Novela ganadora del Premio Internacional de Novela Negra L’H Confidencial en su novena edición. Premio coorganizado por el Ayuntamiento de L’Hospitalet.

La Unidad de Crímenes Violentos de la DIC (División de Investigación Central) del cuerpo de Mossos d’Esquadra se verá inmersa en una investigación sin precedentes y con la presión de un seguimiento mediático internacional.

Los asesinatos se suceden, cada vez más crueles y sangrientos, ante el desconcierto e impotencia de los agentes que no logran encontrar en ellos una sola pista que les haga avanzar en el caso. El sargento Víctor Santino, al cargo de la investigación, no solo deberá enfrentarse al asesino en serie más prolífero y peligroso de toda la historia del país, sino que también lo deberá hacer con los impedimentos implícitos en un cuerpo policial politizado y arrastrando los efectos de un terrible episodio de su pasado. Víctor Santino lidiará a contrarreloj contra una mente privilegiada y perversa, en una lucha que traspasará las fronteras entre lo profesional y lo personal y que pondrá en peligro su vida y la de todas las personas que le importan.

Daniel Santiño

Los crímenes del opio

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Titivillus 13.12.2018

Título original: Los crímenes del opio

Daniel Santiño, 2015

Editor digital: Titivillus

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Este libro está dedicado a todos aquellos profesionales que cada día, por vocación y amor a su trabajo, salvan vidas o arriesgan la suya propia en cumplimiento de las obligaciones inherentes a su profesión. Gracias por contribuir a que el mundo sea un poco mejor y más seguro.

A mi familia y mis amigos, que tanto me han apoyado en mi incursión al fantástico mundo de contar historias. Gracias por estar siempre ahí, por confiar en mí, por vuestra paciencia y por vuestros ánimos cuando más lo necesitaba.

Por último, y con la mención especial que se merecen, dedico este libro a las tres personas más maravillosas que hay en el mundo: mis dos hijos, Anna y Daniel, y a la mujer que un día decidió compartir su vida conmigo y regalarme tantos años de felicidad. Gracias, Marta, mi mujer, el amor de mi vida y la luz que ilumina mi alma.

OPIUM: mezcla compleja de sustancias que se extrae

de las cabezas verdes de la adormidera (Papaver

somniferum) y que contiene la droga

narcótica y analgésica llamada morfina,

así como otros alcaloides…

PRÓLOGO

Miércoles 19 de diciembre de 2012, 20:00 horas

Había llegado el gran momento. Era algo irrefutable. Lo gritaba cada uno de los poros de su piel. Llevaba demasiado tiempo esperando que la luz se hiciese y había aparecido con tal fuerza que no tenía el menor atisbo de duda. Lo sentía tan bien como el aire frío de diciembre que cortaba sus mejillas y sus labios. Lo notó al despertarse por la mañana con un escalofrío que lo dejó rígido durante unos segundos. Supo al instante lo que significaba. Solo un ser superior como él podía entender la señal. Había llegado la hora de que el mundo entero conociera su existencia. Que le venerara. Que le temiera.

Esperó la señal acordada, entró con decisión en el inmueble y subió por las escaleras hasta la tercera planta. Odiaba los ascensores. De hecho, detestaba cualquier espacio pequeño y cerrado del que no pudiera salir cuando le viniera en gana. Entró en el piso y caminó hasta el comedor con el paso firme de quien ya conoce el lugar. En realidad, no había estado allí nunca, pero su sombra sí. Descolgó del hombro la bolsa de lona negra y la dejó con suavidad en el suelo. Colocó su chaqueta en el respaldo de una de las sillas, y el paraguas contra una pared. Cambió los guantes de piel con forro interior por unos de látex y flexionó los dedos hasta que se le ajustaron perfectamente. Cerró los ojos unos segundos, con los brazos laxos en los costados, y visualizó el lugar y cómo había de quedar todo exactamente. La perfección era lo más importante. No se podía esperar menos de un ser como él. Abrió los ojos, se agachó, descorrió la cremallera de la bolsa y se puso a trabajar.

Se retiró unos pasos para observarlo todo con atención. Acto seguido, consultó su reloj de pulsera. No llevaba ni quince minutos dentro del piso. Sonrió satisfecho. Se bajó los pantalones y se masturbó a un ritmo frenético. Eyaculó sobre su obra para darle un poder que solo él poseía. Era el toque supremo que le daba él grado de perfección que se merecía. Se retiró una vez más y observó. Ahora sí. Su pulso se aceleró igual que el día que recibió el poder de su madre. Su obra brillaba con la luz de los dioses. Esa luz que corría por su sangre desde que se transformó.

Se subió los pantalones, guardó los objetos que había utilizado en la bolsa y se puso la chaqueta. Caminó hacia el mueble, cogió el auricular del teléfono y marcó, el número de emergencias.

I

Miércoles 19 de diciembre de 2012, 20:20 horas

El coche patrulla volaba por el asfalto con los prioritarios luminosos lanzando destellos azules; la sirena gritaba su estridente urgencia.

El agente Munuera, de la Unidad de Seguridad Ciudadana de los Mossos d’Esquadra, agarraba con fuerza el volante. La patrulla se deslizaba hábilmente entre el denso tráfico de Hospitalet de Llobregat. En el asiento del copiloto, el agente Avilés se ponía los guantes anticortes.

Les había llegado el aviso de un posible caso de violencia de género en el número sesenta y ocho de la avenida Isabel la Católica. Tocaba correr.

Giraron por la avenida. Por el retrovisor vieron otro coche patrulla.

Los vehículos se detuvieron delante del número sesenta y ocho. Fueron a la carrera hacia el portal. Los agentes cruzaron entre sí un ligero saludo con la cabeza. Estaban concentrados. Vieron a un joven apoyado en la entrada del edificio.

—¿Vives aquí?

El chico asintió asustado y Munuera le pidió que abriera la puerta. Los agentes se abalanzaron escaleras arriba. Avilés cogió su radio del cinturón policial.

—Central, indicativos tres diez y tres veinte en Isabel la Católica. Ya informaremos —dijo.

Llegaron a la planta y buscaron el tercero segunda. La puerta estaba entreabierta. Dos agentes se colocaron a cada lado de ella, con las defensas policiales en las manos.

—¡Policía! —gritó Munuera de forma clara y contundente, para que no hubiera dudas al respecto, a la vez que empujaba la puerta con la mano para que quedara abierta del todo.

Dentro no se veía nada: estaba completamente oscuro. Los agentes sacaron del cinturón las linternas e iluminaron el interior. Solo podían ver un recibidor de unos cuatro metros de largo y la puerta por la que se accedía al salón. Avilés volvió a identificarlos con otro grito hacia el interior del piso. Nadie contestó. Los agentes sabían que no debían entrar sin indicios suficientes de que se estuviera perpetrando un acto delictivo. Un grito de socorro sería suficiente, pero dentro podría haber una mujer herida o inconsciente; apenas unos minutos podían marcar la diferencia entre salvarle la vida o encontrarla muerta.

Munuera y Avilés entraron en el domicilio gritando de nuevo:

—¡Policía! ¿Hay alguien?

De forma inconsciente, apretaron las defensas que llevaban en la mano derecha, mientras que con el haz de las linternas que portaban en la izquierda barrían el interior del piso. Sus cuerpos estaban en tensión, completamente atentos a cualquier sonido.

Los otros dos agentes se quedaron en la puerta cubriendo la entrada. Uno de ellos se comunicó con la central para que intentaran localizar al propietario del domicilio.

La puerta del tercero tercera se abrió un palmo y una mujer en bata miró asustada a los agentes.

—¿Es usted la que ha llamado al número de emergencias? —preguntó uno de los agentes. Una declaración firmada por la persona que había escuchado los gritos de socorro justificaría la entrada en el domicilio.

La mujer negó con la cabeza y preguntó con cara asustada qué es lo que pasaba.

—Entre en casa y cierre la puerta, por favor —le soltó el agente, serio.

En ese momento, la emisora de los agentes atronó en el silencio.

—Central para el tres diez y el tres veinte. En el padrón municipal, el domicilio consta a nombre de Juan Robles Santiago. Sin antecedentes según nuestra base de datos. Nada pendiente. Estamos intentando localizarlo en el teléfono móvil.

—Tres veinte para central. ¿Quién es la persona que ha llamado a emergencias?

—Central para el tres veinte. El teléfono desde el que se ha realizado la llamada pertenece al domicilio del servicio. Era una mujer que no se ha identificado.

Munuera y Avilés se miraron durante un segundo. Asintieron con la cabeza y abrieron la puerta del comedor. Lo que vieron les dejó helados. El interior del piso no presentaba daños ni desorden. No había señales de pelea alguna, pero, en el centro de la habitación, había un brazo humano seccionado por el codo. Estaba en vertical, enganchado de tal manera al suelo que parecía emerger de allí. La mano estaba cerrada en torno a algo. Los agentes centraron la luz de las linternas en ese punto y no pudieron evitar un escalofrío. La mano agarraba un corazón.

II

Miércoles 19 de diciembre de 2012, 21:20 horas

El sargento Víctor Santino conducía su coche por la autopista AP-7 camino de la comisaría central de Sabadell, donde estaba la sede de la DIC, la División de Investigación Criminal.

Media hora antes, había recibido una llamada de teléfono del subinspector de su unidad.

Santino llevaba veinte años como policía. Los seis últimos había trabajado en la DIC. A menos de un mes para cumplir los cuarenta y dos años, cada vez que le sonaba el teléfono fuera de servicio se preguntaba por qué coño no pedía el traslado a un destino más tranquilo. Vivía en un pequeño pueblo de la Anoia, Masquefa. La comisaría de Martorell estaba a apenas quince minutos de allí. En los últimos años, había pensado más de una vez pedir el traslado a la oficina de denuncias de esa comisaría. Trabajo tranquilo y cerca de casa. Pero, por algún extraño motivo que ni él mismo entendía, seguía en la Unidad de Investigación de Sabadell.

Su mujer y él estaban bañando a su hija de tres años cuando el teléfono empezó a sonar. «Otra muerte por violencia de género», pensó. Por desgracia, este tipo de crímenes se había multiplicado en los últimos años. Normalmente, la instrucción la llevaba la UTI, la Unidad Territorial de Investigación, de la región policial donde se hubiera cometido el crimen, pero si los hechos eran especiales, bien porque la víctima o el presunto autor fueran personas relevantes, bien porque el delito podría tener una repercusión social importante, la DIC se hacía cargo de la investigación.

Se secó las manos con una toalla y contestó el teléfono. Que fuera el subinspector de la unidad quien llamaba lo puso en tensión al momento. La cosa tenía que ser muy seria, pues solía ser el cabo de guardia quien hacía la llamada.

Por la expresión que puso Santino mientras escuchaba, su mujer supo que no volvería a ver a su marido hasta dentro de muchas horas.

—Tengo que irme —le dijo.

—Parece grave —respondió ella mientras arrullaba a la pequeña en una toalla.

Santino asintió con la cabeza y fue al dormitorio a cambiarse el pijama por un jersey negro y unos tejanos. Nunca le explicaba a su mujer nada de los casos que investigaba, y ella tampoco preguntaba. Eso hacía las cosas mucho más fáciles. Le gustaba que existiese ese muro. Esa barrera invisible que dividía en dos su vida, que separaba la maldad y las atrocidades asociadas con su trabajo de la tranquilidad de su vida personal. Aunque no siempre fue así.

Estaba abrochándose los cordones de sus botas negras cuando su mujer entró en el dormitorio y se sentó en la cama, con la pequeña en brazos.

—Prepárate un bocadillo…, o te quedarás sin cenar.

—No tengo tiempo. Me están esperando. Ya comeré algo por ahí.

Le dio un beso en los labios a su esposa y uno en la cabeza a su hija. Cogió de la mesita de noche su arma personal, una Glock 19, y se la colocó con la funda en el cinturón. Abrió el armario y cogió una chaqueta de piel negra. La noche sería larga y fría. Volvió al lavabo y se peinó fugazmente con un poco de agua. Su pelo negro, antaño espeso y abundante, había retrocedido de un modo ostensible. Ya tenía la frente despejada. Casi por instinto, cogió aire para esconder barriga. «Joder, tengo que hacer dieta», se prometió a sí mismo una vez más.

Se esforzaba en correr todos los días ocho kilómetros. Con esa rutina había conseguido mantener una forma física aceptable, pero estaba claro que la edad empezaba a ganar terreno. Cogió las llaves del coche y salió de casa.

El agente encargado de controlar los accesos a la comisaría le abrió la valla cuando Santino se identificó por el interfono. Aparcó su vehículo en la plaza que tenía asignada y entró en el edificio. La calefacción del interior le obligó a quitarse la chaqueta y a colgársela de un brazo. Caminó por los pasillos de la comisaría con rapidez, saludando a los agentes uniformados del turno de tarde. Cuando entró en el despacho del subinspector, comprobó que era el último en llegar.

El subinspector Óscar Sánchez estaba sentado detrás de su mesa; los dos cabos de la unidad, Daniel García y Álex Bosch, esperaban de pie.

—Coged un coche y salid echando hostias para Hospitalet —dijo el subinspector en cuanto vio aparecer a Santino—. A las seis de la mañana, reunión, y me contáis lo que tenemos. Yo estaré toda la noche ocupado —dijo señalando el teléfono—. Este puto aparato va a echar humo dentro de pocos minutos, así que para cualquier cosa me llamáis al móvil. ¿Entendido?

—¿Sabemos si la prensa está al corriente de algo? —preguntó Santino.

—Ni puta idea. Hasta el momento, lo único que sé es lo que os he contado por teléfono. He hablado con el intendente jefe de la comisaría de Hospitalet y os han habilitado un despacho allí. Si necesitáis algo, se lo pedís al sargento jefe del turno. El resto de nuestra unidad ya está en Hospitalet. Venga, a trabajar.

Santino, Bosch y García cogieron una emisora portátil cada uno y baterías cargadas. Bajaron al aparcamiento y montaron en un Seat León de la policía que no llevaba señales identificativas.

Santino y García llegaron a la DIC el mismo año. García había conseguido los galones de cabo ocho años antes y estaba destinado en la Unidad de Seguridad Ciudadana en la comisaría de Ciutat Vella de Barcelona. Quería ascender a sargento, pero cuando consiguió plaza en la DIC sus planes cambiaron. Un ascenso conllevaba un traslado allí donde hubiera una vacante del nuevo cargo, y García no tenía la más mínima intención de abandonar la DIC. Ese puesto era lo que siempre había querido. Tenía treinta y seis años. Amante de las artes marciales y del boxeo, pasaba muchas horas a la semana en el gimnasio entrenando, pero también poseía una mente brillante y ágil, por lo que no tardó en congeniar con Santino.

Alejandro Bosch se unió al grupo un año más tarde. A sus veintiséis años, llevaba una carrera meteórica en el cuerpo de policía. Número uno de su promoción, pulverizó todos los registros de la academia de policía. A los veintitrés años, y con solo tres en el cuerpo, quedó también número uno en la promoción de cabo. Casi sin despeinarse, ganó la única y solicitada plaza de cabo en la DIC.

La unidad la completaban cuatro agentes rasos: Arturo, Lluís, Arantxa y Anaís.

El Seat León salió de comisaría a toda prisa, con los prioritarios luminosos encendidos. Tomaron la autopista C-58 dirección Barcelona. Al llegar al nudo de la Trinidad, cogieron la ronda de Dalt dirección Llobregat. No hablaron en todo el trayecto. Santino sintonizó en su emisora policial el canal de Hospitalet y escucharon con atención todo lo que se comunicaba. A las diez y cuarto, llegaron a la avenida Isabel la Católica.

La calle estaba cortada al tráfico; el perímetro, lleno de civiles, atraídos por lo que había pasado como polillas a una bombilla encendida. Los representantes de los medios de comunicación se centraron en el Seat León en cuanto lo vieron acercarse. Varios agentes uniformados de la policía local consiguieron abrir un pasillo a toque de silbato y retirar una valla policial para que el coche pudiera acceder a la zona.

—¡Joder! —exclamó García ante el despliegue de vehículos.

Había coches policiales del cuerpo y de la policía local de Hospitalet, ambulancias y bomberos.

Condujo despacio entre ellos, buscando un sitio en el que estacionar. Un sargento uniformado hizo que un coche patrulla se desplazara y les dejara el sitio. Santino, García y Bosch se colgaron del cuello las placas identificativas antes de bajar del vehículo.

—Buenas noches. Soy el sargento Víctor Santino. Ellos son los cabos Daniel García y Álex Bosch, de la DIC.

—Sargento Antonio Guaita, jefe del turno de la comisaría de Hospitalet de Llobregat. —Les estrechó la mano a los tres—. Los compañeros de la Científica ya han acabado y la comitiva judicial os espera para entrar.

Siguieron al sargento Guaita al interior del edificio. Santino se sorprendió al ver la cantidad de agentes que había en el portal del inmueble. Se oía un murmullo continuo de voces y alguna que otra radio a la que no le habían bajado el volumen. Les presentaron al intendente jefe de la comisaría de Hospitalet y al subinspector jefe de Seguridad Ciudadana.

A Santino no le gustaban las aglomeraciones de agentes, ya que, la gran mayoría de ellos, lo único que hacían era mirar y estorbar. Rezó para que el interior del domicilio no estuviese igual.

Siguieron al sargento Guaita por las escaleras hasta el tercer piso. En el rellano les presentaron al subinspector jefe de la Unidad de Investigación de Hospitalet, al juez de guardia, al secretario judicial y al médico forense.

—Me han informado de que disponemos de un despacho en la comisaría de Hospitalet —le dijo Santino al subinspector.

—Así es.

—¿Puede hacer que me dejen allí una copia de la minuta policial de los agentes que atendieron el servicio?

—Por supuesto.

—Tengo entendido que la llamada al número de emergencias se hizo desde dentro del domicilio, ¿no es así?

—Exacto —respondió el subinspector.

—Pues también quiero una copia de la grabación de la llamada.

—La encontrará en el despacho.

—Muchas gracias.

—¿Entramos? —preguntó el juez de guardia, caminando hacia la entrada del piso, sin esperar respuesta a su pregunta.

Santino, García y Bosch entraron en el domicilio detrás de la comitiva judicial; tras ellos, el subinspector de investigación y el sargento Guaita. Santino respiró aliviado al comprobar que no había nadie más en el interior de la vivienda. Caminaron por el pasillo hasta el comedor. Todos habían visto cadáveres muchas veces, hasta cierto punto estaban acostumbrados a ello. Sin embargo, en esta ocasión no pudieron evitar que un escalofrío les recorriera el cuerpo. Cómo estaba dispuesto todo aquello… En silencio, observaron que el brazo parecía emerger del suelo a la altura del codo y que la mano apretaba un corazón entre los dedos.

A Santino le vino a la mente, sin saber muy bien por qué, la imagen de la entrega de los Óscar de Hollywood, cuando el galardonado alza el brazo agarrando la preciada estatuilla y la muestra a los presentes. «Levantando al aire el trofeo, el símbolo de la victoria», pensó. Tomó nota mental de ello. Más tarde le daría vueltas a aquella idea.

El médico forense dejó en el suelo su maletín, lo abrió y sacó de su interior unos guantes de látex.

—Brazo humano izquierdo —dijo mientras se los ponía y observaba más de cerca—, la masa muscular y el vello indican que es de un varón. A priori, el corazón también parece humano. Por el tamaño, pertenece a una persona pequeña.

A Santino se le encogió el estómago ante la posibilidad de que se tratara del corazón de un niño. Los casos con menores le afectaban especialmente.

El forense liberó el corazón de entre los dedos de la mano y lo puso dentro de una bolsa de plástico. Agarró con las dos manos el brazo y, tirando con un movimiento circular, lo desenganchó del suelo. A la vista de todos quedó una varilla de acero clavada en el piso, que sobresalía un palmo.

—Se sirvió de esta varilla para que el brazo quedara vertical —añadió el forense, que guardó el brazo en otra bolsa de plástico.

El secretario judicial tomaba nota a mano de todo lo que se decía y hacía.

—No puedo decir nada más hasta que analice todo esto en mi laboratorio —dijo el forense quitándose los guantes de látex—. Avisaré a mi equipo y nos pondremos con ello esta misma noche.

—Bien —dijo el juez de guardia—. ¿Algo más?

—No, señoría —dijo el subinspector de investigación—. Los agentes de la Científica no han encontrado nada más. Ni huellas, ni señales de lucha, ni sangre. El propietario del piso, Juan Robles Santiago, sigue en paradero desconocido. Su teléfono móvil no está operativo.

El secretario judicial terminó el acta y todos los presentes la firmaron. Acto seguido, la comitiva judicial se marchó.

—Ahora es cosa vuestra —dijo el subinspector cuando se quedaron solos—. Voy a pedirle a la Científica que venga a por la varilla. Cualquier cosa que necesitéis…, no dudéis en pedírnoslo a mí o al sargento Guaita.

—Muy bien. Así lo haremos, gracias —apuntó Santino—. Nosotros estaremos aquí un rato más, pero el resto de los indicativos pueden irse.

Cuando estuvieron solos se repartieron el piso por zonas y lo revisaron todo concienzudamente.

—García —dijo Santino—, encárgate de la búsqueda del tal Robles, el propietario del piso. —Le dio una agenda telefónica que había encontrado en uno de los cajones del salón—. Familiares, amigos, compañeros de trabajo, sitios que acostumbra a visitar, lo que sea. Cuelga una orden de búsqueda para él y para cualquier vehículo que tenga a su nombre. Habla con Sánchez y que solicite una orden judicial para ver sus cuentas bancadas y su teléfono móvil. Quiero saberlo todo. Empieza por los extractos del último año. Ingresos, pagos, todo lo que consideres que se salga de lo habitual. Del teléfono móvil nos interesan las llamadas entrantes y salientes de números desconocidos en los últimos seis meses, y que la compañía telefónica consulte los repetidores para ver dónde ha estado este hombre en las últimas setenta y dos horas. Mira en aeropuertos, estaciones de trenes y hospitales. Que Arturo y Arantxa te ayuden con eso. Si localizas a algún familiar directo, hay que comprobar por ADN si el brazo seccionado corresponde a Robles.

García tomaba notas de todo en una pequeña libreta.

—Bosch —continuó Santino—, a por el malo. Habla con todos los vecinos del inmueble. Quiero saber si alguno de ellos se ha cruzado dentro del edificio con algún extraño en el último mes. Para clavar eso —señaló con la cabeza la varilla de acero en el suelo—, tuvo que hacer ruido. Puede que alguien oyese algo y se asomara a ver quién salía del domicilio. La gente es muy curiosa. Revisa la avenida Isabel la Católica cincuenta metros en cada dirección, partiendo del número sesenta y ocho. Localiza entidades bancarias y cualquier tienda o negocio que disponga de cámaras de vídeo vigilancia que registren la calle. Quiero las grabaciones de las últimas veinticuatro horas. Me importa una mierda si son grabaciones legales o ilegales si con ellas le ponemos cara al malo, ahora o más adelante. Que te ayuden Anaís y Lluís. Yo iré al anatómico forense a ver qué sacamos del brazo y el corazón; luego pasaré por la comisaría de Hospitalet para revisar lo que me tienen preparado. Acordaos de que a las seis de la mañana tenemos una reunión con Sánchez en la central. —Hizo una pausa, pensativo—. ¿Preguntas?

—¿Cuál puede ser el mensaje de todo esto? —preguntó Bosch—. El malo ha montado toda esta mierda para nosotros. La llamada al número de emergencias fue para asegurarse de que la policía fuera la primera en llegar. ¿Qué nos quiere decir?

—Es meticuloso —apuntó García—. Ha limpiado el escenario a conciencia. Creo que la única pista que nos ha dejado es la respuesta a esa pregunta. Si lo averiguamos, estaremos más cerca de pillarlo.

—Pues más nos vale hacerlo pronto —apuntó Bosch—. Como esa sea la forma que ha elegido para comunicarse con nosotros, esto se nos puede ir de las manos. Que sepamos, de momento dispone de dos cuerpos para ir dejándonos mensajes.

Santino estaba de acuerdo con ellos. Notó una angustia en el estómago ante la posibilidad de que fueran apareciendo partes de cadáveres en otros sitios, expuestos de forma macabra, con mensajes ocultos.

—Tenéis razón —dijo—. Hay que descifrar qué ha querido decirnos. Bosch, que Anaís y Lluís se pongan a interrogar a los vecinos, y tu vuelve a la central. De todas maneras, con lo de las grabaciones no podemos hacer nada hasta primera hora de la mañana. Entra en Internet y busca todo lo que se te ocurra: cuadros, fotografías, grabados, esculturas. A ver si encuentras algo parecido. Localiza a algún experto en arte o en iconografía, y le consultas, pero sin entrar en detalles. Hay que evitar a toda costa las filtraciones a la prensa…, o nos cuelgan a los tres. Si encuentras algo, me llamas al móvil.

—¿Quieres el coche? —le ofreció García.

—No. Úsalo tú para ir a la central —le dijo a Bosch.

—¿Te acerco a algún sitio? —preguntó este.

—No hace falta, la comisaría de Hospitalet está cerca. Me vendrá bien caminar un poco.

Cuando llevaba la mitad del trayecto, empezó a llover con fuerza. Santino maldijo su suerte, se levantó la chaqueta por encima de la cabeza en un intento inútil de protegerse del agua y aceleró el paso. Lo último que necesitaba era ponerse enfermo.

Cuando llegó a la comisaría tenía los bajos de los pantalones empapados, pero la chaqueta, al ser de piel, había evitado lo peor. Se identificó ante el agente de la entrada, que le abrió la puerta. Salió a recibirle un cabo, que lo guio hasta el despacho que le habían habilitado.

—¿Necesita alguna cosa, sargento? —le preguntó.

—Dos cosas. Un coche no logotipado y café.

—El comedor está en la primera planta —respondió el cabo con una sonrisa—. Allí encontrará máquinas de café. Enseguida le gestiono lo del coche.

—Gracias.

Cuando el cabo salió del despacho, Santino se quitó la chaqueta y, tras sacudirla con fuerza para quitarle el agua, la colgó en el respaldo de la silla. Encima de la mesa había una carpeta cerrada y un lápiz de memoria.

Mientras el ordenador se iniciaba, echó una hojeada al contenido de la carpeta. Encontró la minuta policial redactada por los primeros agentes que llegaron al escenario. Llamó por teléfono al laboratorio de criminalística de Sabadell y les pidió que le enviaran por correo electrónico el informe científico del escenario y todas las fotografías que se habían tomado. Sacó una libreta y un bolígrafo del bolsillo de su chaqueta e hizo una primera lectura de la minuta policial, anotando detalles que le parecían importantes: «Llegada de los patrullas a las 20:25 […] Puerta del domicilio abierta. Cerradura no forzada Ventanas y puertas cerradas. Oscuridad total […] Teléfono del domicilio descolgado».

Volvió a leer la minuta policial más lentamente, por si se le hubiera pasado algo por alto, y después anotó en su libreta los números de placa de los agentes. Quizá tuviera que hablar con ellos.

Salió del despacho para ir al comedor de la primera planta. Necesitaba un café antes de enfrascarse en el informe de la Científica. Cuando salía del comedor, vio los lavabos. Entró y se quitó los pantalones para intentar secarlos un poco con el secador de manos. Habría resultado especialmente humillante que en ese momento hubiera entrado alguien. Se miró en el espejo sonriendo y negando con la cabeza. Se puso los pantalones y volvió al despacho.

Imprimió el informe de la Científica. Lo leyó rápidamente, pues solo tenía una página. Aunque habían sido muy meticulosos, aparte del brazo y del corazón, no habían encontrado nada. Ni una sola huella en el piso, ni siquiera del propietario del domicilio. Estaba limpio como una patena. No había un triste pelo de Robles para poder comparar el ADN con el del brazo. En este caso, la ausencia total de pistas era una pista en sí misma. Escribió en su libreta: «¿Cuánto se tarda en limpiar a fondo un piso? ¿Lo hizo hoy o ya estuvo allí con anterioridad?». Cuanto más lo pensaba, más sentido tenía. Que te pillaran por una violación de domicilio era una cosa, pero con un brazo mutilado y un corazón humano era otra muy distinta. «Hoy no se ha arriesgado a estar mucho tiempo dentro del piso», pensó.

Llamó al teléfono móvil de Bosch y le contó lo que sospechaba. No sabía durante cuánto tiempo se almacenaban las imágenes, así que le pidió que, si encontraba cámaras que hubieran podido grabar algo, se remontara en el tiempo todo lo que pudiera.

Guardó el informe en la carpeta, conectó el lápiz de memoria en un puerto USB y examinó el interior. Allí estaba la grabación de la llamada al número de emergencias. Abrió el archivo de audio con un doble clic:

—Emergencias.

—Por favor, tienen que ayudarme. Está loco. Va a matarme.

—Dígame dónde está y le enviaremos una patrulla. ¿Está usted herida?

— …

—¿Hola? ¿Señora?

La llamada finalizó.

Santino anotó en su libreta: «Hora de la llamada las 20:17. La llamada la realiza una mujer. ¿La autora de los hechos o a la que le han arrancado el corazón?». Algo no le convencía. No sabía qué era, pero había algo en aquella grabación que le había puesto en tensión. Evidentemente, no podía descartar la opción de que el autor de los hechos fuese una mujer, pero había algo extraño en la llamada, algo que no lograba identificar. Escuchó la grabación un par de veces más, pero seguía teniendo la misma sensación.

«La voz de ella», pensó. Sonaba distante. Como si estuviera a cierta distancia del teléfono. ¿Qué significaba eso? Lo anotó en su libreta y lo subrayó.

En ese momento, el cabo entró en el despacho y dejó encima de la mesa unas llaves.

—Son de un Nissan Note de color blanco. Lo encontrará estacionado en el segundo sótano del aparcamiento de la comisaría.

—Gracias.

Accedió al listín telefónico del aplicativo policial y buscó el teléfono del forense. Tras un par de timbrazos contestaron.

—Instituto de Medicina Legal de Hospitalet.

—Buenas noches. Soy el sargento Víctor Santino de los Mossos d’Esquadra.

—¿En qué puedo ayudarle, sargento?

—Quisiera hablar con el médico forense de guardia.

—Un momento.

Santino esperó unos segundos escuchando una melodía que, aunque le sonaba de algo, no pudo identificar.

—Lo siento, sargento, pero el forense no puede atenderle en estos momentos —le dijo la misma voz—. No obstante, me han comunicado que dentro de una hora tendrán el informe acabado.

—¿Hay algún problema en que vaya a recogerlo personalmente?

—Por supuesto que no.

—Gracias. Estaré allí dentro de una hora.

Santino llamó al subinspector Sánchez y le expuso todo cuanto tenían hasta el momento, así como las líneas de investigación que estaban siguiendo. Ante la posibilidad de que aparecieran más escenarios similares, Sánchez le dijo que disponía de todos los recursos que considerara necesarios. Le recordó que tuviera preparado un informe escrito para la reunión de las seis de la mañana.

Santino colgó el teléfono y miró su reloj de pulsera. Quizá todavía tendría tiempo de comer algo si encontraba un bar abierto por la zona.

Se puso la chaqueta y bajó al aparcamiento en busca del coche.

Diez minutos más tarde estaba en un pequeño bar situado en la calle Masnou, comiéndose un bocadillo de atún y bebiendo una Coca-Cola.

Cuando pidió un café le seguía dando vueltas al asunto de la llamada. O la autora de los hechos era una mujer, o había una tercera víctima. Era imposible matar a alguien y extraerle el corazón sin dejar rastros de sangre, y mucho menos en el tiempo del que dispuso. Revisó las notas de su libreta: entre la llamada y la llegada de las patrullas solo habían transcurrido ocho minutos. Por otro lado, podía ser que la mujer, si no era autora o víctima, fuera coautora.

Santino dio un sorbo al café y anotó en su libreta: «¿Varios autores?». Pero no le cuadraba. No hacían falta dos personas para colocar el brazo. Para todo el preparativo quizá sí, pero para eso no. ¿Qué sentido tenía entonces que estuvieran los dos en el piso? ¿Solo para hacer la llamada? No, para eso simplemente… Entonces, de golpe, le vino la solución.

—¡Joder! —exclamó.

Varias personas que había en el bar se giraron para mirarlo.

Pagó la cuenta y salió a la calle. Seguía lloviendo con fuerza; corrió hasta el coche para no quedar empapado.

Ahora lo entendía todo. Si su teoría se confirmaba, el corazón extraído bien podía ser el de esa mujer. Buscó en la agenda de su móvil el número del laboratorio criminalista.

—Buenas noches, soy el sargento Víctor Santino, de la DIC.

—Buenas noches, sargento. ¿Qué necesita?

—Os han enviado la grabación de una llamada relacionada con el caso de Hospitalet de Llobregat.

—Correcto.

—¿La habéis analizado ya?

—Aún no. Estamos con una varilla de acero del mismo caso. Acaba de llegarnos.

—Ponte con la grabación ahora mismo. Sospecho que la voz de la mujer se emite desde algún tipo de dispositivo. Creo que grabaron ese mensaje muchas horas antes. Llámame a este número en cuanto lo sepas.

Cuando Santino llegó al edificio G de la Ciudad de la Justicia, le estaban esperando. Lo condujeron por unos pasillos hasta los ascensores y subieron hasta la sexta planta, donde estaba la sede del Instituto de Medicina Legal de Cataluña. En la salida del ascensor, les aguardaba el médico forense de guardia.

—Buenas noches, sargento —le saludó aquel hombre, que le estrechó la mano.

—Buenas noches, doctor.

El forense lo guio hasta un despacho.

—Aquí tiene una copia del informe. —Le deslizó por encima de la mesa un sobre cerrado—. Si me permite, le haré un pequeño resumen de lo más relevante. Ya tendrá usted tiempo de leerlo más tarde.

—Por favor, doctor.

—Bien. —Se quitó las gafas y se masajeó con los dedos el puente de la nariz—. Empezaré por el corazón. Una vez realizado el examen genético, sabemos que pertenecía a una mujer. Por el peso y tamaño del órgano podemos decir que la mujer pesaba unos cincuenta kilos, lo que indica que estaríamos hablando de una mujer bajita o muy delgada. Entre metro cincuenta y metro cincuenta y cinco, me atrevería a decir, aunque existen variables en esta apreciación. Necesitaría saber la masa ósea para confirmarlo. —Volvió a colocarse las gafas después de limpiar las lentes con un pañuelo de papel—. Hemos encontrado restos de formaldehído, así que no puedo decirle cuánto tiempo ha pasado desde la extracción. En cuanto al brazo, como ya dije, es el izquierdo de un varón. La amputación se hizo de manera burda. Los cortes son irregulares y hay desgarros en el tejido muscular, típicos de los cortes con herramientas de sierra. También ha estado conservado en formaldehído.

—Doctor, ¿puede decirme la edad aproximada de la mujer?

—Difícil. Lo más que le puedo decir es que no era ni una niña ni una anciana. Es una mujer adulta que no tendrá menos de veinte años ni más de cuarenta. Siento no poder concretar más.

Santino se guardó el sobre con el informe en el bolsillo interior de la chaqueta. Sacó su libreta de anotaciones y escribió: «El corazón es de una mujer de mediana edad».

—¿Algo más, doctor?

—Sí. Me he dejado lo más raro para el final. Hemos encontrado semen tanto en el brazo como en el corazón.

—¿Semen? —exclamó Santino, asombrado.

—Exacto. Hemos comprobado que el semen pertenece a una sola persona y que no se corresponde con el del brazo amputado.

—Así pues, ¿dejó a propósito su ADN?

La cabeza le iba a mil por hora. No podía creer que alguien tan meticuloso cometiera semejante estupidez. ¿Qué significaría? ¿Qué clase de loco se masturbaría delante de trozos humanos descuartizados?

—Dentro del sobre le he dejado la analítica para que puedan comprobar si coincide con alguien de su base de datos.

—¿Me permite usar un fax? Lo enviaré ahora mismo.

—El informe está archivado en nuestros ordenadores. Si desea, podemos enviarlo por correo electrónico.

—Se lo agradezco, doctor.

Santino escribió el siguiente mensaje en el correo: «Envío como dato adjunto ADN del posible autor. Comparar con nuestra base de datos, prioridad absoluta. Contestar con el resultado a mi teléfono móvil. Sargento Víctor Santino. DIC». Después llamó al laboratorio para asegurarse de que habían recibido correctamente el correo y de que se ponían con ello de inmediato.

Era la 1:20 de la mañana cuando Santino entró de nuevo en el despacho de la comisaría de Hospitalet. Estaba escribiendo en el ordenador el informe que tenía que entregarle al subinspector Sánchez cuando su móvil empezó a sonar. Era del laboratorio criminalista de Sabadell.

—Sargento Santino —respondió.

—Sargento, hemos terminado con el análisis de la llamada. Tenía usted razón. La voz de la mujer es una grabación.

—Perfecto. ¿Del ADN tenemos algo? —Cruzó los dedos instintivamente.

—Negativo. No consta en nuestra base de datos.

—Mierda —exclamó contrariado—. Envíalo a la Interpol, a ver si suena la flauta.

—Enseguida, sargento.

Imprimió el informe que había redactado y lo guardó en la carpeta con el resto de los documentos. Sacó su móvil y marcó el número del sargento jefe de turno de Hospitalet. Guaita había terminado su jornada; en su lugar, habló con el sargento Ojeda. Le preguntó si podía disponer toda la mañana del vehículo que le habían dejado en la comisaría. No había ningún problema.

Santino se miró el reloj de pulsera y vio que eran las dos en punto. Aún tenía tiempo de pasar por casa y dormir un par de horas antes de la reunión con Sánchez.

III

Jueves 20 de diciembre de 2012, 6:00 horas

El subinspector Sánchez fue el último en entrar en la sala de reuniones. Se le veía cansado y con ojeras. Fue hasta la cafetera que había en la sala y se sirvió una taza. Se sentó presidiendo la mesa y, con un gesto de la mano, le dio la palabra a Santino.

—Bien —dijo este, que colocó delante de él el informe y su libreta de anotaciones—. No quiero alargar esta reunión más de lo necesario, porque tenemos mucho trabajo, así que solo aportaremos los datos nuevos que hayamos averiguado esta noche.

Santino explicó el resultado del análisis forense y de la grabación de la llamada. También expuso sus sospechas acerca de que la limpieza realizada en el domicilio se podría haber hecho antes, por el tiempo que un trabajo así requería.

—Así pues —continuó—, tenemos a la mujer de la llamada, que no sabemos si es víctima, cómplice o autora. Empezaremos por enfocar la investigación como si se tratase de una víctima. Habrá que consultar las denuncias de los últimos seis meses sobre mujeres desaparecidas que tengan entre veinte y cuarenta años. Primero nos centraremos en las que sean de complexión delgada y que no superen el metro cincuenta y cinco de altura. Si encontramos alguna candidata, haremos que algún familiar suyo escuche la grabación, a ver si la reconoce.

—Empezad por las denuncias hechas en Cataluña —dijo el subinspector Sánchez—. Si no obtenemos resultados, pediré que se consulte a la Guardia Civil y a la Policía Nacional.

—También tendremos que tirar de la prensa —apuntó Santino mirando a Sánchez—. Si esta mujer vivía sola o hace poco que ha desaparecido, no habrá denuncia. Que los medios de comunicación informen de que buscamos a una mujer desaparecida y que den los pocos datos que tenemos de ella. Habrá que emitir un comunicado interno entre comisarías para que nos avisen si alguien denuncia a raíz de ello.

—La prensa querrá saber por qué la buscamos —dijo García.

—Solo diremos que está relacionada con la investigación, sin entrar en detalles —contestó Sánchez mientras lo anotaba en una hoja en blanco—. ¿Qué más?

—El ADN del semen hallado no consta en nuestra base de datos. Estamos esperando a ver si Interpol encuentra alguna coincidencia.

Santino le dio un sorbo al café y notó con desagrado que se había enfriado. Le dio la palabra a García y se levantó a llenar el vaso de nuevo.

—De momento no hay rastro del propietario del piso —dijo el policía, consultando sus anotaciones—. A Robles le consta un Opel Astra de color blanco que hemos encontrado, aparcado y en perfecto estado, en una calle cercana al domicilio. Si se ha marchado, no lo ha hecho en avión, ni en tren ni en barco. Hemos localizado a su exmujer. Vive en Badalona y nos ha dicho que no están en contacto desde que se separaron, hace diez años.

—¿Qué le habéis explicado? —preguntó Santino.

—Nada. Solo le preguntamos si sabía dónde estaba su exmarido. Quedamos en que esta mañana pasaríamos a hablar con ella.

—Perfecto. ¿Tuvieron hijos?

—No. Pero Robles tiene un hermano con el que podríamos hacer la prueba de ADN, para cotejarlo con el brazo y el semen del presunto autor —respondió García—. Vive en Villarrobledo, Albacete. Hemos hablado con él y tampoco tiene ni idea de dónde puede estar su hermano.

—Dame la dirección y haré que una patrulla de la Guardia Civil vaya al domicilio a recogerle una muestra —dijo el subinspector Sánchez, anotándolo en la hoja.

—De momento, eso es lo que tenemos de Robles —continuó García—. Estamos esperando a comprobar sus cuentas bancarias y su teléfono móvil, a ver si conseguimos algo por ese lado.

—¿Bosch? —dijo Sánchez, para darle la palabra a su compañero.

—Bueno —intervino este, reclinándose en la silla—, Anaís y Lluís han encontrado a un vecino que dice haber visto, hará un par de semanas aproximadamente, a un hombre con un mono azul y una caja de herramientas delante de la puerta del domicilio de Robles.

—¿Descripción? —preguntó Santino.

—Muy vaga. Sin embargo, recuerda perfectamente el nombre que llevaba escrito con letras blancas en la espalda del mono azul: «Reformas Velázquez». Dice que le llamó la atención el detalle porque le encanta la pintura. He comprobado que la casa de reformas existe y que está en la calle Severo Ochoa de Hospitalet de Llobregat.

La lluvia empezó a golpear contra las ventanas de la sala. Santino comprobó que amanecía igual de nublado y gris que el día anterior. Según los meteorólogos, las temperaturas descenderían un par de grados.

—Del resto de los vecinos no se ha sacado nada importante —continuó Bosch—. Todos coinciden en que Robles era muy reservado y que no solía hablar con nadie. Hola, adiós y poco más. Nadie recuerda haberlo visto en compañía de otras personas o que haya recibido visitas en casa.

—¿Has podido encontrar algo sobre el posible significado del escenario? —preguntó García.

—Qué va. Ha sido una puta locura. Me he quedado ciego mirando imágenes en el ordenador y no he encontrado nada parecido. También hay muchas opciones en cuanto a la simbología: el brazo levantado es un gesto asociado al fascismo; o a la victoria, si el puño está cerrado; religioso por estar apuntando al cielo…, y a otro montón de cosas que no me han llevado a ningún sitio. He contactado con un catedrático de historia del arte y con un experto en iconografía, pero tampoco han podido ayudarme a encontrar un significado plausible. Hay demasiadas posibilidades.

—Puede que si encontramos una relación entre las dos víctimas, el hombre del brazo y la mujer del corazón, le veamos algún sentido —explicó García.

—Primero tendremos que identificarlos. Así que caminemos por suelo firme antes de adentrarnos en el barro —dijo Santino notando que se estaban perdiendo entre suposiciones.

Sabía, por experiencia propia, lo fácil que resultaba que un investigador se desviara de las líneas de investigación lógicas por culpa de corazonadas o suposiciones. Algunas veces daba buen resultado, a él mismo le había pasado en más de una ocasión, pero en la gran mayoría de los casos no servía más que para perder el tiempo.

Volvieron a discutir sobre la importancia de descifrar el mensaje que podía haber en el escenario. Santino, que en un primer momento lo vio como sus dos colegas, ahora no lo tenía tan claro.

—En un principio, pensamos que, si no descifrábamos este mensaje, nos dejaría otros más —expuso Santino—, pero ¿y si está esperando a que descifremos este para pasar al siguiente? Las dos son suposiciones que no se basan en ningún indicio real. Tenemos muchas líneas de investigación abiertas, así que centrémonos en eso. Cuando se nos hayan agotado las posibilidades, habrá llegado el momento de recurrir a las suposiciones.

—¡No me jodas, Víctor! —soltó el subinspector Sánchez—. Vamos a recurrir, desde ya, a todo lo que sea necesario para pillar al hijo de puta que ha hecho esto. —Señaló las fotografías del escenario que había encima de la mesa—. Como si tenemos que tirar de adivinos. Me suda los huevos.

—Pues no tenemos personal suficiente. ¿Quieres que sigamos todas las vías posibles? Trae a más gente. Si tengo que gestionar la investigación con los que somos actualmente, se hará como yo diga.

Se hizo un silencio. El subinspector Sánchez era famoso por su carácter fuerte y sus arranques de cólera. Santino, que lo conocía desde hacía muchos años, sabía que, en realidad, siempre se trataba de mucho ruido y pocas nueces. Sabía que era un gran policía y ambos se tenían un gran respeto.

—Coño, Víctor, te dije que disponías de todos los recursos que consideraras necesarios. ¿Es que hablo en chino? ¿Cuántos agentes necesitas?

—De momento, dos más. Uno que siga intentando descifrar el escenario y el otro que se ponga a revisar las denuncias de desapariciones.

El subinspector Sánchez lo anotó en la hoja. Se miró el reloj de pulsera y les explicó que dentro de diez minutos tenía una reunión con los altos mandos del cuerpo y el gabinete de prensa. Se levantó, dando por concluida la reunión. Antes de salir de la sala, le dijo a Santino que quería hablar con él en su despacho.

—He dormido un poco —les dijo Santino a Bosch y García—, así que iré a hablar con la exmujer de Robles. Vosotros descansad unas horas.

—Yo también he pegado una cabezada esta noche —confesó Bosch—. Cerré los ojos una hora en el despacho cuando agoté todas las posibilidades de descifrar el significado del escenario, así que me encargaré de ir al taller de reformas, a ver si encuentro a la persona que estuvo en el domicilio de Robles. A Lluís y a Anaís les dije que se fueran a casa cuando terminaran de interrogar a los vecinos, para que hoy a primera hora pudieran ocuparse de buscar grabaciones en la avenida Isabel la Católica.

—García —dijo Santino—, Arturo, Arantxa y tú id a descansar un poco.

Santino recogió la carpeta e introdujo dentro su informe, junto con el de García y Bosch, y fue hasta el despacho del subinspector. Cuando entró, Sánchez estaba cambiándose la camisa arrugada por una limpia y planchada. Le indicó una silla con la mirada, para que se sentara. Santino se fijó de nuevo en lo cansado que se le veía; se imaginó que él tampoco tendría un aspecto mucho mejor.

—Esto es grave, Víctor, y los dos sabemos que irá a más. Ya sabes cómo funcionan las cosas en este cuerpo. Nunca nos hemos enfrentado a un caso como este, afortunadamente, y para muchos es una ocasión de ganarse una puta medallita. ¿Me sigues?

—No, Óscar, no te sigo. Ve al grano, por favor. Estoy cansado y tengo mucho trabajo.

—Te estoy diciendo que te pongas las pilas y que no la cagues. Van a salir pretendientes de debajo de las piedras para llevar esta investigación. Intentarán desacreditarte para joderte el puesto, y no me sale de los huevos que pongan al mando al primer gilipollas que sepa lamer culos mejor que nadie.

—No te preocupes. En ese caso, dormiría más.

—¡No seas idiota, Víctor! Te estoy avisando para que te prepares.

—¿Que me prepare para qué?

—Toda la mierda de hace diez años —dijo Sánchez bajando el tono de voz y sentándose delante de Santino—. Van a meter un palo en ella y la van a remover con fuerza. Quiero que estés preparado para que no afecte a la investigación.

—Joder —exclamó Santino pasándose las manos por la cara—. Quizá sea lo mejor que otro ocupe mi puesto. Adelántate y propón tú al candidato. Hay gente muy buena en el cuerpo.

—Los cojones. Eres el mejor investigador que conozco. Cuando entre en esa reunión, es lo que voy a defender con uñas y dientes. Vas a seguir al mando de la investigación, pero quiero que sigas los protocolos del cuerpo al pie de la letra. No quiero que tengan nada con lo que atacarnos.

—¿Qué coño quieres decir?

—Quiero decir que si hay que consultar algo con la Interpol me lo solicites a mí. Que si hay que pedirle algo al juez me lo digas a mí. Me refiero a hacer las cosas tal y como deben hacerse. Escala jerárquica, Víctor. ¿Recuerdas lo que es?

Santino se apoyó en el respaldo de la silla. Se notaba mucho más cansado que antes de entrar en el despacho. Todo el peso de lo que, diez años atrás, habían pasado su mujer y él volvía a amenazarlo. Sánchez lo leyó en su cara.

—A mí me toca los cojones tanto como a ti. Me supone mucho más trabajo, y ya estoy hasta el puto cuello. Pero vamos a hacer las cosas bien porque, como te he dicho, este caso es muy grave. Si tu puesto lo ocupa un idiota que no ha llevado una investigación importante en su puta vida, se nos va a ir todo a la mierda. Ya sabes lo que pasará luego. Los políticos, la prensa y los ciudadanos pedirán a gritos, cada uno a su modo, que le corten la cabeza al idiota que la ha cagado. Todo el mundo se quitará el muerto de encima y buscarán a un gilipollas como cabeza de turco. No tengo ganas de pasarme los años que me faltan para la jubilación vigilando un centro comercial. ¿Vale? Así que vas a hacer las cosas como se han de hacer, y yo me encargaré de que los de arriba no te toquen mucho los huevos. ¿Estamos? Me lo debes.

Santino sabía que tenía razón. Con un regusto de bilis en la garganta, se acordó de lo que había pasado hacía una década.

Nadie quería acercarse demasiado al policía que estaba imputado por un presunto delito de abuso sexual a una menor. Pasó dos años suspendido de empleo y sueldo. No dejaba de preguntarse cómo le podía estar pasando una cosa semejante. Fue una época de borrachera tras borrachera. De no haber tenido una mujer tan fuerte y maravillosa, su matrimonio sería historia. Luchó con él y juntos consiguieron que dejara de beber y volviera a parecerse, aunque fuera mínimamente, al hombre que había sido antes de toda aquella pesadilla. Al final, la causa se archivó por falta de pruebas y Santino se reincorporó al trabajo.

Por aquel entonces, estaba destinado en la comisaría de Gavà, en el Baix Llobregat. Era el sargento de la Unidad 2 de Seguridad Ciudadana, cuyos agentes siempre estuvieron de su parte. Había recibido innumerables mensajes de apoyo durante la suspensión. Pero con el resto de las unidades y, sobre todo, con los altos mandos de la comisaría no fue igual. Santino notaba el frío distanciamiento. Podía ver la sombra de la duda cada vez que los miraba a los ojos.

Tres años más tarde, se presentó a la plaza de sargento en la DIC, con la única idea de alejarse de allí. El subinspector Óscar Sánchez, que ya había coincidido con Santino años atrás en la Unidad de Investigación de la comisaría de Manresa, tiró de todos los hilos posibles para que él ganara la plaza.

El principio fue duro, pero podría haberlo sido mucho más sin el apoyo y la amistad de aquel cabo recién llegado, Daniel García. Juntos montaron un gran equipo de investigadores que al cabo de poco tiempo se ganó el respeto y el reconocimiento del resto del cuerpo, gracias a un número espectacular de casos resueltos.

La llegada de Álex Bosch, un año más tarde, contribuyó de manera notable a esos resultados. Aparte de compañeros, se habían convertido en buenos amigos. Santino sabía que, si caía Sánchez, lo más probable es que también cayeran Dani y Álex.

—¿Eres consciente de que si fracaso las consecuencias serán más duras todavía? Cargarán con más fuerza contra ti, por haber apostado por alguien como yo.

—Vas entendiendo la situación —respondió Sánchez poniéndose una corbata horrible de colores chillones—. Ya ves que, aparte de las vidas que podamos salvar, hay mucho más en juego.

—Está bien —dijo Santino poniéndose en pie—. Te agradezco la presión extra que me has metido. Me va a venir de puta madre para la investigación —añadió con una sonrisa.

—Vete a tomar por el culo.

—Y tú tira esa mierda de corbata a la basura.

Una hora más tarde, llegaba a la avenida Marqués de San Mori, en Badalona. Como el coche que le habían dejado en Hospitalet no tenía GPS, tuvo que usar el que llevaba instalado su smartphone. En el quinto primera del número ciento catorce vivía la exesposa de Robles. Santino localizó el nombre de la mujer en su libreta de anotaciones y preguntó por ella cuando le contestaron por el interfono del portal. Se identificó y le abrieron la puerta. El edificio era viejo, pero tenía ascensor. Santino, agradecido al Señor por esos pequeños favores, lo usó para subir al quinto piso.

La mujer que lo esperaba en el rellano tenía la mirada nerviosa de los que esperan malas noticias. Una mirada que los policías conocen muy bien. Le hizo pasar y se sentaron en el sofá del salón.

Santino observó que el interior del pequeño domicilio estaba amueblado y decorado con el gusto suficiente como para dar la sensación de que era nuevo. Observó también que no había ni una sola fotografía a la vista.

—Tiene usted un piso precioso, señora Robles —comentó Santino en un intento de relajar la tensión que se respiraba en el ambiente.

—Señora Marín —replicó la mujer con una mueca que se suponía era una sonrisa—. Uso mi apellido de soltera desde que me separé de mi marido.

Estaba sentada con la espalda rígida y las manos fuertemente entrelazadas en el regazo. Miraba a Santino con una mezcla de intensidad y temor en los ojos. «Tiene miedo», pensó él.

—Siento mucho molestarla, señora Marín. Solo le haré unas preguntas y me marcharé. No le robaré mucho tiempo.

La mujer asintió con la cabeza.

—Tengo entendido que su exmarido y usted se separaron hace diez años.

—Estamos divorciados —matizó ella con un hilo de voz.

—¿Mantienen algún tipo de contacto desde entonces?

—No.

—Señora Marín, es muy importante que encontremos a su exmarido. ¿No tendrá usted alguna idea de dónde puede estar en estos momentos?

—Ya se lo dije por teléfono a su compañero. No tengo ni idea de dónde puede estar.

A Santino le pareció bastante sincera.

—¿Cuál fue el motivo del divorcio?

La mirada de la mujer se hizo más intensa. Santino notó que se ponía más nerviosa.

—No creo que tenga que contestar a eso.

—No. Por supuesto que no. Pero déjeme explicarle algo: sabemos que usted no denunció nunca a su exmarido y le prometo que vamos a respetar esa decisión en todo momento. Todo lo que usted me diga no saldrá de aquí. Y, si es lo que quiere, no afectará en nada a su exmarido. Diga lo que diga en esta conversación, no tendrá carácter de denuncia. ¿Lo ha entendido?

—No hubo nada que denunciar. Simplemente, decidimos poner fin a nuestra relación.

El instinto policial de Santino le advirtió de que estaba tocando un punto importante. Pero ¿lo era para su investigación o solo lo era para la señora Marín? Decidió dar un rodeo y abordar el tema de otra manera.

—Está bien. Cuénteme cosas del señor Robles. ¿Cómo es?

—No puedo contestarle a eso, sargento. No sé cómo es ahora.

—¿Y cómo era cuando estaban casados?

—Era un buen hombre. Cariñoso, trabajador y generoso. Es todo lo que puedo decirle.

—¿Y qué es lo que le hizo cambiar?

—¿Perdone?

—Ha dicho que no sabe cómo es ahora. ¿Por qué cree que ya no es así? ¿Qué es lo que pasó?

