de la piel había desaparecido, pero le quedaba la sonrisa entristecida por la distancia con Fernando.

Nuño trató de consolarla justificando a su hermano y quitando hierro a un asunto que no lo tenía. Nuño sabía de los sentimientos de Fernando hacia Miriam y trató de hacerle ver las dificultades y compromisos que tenía un caballero del Rey, pues eso era. Pero ésto no arrendaba mejoras en el corazón de la damita, que seguía viendo un cierto rechazo de Fernando hacia su persona, comiéndose a preguntas, que es lo que hacen los prometidos de lazos endebles. Quizás fuera el cargo que se le hubiera subido a la cabeza, pero no parecía que eso tuviera que ver, trataba de razonar ella.

El amor se fue secando poco a poco, y aunque Miriam deseaba conservarlo veía que lo que no estaba regándose se volvía mustio y yermo, y así se estaba quedando convertido un amor eterno de juventud, en una promesa cumplida a medias, en muchas preguntas sin respuestas. El hilo que impide romper una relación seguía firme en ella, pero deseaba ver a Fernando para hablar y convertir aquel hilo en maroma fuerte.

A mediados de octubre llegó la comitiva de García portando los restos de San Isidoro de Ishbiliya. Alfonso había decidido esperar hasta la fiesta de los Santos en noviembre como último aliento para partir hacia su hogar, pues las nieves y los fríos, que impedirían llegar a León para la Navidad como pidió el Rey, no tardarían en aparecer. Las reliquias del santo estaban recibiendo veneración por los mozárabes y los pueblos por donde pasaba, por lo que la parada en Tulaytulah era preceptiva también, aunque eso le costara de nuevo algún susto a al—Mamun, pues no todos los musulmanes eran tan abiertos y tolerantes como él. Por tal motivo decidieron no detenerse más de tres días en la ciudad, y acampando en las afueras de Tulaytulah con el santo, dejaron a los fieles que se acercaran para venerar las reliquias.

Esos tres días fueron los más intensos del mundo para Fernando y Miriam, pues desearon recuperar el tiempo perdido. Hacía un año que estaban juntos sin poder estar juntos, y anhelaban retomar las horas y los segundos contemplándose y mirándose.

Llegó Fernando con las noticias de la llegada de la reliquia, y se apresuró para acudir a la casa de Bab al—Mardum, donde Nuño, tras abrazarlo, le habló de la recuperación de Miriam. Siquiera almorzó con él, y no permaneció ni un segundo más en su presencia, pues se dirigió hacia la casa de los Falsafas donde entrando en el patio se encontró con Miriam que estaba sacando agua del pozo para abrevar las tinajas de la casa. En cuanto lo vio se sonrojó la muchacha, dejando aflorar unos coloretes, de alegría pura, en sus mejillas candorosas. Fernando abrazó a la muchacha, que vio saltar una lágrima, y si las formas no eran las adecuadas en unos novios, no tardó por eso Isabel su madre, y Cipriano su padre en aproximarse al joven para abrazarlo y besarlo también. Comedida quedó Miriam, que se comía con la mirada a su Fernando, que intentaba no ser descarado ante sus padres.

Ese día comió con los Falsafas, dejando para la tarde la llegada definitiva de la reliquia a la muralla cuya guardia y honor debía organizar él mismo. La reliquia se visitaría al día siguiente y los dos siguientes más, partiendo al tercero, así informó Fernando de viva voz, para tristeza y ansiedad de Miriam, que decidió acompañar y no dejar ni un minuto a su amado.

Esto supuso el enfrentamiento y la tensión con sus padres, en cuanto dejó la casa Fernando, pues la joven se iba a deshonrar pareciendo alocada por el muchacho, y ella respondía que sí, que estaba loca por los huesos de aquel caballero, y que no dejaría que se le escapara. Decidió encerrarla su padre, y sólo la mediación de Andrés, que arrancó el compromiso de Miriam de no dejarse conocer en intimidad por aquel varón hasta que no llegara la hora del sí quiero, y de ser más recatada en público cuando estuviera con él, logró frenar el malhumor del patriarca de aquella sencilla familia.

VI

Bien temprano y de buena mañana salieron los Falsafa a rendir homenaje al sabio San Isidoro, santo para la cristiandad y autor de las Etymologias, obra magnífica que guardaban con celo en la biblioteca de la mezquita de “Adabaggin” en Tulaytulah, tanto en versión latina como árabe. Cruzaron la puerta de la judería, por serles más próxima y se encontraron con un reguero de gentes que habían tenido la misma idea. El campamento estaba contiguo al cementerio musulmán, junto a los restos de otra iglesia mozárabe, la más importante de Toletho donde según la tradición su suelo guardaba la reliquia de Santa Leocadia, mártir romana.

No costó demasiado llegarse al relicario, que había sido adornado con guirnaldas y flores, además de velas y luminarias de todo tipo. Estaba custodiado el lugar por los soldados de García, aunque no vieron a Fernando por ningún lugar. Celebraron por la tarde una Eucaristía junto a los huesos del santo, por orden de Alfonso el infante, según el ritual romano y no el mozárabe, lo que molestó a esta comunidad cristiana. El empeño de Alfonso por cambiar los rituales de aquellas gentes seguía siendo una muralla para mejorar las relaciones, y aunque todos esperaban algún gesto de transigencia, lo cierto es que molestó incluso al obispo Juan II, que no quedó satisfecho con la pretensión del leonés. García fue más comedido, y aunque aceptó los argumentos de Fernando, sabía que gobernar no era tarea fácil cuando se está en medio de una polémica, pues hagas lo que hagas te van a criticar unos y otros, por lo que defendió la posición de su hermano Alfonso.

Se extrañó Miriam de no ver a Fernando por la mañana, y aguardó a que lo hiciera por la tarde. Se miraron en la distancia del tumulto, y sólo tras la ceremonia pidió a Miriam que le fuera concedida una entrevista con ella y con toda la familia, pues deseaba pedirla en matrimonio.

Miró la joven a Fernando entonando sus ojos en sus dulces pupilas, para darle la mano, mientras recordaba que estaba en público y que no debía zambullirse por sus meros sentimientos. Le interrogó por la respuesta que esperaba de sus labios, y sólo cuando la joven dijo que deseaba pasear a solas con él por el río, se fueron tomando a Eulalia de cómplice y cobertura por tan desalmado acto de deshonor.

Pasearon y hablaron de muchas cosas, de sus deseos, y de sus vidas. Miriam lo guardaba con sus ojos, y se lo hubiera comido a besos si hubiera estado en intimidad. La boda no podría celebrarse ahora, pues Fernando debía partir, pero el compromiso de Fernando ante sus padres sería más que suficiente para que no la pretendiera ningún otro. El dinero para la boda ya no era un problema, pues Fernando gozaba de muchos bienes en la ciudad, y aprovechó antes de partir para nombrar a Andrés como gestor de su patrimonio en Tulaytulah y alrededores, que eran muy abundantes, a fin de no perder, sino ganar el dinero que correspondiera por su explotación y cuidado durante su ausencia.

Al día siguiente llegaron Nuño y Fernando con sus mejores engalanamientos para hacer la pedida de esponsales en el hogar de Cipriano e Isabel. Regaló el joven a Miriam una pulsera de diamantes blancos y brillantes, comprada en un zoco de Ishbiliya; tomó su mano y la calzó con el adorno, para seguidamente sacando una pequeña caja de marfil blanco mostrar en su interior un anillo de pedida. Tenía la alhaja el oro blanco de Egipto que es terso y suave, y lo recubría una piedra verde pequeña a la que llaman turquesa, y que decía que era del oriente mediterráneo. Se puso la joya en el dedo índice, mientras abría y cerraba la mano para contemplarlo en toda su belleza. Entregó el precio de la novia, consistente en una cantidad importante de maravedíes y monedas sarracenas que ofreció en un cofrecito repujado. Tomó Cipriano el cofre sin ni siquiera abrirlo, pues era de mal gusto, aunque de todos era sabido que Isabel contaría más tarde aquellos cuartillos para no dejar pasar la ocasión de disfrutar de tanto dinero junto.

Dieron su consentimiento Cipriano e Isabel, otorgando su bendición a los novios. Desenvolvió entonces un libro que tenía Cipriano guardado y recogido para entregárselo al novio y al padrino, que era Nuño, pues es costumbre regalar también el padre de ella algún presente valioso al prometido. Se trataba de la obra árabe única de “al—Majisti”, un libro singular, un importante tratado sobre astronomía escrito por los griegos. El autor que figuraba en el libro era Claudio Ptolomeo, y se trataba del volumen primero dedicado al sistema geocéntrico. Era una obra maestra traducida al árabe no hacía mucho tiempo, muy apreciada en las escuelas y madrazas más importantes del Islam.

—El regalo incluye también los trece tomos de la obra completa— dijo Cipriano.

—¡Dios mío! Es magnífico. ¡Viene todo!— exclamó alborozado mientras manejaba las páginas.

—Esta pieza es única, y sabemos que no hay más de cinco en todo el al—Andalus. Se la encargamos a unos parientes nuestros de Córdoba para que se hicieran con ella.

—Pero… Os tiene que haber costado mucho dinero— repuso Fernando.

—Todo el mundo sabe que las bodas de las hijas son un gasto para las arcas de los padres— dijo Cipriano haciendo una carantoña a Miriam— pero deseamos lo mejor para nuestra niña.

—Tenemos otro regalo, que nos gustaría entregaron antes de que os marchéis, aunque va a ser imposible.

—¿Cuál?

—Hemos hablado con un maestro cantero para que confeccione vuestros escudos de caballeros. Nos tenéis que decir qué queréis en el dibujo que figure, y así poderlo diseñar y mostrarlo.

—No sabemos— dijeron los muchachos abrumados por el interés.

—Lo habitual es que el padrino y el caballero lo elaboren despacio y atendiendo a varios elementos, pero tomaremos en cuenta el interés— respondió galantemente Nuño.

—De acuerdo, os tomamos la palabra, en vuestro próximo viaje queremos que figure un escudo para vuestra boda.

No estaba emocionado Fernando por la historia del escudo, pues no tenía pensado hacer nada de eso, y le parecía que aquello era una pequeña intromisión de sus futuros suegros, sin embargo, entendió que debía aceptarlo, pues el matrimonio supone aceptar a la familia de la persona con la que te casas. En todo caso, tiempo habría para hablar de ello. El regalo del Almagesto le gustó y encantó, pues era una obra única y extraordinaria, además de valiosa. Decidió dejarla de momento en casa de Cipriano, para más adelante retomarla y llevarla consigo a la casa de Valeolit.

Pasaron la velada muy agradablemente, ya ahora con Miriam cogiendo el brazo de Fernando, como si lo fuera a perder, y tras las palabras y los parabienes salieron a pasear pues la tarde estaba avanzada. Los dos novios por la muralla sur de la ciudad, la que se abre al río, se pasearon seguidos a unos doscientos metros por el resto de la familia, tal y como mandan las tradiciones de los mozárabes de Tulaytulah.

—Hoy es uno de los días más felices de mi vida— dijo Miriam.

—Lo sé, también es un día estupendo para mí. La verdad es que deseo tanto casarme y hacerte mi esposa. Lo único que siento es que no pueda ser ahora.

—¿Iremos a vivir a Valeolit?

—Si me gustaría, pero podríamos pasar temporadas aquí en Tulaytulah.

—No me importa el sitio donde viva si he de vivir contigo, lo único que me apena es pensar que mis padres y familia no me van a poder ver. Mi padre es mayor, ¿sabes?

—No tanto. Es un hombre muy bueno, y a hecho de ti una damita extraordinaria. Podrían venir también si quisieran a Valeolit, es una buena tierra, llena de agua y de sol en verano. En invierno hace más frío que aquí, pero las gentes se abrigan. Conocerás a mi padre y a mis hermanos pequeños. Allí Nuño es el Tenente y yo soy su segundo, y hago de maestro cantero, estamos diseñando una torre de defensa, un pequeño alcázar para defendernos.

—¿Tan peligroso es aquello?

—Menos que Tulaytulah. Los grupos de sarracenos nos atacan de vez en cuando, no son grupos numerosos, y nos convenía disponer de una torre para defender la posición. Así lo mandó el Rey.

—Aquí las cosas han mejorado mucho desde que llegasteis.

—Sí, pero es temporal, sigue habiendo muchos que desean la cabeza de al—Mamun hervida con cerdo rosado y vino dulce.

Rieron de la ocurrencia, y eran muy conscientes de que aquella ciudad de Tulaytulah seguía sujeta por un hilo que amenazaba con romperse otra vez. Mientras reían contemplaron el atardecer temprano de aquel octubre otoñal sobre el río Tajo.

VII

Dejaron aquellas hospitalarias tierras a los tres días de llegar la reliquia de San Isidoro, partiendo con el alborozo y el interés de los que desean regresar a sus casas, y la tristeza y pena de los que dejan parte de su corazón y su vida atrás.

Los soldados seguían siendo un contingente que necesitaba una gran cantidad de alimentos para hacer viaje y una no menos porción de viandas, pescado salado y verdura y fruta que no aguantaría varios días sin ser renovada. Comprobó Nuño que los viajes de regreso son, a pesar de lo que pareciera, más lentos y cansados que los de ida, pues la meta y la llegada al hogar se pueden dilatar por miedo a algo que no sabía expresar pero que anidaba en el corazón de las personas.

La mesnada de soldados de Valeolit volvía intacta, no había fallecido nadie, ni por enfermedad en la ciudad ni por los conflictos que asolaron los primeros días a Toletho. Regresaban alegres, pues habían obtenido algunos de ellos cantidades de dinero suficiente como para vivir buena parte del año sin doblar el espinazo en los campos ni en los ganados.

Traían las tropas de Alfonso y García el dinero del último pago de la taifa que dejaban atrás, que añadido a la paria anual de la taifa ishbiliyana hacia un montante nada despreciable para los pocos hombres que conformaban aquella defensa. El grueso de las tropas del rey Fernando había regresado con él tiempo atrás, y ahora eran un contingente menguado y menos fuerte y preparado. Sin embargo no tenían miedo, pues se sentían defendidos por las reliquias de San Isidoro que portaban con esa paz interior que dan las cosas de Dios.

Hicieron parada en Abula, no sin atravesar la dura Sierra Central. Las lluvias regresaron molestado caballos y carros, y obligaron a avanzar más despacio. Por suerte, y por mediación del santo, estas no fueron permanentes dejando a los viajeros continuar en tramos cortos en espera de que nuevos aguaceros hicieran sonar su agua inundando campos y sendas.

Fernando y Nuño volvían con caballos, armas y ropas y telas caras y nuevas. Disponían de una carreta de gran tamaño, semejante a la que llevaba Ansúrez, comprada en Tulaytulah que portaba muchos bienes, regalos y demás. El único inconveniente era que avanzaba lentamente por aquellos riscos más avenidos, tampoco más rápido que el resto de la tropa. Al llegar a Abula tomaron otra ruta distinta a la del curso del río, pues las carretas no podrían tomar determinados senderos y recorridos sin ayuda. Fueron a Arevallón por un camino en mejor estado, y a partir de ese momento siguieron una vía que debía servir a algún peregrino mozárabe cuando quería acudir a la tumba del apóstol Santiago en el finisterre y que hablaba de mejores sendas, más llanas y menos agrestes. Lo siguieron hasta llegarse a Oterdesillas, a orillas del Duero.

Allí se separaron de nuevo los caminos. García y Alfonso tomaron el de León, acompañando en la ruta el cuerpo de San Isidoro hasta su destino que no sería otro que la iglesia de San Juan Bautista en León. Ansúrez recorrió camino hasta Valeolit con los caballeros de ésta villa, caminando junto con Fernán y los hombres de su mesnada, pues aunque tenía intención de acudir rápidamente a León, deseaba pasar antes por su castillo de Monzón para ver como iban las cosas, saludar a sus sobrinos y demás. Llegaron a Valeolit al atardecer, siendo alojado el gran contingente de soldados en el alcazarejo, que por lo que vieron, no había sido terminado todavía más que su edificación en piedra, estando pendiente de hacer la estructura en madera. El lugar era cómodo y adecuado para las tropas, que se instalaron tanto en su interior como en los alrededores de la misma. Ansúrez se refugió, junto con Fernán, en casa de Nuño y Fernando, que ya estaba terminada, pues Pelayo se había ocupado de hacer todo aquello pronto y bien en cuanto supo que regresaban.

Cenaron con la humilde familia de Nuño y Pelayo y partieron a primera hora de la mañana dándose cuenta de lo alto que habían llegado aquellos hijos del herrero, que ahora eran caballeros del Rey. Para Fernán eran además dos de sus mejores hombres, y eso era algo importante para los intereses de su señor Ansúrez. Para Pedro, el joven conde, valía la pena haber visto a sus dos siervos emocionados el día de su ordenación como caballeros de su Majestad. Se sentía orgulloso de ellos, y echaba de menos su amistad cuando no estaban cerca de él.

Invierno de 1063 — primavera de 1064

4. LA MESNADA

DE LOS HOMBRES SENCILLOS

I

No se distrajo Pelayo en sus deberes cuando vio a los muchachos volver. Sabía, por los relatos que siempre se mueven aquí y allá, que las cosas habían ido bien por Tulaytulah. Él se había dedicado a atender los deberes que le habían dejado sus hijos con toda la diligencia de la que fue capaz. Regía la Tenencia con singular mano, y con ayuda de Juan Bellídez, el “Morito”, había mantenido bien el orden y la paz en Valeolit. El alcazarejo estaba terminado en una parte, y salvo algunos conflictos entre los canteros, no tenía ninguna queja importante que realmente le hubiera importunado en el año de ausencia de los titulares de la Tenencía.

La casa contigua de sus hijos estaba terminada, tenía buenos cimientos de piedra y gozaba de las mejores maderas en la sujeción de las paredes de adobe. Se abría el hogar con estancias cálidas y agradables. Traían Nuño y Fernando importantes noticias a aquella casa, que empezaron a contar sin descanso desde la mañana en que fueron sus huéspedes, y alegraron sobremanera al patriarca Pelayo y a los de su casa. También corrieron las nuevas de lo que había sucedido bajo el techo de Pelayo, sobre todo las que saltaban a la vista, como era la ausencia de Sancho, su hermano pequeño que había decidido hacer vida de santidad, ingresando en el monasterio de San Zoil en Santa María de Carrión. Las preferencias del novicio por las cosas de la religión siempre habían sido notables, y ante la ausencia de otros próximos a sus carnes que se dedicaran a la oración y a la salvación de todos, propuso Sancho, dispuso Pelayo, y entró el muchacho en vida cenobítica.

Como suele suceder en los lugares donde todo y todos se conocen se pusieron al día con algunos chismes de Santa María de Carrión. Pelayo era poco grato en dar espacio a tales dimes y diretes, pero la locuacidad de Munia, la hermana mayor competía con gracia con las preguntas del curioso Fernando, y así mencionaron que el monasterio de San Juan Bautista, ahora de San Zoilo, había recibido la reliquia del santo Zoilo de manos de los sarracenos cordobeses. Había sido el mayor de los infantes de Carrión, Fernando, el que había ido a Córdoba a mostrar su valor, y en premio había recibido tal reliquia de San Zoilo y de San Agapio como regalo del mismo emir de la ciudad, que querían así congraciarse con los infantes del conde de Carrión y Saldaña.

Sabía Nuño y Fernando que estos infantes de Carrión se habían alejado de la vida cortesana leonesa, pues tras la muerte de su padre habían apostado por hacer más relación y ventura con los castellanos de Burgos. Habían estado en campaña en tierras de Saraqusta, y no sabían mucho más de los mismos que pudieran contar.

La especulación, desconocida para Nuño y Fernando, señalaba con acierto que no heredarían el condado de Saldaña y Carrión, pues el rey Fernando I no aceptaba que los nobles repartieran títulos y herencias sin su consentimiento, y por tal motivo todo se encaminaba a que sería el conde de Monzón el joven Pedro Ansúrez el próximo conde de Saldaña y de Carrión.

Estas novedades las contaron Munia y Pelayo, que disponían de una fuente de noticias fiable en la persona del vecino Bermudo de Carrión que los había visitado hacía unos meses, y que debía ser comidilla habitual en la villa de Carrión de los Condes.

Bermudo, el vecino bueno de Pelayo en Santa María de Carrión, había visto casar a todos los suyos, y cuando llegó el tiempo de primavera, sintiéndose solo visitó a su antiguo amigo Pelayo, dirigiéndose al lugar donde le dijeron los muchachos que vivía. Comprobó las buenas condiciones que acogían a su amigo de siempre, y se hubiera quedado allí si no hubiera sido porque alguna de sus hijas andaba en la noble tarea de darle descendencia en verano, por lo que el hombre, tras quedarse unas semanas con el bueno de Pelayo en Valeolit, se volvió a su tierra con Sancho Peláez, pues deseaba de tiempo atrás dedicarse a las cosas de la religión entrando de novicio en el único monasterio que conocía, y contaba con el beneplácito de su padre Pelayo, para que acompañara al muchacho.

Munia, su hermana dócil y callada en público, mostraba una conversación fácil en privado; y era notorio que era una delicia de mujer, pues había ensanchado en caderas y parecía muy dada a dar hijos al mundo, cualidades muy apreciadas por los abundantes pretendientes que tenía. Cargaba con apenas dieciocho años, y si no la habían casado todavía era porque esperaba Pelayo que fueran sus hijos mayores los encargados de organizar y arreglar todo aquello, pues el se sentía sólo e inexperto haciendo esas cosas de tanta trascendencia y futuro.

Faltó poco para que del “deseo de esponsales” de Munia pasaran a “los esponsales reales” de Fernando, que contaron y narraron con todo el detalle del que fueron capaces de dar. Gustó a Pelayo la historia, y sobre todo gustó la radiante felicidad que parecía embargaba a su segundo hijo. Pensó en sus adentros que no le disgustaría acudir a tal boda, aunque estuviera lejos, y más con los buenos calificativos que decían aquellos hijos suyos sobre Tulaytulah; además, tantas cosas buenas había traído para sus hijos y el reino que no debía ser mala tierra, aunque fuera musulmana. Tranquilizaron al patriarca, pues ciertamente aún faltaría tiempo para regresar a Tulaytulah, y no era cosa de días, sino más bien de meses, y en lo peor años.

Bromearon con los deleites y vapores del amor de Fernando, y se sonrojaron las muchachas con las cosas que dijo su padre sobre como hacer los hijos. Comparaba a unos y otros con sus yeguas que acababan de parir tres potrillos, lo que agradaba mucho a Pelayo, pues estos temas siempre despiertan la hilaridad de las almas simples y sencillas.

Elda reía, aunque callaba muchas cosas, pues seguía siendo una muchacha extraña y rara. Tenía dieciséis años y no gustaba de las cosas de la casa, sino andar por los campos cabalgando y yendo de un lado a otro, como un chicuelo. Decía Pelayo que tal carácter le venía de no haber estado con su madre, pues aquellas aristas las pulía a la perfección Muniadora su difunta esposa, que hubiera convertido en dama los arranques salvajes de su hija más pequeña. Elda sonreía, pues cuando trataba con su familia dejaba de lado su faz más arisca para disfrutar de buenas conversaciones, como eran las que se zambullía con Fernando, su hermano favorito; el resto del tiempo se mostraba taciturna, poco habladora y menos comunicativa, pasando días y semanas, sin que nadie supiera de su estado de ánimo. La marcha de su mellizo no le había sorprendido, pero le había dolido, pues suponía perder el apoyo y la seguridad que un gemelo siente ante su otro yo. Sancho debía sentir lo mismo, es lo que pensaba para confortar y justificar que fuera así de rara y de extraña a los ojos de todos. Ella no podía evitarlo, y se aceptaba cada vez. Se reía para sí misma, y si no hubiera tenido un hermano como Fernando, hubieran pensado todos que padecía algún mal de luna. Con su hermano hablaba y hablaba, y se abría contando sus cosas, que Fernando escuchaba sin preguntar ni molestar. Con los esponsales sufrió en algún momento el ataque inesperado de preguntas y preguntas sobre Miriam, lo que parecía un ataque de celos controlado, o las simples ganas de llamar la atención de su hermano, al menos para que no se olvidara de que tenía una hermana que lo quería y necesitaba mucho.

Revoloteaba con el ir de los cotorreos el pequeño Diego Ansur, que era un muchacho despierto, un chiquillo hábil e inteligente, más que sus hermanos, aunque esto nunca lo dijo en público y abiertamente Pelayo. Tenía siete años, y una viveza en la mirada que no pasaba desapercibida. Era simpático y risueño, y si alguien conocía a su hermana Elda se sorprendía de la diferencia de caracteres, siendo como eran hermanos carnales. Quizás Elda sufriera de celos, por haber sido destronada por Dieguín, pero nadie se atrevía a decirlo. Al pequeño Diego Ansur le gustaba jugar en la calle con sus amigos donde se mostraba desenvuelto y activo. Tenía una predilección por los números que manejaba junto con su padre Pelayo. Parecía que algún día debería ser contratado como contable mayor del reino, decía el Munia cuando le veía aproximarse a la mesa de trabajo de su padre para escudriñar los números pintados en el papel.

Las noticias iban de un lado a otro de la cocina donde al calor del hogar pasaban al calor familiar, y si tranquilas y cotidianas parecieron las noticias de los residentes, no fueron menos perezosas las de los ausentes, que según contaban eran interrumpidos por grititos y constantes muestras de sorpresa y deleite.

Por supuesto, la gran noticia fue su nombramiento como Caballeros del Rey, que tenían derecho a escudo de armas propio y que habían jurado ante el Rey. Habían velado sus armas y juramentado, y eso era un honor que pocos hombres de su condición social tenían. Distrajo mucho ésto a todos, que deseaban saber cómo era el Rey, si vestía sayal o armadura en sus ratos libres, y otras menudencias propias de la ignorancia hacia las grandes personas, que no son sino célebres, pero personas de carne y hueso al fin y al cabo, con las mismas alegrías y fatigas que los demás.

La noticia de aquella investidura real alegró muchísimo a Pelayo, sabiendo que habían llegado mucho más lejos de lo que cualquier escudero puede siquiera soñar. Sacaron lo muchachos las ropas y vestidos de seda y terciopelo que emplearon en su ordenación militar, así como las armas nobles talladas y adornadas con los embelesos que ya hemos contado. No pudo haber mejor momento, que aprovechó Pelayo, para entregarles unos regalos que tenía para ellos, y que había hecho él mismo con sus cariñosas manos llenas de paternidad.

Se sorprendieron, pues Pelayo era poco dado a las dádivas, y menos aquellos hijos suyos que iban y venían. Trajo de la herrería, mientras los demás toqueteaban las telas greciscas, dos espadas bien pulidas y talladas, afiladas y con muy buen hacer, que tomaron los muchachos de la empuñadura. Eran bastante buenas, no tanto por la decoración, sino por tratarse de piezas con buen peso y mejor equilibrio. Pero el grueso del regalo lo constituían dos armaduras completas que estaba labrando con buen material. Componían éstas una serie de piezas, que no eran otras que dos yelmos recios y brillantes, ya terminados, acompañados de morrión, visera, y barbera, para la cabeza, dejando protegido el cráneo y libre el cuello para moverse mejor. Para el cuerpo tenía trabajado y casi terminado un peto largo para cada uno que cubría el pecho seguido de dos escarcelas largas, talladas y pulidas que alcanzaban de largo sus cuerpos tapando los muslos. La pieza para las extremidades, brazos y piernas no las tenía todavía terminadas, aunque había empezado a diseñar las mismas. Sacó una malla de hierro muy bien trabajada, con el aro cerrado y angosto que impediría la entrada de un puñal ancho o el hundimiento de una espada, salvo que se empleara una fuerza descomunal. Le había llevado mucho trabajo hacer la pieza, y si no estaba terminado era porque tenía que pulir y tallar midiendo a los muchachos, recortando y soldando como si fuera un sastre con un traje de metal.

