Siete personajes misteriosos aparecen un día en Barcelona. Nadie conoce sus verdaderas intenciones pero un detective privado recibe el encargo de seguirles la pista. La intriga y la magia librarán su peculiar combate.

Lluís Bosch, poeta y guionista de cómics escribe cuentos y narraciones breves. Los demonios de Barcelona es su primera novela.

Lluís Bosch

Los demonios de Barcelona

Ala Delta: Serie Marrón - 109

ePub r1.0

Titivillus 18.12.2022

Título original: Los demonios de Barcelona

Lluís Bosch, 1990

Ilustraciones: Fernando Fernández

Diseño de cubierta: José Antonio Velasco

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.1

1. Augusto Elprimero

UNA mañana del mes de marzo Augusto Elprimero se presentó en el Observatorio Fabra de Barcelona, donde se realizan estudios meteorológicos, se siguen los satélites y, en general, se estudian las estrellas, por decirlo de alguna manera. Elprimero aparcó su coche, amarillo con un rayo azul pintado a cada lado, en una explanada desde donde se ve toda la ciudad. Pero no perdió ni un segundo en contemplar el paisaje.

Entró muy decidido en el Observatorio y exigió que lo recibiera inmediatamente el director, el señor Brutinet. Estuvieron casi dos horas encerrados en el despacho, sin salir para nada. Al cabo salió el señor Brutinet, pálido como la cera, y ordenó que se reuniera urgentemente el personal de la casa: desde el portero hasta el Consejo Supremo de Meteorólogos, pasando por el encargado de la limpieza y por el responsable de cambiar las bombillas cuando se funden.

Hizo sentar a todos en el salón de actos.

—Señores míos, miren bien a este hombre: es el señor Augusto Elprimero —les dijo, aturdido—. Desde ahora mismo él es el nuevo director. Yo acabo de encontrar un trabajo en Tegucigalpa y me reclaman allí urgentemente. Mi avión sale dentro de pocos momentos. Les quedo muy agradecido por sus servicios y por su compañía durante estos doce años que he pasado aquí, y espero que todo les vaya la mar de bien, y todo eso, y ¡hale! Adiós.

Y después de estas breves palabras de despedida, el director (es decir, el antiguo director) cogió un maletín, se puso la gabardina y salió por la puerta trasera como alma que lleva el diablo.

Antes de que nadie reaccionara ni hiciese alguna pregunta, Augusto Elprimero se encaramó al escenario que acababa de quedar vacío, probó el micrófono dándole unos golpecitos, y se dirigió a los asistentes como si todo fuera muy normal.

—Ya lo habéis oído, estimados colegas. Mañana me reuniré con el Consejo Supremo y os explicaré mis proyectos. Y por hoy nada más: podéis iros a casa.

Hasta que todos estuvieron fuera no se oyeron las primeras reacciones. En el vestíbulo se armó un gran alboroto.

—¡Es indignante! —protestaban todos—. ¡Nos cambian de director por sorpresa, sin consultarnos nada!

—Además, ¿quién es este individuo tan extraño? —se preguntaban—. ¿De dónde ha salido?

Porque, realmente, eso era verdad. Augusto Elprimero no era tan sólo un tipo curioso, sino también muy extraño. Era corpulento pero bajito, con los cabellos grises y despeinados; tenía aire nervioso y mirada burlona. Llevaba un gran mostacho que le cubría media boca, y las cejas se le juntaban sobre la nariz, más bien larga y puntiaguda. Se movía despacito, pero su actitud era tal que parecía que de un momento a otro fuese a saltar como un gato desde lo alto de un árbol. Mientras hablaba, o simplemente mientras estaba distraído, se tocaba maquinalmente el bigote, como si estuviera muy orgulloso de él.

A pesar de todo, los empleados le obedecieron en eso de irse a casa. Augusto Elprimero se quedó completamente solo. Después de asegurarse de que todas las puertas estaban cerradas, se fue al piso de arriba, a la sala del telescopio.

Con una manivela descorrió una parte de la cúpula de metal, por donde se vio un trocito de cielo.

—Dentro de un par de horas ya estará oscuro —murmuró—. Y entonces veré todas las estrellas. Las magníficas estrellas.

Para pasar el rato se sentó ante una mesa de la misma sala, tiró al suelo todo lo que había encima, y se sacó del bolsillo unas cartas de Tarot. Las esparció y las contempló como si viera en ellas algo interesante. De otro bolsillo sacó unas velas, las encendió, y las colocó alrededor de las cartas. Inmediatamente un olor dulce y misterioso se propagó por la sala. Y como por arte de magia, surgiendo de la nada, aparecieron ante él dos hombrecitos.

—Aquí estoy, para servirlo —dijo uno, gordito y con una barba pequeña y afilada.

—Para todo lo que haga falta, señor director —añadió el otro, flaco y esmirriado como una sardina.

—Ah, vosotros aquí —dijo Augusto Elprimero sin asombrarse nada por aquellas dos apariciones—. Mis viejos secretarios Pánfilo y Canuto.

—¿Por dónde empezamos? —preguntaron los dos a la vez.

—Empezaréis por traerme una butaca digna de alguien de mi importancia. Y después tirad todos los relojes que encontréis por el edificio. Nos guiaremos por el sol y las estrellas, como siempre hemos hecho.

Augusto Elprimero golpeó las manos y los dos ayudantes se marcharon, rápidos y serviciales. Elprimero se quedó solo otra vez y fue hacia el teléfono. Marcó de memoria un número. Pero, finalmente, colgó: allí donde llamaba, nadie contestaba.

—¡Vaya! ¿Dónde se habrá metido este chapucero de Míster Ric? —se dijo.

—¿Decía algo, señor director? —preguntó Pánfilo mientras entraba una butaca enorme, de mármol—. Había una estatua encima y he tenido que quitarla. Le buscaré dos cojines y se sentirá más o menos como en la gloria.

Augusto Elprimero se iba poniendo nervioso por momentos. De cuando en cuando marcaba aquel número de teléfono. Siempre el mismo. Pero al otro lado de la línea nunca respondía nadie.

Cuando Pánfilo volvió con los cojines, había oscurecido del todo. Los dos ayudantes acabaron de abrir la cúpula, y en el techo de la sala apareció todo el cielo. Allí se veía una gran multitud de estrellas.

—¡Por fin! —gritó Elprimero—. Ahora marchaos, que tengo mucho trabajo y hasta vosotros me estorbaríais. Para contemplar las estrellas se requiere un silencio absoluto.

—Absoluto, sí señor —repitió Canuto.

Los dos secretarios salieron al patio exterior del Observatorio. Hacía una buena noche y las lluvias que habían caído la semana anterior debían de haber disipado la contaminación que normalmente hay sobre la ciudad. Podía verse toda Barcelona, de la cabeza a los pies. Desde el Carmelo hasta la Barceloneta y desde la Torre del Baró hasta la Zona Franca. Las grandes calles estaban iluminadas por las lucecitas móviles de los coches que trajinaban arriba y abajo.

—¿Se llama Barcelona esta ciudad? —dijo Canuto.

—Sí, Barcelona. No está mal, pero las hemos visto mejores —le respondió Pánfilo—. Es demasiado grande para mi gusto.

—No te precipites. Ya sabes lo que dice el director: las cosas han de conocerse a fondo para poder juzgarlas.

—Pues ¡hala!, a conocerla, no perdamos tiempo.

—¿Quieres ir a ver los monumentos, como un turista? —preguntó Canuto muy extrañado.

—No, hombre. Tengo entendido que hay un montón de bares y tabernas; eso es lo que hay que conocer.

Ésta era la principal afición de los dos secretarios cuando tenían un rato libre: ir de bares. Pánfilo sólo toleraba el vino dulce y Canuto los jarabes: de grosella, de kiwi, de menta…, de lo que fuera.

Fueron tirando despacito Tibidabo abajo, hasta que se plantaron en lo alto de la calle de Balmes. Allí mismo, donde empieza el tranvía azul, estaba el primer bar de su recorrido.

—Detengámonos aquí a refrescar la garganta —dijo uno.

—Sí, y tomar fuerzas, que la ciudad es muy grande y nos hartaremos de andar —añadió el otro.

Los dos misteriosos hombrecitos pasearon por toda la ciudad hasta que empezó a clarear. Habían estado por el barrio gótico, por la Rambla, por el paseo de Gracia, por el Guinardó —al pie del cual se habían parado en el Bar Canal—, y hasta por San Andrés.

Hacia las siete de la mañana el sol los sorprendió en la terraza de un bar de la plaza de Cataluña.

—Hora de volver —dijo Pánfilo alzando los ojos—. Que me parece que hoy tenemos trabajo.

Cuando llegaban al Observatorio encontraron a Augusto Elprimero esperándolos a la puerta.

—Deprisa —les dijo—. Vestíos de porteros y poneos en vuestros lugares. Ahora llegarán los empleados y tenéis que recibirlos con mucha educación.

Efectivamente, poco después empezaron a entrar los trabajadores del Observatorio. Y tal como había dispuesto el nuevo director, aquellos dos extraños porteros emperifollados los fueron recibiendo con mucha reverencia.

A las nueve de la mañana todos los científicos fueron llamados a la sala de reuniones del Consejo Supremo. Todo el mundo vio los cambios que se habían producido: la mesa del director estaba cubierta con un tapete de terciopelo rojo, y él se había sentado en una especie de trono como si fuera un rey. A cada lado del trono había dos mayordomos vestidos de negro con botones dorados.

—A éstos nunca los había visto —comentó uno de los meteorólogos.

—Pero si son los dos que hace un momento hacían de porteros —añadió otro, tan sorprendido como él, o más. Pero como aquel día ya habían ido a trabajar dispuestos a llevarse sorpresas, la cosa no pasó de ahí; nadie se preocupó por los dos secretarios.

—Señores, distinguidos meteorólogos, silencio por favor —pidió Augusto Elprimero—. Os he de comunicar que a partir de ahora habrá cambios importantes en nuestro querido Observatorio.

—Sí, cambios sustanciales —añadió Pánfilo.

—Cambios radicales —acabó de redondear Canuto con voz siniestra.

—Esta noche he revisado el estado del Observatorio y he de decir que me he encontrado con diversos problemas —continuó Augusto Elprimero—. Diversos problemas que han de resolverse cuanto antes mejor. El primero de ellos es el mal estado en que se encuentra el jardín que rodea el edificio.

—Si me permite, señor director —saltó uno de los meteorólogos—. Hace unos veinticinco años que estamos sin jardinero. No teníamos suficiente dinero para pagarle.

—El segundo problema —continuó el director, como si hubiese oído llover— es que el edificio necesita urgentemente que lo pintemos de nuevo. La pintura de la fachada se está poniendo amarilla y eso produce muy mal efecto. La pintaremos de rosa, que es un color que hace un bonito contraste con los árboles. Y el tercero y último problema es el archivo. Hay allí montones de papeles desordenados y llenos de polvo, que habrá que ordenar y limpiar antes que el problema se agrave. Éste es mi plan.

El director se detuvo un momento para tomar aire. Miró al público: todos estaban pasmados, escuchándolo boquiabiertos.

—Es necesario que demos soluciones desde hoy mismo. Aquí hay reunidas quince personas. Vosotros sois meteorólogos, ya lo sé, pero nada impide que un meteorólogo coja el rastrillo o la azada y limpie un jardín, que pinte una pared o que ordene un archivo. Vosotros mismos podéis distribuiros en equipos, a vuestro gusto, para poneros a trabajar en el acto. He calculado que, si se hace rápido y bien, dentro de un año podemos tenerlo terminado. Por tanto, os convoco para una próxima reunión, de aquí a un año, a la misma hora. ¿Hay alguna pregunta?

—Pe… perdone, señor director —dijo uno de los meteorólogos, completamente pasmado—. Pero… y el trabajo de hacer las previsiones del tiempo, y de estudiar los astros, y todo eso, ¿quién lo hará?

—Yo mismo —respondió sonriendo—. Con mis secretarios. No os aflijáis por eso.

—No os aflijáis, que todo irá bien —comentó Canuto en tono burlón.

—Todo está controlado —concluyó Pánfilo.

Todos habían quedado tan aturdidos que aún no podían acabar de creer lo que habían oído. Algunos hasta se pellizcaban la pierna para comprobar que no soñaban. Estaban fuera de combate, desconcertados. No se sentían con ánimo ni para hacer preguntas.

Cuando salieron de la Sala de Reuniones se encontraron las herramientas necesarias para trabajar un jardín, pintar la fachada y hacer los archivos nuevos.

—No entiendo nada —decía uno—. Cuando hemos entrado, todas estas herramientas no estaban.

—Me parece que no —decía otro—. Pero ya no importa.

—¿Y ahora resulta que hemos de arreglar el jardín? —se preguntaba otro, como si acabase de despertar.

