Los asesinos del guardián

Yolanda

Soltó el movil. Qué llamada más larga, pensó molesta. Cogió la agenda, su inseparable y preciado tesoro, y escribió cuatro cosas que tenía pendientes. Sin ese cuadernillo, sin sus notas escritas a tinta, estaría perdida. No sabría cómo empezar el día ni dónde terminarlo.

Yolanda Medina era una usuaria fiel a las agendas de toda la vida. Lo era desde los ocho años. Desde que Susana, su madre, le dio su primera agenda una tarde que la niña molestaba demasiado. “Escribe o pinta aquí algo, anda”, le dijo entonces. Y escribió. Ya lo creo que escribió. Una y otra vez. En vertical y horizontal. Nada de dibujar. Solo escribir. Por todas partes. No dejó un hueco vacío.  

Si acaso dibujó alguna vez, fueron corazones allá entre los trece y los dieciseis años. Romances pasajeros. Chavales que le gustaron. Nada serio. Cosas de la edad. Lo que Yolanda realmente hacía en la agenda era escribir. Tanto que todo el que la veía pensaba que sería una gran escritora, como su padre, el famoso Santiago Medina. Sin embargo, Yolanda no tenía interés por escribir novelas ni nada parecido. Si lo tuvo, fue algo pasajero. A ella lo que le gustaba era escribir su vida, organizarla, no perderse nada.  

—¡Mañana iré a ver al abuelo! —exclamó muy alto, desde la base de la escalera.

—¡Vale! ¡Yo no puedo! ¡Tengo planes!

La voz de su hijo descendió los escalones hasta alcanzar sus oídos. Yolanda suspiró. El muchacho crecía y se alejaba de la familia. “Esto es culpa de Diego”, murmuró. “Lo que se ve, se aprende”. 

Abrió de nuevo la agenda y miró sus citas del día siguiente. Se las sabía de memoria, de tanto mirarlas. Pero seguiría mirándolas, asegurándose siempre de que nada cambiaba en su mundo lleno de ideas, citas sociales, encuentros amistosos y reuniones laborales.

—Menos mal que tú siempre estás conmigo, agendita. Si fuera por mi marido y mi hijo...    

Los aparatos electrónicos no conseguían suplir esta necesidad física. Este contacto medio carnal. Por mucha agenda digital, modernidades, facilidades o almacenamiento en la nube le propusiesen. A ella le gustaba escribir sus notitas, grabarlas paso a paso. Percibir el aroma del papel y la tinta.

—¡Me voy ya! ¿Te llevo? —gritó a su hijo.

—¡No! ¡Vienen a buscarme! —contestó desde la habitación, sin asomarse siquiera.

Yolanda Medina frunció el ceño. ¡A saber qué muchacha vendría a por él hoy! Ruben se pasaba todo el día con el móvil entre las manos, metido en apps en las que se relacionaba con otros jóvenes. Una de comentarios, otra de fotos, esta de videos... La variedad que controlaba Rubén era inabarcable para su madre.  

Suspiró. Los aparatos electrónicos lo cambiaban todo. El sistema. Las relaciones. La vida entera. Se cargaban lo que pillaban a su paso, como un maremoto descomunal e imparable.

Salió por la puerta tras coger bolso, agenda, móvil y llaves del coche. Descendió los escalones de entrada y salida al chalet algo nerviosa. Tenía todo bajo control. El día entero bajo control. Sin embargo, no controlaba ese pálpito extraño en el corazón. Algo pasaba. Algo intuía. Su instinto venía avisándola desde hacía días. Algo raro sucedía o estaba a punto de suceder. “Son paranoias mías”, se dijo.   

Fuera, subió al coche. Dejó las cosas en el asiento y arrancó. Se le pasó por la cabeza llamar a Diego, su marido. Contarle que andaba inquieta.

—No, no pienso llamarlo. ¿Qué clase de exmujer serías, Yolanda? —se reprendió consecuente—. Que vea que puedo estar sin él perfectamente.

Pensando en su marido, pronto exmarido, condujo por las calles de Barcelona. No miró atrás en ningún momento. No vio el coche que la seguía. Ni a su conductor.  

El capitán

Gonzalo Herrero, capitán de la Guardia Civil, terminó de afeitarse y contempló orgulloso el rasurado perfecto. Un cuerpo atlético y fibroso lucía en el espejo del cuarto de baño. Siempre se mantenía en forma. Desde siempre. Desde que podía recordar. Tenía cuarenta y pocos y pensaba mantenerse así toda la vida, hasta el día de su máxima vejez. Era un juramento que se hacía a sí mismo cada semana.

—¡Ya voy! —exclamó en cuanto oyó a su mujer protestando impaciente.

Salió del cuarto de baño y se vistió pausadamente con las ropas que esperaban encima de la cama. Respiró hondo. Tenía que tener paciencia. Si su mujer se alteraba le pondría nervioso y acabaría teniendo un mal día.

—¡Llego tarde! —avisó su esposa entrando en la habitación como un huracán—. Pero te perdono porque eres muy guapo. —Le entregó un beso en los labios.  

Mientras Gonzalo finalizaba el proceso de vestirse, su esposa realizaba una docena de tareas por la habitación. Era una mujer nerviosa, imparable.

Gonzalo procuró seguir respirando hondo, mirando de reojo a la mujer que amaba. El bombo ya era más que apreciable. No entendía cómo podía moverse tan veloz con esa tripa pronunciada y ese peso añadido.

—No deberías hacer tantas cosas. Te vas a hacer daño de tanto moverte. Piensa en...

—¡Tonterías! ¿Qué te piensas? ¿Que antiguamente nuestros ancestros se quedaban en casa viendo la tele cuando se quedaban embarazadas? Escapaban de las fieras con el niño a cuestas.

Gonzalo mostró una mueca de desacuerdo pero se guardó mucho de pronunciarse. Era mejor tenerla nerviosa y contenta que quietecita pero enojada.

—¿Nos vamos ya? ¡Siempre eres el último!

—Sí, nos vamos —afirmó escondiendo la sonrisa.  

Cogieron un par de macutos y salieron por la puerta de casa. Era la primera clase de preparto a la que asistían juntos. Gonzalo, mientras cerraba la puerta de su hogar, pensaba que en menudo lío se estaba metiendo. Seguro que se aburría o sería el único marido. Allí, esquinado, acomplejado, solo entre embarazadas. Le daba más terror que un interrogatorio con asesinos o narcotraficantes.

—¡Vamos, Gon! —llamó ella desde el exterior del chalet.  

—¡Sí, cariño, voy! —anunció bajando las escaleras.

Abrió el coche con el mando a distancia y metio la bolsa en el maletero mientras su mujer se montaba. Después, se puso al volante y arrancó. Hoy no pillaría tráfico en las estresantes carreteras madrileñas. Nada de ir al trabajo. Era su día libre. El día que dedicaría por completo a su esposa y su bebé no nato. Mañana, en cambio, volvería a trabajar. Sería otro día más, rutinario, con sus casos típicos y los delincuentes habituales. ¡Qué equivocado estaba! El día de mañana no sería como los demás. El capitán Gonzalo Herrero no podía saber que se cometería el asesinato más espeluznante del año.            

La llamada

La llamada era para su padre, Santiago Medina, uno de los más consagrados escritores del país. Sus libros habían alcanzado grandes ventas en varios países de Europa, incluso varios de ellos fueron número uno en las librerías de Estados Unidos.

Había pasado el tiempo... La vejez lo había aplastado de la noche a la mañana. La debilidad en cuerpo y ánimo le obligaba a dejar de escribir. Estaba agotado, viviendo sumisamente, lo que nunca creyó que sucedería. Yolanda lo visitaba de vez en cuando, dedicando minutos u horas a la contemplación silenciosa de quien fue un gran orador. Él hablaba de viejas historias de reyes, leyendas de tesoros perdidos o de cosas abstractas que para su hija no tenían mucho sentido. Desvariaba. Se quedaba dormido en cuanto hacía una pausa.

Ese día en concreto, su esposa, Susana, la mujer leal que vivía a la sombra de su fama, asistiéndolo en todo y haciéndole la vida más fácil y llevadera, advirtió a Yolanda que no lo cansase, ni le diera conversación, que le dejase hablar despacio, que él mismo pararía cuando no tuviera fuerzas. Y eso si se despertaba... porque hoy llevaba durmiendo todo el día.

La llamada fue a la hora de la siesta. Santiago estaba dormido, porque dormía en cuanto su cuerpo decía basta. Susana había salido aprovechando la visita de Yolanda. Se habían intercambiado besos y un “vuelvo enseguida” acompañado de un “no te preocupes, mamá. Tengo tiempo”.

Yolanda recorrió el pasillo. La casa de Barcelona era preciosa, con mucho encanto y muebles de época, pero con todas las comodidades modernas. El teléfono fijo, reliquia en extinción, sonaba insistente sobre la pequeña mesa de cristal. Las bonitas maderas, que sostenían y decoraban el material translúcido, vibraban. La hija de Santiago contempló el aparato dudando entre cogerlo o no. Al final, la costumbre de la niñez pudo con la desgana de la madurez. Descolgó, se presentó y habló en nombre de su padre.

—Sí… No, su salud no se lo permite… Entiendo… Pero usted es… Sí, sí, Julián, he oído hablar mucho de usted, del museo arqueológico… Comprenda que mi padre está delicado… ¿En Madrid? ¿Está seguro?... ¿No puede ser en Barcelona?... No, es solo que me sorprende… Yo no… Desconozco su interés… Me ha comentado algo en ocasiones pero tampoco en profundidad… Sé que es… No, le aseguro que de eso yo no sabía nada… Me deja estupefacta... No creo que debamos... ¿Cómo? ¿Información sobre un crimen?... Él tiene... Quizás debería llamar a la policía directamente… ¿Él? ¿Está él ahí? ¿Es cosa suya?... No, no lo conozco... Yo pensaba que... es complicado… ¿Solo hablará con mi padre y conmigo?... De acuerdo, se lo diré… Cuente con ello… Mi padre asistirá.

Poco después, cuando la heredera de los Medina soltó el teléfono, convencida de que era importante presentarse en Madrid, notó una punzada en el pecho. Percibió que su corazón albergaba dudas. No entendía parte del asunto, pero sí la mitad, secretos que perseguían a la familia Medina. Para ella era muy importante, su oportunidad. La oportunidad de quitarle una máscara al pasado de su padre. Por fin podría conocerlo. Tenía una excusa de gran importancia y se sentía con derecho.

Con la respiración agitada, volvió sobre sus pasos. Tragó saliva y se dio la vuelta de nuevo, inquieta y con un cosquilleo que le recorría el cuerpo. Se desvió a la cocina, una amplia estancia que parecía sacada de una revista de muebles y arquitectura. Su bolso continuaba encima de la mesa, la que utilizaban sus padres para los desayunos de invierno. En verano, salían al jardín de atrás.

Rebuscó y se hizo con su agenda y el móvil. Escribió algo en el cuaderno. Intentó que los nervios no desviaran el trazo. Guardó la agenda. Suspiró. Paseó de un lado a otro con el móvil en la mano. Nerviosa. ¿Y si llamaba a la policía? El director del museo arqueológico fue claro al teléfono. Nada de policía o se echará atrás. ¿Y si avisaba a Diego? Al cabo, su marido era inspector de policía, sabría qué hacer. Incluso podría acompañarla a la cita... ¡No! Rotundamente no, se dijo.

 —Tengo que aprender a vivir sin él.

Rechazó la idea. A pesar de comprender que si acudía a la misteriosa cita, si llevaba a cabo en solitario lo que estaba pensando, se enfrentaría no solo a uno de los secretos de Santiago, sino a un miedo propio, fantasmas que la acompañaban desde que supo de su existencia.

—Tengo que hacerlo, tengo que hacerlo… He de ir.

Mientras hablaba sola y se convencía, volvió a pensar en Diego, su marido, en breve, exmarido. Recién trasladado a Madrid como consecuencia de su separación. Llamarlo y que fuera en su lugar era muy buena opción. Aunque él era pérfido en cuanto a fidelidad matrimonial y responsabilidad paterna, un cero a la izquierda, si lo necesitaba, respondería. Enseguida volvió a descartar la idea. Se iba a divorciar. Era idea de ella. No podía llamarlo a las primeras de cambio, aunque fuese para algo tan importante… Importante ¿para quién…? Esa era la cuestión. Era importante para su padre y para ella. No para Diego. No debía involucrarlo.

Encendió la pantalla del smartphone. Estaba aclimatada a las tecnologías, aunque desencantada. Su trabajo en un importante puesto de marketing se lo exigía. Yolanda se informaba de las últimas novedades, noticias y tendencias, siempre en contacto. Pasaba tanto tiempo con el móvil en la mano que competía con su hijo Rubén, quien mataba todo su tiempo en jueguecitos o redes sociales. Sin embargo, a diferencia del muchacho, Yolanda odiaba el móvil en cuanto se saturaba y, los fines de semana, no dudaba en separarse de él y tirar solo de la agenda.

Se metió en una aplicación y compró un billete de AVE para Madrid. Saldría hoy mismo: “el encuentro es esta misma noche, en cuanto llegue”. Percibió la ansiedad. ¡Era absurdo! Tantos años esperando algo así...

Conoció la existencia de François mucho tiempo atrás, sabía su dirección de memoria de tanto que la había leído en una vieja anotación de su padre, pero jamás se atrevió a presentarse allí. Ni siquiera tuvo la osadía de llamarlo. ¿Para qué? ¿Qué iba a decirle?

Una vez lo habló con Susana, su madre. ¡No, ahora que recordaba, fueron tres o cuatro veces! Puede que más. Siempre acababan mal, irritadas y disgustadas entre ellas, consigo mismas, por una falta que no habían cometido ninguna de las dos.

Yolanda había sido una cobarde hasta ahora o no se creyó con derecho a escarbar en el pasado. Daba igual. Ya no hacía falta indagar en el motivo que la retuvo durante tanto tiempo. Si no era una mentira, estaba a solo unas horas de descubrir un rostro familiar, conocer su voz, saber de él. ¡Se estaba poniendo de los nervios!

Respiró profundamente, como practicaba en clases de yoga, pilates y actividades similares. Se metió en otra aplicación y tardó menos de cinco minutos en reservar una habitación en el hotel más cercano al Museo Arqueológico Nacional. El restaurante donde se verían estaba al lado. Cada vez lo veía más claro. Iría ella sin Santiago. Ella se expondría al gran error de su padre. Yolanda era fuerte. Si había aguantado las infidelidades constantes de Diego para que su hijo tuviera un padre y, ahora, tenido valor para separarse y solicitar el divorcio, entonces encontraría fuerzas para exponer sus emociones frente a un desconocido. Además, en cierto modo, ya lo conocía en fantasías, pesadillas y sueños.

Dejó el teléfono en el bolso, junto a la agenda, y atravesó la casa para encontrarse con Santiago Medina, el gran novelista, su padre. Contempló su rostro cansado.

Dormía en un sillón, en la sala justo anterior a su despacho, donde ella, jugando, esperó muchas veces a que saliera para tener momentos juntos. No habían hablado hoy. Cuando ella llegó, ya estaba durmiendo. “No lo despiertes”, le había dicho su madre. “Lleva durmiendo todo el día, desde después del desayuno”.

La respiración de Yolanda fue lo único que se oyó en la habitación por unos minutos. La de Santiago era lenta, sensible, apagada, apenas audible. Su rostro estaba demacrado, castigado por el tiempo. Había envejecido mal. Los médicos no se explicaban por qué, no hallaban los motivos. No conocían la trastienda de Santiago, los errores cometidos, los secretos almacenados, el enorme peso sobre sus hombros.

—Voy a aliviar tu carga, papá —susurró Yolanda—. Ya es hora de que nos conozcamos. Yo... Lo siento.  

Se dio la vuelta y recorrió la vivienda para ir hasta la cocina. En cierto modo, se alegraba de que su padre estuviese dormido, ausente, débil: así ella asumía el mando y hacía lo que debió hacer mucho tiempo atrás. Cogió el bolso y tomó la salida. Si se quedaba más tiempo, dudaría. Iba a cerrar la puerta cuando oyó la voz de su padre.

—Susana… Susana… Susana… —imploraba la voz débil.

Yolanda dudó. Le fastidiaba volver. La presencia de su padre, su mirada dominante, podría hacer que confesase y se echara atrás. Recordó que a Santiago Medina ya no le quedaban fuerzas, que su mirada no era la misma, que estaba a las puertas del cielo, llamando a San Pedro con las dos manos. Era cuestión de meses, quizás días. Los médicos no se ponían de acuerdo. Ella, triste, lo aceptaba. A todos nos llega. Es ley de vida.  

Recorrió la casa otra vez. Cada baldosa se le hizo tierra embarrada. Se encontró con la mirada confundida de su padre, uno de los hombres más respetados y admirados en el mundo literario internacional. También en el mundo arqueológico, y en el empresarial. Un modelo difícil de imitar. Inigualable. Y ahí estaba, encogido, poca cosa sobre el sillón de respaldo alto.

Ella suspiró y sintió lástima y tristeza. Admiraba todo lo que había sido su padre, el icono en el que llegó a convertirse. Era pura adoración lo que sentía por él. Siempre lo había seguido, escuchado, valorado. Solo le contrarió con Diego. A su padre nunca le gustó, a lo mejor los primeros años, cuando novios. Luego, siempre lo quiso lejos de su hija, lejos de la casa de los Medina. Y había terminado por lograrlo.

Esta vez tocaba llevarle la contraria de nuevo. Yolanda haría algo que su padre no aprobaría. Pero no la detendría. Sus ojos llenos de ojeras, hinchados, pupilas hundidas bajo piel castigada, no reservaban fuerza alguna. No podrían con ella. Miraron a Yolanda justo antes de cerrarse.

—Hija mía… tengo que… decirte… cuando yo… El secreto de... Salomón... Los... visigodos... Hay un... notario... el guardián.

El balbuceo delirante quedó apagado. Santiago volvió a sucumbir al sueño. Su cuerpo no aguantaba seguir viviendo. Su corazón latía por algún motivo incomprensible, pero su alma parecía haberse ido hacía tiempo.

—Adiós, papá. Tengo que hacerlo. Lo siento. Perdóname.  

Su voz suave se escuchó previa a los pasos. Después, la puerta. El cerrojo. Santiago se quedó solo, sin saberlo, creyéndose en compañía. Yolanda bajó las escaleras del frontal de la casa. Su coche esperaba en la puerta. Se montó. Llamó a su madre y la informó de que se iba. “Una urgencia”, alegó. Condujo hasta la entrada, el único lugar donde no había muro. Un guardia de seguridad abrió en cuanto la vio acercarse. Ella saludó sonriendo.

Giró en la calle, repleta de villas, chalets de lujo y mansiones. Estaba intranquila. Tensa. No había tiempo de maletas ni bolsas. Iba directa a la estación de Barcelona Sants.

Yolanda no se percató de que volvían a seguirla. Solo tenía ojos y pensamientos para el pasado de su padre. Sus errores la aguardaban.    

Año 586 a. C.

Era un día caluroso en Jerusalén. El templo de Salomón, santuario principal del pueblo de Israel, ardía con las llamas alzadas hacia el cielo. El calor resultaba insoportable. ¿El culpable? El poderoso y temible ejército de Nabucodonosor II, heredero del fallecido rey Nabopolasar.

En este ardiente y espeluznante instante, poco imaginaba el temido emperador que (como consecuencia de este acto) su imagen sería vilipendiada por los judíos en la Biblia, posteriormente una de las más influyentes obras literarias de la humanidad.

El inteligente emperador babilonio era capaz de lo mejor y de lo peor, de crear o destruir, de amar y odiar, de dar vida o quitarla. De hecho, en la ciudad más importante de su imperio, la esplendorosa Babilonia, a orillas del río Éufrates, había mandado plantar y preparar los jardines en terraza más hermosos que jamás nadie hubiera visto en toda la tierra conocida. Estos estaban llenos de árboles frutales y palmeras y ríos de agua que caían desde lo alto del palacio del emperador.

Por el contrario, en la ciudad sometida de su pueblo enemigo, el belicoso y problemático reino de Judá, corría la sangre y ordenaba a sus tropas ¡la destrucción total! Mujeres, niños y ancianos corrían a protegerse entre muros rotos. Los hombres que no huían, por valentía o lentitud, yacían en el suelo, o detrás de sus mujeres, desarmados y de rodillas, implorando el perdón.

Nabucodonosor el Grande estaba furioso. Hasta ahora siempre había sido piadoso y respetuoso con sus enemigos, pero aquel día no sentía ni un ápice de piedad. Incluso todos los monjes del templo de Salomón habían muerto en el asalto bajo la espada o a causa de una u otra tortura. Para su desgracia, ninguno de ellos reveló lo que el dirigente babilonio quería saber. Dónde estaba aquello que realmente venía a buscar, el poder secreto que se escondía en el templo de Salomón.  

Frustrado y enrabietado, Nabucodonosor II también mandó ejecutar a los torturadores que habían llevado a los monjes hasta la muerte. La ciudad olía a sangre. El rey estaba desatado.

—¡¿Este es su famoso templo?! ¡Pues quemadlo! ¡Quemadlo todo! ¡Borrad sus huellas!

Esta fue su orden. Sus soldados, guerreros expertos en el combate, la destrucción y la masacre, la ejecutaron con obediencia. El Templo de Salomón ardía completamente en llamas. Estas se elevaban unas sobre otras, creando efectos de terraza, como los jardines hermosos de Babilonia.

También había humo y el sofoco era cada vez mayor. Algunos tosían, daban pasos hacia atrás o caían al suelo. La zona se volvía irrespirable. Sin embargo, el emperador, con su alto gorro dorado, sus barbas morenas y peinadas y sus ricas telas, observaba las llamas con odio en su corazón, sin inmutarse.

Los gritos se elevaban hacia el cielo. Los llantos, las súplicas. Mientras sus soldados ejecutaban a parte de la población y arrasaban la ciudad, Nabucodonosor no movía un músculo. Ni un gesto. Hasta que el fuego dejó la ciudad sin templo... Entonces, Nabucodonosor despertó. El odio del gobernante dio paso a la pena. ¿Qué ha pasado?, se preguntó. ¿Qué clase de demonio se ha hecho fuerte en mí? Él no era así. Él era un rey sabio. La destrucción le provocaba dolor.

—Si los judíos no se hubieran rebelado… —murmuró—. Si los monjes me hubieran entregado el secreto que protegían… Nada de esto hubiera pasado.

Escondió el rostro entre las manos. Su propia justificación no le convencía. Se avergonzaba. No quedaban en pie más que los cimientos del hermoso templo. Al menos, pensó, el edificio se podrá reconstruir. Todo se podría reconstruir. Sería cuestión de tiempo, esfuerzo, motivación y supervivencia: cuatro cosas que unidas podían con todo.

—¡Tenemos a los líderes rebeldes! —informó uno de sus generales—. ¿Los ejecutamos ya, mi señor?

Nabucodonosor II, entristecido y, en cierto modo, aterrado, concibiendo que las leyendas que contaban del rey Salomón eran demasiado peligrosas, se dio la vuelta y no miró a su subordinado.

—Ya hemos hecho suficiente daño por hoy. ¡Liberadlos!         

Hotel Wellington

Sentada en la cama grande y mullida, mirando la amplia pantalla negra de una televisión apagada. Así se encontraba Yolanda Medina en la habitación del hotel. Nerviosa, dubitatiba. Sin decidirse definitivamente.  

—Es la hora —se repitió por novena vez.

Poco tiempo antes llegaba a Madrid, cogía un taxi, se plantaba en el hotel Wellington, se duchaba y se vestía con la misma ropa. Ya lista, preparada, convencida de que se presentaría a la cita más importante que había tenido en toda su vida, dudaba.

—¿Por qué ahora? ¿Y él... qué tiene que ver con un crimen? Yo pensaba que... ¿Y por qué no va a la policía? ¡Qué tontería! ¡No tiene ningún sentido!

Se levantó y dio varias vueltas por la habitación, rodeando la cama de allí para allá repetidamente. Se paró en la ventana. La noche se adueñaba de Madrid. Se encendían luces en las ventanas de los edificios contiguos. Hormigón por todas partes. Colmenas. Personas continuando sus vidas, enfrentándose a sus problemas, cumpliendo sus sueños. También se iluminaron algunas habitaciones del hotel de la fachada paralela. Viajeros, como ella. A saber qué buscaban.  

Yolanda contempló el agua tranquila de la piscina, abajo, en el patio, iluminada también por luces. Ni un bañista. No era época ni momento.

—¿Cómo puedo ser tan cobarde ahora? Estoy aquí. Quiere conocerme... Es eso. Solo es eso. El supuesto crimen es una excusa para que venga mi padre.

Por mucho que dudase, Yolanda tenía claro que no podía echarse atrás ahora, tan cerca. Estaba siendo muy valiente. Sin el amparo de Santiago Medina y Diego Blanco, padre y marido respectivamente.

No era fácil presentarse a la cita, tampoco no ir. La decisión, de nuevo, marcaría un antes y un después en su vida. La vida de Yolanda fue aparentemente perfecta hasta que se encontró con uno de los mayores secretos de su padre. Desde entonces, su alma siempre había sentido un vacío irreparable. Un hueco imposible de llenar. Así se sentía... hasta ahora. Tenía la oportunidad de completar el vacío de su alma compungida. Iría a la cita, lo sabía, aunque tuviera tantas dudas. Al cabo, vivir con el alma incompleta, partida, era un sinvivir.

—Es el momento de reparar todos los errores —dijo valiente.   

Fue hasta la mesita. Se sentó en la silla, cogió bolígrafo y escribió algo en una hojita de cortesía del hotel. Lo juntó a su agenda. Cogió el bolso y salió de la habitación. Esta vez, no había vuelta atrás. Era todo o nada. Santiago Medina ya no podía frenarla.

Bajó en ascensor y se presentó en recepción. Se respiraba un ambiente tranquilo y agradable. Había un par de recepcionistas bien uniformados y de fantástico aspecto.   

—Me gustaría enviar esto a una dirección. ¿Pueden encargarse?

—Claro, por supuesto. Un segundo.

El recepcionista buscó en un cajón y sacó un sobre amplio. Yolanda Medina se quedó mirando el interior vacío, expuesto a su vista. Esos segundos eternos resultaron algo incómodos.

—Meta aquí lo que quiere enviar —dijo el recepcionista.

Yolanda respiró hondo y no se lo pensó más. Introdujo su objeto más preciado junto a la nota escrita en el sobre.

—¿Tiene la dirección? ¿Quiere escribirla? O si lo prefiere me la facilita y me encargo.

—Me gustaría escribir mi nombre en el remitente —explicó animada.

El recepcionista le entregó un bolígrafo y ella escribió los trazos en el sobre con cariño y dedicación. Él leería la escritura de su puño y letra.   

Yolanda salió poco después del hotel. Iría andando a la cita. Por primera vez en su vida tomaba las riendas sin apoyo. Sola, sin el apoyo incondicional de nadie más. Se sentía liviana, contenta. Dispuesta a soltar más lastre y rellenar los huecos de su vida.

La fiesta

Tuvo que reconocer que era una gran fiesta, aunque no fuera en su casa ni la hubieran organizado en su nombre.

—¿Se lo pasa bien?

Conocía de vista y oídas al banquero, el anfitrión, presidente de uno de los bancos más conocidos de España. El archiduque elevó el mentón y dedicó al tipo una de sus caras más orgullosas, hinchada de una soberbia que molestaba. Sobre todo a esta clase de personas, burgueses, salidos de cualquier parte, con mucho dinero en sus bolsillos, pero sin título a sus espaldas ni los contactos que la herencia de sangre facilitaba.

—¿Debería pasármelo bien?

El banquero, molesto, sonrió, intentando encajar bien la respuesta.

—Resulta usted gracioso… ¿No le gustan las fiestas?

—Cuando a uno lo invitan a tantas a lo largo del año… —comentó con un ademán de indiferencia—. Lo normal es que termine contemplando una y otra vez los mismos detalles, la misma comida, la misma bebida, incluso el mismo tipo de invitados.

—¡Vaya...! Bueno... Al menos, le gustará mi casa —fanfarroneó esperando una respuesta afirmativa.

—No se diferencia de otras muchas, pero alabo su gusto —razonó cabeceando hacia el hermoso Van Gogh que colgaba inalcanzable sobre una chimenea. La exhibición del cuadro era el supuesto motivo de la fiesta.   

—Sí... Me ha costado una fortuna... Tuve que pujar mucho por él —recordó orgulloso—. Le confieso que no lo guardo siempre ahí —dijo poniéndole la mano en el hombro y acercándose en confianza para que todos los demás invitados los observasen y creyesen que eran amigos—. Lo saco solo para la fiesta. Luego vuelve a la caja fuerte con el resto de obras importantes.

El noble suspiró. Ya era bastante esfuerzo intercambiar varias frases con un burgués al que no respetaba, como para saber sus estúpidos y banales secretos. Su falta de gusto o de exceso de materialidad, le irritaba. ¿Qué clase de persona compraba un hermoso cuadro para encerrarlo en un lugar oscuro y lejos del deleite de la vista?

—Esos bellos giros de pintura están vivos y no merecen ocultarse. Deben respirar. Si pensaba ocultarlo, debería haber comprado un Kandinsky.

El banquero volvió a sonreír, aguantando la ironía, aunque sin entenderla muy bien. Los nobles le parecían extraños, tipos que se aferraban orgullosos a otra época. Los odiaba, tanto como los amaba. Deseaba con todas sus ganas ser uno de ellos, ostentar un título nobiliario. Mas no lo era. Jamás podría serlo. Y esta idea lo relegaba a organizar eventos en los que podía codearse con ellos, estar a su altura, creerse parte de su mundo.

—Por cierto, cambiando de tema, sé que tiene un fondo en…

El archiduque desconectó. Tarde o temprano los burgueses terminaban hablando de lo mismo: dinero, dinero y siempre dinero. Solo descansaban para hablar de mujeres o de fútbol, raras veces de otro deporte, cuando algún deportista de su país ganaba, nunca de nada más. Dinero. Su vida era el dinero, como si este se respirase o comiese. Se olía en su colonia, se percibía en el traje, en la mirada ambiciosa y la boca avariciosa. Capitalistas acérrimos, defensores de lo tangible, codiciosos de lo material… Hombres que pasaban por la historia sin pena ni gloria, creyéndose importantes e imprescindibles, reconociendo a la hora de morir que no eran más que polvo. Mientras, las familias nobles, con dinero o sin él, en un país o en otro, ante la fortuna o la adversidad, aguantaban el paso del tiempo y los golpes de la historia.

—Está mal hablar de dinero en las fiestas, caballero —zanjó con indiferencia. Le importaba un comino si su aburrido interlocutor se ofendía. Al cabo, asistía a la fiesta solo para tener una coartada—. Si quiere que invierta en su banco hable con Joseph, mi asistente personal.

Joseph Rincón apareció de la nada, de la misma forma que lo haría un fantasma, y comenzó a tratar con el banquero, que se quedó estupefacto y apresado en las redes del asistente, un tipo realmente efectivo en el arte del diálogo.

El archiduque aprovechó para escapar al exterior a través de la enorme cristalera. Los jardines del lado sur se iluminaban con farolas del Londres del siglo XIX. Una joven preciosa, de cabello moreno y vestido largo y blanco, charlaba con un grupo de hombres que competían por llevarse su atención. El archiduque se quedó mirándola, quieto, expectante, con ojos felinos. Ella no tardó en mirarlo, en contemplarlo varias veces, cada vez más tiempo, hasta que se despidió del grupo y se acercó a él con paso prudente.

—No nos han presentado —dijo tendiendo la mano y esbozando una sonrisa amplia—. Soy Laura, la hija del anfitrión.

—Yo me he colado en la fiesta.

Ella se rio y mostró unos hoyuelos vírgenes. Pensó que era más original y atrevido que el resto. Sabía que estaba bromeando, sabía quién era. Había estudiado la lista de invitados, sus caras, sus historias, sus fortunas, todo.

—Pues se ha colado en el lugar adecuado...               

Monumentos de sangre

Andaba veloz por la calle. Sin el coche. Era una de las ventajas de vivir en el centro de la ciudad, su rápida conexión con todas partes. Desde la separación, su vida estaba dando un vuelco inesperado, un giro de ciento ochenta grados. La vida de Diego, la vida rutinaria que conocía Diego desde hacía demasiados años, había terminado. Ya no volvería a casa diariamente, a su amplia vivienda situada en los alrededores de Barcelona, donde continuaban morando su mujer y su hijo, el hijo de ambos.

El amanecer comenzaba a iluminar la Puerta del Sol. A la espalda de Diego quedaban la losa del Kilómetro cero, punto de unión de todas las carreteras del país dentro de la península, y el reloj donado por el intrépido José Rodríguez Losada, que cada fin de año anunciaba el fin de una etapa y el comienzo de otra, o la continuidad de las rutinas de cada día, las mismas cada mes, idénticas cada año.

Diego animó el pasó por la kilométrica calle de Alcalá, antigua calle de los Olivares en siglos pasados, y recordó que había pasado por allí mismo la noche antes, cuando volvía a casa con una compañera de trabajo después de un largo tiempo de copas. No quiso entrar a valorar contra su conciencia si había hecho bien o mal. Al cabo, estaba hecho y lo hecho no se podía deshacer.

Era nuevo en la ciudad: había cambiado de puesto de trabajo tras su separación, huido de sus familiares y amigos, de los conocidos, de todos los testigos de la ciudad condal. Barcelona se le había quedado chica. Sentía la necesidad de respirar oxígeno nuevo, aunque este no fuera puro, asomarse a nuevas experiencias, palpar su cuerpo vivo, que lo palpasen. Y aunque la decepción lo acosaba en ciertos momentos del día, cuando su fortaleza flaqueaba, Diego entendía que todo era parte de un proceso, de una presión social, que terminaría antes o después, y él alcanzaría un nuevo destino que erradicaría todos sus males.

Las obras llevaban tiempo tomando Alcalá. El ruido proseguía cada día por esta simbólica e importante calle que algunos nombraron como la calle de los banqueros. No obstante, era demasiado temprano y los obreros todavía no hacían acto de presencia. Posiblemente, estarían remoloneando en sus casas, tomando café junto a sus parejas, a las que soportaban en mayor o menor medida, o mirando por la ventana, espantando a las palomas. Quizás, estuviesen todos juntos en un bar de barrio, tomando un pincho de tortilla antes de ponerse a faenar. Puede que anduviesen sentados o de pie en el metro, adormilados, lamentándose una vez más por haberse acostado tarde o suspirando por una vida mejor a la que todavía no renunciaban. Era cuestión de suerte. Cuestión de seis números. La lotería que echaban cada semana, apostando su esperanza.

Lo que más le gustaba a Diego de levantarse muy temprano era la falta de ruido. Había sonidos. Sí. Pero la ciudad aún estaba en su despertar. Nada que ver con las horas posteriores, donde caminar suponía exponerse a una banda sonora irascible y poner los pulmones en bandeja de plata a una masa inaguantable de contaminación. Diego odiaba los coches, les tenía una inquina irreprimible. Tampoco aguantaba autobuses y metro. Por eso caminaba.

En cualquier caso, en aquel inicio alocado de mañana no caminaba por gusto, no era una elección placentera, había salido de casa rápidamente, dejando en cama a su compañera de trabajo, esposa de un superior, sin avisarla, sin pensar en otra cosa que no fuese ver de cerca la imagen que le había llegado por la adictiva aplicación de mensajería instantánea.

Primero internet, después los chats, a continuación las redes sociales, ahora las aplicaciones de mensajería instantánea. Avances tecnológicos que transforman el mundo, la manera de comunicarse con los demás. Progresos que se comen los unos a los otros y que mutan la sociedad. Diego, que evitaba la adicción al móvil, lo contrario a su hijo, se preguntaba a menudo dónde estaba el límite, dónde pararían aquellos inventos, en qué momento frenarían y se limitarían a convivir con los humanos, sin transformarnos continuamente.

La imagen que había recibido nada más levantarse, apenas diez minutos antes, era terrible. Sin embargo, algún ciudadano, un testigo de aquella barbaridad, había sufrido un ataque de periodismo pasajero, un huracán morboso e implacable, y había sentido la obligación de compartir aquel suceso como si fuese la más interesante comidilla del día. La imagen se desplazaba por la virtualidad a la velocidad de la luz.  

Lo cierto es que Diego Blanco, mientras avanzaba por la interminable calle al ritmo que Madrid amanecía y dejaba atrás almas adormiladas que comenzaban un día más, imaginaba que la jornada de hoy no sería normal y, ciertamente, sería este desagradable y perverso asunto lo más interesante e impactante del día. Si la horrible imagen que había recibido era real, en el día de hoy, los telediarios y otros programas abandonarían su propaganda constante, su bombardeo sin cesar, su machaque, su venta del panorama político camuflado como información, lo abandonarían todo, para lamento de la farándula política, para mostrar una y otra vez las imágenes que consiguiesen grabar antes de que la Comisión Judicial levantase el cadáver.

Se veían unas pocas nubes en el cielo. Gorriones y palomas, testigos de los acontecimientos. Un helicóptero pasó por encima. Una tromba de coches llegó a Cibeles a la vez que él. Los conductores arremetieron los unos contra los otros en cuanto el semáforo dio la orden de salida. Todos como locos.  

Diego cruzó las calzadas maldiciendo el día que Nicolás Cugnot, allá por el siglo XVIII creó el primer vehículo a vapor. También maldijo a Richard Trevithick, a Etienne Lenoir, a Siegfried Marcus, a Karl Benz, a Gottlieb Daimler y a Wilhelm Maybach. Y no se olvidó de Henry Ford. Los maldijo a todos, a los que conocía y a los que no, por haber colaborado de algún modo en la avalancha de malditos coches que sobrepoblaba las ciudades.

No admiró los grandes edificios de la plaza de Cibeles. No dedicó un minuto a la bella fuente de más de doscientos años, ni al Palacio de Buenavista, ni al de Linares ni al de las Comunicaciones. Tampoco observó las paredes inmaculadas y portentosas del Banco de España. Cruzó rápidamente como alma que lleva el diablo, concibiendo, cada vez con más certeza, que la imagen recibida en la aplicación del móvil era real, que todo era cierto, que aquella condenada mañana no formaba parte de una broma pesada, de una inolvidable pesadilla.

Percibió el aire frío y se levantó la solapa del abrigo para cubrirse y conservar el calor de su cuerpo. Estaba en uno de los puntos más importantes de la ciudad, en pleno centro, junto al ayuntamiento en el que se tomaban decisiones millonarias, cerca de los museos que albergaban obras de los más importantes pintores de la historia y de centenarios hoteles en los que se alojaron personajes famosos y estrellas del espectáculo. Sin embargo, Diego Blanco solo tenía ojos para el monumento que tenía enfrente, en el centro de la rotonda que presidía la plaza de la Independencia, cortada al tráfico hacía escasos minutos. La Puerta de Alcalá, obra del palermitano Francesco Sabatini, alzada por orden de Carlos III, aquel duque que fue rey de rebote, gris, neoclásica, puesta ahí, en mitad del tráfico, tan fuera de lugar, sobreviviendo a la polución y al desgaste de los cientos de años. El monumento miraba hacia este y oeste sin enterarse de nada, muerto como su piedra, sin percatarse de que en la jornada de hoy, sería el protagonista, el más investigado, el más interesante de toda España.

Diego se aproximó lentamente, superando la barrera de cotillas y morbosos. La escena era desgarradora, por más que los telediarios, videojuegos y películas  insensibilizasen a base de bombas de violencia a todos los presentes. Los seis carriles de la calzada estaban cortados, vacíos. El silencio resultaba espeluznante. La puerta monumental, una imitación de los antiguos arcos de triunfo romanos, dejaba pasar los primeros rayos del sol provenientes del este por sus cuatro arcos laterales. Solo uno, el central, sostenía un bulto, colgado, tapando la llegada del sol.

Desde arriba, desde lo más alto, superando la placa que recordaba al rey Carlos III, colgaba una soga gruesa, preámbulo de un mal presagio. El cuerpo colgaba de esta soga, debajo justo de un mascarón con forma de cabeza de león. Diego superó el cordón policial, la barrera débil que formaba un plástico estirado. Quería ver de cerca la imagen, tenía que asegurarse. Enseguida, dos agentes de la Patrulla de Seguridad Ciudadana, vestidos de verde oscuro, gorras caídas tapando parte del rostro, la bandera de España en un brazo y la inscripción “GUARDIA CIVIL” a la espalda, se le echaron encima para detenerlo. Pero Diego empujó, llevado por un no sé qué, una fuerza interior que lo descomponía por dentro, una incertidumbre enorme que lo arrimaba hasta la locura.  

—¡Tengo que verlo! ¡He de verlo de cerca! —decía intentando zafarse de los brazos poderosos que lo atenazaban como a una presa.

Pero los guardias civiles no lo soltaban, como no hubieran soltado a cualquier otro. No podían permitir que nadie contaminara la escena del crimen. La escena de un horripilante y desconcertante crimen.

—¡Quietos, quietos, tranquilos! ¡Es de los nuestros! —exclamó el teniente al mando—. ¡Cálmate, Diego! ¡Ya sabes cómo funciona esto! Ya llegará vuestro turno si lo deciden los de arriba.  

El teniente Marcos Castillo puso las manos en los hombros de su amigo mientras los agentes, todavía recelosos, lo soltaban confiando en su oficial.

—¡Cálmate, Diego! Parece que no has visto un cadáver en tu vida.

Diego Blanco y Marcos Castillo eran amigos desde hace mucho tiempo. Una razón que animó al policía a elegir la capital de España como destino. Su expediente intachable y ambicioso, así como sus contactos, lo habían catapultado sin barreras, con solo solicitarlo, a la Brigada de homicidios y desaparecidos de la Policía Nacional.

—No lo entiendes, Marcos… No lo entiendes…

—Venga, tomemos un café, no quiero seguir viendo esto. Así me cuentas qué te pasa. —Intentó mover a su amigo—. Has llegado muy pronto. ¿Quién te ha informado?

La magnitud del asunto, el cadáver ensangrentado de la mujer colgando de uno de los símbolos de la ciudad, era razón suficiente para que alertasen a la unidad más especializada en asesinatos y desaparecidos, la unidad de Diego.

—¡No! —exclamó el policía—. No lo entiendes. Ella es… Ella parece…

Marcos puso cara de no entender nada mientras su amigo hacía aspavientos, paseaba nervioso de un lado a otro y se tiraba de los pelos con desesperación. Los guardias civiles, los testigos, cualquier viandante, todos observaron atónitos el numerito. Marcos, llevado por una horrible intuición, se giró y contempló lo que había evitado mirar desde que llegó. Contempló, fijándose adecuadamente, el cadáver que todavía colgada de la Puerta de Alcalá, iluminado por el sol que resplandecía en esta nueva primavera que había entrado hacía escasos días. Los rayos, como focos de escenario, se aferraban a la piel. Marcos pensó durante un ínfimo y brusco instante que la escena era bella en su horror. Entonces, observó el rostro y creyó reconocerlo. Notó las arcadas, el temblor en su piel, las náuseas poderosas, el temblor de sus labios.

Diego miró hacia arriba cuando fue capaz de dominarse. Comenzó a notar un ruido en los tímpanos. Primero en uno, después en otro. Un dolor en la nuca, en la parte posterior de la cabeza. Se pasó las dos manos desde delante hacia atrás, arrastrándolas. Sentía la desesperación, la falta de ganas de constatar un hecho, una intuición, una verdad que era cierta pero que no quería serlo.

—¡No mires! —exclamó Marcos combatiendo contra las arcadas—. ¡No mires, Diego! Por el amor de Dios, no mires…

Sus palabras fueron una confirmación más. Un “sí, es ella”. Y el policía, en ese instante de debilidad de su amigo de toda la vida, se sintió robusto y fuerte y se irguió para cerciorarse, de una vez por todas, de que el cadáver que tenía delante, la mujer asesinada brutalmente, colgada de un monumento por el que pasaban cientos de miles de personas de lunes a viernes, aquella imagen enviada por una aplicación virtual que se propagaba de forma incontrolable por los móviles del país, era ella.

La miró respirando profundamente. Estaba despeinada, con el pelo suelto. Su cara pálida e inerte como la Puerta de Alcalá. No había ninguna duda. Marcos también la había distinguido en cuanto contempló su rostro. Era ella. Era su mujer.

Alba

Contemplaba perpleja la televisión. A su lado, Covadonga se tapaba la boca con la mano, igual de sorprendida.

—¡La virgen, Alba! ¿Viste eso? ¡Es de locos!

Alba no sabía qué responder a su compañera asturiana. Era incapaz de quitar los ojos de la televisión. Igual que otro par de trabajadores del centro de visitantes. Todos, igual que medio país, y buena parte del mundo, miraban aterrados las pantallas.

—¡Está colgando de la Puerta de Alcalá! ¡Es horrible! —Covadonga no escatimaba en exclamaciones.

Alba produjo una risita nerviosa. No le hacía ni pizca de gracia el asunto. Todo lo contrario. Le parecía monstruoso. Pero, al igual que Covadonga dejaba escapar frases sin parar y los otros dos compañeros murmuraban o se quedaban en silencio, ella afrontaba el horror y la incomprensión mediante una risita estúpida e incontrolable. Por suerte, no era algo escandaloso, sino, más bien, discreto; y se acompañaba de una mueca tensa, no de una sonrisa abierta y generosa.

—Pero, ¿cómo se puede hacer algo así? —preguntó Covadonga mirando a Alba a los ojos, como si ella tuviera la respuesta.  

—No sé, Covi, la verdad. Es... inhumano —respondió al fin, por decir algo y frenar la risita idiota.

El asesinato de Yolanda Medina estaba recorriendo las pantallas de todas las televisiones del mundo. No solo por ser la hija de un escritor y empresario famoso, un hombre conocido en todo el planeta, sino, sobre todo, por la incomprensión y  espectacularidad del asesinato.

—¡El cuerpo está colgado del monumento! ¡La virgen! —volvió a exclamar Covadonga.

Yolanda Medina había aparecido colgada de la Puerta de Alcalá mientras amanecía. La vida seguía su curso para el resto de mortales, excepto para aquellos que verían alteradas sus vidas a causa de la cercanía con Yolanda. No obstante, el asesinato de la hija de Santiago Medina empezaría a formar parte de todas esas vidas que continuaban. En mayor o menor medida, según la exposición a las noticias y programas relacionados.

El asesinato se estaba convirtiendo por momentos en la imagen del día y, en breve, toda la vida de Yolanda, Santiago y resto de familiares correría por la totalidad de los medios de comunicación. Cada hora darían un dato nuevo, una información lo más recóndita y secreta posible. Así hasta que los periodistas agotasen la gallina de los huevos de oro y se vieran obligados a buscar otro asunto que explotar.

—¡Anda! Que llegas tarde. Que están esperando los turistas —informó Covadonga.

—Sí, tienes razón.

Alba echó un último vistazo a las imágenes de las noticias. Terrible, sin duda. Una mujer muerta antes de tiempo ya era una mala noticia para sus allegados. Pero esto... un asesinato, un crimen tan visual, inolvidable...

Pensó en los familiares de la víctima. El padre, la madre, hermanos, marido, hijos... ¡Qué mal trago estarían pasando! ¿Cómo podían afrontar algo así sin volverse locos?

Salió por la puerta interior del centro de visitantes. El grupo que iba a visitar el recinto esperaba al sol en un jardín pequeño y coqueto.

—¡Buenos días! —saludó sonriente, aunque la sonrisa no fue tan amplia y grande como la de otros días.

—¡Buenos días...! —exclamaron a coro.

—Bueno, pues bienvenidos al Teatro y Anfiteatro romanos de Mérida. Soy Alba, vuestra guía. ¿Alguno ha venido antes? ¿Para todos es la primera vez?...

Notó un mareo, un ligero temblor en las rodillas, y se llevó la mano al rostro. Enseguida, una mujer bajita y regordeta la sostuvo.

—¡Uy! Gracias. No sé qué me ha pasado.

—¿Te traigo agua? —preguntó la mujer.

—No, no hace falta. Solo ha sido... No es nada.

Alba se recompuso y empezó el intinerario. Al acabar la jornada iría a la farmacia a comprar unas vitaminas. Debía estar falta de algo. Quizás le pasaba factura todo el lío de su separación, los niños de su pareja por en medio y los cambios en su vida rutinaria. Todo muy confuso.  

En realidad, Alba había sufrido un incomprensible pálpito. Una energía inexplicable. Estaba a punto de meterse de lleno en la investigación del asesinato de Yolanda Medina.                

La confesión

El inspector Diego Blanco guardaba su cabeza bajo las manos. No estaba nervioso ni descontrolado, no era su forma de ser. Ya descargó su rabia, frustración e incomprensión en la abominable escena del crimen. Ahora, en las dependencias de la Guardia Civil, más calmado, comprendía que estas cosas pasaban. La gente moría a diario. Los asesinatos sucedían a diario. Él los investigaba continuamente. Era su trabajo. ¡Maldita sea! ¡Trabajo en la Brigada de homicidios y desaparecidos de la Policía Nacional! No obstante, por primera vez, él era el familiar de la víctima, el más cercano, el que tenía motivos, el más sospechoso. Percibía las emociones desde el otro lado. Notaba la desesperación apoderándose de su alma. ¿Por qué ella? ¿Por qué a mí?

Metido en una sala de reuniones o interrogatorios se preguntaba qué demonios había sucedido, cómo era posible que su mujer hubiese aparecido muerta en mitad de Madrid. No tenía sentido. Ni siquiera vivía allí. Vivía en Barcelona junto al hijo de ambos, Rubén. ¿Qué demonios estaba haciendo Yolanda en la capital del país?  

El policía llevaba una vida al servicio del cuerpo. Estaba acostumbrado a tratar con los peores delincuentes. Se había endurecido con los años, palpando cada delito, absorbiendo cada problema como suyo, enfriando su corazón a base de palos, engaños y timos.

De joven, perdió su creencia en el ser humano y se volvió un hombre duro e implacable. No creía en su trabajo desde hacía mucho tiempo. Lo hacía porque tenía que hacerlo, porque ya no le quedaba otra. Pasaba de los cuarenta y cinco años y no era cuestión de cambiar de profesión. Lo único que le animaba a levantarse por las mañanas era el impulso de ayudar, aunque fuera ligeramente, a las buenas personas que quedaban expuestas al arbitrio e injusticia de la sociedad. ¡Cuántas veces había soñado con pegarle dos tiros a uno de esos delincuentes que iban presumiendo de sus delitos por ahí! ¡Cuántas veces había soñado con una sociedad distinta, donde pudiera actuar con justicia divina, pasándose por el forro la justicia de los hombres, esa que protegía a delincuentes y buenas personas por igual! Pero, también, cuántas veces había lamentado la actuación injusta de un compañero, la rabia desparramada frente a manifestantes, las palizas en callejones oscuros de la noche, el abuso de las prostitutas, o los chantajes. En esas ocasiones, todavía más, había sentido odio, además de desprecio hacia el Cuerpo, hacia sus compañeros, los mismos que le palmeaban la espalda o le decían que hacía un buen trabajo.

Suspiró amargamente. Lo peor de la situación, lo peor del delito, lo que peor llevaba Diego cada vez que se enfrentaba a un nuevo caso, era no entenderlo. No entender por qué. ¿Qué motivo podía llevar a un tipo a matar a sus hijos, a su mujer, a una antigua novia, a pegar a su pareja, a descerrajarle unos cuantos disparos a su vecino por una disputa de mierda o a pinchar con su navaja asesina a un pobre diablo desafortunado al que había decidido atracar? ¿Por qué? Esa era la cuestión. ¿Cómo podían andar por ahí esa clase de salvajes?

La puerta de la sala se abrió y apareció el rostro conocido del teniente Marcos Castillo. Enseguida entraron dos tipos más. Superiores de su amigo, supuso el policía.  Diego no era tonto. La hija de un hombre influyente muerta, el primer sospechoso policía, todos los medios volcados en la noticia... el caso no quedaría en manos de su amigo, obviamente.

Receló de inmediato en cuanto percibió el gesto de Marcos invadido por las dudas y la impotencia y las caras poco amistosas de los otros. A uno lo conocía, colaboró con él en un caso tiempo atrás. Un tipo majo, muy profesional, concienzudo e insistente. Gonzalo, recordaba que se llamaba.   

—Verás, Diego, ¡ejem!... Ellos son el comandante Ricardo Cano y el capitán Gonzalo Herrero, mis superiores. Quieren hacerte unas preguntas en relación a tu primera declaración.  

Al policía se le pasaron muchas cosas por la cabeza. Muchas respuestas impertinentes y hostiles. No le gustaba el trato que estaba recibiendo. Desde que se confirmó que el cadáver de la Puerta de Alcalá era el de su esposa, desapareció el manto de seguridad y camaradería. Lo notaba en cada mirada dirigida hacia sus rasgos estupefactos, hacia sus ojos perdidos y desubicados. Llevaba una vida policial distinguiendo esas miradas. Él mismo estaba seguro de que le pertenecían, de que las clavaba en los detenidos. Miradas guiadas hacia la culpa, hacia el rostro del delincuente. El linchamiento moral y popular. Solo que, esta vez, se posaban en él. Sin lugar a dudas, compañeros de profesión lo tachaban de asesino sin prueba alguna.     

—Bien, Blanco, tras leer su declaración, tengo que avisarle que existen... algunas lagunas —empezó el comandante.

—¿Lagunas? —repitió—. Pensé que mi declaración era pura formalidad... Así se explicó Marcos... Yo...

Enseguida, se sintió como un estúpido. Carraspeó y se irguió sobre el respaldo de la silla. Por un instante, pensó que se había confiado demasiado: necesitaba un abogado. Sin embargo, antes de pedirlo, decidió que esta opción le colgaría todavía más el cartel de asesino. Además, no estaba esposado ni detenido. Solo se había solicitado su colaboración.

—Así que lagunas… —dijo nuevamente, solo que de forma más escéptica.

Miró el rostro de Marcos, su amigo, el único que permanecía de pie, a un lado de sus superiores y algo más atrás, casi pegado a la pared, buscando una oscuridad que no existía, pues la sala, acristalada y amplia (a Diego le parecía estrecha y asfixiante), estaba iluminada en derroche.

El teniente Castillo tragó saliva y desvió la mirada y Diego supo que estaba solo, que Marcos, su amigo de toda la vida, el pilar en el que pensaba apoyarse tras su divorcio, no lo ayudaría en este trance en el que ambos se encontraban entre la espada y la pared. Sobre todo él, que iba percibiendo que esta no era una reunión aclaratoria, sino un interrogatorio, y la acusación de asesinato podría venir tras sus respuestas.

—Sí, verá, el caso es que… —el comandante se pasó los dedos por los ojos, frotándoselos. El caso le picaba más de lo normal.

Ricardo Cano odiaba este tipo de asuntos turbios. No le satisfacían lo más mínimo. Su fuerte no era trabajar bajo presión, sino todo lo contrario. Él era un hombre de despachos, el tipo de persona que acaba ascendiendo sin méritos. Entre sus cualidades no estaban las de investigar como un sabueso o extirpar confesiones. Él valía para moverse entre oficiales, para utilizar los hilos adecuados como si fuese un titiritero, aprovechar las amistades o aparecer en los momentos oportunos. Pero este caso… este maldito y estúpido caso que le asignaban sin que pudiera zafarse, suponía un quebradero de cabeza inoportuno que influiría en su carrera dentro de la Guardia Civil. Le fastidiaría su próximo ascenso. Si algo salía mal, los mismos que le daban su apoyo  ahora le echarían a los leones después.

Respiró hondo y pensó en callarse y ceder la palabra al capitán Gonzalo Herrero. Total, nadie lo sabría. Nadie que le importase. (Diego Blanco en breve estaría entre rejas y su palabra no valdría una mierda, al capitán Gonzalo Herrero más le valía callarse si quería ir ascendiendo detrás, y el teniente no se metería en problemas). Sin embargo, Ricardo Cano tiró de arrojo para proseguir hablando. El caso era demasiado importante. El cadáver de la mujer apareció ahorcado en plena capital, en uno de los monumentos más emblemáticos. La maldita Puerta de Alcalá. El comandante tenía en su cogote, observando cada uno de sus movimientos, llamándole al móvil cada cinco minutos, a todos los mandos del país. No había recibido tantas atenciones ni en el día de su boda.

—Mire, Blanco… Diego... Será más fácil para todos si confiesa ahora mismo que mató…

—No. —El cerebro del policía empezó a funcionar deprisa, buscando refugio en sus pensamientos más agudos.

—¿No?

—No. —Su respiración sonó más fuerte, pero se centró en controlarla, en no dejarse llevar por la irritación creciente que le demandaba ponerse a repartir hostias a diestro y siniestro.

—No, ¿qué?

—Lo que sea no.

—Bien, ¡ejem…! —carraspeó incómodo y molesto—. La cosa es bien sencilla. Usted no tiene coartada para esta noche...

Diego percibió los ojos en blanco del capitán Herrero y del teniente Castillo. El comandante se precipitaba y lo acusaba directamente, sin preámbulos. Toda la pose fría que mantuvo al entrar en la sala se desmoronaba. Le podía la presión.

El capitán Gonzalo Herrero no dejó que su superior continuase metiendo la pata. Cada palabra de aquel mentecato echaría por los suelos todo el trabajo que se iniciase a partir de ahora. Ya tenián a todos los medios de comunicación detrás, subidos a sus chepas, esperando que cometiesen errores, filtrasen información y revelasen una historia morbosa y sórdida, una trama que ocupase los espacios de tertulias e informativos durante uno o dos meses. Quizás más. También sabía que todos los mandos de seguridad de Madrid, además del alcalde y la presidenta de la comunidad, querían resolver cuanto antes el asesinato. No obstante, si algo había aprendido el capitán en sus años de profesión, era que siempre resultaba mejor no resolver un caso, aunque a uno le metiesen prisa, que resolverlo mal, pues, entonces, serían los mismos que le azuzaban los que le cortarían la cabeza sin dudar, utilizándolo como mal profesional y chivo expiatorio. No, no pensaba cometer errores y no iba a permitir que el idiota del comandante estropease la investigación. Mejor repartir méritos que no ser parte del batacazo.  

—Vamos a tranquilizarnos. ¿Alguno quiere fumar? Diego, ¿quieres fumar? —preguntó llevándose la mano al pantalón para sacar tabaco y mechero.  

—No fumo.

—Es verdad. Me acuerdo todavía de aquella vez que colaboramos juntos en un caso. No fumabas. No sé si me recuerdas...

—Te recuerdo vagamente.

Gonzalo mostró una sonrisa escéptica.  

—Yo intento dejarlo, pero es un vicio irresistible. A mi mujer le da asco, pero me supera.

Diego se removió sobre la silla, preparándose para una conversación distinta. Aquel tipo sabía lo que hacía, y eso que solo había abierto la boca dos veces. Era mejor no fiarse. Seguramente, ni fumaba ni llevaba cigarrillos.

—Lamento mucho lo de su esposa, Diego. Tiene que estar hecho polvo. Ha debido ser terrible verlo ahí... colgado... ya sabe...  

Claro que era terrible. Mucho peor. No había palabra en el diccionario que describiese el sentimiento por sí sola. Sin embargo, Diego no contestó. Se limitó a respirar hondo, mantener el control, y asintió levemente sin relajar las facciones.

—Diego, créame, le aseguro que no quisiera estar en su lugar. —Gonzalo Herrero abrió un cuadernillo y simuló leer unas notas que se sabía de memoria—. Se separa. Empieza una nueva vida, nueva ciudad, nuevos amigos... Busca hacerse un hueco en la mejor brigada de investigación de Madrid... Y, de repente, sin planearlo, le llega este desastre, este crimen insensato...  

—Más o menos —se atrevió a decir asintiendo ligeramente, aguantando aún su recelo, manteniendo las murallas levantadas, percibiendo que aquel tipo ya sabía bastantes cosas sobre su vida.  

—¿Estaba a disgusto en Barcelona? ¿Por eso se vino?

—¿Qué tiene que ver Barcelona con… esto?

—¿Muchas peleas en casa? ¿No le dejaba rehacer su vida en paz? —insistió el capitán—. Las mujeres pueden ser realmente agobiantes y perversas, ¿verdad?  

—Pero, ¿qué...? ¿De qué habla? Yo no tengo nada en contra de las mujeres ni de nadie.

—Claro que no. Su fama le precede. Usted se acuesta con muchas mujeres, ¿verdad? Es un Don Juan. Y eso a su mujer pues la ponía histérica, ¿a qué sí? Se volvía loca de celos.  

Diego se quedó mudo. Si algo no deseaba era que su vida íntima y privada se desparramara en el centro de una investigación en la que se estaban volcando todos los medios de comunicación del país. Era como pisotear el cadaver de su esposa. Toda España se enteraría de sus secretos.     

—A ver, Diego... Su mujer vivía en Barcelona, usted también. Se separan. Usted  se viene a Madrid y, entonces, una mañana, ella aparece asesinada aquí, cerca de su piso nuevo. ¿No ve la relación?

Diego veía la relación. Claro que la veía. Había que ser muy tonto para no verla. Marcos se había ido de la lengua hablando con sus superiores, poniéndole en el centro de la diana, y el capitán de la Guardia Civil lo estaba tanteando, presionándolo con frialdad, mediante palabras irritantes, tapadas en frases amistosas, para averiguar todo lo escondido, aquello que el inspector Blanco no quería detallar: su vida, sus motivos, sus fracasos personales, sus defectos morales y las culpas que llevaba consigo.

Tragó saliva y clavó su mirada en los ojos brillantes y felinos del investigador. Las ideas se le agolpaban en la mollera. Se debatía entre responder alguna insensatez, gritar, insultar, amenazar, o, simplemente, contar números en su cabezota, ganar tiempo para no confesar nada. Volvió a valorar la opción de llamar a un abogado. Ahora, más que nunca, sí que supondría declararse culpable de cara a la galería.       

—No sé de qué me está hablando.

La frase sonó estúpida. Era la típica frase que había escuchado decir a los detenidos, a los culpables, a reos que terminarían cumpliendo condena si nadie la pifiaba en la investigación.  

—Pues de su divorcio, Diego. ¿De qué otra cosa vamos a hablar? —Gonzalo elevó las manos con las palmas hacia arriba para mostrar obviedad—. Nos lo ha confirmado el abogado de su mujer hace un momento. Ella había solicitado el divorcio. De eso le estoy hablando, Diego, de la mujer que se iba de su vida y se quedaba con sus amigos, la custodia de su hijo, la casa y el dinero. Se quedaba con su vida entera.

—¡Yo no quería esa vida! —dijo sin poder contenerse.

—Y, no contenta con eso, se presenta en Madrid para hacerte la vida imposible. ¿Qué más podías hacer? —siguió presionando y elevando el tono—. Diego, hiciste lo que haría cualquier hombre hecho y derecho. ¡Defender lo tuyo!      

Diego estaba a punto de estallar..., pero se silenció y, en cuestión de segundos, se controló. Nunca respondas cuando estás enfadado, decía su taza favorita, la que le gustaba utilizar en el café de las mañanas. Un regalo de Yolanda, quien parecía volver de entre los muertos para rescatarlo.

—¡Enhorabuena! Vais paso y medio por delante —dijo en tono de burla, enojado por el mal uso de su vida más íntima—. Ya veo que manejáis información de primera mano —completó desviando la mirada hacia el teniente Marcos Castillo. Estaba molesto con él. Sentía la traición—. Tenéis mucha prisa por resolver este asunto, ¿verdad?  

—¿Colaborará en la investigación? —intervino el comandante Ricardo Cano.

—¿Que si colaboraré? —sonrió levemente, irónico—. ¿A qué se refiere, recluta patoso?

—¡Venga, Blanco, que no has nacido ayer! —soltó el capitán Herrero en un intento de recuperar el control—. Tu mujer pide el divorcio, vienes a Madrid, ella aparece muerta junto a tu casa. ¡Estás en el puto centro del huracán! ¡Bien jodido! ¡Allí donde nadie quiere entrar! Estás solo, Diego, muy solo. Y solamente estos tres tipos que tienes delante pueden ayudarte. Así que responde a la pregunta del comandante, ¿colaborarás en la investigación?

La respiración del policía se aceleró. Era difícil controlarse en una situación como aquella. Por dentro, su corazón era un volcán a punto de erupcionar sobre cualquiera. Sentía dolor, rabia, desprecio. Yolanda había sido asesinada y él parecía culpable. Es verdad que llevaba años siéndole infiel, pero sentía cierto amor hacia ella. Al cabo, era la madre de su hijo y, en un momento lejano de sus vidas, estuvieron enamorados.       

—Sí, colaboraré —murmuró arrastrando las palabras, conteniendo la explosión que pugnaba por salir.

—¿Eso ha sido un sí? —insistió el comandante Cano.  

—Sí.

—Bien, Diego, porque si no nos ayudas puedes tener claro que ni tu hijo volverá a hablarte —aseguró el capitán Herrero—. Todo el mundo piensa que eres un maldito y perturbado psicópata. Te han colgado el cartel de culpable, ¿entiendes? Tu hijo, tus amigos, tus compañeros, hasta tu mujer desde el puto cielo te señala con el dedo, ¿entiendes?

—¡Yo no he matado a mi mujer, desgraciado! —explotó, justo como había intentado evitar, tal como había provocado el capitán, comenzando con sus palabras amistosas, camufladas, para ir bajando la altura de sus murallas, quitando sillares imaginarios, atacando en el momento oportuno, provocando la rabia, el descontrol, los nervios y una posible confesión.

—¿Dónde estabas anoche? —interrogó veloz.

—¡Con una mujer! ¿Vale? ¡Estaba tirándome a una mujer! ¡La mujer de otro!

El silencio se apoderó de la pequeña sala de interrogatorios. Incluso algunos agentes observaron desde fuera. La pasión y ardor con los que había estallado el inspector de policía, así como su respuesta, dejaron mudos a los investigadores. Diego estaba tenso. Se había dejado apabullar por el capitán en poco tiempo, en pocas frases, en poquísimas palabras. ¡La de veces que se sintió satisfecho de arrancar una verdad retenida a un delincuente o testigo! ¡La de veces que se sintió orgulloso de verlos cantar! Ahora, era él quien ladraba a los mil vientos. Era él quien sentía la presión en sus sienes. No había tardado más que unos pocos minutos en revelar lo que no quería. ¿Cómo lo juzgaría la sociedad? ¿Cómo lo juzgaría su hijo? Mientras su esposa era asesinada fría y cruelmente, colgada de la Puerta de Alcalá, él estaba disfrutando de pleno éxtasis de placer, introduciéndose entre las piernas calientes y acogedoras de otra mujer. Golpeó con rabia la mesa. Quizás fuera mejor ser culpable.

—Si nos facilitas el nombre —intervino Marcos—, podemos…

—¡No!

—¿Cómo? Dínos el nombre, Diego, ¡por amor de Dios! —exclamó incrédulo—. ¡Acabemos con esto de una vez! Demuestra tu inocencia y…

—¡¿De verdad me crees culpable de algo así?! ¡¿De verdad que piensas que he matado a Yolanda, la madre de mi hijo?!

—¡Por supuesto que no, maldita sea! —se defendió esquivando la mirada. Notó su vergüenza—. ¡Pero tienes que limpiar tu nombre para que te dejen en paz! ¡Dales ese estúpido nombre!

—No puedo. Está casada.  

—¿Va en serio? —preguntó perplejo Gonzalo Herrero.

—Sé lo que pasará —negaba con la cabeza mientras hablaba. Su tono era frío y distante—. Os doy el nombre, lo cotejais, se filtra a la prensa y aparece por todas partes. Ya me sé el cuento. —Suspiró controlando el dolor y la rabia—. Policía se acuesta con una mujer casada mientras su mujer es asesinada. Luego, saldrán todas mis canas al aire en la prensa y en los programas de cotilleo. Mi vida y la de Yolanda por los suelos. A la vista de todos. Para que la pisoteen. —Volvió a negar una y otra vez—. No pienso hacerle eso a Yolanda. Ni a mi hijo Rubén, que tiene que vivir con todo esto. Ni tampoco voy a fastidiar la vida de la mujer en cuestión. He visto suicidios por menos.

El silencio volvió a reinar en la sala excesivamente iluminada. Marcos quería salvar a su amigo, tanto como deseaba que este crimen nunca se hubiera cometido. Conocía a Yolanda desde hacía muchísimos años, desde su etapa como novia de Diego. Asistió a su boda, compartió comidas y cenas, salidas nocturnas. La había visto cambiando pañales al hijo de ambos. Pero, en el día de hoy, en el terrible día de hoy, estaba muerta, inexistente, llevada su alma a otro mundo por un desalmado que la había ahorcado. Ese no era Diego. Estaba claro.

Marcos había contado a sus superiores los problemas conyugales que pasaba la pareja, su inmediato divorcio. Les había comentado que Yolanda ganaba un pastizal y que, además, era la única heredera de una herencia millonaria. El capitán y el comandante habían atado cabos enseguida. Las propiedades, la herencia, todo pasaría a manos del hijo, pero, siendo este menor, su padre sería el único tutor, el gestor de una herencia millonaria. Olía a culpable desde antes de que se cometiera el asesinato. Sin embargo, el capitán Gonzalo Herrero, después de un interrogatorio corto pero intenso, tenía sus dudas. Cuando colaboraron juntos, tiempo atrás, le pareció un hombre cabal. Además, el inspector no confesaba y parecía tener una coartada. Una sencilla, natural y bochornosa coartada. Una infidelidad que no deseaba sacar a la luz. Menuda tontería, pensó. Menuda y grandiosa estupidez. Pero no quiso imaginarse en el ridículo lugar del policía. Al fin y al cabo, no estaba seguro de si, llegado el caso, él daría el nombre de una amante o también se lo callaría. Diego tenía razón, un solo nombre podía encadenar muchas consecuencias imprevisibles.

—¿Quiere ir a la cárcel por no dar el nombre de su amante? —preguntó el comandante Cano en un tono que parecía rozar la incredulidad.

—¿Estoy acusado de algo? —se defendió impasible.  

El comandante tragó saliva y buscó la opinión de su inmediato subordinado. Pero el capitán Herrero no lo miró. Sus ojos brillantes estaban puestos en el policía, sopesando los pros y los contras de una detención que no se apoyaba en pruebas sino en obvias suposiciones, y dándole vueltas a la absurda y caballerosa moralidad del interrogado, intentando dilucidar si aquella excusa era verdad o si el tipo solo quería ganar tiempo.

Covadonga

—De acuerdo, así lo haré. Gracias, Joseph.  

Covadonga colgó y se quedó pensativa. Algo compungida, quizás. Puede que no, puede que sí. Pues la asturiana no sabía medir bien sus emociones. Ella era como un tanque, una joven que podía con todo. En cuanto se le metía algo en la cabeza, lo perseguía sin medir bien los sentimientos y las consecuencias. ¡Al carajo con las consecuencias! Ella había sufrido ya por todos. Que los demás tuvieran su parte también.

Se bajó del vehículo, de la posición del copiloto, y cerró suavemente. La puerta del chalet estaba abierta. Se introdujo despacio, subiendo tensa los escalones, y se metió en la casa de Alba Rubio, la guía turística del Anfiteatro y Teatro romanos de Mérida, su compañera.

—¿Hola?

Alba se asomó desde la puerta de la cocina.

—Sí, pasa, Covi. Estás en tu casa.

La anfitriona volvió a desaparecer. Covadonga miró hacia el salón, a un lado. Dio unos pasos y fue tanteando la sala con la vista. Sofás, mobiliario, televisión, libros, lámparas... Nada fuera de lo normal.

—¿Quieres algo?

La pregunta repentina asustó a Covadonga.

—¿Cómo? ¿Qué? —logró pronunciar a la defensiva.

Alba sonrió extrañada. Su compañera, normalmente alegre, había venido algo rara en el trayecto en coche. De hecho, solo había hablado ella al volante. La asturiana no dijo ni pío.   

—Que si quieres tomar algo... ¿Cerveza, refresco, vino...?

—¡Oh, sí, eso! Me pillaste distraida, chica. Tomaré lo que sea. Lo mismo que tú.

Alba volvió a sonreír y se alejó por el pasillo. Le caía genial la asturiana. Una luchadora, todo un ejemplo de supervivencia. Su historia era trágica pero había logrado salir del infierno en el que vivió. Por eso, cuando Covadonga dijo en el trabajo que hoy no tenía comida y le daba muchísima pereza cocinar, Alba la invitó a comer en casa. Total, ella solía comer sola últimamente. Desde que Ismael se marchó, dejándola tirada con los hijos de él, había metido a estos en el comedor del colegio y, después, los recogía la “abuela”. No una de las abuelas originales, sino la madre de Alba.   

Covadonga dio una vuelta por el salón, observando los rincones, especialmente entre los libros y objetos decorativos. Encontró lo habitual en una casa, nada importante.  Tras la pequeña investigación, para no levantar sospechas, se dirigió ráuda a la cocina e intercambió unas palabras con Alba.

—Esto ya casi está —informó la anfitriona probando la salsa —. El guiso lo hice anoche con el robot. Es bien fácil. Se calienta la salsa y... ¡listo! Deberías hacerte con uno. Te hace la vida más sencilla.  

Con la excusa de ir al servicio, Covadonga abandonó la cocina y se introdujo furtivamente en el despacho de la planta baja. Intentó observar todo muy rápido. Estanterías, mesa, muebles. Se puso a sudar. La tensión crecía. Alba podía pillarla en cualquier momento, y ¿qué le diría? Supondría un antes y un después en su relación, ya no confiarían la una en la otra y ella perdería la ventaja conseguida.

—¡Covi!

—¡Aaah!

El grito lejano, su nombre en boca de su amiga, desde la cocina, le pegó un susto de muerte. Soltó los papeles intentando ponerlos donde estaban y salió deprisa. Corrió  hacia el lavabo y, justo, disimuló que salía de allí a la par que Alba se asomaba al pasillo.

—¿Comemos?

—Sí, sí... perdona, yo estaba haciendo...

—No me cuentes lo que hacías en el baño, por favor —se burló Alba.

Las dos se sentaron a la mesa de la cocina. Mantel de cuadros rojos y blancos. Cubiertos y platos. Un guiso exquisito y un poco de vino. Charla divertida entre dos compañeras que unían lazos amistosos. Para Alba era un alivio tener dosis de alegría ahora que se sentía confundida y sola. Para Covadonga era una comida agradable, parte de la vida, mera supervivencia.

Alba reía a carcajadas, sincera, siempre abierta a la alegría que pudiera transmitirle la asturiana. Esta también reía mucho. Incluso llegó a olvidarse, por un instante, del verdadero motivo de su amistad.

En aquella mesa tranquila, coqueta y animada, Covadonga se guardaba un  extraño secreto.        

El niño      

El inspector Diego Blanco salió por la boca de metro y se presentó en la Puerta del Sol. La frustración y la rabia habían dado paso al desánimo. “Solo es agotamiento”, se dijo él mismo mientras esperaba el metro. “La muerte tensa y la tensión agota”. Lo cierto es que no encontró fuerzas para caminar, como tanto le gustaba. Tampoco para coger un taxi y verse envuelto en la cercanía del conductor. Se vio arrastrado hasta la boca de metro, se introdujo, bajando cada peldaño como si le costase caminar, y esperó cabizbajo la llegada del tren. Ahora, después de unas cuantas vueltas de más, se apeaba y subía las escaleras hasta encontrarse en Sol.

Respiró profundamente y se encontró mirándose en el escaparate de una pastelería típica. Tuvo pensamientos existencialistas. La vida, la muerte, la humanidad, el trabajo, las personas que iban y venían sin ver más allá de su propio mundo... ¿Qué somos? ¿De qué va todo esto? ¿Para qué vivimos? Pensamientos duros, complejos, inabarcables para una pequeña existencia como la suya, como la de cualquier otro.

Allí mismo se desmoronó y lloró como un niño. Nadie que le hubiera conocido lo hubiera dicho jamás. Él, Diego Blanco, el duro, fuerte y tenaz investigador, llorando a lágrima viva.

Se le fue el tiempo. Entre el interrogatorio, el viaje sin rumbo en el metro y el  rato llorando, ya no supo qué hora era. Daba igual. Poco importaba.

Dejó de llorar de repente. Así, sin más. Cuando ya hubo soltado todo. Se quedó vacío. Sano.

Se introdujo en la pastelería y observó los pasteles y otros dulces expuestos en el mostrador, tras la cristalera. Un par de mujeres disciplinadas atendían veloces y dispuestas. Él tardó en decidirse. No tenía ninguna prisa.

Eligió una especie de bomba de chocolate. Hacía años que no se comía algo así. Másticó tranquilamente, disfrutando, como si esta acción fuese lo más importante que tenía entre manos en el día de hoy.

Pensó en Yolanda, su mujer asesinada. Pero no pensó con dolor, como antes, sino con nostalgia y cierta alegría. Tuvieron buenos momentos. Buenas historias. Le venían ahora a la mente una tras otra. Recuerdos bonitos que provocaban sonrisas.

Terminó con el pastel, empalagado pero satisfecho. Posiblemente no se comería otro hasta dentro de unos años. Quizás nunca. Había tenido bastante con este.

Caminó despacio hacia su casa. Se encontraba más animado. Pensativo. Pero, esta vez, nada de pensamientos existencialistas y trascendentales. Ahora, desahogado, sabía dónde poner sus miras. No estaba dispuesto a que esto quedase así. Sin resolver. Iba a encontrar al asesino de Yolanda. Se lo debía a su mujer. Además, era la madre de su hijo. Siempre lo sería.  

—Ay, Rubén...

No tenía valor para llamarlo. Daba igual. Ya se habría enterado y tendría el apoyo de sus abuelos. No le necesitaba. Además, no quería pensar en su hijo. Puede que una conversación entre ambos le desanimara de nuevo. Y no era plan. Quería mantenerse entero, ágil, activo. Resolver el caso. No esperaría a que los medios hurgaran en su vida y lo expusieran como culpable. Sabía lo que sucedería si los medios bombardeaban con una idea. La idea acabaría volviendose realidad. Le detendría la Guardia Civil en cuanto no lograsen pruebas contra otro, el verdadero culpable. Al cabo, él tenía un móvil. Aunque no existiesen pruebas en su contra, terminarían por juzgarlo de alguna manera. Sería un linchamiento popular.  

Sacó las llaves del bolsillo y se acercó al portal. Miró a través del cristal. Al portero no lo veía por ninguna parte. Mejor, pensó. No le caía bien y no quería oír ningún comentario. Quizás, el tipo ya sabía su relación con la muerta. Puede que su foto, quizás un video de él en la Puerta de Alcalá, ya hubiera aparecido en televisión o redes sociales.  

Abrió y se dispuso a entrar.

—¡Oiga, señor!

Diego se giró por inercia, al oír la voz cerca, y descubrió a un niño desaseado que se le acercaba. Frunció el ceño y respiró molesto. Odiaba que le pidieran dinero por las calles. Más si eran niños utilizados por sus desvergonzados padres.

—Oiga, señor, esto es para ti.

El muchacho tenía una cuerda y de esta colgaba una paloma muerta. La imagen, enseguida, le recordó el cadaver de Yolanda colgando de la Puerta de Alcalá. Era tétrico. La paloma estaba llena de sangre, le habían cortado las alas y una pata. En la otra pata habían enganchado una tira de papel. Una absurda tira de papel. Diego, aterrado, miró alrededor. Si era una broma de mal gusto o un timo, el muchacho probablemente no actuaba solo. Demasiado pequeño para atraverse a engañar a un hombre de su tamaño y aspecto.

—¿Cuánto me das por la paloma y el mensaje? —preguntó el muchacho.  

El inspector, enrabietado, miró de nuevo la paloma ensangrentada y la tira de papel. ¡Qué absurdo! ¿Qué se pensaba el mocoso harapiento? Tuvo que evitar las ganas de darle un bofetón.

—¿De qué vas, chaval? ¡No deberías ir molestando a la gente! No es el día, ¿de acuerdo? ¡Así que vete por donde has venido y no me des problemas!

El niño estiró la mano y ofreció el animal muerto de mala gana. Ya le habían pagado por la entrega. Tenía que cumplir. Sabía que tenía que cumplir por su bien. El hombre que se la dio tenía un brillo fuerte en los ojos, una mirada curtida, temible, fría. No dudaría en hacerle daño. Además, había pagado muy bien solo por entregar la dichosa notita al tipo este.

Diego, atónito, incapaz de reaccionar con coherencia, cogió la soga. El cadáver colgaba sosteniendo el estúpido papel. ¿De qué iba todo esto? Menuda idiotez. Maldita burla. En el momento de agarrar la soga, mirando la paloma como si él fuese el verdugo, el niño corrió veloz y desapareció en la primera esquina.

—¡Eh, niñato! ¡Eh, tú! —exclamó el policía.

Dudó entre perseguirlo o no. Hizo amago de correr detrás, unos pasos, mas pensó que estaba haciendo el idiota en plena calle. Corriendo con una paloma ensangrentada. Además, el maldito niño corría como un demonio y se había escabullido enseguida. Era como perseguir un fantasma.

Diego se apoyó en un coche, maldiciendo al muchacho, sin saber bien por qué. Recordó que tenía la paloma colgando de su mano. Respiró hondo y, sin pensárselo más, desenganchó la nota con los dedos. Dejó la paloma en el suelo y echó un vistazo. Alguien había escrito sobre el papel:

“El juego ha comenzado. Sé quién mató a tu mujer. Hay guardias civiles implicados. Estaré en la Lonja de Valencia dentro de tres días. Si hay rastro de policía no me presentaré y no volverás a saber de mí. Al que madruga, Dios le ayuda”.

Diego, aterrado, se apoyó en el maletero del vehículo. Rápido, miró de nuevo hacia la esquina, como si todavía pudiese perseguir al niño sucio que le entregó la nota. Tomó conciencia de la realidad. El muchacho ya estaría lejos, inalcanzable. ¡A saber de dónde provenía! No lo había visto en su vida y no volvería a verlo más. Ni siquiera se había fijado bien en su rostro.  

Se armó de valor y leyó de nuevo la nota. Una y otra vez... y, a cada lectura, se hacía más fuerte, resistente y le crecía la energía. ¿Quién le escribía realmente? ¿Un implicado? ¿El asesino? ¿Era una trampa o se trataba de un cómplice arrepentido? Ni idea. Solo tenía clara una cosa. Iba a resolver el crimen. Y si para ello tenía que arriesgarse, lo haría sin dudar. Acudiría armado a esta cita.                    

Joseph

Era la segunda fiesta a la que asistían de forma consecutiva desde que habían aterrizado en España. Joseph Rincón no era noble ni rico, solo el asistente principal del misterioso archiduque, pero ese título sin valor aparente, en realidad, le valía para ser una de las personas más buscadas por empresarios, banqueros y políticos, incluso mujeres. Era la mano derecha del multimillonario, su hombre de confianza, su acompañante en todas las reuniones y fiestas. Incluso en las más discretas y perversas, como la que tenía lugar ahora mismo en las afueras del municipio de El Escorial.

Cogió una copa de cava o champán, no supo distinguir la calidad ni la marca, no le puso interés. Lo tomaba prácticamente a diario y tenía cosas más importantes en las que pensar. Burbujeaba y tenía alcohol, con eso bastaba. Caminó por la descomunal terraza exterior, de piedra y arena, un patio gigantesco que se fundía con los jardines boscosos del palacio. Se quitó la máscara cuando se situó en la penumbra. La norma principal de la fiesta lo impedía, nada de rostros, pero Joseph necesitaba sentir el aire puro.

Vio una lumbre encenderse detrás de un edificio y se separó unos metros. No quería entablar conversación trivial con nadie, y menos con un desconocido cualquiera, fuera hombre o mujer. El palacio era con sus más de trescientos mil metros cuadrados, entre sus veinte edificios y el extenso terreno que perteneció al mismísimo monarca Felipe II, lo suficientemente grande para todos, no hacía falta ocupar el mismo espacio.

Distinguió una ardilla bajando de un árbol. El animal se quedó mirándolo detenidamente. Cogió algo del suelo y, después, trepó veloz al castaño. Un zorro se acercó al tronco envejecido y elevó el hocico hacia arriba. Después, se quedó contemplando las luces que provenían del edificio más cercano y, de repente, al oler a otros seres y escuchar música y ruido, corrió veloz. Joseph, tenso e incómodo, lo observó marchar hasta que se convirtió en una sombra invisible.  

En el marco de la gran puerta un hombre le hizo una señal y él recordó que debía ponerse la máscara. Nadie debía ser reconocido en estas fiestas lujuriosas y carnales donde sucedía de todo. Nadie quería ser juzgado. El misterio de los asistentes era parte del morbo y del juego, y foco de excitación para muchos de los presentes.

Se giró para colocarse la máscara antes de que alguien lo reconociese, aunque a él le daba igual lo que dijesen o rumoreasen.

A lo lejos, el imponente monasterio de San Lorenzo de El Escorial, antigua residencia de la familia real, permanecía iluminado. En su cripta yacían los cuerpos de los reyes y reinas que gobernaron el país en época de Austrias y Borbones.

Con la máscara ya puesta, se introdujo en el edificio principal. Observó un hermoso y antiguo reloj. El péndulo era gigantesco y colgaba meciéndose de un lado a otro. Se acordó de las imágenes que se habían visto por la televisión, el cadáver de Yolanda Medina meciéndose en la Puerta de Alcalá. Mezcló ideas: reyes, criptas, muertos, monumentos… Pensó en tomarse una pastilla que le quitara el dolor de cabeza y los pensamientos más asfixiantes. No llevaba y no era sitio para pedirla. Definitivamente, no estaba en el lugar adecuado.