Otra vez esa mirada. Empezó a frotarse las manos. Estaba claro que ese punto la incomodaba mucho. ¿O era miedo lo que veía en sus ojos? Santino decidió apretar un poco.

—Algo le pasó a su exmarido, ¿verdad? Algo que le hizo cambiar como persona y que acabó con su matrimonio. Y ese algo la asusta.

—Sargento, yo…

—Escúcheme, señora Marín. No tengo intención de entrometerme en su vida privada. Solo quiero descartar que no esté relacionado con la investigación que estoy llevando a cabo.

—Pero ¿qué es lo que ha pasado? ¿Qué se supone que ha hecho?

Todavía se resistía, pero empezaba a ceder. Comenzaban a aparecer grietas en el muro. Santino decidió dar un último empujón.

—Como comprenderá, no puedo explicarle detalles de una investigación en curso, pero le diré que hay una mujer desaparecida y que el tiempo juega en nuestra contra.

Santino sabía que ese dato se iba a hacer público a través de los medios de comunicación. Así que jugó su carta.

—Juan no le haría daño a nadie —exclamó la mujer con desesperación.

Lo había llamado por su nombre de pila. Usar el apellido de soltera y aquella frialdad no eran más que una máscara. Santino había conseguido quitársela. Detrás de ella, se escondía una mujer asustada que seguía amando a ese hombre. Pero ¿de quién se escondía? ¿Por qué?

—Puede que el Juan de antes no, pero usted misma lo ha dicho: no sabe cómo es ahora.

La señora Marín cerró los ojos con fuerza. El muro había caído.

—Voy a preparar café —dijo la mujer—. ¿Le apetece?

—Sí, por favor. Muchas gracias.

Mientras se tomaban una taza de café, la mujer narró desde cómo se conocieron hasta el momento en que, una vez casados, se fueron a vivir a Badalona. Fueron años felices. Él encontró trabajo en una empresa de montajes eléctricos y ganaba lo suficiente para vivir con cierta comodidad.

—En marzo del año 2001, mi marido sufrió un grave accidente mientras trabajaba —continuó—. Perdió tres dedos de la mano derecha por una negligencia grave en las medidas de seguridad de la empresa. Los denunciamos y cobramos una importante cantidad de dinero como indemnización. Pero mi marido había perdido un sesenta por ciento de movilidad en su mano y no pudo continuar trabajando. Aun así, liquidamos la hipoteca de este piso, y con la paga de invalidez que le quedó pudimos seguir viviendo como hasta entonces.

Hizo una pausa. La mujer parecía revivir el pasado en su interior; mientras daba pequeños sorbos de café. Espero pacientemente a que continuara. Intuía que se acercaban a un punto importante.

—Juan estuvo tres meses sin salir de casa. Yo temía por su salud mental. Siempre fue un hombre muy activo. Le animaba a que se buscara alguna distracción. Un día vino un compañero de trabajo con el que siempre había mantenido muy buena relación, y se fueron a desayunar a un bar. Cuando volvió, parecía otra persona.

—¿En qué sentido?

—Estaba alegre. Eufórico, diría. No había rastro del hombre depresivo que había salido de casa horas antes.

—¿Le explicó la causa de ese cambio?

—No, y yo no quise presionarlo, por miedo a que recayera. Se le veía tan feliz que a mí ya me iba bien. A partir de aquello, empezó a salir cada día. Se iba por la mañana, venía para comer y volvía a irse toda la tarde.

—¿Siempre con ese compañero?

—No lo sé. Yo al menos no volví a verlo más. Cuando le preguntaba, me decía que iba a jugar a las cartas al bar que hay en la esquina de este edificio. Yo estaba contenta, claro, pero conocía muy bien a mi marido, y en mi interior sabía que algo no iba bien. El 11 de noviembre de ese mismo año, el hermano de mi marido llamó por teléfono para decirnos que su padre había muerto. Era un hombre fuerte, pero no pudo con el cáncer de riñón que le diagnosticaron cuatro meses antes. Fui a buscar a mi marido al bar, temerosa por cómo iba a afectarle la noticia. No estaba. Le pregunté al dueño del bar. Nadie le conocía. También me dijo que nadie jugaba a las cartas en su bar. Recorrí todos los bares de la zona pensando que podía haberme equivocado, pero en todos ellos el resultado fue el mismo. Volví a casa y lo esperé. Después de esa noche, nada fue igual entre nosotros. Nunca me dijo adónde iba ni con quién. Me acusó de querer controlar su vida y de cosas peores. Estoy segura de que alguien le metió todo eso en la cabeza. Él jamás habría pensado esas cosas horribles de mí. Continuó marchándose de casa por las mañanas, pero ya no venía a comer. Me pasaba el día sola. Empezó a llegar a casa cuando yo ya estaba durmiendo. Nos habíamos convertido en dos extraños que vivían bajo el mismo techo. Luego, un día, se fue y no nos volvimos a ver. No respondía a mis llamadas y solo me contestaba por mensajes escritos de móvil. Lo peor de todo —añadió con lágrimas en los ojos— es que, cuando hablé con mi cuñado, me dijo que no sabían nada de él. Ni siquiera fue a ver a su madre.

—¿Qué cree usted que le pasó, señora Marín?

—Llevo diez largos años preguntándome eso, sargento. Y no tengo una respuesta —respondió secándose las lágrimas con un pañuelo—. Nos divorciamos y ahí acabó todo.

—¿Tampoco hablaron el día que firmaron el divorcio?

—Ni siquiera se dignó a estar presente. Lo hizo todo a través de un abogado.

Era realmente extraño, pero no veía ninguna relación con el caso que investigaba. Aun así, intuía que había algo importante en todo aquello. «Joder, estoy a punto de seguir una intuición», se reprochó a sí mismo. Pero Sánchez había traído más personal al equipo; eso le daba más margen de maniobra.

—¿Se acuerda del nombre del compañero de trabajo?

—Por supuesto —respondió la mujer con seguridad—. El día que vino a mi casa, mi vida cambió para siempre. Se llama Raúl Espinosa. Tengo su dirección y su teléfono en la agenda.

A Santino no le llevaría mucho tiempo hablar con ese hombre. Así, quizá, podría descartar definitivamente esa vía de investigación.

La señora Marín le dio a Santino los datos que tenía anotados en la agenda.

—Está bien. Gracias por todo, señora. Puede que más adelante tenga que hablar con usted otra vez.

Estaba a punto de salir del piso cuando cayó en la cuenta de que necesitaba una fotografía de Robles. La señora Marín sacó de un cajón del salón un álbum fotográfico y extrajo una fotografía en la que aparecía Robles en primer plano.

—Gracias.

Cuando Santino llegó adonde había aparcado el coche, llamó a Sánchez y le contó cómo había ido la conversación con la señora Marín.

—Me suena a puta secta —dijo el subinspector—. Me he encontrado casos iguales otras veces. Investígalo.

A él no se le había pasado por la cabeza, pero, ahora que lo mencionaba, tenía sentido. Las personas que pasaban por problemas personales graves eran los objetivos principales de algunas sectas, que, aprovechando un momento de debilidad, captaban a esa gente con promesas de felicidad eterna.

—¿Cómo ha ido la reunión?

—Una mierda. Todos a mirarnos las pollas para ver quién la tenía más grande. Ya os explicaré mañana los cambios que va a haber.

Santino se despidió. Tenía una llamada entrante de Bosch. Estaba en la comisaría de Hospitalet con el empleado del taller de reformas que había ido al domicilio de Robles. Cuando se identificó como policía, el tío había salido corriendo. Al atraparlo varias calles más abajo, intentó golpear a Bosch. Lo había detenido por atentado contra un agente de la autoridad; preguntó a Santino si quería estar presente en la declaración. El cansancio se le pasó de golpe. Quizás habían dado con algo importante para el caso. Le dijo que lo esperara y salió a toda prisa de Badalona en dirección a Hospitalet. Eran las 11:45.

Tardó una hora y media en llegar. Maldijo el mal tiempo y la lluvia, que no hacían más que empeorar el ya de por sí denso tráfico de Barcelona. Aparcó el Nissan Note en la misma plaza donde lo había cogido y subió en el ascensor hasta la planta principal. Bosch lo esperaba con el sargento Fura, que estaba de jefe de turno en funciones.

Santino aprovechó para entregarle las llaves del coche.

—¿Sabemos quién es? —le preguntó a Bosch.

—Iba indocumentado y no quiere colaborar. Pero ya le hemos tomado las huellas. No tardaremos en saberlo.

Siempre que se hacía una detención se le tomaban las huellas al detenido, aunque este llevara algún documento identificativo. Después se enviaban a la Científica para que certificara su identidad.

—¿Y el propietario del taller? ¿No ha dicho nada?

—No he tenido tiempo para hablar con él —explicó Bosch—. Le he preguntado quién había estado en la dirección de Robles y, después de consultar en el ordenador, me ha señalado a uno de los empleados. Cuando el tipo ha visto que lo señalaba, ha salido corriendo.

—Si queréis, mando una patrulla para tomarle declaración —propuso el sargento Fura.

—Que lo traigan aquí —decidió Santino—. Hablaremos con él.

—Enseguida —dijo Fura—. Por cierto, hay que formalizar la lectura de derechos del detenido.

—Nosotros nos encargamos.

A pesar de que a la persona detenida se le leían sus derechos en el lugar de la detención, en el atestado que se enviaba a los juzgados tenía que haber un acta de lectura de derechos formalizada, firmada tanto por el detenido como por el agente que se los leía. En el acta, además, constaba el motivo de la detención y la fecha y la hora en que se formalizaba. Cuando estuviera presente su abogado, se le tomaría declaración; entonces, se le volverían a leer los derechos en presencia del letrado, para que este también firmara el acta.

Santino y Bosch bajaron a la zona de celdas. El protocolo de actuación en la entrada de un detenido en la ACD, el Área de Custodia de Detenidos, constaba de un registro completo, toma de las huellas dactilares y cliché fotográfico. El agente encargado de la ACD les mostró los objetos personales que le habían encontrado al detenido en el registro. Solo había un paquete de tabaco, un mechero, dos billetes de veinte euros y unas cuantas monedas.

Sacaron al detenido de la celda y lo llevaron a la sala de declaraciones que había en la ACD.

—Te vamos a leer tus derechos. ¿De acuerdo? —le dijo Bosch.

—Vete a la mierda.

—Estás detenido por intentar agredir a un agente de la autoridad —le explicó Bosch ignorando su comentario—. Tienes derecho a no hablar, a no confesarte culpable, a no declarar delante de esta instrucción y a decir que solo declararás delante del juez. Tienes derecho a un abogado. ¿Tienes abogado o te solicitamos uno de oficio?

—Que te vayas a la mierda.

—Vale, de oficio —continuó Bosch—. Tienes derecho a un intérprete si no entiendes el castellano o el catalán…, que no es el caso. Tienes derecho a que te vea un médico forense.

—Quiero ir al médico —dijo el detenido.

Bosch apoyó en la mesa el acta de lectura de derechos y marcó con una cruz las casillas correspondientes al abogado de oficio y a la visita médica.

—Tienes derecho a que avisemos a la persona que designes de que estás aquí detenido. ¿Quieres que avisemos a alguien?

—¡Quiero ir al médico, gilipollas!

—Vale, no avisamos a nadie. ¿Quieres firmar aquí como que te hemos leído tus derechos?

—Que te firme tu puta madre.

El agente encargado de la ACD llevó al detenido de vuelta a la celda.

Santino y Bosch fueron al comedor de la comisaría a tomar un café mientras esperaban la respuesta de las huellas y le gestionaban un abogado de oficio al detenido a través del ICAB, el Ilustre Colegio de Abogados de Barcelona.

Santino aprovechó para contarle a Bosch la conversación que había mantenido con la señora Marín y que Sánchez se olía la intervención de una secta en el asunto.

—Podría ser. Pero a mí me suena a lío de faldas. Puede que conociera a otra mujer. Un cambio así en el estado de ánimo puede tener que ver con eso. Y también cuadraría con el hecho de que pasara cada vez más tiempo fuera de casa. Cuando un hombre llega a cierta edad, puede perder la cabeza por amor como si fuera un quinceañero.

Santino también había pensado en esa posibilidad. Se acabaron los cafés y bajaron al despacho que les habían asignado en la comisaría. Buscaron en el aplicativo policial al tal Raúl Espinosa: constaba como imputado por un delito de lesiones. Verificaron la dirección que le había facilitado la señora Marín. Más tarde le harían una visita.

En ese momento, un agente entró en el despacho y les entregó el acta de certificación de identidad del detenido que había enviado la Científica. Se llamaba Cristian Zapero Gómez y tenía treinta y siete antecedentes, repartidos entre robos con fuerza y delitos de hurto. También tenía en vigor una orden de detención dictada por el juzgado penal número 2 de Barcelona.

—Mierda —exclamó Bosch—. Seguro que salió corriendo por eso.

Era muy común que los delincuentes no se presentaran el día del juicio oral, o bien porque sabían que los condenarían a prisión y así ganaban algo de tiempo, o bien porque la dirección que daban era falsa y no recibían la citación. A partir de ese momento, huían de la policía en cuanto la olían, porque sabían que los detendrían en cuanto los identificaran.

Hablaron con el responsable de la instrucción de detenidos, pues había que hacerle al señor Zapero otra lectura de derechos por la orden de detención. Este les explicó que habían gestionado el letrado para las tres de la tarde. Santino pensó en aprovechar para ir a comer y le dio su número de teléfono móvil, por si había alguna novedad.

A las dos y media ya habían comido y se encontraban en el despacho con el propietario del taller Reformas Velázquez. La declaración fue rápida: no tenía gran cosa que decir. El día 24 de noviembre llamaron a su taller solicitando presupuesto para cambiar los azulejos de un cuarto de baño. La persona que telefoneó dijo llamarse Juan Robles: tercero segunda, del número 68 de Isabel la Católica, en Hospitalet de Llobregat. Al día siguiente mandó a su empleado al domicilio. Nadie le abrió la puerta. Tras varios intentos de hablar con el señor Robles por teléfono, desistió y lo dejó correr.

Imprimieron la declaración y se la hicieron firmar. Cuando salían del despacho, se encontraron con el sargento Guaita, que acababa de empezar su turno. Santino pensó en hablar con los agentes de su unidad que fueron al servicio y le pidió a Bosch que se encargara de la declaración del detenido cuando llegara el abogado.

El sargento Guaita llevó a los agentes Avilés y Munuera al despacho y les presentó a Santino.

—Sentaos, por favor —les pidió este—. Quiero que me lo expliquéis todo, paso a paso y desde el principio, respecto al servicio al que acudisteis ayer en Isabel la Católica.

—Como quiera, sargento, pero está todo escrito en la minuta que redactamos —dijo Avilés, extrañado.

—Lo sé, lo sé. Y está todo muy bien explicado —les aclaró—, pero a veces uno obvia detalles sin querer porque no son relevantes en relación con la seguridad ciudadana, pero que sí pueden serlo para nosotros. Yo he trabajado mucho tiempo en seguridad ciudadana y sé que estas cosas pasan.

Santino sabía que la formación básica que recibían los agentes en la academia de policía en materia de investigación era insuficiente, por no decir que era una mierda. Eso obligaba al personal de investigación a perder un tiempo extra en revisar, minuciosamente, lo que a estos agentes se les podía haber pasado.

—Necesito que olvidéis que escribisteis la minuta y que me lo expliquéis todo como si fuera la primera vez.

Los dos agentes obedecieron. Santino iba haciendo pequeñas anotaciones en su libreta, para preguntarles una vez que terminaran de explicarse.

«Ahí está», pensó Santino cuando acabaron. Un detalle importante que no estaba escrito en la minuta.

—¿Quién era el joven que os abrió el portal? —les preguntó.

—No lo identificamos, sargento. No lo creímos necesario —respondió Munuera, un tanto incómodo.

—Pues hay que encontrarlo de inmediato. Desde que se hizo la llamada hasta que llegasteis, pasaron solo ocho minutos. Hay que preguntarle cuánto tiempo llevaba en el portal. Solo con que llevara allí esos mismos ocho minutos, tuvo que ver salir al autor de los hechos.

—Mirad en el padrón municipal —les dijo el sargento Guaita—, a ver cuántas personas de esa edad figuran inscritos en el inmueble. Si no obtenéis resultados, vais allí y preguntáis a los vecinos.

—Cuando lo encontréis, traedlo aquí de inmediato —les pidió Santino.

Bosch encontró a Santino en el comedor de comisaría tomando un café. Le contó que el detenido había contado lo mismo que el propietario del taller. Esa vía quedaba cerrada.

—¿Cómo has conseguido que hablara?

—Le he explicado a su abogado la gravedad de los hechos que investigamos y lo poco que le interesaba a su cliente verse envuelto en ese asunto.

Santino le habló del joven al que intentaban localizar. Con un poco de suerte, pronto sabrían si buscaban a un hombre o a una mujer. El chico vivía en la misma escalera y daba por sentado que conocería a la mayoría de los vecinos del inmueble. Si vio salir a un extraño, lo recordaría. Aunque también podía ser alguien que viviera en el inmueble, claro. El caso es que volverían a tener un hilo del que tirar.

Después del fracaso con el empleado de Reformas Velázquez y de lo poco que había sacado en claro de la conversación con la señora Marín, Santino volvía a albergar ciertas esperanzas de dar por fin con una pista que les permitiera avanzar en la investigación.

Llamó al móvil de Lluís y le preguntó si habían encontrado grabaciones en la zona: tenían las de dos cajeros automáticos y las de una joyería.

—Por vaga que sea la descripción que el joven nos dé, si tenemos suerte y aparece en las grabaciones, lo reconoceremos —le comentó a Bosch.

Pasaban unos minutos de las cinco y media de la tarde cuando el sargento Guaita apareció para decirles que lo habían encontrado y que lo traían a la comisaría.

Cuando Santino vio entrar al chico en el despacho, se dio cuenta de que estaba asustadísimo. Venía acompañado por una mujer que supuso que sería su madre. Le pidió al agente Avilés que trajera otra silla al despacho para ella.

—Siéntense, por favor.

A la madre se la veía tan asustada como a su hijo.

—Soy el sargento Víctor Santino, y él es mi compañero, el cabo Álex Bosch.

—¿Qué es lo que ocurre? —preguntó la mujer.

—Nada que deba preocuparles. Se lo prometo. Solo necesito hacerle unas preguntas a su hijo. ¿Es su hijo, supongo? —preguntó Santino temiendo haberse adelantado.

—Sí, es mi hijo.

—¿Cómo se llaman?

—Yo me llamo Silvia. Mi hijo, Sergio.

—¿Cuántos años tienes, Sergio?

—El mes que viene cumpliré dieciséis —respondió el chico con voz temblorosa.

—Bueno, como he dicho, no tienes que preocuparte de nada. ¿Vale? Te voy a hacer unas preguntas y cuando las contestes podrás volver a casa con tu madre. —El chaval asintió con la cabeza—. Sabes que ayer pasó algo en tu edificio.

—Sí, en el tercero segunda. Bueno, no sé qué paso —se apresuró a decir—, pero vinieron muchos policías.

—Exacto. ¿Sabes quién vive en el tercero segunda?

—Un hombre. No sé cómo se llama, pero lo he visto algunas veces.

—¿Conoces a todos los vecinos de tu escalera?

—A todos no.

—Pero de vista sí, ¿no? Quiero decir: si vieras a uno de ellos por la calle, ¿lo reconocerías?

—Sí, eso sí.

—Vale. Lo estás haciendo muy bien, Sergio —lo animó Santino—. ¿Dónde estabas cuando llegaron los primeros agentes de policía?

—En la calle. Delante de la portería. Estaba esperando a David, un colega que vive en el cuarto segunda.

—Se reúnen ahí todos los días —explicó su madre—, pero no hacen nada malo.

—Vale. Y, más o menos, ¿cuánto tiempo llevabas esperando?

—Buf, no sabría decirle.

—¿Más de diez minutos?

—Sí, seguro —dijo el chico con rapidez.

A Santino se le aceleró el pulso.

—Vale, Sergio. Ahora quiero que pienses detenidamente antes de responder. Tómate el tiempo que necesites. ¿Salió alguien del edificio durante ese tiempo? Da igual si era un vecino o no. ¿Viste salir a alguien?

El chico contestó igual de seguro que en la pregunta anterior.

—No. No salió nadie. Seguro que no. Me acordaría.

Santino y Bosch se miraron desconcertados. No podía ser. El malo llamó desde el piso, y cuando llegaron las patrullas ya no estaba. Solo había una salida del edificio y era donde estaba el chico. Tenía que haber salido por fuerza.

—¿Estás completamente seguro? —insistió Santino—. ¿Puede que saliera alguien y que tú no lo vieras?

—Qué va, si hubiera salido alguien, lo habría visto. Estaba esperando a mi colega. Si se hubiera abierto la puerta, habría mirado para ver si era él.

—Vale. Lo has hecho muy bien, Sergio. Muchas gracias por tu ayuda.

Santino y Bosch les dieron las gracias y pidieron a una patrulla que los llevaran de vuelta a casa.

—Tuvo que salir cuando el chico estaba distraído —dijo Bosch cuando se quedaron solos en el despacho—. Es una putada, pero es lo que hay. Tardaría solo unos segundos. Es fácil que un chico de esa edad se distraiga.

Santino permanecía en silencio, pensando. Existía otra posibilidad.

—¿Y si no salió? —dijo de pronto.

—¿Qué?

—En la reunión de esta mañana, dijiste que Lluís y Anaís no pudieron hablar con todos los vecinos. ¿No es así?

—Sí. Varios vecinos no abrieron la puerta.

—Quiero saber qué pisos exactamente no abrieron la puerta. Llámalo por el camino, nos vamos. Volvemos al escenario.

Santino salió corriendo del despacho y alcanzó a la patrulla que iba a llevar a la señora Silvia y a su hijo a casa. Les dijo que tenía que volver al lugar de los hechos y que él los llevaría.

Veinte minutos más tarde, estaban dentro del portal del inmueble.

—Los pisos que no abrieron son el cuarto primera, el quinto cuarta y el segundo segunda —enumeró Bosch.

—¿Conoce a las personas que viven en esos pisos, señora?

—En el segundo segunda vivían el señor José y la señora Marisa.

—¿Vivían? —preguntó Bosch.

—Sí, el señor José murió hace un año, y su mujer se fue a vivir con uno de los hijos. Hace tiempo que en el piso no vive nadie. La nuera viene a limpiar de vez en cuando.

—¿En el cuarto primera? —preguntó Santino, impaciente.

—Vive un matrimonio joven con un recién nacido.

—¿Y en el quinto cuarta?

—El propietario lo tiene alquilado. No lo conozco. Mi marido es el que baja a las reuniones de la comunidad. Es para lo único que ese hombre se deja caer por aquí.

—¿Sabe si actualmente se lo tiene alquilado a alguien? —preguntó Santino.

—Me parece que hay una chica, ¿no, Sergio?

—Sí. Y es muy guapa —dijo el joven sonriendo.

—¿Qué edad cree usted que tiene esa chica?

—Unos veinticinco o treinta años.

Santino y Bosch cruzaron una mirada. Le dieron las gracias y les pidieron que se fueran a casa.

—Localiza al propietario del piso y que venga ahora mismo —le pidió a Bosch.

Santino llamó al subinspector Sánchez y lo puso al corriente de todo. Después llamó a García y le pidió que dejara lo que estuviera haciendo y que se reuniera con ellos lo más rápidamente posible.

Santino y Bosch subieron a la quinta planta y escucharon en silencio a través de la puerta del cuarto piso. No se oía nada, pero, al estar pegados, notaron un olor muy fuerte que reconocieron al momento. Era olor a muerte.

—¡Hijo de puta! —exclamó Santino—. Estuvo aquí todo el rato. ¡Y nosotros, dos pisos más abajo! Llama a Sánchez y que se ponga en contacto con el juez de guardia. Yo llamaré a la Científica y al sargento Guaita.

Una hora más tarde, Santino, Bosch y García accedían al piso con la llave que tenía el propietario. Entraron con las armas en la mano y alumbrando con las linternas. El olor era fortísimo en el interior del domicilio.

Fue García el que la encontró. Estaba en el dormitorio, tumbada en la cama y con el brazo derecho levantado y clavado al cabezal. La mano tenía el dedo índice estirado, apuntando hacia arriba. El pecho de la chica estaba literalmente destrozado. La caja torácica, abierta, como si se tratara de las hojas de una ventana. Le faltaba el corazón. Cuando siguieron la dirección en la que apuntaba el dedo, vieron, escrita en el techo y con grandes letras de color negro, una única palabra: OPIUM.

IV

Jueves 20 de diciembre de 2012, 22:00 horas

Opium observaba desde la ventana la multitud que se agolpaba en la calle. Eran muchos más que la otra vez. Personas que habían perdido la luz y que vagaban por la Tierra, ciegas y vacías, como hojas caducas arrastradas por el viento. Él les daría la luz de nuevo. Les enseñaría el camino y los guiaría por el único sendero que llevaba a la salvación. Pero aún no estaban preparados. Primero tendrían que purgar el veneno que los inundaba y que impedía que reconocieran la verdadera luz. Opium sabía que solo había una forma de hacerlo. Fue lo único de provecho que aprendió de su padre terrenal: «Sin sufrimiento no hay recompensa».

Opium era un niño cuando su padre le repetía esa frase cada vez que entraba a oscuras en su dormitorio y se tumbaba a su lado en la cama. Recordaba el terror que sentía cuando le estiraba el brazo y le pinchaba. A veces, su padre estaba tan borracho que la aguja le hacía mucho daño al entrar. Pero después, cuando el líquido sagrado lo inundaba, el miedo desaparecía como la niebla ante los rayos del sol. Entonces su padre lo ponía boca abajo y lo desnudaba. Era todo lo que recordaba de esos momentos. Cuando el efecto de la inyección se desvanecía, llegaban el dolor y un sufrimiento insoportable. Pasaba el día deambulando por la casa mientras purgaba el veneno, temblando incontroladamente y deseando que llegara el momento de recibir una nueva dosis.

La madre de Opium había muerto una semana después de que él naciera; solo la conocía por las escasas fotos que su padre había guardado. Las encontró un día en que, más desesperado que nunca, buscaba en el cuarto de su padre el líquido sagrado para intentar inyectárselo él mismo. Sabía que estaba dentro de pequeñas botellitas de cristal en las que ponía «morfina», en un maletín junto con un par de jeringuillas. Escondido entre las sombras, muchas veces había visto a su padre inyectarse, sentado en el sofá del salón. Estaba convencido de que el maletín tenía que estar escondido en su cuarto.

Rebuscando en el fondo del armario ropero, encontró una caja de cartón vieja y sucia. Dentro había varias fotografías de su padre y de una mujer, posando sonrientes a la cámara. Ella parecía un ángel y el chico estuvo horas mirándola embelesado. La luz que desprendía su sonrisa consiguió mitigar un poco el ansia de Opium por encontrar el tan preciado líquido.

Su padre lo encontró así cuando volvió a casa. Sentado en el suelo, con la caja de cartón abierta delante de él y la fotografía en la mano. Ese día casi lo mató a golpes. Le había pegado muchas veces, pero nunca como en aquella ocasión. Golpeó al muchacho hasta dejarlo inconsciente. Se detuvo porque pensó que lo había matado. Irónicamente, eso le salvó la vida.

Nunca supo si la crueldad de su padre se debió a que intentara inyectarse el líquido sagrado él solo, o por haber encontrado las fotografías.

Un año más tarde, un día que su padre había bebido hasta casi no poder moverse, lo escuchó decir que la mujer de la fotografía era su madre. Entre balbuceos incoherentes, Opium logró entender: «Tu madre era la reencarnación de una diosa… Brillaba con una luz celestial».

Entonces lo entendió todo. Él, como descendiente directo, heredaría la luz de su madre. Se transformaría en un dios. «Hijo de la sombra y la luz», pensó. Su madre era la luz divina; su padre, la oscuridad del mal.

Vio a su madre, de pie al fondo del salón, mirándolo con la misma sonrisa que lucía en la fotografía. Iba vestida exactamente igual. Una luz brillantísima la envolvía por completo. Opium se acercó a ella temblando. Su madre se agachó hasta que su boca quedó a la altura de su oreja derecha y le susurró lo que tenía que hacer. Dejó de temblar al momento. Fue hasta la cocina y cogió el cuchillo más grande que había. Volvió al salón y se colocó detrás del sofá en el que su padre, todavía balbuceando cosas cada vez más difíciles de entender, estaba sentado. Ya no le escuchaba. Ahora sabía lo que tenía que hacer. Era el inicio de su transformación. Clavó el cuchillo con todas sus fuerzas en la nuca del señor de la oscuridad. El cuchillo era puntiagudo y estaba tan bien afilado que atravesó el cuello sin dificultad. Su madre estuvo a su lado en todo momento sin dejar de sonreírle. Cuando soltó el cuchillo, temblaba de nuevo. Su madre le besó en la boca y le traspasó toda su luz; después, desapareció para siempre. Nunca más volvió a inyectarse. Ya no lo necesitaba.

Las luces prioritarias de los vehículos de emergencia bañaban a intervalos intermitentes la cara de Opium, medio escondida por las cortinas de la ventana. Desde uno de los pisos del edificio de enfrente, disfrutaba de una panorámica perfecta de todo lo que sucedía en la avenida Isabel la Católica.

Varios metros detrás de él, y sin hacer el menor caso a todo cuanto pasaba en el exterior, otro hombre esperaba en completo silencio. Miraba a Opium con una mezcla de indiferencia y curiosidad.

Cuando sus caminos se cruzaron, muchos años atrás, Opium solo era una presa más para él. El tipo de víctima perfecta. Sin familia ni amigos. Solo un maldito loco al que nadie echaría de menos. Un perfil similar al de sus presas favoritas. Lo había investigado y vigilado como hacía siempre que elegía a una víctima. Los prolegómenos lo excitaban tanto como cuando llegaba el momento de matar. Era lo único, en su extraña existencia, que le hacía sentir algo. Su vida, por lo demás, estaba vacía.

Odiaba tener que fingir con las pocas personas con las que se relacionaba, pero era necesario ocultar su verdadera naturaleza y aparentar ser como ellos. Era un lobo con piel de cordero viviendo en medio del rebaño.

En la comunidad de vecinos del inmueble donde residía, se comportaba como un vecino ejemplar; en el trabajo, todo eran elogios por su dedicación y su compañerismo.

Cuando tenía ocho años, provocó sin querer un incendio en su casa. Sus padres le habían regalado un gato persa por su cumpleaños, ya que el chico llevaba mucho tiempo pidiéndoles un animal doméstico. Bajó al garaje de la casa con el pequeño animal en los brazos, lo roció con el líquido inflamable que su padre usaba en las barbacoas y le prendió fuego. El chico estaba tan extasiado mirando cómo el animalito corría por el garaje, ardiendo como una tea y soltando unos alaridos estremecedores, que no se dio cuenta de que varias zonas del garaje empezaban a arder. La casa se convirtió en un infierno de llamas. Su madre murió en el acto cuando las tuberías de gas reventaron y la llamarada la alcanzó de lleno. Su padre consiguió sacarlo de la casa, pero se quemó el setenta por ciento del cuerpo. Murió varios días más tarde en la Unidad de Quemados del hospital Vall d’Hebron.

Los investigadores que analizaron el incendio se dieron cuenta enseguida, por los diferentes focos de inicio, de que había sido provocado. Fueron a hablar con el chico, que estaba en casa de sus tíos paternos. Era el único que había salido con vida de la casa.

El muchacho no solo se mostraba indiferente ante la muerte de sus padres, sino que relató, con una frialdad que hizo estremecer a todos los presentes, como le había prendido fuego al gato.

Ingresó en el pabellón psiquiátrico de un centro de menores. Con los años, aprendió que esconder su verdadera naturaleza era la única forma de salir de allí. El chico poseía, además de un grave trastorno antisocial de personalidad, una inteligencia muy por encima de lo normal. Al llegar a la mayoría de edad, había convencido a los psiquiatras del centro de que estaba en condiciones de reinsertarse en la sociedad.

Trabajó en una ferretería del centro de Barcelona durante ocho años. Después, viendo las posibilidades que le podría brindar en sus ansiadas cacerías, montó una pequeña empresa de cerrajería de guardia. Aprendió todo lo necesario para poder abrir cualquier tipo de cerradura. Se gastó gran parte de sus ahorros en una furgoneta y la equipó con el mejor material del mercado para tales menesteres.

Los años siguientes compaginó ese trabajo con los estudios de Derecho. Cuando se tituló, se especializó en derecho penal y trabajó durante cinco años como abogado de oficio.

La furgoneta, con todo el material, quedó aparcada en el garaje de su casa, convertida en una herramienta fundamental para sus «futuros trabajos». Por fin estaba preparado para dar rienda suelta a sus deseos más ocultos. Esa noche, y por primera vez en su vida, tuvo una erección.

Gracias a su trabajo descubrió una fuente inagotable de presas. Seleccionaba con meticulosidad a sus víctimas entre los clientes que representaba como letrado. Era perfecto. No solo tenía acceso a toda la información policial de esas personas, a través de la cual podía asegurarse de que cumplían con todos los requisitos que imponía a sus presas, sino que, además, podía organizar reuniones en sus domicilios particulares para ver dónde y cómo vivían.

Opium solicitó un abogado de oficio cuando lo detuvieron, como presunto autor de un delito de daños. Estaba en un bar gritando sus locuras sobre salvar a todo el mundo con su luz divina cuando el propietario del local lo echó por molestar a los clientes. Opium arremetió contra la cristalera del bar, valorada en tres mil euros: empezó a lanzarle piedras hasta hacerla añicos.

Le tocó ser su representante legal, y no tardó en darse cuenta de que había dado con otra víctima perfecta. El día que declaraba ante el juez de instrucción alegó que su cliente había sufrido enajenación mental transitoria. Convenció a Opium para que se tragara toda la mierda de la luz divina, que dijera estar arrepentido y que se ofreciera a hacerse cargo de la reparación. Presentó a Opium, ante el juez y la fiscalía, como un enfermo arrepentido y comprometido a ponerse en tratamiento. De ese modo, consiguió que lo dejaran en libertad hasta el día del juicio oral. Evidentemente, cuando ese día llegara, no se presentaría. Estaría muerto, cortado en trozos muy pequeños y enterrado donde no lo encontrarían jamás.

Sin embargo, cuando llegó el día, todo sucedió de manera muy distinta a como lo había planeado.

Abrió la puerta del domicilio de Opium con suma facilidad. Tenía una de las cerraduras más malas y baratas del mercado. Iba con su disfraz de costumbre: peluca de rizos negros, perilla falsa, gafas y ropa oscura. No era muy sofisticado, pero, en cualquier caso, funcionaba para que no lo reconocieran. Había cosas que no se podían prever, como alguien que sale tarde a tirar la basura o algún vecino curioso aficionado a espiar por la mirilla. Había leído muchos atestados policiales y sabía como trabajaban.

Caminó a oscuras por el piso. Como en anteriores cacerías, memorizaba la disposición del domicilio en sus visitas profesionales. Así no necesitaba luz. Cuando pasaba por el salón, camino del dormitorio de Opium, una voz lo sobresaltó.

—Te estaba esperando. Sombra.

Era la voz de Opium. Durante unos segundos, que le parecieron eternos, dudó entre salir corriendo del piso o abalanzarse sobre él. ¿Había caído en una trampa de la policía? ¿El loco no era más que un maldito cebo? Esperó a que se encendieran las luces y que un grupo de policías se le tiraran encima. Pero no ocurrió nada de eso. Opium estaba sentado en el sofá, oculto en la oscuridad.

—Siéntate, Sombra. Tenemos que hablar.

Sin saber muy bien por qué, obedeció y se sentó enfrente de Opium. Mantenía el cuchillo fuertemente apretado en su mano derecha, oculto en el bolsillo de su chaqueta. La poca iluminación que entraba por la ventana, de las farolas de la calle, impedía que pudieran verse las caras. Solo dos siluetas, una frente a la otra.

—Llevo tiempo esperándote —le dijo—. El día que mi madre me entregó su luz, acabé con su sombra, pero me dijo que, tarde o temprano, aparecería la mía. Es el equilibrio natural de la naturaleza. Toda luz crea sombras. No puede existir una sin la otra.

Se dio cuenta de que no lo había reconocido. Eso hizo que se relajara un poco. Al parecer, ese maldito loco llevaba tiempo sentándose por las noches en el sofá alucinando con otra de sus paranoias. En su delirio, pensaba que él era esa sombra.

—Ha llegado el momento de que el mundo entero se postre ante mí —continuó con un tono de voz más elevado—. Todos aquellos que acepten mi luz, vivirán. Pero primero tendrán que temer a la oscuridad. Y ahí entras tú, Sombra. Te libero de tus cadenas para que extiendas por el mundo el terror más grande que jamás se haya conocido. Ese es el propósito de tu existencia y lo que hoy te ha traído hasta mí.

—¿Qué es exactamente lo que quieres que haga? —le preguntó para tenerlo distraído, mientras tensaba los músculos dispuesto a degollarlo de un solo tajo.

—Que sigas tus instintos naturales sin ningún tipo de reserva. Que mates, que descuartices, que tortures. Cuanto más miedo tengan a la oscuridad, más correrán hacia la luz.

Se quedó paralizado, intentando averiguar de qué demonios le estaba hablando. No podía creer lo que escuchaba. Sin saberlo, ese loco le estaba brindando una oportunidad única en la vida. Podría matar a su antojo y todas las pruebas apuntarían a Opium. Y, cuando lo pillaran, cosa que no dudaba que tarde o temprano sucedería, a tenor de lo loco que estaba, se proclamaría autor de todos los hechos gritándolo a pleno pulmón. Acabaría en un centro psiquiátrico de máxima seguridad donde nadie, y mucho menos la policía, daría la menor credibilidad a sus desvaríos sobre la luz y su sombra.

—¿Quieres que empiece por alguien en particular? —preguntó con una media sonrisa en la boca.

—Te he liberado de tus cadenas, pero sigues siendo mi esclavo. Te dirigirás a mí con el respeto que merezco.

Fingía sonrisas a diario con diversas personas a las que en su mente mataba y troceaba. No le sería mucho más difícil seguirle el juego a ese loco, teniendo en cuenta los placeres que este iba a proporcionarle.

—Como me ordene, mi señor —dijo con tono solemne.

A Opium pareció complacerle.

—Quiero esto —respondió, levantándose la camiseta roída que llevaba puesta.

Vio un tatuaje sobre su pecho, pero no podía observar los detalles por la falta de luz. Sacó la pequeña linterna que escondía en uno de los bolsillos y apuntó al tatuaje. El dibujo mostraba un brazo alzado que agarraba con la mano un corazón.

—¿Mi señor quiere que le traiga un brazo y un corazón? —preguntó, excitado.

El juego empezaba muy bien.

—Cuando llegue el momento, mostraremos mi símbolo al mundo.

«¿Cuando llegue el momento?», pensó Sombra. Si aquel loco pretendía tener trozos humanos en casa, hasta sabe Dios cuándo, la peste inundaría todo el edificio. Estaba claro que si pretendía que el juego durara, él tendría que ser el cerebro. «Conseguiré formol», decidió.

Su mente de abogado empezó a trabajar y le entraron ganas de reír. ¿Cómo había tenido tanta suerte? El muy idiota quería montar un escenario que lo incriminaría directamente a él por el tatuaje. Todo iba a ser facilísimo.

—Haré lo que mi señor ordena.

Se levantó de su asiento y se encaminó hacia la puerta del domicilio.

—Una última cosa. Sombra —dijo Opium antes de que saliera del piso—: el brazo ha de ser de un hombre; el corazón, de una mujer. Que quede claro que tanto hombres como mujeres tienen cabida en mi luz y que nadie está a salvo de la sombra.

—Así se hará, mi señor.

En la calle cada vez había más gente. Sombra seguía en silencio, esperando a que Opium diera la luz verde para el siguiente acto. Continuaba en la ventana, mirando hacia abajo con un brillo febril en la mirada.

Un policía de uniforme se dirigía a las cámaras de televisión mientras una lluvia de flashes fotográficos lo iluminaba constantemente. Opium no podría escucharlo aunque abriera la ventana, pero imaginaba lo que decía.

—Primero conocisteis mi símbolo —susurró Opium—. Ahora conocéis mi nombre. Es hora que conozcáis a Sombra.

—Que así sea —dijo este.

Opium cerró las cortinas y se dio la vuelta.

—Ya sabes lo que tienes que hacer.

—Como ordene, mi señor —contestó Sombra, y salió del piso con paso rápido. Estaba ansioso y excitado a la vez.

El cielo, enfurecido, como si comprendiera la magnitud de toda aquella tragedia, bramó con sonoros truenos y volvió a azotar la ciudad con una fuerte e intensa lluvia.

V

Jueves 20 de diciembre de 2012, 22:30 horas

—Puta lluvia de mierda —exclamó el subinspector Sánchez cuando se reunió con Santino en el interior del edificio. Intentaba quitarse las gotas de agua de su chaqueta con fuertes manotazos.

—Al menos hará que la gente se vaya a casa —le respondió Santino.

Miraron la calle a través de los cristales del portal del inmueble. Había muchísimas personas agolpadas detrás de las vallas y del cordón policial. Santino vio que los balcones de los edificios colindantes también estaban llenos de gente. Era como estar en el escenario de un gigantesco teatro.

Habían sido dos despliegues policiales en muy poco espacio de tiempo y en el mismo sitio. Se estaba generando una alarma social importante.

—Nosotros también nos vamos a ir. Localiza al resto de la unidad y que se vayan a casa. De todas maneras, no podemos hacer nada hasta que tengamos los resultados de la Científica y del forense.

Santino asintió con la cabeza. Necesitaba descansar. La falta de sueño empezaba a hacer mella en él y le costaba pensar con claridad.

—A las seis de la mañana, reunión en la central —dijo Sánchez—. Será un día muy largo.

Llegó a su casa de Masquefa a las once y media de la noche. Cenó lo más rápidamente que pudo y se dio una ducha. Antes de irse a dormir fue a la habitación de su hija, con todo el cuidado del mundo para no despertarla; después de observarla embobado durante varios minutos, le dio un beso en la frente. Se metió en su cama, abrazó a su mujer y se quedó dormido al instante.

A las cuatro de la madrugada, su móvil empezó a vibrar en la mesita de noche. Desorientado, tanteó con la mano hasta que logró dar con él. Contestó con un gruñido mientras salía a toda prisa de la habitación para no despertar a su mujer. Era un agente de la Unidad de Científica.

—El teléfono de Robles se ha encendido y acaba de recibir una llamada —le informó.

—¿Dónde está? —preguntó Santino entrando en el lavabo. Abrió el grifo para que el agua se fuera calentando. Le escocían los ojos y su cerebro parecía el motor de un coche viejo renqueando antes de arrancar.

—La señal indica que está en Roda de Berà. La hemos cotejado con un mapa de la zona y la hemos ubicado en una masía alejada del casco urbano.

—Mándame la dirección de esa masía al móvil y llama al subinspector Sánchez. Que avise a la comisaría más cercana para que hagan un cierre de carreteras. Que lo hagan lo más alejado posible de la masía y que vayan sin luces ni sirenas. No quiero que Robles se asuste y se largue. Luego que esperen hasta que yo llegue. Tardaré una media hora.

Se lavó la cara y se peinó con rapidez. Bajó al salón y llamó a García y a Bosch mientras se vestía. Los puso al corriente y les reenvió el SMS con la dirección de la masía. Entró en la cocina y vació en un vaso lo que quedaba en la cafetera. Se lo bebió de un trago sin entretenerse en calentarlo.

Cuando salió de casa, el frío le golpeó con dureza. Por suerte, la lluvia había cesado. Condujo con toda la rapidez que la carretera le permitía hasta Sant Sadurní d’Anoia. Allí tomó la autopista AP-7 dirección Tarragona, aumentando la velocidad hasta los ciento veinte kilómetros por hora. Siguió las indicaciones del GPS hasta encontrarse con las patrullas que cortaban la carretera.

El sargento Ruiz, jefe del turno de la comisaría de Tarragona, se acercó a Santino y se presentó.

—¿Tenemos alguna idea de cuánta gente puede haber en la masía? —le preguntó.

—No lo sabemos —respondió Santino—. Dos cabos de mi unidad están en camino. Cuando lleguen, haremos un reconocimiento de la casa. ¿Están todas las vías de acceso cortadas?

—Sí. He solicitado al jefe del área regional que nos enviara dotaciones de otras comisarías. Hay tres carreteras por las que se puede llegar a la masía y están cortadas por dos patrullas cada una.

—Perfecto. —Santino se relajó. Era un sargento que sabía muy bien lo que hacía—. Quiero que paren a todos los vehículos que se encuentren y que identifiquen a las personas que vayan dentro.

Ruiz se acercó a Santino y bajó el tono de voz para que el resto de los agentes no pudieran oírlo.

—¿Qué grado de peligrosidad corren mis agentes, sargento? Si hay la más mínima posibilidad de que haya armas de fuego de por medio, me gustaría saberlo. Respeto el secretismo con el que trabajáis, pero son los míos los que están en esas carreteras, no los vuestros. Así que tonterías las justas.

Santino lo entendía muy bien. Él también había sido jefe de turno en un grupo de seguridad ciudadana y sabía exactamente lo que sentía Ruiz. Le hizo un breve resumen de todo lo que había sucedido hasta ese momento, obviando los detalles que no podían salir del equipo de investigación, para que se hiciera una idea de a qué se enfrentaban.

—No sabemos qué nos podemos encontrar, ni si Robles es el autor. Pero está claro que estamos tratando con un perturbado muy peligroso. Que extremen las precauciones —dijo al fin.

Ruiz se alejó y comunicó una serie de órdenes por la emisora. Luego habló con uno de los agentes y se acercaron a Santino.

—Sargento, le presento al agente Vidal. Estuvo un año en la Unidad de Proximidad y conoce muy bien esta zona.

—¿Conoces la masía? —le preguntó Santino.

—He estado muchas veces. En los turnos de mañanas teníamos planificados servicios de proximidad por las zonas rurales y pasábamos a saludar a los payeses para comprobar que todo estuviese en orden.

—Háblame de la casa y de las personas que viven en ella.

—La casa es del señor Félix Ruidom y de su esposa, la señora Rosa. Son personas mayores. Viven ahí desde hace mucho tiempo. La masía ha pasado de padres a hijos desde hace muchas generaciones. Se dedican a cultivar viña.

—¿Tienen hijos?

—No que yo sepa.

—Lo averiguaré enseguida —dijo Ruiz.

—Si tienen hijos, que no los avisen de momento —añadió Santino—. No quiero asustar a nadie y que esto se llene de gente histérica.

En ese momento, llegaron Bosch y García. Santino hizo las presentaciones y les puso al corriente de lo que le había dicho Vidal.

—¿Qué nos puedes decir de la casa? —le preguntó Santino a Muñoz.

—Es una masía antigua bastante grande. Tiene dos plantas, aunque el señor Ruidom y su esposa solo usan la planta baja. No sé lo que hay arriba, nunca he subido.

—¿Hay alguna forma de llegar sin que nos vean? —preguntó García.

—Seguid esta carretera unos dos kilómetros y coged un camino de tierra que veréis a vuestra derecha. No es muy ancho y está lleno de baches, pero el coche pasa. Ese camino os llevará hasta la línea de vides. La casa os quedará un kilómetro, más o menos, a vuestra izquierda. Si apagáis las luces del coche en el camino de tierra desde la casa, no se os verá.

Siguieron las indicaciones de Vidal hasta dar con el camino de tierra. Por culpa de las lluvias de los últimos días, se había convertido en un barrizal. Sería mejor seguir a pie. Santino se maldijo por no haber previsto tal inconveniente; tendría que haberle pedido al sargento Ruiz un todoterreno de la policía.

Subieron por el camino embarrado intentando acostumbrar la vista a la oscuridad. El cielo lleno de nubes no ayudaba y no querían encender las linternas.

—Solo observaremos —ordenó Santino, que sabía lo delicadas que eran las situaciones con rehenes—. A ver si desde alguna ventana podemos ver cuántas personas hay dentro y si van armadas. A la mínima posibilidad de que nos descubran, nos vamos a toda hostia.

Cuando llegaron a la línea de cepas, giraron a la izquierda. Se movían en silencio y mantenían las emisoras y los teléfonos móviles apagados. Cuando llevaban medio kilómetro en esa dirección, divisaron la forma oscura de la masía.

No se veía ninguna luz encendida en la casa. Se acercaron agachados hasta pegarse a la pared oeste. En ese lado, solo había una ventana a la altura del segundo piso. Santino le indicó por señas a García que rodeara la casa por la derecha. Él y Bosch continuaron por la izquierda, pegados a la pared. La oscuridad de la noche ahora jugaba en su favor. Vieron un Nissan Terrano blanco aparcado en la parte frontal de la casa. Recorrieron el resto del perímetro de la masía, arriesgando furtivas miradas al interior cuando pasaban delante de alguna ventana. Se juntaron con García en la pared este; con gestos de la cabeza se dieron a entender que no habían podido ver nada. Con las luces de la casa apagadas resultaba imposible.

Volvieron hasta el inicio del camino embarrado antes de encender las emisoras. Santino comunicó con el sargento Ruiz.

—Sargento, pregúntele a Vidal si el señor Ruidom y su esposa tienen un Nissan Terrano de color blanco.

—Afirmativo —respondió Ruiz al cabo de unos segundos.

Santino usó su teléfono móvil para llamar al subinspector Sánchez; tras explicarle la situación, acordaron solicitar la ayuda del GEI, el Grupo Especial de Intervención. Era el protocolo de actuación en los casos con rehenes, y todo parecía indicar que los propietarios de la masía estaban dentro con Robles.

Volvió a comunicar con Ruiz para ponerlo al corriente y explicarle que ellos se quedarían controlando las inmediaciones de la casa, por si salía alguien.

Repartidos estratégicamente para cubrir los distintos ángulos de la casa, Santino, Bosch y García estuvieron una hora y media tumbados en el barro. Empezaba a amanecer y hacía un frío terrible. Santino, que ya no notaba los dedos de las manos, empezaba a pensar que no aguantaría mucho más. En esas aparecieron en formación seis agentes del GEI, silenciosos como gatos, por una de las esquinas de la masía. Una explosión controlada hizo saltar en pedazos la cerradura de la puerta. Los GEI irrumpieron en el interior de la casa como rayos. Por las ventanas se veían las luces de las linternas de los agentes recorriendo el interior de la masía. No tardaron ni tres minutos en comunicar por emisora con Santino.

—Zona controlada, sargento. Será mejor que entren, tenemos tres sesentas.

Santino apretó los dientes con fuerza y se levantó del suelo embarrado. En el código policial un sesenta significaba un cadáver.

El sargento Ruiz comunicó que iría con el agente Vidal, para intentar identificar a los dueños de la masía entre las víctimas.

Cuando entraron en la casa, un agente del GEI les señaló la planta superior. Santino, García y Bosch subieron por una escalera que nacía en el salón. El sargento del GEI los acompañó hasta el umbral de una de las habitaciones.

—Nunca había visto algo igual —les dijo antes de entrar.

Viniendo de un GEI, Santino se preparó para lo peor, pero nada en este mundo podía prevenirlo para aquel horror. Esa imagen le perseguiría toda la vida en sus pesadillas.

El suelo estaba lleno de trozos humanos descuartizados: piernas, brazos, vísceras y torsos repartidos por el suelo formaban la palabra SOMBRA. Había sangre por todas partes. Al fondo de la habitación, encima de una cama, había tres cabezas humanas, una al lado de la otra. El olor era espantoso. Santino sintió que se mareaba y cerró con fuerza los ojos, intentando no vomitar. Salió al pasillo; dudaba que pudiera evitarlo y no quería contaminar el escenario. Apoyó la cabeza contra una pared respirando agitadamente y con el escaso contenido de su estómago en la garganta.

—Hostia puta —oyó que exclamaba Bosch dentro de la habitación.

—¿Estás bien, Vic? —preguntó García a su lado.

Santino negó con la cabeza y fue hasta la ventana que había al final del pasillo. La abrió y dejó que el aire gélido le golpeara la cara. «No perseguimos a un hombre, sino al mismísimo diablo», pensó mientras notaba que se le recomponía algo el estómago. Era lo peor que había visto en toda su carrera como policía, y con diferencia.

—Dani. —Cuando García miró hacia él, le hizo señas para que se acercara. El aire frío le estaba cortando los labios, pero mantenía el olor alejado—. Todos fuera de la habitación. Llama a Sánchez y que envíe a la Científica de inmediato.

Bajó a la planta principal justo cuando aparecieron Ruiz y Vidal. Les pidió que no subieran hasta que la Científica llegara e hiciera su trabajo. Salió seguido por Ruiz.

—¿Tan malo es? —preguntó al verle la cara a la luz diurna.

—Cualquier adjetivo que se me viniera a la mente se quedaría corto —contestó Santino.

Empezaba a sentirse mejor. Pero no sabía de dónde iba a sacar las fuerzas para volver allí arriba. Cuando los agentes de Ruiz tomaron posiciones en la masía, el grupo GEI se marchó.

—No tenéis por qué verlo —le dijo Santino—. Que Vidal vaya al anatómico forense a ver si los reconoce. Lo de ahí arriba es una pesadilla.

—Yo debo subir —contestó Ruiz—. Tendré que confeccionar un informe de todo lo que ha pasado. Pero dejaré que Vidal lo decida él mismo.

Santino observó a Ruiz hablar con Vidal. El agente, que no tendría más de veinticinco años, miraba nervioso en dirección a Santino. Después afirmó con la cabeza aparentando una seguridad que estaba claro no sentía. «Todos hemos pasado por lo mismo —pensó Santino—. El ciclo se repite una y otra vez». Por primera vez en toda su carrera como policía se planteó de verdad la posibilidad de dejar el cuerpo y dedicarse a otra cosa. Se sentía aterrorizado y agotado psicológicamente. El miedo, en contra de la creencia popular, era una constante en la profesión de policía, pero, cuando ya no se era un joven agente recién salido de la academia, empezaba a pesar demasiado.

Una vez, cuando era agente raso, como Vidal, su sargento le dijo que un policía vivía los peores minutos de cada familia: defunciones en mitad de la noche por un fallo cardiaco, robos con violencia, hijos que se mataban en accidentes de tráfico, hermanos o padres que se suicidaban, homicidios, etc. El policía era un espectador privilegiado del dolor sobrecogedor de las familias que sufrían ese tipo de tragedias. Y todas y cada una de ellas se llevaban consigo un pedacito del alma del agente. El índice de suicidios entre los policías era escalofriantemente alto. La verdad es que con un arma de fuego a mano resultaba hasta sencillo.

Al policía que conseguía sobrellevar todo eso, con más o menos secuelas, le esperaba, o bien una jubilación que no era como para tirar cohetes, o bien morir a manos de algún delincuente en una intervención desafortunada. Era increíble cómo la experiencia y los años de trabajo cambiaban de forma tan radical la imagen que uno tenía de la profesión.

Tres vehículos llegaron a la explanada frontal de la masía. Sánchez bajó de uno de ellos y se puso a dar instrucciones al grupo de la Científica, que venía repartido en los otros dos. Intercambió unas palabras con Ruiz, que le señaló el lugar donde estaba Santino.

—¿Qué haces? —le preguntó al ver la expresión de su cara.

—Pensando en la mierda de trabajo que tenemos.

—Si has necesitado que nos recorten el sueldo y las pagas extras para llegar a esa conclusión, es que eres más idiota de lo que pensaba.

