Los Ewing de Dallas

Burt Hirschfeld

1980

Narrativa, Novela, Otros

Si yo poseyese Texas y todo el infierno, alquilaría Texas y viviría en el infierno.

Gen. PHILIP H. SHERIDAN

Este es un rincón muy especial de esta auténtica finca de Dios.

PRESIDENTE LYNDON B. JOHNSON

Araron y vallaron mi dehesa de ganados, y la gente es toda muy extraña.

ANTIGUA BALADA

ARGUMENTO

Odiados por más de 300 millones de telespectadores, en todo el mundo, los Ewing constituyen el símbolo de la insaciable ambición de poder. Forman una familia «ejemplar» en cuyo seno se alternan las pasiones secretas, los adulterios descarados, las aventuras inconfesables, los escándalos, las luchas subterráneas, las zancadillas y los golpes bajos. Todos los miembros del clan van a lo suyo, sin reparar en maquiavelismos, pero el que se lleva siempre la palma es el avieso J. R., maestro en el arte de utilizar la perfidia, la iniquidad, la traición, la vileza o el engaño para alcanzar sus objetivos de dominio. Pero hay ocasiones en que, con gran sorpresa por su parte, J. R. encuentra la horma de su zapato…

PROLOGO

El sol se puso por el cielo occidental de Texas y la noche se apoderó de Dallas. Los primeros cócteles de las fiestas nocturnas, a lo largo de Main Street, terminaron con un ronco grito o dos y, ocasionalmente, algún borracho lloriqueó mientras la gente trabajadora se encaminaba hacia sus casas provistas de aire acondicionado de la zona suburbana. Una cena tardía para algunos. Una noche solitaria delante de la televisión para otros, tomándose una cena fría. Las calles de Dallas estaban tan vacías como un pozo petrolífero agotado. Y en la cima del «Reunión Tower», el restaurante giraba lentamente, haciendo destellar sus anuncios luminosos, accionados por computadora, y que resultaban visibles a muchos kilómetros a la redonda.

Para J.R. Ewing esto era una cosa natural, una parte de aquel impecable paisaje urbano en que Dallas se había convertido, y no era algo al que hubiera que dar énfasis. Como si fuese por reflejos, condujo su «Mercedes» hasta la acera y aparcó delante del «Ewing Building». A esta hora, el edificio estaba casi por completo a oscuras y los despachos aparecían vacíos. Sólo las luces nocturnas en las escaleras de incendios y en los corredores principales de cada piso se veían ahora encendidas, lo cual resultaba suficiente para la fuerza de seguridad.

J.R. anduvo a través de la plaza abierta y se apresuró hacia el edificio. Su edificio, pensó con cierto orgullo. Es decir, lo sería algún día. Todo esto: el edificio, cada porción de los intereses e inversiones de los Ewing: «Ewing Oil», «Southfork»… Una dura y pagada de sí mismo sonrisa curvó las comisuras de su boca. J.R. Ewing era un gran hombre, se dijo a sí mismo, de muchas formas, y cada día que pasaba se hacía más grande y poderoso. Aquí estaba todo aquello, como un factor de la vida, aunque había todavía algunos tercos que se negaban a aprender sus lecciones. Pero lo harían. Oh, sí, claro que lo harían.

Atravesó el vestíbulo de mármol y cristal, percatándose, en el pupitre de vigilancia nocturno, de la ausencia del guardia uniformado. Fumándose un cigarrillo en alguna parte, o tomándose un trago nocturno en algún despacho vacío. J.R. tomó nota mental de aquello, para dar un informe de aquel hombre y que fuese despedido.

Todos los empleados de las «Ewing Enterprises» se esperaba que trabajasen durante todo el tiempo con un elevado nivel de eficiencia: deber, compromiso, lealtad. J.R. exigía estas cualidades de cualquiera que trabajase para él.

Siguió por el rellano al salir del ascensor. La sala de recepción estaba silenciosa y vacía. No se escuchaba el teclear de las máquinas de escribir, ni tampoco el cloqueo de las voces femeninas. Existía un extraño y ominoso atractivo en aquel silencio, como si cualquier cosa pudiese suceder. J.R. experimentó un deseo ardiente en su interior, una sutil ansia en su entrepierna, un súbito anhelo de una cálida sonrisa y de una palabra amable.

Aquello constituía una tonta debilidad. Todos los hombres son susceptibles a ellas. Pero J.R. Ewing estaba equipado para dejar en suspenso, alejar y mantener bajo dominio semejantes sensaciones.

Una vez en el interior de su despacho privado, arrojó encima de una silla su blanco sombrero, colocó su maletín de ejecutivo en su escritorio y, cuidadosamente, extrajo del mismo los documentos que deseaba.

Se sentó y comenzó a leerlos. Al cabo de un momento frunció el ceño y meneó incrédulo la cabeza. No podía, ni por un instante, perdonar la deslealtad por parte de alguien. Releyó el último párrafo; alguien, se dijo a sí mismo, debería aprenderse una lección.

Se levantó. Un hombre alto y corpulento, con un rostro muy bien conjuntado, aunque extrañamente afable, sin ninguna clase de emoción o vulnerabilidad. Un desconocido hubiera visto en J.R. a una persona dulce y accesible; pero no era ni una cosa ni otra. El núcleo de aquel hombre estaba formado por una espina vertebral de pulido acero; rígido e inflexible, excepto cuando sus propios intereses se encontraban en juego. Había muchas personas en Dallas que hubieran insistido en que J.R. no tenía otros intereses que no fueran el beneficio personal y el placer. Muy pocos se hubieran preocupado por disentir de esto.

J.R. se dirigió al bar y se sirvió un poco de escocés con cubitos de hielo. Para él, no constituía una cosa desacostumbrada el encontrarse solo en su oficina por la noche, pero algo le irritaba por dentro, como si echase de menos algunas cosas. Como el

enfrentarse a un error monumental. Contempló otra vez los documentos que tenía encima de su escritorio. Aquello era un asunto del que se ocuparía al día siguiente por la mañana. No era nada demasiado importante. Una simple llamada telefónica, una breve conversación… y el problema quedaría resuelto.

Volvió a acuciarle la sensación de desasosiego. Y aquel fuerte anhelo sensual. Se detuvo un momento, alcanzó el teléfono y marcó un número. El aparato sonó una docena de veces. ¡Que se fuera al infierno! ¿Dónde estaba la mujer? Comprobó el reloj. Mariposeando por ahí, haciéndose accesible a cualquier despabilado joven de dulce habla con el que se topara. En realidad, le importaba un comino. Mientras pudiera conseguirlo, mientras comprase y pagase por ello, qué le importaba. Colgó con fuerza el teléfono y se acabó el resto del whisky escocés.

Se sacó una llave del bolsillo y abrió el cajón superior de la parte derecha de su mesa de escritorio; sacó de él un paquete de cartas y comenzó a leerlas, comparando su contenido con los informes que tenía encima del escritorio.

Al cabo de unos minutos volvió a aparecer en su boca su malhumorada sonrisa. Se sirvió otra copa y probó de nuevo a marcar el número telefónico. Siguió sin haber respuesta.

Comprobó su agenda de direcciones y marcó otro número. Respondió una voz de mujer.

— Soy J.R. Ewing.

— Oh, hola, J.R.

— Estoy en el despacho. ¿Por qué no pones tu bonito culito en tu coche y vienes aquí para echar un trago y tener un rato de buen amor tejano…?

La mujer titubeó.

— Lo siento, pero no creo que pueda hacerlo esta noche, J.R. Tengo otros planes.

— Comprendo —repuso él con frialdad—. Alguien al que conozco…

— Todos tenemos nuestras vidas privadas, J.R. Esa fue una parte de nuestro acuerdo.

J.R. forzó una nota más jovial en su voz.

— Eso es verdad, encanto. Ya hablaremos otro rato.

Colgó el aparato y volvió en busca de otra copa, pero esta vez se llevó a la mesa la botella entera.

El teléfono sonó y lo cogió en seguida.

— J.R. Ewing…

Se produjo un segundo de silencio y luego la línea enmudeció.

— ¡Maldita sea! —profirió en voz alta—. Ya nadie se muestra educado… Se limitan a colgar. ¿No podrían decir «número equivocado»? Hay que ver cómo son las cosas en estos días…

Su irritabilidad fue aumentando en proporción directa a la cantidad de escocés trasegada. Se sirvió en la copa un poco más de aquel líquido ambarino y bebió. Volvió a probar con el número de teléfono; tampoco ahora contestó nadie. Se echó hacia atrás en su sillón y se quedó mirando el techo. ¡Maldita gente! Nunca se le ocurría a nadie pensar que J.R. Ewing era humano, que era un hombre y que tenía sentimientos. Deseos, necesidades, soledad… Sí, maldita sea, soledad… Tuvo que admitirlo. ¿Pero dónde estaban cuando necesitaba compañía? ¿Dónde, cuando anhelaba camaradería, afecto, alguien en quien confiar sus temores y sus inseguridades?

Casi se echó a reír en voz alta. ¿De qué diablos debía preocuparse? ¿Qué era aquello que podía hacerle sentirse inseguro? Una suave sugerencia de unos sonidos en el antedespacho le hizo erguirse en el sillón.

— ¡Eh, qué pasa! ¿Hay alguien ahí?

Como no se produjo ninguna respuesta, volvió a echarse hacia atrás. Maldita sea… Un hombre como él que había hecho tanto por sus amigos, lo menos que podía esperarse era que estuviesen disponibles cuando él se hallase inquieto… Uno cree que van a estar ansiosos por contentarte, por hacerte feliz… Pero no, ni el menor ardite de ello. Cómo hacer frente a las mareas cambiantes del favoritismo… No era muy diferente a agrupar vacas… Tienes que concentrarte en lo que estás haciendo. En lo que se debe hacer… Recuerda que esas vacas son animales salvajes y asustados, y tampoco son estúpidos. Saben que no estás allí para hacerles nada bueno. Sigue pensando en tus asuntos y todo marchará bien. Déjalos correr un poco y en seguida se habrán ido, sí señor…

De nuevo se escuchó aquel ruido. Tal vez fuese alguno de los miembros de seguridad que hacía sus rondas, o tal vez se tratase sólo de su imaginación.

— ¡J.R. Ewing está aquí! —dijo levantando la voz—, ¿Puedo hacer algo por usted?

Como no le respondieron, alargó la mano en busca de su copa. Estaba vacía. Iba ya a servirse otro trago, cuando llegó hasta él un sonido inconfundible desde el antedespacho.

Maldita sea, alguien estaba allí… Tambaleándose por la afelpada alfombra, empujó y dejó abierta la puerta. En la penumbra vio una figura.

— ¿Qué está haciendo aquí? —preguntó con voz airada.

La única respuesta fue el ruido de dos disparos, que reverberaron por las vacías oficinas.

J.R. tuvo una sensación parecida a como si un tren a toda marcha hubiese chocado contra él, haciéndole doblarse, girándole hacia un lado presa de la agonía y del terror.

Se derrumbó en el suelo, cual si el mundo lo succionase hacia unas infinitas y acolchadas fauces de las que no había posible escapatoria.

Hasta allí sólo existía un infinito silencio y una eterna noche.

PRIMERA PARTE: LOS EWING HOY

1

Menos de un mes antes, mientras el sol descendía por encima de las estribaciones occidentales de «Southfork», Jock y Ellie Ewing estaban sentados en el patio de su rancho disfrutando de una suave brisa. Jock, un hombrón con una gran melena de pelo blanco que ponía remate a su rostro curtido por la intemperie, embetunaba su par de botas favoritas. Sus fuertes manos trabajaban de forma experta el cuero, de modo inconsciente, con los dedos llevando a cabo de memoria todo el proceso.

Su esposa, que se sentaba al lado de él, absorta en un libro, era una hermosa mujer, de mediana edad, con una expresión abstraída en sus brillantes ojos. Había una expresión universal en Miss Ellie, como Jock la llamaba desde hacía mucho tiempo, cual un ama de casa en las galerías de arte de la Calle 57, de la ciudad de Nueva York, o en la ópera de San Francisco, o como dueña de uno de los mejores ranchos del Estado de Texas.

Pero un examen más de cerca de los regulares rasgos de Miss Ellie hubiera revelado que se trataba de una mujer vigorosa, despabilada en la forma que sólo consiguen las duras experiencias de la vida, una mujer con determinación, valerosa, capaz de enfrentarse a cualquier cosa que la vida le presentase.

Ellie alzó la vista del libro.

— ¿Puedo hacer algo por ti, Jock?

El siguió embetunando las botas.

— Todo va bien, Miss Ellie.

Ella sonrió.

— Siempre ha sido así, querido. Pero eso no significa que no pueda hacer algo por ti.

Jock le miró al rostro, con aquellos ojos de hombre llanero, acuciados pero dulces.

— Yo también te quiero mucho, Miss Ellie.

Ella sonrió y él siguió enfrascado en sus botas.

Unos minutos después, el «Mercedes» de J.R. llegó lentamente, se detuvo cerca del garaje y J.R. se encaminó a continuación hacia el patio, con paso enérgico y una sonrisa complacida en el rostro.

Alguien había dicho en una ocasión de J.R. que sólo su boca sonreía, nunca sus ojos; ni siquiera en presencia de sus padres; incluso en el seguro recinto de «Southfork», aquellos ojos miraban siempre a su alrededor, como para asegurarse de que no había ningún enemigo a la vista.

— Buenas noches, familia —les saludó.

Jock frunció un poco el ceño al responder:

— Buenas noches, J.R. ¿Qué hay de nuevo? Es decir, ¿hay algo que tengas que contarnos?

— Vamos, papá… ¿Cuándo os tranquilizaréis y empezaréis a confiar en mí?

— Tan pronto como me des algún motivo para ello…

Los ojos de J.R. se nublaron. Comenzó a hablar, pero captó una leve llamada de advertencia en el rostro de su madre. Entonces mostró una de sus mecánicas sonrisas y colocó su maletín en la mesa del patio, descorrió los cierres y sacó un montón de documentos comerciales.

— Tal vez esto te ayude, papá.

Jock aceptó los documentos y les echó un vistazo.

— ¿Qué es esto?

— Los préstamos para los contratos asiáticos han sido pagados hoy, a un uno por ciento el dólar. «Southfork» ha quedado libre de gravámenes.

La reacción de Jock fue escasa. Siguió absorto de nuevo en los papeles.

J.R. quedó decepcionado.

— ¿No estás complacido, papá?

Más que ninguna otra cosa, J.R. imploraba y requería claras muestras de aprobación por parte de su padre. Jock era un hombre duro, que raramente traslucía sus sentimientos en palabras o en ademanes, y esperaba de todos los hombres que todos los días rindiesen lo mejor de sí; era rápido en criticar a quien no lo hiciese así y muy parco en manifestar su contento.

— «Southfork» ya no está en peligro…

Jock gruñó en voz baja.

— ¿Ha ido Bobby contigo al Banco?

— Sí, señor, así ha sido…

J.R. deseó imprecarle a su padre, reclamarle parte del interés y afecto que se prodigaban a su hermano menor, Bobby, en vez de a él.

Pero, en vez de ello, prosiguió con voz normal:

— Todo ha sido hecho de forma descubierta, señor. Al más alto nivel.

Luego, impulsivamente, como si fuese incapaz de contener sus emociones, dejó escapar las palabras de forma del todo efusiva:

— Maldita sea papá, ¿no estás, por lo menos, un poco orgulloso de mí? Esos contratos asiáticos han hecho de «Ewing Oil» uno de los más ricos explotadores independientes de Estados Unidos…

— No necesitas maldecir delante de tu madre —le replicó Jock.

— Vamos, Jock… —terció Miss Ellie.

Jock mantuvo sus ojos fijos en J.R.

— No puedo olvidar que fuiste tú quien casi hizo que perdiéramos «Southfork» con todos esos tejemanejes, hijo…

— Eso ya está superado, papá. Aprendí mi lección de la forma más difícil posible. Nunca haré nada que ponga en peligro a «Ewing Oil» o a «Southfork». Te juro…

— Está bien, hijo mío, sigue obrando como lo estás haciendo ahora. Estoy contento de ti…

Una risa orgullosa y complacida afloró a los labios de J.R.

— Familia, no puedo expresar lo que estoy disfrutando con todo esto. Ver todo el dinero que empezamos a ganar. Oír a esos muchachos del cártel implorar en todo momento un trozo de pastel.

— ¿Estás siendo justo con ellos, J.R.? —le preguntó Miss Ellie, sin ninguna clase de énfasis.

— ¡Justo! Permíteme decirte una cosa, mamá. Si no hubieran sido tan gallinas para reunir el dinero, cuando se lo pedí en primer lugar, nunca hubiera tenido que hipotecar «Southfork» ni un ápice. Deberías verlos, papá, alzándose como una manada de hambrientos sabuesos implorando una limosna…

Una sonrisa propia de hombre de negocios se extendió por la boca de Jock.

— Nadie te culpa lo más mínimo por la forma en que te sientes. Nada como un buen acuerdo para seguir adelante, especialmente cuando los otros tipos no pueden tolerar la idea de tu éxito.

Se levantó, ligeramente encorvado, pero aún muy alto y fuerte, todavía en posesión de un físico propio de un hombre que había pasado gran parte de su vida al aire libre.

— Vamos adentro, hijo. Te prepararé algo de beber…

Tras la cena de aquella noche, la familia se reunió en el salón. Pam Ewing, una notablemente hermosa joven mujer, de rasgos levemente exóticos y un cabello del color del cobre, parecía fuera de allí, perdida en sus pensamientos. Al ver a su nuera sola, Miss Ellie le dijo de forma práctica:

— Oh, Pam. Olvidé mencionar que hoy te ha telefoneado Harrison Page.

— Gracias, Miss Ellie.

— ¿Y qué quería? —preguntó Bobby.

Unos cuantos años menor que su hermano J.R., Bobby tenía una constitución muy compacta, el cabello oscuro y la mirada algo dura. La clase de hombre que tiene un aspecto como si la Naturaleza le hubiera diseñado para adecuarse a toda clase de entornos, seguro y competente, con una confianza que cada vez se hacía más profunda y más fuerte.

Bobby no había quedado nunca convencido de que fuera prudente que su joven esposa volviese a trabajar, y una llamada telefónica por parte de su patrón durante el día, únicamente reforzaba sus dudas. Pero sus sentimientos hacia Pam eran sinceros y profundos. En el pasado, la había apoyado todo cuanto le fue posible, y continuaría haciéndolo así en el futuro. Pero, de todos modos, aún le quedaban dudas.

Pam se encogió de hombros, tal vez subrayando demasiado el no dar importancia a aquello, pensó Bobby.

— Era contestación a una llamada previa que le hice yo. Hoy no he ido a trabajar y deseaba explicar…

— ¿Dónde has ido? —inquirió Bobby, incapaz de ocultar su enojo.

— Al cementerio…

Los labios de Bobby se endurecieron. La muerte del padre de Pam, Digger Barnes, había hecho más impacto en ella de lo que él había previsto. Ahora, después de tanto tiempo, Bobby comenzaba a preocuparse.

De pie cerca del bar del salón se encontraba Sue Ellen, la esposa de J.R., con una copa en la mano. Una sonrisa angelical había convertido su bonito rostro en una auténtica máscara. Aparecía allí como si estuviese esperando a un no deseado visitante. El visitante llegó en la persona de J.R., que descorchó una botella de coñac y la alzó en el aire.

— No te he visto cenar mucho, Sue Ellen.

— No tenía hambre, J.R.

— Supongo que conseguirás todo el alimento que necesitas de una de estas botellas, cariño.

La mujer le tendió su copa.

— Sólo agua de seltz, si quieres asegurarte de que no te miento…

— Eso no es necesario… —intervino Miss Ellie.

J.R. hizo una mueca.

— Lo que me gustaría saber es lo que has estado bebiendo en otras copas, en otros momentos, querida…

Bobby terció en la conversación:

— Déjalo ya, J.R.

J.R. sintió que el viejo antagonismo surgía a la superficie. Por razones que no comprendía, era incapaz o no estaba dispuesto a dominar sus nervios.

— ¿Qué?

— He dicho que lo dejes. De ese modo no conseguirás nada…

J.R. habló a través de sus dientes, con un tono cortante en la voz:

— ¿Por qué, Bobby? ¿No sabes que el primer paso para curar a los borrachos es hacerles admitir que lo son? Estoy sólo tratando de ayudar a mi bienamada esposa, para que manifieste lo que es: ¡Una maldita alcohólica!

La dieciochoañera Lucy, pequeña y rubia, con un reflejo festivo y sensual en sus ojos, desafió a J.R.:

— ¿Y por qué Sue Ellen debe admitir nada? ¿Estás tan deseoso tú mismo de admitir que lo eres?

J.R. se quedó mirando larga y fríamente a su sobrina, la hija de su segundo hermano Gary, desde hacía mucho tiempo ausente de «Southfork».

— Lucy —le contestó con lentitud—. Esto es algo entre Sue Ellen y yo.

— No es así, cuando la atacas delante de toda la familia —intervino Bobby—, En ese caso, es también asunto nuestro.

J.R. dedicó entonces su atención al hermano.

— Me parece que tienes ya problemas suficientes con tu propia mujer. Deja a Sue Ellen para mí.

— No empieces, J.R….

J.R. prosiguió, pasando por alto la nota de advertencia en la voz de Bobby, despreocupándose de las protestas de su madre y de la áspera admonición de su padre para que se callara.

— Tu esposa está derrumbándose, Bobby, de forma lenta pero segura. Todos lo ven excepto tú. Y nadie le echa a ella la culpa de que las cosas sean como son. Esa basura de Digger Barnes, ese querido papaíto de Pam. Diablos, ese inútil trozo de carne humana no tenía, a fin de cuentas, nada que ver con ella. Todo el mundo sabe que su auténtico papá fue un vagabundo llamado Hutch McKinney, un ladrón. Y su mamá fue una puta…

Pam jadeó y salió corriendo de la estancia. Bobby, olvidándose de todo, menos del dolor deliberado que J.R. había infligido a su mujer, le tiró su copa a su hermano. Pero falló y la copa se hizo añicos en la repisa de la chimenea. Sin vacilar, se lanzó hacia delante y su puño derecho se estrelló contra la mejilla de J.R., haciéndole tambalear hacia atrás. Bobby se lanzó de nuevo encima de él, zarándeándole una vez más. Fue Jock el que, al fin les separó, puesto que su imponente presencia constituyó un concreto anuncio de que la pelea había terminado.

— Estaos quietos los dos. Aquí es donde vivimos vuestra madre y yo, nuestro hogar, no un saloon del Oeste… La próxima vez que se exhiban los puños, no seré tan viejo como para no poder sacaros a patadas de aquí. Ahora, Bobby, déjalo estar. Y tú, J.R., mantén cerrada esa boca. ¿Está suficientemente claro?

— Sí, señor —respondió J.R., llevándose una mano a su lastimada mejilla.

Sue Ellen se plantó enfrente de él y le miró directamente a los ojos.

— Mira, J.R., tal vez seas tú el que de verdad necesite un trago en este preciso instante…

Con un ahogado juramento, J.R. salió precipitadamente del salón y de la casa.

Bobby encontró a Pam en su dormitorio, sentada en la cama y mirando al vacío con secos ojos. El la estrechó entre sus brazos y ella se acurrucó contra él, como si quisiese absorber su fuerza, aquella fuerza vital que corría siempre a través de Bobby.

— Oh, Bobby… ¿Tiene razón J.R.? ¿Me estoy derrumbando?

— No creas en ello…

— Me siento tan sola, tan confundida….

— Tu padre ha muerto, y eso es una pérdida muy grave. Estás conmocionada. Cualquiera lo estaría…

— Pero Digger no era mi padre. Hutch McKinney. Hace unos cuantos días este nombre no significaba nada para mí. Ahora se supone que he de creer que era mi padre. Un esqueleto con un orificio de bala en el cráneo, un hombre del que nunca había oído hablar, del que no sabía nada…

— Digger era tu padre. El te crió, a ti y a tu hermano Cliff. Eso es lo que hace padre a un hombre…

— Dicen que mi mamá murió…, pero yo no lo recuerdo. Entre las pertenencias de papá había un reloj con una foto antigua en él. Una mujer, tan borrosa como mi recuerdo de ella. Quisiera averiguar qué le sucedió, Bobby.

— ¿Y qué diferencia significaría eso ahora?

— Tengo la sensación de que se ha venido abajo la superficie que sustentaba mi mundo. ¿Cómo puedo saber quién soy, si tampoco sé quién era mi padre o quién era mi madre? Tal como están las cosas, no pertenezco a nadie. No pertenezco a ninguna parte…

— Perteneces a este sitio, a mí, Pam. Eres mi mujer y yo te amo…

Pero aunque hubiera oído sus palabras, la mujer no dio la menor señal de ello.

— Tengo que saberlo —prosiguió, como para sí misma—. Tengo que…

2

El apartamento de Kristin Shepard era propiedad de la «Ewing Oil», y por ello la mujer podía vivir, relativamente, entre lujo y esplendor, cortesía de la siempre controlada generosidad de J.R. La ironía de su situación no dejaba de captarla la misma Kristin la cual, aun siendo una mujer muy joven, no era en absoluto estúpida o lenta de entendederas.

Kristin y Sue Ellen; J.R. se había casado con una hermana y había hecho de la otra su querida. Sin embargo, tampoco era una situación que disgustase a Kristin. Como una de las secretarias de J.R., tenía un trabajo interesante, bien pagado y que le hacía conocer a gente fascinante que había alcanzado el éxito. Y lo que era más importante: poseía un prestigio reflejo; aunque no fuera de hecho una Ewing por matrimonio, sí era una empleada de «Ewing Oil» con acceso a las decisiones que se tomaban en la cumbre, y que gozaba de unas informaciones a las que muy pocas otras personas de su edad podían llegar.

Sabía que era hermosa. Los hombres se veían atraídos hacia ella en gran número, y la deseaban. Ella también comprendía que el que fuera deseable quedaba respaldado por su proximidad a J.R., a la «Ewing Oil» y a «Southfork». Su mamá se lo había enseñado muy bien a Kristin: atrapa todo lo que puedas de la vida, de la forma que puedas, emplea todos los atributos que poseas, usa de todas las artimañas a las que te sea posible recurrir. Lo que más importaba, había hecho hincapié una y otra vez su mamá, era estar siempre en la cumbre. El ser una ganadora lo era todo.

Pero incluso Kristin tenía sus límites. Y ello se evidenció con un hombre llamado Vaughn Leland. El banquero resultaba necesario para J.R. y para sus variados intereses comerciales. Era rico y en cierto grado poderoso. Pero le revolvía a Kristin el estómago. Especialmente cuando le ponía encima sus fofas y gordezuelas manos.

Había estado haciendo eso antes que J.R. llegase. Acariciándole los brazos, la región lumbar, tocándole la redondez de sus pechos. Kristin estaba acostumbrada a saber emplear su cuerpo para conseguir lo que deseaba, pero no con Leland.

Ahora, J.R. estaba despidiendo al banquero, contándole los últimos detalles. En el dormitorio, al que se había retirado a fin de que los dos hombres hablasen en privado, Kristin había escuchado cada palabra que dijeron. En ocasiones, J.R. requería su ayuda. Además, Kristin creía que una muchacha nunca podía conseguir demasiada información, y la información constituía, en último término, la clave del éxito. Y del poder.

Escuchó cómo J.R. le daba las gracias a Leland por su visita.

— Debes dejar caer, de vez en cuando, alguna palabra por ahí, Vaughn, de una forma discreta. Prueba el terreno, mira qué respuestas obtienes…

— Me haré cargo de tu mensaje, J.R. Habla a los muchachos de la misma forma en que me has hablado a mí. Intentarán librarse del yugo, te lo digo yo. Esas personas son unas codiciosas…

Se marchó riéndose, como si conociese algo que nadie más sabía.

— No me gusta —le explicó Kristin, tras regresar al cuarto de estar.

J.R. se quitó su bien cortada chaqueta tipo Oeste, y la dejó caer al suelo. Se quitó asimismo la corbata y pasó delante de ella en dirección al dormitorio.

— No puedo echarte la culpa por ello. Si hubiera hecho esa tarea de la forma que se suponía que podía hacerlo, nunca hubiera tenido que emplear «Southfork» como respaldo del acuerdo asiático.

Ella lo siguió.

— Antes de que entraras estaba por completo encima de mí. Es una condenada serpiente ese maldito vendedor de petróleo. Siempre me está tocando, buscándome…

J.R. se dejó caer en la cama y alzó un pie. Kristin le quitó una bota y luego la otra. El se incorporó y se quitó los pantalones.

— Espera un momento —protestó ella—. Quiero hablarte antes…

— Pues adelante, cariño…

— Si no hubieras entrado cuando lo hiciste, hubiera tenido que luchar por mi virtud…

El se echó a reír de forma comprensiva.

— ¿Tu virtud?

— Vaya, maldita sea, J.R. Déjate el resto de tus prendas exactamente como están ahora…

El se quitó la camiseta.

— ¿Y por qué tendría que hacer una cosa así?

— Vamos… No puedes entrar aquí y esperar a que me meta en la cama contigo.

— Eso es exactamente lo que estoy esperando…

— Mira, J.R., no estoy aquí sólo para tu conveniencia. Soy una persona que tiene sus derechos. Llegamos a un acuerdo, ¿lo tienes en cuenta? No dormiré más contigo hasta que te divorcies de Sue Ellen y te cases conmigo. Además, es una alcohólica incurable. Todo el mundo lo sabe. Deberás internarla. Necesitas una esposa que sepa cómo hacer las cosas, igual que yo, J.R., una mujer que comparta algo más que la cama…

El alargó la mano y Kristin retrocedió.

— ¿Y qué diría tu mamá si te viese envuelta en un escándalo?

— ¿Escándalo?

— Como es natural, deberías ser citada en la causa de divorcio de tu hermana…

— Eso no ha de suceder por fuerza…

— Será muy difícil de evitar, si Sue Ellen conoce lo nuestro.

— ¿Y lo sabe?

— Siempre es posible, ¿no es así?

J.R. se bajó los calzoncillos.

— Y ahora pon tu cuerpo aquí encima, Kristin.

La mujer sacudió la cabeza.

— Incluso ese cerdo de Leland me trataría mejor que eso…

— Pues entonces tal vez debas intentarlo con él…

— ¿Qué me estás diciendo, J.R.? ¿No te preocupa que uno de los que consideras tus amigos me trate de esa manera?

— Tómalo como un cumplido, cariño. Qué diablos, Kristin… Eres atractiva, deseable y estás disponible…

— ¡Disponible!

— Ultimamente te has estado quejando acerca de que no paso contigo tanto tiempo como te gustaría…

— ¿Me estás insinuando que debería salir con otros hombres?

— No quiero que te aburras, cariño. De todos modos, nunca se sabe, tal vez te digan algo que resulte provechoso para mí…

— ¿Te refieres a que he de venderme para que espíe a tus amigos? ¿Es así?

— Deseo que consigas tanto de la vida como puedas alcanzar.

Aquella vez, cuando J.R. intentó cogerla, la mujer no pudo evitarlo. La arrastró con él a la cama, con su boca aplastada a la de la mujer y sus manos apretándole con fuerza los pechos.

Kristin se preguntó si todo sería igual con Vaughn Leland. ¿O con cualquiera de los demás? Otros labios de hombre encima de los suyos, otro cuerpo, otra voz.

Trató de imaginárselo ahora, y lentamente se vio arrastrada a los más sombríos pensamientos, volando cada vez más su fantasía a medida que aumentaba su excitación. Sintió que la estaban despojando de la ropa, y escuchó la ruda voz de J.R. que comenzaba a impartirle órdenes, colocándola en el suelo, a sus pies, dando un nombre a lo que deseaba que ella hiciese, llamándola lo que era. Y en aquel remolineante sobrecalentado color carmesí que la rodeaba, la mujer obedeció.

Era, exactamente, lo que ella quería, todo cuanto deseaba, por lo menos, de momento…

Sonó el teléfono. Kristin emitió un gemido y alargó la mano hacia el aparato en la oscuridad.

— Diga —Pero se enderezó de repente en la cama. Sacudió a J.R. hasta hacerle despertar.

Una llamada de ultramar, J.R. Es Hank Johnson…

El colocó los pies en el suelo y quedó al instante del todo desvelado. Johnson era el hombre que se encargaba de los yacimientos petrolíferos asiáticos.

— Hola… ¿Eres tú, Hank? ¿Qué demonios ocurre, muchacho, para que me llames así? Ya sabes que no me gusta mucho tratar de negocios por teléfono…

La voz de Hank se difuminó una y otra vez en aquella llamada telefónica a larga distancia, desde el Sudeste de Asia.

— Esto no podía aguardar, J.R.

— Está bien… Suéltalo ya…

— Tenemos problemas —prosiguió Hank, como si gritase—. Problemas muy importantes. Mi contacto con el Gobierno de aquí ha venido a verme y me ha facilitado una información que no me ha gustado nada, J.R.

— Te escucho, Hank.

— Se habla de conspiración para un asesinato…

— ¿Contra el Número Uno Honcho?

— Exactamente, J.R. Aborrezco tener que decirte esto, pero corren vientos de revolución por aquí, y no tardarán mucho en desencadenarse…

¿Cuántas son las posibilidades de que suceda así?

Muchas, por lo que mis fuentes me han contado. Y si revienta, J.R., todo se irá al infierno…

— ¿Pueden vencer los rebeldes, Hank?

— Por el aspecto que presenta esto, no pueden perder. Y si ocurre así, sin la menor duda al respecto, J.R., nacionalizarán los campos petrolíferos…

¡No pueden hacerme esto a mí!

— Se quedarán con todo, J.R. Con los campos, con los pozos y hasta con el último barril de petróleo…

La mente de J.R. no hacía más que darle vueltas al asunto.

— ¿Estás seguro de tu información?

— Señor mío —le llegó el arrastrado acento tejano de Hank— una de las razones de que me pague todo ese dinero es porque mis fuentes son de confianza. Hay mucha intranquilidad en la zona, y más aquí que en la mayor parte de los otros lugares. Sólo es cuestión de tiempo. Cuando los rebeldes comiencen a moverse, se apoderarán a toda prisa del país… En una semana como máximo. Tal vez en menos… Y cuando eso suceda, puede despedirse para siempre de los campos petroleros…

— Arriesgamos mucho en este asunto, Hank —respondió J.R., recordando su reunión con Vaughn Leland.

— «Ewing Oil» tiene aquí comprometida una gran fortuna, ya lo sé…

A J.R. se le ocurrió pensar entonces que podría perder todos los tantos que se había marcado con su padre. El poder, el fideicomiso, los poderes para dirigir «Ewing Oil» de la forma que él deseaba hacerlo. Pero J.R. era cualquier cosa menos un loco; aún tenía muchas otras teclas a las que recurrir.

— ¿Puedes ponerte en contacto con los rebeldes, Hank?

¿Y de qué serviría eso, J.R.?

— El dinero no conoce idiomas…

— ¡Sobornarlos! J.R., no conoce a esos tipos. Son fanáticos.

— Inténtalo, de todos modos. Tendré preparado para mañana por la mañana a un hombre y un avión alquilado, con un maletín lleno de buen dinero norteamericano en efectivo, Hank. En todas las manadas de lobos, siempre existe uno con un gran apetito por la buena vida. Encuéntralo, Hank, muéstrale lo que puede ser una vida lujosa… Gasta y gasta, soborna y soborna. No estoy dispuesto a perder esos pozos. Aún no…

— No hay garantías de ninguna clase, J.R. Pero haré las cosas lo mejor que pueda.

— Hazlo así, Hank, y manténme informado…

3

Cuando J.R. llegó con su coche a la zona del garaje de «Southfork» al día siguiente, quedó sorprendido al ver que estaban cargando el equipaje en la limusina, que sus padres se preparaban para marcharse.

— ¡Eh! —exclamó con forzada jovialidad—, ¿Dónde se va todo el mundo? No necesitáis iros así, sólo porque anoche perdí un poco los buenos modales. Sabes una cosa, me disculparé y todo quedará en orden, ¿conformes?

— Te concedes demasiado crédito a ti mismo —le respondió lisa y llanamente Jock—, Tu mamá y yo hemos decidido tomarnos unas pequeñas vacaciones en Colorado, al mismo tiempo que me haré cargo de unos asuntos personales.

— No estaremos fuera demasiado tiempo —repuso Miss Ellie.

— Bobby y Pam vienen también con nosotros —explicó Jock— Lo cual significa que te quedarás aquí al mando de todo. Espero encontrar «Ewing Oil» y «Southfork» en las mismas buenas condiciones cuando regresemos. ¿Entendido?

J.R., que se vio inundado por una sensación de alivio y ansiedad al ver que se iban, forzó su sonrisa más tranquilizadora, aunque nunca tranquilizaba a nadie.

— No te preocupes por nada, papá. Puedes contar conmigo…

Bobby y Pam salían en aquel momento de la casa y un teléfono comenzó a sonar detrás de ellos. Bobby hizo ademán de darse la vuelta para atender al teléfono.

— Vamos, Bobby —le llamó Jock—, A ver si acabamos de ponernos en ruta.

Lucy se asomó a la puerta, les dijo adiós y luego hizo un ademán hacia J.R.

— Una llamada telefónica para ti, J.R.

J.R. se despidió también, se dirigió al estudio, cogió el teléfono, se volvió de espaldas a la puerta, como para excluir a cualquiera que se asomase casualmente por allí. Exactamente en aquel momento, apareció en el umbral Sue Ellen, que empezó a escuchar de forma abierta.

— Aquí J.R. Ewing…

— ¿Es usted, J.R.? —le llegó aquella voz familiar a través de tantos miles de kilómetros.

— ¡Hank! ¿Cómo van las cosas por ahí? ¿Me cuentas lo que ocurre, Hank?

— Nada bueno, J.R. El pez no ha mordido el anzuelo. Y las cosas se están sucediendo algo más de prisa de lo que todo el mundo preveía. Quiero decir que, a menos de que suceda algo, nos vamos a morir de hambre en cuarenta y ocho horas, tal vez en menos…

— Eso no nos deja demasiado tiempo…

— J.R., las cosas están cambiando de un minuto a otro. Tal como lo veo todo, aún me queda un día y medio antes de que tenga que salir pitando de aquí…

— Muy bien. Haz tus planes y no dejes de llamarme…

— Así lo haré.

J.R. colgó, pero siguió con el receptor entre sus manazas. Marcó otro número. Le respondió una secretaria.

— Aquí J.R. Ewing… ¿Está él ahí?

— Un momento, señor.

Segundos después, se puso al aparato Vaughn Leland.

— ¿Eres tú, J.R.? ¿Cómo te encuentras esta mañana?

— Muy bien, Vaughn… ¿Y tú?

— Mejor que nunca, amigo mío. He hecho todo lo que me dijiste y tengo cierta información para ti.

— Te escucho…

— La noticia es buena. Todo el mundo está ansioso y dispuesto a acudir con las chequeras en la mano…

— Estupendo, eso es lo que quería oír… ¿Por qué no recoges hasta la última de esas criaturas y las conduces hasta mi oficina, digamos en unas dos horas…? Tengo que asistir a primera hora a una reunión…

— Me gustará mucho satisfacerte, J.R. Hasta luego…

— Sí… —respondió J.R., al mismo tiempo que colgaba—. Hasta luego…

Se dio la vuelta y sus ojos chocaron con los de Sue Ellen, que se encontraba de pie en el umbral de la abierta puerta, con una expresión dura y condenatoria en su, por lo demás, adorable rostro.

— Siempre el viejo J.R. No puede aguardar a que su mamá y papá acaben de salir por la puerta, para empezar a hacer cosas a sus espaldas…

Antes de que J.R. pudiese replicar, la mujer se dio la vuelta y se alejó.

Una hora después, J.R. se hallaba ya en su despacho, afeitado y duchado, vestido con su bien cortado traje tipo Oeste de tela gabardina de color azul pálido. Sus botas eran de piel de canguro, suaves y amoldables, y llevaban tallados unos intrincados dibujos mexicanos. Kristin dio un golpe en la puerta y entró, con una taza de humeante café en la mano.

— ¿Puedo hacer algo más por ti, J.R.?

Aún seguía presente en ella el resentimiento por la forma en que él la había tratado la noche anterior, pero no lo mostró. Una secretaria obediente, servicial, obsequiosa y sumisa. Kristin estaba segura de una cosa: su día llegaría pronto…

— Esto es todo, querida…

— Alan Beam está esperando.

— Estupendo, pues haz pasar en primer lugar a ese hombre…

Kristin elaboró una jovial sonrisa de saludo y abrió la puerta.

— J.R. te recibirá ahora, Alan.

El hombre pasó delante de ella con la mano extendida. Era un hombre delgado, de cabello oscuro, que llevaba impresa una expresión de ambición en su enjuto rostro. Sus negros ojos eran escrutadores y parecían a la defensiva, mientras se sentía fuera de su elemento, de su clase, aunque anhelase desesperadamente desempeñar allí su papel.

— Buenos días, J.R. Supongo que tendrás algo importante, para haberme hecho venir aquí durante las horas de trabajo…

— Es muy temprano, Alan. Hay pocas probabilidades de que alguien se percate de si entras o sales de aquí. Te llamaré si te necesito, Kristin.

La mujer puso mala cara y salió, cerrando la puerta detrás de ella.

— Una muchacha encantadora —comentó Alan.

El joven abogado exhibió en su rostro lo que confió fuese una graciosa sonrisa. La relación de J.R. con su cuñada, que no constituía ningún secreto en Dallas, era objeto abiertamente de habladurías en el Cuartel general para el Congreso de Barnes, donde Beam pasaba gran parte de su tiempo libre.

— Aquí tenemos unas fotos excelentes —siguió J.R., saliendo de detrás de su escritorio.

Tendió a Beam una fotografía.

— ¿No estás de acuerdo. Alan?

Todo el color se borró en un instante de la cara del abogado. Trató de componer su expresión, mientras su mente funcionaba a toda velocidad.

— Puedo explicarlo, J.R. No es lo que piensas…

— ¿Y qué es lo que pienso, Alan?

— Pues que yo… Que tu sobrina Lucy y yo… Demonio, J.R., nos sentimos atraídos el uno por el otro… literalmente…

J.R. señaló media docena de fotos más encima de su escritorio.

— Es exactamente lo que yo diría… Que os precipitáis uno en brazos del otro… Y que hacéis el amor de unas formas bastante desacostumbradas. Si mi papá ve esas…

— J.R., permíteme decirte la verdad. Lucy y yo nos hemos estado viendo mucho… Estamos muy enamorados…

— ¡Sí, enamorados! Ahórrame los detalles románticos, Alan…

— De veras. Lucy es muy bonita, y muy lista, y es muy agradable estar con ella y…

— Y rica…

Durante un momento, Beam estuvo a punto de estallar. Luego atacó y se echó hacia delante.

— Su dinero me importa un pimiento, J.R. Ni el de ella ni el tuyo…

J.R. sonrió.

— Eres un mentiroso, Alan —respondió en voz baja.

Beam llenó sus pulmones de aire. No había esperado que el otro hombre aceptase, literalmente, sus palabras. En el lugar de J.R., tampoco lo hubiera hecho él. En cierto modo, ambos eran la misma clase de hombre, aunque Beam tuviese un largo camino por delante antes de conseguir una paridad en poder y en riqueza respecto de aquel hombre mayor que él.

— Amo a Lucy —insistió—. Y voy a casarme con ella. Si estás pensando en comprarme, J.R., olvídate ahora mismo de ello. No soy de los que pueden comprarse…

— Comprarte…

Beam tuvo la perturbadora impresión de que J.R. estaba disfrutando enormemente con aquello.

— ¿Qué te ha hecho llegar a esa idea?

— No estoy en venta —replicó débilmente—. No importa en absoluto el precio…

— Está bien… Puedes estar seguro de que no quiero influir en absoluto en tu determinación ética… No quiero comprarte…

— ¡No puedes!