Pasó a una sala pequeña. Todo el mundo se movía bajo la máscara. Algunos semidesnudos, otros vestían normal, con ropa recién comprada que esconderían o tirarían al día siguiente; y los había que copiaban la estética de películas de orgías misteriosas. A Joseph, acostumbrado, no le sorprendía, pero no por ello le gustaban estos ambientes en los que sucedía de todo, en cualquier parte, en público o privado, en un salón o en una cámara cerrada.

Una mujer de pelo rojo y rizado, muy largo, se paró justo delante de él. A su lado, un hombre, con idéntica máscara pero cabello rubio más corto. La pareja lo estudiaba. Joseph se tensó. Lo elegían para jugar. Siempre le pasaba igual. Se vestía con un traje elegante que le iba como un guante. Su cuerpo era fibroso, sin ser excesivamente musculado. Se le veía en forma. Lo cierto es que se cuidaba con una hora de gimnasio al día, sin mucho esfuerzo, lo justo para mantenerse vivo y sano. De vez en cuando, navegación en vela, cuando su jefe y él pasaban temporadas en la costa bellísima de Croacia. La bicicleta también le gustaba, pero solo la practicaba en las zonas alpinas, en verano.

—¿Dónde vamos...? —preguntó aceptando la propuesta implícita—. Me gustan los sitios tranquilos.  

La pelirroja le cogió de la mano y tiró de él suavemente. El rubio enganchó la otra mano de la mujer y, formando un pequeño tren, salieron de la sala. Él se dejó llevar. A falta de una pastilla, no iba a dejar pasar la oportunidad de relajarse y desfogarse. Tenía que quitarse de la cabeza el cuerpo sin vida colgado en la Puerta de Alcalá. Aunque era un hombre frío e insensibilizado que veía de todo en la vida, de cuando en cuando su conciencia despertaba y se sentía culpable.

Entraron en una habitación apartada. El rubio se encargó de cerrar echando un cerrojo sencillo y manual. Bajo las máscaras, no podían verse las sonrisas ni otros gestos. En la cama gigantesca, en el centro de la habitación, no habría besos en los labios, solo una mezcla de sexualidad y sensualidad, lo que cada uno quisiera aportar. Sin verse las caras, sin conocerse, sin hablar de ello. Joseph siguió las órdenes que la pelirroja iba dando a ambos. Era la única que hablaba. Un acento extranjero, posiblemente de Europa del este. Rumana o búlgara, pensó Joseph. Una delicia…

El asistente decidió entregarse al placer, borrar todo rastro de muerte de su cabeza y formar parte de la vida más primaria, la satisfacción inmediata, la lujuria.       

La Lonja   

Pierre, mientras pagaba el taxi, se preguntaba qué demonios estaba haciendo. Su vida, desde hacía tiempo, se había descontrolado por completo. Se le había ido de las manos.

Vio marchar el vehículo y se acordó de que se dejaba el ejemplar de Tirant lo Blanch en el asiento de atrás. En un arrebato, exclamó palabras en francés e hizo aspavientos para que el conductor lo viera por el retrovisor y parase, pero si así fue, el tipo no se dio por aludido. Resignado, se dijo que ya compraría otro ejemplar en la librería, o abandonaría sus intentos para dominar el valenciano.

Se giró y divisó el muro suroeste del monumento, dejando a su espalda la hermosa iglesia dels Sants Joans. La fachada de la Lonja de la Seda de Valencia apenas llamó la atención del ingeniero. Ya la conocía y estaba harto de ver edificios y de construirlos. En Francia, su país de origen, hizo realidad infinidad de túneles y subterráneos para líneas de metro o parkings de coches. Esa era su especialidad. Construir bajo la tierra, excavar túneles como los topos. El topo, un animal ciego y tonto, como él. No por su falta de visión, porque Pierre Laserre veía mejor que un águila, sino por su permanente ceguera y su comportamiento endeble ante la larga infidelidad de su esposa. ¿Cómo había sido tan estúpido?

Rodeó el edificio hasta encontrar la puerta de acceso. Un hombre, que debía superar los cuarenta años, permanecía de pie en la entrada, esperando una visita, su visita. Se acercó intentando olvidar los malos recuerdos que todavía no se habían enfriado del todo. Lo había pasado mal. Tanto que dejó el trabajo, volvió a la gran casa de sus padres (en los límites de Bretaña) y lloró día y noche durante un largo periodo. Hasta que se quedó sin lágrimas y completamente limpio por dentro.

—Buenos días, inspector… pardon, no recuerdo su nombre.

—Diego Blanco —respondió de inmediato.

El policía estudió las facciones del tipo. No se le veía especialemente tenso por ninguna parte, lo contrario a él. Más bien, el recién llegado se presentaba molesto, incómodo. Para ser cómplice o culpable de asesinato se lo tomaba muy a la ligera. Quizás estaba jugando con él, como ponía en la nota: “El juego ha comenzado...”

—Y usted es...

—Pierre Laserre, évidemment —se presentó extrañado. 

—Es francés.

—¿Lo adivina por mi nom o por el acento? —preguntó irónico—. No se preocupe, hablo el espagnol.    

Ambos se quedaron mudos, observándose. Diego Blanco paralizando su musculatura, estudiando cada movimiento del rival. Pierre confundido, fastidiado, preguntándose de qué iba todo esto.  

—Inspector... Blanco, creo que ya puede decirme qué estoy haciendo ici y por qué tanto misterio con... este asunto. ¿Por qué me ha llamado? ¿Qué quiere?

El policía, desconcertado, respiró profundamente. Debía contenerse si quería llegar al fondo del asunto. Se encontraba en mitad de una mano de póker donde no era la mano ganadora. Era mejor esperar los movimientos del contrincante, ver sus reacciones, conocer sus cartas para entender sus faroles.

—Será mejor que hablamos dentro —dijo haciendo un ademán y cediendo el paso. Por nada del mundo le daría la espalda.

 El francés dudó un breve instante. El rostro del policía mostraba desagrado. Se olía cierta hostilidad. Pierre se inclinó desconfiado para mirar el interior. En otro tiempo hubiera pasado sin rechistar. Solía ser dócil ante la autoridad. Siempre lo había sido. Desde el colegio, puede que incluso desde el jardín de infancia. Fue un colegial, estudiante y universitario excelente. Con un promedio de notas envidiable. Era la antítesis de aquellos chavales del fondo que siempre andaban ideando trastadas. Después, se convirtió en un trabajador ejemplar. Llegaba pronto y se iba tarde. Se entregaba en cuerpo y alma a la empresa, y acataba las órdenes de sus jefes con disciplinado sometimiento. No obstante, desde su divorcio, desde que su matrimonio fantástico y bien montado, su relación aparentemente ideal, se había derruido de un simple manotazo, sin ofrecer resistencia, el mundo en el que vivía le resultaba una broma, un simple y ridículo juego en el que era una pieza de menos valor que un peón. Ahora, se cuestionaba todo.  

—Entra por las buenas o por las malas —amenazó grave el inspector, nervioso y necesitado de respuestas.  

—Pourquoi pas? —aceptó el ingeniero ante la amenaza.

Un hombre con pinta de trabajar allí cerró alterado la puerta en cuanto pasaron.

—Recuerde, que no entre nadie todavía —indicó Diego Blanco.  

Tras el coqueto jardín de naranjos, la sala de contratación utilizada por miles de mercaderes durante cientos de años se presentó a los dos individuos como un lugar simple y hermoso. El suelo oscuro estaba limpio, como si nadie lo hubiera pisado en siglos. Estrellas doradas y enclaustradas lo adornaban cada dos metros. Ocho columnas arrancaban entre románticas lámparas desde el piso para elevarse hasta el techo mientras se retorcían en un gesto decorativo, asombroso y bello. Dieciséis pilastras que imitaban a estas columnas helicoidales, torcidas, que trepaban hasta lo alto como si fuesen las hélices de un helicóptero, sostenían las bóvedas construidas a más de diecisiete metros de altura. Aunque habían perdido su pintura azul con estrellas doradas, su majestuosidad era evidente.

Pierre ya había estado en la Lonja. La visitó en su primera semana en Valencia, cuando aceptó su nuevo empleo y dejó su país natal al norte, lejos, distanciándose de los problemas y la vergüenza. Sin embargo, como ingeniero de construcción que era, al contemplar las columnas y bóvedas imitando un exótico palmeral, no pudo evitar admirar el edificio que Pere Comte erigió para la posteridad.

El sol entraba por los cuatro costados, por los ventanales enormes y desiguales, colocados simétricamente entre las cuatro puertas. Era imposible no ver aquello donde el inspector Blanco, ajeno a la belleza de la construcción, ponía toda su atención e interés. El cuerpo colgaba desde una de las columnas centrales. Un desalmado había enrollado la soga y lanzado a la víctima hacia abajo. Pierre sintió escalofríos repentinos que lo dejaron sin habla, oprimieron su pecho y le hicieron dar un paso atrás. El grito que deseaba escapar se ahogó en la profundidad de su garganta, huyendo con miedo hacia el interior.

Diego miró de reojo al ingeniero. Recelaba de él, como recelaba de todo el mundo. Estos malditos crímenes, tan personales, se convertían en el mayor y más dificultoso caso de toda su carrera policial. Algo impropio del mundo normal y real. Para colmo, ni siquiera estaba en sus manos. Su superior, nada más salir del interrogatorio al que le sometió la Guardia Civil, lo hizo llamar para mandarlo de vacaciones.

“Ya estás desapareciendo, Diego. Me da igual dónde te vayas y lo que hagas siempre que no abandones el país. Pero no te quiero ver por la brigada hasta que no se aclare esta basura, ¿comprendes? Y te aconsejo que te quedes en tu casa, abrigadito en el sofá, porque llegan tiempos fríos y la prensa te va a buscar por todas partes. A mí ni me llames. No soy tu amigo y no quiero líos hasta que tu nombre esté limpio. Y ya te vale no haber dado el nombre de esa fulana, so idiota”.

Era lo bueno de su nuevo jefe. Era un malnacido, o, al menos, lo parecía, pero no se andaba con chiquitas ni engañaba a nadie. Se le veía venir de lejos y dejaba las cosas sentenciadas, sin medias tintas, como le gustaba a Diego.

—¿La conoce? —preguntó señalando hacia el cadáver que colgaba quieto.

La conocía. Claro que la conocía. Se percibía en su rostro impactado. Rostro que Diego estudiaba y, a medida que transcurrían los segundos, leyendo en sus facciones desencajadas la misma incertidumbre y confusión que él mismo sufrió en la Puerta de Alcalá, eliminaba la opción de que el tipo le estuviese tendiendo una trampa. Algo no cuadraba.

Una lluvia inesperada comenzó a golpear los cristales y apagó la inmensa luz que entraba a raudales por los ventanales. La sala se volvió gris y la imagen de la víctima asesinada se tornó aún más espeluznante. La mujer tenía la lengua fuera y sus rasgos parecían deformes. El inspector percibió las lágrimas asomando al rostro del francés y decidió acabar con aquella escena, fuese farsa o verdad.

—Sígame, Pierre. Será mejor que hablemos en otro lugar... más apartado.  

El ingeniero, con esa docilidad aprendida o innata (que permitió a su exmujer, abusar de su confianza, utilizándolo a su antojo y capricho), caminó a la espalda del inspector, tras tres o cuatro pasos dubitativos y cortos, necesarios para desarraigar sus pies de las baldosas oscuras que lo atrapaban.

Diego Blanco cerró la puerta y ambos cruzaron el patio de naranjos mojándose. Más valía calarse que enfrentarse a una sala desapacible cuyo punto fijo de contemplación era el frío cadáver de una mujer asesinada.

Ascendieron una escalera monumental, empujaron una puerta y se adentraron en la sala conocida como el consulado del mar.

Las grandes contraventanas estaban cerradas. Diego activó un interruptor y las lámparas que imitaban candelabros medievales se encendieron de inmediato iluminando la sala con su luz amarilla. Era más pequeña que la sala anterior, donde algún loco de remate había colgado el cadáver, pero, también, guardaba enorme grandeza. Especialmente, el techo dorado y espectacular, de madera policromada, con cientos de piezas decorativas y misteriosas.

El inspector, circunspecto, indicó al francés que tomara asiento en una de los bancos lisos, junto a las grandes ventanas. Pierre, cabizbajo, se sentó y apoyó la cabeza contra el muro de sillares. Se sentía roto por dentro, pero, a la vez, egoístamente aliviado. Una sensación extraña y ruín. Louisa estaba colgada de una columna, muerta. Sí, cierto. La madre de sus hijos, pero también quien se aprovechó tanto de su confianza y le mermó y hundió hasta destrozarlo.  

—Usted no la ha matado... pero la conoce, ¿verdad? —dedujo Diego.

—¿Qué…? Que si yo... he matado... Pourquoi? ¿Cómo dice…? ¿Está loco?

—Ha dicho que se llama, Pierre La...

—Laserre —respondió conmocionado después de unos segundos.

—Bien, Pierre Laserre. ¿Por qué se ha presentado en la Lonja tan temprano?

—¿Yo? ¡Usted me llamó y me citó! ¿Para esto? ¿Quería que viera esto con mes propres yeux?

Diego se llevó la mano al rostro y se frotó la barbilla. Este encuentro resultaba inverosímil. La muerte de su mujer colgada de un monumento. La muerte de esta mujer en un edificio emblemático. El extraño encuentro con Pierre Laserre. ¿Tenía razón quien escribió la nota cuando mencionaba que el juego había comenzado?

 —Mire, Pierre, yo no le llamé. Usted me citó a mí aquí.

—¡¿Yo?! Yo no...

—Silencio —ordenó mostrando ahora su placa de policía—. O es usted muy buen actor y está jugando conmigo como un pelele..., en cuyo caso prometo matarle con mis propias manos —amenazó fríamente, sin alterarse—, o me parece que alguien nos quiere mezclar en este asunto a ambos.

Pierre tensó las facciones y se irguió sobre el asiento, mirándolo indignado. El inspector pudo contemplar lo grandes que eran sus ojos, así como sus orejas y su frente, oculta por un flequillo pronunciado y bien conseguido, la obra de un peluquero creativo

—Le voy a dar el beneficio de la duda. —Respiró hondo y guardó la placa—. Usted conoce a la mujer que está ahorcada en la otra sala. ¿Quién es? —Carraspeó ante la mirada rabiosa del ingeniero—. Preferiría que contestase en lugar de mirarme tan... fijamente —dijo Blanco algo molesto.

—Ese… esa… femme… es mi esposa, Luoisa. Bueno, ya no lo es. Estamos divorciados, aunque desde hace poco… Mais, ¿qué estoy diciendo…? ¡No puede ser! ¡Ella está…!

—Muerta. Sí. Eso se lo aseguro. Muy muerta.

El policía suspiró. Estaba confundido, pero, al menos más relajado, menos tenso. Percibía imposible que Pierre Laserre fuese un asesino. Se echó hacia atrás la parka mientras se sentaba en el asiento de piedra contiguo. Acertó  al llevarse un abrigo suave a Valencia. Ya había estado en otras ocasiones, por trabajo y ocio, cumpliendo como policía y también haciendo su papel de marido y padre, ese que tanto odiaba, hasta odiarse a sí mismo.

—Déjeme adivinar su historia, Pierre. Le fue infiel a su exmujer y ella se divorció. Tiene un hijo menor de edad que se queda con una buena herencia porque ella es millonaria. Usted, como tutor de su hijo, gestionará su patrimonio. ¿Me equivoco?

Pierre frunció el ceño. Tenía ganas de golpearse la cabeza contra el muro y despertar de esta pesadilla desagradable e ilógica que no iba a ninguna parte. No era tonto. Las palabras del policía, el resumen planteado de su vida, lo señalaban con el dedo, prácticamente lo acusaban de asesinato. No obstante, el inspector erraba. La historia no era del todo cierta.

—¡No! —negó impulsado por el deseo de limpiar su nombre cuanto antes—. ¡Ella me fue infiel! Durante... longtemps... mucho tiempo. Eso es. Por eso nos divorciamos. Vine a Espagne... pour m'eloigner de... para... alejarme de ella. No quería verla.  

—Ya veo... Interesante... —Chasqueó la lengua escéptico—. En cualquier caso no cambia el panorama. Están los celos, la pasión, y la cuestión de dinero también es un buen móvil.

—¡Sí que cambia! —pronunció exaltándose y cortando la voz absurdamente  sabelotodo de su interlocutor—. ¡Yo soy quien tiene una herencia millonaria! ¡No mi mujer!

El inspector murmuró algo inteligible y carraspeó. Se sentía idiota. Él, que había resuelto casos con la facilidad con la que se desenvuelve un regalo. Él, Diego Blanco, el reputado inspector, metido en un juego macabro y dando palos de ciego.

De nuevo, se llevó la mano a la barbilla y se frotó lentamente. Tenía la mente dispersa, divagando y paseándose por recuerdos que creía olvidados o que había pretendido olvidar. Se veía muchos años atrás caminando por el túnel del Oceanogràfic, allí en Valencia, bajo los siete millones de litros de agua en los que se movían los tiburones y otros muchos peces. Lo acompañaban Yolanda y Rubén. Esposa e hijo. O, más bien, él los acompañaba a ellos, por obligación, sintiéndose ajeno a una familia de la cual se desprendía por una razón egoísta, un sentimiento de vejez que lo sumergía en una crisis mayor que el océano artificial que atravesaba. Una crisis que se tradujo en tomar copa tras copa en los bares junto a otros compañeros. Después vinieron las infidelidades. Tan constantes, tan variopintas. Y había terminado por arruinar un matrimonio condenado al fracaso desde que dio el sí quiero.

—Inspector, il est temps... Quiero decir... Es hora de que me cuente qué está pasando. ¿Quién me citó aquí? ¿Quién ha matado a mi exmujer? ¿Y por qué? ¡No tiene ningún sentido! ¡Ella no tiene enemigos! ¡Yo tampoco! Le aseguro que soy innocent. Yo estuve enamorado de ella en tiempos. Siempre lo estuve. Créame, no gano nada con esto. Es… absurde! Tiene que creerme…

Pierre prosiguió con su retahíla de alegatos, su incomprensión transformada en palabras caóticas y anárquicas. Se levantó y caminó de un lado a otro por el suelo peculiar y juguetón de efecto tridimensional. No paraba de hablar solo, preguntándose y respondiéndose, trabajando su cerebro, ordenando lo desordenado. Construyendo una lógica que lo mantuviese cuerdo y sereno, alejado del dolor. No quería volver a caer en un pozo de depresión y amargura del que logró salir solito. Su exmujer, la persona que brincó con indiferencia sobre sus sentimientos, estaba muerta. Ya no podía hacerle más daño. Y ese era el detestable alivio que percibía en lo más profundo de su alma. Por mucho que le doliese y sintiese su muerte, por mucho que no comprendiese qué había sucedido, su corazón, reconstruido a base de pedazos de vida reconfortantes, no estaba dispuesto a quebrarse. Todo lo contrario, se sentía libre y lejano.   

—Tengo dos hijos —dijo de repente, parando el paseo sin destino y lanzando su mirada hacia el inspector de policía—. ¿Corren peligro?

Diego Blanco notó como sus pulmones se llenaban de oxígeno. Era una cuestión que había temido y valorado, pero no tenía agallas para afrontarla. Sacó su móvil y buscó en los contactos el número de Rubén. No se hablaban. Hacía tiempo que su único hijo lo tachó de su vida. Le consideraba el destructor de la familia y, posiblemente, como había insinuado el capitán Gonzalo Herrero en el interrogatorio, le acusaría de ser el asesino de su madre. Demasiada culpa. Demasiados errores femeninos. Demasiadas piernas extrañas cuyos nombres sonaron en casa. La confianza de su hijo ya no existía. Diego podía encarar el hecho de que Rubén pensara que él era culpable de la ruptura familiar, pero no del asesinato de Yolanda.

—¿Están en peligro? —preguntó de nuevo el francés—. Inspector, ¿mis hijos corren peligro? ¿Tengo que preocuparme?

Diego levantó la mirada y la dirigió hacia el rostro del ingeniero, pero sus ojos estaban perdidos, difuminados en las paredes de la sala, sumergiéndose en el sonido de la lluvia, recordando aquel día en el Oceanogràfic, bajo millones de litros, aquel día en el que no supo disfrutar de la compañía de Yolanda y su hijo.

Una lágrima asomó desde su ojo derecho. Aparte de la tarde frente al escaparate de la pastelería, hacía muchísimos años que no lloraba.

Santiago Medina

El famoso escritor dejó la pantalla del ordenador encendida. Tenía la vista fatigada y ni su viejo cuerpo ni su agotada mente estaban dispuestos a continuar con esta farsa. Santiago no quería aceptar la muerte de su hija, Yolanda. No quería asumir la realidad. Era demasiado cruel. Su hija, su única hija, la fortuna de sus ojos, la alegría de su corazón, la depuradora de su alma, el bebé que vio nacer y cogió en brazos cuando apenas veía sombras a su alrededor. Estaba muerta, colgada en vida en un monumento que estaría por siempre manchado de su inocencia.

—¿Qué he hecho? ¿Qué he hecho?... ¿Por qué?...  

Estos días, mientras su esposa se desplazaba llorando por todas las habitaciones de la casa, él había procurado sumirse en el mundo de los libros que tantas alegrías le dio hasta ahora. Ya no le quedaban fuerzas.

Recordaba la llamada de Marcos Castillo, el teniente de la Guardia Civil, amigo de su yerno. Le informó de la mala noticia. Ese día, Santiago colgó el teléfono enseguida y se negó a aceptar que era cierto. El teléfono había sonado otra vez...

En la siguiente ocasión, lo cogió su esposa, Susana, mientras él buscaba, arrastrándose, la soledad de su hermético despacho, donde escribió docenas de historias que se convertieron en best sellers.

De fondo, sonaron las lágrimas e imploraciones de Susana. El dolor.

Ella, rota, desesperada, lo buscó en su rincón privado, su despacho, su búnker,  templo de creación y éxito. Él la echó violentamente, con sus últimas fuerzas.

Santiago dejó de recordar estas escenas patéticas. Demasiada soberbia y sentimiento de responsabilidad como para reconocer y aceptar el daño y la desgracia.

Se levantó de la silla y fue hasta la puerta. Los metros se volvieron kilómetros. El mundo demasiado grande, el escritor demasiado pequeño. Las cataratas de lágrimas comenzaron a descender veloces, acumuladas durante años, aprovechando la soledad.

Santiago Medina, el hombre que había levantado empresas millonarias, publicado artículos en las más importantes revistas, dirigido proyectos arqueológicos, exposiciones históricas, publicado algunos de los libros más vendidos del mundo, se desmoronaba por fin, soltando del tirón todas las emociones reservadas.

El tiempo se paró para Santiago Medina. La puerta, a escasos metros, se quedó lejos de su alcance. Él, puesto de pie, con el brazo estirado, sabía que no llegaría. Este era el fin de una vida plena en apariencia, envidiada por muchos.

Desconocía si moriría ahí mismo, ridículamente, cayendo al suelo o permaneciendo en la misma postura, como si fuera víctima romana del Vesubio. Quizás Susana lo descubriese a tiempo. En ese caso llamaría a urgencias para que lo trasladasen al hospital. Poco importaba. Moriría. Estaba seguro. Notaba su cuerpo hundiéndose en sí mismo, en sus pecados no expiados, sus secretos, tragándose la materia como lo haría un agujero negro.

Era el fin, poco importaba morir de pie, en su despacho, que tumbado en el suelo; o en el hospital, entre paredes anodinas, frías y blancas, con alguna ventana que mirase a ninguna parte. Poco importaba… porque Santiago Medina intuía que, una vez acabado, abandonadas las ganas de vivir, sus deseos más íntimos y sus pasiones más bajas, el sitio, el lugar donde yacería su cuerpo, era un detalle sin significación.

De la misma forma, le resultaba indiferente si lo quemaban o enterraban. Para él, una vez muerto, perdería toda su esencia y virtud, su grandeza. Pasaría al olvido, como sus antecesores, y, aunque lo recordasen, él no estaría para saberlo. Había dado vueltas a esta idea en sus últimos años de existencia y le reconcomía, le hacía sufrir. Tantos años, trabajo, horas y minutos invertidos en incontables tareas inapreciables… Todo para nada. Y, además, para colmo, la muerte de su hija, su heredera, su asesinato, acto vil que le destruía todavía más.   

En sus últimos instantes de consciencia, mientras su vista se nublaba y la habitación se le hacía enorme, dedicó segundos a pensar en la más hermosa de sus  amantes, Edith, una periodista francesa que conoció en la fiesta de presentación de uno de sus libros.

Edith escribía por entonces en revistas de moda y era muy conocida en su país. Salía a veces en televisión. Era guapa, sofisticada, elegante. ¡Qué hermosa eras, Edith!

La primera vez que se acostaron fue en un viaje a París, cuando Santiago presentaba ese mismo libro en su traducción francesa. Después, vinieron encuentros esporádicos en hoteles de Toulouse.

Santiago compró una casita en Villeneuve-lès-Avignon, un bonito pueblo a las afueras de Aviñón. ¡Cuántos encuentros con vistas a las impresionantes murallas de la rica ciudad papal!

Con el tiempo, Santiago se aburrió de la casa, como solía aburrirse de todo, menos de Edith, musa de sus emociones. Vendió la casita y compró un piso en Cannes, a pie de mar, con vistas al puerto recreativo y a los yates lujosos que se multiplicaban cuando se celebraba el aclamado festival de cine. Allí se vieron incontables veces, siempre para compartirse durante dos o tres días, no más. Edith sabía que era la única forma de retenerlo sin que le perteneciera, de hacerlo suyo en el tiempo sin acabar de perderlo.

Santiago, en estos últimos minutos de existencia y cordura, de plena consciencia de sí mismo, recordó el tacto de las sábanas blancas de aquel piso que hacía muchísimos años dejó de pisar. El viento marítimo entrando por la ventana los días de otoño, las noches de primavera, los amaneceres de verano. En invierno nunca se veían. Nunca quiso Edith, siempre lo aceptó Santiago.

Los paseos por la playa, las rutas en barco, las fiestas nocturnas entre la crème de la crème, las comidas con las estrellas de cine… Durante ese par de días, el español y la francesa se comportaban como una pareja estable, confiada, confidente. La periodista y el escritor, los llamaban en clave. Un secreto que todos sabían pero nadie decía abiertamente.

El recuerdo se hizo oscuro. Todo cambió cuando ella cambió, cuando rompió las reglas establecidas por ambos: reglas no dichas, pactadas con los ojos, las miradas, las conversaciones caídas a destiempo en momentos en los que ninguno escuchaba. Él la trató mal, la humilló. Vendió el piso de Cannes. Dejaron de verse, Edith desapareció. El escritor no volvió a Francia.  

No tuvo noticias de ella hasta su trágica muerte: cáncer. Le llamó él, la causa de que la periodista rompiera las reglas, el hijo de ambos que no debió tener, que acabó con su amor eterno, sensual y romántico, ausente de responsabilidades y familia. Él se lo cargó. Se llamaba François Pichon, el apellido era de ella. Le dijo que la enterrarían en Cannes, que así lo había solicitado ella en su último aliento.

Santiago no fue al entierro, no encontró valor. Se presentó un tiempo después. Visitó su tumba y derramó algo de culpa, escasa, arropado por el silencio de los muertos. En ese mismo viaje, citó a su hijo en los alrededores de Burdeos. El joven vivía en la hermosa villa vinícola de Saint-Émilion. Poseía una pequeña bodega y una tienda de vinos y era feliz. No quería nada de su padre, más que el placer de conocerlo. “Dime qué quieres”, insistió él. “Me has llamado. ¿Qué quieres?”. Pero François no quería nada, si acaso el amor de un padre, su aprobación, sus visitas, su reconocimiento. Santiago no le dio nada. Le ofreció dinero por su silencio, por callar sus culpas, por desaparecer, por no arruinar su vida.

—Aquí estoy bien. No quiero nada. No volverás a saber de mí.

El francés se quedó en su bodega, solo, muerta su madre, con sus amigos y trabajadores, aislado de su padre para siempre, alejado de aquello que le daba dolor, su rechazo. Interiorizó las llamas de odio, las intentó apagar con la vida tranquila de todos los días y cumplió su palabra, jamás lo volvió a llamar.

Santiago cayó al suelo en la inmensidad solitaria de su despacho de autor. Iba a morir y dejaba una viuda que le lloraría, una amante muerta, una hija asesinada y un hijo al que no había vuelto a ver. Culpas que borraban en su intimidad todos sus logros alcanzados como empresario, historiador y escritor. Un éxito en su carrera, un fracaso en su vida personal, una mentira vivida como una verdad. Esta era la idea grabada en la cabeza como último pensamiento.

La puerta del despacho se abrió. Susana entró asustada. Comenzó a decir absurdeces y volvió a salir corriendo en busca de ayuda. Santiago oyó a su mujer, su futura viuda, hablando por teléfono, pidiendo una ambulancia desesperadamente, casi de manera inteligible. El escritor notó el dolor apagándose, el agujero negro tragándoselo todo. Dejaría de existir en breve, aunque temía que su corazón aguantaría un poco más, posiblemente el traslado en ambulancia y algunas horas en el hospital. Unas lágrimas cayeron al suelo. Iba a morir y no tenía a ninguno de sus hijos junto a él, ni a Yolanda ni a François. Se sintió poca cosa, apenas una mota de polvo, una hormiga a la que estaban a punto de pisar. Había cometido tantos errores…

Escuchó el ruido de la ambulancia. No supo cuánto tiempo había transcurrido. Sus ojos se habían cerrado y no podía moverse. Sus pensamientos eran escasos, lentos, producidos por el apagamiento tenue de su cerebro, la pesadez de su corazón, su resistencia a dejarlo marchar.

Santiago no pensó en el cielo o el infierno. Solo en Yolanda y en François, y aunque no podía hablar, moverse o abrir los ojos, prosiguió llorando por dentro en un intento de vaciarse, de pedir perdón. Que Dios o el Diablo lo perdonasen, sus hijos ya no podrían.

Paloma

Pierre caminaba un paso o dos por delante de Diego Blanco. El frances continuaba bastante desconcertado. En sus pensamientos se mezclaban varias ideas, predominando tres de ellas: la muerte de Louisa, la seguridad de sus hijos y su propia supervivencia. Entre estos pensamientos se colaban momentos de su vida familiar, recuerdos más o menos tiernos que terminaban emborronándose. Louisa estaba muerta, colgada de una columna. ¡Qué muerte más horrible! ¿Qué le diría a sus hijos? Sus hijos... Tan lejos... en Francia.

—¿Es aquí?

La voz del inspector Blanco le despertó. Se dio cuenta de que se había parado frente a un portal. Su cuerpo se reflejaba en los cristales de la entrada. Se miró a los ojos. Estaba vió. Él estaba vivo. Sus hijos todavía tenían un padre. Con la muerte de su exmujer volvería a estar con ellos. Los recuperaría. ¡Dios mío, Pierre! ¿Cómo puedes ser tan egoista?, se preguntó en silencio. Louisa está muerta: M, u, e, r, t, a.

—No, no... Es aquel —señaló unos portales más allá.

Caminaron juntos hasta el portal del francés. Empujó la puerta. Estaba abierta. Se paró antes de entrar. Dudó. Miró al inspector. ¿Qué sabía de él? Nada. Solo lo que le había contado. Pierre se empeñaba en limpiar su inocencia, pero y si...

—¿Por qué debo confiar en ti?

Diego le miró a los ojos. Ambos compartían un brillo contradictorio.

—No debes —respondió rotundo.

—Quieres ver mi casa pero no tienes... un mandat pour fouiller... 

Diego suspiró y miró alrededor. Ni rastro del niño de la paloma ni de ningún otro niño. No había mensaje esta vez. Solo quedaba registrar la casa del marido de la segunda víctima. No quería llegar hasta extremos violentos pero tenía claro que necesitaba pruebas de que el francés no era el asesino de su mujer. Pruebas tangibles más allá de emociones o intuiciones personales. Pierre Laserre era la única persona que se presentó en la Lonja, como decía la nota. Era el asesino, un complice o un pringado atrapado en una trampa, como él mismo. Tenía que averiguarlo antes de que la Guardia Civil diera con ellos.

Se levantó el jersey y mostró el arma guardada en un cinto. La señaló. Pierre no mostró mucho miedo, estaba demasiado aturdido, pero sí abrió los ojos como platos, angustiado, sorprendido de formar parte de una historia cada vez más inverosímil. 

—Esta es mi orden de registro. Más te vale colaborar —amenazó dispuesto a llegar donde hiciera falta—. Mi hijo ha perdido a su madre y quiero comprobar que no has sido tú quien la ha matado. Solo voy a echar un vistazo. Si nada te inculpa no tienes nada que temer.

—¿Tu mujer ha muerto también? —preguntó extrañado el ingeniero.  

—Es una larga historia —evitó responder.

Ambos se miraron durante unos segundos que a Diego le resultaron muy incómodos. En cambio Pierre, a pesar del aturdimiento, intentaba encajar piezas y buscaba respuestas en la otra mirada. ¿Quién era realmente este policía que se saltaba las normas? ¿Tan implicado estaba en el caso? ¿También habían matado a su mujer como decía?

—De acuerdo —dijo de repente—. Puedes ver mi casa. Pero te recuerdo que mis hijos también han perdido a su madre.

Enseguida, Diego fue detrás. Pierre comenzó a subir escaleras evitando el ascensor. Por nada del mundo quería meterse en una cabina junto a un hombre armado y amenazador.

Llegando al piso, Pierre se quedó parado. Diego también.

—Qu'est-ce que c'est que ça?!

Diego dudó. Miró desconfiado al ingeniero antes de reaccionar. Después, sin perderlo de vista, se adelantó, se agachó y miró de cerca. Se trataba de una paloma manchada de sangre. Estaba colgada del pomo de la puerta.

—Le han cortado las alas y una de las patas. Igual que la otra.

—¿Qué otra? ¿Qué dices? Y la cuelga ahí... en mi... ¿Qué clase de... barbare...? 

—Hay una notita —interrumpió el policía.  

Estiró los dedos y desenganchó cuidadosamente el papel. Lo desenrolló. Como había imaginado en un principio, era un nuevo mensaje. Esta vez, sin niño sucio por medio. El asesino le entregaba una nueva pista. El lugar y el momento donde se encontraría con el tercer asesinato.                           

Saint-Émilion

El paquete era pequeño, no gran cosa, pero François Pichon lo miraba con estupefacción y miedo. Mucho miedo. No le asustaba la posibilidad de que se tratase de una bomba o de que contuviera veneno: él no se consideraba tan importante. Lo que realmente le daba miedo era el remitente. Una persona a la que conocía por su existencia, aunque no la hubiera tenido delante jamás. No obstante, su poder era enorme, más allá de lo lógico y comprensible.

Suspiró y miró a su alrededor. Estaba solo en la habitación sin ventanas en la que se había encerrado. Toda precaución era poca para ocultar su relación con la familia española.

Hizo de tripas corazón y cortó con una tijera el sobre. Tragó saliva y contuvo el temblor de los dedos gruesos que recogían uvas frescas las madrugadas de fin de verano y otoño. Metió la mano y tiró nerviosamente, deseando sacarlo todo, incapaz de contener sentimientos encontrados. Se dio la vuelta y se llevó las manos a la cabeza, moviéndose por la habitación hacia un lado u otro. Su rostro estaba enrojecido. Tenía que hacerlo, tenía que verlo, pero le costaba. Habían pasado tantos años... El sentimiento de abandono, de soledad, frustración...

Tardó en volver a la mesa donde se encontraba el amplio sobre. Primero, optó por llenar un vaso de vino. Se lo bebió lentamente, sin llegar a sentarse; solo y con la única iluminación de la bombilla amarilla que llevaba años funcionando y amenazaba con existir toda la vida. Echó un vistazo a lo expuesto en la mesa. Se extrañó. No tenía sentido. Ninguno. Se acercó de inmediato y separó la postal sin escribir del hotel Wellington. Cogió la hoja de papel que predecía al objeto. La fue leyendo en compañía de otro vaso de vino. Emocionado ante palabras que jamás esperaba, pero en las que siempre creyó, sus lágrimas se derramaron sobre el cristal que contenía el líquido rojo, y la hoja blanca escrita con tinta azul acabó cayendo al suelo una vez leída. François, pleno de congoja, sostenido por el borde de la mesa, pensaba que la vida le había reservado etapas maravillosas, pero a costa de un precio muy alto y un destino muy cruel.

El inspector y el ingeniero

Un ciclista pasó rápido, suelto y osado ante la despoblación del paseo marítimo. La playa de la Malvarrosa se encontraba bastante vacía. La ligera lluvia reciente había espantado a los más espabilados y atrevidos. Un anciano, embutido en una chaqueta azul de tela gruesa, contemplaba el paisaje. El canto de un pájaro o dos muchachos  jugando a la canasta sobre la arena eran suficiente aliciente para un viejo valenciano que había trabajado toda su vida como taxista.

Por delante de él pasaron dos hombres de distinto talante. Uno desprendía seguridad, dureza y mirada perspicaz: lo observaba todo, y el taxista dedujo que se trataba de un policía o detective privado. El otro parecía más perdido, aunque su rostro, de movimientos rápidos y fáciles, infería una inteligencia poco habitual. Al taxista le divirtió que fuesen juntos. No casaban. Posiblemente, serían un marido cornudo y el detective que había contratado. Habrían quedado aquí, en la playa deshabitada y tranquila para ver juntos las fotos morbosas y picantes de la esposa del primero.

El taxista se equivocaba en parte, aunque no andaba descaminado. El inspector Blanco dirigió su mirada hacia él, molesto por su observación silenciosa y descarada, su lentitud contemplativa y la mueca sarcástica e inamovible de la que era fácil deducir que los había juzgado de manera experimentada.

El viejo no se inmutó. Poco le importaba que los demás se incomodasen ante su observación inocente y fútil. Era su única distracción, el único motivo para mantenerse vivo, el espionaje de los gestos, sonrisas y malas caras de todos los que caminaban por el paseo marítimo.

—Aquí mismo servirá —comentó Diego señalando el acceso a un restaurante que anunciaba paella y menú turístico.

Le gustaba comer bien, pero no era exquisito a la hora de elegir: no tenía aguante para buscar el mejor lugar, el que le obsequiaría con una comida inolvidable. El inspector era de esos que entraba prácticamente en el primer restaurante que le ponían delante en cuanto notaba que era la hora de comer. Además, estaba cansado tras registrar en profundidad el piso de Pierre y también de caminar en busca de un lugar apartado.

Un camarero regordete, moreno, aunque con poco pelo, y piel tostada, los sentó en una mesa, junto a la cristalera. Podían ver el paseo, la arena de la playa y los escupitajos del Mediterráneo. Un ciclista pasó a todo correr y el inspector dedujo que era el mismo de antes. Lo vigiló un instante. Hasta que desapareció. Frunció el ceño y gruñó desconfiado. El asesinato de Yolanda, la notita del niño, ahora este “juego” en Valencia... se estaba volviendo paranóico.

La comida transcurrió en silencio. De vez en cuando, alguno observaba a los escasos transeúntes que pasaban por delante de la cristalera. Diego levantaba la vista enseguida en cuanto notaba una mirada extraña. Cualquiera podía ser ese asesino psicópata que había elegido a sus mujeres por algún insólito motivo.

En las pocas frases que intercambiaron, algo forzadas y tanteándose, comenzaron a tutearse, rompiendo el hielo con asuntos sin importancia, quitándole hierro a las rutas separadas y desconocidas que habían llevado hasta entonces y haciendo esfuerzos por borrar las últimas imágenes grabadas en sus recuerdos.

La comida no era buena. El cocinero trataba el género sin atención y de manera desinteresada. Lo mejor del restaurante era la atención falsa y espléndida del camarero. Anunciaba los platos fantaseando con ser el maître de un restaurante pijo y snob en el que brillasen junto a la puerta las estrellas Michelin. Ninguno de los dos comensales terminó los platos, ni el primero ni el segundo, ni siquiera los postres. Sí terminaron la botella de vino y la Casera. El inspector pidió un gin-tonic. Alcohol. Una costumbre que lo separó de la desafortunada Yolanda. Se había convertido en una especie de alcohólico sin asumirlo. Apenas podía comer fuera de casa sin terminar con ginebra en su boca.

No hizo falta que Pierre pidiera. El camarero, con esos aires intuitivos y dispuestos de los que hacía gala, trajo lo mismo para él, por si se le antojaba. El ingeniero no dijo que no a la ginebra. No halló ninguna fuerza que le retuviera en la sensatez. Podría ahogar las penas en el alcohol, hundirse en la irreflexión, perderse en sueños, dormir la mona en el sofá de su casa y olvidar.

—¿Qué haces en España, Pierre? —dijo Blanco en cuanto hubo probado la Martin Miller’s con Schweppes. El gusto amargo en su boca—. Y no me digas que trabajar, porque esa respuesta no me vale. No estoy dispuesto a aceptarla.

Pierre se tomó su tiempo, intercambiando miradas con el mar. Se fijó en un trío de marujas en mallas que caminaban veloces. Probablemente con intenciones de adelgazar esos kilos de más.  

—Me enamoré de mi esposa desde los dieciséis años. Somos del mismo pueblo, près de... Rennes. Mis padres tienen une ferme... una granja enorme con caballos, vacas, cerdos, gansos... Louisa venía a verlos, a verme monter à cheval. Le gustaban sobre todo estos... los caballos. —Miró el vaso y profundizó en el líquido como si allí guardase su memoria—. Veinte años de novios y casados, peleas constantes con mi famille porque elle provenía de una más... modeste. Dos hijos, una vida en común, un mundo compartido, y el año pasado descubrí que me era infiel.

El policía desvió el rostro en cuanto el francés lo elevó. Se sentía abrumado. Él siempre fue infiel a Yolanda. Desde el comienzo de su matrimonio. Era su naturaleza. No podía entregarse a una sola mujer. Ni siquiera comprendía por qué se había casado. Circunstancias del momento, presión social, un camino que otros escribían por él y por el cual, cómodo, se dejó llevar…

No sabía responderse. O no quería. Prefería no ahondar en su pasado. Tampoco era capaz de reunir fuerzas parar mirar al futuro. Solo ocuparse de este caso inmediato, del asesinato de Yolanda, le mantenía alejado del sentimiento de culpabilidad.

—Lo peor es que era infiel desde siempre —prosiguió Pierre Laserre—. Uno tras otro. Tuvo amantes como le jeu de l'oie. De cuerpo en cuerpo, de rostro en rostro. Y yo... allí, a sus pies, besando su boca sucia... y compartida.

A Diego le entraron náuseas. Nunca se había puesto en el lugar de Yolanda. Nunca tuvo la sensatez de mirar por otros sentimientos y deseos que no fuesen los suyos. Jamás valoró cuánto sufría su esposa cuando él llegaba tarde, oliendo a alcohol y al aroma de otra mujer. Se había comportado como un canalla. Un mentiroso y un cobarde que saboteó su matrimonio desde el primer momento.

—Abandoné la France porque no quería volver a verla en la vida. Renuncié a mis hijos, mi famille, para empezar una nueva vida en solitaire. Todavía soy joven. Encontraré a otra. Quizás no…

—¿Por qué España?

—Il est évident... Hablo español casi también como le français. Veníamos los veranos a la costa de Andalucía, a veces a Cataluña. Además, viví mi último año de université en Madrid y trabajé en una empresa dos años antes de volver a la France. ¿Por qué Valencia? Porque nunca estuve aquí con ella. No había recuerdos de los que escapar.

Pierre bebió un trago largo. Se sorprendía de lo mucho que se estaba confesando, pero no le importaba. Puede que fuese fruto del alcohol injerido, puede que la necesidad de soltarlo de una vez a algún desconocido que no pudiese juzgarlo. Al fin y al cabo, sus padres lo acogieron un tiempo en su granja francesa, pero sus miradas severas, dominantes en sus silencios, le recordaban una y otra vez la advertencia sobre la inconveniencia de aquel matrimonio fracasado.

—Mira, Diego, te aseguro que no tengo nada que ver con la mort de Louisa. Je n'avais aucune idée de ce... Quiero decir, no sabía que estuviese en Espagne. ¡No hablábamos! Incluso borré su número de mi teléfono. —Sacó su móvil, buscó en la agenda y se lo tendió a Diego—. Has registrado mi piso entero. Puedes revisar mis llamadas, mi mail. Tienes mi permiso. No oculto nada. No sé quién ha matado a mon ex-femme. A lo mejor vino con algún amante nuevo y la cosa salió mal...

—¿Y la colgó de una columna en un emblemático monumento de Valencia? No seas ingenuo, Pierre. Quien la mató no es un amante ocasional ni un tipo cualquiera. Se trata de un auténtico loco hijo de perra, un psicópata de tomo y lomo que juega con nosotros.

—Pero, ¿qué sentido tiene? ¿Por qué elle? —preguntó soltando el móvil en la mesa.

—El caso de la Puerta de Alcalá y este guardan relación —comentó Diego echándole valor.

—¿Qué caso?

—¿No te has enterado de la muerte en la Puerta de Alcalá? ¿En Madrid? —preguntó escéptico Diego—. ¿Me tomas el pelo?

—No —negó inocente—. Yo no veo la televisión. Solo trabajo y más trabajo. Es la manera de estar ocupado y no pensar mucho.  

—Mataron a una mujer hace unos días. Todo el mundo habla de ello. La colgaron de un monumento, igual que a la tuya. —El inspector metió la mano en el bolsillo, cogió una tira de papel y la colocó sobre la mesa; solo quedaban restos de migas sin valor además de las copas y el móvil de Pierre—. Mira esto.

El francés, sorprendido, miró la nota desde su silla, pensando en cogerla, pero ralentizado por el efecto decadente del vino y la ginebra de cuarenta grados.

Se inclinó hacia la mesa e intento distinguir las letras escritas a mano y con bolígrafo de tinta azul.

—No seas tímido, cógela —animó Diego Blanco a la vez que dirigía la vista al mar y suspiraba hondo—. No es la que dejaron en tu casa. Esta es anterior.  

Pierre Laserre tardó en estirar un brazo para atrapar la tira. Parecía el recorte de un colegial. La leyó en silencio, repitiendo las palabras una y otra vez, releyendo sin parar, atónito. “El juego ha comenzado. Sé quién mató a tu mujer. Hay guardias civiles implicados. Estaré en la Lonja de Valencia dentro de tres días. Si hay rastro de policía no me presentaré y no volverás a saber de mí. Al que madruga, Dios le ayuda”. 

—¿Qué opinas? —preguntó Diego.

—¿Que... qué opino…?

El catalán cogió aire y se removió en la silla. Odiaba que repitiesen sus preguntas. Era lo que más detestaba de los interrogatorios con algunos delincuentes. Los idiotas que querían hacerse los listos repetían sus preguntas para hacerse los sorprendidos. ¿Estaría Pierre haciendo lo mismo? ¿Jugando con él? No lo creía posible. Lo había emborrachado y seguía aparentando su inocencia. Percibía su dolor por la muerte de su ex.   

—¿Qué opinas? —insistó Diego.

—Pues… no sé qué decir… No puedo pensar con claridad. Esto no…    

—Hace tres días, mi exmujer apareció muerta. Colgada en la mismísima Puerta de Alcalá. Vivía en Barcelona, pero su cuerpo apareció en Madrid. Después me llegó esta nota... igual que a ti. En una paloma muerta. Cuando te presentaste en la Lonja pensé que me la habías enviado tú.  

Pierre asintió al ritmo que le crecían la respiración y la incertidumbre. El inspector  también había perdido a su exmujer. Era rarísimo.

—Íbamos a divorciarnos —anunció Diego—, y su muerte, por circunstancias, apunta hacia mí. Igual que la de tu exmujer apunta hacia ti. ¿Quién si no iba a querer matarla aparte de un marido cornudo y dolido?

—Yo no he…

—¡No te estoy acusando, franchute! Solo expongo lo que pensará de primeras cualquier policía. Somos los acusados perfectos. Infidelidades, dinero y divorcios. Nos van a detener a los dos después de esto. Espero que tengas una buena coartada para esta pasada noche porque te la van a preguntar una y otra vez en cuanto te interroguen.  

—Pero yo... estaba solo... estaba durmiendo... Yo no he… Tú has visto mi casa... No tengo nada que...

Diego levantó la palma de la mano para acallar al ingeniero. No era momento de negar los hechos una y otra vez. Lo único que le importaría a la policía serían las pruebas.

—No tienes coartada, pero sí móvil. Dices que te llamé para acudir a la Lonja, pero yo no lo hice. Te has presentado en el sitio donde me citaron y... ¡justo! aparece el cadaver de tu exmujer. Eres poco creíble para cualquiera, Pierre Laserre. —Diego se echó hacia adelante, sobre la mesa—. Y te aseguro que en este momento te están buscando.

—Pero... la llamada.

—La llamada no está grabada, amigo. Es tu palabra. Y, aunque se molesten en comprobarlo, que lo dudo, apuesto a que será una llamada ilocalizable. Desde una cabina o un móvil que ya no existe.  

—C'est de la folie!  

—Eso, eso, “de la folí”. Lo que tú digas, Pedrito. El caso es que la Guardia Civil terminará averiguando el nombre de tu mujer, descubrirán que vives en Valencia y atarán cabos. Todos los indicios apuntan hacia ti, Pierre. Se único trabajo será buscar pruebas contra ti. —Le apuntó con el dedo, intimidándolo—. Además, si esta dichosa nota es cierta, hay guardias civiles en el ajo, ¿entiendes? Van a ir a por nosotros con los brazos bien abiertos. Por no decir que... bueno, cómo decírtelo... será mejor que lo leas.  

Estiró el brazo y cogió el recorte que el francés había vuelto a dejar sobre la mesa. Se acordó del niño asqueroso que se la entregó en el portal de su vivienda antes de salir pitando y perderse en las viejas calles de la capital. El inspector miró a uno y otro lado. Después, sacó la nota que había cogido de la paloma colgada del pomo de la puerta de Pierre Laserre. Era momento de leerla, de hacer partícipe a Pierre. Al cabo, estaban unidos por los hechos. Si ninguno de los dos era el asesino, entonces tenían que enfrentarse juntos contra él.  

—“El juego ha comenzado. Sé quién mató a tu mujer. La policía y la guardia civil están implicadas. Estaré en Mérida dentro de tres días. Si no vas, morirás. Al que madruga, Dios le ayuda”. 

El cadáver

Ismael fue el último en salir y despedirse del ordenanza para ir a por su vehículo. La notaría, situada junto a las ruinas del impresionante templo de Diana y el palacio de los Corbos, se quedaba vacía para dar paso a la tarde del vierne. El clima, por costumbre benigno con la antigua ciudad de Mérida, animaba a tomar cañas en los bares, compartir un momento con los compañeros. Algunos volvían a sus casas, a recoger a sus parejas e hijos para marcharse de fin de semana o ir al campo. Otros comían y se entregaban a la soporífera y típica siesta.

Mientras conducía hasta casa, Ismael pensó lo mucho que su vida había cambiado en el último año. Estaba ilusionado. Hasta hacía poco vivía una vida anodina y vacía, repleta de frases memorizadas, sin sentido alguno, sin motivación ni ánimo. “Una muerte en vida”, le dijo un amigo íntimo.

Se sintió atrapado mucho tiempo. Demasiado. Encarcelado voluntariamente. Hasta que apareció Caridad acompañada de sus curvas sugerentes. Fue una noche de discoteca, un viernes que celebraban el cumpleaños de otro notario. Él nunca se quedaba hasta tarde, no tenía voluntad suficiente. Pero aquel día se quedó como si fuese cosa del destino, como si una mano lo empujase a tomar de una vez por todas el rumbo de su vida... Y lo tomó.

Caridad se arrimó a él o él a Caridad. Ismael pagó las copas, lo que hiciera falta para ocupar su tiempo escuchando las palabras dulces de la mulata. Ella venía de la exótica y oprimida Cuba, él de un chalet en el que convivía con una novia y dos críos, un mundo que le producía asco.

Decidió, aquel viernes de fiesta, irse a casa de Caridad, irse tras sus curvas. El sexo fue pasional, frenético, increíble, irrechazable.

Palabras de presente, futuro y eterno goce. Los labios de la cubana lo elevaron al cielo, liberaron su egoísmo, sus pasiones más bajas, y le ofrecieron una vida que él deseaba más que nada en el mundo.

Se vieron en hoteles, en el Mercedes de él y en casa de ella. A los pocos días le explicó a su novia que no podía seguir así, que su relación se había enfriado con el tiempo, que no había Dios que la salvara, que ella tenía la culpa por rígida y estrecha y que no se podía entrar en su corazón. Que la dejaba allí, en la casa de ambos, con los dos niños que eran de él, de un matrimonio anterior, pero que ella tenía que ocuparse por ahora de ellos, porque la querían como a una madre.

Ella no entendió nada. Se quedó perpleja, rota, llorando, esperando que la verdad y el tiempo terminasen por curar su sensación de fracaso. Se puso a correr a todas horas, antes y después del trabajo. Era la mejor forma de escapar de una vida que no comprendía ni controlaba.

Con Ismael había encontrado estabilidad, que no amor, pero amor no buscaba. El amor ya lo tuvo siendo más joven, pero acabó por perderse en una niebla. A los treinta y tantos, sola, triste y sin rumbo, terminó por conformarse y se unió a la vida de Ismael, viudo y con dos niños, necesitado de una mujer que le hiciera compañía y resolviese su vida cotidiana. Su relación era casi una reunión de amigos.

Ismael compró un piso y se fue de casa. Esperó un par de meses, por disimular, por si acaso. Después, se trajo a Caridad, sin importarle lo que pudieran pensar. Él estaba contento, ausente de cualquier responsabilidad y problema. Se pasaba el día en la notaría pensando en el cuerpo de la cubana. Había rejuvenecido la mirada, le brillaban los ojos. Se sentía intocable, un mozo inmortal con toda una vida por delante.

Le dio al mando a distancia, la amplia puerta del garaje se abrió y los tubos blancos iluminaron el sótano. Introdujo el Mercedes por la rampa. Maniobró con atención para no rozar las columnas mordisqueadas por infinidad de coches. Si hubiera sabido que el garaje era tan complicado, quizás se hubiera buscado otro piso. Sin embargo, Ismael se había quedado prendado con el ático enorme que reunía todos los requisitos para transportarlo a una vida distinta, atrevida, lujosa y llena de satisfacción y caprichos.

Salió del Mercedes. Los tubos blancos se apagaron y el garaje se quedó en la máxima oscuridad. Lanzó una maldición y caminó a tientas, poniendo las manos por delante. Llegó hasta la pared y supo que estaba cerca de la puerta. Pensó que en la próxima reunión de vecinos propondría poner luces automáticas que detectasen el movimiento. Pura fantasía, nunca iría a esas reuniones, no le interesaban. Como no le interesaban a casi nadie. El edificio era un lugar de tránsito y prácticamente todos estaban de alquiler.

Notó el botón y pulsó. Los tubos blancos parpadearon y se encendieron. La mano llegó desde su derecha; no la vio venir. El pañuelo era suave y su olor atrayente, parecido al de Caridad. Ismael nunca había olido el cloroformo.

Se quedó dormido en un sueño pegajoso, sumido en una nube de miel...  

Su atacante lo llevó hasta el Mercedes. Rebuscó la llave y abrió. Lo metió en el maletero. Ismael quiso reaccionar, pero no pudo. Se encontraba atrapado en su propio cuerpo.

El maletero se cerró. Quiso rascarse la nariz. Le picaba. Pero sus manos no funcionaban. Los ojos lloraban. La piel alrededor de la boca quemaba, la garganta ardía. Se preguntó qué demonios pasaba, quién le hacía esto, quién estropeaba su tarde del viernes, quién osaba fastidiar su nueva vida.

¿Sería Alba, su exnovia? ¿Había contratado a alguien para que le hiciera daño?

El coche arrancó, subió la rampa y salió del garaje. Alguien conducía por él, alguien lo llevaba hacia la incertidumbre. Quiso implorar por su vida, pero se quedó dormido.

Estuvo encerrado en el maletero toda la tarde y parte de la noche. Sin despertar. Después, el coche arrancó de nuevo. No pasó mucho tiempo. Alguien lo sacó del maletero y lo puso encima de una carretilla. Se movieron unos metros por un camino de tierra lisa. Una cuerda gruesa se enrolló a su cuello y lo apretó con fuerza. La sensación era horrible, angustiosa, pero Ismael no podía sentir porque estaba dormido.

El tirón vino enseguida. Comenzó a elevarse por el aire sin saber dónde iba. En lo más profundo de su ser deseó abrir los ojos, observar con sus pupilas el entorno, saber qué estaba pasando, comprender el final de la vida, mas no consiguió parpadear.  

En cuanto se obstruyó la garganta, el oxígeno dejó de llegar hasta los pulmones. La misma sensación que producía el cloroformo, solo que, en esta ocasión, la asfixia era total. No había un solo resquicio, ni una pequeña grieta por la que se colara la vida.

Sus piernas patalearon, sus brazos temblaron durante cinco minutos terribles e interminables. Al final, todo terminó. Ismael dejó de existir. Atrás, huérfanos, quedaban dos críos a los que últimamente rechazaba, una exnovia que se recomponía asumiendo la vida que pertenecía realmente a Ismael, y una mulata de armas invencibles.

Su cuerpo quedó colgando, a esperas de que alguien lo descubriese. Era el tercero. Ismael, sometido a su ritmo de nueva juventud, oyó hablar del Asesino de los monumentos, como lo había denominado la prensa, pero no prestó atención a las noticias. Le resultó indiferente, como todo lo que no tuviera que ver con las curvas sensuales de Caridad. Jamás hubiera pensado, ni se le hubiera pasado por esa cabeza descontrolada, que él, un simple notario de Extremadura, se convertiría en su tercera víctima. Al cabo, no tenía ningún sentido. No estaba seguro de por qué aquel tipo lo había matado. No sabía ni quién era. ¡Absurdo! Él no era nadie.

Un gorrión regordete se posó en su hombro. Era tarde para volar, pero se había desorientado.

Una leve brisa meció el cadáver de Ismael y el gorrión salió volando, temeroso de acabar igual.

La fiesta continuó en los locales de la ciudad. Caridad, enojada, sin noticias de Ismael, salió pensando que su pareja andaba por ahí, ninguneándola. No era normal que Ismael no respondiera a sus mensajes, a sus múltiples llamadas. Allá él. Se puso celosa, enormemente celosa. Nadie se reía de Caridad, nadie.

Alba Rubio

La mañana del sábado se presentaba agradable para la mayoría, aunque prometía ser agotadora en el trabajo de Alba. Los autobuses de turistas descargaban uno tras otro. A Alba no le importaba, en realidad, prefería estar ocupada. Antes no trabajaba los sábados, pero se pasaba de lunes a viernes encerrada en una oficina. Había terminado hasta el gorro.

Saludó a Covadonga con una sonrisa y depositó el café en la ventanilla.

—Hoy va a ser un buen día, Covi. —Le hizo un guiño simpático.

—Buenos días, Alba, ¿cómo estás hoy? Tengo una cosa para ti, por cierto. Que no se me olvide... A ver... ¿Dónde las puse?

Covadonga se agachó bajo el mostrador de la taquilla y alzó una bolsa de marañuelas, el dulce típico de su pueblo. Las agitó suavemente en el aire, sonriendo.  

—¡Ay! Te has acordado. ¡Qué linda! Muchas gracias, Covi. Luego me dices cuánto te debo.

—¡Son cuatro perres! No me debes nada, muyer. Bueno, sí, que sonrías todo el día.

Alba sonrió de oreja a oreja. La asturiana tenía el poder de sacar continuamente toda su alegría, por poca que fuese. En cuanto la veía, mostraba su mejor cara. Su inagotable energía positiva resultaba contagiosa. Sobre todo, una vez que conocías su historia. Alba había sufrido daños emocionales en sus relaciones, con sus parejas, con su familia, como toda persona, pero jamás sufrió los años de sumisión, desprecio, gritos, insultos, vejaciones y torturas a las que el exmarido de Covadonga sometió a la pobre muchacha. Su vida daba para escribir un libro.

—¿Cómo fue…?  

—¿La audiencia? Bien.

Se hizo un silencio en el que Alba sintió deseos de estallar. La asturiana, a veces, la desesperaba con sus respuestas escuetas. Covadonga se había dado cuenta y jugaba a ponerla tensa e incomodarla. Sus vidas no habían tenido nada que ver, pero ambas sentían una afinidad inusual por la otra desde el primer día que se conocieron. Pronto, comenzaron a compartir sus problemas y encontraron desahogo en sus conversaciones.

—¿Qué ye, oh…? ¿Quieres algo…? —bromeó Covadonga, luego, respondió al fin—: ¡Salió bien! ¡Quedó libre!

Lo dijo levantando los brazos y la voz. Estaba contenta. Alba sonrió y, enseguida, se llevó las manos a la boca para tapar la emoción. Pensó que iba a llorar: la noticia la pillaba en uno de esos momentos de sensibilidad que sufría últimamente. La asturiana se estiró por encima del mostrador y ambas se fundieron en un abrazo.

—¡Anda, muyer, va, oh...! Vete con los turistas que te están esperando. Que tú y yo falamos de viciu. No quiero ser la razón de que la primera visita guiada del día empiece tarde.

—De acuerdo, pero luego me cuentas todo —dijo Alba recomponiéndose.

—¡Claro que sí, mujer! Luego hablamos, cuando acabes.

La extremeña caminó hacia dentro del recinto y pasó entre los primeros árboles. Era una gran noticia. La mejor que podía recibir en el día. Covadonga, de unos treinta años, era una luchadora, un ejemplo para otras personas. Había sufrido malos tratos  desde los veinticinco, tras la boda. Según le contó, todo empezó con un desprecio, un insulto al que no dio importancia. Después llegaron los avisos y las amenazas: desembocaron en daños físicos, en palizas que la enviaron al hospital varias veces.

Tuvo valor para huir, para dejarlo todo y marchar. Se fue a Oviedo, luego a León. Pero él la encontró. Las dos veces terminó en el hospital. Pensó que viviría siempre en un infierno sin escapatoria y a poco estuvo de quitarse la vida, morir para no darle el placer de pegarla más. Hasta que, fortuitamente, la posibilidad de un trabajo en Mérida, una tierra desconocida y lejana, justo lo que necesitaba, se presentó en su huida.

Un día, establecida, la llamaron desde Asturias. Su hermano había matado a su maltratador. Al parecer, el torturador descubrió el lugar donde Covadonga vivía y en una borrachera fue a casa de su madre a insultarla y amenazarla. Su hermano estaba allí y se inició una discusión que acabó en pelea; y la pelea, llena de furia y golpes, de rabia y odio, terminó con el marido muerto. Una desgracia que Covadonga sentía como un alivio, una liberación de las cadenas que nunca habían llegado a romperse del todo. Jamás estaría lo suficientemente agradecida a su hermano.

Alba saludó amistosamente al grupo de turistas que esperaban la visita guiada, programada para primera hora de la mañana. Le sorprendió que fueran tantos a esa hora. Todavía faltaban días para la primavera y la semana santa quedaba a tres semanas de distancia.

En cualquier caso, cuatro o cuarenta, no le importaba lo más mínimo. Disfrutaba con su trabajo de guía. Le satisfacía contar la historia de los monumentos, colaborar en su grandeza. Se apasionaba narrando leyendas oídas por bocas de viejos vecinos o leídas en libros no muy conocidos. Soltaba siempre alguna anécdota, algún pequeño cotilleo de épocas pasadas.

Rodearon el anfiteatro romano y se adentraron por la puerta de los gladiadores. La construcción no guardaba la grandiosidad de tiempos pasados, pero aún constituía un ejemplo sorprendente de aquellos lugares en los que muchos hombres se enfrentaron entre ellos, algunos perdiendo la vida para diversión del gentío. Alba explicó los tipos de gladiadores a petición de un turista. Detalló en qué consistían las luchas y cómo se desarrollaban. Su fascinación al narrar, su pasión al creer en lo que contaba, ensimismaba a los turistas y los sumergía en un cuento abierto del que no querían salir, sino que querían más.

Dejaron el anfiteatro al rato y pasaron al teatro, a los vomitorios oscuros. Giraron por los recodos siguiendo la voz y el ruido de los pasos de la guía, que iba explicando que tanto el anfiteatro como el teatro se conservaron olvidados durante siglos. Empezaron a divisar la luz por las aberturas que servían para desalojar en cuestión de minutos el esplendoroso monumento. Salieron al graderío y tuvieron el placer y la sorpresa de ver uno de los edificios más maravillosos conservados de época romana. Solo la fortuna de haber permanecido enterrado lo había salvado del expolio total.

Las gradas se construyeron en perfecto semicírculo y, enfrente, en el escenario, docenas de columnas de mármol y estatuas lucían ante los primeros turistas del día. En el centro, presidiendo en lo alto, se sitúa Ceres, la diosa romana de la agricultura y la fecundidad. Permanece sentada, incólume al paso del tiempo, siempre fuerte y distinguida.

Los pliegues de su túnica se perciben en el mármol, como su pelo rizado y sus ojos profundos. En cualquier otro momento, en cualquier otro día, se hubiera llevado la mitad de las fotos del grupo. Sin embargo, ese día no era un día cualquiera.

—¿Qué es eso? —preguntó uno señalando el bulto colgado bajo los pies de la diosa.

La mirada de Alba se fijó sin demasiada curiosidad, pensando que el turista se refería a un detalle decorativo del hermoso escenario. Mas, en seguida, distinguió el cuerpo colgando. No parecía una broma. Un hombre se había colgado a los pies de Ceres.

—Pero, ¡qué…!

Bajó corriendo por el graderío vacío. Seguida por dos hombres del grupo. A su espalda, algunos turistas comenzaron a escandalizarse, a sollozar o gemir, otros a grabar o fotografiar con los móviles. Cuando Alba llegó hasta el escenario se acercó al cadáver confirmando para sus adentros que no era una broma de sus compañeros ni la obra esperpéntica de un artista. Era un hombre: un muerto. Y era Ismael.

Alba se retorció, pero fue incapaz de pronunciar nada, incapaz de gritar o de hacer aspavientos. Se quedó muda y vacilante. Era difícil asumir, por más que lo tuviera delante, que aquello fuese real. No tenía sentido. No cabía en su cabeza. Podrían haberle anunciado que Ismael había tenido un accidente de coche, que se pasó con el alcohol una noche de fiesta y había terminado ingresado en el hospital, que le había dado un infarto mientras intercambiaba pasiones con su nueva novia, la mulata Caridad: cualquiera de estas opciones hubiera sido remotamente creíble. Sin embargo, que su exnovio, el padre de los dos hijos que estaba criando no sabía por qué, quizás por inercia, por no estar sola, por no sentirse una fracasada en el amor y en la vida, ese hombre que la había dejado con las dos criaturas, ese truhan al que nunca había querido con pasión pero que sirvió para olvidar amores pasados, colgara bajo los pies de la diosa Ceres era surrealista, imposible de creer aun teniéndolo delante.

—¡He llamado al 112! ¡La policía está en camino! —gritó uno de los turistas desde la grada.

Uno de los que había descendido el graderío detrás de Alba se arrimó a ella.

—Oiga, perdone que se lo pregunte, pero…, ¿conoce a este… hombre?

Alba desvió los ojos del bulto sin vida y se encontró con el rostro tenaz de un señor que aparentaba mantener el control sobre las circunstancias. A su lado, otro  más joven, de ojos grandes, miraba escrupulosamente cada rincón del escenario.

—Sí, es… Yo… Él… era…

—¿Marido? ¿Exmarido?

Alba, aturdida, no sabía qué responder. El cadáver colgando ahí delante, a pocos metros, la paralizaba. Deseaba sentirse mal, apenada, sin embargo, solo se sentía extrañamente perdida, indecisa, colocada con una venda en los ojos en mitad de un laberinto.

—Soy la madre de… bueno, en realidad, yo… ¡Ay, Dios mío! ¡Qué horror!

Sus frases quedaban inacabadas. La imaginaria venda iba cayendo, desprendiéndose de sus ojos, dejándola ver parte del laberinto. ¿Qué le diría a sus hijos? ¿Sus hijos? Ni siquiera eran suyos. ¿Quién era? Ella no era nadie. Una mujer que se juntó con un hombre para combatir los silencios y los momentos de soledad. Una mujer abandonada que criaba a los hijos de otro, criaturas que ni siquiera vio nacer. Una mujer jugando a ser madre, intentando formar parte de una familia que no era la suya.

Miró indecisa hacia todas partes. El hombre de rostro tenaz seguía observándola, indagando en sus facciones. El otro se movía entre las piedras buscando algo. Algunos turistas descendían la grada. Otros se quedaban arriba, lamentándose o grabando, sin atreverse a dar un paso.

—Diego, ¿y si miramos en los bolsillos? Pour l'identifier.

—Ella lo conoce, Pierre. Es ella a quien buscamos.

—A lo mejor tiene un message important. Venga, c`est simple!

—No sé, Pierre —dudó el inspector Diego Blanco—. Prefiero que no toquemos el cadáver. Además, está muy alto.

—“Mieux vaut attraper un torticolis en visant trop haut, que de devenir bossu en visant trop bas”. 

—Pierre, la mitad de las veces no sé qué dices.  

—Pensaba que eras más atrevido.

Alba, totalmente desorientada e impactada, se quedó mirando cómo discutían los dos hombres tan extraños y diferentes. Por alguna razón irracional, intuyó que ellos marcaban la salida del laberinto que la mantenía retenida.

Año 70

El comandante al mando de las tropas que habían sitiado Jerusalén se lamentaba de que algunos de sus soldados no respetasen su orden. Esta era clara: “Una vez atravesadas las murallas, no hagáis el menor destrozo en los edificios emblemáticos, respetad las vidas de las personas que allí se oculten, no entréis, no toquéis suelo sagrado”.

Corría el año 70, Roma había sufrido una cruel guerra civil tras la muerte de Nerón, el último emperador de la dinastía Julio-Claudia. En poco más de un año, tres emperadores romanos habían muerto violentamente. Galba, Otón y Vitelio. Hasta que Vespasiano se había alzado finalmente con el poder.

Tito, comandante de las tropas romanas en Judea, hijo de Vespasiano y heredero al trono, sabía que era su deber aplacar la revuelta de los judíos, con los que llevaban en guerra al menos tres años. No obstante, ahora que su padre era emperador y él lo sería algún día, mantener la paz se convertía en algo tan importante como la guerra; y la destrucción de los edificios emblemáticos no ayudaría a traer la paz. De eso, estaba seguro.

El templo de Jerusalén, construido sobre las ruinas que dejaron seiscientos años antes las tropas de Nabucodonosor II, emperador de los babilonios, volvía a arder y caía sobre sus cimientos. Atrás quedaba el esfuerzo de otros reyes por erigir un templo semejante al del aclamado rey Salomón.

—¡Destruid las murallas! —ordenó a uno de sus subordinados.

Era la manera de que sus soldados se desquitasen destruyendo pero se olvidasen de los edificios más importantes. Él, rodeado de su guardia de confianza, permaneció estático, contemplando el famoso templo arder. Su instructor, cuando él era niño, le habia hablado en ocasiones de aquel templo misterioso que guardaba secretos poderosos. Leyendas de bárbaros.

Pensó en Roma. Un imperio enorme. Cada día menos manejable. Y se preguntó si le aguardaba un destino similar: alcanzar la máxima grandeza para terminar ardiendo delante de un general enemigo.              

Cuando el fuego se apagó, caminó sobre las ruinas. No quedaba rastro de torres ni arcos. Tito suspiró y se lamentó con emoción. La guerra, la muerte, la tensión, la destrucción: todo sumaba. Él no era de piedra, como las ruinas yacentes del templo.

Cruzó lo que quedaba de un patio, el último de los tres que existieron hasta el día de hoy en el enorme recinto. Se introdujo entre columnas caídas y piedras que no alcanzaba a imaginar lo que fueron. El edificio estaba irreconocible.

—¡Ayúdame con esto! —ordenó a su segundo al distinguir un hueco extraño bajo una piedra lisa y grande que se había partido.

El oficial de confianza intentó mover la piedra. Dos soldados se unieron enseguida y, entre los cuatro, movieron la losa. Una escalera subterránea se presentaba a sus pies.

Encendieron antorchas y sacaron las espadas. Un soldado fue el primero, el oficial después, seguido de Tito. Detrás el resto de su escolta.

—¡Traed palas! —mandó Tito cuando no pudieron avanzar más porque un derrumbamiento había cegado el túnel.

Al rato, volvieron unos soldados con palas y cavaron durante horas. El pasadizo quedó al descubierto y Tito prosiguió descendiendo por él con sus hombres.

Llegaron hasta una puerta que el comandante mandó derribar. La luz dorada brilló gracias a la luminosidad de las antorchas. El hijo de Vespasiano se quedó paralizado, contemplando aquel descubrimiento con cara de bobo. Pronto, la ambición fue recorriendo sus arterias y venas, impulsada por su corazón de guerrero líder.

—Nos lo llevamos a Roma —ordenó apretando los puños y olvidándose de que la grandeza siempre tiene un final…

Culpables

Pierre salió por la puerta del hostal y se alejó de la fachada recién pintada. Giró en el cruce de cuatro calles y caminó hacia el lugar donde lo esperaban. Acababa de hablar con sus padres y sus dos hijos a través del teléfono fijo del alojamiento. Todos estaban bien (impactados, pero bien). Los niños protegidos de cualquier información. La noticia del asesinato de su exesposa ocupaba gran parte de las noticias de Francia. Según su madre, casi todos los medios apuntaban hoy hacia Pierre sin llegar a culparlo de nada.

Posiblemente, eran las rápidas filtraciones de los agentes de la unidad de investigación quienes guiaban a los periodistas, ansiosos por conseguir cualquier detalle del caso. O a la inversa. Era imposible saberlo. Lo que sí sabía ya, como le había avisado Diego, es que él era el primer investigado. El principal sospechoso del crimen junto con el inspector.

También creía que Diego era inocente. La posibilidad de que el policía fuese el asesino se diluía. Podía haber colgado primero a su esposa en la Puerta de Alcalá y, después, insatisfecho con la vida y cogiéndole gusto a matar, seleccionar a Louisa como segunda víctima. Sin embargo, era materialmente imposible que fuese el asesino de esta tercera víctima. Llevaban físicamente juntos desde que se conocieron en la Lonja. Viajaron juntos hasta Mérida y se alojaron en la misma habitación del hostal. El asesino tenía que ser otro, un auténtico psicópata.   

De todas formas, Pierre era un tipo listo, capaz de construir en su cabeza miles de variantes, miles de túneles que llevasen a la luz. No paraba de pensar en opciones, algunas de ellas le daban pavor. Temía, especialmente, dos pensamientos: primero, que Diego fuese el asesino de los dos primeros crímenes y él un pelele que se convertía sin saberlo en cómplice, y segundo, que, a veces, le importaba un pimiento quién mató a Louisa, incluso, más bien, todo lo contrario, se sentía aliviado y, por tanto, debía cierto agradecimiento al asesino. Estos dos pensamientos eran los que Pierre no quería entrar ni siquiera a analizar. En cuanto al primero, confiaba en Diego Blanco. Quizás porque vivían el mismo caso y ambos necesitaban demostrar su inocencia. Quizás por su forma de mirar severa y directa, o por su manera de actuar en paralelo a la ley. Pierre siempre siguió las normas, y estaba harto. Necesitaba esto, necesitaba un cambio de verdad, una aventura. No solo cambiar el país y el trabajo, sino también sus métodos, su forma de ver y funcionar en el mundo. Necesitaba trasgredir las normas, sentirse libre. Necesitaba vivir.

Entró en el vehículo con los dos macutos. Apenas tenían cosas. Viajaban con lo puesto y algunas mudas. Poco más. Su salida de Valencia había sido inmediata, a través de taxi y de una aplicación para compartir coche.  

—Ya está —anunció—. On peut y aller! 

Alba, nerviosa, encendió el motor. Miró de reojo. Diego iba de copiloto y el francés atrás. No tenía por qué asustarse. No parecían más que dos tipos normales. Además, Diego era policía. Le había enseñado la placa y ordenado marcharse junto a ellos de la escena del crimen inmediatamente. Todo era parte de una investigación en curso.

—No perdamos más tiempo —animó el copiloto—. Directos a tu casa. Es importante.

Alba condujo por las calles de la ciudad. Intentó mantener la calma todo el trayecto. Este fue corto. Apenas diez minutos. Aparcó en la puerta del chalet que compartía con los dos hijos de Ismael.

—Es ahí —anunció temerosa de encontrarse con otro escenario horrible.

Se hizo un silencio. Diego echó un vistazo alrededor. Alba contenía la respiración. No sabía si bajarse o quedarse en el vehículo. Prefería lo segundo. Si el asesino estaba en la casa era mejor aferrarse al volante y tener posibilidad de huir.

—Baja —ordenó Diego a la par que abría la puerta del copiloto.

Los tres descendieron. Alba, nerviosa, rebuscó la llave en el bolso.

—¿Qué es lo que buscan aquí? ¿No necesitan una orden para mirar en mi casa? —preguntó vacilante, acordándose de las series americanas de policías—. ¿Tengo que llamar a un abogado?

—¡Mira, Diego!

El policía observó allí donde señalaba Pierre. La puerta del edificio se alzaba unos metros sobre la calle y el patio de entrada. Se veía perfectamente el pomo. Se veía perfectamente la paloma ensangrentada.    

—No hará falta registrar nada —aseguró Diego Blanco—. Eso es lo que buscamos.

Alba sintió nauseas. Primero Ismael y ahora un animal. Ambos colgando. Ambos muertos. Estuvo a punto de vomitar, pero se echó hacia atrás y se dio la vuelta. Diego aprovechó para coger la llave de su mano y abrir. Subió las escaleras y se hizo con la paloma.

—Alas cortadas y también la pata —comentó sintiendo asco—. Y aquí está el mensaje.

Miró a Pierre. Este le devolvió la mirada. Los dos, impacientes, se preguntaban qué pondría en este último mensaje del asesino. ¿A dónde los enviaría esta vez? ¿Anunciaría el próximo crimen? ¿Podrían impedirlo? Sería complicado. El asesino estaba jugando con ellos.

Diego desenrolló la tira y leyó en silencio. Respiró profundamente. Después, se lo pasó a su colega. Se quedó estático, pensativo, mirando hacia Alba.  

—Esto... esto es... c'est une horreur!    

Pierre levantó el rostro y contempló el del policía. Enseguida miró también a la mujer. Ella, intentando contener las ganas de vomitar, observaba a los dos hombres. La miraban con demasiada perplejidad, pena, culpa... No sabía discernir qué pasaba pero no le gustaba.  

—¿Qué...? ¿Qué pasa...? ¡¿Los niños?!

—Tranquila, los niños no corren peligro alguno —acertó a decir el inspector.

Alba pareció aliviarse. Diego no supo qué más añadir. El mensaje de la paloma era un horror, como bien describía Pierre. Estas cosas no deberían suceder. Era un crueldad. El asesino era un ser despiadado y perverso.

—¿Hay una cefetería cerca? —preguntó el ingeniero.

Enseguida, el inspector y él se miraron. Asintieron. Ella tenía derecho a saber lo que contenía el último mensaje. Tenía derecho a saberlo todo. Estaba más implicada que cualquiera de ellos. Más incluso que Diego y Pierre.      

Minutos después, se sentaban en tres sillas anchas, en la mesa apartada de una terraza donde no había nadie. Solo se oía el sonido de unos altavoces enganchados a la pared exterior. Conectaban el sonido de la televisión que permanecía encendida dentro del local. Pidieron un par de desayunos para ellos, solo un té para Alba. Tenía el estómago revuelto.  

—Alba. Me llamo Alba Rubio —respondía tras una breve presentación que intentaba romper el hielo. La situación resultaba bastante extraña, fuera de lo común, sin duda.  

Pierre estrechó su mano suavemente. Ella percibió el tacto áspero de su piel. No era la mano de alguien que hiciera trabajos de oficina, pero tampoco de quien sufre el día a día de los trabajos físicos.

—No sé cómo podéis comer después de ver...

El policía miró la tostada y se encogió de hombros. No era el primer cadáver que veía en su vida. Estaba acostumbrado. Por muy horrible que fuese el crimen y aunque estuviera conectado con el de Yolanda.

—Si te molesta podemos...

—No, no, adelante... —consintió con cierta repugnancia.

Pierre ya tenía la tostada en la boca. A él las situaciones de estrés le provocaban mucha hambre.

—Pardon —se disculpó mientras masticaba. 

—Me gustaría llamar a mi madre. Los niños están con ella y tienen que saber que... Yo no... No sé si... —Una lágrima asomó por el ojo—. ¿Qué les voy a decir? Su madre y abuelos maternos murieron en un accidente de tráfico hace años. Ahora su padre y... ¡Dios mío!   

Diego contrajo el rostro y sintió que las palabras de la guía le golpeaban en el estómago. Pensó en su hijo, Rubén, y en la cobardía que le impedía llamarlo. También se había quedado sin madre. Estaría sufriendo. Aunque tenía a los abuelos; pensándolo bien, tampoco él le había llamado, síntoma de que lo culpaba o de que no quería oír su voz. Mejor dejar que el río fluyera. ¡Para qué forzar las cosas! ¡Bastante estropeadas y torcidas estaban ya!

—Te tienen a ti —valoró Pierre en un intento de animarla. Luego, se acordó del último mensaje de la paloma y cruzó la mirada con Diego. Le hizo un gesto con las cejas para que siguiera él, pero el inspector estaba absorto en sus pensamientos—. Está buena la tostada —añadió incómodo, cambiando de tema.

—Tranquila, Alba. Todo saldrá bien —comentó Diego despertando y perdiendo el apetito—. Si quieres llama a tu madre para asegurarte de que están bien. Pero tiene que ser una llamada corta.            

El francés terminó su tostada mientras reinaba el silencio. Alba, separada unos metros, hablaba con su madre. El ingeniero se quedó contemplando la tostada del policía.

—¿En serio? —cuestionó este último. Después, empujó el plato hacia Pierre, quien esbozó una sonrisa amplia. No podía parar de comer—. Es increible lo que comes para lo flaco que estás.

Alba volvió a sentarse, aliviada tras saber que los niños estaban bien, y se quedó paralizada al escuchar las noticias de los altavoces. Hablaban de Mérida y el último crimen. También de los anteriores asesinatos y su posible conexión. El camarero de la barra subió el volumen del aparato. La voz de la reportera que informaba de la noticia se elevó hasta adueñarse del interior y exterior local. Pierre y Diego escucharon expectantes.

“Una vez más y en poco espacio de tiempo, el conocido como Asesino de los monumentos reaparece en escena, esta vez, literalmente, en la escena del Teatro romano de Mérida, un monumento Patrimonio de la Humanidad con más de dos mil años de antigüedad. Después del primer asesinato, que conmocionó a todo Madrid, y del segundo, que tuvo como escenario la Lonja de los mercaderes de Valencia, el asesino ha elegido la ciudad monumental de Mérida para seguir aterrando a la población española y del mundo. Recordemos que la primera víctima fue Yolanda Medina, hija del famoso historiador, escritor y empresario Santiago Medina, que ha fallecido hace poco a causa de un infarto. Su estado de salud era delicado y los médicos han comentado que el fuerte impacto de la muerte de su única hija pudo haber acelerado…”.

El inspector se quedó lívido, mirando la televisión sin parpadear. Su suegro, el abuelo de su hijo, estaba muerto y se enteraba por una reportera cualquiera. No es que Santiago fuera santo de su devoción. En realidad, apenas se trataban. El historiador, famoso por sus novelas de misterio y aventuras, había marcado distancias con él, pues, a juicio de Diego, basándose en pruebas que reunió como si se tratase de un caso más, nunca lo toleró. La vida que había llevado le dio la razón. No fue un buen marido, ni era un buen padre. Y, ahora, esto: la muerte de su hija y su propia muerte. Además, posiblemente, su suegro fallecía creyendo que su yerno era el asesino de su hija; demasiado para su corazón débil y anciano.

Pierre carraspeó y bebió un trago de zumo. La situación se tornaba delicada. No sabía bien cómo afrontar la comunicación con el inspector después de esta nueva muerte. Apenas lo conocía, no sabía cómo reaccionaría a una condolencia o un instante emotivo. Intentó pronunciar algo trascendental. Pero solo fue capaz de balbucear unas estúpidas palabras en francés y un breve “lo siento”.     

—¿Qué sucede? ¿Conocíais a las otras víctimas o es por el escritor? —preguntó Alba extrañada, intuyendo que algo pasaba en la pequeña mesa de la cafetería.

—Sí… bueno, es mi... era mi… Verás, Yolanda y yo somos... éramos… solo que yo…

—Tu mujer —soltó ella a bocajarro.

—Casi exmujer, iban a divorciarse —añadió el francés.

—Gracias por la aclaración, Pierre —recriminó con sarcasmo el policía.

El ingeniero arqueó las cejas, se hundió en el asiento y miró hacia otro lado. Solo le faltó ponerse a silbar.

—Tú eres el policía que sale en las noticias desde el crimen de Alcalá —señaló Alba.

—La primera víctima, Yolanda Medina, es... quiero decir, era mi mujer —confesó abiertamente.

—La hija del escritor —reafirmó ella—. He seguido el caso desde el principio.