«Encima eso», pensó Santino. Por culpa de la crisis, el Gobierno había decidido, entre otras medidas, atacar al funcionariado público con recortes salariales. Aparte de recortes en el sueldo, las pagas extras habían brillado por su ausencia. Las manifestaciones se sucedían por todo el país. Cuando no eran los del gremio de la educación, eran los de salud, los bomberos o los de las fuerzas y cuerpos de seguridad del estado. Un caos que no beneficiaba a nadie.

—Ahora mismo me importa una mierda que estés pensando en cambiar de trabajo y en montarte un chiringuito en la playa —le dijo Sánchez con su tono habitual—. Primero, atrapa al mierda ese que está descuartizando gente; luego, si quieres, vete a tomar por el culo.

—Lo de ahí arriba es una locura, Óscar. No es posible que un ser humano haya hecho eso.

—Pues, cuando lo pillemos, lo encerraremos en un puto zoo. Hablando de animales, estás hecho una porquería —dijo mirándole la ropa, que llevaba llena de barro seco.

En ese momento, un agente vomitó por la misma ventana en la que había estado Santino minutos antes. Por el mono de plástico blanco que vestía debía de ser de la Unidad Científica. Segundos después, otro agente de la misma unidad salió corriendo de la casa y, apoyándose en uno de los coches, empezó a boquear como un pez que intenta coger todo el aire que puede.

—¿Hay rastro de Robles? —preguntó Sánchez.

—No estaba en la casa. Debió de marcharse antes de que llegáramos. ¿Hemos podido localizar el número de teléfono que le llamó esta madrugada?

—Eso es lo más extraño de todo. La llamada se hizo desde el teléfono fijo de esta masía. ¿Qué coño significa eso?

Santino empezó a notar esas señales de alarma en su cerebro, esas que siempre le advertían de algo importante. Su mente se puso en marcha intentando atrapar le idea antes de que se le escapara. «La señal del móvil de Robles indicaba que estaba dentro de la casa cuando recibió la llamada —se dijo—. ¿Por qué entonces lo iba a llamar nadie desde el teléfono de la masía?».

—¿Quién coño lo llamó? ¿El puto psicópata se llamó a sí mismo? No entiendo qué cojones ha pasado aquí —exclamó Sánchez, desesperado.

—¡Me cago en la puta! —soltó Santino de golpe—. Qué idiota he sido. Ahí dentro hay tres cadáveres, no dos.

—¿Y crees que ese tercer cadáver pertenece a la persona que hizo la llamada?

—Es como en el primer escenario, Óscar. La llamada no era para Robles. Era para nosotros.

Sin dar más explicaciones, salió corriendo hacia el interior de la masía. Subió los escalones de dos en dos y se plantó delante de la habitación. Los técnicos de la Científica que estaban trabajando dentro lo miraron extrañados.

—¿Habéis encontrado una mano a la que le falten tres dedos? —les preguntó.

—¿Cómo dice, sargento? —le contestó uno de los agentes con la voz amortiguada por la mascarilla que llevaba en la cara.

—Digo que miréis entre todo eso —señaló la masa informe de trozos humanos esparcidos por el suelo—, y me digáis si hay una mano a la que le faltan tres dedos.

Uno de los agentes, que estaba agachado, se puso en pie sosteniendo un brazo seccionado por el hombro. Le mostró una mano en la que se veían tres muñones. Santino se dio la vuelta y miró a Sánchez, que había subido detrás de él. Bosch y García estaban al lado del subinspector.

—Ya hemos encontrado a Robles —les dijo—, y está claro que no es el asesino.

Santino observó, desde el fondo del pasillo, al sargento Ruiz dirigirse a la habitación con el agente Vidal, como si fuera Virgilio acompañando a Dante a las puertas del Infierno. Vidal, pálido pero con un autocontrol admirable, reconoció a los propietarios de la masía. Naturalmente, haría falta que algún familiar o algún conocido íntimo los identificara, para formalizarlo, pero ayudaba a agilizar la investigación.

Sánchez le pidió al sargento Ruiz que se encargara de esperar a la comitiva judicial. El equipo de investigación volvió a Sabadell.

Santino, García y Bosch se ducharon en la comisaría y se vistieron con la ropa limpia de repuesto que guardaban en las taquillas. Cuando entraron en la sala de reuniones, eran las diez de la mañana.

Santino se sentó a leer los informes científico y forense de la chica que habían encontrado muerta en Hospitalet mientras Bosch y García plasmaban en la pizarra el esquema de la investigación.

En el centro de la parte superior escribieron «¿OPIUM? / ¿SOMBRA?». De ahí sacaron cuatro líneas que iban hasta las fotografías de las cuatro víctimas; debajo de cada una de ellas, escribieron toda la información que tenían de estas hasta el momento.

Sánchez entró en la sala, se sirvió un café y tomó asiento en su lugar habitual.

—Bien —dijo agarrando la taza con las dos manos—, antes de empezar, quiero comentaros los cambios que va a haber tras la reunión que tuve ayer con los jefes.

—¿Cambios? —preguntó García alzando las cejas.

—El lunes se unirá al equipo un teniente de la Guardia Civil.

—¿En calidad de qué? —preguntó Bosch.

—Oficialmente, solo viene para poner a nuestra disposición su experiencia en homicidios, que no es poca, y para agilizar la cooperación entre los dos cuerpos policiales.

—¿Y oficiosamente? —preguntó Santino, a pesar de que ya sabía la respuesta.

—Supongo que, si ve que esto se nos va de las manos, tendrá la orden de pegar un golpe en la mesa con su condecorada polla.

—¿Y eso qué significa? —preguntó Bosch frunciendo el ceño.

—Que hará las llamadas oportunas para que nos manden a todos a la puta mierda. —Sánchez dio un sorbo a su café—. Así están las cosas.

—¡Joder! —exclamó García—. ¿En medio de todo este caos no se les ha ocurrido otra forma de ayudar que poniéndonos una niñera?

—No te equivoques, Dani —intervino Santino—, no será una niñera, sino un informador. Los altos mandos quieren a alguien dentro del equipo para tener información de primera mano.

—No lo entiendo —dijo García—, elaboramos informes de todo lo que hacemos. ¿No les parece suficiente?

—Tú lo has dicho —intervino Sánchez—, informes de todo lo que hemos hecho. Lo que ellos quieren es saber lo que vamos a hacer. Así podrán anticiparse a la cagada.

—Así que dan por hecho que la vamos a cagar —se sorprendió Bosch—. ¿Por qué?

—Por mí —dijo Santino—. No creen que sea el más indicado para llevar esta investigación. De todas maneras, y para zanjar el asunto, creo que toda la ayuda que se nos preste debe ser bienvenida. La necesitamos. Trataremos al teniente como a uno más del equipo y con el respeto que se merece. ¿Está claro?

Bosch y García, que se habían imaginado por dónde iban los tiros, no dijeron nada. Sánchez asintió con la cabeza.

—Empecemos —dijo Santino, apartando a un lado los informes que había estado leyendo—. Tenemos cuatro cadáveres y ninguna pista de quién es el asesino, aparte del ADN perteneciente al semen hallado en el primer escenario. ¿La Interpol ha contestado? —le preguntó a Sánchez.

—Sí. No han encontrado coincidencias.

—A diferencia del primer escenario —continuó Santino—, en el piso donde hallamos a la chica había mucha sangre y huellas, pero, según el informe de la Científica, solo de la víctima. Eso nos indica que el autor no quiso limpiar como la primera vez, o no tuvo tiempo, pero que, aun así, se aseguró de no dejar sus huellas. Seguramente, usó guantes. Eso me hace pensar que, a diferencia de lo que sucede con las pruebas de ADN, sí que teme que lo identifiquemos por las huellas.

—O sea, que está fichado por algún delito menor —puntualizó García.

De la misma manera que a todos los detenidos se les tomaba las huellas dactilares, las muestras de ADN solo se recogían en los casos de delitos mayores, como agresiones sexuales o asesinatos.

—Lo más significativo del escenario es la palabra OPIUM escrita en el techo. Luego nos pondremos con eso —se adelantó Santino, alzando una mano y evitando que le interrumpieran—. El informe forense dice que la chica murió hace unas setenta y dos horas; la causa, sobredosis de morfina. Como todos nos temíamos, el corazón que encontramos en el primer escenario era el de ella. Todavía no tenemos los resultados del tercer escenario, pero es evidente que nuestro sujeto se está volviendo más salvaje y despiadado con cada asesinato. En este caso nos dejó la palabra SOMBRA.

—También se está volviendo más osado —intervino Bosch—. Esta vez han sido tres víctimas, contando con que Robles aún estuviera vivo cuando llegó a la masía. No es fácil controlar a tres personas, aunque dos de ellas sean mayores. La reacción de un ser humano que cree que su vida corre peligro es impredecible. Nuestro asesino se está viniendo arriba.

—Puede que eso le haga cometer algún error —apuntó García.

—Espero que lo haya cometido en este último crimen —replicó Santino—. No quiero ni pensar que vuelva a matar. Solo Dios sabe lo que hará la próxima vez.

Guardaron silencio, recordando la macabra escena que habían presenciado esa mañana.

—Lo único que sabemos del asesino es que es metódico, calculador, listo, extremadamente violento y, segurísimo, un perturbado psíquico —continuó Santino—. Por eso propongo solicitar la ayuda de un profesional en ese campo. Estoy convencido de que un perfil psicológico puede acotar mucho nuestro campo de búsqueda.

Todos estuvieron de acuerdo. Sánchez lo anotó en su libreta. No era la primera vez que solicitaban la ayuda de profesionales ajenos al cuerpo durante una investigación.

—Otra pregunta que tenemos que hacernos es por qué el asesino conservó el corazón en formol —añadió Santino—. Mata a la chica y deja que el cuerpo se descomponga, pero, en cambio, intenta mantener el corazón en buen estado. En este punto, solo se me ocurre una explicación y es que tuvo el órgano guardado donde él vive. ¿Qué opináis vosotros?

—Tiene lógica —apuntó Sánchez—. Que el piso de la chica apestara a mierda le sudaba los huevos, pero donde él vive la cosa cambia. No quiso arriesgarse a que alguien diera la voz de alarma.

Dedicaron la hora siguiente a repasar los extractos bancarios de Robles. Cuando tuvieran una descripción de la persona a la que buscaban, controlarían las imágenes de la avenida Isabel la Católica. Estaban algo frustrados. Todas las vías que habían seguido acababan en un callejón sin salida.

—Vale, ¿qué opináis de los mensajes que el asesino nos ha dejado? —preguntó Sánchez—. Dani, ¿tú no eres un puto loquero? ¿Algo nos podrás decir?

—Tengo el título de psicólogo, pero nunca he ejercido —respondió Bosch, a la defensiva.

—Pues empieza a ejercer ahora y lánzate a la piscina, chaval —le instó el subinspector.

—Del primer escenario, sigo sin poder decir nada. Por más vueltas que le doy, no entiendo el significado del brazo y el corazón agarrado con la mano. En cambio, tengo claro que las palabras «opium» y «sombra» son importantes para nuestro asesino.

—¡No me jodas! —exclamó Sánchez—. Eso también lo sé yo y no he rozado un libro de psicología en mi puta vida.

—Óscar, déjale acabar, coño —intervino Santino, que le hizo señas con la mano a Bosch para que continuara.

—Decía que son importantes para él, pero de formas muy distintas. La palabra «opium» aparecía escrita en el techo; «sombra» estaba en el suelo.

—¿Qué crees que significa? —preguntó García.

—Creo que, en su mente, es un paralelismo con el Cielo y el Infierno. Fijaos en el escenario número dos. —Bosch extendió las fotos por la mesa—. La chica está tumbada, en posición relajada, como si estuviera en paz. Mirad su brazo extendido hacia el techo.

—El asesino quería que miráramos arriba —dijo Santino.

—No creo —continuó Bosch—. Sabía que lo veríamos tarde o temprano.

Bosch abrió el ordenador portátil y, tras teclear algo, lo giró para que todos pudieran ver una imagen.

—La creación de Adán —anunció.

La imagen pertenecía a la capilla Sixtina. Adán aparecía tumbado de costado y estirando su brazo izquierdo intentando tocar con uno de sus dedos el de Dios.

—Demasiado parecido para que sea casualidad. Sin embargo, la palabra «sombra» aparece en medio del caos y la destrucción. Cuerpos troceados y esparcidos por el suelo. Un infierno en toda regla.

Los mensajes son totalmente diferentes. Creo que «opium» y «sombra» son firmas de asesinos diferentes.

—¿Crees que son dos asesinos? —preguntó Santino, asombrado.

—Es muy posible. Hay casos de asesinos en serie que actuaron juntos, aunque no es muy común. El psicópata no tiene conciencia ni sentimientos hacia los demás; por ello son incapaces de entablar relaciones muy íntimas con otras personas. Para él, las reglas sociales no tienen ningún significado; por lo tanto, no sabe interpretarlas como lo hacemos el resto. Estos individuos aprenden a ocultar su verdadera naturaleza de tal manera que conviven en sociedad sin que nadie lo advierta. Ese hermetismo dificulta que se reconozcan entre ellos, pero pensad que una de las características del psicópata es el egocentrismo y el narcisismo. Usan a la gente por y para sus propios intereses sin importarles lo más mínimo el resultado de sus acciones en los demás. Si encontrara a otro sujeto como él y ambos pensasen que se pueden beneficiar de esa cooperación, no sería de extrañar que se aliasen.

—¿Y en qué se benefician estos dos? —preguntó García—. Suponiendo que sean dos.

—Mejor que a eso responda el especialista. Mis conocimientos son demasiado básicos para algo tan complejo.

—Pues hasta entonces nos dedicaremos a encontrar el vínculo que relaciona a las cuatro víctimas —dijo Santino—. De alguna manera, los cuatro coincidieron en un punto con su asesino. Hasta que no dispongamos de los resultados del tercer escenario es lo único que podemos hacer.

—¿No es posible que los haya escogido al azar? —preguntó García.

—En este puto caso, todo es posible —contestó Sánchez—. ¿Qué sabemos de las víctimas?

Llenaron por cuarta vez las tazas de café. García fue hasta la pizarra donde habían hecho el esquema.

—La chica del segundo escenario era Gabriela Lucía Rodríguez Pinzo, una joven peruana de veintiocho años que trabajaba en una empresa de servicios de limpieza de Hospitalet de Llobregat. Juan Robles Santiago, de cincuenta y ocho años, pensionista por invalidez y que trabajó en una fábrica de Badalona. Por último, está el matrimonio formado por Félix Ruidom Casademunt y su esposa, Rosa Aymerich Lluc, de sesenta y cinco y sesenta y tres años respectivamente, y que trabajaban y vivían en su casa de Roda de Berà. A excepción de Gabriela Lucía y Juan Robles, que eran vecinos, no veo qué relación puede haber entre ellos.

—Los Ruidom eran muy mayores. Tal vez contrataban empleados para la recogida de la uva o como servicio de limpieza —dijo Santino—. Encárgate tú, Dani. Habla con familiares, amigos y con las personas que vivan en las masías cercanas. Intenta profundizar en sus vidas todo lo que puedas. Quiero saber si estas cuatro personas han estado en el mismo cine, teatro, hospital o dentista. Lo que sea. Habrá que escarbar bastante.

García extrajo su libreta del bolsillo y empezó a escribir anotaciones con rapidez.

—Álex, tu investiga a Gabriela. Yo hablaré otra vez con la exmujer de Robles.

Santino miró su reloj de pulsera: eran las tres de la tarde. Su estómago, ya recompuesto, exigía comida.

—Vamos a comer algo.

—Marchaos a casa —dijo Sánchez—. Hasta el lunes no haremos nada. Nos vemos aquí a las seis de la mañana.

—Pero ¿qué dices? —exclamó Santino, sorprendido—. Mañana por la mañana tendremos los resultados del tercer escenario.

—Órdenes de arriba —contestó el subinspector frotándose los ojos con una mano—. Estaremos quietecitos hasta que llegue el teniente.

—¡No me jodas! —Santino montó en cólera—. Tenemos a un asesino en serie, o es probable que a dos, totalmente desatados. ¿De verdad quieren que nos toquemos los huevos todo el fin de semana?

—Prefieren que te los toques tú a que se los toques a ellos. Les he dicho lo que pienso de tamaña gilipollez, ya sabes que no soy parco en palabras, pero no ha servido de nada.

—Joder, ¿y si aparecen más cadáveres? —preguntó García.

—Pues sonará mi teléfono y segundos más tarde haré que suene el tuyo. Entonces dejarás de hacer las mierdas que estés haciendo y saldrás cagando hostias adonde yo te diga. ¿Claro? —respondió Sánchez.

—Esto es una puta mierda, Óscar —dijo Santino.

Sánchez alzó los hombros en señal de que no podía hacer nada.

Entró en su despacho y cerró de un portazo. Se sentó y miró el papeleo que tenía encima de la mesa, sin saber muy bien qué hacer. Por un lado, quería ignorar aquella orden absurda e inútil y seguir con la investigación, pero sabía que era exactamente lo que esperaban que hiciese. Como le dijo Sánchez, esperaban una cagada de ese tipo para quitárselo de en medio, y eso, por el bien del equipo, era algo que no podía suceder.

Estaba ordenando los papeles cuando el teléfono de su mesa empezó a sonar. Era el agente encargado de la entrada a la comisaría: la señora Juana Marín López preguntaba por él. Santino, confundido, tardó unos segundos en caer en que se trataba de la exmujer de Robles. Le dijo al agente que él mismo la acompañaría a su despacho.

—Mi más sincero pésame por lo de su exmarido —le dijo Santino cuando estuvieron sentados en su despacho.

La mujer aparentaba mucha más edad que la última vez que la vio. Tenía los ojos enrojecidos por haber llorado. Estaba claro que estaba muy afligida. Santino también se fijó en que no llevaba maquillaje y que iba peinada y vestida con austeridad.

—En qué puedo ayudarla, señora Marín. ¿Le apetece un café o una tila?

La mujer negó con la cabeza. Santino esperó a que hablara.

—Vengo de Tarragona —dijo, y unas lágrimas afloraron a sus ojos—. He ido a ver el cuerpo de Juan. Le dije que él no habría hecho nada malo. Ahora puede ver que tenía razón y que él era una víctima.

Santino asintió con la cabeza. No tenía claro lo que querría de él, pero le había ido de maravilla que viniera a verlo.

—¿Saben quién lo ha hecho? —preguntó la mujer.

—Desgraciadamente, aún no. ¿Le importa que le formule unas preguntas, aprovechando que está usted aquí?

—Haré cuanto esté en mi mano para ayudar a que atrapen a ese asesino. Para eso he venido.

—¿Perdone? —preguntó Santino, confundido.

—El sargento que me ha acompañado al forense me dio la dirección de esta comisaría. Me dijo que aquí le encontraría a usted y que, seguramente, tendría algunas cosas de las que hablar conmigo.

«Ese Ruiz es muy bueno», pensó Santino. Abrió la carpeta de la investigación con sumo cuidado, para que ella no pudiera ver nada del interior. Sabía que los forenses preparaban los cadáveres, disimulando en la medida de lo posible los aspectos más traumáticos, para cuando el familiar de turno tenía que identificarlos. Sería una tragedia que ella viera aquellas fotografías.

—¿Le suenan de algo los nombres de Gabriela Lucía Rodríguez Pinzo, Félix Ruidom Casademunt y Rosa Aymerich Lluc? ¿Sabe quiénes son?

—No. No sé quiénes son esas personas. Tenga en cuenta que Juan y yo llevamos diez años separados. Puede que sean personas que haya conocido durante ese tiempo.

Santino advirtió que había usado la palabra «llevamos» y no «llevábamos». Era un acto reflejo, algo muy común cuando la pérdida era reciente. Se tardaba mucho tiempo en asimilar la muerte de un ser querido.

—¿Contrataron alguna vez los servicios de alguna empresa de limpieza?

—Nunca. Yo me he encargado siempre de tener mi casa como Dios manda.

—¿Recuerda si han estado alguna vez en Roda de Berà? Es un pueblo de Tarragona.

—No me suena de nada. Pero soy muy mala para recordar los sitios en los que hemos estado.

No se le ocurrían más preguntas. Haberlas las había, el problema era encontrar a la persona adecuada para contestarlas. Ahora sabía que el vínculo de las cuatro víctimas tuvo que ser en los últimos diez años, pero no ayudaba mucho. Era demasiado tiempo.

Santino se ofreció a acompañar a la señora Marín hasta donde había estacionado su coche. Se despidió de ella prometiéndole que, cuando atrapara al asesino de su exmarido, se lo comunicaría personalmente.

Comió en uno de los restaurantes cercanos a la comisaría y volvió a su despacho. Abrió un archivo Word en su ordenador y se dispuso a escribir una síntesis de todo cuanto tenían hasta el momento. Le ayudaba a tener una visión general del asunto. Incluso a veces le hacía fijarse en cosas que no le habían parecido importantes en un primer momento.

Tardó una hora y media en acabarlo. El resultado no ayudó en nada. Su mente policial se empecinaba en que algo se les estaba escapando. Era imposible matar a cuatro personas sin dejar rastro. En todos los casos en los que había trabajado, siempre había algún detalle, por pequeño que fuera, que al asesino se le había pasado por alto. Todos cometían errores que acababan haciendo que los atraparan. En la gran mayoría de los casos, la motivación para matar, o móvil, les ponía en la pista del sospechoso. Luego lo situaban en la escena por una colilla, una huella o un testigo ocular, y ya solo faltaba desmontar la coartada y detenerlo. Siempre era así. Pero en este maldito caso no habían encontrado nada. «Este hijo de puta sabe lo que hace», pensó. «¿Cómo has aprendido a esconder tu rastro? ¿Y cómo sabes qué es lo que hay que esconder?».

Se estaba poniendo nervioso. La respuesta lógica a esas preguntas era aterradora. Descolgó el teléfono y marcó el número de Sánchez.

—¿Qué coño haces todavía en tu despacho? ¿Te han echado de casa o es que quieres tocarme los cojones?

—Puede que nuestro hombre sea poli —soltó Santino—. Sabe cómo procesamos la escena de un crimen, por eso no hemos encontrado ni un puto rastro.

—No me jodas, Víctor. Un poli no sería tan idiota como para pajearse en el escenario de un crimen.

—Él no, pero, como ha dicho Álex, podrían ser dos, ¿no? Piénsalo, Óscar: ¿por qué se escondió en el piso de Gabriela? Porque sabía el tiempo que tardarían las patrullas en llegar.

—Víctor, vete a casa y descansa. El lunes hablamos.

—¡Escúchame, joder! Sabía que analizaríamos la llamada a emergencias, por eso hizo la grabación de la mujer. No quería que tuviéramos su voz. Usó el teléfono de Robles para que encontráramos el escenario de Roda de Berà, es decir, que también sabía que tendríamos el teléfono intervenido. Hasta es posible que él mismo llamara a Reformas Velázquez para dejarnos una pista falsa.

—Vale, ¿y qué coño quieres decirme con eso? Puede que sea poli, pero también pudiera ser un puto friki de la serie CSI. ¿Para qué me cuentas esto ahora? ¿Es que no te ha quedado claro que tenemos que esperar al lunes para seguir con el caso? Cuando llegue el jodido Capitán América, lo discutimos. ¿Te queda claro?

—Óscar, si existe la mínima posibilidad de que el asesino sea un policía, tienes que solicitar el bloqueo inmediato del atestado policial. No sabemos qué rango puede tener ni si tiene acceso informático a las diligencias. Si puede leer todo lo que hacemos o vamos a hacer, estamos jodidos. —Se hizo el silencio al otro lado de la línea. Santino continuó—: Quiero que haya una clave para poder acceder al atestado, que solo tendremos los cabos, tú y yo. Y es necesario que guardes las copias impresas en tu caja fuerte.

—Me cago en la puta —dijo Sánchez, que soltó un suspiro—. Hablaré con los jefes.

—¿Y qué pasa con el Capitán América? —preguntó Santino.

—¿Qué pasa con él?

—Supongo que un colaborador no tiene por qué acceder al atestado, ¿no?

—Eso no depende de mí. Pero piensa que podría interpretarse como una falta de confianza grave entre cuerpos policiales. Queda como el puto culo que vengan a ayudarte y tú los trates como al jodido KGB.

—Haz todo lo que puedas.

—Y tú vete a tu puta casa de una vez, que me tienes hasta los huevos.

—Hasta el lunes a las seis —dijo Santino, pero Sánchez ya había colgado.

Recogió todo el material y lo guardó en la carpeta. Habló por teléfono con García y Bosch para pedirles que le entregaran a Sánchez todo el material que tuvieran del caso. Les dijo lo que sospechaba, y ellos estuvieron de acuerdo.

Fue al despacho de Sánchez, pero este ya no estaba. Prefirió no volver a llamarlo. Él mismo lo guardó en la caja fuerte. Sánchez y él eran los únicos que conocían la combinación.

Condujo todo el trayecto hasta su casa pensando en que, si sus sospechas eran ciertas, estaban en un buen lío. Sería un golpe brutal para el cuerpo de los Mossos d’Esquadra que uno de sus agentes fuera uno de los peores asesinos en serie que había habido jamás en el país. Si una bomba como esa estallaba, la mierda iba a llegar muy alto.

VI

Sábado 22 de diciembre de 2012, 19:00 horas

Santino se dejó caer en el sofá con un vaso de zumo de naranja en la mano. Tomaba demasiada cafeína durante los días de trabajo. Los días festivos, se esforzaba en prescindir del café.

Habían pasado el día en casa de sus padres. Era una tradición familiar que se repetía cada año siempre que el trabajo, o cualquier otra circunstancia, lo permitieran.

Ese día la familia se reunió al completo: su hermano Miguel, dos años mayor, con su mujer y sus dos hijos. También asistió la pequeña de la familia, su hermana Mercedes, nueve años menor que Víctor, que también estaba felizmente casada y que tenía un niño.

Se sentaban todos juntos delante del televisor con la vana esperanza de que el Gordo de Navidad les cambiara la vida. Incluso tenían preparadas varias botellas de cava para brindar, que acababan descorchando igualmente para mitigar la decepción. Lo llamaban el brindis de los perdedores. Santino llevaba años evitando el alcohol y brindaba con Coca-Cola.

Luego pasaban la siguiente hora viendo las imágenes televisivas de los afortunados del sorteo, comentando lo que hubieran hecho cada uno de ellos con el premio que la diosa fortuna se empeñaba en negarles cada año, hasta que llegaba la hora de comer y se sentaban a disfrutar de los manjares navideños a los que su madre les tenía acostumbrados.

Otros años, el día acababa con los abuelos al cargo de los nietos, mientras el resto de la familia probaba suerte, una vez más ese día, jugando unos cartones en el bingo. Pero la economía no estaba como para tirar cohetes y decidieron saltarse esa parte del ritual y dejarlo para otro año, cuando la situación fuera más favorable.

Santino se quitó los zapatos y estiró las piernas en el sofá. Su madre era una cocinera fantástica…, y él siempre comía demasiado. Se sentía como si tuviera un balón de fútbol en el estómago.

Iba a encender la televisión cuando Marta, que venía de dejar a la pequeña dormida en su cuarto, se sentó a su lado con una taza bien caliente de café con leche entre las manos.

—Le ha costado mucho dormirse, ¿no? —le preguntó él.

—Normal. Venía superactivada de tanto juego con sus primos. ¿Y tú qué tal?

—¿Yo? Bien. ¿Por qué? —Santino miró a su mujer con el ceño fruncido.

—Hoy ha habido muchos momentos en que no estabas con nosotros. Físicamente sí, pero tu cabeza parecía que estaba muy lejos. —Como su marido no decía nada continuó—: El último caso que investigaste duró casi cuatro meses y no tuviste ni un solo día de fiesta. Ni siquiera el día del cumpleaños de la niña, que cayó además en domingo. En este caso, no llevas ni tres días, y libras todo un fin de semana. ¿Vas a explicarme qué es lo que pasa? Porque te conozco demasiado bien para saber que no ha sido decisión tuya.

Santino dejó el vaso de zumo en la mesa y bajó las piernas. Siempre había tenido claro que, si su mujer hubiera entrado en el cuerpo, sería mucho mejor policía que él. Era observadora, intuitiva y le sobraba inteligencia para atar cabos con la precisión necesaria para llegar, casi siempre, a conclusiones correctas.

Le explicó la situación, aunque sin entrar en detalles del caso. Le contó la charla que tuvo con Sánchez y la guerra encubierta que se estaba librando para asumir el mando de la investigación. Le habló de los motivos por los cuales no había renunciado y las posibles consecuencias que su decisión podía acarrear. Marta escuchó sin decir ni una palabra hasta que él terminó de explicárselo todo.

—Sé que me quieres, lo tengo claro. Y eso hace que me resulte mucho más difícil entenderlo —dijo Marta después de unos segundos de silencio.

—¿Entender el qué?

Marta, incrédula, miró a su marido a los ojos. Después sonrió con sarcasmo.

—No creo que pueda pasar por lo mismo otra vez, Víctor. De hecho, me niego a hacerlo.

—Marta, escúchame…

—No, ahora escúchame tú a mí. Has tomado una decisión. Una decisión que creo que tendríamos que haber tomado los dos. Pero sabías cuál habría sido mi opinión. Has decidido priorizar el futuro profesional de tus compañeros respecto al bienestar de esta familia. Ya sé que son mucho más que compañeros de trabajo, pero yo soy tu mujer. Eso tendría que estar siempre por encima en tus decisiones, y no ha sido así.

Santino la miró con tristeza. Sabía que tenía razón.

—He sido un idiota egoísta. Lo siento muchísimo.

—Como te he dicho, has tomado una decisión. Ahora acepta que yo tome las mías.

—¿Eso qué significa? —preguntó Santino, pero no obtuvo respuesta.

Pasaron lo que quedaba de día casi sin hablarse. Santino pensó en explicarle los detalles de la investigación. Hablarle del horror que había tenido que presenciar y de lo peligrosa y cruel que era la persona que andaba buscando. Quería hacerle entender lo importante que era detenerlo. Pero desechó la idea. Hacerla partícipe de algo tan atroz no tenía ninguna justificación. Por su parte, sería algo de lo más egoísta. No quería hacerla sufrir más, como, por desgracia, había sucedido en el pasado.

Un poco más tarde de las diez de la noche, terminaron de cenar. Santino se encerró en la habitación que usaba como despacho. Llevaba todo el día dándole vueltas al caso. No podía evitarlo. Marta, como siempre, tenía razón. Ese pensamiento hizo que le entraran ganas de bajar al comedor, abrazar a su mujer y pedirle perdón de nuevo. Pero de discusiones anteriores había aprendido algo: lo mejor era dejar pasar algo de tiempo. En caliente, las cosas podían empeorar mucho más.

Encendió el ordenador y abrió un documento de Word. Todo lo que había estado pensando durante el día le llevó al punto de partida. En el segundo y tercer escenario había un mensaje claro: las palabras «opium» y «sombra». No habían podido descifrar qué significaban, pero ¿y en el primer escenario? No había habido mensaje o no lo habían sabido ver.

Escribió todos los detalles que le parecieron significativos, por absurdos que parecieran. Tenía que ser meticuloso y no desechar ninguna posibilidad.

Puerta del domicilio no forzada, brazo con un corazón agarrado en la mano y sujeto al suelo mediante una varilla metálica, ventanas y persianas cerradas, oscuridad total, teléfono descolgado, limpieza exhaustiva previa, aviso a emergencias usando una grabación de la propia víctima, deja la puerta del piso abierta al marcharse.

Leyó varias veces todo lo escrito asegurándose de no haberse olvidado nada relevante. Después intentó hacer una reconstrucción de cómo podían haber sucedido los hechos. «¿A quién mató primero? ¿A Gabriela o a Robles?». Tendría que preguntar al forense sobre esto. Los miembros estuvieron conservados en formol y era imposible precisarlo, pero ahora disponían de los cuerpos, por lo que estaba seguro de que podrían aclarar ese dato.

A Gabriela la mató en su piso, pero ¿dónde mató a Robles? ¿Y cómo lo hizo ir hasta ese lugar? Si Robles fue voluntariamente, es que conocía a su asesino. Habría que repasar las últimas llamadas del teléfono móvil e interrogar a esas personas. Si, en cambio, no fue voluntariamente, eso implicaría que el asesino disponía de una furgoneta o de algún vehículo grande. O quizá le preparó una trampa, pero ¿qué podía forzar a Robles a que fuera hasta ese lugar? Tenían que averiguar más sobre la vida de ese hombre. ¿Qué era lo que anhelaba? ¿Qué propósitos tenía en la vida? ¿Cuáles eran sus sueños de futuro? ¿En qué invertía todo el tiempo del que disponía?

Entró en el piso de Robles por primera vez. No forzó la puerta, así que tendría los conocimientos y el material necesario para abrir cerraduras, o lo hizo con las llaves de Robles. La segunda opción parecía la más lógica, pero ¿cómo entró en el domicilio de Gabriela? Llamar a una puerta y entrar por las bravas cuando te abren es tremendamente arriesgado. Hay gritos y forcejeos, y lo más probable es que alguien llame a la policía. O sabía abrir puertas, o Gabriela también lo conocía y le dejó entrar. Cotejarían las llamadas del móvil de Gabriela con las de Robles por si había alguna coincidencia. Una vez dentro, perforó el suelo del salón, clavó una varilla metálica, limpió el interior del piso a conciencia y se marchó.

Se hizo con el brazo de Robles y con el corazón de Gabriela, y volvió al piso. Entró usando el mismo método. Debía de llevar una bolsa grande o una maleta. Era la tercera vez que entraba en el inmueble, pero ningún vecino lo había visto. ¿Cómo era posible? El empleado de Reformas Velázquez solo entró una vez y alguien lo vio. ¿Suerte? No. Demasiado arriesgado para alguien tan meticuloso. ¿Cómo podía estar seguro de que nadie lo vería? Tendrían que hablar con todos los vecinos otra vez y apretar más en ese sentido.

Santino iba anotando todas las gestiones que se tenían que hacer para no olvidarlas.

Colocó el brazo en el suelo, ¿antes o después de cerrar todas las ventanas? ¿Y por qué las cierra? ¿Temía que alguien pudiera verlo desde el edificio de enfrente? No. Santino recordaba que las ventanas tenían cortinas. Se masturbó, quizá fue un acto reflejo buscando algo de intimidad. Ese dato tendrían que hablarlo con el psicólogo que se iba a unir al grupo.

Preparó la grabación de Gabriela y llamó a emergencias. Cuando acabó la llamada, dejó el teléfono descolgado. ¿Por qué lo hace? Porque está seguro de que alguien va a llamar. Sabía que la centralita de emergencias intentaría ponerse en contacto de nuevo y no tenía preparada ninguna otra grabación. Pero ¿por qué dejar descolgado el teléfono? Con no contestar sería suficiente. ¿Lo hizo a propósito o solo fue porque tuvo que huir precipitadamente? ¿Se dio cuenta de que había tardado más de lo calculado y le entraron las prisas?

Santino cerró los ojos e intentó visualizar la escena en su cabeza. El lugar del mueble donde estaba el teléfono no era muy grande. Si lo hubiera dejado precipitadamente, lo normal es que se hubiera caído. Lo habrían encontrado colgando del cable. No, lo dejó él en esa posición, para lo que tardó prácticamente lo mismo que si lo hubiera colgado. La única posibilidad que se le ocurría es que quisiera evitar el sonido de la llamada. ¿Temía que empezara a sonar justo cuando salía del piso? ¿Pensó que con la puerta abierta algún vecino podría escucharlo y asomarse? Poco probable. ¿Por qué alguien deja un teléfono descolgado?

Santino dio un respingo en la silla y se levantó de un salto. Bajó a toda prisa al salón en busca de su teléfono móvil. Miró el reloj de pared y vio que eran las tres de la madrugada. Marcó el número de la Unidad de Científica.

—Soy el sargento Víctor Santino. Necesito el registro de llamadas del teléfono del domicilio de Robles. ¿Lo tenemos?

—No. Tenemos el de su teléfono móvil. Déjeme un minuto para comprobar si la autorización del juez era solo para el móvil o para todos los teléfonos de los que Robles era titular.

Santino esperó con impaciencia, tamborileando con los dedos en la mesa del salón. Si no tenían autorización, tendría que llamar a Sánchez para que la solicitara. Eso significaría que hasta el lunes no dispondría del registro.

—Sargento, la autorización es válida también para el teléfono del domicilio.

—Perfecto. Ponte en contacto ahora mismo con la compañía y que te manden por fax el registro de la última semana. Cuando lo tengas, envíamelo. Mándame un SMS cuando lo hagas.

Fue hasta la cocina y se preparó una cafetera. Necesitaba estar despierto y lúcido unas horas más. A la mierda el exceso de cafeína. A pesar de que llevaba más de tres años sin fumar, sintió la necesidad de encenderse un cigarro, pero desechó la idea al momento. Vació todo el café en una jarra de cristal y se la subió al despacho junto con una taza, una cucharilla y el azucarero.

Leyó todo lo que llevaba escrito para volver a coger el hilo mientras se servía la primera taza de café.

Salió del domicilio y se ocultó en el piso de Gabriela hasta que estuvo seguro de que no quedaban policías en la zona. Después se marchó tranquilamente. ¿Cómo sabía que el piso de Gabriela era un refugio seguro? Porque la conocía, ahora estaba seguro de ello. Sabía que la chica vivía sola y que no había riesgo de que alguien se presentara en el piso de improviso. Tenía que saber que no compartía el alquiler con nadie más y que, si tenía pareja, no vendría a esas horas. Así que conocía a Gabriela y, muy probablemente, también a Robles. Y no de forma vaga, sino que conocía sus hábitos y costumbres. ¿Qué tenían, pues, en común la chica y Robles, además de ser vecinos? A primera vista, resultaba difícil relacionar a una mujer de veintiocho años con un hombre de cincuenta y ocho. Era vital encontrar ese punto de conexión y cotejarlo con las otras dos víctimas.

El móvil dio un zumbido en la mesa. Santino vio que era el mensaje de la Científica que estaba esperando. Minimizó el documento Word en el que había apuntado todos sus pensamientos y abrió el Internet Explorer. Accedió a su correo electrónico y entró en la bandeja de entrada. Allí estaba el e-mail de la Científica con el registro de llamadas del teléfono de Robles en archivo adjunto. Mientras lo imprimía, se sirvió otra taza de café.

Fue pasando rápidamente hasta el día de los hechos, justo después de la llamada a emergencias. Era ese punto en concreto el que confirmaría sus sospechas. A las 20:17 horas aparecía la llamada. Ahí tendría que acabar el registro, pero, tal y como Santino había imaginado, había una llamada más. Una llamada que había durado más de tres horas.

—¡Pero qué hijo de puta!

VII

Domingo 23 de diciembre de 2012, 21:00 horas

Sombra observaba en silencio desde un extremo del almacén al periodista que ya estaba recuperando la conciencia. Primero fueron unos movimientos espasmódicos de brazos y piernas. La cabeza se alzó del pecho unos centímetros para caer de nuevo.

Estaba en una silla en el centro de la nave. Tenía los brazos estirados y atados, por detrás del respaldo, las piernas sujetas fuertemente por los tobillos; dos cinturones, a la altura de la cintura, lo mantenían unido a la silla. Estaba amordazado y con una capucha en la cabeza.

Era una experiencia nueva esa de cazar y no matar a una presa. Sintió un repentino deseo de seccionarle la arteria carótida y disfrutar con el fluir intermitente de la sangre. Luego le quitaría la capucha para mirarle a los ojos mientras la vida se le escapaba. Pero no podía matarlo. Todavía no.

Esa mañana, Opium se había puesto histérico al ver que ningún periódico lo mencionaba. Puso el televisor y fue cambiando de canal buscando los distintos telediarios. Se mencionaba que los Mossos d’Esquadra habían encontrado varios cadáveres, pero poco más. Empezó a tirar los periódicos al aire y lanzó el mando a distancia del televisor contra una de las paredes. Sombra lo observaba en silencio lo más alejado posible. No le tenía miedo, más bien quería evitar verse obligado a descuartizarlo. No quería matar a la gallina de los huevos de oro.

Sombra recogió del suelo uno de los periódicos que cayó a su alcance y le echó una mirada por encima. La policía había sido muy escueta en las declaraciones. Lógico. Él ya sabía que iban a actuar así, pero, por lo visto, su gallina loca no.

—Esto no puede ser. Sombra. ¿Me oyes? ¡No puede ser! —gritó.

Sombra tuvo que hacer un esfuerzo por contenerse. Le hubiera partido la nariz de un golpe y amordazado para que dejara de gritar, pero, llegados a ese punto, le sería muy difícil detenerse y no dejarse llevar por sus instintos depredadores. Y, aunque lo lograra, las relaciones con su gallina loca quedarían seriamente mermadas. Así que no hizo nada y rogó para que ningún vecino escuchara los gritos de Opium.

—Si no saben quién soy, ¿cómo van a venir a mí? Tienen que saber la verdad. Y esos diablos infernales la están ocultando. —Opium caminaba a grandes zancadas de un lado a otro del salón como una fiera enjaulada. Estaba fuera de sí—. Tienen que renunciar a la oscuridad y venir a mí para que mi luz los guíe. No es tan difícil, ¿no? ¿Por qué le esconden la verdad al mundo? ¿Es que quieren que mueran todos? ¿Acaso nuestros mensajes no han sido lo suficientemente claros?

—Si mi señor lo desea, yo lo puedo arreglar.

—¿Si lo deseo? ¡Lo necesito, estúpida sombra! Ve y cumple con tus obligaciones —dijo Opium alargando un brazo y señalando la calle.

Antes de salir del piso, vio que bajaba las persianas de las ventanas. Se iba a masturbar otra vez. No dejaba de ser curioso, pensó Sombra, asqueado, que una persona que se creía un dios de la luz necesitara oscuridad para alcanzar el placer.

No le costó mucho trabajo averiguar la dirección de un periodista. La lista de clientes a los que había representado en el pasado era extensa y variada. Después de una hora, encontró al candidato perfecto. Exalcohólico y divorciado. El único problema era que en la ficha había escrito, subrayado en fluorescente, que tenía la custodia compartida de una hija. Ese detalle era el único motivo por el que ese hombre todavía respiraba. El tipo se rehabilitó de su adicción y hubo entendimiento entre las partes, así que no se acordó unas semanas precisas de custodia para cada progenitor. Sombra no tenía forma de saber si la niña estaría en casa o no. No tenía el menor problema en matar a niños. Para él era exactamente igual, no veía la diferencia. Pero, en este caso, era muy arriesgado. No podía ocuparse del padre sin que la niña se pusiera a gritar como una posesa, y había pocas cosas que alertaran más a la gente que los gritos de un crío.

Entrar en el domicilio no fue problema. Todo era igual que en una de sus cacerías. Esperar escondido, aplastar un trapo empapado en éter en la cara de la presa, cargar el cuerpo en su furgoneta y volver a casa. Solo que esta vez no iba a su casa, sino a un viejo almacén propiedad de un hombre al que cazó un año atrás. Sombra lo había conservado y guardaba las llaves pensando que algún día podrían resultarle útiles. Esa tarde había pasado por la nave para verificar que todo siguiera igual.

Si el periodista llegaba con la niña, se mantendría oculto y se marcharía del piso en cuanto tuviera ocasión. Sería cuestión de volver a su «lista» y elegir a otra presa.

Sin embargo, cuando el hombre entró en casa, venía solo. La niña no estaba. Mala suerte, muchacho.

Unos gritos ahogados por la mordaza le indicaron que el hombre estaba consciente.

Sombra colocó un trípode a unos tres metros del periodista y acopló una videocámara digital. Los gritos ahogados cada vez eran más frecuentes. El hombre forcejeaba inútilmente con sus ataduras. Comprobó que el enfoque era correcto a través de la pequeña pantalla LED que tenía la cámara.

La nave era vieja y las luces fluorescentes estaban recubiertas por una capa de polvo, pero, a pesar de ello, la imagen le pareció buena. Tenía preparados unos focos halógenos en la furgoneta, por si acaso. Salió del almacén y entró en el vehículo que había dejado estacionado delante de la nave.

—Todo está listo —le dijo a Opium, que esperaba sentado en los asientos traseros.

Este, tras unos segundos, cogió aire, lo exhaló con fuerza y salió del vehículo.

—La máscara, mi señor.

Sombra había convencido a Opium para que se tapara la cara argumentando que ningún ser humano era digno de ver su divino rostro hasta que no aceptara la luz. Para ello, cogió un pasamontañas negro y le pintó la mitad izquierda de color blanco. Con ello, le dijo para acabar de convencerlo, simbolizaría las dos caras de su ser. La luz y la oscuridad. Unas gafas de sol terminaban de ocultar su rostro tras el pasamontañas.

El verdadero motivo era poder hacerse pasar por él cuando fuera necesario, ya que Sombra se había hecho un pasamontañas igual sin que Opium lo supiera.

Cuando aquel loco entró en el almacén, Sombra se acomodó en los asientos traseros y encendió su ordenador portátil. Había hecho los ajustes necesarios para que todo lo que grabara la cámara se viera a través del ordenador. Así se enteraría de lo sucedido sin necesidad de estar en el interior de la nave. Era de suma importancia que nadie, bajo ningún concepto, supiera que Opium y Sombra eran dos personas diferentes. Una cosa es que se sospechase algo, pero sin pruebas no se podría demostrar jamás. Sombra lo sabía mejor que nadie, por lo que no estaba dispuesto a cometer ningún error en ese aspecto. Además, usaría la grabación como pieza clave en su defensa, en caso de que las circunstancias lo requirieran. Cuando la Científica realizara un análisis de la voz y la cotejara con la suya, quedaría libre de toda sospecha. El partido contra Opium lo iba a ganar por goleada y dejando su portería a cero.

Pasaba de la una de la mañana cuando Opium salió del almacén y se sentó de nuevo en la parte posterior de la furgoneta. Sombra había guardado el ordenador minutos antes para que ese tarado no lo viera y se había sentado en el asiento del conductor.

—Sombra, te ordeno que acabes el trabajo con rapidez. Tengo que descansar y prepararme para todo lo que se avecina. Van a ser millones las almas que acudirán a mí en busca de la salvación.

Sombra bajó de un salto y corrió hasta el almacén. Sabía que, si Opium se impacientaba, empezaría a pegar alaridos como una puta gata en celo.

Gracias al ordenador, había visto que Opium no se había olvidado de colocarle la capucha al periodista antes de salir, así que no hizo falta que usara el pasamontañas que llevaba escondido en el bolsillo interior de la chaqueta.

Cuando el hombre oyó el ruido de la puerta, intentó encogerse sobre sí mismo en un acto reflejo. Sombra se fijó en que había un charco debajo de la silla. Se había meado encima.

Extrajo la tarjeta de memoria de la cámara y se la guardó en un bolsillo. Recogió el trípode, lo metió en el saco de lona que había en el suelo, el que había usado para llevarlo hasta allí y salió a guardarlo en la parte de atrás de la furgoneta. Introdujo la cámara en su funda y la guardó en la guantera. En cuanto tuviera ocasión, la dejaría en algún lugar de la casa de Opium. Puede que la Científica pudiera relacionar unas imágenes grabadas con una cámara en particular. Quizá quedaba alguna marca o algo parecido. No lo sabía con seguridad, pero actuaría como si así fuera. Todos los detalles tenían que apuntar al loco.

Opium estaba en silencio y con la mirada perdida, sumido en sus paranoicos pensamientos. «Mucho mejor así que gritando gilipolleces de mierda», pensó Sombra.

Entró de nuevo en el almacén y cortó las ataduras de los tobillos del periodista. Luego le quitó los dos cinturones para liberarlo de la silla. Las manos, en cambio, continuarían atadas a la espalda. Al hombre le costaba mantenerse en pie y temblaba descontroladamente. Sombra sabía que el miedo podía hacer temblar a una persona con mucha más intensidad que el frío. Lo había visto innumerables veces.

Agarrándolo por un brazo lo llevó hasta la salida del polígono. No pronunció palabra en todo el trayecto. No hacía falta. El loco había hecho un buen trabajo. A excepción de varias aportaciones made in Opium, se había ceñido al guion establecido. El periodista sabía lo que tenía que hacer y, lo más importante, lo que no tenía que hacer.

Cortó las cuerdas que sujetaban las muñecas del hombre y se fue alejando de él, caminando de espaldas, con la vista fija en la figura inmóvil y temblorosa.

Volvió a toda prisa al almacén, pues ahora el tiempo apremiaba. Cogió la silla y también la guardó en la furgoneta. Cerró la puerta de la nave con llave y subió al vehículo. Circuló por dentro del polígono con las luces apagadas y se detuvo delante del almacén número veintitrés. Sacó la bolsa con el trípode, la silla y unas cizallas.

La puerta de ese almacén estaba asegurada con unas cadenas y un candado, que cortó sin ningún esfuerzo. Podía haber abierto el candado en un par de segundos y volver a cerrarlo después, pero la idea era dejar una pista falsa a la policía.

Una vez dentro del almacén, colocó el trípode y la silla, más o menos en la misma disposición que antes. Luego se fue.

Un zumbido intermitente hizo que Santino se revolviera debajo de la manta. Su cerebro dormido tardó unos segundos en identificar el sonido como la vibración de su móvil. Se incorporó de golpe, desorientado, hasta recordar que estaba en el sofá del salón. Tanteó hasta dar con el teléfono. Era Sánchez. «Más muertes no, por favor», pensó con el corazón desbocado. Eran las dos y cuarto de la madrugada.

—¿Qué ha pasado? —preguntó al descolgar. Su voz sonaba como el ruido que hacen las hojas secas al ser pisoteadas.

—Vístete y ven para aquí cagando leches. Ha vuelto a actuar.

—¿Cuántas víctimas esta vez? —preguntó notando que la ira crecía en su interior.

—Una y está viva.

—¿Qué?

—Ha secuestrado a un periodista para montarse una entrevista. El hijo puta tiene delirios de grandeza.

—¡Joder! —exclamó Santino. Ese hombre podría darles información valiosísima del asesino que andaba buscando—. ¿Dónde está? —preguntó mientras se ponía los pantalones.

—Lo han traído aquí. Está en la sala de reuniones esperando para prestar declaración.

—Tardo media hora. ¿Has avisado a Álex y a Dani?

—Están en camino.

—¿Dónde ha ocurrido?

—En el polígono industrial Borjas i Canyes de Cerdanyola del Vallès. En el interior de una de las naves.

—¿Has enviado a alguien?

—¿Crees que no sé hacer mi puto trabajo? El resto del equipo está allí con una unidad de la Científica.

—Que nadie que no sea del equipo se acerque a ese periodista. ¿Lo has entendido? Que no entre nadie en la sala.

—¡Paranoico de los cojones! Móntate en tu coche de mierda y ven de una puta vez.

—Óscar… ¿Óscar?

Sánchez ya había colgado.

Santino salió de casa sin lavarse la cara ni peinarse. Puso el rotativo luminoso en el coche y aceleró sin miramientos. No estaba para hostias.

Durante todo el trayecto estuvo ordenando en su cabeza las preguntas que iba a hacerle al periodista. Lo que había sucedido no tenía precedentes. Era el golpe de suerte que estaba esperando y no lo podía desaprovechar.

Se encontró con Bosch y García delante de la puerta de la sala de reuniones. Echó una mirada a través del cristal de la puerta. Vio a un hombre sentado en una de las sillas. Tenía los codos apoyados en la mesa y se agarraba la cabeza con las manos.

—¿Ha entrado alguien?

—Nadie —respondió García.

—¿Dónde está Sánchez?

—En su despacho.

—Ha llamado Arantxa —dijo García—. Han encontrado el almacén donde han retenido al periodista.

—Álex, ve allí y coordínalo todo. Llámame al móvil si encontráis algo.

Santino encontró a Sánchez en su despacho hablando por teléfono. Este le hizo señas para que se sentara en una silla. Por lo que escuchó, supo que estaba hablando con el intendente jefe de la comisaría.

—La cosa está que echa chispas —dijo el subinspector cuando colgó el teléfono.

—¿El jefe es consciente de que el periodista podría haber muerto mientras el equipo de investigación al completo se tocaba las pelotas todo el fin de semana?

—No me jodas, Víctor, que el horno no está para más putos bollos. Tenemos a toda la jodida plana mayor encargando camiones de papel higiénico, porque están tan cagados que la mierda les llega al cuello. Así que mantén tu puto sarcasmo bajo control. Ahórrate jugar con fuego. Estás sentado sobre un polvorín.

—Hostia puta, Óscar. Te juro que a veces no entiendo nada de lo que me dices. ¿Se puede saber de qué coño estás hablando?

—Tenemos cuatro cadáveres descuartizados y ni una puta pista de quién es el autor. Y ahora, después de lo de hoy, la prensa lo sabe todo. Y cuando digo todo, me refiero a que tienen hasta las jodidas fotos de los escenarios. Saben los nombres y los apellidos de las víctimas y dónde han aparecido los cadáveres.

—¿Qué? —Santino no podía creer lo que estaba escuchando—. Pero ¿cómo…? ¿Cómo cojones han conseguido las fotos?

—Porque se las ha dado el malo. Al muy cabrón solo le ha faltado ir disfrazado de Santa Claus y gritando «jo, jo, jo». Les ha regalado la mayor exclusiva de sus vidas.

Las consecuencias de aquello podían ser desastrosas. Más aún cuando no había hecho más que empezar, cuando todavía estaban tan lejos de atrapar al culpable.

—Ese material no puede hacerse publico. Hay que impedirlo como sea —dijo Santino, desesperado.

—Ya. ¿Y cómo coño quieres hacerlo? Tenemos a un pobre desgraciado muerto de miedo en la sala de reuniones. Lo han amenazado con descuartizarlo si no se publica todo a lo largo de esta semana.

—Le pondremos protección.

—¿Y qué impediría que fuera a por otros periodistas? No podemos protegerlos a todos. Además, el periódico no está dispuesto a renunciar a semejante bomba informativa. Libertad de expresión, Víctor. No podemos hacer una mierda.

—Pues que retrasen la publicación todo lo que puedan. Que nos den más tiempo, joder.

—Se está trabajando en ello. De momento, han aceptado no publicarlo hoy, pero no prometen nada más. En el fondo, temen que el asesino llame a otra puerta y alguien se les adelante.

—¿A eso se reduce todo para ellos? ¿A vender más o menos? ¿No han pensado en las familias de las víctimas?

Santino pensó en la exmujer de Robles y en lo que supondría para ella ver publicadas determinadas imágenes. Se sentía embargado por la ira.

—¿Y qué coño quieres que te diga? Es lo que hay. Ah, y otra cosa, dado el descontrol mediático en que nos vamos a ver envueltos, el jefe me ha dejado muy claro que como a alguien —dijo señalando con el dedo a Santino— se le ocurra mencionar la posibilidad de que un policía esté detrás de los asesinatos, nos van a dar a todos tal patada que tendrán que operarnos del culo para sacarnos los dientes. ¿Te queda claro?

—¿Y si es verdad?

—Consigue pruebas y hablaremos.

Santino se pasó las manos por el pelo y se frotó los ojos. Ahora no tenía tiempo para discutir de ese tema. El tiempo de reacción era crucial. Se debía centrar en interrogar al periodista y extraerle cualquier dato que los ayudara a ponerse tras la pista del asesino. Sacó la libreta y un bolígrafo del bolsillo de la chaqueta.

—Explícame resumidamente lo que ha contado el periodista. Necesito hacerme una idea general antes de entrar a hablar con él.