— Me alegra mucho saber que Lucy, al fin, ha encontrado por sí misma a un hombre. A un hombre auténtico. Felicidades…

— ¿No te importa?

— Nada me complacería más. El día en que vosotros dos estéis casados, será el día en que te emplearé en mis asuntos legales. Ya no tendrás que buscar de acá para allá a otras personas, Alan. Serás tu propio jefe. Constituirá mi regalo de bodas para los dos…

Beam fue incapaz de creer en aquel golpe de buena suerte.

— ¿Lo dices de veras, J.R.?

— Claro que sí… ¿Y esto qué podría significar? Me parece que se acercarían bastante los ingresos a un cuarto de millón de dólares…

— Si realmente estás hablando en serio, por lo menos podríamos llegar al doble…

— Este es mi muchacho, siempre pensando a lo grande. Pues medio millón entonces… Eso es lo que ganarás en tu oficina jurídica de nueva trinca en Chicago…

— ¡En Chicago!

— En Chicago, Alan…

— Pero no tengo la menor intención de marcharme a Chicago. Dallas es mi hogar. Me gusta estar aquí… Deseo quedarme…

— Claro que lo harás… Irás a Chicago, de todos modos… La herencia de Lucy y el correspondiente fideicomiso están ya establecidos, y de forma irrevocable. No significaría ninguna diferencia para los dos el que viváis en Dallas o en Chicago. Pero significa una gran diferencia para mí.

— No capto el asunto…

— Verás… Lucy y el medio millón. Y esto merece una explicación. El padre de Lucy —mi hermano Gary— ha abdicado de sus responsabilidades en «Southfork» y de la familia. Es un hombre débil y asustado, incapaz de llevar sobre sus hombros la carga familiar. Pues bien… La única posible razón que aún tendría para regresar aquí, y reclamar cualquier participación en «Southfork», radica en Lucy. Una vez ella se haya ido, ya no podrá meterse para nada en mis cosas. Pero si Lucy se queda en Dallas, Alan, si ella se queda en «Southfork», entonces no volverás a verla nunca más. Ni al medio millón. ¿Está claro?

— Muy claro…

— Pues pongámonos manos a la obra en seguida, Alan.

El abogado se dirigió a la puerta y miró hacia atrás, con la mano en el pomo.

— ¿Y qué ocurrirá si Lucy no quiere casarse conmigo?

J.R. señaló la serie de fotografías.

— Amor, Alan. Amor y sexo. Dos soluciones gemelas para todos los problemas del mundo. O, por lo menos, algunas personas lo creen así. Haz tu numerito con ella, Alan. Estoy seguro de que has tenido un montón de experiencias antes de ésta…

— Sé exactamente lo que quieres decir, J.R.

Y se fue, sonriente, y mucho más contento que cuando había llegado…

4

Se reunieron en el despacho de J.R., un puñado de hombres de mediana edad. Físicamente, constituía un grupo muy heterogéneo: algunos de ellos llevaban camisas y ternos hechos en «Brooks Brothers», uno o dos, trajes oscuros y brillantes de seda de «Neiman-Marcus», uno un desgastado «Levi's», con botas rozadas, exactamente lo mismo que había llevado como peón en sus principios de cuidador de ganado. Pero todos ellos poseían un rasgo en común: detrás de su facilona camaradería, detrás de sus estruendosas carcajadas y de sus amistosas y socorridas opiniones, detrás de su cuidadosamente cultivado aspecto de personas que resultaban unos «chicos agradables», todos ellos eran tan duros como la piedra berroqueña y estaban siempre alertas para atrapar las mayores oportunidades que les fuera posible.

Nunca satisfechos, eran unos hombres que habían batallado de continuo en el transcurso de sus vidas. Por poder y riqueza, por prestigio, para sacar el máximo beneficio posible tanto de la amistad como de la enemistad. No importaba lo grande que fuese la porción de pastel de la vida que hubiesen conseguido, puesto que seguían deseando ardientemente otra mayor. Más tierras. Más ganado. Más petróleo. Más poder. Más dinero. Aquella constituía su auténtica razón de existir. Y era lo que les había atraído a este lugar aquella mañana. Cada cual conocía lo que los demás buscaban, y cada uno lo deseaba para sí mismo.

Más…

Habían traído al despacho de J.R. otros sillones de cromo y de cuero, y rodeaban ahora su escritorio como unos vaqueros que aguardasen delante de un fuego de campamento a que estuviesen cocidas las habichuelas y la cecina para empezar a comer. Sus platos y tenedores ya estaban preparados. Los apetitos eran mayores que en toda su vida. Un hambre que no saciarían nunca…

— ¿Es eso cierto, J.R.? —preguntó Jordán Lee, el cual era con frecuencia el portavoz del cártel, con su franca expresión en un rostro tejano curtido por todos los vientos.

J.R. abrió las manos en ademán de súplica.

— ¿No es el mismo Dios el que nos ha facilitado esas verdes manzanas?

Vaughn Leland rebulló en su asiento. El era banquero, y no petrolero, un hombre acostumbrado a pergeñar acuerdos sobre el papel, acostumbrado a las manos limpias y a los buenos olores. Nunca había tenido que limpiarse el polvo de la pradera de sus poros, nunca había tenido que sacarse el olor de un millar de mugientes vacas de sus ropas, nunca había debido perforar pozo tras pozo, con la esperanza de encontrar un enorme surtidor de petróleo. Era un hombre que siempre había procurado que fuesen los demás los que realizasen los trabajos pesados y sucios. Pero este asunto —si de veras era cierto lo que decía J.R.— resultaba demasiado bueno para pasárselo por alto.

— La cosa es, J.R., que has guardado hasta ahora sólo para ti esos campos petrolíferos asiáticos. Supongo que no te molestará el que los muchachos se sientan un tanto incómodos ante ese cambio repentino de opinión, ¿no te parece?

Los labios de J.R. se abrieron hasta mostrar sus grandes y perfectos dientes blancos, fuertemente apretados. Dejó caer una de sus manos sobre el pequeño montón de documentos de encima de su escritorio.

— Muchachos, aquí todo está muy claro. Hechos, números, ensayos geológicos, estimación de reservas, se contesta hasta la última pregunta, todo legal y apropiado…

El hombre vestido con «Levi's», alto, delgado, tenaz, habló sin alzar la vista.

— Lo que quiero saber es por qué, al final, nos permites tener acceso a esto…

— Esa es una pregunta que nos estamos haciendo todos —manifestó uno de los tipos vestidos en «Neiman-Marcus»— No existen secretos en el negocio petrolero. Sabemos hasta el último céntimo lo que esto vale…

— Claro, seguro que sí, Bradley… Echad un vistazo a estos proyectos, decidid por vosotros mismos si mis datos no son exactamente iguales a los vuestros. Diablos, señores míos, todos nosotros somos unos condenados contables, nadie está aquí por ser un estúpido…

Un murmullo de asentimiento se levantó en el corro.

— De todos modos, aún no has contestado a mi pregunta —prosiguió Stone, estudiándose las puntas de sus desgastadas botas de color castaño.

— Gratitud… —replicó J.R.

— Oh, vamos, J.R….

— No puedes hablar en serio…

— J.R. —dijo Stone, con su habitual habla arrastrada—, he permanecido toda mi vida entre vacas y caballos. Conozco el olor de la mierda y conozco el olor del perfume… Y estoy seguro de que ahora huelo a mierda…

Esta observación suscitó un coro de carcajadas.

J.R. aguardó a que se hiciera de nuevo el silencio.

— Gratitud por toda vuestra lealtad cuando os hemos necesitado. Cuando «Ewing Oil» precisaba ayuda financiera, vosotros, muchachos, estuvisteis aquí, al pie del cañón. No he olvidado eso. Pero, naturalmente —prosiguió con una amplia sonrisa— aquellos de vosotros que me conocéis bien, probablemente sospecharéis que ésta no es toda la historia…

Aquella vez no se rió nadie.

J.R. prosiguió.

— «Ewing Oil» ha tenido un par de interesantes proposiciones durante estos últimos días. No os puedo hablar aún de nada al respecto, pero se trata de acuerdos grandes, realmente grandes… Las cosas se están moviendo muy de prisa, tan de prisa que hemos tenido que soltar cierta parte de nuestro capital. Muy de prisa —subrayó—. Muy de prisa…

Sus ojos hurgaron en los serios rostros que le rodeaban. Aquéllos eran unos hombres que comprendían muy bien los súbitos flujos y reflujos del mercado del petróleo. Comprendían las rápidas demandas de grandes cantidades de dinero en efectivo, la necesidad de cerrar un trato sobre la marcha, de tomar decisiones veloces y en ocasiones aleatorias. Cada uno de ellos se había hallado en aquella posición y volvería a encontrarse de nuevo en la misma.

— Muy bien —replicó Jordán Lee—, Eso tiene sentido. ¿Qué hay que hacer con esos yacimientos asiáticos?

— Algo muy simple. Necesitamos liquidez a fin de llegar a esos otros acuerdos. Es ésa la razón de que la «Ewing Oil» esté dispuesta a venderos a vosotros, muchachos, el sesenta y cinco por ciento de sus propiedades en Asia.

Vaughn Leland hizo la pregunta que cada uno de ellos pensaba:

— ¿Y a cuánto asciende eso, J.R.?

— Hay que partir de los diez millones.

Alguien silbó.

— Es un precio muy alto, J.R.

— Pero lo vale…

Seth Stone miró de soslayo a Leland.

— ¿Qué dice el Banco?

— Esos yacimientos nos han parecido siempre muy buenos a nosotros…

Jordán Lee se dio la vuelta para mirar cara a cara a J.R.

— Y aparte el precio, ¿dónde está la trampa, compañero?

Todos se echaron a reír al oír esto. Incluso J.R. se vio forzado a sonreír. La confianza ciega no era siempre algo que se diese por sentado a grandes dosis en aquel grupo. Era exactamente aquello con lo que ya contaba J.R. Con lo escépticos que eran, tan cínicos y suspicaces, nunca se les hubiera ocurrido realmente que pudiesen ser burlados, en especial por alguien que fuese de la misma clase que ellos.

— Ya han podido ver los números, señores míos. El precio es una ganga si consideran que el petróleo está, simplemente, esperando a ser bombeado en esos yacimientos, y el mercado se halla continuamente al alza. Demonios, no tenemos que levantar un dedo respecto del precio. Sólo dejar que esos malditos árabes lo hagan por nosotros…

Titubeó y luego se consintió una leve sonrisa, que se fue desplegando en su boca.

— Pero…, muchachos…, realmente me conocéis. Sí que existe una trampa… «Ewing Oil» desea un canon del veinticinco por ciento por cada barril que saquéis de Asia…

Se alzó un quejido de desesperación, pero J.R. supo que había vencido; se habían tragado el anzuelo. Todo lo que tenía que hacer era mantener fijo el sedal con una gran sacudida, para realizar una buena pesca. Y él poseía la mano hábil necesaria para hacerlo.

— Es lo justo, caballeros. Después de todo, ¿quién ha asegurado los permisos? ¿Quién ha puesto el capital inicial para las perforaciones? Yo lo he hecho. «Ewing Oil» corrió con los riesgos. Ahora vienen ustedes y se encuentran con una cosa segura, con un acuerdo que no puede fallar. El petróleo se encuentra allá, con unas demostradas reservas. Lo sé y ustedes lo saben. Todo cuanto tenéis que hacer es ir allí y sacarlo… Esos permisos valen una fortuna…

— Tienes razón en eso —replicó Stone.

— La única razón de llegar a este acuerdo con vosotros, muchachos, es que podéis acudir con el dinero en un santiamén, puesto que me encuentro en un lío. La única pregunta es… ¿Con cuánta rapidez?

Lanzó un vistazo a su alrededor.

Le hicieron frente unas caras solemnes.

— Lo que me cueste regresar al Banco —explicó Leland.

Los otros rieron sofocadamente, en señal de aprobación.

— ¿Crees que podrás seguir con la cabeza fuera del agua durante un par de horas, J.R.?

— Bromas aparte, eso es lo que debéis conseguir. Un par de horas antes de enfrentarme con esas barracudas en Nueva York. Necesito el dinero con toda rapidez, o ya no lo necesitaré en absoluto…

El complejo de «Ludlowe Apartment» se extendía algo caprichosamente en dirección del aeropuerto, no lejos del «Stemmons Expressway». Era un lugar adecuado para que Alan Beam viviese allí, pues le permitía un rápido acceso al centro de Dallas, al mismo tiempo que le proveía de la intimidad que también requería. El complejo incluía asimismo tres piscinas que le daban la oportunidad de conocer a algunas de las chicas más maravillosas del mundo, en sus ratos libres, sin tener por ello que salir de casa. A Alan le parecía que gozaba de la mejor de las vidas posibles y, gracias a J.R. Ewing, las cosas cada vez irían a mejor…

Se encontraba en el teléfono, atendiendo sus asuntos, cuando sonó el timbre de la casa. Acabó su conversación y abrió la puerta. Lucy, con un aspecto juvenil y prístino, con una blusa blanca de encaje y una falda con mucho vuelo, le sonrió desde el umbral.

— Hola, cariño…

Lucy se le abrazó a la cintura y se aplastó levemente contra él. El cuerpo de la muchacha era rollizo en los pechos y en el vientre, y Alan sintió que respondía al instante. Se preguntó si J.R. y el resto de aquellos ricos y poderosos Ewing sabían gran cosa acerca de Lucy. Se enterarían entonces de que, en vez de acudir a la «Southern Methodist University», la chica pasaba la mayor parte del día en la cama de Alan Beam. Y, a propósito, se preguntó… ¿Exactamente, cuántas camas había conocido ya aquella inocente Lucy en su breve existencia?

Recordó la primera vez que estuvo con ella, un abrumador par de horas. Había esperado encontrar a una muchacha relativamente inexperta, y se había hallado a sí mismo en la guarida de una tigresa: una criatura salvaje que arañaba, que mordía, que nunca acababa de quedar satisfecha, y que con sus húmedas y ardientes demandas le proporcionó mucho más de lo que cualquier otra mujer le había concedido hasta entonces. El mismo tampoco carecía de experiencia, pero Alan nunca había tenido una amante tan intensa, sensual e imaginativa como Lucy Ewing.

— ¿Qué estás haciendo aquí?

Ella corrió sus manos por los costados del hombre, hasta sus caderas y se agarró con fuerza a sus duras nalgas, oprimiéndose con fuerza contra él.

— ¿Ya lo has olvidado? Teníamos una cita para almorzar…

— Son sólo las diez de la mañana.

Trató de liberarse de la garra de la chica, acordándose de la orden de J.R., acordándose de la estrategia que había tramado respecto de sus relaciones.

— Pues, en realidad, ya estoy hambrienta…

La chica comenzó a desabrocharle la camisa.

— Lucy, espera…

— No puedo…

Lucy le lamió su desnudo y poco velloso pecho y le desató el cinturón.

— Tenemos que hablar.

Di lo que quieras, cariño. Cualquier cosa. Adelante, háblame. Emplea las palabras que gustes. Nada de lo que quieras decirme o preguntarme, me hará cambiar de opinión.

— Tengo trabajos que hacer…

— Vaya… —le arrulló ella, bajándole los pantalones—. Mira lo que me he encontrado.

— Mi trabajo no puede esperar, Lucy…

— Quiero esta cosa tan bonita…

— Lucy, escucha…

— Sí…

El se retiró hacia atrás y se recompuso las ropas.

— ¿Qué anda mal?

— Ya te lo he dicho, tengo un día muy atareado…

— ¿Estás enfadado conmigo?

— No…

— A causa de la otra noche… Muy bien, estuve un poco desagradable. Una chica no puede ser encantadora a todas horas… Pero ahora me haré perdonar, cariño.

— No estoy enfadado. No se trata de eso…

— Entonces, ¿qué es?

El le dio la espalda.

— Es sólo que… Bueno, maldita sea, Lucy…

Se dio la vuelta.

— Te amo…

Lucy comenzó a reír sofocadamente.

— ¿Eso es todo? Bueno, pues yo te amo también, cariñito. Así que vamos a terminar lo que ya he empezado. Te mostraré cuánto te amo, lo buena que puedo ser para ti.

— Uf… Más no…

— No te comprendo…

— Muy bien, te lo diré con mayor claridad. Ya no somos un par de crios… Que sólo lo hagamos de vez en cuando… Lo que debemos conseguir es algo más duradero…

— ¿Y qué deseas hacer?

— Creo que debemos casarnos…

— ¡Casarnos!

La chica no sabía si aquello la complacía o la turbaba.

— No sabía que tuvieses en mente…

— Ahora ya lo sabes… Pero veo que no estás tan persuadida como yo… Conformes… Pues no puedo seguir de esta manera, con unos momentos robados… El sexo no es suficiente para mí, al sentir de la forma que siento…

— ¿Significa eso que ya no querrás tener más sexo conmigo?

— Exactamente. Creo que será mucho mejor para nosotros que dejemos de vernos… No quiero lastimarte, Lucy. No deseo lastimar a nadie…

— Oh, Alan, dame tiempo para pensar.

— Pues hazlo —le contestó él, encaminándola hasta la puerta—, Hasta entonces…

— Lo pensaré, Alan. Pensaré en todo. Te lo prometo…

— No se trata de una promesa que debas guardar.

— Alan, por favor.

El le abrió la puerta.

— Adiós, Lucy…

La chica dio vacilantemente un paso hacia fuera, se volvió luego y quiso hablar. Pero antes de que pudiera hacerlo Alan ya le había cerrado la puerta. Lucy se llevó las manos al rostro y comenzó a sollozar, aún no muy segura de qué le había sucedido, sin comprender aquella extraña mezcla de sensaciones que experimentaba.

En el otro lado de la puerta, Alan Beam sonrió con inflexible satisfacción. Estaba orgulloso de la forma en que había manejado la situación, seguro de que todo funcionaría a la perfección.

Menos de diez minutos después, Alan recibió a un segundo visitante. Pero esta visita constituyó más bien una sorpresa. Se trataba de Kristin Shepard. Y, sin embargo, se dijo a sí mismo, mientras instalaba a la mujer, sirviéndole un café, en su confortable sala de estar, existían muchas razones para que se encontrase aquí. A fin de cuentas, y como secretaria de J.R. y cuñada suya, Kristin conocía muchos secretos, mucha información acerca de los negocios de la «Ewing Oil» y también respecto de las trampas personales de J.R.

A continuación le acometió un sobrecogedor pensamiento: ¿qué ocurriría si estuviese dispuesta a extraer un precio privado por lo que sabía acerca de él y de Lucy? Pero el miedo le duró poco; él iba a hacer una mujer honesta de la joven Lucy, iba a casarse con ella y llevársela al Norte, a Chicago. Era allí donde él pertenecía, a aquella ciudad de «Grandes espaldas», con un entorno muy rico donde él brillaría de la mejor forma posible y les demostraría a todos lo mejor que había en él.

— Te estarás preguntando por qué estoy aquí —comenzó Kristin, realizando una declaración más que una pregunta.

— Sea cual sea la razón, constituye un auténtico placer.

Alan le brindó la mejor de sus sonrisas.

Kristin torció las comisuras de la boca, menos como ademán de reprobación que de pesar, al ver que él se sentía compelido a actuar a un nivel tan afectivo y propio sólo de un adolescente.

— Eres un hombre muy atractivo, Alan, y estoy segura de que hay montones de mujeres que encontrarán eso suficiente. Reserva tu encanto para ellas, reserva tu sexappeal. Estoy aquí para cosas más importantes…

Alan se sentó enfrente de ella, ansioso y serio, muy alerta hacia sus palabras, seguro de que estaba a punto de descubrir algo que sería muy importante para él.

— Te escucho, Kristin…

— Ambos pertenecemos a J.R., según ya sabes…

— Bueno, yo no diría tanto. Sólo trabajo para…

— El te posee…

Alan no pudo reprimir su rabia.

— No me sitúes en tu propio nivel…

La risa de la mujer resultó reservada e indulgente.

— Alan, cada uno de nosotros, y cada cual de una forma propia, somos una puta para J.R.

— Yo no… —respondió Alan con reprimida ira.

Pero, en un lóbulo interior de su cerebro, había sonado un timbre de advertencia, y sintió la lógica innegable que albergaban las palabras de la mujer, las cuales le dejaron debilitado y temeroso.

— Te vas a casar con Lucy porque J.R. desea que lo hagas —continuó Kristin—, Aceptas su dinero porque el dinero significa más para ti que tu propia estimación, que tu orgullo, que tu virilidad. Te esconderás en Chicago, te harás moderadamente rico y persona de éxito, y te dirás a ti mismo que te has liberado de él. Olvídalo. Un día te hará cumplir esa deuda, y en cuanto chasque los dedos te lanzarás a obedecer.

— Eso no es para mí.

— Es algo para los dos. A menos que hagamos una cosa al respecto, y muy pronto…

Alan se humedeció los labios.

— ¿Le odias de verdad?

— Le desprecio. Quiero destruirle, si me es posible. Lastimarle del peor modo posible…

— Por cuanto puede verse, te ha tratado muy bien, Kristin. Un sólido empleo, un bonito apartamento, buenos vestidos. ¿Qué ha hecho mal?

— Me está jodiendo en todos los sentidos de la palabra —replicó Kristin, con voz baja y dura—. De una forma que no resulta permisible…

Alan se replegó sobre sí mismo, temeroso y a la defensiva. Aquélla no era una mujer con la que fuera posible enfadarse. Detrás de su sofisticada y hermosa fachada, existía un núcleo tan duro como el diamante; Kristin, decidió, era un adversario que resultaba muy peligroso.

La mente de él no hacía más que darle vueltas al asunto, tratando de capitalizar aquel encuentro como cualquier otro. Hacía mucho tiempo que Alan se había comprometido consigo mismo a no perderse la menor oportunidad.

— ¿Y qué es exactamente lo que ha hecho J.R.?

— ¿Te refieres a otras cosas, aparte de tratarme, en general, de mala manera? Durante meses, me ha prometido que dejaría a Sue Ellen, que conseguiría el divorcio y que se casaría conmigo. Y ahora…

La voz se le quebró.

Alan aguardó.

— Y ahora desea que entretenga a sus amigos, que me convierta, de hecho, en una puta…

— Pero, ¿por qué?

— Para espiarlos. Para convertirme en una parte de su sistema de espionaje. Y no existe mejor sitio para conseguir información que en un dormitorio…

— Resulta duro de creer, pero ya nada me sorprende acerca de J.R. Ese hombre es despiadado, implacable. Se merece lo peor de la vida.

— Deseo que lo consiga…

— La cuestión es cómo…

— Por eso estoy aquí… Y tú vas a decírmelo, Alan.

El hombre se tragó la protesta que le afloró a los labios.

— No estoy muy seguro —contestó—. Pero, durante la campaña de Cliff Barnes para el Congreso, llevé un Diario de todo lo que hice, de todos los podridos trucos que J.R. me ordenó realizar. Guardo duplicados de todos los sobornos efectuados, de cada uno de los dólares que J.R. se gastó, para quién eran y con qué propósitos…

— Entonces, ya lo tenemos —se regocijó la mujer.

— Aún no. Pero le seguiremos muy de cerca. Ese hombre siempre está tramando algo y, eventualmente, conseguiremos algunas pruebas importantes para emplearlas contra él. Eso, aparte lo que ahora tenemos… No nos llevará demasiado tiempo…

— Tienes razón… Está maquinando algo en este preciso instante. Ha tenido una reunión esta mañana con Vaughn Leland y con los otros miembros del cártel. Algo está en marcha, algo grande y de alguna manera, J.R. pretende engañar a sus colegas y socios. Se supone que deben reunirse otra vez dentro de un rato. ¡Un momento! Tengo una idea… ¿Qué me dices si hago ver que cumplo el plan que ha tramado respecto de mí? Entretener a sus compañeros de negocios, sacarles toda la información posible… No resultaría demasiado difícil el hacer que ese montón de carcamales se franqueen conmigo. Todos beben mucho, todos tienen las manos muy ocupadas cada vez que estoy cerca de ellos…

— Funcionará…

— Estoy segura de que sí. Dejaré que J.R. crea que lo hago para él y, durante todo el tiempo, no haré otra cosa que ampliar un expediente que, de un modo u otro, acabará colgándole… —Me gusta eso… ¿Cuándo comenzamos? La cara de Kristin relucía ahora cuando alargó la mano hacia el teléfono.

— No habrá un momento mejor que éste…

J.R. se despidió de los miembros del cártel, dándoles las gracias individualmente, asegurándoles que, cuando acabase de cerrarse la transacción, les haría más ricos, que su influencia llegaría cada vez más lejos…

— Muchachos —concluyó—, nunca lamentaréis esto. Os lo prometo.

En la puerta, Vaughn Leland se demoró un poco y se encontraba a punto de hablar cuando sonó el teléfono. J.R. regresó detrás de su escritorio, casi demasiado cómodo en aquel sillón giratorio de alto respaldo y cuero castaño.

— Dime, Connie…

— Kristin en la línea dos, J.R….

— ¿Kristin?

Pulsó la tecla correspondiente para retener la llamada.

— ¿Qué pasa, Kristin? Soy un hombre muy ocupado.

— Oh, eso ya lo sé. J.R. Sólo deseaba que supieses que he estado sopesando bien nuestra discusión acerca de mis futuras actividades personales… Te lo diré en pocas palabras, J.R. Deseo que sepas cuánto siento todo lo que…

— Al grano, Kristin…

— Quiero que sepas que haré cuanto esté en mi mano para ayudarte, J.R. Cualquier cosa…

Le hizo una señal a Leland para hacerle saber que en seguida estaría con él.

— Eso es muy agradable por tu parte, cariño, realmente muy agradable…

— Pensé que debería llamar a Jordán Lee. Ese hombre ha esperado durante meses el invitarme a cenar con él. ¿Crees que estaré a salvo a su lado, J.R.?

— Estoy seguro de que podrás manejar por ti misma cualquier situación, cariño. Hazlo así, telefonea a Jordán. Su familia está fuera de la ciudad y él disfrutará en tan buena compañía. Sé buena chica…

Colgó el teléfono y se volvió hacia Leland, con una amplia sonrisa en su gruesa faz.

— No creo que haga falta decirte lo complacido que estoy contigo por la forma en que están funcionando las cosas, Vaughn…

— Tienes el aspecto de un gato que se ha tragado a un canario, J.R.

— Mira, nadie ha pensado jamás que yo sea un minino, y esos queridos amigos, tampoco me parecen unos canarios…

Se echó a reír hasta que le brotaron las lágrimas.

— Deseo que sepas lo mucho que aprecio tu respaldo en este asunto. Un hombre como yo, que obtiene un beneficio, siempre sabe agradecerlo…

J.R. mantuvo su sonrisa, como si temiese que, al relajar sus músculos faciales, ello revelase demasiado acerca de sus emociones, muchos de sus pensamientos.

— No esperaba que me respaldases tanto en este trato, Vaughn. No sabía que tuvieses tanto dinero disponible. Me imaginaba que te apoderarías de tu parte y permitirías a los demás correr con los riesgos.

Leland se rió durante un momento.

— Como has dicho, ¿es cierto que no existe el menor riesgo? A decir verdad, no ocurre tan a menudo que un hombre tenga oportunidad de conseguir una auténtica fortuna, y sé cuándo es buena una cosa que se me presenta sobre la marcha. He preparado un préstamo personal de veinte millones de dólares a través de mi Banco y de otro Banco que, de momento, quedará en el anonimato. He empleado mi participación en los permisos como respaldo, junto con otras de mis propiedades personales. Oh, supongo que siempre habrá un pequeño riesgo. Pero ésta es la cosa más segura que jamás haya visto. Una cosa muy segura, ¿no es así, J.R.?

J.R. le miró directamente a los ojos.

— Una cosa segura, si es que hay algo que sea seguro. Y después de todo lo que has hecho por mí, no puedo pensar que exista nadie que conozca mejor que tú los antecedentes de todo esto… Vaughn, te quedarás con todo lo que te vaya llegando a las manos…

— Sí, te lo agradeceré de una forma u otra, J.R….

— Gracias…

Una vez a solas en su despacho, J.R. se retrepó en su sillón con los ojos cerrados, consciente de que había comenzado a temblar. Se había aprovechado de todas las oportunidades, había arriesgado mucho que no sólo era vital para él, sino para todo el clan de los Ewing, y siempre había aterrizado de pie. Que ocurriera una vez más, rogó… Que una vez más, J.R. resultase el vencedor.

Le asustó el pensar lo cerca que se había encontrado de un desastre total hacía tan poco tiempo. Un desastre económico y profesional, una desgracia y una vergüenza para su propia persona…

¡Que se fuera al infierno aquel maldito Bobby! Aquella serpiente de hermano estaba continuamente actuando contra él, socavándole su posición ante Jock, tratando de desplazarle como jefe de operaciones de la «Ewing Oil», tenía una deuda con Bobby, una deuda que intentaría cobrarse con fuertes intereses cuando llegase el día. Y lo antes posible…

Su mente derivó hacia atrás en el tiempo, a aquella noche de hacía más de un año. Una completa oscuridad se había cernido ya sobre «Southfork» en el momento en que J.R. llegó a casa, sin percatarse de que Bobby estaba sentado en el patio, con una expresión condenatoria en el rostro.

— J.R. —le llegó su apremiante llamada—. Tenemos que hablar…

Había una desacostumbrada dureza en la voz de su hermano, y ello le alertó de que se enfrentaba con problemas. En seguida subió sus defensas. J.R. siempre se encontraba dispuesto a presentar batalla en su propio terreno, en el momento oportuno elegido por él. Pero se hallaba desvalido cuando debía combatir contra un enemigo que elegía las armas y las reglas del combate.

— Es muy tarde, Bobby. Me gustaría irme a la cama…

Trató de pasar delante de Bobby, pero quedó aferrado en la poderosa garra de su hermano, que le hizo dar la vuelta.

— Tómatelo con calma, hermanito…

— He dicho que tenemos que hablar…

— ¿Y de qué diantres se trata?

Cuando se encontraba dudoso, J.R. solía atacar:

— Mañana tendré un día muy atareado, y he de comenzar temprano la jornada. Alguien debe velar por los intereses de los Ewing, ya sabes…

— Tengo que decirte una cosa, J.R. El año pasado, cuando trataste de convertir «Southfork» en un yacimiento petrolero, me figuré que habías llegado a tu punto más bajo, que J.R. había alcanzado su punto moral más bajo… Pero ahora comprendo que me equivoqué…

— Ese plan del campo petrolero ha quedado ya sobrepasado. Di mi palabra al respecto.

— El valor de tu palabra es, prácticamente, igual aun plato de ternera con patatas fritas en un rodeo. Es decir, exactamente, nada…

— No tengo por qué escucharte todo esto…

La voz de Bobby reflejó veneno.

— Debes dar algunas explicaciones.

— ¿Explicar qué? Eres tú el que debe dar explicaciones. Hurgas en mi despacho, te metes con mis documentos personales… Maldita sea, la pobre Kristin se queda llorando cuando te vas… Esa chica trabaja para mí, mis intereses son sus intereses. Pues déjame decirte una cosa, no son en absoluto de tu incumbencia mis asuntos de negocios…

Bobby alcanzó una carpeta de papel manila que se encontraba encima de la pintada mesa de hierro.

— Esto…

Y alzó la carpeta hasta el nivel de los hombros.

— ¿Sabes qué contiene esto, J.R.?

Vació el contenido del expediente encima de la mesa.

— Copias de las hipotecas de «Southfork», J.R. Copias que he conseguido en el Registro de la Propiedad.

J.R. sintió que se le revolvía el estómago y temió ponerse enfermo. Inhaló en sus pulmones el frío aire de la noche y trató de tirarse un farol.

Sonrió y alargó las manos en un ademán de buena voluntad.

— Bobby, Bobby, se trata sólo de una formalidad…

— ¡Una formalidad! ¿Le llamas así a hipotecar «Southfork»?

— No lo comprendes…

En aquel momento aparecieron Jock y Miss Ellie, llevando puestas unas batas encima de sus prendas de dormir. Miss Ellie parecía preocupada y casi asustada. Jock estaba furioso y en seguida lo mostró:

— Maldita sea… ¿Qué ocurre ahora? Aquí no se puede descansar ni siquiera de noche… ¿Por qué os peleáis ahora?

— Es casi medianoche —terció Miss Ellie.

— Me da la impresión de que siempre os estáis peleando como si fueseis unos chiquillos —prosiguió Jock—. Peleándoos y gritándoos el uno al otro, deseando cada uno lo que tiene el otro. Alegando cada cual que ha conseguido el palo más corto. Más de una vez tuve que separaros cuando erais dos gallitos de pelea, y os dabais de puñetazos, no tengo más remedio que decíroslo. Bobby, tú ganabas la mayor parte de esas batallas con tu hermano. Pero tú, J.R., acababas siempre saliéndote con la tuya… De todos modos, eso ya pertenece al pasado. ¿De qué se trata ahora?

Bobby se quedó mirando a J.R.

— ¿Se lo dices tú o tendré que decírselo yo?

— ¿De qué se trata, J.R.? —preguntó Miss Ellie.

— Sólo hablábamos de negocios. Eso es todo…

— No les mientas —le gritó Bobby—, De una forma u otra, lo averiguarán muy pronto.

— Nadie tendrá que averiguar nada —repuso J.R.—. Nadie se preocupaba por nada hasta que tú comenzaste a entrometerte… Podía haber salvado «Ewing Oil» y todo lo demás que posee esta familia, sin que mamá y papá perdiesen un minuto de sueño por culpa de ello.

Jock frunció el ceño.

— Pues dado que ya hemos perdido más de un minuto de nuestro sueño, supongo que nos informarás de todo esto.

J.R. sabía entender una orden cuando la oía. Sin embargo, no pudo contestar nada.

Fue Bobby quien habló:

— Cliff Barnes le contó a Pamela, que una de las razones de que le gustase acabar de rematar a «Ewing Oil» radicaba en impedir que siguiésemos expansionándonos por el Sudeste de Asia.

— ¡El Sudeste de Asia!

Las palabras salieron de la boca de Jock con la fuerza de la Sagrada Escritura.

— J.R., nos dijiste que no nos íbamos a meter en eso…

— Es lo que trataba de contarle a Bobby. Se trata de un buen asunto, papá.

— Nos habías dado tu palabra, hijo mío —intervino Miss Ellie.

Jock hizo un ademán que atrajo toda la atención hacia él.

— ¿Y de dónde has sacado el dinero suficiente para los permisos?

— De hipotecas —replicó Bobby—. Por valor de cien millones de dólares.

— ¡Cien millones de dólares! ¿Y cómo?

El rostro de Jock se había convertido en pétreo en la oscuridad, con sus piernas sólidamente apartadas, un hombre de pie en su propio terreno, seguro de sí mismo, fuerte, inquebrantable, peligroso de desafiar.

— ¿Cómo? —preguntó de nuevo.

— He tenido que hacerlo solo, papá —contestó J.R. nervioso—. Tú hubieras realizado lo mismo.

— ¿Y cómo conseguiste cien millones de dólares?

— Tenemos muchas bazas cuando debemos reunir algo…

— ¡Bazas! —repuso Jock—. Sólo poseemos una baza y ésta es «Southfork».

Bobby señaló las hipotecas que había encima de la mesa. Jock las tomó, sin apartar la vista de J.R.

— ¿Esto qué es, muchacho?

— Hipotecas —respondió Bobby.

— ¿Respaldadas por «Southfork»?

— Intenta comprenderlo, papá…

Miss Ellie se llevó una mano a la boca.

— ¡Has hipotecado «Southfork»!

Las palabras quedaron colgando en el aire nocturno, como una persistente acusación.

J.R. respondió al cabo de bastante rato.

— Esos pozos empezarán a producir, y será como si nada hubiese sucedido…

— ¿Cuándo vence el primer pago del préstamo? —inquirió con voz pesada Jock.

— La semana próxima, papá.

— ¿Y cómo has podido hacer una cosa así sin preguntármelo primero? ¿Cómo has podido implicar a «Southfork» en este asunto?

— Este es nuestro hogar —terció Miss Ellie—. Nuestro hogar…

— Papá, tú y mamá tenéis vuestros propios problemas… Vuestra salud…

— No te preocupes por mi salud, o por la de tu madre… Podemos hacer frente a eso… Pero hipotecar «Southfork»…

J.R. reunió al fin una dosis de agresividad.

— Me has puesto al frente de «Ewing Oil». Había que tomar una decisión y la tomé. Este acuerdo valía un riesgo calculado.

— ¡Nuestro hogar un riesgo calculado! —exclamó Miss Ellie—. ¿Qué clase de pensamiento es ése?

— Mamá, no hay razón para preocuparse… Es sólo un negocio. Un acuerdo comercial…

Miss Ellie replicó con una desacostumbrada amargura en la voz.

— Soy capaz de comprender eso que llamas negocios…

— Mamá, no he querido ofenderte. Papá…

Estaba casi implorando, tratando desesperadamente de conseguir la aprobación paterna, su comprensión y, por encima de todo, su respeto.

— Papá, puedo hacerme cargo de esto. Todo funcionará a la perfección…

Jock gruñó, pasando revista a las cosas que había estado escuchando.

— ¿Y cuáles son las probabilidades de que surja petróleo antes de que venzan los pagos?

J.R. titubeó.

— Ya estamos muy cerca.

— ¿Cuánto de cerca?

— Demasiado cerca, me temo. Ha habido por allí muy mal tiempo…

— Un tifón —intervino Bobby—, Ha causado un montón de daños.

— Ya hablaremos de esto —replicó Jock, como si cerrase la discusión. Tomó a Ellie de la mano—, «Southfork» ha sobrevivido durante varias generaciones, ha vencido a quienes ocupaban ilegalmente tierras y se apoderaban de ellas, a pistoleros y cuatreros, a buscadores de petróleo… Nos hemos desembarazado de todo ello y hemos seguido conservando la tierra… Pero esto, J.R…. Has acabado con nosotros…

— ¡Papá! —gritó J.R. hacia sus espaldas en retirada—. ¡Mamá! Dadme una oportunidad.

Se dio la vuelta hacia Bobby.

— Mira lo que me has hecho, que pierda la consideración de mi padre… Continuaré adelante aunque sea la última cosa que haga. Te haré pagar por esto, te lo haré pagar…

Bobby siguió a sus padres al interior de la casa, sin darle a su hermano la satisfacción de una respuesta.

Pero ahora, pensó J.R., cómodo en aquel sillón de cuero de alto respaldo, todo quedaría en orden. Cuando su último acuerdo se conociese, cuando Jock comprendiese que lo había llevado todo a cabo a la perfección, lo que había ganado para la «Ewing Oil», entendería, al fin, que J.R. Ewing valía lo suficiente como para ser el jefe de la familia. Un auténtico Ewing. Que se había ganado el respeto de su padre…

Lucy no podía dejar de pensar en su último encuentro con Alan Beam. Permaneció despierta durante toda la noche, culpándose a sí misma por no haber sabido tratar bien a Alan, por no ser digna de él, no ser lo suficiente mujer para complacerle.

¡Casarse ella! ¿Y qué clase de esposa sería? Era únicamente una asustada e inadecuada muchachita. Ni por un momento había creído que resultase cierta su proposición. Debía de tratarse de algún tipo de truco, tramado para desilusionarla y perjudicarla. Pero, ¿por qué?

No le llegó ninguna respuesta aquella noche, mientras no hacía más que dar vueltas en la cama. Finalmente, se levantó, encendió un porro y se fue al piso de abajo, llevando únicamente su muy corto y transparente camisón. Un pálido espectro rubio en la noche, que avanzaba suave y silenciosamente a través de la sala de estar de la gran casa, hasta salir al patio, dirigiéndose descalza a los graneros.

— ¿Quién está ahí?

Aquella voz de mando la hizo detenerse. En la oscuridad, alguien avanzó hacia ella. Ray Krebs, alto y delgado, un fuerte carácter y capataz de «Southfork».

— ¡Lucy! ¿Qué estás haciendo aquí afuera a estas horas de la noche?

Sus ojos la recorrieron de arriba abajo, incapaz de pasar por alto los círculos oscuros de sus pezones debajo de aquel tejido tan transparente.

Ella le sonrió. Le dejó mirar. Al instante no deseó otra cosa que él la mirase, que se la comiese con los ojos. Maldito Alan Beam y sus suaves modales de ciudad, sus evasivas y categóricas mentiras, con aquellas proposiciones que la asustaban y amenazaban.

Deseaba atarla y ponerle trabas, y Lucy no tenía la intención de que ningún hombre le hiciese eso. Diablos, no… En cuanto te habían metido dentro del corral marital, se tomaban todas las libertades, todos los derechos que poseía una muchacha. Y después, desaparecían. Todos ellos; se escapaban sin decir ni una palabra. Rompían un matrimonio, destrozaban una familia, arruinaban la vida de su hijo…

No, eso no era para Lucy Ewing.

— Te podría hacer la misma pregunta —replicó.

Le ofreció el porro.

— No podía dormir…

Y sacudió la cabeza.

— Te contaré mis pesadillas si tú me cuentas las tuyas —canturreó Lucy, al mismo tiempo que daba una fuerte calada al porro.

— Vamos —le contestó él, tomándola por el codo—. Te acompañaré hasta la casa principal…

Ella evitó su presa y se inclinó hacia él.

— Hum… Hueles muy bien, Ray…

— Vámonos, Lucy…

— No estoy dispuesta a volver. ¿Porqué no me llevas a alguna parte?

— Estoy cansado, Lucy. Me voy a la cama…

— Me iré contigo.

E inhaló otra vez el cigarrillo de marihuana.

— Olvídalo. Tú perteneces a la casa grande… Y yo tengo que ocupar mi lugar…

— ¿No te gusto, Ray?

La chica retrocedió un poco.

— Me gustas muchísimo…

— Mírame…

El mantuvo su vista hacia delante. El clásico vaquero: Franco, puro, resuelto. Pero asimismo, no tan atrevido como se suponía que eran los cowboys.

— Te doy las buenas noches, Lucy. Que duermas bien…

Desapareció en la oscuridad sin proferir otra palabra.

Lucy lanzó unos cuantos tacos a aquella vacía noche que la dejaba tan amedrentada y tan sola, sin poder tranquilizarse. A Lucy le hacía el efecto de que siempre era rechazada. Todos se apartaban de ella. Los amigos, la familia, los amantes… Nada le resultaba fácil, no había nada que le saliese de la forma que ella deseaba.

Sólo tenía quince años cuando decidió que ya había llegado el momento de perder su virginidad. La decisión fue más fácil de tomar que la cosa en sí. Cada chico al que se dirigió pareció reluctante, si no abiertamente hostil. Atrajo, sugirió, sedujo. Pero nada funcionó. Los chicos la evitaban como si se tratase de una plaga. Finalmente, llegó a la conclusión de que eran tan inexpertos y asustadizos ante esta perspectiva, como le ocurría a ella misma. Incluso más que esto. Ella deseaba arriesgarse a cualquier tipo de consecuencias, pero los muchachos no.

Comprendió que necesitaba a alguien mayor, más sofisticado, y tan caliente como un toro tras una vaca en celo. Waite Walker era exactamente un hombre así. Tenía veinticinco años, unos brazos y hombros fuertes, y un contoneo que anunciaba que era todo un macho, y que estaba dispuesto a probarlo a cualquiera, hombre, mujer o bestia, que lo requiriese. Lucy tomó su decisión y comenzó a perseguir a Waite Walker.

Los resultados fueron devastadores. El confundió su franqueza por conocimientos, su leve flirteo por sexualidad, su redondo cuerpo de adolescente por una mujer experimentada. Se la llevó detrás de un silo de la granja de su padre, y no la trató en absoluto mejor de lo que hubiera tratado a una bestia en el campo. Le dejó marcas de dientes en las caderas y cardenales en los pechos y en los brazos, y trazas de sangre entre los muslos.

cuando hubo acabado con ella, la abandonó tendida en el duro suelo, pasmado y aterrado, demasiado inseguro incluso para emitir ni siquiera una palabra de queja.