—Es cierto que vamos... íbamos a divorciarnos —continuó hablando. Necesitaba soltar algo de peso—. De hecho, ya vivimos... vivíamos separados. Yo... me trasladé a Madrid hace poco y ella vivía en Barcelona, con… Rubén, nuestro hijo. —Las últimas palabras se le atragantaron. Pronunciar su nombre lo aferraba a la vida después de todas estas muertes, pero, también, le dolía con toda su alma. Era una sensación extraña: vivir resultaba doloroso—. Ella apareció…

—En la Puerta de Alcalá. Colgada. He visto el video muchas veces —se adelantó ella. Seguía el caso del Asesino de los monumentos por televisión y los periódicos. Incluso soñó con encontrarse un cadáver colgado, mientras realizaba una de las visitas turísticas. Sueño o pesadilla que, salvando detalles, se había convertido en increíble realidad.

—Así es. Después recibí una nota como la tuya. Colgada de una paloma. —Se acordó del maldito niño—. Me llevó hasta Valencia y hasta Pierre. Allí asesinaron a…

—Mi exmujer —completó el francés echándole coraje—. Nosotros la encontramos... colgando... de una columna.  

Diego se removió incómodo. Creía que tenía la situación controlada, que perseguía a un asesino que agarraría en esta ocasión. Sin embargo, se encontraba con una nueva víctima y la muerte de su suegro. Se sentía como un peón en un tablero de ajedrez. Una pieza torpe y fácil de manejar.   

—Lo lamento por tu mujer, Pierre —dijo ella mirando a ambos—. También por la tuya, Diego.

—Exmujer —volvió a indicar Pierre.

—Todavía era mi mujer, idiota —corrigió irritado Diego.

—Me refiero a la mía.

El gruñido del inspector se adueñó de la mesa. Se hizo el silencio. Alba contemplaba a los dos hombres mientras ataba cabos. Marcharse de la escena del crimen, buscar la paloma, la conexión... Los tres estaban en la misma situación. Sus exparejas habían muerto a manos de un asesino, posiblemente el mismo. Pierre y Diego investigaban fuera de cauces oficiales.

Pierre cogió el zumo de naranja exprimido en la máquina del bar. Pasó la nariz por encima y dejó que el olor entrase por los orificios. Los asesinatos no le impedirían disfrutar de los pequeños placeres de la vida. Este juego iba totalmente enserio. Después del último mensaje, aceptaba más que nunca que podía morir en poco tiempo. Disfrutar de las cosas hasta entonces era su mayor victoria frente al asesino.    

—Aún son buenas las oranges —comentó antes de beber de nuevo.

Alba sonrió mecánicamente y, de repente, una nube oscura se colocó sobre sus pensamientos. Ismael estaba muerto. Lo había hallado ella misma colgado de la piedra del Teatro romano. Una visión espeluznante. Tenía un gran problema entre manos. Dos niños a los que dar la noticia de algún modo. Sin embargo, allí estaba, con dos desconocidos peculiares que habían sufrido la misma suerte que ella.

—Un momento, ahora que lo pienso, ¿cómo supisteis que pasaría algo aquí, en el teatro? —Se levantó y los señaló—. No ha sido una casualidad. Vosotros sabíais que…

Dejó la frase colgando, como si se tratase de una víctima más. ¿Por qué no habían impedido la muerte de Ismael? ¿Acaso mentían? Era imposible que fuera una casualidad. Si estaban en Mérida era por que tenían información. Sabían que sucedería el crimen.

—Alto, Alba. No sigas por ahí. Te lo vamos a aclarar todo —aseguró el inspector con seriedad, levantándose y haciendo gestos con las manos para pedir calma—. Somos inocentes y la respuesta es no... y sí. No sabíamos quién sería la víctima, pero sí intuíamos que algo pasaría.

—El asesino nos hizo venir a Mérida, pero no sabíamos… verás, sabíamos que… pero en el fondo no sabíamos que… Explícaselo tú, Diego —finalizó Pierre echando mano a la tostada.

El inspector se sentó, ahogó una protesta y se acarició los pelos que se repartían por toda la barba. Siempre lucía un rasurado ejemplar y se reía de las modas y los jóvenes que se dejaban barbas de tres días. Tras su mudanza a Madrid se unió al club de las barbas modernas. No había vuelto a apurar con cuchilla.  

—Lo que Pierre quiere decir, si es que ha querido decir algo, —lo miró de reojo, pero el francés disimulaba—, es que el asesino nos trajo hasta aquí pero no nos dijo lo que pasaría. No conocíamos a tu novio…

—Exnovio —aclaró ella uniéndose a las correcciones de lenguaje. Pierre asintió apoyando su aclaración—. Ahora se acostaba con una cubana.

Se sentó y se cruzó de brazos. Se mostraba interesada y dispuesta a saber más.

—Vaya… una cubana… —repitió el inspector dando rienda suelta a su imaginación—. Bueno, el caso, no sabíamos qué pasaría. No teníamos pistas sobre Ismael ni sobre ti.

—Enséñale los mensajes —propuso el francés dando un trago al café—. Acabaremos antes.

Diego sopesó los pros y los contras de sacar aquellas notas, la primera y la segunda eran más fáciles de enseñar. La tercera, la última, era un auténtico marrón. La primera le llegó mediante las manos inocentes de un niño, quizás porque el portal de Diego lo vigilaba un portero quisquilloso y merodeador. En cualquier caso, los tres mensajes estaban atados a palomas colgadas y ensangrentadas. Algo totalmente inaudito; tan inaudito e increíble como todo lo que estaba sucediendo.

—Encontramos la paloma muerta en la puerta de mi casa, después de lo de mi exmujer —dijo Pierre—. Tenía un mensaje.

—¿Como la de mi casa?

—Igual —aclaró terminando el zumo—. Tenía las alas cortadas. Une barbarie.  L'assassin las pone ahí para que las encontremos. Es como un reto.

—¿Qué ponía en la nota? ¿Y en la de mi casa?

Diego suspiró. Él había metido al francés de lleno en el juego del asesino. Ahora, le notaba lanzado, como un camión sin frenos, volcado en descubrir quién era el asesino de sus exparejas, empeñado en jugar a este juego macabro que cubría los monumentos de cadáveres. Debía ser él, un cafre irresponsable que había jugado con los sentimientos de su mujer y la estabilidad emocional de su hijo durante años, quien pusiera una nota de cordura.

—Alba, quizás no debas leerlas. Esto es peligroso. Hay un tipo suelto por ahí colgando gente de donde le apetece... —carraspeó levemente—. Y puede que ninguno salgamos vivos de esta. Pierre y yo ya estamos dentro del…

—¿Dentro de qué? —preguntó impaciente.

—Del juego —completó el francés abriendo los ojos de par en par y arqueando las cejas en un gesto intenso y misterioso.

—Pero tú todavía estás a tiempo de mantenerte al margen de este… juego siniestro —prosiguió el policía—. Puedes levantarte de la mesa, volver a tu hogar con tus hijos…

—Los hijos de Ismael.

—Sí, los hijos de Ismael. Necesitarán una madre. Puedes volver a tu vida, olvidarte de estos absurdos acontecimientos que terminarán pasando de largo con el tiempo y…

—¡No tengo vida! Diego, esto es lo más vivo que me ha pasado nunca.

El francés sonrió abiertamente. Él se había tirado de cabeza al misterio y se identificaba con Alba. El inspector se llevó la mano a la frente. Vaya par de necios tenía delante. Estaban locos.

—Enséñame las notas —pidió Alba.    

Diego sacó los tres papeles que obtuvieron de las patas de la paloma. Aunque los había fotografiado con el móvil, no se separaba de ellos. Miró alrededor y los colocó sobre la mesa. La mujer los tomó entre sus manos, temblando, y se los llevó cerca de los ojos. Leyó susurrando la primera nota:  

“El juego ha comenzado. Sé quién mató a tu mujer. Hay guardias civiles implicados. Estaré en la Lonja de Valencia dentro de tres días. Si hay rastro de policía no me presentaré y no volverás a saber de mí. Al que madruga, Dios le ayuda”.

 —Me presenté en la Lonja esperando encontrarme con un cómplice arrepentido. Un guardia civil, quizás —aclaró el inspector—. Sin embargo, allí estaba Pierre.

—L'assassin también me citó allí.

—Y encontramos el cadáver de su exmujer —prosiguió el policía—. Al leer el segundo mensaje deduje que no se trataba de un cómplice arrepentido... sino que es el propio asesino quien se comunica con nosotros.  

Alba, alucinada, continuó con el segundo mensaje. Necesitaba seguir leyendo. Quería conocer todo el misterio.   

“El juego ha comenzado. Sé quién mató a tu mujer. La policía y la guardia civil están implicadas. Estaré en Mérida dentro de tres días. Si no vas, morirás. Al que madruga, Dios le ayuda”. 

—Y por esta razón vinimos enseguida aquí. Para impedirlo —dijo Diego enfrentándose a la mirada de la extremeña—. Queríamos visitar los monumentos, deducir dónde actuaría. Incluso, esta vez, nos planteamos avisar a la policía. 

—Pero se adelantó. L'assassin a triché. Hizo trampas. 

—No mató a los tres dias. Si no al día siguiente. Fue cuando te encontramos. A ti y a la siguiente víctima... —Se frotó las sienes. Qué extraño era para Diego estar al otro lado de la línea. En el lado de las víctimas y los culpables—. Al ver tu cara contemplando el cuerpo, dedujimos que tú eras quien guardaba relación con... 

—Le mort —interrumpió el francés—. La victime.      

—Supusimos que tendrías... un mensaje en tu puerta... 

Alba iba comprendiendo parte del asunto, pero era difícil digerirlo del todo. Se quedó pensando un instante mientras ambos la miraban expectantes, esperando que de su boca saliera alguna frase. El asesino iba a matar con antelación sabiendo el lugar y, seguramente, Ismael no era una víctima al azar.

—Entonces hay conexión entre nuestras exparejas. Las mataron por algo. Y el mensaje de mi puerta indica el lugar donde matará la próxima vez. ¡Podemos impedirlo!

Diego carraspeó. Pierre se echó hacia atrás y se rascó un ojo. Alba leyó entusiasmada el tercer mensaje. Se quería meter de lleno en el juego del asesino. Atraparlo. Encender una chispa en su vida.  

Esta vez, el mensaje era más corto.

“El juego ha comenzado. La policía y la guardia civil están implicadas. Pide ayuda a Dios. Tú serás la siguiente”.

—Tú serás la siguiente. Tú serás la siguiente... —repitío varias veces, intentando convencerse de que no era lo que realmente estaba leyendo. Pero sí. Era exactamente lo que estaba leyendo.

Entierro

El teniente de la Guardia Civil Marcos Castillo iba de paisano para pasar desapercibido. Vestía un vaquero azul marino, un cinturón marrón y una cazadora oscura. Solo la camisa roja, con pequeñas franjas blancas, daba una nota de color animada a su indumentaria.

En cualquier caso, había tanta gente despidiendo el cuerpo sin vida de Santiago Medina que hubiese pasado desapercibido incluso con un disfraz de payaso.

Hacía muchos años que no iba a un entierro. De hecho, rompía una promesa al hacerlo. La última vez que asistío a uno fue por un compañero asesinado a quemarropa. No lo conocía íntimamenete, pero se sintió enormemente identificado con él. Desde entonces, desde aquella tarde de lágrimas, se prometió no acudir a un entierro jamás.

En el interior de la Sagrada Familia no se cabía, pero Marcos se había asegurado a empujones un sitio cerca de la familia del muerto. Desde su sitio, a un lado del altar, podía vigilar de cerca quién se movía en los alrededores del ataúd.

Acabada la larga y aburrida misa, la flor y nata de toda Barcelona, Cataluña, España y sabe Dios de cuántos países del extranjero, inició el paseo por delante de los familiares. Marcos se desesperó mientras estudiaba las caras de las incontables personas que daban el pésame con un leve y respetuoso cabeceo. Le llamó la atención la cantidad de guardaespaldas que aguardaban en los laterales para, enseguida, acompañar a los millonarios y políticos que dejaban la interminable fila. Había jeques árabes. Escritores y presentadores de noticiarios televisivos. Directores de periódicos y radios, tesoreros de los partidos políticos más importantes de España, empresarios con más poder que un presidente. Marcos, ridículamente, y durante solo un par de segundos, pensó que si alguien ponía una bomba o lanzaba un misil contra la catedral que llevaba más de cien años construyéndose, desde que la inició el arquitecto Francisco de Paula del Villar y Lozano en 1882, morirían las personas más influyentes del país y este quedaría como un pollo sin cabeza, sin saber hacia dónde ir. Además, la bomba o el misil ficticios destruirían en segundos lo que varias generaciones habían visto levantar lentamente, uno de los monumentos más visitados del mundo.

Aburrido y cansado, se distrajo unos minutos en las extrañas columnas blancas que sostenían los techos y en los ventanales de colores que parecían pintados por niños felices, así como en los detalles extraños y peculiares que pasaban desapercibidos si no se prestaba la atención suficiente. Concluyó, con una mueca de desagrado, que no le gustaba el interior de aquel templo excesivamente moderno que por fuera parecía una roca desgastada por el mar.

Volvió su atención al muerto. Marcos no conoció a Santiago Medina, no leyó ninguno de sus libros. No obstante oyó hablar miles de veces de él y lo había visto en apariciones televisivas, generalmente recogiendo algún premio o siendo entrevistado en algún programa tedioso. Sabía que estaba desaparecido de la vida pública. Se lo comentó Diego en una conversación. Una enfermedad había atacado su vejez y lo había humillado hasta convertirlo en un ser dependiente. Su muerte era esperada. Sin embargo, nadie hubiera pensado que Yolanda Medina, su única hija y heredera, moriría antes; y menos que las pistas de su asesinato apuntasen a su marido. A Diego Blanco. Un escándalo acrecentado con la muerte del escritor.

En la viuda de Santiago Medina y su nieto, Rubén, se posaban todas las miradas de jeques, empresarios y políticos. A sus diecisiete años, el nieto quedaba como heredero de un reino empresarial.

Marcos, en parte, lamentó que su amigo Diego Blanco no asistiese. Una forma rápida de terminar con todo este caso rocambolesco que se les escapaba de las manos. Detenerlo es fundamental, había dejado claro el comandante Ricardo Cano antes de desplegar el operativo en la catedral.

Era poco probable que apareciese. La última pista lo situaba en un hostal de Mérida junto a otro sospechoso. Allí se había presentado una patrulla armada, pero no encontraron rastro alguno. Desde que varios testigos lo identificaron y situaron tanto en la Lonja de Valencia como en el Teatro de Mérida, el comandante Ricardo Cano lo veía más claro que nunca. Él era el Asesino de los monumentos, el único que había estado en los tres lugares y que tenía un posible móvil económico. Las coincidencias no existían. Encontrar pruebas era cuestión de tiempo. Lo lograrían, una vez interrogado. También al francés que lo acompañaba. Su cómplice.

Cuando el edificio se hubo vaciado prácticamente, los profesionales de la funeraria recogieron el ataúd y marcharon al vehículo que lo pasearía por las calles de Barcelona hasta el cementerio de Poblenou, donde la familia Medina tenía un destacado panteón.

Marcos siguió la estela de los vehículos. Continuaba mirando a uno y otro lado, explorando cada esquina por si veía algún rostro conocido. Intuía y apostaba que Diego Blanco no se presentaría. Nunca tuvo buena relación con su suegro, su mujer estaba muerta, su hijo no le hablaba, todo el mundo murmuraba que era el culpable de tantos males y la Guardia Civil lo buscaba, aunque no lo hubiera hecho público. Además, existía un detalle secreto que Marcos conocía, una pequeña llamada furtiva, difícil de rastrear, por no decir imposible, que alertó a Diego a tiempo para no ser detenido. Esa llamada que podía costarle a Marcos el trabajo, incluso la cárcel si era acusado de cómplice.

—¿Diego?

—¿Sí?

—Te buscan. Te van a detener.

Esa había sido toda la conversación. No hubo tiempo para dar las gracias, ni para silencios. Suficiente para que el inspector identificase su voz y supiera de qué iba el asunto. Marcos se liberó así de parte del sentimiento de culpa. Notó una sensación de confort, un alivio que suavizaba la traición, la corrosión que agujereaba su vieja y larga amistad.

En el centenario cementerio, levantado cerca de la playa, se mezclaban tumbas, panteones y mausoleos de todos los tipos y condiciones, pero destacaban los de la pudiente burguesía catalana, además de las tumbas de escritores, actores, arquitectos o políticos. Los ángeles, las vírgenes y las cruces predominaban entre las esculturas, pero también había hermosos cuerpos caídos y alguna que otra calavera. El olor resultaba agradable y llegaba una brisa marina que hacía olvidar. Sin embargo, los familiares más cercanos al muerto no disfrutaban del entorno. Marcos, siguiéndolos a distancia junto a otros compañeros vestidos de civiles, tampoco apreciaba las esculturas bellamente labradas ni la brisa que traía la fuerza del mar. Él solo daba vueltas a los muertos más recientes: a Yolanda, colgada de la Puerta de Alcalá, a la francesa que  descolgaron de una columna torcida y al notario hallado en Mérida. Compungido, no se preguntaba si Diego había asesinado a estas tres víctimas, si era culpable o inocente, sino si el caso terminaría aquí o las muertes seguirían cayendo una tras otra, llenando los más bellos e importantes monumentos de España de cadáveres.

Foz do Arelho

Diego respiró el olor del mar. Su aroma, aunque diferente, más liviano y fresco, le trajo recuerdos de Barcelona. Yolanda y él pasando la tarde, enamorados, su hijo Rubén gateando, dando sus primeros pasos por la arena, los amigos, las copas en los bares de moda, las fiestas sin Yolanda, las mujeres… Sus recuerdos se volvieron oscuros, negros, dolorosos. Madrid se convirtió en una fuga no planeada, pero a la que estaba destinado a causa de los “cadáveres” que había dejado en el camino. Demasiadas discusiones, demasiadas copas, fiestas y mujeres. Demasiadas mentiras contadas con cinismo y sin remordimiento. Se había portado mal, cruel, justificándose en la dureza de su trabajo, en la delincuencia que veía cada día y lo deprimía, en que ellos, los malos, lo habían convertido en alguien peor.

Era mentira, pura pantomima. No había otro culpable que él mismo, siempre fue así, siempre lo sería.

Tragó saliva antes de darse la vuelta. Yolanda no debería haber sido la asesinada, sino él, que había hecho tanto daño sin escrúpulos, sin pensar en sentimientos y emociones. Ahora podía imaginar el corazón de Yolanda roto por los perfumes que él llevaba a casa pegados a su piel. Si alguno de los dos debería haber muerto en la Puerta de Alcalá, ese era él.

Agitó la cabeza para eliminar esos pensamientos terribles. Nadie merecía morir a manos de un psicópata de esa manera o de ninguna otra. Ni Yolanda ni él, por muchas cosas poco éticas que hubieran hecho a lo largo de su vida. Además, no quería recordar la imagen de su cuerpo colgando al amanecer. Era una imagen demasiado horrible, a pesar de la bella iluminación del sol. ¡Qué contradictoria resultaba la vida!

Volvió a temblar. Supuso, de repente, que el asesino (ese malnacido al que ahogaría con sus propias manos) estuvo allí, viéndolo, encontrando hermosura en el cuerpo colgado de Yolanda, recreándose. Estuvo ahí, escondido entre el gentío que observaba, regocijándose en el daño.

—¡Eso es! ¡Quiere hacernos daño! Pero, ¿por qué? ¿Quién eres, desgraciado hijo de mala madre? ¿Qué te hemos hecho nosotros?

Abandonó sus murmuraciones y dejó la curiosa playa de Foz do Arelho. Al otro lado del agua, la playa do Bom Sucesso. Ambas, gemelas en orillas contrarias, situadas en una hermosa entrada del océano.

Ascendió por la primera calle, entre pisos. Aspiró el olor a mar sin evitar los recuerdos esta vez. Buscaba en ellos al tipo que le estaba haciendo sufrir, al tipo que buscaba venganza. Tenía que conocerlo. Tenía que ser alguien de su círculo o alguien a quien perjudicó de alguna manera. Pero, ¿cómo recordar a tantos delincuentes detenidos?

Siguió caminando por la rúa Visconde Morais y, enseguida, se topó con los paradisíacos chalets con vistas al mar. Fue fácil distinguir el de los suegros de Alba, aunque todos eran similares. Era el único que tenía las contraventanas abiertas. Empujó la puerta acristalada y entró en el interior. Pierre fue el primero en darle la bienvenida con un gesto sencillo de la mano mientras sostenía el periódico Le Monde en la otra.

—Hablan de nosotros —comentó arqueando las cejas—. Particulièrement de moi. Creo que tengo fama en France. Mi teléfono estará ardiendo a llamadas. El día que lo recupere se va a fundir la batterie.

Pierre, igual que Alba y Diego, había dejado su móvil en casa de la extremeña. No le  costó mucho hacerlo. Sabía que sus hijos estaban a salvo con sus padres. A los que podía llamar desde cualquier teléfono en cualquier momento. El trabajo no le importaba perderlo. Apenas conocía a nadie en España y prefería romper lazos con sus amigos franceses. Le recordaban demasiado la vida de engaño que construyó con su mujer. Solo sus hijos lo ataban a su país natal. Dejar el teléfono fue un mandato de Diego. Si querían mantener a Alba con vida, alejada del asesino, y permanecer huídos de la Guardia Civil, no podían llevar consigo los móviles.

—Olvídate de tu teléfono —dijo el inspector—. Creo que tenemos que centrarnos en el asesino. Encontrar la clave.

—¿La clave? —preguntó Alba, que descendía por las escaleras y se unía a los otros dos en el salón.

Pierre miró a su espalda y vio a la mujer bajando los escalones de piedra blanca rematados con madera. Se conservaba estupendamente, atlética y estilizada, y supuso que controlaba mucho su alimentación o hacía mucho deporte, o ambas cosas. Se preguntó qué llevaba a un hombre a abandonar a una mujer atractiva, viva y de aparente encanto. Se imaginó a la mulata que salía con Ismael: poderosas e irresistibles curvas, la única explicación posible, una explicación muy pobre a su manera de ver.

Se sonrojó cuando Alba terminó de descender con la elegancia de una dama distinguida. Se dio la vuelta y soltó Le Monde sobre una coqueta mesita de madera de aspecto desgastado y evitó mirar a la española cuando tomó asiento en el sofá blanco con finas rayas marrones. Ambos se quedaron contemplando la figura firme del policía.

—Bien, ¿cuál es la clave? ¿Por qué el asesino se comunicó con nosotros? ¿Qué es lo único que nos puede unir a los tres?

—Je ne crois pas te suivre. ¿A qué te refieres? —preguntó el francés.

Diego Blanco ignoró la pregunta, como si esta jamás hubiera existido, no quería perder el orden que acababa de establecer en su cabeza.

—Yolanda Medina, la primera víctima. Era mi esposa. Vivía en Barcelona. Yo en Madrid. El asesino se tomó la maldita molestia de secuestrarla y… ya sabéis... la...

—En la Puerta de Alcalá —añadió Alba ahorrándole a Diego las palabras que costaba decir. No hacía falta recordar que había sido colgada. Los tres lo sabían.

—Yo vivo al lado. Me avisan, voy y descubro su cuerpo en el monumento. Sufro una barbaridad al verlo. Es terrible para mí.  

Se hizo un silencio. Los tres habían encontrado los cuerpos de sus exparejas colgando en distintos lugares emblemáticos.

—Apostaría todo mi dinero a que el asesino estaba allí. Quería verme. Yo era el primer jugador de esta partida macabra. Eligió un lugar visible por donde yo aparecería. Un lugar por el que pasaría temprano. Por donde paso cada día. Lo vería sí o sí.

—Quería que lo encontrases —completó Pierre.

—¡Así es! —reafirmó chasqueando los dedos—. Después me hizo llegar una nota a través de un niño zarrapastroso…

—Para encontrarte conmigo en Valencia.

—De igual modo, tú debías encontrar el cadáver. Teníamos que coincidir. Yo pensaría que eras tú, tú que eras yo... Un lío del que ambos saldríamos como sospechosos. —Diego se acompañaba de gestos al hablar. No tenía las ideas del todo claras. Le guiaba, en parte, la frustración—. Tu exmujer fue secuestrada en Francia y muerta aquí. ¿En serio? ¿Tantas molestias? Podía haberla matado allí: lo hubieras terminado sabiendo. Pero no. Tenías que verlo. Encontrarla. El asesino quería hacernos daño.

Diego apretó el puño con rabia. Deseó tener allí mismo al psicópata para reventarle la cabeza a golpes y dejarlo desfigurado.

—Y, por último, entro yo.

—Eso es, Alba. Esta vez, la nota de la paloma apuntaba a Mérida y amenazaba a Pierre. “Si no vas, morirás”, decía el mensaje. Así se aseguraba de que los dos fuéramos y pareciéramos cómplices huyendo o nos metiéramos en el juego del asesino. —Hizo una pausa. Respiró. Desconocer las respuestas en un caso en el que la implicación era máxima le volvía loco. Tenía que tomar el control—. De nuevo, el asesino secuestró a una persona. Esta vez a tu expareja... y lo mató —pronunció rotundo, tanto que Alba se estremeció—. No lo dejó en el Teatro por casualidad, sino que tú —la señaló—, debías encontrarlo.

—Le assassin nos engañó —recordó Pierre—. Nos citó dos días después. No hacía falta que nosotros encontrásemos le cadavre. Solo debía encontrarlo ella.

—¿Y para qué os citó en Mérida entonces? Esto no tiene ningún sentido, chicos. Sé que intentáis buscar respuestas pero no las hay. ¡Esto es de locos!

—Quizás para juntarnos —dedujo el policía—. Era de esperar que nosotros iríamos al encuentro. No quería vernos, ni enfrentarse a nosotros. Solo quería que Alba descubriese el cuerpo de Ismael y nosotros contactásemos con Alba. Puede ser parte de este juego macabro que nos propone. —Respiró profundamente y se rascó tras la oreja—. Es la clave que coincide en los tres casos. Nos quiere hacer daño. La cuestión es... ¿por qué?  

El salón quedó silenciado, con el único sonido de las olas chocando contra las rocas o rompiendo contra la playa. La puerta se abrió y entró una brisa procedente del Atlántico. El inspector Blanco se giró y permaneció un rato oteando el horizonte, siguiendo con la vista un barco largo que navegaba en la distancia, pero sin interés.

—Nos quiere ver sufrir —susurró.

El policía se encogió de hombros. Daba vueltas a las ideas, pero no hallaba  respuestas claras y racionales. Solo especulaciones. De todas formas, el asesino era un loco, no todo debía de tener sentido.

—Quiere hacernos daño y quiere llamar la atención. Por eso los monumentos. Tiene que ser parte del juego. Estoy seguro de que si investigamos encontraremos respuestas. —Se dio la vuelta y miró a la mujer—. Sé que hemos venido aquí para alejarte del asesino y prometí mantenerte a salvo. Pero tengo que buscar respuestas.  

Se hizo el silencio de nuevo. Pierre habló para que el silencio no se alargara. Divagar sobre cada detalle del caso no aportaría nada bueno, debían centrarse en las ideas sólidas que ayudarían a construir unos cimientos fuertes, como los túneles que él construía: así se situarían más cerca de la solución a los asesinatos.

—Dans tous les cas, si el asesino quiere hacernos sufrir, como dices, ¿por qué eligió a nuestras exparejas? ¿Adónde nos lleva eso? ¿Tienes alguna idea?

—¿Por qué ellos? No lo sé. Quizás accesibles. Quizás un primer paso para alertarnos de un daño mayor.

—Te refieres a... ¿nuestros hijos? —insinuó el francés.

—Puede que sí, o puede que no. Si hubiera querido hacerles daño, hubieran sido las primeras víctimas. Más bien, creo que ha intentado asustarnos sin destrozarnos del todo. Una motivación para el juego —divagó junto a la ventana—. Y solo hay una razón para todo esto. Para hacernos sufrir.

—Los tres le hemos hecho algo —concluyó Alba.

Se miraron. Durante un instante, sus ojos saltaron nerviosos de uno a otro. Parecían buscar culpables entre ellos y, a la vez, puntos en los que apoyarse para proclamar su inocencia. Era vergonzoso justificar los crímenes. Sin embargo, en este instante de dudas e incertidumbres, los tres creyeron que habían hecho cosas a lo largo de sus vidas de las cuales debían arrepentirse. Cosas que, por muy absurdas e inocentes que fueran, habían causado la enajenación de un loco y las posteriores muertes de sus exparejas.

—Si de verdad le hemos hecho algo malo y nos quiere hacer sufrir… no parará hasta matarnos.

La frase de Alba Rubio sonó contundente. Pierre se removió en la butaca blanca y sintió que la saliva se le espesaba y amargaba. Nervioso, desvió la vista hacia el periódico, como si quisiera recordar la noticia que había leído sobre él mismo y los asesinatos. Después, miró hacia todas partes, hacia los techos blancos con vigas decorativas de madera, hacia el exterior, hacia los muebles; y pensó en sus hijos. Debía despedirse de ellos por si acaso. Se asfixiaba. Se preguntó si el asesino lo mataría rápido o despacio y se aferró a la butaca inconscientemente.

En la mente investigadora del policía, en cambio, se agolpaban las preguntas y las respuestas. Buscaba rostros conocidos en la Puerta de Alcalá, en aquella mañana en la que se topó con el cadáver de Yolanda. También buscaba rostros en la Lonja. En los trabajadores de la misma, los taxistas, los camioneros que descargaban en el mercado de enfrente, los conductores de las furgonetas. ¿Y si el asesino estaba entre los turistas que los acompañaron en la visita guiada del Teatro romano? Por más que intentaba recordar, no hallaba una cara común o conocida. Era incapaz de situar a una misma persona en los tres lugares, ni siquiera en dos. Solo él había estado en los tres sitios y solo Pierre en dos. ¿Sería el ingeniero un asesino? ¿Se estaría burlando de él? Dirigió la vista hacia la butaca. El francés se había comprimido en la tapicería blanca. Después, contempló la cara aturdida de Alba, ¿sería su cómplice? ¿Estaba entre enemigos? ¿De verdad todo esto era un juego? Se sintió un pelele, un paranoico, y notó la furia recorriendo su cuerpo. Nada tenía sentido, lo había dicho Alba; y tenía razón. Nada tenía sentido. Ni siquiera su vida desperdiciada y vacía, llena de amores perdidos y superficiales.

—Diego tiene razón —dijo al fin Alba—. No podemos quedarnos cruzados de brazos. Tenemos que hacer algo. Si el asesino quiere jugar, juguemos. Para empezar, tenemos que proteger a los niños. Si el asesino quiere hacernos daño no podemos descartar... esa posibilidad.

Pierre se levantó sobresaltado. No tenían móviles ni internet. Debía encontrar un teléfono o la manera de comunicarse con su familia de nuevo. Debía asegurarse de que quedaban protegidos y a salvo.  

—¡Maldita sea! —exclamó Diego.  

Alba volvía a tener razón. No podía descartar esta posibilidad. Que el asesino pudiese hacer daño a su hijo le fastidiaba, tanto como tener que hablar con él.    

Secuestro

El teléfono, un Huawei en color negro mate, sonaba sin parar. El teniente de la Guardia Civil Marcos Castillo lo miraba como si fuese a explotar. Su gesto bailaba entre el pánico, la incredulidad y la incertidumbre. Sus agotadas neuronas no respondían a los estímulos y sus extremidades estaban paralizadas. No entendía cómo había sucedido, tampoco cuándo, ni podía acotar del todo el dónde. Él había estado presente en todo momento. Fue testigo de la misa, el triste entierro y el tranquilo camino de vuelta, cuando escoltaban a Rubén Blanco a su casa. Todo fue bien, Diego no apareció. Sin embargo, allí estaba Marcos, solo, aturdido y pasmado, en el salón del chalet de Barcelona que habitó su amigo con Yolanda y el hijo de ambos. Delante de sus pies, de sus nuevas Timberland de piel, tirado en el suelo, bajo una mesa de madera noble, sonaba el móvil del heredero de Santiago Medina. Este había desaparecido.

Marcos revisó toda la casa de arriba abajo. Sudando y alterándose un poco más a cada segundo que no se topaba con Rubén. Se preguntó, mientras lo llamaba una y otra vez y miraba hasta debajo de la cama y dentro de los armarios, incluso detrás de la lavadora, dónde se había metido. ¿Cómo podía desaparecer así, sin más? No podía volatilizarse. Era imposible. Además, allí estaba su móvil, sonando inquietante e insistentemente, y los jóvenes de hoy en día no se separaban de su móvil para absolutamente nada. Rubén no se separaba jamás de su teléfono. Era un adicto. Por eso, Marcos temblaba. No era una broma. Olía a secuestro. Su extraña desaparición era cosa de magia, o de locos, como todo en este caso de mierda que le había caído encima por idiota y ambicioso.

Se llevó las manos a la cabeza y caminó de un lado a otro, sin atreverse a coger el teléfono, que no paraba de sonar. Apenas se atrevía a mirarlo. Ni siquiera se planteó la opción de avisar a sus subordinados, que esperaban fuera, en los jardines, haciendo guardia. Estaba muy nervioso, superado por unos acontecimientos que cada vez le gustaban menos. No tenía ni idea de cómo responder a esta mala situación. Le afectaba demasiado. Conocía a Diego, a Yolanda, a Rubén. Se la estaba jugando cada vez que no seguía el protocolo, cada vez que se saltaba una norma.

Se decidió a contestar, no por hacer caso a una respuesta racional, sino como un impulso involuntario que no fue capaz de frenar a tiempo.

—... ¿Sí?... ¿Diga?... ¡¡Responda!! ¿Qué es lo que quiere? ¿Dinero? Sois vosotros, ¿verdad? Os habéis pasado de la raya. ¡Devolved al muchacho!

No encontró respuesta, solo el mutismo. Quien estaba en la otra línea se incomodó al encontrarse con su voz adulta y alterada. Miró la pantalla del smartphone, el número desconocido comenzaba con un +351. Era una llamada internacional. En su escasa lucidez, supuso que sería alguno de esos jeques o empresarios que acudieron al funeral del abuelo. Posiblemente llamaba para estrechar lazos con el joven heredero.

—Rubén no está. No puede ponerse —dijo justo antes de colgar y lanzar el móvil al sofá más cercano, una importación procedente de Italia, tapizada en elegante blanco—. Tengo que hacer algo… Esto no me puede salpicar. Me van a hundir... —murmuró a la par que intentaba pensar con claridad. Su carrera, su vida y su familia eran lo primero.  

Se imaginó en el exterior del chalet, llamando a los dos subordinados que vigilaban la vivienda por si aparecía Diego Blanco. Preguntaría por Rubén, pero ninguno de los dos lo habría visto. Les ordenaría revisar cada esquina, hueco o telaraña en su búsqueda y él se quedaría en el jardín dispuesto a hacer la llamada que menos gracia le haría. El teléfono sonaría varias veces antes de ser descolgado. “Díga, teniente”, diría su jefe. Él respiraría muy hondo antes de contestar. La voz no sonaría firme, aunque pusiera todo su empeño. Gonzalo Herrero era un oficial prudente e inteligente, normalmente comprensivo, pero su gran personalidad y la enorme intensidad con la que ejecutaba todo lo que tuviera importancia imponían. La conversación sería más o menos así:    

—Capitán, creo que… Rubén… Blanco… ha desaparecido.

—¿Cómo que ha desaparecido? Pero, ¿no estáis con él?

—No, no está.

—¿Cómo que no está? ¿Es una broma?

—No, verá... Es que... Le digo, que creo que ha desaparecido…

—Pero, ¿cómo que crees? ¿Me tomas el pelo? ¿Has bebido, Marcos? ¡Me cago en la madre que te parió! ¿Te parece que un asunto así es para “creer”? ¿Lo crees o lo sabes?

—Verá, yo estaba en la casa y, de repente, él no. Es difícil de explicar. Ha desaparecido en su propia casa. Si hubiera salido, José y Paco estaban en el jardín. Tendrían que haberlo visto.

—¿Me dices en serio que habéis perdido a un muchacho? ¿Y para esto me llamas? ¿No encuentras a un muchacho en su maldita casa y me llamas? ¿Va en serio? ¡Llámalo a él, idiota!

—No puedo... Se ve que... el teléfono... pues que lo ha perdido.   

Marcos, muy alterado, tragaría la saliva que se le agarraría a la garganta. La probabilidad de pillar a Gonzalo en un mal momento sería más de lo habitual. Posiblemente, el estrés del caso estaría afectándolo, como a todos los demás, como a él mismo.

Por esta razón, Marcos, ligeramente calmado, resistiéndose a realizar su deber, vendiendo su integridad o dejando que esta se evaporase en nubes de interés, decidió no salir al exterior a preguntar si sus subordinados habían visto salir a Rubén. Decidió también que no era necesario que lo buscasen de nuevo por la casa y, por supuesto, decidió que no llamaría a Gonzalo Herrero, su capitán. Se recompuso e intentó parecer tranquilo. Entonces, fue cuando salió al exterior, cerrando la puerta del lujoso chalet tras de sí.

—El chico está echando una siesta. Está agotado por el funeral. Será mejor que no le molestéis hasta mañana. Luego llegará el cambio de guardia.

Paco y José no pusieron reparos. Soltaron un par de gracias y vieron marchar al teniente. Este se montó en un Citroën y arrancó rápidamente. Atravesó varias calles y salió de la urbanización despidiéndose del guardia, un tipo serio y alto que se levantó para demostrar que hacía adecuadamente su trabajo.

Poco después, tras un par de giros, paró el vehículo en un aparcamiento cualquiera, escogido al azar. Notó que la respiración, hasta ahora aguantada, se le descontrolaba. Sintió que se ahogaba. Agitó las manos para darse aire fresco, bajó las ventanillas. Terminó por apearse del vehículo. Anduvo varios metros de un lado a otro. Se metió de nuevo en el coche. Gritó agarrándose fuerte al volante. Lo golpeó. Golpeó enfurecido el asiento del copiloto. Volvió a gritar y maldijo su mala suerte echando pestes de todo el mundo. Necesitaba hacerlo. Necesitaba ahuyentar con su voz a los monstruos, las pesadillas que se habían vuelto realidad. No tenía ni la más remota idea de cómo afrontar todo lo que se le venía encima. Se sentía un fracasado, un ser manejado por los demás, movido como una marioneta. Era un traidor y un cobarde. Lo intuía con demasiada certeza, pero se resistía a aceptarlo. Prefería montarse películas en la cabeza, sueños de grandeza, heroicidades inexistentes: cualquier cosa menos reconocer su cobardía y traición.

Tosió y carraspeó. Removió sus ropas hasta sentirse más cómodo. Se recompuso. Se dijo que Diego era un asesino. Las pruebas apuntaban hacia él. Se había vuelto loco y estaba matando gente. Además, había secuestrado a Rubén, su propio hijo. Seguramente, en uno o dos días su cuerpo aparecería colgado de algún monumento. Una barbaridad, algo que jamás olvidaría.

Derramó unas lágrimas de impotencia que cayeron sobre su creciente panza. Estaba engordando. Se dio cuenta entonces, olvidándose de los problemas de su amigo Diego, de que se había acomodado en los últimos años. La amargura, el pernicioso dominio que ejercía su mujer en él, su incapacidad para ascender, la mala relación con sus padres... Cosas que habían ido sumando, colocando un nubarrón oscuro sobre su cabeza y deteriorando su carácter hasta hacerlo endeble y falto de energía.

Respiró por la nariz forzadamente hasta que notó que se encontraba bien. Encendió el motor, cogió el volante y se miró en el espejo de la solapa. Tenía todo controlado. Estaba haciendo lo que tenía que hacer, lo que haría cualquiera en su lugar. Tenía una mujer, dos hijos a los que mantener y muchos gastos que pagar. No podía permitirse que todo este asunto le salpicase de alguna forma. No estaba preparado para perder su trabajo ni verse implicado en las acusaciones que apuntaban a Diego Blanco. Y, por supuesto, la desaparición de Rubén debía notarse cuando él estuviera lejos de la casa y las culpas recayesen sobre sus subordinados. Por nada del mundo podía saberse que el hijo de Diego y Yolanda había desaparecido mientras estaba bajo su vigilancia. Ya se darían cuenta de su secuestro Paco y José: ya cargarían ellos con las culpas y el muerto.

Puso la dirección del hotel en el GPS y condujo intentando parecer un hombre digno, valiente y tranquilo. No había nadie que pudiera verlo. Nadie que, desde la acera, lo reconociera. Sin embargo, el teniente Marcos Castillo necesitaba engañar a alguien, necesitaba engañarse a sí mismo.

Caldas da Rainha

 “¿Sí?... ¿Diga?... ¡¡Responda!!”, dijo nervioso. Reconoció su voz: era su amigo Marcos Castillo. “¿Qué es lo que quiere? ¿Dinero? Sois vosotros, ¿verdad? Os habéis pasado de la raya. ¡Devolved al muchacho!”. Las palabras martilleaban en la cabeza del inspector. Algo iba mal. “Rubén no está. No puede ponerse”. Diego apartó el teléfono de la oreja en cuanto el guardia civil colgó. Conocía de sobra a su hijo, aunque no se llevaran especialmente bien. Era introvertido, reservado y precavido con sus cosas. Nunca hubiera dejado que otro respondiese a su móvil.

Salió de la cabina telefónica, cubierta y cerrada por todas partes menos por una, y se quedó pensativo. ¡Devolved al muchacho!, se repetía. Delante se extendía un parking. A la izquierda, la fachada del Hospital Termal Rainha D. Leonor, dedicado a la salud y la relajación. Por lo que dijo Alba Rubio al llegar a Caldas da Rainha, una pequeña ciudad cercana a la casa que ocupaban en Foz do Arelho, el primer edificio termal fue construido por orden de la reina Leonor. Según se decía, se topó con unos bañistas de camino al funeral de su suegro, y decidió introducirse en las aguas calientes por consejo de estos. El resultado, el alivio del reuma.

—Ojalá todos los problemas se solucionasen con agua caliente —murmuró con sarcasmo, riéndose nervioso de sí mismo y sus desgracias. No había aguas termales que pudiesen aliviar sus dolores, todos internos, ni sus preocupaciones, ahora enfocadas en su hijo.

Divisó el edificio contiguo, tras los coches, una mole intocable con el encanto de siglos pasados. Yacía en su sitio con los cristales rotos pero ni una sola grieta en las paredes. Era el antiguo Hospital termal, sustituido por su vejez cuando, supuestamente, sus tuberías, salas e instalaciones no pudieron responder a las necesidades de las terapias modernas. Diego Blanco, mirando aquel edificio ruinoso que intentaba sostenerse y vencer al omnipotente correr de las horas, encontró fuerzas para resistir y se envalentonó. Se propuso ser como él, fuerte e invencible, aunque se sintiese inútil o solo. Resistiría. El Asesino de los monumentos no podría con él.   

Un coche de policía se detuvo en paralelo al Seat Ibiza blanco de Alba. El francés, la extremeña y él habían salido pitando de Mérida en cuanto Marcos le dio el chivatazo. Si lo detenían no podía proteger a Alba, estar a su lado cuando apareciese el asesino y así saldar cuentas. El coche de ella fue la mejor opción para huir. Ahora, se daba cuenta de que tenía que haber buscado otra alternativa. El caso del Asesino de los monumentos era impactante y mediático, y, por tanto, importante. La orden de búsqueda de su persona debía haber traspasado fronteras, aunque más rápido de lo que esperaba.  

 Intentó pensar con fluidez. Dio un paso atrás y se introdujo de nuevo en la cabina telefónica, aunque su transparencia apenas lo camuflaba. A su espalda, el bello adoquinado trepaba por la calzada hasta perderse en una curva estrecha. Si lo intentaba, lo perseguirían en coche. Sería una huida absurda y patética.

Cerca, un restaurante anunciaba truchas y otros pescados de la zona. Tenía una terraza acristalada, ocupada por un jubilado. Valoró la idea de escabullirse e introducirse allí, disimular que bebía una Sagres como haría cualquier paisano de Caldas. O podría escapar por la calle peatonal que comenzaba justo a un lado del restaurante, aunque no tenía ni la más remota idea de adónde lo llevaría. Sería un pollo sin cabeza a merced de los policías. Además, no podía abandonar a Alba y a Pierre ahora. Sería ruín. Los tres corrían peligro. Ya perdió y abandonó una familia antes, la suya, a Yolanda y a Rubén, y un acto de su pasado egoísta estaba causando estos crímenes. Estaba seguro. Tenía todas las papeletas: delincuentes, detenidos, maridos cornudos… Había pensado, mientras oía el rumor del mar en la casa de los suegros de Alba, elaborar una lista de enemigos, pero se dio  cuenta de que necesitaría muchos folios y tinta. Sin duda, él tenía que ser el origen de los crímenes. Lo intuía. Por eso Rubén no cogía el teléfono, sino que lo cogía Marcos. Algo había sucedido. El Asesino de los monumentos no encontraba a Alba y había decidido ir a por su hijo…

La mirada de un policía se cruzó con la suya. Fue ese tiempo inferior a un segundo lo que le hizo correr. Tiró por la calle de la derecha, la rúa Camões. Esquivó a un motorista y estuvo a punto de irse al suelo. Escuchó insultos a su espalda. También un golpe. No podía pararse a mirar, no podía tener piedad. Su hijo, Alba y Pierre, los hijos de estos, y él mismo. Todos estaban en peligro.

Se introdujo rápidamente en el parque D. Carlos I. Zigzagueó entre esculturas de animales extraños. Atravesó el césped, jardines hermosos en los que no podía fijarse, y rodeó un lago en el que navegaban varias barcas. Sintió que algo se aferraba a su camiseta, una prenda azul que había cogido del armario del suegro de Alba, y, tirando de instinto, se giró veloz mientras agarraba con sus manos lo que fuese que le sujetaba. Lanzó al policía portugués un par de metros, cayendo este en la orilla del lago y quedándose por un momento aturdido en el agua. Diego aprovechó para continuar su carrera entre árboles grandes e inmensas sombras. Cruzó varios parterres preciosos en los que de joven hubiera paseado de la mano de Yolanda, aunque todo fuera una farsa para contentarla. Nunca se tomó en serio su matrimonio, nunca quiso ser consciente de dónde se metía, de a quién perjudicaba.

Se paró, tenso, en la entrada del Museo José Malhoa, en un rincón del parque, y cuando confirmó que había dado esquinazo a los policías, entonces, se pasó el brazo por la frente para secarse el sudor y se introdujo en el edificio amarillo aparentando calma.

—Bom dia, o bilhete é de três euros. 

Procuró sonreír a la mujer del mostrador, aunque no le salió muy bien. Sacó unas monedas sueltas de un bolsillo pequeño, sin percibir que había perdido en la veloz carrera otras tantas que llevaba en uno grande, y se aseguró de que tenía su documentación y otras cosas.  

—Para as estatísticas. De onde vem?  

—¿Perdón...? 

—Não importa —dijo la mujer uniformada con un ademán de indiferencia. No tenía un buen día, ni una buena semana, tampoco un buen mes: las discusiones constantes con su marido hacían mella en su motivación. Poco sabía de los problemas a los que se enfrentaba el español, superiores a los suyos en importancia. 

Diego se metió por el primer pasillo, sin saber si era el principio o el final del museo. Un joven portugués de aspecto bohemio observaba un cuadro vivo, lleno de energía, dibujado con gran habilidad técnica y próximo al más bello impresionismo. Se trataba de un paisaje de granja en el que un niño, pobremente vestido, intentaba atraer a una cabra blanca ofreciéndole comida. A su lado, paisajes intensos, calles típicas portuguesas, retratos de personas anónimas, a veces en compañía de diferentes animales, completaban la pared inmaculada. Diego no sabía mucho de pintura naturalista, ni del romanticismo tardío del que no había oído hablar nunca, ni del autor que vivió en el siglo XIX y principios del XX, José Malhoa, autóctono de Caldas da Rainha, y que daba nombre al museo. Él solo pensaba en recorrer los pasillos lo antes posible para encontrar a Pierre y Alba, que se suponía debían estar ahí, pasando el rato, mientras él hacía su llamada. No obstante, se paró frente a la imagen de un hombre que parecía mirarlo afablemente, como si quisiera decirle algo, quizás que todo se solucionaría. El retrato era tan bueno que parecía una fotografía. Era el mismísimo José Malhoa quien lo miraba cara a cara, sin el tiempo haciendo de intermediario. Ahí estaban los dos, echándose un vistazo aunque uno había fallecido en 1933 y el otro estaba vivo, enfrentándose a un mar de inconveniencias.  

Despertó de su breve letargo, esquivó varias esculturas que representaban ancianos o niños, siempre dando lástima, superando con resignación vidas penosas, y recorrió un pasillo de pinturas que dejaban pistas de cómo habían sido las vidas de los granjeros portugueses. Estas imágenes duras de la cotidianeidad rural le trajeron viejos recuerdos, fantasmas de su pasado. Hacía ya muchísimo tiempo de aquel viaje a Badajoz, en misión de incógnito, cuando era joven. Seguía a un sospechoso y tuvo que entrar en el Museo de Bellas Artes. Allí, disimulando que era un aficionado a los cuadros, descubrió pinturas similares a estas. Pero, sobre todo, si recordaba algo de aquel viaje puntual, algo que jamás se le había ido de la cabeza y que había marcado su actitud, eran los cinco lienzos que Antonio Juez había pintado para unos grandes almacenes. En ellos, de forma escandalosa, erótica y exuberante, se representaban de forma separada cinco atrayentes e irrechazables mujeres en compañia de criadas, querubines o animales. Estaba la mujer de la mitología clásica, Venus, rodeada de peces y saliendo de una concha; también una protagonista bíblica, la Reina de Saba, preparada para ejercer el dominio sobre cualquier hombre; el mito de Egipto, Cleopatra, tirada dócil en su cama, mostrando sugerencias y abriendo el apetito; la representación de la erótica japonesa, Haruko, hábil tejedora de la excitación; y, por último, la mujer fatal española, Carmen, casi desnuda, sonriente, orgullosa y segura, lista para sus deseos. 

Sus pensamientos más escandalosos se volatilizaron en cuanto entró en la sala de tallas de madera que formaban un gigantesco belén viviente. Salió corriendo de allí igual que había corrido de los policías locales. Un par de salas más y distinguió las voces suaves de Pierre y Alba. Hablaban frente a una hermosa escultura de un jinete a caballo. Diego observó los bustos colocados en la sala y reconoció el rostro simpático de Einstein. Los otros eran emperadores, reyes y militares.  

Fue directamente hacia sus dos compañeros de fuga. Alba señalaba al jinete. 

—Le explicaba a Pierre que Viriato...  

 Se calló en cuanto entendió, por el rostro desencajado y tenso del inspector, que algo no marchaba bien. 

—¿Qué pasa, Diego? Réponds-moi! —interrogó Pierre—. ¿Tu hijo está bien?  

—La policía ha descubierto el coche de Alba. Posiblemente, la Guardia Civil ha pedido ayuda a la Interpol y se están cordinando para buscarnos. —Tomó aire—. O han descubierto que hemos pasado a Portugal y la policía de aquí colabora con ellos. No lo sé. —Percibió el sudor en las axilas. Había corrido como nunca—. Pero os aseguro que nos están buscando y que no tenemos transporte. Lo siento, Alba. He sido descuidado...   

—No, no pasa nada. Solo es un coche —respondió ella sin distinguir si Diego se disculpaba por las consecuencias legales que tendría que le requisasen el vehículo o porque esta situación la ponía en peligro.  

— La policía me ha perseguido por el parque. He tenido que... —omitió la lid con el portugués, era mejor no asustar a sus compañeros—. Tenemos que irnos cuanto antes. 

—¿Y tu hijo? —insistió Pierre intuyendo que había algo más que Diego no quería decir.   

El inspector suspiró. Si Rubén había sido secuestrado por el asesino, como creía, los hijos de Pierre serían los siguientes, si es que no los había secuestrado ya. Y, probablemente, después se cebaría con los hijos de Ismael, los críos que supuestamente estaban al cuidado de Alba. Dudó entre engañarlos, mentir, como a su mujer toda la vida, mantener una falsedad, omitir actos, o decir la verdad. Suspiró nuevamente. No quería ser por más tiempo ese hombre que lo iba estropeando todo. La muerte de Yolanda tenía que servir para algo.   

—Mi hijo no está bien, Pierre. No estoy seguro de qué le pasa, si está vivo o muerto —expresó con frialdad, pero notando una punzada en el corazón—. No he podido hablar con él porque su teléfono está en manos de la Guardia Civil. Y mi hijo no es de los que van dando su móvil.  

—¿Crees que...? 

Alba cortó la frase. Si de verdad había sucedido algo horrible prefería no pronunciarlo antes de tener la certeza. No deseaba ser pájaro de mal agüero. 

—Sí, Alba, creo que... van a matar a mi hijo. 

Diego se tapó el rostro con las manos. Hizo lo posible para no llorar. Se estaba convirtiendo en una mala costumbre.   

Rubén

El hijo de Diego Blanco y Yolanda Medina se despertó aturdido y tardó bastante en recuperar los sentidos. Le dolía la cabeza, no sabía por qué motivo, y sentía picazón en la garganta y alrededores de la boca. Era una sensación bastante desagradable... pero  tenía problemas mayores. Lo habían secuestrado. Lo comprendía con claridad ahora que su cerebro comenzaba a funcionar. 

Se izó sobre la cama, colocada por alguien en el centro de la habitación, el zulo que lo mantenía alejado de la libertad.  

—Ohhh...  

Las paredes eran blancas, o grises, Rubén dudaba. No estaba seguro. 

—Esto no puede estar pasando.  

Tragó saliva amarga que no consiguió suavizar la picazón de la garganta. 

—Piensa, Ruben, piensa...   

Tardó en separarse de la cama unos instantes, cuando la cabeza dejó de darle vueltas. Tocó las paredes. Estaban acolchadas. Un almohadillado que lo aislaba del mundo exterior, una celda inexpresiva e insustancial, construida con la máxima frialdad. Hasta el techo estaba cubierto de este aislante.  

—¡Esto es de locos! 

Caminó lentamente, conteniendo la desesperación. Pisaba sobre un tapiz gris, imitación de moqueta, cuya función, pensó, sería también aislar los ruidos. No había ventanas ni nada parecido. Solo una ventanilla en la puerta. La única salida. Recubierta también con el almohadillado gris-blanco. 

Buscó el pomo y lo intentó girar despacio, temiendo descubrir que no se movería y, entonces, y solo entonces, tendría la certeza de que jamás saldría de ahí. Por eso dudó. Mantuvo la mano parada junto al metal hasta que se dijo a sí mismo que no girarlo sería una tontería imperdonable.  

Respiró hondo y miró por la ventanilla, por si veía a sus secuestradores o reconocía alguna pista que ayudase. Solo vio un pasillo estrecho, una puerta cerrada a la derecha y una escalera de madera al fondo que subía hasta un piso superior. Dedujo, pues, que debía estar en un sotano, alejado de la superficie y los sonidos de la calle. Estaba solo. Jamás lo encontrarían. 

Movió los dedos despacio, parando su respiración. El pomo se movió bastante, pero fue un espejismo, un trampantojo, la trampa cruel de un ser perverso. La puerta solo se podía abrir desde el exterior.  

Rubén, desesperado, sufrió un ataque de ansiedad y pánico. Gritó y golpeó la ventanilla con fuerza, pero esta resistió. Lo golpeó todo. Golpeó la puerta, las paredes, el suelo. Corrió por la habitación gritando e insultando, lanzándose contra la única salida posible, mas no logró nada, solo agotarse y reconocer la impotencia del ser humano, su debilidad, el poder del miedo. 

Se dejó caer en una pared, apoyando la espalda y posando sus ojos en el vacío para así no ver los impenetrables muros que lo encerraban. Estaba preso. No sabía quién lo había secuestrado y, aunque imaginaba que buscaban dinero, en realidad, no sabía qué querían de él, aparte de hacerle daño. Las lágrimas fueron derramándose sin sentir verguenza. 

Recordó la figura protectora de su madre, Yolanda, asesinada a la vista de todo el mundo días atrás. No estaba para protegerlo, como hizo siempre. Su padre, Diego, el marido que no fue marido, apenas padre, solo un prisionero de su propia encerrona, tampoco estaba. Se preguntó dónde estaría. Las noticias de los medios de comunicación lo describían como el supuesto asesino de su madre. Sin embargo, él siempre había descartado la idea. Era imposible. Conocía a su padre, o, al menos, eso creía. Podía ser un mujeriego, un vividor sin escrúpulos, un mentiroso irresponsable, alcohólico y egoísta, un padre pésimo, pero no un asesino. 

Se limpió las lágrimas y dejó de llorar. Estaba cerca de saber por qué y quién había asesinado a su madre. Por otro lado, su padre aún no estaba detenido y era un policía de grandes recursos. Puede que no hubiera estado presente en su vida diaria, pero siempre, sin excepción, aparecía cuando lo necesitaba. Rubén se aupó con fuerza. Imaginar que su padre lo buscaría le daba esperanza. 

Caminó por la habitación dando vueltas, pensando, buscando en su memoria indicios de lo sucedido. El funeral de su abuelo, la vuelta en coche, entrar en el chalet, el silencio acostumbrado y, de repente, cuando estaba solo, sin la presencia de la escolta, aquel pañuelo en su boca y nariz, taponando sus vías respiratorias. Entonces, pensó que se asfixiaba, que lo mataban, que era su final, que lo ahorcarían en un monumento como a su madre y las otras víctimas. Su cuerpo colgaría a merced de los videos y fotografías de periodistas y curiosos. En ese instante ínfimo, en esos segundos intensos, su vida no pasó por delante de sus ojos, pero sí el rostro de su madre y, sorprendentemente, también el de su padre. Las dos personas que admiraba desde que nació, por mucho que le costase admitirlo, por mucho que le doliese.  

—Me han dormido. Tuvo que ser coloroformo o algo similar. Me quieren vivo. —Tensó las facciones y respiró hondo—. Al menos, por ahora.  

Intentó no asustarse, no pensar que este era su final. Su padre estaría orgulloso de él si se comportaba como un hombre y demostraba su fortaleza. Y, por muy alejado que estuviera de Diego, por mucha separación que hubiera entre ambos, por muchas conversaciones mal acabadas y otras muchas perdidas, jamás existidas, el muchacho odiaba a ese maldito hombre que le había dado la vida, pero también lo quería, anhelaba su compañía tanto como la rechazaba. 

—La cuestión es... ¿por qué me quieren vivo? ¿Se trata de un rescate? ¿Justo ahora que han muerto mi madre y mi abuelo? Solo mi abuela podría pagar pero, ¿por qué ahora?  

Prosiguió dando vueltas a la habitación, cavilando sobre el misterioso y singular caso en el que, por dolor, no había tenido tiempo de inmiscuirse. Sin embargo, ahora lo inmiscuían a pesar de no desearlo, a pesar de preferir estar en su casa, sentado en el sofá, ahogando las penas en un cubata que nadie le negaría y replanteándose la vida ahora que estaba prácticamente solo.  

Oyó un ruido, algo lejano y sordo, amortiguado por las malditas almohadillas incoloras y desesperantes. Corrió hasta la puerta y se ocultó absurdamente a un lado, sin saber bien por qué. 

Estiró despacio el cuerpo y la cabeza para asomarse por la ventanilla. Unas piernas metidas en un pantalón vaquero descendían la escalera de madera. Rubén volvió a ocultarse rápidamente. Quienquiera que fuera su secuestrador se acercaba, iba hacia él. Era su oportunidad para escapar, para defenderse, golpearlo, herirlo, matarlo, lo que hiciera falta. Tembló. Pensó que no estaba preparado. No era tan valiente. Dudó. Decidió asomarse de nuevo. Estiró el cuerpo y miró. Lo vio. Su rostro pegado a la ventanilla. Su sonrisa cruel, heladora. Sus ojos opacos e inexpresivos, tanto como la propia habitación. Sus mejillas, nariz, pelo, todo familiar, conocido.  

Rubén Blanco dio un paso atrás. Luego otro. Y otro. Y no paró hasta toparse lentamente con la cama, el único mueble. Aquel rostro le contempló a cada paso, sin aflojar su sonrisa despiadada. El secuestrado supo, por primera vez en su vida, lo inhospitalario que era el miedo, no un miedo cualquiera, sino el auténtico miedo; y tuvo ganas de orinar. Fue cuando se dio cuenta de que allí no había baño, ni aseo, ni nada parecido. Sin embargo, no se atrevió a decir nada. Sus fuerzas estaban orientadas a aguantar, a no llorar, a mantener las manos separadas de su cara, a no salir corriendo... porque en esa habitación infernal no había adónde correr. 

La sonrisa de aquel diablo no se desvaneció, pero se dio la vuelta y se fue por donde había venido. Sus piernas subieron a ritmo tranquilo por las escaleras de madera. Rubén pudo oír otra vez el sonido sordo y lejano.  

—Tengo... tengo que salir de aquí... Me va a matar...   

Fue todo lo que dijo antes de ir hacia una de las cuatro esquinas idénticas, desabrocharse el cinturón y los botones del pantalón y orinar. El miedo que sentía tenía que salir por alguna parte.   

Fuga

Pierre salió el primero y se hizo el despistado mirando un folleto del museo. A su espalda, Alba y Diego observaban el exterior de reojo. También disimulaban ojeando folletos turísticos y explicativos que se encontraban a merced de cualquiera. Los tres, en realidad, tenían la vista puesta en el prado, los jardines, lagos y árboles del parque. Pierre divisó varios hombres uniformados que revisaban cada arbusto: eran policías. Notó la adrenalina. Se giró e hizo señas a sus compañeros de fuga. Estos salieron zumbando del museo, tirando los folletos en las mesas acristaladas ante la incomprensión e irritación de la portuguesa del mostrador. Rodearon el edificio, treparon por una ladera salvaje, repleta de árboles grandes, y se acercaron a la valla que encerraba el recinto.   

—Allez! Allez! ¡Hay que saltar! —exclamó el francés—. ¡Por aquí!   

El inspector gruñó y puso mala cara. Odiaba trepar. Prefería acometer la acción a lo James Bond, sacándo algún aparatito especial del bolsillo y escapar del parque en las mismísimas narices de los policías, con elegancia, vanidad y picardía. Sin embargo, entendía que esto era la vida real y él un vulgar fugitivo. No le quedaba otra. 

—¡Voy primera! 

Alba trepó la valla de piedra y se aferró a la parte superior, un peligroso enrejado de metal. Estaba frenética ante la posibilidad de escapar de la policía portuguesa. Era toda una aventura, lo que faltaba en su vida. No pudo evitar la sonrisa nerviosa en su rostro. No recordaba la última vez que había saltado una valla, menos huyendo de alguien o algo. Quizás cuando niña, los sábados que saltaba la valla del colegio con sus amigas para ver a los niños jugar al fútbol. Entonces se le ponía la piel de gallina, como ahora.  

—¡Voy, voy, voy…! —se animó.  

—Ten cuidado con las puntas —alertó Pierre preocupado, señalando las flechas puntiagudas que sobresalían amenazantes. 

Alba se agarró a la parte alta del metal y se empujó hacia arriba. Colocó el pie en la parte superior, entre dos de las flechas negras, y sintió que el mundo se paraba. ¿Qué debía hacer ahora? 

Pierre tardó en darse cuenta de que Alba se quedaba bloqueada, puesta en lo alto de la valla, como si fuera una gárgola en extraña postura horizontal o un bailarín moderno ensayando una pose. 

—¡No tenemos todo el tiempo del mundo! —exclamó Diego mientras vigilaba la ladera boscosa—. ¡Vienen hacia aquí! ¡La policía está en el museo y buscando alrededor!  

Se desplazó hacia la valla, donde Pierre intentaba darle instrucciones a Alba de cómo terminar la superación del obstáculo, y se quedó perplejo.  

—¿¿Se puede saber qué estáis haciendo?? No es por molestar, pero esto me parece ridículo y no sé si me habéis oído pero, ¡la policía viene hacia aquí! 

—Tiene que…   

—¡¿Os queréis callar?! —exclamó la mujer bastante alto—. ¿Cómo leches bajo de aquí? 

—¡Baja!  

—¡Salta! 

—Merde! Mejor lo hago yo primero —dijo el francés. 

Alba dejó de oír el exterior, las voces, y se centró en los latidos de su corazón. No iba a quedarse a medias. Tenía que demostrarse a sí misma que esto iba en serio, que podía. Estaban allí porque estaba amenazada de muerte. Era su oportunidad de demostrar su valor. Se impulsó, colocó los dos pies arriba y saltó. 

Pierre y Diego la vieron volar. Por un segundo, mientras su cuerpo surcaba el aire, se quedaron sin aliento. Por suerte, Alba cayó de pie y, al girarse, sonrió. Le dolían las plantas, los dedos, los huesos, pero no le importaba, se sentía feliz como nunca, como esa cría inocente que saltaba la valla del colegio de las Escolapias y que tenía tanta vida por delante y ni una sola preocupación. 

Después de saltar los otros dos, Pierre procurando quedar bien, Diego maldiciendo su mala suerte y suplicando no darse un piñazo, salieron de la rúa Visconde Sacavem mirando hacia todas partes. Salvaron varias calles y cogieron el primer taxi que pasó por General Amílcar Mota. 

—¡A Óbidos, por favor! —pidió Alba intentado parecer tranquila. 

El conductor portugués, un tipo de piel oscura, enjuto de rostro, barba descuidada y ojos redondos, encaró el camino hacia la población vecina, a diez minutos. Los dejó en el amplio parking exterior. La población amurallada permanecía cerrada al tráfico, protegiendo siempre sus calles medievales, sus tiendas típicas, sus restaurantes coquetos, las hospederías acogedoras y tranquilas, con ambiente romántico…  

—¿Ahora cogemos otro taxi para volver a Foz do Arelho? —preguntó Pierre. 

Diego no respondió. Se quedó mirando todo lo que había alrededor. El parking asfaltado, su inmensa prolongación de tierra, la oficina de información turística, el policía de azul que masticaba un palillo mientras vigilaba carteristas, los autobuses  fletados por agencias de viajes y que vomitaban turistas, la muralla medieval que asomaba sobre las copas de los árboles en lo alto de un cerro, el acueducto que cerraba el paisaje…  

—Diego, ¿me oyes? —preguntó Pierre—. ¿Qué hacemos ahora? Estamos lejos de la casa. 

El inspector miró a sus compañeros de fuga. Ambos le observaban como si fuera el cabecilla del grupo, un líder con respuestas para todo. Pero, ahora mismo, no las tenía. Sentía mucha presión con todas sus vidas en juego. Definitivamente, tenía que enfrentarse al asesino. No podía seguir huyendo. Pero, ¿cómo?    

—Ha sido buena idea venir a esta sitio. Puede que la casa ya no sea segura. Es posible que la policía haya alertado a los taxis, y somos fáciles de identificar yendo juntos. Incluso por separado. Estos portugueses son capaces de detectar a un extranjero hasta por su olor.  

—Bien, entonces, ¿qué hacemos? —preguntó Alba—. Si no podemos ir a la casa de mis suegros pero tampoco volver a España... Ni tampoco podemos alquilar un coche. ¡Estamos atrapados! Es mejor dejarse coger por la policía. Al menos, podemos pedir protección policíal para los niños y... 

—¡Ya sé lo que haremos! —anunció el inspector chasqueando los dedos. 

—¿Volvemos a usar la aplicación de compartir coche? —especuló el francés.  

—No. Pueden alertar a la policía también.   

Dejó el parking. Atravesó la calzada veloz, seguido de los otros dos, y accedió a la extensión de tierra, superando los autobuses que tapaban a los coches aparcados. Comenzó a revisar las filas buscando un vehículo viejo, fácil de abrir y puentear.  

—Robaremos uno —dijo sonriente.   

—Et maintenant, c'est nous les délinquants! —ironizó Pierre—. ¿Estás loco? 

—¿Loco yo? No soy el único que está metido en un mal asunto contra un asesino psicópata. Además, ¿no decías que había que saltarse unas cuantas leyes? 

—¿Yo…? Il y a loin de la coupe aux lèvres! 

—Pierre, ¿sabes que no te entendemos cuando hablas en francés? —intervino Alba.  

—Del dicho al hecho... no sé qué de un trecho o como se diga en español —explicó sin encontrar las palabras adecuadas—. En plus, no recuerdo decir nada de eso. 

—Sí, claro que sí... Lo dijiste en el teatro —expuso el inspector—. Lo recuerdo perfectamente.   

—Solo dije que fueses más intrépide, Diego. No que robásemos une voiture para que nos persiga media Portugal. ¿Quieres que nos peguen tiros?   

—Mi exmujer ha muerto, la tuya también, y mi intuición me dice que han secuestrado a mi hijo. Me vuelvo a España a salvar a Rubén y si tengo que robar un coche pues lo robo. Lo siento, pero tenemos que volver. —Lejos de callarse, continuó irritado—: ¡Qué carajo me importan a mí las leyes! Tengo a la policía española buscándome el ojete y a los de aquí tocándome las bolas, ¿crees que me importan una mierda sus leyes? Me buscan por asesinato, ¿por qué no añadir robo? ¡Joder!     

—¿Y si hacemos autostop?  

La inocente pregunta de Alba silenció la discusión. ¿Por qué no intentarlo? Era más seguro —y legal— que robar un coche y la policía no podría rastrearlos de ninguna manera. Por tanto, mejor que un taxi o una aplicación de compartir coche. 

—Necesito volver a España, Alba. Ya me has oído. No sé si alguien me va a recoger en autostop y me llevará hasta allí, tan lejos. Huir a Portugal ha sido un error. —Recordó que estaban allí para mantener a la mujer a salvo—. Perdona, Alba. Lo que quiero decir es que al evitar el juego del asesino, este ha ido a por Rubén.  

—Puede que huir sea parte del juego, Diego. No lo sabes. O que amenazarme a mí fuera una distracción y lo de... tu hijo... fuera a suceder de todas formas. Tú mismo has dicho que quiere hacernos daño... Ir a por Rubén es el siguiente paso si sigue un órden. Da igual lo que hagamos nosotros.  

El policía suspiró. Puede que fuera así. Puede que no. En la casa, tras su paseo por la playa, lo había visto con más claridad que ahora. Entonces, pensó que el asesino quería hacerles daño, provocar sus sufrimientos. La desaparición de Rubén era una prueba más de ello. Pero Diego dudaba. Todo este juego macabro era demasiado absurdo y rocambolesco. Por más que le daba vueltas, no tenía sentido. No hallaba en los recuerdos de su pasado ningún rostro, ninguna mente, capaz de idear un plan tan grande a la vez que cruel. Huía de la justicia, sintiéndose superado a ratos, y con la única meta de detener a un psicópata cuyo rostro desconocía. Ahora tenía que salvar a su hijo, de quien no tenía noticias, ni siquiera la confirmación de que lo habían secuestrado. No sabía realmente cuál era el objetivo del asesino, pero, desde luego, si Diego aspiraba a enfrentarse a él y capturarlo, tenía que empezar reconociendo que le estaba ganando.  

—El asesino es muy listo y hasta ahora ha seguido los planes que dictaba en los mensajes. Supongamos que si no ha venido a por Alba es porque no sabe dónde estamos. No puede localizarnos en Portugal —explicó más calmado—. Me entregó un mensaje en papel para encontrarme contigo, Pierre. Y así sucedió. Y a los dos nos condujo hasta Alba. Tenemos que seguir sus pistas para detenerlo. Ser originales y más listos. Quizás secuestrar a mi hijo haya sido un mensaje para que volvamos: puede que no, que ya lo tuviera planeado, pero, en cualquier caso, es hora de que me enfrente a él de verdad. Tenemos que jugar —zanjó convencido—. Si mi hijo todavía está vivo, es la única forma de salvarlo. Tenemos que volver y que él lo sepa.    

El inspector no dejó de mirar a los ojos a Alba y a Pierre, incluso una vez terminado el discurso. Creía que su deber era decirles que se quedaran, que se ocultaran un tiempo en la casa de los suegros de Alba, aquí en Portugal, aunque sabía que era cuestión de tiempo que la Guardia Civil descubriese la existencia de la casa, si no la había descubierto ya. Sin embargo, el corazón le decía que debían volver todos. Exponerse. La única forma de salvar a Rubén.  

—Yo...  

No le salieron las palabras. Por un instante, se sintió abatido y solo. Sus compañeros de la policía le habían dado la espalda, Yolanda estaba muerta, su hijo posiblemente secuestrado, su amigo Marcos en su contra. Defenestrado y traicionado, no le quedaba nada. Estaba perdido.               

—¿Os quedan monedas? —preguntó Alba.  

El inspector metió la mano y se dio cuenta de que había perdido varias en la carrera por el parque. Fue Pierre quien sacó un monedero pequeño y entregó unas cuantas a la mujer.  

—¿Para qué las quieres? ¿Qué vas a hacer? 

—Sacaros de aquí —dijo con una sonrisa abierta.   

Alba se alejó hacia la cabina que aguantaba la llegada de la modernidad junto a la oficina de turismo. La existencia de los aparatos móviles la condenaba. Hizo una llamada, durante poco tiempo, y volvió al parking de tierra, donde esperaban Pierre y Diego. 

—Todo solucionado. Volvemos a España. Y, ahora, confiad en mí y seguidme. Conozco esta zona mejor que vosotros dos y lo primero que tenemos que hacer es un poco de autostop. 

—Pero… 

—¿Vais a confiar en mí? —preguntó interrumpiendo a Diego—. Porque me estoy jugando la vida.  

El inspector asintió. Pierre también. Volvían a España. El asesino esperaba.  

La cubana

Gonzalo Herrero, capitán de la Guardia Civil, respiró hondo para no ponerse a repartir hostias. Expulsó una bocanada inmensa de aire viciado, absorbido en la sala de interrogatorios. Estaba a punto de hundirse sobre la mesa gris, pero se abstuvo de mostrar su desesperación delante de la cubana y su abogado. Le mareaban desde hacía un buen rato; al final, no había sacado nada en claro. Aquella mujer de piel mezclada, tostada, no paraba de hablar, de decir estupideces. Hablaba y hablaba, pero, en el fondo, no decía nada. Cada vez que abría la boca terminaba divagando e irritando al capitán. Además, para colmo, el abogado era un idiota. Un memo que Caridad, que así se llamaba la mujer, utilizaba a su antojo: lo hacía callar o hablar según le apetecía. Lo malo es que el memo era capaz de dispersarse tanto como Caridad y tampoco decía algo con sentido. Al final, entre los dos, le hacían perder el tiempo y lo único que sacaba en claro, cosa que ya se había imaginado, es que la mujer tenía coartada para la noche que colgaron a la tercera víctima, Ismael Suárez.   

—De acuerdo, pueden irse —aceptó suspirando por un descanso lejos de aquellos dos energúmenos.

—Entonces, ¿mi clienta queda libre?

La mirada de Herrero se posó enojada en los ojos pequeños y ágiles del abogado.    

—Su clienta no queda libre porque su clienta nunca ha estado detenida. Le recuerdo que está aquí voluntariamente para ayudarnos con el caso.

Ella sonrió con vanidad. Sacó un espejo del bolso, de color marrón suave y estampados de flores, y se miró. Quería cerciorarse de que estaba guapa. El interrogador la había tenido demasiado tiempo ahí metida, preguntando absurdeces, intentando meterse en su vida privada. Fuera estarían los periodistas, esperando fotografíarla, grabar en imágenes a la mujer que conquistó a la tercera víctima del asesino. Caridad soñaba con ser famosa gracias a la muerte de Ismael. Se imaginaba saliendo en las portadas de los periódicos, esos que no leía, pero, sobre todo, de las revistas; y le fascinaba la idea de aparecer en los programas de Telecinco, mostrando su aflicción a toda España, desbordando lágrimas, desparramando sus aventuras más íntimas, desde sus primeros pasos en Cuba hasta sus peores momentos en España. Luego, se quedaría en el programa como colaboradora y viviría una vida de lujo, invitaciones y famoseo.

El capitán vio marchar a la cubana. Contempló, junto a media comisaría, su cuerpo oscilante, un regalo de Dios, entendiendo los únicos motivos que llevaron a Ismael a dejar a su pareja para juntarse con esta otra, aunque, valoró, había que tener ganas, muchas ganas, de escucharla. El memo del abogado iba detrás, esperanzado, siguiéndola como un esclavo, alterado con solo recibir su mirada, incapaz de reconocer que era utilizado como un kleenex, un pobre pañuelo para usar y tirar.

Gonzalo caminó por el pasillo de la comisaría, levantada sobre la zona más pobre de Mérida, una vez tiradas las casuchas. Miró por una ventana. Sentía deseos de ver a la mulata marchar por la calle. Su cuerpo era lo único bueno —excesivamente bueno— que había en este caso. Lo único que realmente valía la pena mirar.

Afuera, los edificios modernos, el Palacio de Justicia y las Consejerías, construidos con todo lujo de detalles, chocaban con la barriada: casas de dos plantas, de ladrillo sin pintar, enrejadas, algunas con puertas de acero en la entrada para frenar a los policías en caso de redada.

Las calles estaban algo sucias. Gitanillos jugaban en una plaza. Un coche tuneado giraba por las esquinas lentamente, saludando a jóvenes de mal aspecto.

Caridad salió entusiasmada, como un ciclón, pero hizo aspavientos y pareció incomodarse. El abogado adoraba y adulaba cada movimiento, babeaba bailándole el agua, se echaba a sus pies. Pero era el único. Allí no había nadie más. Ni un solo periodista, y las ensoñaciones de la mujer se encontraron de repente con un golpe seco. Pareció enojarse e hizo amago de pegar al abogado con el bolso. Este se agachó, quedando a su merced, mostrándose en toda su ridiculez, en su desesperación y falta de dignidad.

Gonzalo se dio la vuelta, no quería ver más. Aquella pareja resultaba patética. Ella hermosa pero vulgar, él idiota a más no poder. Ella hipócrita, capaz de idear un plan de asesinato, él esclavo de sus deseos, capaz de ejecutarlos.

No les creía capaz de organizar un plan tan concienzudo: tres asesinatos en sitios públicos. Pero se dijo que tampoco podría descartarlos. Cualquiera era sospechoso de estos crímenes rocambolescos sin punto de partida, ni desarrollo, ni final. Solo muertes incomprensibles sin nexos visibles. Nexos. Esto es lo que tenía que encontrar.

Se introdujo en la sala donde tenía preparado el mural del caso. Se había adaptado rápido a la momentánea estancia en Mérida. La comisaría era moderna y contaba con sitio suficiente, espacio desaprovechado. Sin embargo, tras este último interrogatorio, ya no pintaba nada allí.

Cerró tras él, no quería ser molestado mientras reflexionaba sobre cada punto del caso, un misterio que empezaba a pensar que jamás se resolvería.

En el mural, que solo él había preparado, tenía clavadas pequeñas fotografías tamaño carnet de todos los que tenían algo que ver, por poco que fuese, con las muertes. En folios pinchados se recogían fechas y datos que intentaban aclarar algo de este galimatías esperpéntico. Al principio, también había optado por colocar las fotografías de los cadáveres colgando de cada uno de los monumentos, pero, definitivamente, las quitó y puso a un lado. Ver los cuerpos suspendidos, imaginando sus balanceos eternos, su falta de vida, le desagradaba y, además, le frustraba.

Su teléfono sonó. Miró la pantalla. Caviló entre cogerlo o no y, al final, lo silenció y lo apartó a un lado, en una mesa repleta de papeles. Estaba harto de que lo presionasen. El comandante Ricardo Cano no ofrecía buenas respuestas a los superiores y estos saltaban directamente el escalón para llamarlo. Tenía llamadas incluso de políticos. Pero Herrero no les cogía el teléfono. Que el comandante hiciera su trabajo, carajo, que para eso le pagaban.

—Tiene que haber un nexo —se dijo haciéndose con el control de la sala vacía, aislándose de todo estímulo exterior.

Se movió hasta coger las fotografías apartadas, las de los cadáveres suspendidos. Hizo esfuerzos para no caer en el desabrimiento. Puerta de Alcalá en Madrid, Lonja de Valencia, Teatro romano de Mérida. Edificios monumentales construidos en distintas épocas, siglos lejanos y distantes, sin aparente similitud. Finalidades distintas, materiales diversos, estilos diferentes. Una entrada monumental, un lugar de mercadeo y riqueza, un sitio de representaciones y entretenimiento. Uno abierto, otro cerrado, el último vallado pero al aire libre.

—No hay relación entre ellos.

Nada. No existía nada en su esencia que los hiciera iguales, y si lo había, no era aparentemente relevante. Solo guardaban una semejanza interesante. Eran monumentos históricos.

—Estás creando un gran impacto en la sociedad. ¿Es eso lo que buscas? ¿Notoriedad? ¿Quieres ser famoso? ¿Eres un psicópata aburrido?

Gonzalo pensó en un libro que le regaló su mujer y que leyó en dos ocasiones, La noche que te arrojaron por el balcón. En él, un joven desafortunado y defenestrado se vengaba de las personas que hundieron su vida y la de su familia. Nadie podía sospechar de él, pues su sentimiento de venganza tenía el origen diez años atrás, en un asunto secreto y vergonzante.

—¿Una venganza? —se preguntó llevándose la mano a la barbilla y acariciándose la piel afeitada. Se había dicho muchas veces, frente al espejo, que, algún día, se dejaría crecer la barba.

Revisó las pequeñas fotos de carnet de los muertos, esas personas que se convertían sin querer en actores secundarios, en víctimas. Yolanda Medina, Louisa Ferrec e Ismael Suárez. La primera era una mujer de aspecto normal, cabello castaño, mirada común, con la ventaja de haber nacido hija del millonario Santiago Medina. La segunda víctima era una francesa atractiva, de pelo largo, cara redonda, ojos hermosos y profundos, labios anchos, sonrisa encantadora. Una de esas damas de aspecto natural que despierta confianza. “Una esposa infiel. Una sinvergüenza. Lo suyo se terminó”, habían declarado en Francia los padres del ingeniero francés, uno de los posibles sospechosos. Por último, estaba Ismael Suárez. Para colmo, un hombre, un detalle que rompía con un posible nexo común.

Pinchó las fotografías en el mural y movió otras tres para colocarlas debajo de ellas. Eran el inspector catalán Diego Blanco, el ingeniero francés Pierre Laserre y la guía extremeña Alba Rubio. Miró las seis fotografías.

Los Blanco-Medina se habían separado y tramitaban el divorcio. Él comenzaba una nueva vida en Madrid. La asesinada era una rica heredera. Existía un móvil económico, incluso pasional.

Los Laserre-Ferrec ya estaban divorciados. Él se trasladó a España, comenzó también una nueva vida. Había similitudes, solo que, esta vez, él era el rico heredero. Si era culpable, tendría que apuntar, por ahora, hacia el móvil pasional, la descarga de rabia por todas las infidelidades. Quizás el deseo de quedarse la custodia de los hijos.

En cuanto a los terceros, los Suárez-Rubio, no estaban casados, pero habían vivido como pareja y se habían separado. Ella cuidaba de los críos de él, no había empezado una nueva vida, como sí habían iniciado Diego Blanco y Pierre Laserre. Puede que todavía pensase que eran una familia, puede que también fuera un crimen pasional. Pero, ¿matarlo a él?, ¿por qué no matar a Caridad, la mujer que le había robado a su pareja? Tendría más sentido si quería recuperarlo.  

Podía situar a Diego Blanco, el principal sospechoso, en las tres ciudades en las que se cometieron los crímenes; a Pierre en dos; a Alba Rubio en una. Pero también había más implicados. Estaba el hijo de los Blanco-Medina, Rubén, el verdadero beneficiario económico de la muerte de su madre, sobre todo, muerto su abuelo. No obstante, para colmo y desesperación, había desaparecido, escapado, huido de los medios y de la vigilancia de los cuerpos de seguridad. ¿Acaso tenía miedo de algo? Tampoco podía olvidarse de Caridad, una extranjera pobre y manipuladora con deseos de grandeza, aunque, con la muerte de Ismael, a priori, no ganaba nada. Las jugosas propiedades del notario iban directamente a sus hijos. ¿Pretendía pelear por su custodia?, ¿sería un crimen pasional? La lista de sospechosos no acababa ahí. Estaba el idiota del abogado, un pelele que podía ser un magnífico actor y estar engañándolos a todos. Por otro lado, la policía francesa había interrogado a los últimos amantes de Louisa Ferrec. Al parecer, la lista era larga, demasiado increíble como para ser cierta: vecinos, amigos, políticos, millonarios. Por si fuera poco, no podía descartar a los trabajadores de los monumentos, ni a los delincuentes peligrosos que había encerrado el inspector Diego Blanco a lo largo de una vida policial. Esta era la vía, quizás, con mayor sentido, un asesino psicópata que volvía para vengarse. De ahí la crueldad de los crímenes. Pero, ¿por qué no haberse conformado con la muerte de Yolanda o de Diego?, ¿por qué las otras dos víctimas? Esto, en parte, sin nexos, descartaba la venganza y lo situaba frente a un psicópata que mataba al azar.

Barajadas todas estas hipótesis, nada le cuadraba, excepto su migraña. Se trataba de un rompecabezas sin piezas, o con piezas borrosas, o perdidas, caídas bajo el sofá mientras esparcía el puzle, escondidas entre el polvo. Secretos que había que barrer y encontrar. Testimonios que faltaban, hechos del pasado, actos vergonzantes que  provocaron daño a alguien, y este alguien volvía para vengarse, como Alejandro Cruz en La noche que te arrojaron por el balcón. Solo que… ¿vengarse de quién?, ¿y por qué?