Se alegraron mucho los muchachos, que abrazaron al padre, pues suponía aquel regalo más calor y aprecio que todo el oro del mundo recibido en Toletho. Contaron las cosas extrañas que sabían que iban a impresionar a su auditorio familiar, y para postre sacaron algunos perfumes de aromas afrutados, que aportaron de regalo para cada uno de la familia. Algunos de esos olores nunca los habrían reconocido sino les hubieran dicho los muchachos qué eran: lavanda, limón, naranja, melocotón, albaricoque, azalea, albahaca, menta, romero, hierbabuena, y sobre todo jazmín y azahar, que dominaban sobre las demás fragancias.

II

Dos semanas antes de la Navidad, se acercó a la villa Gundisalvo con varias noticias para Nuño, el tenente de Valeolit, que trajo de viva voz, pues de tal forma las había recibido. Portaba un documento escrito en letras latinas que debía ratificar tales órdenes. De nuevo se le exhortaba a la Tenencia de Valeolit para que se hiciera con un buen grupo de soldados, una mesnada propia para tenerla dispuesta en la primavera, pues tales eran las órdenes del Rey Fernando. El objetivo último ya lo conocían los muchachos, y no era otro que asediar la taifa de Batalyaws, pues no había todavía contribuido al pago del vasallaje a favor del rey de origen castellano.

Pedía la carta oraciones para San Isidoro, el santo de Ishbiliya, que ahora reposaba en León, y que iba a ser enterrado con todos los honores y solemnidades en el nuevo mausoleo, bajo su advocación, en la ciudad de León. La consagración estaba fijada para el próximo veintiuno de Diciembre, del año del Señor de mil sesenta y tres.

Firmaba la misiva el Rey llamando a Nuño y a Fernando caballeros del Rey, lo que ocasionó la sorpresa de Gundisalvo, al que faltó tiempo para proclamar a los cuatro vientos que aquellos jóvenes eran caballeros importantes, y que él los había sacado del anonimato. Callaron Nuño y Fernando, pues la discreción siempre les pareció muy necesaria, pero tampoco les importó que los vecinos supieran la dignidad alcanzada, pues tal vez eso les sirviera para que, en su ausencia, Pelayo pudiera bandearse mejor con los vecinos más tozudos.

Como caballeros que ya eran, podían tomar a sus órdenes a otros hombres, en nombre del Rey, ejecutar órdenes y juzgar en su nombre siempre en ausencia de otro merino o cargo en la zona. Ellos, sabían muchas de esas competencias, pero la que ahora más les interesaba era la de hacerse con un grupo de soldados importante a los que entrenar y fortalecer con palabras y arengas. Desde la salida a Tulaytulah, y narradas las hazañas e historias de Nuño y Fernando, supieron muchos de viva voz la valentía y el talante de los muchachos por boca de los soldados que los acompañaron. Sus hombres propagaron la buena fama de los nuevos caballeros, lo que motivó que otros jóvenes quisieran pertenecer a sus huestes. Para Fernando y Nuño era necesario poner freno al impulso, para buscar al verdadero soldado, al hombre valiente que está dispuesto a morir por su señor. A mediados de febrero muchas tierras y lugares sabían de la posibilidad de servir al Rey en la batalla formando parte de la mesnada de los caballeros de Valeolit.

Se congregaron los guerreros en Valeolit, y luego salieron hacia su destino; vadearon el Pisorga en el puente de Cabezón, unas leguas al Norte, y desde allí se dirigieron hacia el Noroeste por aquellas tierras fronterizas entre los reinos de Castilla y León. Iban unos sesenta hombres, aunque hay que decir que mal entrenados, pues el tiempo para tales menesteres de nuevo había sido escaso.

Los que mejor gobernaban los hierros, las armas y los pocos caballos que tenían eran los que iban con los caballeros Nuño y Fernando por segunda vez, sumando la experiencia de su viaje a Tulaytulah con el presente. Sabían a qué iban y más o menos asumían lo que podían encontrarse. Muchos de aquellos hombres y jóvenes, apenas conocían el valor de ser escuderos, y no se manejaban con la espada con confianza y garantías. Tiempo tendrían para superar tales carencias, llenando el hueco con sus jóvenes maestros Nuño y Fernando.

Como en todo contingente militar, el respeto y valentía de sus cabecillas eran fundamentales para mantener la tensión y el arrojo necesarios. Los caballeros Nuño y Fernando eran conocidos y reconocidos en hazañas y narraciones que se encargaban los de la segunda vez en contar a los de la primera, lo que enardecía los ánimos y los preparaba a buen seguro para la batalla. Se habían tenido que encargar los muchachos, por primera vez, pues para eso eran señores y no escuderos ni vasallos, en alimentar a su tropa. Los acompañaban para tal fin dos cocineros y varios siervos, además de algunos campesinos encargados de las bestias mayores y menores que conducían a León. No faltaba para ellos el dinero que organizara y pagara tales desembolsos, pues sus ingresos habían sido abundantes y suficientes como para sustentar al grupo de hombres sencillos que los acompañaba.

Se fijó Nuño que los más jóvenes, muchos de menor edad que ellos, los miraban sin reparo, propio de la descortesía que da la juventud. Recordó sus tiempos infantiles, cuando miró y arrebató la cólera de un soldado del difunto Conde de Carrión a orillas de aquel río. Aquel fue el inicio de su vida militar, y agradecía en aquel momento al abuelo que lo hubiera entrenado tan bien y con garantías como para despojar de honra a aquel que desafió con la lanza. Se sonrió a sí mismo, pues necesitaban muchachos así también, arrojados y valientes, osados y dispuestos que no se quedaran mirando la vida mientras otros la disfrutan en su plenitud.

Fijaron la nueva ruta hasta Cabezón, y tomaron rumbo Noroeste, encontrando una senda que los condujo a Villa Alba del Alcor, un lugar rodeado de quejigos y encinares en los llamados Campos Góticos, zona que había estado en litigio entre León y Castilla en tiempos anteriores al reinado de Fernando I, a un día de camino de Cabezón. Siguieron la ruta hasta el castro del Monte Alegre de Campos, a una legua, para continuar hacia León. Se alojaron aquella noche en una pequeña población junto a un riachuelo que los confortó, y que llamaban Sequillo, aunque no estaba por aquella época seco ni mucho menos. La jornada del día siguiente fue más larga y pesada, hasta que llegaron al río Cea, en la villa de Mayorga, que dominaba la zona y ponía fin a la zona en litigio entre Castilla y León. La tierra leonesa se abría ahora delante de ellos, mostrando un camino al otro lado del puente que desembocaba en la misma capital leonesa.

Enfermaron varios de los hombres de la mesnada con calenturas y dolores de barriga, dejando por el camino humores malolientes que evacuaron sin descanso, y tras recuperarse en dos jornadas sin comer, pues todo lo expulsaban por arriba y por abajo, continuaron camino sin ninguna baja. Llegaron a León en la entrada de la primavera, que Fernando anunció tras examinar las estrellas con el astrolabio y otros instrumentos que llevaba desde los días de Tulaytulah.

Primavera de 1064

5. LOS AMIGOS DE LEÓN

I

Entraron en la ciudad de León recordando el bullicio y los días postreros entre sus calles. La ciudad estaba tal y como la habían dejado, excepto las obras que estaban rematando en la iglesia, antes de San Juan Bautista y de San Pelayo, y ahora llamada por muchos de San Isidoro. Había convencido la reina doña Sancha a su marido para que fuera aquel lugar un sitio especial, y lo era en verdad, pues la llegada de los restos de San Isidoro había sido el acontecimiento más importante desde el descubrimiento de los restos de Santiago Apóstol en el finisterre hacía siglo y medio.

El enclave era singular, pues el Rey había decidido definitivamente que el lugar de su enterramiento fuera aquel, desechando los monasterios de su familia y tradición en Arlanza y Oña, en Castilla, prefiriendo León. Argumentó Sancha que el rey de León y Conde de Castilla no podía yacer simplemente en un monasterio castellano, sino que su reposo eterno debía estar junto a la Basílica nueva de San Isidoro, con los restos del santo, y aguardando la resurrección en la ciudad de León, que tantas venturas le habían dado. Era además el deseo de Sancha acondicionar aquel lugar con una edificación más adecuada, en piedra labrada, mejorando la capilla palatina que tantas veces había sido lugar de oración para ella y su familia.

Accedió el Rey, y mandó construir en la Basílica un espacio para ser enterrado, él y sus descendientes. Mandó acondicionar el lugar con bellas pinturas, que todavía andaban plasmando con agradables colores y hermosas figuras un maestro artesano, sus oficiales y aprendices. Había su Majestad hablado de la belleza de los palacios de Tulaytulah, y aunque lo que iban pintando y decorando en León no era igual, los colores saltaban con vida propia en las partes por donde el artista había pasado. Se vestía el Panteón con columnas gruesas, y correspondía el abierto lugar a la entrada Oeste de la Basílica; desde la puerta se veía el altar mayor de la Iglesia, pues deseaba el monarca presenciar de lleno la resurrección de los muertos cuando llegara el día del Juicio Final. Enfrente le aguardaban además de las reliquias de San Isidoro, las de San Vicente de Abula, que habían sido traídas desde el monasterio de Arlanza hacía tiempo, para evitar los ataques aislados pero dolorosos e impíos de los sarracenos. Aguardaba junto a este santo la mandíbula de San Juan Bautista, lo que daba a aquel lugar santo un renombre especial, pues entre tanto bendito, alguno habría que intercediera por él y por los suyos, aunque fuera sólo por el hecho de estar allí durmiendo el sueño de los justos hasta llegar el día en que pronunciaran su nombre. Gozaba el templo de una importante cantidad de objetos religiosos y de culto donados por el Rey, muchos reconocidos como regalos de al—Mamun al Monarca, otros procedían de los mozárabes de Tulaytulah, que despidieron al Rey castellano con algunos cálices antiguos y visigodos, todos ellos dorados y valiosos.

Cruzaron Fernando y Nuño por la puerta del mercado en la bulliciosa ciudad. En su momento les pareció una capital grandísima, llena de gente y de mercancías, pero ahora, tras haber conocido las medinas de Tulaytulah, sus calles, oficios y comercios, León les asemejaba a un barrio de la misma, con cuatro calles, otras tantas puertas y con menos vida que cualquier taifa musulmana.

Decidieron que la mesnada de Valeolit, perteneciente al condado de Carrión, se uniera a los demás soldados de Carrión, y así acamparon y soltaron sus caballos en el camino que se abre entre la muralla y el río Bernesga, donde estaba instaladas casi todas las tropas, por aquello de la facilidad de abrevar los ganados y los animales de guerra.

Montadas las tiendas, se dispusieron Nuño y Fernando a visitar el Palacio de los Ansúrez en la capital leonesa, deseando reencontrarse con Tea y Lopo, guardianes y asistentes de aquella casa. Habían pasado varios años, y esperaban ver a dos personas algo más envejecidas, con alguna cana más y doblando las arrugas del rostro. Así fue, lo que no esperaban es la carcajada que dieron Lopo, y sobre todo Teodora riendo cuando vieron a los muchachos tan grandes y fuertes. Se habían hecho unos hombres, y fueron reconocidos en un segundo momento cuando se presentaron y mostraron sus voces, ahora varoniles, cuando antaño eran presuntuosas e infantiles.

Se alegraron Lopo y Tea de tal encuentro, pues no era frecuente acoger a visitantes ilustres por su casa, y menos en aquellos tiempos donde la capital estaba más vacía de nobles y soldados que llena de ellos. Insistió Lopo en que estuvieran alojados con ellos, y tanto movieron los corazones que lograron que los caballeros de Valeolit tomaran la decisión de residir en aquel palacio, antes que en el campamento del exterior de la muralla, lo cual no impidió que acudieran a sus costumbres y deberes con la tropa reclutada, organizando competiciones y entrenamientos con las armas, a caballo y desde el suelo para mejorar en el rendimiento y competencia en la batalla, pues los hombres de su mesnada no sabían lo que les aguardaba en los días siguientes.

Las mañanas las dedicaban a la práctica y el entreno con espada corta y escudo, añadiendo por días las mazas y espadas largas. Las tardes se entregaban al lanzamiento de flecha y lanza, además de caballo y espada, para los que tuvieran tal competencia. El rato para almorzar y el final de la tarde fueron momentos de libertad donde los muchachos aprovechaban para estar con Pedro Ansúrez, con el infante García o con Alvar Fáñez que apareció por allí.

Fue al atardecer, cuando terminados sus esfuerzos se encontraron en casa de Ansúrez varios nobles y amigos para platicar y darse a las intrigas y comentarios sobre cuestiones de corte y política del reino. Eran reuniones frecuentes entre la nobleza, pero desconocidas por Nuño y Fernando, que fueron invitados a ésta por primera vez, por ser personas conocidas, pues ya se había corrido la voz de que eran los caballeros más jóvenes nombrados por Fernando I, incluso por cualquier Rey en muchos años.

—Bermudo III, hermano de la Reina, cuando fue Monarca de este reino, jamás nombró a caballeros tan jóvenes— dijo un estirado hombre cercano a los cuarenta años con una barriga impropia de aquel que se ejercita con las armas.

Estaba en un corro con otros hombres, entre los que se encontraba Ansúrez y Nuño.

—Eso es cierto, pero hay que destacar que eran otros tiempos, aún no habíamos decidido asaltar las tierras musulmanas— repuso Pedro.

—Eso es verdad— afirmó otro hombre bajo y muy delgado, cuyo acento delató como castellano—. Nuestro Rey ha logrado un reino amplio, y ha sido muy inteligente al exigir a los musulmanes la paria y los ingresos. Si no podemos conquistarlos, al menos los arruinaremos.

—Sí, aunque debes aceptar, mi buen amigo Alonso, que jamás lo hubiera logrado sin la participación de los leoneses— devolvió el juego el cuarentón barrigudo.

—En Toletho, había leoneses y castellanos, a la par y luchando juntos— dijo Nuño—. Y no me atrevo a decir que unos fueran más bravos que otros.

—Eso es muy interesante, mi buen caballero de la aldea esa de... ¿Dónde? ¡Ah sí! Valeolit— inició irónicamente el leonés de la barriga— por cierto, que se consideran ustedes ¿leoneses o castellanos?

La pregunta guardaba una trampa importante, pues fue tierra en litigio entre Bermudo III y su enemigo y cuñado Fernando I. El primero defendía que era León, y el segundo Castilla; y sólo cuando la guerra y el matrimonio con la reina Sancha de León lograron la paz entre León y Castilla, sólo entonces se abandonó el conflicto y la disputa.

—Nosotros nos consideramos súbditos del rey Fernando, de nuestro Rey. Por cierto, ¿es Rey de León o de Castilla? Nosotros no vamos a ser diferentes a nuestro Rey.

La respuesta se clavó en el incisivo artillero que había menospreciado la lanza con que las palabras salían de la boca de Nuño. Fernando I era Rey de León y Rey de Castilla, allí era Fernando II, quizás por eso le llamaban el Grande o el Magno. De Castilla lo era por su padre, y de León por su matrimonio con la reina Sancha. Poner la tierra en litigio entre los ríos Cea y Pisorga para que fuera ora leonesa ora castellana era tanto como decir que eran caballeros de nadie, ni de unos ni de otros. Aunque ellos se sentían de forma muy diferente, eran caballeros del Rey, ni más ni menos, y así lo profirieron.

Alguien decidió cambiar de tema, previendo que el leonés iba a salir mal parado de aquella estúpida disputa.

—Bueno, el tema inicial era la sorpresa de que unos soldados lleguen a ser caballeros, cuando el linaje es el linaje, y evidentemente sois hijos de un herrero— volvía a la carga otro hombre mientras apuraba su copa de vino.

Aquello fue también certero, en este caso, la defensa la tuvo que hacer Pedro Ansúrez.

—Hay gentes de linaje que no son valientes; en cambio Nuño ha mostrado con creces que debió nacer con linaje, y el Rey le ha devuelto esa honra.

—Quizás el Rey esté yendo en contra del destino que Dios ha guardado a los hombres— volvió a la carga el leonés.

—Estoy de acuerdo en que el Rey está yendo en contra de las leyes de la naturaleza al designarnos caballeros suyos— dijo Nuño, atrayendo de nuevo la atención con el discurso— pero no sólo él. También esta yendo en contra de los nobles de León cuando no les permite heredar libremente, les arrebata títulos, propiedades y condados, y eso lo hace además con la Iglesia. ¿No es cierto?

—Sí, así es— respondió el hombre incómodo.

—Por eso está haciendo lo mismo que Nuestro Señor Jesucristo, poner vino nuevo en odres nuevos, pues los odres viejos ya no aguantarían el vino nuevo. Los nobles de León que han estado en Toletho pueden ser contados con los dedos de las manos y los pies. Los de Castilla están batallando a orillas del Ebro, según tengo entendido. El Rey está consiguiendo victorias nuevas, y las premia; no a los de siempre, sino a los que participan en tales batallas, sean vino nuevo o viejo. En este caso el vino es nuevo, porque las batallas son nuevas. De nada le sirven al Rey los títulos, los condados o los patrimonios si no se sabe empuñar una lanza.

Molestó lo dicho a aquellos leoneses, aunque por suerte antes de que pudieran contestar en una subida mayor de tono, ayudó el castellano dando la razón a Nuño.

—Este joven tiene razón. Nuestro castellano Rodrigo Díaz de Vivar, hijo de Diego Laínez, representa bien ese vino nuevo que necesita nuestra corte y linaje. En este preciso instante está luchando, junto al infante Sancho, futuro rey, y tomando Graus en el reino de Aragón. He sabido que el Rey quiere hacerle caballero suyo, y no me sorprendería dado su valor y lealtad.

—Mi buen castellano, a decir verdad, tu buen infanzón está tomando plaza en Graus con ayuda de los musulmanes de Saraqusta.

Siguieron aquellas conversaciones sin Nuño ni Ansúrez que fueron reclamados por García el infante.

—Venid un momento, acaba de llegar Alvar Fáñez.

Acompañaron a García y a Fernando, que estaba con él saliendo al patio donde se encontraba la cuadra, donde tiempo atrás durmieran Nuño y Fernando tomados por proscritos. Allí bajaba de su cabalgadura Alvar.

Hacía tiempo que no lo habían visto, pero ciertamente había ensanchado de espaldas, mostrando unos brazos recios y sólidos como piedras. Su rostro estaba moreno.

—Salud y con Dios, amigos míos— se dirigió a Nuño y a Fernando, a los que no había visto todavía por la ciudad— enhorabuena por lo que os toca caballeritos del Rey.

—¿Por qué caballeritos? ¡Será caballerazos!— contestó Fernando siguiendo la burla.

—Eso lo dejo cuando dejéis preñada alguna yegua, de momento estamos tanteando el terreno y no atizamos bien con la dama— siguió bromeando Alvar.

—¡Vaya! ¿Quién se ha ido de la lengua contando que estoy prometido?— refunfuñó Fernando.

—No te enfades Fernando, el amor tiene estas cosas. Ya me gustaría a mí que alguna dama hermosa se fijara en mis valientes brazos— respondió Alvar.

—Se fijará antes en tu dinero y honor, porque tus brazos son peludos como los de un oso, y eres feo como un murciélago. Perdona que te lo diga pero eres feo con avaricia— continuó Nuño.

Se rieron todos.

—Sí que eres feo, nunca se me había ocurrido, pero realmente tienes una narizota enorme— afirmó García.

—Ya veo, ya veo, que estáis compinchados. Seré feo, pero no me faltan yeguas con las que retozar— y se rió de sus palabras.

—Veo que tus hazañas son dignas de tu belleza.

—Vale, vale; está claro que no puedo con vosotros.

Se unieron Alvar, Pedro, García, Fernando y Nuño para platicar tranquilamente de sus cosas, de sus asuntos, pasando la velada en agradable trasiego de vino bueno y mejores viandas. Al anochecer advirtió Pedro a Nuño y Fernando, que debían tener cuidado, pues existen enemigos donde uno menos lo espera. Tenía razón, pues lo lógico es que todos los cristianos, de León y de Castilla estuvieran contentos y satisfechos por las victorias y los nombramientos de los nuevos caballeros, sin embargo no era así. La envidia se enseñoreaba no sólo entre los reyezuelos de las taifas musulmanas, que se odiaban entre sí añorando ser el califa que no podían ser, sino que también hacía estragos entre leoneses y castellanos. A Fernando y Nuño les daba igual la diferencia entre castellanos y leoneses, y casi era una cuestión de acentos y palabras empleadas, pero Pedro les advirtió de que por el contrario, para muchos nobles leoneses Fernando era un Rey castellano que se había hecho con León a falta de otros herederos, y para los castellanos, los leoneses eran viejos enemigos que odiaban a los castellanos por ser un condado, incluso un reino en alza.

No gustaban aquellas cosas de la política a los muchachos, no les emocionaba y les decía bien poco. Entendieron que una cosa era saber lo que sucedía en el reino y otra saber y entrar en los juegos de intrigas y maledicencias, que era bien diferente. Pedro Ansúrez les conminó a que fueran discretos y hablaran lo menos posible con algunos nobles, pues la maldad abundaba tanto como los lenguaraces que están dispuestos a batirse en duelo a muerte por cualquier palabra, pero que son incapaces de estar en la batalla defendiendo al Rey y a los suyos.

Pedro se consideraba un vivo ejemplo de envidias y de recompensas por parte del Rey, aunque eso le supusiera tener que escuchar determinados comentarios de familias y personas nobles contra su persona. Su reciente nombramiento como Conde de Saldaña y Carrión era debido al deseo del Rey de contar con nobles que tuvieran méritos, y no sólo sangre. El menoscabo no era para la viuda Teresa, que seguía haciendo obras buenas en Carrión, ni sus hijos que estaban luchando con Castilla, sino que era una forma de recompensar los territorios conseguidos por la familia de Ansúrez, y sobre todo, recompensar su lealtad a la corona leonesa y castellana. No todos los nobles entendían al rey Fernando, y había (así les informó Pedro) quienes habían estado intrigando sobre su muerte desde el día en que fue elegido.

Entendieron con Pedro Ansúrez que las cosas no irían bien a la muerte del Rey.

—¿Qué sucederá cuando Fernando fallezca?— preguntó Nuño.

—No lo sé, y nadie lo sabe. Depende de al menos tres cosas. La primera y más importante es lo que diga el testamento del Rey— contestó Ansúrez.

—¿Está ya escrito?

—Todavía no, aunque se cree que hay una copia en el Monasterio de Nájera donde está enterrado su hermano y parte de su familia. De todas formas, lo más lógico es que cambie alguna cosa.

—¿Por qué importa tanto? Se supone que el nuevo Rey debe ser Sancho, el primogénito.

—Sí, pero eso es según las leyes leonesas y visigóticas; pero él es navarro y castellano.

—¿Y?

—Según las leyes navarras, y así lo hizo su padre, sus reinos los puede repartir a sus hijos al antojo. Pero eso no es todo, también depende de la actitud de los infantes.

—La verdad es que no se llevan nada bien, si hubiera un reparto se matarían entre ellos por conseguir robar un trozo al otro.

—¿Crees que se conformarían con la herencia?— preguntó directamente Pedro a Nuño.

—Lo dudo sea cual sea el contenido de la herencia.

—¿Y de qué más decías que dependía?— preguntó Fernando.

—Creo que ahora del reparto de las taifas musulmanas.

—¿Por?

—La taifa de Saraqusta tiene más dinero y recursos que la de Tulaytulah, pero todos sabemos que el reino que controle Tulaytulah podría conquistar todos los reinos musulmanes. Ishbiliya tiene un gran ejército, y Balansiya es riquísima, pero no tiene apenas ejército. Batalyaws es débil, pero está sabiendo jugar sus bazas contra nosotros.

—Me imagino a Sancho y a Alfonso peleando por saber cuál es la mejor taifa de todas.

—Ese es el problema. ¿Os acordáis del pacto de sangre que hicimos con Alvar en Burgos?

—Sí.

—Quizás no podamos mantenerlo en el futuro.

—Eso sí que no— dijo Fernando— yo pacté con Rodrigo y con el infante García defenderlos a muerte, y un caballero debe respetar su palabra.

—¿Y si se enfrentan alguna vez Rodrigo y García el infante?

—Eso no sucederá— dijo Fernando molesto por la tesitura a la que le conducía Ansúrez.

—¡Ojalá no suceda!

Primavera de 1064 a primavera de 1065

6. LOS CABALLEROS

QUE CONQUISTARON COIMBRA

I

No estuvieron muchos días de estancia en León, pues las órdenes del Rey llegaron el uno de abril, pidiendo a las tropas leonesas y gallegas que se dirigieran al Oeste para doblegar a la resistente ciudad de Coimbra a orillas del río Mondego. Hacía unos años que habían tomado Viseu, en el valle del mismo río, aunque alejado de él, que mostró una resistencia relativamente débil. Aquellos lugares pertenecían a la taifa de Batalyaws, pero su Rey no disponía de fuerzas suficientes para detener todos los ataques que estaba sufriendo por parte de la taifa de Ishbiliya por el Sur, y las presiones de los toledanos por otra. El pago de la paria hubiera sido su salvación, pero los dineros se habían retrasado, y convenía al reino de León adueñarse de la ciudad para seguir presionando a los sarracenos.

La toma de la ciudad de Coimbra no iba a ser complicada, especialmente porque los deseos de ser conquistada por el rey Fernando habían partido de sus mismos vecinos.

Coimbra estaba habitada por una población mozárabe amplia y extensa, muy abundante que se dedicaba desde hacía mucho tiempo a ser mediadora entre los cristianos gallegos del Norte y los musulmanes de la taifa del Sur. En ese papel había logrado grandes beneficios y una vida cómoda. Sin embargo, como había aumentado los impuestos al—Muzaffar desde la capital pacense, y eso no era del agrado de los habitantes de aquella villa, decidieron cambiar de bando.

Uno de los dirigentes mozárabes llamado Sisnando Davidiz, hombre de letras y de estado, oriundo de la ciudad de Córdoba donde había aprendido el oficio de la política, asentado y poderoso en Coimbra tomó la decisión, con ayuda de sus convecinos, de pedir al rey Fernando que tomara la ciudad. Ni corto ni perezoso llevaba varios meses dialogando con el Monarca, a fin de convencer a su majestad para que auxiliara Coimbra y la hiciera cristiana, pues encontraría paz en los territorios conquistados, y no habría movimiento en las taifas del sur, más preocupadas en otras batallas en el Guadalquivir que las alejadas del Mondego.

Venía este Sisnando Davidiz de Ishbiliya y sabía de algunas novedades en el reino que interesaron mucho al monarca Fernando, por lo que, deseoso de escuchar las cosas de este cristiano arabizado, determinó que no anduviera lejos de sus oídos siguiendo con interés los argumentos de su boca. Nombró el Monarca a Sisnando alguacil de Coimbra incluso antes de tomar la ciudad, para que así estuviera más resuelto que nadie a lograr la conquista que parecía imponer a todos con sus ardientes argumentos y resoluciones.