—Llega a su casa sobre las cinco de la tarde. Está sentado en el sofá viendo la tele cuando alguien le pone un trapo en la cara y pierde la conciencia. Cuando vuelve en sí, está atado y amordazado. No sabe dónde está y no puede ver nada porque le han puesto algo en la cabeza.

—¿Dónde vive?

—En el número ochenta de la calle Espronceda, Barcelona —contestó Sánchez después de revisar sus notas—. En el quinto primera.

—¿Has enviado a alguien allí?

—Aún no. ¿Quieres que vaya alguien del equipo o se lo pedimos a una unidad de investigación de Barcelona?

—Que se ocupen los de Barcelona. Pero que te den un número de teléfono al que pueda llamarlos.

—Vale, termino de contarte y los llamo. Le quitan la capucha y ve delante de él una cámara de vídeo en un trípode. El pobre hombre se caga de miedo porque cree que van a grabar su ejecución.

—¿Hay más de uno?

—No. Solo ve a un hombre.

—Has dicho que cree que le «van» a ejecutar.

—No me toques los cojones y déjame acabar, coño.

Solo hay un tipo, pero no puede verle la cara porque lleva un pasamontañas en la cabeza. El tipo le dice que se llama Opium y le habla al detalle de los cuatro asesinatos. Le enseña unas fotografías de los escenarios para que el periodista no dude de la veracidad de cuanto le está explicando. Por último, amenaza con hacerle lo mismo a él si no se publica todo esta semana.

—¿Cómo se llama y en qué periódico trabaja?

—José Luis Muñiz Tejada. Trabaja para el Periódico de Cataluña.

Santino salió del despacho de Sánchez y fue directo al lavabo. Se lavó la cara con agua fría y se peinó con las manos lo mejor que pudo. Pasó por su despacho y cogió la grabadora que tenía en uno de los cajones de la mesa. Normalmente, tomaba notas en su libreta, pero esta vez quería tenerlo todo grabado.

García seguía delante de la puerta. Entraron los dos juntos. El periodista alzó la mirada cuando oyó que alguien entraba. Santino observó que el hombre estaba exhausto. Tenía los ojos enrojecidos y le temblaban las manos, a pesar de tener uno de los radiadores de la calefacción justo detrás de su silla.

—Hola, señor Muñiz —dijo ofreciéndole la mano—. Soy el sargento Víctor Santino. Este es mi compañero, el cabo Daniel García. ¿Cómo se encuentra?

—Un poco mejor —respondió con un hilo de voz, al tiempo que les estrechaba las manos.

—¿Le apetece un café o comer algo?

—Café está bien.

Santino preparó la cafetera que tenían en la sala y sirvió tres tazas. Se sentó al lado de García, ambos enfrente de Muñiz, y colocó la grabadora en el centro de la mesa.

—Vamos a grabar la conversación —explicó Santino al ver que el hombre fijaba la mirada en el pequeño aparato—. ¿Está usted preparado? ¿Necesita algo más?

El periodista negó con la cabeza. Santino, después de mirar su reloj de pulsera, puso en marcha la grabadora.

—Lunes veinticuatro de diciembre de dos mil doce. Hora, las tres y veinticinco de la madrugada. El sargento Víctor Santino y el cabo Daniel García, Unidad de Homicidios de la División de Investigación Criminal, se disponen a tomarle declaración al señor José Luis Muñiz Tejada en calidad de víctima de secuestro y de un presunto delito de amenazas, relacionado con las diligencias número cuatrocientos setenta y cinco, barra dos mil doce. La presente declaración se transcribirá en acta firmada por todos los presentes. Señor Muñiz, cuando quiera, puede empezar.

—Bien —el hombre se movió incómodo en la silla—, ayer por la tarde llegué a mi casa sobre las cinco más o menos.

—¿De dónde venía?

—Había pasado el día en casa de una compañera de trabajo. Tiene un apartamento en Sitges y estuvimos toda la mañana paseando y charlando. Estábamos ultimando un artículo que escribimos conjuntamente y que vamos a publicar en breve. Como hacía mucho frío, no estuvimos mucho rato fuera. Comimos en su casa y después del café nos despedimos y me marché.

—¿Alguien más sabía que iría usted a pasar el día a Sitges? —preguntó García.

—Pues no lo creo. Yo al menos no se lo había contado a nadie, pero puede ser que mi compañera se lo comentara a alguien. No lo sé.

—Se lo preguntaremos —dijo Santino—. Díganos cómo se llama y un número de teléfono donde podamos localizarla.

—¿Es importante? No entiendo qué relación puede tener con lo que me ha pasado.

Santino notó que el periodista se ponía a la defensiva. Intuyó que el señor Muñiz y su compañera habían estado haciendo algo más que preparar el artículo.

—Existe la posibilidad de que el autor de los hechos entrara en su piso precisamente ayer porque sabía que usted no estaba. Por eso es muy importante que sepamos cuántas personas sabían que usted iba a pasar el día fuera —le explicó García.

Muñiz, reticente, les dio los datos que le pedían.

—¿Qué hizo cuando entró en su piso? —le preguntó Santino.

—Pues… —el periodista se esforzó en recordar— dejé la chaqueta en el perchero que tengo en mi dormitorio, cogí algo de beber de la cocina y me senté en el sofá a ver la tele.

—¿Notó algo extraño? Tómese su tiempo y piénselo bien. Quizá fue un pequeño detalle que llamó su atención y al que no dio importancia. Algún objeto fuera de sitio, una puerta abierta que juraría que dejó cerrada o viceversa. Algo así.

—No sé. Creo que no —respondió Muñiz después de unos segundos—. La verdad es que no recuerdo nada que llamara mi atención.

—¿Cierra usted la puerta del piso con llave al salir? —preguntó García.

—Sí, siempre. ¡Es verdad! Ahora recuerdo que eso me extrañó —exclamó excitado—. Cuando abrí la puerta, no estaba echada la llave. ¡Joder! Si me hubiera parado a pensar un momento, a lo mejor…

—No se castigue, señor Muñiz —dijo Santino—. Todos hubiéramos actuado igual. Lo normal es pensar que se te ha olvidado cerrar con llave y no darle más vueltas.

—¿Hay alguien más que tenga llaves de su casa, aparte de usted? —preguntó García mirando de soslayo a Santino. Ambos sabían que una puerta cerrada con llave no podía forzarse sin romperla o dejando desperfectos visibles.

—No, pero tengo otro juego de llaves en el cajón de la mesita de noche. Tendría que cambiar la cerradura, ¿verdad?

—Dadas las circunstancias, sería lo mejor —respondió Santino. Dudaba mucho que eso representara un problema para el asesino, pero no quería preocupar más a Muñiz y, además, los compañeros de la Científica se llevarían la cerradura para examinarla—. Vamos a enviar unos agentes para que examinen su domicilio. Si no tiene usted inconveniente en contactar ahora con un cerrajero de guardia, mis compañeros se llevarán la cerradura vieja.

—Sí, claro. No hay problema.

Santino detuvo la grabación. Le pidió las llaves del domicilio y, mientras el hombre llamaba a un cerrajero de guardia, se las llevó a Sánchez para que se las hiciera llegar a los compañeros de Barcelona.

—Explícales que un cerrajero está en camino para cambiar la cerradura y pídeles que cojan la vieja para analizarla —le dijo a Sánchez—. El malo no esperó escondido a Muñiz ni en el dormitorio ni en la cocina, así que se centren en el resto de las habitaciones.

Santino regresó a la sala de reuniones y llenó de nuevo las tazas de café antes de continuar con la declaración.

—Se sienta en el sofá para ver la televisión —le dijo a Muñiz, y accionó de nuevo la grabadora.

—Sí. Entonces un brazo me rodea con fuerza el cuello, desde atrás, y me ponen un trapo en la cara, empapado con algún líquido que me deja inconsciente.

García se colocó detrás de Muñiz y lo agarró tal y como describía el periodista, primero con un brazo y luego con el otro.

—¿Así? ¿O así? —le preguntó al alternar de brazo.

—Creo que como el primero. Sí, fue así. Seguro.

García se sentó de nuevo al lado de Santino y escribió en su libreta «Nuestro hombre es zurdo», para que Víctor pudiera verlo. Santino estaba de acuerdo con su compañero. «Le agarra con el brazo derecho y usa su mano hábil, en este caso la zurda, para apretarle el trapo», pensó. Ya tenían un dato más de la persona a la que buscaban.

El periodista estaba tan absorto en sus recuerdos que no se dio cuenta de nada.

—¿Qué nos puede decir de él? —preguntó Santino.

—Pues no sé. No pude ver nada. Me sujetó con fuerza hasta que me desmayé.

—Bien, ya sabemos que es un hombre fuerte. ¿Diría que la musculatura del brazo era voluminosa o más bien fibrosa? —insistió Santino.

—Bueno, luego lo vi bien y no se le veía muy grande, la verdad.

—No, no. De momento, olvídese de lo que vio después y concéntrese en el momento en que le agarró por el cuello.

—¿Por qué? ¿Cree que son dos personas distintas?

—No podemos descartar nada, señor Muñiz. Vamos a hacer esto poco a poco, y ya iremos valorando las posibilidades. —A pesar de que Sánchez le había dicho que el periodista estaba al corriente de todos los detalles del caso, la posibilidad de que fueran dos asesinos solo había surgido en una de las reuniones del equipo. Santino no contribuiría a engrosar los detalles que, por desgracia, iban a salir a la luz—. ¿Eran brazos como los de mi compañero?

—Quizá no tan fuertes, pero sí. Más o menos.

—Perfecto. Continúe, por favor.

—Cuando me desperté, tenía la cabeza tapada y no podía ver nada. Estaba atado a una silla sin poder mover ni los brazos ni las piernas. No tenía ni idea de cuánto tiempo llevaba inconsciente ni de dónde estaba.

—Pero sabía que no estaba en su casa —apuntó Santino.

—Sí, eso sí. Por el frío y por los olores. El sitio olía a cerrado. No sé si me explico.

—Perfectamente —dijo Santino—. Continúe.

—Entonces alguien me quitó la capucha y pude ver un trípode con una cámara de vídeo enfocándome. En ese momento, pensé que iban a grabar mi muerte. En mi vida he sentido tanto miedo.

—Tuvo que ser terrible —dijo Santino, nervioso. Llegaban al punto más importante de la declaración—. Ahora quiero que me describa cómo era ese hombre. Yo le voy a ir marcando las pautas. ¿De acuerdo?

Muñiz asintió con la cabeza. García preparó una hoja en blanco.

—Pero no le vi la cara porque llevaba un pasamontañas —se excusó el periodista—. Y se había puesto unas gafas de sol, así que tampoco pude verle los ojos.

—Sí, lo sabemos. Empecemos por la altura. ¿Era alto, estatura media o bajo?

—Más bien alto. Yo diría que de un metro ochenta más o menos. Estaría entre ustedes dos.

Santino medía un metro setenta y dos, y García un metro ochenta y tres. Así que Muñiz no andaba desencaminado en su estimación.

—Bien. ¿Era de complexión fuerte? ¿Delgado? ¿Gordo?

—Me dio la impresión de ser muy delgado. Llevaba mucha ropa, pero me fijé en que le iba muy holgada.

—¿Se fijó en sus muñecas o tobillos? —preguntó García.

—No —respondió Muñiz haciendo un gesto de impotencia con las manos.

—Vale —continuó Santino, lamentando que, en vez de ser periodista, no fuera policía. De ser así, se habría fijado en esos detalles y la descripción sería mucho más exacta—. Necesito que cierre los ojos y vuelva mentalmente a ese momento. ¿Mostró ese hombre alguna particularidad? ¿Una leve cojera, un tic o quizá que se rascaba constantemente alguna zona de su cuerpo? Ese tipo de cosas…

—No, nada de eso —respondió Muñiz tras unos segundos—, pero estaba muy nervioso. Era como si no pudiera estarse quieto. Y gesticulaba mucho con los brazos.

—¿Vio algún anillo en sus manos? ¿Pulseras? ¿Reloj? —preguntó García.

—No. Llevaba puestos unos guantes. Eran negros y de lana, creo.

—Descríbanos cómo iba vestido.

—Llevaba puesta una chaqueta de pana de color marrón oscuro. No la llevaba abrochada del todo. Vi que debajo vestía un jersey de lana. No pude ver bien el color, pero era oscuro. En la parte de abajo, llevaba unos tejanos azules y unos zapatos de vestir negros.

—¿Le dio la impresión de que era ropa cara o de marca?

—No, no. Más bien lo contrario. Parecía ropa comprada en un mercadillo. No es que yo sea un maniático de las marcas, la verdad, pero siempre he tenido la manía de fijarme en cómo va la gente vestida. Sé reconocer la ropa buena con solo mirarla.

Santino no pudo menos que fijarse en que el jersey que llevaba puesto Muñiz era Lacoste. El pequeño cocodrilo verde destacaba en el color negro de la prenda. También vio que el reloj de pulsera era un Lotus. Estaba claro que aquel periodista era un esnob, por lo que se podía dar credibilidad a su opinión sobre la ropa del sujeto.

—Ahora descríbanos el pasamontañas que llevaba puesto —pidió Santino.

—Era de tela fina. Me recordó al que usa un compañero del periódico. Se lo pone debajo del casco cuando viene al trabajo en moto. Para el frío, ya saben.

—¿De qué color era? —preguntó García.

—Negro. Pero la mitad izquierda estaba pintada de color blanco.

—¿Cómo sabe que el pasamontañas no era así? ¿Qué le hace pensar que estaba pintado? —quiso saber García.

—Bueno, se lo noté al hablar. La parte de color blanco estaba como acartonada, no era igual de flexible que el resto de la tela.

Santino asintió satisfecho. Aquel hombre no estaba adiestrado para observar como un policía, pero tenía que reconocer que, dadas las circunstancias, se había fijado en detalles que a otra persona se le habrían pasado por alto.

—Bien, entonces usted vio la cámara en el trípode —dijo Santino para reconducir la declaración—. Entiendo que el hombre al que ha descrito se colocó detrás de ella, ¿es así?

—Exacto. Pero se movía constantemente de un lado a otro mientras hablaba.

—¿Cree que la cámara pudo captarlo en algún momento? —preguntó García.

—No. En todo momento, se mantuvo fuera del objetivo.

—Qué ocurrió entonces —inquirió Santino.

—Ese hombre deliraba. Creo que tiene algún brote esquizofrénico o algo parecido. Me decía cosas muy raras —dijo Muñiz.

Santino notó que se estremecía al recordar el episodio.

—¿Recuerda sus palabras exactas?

—Me dijo que se llamaba Opium. Que era un dios de la luz, o algo así, y que su misión era salvar al mundo de la oscuridad. Dijo que las personas tenían que transformarse antes de… No, no usó la palabra transformar —Muñiz frunció el entrecejo intentando recordar—, era otra palabra más rara.

—¿Metamorfosear? —propuso García, pero el periodista negó con la cabeza.

—¡Purgar! —dijo de golpe—. Eso es. Dijo que las personas tenían que purgarse antes de recibir la luz.

—¿Dio alguna explicación de lo que quería decir con eso? —preguntó Santino.

—Bueno, me dijo que yo estaba purgando mi oscuridad en esos momentos, lo que me hace pensar que lo usaba como sinónimo de sufrir.

—Puede ser —dijo Santino, no muy convencido. Tendrían que exponérselo al psicólogo cuando llegara. Entender cómo pensaba el asesino era fundamental para poder atraparlo.

—Así, lo que quiso decir es que primero hará sufrir a la gente, hasta que estén preparados para recibir su salvación. ¿Es eso? —preguntó García sin poder evitar un escalofrío. Sabían muy bien el modo en que ese tío hacía sufrir a la gente.

—No. Bueno, sí. Es más complicado. Dijo que su sombra se encargaría del sufrimiento y que él les daría la luz. Ese hombre hablaba de sí mismo como si fuera dos personas.

Santino dio un respingo al oír la palabra «sombra». ¿Se estaría refiriendo à su cómplice? ¿Al segundo asesino? ¿O realmente se trataba de una doble personalidad?

—¿Qué le hace pensar eso? —le preguntó a Muñiz.

—Me dijo que su máscara simbolizaba las dos caras de su ser. El color negro representaba a la sombra; el blanco, a la luz.

—¿Dijo eso exactamente? —preguntó Santino—. ¿Dijo «las dos caras de mi ser»?

—Sí. Seguro. Lo repitió varias veces.

—¿Qué más le dijo?

—Creo que habló de vosotros.

—¿De nosotros? ¿De la policía? —preguntó García, sorprendido.

—Yo lo entendí así. Dijo que los diablos infernales estaban ocultando al mundo sus señales. Que él había dejado unos mensajes fáciles de entender y que esos diablos se los estaban negando al mundo. Creo que se refería a la poca información que habéis dado a la prensa sobre el tema.

—¿Le dijo a qué mensajes se refería? —preguntó Santino, a pesar de que imaginaba la respuesta.

—Sí —respondió Muñiz con un hilo de voz—. Fue lo más jodido de todo. Me enseñó una foto en la que se veía un brazo humano, agarrando un corazón en el puño, en medio de lo que parecía el salón de un piso. Al principio, me costó entender lo que estaba viendo. Me dio la sensación de que era un montaje. Como dos fotografías superpuestas, ¿entienden? El brazo parecía salir del suelo. Eso le daba a la imagen un halo de irrealidad. Entonces dijo: «Primero conocisteis mi símbolo».

Santino apretó con fuerza los puños. «¿Así que era eso? No simboliza una mierda, ¡es su marca personal!», pensó.

—Entonces me enseñó dos fotografías a la vez —continuó Muñiz tragando saliva—. En una se veía a una mujer, tumbada en una cama y con el tórax abierto. Estaba atada de una forma muy rara, con un brazo estirado hacia arriba. Había mucha sangre. Fue horrible. En ese instante, supe que la fotografía anterior no era un montaje. La otra foto mostraba el techo, supongo que de la misma habitación, donde aparecía escrito el nombre de Opium en grandes letras negras. En ese momento dijo: «Después conocisteis mi nombre».

El pobre hombre empezó a temblar de nuevo. Los ojos se le humedecieron.

—Y me enseñó una última fotografía —dijo casi sin poder hablar. Hacía un gran esfuerzo para que le salieran las palabras y no derrumbarse—. Era una locura. Trozos de seres humanos colocados en el suelo formando la palabra Sombra. Una carnicería.

—¿Qué dijo de esa última fotografía? —preguntó Santino al ver que el periodista se quedaba callado.

—«Ahora temeréis a mi sombra».

Se hizo el silencio. Santino pensó que al menos esta vez no había dos fotografías. El pobre hombre se ahorró la terrible imagen de las cabezas.

Paró la grabadora y sirvió nuevas tazas de café, mientras le daba vueltas a todo lo que había escuchado.

El asesino había montado los escenarios para atemorizar a la gente y darse a conocer, cosa que descartaba la posibilidad de que detrás de todo hubiera un policía. Hasta un agente recién salido de la academia sabría, sin lugar a dudas, que jamás se darían a la prensa los detalles de unos asesinatos tan horribles. Al menos hasta no haber encerrado al culpable. Santino sintió un alivio tremendo. Pero si no era policía, ¿cómo es que sabía manipular tan bien un escenario? Y, sobre todo, ¿cómo conocía el protocolo de actuación policial en estos casos? ¿Tendría razón Sánchez y se trataba de un puto aficionado a series televisivas con mucha suerte? ¿Todo se reduciría a esa mierda? Maldijo por dentro porque aún estaban muy lejos de averiguarlo. Tendrían que revisar todo el material de nuevo. Habían partido de la premisa errónea de que los escenarios eran mensajes para la policía. Ahora sabían que no era así y tendrían que analizarlo todo desde ese nuevo punto de vista. Quizá vieran algo que se les había pasado por alto.

Por lo visto, también estaban equivocados con aquello de dos asesinos trabajando juntos. ¿Podía descartar esa posibilidad sin más? No estaba seguro, aun cuando todo apuntaba a ello. Esperaría a conocer la opinión del psicólogo al respecto.

—Si está preparado, continuaremos —le dijo a Muñiz después de tomar asiento.

El hombre asintió y Santino accionó de nuevo la grabadora.

—Fue entonces cuando me dijo que yo estaba allí para dar a conocer al mundo su misión. Me dijo que haría llegar al periódico una copia de la grabación que estaba haciendo, junto con todos los datos de las personas a las que había matado y el lugar donde los había dejado.

—Un momento, por favor —dijo Santino, y detuvo de nuevo la grabadora.

Salió a toda prisa y fue al despacho de Sánchez.

—Aún no lo tienen —le soltó al subinspector, que lo miró con un interrogante en la cara—. Ponte en contacto con el Periódico de Cataluña y diles que van a recibir un paquete sin remitente. Que no lo toquen y, sobre todo, que no lo abran. Que nos llamen inmediatamente para que lo recoja la Científica.

—Se les podría acusar de vulnerar pruebas de una investigación en curso —dijo Sánchez sonriendo, entendiendo lo que Santino pretendía.

—Correcto. Y, si se ponen tontos, le pedimos al juez que paralice todo el material hasta que resuelva que hacer. Con eso ganaremos mucho tiempo.

—Y como se lo traiga la Científica, van a tardar en procesarlo lo que a mí me salga de los cojones —añadió Sánchez mientras marcaba el número de la centralita.

Cuando Satino volvió a la sala de reuniones, Muñiz no estaba. García le dijo que había ido al lavabo. Aprovechó para ponerlo al corriente. Eran las cinco y media de la mañana cuando reanudaron la declaración.

—Poco más tengo que añadir —dijo el periodista—. Amenazó con matarme si no hacía lo que me pedía y me dejó ir.

—Un momento, no corramos. Sé que está usted cansado y tiene ganas de irse a casa, pero ya queda poco.

—¿A casa? Ni de coña. No creo que pudiera dormir. En cuanto coja las llaves de la cerradura nueva, me voy a un hotel. Y les aseguro que nadie va a saber cuál.

—Explíquenos cómo le soltó. ¿Le volvió a poner la capucha o pudo usted ver de qué nave salían?

—Me la puso otra vez. No pude ver nada.

—¿Se la puso antes o después de recoger todo el material?

—Antes. De hecho, no sé, fue algo raro —dijo Muñiz, dubitativo.

—¿El qué? —preguntó Santino con los sentidos alerta.

—Me tapó la cabeza y oí que salía del almacén sin llevarse nada. El miedo a no poder ver nada me hizo estar muy atento a todo lo que escuchaba. Al minuto, dos a lo máximo, volvió a entrar y oí que se ponía a recogerlo todo. Volvió a salir. Entró una vez más. Fue cuando me desató de la silla y me acompañó hasta el lugar en el que me soltó. Puede que no sea nada, pero ¿para qué salió la primera vez?

—Tal vez fuera a buscar algo donde guardar el trípode y la cámara —apuntó García.

—Puede ser, sí. Pero a los pies del trípode había un saco de lona. No sé. Seguramente no sea nada. Estaba tan nervioso que puede que viera cosas donde no había nada raro.

Santino tampoco veía nada fuera de lo normal en ello. Lo más probable es que el asesino hubiera ido a buscar algo tal y como había dicho García.

—¿Le dijo algo mientras lo llevaba hasta la salida del polígono industrial? —preguntó García.

—Nada. Antes de ponerme la capucha me dijo que, cuando me liberara, contara hasta cien antes de moverme o girarme.

—¿Puede decirnos algo sobre su voz? —le pidió Santino—. ¿Tenía algún timbre característico? Aguda, grave, ronca.

—Era una voz normal. Pero un poco chillona. Sobre todo cuando se exaltaba explicando algo.

—Una última pregunta —dijo Santino—: a pesar de que no pudo verle la cara, ¿podría decir la edad aproximada que tendría ese sujeto?

—Yo diría que debe de tener unos cuarenta años, más o menos. Entre treinta y cinco y cuarenta.

—Muy bien, muchas gracias, señor Muñiz. Eso es todo de momento —dijo Santino, y detuvo la grabación—. Tendrá que facilitarnos un número de teléfono donde podamos localizarlo. Puede que más adelante tengamos que hacerle más preguntas.

—Sí, claro. No hay problema.

—Voy a llevar la grabación para que transcriban la declaración. Tendrá usted que firmarla antes de irse. Iremos lo más rápido posible.

Mientras García se llevaba la grabación, Santino llamó al móvil de Bosch desde su despacho. Este le explicó que al equipo de la Científica no le llevaría más de media hora terminar de procesar el almacén, así que podían pasar con Muñiz, de camino a su casa, para que identificara el lugar.

Santino se dirigía al despacho de Sánchez cuando, al pasar por delante del de Bosch, vio las luces encendidas y se asomó al interior.

Sentado a la mesa había un hombre al que Santino no había visto nunca, enfrascado en la lectura de un expediente. Evidentemente, no conocía a todo el personal que trabajaba en la comisaría, pero que estuviera en el despacho de Bosch le llamó la atención. Vio una chaqueta de piel negra encima de la silla de las visitas y un casco de moto en un extremo de la mesa.

—Perdone, ¿quién es usted? —preguntó.

—Juan Ramírez —dijo el extraño, levantándose y ofreciéndole la mano a Santino—. Teniente de la Guardia Civil. ¿Y usted?

—Sargento Víctor Santino —contestó estrechándole la mano.

—Usted es el sargento al mando de la investigación, ¿verdad? —dijo el teniente, señalando con la cabeza el expediente que había en la mesa.

Santino echó una hojeada rápida y vio que, efectivamente, lo que estaba leyendo era el expediente del caso.

—¿De dónde lo ha sacado? —le preguntó. Le empezaba a molestar que todo el mundo pudiera acceder tan fácilmente a los datos del caso.

—Me lo ha entregado su subinspector. Óscar Sánchez, si no recuerdo mal. Me ha dicho que se retrasaba la reunión de las seis por una declaración, así que he pensado aprovechar para ponerme un poco al tanto de la situación. Espero que no le haya molestado.

Santino miró su reloj de pulsera y se sorprendió al ver que ya eran las siete de la mañana.

—No, no. Claro que no. —«Este puto Sánchez podría haberme avisado», pensó—. Aún tardaremos un poco más en empezar la reunión. Vendré a avisarle.

—Gracias. Aquí estaré.

—Tenemos una cafetera aquí al lado, por si le apetece.

El teniente sacó de una bolsa un bote de plástico de color azul.

—Batido de proteínas —dijo—. Hay que cuidarse. Pero gracias de todos modos.

Santino observó que, a través del jersey de lana, se adivinaban dos voluminosos brazos. «El jodido Capitán América», pensó.

Fue directo al despacho de Sánchez y entró hecho una furia.

—¿Por qué coño no me has avisado de que había llegado el teniente?

—¿Tengo pinta de ser tu puta secretaria? Además, lo que a ti te jode es que le haya dado el expediente, así que no me vengas con gilipolleces.

—Podías haber esperado a la reunión.

—Claro. ¿Habrías preferido que participara en la declaración? Si no, mientras tanto, ¿qué coño hace? ¿Le doy un puto folio en blanco y un lápiz para que haga dibujitos?

Santino se dio cuenta de que se había precipitado. Sánchez había hecho bien. De todas maneras, iba a tener acceso al expediente durante la reunión, así que daba igual. Aun así, no podía dejar de sentir cierto malestar por que el expediente estuviera dando vueltas por ahí sin el control de alguien del equipo. ¿Tendría razón Sánchez y se estaba volviendo un paranoico? Al fin y al cabo, el teniente era policía igual que ellos, y el expediente no había salido de la comisaría. Ahora que sabía que el asesino no era policía tenía que cambiar el chip y relajarse un poco.

—He hablado con Bosch —dijo en un tono de voz más sosegado—. Los de la Científica están a punto de acabar en el almacén.

—Perfecto. Le diré a la patrulla que pase con Muñiz por allí, a ver si es el sitio donde lo han retenido.

—Eso iba a decirte.

—¿Qué tal la declaración? ¿Hemos sacado algo positivo?

—Nada que nos haga estar más cerca de pillar al malo, pero ya sabemos más cosas de él que antes. Sin duda, hemos dado un gran paso adelante. Al menos podemos descartar que sea poli.

Sánchez alzó los brazos al cielo y dio las gracias a los dioses.

—Bueno, luego lo explicas todo más profundamente. ¿Quieres esperar a Bosch o empezamos sin él?

—Le esperamos. ¿Qué hay del psicólogo que se une al grupo? Quiero consultarle un montón de cosas.

—Pues tendrás que esperar hasta mañana. Nos envían al puto crac de los psicópatas que está en unos seminarios en Estados Unidos. Expolicía y psicólogo forense. El paquete completo. Su vuelo llega esta noche y ya ha confirmado que a las seis de la mañana estará aquí. ¿Qué impresión te ha dado el teniente?

—Solo he cruzado un par de palabras con él. No sé por qué, pero me había hecho la idea de que vendría de uniforme. ¿Qué te ha parecido a ti?

—Que estaba delante del puto Arnold Schwarzenegger —dijo Sánchez soltando una sonora carcajada—. Lleva el mismo peinado que en Danko. ¿Te acuerdas?

—Sí —respondió Santino sin poder evitar una sonrisa.

—Al menos no parece un soberbio en plan «cuidadito que acaba de llegar el puto amo». Por lo demás, tampoco he hablado mucho con él. Ya veremos.

Santino tenía un dolor de cabeza tremendo. Los años en que podía estar toda la noche despierto casi sin notarlo al día siguiente habían pasado a la historia.

Sacó una botella pequeña de agua de la máquina expendedora que había en el comedor y fue a su despacho.

Rebuscó en el segundo cajón de la mesa donde, sin duda, debía tener sobres de Ibuprofeno. Desde aquella vez, hacía años, que tuvo que coger el coche e ir en busca de una farmacia se aseguraba de que en su cajón siempre hubiera una caja.

Mientras el contenido del sobre se disolvía en el agua, miró por la ventana.

El día estaba gris y frío como los anteriores. El cielo encapotado de nubes amenazaba con descargar otra tormenta. A Santino le gustaba el invierno y no le molestaba en absoluto el frío. De hecho, lo prefería para trabajar, en vez del calor veraniego, que hacía que sudara constantemente y tuviera que tener mucha más ropa de repuesto en la taquilla.

Soltó una maldición al darse cuenta de que había olvidado traerse ropa limpia. El último día de trabajo había usado la de repuesto y, ahora, en caso de que necesitara cambiarse, tendría que coger el coche e ir a casa.

Pensó en Marta. El domingo había sido mucho peor que el sábado. Prácticamente no habían cruzado palabra. Cada vez que él intentaba entablar una conversación, ella le contestaba con monosílabos y evitando mirarlo a los ojos.

A mediodía, su mujer se fue a casa de sus padres con la niña. Santino comió solo mirando la televisión, sin enterarse de nada de lo que estaba viendo.

Unos toques en la puerta del despacho le trajeron de vuelta al presente. El teniente Ramírez asomó la cabeza.

—¿Sargento?

—Adelante, pase —dijo bebiéndose el contenido del vaso de un trago.

El teniente dejó sobre la mesa el expediente y se sentó en la silla de las visitas. Santino tomó asiento en la suya.

—Están buscando a un pájaro muy peligroso —dijo señalando con la cabeza la carpeta que había encima de la mesa.

—Y esquivo.

—He trabajado en muchos casos de asesinato, pero le aseguro que ninguno se acerca, ni de lejos, a este. Va a ser todo un reto policial atrapar a ese tipo.

—Pues hay que hacerlo cuanto antes. Está totalmente descontrolado.

—No estoy del todo de acuerdo. Está demostrando un control de la situación inaudito. Extraordinario podría decir, dado el número de víctimas y el radio geográfico.

«¿Inaudito? ¿Extraordinario?». Santino tenía la sensación de estar en el instituto escuchando a su profesor de literatura. Por otro lado, sentía curiosidad por conocer la opinión del teniente. Al fin y al cabo, solo les podía servir para eso.

—¿Cuál es su opinión, teniente?

—Si no te importa, me gustaría que nos tuteáramos. Relaja el clima de tensión, hasta parece que no existe. Y llámame Juan, el trato de teniente lo dejo colgado en la misma percha que el uniforme.

Santino no supo cómo interpretar lo que acababa de escuchar. Hablaba de un modo que le hacía difícil seguirle. No obstante, estaba seguro de que no era algo fortuito.

—Claro, por mí no hay problema. Puedes llamarme Víctor —se limitó a decir—. ¿Cuál es tu opinión, Juan?

—Creo que es más sensato esperar a la reunión —dijo con una sonrisa, como si supiera exactamente lo que había estado pensando Santino—. Lo que sí te diré es que sentí una apatía total cuando me destinaron a este servicio; en realidad, ambos sabemos por qué me han mandado aquí. Sin embargo, ahora, en cambio, me resulta de lo más interesante y atractivo. Estoy convencido de que va a resultar un caso muy instructivo para todos nosotros.

—Yo solo espero que sea un caso que cerremos enseguida.

«Pero ¿quién coño es este tío?», se preguntó Santino. La verdad es que no tenía ni idea y eso le molestaba. Tenía todo el derecho del mundo a saber con quién trabajaba.

—¿Dónde estás destinado? —le preguntó.

—Ahora llevo cuatro años en la comandancia de Castellón. División de Homicidios —dijo recostándose contra el respaldo de la silla y cruzando los enormes brazos en el pecho—. Normalmente, entrego un currículo cuando llego a un nuevo destino, pero, claro, esto tampoco es que sea un traslado en el sentido oficial de la palabra, ¿verdad?

Una vez más, parecía que el teniente supiera exactamente lo que Santino estaba pensando.

—Me gusta saber con quién trabajo —dijo Santino, decidido a poner las cartas sobre la mesa. Iba a hablar claro y a dejarse de tanta tontería—. No te ofendas, Juan, pero la verdad es que yo no he pedido ayuda a nadie y, para serte sincero, te diré que las personas que han decidido meterte en el equipo me tienen un poco hasta los cojones. Te hablaré claro, necesito saber que todo el que trabaje en este caso tenga, como prioridad absoluta, encontrar y arrestar al autor de los asesinatos. Todo lo demás me trae sin cuidado. La cuestión es qué prioridades tienes tú.

—Agradezco tu sinceridad, y no puedo por menos que corresponderte de igual manera. Yo tampoco te conozco a ti. A pesar de que me han informado de ciertas cosas, soy una persona a la que le gusta formarse sus propias opiniones. Pero no creo que la solución sea entregarnos el currículo mutuamente. Dicho esto —dijo descruzando los brazos y apoyando las manos en la mesa— que quede claro que mi objetivo es el mismo que el tuyo y que cualquier otro asunto también a mí me trae sin cuidado. Me limito a hacer el trabajo por el que me pagan. Ni más ni menos.

—Pues entonces bienvenido al equipo —dijo Santino.

En ese momento, García entró en el despacho. Traía las actas de la declaración para que Santino las firmara.

—Dani, te presento al teniente Juan Ramírez.

—Daniel García —le dijo al teniente, y ambos estrecharon las manos.

—¿Has hablado con Álex? —le preguntó Santino a García.

—Llegará dentro de cinco minutos.

—Pues vamos a la sala de reuniones. Lo esperaremos allí.

Sánchez fue el último en llegar. Traía una caja de repostería que dejó encima de la mesa. Se sirvió un café y tomó asiento. Santino se preguntó de dónde había sacado las pastas, pero se abstuvo de preguntar. No quería empezar la reunión con una de las barbaridades del subinspector. «Al menos el dolor de cabeza ha desaparecido», pensó.

—Si me permitís —intervino el teniente centrando la atención del resto de los presentes—, antes de comenzar me gustaría presentarme y decir unas palabras.

—Adelante, adelante —dijo Sánchez mordiendo un cruasán que había sacado de la caja.

—Me llamo Juan Ramírez y soy teniente del cuerpo de la Guardia Civil. Sé que ninguno de vosotros me ha invitado a unirme al equipo, sino que más bien os lo han impuesto y que tendréis razonables dudas sobre mi papel en todo esto. Pues bien, quiero aclarar esas dudas antes de empezar con el caso. Creo que para poder trabajar dando lo mejor de nosotros mismos es necesario un ambiente de cordialidad y relajación. También entiendo vuestras reticencias, yo también las tendría si la situación fuera a la inversa. Así pues, ¿qué tal si expresáis vuestras dudas, os las aclaro y empezamos a trabajar?

—Cojonudo, empiezo yo —dijo Sánchez. Santino casi se atraganta con el café—. ¿Qué te han pedido exactamente que hagas? Y ya que vamos de sinceros, dejémonos de mierdas y seamos claros, ¿vale?

—Básicamente, se podría resumir así: buscar un pretexto para relevar del cargo a Víctor —respondió sin más, para el asombro de todos.

—¿Y por qué aceptaste? —preguntó con seriedad Bosch.

—En realidad, la pregunta correcta sería qué me han ofrecido a cambio. La respuesta es: nada.

—¿Y entonces? —preguntó Santino, intrigado.

—Me defino a mí mismo como un enfermo del trabajo. Adoro mi profesión. Solo vivo por y para la investigación, y eso crea en mí un afán insaciable de involucrarme en todo aquello que represente un reto. He leído con sumo interés todo lo que se ha estado publicando sobre este caso, que, por desgracia para mí, no ha sido mucho. Y ahora se me ha presentado la oportunidad de entrar a formar parte del equipo de investigación. No me he podido resistir.

—¿A costa de joder a un compañero de profesión? —preguntó Sánchez, indignado.

—Por supuesto que no —respondió—. Como le he dicho antes a Víctor, mi único objetivo es ayudar en todo lo que pueda para detener al responsable de los crímenes. Nada más.

—Pues si podemos dar por zanjado este tema, me gustaría empezar —dijo Santino—. Tenemos mucho de lo que hablar.

Repasaron toda la información de que disponían antes de pasar a los resultados, técnico y forense, del tercer escenario.

El forense había dictaminado las muertes del matrimonio Ruidom y de Juan Robles por sobredosis de morfina: les había provocado una depresión total del sistema respiratorio. El descuartizamiento se había realizado post mortem. El material que habían usado les había dejado marcas que coincidían con las que habían encontrado en el brazo de Robles y en el cuerpo de Gabriela.

—Por lo tanto —dijo Santino—, podemos empezar a descartar la opción de los dos asesinos. Todas las pruebas indican que el autor de las cuatro muertes es la misma persona. Mismo modus operandi y mismas herramientas.

Todos estuvieron de acuerdo.

El informe de la inspección técnica, como en el segundo escenario, no aportó ninguna novedad. Ni señales de lucha ni semen, ni ninguna huella que no perteneciera al matrimonio Ruidom.

—Sabemos que emplea éter y formol. No son cosas fáciles de conseguir —dijo García—. Tendríamos que saber dónde y a quién se venden esos productos.

—El éter puede haberlo producido él mismo —explicó Ramírez—, destilando alcohol y ácido sulfúrico. No es difícil. El formaldehído, en cambio, ya es otra cosa. Se obtiene por oxidación catalítica del alcohol metílico y requiere de un material y una infraestructura, digamos que, compleja. No obstante, hay muchos centros docentes y médicos que disponen de una buena cantidad. Yo empezaría por investigar si hay denuncias por robo de este tipo de sustancias.

—Estoy de acuerdo —dijo Sánchez.

Santino se sentía frustrado. Había esperado que en los resultados del tercer escenario hubieran encontrado algo que arrojara algo más de luz al caso, pero estaban igual que antes. En el ambiente se respiraba un aire de pesadumbre y cansancio. Decidió que era el momento oportuno para explicarles lo que había descubierto el fin de semana, en el registro de llamadas del teléfono del domicilio de Robles.

—He comprobado el número al que llamó y pertenece al domicilio de Gabriela —explicó.

—El hijo de puta estuvo escuchando todo lo que sucedía en el piso de Robles —dijo García, airado—. El cabrón es muy listo.

—Razón de más para que redoblemos esfuerzos —replicó Santino—. Sé que estamos todos cansados, pero vamos a tener que apretar el acelerador todavía más. Ese tío parece ir siempre varios pasos por delante y conocer nuestra forma de trabajar. Si no nos empleamos a fondo, no lo vamos a detener nunca.

Todos asintieron en silencio. Prepararon otra cafetera. El día iba a ser muy largo. El teniente fue hasta una de las máquinas de bebidas y saco un té.

Pusieron la grabación de Muñiz para que la escucharan los que no habían estado presentes. Cada uno de ellos fue tomando notas de lo que creían relevante, para no detener la grabación y escucharla sin interrupciones.

—Un momento —dijo Bosch al finalizar la grabación—, Muñiz dice que oyó como el asesino recogía el trípode.

—Así es —confirmó Santino.

—Pues tuvo que ser otra cosa, porque el trípode seguía estando en el almacén.

—Eso solo puede significar una cosa —intervino el teniente—. Os habéis equivocado de almacén.

—Imposible —exclamó Bosch—. La puerta de acceso estaba cerrada con una cadena con candado, que hemos encontrado cortada y tirada en el suelo. Dentro había una silla, en el centro de la nave, con cuerdas y dos cinturones a su lado. Delante estaba el trípode. No nos hemos equivocado.

—Bueno, quizá debería haber dicho que habéis estado en el almacén equivocado.

—¿Qué quieres decir? —le preguntó Santino.

—Que seguramente nuestro asesino lo ha preparado todo para hacernos creer que ese era el almacén.

Santino llamó a la centralita para pedirles que se pusieran en contacto con la patrulla que había llevado a Muñiz, para que les dieran recado de que tenían que llamar a su móvil de inmediato. Unos minutos más tarde, estaba hablando con ellos.

—¿Muñiz reconoció el almacén como el sitio donde había estado retenido? —les preguntó sin más.

—No estaba seguro, sargento. Dijo que con la luz del día y eso, todo parecía distinto.

Santino explicó al resto del equipo lo que el agente le había dicho. Todos estuvieron de acuerdo en que había que acompañar a Muñiz al almacén cuando se hiciera de noche.

—Preguntaos por qué no quiere que encontremos el almacén —dijo Ramírez.

—¿Porque puede vincularlo a él de alguna manera? —apuntó Bosch.

—Sin duda, esa es una posibilidad —respondió el teniente, pensativo.

—¿Tú qué piensas? —le preguntó García.

—Que sigue jugando con nosotros. Sabe que lo vamos a encontrar, pero así demuestra que él tiene el control de la situación.

—Como en el primer y en el tercer escenario —argumentó Santino—. Él decidió el momento en que teníamos que encontrarlos. Con el piso de Gabriela, tuvimos suerte y nos adelantamos.

—No lo creo —dijo Ramírez—. Fijaos en la declaración de Muñiz, cuando habla del momento en que el sujeto le enseña las fotografías. Le dice: «Primero conocisteis mi símbolo. Después conocisteis mi nombre. Ahora temeréis a mi sombra». Si os dais cuenta, no hay lugar para el azar. Ese es el orden en que él quiso que se descubrieran los escenarios.

Tenía razón. Ramírez estaba demostrando una rapidez y una agilidad mental fuera de lo común. Y eso se notaba en el grupo que, cada vez con mayor frecuencia, buscaba la opinión del teniente. Se dio cuenta de la suerte que tenían de contar con él. Tenía que reconocer que había sido un gran fichaje para el equipo de investigación.

—O sea, que podemos decir que nunca ha dejado de tener el control —dijo Sánchez.

—Pero ahora vamos a impedir que eso siga siendo así —apuntó García—, evitando que se publique la noticia.

—Me pregunto qué efecto tendrá en ese tipo —dijo el teniente.

—No se va a poner a reír, eso seguro —intervino Sánchez—. El hijo puta ha amenazado con trocear al periodista.

—Lo que nos da la oportunidad de adelantarnos al asesino por primera vez —opinó Ramírez—. Sabemos dónde va a estar, ¿no?

—¿Estás proponiendo que usemos a Muñiz como cebo? —preguntó Santino, sorprendido.

—No es exactamente eso —puntualizó Ramírez—. En el momento en que impedimos la publicación, o la retrasamos, llamadlo como queráis, estamos poniendo a Muñiz en su punto de mira. Solo quiero que reparemos en la ventaja que eso nos puede brindar. Hemos de valorarlo muy seriamente.

Santino sabía que el teniente tenía razón. Conocer con antelación a la próxima víctima del asesino les brindaba una oportunidad única de atraparlo. Pero, por otro lado, la seguridad del periodista exigía mantenerlo oculto y lejos de cualquier peligro.

—Yo creo que tendríamos que intentarlo —propuso García—. Sé que todos estamos pensando en el riesgo que corre Muñiz, pero, si lo organizamos bien, no tendría que pasar nada.

—Estoy con ellos —opinó Bosch—. Con cuatro agentes podemos cubrirlo sin problema. Dos acompañan a Muñiz durante todo el día, sin separarse de él en ningún momento; los otros dos permanecerán siempre dentro del domicilio. Día y noche. Haremos turnos.

—Ahora sabemos mucho más que antes sobre el malo —prosiguió García—. Sabemos que no actuará en espacios abiertos ni con testigos delante. Quiere matar y escapar, así que no creo que se arriesgue a ir por las bravas. Buscará sitios en los que Muñiz esté solo y donde no haya nadie más. No tiene muchas opciones. Podemos hacerlo.

—¿Víctor? —dijo Sánchez.

Todos lo estaban mirando. Santino sabía que estaban a punto de tomar una decisión muy importante. Tanto si salía bien como si, Dios no lo quisiera, salía mal.

—Está bien —dijo al fin—, pero no seremos nosotros los que cubriremos a Muñiz.

—¡No me jodas, Vic! —exclamó García, contrariado.

—Escúchame —lo cortó—: el asesino es inteligente y muy cauto. Puede que vea venir nuestra estrategia y decida no ir a por Muñiz. Estaríamos perdiendo un tiempo valiosísimo, y todavía tenemos muchas cosas que investigar. No me puedo permitir el lujo de prescindir de vosotros. Sé que todos tenemos ganas de ponerle las esposas a ese cabrón, pero lo importante es detenerlo, lo haga quien lo haga.

—Estoy de acuerdo con Víctor —le apoyó Ramírez—. La detención del asesino no puede depender solamente de una posibilidad. Tenemos que seguir trabajando y buscar otras vías, por si esta nos falla.

—Voy a pedir que nos asignen cuatro agentes —dijo Sánchez poniéndose en pie—. Los quiero desde ya con Muñiz. Ellos se encargarán de llevarlo al almacén esta noche. ¿Estamos de acuerdo?

Todos asintieron. Sánchez salió de la sala. Santino miró su reloj y se sorprendió al ver que ya era la una del mediodía. Sacó de su cartera el papel, doblado y arrugado, con las anotaciones que había hecho la madrugada del domingo. Lo leyó rápidamente y organizó las ideas en su cabeza antes de hablar.

—Bosch, fueron Anaís y Lluís los que hablaron con los vecinos de Robles, ¿verdad?

—Sí.

—Bien, pues que ahora lo hagan Arturo y Arantxa. El malo estuvo, como mínimo, tres veces en el inmueble. No me creo que nadie lo viera. Llámalos y les das la descripción que nos ha proporcionado Muñiz para que les pregunten a los vecinos, a ver si así conseguimos que alguien recuerde algo. Tú métete de lleno en la vida de Gabriela. Tenemos que encontrar el vínculo que la une al resto de las víctimas.

Bosch salió de la sala para llamar a los agentes.

—García, llama a Lluís y a Anaís y les dices que vengan aquí. Los pones al corriente de la declaración de Muñiz…, y que revisen las grabaciones de las cámaras de los cajeros y de la joyería de Hospitalet para buscar a nuestro hombre. Quiero el fotograma impreso de todo aquel que aparezca en las imágenes y que coincida con la descripción. Que tengan en cuenta que, seguramente, el malo llevaba una bolsa grande o una maleta. —Santino hizo una pausa para repasar que no se estuviera olvidando de nada—. Tú encárgate de investigar a fondo al matrimonio Ruidom. Cuando salgas, dile a Bosch que nos reuniremos aquí a las ocho de la tarde con lo que tengamos.

—Si no tienes objeción, investigaré el tema del formol —propuso Ramírez cuando García salió de la sala.

—Perfecto. También hay que revisar los registros telefónicos de las víctimas y buscar coincidencias. Estoy seguro de que el asesino los conocía bien.

—Totalmente de acuerdo. Así pues, nos vemos a las ocho.

Santino fue directo a su despacho para llamar al forense. Tras esperar un rato, consiguió hablar con él. Su respuesta le pilló por sorpresa. Gabriela había muerto unas veinticuatro horas antes que Robles. No sabía explicar por qué, pero había tenido la sospecha de que había sido al revés.

Empezó a preguntarse si no habría también un porqué en el orden de las muertes. El asesino había demostrado una planificación enfermiza en todas sus acciones, así que seguro que no había sido fruto del azar. ¿O fue oportunismo? Gracias a la declaración de Muñiz, tenía una idea de cómo actuaba el asesino. Entraba en el domicilio de la víctima cuando esta no estaba y esperaba escondido para sorprenderla. ¿Fue eso? ¿Mató primero a Gabriela porque Robles se encontraba en casa en ese momento?

Rebuscó entre sus notas hasta dar con el teléfono del compañero de trabajo de Robles. Iba a investigar a fondo su vida. Empezaría por su amigo Raúl Espinosa. Así conseguiría una imagen de la víctima desde un punto de vista distinto al de su exmujer. Además, resolvería, de una vez por todas, si lo que pasó diez años atrás tenía algo que ver con su asesinato.

La conversación fue corta porque Santino no quería entrar en detalles por teléfono. Espinosa era dueño de una zapatería en Santa Coloma de Gramanet. Abría a las cinco de la tarde. Quedaron en reunirse a las tres y media.

Con consternación, notó que el dolor de cabeza empezaba de nuevo. Guardó un sobre de ibuprofeno en el bolsillo de la chaqueta para tomárselo después de comer.

VIII

Lunes 24 de diciembre de 2012, 15:30 horas

Cuando Santino llegó a la zapatería, Espinosa lo hizo pasar a un pequeño despacho. Vio que en la mesa quedaban restos de un bocadillo y una cerveza vacía, por lo que dedujo que no había ido a casa a comer. Espinosa lo recogió todo rápidamente y tomaron asiento en las dos únicas sillas que había.

—Siento molestarlo, señor Espinosa, pero tengo unas preguntas que hacerle respecto a su amigo el señor Juan Robles.

—¿Juan Robles? —preguntó Espinosa, sorprendido—. Vaya, hace mucho tiempo que no sé nada de él. ¿Le ha pasado algo?

—Lamentablemente, sí. Murió asesinado la semana pasada.

—¡Dios mío! ¿Quién lo ha hecho? ¿Qué es lo que ha pasado?

—No puedo revelar nada de una investigación en curso. Lo siento. Solo necesito que conteste a unas preguntas.

—¿Soy sospechoso? —preguntó Espinosa, inquieto.

—Por supuesto que no. Si así fuera, respondería usted a mis preguntas en la comisaría, y no aquí. Estamos recopilando información acerca del señor Robles y hemos sabido que usted era amigo suyo.

—Pues le han informado mal. Hace muchos años que no nos vemos. Fuimos compañeros de trabajo en una fábrica de Badalona, pero, como le digo, de eso hace mucho tiempo.

—Quiero hablar de lo que sucedió hace diez años, justo después de que Robles sufriera un accidente laboral. ¿Lo recuerda?

—Hostia, sí. El pobre hombre perdió varios dedos de una mano y no pudo seguir trabajando. Fue terrible.

Santino le dio unos segundos a Espinosa para que viajara mentalmente a ese momento, antes de hacerle la siguiente pregunta.

—La mujer de Robles me dijo que fue usted a verlo a casa unos meses después del accidente, ¿no es así?

—Sí, lo recuerdo. Era el compañero con el que mejor me llevaba y quería saber cómo le iba.

—¿Qué hicieron? ¿Fueron a tomar algo?

—Creo recordar que sí. Es que ha pasado mucho tiempo. ¿Qué tiene que ver eso con lo que le ha pasado ahora? Es extraño, la verdad. ¿Por qué me pregunta usted por ese día?

Santino estaba atento a cualquier cambio en la actitud de Espinosa que delatara nerviosismo o que ocultase algo, pero no vio nada que le hiciera pensar tal cosa. Daría un rodeo y volvería a tocar el tema de nuevo.

—¿Qué puede decirme de Robles? ¿Cómo era?

—Era un buen hombre. Generoso con sus amigos y siempre dispuesto a ayudar. Y trabajador —añadió de golpe, como si ese fuese un detalle que no podía olvidar.

—¿Volvieron a verse después de aquella visita?

—Lo llamé un par de veces a casa, pero su mujer siempre me decía que no estaba. Al final, la cosa se fue enfriando…, y ya sabe usted cómo son estas cosas. Se pierde el contacto.

La exmujer de Robles no había mencionado ninguna llamada de Espinosa. De hecho, ella pensaba que su marido pasaba los días con su amigo. Así pues, uno de los dos le estaba mintiendo. Su instinto le dijo que era Espinosa quien mentía, por lo que decidió apretarle un poco, para ver cómo reaccionaba.

—Eso es mentira —sentenció Santino—. Usted nunca lo llamó después de ese día.

Ahora sí que hubo un cambio en Espinosa: sorpresa y miedo. El hombre no tenía ni idea de lo que sabía Santino y empezó a dudar. Estaba claro que escondía algo. Tocaba apretar un poco más.

—Escúcheme bien. Ya le he dicho que no es usted sospechoso de nada, pero no juegue conmigo. O contesta a mis preguntas aquí, o lo hará en la comisaría. —Dejó pasar unos segundos para que Espinosa entendiera bien la situación—. Le repito la pregunta, ¿volvió a ver a Robles después de aquel día?

—No —dijo al fin.

—Explíqueme de una vez lo que pasó y dejémonos de tonterías, ¿de acuerdo? Y no vuelva a mentirme.

—Verá, no me siento orgulloso de lo que hice. Esa es la verdad. Unos años antes, tuve una pelea con un tío por una discusión durante una partida de cartas. El caso es que ese tío me denunció por agresión. La policía vino a buscarme. Se ve que le había partido un par de huesos y me dijeron que estaba imputado por un delito de lesiones. Yo no tenía dinero para contratar a un abogado privado, así que solicité uno de oficio. La verdad es que fue un acierto, porque ese abogado lo hizo muy bien y me ahorró un montón de problemas. Cuando, tiempo más tarde, Robles denunció a la empresa donde trabajábamos a raíz del accidente y ganó una pasta por la indemnización, se me ocurrió una idea. Por aquella época, yo todavía jugaba y debía mucho dinero. Estaba pasando por una mala racha, ya sabe.

Santino asintió con la cabeza. Sabía a qué se refería. Había visto muchísimos casos iguales a lo largo de su carrera y siempre acababa mal.

—El caso es que fui a hablar con Robles con la intención de sacarle algo de dinero —continuó, agachando la mirada, avergonzado. A Santino le pareció sincero—. Le dije que había hablado con un abogado muy bueno y que, si lo contrataba, le podría sacar mucha más pasta a la empresa. Él se ilusionó muchísimo porque soñaba con comprarse una casa en su pueblo e irse a vivir allí con su mujer. Si le sacaba más dinero a la empresa, podría comprarla, y aún les quedaría dinero para vivir cómodamente.

Espinosa se quedó en silencio unos segundos. Santino sabía que le estaba costando mucho explicarle todo aquello, así que esperó pacientemente a que continuara.

—Al momento, me dijo que estaba de acuerdo. Entonces le dije que el abogado pedía seis mil euros por todos sus servicios. A Robles le pareció bien.

—¿Y le dio a usted el dinero? —preguntó Santino asombrado.

