Pierre Bisiou

Los amantes

A los corazones felices

I

Jamás nada me ha proporcionado esta sensación de vértigo como dar por el culo, cuando mi rabo parece literalmente colgar o perderse en el culo penetrado hasta el fondo, una sensación de vacío en el que late mi glande mientras el ano de mi dulce amiga estrangula mi asta.

Y a ti también te encanta eso.

Al principio te muestras tan púdica, inquieta, incómoda, ahí lo tienes: el miedo a la mierda. Como eres poco habladora, no sé si es que la sientes apretando a ras del ano, o es un temor más general, un pánico de niño que se caga en las sábanas. Te tranquilizo entonces como puedo, aunque me importa un comino: respeto, espero las señales de tu disponibilidad anal, que sabrás hacerme llegar. El juego está en tus manos.

Todo puede empezar con una ducha o un baño. Una relajación del cuerpo y de los nervios nos beneficia a ambos. Te miro con ternura, pues tan bella y cariñosa me pareces, estás desnuda, el agua también participa del milagro, por supuesto. Tus senos flotan en la superficie como los de una plácida asfixiada, tus pezones crean un cerco coralino, propicio a las melodías de la imaginación.

Esta noche te encuentras en la amplia bañera de patas de león que ocupa el centro de tu peculiar cuarto de baño, perfectamente inmaculada; ciertas sales liberan, burbujeantes, dulces esencias, entre tus piernas, bajo los bellos dedos de tus pies nacarados por hermosas uñas, a lo largo de tu marmórea espalda siguiendo la senda del surco de tu culo. Has repartido velas un poco aquí y allá, las justas para que nos veamos sin demasiado detalle, para darles también su oportunidad a los efectos de luz. Al principio hay que procurar por el bien del espectáculo.

Es lunes, se está poniendo el sol.

Me pides un masaje. Sentado en el borde, te tomo por el cuello, los hombros, la espalda, después de haberlos untado con un gel ligero y fresco que suavizará el roce de mis gestos. Hay que tomarse el atardecer con tranquilidad y lo mejor que se pueda. Pues nada nos apresura. Me parece que es importante ese primer contacto de las manos. A mi entender, abre tu piel al deseo, no, aún no al deseo, solo a la sensación, eso es, desvela tu sensibilidad a lo que va a sucederse en un crescendo.

Mis manos se pasean, se esfuerzan en sentirte, en atraer al día tus suspiros. No hay en ellas todavía la acechanza de ninguna aventura, son castas, aplicadas, silenciosas.

Es un masaje largo, voluptuoso, que se despliega en presente, invadiendo gradualmente tu cuerpo, delineando muy pronto tu vientre, explorando tu plexo solar donde, según crees, se halla tal vez el equilibrio de tu cuerpo, no lo sé; tanteo, escucho; mis palmas dan pasos lentos, firmes, nunca demasiado grandes, sin perderse jamás de una sensación a otra, como si tu persona tuviera sus distritos, que es forzoso no mezclar al azar. Hay que jugar alternativamente con todo, pues: aquí el garabato de mis líneas —de la fortuna, de la vida, del amor—, allá la pulpa ligera de los índices, palpar, acariciar, moldear, animar. De vez en cuando me intereso por tu epidermis, o por tus nervios, y también por tus músculos, a los que mis dedos, dibujando pliegues como los de un chapoteo, aportan oxígeno y relajación.

Has respondido con suspiros más intensos. Jalones que marcan etapas. Dime, ¿me amas?

Succiono tus senos muy lentamente; son de una rara sensibilidad. Tiemblan como las tetas de una virgen y cada beso entregado parece que encienda esas cabecitas rosas. Y nos besuqueamos un apenas en la boca también, breves toques, beso-beso-beso, y una última languidez tras cada puntuación. Tus labios están entreabiertos, igual que tu coño y que tu cuerpo entero, tal vez igual incluso que tu alma, que duda aún entre entregarse y preservarse, ¿verdad? Te miro a la cara en los tiempos de la noche.

Ahora yo también estoy desnudo.

En el agua teñida de química rosa anaranjada, dejo que tu pecho desaparezca y mi mano acaricia aún un poco el filo de tu vientre encantador. Luego se dirige hacia el sexo. Paso un dedo para separar tus labios, ya sabes cómo lo hago, siguiendo el pubis con la palma, apoyándome muy suavemente sobre la mata; por encima de donde vibra tu clítoris, descendiendo aún, tras la ranura, casi en el límite de la mitad de tu cuerpo, pues es al remontar —subo con una leve presión— cuando tu coño me parece hermoso, que siento, a pesar del baño, el agua, las burbujas, ¡qué sé yo!, que siento cómo se expande tu conejo y mi dedo se desliza sobre una salsa de hidrófobo flujo.

Enseguida sigo con el clítoris.

Nos miramos. Tu mirada me fastidia, así es. Me gustan sobre todo las mujeres que gozan a plena luz y con los ojos cerrados; cosas de mi pudor, un algo de mi vicio de voyeur, imagino.

Te encanta que te mire; más aún que verme, ya lo sé. ¿O será que no me siento lo bastante bello para ti? Entonces desvío la mirada y mi mano acentúa la intensidad de su presencia en tu mismo centro. Te voy a meter un dedo así de hondo, cariño. O dos o tres. Voy y vengo tranquilo dentro del inmenso recurso de tu sexo donde todo me fascina, el flujo: el órgano eréctil, los pelos sedosos, las palpitaciones ávidas, el agujero jugoso... todo todo todo. De lo único que tengo que preocuparme es de mantener un ritmo pausado, ni tan siquiera un ritmo, sino un modo de hacer. Estoy bajo el reino absoluto de tu aliento.

Y entonces, cuando ya me he embadurnado bien el dedo en tu coño, desciendo luego hacia tu culo.

¡Oh, cómo me esperaba, corazón mío!

Lo he acariciado, ese ano rugoso, con pequeños gestos circulares, en cortos ciclos suaves, deambulantes y mimosos, casi juguetones, en fin.

Ahora ya es de noche; y no tiene importancia. Tus caderas descansan casi cómodamente en la bañera, tu espalda en el reverso de la curva. Una vez hicimos el amor, luego tú fuiste a bañarte y yo esparcí pétalos de rosa sobre el agua. Vaya, debían estar cargados de pesticidas y conservantes; en su mayoría se hundieron y ambos nos sentimos un poco tontos, y tú saliste. Ahora en cambio es menos ambicioso y muy, muy dulce.

Al mismo tiempo hay que mantener la simplicidad. No dejar de resultar excitante y ser inventivo sin demasiadas referencias en realidad. No lamento en absoluto las velas, sin embargo, pues puedo imaginar que te endilgo una de ellas más adelante en nuestro juego. Ya lo veremos.

Mis caricias prosiguen su contoneo con una leve presión sobre tu acceso anal.

Tus ojos que se cierran son puertas que se abren: en voz baja me dices que puedo, que no te opones, que tu ano está limpio, que incluso —sí— le apetece. Nos esperan a mí y a mi verga. Vamos, pues.

A veces, cuando las cosas suceden de otro modo, me suplicas, las rodillas hincadas en el colchón y también tus codos, tu espalda ofreciéndose a la luz del techo, las caderas encogidas, me suplicas que te trabaje —«Oh, por favor, amor mío»—, que te trabaje con la lengua tu hermosa y diminuta cueva, una hoja de rosa. Pero solo bajo una luz muy débil o a oscuras se urdirá ese contacto, rozamos la ruptura de la intimidad en esos momentos; debemos reservarlos preciosamente para las excitaciones enormes y devoradoras. Son cosas aparte. Ni imposibles ni raras, particulares. Adecuadas.

En realidad es un mimo de infinita gentileza. De modo que me encuentro entonces detrás de tu trasero extendido, tu culo bien abierto y anhelante; me acerco, llego, lo separo un poco, descubro tu agujero de cebolla. ¡Es todo eso tan hermoso! Es el ojo mágico que me mira desde tu mismo fondo. La boca sagrada de las palabras contra natura. Por el agujero de tu culo paso la lengua tan plana como puedo. Como antes la palma de mi mano contra tu matorral. Varias veces. Tiene que brillar, que resplandecer de saliva porque el amor es acuoso, sobre todo como lo practicamos tú y yo.

Así pues, te lamo el ano.

¡Es una locura lo dulce que resulta! Me encantaría compartir contigo ese goce, esa visión adorable. Bueno, por tu parte te regocijas con ser vista, y nadie puede estar en todas partes, ¿no es así? Felices los ubicuos, digo yo, que solo tengo dos brazos.

Así ocurre a veces.

Pero no en esta ocasión. El baño es otra cosa, de acuerdo, y mi dedo que ha seguido la ranura y la entrepierna llega al orificio y te obsequia con unas cuantas caricias y rotaciones que presionan un poco más, con precaución, un poco más, y lentamente mi dedo lubrificado antes por tu coño se introduce entre tus posaderas. Hum. Se introduce entre tus posaderas sin forzarlas —estás del todo abierta—, penetra, te invade ya, prosigue su avance ante tu relajación, toca casi en su límite. Miau.

Así, penetrada por mi dedo, ardiente, me susurras:

—Cuéntame cosas...

Cuando te lamía el culo echabas mucho de menos que no pudiera contarte historias. Pero ahí, en la bañera, sí, tengo la boca libre, y el deber de servirme de ella para excitarte, para contarte cosas que te humedecerán, ocurrencias obscenas, vibrantes guarradas. Te encanta eso, mi dulce puta, como cuando te digo que te dejas penetrar por dos empalmados en celo que te dan a la vez con grandes movimientos, por ambos lados, por supuesto, con unas vergas enormes, evidentemente; tienen unas vergas enormes, unos rabos translúcidos y empinados, diamantes, o rabos de una madera preciosa, estoques bruñidos, barrotes, dos tipos que te machaquen el higo, ¡tu sueño! ¡Dos profesionales! O algún otro argumento también: te describo desnuda, haciéndote una paja en plena noche delante de una asamblea de perversos intocables, ¡y tú sacándote brillo, y ellos que te someten a más no poder, eyaculan sobre sus zapatos de cuero, se la pelan el que más mejor! ¡Chorros! ¡Espectáculo! ¡Esperma! ¡Circo!

Sí, a ti te encanta.

Imaginar tales cosas.

Folladas, y un montón de gente que lo presencie.

—Cuéntame cosas.

Tengo un dedo profundamente activo en tu trasero y siento cómo todo tu cuerpo se concentra en ese preciso lugar. Fijo el nuevo eje de tu alma y tú me suplicas, con mis sucias historietas, que desplace ese eje hacia tu vientre hablándote al oído.

Sí, tus senos emergen de nuevo a la lupa del agua. Un lengüetazo lento. Hace buen tiempo, todo es cálido, saco mi dedo medio y de inmediato lo vuelvo a meter. No demasiado. Al nivel de las humedades locales. Entonces hago una breve pausa, y maniobro en el clítoris, te lo meto en el coño, tomo nuestro tiempo, vuelvo a lo esencial y, en respuesta a tu espera, cuando más se exacerba esta, el cuerpo arqueado y todo tendido hacia su sodomía, ¡te meto dos dedos en el culo! Índice y medio. Te malcrío, ángel mío. Es todo un gusto ya. Dos dedos.

¿Tiembla el agua? No lo sé. Veo tu sonrisa, tu modo de arquearte para ofrecerme mayor comodidad en el interior de ese interior secreto tuyo. Dulce canalla. Sigo susurrándote historias en el oído, ya sabes, de esas que te gustan, de esas en las que todos te miran, esas en las que te ofreces, esas en las que haces de puta, esas en las que eres diosa. Insisto, voluble, cuentista.

Todo con este par de dedos en el culo y ahora también mi pulgar que se adentra en tu conejo como idóneo complemento.

—Ven.

—¡Palabra mágica!

Me meto contigo en la bañera que imita el estilo Imperio. El agua se desborda. Mis dedos no te abandonan. Me empalmo. Es confuso. Salgo de tus nalgas. La luz diáfana de las velas amarillea tu piel pálida. Abro el grifo y entreabro el desagüe, de modo que el agua fría se va y sube la caliente.

Cuando el baño está de nuevo a una temperatura acogedora, mis dedos retoman su dulce trabajo en ti. No se trata de perforar, se trata de ser el otro, unirse, centaurarse.

Ya no debo soltar tu culo, se siente en mis gestos y en tus actitudes y en todo lo que nos mimamos el uno al otro. ¡Nos damos algunos segundos fanáticos, penetrantes, vivaces, acelerados! El tipo de práctica que una vez en camino ya no tiene mañana: estamos dispuestos a morir de enculamiento esta misma noche. Regocijándonos como se debe. Un tiempo. Una noche.

Es una maravilla lo hermosa que eres, mi trampa para vergas. En otros siglos, habríamos podido llorar a partir de este instante sin llegar a nada más.

—Hmmm...

Progresivamente te das la vuelta para ofrecerte tan entera como puedes. El pragmatismo facilita el buen entendimiento. Es cómodo.

Acelero mis movimientos. ¿Demasiado? Perdón. Tu esfínter, todo dulzura iluminada de amor, susurra a su vez: «Tu rabo, ahora... ahora...».

Estamos desnudos en el baño, el agua moja las mejillas, tus ojos están entrecerrados y mi cipote tan tieso que tú te giras entonces y de nuevo con esa voz encantadora te inquietas con un: «Sé delicado». Pero siempre lo soy cuando poso mi glande contra tu trampa ambarina y empujo con breves sacudidas hasta que, casi milagrosamente, desaparece en ti, causándote ínfimos, minúsculos dolores. Luego sigo trabajando a pequeños golpes que cada vez prolongo un poco más hasta que, deliciosamente, mi pubis golpea contra tus nalgas blancas y me invitas con la más vasta dilatación de tu culo.

En esas estamos.

Enculada.

II

—Oh, sí...

La frase parece banal y sin embargo es exacta, exactamente es eso lo que te hace bien, lo que te gusta, lo que quieres, sí, encúlame, sí, ven, métemela bien hondo, bien grande, ¡dale, dale más fuerte! Ese género de logorrea benefactora de los vicios, que pone a los sentidos en ebullición y humedece tus intimidades, que permite subir en la escala y me hincha enormemente la verga.

Balbuceas ese «Sí...» al que respondo acelerando el ritmo porque así es como te gusta. Y tus suspiros se apresuran mientras reclamas aún palabras carnales bien audaces para inflamar tu imaginación que no pedía tanto; en fin, no exactamente tanto.

Pasada la inutilidad de la pudicia, las palabras se aceran.

—Sé dónde estás, has entrado en un almacén, un gran almacén, para cotillear en la sección de lencería.

—Te lleno el culo, sueltas grititos, sigo—: Te metes en un probador para ver cómo te queda una falda. Te estás quitando los pantalones cuando escuchas un murmullo en el probador de al lado. —Te lleno toda con ímpetu durante uno o dos minutos frenéticos que te arrancan chillidos de goce. Incluso me dices: «¡Ah, siento cómo tus huevos me golpean el coño, Dios, me encanta, me encanta!».

Desacelero. Me detengo.

Entre salpicaduras. Te acaricio las ancas, paseo mis dátiles por tu cuerpo. Te hundes en el baño, el aroma de pomelo nos envuelve. Vuelvo a encularte con total tranquilidad, estilo espada en la vaina, estilo desposorios de nuestras naturalezas con plena lógica, con pleno acuerdo de los cuerpos, muesca y espiga, hermoso ensamblaje. Prosigo a ritmo de marcha. Te separo bien las nalgas en las que mi vista detalla los colores delicados allí donde mis movimientos te han enrojecido, en lo alto del surco.

Procuro lugar a mis piernas con una pizca de contorsionismo sin desbaratar nuestra articulación voluptuosa e intentando facilitar siempre la mayor comodidad a la separación de tus esferas, para llegar lejos, a rellenarte las entrañas. Estás relajada, pequeña serpiente de mandíbulas sutiles, hermosa boa que me digieres el rabo en sucesivos bocados.

Empujas con toda tu fuerza contra mí, nos esforzamos para cuadrar nuestros ritmos. Te envergo con largas y tranquilas embestidas que irradian por toda tu pelvis, minada desde arriba. Es muy sano y bueno hasta la locura. Así hasta que al cabo de un tiempo la estrechez de la bañera nos sugiere un cambio de posición.

Saco mi polla, que agito en el agua jabonosa.

Te doy la vuelta en el agua, caliente, perfumada, calma. Te hundes en ella hasta no dejar más que tu carita luminosa en la superficie y tus piernas bien separadas a un lado y otro de la bañera. Yo me yergo entre ti, de rodillas, mi verga en posición de firmes debajo del agua, y no dejo de manipularla lentamente, sonriendo al verte tan hermosa. Y tú también te masturbas, solo en el bello botón, tú también, lenta y apacible, dejando que tu culo vuelva a cerrarse blandamente, haciendo esclusa sin tragar agua, esperando la continuación, incluso reclamando la continuación:

—Tengo ganas, ven, agárrame pronto, tengo ganas, mis nalgas... —dices inclinándote hacia mí.

Yo me alzo en el agua:

—Chúpame un poco. Dale mucha saliva, enseguida te la volveré a meter en el trasero.

Sonríes con cara de muchacha maliciosa que no se deja embaucar.

Sonríes coqueta, empuñas mi rabo y lo engulles con presteza, te lo enroscas en la boca con talento; es extraordinaria esta sensación, ¡me empalmo un grado más! Entonces, todavía traviesa, te giras y me presentas tu oquedad de empalamiento y yo me ejercito, mientras te susurro: «Zorrita...», para perderte aún más.

Lubricada por tu boca, mi tranca se desliza alegremente en tu trasero enamorado, abierto, boquiabierto, encantador, entregado a las delicias. ¡Shlac!

La sensación es extraordinaria, como un deslizamiento.

Sabiendo lo que te debo, desovillo el hilo de la charla: «Estás en ese probador y escuchas a una pareja que susurra en el vestidor de al lado».

¡Flap! «¡Sí!» ¡Flap! «¡Ah!» ¡Flap flap flap flap flap! «¡Oh, síiii!» Me entran unas ganas repentinas de lamerte el jugo, de pringarte los intestinos de esperma, de vaciar las pelotas en tu esfínter. Así que me arrojo de una vez por todas dentro de ti —¡flap!— y sin moverme ya por un instante, totalmente tranquilo, atento solo al miedo a eyacular, retomo mi historieta y mi ritmo de follada:

—Comprendes enseguida de qué se trata, ¿verdad?, una pareja, en un vestidor, pegas la oreja a la pared, ellos susurran, se escucha el roce de la ropa, bragas que se deslizan sobre las medias, bragueta que se abre, imaginas el rabo que sale rojo y empinado, el panel de separación tiembla —ella debe de haberse apoyado, piensas—, y eso es lo que se cuece ahí detrás. ¿Los oyes?

—Los... ah... los ve... ah... los veo...

Tus emociones revolotean alrededor de mi miembro; voy por buen camino. Comprimiéndome los cojones todo lo que se puede, hundo un dedo en tu conejo. No hay mucho ángulo, no es lo más fácil cuando uno está en esta posición, pero de todos modos puedo palparme el rabo desde el interior de tu vagina.