Más tarde, cuando tuvo tiempo de reflexionar acerca de todo aquello, se culpó, típicamente una vez más, a sí misma. Resultaba obvio que un hombre de su madurez y experiencia, lo sabía todo acerca del sexo; y ella no.

Resultaba obvio que ella era una ingenua y una estúpida si esperaba algo más, o mejor. Era obvio que había recibido exactamente lo que se había merecido.

Por eso, a partir de entonces aguardaba ya muy poco de los hombres, y recibió aún menos. Eligió a aquellos hombres que peor podían tratarla, y jamás quedó decepcionada. Comprendió que la tenían en muy poca estima, que la empleaban, que ella era buena para muy poco más. Pero tampoco había creído nunca otra cosa de sí misma…

Empleada y dejada de lado.

Tratada mal y olvidada después.

Burlada, avergonzada y tirada a la cuneta.

Era la forma en que la había tratado su madre.

su padre.

¿Y por qué no también los extraños?

Claro, ¿por qué no…?

5

Las velas parpadeaban amablemente, arrancando reflejos de las copas de vino, mientras Jordán Lee y Kristin brindaban el uno por el otro. Bebieron, y él llenó de nuevo las copas.

— Es un vino maravilloso, Jordán —le dijo Kristin, con voz lánguida y provocativa.

Se había vestido con mucho cuidado para la ocasión: una larga falda negra, suelta y flotante, y una blusa blanca de encaje, que evidenciaba que no llevaba sujetador sobre sus pesados y jóvenes pechos. Durante toda la cena, Jordán, desde su lugar al otro lado de la mesa, había encontrado imposible mantener sus ojos apartados de ella. Mientras transcurría la velada, su deseo no hizo más que crecer, y ahora comenzaba a mostrarse impaciente.

— Sí —respondió él, con su ovalada cara tejana cerrándose como si enfocara sobre un pequeño y distante blanco.

Sus ojos formaban unas aberturas y su voz sonó ronca en su garganta.

— Una buena cosecha.

Se apartó de la mesa.

— Y también lo ha sido la cena, Kristin…

— Lo he intentado, Jordán, lo he intentado…

— Ya sabía que tendrías éxito, damita mía, como en todo lo que emprendes…

La hizo ponerse en pie. Los ojos de la mujer estaban casi al mismo nivel que los de él, y su dulce y pesado aroma llenó las ventanillas de la nariz del hombre. Al estar tan cerca de ella, su pulso se aceleró, al igual que todos sus demás sentidos.

De repente, un pensamiento le hizo retroceder en el tiempo. ¿Cuándo fue la última vez que una mujer le había afectado tanto, y tan rápidamente, sin llegar a tocarle o besarle? Hacía muchos, muchos años. Jordán había creído que aquella clase de amor había quedado muy atrás en su vida, más allá de su ya mediana edad y de sus capacidades.

Pero aquí estaba aquella exuberante y preciosa criatura a su inmediato alcance. Se previno a sí mismo para proceder con cautela, para no alarmar, para llevarla de una forma fácil hasta un punto que resultase satisfactorio para él.

— Es muy amable de su parte, mi querido señor —le dijo ella con toda cortesía.

— Ha sido muy agradable el que me invitases —respondió él, llevándola hacia el sofá—. Es un apartamento precioso.

— J.R. me mencionó que tu familia estaba fuera de la ciudad. Y se me ocurrió que podrías disfrutar de un poco de comida casera, Jordán…

El alzó la mano.

— En mi casa, la comida no ha sido nunca así.

Rió bastante alto, de forma frágil, prolongándose demasiado la risa. Rozó los labios contra el dorso de la mano de ella, dirigió uno de sus dedos contra sus labios, lo sujetó allí, y luego despacio, muy despacio, lo introdujo en su boca.

— Oh —dijo ella—. Oh, querido…

— ¿A quién debo dar las gracias por esta noche? ¿A J.R. o a ti, Kristin?

— Oh, a J.R., como es natural…

— Es una especie de príncipe entre los hombres, ¿verdad?

Ella se sentó en el centro del sofá para, sin importar dónde pudiera él acomodarse, se encontrasen ambos cerca, muy cerca. Kristin cruzó las piernas y no se dio la menor prisa por volverse a ajustar la falda. Se quitó de un puntapié los zapatos y dio unos golpecitos a su lado.

— J.R. ha sido, ciertamente, maravilloso para Sue Ellen y para mí. No puedo dejar de sentirme orgullosa de él…

— ¿Y cómo puedes sentirte orgullosa, Kristin?

Volvió a tomarle otra vez la mano.

Su respuesta fue una enigmática sonrisa.

— Estar orgullosa de J.R…. Al parecer, no constituye una emoción universal…

El se acercó más a ella.

— No hay mucha gente en Dallas que encuentre a ese hombre lo que se dice muy agradable…

— ¿Es cierto que, en la actualidad, J.R. emplea trucos sucios con la gente? ¿Con sus socios en asuntos comerciales?

El colocó el brazo detrás de ella, por el respaldo del sofá. Como reacción, la mujer se inclinó hacia atrás, con su cabello fulgurando contra la brillante estructura oscura.

— Tal vez. Pero J.R. sabe hacer mejor las cosas que atreverse a desafiarme a mí y a los otros muchachos del cártel. Nadie puede meterse con Jordán Lee, si quiere permanecer en Dallas, y enterito…

Kristin frunció los labios en respuesta y Jordán se inclinó hacia ella, con su boca buscando la suya. Durante un largo y cálido intervalo, Kristin no mostró reacción, pero luego sus labios se suavizaron y se abrieron con lentitud. El dejó que su lengua se deslizase contra los dientes de la mujer, sintiendo su camino, consciente de que sus deseos habían alcanzado alturas hacía mucho tiempo dormidas en él.

Cuando los dientes de ella le mordisquearon, el hombre gimió y siguió adelante, convencido de que había sido aceptado.

Alargó una mano hacia sus pechos. Pesados y firmes, juveniles, con los pezones duros y consistentes bajo sus palmas. Sus sentidos empezaron a desbocarse y su piel a tensarse. La acarició las caderas, pasando la mano por sus firmes muslos. De alguna forma, desplazándose y retorciéndose, su mano se abrió paso hacia sus rodillas y pronto se percató de que no llevaba nada debajo de la falda. Electrizado, subió su mano aún más arriba…

— Oh, no, por favor…

— Eres tan hermosa…

— No debes hacerme esto…

El se echó hacia atrás y ella trató de levantarse. Una gruesa y sorprendentemente fuerte mano la retuvo en el sofá.

— ¿A qué juego estás jugando, hermanita?

— ¿Juego? No se trata de ningún juego, Jordán. Yo no soy tan fácil como todo eso. Me gusta tu compañía. Quiero que lo sepas… Quién sabe, tal vez algún día podríamos…

— ¡Al diablo con eso!

Se lanzó hacia ella, con aquellas poderosas manos metiéndose por todas partes, sujetándola indefensa contra el sofá.

Kristin trató de rechazarle.

— ¡Vamos! ¡No me toques aquí!

— Señora mía, me tienes que decir, exactamente, qué andas buscando…

— No, no me comprendes.

Su risa fue bronca y dura cuando él se inclinó sobre ella. Le rasgó y abrió la blusa.

— Maravilloso… —exclamó, al tiempo que comenzaba a chupar de un pecho y luego del otro, ignorando las protestas de la mujer y manteniéndola inmóvil debajo de él.

La lamió, la mordió y, cuando Kristin se puso a chillar, le propinó un bofetón. Con una vez fue suficiente. Kristin comenzó a sollozar. Sólo entonces, el hombre aflojó su presa, y en aquel confuso momento Kristin pensó que todo había acabado, que el hombre había mudado de pensamiento. Se equivocaba.

Kristin alzó la vista y le vio quitarse los pantalones y los calzoncillos. Trató de deslizarse y pasar delante de él, pero la alcanzó una manaza y la arrastró de bruces al suelo. Cuando se resistió, él le golpeó en el trasero. Con el dolor irradiándole por toda su columna vertebral, Kristin gimió y quedó inerte.

El le quitó la falda y le ordenó que se abriese de piernas. En vez de ello, la mujer cruzó los tobillos. El hombre la abofeteó dos veces más, y esta vez, cuando repitió la orden, Kristin obedeció.

Empezó a murmurar pastosamente:

— Mi dulce y pequeña gatita… El postre que más gusta a este viejo Jordán, damita mía…

El siguió tratándola ruda y perentoriamente. Tomándola de forma descuidada, causándole dolor y, al mismo tiempo, estimulándola de una forma que ella nunca había conocido. A pesar del desprecio que sentía hacia él, su carne empezó a tensarse, comenzó a responder. Hasta que sus muslos se cerraron en torno de la cabeza de él, urgiéndole a que siguiese y siguiese.

Jordán se deslizó, y ella se alzó para encontrarse con él. Con las manos extendidas, con la boca jadeante. Kristin rogó que la soltase, gimió por su carne, y rodaron como una, como dos bestias que copulasen, nunca inmóviles, nunca tranquilas, pidiendo y exigiendo, amenazando e insistiendo, mientras cada embestida les llevaba más allá, hasta llegar a la traslúcida pared que los separó.

Yacieron en el suelo sin moverse durante un largo rato. La pasión fue decreciendo. La rabia se fue apagando. El deseo quedó saciado. Sin tocarse, sin besarse. Sin compartir ninguna clase de intimidad. Hasta que él se incorporó y comenzó a reírse con suavidad triunfal.

— ¿Qué es eso tan divertido? —se escuchó a sí misma decir, preguntándose qué había pasado con ella.

— Piensa un poco, damita mía. Ese J.R. es un verdadero amigo y un auténtico príncipe entre los hombres. Me ha concedido dos hazañas en un mismo día. Una de ellas, la mejor amante que haya podido tener un hombre.

— ¿Y la otra? —preguntó Kristin, sin un interés especial.

— Me ha proporcionado el mejor contrato petrolero de toda mi vida, eso es todo…

Y Kristin sintió que su cerebro volvía a la normalidad. Cada uno de sus instintos comenzó a gritarle: averigua en qué consiste ese trato… Tal vez sea la forma de acabar con J.R. Ewing…

— ¿Quieres hablarme acerca de eso, cariñito? —le arrulló.

J.R. regresó a su despacho. Aproximadamente a la misma hora en que Jordán Lee y Kristin se levantaban de la mesa en que habían cenado, él se encontraba sentado detrás de su escritorio. En el mismo instante en que Kristin respondía al beso de Jordán, J.R. comenzaba a pasar revista a sus actividades del día.

Había conseguido muchas cosas, se recordó a sí mismo, y aún conseguiría muchas más cosas en los años venideros. Resultaba vital que cada movimiento que hiciese consiguiera hacer avanzar sus intereses personales, los intereses de la familia «Ewing», «Ewing Oil» y «Southfork».

Previo por anticipado la gloria que lograría cuando se propalase su más reciente acuerdo. Su papá estaría orgulloso de él, le respetaría, llegaría a comprender que J.R. era el centro en torno del cual giraban los asuntos familiares. Un día, lo sabía en algún lugar recóndito de su corazón, sería J.R. quien ocupase el lugar de Jock.

Aquella perspectiva le hizo estremecerse. Con aprensión tanto como con anticipación. Ocupar el lugar de Jock, llenar aquellas varoniles botas tan grandes, ser lo que Jock siempre había sido. Ningún hombre podía, apropiadamente, aspirar a más. Ningún hombre podía anhelar un éxito mayor.

— Te quiero, papá —dijo J.R. en voz alta.

Recordó la vez en que habían ido a ver unos toros que debían comprar. Hacía ya mucho tiempo. Un par de fuertes sementales para cubrir a las vacas de «Southfork». J.R. tenía doce años y aquélla era la primera vez que Jock se lo llevaba consigo, en uno de sus ocasionales viajes más allá de las cercas de «Southfork».

Se dirigieron a caballo más allá del Amarillo, hacia la zona más estrecha del Estado. Siguieron hacia el Norte, por White Deer, a través de un desolado paisaje. Padre e hijo, sobre un par de monturas de alquiler, avanzando hacia una única luz que parpadeaba en aquella oscuridad de color índigo, poco antes de la salida del sol. Se encontraron con una docena de vaqueros, que se disponían a tomarse un desayuno caliente alrededor de una crepitante fogata.

Se intercambiaron saludos, y fueron invitados a desmontar y comerse unos huevos con beicon, panecillos y café. Muy pronto, Jock empezó a hablar de lo que andaba buscando, y el capataz le indicó que tenía un par de toros en venta.

Aburrido con aquella árida conversación acerca de pesos y costos por kilo de carne, J.R. se escabulló hacia el corral provisional, donde un par de jovenzuelos de su misma edad trataban de echarle el lazo a un caballo.

Vieron a J.R., pero no dijeron nada y continuaron sus esfuerzos mientras el alba se abría paso con lentitud. Tras tener al fin éxito, uno de ellos sujetó al tembloroso caballo, mientras el otro lo ensillaba.

Luego, trepó a la grupa del caballo, y el gran alazán comenzó a poner rígidas las patas, a dar locos saltos, a bajar la cabeza, con los ojos saltándosele de las órbitas, a ventear por los ollares, exhalando ocasionales resoplidos y algún que otro fuerte relincho. En tres segundos, todo hubo acabado. El jinete cayó pesadamente desarzonado al suelo, mientras el caballo daba locas carreras alrededor del corral. Los dos jóvenes cowboys corrieron hacia la cerca. Subidos encima del último travesaño se quedaron mirando a J.R.

— ¿Quieres probar?

J.R. dirigió de nuevo los ojos al caballo. Ahora estaba quieto, como si hubiese echado raíces en aquel lugar, resoplando con suavidad y bufando con fuerza; más negro que unos ojos negros, el animal contemplaba con cautela a sus atormentadores.

J.R. montaba, y montaba bien, pero siempre había evitado los rigores de la doma de los caballos. En «Southfork» esto se dejaba para los hombres maduros, y la idea de trepar a uno de aquellos corcoveantes y temibles caballos, llenaba a J.R. del auténtico terror del infierno en la tierra…

— No, gracias.

Hizo que su voz resultase lo más indiferente posible y les brindó su mejor sonrisa de vencedor.

Los dos chicos se mostraron implacables, como ante la vista de una auténtica víctima, incapaces de resistirse a conseguir una pequeña victoria sobre el recién llegado.

— ¿Tienes miedo? —le preguntó el primero de los chicos.

— No le culpes de eso —dijo el segundo—. Yo también estoy muy asustado. Pero, de todos modos, probaré, por lo menos, una docena de veces con Buster.

— Ten cuidado, Tobby. Este chico tal vez se ponga a gritar sólo de verte.

J.R. sintió que se ponía rígido.

— No me digas eso —vociferó.

Los dos chicos se echaron a reír.

J.R. dio un paso hacia ellos y en aquel momento sintió unos ojos que le observaban. Se dio la vuelta y vio a Jock y a algunos de los otros vaqueros, a una docena de metros de distancia, aguardando a ver qué hacía.

Enderezó los hombros y se enfrentó con aquellos dos muchachos desconocidos.

— Muy bien… Montaré para vosotros ese maldito caballo…

Se deslizó al corral y se aproximó a Buster sin prisas, dándole vueltas por detrás, arrullando en voz baja al poderoso animal. Buster empezó a levantar polvo y J.R. le dio unas palmaditas en la grupa.

Alargó la mano hacia la brida. Buster alzó la cabeza y J.R. se retiró nuevamente. Avanzó a continuación una vez más. Cuando las riendas estuvieron preparadas, con la mano en el pomo, alzó su pie izquierdo hacia el estribo. Buster empezó a temblar, mostró los dientes y movió la cola. J.R. salió despedido y rodó por el polvo. Buster retrocedió, alzó las patas delanteras y expresó su enfado. J.R. corrió hacia la cerca y trepó al travesaño superior en busca de un lugar seguro.

Las risas se alzaron desde todas direcciones. Los muchachos que tenía detrás, los hombres, junto con su padre, que se hallaban delante. J.R se sacudió el polvo y se quedó allí, deseando morirse de repente. Se sintió lleno de vergüenza y amargura a causa de su fracaso.

Más tarde, a solas con Jock, J.R. le dijo:

— Lo siento, papá. Ese maldito caballo me asustó mortalmente.

Jock se lo quedó mirando. Aquella cara tallada por la intemperie y el sol, con su voz viril y relajada, firme:

— Nadie te hizo acercarte a aquel corral, excepto tú mismo.

— Aquellos chicos me trataron de cobarde.

Los ojos de Jock se acuciaron. —Yo diría que demostraste que lo eras. J.R. sintió que sus huesos se fundían, que su piel se tensaba, que su presencia se reducía a cero.

— Yo no soy un cobarde, papá —le gritó—. No lo soy… —Muchacho —prosiguió Jock con frialdad—, tendrás que probármelo. Hacernos olvidar a los dos lo que ha sucedido en ese corral.

Jock se adelantó galopando, alto, implacable, tan fuerte y bravo, que parecía inalcanzable.

— Pero, papá —gritó J.R. hacia aquella figura que iba retirándose—, te quiero…

El «Ace Bar» era una especie de antro oscuro y ruidoso que olía a alcohol y a tabaco rancio. Un trío de combó tocaba un rock sin ninguna clase de entusiasmo ni pasión. Una danzarina, con los pechos al aire, se retorcía y saltaba por el pequeño escenario que se encontraba detrás de la barra, con una sonrisa de clown fijada en su, por lo demás, angustiado rostro. Algunos hombres le lanzaban monedas mientras bailaba, y las risas de burla anunciaban que algún tiro había dado en el blanco.

Algunos bebedores solitarios de las mesas no prestaban la menor atención al espectáculo. Cerca de la puerta trasera que daba a un callejón, dos tipos fornidos, con botas y «Stetsons», estaban enfrascados en una máquina mecánica de billar romano, que se ladeaba con mucha facilidad. En el otro extremo del bar, Sue Ellen se acabó la bebida y alzó débilmente un brazo haciendo señas al barman para que le sirviese otra copa. Este se la volvió a llenar y tomó su dinero.

Sus grandes y pálidos ojos se alzaron hacia la bailarina topless. Un flujo de simpatía hizo que los ojos de Sue Ellen se humedeciesen de lágrimas. La mujer que se encontraba allí —y que había pasado ya lo mejor de su vida— era un ser humano, en cuyo inmóvil rostro afloraba un profundo dolor. Al igual que la bailarina, Sue Ellen sintió que ya no le quedaba nada: ni fuerzas, ni coraje, ni auténtico deseo de seguir adelante. A diferencia de la bailarina, llevaba unas prendas protectoras que le ahorraban las más obvias degradaciones que la vida podía ofrecerle. Ella —y que Dios la ayudase— era una Ewing.

Se rió en voz alta, una especie de erupción áspera, una autoburla, sin ningún humor ni alegría. Un vaquero de mediana edad, que se encontraba al otro extremo de la barra, se la quedó mirando con un interés más que casual.

Sue Ellen depositó su copa y pidió otro trago. Existía un límite a lo que cualquier ser humano podía soportar. Existía un final al dolor y a los problemas. Todo el mundo tenía derecho al afecto, a que le apoyasen, al amor. Excepto Sue Ellen.

Que J.R. se fuese al infierno, y más lejos todavía. Maldita su decepcionante forma de actuar. Maldito fuera él y Kristin, aquella hermana suya que parecía siempre la amada de Dios. Maldita ella misma por fracasar como esposa, como madre, como mujer. Maldita sea, maldita sea…

Quiso bajarse del alto taburete, pero calculó mal la distancia que había hasta el suelo. Se tambaleó y casi se cayó, al mismo tiempo que uno de los clientes al pasar le tiró al suelo su bolso de colgar —de la mejor piel de «Sakewitz», Dios mío cuánto costaba…— Titubeó, puesto que tuvo dificultades para localizarlo y se apoyó sobre manos y rodillas en busca de aquel elusivo bolso.

— ¿Qué busca, pequeña dama?

Un par de pies provistos de botas aparecieron en su campo de visión. Sue Ellen alzó los ojos para mirar al vaquero, alto y delgado, con su bolso en una de sus manazas. Ayudó a la mujer a ponerse en pie.

Permitió que le colgara la correa del hombro.

— Gracias, amable señor…

Rió sofocadamente, alzando los ojos hacia los de él. La cara del hombre era alargada y huesuda, con sus delgados labios abiertos en lo que hacía las veces de sonrisa, y aquellos ojos de llanero casi blancos a la tenue luz del «Ace Bar».

— ¿Dusty? ¿Eres Dusty Farlow?

— ¿Y eso qué importa?

— Claro que sí, pero no demasiado. Si no eres Dusty, ¿quién eres?

— Me llamo Josh, señora.

— No eres Dusty…

— Confío en que no le habré decepcionado.

— Pues te pareces mucho a Dusty…

— Puede unirse a mí para tomarse un trago, señora… Hay una cabina libre al lado de la pared…

La tomó por el codo con firme apretón y la guió a través de la pista. Dos vaqueros estaban en el cubículo bebiendo cerveza «Lone Star».

Josh hizo un rápido movimiento con la mano y los dos hombres se alejaron, dejando atrás una larga hilera de jarras de cerveza vacías. Apareció una camarera ataviada con un corto vestido de baile.

— ¿Qué desea? —le preguntó Josh.

— Bourbon y soda. Muy poca soda —replicó Sue Ellen.

— Una jarra de cerveza para mí.

Ella observó de cerca al hombre que se hallaba junto a ella.

— ¿Eres tú realmente, Dusty?

— Me llamo Josh. ¿Y usted?

— Sue Ellen. Pero debes conocer a ese Dusty.

Josh le sonrió y tomó su mano.

— Pareces más guapa que nunca, Sue Ellen.

— Muchas gracias, Dusty…

El barman les trajo las bebidas, las situó encima de la mesa y titubeó un poco:

— ¿Se encuentra bien, señora?

El vaquero le puso en su lugar.

— ¿Qué le importa esto? Ya ha realizado su trabajo. Ahora lárguese.

— Sólo soy un ciudadano preocupado —le respondió el barman, alejándose.

Josh se bebió la mitad del contenido de su vaso.

— Salud…

Sue Ellen bebió también. Meneó la cabeza como si se preguntase algo, al mismo tiempo que se extendía por su encantador rostro una complacida y difuminada sonrisa.

— No puedo acabar de creerlo…

Josh la abarcó con el brazo y se acercó más a ella. Sue Ellen era la mujer de mejor apariencia con la que nunca se hubiese encontrado, la de mejor aspecto y de más clase. No había más que mirar aquellas ropas, la fina cadena de oro que llevaba alrededor de su grácil cuello, el anillo en su dedo.

Clase y dinero. Aquella vez sí que había dado con un auténtico filón. Todo lo mejor del mundo encerrado en un mismo y gracioso paquete. Se volvió hacia ella y la besó prolongadamente y con fuerza.

— Vaya, Dusty, me abrumas. Dale a una chica una posibilidad de respirar…

Los dos vaqueros que antes habían ocupado la cabina se deslizaron en el asiento de enfrente, evaluando a Sue Ellen de una forma abierta y hambrienta.

— Eh, tío… ¿Cómo va eso?

— Largaos… —les respondió Josh con una notoria ausencia de humor—. Es toda para mí.

— Vamos, Josh, recuerda los buenos tiempos…

— Hay bastante para todos, compañero.

— Dusty —murmuró Sue Ellen—. Creí que te habías ido para siempre…

— ¿Y quién demonios es Dusty? —preguntó uno de los vaqueros.

— Soy yo —gruñó Josh—, Estoy aquí, querida, a tu lado.

Apoyó su rostro contra el cabello de Sue Ellen, deslizándose luego hasta su cuello, mordisqueándolo y besándolo. Una de sus manos descansó encima de su rodilla, con dedos atrevidos e insistentes.

— Ah, Dusty —exclamó Sue Ellen de forma vaga, perdida en la nebulosa de sus recuerdos—, no debes… delante de tus amigos… no debes…

El barman se dirigió a la pequeña habitación trasera que en el bar hacía las veces de despacho. Marcó un número de teléfono y aguardó hasta que alguien contestó.

— ¿La residencia de los Ewing? —preguntó.

Bobby Ewing, que se encontraba trabajando en el estudio de «Southfork» con Ray Krebs, el capataz del rancho, había cogido el teléfono al primer timbrazo.

— Aquí Bobby Ewing… ¿Quién es usted?

— Soy el barman del «Ace Bar», Mr. Ewing. No quiero tener líos…

— ¿Líos? ¿De qué clase de líos me habla?

— Se trata de Mrs. Ewing…

— ¡Mrs. Ewing!

Bobby pensó, al principio, que se trataba de Pam.

— ¿Qué pasa? ¿Qué ocurre?

— Llamo desde Braddock…

— Sí, conozco el «Ace Bar». ¿De qué se trata?

— Es acerca de Mrs. Ewing. Ahora está aquí, y lleva ya demasiados bourbons dentro. Me parece que tiene el aspecto de precisar algún tipo de ayuda…

— ¿Qué Mrs. Ewing?

Pero el barman colgó sin responder.

6

En el mismo momento en que Sue Ellen se hallaba bebiendo con el vaquero, con Josh, Pam Ewing visitaba a su hermano, Cliff Barnes, en su apartamento.

El no perdió tiempo con los preliminares, pues su excitación resultó evidente en cuanto la mujer entró.

— ¡Tengo unas fantásticas noticias para ti! —exultó a guisa de saludo—. Para nosotros.

— ¿Has averiguado algo acerca de mamá?

— Una cosa mucho más importante.

— Oh…

Su decepción resultó clara y se sentó en una silla, perdiendo cualquier interés.

— Traté de telefonearte a Colorado…

— Estuvimos muy ocupados, siempre de un sitio para otro.

— Pero ya has regresado… Créeme, Pam, se trata de una cosa importante. He verificado todas las firmas y los documentos están en regla y son legales.

— El certificado de defunción de papá…

Cliff movió impaciente la cabeza.

— No, no es nada de eso. Es un contrato legal, de buena fe, que compromete y que es exigible…

— ¡Un contrato! ¿De qué estás hablando, Cliff?

— Aquí está. Debes recordar la vez que repasamos las pertenencias de Digger. Encontré esto en uno de aquellos estropeados baúles.

— Pensé que estábamos aquí para hablar de mamá. ¡Oh, Cliff! ¿Por qué perdemos el tiempo hablando de un contrato, sin ningún valor?

El se la quedó mirando decepcionado. Su hermana no había comprendido nada de cuanto le había contado. Pues bien, se lo diría de forma más clara, deletreándolo bien.

— Querida hermana, escúchame con atención. Loque tengo en la mano —este trozo de papel de aspecto inocente— es lo que siempre he soñado encontrar: una forma de devolver los golpes a los Ewing, a J.R. Ewing en particular, y a Jock Ewing, a ese viejo carcamal, en general. Y estoy a punto de conseguirlo para papá y para nosotros.

Sus ojos destellaron.

— Existe algo que no debes olvidar, hermano mío. Yo soy una Ewing. Intento seguir siendo una Ewing. Si lastimas a esa familia, me lastimarás a mí.

— No te precipites, Pam… Limítate a escuchar…

— Déjame ver ese documento…

— Yo te lo leeré: «Queda convenido que todos los ingresos y beneficios del campo petrolero, conocido en la actualidad como «Ewing 23», se repartirán a partes iguales entre Jock Ewing y Willard Barnes, y entre sus herederos, a perpetuidad».

— ¿De veras?

— Claro que sí. ¿No lo entiendes? ¡Está fechado el 20 de febrero de 1938 y firmado por el viejo Ewing y por Digger!

— ¿Y qué tiene eso que ver contigo y conmigo, Cliff?

— Eso significase calló e intentó regular su respiración y disminuir la violencia de los latidos de su corazón.

— Eso significa que ya no deberemos quedarnos en la puerta trasera, con el sombrero en la mano. Eso significa que nosotros, los Barnes, estaremos en la puerta principal como socios iguales a los Ewing. Por lo menos, en ese campo. Da medio millón de dólares al año. Tal vez más. ¿Te imaginas la expresión de la cara de J.R. cuando le enseñe esto? No puedo aguardar un momento…

Ella encontró imposible participar de su entusiasmo o de su interés.

— Si el contrato era tan bueno, ¿por qué ha estado tanto tiempo escondido en ese baúl?

— Quién sabe… Tú conocías a Digger, por lo menos, tan bien como yo. Nuestro padre estaba, probablemente, borracho cuando lo firmó y se olvidó de todo acerca de él. No me extrañaría que Ewing lo hiciese emborrachar precisamente pensando en ello…

— Oh, Cliff…

— De veras…

— ¿Se acordará Jock?

— Tal vez sí o tal vez no. De todos modos, esto se firmó hace más de cuarenta años. Bobby no ha vuelto a abrir el campo hasta el mes pasado. A Jock nunca le preocupó este contrato. ¿Por qué iba a hacerlo? Durante cuarenta años no pensó en él y, dado que Digger está muerto y enterrado… Y además, ¿qué importa que lo recordase? Los hombres muertos no piden nada…

— Pero tú lo harás…

— Lo haré por Digger y por nosotros. Puedes estar segura de ello.

— ¿Y qué pasará si J.R. te da esquinazo?

Cliff sonrió triunfante.

— Déjame intentarlo. Escucharán, eso es, ahora tendrán que hacerlo. Mantendré la promesa hecha a papá. Su vida no se habrá desperdiciado. Procuraré que, de una forma u otra…

El nivel de ruidos en el «Ace Bar» era ahora mucho más alto. Más borrachos se habían reunido en la barra, y la mayor parte de las mesas y de las cabinas estaban ocupadas. El combó, como si se viera inspirado ante una audiencia mayor, tocaba más alto, aunque no mejor.

La muchacha de la pasarela daba saltos y contorsiones, aunque siempre desacompasadamente. Pero nadie parecía darse cuenta.

Ni tampoco Josh se percató de que sus amigos se llevaban a Sue Ellen al callejón en la parte trasera del bar. En este momento, aparecía despeinada, con la blusa abierta. Sus ojos estaban desenfocados y su risa era estridente y sin objetivo, con su atención saltando de un sitio a otro, de una persona a otra.

Dos vaqueros más se unieron al grupo que avanzaba con lentitud, queriendo también participar en los acontecimientos futuros. Si a Josh le preocupaba ello de una forma u otra, no dio la menor señal.

— ¿Dónde vamos? —preguntó Sue Ellen deseando saberlo, pero sin aguardar ninguna respuesta.

— Vamos a una fiesta —respondió alguien— A ti te gustan las fiestas, ¿no es verdad?

— Siempre me han gustado las fiestas. De verdad. ¿Bailarán todos estos chicos tan apuestos con Sue Ellen? A Sue Ellen le gusta mucho bailar.

Avanzaron hacia la salida posterior del callejón, encaminándose a un coche aparcado cerca. En el mismo momento, Bobby y Ray entraron en el «Ace Bar», a través de la puerta que daba a la calle. Al verlos, el barman señaló hacia la salida trasera.

Bobby y Ray se abrieron paso a través de la bulliciosa multitud y desembocaron en el callejón. Sin decirse una palabra, se separaron. Bobby dio una vuelta hasta ponerse delante de los cinco vaqueros y Sue Ellen. Ray se acercó por detrás.

Bobby alzó una mano.

— Dejadlo ya, compañeros…

— ¿De qué se trata? —preguntó Josh, empujando a Sue Ellen detrás de él y adoptando una postura agresiva, un metro más allá de Bobby—. ¿Qué tienes perdido en esto, vaquero?

— La señora es mi cuñada. Deseo que esto quede claro desde el principio.

— ¡Bobby! ¿Eres tú, Bobby?

— Vamos, Sue Ellen. Regresemos a casa.

— Más bien dirás al infierno —le gritó Josh.

— Sue Ellen, te voy a llevar a casa.

La mujer meneó la cabeza.

— No. No puedo. Acabo de encontrarlo.

Bobby quedó intrigado.

— ¿Conoces a este hombre?

— ¿No lo reconoces tú? Es Dusty Farlow.

— Comprendo —respondió Bobby. Extendió las manos—: Esto, señor mío, podemos arreglarlo por las buenas o por las malas. Depende sólo de ti.

— Ya ha escuchado a la señora —replicó Josh—, No quiere marcharse.

— No discutamos…

— La señora se queda con nosotros.

— Te he dicho que es mi…

Josh se hizo hacia delante, lanzando la mano derecha con sorprendente velocidad. Pero Bobby se encontraba ya en movimiento, haciéndose a un lado, lanzando un rápido y corto puñetazo a las costillas y un derechazo por encima de la cintura.

Josh se dobló sobre sí mismo. Bobby le golpeó al instante detrás de la oreja y el gigantesco vaquero se despatarró en el suelo.

Sue Ellen se quejó desesperada:

— Mira qué le has hecho a Dusty…

— Ya habéis tenido una muestra —les dijo Bobby a los demás—, ¿Quiere alguien una ración más?

Todos retrocedieron sin proferir palabra. Ray se apartó para dejarlos marchar.

Sue Ellen comenzó a llorar:

— Lo has lastimado.

— Se pondrá bien —respondió Bobby.

Empezó a llevársela de allí.

— Todo irá bien a partir de este momento. Todo…

— No debiste lastimarlo —lloriqueó Sue Ellen—. No tenías por qué hacerlo.

A la mañana siguiente, J.R. fue el primero en levantarse. En bata y zapatillas, se dirigió a la cocina y se sirvió un poco de café en una taza. A continuación se metió en el estudio. Encendió la televisión y vio cómo aparecía la imagen.

Un locutor leía las noticias de la mañana.

— Tres compañías de bomberos han estado trabajando continuamente durante toda la noche, y, finalmente, el incendio ha quedado dominado a las cinco de la madrugada. Ha habido cuatro heridos y los daños se estiman en…

J.R. salió del estudio, mientras el locutor seguía hablando detrás de él. En el patio, miró más allá de la piscina, hacia los campos de detrás de la casa. Era un hombre que tenía algo en la cabeza.

Detrás de él apareció Bobby del todo vestido.

— Buenos días, J.R.

— Buenos días, hermanito.

— ¿Cómo está Sue Ellen esta mañana?

— Duerme, tan apacible como un bebé. Esto, al parecer, es especialidad de los borrachos.

— Sé amable con ella, J.R. Es una dama muy triste.

— Diablos, tiene cualquier cosa del mundo que desee o necesite. Entonces, ¿por qué es desgraciada?

— Pregúntaselo, J.R. La respuesta tal vez te sorprenda.

— Quizá lo haga o quizá no. De todas formas, te agradezco lo que hiciste, Bobby.

— Aquí somos todos una familia.

J.R. gruñó por lo bajo.

— ¿Dónde vas tan temprano?

— Han derribado algunas cercas en «Two Stick». Ray desea que vaya a verlo. Al parecer las han cortado.

— ¿Otra vez cuatreros?

— No lo sabemos aún. Ya veremos. Empezaremos a preocuparnos de ello.

J.R. asintió y observó cómo Bobby avanzaba hacia el granero. Un momento después comenzó a sonar el teléfono. Se apresuró para contestar.

— J.R. Ewing…

Se trataba de una llamada de ultramar. Le dijo a la telefonista que le pusiera. Alzó la mano en la que sostenía la taza de café y vio que le temblaba: Cuánto le preocupaba aquello, cómo deseaba que aquel asunto saliese bien. Lo necesitaba condenadamente.

La voz del otro extremo de la línea era muy débil:

— Hola… ¿Está ahí, J.R.?

— Hola, Hank. ¿Me oyes?

La voz de Hank llegó ahora más fuerte.

— Ahora le oigo mejor, J.R. He tratado de comunicarme con usted desde hace horas. Aquí hay un lío tremendo…

— ¿Qué sucede, viejo amigo?

Colocó la taza de café en la mesa, teniendo cuidado de no verterlo. Se frotó sus húmedas palmas contra la bata.

— Ya puedes darme las noticias.

— Pues, como le decía, J.R., aquí se han desencadenado todos los infiernos. Reina la locura. La revolución está en su punto culminante. Por todas partes no hay más que disparos, bombas, incendios, un auténtico aquelarre infernal. Aquí, el ser norteamericano en este momento no tiene el menor valor.

— ¿Y qué me dices de tu gente?

— Los he mandado a todos al otro lado de la frontera…

— ¿Y tú?

— Ya es hora de largarse. Será lo mejor que puedo hacer. Pero deseaba que supiera… ¿Sí?

— Los yacimientos petrolíferos han sido nacionalizados, J.R. Hasta el último pozo. Las plataformas de perforación, los barcos, hasta el último chisme. Todo ha volado, J.R. Lo siento…

— Está bien, no te preocupes, Hank. No es culpa tuya que las cosas hayan salido de esa forma. Piensa sólo en ponerte a salvo. No permitas que nos maten a todos.

— No es ése mi propósito, J.R.

— Pues lárgate. Y gracias por llamar, Hank. Has hecho un buen trabajo, compañero. Tendrás una prima…

— ¿Una prima? —repitió el sorprendido y confuso Hank Thompson.

No recibió ninguna respuesta. Un sonriente y jovial J.R.

había colgado el receptor, interrumpiendo la conexión. Todo, canturreó para sí mismo, está saliendo muy bien. A la perfección.

Se dirigió a por más café caliente y regresó al estudio. Allí, viendo la televisión, se encontraba Jock, vestido por completo, y perdido todo el color de su arrugada cara.

El locutor del telediario decía:

— …y el secretario de Prensa de la Casa Blanca, Jody Powell, ha declarado que una reacción semejante sería prematura e indeseable. Ha recalcado de nuevo la petición del Presidente, de que todos los ciudadanos permanezcan en calma. La más directamente afectada por la nacionalización, por parte de los rebeldes, de las industrias extranjeras, es la compañía independiente «Ewing Oil», con centenares de millones de dólares invertidos en prospecciones y perforación. Las pérdidas de este negocio familiar pueden calcularse en miles de millones de dólares cuando se haga el resumen final, y esto significará el fin de una de las más auténticas historias de éxito en Dallas. La «Ewing Oil» se inició cuando…

J.R. desconectó el aparato y le sonrió a su padre. Jock, con los labios apretados, muy pálido, sintiendo una creciente debilidad en todas sus coyunturas, se tambaleó y casi se cayó.

J.R. le ayudó a llegar a una silla.

— ¿Es eso verdad, J.R.?

— ¿La nacionalización? Sí lo es, papá. Pero…

— Entonces nos han borrado del mapa.

Una corriente de inseguridad se apoderó de J.R. ¿Qué ocurriría si su padre no acababa de comprender lo que él había hecho? ¿Qué pasaría si actuaba demasiado impulsivamente, en plan de lobo solitario?

Sin embargo, aquélla era la forma en que Jock había comenzado, la forma en que habían empezado los antiguos criadores de ganado, trabajando de forma independiente, sin preocuparse por ninguna clase de obstáculos.

Hombres auténticos, cada uno de los cuales era la clase de hombre que J.R. había aspirado siempre en convertirse. Y ahora. Y ahora…

— ¿Estás bien, papá?

— ¿Cuánto hemos perdido?

J.R. se humedeció los labios.

— Pues mira, papá, de la forma como veo yo las cosas…, hemos conseguido el mayor éxito de toda nuestra vida…

SEGUNDA PARTE: LOS EWING AYER

El amanecer es el momento mejor. El sol ilumina la pradera y la colina, con el calor ya reclamando a los campos besados por el rocío, enviando sombras alargadas sobre las ciudades de las tierras llanas.

En la hilera de garitos, las lámparas de neón se van apagando. Las pendencias se han acabado. Los borrachos ya están durmiendo. Las chicas se han ido, desapareciendo a la luz del día con la misma velocidad y terror ante su aparición de la que podría exhibir Drácula. Los rebaños se desperezan, las vacas mugen y los vaqueros salen de sus sacos de dormir y se dirigen andando a tomarse unas tazas de negro café caliente, pero les basta con beber un poco de whisky para encontrarse despiertos por completo.

En «Southfork», Bobby Ewing galopaba con su caballo hacia el granero, desmontando a continuación de un salto cuando la gran bestia se detuvo levantando una nube de polvo.

— ¡Vaya entrada, Bobby! —le vitoreó Ray Krebs.

— Todo está en orden en los pastos orientales, Ray. Los Brahmas se portan tan suavemente como la seda.

— Apostaría a que sí —bromeó el capataz.

— A los vaqueros no les hace falta nada, Mr. Krebs. Sólo escaso cerebro y trabajar mucho.

— Oh, sí, señor, Mr. Ewing, señor —el enjuto rostro de Krebs mostró una complacida sonrisa.

Entre él y Bobby existía una especie de lazo, un sentimiento que iba más allá de la amistad. Comprensión, empatia, una especie de amor masculino del que los peones del rancho raramente hablaban.

— ¿Entonces no hay necesidad de que salga pitando, no es así, Mr. Ewing, señor?

— No es preciso en absoluto, capataz. Tómate la mañana para descansar y relajarte.

— Así lo haré, Bobby, y dile a tu papá que me lo has mandado.

Bobby le hizo un saludo con la mano mientras se apresuraba hacia la casona. Encontró a su padre y a su madre bebiéndose su café de la mañana en el patio, y se unió a ellos para tomarse una taza.

— ¿Dónde está el resto del clan? ¿Es que nadie desayuna esta mañana?

— Pam se encuentra en el piso de arriba —le contestó su madre—. Y J.R. y Sue Ellen se han ido al aeropuerto a recoger a la madre y a la hermana de ella.

— Había olvidado que llegaban hoy.

— ¿Qué pasa contigo, Bobby? —le preguntó Jock—, ¿No tenías hoy concertada una reunión con el senador Mulligan?

— Dentro de una hora, papá.

— Emplea mano dura con ese hombre, hijo mío. Recuérdale los pasados favores de los Ewing. Ese condenado Cliff Barnes…

— Estás hablando del hermano de mi mujer, papá.

— No puedo olvidarlo —le contestó secamente Jock—, Estoy muy orgulloso de Pam, pero su hermano… —hizo una mueca—. Ese hombre ha hecho ya bastante daño a esta familia.

— Veré qué puedo hacer, papá.

Sorbió un poco más de café, se puso de pie y se dirigió en busca de su mujer.

Localizó a Pam en el piso de arriba, en la nursery, inclinada sobre la cuna. Estaba jugando con John Ewing III, y el niño la miraba con sus grandes ojos, mientras sus manitas y piececitos se movían en el aire por reflejos.

— Echarás a perder al chiquillo —le dijo Bobby desde el umbral.

— Todos los bebés son unos condenados mimados.

— ¿Y qué me dices de los maridos?

Entró en la habitación.

— ¿Y qué me dices de este marido?

— Resulta una interesante idea.

Bobby deslizó sus brazos alrededor de su cintura, y ella se inclinó hacia él.

— Pues mira que tú… —murmuró Bobby contra la mejilla de su mujer—. Ya vestida por completo para irte a trabajar y jugando con el bebé de otra mujer. No puedes llegar tarde y que te despidan, ¿verdad? Ya sabes cuánto dependen los Ewing de tu salario.

Ella se dio la vuelta para enfrentarse con él.

— Bobby, ¿qué dirías si te confesase que el trabajo en los Almacenes ya no es para mí tan importante como solía ser?

Bobby parpadeó antes de contestar.

— ¿Sentirías de igual modo…, con tanta fuerza, hacia este bebé, si no creyeses que tu hermano Cliff era el padre?

Pam se apartó de él.

— No soy responsable de la conducta de mi hermano. Tal vez si Sue Ellen cuidase realmente del niño, le quisiera, le amase…, tal vez entonces aceptaría lo sucedido. Sue Ellen pasa muy poco tiempo con Little John.