El capitán Gonzalo Herrero quitó documentos y se apartó del mural para mirarlo a media distancia. No encajaba. Faltaban fotografías. Faltaba algo, sospechosos, respuestas, piezas.

Sonó la puerta y esta se abrió.

—Han visto a Diego Blanco en Portugal —anunció Javier Marín, uno de sus subordinados, desde la puerta, sin osar romper más tiempo la meditación del oficial. Sus momentos de reflexión eran famosos en la brigada, y pobre del que no los respetase si no tenía una excusa importante.   

—¿Lo han cogido? —preguntó con cierto enojo, imaginando que no era así, que nadie hacía bien su trabajo en este país ni en el otro, que este caso era digno de Scotland Yard, el FBI y el CSI de la tele juntos.

—No. Pero un taxista portugues lo ha reconocido en compañía de dos personas. La policía le mostró fotografías y reconoció a Pierre Laserre y Alba Blanco —aseguró el subordinado—. Puede que esta sea la prueba que buscamos. Los tres huyendo del país. Son compinches.

—Puede que tengas razón, Javi —comentó volviendo a la manía de acariciarse la barbilla. Su tono era más bien disconforme e insatisfecho. Le faltaba algo—. O puede que no.

—¿Nos vamos a Portugal? La policía portuguesa nos ha tendido la mano si queremos colaborar, siempre que sea como observadores.

Gonzalo prosiguió acariciándose la barbilla, imaginándose de nuevo con algo de barba, no mucha, de tres o cuatro días, con aspecto informal y desarrapado, como los modelos de la televisión.

—¿Apareció el hijo de Diego Blanco?

—Todavía no.

—Entonces no.

Javier Marín abrió los ojos en toda su plenitud, sorprendido, sin entender del todo al oficial, pero no preguntó. Cerró la puerta y se fue por el pasillo, decidido a seguir con su trabajo.

Gonzalo Herrero se sentó y dejó de mirar el mural. Las respuestas, si no se equivocaba, estaban aquí, en Mérida, Madrid, Valencia, Barcelona. Puede que en Francia, pero no en Portugal. A menos que Rubén se hubiera ido, burlando la protección de seguridad, para unirse con su padre en el país vecino. Entonces serían todos cómplices y el mundo se habría vuelto realmente loco.  

Los sospechosos

Alba se sentía afortunada por tener a Covadonga, su compañera del Teatro romano, una amiga en quien confiar. La asturiana siempre había demostrado fortaleza,  energía y lealtad. Una gran capacidad para superar los obstáculos más duros. Covadonga recorrió los cientos de kilómetros que separan Mérida de Foz do Arelho sin pararse a pensar en dónde se metía. En cuanto recibió la llamada de Alba siguió sus instrucciones casi al pie de la letra. Abandonó su puesto de trabajo alegando enfermedad, corrió hasta la estación de trenes y alquiló un vehículo. Alba le había dicho: “No te preocupes por el dinero. Te lo pagaremos todo. Alquila un coche común, no muy grande y que no llame la atención, un Seat o algo así”. El de la empresa de alquiler le detalló que entre los más comunes estaban el Nissan Qashqai o el Volkswagen Golf. Sin embargo, Covadonga preguntó si tenían un Ford Focus. Un capricho. El día que decidió separar su vida malgastada del malnacido de su marido, llamó a un taxi. La recogió un Focus, y en él, montada en su asiento de atrás, confortable, protegida, se sintió liberada e intocable, casi feliz. Por eso quería conducirlo, sentir libertad nuevamente.

Recogió a Alba, Diego y Pierre en la entrada de Óbidos. “¡La virgen! Vaya problema tenéis encima. Alba, la Guardia Civil me preguntó por ti. Y hay controles de policía en la autovía portuguesa. Decidme que no es por vosotros”, dijo cuando se introdujeron en el vehículo. Todos se miraron en silencio. “Vaya, sí es por vosotros”, confirmó Covadonga viendo sus caras. “De acuerdo, tengo una idea”. A regañadientes, siguiendo instrucciones de la asturiana, Diego y Pierre se metieron en el maletero. Alba conducía, Covadonga se colocó de copiloto. No buscaban a dos mujeres. Se marcharon por carreteras secundarias, bordeando la costa hacia el norte, evitando así Caldas da Rainha y los posibles controles. Se desviaron hacia Alcobaça, donde descansaban, en el imponente monasterio, los restos de varios reyes portugueses. Entre ellos Pedro I y su amada, la bella Inés de Castro, desposada una vez asesinada. Los hombres aprovecharon la parada para salir del maletero y colocarse en los asientos de atrás.

—Prefiero que me cojan de una vez a viajar más tiempo encogido ahí dentro con el franchute —protestó el policía—. Tengo el olor de tu sobaco metido en las narices.

—Y yo el de tus pies, mon pote.

Cruzaron las carreteras despobladas del Parque Natural das Serras de Aire e Candeeiros, esperando no encontrarse con nadie, si acaso con paisanos conduciendo vehículos antiguos, inmersos en vidas sencillas y humildes. Atravesaron infinidad de pueblos sin hallar inconvenientes. A la noche, aprovecharon la oscuridad para atravesar la frontera invisible, desde la florida Campo Maior hasta Badajoz, cogiendo la carretera regional y bordeando el Guadiana. Llegaron a Mérida, al chalet de Alba, después de siete horas que empezaban a hacerse interminables. La propiedad era de Ismael, por tanto, herencia de sus dos hijos. Pero Alba guardaba la llave y, en parte, la consideraba su casa, aunque al entrar, furtiva en medio de la noche, tuvo sensaciones encontradas, como si aquella casa hubiera sido un espejismo, una trampa, jamás suya.

—Los móviles, Alba —recordó Diego interrumpiendo los pensamientos de la extremeña.

Ella cerró la puerta cuando entraron los cuatro y encendió la luz del pasillo.  

—Será mejor que os pongáis cómodos. Si queréis comer, a lo mejor hay algo en la nevera o en la cocina. El baño es la segunda puerta de la izquierda. El que quiera dormir que vaya a una cama arriba y...

Frenó su lengua en cuanto se vio haciendo de anfitriona. Tenía ganas de irse de allí. Aunque no estuvieran Ismael y los críos. La casa pesaba sobre sus hombros. Era como volver a su antigua vida, de la que estaba huyendo sin deseos de retorno. Las mismas cosas, los mismos muebles, las mismas puertas, la cama, la cocina, las rutinas… No quería nada de aquello. Todo recordaba a Ismael.

Subió por las escaleras despreocupándose de sus compañeros. Que cada uno se las apañara e hiciera lo que quisiera. Ascendió hasta el amplio desván, justo por encima de la segunda planta, y movió un sofá largo, blanco y esponjoso que cerraba la pared al fondo. Después movió los tornillos de una reja de ventilación. Sacó la rejilla. Metió el brazo hasta el fondo y lo giró a un lado. Agarró y sacó una bolsa de plástico, de las que usaba para congelar comida. Contenía los tres móviles: el de Pierre, el de Diego y el suyo. Volvió a poner la reja, su escondite secreto, el lugar que había descubierto por casualidad, limpiando a fondo. Entonces, pensó que escondería allí dentro algo que solo le perteneciera a ella y que no tuviera que compartir con Ismael ni con sus hijos. Nunca había metido nada, hasta esta ocasión.

Descendió las escaleras. En la cocina, Pierre bebía leche en una jarra de litro. Sonrió al verla, con el bigote manchado, y ella correspondió, sorprendida por aquel detalle infantil. Dijo una tontería, él levantó la jarra, como si brindasen juntos. Tenía una mirada profunda y sincera.

Fue al salón. Diego esperaba paseándose entre los muebles, Covadonga, agotada, dormía en un sofá enorme, donde cabían dos personas tumbadas holgadamente.

—El móvil —susurró Alba.

Diego miró la bolsa. Respiró fuerte, llenándose de valor, y se abalanzó hacia el aparato fabricado en Asia. Iba a pulsar el Power cuando pensó que no debía conducirse ansiosamente. Tenía que hacer las cosas bien, como se había propuesto.

—Lo encenderé mañana. No quiero poneros en peligro.  

—¿Podrás resistir la tentación?

El inspector no respondió. Desvió la mirada y se dio la vuelta. No estaba seguro y no quería que ella percibiese su debilidad. Puede que resistiese, puede que no. Puede que, en un ataque de nervios, encendiese al aparato y enviase su nuevo plan al carajo. Pero no era su intención. Tenía que resistir, ser más frío y reflexivo que el asesino.

—Para no tentar al diablo, puedo guardarlo yo hasta mañana.

La voz del ingeniero llegó desde el marco de la puerta, dos hojas acristaladas con opacidad. Comía alegremente una galleta. Sostenía el paquete abierto en la mano. Parecía dispuesto a no dejar una sola con vida.

—Ne te fâche pas —pronunció atacando otra galleta—. Écoute, je dis juste que vous ne devez pas tenter le diable. 

—No hace falta que guardes nada. No encenderé el teléfono hasta que me aleje de vosotros. Os lo prometo.  

—Te localizarán y te detendrán seguramente, ¿no? —cuestionó Alba.

—Lo sé… Estoy preparado. Es la única forma de actuar. El asesino tiene que saber que estamos a su merced. A lo mejor así suelta a Rubén —sostuvo sin creer en sus palabras—, o ganamos tiempo y comete una torpeza.     

Covadonga emitió un ronquido fuerte y breve, una mala respiración. Dormía. Se retorció sobre el sofá y se colocó en una nueva postura, con un brazo sobre la cabeza, como una bailarina. Una pose cómica que provocó una sonrisa en el francés.  

—Elle dort comme un bébé.

—Está agotada. Se ha dado una paliza para buscarnos. Podemos dormir un rato antes de irnos. Ella lo merece. Se la ha jugado por nosotros.   

—C'est dans l'adversité qu'on reconnaît ses vrais amis.

—En la adversidad reconoces a tus verdaderos amigos —tradujo el catalán.

Pierre volvió a sonreír amistosamente y guiñó un ojo. Diego asintió complacido. Alba admiraba a su amiga.   

—Alors, ça va être tellement difficile de mesurer la bravoure cette semaine —dijo el francés continuando su guerra contra las galletas—. Me parece que los días próximos van a ser muy duros. Como dice Alba, será mejor que nos acostemos un rato. —Señaló a Covadonga—. ¡Ojalá yo pueda dormir como ella!   

Cuando apagaron la luz, el salón se quedó a oscuras con la única presencia de la asturiana. A una mujer que había vivido un auténtico infierno en su propio hogar, ya nada podía quitarle las ganas de dormir.

 Año 507

El sueño de Alarico II se desvanecía a medida que las tropas de los francos se acercaban a la llanura de Vouillé. No por ello se arredró. El rey Clodoveo I traía consigo cuarenta mil hombres, diez mil de ellos expertos jinetes a caballo, curtidos en las batallas contra otros pueblos germanos, víctimas de su ambición interminable y su sed de poder. Clodoveo no estaba dispuesto a parar hasta dominar toda la Galia y obtener el gran tesoro que guardaban los visigodos.  

Alarico II se preguntó si sus aliados ostrogodos llegarían a tiempo. Seguramente no. Había hecho todo lo posible por sobrevivir, por convertir al pueblo visigodo en el heredero de Roma, como su antecesor, Alarico I. Incluso, para ganar tiempo, Alarico II había traicionado a su aliado, Afranio, último gobernador romano-galo. Se lo había entregado en bandeja al enemigo de ambos, al maldito e invencible Clodoveo. Este lo había decapitado sin piedad. A él le tenía reservado el mismo destino.

Alarico se juró que ese no sería su final. No moriría arrodillado, vencido por el rey de otro pueblo, humillado y presentado como un cobarde. Él moriría en la batalla, con el honor de un guerrero germano, o sobreviviría y vencería. También tenía cuarenta mil hombres a su mando. Aunque no estuviesen bien entrenados ni pertrechados, era un aliciente para creer que la lid estaría reñida...

Alarico II no era un buen estratega. Ni un buen líder. Solo era un guerrero que nunca debió gobernar. Una debilidad que supondría el fin del Reino visigodo de Tolosa y obligaría a los visigodos supervivientes a replegarse hacia el sur, hacia Hispania, para terminar fundando el Reino visigodo de Toledo. Aunque, todo esto, Alarico II no lo sabía ni lo sabría jamás.

Le quedaba un gran consuelo. Frenar la velocidad del ejército enemigo. Él impediría que Clodoveo I se hiciera con el mayor tesoro que le había legado su padre, Eurico.

Unos monjes seleccionados a dedo por su lealtad incondicional huían con el tesoro hacia el sur. Clodoveo se entretendría en esta gran batalla y jamás encontraría a los monjes, jamás. Nunca se haría con el tesoro que Alarico I consiguió en su saqueo de Roma cien años antes. El tesoro quedaría a buen recaudo, custodiado por el pueblo visigodo, lejos de las garras de cualquier otro rey.

Los aliados ostrogodos, finalmente, aparecieron en la batalla..., pero ya era demasiado tarde. Solo pudieron frenar al enemigo y salvar las vidas de muchos hombres. Los visigodos, después de una violenta y cruel batalla cuerpo a cuerpo, huyeron en desbandada. Alarico II fallecía en combate. El tesoro estaba a salvo.  

El móvil

Diego Blanco dejó de mirar por la ventana para devolver la taza de café, ya vacía, a la barra principal, gris y metálica, donde el camarero del tren servía todas las bebidas y snacks.

Volvió, recorriendo un par de vagones, a su asiento. La película que se veía por  las pantallas de video estaba en su momento álgido, pero al policía, convertido en prófugo, poco le importaba. No encontraba paz. Menos para el entretenimiento. Estaba inmerso en un proceso rumiante, sin retorno. Solo la salvación de Rubén, la resolución de los crímenes y la demostración de su inocencia podrían devolverle momentos intrascendentes con los que rellenar la vida, que proseguía su ciclo, sin pausa, sin piedad ni perdón, moviendo las agujas del tiempo para todos y cada uno de los seres del planeta.

Sentado, contempló los rostros cercanos. Eran los mismos que vigiló al subirse temprano al tren. Observó la pantalla con letras rojas, sobre la puerta del vagón. El reloj marcaba las diez, todavía quedaban dos horas y media para llegar a Atocha. Maldito tren. A pesar de recorrer la mitad de distancia, tardaba el doble que el AVE de Barcelona-Madrid, el tren que lo había llevado lejos de su familia, a su nueva vida, esta que se había complicado una horrible mañana.   

Estaba cansado y tenía ganas de dormir, pero veía fantasmas y desconfiaba de todos los presentes. Agotado, se imaginaba que algunos del vagón, los que tenían rostros más serios, eran agentes de la Guardia Civil en cubierta, esperando que se durmiera para detenerlo. Quizás el asesino estaba entre ellos. No tenía ningún sentido, lo sabía, pero era incapaz de quitarse esa idea de la cabeza, junto a otras muchas igual de incoherentes.

La película mostraba a Viggo Mortensen abatido, desanimado y vencido por las circunstancias. Cuando el mundo está en tu contra no hay nada que hacer, pensó Diego. Todos, hasta los más fuertes y duros, tienen un límite, un instante en el que la moral se hunde y hace plas, rompiéndose y fragmentándose en cachitos.

—Te voy a vencer, loco psicópata. No podrás conmigo —murmuró cerrando los ojos, dejándose llevar brevemente por el sueño.

Los abrió rápido, con la respiración agitada, despertado por una voz en off. Era la locución grabada que anunciaba las paradas y destinos. Miró hacia todas partes. “No debo dormirme”, se dijo mientras buscaba los rostros serios de los viajeros. Apenas quedaba alguno sentado. Casi todos descendían inquietos hacia el andén, acelerando el paso y tirando de las maletas en cuanto tocaban tierra.

—Me he dormido un par de horas… —comentó sorprendido.

Cerró los ojos un segundo para tranquilizarse. Respiró muy hondo. La psicosis del prófugo se estaba cebando con él. Debía tomarse la fuga de otra manera.

Inquieto, abrió los ojos y se metió la mano en el bolsillo. El móvil seguía allí, apagado, donde él mismo lo había colocado. Se levantó, decidido a seguir con su idea. Para atrapar al asesino tenía que dejarse atrapar.  

Se puso la gorra negra que le había dado Alba. Perteneció a Ismael. Elevó los dorsales del abrigo y los enlazó con una bufanda. Salió de Atocha a toda pastilla, evitando las patrullas y agachando la cabeza en todo momento para no ser captado por las cámaras de seguridad. Enseguida se topó con la contaminación de la gran ciudad. Una bola de aire irrespirable se adhirió a su nariz. Superó la ronda de Atocha y subió por la calle del mismo nombre. Los coches corrían hacia todas partes, peleándose, combatiendo salvajemente en una jungla de asfalto.

Tanta velocidad le puso nervioso y volvió a crecer su paranoia. Miró hacia todos lados, acera, calzada, edificios. Tenía la sensación de que lo vigilaban, de que le echarían el guante en breve.

Alterado, se metió y escondió tras la verja de la parroquia de San Sebastián en cuanto vio un coche patrulla. Un mendigo se le echó encima y le pidió limosna. Él reaccionó mal, dándole un manotazo.

—¡No me toques! —le amenazó con el puño cerrado, dispuesto a golpear brutalmente.

El mendigo se asustó y acabó echándose atrás antes de salir pitando por la verja. Diego pensó en regresar a la acera, aligerar el paso hasta la plaza Jacinto Benavente y luego bajar hasta Sol. Allí coger el metro y alejarse hasta un lugar cualquiera donde encender el móvil, lejos de Atocha. Sin embargo, al ver la puerta de la iglesia abierta, no pudo resistirse más. Se lanzó hacia el interior. Superó nervioso los primeros bancos, observando las cúpulas del techo brevemente y, antes de llegar al altar, sin saber por qué, se frenó y se giró hacia una capilla. La talla de la virgen lucía hermosa, reluciente, piadosa. Diego no era creyente, de hecho, hacía tiempo que no pisaba una iglesia por propia voluntad. No obstante, sintió algo especial contemplando aquel simbólico rostro de madera con una corona dorada y un bello traje rojo y blanco. Se acercó despacio y asintió mirándola, mostrando respeto a su manera. Acabó por sentarse en un banco cercano, bajo su protección alegórica.

—Allá vamos.  

Encendió el smartphone. Al poco, comenzó a revisar llamadas y mensajes. Tardó un buen rato. Compañeros de la policía, números ocultos o desconocidos, amigas de Barcelona, familiares preocupados… Y la compañera casada que pasó la noche con él, aquella noche en la que murió Yolanda. Su exesposa moría mientras él... Le costó confesarlo ante los oficiales de la Guardia Civil. Todavía le pesaba la culpa. Le pesaría siempre, supuso.

Entre todo este conjunto diverso de llamadas y mensajes no estaban las llamadas de Rubén, su hijo.

Decidió llamar a los desconocidos. Uno a uno. Administración, periodistas, gente extraña… Nada fuera de lo normal para la situación anormal en la que andaba metido.

Las sirenas comenzaron a sonar a lo lejos. Las oía y sabía que venían a por él.

Dudas. Antes de subirse al tren, planificó entregarse a las fuerzas del orden, colaborar con ellos, demostrar capturado que no tenía nada que ver con los asesinatos. Pero, también, supuso que tendría una llamada en el teléfono, un mensaje, una pista que seguir, una mínima señal de su hijo o del asesino. Pero no había nada…

Angustiado, sintió que la iglesia daba vueltas. Las ideas le confundían. No era capaz de pensar con claridad. Las sirenas se oían más cerca. Marcó el móvil de su hijo. Necesitaba algo, un aliento, una frase de ánimo, una voz que gritase ayuda, una luz que iluminara el camino para no desmoronarse como Viggo Mortensen en la película del tren.

El cuerpo le dio un vuelco cuando alguien descolgó la llamada pero no respondió. Oía una respiración muy suave, aparentemente relajada, pero Diego olisqueó la tensión oculta entre las exhalaciones lentas. No era su hijo, estaba seguro. Quiso preguntar quién era, si era Marcos, pero sabía que no debía o el tipo, si no era su antiguo amigo, seguramente colgaría y se esfumaría. Su intuición obcecada, su instinto policial, le decía que tenía en la otra línea al secuestrador de su hijo, el asesino de Yolanda Medina.  

Entró una anciana en la iglesia y caminó irregularmente hasta sentarse en un banco. La llamada continuaba en silencio, solo interrumpido por los ruidos de fondo: las sirenas de la policía cada vez más cercanas. Era su última oportunidad para escapar, pero si salía corriendo, no entablaría relación con el secuestrador, tampoco demostraría su inocencia. O sí... No sabía qué hacer. Estaba confundido. Si lo capturaban... Si no... Daba igual. Entonces, lo vio claro. En ambos casos, perdía.

—¿Te diviertes? —preguntó al fin, desafiante—. A mí esto empieza a gustarme.

Dejó que el silencio se adueñase de los próximos instantes. Dejó de oír las sirenas y se centró por completo en la respiración tensa de su rival.

—Diego, entrégate.

El inspector colgó y apagó el teléfono de inmediato. No era el asesino. El móvil estaba en manos de la Guardia Civil. La paranoia le confundía. Estaba perdiendo el sentido lógico de las cosas. Se maldijo. Se estaba equivocando.

Varios policías uniformados entraron en la iglesia con las armas apuntando hacia todos lados. Estaban frenéticos. El aviso por radio les llegó por estar más o menos cerca de la parroquia de San Sebastián. Les informaron de que buscaban al sospechoso de los asesinatos: un tipo peligroso, autor de tres muertos, compañero de profesión, armado y entrenado.

—¡Sal con las manos en alto! ¡Sal ya o tiramos a matar, carajo!

Recorrieron los bancos, miraron el órgano, las cúpulas, el altar, las capillas, las puertas cerradas, las habitaciones posteriores. Asistieron a la mujer mayor, que sufrió un soponcio. Encontraron una gorra negra bajo los pies de una hermosa talla de la virgen, vestida de rojo y blanco, hermosa.

—¡Ha huido! —informó uno. Palabras vanas e innecesarias.

—¡Avisa por radio! ¡Hay que atraparlo como sea!

Diego Blanco corría a toda mecha por la calle peatonal de las Huertas. Había escapado a tiempo por la sacristía y la puerta trasera de la parroquia. Su piso estaba cerca, pero sabía que lo buscarían allí. Tenía que correr, encontrar un lugar inesperado: Calles estrechas, castizas y antiguas de Madrid, barrios con multitud de casas, bares apartados, cualquier rincón oscuro donde la policía no tuviera costumbre de entrar. Oyó más sirenas, también el ruido de un helicóptero. Apenas notaba la tensión en sus extremidades: no paraban de moverse a toda prisa. Sentía rabia, miedo, frustración. Todo volvía a salir mal. “Te queda poco tiempo, Diego”, se decía mientras corría, pero poco tiempo para qué: ¿para morir?, ¿para salvar a Rubén?

Se introdujo por calles peatonales dirección norte. Procuró alejarse de las sirenas y seguir siempre por vías peatonales o estrechas. Sentía impulsos de meterse en algún portal, o en el aseo de algún bar, pero en esos lugares lo hallarían antes o después, en cuanto peinasen la zona. Vecinos, camareros o clientes lo denunciarían.

Cruzó rápido Alcalá y buscó las laberínticas calles de Chueca. Una moto estuvo a punto de atropellarlo. Le pitaron. Le gritaron. Le señalaron. Se dio cuenta de que corriendo de esa forma lo atraparían. Él mismo se delataba. Decidió cambiar de táctica. Se despojó del abrigo: se lo dio a un mendigo. Giró después en varias calles y empezó a caminar más despacio, ligero pero tranquilo, intentando no llamar la atención de nadie. Era un transeúnte más. Al poco apareció en Colón, donde la bandera del país ondeaba solemne, y rodeó el imponente edificio de la Biblioteca Nacional. En la calle Serrano, viendo la Puerta de Alcalá, recordando el cuerpo de Yolanda meciéndose, se paró. Un coche de policía apareció en la esquina. Sin pensárselo, se lanzó a la derecha, hacia la verja del Museo Arqueológico Nacional. No se lo pensó dos veces. Compró la entrada, cogió unos folletos y se ocultó entre los tesoros que protegía el edificio.

La notaría

Alba se quedó perpleja mirando el televisor. La cámara del helicóptero que había alquilado alguna importante agencia de noticias sacaba planos del centro de Madrid para todos los canales, con policías abriendo portales, corriendo por las calles, entrando en bares y tiendas, registrando ciudadanos, parando turistas… Se palpaba el caos a través de la pantalla de Covadonga, un televisor LCD bastante grande que la anterior dueña, una mujer que se había desplazado a vivir a Canarias para estar cerca de su hijo y nietos, dejó junto a otros muebles y trastos. La casa era pequeña, unos ochenta metros compactos, sin pasillos, y tres habitaciones contiguas, más una en el piso superior, junto a la terraza, desde donde se veía el moderno puente Lusitania. Era acogedora, suficiente para estar unos días ocultos y sentirse seguros, lejos de las garras del temible Asesino de los monumentos.

—¿Pierre…?

—¿Sí…? —respondió desde la cocina mientras preparaba unas sencillas crepes de jamón y queso aderezadas con orégano y albahaca.

—Será mejor que vengas a ver esto…

Pierre remoloneó con la excusa de que no se le quemase la masa. Tenía el queso y el jamón preparados para colocarlos encima de la crepe en cuanto le diera la vuelta. No era un buen cocinero, pero quería dejar una buena sensación en la española.

—¡Voila!

—¡Eso digo yo! ¡Voila…! —repitió ella.

Pierre, estupefacto, dio la vuelta al sofá verde, bastante antiguo, rey indiscutible del salón. Tomó asiento sin quitar los ojos de la pantalla.

—¿Crees que es... Diego?

Alba asintió lentamente, sin desviar los ojos de la pantalla, y tomó asiento al lado. Observaron la televisión inquietos, con muchas dudas, inmersos en las escenas policiales como si estuvieran allí mismo: huyendo por los tejados o escondiéndose entre las sombras de las azoteas.

—Entonces, lo ha hecho. Quel courage! Ha encendido el móvil y lo han localizado —supuso el francés—. Toda la policía destrás de él. ¡Merde! ¡Maldita technologie! ¡Ya no existe la privacidad!

Alba se levantó y dio vueltas por el salón, mareando a Pierre con sus idas y venidas. El aroma a quemado les llegó hasta la nariz. Por un segundo, el ingeniero pensó que Alba estaba pensando demasiado: enseguida cayó en la cuenta...

—¡Mince! ¡Les crêpes!

Corrió por el salón salvando el cuerpo de Alba y se introdujo en la cocina estrecha y larga para retirar, entre maldiciones, la masa quemada. Después, volvió a las andadas y, olvidándose de la persecución, bajó el fuego y puso una nueva masa. Tenía hambre y la persecución de la televisión le había puesto de mal humor, poco habitual en él.

Alba llegó a su lado y abrió la puerta del patio interior para que se fuera el humo. Tomó asiento en una de las sillas que rodeaban la mesita, al fondo de la cocina.

—Diego dijo que se dejaría coger cuando encendiera el móvil. Que era su manera de decirle al asesino que estamos listos para el juego. ¿Qué crees que ha pasado?

—L’eau va toujours à la rivière —expresó riéndose, recuperando el buen humor, echando de menos al inspector y las aventuras que arrastraba consigo—. Quizás una pista en el móvil. Un message. Puede que haya hablado con su hijo, o con l'assassin... En todo caso, ahora l'assassin sabe que está aquí. No había mejor manera.   

La puerta de la entrada se abrió y, de inmediato, apareció Covadonga. Cargaba con dos bolsas de supermercado y, a pesar de notársela cansada, probablemente por la paliza del viaje hasta la costa de Portugal y la vuelta, su rostro desprendía energía y vitalidad. La asturiana no estaba dispuesta a que nada en la vida la venciese, ni siquiera el cansancio.

—¡Buenos días, delincuentes! ¡Toy mayá! Pero, ¡qué bien huele!

Pierre dejó por un momento su obsesión por las crepes y se acercó a ayudar.  Covadonga dejó que el chef del día se llevase las dos bolsas. Agradecía esos gestos caballerosos, hacían que se sintiese mujer de nuevo en lugar de un saco de boxeo. Las palizas y el acoso al que estuvo sometida, la habían degradado hasta lo impensable.

—Pierre está haciendo crepes —anunció Alba.  

—Espero que te gusten. Son sencillas pero ricas. Encontré harina, huevos... Espero que no te importe. J'ai l'estomac dans les talons!  

—¿Importarme? ¡Qué salau! Mira, yo no entiendo ni jota cuando hablas en tu idioma, pero ojalá me cocinase un buen mozo todos los días. Volvería más contenta del trabajo.

Pierre se ruborizó. Alba emitió una risa franca y, enseguida, se levantó y salió de la cocina. Atrajo a Covadonga hasta la televisión.

—¿Te has enterado?

—¿Lo de la notaría? ¡Calla, ho! Lo sabe toda Mérida. Qué raro, ¿no? ¡Mira que quemarse justo la de Ismael…! Parece que los ha mirado un tuerto.  

—No... Me refiero a lo de Madrid, la persecución. Creemos que están persiguiendo a Diego por Madrid. La policía…, pero, ¿de qué hablas? ¿Qué ha pasado en la notaría de Ismael?

Covadonga se sentó en una silla esquinada y se quitó los zapatos con tranquilidad. Pocas cosas podían ponerla nerviosa. Ahora, le dolían los pies, el calzado oprimía sus dedos, y la sensación de sentirse libre era más importante para ella en este instante que el incendio de la notaría o la persecución de la capital que se veía por el televisor.

—¿Ese es vuestro amigo Diego? —dijo señalando las calles de Madrid—. ¡Meca! ¿De verdad que lo persiguen?

—No lo sabemos, pero... ¡la notaría, Covi! ¿Qué ha pasado?

—Chica, anoche robaron, y los ladrones, que debían ser babayus, terminaron quemándolo todo. El edificio entero. Quedó estrapayau. Casi arde el templo de Diana, que está justo enfrente. ¡Unos zopencos! Menos mal que es una plaza grande y no llegó el fuego.

Alba apenas se preocupó del templo levantado en el centro del foro romano, cuyas columnas adornaron posteriormente un palacio medieval. Los turistas solían fotografiarse a diario desde un lado a otro de la plaza, buscando la mejor y más impresionante panorámica. Sin embargo, lo que preocupaba a Alba, lo que llamó su atención, fue el intento de robo y el incendio de la notaría.

—¿Se han llevado algo?

Covadonga ya se iba hacia la habitación, dispuesta a quitarse el uniforme de trabajo y ponerse ropa más cómoda. Alba fue detrás sin respetar su intimidad. Le comía la impaciencia y necesitaba más datos, saber qué sucedía exactamente. Su intuición le indicaba que no era una casualidad. El robo tenía alguna relación con el increíble y extraño asesinato de Ismael.

—No lo sé, chica. No han dicho nada —respondió sacando ropa del armario sin importarle que su amiga estuviera agobiándola—. Solo que entraron a robar y el edificio entero se quemó. Una casa señorial de no sé qué época. Una lástima.

Covadonga se dio cuenta de que si algo podía doler de verdad era la muerte de un ser querido. Bajó la vista y se silenció. Encontraba a Alba demasiado bien, apenas sufriendo por la muerte de Ismael, y se olvidaba de que, en realidad, podía estar hirviendo en su interior, guardándose el dolor, camuflando la verdad para no aceptarla, como ella mismo hizo el tiempo que fue víctima del tormento.  

—No te he preguntado, Alba… ¿Estás bien por lo de…?

—Sí, sí… No es eso…

—¿Duele? ¿Le echas de menos?

—¿A Ismael? —negó con un cabeceo—. Ya estaba fuera de mi vida y... puede sonar duro ahora, pero solo era un espejismo.

Alba se dio la vuelta y volvió al salón. En la televisión continuaban saliendo imágenes en directo de Madrid, persecuciones de un fantasma. Quiso volver a la habitación y decirle a Covadonga que lo único que lamentaba de la muerte de Ismael era que sus dos hijos se habían quedado sin padre. Pero no volvió. No deseaba hablar de ello más por ahora. Tenía cosas mejores de las que ocuparse.

—Tengo que hablar con Diego —murmuró hacia el televisor.

Tenía una pista, algo que compartir. El inspector era un hombre tenaz, seguro de sí mismo, a su lado era fácil acometer cualquier idea u obstáculo. Era distinto a Pierre. El francés era risueño, inteligente y conversador. Se cuestionó cómo era ella y por qué los tres formaban un buen equipo. Así lo sentía. De hecho, desde que se había marchado Diego, esa mañana temprano, solo llevando unas horas separados, percibía que el equipo estaba incompleto, que la aventura llegaba a su fin. No era lo que quería. Deseaba resolver este misterio que había puesto bocabajo su vida una vez más,

Cogió su móvil, todavía apagado, entró en la cocina, donde Pierre terminaba de hacer las crepes que tan bien olían, salió al patio y subió las escaleras hasta alcanzar la terraza.

Centró la vista en el alto puente Lusitania construido sobre el Guadiana. Al fondo, edificios modernos, como la biblioteca o el palacio de congresos, contrastaban con otros más viejos. Alba no se fijó. Tampoco en las garcillas volando en bandada, ni tampoco en las garcetas buscando alimento, ni en la cigüeña que pasó por encima de ella con una rama en el pico. Fue incapaz de distinguir a las gaviotas cangrejeras o la rapaz que extendió sus alas para ejercer su dominio. Alba no vio nada de aquello porque estaba siendo invadida por un mar de emociones.

—¿Qué has hecho, Ismael? ¿En qué lío te has metido?

Oyó unos pasos a su espalda. Se giró y vio al francés terminando de ascender los escalones de metal empinados. Mostraba preocupación. Se acercó y se quedó observando mientras se acariciaba el cuello pensativo, sin saber bien qué decir. El gesto no pasó desapercibido: Alba pensó en su expareja colgando de una soga. La respiración casi se le cortó y, de repente, se puso a llorar de forma incontrolable, sin saber bien qué le pasaba.

Pierre dio un paso adelante y la abrazó. Ella notó el contacto, pero, al segundo, se separó. Se asfixiaba, necesitaba espacio, oxígeno, para no sentirse ahorcada.

—¿Estás bien? —preguntó sabiendo que la pregunta era absurda, pero no sabía qué otra cosa decir—. ¿Qué hago, Alba? Yo…

Ella caminó por la terraza, de un lado a otro, sin sentido, dejando a Pierre más perdido que antes, paralizado como una estatua, temiendo que la extremeña fuese a romperse en pedazos. Nuevos pasos treparon los escalones. Covadonga subía. Pierre buscó su mirada, por si ella comprendía mejor a su amiga. Pero la asturiana se quedó parada en el último escalón, como si estuviera sola en la terraza, observando todas esas hermosas aves que Alba no había sabido contemplar por estar en un momento distinto de su vida.

Transcurrido un extraño y largo minuto de silencio, Alba se paró y se acercó a Pierre. Le cogió de la mano y le miró a los ojos. El ingeniero se dio cuenta de que ella tenía el móvil en sus manos.

—¿Qué sucede, Alba? ¿Lo has encendido? ¿Algún mensaje? ¿Los niños están bien? Dites-moi... Estoy aturdido y no sé si es el hambre o yo no entiendo… ¿Es por Ismael? Suéltalo. Es normal...

Alba negó rápidamente. Tenía los ojos vidriosos. Se abrazó a Pierre. Su corazón ya se había desahogado por completo y necesitaba afecto.  

—No es lo que crees...

Covadonga suspiró, dijo algo inteligible sobre lo estúpido que era el amor y volvió a descender las escaleras lentamente, dando la espalda a sus invitados, buscando el aroma de la comida que provenía de la cocina.

Alba se separó y miró el rostro del francés.

—Diego tenía razón en parte. Creo que el asesino no ha seleccionado a las víctimas por azar. Al menos, no a Ismael.  

—¿Tienes una pista? ¿Te ha contactado el asesino? ¿Te amenazó? —preguntó intranquilo—. ¿Te ha llamado Diego?

—Nada de eso —negó acompañandose de un cabeceo—. Covadonga me ha dicho que han robado y quemado la notaría de Ismael.

—¿Y tú crees que buscaban algo que...?

—Creo que lo buscaban y no lo encontraron. Por eso quemaron la notaría. Para que nadie más lo encuentre.

—Entonces, crees que Ismael guardaba un secreto. Alguna prueba de un crimen o algo así.   

Abajo, Covadonga, parada en mitad del patio, escuchaba con atención la conversación. Pudo oir la última frase de Alba con total claridad.

—Creo, Pierre, que sé dónde tenemos que buscar.  

El museo

El inspector Blanco caminaba atento a los ojos extraños. No era hora punta en el museo y podía recorrer salas incluso en solitario. En un par de ocasiones, un grupo adolescente y ruidoso se cruzó en su camino, entonces, no perdió oportunidad de observar las antigüedades encerradas en vitrinas o puestas sobre pódiums que simbolizaban su importancia. No era consciente de las imágenes de la capital que se retransmitían en televisión, de las cuales era, en cierto modo, causante. Las calles de Madrid estaban tomadas por policías locales, nacionales y guardias civiles, además de helicópteros, buscando al supuesto Asesino de los monumentos, el hombre que tenía en jaque al país. Pero Diego, caminando despacio entre viejos objetos históricos preservados de la destrucción y el olvido, se mantenía al margen del escándalo formado en el centro de la ciudad.

Le llamó la atención la Espada de Guadalajara, un arma de tres mil quinientos años. Empuñadura revestida con chapa de oro, símbolo de poder y riqueza. A Diego no le importó que fuese antigua o demasiado recargada, sino que era ideal para empuñarla cuando tuviera al asesino delante.

Unas salas más allá, esquivó la mirada de un curioso. Sus gafas gruesas le daban un aire intelectual. Diego se giró para evitar ser diana de sus ojos claros, redondos y punzantes, propios de alguien que escruta todo, y se topó con otra vitrina. Protegía una pieza de gran tamaño: la Dama de Baza. Medio pintada de rojo, el color de la sangre,  enjoyada a rabiar, serena, sentada sobre un sillón alado: a Diego le pareció que lo escrutaba. Sintió que sus ojos de piedra penetraban en su pasado y en sus secretos, los muchos que guardó a Yolanda. Diego se fijó en el pájaro sostenido en una mano, un pichón atrapado. No hizo falta leer el cártel para saber que se trataba de una mujer importante, posiblemente una dirigente de su tribu. Diego pensó en su exmujer, todo en aquella dama le recordaba a ella.

Caminó unos pasos, mirando de reojo al curioso que permanecía parado ante el famoso busto de la Dama de Elche. Enseguida, una idea absurda le vino a la cabeza. Se olvidó del tipo y volvió a ponerse frente a la pieza hallada en la necrópolis de Baza. Esta vez no se fijó en sus ojos, ni en su rostro cansado y resignado, ni en las piezas decorativas, sino en el pájaro, el pichón, y le vino a la cabeza uno de los mayores secretos de la familia Medina. Santiago, el padre de Yolanda, tuvo un hijo con una mujer francesa, podía recordar su nombre, Edith… ¡Pichon! Y el hijo se llamaba... ¡François Pichon! Un secreto a voces dentro de la familia. Lo sabía Susana, la madre de Yolanda, así se lo dijo la hija en una repentina confesión, en una cafetería, tomando un helado cerca de la playa. “Tengo un hermano”, soltó con la vista perdida en Rubén jugando en la arena. “No lo conozco, ni mi madre tampoco.” Y le confesó aquella verdad oculta, aquella mentira sabida. Ni su madre ni ella lo hablaban jamás con Santiago, sí entre ellas, pero escasamente. Edith y François eran nombres que siempre estuvieron en la cabeza de su mujer, pero que se pronunciaron pocas veces, casi ninguna.

Diego atravesó las salas del museo dándole vueltas a la idea de encontrar al hermano de Yolanda. Muerta ella, desaparecido Rubén, él era el heredero de la fortuna de Santiago Medina. Podía haberla secuestrado y asesinado, colocando su cuerpo cerca de su casa de Madrid, para culparlo a él. Quizás, por eso, ahora secuestraba a su hijo Rubén, para eliminar la competencia total en la herencia de los Medina. Además, François era francés, la exmujer de Pierre también, la segunda víctima Podía ser una cómplice que mató en el momento oportuno, para eliminar testigos. Pero… ¿Ismael? ¿Qué pintaba en todo esto? ¿Y las notas misteriosas invitándolos a jugar, a ser los concursantes de un juego que parecía no desarrollarse? ¿O era esto el juego? ¿Estaba jugando sin saberlo? Respiró hondo, buscando su punto de calma. Las preguntas volvían a agolparse. La posibilidad de que el hijo francés de Santiago Medina, el hijo no reconocido, tuviera algo que ver, cuadraba en algunos puntos de la investigación, pero no en otros. Una vez más, el asesino iba por delante. Algo se le escapaba, algo que Diego tenía delante de sus ojos pero era incapaz de ver. Una tuerca que daría movimiento al motor de las respuestas, que lo haría girar y daría sentido a todos los enigmas.

Pensativo, sin otra cosa que hacer, prosiguió caminando a través de salas de admirables mosaicos romanos, teselas que habían sobrevivido a épocas de esclavos, guerras y orgías desenfrenadas. Elevó la vista al techo para contemplar de pasada la Cúpula de Torrijos, lo poco que quedaba del palacio de los duques de Maqueda. A su lado quedó el Báculo del papa Benedicto XIII; también el Bote de Zamora, elaborado en marfil y plata, un regalo del califa Al-Hakam II a su favorita, la inteligente Subh, protagonista de muchas novelas. También observó sin interés el simbólico Crucifijo de Don Fernando y Doña Sancha, reyes de León, y el Sarcófago de Astorga. Sin embargo, apenas se fijó en nada. Solo pensaba en el caso y cómo encajaba el hermano de Yolanda en todo esto.

Se topó con una vitrina vacía, larga y ancha, en medio de su camino. Al contrario que el resto, no tenía cristal ni protección, un pódium ausente de contenido, sin grandeza. Despertó de sus pensamientos. En el letrero se podía leer Tesoro de Guarrazar. Diego miró a todas partes. Necesitaba respuestas. Su vida entera necesitaba respuestas, el misterio de los crímenes las necesitaba. Aquella vitrina también.

La sala era muy amplia e irregular, poblada por paneles oscuros y vitrinas distantes. Solo una persona caminó cerca, colocándose en paralelo a Diego y mirando lo mismo que él miraba, la ausencia de piezas sobre aquel manto terso y negro que protegía el pódium. Era el mismo curioso que había visto salas antes observando la Dama de Elche mientras él se entretenía con la de Baza. Ninguno de los dos dijo nada durante unos instantes, pero ambos contemplaron lo mismo, la vitrina sin cristal. El de gafas sonrió primero, Diego no fue capaz, solo consiguió una mueca que, al menos, no mostraba antipatía.  

—¿Sabe dónde está este tesoro? —preguntó el inspector débilmente, lejos de querer importunar al hombre que le importunaba a él con su mirada animada y viva, siempre en movimiento, como si lo analizase todo.

—¿Lo sabe usted?

Diego Blanco se extrañó de aquella impertinencia y emitió uno de sus característicos gruñidos, los que últimamente sufría Pierre. Dudó entre quedarse y decirle cuatro cosas al tipo o marcharse, pero recordó que estaba huyendo: era un prófugo, no le convenía meterse en discusiones o peleas. Decidió alejarse. Apenas dados tres pasos, volvió a sonar la voz del curioso, quien colocó sus manos a la espalda e irguió su cuerpo cómodamente:

—Robaron las piezas hace unos días.

—¿Las robaron? —su pregunta sonó inocente, más siendo policía, como si no pudiera comprender que se pudiese robar lo ajeno.

—Se llevaron todo, las seis coronas y las dos cruces.

—¿Coronas? ¿El tesoro son coronas? ¿Qué tipo de coronas? ¿Coronas de reyes?

El de gafas sonrió de nuevo y Diego no supo si aquel hombre se mofaba de su pregunta, quizás absurda, o de su ignorancia en general. Le molestó. Sin embargo, algo lo retuvo allí de pie, frente al tipo con aspecto intelectual: la necesidad de tener respuestas de algo o conversar para no volverse loco en la soledad de su fuga. Echaba de menos a Pierre y a Alba.

—Son coronas votivas —prosiguió el tipo—, ofrendas de nobles y reyes visigodos para mostrar su simpatía hacia la fe católica.

—Y las robaron… —repitió Diego—. Algún coleccionista ambicioso, imagino. Algún ruso o árabe al que le sobra el dinero y que se encaprichó con el dichoso tesoro, ¿no? Supongo que valen mucho entonces, aunque solo sea por su antigüedad.

—¿Valer? ¡¿Me toma el pelo?!

Diego, visiblemente incómodo, mantuvo la vista clavada en su interlocutor. Sabía que su tez se había puesto colorada, pero no pensaba achantarse. Le molestaba que el tipo diera todo por hecho, como si él tuviera que saberlo todo acerca de este museo o de la historia. No se iba a ir de rositas.

—¿Sabe usted dónde almacenan el esperma los cangrejos?

—Perdone, ¿cómo dice…?

—El esperma, ¿dónde lo almacenan los cangrejos?

—Eh… pues…

—Exacto. No lo sabe, ¿verdad? Pues yo no sé nada de este estúpido tesoro como usted no sabe nada de cangrejos.

Diego se dio la vuelta satisfecho. No tenía ni la más remota de idea de dónde almacenaban los cangrejos el esperma, si es que tenían, que suponía que sí, pero imaginaba que el intelectual tampoco. La ocurrencia no era propia, se la había oído decir a un borracho al que pararon una vez en carretera, muchos años atrás, y la había sacado hoy, en el momento más oportuno, para irse contento y no sentirse un idiota.

—¡Espere…!

Se dio la vuelta para enfrentarse de nuevo a él. Ambos parecían dispuestos a no dejarse marchar.

—He sido un grosero. Discúlpeme. Ando un poco tenso desde el robo. —Ofreció la mano—. Me llamo Julián Nieto. Soy el director del museo.

Diego le dio la mano enseguida. Ahora comprendía por qué el hombre iba de sala en sala vigilando los movimientos de los demás. Ser el director de un museo en el que entran y roban piezas importantes debía de ser un marrón considerable, aunque no comparable con el que tenía él sobre su persona. El robo y el asesinato eran dos cosas muy diferentes.

—Me llamo Diego —se presentó—. Le disculpo. Sobre todo si contesta a mi pregunta. Por curiosidad.

—¿Cuál? ¿El valor del tesoro? ¡Es incalculable! —alegó con visible pasión—. Son piezas históricas, especialmente la corona del rey Recesvinto. Desde que el rey Recaredo se pasó del arrianismo al catolicismo, los reyes visigodos comenzaron a ofrecer coronas votivas. También sus nobles. Era la mejor forma de llevarse bien con la Iglesia.

—Ya veo. Y tenían aquí estas coronas...

—Más o menos. Poseemos... poseíamos parte del Tesoro de Guarrazar. Son nueve coronas, además de otras piezas. Aquí teníamos expuestas seis. Las otras coronas están en París y hay otras piezas en el Palacio Real. La más importante de todas las coronas es la del rey Recesvinto, como le he dicho, las otras son regalos de nobles. Menos ricas en... sus materiales.

—Deben de ser de oro, al menos.

—¿Oro? ¡Ja! Sí, por supuesto que sí —afirmó el tipo—. Los visigodos eran muy ricos. Tras el asedio de Mérida por los árabes, los cronistas describieron carros repletos de joyas saliendo de las iglesias. Normal que resistiese un año. Es difícil separarse de la riqueza —opinó incómodo—. También la catedral de Toledo estaba repleta de coronas votivas que los árabes fundieron. ¡Oro, mucho oro! ¡Pero no solo eso! Los reyes que se sucedían en el trono competían por hacer la ofrenda más importante. —Abrió los ojos como platos. Gesticulaba en exceso para gusto del policía—. La corona de Recesvinto está engastada con zafiros procedentes de la antigua Ceylán, y contiene perlas y otras piedras preciosas pulidas, como las esmeraldas del Tirol austriaco.

El inspector se quedó anonadado. Desde luego, tenía sentido que hubiesen robado ese tesoro en lugar de un sarcófago o una estatua de mármol, madera o piedra.

—Qué raro. No he oído nada sobre el robo —comentó realmente extrañado, metido en la conversación—. Y, por lo que dice, se trata de uno de los robos más importantes del año.  

—Ya sabe. Es por culpa de ese asesinato, el de... Yolanda Medina —expresó tirante—. Fue a solo trescientos metros de aquí, en la Puerta de Alcalá. El robo fue esa misma noche… ¿Quién va a hablar de un robo cuando sucede una tragedia tan grande?

El chalet

Pierre contemplaba el paisaje desde el asiento trasero del Opel Corsa de Covadonga. Vacas de tamaño inmenso, saludables y apetitosas pastaban con inocencia. La única preocupación del día era rumiar, masticar una y otra vez el pasto verde que desarraigaban de las tierras extremeñas. Darse un paseo de vez en cuando, levantar la cabeza para detectar algún ruido. Copular en la época. Poco más. La vida de Pierre, en cambio, como la de muchos seres humanos, estaba llena de complicaciones.

—Ya llegamos —anunció Alba desde el asiento del copiloto.

Pierre despertó de sus pensamientos trascendentales. Los vaivenes emocionales de los últimos y duros acontecimientos pasaban factura a ratos.

Covadonga tomó la rotonda, avanzó unos cientos de metros más, rodeando la presa romana de Proserpina, a solo cinco kilómetros de Mérida, una construcción en perfectas condiciones, funcionando, recogiendo aguas de lluvias y sirviéndola a las tierras agrícolas de los alrededores.

—Gira a la izquierda.

La conductora siguió las indicaciones, aminoró y se introdujo en un camino irregular de tierra. En ambos lados se erigían casas con parcelas. El Corsa se desestabilizó en los baches más grandes pero fue capaz de alcanzar el destino, un alto muro de ladrillo. Aparcó detrás de un vehículo de grandes dimensiones, una especie de todoterreno de diseño moderno.

—Es el coche de mi suegro —anunció Alba chasqueando la lengua—. Quiero decir, del padre de Ismael. Puede que estén en su chalet. Tenemos que procurar que no nos vean.    

Descendieron del vehículo despacio. Alba se puso frente a la puerta y miró inquieta hacia todas partes, esperando no encontrarse con los padres de Ismael. Los estaba evitando desde la muerte de este. Odiaba la idea de encontrarse con ellos a bocajarro. El chalet fue un regalo de ellos, que tenían otro justo al lado, igual de grande, en el que solían pasar temporadas de verano, alternando con la casa de Portugal. Una vez más, Alba tuvo la sensación ser un eslabón acoplado a la vida de Ismael. Los hijos, de él; el chalet de Mérida, de él; la casa de Proserpina, un regalo de los padres de él; los veranos de Portugal, propiedad de los padres de él. Solo encontraba él en su vida. No hallaba momentos que hubieran sido propios y exclusivos, creados por y para ella.

Abrió la puerta de metal pintada de verde claro, un color elegido por la madre de Ismael. Alba hubiera preferido otro color, al menos otra tonalidad, pero no tuvo opción cuando intentó discutir con ella. Al final, Ismael y sus padres siempre se salían con la suya, ella no pintaba nada en aquella familia en la que solo había obtenido… el amor de dos críos. Suspiró y rescató varios momentos al azar disfrutados junto a ellos, dos trastos, pero también dos alegrías. Era cierto que no era su madre, pero las dos criaturas nunca se lo recordaron.

Con ellos dos sí había formado algo. Quizás, alejarse de sus vidas sería una equivocación. Ella era la persona a la que más querían. Dudó y, para dejar de hacerlo, para no comerse el tarro con dilemas que podían hacerla mirar atrás, pasó adentro y trepó rápido por los escalones: el chalet estaba construido sobre una pendiente.

Tragó saliva e intentó abrir la puerta. Le sudaban y temblaban las manos. En esta casa había sentido emociones encontradas, el confort de una familia pero también la sensación de ser una extraña.

—Yo lo haré, si no te importa —propuso Pierre extendiendo las manos hacia las llaves que Alba era incapaz de manejar con calma.

El francés probó mientras ella se daba la vuelta y se recomponía. Era fuerte, siempre lo fue. Había tomado sus decisiones, disfrutado de la vida. Puede que se hubiera equivocado en los últimos años, que Ismael hubiera roto sus últimos planes al abandonarla, que su asesinato la hubiera descompuesto y alterado, pero, en el fondo, sabía que había despertado de un letargo. Dejar su trabajo fue solo un paso, una demostración de que le quedaba fuego dentro. Este misterio y salvar su vida eran los grandes obstáculos que debía superar para encontrarse de nuevo consigo misma, con la aventurera, la mujer dispuesta a disfrutar de cada momento de su vida.

La puerta cedió y Alba entró como un torbellino, adelantándose al ingeniero, desapareciendo por los giros del pasillo y sorteando objetos tirados por todos lados. Los muebles estaban abiertos, tirados o desplazados. Alguien había removido toda la casa de arriba abajo. Covadonga y Pierre pasaron despacio, recibiendo una bofetada de olor desagradable y sorprendiéndose del caos reinante. Las persianas y ventanas estaban cerradas y el mal olor se había concentrado..

—Me parece que os habéis dejado viande de porc fuera de la nevera —comentó Pierre tapándose la nariz y expulsando bocanadas de aire por la boca.

—¡La virgen! ¡Qué razón tienes! Huele fatal. Serán las tuberías —opinó la asturiana enfilando el pasillo detrás de Alba Rubio.

—¿Las tuberías? Pues, ¡qué asco…! Menudo mojón…

El francés fue detrás superando el malestar. Giró varias veces, maldiciendo al mal arquitecto que diseñó el chalet. Era excesivamente irregular, sin sentido de la construcción, de la forma, ni de la practicidad. Resultaba difícil pensar que algún licenciado podía diseñar una barbaridad como esta.

Se calló cuando vio a Covadonga bloqueando una puerta, agarrada al marco para no caerse. Al fondo, Alba había abierto varias rendijas de la persiana, pero Pierre no llegaba a ver qué demonios retenía a la asturiana.

—¿Acaso queréis que…?

Pierre volvió a silenciarse de inmediato. Covadonga se apartó y se fue corriendo por el pasillo, por donde habían venido. Alba estaba de pie, ausente, completamente pálida, como un fantasma, frente a un hombre arrojado al suelo sobre un charco de sangre. La pared estaba impregnada de una mancha roja, esparcida, y trozos, que bien podían ser sesos, pues la cabeza del sujeto se veía destrozada.

—Merde! ¡Sal de aquí! —exclamó el francés entrando rápido y aferrándola por los brazos, tirando de ella hacia afuera.

Como un muñeco, Alba se dejó hacer. Era el segundo cadáver que encontraba en pocos días. Antes de salir, miró hacia atrás sin ganas. El rostro del hombre estaba destrozado, pero reconoció sin problemas al padre de Ismael. Su barbilla, intacta, era muy característica. Podía haber sido otro hombre semejante, pero quién, aparte de él, iba a estar en casa de su hijo.  

Pierre la dejó afuera, pasmada, en el exterior del chalet, junto a Covadonga, que se movía alterada por el patio, al lado del muro, de un lado a otro sin parar. Pierre temió dejarlas solas. Dudó. Una alterada y la otra en shock. Pero necesitaba entrar en esa sala de nuevo, observar el cadáver, asumir el papel del inspector Diego Blanco, a quien echaba de menos más que nunca.

Volvió sobre sus pasos, confiando en que Alba y Covadonga no se moverían del patio. Trotó por el pasillo y entró en la habitación. Intentó mantener la calma, dejarse llevar mecánicamente para no entrar en pánico. El cadáver proseguía ahí tirado. Era real. Pierre sintió una arcada pero evitó el vómito como pudo.

El cadáver, desparramado sobre el suelo como si fuera un muñeco que hubieran tirado desde lo alto, era el de un hombre mayor, pero de aspecto fibroso, fuerte. A su lado, un detalle en el que hasta ahora, impactado por la sorpresa, no se había fijado: una escopeta.

—¡Maldita sea! ¡Je ne suis pas l'inspecteur! ¿A qué estoy jugando?

Salió del chalet rápido. No aguantaba más tiempo la compañía del cadáver ensangrentado ni su olor. Afuera no estaban sus compañeras. Miró alterado hacia todas partes. A su izquierda, acabado el chalet y tras un muro mediano de utilidad decorativa y con varios accesos, empezaba la otra construcción, un chalet más antiguo. En el porche apareció Covadonga de inmediato, tan pálida como antes lo estaba Alba, haciendo esfuerzos sobrehumanos por no vomitar en el sitio. Pierre corrió. Bajó escaleras y volvió a subirlas. Puso la mano en la espalda de Covadonga, nervioso, pretendiendo ser atento. No sabía qué hacer. Ella comenzó a vomitar, imparable. Pierre, a punto de contagiarse, la dejó en su batalla personal y se introdujo veloz dentro. La casa también estaba removida, violada en sus intimidades. Distinguió la figura de Alba de pie, en la cocina, blanca, apoyada en una mesa antigua que podía pesar como cuatro hombres.

—¡Mon dieu! Pero, ¡qué…!

Alba, mareada, aturdida, señaló el cadáver ensangrentado del suelo. Habían acuchillado a la mujer una veintena de veces. Se habían cebado con su cuerpo, abriendo surcos por todas partes, desde las piernas hasta el cuello. No había carne libre de ataque. Esta vez fue Pierre quien no aguantó y tuvo que salir corriendo. No llegó a tiempo al exterior, pero se introdujo en un aseo y se inclinó sobre el retrete.

Todo apuntaba a violencia de género: años de convivencia y la muerte violenta de Ismael, su único hijo, les afectó demasiado. Él mató a su mujer a puñaladas y, después, se suicidó con la escopeta. Alba estaba segura de que la policía sacaría conclusiones rápidas, quedaba todo bastante claro, zanjado, olvidándose de que las dos casas estuvieran patas arriba. Sin embargo, ella los conocía, no cuadraba, no casaba, demasiado egoístas y privilegiados como para matarse; además, alguien se había molestado en registrar las dos casas. No podía ser una coincidencia después de lo de Ismael y la notaría. Habían muerto por algo… pero, ¿por qué?

Alba recordó el motivo que les había llevado hasta los chalets veraniegos del lago. El escondite de Ismael. Ella lo conocía. Solo ella lo conocía. Nadie más. Ni sus padres, ni sus hijos. ¡Nadie!

—¿Qué escondes, Ismael? —se preguntó obsesionada con la idea—. ¿Qué escondes que está matando a tanta gente? ¿Qué es? Ha costado tu vida y la de tus padres.

Salió de la cocina. No era momento de llorar a unos suegros que solo le mostraron cortesía. Se alegró, de hecho, de haber dejado a los hijos de Ismael con su propia madre, a la que ellos preferían y consideraban su abuela materna. Si no, ahora, puede que también estuvieran muertos. Alba se puso a llorar descontroladamente. Esos dos muchachos le importaban muchísimo.         

Oro

Entró solo en la primera cámara. Afuera, en un terreno solitario, dejaba aparcado el todoterreno. Entre las manos, manchadas de sangre (aunque ahora mismo estuvieran limpias), sujetaba la caja metálica sellada con candado grueso y sólido.

El tipo realizó una mueca tenebrosa, de las que metían el miedo en el cuerpo de aquellos que lo miraban. Soltó la caja en el suelo y protestó. ¡La dichosa caja arcaica pesaba una barbaridad! ¿Por qué no trasladar el objeto en una caja fuerte moderna de acero, con combinación digital, menos pesada que esta aparatosa antigüedad medieval?

Cerró la puerta de la cámara tras encender las antorchas de las paredes. El foco de la linterna no era suficiente, además, era complicado moverse con la caja y la linterna encima sin acabar tropezando por alguna parte.

El cronista Ibn al-Qutiyya, bisnieto del rey visigodo Witiza, describía una torre en Historia de la Conquista de al-Ándalus construida por uno de los primeros reyes de Toledo. En esta torre se guardó un secreto único en el mundo, trascendental y poderoso. Cada nuevo rey visigodo añadía un candado como símbolo de que no abriría la cámara de la torre. Ibn al-Qutiyya recogía exageraciones del pueblo, leyendas. Muchos nobles árabes y visigodos habían buscado esta torre siguiendo las descripciones del cronista. Vidas malgastadas, sueños frustrados, caballeros que perdieron su tiempo sin acercarse apenas, como los conquistadores españoles buscando el Dorado.

 Avanzó hacia el cofre que él mismo había depositado en el suelo. Se burlaba de esta historia tergiversada, repleta de ignorancia.

—La maldita caja pesa —dijo antes de valorar si desplazarla entera o abrirla ahí mismo y coger el valioso objeto que guardaba. Se acordó de la leyenda y se dijo que era un alivio que no existiese dicha torre: ¡qué horror tener que subir escalón tras escalón ese aparatoso cofre!

Se inclinó y sacó la llave de hierro, tan larga y grande que a día de hoy sería impensable ir abriendo portales, puertas o cajones con ella. Demasiado grande, demasiado antigua. La introdujo en el cofre y tardó en hacerla girar adecuadamente, a veces se quedaba bloqueada y era difícil que obedeciera.

—¡Malditas antiguallas! —se quejó.

Abrió el cofre y su corazón palpitó a mil por hora. El fuego centelleaba por los techos, las paredes y en cada rincón olvidado de la cámara. También en el oro de la corona protegida por almohadones. Agarró con ambición la cadena superior, el enganche ideado para colgarla de un techo sagrado. La elevó hasta su altura. Lo primero que observó fueron las dos medias circunferencias de doble chapa de oro unidas entre sí por una charnela y un pasador. Luego, las perlas repartidas generosamente; los zafiros de Ceilán, un país en una punta remota de Asia; las cadenas de oro, los eslabones en forma de corazón y las letras formando el nombre del rey; la espectacular cruz cerrando el conjunto en la parte inferior, suspendida en el aire; los colgantes de piedras preciosas cuyos nombres complicados él desconocía. Los leyó en su momento, pero era incapaz de retenerlos. El Tesoro de Guarrazar se componía de doscientos cuarenta y tres zafiros azules, tres cordieritas azules, catorce esmeraldas, una aguamarina, dos adularias, veintiún cuarzos amatista, nueve cuarzos hialinos, seis calcedonias azules, ciento sesenta y nueve perlas, ciento cincuenta y cuatro piezas de nácar, cincuenta y seis vidrios artificiales verdes, veintiséis vidrios artificiales azules, dos pardo-anaranjados, veintiséis de color indefinido, uno rojo y enorme cantidad de piezas diminutas de granate piropo-almandino. Piedras repartidas entre coronas, cinturones, cruces y otros objetos maravillosos. La más importante era la que él tenía entre manos. La corona del rey Recesvinto, hijo de Chindasvinto, promulgador del código que llevaba su nombre y que unía los derechos de todos los súbditos godos e hispanorromanos de su reino.

Se quedó contemplando la corona un buen rato. En ese momento, en ese instante de existencia, la corona le pertenecía. Era una sensación tremenda. Se sentía igual que un rey. Tenía entre sus manos su objeto, su regalo, su voto. Su pecho se infló de orgullo y pensó en su padre, en Santiago Medina, el hombre que lo abandonó como si fuera un chucho sarnoso.

—¿Qué tienes que decir ahora, papaíto? —preguntó en alto, deseando que el viejo Santiago pudiese oírlo desde el infierno, a donde iría con seguridad: él jamás lo había perdonado y jamás lo haría.

Se lo imaginó arrastrándose por la cámara, elevando los brazos hacia él para suplicarle, para obtener su perdón, para contarle mentiras, para pedirle que devolviese la corona y no siguiera con el plan. Pero él echaría atrás los brazos y no haría caso. Nunca lo perdonaría y nunca le entregaría el tesoro. El viejo y decrépito Santiago suplicaría, le contaría la leyenda:

“El avaricioso rey Rodrigo abrió la cámara secreta desobedeciendo las órdenes dadas cien años antes, en tiempos del rey Recaredo”.

Pero él ya conocía la leyenda del cronista Ibn al-Qutiyya, descendiente sanguíneo del rey Witiza, asesinado este a manos del general don Rodrigo.

“Cuando Rodrigo rompió los candados y cerrojos que habían puesto todos los anteriores reyes durante ciento veintidós años, abrió la cámara y encontró las figuras románticas y fascinantes de caballeros árabes pintadas en las paredes, armados y cabalgando hacia la victoria. En el medio de la sala había una mesa ricamente labrada, como ninguna otra que existiese en el mundo. En letras hermosas y grabadas se nombraba al rey Salomón, el tercer y último monarca de Israel, y encima de la mesa, escrita por todas partes, se hallaba un sencillo arca que no debía abrirse. Rodrigo no pudo reprimir su ambición y se acercó a abrir el arca. Encima vio un pergamino que decía: «Si se viola esta cámara y se rompe el encantamiento contenido en este arca, las gentes pintadas en estas paredes invadirán la península, derrocarán a sus reyes y someterán a todo el país». 

El hijo bastardo de Santiago Medina miró las paredes iluminadas por las antorchas. El fuego dejaba destellos hermosos anaranjados y amarillos. No había rastros de pintura, ni caballeros, ni árabes, ni de otro tipo. No estaba en una torre ni existían pinturas que adornasen las paredes. Las leyendas eran eso, leyendas, historias que los escritores exageraban hasta lo impensable y con las que el pueblo fantaseaba.

Avanzó solemne con la impresionante corona votiva del rey Recesvinto. Esta bamboleaba con el movimiento. Desde que fue hallada en 1858 cerca de Guadamur, a pocos kilómetros de Toledo, capital del reino visigodo, se había pasado los años entre salas de museos. Ahora estaba en sus manos. También, en el mismo lugar, aparecieron las coronas del rey Suintila, robada en 1921 de la Real Armería del Palacio Real, y la de otro rey cuyo nombre se desconocía, pues la corona desapareció en el momento del hallazgo y jamás se supo de ella.

Atravesó varias cámaras, todas alumbradas por él previamente. No existían puertas sino huecos para pasar de una a otra. Al descubrir la cámara secreta derribaron las paredes, con cuidado de no tirar la construcción abajo. Los reyes visigodos habían protegido el gran secreto guardándolo en un lugar sin entradas, encerrándolo para que jamás nadie lo encontrase.

Los historiadores defendían que estas coronas unían realeza con poder divino. La imagen del emperador Justiniano en la iglesia paleocristiana de San Vital, repleta de mosaicos asombrosos, en Rávena, coronado y representado con un halo de santidad, les dio la prueba que necesitaban para desarrollar esta teoría. Las coronas de los visigodos, terminadas en cruz enjoyada,  representaban al cristianismo. Rey y divinidad, poder e Iglesia iban de la mano.

Sin embargo, él, mientras llegaba a la última y más increíble sala, la que quitaba la respiración a cualquiera que la viese por primera vez, se jactaba de saber más que los historiadores, ignorantes que se las daban de cultos y que defendían sus teorías sin llegar a conocer una mínima parte de la verdad.

Puso un pie en la sala llevando la corona por delante. El resplandor era más fuerte e intenso que en las salas previas. Nada se podía igualar, ni siquiera el sol de mediodía. Aquello era puro placer para la vista. Era un orgasmo de poder.

Delante de él, las coronas de los reyes visigodos, colgadas de ganchos, expuestas a sus ojos. Una tras otra repartidas por la cámara, que no tenía decoración alguna, ni siquiera esas pinturas de las que hablaban las leyendas. Catorce coronas de estilo bizantino, cada cual más enjoyada e impresionante. Todas de oro y piedras preciosas. De valor incalculable. Sobre todo porque no eran coronas de reyes, ni ofrendas a la Iglesia: los historiadores estaban confundidos. Él sabía lo que eran. Llaves para desatar el mayor poder existente.  

Puso la escalera en el sitio correspondiente y trepó hasta lo alto. Se lo pensó dos veces. Le costaba desprenderse del objeto. Sentirlo en sus manos era sentir el poder, la ambición de ser lo que nunca fue, lo que siempre quiso ser. El orgullo le vencía: notar que así se vengaba de Santiago Medina, el padre que nunca lo reconoció, que lo humilló, que despreció su persona con su mirada arrogante y huidiza…

Elevó la corona de Recesvinto y la colocó en lo alto, en el gancho dorado que debía sujetarla. En el techo, rodeando el gancho, estaban las mismas palabras que en la corona. Escritas en oro: el nombre del rey. Sonó un mecanismo, cerrojos, palancas. Paró el ruido. No sucedió nada. Él miró los dos ganchos que faltaban, que aún estaban vacíos. Pronto completaría el conjunto de las coronas de los pudientes reyes visigodos.   Entonces, se convertiría en el hombre más poderoso de todos los tiempos.     

Gonzalo y Diego

Diego Blanco no se resistió cuando las fuerzas del orden lo atraparon en mitad de su conversación con el director del museo. Al ver a los uniformados tuvo el instinto de correr, pero, al segundo, comprendió que sería absurdo. Levantó los brazos, los puso tras la cabeza y se dejó atrapar. Sus compañeros de profesión lo apresaron como a un peligroso delincuente. Le gritaron, apuntaron con armas, lo inmovilizaron y esposaron. Él se sintió defraudado, traicionado por los suyos, por el uniforme y la camaradería.

Lo metieron vergonzosamente esposado en un coche patrulla y solo le quedó la libertad de observar por la ventanilla. Se obligó a ver el monumento aledaño, la Puerta de Alcalá, el cadalso de Yolanda. Donde un salvaje la colgó. Alguien interesado en hacerle daño, en someterlo al dolor, en convertirlo en culpable... o en hacer fortuna con un robo. Esta última idea solo era una conjetura que bien podía ser una coincidencia. Al fin y al cabo, no había relación entre su exmujer y el museo. Nada los relacionaba. Ni con el resto de víctimas. Ni con Pierre o Alba. Faltaban respuestas, como siempre desde que se iniciaron las muertes. Faltaban preguntas, las adecuadas.

La Puerta de Alcalá estaba igual que aquel día fatídico, solo que sin cadáver colgando. Arriba, las esculturas de cuatro niños simbolizando las virtudes griegas: la fortaleza, con escudo, lanza y casco; la justicia, lo que le faltaba a Diego; la templanza,  de ojos profundos, combatientes; y la prudencia, vanidosa, mirándose al espejo.

Oyó la radio del coche y los comentarios de los agentes. Parecían orgullosos de su captura, pero nerviosos por tenerlo cerca. Era un asesino a ojos de sus compañeros, un hombre sádico que había perdido el norte, que colgó a su mujer de un monumento y a dos personas más por puro capricho. Un peligroso psicópata.

Asqueado, Diego se sumergió en sus ideas, en los detalles del caso. Esta era su realidad ahora. Estaba detenido. Tenía que pensar rápido y conectar cables, ideas, frases, sonidos..., planes posibles, infinidad de suposiciones. Consciente de lo que le esperaba, comenzó a trabajar a doscientos por mil, quemando el cerebro. Teorías, posibilidades, alternativas..., miles..., mas siempre, en todas estas hipótesis, faltaba un nexo, un eslabón que hiciera fluir las respuestas.

—¿Qué me falta? —murmuró repetidamente.

Cuando lo introdujeron en el calabozo, aislado de toda persona, incomunicado, continuó sin resistirse, sin hablar. Tardaron unos minutos, puede que unas horas. Diego seguía pensando como nunca hasta ahora. Pensar era lo único que le quedaba. La única vía para proteger a Rubén, Alba, Pierre y a él mismo. Lo recogieron entre tres agentes fuertes y altos, capaces de tumbar a hombres normales de un solo puñetazo. Lo llevaron a una sala de interrogatorios. Entró el capitán de la Guardia Civil Gonzalo Herrero, solo, sin la compañía de la otra vez, pero Diego tuvo la sensación de estar viviendo la misma escena.

Sus miradas se sostuvieron en cuanto el capitán de la Guardia Civil tomó asiento. Pretendía encontrar respuestas en las pupilas brillantes del inspector. Este, en cambio, esperaba paciente, volviendo en sí, acordándose de las esculturas del monumento. Debía tener fortaleza, aguantarlo todo, esperar a que las acusaciones rebotasen contra escudo y casco imaginarios, ser paciente, prudente, observar cada palabra y detalle, entender qué estaba pasando realmente.

—Ha viajado bastante desde la última vez que nos vimos.  

—Ya ve... Usted, en cambio, sigue aquí. En el mismo sitio de la primera vez —señaló las paredes vacuas de la sala de interrogatorios.

Volvieron a sostenerse las miradas. Se tanteaban, procuraban intuir qué sabía el otro: qué respuestas se podían dar para encontrar esos detalles que no tenían. Les faltaba saber, lo necesitaban como un sediento el agua o un náufrago una porción de tierra.  

—No crea —negó Gonzalo—. He ido detrás de usted como un tonto. Valencia, Mérida y, ahora, de nuevo en Madrid. Crimen tras crimen. Solo me faltó Portugal. Pero como no hubo muertos, pues no me apetecía salir del país.

—¿Y le gustó?

—¿El qué?

—Ya sabe... Viajar... Esos sitios… Lo recomiendan. Viajar y culturizarse.  

—Bueno, a decir verdad, Diego, en Valencia solo tuve tiempo de ver la Lonja, y con el cuerpo de Louisa Ferrec colgando, pues no quedaba muy bien. Cuando lo quitaron fue otra cosa. Más bonito. Por cierto, ¿lo colgó usted?

—¿Tengo que llamar a un abogado?

—Sabe que puede, pero a mí me gusta charlar en la más absoluta intimidad —ironizó—. Sin intermediarios. Lo prefiero así. Por hacer amistad.

Diego levantó las muñecas. El gesto era claro. Estaba esposado y quería dejar de estarlo. Si no llamaba a un abogado, el capitán tendría que hacer concesiones. Si iban a tratar de tú a tú, tenía que ser un cara a cara limpio, intachable, entre dos hombres que buscaban lo mismo: descubrir cuanto antes el nombre del asesino más mediático de los últimos tiempos.

Gonzalo se levantó ágil. Salió brevemente de la sala para llamar a un agente. Volvió y se sentó de inmediato.  

—Por cierto, fue usted quien descolgó el teléfono de mi hijo, ¿verdad? Por casualidad no sabrá dónde está —aprovechó el sospechoso para indagar.

—¿Tiene ganas de una reunión familiar?

—Ya ve, no soy padre del año, pero le echo de menos.     

—Su amiguito, el teniente Marcos Castillo, está en Cataluña, dirigiendo su búsqueda. Antes o después lo encontraremos y descubriremos si es una chiquillada o alguien lo retiene vivo o...    

Diego se revolvió incómodo. La tensión se palpaba con tan solo respirar. El agente entró y, acatando órdenes, liberó las muñecas del detenido. Este se frotó mientras el agente volvía a salir y cerraba. Seguía estando prisionero, preso de acusaciones injustas, pero, al menos, sin esposas. Se volvía a sentir un hombre de bien, un hombre con posibilidades.

—No ha respondido a mi pregunta —observó el capitán recuperando la conversación anterior—. ¿Mató usted a Louisa Ferrec?

—No se anda con chiquitas, pero veo que anda muy perdido.

—¿Mató a Yolanda Medina, a Louisa Ferrec o a Ismael Suárez? —insistió con firmeza.    

—Pensé que no necesitaba abogado.

Ambos cogieron aire, poco viciado a pesar del pequeño tamaño de la habitación, y mantuvieron los ojos firmes y serios clavados en el otro, en silencio, pensando cómo afrontar la charla, discutiendo cada palabra antes de expulsarla. Eran dos titanes en dos rincones distintos de la mesa, en dos lados opuestos: dos hombres fieles a su profesión, enfrentados por hechos fortuitos o provocados, lo desconocían y necesitaban saberlo. Saber quién era el otro, si había un asesino en la mesa o todo era parte de una confusión, del pérfido juego de un tercero.

—No lo necesita —zanjó Gonzalo—. No hace falta que llame a un abogado. Hemos trabajado juntos y cuando apareció su mujer... vi en sus ojos el dolor. Pero le seré sincero. Puedo situarle en Madrid cerca del asesinato y el móvil existe. No lo puede negar. Usted gana mucho dinero con la muerte de su esposa, además de existir la opción de un crimen pasional. Y no tiene coartada. Bueno, sí, la compañía de una mujer que, según usted, existe, con la que pasó la noche, pero que no ha identificado por… caballerosidad, digamos. También tengo un testigo que trabaja en la Lonja de Valencia y que asegura que le vio allí, que al descubrir el cadáver usted estaba allí y le dijo que no llamase a la policía hasta que se lo ordenase. Además, se citó con Pierre Laserre delante del cadáver, que resultó ser el de la exmujer. —Gonzalo se pausó. Observó el rostro distante del inspector antes de proseguir—. Muchos testigos le sitúan en el Teatro de Mérida, ¡justo cuando aparece el tercer cadáver! ¡Qué casualidad! Y, de nuevo, en compañía de Pierre Laserre. Después, cuando emitimos una orden de captura, usted huye del país en lugar de entregarse, por cierto, ya me dirá quién le dio el chivatazo, aunque me hago una idea. Posteriormente, un taxista portugués le sitúa en compañía de Pierre Laserre y Alba Rubio, la... medio pareja sentimental de la tercera víctima. —Se levantó y, con las manos a la espalda, recapacitando, prosiguió hablando mientras caminaba por el poco espacio de la sala—. Y no he acabado todavía. Su hijo Rubén, con el que usted no se habla, desaparece sin dejar rastro. Es su hijo, claro, pero en esta profesión se han visto cosas peores. No sería el primer padre que mata a su hijo. Y en su caso, su desaparición le beneficia aún más económicamente. ¡Dinero! ¡Mucho dinero!  —Tomó aire. Lo había soltado todo de sopetón, ordenando sus ideas—. ¿Me he dejado algo?

—Ha hecho un buen resumen, capitán Herrero, realmente concienzudo y lógico. Creo que ni yo lo hubiera hecho mejor. Ahora bien, no tiene nada. Nada. ¿Sabe por qué? Por que siempre me vieron después, nunca antes. Aparecí en los escenarios de los crímenes cuando todos estaban muertos. No ha encontrado ni encontrará mi ADN en ninguno de los cadáveres. Ni en las cuerdas. Supongo que por eso necesita una confesión. La cual, por cierto, no obtendrá porque soy inocente. Le repito: I-NO-CENT-TE. —Tomó aire—. Además, si maté a mi esposa y tengo a mi hijo secuestrado por dinero. ¿Qué pintarían Pierre y Alba en esto? ¿Por qué sus exparejas son víctimas del mismo asesino?

Gonzalo Herrero paró su caminar y volvió a sentarse. Carraspeó e hizo una mueca. El caso era brillante, increíble, el más impresionante de su carrera: ni en sus mejores sueños como detective hubiera imaginado algo igual. No obstante, era un quebradero de cabeza interminable, una construcción a la que le faltaban ladrillos, un puzle sin piezas, una pesadilla.

—No se imagina, Diego, la de veces que me he hecho la misma pregunta. ¿Qué relación hay entre las víctimas?

—Créame, me lo imagino —soltó el inspector tras un bufido—. Ahí está la respuesta. —Dudó antes de compartir su última teoría—: ¿Y si todo es parte de una distracción? Un juego quizás…

—Un juego. —Gonzaló arqueó una ceja y miró a su rival suspicazmente—. Desde luego, está jugando con todos nosotros. Solo que esto es serio. Han muerto tres personas.

—Ya sé que es serio. Le recuerdo que he perdido a un ser querido.

—Mientras pasaba la noche con una... fulana.

El inspector notó la irritación creciente. Estaba cerca de estallar. Tenía mucha rabia. Pero supo que no podía dar rienda suelta a sus emociones, debía contenerse. Ser más profesional que nunca. Su detención y este encuentro tenían que servir para algo. Era un punto de curvatura importante. El instante que definiría quién controlaría este dichoso juego de muerte y terror.  

—No tendré en cuenta el comentario, Gonzalo. Sé que hace su trabajo. Ambos queremos respuestas. Por eso estoy aquí detenido y hablando de buena fé. De compañero a compañero. —Sostuvo la mirada. El cuello le ardía de tensión, los hombros le apretaban—. Ya sé que es una locura, pero, por un momento, valore la posibilidad de que todo esto está funcionando como una gran distracción.  

—¡Por Dios, Diego! ¿Qué intenta decirme? ¿Está usted loco? Menudo embrollo se ha montado... ¡Yo no veo por dónde va…! ¿Una distracción? ¿Estaba aburrido y se dedicó a matar? ¡No me joda!

Diego se pensó dos veces lo que iba a decir. No confiaba en nadie. Si acaso en Pierre y Alba. Y en Covadonga, que los había sacado de Portugal. Y en su hijo, porque era su hijo. Pero en nadie más. Pero no le quedaba otra opción. En su cabeza bullía una conspiración. No podía asegurar si era parte de la paranoia persecutoria fomentada en los últimos días o realmente estaba en lo cierto. Era la baza que tenía para apostar. Aunque fuese una locura tremenda.

Como policía no encontraba respuestas, pero... ¿y si abría mente a lo impensable? ¿Y si pensaba como un gran criminal? El mayor de todos los tiempos... Un Moriarty moderno, un líder de Spectre, alguien capaz de hacer lo peor para conseguir su objetivo.      

—Es un juego para distraernos, distraernos a todos. A usted y a mí —aseguró sin ninguna duda.

—¡¿Qué demonios…?! —Gonzalo jamás pensó que el interrogatorio derivaría hasta este punto. Su interlocutor estaba completamente pirado—. ¡Es un tarado! ¿Ahora me viene con esas? ¿Llamará a un abogado y se hará pasar por loco?

Diego se llevó las manos al rostro, se armó de paciencia y tomó aire. “Tranquilo”, se dijo, “tú puedes con todo”.   

—¿Y si tengo razón y este embrollo incomprensible es un grandísimo y tremendo montaje?

—¡¿Está jugando conmigo, inspector?!

—Piense. ¿Dónde estamos los dos?

Gonzalo se quedó callado, intentando averiguar el sentido de todo esto. ¿Qué idiotez quería decir con aquello? ¿Un juego? ¿Una distracción? ¿Ellos dos? ¿Estaba loco? Hablaba con él, el principal sospechoso, aparentemente el que más ganaba con los crímenes, y, sin embargo, todo seguía en blanco, sin pruebas consistentes.  

—Nosotros dos, Gonzalo. ¿Cómo distraernos? Un cadáver colgando en la Puerta de Alcalá, en pleno centro de Madrid, descubierto en el momento preciso para que lo viese todo el mundo y se hiciera mediático. ¿Quién investigaría un crimen así? Gonzalo, piénsalo, tira de vanidad. ¿A quién le correspondería investigar este crimen?

—¿A mí…? —pronunció poco convencido—, ¿o a ti…?

—¡Bingo! ¡Somos los dos mejores! Los dos policías capaces de asumir este marrón. Pero nunca nos encargaríamos los dos, ¿verdad? ¡Solo uno! —expresó vehemente, levantando un dedo.   

—No, obvio, eso sería…

—¡¿Cómo implicarnos a los dos entonces para que ninguno estuviese pendiente de algún otro asunto relevante?!

Gonzalo iba a interrumpir pero se le amontonaban las preguntas y no tenía claro exáctamente qué preguntar primero. Diego le estaba confundiendo.

—¡El asesino es un ladrón! —prosiguió el policía—. ¡El mayor de todos los tiempos! Un tipo sin escrúpulos. Capaz de matar para...

—Distraernos —completó el capitán sin convencimiento.

—Mató a la francesa y al otro para que no buscásemos un nexo entre el asesinato de Yolanda y el mayor robo del año —soltó procurando sonar convencido.

—Y eligió a tu mujer para que tú… y así yo... —murmuró Gonzalo algo aturdido.

—¡Maldita sea, Gonzalo! ¡Acepta la posibilidad!

La vehemencia del inspector le convenció durante un instante. Si aceptaba la remota posibilidad de la distracción... y Diego Blanco no era culpable... Si esta nueva teoría descabellada tenía base en la que sostenerse, entonces el asesino, ese criminal sin ética ni conciencia, podía haber seleccionado a su esposa en lugar de a la de Diego; o como segunda o tercera víctima. Puro azar...

Notó las arcadas brotar. Maldita sea, si hubiera sido al revés, ahora su mujer y su hijo no nato estarían muertos.                                     

El garaje

La puerta de garaje del chalet de los padres de Ismael se abrió hacia arriba. No había rastro de las típicas cajas de cartón o herramientas que llenaban cualquier garaje. Aparte de la puerta elevada, solo se veían tres paredes blancas, pintadas perfectamente, muy limpias, como si las hubieran pintado ayer. En el centro, el único objeto permanecía brillante: un Ford Mustang Coupé de los años sesenta, tan blanco como las paredes y con tapicería roja chillona.

—¿Un coche de collection? —preguntó Pierre sin entender qué buscaba Alba en este garaje.  

—La verdadera amante de Ismael —ironizó Alba con algo de lástima—.  Antes la sacaba a pasear todos los fines de semana, mientras yo me quedaba jugando con los niños. Aguantando a mi suegra de vez en cuando. En lugar de ocuparse de los críos venía a darme la tabarra. —Tragó saliva y calló. Esa mujer estaba muerta, apuñalada no sabía cuántas veces, a pocos metros—. Desde que conoció a la mulata creo que tenía el coche algo olvidado. Antes lo cogía los fines de semana que hacía sol y luego se pasaba horas limpiándolo y mirando el motor. No sé qué hacía, la verdad. —Ya le importaba poco—. Fue de su padre, lo vendió, pero Ismael le siguió la pista y lo recuperó con el tiempo. Lo arregló y le gustaba guardarlo aquí. A su padre no le importa porque... deja... dejaba... su  coche fuera.