Cuando te enculo, por ejemplo en la posición de cuchara, te animo a que te metas un dedo por delante para sentirme la polla desde el interior. Pero de momento eso no te convence; tendré que insistir. ¡A mí me parece absolutamente genial!

Saco el dedo para concentrarme en lo que te meto por detrás.

Y para seguir con las palabras.

—Los ves por una hendidura entre dos paneles del probador, en realidad le ves la cara a ella y también sus senos saliendo por la blusa y que una mano masculina empuña vigorosamente. ¡Tiene las tetas grandes, enormes! Frutos de África o América que cuelgan como gotas gigantes, lisas, alargadas, perfectas, que él manosea mientras el rostro de ella se sacude, se sacude, se sacude, al ritmo de los golpes de rabo que le endilga en el conejo...

—¿El... ah... no la... ah... no la encula?

—No, eres tú la pequeña enculada, la zorra sodomita; ellos follan por los genitales, lo hacen en el jugoso, en el furtivo, en el oloroso. ¿Lo hueles? ¿Hueles su conejo?

—¡ah!

—Él la perfora cada vez con mayor frenesí y tú, tú has hundido la mano dentro de tus bragas para hacerte cosquillas en el clítoris. Me parece que entonces ella te descubre, ¿no es así?

—¡Ah! Di... ¡ah!... Dímelo...

—Ella ha descubierto tu ojo, ¿o ha percibido tu olor de gata caliente? Pues le resulta aún mejor, y a ti aún más ardiente, y su chico sigue bombeándola sin saber que vosotras os miráis, que tú te tocas en el probador y que su nena disfruta de que la vean cuando se la meten así.

—¡Oh, más fuerte, más fuerte!

Las palabras han rebajado mi ímpetu por un momento; reanudo el bombeo de tu ano a toda velocidad, una carnicería, algo que te hace gritar de gozo, una enculada que te obliga incluso a dejar de masturbarte para agarrarte firmemente al borde de la bañera y soportar así el empuje.

Me detengo.

Me siento en el fondo.

Cogiéndote de las ancas, tiro de ti hacia atrás para que te sientes encima de mí, encima de mi polla, por supuesto, y no por el coño. Nos molesta un poco la estrechez del escenario, así que te doy dos o tres embestidas enormes que te hacen temblar antes de susurrarte que podríamos irnos ya a la cama.

Me ofreces tu sonrisa.

Me pasas por encima —qué visión la de tu concha goteante sobre mis ojos— y te agarras del grifo mientras abres la ducha. Un chorro que tú mesuras, ni demasiado agresivo ni demasiado ardiente, y me lo pasas por la cabeza. Yo la inclino para dar cierto aire a mis largos cabellos de muchacho, nos aclaras, a ti y a mí mientras el agua se desliza.

Cuando sales de ahí no puedo resistirme y te ofrezco mi dedo medio para que lo chupes antes de hundírtelo en el culo. Así eres tú, tan bella, tan recta, desnuda, y yo, sentado en el borde de esmalte, envío un dedo a lo lejos para que no haya ocasión perdida. Te balanceas, te dejas coger, buscas apoyo en el doble lavabo, separas las rodillas sin separar los pies para, aún erguida, ofrecer amplio tu trasero a mi penetración.

Durante ese tiempo mi boca aplica sus mejores besos sobre tu flanco.

Te murmuro que, cuando llegue el verano, llevarás faldas ligeras, bajo las cuales cometeré no poca cantidad de pecados, a veces incluso sin bragas, o bien tan solo para enjuagar el esperma; después... Ya sabes, al asalto como los bárbaros, levantarte las enaguas como un picaro para tomarte como amante bajo un porche, en un ascensor, en el asiento trasero de un automóvil, en el bosque... qué se yo.

Extenuada por todas esas emociones numerosas y atrevidas, pones fin provisional a este episodio separándote de mi dedo medio. Tienes una sonrisa deliciosamente seductora y la vista vuelta al infinito de las percepciones.

Por mi parte, vacilo, es cierto.

Antes de salir, me lavo concienzudamente el rabo. Me miras con celos, pues es raro que te lo deje tomar entre tus manos.

III

Nuestros ojos se agrandan y, ya fatigados a mi parecer, se redondean.

En nuestra mente, todo lo redondo son agujeros, y los agujeros, culos por follar. ¡Quisiéramos encularnos por los ojos! El desagüe de la bañera es un agujero. La ventanilla del baño es un agujero, el hueco de ventilación es un agujero. ¡Todo forma agujeros! ¡Qué trajín! ¡Qué obsesión!

Nos secamos a breves lengüetazos.

Tú cepillas mis cabellos, yo cepillo los tuyos; no dejamos de tocarnos durante todo este rato, en nuestras periferias, solamente. Ni mis ojos ni mis manos ni mi boca lograrán jamás tomar tu medida, que es mi goce.

—Me apetece hacerlo al estilo cuchara —dices tú. Entonces vamos cogidos de la mano hasta tu habitación, nos deslizamos bajo el plumón, me chupas durante unos instantes y luego te das la vuelta pegándote toda a mí, y yo deslizo mi rabo en la funda sedosa de tu conejo sin el menor obstáculo.

—¿Has enculado a muchas? ¿Cómo lo hacíais? Cuéntame...

—A todas o casi. A menudo llegué demasiado tarde para conquistar un coño sangrante; entonces me arrojé sobre su culo.

—¿A ellas les gustaba?

—A todas os gusta, claro. Una sola chilló de vergüenza ante la idea. Ni siquiera lo intenté.

—¿Cuál?

—Aline, ya te he hablado de ella.

—¿La de Viena?

—Eso es.

—¿No le gustaba?

—Le parecía repugnante. No nos entendimos en nada.

Mientras hablamos, me contento con permanecer dentro de ti, mástil en el coño, sin moverme. Acaricio tu piel sentimentalmente y tú te masturbas no sin vigor, cada vez más, sin dejar de hacer preguntas que la ponen dura o humedecen. Curiosidades salaces.

—¿Tienes buenos recuerdos? ¡Cuéntamelo todo!

—Tenía una amiga a la que lo que más le gustaba era que le lamieran el culo. Lo pedía sin cesar. La polla era demasiado para ella, pero lo que es la lengua, la reclamaba a menudo. Ya te he hablado de ella, Marine.

—¡Qué cerda, esa chica! ¿Y luego quién más?

—Pauline. ¿Sabes? Quería que yo la azotara mientras...

—¡Yo no lo toleraría! Jamás me des una bofetada! ¡Te dejaría en el acto!

—No era mi pasión al principio, luego no me disgustó. Era todo muy tierno, ¿sabes?

—Espera.

Te acuestas sobre la espalda extrayéndome de ti para darte gusto con mayor comodidad; con la otra mano me atraes hacia tu oído, ese nácar sonrosado, para que me acerque y libere nuevos horrores: «Sigue contándome. Cosas que no hayamos hecho».

—Había una, la pequeña Ludivine, que gritaba indecencias.

—¿De verdad?

—Sí. Sobre todo cosas del estilo: «Perfórame el culo, hazme daño, ¡destrípame!», pero no habría soportado la menor rudeza, ¿eh? Era un poco como tú, la excitaban las palabras.

—¿La querías?

—No, no lo sé, era muy rara. Un poco agobiante.

—¿Qué hacía?

—Además le gustaba que le meara encima.

—¡oh!

—Una noche que había bebido le dije que sí, pero me tambaleaba de tal modo que no lo conseguí.

—Eres un desastre...

—Eh...

—No me habría gustado nada que hubieras orinado sobre una chica. ¡Puaj!

—No pasó nada...

—Te lo pasabas bien con ella.

—No lo sé, no, creo que no, ya te lo he dicho.

—Mientes.

—Al contrario, soy sincero.

—¿Y qué más hacía?

—Se masturbaba el ano debajo de la ducha, decía. Nunca supe si era verdad o no.

Te giras hacia mí, repentinamente fascinada, horrorizada o solo ingenua. Me preguntas si digo la verdad. Sí, digo la verdad. No sé nada. Ella me lo contó. Tenía el fondo sensible. Yo era el primero al que acogía por ahí después de una desastrosa experiencia de juventud que, al parecer, casi estuvo al límite de una relación forzosa.

Ese relato te perturba.

Eres frágil a tu manera.

Cambio de tema.

—¿Te he hablado ya de mi Ondine?

—Ya no lo sé, ¿quién era?

—La de Estrasburgo.

—Esa me suena, ¿y...?

—Hacía una cosa muy loca con su culo: follábamos de formas muy corrientes, pero cuando teníamos que separarnos (cada uno estudiaba en un sitio), por la mañana, antes de irse, me pedía que la enculara muy deprisa, el tiempo justo de que el petardo se corriera y, hop, se iba. ¡Daba para dos o tres sacudidas, nada más!

—Bah, ¿y cómo hacía luego para...? Ay, a mí no me gustaría...

—Me importa un bledo; ahora lo que tengo es ganas de metértela otra vez...

Hemos hablado tanto, ella se ha acariciado tanto, que ya no puedo más; ella lo presiente y se da la vuelta ofreciendo su trasero adorable a mi concupiscencia y su ojo marchito a mi glande. Es una anfitriona delicada.

La ensarto de un golpe. ¡Está blanda como una miga golosa!

—¡Oh, es tan bueno! Así es delicioso...

—Adoro tu culo, mi pequeña.

—Soy anormal... Me gusta demasiado...

Me atrapa un sentimiento fugitivo. Estoy ahí, en tu pequeño orificio, tú a cuatro patas sobre la cama; una luz tenue no oculta a mi vista nada de nuestras pequeñas locuras repugnantes, y ahí, hundido en ti, me siento el rey del mundo, el dueño absoluto, el piloto de un avión gigante: tu espalda es mi carlinga; quiero decir, el tablero de mandos, con sus pantallas y toda la pesca. ¡Y sobrevuelo la esfera terrestre enculándote profundamente! Es genial. Tus senos danzan en círculos debajo de tu torso, al ritmo de los bang-bang que te endilgo por detrás. Regularmente, escupo sobre mi rabo cuando sale para que se deslice bien por tu esfínter; pero creo que es casi inútil: ¡las ganas de que te follen por ahí hacen tu canal de caca más mullido que una boca untada en miel!

Arremeto con una salva violenta que te hace gritar de placer sobre el almohadón que retuerces.

Pausa.

—Alto... tengo que parar un momento... Si no, te voy a remojar por dentro en tres segundos...

—¿No quieres correrte?

—Todavía no...

—Entonces mírame...

Te acuestas de nuevo sobre tu espalda, despacio. Te colocas entre las almohadas. Sonríes. Te abres. Y te pajeas así, bien dispuesta. No es que con eso te corras del todo, pero te visitas de vez en cuando porque sabes que empalmo viendo ese espectáculo.

—Puedes hacer fotos. Pero no de mi cara.

Es de locos lo que te gustan tus placeres solitarios. Es una monada, es cariñoso, es amable; un punto compulsivo también, pero todo eso me habla bien de ti.

Tomo tu máquina fotográfica y me coloco entre tus piernas. Lo haremos en bruto, simple, crudo. Crudo. Es eso exactamente. Lo real con tintes entre el marfil y el carmín.

Tu conejo tampoco es tan peludo, sin contar que te haces depilar los bordes del pubis. Tu coño está maravillosamente coloreado: el blanco de tu piel, los rojos y los rosas de tu interior, los castaños de tus contornos. Bajo el anular que manipula tu clítoris, tus labios menores marcan dos paréntesis de color carne; debajo está la entrada de tu vagina, espumada de un jugo blanco —¡hela ahí, la gentil baba!— y después, un sendero derecho con ligeros matices que puede recordar a esas castañas frescas de otoño que sacábamos de sus erizos para improvisar partidos de fútbol. Tenían esos frutos un suave degradado entre su cuerpo sombrío y su iris blanco que creo reencontrar en este último camino que conduce hasta tu ano en reposo sobre la sábana, invisible, ay, pero tal vez vislumbrado.

—Cuéntame más...

Por supuesto; los dos que follan en el probador, para mantener los flujos de tu conejo. Tengo que retomar esa historia loca del gran almacén.

—Ella te mira con los ojos nublados; una sonrisa embaucadora le turba los labios. Debe ver que tu hombro derecho se desplaza hacia el centro de tu cuerpo, lo que indica bastante qué va a seguir: tu brazo contra el pecho, el antebrazo cortando el estómago y, al final, la mano hundida en tus bragas transparentes, la irradiación de tu clítoris palpitante.

—Sigue...

—Te pegas al panel de separación para sentir los golpes de rabo de su chico recorriendo como ondas eróticas todo su cuerpo, agitando sus grandes senos. La fornica cada vez con más fuerza; temes que os vayan a descubrir a todos.

Tengo la cámara digital.

Mi boca descansa.

Flash.

Te retuerces.

Flash.

—Prométemelo. La cara no.

—Shhhh... Tócate, las verás todas...

—Hum...

No sé qué decir, tan bella eres. No en las fotografías, que mienten con sus violentos contrastes aunque aun así lograría reencontrarte dentro de ellas, y si no en tus gemidos, en tus ojos entrecerrados, en el placer que gobiernas, en la burbuja egoísta que ha convertido tu anular en el punto focal de tu noche. ¡Qué maravilla!

Está claro que te ofreces generosamente cuando has decidido empezar.

Las mujeres se masturban esencialmente con las piernas cerradas, otras también sobre el vientre, y no dejan ver tanto al obseso visual que soy yo. Pero tú eres la felicidad misma, eres la gran apertura de piernas. El espectáculo vivo. Para complacerme, puedes meterte de vez en cuando uno o dos dedos en la vagina, no tanto por tu placer como para volverme loco, para hacerme participar a tu modo.

—Métete un dedo —ruego.

Lo haces levantando la cadera a fin de que pueda aprovecharlo bien, a fin de iluminar todos los diodos de mi cerebro tintineante y embrutecido de deseo.

Flash.

—Sigue.

Flash.

Me acuerdo de la época en que teníamos cámaras de película y teníamos que revelar los rollos con imágenes de compañeras más o menos desnudas en alguna tienda. En los laboratorios, los clichés desfilaban bajo millones de ojos; no era precisamente digno de recordarse exhibir esos momentos de placeres privados ante las narices de todo ese atajo de cerdos.

A modo de desquite, elegíamos cuidadosamente la sensibilidad de la película; para los desnudos, yo prefería las que tenían mucho grano en blanco y negro, por ejemplo. Eso hacía justicia a todas las golfillas desvestidas y sobreexpuestas.

Ahora hay que arreglárselas con la digital para crear una palidez o un naranja industriales. Es toda una adaptación. Me gustaría tomarme tiempo, pero a ti no te apasionan esas cosas, así que da igual si hago una chapuza.

¡Y sin embargo, cuánto me gustaría fijarte en mi memoria!

Te tocas un pecho. No el pezón, sino justo por debajo de la aréola, el placer de la curva con la mano en copa. Es curioso lo rara que eres como chica. Un día, más bien pronto, te grabaré con una videocámara. Me digo: con todo este material, algún cabello robado de tu cabeza y unas pocas líneas escritas de tu puño y letra, dentro de mil años podrías volver a la Tierra gracias a las clonaciones o qué sé yo, y deslumbrar al mundo, Venus o sus hermanas, con tu belleza juvenil.

Reacciono al pensar en eso.

Flash.

Dejo la máquina y me acerco a tu sexo. Sobre tus dedos agitados extiendo una espesa saliva, tu mano izquierda se posa apenas sobre tus senos, muy suavemente, el roce de un tocado de plumas. Te lamo la parte baja del coño, separando tus labios con mi lengua, con su punta extendida que visita la entrada de tu vagina y dejándote el campo libre por arriba, para ese frotamiento que en este momento solo te pertenece a ti.

Soy un intermedio entre espectador y participante.

No quieres mucho más de mí.

Hay clitorianas todavía más intransigentes.

Yo me la pelo menos, entregado a la ambigüedad de mi posición. Más tarde volveré, no me preocupa demasiado, todavía te cosquilleo el dintel babeante que está en reposo.

Giras sobre un lado, con la mano aprisionada entre las piernas, señal de umbral, señal de ritmo que hay que retomar. Y yo avanzo remontando tu cuerpo, una mano en la parte superior de tu vientre, entrecerrada, protectora, y el otro brazo a modo de almohada, mi vientre emparejado a tu espalda. Estás bien. Estoy bien. Aún no nos hemos saciado. Damos por hecho, ya lo sé, que tenemos un festival del culo en marcha. Y como tu conejo se ha quedado completamente agotado, quizá hasta un poco irritado, dejamos casi que se vuelva a dormir y mi glande, desvelado del todo, se afila ya contra tu pequeño agujero anal. Y ahí me planto de un solo golpe de broca, tan impaciente estás otra vez, y dócil y encantadora, y tan decidido y rotundo mi rabo.

—¡Ahm!

Mi boca llega a tu oreja, te mordisquean mis dientes; mi mentón calado en tus hombros, esos mismos que te encanta que acaricie, bese, manosee, besuquee. Porque me encanta tu piel. En las fotografías —pues las revisaremos juntos dentro de un rato, ¿verdad?—, dos lunares a los que tengo por un precioso descubrimiento. Uno adorna tu labio mayor izquierdo, el otro se oculta justo entre tu vello, más arriba, sobre tu hermoso pubis. Es un momento de reposo, de ambiente, de complementariedad cuyo enlace atómico último es mi polla en tu culo.

Eres buena, ¿sabes?

Sí que lo sabes.

Dejamos que por un instante planee este vacío sobre nuestros cuerpos. Y salgo de tus posaderas.

—¿Me la chupas?

Te das la vuelta lentamente.

—Ven, así.

Te guío en un impecable sesenta y nueve, tu boca encallada tragando mi rabo y yo sumergiéndome con toda la cara en tu coño. Aún otra visión esplendente para mis ojos. Qué fascinante resulta tu sexo de muchacha. ¿De verdad meas con eso varias veces al día? Apenas puedo creerlo. Para mí es un decorado, una civilización, la entrada a un mundo. ¿O un altar? Más bien eso, sí. Un altar desde donde entrever la libertad. Sobre mi espalda, a lengua alzada, doy gracias.

IV

A menudo he llegado tarde a la vida de ciertas jovencitas. Unas ya habían visto al lobo y otras, entre sus piernas de alabastro, se habían desgarrado el sangrante telón —digamos, moteado de escarlata— del himen. Así pues, tomándome como un séptimo amante al que amaban igual, se daban la vuelta sobre la cama y me tendían su trasero diciéndome que me sirviera, que fuera el primero en pasar por ahí; y renunciando a la ambrosía, me contentaba con el ámbar.

Era la segunda oportunidad, lo que quedaba por tomar, el premio de consolación. Díselo a mi culo, mi corazón ya lo tomaron en otra ocasión. Sé delicado, pero haz tu camino. ¿Llegaste al fondo? ¿Te sientes bien? ¿Estás contento? ¡Ah! Si nos hubiéramos conocido antes, cuando vivía en otro lado, cuando tenía el pelo rubio y rizado, cuando tenía la piel blanca, cuando mis labios eran de nácar, cuando mis piernas estaban selladas. Eso parecían decirme sus actitudes, llenas de provocación pero, para mí, también llenas de la tristeza que recogía entre sus nalgas.