Cuando llegaron a la zona muchos de las aldeas, cuyos habitantes eran judíos y mozárabes deseaban y recibieron a Fernando como su nuevo Rey, por lo que ratificó el Monarca que la victoria sería más sencilla de lo que podía nunca imaginar. Sin embargo se equivocaba, pues el sitio de la ciudad duró hasta finales del mes de julio, cuando el calor y las enfermedades, provocadas por la escasez de agua y de alimentos, no pudieron más con los musulmanes que se sentían abandonados por los reyes de su taifa. Las murallas eran resistentes, y los mozárabes de la misma ciertamente habían hecho un trabajo para doblegar los ánimos de los acantonados sarracenos que aguardaban como agua de mayo alguna fuerza sarracena que los aliviase. Soportaron esperando que alguna razzia del Sur les permitiera renovar el agua de sus pozos lo mismo que las huertas cercanas facilitaran algo que comer. Pero ni los ganados fueron suficientes para saciar el hambre, ni el grano germinó antes de que decidieran no esperar más los refuerzos que no llegarían, y así la ciudad se rindió el veinticuatro de julio de ese año de mil sesenta y cuatro.

De nuevo vinieron las aclamaciones y los vítores de una población que aguardaba los víveres y los alimentos con las manos bien tendidas y las carnes menguadas por el hambre soportada. Eran muchos los mozárabes que recibieron magníficamente a Sisnando Davidiz, aunque no parecieron faltar voces en su contra cuando las cosas se volvieron contra la población abatida y sofocada.

Los soldados del Rey habían esquilmado los campos de alrededor, pero no los habían plantado ni recogido. Lo poco que no había sido incendiado para evitar abastecimientos ocultos de los sitiados estaba lo suficientemente lejos como para que los precios fueran desorbitados, y sólo la codicia de los judíos menguó con sus préstamos las penurias de una población que ardía en deseos de volver a la prosperidad de años anteriores.

El rey Fernando tomó la plaza y doblegó bajando el río hasta el mar, logrando así una nueva frontera natural marcada por el río Mondego. Las necesidades de repoblación parecían aliviarse con las promesas de Sisnando que entendía que la zona se llenaría de mozárabes del Sur en cuanto supieran del cambio de manos del Monarca.

Permitió un tiempo el Monarca el culto mozárabe de aquellas gentes, pero dando un golpe de timón no nombró obispo propio a un pariente de Sisnando, sino que decidió que fuera obispo de Coimbra el que ya lo era de Braga, trayendo la liturgia romana a aquellas tierras. Aquel gesto no fue muy del agrado de la población, y el mismo Sisnando tuvo que hacer palillos y encajes para que los de la ciudad no se rebelaran contra Fernando I, pensando que estaban quizás en una taifa cristiana donde pudieran hacer lo que les viniese en gana.

No hubo derramamiento de sangre, excepto si contamos con los que debilitados por el hambre de varios meses sucumbieron a la enfermedad, los niños que perecieron por la falta de leche en sus madres, y los gobernantes y cabecillas, que siempre ven en estos sucesos ocasión propicia para equivocarse prolongando la agonía y sufrimiento de las causas perdidas.

Aprovechó Fernando esos días de sitio para retomar la vieja y sólida amistad que mantenía con el infante García. La madurez del tercer varón del Rey reverdecía por momentos, especialmente cuando estaba lejos de sus hermanos que lo sombreaban, y aunque se había acostumbrado a competir con sus hermanos por el prestigio y el honor, esta circunstancia lo seguía inhibiendo frente a su padre. La estancia de varios meses en Batalyaws primero y en Ishbiliya después, había dejado en el muchacho un poso de entereza y de saber estar que despertaron recelos en más de algún noble leonés encaprichado en servir a Alfonso y en odiar a García. Por el contrario fueron más los que vieron en el tercer hijo de Fernando el rey a un buen hombre de estado, con más habilidad social de la esperada, donde sólo se convertía en una estatua cuando se arrimaba a su hermano Alfonso, que trataba por todos los medios de ridiculizarle, incluso de una manera grosera y absurda. La sorpresa para muchos nobles era que la obsesión de Alfonso se estaba convirtiendo en una mera molestia, ganando García el favor de los nobles y aristócratas gallegos, que en el caso de la toma de Coimbra fueron los principales protagonistas.

Coincidían, como si se tratara de almas gemelas, en el amor y la belleza que tenían los dos por las artes y las ciencias, que habían conocido en tierras sarracenas y que despertaban en ello un interés y un aprecio sospechoso para sus compatriotas. Enseñó en aquella ocasión Fernando al infante algunos de los apreciados objetos conseguidos en tierras toledanas, mostrándole en especial aquel medidor de estrellas, como era el astrolabio, único para orientarse, además de diferentes juegos numéricos y matemáticos. García por su parte le continuó hablando del rey de Batalyaws al—Mudaffar y la obra magna que estaba casi terminada, una enciclopedia del saber donde estaba recogido todo el conocimiento del universo. También comentaron sobre el contenido del “Almagesto” de Ptolomeo y los deseos de viajar a Tulaytulah para hojearlo y ahondar en su saber.

Sin embargo, con ser importantes estas pláticas, nada supo a gloria tanto como el poder hablar abiertamente y sin cortapisas del amor que sentía hacia Miriam, el cual fue compartido con pelos y señales con García, que asentía disfrutando de la belleza de la amistad con Cipriano y su familia. Se alegró sobremanera García de los avances con la damita, algunos de los cuales desconocía, obteniendo así algunos detalles de la pedida.

García no se quedaba atrás hablando de sentimientos, e intentando dar consejos aquí y allá a su amigo Fernando. Hablaban sinceramente de sus familias, que siendo tan distintas despertaban en ellos situaciones extrañas, irreales, y absurdas por incomprensibles, al menos así lo entendía García. Sentía el infante real el apoyo especial de su madre, que dentro de todas las tensiones de su familia era con la que se entendía mejor. Quizás el que fuera el menor de sus hermanos había creado un lazo especial con la Reina; y así, exceptuando a su padre el Rey, por el que mantenía un gran respeto, había un resentimiento de años contra sus hermanos varones, con los que alternaba cierto aprecio y cariño, pues seguían siendo, no obstante, sus hermanos de cuna.

Las horas se fueron sucediendo, al igual que los días y las semanas, llegando el momento donde se valora la verdadera amistad, que tiene mucho que ver con estar en silencio sintiendo y sufriendo lo que siente y sufre el otro como si fuera en la propia carne. Los pensamientos se acumulaban y se desgranaban con la naturalidad de aquellos que parece que no pasaran los años para entenderse y comprenderse con apenas una mirada, un gesto o un silencio elocuente.

Nuño acompañaba en algunos de esos momentos a los dos amigos, aunque también se ausentaba, pues aunque sentía fuerte cariño por García, también reconocía cansarse con sus quejas y lamentos familiares, prefiriendo la sencillez de una buena cabalgada con Pedro, una prolongada partida de ajedrez con Alfonso, o una buena bota de vino con cánticos en una taberna con otros iguales de Valeolit o de otros lugares.

El día de la caída de la ciudad, cuando los soldados entraron victoriosos ante la rendición y la sumisión de unos, y el ardor y alegría de otros, se dieron muchos de los soldados al vino dulce en abundancia, aliviándose muchos de ellos con mujeres de pago. Muchas de aquellas hembras andaban famélicas, y si aquella humillación no hubiera llevado algo de comer a la boca, hubieran andado erguidas y sólidas por la llegada de los vencedores. Pero el hambre apretó y las miserias humanas se multiplican como para distraerse de los valores morales más elementales y necesarios en la convivencia humana. No se dio Fernando a tales desahogos, pues en su corazón deseaba a una sola mujer, y los sucedáneos siquiera son apetecibles cuando se tiene abundancia de la autenticidad de una relación verdadera y con futuro. Antes al contrario, se alejó de los grupos y de las algazaras principales, donde los borrachos caldeaban su estómago con frases estúpidas y acciones ridículas. Se alejó discretamente para encontrarse callejeando por Coimbra, solo al amparo de la oscuridad y las sombras que el atardecer permitía. Las alegrías de muchos eran simplemente por ver finalizado aquel dolor del hambre y el encierro, deseaban salir a sus campos, beber agua del fiel Mondego, y recoger alguna fruta silvestre de los campos cercanos, que les recordara al menos que la vida fuera de la muralla era mejor que el encierro de meses en la ciudad. Muchos iban y venían por aquellos lugares, sin reparar en Fernando, que taciturno velaba así la añoranza de encontrarse con Miriam. Entró el caballero en una taberna que acababa de renovar sus vinos con varias cubas de unos familiares de Viseu recién llegados, donde sació su sed, y aligeró su mente de la melancolía.

Al día siguiente las calles y mercados fueron recuperando su vida cotidiana, olvidando el malestar y la guerra. Parecía como si nunca hubiera pasado, como si nadie quisiera recordar los muertos, a los enfermos, a los hambrientos y a los sufrientes. Solo había palabras para el futuro y para alabar la grandeza de Fernando I. Contrastaba este deseo de pasar página en muchas familias con el lamento profundo y continuado de los que habían perdido vidas cercanas, parientes o amigos; y era especialmente lastimero en aquellos que se quedaban sin sus bienes, sus riquezas, sus tierras y propiedades.

El botín fue abundantísimo, hasta el punto de que no volvieron ninguno de los soldados de Valeolit con las manos vacías, sino que al contrario se hicieron con abundantes cuentas y monedas, cuando no propiedades que abandonadas eran tomadas por ocupación y registradas en el instante ante el nuevo merino de la villa, Sisnando. Este era generoso con los foráneos y beneficiaba también a los mozárabes parientes suyos, dejando con menos favor a los judíos, y por supuesto a los bereberes, musulmanes, sarracenos o muladíes de cualquier condición, que salvo cambio momentáneo de religión no recibirían más que sanciones e impuestos. Sabía Sisnando Davidiz de muchos de ellos, pues no obstante, había sido vecino, y contrastaba el cinismo del que traicionando la ciudad, parecía que se erigía en salvador de la misma, vendiendo y comprando favores, propiedades y dineros a unos y otros.

Dejaba Fernando el rey que hiciera de éstas cosas a su antojo, pues si la tropa andaba contenta, no sería él el que malmetiera en los repartos del mozárabe; y así restó títulos y concedió títulos y propiedades al nuevo conde de Coimbra, que se benefició de la excepción, muy extraordinaria que parece hizo Fernando con él. No pasó por la liturgia el Monarca y aunque enfadó a muchos mozárabes, dispuso que fuera el mismo Sisnando quien sonriendo diera explicaciones a la chusma de la ciudad de porqué se celebrara el rito romano y no el mozárabe.

II

Pasó el verano, y llegada la estación de agosto, cuando la ciudad ya empezaba a olvidar los sufrimientos pasados y había restablecido los negocios, los cultivos y las miserias del pasado se dieron nuevas órdenes sobre la organización de Coimbra.

Nuño tomó la decisión de regresar a Valeolit con la mesnada, que lo presionaba con enormes ganas de volver casa, contarles las aventuras y despilfarrar el dinero en los mercados y en las tabernas de la aldea del Pisorga. También para el nuevo tenente era un deber volver lo antes posible, y así entendía que era momento de desandar el camino, para faenarse con el alcazarejo, la vigilancia de las puertas y el mercado. Aunque la tenencia la gobernaba con dignidad Pelayo, su padre, pensaba que no era adecuado abusar de la ausencia, a fin de no acumular problemas no resueltos, de esos que requieren del titular y no del suplente.

Fernando en cambio se quedó en la ciudad, acompañando a su amigo el infante García, que había recibido la encomienda del Rey de guardar el lugar y restablecer el orden hasta al menos la primavera del siguiente año, regresando con las últimas lluvias de los próximos meses. Había pedido García a su amigo que se quedara con él, pues aunque anhelaba deseos de casarse, no iba a poder acudir a Tulaytulah con las nieves ni las lluvias.

Convino Fernando con García que, aunque deseaba casarse lo antes posible, tenía previsto que la boda fuera en el momento adecuado, que pudiera acudir su familia de Valeolit, pues no aspiraba a que todo se hiciera olvidando las raíces; además, el muchacho quería estar cerca de su padre y de sus hermanos, pues sabía de la falta que hacía a su hermana rebelde Elda, o a la tranquila Munia. No podía aspirar a una vida en otro lugar que no fuera ese, y que ahora llevaba el nombre de Valeolit, pero también conocía los deseos de Miriam y de su familia, donde arrebatar a la joven para ir a vivir al Pisorga sería entendido poco menos que como una traición para los Falsafas.

García le apuntó una posible solución mientras se recreaban pescando en las alegres orillas del Mondego otoñal. Podían trasladarse toda la familia o bien a Castilla o bien a Tulaytulah. En cualquier caso alguien tenía que renunciar a algo. Valeolit parecía la mejor opción, pues era tierra cristiana, asentada y en crecimiento. No tardaría en ser una villa mayor, importante para Castilla. La opción de Tulaytulah era menos apetecida, pues las taifas eran muy inestables, y aunque ya tenía buenas porciones de terreno y de reconocimiento en la misma, podría siempre obtener de ellas algunos dineros que beneficiaran su bolsa en Valeolit. El problema residía en tener que convencer a los Falsafas, y estos eran una familia de raigambre en la ciudad imperial, sede de los mozárabes y de los legendarios visigodos.

En tales historias andaba metido cuando distrajo su atención el inicio de una amistad que pudo confundir su camino y sus esponsales con Miriam. Tenía también sabor mozárabe, y se originó por una petición de ayuda de un anciano, que tras dejarle unas monedas, decidió venderle a sus hijas. No accedió Fernando a tal venta, pero no pudo reprimir la vista de las jóvenes, agraciadas y hermosas, en edad de tener hijos abundantes, que se ofrecieron para servirle en su casa, a cambio de comida y alimento. Le pareció mejor esta propuestas y antes de decir que sí a la misma, el viejo pidió el precio, regateando tan descaradamente que molestó a las muchachas que dijeron pestes del abuelo.

No deseaba Fernando más que lo aceptado por la propuesta, pero el demonio, que siempre anda dispuesto a fastidiar la vida de las personas, distrajo al soldado con la sensualidad de las mozas, que contonearon sus cuerpos y caderas motivando en el joven deseos, que por ocultos y extraños en él, eran sin embargo frecuentes entre los hombres de guerra.

No eran aquellas mujeres aventuradas en perder su honra, pues antes deseaban, al menos obtener dinero y beneficios del caballero, que aunque era un hombre con la espada, en estos asuntos piaba como un pardillo al atardecer. Le engatusaron y a punto estuvieron de arrancar un compromiso nocturno con una de ellas. Pedían frecuentemente que aflojara la bolsa, para que diera fe de ser un hombre generoso y bueno, aunque no tuvieran ellas ningún interés en cambiar sus vidas y conducirlas a honradas y decentes. Medraron para intentar comprometer al joven, y como no obtuvieron tales palabras de su boca, pues el esponsal con Miriam pesaba como plomo en su corazón, se determinaron a arrancar de su hacienda bastantes cuartos en plata y oro, además de aliviarlo en alguna de sus necesidades más masculinas e íntimas con palabras, caricias y roces que a modo de estopa ponían el fuego en su alma, para que el diablo soplara el mayor de sus aires, convirtiendo el rescoldo en llama, y se quemara el muchacho.

Así anduvo en aquellas navidades, ligero en una relación que no le convenía, pero que le hacía gracia y agradaba, hasta el punto de perder mucho dinero a cambio de un poco de cariño y de atención de aquellas muchachas que negociaban cada palmo de su cuerpo y de su vida por unas monedas. El juego terminó bruscamente cuando García le abrió los ojos de la realidad con aquellas que se habían metido en su casa, en su hogar y en su vida. No eran desconocidas con intención de divertirse, sino que el anciano que las quería vender vivía a costa de los dineros que estas sacaban como prostitutas en otras partes de la ciudad, siendo famosas para muchos. Avergonzado de su inocencia no quiso que fueran castigadas por tales oficios y engaños, pues ante un caballero tales picarescas tenían muy mal final. Se conformó con hacer una recriminación y las obligó a que durante un mes ingresaran en vida monacal haciendo sacrificio y penitencia por sus pecados. Se rieron de Fernando, pues huyeron antes de que el caballero pudiera hacer de la sentencia realidad, y desaparecieron como alma que lleva el diablo, y que en gran verdad les pertenecía sin dudarlo.

Aseguró aún más Fernando, tras aquel breve pero lamentable episodio, en ratificar su deseo de estar con Miriam, dando gracias a Dios por no haber ido más lejos con aquellas pérfidas muchachas que se habían aprovechado de su melancolía y soledad. Y como la gran virtud de los males es aprender y valorar lo que se tiene, vio Fernando en García, una vez más, a un amigo verdadero, por el que estaría más que dispuesto a dar la vida si lo precisara.

Otoño e invierno de 1064 hasta la primavera de 1065

7. EL AMOR DE PELAYO POR SUS HIJOS

I

El contingente de Valeolit, con Nuño a la cabeza, regresó en cuanto pudo, y lo hizo siguiendo la ruta hacia el Este, que sube el río Mondego hasta pasar la sierra de Estela, para después continuar hacia el Noreste, llegando primero a Salamantica y luego a Oterdesillas y Valeolit. No tardaron excesivos días, pues el tiempo respetó a los soldados con un sol otoñal que no calentaba, con unas noches al raso con frío pero sin lluvia, y por supuesto ninguna helada ni nieve que hubiera impedido desplazarse en paz y buen ritmo.

Antes de que llegara la fiesta de los Santos, cabalgaban ya por Simancas, repartiéndose cada uno por sus tierras, hogares y casas respectivas. Algunos alabaron la conquista y se alegraron del botín conseguido, pidiendo a Nuño que en la próxima salida fueran contados entre los escuderos, los soldados de pie, o los de caballo, pues alguno había prosperado como para traer animales propios.

Llegó Nuño a su casa y la encontró tal y como la esperaba, pues no había pasado ni un año de ausencia. Se sentía orgulloso del objetivo cumplido, y aunque tuvo que dar cuenta del paradero de su hermano Fernando a los constructores de la alcazaba y a su padre Pelayo, sabía que estaría perfectamente, regresando en cuanto pudiera al hogar. Pelayo se alegró de la estancia y la tranquilidad que le ofrecía tener cerca al que era Tenente de la aldea, cargo que detentaba él mismo con dificultad, y así, en las primeras semanas tuvo que hacerse cargo de los problemas, pequeños juicios y sanciones que debían impartir a los que habían faltado a las normas de Valeolit. Convino Nuño, alertado por el Juan Bellídez y Pelayo, del problema que suponía no disponer de ninguna cárcel o prisión, pues los detenidos debían estar custodiados por los guardianes en cualquier de las casas, lo que era un estorbo para acometer otras funciones más ordinarias como atender el mercado cuando lo había, o controlar las entradas y salidas del recinto amurallado. El número de vecinos se había multiplicado en el último año, y aunque no implicaba más problemas, había que regular la condición de los judíos que se iban asentando al Noroeste de la empalizada, y otras muchas cuestiones propias del oficio de gobernar.

Dispuso como primera medida que la prisión de la aldea se ubicara en la bodega de la atalaya, lo que despertó algunos problemas, pues el espacio de esta estancia era minúsculo para asentar a más hombres, proscritos o no. Ante tal decisión debían rehacer el alcazarejo, y teniendo en cuenta que no se había terminado todavía, y que la parte en madera era complicada de estructurar decidieron posponer la obra hasta que llegara Fernando y tomara alguna decisión. Nuño tenía una opinión ya formada, consistente en reforzar la torre, el problema podía ser el dinero y la intención. De momento se mantendrían encerrados a los criminales en la débil fortaleza de Valeolit, remitiendo los casos más graves y serios a León, para que allí aplicara justicia el Rey.

El segundo problema que ocupó a Nuño durante esos meses fue el de reorganizar el servicio de soldados, con sus guardias, comprobando las cuentas y recaudaciones de las mismas. Pelayo había sido un apoyo importante en su tarea y trabajo, pues ciertamente las ausencias de Nuño habían sido bien suplidas por Pelayo que era aceptado en sus trabajos y deberes, más por su humildad y buen trato que por su capacidad para llevar tales servicios. El Morito realmente le ayudaba bastante con la guardia, y se mostraba cada vez más y más diligente en sus cometidos, por lo que el mismo Nuño entendió que debía en próximas ocasiones acudir con él a la batalla, dejando y formando a otras personas de la atalaya para que organizaran la defensa y control simple de la ciudad.

Se valía también Pelayo del escribiente de la aldea, el judío Mosés Salomón Jehuda, que con sus latines era el único que entendía de letras, además de ser un buen médico y mejor contable. Vivía en una finca que se encontraba fuera de la empalizada, junto a la puerta camino del molino que contiguo al Pisorga molía el grano de todos los vecinos. Era un lugar transitado, pues era camino de paso al río, donde el pescado no faltaba en algunos meses del año, y en otros pacían animales y ganados junto con las huertas y los frutales que ayudaban a la supervivencia a los aldeanos. Supo Nuño que estaba condenado a aprender a leer y escribir, aunque fuera un mínimo en el conocimiento de las letras, especialmente las latinas, que parecen hechas para desenvolverse en los nuevos asuntos que lo ocupaban y por los que se sentía limitado.

En su hogar estaba muy a gusto, pues le aportaba la tranquilidad suficiente como para ser independiente de sus hermanos y su padre; al ser la casa contigua, le permitía comer y pasar muchas horas junto a los suyos, intercambio que hacía también Munia o Elda, que limpiaban y arreglaban la casa de su hermano, disfrutando de la compañía y conversación del primogénito de la familia.

Confeccionó Pelayo con los primeros fríos la malla de guerra que iniciara hacia año y medio, y que debía ajustarse a los fornidos cuerpos, cuadrados y sólidos de sus hijos. A falta de Fernando, se dedicó con interés a terminar la primera de las mallas. Se ejercitaba en tal menester con solícito cariño, buscando la perfección que garantizara lo más posible no recibir una cuchillada de más, sino evitarlas logrando que resbalaran las hojas ante los golpes. Se cuidaba de darle cuerpo a la misma, terminado las tareas pendientes. Retomó el trabajo abandonado por las tareas estivales de formar hombreras, guardabrazos, brazales y manoplas para las extremidades superiores; posponiendo las dificultosas grebas y los escarpines para las piernas y los pies. Estas tareas las componía en la fragua, que decidió mantener encendida aquel otoño e invierno aunque no tuviera apenas actividad, pues con el encendido de la misma se calentaba también la casa y ya tenía constancia del frío y la espesa niebla que visitaba la aldea de Valeolit durante el invierno.

Alternaba su ocio con la tarea de la fragua dando cuidados y atenciones a sus hijos, especialmente el pequeño Diego Ansur que, aunque andaba al cuidado de Elda, era tan inquieto que necesitaba vigilancia constante, para evitar que con sus trastadas alterara la paz de aquella casa. En los ratos libres escanciaba el vino, que en abundancia había fermentado en su bodega, y determinó con varios vecinos hacer matanza de cerdo para alimentarse con las carnes curadas que estos producían. La fecha convenida andaría tras las navidades, pero no mucho más lejos, pues necesitaba frío seco, y ese sólo viene en el invierno más profundo.

II

El acontecimiento más importante de aquellos días fríos fue la petición formal de mano de Munia por parte de un vecino llamado Pedro, el cual llevaba afincado en la aldea un año menos que los Peláez. Tenía de oficio curtir las pieles, a las que se dedicaba con esmero y dedicación, pues era realmente un muchacho trabajador, de los que gusta a Pelayo y a cualquier padre. Era llamado Pedro Curtidor, pues la familia a la que pertenecía eran los curtidores de Valeolit. El asentamiento de estos había sido doble, pues repujaban y trabajaban las olorosas pieles en un lavatorio que junto al río Pisorga se encontraba como a media legua aguas abajo, en una zona que llamaban de tenería, justo en la desembocadura el ramal sur del Esgueva. Allí levantaron varios edificios mezcla de adobe y de piedra donde hacían el trabajo más duro. También estaban instalados varios guadamaciles y cordubanarios junto a la puerta Sur de la ciudad, que daba directamente a uno de los puentes de la Esgueva, el más próximo a las tenerías, si bien distaba todavía tres y cuatro campos, además de los dos regatos de agua de la Esgueva con sus puentes frágiles de madera.

Pedro era un joven apuesto y fuerte, muy tranquilo y dócil, no era dado a las pasiones, pero sí al embeleso de las formas redondeadas de Munia, que eran adornadas por su buen carácter y saber estar. De ahí que el muchacho se fijara en la primogénita de Pelayo desde que llegó a Valeolit. Sólo entabló conversación con Munia una vez antes de aventurarse en el casamiento, y fue una mañana temprano en la que ella acudía a lavar ropa al lavadero camino de la curtiduría en la que él trabajaba. Aquello fue suficiente como para despertar en él un interrogante sobre la muchacha y su vida. No quiso con su compañía y conversación despertar los recelos de su padre, pues no era correcto dirigirse a una mujer soltera y en disposición de casar, y en tal moral prefirió observarla en la misa dominical de San Pelayo o San Julián donde coincidían. El se quedaba atrás mientras la contemplaba con un disimulo cada vez más discutible.

Ella por su parte, dado que andaba en edad para ser prometida, y aguardando que algún joven diera el paso y se dirigiera a su padre, o algún atrevido a ella, se preguntaba a sí misma cual de los posibles jóvenes de Valeolit podría llegar a ser su marido. Tal intimidad la guardaba en la cancela de su mente, y no la abría más que para reírse a sus adentros, pues si muchos días al año llegaban nuevas familias, parecía que lo hacían también nuevos pretendientes, de ahí que anduviera con la mente de aquí para allá, y como era tan grande fatiga para su cabeza, descansaba pensando que mejor era que fuera religiosa, y cosas de ese gusto propias de un alma inquieta. Había reparado en Pedro desde el día que habló con ella, le pareció trabajador, fuerte y de buen carácter, y eso era suficiente para hacer feliz a cualquier buena muchacha como era ella. Tampoco se hacía ilusiones, pues no le correspondía ninguna iniciativa.

Pedro Curtidor habló con su madre, una mujer mayor con la que tenía una confianza grande, para ello tuvo que desplazarse a Pallantia, donde vivían para hacerse con algunas herramientas y de paso dialogar con sus padres y hermanos sobre el asunto del matrimonio. Ciertamente era Pedro el pequeño de una familia numerosa de curtidores de toda la vida, y buen conocedor del oficio, muchos de sus hermanos vivían en Pallantia, casados, incluidos sus padres. Él decidió asentarse en otro lugar, pues las pieles en Pallentia eran trabajadas por muchos gremiales, y convenía o iniciarse como aprendiz en otra cosa, o cambiar de asentamiento. Pedro decidió seguir con un oficio para el que ya era maestro, y a la hora de establecerse en nuevas tierras escogió Valeolit por su abundante agua, necesaria en el oficio que tenía, y su condición de lugar de repoblación. Se fue con su hermano mayor José, mayor en edad, pero menor en habilidad e iniciativa, y así, cuando llegó a Valeolit, hizo un fuerte desembolso su familia para que se instalara, y organizó las tenerías y su almacén, tienda y casa con sus propias manos y mucho trabajo.

Cuando se fijó en Munia ya estaba prácticamente establecido. No contaba con dinero en metálico, pues los gastos iniciales del asentamiento se habían fundido como queso al fuego, no le faltaban ganas e iniciativa para adentrarse en un matrimonio, pues los hijos eran una riqueza más para su vida que él sabía apreciar. Su madre se alegró de que una muchacha de buena familia, como era la del Tenente, fuera su aspiración, y tras hacerle las recomendaciones necesarias le pidió, al igual que su padre, que fuera discreto y prudente.