— Sue Ellen está atravesando una mala temporada. Pero la superará. Lo que sucedió entre Sue Ellen y Cliff no es asunto tuyo, y Little John tampoco es tu responsabilidad.

— Lo sé…

Pam se lo quedó mirando, y Bobby pensó que nunca la había visto tan hermosa.

— Bobby, tal vez debamos empezar a pensar en serio acerca de tener un bebé propio.

Inmediatamente brotó una sonrisa en la cara huesuda de su marido.

— Pues bien, pensé que era eso exactamente lo que estábamos haciendo. Por lo menos, lo he intentado condenadamente, no sé si te has enterado…

Pam tocó sus labios con ternura.

— Oh, déjame decirte que ya me he dado cuenta. Oh, sí, me he dado mucha cuenta…

El monstruoso laberinto que constituye el Aeropuerto Regional está situado en la State Highway 114, entre Dallas y Fort Worth, el aeropuerto mayor del mundo, según alegan. Especialmente los téjanos. A 30 km del centro de Dallas, sirve a once condados y a sus tres millones de ciudadanos, y proporciona a sus desconcertados viajeros ataques de nervios cuando tratan de ir de una línea aérea a otra.

En el interior de la sala de espera de primera clase, se sentaba una limitada selección de la población de Dallas. Los ricos y los muy ricos. Vestidos con una gran variedad de atuendos, todos ellos tenían la confortable expresión de unos hombres y unas mujeres que sabían exactamente de dónde les llegaría su próxima comida. Y el pagarla no constituiría nunca un problema. J.R. estaba sentado leyendo el Dallas Press y quejándose por lo bajo. Hasta que ya no pudo soportarlo más. Se volvió hacia Sue Ellen que estaba a su lado y dio unos golpes con el dedo en la primera página del periódico.

— Mira esto. Hombre del año. Cliff Barnes ha sido nombrado el hombre del año. ¡Esta es la cosa más asquerosa y jodida que he oído! Te digo que en estos días ya no hay ninguna clase de nivel cívico. Cliff Barnes…, ¿puedes acabar de creértelo?

Los ojos de Sue Ellen empezaron a enfocarse y su cabeza se volvió hacia él.

— ¿Decías algo, J.R.?

El se la quedó mirando, y le devolvió una mirada furiosa. Una mujer duerme con un hombre, comete adulterio, queda embarazada por un hombre que no es su marido y tiene su bebé. ¿Cómo podía Sue Ellen mostrarse tan fría, tan indiferente, tan remota?

Se preguntó si aún seguiría viendo a Cliff Barnes a escondidas… ¿Y por qué no? Sue Ellen ya le había engañado una vez, y podía ser lo suficientemente loca como para intentarlo de nuevo. Tomó nota mentalmente de hacer que vigilasen a Sue Ellen, que la siguiesen, que comprobasen cada uno de sus movimientos. Dios mío, cómo despreciaba a Cliff Barnes, a toda aquella familia…, incluyendo a aquella condenada cuñada suya, a aquella pura como la nieve esposa de Bobby. Qué puñado de gente tan falsa eran, comenzando por aquel asqueroso Digger Barnes y siguiendo por todo su árbol genealógico. A la primera oportunidad que tuviese les iba a ajustar las cuentas, de una vez para siempre.

J.R. compuso una amplia sonrisa. Alcanzó la mano de su esposa y no hizo ningún comentario cuando ella la retiró.

— Me parece que el avión de tu madre se está retrasando, cariño…

Sue Ellen le devolvió una sonrisa, igualmente tenue, igualmente fría.

— Acaba de aterrizar, acaban de anunciarlo. Lo odias, ¿verdad?

— ¿Que odio a quién, querida?

— A Cliff Barnes.

— No es uno de mis más estimados amigos, pero no odio a ningún hombre. Ni a ninguna mujer.

— ¿Quién lo hubiera creído? —se burló ella—. Un insignificante hombrecillo llamado Cliff causando tantos trastornos al omnipotente J.R. Ewing…

— Tantos problemas como los que puede causar una mosca a un caballo, Sue Ellen.

— Eso es lo que tú dices, J.R.

— ¿Sabes lo que hace un caballo cuando una mosca le molesta? La aplasta.

— Sí —respondió su mujer, apartando la vista—. Tenía razón, el avión ya ha aterrizado.

Digger Barnes salió por la puerta de la clase turista del edificio terminal con el aspecto exacto de lo que era: un viejo buscador de petróleo en decadencia. Canoso y con un arrugado traje «J.C. Penney», con la corbata echada hacia un lado, el cuello de la camisa desabrochado, avanzaba con rápidos pasos que recordaban a alguien que aún tuviera prisa pero que no estuviese muy seguro de su destino.

Se dio la vuelta y escudriñó a la multitud que aguardaba en busca de algún rostro familiar.

— ¡Papá! Digger, estoy aquí.

Localizó a quien le llamaba. Su hijo Cliff, demasiado aseado y con buenos modales, con la apariencia de un hombre que, recientemente, ha empezado a ganar dinero. Se apresuraron el uno hacia el otro, se abrazaron, hasta que Digger, cohibido por tanta intimidad, se apartó de él.

— Papá, tienes muy buen aspecto.

— Y me siento muy bien, Cliff. Ahora haz el favor de decirme por qué estoy aquí. Me encontraba muy a gusto en California.

— Tengo una sorpresa para ti.

— Podrías haberme escrito una carta o haberme telefoneado.

— Nada de eso. Quería tenerte aquí, donde pudiese ver la expresión de tu cara.

— Muy bien… ¿Cuál es la sorpresa?

— Vayamos primero por tus maletas.

Digger le señaló la única bolsa de mano que llevaba.

— Este es todo mi equipaje, ya podemos irnos.

Localizaron el coche de Cliff en el aparcamiento y subieron a él.

— ¿Es ésta la sorpresa? —preguntó Digger—, Es un coche muy bonito, el coche de un hombre rico. ¿Qué estás haciendo con él?

— Las cosas me empiezan a salir bien.

— ¿Qué se supone que significa eso?

Cliff buscó en su bolsillo y sacó unos cuantos cheques.

— Esto es para ti, papá.

— ¿De qué se trata?

— Son cheques de la «Ewing Oil», por derechos de canon.

— No lo comprendo.

— Los han redactado para ti. Willard Barnes. Y están firmados por J.R. Ewing… Cada dos meses, la «Ewing Oil» paga este dinero por petróleo a Digger Barnes. ¿Qué te pensabas?

Digger miró de reojo a su hijo.

— Muchacho… ¿Cómo has conseguido esto?

— He empezado a tener un poco de poder en Dallas, papá. El Departamento de Control de Tierras, el D.C.T., que yo dirijo, no sin interferencias exteriores, el D.C.T decide quién puede perforar en busca de petróleo, y quién no puede hacerlo, en el Estado de Texas.

— Me dejas impresionado. Pero eso no explica lo de los cheques.

— Tengo a los Ewing en un puño. Les estoy apretando. Y muy duro. El único nuevo campo que les he permitido perforar está en Palo Seco, y he conseguido que tú tuvieses tu propia parcela. No demasiado grande. Pero es un comienzo. Sólo un comienzo.

El rostro de Digger, con su barba gris, exhibió una amplia sonrisa.

— Estupendo, para eso sí valía la pena estar de vuelta en Dallas.

— Es sólo el comienzo, papá. Tengo a los Ewing acorralados. Les haré desaparecer del mapa… No quedará nada de ellos cuando les ajuste las cuentas.

Digger frunció el ceño.

— Nunca te he pedido eso.

— Puedo hacerlo. J.R. ha empleado conmigo todos los trucos sucios que conoce, y ha fracasado hasta ahora. A pesar de todo lo que ha intentado he llegado a la cumbre. Se le han acabado ya los trucos.

Digger midió a su hijo desde sus hundidos y legañosos ojos. Había en Cliff una gran ansia que él no apreciaba. El deseo de venganza podía llegar muy lejos y a menudo podía salir el tiro por la culata. El lo sabía, le había ocurrido. Demasiadas veces.

— Hablas casi como ellos, Cliff. Como los Ewing. Nunca he deseado borrarlos del mapa. Nunca he querido ver a Jock Ewing destrozado y en la quiebra. Todo lo que he deseado ha sido que las cosas me fueran bien, de una manera honesta, ganarlo todo honestamente…

— Yo lo he hecho mejor que tú, papá: he conseguido que Jock Ewing pagase por la forma en que te trató. Ojo por ojo. Una justicia muy simple, esto es todo.

Digger se sintió decaído.

— Salgamos de aquí, hijo.

— Pensé que estarías orgulloso de mí, papá.

— Siempre he estado orgulloso de ti, hijo mío. De ti y de Pam. Y no quiero que esto cambie. Lo que ahora deseo es descansar. Ha sido un vuelo muy largo y me encuentro muy cansado.

J.R. conducía el «Mercedes» con su acostumbrada y controlada habilidad. Junto a él, Sue Ellen se dio la vuelta para ponerse de cara hacia su madre y su hermana, que se encontraban en el asiento trasero. Patricia Shepard parecía más joven en sus prendas de viaje, que si hubiera estado en su casa de San Francisco, de Nueva York o de París, Francia. Muy raras veces pensaban que fuese madre de dos hijas ya mayores. Era delgada, decidida, con unos ojos que se fijaban en todo. Una mujer con estilo y aún hermosa, pero que carecía del calor que le hubiese proporcionado a su lado un hombre de su misma edad. Pero los hombres constituían un interés secundario para Patricia Shepard: sus planes actuales se centraban en su hija aún soltera, en Kristin.

Si Sue Ellen poseía una serena y cada vez más madura belleza, y se mostraba tensa e insegura debido a sus aún no reposadas emociones, Kristin era más frágil y levemente descentrada.

Como si las partes invisibles de su psique hubiesen sido golpeadas sin cuidado y sacadas de sus goznes, y hubiesen quedado dobladas en uno o más lugares, así la gente singularmente retorcida se sentía atraída por ella. Y ella por ellos. Nunca miraba nada directamente, como si tratase de evitar cualquier contacto humano próximo, y se apartaba de aquellas personas que hubiesen deseado conocerla mejor.

Poseía un fino tipo con buenas curvas, piernas largas, busto alto, con unos rasgos perfectamente armónicos. Pero no hacía el menor caso de los cumplidos que le dirigían. Ninguna descripción podía abarcarla por completo. Era un enigma condenadamente bien parecido, insondable para la mayoría de la gente. Pero a J.R. le resultaba muy fácil leerlo.

— Debes saber, Sue Ellen —le dijo Mrs. Shepard—, que tienes un aspecto, simplemente, radiante. La maternidad te ha sentado muy bien. ¿No estás de acuerdo, Kristin?

La sonrisa que le devolvió Kristin fue retorcida, no muy distinta a una mueca.

— Nos sentimos muy excitadas cuando nos enteramos de eso del bebé.

Mrs. Shepard continuó:

— Y lo mismo digo de ti, J.R. El auténtico modelo de un orgulloso padre.

— Bien venidas a Dallas, damas. Estamos muy complacidos de tenerlas a bordo.

— Oh, J.R. Eres, ciertamente, un caballero. Confío en que Kristin encuentre algún día a un hombre como tú.

— Claro que sí, así será, mamá —dijo Sue Ellen con habla cansina y sin el menor énfasis—. Lo buscarás, ¿verdad?

Antes de que Patricia pudiese replicar, enfilaron el camino de coches de «Southfork».

— Ya hemos llegado, familia… —anunció J.R.

— Oh, qué agradable es estar otra vez aquí —comentó Kristin—, Quiero mucho a este rancho.

Jock y Miss Ellie les aguardaban ya y les saludaron efusiva y cálidamente. Los criados recogieron su equipaje y desaparecieron con silenciosa eficiencia. Se sirvieron unas bebidas y comenzaron a hablar de temas personales.

— ¿Qué te ha pasado con la Facultad de Arquitectura, Kristin? —quiso saber Jock—, Era la USC, ¿no es cierto?

Kristin le ofreció su más atractiva sonrisa. Era una sonrisa, según ya sabía, que ningún hombre resistía durante mucho tiempo, y Kristin deseaba que Jock se encontrara de su parte, fuese lo que fuese lo que el destino le reservase.

— No puedo seguir las clases y he querido esperar hasta el próximo curso.

— Estamos muy contentos de que tú y tu mamá os encontréis de regreso en Dallas. ¿Ha ido todo bien, J.R.?

— Perfectamente bien, papá. Lo mejor que uno podía desear. Kristin, sólo tienes que pedir lo que quieras.

— Así lo haré, J.R.

Al cabo de un rato, las mujeres se dirigieron al piso de arriba a ver al bebé de Sue Ellen. Una sola mirada hizo que Patricia cayese en éxtasis.

— ¡Qué buen aspecto tiene este niño…! ¡Y qué grande es!

Esperaba un bebé más pequeño, Sue Ellen. Cuando me enteré de que nació prematuramente, he de confesarte que quedé muy preocupada.

Miss Ellie la tranquilizó.

— Oh, el bebé llegó muy bien. ¿No es verdad, Sue Ellen?

— Muy bien, Miss Ellie —respondió ésta sin ninguna clase de expresión.

Patricia alargó las manos hacia el bebé.

— ¿Te importa si lo cojo en brazos, Sue Ellen?

— No me importa en absoluto, madre.

Patricia acunó al bebé en sus brazos, meciéndolo con suavidad.

— John Ross Ewing Tercero. Qué ricura… Eres un muchachito muy guapo, Sue Ellen…, ¿te gustaría tener a tu hijo en brazos?

— No, mamá, sostenlo tú. Estoy cansada y me parece que me tumbaré un rato.

— Se parece mucho a J.R. —comentó Patricia—. ¿No opinas lo mismo, Sue Ellen?

— Lo que tú digas, mamá.

— Bueno, vete a hacer una siestecita. Las madres recientes necesitan descansar, eso es cierto. Aún recuerdo lo débil que quedé después de que nacieses.

Miss Ellie observó con cierta preocupación a Sue Ellen al salir del cuarto de los niños. Pero luego se animó.

— Ya es hora de que Little John tome su biberón. Podéis ir al cuarto de al lado para darle el biberón, si queréis, con relativa comodidad.

— Me gustaría mucho. Kristin, vámonos al cuarto de al lado…

No llegó ninguna respuesta y la voz de Patricia se hizo algo más dura.

— Kristin… ¿No te apetece ver cómo Little John se toma su biberón?

— Sí, madre. Ahora voy.

Pero su mente se encontraba en otra parte, llena de mudables pensamientos acerca del marido de su hermana.

Estaban reunidos en el despacho de J.R. en el «Ewing Building»: Bobby, Jock y J.R. Cuando estuvieron todos sentados, Jock se volvió hacia Bobby.

— Muy bien, hijo, vayamos con ese asunto. Me refiero a tu entrevista con el senador Mulligan. ¿Se pondrá de nuestra parte, sí o no?

— Desea ayudar.

— Será mejor que lo haga —explotó J.R.—. Ese viejo carcamal debe mucho a la familia Ewing, más de lo que le gustaría que se supiese.

Jock le hizo un ademán para que se callase.

— Sigue, Bobby.

— Pues bien, corren rumores de que Cliff Barnes hace trampas…

— ¿Te refieres a que acepta sobornos?

— ¡Maldita sea! —exultó J.R.—. Ya sabía que ese gilipollas era demasiado bueno como para ser verdad… Esta vez le atraparé… ¿Qué va a hacer Mulligan?

— En primer lugar, se dirigirá al Senado para que se forme un comité de investigación…

— ¿Y cuánto tardará eso? —quiso saber Jock.

Bobby frunció el ceño.

— Ya sabes cómo van las cosas en Austin, papá. Esos políticos no se mueven demasiado aprisa…

— Pues les pondremos fuego en el culo —explicó Jock.

— Lo haré lo mejor que pueda.

J.R. sofocó un juramento.

— Constituye una pérdida de tiempo. Para cuando esos dinosaurios del Capitolio empiecen a tratar de detener al D.C.T., ya nos habremos convertido en un monumento histórico más de Texas. Lo que necesitamos ahora es acción…

— ¿Por qué? —inquirió Jock—. ¿Qué es lo que pasa ahora?

— Hay un equipo de gente del D.C.T. que fisgonea en nuestras parcelas. Alegan que estamos dejando salir demasiada agua salada.

Bobby intervino:

— ¿Nos los harán cerrar también?

— Así será si Barnes tiene oportunidad para ello —le cortó J.R.—. Ese espécimen miserable que tienes por cuñado, Bobby, está convirtiendo a la «Ewing Oil» en una especie en peligro de extinción.

— Tal vez no. Mulligan ha prometido una acción rápida.

— Acción, eso es lo que necesitamos —rechinó los dientes J.R.—. Y de una clase que dé resultados…

— Mira, J.R…. —le previno Bobby.

— No te irrites, hermanito. Nada violento. Nada que perturbe el equilibrio ético de tu delicado carácter. Hagamos frente a esto… Todo hombre tiene alguna debilidad, y Cliff Barnes no va a ser una excepción. ¿No es esto una verdad comprobada, papá?

— Por lo menos, creo en ella…

J.R. sonrió.

— Todo lo que tenemos que hacer es averiguar dónde está esa grieta de Barnes. Y tocar las teclas precisas…

Para cuando llegaron al apartamento de su hijo, Digger estaba agotado, con sus miembros pesado y débiles y la cabeza le daba vueltas. Ultimamente, se encontraba muchas veces de esa forma, incluso después de las actividades menos ajetreadas, o si pasaba por un inesperado stress. Pero nunca había sido un hombre que se rindiera tan fácilmente a las debilidades de la carne. Nunca se quejaba, nunca buscaba consejo médico, nunca dejaba de seguir adelante. Así era Digger…

Recordó cómo habían sido las cosas cuando era un hombre joven. Fuerte, lleno de energía, sin temerle a nada, determinado a labrarse un puesto importante en el mundo. Con la ayuda de su nuevo socio, un huesudo y fuerte tejano llamado Jock Ewing, había conseguido una opción en unas tierras al noroeste de Texas y comenzado allí actividades de perforación. Había sido un trabajo muy duro, afanándose por tener suficiente dinero en efectivo para comprar herramientas y equipo para alzar una torre de perforación y realizar por sí mismos todo aquel trabajo tan agotador.

Pero Digger y Jock habían salido adelante, hasta un día en que, mientras Digger guiaba una carga de tuberías de siete metros para colocarlas en su sitio, algo salió mal. Las cuerdas se engancharon y la carga de tuberías quedó colgada a quince metros por encima del suelo, oscilando a causa de la brisa. Se produjo una obstrucción en el aparejo de poleas y Jock se dirigió a la perforadora para soltarla. Para tratar de despejar la cuerda, Digger avanzó debajo de la oscilante carga, y ésta, sin la menor advertencia, se ladeó y comenzó a deslizarse.

— ¡Cuidado ahí abajo! —gritó Jock.

Digger brincó a un lado, dando tirones a la corredera, haciendo un esfuerzo desesperado por desenredar las ataduras de la soga, para enderezar la carga. Pero nada de todo esto funcionó, pues era ya demasiado tarde. Vio cómo la primera larga tubería se deslizaba fuera del fardo.

— ¡Corre, Digger! —le gritó Jock.

Digger soltó el cabo, se dio la vuelta, dio un traspié en una roca y se cayó. Se revolvió frenéticamente, deslizándose sobre la arenosa superficie. Rodó sobre sí mismo en el mismo momento en que las tuberías alcanzaban el suelo. Una tubería de siete metros de longitud rebotó y, tras alcanzar cierta altura, volvió a caer sobre su brazo izquierdo, por encima del codo, convirtiéndole el brazo casi en astillas. Digger dio un grito y perdió el conocimiento.

Cuando despertó, se encontraba en el hospital, con el brazo izquierdo escayolado hasta el hombro. Jock Ewing estaba de pie al lado de la cama y le miraba con expresión de grave preocupación.

Digger parpadeó y consiguió centrar la mirada.

— ¿Qué estás haciendo aquí, compañero? ¿No se suponía que debías hallarte trabajando en esa condenada taladradora? Tenemos que perforar y encontrar petróleo. No puedes ganarte un millón de dólares en este maldito lugar…

La boca de Jock aparecía torcida.

— ¡Qué tiparraco más embustero eres, Barnes! Pensé que estabas mal herido, pero estás tan fuerte como siempre… Me parece que regresaré al pozo… Uno de los dos tiene que realizar un honesto día de trabajo.

— Yo regresaré mañana después del desayuno…

— Que te crees tú eso… El médico me ha dicho que deberás permanecer escayolado cuatro o tal vez cinco meses. Y el brazo no quedará bastante fuerte para usarlo normalmente antes de un año. Tendré que contratar a un peón.

— ¿Y con qué? Ninguno de los dos tiene dinero. Mañana después del desayuno…

— Eres un loco, Digger.

— Con un solo brazo soy más hombre que muchos con los dos…

— Tal vez sea así…

— Nadie dirá nunca que Digger Barnes abandona un empleo…

Pero ahora, tras dar algunos pasos en el apartamento de su hijo, todo se le hizo borroso y sus piernas comenzaron a temblarle.

— Vaya sitio más bonito que tienes —comentó, al mismo tiempo que se llevaba una mano a la sien.

— Estoy contento de que te guste, papá.

— ¿Cuánto te pagan por ser director de ese…? ¿De qué diablos eres jefe?

— Del Departamento de Control de Tierras. Y me pagan muy bien.

— ¿Lo suficiente para vivir en este bonito sitio? ¿Y ese cochazo que tienes?

— Papá, soy un hombre muy frugal. Tengo un estilo de vida muy tranquilo…

— No me hables de lo que cuesta todo eso… Me parece que debes de tener otra fuente de ingresos… ¿Te untan, hijo?

Cliff se quedó mirando a su padre y luego apartó la vista. Digger estaba empezando a mostrar claramente la edad que tenía y la dura vida que había llevado, pero aún era astuto y agudo y muy pocas cosas le pasaban por alto.

— Papá —le respondió Cliff con afabilidad—, si fuera así, y te lo dijese, tú formarías parte de ello. Lo último que deseo es causarte problemas…

— ¡Problemas! Yo y mis problemas hemos sido compañeros durante cada uno de los días de mi vida, muchacho, no debes olvidarlo. Y aún estoy al pie del cañón. No será para mí ningún problema ese asunto, pero seguro que tampoco lo iré propalando por ahí…

— Mira, cuídate de tus problemas y yo me cuidaré de los míos. ¿Y ahora, papá, qué me dices de comer o beber algo?

— Lo que me gustaría sería echarme un rato. Me siento algo mal.

— ¿Qué te ocurre? Tal vez sería mejor que avisase a un médico.

— Todo lo que necesito es un rato de descanso. ¿Dónde está el dormitorio?

— A la derecha de aquella puerta. ¿Qué te parecería una taza de caldo o…?

— Nada, hijo…

Digger anduvo arrastrando los pies hacia el dormitorio. Pero nunca llegó a él, puesto que se derrumbó como un fardo en medio del cuarto de estar. Cliff corrió a su lado y le llamó por su nombre. Pero Digger no le respondió. Aquellos ojos semicerrados y que no veían, su superficial respiración… Digger Barnes era un hombre muy viejo y muy enfermo…

Sue Ellen se había puesto un pijama muy caro y muy chic y llevaba el pelo cuidadosamente peinado y la cara bien maquillada. Tenía una apariencia encantadora y muy juvenil, al mismo tiempo que su anguloso rostro tampoco reflejaba ansiedad o tensión. Pero tenía las manos encima del regazo, como si estuviese preparada para enfrentarse con un antiguo adversario, y miraba con fijeza hacia delante, a un lugar colocado en un punto medio del espacio, sin ver nada, sin sentir nada, sin pensar en nada…

No se percató de que su hermana había penetrado en el dormitorio.

— Hola —le dijo Kristin—, ¿Te molesto tal vez?

No recibió ninguna respuesta.

— ¡Sue Ellen! ¿Anda algo mal?

De forma gradual, Sue Ellen volvió a las cosas presentes. Giró la cabeza hacia Kristin, parpadeó, como si dejara ya de ver las cosas conflictivas que albergaba dentro de su cabeza.

— Oh, Kristin… Eres tú…

Kristin habló con forzada jovialidad.

— Hace muchos meses que no teníamos la oportunidad de hablar. A fin de cuentas, somos hermanas…

— Así es, ¿verdad?

— ¿Te encuentras bien, Sue Ellen?

— Muy bien, gracias…

— De todos modos, estás maravillosa. Se trata sólo que… Cuando nos enteramos del accidente…

Sue Ellen apartó la vista.

— No me gusta pensar acerca de eso. Fue culpa mía… No llegué a ver aquella señal de «alto» y el otro coche no sé de dónde salió… Por lo general, soy una conductora muy cuidadosa…

— ¿Pero te encuentras ya bien?

— ¿Tienes alguna clase de dudas, hermana?

— Oh, no… Ni una sola…

Kristin se fue poniendo cada vez más pensativa.

— Aquel lugar debió de ser horroroso…

La mirada de Sue Ellen fue ahora directa y firme, obligando a Kristin a desviar esta vez los ojos.

— ¿De qué lugar hablas, Kristin?

— Pues, naturalmente, del sanatorio…

Una risa estruendosa brotó de Sue Ellen, que casi perdió el dominio de sí misma. Poco a poco, se disolvió en un ataque de tos. Kristin se apresuró hacia el cuarto de baño y regresó con un vaso de agua. Un sorbo, y la tos desapareció.

— Gracias —le dijo Sue Ellen.

Colocó el vaso a un lado.

— Aquel lugar… Oh, sí… Aquel lugar era realmente maravilloso —prosiguió queriendo mostrarse jovial—. Los mejores cuidados, los mejores alimentos, todo era sencillamente súper…

— ¿Y por qué bebías tanto? Miss Ellie se lo contó a mamá y mamá me lo dijo a mí…

— Una especie de fiesta familiar, ¿verdad? Pero creo que ya hemos hablado bastante de mí. ¿Qué te parece California?

Kristin se enderezó.

— Estuvimos en un maravilloso apartahotel. Muy lujoso, con piscina y con toda clase de detalles. Excepto hombres…

— Oh, sí, claro, hombres…

— Los únicos que conocí allí eran casados, o gays, o estaban bajo tratamiento… O las tres cosas a la vez…

— Pobre Kristin… Siempre de cacería… No sabes que la mejor manera de encontrar a un hombre es no buscándolo tanto… Es él quien te encuentra a ti… Y en estos tiempos, no es tan malo para una mujer el vivir sola…

— ¿Te gustaría vivir sola?

— Hay veces en que pienso que la vida de soltera presentaría muy pocas complicaciones…

— No te comprendo.

— Disfrútalo todo mientras puedas, querida hermana. Piensa en ello como en un tiempo en que puedes probar nuevas cosas, cometer tus propios errores y no tener que dar cuenta a nadie de ellos.

— Oh, no sé… Si estuviera casada con J.R. Ewing, daría parte de la libertad e intimidad por la posición y poder que ganaría a cambio.

— Eres aún muy joven en cierta forma, Kristin. Pero nuestra mamá te ha adiestrado muy bien. Oh… Me encuentro de repente tan cansada…

— Es natural…

Se dirigió a la puerta.

— Miss Ellie nos ha invitado esta noche a cenar. ¿Bajarás luego…?

— Qué preocupada estás, Kristin… ¿Planeas ocupar mi puesto?

Un destello de ira se entrevió en los ojos de Kristin. Sus labios se adelgazaron.

— Si no pones más ánimos… alguien lo hará…

El despacho de Paul Holliston se encontraba en el nuevo «Medical Arts Building», muy cerca de «Reunión Tower». La sala de espera tenía paneles de madera, estaba tapizada y una melodía soporífica flotaba en el inmóvil aire. Todo aparecía diseñado para alejar los miedos, para calmar las ansiedades y preparar al paciente a las malas noticias; además de la exagerada minuta del médico… La gente pobre nunca pasaba por la puerta de aquella sala de espera. La gente pobre nunca visitaba al doctor Holliston. Para él, la gente pobre realmente no existía.

Cliff y Pam estaban sentados uno junto al otro, sin hablar, en un cómodo sofá recubierto con un cuero tan suave como un guante, con los pies hundidos en una sedosa alfombra. Apareció una enfermera muy joven en aquella sala de espera y avanzó hacia ellos… Su sonrisa era una muestra de belleza, su voz resultaba baja, cultivada, prevista para proporcionar consuelo y tranquilidad.

— El doctor les verá ahora…

Paul Holliston era afable y bien parecido, la clase de hombre bien recibido en cualquier sitio, un hombre que atravesaba la vida con facilidad, sin apenas tener que levantar los pies. Cliff pensó que parecía, exactamente, igual que su sala de espera; lujoso, cuidadosamente artificial, sin ninguna clase de calidez.

— ¿Cómo está mi padre? —preguntó Pam.

— Se está vistiendo. Aparecerá por aquí en un momento…

— ¿Es algo serio?

— Lo que más ayudaría sería un buen descanso en cama y dejar a un lado la bebida…

— Gracias a Dios —jadeó Pam.

En aquel momento apareció Digger, metiéndose aún la camisa por los pantalones. Sonrió, tortuosamente, a sus dos hijos.

— Al final te has decidido a hacer una visita a tu viejo —le dijo a Pam—. Casi a tiempo.

Le ofreció la mejilla para que se la besara.

— Qué buen aspecto tienes, muchacha, ¿no es verdad, doctor?

Holliston asintió con sumo cuidado.

— Sacáme de aquí, Cliff. Este ensalmador me ha estado previniendo desde que he llegado aquí acerca de los males del demoníaco ron. Ha sido mi peor rato, desde que dejé de ir a una misión metodista en Houston, hace veinte años…

— Papá —le dijo Pam—, Tal vez debieras prestar atención a todo eso…

— Ya he sufrido suficientes indignidades en mi carne y en mi espíritu por un día. Vayámonos a casa, familia…

— Mr. Barnes —dijo Holliston con una fría voz profesional—. Tiene usted un virus y eso es lo que lo ha puesto de espaldas…

— Sí, está bien —replicó Digger—, Ya se pasará…

— Sí, pero eso no es todo. Su hígado se encuentra en muy mal estado. Un trago más y podría ser el último. Y, a su edad, sea lo que fuera lo que usted hace en los campos petroleros de California, tal vez sea un trabajo excesivo, Mr. Barnes…

— Un hombre tiene que ganarse la vida, doctor.

— Muy bien —intervino Cliff—. Nada de beber y procuraremos que esté tranquilo.

— Vete al infierno, chico…

— Me temo que esto no sea todo —prosiguió el médico.

Tres pares de ojos se dirigieron hacia él. Aguardaron.

— He preferido hablar con todos ustedes, porque esto afecta a los tres. Lo que me impulsó inicialmente, es que nunca lo había detectado en usted, Cliff, cuando viene a la revisión anual…

— ¿Detectado qué?

Holliston se dirigió a Digger:

— Mr. Barnes, ¿le ha dicho alguna vez un médico que tiene un trastorno genético llamado neurofibromatosis?

Digger se rió por lo bajo.

— La última vez en que vi a un médico fue hace cuarenta años o más. Me escayoló un brazo. Ese hombre no pudo saber lo que usted dice, que tampoco he captado bien…

— Neurofibromatosis…

— ¿Es eso lo que le ha hecho enfermar? —preguntó Pam.

— No. Cuando examiné a su padre descubrí seis o siete manchas de color café con leche. Decoloración pigmentaria de la piel. Le hice una prueba auditiva. Su padre me contó que cada vez oye peor…

Digger repuso con calor:

— A mi edad, ¿qué esperaba usted?

Holliston prosiguió sin hacer ninguna clase de pausa:

— Un examen neurológico y con rayos equis han confirmado mi diagnóstico.

Cliff se echó hacia delante en su silla.

— ¿Qué trata de decirnos con exactitud, doctor?

— La neurofibromatosis es una enfermedad genética hereditaria y se caracteriza, por lo general, por unos tumores que crecen en diversas zonas del sistema nervioso.

— ¡Una cosa hereditaria! —exclamó Cliff.

— ¿Y eso significa que lo tenemos Cliff y yo? —preguntó nerviosa Pam.

— Sí —respondió sin ambages el doctor—. Aunque no hayan mostrado síntomas. Cada uno de ustedes es un portador.

Pam miró de uno a otro, y de nuevo al doctor.

— Pero dado que hasta ahora no le ha sucedido nada a papá, a Cliff o a mí, ¿qué motivos hay para preocuparse?

— ¿Ha tenido otros hijos, Mr. Barnes?

— Sí —replicó Digger con lentitud—. Que Dios los tenga en su gloria…

Cliff lo explicó.

— Yo tuve un hermano mayor. Tyler murió a los seis meses de edad. También hubo una niña, una muñequita llamada Catherine. Murió antes de cumplir el año de vida. Y nunca supimos el porqué.

El doctor Holliston frunció sus magníficos labios.

— Me temo, Cliff, que Mrs. Ewing y usted hayan sido muy afortunados… Han sobrevivido. Su padre ha sobrevivido. Se trata de una enfermedad que se transmite de padres a hijos, durante generaciones y generaciones. Mrs. Ewing, ¿ha tenido usted algún hijo?

Pam fue incapaz de responder. Sacudió la cabeza.

— Y usted, Cliff… ¿Ha llegado a ser padre desde la última vez que lo vi?

Cliff titubeó.

— ¿Y qué ocurrirá si así fuera?

— En ese caso, un examen inmediato del niño sería muy conveniente para determinar si tiene algún tumor detectable. No es infrecuente que muchos de esos tumores se conviertan en cancerosos en un chiquillo. Debemos ser francos: la historia familiar que tenemos aquí es bastante mala…

— ¿Me está diciendo que un hijo mío podría morir, como les pasó a mi hermano y mi hermana, siendo un bebé?

— ¿Al cabo de seis meses o un año? —preguntó Pam, mientras sus temores aumentaban con rapidez.

— Si he de serle franco —replicó el doctor Holliston—, sí…

Regresaron en silencio en coche al apartamento de Cliff. Una vez en su interior, Digger se fue directamente a la cama y minutos después ya dormía. Pam hizo café, llenó dos tazas y se sentó al otro lado de Cliff en el pequeño mostrador de la cocina. Su hermano no había pronunciado una palabra desde que abandonaron el gabinete del doctor y parecía aún perdido en sus pensamientos, sin percatarse de la presencia de su hermana. De repente, se dirigió al bar y se llenó la mitad de un vaso de agua con escocés, y se lo bebió sin titubear de un solo trago.

— ¿Quieres uno?

Pam meneó la cabeza.

— Ya sé lo que sientes, Cliff, pero eso no servirá de ninguna ayuda.

— No sabes cómo me siento, ¿no te parece? Little John es mi hijo y se morirá…

— No podemos estar seguros.

— Tengo que decírselo a Sue Ellen. Contarle todo lo referente a Little John y a mí mismo…

— No, Cliff…

— ¡Es que no lo comprendes!

— Lo comprendo. Bobby y yo queremos tener hijos más que nada en el mundo. Hablamos constantemente de ello y… Ahora tal vez todo haya acabado para nosotros… Para mí. Y por eso sé cómo puede sentirse uno al respecto.

— Sue Ellen tiene que estar preparada…

— Sue Ellen ya ha sufrido bastante, Cliff. Una conmoción como ésa sería demasiado para ella…

— Tiene derecho a saberlo…

— Cliff… Se siente ya tan culpable respecto de Little John…

— ¿Por mí, quieres decir?

— No se encuentra bien, Cliff. Está deprimida. Bebe demasiado. Si averigua que su bebé puede morirse… Es imposible saber qué ocurriría…

— No puedo quedarme sentado aquí esperando…

— Tómatelo con calma. Yo me cuidaré de ello.

— ¿Cómo?

— Ya pensaré en algo.

— No podrás impedir que ocurra un escándalo en la familia Ewing —chilló—. Confío en que no hayas olvidado que tu apellido fue también en un tiempo el de Barnes…

— No seas loco, Cliff. Estoy tratando de ayudarte a ti y a Sue Ellen. Y, sobre todo, al bebé…

— Muy bien —profirió a través de aquella inundación de vergüenza que experimentaba—. Pero quiero saber con toda exactitud lo que le está ocurriendo a mi hijo.

— Soy tu hermana, Cliff. Debes confiar en mí.

— A quien estás mirando es a mi mujer, J.R.

J.R., con un «Bloody Mary» en la mano, se dio la vuelta y recuperó con rapidez la compostura.

— Buenos días, Bobby. Pam es una mujer encantadora. Y tú eres un hombre afortunado. Me estaba preguntando si a Sue Ellen le gustaría un traje de baño como el que Pam lleva ahora…

— Oh… —replicó Bobby con un escasamente velado sarcasmo—, ¿Es eso lo que te estabas preguntando?

Se metió en la casa, con J.R. pisándole los talones, para reunirse con sus padres en el salón. Jock estaba acabando de tomar su café.

— Vamos ya con un poco de retraso, Miss Ellie.

— Oh, Jock, después de tantos años…, siempre parezco ir con retraso respecto de tu reloj, pero siempre llegamos adonde debemos ir. Buenos días, Bobby. Buenos días, J.R.

— ¿Y adonde vais a ir, mamá? —preguntó J.R., sin estar realmente interesado.

— Tu padre va a llevarme a desayunar al D.O.A. No he acudido a ninguna reunión desde que Little John llegó a esta casa, y a decir verdad lo echo un poco de menos…

— ¿Has dejado bien instaladas en la ciudad a Patricia y a Kristin? —le preguntó Jock a J.R.

— Sí, papá.

— J.R. —prosiguió Jock saliendo de la estancia—, tenemos que hablar luego en el despacho. De ese joven abogado que has contratado… ¿Cómo se llama?

— Alan Beam, papá.

— ¿Ha conseguido alguna cosa que podamos emplear contra Cliff Barnes? Ya sabes que cada vez tenemos menos tiempo…

— Estoy al tanto de ello, papá.

— Está bien… Si necesitas alguna ayuda, no olvides que tienes a Bobby. Lo hará lo mejor que sepa…

— Puedo encargarme yo solo de esto, papá.

En aquel momento apareció Pam, que se había puesto un albornoz encima de su traje de baño y se secaba el pelo con una toalla.

— ¿Quieres desayunar algo, querida? —le preguntó Miss Ellie.

— Sólo un poco de café, por favor. Tengo que hacer más cosas.

— ¿Te mantiene muy ocupada ese trabajo en los Almacenes?

— Me he tomado el día libre. Llevaré a Little John al pediatra para que le efectúe un chequeo.

— ¿Y por que no lo hace Sue Ellen? —preguntó Bobby.

— Está muy ocupada —respondió Pam de forma distraída—. Yo me he prestado voluntariamente para llevarle…

Sin proferir una palabra, J.R. salió de la habitación y se dirigió al piso de arriba. Descubrió a Sue Ellen arreglándose los ojos, llevando sólo unos sostenes y unas bragas transparentes. Durante un momento bastante largo, fue como si estuviese viendo a una mujer que no hubiera contemplado nunca, a la que no conociese en absoluto. Su cuerpo era sorprendentemente esbelto, a pesar de sus llenos pechos y caderas. Sus nalgas eran redondas y resultaba claramente visible su perfección a través de la delicada prenda que las recubría. J.R. se percató de sus sensaciones, de cómo respondía su cuerpo. Avanzó hasta ponerse detrás de ella.

Ella le avizoró a través del espejo de la coqueta de noche.

— No me lo digas, J.R. No puedes dejar de irte a la oficina sin lanzar antes una mirada de adoración a tu mujer…

— Lo creas o no, Sue Ellen, pero es la verdad…

Le tocó los hombros, con aquella piel tan cálida y tan suave. Ella se estremeció, mientras él seguía las curvas de su columna vertebral con un rígido dedo.

— No… —murmuró la mujer.

— Estás más guapa que nunca, Sue Ellen.

— No sé quién eres, J.R.

— Eso es absurdo, Sue Ellen. Soy el mismo hombre del que te enamoraste, el mismo hombre con el que te casaste. Oh, ya sé que las cosas no han ido siempre muy bien entre nosotros…

Sus manos estaban ahora en la cintura, con los dedos aferrados a la carne. Sintió que ella se ponía tensa e hizo inclinar la espalda de su mujer contra él. Ella no se mostró propicia al acercamiento, pero tampoco se resistió.

— Ya sabes que he tratado de cambiar mi forma de ser, Sue Ellen, ya lo sabes… He intentado ser un marido encantador y considerado, desde que volviste a casa después del accidente.

Sus manos se deslizaron por sus nalgas y susurró junto al cabello de Sue Ellen:

— Tengo que admitirlo, Sue Ellen, pero tienes aún el trasero más bonito al norte de Río Grande…

— No creí que quisieses tocarme…

— Soy tu marido.

— Me siento como si estuviera casada con un extraño.

Desde atrás, le cubrió los pechos con las palmas de las manos y ella jadeó e hizo un débil esfuerzo por liberarse.

— ¿Es eso lo que necesitas, otro desconocido…?

— Me prometiste…

— No mencionarte nunca a Cliff Barnes… Sí… No mencionar nunca a tu amante…

— Cometí un error…

— Little John es el producto final de ese error… ¿Necesito recordarte eso?

Metió las manos por debajo del sujetador.

— Dios mío —musitó, aplastándose con fuerza contra Sue Ellen—, Creo que estás mejor dotada que nunca, querida, y con una forma aún más bonita. La maternidad te ha sentado muy bien…

— Déjame…

— En un tiempo nos amamos mucho el uno al otro, Sue Ellen… Y yo… aún te amo…

Ella se zafó y se dio la vuelta para enfrentarse con J.R. Durante un microsegundo, el rostro de Sue Ellen enrojeció y se distorsionó de rabia, aunque todo tipo de emoción desapareció con suma rapidez.

— No te he pedido, J.R., que cumplas con tus deberes maritales. No te he pedido… ninguno de ellos… No te esfuerces por mí… Tu papá no está cerca para verlo…

— Esto es lo que me has estado pidiendo. Más amor, más afecto, más atención…

— Me sorprende mucho esta actitud, J.R. Con tantas amiguitas como tienes, me imaginaba que estabas más seco que una alberca en verano…

El dio un paso hacia atrás y se compuso la ropa.

— Ha sido un error por mi parte…

— Eso es…

— Pero aún hay una cosa de la que tenemos que hablar…

Sue Ellen aguardó.

— He oído que Pamela se lleva a Little John para que le practiquen una revisión general. Al parecer, lo correcto resultaría que fuera la madre la que se preocupara del bienestar de su hijo. ¿Por qué no atiendes a ese chiquillo?

— Ese niño es mi castigo, la cruz que he de llevar. Un recuerdo de cómo permití que me usaran dos hombres crueles e ingratos, de cómo dejé que mis emociones se antepusiesen a mi sentido común.

— Yo he aceptado al bebé. ¿Y por qué tú no?

— J.R., se trata de tu castigo. Aunque sea insuficiente para tus muchos crímenes. Ahora tendrás que perdonarme… Me gustaría continuar vistiéndome. Y en privado, por favor…

El «Rancho Chili» se encontraba al nordeste del centro de la ciudad, enfrente de un muy sucio aparcamiento de coches, emparedado entre un centro comercial y un cine de películas porno. Esparcidas a uno de sus lados, se encontraban una docena de mesas a la intemperie bajo unas sombrillas rojas y blancas. Alan Beam, delgado, apasionado y confiado, se sentaba a una mesa y bebía una botella de cerveza. No se puso en pie cuando llegó J.R., una omisión que éste observó en silencio y archivó en la mente.

— Maldita sea, Alan, te dije que pensaras en un lugar discreto. Pero, ¿por qué has tenido que elegir este tugurio? Estoy muerto de hambre y aquí no habrá nada de comer que valga la pena, de eso estoy absolutamente seguro…

Una camarera con pantaloncitos cortos se acercó a ellos con un bloc de pedidos en la mano. La mujer le pareció a J.R. una especie de participante en un concurso de belleza; tal vez no la vencedora, pero quedaría entre las tres primeras. Aquello era lo bueno que tenía vivir en Dallas, el encontrarse siempre con mujeres guapas.