—Sí. Confiaba en mí. Le dije que yo me encargaría de todo y que ese mismo día el abogado se pondría en contacto con él —respondió, tan bajito que a Santino le costó escucharlo.

—Usted se quedó con el dinero y no contrató al abogado, ¿no?

—No, no. Claro que lo contraté —contestó al momento, como si, después de lo que le había hecho a su amigo, el no haber contratado al abogado fuese algo imperdonable. Santino se abstuvo de decírselo—. Pero, claro, se enteró de que yo no le había entregado los seis mil euros. Estuvo un tiempo llamándome al móvil, pero yo nunca contestaba. Al final, un día, dejó de llamar. Desde entonces no he sabido nada más de él.

«Menuda puta pérdida de tiempo», pensó Santino. Era evidente que no había relación con el caso. La cosa sería distinta si el muerto hubiera sido Espinosa, claro, Robles tendría un móvil.

—¿Conoce a algún amigo de Robles con el que hubiera seguido manteniendo contacto estos años?

—No. Lo siento.

—Está bien. Hemos terminado —señaló Santino. Espinosa lo acompañó a la salida de la zapatería. Ya en la puerta, se dio la vuelta y lo miró a los ojos—. Acabas de declararte culpable de un delito de estafa ante un agente de policía. —El hombre lo miró con una expresión de pánico en la cara—. Te doy quince días para que le devuelvas el dinero a la viuda de Robles; si no, vendré a detenerte.

Santino decidió ir a la fábrica donde estuvo trabajando Robles. Al fin y al cabo, Badalona estaba cerca de Santa Coloma. No le llevaría mucho tiempo. Tal vez encontrara a alguien que recordara más cosas de Robles o que pudiera darle el nombre de algún conocido o amigo. Averiguar cómo había sido la vida de Robles en los últimos diez años no iba a resultar nada fácil.

Sombra vio, desde la acera de enfrente, como el hombre salía de la zapatería de Espinosa.

Tuvo mucha suerte en que no cerraran la puerta del despacho y él pudiera oírlos.

Pensaba que a esa hora Espinosa estaría comiendo y que podría entrar en la zapatería a esperarlo, pero, justo cuando se disponía a forzar la cerradura, escuchó unas voces en el interior y se alejó rápidamente.

Tendría que haberse marchado y elegir a otra presa de su lista, pero algo le hizo esperar. Sombra siempre seguía lo que le decía su instinto, así que cruzó la calle y se colocó en un lugar donde no pudieran verlo desde la zapatería.

Siguió al extraño, procurando dejar una distancia segura entre ellos, hasta que varias calles más abajo se detuvo ante un coche estacionado.

Sombra continuó caminando, como haría un transeúnte cualquiera. Cuando pasaba por el lado del vehículo, lanzó una mirada furtiva al interior. El hombre se había quitado la chaqueta y la había dejado en el asiento del copiloto. Sombra pudo ver, en el lado derecho de su cintura, una pistola dentro de su funda.

Continuó caminando y no se detuvo hasta doblar varias esquinas y estar seguro de que no le seguían.

«Un policía», pensó. Eso significaba que estaban siguiendo los pasos de Robles más rápido de lo que él esperaba. También podía haber otros motivos. Espinosa ya había tenido problemas legales en el pasado, pero su instinto volvía a encender las señales de alarma. Se maldijo por no haber matado a Espinosa antes. Sabía que era un cabo suelto y que tenía que acabar con él, pero había creído que disponía de más tiempo para hacerlo. «¿Por qué ha venido a hablar con Espinosa? ¿Qué ha podido señalar en esa dirección?», se preguntó, confundido.

«Primero tengo que averiguar qué quería ese policía. Luego decidiré si mato a Espinosa o no», se dijo.

Ahora tenía que concentrarse y trazar un plan para poder acercarse a Espinosa sin que este sospechase nada. La solución le vino de golpe: «Será él quien se acerque a mí».

A las cinco en punto se encendieron las luces de la zapatería. Espinosa abrió las puertas al público. Sombra dejó pasar una hora más antes de acercarse.

Entró en la tienda y saludó:

—Buenas tardes —dijo sin mirar al mostrador, y se puso a pasear por los estantes como haría cualquier cliente. De vez en cuando, se detenía y cogía un zapato para observarlo mejor.

—¿Puedo ayudarle? —preguntó Espinosa detrás de él.

—Pues sí —respondió Sombra dándose la vuelta con un zapato en la mano—. ¿Tiene el número cuarenta y cuatro de este modelo?

—Se lo miro enseguida —respondió Espinosa.

Cuando iba camino del almacén, se detuvo. Se giró y miró de nuevo a Sombra, que lo observaba de reojo, pero que fingía estar absorto en el zapato.

—¿Aguilar? —preguntó Espinosa acercándose.

—¿Perdone?

—Hostia, tú eres Bruno Aguilar, ¿verdad? El abogado.

—Sí —respondió Sombra con su mejor sonrisa. La tenía más que ensayada y le salía muy natural—. ¿Nos conocemos?

—Bueno, ha pasado mucho tiempo —apuntó Espinosa—. Me denunciaron por una pelea y tú me representaste. La cosa acabó bastante bien, la verdad. ¿Sabes qué? Te voy a hacer un treinta por ciento de descuento en los zapatos. Por los viejos tiempos.

—Hombre, pues muchas gracias.

—Voy a buscar el número cuarenta y cuatro. Enseguida vuelvo.

Sombra se sentó en uno de los banquitos que había para que los clientes se probasen el calzado. Tenía que actuar con mucho tino. Espinosa le había estafado seis mil euros a Robles y podía cerrarse en banda en cualquier momento. Debía ganarse su confianza, y en eso Sombra era un experto.

—Aquí tienes —dijo Espinosa cuando regresó, entregándole el zapato del pie derecho para que se lo probara.

—Ya me acuerdo de ti. Eres Raúl Pinosa, ¿verdad? Delito de lesiones, si no recuerdo mal.

—Espinosa, sí. Vaya, qué memoria.

Sombra percibió un atisbo de duda en Espinosa. Un cambio sutil en su expresión facial que no presagiaba nada bueno.

—Eso es. Perdona, pero a veces me cuesta reconocer a la gente. Han sido muchos clientes en todos estos años. Eso sí, cuando mi cerebro se pone en marcha, es una máquina —dijo regalándole otra de sus magníficas sonrisas.

—No pasa nada. ¿Qué tal el zapato? No te aprieta, ¿verdad?

Se estaba poniendo nervioso. Quería esquivar la conversación desviándola hacia el zapato. Sombra no iba a permitir que eso ocurriera.

—Tú eras el amigo de Robles, ¿verdad? Tú me pusiste en contacto con él.

—Sí —respondió con sequedad.

—Pues perdona que te lo diga con tanta sinceridad, pero con amigos como ese quién quiere enemigos. Menudo elemento.

—¿Cómo?

—Tu amigo no quiso pagarme y tuve que amenazarlo con denunciarlo para poder cobrar. Aun así, tardé meses en hacerlo.

—Vaya. Tampoco es que fuéramos amigos íntimos, ¿eh? —se defendió Espinosa, visiblemente más relajado—. Solo era un compañero de trabajo. Quise ayudarle, como habría hecho por cualquier otro. Tenía un problema y le hablé del excelente trabajo que hiciste conmigo. Solo eso. Ahora hace mucho tiempo que no lo veo.

«Maldita rata de mierda —pensó Sombra sin que la expresión de su cara variara lo más mínimo—. Cómo me gustaría tenerte dentro de mi furgoneta».

—Pues entonces deja que te cuente una cosa. El muy desgraciado quiso hacerme creer que te había dado a ti el dinero para pagarme.

—¿Qué dices? —respondió Espinosa haciéndose el sorprendido.

«Qué mal actúas, hijo de perra». Estaba deseando sacarle la información necesaria para saber si podía matarlo. Lo haría esa misma noche, sin más dilación.

—Como lo oyes. Me dijo que te había dado seis mil euros. El muy idiota pensaba que me iba a creer semejante estupidez.

—¿Seis mil euros? ¡Qué locura!

—Te lo cuento para que no te fíes ni un pelo de él si te lo vuelves a encontrar. Es una mala persona. Si no quieres tener problemas, evítalo.

—Bueno, eso no va a ser necesario. Precisamente, hoy ha venido un policía para hablar conmigo de Robles. Qué casualidad, ¿verdad?

Tal y como él se temía, la policía estaba siguiendo el rastro de Robles. Eso era de suponer, pero no se esperaba que dieran con Espinosa. Era un gran contratiempo. Mala suerte para él, y buena para Espinosa. Matarlo justo después de que la policía hubiera hablado con él levantaría sospechas que podrían complicarlo todo demasiado. Ahora tenía que sacarle a Espinosa todo lo que habían hablado.

—¿Un policía? —preguntó, fingiendo sorpresa.

—Se ve que la semana pasada asesinaron a Robles.

—¡Dios mío! Pobre hombre.

—Sí, es horrible acabar así.

«Pues la visita del policía ha evitado que tú acabes igual», pensó Sombra.

—Perdona que me entrometa, pero ¿no has dicho que hacía mucho tiempo que no veías a Robles? ¿De qué querían hablar contigo?

—Me ha estado haciendo preguntas de lo que pasó hace diez años. Precisamente del momento del que estábamos hablando ahora mismo.

La cosa pintaba cada vez peor. ¿Qué había llevado al policía a preguntar por lo que ocurrió diez años atrás? ¿Qué es lo que sabía? Decidió que no podía dejar pasar el asunto. Era mucho más grave de lo que había imaginado al principio. Su cerebro se puso a trabajar a toda máquina.

—¿Eres sospechoso?

—No, no. Solo quería que le explicara lo que pasó en aquellos días. Nada más.

—A ver, no quiero asustarte, pero, según mi experiencia como letrado, la policía nunca dice que uno es sospechoso hasta que lo tiene todo bien atado.

—Joder —exclamó Espinosa, inquieto—. ¿Crees que piensan que he tenido algo que ver?

—Vamos a hacer una cosa. Me vas a explicar, con todo detalle, de lo que habéis estado hablando el policía y tú, y luego llamaré a un par de contactos que tengo en la policía a ver si averiguo algo. No te preocupes, que por esa gestión no voy a cobrarte nada. Lo haré por los viejos tiempos y por el treinta por ciento de descuento en los zapatos —le propuso dándole una palmada en la espalda y regalándole una nueva sonrisa.

—A la mierda, el treinta por ciento de descuento. Los zapatos son regalo de la casa.

Espinosa tuvo cerrada la zapatería la hora que tardó en explicarle lo que había hablado con el policía. Sombra fue haciéndole preguntas hasta que se formó una idea, más o menos clara, del alcance de todo lo sucedido. Como temía, la situación era crítica. Ahora el policía sabía que había un abogado de por medio. No era mucho, pero, si le daba por investigar en ese sentido, no tardaría en averiguar que casi todas las víctimas tenían un punto en común: que, en un momento u otro, el mismo abogado las había representado. Eso pondría en alarma hasta al policía más torpe. Una cosa de la que Sombra no dudaba es de que el policía podría ser cualquier otra cosa menos tonto. Más bien al contrario, a tenor de los acontecimientos. De todas las presas que había cazado, Robles era de la que más seguro se sentía Sombra, ya que lo había matado diez años más tarde de su último encuentro. Sin embargo, ahí estaba ese policía haciendo preguntas sobre ese momento en particular. «¿Qué cojones te ha hecho mirar hacia aquí?». Por más vueltas que le daba, no conseguía una respuesta. Notó que empezaba a perder el control, y eso no representaba nada bueno ni para él ni, muchísimo menos, para el subnormal de Espinosa. Apretó con fuerza los puños e intentó relajarse. Tenía que pensar. Espinosa no le había mencionado el nombre del abogado. No obstante, si lo hacía desaparecer, llamaría la atención del policía y no le sería nada difícil averiguarlo en los registros policiales. A través de Robles no, pero Espinosa le había dicho que trabajó con él. Si accedía a la declaración del delito de lesiones, lo conseguiría. No, definitivamente no podía matarlo. Pero, por otro lado, intuía que era cuestión de tiempo que el policía le preguntara a Espinosa. Así pues, solo le quedaba una alternativa. Matar al policía y rezar para que no hubiera puesto en ningún informe la maldita charla con Espinosa o, al menos, el detalle del abogado.

—¿El policía te ha dado su nombre o un número de teléfono donde localizarlo?

—¿Quieres hablar con él? —inquirió Espinosa, alarmado—. ¿No será peor?

«Lo peor es no poder arrancarte la jodida cabeza con un puto cortaúñas», pensó Sombra, que estaba haciendo un gran esfuerzo por no perder el control.

—Es solo por si, llegado el caso, necesitara hablar con el instructor de las diligencias. Te aseguro que no vamos a llegar a eso, así que tranquilo. Lo que pasa es que me gusta ir un par de pasos por delante.

—Un momento —dijo Espinosa rebuscando entre el montón de papeles que había en un extremo de la mesa—. Cuando me llamó esta mañana, me dijo su nombre. Lo tengo anotado por aquí.

Sombra pensó que, si lo había perdido o tirado, no aguantaría más y lo degollaría a mordiscos. Pensar en la sangre de Espinosa brotando y resbalando por sus dientes hizo que se excitara. Escondió las manos debajo de la mesa para que Espinosa no viera que las abría y cerraba convulsivamente.

—Aquí esta —exclamó, triunfal—. Es el sargento Víctor Santino de los Mossos d’Esquadra.

—Perfecto. Tengo que pedirte una última cosa. Es muy importante. —Espinosa lo miró con los ojos muy abiertos—. Si el policía se pone en contacto contigo, no le hables de nuestra conversación bajo ningún concepto. ¿Lo has entendido? No le digas que he estado aquí ni que me lo has contado todo.

—Cómo tú digas. Pero ¿qué te hace pensar que querrá hablar conmigo otra vez?

—Eso no es importante. Sí que lo sería que se enterara de que te has buscado un abogado. Se podría interpretar como que tienes miedo. Y eso, a ojos de la policía, te hará parecer culpable. ¿Lo has entendido? Es otro consejo gratis que te doy. Por tu propio bien, que nadie sepa que hemos estado hablando.

Cualquier otra persona más lista no se tragaría semejante patraña, pero, por suerte para Sombra, el mundo estaba repleto de idiotas.

—Está bien. Haré todo lo que me digas. Te lo prometo.

«Eso está bien, porque, cuando llegue el momento, te pediré que vayas a un lugar remoto y solitario del que saldrás en trocitos muy pequeños».

Sombra salió de la zapatería con la inquietud de no saber si la policía estaría vigilando el establecimiento. Decidió buscar un taxi y no ir hasta donde había dejado estacionada la furgoneta. Caminó por las empinadas calles de Santa Coloma, pendiente de si alguien lo estaba siguiendo. Se paró un par de veces a mirar los escaparates de las tiendas lanzando furtivas miradas en todas direcciones, pero no vio nada que lo alertara. De todas maneras, sabía que la policía era muy buena haciendo seguimientos y que bien podrían estar observándolo en ese mismo momento. Continuó caminando con normalidad hasta que vio un taxi libre. Tras hacerle señas para que parara, subió en él.

Media hora más tarde, entraba en el centro comercial Gran Vía 2 de Hospitalet de Llobregat. Eran las ocho y media pasadas. A esa hora estaba atestado de gente. Camuflado entre el gentío, cruzó a paso rápido el centro comercial y salió por la puerta opuesta a la que había usado para entrar. Se subió en otro taxi, y esta vez fue directo a casa.

Con las luces apagadas, corrió hasta la ventana de su dormitorio, que daba a la calle principal. Levantó la persiana un par de centímetros, lo justo para poder mirar el exterior y observó el tiempo suficiente para estar seguro de que nadie vigilaba la casa.

Se sentía incómodo. Era una sensación nueva para él, de lo más desagradable. A pesar de tenerlo todo controlado y con la seguridad de que jamás encontrarían pruebas contra él, sentía un molesto cosquilleo en el estómago. No podía concentrarse. «En los momentos graves, acuérdate de conservar la mente serena», decía Horacio.

«Necesito darme un baño», pensó. Nada lo relajaba tanto como sumergirse en agua caliente, cerrar los ojos y dejarse llevar por las sensaciones que le proporcionaba la música clásica.

Llenó la bañera, usando un termómetro para que el agua estuviera a cuarenta y dos grados centígrados exactos de temperatura. Espolvoreó una generosa cantidad de sales de baño con pétalos de lavanda, que le compraba regularmente por Internet a una tienda de Portofino, localidad italiana que visitó años atrás. Por último, fue a buscar su iPod, en el que había seleccionado y almacenado las cien mejores obras de música clásica, según su propio criterio.

Se deslizó dentro de la bañera con lentitud, para no salpicar ni una sola gota. El agua quemaba, pero pasados unos segundos ya no lo notaba. Era la única manera de quedar totalmente limpio.

Se colocó los auriculares. Atendiendo a su estado de ánimo, decidió empezar por la Misa de réquiem, de Verdi. Era su favorita. Cerró los ojos y se dejó llevar por los recuerdos que le traía esa música. Muchas habían sido las presas que habían sucumbido a su cuchillo mientras escuchaba esa maravillosa obra.

Cuando sonaba la décima pista, un fragmento de la Pasión según san Mateo, de Bach, se sintió mucho más relajado.

Quitó el tapón de la bañera a la vez que abría el grifo del agua caliente para que la temperatura volviera a ser la idónea.

Bajó el volumen de la música y empezó a darle vueltas a la delicada situación en la que se encontraba y los pasos que debía dar para solucionarlo.

Todas las opciones que fue barajando le llevaban al mismo punto. Tenía que capturar con vida al policía y someterlo a un riguroso interrogatorio. Una vez obtenidas todas las respuestas, tendría una visión real del alcance del problema. Solo entonces podría empezar a pensar en cómo solucionarlo. Luego lo mataría, claro, no había dudas a ese respecto.

Llegados a este punto, sintió cierta inquietud. Cazar a un policía no se parecía, ni por asomo, a nada de lo que había hecho hasta el momento. De hecho, en cualquier otra situación, la habría considerado una acción de máximo riesgo y la hubiera descartado al momento, pero ya lo decía Séneca: «Cuando se está en medio de las adversidades, ya es tarde para ser cauto».

Lo primero que necesitaba era toda la información posible sobre el policía. Tenía cables de los que tirar dentro del cuerpo de los Mossos d’Esquadra. Después de todo, no todo lo que le había dicho a Espinosa era mentira. Había un agente en especial, de la División de Asuntos Internos, al que podía presionar para que le facilitara la información que precisaba.

Sucedió hacía un par de años, cuando una llamada lo sacó de la cama a las tres de la mañana. Sombra nunca supo cómo diablos fue a parar su tarjeta a la cartera de aquel agente, ni el mismo policía supo darle una explicación al respecto, pero el caso es que estaba desesperado y necesitaba ayuda urgente. Le dijo que no podía explicarle nada por teléfono y le pidió que se reuniera con él en un piso de Abrera. También le exigió que llevara la documentación necesaria para oficializar su contratación como letrado. El chico no era tonto y quiso asegurarse la confidencialidad entre abogado y cliente antes de explicarle nada.

Sombra hizo lo que le pedía y se desplazó a la dirección acordada, movido más por la curiosidad que por un interés económico. Evidentemente, aún no sabía que la persona a la que iba a representar era policía, aunque ese detalle habría aumentado todavía más su curiosidad.

El agente hizo pasar a Sombra al piso y firmaron toda la documentación en el salón. Se fijó en que el muchacho estaba pálido, sudoroso y en que temblaba incontroladamente. Sombra había imprimido dos copias del contrato antes de salir de casa. El agente se guardó la suya con presteza.

—Bien. Ya soy tu abogado. ¿Vas a explicarme qué te ha pasado?

—Sígueme.

El agente llevó a Sombra hasta una de las habitaciones. Tirada en el suelo, a los pies de la cama, había una mujer con una fea herida en el pecho, a la altura del corazón. Sombra se agachó e intentó tomarle el pulso, aunque era evidente que estaba muerta. A pesar de la hora que era, se fijó en que la cama estaba hecha y la chica vestida.

—Vamos al salón —le pidió al agente.

Se sentaron otra vez en la misma mesa en la que habían firmado los contratos minutos antes. Sombra observó que el muchacho, a pesar del estado de shock por el que estaba pasando, no parecía asustado. Eso lo puso en alerta.

—Tendrías que haber llamado a la policía y a los servicios sanitarios. El abogado se necesita después.

—Escucha, yo soy policía —anunció mostrando su credencial—, y sé muy bien lo que pasaría si llamara a mis compañeros. Me llevarían esposado a comisaría sin importarles una mierda lo que yo dijera. Después me tendrían encerrado el tiempo suficiente para que el equipo de investigación pusiera este piso patas arriba y encontrara pruebas para joderme vivo. Lo que necesito ahora mismo es que me asesores y me digas qué puedo hacer para minimizar los daños.

—¿Minimizar los daños? Tienes una mujer muerta en esa habitación, y está claro que no ha sido una muerte accidental. ¿Crees que los abogados somos magos?

—No sé, atenuantes y esas cosas —dijo, desesperado.

Sombra evaluó las cosas positivas y negativas que podía acarrearle ayudar al agente. Sabía cómo hacerlo, claro está, no era la primera vez que se deshacía de un cadáver y limpiaba un escenario. Pero no quería que lo detuvieran por, precisamente, un asesinato que no había cometido. Antes de involucrarse, necesitaba saber qué había pasado y cómo.

—¿Quién es? —le preguntó.

—Mi novia. Bueno, ya no. Me dejó ayer.

—¿Qué ha pasado?

—He venido a hablar con ella, de buenas, ya sabes, para intentar arreglar lo nuestro… Esas cosas. Nos hemos tomado unas birras. De puta madre todo, ¿vale? Y cuando creo que la cosa ya está hecha, va la hija de puta y me dice que se está follando a otro.

—Vamos, que había empezado otra relación, ¿no?

—Bueno, no sé si iban en serio, y eso, pero el caso es que va y me lo suelta así, sin más. Ha ido a hacer daño, ¿sabes? A mala leche, la muy cabrona.

—Entiendo. Entonces la cosa se ha puesto calentita y tú has perdido la cabeza, ¿es eso?

—Sí tío. Se me ha ido la olla.

Si no fuera porque había visto la credencial jamás se hubiera creído que ese tío era policía. «Pero qué justito es el muchacho. Menuda mierda de proceso selectivo han hecho en la oposición», pensó.

—En qué unidad estás.

—En la DAI.

—¿La División de Asuntos Internos?

—Sí, exacto.

«Para cagarse», pensó Sombra.

—¿Dónde está el arma homicida?

—¿El cuchillo? Aquí —dijo sacándoselo del bolsillo trasero de los pantalones.

Sombra vio que todavía había sangre en la hoja y en la empuñadura. «No se puede ser más idiota». Se levantó y entró en la cocina. Buscó el cubo de la basura y extrajo la bolsa.

—Mételo aquí dentro.

—¡Qué dices, tío! No he limpiado mis huellas. Había pensado ir al Puerto Olímpico y tirarlo al mar. ¿Cómo lo ves?

—Lo veo fatal. ¿Has pensado en la posibilidad de que te paren en un control de carreteras? Los de tu unidad no sois muy queridos por el resto de los compañeros. Imagínate que te hacen un registro, solo por putearte, y encuentran el cuchillo.

—No me van a parar, tío. Tiro de placa y me dejan pasar seguro, ¿no ves que no pone de qué unidad eres? En la credencial sí, pero no en la placa —explicó mostrándole la placa insignia de los Mossos d’Esquadra.

—Piensa en la remota aunque probable posibilidad de que alguno de los agentes te conozca y sepa que perteneces a la DAI. Como abogado tuyo te recomiendo que no te arriesgues. Tíralo dentro de la bolsa y yo me desharé de él.

—¿Y si te paran a ti?

—No van a registrar a un respetable miembro del Ilustre Colegio de Abogados de Barcelona. Comprobarán mi identidad, iluminarán de pasada el interior del coche con sus linternas y me dejarán ir. Ya sabes cómo funciona. Además, ahora soy tu abogado. ¿No confías en mí?

El agente dejó caer el cuchillo dentro de la bolsa.

—¿Sabe alguien que venías a ver a la chica?

—No, nadie.

—¿Y ella? ¿Ha podido comentarlo con alguna amiga o con su nuevo novio?

—Ni de coña. Me he presentado aquí de repente. Pero los vecinos igual han escuchado los gritos.

—Por eso no te preocupes. Una voz solo es eso, una voz. No es una prueba que te sitúe aquí. Podría ser de cualquiera. Y si los vecinos se hubieran alarmado de verdad, a estas horas ya estarían aquí tus compañeros. Así que por eso no te preocupes, ¿vale?

—Como tú digas, tío.

—Bien. Ahora te voy a decir lo que vas a hacer —le dijo, cerrando la bolsa de basura y dejándola detrás de la silla en la que estaba sentado—. Te vas a ir a casa, te vas a meter en la cama y vas a repetir mentalmente todo lo que te voy a decir hasta que te duermas. Hoy no has estado aquí. No has vuelto a ver a tu exnovia desde ayer, cuando te dejó, y no tienes ni idea de dónde puede estar. ¿Sí?

El agente afirmó con la cabeza.

—¿Qué hacemos con ella?

—Yo me encargo de todo. Vete a casa y haz lo que te he dicho.

Cuando estuvo solo, repitió el mismo proceso que tantas veces había hecho antes. Trocear el cuerpo en la bañera, meterlo en bolsas y limpiar a conciencia todo el piso. A las seis de la mañana, estaba de vuelta en su casa.

El cadáver había desaparecido, pero el cuchillo estaba muy bien escondido, por si algún día lo necesitaba.

«Pues ese día ha llegado», se dijo. Vio que tenía arrugada la piel de las manos y salió de la bañera. De todas maneras, el agua se había vuelto a enfriar.

Se cubrió con un albornoz y fue a su habitación. Una vez en pijama y zapatillas, se peinó con una perfecta raya al lado y dejó caer una gotita en cada lado del cuello del perfume Imperial Majesty de Clive Christian. El pequeño envase de cristal le había costado ciento noventa euros. Era un precio razonable para el que estaba considerado mejor perfume del mundo. El envase llevaba diamantes blancos incrustados y fragmentos de oro de dieciocho quilates.

Se puso sus gafas con montura de plástico negro y se miró en el espejo que había encima del chifonier. Satisfecho con lo que vio, se cubrió con una bata y bajó al garaje.

Guardaba en un armario la documentación de todos los casos que había llevado. La tenía perfectamente archivada.

Estiró el brazo y cogió una de las carpetas. No le hacía falta buscar, pues sabía exactamente lo que contenían cada una de ellas. Su memoria era prodigiosa.

Dentro tenía la documentación de un caso de amenazas. No tenía nada que ver con el tema que le ocupaba, pero lo que buscaba estaba escondido ahí.

Sacó un sobre de color marrón, en cuyo interior estaba el cuchillo. Era un material perfecto para guardar pruebas. Las bolsitas de plástico, tan usadas para esos menesteres, podían coger humedad con los cambios de temperatura; entonces, sudaban por dentro y echaban a perder las pruebas que se intentaba preservar.

Colocó la carpeta de nuevo en su sitio, cerró el armario y subió a su despacho.

Eran las ocho en punto cuando Santino entraba en la comisaría. Había pasado por casa a recoger ropa de repuesto, pero, dado que ya llegaba tarde, decidió dejarla en el maletero del coche e ir directo a la reunión.

El dolor de cabeza había desaparecido totalmente gracias a los analgésicos, pero el cansancio por la falta de sueño era devastador. Además, se sentía fatal por la situación con su esposa. Eso también tenía que ver con su malestar físico.

Cuando había entrado en casa, encontró una nota de Marta encima de la mesa: «Hemos ido a cenar a casa de mis padres».

A eso se había reducido su comunicación. Frases cortas y sin sentimientos de por medio.

A través de las paredes se filtraba el sonido de los vecinos cantando villancicos. Era tal el caos mental que sufría, que no había reparado en que era Nochebuena. De pie en el salón, solo, sintió una pena abrumadora. «Cuando acabe este maldito caso, pido el traslado», decidió.

Entró en la sala de reuniones con la intención de acabar pronto y poder cenar con su familia. En ese momento no había nada que deseara más.

Las caras del equipo también mostraban claros signos de agotamiento, a excepción del teniente, que era el único que no había pasado la noche en vela.

—¿Habéis hecho algún descubrimiento importante? —preguntó—. Estamos todos agotados y necesitamos descansar, así que vamos a terminar pronto con esto y nos vamos a casa.

—He averiguado que Gabriela mantenía una relación sentimental con un tal Walter Leónidas de la Cruz Almeida. Un calandraca de cuidado relacionado con bandas latinas —comentó Bosch extendiendo sobre la mesa la copia impresa del historial de antecedentes del sujeto—. Más de veinte detenciones.

—Pertenece a los Ñetas —aclaró García cuando le echó un vistazo al historial. Había hecho muchos seminarios sobre bandas latinas y estaba muy bien informado respecto a ese tema.

—¿Has podido hablar con él? —le preguntó Santino.

—Lo he llamado al teléfono que consta en su ficha, pero no ha contestado. En el domicilio que tenemos, ahora vive otra familia que dice que no lo conoce de nada.

—Pues hay que encontrarlo y hablar con él —resolvió Santino mirando a Sánchez—. Que les pasen un comunicado a las comisarías de la zona por donde este tío se mueve. Cuando lo encuentren, que nos llamen.

—¿Crees que tiene algo que ver con el caso? —preguntó García.

—Lo dudo mucho. Pero quiero hablar con él y dejarle claro que no permitiremos venganzas personales. Solo nos faltaba una banda latina tocando los cojones.

—Sí que he podido hablar —continuó Bosch— con varias amigas de Gabriela. Están todas muy conmocionadas por la noticia de su asesinato, como es lógico. Me han asegurado que era muy buena chica y que no tenía nada que ver con las personas con las que se relacionaba su novio. Entre semana se veían por las tardes, cuando Gabriela terminaba de trabajar, y tomaban algo en un bar del barrio, hasta que el pájaro llegaba a buscarla. Por lo que se ve, llevaba seis años en España, pero el resto de su familia sigue en Perú. Me han facilitado un número de teléfono para poder comunicarles la muerte de Gabriela —dijo entregándole a Sánchez un papel con el número anotado—. También he hablado con la encargada de la empresa donde trabajaba la chica. Más de lo mismo. Trabajadora ejemplar que no ha faltado ni un solo día, cariñosa y afectuosa con el resto de las compañeras. Ni una sola queja en los dos años que llevaba trabajando con ellos.

—¿Y los otros cuatro años? —inquirió Sánchez—. Has dicho que llevaba seis años en España y que en esa empresa solo ha trabajado los dos últimos. ¿Sabemos que hizo en los años anteriores?

—Una de sus amigas me ha dicho que trabajó como camarera en un bar de Cornellà. Mañana iré a hablar con el dueño, a ver que me cuenta.

—De todas maneras —comentó Santino—, también habrá que comprobar si realmente llevaba seis años en el país.

—Me puedo encargar de eso —apuntó Ramírez—. Tengo amigos en Extranjería.

—García, ¿qué tienes tú?

—Poca cosa de momento. Los Ruidom eran un matrimonio muy sedentario. Los vecinos de las masías de alrededor coinciden que pocas veces salían de sus tierras. Para hacer la compra y poco más —precisó—. Hay un hijo, de cuarenta años, casado y residente en Zaragoza. Ha venido para el reconocimiento y el entierro de sus padres. He quedado con él en el hotel en que se hospeda. No se veía con ánimos de estar en la masía. De hecho, lo quiere vender todo. Me ha contado que sus padres eran personas de costumbres fijas y hábitos muy arraigados. Por eso abandonó la hacienda familiar. No estaba dispuesto a llevar una vida austera y de duro trabajo rural como la de sus padres. Estudió Odontología en la Universidad de Barcelona, donde conoció a la que es su esposa. Ambos montaron una clínica dental en Zaragoza. De eso hace ya quince años —precisó revisando sus notas. Dio un sorbo de café antes de continuar—. Según me ha asegurado, sus padres eran personas muy queridas en la zona. No recuerda que hayan tenido nunca problemas con nadie. No se explica cómo alguien les ha podido hacer una cosa así.

—Ni él ni nadie —señaló Santino—. Lo que les ha ocurrido no tiene explicación posible. ¿Te ha dicho cuándo tiene pensado volver a Zaragoza?

—Dentro de un par de días a lo sumo. Quiere arreglar el tema de la venta de la masía con alguna inmobiliaria y seleccionar lo que quiere conservar de las cosas de sus padres. De todas maneras, me ha dado los números de su casa y el de su móvil, por si necesitamos hablar con él de nuevo.

—Perfecto. ¿Algo más?

—Sí. He hablado por teléfono con el gestor de los Ruidom; me ha mandado por fax la lista de los trabajadores que contrataban para la recogida de la uva. Según me ha explicado, la gran mayoría de ellos son payeses de la zona que llevan muchos años trabajando en las vendimias. Cuando le he preguntado por personal de limpieza o similar, me ha dicho que no le consta que contrataran a nadie más, aparte de los de la lista y que no fuera para la recogida de la uva. Aun así, dice que es posible que los Ruidom lo hicieran sin que él estuviera al tanto.

—Pues habrá que investigarlo y asegurarse —dijo Sánchez.

—¿Juan? —dijo Santino para darle paso.

—Como me temía, no he encontrado ninguna denuncia por robo de formol —explicó el teniente—. Pero tenía que comprobarlo, claro. El caso es que, con total seguridad, el sujeto lo habrá ido robando en pequeñas cantidades para que nadie se diera cuenta. Dada la cantidad que necesitaba, estoy convencido que de un solo sitio.

—Otro puto callejón sin salida —soltó Sánchez.

—Nada más lejos —dijo Ramírez, para asombro de todos—. Mañana sabré de dónde lo ha robado. Luego todo dependerá de que los compañeros de la Científica encuentren algo que nos pueda ayudar.

—¿Y cómo coño vas a hacer eso? —exclamó Sánchez, con la mirada clavada en el teniente—. ¿Eres adivino?

—Descarto totalmente que lo haya comprado en farmacias, no se arriesgaría a levantar sospechas. Así que he dedicado la mayor parte de la tarde en confeccionar una lista de los centros que tienen ese producto. Me he centrado exclusivamente en la provincia de Barcelona, pues dudo mucho de que nuestro sujeto haya creído necesario recurrir a un círculo geográfico más amplio para tal menester.

—Pues la masía de los Ruidom está en la provincia de Tarragona —apuntó García.

—En ese caso, lo importante no era el dónde, sino el quién —opinó Ramírez—. Nuestro sujeto no eligió a los Ruidom por el lugar donde vivían, lo hizo por algún otro motivo que aún no hemos averiguado y por el que se vio obligado a desplazarse hasta donde residían.

Santino escuchaba con mucha atención. Lo que decía tenía mucha lógica y reforzaba su sospecha de que las víctimas debían de tener alguna vinculación entre ellas. Aun así, todo eran meras hipótesis, pues, por desgracia, no tenían prueba alguna que lo confirmara.

—En la provincia de Barcelona tiene que haber unos cuantos —apuntó Bosch, intrigado—. ¿Cómo vas a saber en cuál de ellos lo robó?

—Poniéndome en la piel del sujeto —respondió Ramírez—. Mañana estudiaré con meticulosidad cada sitio de la lista, como si quisiera robar el formol yo mismo. Haré exactamente lo que hizo él, y estoy convencido de que mis pasos me llevarán al mismo lugar.

—Joder, tenemos al puto Sherlock Holmes en el equipo —gritó Sánchez, que los sobresaltó a todos—. ¿Qué opinas, Víctor?

—Intentémoslo. Hay que probar con cualquier cosa que nos ayude a avanzar en este maldito caso. ¿Qué tal ha ido con Muñiz? ¿Ha reconocido el almacén?

—Aún no —respondió Sánchez—. Tienen pensado pasar sobre las nueve de la noche. Pero tengo el informe de la Científica y no han encontrado una jodida huella. Ni en el puto trípode ni en la puta silla ni en su puta madre. Este cabrón está jugando con nosotros.

—Todavía no hemos encontrado nada que él no nos haya dejado —precisó Santino—. Tenemos que ser pacientes y seguir buscando hasta dar con algo que no haya previsto. Ese será el momento en que dejará de parecerle un juego.

La conversación se vio interrumpida cuando Lluís y Anaís entraron en la sala. Se encargaban de buscar en las imágenes obtenidas en la calle de Hospitalet. Por sus caras, Santino supo de inmediato que habían encontrado algo.

—Será mejor que le echéis un vistazo a esto —dijo Lluís, dejando delante de Santino dos fotogramas impresos.

Todos se colocaron en semicírculo detrás del sargento para poder ver las imágenes.

Los fotogramas pertenecían a las grabaciones de los dos cajeros automáticos. En ambos, la imagen era la misma. Alguien había pasado por delante con un paraguas abierto enfocado hacia el objetivo, de tal manera que impedía que se le viera. Pero lo que sí se veía, con total claridad, era la palabra que el paraguas llevaba escrita.

—Opium —leyó en voz alta García.

—Pero qué hijo de la gran puta —exclamó Bosch—. También sabía que revisaríamos las imágenes cercanas. Y el cabrón nos dejó un saludo.

—No juega con nosotros, se «ríe» de nosotros —apuntó García con rabia.

—En el vídeo se aprecia como se para unos segundos delante de la cámara antes de seguir caminando —explicó Anaís—. Quería asegurarse de que el mensaje se viera bien.

En la parte superior derecha de las imágenes, estaba la fecha y la hora. Santino forzó la vista intentando verlo bien, pero le empezaron a escocer los ojos y desistió.

—¿Qué hora pone? —preguntó Santino frotándose los ojos.

—Las 20:45 del 19 de diciembre —leyó García—. ¿Necesitas gafas o qué?

—Puede ser. También puede que sea la falta de sueño. Vale, vamos a ver. A esa hora iba a casa de Robles para hacer la llamada a emergencias.

—Y a colocar el brazo y el corazón —añadió Bosch.

—Eso no lo sabemos con seguridad —precisó Santino—. Puede que sí, pero puede que lo hubiera puesto con anterioridad. Sea como sea, podemos afirmar que estuvo en el inmueble, como mínimo, dos veces más antes de la llamada. Una para matar a Gabriela; otra para limpiar a conciencia el piso de Robles. Por lo tanto, puede que haya otras imágenes en días anteriores.

—Si las hay, serán como estas —observó Bosch.

—Aun así, hay que comprobarlo —insistió Santino.

—Perdona que te contradiga, Víctor —dijo de pronto Ramírez—, pero no creo que el sujeto necesitara entrar tres veces en el inmueble. Con dos tuvo suficiente. La primera vez entró en el piso de Gabriela y la mató. Luego bajó al piso de Robles para limpiarlo y preparar la varilla, y se marchó. Las imágenes que estamos viendo imprimidas corresponden al segundo viaje, cuando ya traía, además del corazón de la chica, el brazo de su segunda víctima.

—Obrando así reduciría las posibilidades de que algún vecino lo viera —apuntó Santino mientras Ramírez asentía con la cabeza—. Pero entonces se nos plantea otra cuestión.

—Sí —coincidió el teniente—. Cómo supo que Robles no estaba en el piso y que no regresaría cuando él aún estaba dentro.

—Exacto.

—Solo hay una respuesta posible a esa pregunta —dijo Ramírez.

—Que el malo sabía en todo momento dónde estaba Robles —concluyó Santino dejándose caer contra el respaldo de la silla—. El cabrón hizo lo mismo que con Muñiz. Lo tuvo secuestrado en algún sitio.

—Y vivo —añadió García—. Recordad que el forense ha decretado que Gabriela murió antes que Robles.

—Pobre hombre —exclamó Sánchez—. A saber cuánto tiempo estuvo encerrado y amordazado hasta que ese loco de mierda decidió matarlo.

Nadie dijo palabra durante unos minutos. Santino notó de nuevo que todo el equipo se sentía frustrado e impotente. Cada vez que intentaban acercarse un poco, parecía que se alejaban aún más. Caminaban totalmente a oscuras, atraídos por las luces que el asesino iba encendiendo. Era como un maldito director de orquesta, y ellos, los músicos tocando a su son.

—¿Te has encontrado alguna vez algo como esto? —le preguntó al teniente.

Ramírez se limitó a negar con la cabeza.

—¿Arturo y Arantxa han conseguido algo con los vecinos? —preguntó Santino, con la intención de sacar al equipo de ese sentimiento de derrota y activarlo de nuevo.

—Nada nuevo —contestó Bosch.

—Lluís, Anaís, id a buscarlos y os vais a casa a descansar. Os quiero a todos aquí a primera hora.

Santino vio que el reloj marcaba las nueve y media. No se sentía ni con ánimos de esperar la respuesta de los agentes que acompañaban a Muñiz al almacén. Necesitaba descansar unas cuantas horas y recargar las pilas.

Les explicó, a grandes trazos, la pérdida de tiempo que había resultado su reunión con Espinosa y lo poco que había sacado de la empresa donde trabajaba Robles.

—Bien —dijo al terminar su exposición—, vamos a hacer una síntesis de todo y nos vamos a casa.

Llenaron las tazas de café, recogieron todos los documentos que había en la mesa y los guardaron en la carpeta del atestado.

—Buscamos a un hombre que ha matado a cuatro personas y que ha secuestrado y amenazado a una quinta —comenzó Santino—. Sabemos que el motivo de tales actos, a tenor de la declaración de Muñiz, no es más que una gran perturbación mental, pero, a pesar de ello, no podemos obviar que nos estamos enfrentando a un sujeto con una inteligencia muy por encima de lo normal. A la espera de la opinión del profesional, parece que este sujeto no elige a sus víctimas por motivos personales, como el odio, la envidia o la venganza, ni por motivos de raza, sexo o geográficos. También podemos descartar que las escoja al azar. Por lo tanto, es de suma importancia averiguar qué tenían en común esas personas. Personalmente, creo que todas las víctimas lo conocían y que eso le brindaba la oportunidad de acercarse a ellos sin levantar sospechas. Así pues, ¿quién puede estar relacionado con personas tan diferentes entre sí? Tenemos a un hombre de mediana edad, natural de Albacete y pensionista; una mujer joven, peruana y que trabajaba en la limpieza; y un matrimonio de payeses ancianos que residían en Tarragona.

—¿Y el periodista? —apuntó Sánchez.

—Estoy seguro de que con Muñiz se salió del guion —opinó Santino—. Según la declaración del periodista, el sujeto esperaba que se hiciesen públicos los crímenes. Que no fuera así, fue un contratiempo que le obligó a improvisar. Lo de Muñiz no estaba en sus planes.

—Estoy de acuerdo contigo en que el sujeto ha tenido que salirse de sus planes —dijo Ramírez cruzando los brazos en el pecho—, pero piensa que eligió a Muñiz entre todos los periodistas que hay en Barcelona. La pregunta es la misma: ¿por qué a él? Yo no descartaría que haya usado el mismo método de selección y que, por lógica, Muñiz también esté relacionado con las otras víctimas.

—Pues lo investigaremos también —sentenció Santino—. Hay que encontrar lo que los une a todos. Cuando lo hagamos, daremos con nuestro hombre.

—Pues a ver si lo hacemos de una puta vez —exclamó Sánchez sin poder evitar un bostezo—. Por si no fuera poco tener a ese hijo puta suelto, también tengo a los jefes agarrándome los huevos con tanta fuerza que me van a estallar las orejas. Así pues, señores, cada uno a su puta casa. Mañana os quiero aquí con las pilas bien cargadas.

Cuando Santino estaba en el coche, a punto de salir de comisaría, cayó en la cuenta de que aún tenía la ropa en el maletero. Maldiciendo por dentro, volvió a estacionar el vehículo y entró en comisaría.

Al pasar por la sala de reuniones vio que Ramírez seguía dentro.

—¿No te marchas?

—No. Quiero hacer unas cosas antes.

Santino miró su reloj de pulsera y, con un suspiro, tomó asiento delante del teniente.

—Si no encontramos lo que relaciona a las víctimas entre sí, no sé por dónde seguir —confesó apesadumbrado.

—Tendrás que empezar por asumir más muertes. Es duro, sin duda, pero, si deja de matar, no lo atraparemos nunca.

Ramírez tenía razón. Aunque la sola idea de que alguien más muriera a manos de ese loco sin escrúpulos, sin que ellos pudieran evitarlo, horrorizaba a Santino.

—No podemos hacer otra cosa que seguir trabajando duro —continuó el guardia civil—, y esperar a que cometa un fallo.

—¿Lo cometerá? Visto lo visto, empiezo a tener mis dudas. Se está anticipando a todos nuestros movimientos. Sabe exactamente qué vamos a hacer.

—Factores imposibles de prever —apuntó el teniente—. Esa es nuestra esperanza. Cualquier sujeto que decida cometer un crimen está expuesto a ellos, por muy bien planeado que lo tenga todo. Hace dos años, hubo un caso de triple asesinato en Madrid. ¿Lo recuerdas?

—Vagamente —respondió Santino intentando rescatar de su extenuada cabeza lo que había visto en los telediarios—. Fue el tío aquel que mataba por encargo, ¿no?

—Un sicario, exacto. Yo llevaba la investigación del caso y no fue nada fácil, te lo aseguro. ¿Sabes por qué lo pillamos?

Santino negó con la cabeza.

—Porque unos adolescentes tenían la música alta. Sorprendente, ¿verdad? —dijo ante la cara de asombro de Santino—. Una anciana, vecina de los adolescentes, llamó a la policía local para quejarse del ruido que estaban montando en el piso de al lado y enviaron una dotación a solventar el problema. Nuestro sujeto, que vivía en otro piso de la misma planta, salió de casa justo cuando llegaban los agentes. Pensó que iban a por él y disparó contra ellos. Alcanzó a uno de los agentes, pero el otro consiguió abatirlo. Cuando registraron su domicilio, encontraron todo tipo de anotaciones y fotografías de las víctimas de nuestro caso y nos llamaron.

—¿Qué pasó con el agente herido?

—No llegó con vida al hospital, Aquel tipo era un tirador excelente y realizó un double-tap perfecto en el corazón.

—Joder.

—Un factor imposible de prever —dijo Ramírez alzando los hombros—. Algunos lo llaman suerte, o mala suerte, si se mira desde el punto de vista del sujeto. Sin embargo, en realidad, no tiene nada que ver con el azar. A nuestro alrededor suceden cosas constantemente y no podemos mantenernos al margen de todas ellas, por mucho que lo intentemos. Es una consecuencia de vivir en sociedad. Imagínate el mundo como si fuera un campo de fútbol, y a las personas como si fueran pelotas. Cada una de ellas moviéndose de un lado a otro sin parar. Millones de ellas. Ahora centrémonos en una y sigamos su recorrido por el campo. ¿Qué veríamos?

—Que chocaría con muchas otras —respondió Santino, que entendió por donde iba Ramírez—, lo que la haría cambiar de dirección constantemente.

—Correcto. Nuestro sujeto está demostrando una habilidad inusual para eludir todo aquello que pueda servirnos para dar con él. De momento, se mantiene dentro de los márgenes que él mismo ha planeado, Pero, tarde o temprano, al igual que nuestra metafórica pelota golpeada por otras, se saldrá de su camino en más de una ocasión. Entonces es cuando quedará al descubierto.

Santino notó la sensación de estar a punto de perder una idea importante. Era como cuando uno intenta recordar algo y, por unos instantes, cree estar a punto de alcanzarlo, para segundos después perderlo de nuevo. Era una idea que se había ido formando mientras escuchaba la metáfora de Ramírez y que había ido difuminándose después.

—¿En qué piensas? —le preguntó Ramírez al ver la expresión concentrada de Santino.

Este le pidió un momento de silencio levantando la mano. Repasó en su cabeza toda la conversación para intentar que la idea apareciese de nuevo. Y así fue.

—Hemos dicho que el sujeto se está anticipando a todos nuestros movimientos porque sabe exactamente lo que vamos a hacer.

—Así es —respondió Ramírez, intrigado.

—Pues hagamos lo contrario de lo que teníamos pensado hacer.

—Interesante. ¿En qué piensas exactamente?

—Convocaremos una rueda de prensa para mañana a primera hora. ¡Qué cojones! —exclamó Santino, excitado—. La daremos esta misma noche, para que se publique mañana mismo. Explicaremos todos los detalles del caso evitando los más dañinos para las familias de las víctimas, claro. Daremos la descripción que tenemos del sujeto y hablaremos de su modus operandi. Explicaremos que seguramente vive en la provincia de Barcelona, que tiene un vehículo grande y conocimientos en el proceder policial en materia de investigación. Hay que describirlo lo más detalladamente que podamos y después dar un teléfono de colaboración ciudadana.

—Una jugada muy astuta, Víctor —replicó el teniente, con una sonrisa.

—Vamos a llenar de putas pelotas su entorno, a ver si tiene cojones de esquivarlas todas —sentenció Santino—. Voy a llamar a Sánchez ahora mismo —dijo sacando su teléfono móvil.

El subinspector contestó al tercer tono de llamada.

—¿Qué quieres? Estoy conduciendo, joder.

—Da la vuelta y ven a comisaría. Cuando llegues, te lo explico.

—¡No me jodas! ¿Vas a darme por el culo en Nochebuena?

—Feliz Navidad —contestó Santino, y colgó.

Una hora más tarde terminaban el informe que el gabinete de prensa iba a leer. Sánchez había actuado con celeridad: los medios de comunicación ya estaban en la comisaría esperando ansiosos el comunicado. Santino miró su reloj y comprobó que ya era casi medianoche.

—Vete a casa y descansa —le dijo Ramírez—. He visto demasiados matrimonios rotos por este trabajo. Si me permites un consejo, deja la Unidad de Investigación cuando todo esto acabe y arregla las cosas con tu mujer.

Santino se quedó mirando al teniente sin decir nada.

—Perdona si te he molestado —dijo Ramírez enseguida, al ver la expresión en la cara de Santino—. No pretendía entrometerme en tu vida privada.

—¿Cómo coño sabes que tengo problemas con mi mujer?

—Estamos en Nochebuena, Víctor —respondió para asombro del sargento—. Llevas aquí desde las ocho de la tarde y tu mujer no te ha llamado ni una sola vez. Ni un mensaje al móvil. Pero te repito que siento mucho si te ha molestado. No era mi intención.

—Tienes razón. Mejor me voy a casa a descansar un poco. Nos vemos mañana.

—Hasta mañana.

Cuando estaba a punto de salir de la sala, se detuvo y miró al teniente.

—Al final va a resultar que sí eres el puto Sherlock Holmes de los cojones. Gracias por el consejo —añadió antes de marcharse.

IX

Martes 25 de diciembre de 2012, 5:00 horas

Santino apartó la manta que le cubría y, con no poco esfuerzo, se levantó del sofá. Se sentía igual de cansado que antes de dormirse y notaba un fuerte dolor en la espalda. Después de darse una ducha y afeitarse, se tomó una taza de café viendo el canal de noticias autonómico. La noticia estrella era la rueda de prensa que había dado el cuerpo de madrugada. El presentador hizo una introducción y después pusieron las imágenes grabadas in situ.

Apuró el café, se vistió y fue a darle un beso a su hija. Desde el umbral de la puerta del dormitorio miró a su mujer, que estaba en la cama y tapada hasta el cuello. No podía verle la cara porque estaba vuelta hacia el lado contrario, pero Santino supo que estaba despierta. Con los años era capaz de identificar por la respiración si dormía. Cerró la puerta y salió de casa.

Las temperaturas habían bajado, pero el cielo lucía despejado. Santino lo agradeció, estaba harto de tanta lluvia.

Cuando llegó a la comisaría, pasó a por un café y después fue al despacho de Sánchez. Lo encontró medio desnudo, en pleno proceso de cambiarse de ropa.

—¿No te has ido a casa en toda la noche? —preguntó Santino, sorprendido.

—No. Por tu puta culpa. Cierra la puerta coño, que me van a ver.

—¿Cuánto hace que no duermes, Óscar? ¿No podías dejarlo en manos del grupo de prensa?

—Sí claro, habría podido hacerlo si unas horas antes no le hubiera estado tocando los huevos a todo el mundo para evitar que se publicara una mierda, y luego, cuando está todo solucionado, preparo una rueda de prensa relámpago en la que damos todos los putos detalles del caso. ¿Cómo coño crees que se han tomado todo eso los jefes? Pues no se estaban partiendo la polla de risa, te lo aseguro —añadió Sánchez sin dar tiempo a Santino a contestar—. Lo que han pensado es que la investigación más importante de los últimos años estaba en manos de unos putos desequilibrados. Eso es lo que han pensado.

—¿Qué te han dicho?

—Afortunadamente, no todo lo que querían, porque estaban ocupados con los del Periódico de Cataluña, que se estaba cagando en nuestra puta madre por haberles jodido la exclusiva.

—Óscar, hago lo que creo mejor para atrapar a un maniaco asesino. Si no te gusta mi manera de trabajar, me lo dices y presento la dimisión. No pienso estar pendiente de mierdas como estas.

—¡He apoyado todas tus decisiones, así que no me amenaces con la jodida dimisión! —gritó Sánchez golpeando la mesa con los puños—. Te dije que yo haría de paramierdas para que tú te dedicaras al caso, y eso es lo que hago. Pero esta noche me han sodomizado de tal manera que casi me desangro, así que lo mínimo que puedes hacer es aguantar mi cabreo y mantener la puta boca cerrada.

Santino se sentó en la silla de las visitas y levantó ambas manos al cielo.

—El psicólogo llegará a las siete —informó Sánchez—. Le das el atestado y que se ponga con el perfil psicológico del malo. Lo quiero encima de mi mesa en cuanto este listo.

—¿Qué pasó con Muñiz?

—Dijo que podría ser el almacén en el que estuvo retenido, pero no está seguro. El pobre cabrón está cagado de miedo.

—Tiene motivos. No hemos hecho público el mensaje enfermizo del asesino. Obviamos la parte de la luz, la sombra y la salvación, así que nuestro hombre no estará muy contento.

—Mañana saldrá todo publicado. ¿Qué te pensabas? Se acabaron las buenas relaciones con la prensa. Harán lo que les dé la puta gana.

—En fin, al menos Muñiz podrá dormir tranquilo.

—Ya, pero si no va a por el periodista, perdemos una oportunidad cojonuda de pillarlo.

Sánchez consultó su reloj de pulsera y se puso la americana arrugada que tenía en el respaldo de la silla.

—Me voy. Ya hablaremos más tarde.

Santino salió del despacho y fue directo a la sala de reuniones. Al entrar vio que dentro ya estaban Bosch, García y Ramírez.

—La que se ha liado con lo de la rueda de prensa, ¿eh? —dijo García al verle entrar.

—Al menos hemos conseguido que se hable de otra cosa que no sea el referéndum de independencia —añadió Bosch riendo.

—¿No sois republicanos? —preguntó Ramírez con ironía, fingiendo sorpresa.

—Nosotros somos policías —sentenció Santino—. Intentamos mantenernos alejados de la política.

—Pues vuestro trabajo depende en gran medida del conseller que haya en cada momento. ¿Qué tal os va con el nuevo? Espadaler, ¿no?

—Yo prefería a Puig —dijo García.

—Es pronto todavía —precisó Bosch—. Dale un poco de tiempo.

—Ya veo que no sois tan apolíticos como pretendéis —apuntó Ramírez, riendo.

Santino notó que las horas de descanso habían conseguido levantar el ánimo del equipo.