Así volvió de la visita con las herramientas adquiridas y no perdió ni un día en dirigirse a Pelayo.

—Señor, necesito hablar con usted urgentemente— dijo el muchacho a Pelayo una mañana en la puerta Sur.

Creyó Pelayo que le pediría permiso para hacer alguna nueva explotación, pues tales eran los solícitos que había hecho el vecino Pedro Curtidor desde que llegó a la aldea.

—No es a mí a quien debes pedir, ahora que está mi hijo Nuño, él es el Tenente— respondió el hombre.

—No. Creo que es a usted, pues es usted el padre de Munia, según tengo entendido.

Rió Pelayo, pues había delatado en breves palabras sus intenciones, y si había que hablar, ya había dicho la mitad de todo. Le dijo que lo acompañara a su casa, pues quizás convenía que estuviera presente Munia.

Aceptó el curtidor sin ser consciente de que estaría delante Munia, y reparando por el camino que le esperaba tal suerte entró en la casa más nervioso que minutos antes. Entraron en el hogar y se sentaron en la mesa donde habitualmente comían. Revoloteaban las hijas, que no dejaban de entrar y salir de aquella habitación con interés y curiosidad. Decidió Pelayo que fueran las muchachas al patio, pues había que facilitar las cosas a Pedro que balbuceaba palabras inconexas. Salieron las jóvenes y el muchacho se armó de valor.

—Me gustaría casarme con su hija Munia— dijo Pedro de sopetón aliviado por la intimidad nueva.

—Muy bien, muy bien. Me alegra que te fijes en mi hija mayor, pues es una joven única, y muy especial para nosotros, pero no es una chica fácil para un curtidor. ¿Con qué posibles cuentas? ¿Cómo la vas a mantener?

—Soy maestro curtidor y buen trabajador, no le faltará de nada a su hija.

—Sabes que el oficio de curtidor no está bien visto, pues oléis mal y el trabajo es muy duro. No estoy seguro de que su hermano Nuño vea con buenos ojos tal matrimonio, pues ya sabes que siendo ahora caballero y tenente aspiramos a algo más.

—Lo sé, Señor. Quizás si supiera de mi interés Munia, pudiera yo saber si tengo alguna posibilidad, en caso contrario me retiraría.

Hizo entrar Pelayo a Munia pensando que disuaría definitivamente la muchacha al joven curtidor mostrando su rechazo, pero por el contrario la chica se mostró complacida con Pedro.

—Me siento muy agradecida por su interés, Pedro. Desde ahora le veré con distintos y mejores ojos.

—¡Munia!— gritó su padre intentando corregirla.

—Padre, este muchacho ha sido muy solícito, y me parece muy galante por su parte dirigirse a nosotros para pedirme en matrimonio.

—Es un curtidor, no sabemos con qué recursos cuenta. Ésto deberíamos hablarlo con Nuño.

—Por mi parte, pido permiso para retirarme— pidió Pedro sonriente por la reacción favorable de Munia.

—Tú te quedas— le dijo Munia, consciente de que la conversación no podía terminar ahí—. ¿Cuánto estás dispuesto a pagar por la boda?

—No sé. No tengo dinero ahora pues lo he gastado todo en edificar el almacén y la tenería. Pero soy trabajador y…

—Es más que suficiente— lanzó de nuevo Pelayo.

—¿Y no tendría que reservar algo para el precio de la novia?— preguntó Munia

—Será mejor que se vaya, Pedro— pidió Pelayo — ya hablaremos.

El muchacho salió de la casa rápidamente, pues aunque parece que Munia ardía en deseos de seguirle escuchando era consciente de que la discusión familiar pedía, por prudencia, irse de aquel lugar, distorsionando lo menos posible. El sólo había pedido la mano de la muchacha, y parecía que se hubiera montado una batalla campal. Estaba sorprendido por la reacción de Munia, que sin duda indicaba que no le era indiferente, pero tampoco había que despreciar lo que dijera Nuño y se discutiera en aquella casa.

Se fue Pedro a su trabajo, intentado matar la tensión trabajando y puliendo una piel grande que hubiera que teñir y secar. Aquella tarde no sucedió nada, y se acostó pensando que quizás había cometido algún error al dirigirse así a Pelayo. Pensaba que si hubiera intentado tener relaciones con Munia antes que pedir permiso se hubiera hecho todo más fácil, y con esas vueltas terminó durmiéndose. Al día siguiente, a mitad mañana recibió la visita inesperada en la tenería de Nuño, que llegó montado sobre un caballo alto y noble.

—¿Pedro Curtidor? ¿Puede salir?

—Sí señor— salió el joven del almacén.

—Tiene usted el visto bueno para que corteje a mi hermana Munia, y sería de nuestro agrado que se pasara esta tarde por nuestro hogar para hablar con mi padre, y hágalo con alguien de su familia.

Esa misma tarde, casi a primera hora se presentó en casa de los Peláez Pedro Curtidor y su hermano mayor José. Habían empezado a desatarse los primeros copos de nieve del año dejando una capa fina blanca en las embarradas calles y corrales de Valeolit. Entraron y se les sirvió una buena jarra de vino, carne de cerdo recién matado y se acomodaron al fuego del hogar mientras todos ocupaban asientos para retomar la negociación pendiente. Munia estaba aguardando su momento, pero lógicamente el que primero habló fue Pelayo.

—Sentimos que terminara bruscamente la conversación del otro día, pero es que nuestra Munia pasó por alto hablar con su hermano de su intención de casar con usted— afirmó Pelayo lenta y solemnemente.

—No hay problema, si las cosas ya están solucionadas...— repuso Pedro.

—Nos gustaría saber con qué dinero cuenta para mantener a mi hermana, pues sabemos de sus iniciativas, pero no sabemos si es suficiente— dijo Nuño.

—Nuestra familia es de las más reputadas y antiguas conocidas en Pallentia en el trabajo del cuero. También conocemos el oficio del guadamacil y de aplicar tintes a las telas. La tenería que hemos construido no la explotaremos directamente, sino que la arrendaremos a quien corresponda— dijo José, su hermano, con un suave acento mozárabe que detectó Nuño.

—¿Eres mozárabe?— preguntó Nuño sorprendido por aquel lenguaje arabizado.

—Sí señor, lo somos— afirmó Pedro algo contrariado—. Cristianos viejos. Nuestra familia procede de Córdoba, pero llevamos varias generaciones viviendo en León, por eso hemos perdido el acento, aunque mi hermano José, contagiado por mi madre, guarda todavía algunos sonidos mozárabes.

—No nos importa que seáis mozárabes— contestó Nuño invitándole a que continuara.

—Decía— intentado retomar la conversación Pedro— que dispongo de suficientes ingresos, el problema es que en este momento no tengo liquidez, pues he gastado una fuerte suma de dinero en construir todo, la casa, el almacén y la tenería. No obstante si necesito dinero puedo pedir prestado a los judíos para poder hacer frente a lo que sea, no me importa.

—No te lo aconsejo. Los negocios con los judíos no creo que sean buenos, y tampoco estás tan apurado como para olvidar que piden unos intereses excesivos, difíciles de pagar— le recordó Nuño.

—¿Para cuándo quieres casarte?— preguntó Pelayo.

—Quizás para primavera, podría ya disponer del dinero suficiente para una boda— indicó Pedro.

—No te apures por el dinero, podemos pagarlo nosotros, y ya nos lo daréis más adelante— dijo Nuño—. Queremos que sepas que nos importa la felicidad de nuestra hermana Munia, y que ha sido ella la que le ha parecido bien conocerte más y casarse contigo. Es una joven muy laboriosa y trabajadora. Nuestra difunta madre la educó para que fuera bien casada, y aunque no fueras el ideal, pues el trabajo de curtidor no es el más agradable del mundo...

—Ya lo sabemos— interrumpió José.

—Sin embargo, eres emprendedor y tienes posibles para mantenerla y cuidarla. Daremos una buena dote a nuestra pequeña Munia, que tendréis que devolvernos en caso de enviudar o de ser repudiada, ya conocéis la costumbre.

Terminó su discurso Nuño, cuando tomó la palabra José.

—Estamos de acuerdo. Sería bueno fijar una fecha para la boda, pues así podríamos avisar y llamar a madre y padre con los hermanos para que vinieran los días de la boda.

—Ya lo haremos— dijo Pedro.

Interrumpió Munia.

—Padre, si me voy a casar con Pedro, me gustaría pasear con él a solas alguna tarde.

—Pasear sí. A solas no. Prefiero que te lleves a Diego Ansur, para no despertar habladurías.

—Vale, pues me apetece ahora mismo— dijo resuelta Munia levantándose de su asiento.

—¿Ahora? ¿Con el frío que hace?— dijo Pedro Curtidor.

—Amigo, no te conviene tan pronto oponerte a los deseos de una mujer— rió bromeando Pelayo, a la par que lo hacían todos por la ocurrencia.

III

No había cumplido diecinueve años Munia cuando llegó a casa de Pelayo una carta de Fernando a través de unos soldados que iban camino de Simancas. El segundo de sus hijos se encontraba bien, aunque había decidido quedarse unos días en León, disfrutando de la amistad con García, y esperando nuevas órdenes del Monarca. No tenía pensado ir a Tulaytulah, pues decía que cuando lo hiciera sería ya con la intención definitiva de casarse con Miriam. Pelayo decidió contestar a su hijo también con un correo, invitándole a regresar urgentemente, pues la inminencia de la boda con Munia y la necesidad de resolver la construcción del alcazarejo le impelían en un deber inexcusable. Redactó la carta Mosés el escribano, que envió la epístola a través de unos comerciantes que viajaban regularmente haciendo varios mercados entre Oterdesillas, Simancas y otras poblaciones hasta llegar a León. Llegó el mensaje con tiempo suficiente como para que Fernando ensillara su caballo y se dirigiera a Valeolit. Antes de salir llegó la nueva petición del Rey, para que acudieran todos los caballeros y nobles del Reino a la nueva batalla, en esta ocasión se les emplazaba en la castellana Burgos en la Fiesta de Pentecostés de ese año, esta vez contra Saraqusta y Balansiya.

CAPÍTULO QUINTO

Primavera del 1065 a 31 de Diciembre de 1065

1. EL RETORNO A BURGOS

I

Los cambios que se fraguan en los rostros de los hombres se perciben en cuestión de días, semanas y meses, pero las variaciones de las ciudades no son apenas perceptibles sino con los años. Sin embargo, las mudanzas en Burgos eran elocuentes por si mismos, y así lo notaron cuando regresaron Nuño y Fernando a la ciudad castellana. Entraron acompañados, y no podría ser de otro modo, de la mesnada que habían reclutado entre los pueblos, aldeas y villorrios de los alrededores de Valeolit. No hubo engaños, en esta ocasión el Rey convocaba para la guerra, el saqueo y el botín; no iba a ser un paseo como lo fue la toma de Tulaytulah, donde importaba amedrentar a los musulmanes. Ahora sólo había una intención: sembrar de sangre los territorios que no habían pagado la paria convenida, como era Saraqusta y Balasiya. Era una cuestión de honor acosar a estos reinos que se habían dilatado en el pago, se había burlado y no eran solícitos a las órdenes del rey castellano.

Los soldados de los caballeros vallisoletanos sabían a qué se enfrentaban, y por tal motivo la mesnada se había reducido en siete hombres, lo cual no era excesivo. La mayoría atendió a su deber y a su promesa, evitando ser señalado como cobarde; recibieron para vencer los desánimos lecciones y entrenamientos extras que aliviaran sus tensiones y adrenalinas. Nuño y Fernando comandaban la expedición. Asistieron días antes al matrimonio de su hermana Munia con Pedro Curtidor, por lo que iban bien cebados y mejor regados por las viandas y el vino que había desfilado en abundancia, para deleite de los vecinos, y felicidad de los novios Pedro y Munia.

La partida de Burgos no se retrasó ni un solo día, pues el Rey quería acudir lo antes posible a Balansiya para poner cerco, pasando de camino por Saraqusta, donde tal vez tuvieran que tomar de nuevo la ciudad, pues ésta sufrió hacía dos años un asalto de los castellanos que se saldó con nuevos pactos y acuerdos entre al—Muqtadir y Sancho. El sarraceno no daba a Sancho ninguna confianza, aunque tal sospecha la disipaba Rodrigo Díaz de Vivar con vehemencia. En la mente del joven caballero castellano aparecía la imagen de al—Muqtadir como alguien inseguro; y fruto de esa inseguridad, mostraba un nerviosismo y destemplanza que eran vistos por Sancho como desconfianza, pero que no molestaba en demasía a Rodrigo, que se veía bien capaz de entender al musulmán, y reconducirlo por el camino que deseaban.

Ciertamente la demora en el pago de la taifa negociada fue lo que desató la hostilidad de los castellanos, en especial de Fernando I que compartía la visión de Sancho, por mirar el padre con los ojos del hijo mayor. Al—Muqtadir no entendía que la bravura de los castellanos y su participación junto con él en las guerras fuera el motivo por el que tuviera que pagar soldada y paria, pero eran las exigencias de los que en frontera tienen que lidiar con vecinos que llevan la guerra en la sangre, y que se ofrecen a ayudar, cuando su única intención es ayudarse a sí mismos.

En todo caso, el meollo estaba en que el Rey sentía que estas dos taifas se habían burlado de él, cada una a su estilo y con peores formas. En el caso de Saraqusta, ante el impago de la paria se traslucía que el rey Al—Muqtadir de Saraqusta se había aprovechado de la fuerza del brazo peleón de Sancho el infante y de los castellanos que guerrearon con él deteniendo juntos a aragoneses, navarros y catalanes, perdiendo muchos en tales encuentros la vida. Aunque los cristianos guardaban las señales de las cicatrices y las heridas como un trofeo a su valentía, que no hubieran recibido del musulmán todavía ninguna compensación económica podía entenderse como una afrenta contra ellos, y un engaño. La victoria en Graus, en Barbastro y en muchos otros lugares permanecía en el ánimo encendido de los que habían perdido un brazo, una pierna, a un amigo o simplemente habían visto correr la sangre, el fuego y el sudor a su alrededor; y tales incumplimientos generaban en los soldados el deseo de dar su merecido a al—Muqtadir. Para más inri, llegó a oídos de varios castellanos, que andaba el rey de Saraqusta buscando aliados en otras taifas, que lo apoyaban como alguien capaz de frenar a los cristianos, pero no decían que lo habían logrado con la sangre de muchos castellanos. Tales “dimes” se propagaron para volverse “diretes” hasta atracar en los oídos del rey Fernando que se colmó de honrosa indignación.

En el caso de la taifa de Balansiya el desdén y el desprecio habían sido la tónica permanente en las relaciones con los cristianos. Además de enemistarse de continuo con la taifa de Saraqusta, burlándose del poderío del infante Sancho que lo acompañaba, devolvían las cartas y emplazamientos al pago de la paria con chanzas y poemas, donde disfrutaban diciendo que pagarían con alcachofas, chufas y sandías. Jactándose de no necesitar protección castellana por contar con buena muralla y mejor ánimo.

Balansiya era además la taifa más enriquecida de todas, pues la construcción de varias acequias por el río Guadalaviar había logrado que los alrededores, hasta muchas leguas hacia el interior, al Norte y al Sur estuvieran regados y produjeran una gran cantidad de frutas, verduras y pescados que se vendían en muchos lugares del Islam. Cerca se encontraba una laguna, llamada en árabe “al—Bufera” que proporcionaba sustento para muchos de la zona, especialmente por el cultivo del arroz. Los frutales de naranjas, de limones, de peras, granadas e higos de todas las variedades y colores convertían el lugar en la mejor simulación del paraíso en la tierra. El gran inconveniente era que, aunque el dinero fluía con abundancia, no lo hacía la estabilidad política que había visto enfrentamientos internos en las poderosas y principales familias de las taifas por hacerse con el control de Balansiya; de hecho, la taifa del Guadalaviar era gobernada por el yerno de al—Mamun, llamado al—Malik, que se había casado con una hija del rey de la taifa de Tulaytulah. No llevaba excesivo tiempo gobernando aquella taifa, y había seguido el estilo de su antecesor al—Aziz que había muerto a finales del año mil sesenta, hacía ya cinco años. Durante ese periodo no había hecho sino despilfarrar y abusar de su pueblo, y si no había sido todavía desterrado por los suyos era porque al—Mamun aportaba soldados y ejército para defender su posición, protegiendo así la vida de su hija. Las miradas ambiciosas sobre sus huertas y jardines, deseosas de poner fin a sus desmanes partían tanto de al—Muqtadir como de sus vecinos inmediatos de Al—Daniyya, Mursiya, Al—Mariyya o Ishbiliya.

Entre los cristianos, la gran ciudad castellana de Burgos se encontraba pujante y se había asentado como una villa grande, casi tan grande como León. Su mercado había crecido y sin dudarlo muchos veían en tal desmesura la potencia más clara de que Castilla era la fuerza militar llamada a gobernar la Hispania cristiana. Los días en los que habían cruzado por primera vez su castro y habían subido a su castillo quedaban ahora muy atrás. Entonces vieron por primera vez al Rey, ahora eran caballeros a sus órdenes. Y la ciudad mostraba arrabales nuevos, asentamientos mayores de judíos y de mozárabes y muladíes llegados del Mediodía.

Las tropas acamparon en las proximidades de la empalizada, al otro lado del río Arlanzón, donde un número de tropas se extendía en sus tiendas y refugios más de donde alcanzaba la vista. No guardaron siquiera unos días para salir hacia el Este, pues era deseo del Rey que de inmediato se partiera. Los de Valeolit llegaron con los días bien calculados para no hacer más que dos noches en Burgos, teniendo oportunidad Nuño y Pelayo de saludar a algunos viejos amigos de la judería o del castillo, dejándose llevar así de recuerdos del pasado que asaltaban su mente y eran provocados por sus callejas y rúas.

El contingente tenía que desplazarse rápido, a caballo, para en pocas semanas plantarse a las puertas de Saraqusta. El camino no se haría deteniéndose y recreándose en la fertilidad de los campos, sino saqueando y avisando de la llegada con fuego, sangre y hierro; y es que en esta ocasión el pillaje formaba parte de la política de terror que había que sembrar para que llegara a oídos de toda la taifa. Se cabalgaría durante varios días hasta encontrarse a las puertas de la ciudad de Saraqusta, entonces se exigiría el vasallaje, y sólo si no se obtenía se sitiaría la ciudad hasta hacerla llorar con sangre y flaquezas por dos generaciones.

El inconveniente era que los hombres que fueran a pie tardarían más en llegar, caminando cuatro leguas al día, que es lo máximo que puede andar un hombre en condiciones normales. Se plantarían en la capital de la taifa unos días más tarde, pues un caballo puede ir dos veces más deprisa que un hombre, aunque necesite descansar más a menudo. Por tal motivo se dividieron las tropas en dos grupos, las caballerías, que en general estaban formadas por personas de noble linaje, con armaduras vistosas y caras, bien trabajadas y con armamento pesado y sólido. En el segundo grupo caminarían los lanceros, que con su posición evitarían ataques de caballería enemiga, y finalmente, en un tercer grupo los arqueros que marchaban de pie junto con la tropa menuda de espada corta. Los soldados de la mesnada de Valeolit, eran en su mayoría leva ordinaria, gentes de espada corta y lanceros a pie. Los arqueros de Valeolit necesitaban más horas de prácticas de tiro, y sabedores de su carencia practicaban con dianas cada cierto tiempo, calentando sus arcos, y trabajando mejor la salida de sus flechas.

Decidieron agruparse, no por mesnadas, sino por manejos de combate, distribuyendo Nuño a los suyos en función de su principal habilidad y manejo. De los que venían de Valeolit, se alternaron entre arqueros, piqueros e infantería de espada corta. Se fundieron con los hombres del Conde de Monzón.

Nuño y Fernando se unieron a los demás caballeros, gentes de nobleza y escuderos recién llegados. En general eran hombres con posibles y desahogo económico, pues disponer de un caballo de guerra era caro, difícil de encontrar y gravoso de mantener. Los caballos de Nuño y de Fernando llamaron la atención por ser más altos, fuertes y nobles que la mayoría de jumentos, pues procedían de Tulaytulah, y habían sido regalados, tomando los mejores de su cuadra. Se dieron cuenta de lo importante y bueno que había sido dedicar a padre a la cría de caballos, pues algunos de los nobles castellanos se interesaron por sus animales, valorando la altura y presteza. Eran fuertes como los mejores de los sarracenos, y en el combate se podían asegurar la victoria mejor que cabalgando a lomos de los potros burgaleses o leoneses de las montañas. Acordaron incluso la posibilidad de vender en el futuro alguno de sus caballos cruzados a varios de estos encaprichados nobles.

Las fuerzas castellanas eran fuertes y muy aguerridas, como pudieron darse cuenta muy pronto Nuño y Fernando. Habían estado acostumbrados al combate con más fiereza que los leoneses, y eso les hacía unos guerreros difíciles de derrotar. Entre estos destacaba un soldado al que llamaban el Sidi o el Cid en romance, que significa en lengua mozárabe y musulmana “señor”, y que descubrieron que se refería a su amigo Rodrigo, al que veneraban los castellanos como si fuera el mismo Julio César redivivo.

Se encontraron cara a cara con él, pues era uno de los que organizaba la expedición a caballo, contando además con un buen número de caballeros a su servicio, de los más fuertes y contundentes en la pelea, sin embargo, no se reconocieron en la primera ocasión, pues la poblada barba transformaba el rostro del otrora joven Rodrigo ocultando sus facciones más llamativas.

—¡Aquellos dos caballeros, acudan a la vanguardia para cabalgar, pues parece que tiene animales de mejor tiro!— gritó Rodrigo desde lejos, sin darse cuenta de que hablaba con sus viejos amigos.

Se pusieron a su altura, pasándole por la zancada más larga de sus cuadrúpedos. Al punto se vieron por un instante Fernando y Rodrigo, pero no se saludaron, quedando los dos pensativos mientras desfilaban en un trote más que ligero hacia el Este, por el mismo camino que empleaban los peregrinos franceses que acudían a Santiago.

—¿Sois Rodrigo Díaz, el hijo de Diego Laínez?— preguntó Fernando mientras no dejaba de mirarlo.

—¡Por todos los santos del cielo! ¡Fernando!— exclamó Rodrigo al verlos pasar— ¿Caballeros de Valeolit, tengo entendido? Mucho hemos cambiado, me temo.

—Así es— sonrió Nuño y Fernando que ahora marchaban al paso de Rodrigo—. ¿Vos sois el mismísimo Sidi?

—Así me llaman. ¿Qué tal estais? Me alegra mucho de veros. Veo que portáis muy buenos caballos.

—Así es. Son árabes cruzados, nos los regalaron en la taifa de Tulaytulah, y nuestro padre está cruzando y haciendo caballos de raza y de guerra, los mejores.

—Son muy hermosos.

Marcharon al paso siguiendo la conversación con un trote ligero pero suficiente como para no perder el ritmo de los soldados que a caballo continuaban con brío y fuerza. De vez en cuando arreciaban a sus jamelgos, y cabalgaban unos minutos para ponerse a altura del grupo principal, pues la marcha que llevaban, y la plática los iban retrasando más de lo que les hubiera gustado. Charlaron cordialmente poniéndose al día de novedades y batallas, y tal como suele suceder a los que gustaron un día el sabor de la amistad, no necesitaron mucho tiempo para que de nuevo surgiera aquella llama y fuerza que en el pasado brillaba entre Fernando y Rodrigo. El tiempo había distanciado sus vidas, y habían cambiado mucho, sin embargo, los viejos amigos seguían siendo gemelos en el carácter y afecto, más que en intereses y habilidades.

Rodrigo se había convertido en un soldado muy importante entre las tropas castellanas y sobresalía ya entre muchos por su fiereza y prudencia en el combate. Era capaz de idear estrategias y poseía una capacidad política, para hacer y deshacer, decirse y desdecirse, organizar todo y mover las cosas y las personas que mantenía; era por tal motivo semejante a Fernando Peláez. No gustaba por el contrario el amor al arte y la cultura musulmana que tanto agradaba a Fernando y que compartía con García el infante. Ciertamente con Rodrigo coincidía en carácter y forma de ser, amor a la batalla y a la valentía de una guerra, pero quizás la relación no pudiera ir más allá. Pensó Fernando que había pasado tiempo, y las amistades tan jóvenes si no se alimentan con el calor de la presencia se enfrían sin terminar de fraguar. No obstante se alegró mucho de cabalgar junto a aquel caballero castellano que compartía desde niño sueños e ilusiones, y aunque el tiempo los había distanciado, lo seguía sintiendo cercano.

No se retrasaron en exceso, pues tomaron la decisión de avanzar a la par que el Rey, dejaron para otros momentos más convenientes el asueto y la relajación que dan las charlas que tranquilizan y relajan los corazones amistosos. Ciertamente Rodrigo era hombre de pocas palabras, y las que decía las empleaba con maestría, y esto hacía que fuera un magnífico compañero para el día a día, pero extraño de tratar cuando no se daba esta intimidad con su alma, así lo pensó Fernando en aquel reencuentro.

Aquel viaje fue un acicate para las acomodadas vidas de muchos caballeros, y la cabalgada cotidiana sirvió para desentumecer a los caballos, muchos ya acostumbrados al paso corto y al trote ligero. En el itinerario buscaban, por ser más refrescante para los caballos y más accesible, el río Ebro, que desembocaba en el Mediterráneo y que atravesaba regando los campos de la ciudad de Saraqusta, regando con ganas la ciudad de la taifa conquistada de Tortosa, ya al final de su pista de agua. Ese sería el camino a seguir hasta llegar a la capital de la taifa de Saraqusta.

La llanura era bien conocida por los castellanos, pues habían acudido numerosas veces en ayuda de al—Muqtadir en sus luchas contra los cristianos de las montañas y contra las taifas enemigas de al—Andalus, como habían sido las más colindantes, que ocupadas por los hermanos del rey al—Muqtadir, mantenían con éste una guerra constante que habían sabido aprovechar los castellanos.

Tardaron dos días cabalgando a buen paso en llegar a Nájera, tierra de litigio con Navarra donde se encontraba la tumba del hermano del Rey, García III de Pamplona que falleció en la batalla de Atapuerca. Entrando en la población bajaron de los caballos y plantaron las tiendas. Seguidamente dieron una vuelta por el lugar de manera informal, sin más intención que merodear y ver las calles, rúas y vecindarios.

Fue entonces cuando el monarca Fernando I no pudo menos que acercarse al monasterio donde estaba enterrado su hermano y sus antepasados y rezar por ellos. Allí coincidió Nuño con el Rey, sentados en una capilla del mismo en oración. Nuño se había acercado previamente y se encontraba sentado delante de la tumba del Monarca navarro cuando le sorprendió la presencia del rey Fernando.

—¡Majestad!— saludó Nuño en cuanto vio al Monarca, e hizo ademán de salir de aquella capilla funeraria.

—No se vaya, mi buen caballero. No es necesario. ¿Se llamaba usted Nuño?

—Nuño, Señor.

—Siéntese y rece conmigo.

Se aposentaron en la misma bancada mientras aguardaban algunos de los cortesanos más pegajosos a que saliera el Rey de la capilla. Sin embargo, el hombre, con cincuenta y cinco años mostraba una tez arrugada y un rostro cansado. Dobló sus rodillas mientras se hincaba para rezar con la mirada fija sobre el sarcófago donde reposaba para la eternidad su hermano. Nuño aguardaba sin moverse, mirando aquel túmulo presidido por la Virgen María, lugar de descanso y de paz hasta la eternidad.