— Hola —dijo la chica—, ¿Ya han pedido algo?

— Un vasito de tinto tejano para mí y otra jarra de cerveza. ¿Tú quieres lo mismo, J.R.?

J.R. miró a la muchacha con detenimiento. Esta aguardó pacientemente; hacía ya mucho tiempo que trabajaba en el «Rancho Chili».

— Pues… tráeme un bisté con patatas fritas, querida, con un poco de crema blanca…

— ¿Quiere beber algo?

— Té helado, si tienen.

— Lo tenemos, señor…

Observaron cómo la chica se alejaba, moviéndose con suavidad por todas partes.

— ¡Maldito calor! —exclamó Alan—. Cómo voy a disfrutar con este…

— Se trata de una cuestión de hábito —respondió J.R.

— Tal vez no te guste la comida, pero debes admitir que existe cierto simbolismo en este lugar.

— Ahórrate filosofías…

— No se trata de filosofía. He estado haciendo algunas investigaciones sobre tus asuntos, J.R., y tendrás que enfrentarte con muchas cosas si no le paras los pies a Cliff Barnes. Y debes hacerlo lo antes posible…

— Eso no es nada divertido…

— No lo he pretendido…

La camarera regresó con la comida. Permanecieron silenciosos mientras les servía y se iba a continuación. Alan rió sofocadamente, admirando su ondulante trasero.

— Se trata de uno de los mejores productos téjanos.

— Vayamos a nuestros negocios. Te he contratado porque necesito un perspicaz abogado joven. Un hombre con grandes ambiciones —Alan se pavoneó un poco y comenzó a llevarse chicles a la boca.

— Según lo que he podido averiguar acerca de Cliff Barnes, y sobre tus propias operaciones, J.R., lo que tú realmente necesitabas no era un abogado sino un intrigante. Casi un pistolero a sueldo…

J.R. probó su bisté e hizo una mueca. Apartó el plato y se tragó la mitad del té. Estaba tibio e insípido. Alan se echó a reír al comprobar su malestar.

— Admiro lo bien que eliges las palabras, Alan, pero no tu elección de sitios donde comer. ¿Crees que podrás hacerte cargo de este asunto?

— Eso depende…

— ¿De qué?

— De lo que quede para mí.

— Nadie se hace pobre trabajando para J.R. Ewing.

— ¿Significa eso que quieres que abandone «Smithfield y Bennett»?

— ¿Por qué se te ha metido esa idea en la cabeza? Un sólido gabinete jurídico constituye siempre una excelente tapadera. Sólo que, en determinados asuntos, me debes informar directamente a mí. No revelarás ninguna de las actividades que realices para mí, nada de lo que te enteres u oigas. ¿Alguna pregunta?

— ¿Debo presumir que estamos hablando de Cliff Barnes?

— Presumes correctamente. Debes proseguir con este trabajo de forma encubierta, a través de averiguaciones discretas y algunos arreglos…

— Cliff Barnes ha metido mucho ruido, como si se tratara de un furibundo ecologista. No desea que nuestros multimillonarios petroleros continúen destrozando el paisaje de nuestra bienamada Texas. Me resultará muy difícil abrirme camino entre sus diferentes actividades…

— Este áspid no se preocupa un pimiento ni por Texas ni por la ecología. Sólo tiene un odio furibundo hacia nosotros, los Ewing. Esa es su única motivación…

— ¡No creerás eso!

— Trabajas para mí. Alan. No me digas lo que creo o dejo de creer.

— No me imaginaba…

J.R. meneó la cabeza como si se encontrase ante una pequeña molestia.

— Vayamos al grano, muchacho. No tienes que hacer un show para mí. Pareces un perro persiguiéndose la cola…

— Si hablase de forma directa —le respondió Alan, resistiendo su mirada—, no tendrías ninguna necesidad de mí. Soy un hombre retorcido, J.R. Lo mismo que tú. Nací tortuoso, astuto, siempre encima de las cosas. Tú has debido luchar para lograr un puesto entre tu familia, por el poder. Yo he tenido que luchar para salir de los patios traseros de Chicago. Y no pretendo regresar a ellos. No tienes que luchar sólo con los puños. Los perdedores siempre lo hacen así, y yo no soy un perdedor. Si no te es posible derrotar a otro tipo, debes retorcerle verbalmente como si fuese un bizcocho salado en forma de lazo y tragártelo con un poco de cerveza.

Y tras decir esto se bebió un trago de su propia cerveza.

J.R. le midió de cabeza a pies.

— ¿Te imaginas que puedes tragarte a Cliff Barnes?

— Supongo que sí.

— ¿Y qué te hace estar tan seguro de ello?

— Tú opinas que a Barnes le mueven sus deseos de venganza. Y quizás él crea lo mismo. Pero yo conozco mejor las cosas.

— ¿Dinero?

— Todo el mundo quiere dinero, pero los hombres que apetecen únicamente dinero sólo consiguen dinero. Cliff Barnes ansia el poder. Un poder que haga de él un hombre importante. Y los hombres que ansían el poder tan ciegamente, están ciegos para todo lo demás…

J.R. se inclinó hacia atrás en su asiento, con los pulgares metidos en su cinturón.

— Es posible, Alan, que las cosas salgan bien para ti y para mí.

— Será un privilegio trabajar para ti.

— Sin mencionar las gratificaciones exentas de impuestos que te irás encontrando…

Alan le ofreció la mano, y J.R. se la estrechó brevemente.

— Hemos cerrado un trato.

— A partir de ahora trabajaremos juntos…

El rostro de J.R. se endureció.

— Será mejor que dejemos las cosas claras desde el principio, muchacho. Tú trabajas para mí, y así será siempre. ¿Me oyes?

Alan asintió como si el dedo frío de la muerte hubiese dejado su huella por su espina dorsal.

— Lo que tú digas, J.R.

— Y la próxima vez que nos veamos, seré yo quien elija el restaurante…

Pam estaba esperando en la capilla de la plaza Thanksgiving. En aquel tranquilo lugar, fue capaz de mirar dentro de sí misma, con honestidad y compasión, por primera vez desde hacía mucho tiempo. Se alzaron ante ella numerosas preguntas, aunque suscitaron escasas respuestas. Hubiera deseado llorar, pero la piedad hacia sí misma no prometía tiempos mejores. A partir de ahora, le resultaba vital mantener firmes las riendas de su vida y avanzar compasivamente hacia una solución humana a sus dificultades. Empezó a ser consciente de que alguien había ocupado un lugar a su lado, y reaccionó ante la intrusión con resentimiento, como si aquella vez el sitio le perteneciera a ella sola. Alzó la vista y vio a Cliff, con el rostro tenso y desaprobador.

— No debiste regresar tan pronto ayer a «Southfork» con el bebé. Deseaba verlo.

Los modales de Pam se suavizaron.

— Por la forma en que hablaste por teléfono cuando te llamé… Francamente, Cliff, no sabía qué deseabas hacer…

— ¿Y por qué eres mi guardián? Little John es mi hijo…

— Tienes razón, no soy tu guardián. Pero, de momento, lo único en que puedes pensar es en tu dolor… Aprecio eso, pero las cosas ya no pueden verse de forma tan primaria.

— ¿Y de qué se trata en tu opinión?

— Escúchame, Cliff. En el mejor de todos los mundos posibles, tu hijo estaría contigo. En este mundo, eso es imposible. Estoy preocupada por Sue Ellen…

— ¿Y crees que yo no?

— …y por Jock y por Miss Ellie. Sabes qué podría ocurrirles. Ya no son jóvenes…

Cliff expulsó el aire de sus pulmones con fuerza y se levantó.

— ¿Podemos salir de aquí?

Cliff echó a andar en dirección a la luz del día. El aire estaba inmóvil y pesado, y hacía más calor de lo acostumbrado en aquella época del año. Una debilidad se apoderó de Cliff y de repente deseó acabar con todo, con las preocupaciones, con los problemas, con la lucha sinfín por lograr sus objetivos. ¿Qué sucedería si se había equivocado? ¿Qué pasaría si la venganza sobre los Ewing no le brindaba ninguna satisfacción, ni hacía tampoco ningún bien a Digger? ¿Qué pasaría si les hacía a todos más daño que el que Jock Ewing le había hecho a su padre?

— Dime con exactitud lo que te haya explicado el doctor de Fort Worth…

— La doctora Grovner —le respondió Pam de memoria—. Es una persona muy agradable. La doctora Grovner me ha dicho que Little John está bien, por el momento…

— Por el momento…

— Le ha sometido a una serie de pruebas neurológicas. No ha encontrado tumores y tampoco ninguna de esas manchas de color café con leche en su cuerpo…

— Entonces no padece neurofibromatosis. ¡Es fantástico!

— No, Cliff. La tiene. Recuerda, Cliff, que se trata de una enfermedad genética que se transmite de padres a hijos. Si papá la tiene, tú y yo la padecemos. Y si tú la tienes, Little John la tendrá también…

— Pero no existen síntomas… Todo saldrá bien…

Cliff detuvo sus pasos y se enfrentó con Pam, con los rasgos contraídos y una voz penetrante e insistente.

— ¿No es así?

— No lo sabemos. La doctora me explicó que, en un adulto, las posibilidades de muerte son raras. En un niño pequeño… Es posible que los tumores se evidencien de un momento a otro. A veces, con frecuencia, según afirma la doctora Grovner, se vuelven neuroblastomas.

— ¿Y eso qué es?

— Una cosa maligna. Cáncer. Los índices de supervivencia para los bebés no son muy buenos, Cliff.

Una mueca se evidenció en los labios de Cliff y se retorció como presa del dolor. Ella corrió en su ayuda.

— Unos chequeos frecuentes —le explicó—. Eso es lo mejor que podemos hacer por él…

Siguieron andando un buen trecho antes de que Cliff hablase de nuevo.

— ¿Se lo has dicho a Bobby?

— Aún no.

— ¿Y cuánto tiempo crees que podrás seguir guardándolo en secreto?

— Tanto tiempo como pueda…

— Me dijiste que tanto tú como Bobby deseabais tener hijos…

— Muchísimo…

— Pues deberás contárselo…

— Decirle que no puedo darle loque más desea en el mundo… Tener una familia propia… ¿Cómo puedo contarle a mi marido que no puedo tener ningún bebé?

Aquella tarde, en su despacho, Cliff se entrevistó con Alan Beam. Había quedado impresionado con el joven abogado desde la primera vez que le conociera en la fiesta de «Salvad el Paisaje». Alan era brillante, ambicioso, y trabajaba también muy duro… Y, por encima de todo, parecía desear sinceramente hacer algo para impedir la continuada violación del suelo a través de unas industrias contaminadoras. En Texas, sobre todo, la industria petrolera. Era exactamente la clase de persona que Cliff Barnes deseaba tener en su equipo.

— Alan —comenzó—, quiero decirte lo complacido que estoy por tenerte a bordo. No es que exista escasez de personas que comulguen con nuestros objetivos, pero hay muy pocos que sepan hacer las cosas…

Alan se echó a reír.

— Ya sabes qué se dice de Dallas: que es la ciudad en la que todo puede hacerse… Y yo soy el muchacho que puedo hacerlo todo…

— Eso está muy bien. Podrás realizar muchas cosas. Mis objetivos son promover una amplia cruzada en este Estado para oponernos a una actividad de perforación indiscriminada por parte de las compañías petroleras. Hay que contrarrestar ese hedor a petróleo, y al dinero que se gana con el petróleo. Debemos limpiar el paisaje, limpiar el aire, purgar la influencia de los petroleros entre los políticos de Texas…

— Haré todo lo que desees, Cliff. Esa es la razón de que me encuentre aquí.

— Dame un par de días para sopesar mejor las cosas y podrás ya, realmente, ponerte a trabajar…

— A propósito, Cliff, he estado pensando mucho en todo esto. He comenzado a apreciar todo aquello que ya has llevado a cabo, virtualmente tú solo. Como jefe del Departamento de Control de Tierras y como individuo. Pero ya ha llegado el momento de que nos movamos en otro plano…

— ¿Qué quieres decir con eso, Alan?

— El Estado, la nación, necesita hombres luchadores, decentes e inteligentes, que velen por que se aprueben las leyes apropiadas, para que el Gobierno sirva, en realidad, a los intereses del pueblo, que los grandes negocios no maten la gallina de los huevos de oro. El Gobierno necesita a hombres como Cliff Barnes.

Cliff apoyó juntos los dedos y avizoró por su extremo al otro hombre. Sopesó con cuidado su respuesta:

— Sería un embustero si dijese que no he considerado ya el conseguir un cargo electivo.

— Entonces estaba en lo cierto —replicó entusiasmado Alan.

— Pero no estoy convencido de que lo mejor que haría sería desempeñar un cargo público.

— Esa es, precisamente, la cosa más adecuada. ¿Cómo podrías de otro modo ejercitar todos tus talentos, todos tus esfuerzos, sino haciéndolo para el pueblo? No sólo creo que lo realizarías muy bien, sino que me parece que estás obligado a hacerlo así…

— Aún soy joven, y poseo relativamente escasa experiencia…

— La Cámara de los Representantes es el lugar en que te corresponde estar. Y ya mismo… Debes comenzar en Washington, como una joya entre toscas piedras. Cliff, todo cuanto puedas hacer en el D.C.T. es algo que se encuentra fuertemente limitado. En Washington… Eso sería sólo un inicio, un lanzamiento hacia cosas cada vez mayores y mejores… Recuerda que LBJ era sólo un maestro rural cuando fue elegido para el Congreso. Y acabó en la Casa Blanca…

Cliff no quería ni siquiera considerar aquellos sueños de una gloria tan definitiva. Y, sin embargo. Sin embargo…

— El aspirar a un cargo así, al Congreso, es algo que requiere una organización…

— El grupo ecologista podría ser el núcleo de este asunto. Si me dejas, yo reuniría alguna de las mejores mentes jóvenes de Dallas, los mejores trabajadores, los tipos más dedicados que ningún candidato podría tener…

— Tal vez tengas razón, Alan…

— Estoy seguro de que sí…

— Pero existe una cosa que me preocupa. El dinero. Una campaña efectiva cuesta hoy una fortuna. No tengo dinero personal y carezco de las fuentes que podrían proporcionármelo…

— Déjame eso a mí. Sé cómo recolectar fondos. Sé dónde encontrar grandes contribuyentes…

— ¿Y crees de veras que la gente me respaldaría?

— ¡Claro que sí! Estoy convencido de ello. Cliff, resultarías un candidato tremendamente atractivo. Cualificado, comprometido, carismático. Posees todas esas cosas y los votantes responderían. Sólo tienes que decirme una palabra, Cliff, y comenzaré a hacer rodar la bola…

Una palabra, pensó Cliff. Una palabra y comenzaría su camino, derecho hasta la cumbre. Todo lo que siempre había deseado: fama, riqueza, poder.

Abrió la boca para hablar y la palabra le salió alta y clara:

— Adelante… —replicó—. Hazlo, Alan. Hazlo por mí y nunca te arrepentirás.

Sonriendo abiertamente, Alan le tendió la mano. Cliff era la persona apropiada: un hombre convencido de sí mismo, un hombre abierto a las manipulaciones, predestinado a la derrota…

Unas cuantas noches después, la familia Ewing fue a ver una obra al «Dallas Theater Center». Fue una velada muy agradable: en primer lugar la cena bajo la escultura metálica de seis toneladas en el «Fairmont Hotel's Pyramid Room», caviar de Beluga, langosta del Maine, buey Wellington, dos excelentes vinos franceses, postres y café.

Sólo Sue Ellen parecía no estar pasándolo bien. Picoteó sin apetito la comida, respondió sólo a preguntas directas y sus respuestas fueron monosilábicas. Y, durante el primer acto de la obra teatral, estuvo sentada con las manos enlazadas encima del regazo, con las rodillas fuertemente apretadas una contra otra. En el descanso, Miss Ellie se la llevó aparte.

— ¿Te encuentras bien, Sue Ellen?

— Tengo otro de esos horribles accesos de mareo, Miss Ellie.

— Pobrecita… Permíteme darte un poco de agua…

— Creo que será mejor que me vuelva a casa.

— Naturalmente. J.R. te llevará en coche…

Y J.R. lo hizo. De forma suave y competente rodó los kilómetros sobre el llano que les separaban de «Southfork». Kristin insistió en ir también, y se cuidó de Sue Ellen en el asiento posterior. Ninguno de ellos habló durante el trayecto hasta el rancho.

Sue Ellen les permitió que la sacaran del coche. Sus fuerzas parecían haberle vuelto y su color era ya bueno. Sonrió con dulzura a su hermana.

— Kristin, no había ninguna razón para que no te quedases a ver la obra y regresaras luego a casa con los demás.

— Creí que podía ayudar. ¿Estás aún mareada?

— Me encuentro mucho mejor, gracias. En el teatro hacía demasiado calor y había muy poco aire…

— Me pareció que el aire acondicionado funcionaba bien —respondió secamente J.R.

— Me iré ahora a la cama —prosiguió Sue Ellen—, J.R… Tú y Kristin podríais volver a la ciudad… Aún veríais el último acto…

— Iré arriba y te ayudaré —respondió Kristin.

— No necesitas hacerlo…

— Está bien, Kristin —intervino J.R.—. Yo me cuidaré de Sue Ellen.

— Sois demasiado amables conmigo. Me abrumáis un poco…

J.R. la siguió por las escaleras y luego hasta su dormitorio.

Sue Ellen comenzó al instante a quitarse la ropa. J.R. lo observó todo muy de cerca, estimulado de nuevo por aquella lenta exhibición de bonita carne de mujer.

— ¿Qué te parece que hacemos? —dijo al fin J.R., recordando su enojo por la representación de su mujer durante toda la velada, acordándose de lo difícil que le estaba poniendo las cosas, de lo hambriento que se encontraba de ella.

— Preparándome para meterme en la cama, querido marido… ¿No lo crees así?

— Ya estoy harto de la forma que tienes de quejarte, Sue Ellen. De tus hábitos tan trastornadores. ¿Qué andas buscando? ¿Quieres decírmelo?

Ella le dio la espalda y se sacó el sujetador y, a continuación, las bragas. Observándola, la respiración de J.R. se fue haciendo pesada. Cada vez que la veía así, le recordaba el tiempo en que fueran amantes, en cómo habían sido las cosas al principio. Aquel cálido y exuberante cuerpo, las demandas de Sue Ellen y el placer que proporcionaba. Sin embargo, todo aquello no había sido suficiente para él, su interés se había desvanecido y su pasión apaciguado, hasta llegar a desaparecer. Había observado la rabia que comenzara a albergar su mujer, su confusión y su miedo. Y aunque fuese a pequeños intervalos, se había preocupado de ella y pronto se percató de la debilidad que sentía al respecto.

Sue Ellen se puso una bata y J.R. quedó desconcertado por la súbita desaparición de aquella mujer desnuda que tanto había disfrutado observándola. El cambio le hizo volver con rudeza al momento actual.

— ¡Respóndeme, maldita sea! ¿Qué deseas?

Ella se dio con gracia la vuelta y quedó cara a cara frente a J.R.

— Irme a la cama, como es natural. Y sola…

— Eres una perra… Vas detrás de algo y quiero saber de qué se trata…

Sue Ellen rió de forma frágil, sin alegría, una risa que a él le pareció una hoja mellada. J.R. se estremeció, incapaz de seguir adelante con lo que había empezado, incapaz de cambiar su forma de ser, sin desear, en realidad, aquel cambio.

— J.R., lo primero que ha penetrado en tu mezquina pequeña mente es imaginar que voy detrás de algo. Pero no persigo absolutamente nada.

J.R. sabía que su mujer decía la verdad. Pero no podía tolerarlo; todo el mundo, absolutamente todos, siempre perseguían algo.

— Oh, no juegues conmigo, Sue Ellen… Todo el tiempo que te pasas en la cama haciendo ver que te encuentras mal. Esos ojos tristes que diriges siempre a la familia. La forma en que quieres ganarte las simpatías de papá y mamá. Leo en ti como en un libro. Esa escenita esta noche en el teatro… «Tengo otro de esos horribles accesos de mareo, Miss Ellie». No estás enferma, cariñito… No hay en ti nada malo, excepto lamentarte por ti misma. Excepto que eres una maldita e inútil borracha…

— ¿Como podría agradecértelo, J.R.? Eres tan bueno para mí…

— Todo esto es una comedia —rugió J.R. a voz en cuello—. ¡No estás enferma en absoluto!

— Ahora eres un experto en medicina, J.R. Qué astuto resultas… ¿Se trata de otro de tus secretos? De tus muchos secretos, de tus muchos crímenes…

— No hables de crímenes, señora mía. Aquella entrevista tuya con Cliff Barnes…

— ¿Un encuentro con Cliff Barnes…?

El tiempo pareció detenerse mientras ella luchaba por serenarse.

— Eso es, en el «Hardens Restaurant»…

— Me he olvidado de todo al respecto…

— Claro que sí… No me digas que se trató de un accidente…

— Claro que lo fue, por lo menos en lo que a mí se refiere. Estaba con mi madre y con mi hermana. ¿Crees que iba a preparar una cosa así en semejantes condiciones? De todos modos, desprecio a Cliff Barnes muy poco menos de lo que te desprecio a ti, J.R. Mira… ¿Te hace eso sentirte mejor?

— ¿Y por qué he de creer cualquier cosa que digas acerca de Barnes? Tu mutua historia no permite tener la menor confianza en tu palabra.

— Ahora me toca a mí. ¿Qué es lo que quieres, J.R.? ¿Estás celoso porque crees que Cliff y yo nos estamos viendo de nuevo? ¿Y por qué debería preocuparte eso? Al fin de cuentas, ya te he librado de esos odiosos deberes maritales que encontrabas tan dificultosos de cumplir…

— No estoy celoso.

— ¿O estás interesado por mí, simplemente, porque crees que otro hombre me desea? Es la caza lo que se te da tan bien, siempre ha sido así. En cuanto posees algo o a alguien, pierdes rápidamente el interés.

— Aún sigues persiguiendo a ese bastardo oportunista como si fueses una colegiala terriblemente enamorada…

Sue Ellen se metió en la cama y se subió la sábana hasta la cintura.

— Dado que mis acciones y mis emociones están siendo objeto de discusión, J.R., permíteme dedicar un tiempo igual a las tuyas. Puedes dejar de representar a Mr. Tipo Agradable, puesto que tu padre y tu madre no están cerca… J.R., ya no me importas lo más mínimo. No me preocupa lo que desees o pienses. Ni tampoco lo que hagas. Ahora, sal de mi dormitorio y déjame sola.

Durante un largo rato, él permaneció allí de pie como si fuese a lanzarse a un ataque violento. Hasta que la pasión abandonó su cuerpo con un espasmódico retorcimiento. Se alejó y cerró con fuerza la puerta.

Sue Ellen se acurrucó contra la almohada, cerró los ojos y las lágrimas empezaron a fluir.

J.R. salió impetuosamente de la casa y se encaminó hacia su coche. El frío aire nocturno no logró en absoluto disminuir su cólera. El alto firmamento con sus tachones luminosos se perdió para él, mientras avanzaba, con la cabeza inclinada y los puños apretados. Juró vengarse de Sue Ellen, de cada uno de sus enemigos, de cualquiera que se enfrentase a él. Juró…

— J.R….

Una suave voz femenina le hizo detenerse en el acto. Kristin se encontraba detrás de él en la oscuridad.

— Sí… —dijo sin darse la vuelta—. ¿Qué pasa…?

— ¿Está bien Sue Ellen?

— Sí —respondió lisa y llanamente—. Está muy bien.

— Me tenía preocupada.

J.R. se dio despacio la vuelta, con el mentón aún apuntando hacia el pecho, evaluando a Kristin. Deslizándose en la oscuridad con un corto vestido de noche negro y descotado casi hasta la cintura, tenía el aspecto de una desconcertante criatura nocturna, pálida, encantadora e inmensamente deseable.

— Eres una buena hermana para Sue Ellen.

— Me gusta preocuparme por la gente.

— ¿Con toda la gente?

Ella echó hacia atrás la cabeza y se rió con suavidad.

— Con aquellas personas a las que conozco y me gustan. Las que están cerca de mí…

— ¿Y eso me incluye a mí?

Ella avanzó, sin apresurarse, hasta donde se encontraba J.R.

— Tengo un profundo aprecio hacia ti, J.R. Sue Ellen nunca ha comprendido por completo lo agradable y único que llegas a ser.

— ¿Y tú sí?

— Me parece que sí…

Kristin se encontraba a una distancia muy poco superior al alcance de los brazos de J.R., y el pesado aroma de sus desatadas oleadas de pasión lo inundaron todo hasta llegar a él. J.R. deseó cogerla, aplastarla bajo su boca, tocar cada parte de su cuerpo, llevar a cabo indecibles actos con su carne. Sonrió.

— Me disponía a dar un paseo en coche.

— Qué idea más agradable…

— ¿Te importaría acompañarme?

— No querría hacer de intrusa.

— Sería un placer, Kristin, querida…

— En ese caso, iré contigo.

— ¿Estás segura de que no preferirías irte a la cama?

— Oh, no, es aún muy temprano para irse a dormir…

Condujo durante cerca de diez minutos sin hablarse en absoluto. Con un brusco movimiento del volante, J.R. introdujo al «Mercedes» en una polvorienta carretera que los llevó entre grupos de pinos hacia las bajas colinas.

— ¿Forma esto parte de «Southfork»? —preguntó Kristin.

— Todo esto y aún más.

J.R. encendió la radio del coche y una voz gangosa comenzó a cantar «Dulces recuerdos»…

Mi mundo se parece a un río tan oscuro como profundo…

— Willie Nelson —explicó J.R.

— Realmente amas mucho este rancho, ¿no es verdad, J.R.?

— Todos nosotros, los Ewing, amamos este lugar, Kristin… El otoño es la época mejor. Todo el ganado es traído hasta aquí desde sus lejanos pastos…

— ¿Aún sigues haciendo algunas veces de vaquero, J.R.?

Su ingenuidad hizo sonreír a J.R.

— Lo que amo es la tierra, Kristin.

Le dio unos golpecitos en los muslos y la oprimió levemente, sin apresurarse a soltarla. Luego dirigió de nuevo su atención a la conducción.

— No soy un vaquero, nunca lo he sido. El sol y el polvo, los halcones planeando en los cielos, cañones retorcidos, el olor de los rebaños… No, Kristin, muñeca, ése no es mi estilo. Me gustan las cosas nuevas y brillantes. Oficinas limpias y aire acondicionado. Grandes tratos, grandes victorias, mucho dinero…

— Has de saber, J.R., que siempre he sentido una gran admiración por los inspiradores y autores de este mundo, por los hombres que lograron que las cosas ocurrieran de esa forma. Y, seguramente, tú eres uno de ellos…

Llevó el «Mercedes» hacia un grupo de altos pinos y lo aparcó. A continuación se dio la vuelta y pasó un brazo por el asiento detrás de ella.

— Eres una chica muy bonita, Kristin.

— Estoy comenzando a averiguarlo.

J.R. le acarició el pelo y Kristin apretó la cabeza contra su mano.

— Hum… Qué bueno es esto…

Los dedos de J.R. comenzaron a resbalar por el cuello de la chica, trabajando los músculos de debajo de su suave piel.

— Ah, qué estupendo… Me haces sentir como una tonta…

— Supongo que lo has oído todo, Kristin. Lo que ha ocurrido entre Sue Ellen y yo.

— Todos los que se aman tienen peleas…

— Tu hermana y yo hace ya mucho tiempo que no somos amantes…

— Pobre J.R….

— Me gustaría que pensases en mí como una especie de ángel, pero no lo soy…

— Nunca he creído eso, J.R., ni por un instante. Pero debo admitir que admiro la forma en que te comportas.

La mano de J.R. estaba ya en la desnuda espalda de la chica y la mantuvo allí con firmeza, haciéndola acercarse. Guió su otra mano hasta las dulces redondeces de su vientre.

— Y yo claro que también admiro tu buena apariencia —le dijo J.R.

— ¿Y también lo sientes?

En respuesta, J.R. deslizó una mano hasta uno de sus pechos, grávido y sensualmente pesado bajo el negro crepé. Ella gimió y su cabeza se arqueó hacia atrás. J.R. se inclinó encima de ella, degustando con su boca aquella delicada piel de debajo de las orejas de la chica, mientras introducía la otra mano por debajo del vestido.

— Eres la pieza más bonita en laque J.R. haya puesto los ojos desde hace mucho tiempo.

— Me agrada mucho complacerte, mi señor…

— ¿Estás segura de saber lo que estás a punto de hacer, Kristin?

— ¿Ha sucedido algo que te haya hecho cambiar de opinión?

En respuesta, J.R. le soltó los pequeños tirantes del vestido y tiró hacia abajo de él.

— Con cuidado —le previno ella—. No creo que quieras destrozarme mi vestido nuevo.

— Te compraré una docena más…

J.R. se desabrochó el cinturón.

— Y montañas de otras cosas bonitas…

— No tienes que prometerme nada, J.R.

De alguna forma, con delicados y seguros movimientos, la chica consiguió quitarse el vestido. No llevaba nada más.

El jadeó y forcejeó con sus pantalones.

— Escucha —murmuró ella—. Déjame hacerlo…

La chica se inclinó y le besó con dulzura en cuanto él se mostró ante ella.

— Ah, J.R., eres un auténtico hombre…

— Quiero que sepas —murmuró J.R.—que no permitiré que te vayas de Dallas. Te concederé una pensión…

Los labios de la mujer empezaron a correr por todas partes, cálidos, húmedos, insistentes.

— Lo que tú digas, cariñito…

— …Un apartamento.

— De la forma que quieras…

— Quiero… Quiero que estés donde pueda alcanzarte…

— Lo que tú digas, mi amor…

Ella maniobró en torno de él para acomodarlo mejor, y J.R. la penetró por detrás. Kristin inspiró aire, jadeó y le dijo que no creía estar segura de poder enfrentarse así a un hombre tan grande y poderoso. Como respuesta, él empujó con mayor fuerza y ella gritó de placer y de dolor cuando él la oprimió más contra él, con sus dedos engarfiados en sus suaves pechos.

— Seré para ti una auténtica bestia, J.R.

— ¿Todo cuanto quiera…?

— Todo…

— Dime qué deseas…

Ella se retorció y enrolló, y rodó sobre él con vigor juvenil.

— Amor mío… Una cosa más…

Kristin se quedó rígida.

— ¿Qué… es…?

— Un empleo en la «Ewing Oil»…

— Pues… no sé…

— Para que pueda estar siempre contigo, cariño.

Pareció una buena idea. J.R. entrevió tardes con Kristin en su apartamento y noches en su despacho. Y cuando viajase, podía llevársela con él. Qué diablos… ¿Si un hombre no podía conseguir en casa lo que le apetecía, por qué no iba a buscarlo también en la familia?

— Lo que tú quieras —musitó y se aplastó contra ella—. Y ahora dame a mí lo que yo quiero…

Y ella actuó con tanta habilidad y pasión, que J.R. temió que se lo haría antes de tiempo…

«Southfork» estaba en calma. Los demás miembros de la familia se habían ido ya a la cama. Los cobertizos aparecían silenciosos, los corrales vacíos. Los grillos cantaban y en alguna parte de la pradera una vaca mugió. Todo estaba como debía estar.

En el patio, Bobby y Pam gozaban del puro aire de la noche antes de retirarse. Bobby se quedó mirando a su mujer. Durante toda la velada había experimentado en Pam una perturbadora inquietud, un sutil cambio en su estilo y actitud que le inquietaron. No pudo contenerse por más tiempo.

— ¿Me lo has contado todo acerca de eso de Digger?

Ella respondió sin mirarlo.

— Esta noche la obra que hemos visto era una comedia. Y en mi opinión bastante buena. Pero ni siquiera has mostrado la sombra de una sonrisa…

— Tenía la cabeza en otra parte…

Bobby titubeó.

— ¿Y por qué no me lo cuentas?

Un escalofrío la hizo estremecerse.

— Bobby, abrázame, por favor…

— No hubiera pensado en hacer nada mejor, señora…

Pam descansó sus mejillas contra el pecho de Bobby. Su marido era tan sólido, tan fuerte, tan seguro… El amor de su esposo era como un apoyo tangible, la única cosa segura que ella había encontrado en su vida, aquello que necesitaba más que cualquier otra cosa. Perder a Bobby sería tanto como perder el sentido de su vida…

— Estás temblando —comentó él.

— Hay algo que desearía decirte…

— ¿Acerca de Digger?

— Acerca de nosotros…

Pam sintió que él se ponía rígido, que hacía un esfuerzo consciente por relajarse.

— ¿Y qué pasa con nosotros?

— Bobby… He cambiado de idea… No puedo pasar por eso de tener un bebé…

Bobby dejó caer los brazos como si le hubiesen tirado de ellos. Retrocedió un paso, con una expresión de desaliento y angustia en sus agradables facciones. La ira se alzó en torno de él como una nube carmesí.

— No comprendo…

— Por favor, no me pidas que te lo explique…

— Ayer eras muy feliz respecto de esta idea. ¿Qué sucedió después de que regresaras a los Almacenes? ¿Qué te ha hecho mudar de opinión?

— Bobby, no puedo soportarlo cuando estás enfadado conmigo. Te amo tanto…

— Creo que tengo derecho a estar furioso. ¿Vas a volver de nuevo con esos asuntos tuyos de identidad? ¿Se trata de eso? Dios mío, Pam… El tener un bebé no te hace de menos como persona. Y, ciertamente, mucho menos que colgar etiquetas con el precio en esos Almacenes. ¿Qué estás pensando? Ya sabes cuánto anhelo tener una familia nuestra, tener hijos, vivir unas vidas normales y saludables.

— Ya veo. Lo que tú quieres es lo único que cuenta. Sólo tus necesidades. ¿Y qué me dices de mí y de mis necesidades?

— Tú también quieres tener hijos. Yo lo sé…

— Parece que eres tú quien se cuida de todo. Quien está hablando ahora por mí…

— ¿No estoy en lo cierto?

Pam gritó con voz tenue y quebrada:

— ¡Olvídalo, Bobby! ¡Olvídalo, por favor!

Bobby observó cómo Pam se apresuraba en la oscuridad, sabiendo que nunca olvidaría aquello. Ninguno de los dos lo harían. Ni tampoco podrían…

TERCERA PARTE: LOS EWING HOY

7

Bobby se enteró de la noticia de la nacionalización mientras se estaba afeitando aquella mañana. La «Ewing Oil», según dijo el locutor de la radio, era la única propietaria de los campos petroleros asiáticos registrados. Las pérdidas ascendían a centenares de millones de dólares, tal vez sobrepasasen los mil millones. No había la menor posibilidad de salvar nada…

— Eso significa —prosiguió el locutor— el dramático fin de la mayor y más activa de las compañías petroleras independientes de Estados Unidos. Jock Ewing, una leyenda en los campos petroleros de Texas y Luisiana, empezó hace más de cuarenta años como buscador en solitario de petróleo y…

Bobby apagó la radio, mientras la cabeza le daba vueltas acerca de lo que aquello significaba y de las posibilidades que restaban. El reportaje resultaba devastador y, si era exacto, causaría estragos en los negocios del petróleo. Los intereses financieros interrelacionados echarían abajo toda la estructura de los Ewing, todos los negocios, todas las compañías, las diferentes inversiones. ¡Y «Southfork»! El rancho era la pieza maestra de todo aquello, el orgullo y la alegría de los Ewing, la sólida base que lo hacía todo posible. Se puso un par de desgastados vaqueros y unas rozadas botas camperas, una vieja camisa y corrió al piso de abajo.

El comedor estaba vacío, pero encontró a Miss Ellie tomándose el café sola en el patio. Besó a su madre y se llenó una taza.

— ¿Dónde están los demás?

— Siéntate, Bobby, y toma el desayuno…

— Creo que será mejor que me dirija al centro de la ciudad, mamá…

Su madre alzó los ojos hacia él.

— Ya he escuchado ese reportaje, Bobby. Sé lo que ha sucedido. ¿Qué significa para nosotros, los Ewing, hijo?

Bobby meneó la cabeza asombrado. Durante toda su vida, sin tener en cuenta los problemas y sin tomar en consideración cuán grandes y penosas fueran las dificultades, Miss Ellie había permanecido fuerte, sólida, sirviendo de apoyo a los demás.

Jock era el más duro, el cazador que saltaba sobre la presa, el que traía a casa su carne. Pero cuando se requería una auténtica fortaleza, Miss Ellie siempre se encontraba a mano; imperturbable, con la mente despejada, llegando al meollo de la cuestión con sólo unas palabras. Su madre, tenía que reconocerlo así, era una notable mujer.

— Si el informe de la radio es cierto —respondió Bobby, que la consideraba demasiado como para disimular ante ella— acabaremos perdiéndolo todo…

— ¿Y «Southfork»?

— Me temo que también, mamá…

Miss Ellie alzó la taza, pero no bebió. Bobby se percató de que la mano de su madre temblaba.

— Ese acuerdo asiático se suponía que no era cosa nuestra. Se lo guardó para sí…

— Eso suena a algo de J.R. Siempre tras cosas aún mayores… Tu padre era muy parecido a él en sus años jóvenes…

— Pero papá era un independiente. Podía soportar el hacer frente a los riesgos… Pero ahora la «Ewing Oil» es un asunto familiar. Ciertos riesgos son inaceptables…

Bobby miró a su alrededor…

— ¿Dónde está J.R.? ¿Dónde está papá?

— Se han ido a la oficina, se fueron sin acabar de desayunarse…

— ¿Qué debo hacer yo, mamá?

— Conserva la calma, hijo mío. No es el momento adecuado para perder el dominio de uno mismo…

— Me gustaría decirle a J.R. exactamente…

— ¡Bobby!

El tono cortante de la voz de su madre le hizo callar en seco.

— J.R. es tu hermano y éste es un asunto familiar… Hay que actuar. Hacer lo que sea necesario, escuchar. Deja a un lado las recriminaciones…

— Lo haré lo mejor que sepa, mamá.

La besó en la frente.

— No te preocupes por nada…

Miss Ellie le sonrió mientras se alejaba.

— ¿Qué más tendré que hacer?

Cuando Bobby llegó, una multitud de periodistas estaban ya concentrados en la zona de recepción de «Ewing Oil». Se abrió paso hasta dentro y localizó a una de las secretarias.

— ¿De dónde ha salido toda esa gente?

La mujer hizo una mueca.

— Ya estaban esperando cuando abrí. Gracias a Dios su padre y J.R. llegaron primero. Nunca he podido tratar con esa manada de lobos…

— ¿Y dónde están?

— En el despacho de J.R. Su padre y J.R. están recibiendo preguntas sin apenas poder dar algunas buenas respuestas.

Bobby consiguió seguir su camino hasta penetrar en el despacho de J.R. Su padre y su hermano se hallaban de pie detrás del escritorio, forcejeando contra los embates de la Prensa. No había más que destellos de flashes y una docena de cámaras de televisión estaban rodando, con sus brillantes focos eliminando todo el color de la habitación.

— Ahora, muchachos —estaba diciendo Jock—, me parece que ya habéis conseguido lo que vinisteis a buscar. ¿Por qué no os vais y nos dejáis seguir con nuestro trabajo?

— Una pregunta más, señor —dijo un reportero—, ¿Por qué no me aclara si la «Ewing Oil» ha invertido o no todo su capital en esos permisos petroleros, y si la nacionalización significa o no el final del imperio «Ewing» como se ha informado por ahí…? Además…

J.R. alzó una mano y les dirigió una de sus elaboradas sonrisas.

— Eso son dos preguntas, Mr. Carleton, pero lo pasaremos por alto… Me gustaría responderle a esto… Las inversiones «Ewing» están muy diversificadas, a fin de proteger nuestros intereses contra un cambio tan dramático como el que ha sucedido hoy en Asia…

— ¿Y qué me dice de las alegaciones de que las pérdidas de los Ewing han sido tan completas que tal vez superen los mil millones de dólares?

— Se ha exagerado mucho… Naturalmente, se han producido algunas pérdidas. En los negocios…

— ¿Nos puede decir qué otras inversiones tiene en marcha en estos momentos?

— No. No puedo decírselo… Ni debo…

— ¿No es cierto que, a pesar de sus alegatos en contra de una inversión total en los campos petroleros asiáticos, es la «Ewing» la que, de hecho, es la única que se encuentra implicada? ¿No es cierto…?

El enfado se traslució en el rostro de J.R.

— La misma respuesta que antes. Esto es un negocio y tratamos de realizar inversiones prudentes basadas en los conocimientos necesarios… Nuestra situación es siempre fluida y flexible. Realizamos nuestros movimientos de acuerdo con los factores variables del mercado, y en ninguna de las parcelas de la vida, señoras y señores, las cosas son siempre inmutables. Siguiente pregunta.

— ¿Puede usted decirnos… si ha sufrido alguna pérdida?

Los modales de J.R. se hicieron indiferentes.

— Sí, claro que sí. Hemos recibido una paliza, no muy diferente a la de cualquier otro que se encuentre en esta situación. Pero seguimos en el negocio. La «Ewing Oil» ha sobrevivido, y seguirá sobreviviendo…

— ¿Mr. Ewing…?

— Creo que esto es todo por ahora —continuó J.R.—. Mi padre y yo hemos respondido a todas sus preguntas lo mejor que hemos podido. Ahora ya no me es posible añadir más. Si en el futuro ocurren otras cosas, se lo haremos saber. Gracias a todos por haber venido…

Bobby se hizo a un lado y observó cómo desfilaban los miembros de la Prensa. Cuando se hubo ido el último de ellos, cerró la puerta del despacho y apoyó la espalda contra ella, como si de este modo consiguiera aislarse del resto del mundo.

— ¿Hasta qué punto están mal las cosas? —preguntó.

Jock puso el brazo en torno de los hombros de J.R.

— La «Ewing Oil» está viva y a salvo, gracias a J.R. aquí presente…

— No comprendo…

— Díselo —le pidió Jock a J.R.

— Estamos aún en buena forma, hermanito…

— ¿Y esos permisos…?

La sonrisa de J.R. se amplió y sus ojos le brillaron. Aquello era por lo que había vivido, el momento de dulce triunfo antes de que su padre lo dejara solo. Sin tenerlo que compartir con Bobby o con nadie más. Mientras estaba allí de pie al lado de Jock, se sintió inundado por el orgullo y por la dicha, ante aquella expresión de incertidumbre que aparecía en el rostro de su hermano.

— Vendí esos permisos un par de días antes, hermanito. El setenta y cinco por ciento de nuestras inversiones asiáticas.

— ¿Las vendiste…?

— ¡Exactamente por diez millones cada uno…!

J.R. era todo él sonrisas.

— Alguien ha cuidado de nosotros —dijo Jock, al mismo tiempo que daba unas palmaditas en los hombros de su hijo mayor—. Eso es seguro…

— Condenadamente seguro —añadió J.R.

Bobby tenía dificultades para asimilar lo que acababa de escuchar.

— ¿Me estáis diciendo que la «Ewing Oil» ha tenido muchísima suerte en…?

— Puedes decirlo así. Yo diría que hemos hecho un buen negocio. He tenido oportunidad de comprar algunos de esos yacimientos de gas enfrente de la Costa Este. Papá y yo hablamos de ello hace ya un año. Pero necesitábamos un montón de dinero en efectivo antes incluso de que esos tipos empezaran a hablar conmigo al respecto…

— ¿Y quién compró las licencias?

— Nunca te lo creerías… Por ejemplo, Vaughn Leland compró algunas de ellas. Ese viejo carcamal al fin debe enfrentarse con algo.

Jock se meció hacia atrás y hacia delante, con aquel rostro curtido por la intemperie.

— J.R., ¿cuándo aprenderás que no debe tomarse nunca a broma la miseria de un hombre?