¿Pensaban ellas siquiera en eso?

Dicho consuelo, por supuesto, no se agotaba dentro de sus intestinos, era mejor que nada, no me lo podía perder y, además, esa cuevita me excitaba en serio el rabo. Así pues hacía eso: les aportaba esa revelación anal, dedicándolas toda mi atención, mi dulzura, mi ternura melancólica.

Enculaba.

Recuerdo nalgas planas, traseros redondos, esfínteres para domesticarlos con fuerza y cariño, violaciones simuladas que excitaban a algunas. Recuerdo innumerables desfiladeros, hechos de paredes de carne, de músculos circulares y palpitantes alrededor de mi falo, de mucosas reveladas y visitadas.

Enculaba mientras pensaba, a veces, en las corolas de flores que habría querido abrir delicadamente, con la punta de los dedos, hasta el cáliz, aguantando la respiración, volcado sobre esas vulvas, casi transparentes de tan frágiles, lisas y puras.

Aquel que saca su rabo ensangrentado deja un trazo eterno en la mujer que es tomada así por primera vez. El que agita su vara en las grasas posaderas consigue otras cosas, un destino muy real; con el glande toca al fin la vida en toda su acritud. Pero incluso como primera vez se borrará de la memoria ante la total falta de signo definitivo.

Enculaba por lo peor, que era la vida misma, y por lo mejor, que era la práctica del placer, que era como un consuelo.

Si bien era un mediocre amante, según creo, para sus encantadoras vaginas, me convertí en un experto de la doble articulación del clítoris y el ano. Usando un poco mis dedos y mi lengua. Para variar. ¿Se tendrían por vírgenes en ese primer momento, cuando su ano dolía gozoso para recibir a ese nuevo visitante? No lo sé. Jamás me hablaron de eso. O solo para decirme que todos sus amantes habían soñado con eso antes que yo, gracias.

Tras dos o tres culos desvirgados, implanté mi rutina.

Había que guiarlas para que acompañaran nuestros retozos, sobre todo con sus dedos finos y precisos. Pues de otro modo, según había podido aprender en los libros, el agujero del culo no habría bastado para conseguir el orgasmo; era sin embargo un punto controvertido, como debería descubrirlo más tarde, pero no importa. Así pues, durante mucho tiempo trabajé en ese sentido. ¡Y eso gustaba!

En última instancia, el amor contra natura no era tan difícil de revelar. Fluía naturalmente.

En algunos momentos emergían de nuevo ciertos temores atolondrados, y fueron una o dos las que me pidieron que no les hundiera el miembro en el culo; yo pasaba. Siempre con pedagogía. Siempre explicándoles que no había ningún peligro, ni suciedad, ni escollo. Una o dos veces eyaculaba en la ranura, o en su pecho, sacándola vivamente, etc., pero eso no resultaba satisfactorio para nadie, y entonces había que volver a empezar y explicar, perforar el agujero otra vez, meter el miembro y luego, al fin, todo terminaba bien. Pues, en cuestiones amorosas, lo esencial es el acuerdo cómplice de los amantes, unos cuantos ensayos y el gusto por los viajes.

Terminó por resultar casi humillante con todas esas falsas vírgenes sodomitas.

Me tragaba mi tristeza. Variaba las posturas para excitarme, para evitar el aburrimiento además de ese vago desespero que me desgarraba el alma.

Uno querría ser el primero y el único, y todo se hace añicos. El primero, si se llega a ser, demasiado joven, sale mal, demasiado pronto, ridículo. El único no existe. Hay que acarrear esa desilusión, recoger los trofeos que uno merece y exhibir las posibles cabelleras salvo que, en el agujero del culo, los pelos son raros aunque efectivamente tampoco del todo ausentes. Hasta los clichés son difíciles de lograr.

En realidad, sí, también follaba coños. Follaba sobre todo coños. El culo era la embriaguez, la guinda, el dedo de Dios. Así pues, follaba tan campante, contento, sin trascendencia, sin fatiga, contento.

Había sexos con aires de fruto. Estaban impecablemente partidos por el medio; uno podría decir también como picos. Esos mismos, cuando la muchacha era rubia, parecían también heridas casi dolorosas en las que espiar. Y había sexos que tenían aspecto de cualquier cosa, un amasijo de carne con los labios menores alzando los mayores e insinuando una especie de pequeño pene que colgaba por ahí. No eran mis favoritos, pero no tenía nada en su contra. Había sexos opulentos, de labios hinchados, abundancia de pelo, mechones densos y henchidos como magdalenas. Había sexos a los que no veía nunca. Había sexos vagos, imprecisos, de pelos danzarines entre las piernas. En verdad había de qué comer y beber, a cada cual según su gusto. Había sexos como ostras lechosas, sexos como tierras trabajadas por el arado, sexos de toda tez, sexos distendidos por las maternidades, otros cerrados por el himen. Y todos estaban muy bien.

Así lo aprendí.

Perfeccionaba mis caricias y mis lengüetazos, todas las maniobras periféricas y no genitales. Sin virguerías: me la pelaba mucho, en privado, para sacrificarme en largos abrazos misioneros, de modo que los preliminares —o mis preliminares— duraban fácilmente más que los flap-flap clásicos con los que debía concluir.

Me encantaba follar coños. El problema en realidad es la estigmatización del agujero del culo de las putas. Y eso no hay quien lo corrija.

Una noche dejé para siempre de organizar mis listas, esas tablas en las que anotaba las estadísticas sexuales de mis amantes para establecer clasificaciones. Retomé la lectura de libros pornográficos y el visionado de vídeos del mismo género en internet. Sentía que las posibilidades se agotaban hasta tal punto, que durante un tiempo me asusté y anduve como perdido.

Pero enseguida empezó una nueva aventura; esa era la solución: a una Corinne la sucedía una Karine; a un Capucine, una Amandine... todas viciosas. Contra cada cuerpo nuevo, el desnudo volvía a ser mágico durante algún tiempo. Y cuando por primera vez una Catherine, en una cama hirviente en el corazón del verano, cuando uno hace el amor en plena tarde al salir de una breve siesta, sudorosa y lánguida, se mostraba dispuesta a concederme una segunda oportunidad, yo la metía como antaño.

Todo eso me equipaba seriamente la imaginación; en realidad, con mayor seguridad que los fantasmas distantes, los del comercio. Salvo algunas felaciones, en general era una escena de sodomía la que clausuraba mis sesiones cotidianas de masturbación. Mezclaba con cuidado de alquimista las escenas recordadas y las escenas inventadas.

Un día en que mi tristeza era profunda, le confesé a un amigo que no amaba sino a los hombres. Bebiendo mucho, pudimos describirnos nuestros estilos respectivos y hacer preguntas decisivas, de las cuales sacamos, con dubitativas respuestas un poco ebrias, púdicas, una posible influencia del agotamiento sodomita en las prácticas orgiásticas que prevalecían en los ambientes gais, sobre todo, antes del sida. Para huir del vacío anal verdaderamente filosófico, había que compensar —teorizamos entonces— con un frenesí de conquistas renovadas sin cesar. Con esa explicación hicimos la noche; no volvimos a hablar más de ello en profundidad, porque no le dimos una respuesta muy inteligente. No quisimos más que conocernos un poco mejor aquella noche, sin duda.

Sin embargo, recuerdo que me contó varios delirios sexuales extremos que corrían en ciertos back-rooms del ambiente. Era cuestión de establecer récords fabulosos, fist-fucking, arm-fucking, foot-fucking y, con esplendores de gran guiñol, ¡la loca esperanza de un amante homo que buscaba una pareja mítica y una solución práctica para un último y apocalíptico head-fucking!

Hay que aceptarlo: nosotros, los heterosexuales, éramos como niños. Mejor no digo esta boca es mía.

Volví a mis amores del revés con la sensación de ser un lamentable pequeñoburgués de viaje a la capital de su provincia para la feria agrícola o algo así. El hilo de las semanas pulió esa sensación, tranquilizándome con el olvido, y muy pronto volví a ser yo mismo, orgulloso de mis vicios, que se volvieron terribles y depravados.

De nuevo, glorifiqué mis recuperados ensartamientos. Hay que amar lo que uno es, no lo que querría ser, cuando se es uno mismo. En fin, eso es lo que hice. Pero algo me quedó. Un sentimiento de miserias aún más violentas, de vacíos aún más espantosos, o quizá más esclarecidos.

Sobre todo eso extiendo una capa de miel, de azúcar dulce, para cubrirlo y darle una vibración clara; es el amor. Que sugiere que el paso importa menos que el sendero. Hacia allí también, espigando al azar, encaminaba mis paseos.

A veces me ha apetecido imaginar nuevas emociones, pero me ha parecido demasiado pesado realizarlas. Me circunscribo definitivamente a mí mismo.

V

¿Resoplas?

Mi pequeña gatita dulce, cómo me gusta tenerte tan cerca de mí, preciosa.

Has ido a tomar un vaso de agua. He meado para vaciar la vejiga y volver a estar duro. Regresas con ese conjunto caramelo y oro, braga escotada en las piernas y camiseta de bailarina. Regresas a la cama y esta vez te atraigo hacia mí. Eres dulce, lampiña como una caricia; mi boca se baña en la espuma de tus cabellos desatados. Mis narices, relajadas, husmean tu gozo tranquilo, la palpitación de tu cuerpo, puro desvelo.

—¿Te gusta así?

Lo adoro.

Mis manos recorren casi con pereza las partes de tu cuerpo que la seda recubre. Juego.

—Puedes quitarme las bragas, pero me quedo con la camiseta, ¿de acuerdo?

Dices tú mientras te retuerces para que pueda bajar la parte inferior, manteniéndote a horcajadas sobre mí.

Contra mi pubis, tu pubis viene a apoyar su vellón descubierto. Nuestros pelos crepitan, mi rabo se endereza, tu coño babea, ofreces tu cuello a mis besos. Mi mano pasa por detrás de tus nalgas para coger mi polla y colocarla bien calentita entre tus piernas. Me las arreglo. Mi mano abandona su presa y separa la ranura de tu culo para apresar en él mi órgano, a la espera de lo que va a seguir. Esta noche no es otra cosa que el festival de tu culo, y siempre andamos a vueltas con él incluso cuando no le dedicamos todo nuestro esmero.

—Melindroso. Eres un melindroso.

Sonríes ante esta preparación táctica.

Fuera ya es de noche, más bien fresca; no es lo mejor para un polvo, pero tampoco lo empeora. Y mientras tanto me acuerdo, de verdad, de cómo follábamos este verano en un campo: nuestros cuerpos blancos comían sol hasta colmarse y nos apareábamos sobre la hierba gruesa. Enseguida nos salieron callos en las rodillas, más tarde tu epidermis se puso verde por el contacto con la hierba. No es que eso nos excitara particularmente, pero cuando hierven los calzoncillos hay que saber liberar ciertos vapores. No, lo que era terriblemente excitante, por el contrario, eran las miradas de esos hombres, apenas disimuladas, que se regocijaban con la visión de una festiva sodomía en una tarde de junio.

Sonríes, libertina mía. Te curvas hacia mí y ahora tus labios se posan sobre los míos, luego tu cráneo se pega a mi cráneo. Siento que disfrutas de esas cosas, que debemos quedarnos un rato así, pues me tomas en tus redes canturreando muy bajo.

Es una cancioncilla de moda, una musiquilla de variedades, de letra completamente tonta que habla de jamás, de me amarás, de guardarás, de querer y volver. Tu murmullo es alegre y eso me arrebata. Amor, calor, dulzura, locura, procura, y más aún corazón, razón, pasión.

Creo que pocas picardías me someten tanto como la canción. Pienso en las sirenas, ah, sí, ¡creo en ellas, claro! Más que una danza, que un striptease, que cualquier otra exhibición, el canturreo es la falla de mi coraza, la clave que abre las puertas de mi alma.

Sabes lo que haces.

Otro estribillo vibra ligero sobre tu boca entrecerrada; su letra ambigua habla del ven, del ten, del lazo, del abrazo, que se cruzan con otras rimas con culo, chulo, malicia, delicia. Reconozco que haces trampa de vez en cuando, reemplazando una palabra por otra para que la melodía sea más golfa.

Yo no hago nada sexual, solo endurecerme contra tu vulva abierta por esta posición en la que estamos. Tengo una sonrisa de bebé, que no abandona mi rostro feliz. Y tú emprendes una nueva cantinela, an english song que me habla áefever, de winter, de never, de ever, de dulces calores. Me parece oír la batería ahí detrás, la guitarra sin saturar, cuatro tipos histéricos vestidos de negro y con zapatos puntiagudos.

Concluyes con una improvisación muy libre sobre ciertos versos alemanes antiguos. Me conquistaste definitivamente. Für immer.

Te yergues, me palpas los huevos, me dices que no estás bien en esta postura con un mohín enfurruñado y encantador que me obliga a ceder de inmediato.

Es que estás incómoda cuando estás así sentada. Sí, siempre.

Lástima. Me gusta verte encima de mí. Cuando te plantas sobre mi rabo, oh, oh, oh. Mis manos yendo y viniendo de tu pecho a tu conejo, empuñando los frutos que reposan sobre mis piernas, sorbiéndote los senos si te inclinas hacia mí con tu busto firme y encantador.

¿Qué es lo que no te convence? ¿Te sientes demasiado visible? ¿O es el tener que tomar la dirección de los acontecimientos, jugar en la base, hacer el trabajo, es eso lo que te molesta? Sí, esa debe de ser la explicación. Esta actividad sedentaria requiere más seguridad en uno mismo de la que tú tienes, o, digamos, un sentimiento de dirección más fuerte. No sé si existen estudios sobre el tema. En este aspecto, lo que busco es un paréntesis de reposo. Busco recuperar el aliento.

Vamos pues, de acuerdo, te pongo de nuevo espalda contra la cama, suspiras con alivio, y sonríes y te entregas, imantas inmediatamente el dedo en tu conejo. ¿Empezamos de nuevo? No, pues me ruegas que te dé masajes en la espalda cubierta por la camisetita sedosa. Cosa que nos hace bien a ambos. Porque tú eres increíblemente bella. Tus omóplatos son grandes y los hombros, prominentes sin excesos. Estamos en posición de caricias, pues. Te beso cuando me lo pides. Te revelo con la presión de mis manos que se pasean sobre tu piel desnuda. Son nuestras escalas.

Y además está el olor.

Aquí apesta gentilmente: a tu conejo, a los retozos, a los ovarios remojados. Eso nos da vértigo, nos invade la cabeza, nos embriaga. Nuestras secreciones ahúman la habitación, más potentes que el incienso, ¡qué maravilla! Es un eco del antes que nos sugiere un de nuevo. Mantengo entonces el juego de mis manos sobre tu espalda, pero se me escapa en su duración, me pego contra ti, te agarro las nalgas que separo para lanzar ahí mi lengua mientras te digo: «Estoy seguro de que aún quieres más, mi zorra hermosa». O algo por el estilo.

Un lengüetazo en el coño, dos en el culo.

—No pares —suplicas.

Enciendes la luz halógena. Tengo la nariz entre tus nalgas blancas. Veo los detalles íntimos, la bruma morena alrededor del orificio, algún que otro granito rojo aquí y allá, y sobre todo el juego de tus venas azules, cuya frágil red me enloquece. Es agotadora la belleza de las mujeres, la belleza de la otra, la belleza de las amantes, de la que nada podemos estar seguros, y se mantiene siempre en la balanza entre el ganar y el perder, por una parte, y el memorizarla sin degustarla plenamente, de la otra. Y yo no sé qué hacer, ni qué decir, ni qué tomar, pues tal como va esto, cuando lo pierda, lo perderé de verdad. Y a pesar de todo, es ahí hacia donde vamos, ¿verdad?

Entonces te pongo de costado, de vuelta a la posición de cuchara, y, disponible como estás, me cuelo en tu conejo. Ambos sabemos que no se trata más que de humidificarme el rabo antes de sodomizarte de nuevo, ¿no?

Y otra vez meto la polla en tu culo. Se hace como una O de sorpresa. Se distiende con facilidad.

Me traga.

Me atranco ahí un momento solo para sentir cómo se hincha mi rabo. Sobre todo mi glande, que se satura de sangre; tú percibes esa repentina excrecencia, y si empujo, siento que tu recto responde a mis atenciones.

Es excelso lo bella que eres. Me siento, cómo decirlo, goloso y voraz, tan dependiente de ti o del placer que me devuelves. ¡Casi nada! ¿Verdad?

Y ahí, dentro de tu pozo de mierda, deviene una relación extática.

Inicio movimientos más vivos, idas y vueltas excitadas, buenos golpes de porra en tu ser más acogedor que un espíritu educado. ¿La sientes? ¡Claro que sí! Pongo la mano sobre tu estómago y siento las vibraciones de mis asaltos que repercuten ahí dentro, en todo tu adentro de golfa aventurada. Esta percepción también es vertiginosa, penetrante. La voluptuosidad de la onda que te atraviesa es algo fabuloso.

¿Podríamos poner música, por favor? No, es una estupidez. Pero ¿podrías cantar otra vez con tus dulces palabras? ¡Oh, sí, he ahí una idea!

Coleo en tu espalda, la luz nos salpica, ven, te digo, te enseñaré cómo es; sin tener que salir de ti, logramos levantarnos, con mi nabo en ti, y avanzamos como un pato tambaleante, así así, hacia el salón presidido por un inmenso espejo frente al cual me siento, en un profundo sillón, sin apartarme de ti aunque resulte complicado y un poco ridículo, y luego, a pesar de todo, aparece lo esencial, pues estamos el uno y el otro: tú sentada, hundida en mí, frente al espejo, en el que te digo que admires el espectáculo, y tú que reparas en él levantando las piernas y apoyando los talones en el asiento.

¿Qué es lo que ves? No, sobre todo, ¿qué miras exactamente? ¿Más mi polla o mis huevos, o más bien tus senos o tu conejo enrojecido por nuestros juegos, o qué si no? Me encuentro entre el olvido y el museo. Quien goza, olvida, pero goza. Quien guarda, guarda, pero sin vida. Siento la tentación de los congelados en el gusto de los anos humeantes; es un poquito desesperante si lo pienso demasiado.

Un día me van a dar ganas de montar una complicada instalación de varias cámaras y pantallas que difundan en directo nuestros esponsales físicos pero desmembrados en puzles digitales, con ecos, imágenes que se desdoblen, que se nublen, algo complejo, eso es, algo con distintos niveles de visión. A veces lo pienso. Como con las fotografías, entre el deseo de multiplicar nuestras percepciones y el miedo a perderlas, la voluntad de grabarlas en algún lugar. Ah, y luego, ¿qué voy hacer con todo eso en invierno, tembloroso nonagenario enfrentado a esas lubricidades pasadas? Hay que olvidar al fin. Todo está bien.

VI

Saboreo esos instantes. Los últimos, tal vez. El placer es tan precario y el sexo tan raro...