—Bueno, dentro de diez minutos, llegará el psicólogo que se unirá al grupo —dijo Santino para concluir el debate—. Quiero estar listo para dedicarme por completo a él. ¿Tenéis claras vuestras tareas para hoy?

—¿Ha surgido alguna prioridad? —preguntó García.

—De momento no —contestó Santino—. Continuaremos cada uno con lo nuestro, a la espera de si el teléfono que hemos facilitado para la ayuda ciudadana da sus frutos. Estad localizables en todo momento, por si alguien llama y dice que conoce a nuestro hombre.

—¿Qué pasó ayer con Muñiz? —preguntó Bosch—. ¿Reconoció la nave del polígono?

—No puede asegurarlo. Voy a pedirles a Anaís y a Lluís que investiguen el resto de las naves de la zona industrial, por si Juan tiene razón y el malo nos preparó una pista falsa. Tú vas a estar toda la mañana con lo del formol, ¿verdad? —le preguntó al teniente.

—Sí. Puede que me lleve todo el día.

—Bien, pues Arturo y Arantxa se encargarán de cotejar los registros telefónicos de las víctimas. Esta tarde, reunión a las ocho. Esperemos que después de haber leído el atestado el psicólogo pueda darnos un perfil. ¿Preguntas? —El teniente y los cabos negaron con la cabeza—. Pues a trabajar.

Santino se encaminó a su despacho. Cubrió los últimos metros a la carrera, al oír que sonaba el teléfono. Era el agente de la puerta: el psicólogo ya había llegado.

—Perfecto. Introduce su nombre en el libro de visitas como profesional y ve haciéndole una tarjeta identificativa. Enseguida bajo.

Las comisarías del cuerpo registraban informáticamente a todo el que entraba en sus dependencias. A las personas que venían a denunciar algún hecho, se las etiquetaba como «particulares». A letrados, intérpretes, personal de mantenimiento y demás personas que venían a ofrecer servicios se las clasificaba como «profesionales». Solo a aquellos que iban a permanecer por allí un largo período, o a deambular libremente por el interior de la comisaría, se les hacía una tarjeta identificativa que debían llevar visible en todo momento. En el edificio de Sabadell, en cambio, por ser central policial, se le facilitaba una tarjeta a todo el que entraba, fuera cual fuera el motivo de su presencia.

—¿Cómo se llama? —preguntó de pronto, al darse cuenta de que Sánchez no se lo había dicho.

—Natalia Figueroa Beltrán —contestó el agente.

Cuando Santino entró en la sala de espera, se encontró con una mujer que rondaría los cincuenta años e iba elegantemente vestida, con un traje pantalón gris marengo. Llevaba el pelo recogido en una cola y lucía unas gafas de pasta de color rojo, a juego con el tono de su pelo.

—¿Señora Figueroa? —preguntó acercándose a ella—. Soy el sargento Víctor Santino.

—Encantada —le respondió estrechando la mano que le ofrecía el sargento.

Subieron hasta el despacho de Santino y tomaron asiento.

—En primer lugar —apuntó Santino una vez sentados—, me gustaría darle las gracias en nombre de todo el cuerpo de Mossos d’Esquadra, por prestarse a ayudarnos en este caso. Ha sido todo muy repentino. Sé que estaba usted fuera del país, pero le aseguro que la situación en la que nos encontramos es lo suficientemente crítica como para justificar nuestra urgencia.

—Lo entiendo, sargento. Asimismo, le digo que para mí será todo un privilegio, aparte de un deber, prestarles toda la ayuda que pueda para evitar más asesinatos.

—¿Le han explicado algo del caso?

—La verdad es que no mucho —respondió Figueroa, tocándose en un acto instintivo la patilla derecha de las gafas—. Solo me dijeron que ha habido una serie de asesinatos y que el presunto autor podría sufrir algún tipo de trastorno psicológico.

—Pues ya le adelanto que el asunto es bastante más complejo. Si le parece bien, había pensado que lo mejor sería que primero leyera el atestado policial con tranquilidad, para ponerse al día.

—Eso sería estupendo.

Santino quería evitar que Figueroa se viera en la situación de tener que afirmar o contradecir las teorías del equipo. La idea era que extrajera sus propias conclusiones y después compararlas con las suyas.

La acompañó hasta la sala de reuniones para que se acomodara y le entregó el atestado.

—En la primera planta, encontrará el comedor —explicó Santino—. Saliendo de esta sala a la derecha, al final del pasillo, están los servicios. Aquí le dejo anotado mi número de teléfono para cualquier cosa que necesite o que me quiera consultar.

—Perfecto. Muchas gracias.

El sargento dudó un momento antes de salir de la sala.

—¿Puedo hacerle una pregunta personal?

—Por supuesto, adelante —contestó Figueroa entrecerrando los ojos.

—¿Por qué decidió dejar el cuerpo? Quiero decir, ¿le resultó muy difícil tomar esa decisión?

—La verdad es que no hubo motivo personal, sargento, más bien laboral —respondió con una media sonrisa en la cara—. Quería crecer profesionalmente y desarrollar mi carrera en un campo que me apasionaba y que se me daba bien.

—Entiendo.

—Déjeme decirle una cosa que quizá le ayude algo más. Hay personas que quieren creer que su trabajo les gusta más de lo que, en realidad, lo hace. Es difícil desprenderse de algo que se sobrevalora, sargento.

Santino le dio vueltas a lo que la psicóloga acababa de decirle. ¿Estaría él sobrevalorando su trabajo?

Se despidió de Figueroa y volvió a su despacho. No era el mejor momento para perder la concentración. Ya pensaría en ello más adelante, con más calma. Se puso a revisar las notas del caso.

Estaba seguro de que Robles había coincidido con su asesino en los años que transcurrieron después del divorcio. Por lo tanto, supondría una pérdida de tiempo hablar con todas aquellas personas con las que se relacionó antes de esto. Se dio cuenta de que continuaba sin saber absolutamente nada de lo que Robles había hecho en los últimos diez años. Llamó a Arturo para decirle que se encargara, junto con Arantxa, de buscar coincidencias en los registros de llamadas de los teléfonos de las víctimas. Asimismo, le pidió que cogieran la agenda telefónica de Robles, que habían encontrado en su domicilio, y se dedicaran a llamar, una por una, a todas las personas que aparecían en ella. Tenían que encontrar a alguien con quien Robles se hubiera relacionado en los últimos tiempos.

—Preparad una lista con todos ellos y me llamáis cuando esté terminada —le pidió para finalizar.

Se recostó en la silla pensando qué gestiones hacer mientras tanto. Decidió volver a Hospitalet y pasar por los pisos de Robles y de Gabriela. Cogió las llaves de los dos domicilios, que estaban en el despacho de Sánchez, y bajó al garaje de la comisaría en busca de un coche policial sin logotipos.

Tres cuartos de hora más tarde, aparcaba el coche en la comisaría de Hospitalet. Fue caminando hasta la avenida Isabel la Católica. Cuando entró en el portal del inmueble se topó con una mujer, calculó que de unos sesenta años al menos. Estaba fregando el suelo. Al verlo, dejó sus tareas y le preguntó, a bocajarro, quién era y qué venía a hacer. Santino, un poco sorprendido, se identificó como policía mostrándole su credencial.

—Perdóneme, pero claro, como viene usted de secreta no iba yo adiviná que era usted polisía —dijo la mujer, con un marcado acento andaluz.

—No se preocupe. Ha hecho usted bien en preguntar.

—Es que una está espantá con to lo que ha pasao, ¿sabe usted? Y cuando una ve una cara que no conoce de na, ya piensa mal. Si es que lo han dicho hasta por la televisión, lo del hombre ese que ha matao a dos vesinos de aquí mismito.

—Entiendo —dijo Santino, evasivo, caminando ya hasta la puerta del ascensor.

La mujer fue tras él. El sargento maldijo su mala suerte al comprobar que tenía que esperar el ascensor. Por un momento, contempló la opción de subir por las escaleras.

—Que digo yo, que ha venío usted por eso, ¿no? ¿Es que ha pasao algo más?

—No, no. Quédese tranquila. ¿Es usted vecina de este inmueble? —le preguntó mientras accionaba el botón de llamada del ascensor.

—Pos no, mire usted. Pero llevo sinco año limpiando esta escalera y conosco a tos los vesinos. Ha sio un drama, horroroso, vamo.

—¿Conocía al señor Robles?

—Ya le digo. Era un hombre mu elegante y mu educao.

Santino no pensaba que esa mujer pudiera contarle algo importante, pero, aun así, decidió hacerle un par de preguntas.

—¿Habló con él en alguna ocasión?

—¡Qué vaaaa! —exclamó la mujer—. Si era mu serio y siempre andaba con sus cosas en la cabesa. Pero, eso sí, siempre me daba un saludito y los buenos días.

—¿Qué días trabaja usted aquí?

—To los martes y los jueves, de nueve a onse. No he fartao ni un día en sinco año.

—¿Vio alguna vez al señor Robles acompañado de alguien?

—Nunca. ¡Qué lastimica de hombre por Dio!

—Pues muchas gracias por todo, señora —dijo Santino abriendo la puerta del ascensor y entrando en él.

—De na, hombre. Y a ve si pillan al desgrasiao ese y lo ensierran pa to la vida —añadió la mujer mirando a través del pequeño cristal de la puerta del ascensor.

Santino decidió entrar primero en el piso de Robles. Llegó al salón y vio el agujero que había quedado en el suelo, donde había estado la varilla. Fue hasta las ventanas, descorrió las cortinas y miró al exterior. Tal y como había pensado, era imposible que desde el edificio de enfrente se pudiera ver el interior del piso con las cortinas corridas. ¿Por qué entonces bajó las persianas? Esa era la única pregunta que faltaba por responder del primer escenario. Santino albergaba la esperanza de que la psicóloga pudiera dar una explicación a ese respecto.

Revisó todo el salón una vez más. Se detuvo a observar los libros que había en la estantería del mueble: dos novelas de Pérez Reverte y una enciclopedia vieja. Cogió los libros, uno por uno, y fue abriendo las páginas, por si había algo entre ellas. Como temía, no encontró nada. Los agentes de la Científica eran muy buenos en su trabajo y no se les habría pasado algo así por alto.

Se dejó caer en el sofá, dudando de la utilidad de su visita al domicilio. Estaba dando palos de ciego y lo sabía.

Caminó hasta la cocina, abrió la nevera y se sorprendió al descubrir que estaba totalmente vacía. Revisó el congelador y el armario al completo. Nada. Ni una simple lata de atún. En su registro solo encontró ollas, sartenes, vasos, platos y cubiertos, pero nada de comida o bebida. ¿Qué coño significaba eso?

Fue al dormitorio de Robles y abrió el armario. Dentro encontró pantalones, camisas y chaquetas, todo perfectamente planchado y colgado en perchas. Abrió los cajones del chifonier y encontró ropa interior y, en el último de ellos, unos cuantos jerséis de lana.

Cogió uno de los jerséis y se lo acercó a la nariz. Olía a suavizante. Volvió a la cocina y abrió la puerta desde la que se accedía a un pequeño lavadero. No había ropa tendida y no vio por ningún sitio ropa sucia. Se agachó delante de la lavadora y abrió la pequeña puerta circular. Estaba vacía. En el extremo opuesto vio un zapatero de madera y también lo inspeccionó. Encontró tres pares de zapatos, unas botas de agua y dos pares de zapatillas de estar por casa. Por mucho que buscó, no consiguió encontrar ni detergente, ni jabones ni ningún bote de suavizante.

Regresó de nuevo al dormitorio, deshizo la cama y olió las sábanas. Estaban limpias y olían al mismo suavizante.

«Joder, huele de maravilla», pensó. Él no era un experto en productos de lavado, pero ni en su propia casa olían las cosas de esa manera. Era un olor fuerte, pero agradable, que transmitía una sensación de frescor. «Tan meticuloso limpiando el escenario como en todo lo demás, pero ¿por qué te llevaste los productos que usaste? ¿Y por qué la comida?».

Entró en el lavabo, aún sabiendo por el informe científico que tanto el cepillo de dientes como el peine estaban sin estrenar. Aparte de dos toallas que olían exactamente igual, una en la ducha y otra de manos, no había nada más. Ni jabón de cuerpo ni champú ni colonias. «¿Por qué compras un cepillo y un peine, y, sin embargo, te deshaces de todo lo demás?». Todo eso le daba al piso un aire impersonal. Era como un decorado, todo vacío y sin esencia humana.

El domicilio tenía una habitación más, pero el registro resultó igual de infructuoso que el resto.

Salió del piso y subió a la cuarta planta, decidido a entrar en el piso de Gabriela. Cuando estaba a punto de introducir la llave en la cerradura, salió el vecino del piso de al lado. El hombre se quedó parado a medio salir al ver a Santino.

«Joder, otra vez. ¿Cómo coño lo hizo para que no lo viera nadie?». Esta vez mostró la credencial antes de que el vecino dijera nada y entró en el piso de Gabriela sin dilación.

Nada más cerrar la puerta a su espalda, tuvo la sensación de que no estaba solo en el domicilio. Se quedó inmóvil, con el pulso acelerado, atento a cualquier sonido del interior. Con mucho cuidado, extrajo su arma de la funda y clavó la rodilla derecha en el suelo. Cuando llevaba varios minutos en esa posición y empezaba a pensar que quizá se hubiera equivocado, oyó un ruido procedente de una de las habitaciones. Como la distribución del piso era igual a la del de Robles, supo que se trataba del dormitorio. Se acercó en silencio sin dejar de apuntar hacia la puerta cerrada.

Sabía que iba en contra de todos los protocolos de autoprotección policial, que dejaban bien claro que en situaciones así lo mejor era abandonar el lugar inmediatamente y pedir refuerzos, pero sus pies continuaron avanzando hacia la habitación. No obstante, sacó el teléfono móvil del bolsillo de la chaqueta. Sin dejar de apuntar a la puerta, le escribió un whatsapp a Bosch que decía: «Piso de Robles. Ya». Sabía que estaba en Cornellà y que no tardaría mucho en llegar. García, en cambio, estaba demasiado lejos.

Llenó de aire los pulmones y dio una patada con todas sus fuerzas a la puerta, que quedó abierta de par en par. El pulso le temblaba de tal manera que tuvo que agarrarse la muñeca diestra con la mano izquierda para mantener el arma controlada.

Barrió la habitación, apuntando con el cañón de un lado a otro, pero no vio a nadie.

Le llegó un crujido de madera del interior del armario y volvió a clavar la rodilla en el suelo, apuntando su arma en esa dirección.

—¡Policía! —gritó a pleno pulmón, mientras el sudor de la frente le resbalaba por la cara—. ¡Sal del puto armario con las manos en alto o te reviento a balazos!

—¡No dispare! ¡No dispare, por favor!

La puerta del armario empezó a abrirse poco a poco.

—¡Las manos! —gritó Santino.

Asomaron dos manos temblorosas y la puerta se abrió completamente. Santino vio a un hombre acuclillado y semienterrado por la ropa que había en el interior del armario.

—¡Sal de ahí! ¡De espaldas y con las manos en la nuca!

Santino se movió con rapidez, sujetó las muñecas del hombre con su mano zurda y le clavó el cañón del arma entre los omoplatos. En la habitación no había espacio suficiente para trabajar con seguridad, así que decidió sacarlo al salón.

—¡Camina! —le ordenó, presionando la espalda con el arma.

—Sí, sí. Pero no me hagas nada. Soy el propietario del piso.

En esos momentos, le importaba una mierda quién fuera. Al llegar al salón, pisó con fuerza la zona posterior de la rodilla derecha del hombre y presionó hacia abajo con las manos. El hombre cayó de rodillas soltando un grito de dolor.

—Túmbate boca abajo y pon las manos en la espalda.

El hombre hizo lo que le pedía. Santino le puso las esposas. Cuando estuvo seguro de que el hombre estaba bien inmovilizado le practicó un registro exhaustivo, en busca de cualquier tipo de arma. Encontró la cartera y el móvil del tipo, un llavero con muchas llaves y, para sorpresa del sargento, un tanga de color rosa fucsia en el bolsillo trasero de los pantalones.

—¿Qué coño es esto? —le preguntó poniendo el tanga delante de su cara.

—Yo…, esto, lo siento. Lo siento muchísimo. Lo cogí de uno de los cajones. Perdóneme, por favor.

—Maldito perturbado de mierda.

Santino se sentó en el sofá sin perder de vista al hombre. Notó que le temblaban las piernas como cuando terminaba una de sus carreras de ocho kilómetros. Abrió la cartera y sacó el DNI. Se pasó la mano libre por la cara para quitarse el sudor de los ojos.

Según el documento, era Adolfo Serra Villanueva. Efectivamente, era el hombre que le había alquilado el piso a Gabriela.

—Oiga, me duelen los brazos. ¿No se acuerda de mí? Soy el…

—Sé quién eres. ¿Qué cojones hacías aquí, aparte de robar ropa interior?

—Lo siento mucho, de verdad. Es que tengo a unos posibles inquilinos y quería ver cómo estaba el piso. Solo eso, se lo juro.

—Te dejamos bien claro que aquí no podía entrar nadie. ¿No te acuerdas? Esto es el escenario de un crimen, joder. ¿Y qué coño hacías dentro del armario?

—Oí abrirse la puerta y me asusté. Pensé que podía ser el asesino o el novio de la chica. Ese chico está loco.

—¿Cuándo lo has visto?

—Hará un par de días. Vino a preguntarme qué había pasado. Estaba muy cabreado y venía con cuatro amigos que daban tanto miedo como él.

—¿Dónde pasó eso?

—En mi casa. Vinieron a mi casa. Oiga, me duelen mucho los brazos, ¿no podría soltarme? Ya sabe quién soy.

—Cállate y contesta mis preguntas. ¿Qué le dijiste?

—¡Qué le voy a decir si yo no sé nada!

—¡Contesta!

—Pues… que la policía me había llamado para que abriera el piso y que… su novia estaba muerta.

—¿Ya está? ¿No le dijiste nada más?

—No, se lo juro.

—¿Cómo sabía dónde vives?

—La chica vino a casa una vez para traer correspondencia mía que había llegado a esta dirección. El novio la acompañaba.

—¿Tienes alguna manera de ponerte en contacto con él?

—Sí, me dio un número de teléfono para que le avisara si me enteraba de algo.

Santino llamó al móvil de Bosch, le explicó lo que había pasado y le dijo que no hacía falta que viniera. Después habló con el sargento jefe del turno de Hospitalet y le solicitó una patrulla para trasladar a Serra a la comisaría de Sabadell.

—¿Estoy detenido? —preguntó el hombre, incrédulo.

—Cállate. De momento, te vienes conmigo. Quiero hablar con el novio de la chica. Si colaboras haciendo todo lo que yo te diga, de forma voluntaria claro, puede que me plantee no presentar cargos.

—Oiga, no me haga esto, por favor, no quiero problemas con ese chico. Esa gente es peligrosa.

—Pues entonces te voy a enrabar de tal forma que este tanga —dijo volviendo a poner la prenda delante de su cara— será la última ropa íntima femenina que verás en mucho tiempo. Aunque me han dicho que en cada pabellón de la Modelo hay algún que otro interno al que le gusta la lencería. Así pues, con un poco de suerte, te echas una novia que te deje vérsela puesta.

A los pocos minutos, la patrulla hizo sonar el interfono para avisar a Santino de que ya habían llegado.

—Nos vamos —dijo el sargento, ayudando a Serra a levantarse del suelo—. Tienes lo que dura el trayecto hasta la comisaría para pensarte bien lo que vas a hacer.

Cuando llegaron, Santino pidió custodia para Serra y se fue a comer algo. Una hora y media encerrado y esposado en un cuartucho le ayudaría a convencerse de que debía hacer lo correcto.

Santino fue al restaurante que había en la misma calle de la comisaría, a unos diez minutos a pie. De otros años, sabía que abrían en Navidad. Pidió macarrones al pesto de primero y merluza rebozada de segundo. Cuando había dado cuenta del postre y sorbía con deleite el fabuloso café que le habían servido, le sonó el teléfono. Era Ramírez.

—Teniente —saludó Santino al descolgar.

—He encontrado el lugar donde nuestro sujeto robó el formol —anunció este.

—¿En serio? ¿Dónde estás?

—En el hospital universitario Germans Trias i Pujol de Badalona.

—¿Por qué no denunciaron el robo?

—Porque acabamos de descubrirlo ahora. El formol se almacena en garrafas de seis litros y está guardado bajo llave en un pequeño almacén del hospital. La cerradura no está forzada, así que no llamó la atención. El sujeto fue muy listo: no se llevó una garrafa entera, pues eso habría hecho que el encargado de controlar el stock de material notara algo extraño. Lo que hizo fue coger una pequeña cantidad de cada garrafa hasta obtener la que necesitaba.

—¿Cómo has llegado a esa conclusión?

—He revisado con atención las garrafas y he visto que todas estaban abiertas. Los tapones son similares a los de las garrafas de agua, de esos que llevan un pequeño precinto de plástico que al abrirse se rompe. Les quitó a todas la misma cantidad de líquido para que visualmente no se viera diferencia entre ellas.

—Estupendo, buen trabajo, Juan. Ahora mismo llamo a Sánchez para que te envíe un equipo de la Científica. Si el tipo confiaba en que no encontraríamos ese sitio, puede que no fuera tan cuidadoso.

—Eso mismo creo yo. Te mantendré informado.

Cuando Santino llegó a la comisaría, pasó por la sala de reuniones antes de ir a ver a Serra. La encontró vacía. Llamó al agente encargado del acceso a la comisaría para preguntarle por la señora Figueroa. El agente le explicó que la psicóloga había salido a comer una hora antes. Tomó varias fotografías con su teléfono móvil de las caras de las víctimas que había en el panel antes de salir.

Nada más entrar en el pequeño despacho donde estaba Serra, supo que iba a colaborar. Su expresión lo delataba.

—Ha dicho que si le ayudo no presentará ningún cargo contra mí, ¿verdad?

—Correcto.

—Lo quiero por escrito y con mi abogado presente. Solo entonces le ayudaré a encontrar al novio de la chica.

—Déjate de gilipolleces. Esto funciona de la siguiente manera; o me ayudas, o te detengo. Si escoges la segunda opción, te llamo a un abogado; si escoges la primera, tendrás que fiarte de mi palabra. ¿Y bien?

—Colaboro —exclamó con un suspiro.

—Sabia decisión. Ahora vendrán dos agentes que te explicarán lo que tienes que hacer —apuntó Santino sacando el teléfono móvil del bolsillo de su chaqueta. Tras preparar la fotografía que había hecho antes, lo puso en la mesa delante de Serra—. ¿Conoces a estas personas?

—¿Puedo? —inquirió Serra extendiendo la mano tímidamente hacia el teléfono.

Santino asintió con la cabeza y observó al hombre ampliar las imágenes para verlas mejor.

—¿Los cuatro han muerto a manos del mismo asesino? —exclamó con asombro.

—Limítate a responder la pregunta.

—No —dijo negando con la cabeza—. Solo conozco a la chica, a Gabriela.

—¿Estás completamente seguro de no haber visto antes a las otras personas? Es importante, así que piénsatelo bien.

—Estoy seguro, sí.

Santino volvió a guardarse el móvil y fue a buscar a Arturo y a Arantxa, que estaban en un despacho buscando coincidencias en los registros telefónicos de las víctimas. Los puso al cargo de la situación y les explicó qué debían hacer.

—Serra se citará con el chico en un lugar donde este no sospeche nada. Hablad con el subinspector para que os gestione un par de patrullas de la zona como apoyo. En cuanto aparezca el pájaro, lo metéis en un coche con cualquier pretexto y lo traéis aquí. Avisadme cuando lleguéis. Quiero hablar con él personalmente.

Santino se sirvió una taza de café y fue a su despacho. Cerró la puerta y marcó el móvil de su esposa. La grabación de una operadora le informó de que el teléfono marcado estaba apagado o fuera de cobertura. Tampoco consiguió dar con ella en el teléfono fijo de su casa ni en el de sus suegros. Antes de desesperarse, probó suerte llamando a su cuñada Raquel. Acertó. Raquel le pasó el teléfono a su hermana.

—Hola —dijo secamente Marta.

—¿Qué le pasa a tu móvil? Me he vuelto loco para encontrarte.

—No lo sé. Estaré sin cobertura.

Santino tomó aire y lo soltó poco a poco.

—¿Cómo está la peque?

—Bien, jugando con sus primos.

—Fantástico. Escucha, hoy tengo una reunión a las ocho y puede que se alargue, así que llegaré a la cena un poco más tarde de lo habitual. Sobre las diez, calculo.

—No te preocupes, les he dicho a mis padres que hoy no cenaríamos con ellos, así que puedes tomarte todo el tiempo que quieras.

—¿Qué? Vamos, Marta, cenamos todas las Navidades con tus padres. ¿De verdad estás tan enfadada?

—No te puedes ni imaginar cuánto me molesta que aún tengas que hacerme esa pregunta.

—Pues, perdona que te lo diga, pero no lo entiendo. ¿De verdad ves la situación como para actuar de esta manera? Te cabreó que aceptara trabajar en esta investigación por la mierda que podría salpicarnos, pero que yo sepa, de momento, no hay mierda por ningún lado, ¿no?

—Y, en tu opinión, ¿tendría que esperar a que la hubiera? A lo mejor el mero hecho de que exista la posibilidad de que suceda, porque tú lo decidiste así, sin contar conmigo, ya sea motivo suficiente para estar cabreada, ¿no te parece?

—Joder, Marta, ya te dije que lo sentía, que la había cagado y que no volvería a suceder, ¿qué más quieres? ¿Vas a estar mucho más tiempo castigándome o podemos tener una Navidad más o menos normal?

—¿Crees que mi enfado es un castigo?

—No quería decir eso. —Santino notó que empezaba a perder la paciencia, y eso no traería nada bueno. En ese momento, se arrepintió de haber llamado—. Solo digo que podríamos hacer un esfuerzo, los dos, para normalizar la situación, aunque solo sea por nuestra hija.

—No te atrevas a meter a la niña en esto. ¿Crees que ella nota más mi enfado que tu ausencia? Por el amor de Dios, Víctor, ¿cuánto tiempo pasas en casa con tu hija cuando estás en medio de un caso?

—Está bien, ¿no quieres cenar en casa de tus padres? Cojonudo, haz lo que quieras. Yo llegaré sobre las diez. Adiós.

Santino estuvo unos segundos con el teléfono en la mano con ganas de estrellarlo contra la pared. Respiró hondo, lo guardó de nuevo en el bolsillo y se recostó en el asiento, con los ojos cerrados.

Sombra se había pasado toda la mañana visionando una y otra vez los informativos a través de las aplicaciones de su Smart TV y leyendo con avidez los periódicos en su formato on-line.

La rueda de prensa de la policía había resultado desconcertante y totalmente inesperada. No suponía un gran contratiempo, pero una vez más el equipo de investigación se movía en una dirección que él no había previsto. Eso lo enfurecía sobremanera. No tener el control absoluto de la situación reducía sus opciones de éxito a un porcentaje del todo inaceptable.

Cerró los ojos y se masajeó con fuerza las sienes. «Me he confiado demasiado», pensó. Apagó el televisor y se recostó en el sofá, con los brazos cruzados sobre el pecho.

Debía actuar con presteza, llevar a la práctica aquello que había estado planeando. Lo prioritario era interrogar a ese maldito sargento. Así podría hacerse una idea clara de cómo estaban las cosas. Además, el golpe que iba a asestar debilitaría a sus perseguidores el tiempo suficiente para recuperar completamente el control.

Eran las cuatro de la tarde y el restaurante estaba casi vacío. Solo quedaban dos mesas ocupadas. Los comensales apuraban los últimos sorbos de su café.

Sombra vio entrar al agente de la DAI y llamó su atención levantando el brazo. El tipo recorrió la distancia precipitadamente y tomó asiento frente a Sombra.

—¿Qué coño pasa, tío? ¿Por qué cojones me has hecho venir hasta aquí?

—Baja la voz.

Sombra vio que el agente estaba nervioso y enfadado. Supuso que, después de dos años, el joven creía vivir en un mundo donde no había cortado en dos el corazón de su novia con un cuchillo de cocina y había permitido que un extraño la descuartizara y la convirtiera en comida para peces.

Pues ahora ese extraño estaba a punto de sacarlo a rastras de ese mundo de fantasía para tirarlo de cabeza a la cruda realidad.

Sombra sacó de su maletín dos sobres de color marrón y le acercó por la mesa uno de ellos.

—¿Qué cojones es esto?

—Ábrelo —contestó Sombra.

De soslayo vio que los comensales que quedaban se dirigían hacia la salida del restaurante. Excelente.

El policía abrió el sobre con desgana y sacó una fotografía; era todo lo que había en su interior. Tardó varios segundos en procesar lo que estaba viendo. Su cara se retorció en una mueca difícil de descifrar. Lo que la fotografía mostraba era un primer plano del cuchillo ensangrentado con el que había matado a su exnovia.

—Maldito hijo de puta —exclamó golpeando la mesa con uno de sus puños—. ¿Qué quieres, cabrón? ¿Chantajearme?

—Haz el favor de no gritar, no nos interesa llamar la atención, ¿no crees?

—Hijo de puta —volvió a decir el agente, pero esta vez en un tono de voz más bajo.

—No quiero coaccionarte —replicó Sombra con tranquilidad—, piensa un poco. ¿No te das cuenta de que estoy tan implicado como tú?

—Me dijiste que te habías desecho de él —dijo el agente, apretando los dientes y señalando la fotografía con el dedo.

—En el mismo momento en que decidí ayudarte, me convertí en cómplice de asesinato, ¿lo entiendes? Estaba nervioso y actué sin reflexionar bien lo que hacía. Pensé que sería una especie de seguro de vida, en caso de que quisieras hacer alguna tontería. Una estupidez por mi parte, ya que, como te he dicho, si el cuchillo acabara en manos de la policía, tendría los mismos problemas que tú.

—Entonces, ¿por qué pollas me enseñas esto?

—Alguien entró en mi casa. Sucedió durante unos días que estuve fuera, por motivos personales. Cuando llegué, me encontré el piso hecho un desastre. Lo habían registrado todo.

—No me jodas —exclamó el agente, adivinando lo que estaba por venir.

—Yo no había pensado en el cuchillo, ni me acordaba, la verdad, pero ayer recibí esta fotografía por correo electrónico. Evidentemente, comprobé que no estaba donde lo tenía guardado.

—Hostia puta. ¿Qué comisaría lleva el caso del robo?

—No lo denuncié. Se llevaron cuatro cosas sin valor. Además, la puerta de casa estaba cubierta por el seguro. Así pues, decidí no perder el tiempo con denuncias que no valen para nada más que para las estadísticas policiales. El problema que nos ocupa no es ese. Junto con la fotografía, venían una serie de exigencias que, de no cumplirse, como imaginarás, provocaría que nos metieran en la cárcel por homicidio.

—Y quieres que yo me encargue de ese tío, ¿es eso?

—Nada más lejos. De hecho, esa persona ignora que existes, y así quiero que siga siendo. Cree que el cuchillo me incrimina solo a mí, así que tú serás una baza en caso de que llegáramos a necesitarla.

—Esto es una mierda enorme, tío.

—Lo sé, pero tengo que exponerte los hechos para que entiendas bien la situación. El problema es que lo que esa persona me exige está muy lejos de mis posibilidades, pero no de las tuyas. Por eso te he llamado.

—¿Y qué coño es?

Sombra deslizó por la mesa el segundo sobre marrón. El joven extrajo un folio de su interior y lo leyó con avidez.

—Tío, este cabrón quiere información personal de agentes del cuerpo. Su puta madre, ¿para qué coño quiere esto?

—Eso no nos importa. Tú consigue esa información lo antes posible y yo se la daré a cambio del cuchillo. No tenemos elección. ¿Puedes hacerlo?

—Joder sí. Pero ¿qué te hace pensar que te entregará el cuchillo? ¿Qué le impide guardárselo para seguir chantajeándote?

—Yo me encargo de eso.

—Una polla. Ya me la jugaste con el puto cuchillo y mira en qué mierda estamos metidos. Estaré en el intercambio, escondido o algo así, ya sabes. Entonces, cuando aparezca el tipo, le pongo la pistola en el melón y hará todo lo que le pida.

—Ni hablar, tú te mantienes al margen. —Sombra respiró hondo intentando mantener la compostura—. Vamos a seguir sus instrucciones al pie de la letra. No quiero complicaciones si podemos evitarlas. Si la cosa se complica aún más, será el momento en que tú intervengas, pero nunca antes. ¿Lo has entendido bien?

—Menuda mierda.

—¿Que si lo has entendido?

—Que sí, joder. ¿Y qué hago con el material cuando lo tenga? ¿Te lo mando por correo electrónico?

—No, nada de e-mails —replicó Sombra al momento. Sacó un pequeño lápiz de memoria de su bolsillo y se lo dio al agente—. ¿Podrás tenerlo para esta tarde?

—Creo que sí —respondió mirando su reloj de pulsera.

—Perfecto. Pasaré a recogerlo por tu casa a las ocho en punto.

—¿En mi casa?

—Sí, no hay tiempo que perder. Cuando tenga el cuchillo, te lo llevaré para que te deshagas tú mismo de él. ¿Te parece bien?

—Sí, tío, verás como no vuelve a aparecer en la puta vida.

Tal y como esperaba la cosa había ido de maravilla. El policía era idiota hasta límites insospechados. Podía manejarlo como le viniera en gana. El resto del plan, en cambio, parecía mucho más complejo. Lo había estudiado con suma atención: ejecutarlo personalmente era inviable, así que no tenía más remedio que contratar ayuda. Eso representaba no pocos riesgos, lo sabía muy bien, pero no tenía otra alternativa. «El supremo arte de la guerra es doblegar al enemigo sin luchar», pensó Sombra recordando las palabras de Sun Tzu con una media sonrisa. «Pues que luchen otros por mí».

Sabía a quién podía recurrir para tales menesteres.

Pagó su té con limón y salió del restaurante.

El tiempo había vuelto a empeorar. El cielo descargaba una lluvia densa e intensa que el viento hacía ondear de aquí para allá como si fuera una gran cortina. El ánimo de Santino estaba igual de oscuro y frío. La última discusión con su mujer le provocaba oleadas de tristeza e ira alternativamente. Su situación matrimonial y laboral no hacía más que empeorar y no tenía ni idea de qué hacer para remediarlo. Sabía que el trabajo era la causa de sus problemas con Marta, pero lo que no sabía era hasta qué punto sus problemas personales estaban afectando a la investigación. Los conflictos se retroalimentaban entre sí. Cuanto más empeoraba uno, más lo hacía el otro.

Santino se apartó de la ventana pasándose la lengua por los labios. Sentía la necesidad de echar un trago y fumarse un cigarrillo. Eso lo asustó más que ninguno de sus problemas.

No pudo evitar sobresaltarse cuando sonaron unos golpes en la puerta del despacho, aunque, en ese momento, agradecería cualquier cosa que mantuviera su mente alejada de los negros pensamientos que le acosaban.

—¿Sargento? —preguntó el agente Arturo entreabriendo la puerta.

—¿Qué ocurre?

—Tenemos al tal Walter Leónidas en la sala de interrogatorios.

—¿A quién? —preguntó Santino un poco fuera de juego.

—El novio de Gabriela.

Consultó su reloj de pulsera y vio que aún tenía algo de tiempo antes de la reunión de las ocho.

—Estupendo. Vamos.

Cuando entraron en la sala de interrogatorios, Santino se sorprendió al ver al chico. La estatura media de los inmigrantes sudamericanos no era demasiado alta, pero el joven que se encontró sentado delante de él mediría casi dos metros. Llevaba el pelo rapado casi al cero por ambos lados y lucía una especie de cresta engominada hasta arriba.

Antes de decir nada, Santino abrió la ficha del chico en el ordenador y la leyó. No quería más sorpresas. Esas cosas te hacían quedar como un idiota delante de los detenidos. Y ahí perdías algo más del poco respeto que sentían por la autoridad.

—Te llamas Walter Leónidas de la Cruz Almeida y has mantenido una relación sentimental con Gabriela Lucía Rodríguez Pinzo, ¿es correcto?

—¿Por qué estoy aquí?

—Contesta a la pregunta.

—Ya sabe que sí, jefe. Pase de huevadas y dígame por qué estoy detenido.

—En realidad, estás detenido y no estás detenido. Eso depende de ti.

—No le entiendo, jefe.

—Podemos hacer dos cosas. La primera es que formalizo tu detención por obstrucción a la justicia y te quedas en los calabozos hasta que te tomemos declaración con tu abogado y pases a disposición judicial. Ya sabes cómo funciona. Según tu expediente, has pasado por esto muchas veces.

—¿Obstrucción a la justicia? No me jale, jefe. Con eso le pido un habeas corpus y estoy pateando la calle dentro de una hora —replicó el joven con una carcajada.

El habeas corpus era un procedimiento que podía solicitar tanto el detenido como su abogado o los familiares directos, entre otras personas, cuando se sabía o se sospechaba que la detención era ilegal o improcedente. En esos casos, los agentes debían informar inmediatamente al juzgado de instrucción de guardia, que resolvería en un sentido u otro. El solicitante del procedimiento rellenaba una hoja con los motivos por los que denunciaba una detención ilegal y los agentes, al notificar el habeas corpus, se lo libraban al juez de guardia para que lo leyera.

Santino sabía que la detención no se sostendría, pero ahora no podía echarse atrás. El tal Walter Leónidas demostraba ser perro viejo, así que tendría que jugársela a lo grande.

—¿Eso crees? —le respondió con tranquilidad—. Mira, chaval, estamos investigando unos de los casos más importantes de la historia de este país, con el consecuente seguimiento mediático y popular. Hay personas muy importantes presionando para que encontremos al culpable y lo encerremos. ¿Qué crees que ocurriría si les contase que un mierdecilla como tú puede joderlo todo? ¿Tú qué crees que pasaría si les pidiera ayuda para quitarte del medio?

—Lo que no es motivo de trullo, no lo es, jefe. Un buen abogado me saca de esta.

—¿Quién ha hablado de sentencia? Hay otras maneras de acabar en la cárcel, chaval. —Ahora era Santino el que se reía ante la expresión de duda que cruzo el rostro del joven—. El juez decretaría prisión preventiva hasta el día del juicio, porque representas una amenaza para la investigación. Y te aseguro que ese día no llegaría antes de que el caso quedara cerrado. ¿Sabes cuánto tiempo puede llevarnos cerrar un caso así? Piensa en ello.

Lo había conseguido. Toda la seguridad que había demostrado el chico hasta el momento había desaparecido.

—Vale, jefe. Había dicho que podíamos hacer dos cosas. Cuál es la segunda.

—La segunda es que dejo que te largues si me prometes mantenerte al margen de todo. Acabaremos encontrando al responsable de la muerte de tu novia y lo pagará, te lo aseguro, pero lo hará según la justicia de este país. ¿Lo has entendido?

—Lo entendí, jefe, lo entendí. Le prometo que me estaré quietecito.

—Más te vale, porque, si sospecho que me la estás jugando, solicitaré una orden de busca y captura. Y cuando te pille, no habrá segunda opción. ¿Vale? No creas que te dejo ir porque me caigas bien, ni de puta coña. Te vas porque te veo como una víctima más de este caso. Así que, de momento, te beneficias de ese estatus, pero como empieces a ser un problema te trataré como a tal. ¿Entendido?

—Sí, jefe.

—Bien. Una última cosa —pidió Santino mostrándole la fotografía de las víctimas que tenía en su móvil—. ¿Has visto alguna vez a estas personas?

—No, jefe.

—¿Sabes si tu novia tenía conocidos o amigos por la zona de Tarragona?

—Puedo preguntar entre los nuestros, jefe.

—No, déjalo. Mantente al margen.

Cuando entró en la sala de reuniones, eran las ocho y diez minutos. El resto del equipo esperaba dentro. Sánchez hizo las presentaciones entre la psicóloga y el equipo, mientras el sargento se servía una generosa taza de café.

La reunión empezó con los nuevos hallazgos o novedades en el caso que, por desgracia, se redujeron al trabajo de Ramírez en el hospital de Badalona sobre el robo de formol.

—La Unidad Científica que ha procesado el escenario no ha encontrado nada sobre nuestro sujeto —expuso—. Se tomaron muestras dactilares al personal del hospital que tiene acceso al almacén; todas las que encontramos en el interior coinciden. Así que nuestro sujeto demuestra, una vez más, que es extremadamente meticuloso. Además, teniendo en cuenta las posibilidades que teníamos de encontrar este lugar…

—¿Y qué es lo que hace que descartes al personal del hospital encargado del almacén? —intervino Sánchez.

—No lo he hecho —respondió Ramírez, que sacó unas hojas de su carpeta y las puso encima de la mesa—. He tomado declaración a cada uno de ellos respecto a los dos únicos momentos en que podemos situar a nuestro sujeto en un lugar y una hora determinados, es decir, el secuestro y videograbación de Muñiz, y la llamada desde la residencia del matrimonio Ruidom al teléfono móvil del señor Robles. Que unos agentes verifiquen las coartadas y entonces los podremos descartar.

—Buen trabajo, Juan —apuntó Santino—. Señora Figueroa, ¿qué nos puede decir?

Todos estaban ansiosos por saber la opinión de la psicóloga; tal vez su aportación arrojaría algo de luz sobre el caso. Habían sido muchas horas de trabajo de investigación invertidas, pero los resultados habían sido poco esperanzadores.

—Sí… —Carraspeó y se tocó el lateral de las gafas. Para ser una persona acostumbrada a hablar en público, se la veía nerviosa—. Bien, lo primero que han de tener en cuenta es que no buscamos a una persona, sino a dos —Bosch y García se sonrieron, cómplices—, aunque con una implicación en los hechos muy dispar en cuanto a responsabilidad penal se refiere, claro.

—Aclare eso —interrumpió Sánchez.

—Pues que solo a uno de los dos sujetos se le podrá pedir responsabilidad de sus actos. Permítame terminar mi exposición y luego pasamos a las preguntas —dijo.

Sánchez levantó las dos manos. Santino no pudo evitar una sonrisa. A medida que Figueroa hablaba ganaba confianza y seguridad.

—Como he dicho, buscamos a dos personas. El primero de ellos es un varón de mediana edad, de entre treinta y cincuenta años, que sufre una clara alteración en la percepción de la realidad. En este caso, podría tratarse de esquizofrenia: las personas que la sufren muestran un lenguaje y unos pensamientos desorganizados, delirios, alucinaciones, trastornos afectivos y una conducta inapropiada. Es el sujeto que respondería al apodo Opium; es un hombre nada adaptado socialmente, con signos más que evidentes de dejadez estética y de higiene. Solo se mueve por los impulsos que le marcan sus delirios. No es nada organizado ni planificador. La esquizofrenia que podría presentar sería de tipo paranoide, ya que hay un claro delirio de grandeza cuando se refiere a sí mismo como «señor de la luz». Es muy probable que sufra alucinaciones auditivas y/o visuales, especialmente si consume algún tipo de estupefaciente o sustancia psicotrópica. De hecho, las toxicomanías son trastornos comórbidos con alta frecuencia en este tipo de patologías.

Figueroa hizo una pausa para beber un pequeño sorbo del vaso de agua que tenía ante sí. Se colocó el pelo detrás de las orejas y volvió a tocarse la patilla de las gafas.

—La segunda persona, que responde al apodo Sombra, no podría ser más distinta. Este sujeto sufre un trastorno antisocial de la personalidad o psicopatía. Me inclino a pensar que también es un varón de mediana edad, no solo por el porcentaje tan bajo de mujeres que sufren tal patología, sino por la fuerza física necesaria para ciertas acciones que he podido leer en el atestado. Por la complejidad de las acciones, este sujeto debe poseer una inteligencia muy por encima de la media, con lo que no solo estará bien integrado en la sociedad, sino que tendrá una buena posición económica y una reputación impecable entre las personas que le conocen. Aunque bien adaptado, debe de ser solitario, debido a su incapacidad para amar, puede que tras una lista de fracasos amorosos o porque nunca haya iniciado ninguna relación. Lo más probable es que este sujeto viva solo. La ausencia de empatía y el egocentrismo implícito en este trastorno nos indica que la unión de nuestros dos sujetos es solo por y para los intereses de Sombra, es decir, que se sirve de esta unión para alcanzar sus objetivos.

—¿Y qué objetivos son esos? —preguntó Santino—. ¿Matar?

—No se trata de eso —respondió Figueroa—. Ojalá me equivoque, pero debe de llevar mucho tiempo haciéndolo. Su objetivo es realizar determinadas fantasías o deseos reprimidos, aprovechándose de la autoinculpación del otro sujeto.

—Autoinculpación —repitió García—. Ya lo entiendo. Se está asegurando de que todas las pruebas apunten a Opium porque sabe que este no negará ninguna de las acusaciones.

—Lo tiene muy fácil —apuntó Ramírez—, puesto que, en los delirios de nuestro sujeto esquizofrénico, cree que Sombra es una parte de sí mismo.

—Correcto —apuntó Figueroa.

—A ver si lo he entendido bien —dijo Sánchez—. ¿Estamos diciendo que si pillamos a los dos hijoputas, el malo quedará suelto y solo podremos encerrar a un inofensivo loco de mierda?

—Si Sombra no comete ningún error y no deja prueba alguna en su contra, sí. Eso es lo que pasará —sentenció Santino, que se dejó caer contra el respaldo de su asiento.

—¡Me cago en los huesos de Satanás! —gritó Sánchez, sobresaltando a Figueroa—. ¿Cómo coño les explico eso a los jefes? ¿Eh? ¿Cómo?

Nadie podía responder esa pregunta. El desánimo más profundo se había adueñado de todos los presentes ante la perspectiva que se les presentaba.

«¿Cómo vamos a poder hacer el esfuerzo que este caso nos exige sabiendo que será para nada?», pensó Santino.

—Si somos pragmáticos —dijo el sargento, obligándose a romper el incómodo silencio—, hemos de pensar que esto no cambia en nada nuestro trabajo. Tenemos que atrapar a los dos sujetos, reunir cuantas pruebas podamos y ponerlos a disposición judicial. Lo que pase después no está en nuestras manos, así que no podemos dejar que nos condicione.

Ramírez asintió con la cabeza. Sánchez, todavía visiblemente malhumorado, soltó un bufido y se pasó las manos por la cara.

—No tienes por qué decirles nada todavía, Óscar —le dijo al subinspector—, al menos hasta que se confirmen los peores pronósticos.

—Víctor tiene razón —añadió García—. Nos hemos puesto en el peor de los casos, pero esto aún puede dar muchas vueltas y acabar de una manera muy distinta.

—A mí lo que me jode es que el cabrón salga impune de todo esto —apuntó Bosch—, como a todos nosotros. Pero seamos realistas, si así fuera, ¿qué creéis que pasaría? ¿De verdad pensáis que los de arriba dejarían que se supiera? Una mierda. Le enchufarán todo el marrón al loco, lo juzgarán a bombo y platillo, y después se repartirán unas medallitas por un trabajo bien hecho. A nadie le importará un carajo si el verdadero culpable está detenido o no, con tal de que se acaben los asesinatos y tengan a quien crucificar en público.

Todos sabían que Bosch tenía razón. Así funcionaba un cuerpo policial dirigido por políticos. La opinión pública y los votos contaban demasiado como para permitir que determinadas verdades salieran a la luz.

No era algo nuevo que, en una determinada comisaría, se tipificara de dos maneras distintas un mismo acto ilegal, dependiendo de la situación política.

El caso más común era el de los robos de bolsos, conocidos como «tirones». Según el Código Penal, siempre que se usara la violencia o la intimidación en un robo, se estaría cometiendo un delito; si, en cambio, el robo se producía aprovechando un descuido, o cualquier otra situación en que la víctima no fuera consciente de lo que sucedía, estaríamos frente a un delito o una falta de hurto, en función de si el valor de lo robado superara o no los cuatrocientos euros.

En los «tirones», la violencia resultaba evidente; muchas veces, la víctima caía al suelo, con las consecuentes lesiones físicas. Sin embargo, tales actos se habían tipificado como «falta de hurto» en multitud de ocasiones, para que el político de turno pudiera alardear de un descenso de delitos en el territorio donde gobernaba su partido.

—Bueno, volvamos a lo nuestro —atajó Santino echando una mirada a su reloj—. Como decía, esto no cambia nuestros objetivos. Nuestra, prioridad sigue siendo averiguar cómo escoge a sus víctimas.

—Bueno, si partimos de la idea de que Sombra quiere que todas las pruebas apunten a Opium —observó García—, pues lo más lógico sería escoger a las víctimas del grupo de personas relacionadas con él, ¿no?

—Sí. Eso tendría mucho sentido —señaló Bosch.

—Bien. Vamos a empezar desde el principio, ajustando la nueva perspectiva a todo lo sucedido —propuso Santino—. Ahora sabemos que son dos sujetos, que Sombra es el que organiza y planifica, y que Opium no es más que un escudo al que han de apuntar todas las pruebas. ¿Sí? —Todos asintieron—. Vale, empecemos con el primer escenario.

—Por lógica, el semen que encontramos tiene que ser de Opium —empezó García—. Así que estaba en el domicilio cuando se efectuó la llamada a emergencias.

—Exacto. Primera prueba incriminatoria en su contra —dijo Santino.

—Y la única que se encontró —añadió Bosch.

—Psicópata uno, pirado cero —soltó Sánchez.

—Pero ¿estaría Sombra con él? —preguntó Santino.

—Seguro —intervino Ramírez—. Sería un riesgo tremendo no controlar de cerca al sujeto esquizofrénico, con lo imprevisible que podría resultar en sus delirios. Mi opinión es que le esperaba en el piso de Gabriela.

—Joder, esta mañana he estado en el edificio y me han visto dos personas —comentó Santino—. ¿Cómo cojones es que nadie los vio? Sobre todo a una persona como Opium, que, tal y como ha explicado la señora Figueroa, debe de tener una apariencia de lo más extravagante.

—A mí eso también me tiene intrigado —confesó Ramírez—. Cuantas más vueltas le doy, más convencido estoy de que es un punto clave para la investigación.

—¿A qué te refieres? —preguntó Sánchez incorporándose un poco en su asiento.

—No me intriga que nadie viera a Opium —explicó Ramírez—, puesto que no es más que una marioneta de Sombra. Sin duda, solo entraría en el edificio cuando su compañero se lo dijera. Así pues, lo que tenemos que preguntarnos es por qué Sombra se movía con tanta confianza por ese inmueble, por qué decidió que era el lugar idóneo para dejar los dos primeros escenarios y cómo es que estaba tan seguro de que nadie repararía en él.

Santino llevaba días haciéndose esas mismas preguntas, pero sentía que no se aproximaba nada a una respuesta.

—Vale —dijo Sánchez—, el psicópata se mueve como Pedro por su casa por ese edificio, así que decide montar ahí los escenarios. Mata a la chica y le saca el corazón, se pira a la cueva donde se esconde y lo guarda allí junto con el brazo de Robles.

—No —cortó Santino—, recuerda que, según el forense, a Robles aún no lo había matado.

—Entonces mantiene el corazón en formol hasta que mata a Robles y le corta el brazo —continuó Sánchez—. Pero ¿por qué coño lo hizo así? No tiene puta lógica.

—A Robles lo tenía encerrado y podía matarlo cuando quisiera —razonó Bosch—. Lo de Gabriela quizá fue oportunismo. Le surgió un momento idóneo para matarla y no lo quiso desaprovechar. Puede que ese fuera el pistoletazo de salida que desencadenara el resto de los acontecimientos.

—Tiene sentido —admitió Ramírez.

—Lo que nos plantea una nueva incógnita —añadió Santino—: ¿por qué mantener secuestrado a Robles? ¿Y por qué a la chica no? ¿Se le ocurre alguna explicación, señora Figueroa?

—Todas las acciones de un psicópata tienen una sola motivación: satisfacer sus intereses personales. Así pues, se han de preguntar qué tenía Robles que le pudiera interesar, algo que no tuviera la chica.

Se quedaron pensando unos minutos, en silencio.

—No me jodas —soltó Santino de repente.

—¿Qué pasa? —exclamó Sánchez al momento.

—Dinero. Lo que Robles tenía era dinero. Cobró una indemnización por el accidente laboral.

Santino abrió la carpeta del atestado y se puso a buscar en su interior con frenesí. Extrajo los documentos bancarios de la cuenta corriente de Robles y empezó a leer.

—Más de treinta compras por internet solo en los últimos dos meses —dijo al fin levantando la mirada de los papeles y mirando al resto de sus compañeros.

—Hijo de la gran puta —casi gritó Sánchez, volviendo a sobresaltar a Figueroa—. Así que el cabrón lo desplumó antes de matarlo.

—Seguramente, puso el piso de Robles como dirección de envío, pero, aun así, hay que comprobarlo —le dijo Santino a Bosch, que lo anotó en su libreta de tareas.

—Señores —dijo Ramírez reclamando la atención de todos—, por primera vez estamos pisándole terreno a Opium, por llamarlo de alguna manera. Estamos ante el modus operandi con el que ha trabajado este sujeto antes del encuentro con el psicótico.

—¿En qué te basas? —preguntó Santino, interesado.

—Gracias a la información que nos facilitó el secuestro del periodista, sabemos que el delirio de Opium le lleva a creerse un dios de la luz, cuya responsabilidad es la de salvar a las almas humanas de la oscuridad, o más bien de la sombra. Su misión es aterrorizar a la gente para que estos corran hacia su salvador.

Figueroa asintió con la cabeza, volvió a recogerse el pelo detrás de las orejas y se inclinó en su asiento hacia delante, visiblemente interesada en lo que el teniente iba a decir.

—Fijaos en que no hay cabida ni para el secuestro ni para el robo —continuó Ramírez—, por lo que es lógico pensar que estas acciones están perpetradas por el psicópata, ajeno por completo a los delirios del psicótico. Si es así, podemos afirmar que es un modus operandi exclusivo de Sombra.

—Crees, entonces, que este sujeto secuestraba, robaba y mataba personas antes de encontrarse con Opium —observó García.

—Correcto. Es más, me atrevería a decir que cuando conoció al psicótico ya tenía secuestrado a Robles.

—Así que el hijoputa tuvo que recurrir a su reserva privada para poder hacer las mierdas que quería el loco —añadió Sánchez.

—Exacto. Aunque no podemos saber si la situación lo forzó a ello o fue algo premeditado.

—Si es así, podemos ver una clara victimología en el modus operandi del psicópata —se animó Figueroa—. Personas aisladas socialmente, es decir, desestructurados familiarmente, con poca o ninguna relación afectiva y con posesiones o poder adquisitivo.

—Correcto —apuntó Ramírez—. Ataca a personas a las que nadie echará de menos, las mantiene cautivas hasta que se apodera de todos sus bienes y después sacia su deseo de matar. Se deshace de los cadáveres sin miedo a una investigación policial…

—Porque, como mucho, se denunciará la desaparición de esas personas —terminó Santino por él—. Robles se divorció y se aisló de toda su familia hace diez años. Joder, podría llevar secuestrado nueve y nadie se habría dado cuenta.

—Y si se deshace bien de los cadáveres… Ya sabéis cómo funciona —observó Bosch—: sin muerto no hay homicidio.

—Es brillante —dijo Ramírez.

Santino se levantó y puso en marcha la cafetera. El teniente salió en busca de un té de la máquina de bebidas; García y Bosch se levantaron y caminaron por la sala estirando las piernas.

Estaban consiguiendo mucha información de las personas que buscaban y eso había conseguido levantar los ánimos.

Una vez que estuvieron todos servidos y sentados, reanudaron la sesión. El primero en hablar fue el subinspector Sánchez.