—¡Esto no va a quedar así! —empezó a reaccionar un meteorólogo—. ¡Este hombre quiere apartarnos de nuestro trabajo para llevar a cabo algún plan diabólico!

Pero la mayoría de ellos ya estaban en el jardín aprendiendo a cavar y a desbrozar, y dos habían bajado a Barcelona a comprar la pintura rosa para la fachada.

Mientras tanto, Augusto Elprimero, encerrado en la sala del telescopio, volvía a marcar aquel número de teléfono una y otra vez. Pero nada.

El número de teléfono que marcaba Augusto Elprimero no respondía porque la persona que lo había de coger estaba muy lejos del aparato en cuestión. Concretamente, estaba en la estación de trenes de Puigcerdá.

2. La estación de Puigcerdá

LA estación de Puigcerdá estaba medio vacía. La lluvia había provocado un desprendimiento de rocas sobre la vía del tren y los carteles anunciaban que tardarían tres o cuatro horas en arreglar aquello. La mayoría de la gente, por tanto, se había marchado a coger los autocares para ir a Barcelona. En el vestíbulo de la estación quedaban apenas cuatro gatos.

En un rincón, sentados en un banco de madera, hacía dos horas que estaban aquellos dos hombres, plantados allí como dos estatuas de yeso. El vendedor de billetes ya se había fijado. Uno de ellos era pálido, alto y delgado, y vestía de gris de pies a cabeza. El otro era mucho más bajo, de tez morena y cara de conejo. Llevaba un traje negro, que estaba sucio y gastado como si lo hubiese llevado durante seis meses sin quitárselo para nada.

Fue el de cara de conejo el que, hacia las ocho de la tarde, se acercó a la ventanilla.

—Perdone. ¿Tienen subterráneos en esta estación? —preguntó al vendedor de billetes.

El otro tardó un rato en responder.

—Hace doce años que trabajo aquí y nunca me habían hecho una pregunta como ésta.

—Me alegro mucho de ser tan original —le dijo el de la cara de conejo con voz seca—. Pero no me ha dicho si tienen subterráneos o no.

—Sí, sí que los tenemos —reconoció el vendedor—. Es donde guardamos las herramientas y las máquinas viejas.

—Perfecto. ¿Me los podría enseñar, por favor?

—Pues resulta que no. No puedo dejar la ventanilla vacía, ni tampoco tengo ninguna razón para enseñar los subterráneos a los viajeros.

—Bien —le respondió el de la cara de conejo sin impacientarse—. Entonces tendrá que dejarme las llaves para que vaya yo mismo.

—Ah, no. Eso sí que no. Imposible, completamente imposible —dijo el vendedor de billetes.

El empleado de los billetes siguió negándose a las demandas, por más que insistía el hombrecito de traje negro y cara de conejo.

—Muy bien —dijo éste, viendo que todo era inútil—. Tendré que comunicárselo a Míster Ric. Usted verá.

Se acercó al hombre pálido y le contó la conversación. El otro se levantó, muy enfadado.

—Eres un inepto, Gambutzí. Iré a hablarle yo mismo —dijo finalmente.

Míster Ric hizo sentar a Gambutzí en el banco y se dirigió a la ventanilla. Pero en lugar de hablar con el vendedor a través del vidrio, como hacía todo el mundo, dio la vuelta a la cabina y entró por una puerta trasera.

—¿Cómo ha entrado? —exclamó el vendedor de billetes—. ¡Si está cerrado con cerrojo y llave!

—No tengo por qué dar explicaciones a alguien que se niega a dejarme entrar en los subterráneos mientras espero el tren —le respondió en voz baja, misteriosamente.

—Si tiene prisa le aconsejo que vaya a coger el autocar, como han hecho todos —insistió el vendedor.

—La tradición es la tradición. Y las tradiciones hay que respetarlas. Míster Ric sólo viaja en tren. Ésta es mi tradición. Y como el tren no llega he de esperar en el subterráneo. Aquí hay demasiado ruido y demasiada luz, yo necesito un lugar oscuro y tranquilo: por tanto, ahora mismo tendrá que acompañarme al subterráneo.

—Ya le he dicho al otro señor que eso del subterráneo… —empezó a quejarse el vendedor, que iba poniéndose nervioso.

—No me interrumpa, que no he acabado —le cortó Míster Ric.

Se sacó un cigarro del bolsillo y lo encendió con un encendedor de oro macizo. El vendedor de billetes sintió inmediatamente un olor muy extraño. Nunca había visto un cigarro que produjera aquel olor dulce y embriagador. La cabeza le daba vueltas, y veía una especie de niebla delante de sus ojos. Atinó a mirar hacia afuera y vio el vestíbulo lleno de conejos vestidos de negro que gritaban y daban golpes en los vidrios, quejándose por el retraso de los trenes; y, de repente, ¡pluff! Le flaquearon las piernas y perdió el conocimiento. Cayó redondo debajo de la mesa. Aunque estaba mareado como un pulpo, aún pudo oír a Míster Ric, que gritaba al de la cara de conejo:

—Gambutzí, ven aquí a vender billetes, que este señor se ha echado a dormir y ha abandonado su lugar de trabajo. ¡Qué gandul irresponsable!

Míster Ric miró detenidamente la cabina, sin saltarse un detalle, entornando los ojos, muy serio.

—Gambutzí —dijo finalmente—, abre aquel armarito verde del rincón y saca la tercera llave empezando por arriba, a la derecha.

Gambutzí le obedeció y, ya con la llave, se fueron los dos al subterráneo. Tal como les había dicho el vendedor de billetes (que seguía durmiendo), encontraron allí un montón de hierro viejo, vagonetas y locomotoras del tiempo de Maricastaña llenas de polvo.

Míster Ric se sentó en una butaca de tren que había entre unos cajones, en un rincón oscuro como boca de lobo.

—¡Ahora sí que me siento como en casa! —exclamó—. ¡En los dominios de la oscuridad, en los túneles secretos!

Y en cuanto dijo estas palabras se durmió y empezó a roncar discretamente. Gambutzí se entretuvo fisgoneando y revolviéndolo todo. Porque Gambutzí tenía una peculiaridad, aparte de la cara de conejo: no dormía casi nunca, y si lo hacía era con un ojo abierto. Se ve que eso le venía de familia.

Fueron pasando las horas hasta que se oyó el resonar de los altavoces de la estación: el primer tren hacia Barcelona estaba a punto de partir. Se apresuraron a subir. Delante de la ventanilla se había formado una enorme cola. Todos protestaban.

—¿Qué pasa? —preguntó Gambutzí haciéndose el sueco.

—Se ve que el vendedor está durmiendo debajo de la mesa y no quiere vender billetes. ¡Qué descaro tiene esta gente! —respondió indignada una señora de la fila.

Míster Ric, que lo había oído, se acercó al vidrio de la ventanilla y chasqueó los dedos. El vendedor se levantó de un salto, rascándose la cabeza.

—¿Qué me pasa? ¿Dónde estoy? —decía—. ¡Demonios! No entiendo nada.

—Parece que está drogado —comentó el señor de adelante—. Esto de los trenes anda cada vez peor: ahora tienen empleados que se drogan.

Míster Ric y Gambutzí se sentaron en el mejor compartimiento que encontraron. Gambutzí se vistió de camarero, abrió un maletín y sacó una copa de cristal. Hurgando un poco más, sacó una botella helada.

—Un poco de cava, Míster Ric —dijo educadamente.

Después ofreció a Míster Ric un cigarro de Cuba y puso a su alcance una novela de ladrones y detectives para que se distrajera durante el viaje.

—Ya podemos partir —murmuró Míster Ric, repantigándose bien en el asiento.

El tren se puso en marcha. A causa del retraso se había llenado de gente aturdida. Todo el mundo llegaba tarde a algún lugar.

—Aquí no pueden sentarse, señores —decía Gambutzí cada vez que alguien se acercaba a su compartimiento—. Aquí viaja el imán de Constantinopla.

—Pues no tiene pinta de ser de Constantinopla —decía la gente al verlo tan alto y pálido. Pero, en fin, nadie se quejó de que aquel hombre viajara ancho y cómodo, y los demás tan apretados. Se ve que, por alguna razón, imponía respeto.

Hasta pasada la medianoche no llegaron a Barcelona. La estación de Sants, a aquellas horas, hospedaba sólo japoneses y algún otro que venía de visitar la Sagrada Familia y que esperaba los trenes hacia Francia o hacia el aeropuerto.

Gambutzí se apresuró a encontrar un taxi y se hicieron llevar a la entrada del metro de la plaza de la Universidad.

—A estas horas no funciona el metro —les dijo el taxista.

—Para Míster Ric todo está siempre a punto —respondió rápidamente Gambutzí.

Y se fueron escaleras abajo. Míster Ric dio unos golpecitos en la reja de hierro que le impedía el paso, y ésta se abrió dócilmente. Entraron, y Gambutzí la cerró detrás de sí.

El vestíbulo de las taquillas estaba terriblemente oscuro. Gambutzí se entretuvo colgando velitas por todos los rincones, hasta que aquello parecía la catedral. Entonces sonó un teléfono. El aparato estaba dentro de una cabina de información, que Míster Ric abrió como si tal cosa.

—¿Míster Ric? —dijo la voz desde el otro lado del hilo—. ¡Por fin has llegado, viejo diablo! ¡Ahora sólo tenemos que esperar a nuestro amigo Delfín!

3. La taberna La Cigala Negra

HASTA aquella noche del mes de marzo, Antonio Masrampinyo era dueño, camarero y cocinero de la taberna La Cigala Negra, una taberna más bien de mala muerte de la Barceloneta, en la playa misma, sobre la arena. Con un toldo, una barraca para la cocina y una docena de mesas, su padre, Alfonso Masrampinyo, la había fundado hacía un montón de años. Y él, Antonio, la había ido mejorando en algunos detalles: ya tenía una veintena de mesas, había convertido el toldo de lona en un cobertizo de estilo tropical, y había puesto una cocina más grande y más moderna. Era la taberna de toda su vida. Y nunca, nunca hasta aquella noche del mes de marzo, había pensado en otra cosa que en estarse en su taberna. No se le había pasado nunca por la cabeza dejarla ni un momento. ¡No, vaya ocurrencia!

Aquella noche, el último cliente se había marchado muy temprano: a las diez ya no quedaba nadie. Hasta que se acerca el buen tiempo no hay animación en las tabernas de la Barceloneta. El invierno es mala época. Y cuando Antonio estaba a punto de decidirse y cerrar el puesto, se dio cuenta de que una barca de vela latina navegaba sola en medio del mar, cerca de la costa. ¡A aquellas horas…! Entonces el dueño de La Cigala Negra vio que la barquita navegaba directamente hacia él. No llevaba ni un mal farolillo que la iluminara, y debía de guiarse por las luces de la taberna. Antonio se quedó mirando.

Finalmente, después de estar a punto de volcar, la barca llegó a la arena. Los marineros no habían tomado la precaución de recoger la vela a tiempo, de manera que tocaron fondo a toda velocidad, con un gran estrépito de maderas y de gritos de sorpresa. Uno de los marineros salió disparado por encima de la borda y aterrizó en la arena, a cuatro pasos de la primera mesita de la taberna. Un momento después salió otro hombre. Era un individuo bajito, redondo, con una barba y una barriga muy grandes, lo primero que se veía de él. Tenía la cabeza pelada como una bola de billar acabada de estrenar.

—Venga a ayudarnos —gritó el hombre de las barbas—. Me parece que mi marinero se ha hecho daño con esta sacudida.

Antonio Masrampinyo vio que aquello iba por él: en toda la playa no había nadie más. Se acercó. El marinero, a pesar de que seguía echado en el suelo, gimiendo, no tenía gran cosa. Solamente estaba asustado del batacazo. Cuando Masrampinyo fue a tocarlo, se alzó de un salto. Era un hombrecito encogido, pequeño y encogido, un poco encorvada la espalda, con el cabello rubio bien peinado hacia la izquierda, aunque el flequillo tiraba hacia arriba; era un flequillo indomable. De entre los cabellos le salían dos orejas rectas y puntiagudas, atentas.

—Ya estoy bien —dijo.

—Siempre por el suelo, Malinki. Menos mal que esta vez no te has roto nada —le riñó el de las barbas.

Entonces se volvieron hacia donde estaba Masrampinyo.

—Le estoy muy agradecido por su ayuda, señor…

—Antonio Masrampinyo, para servirlos.

—Muy bien, Antonio. Ten, esto es para ti —y sin que se supiera de dónde se lo había sacado, el hombre de la barba le alargó a Antonio un billete de cinco mil pesetas.

—¿Es suya la taberna? —preguntó Malinki.

—Sí, señor. ¿Desean tomar algo para reponerse? —los invitó Antonio.

—Con mucho gusto —se apresuró a decir Malinki—. ¿Vamos, monsieur Dauphin?