—¿Y qué estamos buscando? —preguntó Covadonga, a espaldas de su amiga—. No creerás que iban a matar a toda una familia solo por un coche, ¿no? ¿Tanto vale?

—No, claro que no. No es esto lo que creo que andan buscando. Mi intuición me dice que Ismael ocultó algo aquí. Este era su escondite. Yo lo descubrí por casualidad.  

Se dirigió a la parte final del garaje, a la parte de atrás del vehículo, seguida por los otros dos. Se colocó de cara al maletero y, sin esperar instrucciones, Pierre sintió el impulso de abrirlo apretando el pulsador. Se quedaron inmóviles, expectantes, esperando encontrar algo espectacular, algo que valiera vidas humanas, la de Yolanda, la de Louisa, la de Ismael y sus padres.

El maletero estaba completamente vacío. Se podía decir que habían pasado una aspiradora a conciencia. El polvo, a simple vista, era ajeno a este espacio cerrado y embellecido con un terciopelo negro.

—¡No hay nada! —dijo el francés, aunque la apreciación era bastante absurda e innecesaria—. Nous sommes dans une impasse. 

—Ya…, es que no es aquí. Tenemos que mover el coche. Ayudadme.

Alba cerró el maletero y comenzó a empujar. Los dos la imitaron y, pronto, el coche empezó a desplazarse despacio hacia delante.

—Parad, parad… Ya es suficiente.

La trampilla, tapada por el Mustang, quedó al descubierto. Estaba formada por tablas viejas, lo único con mal aspecto de todo el garaje. Era un hueco, un espacio para un mecánico. El padre de Ismael, amante también de los coches, la había excavado para enredar en los motores cuando tenía tiempo. Ismael la utilizaba con él cuando era niño. Con el paso del tiempo, dejaron de acceder a ella y quedó relegada a momentos puntuales. Alba movía las tablas y las echaba a un lado con ayuda de Pierre. Covadonga observaba atónita. El hueco oscuro y sucio comenzó a verse. Unas escaleras de madera, viejas y astilladas, descendían hasta al foso. Alba no lo dudó y descendió antes de que Pierre se ofreciese a bajar primero. No estaba para galanterías: necesitaba saber si de verdad había algo ahí.

Se quedó parada. Encima, algunas tablas que no habían retirado la tapaban. El francés comenzó a impacientarse y estuvo a punto de ir detrás.

—¿Qué ves, Alba? ¿Hay algo?

Sí, había algo. Al fondo, esquinada, pegada a la pared gris y polvorienta: una caja de cartón. “Ismael, esta es tu única sorpresa”, pensó Alba. Era un hombre predecible. Siempre lo fue. Hasta ahora, puesto que esa caja, lo que hubiese dentro, si es que había algo dentro, se salía de toda predicción.

Alba caminó dos pasos cortos y lentos. Sus manos se extendieron en la penumbra de aquel rincón oculto de la luz del sol. Tomó la caja, que amenazó con resquebrajarse entre sus dedos, y la elevó hasta ponerla a la altura de su pecho.

Apenas pesaba. Cualquiera hubiera dicho que estaba vacía. Pero Alba mantenía la sensación de que había algo allí dentro y estaba dispuesta a trocear el cartón hasta hallar la pista que iluminaría el misterio de los asesinatos.

La colocó sobre los escalones. Covadonga y Pierre se inclinaron sobre el foso.

—Veamos qué esconde —pronunció la extremeña con temblor en la voz.

Sentía miedo. No existía nada capaz de justificar la muerte de cinco personas. Sin embargo, si de verdad había algo en el interior de la caja, si de verdad habían matado a Ismael porque estaba metido en un asunto turbio y peligroso, entonces, el objeto, el misterio, la base de los asesinatos, estaba a sus pies.

Destapó la caja. Al fondo, apenas cubriendo la tapa inferior, descansaba una carpeta fina de la notaría. La cogió confundida. Pesaba poco. Apenas tendría unos cuantos folios dentro. Pero tuvo la sensación de que aquellos documentos eran un tonelaje, un gran peso que podría destruirla, a todos, también a su amiga Covadonga y a Pierre.

Quiso ojearla, descubrir su contenido y frenar el ritmo cardiaco insostenible. La carpeta estaba sellada, cerrada de manera simbólica y legal. Necesitaría un cuchillo o un abrecartas para romper los sellos y hacer libre su contenido.

—¿Qué es?

Alba elevó el trofeo, aunque su gesto no fue de victoria, sino de confusión. Dudaba. A lo mejor no quería saber lo que había dentro. A lo mejor, descubría aspectos de Ismael que la dejaban de piedra. Al fin y al cabo, ese hombre había dormido en la misma cama, la había saludado por las mañanas, compartió parte de su tiempo. ¿Qué podía esconder? ¿Asesinatos? ¿Secuestros? ¿Guardaría Ismael secretos horribles? ¿Sería un monstruo? Borró la idea de la cabeza. Ismael era demasiado predecible. Se trataba de algo que le había caído de rebote.

Subió las escaleras. Estas sonaron como si protestasen, como si fuesen guardianes del secreto. Covadonga y Pierre, dudando, miraron la carpeta con miedo. Ninguno sabía qué hacer o decir.

—Ábrela —propuso Pierre al fin, después de un rato de miradas nerviosas.

Alba deseaba hacer las dos cosas: abrirla y mantenerla sellada.  Era conscientes de que el contenido sería algo realmente grave y tendría consecuencias para todos los implicados.

—¿Estás loco? ¿Leíste lo que pone en la etiqueta? —contradijo la asturiana.

Alba remiró la parte frontal de la carpeta marrón, la pequeña etiqueta blanca que estaba escrita a mano. Era la letra de Ismael. Ella también la había leído. Los tres la habían leído.

—Hay que abrirlo. Il est temps de découvrir... Esas iniciales… Si son lo que creo, nos darán una pista de lo que está pasando —aseguró el francés—. Au bout du tunnel...  

Alba dudó. Pensó en Diego Blanco. Él era el policía, él era quién debía saber qué hacer, qué pasos dar.

—Podemos llevarlo a la policía —dijo Alba—. Ellos lo abrirán y se aclarará este asunto.

—¿A la policía? Te recuerdo que nos están buscando. On est des fugitives!  Además, piensa en Diego.

—Pienso en él. Creo que querría estar presente y...

—¿Y si lo que hay dentro de la carpeta le incrimina?

—Chicos, chicos, no discutáis. Abrir un testamento es ilegal, ¿vale? —intervino Covadonga como si entendiera del tema—. ¡Está mal! Da mala suerte. No se juega con los muertos. Mirad lo que le pasó a Ismael. Lo mismo fue por coger lo que no debía. No se juega con las  últimas voluntades —añadió santiguándose—. Dicen que las almas de los que se van y dejan cosas pendientes vuelven y no es para cantarnos, sino para vengarse. —Hizo un gesto pasando un dedo de un lado al otro del cuello, imitando a un cuchillo—. No se puede abrir. No es nuestro. No nos corresponde. Punto.  

Se hizo el silencio. Alba sostenía la carpeta. Los dos tenían razón. Abrirlo o no, ambas eran malas ideas. Releyó la etiqueta. La letra de Ismael era clara. Ponía lo siguiente: “Testamento secreto de Santiago Medina. Abrir solo en presencia de su hija, Yolanda Medina”.  

Año 591

—¡Los inventores están esperando, mi señor!

La voz del gran guardián sonó con eco en la habitación. El rey Recaredo no estaba seguro de si era la sala o su jaqueca. Los días de tormenta le provocaban leves migrañas. Se puso la corona y, esforzándose, caminó con orgullo por el palacio hasta alcanzar la sala del trono.

—De acuerdo, que pasen —ordenó cansado pero sabiendo que debía solucionar este problema cuanto antes.

Era la única cuestión que le quedaba por resolver. Había unido el reino, todas las tierras peninsulares, ganando terreno a bizantinos y vascones; había fomentado la paz con los tres reyes francos, solo uno se resistía, pero apenas le daba problemas; se había convertido al catolicismo, abandonando el arrianismo, la mejor forma de unir a visigodos e hispanorromanos; y había sofocado los complots contra su persona, impartiendo dura justicia contra el caudillo rebelde, un noble de su confianza al que había dejado con vida pero humillado y lisiado.

Recaredo admiró sorprendido los rostros de las personas que entraban en la sala del trono. Provenían de distintas partes del mundo. Todos perseguían el oro que el rey prometía. Los había rubios, pelirrojos, morenos y castaños. También uno con el pelo blanco. Las pieles eran pálidas u oscuras, algunas difíciles de clasificar entre unas u otras. Los ojos, circulares o entrecerrados. Los brazos largos y cortos. Algunos altos, otros muy bajos. En la sala del trono, en el palacio de Recópolis, ciudad construida por su padre, Leovigildo, se encontraba una muestra importante de la humanidad.

Los había de todas partes, de todos los reinos, amigos y enemigos, conocidos y desconocidos, de una parte del mundo o de otra. Algunos llegaron por tierra, otros por mar, y cada uno de ellos era una mente privilegiada en su reino.

Recaredo sintió fascinación por los rostros desconocidos y se dijo que tendría que reunirse a solas con cada uno de ellos, saber más de sus reinos, de sus monarcas, de sus costumbres, de cómo era la gente, qué pensaban, en qué creían…

—Mi rey, ¿empezamos? —propuso el gran guardián, aquel con el que había llegado a un pacto secreto y necesario. Por este motivo estaban todos estos hombres aquí.  

—¡Que comiencen las pruebas! —exclamó con inmensa alegría, sintiéndose, de repente, animado.

El gran guardián dio unas palmadas y los inventores se fueron sentando en el suelo, según les habían explicado antes, y los que no lo habían entendido, por problemas de idioma, imitaron a los demás. Después, un montón de sirvientes comenzaron a traer objetos que iban poniendo delante de ellos. Solo era el principio, la primera prueba. Uno a uno se irían eliminando. Solo unos pocos serían los elegidos para construir uno de los mecanismos más complejos de todos los tiempos…

MAN

El patio techado del Museo Arqueológico Nacional, MAN, era huésped de un silencio expectante. El capitán de la Guardia Civil permanecía de pie frente a la torre de piedra arenisca. Le fascinaban los relieves de las fieras. La torre, según indicaba el cártel, perteneció a una necrópolis íbera, hallada en Chinchilla de Monte-Aragón.

Respiró hondo. Se preguntó qué demonios estaba haciendo ahí, siguiéndole el rollo al mayor sospechoso de los crímenes. Se dio la vuelta en cuanto escuchó pasos. El capitán Gonzalo Herrero no estaba seguro de qué se iba a encontrar; supuestamente, una vitrina vacía, un tesoro robado que no estaría. ¿A dónde le conducía eso? No tenía ni idea, bueno sí, seguramente a ningún sitio. No obstante, la absurda propuesta del inspector Diego Blanco era lo único que tenía para avanzar y aclarar cosas. Al menos, a su juicio. Aunque, quizás se estaba jugando demasiado apostando a favor de un inspector chalado. ¿Se estaba volviendo loco también?

Diego estaba callado, sentado en un banco grande de piedra que podía pasar por una escultura del museo. Aparentaba sosiego, pero estaba intranquilo. Llevaba con la cabeza gacha la mayor parte del tiempo, intentando relajarse, calmar el ánimo. No estaba esposado, pero sí desarmado y sin documentación y le rodeaban cuatro guardias civiles.

—Buenos días, usted debe ser el capitán Herrero, hablamos por teléfono.

Gonzalo correspondió el saludo y extendió la mano hacia el director del museo, Julián Nieto. Era como se lo había imaginado, el tipo de hombre que cumplía el estereotipo para dirigir un museo: aspecto meticuloso y obsesivo.

Tras estrechar su mano, Julián, sorprendido, reconoció a Diego. Este se levantó del banco y, mirando al director, se acercó. Los guardias civiles se movieron a la par. Con visible incomodidad, el historiador extendió la mano también. El inspector correspondió.

—Sin rencores, ¿verdad? —comentó Julián con una sonrisa tensa—. Solo hice lo que debía, pero veo... no sé... que parece... todo aclarado, ¿no es así?

Diego, confundido, soltó la mano y frunció el ceño. Buscó respuestas a su alrededor.  

—Fue el director quien avisó de que estabas escondido aquí, en el museo. Por eso te encontramos —aclaró el capitán sin darle importancia.  

—¡Ah…! Entonces..., ya veo..., me reconoció.

—Era dificil no hacerlo. Su rostro ha salido en todas las televisiones. Era mi deber llamar. No se ofenda, pero no sabía si venía a robar o qué sé yo...

—Y yo que pensé que nuestra conversación fue cuestión de azar. Una manera de matar el tiempo agradablemente.

Julián Nieto dejó escapar una risita nerviosa. El capitán de la guardia civil también sonrió levemente y, mirando a Diego, se encogió de hombros. Era raro que el azar ayudase a las fuerzas del orden. El chivatazo era la mejor arma de un policía.

—Bueno, capitán, no entiendo bien la visita...

—Es muy simple. Pura rutina —dijo ante el silencio del director.

—Pero me dijo por teléfono que quería ver el tesoro robado. Bueno, es un decir, querrá ver la sala y la vitrina en todo caso. Porque tesoro, pues no hay ya.

—Y quiero saber todo lo que pueda contarme sobre la noche del robo.

—¿La noche del robo? —Julián miró a ambos como si no acabara de entender—. No entiendo qué tiene que ver... Verá, ya hablé con la policía local de todo esto y, luego, vinieron otros policías y también compañeros suyos de la Guardia Civil. Lo denunciamos enseguida. Seguimos el protocolo de actuación para estos casos.

—Pues cuéntemelo también a mí. —Gonzalo miró un segundo al inspector y se corrigió—: a nosotros.

—De acuerdo, —el director del museo carraspeó visiblemente molesto—, pero espero que se lo tomen más en serio que sus compañeros. Síganme. Iremos hablando por el camino.

Comenzó a caminar seguido de Gonzalo y Diego. También la escolta de guardias civiles, atentos a cada movimiento del policía.   

—Julián piensa que toda la atención de la policía y la Guardia Civil está puesta en el caso del Asesino de los monumentos —comentó Diego Blanco para que Gonzalo creyera más en su descabellada teoría—, y que apenas se le dedica tiempo al robo de su museo.

—¡Así es! —reafirmó el director—. Que yo no digo que no sea importante. ¡Ojo! Por supuesto que lo es. Personalmente, lamento mucho su pérdida, Diego. —Este cabeceó a modo de agradecimiento—. Todos aquí sabemos quién era Yolanda Medina, la hija de Santiago, en paz descanse. Buen hombre, hizo mucho por este museo. Igual que su padre.

—¿Ah… sí? —Gonzalo arqueó la ceja en un gesto suspicaz.

—Santiago Medina fue arqueólogo, explorador, historiador, además de novelista. Un hombre completo, un aventurero más propio del siglo XIX que de nuestros tiempos. ¡Un auténtico Austen Henry Layard!

—Perdone, ¿quién…?

—¡Un Lawrence de Arabia! —añadió orgulloso.

—¡Ah…! Vale, entiendo. Una especie de Indiana Jones.

—Sí, bueno…, una especie de Indiana Jones —aceptó el director molesto. Comparar a Santiago Medina con un personaje de ficción que superaba en popularidad a los reales, a los auténticos investigadores y exploradores, sus homólogos de profesión, a los que él sí admiraba, resultaba realmente irritante—. No dispongo de todo el tiempo del mundo. Más quisiera. Hemos tenido un pequeño problema con la sala de reproducción de las cuevas de Altamira y estamos trabajando en la restauración del corsé de Isabel II que…

—Perdón, ¿cómo dice…? —interrumpió Gonzalo, a quien este mundo de la historia y la arqueología se le escapaba de largo—. ¿Ha dicho un corsé?

—Eso es. Y estoy esperando unas cerámicas de las excavaciones del yacimiento tartesio del Turuñuelo. —Caminó más rápido—. ¡Ese yacimiento está poniendo patas arriba la protohistoria!

El capitán de la Guardia Civil, esta vez, no dijo nada. Prefería volver al tema que le interesaba. Julián Nieto seguía hablando con gran excitación de corsés, yacimientos, protohistoria, tesoros, tartesios…, mientras que los escasos conocimientos de Gonzalo de la protohistoria, así como su falta de pasión, solo podían irritar aún más al director de aquel edificio gigantesco.

—Perdone, perdone —insistió acelerando el paso y colocándose a la par que el director—, decía antes que Santiago Medina y su padre hicieron muchas cosas por el museo…

—Sí —asintió irritado por la interrupción—, varias piezas del museo han sido donadas por su familia. Además, financiaron gran cantidad de excavaciones y cedieron parte de sus descubrimientos. —Se silenció unos segundos. Gonzalo, Diego y la escolta le seguían rápido y atentos. De repente, se paró—. Los Medina siempre han sido una familia preocupada por el patrimonio arqueológico de este país. Debemos agradecerles mucho. Usted debería saberlo, Diego.

La afirmación lo pilló a bocajarro, concentrado en seguir la conversación e intervenir lo justo. Se encogió de hombros. Algo había oído en conversaciones familiares, pero nunca se preocupó de saber más. Era un tema que no le interesaba en absoluto. Hasta ahora. Para Diego, solo había existido su carrera policial… y las mujeres que se cruzaba en el camino.

—Mi mujer…, Yolanda Medina, ¿colaboraba de alguna manera con el museo?

El director comenzó a andar rápido de nuevo. Los demás también. Parecía una persecución. Una situación un tanto absurda.

—¡No! —aseguró el director con demasiado énfasis—. Nunca colaboró con nosotros. Hasta el día de hoy, siempre me relacioné con Santiago. Como le digo, su muerte es una gran pérdida para nosotros. Además, con Yolanda… ya saben… fallecida…, pues no sabemos qué sucederá: si la viuda, Susana, seguirá colaborando, o no sé si será usted, Diego, o su hijo Rubén…

Diego Blanco no respondió. Evitó la mirada y dirigió la vista a las vitrinas que dejaban atrás a toda velocidad como parte de un paisaje.

—¡Dígame, Julián...! —exclamó Gonzalo con la respiración agitada—. No habrá por casualidad alguna relación con el tesoro robado y los Medina, ¿verdad?

El director aceleró más el paso, ignorando la pregunta. Diego, Gonzalo y los escoltas también subieron el ritmo. El capitán y el inspector trotaron hasta colocarse a los flancos de Julián Nieto.

—¿Y bien? —insistió Gonzalo Herrero.

El director, lo miró con el ceño fruncido, y, de repente, volvió a parar. Mostró una amplia sonrisa, fuera de lugar. A Gonzalo le pareció espeluznante y le puso la piel de gallina.

—El padre de Santiago Medina, don Enrique Medina, medió con el gobierno francés a mediados del siglo XX para recuperar parte del tesoro. Su influencia y contactos resultaron de vital importancia. Si no, ahora todo el tesoro estaría en el Museo de la Edad Media de París. —Se carcajeó nerviosamente—: o lo habrían robado de allí, claro, en lugar de aquí.  

—En París —repitió Diego dándole vueltas. Pensó en el secreto de Santiago Medina, el hermano francés de Yolanda—. Francia... La segunda víctima, Louisa Ferrec, es francesa...

—Sí, Francia —repitió ahora Julián—. Pero eso sucedió hace más de medio siglo. No tiene nada que ver con el robo.    

El inspector buscó con la mirada al capitán, que no se la devolvió. Diego Blanco se aferraba a cualquier pista que apoyara sus conjeturas. Cualquier indicio que mostrase relación entre el tesoro y los asesinatos. Al cabo, estaba desesperado. Se aferraba a un clavo ardiendo. Tenía que encontrar respuestas que señalaran hacia otro lado.

—Es la sala siguiente —anunció el director frenando por fin el ritmo.  

Enseguida estuvieron frente a la vitrina vacía. Faltaban las piezas del tesoro, incluida la corona de Recesvinto, rey de los hispano-visigodos. Este era el lugar donde Julián Nieto y Diego Blanco conversaron por primera vez. Donde el director le retuvo con una conversación de interés tras llamar a la policía.

Volvía a estar aquí, después de haber conectado el robo con el asesinato de su mujer, sin pruebas, solo por instinto. Y parecía no equivocarse. El tesoro robado estaba relacionado con los Medina: con Enrique y Santiago.

Diego se acercó más a la vitrina vacía. Cada vez lo tenía más claro. Su corazón le decía que este sitio guardaba relación con la muerte de Yolanda, su misterioso hermano francés y la desaparición de su hijo Rubén. No dejaría escapar esta oportunidad.    

La duda

El francés parecía enojado. Sus rasgos faciales y movimientos exacerbados demostraban tensión. No compartía la postura de Alba, ni la entendía. Tenía la carpeta entre sus manos, el testamento que ocultó Ismael Suarez en el garaje de sus padres, y no accedía a abrirla.

—Alba, entra en razón de una vez, s'il te plait. Han muerto varias personas por esto. Louisa, tu expareja, sus padres…, la mujer de Diego —enumeró enojado—. Ya oíste a Diego en Portugal. Le assassin quiere dañarnos. Si esto es un juego de locos, no parará hasta ganarnos. Tenemos que ayudar a Diego ya. A estas alturas estará detenido o...

—¿O...?

—En manos de... ya sabes... Se ha metido... dans la gueule du loup... Por eso, debemos saber qué contiene la carpeta. 

—Pierre, está claro que contiene un testamento, pero no es de nuestra incumbencia. Deberíamos hablar con Diego. No hemos visto las noticias. A lo mejor ha escapado de la policía.

—Pauvre naïve... Alba, no seas ilusa, ya viste lo que pasó en Madrid. Hélicoptères, voitures... Solo se veían policiers por todas partes.

La guía apretó los brazos sobre la carpeta. La tenía puesta en el pecho, ella sentada en el sofá. No se decidía a abrirla. Era un testamento, la herencia de un hombre importante, un documento secreto y personal. Aunque fuera la causa de varias muertes, aunque pudiera ser la clave del misterio, aunque ella misma estuviera amenazada de muerte, no dejaba de sentirse una ladrona que “ultrajaría la voluntad de un moribundo”. Eran palabras textuales de su amiga Covadonga.

—¿Y si no tiene nada que ver con el caso? —planteó inocente.

Pierre Laserre la miró de arriba abajo, enojado, sopesando si la pregunta era normal, si el titubeo de Alba era soportable y debía transigir o, por el contrario, debía arremeter contra ella y soltar su furia, la que nunca soltaba, siempre atrapada ahí dentro, en su corazón de mártir.

—Tú misma la has encontrado, pour l'amour de Dieu. ¡Estaba escondida! Los tres lo hemos visto. ¿Tengo que recordarte que había dos cadáveres en esa casa? —Pierre elevaba la voz. El odio acumulado hacia la madre de sus dos hijos, la rabia por haber abandonado una vida que creía perfecta en Francia, la inquina hacia sí mismo por  dejarse engañar durante años y el dolor del asesinato de Louisa tenían que emigrar hacia afuera algún día, contra cualquiera, expulsarse como si fueran demonios—. ¡Ismael está muerto, Alba! ¡Lo colgaron como un pendule…! Cómo se dice en español… ¡un péndulo! Sí, lo han colgado como el péndulo de un reloj. ¡Oh là là! ¡Sus padres están desangrados en el suelo de su casa! ¡Louisa está muerta!, ¿comprendes? ¡La madre de mis hijos está metida en un congelador, rodeada de cadáveres, incluido el de Ismael! ¡Y los habrán abierto para hacer su autopsia! ¡Esto es una merde!        

Alba se levantó del sofá y lanzó la carpeta a la mesa baja. Covadonga, dueña de la casa y testigo de la discusión, lanzó rápido su mirada hacia la misteriosa documentación. También el francés.

—No se abre un testamento ajeno… —murmuró la asturiana negando con la cabeza—. Trae mala suerte. Trae mala suerte…

—Esto no va contigo, Covadonga. Tú no corres peligro —señaló el francés.  

—¡¿Qué no va conmigo?! —saltó enojada—. ¡¿Quién os recogió de Portugal?! ¿Y de quién es esta casa en la que os escondéis? Dices que no va conmigo… ¡La virgen! ¡Pues claro que va conmigo!

Pierre levantó las manos en son de paz. Cogió aire y buscó la manera de tranquilizarse. Se estaba comportando como un idiota. Se le había ido el genio por la boca. No eran maneras. No era él.  

—Alba, si no lo quieres abrir, lo acepto —pronunció procurando sonar más calmado—. Pero deja que lo haga yo.      

—¡En mi casa no! —exclamó Covadonga alterada—. ¡No me vais a gafar! ¡Cago en diez que no! ¡Digo que no y es no!

Ambos miraron hacia Alba. Pierre, absurdamente, pensó que estaba preciosa y le entraron ganas de besarla, de probar el sabor de sus labios. Fue un instinto fugaz, una emoción repentina. No era el momento, ni el lugar. Allí, delante de Covadonga y en mitad de una discusión. Desvió la mirada incómodo. ¿Qué le estaba pasando? Él no era así. Al menos, hasta ahora. El anterior Pierre sentiría pena por Louisa e Ismael y se hundiría en un duelo triste y respetable. Pero este nuevo y desconocido Pierre no. El nuevo no estaba dispuesto a seguir perdiendo minutos. Necesitaba más de la vida.

—Lo haré yo, Alba —insistió—. Sal de la habitación. No tienes por qué saber lo que pone. No hace falta que estés presente. Si no tiene nada que ver, yo…

—¡Y un cuerno! —exclamó Alba sorprendiéndose a sí misma y también a los otros dos—. Si lo abres, no pienso perdérmelo.

—Pero… —Covadonga enmudeció.   

—Lo siento, Covi, pero Pierre tiene razón. Han matado a mucha gente. Tenemos que abrirlo.

—No, no, ¡no...! —se opuso de nuevo—. Es mejor devolverlo a la notaría si no queréis tener problemas legales. No hace falta que…

—La notaría salió ardiendo. Le fou —argumentó el ingeniero—. Intentaron robar allí, ¿recuerdas? Si esto es lo que buscan, volverán a hacerlo y estaríamos entregándolo a l'assassin.

—Si es lo que buscan… —se defendió la asturiana—. Pero, ¿y si no lo es? Si tanto quereis abrirlo, entonces, ¿por qué no se lo dais al beneficiario?

—¿A Yolanda Medina? —ironizó Pierre.

—¡No! —respondió irritada—. Me refiero al siguiente. Su hijo, supongo. O a la mujer de Santiago Medina. También le corresponde y está viva. Incluso vuestro amigo Diego tiene más derecho que vosotros.

Pierre y Alba se miraron. Ella volvió a dudar y, por primera vez, también lo hizo él. El peso de lo que ocultaba la carpeta era tremendo. Una gran responsabilidad. Puede que Covadonga tuviera razón. La carpeta debía abrirla Diego. Él era el marido de Yolanda, la beneficiaria, y padre del siguiente heredero, Rubén Blanco Medina. Además, él los había metido en el juego del asesino y se la estaba jugando en Madrid, atrayéndolo peligrosamente. Merecía descubrir el contenido de la carpeta tanto o más que ellos.

—Puede que tengas razón —valoró la guía turística—. ¿Qué opinas, Pierre?

El ingeniero francés suspiró y carraspeó. A continuación movió la saliva por su boca, jugueteando con ella, reflexionando. Dudaba y, sin embargo, mientras más dudaba, mientras más dejaba pasar el tiempo, menos motivos encontraba para dudar.

—Puede que sí… —respondió—. Mejor que la abra Diego.  

No obstante, fue incapaz de apartar los ojos de la carpeta, todavía en la mesa. Sus palabras no iban acordes con sus pensamientos. Respetaba a Diego, pero estaba seguro de que él estaría de acuerdo en abrir el testamento. Y si no, daba igual. Tenía que abrirlo.           

Tortura

Abrió los ojos lentamente, adormecido. Habían vuelto a drogarlo. Suponía que era cloroformo: no conocía otra droga que pudiese dormir al ser humano. Rubén recordaba haberse dormido de forma natural, por agotamiento, y soñar con un trapo y una mano acercándose a su boca y nariz. Después, despertar aquí, ahora.

Miró hacia todas partes. Estaba incómodo y le picaba todo. Lo habían colocado en medio de una sala inhóspita, fría y nada acogedora; algo más grande que el habitáculo insano en el que era retenido. En todo caso, para bien o para mal, al menos era una forma de abandonar el zulo y recordar que estaba vivo, que existía vida más allá.

Enfrente, tras una puerta abierta, se adivinaba un aseo. Se miró las manos y las piernas. Estaba desatado y nada lo anclaba al suelo. Se levantó y se movió ágil, necesitaba descargar.

Al poco, salió del aseo aliviado. Se fijó en una mesa arrinconada: había algo de comida. Sobre todo fruta. Además de una cuña de queso, unos paquetes de embutidos y galletas.

Empezó a moverse despacio, mirando alrededor, por si lo vigilaban. Después, caminó un poco más rápido hasta echarse encima de la mesa, con ansia. Se contuvo cuando estaba a punto de meterse unas fresas en la boca. ¿Y si la comida estaba envenenada? La olisqueó. Olían a tierra, a huerto, a las mañanas de diario, a la acidez de la vida, a la dulzura de las chicas. Desestimó la idea, si quisieran matarlo lo habrían hecho ya. Se metió una, luego dos, y si estaban envenenadas, de algo había que morir, pero no moriría de hambre. Tiró del plástico que cubría la cuña de queso. Lo mordió, lo despedazó hasta que cedió y pudo acceder al manjar. Le dio bocados sin reparar en modales: estaba solo, secuestrado, solo importaba sobrevivir, ser fuerte, animal, instintivo.

—Imaginaba que tendrías hambre.

Rubén se volvió con la agilidad y rapidez de un halcón. La sala no tenía ventanas, solo dos puertas. Por una acababa de entrar su captor. El mismo que se asomó a la ventana del zulo, el hombre de sonrisa macabra, aquel que se parecía tanto a…

El muchacho buscó por la mesa con la misma ansiedad que antes se movió entre la comida. Removió los platos y la fruta. No encontró lo que buscaba: un arma, un cuchillo, un tenedor, incluso, en su desesperación, una cuchara: cualquier objeto de metal le hubiera servido para lanzarse contra el animal que lo retenía.

—Debes tranquilizarte, si no quieres volver a tu habitación enseguida —insinuó cerrando la puerta y dando pasitos cerca de la pared.

Elevó una de sus manos. Llevaba una pistola peculiar, distinta a lo normal. Oscura y amenazante, con marcas amarillas a los lados. La parte de salida de los proyectiles era verde y amplia, como si las balas fuesen cuadradas y grandes. Sonrió. Sabía que su presencia enturbiaba a Rubén Medina. Disfrutaba. Necesitaba sentirse más grande que él, superior. Él era el dominante. No el apestado. Podía saborear cada segundo de su venganza, a su modo, como le apeteciera.

—Es una Taser —pronunció regodeándose. Anhelaba meter miedo en el cuerpo del muchacho—. Una pistola eléctrica capaz de inmovilizar y dejar atontado a cualquiera. Y de hacer mucho, mucho, daño. Incluso de matar. —Mostró de nuevo una sonrisa horripilante, nacida en el mayor de los odios—. Lanza proyectiles a muchos metros de distancia. Se clavan en la piel. ¡Zas! ¡Qué dolor!, ¿verdad? Los estudios médicos dicen que no mata, pero lo cierto es que todos los años muere alguien por sus disparos. Varios cientos diría yo. —Soltó una carcajada que heló la sangre del hijo de Diego—. Así que no te recomiendo desafiarme o atacarme o la probarás —dijo tajante, sin resquicios.

Rubén dudó. Quería huir, pero ¿a dónde? No sabía dónde estaba ni lo que hallaría tras la puerta. La voz del tipo asustaba y había reconocido el arma. Modelos similares aparecían en videos que testigos americanos subían a YouTube después de ver cómo la policía las disparaba para inmovilizar a delincuentes en incontrolable estado de euforia o agresividad. No era para bromear. Recordaba cómo se retorcían las víctimas en el suelo y había leído algo sobre alguna muerte. Aquel tipo, aquel engendro maldito, no mentía. Podía hacerle mucho daño con la Taser.

—Puedes comer. No te asustes —dijo caminando, sin alejarse de la pared, mostrando falsa afabilidad y manteniendo la distancia con el joven catalán—. No seas tímido. Seguro que tienes hambre.

—¿Quién eres?

—¿Quién eres, quién eres…? —repitió con sorna, burlándose del miedo y la incomprensión del chico, saboreando su posición de poder, su superioridad—. ¡Qué pregunta tan idiota! —Se movió sin perderlo de vista—. Será mejor que comas.

El hijo del inspector respiró hondo y observó a su oponente. Era mayor que él. Posiblemente, le doblaba la edad. Ancho de hombros, cabeza redonda, brazos fibrosos, torso fuerte. No era ni guapo ni feo. Podía transmitir algo de luz cuando dejaba las facciones en reposo, pero, sobre todo, oscuridad cuando sonreía alargando la boca, siniestra y enorme, como un Joker de la vida real. Si es que todo esto era real…   

—Al menos dime qué hago aquí.  

—¡Aquí las preguntas las hago yo y las haré cuando quiera! Y más te vale que las respuestas me gusten. Si no, juro que te haré mucho daño, más del que puedes imaginar. —Apretó el puño con rabia—. Y si me provocas, te mataré. ¡Juro que te mataré! No me importará hacerlo. Puede que disfrute.

Rubén realizó una mueca de horror. Temía sus palabras, su voz viperina y venenosa. También sus ojos oscilantes, siempre en movimiento, como sus piernas nerviosas, incapaces de anclarse en lugar alguno. No parecía un tipo del que alguien pudiera fiarse. Todo lo contrario, no se le podía dar la espalda.

El hijo de Yolanda y Diego inclinó su cuerpo y cogió más fresas. Despacio, intentando controlar una situación que no controlaba, de la que solo era un cordero sumiso, un muchacho asustado, alterado por una voz amenazadora.

Intentó pensar en Diego, su padre. No era santo de su devoción, sino un canalla que provocó daño y destruyó lo que él consideraba su familia, un ideal que mató con sus salidas nocturnas, y sus entradas aromatizadas con alcohol y perfume. Un cabrón. Un desgraciado sin corazón, pero, al cabo, su padre, uno de sus pilares. Y ahí estaba Rubén, atrapado por un loco psicópata que amenazaba con dejarlo frito, como si fuera un trozo de pollo, acordándose de su padre, soñando que este le salvaría, y encontrando fuerzas en su figura. No podía pensar en su madre, en Yolanda, asesinada por algún loco, puede que el mismo que tenía delante, o se vendría abajo. Necesitaba esa figura paterna, ese símbolo de hombría y carácter recio. Solo verse como él, saberse un igual, su descendiente, podría darle fuerzas y así enfrentarse a las circunstancias.

El tipo frenó los pasos y levantó el arma para apuntar hacia Rubén. Este tragó sin masticar la última fruta y pensó en si sería capaz de tirarse al suelo en el último momento, justo cuando el loco disparase. Pero, ¿y luego?, ¿qué podría hacer?, ¿esperar otro disparo? ¿Y si corría ahora? No tuvo fuerzas para moverse, aunque prosiguió divagando, deseando ser más ágil y rápido que el arma.

—Tu madre era muy testaruda. Espero que tú colabores más.  

—¿Qué le hiciste a…?

—¡Que te calles!

El grito se apagó al chocar contra los muros de la habitación. Rubén tembló y estuvo a punto de mearse encima. No estaba acostumbrado a que le gritasen. Era el niño mimado de los Medina. Su madre lo había criado con amor y capricho, inclinando hacia él la atención que no le ofrecía su marido. Hacía años que no escuchaba un grito autoritario, salvaje y dominante. Los últimos que oyó eran los suyos propios gritándole a su padre, desbordando todo su odio en la distancia que ponía Diego, en la separación familiar que creaba con sus amantes. Su padre también le gritó, pero había sido diferente. Sus gritos eran defensivos, fruto de la espontaneidad. En cambio, los gritos de su captor, el grito que había salido de su boca de repente, era un grito en el que había mucha rabia contenida, más que en los gritos que Rubén expulsó contra su padre. Había mucho odio metido en el corazón oscuro y pérfido de este loco que se parecía tanto a…

De repente, el tipo hizo amago de disparar, pero terminó bajando la pistola. Se movió hacia la puerta, abrió y desapareció después de cerrar. Rubén, medio agachado, encogido ante la posibilidad de ser electrocutado, se quedó mirando la puerta. Perplejo. Esperando que el tipo volviera a entrar y, esta vez, sí que le disparase. Sin embargo, no pasó nada. Los segundos y minutos transcurrieron. El joven continuó solo, abandonado, encerrado en una habitación desconocida con la incertidumbre de que la puerta estuviese abierta, quizás cerrada. No se atrevía a comprobarlo.

Se dio la vuelta mientras recuperaba el oxígeno. Le faltaba valor. ¿Dónde estaba el heredero de los Medina, el joven que debía hacerse cargo de los negocios del abuelo? Mientras lo enterraba, mientras despedía su cuerpo, desprendida ya su alma, se imaginaba controlando sus negocios como un gran empresario, un mandamás. Pero aquí, en esta habitación iluminada por una bombilla amarilla, sin lámpara, en soledad, se sentía desprotegido, poca cosa, apenas un niño. Su frustración fue haciéndose creciente, dominando su carácter, y sintió enormes ganas de llorar. Náuseas. Rabia. Odio hacia sí mismo, hacia su carcelero. Apretó los puños y golpeó la mesa varias veces, evitando gritar, conteniéndose. Algunas fresas cayeron del plato, unas uvas recorrieron la tabla y un paquete de jamón cocido cayó al suelo.

—Me las pagarás, cabrón, me las pagarás. Hijo de pu… Te mato…

Sus susurros se perdieron entre los alimentos. No había nadie que pudiera escuchar sus fuertes amenazas. Solo él, y su rabia, y su frustración, su carácter de niño mimado, avergonzado por su cobardía y por no encontrar fuerzas para hacer lo que de verdad deseaba: escapar.     

La pizarra

Le dolía la cabeza. Mucho. Las ideas bailaban al son de una música confusa, un ritmo amorfo que no guardaba estilo. Todo estaba lioso. Avanzaban los días y no tenía nada. Nada de nada. Excepto la posibilidad de incriminar a Diego Blanco o esta nueva y absurda pista. Otra vez, el caso se tornaba complejo y surrealista, un sinsentido descomunal que amenazaba con destruir su carrera y la de cualquiera que sirviese de chivo expiatorio.

El capitán Gonzalo Herrero se introdujo la pastilla en la boca y tragó ayudándose de agua. Suplicó para que la medicina calmase la intensidad del dolor y, a ser posible, que redujese el volumen del acúfeno. Menudo tormento. Una tortura que había sufrido otras veces, pero nunca a este volumen. Demasiado estrés, pensó, demasiadas llamadas de superiores: comandante, alcalde, ministro, jueces…, para que encontrase un culpable y cerrase el caso cuanto antes. Su teléfono parecía haberse compartido en una cena de capullos. Ninguno quería la verdad, solo una solución rápida. Estaba jodido, realmente jodido. Y su comandante, Ricardo Cano, se las había apañado para desaparecer de la ecuación. Ninguno con dos dedos de frente llamaba a Ricardo. Se sabía que era un espantapájaros, y todas las llamadas, las peticiones y la responsabilidad caían sobre él, y él había caído en el error de asumirlo en lugar de echar balones fuera. Ya era tarde para echarse atrás. Era su instinto, así era él. No podía eludir su trabajo, no podía eludir cualquier responsabilidad.

Repasó el informe que esperaba sobre la mesa. Lo hizo muy por encima. Lo había leído un par de veces de forma detallada. Necesitaba tenerlo entre sus manos y pensar que se le había escapado algo, que la respuesta estaba entre esas palabras.

Sonó la puerta y esta se abrió. Un agente saludó y se echó a un lado para que pasase el mayor de los sospechosos del caso, el inspector Diego Blanco. Este miró a todas partes, instintivamente, buscando similitudes entre el despacho de su homólogo y el suyo. Eran distintos, pero también iguales. Gonzalo Herrero organizaba el despacho como Diego. Ambos organizaban lo importante, mientras dejaban que los demás objetos y papeles se fundieran en un caos inservible que algún día desaparecería por arte de magia.

Al verlo, soltó los papeles, se levantó de la mesa y cogió una tiza. Hizo una señal al agente, que se retiró dejándolos solos. Se dirigió a la pizarra. Ocupaba toda una pared. Empezó a dibujar garabatos que resumían parte del caso. Podía llegar a hacerlo una y otra vez, borrando y reescribiendo. Era un enamorado de las pizarras, de los esquemas visibles y los resúmenes escuetos. Había solucionado más de un caso con su método.

—Bien, si valoramos la opción de que el asesino ha montado todo este guirigay para liarnos y separarnos, hagamos lo contrario. Colaboremos.

Diego sonrió esperanzado y asintió. No conocía al capitán lo suficiente, pero, demostraba ser un hombre cuerdo y flexible, capaz de llegar hasta el final. A contracorriente. Costase lo que costase.  

—Que sepamos, todo empieza con Yolanda Medina, su esposa. Diego, espero que no le importune que hable de ella…

Diego suspiró y se sentó en una silla. Removió la lengua por la boca antes de generar un pequeño chasquido. Desde que Yolanda había sido asesinada, no le hablaban de otra cosa. Él mismo estaba obsesionado con encontrar al asesino.

—Dejémonos de cortesías, Gonzalo. Estoy seguro de que estás recibiendo mucha presión desde arriba para cargarme el muerto. Si no estoy esposado en un calabozo es por falta de pruebas más solidas o... porque sabes que soy inocente.

—Yo no sé nada. Solo sé que si te encierro y no eres el asesino me arrepentiré de lo que suceda. Y me cargarán a mí el siguiente muerto. Así pues, me limito a seguir las pruebas y...

—¿Y...?

—Mi instinto. Mi mujer siempre dice que siga mi instinto. Que nunca me falla.

—Un hurra por tu mujer, Gonzalo —celebró sonriendo.  

—Dejémos a mi mujer fuera de esto. Si encuentro cualquier prueba definitiva que te incrime...

Diego asintió. No hacía falta escuchar el resto de la frase. No hacia falta decirla. Ambos se entendían con soltura.    

—Bien —empezó el inspector—, entonces estamos en el mismo barco y el trabajo en conjunto y la confianza es lo único que ahora tenemos para asestar un golpe al asesino. No lo espera —expresó convencido—. Mucho me temo que todo lo demás lo tiene exquisitamente planeado.

El capitán de la Guardia Civil asintió conforme. Se encontraba entre la espada y la pared. Tenía que andar con pies de plomo si no quería pagar el pato de este caso. Por ahora, le seguiría el juego al inspector Blanco. Podría perder su trabajo o sus galones tanto si lo hacía como si no. De uno u otro modo, si algo salía mal, irían a por él como fieras, utilizarían su error para echarle culpas a mansalva. Le llovería la mierda. Volvió la vista a la pizarra y señaló parte del esquema que estaba desarrollando.

—Yolanda Medina viaja repentinamente de Barcelona a Madrid en tren. No conocemos el motivo, pero en su empresa nos aseguran que no tenía programado ningún viaje laboral.

—¿Teléfono? ¿Agenda?

—No hemos encontrado —respondió sin que le molestara la intervención—. Su mujer, quiero decir, tu mujer, Yolanda Medina, la primera víctima, reservó habitación en el hotel Wellington. —Escribió el nombre del alojamiento en la pizarra—. Justo al lado de la Puerta de Alcalá...

—Y del Museo Arqueológico —añadió Diego arqueando las cejas. Gonzalo imitó el gesto involuntariamente.

—Así es. Mi equipo registró la habitación del hotel pero no encontró nada, ni siquiera una maleta. Yolanda Medina, aparentemente, viajaba sin nada. Sin maleta. Por las imágenes de seguridad de la estación y del hotel hemos confirmado que viajó solo con un bolso. Pero no lo hemos encontrado. Hemos registrado su casa de Barcelona y... tu casa.

—Mi casa —repitió Diego. Se la imaginó patas arriba.

—Sí, tu casa. No nos andemos con rodeos. Eres sospechoso, ya lo sabes. Estabas ilocalizable y se realizó un registro de forma legal. No tengo que justificarme.  

—Déjame adivinar. No habéis encontrado nada.

—Exacto.   

—Y aquí entro yo en la ecuación —dijo Diego levantándose y acercándose a la pizarra. A falta de tiza, tocó varias veces con el dedo el nombre de su mujer, Yolanda. En su rostro se veía una sonrisa de suficiencia. Cada minúsculo detalle del caso, cada pista que olisqueaba, sumaba un poquito. Anhelaba vencer al asesino, encontrarse con él y decirle “te cacé” después de darle un merecido mamporro.

—Su agenda. —Le quitó la tiza de la mano al capitán y escribió la palabra, rodeándola con un círculo—. Es obvio que el móvil está por alguna parte. Pero pudo quedárselo en Barcelona. No era una adicta a los móviles. Todo lo contrario, les tenía manía. Sin embargo, Yolanda no movía un dedo de casa sin su agenda y un lápiz. Tiene que estar en alguna parte. Si no está en esa habitación, entonces la cogió el asesino antes o después de… colgarla.

Gonzalo se llevó la mano a la barbilla y se concentró en el detalle. Si Diego decía la verdad y tenía razón, esa agenda dichosa podría llevarlos hasta el asesino. Una breve anotación sería suficiente para señalarlo. Si es que no era Diego Blanco el nombre que había apuntado Yolanda Medina. El inspector tenía todas las papeletas.  

—Si estás tan seguro de que la llevaba encima, y no la hemos encontrado en los registros, es obvio que el asesino se la arrebató, junto con el teléfono, para que no viésemos con quién se citó en Madrid.

—Tiene sentido —opinó también el policía catalán—. ¿Para qué robar una estúpida agenda si esta no te incrimina?

—Parece que empezamos a tener respuestas...   

—¡O más preguntas...! No sé... —Se volvió a sentar—. Pero, al menos, es una pista importante… y es más que nada.

—Aunque el asesino puede haberlos destruído ya. Tanto la agenda como el móvil —dijo el guardia civil—. Tendrás que describir cómo es para que sepamos qué buscamos. Podemos volver a registrar la casa de Barcelona.

—Sin problemas —comentó encogiéndose de hombros—. Pero yo no buscaría en Barcelona. Te aseguro que jamás se habría separado de la agenda. —Miró la pizarra pensativo—. Ese hotel. Dices que está justo al lado de la escena del crimen y del museo. Yolanda era una mujer muy práctica, no de costumbres. Si se alojó ahí fue porque le convenía. Había quedado allí o cerca.

—Entonces, en la agenda estaba el nombre del asesino y el lugar donde se citaron. Yolanda Medina queda con su asesino por algún motivo. Es asesinada y él se deshace de la agenda y el móvil o los tiene en su poder.

—Sería lo más normal. A menos que ella temiera el encuentro. Sería el único motivo para esconderla en la habitación del hotel...  

—¿Por qué esconderla? —preguntó Gonzalo extrañado—. ¿Dices que sabía que corría peligro? ¡Es absurdo…! No acudiría a esa cita si temiera por su vida.

—Hay motivos ocultos que nos llevan a nuestra perdición —opinó de manera trascendental—. Lo que digo es que su cita en Madrid está relacionada con el museo, la Puerta de Alcalá y ese hotel. Quedó con alguien en uno de esos tres sitios. Conocía a su agresor. Por eso la agenda es importante. Es la clave. Puedes pensar que el azar la situó en el lugar incorrecto y la mató un psicópata. Sin embargo, comentas que viajó sin maleta de forma repentina. Indica prisa.

—Sí. Compró un billete de AVE y reservó la habitación justo el día que viajó. Y no era por trabajo. Nos lo confirmaron en su empresa. Algo personal la hizo viajar a Madrid apresuradamente. —Gonzalo aprovechó para lanzar un puñal—: por ejemplo, una cita con su exmarido.

—Voy a obviar el comentario. —Diego tenía que aceptar que algunos detalles apuntaban hacia él. Encontrar la maldita agenda se convertía en una prioridad—. Me gustaría echar un vistazo a esa habitación de hotel. No perdemos nada por... “limpiarla” a fondo. Al fin y al cabo, tus hombres, cuando la registraron, no sabían qué buscaban exactamente. Ahora, nosotros sí. La agenda. Y yo sé cómo es. Revisaremos hasta en los conductos del aire.  

Gonzalo se dirigió a la mesa y apuntó algo en una hoja de papel. Luego, levantó el auricular de un teléfono y esperó la señal. Dio orden de que alguien revisase la habitación del hotel inmediatamente, levantando las baldosas si hiciese falta, para buscar una agenda y un móvil, y que grabasen el registro..

—El hotel colaboró en la otra ocasión. Espero que no pongan pegas ahora.

—Me gustaría asistir.

—Tú y yo tenemos todavía mucho de qué hablar.

—El museo —dijo Blanco.

Gonzalo volvió a la pizarra.

—Tenemos a Yolanda Medina en una habitación de hotel cerca de donde se va a cometer un robo esa misma noche... y un asesinato… —Miró despacio a su interlocutor—: su asesinato. La cuestión es…

—¿Sabía algo del robo? ¿Intentó impedirlo? ¿Por eso la mataron? ¿Qué relación hay entre el robo y el asesinato?

Gonzalo respiró hondo. Se hacía exactamente las mismas preguntas. Diego daba en el clavo. ¿Cuál era la relación entre el asesinato y el robo del tesoro? ¿Estaban creando ellos mismos una cortina de humo? ¿La estaba creando Diego? Podía haber matado a Yolanda, luego a la francesa y, por último, al notario. Pero, ¿por qué? No, no podía ser. El inspector estaba colaborando. ¿O acaso intentaba despistarlo con una agenda que él mismo había destruido u ocultado?

—El robo y el asesinato coinciden la misma noche —prosiguió Diego—. ¿A distintas horas?

—En realidad, no hay constancia de la hora exacta del robo. Las cámaras de seguridad, según nos indicó Julián Nieto, dejaron de funcionar en mitad de la noche. Un agente lo está comprobando con el equipo de seguridad del museo.

—No hay grabaciones. ¡Qué sorpresa! —ironizó el policía—. Lo había imaginado. Alguien que monta un plan de esta envergadura no deja unas cámaras funcionando. Sería de estúpidos después de la que anda liando.

—El asesinato tiene lugar antes de que amanezca. El robo se denuncia poco después, aunque, posiblemente, sucediera antes, en mitad de la noche.  

—Sin embargo, no tenemos certeza de la hora exacta.

—No, no la tenemos.

—Pero los sucesos ocurren en el mismo lugar en un amplio intervalo de tiempo. Puede tratarse de la misma o mismas personas perfectamente —especuló Diego—. Puesto que no conocemos la hora exacta del robo.

—Correcto. Por esa razón estamos hablando de tú a tú y no estás metido en un calabozo.

Diego sonrío brevemente a pesar de la preocupación.

—A partir de aquí surgen los auténticos problemas. ¿Ninguna pista? ¿Huellas? Y, ¿No hay grabaciones de seguridad en la Lonja o el Teatro romano o en alguna calle cercana a alguno de los hechos?

—Nada. Absolutamente nada. Cámaras estropeadas en ambos lugares justo esa noche —informó Gonzalo cruzando los brazos—. Y destrozadas en algunos negocios cercanos.   

—¿Te das cuenta? Hay una relación. En todos los hechos, el asesino o ladrón se encarga previamente de las cámaras —relacionó el policía—. Se trata del mismo hombre. O mujer. O un equipo que actúa con precisión. —Luego, señaló la fotografía de la víctima francesa—. La exmujer de Pierre, Louisa, asesinada en Valencia. Creo que la habéis investigado.

—Ninguna relación con tu mujer, si es lo que preguntas. Ni profesional ni amistosa. Ni siquiera aficiones comunes. Es una persona totalmente distinta. Los detalles comunes son insignificantes, puro azar.  

—Pero sabemos que es francesa —recordó Diego—. El tesoro robado estuvo en Francia. Lo dijo el director del museo. Es el único nexo que tenemos hasta ahora con los Medina.

—Sí, lo sé. Ya estamos investigando a la familia de Louisa Ferrec en colaboración con la policía francesa, por si algún ascendiente medió en esa negociación para recuperar el tesoro —aclaró Herrero—. Pero todo apunta a que no. Su origen es humilde... ¿Estás seguro de que Yolanda no la conocía por casualidad? Haz memoria.

—No, que yo sepa —aseguró moviendo la cabeza de lado a lado—. Jamás escuché su nombre, ni el de Pierre. Hasta el día que recibí la nota de un niño zarrapastroso.

—Ah, sí, las famosas notitas que nos has entregado. Por cierto, a tu petición, ya he puesto seguridad a los niños de Alba Rubio y la policía francesa protege a los de Pierre Laserre. En cuanto a las notitas amenazantes, las están estudiando pero no creo que saquemos nada en claro. Pudo escribirlas cualquiera... Tú, por ejemplo.

—Lo que tú digas. Podéis estudiar mi caligrafía.

—Lo estamos haciendo.

—Esas notitas me llevaron a Valencia —continuó Diego sin ceder a los ataques—. Después, la misma historia para situarnos en Mérida, con otra víctima sin relación aparente. En su momento, pensé que era una venganza, una manera de hacernos daño. Pero, ahora, estoy seguro de que era una distracción. Un juego…, un maldito juego…

El capitán Herrero soltó la tiza sobre la mesa y caminó unos pasos por el despacho. Se quedó mirando el exterior a través de la única ventana. Agradeció que Diego se quedase en silencio. La cabeza seguía doliéndole y el acúfeno volvía, causándole mayor dolor. Era lo único malo del silencio. No podía escapar al dolor de cabeza, como no podía escapar a la telaraña que había tejido el Asesino de los monumentos.

Una idea fugaz se le pasó por la cabeza. Tenía nuevas pistas: el tesoro, la agenda…, todas aportadas por... Diego Blanco. Las pistas apuntaban hacia el policía. ¿Y si también él era el ladrón? ¿Y si había robado el Tesoro de Guarrazar y estaba jugando con él, regodeándose mientras lo confundía? Movió la cabeza deprisa y miró su rostro. Sus ojos desprendían el mismo sentimiento que los suyos, las enormes ganas de atrapar al delincuente, de vencerlo. Era un acto que ninguno de los dos podía obviar, un instinto superior a sus fuerzas, una soberbia que movía su carácter y los convertía en grandes agentes del orden, la seguridad y la justicia. Definitivamente, Diego Blanco no podía ser el asesino…, o Gonzalo Herrero había perdido su instinto de detective.

—Me apetece revisar esa habitación —comentó amagando una sonrisa—. Tenemos que encontrar esa agenda como sea.                            

Año 711

El arzobispo Sinderedo, con las manos manchadas de tierra, derramó una lágrima al terminar la faena. Se tomó un momento para abandonar el interior de la ermita. Los últimos acontecimientos le provocaban un dolor irreparable. En su corazón gobernaba un sentimiento de frustración por enfrentarse a su destino de esta manera cruel y cobarde. Era su cargo el que lo obligaba.

En el exterior, unas nubes adornaban adecuadamente un día gris que no olvidaría jamás. Tiempo atrás, intuyó que este día llegaría: él huyendo a tierras lejanas y el fin del último reino visigodo a sus espaldas. Ṭāriq Benzema ibn Ziyād al-Layti, general bereber y gobernador de Tánger, había cruzado el estrecho de Gibraltar. El ejército del rey Rodrigo se desplazó al sur entonces… para ser aniquilado como si nunca hubiera existido. Ya no quedaban suficientes leales, ni un sustituto del rey al que contar su gran secreto, el que se había llevado Don Rodrigo a la tumba.

Horas antes, el arzobispo Sinderedo dudó entre dirigirse a la rica ciudad que fundó el emprador Augusto,  Emérita, o escapar al lugar más seguro del mundo, Roma. Esta segunda opción había sido su elección. Emérita se quedaba sola, aislada. En Toledo apenas quedaban fieles que quisieran combatir. Los partidarios de Witiza entregarían la ciudad a los conquistadores árabes, sus aliados. El obispo tenía claro que venián para quedarse. Los tesoros visigodos eran demasiado suculentos y las tierras del reino ricas y fértiles como para volverse atrás. Los árabes nunca se irían por voluntad propia. Sinderedo lo adivinaba, lo había sabido desde el día maldito que vio la cara pálida del rey saliendo de la cámara secreta. La maldición que había despertado era poderosa e incontrolable, un pecado al que el ser humano no se podía enfrentar. Ni el mismísimo Salomón pudo contener su poder.

Se secó el sudor de la frente. Montó en el caballo y descendió la ladera despacio. No había traspasado los límites de la península para terminar despeñándose entre guijarros en los alrededores de Rennes-le-Château. Una vez abajo, un criado sostuvo las riendas del caballo mientras él se apeaba.

—Mi señor, llegáis a tiempo. El rey Agila todavía no ha llegado, pero…

El ruido silenció la voz del criado. Los jinetes aparecieron al trote. Sus ropas eran rojas, menos las del rey, que lucían doradas: solo su espalda sostenía una capa roja. En lo alto de su cabeza asomaba una corona redonda. Se la había puesto para impresionar al arzobispo del reino vecino y dejar claro que estos eran sus dominios, prohibidos para los siervos de Don Rodrigo, con quien tenía alianza siempre que mantuviera sus tropas lejos de sus tierras.

Sinderedo suspiró. Había ocultado la corona por escaso margen de tiempo. Si el rey Agila II la hubiese encontrado, se la habría arrebatado. ¿Y quién sabe qué hubiera sucedido? Miró hacia el monte. Desde su posición no veía la pequeña ermita, pero se la imaginó. La corona estaba a salvo. Sólo él o alguien mandado por él con indicaciones muy exactas podría encontrarla.

Los nobles se saludaron. El rey miró suspicaz hacia todas partes. A Sinderedo lo acompañaban monjes y soldados leales a Don Rodrigo que no veían otra escapatoria para sobrevivir. Los guerreros de Agila desplazaron sus monturas alrededor del campamento, formando un cepo del que nadie podría escapar si sucedía algo inesperado.

—Tu explorador me avisó de que llegabas, Sinderedo.

—Voy camino de Roma, noble rey Agila. Nos sería grato contar con tu permiso de paso y protección.

El rey controló el caballo, un animal de guerra, nervioso. Agila se sentía orgulloso en su lomo, satisfecho de levantar miedo junto a sus guerreros.

—¿Es cierto lo que me contó el explorador? ¿Ha sucumbido mi aliado el rey Rodrigo?

—Yo no vi su cuerpo, noble rey Agila, pero algunos de sus leales, que consiguieron escapar de la batalla, aseguraron que cayó muerto después de combatir contra cientos de guerreros enemigos.

Agila emitió una sonrisa cínica. Un criado de Sinderedo trajo agua y se la ofreció directamente al rey. Este la cogió y, en lugar de beber, se inclinó hacia abajo y extendió el brazo hacia el arzobispo. Este bebió primero. Después, confiado, bebió Agila.

—¿Por qué no te has quedado a servir al nuevo rey? —interrogó después de unos tragos.

—Los partidarios de Witiza se han aliado con las tropas provenientes del otro lado del estrecho, que no traen rey. Los de Rodrigo escapan al norte, a protegerse en las montañas cántabras. No hay rey en ningún bando y mucho me temo que no lo habrá en un tiempo. Mi destino es Roma, voy a servir al Papa y a Dios.

Los dos nobles sostuvieron las miradas durante un rato. El arzobispo procuró mostrarse confiado y seguro, aunque estaba hecho un flan. Si Agila se emperraba en obtener tesoros de su convoy, solo tendría que masacrarlos a todos. El sudor volvió a caerle por la frente. A pesar de las nubes, hacía bastante calor y el miedo era un terrible enemigo que se hacía con el cuerpo desde dentro.

Se frotó las manos. Sudaban. Los ojos del rey se achinaron, y olisqueó el ambiente con su nariz afilada de perro cazador. Sinderedo dio unas palmadas. De inmediato, un siervo se le acercó. Él dio una orden y, en menos de un minuto, en un silencio tenso en el que quedaba hueco solo para el ruido de las espadas, volvió trayendo un cofre con ayuda de otro siervo. Lo depositaron a los pies del caballo del rey. Este hizo un gesto a uno de sus guerreros, que descendió de su montura y se echó encima del cofre. El oro relució y las bocas de los guerreros del norte se agrandaron. Hubo sonrisas.  

Mientras Agila II aceptaba el pago y se retiraba con sus tropas para que el arzobispo continuase hacia Roma con el resto de refugiados, Sinderedo pensaba que esos ricos tesoros que pagaban el peaje y compraban sus vidas, en realidad, eran poco pago comparado con la corona que había ocultado bajo la ermita.         

L’inspecteur

Saludó con un ademán leve al conserje, un hombre mayor y obeso al que debía quedarle poco para la jubilación. A pesar de su edad, conservaba una buena mata de pelo y un bigote fuera de moda, muy llamativo por su espesor. Diego tiró hacia adelante, hacia la escalera, sin prestar mucha atención a la mirada desconfiada y escrutadora del amo y señor de la recepción, el tipo que más horas pasaba en aquellos pasillos de principios del siglo XX.

Subió las escaleras seguido de la escolta, dos guardias civiles vestidos de paisano.

—Solo es una planta —les dijo justificando la elección.

Sacó las llaves del bolsillo y abrió la puerta de su apartamento de soltero. Hacía ya días que no lo pisaba y, como en realidad había pasado poco tiempo en él, se sintió un extraño en su propio hogar. Además, estaba desordenado. La Guardia Civil lo había registrado.  

Gruñó levemente y miró a sus acompañantes. Estos desviaron las miradas y se encogieron de hombros. Diego recorrío el pasillo en forma de recodo. En la habitación, abrió el ventanal del balcón y echó un vistazo a la calle. Otros dos guardias civiles esperaban abajo, también de paisano, frente a la puerta del edificio, nerviosos, esperando que Diego bajase cuanto antes para volver a las dependencias. Si huía y escapaba, los cuatro se meterían en un buen lío. Pero seguían órdenes. Una concesión del capitán Gonzalo Herrero, un acuerdo al que habían llegado los dos investigadores en su colaboración.

Diego se introdujo dentro. Se sentía sucio. Había pasado la noche en el calabozo después del infructuoso registro de la habitación del hotel Wellington y de la casa de Barcelona. No había agenda. A las puertas de ser imputado, el capitán Herrero daba la cara por él ante sus superiores y apuraba el poco tiempo disponible. Muy poco. Ambos lo sabían. O lograban avances en cuestión de dos o tres días o su pacto terminaría por tierra ante la presión de oficiales, fiscales y jueces, que necesitaban cuanto antes carnaza para la prensa.

Diego carraspeó delante del espejo del baño. Se tocó la espalda al desvestirse. Tenía una contractura. La celda no era nada cómoda. Desnudo, se introdujo en la ducha y dejó que el líquido le aliviara. La limpieza en el hogar era esencial para no sentirse un delincuente. ¡A saber la de tipejos que habían dormido en el mismo camastro, a saber qué habían hecho!

El agua descendió por su cabello, rostro, sus hombros fortalecidos por años de actividad deportiva: gimnasio, tenis, pádel. Se echó champú y jabón por todas partes, deseando arrancarse la piel a tiras. Solo cuando se sintió limpio, sano y rejuvenecido, salió de la ducha y se secó con la toalla blanca y algodonosa, traída de Barcelona junto al resto del juego: un detalle de Yolanda, como siempre, muy atenta, tanto que a Diego le dolía.

—Voy a encontrar a tu asesino, Yolanda —dijo para sí, queriendo creer, a pesar de su ateísmo, que ella lo estaba oyendo, como si así pudiera perdonarle todas sus faltas, aquellas por las que no había pedido ni perdón, y jamás podría hacerlo—. Voy a encontrarlo —se repitió fortaleciendo su ánimo.

Miró en su armario. Todavía no se había traído todas sus cosas de la casa de Barcelona, pero sí casi todas, al menos en cuanto a ropa se refería. No tenía mucha. No era un hombre coqueto. Si acaso, brevemente en su juventud.

Se vistió con ropa limpia, sin usar. Era parte del ritual de aseo: eliminar cada toxina absorbida en el calabozo.

Sonó la puerta. Supuso que era uno de los agentes de abajo o el conserje.

—¿Diego? —alertó uno de la escolta desde el pasillo. Llevaba el arma en la mano.  

—¡Ya va! ¡Ya voy! ¡Por Dios, guarda eso! Has visto muchas películas.

Preparado para salir, pasó junto al agente armado y se dirigió a la puerta sin acelerarse. El otro agente, con la mano en la empuñadura de su arma, observaba cauteloso desde el salón. Digo había vivido muchas cosas a lo largo de su carrera, sobre todo en los últimos días, como para alterarse ahora.

—Ya va, ya va... —repitió irritado.

Abrió y se sorprendió al encontrarse frente a un rostro desconocido, aunque no por completo.

—Eh… Esto… Yo… Tú eres… ¡No puede ser!

—¿L'inspecteur Diego Blanco?

El policía se quedó absorto, mudo, sin palabras y con cara de tonto, mirando el rostro de aquel hombre al que no había visto en su vida, pero cuya imagen era un calco de alguien a quien conoció de sobra, alguien con quien no se había llevado especialmente bien. El tipo se parecía a Santiago Medina, el padre de Yolanda. Incluso tenía un aire a esta, algún rasgo compartido.

—Pardon… ¿L'inspecteur Diego Blanco? —repitió el tipo echando un pie atrás y mirando alguna señal en lo alto de la puerta, por si se había equivocado de planta o puerta.

El catalán soltó una palabra malsonante en un leve susurro, apenas apreciable. Se fijó atentamente en las facciones del individuo. Era alto, de espaldas anchas, fuerte, cabeza redonda y pelo claro, una mezcla del castaño de Santiago Medina y un rubio desconocido. Sus ojos se mostraban pacíficos y tranquilos, parecían no moverse hasta que terminaban de examinar lo que miraban. Su nariz, la de Santiago, sacada del mismo molde. Su boca, más amplia, pero, al hablar, recordaba a la de Yolanda.

—Pardon, connaissez-vous l'inspecteur Diego Blanco? —El hombretón carraspeó y movió la cabeza de un lado a otro, corrigiéndose al darse cuenta de que no estaba hablando en el idioma adecuado—. Pardon, je veux dire… Busco un homme… hombre… sí, esto es…, busco a... Diego Blanco. —Sonrió divertido por su pésimo español—. El… concierge… dijo a mí… que él aquí.  

Diego estaba perplejo. No estaba seguro de qué debía hacer o decir. Parecía la mismísima reencarnación de Santiago Medina, su famoso suegro. Posiblemente, la persona que menos le había soportado de todo el planeta. Quizás volvía para vengarse por el daño hecho a su hija. 

—Sí, soy yo —reaccionó al fin—. Perdone mi aturdimiento... Le he confundido con… Se parece mucho a otra persona que… 

El francés volvió a sonreír, aunque brevemente. Sabía que su parecido era evidente. Conocía el rostro de Santiago Medina. Más por fotos y videos que por verlo  en persona. Sabía también, ahora, que estaba ante el inspector Diego Blanco, a quien buscaba.  

—Perdone mi español… Sé hablar pero hace… longtemps… sin practicar. Pero yo entiende bastante bien. —Miró a un lado y a otro, al ascensor de aspecto antiguo, al descansillo, a las escaleras y a la mirilla de la puerta contigua. Luego, miró al agente que asomaba desde el pasillo. Sus ojos se movían despacio, rastreándolo todo, hasta las más pequeñas motas de polvo—. ¿Puedo entrar? ¿Mal momento? 

—No, no, quiero decir, sí, sí..., claro, pase. Está en su casa.  

Ambos fueron hacia el salón, caminando despacio por el pasillo. El francés tenía los andares de un señor que disfruta de la vida. Observaba y estudiaba cada detalle. Esto y aquello. Lo lejano y lo cercano. Lo visible y lo invisible. Donde parecía que no había nada, él veía algo. Todo tenía un valor. Incluso los dos agentes que lo miraban con desconfianza en el salón desordenado.  

—Ignórelos. Como si no estuvieran. Son mis guardaespaldas —dijo Diego refiriéndose a los agentes—. Perdone el desorden. ¿Puedo ofrecerle algo? Y perdone también mi francés, es que no lo hablo. 

El recién llegado no se rio. No comprendió bien la broma. Se limitó a asentir y pedir vino, si era posible.  

—¿Vino? ¿A estas horas de la mañana? —opinó Diego sin mala intención.  

El interlocutor no le dio importancia al comentario. ¿No hay vino? Pues, cerveza. Y si no, agua con gas. Y si no, pues nada.  

Diego fue a la cocina. Abrió un estante. No había vino. Se lo bebió junto a una mujer la noche fatídica. Se acercó al frigorífico mientras echaba un ojo al salón a través de la puerta. No acababa de fiarse del tipo ¡y mira que tenía cara de buena persona! Pero era muy raro. Todo era muy raro desde que abandonó Barcelona.  

—Tengo Desperados, si le vale —propuso acercándose al invitado con dos botellas de cristal de tercio. Si estaba ante la reencarnación de Santiago, cosa que no creía, pero tampoco descartaba, ponerse a beber no sería algo tan extraño. Puede que lo fuera para los agentes si se impacientaban. El capitán Herrero se pondría de los nervios si se enteraba de que había desaprovechado el tiempo yéndose de cañas con un francés—. ¿Quieres vaso? 

—No importa. Está bien.  

Diego se sentó en un sillón, cercano al sofá que ocupó el invitado. Los agentes aguantaban de pie. Uno de ellos se acercó a la puerta y revisó el exterior por la mirilla. Diego enlazó sus manos entre sí, cruzó una pierna y se echó hacia atrás, cómodo, como si le fueran a contar un cuento. El francés observaba, como si pudiera comunicarse con el alrededor con tan solo mirar.  

—Pues tú dirás… ¿Por qué me buscabas? ¿Qué puedo hacer por ti? —preguntó Diego sabiendo que el desconocido no era un cualquiera—. Y, ante todo, ¿quién eres exactamente? 

—Me llamo François Pichon, soy de Francia. —La frase era aprendida, ensayada, mamada en la infancia en su primera clase de español. 

El inspector arqueó las cejas. El corazón le palpitaba acelerado. 

—No sé si lo entenderás… pero… soy fils… hijo… de...  

—Santiago Medina —añadió Diego abriendo los ojos como platos. Descruzó las piernas, soltó los dedos, se echó hacia adelante y cogió la cerveza. Bebió un buen trago. No era mala idea esto de beber por las mañanas.  

—Sí. —Francois sonrió. El policía parecía un tipo listo. Le pondría más fácil las cosas—. Era mi père, padre. Yolanda era... mi hermana, se dice, creo. Tú y yo somos… frères… cuñalos… ¡no! ¡cuñados! Voilà!   

Diego asintió sin perder la perplejidad. El parecido con Santiago Medina era obvio. Tenía delante el mismísimo gran secreto de los Medina. Se lo contó Yolanda el día que paseaban por la playa con Rubén, mientras tomaban un helado en una cafetería, creía recordar. Allí confesó: “Tengo un hermano”. Diego se mostró sorprendido, pero, en el fondo, nunca le dio importancia. Hasta que visitó el museo y el recuerdo le vino a la cabeza.  

—Tú eres François Pichon…, el hermano de Yolanda —susurró Diego repitiendo el nombre, acordándose de la Dama de Baza acompañada de un pichón. Entonces, delante de la escultura, barajó la posibilidad de que el hermano fuera el asesino: venía para llevarse la herencia. Después, detenido, olvidó la idea, se le fugó entre otras muchas sospechas, todas igual de débiles y poco sólidas, sostenidas solo por las dudas y la impaciencia: la desesperación.   

—Sí, ¿me conoces? 

—Digamos… que mi mujer, Yolanda, tu hermana, me habló de ti —pronunció muy serio.  

François sonrió. Era motivo de alegría. Había encontrado el rechazo de su padre, pero, al menos, sabía que estuvo presente en los pensamientos de su medio hermana. Ella también había existido de la misma manera para él.  

Diego se levantó y dio unas vueltas por el salón. ¿Era este tipo el asesino de su mujer? Pensó en ir a su habitación: allí guardaba una pistola. Pero, ¿qué iba a hacer? Dos agentes vigilaban armados. ¿Pensaba Francois deshacerse de ellos? ¿Y luego de él?  Puede que llevara un arma, que él fuera el siguiente. Eliminada Yolanda, desaparecido Rubén, solo quedaban la esposa de Santiago y él mismo como escollos para llevarse toda la herencia. Respiró hondo y dejó que la lucidez guiara su comportamiento por encima de su rabia y sus miedos. Intentó sentarse, pero fue incapaz. Su cabeza funcionaba a mil y estaba nervioso. Decidió quedarse de pie. Sonó la puerta. ¿Quién sería esta vez? 

Todos se miraron. Los agentes tensos. Los ojos de Diego observaban intensos al francés, los de François se mostraban emocionados. Entonces, este metió la mano bajo la chaqueta y los agentes hicieron veloces lo mismo. Diego se paralizó. Todos se paralizaron.  

—¿Dónde está mi hijo? —preguntó el policía de repente, como si fuese lo último que debía saber antes de morir.  

François extrañado, se encogió de hombros y volvió a sonreír. Movió despacio la mano y depositó un objeto sobre la mesa del salón, justo delante del sofá. Allí, entre las dos botellas de cerveza Desperados, Diego distinguió la “famosa” agenda de Yolanda.            

Confianza

Era difícil explicar cómo se sentía. Decepcionada, confundida, traicionada. El desayuno había transcurrido sin emociones. Café y tostadas con tomate. Para Pierre, poco hablador y preocupado, té negro y mantequilla. Después, tras dos zumos de naranja que preparó el francés, mudo, muy reflexivo y sumido en pensamientos, Alba revolvió media casa hasta darse cuenta de que el testamento había desaparecido. Alguien lo había cogido. Preguntó a Pierre, este negó tenso, con la mirada perdida. Alba se puso nerviosa, más intranquila que nunca. Perder la carpeta después de varias muertes, después de haberla encontrado en el chalet, tras ver los cadáveres de los padres de Ismael, de haberla tenido en sus manos y no abrirla, era catastrófico. Suponía perder la única pista, la única prueba que podía llevarlos a descubrir al asesino.

Encendió el móvil. Le importaba un carajo que la policía o el asesino descubriesen su posición. No tenía nada que ocultar, ni podían sumar pruebas en su contra. No había hecho nada, absolutamente nada. Y tampoco creía en la culpabilidad de Pierre. Y si les encontraba el asesino, pues que así fuera. Diego se la estaba jugando, no podían quedarse escondidos como dos cobardes. No podían ocultarse en casa de Covadonga más tiempo. No era vida.

Llamó a Covadonga. La asturiana estaría en la taquilla del Teatro romano vendiendo entradas a los turistas. No se lo cogió. La extremeña salió de casa a toda velocidad, intranquila, diciéndole a Pierre que la esperase, que no tardaría en volver. El francés no dijo nada, solo un au revoir que sonó distante.

Cuando Alba volvió a la casa de Covadonga de nuevo, una hora después, lo hizo con la cara enrojecida, frenética y con la respiración agitada, sin saber bien qué hacer o decir. Era su culpa: tuvo en sus manos el testamento. Pierre insistió en abrirlo y ella se opuso. Ahora, se martirizaba por no haberlo abierto, por acobardarse, por ser, una vez más, esa mujer contentadiza y frágil a la que demasiadas cosas asustaban. No quería ser esa mujer. Deseaba mirar hacia adelante, encontrarse con un futuro mejor, más abierto y atrayente.

—Lo lamento, Pierre, creo que…

El francés estaba en el sofá. Callado. Mirando la pantalla de televisión apagada. Sus ojos se mostraban absortos, vacíos, excesivamente contemplativos. No miró hacia Alba. Sus pensamientos estaban mucho más allá, abriéndose camino en cuestiones trascendentales.

—No sé cómo ha pasado… —continuó explicándose Alba—. He ido a buscar a Covi pero no está en el trabajo. Yo no entiendo qué…

—Y la carpeta no está —murmuró Pierre.

—No, no está. Ha desaparecido. He buscado por toda la casa. No entiendo cómo…

A Alba le costaba hablar. Sus nervios la traicionaban. No tenía ánimo para pronunciar las palabras adecuadas, lo que realmente pensaba, lo que adivinaba que pensaba su amigo francés: la culpabilidad de Covadonga. Pero se confundía, Pierre no pensaba en la asturiana, sino en el contenido del documento.  

—Creo que Covadonga se ha llevado el testamento. Creo que… nos lo ha robado… No sé por qué… Se ha obsesionado con que no lo abriéramos y se le ha ido la cabeza… No lo entiendo. —Alba no terminaba de creérselo—. Seguro que tú no lo has cogido, ¿verdad? 

Pierre levantó la vista por primera vez. Después, se puso en pie y miró a su compañera de fuga, a la que dedicó una sonrisa franca y distraída. Caminó por el salón con las manos a la espalda. Por más que había pensado, por más que le había dado vueltas, no estaba seguro de cuál debía ser el siguiente paso: llamar a Diego, contárselo a Alba… Creía poseer en este instante más información que nadie. Todo era más peligroso, asombroso, increíble e importante de lo que había imaginado.

—Alba, si estuviera en juego algo trascendental. Algo que cambiaría el curso de la historia. De l'humanité. Algo tan relevante que nuestras vidas no significasen nada. Tú, ¿qué harías?

Alba se quedó perpleja. Covadonga y el testamento desaparecidos y a Pierre Laserre s ele iba la cabeza. Estaba de lo más raro desde que se había levantado. No era el tipo más dicharachero del mundo, pero hoy apenas había hablado y ahora le salía con esta rareza.

—¿Estás bien? —fue lo único que se le ocurrió decir.

—¿Que si estoy bien…? Sí, claro, mejor que nunca… Dentro de las circunstancias, por supuesto.

—A ver, Pierre, no te andes con rodeos. No fastidies. Te lo pregunto de nuevo: ¿has escondido tú la carpeta?

—Claro que no. ¿Por quién me tomas?, ¿por un crío? Incroyable! 

—Es que te lo estás tomando muy a la ligera —expresó frotándose las manos para combatir los nervios—. Teníamos una pista y me confundí —aceptó abatida—. Tenías razón, teníamos que haberla abierto y no sé por qué no lo hice. Ahora Covadonga tiene el testamento y se lo entregará a la policía y ya no sabremos qué pone. —La española, desesperada, dio unos pasos por la estancia—. ¡Ojalá tuviera de nuevo la carpeta en mis manos!  

—Si Covadonga se llevó la carpeta, a estas alturas ya estará en manos de la policía o de los notarios —planteó Pierre—. Así pues, no hay nada que hacer. Será mejor no pensar más en ello. Passer l’éponge sur quelque chose.   

—¡Ahhh…! ¡Si la veo la mato! Ay, Covi, pero, ¿qué has hecho…? Yo no dije que lo entregara. Solo que lo abriríamos con Diego.  

Alba, enojada, se dejó caer en el sofá. Se sentía molesta, harta de que la pisasen, cansada de que no la tomasen en serio. Covadonga traicionaba su confianza, aunque fuese sin mala intención. No era quién para tomar decisiones que no le correspondían.  

—¡Quiero irme de aquí! ¡No quiero verla cuando vuelva o no sé qué hare! —expresó levantándose de nuevo y moviéndose hacia una de las habitaciones—. ¡Y estoy harta de esperar! ¡He encendido el móvil! —exclamó airada—. ¡No tenemos más pistas y no sabemos qué hacer! ¡Sin testamento, volvemos a estar a cero! —Se silenció unos segundos y habló más calmada—: deberíamos llamar a Diego y contárselo, ¿no crees?

El francés no dijo nada ni hizo gesto alguno. La española no esperó respuesta. Volvió veloz al salón, sacó su teléfono y marcó en la agenda de contactos. Sonaron pitidos incesantes, sonidos de llamada que la intranquilizaron todavía más.

A trescientos treinta y nueve kilómetros de la casa de Covadonga, el móvil del inspector Diego Blanco vibró. Javier Marín, uno de los agentes de la escolta, miró la pantalla y se lo entregó. Iban metidos en la parte de atrás de un vehículo camuflado de la Guardia Civil. Conducía otro de los escoltas. Los otros dos iban en otro coche. Diego iba a verse con el capitán Herrero.

—No pone ningún nombre. Ponlo en altavoz.

—Tengo derecho a intimidad, amigo —informó Diego.

—O en altavoz o nada.

—¿Queréis que llame a un abogado para comunicarme con el exterior? No creo que a vuestro capitán le haga gracia.

El guardia civil soltó un improperio y miró hacia adelante. Diego descolgó. Se sorprendió de que fuera Alba. Le contó superficialmente que estaba colaborando con la Guardia Civil. Alba, por su parte, le narró los últimos acontecimientos, el incendio de la notaría, la existencia del testamento secreto...  

—¿Es una broma? —dijo el policía al oírlo—. ¡Venid a Madrid y traérmelo! ¿Cómo? ¿Qué…? ¿Que Covadonga ha hecho qué…? ¿Dónde? ¿En una comisaría? ¿Cómo que no lo sabéis? ¡Maldita sea! Alba, ¡hay que encontrar a esa mujer como sea! —Diego percibió la mirada atenta de uno de la escolta. Intentó pensar rápido. Las ideas se agolpaban. El tesoro, el hermano de Yolanda, la agenda, el testamento... Las pistas brotaban por doquier. Imposible seguir el ritmo—. No te preocupes, quedaos ahí y esperad a que aparezca tu amiga, por si se arrepiente y vuelve con el testamento. Olvidaos de la comisaría. Si está en una, lo encontraremos nosotros. Moveré contactos. No te preocupes. El capitán Herrero me ayudará. Me voy a encontrar en un rato con él y se lo contaré todo.  

  Alba colgó medio satisfecha. Aún le dolía haber fallado con el testamento secreto. Pero saber que Diego estaba bien y seguía una pista era importante. No todo estaba saliendo mal.

—Qué tío… ¡Y nos tenía preocupados! —expresó aliviada—. Está colaborando con los agentes del caso. Y tienen una pista importante. Si el testamento aparece quiere que lo llevemos a Madrid.  

—¡Voilà! Pues, entonces, nos vamos a Madrid —dijo poniéndose en marcha.

—¡No! —contradijo la española—. Diego dice que esperemos, por si vuelve Covi con el testamento de Santiago Medina.  

—¡Olvídate de Covi! Además, seguramente estarían escuchando. Puede ser una trampa. En realidad, debemos movernos. —La mirada profunda de Pierre se quedó fija en los ojos de Alba—. No puedo contártelo ahora pero tendrás que confiar en mí. ¡Nous allons à madrid!  

La agenda

El coche paró enfrente de las dependencias de la Guardia Civil. Diego se apeó de inmediato, sin esperar a que su escolta diese una orden. Enseguida, uno de ellos, descendió del vehículo. El que conducía intercambió unas palabras antes de buscar  aparcamiento. Del otro coche también bajó otro guardia civil.  

Diego entró en una cafetería de amplio escaparate que hacía esquina. Escogió un sitio justo en la ventana. Fue uno de los agentes que lo escoltaba, Javier Marín, quien pidió café y pastas, llevado por el capricho. Diego se tomó el café a sorbos cortos, sin prisa, y probó una pasta por insistencia del agente. Dio tiempo a que llegasen los otros escoltas... Al cabo de varias horas desesperantes, el capitán Gonzalo Herrero apareció, vestido de paisano, como el resto. Tras las disculpas. Se sentó en un taburete metálico al lado del inspector. Puso sus manos sobre la mesa y le miró esperando que fuese el policía quien empezase a hablar.

—¿Por dónde empiezo...? —preguntó para sí mismo—. Como ya comentamos en tu despacho, Yolanda sospechó que corría peligro. Ahora tenemos la certeza, su hermano.

Gonzalo arqueó las cejas suspicaz y expectante. ¿Por dónde le iba a salir ahora Diego? ¿Liaría más el asunto? ¿Ahora se inventaba un hermano imaginario?

—Por algún motivo, no sé exactamente cuál, decidió enviar la agenda a su hermano.

—¡¿Qué…?! —La cara estupefacta de Gonzalo lo decía todo—. Yolanda Medina no tiene hermanos. Es hija única.

Miró hacia los agentes. Estos se encogieron de hombros. Diego, incómodo, tragó saliva antes de seguir. No le gustaba hablar del tema. Eran secretos de la familia Medina que no quería contar. No se sentía con derecho a ello. Nunca se implicó en los asuntos familiares de su mujer. Nunca puso interés.

Miró a todas partes buscando refugio. La cafetería estaba a rebosar. Los madrileños trataban sus asuntos ajenos a la conversación de los agentes del orden. Puede que en alguna mesa se estuviese hablando del asesinato cometido en la Puerta de Alcalá. Nada relevante, solo rumorología incentivada por la prensa y los telediarios cada vez más sensacionalistas.  

—Verás..., resulta que Santiago, el padre de Yolanda…, bueno, es igual…, el caso es que Yolanda tiene un hermano francés. Pero esto no puede salir de aquí —señaló el corro para que los agentes lo tuvieran claro.   

—¿Cómo? ¿Francés? ¿Un hermano francés? —repitió Gonzalo como si así la explicación ganase sentido—. ¿Me tomas el pelo?