—Si el psicópata se estaba haciendo rico y matándose a pajas por lo bien que le salía todo, ¿alguien puede decirme por qué coño se metió en el berenjenal del loco?

—El psicópata suele ser ególatra y también megalómano —dijo Figueroa—. El nuestro siente la necesidad de reconocimiento, de que el mundo sepa lo que ha hecho. Necesita demostrar lo listo e inteligente que es, así como lo tontos que somos todos comparados con él. El placer de alcanzar un objetivo no es completo si después nadie se entera.

—Pero nuestro sujeto intenta que Opium parezca el autor de todo —señaló García, confundido.

—Solo aparentemente —contestó Figueroa—. Fíjense bien en el escenario en que presenta a Opium. La víctima ha de señalarnos dónde encontrar el nombre, cosa que lo rebaja a la insignificancia, al estatus de alguien en quien nunca repararíamos. Ahora fíjense cuando se presenta a sí mismo. Es brutal, contundente y aterrador. El triple de víctimas, de sangre y de horror. Su nombre surge de todo ese caos. Imposible no verlo.

Figueroa dejó transcurrir unos instantes para que todos pudieran visualizar en sus mentes aquella imagen tan macabra.

—El mensaje es evidente. Yo soy quien manda aquí. Es a mí a quien debéis temer.

Santino se pasó las manos por la cara, enfadado consigo mismo por no haber reparado en aquel detalle.

La inclusión en el equipo de la señora Figueroa, al igual que la de Ramírez, había resultado todo un acierto. Quizás era una buena oportunidad para dejar la investigación y centrarse en arreglar su situación matrimonial. «¡Joder, la cena!». Recordó de pronto. Miró su reloj y vio que eran las diez y media pasadas. «Gilipollas», se dijo a sí mismo. Aunque saliera de comisaría en ese mismo momento, no llegaría a casa hasta las once y cuarto, como mínimo. Dadas las circunstancias, seguro que Marta ya estaría en la cama. Dejó escapar un soplido de resignación.

—Un momento —dijo para llamar la atención del resto—. Es muy tarde y algunos tendréis cena familiar. Marchaos a casa. Ya terminaré yo el informe de la sesión, Óscar. Vete tú también.

—¿Cenar? En mi casa a estas horas ya está durmiendo todo el mundo, no me jodas —contestó el subinspector—. Pedimos que nos traigan unas pizzas y terminamos esta mierda.

—Yo me voy —dijo Bosch poniéndose en pie—. He quedado con alguien.

—¿Ahora lo llamáis así, chaval? —soltó Sánchez con una carcajada—. Vas a mojar el churrete, dilo claro.

—Puta envidia que tienes —le respondió Bosch.

Sánchez y García soltaron una carcajada.

—Si no tenéis inconveniente, me apunto a la pizza —dijo Figueroa—. Dudo mucho que en el hotel sirvan cenas a estas horas. Además, de todas maneras, no creo que pudiera dormir.

—Contad también conmigo —se apuntó Ramírez.

—Yo me largo —dijo García poniéndose en pie—. Por cierto, si confiáis en que os traigan unas pizzas en plena noche de Navidad, vais a pasar mucha hambre.

—Joder, vámonos corriendo al bar de Paco —dijo Sánchez poniéndose en pie—. Seguro que todavía está abierto y algo nos pondrá de comer.

—Mañana continuad con las tareas asignadas, pero teniendo en cuenta la posibilidad de que, a excepción de Robles, Sombra haya escogido al resto de las víctimas del entorno de Opium —les dijo Santino a los que se marchaban—. García, cuando vayas mañana a Tarragona, habla otra vez con los vecinos y averigua si los Ruidom tienen o han tenido algún familiar o conocido ingresado con problemas mentales, o que se dedique profesionalmente a ese ámbito. Bosch, tú haz lo mismo con los conocidos de Gabriela, quizá la chica trabajó en alguno de esos centros.

—¿Cómo ha ido con el novio? Tendría que hablar con él.

—Colaborará. Habla con Arturo y que te dé el teléfono que ha dejado para localizarlo. Mañana, reunión a las ocho de la tarde. Os pondremos al corriente de lo que hablemos hoy.

Sombra conducía despacio por el embarrado e irregular camino de tierra, con mucho cuidado, para no meter las ruedas en los grandes charcos que la lluvia había dejado. Le habían dado unas coordenadas como punto de encuentro y ahora seguía las indicaciones de su GPS, que lo llevaban hacia la cima de una montaña. «Desde ahí arriba tienen una visión perfecta de los coches que se acercan. Estarán controlando que no venga nadie detrás de mí», pensó.

La hora de encuentro era a las once de la noche. Por culpa de su visita al agente de la DAI llegaba con diez minutos de retraso.

A las ocho en punto de la tarde, tal como habían acordado, se reunieron en el piso del policía para que este le diera el lápiz de memoria con la información.

—Aquí lo tienes, tío. Si me llegan a pillar, me meto en un lío que te cagas, así que soluciona esta mierda de una vez.

Sombra se guardó el pequeño dispositivo en el mismo bolsillo donde escondía el cuchillo. Lo extrajo velozmente y lo clavó hacia arriba por debajo de la mandíbula del agente. Fue tan rápido que este ni siquiera lo vio venir.

La hoja del arma entró por el suelo de la boca, atravesó la lengua y se clavó en el paladar. Tenía el tamaño exacto para que no fuera más allá. El agente, con los ojos abiertos como platos, agarró instintivamente el brazo de su agresor con ambas manos. Quizá si hubiera echado mano a su arma de fuego las cosas habrían acabado de otra manera.

Sombra hizo un pequeño giro de muñeca; el dolor que experimentó el agente fue atroz. De no ser por la hoja que aprisionaba su boca habría soltado un alarido ensordecedor. Lo único que se escuchó en cambio fue un prolongado gemido.

—Duele, ¿verdad? —Hizo un poco de presión hada arriba aumentándole la agonía—. Quietecito.

Palpó al agente hasta que localizó el arma y se la quitó. Este mantenía el equilibrio de puntillas, en un vano intento de mitigar el dolor. De sus desorbitados ojos brotaban dos regueros de lágrimas.

—Vamos.

Tirando de la empuñadura del cuchillo lo llevó hasta el cuarto de baño y lo obligó a meterse en la bañera. El agente soltó por fin una de las manos que agarraba el brazo de Sombra y le pidió por señas que se detuviera.

—Ahora la intensidad del miedo es pareja a la del dolor, ¿verdad? Y tu simple y patético cerebro se esfuerza por encontrar algo que pueda hacer que me detenga.

En el rostro de Sombra, afloró una sonrisa malévola. Su mirada era febril y terrorífica. El abogado había desaparecido para dar paso al monstruo que se ocultaba en él. Era el momento de dar rienda suelta a su verdadera naturaleza.

—Pues no lo hay. Vas a morir. Nada va a poder evitarlo. ¿Por qué? Porque puedo y quiero. Porque no eres más que un ser pequeño e insignificante que me ofende solo por existir. La pena es que tengo una cita importante y no dispongo de mucho tiempo —dijo consultando su reloj—; de lo contrario, te haría disfrutar de las últimas técnicas que he aprendido. ¿Sabes? Soy capaz de extraer un glóbulo ocular con tal maestría que podría girarlo para que te vieras a ti mismo. Aunque para que tu cerebro pudiera procesar la imagen tendría que pincharte el otro ojo antes, claro.

La sonrisa se amplió. Movió con fuerza la hoja del cuchillo y el agente pataleó histérico dentro de la bañera.

—A pesar de la escasez de tiempo, hay una cosa que te garantizo. Te va a doler.

Extrajo un cuchillo enorme que llevaba escondido en una funda sobaquera y los auriculares del reproductor de música que guardaba en el bolsillo de la camisa. Seleccionó su obra favorita y accionó el play.

—Vamos allá.

Dos horas más tarde, había terminado. Registró el piso hasta recuperar el contrato que lo vinculaba como abogado a aquel policía. Después usó el ordenador que había en una de las habitaciones del piso para ver el contenido del lápiz de memoria.

«Ocho objetivos. Son demasiados», pensó. Fue eliminando los archivos correspondientes a los agentes de menor categoría y dejó solo los que ocupaban un escalafón más alto en la jerarquía. «Con estos cuatro eliminados, el grupo quedará descabezado».

El GPS le avisó de que había llegado. Paró el motor del coche y apagó las luces. Verificó que el arma del agente estuviera preparada para abrir fuego y la guardó en su cintura.

A unos diez metros, alguien le hizo señas luminosas con una linterna. Se puso un pasamontañas idéntico al de Opium, bajó del vehículo y recogió la bolsa del dinero que había dejado en los asientos traseros, puesto que en el maletero llevaba los restos del agente. Se dirigió con paso seguro hacia donde esperaba el hombre de la linterna.

—¿Y eso? —preguntó el extraño señalando el pasamontañas.

—Me gusta mantenerme en el anonimato.

El hombre se encogió de hombros, indiferente. Sombra percibió un movimiento entre los árboles detrás de él. No estaban solos.

—¿Es alguien de los tuyos el que se esconde ahí detrás?

—No tienes que preocuparte por él. ¿Tienes algo para mí?

Sombra le entregó el lápiz de memoria y la bolsa con el dinero.

—Verás que hay tres objetivos que eliminar. Al cuarto lo quiero vivo. Eso es de suma importancia. También encontrarás dónde lo tienes que llevar.

El hombre se agachó, abrió la bolsa y contó el dinero. Después volvió a ponerse en pie y asintió con la cabeza en dirección a los árboles.

—Ha de hacerse a primera hora de la mañana. ¿Algún problema? —preguntó Sombra.

—Ninguno.

—Y todos los objetivos a la vez —añadió—. Si están sobre aviso, será imposible.

El hombre sonrió por toda respuesta. Dio media vuelta y desapareció entre los árboles.

Sombra subió al coche, dispuesto a deshacerse del cuerpo del agente de la DAI. Quería terminar pronto, para poder dormir algo antes del alba.

X

Miércoles 26 de diciembre de 2012, 6:30 horas

Bosch salió del cuarto de baño totalmente desnudo. La ducha le había reanimado un poco, después de una noche de escaso sueño y sexo brutal.

La chica dormía a pierna suelta. Se sentó en la cama y retiró suavemente la colcha que la tapaba. Tenía un cuerpo espectacular. De buenas ganas se la follaba otra vez, pero solo le quedaba tiempo de tomar un café antes de irse a trabajar. Santino vivía muy cerca, así que decidió tomar el café con él y que le explicara cómo había acabado la reunión.

La mujer se removió en sueños y Bosch la tapó. Se vistió y salió a la calle. Las temperaturas habían descendido mucho, pero el cielo lucía despejado.

Sabía que su amigo salía de casa sobre las siete, así que tendría que ir rápido si quería pillarlo.

Al girar por la calle de Santino, vio a tres hombres. Dos de ellos iban armados y encañonaban al tercero.

—¡Joder, es Víctor!

Abrió la puerta del coche y saltó cuando aún estaba en marcha. Sacó su arma y abrió fuego.

6:30 horas

El subinspector Óscar Sánchez era un hombre de costumbres fijas. Se levantaba todos los días a las cinco y media de la mañana, se daba una ducha y después se preparaba un almuerzo a base de pan tostado con mantequilla y café, del que daba cuenta mientras veía el canal de noticias.

A las seis de la mañana se levantaba su mujer y se unía a él con el café. Pasaban un rato charlando de sus dos hijos y de los tres nietos que les habían dado. Ese era uno de los mejores momentos del día para él.

A las seis y media en punto, salía de casa y caminaba hasta el quiosco de Rafa, madrugador como Sánchez, donde compraba el periódico después de intercambiar comentarios sarcásticos sobre la actualidad política.

Sin embargo, aquel día se topó con dos hombres que le bloquearon la salida del portal. Uno de ellos rodeó con los brazos a Sánchez por detrás, impidiendo que se moviera.

—¡Qué cojones!

Fue todo lo que pudo decir. El otro hombre le tapó la boca con la mano izquierda y usó la derecha para apuñalarlo en el pecho. Pinchaba una y otra vez con violencia y rapidez. Lo dejaron caer al suelo y se marcharon. El ataque no había durado más de unos segundos.

6:30 horas

Daniel García terminó los últimos tres minutos de carrera a un ritmo frenético. Se agarró a las barras laterales de la cinta de correr mientras la máquina reducía la velocidad.

Nunca había sido partidario de hacer gimnasia en casa. Le gustaba correr al aire libre y entrenar en el gimnasio. El ambiente que se respiraba motivaba para entrenar más duro de lo que uno lo hacía por su cuenta.

Los primeros años en la DIC le convencieron de la utilidad de las máquinas caseras. Cuando estaban en medio de un caso, no tenía tiempo para ir al gimnasio, así que se decidió a comprar una cinta de correr y una barra para hacer dominadas.

A las siete menos diez, ya se había duchado y había almorzado esperando que llegara Lidia para irse a trabajar. Su mujer era doctora en el hospital San Juan de Dios de Barcelona y trabajaba en el turno de noche. Como tenían un pequeño de cuatro meses, García no podía irse hasta que llegara su esposa.

Eran las siete y diez cuando por fin pudo marcharse. Justo al salir del ascensor, el móvil empezó a sonarle en el bolsillo. «¿Qué le habrá pasado ahora?», pensó sonriendo, al ver que la llamada era de Bosch.

—¿Te ha dejado tirado el coche? —preguntó al descolgar.

Lo que escuchó le dejó parado a medio salir del portal y probablemente le salvó la vida. Levantó la cabeza en el momento justo en que un desconocido se abalanzaba sobre él cuchillo en mano. Consiguió agarrar la hoja con la mano izquierda y desviar la trayectoria, pero el arma estaba tan afilada que le cortó la carne hasta el hueso. No pudo evitar un grito de dolor. Tiró el móvil al suelo y descargó un cabezazo con todas sus fuerzas contra la cara de su atacante. El hombre cayó hacia atrás con la nariz destrozada. Entonces García se encontró de cara con un segundo agresor. Esta vez no fue tan rápido y el cuchillo se clavó en su abdomen.

García patinó con la sangre que soltaba la herida de su mano y cayó de espaldas al suelo. Su atacante aprovechó para sentarse encima de él y asestarle una cuchillada mortal en el pecho. Sin embargo. García esta vez sí que pudo interponer el brazo izquierdo y el arma le atravesó el antebrazo.

El dolor era tremendo, pero el miedo a morir era más fuerte. Con un esfuerzo titánico, consiguió sacar su arma con la mano derecha y disparar a su atacante en el pecho.

Se incorporó hasta quedar sentado en el suelo, mareado por la pérdida de sangre. Localizó al primer agresor, que estaba intentando ponerse en pie. Disparó hasta vaciar el cargador.

6:30 horas

Santino arropó a su hija con cuidado, para no despertarla. La pequeña se movía mucho durante la noche y siempre acababa destapada. La besó en la frente y dejó que pasaran unos minutos regalándose la vista con su carita angelical.

Había dormido en el sofá otra vez; el dolor de espalda empezaba a ser un problema.

Bajó al salón y recogió los platos de la cena mientras se preparaba un café. Observó la nota que había encontrado pegada al cristal del microondas: «Caliéntate la cena», decía sin más. La arrugó y la dejó caer en el cubo de basura.

Se tomó el café y dos aspirinas, pensando en el mejor modo de comunicarle a Sánchez la decisión que había tomado. Iba a dejar aquella investigación. Solicitaría un puesto tranquilo hasta que encontrara una plaza en otra comisaría; entonces dejaría la DIC. García y Bosch estaban más que capacitados para llevar el caso. Además, contaban con la ayuda de Ramírez y Figueroa. Él ya había jodido demasiado su vida. Ahora solo quería centrarse en recuperarla.

Entró en el dormitorio y cogió ropa limpia. Antes de salir, se acercó al lado de la cama donde su mujer fingía que dormía.

—Voy a dejarlo todo. Hoy mismo —le susurró al oído, y después le dio un beso en la cabeza.

Se sentía muy bien. Liberado. Se puso la chaqueta y salió de casa.

Cuando cerraba la puerta con llave, oyó el ruido de las puertas de un coche que se cerraban.

Santino se dio la vuelta y vio a dos hombres caminando hacia él. Su instinto empezó a mandar señales de alarma. Algo no iba bien. Salió a su encuentro en mitad de la calle.

—¿Sargento Víctor Santino? —preguntó uno de los hombres.

—¿Qué ocurre? ¿Quién coño sois y qué hacéis en mi casa?

Los dos hombres empuñaron sus pistolas y le apuntaron. Santino movió la mano derecha hacia donde tenía su arma, pero no fue igual de rápido.

—Aparta la mano de ahí —dijo el mismo hombre.

El otro se mantenía callado, unos pasos por detrás.

—¿Qué coño queréis? —les preguntó alejando la mano lentamente de la funda pistolera. Dadas las circunstancias, lo mejor era obedecer.

—De momento, quiero que saques tu arma muy lentamente y la tires al suelo. Vamos.

Santino hizo lo que le pedía.

—Muy bien. Ahora dale una patada y aléjala.

—Ya está. ¿Vais a decirme qué queréis?

—Te vienes con nosotros. Opium quiere hablar contigo.

Aquello le dejó sin palabras. Era lo último que esperaba oír. «¿Qué coño pintan estos dos con Opium?». Se esforzaba por encontrar una lógica a lo que le estaba sucediendo. «¿Estábamos equivocados desde el principio? ¿Sánchez dio en el clavo cuando mencionó lo de la secta? ¿Estos dos forman parte del grupo de acólitos?».

Lo que sí tenía claro era lo que le pasaría si acababa en manos de Opium, o de Sombra o de quien cojones dirigiera toda esa mierda. Dio un par de pasos atrás por instinto.

—Vamos, no lo hagas más difícil —dijo el hombre sin dejar de apuntar a Santino.

Sonaron dos disparos que parecieron cañonazos en el silencio que reinaba a esas horas. El pistolero que se mantenía más alejado cayó al suelo con dos impactos de bala en el pecho.

Santino miró hacia donde provenían los disparos y vio a Bosch corriendo hacia él.

El otro hombre también se giró y empezó a disparar contra Bosch, pero este consiguió saltar por encima del coche de Santino y parapetarse detrás. Los cristales del vehículo estallaron por el impacto de las balas.

Santino reaccionó y se abalanzó sobre el tirador. Agarró con sus dos brazos la muñeca de la mano que sujetaba el arma y tiró hacia abajo justo cuando el hombre volvía a disparar. El proyectil dio en el suelo arrancando trozos de asfalto.

El hombre forcejeó para liberarse y trastabillaron hasta caer contra las escaleras de entrada a la casa de Víctor. Santino cayó con todo el peso del hombre encima y se golpeó la cabeza contra uno de los escalones; la herida comenzó a sangrar al momento. Su brazo derecho impacto contra el canto de otro escalón y se partió con un sonoro crujido. Un calambrazo de dolor le recorrió todo el brazo. La sangre que brotaba de la frente casi no le dejaba ver por el ojo derecho.

El hombre comenzó a golpear con furia la cara de Santino con su puño izquierdo mientras intentaba liberar la mano con la que sujetaba el arma.

A pesar del dolor y los golpes, Santino no lo soltaba. Si lo hacía, era hombre muerto. Escuchaba de fondo a Bosch gritar algo, pero no entendía lo que decía.

Con un último esfuerzo consiguió doblar las rodillas y empujar con todas sus fuerzas hacia atrás. Cayeron de espaldas y esta vez fue su atacante el que quedó debajo.

Desde esa posición pudo ver a Bosch gritando a unos tres metros de ellos. Sabía que no podía disparar porque su agresor y él estaban demasiado juntos y no se atrevía a acercarse porque la mano que sujetaba el arma podía liberarse en cualquier momento. «¡A tu derecha, a tu derecha!», entendió. Entonces la vio. Había tirado su arma al suelo momentos antes y la tenía a menos de medio metro a su derecha.

Sin soltar la muñeca armada de su atacante, dejó caer todo su peso hacia ese lado, hasta quedar de costado. Entonces estiró su brazo izquierdo y cogió la pistola. Su brazo derecho roto no pudo seguir sujetando a su atacante, que se liberó.

Si hubiera visto a Santino coger la pistola le habría disparado, pero cometió el error de girarse y apuntar a Bosch, convencido de que la única amenaza venía de este.

Santino hundió la punta del cañón del arma en las costillas del atacante y disparó tres veces.

Bosch llegó a la carrera, alejó de una patada el arma del hombre y lo separó de Santino.

—Joder, Vic —exclamó al ver la sangre que cubría el rostro de su amigo.

Dejó caer la chaqueta al suelo y se quitó el jersey de lana. Hizo una bola con su camiseta interior y se la puso a Santino en la herida de la frente.

—Aprieta fuerte —le dijo.

Bosch se puso en pie y llamó al teléfono de emergencias solicitando presencia policial y servicios sanitarios.

—A los demás, Bosch —consiguió decir Santino en voz baja. Estaba mareado y el dolor del brazo era cada vez peor—. El resto del equipo. Avísalos. Ellos también están en peligro.

Bosch entendió a la conclusión a la que había llegado su sargento y se apresuró a hacer las llamadas.

Santino cerró los ojos y cayó inconsciente.

XI

Miércoles 26 de diciembre de 2012, 11:00 horas

Un dolor palpitante en la cabeza y el brazo hizo que Santino abriera los ojos. Aturdido, tardó unos minutos en recordar todo lo sucedido y darse cuenta de que estaba en la habitación de un hospital.

Al pasarse la mano por la frente, palpó un aparatoso vendaje. Su brazo derecho estaba escayolado de la muñeca al codo. Intentó incorporarse, pero aún se notaba mareado y débil.

Miró a ambos lados de la cama buscando algún interruptor con el que poder llamar a las enfermeras. Localizó un aparato con forma de pera que colgaba a su derecha, con un pulsador en la punta. Lo accionó repetidas veces.

—Ya se ha despertado. Estupendo —dijo una enfermera al entrar—. Enseguida llamo a su médico y viene a verlo.

—Me duele —señaló Santino levantando un poco el brazo escayolado.

—Ahora le traigo algo para el dolor.

Cuando la enfermera salía de la habitación, alguien le preguntaba si podía entrar. La mujer le pidió que esperase a que lo autorizara el médico.

Santino se puso tenso y miró alrededor de la habitación buscando su ropa y sus cosas. «No sé hasta dónde llega la red de esos hijos de puta. ¿Habrán enviado a alguien para acabar el trabajo?», pensó.

Abrió los cajones de la mesita rezando por que hubieran dejado ahí su arma. Lo único que encontró fue la cartera con la credencial y su reloj.

—Tómese esto —dijo la enfermera sobresaltándolo, y le entregó un vaso de plástico con agua y dos pastillas—. Su médico viene enseguida.

—Un momento, por favor —la retuvo Santino—. Puede que esté en peligro. No pueden dejar que nadie entre aquí.

—No se preocupe, fuera hay dos compañeros suyos custodiando la habitación. Quédese tranquilo.

—¿Están uniformados? Quiero hablar con ellos.

—Sí, llevan uniforme, y no hablará con nadie antes de que le vea su médico. Tómese los analgésicos. No tardará en llegar.

Santino se bebió el agua con las dos pastillas y se recostó más tranquilo. Sánchez había pensado lo mismo que él y le había puesto vigilancia. Aun así, no saber cómo estaban su mujer, su hija y el resto del equipo le martirizaba. «A la mierda», se dijo, y empezó a llamar a los agentes a gritos, pero quien entró en la habitación fue una mujer con bata blanca.

—Buenos días, señor Santino —dijo—, soy la doctora Serrano. ¿Cómo se encuentra? Me ha dicho la enfermera que le ha dado unos analgésicos.

—Doctora, necesito hablar con los agentes. Es muy importante.

—Enseguida podrá usted hablar con ellos, pero primero tendrá que hacerlo conmigo.

—Me encuentro bien —respondió Santino, resignado—. Me dolía la cabeza y el brazo, pero ahora ya estoy mejor.

—Eso está bien. Le explico: ha sufrido una herida en la frente y una fractura de cúbito y radio en el brazo derecho. La herida ha requerido quince puntos de sutura y el brazo, como ve, se lo hemos inmovilizado. No ha habido desplazamiento en la fractura, así que con un mes de escayola debería estar solucionado. El resto son contusiones sin importancia.

—Entonces, ¿puedo irme?

—No. Ha perdido el conocimiento, señor Santino, así que se queda con nosotros veinticuatro horas, en observación. Mañana vendré a verlo a esta hora. Si todo está correcto, le daré el alta.

«Joder. ¿Un día entero aquí metido? Bueno, ahora lo importante es hablar con Sánchez y recuperar mi teléfono móvil para ver cómo están Marta y la niña», pensó.

—Está bien. Gracias por todo, doctora. ¿Puedo hablar con los agentes?

—Ahora les digo que entren. Si se empieza a encontrar mal o nota que se marea, avise enseguida a las enfermeras.

Para sorpresa de Santino el que entró en la habitación no fue Sánchez, sino el intendente jefe de la DIC Vicente Colomer.

—Hola, Víctor —dijo con seriedad—. ¿Cómo te encuentras?

—Hecho una mierda. ¿Dónde está Sánchez? ¿Y Bosch?

—Bosch vino contigo en la ambulancia y estuvo aquí hasta que llegaron los agentes encargados de custodiarte. Luego se marchó a ver a García.

—¿Qué le ha pasado a García? —preguntó Santino con un regusto de bilis en la garganta.

El tono y el aspecto del intendente no presagiaban nada bueno.

—Ha sufrido heridas graves de arma blanca. En estos momentos, le están operando en el hospital de Bellvitge. Su pronóstico es reservado.

—Dónde está mi teléfono, quiero hablar con mi mujer.

—Un momento, Víctor, desgraciadamente tengo otra mala noticia que darte.

El corazón de Santino se puso a latir a un ritmo frenético y se incorporó un poco más en la cama.

—Tu familia está bien —se apresuró a decir el intendente—. Se trata de Sánchez. También sufrió un ataque y, lamentablemente, no sobrevivió. Lo apuñalaron repetidas veces. Cuando los servicios sanitarios llegaron, ya no pudieron hacer nada. Sé que erais buenos amigos, Víctor. Lo siento muchísimo.

Santino se dejó caer de espaldas con los ojos cerrados. «Dios mío, Sánchez ha muerto —pensó conteniendo a duras penas las lágrimas—. Y puede que García también muera».

—El teniente Ramírez insistió en hablar personalmente con tu mujer y se quedó con ella y la niña. Ahora mismo hago que te traigan tu teléfono para que puedas hablar con tu esposa.

Santino asintió con la cabeza, sin abrir los ojos. Cuánto podía cambiar la vida en unos instantes y qué injusta podía ser. Qué rematadamente mal tenía que estar el mundo para que sucedieran cosas así.

La pena era un vacío en el alma que se alimentaba de la impotencia, el desconcierto y la incomprensión. Allí tumbado, con los ojos cerrados, pudo sentir como el nudo que se le había formado en el estómago convulsionaba, se retorcía y se transformaba en una rabia tremenda, en un odio visceral, que se abría paso desde sus entrañas como si fuera la lava de un volcán en erupción.

Apretó los puños hasta que el dolor del brazo roto fue insoportable. Entonces lo dejó salir todo en un grito que hizo temblar los mismísimos cimientos del Infierno.

La habitación se llenó con los agentes de custodia, dos enfermeras y un atónito intendente, que no sabía qué hacer, qué decir.

Pero Santino continuó gritando, no podía parar, con las venas del cuello tan hinchadas que parecían que iban a estallar, con los ojos inyectados en sangre. El volcán había entrado en erupción y ya no se podía detener.

Con la ayuda de los dos agentes, una de las enfermeras pudo inyectarle un tranquilizante. A medida que el somnífero hizo efecto, cesaron los gritos y Víctor se durmió.

Sombra se masajeó las sienes en un vano intento de mitigar el dolor de cabeza que sufría desde la mañana. No había dormido más de dos horas en toda la noche y ahora le pasaba factura.

Cuando vio las noticias de la mañana, supo que todo había ido realmente mal. «Malditos aficionados de mierda», pensó furioso. De tres agentes que tenían que morir, solo habían conseguido eliminar a uno, y tampoco habían logrado atrapar al sargento. Un puto desastre. No solo había perdido la oportunidad de saber si la policía estaba tras su pista, sino que ahora serían como un animal herido y rabioso, que redoblarían esfuerzos y recursos por atraparlo.

Dedicó el resto de la mañana en evaluar la situación en la que se encontraba. Al final llegó a una conclusión: lamentablemente, era hora de entregar al loco. Culpable encerrado, caso cerrado.

Estaba en su despacho esperando a uno de sus antiguos clientes, que ya se retrasaba diez minutos.

Sombra era reacio a tomar analgésicos, pero esta vez hizo una excepción y se tragó dos pastillas de paracetamol justo en el momento en que sonaba el timbre del despacho. Accionó el botón de apertura de la puerta y dio la bienvenida a José Luis Muñiz Tejada, periodista del Periódico de Cataluña.

—José Luis —dijo extendiéndole la mano por encima de la mesa—. Gracias por venir.

—Qué coño quiere ahora la zorra de mi exmujer.

—Su abogada me ha hecho llegar un escrito con una serie de peticiones. Mejor lo lees primero y luego lo hablamos. ¿Te parece?

—¿No me lo puedes resumir? Tengo mucha prisa, Bruno. Estamos ultimando un artículo para mañana que va a ser la bomba, te lo aseguro.

—Es importante, José Luis. No te llevará más de diez minutos. ¿Un café mientras lo lees?

—Está bien —respondió Muñiz con un suspiro de resignación, alargando la mano y cogiendo las hojas que estaban encima de la mesa.

Sombra se levantó y caminó hasta el armario situado justo detrás del periodista, donde estaba la jarra de café recién hecho. Pero, en lugar de llenar una taza, abrió uno de los estantes, cogió un botellín de cloroformo y empapó el trapo que sacó de su bolsillo.

—¿Qué coño es esto, Bruno? —exclamó Muñiz hojeando los papeles—. Te has debido confundir de…

Sombra agarró por el cuello al periodista y le hundió el trapo en la cara. Muñiz pataleó con tanta fuerza que la silla en la que estaba sentado salió despedida hacia un lado, pero Sombra lo tenía bien sujeto. Tras unos segundos más de forcejeo, el periodista cayó inconsciente.

Una vez amordazado y atado, lo arrastró hasta el lavabo del despacho. Una de las paredes estaba cubierta por un panel de madera, que se deslizó suavemente dejando al descubierto una falsa puerta. El despacho colindaba con un almacén, donde Sombra tenía preparada su furgoneta. Hacía dos años que había adquirido ese local, previendo situaciones similares o huidas precipitadas.

Metió a Muñiz en la furgoneta y volvió al despacho. Colocó el panel en su sitio, apagó las luces, salió a la calle y cerró con llave, como haría cualquier otro día.

Caminó hasta la calle de atrás, abrió el almacén y sacó el vehículo. Cerró el portón mirando a un lado y al otro de la calle. No había nadie a la vista. Subió a la furgoneta y se fundió en el tráfico de Barcelona.

Cuando abrió los ojos, vio que el intendente seguía allí. No sabía cuánto tiempo había pasado, pero las heridas del brazo y la cabeza empezaban a hacerse sentir.

—¿Cómo te encuentras?

—¿Dónde está mi móvil? —preguntó Santino con voz ronca.

El intendente le dio el teléfono y Santino marcó el número de su mujer. Vio una botella de agua encima de la mesita y le dio un largo trago.

—Hola, Víctor.

Fue el padre de Marta quien respondió la llamada.

—Hola, Juan. Quiero hablar con Marta.

—Está dormida. Se ha tomado unos tranquilizantes y se ha metido en la cama.

—Pero ¿está bien?

—Todo lo bien que puede estar dadas las circunstancias.

—¿Y Anna?

—La niña está bien. ¿Tú cómo estás?

—Bien. ¿Dónde estáis? ¿Hay agentes vigilando?

—Estamos en casa de Raquel y sí, hay un coche patrulla en la puerta. ¿Podemos necesitarlo, Víctor? ¿Estamos en peligro?

—No lo sé, Juan, pero mejor prevenir. Dile a tu hija cuando se despierte que quiero hablar con ella. Y si ves que la patrulla se marcha, me llamas inmediatamente. ¿De acuerdo?

—Claro.

Santino colgó y se quedó unos segundos con los ojos cerrados.

—Me largo de aquí —dijo incorporándose y bajando de la cama.

—No es una buena idea, Víctor —señaló el intendente—. La doctora ha dicho que has de estar en observación hasta mañana.

Santino fue hasta el armario y cogió su ropa. Estaba llena de manchas de sangre seca.

—¿Dónde está mi arma?

—La tiene la DAI —respondió el intendente—. Ya sabes que cuando hay un tiroteo con heridos o muertos se abre una investigación.

—¿Estoy suspendido? —preguntó con sequedad mirando a los ojos al intendente.

—No. Estás de baja hasta que te recuperes.

Santino cogió la cartera y el reloj del cajón de la mesita.

—La DAI tiene que tomarte declaración, Víctor.

—Pues no será hoy. Que los jodan. Me voy a ver a García y después con mi familia. De todas maneras, ratifico lo que les haya dicho Bosch.

—Aún no le han tomado declaración. Primero quieren hablar contigo.

—¿Y eso por qué? —inquirió Santino extrañado.

—¿Qué hacía Bosch esta mañana en la puerta de tu casa? ¿Habíais quedado?

Santino no dijo nada. Supo por dónde iban los tiros y se le revolvió el estómago.

—Esas son mierdas típicas de la DAI. ¿Tú piensas igual?

—Yo no pienso nada, Víctor. Es una de las cosas que te van a preguntar, solo te estoy avisando.

El intendente lo retuvo cuando Santino estaba a punto de salir de la habitación.

—Espera. Voy a pedir un coche para que te lleve, no puedes ir así. Y toma esto —dijo entregándole una Walter P99 y un cargador adicional—. Es tu arma de dotación. La cogí de tu armero antes de venir. Que sepamos, aún no estás fuera de peligro.

Santino asintió con gratitud y se metió el arma en la cintura del pantalón.

—Vamos —añadió el intendente—, salgamos de aquí antes de que aparezca alguna enfermera.

Eran las ocho de la tarde cuando Santino entraba en el hospital de Bellvitge. Preguntó en recepción por García, mostrando la credencial, y lo remitieron a la planta donde se encontraba la UCI. Al llegar, se encontró a dos agentes uniformados y a Bosch.

—¿Cómo está? —le preguntó a Bosch, tras alejarse de los dos agentes.

—Ha estado cinco horas en quirófano. Le han hecho una laparotomía para valorar los daños internos y dicen que ha tenido mucha suerte. Saldrá de esta.

—Es un cabrón muy duro —añadió Santino.

—Sí que lo es. Se cargó a los dos atacantes con una mano y medio desangrado.

—¿Y tú cómo estás?

—¿Yo? —exclamó Bosch, sorprendido—. Bien, a mí no me han herido.

—Me refiero a cómo llevas lo de haber matado a alguien. No debe de ser fácil.

—Bueno —dijo Bosch con expresión seria—, eran ellos o nosotros. Estoy bien, no te preocupes.

—¿Dónde vas a pasar la noche? No puedes ir a tu casa, aún no sabemos qué coño está pasando.

—Tengo llaves del piso de mi primo. Iré allí.

Estuvieron en silencio unos minutos. Ninguno de los dos habló de Sánchez, era demasiado doloroso.

—¿Qué hacías en mi casa esta mañana, Álex?

Bosch miró a los ojos a Santino y su expresión se endureció visiblemente. Víctor se arrepintió al momento de habérselo preguntado.

—¿Qué puta pregunta es esa, Vic?

—Te lo va a preguntar la DAI.

—No, me lo has preguntado tú.

—Joder, Álex, solo Dios sabe lo que me habrían hecho si no llegas a aparecer y estaré en deuda contigo toda la vida, pero si tienes que contarme algo, este es el momento.

—Me voy a casa. Tú deberías hacer lo mismo —apuntó Bosch caminando hacia los ascensores.

Santino se quedó una hora más delante de la entrada de la UCI, intentando ordenar sus ideas, pero su cabeza se negaba a trabajar y le era imposible pensar con claridad. «Necesito una buena dosis de cafeína. ¡Qué cojones!, lo que necesito es fumarme un cigarrillo», se dijo. Al momento, sintió tal ansiedad por fumarse un cigarrillo que parecía que nunca hubiera dejado de fumar.

—¿A qué hora os hacen el relevo? —les preguntó a los agentes.

—A las diez y cuarto, más o menos.

—¿Alguno de los dos fuma? —Ambos agentes negaron con la cabeza—. ¿Conocéis algún bar por aquí cerca?

—Al salir del hospital, gire a la izquierda hasta una rotonda y después coja la avenida Mare de Déu de Bellvitge. Allí encontrará varios.

Santino decidió dar esquinazo a los dos agentes que lo habían llevado al hospital y que esperaban fuera, en el coche. Necesitaba estar solo.

Abandonó el hospital por la salida de urgencias, y tomó la dirección que le habían dado los agentes.

Las temperaturas habían bajado drásticamente y el frío golpeaba con fuerza, así que aceleró el paso todo lo que pudo. Al cabo de diez minutos caminando divisó un bar.

Lo primero que hizo al entrar fue barrer el interior con la mirada y localizar la máquina expendedora de tabaco.

—¿Me da cambio para la máquina? —le pidió al camarero que estaba detrás de la barra, extendiendo un billete de cincuenta euros.

—Un mal día, ¿eh amigo? —dijo este cogiendo el billete y abriendo la caja registradora—. Parece que le haya atropellado un camión.

Santino se dio cuenta de que todos las personas del bar le estaban mirando.

—Sí, algo así. ¿El lavabo?

—Subiendo las escaleras —respondió el camarero entregándole diez monedas de un euro y dos billetes de veinte.

Subió a la planta superior y entró en el lavabo. Fue un shock mirarse en el espejo. Por debajo del vendaje de la cabeza se le vía la parte izquierda de la cara hinchada y amoratada, allí donde había recibido los puñetazos. El ojo estaba semicerrado por la hinchazón y rojo por un derrame.

Se echó agua por la cara y el pelo, y se quitó el jersey para ponérselo al revés, en un intento de ocultar las manchas de sangre seca. La escayola del brazo no le facilitó la tarea.

Fue directo a la máquina de tabaco, compró un paquete, un mechero y salió al frío de la calle maldiciendo la nueva ley antitabaco. Se encendió un cigarro con ansia y le dio una primera calada con fuerza. Se llenó los pulmones y retuvo el aire unos segundos antes de exhalarlo. Se notó un poco mareado, pero dio otra calada repitiendo la misma operación.

«Joder, tengo una sed del demonio», pensó. Llevaba todo el día con solo los dos tragos de agua que había dado de una botella en el hospital. Le dio dos caladas más al cigarrillo, lo tiró al suelo y entró de nuevo en el bar.

—¿Qué ponemos? —preguntó el camarero cuando lo vio acercarse.

—Una cerveza bien fría.

Llevaba mucho tiempo sin probar el alcohol, pero el dolor aumentaba, y a falta de analgésicos unas cervezas no le vendrían mal. Se bebió la mitad de la jarra a grandes tragos y le lagrimearon los ojos por el efecto del gas, pero le supo a gloria. Apuró el resto, pero esta vez con calma, saboreando y disfrutando cada trago.

—Llénala.

—Tenemos sed, ¿eh? —dijo el camarero, que puso la jarra debajo del surtidor y la llenó de nuevo.

Una hora más tarde había cambiado la cerveza por whisky con hielo y le costaba hablar con claridad.

Salió al exterior con paso torpe y se encendió otro cigarrillo. Pensó en los agentes que le estaban esperando en el hospital, que a estas alturas ya se habrían dado cuenta de que les había dado esquinazo. No pudo evitar una carcajada. Entonces cayó en la cuenta de que estaba solo y que no tenía medios para volver a casa.

«Mierda. Y ahora a quién coño llamo», pensó. La realidad se abrió paso por su mente abotargada por el alcohol y fue como si le abofetearan. Uno de sus amigos estaba hospitalizado luchando por su vida y el otro no quería saber nada de él. Se había producido un tiroteo a escasos metros de su casa, con su mujer y su hija pequeña dentro, y ahora Marta estaba en la cama a base de ansiolíticos. Y Sánchez…

Santino se derrumbó. Las lágrimas brotaron sin que pudiera contenerlas. Se dejó caer hasta quedar sentado en el frío suelo y se cubrió la cara con las manos.

—Jefe, ¿se encuentra bien?

Santino levantó la mirada y se encontró con el camarero, que le hablaba desde la puerta. Asintió con la cabeza antes de volver a cubrirse la cara con las manos.

—Vamos a cerrar, así que venga, para casita que ya es hora.

Santino entró y compró una botella de JB pagándola con tarjeta y se marchó. Caminó a trompicones hasta encontrar un callejón donde nadie le molestara y se sentó con la espalda apoyada en una pared. Llevaba casi media botella bebida cuando cayó de costado y se quedó dormido sobre su propio vómito.

Abrió los ojos, aturdido, desorientado y sin saber dónde se encontraba. Intentó moverse, pero no lo logró. Estaba atado a una silla y una mordaza le impedía gritar.

—Bienvenido —dijo una voz detrás de él—. Ya me estaba impacientando y temía que tendría que despertarte yo mismo.

Muñiz lo recordó todo de golpe y comenzó a forcejear con sus ataduras.

Sombra caminó hasta estar frente a él y negó con la cabeza.

—No hagas fuerza, José Luis. Es inútil.

Muñiz no podía dar crédito a lo que veía. Su abogado, Bruno Aguilar, lo había secuestrado. Iba cubierto completamente con una especie de ropa de plástico y unos guantes de goma largos hasta los codos.

—Sorprendido, ¿verdad? —dijo Sombra con una sonrisa—. Vamos, José Luis, te tengo por un hombre inteligente. ¿Quién crees que soy y por qué piensas que estás aquí?

El periodista lo supo. El miedo hizo que se meara encima.

—Estupendo —añadió Sombra sin dejar de sonreír, al ver el charquito a los pies de la silla—. No esperaba menos de ti. Esto es como un déjà vu, ¿no crees?

Muñiz comenzó a gritar cosas ahogadas por la mordaza. Los ojos estaban tan abiertos que parecía que se le iban a salir de las órbitas.

—Ya, ya, ya. Supongo que quieres contarme alguna historia que pueda sacarte de este lío. ¿Es eso? —Sombra pasó por su lado y le removió el pelo de la cabeza como haría alguien acariciando a un perro.

Cuando apareció otra vez delante de Muñiz, arrastraba una mesa con ruedas que dejó a la vista del periodista. Estaba cubierta por una tela blanca. Encima de ella reposaban un cuchillo de carnicero, una sierra, unas tijeras de podar y un bisturí.

—¿Sabes?, al principio escuchaba lo que querían decir mis víctimas. Me daba cierto placer observar la esperanza en sus rostros al pensar que podrían convencerme. Pero un día empezó a aburrirme escuchar siempre la misma cantinela. Es como ir al cine a ver, una y otra vez, una película mediocre, ¿entiendes? Empieza por ser molesto y acaba siendo insoportable.

Sombra sacó de uno de los bolsillos un gorro de cirujano y una mascarilla. Muñiz, con el rostro surcado de lágrimas, lo miraba suplicante.

—No lo entiendes, ¿verdad? Para una mente como la tuya es complicado, lo sé. ¿Conoces la historia del indio y la serpiente? Verás, la historia cuenta como un indio se encontró a las puertas de su casa una serpiente herida de muerte. El animal, moribundo, miró a los ojos del indio con tanto sentimiento que este se quedó impresionado. Ten en cuenta que los indios creían que el alma de los humanos muertos a veces se reencarnaba en animales. Pues bien, pensando que podría tratarse de algún antepasado que había recurrido a él en busca de ayuda, cogió al animal con cuidado y lo metió en su cabaña. Usó todos los conocimientos de sanación que había heredado de su pueblo, plantas medicinales y esas cosas, ya sabes, y fue alimentando a la serpiente durante toda una semana. Pasado ese tiempo, el animal estaba totalmente recuperado y dio compañía al indio durante todo el invierno. Pero una noche, recién llegada la primavera, cuando el indio fue a acariciarla como tantas veces había hecho, la serpiente le picó en el brazo y le inyectó su veneno letal. Cuando el animal estaba a punto de salir de la cabaña, se giró y miró al perplejo indio, que yacía en el suelo agonizando, y le dijo: «Tú ya sabías que soy una serpiente, ¿qué esperabas?».

Sombra finalizó el relato con otra sonrisa.

—¿Lo entiendes? —dijo alzando ambas manos—. Somos lo que somos, José Luis. No podemos evitarlo. Yo hago lo que hago, porque sí, porque es mi naturaleza. No intentes buscar otra explicación.

Se puso el gorro de cirujano y se acercó a Muñiz, que temblaba de forma incontrolada. El sudor le aplastaba el pelo sobre el cráneo y le empapaba la camisa.

—Estás a punto de morir. Voy a matarte cruel y despiadadamente —le dijo Sombra con la cara a escasos centímetros de la suya, absorbiendo con deleite cada muestra de pánico reflejada en los ojos del periodista—. Voy a usar todo lo que has visto encima de la mesa y vas a estar vivo y consciente mientras lo hago. No sé cuánto vas a durar antes de desmayarte, pero te aseguro un sufrimiento inhumano todos y cada uno de los minutos previos a que eso suceda.

Muñiz empezó a vomitar. Sombra le apartó la mordaza con rapidez para que no se ahogara.

—Eh, eh —le dijo dándole palmadas en la espalda—. No vayas a estropear la función, José Luis.

—Por favor —consiguió decir el periodista con voz ronca antes de que Sombra le pusiera la mordaza de nuevo.

—Ya está. Qué susto, ¿verdad? He tenido un día de mierda y solo me faltaba que te murieras antes de tiempo.

Sombra se retiró unos pasos y se colocó la mascarilla. Fue hasta la mesa y cogió las tijeras de podar.

Cuando se acercó a Muñiz, este empezó a gritar con todas sus fuerzas. Fue instinto puro, porque sabía que la mordaza ahogaría los gritos.

—Normalmente… —cortó el dedo pulgar de la mano derecha—, me gusta escuchar música mientras trabajo. —Le cortó el índice. Muñiz se retorcía del dolor—. Pero, como te he dicho —¡zas!, con un chasquido el dedo corazón saltó por los aires—, hoy tengo un mal día. —Los dedos anular y meñique se reunieron con el resto en el suelo.

El periodista no podía apartar la mirada de su mano mutilada mientras gritaba y forcejeaba con sus ataduras.

Sombra dejó las tijeras y cogió el bisturí. Clavó la punta en la ingle de Muñiz, justo donde empezaba el cuádriceps de la pierna derecha, y cortó en línea recta hasta llegar a la rodilla. Metió los dedos de la mano derecha en la incisión y tiró con fuerza, mientras con la zurda continuaba aplicando cortes aquí y allá con el bisturí. El resultado fue que el muslo de Muñiz quedó abierto como un libro.

El periodista estaba en estado de shock. Ya ni gritaba ni se movía, solamente era capaz de producir un lamento constante, como un quejido. Sombra lo agarró por la barbilla y lo miró a los ojos. Tenía la mirada perdida. «Estás a punto de irte», pensó.

Dejó el bisturí y empuñó el cuchillo de carnicero. Empezó a descargar cuchilladas en el pecho, una y otra vez. Clavaba, movía la muñeca para desgarrar y volvía a clavar. La silla se volcó hacia atrás por la violencia de los golpes. Sombra se sentó en el abdomen de Muñiz para continuar con la carnicería. Estaba fuera de sí. Incontrolable. Metía las manos, estrujaba, tiraba y desgarraba. Sentía la necesidad de meter la cabeza y sentir el calor húmedo del interior. Aplastar a dentelladas alguna víscera y notar la explosión de sangre en la boca para dejar que chorreara después por su barbilla. Ya lo había hecho en otras ocasiones, pero esta vez no podía. La policía tenía que encontrar el cuerpo y no podía arriesgarse a dejar su ADN.

Seccionó el corazón y lo lanzó con furia al otro extremo de la sala. Se puso en pie, jadeante, y volvió a la mesa para coger la sierra. Muñiz llevaba rato muerto, pero él aún no había terminado.

Santino abrió los ojos, sobresaltado. Le dolía todo el cuerpo y tenía la sensación de que la cabeza le iba a estallar. Retiró con las piernas las mantas que le cubrían y se incorporó hasta quedar sentado. Se sorprendió al ver que estaba semidesnudo. Solo llevaba puestos los calzoncillos. No tenía ni idea de dónde estaba, de cómo había llegado hasta allí ni de, lo más importante, quién lo había llevado.

Bajó los pies al suelo. Estaba frío. Una rendija de luz le indicó dónde estaba la puerta y caminó a tientas hacia ella. Tenía la boca seca y la lengua acartonada. «Joder, mi pistola», se lamentó.

Abrió la puerta con todo el cuidado que pudo y la luz del exterior lo cegó por completo.

—Buenos días —dijo una voz familiar—. Ven, hay café recién hecho. Te irá bien.

—¿Juan? —preguntó Santino, poniendo su mano izquierda a modo de visera y entrecerrando los ojos—. ¿Dónde estamos?

—En el piso de un amigo y compañero de la Guardia Civil. Está destinado en Zaragoza. Cuando le dije que venía a Barcelona, me dio las llaves y me dijo que estuviera el tiempo que quisiera. Es un lugar seguro. Ponte esto. —El teniente Ramírez le lanzó una bata.

Santino se la puso y caminó por el salón hasta el sofá. Se dejó caer pesadamente y aceptó la taza de café humeante que le tendía Ramírez.

—¿Cómo has dado conmigo? —preguntó.

—El intendente. Lo llamé cuando vi que no estabas en el hospital y me dijo que habías ido a ver a García.

—¿Me seguiste?

—Estaba claro que querías estar solo, pero no sabía si alguien más te estaba vigilando —respondió el otro con un encogimiento de hombros—. No es mi intención juzgarte, Víctor, pero ayer vi a un hombre que tocaba fondo. Creo que es el momento de dejarlo.

—¿Dejarlo? No me jodas, Juan. Nos equivocamos en todo. Sánchez dio en el clavo cuando sugirió lo de la secta y no tenemos ni puta idea de cuántos son ni hasta dónde han conseguido infiltrarse. ¿De verdad crees que van a dejar que me retire sin más?

—Un momento —dijo Ramírez alzando una mano—. Te estás equivocando en tu suposición.

—Una mierda. Creíamos que eran dos sujetos, Opium y Sombra, pero en el ataque de ayer intervinieron, como mínimo, seis personas que sepamos. Fue un ataque organizado y planificado por Sombra. O puede que también nos equivoquemos con eso y el líder sea otra persona.

—Estás equivocado. Hemos cotejado las huellas dactilares de los atacantes y forman parte de un grupo paramilitar llamado SaintsKiller. Fueron miembros de la guerrilla peruana Sendero Luminoso y están buscados por la Interpol por un montón de delitos, entre ellos el asesinato por encargo.

—¿Sicarios?

—Exacto.

—Dios, la cabeza me está matando. Además, el dolor del brazo empieza a ser insoportable.

Ramírez le trajo varios sobres de ibuprofeno y un vaso de agua.

—Es todo lo que tengo. No deberías haberte marchado del hospital.

—¿Eres mi padre? Esto servirá —dijo Santino, que se bebió el agua una vez disuelto el contenido de los dos sobres—. Pero entonces, si todas las pruebas apuntan a Opium ¿por qué querría Sombra matarnos? No tiene sentido. ¿Y cómo coño consiguió nuestros datos personales?

—Para la segunda pregunta no tengo respuesta, pero, de momento, no es importante. La clave está en la primera. Por eso ayer no te llevé a tu casa, por eso te traje aquí.

—¿Qué quieres decir?

—Víctor, Sombra está asustado y muy desesperado. Contratar a unos sicarios es muestra más que evidente de ello. Ha sido una temeridad que se sale de los patrones de actuación a los que nos tiene acostumbrados y que además representaba un riesgo directo para él.

—Mierda —exclamó Santino—, no venían a matarme. A Sánchez y a García sí, pero a mí no.

—Y seguramente a Bosch también, pero se salvó porque no pasó la noche en su casa —añadió Ramírez asintiendo con la cabeza—. Pero a ti te quería vivo. Iban a secuestrarte, Víctor.

—Lo que significa que Sombra sabe que yo tengo algo que lo compromete.

—No. Si estuviera seguro de ello, también habría intentado matarte.

—Así que no sabe si lo sé o no. Quería averiguarlo.

—Correcto. El asesinato de los otros miembros del equipo fue un acto desesperado, porque no tenía forma de saber si se lo habías explicado a alguno de ellos.

—Tenemos que repasar todo el atestado de nuevo. Desde el principio. Tiene que estar ahí.

—Lo siento, Víctor, pero eso no va a ser posible. Estás fuera. Ayer hubo reunión con el nuevo equipo de investigación. Dada la gravedad de los últimos acontecimientos, han blindado el atestado y todo lo referente al caso. Ahora el equipo lo dirige el intendente en persona. Solo él tiene acceso a todo el material.

—Mierda. ¿Bosch también está fuera?

—Sí. Como han abierto una investigación por el tiroteo, lo han desplazado a trabajos de oficina.

—¿Crees que Figueroa podría ayudarnos?

—Tampoco está en el equipo. Han prescindido de sus servicios y se ha marchado de vuelta a los Estados Unidos.

—¿Y qué hacemos?

—Tú no puedes hacer nada, has de volver a casa con tu familia y recuperarte. Y no me refiero solo físicamente.

—Y entonces para qué coño me has traído aquí.

—Te lo dije cuando nos conocimos. Mi única prioridad es atrapar al asesino, y no creo que lo que buscamos esté en el atestado, sino que está en tu cabeza. Solo te pido un día. Quiero que me cuentes, sin omitir ningún detalle, por nimio que te parezca, todos los pasos que has dado desde que se inició la investigación. Estoy convencido de que ahí se esconde lo que asusta tanto a Sombra. Ese detalle, sea lo que sea, es el que, al final, nos permitirá detenerlo.

Santino se mantuvo unos segundos en silencio. Ramírez tenía razón. Debía asumir que su participación en el caso había acabado. Ya no era cosa suya atrapar al asesino. De hecho, era lo que iba a comunicarle a Sánchez antes de que le atacaran, así que no entendía por qué se sentía tan mal. ¿Quizás era por eso? ¿Se estaba dejando llevar por el ansia de venganza? ¿O tal vez porque, al final, no había podido decidirlo él y se lo habían impuesto?

—Por supuesto que te ayudaré en todo lo que pueda —dijo al fin.

—Gracias.

—Las gracias te las doy yo por quedarte ayer con mi familia. Me lo dijo el intendente. ¿Cómo estaban mi mujer y mi hija?

—Solo asustadas. Tienes una mujer muy fuerte, Víctor. De hecho, le comenté mis planes de robarle a su marido un último día y me dio su aprobación.

—Aún no he podido hablar con ella. ¿Dónde están mis cosas? Voy a llamarla ahora mismo. Necesito escuchar su voz.

—Por supuesto —dijo Ramírez poniéndose serio—. Pero antes échale un vistazo a esto.

El teniente dejó encima de la mesa un ejemplar de El Periódico de Cataluña del día. El titular de portada decía: «El periodista José Luis Muñiz secuestrado por el asesino del opio».

—¿El asesino del opio? —preguntó Santino.

Ramírez se limitó a encogerse de hombros.