Se tomaron un par de vasos de ron del fuerte, del que beben los marineros de verdad. Monsieur Dauphin tosió, se aclaró la garganta y buscó conversación con el dueño.

—¿Cuánto pide? —dijo de repente.

—Doscientas, pero están invitados.

—No, no me refiero al ron. Me refiero a la taberna —lo corrigió Dauphin.

—Oh, la taberna no está en venta —respondió Antonio rápidamente, sin entender muy bien cómo alguien podía querer comprarla.

—¿Digamos medio millón? —continuó el de la barba como si no le importase el dinero—. ¿O un millón, quizá?

—Me parece que no me han entendido —replicó Antonio Masrampinyo—. No está en venta. Es de toda la vida; no sé qué haría sin la taberna.

—Y supongamos que nos la alquilara —dijo Dauphin—. Le doy el millón, o dos millones si quiere, y usted me la alquila por un año. Puede venir a trabajar si no sabe qué hacer, a mí no me importa. Usted, Antonio, se sigue ganando la vida aquí, y mi marinero Malinki y yo le podemos hacer de cocineros, y nos quedamos aquí a dormir, y todo eso. ¿Qué dices, Malinki?

—Que nos tomaremos juntos otro ron, digo yo. Para celebrar este trato que acabamos de hacer —dijo el marinero. Y acto seguido se inclinó y dejó un maletín sobre la mesa.

Antonio Masrampinyo lo miró sin entender ni pizca de lo que estaba pasando. Nunca hubiera pensado que pudiese hacer un negocio tan redondo. Dio una ojeada al maletín: era de cuero negro, reluciente, y en un ángulo había un diminuto delfín de oro, incrustado.

—Ábralo, ábralo usted mismo, Antonio —lo animaba Dauphin.

—Es que mi patrón necesita los aires del mar porque está delicado de salud, aunque no lo parezca —dijo Malinki poniendo cara de buena persona.

Y efectivamente, no parecía que monsieur Dauphin tuviera ningún problema de salud: gordo y redondo, y venga beber ron. «Eso no es estar muy enfermo», pensaba Antonio Masrampinyo.

Abrió el maletín. Dentro había un montón de billetes muy bien colocaditos. Masrampinyo no hubiera esperado ver nunca tantos billetes juntos.

—Aquí tiene los dos millones —dijo Malinki.

Antonio cada vez entendía menos. Trató de serenarse y pensar en todo lo que le estaba pasando: aquellos dos hombres le daban dos millones a cambio de trabajar de cocineros en su taberna. La cosa tenía que ser más bien al revés, es decir, pagar a alguien a cambio de que trabajara. «Aquí hay algo que no funciona», pensaba Masrampinyo. Pero como era cándido por naturaleza, acabó por aceptar el trato y no pensarlo más.

—Y ahora haga el favor de irse. Y no olvide que durante un año la taberna es como si fuera mi casa —dijo Dauphin, en un tono menos simpático del que había usado hasta entonces—. Buenas noches, Antonio.

—¿Y la barca la dejarán aquí? —dijo él, por decir algo.

—Oh, si nos la quiere cuidar un poco… Usted verá. Malinki, dale cinco mil pesetas más, por favor.

Cuando el azorado Antonio Masrampinyo estuvo fuera con el maletín bien sujeto bajo el brazo, Dauphin ordenó a Malinki que cerrara bien las puertas, excepto la que daba al mar.

—Me gusta ver las olas —dijo mientras se tumbaba entre los cajones de botes de salsa Ketchup.

Al día siguiente, los clientes de La Cigala Negra se llevaron la sorpresa.

Antonio Masrampinyo ya no trabajaba solo. Él solamente apuntaba los pedidos, y los encargaba a aquellos dos cocineros nuevos un tanto extraños.

—Sí que va bien el negocio —se asombraban los clientes—. ¡Quién lo había de decir!

Hasta la hora de comer las cosas fueron como una seda. Pero todo empezó cuando llegó don Gerardo Miró, cliente de toda la vida.

Gerardo Miró se quejó de que la merluza que le acababan de servir estaba medio cruda.

—¡Medio cruda! —gritó Dauphin desde la cocina—. Pues váyase usted a pescar una y se la fríe usted mismo, si tiene tantas manías.

—¡Y ojalá que la merluza se lo zampe a usted! —añadió Malinki, con una paella en la mano—. ¡Y que primero lo haga al asador! ¡Bien cocido!

—¡Fantasma! —continuó Dauphin, aún muy ofendido—. ¡Encima de que por su culpa pescan un pez, él lo quiere bien tostado! ¡Ha de saber usted que nunca se ha atrevido nadie a discutir que yo sepa cocinar! ¡Váyase, y que no lo vea por aquí en mucho tiempo!

Mientras duró aquella conversación, Antonio Masrampinyo se quedó escondido en la trastienda sin atreverse a salir para nada. Empezaba a tener miedo de aquellos dos personajes.

Durante el día continuaron los incidentes, cada vez más subidos de tono. Un cliente de los de la noche acabó lanzado al mar por quejarse de las ostras, y otro tuvo que huir corriendo para que no le tiraran encima aceite hirviendo.

«Si no fuera por los dos millones…», pensaba Masrampinyo. «Pero a éstos, cualquiera les dice algo…».

Finalmente, para no pasar más por aquellos trajines, decidió que aprovecharía los dineros para divertirse y no pensar más en los desastres que podían llegar a hacer Malinki y Dauphin durante un año. Se iría de viaje durante un par de meses, o más si hacía falta.

Se lo dijo por la noche.

—Me parece perfecto —dijo enseguida Dauphin— eso de irse a tomar fresco y dejarnos tranquilos. Muy bien pensado. Por cierto: ¿me podría hacer un pequeño favor antes de irse?

—¡Claro que sí! —dijo Masrampinyo—. No me atrevería a decir que no.

—Bien dicho, Masrampinyo. Mire: se trata de llevar esta carta que he escrito al director del Observatorio Fabra, que es un viejo amigo mío.

—Ahora mismo voy para allá —dijo Masrampinyo, que ya estaba en la puerta. Se fue corriendo al Observatorio para terminar de una vez. Pensaba irse al Nepal y, desde allí, quizá incluso a la Cochinchina.

4. Tomás Xipoll se lava la cara

CASI no hacía calor en aquel despacho. Incluso hacía más bien un poco de frío. Pero, sin embargo, el ventilador estaba siempre funcionando, siempre dando vueltas.

Lo había visto en una película, y por esta razón lo tenía funcionando invierno y verano. En todas las películas, cuando sale un detective, hay un ventilador dando vueltas, fijaos bien. Él no podía ser menos, porque a la gente le gusta que los detectives de verdad se parezcan a los de las películas.

La verdad es que hacía apenas dos meses que había puesto el despacho; hasta entonces había estado trabajando en una gran agencia, en Detectives Parcerisas, y allí lo único que le encargaban eran los trabajos más penosos y más aburridos, los que los otros detectives no querían.

Por eso se cansó y decidió instalarse por su cuenta. Alquiló un cuarto en una pensión cerca de la Sagrada Familia. Allí tenía el despacho. Había comprado muebles de segunda mano y después puso anuncios en los diarios.

De manera que aquella persona que llamó a su puerta un día del mes de marzo era su primer cliente. O, mejor dicho, su primera clienta, porque era una señora. Debía de tener unos cuarenta años, o quizá menos, no se sabía muy bien. Llevaba un vestido de flores negras y lilas, y un sombrero rojo muy original.

—¿Tomás Xipoll? —preguntó desde la puerta.

—El mismo. ¿Es usted la vecina de arriba? —dijo el detective.

—No exactamente: vengo de un poco más lejos. Vengo de Turquía y soy la señora Lirio. ¿Puede resolver mi caso?

«¡Atiza! Un caso internacional», pensó Xipoll. «Es mi gran oportunidad de hacerme famoso».

Dio un salto y, para estar más presentable, se alisó la ropa, que tenía toda arrugada por dormir la siesta en el sofá. Pero no hacía falta. La señora Lirio no era persona de cumplidos.

—No se moleste, señor Xipoll. Ya he notado que estaba dando una cabezada en el sofá.

—Es una costumbre que tengo cuando he de resolver un caso difícil —dijo para salir del paso—. Dormir me ayuda a ordenar las ideas.

—Pues quizá tenga que dormir mucho a partir de ahora. Porque mi caso es muy difícil.

—Explíquese, por favor, señora Lirio —dijo mientras cogía libreta y lápiz.

—Pues mire, Xipoll, se trata de mi hijo —empezó la señora—. Yo soy de Turquía, como ya le he dicho. Vivo en Estambul, donde apenas hace dos años también vivía mi hijo. Pero él no encontraba trabajo y al fin se fue a buscarlo a Italia. Se instaló en Nápoles, y desde allí me iba escribiendo. Pero eso se acabó en enero. Ya estamos en marzo y no sé nada de él.

Aquí, Xipoll fue a buscar una botella a la nevera. Normalmente los detectives beben cosas fuertes, pero su estómago sólo le permitía beber gaseosa. Le ofreció a la señora Lirio un botellín de esos de gaseosa La Universal, pero ella no lo quiso.

—Estábamos en el mes de enero —recordó Xipoll una vez abierta la gaseosa.

—Sí, y desde entonces no ha enviado ninguna carta. Eso es muy extraño.

—Tal vez no, tal vez sólo es que se ha retrasado el correo…

—No, nada de correo, señor Xipoll. Porque en mi última carta le decía que un amigo suyo le acababa de encontrar trabajo en Estambul. Y él siempre decía que su ilusión era trabajar en casa, con los suyos. Si todo hubiese ido bien, mi hijo habría contestado en seguida, o habría vuelto. Y como esto me pareció muy raro, me fui a Nápoles, a buscarlo a la dirección adonde le escribía. Allá no estaba, sólo tenían un papelito con su nueva dirección en Barcelona: calle de Balmes, número 523.

—Y usted se vino aquí a buscarlo —dijo el detective para abreviar.

—Sí. Pero aquí me encontré una buena sorpresa. La calle de Balmes no tiene número 523, porque el más alto es el 470. ¿Qué le parece?

—Pues me parece que es un caso para encargar a un detective.

—¿Y usted cree que lo podrá resolver, señor Xipoll? ¿Encontrará a mi hijo? —preguntó la señora Lirio, muy preocupada.

—Creo que sí —se apresuró a responder él—. Me tendría que hablar de su hijo: el nombre, darme una fotografía…

La señora Lirio hurgó un poco dentro de su bolso.

—Se llama Gambutzí Banga. ¡Ah! Aquí tengo la fotografía.

—Vaya, tiene un nombre bonito. ¿Y a qué se dedica su hijo Gambutzí?

—Hace juegos de manos y esas cosas. Es muy bueno, ya sabe: convierte palomas en globos, saca conejos de un sombrero de copa…

—Conejos… —repitió Tomás Xipoll mientras miraba la fotografía. No acababa de creer que un hombre pudiera tener tal cara de conejo.

—Y dígame… —continuó preguntando el detective—. ¿Con quién viaja, normalmente?

—Pues muchas veces va con unos compañeros suyos que también hacen juegos de manos. Casi siempre está con uno que se hace llamar El Gran Rick.

—Perfecto, perfecto —iba diciendo Xipoll, y se lo anotaba todo.

—Señor Xipoll, ¿cuánto tiempo puede tardar en encontrarlo?

—No lo sé, señora, pero no se aflija por esto.

—Oh, sí, sí que me aflijo, porque Gambutzí es tan inocente, tan ignorante como, como… —decía la mujer.

«Como un conejito», estuvo a punto de añadir el detective. Pero se lo calló.

La mujer se fue. Le dejó una tarjeta con su nombre y el teléfono del hotel donde se había instalado, y le hizo prometer que tan pronto como supiera algo, le avisaría.

Xipoll se quedó solo otra vez. Pero sentía algo nuevo dentro de sí: ¡le habían encargado un caso! Ya comenzaba a ser un detective de verdad. ¿Por dónde tenía que empezar?

—¿Por dónde tienes que empezar, Tomás Xipoll? —se dijo en voz alta.

Y enseguida cayó de espaldas en el sofá, triste y confundido. No recordaba qué tenía que hacer. No recordaba nada de lo que le habían enseñado en Detectives Parcerisas. Nada, ni siquiera la primera lección.

—¡Pero, qué caray! —se dijo bien fuerte, para darse ánimos—. ¡Si no lo recuerdas, te lo inventas!

Y se puso a trabajar. Se arremangó las mangas y se fue derecho a la nevera. Abrió dos botellines de gaseosa La Universal y los vació en la pila del lavamanos, después de taparla bien. Allí quedó el líquido, haciendo burbujitas como si le guiñara el ojo muchas veces. Tomás se lavó la cara con la gaseosa bien fresquita. Por lo visto lavarse la cara con gaseosa fresca hace venir más ideas que estar todo un día consultando libros; o al menos eso pensaba Xipoll.