A menudo he podido constatar que mis aventuras amorosas acaban en sodomías. Y eso me ha llevado a pensar que la cosa era ambigua, que había ahí algo de la dominación despectiva del macho que está por perder pie y del puro placer libertino. Tales fornicaciones vergonzosas reiteradas anuncian, de hecho, el fin de nuestras perspectivas; yo las enculaba para humillarlas, sin duda, como un ladrón en una ciudad en llamas procura saquear los últimos tesoros entre la ruina de los sentimientos.

Encular es una argucia de un tipo que se ahoga. Es la caída; adánico, edénico, mis recursos se agotaban en esa pesadilla.

Pasar por la puerta de atrás era confesar que, de acuerdo, no hay esperanzas para lo nuestro, es nuestra vida o la vida lo que se termina, es el tirano completamente loco que toca la lira ante el incendio de su querida ciudad, es el sentimiento mismo de la decadencia. Y aun así es la meta de los inocentes. La esperanza.

Beso tus cabellos. Mi boca cerca de tu oreja. Te hablaré de lo que quieres escuchar, pues si no lo hiciera sentiría de veras el miedo de perderte, y eso, por el momento, es intolerable, hasta doloroso, inscrito sin embargo en nuestra relación aunque yo lo repela, lo repela, lo repela. Por favor...

Susurrando, te narro esas burradas mientras me manoseo el arado turgente.

—Te invitan a una casa de campo. Los hombres están bien puestos, con medias máscaras de terciopelo que ocultan la bestialidad de sus rasgos idiotizados. Una joven se te acerca. Su sonrisa es cordial y en su mano derecha sostiene una correa rematada en un collar de cuero rojo que anuda, sin que te opongas, a tu cuello de cisne.

»Con la máxima lentitud, correa en mano, te conduce a una habitación.

»Te pide que te desnudes. Aceptas plenamente ese ritual.

»Ella te señala encima de una enorme cama una indumentaria de un erotismo forzado a juego con el resto, así que bien —concluyo.

Sigue sin embargo el placer libertino. El culo sin vagina. Te lamo la vagina. Me giro confundido. Rozas apenas tus senos.

Tus senos son moldes de tazas de té chinas. Traen consigo revelaciones. Ya sabes lo que se murmura de los místicos, que son en su desnudez la pura huella de Dios.

Es nuevo eso, que acaricies tu busto encantador. Requiere tiempo aprenderse el propio cuerpo; habremos recorrido esta parte del camino juntos. Sin lograr nada definitivo, pero ¿cómo? Al ver cómo te aplicas, me hago la siguiente consideración: que jamás me ocupé de tus pies. Eso, de repente, me incomoda: haber podido desdeñar un espacio de tu piel, una parte de un cuerpo que quiero por entero, globalmente. Me digo que la próxima vez estaría bien masajear tus pies y tus largas piernas blancas en la bañera.

La desaparición me asusta. No sé si sientes lo mal que estoy. No sé si siento tu triste dolor, tu vergüenza de spleen. ¿Y ahora qué hacemos?

—Te pones esos arreos de perra. Te quedan estupendos: ¡eres tan hermosa! Pequeño corpiño rojo y negro, sin bragas, para exacerbar el atractivo de tu conejo depilado, ligueros, medias negras, zapatitos de tacón, sin excesos.

No hacemos ningún mal. Tenemos sueños y tratamos de izarlos más alto, más alto, ¿hasta librarnos de ellos, quizá? Quizá. ¿Y luego la roca caerá por la pendiente y todo quedará de nuevo por hacer? Hemos llegado felices al zenit de piedra, y a eso nos consagramos en la cama esta noche, porque si no, ¿qué queda? Nada, la muerte, las cosas. A nuestra cruz, pues, regresamos contentos.

Tu piel bajo mis manos.

¡Qué tonto es estar enamorado! Y sin embargo, qué tentación ceder completamente. Para vosotras, las mujeres, era mucho más fácil. Os educaban para eso, para estar enamoradas, para buscar al príncipe azul y su espada de plata, su flecha ardiente, y vuestras faldas eran anchas y revoloteaban, para que nosotros pudiéramos hurgar por debajo con bastante torpeza.

Para nosotros, en cambio, pobres empichados, criados para las armas, la dominación, el gobierno, los abandonos son muy difíciles. Entonces, en cierto modo, me siento tentado a considerar lo que te meto en el culo del siguiente modo, ¿entiendes?: una especie de compensación por la debilidad que acabaría de confesarte; digo que te amo confiándome a ti, pasándome, metiéndome en ti, pero reencuentro la virilidad bombeándote el coño y el culo con palabras obscenas y sin demasiada imaginación.

Así que es casi imposible para un joven amar a una joven.

Continúo:

—Te conducen a un salón en cuyo centro hay una poltrona de terciopelo rojo en la que debes acomodarte, de espaldas. Te dicen con amabilidad y firmeza que no hables. Enseguida vienen otras mujeres, cuatro. Todas provistas de una pequeña pulsera escarlata al final de una cadena plateada. Tu guía les permite encadenar cada uno de tus miembros, muñeca derecha, muñeca izquierda, tobillo izquierdo, tobillo derecho. Y te dice: «Soy tu ama y tu sierva. Te prepararé, joven marioneta». Y diciendo eso, se abalanza sobre ti, te separa las piernas, y se aboca a tu coño. Nunca te lo ha chupado una mujer. Ardes de deseo y de vergüenza. Es experta, además, un contacto mágico, perfectamente dosificado. Te curvas para que tu compañera desarrolle su ciencia lingual.

¡Qué delicia!

Me deslizo sobre ti y penetro con dureza tu vagina. Siento cómo se pega a mí por dentro, me estrangula la polla, me hincha con sus gestos íntimos a modo de respiración, lo haces con mucha concentración, siguiendo lo que te he enseñado. Parece que la historia te gusta; a mí mismo, que la cuento, me la empina a lo loco, sobre todo gracias al masaje que me practicas, así que te doy más:

—Ella te lubrica el coño con sus besos húmedos. Tienes ganas de un dedo, pero no te atreves a pedirlo. Tienes ganas también de que todo se detenga, de estar besándote con ella toda la noche allí, en la habitación señorial, pues acabas de enamorarte de esa pelirroja recubierta de encajes y lacitos preciosos.

»Pero se aparta, pues los hombres entran en la sala. Detrás de ti, sientes como vuelve a coger la correa anudada alrededor de tu cuello.

Las cosas que te debo me dan miedo. Te ofrezco mujeres, hombres, erecciones míticas, caricias sáficas imposibles de conseguir. Para mí, que no soy tan bueno como mis personajes. Ni tan dotado, ni con una verga tan inmensa, ni tan tatuado, ni con los pectorales con ese desarrollo que se logra solo en las salas de un gimnasio.

Puedo, con un chasquido de la lengua, darte a entender que serás más feliz con dos pollas en el coño y un vibrador gigante en el culo. ¿Cómo hacerlo, entonces, para que mi fantaseo no se convierta en tu ambición? ¿Para dejar al fantasma en su justo lugar? No lo sé, debo seguir por mi sinuoso camino, encadenarte a mis palabras a riesgo de que me desposean. Soy plenamente consciente de que cuanto más evolucionamos hacia el fantasma, más profundo es el foso que abro entre nosotros. ¿Se habrá colmado de nuevo tras la noche, igual que los sueños saben dejarnos vivir nuestra cotidianeidad cuando regresa el día?

Todo tendría que ser más sencillo.

Basta.

—Los hombres ocupan su puesto. Como en una película porno afectada, visten de frac, de traje, pero a menudo, por la bragueta desabrochada, cuelga una verga blanda y enorme. Algunos llevan antifaz. Las asistentes, en corsé, dirigen tus miembros con las cadenitas: quieren que tengas la cabeza muy inclinada, las piernas en M, las manos a lo largo del cuerpo, agarradas firmemente al relieve de la poltrona. Todo con elegancia.

»Entra un tipo que no toma asiento, sino que se dirige derecho hacia ti, detrás de ti, empalmado como un asno, ¡y hunde directamente el rabo en tu boca! Te ahogas, mi novicia, te ahogas pero no por mucho tiempo. Has tomado lecciones. Transfieres el aliento de la boca a la nariz, abres mucho la garganta. La saca, apartado por la guía. Ella te babea la boca con una especie de miel, se retira, vuelve a colocar al hombre, lo empuja por las nalgas y en ese mismo instante sientes cómo alcanza tu campanilla. Te satura con su polla enorme.

En tu vagina, incapaz de luchar contra mis héroes itifálicos, apenas doy algún vaivén. Me separo. Te chupeteo el conejo, te doy la vuelta, me pego contra tu espalda, embisto de nuevo tu coño con un rabo chapucero: me cuesta contar y empalmarme al mismo tiempo, vaya. Pero consigo penetrarte al fin, no sin sentir la herida de tus pelos que debo forzar con el glande para entrar; van a dejar ahí más de un corte diminuto, seguro, y mañana me picará cuando mee, sin que tú sepas este detalle insignificante.

Nos conocemos tan poco, a fin de cuentas...

Soy infeliz.

Prosigo.

—Tu cuello, tu garganta... eres una funda de una perfecta horizontalidad. Con tu glotis, tras aliviarla, lanzas pequeñas señales al rabo que se hunde en ti. Es agotador, tienes los ojos cerrados, todo tu cuerpo se relaja para evitar las arcadas y mejorar tu apertura; ser capaz de tragarte esa polla es una primera prueba de sumisión, que aspiras a superar cueste lo que cueste, sobre todo porque, debajo de tus párpados cerrados, sabes que están todos ahí, a tu alrededor, para ver lo que te dejas meter como una buena esclava sexual. Defenderás tu papel con orgullo, te lo juras.

»Tu guía atempera el ímpetu, te deja respirar, descansar de una felación que ella acelera pero que limita a tu boca. Está bien. Tu postura se distiende.

»Vuelves a abrir los ojos.

»Ahora los ves.

»¡Hasta te sonrojas!

»Ni tiempo tienes de pensarlo pues uno de ellos se levanta, se arrodilla ante ti. Las dos amas de tus manos dirigen tus palmas hacia su rabo. Haces de marioneta y le masturbas. El se libera enseguida de todo ese montaje y te penetra de un solo golpe. Unos cuantos flap-flap. Sale. Tu guía te levanta las nalgas para colocar debajo un almohadón relleno que realce tus ancas. Así resultará más cómodo follarte. Y vuelta a empezar. Y sigues chupando el otro rabo.

»Te gusta eso. Sé que te gusta. Y también sé que aún quieres más. Todo el mundo te mira.

Te tomo la mano que juega sobre tu conejo. Te pregunto si te gusta el relato. Si quieres que vayamos más por ahí o más por allá. Entonces, cuando me lo pides, vuelvo a sitiar la plaza.

La excitación ocupa todos tus poros. Tu coño chorrea. Gusto de una pizca de desmesura.

VII

—¡AHM AHM AHM AHM AHM AHM!

—¡SÍ SÍ SÍ SÍ SÍ SÍ SÍ!

—AHM AHM AHM AHM AHM AHM!

—¡SÍ SÍ SÍ SÍ SÍ SÍ SÍ SÍ... OH, SIGUE!

Oh sí, sigo, bien anclado en tus nalgas, sigo con mi frenético ir y venir, aunque empiece a faltarme un poco el aliento, sigo trabajándote el culo; tú en tu posición favorita, de cuclillas, yo detrás, mis manos en tus ancas para retenerte y hacerte regresar después de cada sacudida de caderas, para separarte además los voluptuosos hemisferios cuando te doy un pollazo más fuerte, más hondo —¡bam!—, que te arrancará un grito de gozo y espanto. ¡bam!

Con un codo buscas el equilibrio que te liberará la otra mano, la diestra que acude a turbar el botón y es complemento de los embates a que te someto desde el fondo del cuadro. ¡Menuda pajera estás hecha! ¡Cómo participa tu gesto en nuestra agitación! ¡Qué bueno!

Tuerces el cuello para verme, para desafiarme con la mirada, forzarme a forzarte más. Si hubiera ocasión, podría propinarte unos cuantos cachetes en el trasero en este preciso instante en que tus ojos me desafían al estilo dulce perversa.

—¡Sigue, sigue, sigue! ¡No pares!

En estos últimos tiempos has mostrado un gusto nuevo por las penetraciones profundas, al límite del dolor. Noto que tu cuerpo busca las posiciones más abiertas cuando hurgo en tu vientre. Me parece que pretendes esa misma búsqueda en la sodomía. Profundidad y ritmo devastadores. No es mi costumbre, pero me adaptaré. Yo, en cambio, soy más partidario de las penetraciones perezosas, acostado de lado, a la griega. Pero funcionará igual, me empleo desde ese mismo momento y, justamente, te excito el agujero como un animal extático.

Mañana me dolerá la cadera, ¡y ti también! A menudo, después de haber mantenido las relaciones sexuales convenientes, es decir, potentes, excesivas, al día siguiente o durante unos cuantos días quedamos físicamente incapacitados para reincidir. Intercambiamos un cunnilingus de mañana por una felación de noche, o bien tú te acaricias, o te llevo al cine.

La cosa puede durar.

Si nos aplicamos —y sabiendo que hay que saltarse el período de tus reglas—, en el mejor de los casos son cuatro o cinco coitos enormes los que nos podemos permitir al mes. Por ejemplo, todo genital un día, y todo anal al día siguiente, para dejar que descanse la vianda, seguido de una pausa de varios días, seguido de un retorno al erotismo por rellanos, antes de volver a tener un día de hazañas fantasmales e incluso a poder entregarnos otra vez al día siguiente. Pero no lo calculamos. Me parece que de hecho todo ocurre al azar.

Un cuerpo es frágil. Es tolerable sacudirlo, violentarlo un poquito, pero tiene que ser con precaución, con buenos modos. Sobre todo hay que respetar, o al menos así me parece, una cierta progresividad. Lanzar la carrera entre el deseo imaginado y el placer sentido, hacer que se tiren de los pelos, ascender en todo eso y, una vez alcanzada la cima, descender con total delicadeza.

—¿Te gusta, eh, mi bonita enculada? ¿Qué eres tú? Dilo.

—Soy... ah... soy tu enculada... ¡ah!

—¿Y eso?

—¡SÍ! ¡ah!

Son los pequeños alientos que nos damos y que tanto nos gustan. La gente teme demasiado la vulgaridad; a mí me va muy bien. Es mi misma condición de hombre. No hay que engañarse respecto de lo que somos; mierdosos, mortales, con solo el placer para ayudarnos a digerir lo real. ¿O fabricando hijos a la espera de poder inscribirse en algo? Esa es la versión optimista.

Procuro mantener el ritmo, no flaquear, ¡es espantosa tu forma de pedir más y más!

Nos esforzamos para no perder la unión. Se producen dos movimientos entre los que dudamos en nuestro polvo precipitado, los movimientos circulares del culo, más bien los tuyos, si me permites simplificar, debidos a tu posición, y los movimientos muy horizontales y de una prosodia casi rústica que son los míos. Así que damos vueltas en torno a eso, buscando la onda adecuada que se regule más o menos con nuestros órganos sexuales y no tanto con la huella de mis manos sobre tus riñones. Control. Labor. Control. En ciertos instantes la balanza de la sodomía es absolutamente perfecta respecto a un número increíble de referencias.

A mí esa sensación me asciende por la columna vertebral, me picotea los ojos, me hierve en los huevos.

¡Oh, descargarme en tu culo! ¡Ahora, deprisa! No voy a poder resistirlo mucho tiempo más, sobre todo con esos gritos que metes, esas crudas apostillas —«¡Oh sí, cómo siento tu polla enorme, cerdo, no pares, destrózame!»—, como exigencias carnales proclamadas mitad hacia las sábanas, mitad hacia tu brazo —«¡Más fuerte, más fuerte, más fuerte, dale más fuerte!»— que se agita.

—Creo... Creo que me corro dentro de ti... ¡ah... ah!

—¡Sigue! ¡No pares! ¡Sigue! ¡Sí-sí-sí-sí-sí!

Sigo llenándote, labrándote, perforándote a un ritmo furioso, para llegar a la meta, y tú hundes la cabeza en la almohada, gimes, suplicas, haces bailar tus cabellos de oro, mis huevos repiquetean contra tu vulva hasta dolerme, me cuesta recuperar el aliento, te sacudo cada vez más fuerte, me agarro a ti, me sofoco, gimo a mi vez, no puedo más, pero tomo un último impulso, te endilgo mis últimos coletazos, lentos y terriblemente lejanos dentro de ti, un, dos, tres, ¡ah! Y exploto al fin en tu recto, eyaculo a largos chorros suficientes para lubricarte todo el intestino, con las últimas coces y jadeos que dan eco a tus gritos de placer.

—¡aaaaahhhhhh!

En el último de los doce golpes me derrumbo sobre ti, recogiendo tus piernas entre las mías, y así quedamos, apilados el uno sobre el otro; mi aparato llora aún un poco dentro de tu orificio que titila nervioso, te picoteo a besos la nuca blanca y dejo que mi vientre se amolde al hueco de tu espalda.

Estoy muerto.

Dios, qué bueno.

Sudores. Estamos en el limbo. No soy más que un jadeo; y tú, un ano radiante.

Es una pena que no sepas hablar de amor. Después de tanto desenfreno, sería una preciosidad. Pero eres muy distinta. Eres contemporánea.

Me hablas: «¿Crees que soy normal? ¿Sabes? Creo que no soy normal. No es sano que me guste tanto hacer el amor así. Me gusta aún más que por el conducto normal. ¿Es normal eso? Dime».

Me dan ganas de decirte que me importa un bledo. O de decirte las cosas con mayor crudeza aún: decirte que eso es lo que me gusta, tu perversidad me atrae, me proporciona sentimientos muy poderosos de hombre, de asqueroso, secuestrador de Sabinas, vencedor. Me tengo entonces por un dominador muy animal y mi falo pasa por todas las fases: espada, menhir, revólver, obelisco, columna, mango de látigo, estaca hundida en la tierra, mandril, ariete presto a derribar puertas. Pero ya no estoy ahí, me fundo como un cirio blando, candela consumida, caracol volviendo a su cáscara, ciempiés encogiéndose al sol, espada de tela, pelaje empapado de lluvia, león hecho gusano. Mi polla se hace pene retrocediendo en tu recto, pegada aún a ti por algunos centímetros, y un prepucio arrugado donde su cabeza se aduja, capucha arrojada apresuradamente sobre el fugitivo una vez que su abandono ha sido consumado.

Con dulzura, salgo al fin de tu pandero y dejo que tu anillo se cierre poquito a poco, sin precipitación, sobre mi blanda verga, al modo en que una boca sensual chupa un helado, por la punta. Todo esto con el fin de dejar la eventual mierda, o la pegajosa espuma de mi esperma en el interior.

Una vez fuera, le hecho una ojeada a tu ojo cobrizo. Ninguna lágrima, ni un rastro, estás hermosa como un corazón. A tu espalda le dedico caricias y tiernos besuqueos, debemos volver a descender tranquilamente. Te susurro palabras idiotas, no frases, no: simplemente palabras, sin relación, ambientales, dulces.