La noticia hablaba sobre el secuestro y la posterior liberación del periodista, y hacía públicos todos los detalles que el asesino le facilitó sobre el caso. Esta vez no se omitió el delirio de la luz y la salvación.

La noticia que le seguía hizo que a Santino se le formara un nudo en el estómago. Esta rezaba: «El sargento de los Mossos d’Esquadra encargado de la investigación estuvo acusado por un presunto abuso sexual a una menor».

—Joder —exclamó Santino, que dejó caer el periódico sobre la mesa—. ¿Dónde están mis cosas?

—Ahora te las traigo.

Santino cogió el paquete de tabaco, el mechero y salió al balcón. No sabía si su maltrecho matrimonio resistiría este nuevo golpe. Aquello lo asustó muchísimo. No soportaría perder a su familia y se maldijo por no haber hecho lo que debía cuando aún estaba a tiempo.

—¿Qué fue lo que pasó? —preguntó Ramírez, ofreciéndole a Santino un cenicero.

—Por aquel entonces, yo era sargento de seguridad ciudadana. Todo ocurrió el viernes por la noche que celebrábamos la cena de Navidad con la unidad. Como suele pasar, acabamos todos en una discoteca de Barcelona. Habíamos bebido mucho. Sobre las dos de la mañana, llegué a mi límite. Me despedí y me fui hasta donde tenía aparcado el coche.

Santino hizo un alto para apagar el cigarro y encenderse otro.

—Justo cuando iba a entrar en el coche, oí unos gritos de auxilio. Provenían de un callejón cercano a donde me encontraba. Corrí hacia allí sin pensármelo, quizás envalentonado porque había bebido demasiado. Ese fue mi primer gran error. El segundo fue no llamar al teléfono de emergencias y pedir ayuda. Cuando entré en el callejón, vi a una mujer tendida en el suelo y gritando. Me acerqué a ella para preguntarle qué había pasado. En cuanto la toqué, se puso cómo una loca y me atacó. Me dejó la cara y los brazos llenos de arañazos antes de que pudiera inmovilizarla.

—¿No viste huir a nadie del callejón?

—No. El caso es que alguien más tuvo que haber oído los gritos, porque antes de que me diera cuenta tenía allí a dos patrullas policiales. Ya puedes imaginarte cómo acabó la cosa. Me encontré tirado en el suelo, esposado y con una rodilla en la nuca sin haber tenido tiempo de identificarme. La chica gritaba que la había querido violar. Para colmo de mis males, resultó que tenía solo dieciséis años.

Santino hizo otra pausa. Volver a contarlo lo llevaba de vuelta a aquel momento; regresaban el miedo y la desesperación que habían marcado un antes y un después en su vida.

—No critico la actuación de mis compañeros. Hicieron lo que habríamos hecho cualquiera de nosotros ante una situación similar. Todo apuntaba a mi culpabilidad. Así que, cuando encontraron mi credencial, llamaron a los de Asuntos Internos. Estuve detenido cuarenta y ocho largas horas. Imagínate a mi mujer cuando le contaron que estaba detenido y el porqué. Doy un millón de gracias por lo increíble que es. Nunca dudó de mi inocencia.

No pudo ni quiso evitar las lágrimas que afloraron a sus ojos. Ramírez aguardó en respetuoso silencio a que el sargento continuara.

—Fue un calvario, maldita sea. Yo era policía y sabía lo mal que pintaban las cosas. Ya veía al juez decretando prisión preventiva hasta el juicio. Sin embargo, la suerte me sonrió un poco ese fatídico día, porque el verdadero agresor no se parecía a mí en nada. Cuando la chica declaró en comisaría y dio la descripción del autor, los investigadores se quedaron estupefactos. Aun así, no tuvieron más remedio que continuar con mi imputación para poder montar una rueda de reconocimiento. El lunes pasé a disposición judicial. En la rueda, la chica no me reconoció como el autor. Declaré ante el juez de instrucción mi versión y, afortunadamente, quedé en libertad con cargos. El fiscal tardó dos años en decidirse a no presentar escrito de acusación y en archivar el caso. Dos años de depresión, alcoholismo y suspendido de empleo y sueldo. Un tiempo que casi termina de arruinar mi vida.

Santino apagó el cigarro y miró a Ramírez.

—Pasó cerca, ¿eh? —dijo este—. Te admiro, Víctor. Tienes que amar mucho tu trabajo para continuar en él después de algo así. Eso demuestra lo fuerte que eres.

—Mírame bien —replicó Santino abriendo los brazos—. Después de lo de ayer, ¿de verdad te parezco fuerte?

—Necesitas darte una ducha y comer algo. Ahora mismo no estás en condiciones de hablar con tu mujer.

Ramírez le indicó dónde estaba el cuarto de baño y le dio unas toallas.

—Toma —dijo tendiéndole una bolsa de lona—. Tu mujer me preparó ropa limpia para que te la llevara al hospital. Voy a preparar el almuerzo.

A Santino le llevó mucho más tiempo de lo habitual ducharse, por culpa de la escayola. Tuvo que hacer malabarismos para no mojarla y maldijo no haberle pedido a Ramírez algo plástico para cubrirla.

No hablaron nada durante el almuerzo. Santino estaba realmente hambriento y dio cuenta de la comida casi sin respirar.

Oyó sonar su teléfono móvil en el salón y corrió pensando que sería Marta, pero al mirar la pantalla vio un número que no conocía.

—Dígame.

—¿Sargento Víctor Santino? —dijo una voz que no conocía de nada.

—Sí —soltó con brusquedad, convencido que serían los agentes de la DAI.

—Ha sido muy descortés por su parte rechazar mi invitación. Pensaba que tenía el mismo interés que yo en que nos pudiéramos conocer en persona.

Santino sintió un escalofrío que le recorrió la columna vertebral. Puso el manos libres y se acercó a la cocina, donde Ramírez recogía los restos del almuerzo. Llamó su atención con señas y, con un dedo en los labios, le pidió silencio.

—Pues dígame dónde está y voy a verlo ahora mismo.

—Creo que es mejor que no. No tendríamos el clima apropiado para poder hablar con tranquilidad, ya me entiende. Lamentablemente, hemos perdido la oportunidad.

Ramírez corrió hasta el salón y le hizo señas a Santino para que le siguiera. Abrió un cajón del mueble, cogió un bloc de notas y un bolígrafo y escribió lo más rápido que pudo: «Toma tú el control. Desconciértalo».

—Bueno, Sombra, yo no descartaría tan pronto que no vaya a haber más oportunidades. Igual soy yo el que organiza la próxima.

Hubo un silencio de un par de segundos. Ramírez levantó el pulgar.

—Se sobreestima usted, sargento, y no debería. ¿Sabe cuál es el único motivo por el que sigue vivo?

—A lo mejor fue porque los dos matones que me envió acabaron llenos de agujeros.

—No, sargento, esos dos no iban a matarlo. ¿Y sabe por qué? Porque yo no quiero que muera. Usted representa mi victoria, así que tiene que vivir. Sabe cómo va a acabar esto, ¿verdad?

—Sí, con usted encerrado de por vida.

—No sea iluso. Habrá un culpable encerrado, eso es cierto, pero los dos sabemos que no seré yo. La autoría de mi trabajo será para otro, y ese es el motivo por el que ha de seguir usted con vida, sargento. Para que yo gane es necesario que haya alguien que sepa la verdad, que sepa que el verdadero culpable sigue libre, que fue más listo y que seguirá matando.

Ramírez se fijó en que Santino apretaba los puños con fuerza, así que escribió un nuevo mensaje en el bloc: «Te está provocando. No caigas».

—Supongo que te estarás preguntando por qué te he elegido a ti, ¿verdad?

—Ilústrame.

—Verás, en un principio, pensé en el subinspector Sánchez, ya que era el miembro de la unidad con mayor rango, pero lo descarté porque me pareció un hombrecillo demasiado débil. No andaba muy equivocado a tenor de lo fácil que ha sido acabar con él, ¿no crees?

—Sin embargo no tuviste los huevos de hacerlo tú mismo. ¿En qué lugar te deja eso. Sombra?

Santino estaba rojo de rabia; le estaba costando mucho no perder el control.

—El placer de que intervenga personalmente se lo tengo reservado a tu mujer y a tu hija. Me esforzaré en ellas al máximo, te lo aseguro. Serán mi obra maestra. Y cuando estés enterrando sus restos, sabrás que todo es culpa tuya porque fuiste incapaz de atraparme.

—¡Maldito hijo de puta!

Ramírez estiró el brazo con rapidez y colgó la llamada.

—¿Qué coño haces? —gritó Santino fuera de sí.

Ramírez no se inmutó. Anotó en el bloc el número de teléfono desde el que había llamado Sombra y llamó a central.

Santino salió al balcón para llamar a Marta y se encendió un cigarro. Esta vez sí que contestó su mujer.

—Hola, Víctor.

—Hola, cariño, ¿cómo estás? ¿Va todo bien por ahí?

—Pues no —contestó ella—, nada va bien por aquí. Pero si te refieres a nuestra seguridad, la niña y yo estamos bien.

—Siento muchísimo todo esto, Marta. No sé qué decir.

—Pues no digas nada. ¿Seguimos en peligro?

—Sí —contestó Santino con un hilo voz.

—Me sentiría mucho más segura contigo en casa.

—¿Tus padres siguen ahí?

—Sí, no se irán a su casa hasta que tú llegues. Aquí estamos todos atrincherados en casa de mi hermana. Hoy te dan el alta, ¿verdad?

—No estoy en el hospital, estoy con Ramírez.

—Pues acaba lo antes posible y vuelve con nosotras, ¿vale?

—Voy para allí ahora mismo. Te quiero muchísimo, Marta.

—Lo sé.

Santino apagó el cigarrillo y entró en el piso. Ramírez también había finalizado su llamada y lo esperaba sentado en el sofá.

—¿Están bien? —le preguntó.

—Sí, pero tengo que ir con mi familia.

—He hablado con el intendente y está enviando dos patrullas más a casa de tu cuñada.

—Acabaremos esto allí. Podemos instalarnos en el garaje, estaremos tranquilos. ¿Han localizado el numero desde el que ha llamado?

—Sí. Es el teléfono de Muñiz.

—No me jodas.

—Van a solicitar una orden para triangular la llamada.

—¿No vas a ir?

—No. Lo que vamos a encontrar es otro escenario preparado por Sombra. No me interesa lo más mínimo. Lo nuestro es mucho más importante. Recojo cuatro cosas y nos vamos.

Santino llamó a Bosch camino de Masquefa y le explicó lo que había ocurrido.

—Solo ha amenazado a mi familia, pero me quedaría más tranquilo si tú estuvieras en el hospital con García —le dijo.

—Allí estaré.

—Espero que puedas perdonarme lo de ayer, Álex, jamás he desconfiado de ti. Quería que lo supieras.

—Olvídalo. Llámame si hay novedades.

Cuando aparcaron el coche y se acercaron a la casa, les salieron al paso cuatro agentes de paisano y tuvieron que identificarse. Eran los agentes que había enviado el intendente Colomer. En la puerta vieron un vehículo de la policía, con dos agentes más.

Santino se fundió en un abrazo con su mujer nada más entrar. La pequeña se asustó al verlo con la escayola, los moratones y demás. Víctor tuvo que decirle que se había caído de una bicicleta. Eso pareció tranquilizarla un poco.

Con la ayuda del padre de Marta, bajaron una mesa y dos sillas al garaje. Ramírez y Víctor se pusieron a trabajar de inmediato.

Solo descansaron media hora para comer. A las ocho de la tarde habían terminado.

—¿Eso es todo? ¿Estás seguro de no haberte dejado nada? —preguntó Ramírez, ordenando todas las hojas en las que había ido tomando notas.

—Sí, y no soy capaz de ver nada importante que se me hubiera podido pasar por alto.

—El hecho de que no lo veamos no significa que no esté aquí. Tengo que estudiarlo con calma.

—Juan, a lo mejor estás equivocado —dijo Santino. Estaba agotado y volvía a sentir dolor.

—No lo creo.

—¿Cómo puedes estar tan seguro?

—Porque, cuando se elimina lo imposible, lo que queda, por improbable que parezca, ha de ser la verdad.

—¿Quién dice eso? —preguntó Santino, algo perplejo.

—Sherlock Holmes —respondió con una sonrisa el teniente—. He de irme, Víctor.

Se pusieron en pie. Ramírez guardó los papeles. Los dos hombres se estrecharon la mano en la puerta de salida de la casa.

—Intenta descansar y cuida mucho de tu familia —dijo el teniente.

—Tú pilla a ese hijo de puta.

—Te mantendré informado.

Santino observó alejarse el coche de Ramírez. Una parte de él, la que era y siempre sería policía, sintió rabia y frustración por no poder acompañarlo, por no poder estar ahí cuando todo acabara, por no volver a sentir una vez más el placer, esa satisfacción tan especial, que se experimentaba cuando se le ponían las esposas al culpable. En el fondo, pensaba que era injusto que no lo hiciera alguien del equipo original, uno de los hombres de Sánchez.

El dolor en el brazo le trajo de vuelta a la realidad. Dejó escapar un suspiro de resignación y entró en casa.

XII

Jueves 3 de enero de 2013, 8:00 horas

Santino estaba tomando café en la cocina de su casa mientras esperaba a Ramírez. El teniente le había llamado el día anterior para decirle que tenía que hablar con él. Habían quedado a las ocho en punto de la mañana.

Físicamente se había recuperado algo, al menos los moratones de la cara habían disminuido y había desaparecido el derrame del ojo, pero el estado de ánimo aún estaba por los suelos. El funeral y el entierro de Sánchez habían sido realmente duros. Además, la prensa sensacionalista se había cebado con el asunto de la suspensión de Santino. Por suerte, se habían cansado pronto. Como Víctor ya no era el sargento al mando de la investigación, habían perdido el interés.

La ventana de la cocina daba a la calle principal. Desde allí, vio a Ramírez aparcar el coche. Santino abrió la puerta sin dar tiempo al teniente a que hiciera sonar el timbre. Así evitaría que Marta y la niña se despertaran.

—Hola, Víctor. Te veo bien.

—Aún me queda un tiempo de arrastrar esta mierda —dijo Santino alzando el brazo escayolado—. Pasa, vamos al salón.

Al entrar, se toparon con Marta a los pies de la escalera por la que se accedía a la planta superior, donde estaban las habitaciones de la casa.

—Hola, Marta —saludó Ramírez—. ¿Te he despertado?

—Buenos días, Juan. No, ya llevaba diez minutos dando vueltas en la cama.

—Voy a preparar más café —anunció Santino—. ¿Te apetece una taza, Juan? ¿Y a ti, cariño?

—Sí —contestó Marta.

—Yo prefiero té, si tienes.

—Claro.

Santino volvió al salón a los pocos minutos, con los cafés y el té en una bandeja. Tomó asiento al lado de su mujer.

—Bueno, ¿qué querías contarme? —le preguntó a Ramírez.

—Víctor, sabes que no debería hablar del caso con nadie ajeno al equipo de investigación, así que cuento con vuestra discreción.

—Lo sé y te lo agradecemos —respondió Santino, cada vez más intrigado por lo que Ramírez tenía que contarle.

—La llamada al teléfono de Muñiz nos llevó hasta su cadáver. Una carnicería —añadió, sin querer entrar en detalles—. En el cuerpo, hallamos la tarjeta de memoria de una cámara de vídeo. Era un mensaje de Opium.

—¿Se le ve? —preguntó Santino, asombrado.

—Llevaba la cara tapada con el pasamontañas que describió Muñiz en su declaración, pero apareció a pecho descubierto y vimos que llevaba un tatuaje: una mano agarrando un corazón.

—¿Se ha tatuado el primer escenario? Eso será cosa de Sombra, para incriminarlo aún más.

—No, el tatuaje es anterior al caso. Hemos revisado los clichés fotográficos de detenidos y hemos dado con él. Hoy le detendremos.

Santino se quedó pensativo unos segundos, analizando lo que su compañero acababa de contarle. Entendió por dónde iba el asunto.

—No me jodas —soltó, reclinándose contra el respaldo del sofá.

—¿Qué pasa, Víctor? —preguntó Marta con el ceño fruncido.

—Sombra ha decidido entregar a Opium para que se cierre el caso y el intendente ha picado.

—No. Si por él hubiera sido, el caso seguiría abierto hasta dar con Sombra —apuntó Ramírez—. La presión ha venido de mucho más arriba.

—¿El conseller?

—No lo sé —dijo el teniente encogiéndose de hombros.

—¿Significa eso que no van a detenerlo? —preguntó Marta, asustada.

—Significa que ni siquiera van a buscarlo —respondió Santino con rabia.

—Si el caso no se cerrara al detener a Opium, sería como admitir que él no es el responsable, o que al menos no es el único —apuntó Ramírez.

—¿Y cuál es el problema? ¿Acaso no es así? —preguntó Marta.

—Sí, pero no tenemos ninguna prueba que lo demuestre. Solo alargaríamos la investigación para que, en el caso de que lográramos encontrar y detener a Sombra, saliera declarado inocente de todos los cargos. Para que quede claro, han decidido no invertir ni más tiempo ni más recursos en algo que al final les va a hacer quedar como unos idiotas. Pensad que este caso está teniendo un seguimiento importante tanto nacional como internacionalmente.

—¿Y para ellos es más importante eso que la posibilidad de atrapar al verdadero culpable? —preguntó Marta, indignada y escandalizada.

—Ni más ni menos.

Santino había permanecido en silencio, pensando.

—Juan, ve al grano: ¿por qué has venido? ¿Por qué me estás contando esto? —dijo.

Ramírez no pudo disimular una sonrisa.

—Aún tenemos una posibilidad de atraparlo —señaló el teniente.

—¿Tenemos?

—Yo tengo las manos atadas. Hoy voy a estar todo el día con la detención, y mañana me lo pasaré encerrado con el equipo de investigación, ultimando el atestado. Tú, en cambio, dispones de todo el tiempo. Sé que no es justo que os pida esto —añadió mirándolos a los dos—, y entendería que me dijerais que no, pero al menos dejadme que os lo proponga.

—¿Tienes algo pensado? —preguntó Santino.

—Después de darle mil vueltas, estoy convencido de que la clave está en Espinosa.

—¿Espinosa? ¿El que trabajó con Robles?

—Sí. No existe ninguna otra cosa que tú investigaras que hubiera podido poner nervioso a Sombra. Sabemos que sus víctimas están denunciadas como desaparecidas, y seguramente muchas otras ni eso. Todo depende de si tienen o no a alguien que los eche de menos. Si no hay cuerpo, no hay homicidio: esa ha sido siempre la clave. ¿Estás de acuerdo?

—Continúa.

—Sombra quiso matar a toda la cúpula del equipo, excepto a ti, así que nos centraremos en tu trabajo. Eso nos deja solo a la mujer de Robles, a Espinosa y al novio de Gabriela. Son los únicos con los que tú hablaste.

—En efecto, pero sigo sin ver adónde quieres ir a parar.

—La mujer de Robles y el novio de Gabriela son personas que echarían de menos a las víctimas, pero Espinosa no. ¿Lo entiendes?

—¡Claro! —exclamó Santino de golpe—. Sombra ha demostrado que conoce muy bien cómo trabaja la policía. Sabe que siempre hablamos con los familiares de las víctimas. —Ramírez asintió con la cabeza—. Así pues, se aseguraría muy bien de que ninguno de ellos supiera nada que pudiera ponernos tras su pista. Sin embargo, Sombra no podía prever que hablaríamos con Espinosa.

—Correcto. Es un cabo suelto. El error que esperábamos que cometiera o que hubiera cometido.

—Pero entonces, si sabe que hablé con Espinosa, es que mantiene algún tipo de contacto con él. —Ramírez seguía asintiendo—. ¡Joder, Espinosa lo conoce! Pero ¿por qué no lo mató cuando supo que hablé con él?

—Ya era tarde. Si lo hubiera hecho, habría levantado sospechas.

Ramírez consultó su reloj de pulsera y se puso en pie. Santino y Marta le imitaron.

—He de irme —anunció.

—En caso de que aceptara, ¿qué propones? —preguntó Santino.

—Dispondrías solo de veinticuatro horas antes de que se cerrara el caso. Tendrías que apañártelas para investigar a Espinosa y descubrir qué es lo que sabe. Yo voy a estar muy vigilado. Si intuyeran lo que estamos haciendo, nos lo impedirían. Así pues, solo podrías contar conmigo cuando ya tuvieras algo con lo que poder presionar al intendente Colomer para que hablara con los de arriba.

Ramírez se despidió de Marta. Santino lo acompañó hasta la puerta.

—Habla de ello con tu mujer y dime algo.

—Claro.

Santino volvió al salón y se sentó de nuevo al lado de su esposa. No sabía qué decirle. Lo cierto es que ni él mismo tenía las cosas claras. Fue Marta quien habló primero.

—Ese hombre ha amenazado con matarnos a la niña y a mí —dijo en voz baja—. ¿Representa un peligro real?

—Sí.

—Pues haz lo que tengas que hacer para que deje de serlo.

Santino miró a su mujer a los ojos y asintió. La besó en los labios y fue a buscar su teléfono móvil para llamar a Ramírez.

—Voy a por él.

—Excelente —exclamó el teniente—. Recuerda que Sombra supo que habías ido a ver a Espinosa, eso significa que lo controla o que mantiene contacto con él de alguna forma. Ve con mucho cuidado, Víctor.

—Lo sé. Ese es el problema. En cuanto hable con Espinosa, Sombra me verá venir. Solo tengo una oportunidad antes de que desaparezca. Oye, ¿el teléfono de ayuda ciudadana ha dado algún resultado? Necesitaría algo más concreto sobre el asesino para interrogar a Espinosa.

—Lo han anulado.

—No me jodas. ¿Por qué?

—Bueno, para ser sinceros, no estaba dando ningún resultado. La última llamada fue de una mujer que decía haber visto el espíritu de Robles. Esa fue la gota que colmó el vaso.

—Aun así, deberían haberlo dejado —sostuvo Santino, malhumorado—. Podría habernos dado algo, nunca se sabe.

—Deberías haber visto la cara del intendente mientras escuchaba la llamada de esa mujer. Dijo que limpiaba el edificio de Robles desde hace mucho y que estaba segura de haberlo visto por la calle. Estaba asustadísima. Y encima hablaba con un acento andaluz tan marcado que casi no se la entendía. Cualquiera intentaba convencer a Colomer de que podríamos seguir por esa vía.

—¿Qué has dicho? —preguntó de pronto Santino, notando un hormigueo en el estómago—. ¿Dijo que lo había visto en la calle o en el edificio?

—¿Qué? Vamos, Víctor. ¿No te creerás algo como eso?

—¿Qué fue lo que dijo exactamente? —preguntó el sargento, impaciente.

—Que lo había visto caminando por la calle. Ella estaba trabajando en otro sitio, y dice que lo vio pasar por delante.

La cabeza de Santino iba a mil por hora. Tardó tanto en responder que Ramírez pensó que se había cortado la comunicación.

—¿Víctor? ¿Sigues ahí?

—Juan, puede que esa mujer esté en lo cierto. Puede ser que sí que lo viera.

—¿Te has vuelto loco?

—Ahora tengo que irme. Luego te llamo.

Santino corrió a vestirse con ropa de calle ante la perpleja mirada de su mujer. Bajó con la chaqueta colgada de una mano, le dio un beso en los labios y salió de casa.

No tuvo más remedio que coger el coche de Marta, porque tenía cambio automático y podía conducirlo con el brazo derecho escayolado.

La mujer le había dicho que trabajaba los martes y los jueves. Si se daba prisa, la encontraría allí. Pisó a fondo el acelerador.

Tardó cuarenta minutos en llegar a la avenida Isabel la Católica de Hospitalet del Llobregat. No se molestó en buscar aparcamiento; dejó el coche en doble fila, con las luces de emergencia puestas, delante del número sesenta y ocho.

El portal estaba abierto y una alfombra doblada impedía que la puerta se cerrara. Santino vio a la mujer pasando la fregona por el suelo.

—Buenos días.

—Buenos días. ¡Virgen santa! Pero que le ha pasao hombre de Dio —exclamó la mujer al ver el vendaje y la escayola que lucía Santino.

—Un accidente con el coche. Nada grave. ¿Se acuerda de mí, señora…? Perdone, ¿cómo se llama?

—María, como la Virgen, pa servirle. Usted e el polisía que investiga las muerte, ¿verdad?

—Eso es. Me gustaría hacerle unas preguntas, si no tiene usted inconveniente. Es importante.

—¡Cállese! ¡Si estoy atemorisá! Que vi al difunto Robles caminando más fresco que un flas. ¿Por eso ha venío?

—En efecto. ¿Dónde y cuándo lo vio, señora María?

—Hase tres días. Mire usted, yo estaba limpiando el portal de la calle Verdi, como llevo hasiendo más de sei año, y cuando voy a salí pa tirá el agua susia del cubo, se me manifiesta el difunto señor Robles caminando por mi lao —dijo santiguándose con rapidez—. Madre mía, me quedé clavaíta en el sitio. Si me pinchan, no me sale sangre. Se lo juro.

—¿Está completamente segura de que era él? ¿No sería alguien que se le pareciera mucho?

—¡Digo! Pos claro que era él. Si me he crusao con él mil veses aquí mismito, cuando estaba en vida —añadió santiguándose de nuevo.

A Santino se le aceleró el pulso. Cogió con su mano izquierda el teléfono móvil y buscó la fotografía que había tomado días atrás de las víctimas del caso. Amplió la cara de Robles hasta que ocupó toda la pantalla y se la mostró a la mujer.

—¿Sabe usted quién es este hombre? —le preguntó. Sin darse cuenta, contuvo la respiración hasta que la mujer contestó.

—Pos no, mire usted. A este no lo he visto en mi vía.

«Hijo de la gran puta», pensó Santino.

—María, necesito que no se marche hasta que yo se lo diga, ¿de acuerdo? Espéreme aquí.

Corrió escaleras arriba sin pararse a coger el ascensor. Cuando llegó a la tercera planta, hizo sonar repetidamente los timbres del número uno, del tres y del cuatro, los vecinos de Robles.

La primera puerta en abrirse fue la correspondiente al número cuatro. Santino mostró su placa y le pidió que esperase un segundo hasta que salieran el resto de los vecinos.

—Todos ustedes habrán visto en más de una ocasión al señor Robles, ¿es cierto?

Todos asintieron.

—Bien, ¿saben quién es este hombre? —Tal como había hecho con María, mostró la fotografía de Robles: ninguno de ellos lo conocía de nada.

«Joder, necesito un dibujante de retratos robot», pensó.

—¿Serían capaces de describir a Robles, para que un agente hiciera un retrato?

—Yo tengo una fotografía en la que sale —dijo tímidamente un chico de unos dieciséis años, que miraba por detrás de la que sería su madre. Eran los vecinos del número dos.

—¿En serio? —Santino no podía creer la suerte que estaba teniendo—. Vamos dentro. Gracias a todos —les dijo al resto de los vecinos—. Les volveremos a llamar si fuera necesario.

Santino siguió al muchacho hasta su habitación. El chico se sentó delante del ordenador y clicó encima de una carpeta con el nombre de «Mis imágenes».

—Estaba con los colegas en la calle haciendo el tonto —empezó a explicar el chico mientras buscaba la fotografía—, y echándonos fotos con el móvil, ya sabe. En una de ellas, pillamos al señor Robles saliendo del portal. Aquí está, esta es —dijo apartándose de la pantalla para que Santino pudiera verla bien.

«Veo tu cara, hijo de puta».

—¿Puedes ampliar su imagen e imprimirla?

—Sí, claro.

—Muchas gracias. Has sido de gran ayuda.

Ya en la calle, llamó a Ramírez y le contó lo que había descubierto.

—Por eso podía moverse tranquilamente por el edificio sin que nadie reparara en él —explicó Santino—, porque para los vecinos no era un extraño, era Robles.

—Excelente trabajo, Víctor. Estoy impresionado.

—Ahora ya tengo algo con lo que ir a ver a Espinosa. Luego te llamo y te explico cómo ha ido.

Santino entró en el coche. Justo cuando estaba a punto de arrancar, alguien golpeó la ventanilla del copiloto.

—¿Yo le espero aquí? Pero ¿va a tardá musho? Es que tengo que irme a limpia a otro sitio.

—Puede irse tranquila, mujer. Muchas gracias por todo.

La zapatería de Espinosa estaba en una de esas calles angostas tan típicas de Santa Coloma de Gramanet. Era imposible dejar el coche en doble fila, por lo que Santino no tuvo más remedio que buscar un aparcamiento. Eso le llevó más de media hora.

Observó el interior de la zapatería desde la calle. Vio a Espinosa atendiendo a una clienta. Por suerte, no había nadie más.

Santino aprovechó el momento en que Espinosa iba al almacén para entrar en la tienda.

—Salga —le dijo a la mujer mostrándole la placa.

Santino fue detrás de la clienta y bajó la persiana en cuanto salió. Se giró hacia la puerta del almacén, sacó su arma y apuntó en esa dirección.

—¿Qué está pasando? —exclamó Espinosa, que salió a toda prisa al oír el ruido de la persiana. Cuando vio al sargento apuntándolo con la pistola se quedó congelado.

—¿Hay alguien más en la tienda? —gritó Santino.

—¿Qué? No, no —respondió el hombre.

Se plantó delante de Espinosa en dos zancadas y le puso la fotografía de Sombra delante de la cara.

—¿Está este hombre aquí?

—¿Quién? No, claro que no.

—Camina —dijo señalándole el almacén con el cañón del arma.

Recorrieron toda la tienda hasta que Santino se aseguró de que no había nadie más.

—¿Qué es lo que pasa?

—Dime quién es este hombre y de qué le conoces.

—Es… Aguilar. Mi abogado —contestó Espinosa, tartamudeando y mirando la imagen con una expresión de sorpresa.

«¿Un abogado? Joder, claro, eso explica muchas cosas».

—¿Es el abogado que pusiste en contacto con Robles?

—Oiga, no sé qué está pasando, pero creo que usted se está…

Santino abofeteó con fuerza a Espinosa con la mano escayolada, que era con la que sujetaba la fotografía.

—¡Contesta! ¿Es el abogado que le pasaste a Robles?

—Sí, sí —gritó Espinosa cubriéndose la cara con las manos, por miedo a que el sargento volviera a golpearlo.

—Dime su nombre completo.

—Bruno Aguilar, se llama Bruno Aguilar.

—Ahora escúchame atentamente —dijo Santino guardándose el arma. Sacó una tarjeta de la cartera y la dejó caer a los pies de Espinosa—. No te pongas en contacto con este hombre. Si lo ves, huye, te escondes y me llamas a este número de teléfono. ¿Lo has entendido?

—Sí, sí. Haré lo que usted me pida.

—Por tu propio bien, espero que así sea —añadió Santino, que salió a toda prisa de la zapatería.

«Ya sé cómo te llamas, cabrón de mierda. Ya te tengo», pensó mientras corría hacia donde había aparcado el coche.

Sombra estaba sentado en el sofá de su casa viendo el canal de noticias. Sabía que la detención del loco era inminente. No quería perderse la rueda de prensa de la policía.

Su teléfono móvil, que descansaba en la mesita delante de él, empezó a sonar y en la pantalla pudo leer «Raúl Espinosa». Tuvo un mal presentimiento y se apresuró en contestar.

—Hola, Espinosa. Qué casualidad, tenía pensado llamarte hoy.

—¿Qué está pasando, Aguilar? ¿Qué cojones está pasando?

El hombre estaba alteradísimo. Sombra se puso en tensión al momento. Algo iba mal.

—Tranquilízate, Raúl. Cuéntame qué es lo que pasa.

—¿Que te cuente lo que pasa? Cuéntamelo tú. Acaba de irse el sargento que estuvo aquí el otro día. Estaba como loco. Me ha apuntado con su arma y hasta me ha pegado. Traía una fotografía tuya y quería saber quién eras.

Sombra cortó la comunicación. Dejó el teléfono en la mesita, apagó el televisor y corrió hasta su dormitorio. No sabía de cuánto tiempo disponía, aunque intuía que no mucho. Podrían llegar en cualquier momento.

Cogió una maleta de debajo de la cama y salió de casa como un rayo. En ella tenía guardado, desde hacía mucho tiempo, todo lo necesario para escapar. Era vital estar preparado por si las cosas se complicaban.

Media hora más tarde, entraba en el apartamento de otra de sus víctimas. Disponía de tres a cuatro horas, como mínimo, antes de que la policía averiguara esa dirección. Más que suficiente.

Entró en el lavabo, abrió la maleta y sacó una máquina de cortar pelo. Se desnudó, se pasó la máquina por la cabeza y luego una cuchilla, hasta quedar totalmente afeitado. Se duchó, se secó bien y se roció la cabeza con un espray bronceador. Miró el resultado en el espejo y sonrió satisfecho.

Se puso unas lentillas de color azul y unas gafas con montura de pasta de color rojo.

De un bolsillo lateral de la maleta, sacó un pasaporte italiano a nombre de Filippo Romagnoli y comparó la fotografía con su propia imagen en el espejo. Pasaría por el control del aeropuerto sin problemas.

Hacía dos años, habían detenido a aquel turista italiano tras una pelea en la zona de bares del Puerto Olímpico. Estaba borracho y agredió a otro tipo con una botella de cerveza. Le causó graves heridas en la cara.

En cuanto Sombra lo vio, supo que era el candidato perfecto para sus planes de huida. Físicamente, se parecía mucho a él, pese a que el italiano era dos años más joven.

Lo mantuvo encerrado durante seis meses, durante los cuales le obligó a enviar cartas y varios e-mails a su familia y amigos en las que les explicaba que había conocido a una chica en España y que iba a quedarse un tiempo.

El último mensaje que escribió fue para decirles que se habían enrolado en una ONG de ayuda humanitaria y que estarían unos años por los países del Cuerno de África. Les decía que, evidentemente, la comunicación sería más complicada y que podrían estar un tiempo sin recibir noticias suyas. Luego, Sombra disfrutó matándolo usando una botella de cristal.

Durante esos dos años, había estudiado italiano. No solo era capaz de hablarlo perfectamente, sino que hasta podía imitar el acento de Bolonia.

Usó el ordenador del apartamento para conectarse a Internet y comprar un billete de avión con su nueva identidad, en el vuelo que salía de Barcelona a las cinco de la mañana con destino a Milán. Eran muchas horas de espera, pero no había otro vuelo antes.

La maleta contenía también ropa del italiano, que él mismo había elegido antes de deshacerse de sus pertenencias.

El disfraz no tenía que durar mucho, solo el tiempo de alquilar un coche en el mismo aeropuerto de Malpensa y cruzar la frontera suiza, país en el que tenía metido prácticamente todo el dinero que había amasado con los años.

Apagó el ordenador, limpió el cuarto de baño y usó el teléfono fijo del piso para llamar a una empresa de taxis.

Esperaría la salida del vuelo en el mismo aeropuerto, pues el resto de las propiedades que podía emplear ya no eran seguras.

Santino se identificó ante el agente encargado del acceso a la comisaría de Mossos d’Esquadra de Santa Coloma de Gramanet y pidió hablar con el sargento del turno de guardia. Lo hicieron pasar a un despacho. A los pocos minutos entró el sargento.

—Hola —le saludó, y estrechó la mano que le tendía Santino—. DIC, ¿eh? ¿En qué puedo ayudarlo?

—Necesitaría conectarme a la intranet policial. ¿Pueden dejarme algún terminal que no esté usando nadie?

—Por supuesto. Puede usar el mío. Quédese en el despacho el tiempo que quiera, yo voy a estar patrullando unas horas.

—Gracias.

Santino esperó a que el sargento cerrara la sesión de la intranet y después entró con su perfil, usando su número de placa como usuario y la clave de acceso personal.

Una vez conectado, realizó la búsqueda de Bruno Aguilar. Tal como esperaba, existían numerosos registros de entrada a comisarías bajo el perfil de «profesional». Era él. Anotó en un papel la dirección que constaba en la ficha policial y cerró su sesión en la intranet.

Santino estuvo observando durante una hora, desde una distancia prudencial, las ventanas y el balcón de la casa en la que vivía el asesino. No vio movimiento alguno, aunque eso no significaba que no estuviera dentro. Se fijó en que las puertas correderas del balcón no estaban cerradas completamente.

«No puedo quedarme aquí todo el día», se dijo. Valoró las opciones que tenía: llamar a Ramírez quedó totalmente descartado. No podía esperar a que un juez autorizara la entrada al domicilio de Aguilar, y eso suponiendo que lo hiciera. Lo único que había conseguido eran indicios, ninguna prueba incriminatoria.

«A la mierda», se dijo, y corrió hasta el portal del edificio colindante. Era un bloque pequeño de dos plantas; el tejado no era mucho más alto que el de la casa de Sombra. Hizo sonar timbres al azar, hasta que uno de ellos contestó.

—Policía, ¿puede abrir, por favor?

Con un chasquido eléctrico, la puerta se abrió. Subió por las escaleras hasta la segunda planta, donde se topó con la persona que le había abierto.

—¿Qué sucede? —preguntó una mujer en bata.

—¿Tiene usted llave de la azotea? —le preguntó Santino mostrándole la credencial.

—Sí, claro.

—Déjemela, por favor, y vuelva a entrar en casa.

—Pero ¿ha ocurrido algo? —volvió a preguntar la mujer cuando le entregó la llave.

—Nada que deba preocuparle. Se lo aseguro. Luego se la devuelvo.

Accedió a la azotea, cerró la puerta a su espalda y dejó la llave puesta para que nadie más pudiera salir.

Se movió agachado hasta asomarse al tejado de Sombra. No era un salto difícil. No se lo pensó dos veces.

«Ahora la cosa se complica», pensó mirando desde la cornisa el balcón debajo de él. «Si no tuviera esta maldita escayola, todo sería más fácil».

Se tumbó boca abajo y fue descolgando las piernas poco a poco, hasta quedar sujeto solo por los brazos. Con el corazón latiéndole a toda velocidad, se dejó caer y aterrizó de culo en el balcón.

Rodó por el suelo hasta pegar la espalda contra la pared y lanzó varias miradas furtivas al interior.

«Vamos allá». Sacó el arma, se aseguró de llevar un proyectil en la recámara y entró en el domicilio.

Con mucho cuidado, cerró las puertas correderas por las que había entrado y esperó unos segundos, atento a cualquier sonido en la casa. No se oía nada.

Se encontraba en el salón. Vio un teléfono móvil encima de la mesita que había justo delante del sofá. Se puso en tensión al momento. Nadie se dejaba el móvil en casa.

Le llevó media hora registrar la casa de arriba a abajo y asegurarse de que allí no había nadie.

Volvió al salón y miró el registro de llamadas del móvil que había en la mesita.

—¡Puto Espinosa! —maldijo cuando vio la última llamada entrante.

«Se me acaba el tiempo. Si no encuentro algo en la casa que lo incrimine, algo con lo que Ramírez pueda convencer al intendente para cursar una orden de detención, se nos va a escapar».

No quería aceptar la posibilidad de que Sombra se saliera con la suya, y menos ahora que estaba tan cerca de pillarlo. Fue abriendo cajones y armarios con furia, tirando el contenido al suelo sin miramiento alguno.

Registró a fondo el salón y el resto de las habitaciones, pero no sirvió de nada.

«El garaje. Que haya algo en el garaje, joder».

Fue directo a los dos armarios adosados que había visto antes y abrió las puertas con brusquedad.

—¿Qué coño es esto? —dijo al ver toda una serie de carpetas y archivadores, perfectamente alineados y dispuestos por orden alfabético.

Sacó uno al azar y miró en su interior. Eran los casos en los que había trabajado como abogado.

Dedicó media hora más a ojear algunas de las carpetas. El pulso se le aceleró de nuevo cuando vio un archivo con el nombre «Ruidom».

Empezó una búsqueda frenética de todas las víctimas del caso. Encontró a Espinosa; a través de él encontró a Robles. También había uno de Muñiz, pero de Gabriela no había nada. Entonces pensó en otra posibilidad y buscó al novio de la chica. Ahí estaba. Llamó a Ramírez, casi temblando. Le informó de lo que había averiguado.

—Joder, Víctor, sal de ahí ahora mismo. Has hecho una entrada y un registro ilegal. Tenemos que hacer las cosas bien, o no podremos usar en el juicio todo lo que has descubierto. Déjalo todo tal y como estaba, y limpia tu rastro.

—Juan, esto es muy gordo. En estas carpetas debe haber, no sé, puede que cien personas o más. Hay documentos en los que otorgan a Aguilar poderes para gestionar todos sus bienes, incluidos los inmuebles. Seguramente, los tuvo retenidos y los obligó a hacerlo.

—Víctor…

—¿Tienes idea de cuánto dinero habrá amasado este cabrón? Hay documentos de ventas de pisos, casas, apartamentos y coches. Tendríamos que rastrear sus cuentas y descubrir dónde coño las tiene. ¿A cuántas personas ha matado, Juan?

—¡Víctor! —gritó Ramírez, y consiguió cortar a Santino—. Sal de ahí ahora mismo. Voy a hablar con Colomer para que consiga la orden de detención y la de entrada al domicilio. Luego te llamo.

Santino no hizo lo que le había pedido Ramírez: continuó revisando los armarios. Tal vez pudiera encontrar algo que le indicara el paradero de Sombra. No iba a marcharse hasta estar seguro de ello.

Sombra estaba bebiendo tranquilamente un café con leche en una de las cafeterías que había en el aeropuerto cuando lo vio.

Por un momento, dudó de que fuera él, por el vendaje en la cabeza y la escayola. Sin embargo, cuando entró en la cafetería y lo vio más de cerca, sus temores se confirmaron.

Disimuló abriendo el libro que había estado leyendo y que ahora descansaba en la mesa, al lado de la taza de café con leche.

«¿Qué haces aquí, hijo de puta?». Estaba claro que lo estaba buscando, pero ¿qué le había llevado hasta el aeropuerto?

Sombra le dio vueltas a qué pistas podía haberse dejado. No, no había nada. «Estás pegando palos de ciego. En realidad, has venido a la desesperada», pensó.

Consiguió relajarse un poco. El policía lo había mirado y no había reparado en él. Aquel tipo estaba buscando a Bruno Aguilar, pero el disfraz funcionaba.

Cuando el policía salió de la cafetería, Sombra esperó unos minutos más antes de irse. Decidió esperar el tiempo que faltaba en los lavabos del aeropuerto, fuera de la vista de la gente.

Se estaba lavando las manos cuando se abrió la puerta de los lavabos y alguien entró. Sombra miró en esa dirección. Ahí estaba de nuevo el policía, pero esta vez llevaba una pistola en la mano izquierda.

—Filippo Romagnoli —dijo Santino—. O, mejor dicho, Bruno Aguilar.

Sombra se quedó inmóvil mirando fijamente al sargento. Por primera vez en su vida, no sabía qué hacer, qué decir. Intentaba calcular las posibilidades de salir con éxito de allí. Eran más bien nulas. Estaban demasiado separados como para intentar un ataque cuerpo a cuerpo. Además, ante cualquier movimiento brusco, aquel policía le dispararía.

—Te gustaría tener a mano uno de tus cuchillos, ¿verdad? Pero, claro, no habrías sido tan idiota como para llevar uno encima cuando vas a subir a un avión. Así pues, mala suerte.

—Bravo sargento —dijo al fin—. Me quito el sombrero. Ha demostrado ser un contrincante magistral. Le había subestimado.

—Tutéame. Después de amenazar a mi familia, no hace falta que te andes con gilipolleces, hijo de puta.

—Admito que ha sido desconcertante y más que sorprendente que dieras conmigo tan rápido —afirmó Sombra dando un pequeño paso hacia Santino.

Se movió con naturalidad, nada forzado, dando más la sensación de cambiar el peso de una pierna a otra que de avanzar. Si conseguía que bajara la guardia hablando, quizás aún tendría una oportunidad.

—Factores imposibles de prever —respondió Santino parafraseando a Ramírez y disfrutando de la expresión que apareció en el rostro de Aguilar—: me llevaron a tu casa y estuve rebuscando entre tus cosas.

«Maldito hijo de puta, voy a encadenarte y a obligarte a mirar cómo troceo primero a tu mujer y después a tu hija», pensó Sombra, lleno de ira, aunque su expresión no varió ni lo más mínimo.

—Revisé todos los archivos que guardabas en el garaje. En cuanto encontré el del italiano, imaginé tu plan de huida. Si me hubiera equivocado, ahora estarías lejos. Sin embargo, una vez más: mala suerte para ti, capullo.

—Bien, aquí me tienes —dijo Sombra estirando los brazos con las muñecas juntas, dando otro pequeño paso en dirección a Santino—. Puedes esposarme cuando quieras. Aunque, tal y como yo lo veo, quizás eso no sea lo más inteligente.

—¿No? ¿Y cómo lo ves tú?

—Veo que no tienes ninguna prueba de homicidio contra mí. No hay cuerpos, sargento. Por lo tanto, no hay homicidios. Es más, todo lo que hay apunta a otra persona. No tienes nada. Soy abogado, sé de lo que hablo. Solo podrían condenarme por suplantar la identidad de Filippo Romagnoli. Y, como no tengo antecedentes, la condena sería mínima. Seguramente, no habría ni juicio. Me declararía culpable y se llegaría a un acuerdo con la fiscalía. Ni siquiera entraría en prisión. Llegados a este punto, estarás de acuerdo conmigo en que ya no haría falta que me fuera. Recuperaría mi vida, cerca precisamente de las personas de las que quieres alejarme.

Sombra dio un paso más hacia el policía.

—En cambio, si subo al avión, me iré muy lejos y saldré de tu vida para siempre. Tú decides qué opción te interesa más.

—Me sorprende que con lo inteligente que has demostrado ser —respondió Santino—, no te estés preguntando por qué he disimulado en la cafetería y he esperado a que estuvieras aquí dentro.

Una sombra de duda apareció en el rostro de Aguilar.

—Y que, con todo lo que sabes de procedimientos policiales —continuó el sargento—, no te sorprenda que haya entrado aquí yo solo.

Sombra dio otro paso más hacia Santino.

—Se te ha pasado por alto una tercera opción. No he venido a detenerte, hijo de puta.

Sombra no pudo evitar una mueca de sorpresa. Acto seguido, cargó contra el sargento. Santino era diestro; nunca había disparado con su mano izquierda. Así pues, no apuntó: se limitó a disparar dos veces al bulto.

La primera bala dio en la rodilla izquierda. Sombra cayó hacia delante. El segundo proyectil le dio en el cuello. La bala le atravesó la nuez y le destrozó las cervicales. Ya estaba muerto antes de tocar el suelo.

Santino oyó gritos fuera del lavabo. Se abalanzó sobre el cuerpo de Sombra y le puso un cuchillo en la mano. Lo había encontrado en uno de los archivos del garaje de Aguilar, dentro de un sobre y con manchas de sangre seca en la hoja.

Guardó el arma, se colgó la placa del cuello y salió fuera con las manos en alto.

XIII

Viernes 4 de enero de 2013, 00:30 horas

La zona del aeropuerto era un hervidero de policías. Los lavabos estaban acordonados y la Científica trabajaba dentro. Santino estaba hablando con dos agentes de la DAI, en presencia del intendente Colomer. Ramírez echó una mirada al interior del lavabo, por encima de la cinta balizadora. Después se acercó a donde estaba el sargento.

—No estaba seguro de que fuera él —explicaba Santino—, así que lo seguí hasta el interior de los lavabos.

—Pero usted estaba de baja laboral —dijo uno de los agentes de la DAI—. ¿Por qué no pidió refuerzos?

—Solo seguía una corazonada, antes quería asegurarme de que realmente era nuestro sujeto. Quería verificarlo, avisar a los agentes del aeropuerto y vigilar al sospechoso hasta que llegaran.

—Cuando dice nuestro sujeto refiriéndose a… —el agente consultó su bloc de notas— Bruno Aguilar, entiendo que cree que hoy se ha detenido a un inocente y que usted solito ha atrapado al verdadero autor de los hechos, ¿es eso?

—Exacto. Cuando se investigue a fondo toda la documentación que hay en la casa de Aguilar, no habrá dudas de que él es Sombra y, por lo tanto, el verdadero asesino. Opium no es más que un desequilibrado.

—Aun así, el hombre que yace muerto ahí dentro no es Bruno Aguilar —dijo el otro agente de la DAI señalando hacia los lavabos.

—Sí lo es. Suplantaba la identidad de otra persona para huir del país. El informe forense lo demostrará. Me identificó, sacó un cuchillo y se abalanzó sobre mí. No tuve más remedio que usar mi arma de fuego. Eso es todo.

—Ya —dijo con escepticismo el agente de la DAI—. Y dice que entró en casa del tal Aguilar y que fue allí donde encontró las pruebas de la supuesta suplantación.

—Joder, ya lo he explicado: la puerta de la casa estaba abierta y pensé que había sucedido algo.

—Bueno, señores, ya es suficiente —les cortó el intendente—. El sargento acudirá mañana a primera hora a las dependencias para prestar declaración de todo lo sucedido. Hasta entonces, no habrá más preguntas, ¿entendido? Este no es el lugar ni el momento.

—Por supuesto, intendente —dijo el agente de la DAI, que cerró el bloc de notas con cierto fastidio—. Sargento, tiene que entregar su arma.

Para sorpresa de todos los presentes, Santino no solo entregó el arma, sino también la credencial.

—Me retiro. Mañana por la mañana declararé y firmaré los papeles de la baja voluntaria. Ahora quiero fumar.

—Víctor, ¿qué…? —empezó a decir el intendente, pero Santino ya caminaba hacia la salida del aeropuerto.

La temperatura no había variado y el frío calaba hasta los huesos. Sacó el último cigarrillo del paquete y lo encendió con una gran calada. Las luces rotativas de los vehículos policiales y de las ambulancias iluminaban su rostro a intervalos.

—¿De verdad abandonas? —preguntó a su lado Ramírez, abrochándose hasta arriba la chaqueta.

—Después de lo de hoy, no puedo seguir siendo policía.

—Pues a mí me ha parecido un trabajo policial impresionante. ¿Cómo diste con él?

—Tú mismo lo dijiste —respondió Santino con la mirada perdida, y dio otra calada al cigarro—: hubo muchas cosas que Sombra no pudo prever. Por ejemplo, que la mujer de Robles recordara el nombre y el apellido de Espinosa, eso fue crucial. Tampoco pudo prever que la mujer de la limpieza lo viera por la calle, o que el chico tuviera una fotografía suya.

—Muchos balones en el campo de fútbol, ¿eh? —dijo Ramírez con una sonrisa—. Pero ¿cómo supiste que estaría aquí?

—Cuando vi el archivo de Romagnoli, sospeché que ese podía ser su plan de huida. Así pues, llamé a un amigo… Me confirmó que había una reserva a ese nombre en el vuelo a Milán de esta madrugada.

—¿Un amigo?

—Tengo mis contactos.

—Sin embargo, hay un detalle que no me encaja —dijo Ramírez—. Según las notas que tomaste de la declaración de Muñiz, Sombra era zurdo. Sin embargo, me he fijado en que sujetaba el cuchillo con su mano derecha. Raro, ¿no?

Santino miró al teniente a los ojos y se encogió de hombros. Ramírez dejó escapar una sonrisa.

—Serán cosas mías. No le daremos más vueltas. En mi opinión, hoy se ha hecho justicia. —Le ofreció la mano—. Sargento, hoy los buenos perdemos a uno de los mejores —dijo cuando Santino se la estrechó—. Ha sido un placer trabajar contigo.

—Lo mismo te digo, teniente.

EPÍLOGO

Santino aceptó la taza de café que le ofrecía la señora Marín. La mujer se sentó en una silla delante de él, exactamente igual que cuando la visitó por primera vez.

—¿Viene a decirme que han detenido al asesino de mi marido? Lo he visto en las noticias.

—Ese hombre no mató a nadie, señora Marín. El verdadero culpable es otro y está muerto.

—¿Lo mató usted? —preguntó.

Santino asintió con la cabeza.

La mujer dio un sorbo a su café antes de volver a preguntar.

—¿Es eso lo que ha venido a contarme, sargento?

—Llámeme Víctor, ya no soy policía.

—Como quiera.

—No he venido a explicarle eso, no. Hay ciertos detalles del caso que no se van a hacer públicos y que creo que usted debería saber. Su marido no la abandonó. Estuvo todo el tiempo retenido contra su voluntad. Las cartas que le mandó, los mensajes, todo era falso, señora Marín. El asesino le obligó a hacerlo.

La mujer cerró los ojos con fuerza; unas lágrimas brotaron y recorrieron sus mejillas.

—Su marido era una buena persona. Habría acudido al funeral de su padre si hubiera podido. Dígaselo a su familia, por favor.

Santino esperó pacientemente a que la señora Marín se recuperara.

—¿Por qué pasan estas cosas? ¿Puede usted explicármelo? —preguntó, mirando a Santino con los ojos anegados en lágrimas.

—No, no puedo. Lo siento. A mí me resulta tan incomprensible como a usted.

Santino apuró el café y se puso en pie. La mujer lo imitó.

—Gracias por el café.

—Gracias a usted, Víctor. Muchísimas gracias por esto. No sabe el bien que me ha hecho.

Para su sorpresa, la mujer lo abrazó y lo besó en la mejilla. Santino salió del piso notando la humedad de las lágrimas en la cara y se marchó a casa.

Roberto Bustos Colet, Opium, ingresó en un centro psiquiátrico de Barcelona por orden del juez.

Las investigaciones realizadas en la casa de Bruno Aguilar, Sombra, sacaron a la luz los casos de ciento quince personas desaparecidas. Ochenta de ellas cedieron la gestión de su patrimonio a Aguilar, que se embolsó por ello seis millones ochocientos mil euros, dinero que se rastreó hasta varias cuentas en bancos suizos. Estaba a nombre de diversos alias que utilizaba el propio Aguilar.

Los investigadores registraron todas las propiedades inmuebles sin vender que constaban a nombre de los desaparecidos: el resultado fue escalofriante. En catorce de las propiedades, encontraron celdas insonorizadas. Los resultados del ADN hallado en ellas coincidían con noventa y ocho de los desaparecidos.

Nunca llegaron a encontrar ningún cadáver.

El caso que la prensa bautizó como «Los crímenes del opio» se considera uno de los más terroríficos e impactantes jamás conocidos. Bruno Aguilar es tal vez el mayor asesino en serie de la historia de España.

A los miembros del grupo de investigación original, al «equipo de Sánchez», como se les conocería para siempre entre sus compañeros, se los condecoró con una medalla al mérito policial con distintivo azul, en reconocimiento a su trabajo. La medalla de Sánchez la recogieron su esposa y sus hijos.

Con la marcha de Santino, el grupo se disolvió y no volvieron a trabajar juntos.

Álex Bosch opositó a sargento y ganó una plaza en la Unidad de Seguridad Ciudadana en la comisaría del barrio barcelonés de Horta.

Daniel García se recuperó completamente de las heridas sufridas y se unió al grupo especial contra el tráfico de seres humanos de la DIC.

El teniente de la Guardia Civil Juan Ramírez pidió una excedencia en el cuerpo y se marchó a Estados Unidos para cursar estudios en psicología forense y criminología.

Víctor Santino escribió una novela basada en el caso titulada La sombra de Opium que se convirtió en un best seller mundial.

Santino dedicó su obra a la importantísima labor que realizan los miembros de los cuerpos y fuerzas de seguridad del Estado y a la memoria de su amigo y compañero en los Mossos d’Esquadra el subinspector Óscar Sánchez Rodó.

Descanse en paz.