— Lo siento, papá…

— ¿Y quién más está envuelto en esto? —quiso saber Bobby.

— Algunos de los muchachos que me han estado molestando desde el comienzo de este acuerdo, ya sabes…

— ¿Los muchachos? ¿Te refieres a los del cártel?

— Andy Bradley, Jordán Lee, Seth Stone…

Bobby meneó incrédulo la cabeza.

— Nuestros amigos… Todos ellos borrados del mapa…

Jock, que ya se había alejado, regresó en seguida.

— Los negocios son un juego, Bobby… Y ellos lo sabían…

— ¿Y tú también conocías ese acuerdo, papá?

— No puedo decir que fuese así…

Jock regresó a su escritorio.

Bobby se dirigió de nuevo a J.R.:

— ¿Y por qué no se nos dijo nada? Se supone que nos lo debes comunicar antes de realizar cualquier cosa…

— No había tiempo…

El enojo de J.R. resultaba evidente. Aborrecía tener que explicarle a su hermano las cosas, odiaba que su forma de obrar se pusiese en tela de juicio.

— Tú y papá estabais por ahí… Tal vez en Colorado…

— Existen teléfonos. O podrías habernos esperado…

— Tenía que moverme muy deprisa, tal y como se presentaban las cosas, e hice lo mejor que pude…

Bobby no podía creerse todo aquello. A pesar del intento de J.R. por mostrarse sincero y conciliador, se percibía una nota de doblez en su voz. Pero Bobby tuvo que observarse a sí mismo, con amargura, que la duplicidad era para J.R. una especie de leche materna.

— ¿Estás de acuerdo con esta versión, papá?

Una nube roja ensombreció el rostro de J.R.

— ¿Me estás llamando mentiroso, hermanito?

Un estremecedor recuerdo destelló por el cerebro de Bobby, una imagen que se le hizo muy vivida procedente de un pasado ya enterrado. Algo elusivo. Cargado de animosidad y malas sensaciones. Y por la expresión de los fríos ojos de J.R., supo que su hermano estaba recordando el mismo momento de sus vidas. El mismo incidente, las mismas mortíferas emociones. Luego, todo desapareció. Bobby abrió la boca para hablar, pero antes de que pudiera hacerlo se abrió con violencia la puerta del despacho y Jordán Lee cargó hacia J.R. Su rostro estaba lívido, los ojos se le salían de las órbitas y le corría saliva por las comisuras de los labios.

— J.R., maldito hijo de puta…

— Compórtate en esta casa, Jordán… —le interpeló Jock.

Jordán siguió su avance, con los puños apretados, el cuerpo inclinado y sugiriendo inmediatos problemas. Jock, al que se le habían alertado todos sus antiguos instintos, empezó a dar la vuelta al escritorio y a avanzar hacia el intruso. J.R. se hizo atrás, en una clara retirada. Pero fue Bobby el que se cruzó en el camino de Jordán, haciéndole detenerse.

— Mantén la calma, Jordán —le dijo con amabilidad, poniéndole sus abiertas manos en los hombros como en una oferta de paz.

— ¡Calma…! Puedes estar condenadamente orgulloso de ti mismo, J.R. Llegarás a lo más alto…

— Todos tenemos que compensar las cosas buenas con las malas, viejo compañero —le dijo J.R.

— Eres un bastardo —prosiguió Jordán, dando otro paso adelante.

Bobby se colocó vigorosamente entre él y J.R., y avanzó junto a él.

Jock intervino:

— Veamos mejor las cosas, Jordán, J.R. no sabía lo que iba a suceder cuando te vendió a ti y a los demás aquellos permisos. No podía saber nada acerca de la nacionalización. Ha sido un caso de mala suerte que ha caído encima de todos nosotros…

— Al diablo con todo eso —respondió Jordán respirando difícil y pesadamente—. Hace ya muchos meses que le mendigamos que nos dejara participar en ese acuerdo. Esto no era una cosa nueva, Jock. Nunca quiso discutirla, ni siquiera nos devolvió las llamadas que le hicimos. Y, de repente, no quiere otra cosa que vender… Y rápido… Con demasiada y condenada rapidez, Jock. De forma inmediata…

— Ya te dije, Jordán, que necesitaba el dinero en efectivo para cerrar otros tratos.

Jordán se lo quedó mirando de forma siniestra.

— Tú sabías que esos pozos iban a carecer de valor. Conocías la revolución, la nacionalización. Todo fue demasiado sencillo, J.R. Engañaste a tus amigos para que te comprasen esos permisos…

J.R. empezó a hablar de prisa, dirigiéndose más bien a su padre que a Jordán:

— Aún poseemos el veinticinco por ciento de esas licencias. Eso significa que hemos recibido un golpe de doscientos cincuenta millones de dólares, además de todos los cánones sobre nuestra participación… Diablos… ¿Cómo iba a saber que ocurriría una cosa así?

— De la forma como fueron las cosas…, sí…

— ¿Por qué? —preguntó Jock.

— Para tener una coartada. La mayor parte de esas pérdidas se enjugan a través de los impuestos contra otros beneficios, en forma de desgravaciones. Lo cual significa que aún acabarás este negocio con una buena tajada. Esta vez has logrado realizar una jugarreta del todo perfecta, J.R.

— Vamos… —siguió Jock—. Este ramo es un auténtico montón de mierda. Siempre lo ha sido. Una vez echados los dados se puede ganar o perder.

— Eso es… Y entonces las cosas son correctas. Pero J.R. ha jugado con dados trucados…

Las palabras empezaron a salir de la boca de Jock cada vez más coléricas:

— Has jugado y has perdido. Así son los negocios. Tomátelo como un hombre. Antes de ahora has hecho mucho dinero con nosotros, y lo harás de nuevo… Cuidamos de nuestros amigos y siempre lo hemos hecho…

Jordán se echó hacia atrás, al parecer apaciguado de repente. Parecía mucho más viejo que cuando había entrado. Pálido y tenso, con la mandíbula inferior temblorosa como si se le hubiese desencajado.

— Me hace muy feliz escuchar eso, Jock. Realmente feliz. Y también transmitiré esa magnífica información a Marilee Stone. Estoy seguro de que ella apreciará tus buenos deseos.

— ¿Y qué diablos significa lo que estás diciendo? —le respondió Jock.

— Significa —dijo Jordán antes de marcharse— que Seth Stone se ha suicidado hace una hora…

8

Jock, Bobby y J.R. estaban sentados en el despacho de J.R., tomando café, hablando tan sólo ocasionalmente. Bobby se mostraba más reservado que los otros, haciendo las cosas de una forma ponderada y preocupada. J.R. era su hermano, y los lazos familiares resultaban muy fuertes, pero Bobby lo comprendía de una forma en que no llegaba a hacerlo su padre. Aquellos sombríos impulsos que inducían a J.R. habían sido transmitidos de padre a hijo, pero el hijo carecía de juicio, de un núcleo ético que suavizara y dominara su obsesionante necesidad de vencer siempre. A Bobby también le gustaba ganar, pero no tenía que ganar. Se trataba de una distinción que su hermano mayor había perdido.

— Tenemos que hacer algo para ayudarles —comentó.

— ¡Qué!

La alarma de J.R. fue algo que ambos observaron con claridad.

— ¿Qué estás sugiriendo? Los negocios son los negocios. No hay nada incorrecto en cerrar un buen trato, en conseguir un beneficio. Es la forma de ser norteamericana…

— Existe una diferencia entre la libre empresa y la libertad para robar.

J.R. se puso en pie.

— ¿Me estás diciendo que he estafado a esos muchachos?

— Estoy diciendo que esto no me gusta nada. Seth Stone se ha suicidado, y eso no es una buena práctica comercial.

— Siempre fue un hombre débil —respondió J.R.

— No hay que hablar mal de los muertos —pontificó Jock, como si volviese de un pasado ya enterrado.

— No permitiré que…

Bobby le cortó en seco.

— Si yo fuera tú, hermano, me preocuparía por Jordán Lee. Ese hombre ha recibido una profunda herida y está furioso. Nunca ha sido una persona que dejase pasar las cosas. Manten abiertos los ojos.

— No necesito que me protejas, Bobby.

De nuevo unas imágenes antiguas destellaron por la pantalla de la mente de Bobby, de un blanco resplandeciente, abrasador, incómodo de mirar. Se esforzó por hacer a un lado todo aquello.

Sonó el intercomunicador, una interrupción muy bien venida.

— J.R. —les llegó la voz de Louella— Marilee Stone se encuentra al aparato y desearía hablarte…

La cara de J.R. perdió todo su color.

— ¿Qué se supone que debo hacer, papá? No puedo hablar con esa mujer, ahora no…

Bobby se irguió y se puso en camino.

— Cálmate, J.R. Yo me haré cargo de esto por ti…

Los ojos de J.R. buscaron a hurtadillas la reacción de Jock.

— No te necesito para…

Precisamente entonces se abrió la puerta y entró impetuosamente en la estancia Vaughn Leland. Colocó una mano encima del pecho de Bobby y le hizo a un lado de su camino, cruzando el despacho hasta llegar al escritorio de J.R.

Apuntó con el dedo en dirección a J.R.

— Será mejor que hables de prisa…

— ¿Qué quieres que diga? ¿Quieres que te diga que lo siento? Pues bien, así es. ¿Estás satisfecho?

— El que lo sientas no sirve de nada, J.R. Lo que quiero es una explicación y una disculpa, y una restitución…

— ¡Restitución! Olvídalo…

Jock se puso de pie y comenzó a acariciarse el mentón.

— Ni un céntimo, Leland. Fue un acuerdo justo y correctamente llevado a cabo. Has jugado y has perdido. Esto es todo lo que se puede decir…

— ¡Y un cuerno! J.R. sabía que se producirían las nacionalizaciones.

— No puedes probarlo…

— No puedo probarlo. Pero creo en ello y esto es suficiente para mí, Jock. Tu hijo nos mintió, nos engañó…

La voz de Jock pareció dejarle sin resuello los pulmones.

— Yo sería cuidadoso si fuese tú, respecto de eso de dejar caer palabras tales como engaño y mentiroso. Esas cosas no pueden decirse aquí, Leland.

Leland le habló entonces a Bobby:

— ¿Cómo puedes estar al lado de esto?

La mirada de Bobby resistió la suya.

— Lo sabes muy bien para tener que preguntarlo. Soy miembro de esta familia. Soy un Ewing.

— Comprendo.

Miró entonces a Jock.

— Quiero que me devuelvan ese dinero. He pedido prestados veinte millones para pagar esos permisos, y como resultado de ello me he quedado sin nada. Lo he perdido todo, todo. No hay forma de que devuelva ese préstamo.

J.R. se encogió de hombros.

— Jock —le dijo Leland—, hace mucho tiempo que nos conocemos, y hemos hecho juntos un largo camino. Son veinte millones, y tienes que ayudarme.

Jock se enfrentó con él.

— Al parecer no hacía tanto tiempo que nos conocíamos cuando estuve a punto de perder «Southfork», supongo que te acordarás de ello, Leland. Te pedí un aplazamiento del préstamo. Un trato es un trato, me dijiste. Y creí entonces en ello y sigo creyéndolo ahora.

Leland miró un rostro tras otro, como en busca de socorro. Se quedó mirando a Bobby.

— He sido engañado, y tú lo sabes. J.R., lamentarás esto. Te lo prometo.

J.R. bramó:

— ¿Me estás amenazando?

— ¡Una amenaza! No, esto es una promesa. De una forma u otra, iré por ti por esto, demostraré lo canalla que eres.

Luego se volvió hacia Jock, con el rostro enrojecido y distorsionado y los dedos engarfiados.

— Es tu hijo, un vástago del viejo tronco. Hay formas de hacer frente a tu hijo, y nadie las conoce mejor que tú, Jock. Los pollos siempre acaban en casa y asados…

Jock dejó salir sus palabras una a una:

— Será mejor que te vayas, antes de que tenga que hacer algo de lo que nos arrepintamos todos…

Sin proferir una palabra más, Leland salió de la estancia cerrando con fuerza la puerta. Su encolerizada presencia persistió detrás de él. Fue Bobby el que dio fin al ominoso silencio.

— ¿Sabías que Leland tuvo que tomar prestado todo ese dinero, J.R.?

— ¿Y cómo iba a saberlo? El trato debía cerrarse pronto… Les di veinticuatro horas para presentarse con el dinero.

— ¿Y por qué tanta prisa?

— Ya te lo dije. Yo…

— No me gusta esto. Los acuerdos de esta envergadura, por lo general, necesitan su tiempo…

— No he conseguido que crean la verdad.

— ¡La verdad! J.R., no conoces el significado de esa palabra…

— Mira, no tengo que seguir soportando esto de tu parte…

Hace mucho tiempo que me estás pinchando… Deja ya de hacerlo, hermanito, o…

Bobby salió a toda prisa de su escritorio:

— ¿O qué…?

— ¡Basta ya! —rugió Jock—. Maldita sea, esto es un negocio de la familia. Debéis recordar eso…

— Papá —comenzó Bobby—, creo que Leland tiene razón. J.R. sabía lo de la nacionalización y les pasó las licencias a sus amigos. Un negocio realizado a toda prisa, sin tiempo para hacer preguntas, sin tiempo para investigar. O lo tomas o lo dejas. Lo que mejor se presta a tu maquiavélico estilo, J.R.

— Una vez más haces funcionar tu rica imaginación, Bobby.

Bobby dio un agresivo paso hacia delante.

Jock lo detuvo.

— Te voy a preguntar algo, J.R. Te lo preguntaré una vez, y tú me contestarás… Y nunca más volverá a mencionarse este asunto.

— Dime, papá…

— ¿Sabías de antemano que iban a nacionalizar los pozos?

— Papá, te lo juro. No tuve ninguna información de antemano. Ya sabes que nunca haría nada de forma deliberada para lastimar a mis amigos. Nunca…

El andar no estaba dentro del estilo de Jock Ewing. Era un hombre como en su casa, al volante de un coche potente, que se tragase los infinitos kilómetros de Texas. O montado en la silla de un poderoso caballo. No iba a casi ningún sitio a pie. Y el andar con botas por las calles de Dallas, con unas botas hechas más para los estribos que para las calles de asfalto, tenía poco sentido en su ordenada mente.

Pero lo que realmente hizo fue ponerse a deambular. Solo, sin prisas, relativamente olvidado de lo que le rodeaba. Tratando de crear un orden futuro en aquel auténtico caos, conseguir una perspectiva respecto de lo que había oído, de lo que sabía, y sobre todo, de lo que sentía.

Había vivido de forma muy ajetreada, trabajando duramente entre hombres muy recios. Pelear con puños y botas había constituido un suceso diario en sus años mozos. Matar por medio del cuchillo y de la pistola tampoco era algo desconocido. Y aunque los años habían amansado a Texas y a los texanos, la corriente de la violencia seguía de forma subterránea pero cierta. Difícilmente conocía a un hombre que no tuviera tres o cuatro armas: pistolas, rifles, una buena escopeta para cazar. Y resultaba muy difícil que cualquier hombre que conociese no emplease sus armas si las circunstancias lo imponían así. Sólo era necesario un justo motivo.

La pérdida de doscientos cincuenta millones de dólares era ahora una condenada razón para tener un buen motivo.

el suicidio de un amigo era otra.

La volatización de toda una vida de trabajo era una tercera.

Ira. Insultos. Venganza.

Jock había visto matar a algunos hombres por razones menos importantes. Y algunos muy poderosos. Había estado entre la multitud de la calle Elm el día en que el presidente de los Estados Unidos llegó en coche por allí, acompañado de su joven esposa y del gobernador Connally. Oyó los disparos desde el «Texas School Book Depository», y vio al joven presidente con la cabeza inclinada hacia delante, ya un hombre muerto.

ahora en aquel lugar se vendían vulgares recuerdos. Tarjetas postales con planos que señalaban el sitio del asesinato. Recuerdos que se vendían a diez o veinticinco centavos, de aquel pavoroso suceso ocurrido en Dallas.

El mismo Jock había tomado vidas humanas, pero nunca a la ligera y sin lamentarse después por ello. Dallas sería siempre recordada como el lugar en que John F. Kennedy había sido asesinado, aunque Dallas no le había matado. Ni Dallas ni tampoco Los Angeles o Detroit o Boston. Pero el estigma siempre permanece…

Un hombre tenía que ser muy cuidadoso con los enemigos que se hacía. J.R. se estaba forjando una cómoda lista de ellos, hombres a los que había hecho algo malo de una forma u otra, hombres que se habían sentido traicionados, robados, decepcionados. Hombres que le devolverían aquel daño, que le lastimarían de cualquier forma posible. J.R. necesitaba protección, algo o alguien que le sirviese de escudo respecto del peligro. ¿Qué era aquello que había dicho Bobby en el despacho? Las palabras afloraron a sus labios, como una grieta en sus recuerdos:

— No necesito que me protejas, Bobby…

La lente de los recuerdos pareció abrirse en la mente de Jock y dejó al descubierto el largo túnel de los recuerdos, de cuando J.R. era aún un muchacho, muy grande para su edad, pero ya gordito y ya creándose antagonistas por no muy buenos motivos. Tratando de hacerse con un sitio que no siempre había sido el suyo.

— No necesito que me protejas, Bobby…

Habían asistido un viernes por la noche aun partido de rugby del equipo de la escuela superior de Bobby. J.R., más fuerte y de más edad, había sido incapaz de formar parte del equipo. Pero Bobby, en su curso segundo de enseñanza secundaria, ya era un miembro valioso del equipo. Gran encajador, rápido con los pies, en todos los juegos… El partido había ya acabado y la multitud se arremolinaba en torno del campo cuando estalló el tumulto.

Había demasiados borrachos de cerveza, demasiados decepcionados; para que haya un vencedor debe haber siempre un perdedor. Se hicieron algunas observaciones, un insulto o dos, un empujón, un súbito movimiento que hizo rodar a alguien, la sangre comenzó a correr.

Jock trató de sacar a J.R. fuera de aquella refriega. No era su pelea, ni era su problema. Sin previo aviso, dos chicarrones, todo hueso y músculos, se enfrentaron con ellos, burlándose de J.R. diciéndole lo que pensaban de la victoria de su instituto. J.R. no pudo impedir el replicarles.

Se intercambiaron algunas palabras y, antes de que Jock pudiese reaccionar, comenzaron los puñetazos. J.R. respondió y los dos muchachos le zurraron de lo lindo. Jock intentó separarlos y recibió un potente puñetazo en la mandíbula que le lanzó de espaldas, conmocionado e incapaz de moverse.

De no se sabía dónde, Bobby, aún con su uniforme, irrumpió en el escenario. Sus puñetazos fueron breves, rápidos y en el blanco. En unos segundos, ambos muchachos salieron huyendo y se entremezclaron con la multitud. Bobby ayudó a Jock a ponerse en pie y se aseguró de que estaba bien antes de dirigirse hacia J.R.

— Déjame ayudarte —le dijo.

J.R. hizo a un lado la mano que le tendía.

— Apártate… —le gritó—. No necesito que me protejas, Bobby…

Se le ocurrió entonces a Jock que su hijo mayor era más mediocre que fuerte, más duro que valiente. Siempre trataba de probar algo. Para J.R. el vencer no era suficiente: sus amigos tenían que quebrar. Jock se preguntó en qué le había fallado a su hijo, qué debía hacer para ayudarlo. Pero una cosa quedaba muy clara: J.R. necesitaba a alguien que lo protegiera.

9

Bobby pasó lo que le quedaba del día debatiendo en privado cuáles debían ser sus próximos movimientos. Encajado entre su lealtad a su familia y su necesidad de actuar de un modo que fuese éticamente correcto, decidió, finalmente, abandonar la oficina sin decir a nadie cuál era su destino. Rodó en coche durante una hora antes de encaminarse hacia «Southfork», ansioso por contarle a Pam su dilema y por escuchar su reacción. Al igual que él, Pam se veía diariamente sujeta a iguales y paralelas obligaciones y lealtades. Casada con un Ewing, no podía nunca olvidar que había nacido siendo una Barnes, y que su padre y Jock se habían convertido en enemigos.

Siguió conduciendo hasta la casa grande y entró después en ella. Encontró a su madre leyendo en el estudio y la besó en las mejillas.

— Has vuelto muy pronto a casa, hijo.

— Quería discutir algo con Pam.

— Oh, querido. No está aquí. Pam intentó telefonearte, pero ya habías salido de la oficina. Os debéis de haber cruzado mientras venías hacia aquí…

— ¿Está bien?

— Muy bien. Decidió, a pesar de todo, ir en avión a Corpus…

— Me temía eso…

— No te preocupes, se encuentra muy bien. Pam es una buena chica y sabe cómo cuidar de sí misma.

— Se trata del asunto de su madre… Está actuando demasiado de prisa…

— Comprendo la necesidad que siente de averiguarlo todo acerca de su madre. Ninguno de nosotros conocía muy bien a Rebecca. Existen unos lazos invisibles, Bobby, entre hija y madre. Unos lazos muy fuertes.

— Lo sé, pero se ha vuelto incorregible. Obsesionada, como si realizase una insondable búsqueda.

— En cierto modo, eso es lo que hace.

— No me gusta. Aún está muy conmocionada por la muerte de Digger.

— Pues eres tú el que debe tratar de detenerla…

— ¡Pero tú no crees que deba hacerlo!

— Si lo hicieras, le causarías más mal que bien…

— Pues, dadas las actuales circunstancias, tampoco puedo hacer muchas cosas…

— Bien pensado. Nunca me ha gustado ver cómo te estrellabas de cabeza contra una pared…

— Eso, seguramente, no sería nada inteligente —respondió Bobby sonriendo—. Ahora iré arriba a refrescarme y cambiarme. Nos veremos dentro de poco, mamá.

Miss Ellie volvió a su libro.

Cuando empezaba a subir las escaleras, se encontró con Sue Ellen que bajaba por ellas. Aguardó a que acabara de descender.

Besó a Sue Ellen en las mejillas y le oprimió los hombros, mirando fijamente su rostro carente de arrugas en un tiempo. Toda la frescura de la juventud se había visto erosionada por el tiempo y por los problemas, y aquellos grandes y azules ojos ya no eran tan claros ni llenos de alegría. Cuando Sue Ellen sonreía era, simplemente, un ejercicio de sus músculos faciales, sin ninguna clase de placer o felicidad.

Aquello le hizo preguntarse otras cosas. Su familia. Qué oscuros y tenebrosos elementos habían hecho que todos sus miembros hubiesen abandonado lo mejor de sí… Habían creado una especie de asociación de muertos vivientes donde antes había existido excitación y alegría y una potente fuerza vital. ¿Qué elementos les habían movido desde el amor y la comprensión hasta el conflicto y el dolor, y el desgaste de la mayor parte de sus aspectos humanos?

Al ver a Sue Ellen de pie enfrente de él, con su angustia evidenciándose en cada plano de aquel rostro adorable, sabiendo el omnipresente sentimiento de inadecuación y derrota que había experimentado, aquello le hizo pensar en su segundo hermano, en Gary, el padre de Lucy. Incapaz de mantener su matrimonio con aquella hermosa y perfectamente educada mujer, con Valene. Incapaz de ser un padre apropiado para Lucy. Incapaz de quedarse en casa con su familia, incapaz de permanecer en Dallas, o ni siquiera en el rincón más remoto de Texas. Incapaz de hacer frente a las presiones diarias del trato con J.R., y con Jock. Tal vez incluso con él mismo, pensó Bobby con pesar. ¿En qué clase de familia se habían convertido?

Con enemigos por todas partes. Parientes consanguíneos.

Por matrimonio y por asociación. Socios en los negocios y empleados, amigos, sirvientes y amantes. No había amabilidad en ninguna parte, ni compasión, ni nadie que ofreciese una mano como ayuda.

¿Había sido todo obra de J.R.? No podía aceptarlo. ¿O les había pasado hasta ellos una mala simiente, a través de sus primeros antepasados, y por medio de Jock y Miss Ellie? O había sido algo que había brotado de la tierra, de la carrera en Texas por construir ranchos mayores, explotaciones más grandes, por apoderarse de la tierra a causa de la riqueza enterrada en ella, o procedía de la falta de respeto hacia personas que eran sólo diferentes a ellos de forma muy ligera… El brillo de Dallas, aquellos edificios de acero y cristal que se alzaban hacia los cielos, las largas líneas de las carreteras interestatales que atravesaban las praderas; Houston, El Paso, Fort Worth, en un tiempo desvencijadas ciudades y hoy centros de… ¿De qué…? De una loca actividad y de una lucha por los beneficios… Algunos ganaban y otros perdían. Y los ganadores eran los hombres mejores… ¿No era así?

No. La lógica no servía. No en la práctica. Unos golpes de suerte de los miembros de una o dos generaciones anteriores habían convertido a unos palurdos en multimillonarios, les habían proporcionado unas desbordadas visiones de su propia importancia. Había transformado una extraordinaria codicia por la riqueza en el equivalente norteamericano de una auténtica cruzada moral. Había hecho de sus hijos e hijas unos hijos pródigos, que se compraban relucientes «Rolls Royces» y piscinas, como antaño los vaqueros se compraban botas.

El cowboy era ya una figura que pertenecía al pasado. Ya no había ningún John Wayne. Ningún Gary Cooper. Más bien unos amargados Gabby Hayes, envejecidos por el duro trabajo, por los malos tiempos y por los bajos salarios. Hombres que sólo podían valerse de sus propios cuerpos y de su valor, hombres sin ninguna clase de habilidades que se valorasen en el mercado, hombres destinados a pasar sus vidas con el hedor de las vacas metiéndoseles por los orificios de la nariz.

Y sus mujeres. Agotadas por la pobreza y el descuido, con demasiados hijos antes de que hubiesen alcanzado la treintena. Con el dolor reflejado en sus en un tiempo hermosos rostros y dejadas a un lado, como una raza especial. Entre ellas no había chicas texanas de largas piernas. Ni rollizas hinchas, vitoreando y alentando a su equipo y mostradas por la pantalla del televisor. Ni despampanantes modelos enfilando la Quinta Avenida con los últimos trapos de moda. Constituía un embuste aquella parte del mito, de la leyenda texana, de la «Estrella Solitaria». Y la torturada expresión de los ojos de su cuñada, le hizo volver a las realidades de su casa, a aquellos auténticos dolores vivientes en persona.

— Tienes muy buen aspecto —le dijo a Sue Ellen, con más sinceridad que la que sentía.

— No me siento muy bien. Aquel asunto del «Ace Bar»… Te debo una explicación…

— No tienes por qué decirme nada, Sue Ellen…

Ella meció la cabeza, como si de aquel modo despejara viejas heridas, antiguos recuerdos.

— Creí que aquel vaquero era Dusty Farlow.

— Lo sé. Pronunciaste su nombre.

— Bobby…

Sue Ellen se abrazó a sí misma como si fuese a introducirse en una guarida de víboras, temerosa de lo que tenía delante y más temerosa aún de lo que la esperaba si no conseguía avanzar.

— Bobby… Yo amé a Dusty Farlow…

— No tienes por qué contarme esas cosas.

— Pero son ciertas. Por lo menos, tenía que decírselas a alguien. Dusty me amó. De una forma como nunca supe que un hombre podía amar a una mujer. Tiernamente. Con educada preocupación. De forma apasionada, sin ira ni amargura. Las horas que pasé con él… A veces estábamos juntos, sin hablarnos siquiera, sin hacer nada especial, ni siquiera tocarnos… Me hizo sentirme muy bien, Bobby… Tal vez no debí permitir que sucediera. Por ser yo una mujer casada y todo eso. Pero necesitaba a alguien en mi vida, alguien que se cuidara sólo de mí. No porque fuese la mujer de J.R. No porque fuese una rica Ewing. Sólo como Sue Ellen, una triste y solitaria dama…

— Ya he oído lo que has dicho…

— No es fácil estar casada con una persona como J.R.

Una torcida sonrisa afloró en la suave boca de Bobby.

— J.R. no es fácil en ningún sentido, por si no te habías enterado aún de ello…

La sonrisa de ella corrió parejas con la de Bobby.

— Cuando Dusty y yo hacíamos el amor era algo especial y muy dulce, Bobby. Me apreciaba. Me deseaba y quería darme placer, llenarme, gratificarme de la mejor forma posible. Y así me sentí… Lo amé mucho, mucho…

— Lo siento…

— ¿Te refieres a que el avión se estrellara?

Sue Ellen ladeó la cabeza, contemplándole de forma oblicua.

— No está muerto, ya lo sabes…

Bobby titubeó.

— Encontraron el avión, Sue Ellen.

— Eso no significa que esté muerto.

— Sue Ellen, me refiero a que encontraron su avión…

— Volverá a mí, Bobby. Lo sé. Me amaba demasiado para dejarme de esa forma, para desertar de mí, para sentenciarme a una vida con J.R. durante todos esos años que tenemos aún por delante…

— Sue Ellen…

— No estoy loca, Bobby. Conozco a Dusty. Todo cuanto más quería era que estuviésemos juntos para siempre. Nosotros dos solos. Ese era su más profundo deseo. Me prometió sacarme algún día de aquí. Que me salvaría del salvajismo de J.R. y de esa vida carente de sentido. Que me llevaría lejos, de una forma u otra. Eso fue lo que dijo: de una manera u otra. Deseaba enfrentarse con J.R. Castigarlo. Dusty era un hombre muy amable y gentil, pero tampoco era una persona suave. No le temía a J.R. Era muy fuerte y muy listo, y estoy convencida de que todo esto —el avión desaparecido, la gente que piensa que se estrelló—, forma parte del plan de Dusty. Está fuera de aquí, aguardando su oportunidad, nuestra oportunidad. Cuando esto suceda, todo ocurrirá muy aprisa. Tal vez ni siquiera tenga tiempo de despedirme de ti, Bobby. Dusty se materializará y me llevará de aquí. Pero primero…

— ¿Primero?

— Primero castigará a J.R.

— ¿Castigarle cómo?

— De una forma u otra —murmuró ella—. De una forma u otra…

Sacudió de nuevo la cabeza, estaba como si fuese ella la que tratara de regresar al presente. Un vestigio de aniñada sonrisa apareció en sus labios.

— De todos modos, deseo darte las gracias…

— Vaya, todos somos de la familia…

— Hay algo en torno nuestro que no actúa de esta manera, Bobby.

— Hay algunos que son menos listos que otros. Pero concede algún tiempo y las cosas cambiarán.

— No siempre cambian a mejor. De todas formas, aprecio lo que hiciste, eso sí quiero que lo sepas.

— Lo sé sin que tuvieras que decírmelo.

Ella ladeó de nuevo la cabeza como si quisiera mirar más allá de los oscuros ojos de Bobby.

— Creo que lo harás, Bobby. Creo que eres un hombre muy especial.

— Sólo un Ewing corriente.

Se echó a reír.

Sue Ellen no le imitó.

Mi experiencia me dice otra cosa…

Bobby no quiso que la conversación siguiese por aquel sendero.

— ¿Por qué no te tomas un poco de café, para hacerte más fáciles las cosas de hoy?

— ¿Ha dicho algo J.R.?

¿Te refieres a lo que sucedió? Ni una palabra.

— Estoy segura de que reflexionará sobre esto seriamente.

Me parece que he suministrado a mi querido marido, exactamente, el tipo de municiones que necesita para desembarazarse de mí…

— Me parece que te equivocas acerca de esto.

— Eres el hermano de J.R. Y yo soy su mujer. Créeme, he visto algunas facetas de J.R. que tal vez nunca hayas creído que existan. Nada le complacería más que quitarme de en medio…

— No quiere… Y no puede…

— Mira lo que le ha hecho a Seth Stone. J.R. siempre encuentra una forma…

— Pues entonces tienes que dejar de facilitarle los medios. Debes dejar de beber y mantenerte alejada de lugares como el «Ace»…

— Quiero hacerlo, de veras que sí. Me ha producido algo… Fue una especie de conmoción y llegó precisamente cuando creía tener bajo control el asunto de la bebida. Te lo juro, Bobby. No tocaré más una copa mientras viva…

— Siempre que desees hablar de algo… Yo estaré cerca de ti…

— Ya lo sé…

— Ahora vamos a tomarnos ese café. Habla con mamá. A ella le gustará, estoy seguro…

— No después de la forma en que me he comportado.

— Tarde o temprano deberás enfrentarte con ella. Hazlo ahora…

Sue Ellen titubeó. Luego le sonrió, alzó el mentón y se dirigió hacia el estudio.

Aproximadamente en aquel momento, Alan Beam se presentó en el apartamento de Kristin. La chica llevaba una bata que alcanzaba hasta el suelo, confeccionada con un tejido transparente que conseguía revelar y ocultar las cosas, simultáneamente, según tuvo que admitir Alan.

— ¿Te gustaría tomarte un trago, Alan?

Alan le devolvió su más maliciosa mirada.

— Cuando me encuentro cerca de una dama tan encantadora como tú, Kristin, debo mantener clara la cabeza…

— No seas tan halagador… Vamos siéntate. Cuéntame por qué me has llamado…

Alan le tendió un ejemplar del periódico de la tarde. Kristin escudriñó los titulares:

EL IMPERIO DE LA «EWING OIL»

SE DESPLOMA

Los yacimientos petrolíferos

han sido nacionalizados

La chica le devolvió el periódico sin pronunciar una sola palabra.

— Te lo tomas muy bien…

A Alan le acometió cierta intranquilidad. Algo funcionaba mal. Había llegado esperando encontrar a una mujer destrozada y preocupada por su futuro. Kristin estaba muy calmada y con gran dominio de sí misma y, al parecer, no la alcanzaba el desastre que había envuelto a los Ewing.

— No puede ser cierto.

— ¿Qué quieres decir con eso?

Alan levantó el periódico como si fuera el evangelio, que diera fe de aquel desastre.

— Aquí dice…

— Los Ewing no han salido lastimados por eso…

Alan había venido para ofrecerle su ayuda; pero al instante comprendió que era él quien necesitaba la ayuda de la chica.

— Ahora sí quiero ese trago, si no te importa…

Observó cómo Kristin se acercaba al bar, con unos movimientos ágiles y felinos, con las sugerencias que su bonita piel daba a la bata mientras se movía. J.R. era un hombre muy afortunado en muy diversas maneras. Alan se preguntó cómo sería hacer el amor con una mujer que poseía tan impresionante belleza, tan aparente sensualidad. Se preguntó qué haría la chica si él realizaba algún movimiento al respecto.

Kristin volvió con la bebida y otra copa para ella misma. Se acomodó en el sofá, cerca de él, y levantó la copa en un brindis silencioso, bebiendo a continuación. Una perversa sonrisa curvó las comisuras de su voluptuosa boca.

— Los hombres como tú, Alan, siempre cometen un error respecto de los hombres como J.R. Ewing.

A Alan le molestó aquel comentario, aunque reconoció la validez del mismo.

— ¿De qué forma?

— J.R. sabe cómo protegerse el culo. Sea lo que fuere, y es uno de los más monumentales hijos de perra del mundo, es más retorcido, implacable y, con mucho, más listo que cualquier otro.

— ¿Y eso qué significa?

— Significa que J.R. vendió esas concesiones.

Alan hizo un ademán hacia el periódico.

— ¿Así que esto no es cierto?

— En lo más mínimo.

— ¿Y cuándo?

Ella alzó sus perfectos hombros y luego los dejó caer. Los ojos de Alan se dirigieron hacia el sitio en que sus pechos —libres de cualquier tipo de sujetador— se mostraban a la vista bajo el transparente tejido, con sus duros pezones impulsados hacia delante.

Ella le permitió mirar en silencio hasta que incómodo, al haber sido descubierto. Alan alzó los ojos. Ella le sonrió ante su embarazo. Kristin era una mujer que disfrutaba haciendo que los hombres la admirasen, queriendo que la deseasen, encontrando placer y —por lo menos en ello confiaba— eventuales beneficios gracias a lo deseable que resultaba. Alan era joven, bien parecido y ambicioso, una combinación que ella valoraba mucho en un hombre. En el momento actual, Alan era un abogado de tres al cuarto, pero nunca se podía decir cómo se desarrollarían las cosas…

— Hace un par de días —respondió Kristin.

Alan hizo a un lado el pánico que asomó en su mente, tratando de sacar algún sentido de cuanto conocía. Había dado por supuesto que los artículos periodísticos eran exactos, al parecer una creencia bastante ingenua. Estaba ya preparado para forjar nuevas alianzas respecto de sí mismo, a embarcarse en una nueva ruta hacia el Exito y la Gloria. Pero ahora todo aquello parecía prematuro. Lo que tenía que hacer era reforzar las cartas que le habían servido; conseguir unas bazas que le permitiesen participar en el juego, pero las puestas eran muy altas y necesitaba ayuda para vencer. En este juego, una doble pareja te dejaba limpio en dos segundos; Alan necesitaba, por lo menos, un full servido. Kristin se aseguró a sí mismo, tenía el aspecto de ser para él una carta ganadora.

— La revolución ocurrió hace cuarenta y ocho horas, pero las nacionalizaciones no se anunciaron hasta anoche…

Kristin se dirigió hacia la estantería que estaba en la pared y cogió una minigrabadora.

— He tenido algunos invitados —le explicó con sobriedad—, A la mayoría de los hombres les gusta contarles cosas a una mujer joven y bonita, especialmente a los hombres mayores, los hombres que han alcanzado el éxito.

— Y tú has grabado todo lo que dijeron. Ah, Kristin, eres una chica maravillosa…

— He grabado esta conversación en particular. Naturalmente, como no estás interesado, no creo que desees oír lo que se dijo.

Alan sonrió con alegre malicia.

— Pon esa maldita cosa en el magnetófono…

Empezaba a sentirse más en su casa, más cómodo en compañía de un alma gemela.

Ella apretó la tecla de audición del aparato, y un momento después comenzó a oírse una voz masculina, levemente apagada y distante, pero escuchándose muy bien cada una de sus palabras.

— Al final lo hemos conseguido, cariño. Hemos logrado que J.R. nos pase un poco de ese oro negro asiático.

— Es Andy Bradley —comentó en seguida Kristin—, Uno de los miembros del cártel.

En el magnetófono se oyó la voz de Kristin que contestaba:

— ¿Y eso es bueno, Andy?

— ¡Buenísimo! ¡Tremendamente bueno! Esos yacimientos de allí son muy ricos, con el suficiente petróleo para inundar el mercado… Te digo que no hay ningún problema con el precio… Llegaremos a un acuerdo… Estoy comenzando a creer que J.R. Ewing es sólo la mitad de inteligente de lo que se cree…

— ¿Y cómo os ha dejado meteros en este asunto?

— Necesitaba dinero en efectivo. Tiene algún asunto en marcha. Sea lo que fuere lo que tiene entre manos, no puede compararse con esos yacimientos petrolíferos. Ahora, Kristin, muñeca, pon tu dulce culito aquí encima para que yo…

La chica oprimió el botón de parada del magnetófono y regresó a su lugar en el sofá.

Alan le acarició levemente las mejillas.

— Me parece que estoy en deuda contigo, Kristin…

La mujer eligió con cuidado sus palabras:

— Ambos estamos trabajando para J.R., ¿no es así?

— ¿De veras?

El cogió la cara de Kristin entre sus manos y la besó. Durante una fracción de segundo temió haber cometido otro error, hasta que los labios de ella se abrieron y aceptó su lengua. La mano de ella le acarició el pecho, y luego bajó hacia su liso vientre y se metió por debajo del cinturón. El alcanzó uno de sus pechos.

Respirando pesadamente, Kristin se apartó y se lo quedó mirando con fijeza.

— Creo que podemos ser muy buenos el uno con el otro…

— Estoy seguro de ello.

Alan se acercó más a ella, y esta vez la chica se apartó.

— ¿Qué ocurre de malo?

— Nada. Pero he pensado que aún tenemos muchas cosas que discutir.

Alan comprendió que Kristin sabía lo que hacía. La chica ejercía un gran dominio sobre sí misma, ocurriera lo que ocurriese. Alan, por otra parte, actuaba como si tuviese el cerebro entre las piernas, arriesgándolo todo por lo que tenía el aspecto de ser una estupenda sesión matinal.

— Sólo deseaba que supieras lo que siento…

— Guarda tus sentimientos. En primer lugar, volvamos a J.R. y al acuerdo asiático. Todo ocurrió con gran suavidad, con demasiada suavidad. J.R. dejó escapar sus posesiones. Y exactamente entonces… Bum… Se produce la nacionalización…

— ¿Una coincidencia?

— No cuando en una cosa están implicados tantos millones de dólares. J.R. y la «Ewing Oil» se han convertido en vencedores, y todo el resto de los miembros del cártel sólo han conseguido un baño de polvo.

— ¿Crees que existió algún tipo de conspiración?

— Estoy convencida de que J.R. tenía ya de antemano información. Sabía lo que estaba sucediendo y lo descargó sobre sus compañeros.

— ¿Pero cómo?

— Hank Johnson es la clave de esto…

— ¿Quién es Hank Johnson?

— El hombre de J.R. en el Lejano Oriente. Un petrolero de primera clase con gran olfato para estas cosas. Hank debía de saber que se estaba cociendo una revolución, y si fue así, puedes apostar a que averiguó lo que los rebeldes iban a hacer a continuación, lo que pretendían hacer…

— Y además de Bradley, ¿quién más compró las licencias?

— Ya te lo he dicho. Los amigos más íntimos de J.R. y sus socios…, los del cártel…

— Si estás en lo cierto —se burló Alan—, ¿cómo es que ellos no lo sabían?

— Algunos de esos muchachos… acabarán ahorcando a J.R. Literalmente. Corren rumores de que hay más de uno que circula por ahí con un «38» debajo de su bien cortada chaqueta, y por lo que he oído todos ellos ya han empleado pistolas en el pasado. Bang, bang…

— El viejo y salvaje Oeste…

— Esos muchachos son uno de sus artículos más genuinos…

Alan sintió una punzada de miedo.

— Me gustaría no verme implicado con ninguno de esos viejos pistoleros…

— Pagarían muy bien por conocer la verdad…

— No tenemos pruebas. De todos modos, J.R. también pagaría mucho para impedir que llegaran a conocerlos…

Kristin se fue poniendo cada vez más pensativa.

— J.R. es listo, demasiado listo para dejar detrás de él algún tipo de prueba…

— Tal vez…

Alan se sintió compelido a seguir aquel asunto, comprendiendo que era la llave de la puerta de su futuro.

— ¿Y qué tal si hablásemos con Hank Johnson? ¿Y qué ocurriría si él tuviese pruebas de lo que sucedió en aquel lugar? Archivos, llamadas telefónicas, billetes de avión; la clase de cosas que probasen que se encontraba en contacto con J.R poco antes de que estallase la rebelión…

— La clase de cosas que guarda un hombre con una cuenta de gastos pagados…

— Exactamente…

Kristin se levantó despacio y se movió delante de él.

— Creo —le dijo con voz baja y penetrante— que vas a divertirte mucho. Alan…

El la rodeó con los brazos, con las manos deslizándose por la espalda y la cabeza metida entre sus muslos. El acre color femenino de Kristin le llenó las cavidades del cráneo y le hizo desmayar y sentirse débil.

— Aún no, cariño, aún no. Primero tenemos que llamar por teléfono.

Kristin se separó y marcó el número, habló con la telefonista de ultramar. Luego esperó.

— ¿Hank Johnson, por favor? ¿Eres tú, Hank? Soy Kristin Shepard. J.R. está muy bien, tan animado como siempre. Sí, se trata de un recado de J.R. para ti. Escucha, Hank. J.R. me pidió que te llamase para decirte que nos envíes todos los registros de billetes de avión, llamadas telefónicas, facturas de hotel… Eso es, cualquier cosa que demuestre los lugares en que estuviste antes de la toma del poder por los rebeldes. Podríamos decir que se trata de una especie de política de seguros subterránea. No, Hank, envíamelos a mi apartamento por correo especial. A mi nombre, así es como J.R. lo desea. No es un hombre que piense siempre igual, ¿no te parece? Sí, desea destruir él mismo las pruebas, eso es… Hazlo en seguida, Hank. Le diré a J.R. cuán cooperativo te has mostrado. Adiós, Hank.