Después de este cedazo de ternuras te dejo, desnuda y con el vientre lleno, en la cama, y me dirijo al baño para lavarme con jabón, solo las manos y el rabo, frotando bien el glande y el frenillo, pero conservando la boca y la cara bien llenas de tu perfume.

No te has movido, ni un pelo, cuando vuelvo. ¿Puede ser que te hayas dormido?

Observo tu largo cuerpo blanco. Tus muslos son firmes, ¿recuerdo de tus años de natación, tal vez? Yo he conservado muy bien mis hombros de los tiempos en que descargaba cajas en el muelle. Cajas de pescado. Tus pantorrillas son finas. Tus piernas depiladas absorben la luz. Mi mirada asciende hasta tus nalgas redondas, casi pequeñas, encantadoras. Tu espalda ahuecada: por mucho que a veces te hagas la coqueta, eres delgada, de una talla que comunica verdaderos deseos de bailar contigo, por ejemplo. La parte superior de tu espalda se pierde en ese lindo desorden: tu cuello, tus hombros, pliegues aquí y allá, cabellos, pecas, huecos, curvas, hondonadas, curvas. Estoy vencido y colgando, como un tonto.

Te escucho súbitamente presa de un ataque de risa que finges disimular en el desorden de las sábanas.

—¿Qué tienes, dulzura?

—¿Sabes qué, lobito mío? ¡Me tienes el culo lleno! ¡ja, ja, ja, ja, ja! —prorrumpes entrecortada y alegre ante esa ocurrencia, no muy elegante, sino de circunstancias y que me hace estallar de risa con una falsa severidad de ofuscado.

¡Eres muy vulgar cuando te lo propones! Y además es el tipo de humor que más me gusta. Le proporciona incluso viciosas imágenes nuevas a mis ojos, ¡que me inflaman!

VIII

Con eso volvemos a la vida. Todavía sonríes, risueña.

—Me has destrozado.

Bromeas con mayor galantería, aún con una sonrisa, mientras recuperas el aliento.

—Voy a asearme un poco. Pórtate bien, lobito mío.

Atiendo a lo que me dices, e incluso hago mucho más. Me porto bien, muy bien. Hay un momento en el que obedecer relaja; basta con saber elegir a quién o a qué atenerse, y luego abandonarse. Obediente, espero, te sigo, pues me he abandonado del todo, aunque ya no me acuerde de cuándo.

Tus pies sobre el parquet de roble. Escucho cómo te diriges hacia el baño.

Ahí estoy, en ese palacio de maravillas.

Bebo un trago de agua.

A lo lejos te escucho abrir la ventanilla del baño. Meas y te vacías, por atrás también, sin duda. Un chapoteo. Alegre, me gritas unas cuantas órdenes: airear nuestra habitación, buscar un camisón de moaré, que debería estar en el armario de la izquierda, justo debajo del estante de en medio, colgarlo de la manecilla de la puerta de la habitación donde te lavas, pues ahora mismo estás tomando una ducha. Obedezco a todo. Reconstituyo la cama de nuestros arrumacos a partir de cero, tirándolo todo al suelo, enderezando el colchón, estirando la sábana como una hoja blanca, nivelando las volutas del plumón amarillo, aporreando las almohadas para que se hinche el aire que hay entre las plumas. Ha quedado de nuevo muy acogedor. Me pongo una bata de seda gris con la que me encuentro absolutamente correcto.

Se insinúa en la habitación un olor poco natural a jabón, un fondo saturado de cítricos artificiales. Me miro el rabo entre los faldones de la bata.

Es hermosa la gran habitación. Enciendo las lamparillas para conseguir una luz suficiente, un poco más blanca que la de nuestros amores. Sobre ti, el agua ha dejado de correr. Vas a llamarme.

—¡Lobito mío! ¡Me haces unas caricias? —clamas.

Claro, lo esperaba, ya lo sabes. Tenemos nuestros rituales.

Te has secado y vuelves, grande, bella, blanca, completamente desnuda, lanzando tus brazos al cielo mientras tus encantadores piececitos dejan un rastro sobre el suelo del pasillo, donde te reencuentro.

Te encanta este lugar intermedio; siempre es ahí donde te recibo después.

En la palma de mi mano, una, dos, tres nueces de un aceite precioso. Tú posas, sin un solo gesto, estirada hacia el techo, un poco fulana. Me acerco, te unto pausada e íntegramente. Te encanta esta regeneración de roces y productos. A mí me conservan escéptico tal vez, pero me da igual, eres hermosa y a ti te sienta bien.

A ti todo eso te recuerda el talco en las nalgas, tu mamá que te mima, aromas frescos, caricias en la tripita para relajarte antes del sueño.

—¿Me amas? Chitón, no respondas, bobo, vuelve a la habitación, enseguida estoy ahí, ¿vale?

Me empujas hacia la cama, exiges que me desvista, cosa que hago bajo el plumón. Jugueteas durante unos instantes con los pelos de mi pecho antes de reír y desaparecer hacia el piso de abajo, volviendo a cerrar la puerta.

Cierro otra vez los ojos; pienso en ti. También me interrogo sobre lo que vamos a hacer: ¿me empalmaré? Creo adivinar que aún quieres más. Cuando tu recto está libre, hay que alimentarlo, ¡y así hasta morir, o casi! Ningún problema. Me voy a relajar, veremos tus argumentos de puta para enderezármela.

Digo eso como podría decir cualquier otra cosa...

Tus pasos rozan la alfombra de la escalera. Te acercas, me dispongo a estar mucho más cordial, menos ocioso, menos flácido, menos acuoso a pesar de esta posición extendida que no me sale demasiado bien.

Me debes algo, una cosa de la que habíamos hablado. Un estremecimiento me ha dejado imaginar que sería esta noche. Estás desbocada, ¿verdad? Me dices: «Chis... Enseguida, tal vez. ¿Y luego me contarás el final...?».

Hundes la nariz en el plumón a la altura de mi sexo mientras ríes.

—¿Sabes qué? Me parece que tengo hambre. Y deja ya de hacer tonterías o chúpame como dios manda...

—Hay un plato en la nevera —dices—, es para ti, mi glotón insaciable.

Finalmente te has puesto uno de mis calzoncillos y una de mis camisas.

A las chicas les gusta ponerse nuestra ropa en la intimidad. Para nosotros es más delicado, sin duda. Empezando por la cuestión de las tallas. Así que tomamos ciertos atajos; por ejemplo, a mí me encanta vestirme de cualquier modo con mi propio vestuario después de que te lo hayas puesto tú. Chiquilladas deliciosas.

—¿Sabes? Me pregunto si me gustaría ser un chico... Tener polla al menos debe de ser divertido. Por lo demás, no lo sé. Sí, me gustaría ser más fuerte, tener bíceps, hombros anchos, ¿sabes? A tu estilo, para poder levantar cosas pesadas sin que lo parezca, hop. Faltaría solamente que roncara por la noche, que me apestaran los pies... pero por otra parte podría mear de pie contra un muro, ¡práctico! Y ganaría más dinero que mi mujer sin dar un palo al agua, y miraría películas porno.

—Y además de todo eso te la machacarías todos los días.

—¡Pero si ya me toco todos los días! ¡Qué se cree este!

—Y no tendrías la regla...

—Hum, tampoco tendría bebés. ¡Oh, vamos! ¡Ya sabes lo que quiero decir!

Te quitas la camisa, señalas con un dedo uno de tus senos.

—¡No, creo que lo que más extrañaría sería no tener tetas! Una polla es graciosa, pero complicada. En cambio mis tetas están siempre ahí, hermosas, cordiales, os seducen, detectan el mínimo movimiento a su alrededor, ¡son como bigotes de gato! ¡Hmmm, sois un encanto, melones míos, me quedo con vosotros, eh! ¡No escuchéis a esa pandilla de celosos peludos! ¿Los hombres? ¡Bah!

Dejo que juegues con tus pezones carmín. Cogiendo de nuevo la bata gris, me envuelvo en ella y parto en busca de alimento. Hambriento de todo.

De lejos escucho que buscas una emisora de radio que te convenza, pero no lo consigues. Te levantas, me parece.

Abro la nevera. Has dispuesto un plato de sashimi comprado en la casa de comidas preparadas. También hay wasabi, láminas de jengibre y una pequeña botella de sake. Me apodero de todas esas cosas tan apetitosas; de tu habitación llega ahora el sonido de una canción pop tailandesa; probablemente habrás conectado tu MP3 a la minicadena. Produce un simpático barullo con esos agudos y el bum-bum del fondo rítmico. Me hacen pensar en un buda bromista. Vuelvo a donde estás tú.

—¿No hay ni salsa ni arroz?

—Es a propósito, idiota. Ven aquí. Eso. ¿Te he ofendido?

—¿Por qué?

—Por lo de tu rabo de muchacho y todo lo demás.

—No. A mí también me gustaría ser una chica, a veces.

—Pues, ¿sabes?, también tiene un lado bastante jodido.

—Pero yo lo haría... digamos que por la sexualidad... nada más.

—¿En serio? Bueno, es verdad que eso pesa en la balanza. Y sobre todo nosotras tenemos un cuerpo más armonioso. Por lo demás...

He dejado el platillo sobre la inmensa mesita de noche. Bajas el volumen de tu MP3. Fijas tus ojos en los míos y me dices que tienes ganas de que te bese, no, ahí no, ahí, precisas quitándote en ese mismo instante los calzoncillos con rayas de color perla.

Me escurro hasta el suelo, separo tus piernas, poso mi boca sobre tu sexo.

Tu sexo huele a limpio, a jabón, a frotado. Ni el menor efluvio de pis ni de polvo; has hecho un trabajo en profundidad con alguno de tus productos dermatológicos o qué sé yo. Los anti eso, los anti lo otro. Apenas percibo el sentimiento de haber sido robado, de lo que has vuelto higiénicamente neutro, ya del fondo de tu coño se vierten las humedades lascivas. Mojas. Derramas. Yo bebo a lengüetadas. Vuelve el tiempo de la felicidad prometida.

Es divino. El sabor de tu conejo es divino. Lamerte el conejo es un privilegio de rey, no, de papa, no, otra cosa por el estilo, una experiencia mística que me trastorna.

Soy un estilita que se sacia con una hidromiel única, una miel caída de las estrellas, del fondo de tu vientre, de tus glándulas repletas, y yo me amorro a tu coño, aspirando, lamiendo, lengüeteando, chupando, me babeo la cara, me alimento de ti. Qué exaltación.

Y sin embargo actúo despacio.

Sobre todo, permanezco, pegado, trabajándote un poco el coño por delicadeza.

Para divertirnos podría fingir que todo eso no tiene nada de sexual, que es el amor de un niño por su madre o la necesidad de un niño por un seno o, bueno, ya me entiendes.

Tu cuerpo es un retablo que describe todos mis apetitos uno tras otro. En el centro, la escena principal; alrededor, los comentarios, los primeros planos, los detalles arrancados del resto. Tu cuerpo, al que contemplo como una imagen narrativa aunque no te muevas, aunque estés así.

Me enardezco. Hundo la lengua. Aún no estás lista. Me hablas.

—Chis..., no hagas nada. Yo chorreo, tú cena.

Me separas exponiéndote completamente desnuda y febril. Tus iris titilan, diafragmas que se abren y se cierran y se abren y dudan.

Estoy sentado en la cama; tú, boca arriba, con tus aberturas disponibles.

—Debes tener hambre, lobito mío.

Con el dedo en tu coño, sigo la separación de tus labios mayores.

Creo que he captado el juego; sin embargo, para no cometer una torpeza, te interrogo de nuevo acerca de la ausencia de salsa salada para mi menú asiático y me dices que me sirva tranquilamente del manantial. Sin olvidarme del cunnilingus previo. De eso me ocupo enseguida, para empezar el capuchón de tu clítoris, el órgano mismo, la abertura al fin.

—Muy bien, ahora ya puedes comer.

Tomo un sashimi.

Te quedas como estabas, desnuda, abierta, con un dedo que te roza.

Cojo con dos dedos un pedazo de pescado crudo. Una carne roja magnífica. Y hundo esos dedos que sostienen como una pinza el atún en el corazón mismo de tu coño.

Tu vientre se mueve.

Salen mis dedos, trago de un bocado el pedazo de pescado fresco.

—¿Está bueno? —susurras.

—Es delicioso —susurro yo, de vuelta a mí mismo.

—Puedes seguir... —susurras de nuevo.

Misma operación. Salmón, esta vez. Los aromas maridan bien. Mi tentempié es divino. Me acompañas muy sutilmente, apenas con el dedo medio de la mano derecha. ¿Quieres probar tú también? No. No, para ti resultaría un poco desagradable, a fin de cuentas. ¡Tampoco yo me unto tostadas con esperma todas las mañanas!

Para no irritarte el conejo, rompo y separo los palillos y picoteo en las pequeñas y rosas, con reputación afrodisíaca, láminas de jengibre; aclaran la boca y refuerzan el hambre.

Regreso a los sashimis. Dorada, salmón. Gambas. Atún. Un festín en unos cuantos bocados.

Para terminar, me sirvo una copita de sake. La putita hunde sus tetas voluminosas en el fondo abombado del vaso exhibiendo su conejo más allá de lo razonable. Es una idea. Te pido que te gires, que alces tu culo al cielo, que lo contraigas con fuerza: vierto el alcohol de arroz y lo aspiro de un golpe.

¡Schluips!

IX

—¡Vamos, espabila, goloso! Desaparece, tengo que ir a asearme un poco otra vez. Aquí huele a estupro, es espantoso, ¡mis amigas nos van a estar oliendo una semana al menos!

Me escabullo, pues, a pasos lentos, envuelto en mi bata y en mi agotamiento, entregado a mi arrepentimiento. Monje vicioso enmascarado. Pero saciado gourmet.

Llego al salón de abajo. Enciendo el ordenador para echarles un vistazo a los correos y al resto de cosas. Es una lástima que no haya instalado webcams en todas las habitaciones: contemplarte me emociona mucho y siempre. Ahora mismo, si te sientes favorablemente predispuesta, te propondré que te saquemos nuevas fotos; carnales, por supuesto.

Una novia quiso una vez que nos filmáramos haciendo el amor. Resultó un poco complicado y no muy satisfactorio. Sobre todo porque, por otro lado, no éramos felices juntos.

Me miro el rabo. ¿A qué se parece en estos momentos? Nuestras pollas tienen sus modos de vida bien particulares que sobrepasan el simple juego dinámico erección-flacidez. Me parece hermoso mi rabo después de follar. Está caído pero robusto, el glande aún sin cubrir por el prepucio. Más tarde, esta misma noche, se acurrucará en una especie de nudo. Y luego, mañana, enarbolará de nuevo su forma habitual.

Esa es también la razón por la que no siempre me resulta fácil mostrarme desnudo delante de mi amante. Al contrario. Me pavoneo al salir de su vientre, la gota en la nariz pero no poco orgulloso de ese descanso igualmente ventajoso.

Enciendo la radio. Elijo una emisora de sonidos simples, populares, vivos. Después de haber sorbido sake en la cuenca de un ano, sería cuanto menos ridículo hacerse el interesante con alguna fuga, ¡y que siga mi alegría!

Vienes a mi lado.

Para darme gusto y recogerte en un universo calmado pero aún sensual, te has puesto el conjuntito de noche que te regalé por tu aniversario. Estás muy hermosa con él. No es ya cuestión de que te disfraces de mí. Los ojos me hacen chiribitas.

—Tengo hambre —declaras.

Metida en la cocina, te escucho registrar los armarios, los cajones, la nevera, revolver los cubiertos, cosas para picar, casi comida de supervivencia para el niño sabio.

—¿Puedo comer en la cama? ¿No te molesta?

Por supuesto que sí, un poco, pero los dos lo sabemos y, por otro lado, no tiene ninguna importancia, así que subimos otra vez, tú con tu plato y yo con mi ordenador portátil debajo del brazo; cada cual con su alimento.

Me obligas a que te adelante en las escaleras, ay.

Obedezco, refunfuñando por principio, por no conseguir de nuevo esa pequeña felicidad. Pues es tan bonito ver cómo se entretejen tus piernas metidas en tu conjunto de satén, y esa escalera de madera que se retuerce como tus rizos...

Para este episodio te instalas bien calentita entre una multitud de almohadas de distintas medidas, el plumón sobre tus piernas y, finalmente, encima, la bandeja con la comida, después de haber encendido, frente a la cama, el televisor, y de haber seleccionado un programa con cantantes populares de las edades más variopintas.

Yo me arrastro. ¿Satisfecho? Sin duda. Un vago deseo de sueño me pasa por la cabeza sin quedarse, pues te veo todavía tan hermosa con tu provocativo vestuario. Tendría que fumarme un cigarrillo.

Te declaras repuesta. Me llevo tu bandeja. Cuando vuelvo, estás muy gatuna en la cama, sin televisión. Alimentada pero golosa.

—Tengo ganas de ver una película, lobito mío. Dime, ¿no tienes nada para mí? Ya sabes, algo para ver juntos...

Sí, como prometí, te he traído una película pornográfica, descargada la otra noche en lugar de lo que debía ser un clásico americano del cine negro de los cincuenta. Me pareció visionable; vaya, para ti. Debo prestarte atención. Te presto mucha atención.

Una vez me pediste que te enseñara una película porno y fue un desastre. Caímos en lo peor del género: mujeres con tetas de obús folladas por sementales que andaban con la barbilla levantada para no darse contra sus pollas gigantes.

Te pareció horrible. Con razón. Relegamos ese ejemplar mientras yo te prometía algo mejor para muy pronto.

Esta es simpática, me parece. El azar ha hecho bien las cosas, así que además la sodomía ocupa un lugar destacado en ella. No la he repasado toda, pero tendría que ser de tu agrado. Y además las chicas que salen son bastante guapas.

Meto el DivX en la ranura del lector y despabilo al televisor de su breve letargo.

—¿Cómo hacemos para mirarlo? Espera, toma, ayúdame, ¡páralo! Toma, dale la vuelta, eso es. Me quedo con las almohadas, ¿vale? No, espera, así no es práctico. ¿Te molesta meterte detrás? Así tendrás derecho a acariciarme —muy suavemente— las tetas mientras miro tu película. Eso es. Aparta el plumón. Muy bien. ¡Venga, venga, venga, ponlo que ya estoy lista, cariño!

Ríes, juegas, estás excitada como una cría, y un poco también como una mujer. Ocupo mi lugar, un lugar que me va la mar de bien. Pego mi pecho contra el calor de tu espalda y el rabo blando contra tus nalgas. Mis pelos en tu espalda.

—Oh, esta parece mejor...

Es solo porque hablan francés, me parece. No, tienes razón, no es tan indignante como lo que miro a menudo. Los cuerpos están menos reconstruidos, ¿verdad? Muy pronto no tienes ojos más que para el pubis de las protagonistas que se suceden alrededor de uno o varios machos, no lo sé, me cuesta seguir la historia; comentas tajante y con espanto los diferentes rasurados de las muchachas, pequeñas matas sobre sus montes de Venus, afeitados integrales, el sexo perfectamente depilado, cualquier cosa. Cuando una de ellas se deja encular —bastante pronto en el argumento de la película—, detienes la imagen con el mando y me preguntas sobre el asunto: ¿he conocido a mujeres afeitadas hasta ese punto? «¡No, es que no me lo puedo creer! ¿Te das cuenta? Pero ¿se depilan el ano? ¿No? ¡Sí, yo ahí tengo pelos, una pelusilla, vaya! ¿No?»