Miró de reojo al Monarca pensando que sentimientos tan terribles había de guardar un rey en su corazón para que habiendo matado a su hermano en la batalla acudiera a su tumba a rezarle. Pensaba Nuño que la vida no había sido fácil para el Rey, siempre batallando, luchando desde su más tierna infancia para ser lo que era; y lo más tremendo es que la lucha no había terminado, aún anhelaba doblegar Saraqusta y Balansiya. No evitó ver derramar una lágrima al Rey, que se le quedó mirando fijamente mientras posaba sus pupilas azules en las oscuras de Nuño. El silencio le contemplaba.

—¿Sabes por qué lloro?— le preguntó el Rey.

—Sí. Por su hermano, aquí enterrado. ¡Qué Dios lo guarde en su gloria!

—Dices bien de mi hermano, pues era más bueno de lo que muchos ahora dicen de él. No, no lloro por él. Lloro por mis hijos.

—¿Sus hijos?

—Durante años quise educarlos para que se respetaran y se amaran. Siendo Sancho, mi primogénito el heredero. Pero se odian, se envidian a muerte. Como yo envidiaba a mi hermano, y él me envidiaba a mí— dijo posando los ojos en aquel cenotafio.

Tomó aliento y continuó abriendo el corazón a Nuño

—Ahora añoro cuando jugaba con él de pequeño, lo quería, y siento su muerte tanto como me pesan los años de mi vida. Por desgracia en la batalla tuvieron que darlo muerte los leoneses.

Tomó aliento el Monarca, mientras respiraba afanosamente. Se removió en la incómoda bancada.

—Mi buen Nuño, mi joven caballero, no sé que hacer con el Reino, si dividirlo o mantener la unidad. No quiero que se maten mis hijos cuando yo muera.

—Señor, no sé si soy el más indicado para aconsejarle— suplicó Nuño con humildad verdadera.

—Sí lo eres. Cualquiera que haya sido vasallo y ahora caballero, y siga amando a su familia y a sus hermanos como antes es digno de aconsejar al Rey. ¡Ojalá fueran como vosotros!

—Pero Majestad, no es culpa suya si sus hijos no se llevan bien.

—Podía haber hecho algo más para evitarlo. Cuando yo muera se perseguirán uno al otro hasta destruirse.

—Supongo— razonó Nuño intentando recordar cosas que le había contado Ansúrez— que es muy importante que se sigan las leyes y costumbres de los antepasados, las leyes de Navarra de las que procede. Las leyes de sus padres y ancestros. Nadie podrá decirle que no hizo bien sean las que estas sean. Cada uno será culpable de su responsabilidad.

—Esas normas dicen que divida el reino entre mis hijos. Las leyes leonesas mantendrían el reino unido bajo mi primogénito. Si hago eso se rebelará Alfonso con sus nobles, y se iniciaría una guerra contra Sancho y los suyos. Todo el reino estaría en guerra entre los partidarios de uno y otro.

—Tal vez dividiendo el Reino entre los hijos ninguna tierra sea lo suficientemente fuerte, y se acaben respetando.

—Así lo decía mi padre. Así intentaron que fuera conmigo, pero no sé si lo lograron. Mira, ahora mi hermano García, mi mano derecha se pudre ahí, y yo estoy a punto de encontrarme con la justicia divina. ¿Puedo optar cuando el odio se ceba con mis hijos? Tampoco quiero que sea Sancho el único heredero de todo, dejando sin nada a los demás.

Volvieron a quedar en silencio. Un silencio que se llenaba con las voces de los del exterior a la capilla, parecía quedar muy fuera, en otro lugar, muy lejanas y ausentes de la decisión que debía tomar el Monarca.

—Ya lo decidiré. Gracias por todo— dijo el Rey.

—Estoy a su servicio, Majestad.

—Salgamos ahora, pero prométeme que no te enfadarás nunca con tu hermano.

Rió Nuño.

—Lo prometo, Majestad.

—Volveremos a hablar— masculló el Rey— te lo prometo.

II

Las lágrimas del Monarca habían impresionado a Nuño, sin embargo mantuvo una discreción ejemplar sobre el asunto, omitiendo incluso a su hermano el contenido de la conversación que había entablado con el Monarca. Fue interrogado, o cabría decir mejor, que algunos intentaron interrogarlo para arrancar alguna información sobre el Rey. Sabían que había platicado con éste porque salieron juntos del monasterio y de despidieron amistosamente intercambiando un saludo que muchos pudieron ver, y que sin pudor alguno comentaron abiertamente muchos otros. Alfonso trató de sonsacar a Nuño, aunque no lo consiguió, en cambio García prefirió hacerlo a través de Fernando, pero al no mostrarse demasiado dispuesto a tales artimañas decidió no presionar más y olvidar el tema. Sancho siquiera dio importancia al suceso ni a la amistad, pues se sentía muy seguro en sus posibilidades como futuro rey y sucesor de Fernando I, por lo que trataba simplemente de no importunarle.

Nájera era Navarra, pero no había ni pelo ni hueso de sus soldados por ningún lado. Sin duda, alertados por la llegada de los castellanos decidieron poner pies en polvorosa, saliendo lo más rápido posible de aquellos lugares y encomendándose a Dios para que no fueran atacados. En cuanto se puso el sol, los caballeros que acompañaban al Rey con sus monturas se organizaron para pasar la noche. Las pocas posadas estaban abarrotadas, y aunque algunos prefirieron dormir al raso, dejando que su piel rozase con el manto del airecillo fresco que se levantaba por las noches de primavera, algunos otros fueron alojados en casas particulares, donde los habitantes de Nájera trataron de ser hospitalarios, para evitar también males mayores, procurando a los soldados todos los caprichos que estaban a su alcance.

Acudieron a una taberna bien asentada un amplio grupo de soldados formado por varios de los caballeros del Rey, entre ellos Nuño, Fernando, Rodrigo, Alfonso, Sancho, García, Pedro y Alvar, y otros que se había unido a los muchachos al advertir el retraso de Rodrigo con el caballo. Se sentaron en una bancada corrida y estuvieron encantados distrayéndose y evadiendo el tiempo con jarras de buen vino de la zona, mejores viandas presididas por un cordero asado que ofrecieron al grupo, cánticos populares y una charla animada y feliz. Se contaron muchas de las novedades, hicieron apuestas de beber y jugaron finalmente a los dados pasando una velada más que agradable. Según se iba haciendo tarde se fueron retirando algunos de los caballeros, pues no hay que olvidar que el cansancio por el trote dejaba los huesos molidos a los que estaban acostumbrados, sudados y rebozados con agujetas en aquellos que no lo estaban.

Al final apenas quedó un grupo pequeño formado por el Cid, Fernando, Nuño, Pedro Ansúrez y Alvar Fáñez. Salió el tema de la política.

—Las cosas no pintarán bien cuando muera el rey Fernando— dijo Pedro.

—Sí, pero no hay nada que podamos hacer— replicó el Cid—. Todos hemos jurado fidelidad a nuestro Rey. Lo que decida será lo que tenga que aplicarse.

—¿Y si el Rey cambia de decisión?— preguntó Nuño de forma sibilina.

—¿Qué quieres decir?

—Imaginaos que se enfrentan los infantes tras la muerte del Rey. ¿En qué bando estaríamos?

—Yo estaría junto a García, creo. Le he manifestado lealtad— contestó Fernando.

—No sé lo que haría yo. Supongo que tendría que consultarlo y prestar juramento al que sea el Rey de León— dijo Ansúrez.

—¿Y si hay varios candidatos al trono leonés?— le contestó Nuño formulando la pregunta que rondaba en la mente de todos aquella noche.

—En tal caso no sé— respondió Pedro—. Debo fidelidad a Alfonso.

—Yo se la debo a Sancho— afirmó el Cid, dejando tras sus palabras un silencio elocuente.

Se cruzaron las miradas entre Pedro Ansúrez y Rodrigo Díaz, que se posaron con fuerza el uno en el otro. Si el destino no cambiaba serían enemigos a muerte. Rompió el silencio Alvar.

—Yo soy castellano, igual que Rodrigo. Nosotros nos debemos al rey de Castilla, sea el que sea— afirmó con vehemencia Alvar Fáñez—. Y eso no lo podemos cambiar.

—Yo me debo a León. Soy leonés de cuna, aunque mis tierras condales sean castellanas. Si volviera a haber una guerra entre León y Castilla lo pasaríamos muy mal, pues estoy en la frontera, igual que vosotros— dijo señalando a Nuño y a Fernando.

—Lo que sé es que no me gustaría enfrentarme con Pedro ni con nadie de vosotros— dijo Alvar a modo de declaración de principios, mientras delataba en su mirada el temor de que acabaran así.

—Estoy contigo— dijo Pedro.

—También yo— afirmó el Cid— por eso convendría por todos los medios que no hubiera enfrentamiento entre los infantes. ¿No hicisteis un pacto de sangre en Burgos hace años? Yo quiero unirme a él y mantenerlo, soy hombre de palabra.

—También nosotros— replicó Fernando hablando en nombre propio y de su hermano.

—¿Qué creéis que podríamos hacer?— preguntó Nuño.

—Quizás intentar que los infantes no se muestren competitivos. Quizás hablar con el Monarca antes de que redacte su testamento; intervenir para que tenga en cuenta las consecuencias de su decisión. No sé, ¿se os ocurre algo? — propuso Fernando.

—Me comprometo a hablar con el Rey durante estos días— dijo el Cid a lo que asistieron todos, quedando Nuño especialmente pensativo, pues conocía el dilema que durante aquellos días devoraba al ánimo del Monarca.

No era intención de Fernando I el Grande hacer daño a los navarros de aquella villa, y aunque algunos soldados abusaron y se hicieron fuertes en la zona, no derramaron la sangre de nadie, aunque golpearon a algunos mozos y mujeres que se enorgullecieron de no tener miedo. La estancia fue por ello breve, de manera que salieron descendiendo el curso del río Ebro al día siguiente, pues era intención del rey Fernando llegar cuanto antes a Saraqusta, no fuera que la campaña de verano y el sitio se prolongaran demasiado.

La vera del río Ebro, según se camina hacia su desembocadura, va perdiendo arboleda y paisaje, para convertirse en un lugar llano, un gran valle, con abundante agua, pues las nieves se empezaban a derretir, pero con escasas sombras. Entró el ejército de Fernando el rey en tierras musulmanas y sarracenas, y lo hicieron con la doble táctica de asaltar, quemar y destrozar poblados, cosechas y aldeas. No hubiera resultado eficaz si no dejaran personas vivas que pudieran dar con la noticia en la capital, pues sabido es que el miedo al ataque es siempre más peligroso que el mismo ataque. La táctica resultó eficaz, pues apenas a un día de la ciudad musulmana de Saraqusta, llegó una legación de al—Muqtadir, informando de las intenciones del Monarca. Pedía que no se siguiera saqueando más a su reino, y se mostraba dispuesto al pago de la paria decidida, cuyo retraso justificaba con razones que no convencieron a nadie. Se mostraba dispuesto a reconocer a Fernando I como su señor, siendo ellos vasallos y siervos; pedía que fueran protegidos ante los ataques de otras taifas, y especialmente de los ataques de los aragoneses del Norte.

Respondió Fernando I enviando un pequeño contingente encabezado por el Cid Rodrigo para recoger el dinero y la sumisión de al—Muqtadir. Contestaban que obtendrían de aquellas tierras lo que necesitaran para atacar la taifa de Balansiya, que era el siguiente objetivo, y no fueron pocos los saqueos y matanzas que aún así se produjeron, en los que el Monarca dejaba hacer, entendiendo que de aquella forma al—Muqtadir se arrepentiría de haber sido esquivo con su persona y poder.

Aprovechó el caballero de Castilla, Rodrigo, para hablar con el Rey sobre la cuestión sucesoria, sin embargo el Rey no dijo nada nuevo que no supieran ya muchos, dando largas a las preguntas del castellano. Insistió Rodrigo en su petición por lo que el Rey le encomendó la tarea de ser albacea y defensor de su voluntad. Así aceptó Rodrigo que de nuevo juró y prometió al Monarca estar a su servicio cuando llegara el momento. Estaría presente cuando dictara su última voluntad, y se prestaría a ser defensor de la misma.

No volvieron a platicar más del tema mientras estuvieron de camino. Y así, dejando aquellas tierras se dirigieron hacia el Sudeste, rodeando la ciudad de Saraqusta, no poniendo sitio en ella, y abandonando aquellos campos rumbo a Balansiya. El camino fue rápido y directo, no deteniéndose en vano. No acosaron la taifa de Al—barrasim, ni ninguna otra pequeña y pobre como Alpuente, prefirieron llegar cuanto antes a la más rica y próspera taifa de al—Andalus: Balansiya.

Primavera y verano de 1065

2. CAMINO DE BALANSIYA

I

El ejército se desplazó con rapidez, la caballería dejó atrás a la infantería, agrupada por lanceros, arqueros y soldados de espada corta. Los caballeros formaron su cabalgata para surcar con velocidad y terror la antigua vía romana que discurría camino de Balansiya, que no era sino la antigua ciudad llamada Valentia por los romanos. El camino bajaba hacia Daroca, para seguir por Teruel, que servía de desfiladero angosto e inicial del río Guadalaviar, el cual desembocaba en la Balansiya, junto al mar.

Tardaron poco menos de un mes los soldados a caballo; la infantería lo hizo en mes y medio. Se dio cuenta Fernando, gracias a que consultaba y examinaba siguiendo sus conocimientos con el astrolabio que le regaló Azarquiel, de que se habían desviado tomando dirección hacia el Oeste cuando se hicieron con la ruta del río Guadalaviar y antes en Daroca, perdiendo el camino más recto y tardando por tal razón algunos días más. Seguramente el problema fuera el agreste terreno por el que debían pasar, con montañas no muy altas pero tremendamente rocosas que forzaban a atravesar la zona sin salirse de las vías romanas. Fernando fue consciente del rodeo que habían dado, pero apenas se lo comentó a Nuño y a Rodrigo, haciéndoles partícipes de que hubieran podido llegar varios días antes si hubieran caminado en línea recta sorteando obstáculos.

Rodrigo respondió que el camino recto no siempre era el más corto, aunque quedó sorprendido por aquella habilidad en Fernando, que valoraba, pero que complementaba el trabajo de un guía, y no al revés. Aquella zona era bien conocida por los hombres de Castilla, sobre todo hasta la ciudad de Teruel, desde allí atendieron los consejos de los campesinos y aldeanos, que hablaban siempre de seguir el curso del río Guadalaviar o “wadi al—biad” que explicó Fernando significaba río blanco en la lengua de Mahoma.

Con ayuda del astrolabio estudió Fernando la posición en la que estaba Balansiya, a la misma altura que Tulaytulah, aunque unas cinco leguas más al Sur. Tales cálculos y datos eran siempre gustosamente escuchados por sus amigos Rodrigo el Cid, el infante García o Pedro Ansúrez, que embelesados atendían a la explicación que daba el muchacho lo mejor que podía a sus compañeros de guerra sobre la posición de las estrellas. Sin embargo, Fernando I el rey, más práctico, fue confeccionando un mapa de la región y de la taifa gracias a los aldeanos que fueron asaltados y atacados. Cuando no cooperaban eran torturados, para que hablaran e informaran de lo más cercano y alejado; en la mayoría de los casos hablaban por tratarse de mozárabes o de judíos, o simplemente de musulmanes poco amantes del sufrimiento masoquista ante una temible cabalgata de soldados recios y sólidos que destruían y quemaban todo lo que se cruzaba por su camino.

Llegaron así a la ciudad de Balansiya, capital musulmana junto al mar, que despertaba diariamente con una actividad comercial frenética. Aquella mañana las puertas estaban cerradas y los soldados encaramados en sus posiciones, pues habían advertido de la llegada de los cristianos poniéndose en situación de alerta y de guerra. Allí asentaron sus tiendas los cristianos, y tras rodear las murallas y sitiar la ciudad esperaron a que las tropas de infantería alcanzaran la ciudad días más tarde. Contaron las puertas de Balansiya, que eran siete, algunas muy utilizadas, pues la ciudad estaba rodeada por un vergel de árboles y huertas muy bien regadas, y eso obligaba a que constantemente salieran y entraran gentes, unos a trabajar las tierras, otros a vender o a comprar en los mercados lo necesario. Incluso en el interior de la ciudad discurría una rambla que llamaban “Ar—Rambla”, con un regato de agua suficiente como para abastecer al interior de la ciudad; con almunias riquísimas y amplios jardines, no temían pasar hambre durante los días de sitio. Los caballeros, tras cercar las puertas, se instalaron en cinco lugares bien distribuidos sembrando el terror y la sangre entre los alrededores, mientras tomaban posiciones para vigilar las puertas en la distancia.

En la puerta de Bab al—Waraq, con un puente que tomaba el mismo nombre, estaba la entrada principal orientada hacia el Noreste, que permitía el paso hacia la almunia del monarca Abd al—Malik, y que había sido heredada junto con toda la taifa hacía cuatro años de su padre Abd al—Aziz. Bloquearon tal entrada y salida, y lo mismo hicieron con la de Bab al—Qantara, también muy frecuentada y abierta hacia el Norte. En el Noroeste estaba la puerta de la Culebra, o Bab al—Hanas, que apenas daba a algunas alcudias y fincas menos transitadas, pero no menos peligrosas, y que tampoco dejaron sin vigilancia.

En las puertas del Sur discurría la Ar—Rambla, con agua. Acecharon las puertas que daban a la misma de la puerta de la alcazariya, la de Baytala que era la más importante en el Sudoeste. Las dos últimas eran bien distintas. La de los judíos llamada al—Saria y la de Ibn Sajar, que tenía como remate una torre bien defendida de Ali Bufat.

Sería difícil proteger todo sólo con la caballería, pero se empeñaron en lograrlo, aguardando a que llegaran los refuerzos de infantería. Sin embargo, se dieron cuenta todos que el asedio iba a ser largo y tedioso, pues no había visos de encontrar resquicios por una muralla tan bien pertrechada, amplia y extensa.

En otras fortalezas era fácil examinar el perímetro protector, viendo muchas partes de la misma inaccesibles para entrar, pero también para salir, como eran amurrallamientos en colinas, circundando ríos con agrestes caídas, y demás. Era posible además, comprobar los lienzos más débiles y frágiles. Pero en este caso, el valle era extenso, sin defensa natural, aquella ciudad se había defendido de la manera más difícil de romper, que era la ingeniada por los meros recursos de la inteligencia y la estrategia, y hay que dar fe que los arquitectos del muro habían hecho magníficamente bien su trabajo.

Acomodados los cristianos en sitiar durante meses el lugar, llegó la sorpresa apenas dos días más tarde, cuando una salida de soldados del recinto amurallado por la puerta de Ibn Sajar y de al—Waraq atravesó el puente y se plantó atacando en medio de la madrugada a los cristianos acampados de la zona de al—Yadida, al otro lado justo del puente. Fernando tuvo tiempo para levantarse de tu tienda y cogiendo su espada comprobar que habían robado algunos caballos, por suerte no el suyo, ni el de su hermano. Sin embargo, tuvo tiempo para ver el rostro de dos soldados enemigos; los reconoció, pues habían sido compañeros suyos en Tulaytulah. Así les pasó a otros cristianos, de ahí que cuando repelieron la batida de los nocturnos expusieron ante el monarca lo que sabían. Aquellos soldados eran de la taifa de Tulaytulah, y por alguna razón, Al—Mamun había enviado soldados de su taifa para proteger a su yerno, tal y como había dicho que haría. La salida no había sido espontánea, querían que supieran que Tulaytulah apoyaba a su yerno, tal y como prometió cuando firmó el vasallaje con Fernando el Grande.

Hicieron otra salida los soldados al cabo de unos días, pero no tuvieron mejor suerte al no disponer de la sorpresa. El Cid, Sancho y otros soldados aguardaban en otras puertas, y no pudieron llegar a tiempo para ayudar, pues habrían dejado desprovista Bab Baytala que era la otra puerta protegida. Lo mismo sucedió con las tropas de los demás contingentes encabezadas por Alvar Fáñez en la alcazarilla, o Ansúrez y Alfonso en la puerta de la culebra. García desde la Assaría judía tampoco pudo maniobrar por su lugar.

Se defendieron los cristianos con Fernando el rey y varios de sus caballeros, entre los que se contaba Nuño y Fernando su hermano. El ataque quedó en apenas un susto, que no volverían a repetir los musulmanes dado el rapapolvo que recibieron. Abandonaron los cuerpos de aquellos musulmanes enterrando los cadáveres de los cristianos, no sin antes recibir el Viático que los preparara para la vida eterna.

Salvo aquel incidente nada sucedió en las siguientes semanas más que la espera y la espera, donde los días se hacen interminables y la tensión no decrece con los meses. Se mantuvieron los soldados acampados, surtiéndose de las provisiones que en sus alrededores daban los campos con abundancia, mostrándose muy beligerantes con aquellos intentos de salir o de entrar. Llegadas las tropas de infantería, por tratarse de un refuerzo importante, decidió Fernando I atacar directamente por algún flanco de la muralla, aquel que pareciera más débil y flaco.

Se reunió el Rey con algunos de sus más importantes nobles, sabedores y conocedores de las dificultades de hacer un asalto. Se decidió que fuera la puerta de Bab al—Waraq la puerta de entrada para todos. Decidió tal cosa el infante Sancho, siempre aconsejado por el Cid. Alfonso y Pedro Ansúrez se mostraron contrarios a los argumentos de los castellanos, provocando un incidente importante en la reunión con el Rey presidiendo. Sancho decía que era mejor aquella puerta, pues el grueso de las fuerzas cristianas estaba asentado delante justo de dicha puerta. En el interior, según habían estudiado, se encontraban más próximos los palacios principales de algunos nobles y adinerados, por lo que sería más rápido llegar hasta la Mezquita Mayor controlando así toda la ciudad. La gran desventaja que asomaba tal acometida es que delante estaba el puente, que gozaba de dos torres octogonales a cada lado, impidiendo el paso. Para entrar por la puerta había que tomar primero las torres. Estas no habían podido relevar su guardia, pero era más que probable que existiera algún pasadizo secreto, o se hubieran encerrado con abundantes alimentos antes del iniciarse el sitio.

Apostaban Pedro y Alfonso por una entrada a través de la puerta de la Culebra, la de Bab al—Hanas, pues parecía el portón menos defendido, aunque era el más angosto. Tenía otra dificultad añadida, que era que para llegar a ella con los artilugios de guerra había que hacer movimientos muy elocuentes sobre su posición, bien visibles desde las almenas y el adarve, lo que permitiría dirigirse rápidamente hacia la posición atacada.

Fernando y García vieron que era harto difícil lograr cualquiera de las maniobras, y aconsejaron al Monarca una tercera estrategia consistente en engañar a al—Malik mediante una aparente huída, para más tarde, al ser perseguidos revolverse y destrozar las posiciones musulmanas.

La discusión saltó de la transparencia y claridad con que cada uno veía las cosas hasta enturbiarse con los gritos y desapegos entre los hermanos, pues cada uno tenía y ofrecía una estrategia al Monarca. Fernando I escuchaba a todos, pero aquella reunión se fue agriando hasta alcanzar unos gritos que no pudieron ser siquiera detenidos por el Monarca. En este caso Sancho se opuso tajantemente a la táctica de Alfonso, y Alfonso a la de Sancho. Se acusaron de desear la herencia y el trono, de deslealtad al Rey y de incapacidad para el mando. El Rey trató de detener estos gritos, como otras veces había hecho, pero decidió no hacerlo cuando la mirada de Nuño le indicó que lo dejara estar. Tal vez así se delataran cada uno en lo que son, haciendo, como suele suceder en tales casos, que el peor enemigo que existe es uno mismo cuando pierde los estribos y desata su lengua.

Comprendió la estrategia que ofrecía Nuño, y por tal motivo dejó que hablaran, que se insultaran y que gritaran, y allí se vio todo el pastel. El odio de Sancho hacia Alfonso era endiablado, lo carcomía todo. Incluso aunque Sancho intentara mostrarse comedido no lo lograba, ofreció una imagen de sí mismo como la de un hombre caprichoso, soberbio e incapaz de ofrecer seguridad y confianza. Alfonso aparecía ante los ataques de su hermano como alguien más seguro, de mejor talante y no tan dispuesto a perder el control. Ciertamente Alfonso era el favorito del Rey, y en esta ocasión pudieron ver Nuño, Fernando y Pedro el porqué. Sancho perdía la cabeza en las discusiones, mostrando un lado muy inseguro de su personalidad. Su forma de ser era una fachada brillante, pero el interior estaba desordenado y descolocado por completo. Sus miedos a no ser el heredero brillaron ante los ataques comedidos e inteligentes de Alfonso. El Cid guardaba silencio, como los demás caballeros que sorprendidos por aquella furibunda discusión no sabían a qué carta quedarse, prefiriendo el mutismo que siempre es padre de la prudencia. Ni siquiera pudo mostrar García su estrategia, que apenas la mencionó, porque fue atacado por sus hermanos al unísono, especialmente Sancho. El resto del debate terminó con el silencio del tercer infante, que prefirió que merecía más la pena callar que hablar en tales circunstancias. Igual que cuando una fiera ataca a otra fiera para disputarse el bocado, él se sentía postre de una merienda de leones, como era aquella que se ventilaba sin pudor ni criterio en la tienda del Rey.

Terminó todo con una intervención regia. El rey Fernando dijo que se haría lo que Sancho dijera, pero que si no salían las cosas bien tendría un fuerte problema con él mismo. Declaraba que sería el responsable de los movimientos de las tropas, inhibiendo al Cid para que en esta ocasión no asesorara al arrogante primogénito.

II

Se prepararon las tropas para el asalto, haciendo movimientos durante la noche y por pequeños grupos, a fin de evitar que fueran detectados en la ciudad, y se zafaran del ataque desde el interior. El grueso de las tropas, diseminadas entre las distintas puertas, se desplazó al campo de al—Yadida, frente al puente de Al—Waraq, tal y como había ordenado Sancho. Dejaron asentamientos suficientes para evitar que hicieran alguna salida los musulmanes. Construyeron las armas de asedio: tres arietes cubiertos de cuero grueso para perforar la puerta, que añadido a las veinte escalas que colocaron a lo largo de la muralla que rodea la puerta, podía ser más que suficiente. Con estas mañas pensaban que lograrían alcanzar el adarve, y con ello superar la barrera amurallada. Los hombres a caballo aguardaron la orden para atacar, siempre desplegados tras los lanceros y los piqueros. Los arqueros se agruparon desde mediana altura, siendo conscientes de su peor posición, por lo que muchos dejaron el arco, y se prepararon con la espada y el escudo para atacar la fortaleza.

Al amanecer de aquel mes de agosto, las tropas se desplazaron sigilosamente e iniciaron el ataque previsto. Intentaron primero que cayeran las torres del puente, pero estaba bien defendidas, y numerosas flechas volaron del mismo. Un grupo especial con un ariete, perfectamente defendido, tiraría la puerta de cada una de aquellas torres. No iba a ser fácil, pues estas puertas, previendo ataques, estaban colocadas a cuerpo y medio de altura, por lo que debía fabricarse un ariete especial, con un tronco más elevado. Las prisas en este caso fueron malas consejeras, y asumiendo la dificultad para derrumbar la puerta decidieron cruzar el puente y atacar la puerta principal en lugar de regresar con el resto de las tropas. Visto el cambio de planes, emboscaron todas las tropas dirigiendo un haz interminable de flechas con fuego hacia las torres, que no ardieron más que en su base. Decidió Sancho con más ímpetu que cabeza que se atacara decididamente, y aunque ni siquiera el Cid veía con buenos ojos tal maniobra, no pudo menos que obedecer la temeraria orden.