—Ya lo tengo —dijo de repente—. Tengo que saber si El Gran Rick actúa en Barcelona. Y también iré a la calle de Balmes a ver si allí encuentro alguna pista. ¡Una u otra acertaré!

Y después aún se le ocurrió otro sistema, por si aquello no funcionaba: encargar el caso a la agencia Detectives Parcerisas; pero claro, eso sería para morirse de vergüenza.

5. Las ocas de la catedral

AQUEL sábado, a primera hora de la mañana, hubo alboroto en la catedral de Barcelona.

Todo estaba lleno de silencio y paz; los primeros rayos del sol iluminaban los pináculos y entraban al patio del claustro. Allá en medio, rejas adentro, las ocas se despertaban e iban a nadar en el pequeño estanque artificial. Allí no había nadie más que aquellos animales, blancos y pacíficos. De pronto en un rincón empezó a removerse un puñado de tierra, al pie de un árbol, junto a la caseta donde duermen las ocas. Y de repente, de debajo de la tierra que se movía salieron dos ocas más. Una era larga y delgada; y la otra, más bajita y un tanto extraña. Era una oca, pero tenía cara de conejo. Y además, se pusieron a hablar, aprovechando que nadie pasaba por el claustro.

—Somos los primeros en llegar —dijo la oca larga y delgada.

—A ver si vienen pronto, que esto de disfrazarme de oca me pone nervioso —dijo la oca-con-cara-de-conejo.

Las otras ocas, las de siempre, se aturdieron al ver aquellas dos compañeras nuevas que hablaban como los hombres, y se fueron todas a un rinconcito.

Poco después llegaban dos ocas más. Salían de dentro del agua del estanque, como si hubiesen venido por los desagües. Una de ellas trató de volar, pero cayó en tierra enseguida.

—Tú siempre cayendo de morros —le dijo la otra, grande y rechoncha, saliendo detrás de ella.

Entonces la larga y delgada y la rechoncha se saludaron alegremente, dándose unos golpecitos con el pico.

—Vaya, Delfín —dijo la larga—. ¿Cómo os ha ido el viaje?

—Muy bien —dijo la oca Delfín—. ¿Pero de quién ha sido la idea de que nos disfrazáramos de ocas?

—¡De quién había de ser! —exclamó la oca-con-cara-de-conejo—. Del que siempre tiene las ideas.

En aquel preciso momento llegaron las ocas que faltaban. Eran tres y venían volando desde muy arriba, y bajaban al claustro haciendo espirales. Una de ellas calculó mal las distancias y cayó sobre la oca larga y delgada.

—Perdone, Míster Ric —dijo la que había aterrizado de mala manera.

—¡Demonios! Ya veo, Pánfilo, que has estado toda la noche bebiendo tus vinitos dulces —se quejó la oca Ric.

La última oca que hizo pie en el claustro iba toda despeinada y tenía sobre los ojos una especie de cejas muy tupidas.

—Bienvenido, Augusto —dijeron las otras seis ocas a la vez.

—Vayamos al grano —dijo la oca Augusto—. Hemos de ultimar nuestros planes para dar el gran golpe en Barcelona.

—Bien dicho. ¡Manos a la obra!, que tengo ganas de entrar en acción —gritó la oca Delfín.

Pero precisamente entonces se abrieron las puertas que dan a la catedral y dos sacerdotes salieron al claustro. Iban hablando de sus cosas, pero uno de ellos, el más joven, se quedó mirando las ocas.

—Fíjese, mosén —dijo, con acento de Lérida—. Parece que las ocas han criado: ¿verdad que hay más?

—Pues me parece que sí —le respondió el mosén—. Y mire: una oca con cara de conejo. Qué cosa más extraña.

La oca Pánfilo no se pudo aguantar, y se le escapó una risita sofocada.

La oca Canuto, que estaba a su lado, le dio un golpe de ala para que se callase.

—Alguien ha reído —dijo el mosén.

—Pues mejor que nos vayamos, que quizás hay alguien escondido que quiere robarnos; últimamente anda gente rara por el claustro —le respondió el joven. Y los dos sacerdotes se apresuraron a volver a la catedral.

—No le he hallado ninguna gracia —dijo la oca-con-cara-de conejo, es decir, la oca Gambutzí.

—¡Hale, sigamos! —dijo seria la oca Ric—. ¿Por dónde íbamos?

—Por que os explico qué haremos a partir de hoy mismo. Canuto, saca nuestros planos —ordenó la oca Augusto.

La oca Canuto levantó un ala y con el pico sacó unos papeles que traía.

—Ayudadme a abrirlos.

Pero resultaba muy difícil extender con los picos aquellos papeles tan bien enrollados.

—¡Vaya! —dijo la oca Malinki—. ¡Nos podíamos haber disfrazado de chimpancés, que tienen manos y pies!

—¡No grites! —la reprendió la oca Ric—. Que esto es una catedral, y no es lugar para hacer barullo.

Al fin se pusieron todas de acuerdo. Cogiendo los pliegos una por cada extremo, los pudieron abrir y los extendieron en el suelo. Eran unos papeles llenos de unos dibujitos incomprensibles: manchas, rayas, estrellas, triángulos, tirabuzones… También había un plano de la ciudad, dividida en barrios. Encima de cada barrio había dibujado un animal. Encima del Clot, un cerdito; en Sarriá, un ratón; en Sants, un rinoceronte; en el Guinardó, un gallo; en Gracia, una vaca; y así en todos los barrios.

—¡Esto es genial! —exclamó la oca Delfín—. ¡Barcelona, ahora sí que puedes ponerte a temblar!

—Pues que tiemble, porque la cosa va en serio —dijo la oca Augusto—. Ahora verán los barceloneses lo que pasa cuando los Siete Genios entran en acción. Escuchadme bien, porque solamente lo diré una vez: éste es nuestro terrible plan.

—Qué bien que habla el director —dijo la oca Pánfilo.

—Habla como un libro —redondeó la oca Canuto.

Y las siete ocas más extrañas del claustro se acercaron unas a otras formando un círculo bien apretado, para escuchar las instrucciones que les daba la oca Augusto, que hablaba muy bajito. ¡No fuera que alguien pudiese oírlas y les desbaratara la estrategia!

—Pues ya está todo dicho —concluyó la oca Augusto—. Desde ahora, cada uno a su tarea. No volveremos a reunirnos hasta que hayamos terminado.

Se repartieron los planos, y se fueron por donde habían venido. No quedó ni rastro de su paso por el claustro. ¡Algo terrible acababa de empezar…!

Aquella misma noche, si alguien hubiese mirado la ciudad con atención habría observado algo curioso: hubo tres luces que no se apagaron hasta la salida del sol. Una era la del Observatorio Fabra, otra la de un túnel abandonado del metro, y la última la de la taberna La Cigala Negra, en la Barceloneta. Los Siete Genios estaban muy atareados con sus preparativos.

Según las instrucciones que les había dado la oca Augusto, cada uno de los tres equipos tenía que reunir siete objetos, que eran los necesarios para poner en marcha la magia más peligrosa de todas las magias.

—¡Magia negra! —gritó Gambutzí dentro del túnel del metro—. ¡Esto sí que me gusta!

—No te precipites —dijo seriamente Míster Ric—. De las siete cosas que tenemos que encontrar, la más delicada son los tres pelos del bigote del alcalde. Vamos, a trabajar, que el tiempo no nos sobra: ya has oído a Augusto. Dentro de dos días tiene que estar todo a punto.

—¡Eso mismo: manos a la obra!

—Lo primero que tenemos que hacer es pedir una audiencia urgente con el alcalde.

—¿Una audiencia? —preguntó extrañado Gambutzí—. ¿Y por qué no nos disfrazamos de cocineros del Ayuntamiento y lo envenenamos? ¿No sería más fácil?

—Nunca entiendes nada, Gambutzí: nuestra labor ha de ser cosa fina. Míster Ric no envenena nunca a nadie, a ver si te enteras. Simularemos ser los embajadores de la isla de Borneo y le pediremos que nos reciba con todos los honores. Ea, prepara una carta de presentación que parezca de verdad.

Gambutzí más calmado, abrió su maletín y sacó una máquina de escribir nueva y reluciente, sin estrenar. Colocó una hoja que tenía el sello oficial del Gobierno de Borneo y escribió:

El excelentísimo señor Rik Budu, embajador de la isla de Borneo, desea ser recibido con la máxima urgencia por el noble alcalde de la ciudad de Barcelona, con el fin de aumentar las relaciones culturales y comerciales entre Borneo y Barcelona.

Asimismo, el embajador se complace en saludarlo y le anuncia el ofrecimiento de un regalo de gran valor.

Atentamente,

Sr. Rik Budu, embajador.

—Me parece que eso del regalo le gustará —dijo al finalizar la carta—. Los regalos no fallan nunca.

—Pues vamos —dijo Míster Ric, orgulloso de la eficacia de su ayudante—. Derechos al Ayuntamiento. Y tú vístete como un verdadero secretario de Borneo, no lleves este traje negro, que causa muy mala impresión.

Un rato después, los dos singulares personajes caminaban por la calle de Jaime I, derechos a la puerta del Ayuntamiento. Al llegar, Gambutzí (que se había vestido tan bien como si fuese a la ópera) alargó al guardia de la puerta la carta que acababa de escribir. El guardia la leyó.

—Por favor, excelentísimo embajador —dijo a Míster Ric—, acompáñeme.

E hizo una gran reverencia.

Subieron los tres por una escalinata de mármol cubierta por una alfombra roja. Gambutzí iba muy tieso: ¡no es cosa de todos los días que los guardias te hagan reverencias!

—Me disculparán un instante, mientras los anuncio al señor alcalde —dijo el guardia cuando llegaron arriba.

Míster Ric y su secretario se sentaron en una salita, en unos sillones muy lujosos.

—Estate atento a mi señal —le dijo Míster Ric a Gambutzí—. Cuando yo te lo diga, tú le arrancas los tres pelos del bigote: recuérdalo bien. Sólo tres pelos, ni más ni menos.

—¡No se aflija, Míster, que estoy muy impaciente!

6. Gambutzí se harta de correr

Y mientras Gambutzí y Míster Ric estaban en la sala de espera a punto de pasar a ver al alcalde, el detective Tomás Xipoll andaba por las calles de la ciudad buscando alguna pista.

Estaba desesperado. Había recorrido todas las calles, y en ningún sitio actuaba nadie que se hiciera llamar El Gran Rick ni nada parecido. Había estado preguntando en los circos, en los teatros, en los casinos, en todos los lugares donde puede actuar un prestidigitador, alguien que haga juegos de manos. Finalmente decidió ir a la parte alta de la calle de Balmes. Allí, tal como le había dicho la señora Lirio, el número más alto era el 470. Se sentó en una placita que había al principio del pequeño carril del tranvía azul. Miraba el Tibidabo y una entrada de metro que hay allí mismo, pero ninguna de las dos cosas le proporcionaba pista alguna. Harto de perder el tiempo, entró en el bar que le quedaba enfrente. El local estaba prácticamente vacío.

—¿Qué le damos? —dijo el camarero, que estaba medio adormecido.

—Una gaseosa La Universal, por favor.

Xipoll miró ahora el bar. Había sólo dos clientes más. Estaban sentados junto a una mesita del fondo, medio escondidos. Uno bebía un vasito de moscatel, y el otro, jarabe de grosella. Eran Pánfilo y Canuto, claro, que se tomaban un descanso; pero a Tomás Xipoll aquellas dos caras no le decían nada.

Aquellos dos se estaban dando un atracón de risa.

—¡Ya has visto cómo trabajan en el jardín! —decía uno.

—Sí, parece que se lo han tomado muy a pecho. ¡Deben de haber descubierto que les interesa más el jardín que las estrellas! —reía el otro.

«Jardines y estrellas: ¡qué conversación más extraña!», pensó Xipoll. Pero no se preocupó por esto, que ya tenía bastantes quebraderos de cabeza. Pagó la gaseosa y se fue. Se había cansado tanto de caminar durante la mañana, que decidió coger el metro allí mismo para volver a su despacho, a reflexionar.

En ese mismo instante, Gambutzí y Míster Ric conseguían, por fin, entrar en el despacho del alcalde.

—Buenos días, señor embajador —les dijo el alcalde mientras se levantaba—. No sabía nada de su viaje. Ha sido una sorpresa, sinceramente.

—Bueno, es que hemos hecho un viaje sorpresa —dijo carraspeando Míster Ric—. Pero ya suponíamos que nos podría recibir. Por cierto, le hemos traído un regalito. Gambutzí, dale el regalo al señor alcalde.

—¿Su secretario se llama Gambutzí? —preguntó el alcalde riendo—. Debe de ser un nombre típico de Borneo, supongo.