Mi rabo valetudinario se endereza a medias al escucharte decir semejantes enormidades. Desde donde me encuentro, mis dedos inician unas caricias en tu bajo vientre. Vuelves a poner en marcha el filme sin interrumpir tus comentarios, unas veces ingenuos y otras laudatorios.

No me empalmo como los profesionales de la pantalla 16/9. Mi brazo de apoyo sobre el que descansa tu cabeza lleva la mano hasta uno de tus senos, al que engloba sin manoseos intempestivos, una presencia. El otro brazo, el izquierdo, alterna sus aproximaciones: pasando por debajo de tu cadera para reanimarte el clítoris, pasando por entre tus piernas por atrás para jugar con la humedad de tu coño, siempre mis dedos enamorados de tu ranura. Tus humores, volubles.

Al escucharte, añado palabras indecentes, frases que alaban lo que los actores reproducen. Te derrites literalmente en mis dedos, la película tiene un efecto muy simpático en ti. ¡Buena elección!

Cuando llegan escenas de transición, me encargo de acelerar el desarrollo para regresar a la idea general. Se enculan mucho, advertimos. Tanta propaganda me encanta y me frustra. Me encanta si creo en las señales que emite tu cuerpo, me frustro si me atengo a las señales emitidas por el mío. ¡Inútil, con una verga tan cansada, imaginarme siquiera emprendiendo en lo inmediato una nueva exploración de tu trasfondo, de tu abismo de caca!

Una escena de felación sucede muy oportunamente.

—¿Vienes a chuparme, ángel mío?

—¿Como la mujer? ¡Pero así no lo he hecho nunca!

—No, como lo sabes hacer tú. Entiéndelo, en su caso, es cine...

A golpecitos, tu boca me reanima. Hay que tener confianza en tu práctica, la mejor, muy concentrada, atenta al placer que das, nada de esas atroces tragaderas de desvergonzada dispuesta a vomitar en la parte trasera del coche, con la falda arremangada y las bragas, llenas de arena, perdidas bajo un asiento. No, esta noche te aplicas. Te has dado cuenta de que había que reanimar todo eso, que el deseo no te esperaba más que a ti para recuperar la forma, te enganchas. A veces, sin embargo, veo cómo tus ojos se almendran y devoran la pantalla en la que el súcubo devasta a grandes golpes de cadera la sosa belleza que yace debajo de él.

Abandonas, pues, mi polla cuando ya está dura y te vuelves a poner en cuchara contra mí. Me separo y te lamo el coño por una entrada agradablemente acuosa; luego retomo la posición, abriéndote el conejo con los dedos y metiendo en él con su ayuda todo el estupor de mi rabo, que aún está un poco perezoso.

—Me gusta esta película. Es genial lo que hace ella. ¿A ti te gustaría? Oh, me parece que yo no lo conseguiría nunca. ¿Sabes?, a veces me digo que no estoy dotada para el amor...

Una sensación que me hace empalmarme es la de tantear tan solo con la punta del glande tu vagina. Ese pequeño paseo me inspira. Recurro a ello, pues, para confirmar esa virilidad que no se decreta tan sencillamente, músculo falso, perilla de sangre, extraño instrumento. Hay que mantenerla y alentarla.

No es lo que más te gusta, pero la película te hace olvidar esa especie de trabajo de empuje al que me entrego detrás de ti. En la inmensa pantalla son dos los que se emplean sobre una rubia: somos solidarios de tus sensaciones. Lo que le meten viene a cuenta de lo que tardo yo en asaetearte; prosigo con mi laboriosa perforación.

Cuando me dices una palabra nada más que para mí, unas cuantas palabras nada más que para mí, sin relación con el cine de ese cine, una infinita ternura remonta por mi cadera y me empalmo de golpe y con pasión; y con robustez. Al sentirlo, agitas las nalgas y engulles mi rabo con tu vagina embadurnada.

—Me gusta mucho sentirte en mí.

Bang-bang-bang-bang-bang.

Soy tu dulce y firme metrónomo.

Bang-bang-bang-bang-bang-bang-bang-bang-bang.

Tus ojos se acoplan al cristal del televisor: por momentos, se calman bajo tus párpados; por momentos, eres de una admirable constancia en el proseguir de nuestras excitaciones. Me encanta hacerte el amor también por todas esas razones. Sin abandonar jamás el fango del que hemos salido, conservamos la pasión del soplo que nos animó.

Bang-bang-bang.

Tengo ganas de desballestarte el conejo a golpes de pito. Te levanto, desbarato la disposición de los almohadones y de lo demás, te planto sobre codos y rodillas, tus ojos fijos en el monitor que tienes enfrente, ¡y ahí te bombeo a placer! ¡Follo un culo!

En la película, tres tipos rocían de esperma a una muchacha que ríe de gozo. Finge. Su esperma no se parece al mío. Es más lechoso, menos denso, cercano al escupitajo, a la crema en tubo que toman los niños para desayunar. Te inclinas por la segunda hipótesis.

Yo te follo con potencia e ímpetu, ebrio de adivinar tu reflejo en la pantalla, sobre la chica mancillada, el reflejo de tu postura increíblemente excitante, de tus senos balanceándose al ritmo de mis caderas, de tus senos perfectos, cuernos de la abundancia, de tu boca que se abre, ¡de tus ojos que se cierran y buscan la luz como la boca de un ahogado!

Hasta que tu conejo maltratado pida clemencia y te libere de mi presa y ambos caigamos juntos sobre la cama. Tengo tiempo de coger el mando a distancia y cortar en pleno impulso los besos de pago.

—¿Estás bien?

Me hablas a menudo con terribles angustias. Creo que temes que te atraviese los riñones o alguna peripecia semejante. Te cuesta todavía admitir que el exceso de los sentidos reclama un exceso de los medios, musculares, óseos, respiratorios, ya lo ves, todo eso, nosotros, vaya, nuestros seres de carne.

—¿Estás bien?

Sí, estoy bien. Estoy feliz cerca de ti. Tengo la polla dura como un mástil, unas ganas inextinguibles de bombearte el trasero y muchos sentimientos tiernos en los ojos, así que, sí, estoy bien.

Muy bien, diría.

X

—¿Me dejas que te pajee el culo? Tengo muchas ganas, cariño... —Tú también buscas darte un nuevo respiro. Dudas. Vacilas.

—No me gusta. No sé muy bien si estoy limpia.

—Solo un dedo. Eso te gusta, un dedo, ¿no?

—Sí...

—Te gusta sobre todo con dos dedos, ¿no? Cuando te penetro por los dos lados a la vez.

—Me encanta eso, es verdad, es muy fuerte; a veces me da miedo... Hazlo con cuidado... Si te digo que pares, paras, ¿de acuerdo?

Pero nos revolvemos. Tú quieres ir a mear; yo, a tomar un vaso de leche. Nos separamos, pues, cada cual a su asunto, a vaciarse, a llenarse.

Cuando nos reencontramos en la cama, hay que crear de nuevo un clima favorable: no puedo metértela de golpe, sin un impulso. Así que te dedico unos mimos más o menos delicados, recupero cierto tono, la cosa mejora, los mimos se convierten en caricias, languideces.

Te giro boca abajo y me pongo de rodillas contra ti. Besuqueo tu espalda en sus rincones más sensibles, en los hombros, en los costados; articulación de las piernas y de los brazos. En mi mente estoy impaciente. Eso es lo que uno debe guardarse para sí. No siempre es fácil.

Entre tus piernas, que se estiran dóciles, se cuela mi mano que viene a amoldarse a tu molde. Te muestras inmediatamente disponible. Sin apuntar a ningún lugar preciso, amaso ese túmulo con movimientos circulares muy envolventes. Mi mano derecha ha remontado a lo largo de ti para englobar de nuevo tu seno, siempre con extrema precaución. Siempre con ese temor a disociar el cuerpo en regiones disjuntas bajo el pretexto de las localizacio—nes erógenas establecidas, cartografiadas. Por el contrario, creo en la inutilidad de las fronteras y en lo infinito de las extensiones; sin embargo, si no prestáramos atención, pronto nos habríamos polarizado en un aquí y un allá, a riesgo de abandonar toda imaginación, a riesgo de hacer creer que el placer es una cuestión escolar.

Te tiendo mi dedo medio para que lo humedezcas. Luego lo dirijo entre las hojas de carne, según esa práctica que privilegio en general y que también a ti te parece bien; una manera muy chic de abrir la vulva casi como si no lo quisiera, con delicadeza, a medida. Tocándote toda.

El verbo «tocarse» resuena desagradablemente en mi espíritu. No es así como considero lo que me dispongo a hacer. En mi cabeza digo más bien «pajear».

En cuanto llega tu ruego, te pajeo el interior, con un dedo. Mi boca arroja algunos chorros de saliva sobre tu coño que separo en dos partes, tu hermoso fruto, pues debes de empezar a arder por todos esos rincones.

—Oh, despacio...

Y he ahí que volvemos a empezar. Me entusiasmo. Hay que frenar, reorientar el manotazo. Entonces, para bromear, pongo al revés la cabeza, mentón en tu culo, y te chupo el conejo, besitos de conejo.

Abres de nuevo la boca, calmada, en eclosión.

Lástima que esté tan oscuro.

Mi cuerpo ha recuperado su sentido horizontal, paralelo al tuyo. Mi boca desciende a pulir golosamente tu ano; en mi reflexión considero que la pe—lusilla que antes evocabas no irrita en lo más mínimo mi lengua. Te remojo en abundancia y amaso con un dedo la flor tímida de entre tus nalgas. Justo antes de la introducción.

En materia de sexo no genital, hay dos escuelas notables. Una que tiende a lo deportivo; la otra, hacia el arte. La primera se preocupa por la ejecución; la segunda, por la originalidad. Sin que una excluya a la otra, evidentemente.

Por mi parte, me considero situado más bien del lado del arte, cuando puedo, imaginando formas nuevas, que sin embargo sé que son vanas, rompiéndome la cabeza para inventar nuevos comportamientos dentro de una repetición multimilenaria. O simplemente es que soy nulo en el deporte, más bien enclenque.

Tú te repartes perfectamente entre ambas tendencias. Es verdad que la rusticidad de nuestra pareja ha asignado a cada uno de nosotros su papel principal: activo para el señor, pasivo para la señorita.

En resumen, en esas estamos y yo empujo mi dedo índice —todas las uñas de mis dos dedos fueron cortadas al ras hace dos días; a la vez para que estén cortas y también para que hayan empezado a crecer asimilando de esta suerte las aristas que se ocasionaron el recortarlas y que te podrían haber herido en uno u otro lugar— con toda finura al interior de tus posaderas, expandido de felicidad.

Empujo.

No es tanto que mi índice penetre más hondo: ya está en el fondo. Pero, por mediación de la mano, excito con el movimiento, que ejerzo en tu completo ser de ahí abajo, tu deseo.

En un santiamén, el dedo medio de mi mano derecha se sumerge por su parte en tu vientre y he ahí que te bipajeo, y tú que arrojas tus grititos sobre la sábana toda arrugada. Y eso, en verdad, te encanta que lo haga, como tú misma me lo confías cuando te interrogo en el oído sobre tus impresiones, sin cesar en mis movimientos galantes.

Nunca lo había hecho igual con nadie. Es un descubrimiento, la aparición milagrosa de una felicidad completamente nueva. Tu cuerpo de lúbricas grutas se abre como el de una novia alegre a condición de que te dé por los dos agujeros; simple y eficaz, pero había aún que comprenderlo. Te visito, te asalto. Un éxito magnífico.

Alzas el culo hacia el cielo, o hacia mi penetración digital.

Aún es pronto.

Mis idas y venidas en tus orificios te apasionan visiblemente cada vez más. Te retuerces, te exhibes, te humedeces, jadeas, gimes, clamas, ruegas, facilitas, alientas, compartes casi.

—¡Oh, hazlo despacio, despacio, con cuidado, oh...!

Tranquilizo el juego. No debo irritar tus tiernas carnes.

Recuerdo nuestros comienzos, nuestros espantosos comienzos, esos dedos que metíamos en los coños de nuestras novias después de haber hurgado en las braguetas abiertas de sus ásperos pantalones, en sus bragas de algodón, esas noches en las que habíamos bebido. ¡Menudas carnicerías! ¡Qué saqueos cometíamos entonces! Era la obsesión de forzar el agujero, y ellas mantenían las piernas juntas, y nosotros destrozábamos todas sus regiones delicadas y amorosas sin que en realidad nos importara el cómo. Un desastre.

Es preciso que no te violente jamás, como en aquellos barullos. A ti, que has permanecido virgen hasta mí, quiero evitarte los dolores de esos burdos manoseos.

—Hmmm...

Sí, me parece que ahí está mejor; más despacio. Franqueada todavía por ambas puertas.

Me llamas.

Sin abandonar mi actividad en el interior de tu cuerpo, acerco a tu rostro el mío, loco de deseo. Entonces expresas entre algunos ah y oh tus ganas de volver a tumbarte boca arriba para que, además de todo, me aplique a un cunnilingus. Que así sea. Me separo, ay, de ti. Te crispas ligeramente. Te damos la vuelta. Enciendes de nuevo la televisión quitándole el sonido. Te humedezco la entrepierna. En la pantalla, una cirujana le muestra su coño voraz bajo una blusa verde a un tipo deformado por sus músculos. ¡Qué vida!

Nos agitamos en desorden, y de pronto nos encontramos boca contra boca y nos besamos como estamos, sorprendidos.

No ocurre a menudo este tipo de besos entre nosotros. Besos sin fin con las lenguas girando y contragirando al límite del calambre; besos de adolescencia ineducada. El resto del tiempo no te muestras demasiado favorable a ese tipo de cosas, visto que ando chorreante de tus humores genitales. Mi cara luce bajo las estrellas a causa de las salpicaduras del higo de tu coño. Así que, por una vez, nos besamos, con aplicación, menos para mezclar nuestras lenguas en busca de los sabores de otros lugares —¿eh?— que para recordar su textura.

Tras ese largo contacto labial, el desorden se prolonga. Ni tú ni yo sabemos muy bien qué hacer o qué decir hasta que nos conduzco a un nuevo estado; una vez más, mi estúpida necesidad de variar lo posible.

Nos pongo pies contra cabeza.

Tu boca acoge sin más mi polla, que se endereza, tumbado yo sobre la espalda y tú encima de mí en sentido inverso. Mi mano mendiga y termina por encontrar la luz de la mesita de noche, que atenúo como puedo antes de encenderla y unirme al espectáculo.

Con la ayuda de una almohada, alzo mi cuello.

Trabajas en una revigorizante felación. Tu conejo chasquea debajo de mi nariz; no sé por dónde empezar. Encajas perfectamente con mi deseo, sacándole brillo al mango, por un lado, y permitiéndome gozar del panorama, por el otro. Solo faltan los lacitos de regalo para que sea Navidad.

Te lamo el chocho. Luego te agarro bien del culo y te bajo las caderas para que mi boca haga ventosa en tu vagina con la lengua clavada en su interior. Todo eso hurgando.

Es bonito tu coño cuando está así, en ese estado, como quien diría, al revés, conmigo debajo de ti, con la nariz hundida en tus encantos y mis labios ligados a ti. Se hace visible, de esta suerte, la rubia pelusilla que adorna el sagrado camino de tu coño hasta tu culo. Una fina pelusilla que esponja los alrededores y encuadra la ciruela salvaje de la entrada estrellada de tu culo.

¿Estás impaciente? ¿Eres púdica? ¿Estás incómoda? ¿Te has puesto aún más perra con mis miradas? Descansas tu cabeza entre mis piernas, tomas mi rabo entre tus manos, tiendes tu trasero animado de mil modos a las caricias y a las penetraciones.

Te mantengo casi igual. Me salgo de ti con delicadeza y, sosteniéndote con una mano firme, me pongo detrás de ti, mojo mi dedo, te lleno el culo, lo babeo, te lleno el culo, lamo, te lleno el culo, lo babeo, te meto un segundo dedo en el orificio anal, retiro los dos y te hundo mi rabo.

¡AH...!

—¿Sabes? Cuando tienes el culo goloso hasta este punto, no tengo más remedio que responderle. ¡flap! Es del todo natural follarte ahí dentro.

Tú no te muestras ni mucho menos en desacuerdo. No pensabas más que en eso mientras me hacías una mamada justo antes, ¿o acaso albergabas el solapado temor de que gozara en tu garganta sin tener la delicadeza de haber pasado a descargar por atrás?

Imposible negar que dilapido mis fuerzas mientras te rompo. Precisamente porque te penetro, voy a gozar en ti. Te enculo siempre con mucha regularidad. Te pregunto qué preferirás: ¿que descargue aquí o allá? ¿O allá? Para mí no supone demasiada diferencia con tal de que sea en ti. En serio, perderme sobre tu lindo vientre o sobre tus gentiles senos sería lo que me entristecería. No imagino gozar sin gozar adentro. De hecho, has necesitado algo de tiempo para acostumbrarte.

—No, espera, espera.

¿Quieres imaginar que en tu recto rebosa el esperma, como una especie de recipiente lleno hasta el borde de no sé qué densa sopa? ¿Que eyaculando ahora en tu guinda haría que se desbordara como un geiser sometido a las peores presiones? ¡Vamos, pues! ¡Vamos!

Me acuerdo de una amante, hace algunos años, que me decía que lo sentía hormiguear en su interior después de que me hubiera corrido en su boca. Cuando lo pienso, menuda bufonada...

Nosotros no estamos en esas. Te concedo la elección, una pizca de elección al menos. Pero date prisa.

¡AH...!

XI

—Contente, amor mío, por favor, contente.

Comprenderse no cuesta tanto. Tú tienes ganas de seguir y yo de vaciar los cojones. Tanto mejor decírtelo y encontrar un compromiso en nuestras pillerías.

A punto para soltarla, retrocedo y salgo de ti. Un tanto apenado, decepcionado sobre todo. Hasta el punto de darte a entender que esta vez, cariño mío, no te vas a ir de rositas, y que tendrás que darme a mí lo mismo para borrar tu huida. Pues yo me encontraba la mar de bien, hundido en tu palacio para vaciar el mango en él.

Entonces te paso la lengua por el ojal que arde, o casi, con una lengua bien densa, a lo vicioso, y te follo otra vez por detrás.

Me gustaría poder hacer que sintieras eso. Sabiendo que ya lo sientes, pero de otra forma. Para ti es como una invasión del culo, como la mierda que te deforma el interior pero para entrar, en lugar de para salir; algo así como un asta de toro que empuja en un sentido obligado. Sabiendo que ese camino no es el bueno, el natural, el del futuro de la especie, el de, no sé cómo decirlo, de la buena práctica. Sabiendo que el camino no es el de las buenas, la tensión es máxima: da la sensación de que tu culo —no, tu cuerpo— ¡va a explotar literalmente!