Las torres cedieron en sus puertas, pero el contingente de soldados que murió por parte cristiana no fue despreciable. Tales baluartes lanzaban sus flechas alcanzando a los soldados que en la base contraria intentaban entrar, pero no podían lanzar sus proyectiles a algunas zonas que quedaban fuera de su vista. Los soldados, al pie de la misma, pudieron hacer un fuego que abrasó la madera de la puerta y que precipitó a los adversarios a la muerte. Entraron en las torres y saquearon el lugar sembrándolo de sangre. No habían sido muchos los musulmanes matados, perdiendo Fernando I bastantes más de los suyos, pues la escapatoria del puente era una trampa, y desde el techo de la puerta de al—Waraq las lanzas se encontraban fácilmente a los cristianos que quedaban así atrapados por tres flancos distintos.

Los arietes fueron cayendo lentamente bajo el pavor de las llamas, y el único que quedaba estaba más que debilitado y sin hombres para forzar el ataque. Los otros dos habían sido incendiados y ardían consumiéndose con un fuego que contagiaba las ropas de la infantería y que impedía colocarse en la posición que ocupaban estas estructuras ahora muertas, y que estorbaban en medio de las dos torres una, y en medio del puente la otra.

Las escalas no pudieron colocarse, pues atravesar el puente con las torres sin caer, y encajarlas en las almenas para subir no era fácil cuando desde el interior arrojaban agua hirviendo, piedras y todo tipo de flechas. Llegar con las escalas sólo podía hacerse pisando por una alfombra de heridos y de muertos que se amontonaban impidiendo el paso. A pesar de aquello, algunas escalas se empinaron con mejor suerte, y aunque hubo al menos cinco o seis personas que llegaron a subir al adarve fueron matados inmediatamente por una segunda fila de arqueros que en el interior defendía la posición ajusticiando sin escrúpulos a los osados invasores.

El ataque estaba siendo un terrible fracaso, pero lo peor estaba por llegar, pues un contingente de caballería salido de la torre vecina de Ali Bufat se desplegó desde el pie de la muralla, perfectamente protegido por el río Guadalaviar a su derecha y la muralla de Balansiya a su izquierda. La caballería de Fernando I no pudo impedir tal llegada, pues para defender la posición de los que intentaban subir por las escalas debía cruzar el puente, y dirigiéndose hacia la izquierda repeler la razzia que salía de la torre contigua. Ordenó Sancho, sabedor del fracaso cercano, que se prepararan los arqueros para disparar sus flechas desde las torres tomadas y desde el otro lado del Guadalaviar. Así hicieron y en su matanza alcanzaron tanto a sarracenos a caballo como a su propio ejército. El fuego cruzado de flechas era infernal, pues los que estaban al pie de la puerta debían evitar las flechas de arriba, sortear el ataque a caballo de los sarracenos, y además intentar no ser alcanzado por las flechas de sus propios arqueros.

Fernando I entró en cólera viendo aquello. Se enfrentó a Sancho.

—Ordena la retirada inmediata de las tropas— le imperó el Rey.

—No. No podemos dejar que la caballería musulmana se salga con la suya— contestó Sancho no muy acostumbrado a que le dieran órdenes.

—¿Quién es el Rey? ¡Te lo ordeno!— le gritó Fernando ante la mirada complaciente de Alfonso, que veía la estrategia de su enemigo y hermano fallar estrepitosamente.

Devolvió Sancho una mirada llena de odio hacia su padre, el cual quedó paralizado. Aquel que era sangre de su sangre también lo odiaba a él. No había sido honesto, peleaba por él mismo y por sus intereses. ¿Cómo podía ahora su primogénito odiarle, tenerle rencor? Pensó que serían cosas suyas, pero aquellos ojos sedientos de venganza lo acometían como las flechas que atravesaban los cuerpos de sus soldados. Días más tarde, habló Fernando I de aquella mirada que había traspasado su corazón, permitiéndole ver la realidad de lo que pensaba Sancho, lo hizo con Nuño trotando hacia la playa de Balansiya en aquellos ratos de soledad en los que abría su alma al caballero de Valeolit.

Pidió el Rey, tras la batalla, poder hablar con varios nobles, entre los que se encontraba Nuño y Fernando; y deseaba hacerlo a solas, sin la presencia molesta de sus hijos, que si en otro momento eran muy importantes para él, en otros porfiaba su alejamiento, para no sentir el aliento de sus conspiraciones ni de su rencor.

Hacía varias semanas que había Nuño, junto con su hermano y Pedro Ansúrez, cabalgado hacia el mar Mediterráneo. Nunca habían visto el mar, y la impresión que les produjo fue inexplicable. Se metieron en el agua, donde lavaron sus ropas y templaron sus cuerpos con la sal y la arena. El lugar estaba rodeado de cañas altas, plantas que no existían en las tierras donde vivían y que despertaron en ellos sorpresa y entusiasmo. Contemplaron el horizonte durante largo tiempo, igual que hacían muchos otros soldados en sus ratos libres, pues mientras duraba aquel sitio las horas se hacían días y los días semanas, cayendo sobre todos el tedio y el aburrimiento. La mirada perdida del Monarca le recordaba a aquel interminable mar, donde no parecía tener fondo ni final la tristeza.

La reunión fue el efecto obligatorio de aquella batalla, que había terminado en unas tablas, no en una derrota, pues el ejército de Fernando seguía en pie, pero habían sido repelidos con fiereza y ardor por los musulmanes de al—Malik. Fernando el rey pidió opinión a Nuño sobre aquellos ataques, pues sentía que le convenía escuchar a alguien más que a sus problemáticos hijos.

—Es muy difícil tomar esta ciudad, se necesitará mucho tiempo para doblegarlos. Creo que los infantes Sancho y Alfonso se han precipitado en sus juicios. Si alguna vez cae Balansiya será con paciencia— sentenció Nuño apoyado por varios nobles más.

En soledad de nuevo volvió a hablar del asunto con Nuño.

—Lo más terrible es que he visto la incapacidad de Sancho para dirigir a sus hombres en la guerra. No tiene cabeza, no le importaría sentenciar a muerte a cientos de ellos para conseguir su objetivo. Y no puede hacerse así. Necesitamos pensar para lograr buenas estrategias— afirmó el monarca— no termino de entender cómo ha podido lograr las victorias de Graus.

—Es probable que fuera gracias al Cid. Es más prudente y cabal— contestó Nuño.

—Las torres las hemos incendiado, al menos hemos logrado destruir algo.

—Sinceramente creo que la opción que defendían García y Fernando mi hermano, es la más juiciosa y la menos descabellada. Simulamos que nos retiramos y aprovechando su salida los destrozamos.

—Es lo que haremos— contestó el Rey.

—¿Ha decidido algo sobre la sucesión?— preguntó Nuño, consciente de su intromisión, pues preguntar a un Rey no era correcto.

—Todavía no. Lo de Sancho me ha hecho pensar mucho. No puedo dejar de pensar en su odiosa mirada.

—Si puedo ayudarle en algo— se ofreció Nuño.

—Ya lo estás haciendo, hijo. Ya lo estáis haciendo muchos de vosotros aquí, lejos de vuestras familias.

III

El siguiente intento por tomar Balansiya fue una estrategia más inteligente y elaborada que la primera maniobra, que sin duda fue regularmente planeada por obtusa, mal dirigida y peor ejecutada. Hay que añadir que si la victoria tiene muchos padrinos, la derrota es viuda y solitaria, por lo que los sentimientos de Sancho ante aquellos sucesos deterioraron la imagen y opinión que tenían muchos de él, especialmente entre los leoneses. Los castellanos consideraban que se había equivocado por culpa de las presiones de su padre. Unos y otros se balancearon entre el escarnio y la misericordia con el infante, lo cual era singularmente molesto para él en cualquiera de los dos casos, desatando una agresividad excesiva del infante con los de su alrededor que estaban a su más servil atención.

El Cid, que conocía estos desarreglos del infante, desapareció unos días y prestó más atención a las nuevas intenciones del Monarca, que hablaba de atacar con una táctica distinta, basada en el engaño. Gustaban a Rodrigo tales mañas, pues ciertamente derrotar al enemigo debía contar, igual que en el ajedrez, con más astucia y rapidez mental que el adversario. El infante Alfonso estuvo exultante durante los días posteriores a la derrota, pero siendo evidente que no convenía alegrarse de haber perdido a bastantes de sus hombres se contuvo en sus manifestaciones, y así con alegría contenida iba de un lado a otro, prefiriendo en el presente no sacar adelante la estrategia que él había planificado, pues esperaba con fervor otoñal que también fracasara ahora el plan que estaba ideando su enemigo y hermano García con su caballerito Fernando Peláez. Si la derrota se sucedía, sería para él una gran victoria moral.

Estaba todo dispuesto para simular una retirada siguiendo el curso del río Guadalaviar hasta aproximadamente la llamada acequia de Mestalla, justo en el cruce que hacía junto a la antigua villa romana de Paterna, de gran riqueza y prosperidad por el riego del agua, que abría un campo extenso en naranjas, vides, alcachofas y demás regadíos. En tal posición era imposible que vieran nada desde la ciudad de Balansiya, y tal como pensaron, los enemigos se equivocaron enviando un contingente importante cuya única intención debía ser perseguir y hostigar en la retirada a las tropas castellanas. Sin embargo, no encontraron a unas tropas desprotegidas y despistadas, sino a un grupo de soldados lanceros que fueron capaces de destruir con sus picas el ataque de la caballería musulmana. Cayeron sobre ellos los arqueros que escondidos en las márgenes del río aguardaban con sus flechas a punto de tomar en la emboscada a los que se creían astutos zorros. La caballería se había desplazado media legua siguiendo el camino, pero ante el toque de trompeta retrocedió para desplegando toda su furia derrotar severamente a los pocos caballeros musulmanes que trataban de zafarse del ataque cristiano. Tras estos venía un grupo de musulmanes a pie, dispuestos a hacer descuartizamiento y botín de lo que quedara de los cristianos, pero cuando vieron que las tornas habían cambiado con la mayor de las miserias para ellos, se dieron la vuelta y corrieron todo lo que pudieron como conejos perseguidos por lobos, tratando de, en su carrera, alcanzar y advertir a la ciudad de la derrota. Su objetivo inmediato era entrar en la fortaleza por la puerta de Culebra que era la que más cerca tenían, pero no dormirían placidamente en sus casas esa noche, porque fueron acuchillados por los caballeros cristianos que desde sus recuas manejaban sus espadas largas con la certeza de dar golpes mortales a diestro y siniestro.

El efecto sorpresa tenía visos de prosperar, pudiendo tal vez doblegar a la resistente ciudad. Pero sucedió algo sorprendente en aquellos primeros compases ya del mes de noviembre, y es que el Rey se sintió mal a pesar de haber derrotado en los musulmanes en la batalla de Paterna, que dejó aquellos campos sembrados de muerte y hierro.

Días antes había advertido el Monarca que no se encontraba bien, hablaba de malas digestiones y comidas que le sentaban mal, sin embargo, la noche antes de la gran victoria en Paterna el Monarca había vomitado sangre. Eso mismo volvía a suceder en el fragor de la batalla, Fernando I devolvió por su boca un manantial de sangre que asustó a propios y ajenos. Era una sangre negra, oscurecida y maloliente. El dolor debía ser intenso pues doblando su cuerpo ante la intensidad del malestar bajó del caballo como un fardo pesado, lo que no impidió que inmediatamente se dejara caer hacia el suelo aturdido por el ataque de dolor y pánico que se apoderó en muchos.

Esperaron los soldados más avanzados para perseguir y entrar en la ciudad de Balansiya, aprovechando el desconcierto causado en ella, pero retrocedieron sus pasos cuando la noticia voló de boca en boca mencionando al Rey y hablando de escupir sangre gravemente.

No se recuperó fácilmente el Monarca, pues había quedado debilitado por la pérdida de sangre, que unido a la edad y al mucho peso que había perdido en el último año, le impedían permanecer en pie. Aquello era un mal presagio.

Tomó el mando Sancho ordenando que se detuvieran y acamparan allí aquella noche, siendo un buen momento para organizar las tropas y asaltar la fortaleza de Balansiya, recuperando los pasos andados hasta Paterna. Así lo hicieron y mientras algunos asentaban el campamento de nuevo, para al menos aguardar a que se recuperara el Monarca, otros se dispusieron para atacar de nuevo por la puerta de la Culebra, por ser la más inmediata. Fue entonces cuando salieron numerosos soldados musulmanes a caballo que se dirigieron hacia Paterna.

Quedó Nuño y Fernando su hermano con el Monarca, atendiéndole y ayudando a montar el campamento provisional, mientras que muchos de los demás caballeros acudían al rugir de la batalla que se despertaba con un tambor insistente. La caballería no logró alcanzar la puerta; siquiera salieron del lugar donde estaban, pues un contingente de tropas sarracenas se lanzó al ataque sin esperar acometida alguna. Eran numerosos, e incluso iba al frente de ellos el monarca musulmán Al—Malik, y aunque no fueran tan fieros como los cristianos, la batalla duró varias horas, hasta que fueron doblegados y abatidos todos los hombres de caballo defensores de Balansiya. Sin duda, al—Malik viendo la estrategia había apostado por defenderse con uñas y dientes contra los cristianos desanimándolos por todos lo medios posibles en el ataque a la ciudad, y sacrificar toda su caballería había sido su última decisión. El error era pensar que iba a amedrentar con tal estrategia a los cristianos, y sólo salvó su vida gracias a su caballo que lo retiró en una carrera veloz y precipitada a salvo dentro de los muros, con unos pocos de sus fieles hombres.

Fue entonces cuando los sarracenos pidieron clemencia y se retiraron asustados hacia la ciudad, dispersándose por los alrededores. Sancho ordenó poner de nuevo sitio a la ciudad antes de que se recuperaran de tal derrota. Retrocedieron los soldados y ocupando de nuevo los antiguos emplazamientos que habían establecido durante los meses de sitio, iniciando un nuevo aislamiento de la ciudad.

Los únicos que no habían cambiado de ubicación estaban en la tienda del Rey y de algunos de los caballeros que aguardaban junto con el físico en el mismo lugar donde su majestad Fernando se había sentido indispuesto. La lejanía a Balansiya impedía que fuera atacado, pues nadie de la fortaleza podría salir sin ser visto y detenido.

Sancho se sentía eufórico, por primera vez veía que iba a tomar una gran ciudad, que iba a suya, futuro rey, pues aguardaba la muerte segura a su padre. Esta vez si que caería la ciudad, pues se había quedado sin tropas, y en apenas unos días más de asedio volverían a atacar por donde lo hicieron, pues ahora sin las torres, la victoria sería más que fácil. Mientras el Rey estuviera convaleciente él haría y desharía a su antojo, siendo consciente de que incluso pudiera el Rey no recobrarse de aquella enfermedad que lo debilitaba.

Cometió Sancho el error, posiblemente herido en su orgullo por lo que en días pasados había sucedido, de hacer realidad lo que pensaba antes de tiempo, otorgándose facultades y potestades reales antes de que falleciera el mismo Monarca. Sentó mal la arrogancia y prisa a Fernando I, que lo mandó llamar a su tienda al momento, por encontrarse más recuperado de su dolencia estomacal. Tampoco gustó la jugada a sus hermanos Alfonso y García que veían en la iniciativa del infante un abuso y una falta de respeto a Fernando I, pues la lógica cristiana invita siempre a enterrar a los muertos, pero no a repartirse la herencia mientras vive el moribundo.

En aquella espera del Monarca murmuró a Nuño unas palabras que jamás se le olvidarían.

—Me muero. Y tengo muchas cuentas pendientes con Dios— levantó su mirada y se incorporó de su lecho con la ayuda de Nuño—. Tengo que hacer testamento. Volvemos a León.

—Lo que ordene su Majestad, pero el infante Sancho ha dado órdenes de sitiar y atacar Balansiya— informó Nuño al Rey.

—¿Ah sí?— y se quedó un rato pensativo—. No es hora de que muera Balansiya, es mi hora negra, y no es la de nadie más.

Paterna, Noviembre de 1065

3. LA TRISTEZA DE UN REY

I

Los ánimos del Monarca no podían estar más por el suelo, pues aquel hombre, al que apodaban el Grande, era ahora un simple mortal aguardando a que la muerte apareciera por su alrededor. Aquella mañana, pasados dos días desde Paterna y su victoria, mandó llamar a sus hijos a su tienda, pues quería hablarles personalmente. Se acercó de nuevo el físico y los galenos del ejército para examinar al Rey una vez más. El dolor le impedía hacer movimientos bruscos, y tenía un dolor atroz de estómago. Aconsejaron, para evitar más pérdida de sangre, que comiera carne en abundancia a fin de restablecer los humores sanguíneos lo antes posible, pero el estómago del Rey no soportaba deglutir la comida con aquellos dolores, vomitando todo. Decidió el Monarca no comer hasta que no se encontrara algo mejor, bebiendo hidromiel muy aguada, que era lo único que parece que soportaba algo mejor. Las fuerzas le faltaban y estaba debilitado, pero no tanto como para que no pudiera realizar sus funciones regias si era conveniente.

Junto a ellos convocó el Rey a varios de la corte, nobles y soldados y guerreros de todo tipo de linaje y de distinta condición. Entre los presentes no faltaron los obispos y el clero que acompañaban a la tropa, además de sus hijos, y los caballeros más destacados. Cuando el Rey retomó el aliento y las fuerzas, pidió a Nuño que se acercara a él, y tras ayudarlo a sentarse en su trono de campaña, comenzó a hablar pausadamente y con energía.

Sancho se dio cuenta del malestar de su padre con él, y tuvo que escuchar el enfado y la regañina en público, a pesar de haberlo recibido antes en privado. Esperaba Sancho la muerte del Monarca en cualquier momento y eso era lo único que le valía para guardar más silencio del que hubiera tolerado de cualquier otro. Recibió un rapapolvo, y le afeaba la condición precisamente que se encontrara delante de todos. Sin duda su padre había calculado tal hostilidad, sabiendo que no se atrevería el mayor de sus hijos a contestarle. Y así era.

Disfrutaba Alfonso de aquella embestida contra su hermano, pues sus días de gloria parecían haber acabado definitivamente. Se alegraba también García, aunque se sentía más conmovido por el dolor de su padre que por la ruindad de sus hermanos. En aquellos momentos recordaba a su progenitor, siendo él pequeño, alentado y empujado a ser más decidido y fuerte. El Rey habló con claridad de sí mismo.

—Volvemos a casa. Sé que me muero y que no viviré mucho más, y deseo morir en tierra cristiana— afirmó el monarca—. Mis órdenes son éstas: levantamos el campamento y regresamos a León.

Dijo abiertamente que se moría ante la mirada aterrorizada de muchos que contemplaban delante de él a un hombre que debía dar cuentas de sus maldades y bondades a Dios mismo. Para otros era un envite con la muerte que tarde o temprano llegaba, y que lo más desconcertante era que dejaba un Reino enorme y poderoso en manos de sus hijos cuyas relaciones no eran precisamente las mejores.

—No es posible padre— contestó Sancho dispuesto a no perder una plaza por una cuestión de días—. Debemos seguir hostigando hasta que caiga la ciudad.

—Yo moriré antes de que Balansiya sea cristiana, así que deseo morir en León.

—No son unas órdenes adecuadas, padre. La ciudad está cerca de caer. Si abandonamos ahora son volveremos sin nada— replicó el primogénito.

—Me llega la hora de cumplir con Dios y dar cuenta de lo bueno y malo que he hecho en mi vida. Escribiré mi testamento mañana por la tarde, delante del escribano. Estarán presentes únicamente él y Rodrigo Díaz, cuyo padre me sirvió fielmente hasta sus últimos días. Dios lo tenga en su gloria. Yo ahora voy a reunirme con él. Rodrigo custodiará mi testamento y lo abrirá y se leerá cuando muera; al día siguiente de mi entierro, no antes. Quién lo abra antes de tiempo que le caiga mi maldición. Deseo ser enterrado en León, a los pies de las reliquias de San Isidoro.

—Pero padre,...— intentó de nuevo argumentar Sancho.

—No me interrumpas, a un Rey no se le interrumpe— dijo con cierta acritud mostrando sus uñas aún afiladas—. Mañana levantaremos el campamento y volveremos a casa.

Estas últimas palabras parece que las decía claramente para detener el ímpetu de sus hijos, que esperaban ansiosos la apertura del documento. Rogó el Rey que se pusieran en camino lo antes posible, pues no deseaba morir allí; y pidió a Nuño que no se separara de él, pues no quería en los últimos momentos dejarse extorsionar y amedrentar por sus hijos o por cualquier otro, pensando que una voluntad débil por la enfermedad podía ser causa de aprovechamiento de unos y otros. No molestó la propuesta a Nuño, que aunque deseaba cabalgar junto a otros soldados, el honor de acompañar al Rey, como escudero a su servicio, antes que sus mismos hijos lo llenaba de orgullo.

Ofreció Nuño la ayuda de Fernando su hermano al Rey, pues a la hora de regresar en el camino de vuelta, y gracias al astrolabio, podía conocer con precisión donde se encontraban y hacia donde caminar. Gustó la propuesta al Monarca que deseaba llegar lo antes posible a León, y la sabiduría de Fernando no era arrogancia, sino simplemente una aportación más. El camino más factible sería el que conduciría primero hacia el Poniente durante varios días para luego ir remontando hacia el Noroeste.

Terminada aquella sesión se acercó el Cid para besar las manos al Rey y agradecerle la deferencia que tenía con él y con su familia, aunque de infanzones, había dado lo mejor por el Monarca que sabía agradecer sus servicios, y con los suyos los de su padre.

Salió enfurecido Sancho pues había sido humillado una vez más. Esperaba la muerte del Monarca como agua de mayo, pero parecía que éste tratara de hacerle daño constantemente, poniéndole en ridículo delante de los demás. Iba a ser el Rey de Castilla y de León, y reinaría como Sancho II de León y de Castilla, y nadie podría impedírselo, pero el único que detenía su ilusión y deseo era el mismo Rey Fernando, su padre.

Alfonso se detuvo en seco en su alegría contenida, para pasar a un estado de preocupación. La tristeza por las palabras de su padre le habían llegado a lo hondo. Sabía que era su favorito, todos los sabían, (lo mismo que García era el más querido por la reina Sancha), pero la muerte en ciernes de su padre lo ponía en una situación muy comprometida, pues percibía con claridad la ira de su hermano, y no deseaba que cuando fuera Rey desenvainara su fiereza contra él; pues siendo uno poderoso y el otro no, tendría pocas posibilidades de defenderse. Pensó que debía su padre haber resuelto todas estas cuestiones de la sucesión. Había escrito un testamento hacía unos años, y decidía ahora rescribir uno nuevo, lo que suponía un cambio en su voluntad; en tales cambios estaría el deseo de defender mejor a sus hijos e hijas, pues era importante tener en cuenta que no iba a ser Sancho precisamente el que defendiera a sus hermanos cuando fuera Rey.

II

Iniciaron el camino de retorno aguardando a que las tropas pudieran caminar lo más aprisa posible. No marchaban como hubiera gustado al Rey, pero veía el Monarca que lo que parecía cosas de días, quizás pudiera gustar semanas o meses, y mientras remitía la enfermedad y el dolor insistente de estómago, también lo hacia la sangre coagulada que vomitada cada vez con menos frecuencia.

La primera tarde, previendo el Monarca una recaída definitiva reescribió el testamento. Acudieron dos escribientes y Rodrigo. Indicó el Rey a Rodrigo que no hablara hasta la lectura tras su muerte, y que tras la misma se encargara de hacer desaparecer el Testamento que redactó y que se guardaba en el Monasterio de Arlanza en el lugar secreto que conocía el abad. Prometió y juró el Cid obediencia perpetua a la figura del Rey, y besándole el anillo real salieron de la tienda. Los escribientes juraron también silencio y secreto, pues esa era la función de los secretarios.

Tras la salida de Rodrigo hizo su entrada en la tienda Sancho con la intención de hablar con el Monarca, pero era tal su estado de embriaguez que fue amonestado inmediatamente por el rey Fernando, que a la sazón se encontraba mejor de fuerzas. No quiso salir el pendenciero, y acertó que pasó por allí Nuño que oyendo voces del Rey entró para interesarse por la disputa. Sancho estaba muy borracho, y soltó su lengua diciendo las cosas que no deben nunca decirse a un padre. El hombre se quedó en silencio sin defenderse, pero fue tal la lengua del primogénito que Nuño propinó un puñetazo al infante tirándolo al suelo e impidiendo que el Monarca se cebara una vez más en los desmanes y despropósitos del infante. Le rogó el Rey que lo sacara de allí, pues no iba a colgar a su hijo allí mismo. Sin embargo, tras sacar al infante con sangre en el rostro entró Nuño para preguntar al Monarca si se encontraba bien.

El Rey lloraba, era la tercera vez que veía llorar al Rey. La primera fue en Atapuerca ante el cadáver de su hermano, y el segundo hacía unos meses en Nájera. Ahora se sentía desdichado y triste llorando con amargura por el fracaso de sus hijos.

El camino de regreso se hizo eterno, pues a la lentitud con que ahora avanzaban los soldados, se sumaban las dificultades que llegaron desde el cielo, donde la lluvia hizo acto de aparición, seguido del frío y la ventisca. Los pueblos guardaban las primeras provisiones dispuestos a racionar para los meses duros del año, pero el paso del abundante contingente dejaban exhaustos los silos, las bodegas, los almacenes y las despensas. La caminata de regreso se hizo pesada y sombría, pues apenas avanzaban al día unas cuatro leguas, si llegaban; muy lejos de la capacidad que tiene la infantería de hacer cinco leguas al día, y muy por debajo de las diez que podía recorrer una caballería bien entrenada y veloz.

Tardaron unos veinte días en recorrer al—Andalus hasta que llegaron a las cercanías de la capital de Tulaytulah, sin embargo pasaron de largo a varias leguas del enclave, pues prefirieron cambiar el rumbo tomando una ruta al Noroeste, pues temían por la vida del Monarca. El hombre no se encontraba bien, pudo alimentarse algunos días, tomar líquidos y poco más, pero cuando hacía alguna comida más copiosa que la de un pajarillo, terminaba con dolores graves de estómago, cuando no eran seguidos por vómitos y sangre. La debilidad fue en aumento, hasta el punto de no poder sostenerse sobre el caballo. No se separó de Nuño, al que consideraba una especie de albacea en vida, dejando a Rodrigo Díaz, el Cid, como albacea de la muerte, y era tal la confianza que tuvo con el muchacho que el Monarca empleaba a Nuño como paño de lágrimas cuando la tristeza le sobrevenía en muchos de los pasos que daban camino de León. Los infantes merodeaban cerca de Fernando I, y el padre no los alejaba de sí, pues en muchos de aquellos instantes disfrutaba de su compañía. Sabía que no era fácil que pudieran estar juntos sin terminar insultándose o cosas por el estilo; sin embargo Alfonso y García hicieron un esfuerzo especial para delante de su padre darle un respiro y agradarle lo más posible, no discutiendo ni enfadándose entre ellos. Al fin y al cabo eran hermanos y se debían amor y aprecio, y realmente así era cuando Alfonso no consideraba a García un rival suyo. La situación lo obligaba a estar en el mismo barco que él. Si el Rey había decidido repartir la herencia, recibiría algo parecido, y tendría que pactar con García quizás para evitar el ataque de su hermano Sancho.