—Sí, Yolanda tiene un hermano —afirmó inquieto, sabiendo que revelaba un secreto muy bien guardado—. El caso es que, te decía, Yolanda sintió miedo o supo que algo malo pasaría. —Evitaba mirar a Gonzalo. Su cara era un poema—. Cuando llegó a Madrid, dejó encargado en el hotel Wellington que enviasen su agenda a su hermano. Alguien del hotel debió enviarla y su hermano ha venido a España para entregármela.

—¿Entregártela? ¿A ti? —lo señaló con el dedo. Si no fuera un tema serio, el capitán se hubiera reído a carcajadas.

—¿Vas a repetir todo lo que digo? —preguntó irritado. El tema lo agobiaba más de lo que pensaba. Era como abrir la caja de Pandora de la familia Medina, sus secretos ocultos, sus errores más profundos, los que habían enterrado bajo la alfombra.

—¿Qué si voy a repe…? —Gonzalo emitió un quejido chirriante y una maldición clara—. ¿Me estás diciendo que Yolanda tenía un hermano? ¿Y me lo dices ahora? ¿Y me aseguras que ha venido nada más y nada menos que desde Francia para entregarte la famosa agenda? ¿Qué pasa? ¿No sabe usar el envío postal?

Diego ignoró la burla.

—Por eso la agenda no estaba en la habitación del hotel. Ella la envió a Francia. A una localidad cerca de Burdeos.

Gonzalo se llevó una mano al rostro y posó el codo en la mesa. Exhaló un montón de aire.

—¿Qué te parece? —preguntó el policía.

—¿Que qué me...? —Gonzalo Herrero se frenó en cuanto se percató de que volvía a repetir las frases—. Pues me parece que todo apunta hacia un sospechoso. El mismo de siempre. ¡Tú! —Le volvió a señalar—. Cuando necesitas que creamos que estás de nuestro lado, te sacas de la manga una agenda. Como no la encontramos, ¡justo aparece la famosa agenda! ¡Y te inventas un hermano francés para unir pistas! El museo, el tesoro, los Medina, Francia... Juegas a confundirnos, ¡eso es lo que me parece!

—Capitán —intervino el agente Javier Marín—, nosotros hemos conocido al tipo que dice ser el hermano. Tenemos sus datos y ya hemos contactado con el Wellington y resulta que es verdad. Enviaron un paquete a Francia a petición de Yolanda Medina. —Revisó en su libreta de notas—. Concretamente a Saint-Émilion.  

Diego sonrió. El retraso del capitán le había otorgado tiempo de sobra para preparar el terreno y, con ayuda de su escolta, poder demostrar su inocencia.

—El recepcionista que lo envió ha reconocido la agenda. Al parecer, la vio y él mismo preparó el paquete —prosiguió el agente.  

—Ese paquete era la agenda y la dirección es la de su hermano —insistió Diego para dejarlo todavía más claro.   

—Su hermano, ¿eh? —cuestionó irritado dirigiéndose al policía—. ¿Hay algo más que deba saber o tengo que ir averiguándolo a cachitos?

Diego se retrajo en la silla. Estaba utilizando sus propios contactos para vigilar la comisaría de Mérida. Si Covadonga u otra persona entregaba el testamento, él lo sabría. No necesitaba la colaboración de Gonzalo. Compartir esta información, una vez más, supondría ultrajar los secretos de la familia Medina. No le hacía ninguna gracia. Si ese supuesto testamento secreto aparecía, el contenido podía ser especialmente delicado para la familia de su hijo Rubén, incluso para él.

—¿Hay algo que deba saber yo? —contestó preguntando, desviando la atención.

La treta pareció funcionar. Gonzalo echó mano a una pasta de chocolate. Estaban ricas, realmente ricas. Javier Marín, desde su taburete observador, en silencio, sonrió.

—Pues mira, ahora que lo dices, he tenido una noche dura. Se han encontrado muertos los padres de la tercera víctima, Ismael Suárez. Nos alertó una llamada anónima. No sabemos si ha sido violencia de género, unos ladrones peligrosos o si el Asesino de los monumentos ha tenido algo que ver. Eran gente de dinero y la casa estaba revuelta.

—Es horrible... —intentó aparentar sorpresa. Conocía los hechos por boca de Alba—. Aunque..., este nuevo crimen... me absuelve. Yo pasé toda la noche en el calabozo.

—No des palmas todavía. No murieron anoche y el modus operandi es distinto. Además, puedes tener compinches. Todavía tengo una charla pendiente con Pierre Laserre y Alba Rubio.

—Mantén a Pierre y a Alba fuera de esto y limítate a proteger a sus hijos —avisó muy serio—. Ya te comenté que el asesino los amenazó de muerte. Es mejor que nadie sepa dónde están.

—Sus hijos están protegidos. —El capitán cogió otra pasta—. Y, ahora, cuéntame lo de esa agenda. Si ese hermano misterioso de tu mujer ha venido a entregártela, ¿dónde está?

El agente Marín sacó la agenda y, tras mirar alrededor, la colocó sobre la mesa, entre el plato de pastas y las tazas usadas de café. El capitán dirigió la vista hacia el cuadernillo. Era pequeño y su superficie estaba decorada con motivos florales sobre fondo azul oscuro y manchas negras. Gonzalo extendió la mano y ojeó las páginas.

—François me dijo… —comenzó Diego Blanco.  

—¿François?

—El hermano de Yolanda.

—François Pichon —intervino el subordinado—. El nombre coincide con los datos que nos han dado los del Wellington.

—Vive cerca de Burdeos, ya tienes la dirección y el nombre —soltó Diego de mala gana. Sabía que el capitán indagaría por esta vía—. Me dijo que la agenda le llegó con un escrito emotivo muy personal. No sé lo que pondría, creo que debemos respetar su intimidad. Lo que importa es que François, al ver las noticias, decidió buscarme y entregarme la agenda por si era de ayuda.

—¿Y cómo te encontró?

—Mi nueva dirección está apuntada en la agenda de Yolanda. Como te he dicho varias veces, esa agenda era la amiga inseparable de mi mujer. Ahí apuntaba todo.  

—Ya veo… Así que respetar su intimidad… O sea que tu exmujer, —aunque no habían llegado a divorciarse, Diego no corrigió el error—, se siente en peligro en Madrid y envía su agenda hasta Francia para que su hermano te la traiga de nuevo hasta aquí, a Madrid, donde estaba ella. Y justo cuando necesitas pruebas que apoyen tus teorías. Un poco raro, ¿no?

Diego no se molestó en exceso. Su indignación fue breve y se limitó a torcer el gesto.

—Dudo que ella lo planeara así. No sé. Supongo que es algo emotivo entre hermanos. No lo sé, la verdad. —Se encogió de hombros—. François sabe que soy policía porque he aparecido en las noticias. Todo el mundo lo sabe ya. En España, en Francia y en medio mundo. Ha pensado que soy la persona correcta para revisar la agenda.   

Cogió una pasta aunque no tenía hambre. Con la boca llena no podría responder. Ocultó hasta hoy la existencia del hermano, incluso habiendo sospechado de él. La posibilidad de que fuera culpable existía. Había mucho dinero y posesiones a repartir. Con Yolanda fuera de juego, François aumentaba su herencia. Cualquier investigador abriría una investigación sobre sus finanzas y patrimonio e investigaría si existía relación con la segunda víctima. Pero él no. Estaba demasiado implicado. Odiaba reconocerlo. El juego del asesino se centraba en su familia política. No podía colaborar en el desenterramiento de sus secretos. No quería. No debía. Y esto le convertía en un mal investigador.  

—Te diré lo que vamos a hacer, Diego, si quieres que esto no te salpique más. Vas a llamar a ese hermano de Yolanda o me dices dónde puedo encontrarlo en Madrid ahora mismo, porque voy a…, ¿qué demonios?

Diego sonrió y asintió con la cabeza. El inspector de policía había abierto la agenda por la página más relevante. Aquella que señalaba el último día de Yolanda Medina. Su dedo índice se posaba sobre una anotación realmente interesante. Gonzalo se había quedado de piedra.    

—¡Será...! ¿Lo has…?

Diego asintió de nuevo. Sí, lo había leído. Había muchas anotaciones, reuniones y citas durante toda la agenda. Fechas que tenían alguna relación con la ajetreada vida laboral y social de su esposa. Pero, al final, en el último día de su vida, en ese funesto día que algo terrible le sucedió, había anotado lo siguiente: “Importante. 22h. Julián Nieto. MAN. Al Mounia. Conocer mi hermano”. La letra era de Yolanda.

—¡Julián Nieto! —exclamó Gonzalo.

—El director del Museo Arqueológico Nacional, el MAN en siglas —añadió Diego satisfecho.

—Y ese maldito cerdo no nos dijo nada… —murmuró el capitán—. Me parece que vamos a tener unas palabras duras con él.

—Le voy a reventar la cara a hostias…

En alguna parte

El muchacho se secó la sangre de los últimos golpes. Le dolía todo el cuerpo por los mamporros recibidos. El tipo de la sonrisa maquiavélica era un auténtico bárbaro, un engendro de la naturaleza. No tenía piedad, moral o sentimientos. Era un loco que disfrutaba torturando de cualquier manera.

Se había reído de él mientras le pegaba la descarga. También cuando le metió la cabeza en el barril de agua. Y en su rostro se dibujó la sonrisa imborrable cuando le pegó por todas partes. Rubén pensó que tenía el labio partido, además, le dolían las encías. Por suerte, el cabrón no le había pegado mucho en la cara. Casi toda la paliza se la habían llevado las piernas, la espalda y los costados. También las sienes, pero apenas las sentía. Era peor lo de la espalda. El tipo era fuerte. Sus puños eran martillos, armas contundentes que lo habían dejado baldado.

Se levantó con esfuerzo, ayudándose en la pared de la sala. Volvía a la habitación del principio. Sin salida. Solo paredes y la única puerta. Recordó que de pequeño tuvo un hámster. Lo tenía metido en una jaula, dando vueltas. Se sentía igual. Como el hámster. Encerrado de por vida en una jaula que solo le ofrecía el mismo paseo una y otra vez.

Pensó en las cárceles de España. En los encarcelados. Se acordó de aquella película en la que salía un tipo de Sudáfrica, aquel negro que luego fue presidente. Mandela se llamaba. Estuvo encerrado impensables años. ¿Cómo pudo resistir? Rubén estaba seguro de que llevaba poco tiempo y le parecía una eternidad. No aguantaría. No era como Mandela. No tenía su fuerza ni resistencia. Ni su carácter. Si el secuestrador no lo mataba a golpes o de alguna otra manera, moriría de angustia o se volvería loco en poco tiempo.

Se asomó por el ventanuco de la puerta. El pasillo estaba desierto. Su torturador se había cansado de pegarle, de verle vomitar la comida ingerida, y estaría reponiendo fuerzas.

—Tengo que salir de aquí como sea…

Palpó alrededor de la puerta. Todo estaba mañosamente montado. Ni un hueco, ni un resquicio por donde meter los dedos. La cámara era una caja hermética, cerrada al exterior. Volvió a pensar en su hámster. Qué cruel fue teniéndolo encerrado. Apenas lo había sacado de la jaula. No le gustaba su tacto. Fue un capricho. Diego no se implicó, fiel a su rol, Yolanda se lo consintió, como siempre. Su madre arreglaba todo comprándole cosas y más cosas. El mismo método utilizó Susana, su abuela, con Yolanda. Concederle todo para cubrir la ausencia de su padre, muchas veces viajando, otras veces estando sin estar, enjaulado por voluntad propia en su despacho.

Siguió palpando por toda la habitación. El tacto era mullido. De tanto buscar, halló un hilo suelto. Tiró con fuerza, desesperado. Logró raer parte del acolchado y separar una esquina. Su ilusión se hizo trizas en cuanto distinguió el corcho detrás. Era otra capa aislante. Enrabietado, gritó alterado por toda la sala, haciendo aspavientos.

De niño, protestar le sirvió con todo el mundo. Con su familia y en el colegio. Pero allí, metido en su jaula sin barrotes, no servía de nada, excepto para desfogar la impotencia y la rabia. Y el llanto, que comenzó a manar seguidamente, cuando su cuerpo cayó al suelo, abatido.

Mientras lloraba, más allá del pasillo, subiendo las escaleras, atravesando varias salas, su torturador mantenía las manos bajo el grifo de la cocina. El agua caía fuerte y limpiaba las salpicaduras de sangre, y el malestar arraigado a la piel. No se sentía mal por golpear al muchacho, sino por no haberle sacado la información que buscaba. Rubén era testarudo, como su madre. Quizás más, puesto que a ella no la había torturado durante mucho tiempo. Solo lo justo. Le colgó la soga al cuello y amenazó con matarla. Sin golpes, sin más daño físico que la cuerda apretada, quemando la piel suave del cuello. Pero Yolanda no dio su brazo a torcer. “No sé nada”, respondió una y otra vez.

Por la ventana, justo encima del fregadero donde se limpiaba las manos sin cesar, incapaz de limpiar su frustración, vio el largo Mercedes Maybach acercándose por el sendero de tierra. El polvo se elevaba hacia los costados del coche y hacia la parte de atrás, levantando una nube marrón clara. Él sintió rabia. Odiaba el lujo tanto como lo añoraba. Lo quería para él. Todo. No podía soportar ver a los demás enriquecidos, paseándose con coches caros o viviendo en mansiones inabarcables. Era superior a sus fuerzas. Parte del sentimiento de abandono que le corroía.

Sacó las manos del fregadero y caminó por el suelo de cemento. Estaba sucio. Nadie se había molestado en limpiar. El caserón había estado deshabitado mucho tiempo. Lo preparó para la ocasión, sin mucha atención. Lo importante, lo único en lo que puso toda su habilidad, era la habitación de abajo, la cámara que encerraba a sus víctimas. Primero Louisa Ferrec, la insoportable francesa que se pasó todo el rato llorando, suplicando y ofreciendo su cuerpo para salvarse. Ahora Rubén Blanco Medina, quien, al menos, quitando algún que otro grito que apenas podía oírse, era más callado, mejor prisionero.

Abrió la puerta del caserón. No era especialmente grande. Era evidente que había conocido tiempos mejores. El coche proseguía acercándose. Una bandada de pájaros blancos se elevó sobre una laguna lejana. Se oyeron sonidos hermosos que él no supo apreciar. De hecho, su mirada y oídos estaban puestos en el lujoso coche que se acercaba despacio. El último tramo del camino estaba lleno de piedras y baches. El conductor no quería dañar los bajos.

El Mercedes paró suavemente junto a la entrada de la casa. Los cristales estaban tintados, pero adivinó quién viajaba en sus caros asientos de cuero. El conductor se apeó mirando hacia el campo y, antes de darse la vuelta, se puso gafas de sol. Iba vestido elegantemente, de oscuro y con gorra, como un chófer de otro siglo.

Caminó alrededor del coche, sin mirarlo. Él sintió indignación y grandes deseos de apretar su cuello entre sus gruesas manos.

El chófer rodeó el maletero y abrió la puerta trasera que miraba al caserón. Enseguida, el dueño del Mercedes, jefe del conductor, asomó una pierna, luego otra. Vaciló entre apearse o no. Le disgustaba el polvo. Cuando la cantidad era alta le producía reacciones diversas y molestas, como llorera en los ojos.

—¿Y bien? ¿Sabemos ya lo que necesitamos saber?

Su voz sonó elegante. Sencilla, a pesar de su trato soberbio. El sonido era refinado, como un ave que se posa despacio. No vibraba, no causaba molestias. No destacaba por su ruido, sino por su solidez, por su tono frágil dentro de una seguridad inmensa. Ni siquiera al sicario, a quien prácticamente todo le irritaba, le molestaba.

—No habla. Se resiste —confesó a su pesar—. Pero lo hará. Ya lo creo que lo hará.

El hombre del coche volvió a introducir sus piernas. Su vacilación se había resuelto a favor de quedarse en la comodidad del Mercedes. No era de extrañar. El aspecto del caserón no invitaba a entrar y el sicario no era la mejor de las compañías.

—Al menos sigue vivo. Espero que sepas aguantar más que otras veces. Tiendes a ponerte nervioso con demasiada frecuencia. Lo necesitamos vivo, ¿entiendes?

—Sí, señor —asintió inclinándose un poco.

Se maldijo en silencio. Odiaba sentirse inferior. Pero el hombre del coche tenía esa capacidad, ese poder para subyugar a los demás. ¡Cómo lo odiaba! ¡Cuánto lo envidiaba! Su nacimiento, su cuna, su ambición, su inteligencia, todo. Él, en cambio, era zafio y burdo, cruel y salvaje, como el campo que le rodeaba. Mientras más lo pensaba, más lo odiaba.

—Tendrás tiempo de vengarte de todos los Medina cuando tengamos la información. Entonces, podrás matar al muchacho como quieras. Por mí, como si te lo comes.  

—¡Le juro que averiguaré dónde se encuentran las coronas! —aseguró cerrando el puño—. Si las tiene ese muchacho me lo dirá aunque sea lo último que diga en su vida.

El hombre del coche sonrió breve. Quiso parecer amable pero no débil. El sicario era una pieza clave en este asunto. Le servía especialmente bien, de forma eficaz. Tenía que reconocerlo. Era sanguinario y violento. El siervo necesario para llevar a cabo las tareas más ruines y sucias. No había muchos como él que pudieran llegar tan lejos.

—Te daré algo más de tiempo. Quiero esas coronas. Averigua dónde están —ordenó—. Sé listo. Trágate el orgullo. Prométele dejarlo libre. Lo que quieras con tal de que te lo diga. Pero no tardes demasiado. —Hizo un gesto para indicar que la conversación había terminado. El chófer se acercó rápidamente con intención de cerrar la puerta—. Y recuerda, mantenlo vivo hasta saberlo. Después, lo cuelgas de un monumento si te place.

La puerta se cerró, el conductor se subió a su lugar junto al volante y el Mercedes se alejó después de arrancar. Él se quedó en la entrada del caserón, frotándose las manos limpias y maquinando la siguiente tortura. ¿Cómo conseguiría la información? ¿Cómo doblegar la fortaleza de Rubén? Tenía que conseguir las coronas para el hombre del coche. ¡Maldita sea!, volvía a sentirse un subordinado, volvía a sentirse inferior.

El tren

Con la excusa de llamar a sus padres, el inspector Diego Blanco consiguió su móvil y algo de espacio. Marcó el contacto que tenía en la comisaría de Mérida. Le informó de que no constaba un documento oficial o testamento entregado por nadie. Luego, marcó el número de Alba. Quería saber si Covadonga había vuelto a casa o dado señales de vida.

Pierre Laserre miró la pantalla del smartphone de Alba y contestó.

—No, Diego, no sabemos absolument nada —le dijo después de varias frases introductorias—. Hay mala cobertura. Tengo que dejarte.

Pierre colgó rápido. El tren arrancaba de nuevo tras la breve parada y los ruidos se hacían cada vez más perceptibles. Cuando la extremeña regresó, le entregó una lata de cerveza y puso una bolsa de patatas fritas en la mesita.

—¿Todo bien? —preguntó Pierre.

—Oui —respondió ella imitando el vocablo francés.

Pierre sonrió y apreció el gesto. El sonido de su idioma lo trasladó de inmediato a Francia, le trajo recuerdos de su vida, de su niñez, sus años pasados. El tren resultaba un vehículo agradable. El sonido tranquilo y constante, la amplitud de los asientos, la luz del sol entrando por las ventanas tras pelearse con las nubes, el movimiento continuo, similar al de una madre encinta…

—Ha llamado Diego.

—¿Covadonga ha entregado el testamento en comisaría? ¿Le has dicho que estamos de camino a Madrid?

—No…, y no.

Alba frunció levemente el ceño y miró hacia delante. Bebió de su agua mineral y cogió una patata frita. Tenía demasiada sal, le daría más sed. Pensó en Covadonga. Le costaba aceptar que su compañera le había robado el testamento y ahora no diera señales de vida. Confiaba en ella. Los trajo desde Portugal arriesgándose. Los había alojado en su casa. Podía comprender que las muertes de los padres de Ismael la trastornasen. Ella también veía las horribles e inolvidables imágenes en su cabeza. Sin embargo, no por ello le dolía menos la traición. Para colmo, Pierre, su única compañía, seguía realmente raro en el día de hoy. Su cabeza estaba en otra parte, su conversación era lenta y reservada; y ahora esto, ocultarle su viaje a Diego.

—¿Te molesta que no se lo haya dicho? —preguntó el ingeniero.

—Tú sabrás lo que haces. Luego, que no me diga a mí nada.

Pierre contempló el rostro de indiferencia de Alba. Cada vez le gustaba más y se veía incapaz de resistirse. No obstante, se notaba torpón. Era el resultado de media vida junto a Louisa: no hubo otra mujer desde la universidad. Eran muchos años en la misma compañía, la misma piel, los mismos ojos, manos y piernas. El mismo calor corporal.

—¿Crees que tu vida vale la pena, Alba? —soltó de repente.

—Ya estamos otra vez… Todo el día con lo mismo. Anda, Pierre, qué preguntita.

—No, lo digo en serio —comentó perdiendo la mirada en el paisaje. Se veían edificios. Madrid estaba a tiro de piedra—. No estoy seguro de que nuestras vidas valgan la pena.

—Si lo dices porque ambos hemos tirado nuestro tiempo con parejas que no nos valoraron lo suficiente, pues vale, te lo admito. Pero, ¿y el resto del tiempo? Además, ¿me vas a decir que no tuviste buenos momentos con Louisa? ¿Todo fue malo?

—Todo fue una mentira, Alba. Louisa no valió la pena. De eso estoy seguro.

—¿Y tus hijos?

Pierre no quiso responder. Aceptar de viva voz que su esposa fue un fraude, un error que borraría, eliminaba también de un plumazo a sus dos hijos. Era realmente difícil hablar de este tema, contestar este tipo de preguntas. ¿Cómo separar lo inseparable? ¿Cómo afirmar que podía ser de otra manera?

—No me refiero a eso, Alba. Lo que quiero decir es que nosotros, tú y yo, Diego, Covadonga, los demás, todos los que viajamos en este train, los que no, los españoles, los franceses, todos, cada uno de los habitantes del planète, en realidad vivimos absurdamente, rodeados de mentiras —expresó apasionadamente—. Somos parte de vidas sin sentido y nos aferramos a amores inexistentes, o a realidades que no existen…

Alba se quedó en silencio, de piedra. Buscaba el sentido a las palabras. La muerte de su exmujer le debía estar afectando más de lo debido en el día de hoy. Quizás, también la visión de los cadáveres de los padres de Ismael. El francés estaba sucumbiendo a la presión.

—Creo que deberías dormir un poco, Pierre.

Él cabeceó molesto. No quería compartir lo que había leído a escondidas en el testamento secreto de Santiago Medina. No se creía con derecho. Tampoco lo veía necesario. No se arrepentía de haberlo leído. Saber su contenido, creérselo: era subir un escalón en la humanidad, en la propia existencia. Si todo su contenido era cierto, el ser humano no valía tanto como él siempre creyó.

—¿Crees en la existencia de cosas superiores?

—¿Te refieres a Dios o algo así?

—Oui, algo así.

Alba se pensó la respuesta y dudó. Era una mujer moderna. A veces tenía sus propias conversaciones, a solas, en momentos de bajón, esperando que Dios la escuchase. Incluso, en una ocasión, se metió a rezar en una iglesia. Fue en vano. Nada de lo que pidió se cumplió.

—No, nunca he sido muy creyente. Practicante cero. Quizás exista algo, no lo niego, pero nos debe de tener muy olvidados. Por lo menos a nosotros, ¿no? —Sonrió irónica—. ¿Tú crees en un Dios o algo así? Porque hablas como si te hubiera visitado esta noche.

Pierre también emitió un destello de sonrisa y la miró. Se dejó llevar un segundo por el placer de contemplarla. Seguramente Alba fue muy atractiva de adolescente y en juventud. Para él lo era más ahora. Su perfil era agradable y atrayente, sus labios sensuales y húmedos, sus ojos pequeños caramelos. Volvió a centrarse en el paisaje. Los campos daban paso a la capital de España. Todo estaba más sucio y gris. Metal, hormigón, carreteras, vallas, raíles, edificios gigantescos, objetos inservibles por todas partes…

—Reconozco que no soy practicante, pero siempre creí en Dieu. Es cosa de famille, aunque me duela reconocerlo. Louisa pensaba igual. Nos casamos en une petite église romane charmante. Eso ayudó a que mantuviera la idea a lo largo de los años. —Abrió la lata y bebió un trago largo de cerveza. Era muy suave, demasiado. No le acababan de convencer las cervezas españolas, pero hablar le provocaba sed, odiaba los refrescos y no era de los que se ponía a beber agua, ni con gas ni sin gas—. Cuando descubrí que me engañó durante años, mintiéndome a la cara, acostándose con otros hombres, mi mundo se desmoronó y todo lo que creía cierto dejó de serlo. Es verdad que no había pensado en Dieu desde entonces, pero, supongo, que dejó de existir para mí. Como todo lo demás, como todo lo que fuese parte de mi antigua y falsa vida. —Alba no pestañeaba. Escuchaba con interés. Tenía las patatas fritas y su agua abandonadas—. Anoche volví a creer en seres surnaturels. No puedo decirte por qué, pero empiezo a pensar que hay algo más. No sé el qué, bueno, puede que en parte sí, pero no estoy muy seguro. Solo sé que, una vez más, la conciencia que tengo de este mundo se desmorona.

—Pero tú…

—Bueno, mejor dicho —interrumpió al segundo—, no se desmorona, sino que ¡se abre!, ¡se expande! Creo que hay más cosas ahí fuera.

El tren procedente de Mérida paró en la vía asignada en Atocha. La voz en off llevaba tiempo anunciándolo, pero Alba y Pierre, enfrascados en su conversación, no la oyeron. Todos los pasajeros se levantaron. Ambos sonrieron. No se sentían incómodos. Les fastidiaba que la conversación parara aquí, justo cuando se iniciaba su auténtico desarrollo.

Salieron del tren. Recorrieron el andén arrastrando las maletas de mano. Piezas oscuras que Ismael compró para un viaje familiar que no tuvo lugar. El notario conoció a Caridad y las maletas terminaron en el desván. Alba las había desempolvado. “Todo tiene una utilidad en esta vida, antes o después”, pronunció al encontrarlas. Pierre no se había inmutado al escucharla. No estaba tan seguro de que la frase fuera cierta.

Subieron de nivel por el lado derecho de la escalera mecánica. Algún viajero nervioso pasó por la izquierda. La mayoría esperaban, como ellos. Alba se distrajo mirando la profundidad de la estación, la cantidad de vías que pugnaban por llevar o traer más pasajeros. Estos iban a todas las velocidades posibles. Unos tranquilos, otros alterados.  

—¡¿Covadonga?! —exclamó alterada.

Pierre asintió levemente, casi ausente. Él también estaba pensando en la asturiana: el testamento secreto estaba en su poder. En principio, no debía abrirlo. Su postura era clara: permanecer al margen y entregárselo a las autoridades. Pero, ¿y si lo abría?, ¿y si la curiosidad era superior a sus principios? ¿Sería capaz de asimilar su contenido? ¿Qué haría entonces?

—No, no lo abrirá. No te preocupes —apostó el ingeniero—. No será capaz. Creo que no.

—¡Que no, que no…! Que es Covi. ¡Allí! ¡Mira! ¡En el andén cuatro! ¡En las escaleras!

Pierre agudizó la mirada. Tenía razón. La asturiana, con cara pálida y atacada, como si la persiguiese el mismísimo Diablo, descendía por las escaleras mecánicas del andén cuatro. ¿Qué demonios hacía Covadonga en Madrid?

Trampa

Se adentraron en el museo. Afuera, en el patio, discretamente pegado a la valla metálica, vigilaba un agente. Los otros esperaban en dos coches, por si necesitaban seguir a Julián Nieto. El inspector y el capitán atravesaron la taquilla mostrando la placa del guardia civil. Pidieron a los de seguridad que avisasen al director del museo para que se reuniera con ellos en el lugar del robo. Cruzaron las salas expuestas al público. Diego Blanco se dio cuenta de que había más gente que en ocasiones anteriores y, sin saber por qué, se preguntó si él volvería a este lugar después de que terminase el caso. Se respondió a sí mismo que solo lo haría si todo salía bien, si aparecía su hijo y vengaba a su mujer. Entonces, pasearía tranquilo con Rubén, mostrándole las piezas históricas, haciendo de padre por una jodida vez en muchos años. No quiso entrar a valorar si su hijo querría. Le bastaba con que saliera vivo de esta. Después ya verían.

Exigieron a un vigilante, tras enseñar la placa, que cerrase la sala por unos minutos. Este protestó: los visitantes tendrían que dar una vuelta enorme para proseguir la visita.

—Me la pela en estéreo —fue la respuesta hostil de Diego.

—Haga lo que le pedimos —ordenó Gonzalo Herrero intentando poner paz.

El vigilante se fue a regañadientes. Una sala más allá, colocó un cordón de cierre y se quedó esperando a que los dos agentes se marchasen para reabrir. Su trabajo era aburrido. Se limitaba a estar allí, observando a los visitantes con detenimiento. A veces, si eran adolescentes, los miraba con descaro, para que supieran que los vigilaba. Era su zona, su recinto, su castillo de naipes construido por inercia. Odiaba que un imprevisto desconocido modificara esta rutina.

—Menudo idiota —murmuró Diego frente a la vitrina larga y alta donde faltaban las piezas del Tesoro de Guarrazar.

—Espero que caiga en la trampa y que no nos estemos equivocando, Diego.

—Lo tengo calado. Avisará enseguida a su compinche. Si lo detienes ahora y no confiesa, no tendremos nada.

—Espero que no se nos escape —comentó el guardia civil dejando salir sus dudas. Quería creer en el policía. Era un tipo inteligente y eficaz. El plan era bueno—. Ese tal François Pichon... ¿No te escama que haya aparecido justo ahora, cuando andamos detrás de la pista del tesoro? ¿Y si ha sido él quien ha escrito el nombre de Julián en la agenda de Yolanda Medina? En realidad, no sabemos nada de él. En cambio, Julián Nieto es un hombre respetable, el director de uno de los museos más importantes de España.

Diego se aclaró la garganta y miró a Gonzalo Herrero a través de una vitrina de cristal. En el interior descansaba una estatuilla que representaba a un guerrero tribal, el recuerdo de un héroe.

—Tendrás que confiar en mí —expresó mirándolo con firmeza.

—Lo estoy haciendo. Ni siquiera llevas escolta. Me la juego si...

—No dudes de mí.  

Gonzalo cogió aire y se silenció. Irritado, se dio la vuelta y paseó por la sala. Diego podía ser un gran criminal, igual que podía serlo Pierre Laserre, Julián Nieto o François Pichon. La lista de sospechosos aumentaba de repente.  

—¡¿Otra vez ustedes?! ¿Y por qué han cerrado la sala al público?

Julián Nieto, sorprendido, soltó las preguntas desde el acceso. Diego interpretó nerviosismo e incomodidad en su voz. Quizás, solo fuese la necesidad que tenía el inspector de encontrar un culpable, de acercarse de una vez por todas al asesino.

—Las veces que hagan falta —respondió agresivo—. ¿O va a poner trabas a la investigación? ¿Tiene algo que ocultar?

—Pero, ¿qué dice inspector…? ¿Me guarda rencor por...?

—Venimos a darle una estupendísima noticia, Julián —zanjó el guardia civil rápido—. Sabemos por qué Yolanda Medina vino a Madrid.

—¿Ah, sí?

El director del museo, visiblemente nervioso, no sabía bien qué pensar. La mirada de Diego era dura, intratable. El marido de Yolanda estaba haciendo grandes esfuerzos por no saltar sobre el cuello del director. Este, comenzó a notar sudor en las manos.

—Es que... estoy un poco ocupado, yo, verán…

—¿El corsé otra vez? —se burló el capitán—. ¿No quiere escuchar las buenas noticias, Julián?

—No, sí…, quiero decir, claro, pero, verá, estamos en mitad del proceso de…

—Hemos encontrado la corona.

Se hizo el silencio. Los agentes observaron cada reacción del director, cada mínimo gesto o movimiento. El hermetismo de la sala era tal que pudo oírse la saliva bajando por su garganta. Incluso su color de piel cambió en un segundo. Estaba amarillo, macilento, como si de repente se hubiera puesto enfermo.

—La corona del rey visigodo, ya sabe, y el resto del tesoro. Hemos encontrado todo.

—La corona del rey Recesvinto —completó el inspector sin dejar de mirar el rostro desencajado del director.

—Sí, eso, de Recesvinto y compañía —comentó Gonzalo—. Mis compañeros están terminando de atar cabos y un detenido está confesando. En breve, sabremos quién robó el tesoro y por qué. Es cuestión de poco tiempo.

—Horas, minutos quizás —dijo el policía.

—Oiga, ¿está bien? Le encuentro hoy algo… tenso. ¿Ha dormido bien? —interrogó el capitán ante el aspecto cetrino del sospechoso—. ¿Está enfermo?

—No, no, yo… Estoy bien, quiero decir, sí, sí, estoy bien. —Julián Nieto, sin darse cuenta, se metió el dedo por la camisa y desajustó la tirantez. La corbata le apretaba, la chaqueta le daba calor, las paredes lo asfixiaban—. Necesito tomar el aire… Es por la noticia… Yo… No lo esperaba… Es una gran noticia…

—Deberíamos dejarlo tranquilo. Necesita reposar y asimilarlo —opinó Gonzalo—. Entiendo su satisfacción.

—Volveremos mañana. En cuanto tengamos más información. Pensándolo bien, quizás volvamos en unas horas o en unos minutos —avisó Diego a modo de despedida.

Los dos agentes del orden abandonaron la sala, dejando a Julián Nieto solo. El director del museo, mientras ellos buscaban la salida, se sujetó a una vitrina. Las rodillas le temblaban... El estómago le ardía... Se mareaba. Necesitaba sentarse... o, mejor, tumbarse en algún lugar duro. No se lo pensó dos veces. Se fue dejando caer despacio hasta apoyar las manos en el suelo. Después, se tumbó lentamente, boca abajo.

Apenas tuvo un minuto de recuperación. Enseguida, unos visitantes se acercaron a ayudarlo. También el vigilante.

—Por favor... Necesito... descansar... un poco. —Sonó absurdo.

Alguno dijo que había que llamar a una ambulancia. Otro que esperasen. El vigilante rezó porque a su jefe no le pasase nada en su zona y turno.

Al cabo de un minuto, Julián se levantó tan despacio como se había tumbado. Se mantuvo de pie, ante las miradas expectantes y atónitas de los presentes que no abandonaban la sala. Caminó vacilante, con las manos levantadas para equilibrarse. El vigilante estuvo a punto de ofrecerse a acompañarlo. Pero desistió de hacerlo cuando se dio cuenta de que dejaría su zona sin su presencia. Decidió acompañarlo hasta el límite de su área y, después, le dijo a un compañero que se encargase, que él tenía que volver atrás porque había mucha gente revuelta en sus salas.

Julián llegó poco después a su despacho. Agradeció al vigilante su ayuda y se sentó en la silla. Giró hacia la ventana una vez que se quedó solo. Las vistas daban a la plaza de Colón. La gran bandera de España ondeaba. Era el momento perfecto para pegarse un disparo en la cabeza y escapar. Paradójicamente, el aire que movía la bandera le transmitió algo de fuerza para resistir. No impidió que se preguntase por qué se había metido en esto, qué clase de ambición había complicado su vida.

Recordó el día que le propusieron llevar a cabo el robo. El acto estaba justificado por un bien mayor, el descubrimiento de un poder superior.

Dio la vuelta al sillón, cogió el móvil y se dispuso a llamar. De repente, lo soltó y lo dejó caer sobre la mesa. Cayó en la cuenta de que podían haber pinchado sus teléfonos. Los agentes podían estar jugando con él, poniéndolo nervioso. Quizás habían venido a provocarlo para que llamase a quien no debía llamar.

—No, no picaré… —se dijo alterado, recorriendo el despacho.

Cogió el abrigo y salió. Dejó la puerta abierta. Algo le decía que no era necesario cerrar.

La estación

Alba llamó por teléfono a Diego. Gonzalo vio el número en la pantalla. El inspector lo había grabado como “Mamá móvil”.

—¿Quieres hablar con tu madre? —le preguntó.

—Sí. La pobre lo está pasando mal con todo este lío. —Diego miró la pantalla en cuanto el capitán le pasó el móvil y comprobó que se trataba de su “falsa madre”—. Hola, ¿cómo estás?

—Estamos en Madrid —soltó Alba a bocajarro.

—¿En Madrid…? —Diego respondía la llamada desde el asiento de atrás del vehículo. Gonzalo estaba a su lado. Dos agentes delante—. Bien…, pero, ¿no os dije que esperaseis a ver si aparecía tu amiga? ¿Tenéis el testamento?

 Gonzalo le miró extrañado. Diego sonrió nervioso. Permanecían parados en la unión de Plaza de Colón con Serrano. Desde su posición seleccionada, veían la entrada y salida principal del museo. El acceso de atrás lo cubrían otros dos agentes. Si el director salía, lo verían.     

—Ese es el problema. Creemos que el testamento está aquí —anunció Alba—. En Madrid.

—Pero, ¡qué dices! —exclamó muy sorprendido—. ¿Aquí? ¿En Madrid?, pero, ¿cómo?  

—Da igual el cómo. Necesitamos tu ayuda, Diego. Hemos seguido a Covadonga y está a punto de volver a Mérida.  

—¿Y qué puedo hacer yo?

—Covadonga está metida en un tren en un andén de Atocha y sale en menos de diez minutos. ¿Podemos detenerla o algo así para que no escape? Puede que lleve el testamento encima.  

—¿Detenerla? ¿Con qué motivo? ¿Doy una alerta terrorista? Se me caería el pelo y, créeme, no estoy en mi mejor momento. —Miró de reojo a Gonzalo. La conversación se tornaba sospechosa—. Esto es España, mamá, un país de funcionarios y burócratas. Me costaría una burrada de tiempo que la detuviesen. ¡Maldita sea! Papá es un hombre hecho y derecho y tú estás en forma, ¿no os bastáis para... tratar con ella?

—¿Algún problema? —preguntó el capitán Herrero.

—Una tía mía que se ha llevado el testamento de mi madre... un lío. Está medio loca.

—Sin billete no podemos acceder al andén, no nos dejan pasar —contradijo Alba.  

—¡Pues comprad un billete, joder!

Alba se quedó muda. ¿Cómo no se les había ocurrido?

—¡Es él! —saltó el agente Marín.

Diego, al ver que Julián Nieto dejaba el museo, colgó. No estaba dispuesto a perder a su presa y poner en riesgo la vida de Rubén. Estaba convencido de que el director del museo estaba implicado y su compinche o compinches retenían a su hijo en alguna parte, a la fuerza.

—¡Tenemos que comprar billetes! —exclamó Alba.

Pierre miró hacia todas partes, buscando las taquillas. Atocha era un mundo gigantesco. Los pasillos eran largos y anchos. Aparecían escaleras mecánicas por todas partes. Andenes que comían y vomitaban trenes en cuestión de segundos. Pasajeros veloces y estresados y otros lentos y pastosos. Les costaría más de diez minutos conseguir unos billetes en esta jungla.

Alba tecleó con rapidez en el smartphone. El francés se dio cuenta rápido de lo que intentaba. Adquiría los billetes a través de internet. Fue cuestión de cuatro minutos. Alba compró los dos a la vez. Nerviosa, se los enseñó a los trabajadores de Renfe que se encargaban del acceso al andén. Uno de ellos, sin dejarse alterar, puso una maquinita sobre el teléfono, leyó un código y se iluminó una luz verde.

—Que tengan un buen viaje —pronunció con sonrisa mecánica.

Bajaron las escaleras. Alba subió a todo correr al tren, detrás de Pierre. El francés, excitado por la falta de tiempo, era incapaz de pensar con claridad. Tenía la mente dividida y nublada. Covadonga le importaba más bien poco. Su ansia de conocimiento, sus ganas tercas de resolver el misterio, lo empujaban mentalmente hacia otro lugar, hacia algo realmente importante que necesitaba ver con sus propios ojos.

Miraron en el interior del vagón. Ni rastro. Suponían que la asturiana había subido a ese tren porque de los dos estacionados a pie de andén este era el único que iba hacia Mérida. El otro salía con destino Andalucía.

—¿Para qué habrá venido a Madrid? —murmuró el francés—. ¿Habrá leído el testamento?

La extremeña iba detrás, con el corazón encogido. Se iba a encontrar con Covadonga. No tenía en mente lo que le diría. No sentía rabia, ni odio, ni deseos de venganza. Solo quería obtener el testamento y luego leerlo, o pensar, al menos, por sí misma, si debía leerlo o no.

Cruzaron a otro vagón. Los viajeros se esparcían sobre los asientos. Alba miró a través de las enormes ventanas de los laterales. Buscó el reloj de esfera blanca del andén. Apenas debían quedar dos o tres minutos para que arrancase.

Fue en el tercer vagón. Pierre se quedó quieto un instante. En el fondo, tampoco sabía qué hacer. No iba a pegar a Covadonga, ni a forcejear con ella como críos. Lo cierto es que no lo había pensado y, con la mente puesta en el contenido del testamento, fue incapaz de reaccionar antes que la asturiana, que se levantó deprisa y comenzó a correr hacia otro vagón. Pierre, entonces, reaccionó, Alba también. Atravesaron un par de vagones. Se oyó el pitido que daba aviso de salida. Cuando Pierre estaba muy cerca de Covadonga, esta, a la desesperada, intentó encerrarse en el aseo, como si fuese una cabina de teletransporte. Sin embargo, Pierre la agarró de los brazos y, a continuación, ante la resistencia de ella, la cogió del cuello por detrás, haciendo fuerza para calmarla.

—¡Sácala! ¡Corre! —exclamó Alba.

—¡Me haces daño, bruto!

—¡Haberlo pensado antes! —se justificó él visiblemente alterado.

Tiró de ella hacia la escalera. El motor del tren rugió. Las puertas comenzaron a cerrarse. Llevada por un impulso impensado, la extremeña los empujó a los dos y se lanzó con ellos. Los tres se golpearon contra el andén, cayendo en grupo. El tren inició su marcha.

Covadonga, sentada, no hizo amagos de huir, sino que comenzó a llorar como una niña. Acumulaba una tensión que pedía a gritos salir. Pierre y Alba se miraron atónitos. Entonces, cayeron en la cuenta de que la asturiana no llevaba nada de equipaje. Se lo había quedado en el tren, junto con el testamento. Con las prisas, reaccionaron de cualquier manera, sin pensar, como si su amiga fuera una delincuente El resultado: tres adultos tirados sobre el andén y sin el testamento secreto de Santiago Medina en su poder.

—¿Dónde está el testamento, Covadonga? —preguntó Alba.

La asturiana intentó parar de llorar para responder, pero le resultó imposible de primeras y su voz se ahogó en el llanto. Fue al segundo intento cuando logró apagar el torrente de lágrimas.

—Lo siento, Alba. Lo siento. Yo no quise…

Su disculpa, su inicio de justificación, se cortó. No tenía fuerzas para pedir perdón. Había hecho mal, lo sabía, lo intuía, pero no tenía elección; y si la tenía, había elegido lo mejor para su familia.

—¿El testamento está en el tren? —preguntó Pierre, ya todos en pie.

Covadonga negó con la cabeza. El francés miró hacia todos lados. La situación era incómoda. Había agredido a una mujer, los tres habían caído sobre el andén y un trabajador de Renfe y dos guardias de seguridad se dirigían hacia ellos. Algunos viajeros, preguntándose qué había sucedido, por qué se habían oído gritos y un golpe, los miraban.

—¿Dónde está? —insistió Alba.

—Supongo que lo puedo decir… Ya no importa… Cumplí mi parte. Lo siento, Alba, de verdad que lo siento. No quise engañarte. Yo… quise ayudar. Solo eso.

—¿Están todos bien?

La pregunta la hizo un trabajador de Renfe, que parecía preocupado. Los de seguridad, en cambio, mantenían las manos sobre sus armas y los miraban con suspicacia, esperando, quizás, que fuesen peligrosos terroristas. Pierre cruzó la vista con Alba y después con Covadonga. Sorprendentemente, los tres parecían haberse tranquilizado, aunque, por dentro, fuesen un mar de emociones.  

—Estamos bien —respondió Alba—. No se preocupe. Solo ha sido una caída sin importancia.

Poco después, zafados de la compañía de los de seguridad, empeñados en acompañarlos por todo el andén y las escaleras, observándolos todo el tiempo, se sentaron en una de las mesas que rodeaban la vegetación del enorme hall de Atocha. Pidieron de beber a un camarero para justificar su presencia, aunque solo Pierre bebió de su cerveza. Intercambiaron varias frases de poca importancia. Apenas sabían qué decir. Era una situación tensa para el francés, extraña para Alba y triste para la asturiana.

—¿De qué va todo esto, Covi? —interrogó la guía.

—Me casé demasiado joven. Solo tenía veinticinco años —respondió  Covadonga sin venir a cuento—. Debí esperar más. O haberme casado con otro. —Se encogió de hombros—. Al principio no era nada, pero luego me pegaba casi todos los días. Lo pasaba tan mal que los mejores momentos eran cuando me daba palizas interminables y me enviaba al hospital. Entonces, allí me trataban muy bien y sabía que disponía de varios días para recuperarme y no lo vería en ese tiempo. Bueno, lo veía porque venía a verme antes o después. Pero se quedaba poco. Solo para aparentar y vigilar que no contaba nada. Luego se iba a beber.

Pierre, tenso, no sabía adónde mirar. Se sentía culpable por haberla atcado. La historia le desgarraba por dentro.

Alba suspiró. No justificaba su traición, el robo del testamento, pero sentía pena. A su lado, era afortunada. A ella nunca le pusieron la mano encima. Su última pareja, Ismael, ni siquiera levantaba la voz. Covadonga había vivido en el infierno.        

—Me fui a Oviedo sin darme cuenta que era demasiado cerca. Me encontró enseguida. Qué tonta. —Quiso sonreír. Fue incapaz. Tenía el alma rota y los ánimos por los suelos—. Estuve viviendo en León, gracias a mi tía Lucía. Pero cometí un error y me encontró de nuevo. No os imagináis ni por asomo la paliza que me dio el condenado. Fue aquí cuando me quise matar. ¿Sabéis lo que es estar en una terraza mirando el vacío? Queriendo saltar..., dudando entre el sí o el no. Deseando no estar allí, ser otra persona, tener más suerte. Me quise morir para joderle, para que no me pudiera pegar. —Covadonga observó los rostros de Alba y Pierre: estaban desfigurados, tensos, avergonzados—. Entonces, apareció él. Se llama Joseph, no sé qué más, y venía de no sé qué programa de ayuda. Me consiguió el trabajo en Mérida. Después, cuando mi hermano mató a mi marido, cosa que agradeceré siempre, no me arrepiento de confesarlo, Joseph puso el mejor bufete de abogados de España para su defensa. Mi hermano, Alba, ya lo sabes, quedó libre. —Hizo una pausa para coger aire y decir lo más importante, lo que ellos querían saber—. Alba, me acogiste como una amiga en el trabajo, y te lo agradezco, pero mi hermano mató al hombre que me torturaba, se lo deberé siempre. Nunca habrá nada más importante. Y Joseph me apartó de mi marido y solucionó el problema de mi hermano, se lo debía, ¿comprendes?

Pierre y Alba atentos, tensos, no entendían del todo lo que intentaba decirles. No encontraban la relación entre su triste historia y el caso de los asesinatos. Ni siquiera el francés, que había leído el testamento y disponía de más información.

—Joseph me pidió sutilmente que te vigilara. A ti y a Ismael. No tenía que hacer nada más. Solo ser vuestra amiga, tener relación con vosotros. Luego os separasteis, todo fue más complicado. Ismael siempre estaba con la cubana… Se obsesionó. No había forma de tener relación con él.

—¿Ese hombre... te pidió que me vigilaras…? —pronunció sin terminar de asimilarlo.

—Y que buscase un documento especial, algo que tenía Ismael escondido.

—¡Pero lo mataron, Covadonga, lo mataron! ¡Tenías que haberlo denunciado! ¡Tiene relación!

—¿A quién? ¿El qué? Tenía miedo y no sé nada. Y liberaron a mi hermano justo cuando su asesinato, ¿lo recuerdas? ¿Cómo iba a denunciarlo? Se lo debo todo, ¿no lo comprendes? ¡Todo!

—¡Por eso viniste a sacarnos de Portugal! —exclamó dolida Alba.

—Y nos acogiste en tu casa... y te empeñaste en que no abriésemos el testamento bajo ningún concepto… —concluyó Pierre satisfecho de sacar algo en claro.

—¿Dónde está el testamento, Covadonga? ¿Se lo has dado a ese tal Joseph?

—Se lo debo todo —repitió la asturiana en un susurro.  

El archiduque

A él le gustaba que lo llamaran el archiduque. Era cierto que su ascendencia provenía del mismísimo rey Rodrigo, el último de los reyes de los hispano-visigodos, o, al menos, eso aseguraba en sus círculos más cercanos. No le faltaban influencias y dineros, le sobraba la fama en ambientes de ricos y snobs en los que se movía con destreza y soberbia. Austria, Alemania, Suiza, Francia, norte de Italia, Londres: los banqueros de estos lugares le abrían las puertas con reverencias. Croacia, Malta, Baleares, Azores, la Costa Azul…, eran sus lugares favoritos para largas temporadas. Siempre cerca del mar, rodeado de belleza y aire limpio, puro, “sin usar”, como solía decir él cuando le apetecía soltar una perorata.

No le atraía especialmente Madrid. Hablaba español como si hubiera inventado el idioma, pero no había nacido en el país, ni siquiera se crio en él. Su nacimiento tuvo lugar en Istria, la Croacia adosada a Italia, en la ciudad de Koper, aunque sus primeros años los pasó en una villa lujosa cercana a Rovinj. Había navegado desde su más tierna infancia; aprendió a navegar antes que a caminar. Por este motivo, las largas estancias en ciudades de interior le incomodaban. Se hundía. Era superior a sus fuerzas. A los pocos días se sentía asfixiado, enterrado en vida, y terminaba por sufrir un ataque de angustia y ansiedad que normalmente se tornaba en mal humor. El mal genio lo sufrían sus servidores: asistentes, chófer y otras personas del entorno.

En esta ocasión, intentaba aguantar más de lo habitual. El motivo valía la pena. Estaba cerca de lograr su objetivo, el único que su padre le había metido en la cabeza desde niño, la obsesión que le comía día y noche. Por fin, lograría recuperar el poder ocultado por los reyes visigodos, aquello que el rey Rodrigo descubrió pero no supo utilizar en su favor. No lo utilizaría para destronar a los Borbones y recuperar el trono de España, que le sabía a poco, sino para convertirse en el auténtico rey de reyes, el mesías cuya palabra sería acto, un ser supremo por encima de todos los demás. Este era su destino.

Se hallaba entre la cuesta Santo Domingo y la calle de la Bola, en el Gran Palacio de los Duques, un hotel de cinco estrellas. Era el ambiente predilecto y tranquilo que le convenía para aguantar el mayor tiempo posible sin sufrir una de sus angustiosas crisis. Estaba a menos de quinientos metros de uno de los palacios más grandes del mundo, el Palacio Real, la residencia oficial del rey de España. Uno de sus antepasados mandó robar de allí la corona del rey Suintila en 1921. Rodrigo había seleccionado el hotel cuidadosamente, para sentirse cerca del centro de poder del país, aunque, a efectos prácticos, los reyes vivieran en un palacio a las afueras de la capital, en la Zarzuela. Era una especie de desafío, un sentimiento interno de soberbia y control que solo satisfacía estando cerca de lo que anhelaba, incluso a costa de su salud, pues el aire enrarecido y viciado de la gran ciudad lo trastornaba.

Salió del agua. La piscina de la azotea no se abría por norma hasta finales de la primavera: él disponía de su apertura privada y exclusiva. En el mundo codicioso del ser humano todo tenía un precio. El archiduque lo sabía y le sobraba el dinero. Podía comprar todo lo que quisiese, obtener cualquier servicio, conseguir sus deseos más caprichosos. El agua era uno de ellos. Para un hombre criado prácticamente en la superficie de un yate, que navegaba constantemente por el Adriático, el Jónico, el Tirreno o el Egeo, no cabía la opción de mantenerse lejos del agua.

Los edificios de Plaza de España sobresalían por encima del resto. A lo lejos, la sierra dejaba una sombra en el horizonte. El archiduque apoyó los codos en la tarima de madera. Se quedó contemplando lo que se extendía a sus pies: las hormigas que cruzaban las calles, los vehículos acelerados, los reflejos de las ventanas, las palomas sobreviviendo en los techos… Cosas absurdas y prescindibles, vulgares, no aptas para un ser con sus aspiraciones.

Su hombre de confianza apareció a un lado de la piscina y se quedó esperando. El archiduque torció el gesto y supo que se le estropeaba el momento. Lo permitió. Al fin y al cabo, llevaba demasiado tiempo en el agua, tenía la piel arrugada y hacía algo de frío. Además, las vistas le resultaban desagradables. Solo la contemplación del mar, un gran lago carente de bañistas o una catarata virgen conseguían arrobar su espíritu.

Nadó suavemente hasta la escalera de mano, al otro lado de la piscina. Tenía un estilo admirable y un cuerpo fibroso, con hombros elevados y espaldas anchas, sin ser excesivas. Trepó con elegancia y pisó la madera. Estaba desnudo. Enseguida, el asistente le pasó un albornoz inmaculado y esponjoso.

—El teniente Marcos Castillo está aquí, señor.

El archiduque miró de soslayo a Joseph. Caminó por la azotea con la barbilla bien alta y los andares de un gentleman. A cada paso, reflexionaba. No dejaba nunca nada al azar, ni una sola frase. El asistente lo siguió manteniendo una distancia prudencial y respetuosa, sin invadir su espacio íntimo y personal.

—¿Acaso no le dije que se mantuviera lejos? Nos pone en peligro. Además, debería estar en Barcelona simulando la búsqueda del muchacho. Despáchalo.

—Sí, señor, lo sé, pero se ha presentado directamente aquí, en la puerta de la azotea y está muy nervioso. Puede que traiga novedades, aunque no ha querido informarme. Insiste en verlo, señor.  Yo creo que debería calmarlo. No vaya a hacer una tontería.   

Joseph, más listo que el hambre, esperó a que su jefe aceptase. Unas horas antes le habría tirado algo encima, golpeado o pegado una voz. Después de su baño, en cambio, solía mostrarse sereno y algo manejable. De hecho, Marcos Castillo llevaba más de una hora esperando en la puerta de la azotea, bajo la mirada atenta de un gorila eslavo.

El archiduque soltó el albornoz y se introdujo en un jacuzzi elevado que dominaba Madrid. Desde él se podía contemplar la catedral de la Almudena como si estuviera a tres pasos. Su cuerpo agradeció el calor del agua y el placer de las burbujas que se movían por doquier. Hizo un gesto suave, casi invisible, y Joseph rodeó el jacuzzi para esforzarse rápidamente en abrir el champán, una botella exclusiva de Louis Roederer. Un momento psicológicamente único sobre el cielo de Madrid.

El archiduque Roderic, Rodrique, Roderico o Rodrigo, (según el país que visitaba), cogió la copa y la meneó antes de mirarla y llevársela a la boca. El placer no estaba en el sabor, el color o las burbujas, sino en la sensación del momento, la exclusividad.

El asistente desapareció. Tras un par de minutos que sabía que debía darle de espacio reflexivo, volvió a entrar en la azotea, esta vez seguido del teniente de la Guardia Civil Marcos Castillo. El rico, con disimulada indiferencia, estudió sus pasos, facciones, gestos y hasta el movimiento de sus ojos. Vestido de civil, sin distintivos del cuerpo de seguridad, lo encontró visiblemente nervioso y pensó que lo mejor sería mostrarse cauto. Su implicación era emocional, no debía estirar su conciencia más de lo debido. Joseph había hecho bien, como siempre.

—Archiduque, esto no es lo que habíamos hablado —escupió Marcos de sopetón.

Joseph se giró y anduvo unos pasos para mantenerse al margen, lejos de la conversación, cerca de la puerta de la azotea, visible a su jefe por si este le ordenaba algo o daba por terminada la visita. El gorila también se quedó observando a su lado. Tenía unas ganas enormes de atizarle al guardia civil y demostrar al archiduque que valía para el puesto.

Desde el jacuzzi, metido su cuerpo bajo el agua, relajadamente, el archiduque dio un sorbo al champán. El sabor se acrecentaba a medida que aumentaba su excitación: el reto de controlar al guardia civil le entusiasmaba. Saber que tenía una pistola cargada bajo la toalla, cerca de su codo, junto al jacuzzi, y que el tonto de Marcos no lo supiera, le ofrecía superioridad. En cualquier instante que decidiese, podría disparar y quitarle la vida, hacerlo desaparecer, arrojar su cuerpo a la extinción, al vacío, donde nada le esperaba. Este sentimiento le producía enorme satisfacción, aunque no lo matase. No era un idiota. No había llegado hasta donde estaba, tan cerca de su objetivo, reunir todas las coronas, las llaves que le abrirían las puertas del mayor tesoro existente, de un poder sobrenatural, para tirarlo por la borda por un asesinato estúpido. De mancharse las manos se encargaban otros.    

—¡No se me advirtió de la muerte de Yolanda! ¡Ni de que culparían a Diego! Y menos de lo de Rubén. ¡Joder, que lo conozco desde niño! —Se llevó las manos a la cabeza—. ¡Usted me dijo que soltarían a Rubén enseguida! Que estaría libre en un día o dos como mucho. Pero me siento engañado. ¡Es mentira!

El archiduque se vio señalado. Suspiró y simuló un bostezo largo y tedioso, propio de un día de verano en el que lo único que se hace es contemplar moscas revolotear. El teniente notó la desesperación trepándole por el cuerpo. Se vio pequeñito, ínfimo en comparación con el hombre rico e intelectual. Había llegado hasta el hotel muy gallardo y airado, decidido a solucionar el entuerto no sabía cómo. La espera lo había irritado. Se sentía un peón que tiene audiencia con un rey. Un ser pequeño al que se puede apartar de un manotazo.

—¿No quieres el ascenso entonces?

—¡Yo no he dicho eso! —respondió mecánicamente.

El archiduque dio un sorbo al champán y sonrió amigablemente. El guardia civil era un lerdo ambicioso, un siervo que amaba lo que no poseía: poder y dinero. Desde el inicio de la operación, desde la puesta a punto del plan, lo había convencido dándole muestras de su influencia y riqueza y prometiéndole un ascenso meteórico; también mucho dinero. Marcos debía estar informado de la investigación y sabotearla si era preciso. Un robo, le había dicho. Pero el robo se había transformado en el asesinato de la mujer de un amigo. Después llegaron más cadáveres, y el secuestro de Rubén. Para callarlo y calmarlo, le había entregado dinero, un maletín repleto de billetes de todos los colores, y prometido aún más. Montones que no sabría cómo gastar.

—¡No puedo más! —se lamentó cubierto de culpabilidad. Le costaba conciliar el sueño—. ¡No quiero que hagan daño a Rubén! Es solo un muchacho. No hace falta matar más. Podemos soltarlo y se habrá acabado todo. Cada uno con lo suyo. Ya tiene lo que quería, ¿no?

Marcos dirigía una falsa investigación en Barcelona. Buscaba a Rubén Blanco Medina sabiendo que no lo encontraría, que no se acercaría lo más mínimo. El archiduque era muy listo, un tejedor nato, seguramente lo ocultaba en un lugar remoto y difícil de localizar.

—En breve estará libre —aseguró el rico—. No le pasará nada. Vuelve a Barcelona y continúa la búsqueda.  

Mentía con una facilidad pasmosa. Le daba igual. Todo el mundo se aprovechaba de los demás si se lo permitían. El ser humano era un carroñero egoísta, como lo era Marcos Castillo. Si se enojaba, solo había que darle más; o en caso extremo, zanjar el asunto radicalmente.

—No, lo quiero libre ya.

Esa frase fue su sentencia. El archiduque aguantó una sonrisa violenta de superioridad. El teniente se creía con poder y derecho para darle órdenes. Era evidente que las noches en vela lo estaban torturando más de lo previsto. Había cogido mucho dinero. Estaba nervioso, demacrado por la tensión. No aguantaba la presión. No quería más muertes. Esperaba que todo terminase cuanto antes para sentirse aliviado y mentir a su conciencia, olvidarse de lo sucedido.

—Marcos, amigo, ¿de verdad no puedes esperar un par de días más?

—¡No! ¡Lo quiero libre ya! —repitió aumentando la intensidad de su tono y sonando más convincente que antes.

—De acuerdo, teniente Castillo —aceptó ejecutando un saludo militar—. No se hable más. Me rindo. Tienes un carácter intratable. —Bebió otro trago de champán—. Joseph te dará la dirección. Ve tú mismo y libéralo. Daré las órdenes oportunas y te lo entregarán. Quedarás como un héroe y te darán una medalla. Además de un ascenso en breve.

El guardia civil se relajó y estuvo a punto de reír. Al entrar en la azotea no se vio con fuerzas para exigir nada. Ahora, se sentía por encima, más listo e importante. El tipo rico le había subestimado de entrada, pero terminaba por rendirse a sus pies. Su mente fantaseó al instante. Se vio cambiando las tornas, metido en el jacuzzi, bebiendo líquidos caros. El archiduque sirviéndole, asumiendo el rol de Joseph. En su soberbia infantil y por culpa de sus deseos de grandeza fue incapaz de ver que era poco más que un insecto para el noble descendiente de Don Rodrigo. Si hubiese sido más listo, habría sabido que no todo iba a ser tan fácil.

La detención

Cuando el ascensor se abrió, Marcos, que iba satisfecho, se llevó una impresión de aúpa. Tras los sillones anchos y elegantes, de estilo clásico, las mesas redondas de madera, las acristaladas rectangulares, los grandes floreros y plantas, vio el rostro  circunspecto de Diego Blanco, el amigo al que había traicionado sin posibilidad de perdón, aunque el guardia civil pensase, en sus fantasías mal alimentadas, que hallaría la paz de conciencia si liberaba a Rubén.

Dio un paso atrás y, con rostro lívido y las manos temblando, se introdujo de nuevo en el ascensor. Un hombre se introdujo de inmediato y, sin saludar ni mirarlo, se giró dándole la espalda y se preparó para pulsar un botón.

—¿Baja o sube?

—No, no, dele… —respondió hundiéndose en la pared pulcra del elevador, anhelando ser ave para escapar volando.

Julián Nieto, director del Museo Arqueológico Nacional, apretó el botón de la planta superior. Estaba asustado. Muy nervioso. Había escapado del museo a todo correr, alterado tras el encuentro con el inspector Blanco y el capitán Herrero. Por la calle, miró hacia todas partes, vigilando que no lo siguieran. Pero la Guardia Civil fue más efectiva.

—Se ha metido en aquel ascensor —indicó Gonzalo Herrero con el brazo extendido—. Y me ha parecido que en el ascensor estaba... No, debe ser un error. Algún parecido...

Diego carraspeó mientras caminaba. Observó a los clientes del hotel, sentados en el atrio cubierto, un lugar de reposo y máximo confort. Algunos los miraron con gesto molesto, sus modales bruscos importunaban el descanso.

—Será mejor que seamos más discretos —apuntó el policía—. El más joven que vaya por las escaleras.

Gonzalo no puso pegas ni se paró a discutir la edad de cada uno. El plan de Diego parecía dar resultado. El policía no se había equivocado. Julián Nieto salió disparado del museo tras su visita. Eso significaba... que estaban muy cerca de su objetivo. Diego también lo presentía, tenía un pálpito inconfundible, un instinto despertado por la adrenalina.

—Vosotros vigilad la salida del hotel y la del garage —ordenó Gonzalo a los agentes.   

Se dirigió a paso ligero hacia la bellísima escalinata enmoquetada. Comenzó a trepar los escalones de dos en dos.

Arriba, el ascensor se abrió y el director del museo se lanzó hacia la suite del archiduque, una habitación gigantesca más grande que la mitad de los apartamentos de Madrid. A su espalda, Marcos pisó la moqueta del pasillo. Intentó pensar con claridad, pero tenía el cerebro embotado. ¿Diego había descubierto al archiduque? ¿Le había seguido a él? ¿Estaba bajo vigilancia? ¿Cómo era posible?

El ascensor se cerró mientras intentaba decidir qué hacer, por dónde ir. Pensó en subir a la azotea de nuevo. Ni loco. El archiduque lo lanzaría por los aires si lo comprometía. Era tentar demasiado a la suerte.

Miró hacia el ascensor. Se planteó esperar, volverlo a llamar, bajar de nuevo. Pero era una estupidez, quedaría atrapado y se encontraría con Diego... Sería una situación tensa: posiblemente, le exigiría explicaciones. No habían hablado desde el asesinato de Yolanda y el posterior interrogatorio, donde él reveló a sus jefes todas las intimidades y problemas de su amigo. Solo le quedaba una opción: las escaleras. Se dirigió hacia allí con velocidad, pero, al poco, se frenó y decidió ir con paso firme y sereno. Se dijo que no tenía nada que ocultar. Nadie, excepto el archiduque y Joseph, sabía de su implicación y culpabilidad. Era imposible que supieran nada.

Julián Nieto golpeó la puerta varias veces. Primero flojo, después más fuerte. Nadie abrió. Se puso más nervioso. El capitán Herrero y el inspector Blanco le habían informado del hallazgo del tesoro y de una detención. ¿Dónde estaba el archiduque? ¿Estaría detenido junto con sus asistentes y el hermano de Yolanda?

—¡La culpa es de ese maníaco! Estoy seguro. ¡Habrá matado a más gente! —se desahogó.

Volvió sobre sus pasos. Tenía la mente nublada. Sentía un dolor insoportable, como una descarga eléctrica constante. Le pitaban los oídos y no respiraba adecuadamente. Suspiró por encontrarse con unos aseos. Decidió bajar de nuevo a la planta baja y mojarse la cabeza en un lavabo. Dobló el último recodo. Se acercó al ascensor. Las puertas se abrieron. Julián Nieto se quedó de piedra, Diego Blanco también. Por la mente del inspector pasó la idea de soltarle un mamporro, atizarlo con todas sus fuerzas, por la del otro, correr.

Mientras, Marcos Castillo, en las escaleras, se quedó paralizado mirando a su superior, el capitán Gonzalo Herrero. Ambos parecían plantas en medio de la escalera, esperando que un jardinero las regase. La cara del capitán reflejaba sorpresa: se suponía que el teniente estaba en Barcelona, dirigiendo la búsqueda intensiva de Rubén Blanco Medina, el hijo de Diego. A su vez, Marcos, pillado in fraganti, intentaba que su cuerpo tembloroso reaccionase.

—Hasta... luego... —dijo con voz rasgada, ahogada por el nerviosismo, forzándose a caminar aunque fuese de forma inestable. Caerse y darse un piñazo era mejor opción que sostener la mirada escrutadora del oficial.

Pasó por al lado de Gonzalo, que tuvo que parpadear para volver a la realidad. El capitán se dio la vuelta y agarró a su subordinado de la cazadora.

—Pero, ¿cómo que hasta luego…? ¿Qué leches haces aquí? ¿De dónde vienes? ¡Responde! ¡Vamos!

—Yo… he venido… a… ver a mi familia…

—¿Qué…? ¡¡¿Eres gilipollas?!!

—Es que… yo… seguía una pista… del secuestro… estoy cerca… —añadió nervioso.

—¿Y se puede saber por qué no has avisado?

—Bueno, yo… Estoy en mi tiempo libre y… esto…  

—¡Ni tiempo libre ni hostias! —zanjó el superior—. ¡Sígueme! ¡Estamos en mitad de una operación! ¡Vigilamos a un sospechoso! Luego, ya hablaremos tú y yo de esa pista y de tu tiempo libre. ¡Carajo!

—Sí, sí, por supuesto.

Ambos comenzaron a subir. El capitán, delante, el teniente, detrás. Enseguida, oyeron los gritos. Aceleraron el paso y llegaron al último piso. Diego Blanco forcejeaba con Julián Nieto, quien pataleaba como un niño desde el suelo. Daba alaridos terroríficos, lloriqueaba y amenazaba al policía. Este lo había puesto boca abajo y mantenía agarradas sus manos para no tener que golpearlo de nuevo.

—¡Socorro! ¡Socorro! ¡Me matan…! —vociferaba a la desesperada.

El capitán se arrodilló en el suelo y sacó las esposas. Entre él y el inspector se las pusieron como pudieron. Marcos se preguntaba quién demonios era ese tipo. Empezó a llegar gente. Clientes alojados, trabajadores del hotel, un agente del equipo de Gonzalo, Joseph… Este último, al ver a Marcos Castillo, se quedó oculto en el recodo: se pensó que lo detenían. De inmediato, se dio cuenta de su error. El detenido era Julián Nieto, el director del museo: los agentes que lo detenían eran Gonzalo Herrero y Diego Blanco, y parecían trabajar juntos. Joseph no era de los que perdían la respiración, pero, en esta ocasión, se quedó lívido. Al parecer, no todas las cosas salían como su jefe había planeado.

Los agentes desaparecieron al rato por el ascensor, con Julián Nieto callado, aunque completamente tenso. Poco a poco, tras conversaciones inquietas y excitadas, el tumulto se fue deshaciendo. Un trabajador del hotel, recepcionista, reconoció al asistente del archiduque Rodrigo y se acercó.

—Disculpe las molestias. Al parecer, un delincuente se ha colado en las instalaciones, pero ha sido reducido inmediatamente por las fuerzas del orden. Espero que los gritos no hayan enturbiado el baño privado del archiduque.

—Iré a informarle inmediatamente de lo sucedido para que siga disfrutando —afirmó sin mostrar síntomas de inquietud.  

—¡Oh, perfecto! ¡Ah! Por cierto, dejaron antes un sobre para usted. Si quiere se lo subo ahora.  

—Déjelo en la habitación, como de costumbre, a primera hora de la mañana —comentó dándose la vuelta y enfilando el pasillo.

—No quiero parecer descortés —pronunció el recepcionista alzando la voz—, sé que prefiere recibir todo el correo a primera hora, pero... La mujer que lo dejó insistió en que era realmente importante y que se lo entregara en mano. A usted y solo a usted. En persona. Lo recalcó varias veces. Dijo llamarse Covadonga. Quizás el nombre le diga algo.

Joseph frenó la marcha y se dio la vuelta de nuevo. Su tez estaba completamente blanca, solo que, esta vez, quizás fuese a causa de buenas noticias. Le había dejado claro a la asturiana que se acercase al hotel solo por un motivo. Únicamente podía ser una cosa. El documento que ocultaba Ismael Suárez, el testamento secreto de Santiago Medina, el último guardián de la Mesa de Salomón.

Año 717

Umar II sucedía en el importante trono de Damasco a Suleimán I. Era una grata noticia para Musa ibn Nusair. El anterior califa lo había condenado a muerte, sentencia que esperaba hundido en un calabozo. Con la llegada del nuevo califa, Musa quedaba inmediatamente en libertad.

Musa ibn Nusair, caudillo en el norte de África poco tiempo atrás y conquistador de gran parte de la península Ibérica, volvía a ser un hombre libre y era cuestión de días que se tornara poderoso e importante. A fin de cuentas, él había repartido entre sus hijos el poder de las nuevas tierras conquistadas, lejanas al brazo califal. Lo tenía planeado. Al-Andalus se convertiría en su paraíso terrenal y personal. En sus planes se veía cubierto de grandeza, riqueza y poder. Planes que iban mucho más allá de la conciencia de los Omeya, ocupados sobre todo en el Medio Oriente. Las tierras que pertenecieron al reino de los visigodos ahora le pertenecerían a él, Musa ibn Nusair Sería tan importante como Umar II, su igual, y jamás ningún otro califa volvería a humillarlo de esta indigna manera.

En los planes de grandeza de Musa ibn Nusair, conquistador de la resistente Emérita, Zaragoza, Lérida, León, Astorga, Zamora y Lugo, se gestaba una idea tremenda: encontrar el poderoso tesoro que los reyes hispano-visigodos habían guardado en secreto durante años.

Dedicó un momento a pensar en Tariq, el general de confianza que envió a la península a iniciar la conquista. El muy ladino le traicionó e intentó arrebatarle el poder. Ambos perseguían lo mismo, el objeto escondido que perteneció al mismísimo rey Salomón y que viajó de Oriente a Roma, y de Roma llegó al reino de Toledo. Musa no olvidaría jamás la traición de Tariq. El general testificó en su contra en el juicio, por celos y envidias, y, por su culpa, lo condenaron. Tendría unas palabras con él… Tendría tiempo para arrebatarle la vida… Solo tendría que esperar la hora oportuna…

Se introdujo orgulloso en los baños. ¡Qué ganas tenía de quitarse la mugre de la prisión! Volvía a ser un hombre respetable y rico. Prepararía su marcha en unos días, en cuanto se hubiera repuesto del todo. Debía de abandonar Damasco cuanto antes. Después, pisado suelo peninsular, sabía lo que debía buscar. Tenía en su poder un secreto grandioso que se guardaba de revelar. En cambio, sí se lo reveló a él, un par de años antes, un criado del rey Witiza a cambio de perdonarle la vida. El hombre oyó una conversación increíble entre el rey y su general Rodrigo, el usurpador.  

Se despojó de la toalla y se introdujo en la piscina de agua fría. Un placer para los sentidos, que despertaron de inmediato. Un criado le trajo té, pero tardó en beber. Estaba buenísimo… Volvía al mundo que merecía, el mundo de riqueza que le vio nacer...

Media hora más tarde, relajado en la piscina de agua caliente, entre la penumbra y columnas de mármol, satisfecho, confiando en que la distancia no podría separarlo de su destino, no se dio cuenta de que se quedaba solo. Tampoco notó la primera puñalada hasta que fue tarde. Llegaron la segunda y la tercera; y la cuarta. Su cuerpo, pronto, se convirtió en un colador. Sangraba, esparciendo el líquido rojo por el agua maldita. Musa ibn Nusair no tuvo tiempo de lamentarse, ni de pensar. Su cuerpo quedó inerte, medio sumergido en el agua. El secreto del criado se sumergió con él.      

Dependencias de la Guardia Civil

El abogado defensor hablaba a solas con el director del museo en una sala de reuniones cerrada exclusivamente por cristales, estilo pecera. El tipo pertenecía a uno de los bufetes más caros e influyentes de Madrid. Sus clientes eran personas famosas, ricas o con cargos públicos relevantes, además de grandes multinacionales. A través de la cristalera, Gonzalo observaba con desconfianza el rostro serio del abogado y los gestos  del director del museo. Julián Nieto estaba pálido todavía, aunque parecía más tranquilo en presencia de su defensor legal. El capitán de la Guardia Civil refunfuñaba en voz baja. Estaba enojado, con cara de pocos amigos y ganas de liarse a golpes con cualquiera. La operación espontánea, el plan de Diego Blanco, no había salido bien. No lograron saber qué o a quién buscaba Julián Nieto en el hotel. No tenían el tesoro, los compinches, pruebas de quién era el asesino o rastro del hijo del policía. No tenían nexos entre el robo y los asesinatos, más allá de la posible cita entre Yolanda Medina y Julián Nieto. Solo habían logrado una cosa: acercarse al cómplice. Era de cajón que en un hotel de lujo, donde Julián no podía tener secuestrado a Rubén Blanco ni esconder un tesoro que valía millones, el director solo podía buscar una cosa: alguien con mucho dinero. La persona que se había encargado de manejar los hilos, de financiar el robo, de convencer al director para colaborar.

—¿Alguna novedad? —preguntó Javier Marín en cuanto se acercó con dos cafés.

Diego Blanco cogió uno. Gonzalo Herrero rechazó el suyo. No estaba para cafeína o se irritaría más. Se conocía. Cuando se ponía tenso, no se aguantaba ni él. Y estaba muy tenso. Tensísimo. Tenía la sensación de que había estado y estaba muy cerca, pero, también, que el caso se le diluía entre las manos.

—No tenemos pruebas —aseveró—. Ni del robo, ni del secuestro, ni tenemos al cómplice. Sabemos, como mucho, que es uno de entre docenas de clientes ricos del hotel, pero ¿cuál? ¿Qué juez se atrevería a investigar a todos ellos sin pruebas convincentes? ¡Por Dios, si el abogado ha llegado al cuartel antes que nosotros! ¡Antes que el propio detenido!

Javier dejó el café y salió de la sala disimuladamente. Gonzalo lo veía cada vez más claro. Había un cómplice, la presencia veloz del abogado era prueba de ello. El cómplice era alguien con enorme poder, con capacidad de pagar a un bufete con influencias políticas y judiciales, de comprar la libertad de Julián Nieto o de cualquier otro. Posiblemente, en breve, a Gonzalo le cargarían con el muerto. Lo echarían a los leones. Empezaría a lloverle mierda como si fuera chirimiri del norte. Antes de que se diera cuenta, estaría calado hasta los huesos. Los delincuentes se saldrían con la suya y él se comería el marrón. Lo enviarían a un cuartelillo de alguna sierra perdida, donde tendría que soportar el paso del tiempo, hacer la vista gorda ante las faltas y pequeños delitos de los compañeros y con el único aliciente diario de compartir un whisky con los agricultores y jubilados de la zona.

—Apuesto a que antes de cuarenta y ocho horas ese queda libre y tú ocupas definitivamente su lugar —opinó decepcionado.

—Entonces tómate el café, Gonzalo. Dormir no es una opción. No hay tiempo.

El capitán no dijo nada. No cogió el café, aunque le echó un vistazo. No le apetecía. En este instante, le asqueaba todo. Quería disculparse, decir “lo siento, tenía que haber hecho más”, pero no le salía. Se los iban a merendar. Su propio comandante, Ricardo Cano, estaría ya vendiéndole en los despachos, subastando su piel y convirtiéndolo en chivo expiatorio junto con Diego. Creía formar parte de una batalla perdida. Estaba rabioso, como un niño del que abusan en el colegio y solo le queda ponerse a dar golpes a la desesperada, aunque lo bañen a hostias.

—Hay que hacer que hable como sea…

Diego sorbió el café y notó el sabor amargo entrando en su cuerpo. En breve, en cuestión de segundos, la cafeína haría su efecto, alertaría su corazón, dispararía sus sentidos, y tendría energías para enfrentarse a cualquier cosa. Incluso para darle una somanta de puñetazos a Julián Nieto y sacarle el paradero de su hijo antes de ser condenado por la muerte de Yolanda.

—No hablará. No mientras esté el abogado. No dirá ni pío. Ya sabrá que lo del hallazgo del tesoro es un farol. Posiblemente, en estos momentos sabe más de la investigación que nosotros.

A cada palabra de Diego, a Gonzalo le crecía la irritación. No le faltaban deseos de entrar en la sala y averiguar como fuese lo que Julián sabía. “La autoridad, las armas y el poder provocan impulsos, abusos y la creencia de tener derecho a pegar”: lo había leído en la la novela de un policía retirado.

—Capitán, hay unas personas que preguntan... por él. —Javier Marín regresaba envalentonado. Señaló al policía con el dedo gordo—. Es importante.

—¿No puede esperar? —preguntó el superior—. ¿Quienes son? ¿Su madre otra vez?

—No. Se trata de Pierre…

—¡Laserre! —añadió Diego automáticamente, sonriendo, sintiendo esperanza.

—Sí, ese, el exmarido de la segunda víctima, la francesa. Y también ha venido la pareja de la tercera víctima, Alba... —Hizo una pausa por si Diego volvía a interrumpirle—. Y hay otra mujer que no sé quién es, pero, al parecer, tienen información del caso y es importante.

—¡Vaya! Nos crecen los enanos. A lo mejor no está todo perdido. Creo que tomaré ese café —comentó agarrando la taza—. Javi, tráelos hasta aquí. Que los vea Julián Nieto. Vamos a hacer que se vea todo el mundo. Y localízame de una vez al hermano ese de Yolanda Medina. Quiero a todos los implicados del caso metidos en estas salas.  

—François Pichon —apuntó Diego—. Se llama François Pichon.

Javier se fue y tardó poco en reaparecer en compañía de Alba, Pierre y Covadonga, que caminaba cabizbaja, llevada por la inercia. Acompañó a los tres hasta la sala acristalada, frente a la de Julián, allí esperaban Gonzalo y Diego, queriendo agarrarse a lo que fuera, cualquier información o ligera pista, algo que los mantuviera ocupados las próximas horas, siguiendo un rastro que los guiara hasta el éxito, la victoria, la resolución del caso.

—No tenemos el testamento pero sabemos que está en manos de un tal Joseph —anunció Alba después de los saludos y sin saber cómo empezar sin poner en evidencia a Covadonga. Esta, sentada, miraba hacia abajo, hacia sus manos, sin intención de decir palabra. Alba era incapaz de cebarse con ella—. No sabemos dónde está. Bueno, más o menos... quiero decir... Covadonga... Ella quizás... pero no quiere...

—No hablará —comentó Pierre Laserre.

—¡Ejem! Un momento... Creo que me he perdido algo... ¿El testamento? ¿Qué testamento? —preguntó Gonzalo sin entender ni jota. Desconfiado, miró a Diego—: ¿El testamento de tus padres?

Diego, incómodo, carraspeó y tosió levemente. Era momento de mostrar todas las cartas. Era un todo o nada. Un all-in en una mano arriesgada de póker. Si no confiaba plenamente en Gonzalo Herrero, ya no le quedaría tiempo para confiar en nadie más.

—Verás, Alba encontró un documento escondido en casa de los padres de su expareja, la tercera víctima, la que colgaron del Teatro.

—Los padres fueron asesinados. Nosotros descubrimos los cadáveres —intervino Pierre—. Hicimos une appel anonyme á la police... para que los encontrasen.

Diego Respiró hondo y no dejó que la mirada severa del capitán detuviese la explicación.

—Parece ser una especie de testamento secreto de Santiago Medina, mi suegro y padre de Yolanda. Puede que sea el motivo de la muerte del notario y de sus padres. Puede que de todos. Porque es lo único que relaciona a los Medina con Ismael Suárez. Ese testamento puede ser la clave de todo.          

El capitán entornó los ojos. Confiar y desconfiar en su profesión lo colocaban a uno en lugares complicados. Diego le ocultaba información.

—Serás cabrón… —Le salió del alma.

—Lo siento.

Se miraron intensamente. Por un lado, Gonzalo quería soltarle un puñetazo. Por otro, estaba contento. Era una pequeña gran pista. Existía relación entre Yolanda Medina y Julián Nieto. Y, lo que era más importante, entre los Medina e Ismael Suárez. Aparecía un nexo entre las víctimas. No eran asesinatos al azar. Había un por qué y ese por qué llevaría hasta el quién.  

—Sí sabemos una cosa —interrumpió Alba—. El testamento está en Madrid. Solo hay que encontrar a ese tal Joseph.

—Entre millones de personas... —comentó el agente Marín.   

Gonzalo y Diego no dejaban de mirarse. Ambos querían y perseguían lo mismo. Era cuestión de orgullo y soberbia. Tenían que resolver el caso, encontrar y salvar a Rubén Blanco. Si es que estaba vivo. Querían creer que sí. Después, daba igual lo que sucediese, pero el asesino no se podía salir con la suya. La información que traían Alba y Pierre era poca, pero, en realidad, mucha. Sin tener certeza de que el nombre de Joseph serviría para atrapar al asesino, estaban seguros de que era una buena pista, pues, aunque Covadonga no hablase, sabían dónde mirar, el sitio adonde los había guiado Julián Nieto, el hotel Gran Palacio de los Duques.

La tortura de Rubén

Algunos profesionales habrían utilizado drogas o estimulantes para hacerlo hablar. Pero él no. Quería que Rubén sintiera el dolor al natural. Su intención era descargar su frustración, su rabia, su sentimiento de abandono, el odio a causa del desprecio de su padre, Santiago Medina.

El viejo había muerto, débil y aterrado por la muerte de su hija, su heredera, la única que nombró. El sicario la mató atando su cuello a una soga. La arrastró unos cuantos metros, mirando sus ojos de vez en cuando, con enormes deseos de verla sufrir. Mas ella sí estaba drogada y de poco se enteró. La subió a la Puerta de Alcalá, no fue fácil, y la colgó como una guirnalda. Sin piedad ante la que era su medio hermana. Ninguna. Todo lo contrario, sintió más odio, deseos de crueldad y tortura.

Muerto Santiago y su hija Yolanda, solo le quedaba descargar su ira insaciable en Rubén o Susana, la abuela del muchacho. Esta no era de la sangre de su padre, así que poco le importaba, pero Rubén sí. Era lo más cercano a Santiago.

—A tu madre le apreté el cuello fuerte, pero no del todo. Tuve mucho cuidado para que se asfixiase lentamente, despacio, y agonizase durante mucho tiempo. Pataleó hasta morir.

Rubén abrió los ojos de par en par y sintió miedo y rabia. Intentó gritar, pero la mordaza solo le permitió gemir. Quería huir. Se removió en la silla. Fue en vano. El tipo ataba muy bien los nudos.

—No sé qué dices. Habla bien. No te oigo.