—Eso mismo, señor —respondió Gambutzí aguantándose las ganas de saltarle encima—. Pero yo estoy orgulloso de mi nombre.

Gambutzí se inclinó y recogió del suelo un gran paquete verde que dejó sobre la mesa.

—Aquí tiene, señor alcalde; un pequeño detalle —dijo Míster Ric sonriendo.

—¡Ah, caramba! —El alcalde estaba extrañado porque no había visto que esos dos hombres hubiesen entrado con ningún paquete bajo el brazo. Pero no quiso decir nada para no perjudicar las relaciones culturales con la isla de Borneo, que por cierto no recordaba bien dónde se encontraba.

Fue desenvolviendo el regalo poco a poco. A medida que retiraba el papel verde se iba esparciendo por la sala un olor extraño.

—¿Me han traído algún perfume tradicional de Borneo, quizá? —preguntó.

—Sí, es más o menos un perfume —dijo Míster Ric, mirando al alcalde a los ojos como si quisiera hipnotizarlo.

Al alcalde aquello le estaba haciendo perder la paciencia: tanto misterio con un viaje sorpresa, ese nombre tan extraño del secretario… Estaba a punto de pensar que debía de ser una trampa, que quizás aquellos dos personajes lo querían secuestrar o vete a saber qué. Ya iba a llamar a los guardias, pero justamente entonces acabó de desenvolver el regalo.

—Pero… ¿qué es esto? —exclamó.

Tenía motivos para protestar: dentro del paquete había un zapato de cuero, viejo y mohoso, con la suela medio despegada.

—¡Pues ésta es la clase de pez que se pesca en el Llobregat! —chilló riéndose Gambutzí.

Aquella desagradable sorpresa dejó al alcalde inmóvil y patitieso por unos momentos: no sabía qué hacer.

—¡Ahora, Gambutzí! —gritó Míster Ric, aprovechándose de que el hombre no se movía ni un milímetro.

El alcalde no pudo esquivar a Gambutzí, que saltó por encima de la mesa, como una liebre, hacia su bigote. Viendo que no había nada que hacer, siguió quieto, como congelado.

—¿Qué quieren de mí? —preguntó con un hilo de voz.

—No tema, señor alcalde, que sólo es un momentito —le dijo Gambutzí, que ya le había caído encima. Y en un santiamén le arrancó, uno por uno, los tres pelos que hacían falta para la magia.

El alcalde ya estaba pensando que un par de locos se habían metido en su despacho y que lo del bigote sería el comienzo de una tortura espeluznante. Pero no pasó nada más. Cuando quiso ver dónde se habían metido aquellos dos tipos, ya no estaban. Habían volado. Sólo quedaba sobre la mesa aquel apestoso zapato.

«Qué cosa más extraña», se dijo. «Me parece que más vale que no se lo cuente a nadie, porque no me creerían».

Y, muy resuelto, cogió el zapato y lo dejó en el balcón, junto a unos tiestos con geranios que allí tenía.

Míster Ric y Gambutzí, cual dos endemoniados, habían salido corriendo escaleras abajo, hacia la puerta. Gambutzí llevaba una mano alzada, mostrando los tres pelos del bigote, que acababa de arrancar. El guardia se quedó muy extrañado al ver cómo salían de una audiencia el embajador de Borneo y su secretario: corriendo, y mostrando tres pelos como si fueran un tesoro.

Ya en la calle, Gambutzí ofreció el trofeo a Míster Ric.

—Será mejor que no los guarde yo, acabaría perdiéndolos.

—Bien pensado, Gambutzí; te felicito —le dijo Míster Ric—. Y ahora escucha lo que haremos: nos separaremos. Tú te vas a buscar la rama de laurel que necesitamos y yo buscaré la calavera de víbora.

—Muy bien, Míster Ric. Hasta luego.

Míster Ric se introdujo por las calles del barrio viejo de la ciudad. Entró por la calle de San Severo y después desapareció entre las callejuelas donde están las tiendas de antigüedades: calle de los Boteros, calle de la Paja… Las antigüedades eran su afición secreta. Gambutzí, en cambio, pensó que el lugar más indicado para encontrar laurel era la montaña. Se metió en el metro con la intención de llegarse al Tibidabo.

No se podía imaginar que acababa de buscarse problemas. Porque mientras Gambutzí iba hacia el Tibidabo, Tomás Xipoll volvía. Y pasó lo que tenía que pasar: coincidieron. Fue delante de un quiosco, en los pasillos del metro, en el enlace subterráneo de Diagonal. Gambutzí se había detenido para comprar chicles y Xipoll cogía un diario.

Tomás Xipoll, sin embargo, estaba tan cansado que no se hubiera fijado en Gambutzí de no haber sido porque oyó la conversación de las vendedoras del quiosco, que contenían la risa.

—Fíjate qué cara tiene —oyó que cuchicheaba una de ellas.

—¡Y tanto! —dijo la otra—. Pero si parece un…

Xipoll se volvió por curiosidad, para mirar al hombre que las hacía reír. Y le pareció que se le paraba el corazón: ¡era él! ¡El de la cara de conejo!

«No puede haber dos iguales en toda la ciudad», pensó. «A no ser que sea su hermano gemelo».

Gambutzí, listo como una lagartija, había advertido que aquel individuo lo miraba fijamente con cara de sorpresa. No sabía qué pasaba, pero dejó los chicles y se marchó de un salto. Se escabulló por entre el gentío que iba de una línea de metro a otra. Pero no contaba con que, en esta clase de cosas, el detective era un maestro. Porque eso de seguir a alguien era exactamente lo que siempre le hacían hacer cuando trabajaba en Detectives Parcerisas.

Gambutzí se asustó cuando vio que aquel hombre no lo perdía de vista.

«Quién será», pensaba. «Quizás el alcalde se lo ha tomado muy a mal y quiere meterme en prisión».

Uno detrás del otro llegaron al andén del metro. Había tanta gente que Xipoll tenía que seguir a Gambutzí a unos cuantos metros de distancia: le era imposible abrirse paso hasta él. Llegaba un metro de los que dicen «Dirección Montbau». De una corrida, Gambutzí se introdujo en el primer vagón. El detective tuvo que contentarse con seguirlo desde el tercero.

La primera parada era Fontana. Gambutzí, aturdido como estaba, se escabulló hacia fuera. Tenía tanto miedo que se echó a correr escaleras arriba sin siquiera mirar atrás. Una vez en la calle, siguió corriendo por en medio de los coches. Xipoll, a pesar de algún tropezón, todavía lo seguía.

—¡Gambutzí Banga! —lo llamaba—. ¡Detente!

Pero Gambutzí, nada de nada: venga correr, pies para qué os quiero. La gente que pasaba por la calle, en cambio, sí que se detenía. Aquello valía la pena verlo, porque Gambutzí no estaba para muchos miramientos. A pesar de que vestía de frac, como para ir al Liceo, saltaba y corría como alma que lleva el diablo. Apartaba a la gente tirándola al suelo, pisoteaba niños y saltaba por encima de los coches que le impedían el paso.

Y cuando Xipoll estaba a punto de perderlo de vista, Gambutzí cometió un error: se metió por la calle de la Perla, sin darse cuenta de que estaba cortada por obras. Una gran valla de madera, lo bastante alta como para que no pudiera saltarla, le cerraba el paso. Cuando fue a darse vuelta, ya era tarde: llegaba Xipoll con la lengua afuera.

—Yate tengo, Gambutzí —decía jadeando—. No huyas, que no quiero hacerte nada.

—¿Eres un policía? —preguntó el otro—. No le he hecho nada al alcalde, te lo aseguro.

—No sé de qué me hablas, Gambutzí. Yo te busco por encargo de tu madre, que ha venido desde Turquía y…

—¿Mi madre? ¿Turquía? —le cortó Gambutzí—. Tú quieres tomarme el pelo.

—Ahora sí que no entiendo nada —dijo Tomás Xipoll poniendo cara más bien de tonto.

—No sé quién eres —dijo Gambutzí, que ya se iba calmando—. Pero yo no tengo ninguna madre que me busque, ni he estado jamás en Turquía, para que lo sepas. Así pues, déjame tranquilo y tengamos la fiesta en paz.

—Un momento, Gambutzí. Soy el detective Tomás Xipoll y alguien me ha contratado para que te busque. Y he aquí que te he encontrado. Ahora tú me acompañas y ya te entenderás con mi clienta, sea o no tu madre. No puedo dejarla plantada, ¡no cobraría el trabajo que he hecho!

—Está bien —aceptó al fin Gambutzí—. Vamos. A mí también me gustará saber quién me busca.

7. La señora Lirio dice la verdad

—VAMOS al metro —dijo Xipoll—. Y no me hagas correr más, que estoy desentrenado.

—No te preocupes —le respondió Gambutzí con una risita.

Volvieron al metro desandando el camino. El despacho de Xipoll estaba junto a la Sagrada Familia, de manera que bajaron otra vez en Diagonal y allí cogieron la línea quinta. Xipoll caminaba sujetando a su presa, sin fiarse un pelo.

—Ya tengo ganas de encontrar el intríngulis de todo esto —dijo el detective—. A ver en qué lío me he metido ahora.

—En un lío de los gordos, creo —dijo Gambutzí—. Y, por cierto, espero que tu clienta me pueda dar una buena explicación. ¿Cómo es esta señora que se hace pasar por mi madre?

—Tranquilo, que pronto la conocerás.

—¡No… no será una señora que lleva un sombrero rojo! —exclamó Gambutzí con cara de miedo.

—Exacto —recordó Xipoll—. Lleva un sombrero rojo. ¿Ya sabes quién es?

—¡Y tanto! ¡Es la señora Lirio! Creía que le habíamos dado esquinazo en París.

—¿París? —preguntó Xipoll muy escamado—. Si tenía entendido que venía de Nápoles.

—Te engañó si te habló de Nápoles. Allí no estuvimos nunca.

El detective estaba cada vez más desconcertado. No acababa de hacerse a la idea de que aquella señora, con esa cara de buena persona, lo hubiera engañado. ¡A él, que era detective!

Mientras iban hablando, el metro había llegado a Verdaguer y desde allí iba hacia Sagrada Familia. Xipoll miró el reloj porque, a pesar de todas las sorpresas, su estómago le decía que ya era la hora de comer. Eran las doce y media del mediodía. Y cuando volvió a levantar la vista, Gambutzí ya no estaba. Lo buscó por todo el vagón, pero no estaba. No estaba en ninguna parte. La gente del metro miraba al detective, que revolvía debajo de los asientos y dentro de la caja del extintor, asomaba la cabeza por la ventana… Al fin se convenció: Gambutzí le había tomado el pelo.

—¡Se me ha escapado en mis narices! ¡Qué tipo! —gritaba—. ¡Es tan capaz de sacar conejos de un sombrero como de desaparecer de un vagón de metro en marcha!

De cualquier modo, Xipoll resolvió lo que haría: ya que había perdido a Gambutzí, quería al menos aclarar el misterio. Tenía que ir a ver a la señora Lirio y deshacer el embrollo. Bajó del metro (cuando llegó a la estación, claro) y cogió un taxi para ir al hotel donde paraba la señora Lirio.

—¿Señora Lirio? —dijo el recepcionista, mientras miraba la lista de los clientes—. Ah, sí: habitación 203, en el segundo piso.

La señora Lirio abrió enseguida.

—¿Sabe algo de Gambutzí? —le preguntó tan pronto como lo vio entrar.

—Exactamente, señora. Y creo que hasta sé demasiadas cosas de Gambutzí.

—¿Qué quiere decir?

—Ya sabe qué quiero decir —dijo Xipoll, irritado—. Gambutzí no es de Turquía, ni usted tampoco es su madre. Esto es lo que sé. Y me imagino que ahora mismo podrá aclarármelo todo.

—¡Oh, vaya! —suspiró la señora, entristeciéndose de repente—. Ya lo ha descubierto.

—Menos comedia —dijo el detective.

—Está bien. Le contaré toda la historia. Siéntese, que la cosa es larga y complicada. ¿Querrá una gaseosa de aquellas que tanto le gustan, señor Xipoll?

—¡Qué le parece! ¡Después de las corridas que me ha tocado dar hoy, hasta me bebería una caja entera!

—Pues venga —dijo ella como si tal cosa.

Xipoll vio aparecer ante él una caja con doce botellas de La Universal. Tuvo que pellizcarse, porque lo veía y no se lo creía. ¡Si hacía un momento no estaban!

—¿Cómo? ¿Usted también hace juegos de manos los de hacer aparecer y desaparecer cosas por arte de magia?

—Así es, señor Xipoll. Yo también. No son exactamente juegos de manos, pero llamémoslos así.

Xipoll no sabía si quedarse o marcharse. Empezaron a darle angustias: ¿y si entre todos acababan por hacerlo desaparecer, o si lo convertían en una planta? Pero al final se la jugó. Decidió quedarse y tratar de salir de aquello lo mejor posible. Al fin y al cabo, si abandonaba ya en su primer caso…

—Está bien: ahora me iba a explicar todo este revuelo que ha organizado con lo de Gambutzí.