Así iba desgranando Alfonso en su mente, dándose cuenta de que las cosas iban a cambiar decididamente en no mucho tiempo. Vio el infante la importancia de tener hijos varones que pudieran heredarlo, y resolvió que con veinticinco años no debía demorarse demasiado en buscar una mujer no sólo para el fornicio, sino también para la reproducción. En la especulación que tenía en mente intuía que el Rey nombraría a Sancho rey de León, y que algunas ciudades prósperas como Zamora y Toro quedarían repartidas entre los varones, recibiendo sus hermanas Urraca y Elvira alguna otra ciudad como Liébana, Santa María, Pallantia o cualquiera otra de las muchas que en el reino hubiera.

Pidió el Rey, en muchas de esas charlas informales con sus tres hijos, que cuidaran especialmente de sus hijas y hermanas, Urraca y Elvira, y tal petición la dirigía muy especialmente a Alfonso, lo que llamó la atención en toda aquella corte de varones. ¿Había sido capaz Fernando de desheredar a Sancho y otorgar todo a Alfonso? Este rumor se fue extendiendo como la espuma creando un ambiente entre los soldados que en nada facilitaba el entendimiento con Sancho.

El primogénito Sancho se guardaba de especular con nadie, pues se veía heredero seguro de todos los títulos, al fin y al cabo así lo decían las leyes leonesas, y cualquier conversación que se deslizara hacia otra cosa era interrumpida inmediatamente y sin contemplaciones, quizás porque no quería oír algunas cosas. Sin embargo, el infante no perdía el tiempo, pues había hablado muy seriamente con algunos nobles a fin de conseguir el poder y tomar las armas en cuanto muriera el Monarca evitando que sus hermanos se hicieran fuertes en algún sitio y decidieran matarlo, envenenarlo o algo parecido. No participaba de tal asunto Rodrigo, que desaconsejaba al Monarca continuamente en tales planes. Al fin y al cabo él sabía el contenido del testamento y tenía el deber de exigir su cumplimiento, aunque no estuviera de acuerdo con sus contenidos. Sancho trataba de ganárselo para su causa, que siempre era una causa contraria a la de Alfonso, y el bueno de Rodrigo, que era muy diestro para el combate, prometía guardarle fidelidad, pues así había jurado como caballero.

Enterado de algunos rumores molestos, decidió Sancho visitar algo más a menudo a su padre a la tienda en la que descansaban por las tardes y tras la agotadora marcha. El Rey agradecía las visitas y encuentros con sus hijos. Trataba de hablarles del pasado, y les daba numerosos consejos de cómo gobernar un Reino. Esto llamaba mucho la atención a todos, pues tales consejos sólo los daba cuando estaban reunidos todos los hermanos, lo cual hizo sospechar a Sancho por primera vez de lo que podía suceder, y temiéndose lo peor trató de agradar al máximo a su padre, por si había posibilidad de rectificar el testamento ológrafo que ya se le aparecía como una pesadilla.

Hizo esta sugerencia en dos ocasiones, por si su padre no estaba aún del todo decidido en los contenidos de éste, y en las dos obtuvo la misma respuesta.

—Cuando yo muera, atiende a tu madre la reina Sancha, pues se merece una vejez y una muerte sin que tenga que contemplar más guerras entre cristianos.

Daba a entender muchas cosas el Monarca con tales palabras, pues trataba al menos de impedir que tras su muerte sembraran el corazón frágil de su esposa Sancha en un mar de dolor provocado por la lucha fratricida. Tal ruego lo extendió en otras dos ocasiones a sus hijos Alfonso y García. Ni que decir tiene que el cuidado y la atención hacia la reina Sancha no necesitaban ser recordados a García, pues el benjamín gozaba del fervor maternal, del que recibía buena cuenta en cariño y afecto hacia su madre, a la que visitaba a menudo y con la que entablaba las conversaciones más del gusto de la madre. Sabía eso Alfonso y Sancho, y no queriendo desagradar a su padre con comentarios que mostraran a García como un pequeño mimado, salían de la estancia, intercambiando mirabas entre furibundas y agradecidas hacia Nuño, que siempre estaba allí por orden del Rey.

Pasada la cordillera que separan Castilla y León de Tulaytulah llegó la nieve y los fríos más agudos e hirientes. Algunos hombres enfermaron con ataques de tos, fiebres y malestar en sus cuerpos. No así el Monarca cuya gran dolencia seguía siendo la barriga y su debilitado cuerpo. Había perdido más de una arroba y presentaba un aspecto arrugado y envejecido. Se dio cuenta Fernando, cuando vio al Monarca en cierta ocasión que fue a buscar a su hermano, que su aspecto estaba visiblemente deteriorado. Había perdido peso, pelo, gallardía y la lozanía que un día impresionó a ambos. La mirada seguía despertando la vida en quien se posaba, y tal luz no la perdió hasta el día en el que falleció.

No hizo Fernando Peláez, en aquellos días, prodigalidad ni amistad excepto con García, con el que compartía sus amores y sus temores. En amores la añoranza y el deseo de descansar en el regazo de Miriam, su dama de Tulaytulah. En el temor estaba el futuro del reino, que se había convertido en uno de los asuntos más recurrentes en aquel contingente de soldados. García también especulaba, pero lo hacía con menor interés. Sabía que sus posibilidades eran muy pocas, y aunque deseaba vivir en paz; sabía que sería difícil dada la familia y las aspiraciones de sus hermanos.

Con el correr de las semanas, y según se acercaban a León notó Nuño que el Rey buscaba y deseaba estar a solas con él. Una tarde le confirmó a Nuño sus sospechas de que no vería el nuevo año. Faltaban apenas quince días para tal fecha, por lo que trató Nuño de reconfortar al Monarca, pues era harto probable que viviera y muriera meses más tarde. Sin embargo el Monarca volvió a repetir que no viviría para la fiesta de la Epifanía. Hablaron entonces de cosas de religión. Compartieron dudas, y vino a la mente de Nuño aquellas que albergó un día en Lamego, y que entendía alejadas de él. Recordó el Monarca a las primeras personas que ajustició casi en su infancia y convino con el muchacho que era bueno rezar por las almas de todos lo que se había matado. Lo había hecho cumpliendo con su deber, e intentando agradar a Dios, pero era consciente de que su vida era muy diferente de lo que debía ser una vida de santidad.

Le preocupaba al Monarca la condena eterna, pues ante el Juez Supremo parecen todos los jueces de este mundo tener dudas sobre sus vidas, sus juicios y sobre todo sus sentencias condenatorias. La conciencia no descansaba en paz, y en tal estado Nuño aconsejó al Monarca que pidiera el auxilio de todos los santos cuyas reliquias estuvieran en la ciudad de León antes de morir, pues a buen seguro que tranquilizaría tal obligación la turbación del Monarca. Si el perdón lo concedía Dios, debía arrepentirse de sus pecados y salvajadas cometidas en vida, pero era más adecuado en tal arrepentimiento solicitar de los santos los favores otorgados. Fernando I el Grande se sentía en deuda con Dios, una deuda eterna que era incapaz de pagar, pues si infinita era la distancia entre él y Dios, infinita era también la misericordia que Dios debía conceder.

Le asaltaba la duda de la posible condena eterna que le reservaba el Creador, y aunque tales pensamientos fueron disuadidos por algunos clérigos bien preparados que viajaban con él, no había manera de que descansara su alma en paz, agobiado y ausente por el miedo a una muerte que ahora era segura. Su cuerpo seguía envejeciendo, pues no comía y lo poco que devoraba era arrojado con coágulos de sangre cada vez más oscura y negra, maloliente y apestosa que anunciaba un final terrible. Le sobrevino una fiebre alta en la madrugada de la víspera de entrar en León, que sólo pudo aliviar con paños fríos de agua, y una constante atención. Tal fiebre le remitía en algunos momentos, pero las tardes se convertían en un delirio que aprovechaba Sancho, el infante para intentar cambiar el testamento. Cortó tal maldad Nuño, diciendo que no era honesto tal comportamiento, y ante la mirada gélida del heredero salió de la estancia en un par de ocasiones. Consultó Sancho su propósito con Rodrigo, pues sabía que valiéndose de su amistad podría persuadirlo y apartarlo del Rey, pero el Cid, sabiendo estar en su lugar, le aconsejó esperar a la apertura del testamento dos días después, tal y como había ordenado el Monarca. El enfado de Sancho quedó aplacado, pidiéndole a Rodrigo que tras la muerte del Rey fuera el alférez principal de su ejército, fuera el que fuera. Accedió Rodrigo, intentando no distraer su atención confesando la voluntad del Rey, pues era sencillo escapar de los labios las palabras que no debían llegar a oídos de Sancho, ni de nadie.

León. Veinticuatro de Diciembre de 1065

4. EN LA PAZ DE DIOS

I

Llegaron a León el día de Nochebuena, la víspera de Navidad de aquel año del Señor del mil sesenta y cinco. La fuerza y la debilidad del Rey era elocuente. Se mantenía en pie y daba órdenes gracias a su carácter, a su tesón y a sus ganas de cumplir con su deber. Lo acompañaba un contingente de tropas que se había ido difuminando por los caminos en cuento entraron en territorio cristiano. Muchos hombres fueron poco a poco rompiendo las filas cristianas a su paso por pueblos, aldeas y casas. Así lo hicieron también los soldados de Valeolit cuando entraron en Oterdesillas. Las excepciones fueron Nuño y Fernando, lo cual era lógico, pues como Caballeros del Rey lo acompañarían desde la agonía hasta el tránsito final.

Aquella Nochebuena fue fría y heladora. Arreciaba el tiempo con lluvias, ventiscas y nieve; y aunque un sol balbuciente se asomaba, las pocas horas de luz con las que iba a regalarse a los hombres de aquellas tierras su calor, era apenas un residuo de lo que necesitaban aquellos hombres cansados y aturdidos por la pesadez del camino y sus heladas mortales. Cuando llegó el Monarca, ya entrada la tarde, el astro rey se había apagado, y con él la poca luz que lo acompañaba.

Dio órdenes el Monarca de que lo condujeran directamente a San Isidoro, la nueva iglesia construida sobre San Juan y San Pelayo, lugar de su enterramiento en el Panteón que él mismo había mandado reedificar. La frescura de la piedra y la humedad de la tierra todavía obligaban a lagrimar a las santas piedras que sustentaban los cimientos de aquel lugar santo. Todo estaba en orden y armonía, pensó el Monarca. Recorrió las calles de León mientras la muchedumbre en silencio acogía su cuerpo como si ya fuera el de un muerto, pues las noticias prosperaban, y aquella no iba a ser para menos. Como si de un penitente fuera, o un alma en pena y errante, el Rey desfiló buscando a su alrededor una oración benévola para su manchada alma.

No hubo una lágrima, tampoco un aplauso ni un llanto. El pueblo estaba tan impresionado de ver las condiciones en las que venía su Rey, que haciendo pasillo gritaban unos a otros como si quisieran ser los últimos testigos de una tragedia personal: “paso al Rey y viva el Rey”. La cabalgata desfiló lenta y cansada, escudando a Fernando el rey, que a caballo hizo la última entrada triunfal por la ciudad de León.

Llegaron frente a la iglesia donde reposaban los restos de San Isidoro. Allí esperaba su esposa doña Sancha y las infantas doña Urraca y doña Elvira, visiblemente emocionadas. Entró el Monarca acompañado por sus hijos varones que le ayudaron a bajar del caballo para seguidamente adentrarse en los muros santos de la Casa de Dios. Volvió la mirada el Rey para buscar los ojos de Nuño. Se acercó el joven y recibió como un susurro la voz del Monarca: “misión cumplida, mi buen caballero”. Y volviéndose entró en el templo seguido de una comitiva entre los que se encontraban los nobles y soldados más relevantes del Reino, especialmente aquellos que ostentaban cargos eclesiásticos: obispos, presbíteros, canónigos, diáconos, abades y monjes.

Se sentó en el trono, contiguo a los restos del santo sabio de Ishbiliya y rezó en voz alta, pidiendo al clero que se sumara a sus voces.

—Pido una oración por mi alma, me encomiendo a todos los Santos de esta Iglesia de Dios para que me auxilien en esta hora amarga.

Inmediatamente inició el obispo de León una serie de letanías cantadas con unas voces monofónicas y vibrantes que destilaban aromas de muerte. Se encomendaba a Fernando I el Grande, Rey de León y Conde de Castilla para que fuera recibido por la parca negra y hambrienta. El coro de monjes de aquel monasterio regular inició las oraciones en su interior mientras respondían a las armonías que entonaba el obispo Pelayo II, recién nombrado. Terminada la oración, comunicó el Monarca que tenía decidido pasar la noche en vigilia de oración con los monjes, pues veía que esos eran sus últimos días y desearla hacerlo en la compañía de aquel con quien iba a estar por toda la eternidad. Se retiraron los monjes a descansar y a preparar la liturgia, pues esas fueron las órdenes reales. Cantarían aquellos hombres de Dios las oraciones que durante la noche rezaban, haciéndolo de la forma más solemne que pudieran, pues era noche santa, noche de vigilia para celebrar el Nacimiento de Cristo, que es tanto como decir el triunfo de la luz sobre la tiniebla. Noche de Nacimiento, pero también de muerte y resurrección.

Las antorchas llegaron a la iglesia que se engalanó así de un coro de luces que se elevaban en cientos de lampadarios, era acompañado de una ofrenda interminable por parte de los que allí se congregaron. La familia estuvo sentada en sus asientos de honor, los propios de su condición social, mientras veían a Fernando el rey en primera fila rezar y darse golpes de pecho. Lo acompañaban más de lejos algunos nobles, entre los que estaban Pedro Ansúrez, Nuño, Fernando, el Cid o Alvar.

Pasaron las horas hasta que los maitines de los monjes cantando la salmodia en rito mozárabe hicieron levantar la vista a los que acompañaban al Rey, que se incorporó, se sentó en su asiento y rezó con aquellos hombres de Dios en medio de una noche gélida en el exterior y cálida en los corazones de los que allí estuvieron. El vapor de agua salía por la boca de los salmistas, que tras cada respiración inundaban su aliento con las formas sugerentes que provoca el frío en los cuerpos tibios de los hombres. La música fue llenando la estancia con su calor, y los maitines, que era como llamaban al canto nocturno que lee y reza, irrumpieron en las trémulas luces antorchadas que brillaban en aquella capilla santa. Los huesos de San Isidoro estaban allí, los de un hombre santo, y con los alegres cánticos de anuncio de la llegada y el nacimiento de Cristo parecían recobrar la carne y resucitar danzando a la vida y a la esperanza las carnes de todos los hombres de aquel lugar.

Miró Nuño el rostro del Monarca en aquel momento, y parecía brillar cálido ante las luces de las velas que con sus vacilantes llamas hacían retroceder a la tiniebla de la noche. Era el día de Navidad, el sol estaba naciendo, y todo recordaba que Cristo nació en Belén de Judá en un pesebre pobre y abandonado. Gritaba una alabanza la tierra húmeda que abrazó al salvador por primera vez, y los cantos de gallo que se iban sucediendo durante la noche proclamaban a todos que la naturaleza del pecado del que conociendo a Dios lo niega una y tres veces más iba a ser perdonado. Los cánticos, con sus lecturas solemnes, sus inciensos especiales para aquella noche especial hicieron recordar en los olfatos lo que era el buen olor de Cristo a su paso por la noche, pues tal fragancia puede embriagar tanto o más que cualquier otra.

Con el albor, y recién estrenándose la aurora se celebró la Eucaristía. La misa de Navidad que anunciaba con la consagración la salida del sol por los valles del Oriente. A la vez que el sacerdote pronunciaba las palabras evangélicas de Cristo en la Última Cena, así miraban aquellos hombres el pan sagrado transformado ahora en cuerpo de Cristo. Aquel cuerpo era el cuerpo de la cruz, de la derrota y de la sangre derramada; era el cuerpo maltrecho y torturado por la enfermedad del Monarca, aquel noble, que ante la muerte no era más que un hombre. Sólo un hombre más a los ojos de Dios.

Comulgó, siguiendo el ritual mozárabe, bajo las dos especias, la del pan partido y la sangre derramada. La paradoja estaba servida. Fernando que había tratado de evitar toda su vida el ritual mozárabe sustituyéndolo siempre que podía por el romano, se encontraba ahora, en el final de su vida, haciendo como los mozárabes, como los cristianos de toda la vida en aquellas tierras. Rezaban mostrando y pidiendo a Dios la misericordia como lo hacían los que parecían árabes pero rezaban a Cristo.

Aquella Sagrada Comunión que recibió el Monarca fue la última de su vida. Y aunque no había comido nada en varios días, no se resintió su cuerpo en recibir la vida eterna en aquel Viático, aquel camino sin retorno. Terminada la ceremonia pidió el Monarca salir de la estancia para que lo condujeran a su lecho, en el Palacio Real. Llevado en aquella mañana festiva por los nobles hasta su cama en el Palacio del Rey varias manzanas contiguas a la Iglesia de San Isidoro, dejaron reposar a Fernando I, pues tal era su petición.

Durmió todo el día mientras que muchos nobles se retiraban a sus casas en espera de novedades de uno u otro signo. Descansó tanto por el apaleamiento del viaje desde Balansiya, como por el esfuerzo de oración en la noche santa de la Navidad.

Se despertó el Monarca en medio de la noche del día siguiente, día en que la iglesia celebra al protomártir San Esteban. Sintió la negra muerte que se cernía definitivamente sobre él. ¿Quizás lo había soñado? Sabía que su augurio no esperaría más días. Pidió una luz y llamando a obispos, abades y a todos los clérigos de León ordenó que lo acompañaran en el día de su muerte a San Isidoro. Se vistió con ayuda de su mayordomo de alcoba, tarea en la que ayudó Sancha, pues no quería estar lejos de su esposo en horas tan importantes. Besó a su marido, y tras ser vestido con su manto regio de armiño blanco y colocada su corona real, pidió salir y ser trasladado a la Iglesia de nuevo.

Amanecía cuando atravesó las calles nuevamente de León, mientras la ciudad se despertaba el Monarca anhelaba su hora, así lo quería recordar, porque eso era un Rey, alguien que estaba atento a todo, día y noche. Se hincó de rodillas de nuevo delante del altar de San Isidoro y de San Vicente. Allí oró y suplicó a Dios que acogiese su alma en paz. Lo hizo en voz alta, levantando la voz y diciendo unas palabras que se quedaron grabadas en la mente y en el alma de muchos. Algunos copistas y escribientes del reino tomaron notas lo más rápido que pudieron, pues aquella muerte era la más digna que habían presenciado en mucho tiempo los presentes.

—Tuyo es el poder, tuyo es el Reino, Señor. Encima estás de todos los reyes y a ti se entregan todos los reinos del cielo y la tierra—. Tomó aliento para proseguir —. Y de ese modo el Reino que de ti recibí y goberné por el tiempo que Tú, por tu libre voluntad quisiste, te lo reintegro ahora. Te pido que acojas mi alma, que sale de la maldad de este mundo, y la acojas con paz en el tuyo.

Pronunciadas estas palabras, hizo un gesto para quitarse el manto de armiño que portaba, y que dejó caer en la fría piedra del suelo de aquel recinto. Con su mano derecha se despojó de la corona que ceñía su cabeza, y dejándola caer con un ruido estrepitoso por el chocar el metal con el suelo, se acarició el pelo, mostrándose así, arrodillado y desnudo delante de Dios.

Los presentes no se atrevían a decir nada, ni siquiera a toser o a hacer el más mínimo sonido, miraban al Rey pues no querían perderse ningún detalle que hiciera o dijera. Sólo las lágrimas silenciosas y el moquear de las infantas y de García interrumpían con su estremecimiento el silencio de aquella mañana.

Despojado de sus vestiduras pidió ser cubierto con ceniza y sayal, pues deseaba hacer penitencia pública, que era la forma ordinaria de recibir el perdón de los pecados en la iglesia. Vestido de penitente, arrastrado por el suelo y llorando sus lágrimas pidió perdón en alto por sus pecados. La ceniza se extendió por su cabeza.

Entonces el obispo en nombre de la Iglesia le perdonó los pecados en ceremonia pública y en desuso. Con el Rey arrodillado posó sus manos sobre la cabeza del Monarca mientras dictaba la fórmula de absolución en latín: Ego te absolvo in nomine Patri, et Filii et Spiritu Santi, Amén.

Al día siguiente, tras pasar la mañana en compañía de los suyos se despidió de ellos con abrazos y ternura infinita. Alentó y acarició el pelo de aquellas sus hijas Urraca y Elvira, les pidió que fueran fuertes y que no se alejaran de sus deberes. Abrazó a Sancho pidiéndole prudencia en sus decisiones y misericordia para sus súbditos. Besó efusivamente a Alfonso, pues era su favorito, pidiéndole respeto a su memoria y generosidad para los peregrinos a Santiago. A García le abrazó y mesó la barba, pidiéndole que se protegiera de los malvados. Pidió a los hermanos allí reunidos que respetaran a su madre hasta el día de su muerte como si se tratara de él mismo, pues era la reina de León.

Expiró el último aliento de su cuerpo al mediodía de ese veintisiete de diciembre, día de San Juan Evangelista, y lo hacía en un momento en el que doña Sancha cosía junto al lecho de su enfermedad un bordado que iba a ser el sudario de su marido. Los ojos del Monarca se quedaron abiertos mirando a Sancha, la reina de León, por la que él había obtenido el Reino, y así apagaron la luz de sus pupilas, mientras la Reina los cerraba y avisaba a sus hijos con una lágrima surcando su silenciosa mejilla.

II

Se celebraron los fastos por la muerte de Fernando, trasladando el cuerpo sin vida al sepulcro que él mismo había mandado edificarse, con la puerta mirando a las reliquias, bajo una esplendorosa imagen navideña que coronaba el techo de aquel Panteón. Mandó doña Sancha que figurara como epitafio las siguientes palabras latinas en mayúsculas: “H. E. TUMULATUS FERNANDUS MAGNUS REX TOTIUS HISPANIAE. FILIUS SANCTII REGIS PIRENAEORUM ET TOLOSAE. ISTA TRANSTULIT CORPORA. SANCTORUM IN LEGIONE BEATI ISIDORI ARCHIEPISCOPI AB HISPALI VICENTIIMARTYRIS AB ABELA. ET FECIT ECCLESIAM HANC LAPIDEAM. QUAE CLIM FUERAT LUTEA, HIC PRAELIANDO FECIT SIBI TRIBUTARIOS OMNES SARRACENOS HISPANIAE ET COEPIT COLIMBRIAM, LAMEGO, VESEO, ET ALIAS. ISTE VI CEPIT REGNA GARSIAE ET VEREMUDI. OBIIT VI K. JANUARII. ERA MCIII.

Texto que significa: Aquí está enterrado Fernando Magno, rey de toda España, hijo de Sancho rey de los Pirineos y Tolosa. Trasladó a León los cuerpos santos de san Isidoro arzobispo, desde Sevilla, y de Vicente mártir, desde Ávila, y construyó esta iglesia de piedra, la que antes era de barro. Hizo tributarios suyos, con las armas, a todos los sarracenos de España. Se apoderó de Coímbra, Lamego, Viseo y otras plazas. Conquistó los reinos de García y Bermudo. Falleció el 27 de Diciembre de 1065.

Inmediatamente tras el entierro, Sancho tomó la determinación de proclamarse Rey delante de todos, y antes de la apertura del testamento. Nombró alférez de sus ejércitos esa misma tarde, con el cadáver de su padre todavía caliente, a su amigo y buen caballero Rodrigo Díaz de Vivar, apodado como el Cid, o Sidi.

Aunque el Cid había prometido que no abriría el testamento hasta pasados unos días, la premura de intenciones de Sancho, y la presión de los nobles leoneses, que no terminaban de entender cómo aquel castellano era el albacea del Monarca fallecido, convino abrir el Testamento de Fernando I por indicación de la reina Sancha. Reunidos unas horas después en la misma iglesia en la que habían enterrado el Monarca, para que allí, delante todavía de su caliente cuerpo, pudieran volverse a oír las palabras y los deseos de Fernando I el Grande, se inició la nueva ceremonia, prosaica y humana, expectante.

Nuño y Fernando estaban sentados varias filas más atrás que algunos grandes condes y señores que se habían trasladado para enterrar al Rey y escuchar de viva voz la palabra testamentaria del que había sido su Monarca. En primera fila aguardaban Sancho, Alfonso, García, Urraca y Elvira, en unos asientos reservados para los infantes reales. Su madre, la Reina de León, Doña Sancha aguardaba sumida en dolor, vestida de oscuro y negro, aunque a juzgar por su expresión dedujo Nuño que conocía el contenido de aquellas letras, pues el Rey lo debía haber comunicado en esos días anteriores a su muerte a su amada esposa.

Abrió el legajo real el Cid, y tras romper el sello real que guardaba las palabras del mismo Monarca lo desenrolló dándolo para que fuera leído por uno de los notarios del Reino. Las palabras manaron de la boca del lector con la parsimonia suficiente como para que aquellos latines fueran entendidos por todos.

La sorpresa y los murmullos se dejaron sentir cuando se pronunciaron las primeras palabras, seguidos de un silencio tenso y elocuente que al sonido de las palabras reales hacían que las miradas gravitaran sobre unos y otros según iban hablando. Estas fueron mencionando y citando sitios de aquí y de allá que formaban parte de los patrimonios y de los lugares donde un nuevo señorío o reino aparecía. Lo que entendieron Nuño y Fernando, y que recordaron todos los presentes fueron las siguientes palabras:

Yo, el Rey Fernando I de León, conde de Castilla, siguiendo los dictados de la ley Navarra que recibí de mis padres dejo en herencia los siguientes legados y títulos.

Dejo como heredero del Reino de Castilla y con el título de Rey, de sus tierras y beneficios a mi primogénito Sancho, que además recibirá en herencia el vasallaje del Reino de Saraqusta. Pido que sea misericordioso con sus súbditos y trate con respeto a su madre la reina Sancha hasta el día de su muerte.

Dejo como heredero del Reino de León y con el título de Rey, de sus tierras y beneficios a mi segundo hijo varón Alfonso, que recibirá en herencia el vasallaje del Reino de Toletho. Le pido que trate con respeto a su madre la reina Sancha hasta el día de su muerte.

Dejo como heredero del Reino de Galicia y con el título de Rey, hasta las tierras conquistadas de Coimbra, así como sus tierras y beneficios a mi tercer hijo varón García, que recibirá en herencia el vasallaje del Reino de Ishbiliya y de Batalyaws. Pido que sea misericordioso consigo mismo y que trate con respeto a su madre la reina Sancha hasta el día de su muerte.

Dejo como heredera de la ciudad de Zamora a mi hija primogénita Urraca con todo su señorío económico y el de sus monasterios para que la guarde conserve y respete.

Dejo como heredera de la ciudad de Toro a mi segunda hija Elvira con todo su señorío económico y el de sus monasterios, para que los guarde, conserve y respete.

Se levantó tras la lectura Sancho, y todos los ojos se quedaron clavados en él. Su mirada estaba airada, enfadada, a punto de explotar, y si no lo hacía era por el dolor que la desconfianza de su padre en él había causado. El Reino más antiguo, el de León era para su hermano, y eso lo indignada a pesar de las palabras de su madre, que pidió a Sancho que contuviera su lengua y que le guardara el respeto que pedía su padre el Rey. Salió de aquel lugar resuelto a volver a Castilla inmediatamente.