Tras burlarse, se desabrochó el pantalón vaquero y se acercó un poco más al muchacho. Este vio los genitales del pirado y se asustó todavía más. El secuestrador comenzó a orinarle encima, sobre las rodillas y el cuerpo. Rubén, lloriqueando, echó la cabeza hacia atrás, un gesto inservible pero mecánico, un intento de evitar las salpicaduras de orina en el rostro. Tenía ganas de vomitar, pero hizo un gran esfuerzo para aguantar las arcadas.

—¿Esto no te gusta? Pero si acabamos de empezar. ¡Te voy a destrozar vivo! Lo he intentado por las buenas, pero no me quieres ayudar. Si me hubieras dicho dónde están las coronas visigodas ya estarías libre. Todo esto es culpa tuya. Te voy a reventar tanto que me lo vas a decir para que te mate, ¿entiendes?

El loco se volvió a poner los pantalones y le quitó la mordaza. No sin esfuerzo. Él mismo la había colocado tensa para que el muchacho no pudiera quitársela.

—Como grites, te mato.

Rubén no gritó, aunque tenía ganas, las mismas que de vomitar o salir corriendo, de desaparecer o no existir. De sus ojos caían lágrimas suaves y sueltas.

—¡Te lo he dicho! ¡Es la verdad! ¡No sé de qué me hablas!

El tarado tomó entre sus manos la pistola Taser. Adoraba este artefacto. Lo utilizó con Louisa Ferrec varias veces, por placer, cuando la tuvo encerrada en la misma celda que Rubén. Se había dado cuenta de que, al principio, las víctimas la miraban con prudencia. Pero, tras la primera descarga, la temían como si fuese el mismísimo Diablo. Este efecto le causaba enorme satisfacción: el gozo de la superioridad.

—¡Las coronas! —gritó muy fuerte—. ¿Dónde están? ¡No seas tan terco como Yolanda, la idiota de tu madre!

Oír su nombre le produjo un intenso dolor. Se encogió e hizo enormes esfuerzos por no gritar ni insultar a su secuestrador. Se decía una y otra vez que tenía que ser más listo que él, seguirle el juego, dominarlo. Pero no era fácil, ni complicado, sino imposible. Las emociones hirviendo y la incomprensión de lo que le sucedía le hacían perder los estribos en cuanto intentaba pensar en cómo salir de allí.

—¡Te juro que no sé dónde están! ¡Dios mío! Pero, ¿qué coronas? ¡No sé de qué me hablas! ¡Pero si me pides dinero o lo que sea, puedo dártelo! ¡Soy rico! Tengo la fortuna de mi madre y la de mi abuelo. ¿Cuánto quieres? ¡Dime cuánto quieres…!

—Tú no puedes comprarme —zanjó secamente—. El dinero no vale nada en comparación con la venganza.

Mentía. En realidad, el dinero era un gran aliciente. El mayor de todos. Más incluso que la venganza. Pero no se conformaría con miles de euros. Ni con los pagos del archiduque. Obtendría todo el dinero y el poder del mundo cuando abriera la cámara secreta.

—Pero, ¡¿qué te he hecho yo?! ¿Quién eres?

Él apuntó con su Taser y fingió que iba a disparar. Después, cuando vio el terror en los ojos del secuestrado, dejó de apuntar y colocó el arma en la mesa. Se regodeaba torturándolo, adivinando en sus ojos la sumisión.

—¿Quieres saber quién soy? —sonrió como solo él podía hacerlo, helando la sangre de todo aquel que lo miraba. No era una sonrisa normal. Estaba llena de cinismo, hipocresía, dolor, ira, violencia, ingratitud, salvajismo, muerte—. Supongo que no importa que lo sepas. —Soltó un par de carcajadas siniestras—. Me presentaré formalmente: soy tu tío por parte de madre, hijo de tu queridísimo abuelo Santiago Medina.

Nada más pronunciar el apellido familiar, descargó un puñetazo brutal contra la sien del muchacho. Tanto la silla como Rubén cayeron al suelo, en medio de la sala inhóspita, fría y nada acogedora donde se había medio aseado y comido. Nada que ver con lo que sucedía ahora.

—Tu abuelo ocultó dos coronas de reyes visigodos. ¡Tú tienes que saber dónde están! ¡Eso es lo que quiero! ¡Él nunca hubiera permitido que se perdieran! —aseguró como si hubiera conocido perfectamente a su padre—. ¡Tú sabes dónde están! ¡Entrégame las coronas!

—¿Coronas de reyes visigodos? —pronunció desde el suelo, golpeado por el puño de su enemigo, su tío—. Pero... ¿de qué coronas me hablas? ¡Estás loco...!

Él se movió enojado hacia la mesa. Rubén lo trataba como a un tonto. Se reía en su cara. Aún no lo respetaba adecuadamente. Cogió dos manzanas y se acercó hasta la silla tirada. Se agachó y comenzó a forzar la boca del joven, intentando meterle los alimentos a la fuerza. El hijo de Diego se resistía y movía la cabeza de un lado a otro. Pero él agarraba su cabeza e insistía, haciéndole daño en los dientes, causándole heridas en las encías.  

—Te voy a lavar esa boca con sangre, ¡idiota! ¡Deja de reírte de mí! ¿¡Dónde están las coronas!? ¡Tú sabes cuáles son!

Rubén no podía hablar. Se esforzaba en mantener la boca cerrada para que no le introdujera más manzana. La mano de su secuestrador era muy fuerte y apenas conseguía mover la cabeza para resistirse.

—¡¿Qué coño está pasando aquí?!

La voz pilló de sorpresa a los dos. Cesó el forcejeo. Se miraron absurdamente. El sicario soltó las manzanas y la cabeza del muchacho. Se levantó, se colocó el pelo y miró al recién llegado. Luego, tiró de la silla hacia arriba. Puso a Rubén en la posición inicial.

—¡Marcos! ¡Marcos! —exclamó el hijo de Diego sorprendido y esperanzado; enseguida, se puso a llorar, descargando la tensión—. ¡Ayúdame, Marcos! ¡Ayúdame! ¡Me quiere matar este loco! ¡Ayúdame…!

La cara del teniente Marcos Castillo era un poema, un auténtico océano de emociones contrariadas. Tras separarse de su superior y de Diego Blanco —se olvidaron de él, más pendientes de la detención de Julián Nieto—,  tomó la carretera en busca del heredero oficial de los Medina. Joseph le había facilitado la dirección. Marcos pensaba liberar a Rubén de inmediato. En el camino, mientras recorría veloz la autovía que conducía al sur, hacia la provincia de Ciudad Real, donde estaban los terrenos en los que Rubén estaba retenido, fantaseó con aparecer en Madrid junto al muchacho, convertirse en un héroe, ser condecorado. Sin embargo, ahora, con los ojos del joven Medina y los del cruel psicópata clavados en los suyos, volvía a la realidad y se daba cuenta de que todo era una pantomima. Lo estaban torturando, cuando le habían prometido que no le tocarían un solo pelo. Lo iban a matar, estaba cada vez más seguro de ello, como habían matado a Yolanda, a Louisa o a Ismael y a los padres de este. Él no podía hacer nada. En realidad, no sabía qué hacía allí, junto a ese psicópata. ¿De verdad se había engañado tanto?

—¿No te ha llamado el archiduque? ¿o Joseph? —preguntó con voz temblorosa, sintiéndose ridículo y pequeño, preguntándose si le enviaban allí para eliminar pruebas, para matarlo a él también. El tarado no le quitaba el ojo de encima. Le daba auténtico pavor—. Me envía el archiduque para liberarlo. Soy el teniente Marcos Castillo. Me lo llevo conmigo.

—Sé quién eres, Marcos. Yo lo sé todo. —Una de sus sonrisas macabras se le dibujó en el rostro—. ¿Te lo llevas contigo? —se burló y miró repetidamente al secuestrado y al guardia civil—. ¿Ahora que te ha visto la cara te lo llevas contigo? Sabe que estás implicado. ¿Quieres acabar en la cárcel? Ahora tendrás que matarlo.

Marcos se encogió y le temblaron las rodillas. Rubén suplicaba llorando sin parar. Su madre asesinada; su abuelo fallecido; tenía un tío que no conocía y que lo secuestraba; Marcos, el amigo de su padre, implicado… No entendía nada. Solo quería salir de allí… o morir de una vez.

—Yo no… Yo no… Yo no… —balbuceó el guardia civil.

—¿Tú no qué, Marcos? ¿No llevas un arma? Claro que sí. Pues mátalo si no quieres pudrirte durante veinte años entre rejas. ¿Sabes lo que les hacen a los tipos como tú en la cárcel, Marcos?

Golpeó la cabeza de Rubén, justo cerca del oído, con la mano abierta. El guantazo volvió a tirar la silla al suelo. El muchacho no paraba de llorar. Ya no imploraba nada. Solo lloraba.

—¿Dónde están las coronas visigodas? —preguntó el sicario de nuevo—. Y tú, Marcos, ¡pírate! ¿O quieres ver lo que va a suceder?

Marcos no quería ver nada, no quería hacer nada. Llevaba el arma reglamentaria. Podía usarla, detener al individuo, asesinarlo a sangre fría y acabar con toda esta pesadilla de una vez. Matar a este tipo con aspecto de loco no tendría que suponer un problema. Era un asesino, un ser despreciable que no merecía vivir. Pero ejecutarlo no terminaría con nada. Ya no había marcha atrás. Su codicia lo había condenado de por vida.   

Palacio de los duques

Gonzalo Herrero dio la orden por radio. Inmediatamente, todos los agentes de la Guardia Civil, vestidos de paisano pero con chalecos verdes que los identificaban, descendieron de los coches de incógnito. La cuesta de Santo Domingo quedó cerrada al tráfico al momento. Los coches no se moverían hasta capturar la presa.

Excepto tres agentes, el resto fueron todos detrás del capitán Herrero, quien había actuado de forma veloz, pidiendo favores entre sus superiores, tensando la cuerda, presionando al juez para llevar a cabo esta rápida detención. Fue fácil averiguar la habitación en la que se alojaba el tal Joseph Rincón, un hombre extraño del que se sabía más bien poco. Solo que se alojaba en una habitación del hotel y formaba parte del séquito de un millonario, quien, al parecer, pertenecía a la alta nobleza europea. Era lo poco que sacaron de la conversación con el gerente del Palacio de los duques.

Herrero tenía carta blanca para detener y retener a Joseph Rincón. Por el contrario, no había conseguido nada respecto a su jefe, el noble millonario, quien, probablemente, había promovido el robo del museo y puede que los asesinatos. Al cabo, solían ser ricos caprichosos y de baja moral quienes solicitaban el robo de pinturas, esculturas o joyas valiosísimas: obras de arte que escondían en el interior de herméticas cajas fuertes o en sitios privados y ocultos en sus mansiones. Era probable que el robo hubiera sido planeado por el archiduque, más que por un asistente. Sin embargo, el capitán pensaba que si detenían a Rincón, este traicionaría y acusaría a su jefe. Se lo serviría en bandeja de plata.  

Atravesaron el hall a paso ligero, intentando llamar la atención lo menos posible. Un agente cogió la llave de la habitación de Joseph Rincón de manos del gerente. Este esperaba con cara de circunstancia en el final del hall. No le hacía ni pizca de gracia que la Guardia Civil detuviera a un cliente respetable en su hotel; y en su hotel todos los clientes eran respetables, pues todos se dejaban una pasta gansa.

—Espero que sepan hacerlo con la mayor discreción —avisó rancio, viendo que el número de agentes lo hacía del todo imposible—. No deseo que se monte un escándalo en nuestras instalaciones. Este no es un hotel cualquiera.

El agente cabeceó hacia su capitán. Gonzalo ignoró al gerente. Prefería no tratarlo. No estaba de humor y se conocía. Detendría al tal Joseph Rincón como hiciese falta, incluso liándose a tiros si era necesario. No se iría del hotel con las manos vacías.

Algunos agentes comenzaron a subir por las escaleras, otros se dirigieron hacia las salidas de emergencia y a cubrir el montacargas y dos subieron con su capitán en el ascensor. Nada más alcanzar la planta, se unieron los del ascensor con los que habían corrido por las escaleras. Comenzaron a leer la numeración de las habitaciones. Se desplazaron enseguida por los pasillos y tardaron un par de giros en alcanzar la puerta correspondiente. No llamaron. El agente introdujo la llave y la hizo girar suavemente. A continuación, entraron en tropel blandiendo las pistolas.

—¡No se mueva! ¡Queda detenido…!

Las voces de los agentes, algunos más nerviosos que otros, sonaron por toda la habitación y el pasillo. Nada más entrar, pasado el baño acristalado y transparente, visible desde toda la habitación, se abría una sala diáfana, con mesas, sillas, sillones, sofá y una televisión gigantesca. Después, tras una pared de cristal, estaba la cama descomunal. Otra mesa, sillas y una televisión similar a la anterior. Cincuenta metros cuadrados de suite que terminaban en una ventana enorme que daba a un balcón. Justo debajo del marco de la ventana, el huésped, con calma, los miraba sin sorprenderse.

—¿Van a esposarme? —preguntó como aquel que pregunta al panadero si le quedan bollos—. No soy peligroso. Y prometo no escapar.   

Gonzalo, escamado, dio un paso al frente y preparó las esposas. Rincón podía ser un ladrón o un asesino. La tensión era evidente y los guardias civiles no dejaban de apuntarlo. La presa estaba demasiado tranquila. Normalmente, la gente reaccionaba de otra manera: corrían, gritaban, temblaban, lloraban, suplicaban o decían que no habían hecho nada, que era un error, o desafiaban a los agentes, se encaraban y sacaban armas… Había de todo, pero no con esta templanza y falta de inquietud, no con esta sensación de dominio sobre la situación.

—Ponga las manos…

En todo momento, el detenido obedeció las órdenes que le daban, sin rechistar, sin un mal gesto, colaborando con los agentes. Se vio caminando por los pasillos con las manos esposadas por delante, tapadas con una prenda de ropa que un agente puso mecánicamente, una deferencia hacia el hotel más que hacia el detenido. Bajaron por el ascensor. Gonzalo, esta vez, decidió ir por las escaleras, separado del delincuente. Estaba cabreado e intranquilo. La cortesía del detenido, su controlado saber estar, lo sacaba de quicio. Todo apuntaba a que avanzaban en el caso, aunque fuese a trompicones. De hecho, puede que tuvieran al asesino más cruel de los últimos años en sus garras, puede que Joseph Rincón fuese el famoso Asesino de los monumentos. Seguramente, a las órdenes de su jefe. Sin embargo, su relajación, sus modales correctos, su falta de tensión, nerviosismo o incertidumbre, provocaban precisamente nervios y desasosiego en el capitán de la Guardia Civil.

Montaron en los vehículos poco después, en cuanto salieron del hotel. Gonzalo tardó en entrar. Se quedó mirando la fachada unos instantes. Un edificio descomunal y lujoso del siglo XIX. En pleno Madrid de los Austrias. El Palacio Real, la catedral de la Almudena y el Teatro Real estaban a tiro de piedra. Restaurantes de lujo, bares exclusivos, zonas de té, cocktails, masajes, piscinas… Suspiró molesto y negó cabeceando. Las personas más cínicas y crueles, los auténticos depredadores de entre los humanos, siempre estaban en lugares como estos, donde la fachada hipócrita ocultaba la verdad.

Diego no aguantaba más tiempo sentado. El capitán Gonzalo Herrero no le había permitido acompañarlo en la detención del nuevo sospechoso, Joseph Rincón. Bastantes problemas tenía ya como para meterle en el pack.

—Mejor te quedas aquí, Diego. No vayamos a liarla más de lo que la tenemos liada —le había dicho al pararlo delante de la puerta de las dependencias, cuando estaban a dos metros de meterse en los coches.

Desde entonces, Diego Blanco daba vueltas y más vueltas hasta que se cansaba y sentaba. Luego, vuelta a empezar. Ahora mismo, estaba cansado de estar sentado. A su lado, Alba reprimía su nerviosismo con cafés que terminaban por ponerla más nerviosa. Pierre también bebía las mismas veces, pero parecía inmune a los efectos, como si toda la vida hubiera estado tomando café sin parar, uno detrás de otro. Covadonga estaba más tranquila. Había levantado la cabeza hacía mucho tiempo y se mostraba más entera. Aceptaba sus actos y no renegaba de ellos. Si tenía alguna responsabilidad, la asumiría. Si hacía falta, hasta iría a la cárcel; pero iría con la cabeza bien alta, habiendo cumplido con su conciencia. Lo que hizo, fue por lealtad y agradecimiento, no podía echarse nada en cara.

Gonzalo y varios de sus agentes pasaron orgullosos por delante de las salas acristaladas. Diego, Alba, Pierre y Covadonga examinaron al nuevo detenido. También Julián Nieto y su abogado se levantaron de sus asientos y se acercaron al cristal a curiosear de cerca. En cuanto los agentes pasaron de largo, todos volvieron a sus sillas, excepto Diego, que dio vueltas alrededor de la mesa. ¿Sería ese el hombre que mató con sus propias manos a Yolanda? ¿El tipo que supuestamente mantenía retenido a su hijo? Si es que estaba vivo...

Diego sentía enormes deseos de salir y liarse a mamporros con Julián Nieto y con el nuevo detenido, el tal Joseph. Sacarles la verdad a golpes, humillarlos, hacerles sufrir hasta que llorasen y suplicasen perdón. Se ahogaba ante las esposas que le imponía el respeto a la ley y la presencia de los guardias civiles. La venganza era su derecho, odiaba que se la arrebatasen.

—¿Van a interrogarlo? —preguntó Alba—. ¿Creéis que confesará?

El abogado del director del museo se abotonó la chaqueta, salió de la pecera y lo dejó solo unos instantes para atender una llamada telefónica. Diego no dejó de mirar a Julián Nieto, con sus pintas de buena persona, su cabello castaño y lacio, bien peinado, su piel blanca, de color Madrid, su rostro respetable… Durante un par de segundos, cruzó la vista con él. Ahora estaba solo, débil, frágil. Podría ir y golpearlo hasta hacerle hablar. Apretó los puños y contó hasta diez. Tenía que ser más listo que los culpables. Mantener la calma.

—Ese hijo de mala madre no dirá nada, como el otro —repondió a Alba—. Me apuesto mi casa a que pronto vendrá un abogado tan bien trajeado como este y apenas dirá una palabra. ¡Lo que necesitamos son pruebas! —exclamó golpeando con el puño la palma de la otra mano—. Espero que Gonzalo haya conseguido algo en el registro, no sé el qué, pero algo. Si no es una pista sobre Rubén, al menos que sea del tesoro ese de las coronas... Algo que sirva para que se desmoronen.   

Pierre se removió en la silla incómodo. Desde que leyó el testamento secreto, no pensaba en otra cosa que no fuese ir al Museo de Arqueología. No obstante, el encuentro repentino y violento con Covadonga, llevarla a las dependencias de la Guardia Civil y esperar la detención del tal Joseph Rincón lo habían mantenido ocupado. Por no decir que el capitán Herrero había prohibido a todos los implicados moverse de aquellas salas hasta nuevo aviso.  

—Qui ne veut se risquer, ne traversera pas la mer —pronunció en su idioma natal—. Háblanos de ese tesoro, Diego.   

El inspector respiró profundamente e intentó tranquilizarse más. Se fijó en que el abogado trajeado de Julián Nieto hablaba con el capitán Herrero fuera de la sala. Al principio, se imaginó que sería para forzar la liberación del director del museo. No obstante, por los gestos y muecas, comenzó a sospechar que el tipo también defendería al nuevo detenido, el tal Joseph. Ese habría sido el motivo de la llamada. Alguien del bufete le informaba. Quien estuviera orquestando todo este asunto perverso, se movía rápido. Estaba ahí fuera. Libre.

—Todo fue cuestión de suerte —dijo dándose la vuelta. Tenía que concentrarse en algo distinto para poder pensar con claridad—. Cuando huía de la policía, acabé escondiéndome en un museo. No lo conocía y curioseé. Me tomé mi tiempo en las salas y terminé descubriendo un robo importante que apenas ha trascendido en los medios. El robo se cometió justo a la vez que el asesinato de Yolanda. Fui atando cabos, relacionando una cosa con la otra, con ayuda de Gonzalo. —“Pura intuición, sin pruebas”, pensó, pero no hacía falta decirlo—. El tesoro robado y la familia Medina comparten nexos. Ese señor que viene por ahí —señaló a través de la cristalera, un agente acompañaba al hermano francés de Yolanda hasta otra sala—, se llama François Pichon. Me entregó la agenda de mi mujer. Yolanda estaba citada con el director del museo esa noche en la que sucedió todo. Pero él negó que la conociese. Supimos que mentía y que estaba implicado en el robo y el asesinato de alguna manera. Le tendimos una trampa. Le pusimos nervioso y funcionó. Lo seguimos hasta el hotel. —Saludó al francés con un ademán. Este le dedicó una sonrisa y correspondió el gesto—. Por desgracia, me precipité y no supimos a quién buscaba. Luego, afortunadamente, vosotros nos disteis el nombre de Joseph. Lo cotejamos con la lista de huéspedes del hotel y... ¡bingo! Apareció el nombre de Joseph Rincón.   

—¿Cinco muertes por un tesoro y un testamento? —soltó Alba indignada.

Pierre la miró en silencio. Si Alba hubiera leído el testamento, quizás entendería más el alcance de todo lo que había sucedido.

—Cinco muertes por codicia. Dinero, Alba, siempre es dinero —aclaró Diego—. La principal causa de asesinatos en el mundo. No sé cómo pude estar tan ciego. Pensé que era una venganza pero... Supongo que la muerte de Yolanda me afectó mucho.   

—Vale, y si ese es el director del museo y el otro mandó el robo, ¿quién es el otro? —interrogó Alba—. ¿Cómo has dicho que se llama? ¿François... Pichon? ¿Qué tiene que ver en todo esto? ¿Por qué tenía la agenda de tu mujer? ¿Acaso es... el asesino?

Diego carraspeó y se giró para caminar. No le apetecía responder a esas preguntas. Bastante gente sabía ya quién era François Pichon, el secreto mejor guardado de los Medina. Si seguía expandiéndose la información, acabaría en la prensa en cuestión de horas. Gonzalo entró en la sala salvándole de responder. Su rostro era una extraña mezcla de victoria y derrota, de positivismo y negatividad. Estaban cada vez más cerca, pero el capitán seguía notando un vacío en el camino, un precipicio insalvable. Pensaba igual que Diego, lo que necesitaban eran más pruebas para que los culpables se desmoronasen.

—Bueno, ya hemos detenido a Joseph Rincón. En breve comenzaremos el interrogatorio. Covadonga es hora de que colabores si no quieres acabar tan mal como ellos. Decide, el bien o el mal. Libertad o cárcel.

La asturiana levantó el rostro y miró cansada al guardia civil. Se hizo un silencio tenso. Nadie se atrevía a decir nada. Era una situación complicada.

—¿Qué tengo que hacer? —preguntó tímidamente.

—De primeras, me gustaría identificar oficialmente a Joseph Rincón. Sería pura rutina, para que conste que fue él quien te pidió que encontrases y robases el testamento de Santiago Medina.  

—¿Se refiere a ese hombre que pasearon por aquí? —Señaló el pasillo como si todavía estuvieran pasando los agentes con el detenido.  

—Sí, a ese, ¿a quién va a ser si no?

—No puedo.

—¿Te niegas a colaborar?  

Covadonga negó con la cabeza, frunció el ceño y dijo:

—No, es que no puedo. Ese no es Joseph.

El cigarral

Cuatro millones de euros costó adquirir el enorme cigarral con vistas espectaculares de Toledo. Unos cuantos millones no eran nada para un hombre que difícilmente podría llegar a contar todo su patrimonio y riqueza. De hecho, la contabilidad estaba en manos de profesionales, pequeñas empresas que trabajaban exclusivamente para él, llevándole partes fragmentadas de sus asuntos económicos. Cada una de esas compañías familiares tenía responsabilidad total sobre sus dineros y la gestión de los mismos. Ninguna fallaba. Luego, el resumen de los números pasaba por alguno de los asistentes personales del archiduque, la supervisión final la llevaba Joseph, el jefe de todos ellos, el hombre de confianza, su mano derecha.

Una vez, un atrevido parisino tuvo la desfachatez de sisarle unos cuantos ceros. Un truco sencillo y apenas perceptible en la contabilidad, un agujero por el que escapaban cifras. Pero Joseph lo detectó. El dinero poco importaba, riqueza en manos del francés, calderilla en bolsillos del archiduque.

El tipo desapareció. Sus padres murieron en un incendio, sus hermanos en accidentes. La policía francesa lo acabó encontrando en la costa sur, maniatado y con señales visibles de tortura. También a su mujer y a sus cuatro hijos. Todos muertos. Tragedias sin respuestas. Fotografías y noticias que Joseph envió al resto de empresas que les llevaban la contabilidad.

El archiduque Rodrigo dejó atrás los últimos olivos y se metió en el camino de cipreses, los árboles más altos del cigarral. Donde la vegetación se transformaba en hermoso jardín de colores, ascendió por una escalera de piedra bastante empinada, con las manos a la espalda, ensimismado en sus pensamientos. Rodeó la piscina alargada, enmarcada en mármol decorado y circundada por infinidad de hamacas.

El cigarral era un escondite perfecto. Puesto a nombre de una empresa que se perdía en un entramado empresarial internacional, era cuasi imposible averiguar a quién pertenecía. Las quince hectáreas valladas de terreno, un mutismo hermético y la expulsión de los agricultores cuando el archiduque venía, que, además, traía su propio séquito de silenciosos asistentes y sirvientes, convertían el envidiado cigarral en un lugar misterioso, deshabitado la mayoría del tiempo.

El archiduque Roderic zigzagueó entre grandes maceteros, de casi un metro de altura, de ellos sobresalían ramas y flores que se esparcían como un manto estampado. Prosiguió su paseo sin pararse en la arcada, ni bajo los balcones embellecidos. El palacete llevaba cientos de años pasando siempre de noble a noble.

Paró junto al brocal de un pozo y se sentó. La ciudad de Toledo, a menos de tres kilómetros, asomaba entre los árboles en todo su esplendor. El archiduque había mandado cortar toda la vegetación alta de esta parte del cerro para tener vistas inigualables de la capital de los hispano-visigodos. La ciudad desde la cual reinaron Viterico, Sisebuto, Suintila, Chintila, Tulga, Chindasvinto, Recesvinto, Wamba y Witiza, entre otros, y el último de todos ellos, Rodrigo, su grandioso antepasado, muerto en la batalla de Guadalete por la traición de nobles desleales que permitieron la conquista del reino.

Cerró los puños con fuerza. El archiduque no era un hombre que mostrase rabia u odio fácilmente. Era, más bien, frío y calculador. No lamentaba la vieja traición a don Rodrigo, eso era agua pasada, sino que contenía su impaciencia por verse sumamente cerca de lo que buscaba, las dos coronas que faltaban para completar todo el juego. Él sabía dónde debía colocar las coronas. Era un secreto transmitido en su familia de generación en generación. Aparte de él, solo el hijo bastardo de Santiago Medina conocía el lugar exacto. Nadie más. Ni siquiera Joseph. Una concesión importante que concedió al medio hermano de Yolanda, su sicario más eficaz, capaz de matar a su hermana y a quien hiciera falta.

Toledo estaba a su vista. Monasterios, puentes, murallas, iglesias…, y el Alcázar al fondo, en la parte más alta de la ciudad. Una obra ordenada por Carlos I para que la ciudad tuviera un edificio digno de él. ¡Cuánta vanidad! El alcázar resultaba imponente y admirable, pero el archiduque echaba de menos que no perdurase el castillo de los reyes visigodos. Un símbolo que le hubiera gustado palpar,  tanto como hablar con don Rodrigo rompiendo las leyes temporales. Algo que no descartaba cuando obtuviera el poder guardado en la cámara secreta de los reyes visigodos.

Dejó el brocal y caminó entre los jardines hasta llegar a la entrada de la vivienda. Un precioso porche, con sillones de mimbre acolchados, se proponía como zona de descanso. El sol de finales de marzo estaba siendo generoso, el día no había sido frío, y el archiduque se sentó, colocándose una agradable manta polar por encima. En menos de dos minutos, un asistente se acercó con una copa en forma de flauta. En el borde, sobre una cinta dorada, ponía Versace.

Trajo a la vez una botella de champán Dom Pérignon.

El noble ignoró todo detalle o movimiento hasta que el champán estuvo servido. Entonces, desde su cómodo porche, se estiró hacia la copa y saboreó los cientos de euros que valía la botella. Solo la probaría él. Nadie más. Jamás compartiría lo que era suyo. Jamás.

—Es la hora. Avisa a Joseph…  

El asistente se movió raudo. Cruzó el distribuidor de baldosas antiguas. Arcones, sillas medievales y cuadros centenarios. Superó rápidamente el salón gigantesco, un artesonado espectacular lucía en el techo, y pasó entre dos columnas romanas que un noble, propietario del palacio en otro siglo, colocó en mitad de la sala.

Joseph estaba en la biblioteca, concentrado en un documento. Estaba sentado en una silla medieval, bajo otro techo artesonado, junto a un escritorio de madera tan viejo como otras piezas del palacio. Las paredes estaban repletas de libros. Ejemplares maravillosos que el archiduque o Joseph gustaban de tener y leer.

—El archiduque lo reclama.

—Bien, ahora voy, gracias —confirmó—. Martín, puedes retirarte durante la próxima media hora. El archiduque no necesitará nada, sino soledad.

—Gracias, Joseph.

El fiel servidor del noble se quedó solo en la biblioteca, echando un último vistazo al documento, buscando algún detalle oculto, alguna palabra extraña, una ubicación metida entre líneas. La información que contenía era interesante e increíble, aunque no precisa. Sin embargo, el archiduque Roderic estaría contento. Lo presentía.

Se levantó y salió de la biblioteca con el testamento secreto de Santiago Medina en la mano. No había dudado en correr a la recepción del hotel en cuanto supo que Covadonga lo había entregado. Después, había informado al archiduque y puesto en marcha uno de sus muchos trucos. Sonrió al pensar que la policía y la Guardia Civil estarían intentando sonsacarle algo en sus dependencias. Lo mismo estaba detenido en un calabozo. Expulsó una carcajada, algo impropio de él. Pero imaginar las caras que se le quedarían al inspector Diego Blanco y al capitán Gonzalo Herrero, igual que a otros de sus compañeros, cuando descubriesen que el detenido no era él, sino un actor contratado, preparado y muy bien pagado para la ocasión, era para permitirse reír un rato.

Atravesó los espacios admirables de la vivienda. Sótano y tres plantas constituían un lugar lujoso, temático y deseable. Desde muchas de las ventanas y puertas, se podía observar el paisaje de olivos y otros árboles cultivados sobre el terreno. Un detalle sin importancia. Escogió la mansión para su jefe, su señor, por su lujo, tamaño y aislamiento, pero, especialmente, por las vistas únicas y sugerentes que tenía de Toledo. La sangre del archiduque hervía en cuanto su imaginación volaba sobre los tejados de la ciudad que encumbraron los visigodos con sus concilios políticos y religiosos.

Antes de salir al exterior, al porche, donde el noble bebía champán, Joseph Rincón se paró. Toledo se mostraba al fondo, elevada sobre el Tajo; el archiduque estaba situado en primer plano, vaciando su copa de diseño exclusivo. El asistente sintió una punzada de orgullo. Admiraba a su jefe y lo que estaba cerca de lograr después de tantos años.

—Es realmente interesante. Le gustará —pronunció escuetamente en cuanto se presentó delante de él, una vez en el porche.

El archiduque Roderic sonrió. Miró el testamento secreto que Joseph puso sobre la mesa rectangular, formada por mimbre y cristal. Suspiró largamente y se resistió a lanzarse sobre el documento. Si había esperado durante tantísimo tiempo, podría esperar todavía más, aunque la impaciencia se lo estuviera comiendo por dentro.

—Le dejo la campanilla. Disfrute de la lectura.

Joseph sacó el objeto dorado de un bolsillo y lo puso sobre la mesa. Eran pocos los instantes en los que el archiduque no era seguido de cerca por algún asistente. Cuando sucedía, su mano derecha le dejaba la campanilla, un método infalible que, al sonar, atraía senseguida a los ayudantes.

A continuación, después de llenar la copa, Joseph se retiró. Este era un momento que el noble querría vivir en solitario, con la única compañía de su grandeza.

El archiduque Rodrigo, Roderic, Rodrique o Roderico, a cualquiera de estos nombres respondía, bebió otro trago de champán. Tembló de emoción y estuvo a punto de derramar una lágrima. Respiró hondo y volvió a beber. Dejó la copa Versace sobre el cristal y miró la botella. Seguramente se la bebería entera. Y si el contenido del testamento era realmente bueno, quizás bebería otra. Pediría algo de comer y sería testigo del anochecer. Cuando las luces del casco antiguo se encendiesen completamente y brillasen más que las estrellas, entonces se iría al interior del palacete.

Sonrió y dejó de planear el futuro más cercano. Lo único realmente importante, ahora, era leer el documento que el famoso Santiago Medina escribió para su hija.

Lo cogió, abrió la carpeta y empezó a leer la primera página…

El apartamento

—El museo va a cerrar, señores. Diríjanse a la salida, por favor. El museo va a cerrar sus puertas. Diríjanse a la salida, por favor…

La voz del vigilante sonaba cansada. La noche se adueñaba de Madrid, la capital de España. El reloj biológico de los trabajadores del museo hacía rato que los hundía en un sopor imbatible, solo contrariado por la vuelta a sus hogares. Algunos se alegraban de abandonar una jornada más, igual que la anterior, idéntica a la de mañana, ignorando que el director del museo había sido detenido por la Guardia Civil horas antes. Otros lamentaban volver a sus casas, donde creían que nada especial los esperaba. Solo unos pocos tenían hijos pequeños y ansiaban alegrarse con sus caritas sonrosadas, sus monerías y sus alegrías infantiles.

Pierre tragó saliva y suspiró. Llevaba más de media hora rondando la sala en la que debía estar el Tesoro de Guarrazar. Resultaba increible que fuera robado la noche del primer asesinato, igual de increible que su exmujer hubiese muerto ahorcada en una columna de la Lonja de la Seda de Valencia. Los acontecimientos eran irreales, fuera de toda comprensión posible. ¿Cómo se podía ahorcar a una persona? ¿Se podía robar un tesoro, así, sin más, de uno de los museos con más seguridad del mundo? ¿Qué estaba pasando con la gente? ¿Se estaban volviendo todos completamente locos? ¿Conocían todos ellos el contenido del testamento secreto?

Respiró profundamente antes de ser tocado en el hombro por el vigilante. Apenas respondió al toque que quebraba su espacio personal. El robo del tesoro ocupaba la totalidad de su cabeza: era más importante de lo que Diego, Alba, el capitán Herrero y los demás pensaban. Los más de siete mil millones de terrícolas no imaginaban ni por asomo el poder que encerraban las coronas robadas. No todas, las de los nobles no. Solo la más valiosa y especial, la corona votiva del rey hispano-visigodo Recesvinto, hijo del rey Chindasvinto.

—Très bien calme. Je m'en vais. Oiga, que ya me voy… —murmuró sin que se le entendiese muy bien.

Pierre fue siguiendo el itinerario de salida para encontrarse con Alba Rubio. Ella, mientras el francés se recreaba en la sala del Tesoro de Guarrazar, había continuado, sin entender la obsesión del ingeniero por la vitrina expoliada. El caso del Asesino de los monumentos ocupaba sus pensamientos: la preocupante traición de su amiga Covadonga, el viaje repentino en tren a Madrid, las detenciones del director del museo y del tal Joseph Rincón, el bochorno y enojo de Diego y Gonzalo al descubrir que el detenido no era Joseph… Demasiados problemas a los que se había enfrentado con gusto. Pero le dolía la cabeza.

—Estás aquí…

Alba se giró al identificar la voz de su amigo francés.

—Sí, bueno... Me pillas absorta... Mirando las flores.

Sonrió abiertamente. Le alegraba su presencia. Desde que asesinaron a Ismael, su vida había dado un vuelco espectacular, un cambio intrincado y emocionante. Había perdido el ancla que la apresaba. Y Pierre buscaba lo mismo que ella, un cambio radical.

—¿Todo bien? Te ha dado fuerte con lo del robo del tesoro. Me aburría. Estabas a tu bola y ni te has enterado de cuando me he ido.

—¿Nos vamos, Alba? —propuso él cambiando de tema.

Pasearon por las calles de Madrid, animadas, como casi siempre. Diego Blanco les había entregado las llaves de su apartamento. El policía permanecía en las dependencias de la Guardia Civil, juntando respuestas, interrogando a los sospechosos, colaborando con el capitán Gonzalo Herrero para encontrar cuanto antes a Rubén. Alba y Pierre, por ahora, eran libres. De Alba no había sospechas. Por la fuerza necesitada al ejecutar los crímenes los forenses señalaban hacia un hombre fuerte. Pierre encajaba, pero, tras ser interrogado sin presencia de abogado y colaborando en todo momento, quedaba por ahora en libertad. Su testimonio daba coartada a Diego y viceversa. Ambos eran inocentes o culpables.    

El conocido y amplio Paseo de Recoletos estaba atestado de tráfico. El aire era irrespirable y la pareja, huyendo, se adentró en las calles que llevaban al barrio de Chueca. Pasaron por las fachadas de restaurantes encantadores con luces agradables y ambiente romántico: un italiano con mesas separadas y velas encendidas, un árabe de aspecto exótico y diferente, otro en el que los camareros cantaban ópera entre plato y plato, en uno sonaba jazz de fondo cuando algún cliente abría la puerta…

La noche de Madrid se presentaba ruidosa, terca, luminosa y polifacética. Brindaba alegría en las calles iluminadas, amor en los paseos en penumbra, peleas en las más oscuras. Al principio, la pareja caminó en silencio, pero, al poco, contagiados de un espíritu vividor, compartieron recuerdos, ideas, sueños, simples comentarios, bromas, miedos…

—Creo que es aquí —anunció Pierre mirando el número del portal.

No tuvieron problemas en entrar. La llave abrió la vieja puerta, barnizada y muy alta. El portero no estaba: nadie los miró de arriba abajo. Subieron por las escaleras y superaron la puerta del apartamento.

—Bonito piso de soltero —comentó Alba después de darse una vuelta y curiosear por todas partes, sorteando el desorden a causa del registro de la Guardia Civil—. La ducha es de esas de masajes. Creo que me voy a dar el capricho.

—Me apunto también —dijo el francés levantando el dedo.  

Alba dejó escapar una carcajada sonora y Pierre se sonrojó. Ocultó el rostro mirando hacia otra parte. La cocina sería su refugio durante unos segundos. Cogió una cerveza y preguntó, Alba también quería. Buscó un abridor por los cajones. Terminó hallándolo en la nevera, un imán que se sostenía por arte de magia. Se presentó en el salón con las dos botellas de cristal. Su amiga no estaba. La llamó. No respondió. Dejó las cervezas en la mesa, en el centro de la sala, y caminó despacio por el pasillo. Las prendas de Alba estaban tiradas como las migas de pan de Pulgarcito, a tramos, marcando el camino. Pierre fue siguiendo el rastro, tragando saliva y sin pensar exactamente en lo que le esperaba más allá. Era un inexperto en el tema, un bobalicón que había permanecido casado demasiado tiempo, sin experiencias atrevidas que contar a nadie.

Percibió que el corazón le latía muy fuerte. Su cuerpo tenía hambre de afecto. Estaba sobreexcitado, temblando de los pies a la cabeza, consciente de que estaban solos.

La puerta del baño estaba entreabierta. Dudó.

Después de unos segundos escuchando sonidos, la empujó levemente, como si fuera un gato amaestrado pero travieso. El ruido del agua resultaba excitante. Distinguió parte del cuerpo de Alba detrás de una mampara. Tragó saliva de nuevo y comenzó a quitarse la ropa. De perdidos al río. Era mejor arrepentirse después, avergonzarse y perder la dignidad, sonrojarse cada vez que se juntasen, que tirar al retrete la oportunidad que se le ofertaba.

Entró en el cuarto de baño despacio, tenso y asustado. Alba, quien hasta ahora se movía  lenta, se paró y observó con picardía a través de la mampara. La figura esbelta del francés quedaba al descubierto, tal como vino al mundo.

—¿Vienes? —preguntó ella cargándose de osadía, aunque el ingeniero supo que no era una pregunta, sino una invitación.

Envalentonado, se adentró en la ducha, sin trabas ni obstáculos que lo parasen. Alba le cogió de la mano y lo atrajo. Le temblaban las piernas. Sus cuerpos se adosaron y se hicieron uno solo. Se besaron apasionadamente, tocándose. Ambos habían soñado con hacerlo: lo deseaban con ansia.

Pierre, trasladado a los confines del placer, percibiendo las yemas de Alba, su mirada anhelante, sus labios suaves y flexibles, se olvidó de todo lo demás. Puede que en el mundo hubiese cosas realmente importantes, situaciones llenas de grandeza o de terribles consecuencias, pero, en esta ducha, bajo el líquido que brotaba de múltiples chorros, junto a una mujer que lo atraía enormemente, más allá de lo explicable e imaginable, supo que el mundo estaba construido de pequeños detalles, de momentos instintivos y pieles compartidas. Nada era más importante en la Tierra que el amor.               

François

El aspecto de François Pichon resultaba entrañable. Era como un oso de peluche metido en el cuerpo de un ser humano. Sus formas eran redondas e inspiraban simpatía. Su sonrisa era constante, a pesar de las circunstancias. Su mirada tierna, como la de un niño inocente. Iba arreglado, sin exceso de elegancia. Estaba sentado en una de las sillas que circundaban la mesa de la sala acristalada, apta para reuniones internas e interrogatorios suaves. Callado, mirando tranquilo hacia todas partes, parecía un niño chico —en cuerpo grande— al que habían ordenado que no se moviera. Ni por asomo tenía el aspecto de un delincuente.

Diego entró en la sala después de Gonzalo Herrero. Llevaba en las manos un café, necesario para mantenerse despierto, enfrentarse a los interrogatorios y a los giros del caso.

Tras interrogar al detenido en el hotel, a Alba y a Pierre, el capitán había permitido a Diego estar presente en el interrogatorio de Covadonga, interrumpido brevemente por la llegada del comandante Ricardo Cano, quien volvió a desaparecer rápido. Covadonga fue un hueso duro de roer. No sabía nada del robo, de los asesinatos ni de la desaparición de Rubén. Resignada y fiel a sus principios, contó poco más de Joseph Rincón. El tipo apareció en el momento adecuado, seleccionó a la persona adecuada, intervino en un asunto clave y pidió sus exigencias cuando se cumplirían por sí solas, sin necesidad de recordar a Covadonga los favores que se debían. Un profesional: un hombre inteligente y retorcido, poco espontáneo, meticuloso, controlador y sin remordimientos. Así lo describió el psicólogo de la Guardia Civil, presente en el interrogatorio, basándose en el testimonio de la asturiana.

Para Diego, la astucia, frialdad y crueldad de Joseph Rincón cuadraba perfectamente con la del Asesino de los monumentos. Según su teoría, Joseph escogió a la joven. Posiblemente, no debían descartarlo, filtró su lugar de residencia a su marido, el engendro que la pegaba. Incitó o provocó su muerte a manos del hermano de Covadonga. Después, lo demás, pan comido. Uno de los mejores abogados de España defendiendo un caso en el que era fácil empatizar con el asesino. Puede que hasta sobornos al juez. Era mejor no seguir indagando, ni teorizando. Joseph Rincón elaboró todo un plan para adueñarse de la integridad de Covadonga.  

—¿Puedo ofrecerte algo? —preguntó Diego Blanco mirando de pie a François—. ¿Algo de beber? ¿To drink? —añadió haciendo un gesto con el pulgar en la boca.

El francés sonrió, como era su costumbre, aunque algo forzado en esta ocasión. El marido de su difunta medio hermana le caía bien. Era rudo pero tenía una mirada tenaz. No obstante, François no estaba a gusto con el trato de la Guardia Civil.  

—No es necesario que tú hables inglés, Diego. Je comprends l'espagnol. Je l'ai étudié desde niño. Ma mère me lo enseñó. Elle parle couramment. Solo falta práctica para saber lo que digo. Me lio… un… peu… poco… con las palabras. Je suis rouillé. 

—Bien, entonces, ¿quieres que te traiga algo o estás bien así?

—Me apetece un vino, siendo sincère…, o una cerveza, pero de las buenas, d'abbaye… 

—Disculpe pero esto no es un bar —interrumpió Gonzalo.

—D'accord, Je… estoy bien así —se resignó.

El policía quiso sonreír para tranquilizarlo, pero estaba demasiado cansado. El palo que les había dado Joseph Rincón endilgándoles a un actor, cuando parecía que ya lo tenían apresado, suponía un golpe muy duro. En cuanto Covadonga reconoció que el detenido no era quien todos pensaban, lo interrogaron en presencia del abogado que también defendía a Julián Nieto, el director del museo. Resultó ser un actor de medio pelo, una buena pieza sin escrúpulos que no era capaz de obtener un papel digno en teatro, cine o televisión, pero que había resultado perfectamente apto para engañar a las fuerzas del orden. Lo peor, no tenían nada contra él. En ningún momento de la detención lo identificaron, ni él confirmó ser Joseph Rincón. Lo detuvieron por ocupar una habitación que no era la suya. Nunca mintió. Nunca negó ser quien era. Y lo peor, Gonzalo Herrero tuvo que pedirle disculpas por la detención.    

Diego se sentó en una de las sillas, al lado del capitán de la Guardia Civil, y, aunque le costaba hacer de oyente, dejó que este llevase la batuta.

—Es usted François Pichon, hijo de Santiago Medina, el escritor y empresario, y de Edith Pichon, periodista de nacionalidad francesa, ¿es correcto?

—Oui, es correcto.

—Oui… —repitió el capitán con retintín—. Pues me temo que usted no consta como hijo de Santiago Medina por ninguna parte y…

—En su testament —zanjó de repente.  

—¿Perdón? —Gonzalo y Diego abrieron los ojos de par en par.

—Testament, François, quiere decir testamento, ¿verdad? —intervino Diego.  

—Oui, correcto. Eso es —confirmó y supuso que necesitaban una explicación mayor—: un notario de Barcelona m'a téléphoné. Mi père me incluyó en su testament.  —Revisó en sus bolsillos y sacó una tarjeta—. Este es el teléfono y el nom del notario por si quieren llamar.

Gonzalo revisó el nombre, dirección y número de teléfono del cartoncito. Se lo pasó a Diego. No se trataba de Ismael Suárez, el notario asesinado, expareja de Alba Rubio, sino de otro profesional de Barcelona.

—Debe de tratarse del testamento, del normal, quiero decir —comentó Diego.  

François se encogió de hombros y puso cara de no entender a qué se estaba refiriendo el policía. La frase, en todo caso, no iba dirigida a él.

—¿Cuándo le llamó este notario? —interrogó Gonzalo.

—Ce matin…, pardon, esta mañana. Ils seulement quería... saber mi... disponibilité e informarme superficiellement.

Gonzalo se levantó y, desde fuera, hizo una señal a un agente. Le entregó la tarjeta y le dio indicaciones. Después, volvió a la sala y tomó asiento. Escrutó el rostro del francés. Su mirada era increíblemente tierna, como la de un gato desvalido que maúlla tristemente. Se planteó la opción de que el hijo de Santiago Medina no estuviera metido en el ajo. Puede que el olfato de Diego acertase. Sin embargo, la agenda lo inculpaba en cierto modo.

—¿Quería a su hermana? —preguntó a bocajarro.

François tensó la mirada como nunca. Era difícil responder a la pregunta. Era un hombre sereno, de paz, lleno de amor por el prójimo, pero tenía también rabia metida dentro, fraguada por el abandono, oculta bajo los mantos de bondad.

—Mi familia… Los ilustres Medina… ¿Quiere la historia larga o la versión corta? —El idioma español brotó esta vez perfecto, casi sin acento.

Gonzalo miró a Diego. Este tragó saliva, nervioso. Esta historia de los Medina no podía quedarse a medias. Ambos lo sabían por mucho que Diego quisiera proteger el recuerdo de Yolanda o el futuro de Rubén. Cabía la posibilidad, aunque el inspector no lo creyese o se negase a creerlo, de que estuviera relacionada con los crímenes, el robo y la desaparición de su hijo.  

—Tenemos tiempo —consintió Diego al fin.

El francés tragó. La garganta se le secó de repente. Nunca hablaba de la familia Medina. Como si no existieran. Los había barrido de su vida mucho tiempo atrás, cerrando todo contacto. Un muro necesario para no hacerse daño, para no romperse en dos y naufragar. Solo la presencia de Diego, el marido de su hermana, lo más cercano que podía estar de ella en estos momentos, provocaba la necesidad de explicarse y contar lo que permanecía oculto bajo la alfombra.                      

—Mis padres se conocieron ici, en Madrid, en la presentación de una novela. Santiago era écrivain, mi mère, Edith, periodista, en una revista. También, entonces, colaboraba con un programme de televisión. Hacía de crítica littéraire y hablaba sobre libros y autores. Los dos eran famosos en France y, me contaba mi madre, formaban una pareja estupenda. Se enamoraron…, eso decía mi mère. No pudieron casarse, porque él ya estaba casado. Estuvieron cerca, decía mi madre —Se tomó unos segundos de descanso. Hablaba despacio, dejando que las palabras fluyeran de dentro pero procurando no equivocarse con el idioma—. Se vieron en muchas ocasiones, en el sur de France. Me lo dijeron amigos de mi mère. Ellos eran... como casados. Como una segunda mujer en otro país. Hay videos de ellos dos. Saludando en la televisión en una fiesta. Si... Si la esposa de Santiago vio alguno de estos videos, tuvo que hacerle daño… mucho daño… También a Yolanda si tuvo occasion, aunque no lo creo possible. Son de hace mucho tiempo. 

—Yolanda nunca me contó nada de esto…

François emitió una nueva sonrisa para su cuñado. Agradecía el comentario. Mientras menos hubiera sufrido su hermana en vida, mejor, aunque no la hubiera llegado a conocer.

—Dejaron de verse cuando mi mère se quedó enceinte...

—Embarazada...

—De mí —asintió el francés—. Pelearon y ya no tuvieron contacto hasta... que murió. Fui yo quien llamó a Santiago para decirle que Edith murió y que la enterrábamos en Cannes. Ella quería que él fuese. Una última petición que hizo mi mère, pues yo nunca tuve père y no conocía a ese hombre. Un completo extraño. —Bajó la mirada y cogió fuerzas antes de proseguir. Aunque le dolía, se estaba quedando vacío, pleno, completamente satisfecho—. Le connard no vino. No me dijo por qué. Pero se presentó meses después en mi maison, cerca de Bordeaux. Yo tengo viñedos en Saint-Émilion. Una bodega y una tienda bonita. Creo que le gustó. Lo vi en sus ojos. Me ofreció cosas, dinero, influences… —Sonrió amargamente—. Yo no quise nada. Lo que yo quise, él podía dármelo seulement, pero no sabía cómo. Decidí lo mismo que él, seguir mi camino. —Suspiró y se llevó un dedo a los bordes de los ojos—. Le dije que no volveríamos a vernos y así fue. Ambos cumplimos. 

Gonzalo y Diego, callados, permanecieron mirándolo por si añadía algún detalle más. 

—¿Y no conoció a su hermana? ¿A Yolanda Medina? 

—No. 

—Entonces, la agenda… —murmuró el inspector.  

—No sé por qué Yolanda me la envió. Je suppose que... sentía lo mismo que yo, ganas de conocerme. Usted me pregunta si la quería. Yo le digo que... la force d'inertie... debía llevarnos algún día a juntarnos…, o eso pensaba. Había que esperar a que Santiago Medina muriese seulement. —Pensó en sus palabras. Sonaba como si hubiese deseado que el afamado escritor, su padre, falleciese—. Mi hermana me envió la agenda y... supe que debía venir. Vi su muerte en las noticias. En Francia se sigue el caso. Particularmente el crimen de Louisa Ferrec en Valencia. Están apareciendo muchas cosas de ella. Se habla... Era amante de hommes... muy... important. Gente de dinero y poder. Políticos, empresarios, banqueros, incluso nobles… ¿Se imaginan?  

—Vale, François, dice que le envió la agenda. Detalle que nos confirmó el hotel, pero hay otro detalle importante que no nos explica. En la agenda de su hermana pone que iba a conocerle —Gonzalo extrajo la agenda de una carpeta y la abrió—. “Importante. 22h. Julián Nieto. MAN. Al Mounia. Conocer mi hermano”, pone exactamente. El Al Mounia es un restaurante, lo hemos averiguado. Yolanda Medina quedó a cenar con Julián Nieto y, seguramente, con usted. Se puede deducir de esta nota… Además, en el restaurante nos aseguran que en esa cena hubo tres personas. Han reconocido a Yolanda y a Julián Nieto. Solo tengo que traer a los camareros o enseñarles una foto y le reconocerán de inmediato. ¿No prefiere hablar ahora y decirnos la verdad?   

—Je ne sais pas... Je vous assure... yo... no tengo idea de qué me está contando. Jamás hablé con mi hermana ni con ese hombre... Julián Nieto. Y nunca estuve en mi vida en ese restaurante. No puedo ayudarle.

—Yo te creo, François. Pero hay algo, un detalle, donde sí creo que puedes ayudar —intervino Diego lleno de curiosidad, rondándole una nueva idea en la cabeza—. Dices que Louisa Ferrec tenía un amante noble…

—Oui —asintió recuperando la sonrisa—, un archiduc... en español creo se dice... archiduque…

El humedal

La noche y el miedo desorientaban. En su fuga, se introdujo en los largos campos de Castilla. El mayor problema, aparte del psicópata, era la falta de bosque y el exceso de llanura. Su torturador estaba ahí, detrás, incansable. Alzaba la voz de vez en cuando, callaba en otros momentos. Creaba una psicosis invencible que aterraba a Rubén.

Todo sucedió muy rápido. Él apenas podía describirlo, como si no hubiese estado allí. Desde la muerte de su madre, los acontecimientos tenían poca explicación lógica, o ninguna. La huida de su padre, la muerte de su abuelo, su secuestro... El muchacho caminaba en un estado emocional alterado.

El teniente Marcos Castillo sacó el arma, de eso estaba seguro. Por qué tardó tanto o lo que habló con el loco se difuminaba en la mente de Rubén Blanco Medina. Se oyó un disparo. También el sonido estremecedor de la Taser que tanto temía. Después, forcejeos, puños, patadas, objetos cayendo… Rubén corrió sin mirar atrás. No estaba atado. No recordaba en qué momento lo habían soltado. Su instinto de supervivencia era superior a su valentía. Corrió hasta el exterior, golpeándose en pasillos, suelos, puertas y paredes. Si se hacía daño, si los golpes le dolían, no lo notaba. El control de su cuerpo estaba ausente. Solo corría, corría y corría.

Se tiró detrás de un seto. Agua en los pies, cubriéndole los tobillos. No llevaba zapatos. Veía el cielo estrellado, la luna asomando. Un paisaje precioso que a Rubén le producía llorera. Creía realmente que iba a morir. Creía que Marcos Castillo estaba muerto. Mas, roto, no quería asumir nada de lo sucedido en los últimos días. Solo quería huir, despertarse en una mañana clara y soleada junto a una joven atractiva. A ser posible, en un bungalow de una playa virgen, en la soledad de su compañía y de un servicio de habitaciones que los visitase muy de vez en cuando.

Oyó un motor. Sin duda, era el 4x4 que intentó coger al escapar. Por desgracia, no tenía las llaves puestas. Tampoco el vehículo de Marcos. Mala suerte para el hijo de Diego Blanco. Además, no sabía conducir. Solo le quedó el amparo de la vegetación, un paisaje que ofrecía pocas esperanzas.

El coche frenó. Se escuchó una puerta. Luego, la voz, pisadas sobre el agua y el aleteo de unas aves. Escuchó una burla e imaginó su sonrisa macabra. Quiso llorar. Su miedo era atroz. Se tapó la boca y se contuvo. Un sonido, por muy leve que fuese, descubriría su posición y supondría una nueva serie de torturas o la muerte. Algo que no deseaba.

—Estás ahí, pequeño gamusino… Te veo… Sí… Puedo olerte…

Rubén dudó. Sus huesos temblaron de puro terror. Sus ojos estaban abiertos de par en par y su corazón se agitaba a dos mil por hora. No tenía control sobre nada. Miedo. Dolor. Se aupó y comenzó a correr hacia el interior del agua. Las ranas, hasta ahora quietas, comenzaron a saltar de un lado para otro, como locas.

—¡Estás ahí! ¡Ja!

La luz de la linterna buscó el ruido de las aguas. Rubén corrió sin saber dónde pisaba. Todo le dolía sin dolerle, todo era daño sin sentir. La adrenalina iba tapando cada rasguño o pérdida de sangre. Rubén corría perseguido por los demonios.

Saltó sobre setos, se movió de un lado a otro, se metió en el agua, se tiró, se levantó, se volvió a tirar sobre algas que después arrastraba, miró hacia atrás, hacia delante… Prosiguió corriendo, oyendo ruidos a su espalda, escuchando animales, aves que alzaban el vuelo, nutrias que se asustaban y buscaban refugio. Dejó de ver la luz, de oír la voz…

Agazapado, permaneció unos minutos a la espera. Su respiración agitada. Su corazón desbocado. No veía la luz de la linterna. No oía la voz de su cazador. A lo lejos, se distinguían los focos del 4x4, pero no se veía a su torturador por ninguna parte.  

Sin querer, palpó un objeto alargado entre las espadañas. Intentó averiguar qué era. Se resbaló y se agarró. Con el cuerpo metido por completo en el agua, tocó el objeto de nuevo. Era una canoa. No dudó en subirse despacio, lo más silencioso posible. Después, empezó a remar con un brazo. No sabía dónde estaba, ni adónde iba, pero necesitaba subirse en algo, depender de un transporte, soñar que este lo llevaría lejos…

Metros atrás, el sicario buscaba la linterna bajo el agua. La llegada de la noche y el humedal estaban complicándole la caza. Se había confiado. Nunca pensó que el teniente Marcos Castillo sacaría el arma. Por lo que le había adelantado el archiduque, Marcos era un cobarde, un cómplice necesario para robar en el museo, sabotear la investigación y secuestrar al joven Medina. Había recibido mucho dinero a cambio y tenía las manos tan manchadas como los demás. ¡Qué estúpido! Ahora estaba muerto, tirado en el sótano del caserón. Tendría que deshacerse de su cuerpo después, enterrarlo o quemarlo.

—¡Aquí estás! ¡Maldita sea!

Atrapó la linterna y alumbró hacia adelante. Había tardado al menos cinco minutos en encontrarla tras caerse. Mala suerte. Su presa escapaba… por ahora. Quedaba toda la noche para encontrarlo en el humedal. No iría muy lejos en sus condiciones: torturado y desorientado, sin ayuda disponible. Y el pueblo más cercano, Daimiel, quedaba a más de dos horas caminando. Rubén no lo lograría. Era cuestión de rodearlo continuamente, metiéndole miedo hasta que cometiese un error. Después, lo volvería a llevar al caserón y lo ataría. Le daría una última oportunidad de decir la verdad y lo mataría, tanto si hablaba como si no lo hacía. No dejaría que este asunto se le complicase, ni que esta parte de su venganza se dilatase más en el tiempo.

Se introdujo en el 4x4 y cerró la puerta. Distinguió las figuras de algunos mosquitos revoloteando en el haz de luz. Enrabietado, le entraron ganas de aplastarlos a todos. Gritó.

Antes de acelerar, miró el asiento del copiloto. Le faltaba algo importante. Se estiró y abrió la guantera. Estaba vacía. Se dio cuenta de que se había olvidado la pistola y el teléfono móvil.

—¡Maldito estúpido! —exclamó pensando en Marcos.  

Con la inesperada intervención del guardia civil y la repentina huida del joven Medina no cayó en la cuenta. No prestaba atención al smartphone desde hacía muchas horas, antes incluso de que empezara a torturar a su sobrino.

—¡Esto es una mierda! ¡Cuando te coja te mataré! —gritó rabioso, pegando al volante.

Aceleró y fue avanzando despacio, superando los obstáculos del terreno. El coche estaba preparado para enfrentarse a baches y piedras, incluso para meterse en el agua, pero tampoco era cuestión de provocar, ya había tenido bastante mala suerte por hoy, no deseaba más. Mientras, fue ideando el lugar adecuado para colgar a Rubén Blanco Medina. Sería un impacto enorme. Los medios, después de tres asesinatos seguidos y una ligera pausa, se volcarían de nuevo en el caso. Otro Medina muerto. La Puerta de Alcalá, la Lonja de Valencia o el Teatro romano de Mérida fueron escenarios seleccionados por el archiduque. Esta vez, tendría libertad. Una vez drogado, podría colgarlo del puente de Cuenca, en el interior de la Mezquita de Córdoba o en una de las torres del Real Monasterio de Guadalupe, por pensar en algunos sitios cercanos.

En el caserón, lejos de la presencia del hijo bastardo de Santiago Medina, el teléfono móvil sonó nuevamente. Estaba sobre una mesa, en una habitación del primer piso. Abajo, en el sótano, desangrado y muerto, el cadáver de Marcos Castillo, sin  sueños ni conciencia, descansaba en mala postura, esperando que su asesino eliminase su rastro.

Joseph Rincón, a cien kilómetros del caserón de las torturas, colgó con un gesto del dedo. Frunció el ceño y se acarició la barbilla. El sicario del archiduque llevaba demasiadas horas sin responder. Tenían el testamento en su poder, pistas de dónde se ocultaban las coronas. No era necesario el testimonio de Rubén Blanco Medina. Estaban más cerca que nunca. Mas el silencio del hijo bastardo no era buena señal. El archiduque había enviado a Marcos al caserón. Joseph llamó al sicario repetidamente para darle instrucciones importantes. Ya no necesitaban al joven Medina, podía eliminar a los dos.

—El muy idiota no coge el móvil. Será...

Suspiró y dejó el aparato sobre la mesa. Se miró en un espejo del siglo XVII, una antigüedad valiosa con un bello artesonado. Había envejecido últimamente. Supuso que era la tensión, el robo, los asesinatos. El plan del archiduque era perfecto, pero arriesgado. Su piel y cabello lo padecían. Debía de ser eso. No se le ocurrió pensar en el poder que guardaban las coronas de los reyes visigodos. No quiso darse cuenta de que se dirigían a una gran fuente de poder, pero también de destrucción. No fue capaz de recordar que antes de unirse al noble en su búsqueda él todavía tenía conciencia. Fue incapaz porque los demonios lo llamaban como habían llamado a otros muchos anteriormente, sibilinamente, utilizando susurros mágicos y poderosos, hechizos arcaicos. O, quizás, si lo pensó, pero decidió creer que eran todo leyendas…  

Testamento

Yo, Santiago Medina, descendiente de Sinderedo, el protector y gran guardián de las llaves de la Mesa, último arzobispo hispano-visigodo, defensor y heredero de Roma, en posesión de mis facultades físicas y mentales, en plena consciencia, cedo mi cargo  de protector y guardián de la Mesa a mi heredera, Yolanda Medina.

Querida Yolanda:

Este testamento no tiene disposiciones ni legados públicos. No es un testamento al uso, aunque sí oficial. Sobre tus hombros cae una carga que llevarás en secreto. Solo tú sabrás lo que pone en los siguientes párrafos. Tú y nadie más. Tú llevarás la carga del gran guardián como la he llevado yo, antes mi padre, Enrique Medina, antes el suyo, etc.

No es una elección, sino tu obligación. No puedes dar de lado la responsabilidad que cae sobre tus hombros. No puedes porque lo que proteges desde ahora, desde ya, desde mi muerte, es superior a nada que hayas concebido hasta la fecha. Desde ahora, tu principal motivo de existencia, superior incluso a la vida de tu hijo, será el cargo de gran guardián de las llaves de la Mesa.

Lee atentamente estas líneas, y vuélvelas a leer las veces que haga falta. Descansa. Asimílalo. Relee. Cree. Investiga, explora, descubre. Lee hasta que entiendas la importancia de este documento, de sus palabras, de lo que proteges. Nuestro legado se transmite de generación en generación, y debes creer en ello, protegerlo. No hace falta que te aconseje, lo entenderás.

En este momento tienes miedo o esto te parece absurdo, pero encontrarás el camino, como hasta ahora lo hemos hecho todos, los guardianes que te precedemos.

Quiero que cojas el ejemplar de Las mil y una noches que te regalé hace mucho tiempo. Busca el cuento en el que los avariciosos demonios del desierto intentan destruir a los humanos. En dicho cuento, un rey sabio llamado Sulaymán, utilizando artes de hechicería, logra encerrar a los demonios en vasijas de barro y las sella. Otros cuentos hablan de esos demonios encerrados en lámparas de oro: los llaman genios y conceden deseos con su enorme poder…  

Este rey Sulaymán, no era otro sino Salomón, hijo del rey David. Por un tiempo, fue un gran rey. Uno de los más grandes de la antigüedad. Construyó el templo de Jerusalén, escribió libros, extendió el imperio de Israel, dirigió con sabiduría su reino…, hasta que abrió una vasija sellada... y se volvió avaricioso. Aglutinó tesoros, mujeres en su harén, poder, riquezas… De forma inexplicable, se inició el declive de su reino. Cuando Salomón, en sus últimos suspiros, se dio cuenta de su error, escondió en secreto aquello que le hizo un rey poderoso, aquello que también lo destruyó. Solo un monje humilde le ayudó. Fue partícipe del secreto y supo el lugar donde lo escondía.  

Cuando falleció el rey, los rumores de los objetos mágicos que guardaba se expandieron por doquier: el arca de la Alianza, el anillo que le entregó el Arcángel Gabriel, la rica Mesa de Salomón… La Mesa, así lo llamamos nosotros desde entonces. Pero no vayas a creer que es una mesa…, ni vasijas de barro, ni lámparas de oro…, yo no lo sé. Tuve tentaciones, las mismas que tendrás tú, las mismas que tuvieron mis antecesores: el deseo de poder, de posesión, de superioridad.

Ninguno de nosotros lo hemos visto. Así debe seguir siendo. El guardián y protector nunca debe abrir la cámara. Somos los guardianes de las llaves que liberan este poder, sus carceleros. Pero todavía debes conocer más…

Nabucodonosor II, gran rey de Babilonia, constructor de una de las siete maravillas del viejo mundo, los jardines colgantes, al enterarse del poder mágico que había escondido Salomón en el reino de Judá, conquistó Jerusalén y lo buscó. Pero Salomón se lo había ocultado a su propio pueblo, a sus descendientes, bajo los cimientos de la capital, condenándolos de por vida sin que lo supieran. El descendiente de aquel monje que conocía el secreto fue torturado y murió valientemente guardando el secreto. El rey de Babilonia, al no hallar las fuerzas mágicas escondidas por Salomón, se enfureció y destruyó su templo y gran parte de la ciudad. No se daba cuenta de que la incesante y avariciosa búsqueda del tesoro supondría a la larga la exterminación del reino de Babilonia.  

Cientos de años después, Tito, hijo del emperador romano Vespasiano, sitió y conquistó Jerusalén. Su ejército destruyó el templo de Salomón, que se había levantado nuevamente. En mitad del sitio, entre las ruinas, el propio Tito, lamentándose de que su ejército estuviese poblado de salvajes capaces de asolar los edificios más hermosos, descubrió una entrada a un subterráneo. Con antorcha y espada y con la ayuda de sus soldados más acérrimos, fue excavando el suelo y se introdujo en unos pasadizos secretos que nadie conocía. Lo que descubrió, se lo llevó a Roma…

En pocos años, Roma logró la mayor expansión territorial de su historia. Se convirtió en un gran imperio. Sin embargo, el poder fue haciendo mella en los  emperadores, volviéndolos soberbios, ambiciosos, crueles, avariciosos… Los demonios fueron poseyendo sus mentes. Terminaron pagando un gran precio. Roma llegó a su fin,  desmembrándose en trozos que cogieron a su antojo las tribus germánicas. Entre ellas, los visigodos.

La que nosotros llamamos Mesa de Salomón, junto con múltiples tesoros, fue llevada con el tiempo al Reino Franco, no se sabe si a Carcassonne o a Toulouse. A causa de los múltiples enfrentamientos, batallas y traiciones entre los distintos pueblos godos y sus reyes —nuestros ascendientes siempre sospecharon del poder oscuro de la Mesa—, Alarico II, temiendo su poder, la robó. Huyó con ella, no sabemos si para deshacerse de su poder o para hacerse con él.

La trasladó a Hispania, pero murió en batalla cuando huía de las tropas enemigas del rey Clodoveo I, que ambicionaba el poder tanto como otros reyes anteriores.

La Mesa de Salomón se perdió. Posiblemente, el gran guardián la escondió para evitar que cayera en manos de los hombres, aunque no tenemos documentación que lo pruebe. No tenemos constancia hasta el reinado de Recaredo, cuando se unificaron los territorios de la península ibérica y se originó el Reino Visigodo de España. Entonces, el gran guardián cedió el secreto del lugar donde se escondía la Mesa de Salomón al rey, y lo nombró su protector. Pero, para evitar la ambición y la codicia, enviaron mensajeros por todo el planeta y trajeron a los mayores inventores de la época con el fin de crear un mecanismo único, que acoplarían a una cámara secreta. Para abrir esta cámara oculta, cuyo lugar solo el rey conocería, se decidió crear dieciséis llaves, unos objetos increíbles y hermosos que todo visigodo protegería, sin conocer su auténtica finalidad. Para que el rey visigodo no se hiciera con el poder oculto, se decidió sellar la cámara y fabricar solo la primera llave. Se dejaron instrucciones secretas para las demás, instrucciones que solo el guardián de la Mesa conocería. Cada rey fabricaría una llave. Así, jamás podría abrirse la cámara hasta, al menos, dieciséis reyes después. El poder de Salomón quedaría protegido y oculto durante muchos años.

Recaredo mandó elaborar la primera llave, la primera corona votiva de oro, un homenaje al Dios de los cristianos, una excusa de la que nadie sospecharía.

Liuva II, Viterico, Gundemaro, Sisebuto, Recaredo II, Suintila, Sisenando, Chintila, Tulga, Chindasvinto, Recesvinto, Wamba, Ervigio, Égica y Witiza fueron los otros reyes que, en sus reinados, durante un periodo inestable y sangriento de cien años, mandaron hacer sus coronas, sus llaves, cuya única finalidad solo ellos y el guardián conocían.

Las coronas votivas se colocaban en iglesias importantes del reino, colgadas sobre los altares, veladas por los súbditos del rey, sus monjes y nobles, sin que nadie —excepto rey y guardián— supiese su auténtico uso, aquel para el cual no debían ser utilizadas nunca.

El secreto, que viajaba de rey en rey y de guardián en guardián, el secreto que trajo riquezas al reino, pero también sangre, ambición y crueldad, tentó al decimosexto rey, Witiza. Este estaba decidido a abrir la cámara secreta. Una noche de alcohol, cometió el error de contarle el secreto y sus planes a su general más cercano, Rodrigo, quien no dudó en matar al rey a traición y ponerse en su lugar.

Rodrigo, ascendido a decimoséptimo rey, no tenía que aportar más llaves. Recorrió el reino, sus iglesias, en busca de las coronas y las reunió a golpe de espada y por derecho. Las colocó en la cámara secreta, justo donde le había dicho Witiza, en presencia del gran guardián, Sinderedo, que le suplicó que no lo hiciera. Pero él abrió la cámara. El rey pasó adentro y conoció el secreto que llevaba guardado cientos de años… El gran guardián lo vio salir pálido de la cámara.

Días después, Ṭāriq Benzema ibn Ziyād al-Layti, general bereber y gobernador de Tánger, cruzó el estrecho de Gibraltar dispuesto a conquistar la península y hacerse con los famosos y ricos tesoros de los visigodos. El rey Rodrigo murió en sus manos, poco después, en la batalla de Guadalete. Sinderedo, arzobispo de Toledo, gran guardián de la Mesa de Salomón, desesperado, cogió cuatro coronas de la cámara, las metió en un saco y huyó. La cámara quedó sellada nuevamente.

Sinderedo, sin tiempo y temiendo su captura, escondió tres coronas a las afueras de Toledo, entre las tumbas de un cementerio perdido, donde pocos se atreverían a buscar. En el último momento, decidió llevarse una a Roma, la cuarta corona, pero, al encontrarse con un rey, Agila II, y su séquito, la enterró en una ermita recóndita en Rennes-le-Château, bajo el altar, donde solo él o alguien a quien diera exactas señas podría encontrarla.  

El general Tariq oyó hablar del tesoro mágico, secreto y oculto que perteneció al gran rey Salomón y que estaba en manos de los visigodos. Lo buscó por todo Toledo. En cuanto el mismo rumor —porque la magia poderosa viaja por sí sola— llegó a oídos de Musa ibn Nusair, gobernador del norte de África, este se embarcó rumbo a la península. Buscó la Mesa de Salomón por Emérita, la ciudad más rica del reino visigodo, más incluso que Toledo. La población tardó más de un año en caer en sus manos, resistiéndose con uñas y dientes. Sus iglesias estaban llenas de tesoros, incluidos altares ricamente labrados y cubiertos de joyas. Sin embargo, Musa, hombre mayor  que deseaba el poder de la Mesa de Salomón para alargar su vida, no encontró magia alguna, como tampoco la encontró Tariq en Toledo. Ambos fueron llamados por el califa de Damasco, Al-Walid I, que también oyó hablar de la Mesa de Salomón, y les ordenó llevársela y entregársela. Los dos llevaron ricos presentes, grandes tesoros y altares enjoyados que podían pasar por la Mesa de Salomón. Sin embargo, el califa, murió de repente, el caudillo Musa fue asesinado y al general Tariq se le encarceló en Damasco para siempre…

      Los siglos pasaron más o menos con facilidad para los nuestros, los guardianes. La historia pasó de uno a otro, manteniéndose en secreto, dejando que las leyendas desvirtuasen la existencia de la cámara secreta, el mayor tesoro que existe sobre la faz de la tierra.

En 1858, unas lluvias torrenciales removieron las tierras y desplazaron las losas enterradas del cementerio visigodo. Incluida la losa que protegía las tres coronas que ocultó Sinderedo. Un matrimonio lo descubrió. Desenterraron todo lo que pudieron: coronas de oro, piedras preciosas, perlas, nácar…, además de cruces, cálices y otros objetos de oro y gemas. Se llevaron todo lo que pudieron; y un hortelano que los vio, y estuvo espiándolos, se puso a excavar después y se llevó otro tesoro similar. En cuanto se extendió el rumor, todos los paisanos comenzaron a excavar por los alrededores, descubriendo el olvidado cementerio visigodo de Guadamur.

El matrimonio vendió las piezas importantes a un joyero y el tesoro terminó, después de varias ventas, en manos del gobierno francés, que lo expuso en el Museo Nacional de la Edad Media, en París. Entre las joyas estaba la hermosa corona del rey Recesvinto, que, posteriormente, se envió a España, gracias a la mediación de mi padre, Enrique Medina, gran guardián de la Mesa. Él pensó que estando aquí podría tenerla controlada, sobre todo si hacía donaciones al museo donde se guardase. La corona quedaría exhibida de nuevo, a la vista de todos, pero sin que nadie supiera su fin. Y así fue. Yo también seguí estos pasos.

La segunda corona que apareció en Guadamur, la del rey Suintila, terminó, mediante donación, en manos de la reina Isabel II, quien la guardó en el Palacio Real de Madrid. Fue robada en 1921. Jamás se encontró a los culpables. Esta corona está desaparecida. Desconozco dónde. Es mi mayor fracaso como guardián. Exploré medio mundo como arqueólogo, escribí artículos relacionados, hice contactos. Pero jamás la encontré.

La tercera corona que enterró Sinderedo en las afueras de Toledo se la compró mi tatarabuelo a un joyero. Este la obtuvo del hortelano. No sé a qué rey pertenece. Solo sé que la enterró en una de las iglesias visigodas que quedan en el país, bajo el altar, y allí debe seguir.  

A finales del siglo XIX hubo otro problema. Un párroco francés, Berenguer Sauniére, llevó a cabo obras en el altar visigodo de la ermita de Rennes-le-Château. Descubrió la corona que se llevó Sinderedo, arzobispo de Toledo, nuestro antepasado, camino de Roma, la que enterró a mitad de camino por miedo a que se la robase el rey del norte, Agila II. Mi bisabuelo tuvo que pagar una fortuna por ella y por el silencio del párroco. Este se volvió enormemente ambicioso y no dejó de buscar coronas y tesoros por toda la región. Debió volverse loco. Como te digo, el poder de los demonios es extenso y peligroso. Destruye todo lo que se acerca.   

Esta cuarta corona está enterrada bajo el altar de otra de nuestras iglesias visigodas. Y así debe seguir. Te aconsejo que no las busques a menos que sea realmente necesario, cuestión obligada, prácticamente de vida o muerte.

Por tanto, Yolanda, este es el legado que te dejo. Un importante cargo oficial que nadie conocerá; una cámara oculta repleta de coronas valiosas y que guarda el mayor secreto de la humanidad; un poder que los humanos no podemos controlar; dos coronas enterradas bajo iglesias visigodas; la corona del rey Recesvinto, protegida por la seguridad del Museo Arqueológico, en Madrid; la corona del rey Suintila, desaparecida. Mi consejo, no pierdas años buscándola: yo los perdí. Protege las coronas que tenemos. Protege las iglesias visigodas y el museo y la humanidad no correrá peligro.

Te quiere y cede a su muerte el cargo de gran guardián de la Mesa de Salomón. Santiago Medina, tu padre, siempre.

El amanecer

El fuego ascendía fuerte hacia lo alto. Las llamas relampagueaban en el interior del caserón y parte del techo se derrumbaba. El humo se elevaba hacia el cielo persiguiendo el rastro de las últimas estrellas. El olor a quemado se extendía. Por las ventanas de la planta baja solo asomaban las llamas. Las tejas sufrían, como todo el viejo edificio. Pronto o tarde, debido al humo, alguien, algún curioso, posiblemente un hortelano que tuviera el campo más o menos cerca, se personaría en el lugar. Después llegarían los bomberos, aunque tardarían en venir. Para cuando quisieran apagar el fuego, si es que lo intentaban, él estaría lejos y el caserón completamente destrozado. No encontrarían al propietario, o tardarían siglos en hacerlo, si es que insistían en ello, pues la búsqueda acabaría perdiéndose en un entramado empresarial dificultoso y desesperante.

Nadie haría preguntas… ¿Para qué? A menos que encontrasen el cadáver de Marcos.

Lo había dejado en el sótano, despedazado, junto a huesos de otros animales. Arrojó la cabeza a los humedales. Las alimañas, peces o aves terminarían por mordisquearla o picarla. Solo un golpe de fortuna provocaría que alguien la encontrase. Una posibilidad entre un millón. No obstante, el sicario estaba de mal humor. La noche se había alargado hasta llegar a su fin.  

Horas antes, todavía daba vueltas por los humedales, asustando a pobres patos y garzas. También a zorros y jabalíes. Apagar los focos del 4x4 y esperar a que el joven Medina se delatase tampoco funcionó. El muchacho era más escurridizo y listo de lo que creyó. El sicario se desesperó, raro en él, y, después de dar más vueltas por la zona, tuvo que reconocer su fracaso.

Le costó tomar la decisión, pero acabó volviendo al caserón antes de que amaneciese. No le quedaba otra. Descargó su frustración y rabia contra el causante de la escapada de Rubén Blanco Medina, el guardia civil comprado, el maldito héroe de última hora. Destrozó su cuerpo con saña. Lo mutiló sin un ápice de piedad, de la misma forma que cortaba zanahorias en la cocina. La rabia era más fuerte que la conciencia.

Otro trozo de techo cayó hacia abajo. El estruendo gustó a Carlos. Fue su primera sonrisa en horas. Arrancó el vehículo y enfiló el sendero de tierra que conducía a la carretera. Le hubiera gustado volver a los humedales, rastrearlos, asegurarse de que Rubén había escapado o seguía ahí. Mas no tenía otra opción que marcharse. Hacía dos horas ya de su conversación con Joseph Rincón, tras ver las muchas llamadas perdidas en su móvil. Al parecer, el archiduque y él sabían dónde estaban escondidas las dos coronas que les faltaban. Rubén Blanco Medina ya no era necesario. Podía asesinarlo, colgarlo de un monumento: el asistente proponía la Alhambra.

Carlos Sierra, reticente, confesó: el teniente Marcos Castillo había aparecido en el caserón para liberar a Rubén Blanco Medina. “¿Quién demonios le dijo dónde estaba?”. Joseph Rincón evitó responder y se limitó a transmitir órdenes. “Elimina las pruebas. Olvídate del muchacho. Lo tendrás en tus manos cuando abramos la cámara”.

El 4x4 dejó el sendero de tierra y piedras y se introdujo en la carretera secundaria que limitaba con parte de la propiedad. Se preguntó cómo el asistente del noble había encontrado los escondites de las coronas antes que él. Carlos odiaba a Joseph, aunque intentaba que no se le notase. No le gustaban sus formas amaneradas, tan discretas y en apariencia dóciles. Le irritaba su educación. Siempre elegante y dispuesto, adelantándose a los deseos del jefe de ambos. “Joseph es mi pluma, tú mi martillo”, le dijo el noble en una ocasión mientras bebía champán y le ordenaba matar. La frase martilleaba en la cabeza de Carlos desde entonces. No quería ser el martillo, permanecer solo en una mano. Él lo quería todo de su jefe. Todo.

Aceleró el vehículo. Miró a la derecha. En la lejanía, el humo se veía de sobra. ¡Qué bonito resultaba así el amanecer! Se preguntó cuánto tardarían en venir los bomberos. No llegarán a tiempo, pensó, y la idea le hizo sonreír. Destruir era lo único que valía la pena.

Las Tablas

Las aguas mezcladas del Guadiana y el Cigüela permanecían mansas. La canoa que cogió Rubén durante la noche se había perdido en mitad de la vegetación que brotaba sobre las infinitas islas, incluso desde debajo del agua. El muchacho se había pasado la noche remando suavemente, imaginando terrores. Su mayor preocupación era caer en manos de su torturador, al parecer, su familiar, su tío, hermano de su madre, su asesino. Esta idea surrealista, difícil de digerir, se mezclaban con imaginaciones, paranoias sin sentido que desbordaban su estado emocional.  

Cuando el asesino del teniente Marcos Castillo, su libertador, apagó las luces del todoterreno, y todo, el mundo entero, se quedó en completo silencio llegó para Rubén uno de los peores momentos de su vida. Un silencio aterrador. Rubén combatió el miedo murmurando ideas, procurando permanecer en la realidad, aceptando todas las horribles cosas que le estaban sucediendo. Después de abandonar la canoa a la deriva, sin saber por qué, se acurrucó en mitad de la Isla de los Asnos, mayor que las otras islas del  humedal. Solo tras oír rugir el motor del 4x4 y escuchar los gritos de venganza y odio de su torturador, volvió a las aguas y nadó sin apenas ver, escondiéndose donde podía. Ahora, la luz del día traía esperanza.

No tardó en distinguir la gran malla que cerraba un rectángulo gigantesco. Desconfiado, agotado, sufriendo escalofríos violentos e insoportable malestar, se acercó y se tiró contra ella. Se agarró, falto de fuerzas, tenso y asustado. Sus extremidades empezaban a ir por libre. Tenía frío. Mucho frío. La noche de marzo a la intemperie en los campos de Castilla-La Mancha, sumándole el factor multiplicador de las aguas del humedal, le provocaban hipotermia. Sus músculos se movían descoordinados. Se sentía tonto, lento, torpe, más vago de lo normal. Solo su respiración funcionaba rápida, fuera de control.

Tirando de fuerzas increibles, pura valentía, instinto de supervivencia, fue desplazándose a través de la malla. Despacio, angustiado, incapaz de acelerar sus movimientos. Escuchó aves cerca. Un escándalo.

Tardó muchos minutos en girar la esquina de la malla. Vegetación y agua. Se desplazaba sin ver sus piernas, sumergidas entre plantas que pinchaban. Apenas las sentía. Para Rubén todo se resumía en vida o muerte, no existía el dolor.

Llegó al final. Unos metros que para el muchacho resultaron un mundo.

—Tengo que hacerlo, tengo que hacerlo..., papá...

Entonces lo vio a lo lejos. Un edificio. No muy grande, pero lo suficiente como para engendrarle ánimo. Incluso estuvo a punto de sonreír. Caminó y se arrastró, tropezó y se levantó. Anduvo sin fuerzas, igual que un zombi. Llegó hasta un sendero de tierra blanca, alisado, utilizado a diario por vehículos 4x4.

—Tengo que hacerlo… Tengo que hacerlo… Puedo…

Pensó en su padre otra vez. La imagen de su rostro, su protección paternal. Diego Blanco era obcecado. Si tenía que conseguir algo, lo perseguía hasta el final. Rubén tenía que ser igual en el día de hoy si quería sobrevivir.    

—No queda nada… Puedo hacerlo… Tengo que hacerlo…

Menos de un kilómetro después, alcanzó el parking, un amplio lugar asfaltado y abierto. Se presentaban tres edificios a los lados: el que había visto a lo lejos y otros dos. Cayó al suelo de rodillas, en mitad del parking. Empezó a llorar. Estaba libre, se sentía libre. Solo, pero libre. Se puso a reír. Pero, sobre todo, a llorar.

—¡Sí! ¡Sí! —exclamó al cielo sintiéndose un vencedor.

Escuchó el ruido de un motor acercándose. Se silenció. Miró a todas partes. Estaba en medio de la explanada y su cuerpo no quería correr para esconderse. No podía. No obedecía.