Y para mí, ¿sabes? Para mí es todo lo contrario; es como descargar en el vacío, un acto perdido.

Un culo es raro si se considera en su conjunto y en su uso invertido; es contrario, contra natura.

Es extraño porque, después de haber derribado la entrada del lugar, uno..., como si después de haber forzado la entrada al lugar, uno se encontrara de repente cayendo en el vacío, pues, tras eso, una vez se ha franqueado el ano, es como un turbador precipicio, vertiginoso, algo como para perderse en los disimulados abrazos de tu esfínter rosado. Hay que haberlo vivido. Mi frenillo planea en el cielo inmenso de tus posaderas, no es más que el anillo de tu órgano lo que lo sostiene, el resto de mi rabo está como desaparecido, desvanecido —¡y qué desvanecimiento!— en el universo metafísico de tu esfínter divino.

Para sentir de nuevo que existo, me deslizo hacia el exterior, no dejando en tu interior más que el glande, antes de sumergir otra vez en apnea el aparato entero en tus nalgas que se ahuecan y reclaman, y podrían hacerme gozar de inmediato si no recordara remotamente que aún debo seguir contigo, mano a mano.

Sin embargo, es delicado llegar a tales acuerdos entre personas que ya se aman. Es decir, hasta qué punto es grotesco el asunto cuando se trata de personas que no se conocen, por ejemplo.

Estamos en una pausa.

—Me parece que aún tengo ganas de ir a hacer pis, lobito mío. ¿Te parece que puedo?

Digo que de acuerdo. Digo que sí. Pero digo que es a condición de que te haga de guía hasta el baño y no te deje sola.

Te levantas, abandonas la cama, dejando atrás una mano para que la tome, y así lo hago, y voy contigo hasta el excusado, y resulta, hay que decirlo, adorable y sencillo que levantes la tapa del váter, te sientes en la taza y mees, tras un suspiro, a largos chorros risueños.

Pasándote por encima, mientras tanto dejo perderse mi verga en tu cabellera.

Entonces, apartando tus cabellos, partes en mi busca y cuando me encuentras, me embocas y me sorbes el nardo. Advierto que si chupas ya no meas, y al revés, pues a veces las cosas más simples requieren, según las circunstancias, una verdadera concentración; no se puede hacer todo a la vez.

Después de eso, me sugieres que me largue y te dé cita para después de tu micción, a lo cual asiento, así que salgo de ahí nuevamente con la cabeza dándome vueltas y el cerebro repleto de palabras felices. Ebrio.

Pienso en la gente de otras partes, de afuera, la gente, vamos, que vive vidas normales: ha acostado a sus hijos, mira la televisión, no se mete objetos en el ano para pasar el rato. Hay también locos, menos numerosos. Han bebido tanto ya a estas horas que mañana no sabrán qué hicieron de la víspera, pero al menos tendrán el sentimiento de haber sobrevivido a otra noche.

Ruido de agua.

La gente en general me da miedo. La gente que no sufre me asusta, porque me parece imposible no sentir el dolor a cada instante del día y de la noche. La filosofía, la sodomía y también la pintura son actividades que pertenecen a la realidad, actividades del fracaso, pero asimismo también de la confrontación. Probablemente, tú no estarás de acuerdo con eso. Para ti, follar cae aún en el orden de los descubrimientos, de las experiencias vivificantes. Tras lo cual irás a que te penetre genitalmente bien el futuro padre de tus hijos, y así será por los siglos de los siglos.

No es que andemos en esas.

Ahí llegas, aureolada de gloria, liberado el estómago, intestinos en reposo, cintura abdominal ni musculosa ni flácida, un pequeño vientre ovalado, brasileño, senos altos, jóvenes, pequeños, guasones, hombros derechos, nuca altiva, boca de corazón y ¿de qué me olvido aún? No, eres hermosa y lo que veo me da pena si pienso en el futuro que se perfila.

En la cama, nos entrelazamos castamente. Nos recalentamos.

De repente me interrogas con una ráfaga de preguntas: «¿Te gustaría que estuviera tatuada?», «¿Te atraería una muchacha a la que la perforaran con agujas aquí y allá?», «Y mi pubis, ¿prefieres acaso el de las profesionales de la película pornográfica que tanto te ha gustado?», «Estoy dispuesta a intentarlo, pero no me imagino pidiéndole consejo a mi estilista», «¿Has hecho ya el amor en un cine?», «Mis pantorrillas son demasiado delgadas, ¿verdad?»

—No son piernas, son palos.

Paro, contraataco, pivoto, esquivo, algunos sí, algunos no, y otros cuantos tampoco, pues la mayor parte de las veces exigimos elogios por las vías opuestas.

No tengo ni idea de qué hora será. Estamos el uno contra el otro, dos panes reposando en el horno, vamos a quedar hermosos, volveremos a tener color, carne, buena pasta, nos pondremos casi crujientes. Te beso la sien.

Pienso, mudo. En el amor. En varios puntos.

Y además me gustaría que lloviera para que el cielo se hiciera cargo de mis ganas de llorar.

Yo podría haber sido un hombre de vagina. Podría haberlo sido, tal vez, en otras circunstancias. Si hubiera tenido un garrote tan enorme que no les hubiera cabido en el culo, por ejemplo. O si hubiese tenido hijos que jugaran en la alfombra, tomando los relieves de Bujará por el golfo de un mar misterioso. Pero de eso, ni medio ni nada, así que dejémoslo.

Decididamente, es una verdadera pena que no llueva esta noche.

—Tengo ganas de poseerte en fotografía. Muchas. Una serie entera de ti completamente desnuda.

—No, no quiero.

—Eres tan hermosa...

—No quiero.

—Aquí apesta otra vez a fornicación, ¿no te parece?

—Eres increíble con eso. Duerme.

Entonces cambias de opinión. Primero quieres un masaje. Y que te bese en la parte superior de la espalda. Cosa que empiezo a hacer, con toda tranquilidad. ¿De acuerdo? Sí, de acuerdo.

—¿Qué es lo peor que has hecho con una muchacha? Dímelo, eh, la cosa más...

—¿... escabrosa?

—Sí.

Qué decir. A menudo, no fueron precisamente muy gloriosas las altas gestas del desfile alcoholizado. Sin embargo, me gustaría encontrar algún hecho salaz y grandioso para ti, pero no se me ocurre nada.

—Una vez... No, no sé.

—¡Vamos!

—No, francamente...

—Oh, no puede ser, hay un montón de cosas. Como esa que te quería hacer pis encima.

—No, no me sale nada. Idioteces. Mira, sí, una vez, por ejemplo, una novia me había llevado al puerto, de noche, e hicimos el amor en un bosquecillo, a cuatro patas...

—¿La enculaste?

—Bueno... de hecho, sí.

—¿No os vio nadie?

—No. ¿Lo ves? Es una porquería mi historia; es solo eso.

—¡Otra! ¡Quiero otra!

¿Que te diga que una noche, una sola noche, mientras dormía con Colombine, nos tomamos de la mano y que esa ternura inopinada nos despertó? ¿O que te haga mi relato de esa vez en la que me dormí, vencido por el alcohol, dentro del mismísimo trasero de Geraldine, y que ella ni siquiera refunfuñó, sino que se separó penosamente de mí y se fue a dormir al sofá? Me pregunto si no debería volver a poner la película.

Finalmente, algo acude a mi mente.

—Bueno, pues, a ver. Cuando era un crío, descubrí que mi pajarito producía pequeñas manchas cuando lo frotaba. No comprendía bien de qué se trataba, pero percibí que aquello, en suma, era la sexualidad. Entonces imaginaba mujeres, me frotaba y, hop, eyaculación. Te diré lo que tenía a mi disposición: nada muy práctico. En casa de mis abuelos había revistas de un primo mío, una de ellas con una pin-up increíble en la portada. Desde luego, no había nada que ver. Ni siquiera la punta de un seno, pero era sugerente. Salvo que yo no sabía a qué se parecía la cosa de una chica aparte de los pelos y los detalles de manual de biología. Así pues, imaginar era cosa fácil. Había también un catálogo de venta por correspondencia que presentaba una especie de turbina más o menos transparente para que las mujeres se masajearan los pechos. Ya lo ves, no tenía material de sobra, precisamente.

»Un día estaba excitado, tremendamente excitado. Habíamos ido de vacaciones y durante todo el trayecto en coche solo pensaba en eso, en pajearme, aunque en aquella época ignorara el nombre y la mayor parte de la práctica.

»Llegamos a casa de mi tío después de horas de carretera. Tras los saludos de rigor, corrí a mi habitación. Pero ¿qué podía hacer? ¿Con qué? No aguantaba más esa comezón de mis gónadas, así pues, repentinamente, cogí mi revista ilustrada, un mamotreto que explicaba la guerra, creo, el desembarco, y me arrojé a la cama removiéndome como un loco hasta que la cosa se vertió sobre mis calzoncillos. Salvado.

Estoy boca arriba.

Me pasas por encima, me das un bonito beso en la mejilla y declaras:

—Eres un encanto. ¿Sabes? Me parece que aún tengo ganas de que me hagas el amor...

XII

—Ven.

Tomo tu mano y te llevo, echándome el plumón sobre los hombros. Por encima de la mesa de madera del salón inferior, lo extiendo y te acomodo sobre tu espalda, bastante confortablemente. En cuanto a mí, me siento en una silla, pongo mis manos debajo de tus nalgas y me entrego con la boca a tu cicatriz almenada.

Tienes el conejo pegajoso. Una especie de grumos ruedan por debajo de mi lengua, mezcla de sudor, de corrida que se ha derramado desde tu culo, de tus humedades íntimas. Restos harinosos, cosas de las que no hablo jamás para no herir tu sensibilidad de virgen, mi tierno corazón.

Con tu vulva toda expuesta, hago que se derrame, abundantemente, mi saliva en tu coño. Dejo que descanse tu guisantito de carne sobre los pliegues más íntimos. Me levanto, te acerco al borde de la mesa y te doy algunos golpecitos de polla en la cima del coño. Te meto el glande en el umbral de tu vagina, que se libera al instante y se distiende.

Hop-hop-hop.

—Tengo ganas de acariciarme delante de ti. Tengo ganas de que me mires.

Abandonándote, pues, me siento frente a tus piernas que se separan magníficamente la una de la otra, muy lejos. Nuestros rostros ya no pueden encontrarse. Lo que veo es tu mano que toma el sitio tropical.

Así se presentan las cosas ante mis ojos: alrededor de tu coño, el rombo de tus pelillos de un amarillo claro. Hacia arriba termina por espesarse, pero las dos diagonales de abajo son bastante claras, y se unen en tu ano. En el centro y arriba, pues, la concha rosa de tu intimidad. ¿Rosa? Sí, rosa; o roja. Una especie de huella orlada, un hueco en cuya parte baja brilla algo como una perla: la espuma acida que mana de tu vagina.

El conjunto es de una belleza ejemplar. La separación de las piernas dibuja seductoras sutilezas, joyas geográficas, ejercicios de fusión.

Sigues sacándote brillo todavía, con breves gestos y solamente sobre el clítoris, ofreciendo una perspectiva absolutamente deslumbrante. Pues tú, me digo una vez más, tú privilegias una masturbación al por mayor, abierta a mi mirada mientras que mis otras novias clitorianas gozaban habitualmente de la cerrazón de sus piernas para acentuar la presión sobre las amadas carnosidades. Me lo repito, mezclo vanas teorías sencillamente porque mi espíritu se queda vacío sin eso.

Mi teoría, que tiene labios, se aproxima a tu actividad; mi lengua se desliza a lo largo de tu dedo, un toque discreto. No hago nada más invasivo que eso.

—Sigue así.

Vuelvo a ti algunos segundos y, minutos después, me arrojas una mirada incisiva, decidida, en absoluto segura ni deseosa de pasar a otra etapa.

Cojo un tubo que contiene una especie de vaselina moderna, de efluvios ambarinos. Tengo también un almohadón muy fino que acabo de colocar debajo de tu cabeza para relajar tu nuca. Tengo, en fin, un consolador de muchacha, dorado, ni muy grande ni muy largo, una cosa delicada, un lindo juguete. No tiene ningún relieve, es una especie de cartucho gigante para matar estegosaurios o, si a una no le seduce mucho eso, para atiborrarse el coño mientras el señor ha salido a matar uros con su perro.

Un consolador de 11 x 4 centímetros.

Es elección mía. ¿Tal vez tú hubieras deseado otros accesorios? ¿Utensilios de los que funcionan a pilas, por ejemplo? Pero imagino que el ruido del cacharro me habría resultado completamente insoportable, ¿no? Antes de utilizar este vibrador absolutamente nuevo, lo he lavado con esmero, lo he secado y lo he puesto sobre un papel de seda malva, en el fondo de una caja discreta y de mejor presentación que el envoltorio original.

Recupero mi lugar litúrgico frente al altar de nuestras pasiones, el templo de mi sacerdotisa del Santo Coño y del Divino Ano, el corazón de las oraciones breves y fervorosas.

De paso, te aliento para que te penetres primero con un dedo, luego con dos, para preparar la introducción del objeto en tu vientre. Esas palabras nos hacen estremecer, gemirás incluso un poco al escuchar las sílabas «vi-bra-dor», una verdadera innovación tanto para el uno como para el otro. Y por mi parte, me empalmo con el impaciente deseo de forzarte las ingles. Ni uno ni dos, te hundes el dedo medio, cerrando los ojos, entreabriendo la boca.

Aumento en algunos lux la iluminación halógena, alrededor de los setenta, creo. Suficiente para ver, para ser visto, para soportarme mirándote y ese tipo de reciprocidades.

Cuando vuelvo donde te encuentras, tomo tu mano activa, atraigo hacia mí tus dedos y los chupeteo uno tras otro antes de volver a dejar la mano sobre tu monte de los sortilegios. Donde enseguida vuelves a empezar. Te meto la lengua ahí dentro, enorme, casi tres centímetros introducidos en tu felpudo. Me separo. Mi rabo me reemplaza en ti. Es cómodo, y en apenas unos pocos golpes, me hago con la plaza entera para entrar en bloque.

—¡ah!

También tú lo aprecias.

En menos de un minuto tengo los cojones empapados de ti, mis idas y venidas nos salpican del vientre hasta los muslos. ¡Qué festival! Paso tus piernas por las corvas entre mis brazos, por el reverso de mis codos. De esta forma tu culo se eleva, mientras mi polla se encuentra exquisitamente albergada en tu conejo.

Badam-badam-badam.

Te deshollino en esa posición durante varios minutos, acelerando el ritmo paulatinamente.

Recogiéndote hacia mí, te inclino y te pregunto en voz muy baja: «¿Quieres tu pajita de consolador, gata mía?».

Una sonrisa ilumina tu rostro: «Sí, sí, me apetece. Sí. Ahora. Sé suave. Muy suave».

Dejo que tus piernas desciendan a un lado y otro de la mesa, pero tú levantas la entrepierna, calando casi tus talones en tus nalgas. Esa visión produce una violenta tormenta en mi cabeza y no puedo evitar lamerte aún varias veces. Aunque finalmente mis manos preparan la continuación untando con lubricante generosamente la falsa polla de celulosa amarillo oro.

Así, tras recular, no pasan demasiados segundos antes de que te introduzca el aparato en el coño, con un dulce movimiento de giro de mi muñeca, sentido horario, sentido antihorario, sentido horario, sentido antihorario, y así te lo atornillo.

Me encantaría cederte toda la iniciativa, pero tú no aceptarías esa práctica tal cual, ni sola ni tan pronto.

Me faltan las sensaciones para dirigir la polla de plástico, cosa que puede hacerme torpe. De todos modos, no insisto: hay cosas que es mejor soportarlas que dirigirlas, y ésta en particular. Avancemos.

Dicho esto, con todo el gel que le he esparcido, el objeto desaparece en ti, se abre un camino, va y vuelve, se sacude y se conmueve sin el menor obstáculo. Me acuerdo de Valentine, que se untaba el culo con un gel, una crema hidratante, todas las noches de verano, cuando iba a sodomizarla; no tomaba la píldora; era todo un número; ¡creo que jamás volví a tener el rabo tan suave, diáfano, resbaladizo como en aquel verano pasado a la orilla del mar! Pero formaba parte de un conjunto, con las salpicaduras del mar, la juventud, la omnipresencia de las manos.

Recuerdo igualmente plátanos, mangos de herramientas, pepinos, hasta un teléfono móvil cubierto con un preservativo. También calabacines.

Poso sin más tus lindos dedos sobre la base del juguete, que sostengo aún entre el pulgar y el índice. En resumen, te propongo que le des la dirección mientras yo me encargo del aspecto energético del asunto. A eso te empleas. Me habías dicho, sin embargo, que no querías guardar el trasto en tu casa, que era para los dos, el día que yo quisiera, sin avisarte, pero intuyo el momento en que me propondrás, como jugando, llevártelo a tu casa. Ya sabes, cuando no tengas ya necesidad de mí.

Yo, que vivo el sexo como un ahogamiento.

Retrocedo para contemplarte mientras sigo sosteniendo el lápiz, en cuya parte trasera imprimes la presión ideal. Pero no. Vuela mi imaginación. Imagino que, si te dejaras llevar, olvidarías muy pronto esos pudores de gata para, muy al contrario, propinarte tus buenas estocadas con una minga gigante de látex, puede incluso que con uno de esos modelos especiales para doble penetración, genital y anal. Sí, de hecho, sí; probablemente, si te atrevieras, te dedicarías un tiempo a eso. Te lo dejo para después de mí.

Susurro:

—Sigue sola.

—No, juntos. Contigo —contrasusurras tú.

Rodeo la mesa sin dejar de penetrarte con la máquina de caricias. Tirando del plumón te atraigo hacia un extremo de la mesa, y cuando llegamos, incluso sin ser gimnasta, puedo acercar mi glande violáceo a tu boca manteniendo bien repleta tu vagina.

En general eres de un egoísmo despiadado en el amor, el físico y no solo ese; es normal, así es la vida: servir o ser servido. Y a ti te cuesta dirigir ambos frentes. Pero a veces, cuando me haces una felación, ¡subo de un salto al séptimo cielo! Eso sucede en este momento. Y como me notaste feliz, te enardeciste.

Sacas el consolador del antro mismo en el que te metes un dedo hasta muy, muy lejos, tan lejos como permite el fino dedo de una esbelta joven para hacer su propio y rosado descubrimiento. Luego desertas de ti, te recuestas a medias sobre un lado, estrechándome la polla con la mano izquierda, manipulándola y chupando, yendo con el brazo derecho —tu codo orillado sobre la mesa— desde mis huevos hasta colocar tu índice aceitoso contra mi propio ano. Y así aprietas un poco de cualquier forma. Pero con el vigor y la fascinación de sentirte transgresora.

No tenemos la misma configuración. Habría que pedirle informes a un proctólogo, a un psicólogo, a un sexólogo. Porque resulta sencillamente que no nos entregamos a ello del mismo modo. En resumen, me esfuerzo para ayudarte en tu intromisión, en lo que intentas colocarme. Lo que está más que bien es que sigas seria y eficaz con el maravilloso trabajo que tu boca aplica a mi rabo. Cuando de golpe siento que dos falanges se meten en mi culo, creo perforarte la garganta con una coz imprevista.