NOTA DEL AUTOR

Estimado lector:

Empecé a escribir esta trilogía de Los caballeros de Valeolit en enero del año 2009, poco antes de que naciera mi primera hija Sofía, y la termino en el 2013, en el mismo día en que mi segunda hija cumple un año. Han sido años de trabajo, esfuerzo y dedicación; y confieso que ha sido una preocupación con la que he disfrutado.

No he pretendido en absoluto escribir un libro de historia, y tampoco he querido hacer una historia novelada. Me he conformado con vincular personajes reales con otros de ficción. No obstante he tratado de ser fiel a la historia de los acontecimientos, respetando las investigaciones de los medievalistas que he tenido a mi alcance, y que han sido numerosas.

Para un investigador y estudioso especializado en Historia de España del siglo XI, muchas licencias se le antojarán arbitrarias, y no suficientemente contrastadas. Es probable que resulte extraña la introducción de tramas en la historia que no existieron o de las que no tenemos noticias, o son leyendas. Mi intención no es contar la historia del siglo XI, pues esa labor queda en manos de los eruditos e investigadores que a tal tarea se dedican, en ocasiones he tomado unas hipótesis por otras para justificar los sucesos que encajaban mejor en el relato. No obstante, pido disculpas por los errores, que sin duda serán míos.

He tratado de ser fiel a personajes que no me pertenecían, como los reyes y la familia del Conde Ansúrez, Alvar Fáñez o el Cid Campeador. En sus vidas he intentado narrar lo que vivieron y contar lo que fueron. También he inventado a otros personajes, de los que acaba uno enamorándose, como Fernando, Nuño, Pelayo, Munia o Elda. Muchos nombres son tomados de la realidad, y he imaginado a los personajes que se escondieron detrás de tales nombres, recreándolos y dotándolos de vida.

He querido imaginar el Valladolid más antiguo que se conoce, donde las leyendas y los restos apenas perviven en la mente de sus gentes. Es una historia apasionante, tan apasionante como la ciudad que me acogió en 1979, y a la que agradezco mucho de lo que soy.

He querido también homenajear en la novela la belleza e historia de otros maravillosos rincones de la geografía española y portuguesa, llenos de vida como León, Burgos, Santiago de Compostela, Toledo, Valencia, Viseu, Braga, Córdoba, Granada, Sevilla, Badajoz, y muchos otros.

Si en algún caso tales personajes o historias han podido molestar o herir la sensibilidad del lector, ruego de nuevo disculpas, tan solo he pretendido ser fiel a una época y contar una historia, la historia de todos nosotros, la de la vida, la de “Los Caballeros de Valeolit”.

Valladolid, 21 de mayo de 2011.

Terminado de revisar el 30 de enero del 2013

Última corrección el 3 de abril de 2013

LISTA DE PERSONAJES

PERSONAJES HISTÓRICOS

Sinderedo o Sinderedus

Fue el último obispo visigodo

de Toledo hasta 711.

Gonzalo Núñez

de Lara

Noble castellano de tiempos de Almanzor.

Conde Diego

Gómez de Carrión

Padre de los infantes de Carrión.

Condesa Teresa

de Carrión

Madre de los infantes de Carrión.

Fernando Gómez de Carrión

Infante de Carrión, hijo del Conde.

García Gómez

de Carrión

Infante de Carrión, hijo del Conde.

Pelayo Gómez

de Carrión

Infante de Carrión, hijo del Conde.

Diego Gómez

de Carrión

Infante de Carrión, hijo del Conde.

Fernando I de León

y de Castilla

Rey, desposado con la Reina Sancha de León.

García Sánchez III

Hermano de Fernando I de León,

Rey de Pamplona y Nájera.

Pedro Ansúrez

Conde de Monzón, Saldaña y Carrión.

Fundador de la ciudad de Valladolid.

Alvar Fáñez

Soldado castellano. Lugarteniente del ejército

castellano con Alfonso VI.

Rodrigo Díaz

de Vivar

Soldado castellano. Lugarteniente del ejército

castellano con Sancho II de Castilla.

Apodado el Cid Campeador.

Diego Laínez

Padre de Rodrigo Díaz de Vivar.

Lugarteniente de Fernando I

en el Reino de Castilla.

Bermudo Alfónsez III de León

Heredero leonés y hermano

de la reina Sancha de León.

Fue asesinado por los navarros.

Infante Sancho

Sancho II de Castilla

Rey Sancho II de Castilla

Hijo del Rey Fernando I y la reina Sancha.

Primogénito.

Conocido como Sancho el Fuerte.

Almanzor

General musulmán de finales del siglo X

y principios del XI, muy temido

por los cristianos. Saqueó Compostela

y León entre otros lugares.

Infante García

García de Galicia.

Tercer varón del rey Fernando I de León

y la reina Sancha. Reinó en Galicia

con el nombre de García de Galicia.

Infante Alfonso

Alfonso VI de León

Segundo varón del rey Fernando I de León

y la reina Sancha. Reinó León, Castilla

y Galicia bajo el nombre de Alfonso VI.

Infanta Urraca

Señora de Zamora

Hija mayor de los reyes Fernando I

y Sancha de León. Señora de Zamora.

Infanta Elvira

Señora de Toro

Señora de Toro. Hija segunda de los reyes

Fernando I y Sancha de León. Señora de Toro..

Dom Miró, obispo

Obispo palentino en el año 1059.

Rey Al—Muqtadir

Rey de la taifa de Zaragoza o Saraqusta,

de la dinastía de los Hudi.

Rey Yusuf

Rey taifa de Lérida, hermano de Al—Muqtadir.

Dom Pascual, obispo

Obispo de Toledo en tiempos de Fernando I.

Mozárabe.

Al—Mamun

Rey de la taifa de Toledo

en tiempos de Fernando.

Abd al—Aziz (1021—1061)

Rey de la taifa de Valencia

en tiempos de Fernando.

Abd Al—Malik (1061—1064)

Rey de la taifa de Valencia durante reinado

de Fernando. Yerno de Al—Mamun de Toledo.

Al—Mutadid

Rey de la taifa de Sevilla

en tiempos de Fernando.

Al—Mudaffar

Rey de la taifa de Badajoz

en tiempos de Fernando.

Cresconio, obispo

Obispo de Compostela, muy influyente

en Galicia. De tiempos de Fernando.

Azarquiel

Sabio toledano inventor del astrolabio.

Al—Qadir

Nieto del Al—Mamun en Toledo.

Sucesor y rey en la Taifa de Toledo.

Luego rey en la taifa de Valencia.

Al—Rush

Nieto de Al—Mamun en Toledo.

Ramiro I de Aragón

Rey de Aragón en 1062.

Ismail

Hijo de Al—Mutadid de Ishbiliya,

asesinado por su padre en 1062.

Gudesteus obispo

Obispo compostelano, sucesor de Cresconio,

en tiempos del rey García.

Nuno Mendes

Conde de Portucale en tiempos del rey García.

Petrus obispo

Obispo de Oca en Burgos.

Al— Mansur II

Rey de la taifa de Badajoz

en tiempos de García.

Al— Mutamid

Rey de la taifa de Sevilla en tiempos de García

Pedro Miago

Mayordomo de Ansúrez en tiempos

de Alfonso VI. Tenente de Valeolit.

Jimena Muñoz

Concubina del rey Alfonso VI.

Hija de Munio Muñoz.

Tendrá dos hijas con el rey:

Teresa (de León) y Elvira.

Eylo Alfónsez

Esposa de Pedro Ansúrez.

Hija de Alfonso Muñoz, conde de Cea.

Alfonso Muñoz,

conde de cea

Padre de Eylo, es un hombre fiel a Alfonso VI.

Vellid Dolfos

Traidor asesino de Sancho. Leonés.

San Hugo

Abad de Cluny,

intercede por Alfonso ante Sancho.

Mayor Pérez

Hija de Pedro Ansúrez y Eylo.

Se casó con Alvar Fáñez.

María Pérez

Hija de Pedro Ansúrez y Eylo.

Se casó con Ermengol V de Urgel.

Urraca Pérez

Hija de Pedro Ansúrez y Eylo.

Alfonso Pérez

Hijo de Pedro Ansúrez y Eylo.

Murió al poco de nacer.

Fernando Pérez

Hijo de Pedro Ansúrez y Eylo.

Casó con Eylo Rodríguez.

Yusuf ibn Tasufin

Rey del reino almorávide.

Vela Ovéquez

Noble que murió en Zalaca.

De la familia de los Vela.

al—Mutawakkil ibn al—Aftas

Rey de la taifa de Badajoz. Muere en Zalaca.

Bernardo de Cluny

Obispo de Toledo desde 1085,

toma posesión en 1088.

Bernardo de Sahagún

Abad del monasterio de San Benito

en Sahagún. De origen aquitano (francés).

Ibn Aisha (Avenaixa)

Hijo de Ibn Tasufin,

conquistará Murcia y Aledo.

Sir bin abu Bakr

Primo de Ibn Tasufin.

Obispo Raimundo

de Palencia

Obispo palentino desde año 1085.

Sancho Alfónsez

Hijo de Alfonso VI y de Zaida,

nació en marzo de 1093.

Ibn Yahhaf

Sucesor de Al—Mamun en Valencia,

en tiempos del Cid.

Ibn Wadjib

Sucesor de Ibn Yahhaf durante el sitio

de Valencia, en tiempos del Cid.

Teresa Alfónsez

Hija de Jimena Muñoz, e ilegítima

del rey Alfonso VI.

Casará con Enrique de Borgoña

y será madre del primer rey de Portugal.

Elvira Alfónsez

Hija de Jimena Muñoz

e ilegítima del rey Alfonso VI.

Casará con el conde Raimundo de Tolosa.

Reina Constanza

de Borgoña

Casada con Alfonso VI en 1079.

Murió en el 1093 Madre de la reina Urraca,

y abuela de Alfonso VII.

Reina Inés de Aquitania

Casada en el 1073 con Alfonso.

Murió en 1078 sin hijos.

Reina Berta de Sajonia

Casada con Alfonso en 1094,

murió en 1099 sin tener descendencia.

Zaida

(bautizada

como Isabel)

Concubina del rey. No llegó a ser reina.

Madre de tres hijos con el rey Alfonso VI:

Sancho Alfónsez el heredero que murió,

Elvira y Sancha.

Reina Beatriz

de Aquitania

Casada con Alfonso en 1108.

Enviudó al año siguiente sin descendencia.

Dom Salto

Monje borgoñés de Cluny

en san Zoilo de Carrión.

Primer abad de Santa María

la Mayor de Valladolid.

Cipriano

o Al—Juarismi

Padre de Miriam, de la familia de los Falsafa.

Mozárabe de Toledo.

Astrónomo y matemático.

Sisnando Davídiz

Mozárabe conquistador de Coimbra

en tiempos del rey Fernando.

Rudolficus

de Lamuño

Noble astur.

Es el padrino en Llantada de Alfonso.

Conde Froila Illán

Tío de Gudesteus y su asesino.

De la familia de los Garcia Muñoz.

García Muñoz

Noble gallego despojado de sus bienes

por García.

Muño Veniegaz

Noble gallego que recibe bienes

de García Muñoz

Alfonso Ramírez

Caballero gallego al que le llegan los bienes

de García Muñoz.

PERSONAJES DE FICCIÓN

Pedro Díaz

Abuelo de Fernando y Nuño.

Antiguo caballero venido a menos.

Casado con Elvira y padre de tres hijos

(Ovelo, Pelayo y Suero)

Nuño

Caballero de Valeolit y primogénito de Pelayo.

Fernando

Caballero de Valeolit y segundo hijo de Pelayo.

Pelayo

Herrero y padre de Nuño y Fernando.

Segundo hijo de Pedro Díaz.

Muniadora

Madre de Nuño y Fernando.

Esposa de Pelayo.

Munia o Muniadora Peláez

Hija de Pelayo y hermana de Fernando y Nuño. Casada con Pedro Curtidor.

Sancho Peláez

Hermano de Fernando y Nuño.

Monje en San Zoilo de Carrión.

Eldoara o Elda

Hermana de Fernando y nuño.

Melliza de Sancho.

Diego Ansur Peláez

Hermano pequeño de Fernando y Nuño.

Fernán

Mayordomo del joven Pedro Ansúrez.

Abraham I. Leví

Hebreo depositario de los bienes

de Pedro Díaz en Burgos.

Martín

Monje cocinero y borgoñés de Cluny.

Isaac Leví

Hebreo de Burgos, sobrino de Abraham I.

Leví. Lleva los dineros y negocios

del abuelo en Carrión.

Bermudo

Vecino de Pelayo en Carrión.

Tiene cinco hijos. Tres varones y dos hembras.

Sancha o Sanchica

Hija del carpintero de Carrión

Elvira

Hija del aguador de Carrión.

Lopo

Mayordomo del palacio de Ansúrez en León.

Casado con la Tea.

Tea

Esposa de Lopo, y guardiana del Palacio

de Ansúrez en León. Casada con Lopo.

Ovelo

Tutor personal del infante García

en los años jóvenes.

Menendo

Secretario personal de Alfonso

en los años jóvenes.

Saray

Mujer de Viseu, se enamora de Fernando

pero tendrá que salir para Lisboa.

Lucas

Abuelo de Miriam. Padre de Cipriano el Falsafa.

De la comunidad mozárabe en Toledo.

Andrés

Hijo de Cipriano, de los Falsafas.

Miriam

Hija de los Falsafa. Casada con Fernando.

Tendrá una hija llamada Anaína.

Isabel

Madre de Miriam

y esposa de Cipriano de los Falsafa.

Ibrahim

Ajedrecista en Toledo.

Gundisalvo

de Cabezón

Primer tenente de Valladolid y Cabezón.

Pro—castellano.

Juan Bellídez

o el Morito

Jefe de la guardia en la aldea de Valladolid.

Pro—leonés.

Mosés

o Mosés Salomón Jehuda

Escribiente judío de Valladolid.

Yehuda ben Maimón

Médico en Toledo. Atiende a Miriam.

Antepasado del filósofo Maimónides.

Azalea

Madre de cuatro hijas, sierva de Fernando

en Toledo y ama de la casa de Bab al—Mardum.

Yusuf ben Mohamed

Campesino del cigarral de Toledo.

Al servicio de Fernando.

Fátima

Esposa de Yusuf ben Mohamed en Toledo.

Mohamed (pequeño)

Hijo de Yusuf ben Mohamed en Toledo.

Fátima (pequeña)

Hija de Yusuf y Fátima en Toledo.

Eulalia

Hija de Cipriano el Falsafa.

Hermana pequeña de Miriam.

Marcos

Hijo de Cipriano el Falsafa.

Hermano de Miriam.

Alonso

Noble castellano, amigo de Pedro Ansúrez.

Pedro Curtidor

Esposo de Munia y yerno de Pelayo.

Cuñado de Fernando y Nuño.

José Curtidor

Hermano mayor de Pedro Curtidor.

De origen palentino.

Fadrique

Soldado castellano en Valladolid.

Amigo de Gundisalvo y de Matamoros.

Mendo Rodrigo Froilaz

Escudero de Fernando en tiempos de García.

Hijo bastardo del conde de Trava.

Suero Gomes

Ladrón de la corona de Galicia.

Pertenece al condado portucalense.

Familia Osorio

Nobleza gallega.

Munio de Andrade

Noble gallego cercano a García.

Familia Ulloa

Nobleza gallega

La Loba

Prostituta en Compostela

en tiempos de García.

Froylán Mariño

Secretario personal del Rey García.

Rodrigo Froilaz

Almirante de los puertos de Galicia.

Padre natural del Mendo y de Ramiro Froilaz.

Conde de Trava.

Elvira Curtidor

Esposa de Juan Curtidor.

Cuñada de Munia Peláez.

Jacob Jehuda

Correo y emisario en León,

es nieto de Mosés Salomón Jehuda.

Eylo del Castro

Señora de Castroxeriz.

Tiene dos hijos sirviendo en castilla,

otro en León y dos en Galicia con los Trava,

y dos hijas casaderas.

Castro

Familia de linaje vinculado a Castroxeriz.

Uno de los hijos de Jimena informó

a García del incidente de Llantada.

Pedro Pérez

Hijo de Munia y Pedro Curtidor.

Matamoros

Soldado castellano y combatiente en Zalaca.

Amigo de Fadrique y de Gundisalvo.

Miguel Pérez

Hijo de Pedro Curtidor y Muniadora.

Escudero de Fernando de Valladolid,

en tiempos del rey Alfonso VI.

Elvira Muñoz

Prima de Jimena Muñoz, y esposa de Nuño.

Tíos de Elvira Muñoz

Nobles de Zamora que acogieron a Elvira siendo huérfana. Era su sobrina.

Anaina

Hija de Miriam y Fernando.

Sara

Partera hebrea que ayuda a Miriam

a dar a luz en Toledo.

Janto

Nombre de los caballos de Fernando

desde la época de Toledo.

Tiago Pérez

Hijo de Munia y Pedro Curtidor.

Pelayo o Peyo

Hijo de Nuño y Jimena Muñoz.

Carcelero en Gauzón

No tiene nombre concreto.

Capellán en Gauzón

No tiene nombre concreto.

Johan

Joven de la posada de Toledo donde se aloja

Fernando tras la batalla de Zalaca.

Isabel

Viuda cristiana que vive en Bab al—Mardum

tras 1085. Tiene dos hijos de tres y cinco años.

Moisés ben Yehuda

Hijo de Yehuda ben Maimón,

médico de Toletho.

Alvar Núñez

Segundo hijo de Nuño, muere con 3 meses.

María Núñez

Última hija de Nuño. Murió en el parto.

Pedro Núñez

Antepenúltimo hijo de Nuño.

Murió con 17 meses.

Munia Núñez

Hija de Nuño, nace en 1076.

Osorio Núñez

Hijo de Nuño, nace en 1079.

Marina Núñez

Hijo de Nuño, nace en 1081.

Omar

Tratante de esclavos de Granada.

Alí

Tratante de esclavos de Granada.

Abul Fida

Tratante de esclavos de Granada.

Rey Abd´Alah

Rey de la taifa de Granada,

amigo de Abul Fida.

Clan de los Zaidi

Tratantes de esclavos,

es una familia que trabajó para Abul Fida.

Ibn al—Kindi

Jefe almorávide, señor de Alcaudete.

Sancho

el castellano

Traductor en al—Qadet de Ibn al—Kindi.

Juana de Tovar

Mujer de Diego Ansur. Murió en 1081.

Juan Diéguez y Tovar

Hijo de Diego Ansur y Juana nació en 1081.

Juliana Pérez.

Hija de Munia y Pedro. Nació en 1072.

Cristina Pérez.

Hija de Munia y Pedro. Nació en 1073.

Roderico

Compañero de Fadrique y de su cuadrilla.

Hijo de Gundisalvo

Sin nombre especificado.

García Jiménez

Noble conquistador de Aledo.

Lugarteniente del mismo con Alvar Fáñez.

Ramiro Froilaz

Hijo de Rodrigo Froilaz.

Conde de Trava en tiempos de Alfonso VI.

Pater Leoncio

Capellán del castillo de luna.

Rudolficus,

o Rudo de Luco

Siervo de García en el castillo de Luna.

El francesito

Hijo del francés,

que sirvió a Fernando en la Lugartenencia.

Sancha

Hija secreta del rey García.

Tiago

Hijo secreto del rey García.

Leonor

Esposa de García en el castillo de Luna.

Madre de Sancha y Tiago.

Juan Tovar

de Burgos

Pariente lejano de Diego Ansur.

Amigo de Pedro Ansúrez.

Padre Enríquez

Compañero en la comunidad

del padre Leoncio en Luna.

Munio Muñoz

Padre de Jimena Muñoz.

Teniente del castillo de Cornatel en Bergio.

NOMBRES GEOGRÁFICOS

CIUDADES, VILLAS Y PUEBLOS

NOMBRE ANTIGUO

NOMBRE CONTEMPORÁNEO

Santa María de Carrión

Carrión Carrionensis

Carrión de los Condes (Palencia)

Castroxeriz

Castrojeriz (Burgos)

Burgos

Burgos

León

León

Sahagún

Sahagún (León)

Oviedo

Oviedo

Lamego

Lamego (Portugal)

Castro Vesense,

Vísense o Viseu

Viseu (Portugal)

Helmántica o Salmántica

o Salamantica

Salamanca

Miranda

Miranda do Douro (Portugal)

Recua

Recua (Portugal)

Bracara

Braga (Portugal)

Castro Daria

Daria (Portugal)

Al—Isbunah

o Al—Isbonah

Lisboa (Portugal)

Miróbriga

Ciudad Rodrigo (Salamanca)

La Medinah en campos góticos

Medina de Rioseco (Valladolid)

Campos Góticos

Tierra de Campos

(Valladolid, León y Palencia)

Wasqa

Huesca

Larida

Lérida

Al—Tutili

Tudela (Navarra)

Tulaytulah (árabe)

Toletho (romance)

Toldote (judío)

Toledo

Aldana o Eldana

Venta de Baños (Palencia)

Simancas

Simancas (Valladolid)

Valeolit

Valladolid

Oterdesillas

Tordesillas (Valladolid)

Arevallón

Arévalo.

Abula

Ávila

Al—Murug

Almorox (Toledo)

Scalon

Escalona (Toledo)

Maqqada

Maqueda (Toledo)

Turris

Torrijos (Toledo)

Siqubiyyah (árabe)

Segubia (romance)

Segovia

Saraqusta

Zaragoza

Valeolit

Valladolid

Balansiya

Valencia

Ishbiliya

Sevilla

Batalyaws

Badajoz

Villa Alba del Alcor

Villalba de los Alcores (Valladolid)

Castro Froilán

Mayorga

Monte alegre del Campo

Montealegre de Campos (Valladolid)

Pallantia o Palantia

Palencia

Al—Barrasim

Albarracín (Teruel)

Alpuente

Alpuente (Teruel)

Mansiella del Monte.

Mansilla de las Mulas. (León)

Coyanza

Valencia de Don Juan (León)

Al—Zalaqqah

Zalaca o Sagrajas (Badajoz)

Ibn Arankej

Aranjuez (Madrid)

Magerit

Madrid.

Jayyan

Jaen.

Bayyasa

Baeza (Jaen)

Ubbada

Úbeda (Jaen)

Saudar

Jódar (Jaen)

Al—Daniyya

Denia (Alicante)

Al—Mariyya

Almería

Mursiya

Medina Mursiya

Murcia.

Medina Xateba

o Xateba

Játiva. (Valencia)

Isn Yakka

Yecla (Murcia)

Liaura

Ayora (Valencia)

Yubaila

El Puig (Valencia)

Manzil—Ata

Mislata.

Cuart

Quart de Poblet (Valencia)

Tortosa

Tortosa (Tarragona)

Puebla de San Pedro

Ponte Ferrato

Ponferrada (León)

Bergio

Comarca del Bierzo,

Villafranca del Bierzo (León)

Virovesca

Briviesca (Burgos)

Auca

Oca (Burgos)

Orense

Ourense

Iria, Iria Flavia, Compostela, Santiago

Santiago de Compostela (La Coruña)

Vimaranes

Guimaraes (Portugal)

Asturiga

Astorga

Porto

Oporto (Portugal)

Emérita Augusta, Emérita

Mérida (Badajoz)

Al—Zallaqah

Zalaca o Sagrajas, cristianizado.

Al—Qadet

Alcaudete (Jaen)

Aledo

Aledo (Murcia)

Bayyana

Baena (Córdoba)

Luco

Lugo

Al—Mudawwar

Almodóvar del Río (Córdoba)

Castillo de las Águilas

o de las Cuevas

Castillo de Locubín (Jaen)

Al—Berch

Río Alberche.

Río Pisorga

Río Pisuerga.

Río Cea

Río Cea

Al—Balat

albalat

Vía de la Plata. Ruta que recorre Sevilla,

Mérida, Cáceres, Plasencia, Salamanca

y Zamora.

Tejo o Tajo

Río Tajo.

Arroyo Sequillo

Sequillo. Está entre Cabezón y León.

Al—Bufera

Albufera (Valencia) la laguna

Wadi al—Biad

Río Guadalaviar

MAPA DE LEÓN. HACIA 1073

Leyenda:

Puerta del Conde o del Norte. Camino de Asturias.

Convento de San Pelayo.

Templo de San Isidoro. Panteón Real.

Palacio del Conde Ansúrez.

Puerta Cauriense.

Calle de Santa María o de la puerta Cauriense.

Palacio Real.

Mercado del Rey en el barrio de San Martín. Extramuros.

Puerta del Obispo.

Empalizada de madera para controlar la entrada en el mercado del Rey.

Puerta del mercado, al final del corral de Santa Eugenia. Camino del sur.

Vivienda de Nuño y Fernando en León. Extramuros pero dentro de la empalizada.

MAPA DE VALEOLIT O VALLADOLID, EN 1090.

CINCO AÑOS ANTES DE FUNDAR

LA COLEGIATA EL CONDE ANSÚREZ

Leyenda:

Camino de León.

Pesquera, molino y barquero sobre el Pisorga.

Barrió judío.

Camino de Cabezón.

Ramal norte del Esgueva.

Ramal sur del Esgueva.

Parroquia de San Pelayo y San Julián.

Casa de los Quadra. Nuño y Fernando.

Zona pantanosa, y puerta del Bao. Aguas subterráneas.

Alzazaba.

Tenerías y Curtiduría.

Tierras de labor y huertas.

Obras de Monasterio colegiata Santa María la Mayor e Iglesia Santa María de la Antigua. Palacio de Ansúrez.

Palacio Casa de Fernando.

Parroquia de San Miguel.

Camino de Simancas.

MAPA DE LA TAIFA DE TULAYTULAH. 1070

Leyenda.

Barrio o alfama Judía. (en color azul).

Alficén o Alcazaba del rey de la Taifa. (color verde oscuro)

Barrio de la Antequeruela. (color naranja)

Mezquita Mayor.

Casa de Cipriano Falsafa y su familia.

Casa de Fernando cerca de Bab—al—Mardum.

Cigarral al otro lado del Tajo.

Puente de Al—Qantara y puerta del sur.

Puerta de los Judíos.

Puerta de Bab—al—Sagra.

Puerta de Alfonso VI.

Puerta de la almofala.

Puerta de Bab—al—Mardum.

SOBRE EL AUTOR

Antonio J. López Serrano nació en Valencia en 1968, y vive en Valladolid desde 1979, donde ha desarrollado casi toda su vida personal y profesional. Casado y con dos hijos, estudio Derecho, Teología y Filosofía, y actualmente es profesor de Secundaria en la especialidad de Filosofía.

Ha colaborado como contertulio y periodista en la cadena COPE en el programa el Espejo de la Iglesia de Valladolid durante varios años.

La trilogía “Los Caballeros de Valeolit” es la primera novela que ha escrito, y a la que ha dedicado cinco años de investigación y trabajo. Con ella quiere hacer un homenaje a la ciudad de Valladolid contando su historia medieval más remota, previa a la fundación de la ciudad en el año 1095.

Esta primera parte, titulada Los hijos de Pelayo cuenta la ascensión de los hermanos Nuño y Fernando en los albores de la reconquista, mediados del siglo XI, y con las ciudades de Carrión de los Condes, León y Valladolid (Valeolit) de trasfondo.

La reproducción total o parcial de este libro, por cualquier medio, no autorizada por los autores y editores viola derechos reservados. Cualquier utilización debe ser previamente autorizada.

© Antonio José López Serrano