Kristin colgó y dejó el teléfono a un lado.

Alan se levantó y se dirigió hacia la chica.

— Eres estupenda, Kristin.

Los brazos de ella le rodearon el cuello.

— No, espero que no demasiado.

— Estupenda… —dijo él de nuevo antes de besarla.

Pero, de una forma definitiva, cabía decir que no era tan estupenda. Ni siquiera demasiado simpática…

10

— Doctor Ellby, estoy asustada.

El doctor respondió con fuertes vibraciones tranquilizadoras, como si poseyese el don de conseguir que todo funcionase bien. No importaba cuál fuese el problema. El amueblamiento y decoración de su despacho apoyaban dicha impresión. Sillones de suave cuero oscuro, que resaltaba a través de la madera tintada. Un sofá antiguo acolchado e invitador, cómodo para sentarse y para hacer confidencias. Las paredes con libros alineados sugerían que toda la información residía ahora dentro del grande y activo cerebro del doctor.

— El miedo es un satélite inevitable del animal humano, querida. Los que no lo intentan no tienen miedo.

Sue Ellen asintió con ademán grave. Cada uno de sus instintos protestaba contra aquellas sesiones, contra las revelaciones de su ser privado, de sus secretos.

Sin embargo, el doctor Ellby parecía ser su único lazo con la cordura y con una libertad prolongada. O bien continuaba visitándolo cuatro veces por semana o J.R. ciertamente se cuidaría de que la internasen de nuevo en una institución. Y eso Sue Ellen no lo resistiría. Ser encerrada detrás de aquellas jaulas de tela metálica como si fuese una loca, alguna criatura salvaje en la que no se podía confiar ni permitir que estuviese en libertad. Un gran espasmo frío se apoderó de su cuerpo durante un largo momento; al fin le pasó.

— Si Bobby no se hubiese presentado…

— ¿Se refiere al «Ace Bar»?

Sue Ellen asintió.

— Apenas recuerdo aquel lugar, el incidente… Pero sé que sucedió. Yo con un perfecto desconocido, y con más de un hombre. Dios mío… ¿Qué hubiera pasado si…? Estoy tan avergonzada de mí misma, tan llena de desprecio. De asco…

— Vaya… Ya nos acercamos.

El doctor Ellby era texano de cuna y de educación, aunque trataba de sugerir un leve acento vienés en su forma de hablar.

Como si ningún psiquiatra que valiese la pena hubiese podido nacer en Dallas.

— ¿Me puede decir qué es lo peor que podría haber sucedido…?

Sue Ellen fue incapaz de resistir su mirada.

— Ya sabe… Estaba borracha…

— Esa es la causa primaria de sus problemas, ¿verdad?

— Mi mente estaba en blanco.

— El beber el alcohol suficiente puede llegar a subvertir la mayoría de nuestras funciones corporales. El equilibrio, la visión. Los desvanecimientos no son infrecuentes.

— No más —siguió ella—. No más, no más… Todo saldrá bien. No volveré a beber ni un trago más… Nunca más… Bobby va a ayudarme. El me hará ir por el buen camino. No dejará que J.R. me trate mal nunca más. No permitirá que J.R. me haga volver a aquel lugar.

— El «Sanatorio Fletcher». Ah, sí… Todas las instituciones tienden a ser depresivas. Existen para llevar a cabo una función. Una mujer borracha es un estorbo para todos, incluida ella misma…

— A mi marido le gustaría desembarazarse de mí, de una vez por todas…

— Su marido la ama, Mrs. Ewing. Me lo ha dicho. ¿No se lo ha dicho también a usted?

— Muchas veces. Pero mi marido es un campeón en eso de decir mentiras. De todos modos no importa lo que diga. Me trata como a una basura.

— Por eso ha solicitado la ayuda de su cuñado, ¿no?

— ¿Y eso que tiene de malo?

— Transmite el control de su vida a otro ser humano. Pone su bienestar en manos de otro…

— Confío en Bobby.

— ¿Más que en usted misma?

— ¿Y qué pasa si es así?

J.R. estaba sentado detrás del escritorio de su despacho cuando su secretaria llamó para decirle que Hank Johnson estaba al teléfono. Cogió el aparato al instante.

— ¡Hank! ¿Cómo estás, chico? ¿Desde dónde me llamas? ¿Va algo mal? ¿Hay algo que deba saber?

Se percibió una nota de cólera en la voz del petrolero.

— Sólo le he llamado para decirle que le doy el preaviso para dejar mi empleo. Si un hombre no confía en mí, ya no debo trabajar para ese hombre.

— Hank, ¿de qué diablos estás hablando? ¿Quién te ha metido la idea en la cabeza de que no confío en ti?

Hank bufó al otro lado y se percibió amargura en su contestación.

— Muy bien, J.R. Te enviaré todos esos chismes. Pero me ha puesto de muy mal humor…

— ¿De mal humor? Mira, Hank, alguien te habrá deslizado un erizo debajo de tu silla de montar, conforme… Pero no he sido en absoluto yo. Yo…

Hank estalló.

— Quiere que se destruyan todos esos registros y no confía en que lo realice yo, después de todos estos años. Hágalo como quiera. Y una cosa más… ¿Cómo diablos ha confiado todo eso a Kristin? Maldita sea, J.R. Esta operación era entre usted y yo nada más, y se suponía que seguiría así…

— Vamos, vamos, afloja, chico… Aquí hay algo poco claro. Kristin no consigue tantas cosas del viejo J.R. Trabaja para mí. Pero… Eso… es todo. ¿Y ahora de qué chismes me has estado hablando? Hank, ¿qué diablos está ocurriendo?

— Los archivos, J.R. Usted y Kristin me pidieron que se los enviase para que pudiese destruirlos personalmente. ¿No ha sido así, J.R.?

— ¡Diablos, no! Deberías conocerme mejor… Puedo ser muchas cosas, pero no tonto… Me estás hablando de las pruebas que demuestran que tú y yo estábamos en contacto en el tiempo en que…

— Más que eso, J.R. De toda clase de cosas archivadas que evidencian que estuvimos en constante comunicación poco antes, durante e inmediatamente después de que los rebeldes comenzasen su empuje final. Diablos, hice cuanto me dijo, grabé cada condenada conversación…

— ¿Y has enviado ya aquí toda esa porquería?

— Kristin me llamó. Me dijo que usted quería hacerse cargo de todo por sí mismo, J.R. Esa dama me dijo que se lo enviase todo a ella, a su apartamento, por correo especial, como usted mismo pidió.

La línea comenzó a hacer ruidos ominosos.

— ¿J.R., está aún ahí?

— Estoy aquí, Hank. Ahora escucha, viejo amigo. Ha existido un error. No le dije a Kristin nada acerca de esos archivos. Nada…

— ¿Quiere decir que actuaba por su propia iniciativa? ¡Maldita sea! ¡Es una condenada buscona…!

— Ya me lo contarás otra vez. Hank, vete a cualquier lugar privado y quema todas esas agendas, cintas, todo. Desembarázate de ello ahora mismo. Y quédate donde estás hasta que te llame de nuevo. ¿Conforme, compañero?

— Eso ya me suena bastante mejor, J.R.

— Te mandaré una prima sustancial, Hank… Lo has hecho estupendamente bien…

— ¿Y qué pasa con Kristin, J.R.?

— Será mejor que esa perra se ponga de rodillas y encomiende su alma a Dios, como me llamo J.R. Ewing Segundo…

Pam Ewing estaba inclinada sobre un enorme libro, colocado en una maciza mesa de roble en el Registro Civil de Corpus Christi. Durante horas había estado estudiando aquel libro y muchos otros parecidos, leyendo el interminable rosario de nombres de personas muertas. Ahora empezaba a ver borrosa la tinta de las páginas y los ojos le ardían. Los cerró y los oprimió. ¿Qué era lo que le había dicho el empleado? Ah, sí…

— Si su madre murió en Corpus Christi, tiene que estar en nuestros archivos.

En la oscuridad que se produjo al cerrar los párpados, Pam permitió que su mente regresara a aquella habitación hospitalaria donde Digger, su padre, yacía moribundo. Finalmente, aquel gastado cuerpo ya no daba más de sí. Miss Ellie y Bobby habían acudido allí, así como Cliff y su tía Maggie.

Digger, tan débil y pálido, agotándose muy aprisa, tenía una talla mucho más reducida de lo que realmente era, un disminuido vestigio del hombre que fue en tiempos, y que se moría viejo y a causa del alcohol, agotado en carne y en espíritu.

— Ellie —había musitado—. Estoy muy contento de que hayas venido.

— Digger, en mi corazón siempre he albergado muy buenos sentimientos hacia ti…

— Ya lo sé…

Sus ojos buscaron a Cliff.

— Hijo, tengo que hablar contigo. Deseo que sepas lo que realmente sucedió…

— Papá, será mejor que descanses…

— ¡Para qué! —había respondido con sorprendente fuerza y rabia.

Cayó hacia atrás, respirando pesadamente.

— Ya sé que reventaré de un momento a otro. Escucha… La declaración de un muerto tiene perfecto valor legal…

— Papá —había dicho Pam, incapaz de contener las lágrimas.

— Ellie, deseo aclarar las cosas. Quería inferirle a Jock la última herida por haberme lastimado a mí, por arrebatárteme hace ya tantos años, Ellie. Siempre te amé, Ellie.

— Y a mi modo yo también te he amado siempre.

— No era exactamente eso lo que quería, pero ahora ya no importa. Quiero dejar las cosas en claro, eso es todo… Aquel cadáver que encontraron enterrado en «Southfork», aquel Hutch McKinney…

Ellie se fue poniendo cada vez más tensa.

— Creyeron que Jock había disparado contra aquel hombre, que le había matado.

— Papá —se había apresurado a decir Cliff—, será mejor que intentes dormir…

— Ya tendré muchísimo tiempo para dormir de aquí en adelante. Ah, qué diablos, aún te amo, Ellie. Siempre te he querido. Pero siempre fuiste la chica de Jock, lo fuiste desde el mismo principio. No puedo permitir que Cliff o cualquier otro te lastime a ti al lastimar a Jock.

— ¿De qué se trata, Digger?

— Ya me conoces… Incluso en 1952 ya hacía juergas y bebía… Un océano de licor, sin sentir ninguna clase de pena… Entonces vivíamos en Braddock. Tal vez a unos dos kilómetros de «Southfork», no más. Llegué finalmente a casa de tu madre, Cliff, Pam, como más pronto o más tarde siempre hacía. Sólo que esta vez fue algo diferente. Rebecca era una mujer muy guapa, de veras. Y, además de a ti, yo también la amaba a mi manera. Sólo que, al parecer, nunca la traté realmente bien. Aquella noche cuando estaba preñada…

— ¡Embarazada! —exclamó Pam.

— Eso es, embarazada de ti, Pam. Aquella noche no estaba sola. Aquel áspid de Hutch McKinney estaba allí con mi esposa. Le pregunté qué hacía en mi casa y él se insolentó conmigo. Entonces intervino Rebecca:

»—Digger —me dijo de la forma más natural—, Digger, Jock ha despedido a Hutch y debe irse de Dallas. Y yo me voy con él. Y me llevo conmigo a Cliff.

»Al principio no entendí nada de aquello.

»Hasta que tu madre me explicó que estaba enamorada de Hutch McKinney.

»Respondí que no la dejaría marcharse, que era mi esposa, que estaba embarazada de un hijo mío. Fue entonces cuando McKinney manifestó:

»— No es hijo tuyo, Digger, es mío…

»— Digger, Hutch es el padre —me reveló tu madre.

En aquel momento, yacente en una cama del hospital, Digger, al revivirlo todo comenzó a gritar:

— ¡Puta! ¡Puta! ¡Puta…!

— ¡Cállate, Digger! —le conminó Miss Ellie, tratando de calmarlo—. Nada de eso significa ya mucho…

— La golpeé y Hutch se revolvió contra mí, y comencé a pegarle y pegarle, hasta que empezó a sangrar, medio muerto. Lo arrastré afuera y sacó su arma. Más tarde descubrí que se trataba de la pistola de Jock Ewing, que Hutch le había robado. Le di una patada a la pistola para arrebatársela de la mano y le pegué un tiro a aquel maldito bastardo entre los ojos… Luego lo saqué de allí y lo arrastré hasta el primer agujero que encontré. Se trataba de una parcela de «Southfork». Unos días después cogí a Rebecca y a Cliff y nos trasladamos a Corpus, y cuando Rebecca murió regresamos a Dallas para quedarnos en casa de tía Maggie…

— Y estuve muy contenta de teneros allí… —replicó Maggie.

— ¡Papá! —exclamó Pam, tratando de no gritar en aquella habitación del hospital—. Papá…, ¿qué pasó con el bebé?

— ¿El bebé? —musitó Digger.

— El bebé que Hutch McKinney engendró —intervino Bobby.

Los ojos de Digger se cerraron y su respiración comenzó a ser cada vez más fuerte y trabajosa.

Pam se inclinó sobre él.

— ¿Ese bebé era yo, papá? ¿Fue Hutch McKinney mi auténtico padre?

— Siempre te amé, Pam. Como si fueses hija mía —murmuró Digger poco antes de morir.

Al recordarlo, las lágrimas acudieron a los ojos de Pam. Cerró el grueso libro y lo llevó al pupitre del registro.

El empleado le preguntó:

— ¿Ha encontrado lo que andaba buscando?

— Me temo que no.

— Entonces su madre no murió en Corpus.

fue como la voz de una autoridad definitiva… ¿Habría mentido también Digger acerca de esto? ¿Por qué razón? No podía pensar en ninguna, y esto la hizo sonreír. Puesto que si Rebecca Barnes no había, en realidad, muerto en Corpus Christi podía aún seguir viva y habitando en cualquier parte. Aguardando a que su hija Pam diera con su rastro.

— Es la noticia más agradable que he recibido desde hace mucho tiempo —le respondió al funcionario.

salió de allí empezando a maquinar cuál sería su próximo movimiento…

11

— Ha sido estupendo —dijo Lucy Ewing de una forma automática aquella misma mañana.

Estaba echada en la cama, con el aire acondicionado enfriando su desnudo cuerpo y mirando al techo.

Se imaginaba que, a través de cámaras ocultas o de espejos de dos caras, un grupo de viciosos y lascivos hombres y mujeres los habían estado observando a ella y a Greg Forrester mientras habían hecho todas aquellas cosas en el dormitorio.

Se imaginaba que oía sus despectivos comentarios acerca de su aspecto, de las imperfecciones de su cara y de su cuerpo, de la forma en que se había portado; siempre un fracaso como mujer, que no se merecía el afecto de nadie ni una atención continuada. ¿Cuánto tiempo pasaría antes de que Greg se cansara de ella, le pidiera que lo dejase?

La mano de Greg reposó en su muslo, apretándoselo, como si intentara decirle algo. La ausencia de palabras la perturbaba, la hacía creer una vez más que había fracasado para adecuarse al modo de ser de cualquier hombre.

— ¿Quieres dejarme? —le preguntó Lucy, sentándose.

Los ojos de él se abrieron del todo.

— No seas tonta…

— Sólo me lo dices para mostrarte amable…

— Eh, pequeña beldad, sólo nos estábamos calentando un poco…

Lucy rodó encima de él, examinando su cara en busca de alguna indicación de doblez, decepción, un indicio de las fáciles mentiras que los hombres siempre dicen.

— Crees que soy un pelele, ¿verdad?

Greg se echó a reír con auténtico placer. Desnudo, tenía un aspecto muy delgado, con un cuerpo huesudo y anguloso, aunque poseía una especie de gracia vigorosa. Su estómago era liso, sus muslos sorprendentemente pesados y musculosos. En realidad, había contado a Lucy que era un esquiador muy experto y de gran experiencia.

— Ninguno de los dos resistirá durante demasiado tiempo —comentó Greg.

— Por lo menos, no se supone que el hombre lo haga.

— ¿Y dónde está eso escrito? ¿Son sólo las mujeres las protectoras de la virtud, las guardadoras de la línea moral? No. ¿Te he dicho por qué he sucumbido tan rápidamente a tus lujuriosas e indecentes proposiciones, Miss Ewing?

— Porque soy rica.

Lucy trató de mantenerse jovial, pero un tono de inseguridad se traslució en su voz.

— Porque eres aguda y lista y porque posees un cuerpo más allá de la perfección. Porque has echado por tierra todas las convicciones cerebrales que poseía. Y, principalmente, a causa de que me pusiste cachondo desde el primer día en que te matriculaste en mi clase de la Universidad.

— Muy bien. Eso está mejor. Aunque no sea cierto…

— Oh, es cierto, de veras. Pero soy yo el que no acaba de comprender por qué te encuentras aquí… ¿Por qué yo?

Lucy le besó la tetilla izquierda y él se estremeció. Luego le besó la tetilla derecha y reposó su mejilla contra el amplio y delgado pecho del hombre. ¿Por qué él? Y por qué él no. Por qué no cualquier hombre que estuviese a mano. Por lo menos, hacía mucho tiempo que operaba según estas bases… Bueno… casi… El amor parecía ser sólo una extendida pasión, muy poco diferente, a largo plazo, que el pasar juntos una sola noche. ¿Y cuántos habían sido? Demasiados para contarlos, a pesar de su poca edad. Un estremecimiento interior asoló su psique.

— ¿Por qué? —preguntó de nuevo Greg—. Yo te doblo la edad. Soy un experimentado profesor universitario de mediana edad. Un dispensador de unos conocimientos inútiles a unos jóvenes desinteresados, que estarían mucho más a gusto jugando al rugby, o disparando a las codornices o peleándose unos con otros. Sí… ¿Por qué yo, Lucy?

— Pues porque nunca lo había hecho antes con uno de mis profesores…

— ¡Una conquista!

— Es una forma de hablar. ¿Y yo soy tu primera estudiante?

— Ah, la persecución del conocimiento… Busca y serás recompensado… Querida mía, las estudiantes van y vienen por este sitio como si esto se tratase de la Gran Estación Central, de Nueva York. Yo apenas tengo tiempo ni de reflexionar en ello…

— Eres un cerdo… —Absolutamente correcto.

— Y las recompensas con toda clase de sobresalientes en tu curso.

— Les doy lo que se merecen… No mucho más de lo que ofrecen. Una efímera recompensa sensual, un rápido placer que se borra lo suficientemente de prisa de la memoria, dado que se da en un plano sin sentido ni esperanza. Un rápido revolcón en el heno nunca ha conseguido para nadie los cielos académicos, Lucy Ewing.

— ¿Es eso lo que yo soy…, una cosa hecha aprisa y corriendo?

— Aún estás aquí.

Lucy saltó de la cama.

— No durante mucho tiempo. No quiero perturbarte tu próxima cita…

Localizó las bragas en el suelo.

El alargó el brazo y la subió de nuevo a la cama.

— Aún no he terminado contigo.

Lucy se abrió de piernas.

— Muy bien. Hazlo, acaba en seguida y déjame seguir mi camino.

— Creí que lo comprendías y eso resulta malo. Porque me gustas de veras, Lucy, y disfruto con tu compañía. Sí, quiero hacer de nuevo el amor contigo, pero también deseo hablarte, conocerte como ser humano, no como estudiante. En cuanto al sexo, llámalo como quieras. Suponte que pasamos juntos el resto del día. Una especie de penitencia por zaherirnos el uno al otro. Por conocernos. Yo soy Greg Forrester, maestro, soñador, fantaseador de una docena de novelas y obras que nunca llegarán a escribirse. En otras palabras, tu típico intelectual jugando a ello de una forma segura y echando de menos las sombras de la academia Aquí. ¿Y cuál es tu triste historia?

— ¿Debo tener una?

— Ambos las tenemos, me refiero a la gente como nosotros.

Lucy forjó una fábula para satisfacerle, para hacerse pasar por una excitante y atractiva mujer de mundo. Pero cuando comenzó a pronunciar las palabras, sintió que las lágrimas se le agolpaban detrás de los ojos y que necesitaba que la abrazasen y consolasen.

— Me siento… tan sola…

— Estás conmigo.

Se entrevió una auténtica preocupación en su culta voz.

— Apenas te conozco. Siempre ha sido de esta forma. Hombres a los que no conozco que hacen el amor conmigo, hombres a los que no quiero volver a ver otra vez.

— Eso no te gusta… ¿Y por qué lo haces?

Lucy se encogió de hombros y se enjugó los ojos. Una torcida sonrisa asomó en su preciosa boca.

— He abandonado las drogas. No puedo tolerar el sabor del licor. Por lo tanto, no hay otra cosa: Sexo.

Lucy esperó a que él se echase a reír, pero no lo hizo y asintió con solemnidad.

— Y siempre escoges a los equivocados.

— Infaliblemente.

— ¿Y eso por qué?

— Creo que ya me lo he imaginado muchas veces. Soy la tradicional pobrecita niña rica. Lo tengo todo. Pero no consigo nada. Ni mamá, ni papá, nada.

— ¿Tus padres han muerto?

— Mi madre es una fulana que huyó y me abandonó —explicó con amargura—. Mi padre hizo lo mismo. Es un borracho.

— ¿Pero y los Ewing, el resto de ellos?

Lucy lanzó una clamorosa exclamación.

— En «Southfork» hay un auténtico zoo humano y todo el mundo hace cochinadas a los demás. Cada uno de ellos tiene problemas, auténticos problemas, un dolor auténtico. Nadie se preocupa de mí…, o minimizan lo mío y me dejan a un lado.

— ¿No te sientes amada?

— Estoy condenadamente segura de ser subamada.

— Por eso dejas que los hombres lleguen a ti con tanta facilidad. ¿No sabes la diferencia entre fingir los sentimientos y una cosa real?

— No lo sé. Tal vez no. Está Alan…

— ¿Alan?

— Alan Beam. Me va detrás…

— Pensé…

— No por el sexo, tonto. Le doy más del que puede permitirse. No, quiere casarse conmigo. Ahora me ha dicho que no volverá a dormir conmigo a menos que me case con él.

— ¿Y tú quieres casarte con él?

— No lo sé.

— ¿Por qué no?

Lucy buscó la respuesta que había estado eludiendo desde hacía tanto tiempo.

— Yo no creo que lo ame…

A continuación comenzó a sollozar.

Greg la abrazó durante largo tiempo, hasta que cesaron los lloros y ella permaneció cálida y cómoda en sus brazos.

— Lo siento —murmuró al cabo Lucy.

— ¿Por qué?

— Por hacerte perder tu magnífico tiempo.

— No seas estúpida. No tienes idea de cuán recompensador es encontrar una emoción auténtica para cambiar, un dolor válido, un auténtico deseo. Hasta tal punto una gran parte de mi vida está cargada sólo de poses, de máscaras, de hacer charadas sin comprometerme o sin que tengan para mí la menor significación.

Lucy bostezó.

— Lo siento.

— ¿Sabes lo que significa cuando una chica bosteza en la cama?

— ¿Qué?

— Que desea, o bien follar o bien pelearse.

Lucy lo pensó un momento.

— No deseo pelearme —explicó.

Y no lo hicieron.

Como se le hacía ya muy tarde, Kristin echó a Alan Beam de su apartamento, se duchó y se vistió a toda prisa. Estaba ya a punto de salir, cuando la detuvo el sonido del timbre del piso. No esperaba a nadie. Abrió la puerta y vio a J.R. allí de pie, con aspecto ominoso y tocado con su blanco «Stetson», el ceño fruncido y encolerizado.

— No quiero hablar contigo, J.R…

Kristin trató de cerrar la puerta.

J.R. se lanzó contra ella, la abrió y penetró en el apartamento.

— No tienes derecho a empujar y apartarme de esa forma. No eres mi dueño, J.R.

— Necesitas que te recuerde algo, muñeca. Yo soy el propietario de este apartamento.

J.R. tenía razón, lo había olvidado. Aceptaba su presencia como una posesión. Kristin decidió aguantarlo: Durante toda su vida, Kristin había hecho que los hombres y los muchachos sirviesen a sus deseos. Una sonrisa, un fruncimiento, un poco de atención; saltaban a su voz de mando. Sabía cómo disfrutaba J.R., sabía cómo vencerlo.

— J.R… ¿estás enfadado porque no he ido a trabajar esta mañana? Lo siento, cariño. Me quedé dormida, eso es todo. Estaba de camino en este instante y ya haré horas extras, como suele decirse.

— Para empezar, háblame de Alan Beam.

— Alan… Debes de estar equivocado. No tengo nada que decirte.

— ¡Me tomas por un loco! Estaba aquí y no para conversar. Te conozco muy bien.

— Vaya, J.R… No acabo de creer que estés celoso.

— Eres una necia. No me preocupa lo que hagas, o con quién lo hagas, siempre y cuando consiga aquello por lo que pago. Y por lo que te pago a ti es por lealtad y un poco de astucia, señora mía. No me has sido leal y has demostrado ser una estúpida.

Un espasmo de miedo recorrió el cuerpo de Kristin. Si se había enterado tan pronto de lo de ella y Alan, ciertamente debía conocer también mucho sobre las actividades de ella. Esto era algo de qué asustarse. Dio un paso hacia él, adelantando una mano. J.R. la hizo a un lado.

— Creo que tienes algo que decirme —declaró J.R. de forma tajante.

— Acerca de Alan, eso es. Ha sido un error. Me volví loca. No sucederá otra vez. Estaba sola, enfadada contigo, J.R. Después de todo, casi me has ignorado últimamente y…

— No lo comprendes. Alan Beam me pertenece a mí, en cuerpo y alma, y tú también, querida. Yo compro y vendo a todos los Beam de este mundo, y me parecen muy baratos. Ahora cuéntamelo.

El miedo aumentó. ¿Qué sabía J.R.? ¿Qué quería de ella?

— ¿Qué quieres que te cuente, J.R.?

— Háblame acerca de Hank Johnson.

Sus extremidades se pusieron frías y comenzaron a parecerle de plomo, su mente comenzó a darle vueltas, tomando gradualmente velocidad, operando por lo menos dos veces más aprisa de lo normal. Se quitó la chaqueta, sabiendo que la falda y el suéter que llevaba revelarían mejor su figura. Observó cómo los ojos de J.R. se daban cuenta de ello, sabía exactamente lo que pensaba. Lo que recordaba.

— J.R., estoy muy contenta de que te encuentres aquí, ¿No podríamos hablar luego? Mucho después…

— Dímelo, so fulana.

— Eres un asqueroso bastardo.

Kristin se precipitó hacia él, tratando de arañarle la cara. El la golpeó y Kristin cayó al suelo. J.R. tomó posiciones encima de ella. Le colocó la bota en el cuello y la hizo sentir todo el peso de su enorme cuerpo.

— ¿Qué es lo que tienes en mente? ¿Crees que, en la actualidad, puedes conseguir lo mejor de mí de esa forma? ¿Crees que J.R. Ewing es tan tonto e inocente como para confiar en una persona de tu calaña? ¿Qué pretendes, Kristin? Respóndeme…

La mujer gimió, con las manos aferrándose impotentes contra la bota.

— J.R.; vas a matarme.

— Eso es una buena idea. Sería mejor empezar por reventarte las tripas.

— Alan —jadeó ella—. Alan me obligó a hacerlo.

— ¿Alan? ¿Cómo pudo forzarte a realizar nada?

— Me dijo que le contaría a Jock nuestro lío amoroso, el tuyo y el mío. Me acosté con él para protegerte a ti.

— Me destrozas el corazón —respondió J.R. admirado—. Eres muy buena.

— Es verdad. Hizo que llamase a Hank. Deseaba tener algo sobre ti. Comprenderás…

— Oh, lo que comprendo es que Alan Beam no te haría cruzar la habitación aunque este lugar estuviese ardiendo. Es débil, ambicioso, pero zalamero, sin cerebro ni arrestos para molestar a un ternero moribundo. No me mientas más, Kristin. Eso me vuelve loco. Te lo diré yo. Eres tú el cerebro que está detrás de esto. La idea era muy simple: Meter mano en esos archivos. Emplearlos contra mí con los muchachos del cártel. Hacerme parecer muy malo, lo peor posible. Incluso chantajearme: Extraerme el tributo de toda una vida con el fin de impedir que esos archivos cayesen en manos equivocadas. Permite que te lo diga, muñeca —continuó él, haciéndose hacia atrás e indicándole que se levantase—. Estáis en el mismo equipo, tú y Beam. Un par de pequeños peleles, que os superáis el uno al otro. Os arrepentiréis incluso de haber pensado en hacer esto y, sobre todo, tú por haberlo intentado.

Kristin ya estaba de pie y se hizo masajes para suavizar el dolor de su cuello. Se dirigió en línea recta a la cocina y volvió casi al instante, con un cuchillo de cortar pan de casi treinta centímetros en la mano.

— Tócame otra vez, J.R., y te mataré.

— No, muñeca, tú no. No tienes agallas para ello.

— No estés tan seguro. No me das miedo.

— Se necesita cerebro para asustar. Y de esto hay poca provisión por aquí. Yo lo conseguiré Kristin. Es tiempo ya de que estés asustada.

J.R. se metió la mano en el bolsillo y ella se hizo hacia atrás con los ojos muy abiertos. El se echó a reír. Sacó la mano del bolsillo sujetando un grueso fajo de billetes.

— Me han dicho —continuó, contando billetes de a cien— que Río resulta encantador en esta época del año. Irás allá. Acudirás a la playa de Copacabana y te pondrás uno de esos hermosos biquinis tuyos. Moverás tu pequeño culo por allí, meneando también tus bonitas tetas y, al cabo de muy poco tiempo, no estarás sola. Si lo haces lo mejor que sepas, al cabo de un año acabarás casándote con un rico hombre de negocios brasileño.

Kristin blandió el cuchillo.

— Te haré pedazos.

J.R. arrojó el dinero encima de la mesita.

— Tómalo y vete de Dallas. Mientras aún puedas, Kristin.

— Algún día alguien conseguirá detenerte, J.R.

— Pero tú no, cariño.

— Siempre me dijiste que no hay que subestimar a los enemigos. Y yo soy tu enemigo, J.R. De ahora en adelante, y para siempre.

— Coge el dinero y lárgate. Máximo a esta hora, mañana por la mañana. En otro caso, conseguiré que alguno de mis amigos vengan por aquí a verte, tal vez dos o tres de ellos. Se divertirán mucho contigo, Kristin, empleando cada orificio de ese magnífico cuerpo tuyo, antes de romperte las rótulas.

— No me asustas… —gritó Kristin, y J.R. echó a andar—. No podrás comprarme.

La boca de J.R. se curvó mientras salía, dejando la puerta entreabierta detrás de él. Cualquiera que le hubiera visto, se habría aterrado por la expresión de su cara, y se hubiera espantado indeciblemente.

Pam se dirigió desde el Registro de Corpus Christi a una calle del barrio obrero, al otro lado de la ciudad. Examinó aquellas calamitosas casas y recorrió toda la manzana, sintiendo un gran afecto, como si ya hubiera estado allí antes, como si perteneciese a aquel lugar y todavía conservase unos cálidos recuerdos de él. Una casa en particular atrajo su atención. Experimentó cierto malestar cuando su concentración fue rota por una mujer que apareció por la puerta de la casa contigua.

Era una mujer de más de setenta años, que bajó con mucho cuidado los desgastados escalones de la parte frontal de la casa. Una vez a salvo en la acera, miró y espió a Pam que se acercaba a través de la calle, como si fuese a interceptarla. La mujer miró de un lado a otro, como si intentase escapar hacia cualquier sitio. La confusión y el desconcierto se reflejaron en su arrugada cara, la expresión de una mujer que prefería su propia compañía a la de los extraños. Dio la espalda a Pam y se alejó poco a poco por la calle. Pam se apresuró detrás de ella.

— Oh, por favor, señora, me gustaría hablar con usted un minuto.

La anciana se detuvo, cabizbaja:

— ¿Qué quiere?

— ¿Ha vivido usted mucho tiempo por aquí?

— ¡Mucho tiempo! Supongo que sí, mucho tiempo. La mayor parte de mi vida, y esto ya es bastante tiempo.

Pam se sintió aliviada. Tal vez había tenido un golpe de buena suerte.

— Me llamo Pamela Ewing. Estoy tratando de localizar a alguien que vivía aquí, en la casa contigua a su puerta. Tal vez usted se acuerde de ella… Rebecca Barnes.

La anciana se dio la vuelta para enfrentarse con Pam, aunque la miró de reojo.

— Me llamo Odette —murmuró—, Odette Billing. En un tiempo, fui tan joven como usted y tan bonita, tal vez incluso más bonita que usted.

Pam sonrió.

— Estoy segura de que sí era muy guapa.

— No puedo comprender lo que me ha sucedido. Que sea como soy ahora, quiero decir. Eso de hacerme vieja y llena de arrugas. Hace tiempo tuve marido, pero se fue y murió para mí. Antes de él tuve montones de novios. Montones. Pero de eso hace ya mucho tiempo. Lo que me gustaría saber es cómo ha sucedido esto, que me haya hecho vieja tan rápidamente… No puedo comprenderlo…

Sus húmedos ojos se clavaron en Pam.

— ¿Qué nombre ha dicho usted?

— Rebecca Barnes.

— Mi memoria no es muy buena en la actualidad. ¿Ha dicho usted que era su madre?

— Sí.

— Sí, me imaginé que lo era. Tiene usted cierto parecido.

Pam sintió de nuevo que su corazón empezaba a latirle con fuerza y que las palmas de las manos se le humedecían.

— ¿La conoció?

— Tenía un niñito, me parece. De unos cinco años, diría yo, tal vez seis.

— Mi hermano Cliff.

— Si usted lo dice… No recuerdo, sin embargo, a ninguna chica.

— Mi madre estaba embarazada de mí en aquel tiempo.

Odette Billing trató de penetrar en la niebla de aquel borroso pasado.

— Espere un momento. Sí, estaba embarazada. Estaba muy gorda. Sí, muy gruesa y a punto de parir a un hijo.

Empezó a reírse sofocadamente.

— Sí, sí, estaba encinta de mí.

La cabeza de la mujer asintió sin fuerza y Odette echó a andar de nuevo.

Pam la siguió poniéndose a su lado.

— Por favor… ¿No puede acordarse de más cosas? ¿De algún otro detalle?

— Lo siento. Hace ya tanto tiempo… Aguarde…

— Dígame…

— Una cosa… Me parece que era en Navidad… Fui a visitar a mi hermano, a Phil. Vivía en Galveston en aquellos días. Trabajaba en los muelles y ganaba mucho dinero. Pero era un trabajo muy duro y Phil, finalmente, quedó arruinado como hombre, ya me entiende, y tuvo que dejar los muelles…

— ¿Así que visitó a Phil en Navidad?

— Oh, eso es, fui a ver a mi viejo Phil. También ha muerto ya… Todos han muerto, toda mi familia, todos mis amigos. Soy la única que ha quedado.

— ¿Y qué me dice de Rebecca Barnes?

— Pues… permanecí un par de semanas con Philip y luego regresé. Ella se había ido, Rebecca ya se había marchado.

— ¿Sólo mi madre?

No, toda la familia. Se fueron todos.

— ¿Dónde? ¿Sabe usted adonde se dirigieron?

— Nadie lo sabe. No dejaron una dirección, ni una palabra, o cualquier otra cosa. Se fueron sin decir una palabra.

Hizo una pausa.

— Ahora tengo que marcharme…

— Gracias, muchas gracias.

Odette siguió andando por la calle.

Era una preciosa mujer esa Rebecca… —murmuró aún—. Muy bonita. Tan guapa como usted, señora. Sólo que no nos dijo adiós…

Aquella noche, después de la cena, Sue Ellen se excusó y se dirigió en seguida a su habitación. Una silenciosa alegría la invadía como si hubiese realizado una gran cosa, algo que raramente solía hacer. Acababa de ponerse sus ropas de noche cuando llegó J.R. Este se quitó la chaqueta, la camisa y la corbata y se puso una camisa nueva recién planchada.

Mientras se la abotonaba, observó a Sue Ellen.

— Me has sorprendido esta noche —comentó.

— ¿Y cómo puede ser eso, maridito mío? Tenía la impresión de que veías muy claramente y muy adentro de mí, que nada que hiciera o dijese podía sorprenderte.

J.R. se metió los faldones de la camisa dentro de los pantalones y comenzó a anudarse la corbata.

— Has conseguido mantener cierto decoro en la cena, del principio al final.

— Siento haberte defraudado.

— He quedado muy complacido.

— ¿De veras? Esperabas que me comportase como una loca delante de toda tu familia, que estuviese incómoda por lo que había sucedido, que me avergonzase de mí misma. Pero las cosas no han funcionado de esa manera, ¿no te parece? Fui una perfecta dama: Encantadora, ingeniosa y completamente sobria.

J.R. se miró en el espejo, mostrando una boca enfática y torcida hacia abajo. Sus ojos eran acerados. El nudo de la corbata había quedado exacto, perfecto, como él había querido.

— Sue Ellen, creo que te estás encaminando en línea recta, a más de cien kilómetros por hora, hacia un derrumbamiento nervioso. Tendremos que hacer algo respecto a tus delirios, cariño.

— J.R., nada de eso. No deliro. No estoy borracha. Tengo un perfecto dominio de mí misma. No me internarán de nuevo.

— Eso ya lo veremos.

— No lo permitiré. Bobby no lo consentirá.

— Recuerda, cariño…

Se puso la chaqueta.

— Yo siempre consigo lo que deseo. Siempre.

Se dio la vuelta para irse.

— Dime, J.R… ¿Estás planeando acostarte con mi hermana Kristin esta noche?

J.R. se quedó silencioso y la miró.

— Pobre Kristin… En ese caso, ¿con qué fulana pasarás la noche?

J.R. se dio la vuelta por completo.

— Cualquiera que sea la fulana es mucho mejor que la fulana que tengo como mujer y que estoy viendo en este momento.

J.R. salió y cerró con estrépito la puerta detrás de él. En un ataque de rabia, Sue Ellen tiró una almohada contra la puerta. Se dirigió al armario de J.R., abrió un cajón y empezó a tirar ropas al suelo. Al fin, se detuvo, metió la mano en el cajón y sacó de él un revólver cargado del calibre 38.

Pesaba en su mano, aunque de una forma satisfactoria. Sue Ellen lo alzó y se quedó mirando aquel cañón negro y letal. En seguida se lo dirigió a los labios y, lentamente, muy lentamente, se lo fue introduciendo en la boca, con el pulgar en el gatillo. El sabor metálico del arma le obligó a hacer una mueca y apartó la pistola.

Apuntó con ella luego a la puerta, donde había visto por última vez a su marido. Su brazo extendido comenzó a temblar, doliéndole todos los músculos.

— Bang —dijo en voz baja—, bang, bang…

Se derrumbó en el suelo, mientras aún seguía apuntando con la pistola.

— Muere, maldito, muere…

CUARTA PARTE: LOS EWING AYER

Sólo unos meses antes de la nacionalización de los yacimientos petrolíferos de Asia, J.R. se levantó temprano. Se vistió a toda prisa y lanzó una prolongada mirada de deseo a su dormida esposa. Nada como una mujer dormida para perturbar a un hombre, hacerle verter adrenalina, poner en marcha la libido. Incluso una mujer tan fría y distante como Sue Ellen.

J.R. realizó un voto silencioso: la cortejaría como antes de su matrimonio, se ganaría de nuevo su afecto, la haría ansiar el sentirle de nuevo entre aquellos apetitosos muslos. Al recordar cómo era, la clase de apasionada amante que Sue Ellen había sido, se le excitó aún más su ardorosa pasión. Mujeres como aquélla eran muy difíciles de encontrar; oh, sí, había muchas ansiosas de meterse en la cama con J.R. Ewing, pero pocas tan hermosas y sensuales como su propia esposa.

El dormir cerca de una mujer y no poseerla era una actividad absurda y contraproducente. Especialmente a primeras horas de la mañana, antes del desayuno, cuando ambos estaban aún con la pesadez del sueño, calientes y perezosos.

Su ejercitado ojo trazó la silueta de la espalda y las caderas debajo de las sábanas. Qué cuerpo tan soberbio tenía aún; fuerte y ágil. Hecho para dar y recibir placer. J.R. no llegó a comprender cómo podría rechazarle. Dios bendito, no era necesario amar a alguien para joder… Ni siquiera era necesario para ello que te gustase. J.R. daba esto siempre por sentado.

Tras haber resistido a desgana el impulso de despertar a su mujer, se dirigió al piso de abajo, se sirvió un buen vaso de jugo de naranja y salió afuera. El sol empezaba ya a formar gráciles sombras y a caldear «Southfork», en lo que tenía visos de convertirse en un día cálido y pesado. Un típico día de Dallas. Gracias a Dios, existía el aire acondicionado; de la forma en que se lo imaginaba J.R., el aire acondicionado había sido invento de un tipo texano. Alguien acostumbrado a vivir aquí sudando durante todo el trabajo del día.

El ruido de alguien que se lanzaba a la piscina le hizo dirigirse hacia ésta a tiempo de ver a Kristin Shepard salir del agua, esbelta y generosa de busto, con un traje de baño de una pieza que hacía desplegar su magnífico cuerpo en todo su encantador detalle. J.R. lamió el borde de su vaso y observó cómo la mujer trepaba al trampolín, y el esfuerzo hizo que el traje de baño se moldease con fuerza contra su lleno trasero, ahora muy realzado.

Durante un insoportable momento la chica quedó inmóvil, como una estilizada flecha contra el cielo azul; luego corrió ligeramente hacia delante y ejecutó un rápido y fino salto, entrando en el agua sin formar apenas una onda que la marcase.

J.R. enfrió su repentinamente caliente garganta con un poco de jugo de naranja, hasta que Kristin salió de nuevo de la piscina. Esta vez ella le localizó, le sonrió y le saludó.

— Tienes muy buen aspecto, Kristin —le dijo J.R.

— Muchas gracias, J.R.

La chica se inclinó hacia delante y se sacudió el agua de la cabellera, y en aquel breve momento sus soberbios pechos se impulsaron con fuerza hacia delante, dejando a J.R. sin respiración. Instintivamente, dio uno o dos pasos hacia delante.

— ¿Más, J.R.?

La mitigada pero clara llamada de aquella inesperada voz hizo que J.R. se diese la vuelta, avergonzado y con sentimiento de culpabilidad. Su madre, que como siempre parecía tan lozana y bonita, y completamente dueña de sí, se encontraba a la mesa de desayunar del patio, con la jarra en la mano. Dos criados traían la comida en unas sartenes calientes y en unos platos tapados.

— ¿Qué ocurre, mamá? —preguntó J.R., llegando hasta ella, sin mirar atrás, escuchando el ruido del siguiente chapuzón de Kristin, expulsando de su mente la imagen de aquel dulce y joven cuerpo.

— Te he dicho, simplemente «¿Más jugo, J.R.?»

Una inmovilizada sonrisa ladeó su boca, con una expresión observadora en aquellos fríos y azules ojos.

— No, creo que no, mamá. Estoy muy bien, mamá. Estupendamente bien.

— ¿Es bonita, no es cierto? —comentó Miss Ellie, vigilando los preparativos para el desayuno familiar.

— ¿Te refieres a Kristin, mamá? Reconozco que sí lo es, aunque apenas me había dado cuenta.

— Claro, hijo. Un hombre casado no debe prestar demasiada atención a la hermana menor de su mujer. No sería conveniente, no estaría bien, no sería moral.

— Me parece que así es, mamá.

— Yo también lo supongo, hijo.

Miss Ellie, tras descubrir algo que no era de su agrado, desapareció en el interior de la gran casa, encaminándose hacia la cocina.