—La cosa viene de lejos. Empezó hace una porción de años, en una ciudad que está muy lejos de Barcelona. Yo hacía juegos de manos en un teatro. Un día me vinieron a ver tres hombres que también se dedicaban a la magia. Según me dijeron, no eran muy conocidos, pero aseguraban ser los mejores del mundo.

—¡Atiza! O sea que todo el embrollo es cosa de magos.

—Sí, señor. Aquellos tres hombres me propusieron que trabajara con ellos, para hacer un espectáculo muy importante en París. Allí me fui.

—Y resultó que eran unos estafadores.

—Al contrario: son realmente los mejores magos. Hacen todo lo que quieren. Pueden hacer volar un elefante, cambiar la forma de las cosas, o conseguir que crezca un bosque de pinos en medio de un desierto. De modo que el espectáculo de París fue un gran éxito. Los problemas vinieron después. Uno de ellos, Augusto Elprimero, que es el director del grupo, contrató, inesperadamente, a cuatro ayudantes: Pánfilo, Canuto, Gambutzí y Malinki.

—¡Ah! Por fin sale mi amigo Gambutzí —prorrumpió el detective, que estaba ya perdiéndose con tantas explicaciones.

—Entonces se dio vuelta la tortilla. De pronto empezaron a tener ideas extrañas. Lo primero que se les ocurrió fue convertir el Sena, el río que atraviesa París, en un río de color rosa. El rosa es el color preferido de Augusto.

—¡Sí que son bromistas! —dijo riendo Tomás Xipoll.

—Y tan bromistas: lo del río sólo era un experimento. Porque el paso siguiente sería hacer desaparecer toda la ciudad.

—¿Se volvieron locos?

—Pues más o menos. Yo creo que son una especie de brujos, o quizá una cuadrilla de pequeños demonios aficionados a la magia. Y aquellos cuatro ayudantes, para mí que los han sacado del mismo infierno.

—Por tanto, hemos de pararles los pies como sea, antes que hagan un desastre.

—Sí. Y ha de ser rápido. Se ve que con todo esto de las Olimpiadas, Barcelona se ha hecho famosa, y ahora deben de querer hacer alguna muy sonada para convertirse en los amos del mundo.

—Es decir que esos tipos son peligrosos de verdad —dijo el detective, que no las tenía todas consigo.

—Así es: son peligrosos. Por eso le conté toda esa historia de Gambutzí. Gambutzí es el menos peligroso. Si lo encontráramos a él, yo podría atrapar a los otros. Es lo que había pensado hacer; con su ayuda, claro.

—Pero, a ver: si son tan peligrosos, usted también corre peligro —dijo Xipoll, para ver si acababa de entenderlo.

—Oh, verá: entre magos la cosa es distinta. A mí no pueden hacerme ni la mitad de daño que a usted, Xipoll. De los tres principales, pensaba encargarme yo personalmente.

Xipoll se quedó pensando unos minutos. Finalmente decidió que lo mejor sería ayudar a la señora Lirio. Se veía que era una buena persona.

—De acuerdo. La ayudaré a atraparlos y salvaremos a Barcelona de una desgracia. ¿Por dónde empezamos?

—Veamos. Me ha dicho que Gambutzí ha desaparecido entre dos estaciones de metro. ¿Cuáles eran?

—Esto ha sucedido entre Verdaguer y Sagrada Familia. ¿Le da alguna idea?

—Estoy pensando: Gambutzí va con Míster Ric, y Míster Ric tiene la costumbre de esconderse siempre por los túneles y los subterráneos. ¿No habrá ningún túnel abandonado por allí?

—Me parece que sí: tengo entendido que entre esas dos estaciones hay un túnel que empezaron, y quedó sin acabar.

—Adelante, pues. No perdamos más tiempo charlando.

Mientras duraba esta conversación, Gambutzí tampoco perdía el tiempo. Había llegado al escondrijo donde lo esperaba Míster Ric.

—¿A qué viene esa cara de vinagre? —le preguntó Míster Ric al verlo llegar.

—Traigo malas noticias, Míster —dijo Gambutzí con ademán conturbado.

—Explícate pronto, que el tiempo pasa y tenemos trabajo.

—Pues lo siento mucho, pero la señora Lirio nos está buscando. Está en Barcelona y ha contratado a un detective. La cosa se nos pone negra.

—¡Demonios! —gritó Míster Ric dando un puñetazo en la pared—. Esta buena mujer ha de querer estropeárnoslo todo. Tenemos que espabilarnos. Tenemos que avisar a Augusto y a Delfín: habrá que empezar antes de lo previsto. Así, cuando la señora Lirio nos encuentre, ya será demasiado tarde.

Míster Ric cogió una gran olla llena de un líquido espeso de color lila y empezó a echarle potingues de prisa y corriendo.

—¡Rayos! —se quejaba—. Nunca nos podemos librar de ella. ¡Y yo que creía que nos divertiríamos tanto!

Pero Gambutzí no lo oía: ya estaba lejos, apresurándose a avisar a sus compañeros del Tibidabo y de la Barceloneta.

8. Magia a toda prisa

AUGUSTO Elprimero había decidido que todos los trabajadores del Observatorio Fabra tuvieran libre aquel día. Quería estar bien tranquilo para poder hacer sus cosas sin preocuparse de que pudieran molestarlo.

A medianoche había cogido el telescopio para consultar las estrellas.

—¡Ay, caramba! —se decía—. Las estrellas dicen que es el mejor momento para seguir con nuestros planes. Júpiter, Mercurio y Plutón forman un triángulo la mar de bonito. Esto quiere decir que los planetas están a favor nuestro; hoy es el gran día para empezar la conquista del mundo.

—¿Así, todo nos saldrá bien, señor director? —le preguntaban Pánfilo y Canuto—. ¡Estamos tan nerviosos!

—Sí. Después de ésta, todo el mundo nos tendrá miedo: ¡nos respetarán y nos temerán donde vayamos!

—¡Y sobre todo en Barcelona! —gritó Canuto.

—Exactamente —añadió Pánfilo—. ¡Lástima que los barceloneses se quedarán con un palmo de narices!

De pronto dejaron de reír. Augusto, que seguía con el ojo clavado en el telescopio, los hizo callar.

—¡Oh, no! ¿Qué es esto que estoy viendo? —dijo con cara triste.

—¿Dicen algo malo las estrellas? —preguntó Canuto, que ya empezaba a asustarse.

—Más que malo: peor. He visto una cosa que no me gusta ni pizca. ¡La luna se ha colocado en medio del triángulo! ¡Esto sólo puede ser cosa de… la señora Lirio!

—¡Oh! ¡Aquella pesada! —exclamó Pánfilo.

—Sí, aquella que no nos dejaba hacer nuestras pequeñas fechorías. ¿Y qué se le ha perdido por Barcelona? —preguntó Canuto.

—Pues, seguro que ha venido a aguarnos la fiesta —murmuró Augusto.

En ese mismo momento llamaron a la puerta. Era Gambutzí, que les traía la mala noticia. Augusto Elprimero estaba cada vez más intranquilo.

«Así pues, realmente es verdad lo que dicen los astros…», pensaba.

Pasó un rato enfurruñado y pensativo. Después se animó y ordenó a sus dos ayudantes que empezaran a ultimar los preparativos.

—Yo me voy a avisar a monsieur Dauphin —dijo Gambutzí.

Los otros estaban tan ajetreados que ni siquiera lo vieron irse. Habían llevado un gran perol de cobre a la sala del telescopio. Pusieron leña debajo y le prendieron fuego. Inmediatamente se esparció por toda la sala un hedor de mil y un demonios. Pánfilo y Canuto habían echado dentro las cosas más inesperadas: una calabaza, dos antenas de televisión, agua de hervir relojes, una piel de cocodrilo, tres patas de rata negra, un ojo de murciélago, una rueda de coche…

De golpe, Augusto los detuvo. Llevaba una bolsita de seda roja atada con unas hiedras, y con hojas de laurel enganchadas alrededor. De dentro de aquella bolsita sacó una cresta de gallo, un cuerno de rinoceronte, una cola de lagartija, una cola de cochinillo y otra de vaca del Pirineo y, finalmente, un caparazón de tortuga de mar.

—Esto es lo principal —les dijo, muy serio—. Ahora sí que comienza el plato fuerte. Tú, Pánfilo, tendrías que bailar la Danza de las Brujas alrededor del perol.

—Sí —dijo Pánfilo, a quien no le hacía mucha gracia eso del baile—. Pero esta danza dura tres horas. ¿Y si nos encuentra la señora Lirio?

—Tienes toda la razón —respondió Augusto, rascándose el bigote muy preocupado—. Si nos atrapa, estamos listos, porque la Danza de las Brujas no se puede interrumpir por ningún motivo.

—Podrían ofenderse las brujas —añadió Canuto—. Y entonces nos irían mal las cosas.

Después de cavilar un buen rato, Augusto decidió que podrían pasarse sin la danza.

—Aunque vete a saber cómo saldrá la magia, si no bailas…

De todo aquel caldo tan extraño que hervía en el perol fue subiendo un humillo azul y brillante que ascendía hacia el techo. Poco después, parecía que los tres magos estuviesen dentro de una pestilente nube azul. Era como una niebla tan espesa y compacta que no se podían ver las caras.

—Empezad a abrir la cúpula del telescopio, poco a poco —dijo Augusto con la voz ronca de tanto humo que se tragaba.

Los dos ayudantes fueron buscando, a tientas, hasta que encontraron la manivela. La cúpula de metal rechinó un poco, como si no quisiera abrirse, hasta que al fin empezó a verse un resquicio de cielo. Era casi de noche.

Y de esta manera un hilito de aquel humo mágico y misterioso se fue escapando del Observatorio. Fue volando sobre la ciudad, como una gran serpiente que planeara entre las calles, por las plazas; y hasta se colaba por las puertas y ventanas que encontraba abiertas. Barcelona iba quedando inundada de aquel humillo y el hedor iba impregnando las casas.

Ya era de noche cuando Gambutzí, muy afanoso, llegó a la Barceloneta. En la taberna La Cigala Negra las cosas también estaban en marcha. Habían cerrado puertas y ventanas como si allí no hubiese nadie. Sobre los fogones de la cocina había una paella de las de hacer arroz, pero de arroz no tenía ni un granito. En ella hervía un montón de cosas: una máquina de escribir, una sábana sucia, tres raíces de mandrágora, un pedazo de piel de tigre, una seta venenosa, llaves y cola de pegar. ¡No hace falta decir qué tufo daba la paella!

—¡Por todos los tiburones del mar! —gritó Delfín cuando se enteró de que la señora Lirio corría por Barcelona.

—¡Y por todas las barbas de ballena! —chillaba Malinki—. ¡La señora Lirio nos enviará a todos a freír espárragos!

—Sí, si no vamos muy deprisa —dijo Delfín haciendo una mueca.

Tal como había ocurrido en el Observatorio Fabra, en la taberna La Cigala Negra decidieron hacer las cosas a toda prisa. Pero cuando se tiene demasiada prisa, ya se sabe: corriendo y con nervios es cuando pasa lo que nunca tendría que pasar.

Malinki, con el aturdimiento, tropezó con un tenedor que había en el suelo y cayó encima de Delfín. Delfín, gordo como estaba, perdió enseguida el equilibrio y, mientras caía, movía los brazos tratando de agarrarse donde fuera. Y lo hizo con tan mala suerte que tocó la paella. La paella, a su vez, también se tambaleó, y más de la mitad del contenido se derramó por detrás de los fogones.

—¡Zopenco! —chilló Delfín en el suelo y con Malinki encima—. ¡Eres un zopenco y lo serás toda la vida! ¡Mira qué desastre!

Pero ya no tenían tiempo de ir a buscar lo que se había estropeado. Había que continuar con la paella desbaratada, tal como había quedado.

Gambutzí, viendo que aún le echarían las culpas a él, decidió ahuecar el ala e ir a ayudar a Míster Ric, que tenía que arreglarse completamente solo en su túnel.

En la taberna La Cigala Negra, la paella había empezado a desprender una humareda verde y pegajosa.

—¡Puf! —soltó Malinki—. Me parece que no ha salido del todo bien.

—Tanto da; no podemos empezar de nuevo, si la señora Lirio nos viene detrás —dijo Delfín encogiéndose de hombros.

Malinki destapó la chimenea con mucho cuidado. Y, chimenea arriba, el mechón de humo verde se fue hacia el cielo. El vientecillo que venía del mar se encargó de esparcir aquella humareda y la fue llevando por la ciudad, cada vez más embadurnada, hasta que se fundió con el hilo de humo azul que aún iba saliendo del Observatorio Fabra.