Tú tragas, no cedes en lo más mínimo, agitas los dedos y mueves la glotis.

Retuerzo el falso sexo contra tu higo.

Te esmeras por hacer llegar tus avances hasta la tercera falange, nos esforzamos para que nuestros movimientos se coordinen. Te confío a título provisional el control del caucho, me mojo un dedo y te lo meto en el culo de un solo golpe que libera en ti un pequeño grito, tu mandíbula alrededor de mi asta de mono.

¡Qué rica tierra removemos! ¡Qué trabajos nos damos! No es, sin embargo, nada complicado ni siquiera muy original, es la noción de posesión lo que domina. Y eso, en lo que nos entregamos a la conservación, es exaltante.

A veces te he deseado más perversa; pero también he temido perderte en los meandros de prácticas abiertamente puercas. Rollos de tres, de cuatro, de cinco, orgías o rollos gais y lésbicos. Pero para llevarte hasta allí, hubiera necesitado estar seguro de que luego podría traerte de vuelta, lo cual dudo; sobre todo al hacerte de compañero en tus inicios, donde uno se atreve a todo. Es algo que no puedo explicarte.

Dejaste a tu lado el consolador lustroso. Sigues moviéndote en mi ano y tragándome con grandes movimientos de cabeza, tus dientes rozan el nacimiento de mi rabo. Flexiono ligeramente las piernas para dejarte hurgar, doy seis o siete caderazos, te aviso y repentinamente estallo en tu garganta; y aunque violentas, mis descargas no desarman tu caricia gargantuesca ni interrumpes tu bombeo hasta que me separo, casi a tu pesar, de tu profunda palabra. Joder, qué dotada estás!

¡aaaah!

Divino derroche.

Te saco también de mi culo, te tomo en mis brazos a pesar de la debilidad de mis piernas, agarro el plumón por un extremo y deshago contigo el trayecto hasta la cama, en la que te acuesto con toda comodidad. Agotado. Vacío. Cojones reventados.

Te dejo y salgo.

Un rato más tarde regreso con un bol sobre un plato hondo y con un limón cortado en cuatro cuartos. Lavo, sin comprobar si era necesario, también tus uñas, tus dedos, tus manos, con la mayor lentitud. Te limpio la cara con mi lengua y luego, con la punta de una toalla húmeda y puesta a calentar, le doy a tu rostro un aseo completo, salpimentado con masajes y cierta cháchara amorosa.

Así frotada, repuesta, no satisfecha aún, pero cerca, te tomas una pausa, dejando que mi esperma se vierta en tu estómago por ese otro trayecto. Instantes apacibles. Te arropo entre los almohadones, las sábanas y los edredones, todo un confort amoroso que a un tiempo te atempera los nervios y te deja con los párpados cerrados.

XIII

Hasta que nos vuelve a dar, porque esta noche damos una vuelta enorme a la pista, una cierta síntesis. Por si acaso la necesitáramos más adelante, cada uno por su lado.

—¿Estás bien, gatita mía?

—Estoy muerta.

—¿Tienes fuerzas aún para acariciarte? ¿Qué te parece?

—Si quieres... Pero hazme... algo...

¿Algo? ¡Pero si te comería entera si pudiese! Eres bella como la Gui-Gui, esos caramelos en bastón de colores entremezclados que lamía durante horas en los tiempos de mi infancia, paseando, recorriendo la playa y sus pedregales, sus casetas de madera putrefacta, sus desechos industriales. Eres bella como la Gui-Gui, vaya. Y si eres más miel que azúcar, el placer solo es más goloso.

Mi verga se ha metamorfoseado prácticamente en una pequeña morcilla por encima de mis huevos, retraídos ellos mismos, la piel tensa, duros como si fueran de madera, de madera de balsa, con la que se hacían los planeadores. Así, otra vez, era antes, cuando éramos niños.

Soplo dulcemente en tu coño, con mis labios lo suficientemente abiertos para no crear una corriente demasiado cálida. No más que un hilo para una caricia discreta.

Te coloco a cuatro patas, cadera alta.

Mis manos no cesan de imantar tus piernas, tu espalda, tu vientrecito redondo, tu nuca.

Rodeando la cama, he cogido un pañuelo y lo he atado a tu muñeca derecha; con precaución, he tirado de tu brazo hacia atrás y he anudado el otro extremo del pañuelo al pie del mueble. He atado tu sujetador, que estaba por ahí, muy cerca, a tu muñeca izquierda, y luego a su vez lo he anudado también a una pata opuesta del mueble.

Es puro teatro: si echaras los brazos hacia atrás, te llevarías por delante mis trucos de marino. Pero nos entendemos. Estás atada, a la espera de lo que haré contigo. En fin, lo que todo esto significa es, más que nada, que puedo hacer contigo lo que quieras que haga contigo sin que me pidas hacerlo.

Atento a los detalles prácticos, encajo un edredón bajo tu vientre, para relajar un poco los músculos de tus gambas. Es cierto que, a pesar de todo, somos adictos a la comodidad. Y por qué no. Los actos sexuales atrancados por la impaciencia y el desorden son un fastidio. Lo evitaremos.

Si hubiera previsto la cosa, me habría procurado algunas cadenas, anillas, mosquetones. Habría fijado al techo ganchos, poleas, viejas roldanas de madera. En el suelo, gran variedad de enganches se ofrecerían a mis caprichos para hacer con tu cuerpo eso o lo otro. Tal vez serían de cuero, de acero, de látex, lazos de seda, según las estaciones.

No he previsto nada semejante.

Improvisaremos. No es muy difícil en el torbellino de esta noche.

Te lo explico.

—¿Estás preparada, corazón mío?

—Aún no. Acaríciame primero...

Imaginé que hablábamos de lo mismo.

Me pongo bien contra tu culo, mis manos contornean tus piernas por encima, para descender luego siguiendo la línea de tu vientre, en donde se posan y giran en circunvalaciones, hechicería erótica por mapas, planos e itinerarios, tensión, de hecho, ante la idea de volver a partir en ti, esa misma que confiere tu vientre a las palmas de mis manos.

Mi bajo vientre se frota contra el tuyo. Mis pelos con los tuyos, a tu matorral, a modo de prado de hierbas alocadas, o de espuma vegetal, a modo de barbecho, a modo de vida, vaya. Hay luces que bailan ante mis ojos. ¿Es el agotamiento o el sentimiento? ¿Cuál va a prevalecer?

Aspiro el aroma embriagador de tu piel, de tus omóplatos, de tus pezones color de caramelo, su dulce relieve. Vueltos como nos encontramos, resulta bastante inconcebible intentar lo que se me pasa por la cabeza, como chuparte la lengua. Sin embargo, en su contexto es excitante chuparse la lengua, el uno después de la otra. Aunque no todo el mundo piensa como yo. He tenido novias a las que jamás les ha gustado o jamás lo han comprendido, mientras que otras sorbían hasta los dientes.

Siento tu vientre bajo mis manos; es imposible cansarse de eso, jamás. ¿Cómo haré cuando ocurra?

Conviene imaginar lo que ahora te daría provecho. Acaricio tus piernas. Me hablas de la depilación del otro día. Yo pienso en los pelillos duros de los tallos verdes y plateados de las amapolas.

Con la punta de la lengua:

—¿Cuándo lo hiciste sola por última vez?

—Este fin de semana...

—¿Estabas en casa de tus padres?

—Sí...

—¿Por la noche, antes de acostarte, o por la mañana, antes del desayuno, en el porche que da al corazón del jardín?

—Las dos...

—¡Oh!

Manteniendo mi rostro muy cerca del tuyo, estiro el brazo y con la punta de los dedos te aplico dos o tres nueces de crema para facilitar las penetraciones. Las extiendo cortésmente desde el bajo de tu vientre hasta lo alto del culo mientras escucho y respondo a tus palabras.

—¿Así pues?

—Por la noche fue en mi cama... en la habitación pequeña del primer... hmmm...

Comienzas a reaccionar ante la doble sensación que te proporcionan el frescor del lubrificante y el calor de mis gestos acariciadores.

—¿Y por la mañana...?

—En... hmmm... bajo la ducha...

—¿Bajo la ducha? Pero entonces era una primicia.

—No... hhh... no del todo... un poco...

—¿Te tocaste entre las nalgas bajo la ducha? —interrogo uniendo una caricia incisiva y audaz a esas palabras. Tus caderas comienzan a oscilar, tu postura se afirma, asientas tu posición que comienza en tus muñecas sujetas, corre a lo largo de tus brazos, hombros, espinazo, culo, piernas, hasta las rodillas, bien caladas a su vez contra las sábanas revueltas.

—Solo lavándome... no me he atrevido a más...

—¿Tenías ganas?

—No lo sé... hhmm... ¡oh, sí!... ah... no lo sé... creo que no me gusta...

—No te gusta.

Mi dedo no se introduce sino que va y viene plano contra tu vulva, pausadamente.

—¿Y en qué pensabas bajo la ducha...?

—En casi nada... fue muy rápido... tenía ganas de hacerlo rápido... tocarme...

—¿Y por la noche?

—Por la... ¡aahh, sí...! Por la noche fue... hmmm... por la noche fue...

—¿Te gusta?

—Oh, sí... méteme un dedo por favor... ¡méteme un dedo!

—Aún no, aún no, dame un minuto. Dime cómo continuó. ¿Te tomaste tiempo por la noche?

—Sí... estuvo bien... se habían acostado todos temprano... hmmm... yo... ¡hmmm!

—Sigue. Mira, ahí lo tienes, mientras tanto te haré una visita ahí.

Mi dedo medio se pierde en tu vagina, en donde apenas juego un poco, y enseguida te meto dos dedos verticalmente.

—Vamos, sigue contando.

—Sí... pero no pares...

—Vamos.

—Me desnudé toda... me miré un poco en el espejo del armario... ¡ah!

—¿Te pajeaste delante de tu espejo?

—No... no... ¡oh, sí...!

—Dime.

—Después de mirarme, me fui a la cama, lo apagué todo y... hmmm... me tumbé sobre el vientre... hmmm... Y me... ¡ah...! Despacio, mi lobito... despacio... ¡ah...! Me tumbé primero sobre la almohada... sin to... ¡ah...! Sin tocarme... Solo apretando la almohada entre las piernas...

—¿Estuvo bien? ¿En qué pensabas? ¿En una polla gigante?

—No —sonríes—, no... ¡ah...! Pensaba en nosotros... oh, síiii... pensaba en la continuación, en cuando... en cuando me acariciase...

Mis dos dedos exprimen, arrastran consigo en cada penetración de tu coño un jugo denso y cálido que ahora impregna ya toda mi mano derecha. Tus ancas dibujan vivos círculos que alientan y dan el la.

—¿Y luego, mi gatita?

—Me... me puse... me puse de espaldas...

—Dime.

—Me acaricié en ese momento... tenía mucho calor...

—¿Y qué te contabas en tu cabeza de putita tierna y hermosa?

—¡ah...!

—¡Dime!

—Que tú... ¡oh, sigue, oh, así! ¡Ah, sí, me encanta, sigue!

—Dime.

—Me... me... imaginaba que tú...

—¿Qué?

—¡Me imaginaba que me enculabas! ¡ah...! Que me enculabas...

—Sigue hablando. ¿Eran recuerdos?

—De todo... hmmm... oh, sí... de todo... Cosas que hemos hecho... cos... ¡oh! Cosas que imaginaba yo...

—¿Que te enculaba?

—Sí... ¡oh..., sí...!

»Me follabas en un campo después de haberme besado el trasero y haberme metido un dedo entre las nalgas; ahí me enculabas a cuatro patas y muy duro, y cuando llegó gente, no muy lejos, se pusieron a mirarme y tú ya no podías parar, me follabas con intensidad y ellos no dejaban de observarme bajo tus asaltos... sí... pasa a menudo que... ah... que piense en eso... eso me excita...

—¿Te excita pensar que te están enculando?

—¡ah!

Doy la vuelta alrededor de ti.

He cogido el consolador cuyo extremo ovoide coloco en la base de tu vagina, que se abre. Le echo saliva, no por necesidad espiritual, no como una animada ceremonia, aunque podría haberte vaporizado a carrillos llenos un chorro de ron en el coño, y soplado en el culo las volutas de una bocanada de tabaco, ¿eh? En otra ocasión, quizá. Ahora no puedo hacerte esperar, pues te encuentras con creciente necesidad de polla, así que será solo ese hilillo de saliva, y te meto el falo hasta el fondo en unos cuantos golpes de muñeca bien dados que te arrancan gemidos de satisfacción. ¡Qué bueno, dice tu conejo burbujeante!

Me empalmo; mis huevos renuevan su firmeza, se hinchan.

Sin dejar de pajearte con el tallo de silicona, con la otra mano unto aún de lubricante en la zona más elevada.

—¿Sabes lo que estoy preparando?

—... sí...

—Quieres...

—... sí... un poco... ya te diré...

Un poco más de saliva; no puedo evitarlo, soy un tipo carnal, un fracaso de lo espiritual; me apropio de tus cuartos traseros con todas mis impotencias.

Eso sucede justo antes de que saque el consolador de tu conejo, y luego, siempre por materialismo, lo reemplace con mi propia polla que no hace sino hilvanar tres sacudidas; entonces salgo, te escupo un chorro en el ano y te meto en él la cabeza de plástico dorado.

Inmediatamente, el ojo de tu culo se ha cerrado. Parpadea de repente. Boquita de animalillo que reclama la pitanza. O lo que sea. Empujo, no fuerzo, presiono, aflojo, presiono, aflojo, mientras tú te acomodas a esa respiración entornando tu anillo anal, olvidando tus músculos, aspirando con el esfínter un potente deseo de penetración.

¡Y repentinamente tu culo absorbe sin una queja el miembro artificial!

Flexibilizo la paja.

Mi dardo tiembla bajo el generoso flujo sanguíneo que mis hormonas reclaman a modo de refuerzos para llenarte bien hondo. Distendida, mi fóvea se regocija en esa imagen de ti absolutamente soberbia, totalmente entregada a la avidez del cuerpo. Debo forzarme para no apuñalarte el trasero con frenesí. ¿Te imaginas?

El goce —y todo yo ligado a él como una sola consciencia— se pliega a las danzas que tus caderas inscriben en el espacio de la cama y de la penetración, un espacio que tus sedientos gemidos amplifican cada cinco segundos.

—Jamás había hecho esto antes. Con ninguna —finjo.

Te regalo esa mentira bien inocente y vuelvo a batirte un recto que se abre ahora como una flor golosa, como una flor en primavera, como no sé qué ni me importa, como cuando te estremeces bajo el deseo del glande.

No es fácil eyacular tres veces una misma noche. Requiere más que motivación: una renovación completa del deseo. Sin embargo, la pregunta ni siquiera se formula. Pero ¿se tratará acaso de la suerte del principiante o del estertor del moribundo? ¿Eh?

Para ti no es lo mismo y, con buena disposición, tus orgasmos pueden encadenarse. En nosotros permanece una especie de viejo mecanismo que recuerda al siglo XIX, la potencia del vapor, y también su lentitud. Esa especie de rueda no precisamente muy fluida y que requiere ponerla en tensión, un escape, volver a ponerla en tensión. No sabría decir si vosotras, las muchachas de senos tiernos, poseéis una versión cuántica del placer, pero tengo la sensación de que no copulamos según las mismas reglas. O quizá sí, pero nosotros no estamos aún lo suficientemente desinhibidos como para esbozar esa síntesis.

Mientras me regodeo en tu culo con el consolador, finges tirar de tus ataduras para poner a prueba las cuerdas. La dificultad aun a ese nivel nos excita. Está muy logrado, y tú te convulsionas para emocionarme.

—¡Méteme-un-dedo-por-compasión-méteme-un-dedo!

No.

No, tengo otra idea. Y además me urge llevarla a cabo antes de la «pequeña muerte».

—Espera.

Te escupo aquí y allá al tiempo que extraigo el objeto de tu trasero. Te desato la mano derecha rogándote que tengas la bondad de sacarle brillo al clítoris sin reservas, pues debo preparar el final.

En tu oído, a modo de aliento, pues nada es tan delicado como esas rupturas de ritmo y concentración, en tu oído describo imágenes pornográficas, penetraciones en serie, ¡encantadoras crudezas!

Luego te abandono para ir a lavar el embutidor.

Luego regreso lo más deprisa que puedo, y si mi polla ha perdido algo de su soberbia, veo que tú has sabido conservar una excitación propicia, la cual te agradezco. Me yergue de nuevo.

Todavía caricias, mimos. Mamo tus senos deslizándome en parte debajo de ti. Penden sin ceder nada en exceso a su atracción de cosas, de frutos intensos. Hasta mis pies se regocijan participando, delineando tus tobillos y tus pantorrillas. Hay que terminar.

Mis dos dedos van de saqueo, al culo y al coño.

—Mi zorra adorada, voy a hacerte explotar la guinda —susurro en tu nuca.

Aplasto mi rostro contra tu coño y te machaco el conejo con frenesí: ¡bang, bang, bang!

¡Me alientas con furia!

Tus humedades se derraman en mí, me salpican, me hechizan. ¡Gritas retazos de felicidad y te folio como una máquina, te pistoneo el higo, te ejecuto el címbalo, hasta ahogarme de agotamiento, hasta alcanzar el acuerdo con tus quejas gozosas!

—¡Voy a correrme en tu culo! ¡Ya no puedo esperar más!

—¡Oh, tómame, tómame, tómame!

Apenas salgo de ti y ya te meto el consolador en la vagina. Me escupo en la polla, enderezo tus caderas, posiciono el glande sobre tu ano, ¡y te enculo con un único y enorme empujón hasta lo más hondo!

—¡ahhhh!

Inmediatamente empiezo a limártelo, el glande hundiéndose en tu recto, revolviendo tu vientre, rebotando contra el objeto que está al mismo tiempo bien anclado en tu coño.

¡Excesos! ¡Excesos!

¡Te follo con furia, locamente anclado en tus posaderas, transportado por tus gritos!

¡TE ENCULO CON FRENESÍ!

Ahogado, aturdido, agotado, te sacudo sacudo sacudo, mis cojones se estampan contra la base del juguete dorado, ya no puedo parar de llenarte por ambos lados con el aparato y con mi dardo al borde del caos cuando... ¡ahhhhahaahahaaa!

¡ah! ¡ah! ¡ah! ¡aaaahhhm!

Exprimo mi último esperma en tus tripas inspiradas...

¡ahm!

Un golpe más por la inercia.

¡ahm!

El último: pierdo ya la erección.

Ahm...

Me alejo algunos milímetros, tu ano me estrecha.

Con dos dedos saco la imitación de tu garaje de pollas que se ahueca con uno de esos ruidos que aborreces cuando tu vagina se encuentra repentinamente llena de aire y se vacía con tan solo un poco de secreción que hace de ventosa y plop.

Saco entonces completamente mi propio yo de tu culo y me acurruco cerca de tu cuerpo mimoso. Cerca de ti. Que caes sobre el vientre y gimoteas dulcemente.

Chorreamos.

Te quiero.

Enculada.

Fin