—Tengo que moverme… Rubén, tienes que… irte… Tú puedes…

El motor se oyó más cerca. El todoterreno apareció de inmediato, mucho más rápido que Rubén Blanco, ya sin fuerzas. El corazón le dio un vuelco. Sintió pánico de nuevo. Deseos de volatilizarse. Todo lo que había sucedido durante la noche: el sacrificio de Marcos, su huida, el humedal, sobrevivir, el miedo, el dolor…, todo era en vano.

La puerta del coche se abrió. Un hombre moreno, de tez oscura y ojos pequeños asomó por encima del capó y le vio. Sus ojos reflejaron su asombro. Corrió hacia él y se tiró prácticamente encima, arrodillándose.

—¡¿Estás bien?! —preguntó impresionado, intentando comprender qué le había pasado.

El aturdido cerebro de Rubén comprendió que se había salvado. Sonrió levemente antes de cerrar los ojos y dejar su cuerpo caer sobre los brazos del guarda del Parque Nacional de Las Tablas de Daimiel. Definitivamente, se había merecido un descanso.  

Santa María de Melque

Joseph Rincón miraba absorto la pantalla del móvil. Estaban cerca de abrir la cámara secreta más importante, poderosa y deseada del mundo, más que cualquier otra caja fuerte. Sería cuestión de días, puede que meses, pero este espacio de tiempo no era nada en comparación con los años que llevaban investigando y planeando todo.

Elaborar y ejecutar el plan había sido complicadísimo, un embrollo considerable. No solo por la ingente cantidad de tiempo dedicado a averiguar quién era el gran guardián, sino, también, por los entramados legales constituidos para borrar el rastro: horas entre abogados y asistentes legales, aburridas reuniones con los contables, la compra de terrenos y casas, los reportes de los detectives, la preparación de actores para casos de urgencia, las amenazas, las traiciones, los secuestros, las muertes… Todo planeado. Casi todo. Las muertes de Yolanda y Santiago ocurrieron antes de lo previsto. Por suerte, el archiduque siempre tenía soluciones para todo.

Joseph intentó centrarse y dejó de mirar la pantalla del móvil. Frente a su nerviosismo, le fascinaba la impasibilidad del archiduque Roderic. Este miraba en silencio por la ventana del vehículo, con las dos manos apoyadas sobre un bastón de madera terminado en una hermosa empuñadura de oro.

—Estamos llegando —avisó el chófer.

Joseph miró hacia delante. Apenas cuarenta y cinco minutos de coche por carretera castellana separaban el maravilloso cigarral de Santa María de Melque. Un paisaje de grandes extensiones: olivares, barbechos, campos salvajes, prados aderezados con rocas grises, tristes oteros, vacas pacientes, naves industriales, pueblos agrícolas… Los tres iban en silencio desde que arrancaron. El chófer, Aurélien, conduciendo el potente Mercedes. Joseph, mirando el móvil, consultando los destinos, asegurándose de que no había más posibilidades, dudando de su criterio o visión, nervioso y con el corazón acelerado. El archiduque enfrascado en sus pensamientos o sueños, concentrado en aplacar su impaciencia, planeando quizás qué hacer una vez abrieran la cámara y desataran el poder que llevaba siglos dormido. Solo abrió la boca cuando el vehículo pasó cerca de Guadamur y del yacimiento arqueológico de Guarrazar, donde se descubrió el famoso tesoro que mandó robar del museo arqueológico que dirigía Julián Nieto.

Una vez leído el testamento, Joseph solo tuvo que buscar en internet los datos adecuados. Antes era todo más complicado y lento. Habría tenido que consultar libros que a lo mejor no tenía, buscado en una biblioteca o en una librería o consultado a un experto. Ahora, con toda la información volcada en la red, era cuestión de segundos, minutos, horas. El único problema al que se enfrentaba era la desinformación. Internet era un arma de doble filo. Existía sobresaturación de la red y poca profesionalidad. Cualquiera podía escribir mentiras que sonaran a verdad.

El asistente del archiduque había seguido su instinto para filtrar los datos obtenidos en la búsqueda: Santa María de Melque, en pleno campo, cerca del castillo de Montalbán; Santa Lucía del Trampal; São Frutuoso de Montélios, donde está enterrado  un obispo; San Pedro de la Nave; San Martín y Santa Comba; San Juan, mandada construir por Recesvinto; Santa María; y, por último, un conjunto monumental de tres iglesias en Terrassa. Estos eran los edificios religiosos de época visigoda que podían contener coronas escondidas bajo su suelo. Así lo indicaba el testamento secreto de Santiago Medina.

Joseph pensaba que había tres zonas a las que debían dar prioridad en su búsqueda, pues en ellas, seguramente, estarían escondidas las dos coronas:

Uno. La ermita de Santa María, en Quintanilla de las Viñas, provincia de Burgos,  olvidada y utilizada para todo tipo de faenas. Se usó como corral hasta que en 1929 fue declarada monumento nacional y restaurada bajo el manto de la familia Medina. Estaba seguro que en esa restauración los Medina habían aprovechado para esconder la corona.  

Dos. La iglesia de San Pedro de la Nave, en El Campillo, provincia de Zamora, construida justo antes del fin del reino hispano-visigodo a orillas de un río. Al construirse el embalse de Ricobayo, hubiera quedado sumergido en sus aguas. Para salvarla, entre 1930 y 1932, fue trasladada piedra a piedra a la actual ubicación en El Campillo. Justo el momento que utilizaron los Medina para colocar la corona.  

Tres. El conjunto monumental de San Pedro de Tarrasa, en la provincia de Barcelona. Estudiadas, excavadas y restauradas en el primer tercio del siglo XX.

La corona oculta por el bisabuelo de Santiago Medina, comprada al codicioso párroco francés Berenguer Sauniére a finales del XIX, tenía que estar en uno de estos tres edificios religiosos. Los únicos que se habían tocado y modificado. Sin embargo, el archiduque, estando el cigarral a tan pocos kilómetros de la iglesia de Santa María de Melque, habiéndose despertado tan cerca, a tiro de piedra, no se había resistido a visitarla. Lo necesitaba. Le producía satisfacción. Era un lugar especial, mágico y único.

Joseph descendió del vehículo en cuanto Aurélien paró el motor. Después, cuando el chófer abrió la puerta, se apeó el noble. A sus pies, el conjunto monástico, del siglo VII, rodeado de bosque mediterráneo, le pareció hermoso. La desamortización de Mendizábal había provocado su ruina. La iglesia, en medio del conjunto, separada del resto, como un actor principal al que los focos apuntan sobre el escenario, mostraba síntomas de haber sido parcheada a lo largo de los siglos. Le faltaba parte de la torre fortificada y tramos en los laterales. Al archiduque no le importaba. Para él, la piedra marrón y el simbolismo que desprendía la construcción eran superiores a cualquier otra cosa. Visible o no.

—En 1968 fue adquirida por la Diputación Provincial de Toledo y restaurada. Se rehabilitó todo el conjunto y se estableció un centro de interpretación.

Joseph se atrevió a leer la información descargada en el smartphone. Era un intento cortés de informar al archiduque de que era imposible que una corona visigoda estuviera allí. La habían ocultado mucho antes. Esta no era la iglesia que buscaban. Estaban perdiendo el tiempo.

El archiduque ignoró por completo el aviso de su asistente. Caminó hacia dentro del edificio admirando cada bloque de granito. Era aparentemente sencilla. Su valor inapreciable para muchos, realmente preciosa y valiosa para el noble que la contemplaba. La luz entraba por las pequeñas ventanitas y desde las lámparas discretas y modernas colocadas en sus muros. El interior guardaba un aspecto increíblemente mágico.   

—Hay una tumba. Se piensa que es del fundador —leyó de nuevo Joseph en el smartphone.

El archiduque se giró y sonrió.

—Muchos historiadores han situado justo aquí la Mesa de Salomón o el Santo Grial —dijo sumido en emociones—. Este es un lugar importante, Joseph. Existe una red de galerías, la mayoría sin explorar, que une el conjunto monástico con el castillo de Montalbán, a cinco o seis kilómetros de aquí. Subterráneos perfectos para enterrar cosas que no quieres que se encuentren —pronunció arqueando las cejas—, como tesoros. Galerías inexploradas, túneles ciegos difíciles de desbloquear, olvidados cuando los partidarios del rey Rodrigo tuvieron que huir al norte, para salvarse de los traidores y los árabes.

—Entonces, archiduque, ¿cree que los Medina escondieron una corona aquí? —preguntó escéptico Joseph.

—Es un lugar hermoso —observó mirando hacia las paredes y techos—. Lo que yo creo, Joseph, es que Santa María de Melque es una cortina de humo. No sé de quién fue la idea, de mi padre, de los Medina, vete tú a saber… —De su boca brotó una carcajada estridente—. Pero no es más que un mito, el sitio perfecto para crear y desarrollar fantasías. Un lugar inaccesible pero deseable. No sé qué habrá en sus túneles, puede que tesoros y riquezas que escondieron los monjes, pero te aseguro que no es el Santo Grial, ni la Mesa de Salomón, y apostaría mi vida a que los Medina no enterraron nada aquí. Demasiado obvio y, por tanto, peligroso.

Joseph suspiró. La mente de Rodrigo era superior a todas las que había conocido a lo largo de su vida, incluida la suya. Por algún motivo quería visitar la iglesia, pero era consciente de que las coronas no estaban aquí. Le sonó el móvil.

—Es Carlos —informó mirando las pupilas intensas del archiduque—. Debe estar llegando.

—Esperadme fuera. Saldré enseguida. Quiero admirar un rato más estas paredes antiguas. —Antes de que se fuera el asistente, añadió—: Y deshaceos del todoterreno de Carlos. Dejadlo oculto en los bosques, en algún sitio donde sea difícil el paso.  

Joseph descolgó mientras abandonaba el interior de la preciosa iglesia y caminaba hacia el aparcamiento.  

—¿Dónde estás?

—A cinco minutos, según el GPS.

—Bien. Te veo ahora mismo.

Colgó.

En el interior de Santa María de Melque, el archiduque palpaba el nicho del fundador de la iglesia. Un noble importante, un obispo quizás, argumentaban los historiadores. Solo él sabía qué huesos escondía esta tumba, los huesos de su antepasado, Don Rodrigo, el último rey hispano-visigodo.

Interrogatorio de Julián Nieto

El reloj se acercaba a las diez en punto. El momento lo había escogido Diego con la colaboración de Gonzalo. No disponían de mucho tiempo para seguir aclarando el caso y sus circunstancias. Anoche, Julián Nieto no había dicho ni palabra delante de su abogado. El hermetismo fue total, máximo. Ni un vocablo. Julián metía la cabeza entre las manos y rodillas, con el rostro desencajado y colorado, avergonzado de su posición, de lo que dirían amigos y familiares si se enteraban de que estaba preso. Mas no decía ni mu por muy disgustado que estuviese. Ya se encargaba el abogado de protegerlo.  

—Sé que eres cómplice del robo, Julián —dijo Diego nada más entrar en la sala acristalada.

El director levantó la vista. Sus ojos se mostraban agotados, adornados con ojeras, y su aspecto era el de un hombre maltratado. Se notaba la noche en el calabozo.

—¡Oh, no! Otra vez no… —dijo nada más verlo.

Diego sonrió.

—Me he tomado siete cafés seguidos, amigo, tengo cuerda para rato —avisó sentándose enfrente—. Sé que eres cómplice de robo y asesinato, Julián. Lo tenemos bastante claro y en breve presentarán pruebas contra ti. Puede que tu abogado, con su traje requetelindo y sus maneras de gentleman logre sacarte de aquí, amiguito, pero, ¿sabes qué? Será solo por un tiempo. Estarás muerto en breve. Estoy seguro. Joseph Rincón y el archiduque Rodrigo no permitirán que seas un cabo suelto, ¿verdad?

La simple pronunciación de los nombres de Joseph y Rodrigo hizo temblar a Julián. Sus ojos rojos y adormecidos se abrieron de par en par. Por un instante, Blanco pensó que se le saldrían de las órbitas. Tenía miedo, podía verlo, olfatearlo, respirarlo.

—Sí, Julián, sabemos quiénes son. Vamos avanzando en la investigación. Los testigos están hablando...   

—¿Y mi abogado…? ¡Quiero que venga mi abogado!

—Claro que sí, Julián. Ahora viene a salvarte antes de que te eches a llorar, pero te diré una cosa, esta sala es tu única amiga. Estos barrotes de cristal te protegen. Ahí fuera eres carne de cañón. Si sales, tus compinches te van a matar. Eres un cabo suelto. Lo sé.  

—¡Usted no sabe nada! ¡Quiero a mi abogado! —exclamó cerca de estallar.  

—Sé que tenéis a mi hijo. Para mí es suficiente para dejaros a todos morir, ¿me oyes? No me importará lo que hagan contigo. Me quedaré mirando tu cuerpo cuando lo cuelguen de un monumento, como hicieron con Yolanda, con Louisa y con Ismael. Tú serás el siguiente.

Julián no aguantó más. Su cara mostró puro pánico. Se levantó y caminó haciendo aspavientos, agarrándose la cabeza, tirándose de los pelos y arrancándoselos. Quería salir de ahí, estar en otra parte. Diego prosiguió presionándolo. Tenía que buscar el límite, intentar que dijera algo, lo que fuese, cualquier pensamiento expulsado en caliente antes de que llegase el abogado y la ley hiciera de escudo.  

—Tú llamaste a Santiago Medina a su casa. La llamada se ha podido confirmar. La hiciste desde el museo. ¡Qué idiota! Como él estaba enfermo, quedaste con Yolanda en Madrid, ¿para qué, Julián? ¿Querías matarla o fue un error porque no quiso colaborar en el robo? La agenda de Yolanda lo demuestra, te inculpa, y un camarero del restaurante donde cenaste asegura haberte visto con ella y con otro hombre. ¿Quién era? ¿Otro cómplice? ¡Estás jodido!

—¡No, no, y no! ¡No diré nada! ¡No hablaré! —gritó lanzándose contra la mesa y aferrándose a ella, hincando sus uñas.

—¡Me importa una mierda que hables! ¿Dónde está mi hijo, cabrón? ¡Solo quiero saber dónde está mi hijo! ¿Vas a negarle eso a un padre? —bramó agarrándole de la camisa y tirando de él con fuerza.

—¡Tu hijo está muerto, gilipollas!

Diego fue esta vez el que no aguantó. Le soltó la camisa y liberó un puñetazo brutal que golpeó la sien del director del museo. Este cayó hacia atrás, al suelo. Dos agentes entraron rápido y agarraron al inspector. Desde una esquina del pasillo, Gonzalo Herrero observaba afectado la escena. La había previsto. De ahí que mandase a dos de sus agentes estar al quite. Ahora se llevarían a Diego rápido. Él aparecería para hablar con Julián y nadie más entraría en la sala hasta que llegase el abogado. Una maniobra ilegal, cualquier juez anularía la confesión si la había, pero a Gonzalo, llegados a este punto, le daba igual. Habían planeado salvar a Rubén Blanco antes de que le separasen de la investigación. Y Julián era todo lo que tenían. Los camareros del restaurante acababan de confirmar hacía unos minutos que François no era el tipo que cenó con Yolanda y Julián la noche del asesinato. No obstante, el director lo había dejado claro: “tu hijo está muerto”.   

Caminó apesadumbrado por el pasillo y se quedó fuera de la sala, contemplando el rostro dolorido de Julián Nieto. Se preguntó cómo un hombre con la vida solucionada se metía en un jaleo de este calibre. El robo podía tener cierto sentido, su equipo estaba investigando sus cuentas bancarias, puede que encontrasen deudas o números rojos. Una posible explicación. Los asesinatos, en cambio, no cuadraban. Era ir demasiado lejos.

Julián le miró. El puñetazo le había puesto visiblemente nervioso. Dijo algo. Protestas que cayeron en saco roto. A Gonzalo se la traía bastante floja este panoli. No había dormido. Estuvo toda la noche volcado en el caso. Las pocas piezas encajaban. Los Medina, Julián, el notario y sus padres, el testamento oculto, la amante del noble, Joseph, Covadonga... Solo faltaba detener a los culpables, hacerles confesar y encontrar  pruebas concluyentes. Ya no salvarían a Rubén Blanco. Julián Nieto acababa de darlo por muerto. Un duro golpe para su padre, pero también para Gonzalo y el resto de guardias civiles implicados en su búsqueda.  

—Capitán…

Se giró a un lado del pasillo. El agente Marín venía angustiado a toda prisa. Gonzalo supo, en ese instante, que se trataba de un nuevo cadáver. Leía la palabra muerte en la cara de su ayudante. Supuso, por desgracia, que sería Rubén Blanco Medina.

—Dime, Javi. Suéltalo —ordenó para facilitar el terreno a la noticia.

—Capitán, han encontrado a Rubén Blanco, el hijo del inspector y de la primera víctima, Yolanda Medina.

Gonzalo cerró los ojos y encajó el golpe, más fuerte que el recibido por Julián Nieto en la sien. Tal y como había confesado el director. Ahora era cuando Gonzalo aceptaba la realidad y eliminaba la esperanza a la que se habían aferrado. Nunca fue posible que apareciese con vida. Desde que desapareció, apuntaba a víctima del Asesino de los monumentos.

—¿Dónde lo han colgado, Javier?

—¿Colgado? —repitió sin comprender Javier Marín. Al segundo, frente al rostro descompuesto de su superior, comprendió el malentendido—. ¡Ah! ¡Colgado! ¡No, Capitán! ¡Qué va! ¡Está vivo! Medio congelado y deshidratado, dicen, pero vivo. Lo  encontró un guarda del Parque Nacional de las Tablas de Daimiel.

Gonzalo nunca se había sentido tan feliz de haberse equivocado en algo. Puede que Diego terminase acusado de la muerte de Yolanda Medina. Puede que fracasasen encontrando a los culpables de los asesinatos. Puede que fuera su fracaso personal, el mayor de su carrera, y terminase en un pueblo perdido en la sierra de Andalucía o en los extensos llanos de Castilla y León, pero, al menos, la vida de un muchacho se había salvado. Eran las noticias que valían la pena, las cosas buenas que tenía estar en el lado correcto de la ley.

Buenavista

El Mercedes Maybach paró en la entrada del hotel Palacio Buenavista, a las afueras de Toledo. La puerta se abrió y Carlos Sierra descendió con una bolsa. Su cara era de pocos amigos. La frustración por perder a su sobrino, Rubén, y el sentimiento de inferioridad por no ir con el archiduque, como Joseph, sino estar apartado en un hotel, aunque este fuese un alojamiento lujoso, le provocaba rabia e incontenibles deseos de destruir objetos o vidas.

Se giró lentamente para despedirse, pero la puerta se cerró y el Mercedes arrancó enseguida. Carlos vio cómo se alejaba atravesando jardines decorativos, en paralelo a una larga fuente.

—¡Maldición…!

Se giró de nuevo y caminó hacia la recepción. Era amplia y coqueta. Dio su nombre a una joven estilizada vestida con chaqueta azul. Esta miró en el ordenador y, a continuación, tras pedir y revisar el DNI, le entregó una tarjeta, la llave para su habitación, además de las llaves de un coche.   

—El coche está en la plaza número diez. Puede bajar directamente por el ascensor. Que tenga una buena estancia, señor Sierra. Cualquier cosa que desee solo tiene que pedirla.

Lo que Carlos Sierra deseaba era matar, pero era consciente de que no podía hacer partícipe al personal del hotel de este deseo inagotable.

Subió a la habitación en ascensor y dejó la bolsa encima de la cama. Encendió la televisión y buscó el canal de noticias. Su única inquietud, su obsesión, más allá de su nueva misión, era ver a su sobrino en la pantalla o tener noticias de él. A estas alturas, lo habrían encontrado vivo si no estaba muerto en el humedal, una opción que a Carlos le enrabietaba. Si moría, prefería que fuera entre sus manos. Ya le fastidiaba bastante que Santiago Medina muriese alejado de sus garras. Hubiera pagado por hacerlo él, por ahogarlo con una cuerda, como a Yolanda, su propia hermana. Un error a ojos del archiduque, quien la quería con vida, pero un auténtico placer irresistible para el sicario.

Se acercó a la ventana, sin perder de vista las imágenes que mostraba la caja tonta. Unas ballenas en una playa del norte, moribundas. Nadie se explicaba por qué. Algunos expertos opinaban que se suicidaban, otros que era un accidente, un error de cálculo. A Carlos le importaba un rábano. La muerte era una distracción banal si no era él quien la ejecutaba.

Toledo se veía por la ventana, detrás del río Tajo y la vegetación. La ciudad en la que falleció el Greco se elevaba hacia el cielo henchida de orgullo, con varias torres apuntando hacia lo alto.

—Tú serás mi capital —pronunció lleno de vanidad y fantaseando con un poder que todavía no tenía.  

Buscó el cigarral del archiduque en laderas contrarias. No lo veía. La frondosidad de los árboles que rodeaban Toledo se lo impedía. Salió de la habitación. Bajó por el ascensor y apareció en un hermoso hall con forma de óvalo. Una cristalera colorida y opaca permitía el paso de la luz, pero no se podía observar el exterior. Mesitas de madera y sofás coquetos abarrotaban los espacios. Apenas había clientes. Un viejo le miró. Él no prestó atención. Volvió a introducirse en el ascensor. Dudó. Volvió a salir y tomó el camino a recepción. Se encontró con la misma persona que antes.

—Hola de nuevo —dijo con una sonrisa fabricada—. ¿Puedo ayudarle?

—¿Dónde está el spa?

Minutos después, Carlos Sierra compraba un bañador, se ponía un albornoz y chanclas y se introducía en la piscina de agua caliente. La encargada del spa, una joven rubia y regordeta, se movía entre las piscinas. Él pensó en ahogarla en una de las piscinas. Su soberbia y despotismo, su rabia y odio, se acrecentaban.

Se metió en un círculo, una especie de minijacuzzi que empezó a burbujear exclusivamente para él. Se relajó un poco, aunque notaba la tensión en los hombros, la respiración agitada y estresada, los nudos que se le formaban en la espalda, la pesadez de los brazos, las energías que le sobraban y necesitaban explotar en alguna parte, golpear un objeto, un cuerpo, lo que fuese.

El odio de Carlos Sierra no le pertenecía. Era una creación de su madre, Lucía Sierra, una joven modelo que terminó hundiéndose en la miseria. Madre soltera, drogas, alcohol, pobreza, prostitución, muerte… Lucía pasó por etapas duras de la vida, etapas por las que nadie debería pasar. A su hijo lo envenenó desde su tierna niñez. “Santiago Medina es tu padre”, le decía, “Él me violó y nos dejó a los dos para que nos muramos de hambre”. Frase tras frase, el lejano affaire que la joven modelo tuvo con el famoso novelista se transformó en algo mayor en sus recuerdos, en sus mentiras, en el veneno que introducía en la cabeza desequilibrada de su hijo.

Jamás dejó que lo conociera. Carlos escribía cartas pidiendo explicaciones a su padre. Las cartas nunca llegaban. Su madre se encargaba de triturarlas y de envenenar todavía más la cabeza podrida y confundida del muchacho. “No quiere verte”, le decía, “Reniega de ti. Llamó para decirme que no eres su hijo, que eres una mierda…”.

Santiago Medina se convirtió en una obsesión malsana, en un foco en el que proyectar la mala fortuna de su madre, la suya, su desgracia. Juró vengarse sobre la tumba de su madre, a la que un infarto, causado por exceso de drogas, se la llevó muy pronto de esta vida.

Lo que Carlos Sierra no sabía y, en el fondo, en el punto en el que se encontraba, con el mal hecho, ya no quería saber, pues todo lo que era se desmoronaría como una pirámide de papel…, era la verdad, que Santiago Medina nunca conoció su existencia.

Se desplazó a una especie de cama de agua. Apretó un botón y pensó en su nuevo objetivo. En un rato, después del baño, iría a Madrid y vigilaría la salida de Julián Nieto. El abogado contratado por el conglomerado de empresas del archiduque se encargaría de informarlo. Después, las órdenes del archiduque eran claras. Debía parecer un suicidio.

Echó la cabeza hacia atrás y dejó que su cerebro deteriorado pensase en la muerte de Julián Nieto. No tenía nada contra él, pero el archiduque y Joseph pensaban que era un eslabón suelto y débil que podía venirse abajo antes de tiempo. A Carlos el director del museo no le caía especialmente bien, tampoco mal. Se entendieron el día que cenaron con Yolanda Medina en el restaurante Al Mounia, cuando se presentó como su hermano, contó parte de su historia y ella flipó en cuatro colores, sintiéndose culpable, atacada, desconfiada. Luego, después de la cena, Julián se marchó, ya se encargó Carlos del resto…

Manzanares

—Le repito, señoría, que nos quedaremos sin testigo —Gonzalo bufó—. ¡Yolanda Medina, Louisa Ferrec, Ismael Suárez, sus padres, Rubén Blanco...! Esa gente no se anda con chiquitas, si pueden matar, matan.

El pasillo del Hospital Virgen de Altagracia de Manzanares, a dos horas en coche de Madrid, permanecía casi vacío, apenas cuatro o cinco empleados que iban de aquí para allá con tranquilidad. El guarda del Parque Nacional de las Tablas de Daimiel  trasladó a Rubén directamente aquí.

—¡Haga lo que quiera! No voy a discutir más, pero dejaré por escrito mi parecer. Si aparece muerto, la mierda no caerá sobre mí.

Se hizo el silencio al otro lado de la línea. El juez estaba recibiendo presiones por parte de gente importante. El bufete que representaba a Julián Nieto hacía muy bien su trabajo. Movía los contactos adecuados, tocaba las teclas exactas dentro del Ministerio e incluso en los propios órganos judiciales. Influencias, información, chantajes: el bufete se nutría de los defectos de los gobernantes y cargos importantes, de su avaricia y lujuria, del blanqueo de capitales de ministros y políticos y del vicio incontenible de grandes jueces.

—¿Protección? ¿Me toma el pelo? ¡No puede estar más protegido ahora! Si lo suelta, será su responsabilidad, no la mía. Así constará en el informe… Pienso enviarle el documento ahora mismo, desde el móvil… Allá usted… —Gonzalo notó que el juez temblaba—. Sí, estamos en el hospital… Con él, claro… Sí, nos lo va a confirmar… Será una prueba definitiva… ¿Veinticuatro horas? ¿Y qué hago yo con veinticuatro horas?... De acuerdo, señoría, será suficiente…

Gonzalo Herrero colgó el teléfono dejando al juez sudando al otro lado de la línea. Amaba su trabajo desde que empezó. Sin embargo, trataba con delincuentes, casos horrendos, víctimas destrozadas y, lo peor, compañeros inútiles, mandos que se lavaban las manos, personas irresponsables que no asumían sus cargas. Era difícil trabajar si los líderes del cuerpo, los jueces o los cargos políticos destinados a defensa no hacían su papel correctamente. El sistema estaba podrido. Podía olerlo, ese tufillo hediondo, notarlo a la hora de la verdad. Primaban los amiguismos, defectos y vicios en lugar del trabajo duro. A veces, le daban ganas de arrojar la toalla.

Caminó hasta la habitación y abrió la puerta. Diego, Pierre y Alba rodeaban la cama de Rubén Blanco, el hijo del inspector. El encuentro, atestiguado por Gonzalo, había sido enternecedor. En cuanto Diego Blanco entró en la sala, Rubén se echó a llorar. Fue instantáneo. El lamento de un hijo pidiendo la protección del padre.

—Diego, ¿puedes venir?

El inspector asintió y miró a su hijo. Ahora que lo tenía tan cerca y el sufrimiento los unía temporalmente, el futuro diría si también de manera permanente, se resistía a dejarlo incluso por unos minutos, aunque estuviera protegido en el interior del hospital.

Alba y Pierre se quedaron con él. El francés y la extremeña se alegraban del encuentro tanto como si fuera un hijo propio. Los de Pierre, en Francia, estaban a salvo. Desde la muerte de su ex, telefoneaba prácticamente cada día. Se daba cuenta de que eran parte de él. Lo necesitaban. Tenía que estar ahí, cumplir su rol.

Alba sentía algo parecido, un instinto de protección y calor que la arrastraba como un imán hacia los retoños. Aunque los hijos de Ismael no eran suyos, la trataban como a una madre. Ella no lo sabía, pero Ismael no la eligió por otro motivo que no fuese este, la adoración de sus hijos por ella, la madre perfecta que ordenaría y arreglaría su hogar para no tener que hacer el papel de padre y madre a la vez, una responsabilidad que le agobió, le ahogó casi tanto como la cuerda que le quitó posteriormente la vida.

—Tenemos un día… No he conseguido más…

Las palabras de Gonzalo hicieron eco en la cabeza de Diego. El encuentro con Rubén suponía más de lo que esperaba. Su aparición con vida, su enlace, su abrazo incontenible, su fusión en uno, su amor filial expresado sin tapujos. Había recordado los tiempos en los que su hijo no era más que un mocoso de dos años y alzaba sus brazos buscando los suyos. Un momento único e inexpresable, un sentimiento que no se podía describir con palabras ni imágenes. Había que estar ahí, hacerlo, sentirlo, para saber que la vida valía la pena.

—Lo siento —dijo Gonzalo muy serio—, sé que está aturullado y ha sufrido, pero tiene que hablar o…

—No está en condiciones, deberíamos dejarlo descansar. Si es por mí, no me importa. Aceptaré lo que me pase. Sea lo que sea. —Puso su brazo en el hombro del compañero—. Si tengo que ir a la cárcel, pues voy. Por mí ya has hecho bastante, Gonzalo. Lo que más me importa está vivo en esa sala. Gracias.   

El bofetón sonó bastante más fuerte de lo que en realidad fue. El capitán recuperó su palma abierta mientras el inspector lo miraba confundido. Fue durante dos segundos.

—Pero, ¿qué cojones...?

—¡Déjate de idioteces! ¡Se trata de ti, Diego, pero también de él! —exclamó Gonzalo—. Se ha jugado la vida y puede que sepa más de lo que pensamos. ¿Quién te dice que no vendrán a por él esta noche, mañana o a la siguiente? No habrá un agente todos los días en su puerta para protegerlo. —La mirada del capitán relucía intensa. Habían llegado lejos, esto tenía que acabarse cuanto antes. No podían dejar que el caso se enfriara y los sospechosos desaparecieran para siempre. Había que perseguirlos y buscarlos—. ¡También se trata de Yolanda Medina, tu mujer! ¡Y de Louisa Ferrec! ¡Y de Ismael Suárez! ¡Sus crímenes no pueden quedar sin castigo! Nada los devolverá, pero, al menos, si cogemos a los culpables, todos dormiremos tranquilos.

—Entiendo, Gonzalo, yo…

—¡No he acabado! También por los padres de Ismael Suárez, que me temo no tenían nada que ver en esta historia. Pobres desgraciados… ¡Y también se trata de mí, Diego, y de todos los agentes que han puesto su granito de arena para resolver este caso! —Se pausó y miró al compañero con un brillo especial en los ojos—. ¡Es por convicción, Diego! ¡Tenemos que resolverlo! Estoy harto de ver cosas malas, necesito creer que lo que hacemos sirve para algo…

El inspector asintió convencido. Diego adivinaba por lo que estaba pasando Gonzalo: un comandante jetas, un caso en el que se volcaba la prensa, mandos que le pedían explicaciones, pistas que engañaban, varias muertes, secuestro… Y, luego, estaba la vida personal del capitán, que Diego desconocía si funcionaba bien o mal. Se dio cuenta, en ese instante, de que el caso le había acercado mucho a Gonzalo Herrero. Era como si fuesen amigos desde siempre, pero, en el fondo, no sabía absolutamente nada de él. Se había montado un retrato de su persona basándose en un reflejo de sí mismo, pero, en realidad, no sabía si estaba casado o soltero, si su matrimonio fluía, si tenía hijos, si se portaban bien, si había algún problema familiar entre los suyos, alguna enfermedad incurable, algún dolor del pasado… No sabía nada.

Asintió con complicidad. Se prometió que cuando terminase todo, cuando resolviesen el caso, si es que lo resolvían, se tomaría una cerveza con este hombre, un auténtico compañero de faena.

—Hagámoslo, Gonzalo. Los tenemos muy cerca. Lo presiento.

El capitán extendió la mano y la aferró al hombro del inspector. Este correspondió. Por un instante, ambos quedaron pétreos.

Entraron en la habitación de nuevo. Se acercaron a la cama de Rubén. La otra cama permanecía vacía. Alba se había sentado en su superficie. Pierre había tomado asiento en un sillón verde, extraño y cómodo en el que solían dormir los familiares de los pacientes.

—Rubén —empezó el padre con cierta incomodidad—, aunque no sea grato para ti, tenemos que hablar de lo que pasó.

Alba se estiró y se puso en pie. Pierre la imitó enseguida.  

—Quiero que os quedéis, chicos. Si Gonzalo no pone pegas —dijo Diego—. Este caso os afecta tanto como a mí. Antes o después, querréis saber las respuestas.

Permanecieron quietos, sin mover un músculo. Los cuatro querían saber por igual qué había pasado con el muchacho. Quién lo había secuestrado. En definitiva, quién era el Asesino de los monumentos, el asesino de personas que un día quisieron en mayor o menor medida.

—Rubén, sé que no es fácil —expresó esta vez con más determinación—, pero necesitamos saber la verdad. Es urgente que nos facilites cualquier pista de lo que sucedió. Cualquier cosa, detalle, algo que nos ayude a capturarlo. Un sitio, una señal, una cicatriz…, lo que sea.

—Es necesario, Rubén —añadió Gonzalo Herrero.

El muchacho miró hacia la ventana. Estaba en un primer piso. Se veían las copas de unos árboles muy verdes y frondosos. Parecía un parque. Se imaginó que uno de ellos era el pelo en rastas de Bob Marley. La gracia le hizo olvidar parte del sufrimiento. La vida era una contradicción, una mezcla de sabores y sinsabores, de azúcar y sal, de besos y golpes.

—Un hombre me drogó en casa. Estaba esperándome dentro cuando volvimos del entierro del abuelo. —Volcar sus recuerdos no era fácil. Costaba, como si no lo hubiera vivido, como si estuviese haciendo el resumen de una película que vio hace mucho tiempo—. Me pilló desprevenido. A partir de ahí no recuerdo nada hasta que aparecí en una sala cerrada. Una especie de zulo. —Suspiró y descansó unos segundos. El recuerdo cercano de este lugar le disparaba el corazón—. Había una ventanita en la puerta. Fue la primera vez que le vi y supe que algo iba mal. —Se tomó unos segundos—. Su cara… —Las lágrimas de Rubén comenzaron a caer por su rostro desmejorado—. La reconocí enseguida… pero no le conocía… yo… él… Era de los nuestros… Era un… Medina… El hermano de mi madre…

Recópolis

La proa de la moto se asemejaba a la figura de un ninja corriendo. Una imagen singular que apreció el archiduque al seleccionar la motocicleta, una Kawasaki Ninja de gran cilindrada. El nombre era una clara alusión a lo que representaba. Además, satisfacía el simbolismo siempre presente en las decisiones del noble, que no dejaba normalmente las cosas al azar. La vida, para él, tenía sentido si cada decisión albergaba un valor. De hecho, los asuntos que no requerían de simbolismo, normalmente, los apartaba de un plumazo o no les prestaba atención, para eso estaban Joseph y los demás asistentes.

El noble sentía cada gramo de la moto. Se imaginaba como un auténtico ninja, un guerrero que ocultaba su identidad y se movía furtivamente.

Cuando montaba en motocicleta, iba solo, sin guardaespaldas, chofer o asistente. Sin nadie que supiera a dónde iba, sin nadie que lo siguiera o pudiera encontrarlo. Era su momento, su instante, cuando ponía el motor a rugir a velocidades de vértigo. No tenía miedo. Su destino no era matarse en un accidente de motocicleta, sino convertirse en el hombre más poderoso de la Tierra.

Se introdujo en Aranjuez. Bajó la velocidad para recorrer sus calles típicas. Paró justo delante del Palacio Real, construido por orden de Felipe II. Si se convertía en el hombre más poderoso del planeta se construiría un palacio singular, jamás visto o igualado, más grande y alto que ningún otro. Sería un edificio descomunal, con una torre medieval, mejor dos, a cada lado, casi rascacielos, que reflejasen su poder y grandiosidad. Lo construiría en Toledo. Derribaría la ciudad y su palacio ocuparía todas las hectáreas. Construiría palacios también en sus ciudades favoritas, menos en su lugar de origen, en Croacia. La casa de su infancia la dejaría tal cual, sin retoques. Sería su pequeño escondite, su nexo con el resto de la humanidad.

Aceleró la Kawasaki y dejó atrás los boscosos jardines de Aranjuez. Alcanzó Ocaña y tomó la autopista dirección Cuenca. Al pasar por Noblejas la vida le supo a vino y queso, manjares que ya le sabían a poco. Pasado Tarancón se desvió hacia una carretera comarcal. Se aseguró que nadie lo seguía. Estaba solo. Aceleró y los kilómetros volaron sin poder contarse. Se desvió antes de llegar a la vieja central nuclear de Zorita, ya desmantelada. Una carretera secundaria, estrecha y vieja, sin arcenes ni marcas, lo llevó, atravesando olivares y extensiones de campo, hasta la diminuta Zorita de los Canes. En lo alto del cerro, justo al lado del cruce donde se detuvo el archiduque Roderic, dominando la población, se hallaba la portentosa alcazaba árabe que perteneció después a la poderosa Orden de Calatrava.

Rodrigo aceleró suavemente, siguiendo el curso del río Tajo. Una pendiente marrón se alzaba a su izquierda, el río y campos de cultivo a su derecha. Prudente, paró en otro cruce, no iba a matarse ahora, en un lugar perdido de la mano de Dios, después de ir a más de doscientos kilómetros por hora por las autopistas y carreteras de España.

Echó un vistazo a la carretera que venía desde la parte baja del pueblo. Una furgoneta destartalada se acercaba despacio. El archiduque esperó a que el viejo campesino de la furgoneta se alejase. Volvió a mirar a todas partes. Nadie. Arrancó. En la ladera de la izquierda solo sobrevivían plantas fuertes y robustas, acostumbradas a las temperaturas extremas del verano y a la rabia del sol. Cogió el desvío que trepaba por la ladera, una carretera todavía en peores condiciones que la anterior. Daba la sensación de estar en un desierto, alejado de toda existencia. Sin embargo, cuando terminó de ascender, vio el edificio construido para salvaguardar las ruinas…

Tras dejar la motocicleta y asegurarse de que el centro de interpretación estaba cerrado, caminó despacio por la tierra, observando todo lo que le rodeaba. Se introdujo en las ruinas e imaginó la ciudad en época visigoda. Casas, comercios, murallas, acueducto, iglesia, palacio…, cada trozo de ruina tenía su cartelito explicativo. Roderic se los sabía de memoria, como si los hubiese escrito él.

Se enrabietó al imaginar a los árabes destruyendo la ciudad visigoda para construir la alcazaba de Zorita, su mezquita, la muralla, el puente… Todo lo que levantaron los grandes reyes hispano-visigodos, lo destruyeron sin piedad los bárbaros venidos del norte de África con la colaboración de los traidores, los seguidores del destronado y asesinado Witiza.

“Recópolis se construyó a imagen y semejanza de Constantinopla, cuando los hispano-visigodos peleaban contra los bizantinos, pero también les influía su arte y construcción. Fue mandada levantar por el rey Leovigildo en honor a su hijo Recaredo en el año 578”. Rodrigo dejó de leer el cartelito explicativo. Conocía esta historia. Tras realizar una mueca, atravesó la puerta monumental y se introdujo en las ruinas del gran palacio. Existió un patio enorme en su época, tres edificios palaciegos de dos plantas y una iglesia encantadora. Solo quedaban cimientos, ruinas, declive, la huella de la grandeza.

Se acercó al altar de la iglesia. Los arcos quedaban encima, sostenidos por la fuerza de la supervivencia. El arquitecto los unió de tal manera que nada podría destruirlos, ni el tiempo, ni el clima, ni los humanos.

Subió los tres escalones que desafiaban a la eternidad. La sombra apagó su figura y lo ocultó de miradas fisgonas, aunque allí no había nadie. Sacó un objeto extraño del interior de su chaqueta motera y lo introdujo en el suelo, sobre la piedra, en un hueco rarísimo que ningún arqueólogo supo interpretar. Ni en las excavaciones de los años cuarenta, ni en la de los ochenta, ni tampoco en las últimas de los noventa.

Sonó un ruido, una queja. La piedra que sostuvo el altar en sus grandes tiempos cedió y se hundió hacia el interior de la tierra. Roderic desapareció, tragado por la superficie. De inmediato, la piedra volvió a subir y cerró el pasadizo secreto. El noble, en la oscuridad, encendió una linterna potente. Descendió unas escaleras de piedra, más antiguas que la propia ciudad que levantó el rey Leovigildo para su hijo Recaredo. Superó un túnel y apareció en una sala con columnas. Cualquier arqueólogo entregaría su vida por ver este lugar una sola vez. Empujó una puerta, también de piedra, pesada, pero que fluía fácilmente sobre un engranaje metálico. Se presentó ante él un precipicio gigantesco, aguas debajo, su ruido escuchándose. Alumbró el puente colgante y cada una de sus tablas. Todo estaba igual que la última vez que entró.

Se agarró a una de las cuerdas y fue cruzando poco a poco. Su sicario, Carlos Sierra, fue el último en introducirse en la cámara, cuando colocó la corona robada del museo. No se fiaba de él. Era dificil de controlar y percibía su ambición detrás de la cortina de lealtad y respeto. Además, había complicado el plan matando a Yolanda Medina antes de tiempo. Un arrebato imperdonable.

Una vez cruzado el precipicio, empujó otra puerta y se adentró en nuevas salas. Al final del camino, halló la última, la que buscaba. Las coronas estaban colgadas del techo, sujetas al mecanismo que el rey Recaredo mandó fabricar.

Las contempló, colgando, quietas, como los cuerpos de Yolanda Medina, Louisa Ferrec e Ismael Suárez. Todos colgando, como Rubén Blanco Medina si Carlos no hubiera fallado. Colgando, como las coronas. Simbolismo que fascinaba al archiduque.

Se dio un paseo bajo las joyas. Las observó y adoró. Estudió que todas estuvieran en su sitio, que Carlos no las hubiera desordenado. Se paró especialmente bajo la de Recesvinto, la última incorporación, la que mandó robar del Museo Arqueológico a unos profesionales, con la colaboración del director. La historia de la cámara secreta, lo que ocultaba, las promesas de verla, contemplarla, tocar sus piezas, quedarse con todas las coronas y un tercio del tesoro que guardaba en su interior, el mayor de todos los tiempos, fueron caramelos exquisitos e irrechazables para Julián Nieto. Una vida dedicada a la arqueología necesitaba una épica, grabar su nombre en la posteridad, y riqueza para vivir como un maharajá.

—Estoy cada vez más cerca… Paciencia, Roderic… —se dijo contemplando los oros y joyas que pendían del techo.

Se sentó junto a la pared, enfocando el tesoro que muchos exploradores, arqueólogos e historiadores habían buscado por España, Francia, Portugal, norte de África e incluso Oriente Medio. Deseó tener las dos coronas que faltaban, llaves que abrirían las puertas de su destino. Detrás de estos muros imbatibles, aguardaba el mismísimo Infierno…

Detención

En una de las salas acristaladas, entre muros traspasables de un vistazo, se hallaba François Pichon, el hijo francés de Santiago Medina, con cara de pocos amigos. La policía de aduanas lo había sacado del avión que debía llevarlo de vuelta a Burdeos, a su encantador pueblo de Saint-Émilion, donde las bodegas y los restaurantes de aspecto acogedor rodeaban la increíble, enorme y singular iglesia monolítica del siglo XII, construida a partir de una gruta, utilizando la piedra como paredes, techo e incluso columnas.

François deseaba volver a Francia. En cuanto lo habían soltado esta mañana, había ido directo al aeropuerto. Al contrario que su madre, acostumbrada a moverse entre personalidades y famosos, él eligió una vida más sencilla, centrada en el placer del vino. Por su bodega y su tienda, pasaban docenas de personas al día, cientos los fines de semana, miles en las épocas estivales. Era lo más parecido a viajar, pero sin moverse de la comodidad de su hogar. Conocía españoles, portugueses, holandeses, alemanes, suizos, italianos, americanos, japoneses, además de los franceses. Pero sin moverse de su hogar.  

El viaje a España fue mitad obligación mitad decisión. Desde que abrió el sobre y descubrió la agenda de Yolanda, François no conciliaba el sueño. Ver por televisión su cuerpo colgando, luego por internet, supuso un palazo fuerte a su ánimo. Resultaba desagradable. Siempre quiso conocer a su hermana, hacerse su amigo. Ya jamás sería posible. Lo asimiló en España, el país de ella, el país de su padre. Un país de disgustos.  

Necesitaba marcharse para no volver. Había entregado la agenda, conocido a Diego Blanco, su cuñado, y pisado el sitio donde falleció su hermana. Su sobrino estaba desaparecido y, aunque no quería pensar mal, imaginaba que su muerte sería cuestión de tiempo. Nada más le aguardaba en España, nada.

Se presentó en el aeropuerto despidiéndose por siempre de Madrid. Solo iría a Barcelona cuando el notario le reclamase. Nada más. Sin embargo, lo detuvieron en el avión. Recordaba su cara de tonto cuando los de aduana dijeron su nombre y lo “invitaron” a abandonar el transporte como si fuera un delincuente o un terrorista peligroso. Definitivamente, el país que facilitó su semilla no era su sitio.

Miró hacia la sala que había enfrente. Reconoció al inspector Diego Blanco y al capitán Gonzalo Herrero. Estaban también una pareja atractiva y un agente. Todos sentados alrededor de una mesa, excepto el capitán, quien caminaba excitado. François se preguntó si hablaban de él y deseó tener poderes para escuchar la conversación.

—Yolanda Medina se trasladó urgentemente de Barcelona a Madrid —explicaba el capitán—. Al parecer, toda esta urgencia se inicia con una llamada de Julián Nieto.   

—La operadora confirmó la llamada de Julián Nieto a casa de Santiago Medina —añadió el agente Javier Marín—. La relación de Santiago Medina y Julián Nieto existía. Era una llamada habitual. Hablaban varias veces al año. Cada tres o cuatro meses.    

—Fue Yolanda Medina quien cogió la llamada. La viuda de Santiago, Susana, nos confirmó que este no respondía al teléfono, sino que eran ellas dos quienes se encargaban, según quien estuviera en la casa. —Gonzalo observó los rostros atentos—. Y justo ese día y a esa hora le tocó a Yolanda.

—Mi mujer escribió una nota en su agenda —Diego tomó la palabra—: “Importante. 22h. Julián Nieto. MAN. Al Mounia. Conocer mi hermano”.

—En el restaurante nos confirmaron que Yolanda Medina cenó con Julián Nieto y otro hombre, pero esta misma mañana no identifican al supuesto hermano por foto. Dijeron que ese no era, así que lo soltamos —comentó Javier cabeceando hacia la sala donde esperaba François.  

—Entonces aparece mi hijo y nos asegura que su secuestrador dice ser su tío, el hermano de Yolanda.  

—Y ese hombre que está ahí, en esa sala de enfrente, es su hermano —pronunció el capitán señalándolo—. Se trata de François Pichon, es francés, hijo de Santiago Medina y de una reportera francesa, su amante, y casi nadie sabía de su existencia. Entonces, vamos al aeropuerto y lo volvemos a detener.

El hermano de Yolanda se contrajo al ver cómo el capitán lo señalaba desde la otra sala. Percibía que el dedo lo acusaba, sin explicarse por qué, y, durante un instante de angustia en el que se imaginó encarcelado de por vida, lamentó haber viajado a España para entregar la dichosa y maldita agenda.

En la otra sala, el capitán Herrero continuó su discurso…

—Resumiendo. Yolanda reserva un hotel cerca del Museo Arqueológico. Que sepamos, tiene intenciones de verse con Julián Nieto y su hermano. Personalmente, creo que Yolanda Medina solo se hubiera trasladado con urgencia a Madrid por algo importantísimo. Su hermano tenía que estar aquí, conocerlo sería el motivo, o había otro motivo todavía más importante.

—Como el robo —apuntó Diego.

—Ahora hablaremos de eso —zanjó acompañándose de un gesto para que nadie más lo interrumpiese—. Debió de pasarle algo. Desconfía. O siente un impulso. Y decide enviar su agenda a la dirección de su hermano en Francia, a un pueblo turístico dedicado al vino, muy cerca de Burdeos. De nombre Saint-Émilion. Esa es la excusa de François para presentarse con la agenda. Excusa contrastada por el recepcionista del hotel.  

—Ella nunca se separaba de su agenda —aclaró el inspector a los presentes—. Yolanda, Julián Nieto y un supuesto hermano cenan en el restaurante marroquí, de nombre Al Mounia, al lado del hotel y del museo.

—Los camareros de Al Mounia han confirmado que los tres abandonaron el restaurante juntos a eso de medianoche. Tengo los horarios exactos por aquí…

—No hará falta, Javi —cortó el capitán—. Julián Nieto vuelve a su casa. Lo tenemos grabado en las cámaras de seguridad de un parking y de un peaje. Yolanda Medina es drogada antes de volver al hotel. El forense encontró cloroformo en la autopsia. —Chasqueó la lengua—. Su supuesto hermano, último en verla, en colaboración con el director del museo, la secuestra y…

—La mata —terminó el ingeniero francés hasta ahora muy callado.

A Diego le subió una ligera y desagradable náusea. Tenía un nudo en el estómago desde aquel día.    

—Justo antes del asesinato o a la par se realiza un robo en el museo arqueológico, un tesoro importante de época visigoda desaparece —Gonzalo retomó la palabra—. El tesoro está relacionado con la familia Medina. Yolanda Medina, la heredera, aparece asesinada en la Puerta de Alcalá… de una forma… horrenda.

—El asesinato es tan espectacular que borra las noticias del robo, como si no tuviera lugar —comunicó el inspector reponíendose—. Descubrimos que es una cortina de humo. Los ladrones y asesinos han estudiado todo, cada detalle. Son auténticos profesionales. Buscaban que las culpas del asesinato recayeran sobre mí. —Se inclinó hacia delante y se señaló el pecho, indignado, en un gesto maquinal que deseaba expresar su inocencia—. Un niño me entrega una nota que me guía hasta Valencia. Me cito con Pierre. Ambos descubrimos el cadáver de su exmujer, Louisa Ferrec…

—Colgado... de una columna... en la Lonja —añadió despacio el francés.

—Un asesinato tan espectacular y llamativo como el primero —opinó Alba—. El mismo estilo con Ismael. Recibís una nota y lo encontráis a la vez que yo. Yo no sabía qué creer y en quién confiar. Me amenazaban. Todo era muy extraño. Los asesinatos apuntaban hacia nosotros tres como culpables. Eran nuestras parejas y podríamos tener los mismos motivos.  

—Exacto —confirmó el capitán—, pero François Pichon nos aclara que la segunda víctima, la francesa, y un archiduque eran amantes. Lo cotejamos con la policía francesa y resulta ser cierto. Ella murió porque sabía demasiado.

—O... era cómplice y se arrepentió —valoró Diego.

Pierre negó con la cabeza. ¿Libertina? Sí. ¿Ladrona o asesina? No lo podía creer... Aunque a estas alturas, todo lo inimaginable podía resultar cierto.  

—Y la silenciaron —concluyó Gonzalo—. Y tu hijo dijo en el hospital que oyó decir la palabra archiduque a su secuestrador…

—En cuanto a Ismael —intervino Alba echándole arrojo—, fue asesinado porque escondía un testamento secreto, que, por desgracia, no está en nuestro poder y no sabemos lo que contiene. Obviamente, debe de ser importante. Quizás, la ubicación de las coronas visigodas que nombró el hijo de Diego —supuso Alba—. El asesino parece dispuesto a quemar edificios, secuestrar personas y matar por esa información.

—Covadonga se...

—Dejad que acabe, ¿de acuerdo? O me liaréis —cortó Gonzalo—. Los padres de la tercera víctima también son asesinados. Cuando nosotros os buscábamos en Portugal, los delincuentes buscaban el testamento secreto. A la par, Rubén Blanco es secuestrado de forma extraña en Barcelona, delante de nuestras narices, mientras mis hombres lo protegían. —Levantó la mano para que Alba no lo volviera a interrumpir—. Encontráis el testamento.

—El motivo por el que asesinaron a Ismael, puede que también a Yolanda —interrumpió Diego brevemente. Gonzaló le fulminó con la mirada—. ¡Ejem! Perdón. Sigue, sigue...    

—Y Covadonga se lo entrega a Joseph Rincón, asistente personal del archiduque Rodrigo.

—Ponen un actor en su lugar y se nos escapa —indicó Javier Marín.

Gonzalo respiró hondo. Se limitó a seguir y decidió ignorar las interrupciones.

—Previamente, seguimos a Julián Nieto, que nos conduce hasta el hotel en el que se alojan Joseph y su jefe. Curiosamente, me encuentro con el teniente Castillo en el hotel y me dice que tiene una pista del paradero de Rubén Blanco Medina. Posiblemente, seguía a Joseph y al archiduque. —Nunca sabrían la verdad, tampoco querrían saberla. Era mejor creer que su compañero entregó su vida como un héroe. A veces, era bonito pensar que los conejos podían salir de las chisteras—. Y, por fin, después de tanto alboroto, nos llega la gran noticia de que Rubén ha escapado. Por desgracia, el teniente Castillo, mientras liberaba al hijo de Diego, es asesinado por el supuesto hermano de Yolanda Medina. Así lo sospechamos por el testimonio de Rubén. Y según los camareros del Al Mounia también este supuesto hermano fue el último en verla con vida…

—Entonces, ¿lo tenemos? ¿Podemos dormir tranquilos? —pronunció Alba contemplando perpleja el rostro enojado de François Pichon, que permanecía atento a las miradas.

—Sí y no. En realidad, tras detenerlo por segunda vez, traemos a los camareros del restaurante aquí, para su identificación en directo, sin fotos. Ellos aseguran una y otra vez, sin dudar... —señaló con el dedo—, que este hombre no es quien cenaba aquella noche con Yolanda. Además, enseñamos la foto a Rubén y... también niega que este sea el secuestrador.  

—Ce n'est pas croyable! Entonces, ¡¿quién es?! —preguntó Pierre sorprendido.

—Su hermano, solo que... hay un impostor u... otro hermano más; y ese otro sí que sería el auténtico asesino.

El último día

Carlos sintió deseos de atropellar a Julián Nieto en cuanto lo vio salir de las dependencias de la Guardia Civil. Golpear el cuerpo de su compinche le proporcionaría mayor satisfacción que un tiro en la cabeza. Además, no tendría que mancharse las manos o la ropa de sangre: cuatro o cinco pasadas por encima una vez herido y el encargo estaría hecho. Mucho mejor que enfrentarse a las salpicaduras cercanas y al momento desagradable y extraño del disparo, acto al que no se había terminado de acostumbrar después de practicarlo en dos ocasiones. Y no es que fuera un melindre al que le importase ensuciarse, simplemente, en su mente retorcida, existía una parte de pulcritud.

Arrancó el vehículo que Joseph Rincón había alquilado para él en el hotel de Toledo. El interior olía a nuevo. Se preguntó si lo estaría estrenando. Apreciaba esa sensación engañosa. Le transmitía esplendor. Lo que nunca tuvo, lo que solo el archiduque Rodrigo le entregaba, lo que su madre y Santiago Medina le negaron.

“Saldrá en una hora, cogerá un taxi e irá directo a su casa”, fueron las palabras del abogado una hora antes. Carlos siguió al taxi en el que se montó Julián.  El director del museo parecía sentirse seguro. No desconfiaba del hombre que había planeado todo el golpe, el robo, el secuestro, los asesinatos… Carlos se alegró de ser el sicario, el ejecutor. Él no era como Julián Nieto, una pieza que su jefe necesitaba temporalmente. Carlos llevaba muchos años al servicio del archiduque, desde el día que lo conoció, cuando un chófer fue a recogerlo en limusina a su casa, a las afueras de Sevilla. Desde entonces, había ejecutado a muchas personas para él.

A través de la veloz M-40, el taxi de Julián Nieto se pasó a la M-21. Prados verdes que parecían un espejismo, edificios de viviendas, salidas y accesos, carreteras por todas partes, carteles que anunciaban centros comerciales…, la vida de la gran ciudad pasaba ante los ojos del taxista, de Julián y de Carlos, y de otros conductores metidos en coches de todos los colores y tamaños.

Superaron un par de leves retenciones, angustiosas para Julián, que necesitaba llegar a su casa, darse una ducha, sentirse libre y quitarse cualquier mancha de culpabilidad y sospecha. Detrás, indiferente, Carlos, haciendo su trabajo, igual que lo hacía el taxista, un tipo cualquiera que coincidía con ellos en este punto peligroso de la vida.

Se introdujeron en la M-50, pasando por encima de la A-2. Gigantescos montones de tierra encerraron los carriles por ambos lados y el director del museo, encogido en el asiento trasero, sintió que se asfixiaba. Tuvo un instante de decencia para acordarse de los tres ahorcados en distintos monumentos del país: la Puerta de Alcalá, la Lonja y el Teatro Romano. Yolanda, Louisa e Ismael. Madrid, Valencia y Mérida. Tragó saliva mientras se rascaba intensamente cara y cuello. Todo le picaba. Era cómplice de varios asesinatos, culpable, aunque él no hubiera apretado la soga. Era el testigo silencioso que ve hacer el mal y se queda quieto, mirando impasible el crimen. Si bien era cierto que él no supo que se iban a matar personas, tampoco hizo nada por detenerlo. Su conciencia estaba tan podrida como la del asesino que envió el archiduque, ese hijo bastardo y perturbado de Santiago Medina. ¿Cómo pudo matar a su propia hermana? A su propia hermana… ¡Qué barbaridad!

—Maldito loco —murmuró en el interior del taxi, buscando la forma de expiar culpas y cargárselas a los demás.

Se desviaron en Ajalvir. Atravesaron el pueblo. Los alrededores eran prados amarillos, cereales. Nervioso, sin mirar hacia el cielo azul, no fuese a verlo Dios, fantaseó con el descubrimiento del siglo, las coronas de los últimos reyes hispano-visigodos, todas juntas. Y, más importante aún, la recuperación de la Mesa de Salomón… Se lo prometió el archiduque. Su nombre quedaría registrado en la historia para siempre, por encima de emperadores y reyes.

El taxi se introdujo en calles en las que solo había lugar para chalets de todos los tamaños. La mayoría grandes. Todos con sus garajes, varias plantas y piscinas. Julián salivó como un perro hambriento al notar la cercanía de su casa. El coche paró y el director descendió rápido. El taxi estaba pagado, se había encargado el abogado.

Julián intentó abrir la puerta exterior, metálica y negra. De los nervios, las llaves se le cayeron al suelo. Las recogió, logró abrir y superó la enorme valla de piedra,  metal y crecidísimos, robustos e infranqueables arbustos.

Sótano, dos plantas y buhardilla. La casa gigantesca de Cobeña era preciosa. Pintada de amarillo y con cristaleras blancas en ambas plantas. Julián anduvo por un caminito de losas que sobresalían del césped y abrió la puerta de la vivienda. Le sorprendió el silencio. No había nadie, y temió que su familia estuviera escondida, como si fuera momento de gastar bromas absurdas.

Subió corriendo la escalera y entró en su cuarto. Cerró la puerta y comenzó a quitarse la ropa con frenesí. La fue tirando sobre la cama gigantesca. Se metió en la ducha, un plato a ras de suelo en el que cabían más de seis personas juntas. Sintió el agua fluir…

Carlos llegó despacio. Había dejado que el taxi continuase y se perdiese en la distancia. Conocía la dirección. Conocía el interior de la vivienda. Tenía llaves. Ya vino antes por orden del archiduque. El noble no dejaba un solo eslabón al azar. Todo lo planeaba de antemano, incluso los hechos que no sucederían, que solo ocurrirían en su mente calculadora.

Aparcó el vehículo delante de la puerta del garaje. Descendió y, tras mirar a uno y otro lado de la calle, sacó la llave y abrió. Caminó hacia la casa y entró. Agarró el arma. Preparó el silenciador y subió lentamente las escaleras, hacia el ruido de la ducha. Miró en la habitación: nada. Entró en el baño. Julián estaba acurrucado en una esquina, bajo el agua, llorando, semejante a un niño desvalido.

El agua caía...

Lejos de sentir pena, Carlos se endureció. Él nunca tuvo momentos de debilidad, tiempo para llorar su infancia. La sociedad no le concedió un mínimo de piedad.

Sin dudar, se acercó a la ducha, se metió, agarró a Julián del cuello antes de que este lo viera y pudiera reaccionar y le pegó un tiro que se introdujo por la parte inferior de la barbilla y salió por la superior de la cabeza. Las paredes de la ducha quedaron manchadas de sangre. El agua siguió cayendo hacia el suelo.

Carlos quitó el silenciador y se lo guardó. Restregó el arma en la muñeca derecha del muerto y la puso después en su mano sin vida, en posición estudiada. Daría el pego. A ojos del mundo, sería un suicidio. La prensa se echaría encima de la Guardia Civil y de los oficiales que llevasen el caso, destrozarían sus carreras en menos de dos semanas. Rodarían cabezas.

El asesino descendió las escaleras orgulloso de su trabajo. Una vez más, su jefe, el hombre que lo sacó de las calles pobres de Sevilla, estaría satisfecho. En su vanidad, tuvo un momento incluso para pensar en su gratificación. Todavía quedaba completar la venganza sobre los Medina. Matar a su sobrino, hallar las coronas visigodas y abrir la cámara secreta.

Salió al exterior tranquilo. Sabía que no se encontraría con la familia de Julián. El abogado, siguiendo instrucciones de Joseph, se había encargado de que nadie estuviera presente en la casa. Había resultado fácil.

Abrió la puerta exterior. La calle continuaba vacía. Era una peculiaridad de las zonas residenciales. Las casas ocupaban mucho espacio, pero en ellas vivía poca gente y, generalmente, siempre estaban fuera, trabajando, pagando con sus horas de vida el lujo y capricho de sus hogares.

Cerró y se metió en el vehículo. Arrancó y avanzó cinco metros antes de que dos todoterrenos pesados salieran de la nada y le cerraran el paso. Un porrón de hombres se bajaron a todo correr y lo encañonaron. Él metió la marcha atrás por instinto e intentó salir pitando. Hizo un giro brusco y chocó el maletero contra el muro de un chalet. No le dio importancia y aceleró, esta vez, con el morro hacia delante. Otros dos coches aparecieron en el cruce y le cerraron el paso. Él embistió a uno, pero el coche no logró pasar. Se desvió contra otro muro: el motor quedó hecho polvo. Enseguida, los del coche intacto le encañonaron con sus armas.

—¡Guardia Civil! ¡No te muevas, cabrón!

Carlos no escuchaba. Su adrenalina funcionaba a tope. Intentó arrancar, no pudo. Salir del coche, empujar la puerta, golpearla, pero esta no se abrió. El vehículo quedó rodeado, y en un instante de lucidez comprendió que estaba atrapado. Agachó el rostro y se agarró al volante. Se golpeó dos veces contra él.

Otros agentes rompieron las puertas del chalet y entraron. Al poco salió uno del interior de la casa y llegó corriendo hasta la parte de abajo, donde esposaban a Carlos, tras obligarlo a salir por la puerta del copiloto, la única que abría.

—Capitán, está muerto —le dijo un agente a Gonzalo Herrero—. De un disparo en la cabeza. Aunque ha intentado que parezca un suicido. Le ha puesto el arma en la mano. Sin duda, es él.

La treta había funcionado. Tanto presionar con soltar a Julián Nieto, pues, al final, lo soltaron. Diego y él idearon la trampa. Solo tenían que esperar junto al conejo para atrapar al zorro. Si mataron a Louisa Ferrec por saber demasiado, el director del museo correría la misma suerte.

Gonzalo Herrero guardó su arma reglamentaria y asintió. Sacó su móvil y marcó el móvil de su homólogo, el inspector Diego Blanco, el primer sospechoso del caso. Este esperaba en las dependencias junto a Pierre y Alba, los tres llenos de impaciencia.

—¿Lo tenéis? Dime que sí. Dime que lo tienes, Gonzalo…  

No podía creérselo después de todo lo que había pasado. Pero sí, tenían al Asesino de los monumentos.

Fin

Julián Nieto

El entierro de Julián Nieto no fue especialmente multitudinario. Los rumores de su detención echaron para atrás a los que no querían relacionarse con un delincuente. También a los menos conocidos, los que no tenían un compromiso fuerte. El eco de su posible suicidio (a ojos de la mayoría demostraba su culpabilidad) fue razón para que los más puritanos y creyentes tampoco asistieran. Su posible complicidad en el robo del Tesoro de Guarrazar, expandida por todos los medios de comunicación, provocó la indignación de los profesionales de su sector, que no tuvieron reparos en darle la espalda y mostrar así su desaprobación.

Gonzalo y Diego se encontraron entre los pocos asistentes. Cuestión de respeto o un adiós, una leve disculpa. No pudieron salvarlo. Tampoco ellos dieron la orden de libertad. Quizás no hicieron todo lo posible, quizás sí. En cualquier caso, lo utilizaron de cebo y les funcionó. Un oportunismo que supuso la captura del asesino más mediático e importante de los últimos tiempos, el Asesino de los monumentos.

Los familiares iban de negro, severo luto. Llovía. Un fenómeno natural que añadía romanticismo, apenas valor para el muerto, por no decir nada de valor. Gorros, bolsos, trajes, paraguas: todo era negro. Muy negro.

Algo más alejados, observando desde la distancia, se encontraban Alba y Pierre. Iban a comer los cuatro juntos. Una idea del francés para celebrar la detención del asesino. La verdad era otra. Todavía retenía en su memoria información importante que no había compartido. Dudaba. Necesitaba tiempo, conocerlos más, saber si debía, si tenía derecho…

Gonzalo y Diego, antes de que terminase el acto, antes de ver cómo se escondían los restos del director del museo, abandonaron el sepelio y tomaron el caminito de salida. Tardaron unos minutos en abrir la boca, concentrados hasta ese momento en sus conciencias.

—Triste, ¿no? —dijo Gonzalo para empezar la conversación y dejar de hablar consigo mismo.

—Me estoy mojando —murmuró Diego.

Y ambos, tras esta última frase, dieron por zanjado y concluido el tema. Jamás volverían a pensar en Julián Nieto mientras estuvieran despiertos. Solo sería un nombre más dentro de un caso, una palabra que formaría parte de un informe, un hombre corrupto que encontró el final que él mismo se buscó. Ninguno volvería a sentirse culpable. Si acaso, en pesadillas.  

François Pichon

El hijo francés de Santiago Medina, después de permitir que el taxi se marchara, dejó el equipaje en la entrada de su casa. Caminó por Saint-Émilion pensativo, saludando de vez en cuando a alguno de sus habitantes. El pueblo estaba precioso. Muy francés. Con edificios de piedra gris de escasa altura, si acaso dos plantas con buhardilla. Las tiendas mostraban sus productos a los viandantes. Quesos, vinos, embutidos, salsas, delicatessen… Los toldos blancos sobresalían de las fachadas de piedra. Alguna enmarcada en madera coloreada. Las contraventanas permanecían abiertas en todos los edificios. El césped de los jardines perfectamente cortado. Los pocos coches bien aparcados. Le saludó el recepcionista de un hotel familiar al verlo pasar. Una mujer en el acceso de un palacete precioso. Se dijeron algo en su idioma.

François giró en el muro y vio la bonita construcción que albergaba su bodega. Un letrero en mayúsculas la anunciaba: “LE CAVE PICHON”. Otro letrero invitaba a todo el mundo a entrar y catar sus exquisitos caldos.

El dueño apoyó sus puños sobre las caderas, poniendo sus brazos en jarras. Hinchó el pecho. Estaba orgulloso de su trabajo, de su pasión. Satisfecho de lo que había logrado sin ayuda de su padre, con el apoyo de su madre, Edith.

Una mujer sonriente lo saludó efusivamente desde el escaparate de la tienda. Él también sonrió y saludó con el brazo en alto. Definitivamente, este era su hogar, lejos de los Medina y sus enroscados problemas.

Covadonga

La mujer le entregó la bolsa de chocolates, el mayor capricho que se podía conceder Covadonga en estos días de cambio. Su vida, de nuevo, volvía a resquebrajarse, a partirse por la mitad. Atrás quedaban el trabajo, la asociación de barrio, las horas de gimnasio, apenas aprovechadas, a las que fue solo para conocer gente, el club de lectura en el que escuchaba, pues ella nunca terminó un solo libro, y algunos amigos, entre ellos, Alba Rubio, a quien traicionó.

A su familia también la había dejado atrás. “No podrás llamarlos. Tendrás que acostumbrarte a vivir sin saber nada de ellos. Si cometes un solo error, te encontrarán y ya sabes lo que pasará. No podremos protegerte. Así que ya lo sabes, todo depende de ti”, le había dicho el agente que se encargaba de su nueva vida y protección. Covadonga estaba dentro del plan de protección de testigos.

Al salir de la chocolatería, no se resistió y metió la mano en la bolsa de bombones. Los había blancos, marrones y oscuros. Distintas variedades del manjar descubierto en América.

Escogió uno de chocolate blanco con mango, una delicia que debía aplacar su apetito, mas no lo hizo. Probó uno negro con pimienta y, enseguida, otro con sal. La chocolatería de Pampaneira, un bonito pueblo de la Alpujarra, era un secreto escondido. Para Covadonga, sola en esta localidad, sería su altar de peregrinación hasta que encontrase nuevas distracciones.

Cuando llegó a su tienda, dejó los chocolates bajo un mostrador. Después, fue sacando las jarapas coloridas al exterior, a la calzada por donde pasaban los coches de los turistas. La mujer de la tienda de al lado la miró con sonrisa forzada: no estaba feliz de tener nueva competencia. Covadonga saludó sin mucho interés. Hoy estaba cansada, en los próximos días se trabajaría su amistad. Al final de mes, la tipa estaría buscándola día sí y día también. A la asturiana se le daba bien manejarse entre la gente.

Sacó una silla artesana al exterior y la puso al sol. Se sentó y dio vueltas al caso que había tenido en vilo a todo el país. Ella había formado parte, aunque apenas nadie lo supiera. Ahora, se sentaría a esperar, a vivir sin prisas. Llegaría el día en que atraparían a Joseph Rincón, entonces, ella tendría que declarar en su contra. No se dejaría matar como Luisa Ferrec o Julián Nieto. Si Rincón quería librarse del talego, sería mejor que se fuera lejos y se olvidara de ella.

Una turista extranjera, mayor, con gafas y la cara enrojecida por unos pocos rayos de sol, se paró frente a las jarapas.

—La mejor calidad, señora —anunció Covadonga.

Esperar, solo tenía que esperar…

Alba y Pierre

La extremeña terminó la visita guiada y dejó a los turistas realizando fotografías por el monumento. Pasó por la taquilla del Teatro: un nuevo funcionario ocupaba el lugar de la asturiana, de la que no había vuelto a saber nada. “Se ha ido”, le había dicho su jefe. Nada más.

Atravesó varias calles peatonales, y, luego, otras en las que convivió con la peste del tráfico. Cruzó el puente romano, construido sobre el arroyo Albarregas, con la increíble estampa del acueducto romano de fondo, y, después de varios cruces, llegó a casa.

Oyó ruidos. Los hijos de Ismael y los de Pierre jugaban en el patio de atrás. Los miró desde la ventana de la cocina. Los niños jugaban a dispararse con rifles y pistolas de agua. Reían. Se lo pasaban bien. Alba rio contagiada e, inesperadamente, una lágrima de felicidad recorrió su mejilla. Le parecía increíble cómo había cambiado su vida. Vivía con un hombre distinto y pasaba de criar dos hijos de otro a vivir con cuatro. Los niños de Ismael eran un encanto. Los adoraba. Los de Pierre estaban confundidos, liados, necesitaban viento que moviera sus barcos. El cambio de país les vendría bien.

—¿Cómo lo llamaremos? —preguntó el francés abrazando a su pareja por detrás.

Alba notó los brazos fibrosos del ingeniero y se dejó querer. Inclinó su cabeza hacia atrás y la apoyó en el hombro de Pierre. Se besaron. Entonces, Pierre pasó la mano por el vientre de Alba. Dentro, se gestaba una nueva vida.

La extremeña suspiró y volvió a mirar hacia el exterior del chalet. Los niños se entendían aunque hablasen idiomas distintos. Se prometió que cuando naciese la hija de ambos querría a los cinco niños por igual. Sería un esfuerzo que tendría que hacer, una promesa que debía cumplir. Su nueva familia le gustaba y eso que, en el fondo, volvía a vivir en la misma casa, con unos hijos que no habían salido de su vientre. Parecía la misma vida, pero, en realidad, nada era igual. Ella no era igual. Su pareja no era igual. Pierre lo cambiaba todo.

—Me gustaría que fuese un nombre francés —pronunció dándose la vuelta—. Y quiero que lo elijan sus cuatro hermanos.

Pierre sonrió y volvió a besarla. Su vida sí que daba un vuelco. No podía ser más feliz. Sus dos hijos vivían con él y había encontrado una pareja formidable. Haría un esfuerzo por querer a los chavales de Ismael. Para él, eran los hijos de Alba y, por tanto, los consideraría sus propios hijos. Los siete podían ser todo lo felices que se propusieran…

Solo una cosa rondaba y preocupaba a Pierre. Un secreto que no acababa de compartir. Qué hacer con las dos coronas ocultas bajo los altares de dos iglesias visigodas… Desde ahora... Pierre Laserre se convertía en el gran guardián de la Mesa de Salomón…                   

Carlos Sierra

En la cabeza retorcida del Asesino de los monumentos se movían muchas ideas. Apoyado en el muro del patio de la cárcel, el sitio que los reos llamaban la Selva, miraba hacia todas partes, prestando atención a los demás presos, estudiándolos. Los consideraba escoria encerrada: drogadictos, ladrones, traficantes… Una panda que no dudaría en exterminar.

Sabía que le tenían miedo. Podia notarlo cuando hacía un barrido de miradas.  Carlos Sierra era cosa aparte, uno de los especiales, un tipo al que era mejor no estornudar.

Salir de allí. Esa era una de sus obsesiones. No iba a comerse la condena de treinta años, ni de veinte. Tenía que salir como fuera. Más les valía al archiduque y a Joseph sacarlo. En caso contrario, serían enemigos, y Sierra no era un hombre que alguien quisiese tener de enemigo.

Observó el patio. Esta vez, con más atención. Se preguntó si alguno de esos cabrones estaría dispuesto a enfrentarse a él, a matarlo. Sabía que sí. Aunque le tuvieran miedo. El archiduque y Joseph sabrían convencer a alguno; siempre existían métodos, siempre había manera. Tendría que andarse con cuidado. Funcionarios, policías o reos, cualquiera podría venir en su búsqueda. Por este motivo, estaba aislado, en un pasillo donde era el único prisionero, vigilado bajo protección especial. Una condición negociada con el fiscal a cambio de darle un jugoso caramelo: su confesión y alguna información más. Él pagaba por los crímenes, había sido condenado. Lo único que interesaba a jueces, fiscales y policías para dar puerta al caso y quitarse a los periodistas de encima. Ahora, tenía que andarse con mucho cuidado, esperar un poco, ver si su jefe lo sacaba de allí o, en caso contrario, fugarse como fuese.

Empezó a caminar por la Selva. Algunos lo miraron, otros se apartaron. Mostró su sonrisa maléfica, la que aterraba a todos, y funcionó: todos los prisioneros dieron un paso atrás de inmediato. Se sintió poderoso. Estaba en su salsa, rodeado de gente como la que habitaba su barrio, donde se hizo un hombre, un asesino…

Gonzalo y Diego

La mansión estaba completamente vacía. No quedaba ni un mueble, ni un cuadro, ni un libro, ni una sola estantería, ni siquiera una leve mota de polvo. El cigarral con vistas a la fascinante ciudad de Toledo estaba vacío. En el exterior, no quedaban mesas ni sillas, tampoco hamacas en la piscina. El capitán Herrero suspiró e hizo un gesto al equipo de élite para que registrase de nuevo la casa.

—Buscad un rincón secreto: un zulo, un sótano, una pared falsa…

Salió al exterior, a disfrutar de las vistas de la ciudad. Se tomó un instante también para contemplar la fachada del edificio. Tuvo que reconocer que el famoso archiduque sabía vivir bien. Era una mansión de ensueño. Cuando el Asesino de los monumentos les dio la información del cigarral, una vez condenado y varios meses después de su detención, se imaginó que la finca estaría vacía, pero jamás pensó que se habrían llevado todo, hasta el recogedor y el barredor. Literalmente, en esta casa no había nada de nada. Nada que hacer, nada que mirar, ni una sola huella que recoger. La habían limpiado a conciencia.

—Me temo que esto solo ha sido para marearnos, para obtener algún beneficio penitenciario o, si pensamos más retorcidamente, puede que sea un mensaje.

Se giró al escuchar la voz de Diego Blanco.

—¿Tú crees?

—¿Tú no?

Gonzalo cogió unas piedras del suelo y comenzó a lanzarlas hacia la ladera, que descendía repleta de vegetación y preciosos olivares.

—¡Menuda mierda, Diego! Este caso es como correr en la cinta de un gimnasio. Corres, corres y corres, y no haces más que agotarte, pero nunca avanzas nada. Siempre estás en el mismo maldito sitio.

—No sabía que fueras de esos que van a los gimnasios —se mofó el policía—. ¿Tienes tiempo con el trabajo y la niña?

—Ni duermo.  

Diego sonrió. Cogió piedras del suelo, imitando a su homólogo, y comenzó a lanzarlas más lejos. Ambos se enzarzaron en una competición infantil que los distrajo durante un par de minutos. Los troncos de los olivos fueron los únicos testigos atentos.

—¿Por qué mataron realmente a Yolanda? ¿Por qué secuestrar a Rubén?... Si ese psicópata quería hacer daño a su padre, ¿por qué no fue directamente a por Santiago?

—Ahora que soy padre sé que no hay mayor sufrimiento que la muerte de una hija. Yo me volvería loco.

—Es posible. Pero, ¿y el tesoro...? ¿Qué tiene que ver en todo esto? ¿Tanto interés por unas coronas? ¿En serio? —le daba mil vueltas a  las incognitas del caso—. Creo que esto no ha finalizado todavía y no dormiré tranquilo hasta ver a ese maldito archiduque y a Joseph Rincón entre rejas —pronunció Diego—. A veces, sueño que vienen a por Rubén y lo cuelgan en algún sitio. No quiero que eso ocurra.

—Yo tampoco —dijo Gonzalo pensando en su mujer y su hija de pocos meses—. La Interpol los está buscando.

—Pues ojalá tengan suerte, pero yo no pienso dejarlo todo de su lado. Aquí el que no duerme soy yo.

Gonzalo sonrió. Él tampoco dormía. El bebé daba mucho trabajo de noche.

Arrojó la última piedra y desistió de vencer al policía en el juego.  

—¡Tú has ido al gimnasio, hércules! Y no me mientas —le acusó tocándole el músculo del brazo.

Diego se rio. Hacía ya muchos años que no iba.

—¡Qué va, Gonzalo! Esto es todo del tenis y el pádel.

—¿Juegas al pádel? ¿En serio? No pensaba que fueras uno de esos…    

Archiduque y Joseph

Joseph se levantó de la cama. Las sábanas eran del mejor algodón existente. Una fina capa. Observó el reloj, sobre la mesilla central que separaba las dos camas. Llevaba durmiendo un par de horas, una siesta poco habitual, si acaso un par al año. Normalmente, nunca se acostaba después de comer. Su actividad y la cantidad de trabajo que le mandaba su jefe apenas se lo permitía.

Se frotó el rostro. Estaba adormilado, completamente atontado. Solo la luz que provenía de la parte baja de la cama le atraía hacia la realidad.

La cama de enfrente estaba vacía. Joseph tenía el privilegio de ocupar uno de los camarotes en solitario. Se levantó haciendo un gran esfuerzo. Abrió el store y apretó un botón. La cortina de acero comenzó a elevarse. La luz del día penetró a través de la ventana rectangular y larga. Joseph encendió el gran televisor de plasma que ocupaba parte de la pared. Demasiado grande. El satélite pilló enseguida canales de medio mundo. Joseph fue cambiando hasta que encontró uno de noticias de España. Lo dejó puesto y se introdujo en el baño. Se dio una ducha rápida y, en el vestidor, seleccionó un traje elegante. Miró la televisión. Las noticias ya no hablaban de los asesinatos de Carlos Sierra ni de su condena. Todo el asunto, por muy importante y macabro que hubiera resultado, ya se diluía en el engaño del tiempo. Otros asesinatos ocupaban la parrilla. El asunto se enfriaba…

Atravesó el titánico salón. En el sofá cabían una docena de personas cómodamente. En la mesa central: dos copas usadas y un par de botellas de champán. Recordó que él se bebió una, el archiduque otra. Botellas distintas. Por eso había dormido tanto, por la cogorza. No tenía la capacidad del noble de resistencia al alcohol, una habilidad sorprendente.

Caminó por la siguiente estancia, un comedor marrón con una docena de sillas grandes, de madera, rodeando una mesa robusta, muy amplia y limpia, con adornos florales en dos cestas. En el yate principal del archiduque todo era grande y bonito. Movió la ventana de tamaño humano que daba acceso al exterior, a popa. Un gran espacio acogía los muebles de mimbre que formaron parte del cigarral de Toledo, del porche exterior. La botella de Champagne Billecart permanecía en una cubeta de hielo. Joseph se acercó, la cogió y vio que estaba casi vacía. Terminó de servir el contenido en la copa con bordes dorados.

—Gracias, Joseph. Siéntate si te apetece.

—Enseguida, señor. Voy a por más.

Se introdujo en el comedor e hizo una seña a uno de los camareros, parte de la tripulación del barco. Este supo lo que debía hacer. Joseph volvió y se sentó junto a su jefe, en otra de las sillas de mimbre acolchadas. En el horizonte, la costa caribeña con sus playas de arena fina, su vegetación abundante y las rocas grises en las que se quedaban paradas las iguanas. Sobre un pequeño promontorio, las ruinas de la ciudad maya de Tulum.

—Las noticias ya no hablan del tema. Aunque la Interpol nos esté buscando. Creo que ya podemos dar luz verde al programa de restauración y excavación de las iglesias. Podemos financiarlas a través de una de las fundaciones pantalla —propuso Joseph—. Evidentemente, nadie lo asociará con el Tesoro de Guarrazar ni con los asesinatos. La policía no sospechará nada.

—Te equivocas, Joseph. Uno sospechará. ¿Quién? Esa es la cuestión. Lo primero será averiguar quién es ahora el gran guardián de la Mesa: Susana, la viuda de Santiago; el inspector Diego Blanco; su hijo Rubén; ese tal François Pichon… Luego, está el asunto del testamento; la carpeta no estaba sellada. ¿Lo leyó tu amiga Covadonga? ¿Fueron Pierre Laserre y Alba Rubio? Demasiados interrogantes. Ya sabes que no me gusta actuar enfrentándome a la incertidumbre. Además, hay que asegurarse de que Carlos mantiene la boca cerrada…  

—¿No cree que deberíamos silenciarlo? —cuestionó el asistente. No apreciaba al sicario más letal y sádico que tenía el archiduque a su servicio—. Su error con Yolanda Medina desvió todo el plan. Falló también con Rubén Blanco y lo de Julián Nieto salió mal. Debería asumir su culpa. No entiendo qué…

—Tranquilo, Joseph, tranquilo. No te enerves y disfruta —cortó el archiduque—. Ya habrá tiempo para todo esto. Ahora, bebe de tu copa y disfruta de las vistas de México. Queda mucho por hacer…

Como si sus deseos fuesen órdenes mágicas, apareció el diligente camarero con una copa y dos botellas de champagne. Lo preparó, sirvió a ambos de botellas distintas y se retiró con la misma discreción.

—Queda mucho por hacer… —repitió Rodrigo en un susurro que se perdió en las suaves olas del viento.  

Nota del autor

Gracias por leer mi novela. Si puedes dedicar un momento a reseñarla en Amazon o donde creas conveniente será de gran ayuda. Mil gracias.

Si te ha gustado tengo otros títulos editados:

Las asesinas de la isla

La noche que te arrojaron por el balcón

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Contacta conmigo en Facebook o instagram (Carlos_escritor) si te apetece comentar cualquier detalle de la obra.

Agradecimientos

Son muchas las personas que uno trata a lo largo de una vida. Personas que animan, aportan o inspiran a otros o, simplemente, están ahí para decir la frase adecuada que uno necesita oír.

A todos vosotros, gracias.

A mi familia.

A mis padres. A Pepa y Miguel.  

A Dany.

A mis viejos amigos de Francia.

A Juan, por salir a pasear.

A Tania, por mostrarme tus relatos.

A los abus, os recuerdo.

A Ámbar. Lectora del año. ¡Muchas gracias!

A los lectores que me escribisteis hermosas palabras.

A Maria José Vela, pura vida. Cada mañana provocando risas.  

A Jero, por intentar vivir.

A los escritores que se hacen un hueco.

A todos los que habéis aguantado este maldito año pandémico.

A todos los que os pido un pequeño favor y lo hacéis de inmediato.

A todos, muchas gracias.