En el túnel abandonado del metro, Míster Ric se apresuraba a terminar sus potingues. En su olla también había un montón de cosas extrañas, bien revueltas dentro de aquel jugo de color lila. Flotando sobre el líquido aún se veía un violín, unas plumas de faisán, un cuerno de cabra y una uña de búho. Con todo el trajín de la persecución de Xipoll, Gambutzí se había olvidado, claro está, del laurel que tenía que recoger. Pero Míster Ric ya no se acordaba de eso, tanto era el miedo que le daba la señora Lirio.

«Si la señora Lirio anda por Barcelona, seguro que acabará por encontrarnos», pensaba Míster Ric. «Es muy lista. Incluso demasiado lista».

Cuando llegó Gambutzí, por los túneles del metro se iba esparciendo un olor más bien desagradable. El humo que despedía la sopa lila era invisible, pero corría como el rayo por los corredores del metro y salía por las puertas, hacia arriba, hacia la calle.

9. La calle parece un corral

TOMÁS Xipoll no durmió en Barcelona aquella noche. Habían acordado con la señora Lirio que al día siguiente, a primera hora de la mañana, empezarían a buscar a los Siete Genios, porque se ve que de noche era más difícil atraparlos.

Cuando Xipoll estaba un tanto asustado porque tenía alguna responsabilidad grande, como entonces, siempre hacía lo mismo: se iba a casa de sus padres, a San Cugat.

En San Cugat, los padres de Xipoll vivían en una casita tranquila y solitaria, en las afueras, cerca de la estación del tren. Tenían una habitación reservada para Tomás, para cuando se presentaba allí. Le daban de cenar hasta que se hartaba, y su padre descorchaba una botella de buen vino para celebrar que cenaban juntos. Pero vino, solamente bebía Salvador Xipoll, el padre. Porque el hijo, claro, bebía gaseosa. La madre ya lo sabía, y siempre tenía una en la nevera para ponerlo contento.

Así pues, aquella noche en que el humo mágico se esparcía por Barcelona, Xipoll dormía la mar de bien en la casita de San Cugat. No podía imaginar la suerte que tenía de no estar en Barcelona; seguro que allá no hubiera dormido tan tranquilo.

En cuanto salió el sol, Tomás Xipoll se despertó. Desayunó en un santiamén y cogió el coche de su padre (una furgoneta destartalada) para ir a Barcelona sin perder tiempo, ni siquiera para esperar el tren.

Tenía que encontrarse con la señora Lirio delante de la estatua de Colón, en el puerto, porque su hotel estaba allí cerca. Xipoll cogió la carretera que entra en Barcelona por el barrio de Sarriá, y allí mismo ya le esperaba la primera sorpresa fuerte del día: no se veía nadie por la calle, como si todos los vecinos de Sarriá estuviesen de vacaciones. Nada, ni un alma. Aquello le extrañó mucho. Al fin, por suerte, yendo por el paseo de la Bonanova vio a una señora que salía de un portal y se apresuraba a entrar en otro.

Detuvo la furgoneta junto a ella.

—¡Señora! —le gritó—. ¿Cómo es que no hay nadie por la calle?

La mujer, muy trastornada, casi se le puso a llorar.

—Calle, calle; ¿no ve qué facha tengo? ¿Cómo quiere que la gente vaya por la calle, con esto?

Entonces Xipoll se dio cuenta de lo que quería decir la mujer. Le habían salido unos inmensos bigotes de ratón bajo la nariz. Aquella pobre mujer llevaba bordeando cada mejilla cuatro pelos larguísimos, que se movían y se erizaban cada vez que hablaba.

—¿Le parece que se puede ir a alguna parte así? —se quejaba ella—. Y esto no es todo: esto aún se puede afeitar. Lo peor es la cola de ratón que me he encontrado esta mañana, al levantarme. ¡Buen trabajo me da esconderla debajo de la falda!

Y, precisamente en aquel mismo instante, la cola se le puso tiesa y le salió de debajo de la falda. Era una cola larguísima, cubierta por todas partes de pelitos rosas.

—Ya me parecía que estas faldas estaban pasadas de moda —exclamó Xipoll—. Claro: son para esconderse la cola.

—Pues qué le parece… Y todo el barrio está igual. ¡Estamos listos! ¡Esto debe de ser cosa de las centrales nucleares!

La señora se recogió la cola y se la volvió a esconder con mil trabajos. Xipoll lo veía y no se lo creía. ¿Sería cosa de los Siete Genios…? Arrancó otra vez la furgoneta y bajó hacia el puerto por la primera calle que encontró.

En los dos Ensanches, tanto en el de la derecha como en el de la izquierda, las cosas andaban también muy mal. Por la calle había más gente que por Sarriá, eso sí. A los vecinos del Ensanche no les había salido cola de ratón, pero quizá lo que les pasaba era aún peor. El detective se dio cuenta enseguida: en lugar de manos les habían aparecido unas patitas de lagartija de color verde grisáceo, la mar de nerviosas.

—¡Mire qué horror! —le dijo un señor muy bien vestido—. ¡Con estas manitas no hay manera de andar por el mundo!

La gente que estaba por la calle empezaba a agruparse, y algunos gritaban y todo. Poco a poco iba formándose una especie de manifestación que bajaba por el paseo de Gracia, hacia la plaza de San Jaime.

—¡Hemos de quejarnos a las autoridades! —gritaba un grupo de chicos—. ¡Esto es culpa de la contaminación!

Viendo aquel panorama, Xipoll quiso dar un pequeño rodeo y fue hasta el Guinardó. Había vivido un tiempo en aquel barrio y quería saber si también allí les había pasado alguna cosa extraña. Cuando se acercaba vio que así era.

Los vecinos del Guinardó, menos vergonzosos que los de Sarriá, estaban todos en las plazoletas, en los balcones y en las ventanas. Y todos llevaban una gran cresta de gallo en mitad de la cabeza.

Más de uno ya se había peinado de manera que la cresta quedaba disimulada, pero, así y todo, no había gran cosa que hacer. Y los calvos, por ejemplo, ya no se preocupaban de esconderla. La llevaban en medio de la calva, con gran resignación.

Cuando Xipoll llegó, se estaba reuniendo un grupo de gentes que marchaban hacia el Hospital de San Pablo —que estaba allí mismo— a ver qué les decía el médico.

El portero del hospital, que vivía en Santa Perpetua de la Moguda y a quien, por tanto, no le pasaba nada, vio, de repente, aquel gentío con cresta. Iban todos derechos a la puerta, caminando a buen paso.

—¡Madre mía! —gritó—. ¿Y qué hago yo ahora?

Y, sin pensarlo más, llamó rápidamente al secretario general del hospital.

—¡Señor secretario general! —dijo por teléfono—. Viene toda una manifestación de gentes que llevan una cresta en la cabeza.

—¿Una cresta? —preguntó el secretario general.

—Sí, es una cresta, como las de pollo —le repitió el portero—. Justamente como una gran cresta de pollo.

—Pues sí que estamos arreglados —gimió el secretario general—. Porque yo, al levantarme esta mañana, me he encontrado con que llevaba un cuerno de rinoceronte en lugar de mi nariz de toda la vida. ¿Y a usted no le ha pasado nada? ¿En qué barrio vive?

—Yo soy de Santa Perpetua de la Moguda —respondió el portero.

—Pues tienen suerte los de Santa Perpetua de la Moguda —dijo el secretario general.

Él vivía en el barrio de Sants y allí todos se habían despertado con el cuerno de rinoceronte plantado en el centro mismo de la cara. No había manera de sacarlo: estaba tan bien sujeto como si lo tuviesen de nacimiento.

Por lo visto allí en Sants la gente estaba también muy revuelta. Después de los primeros momentos de espanto al mirarse al espejo, los barceloneses querían exigir soluciones a las autoridades.

Xipoll siguió para abajo, hacia Colón, para encontrarse con la señora Lirio, a ver si ella tenía alguna explicación de todo aquel fantástico revuelo.

Bajando por la Rambla el alboroto era cada vez más impresionante. La radio y la televisión, desde sus coches y camiones, hacían entrevistas a la gente que se aglomeraba en la Rambla, mientras se dirigía hacia la plaza de San Jaime. Un reportero con unos cuernecitos de cabra (por lo visto era de Horta y allí todos iban con cuernos) preguntaba a un guardia municipal (vecino de la Barceloneta) que llevaba una extraña joroba.

—Es como una concha de tortuga —explicaba el guardia—. Me he levantado con una cosa extraña en la espalda y mi mujer me ha dicho que era exactamente una concha de tortuga de mar. Y ella también tiene una, pero un pelo más pequeña.

Xipoll, medio encallado en la Rambla entre el gentío, iba observando los grupos que llegaban.

Los del Clot llevaban unas grandes orejas rosadas que les colgaban hasta la mejilla, como unas orejas de cerdito. Algunos trataban de aplastarlas para que no se notasen mucho, pero no había nada que hacer: a cada golpe de viento las orejas se ensanchaban y resultaban así más vistosas. Y los mismos vecinos de la Rambla y de toda la ciudad vieja no sabían cómo arreglárselas para tapar lo que les salía: una gran cola de faisán, un montón de plumas larguísimas y de colores chillones, con lucientes manchas doradas. Todo aquel plumaje no les cabía dentro de los pantalones, por más que se esforzaran, y, por tanto, tenían que llevarlos medio bajados para que la cola quedase fuera. Y así, mientras caminaban hacia San Jaime, la cola de faisán se les iba moviendo a un lado y a otro.

En la manifestación estaban también los vecinos de Gracia: a ellos la piel se les había vuelto blanca como la leche, con unas grandes manchas de pelo negro como el carbón. Medio convertidos en vacas del Pirineo, iban indignados hacia la manifestación. El griterío que allí se oía era cada vez más insoportable, y no cesaba de llegar gente.

Los de los Nuevos Barrios bajaban incluso con pancartas, con un morro de gorila de color negro brillante; los del Carmelo con una enorme boca de hipopótamo, tan grande que no sabían qué hacer con ella. Los vecinos de la Verneda, con un cuello de jirafa de dos o tres palmos, se lo miraban todo desde allá arriba, sin entender qué pasaba. Los de San Andrés iban descalzos, porque en lugar de pies les habían aparecido unas grandes patas de elefante que no les cabían en ningún zapato del mundo, y habían de ir con cuidado para no pisar a nadie con aquellos piezazos. A los de Pueblo Seco les había salido un larguísimo pico de garza, y tenían que cuidar de no herirse cuando hablaban entre ellos. Y la gente de Pueblo Nuevo llevaba gafas de sol para disimular unos grandes ojos de búho, redondos y amarillos, que no había forma de cerrar y que miraban fijamente las cosas.

Xipoll, después de ver los resultados de la magia, aceleró el paso para llegar a Colón. Pensó que no valía la pena decirle a la gente que todo aquello era culpa de la banda de un tal Augusto Elprimero: no le hubieran hecho ni pizca de caso.

La señora Lirio ya lo esperaba impaciente.

—¿No le ha pasado nada, señora Lirio? —le preguntó Xipoll—. Toda Barcelona está…

—¡Esto es cosa de ellos! —gritaba la señora Lirio—. ¡Esto sólo puede ser cosa de la pandilla de Augusto! ¡Es su diversión preferida: sembrar el terror en las ciudades!

Pero a la señora Lirio no le había pasado nada. Entre magos no se pueden hacer nada, ni bueno ni malo, porque están protegidos de la magia de los otros.

—¡Esto es lo que quería que usted me creyera el otro día, Xipoll: ahora se harán famosos en todo el mundo, y a cambio de no hacer ninguna otra barbaridad pedirán lo que les venga en gana! Quieren convertirse en los reyes del planeta entero. ¡Todos se aterrorizarán, y ellos serán los reyes!

Cuando la señora Lirio estuvo un poco más calmada, le dijo a Xipoll que tenían que volver a la parte alta de la calle de Balmes.

Estaba convencida de que allí tenía que haber alguna pista que les permitiera dar con ellos, aunque la primera vez no la hubiesen descubierto.

—¿Pero no teníamos que buscar a Gambutzí en el metro? —preguntó Xipoll.

—A estas horas ya deben de estar todos juntos en algún lugar, dándose un atracón de risa y planeando algo todavía peor.

Y fueron a toda marcha hacia la parte alta de la calle de Balmes, dispuestos a no fallar más.

Lo que no sabía la señora Lirio era que los Siete Genios no estaban dándose ningún atracón de risa. No reían ni pizca. Estaban en el Observatorio Fabra, tirándose los platos a la cabeza.

10. Las cosas no son nunca exactamente como antes

EN la sala del telescopio del Observatorio Fabra las cosas iban de mal en peor. Como habían acordado, después de hacer los últimos toques de magia se habían reunido todos. Se encontraron en el Observatorio para contemplar desde allí, desde el balcón, el resultado de sus fechorías. Pánfilo incluso había dispuesto en la nevera unas botellas de champaña, dispuesto a celebrarlo. Por una vez pensaba beber champaña en lugar de sus vinitos dulces. La ocasión lo valía, pensaba él.

Pero no se esperaba aquel fracaso. Aquello era un desastre, una vergüenza.

—¡Por todos los demonios del infierno! —gritaba Augusto Elprimero—. ¡Todo por culpa de la señora Lirio y de las prisas!

—Hemos hecho un ridículo tan grande que tendremos que estar escondidos hasta el fin del mundo —decía Míster Ric tirándose de los pelos.

—Nunca podré acabar de tragarme una pifia como ésta. ¡Qué desgracia, qué desgracia! —Iba repitiendo Delfín, dando vueltas por la sala, pálido como la cera.

Y es que realmente todo había ido al revés. Naturalmente, lo que querían era transformar a las gentes en animalitos, y no en esa especie de mescolanza que les había salido. Estaban desesperados porque, entre magos y brujos, es espantoso cometer errores: es algo que no pueden permitirse de ningún modo. Cometer errores es tan grave que, por vergüenza, han de retirarse y dedicarse a otra cosa.

Los Siete Genios querían convertir Barcelona en un inmenso parque zoológico. Y aquello sólo era el principio de un plan monstruoso para convertir a todos los seres humanos en animalitos.

—Y nosotros que ya nos veíamos libres de la gente, con animales que no contaminan, ni tiran basura —decía Gambutzí.

—Y que no hacen centrales nucleares, ni guerras, ni autopistas —añadía Canuto.

—Ni construyen rascacielos, ni ensucian el mar, ni los ríos —seguía diciendo Malinki.

—Ni molestan con ruidos de aviones, ni queman los bosques, ni hacen estos programas de televisión tan malos —concluyó Pánfilo con una cara de tres palmos.

Pero los lamentos duraron muy poco. Porque enseguida empezaron a discutir, para ver quién era el que lo había echado todo a perder: que si Malinki por tirar la paella al suelo; que si Pánfilo por no haber bailado la Danza de las Brujas; que si Gambutzí por no haber traído el laurel… Pero, claro está, al fin era Gambutzí el que se llevaba la palma, el que tenía que pagar todos los platos rotos: era a él a quien había encontrado el detective.

—¡Pues si acaso, es culpa de ese maldito detective, de Tomás Xipoll! —decía él para defenderse—. ¡Castigadlo a él!

—De acuerdo, también ajustaremos cuentas con ese pajarraco —determinó Augusto—. Pero primero te espabilaremos a ti.

—Ahora sabrás lo que es bueno, cara-de-conejo —gritó Canuto.

Pero Canuto no recordaba qué furioso llegaba a ponerse Gambutzí cuando le decían aquello. No lo soportaba.

—Esto que me has dicho te costará caro, Canuto —gritó en tono de venganza.

Y ya le hubiera saltado encima si no fuera porque Míster Ric, que estaba junto al balcón, dijo algo que los dejó a todos patitiesos.

—¡Por todos los demonios! ¡Por la carretera sube la señora Lirio con un tipo que debe de ser ese detective!

Era verdad. Por la carretera del Tibidabo que llega hasta el Observatorio subía la furgoneta de Tomás Xipoll con la señora Lirio, que asomaba la cabeza por la ventanilla.

—¡Lo conseguimos! —decía ella—. ¡Ya los tenemos!

Al fin lo habían descubierto, a pesar de que la dirección de la calle de Balmes era una mala pista. Pero no era errónea del todo, porque desde lo alto de la calle hay una buena vista del Tibidabo. Desde allí se ve la montaña, el Parque de Atracciones, la antena de radio y… el Observatorio Fabra. La señora Lirio estuvo un rato mirándolo con atención.

—Oiga, Xipoll —dijo al fin—. ¿El Observatorio siempre estuvo pintado de color rosa?

—Pues no, que yo sepa —dijo el detective—. Yo diría que hasta hace poco era blanco; lo deben de haber repintado hace apenas unos días.

—Pues me parece que ya lo hemos descubierto. Pintar de color rosa es una de las manías de Augusto. Seguro que es cosa suya.

—¡O sea que él mismo se ha descubierto! ¡Vamos, pues! —gritó Xipoll.

Ya se veía venir la fama: ¡si habían acertado, el caso de los Siete Genios sería su primer éxito!

Dentro de la sala del telescopio los Siete Genios habían empezado a temblar.

—Si nos atrapa ahora, estamos perdidos —dijo Augusto—. La señora Lirio tiene más poderes que todos nosotros juntos. Ya podemos espabilar y marcharnos ahora mismo, que llegarán en un dos por tres. Vayamos a la explanada a coger el coche.

—Bien pensado —dijo Míster Ric mientras se ponía la americana gris.

Y acto seguido los Siete Genios echaron a correr escaleras abajo, dándose empujones y codazos, como si el demonio los persiguiera (aunque ellos ya eran más o menos unos demonios).

Cuando llegaron a la entrada, la furgoneta de Xipoll se acercaba a la explanada donde estaba el coche de Augusto, aquel cochecito amarillo con un rayo azul pintado a cada lado.

Pero no había forma de que cupieran los siete, por más que se embutían. Alguno tenía que ir en el maletero y le tocó a Gambutzí. Tuvo que encogerse y doblarse de mil maneras. Desde dentro del coche le oían gemir y quejarse de su mala suerte. Pero entonces Augusto, cuando iba a arrancar, se dio un manotazo en la cabeza.

—¡Rayos! Me he dejado la maleta adentro. ¡No puedo irme sin mi maleta!

Y volvió corriendo al Observatorio.

—¡Nos atraparán por culpa de la maleta! —dijo Delfín—. ¡Tenemos que alzar el vuelo ahora mismo!

—¿Sin esperar a Augusto? —preguntó Pánfilo—. No puede ser.

—Sí que puede ser: más vale que lo atrapen a él solo, que a los siete —dijo Míster Ric.

Él mismo se puso al volante y arrancó. Gambutzí, desde dentro del maletero, gritaba que lo dejaran salir porque ahora sobraba un sitio. Pero no había tiempo ni para eso.

Y justo cuando el coche salía disparado, apareció Augusto corriendo como un loco con su maleta bajo el brazo.

—¡Traidores! —gritaba—. ¡Os acordaréis de mí!

Pero no había nada que hacer: el coche ya salía como una flecha, por la puerta de la explanada, hacia la carretera.

—¡Malos compañeros! —seguía gritando Augusto—. ¡Así os convirtáis ahora mismo cada uno en un geranio!

Xipoll apretaba el acelerador de la furgoneta todo lo que podía. Los había visto subir al coche y les quería cerrar el paso. Al ver que venían tan disparados, decidió frenar y dejar la furgoneta atravesada en medio de la carretera.

—¿Quiere decir que no nos atropellarán? —dijo la señora Lirio, que no las tenía todas consigo.

—No lo creo —dijo Xipoll la mar de tranquilo—. Se les estropearía el coche.

Pero lo cierto era que el coche amarillo se acercaba cada vez más deprisa, sin frenar.

—¡No frenan! —chilló la señora Lirio.

—¿Pero qué caray es lo que veo? —exclamó Xipoll, pálido como la cera.

Ya era demasiado tarde para apartar la furgoneta. El coche bajaba lanzado hacia ellos y en su interior no había magos, sino cinco tiestos, puestos encima de los asientos, con un geranio en cada uno. Y claro: un geranio no puede frenar un coche.

El encontronazo fue desastroso. El coche amarillo quedó hecho pedazos en medio de la carretera, como un juguete roto. Y la furgoneta de Xipoll… Bien, la furgoneta de Xipoll se partió por la mitad, como un huevo que hubiesen cascado para hacer una tortilla.

Xipoll se encontró de repente sentado en la carretera. Esparcidos a su alrededor estaban los seis tiestos rotos, y los geranios con las raíces al aire. El detective se levantó como pudo: le dolían todos los huesos.

—¡Qué batacazo! —Iba diciendo mientras se palpaba para ver si había quedado entero.

Entonces vio a Augusto que venía corriendo hacia el lugar del accidente. Se extrañó de que aquel hombrecillo bajito y de cabellos grises, con aquel gran bigote, fuera en realidad un tipo diabólico y peligroso.

—El señor detective, supongo.

—Exactamente. Soy el detective Tomás Xipoll. Y usted debe de ser el señor Elprimero.

—Es muy listo, señor Xipoll. Pero ahora mismo dejará de serlo. Usted es el culpable de mi fracaso y me lo pagará caro.

—Me parece que primero tenemos que hablar tú y yo, Augusto —dijo una voz detrás de ellos.

Era la señora Lirio, que salía de debajo de un asiento de la furgoneta. Augusto se puso a temblar como una hoja.

—No te dejaré marchar hasta que dejes las cosas como estaban —dijo la señora Lirio muy seria—. Que la gente de Barcelona vuelva a ser normal.

—¿Y nosotros qué? —dijo una voz que venía de más abajo de la carretera.

Era uno de los geranios, claro.

—¿Sólo quieres eso? —preguntó Augusto.

—No. También tenéis que prometer que no volveréis nunca más.

—Eso es imposible, Lirio. Ya sabes que nosotros somos así y no podemos evitarlo.

—De acuerdo, Augusto. Así pues, os enviaré por siempre jamás al lugar de donde salisteis. O si no, te convertiré a ti en otro geranio y no hablemos más.

—¡Muy bien dicho! —gritó un geranio.

Pero Augusto se lo pensó. Él y la señora Lirio se apartaron un poco para que Xipoll no los oyera. Estuvieron cuchicheando un rato. Primero movían mucho los brazos, como si discutieran. Después se calmaron: debían de haberse puesto de acuerdo.

Augusto volvió los seis geranios a su forma humana y entonces siguieron hablando los siete.

Se pusieron de cara a la ciudad, y todos a la vez dijeron una frase:

—¡SETNA OMOC RATSE A AVLEUV ODOT EUQ!

Después la señora Lirio se acercó a Xipoll con la maleta de Augusto.

—Ya podemos estar tranquilos —le dijo—. No volverán a molestar a nadie. Pero para que esto sea seguro, usted, Xipoll, tendrá que quedarse con la maleta y esconderla bien escondida. Sin la maleta no podrán hacer nada.

Xipoll cogió la maleta, que no pesaba casi nada, como si estuviera vacía. La miró, muy extrañado.

Y cuando iba a pedirle a la señora Lirio que le explicara cómo había sucedido todo, ya no estaba. Es decir, no estaban allí ni la señora Lirio, ni ninguno de los Siete Genios.

Sólo estaba su furgoneta partida por la mitad, y el coche amarillo hecho un desparramo en medio de la carretera del Tibidabo.

11. Para terminar

XIPOLL volvió muy preocupado a su despacho. Pensaba en cómo le explicaría a su padre lo de la furgoneta.

Y pensaba si era verdad todo lo que había visto durante aquel día.

Porque cuando volvió a entrar en Barcelona las cosas estaban como siempre. Nadie tenía cresta de gallo, ni pico de garza, ni cuello de jirafa, ni ojos de búho, ni patas de elefante. Y nadie se acordaba de haber tenido nunca nada de eso.

Xipoll se aturdía sólo de pensarlo. No acababa de entender nada. Una vez en su despacho, abrió aquella maleta. Era lo único que tenía, después de todo. Dentro sólo había una bola de cristal, unos pañuelos de colores y una varita. Una varita como las que usan los que hacen juegos de manos en el circo.

Durante un tiempo miró los diarios esperando encontrar noticias desastrosas de otras ciudades. Y sí que a veces veía cosas extrañas: accidentes, incendios, guerras, robos, enfermedades…, pero no estaba del todo seguro de que fueran cosa de los Siete Genios.

—Bien —decía—. Tanto si lo he soñado como si no, lo cierto es que he resuelto mi primer caso. O sea que si no estoy contento es porque no quiero.

Tomás Xipoll no le dio más vueltas al asunto. Llenó la bañera de gaseosa hasta arriba y se metió, vestido como estaba. Las burbujitas le iban haciendo cosquillas por el cuerpo, hasta que le pareció que se lo había imaginado todo.

Pero Xipoll no era el único que no entendía nada.

Los meteorólogos del Observatorio Fabra no comprendían por qué el Observatorio estaba pintado de rosa, por ejemplo. Y Antonio Masrampinyo, de vacaciones en la Cochinchina, no entendía qué estaba haciendo allí, ni por qué había dejado sola La Cigala Negra, la taberna de toda la vida.

El alcalde de Barcelona también tenía sus problemas. Cuando se miraba al espejo le parecía que tenía el bigote un poco más chico de lo que él recordaba.

—¿Y qué demonios hará ese zapato enmohecido en mi balcón? —se preguntaba. Pero no llegaba a recordar por qué demonios lo había puesto allí.