J.R. regresó a la piscina. Kristin nadó hacia la cercana orilla y salió lánguidamente del agua. Una de las hombreras del traje de baño se le había bajado, y con él todo el traje, exponiendo una porción considerable de un amplio pecho blanco. Si se percató de ello, no mostró la menor indicación. J.R. cogió una toalla y la arrojó en su dirección. Ella la atrapó con rapidez y le sonrió dándole las gracias, comenzando a secarse el pelo. J.R., respirando con pesadez, aguardó por si el pecho acababa de verse por completo.

Como en una directa y silenciosa respuesta, Kristin se arropó en la toalla, sonriéndole encantadoramente.

— ¿Cómo te encuentras en esta mañana tan espléndida, J.R.?

— Tan alegre como ningún hombre, Kristin, cariño. ¿Y tú?

— Nunca me he encontrado mejor.

— Debo admitir que hoy estás de lo más atractiva. Seguramente has dormido muy bien.

— Siempre lo hago eso de dormir bien. Me encanta estar aquí, en «Southfork». Me hace sentir una más de la familia.

— Ya eres una de la familia…

— Uno o dos pasos alejada.

— Nada sigue siendo siempre lo mismo, cariño.

Kristin inclinó la cabeza como si no quisiese hacer frente a lo que aquello significaba.

— Mamá se pondrá celosa cuando le diga lo bien que lo paso. Sentirá haber estado su última noche en Texas en el apartamento de Dallas.

— Imagino que tendrá muchas maletas que hacer para ese viaje a Europa que está a punto de iniciar. Tú también tendrás que hacer algunas maletas. Te echaré mucho de menos, Kristin, cuando vuelvas a tu casa.

— Sí, J.R., yo también te voy a echar mucho de menos, a todos los Ewing.

Se sentó en una tumbona a pleno sol y luego se acomodó bien. J.R. tuvo que emplear mucha fuerza de voluntad para no echarse encima de ella. Se dio la vuelta a tiempo de ver cómo Sue Ellen salía de la casa. Al igual que su hermana, llevaba un traje de baño muy ajustado y revelador. Y J.R. se vio de nuevo sorprendido al ver qué buen tipo poseía su mujer. Más alta que Kristin, más ampliamente proporcionada, con mayores hombros y caderas, tenía una apariencia mucho más femenina, aunque un aspecto mucho menos juvenil. J.R. se imaginó que a ningún hombre le disgustaría trabajarse aquellos dos lados de un mismo todo.

— ¿Estás planeando darte un baño, Sue Ellen?

Los ojos de su mujer se dirigieron de él a Kristin, y viceversa.

— Para que la piscina siga siendo familiar… ¿O tienes alguna objeción que hacer, J.R.?

Había un deje de ironía en su forma de hablar, y J.R. se negó a creer que su mujer supiera lo que él estaba pensando. Y sintiendo.

— Tal vez haga un sol demasiado fuerte para ti, Sue Ellen. Tienes una piel tan delicada y sensible…

— Me conmueve tanta consideración…

— Quizá deberías volver al piso de arriba…

La mirada de J.R. era implacable. Aquellos ojos descoloridos tenían un aspecto casi blanco y como si lo vieran todo.

— ¿Y por qué, J.R.? Tú estás hecho un petimetre y preparado para irte al despacho, mientras que yo acabo de levantarme de la cama y estoy ansiosa por enfrentarme al día…

J.R. logró elaborar una sonrisa, la brillante y jovial fachada que siempre enmascaraba el oscuro y meditabundo interior de J.R.

— Aún hay mucho tiempo antes de irse a trabajar. Qué demonios… Soy el jefe. Es temprano…

— Aún no has respondido a mi pregunta… ¿A qué viene eso?

J.R. volvió a colocarse su sonrisa.

— Verás, cariño… Has de recordar cómo fue poco después de que nos casásemos. Aquellas mañanas… Parecía como si nunca nos fuésemos a levantar de la cama. La cama era un lugar apropiado para estar en él, podríamos decir que era un lugar predilecto y encantador…

— ¿Y quisieras volver ahora mismo a ese lugar tan encantador?

— Tengo algunas nuevas y buenas ideas que me gustaría poner en práctica para tu propio placer, cariño.

Los ojos de ella se dirigieron a Kristin.

— Esas ansias de ir al dormitorio parecen demasiado repentinas, J.R. Resultan casi inexplicables. Y me parecen, además, tan románticas como uno de esos toros que cría Jock…

Sue Ellen se alejó de allí, dejándole sin habla y se sumergió graciosamente en la piscina. J.R. tuvo que observarse a sí mismo que aquélla resultaba una forma muy pobre de iniciar el día…

Una hora después, J.R. entró en la sala de recepción de la «Ewing Oil», con su grande y blanco «Stetson» colocado en su cabeza con el ángulo apropiado, con su barbilla igualmente cuadrada y su boca firmemente apretada, exhibiendo un ademán desaprobador. Una de sus secretarias, una mujer de muy buena apariencia llamada Connie, reconoció la expresión. No contradigas a tu jefe esta mañana, se dijo a sí misma, levantándose cuando él entró, exhibiendo su acostumbrada sonrisa mañanera, del tipo eficiencia empresarial.

— Buenos días, J.R. Tengo los memorándum de la noche, que estaban ya preparados; Wade Luce ha telefoneado ya dos veces esta mañana.

— No puedo hablar con él. Estoy demasiado atareado…

— Ya se lo he dicho así. Sin embargo, se encuentra de camino…

— Maldito sujeto… Entretenlo un par de minutos. Mejor si pueden ser cinco; emplea alguna llamada de ultramar. Servirá la de Arabia Saudí…

— Ya empleó al jeque la última vez que Mr. Luce estuvo aquí. ¿Y qué me dice de Indonesia? Eso…

— Sí. Excelente. Indonesia es algo que hace juego con todo…

Comprobó el vacío escritorio en el que se veía la máquina de escribir tapada.

— ¿No ha venido Louella esta mañana?

Un indicio de disgusto se percibió en el tono de su voz.

Connie titubeó.

— Usted dijo que podía tomarse el día libre, J.R…

— ¿De veras? ¿Y por qué lo diría?

— Porque la chica tenía que ir de compras…

— Oh, sí… Ahora me parece que lo recuerdo.

— Se va a casar…

— Así es… Averigua qué gustos tiene y encarga algo bonito de plata en «Neiman». A las novias aún les gusta en la actualidad la plata, ¿no es así, Connie?

— Sí, señor.

— Pues hazlo…

Entró en su despacho, depositó su maletín en el escritorio y lanzó su sombrero hacia el sofá de cuero. Empezó a revisar el correo. Algo llamó su atención y lo leyó dos veces, asombrado.

— ¡No necesitábamos esto hoy! —murmuró.

En aquel momento zumbó el intercomunicador y apretó la correspondiente clavija.

— ¿Qué ocurre, Connie?

— Jordán Lee acaba de llegar.

— Maldita sea… ¿Cuándo aprenderá ese hombre el significado de la palabra cita? Muy bien, hazlo pasar.

Volvió a la carta que tenía en la mano.

En aquel momento apareció Jordán Lee. No era un hombre tan fornido como J.R., pero tenía la buena apariencia de alguien que comía bien y que lo había hecho durante muchos años. Pero debajo del aspecto de riqueza y de vida fácil había un núcleo de acero propio de un hombre que se ha hecho a sí mismo: tosco, agresivo, sin grandes sentimientos.

— Buenos días, J.R.

— Buenos días, Jordán. ¿Qué te trae por aquí sin avisar antes?

— Siento irrumpir de esta manera.

Pero resultaba muy claro que no lo sentía en absoluto.

— ¿Ya te has enterado de la noticia del D.C.T.?

— Estaba precisamente leyéndolo.

— Ese Cliff Barnes parece que se ha vuelto loco.

— Ese hombre está dispuesto a arruinar a todos los petroleros…

— No tenemos ningún medio de hacer frente a esos niveles de emisión del yacimiento Kilgore.

— Barnes lo sabe. Por eso ha establecido unos requisitos tan estrictos de la forma en que lo ha hecho…

— Si trata de expulsarnos de esos yacimientos, maldita sea. J.R. es muy capaz de conseguirlo.

— Ya lo ha conseguido, no tiene más que verme.

— Maldito sea ese tipo. Cuánto me gustaría clavarle un cuchillo por la espalda.

— Parece que eso es más bien lo que nos está haciendo a nosotros.

— J.R., yo no puedo hablar por ti, pero a mí no me es posible combatir contra el D.C.T. en los tribunales durante cinco años de esta forma. Mi equipo no tiene el capital y mis accionistas no podrán prescindir de los dividendos, y aumentar sólo el capital durante demasiado tiempo.

— Me parece que no tenemos otra elección. Luchar o rendirnos, Jordán.

— ¿Eso es lo mejor que has conseguido para mí. J.R.? Pues si es así, me saldré del cártel y procuraré que Luce y los otros muchachos hagan lo mismo. Debemos conseguir ese nuevo petróleo, al mayor precio, un crudo de calidad. De la forma en que se están desarrollando las cosas en Arabia y demás, sin mencionar lo que pasará cuando los abastecimientos de ultramar cesen. Debemos encontrar nuevas fuentes.

— Dile eso a Barnes.

— Ya lo he hecho, y me ha contado unas cuantas cosas.

— ¿Como cuáles?

— Como que, al parecer, tras lo único que va es contra la «Ewing Oil». Contra ti y tu papá. Tengo la sensación, aunque nunca ha dicho demasiado, que si constituimos un nuevo cártel en el que no estés tú, J.R., el D.C.T. dejará de perseguirnos de la forma en que lo hace.

— ¿Sin mí?

Jordán Lee encogió sus poderosos hombros.

— Es la única forma en que Barnes nos dejará tranquilos, J. R.

— Mira, Jordán, quiero que consideres lo que estás diciendo. No hagas nada apresuradamente, no hagas nada que puedas lamentar después.

Pulsó el intercomunicador.

— Connie, ¿quieres decirle a mi hermano Bobby que venga aquí un momento?

— Sí, señor.

Jordán Lee habló a continuación con tono pesaroso.

— J.R., no creas ni por un momento que vas a sacar conejos de ese sombrero. Esta vez no tienes ninguna clase de conejos en tu sombrero. En realidad, tal y como yo veo las cosas, no creo que tengas ni sombrero…

— No minusvalores a la «Ewing Oil», Jordán. O subestimes las proezas de mis juegos de manos. Ah… —dijo levantándose—, aquí está Bobby…

— Buenos días, J.R. —saludó Bobby—. Hola, Jordán, ¿cómo estás, compañero? Cuánto tiempo hacía que no nos veíamos…

— Tienes muy buen aspecto, Bobby. ¿Cómo está tu padre?

— Muy bien…

— Salúdalo de mi parte, y también a tu madre…

— Lo haré, Jordán… ¿En qué os puedo ayudar?

Jordán se encaminó hacia la puerta.

— Os dejo para que habléis de esto. Recuerda lo que te he dicho, J.R. El tiempo se está acabando para alguno de nosotros. Y no podemos permitirnos el seguir así…

Jordán saludó con la mano y salió, cerrando la puerta detrás de él.

— ¿De qué asunto se trata? —inquirió Bobby, poniendo una silla enfrente de su hermano y apoyando las botas en el borde del escritorio.

— Bobby, voy a ser franco contigo, hermanito. De la forma en que están ocurriendo las cosas en este preciso instante, no estás poniendo toda la carne en el asador…

Bobby frunció el ceño. Su atezado rostro de atleta pareció endurecerse y alterarse, menos por la cólera que de confusión, menos de resentimiento que de enojo.

Había vivido en cercana proximidad de J.R. durante toda su vida y nunca había acabado de acostumbrarse a los modales hostiles de aquel otro hombre. Atacar y destruir, socavar, subvertir, tratarlo todo en posición de superioridad o llevando siempre algo en reserva. En todo momento al frente de todo, siempre al borde del desastre, constantemente preparado para hacerse un enemigo o para destruir a un amigo. Todo aquello era un estilo de vida y comercial que Bobby nunca había encontrado a su gusto.

— J.R. —empezó a hablar con lentitud, tratando de conservar su equilibrio emocional—, di lo que tengas pensado. Constituyo un auditorio muy atento.

Sonrió para acompañar de esta manera sus palabras.

— Muy bien, pues ahí va… Debes aumentar la presión a la gente que tienes en Austin. Esos senadores están sentados tranquilamente sin hacer absolutamente nada de bueno. Su maldito comité no está forjando una apropiada legislación con la suficiente rapidez. Diles que se pongan en marcha, y hoy mismo.

— J.R., en política los engranajes giran muy despacio, eso ya deberías saberlo —respondió Bobby, eligiendo bien las palabras.

— Al diablo con eso… Necesitamos acción.

— Ayer hablé con mis amigos. Saben cuáles son nuestras necesidades. Comprenden la urgencia de nuestra situación. Lo están intentando. No se puede hacer nada más.

— Eso es pura mierda, hermanito. Siempre se puede hacer algo más. Aún cabe untar más manos… Dar golpecitos en alguna otra espalda. Aún cabe repartir más cosas…

— Los sobornos no son mi estilo.

— Tal vez si pasases más tiempo en el Capitolio del Estado podrías incentivar más a esos chicos…

Bobby espiró aire con lentitud:

— J.R., ¿debo recordarte las cosas? Tengo responsabilidades aquí y en «Southfork», un rancho que dirigir…

J.R. ya estaba de pie y comenzó a dar paseos con inquietud por el despacho.

A Bobby le recordó una especie de gran gato montés, leonado, ágil y más peligroso de lo que parecía.

— Nada… —rechinó los dientes J.R.—. Nada es más importante para los Ewing que echar a ese maldito cuñado tuyo del Departamento de Control de Tierras. Cliff Barnes nos está apretando fuerte las clavijas, ya lo sabes, auténticamente duro. Me está acogotando a mí, a papá y a la «Ewing Oil», lo cual significa que tú y mamá, e incluso nuestro hermano Gary, donde demonios esté… Estamos hablando aquí de asuntos de la familia…

— Me sorprendes, J.R., al recordarme que esto es un negocio de la familia…

— ¿Y qué te supones que es?

— Me refiero a que hasta ahora has estado muy contento teniéndome apartado de los asuntos de la familia…

J.R. se dio la vuelta, apuntando con el índice, inclinando el cuerpo hacia delante, como si estuviese a punto de saltar.

— ¿Permitirás que Barnes arruine todo aquello por lo que yo he trabajado? Todos estos años, tanto sudor, tanto dinero… ¿Vas a dejar que el diablo se lo lleve todo?

Bobby respondió con calma:

— Tengo la impresión de que también papá tiene algo que ver con lo que es hoy la «Ewing Oil». Sin mencionar a mamá, e incluso mis pequeñas contribuciones…

— Pues aquí lo tienes… Esto es lo que estoy tratando de decirte… Que se trata de un asunto de la familia… ¿Dejarás que nos arruinemos?

— Maldita sea, J.R… ¿Por qué siempre tengo la sensación de que tramas algo contra mí, que intentas en todo momento quitarme de en medio?

— Hermanito, te estás volviendo paranoico, como suelen decir esos psiquiatras. Te estoy, simplemente, recordando que tienes que apretar la presión sobre esos mantecosos senadores de Austin, para que hagan el trabajo por nosotros…

Bobby colocó las palmas de las manos encima del escritorio y se irguió al máximo.

— Hago lo que puedo, J.R. Pero recuerda que mi nombre es Bobby Ewing y que hago las cosas a mi manera…

J.R. sonrió.

— Claro, claro que las haces. Y ha sido algo bastante bueno, no me importa reconocerlo, hermanito…

Aguardó hasta que Bobby se hubo ido antes de mirar el reloj. Se dirigió a un armario y sacó un maletín de vinilo negro. Parecía muy sólido en su mano, cargado de las cosas importantes de la vida. Salió a la sala de recepción.

— Volveré dentro de un rato, Connie —le dijo a la secretaria.

— J.R., se ha olvidado de Wade Luce. Llegará aquí de un momento a otro.

J.R. rezongó por lo bajo.

— Dile que espere. O si no, que me busque en otra ocasión.

Abandonó la sala sin decir nada más, con el «Stetson» perfectamente ajustado en su cabeza, con el mentón inclinado de una forma valiente y agresiva, un hombre con ocupaciones importantes, un hombre que regía su mundo, dispuesto a arrollarlo todo.

J.R. se paseaba cada vez presa de mayor incomodidad al lado de Alan Beam por el amplio corredor de «North Park Malí», frente al puesto de flores frescas a los acordes de una sinfonía de Chaikovski. Pero J.R. era ajeno a estas dos cosas, y con los ojos no cesaba de buscar delante de él algún rostro familiar. Cualquier rostro familiar. No quería ser visto junto a aquel joven abogado.

— Maldita sea, Alan —dijo al fin—, eliges siempre los lugares más horribles como lugar de reunión.

— Nada es más anónimo que un centro comercial atestado, J.R.

— Me parece que has visto demasiados telefilmes de detectives. La mitad de esta ciudad sabe quién soy cuando me ve, y la otra mitad me conoce de oídas. Debes meterte en la cabeza que se supone que no nos conocemos el uno al otro.

— J.R., sé lo que estoy haciendo.

— Será mejor que sea así… En caso contrario, te despellejaré vivo, muchacho.

Había veces en que Alan pensaba que J.R. resulta divertido. Lo que no comprendía era que J.R. Ewing nunca era intencionadamente gracioso, no veía mucho humor en el mundo, no disfrutaba de que la gente se riese de él. Pero Alan Beam estaba embriagado con el sentido de su creciente importancia y no podía llegar a darse cuenta de lo mucho que dependía de las mercedes de hombres como J.R.

— No hay nada de qué preocuparse —prosiguió en los tonos empalagosos de una madre reciente dirigiéndose a su hijito.

J.R. convino en ver las cosas de este modo.

— No puedo dejar de preocuparme y debes hacer las cosas bien. Haz las cosas bien y todas mis preocupaciones se desvanecerán. Y los dos seremos felices. Ocupémonos de la campaña «Barnes al Congreso».

— Estamos haciendo que se sienta tentado. Parece una buena cosa.

— No desde mi posición. Ese hombre está costando una fortuna a la «Ewing Oil». Es como encender aún más sus ambiciones, Alan, eso de abrirle el camino hacia Washington.

— Esas cosas llevan tiempo, J.R. La paciencia es lo principal de todo.

— No tengo tiempo, y mucho menos aún paciencia…

— Tenemos que convencer a Cliff de que tiene muchas probabilidades de conseguir un escaño en el Congreso.

— Para eso te pago…

— Debe creer que vale la pena abandonar el D.C.T. a fin de hacer carrera…

— Lo convencerás. Estoy seguro de ello. Y cuando lo hayas conseguido, tirará a un lado el D.C.T., como una bolsa de caramelos vacía. Hazle sentir que puede ser elegido. Que eso es lo que pretende, el lograr un escaño en Washington. Y después el Senado, y tal vez, quién sabe, algún día incluso la Casa Blanca. Métele esa idea en la cabeza, Alan.

Alan sintió que crecía en él la incomodidad. No estaba seguro de que J.R. captara todas las posibilidades de la trama.

— J.R., tenemos que ser cuidadosos. En la actualidad, nadie desea elegir a Barnes para el Congreso.

J.R. exhibió una de sus más terribles sonrisas.

— Si te dedicas sólo a ejercer de abogado aquí en Texas, no lo harán…

— Tenemos que hilar muy delgado en este asunto.

J.R. dio unos golpecitos a su maletín de vinilo.

— Lo que hay aquí aún hará más apetitoso el queso.

— No estoy seguro de que sirva para mí.

— Para ti no, pero para Barnes sí. Este maletín está lleno de billetes de cien dólares. Alan. Todos ellos contribuciones de los admiradores anónimos de Cliff Barnes, todos esos centenares de personillas impacientes de votarlo para el Congreso.

— ¿Hablas en serio?

— Si crees que es así, no eres el hombre que necesito.

— Por un momento me habías asustado.

— Todo este dinero es dinero de los Ewing. Con él compraremos un montón de carteles, conseguiremos un montón de concentraciones, tal vez incluso sobre un poco. Asegúrate de emplearlo bien, Alan, sin dedos demasiado ávidos.

— Oh, no confías en mí, J.R.

— Claro que sí.

— Sé cómo emplear este dinero, cómo sacar de él el mayor rendimiento posible.

— Haz lo que debas hacer con él. Y asegúrate de que reúnes a algunas multitudes para que jaleen a Cliff Barnes. Y págalo todo y a todos en dinero contante y sonante.

— Todo en efectivo. Ya lo capto. Nada de comprobantes. Nada de recibos…

— Nada que haga que lo rastreen hasta mí.

— Claro que no. Cuando consigamos suscitar cierto entusiasmo, seré capaz de buscar dinero en otras partes.

J.R. se detuvo, agarró a Beam por su pequeño bíceps y lo apretó con fuerza.

— Muchacho, emplea la cabeza. Quiero a Barnes totalmente dependiente de los fondos de los Ewing para promover su campaña. De forma total. Nadie más tiene que meter las narices en esto.

El dolor se extendió hasta el codo del abogado y quedó aliviado cuando J.R. le soltó.

— Una sólida campaña me temo que costará un montón de dinero…

— Exactamente. Y una vez Barnes se halle comprometido, una vez dimita del D.C.T. y se lo tome todo en serio, los fondos dejarán de fluir. No habrá escaño en el Congreso para ese cabrón presumido. Nada de oficina en Washington. Nada de poder. Ningún empleo. Ni el D.C.T. Nada…

— Ya veo…

— Está bien. Me alegro de que, finalmente, lo hayas comprendido. Porque cuando al fin derribemos a Barnes, y le tengamos sangrando por los ojos, por la nariz y por los oídos, pondré mi bota encima de ese pequeño insecto y de una forma absoluta y positiva… lo borraré… del mapa…

Mientras le escuchaba, Alan Beam se quedó frío. Nunca había temido tanto por sí mismo, y por Cliff Barnes, como en aquel momento.

Por la noche, los Ewing se reunieron en torno a la mesa de la cena, en un acto de despedida a Patricia Shepard, madre de Kristin y de Sue Ellen. Una mujer de duras facciones, muy despabilada, de mediana edad. En aquel momento declaraba lo excitada que se encontraba por la inminencia de su viaje a Europa.

— Te envidio —le comentó Miss Ellie—. Hace mucho tiempo que Jock y yo no hemos hecho un viaje así.

— Eso es la pura verdad —convino Jock—. Tan pronto como zanjemos esos pequeños problemas que tenemos en los negocios, tal vez hagamos lo mismo, emprender un largo viaje, unas auténticas vacaciones…

— Oh, sí —se entusiasmó Mrs. Shepard—. Hay muchas cosas de qué disfrutar en Europa. Música, arte, ballet, todas esas antiguas iglesias y ruinas…

— Personalmente —prosiguió Jock—, yo prefiero los edificios nuevos…

Mrs. Shepard no estuvo muy segura de si encontrar o no divertido aquel comentario. Nunca captaba las intenciones del ranchero, a través de aquella voz impecable y calmosa y de aquel rostro impasible y curtido. Decidió que una cálida sonrisa sería suficiente.

— A Mr. Markward le entusiasma viajar…

— Eso parece algo desacostumbrado en un hombre que se dedica a la maquinaria agrícola…

— Es que todo él es fuera de lo corriente. Estamos muy unidos el uno al otro…

Sus ojos recorrieron a cuantos se encontraban en la mesa.

— Estamos espiritualmente atraídos… —enmendó la cosa.

Lucy, desde su sitio, situado en el extremo más alejado, rió sofocadamente.

— Estoy muy aliviada de que no se trate de nada físico, Mrs. Shepard. O algo aún más extraño…

Mrs. Shepard, sin saber cómo tomárselo, ignoró el comentario. Miss Ellie, que no tenía la menor duda al respecto, cogió a Lucy la mano y se la apretó con dulzura.

— Mira, Lucy…

— Bueno… —continuó Lucy, con ojos redondos e inocentes, con sus modales más disimulados—. Apuesto a que Mrs. Shepard también está aliviada. Me refiero a eso de viajar, que puede ser toda una prueba, ¿no es así? Si un hombre espera algo de una mujer, pues me parece que sería algo irresistible…

— Lucy… —repitió Miss Ellie.

— Sí… —respondió Mrs. Shepard, con forzada jovialidad—. Oh, me gustaría mucho que vinieses conmigo, Kristin. Pero, naturalmente, tienes ya planes por tu cuenta…

— ¿Y qué planes son esos? —preguntó J.R., aparentando no estar demasiado interesado.

Lucy observó y escuchó con renovado interés. El suyo era un escepticismo innato, que había sido moldeado por duras experiencias y tendía a ver las acciones de las demás personas de una forma clara y sin prejuicios, no pasando nada por alto y sin rechazar nada.

— Debo regresar a Santa Fe —explicó Kristin—. O tal vez iré a California. Depende…

— ¿De qué? —medió Lucy con voz acaramelada.

Kristin se quedó mirando a la rubita, y luego apartó la vista.

— El tiempo lo dirá —murmuró.

Bobby, tras escuchar todo esto, vio que su mente retrocedía al momento en que él y Kristin habían estado solos antes de su matrimonio con Pam. Qué maravillosa le había parecido aquella noche, y qué deseable… Pero algo le había hecho titubear y preguntarse cosas. Una vez más, la misma sensación de cautela se apoderó de él. Kristin iba detrás de algo… ¿Pero de qué…?

— Entiendo tu deseo de regresar —respondió—. Tienes allí todas tus amistades.

Pam, que estaba sentada al lado de su marido, reaccionó casi de idéntica forma. Sintió crecer en ella la animosidad contra Kristin y una inexplicable sensación de culpabilidad a causa de ello.

— Estoy segura de que desearás volver a ver a tus amigos antes de regresar a la Facultad de Arquitectura —explicó—. Esto será muy excitante para ti, Kristin…

— Así parece… Pero me pregunto si estaré pasando por alto alguna cosa. Tal vez me he precipitado con eso de la arquitectura…

En aquel momento intervino Mrs. Shepard.

— Tengo la idea de que una chica como Kristin, lo que debería hacer sería casarse. Con el hombre adecuado, naturalmente. Ese es mi sueño favorito, tener a mi hijita casada y que se cuiden de ella…

J.R. sonrió a Mrs. Shepard.

— Estoy seguro de que ese sueño se cumplirá muy pronto, Patricia. Con lo encantadora que es Kristin, ¿qué hombre joven podría resistirse?

— Me gustaría encontrar una especie de empleo más mundano, hasta que comience el próximo curso.

— ¡Un empleo!

Mrs. Shepard pareció sorprendida.

Sue Ellen evitó la mirada de su hermana, y asimismo mirar a su marido. En el silencio de su mente ya había anticipado la respuesta de J.R.

No quedó defraudada.

— Un empleo —replicó J.R. pensativo—. ¿Lo dices de veras, Kristin?

— De veras, J.R.

Sue Ellen abrió mucho los ojos.

— Vaya J.R… Apostaría a que puedes encontrar algo para ayudar a Kristin… De esta forma se quedaría algún tiempo más por Dallas… ¿No sería eso estupendo para todos?

— Un empleo… —repitió J.R.—. Estoy seguro de que podremos conseguir algo. Eh, Bobby… ¿Qué te parece? Tal vez Kristin podría reemplazar, provisionalmente, a Louella. Mi secretaria se va a casar —le explicó a Mrs. Shepard.

Bobby deseó poner objeciones, acabar con aquello. Al instante comprendió que las perspectivas de tener a Kristin en la oficina todos los días constituirían algo perturbador, una influencia extraña que causaría conflictos e incomodidad.

— Estoy seguro, Kristin, de que el trabajo de oficina te parecerá muy aburrido y demasiado limitado —comentó simplemente.

Kristin se animó.

— Por cuanto he oído por aquí, eso de la «Ewing Oil» suena a algo fascinante…

— Sí —terció Sue Ellen—, fascinante…

— Pues entonces —prosiguió J.R.— ¿qué te parecería intentarlo?

— Me encantaría, J.R. Si tu hermano y tu padre se muestran conformes.

— A mí no me importaría —dijo Jock.

— ¿Y tú, Bobby? —inquirió J.R.

— Como tú quieras, J.R.

J.R. se quedó mirando a la madre de Kristin.

— ¿Y qué dices tú, Patricia querida, qué te parece todo esto? Que tu niñita se pase el verano con nosotros. Bajo los vigilantes ojos de su hermana y de todos los Ewing…

— Si es lo que Kristin quiere… Pero, ¿dónde vivirá? Ya he cancelado el contrato de mi apartamento de alquiler en Dallas…

Lucy no pudo resistir el intervenir.

— No creo que Kristin fuese feliz aquí, en «Southfork». Está demasiado aislado para alguien tan de mundo y sofisticada…

— No quiero imponer nada —replicó Kristin con gran cuidado.

J.R. exhibió una de sus mayores y más tranquilizadoras sonrisas.

— No hay que preocuparse por eso. Creo que la «Ewing Oil» podría encontrar algún lugar adecuado para que Kristin viva allí. ¿Qué te parece, papá? ¿El apartamento de «Oakside»? Está disponible…

— Opino que estaría muy bien, hijo…

— Kristin, pues ya está solucionado —prosiguió J.R.—. Al parecer, tienes un sitio para vivir en Dallas que resultará de lo más apropiado para ti…

— Pues yo… —dijo Mrs. Shepard, como si fuera incapaz de aceptar lo que estaba allí ocurriendo—. No lo sé. Todo esto ha pasado tan de prisa… Estoy muy agradecida, pero me parece demasiado rápido… Sue Ellen, ¿qué piensas tú? ¿Está haciendo Kristin lo más apropiado?

Todos los ojos se dirigieron hacia Sue Ellen. Esta midió sus palabras y las pronunció con deliberada lentitud:

— Estoy segura de que Kristin sabe exactamente lo que hace… como siempre…

J.R. se retrepó en su silla.

— Vaya —comentó contento—. Todo arreglado… Kristin, empezarás a trabajar para mí mañana…

— Oh, J.R… —se entusiasmó Kristin—, No sé cómo podría darte las gracias.

Lucy estaba a punto de hablar de nuevo, cuando Miss Ellie apretó la mano de la muchacha. Lucy mantuvo cerrada la boca. A fin de cuentas, era también una Ewing y había aprendido hacía ya mucho tiempo cómo reconocer una señal de peligro cuando ésta destellaba…

Aquella misma noche, algo más tarde, Mrs. Shepard y Kristin tuvieron una oportunidad de hablar en privado. Kristin escuchó con atención. Había aprendido ya que, aunque su madre no era una mujer muy directa, siempre se hallaba un mensaje entre lo que decía. Kristin había aprendido también que, aunque su madre no la ayudaba sinceramente, sí le facilitaba un apropiado consejo en asuntos que resultaban prácticos, y en extremo interesantes, para una mujer joven que forcejeaba por encontrar su dirección dentro de un mundo esencialmente hostil. Kristin había descubierto que Patricia Shepard nunca permitía que las inclinaciones sentimentales enlenteciesen su camino hacia delante.

— J.R. —comenzó Mrs. Shepard, después de tomarse su chocolate caliente y fumar el último cigarrillo— es un hombre muy atento. La forma en que permanece al lado de Sue Ellen, aunque últimamente esto no haya podido ser fácil para él. Algún día, Kristin, encontrarás un hombre como ése para ti misma… Si eres afortunada…

Kristin hacía mucho tiempo que decidiera que la suerte no tenía nada que ver con ella.

— Creo que es posible, mamá…

Mrs. Shepard se fue poniendo cada vez más pensativa.

— Tengo que irme mañana y tendrás que arreglártelas por completo por ti misma. Sé que puedo confiar en ti, que siempre recuerdas las cosas que te he enseñado. Estáte atenta a la oportunidad más apropiada. La vida sólo ofrece un número limitado de tales posibilidades y es vital, vital, Kristin, que una mujer sepa sacar provecho de ellas.

— No des vueltas a eso, mamá. Recuerdo todo cuanto me has enseñado…

Mrs. Shepard siguió hablando con lentitud, de una forma resonante, como si alzara importantes ecos, aportando un mensaje más allá de las palabras tomadas aisladamente.

— Pues entonces me quedo tranquila sabiendo que nunca harás nada que pueda herir a tu hermana. Estoy muy preocupada por Sue Ellen, ya lo comprenderás… No la pierdas de vista y mantenme informada.

— Yo siento exactamente igual, mamá. No creo que Sue Ellen lo esté haciendo demasiado bien con J.R.

Mrs. Shepard miró de reojo a su hija más joven. Veía reflejado en Kristin mucho de ella misma, y muchas cosas además que su hija no comprendería ni se encontraría particularmente orgullosa de las mismas; Kristin había sido siempre más mayor que sus auténticos años, más experta que su experiencia real, más deseosa de correr riesgos subterráneos y secretos que su madre o su hermana.

— Sue Ellen puede encontrarse un poco deprimida, tenlo en cuenta. Esto sucede a menudo después de dar a luz. Pero si, en realidad, no es enteramente feliz con la clase de vida que J.R. puede ofrecerle…

Kristin la interrumpió.

— Por encima de todo, deseo que Sue Ellen sea feliz.

— Podemos darle amor y apoyo. Pero si se da el caso… Si necesita emprender una nueva vida en cualquier otra parte… Ciertamente no hubiera echado de menos a un hijo político como J.R. Nunca he conocido a un hombre que disfrute tanto con la caza como él lo hace… Incluso aunque no quiera…

Kristin examinó el chocolate líquido que tenía en la taza.

— Madre, deberás dejar que me ocupe de J.R. Ewing…

— Sí, creo que sí… Pero, hagas loque hagas, sé que será lo más apropiado para todos nosotros, Kristin.

Mrs. Shepard se echó a reír, más aliviada que porque estuviese de buen humor.

— Vaya, no te pongas tan seria, pues, en ese caso, le saldrán arrugas a mi niñita…

La expresión de Kristin era bastante solemne. Pero sus ojos brillaban con alegría anticipada, con la expresión del cazador que se encuentra ya muy cerca de su presa.

— Creéme, mamá. Nunca te abandonaré…

De eso Mrs. Shepard no tenía dudas de ninguna clase…

Con las cortinas cubriendo la luz de la mañana, la sala de conferencias de las oficinas de la «Ewing Oil» adquiría un aspecto más íntimo, las paredes con paneles de madera parecían menos distantes y los caros muebles modernos menos impresionantes. En un extremo de la lisa mesa de conferencias en forma de sarcófago, habían instalado un proyector automático de diapositivas que enviaba su cónico resplandor luminoso hacia el otro extremo de la estancia, donde incidía contra una pantalla portátil. Una escena playera, tranquila, coloreada, con aguas reposadas, arenas blancas, que ascendían gradualmente hasta una hilera de palmeras. Sólo se veían un par de bañistas.

J.R., que estaba de pie detrás del proyector, iba haciendo un breve comentario cada vez que se cambiaban las diapositivas.

— Como podéis ver, muchachos, las playas son bastante grandes para permitir nuestra base en la costa. Hay mucho espacio para instalar talleres, depósitos de piezas de repuesto, vertederos, estancias médicas de urgencias, etcétera. Aquí tenemos otra vista. Quiero poner énfasis en que no hay brisas marinas en ese lugar y que el mar se encuentra tranquilo durante casi todo el año…

Se escuchó un clic y se deslizó una nueva diapositiva. Apareció un hombre chupado de cara en uniforme militar.

— Este es el dirigente máximo de ese país, muchachos. El hombre con el que tenemos que tratar las cosas, un hombre con el que podemos hacer negocios. Es voluntarioso, poderoso y ambicioso… Alguien con el que tratar y confiar en él…

Otro clic y el rayo luminoso desapareció, se encendieron las luces de la sala, y los otros hombres que estaban alrededor de la mesa de conferencias se dieron la vuelta para ponerse de cara a J.R.

— Os digo —comenzó— que éste es el lugar donde hay que perforar. Es mejor que cualquier otra cosa que hayamos tenido en Texas.

Jordán Lee meneó la cabeza.

— No lo sé, J.R. El Sudeste de Asia es un lugar muy lejano.

— Será algo tan grande como lo de México —explicó J.R.—. Os haré un favor dejándoos meter en esto…

Wade Luce sonrió tristemente; era un hombre delgado y fornido, con aspecto de poder aún realizar una dura jornada laboral.

— Resulta fácil de comprender que quieras distribuir mejor los riesgos. Yo haría lo mismo, J.R.

J.R. prosiguió mostrando un semblante jovial.

— No hay riesgos, Wade. Quiero que todos vosotros leáis los informes geológicos al respecto. Que estudiéis las informaciones que he reunido. Ya me conocéis; soy bastante lento cuando emprendo las cosas y mis instintos nunca me han fallado.

Luce meneó la cabeza.

— Dejemos las cosas tal y como están; el resto de nosotros está haciendo buenos negocios aquí, en nuestro propio patio trasero.

Y Bradley se mostró de acuerdo.

— No tenemos ninguna clase de problemas con el Departamento de Control de Tierras, J.R. Excepto cuando nos mostramos muy unidos a la «Ewing Oil». Entonces es cuando la mierda nos alcanza a todos…

Los tres hombres estallaron en risotadas, aunque J.R., no compartió su humor. Aguardó a que se serenasen.

— Muchachos, los beneficios serían fantásticos…

— Si hay beneficios —respondió Jordán.

— No hay límites para esto —repuso J.R.

Luce asintió.

— Mirémoslo de otra forma. Te estamos haciendo un favor al no intervenir. De ese modo la «Ewing Oil» se quedará con todo…

— Aunque —añadió Bradley— deberás hacer frente a la financiación de todo eso…

Jordán Lee se inclinó hacia delante.

— Además, a diferencia de la «Ewing Oil», estamos consiguiendo lo máximo con nuestro producto. Y esto es una gran cosa, con todo el petróleo que están encontrando los árabes. No querremos matar la gallina de los huevos de oro, ¿verdad?

De nuevo se escuchó aquella ronca risa, en la que se traslucía la satisfacción de que la broma era acerca de algún otro. La mente de J.R. empezó a maquinar planes y asuntos alternativos; no había acudido a aquella reunión con un solo as debajo de la manga. Sin advertencia, las risas cesaron y de nuevo se produjo la atención. J.R. miró a su alrededor. En aquel momento apareció Kristin —según sus órdenes previas— con una bandeja llena de copas, un cubo con hielo y una botella de «Jack Daniels».

— Me parece que la pequeña celebración que planeaba se está convirtiendo en un velatorio. Muchachos, con los años os estáis volviendo demasiado cautelosos… Ya no olfateáis un filón ni aunque lo tengáis debajo de las narices. Bueno, peor para vosotros…

Si alguien escuchaba, no vio ningún signo de ello. Toda la atención había sido atraída por Kristin, mientras ésta colocaba la bandeja en la mesa de conferencias, con su ajustada blusa haciéndose muy reveladora.

— ¿Una copa, caballeros? —ofreció la chica—. ¿Mr. Bradley…?

Bradley levantó un dedo como para identificarse a sí mismo.

— Culpable, muñeca…

Kristin le pasó una copa.

— ¿Mr. Lee…?

Los dedos de Jordán se tendieron hacia ella mientras alcanzaba la copa. La chica le sonrió con calor.

— Así es como me gusta —murmuró.

— ¿Mr. Luce…?

— No muy cargado —graznó.

La sonrisa de Kristin se hizo más generosa.

— Es usted el que lo dice, no yo…

— Rápida y brillante —comentó Luce—. ¿Cómo se llama usted, preciosa?

— Kristin.

Les brindó una última sonrisa a cada uno de ellos y luego se retiró sin apresuramientos.

— Dios mío —jadeó Jordán Lee—, J.R., me parece que sabes muchas más cosas además de perforar en busca de petróleo… Esto sí que es realmente bueno…

— ¿Tienes muchos recursos, eh, J.R.? —dijo Luce—. Te concedo todo mi crédito…

— Muchachos —respondió jovialmente J.R.—, no sé dónde tendréis la cabeza, pero se trata de la hermana de mi mujer…

— Ya sé dónde tengo la cabeza —repuso Jordán, mientras bebía un trago.

— Esa jovencita puede aparcar sus zapatos debajo de mi cama cada vez que quiera —explicó Luce.

— Amén —le hizo eco Andy Bradley.

Se echaron a reír de nuevo, disfrutando inmensamente consigo mismos. Ninguno de ellos se percató de que J.R. estaba mirando hacia la puerta por donde se había ido Kristin, mientras seguía pensando furiosamente.

Fort Worth se encuentra en el extremo occidental del amplio paralelogramo urbano al que los texanos llaman Metroplex. Once condados, tres millones de habitantes e incontable número de ganado vacuno, aparte de los «Dallas Cowboys» y un importante equipo de béisbol…

Forth Worth es más pequeño que Dallas, no tan agresivo, no tan insolente, construido, principalmente, por ganaderos cuyas elegantes mansiones victorianas dominaban aún la ciudad. Es una ciudad industrial, de recuerdos y de cultura, con un cuarteto de museos importantes. Fort Worth es una ciudad que ha crecido con los ferrocarriles, y los silbatos de las locomotoras todavía puntuaban el aire día y noche, una punzante oda a un borroso pasado norteamericano.

Nada de todo esto se encontraba en la mente de J.R. cuando entró en el «Kimbal Art Museum». En este aspecto, su interés hacia el arte era mínimo también, e ignoró el esplendor de El Greco y de Tintoretto, Matisse y Rembrandt, y muchos otros que se alineaban por las paredes de las galerías. Como de costumbre, los negocios ocupaban los pensamientos de J.R. Estaba de pie delante de un magnífico Goya, vuelto de espaldas, cuando localizó al hombre que aguardaba.

— Buenas tardes, J.R. —le dijo Loyal Hansen.

Era un hombre pequeñito, un pulcro hombrecillo muy bien trajeado, como para no pasar nunca inadvertido. Hansen se ganaba la vida ofreciendo seguros, garantías y otras promesas que pudiera cumplir. No ofendía a nadie, no decepcionaba a nadie, y por ello era inmensamente valioso para una gran variedad de personas en todo el mundo, interesadas ante todo en los beneficios.

— Pasea conmigo, Loyal…

Avanzaron con lentitud, sin prestar atención a las soberbias e inestimables obras de arte que señalaban la gloria del hombre a través de los años.

— Quería elegir un lugar donde nadie pudiese oírnos —explicó J.R.—. Donde tampoco hubiera posibilidad de la existencia de micrófonos ocultos o cosas así…

— Aprecio mucho su cautela…

— Como te dije por teléfono, Loyal, estoy interesado de una forma definitiva por la situación.

— Sí, lo comprendo. No obstante, hay algo que debo decir: esa gente a la que represento son de otra cultura. Cuando ven a un grupo como el tuyo se alejan, se preguntan el porqué. Se ponen incómodos.

— Claro que sí. Así que debes ponerte en comunicación con ellos y decirles que la «Ewing Oil» puja tan alto por su país y por sus perspectivas, que ha decidido seguir sola…

— ¡Sola! ¿Significa ello que no va a formar un nuevo sindicato?

— No eres nada duro de oídos, ¿eh, Loyal?

Hansen flexionó las mandíbulas. Miró por encima de su compañero.

— ¿Tiene idea hasta dónde pujará?

— Tan alto como pueda.

— ¿Tiene la liquidez financiera necesaria disponible?

— Cuando se necesite, la tendré.

— Espero que así sea. ¿Algo más, J.R.? Esta noche tengo una cita en Houston…

— Diablos, pues sí… La «Ewing Oil» espera batir toda la competencia en este asunto, Loyal. Espera hacer la oferta mayor.

— Que tenga suerte, J.R.

— ¿Exactamente cuánto estima que tendrá que ser?

— Por el amor de Dios, J.R… Esas subastas son secretas. No sabría…

— Te agradecería mucho conseguir ese tipo de información…

— Mire, J.R. —le respondió Hansen con una energía sorprendente—, soy un hombre de negocios no un…

— Vamos, cálmate, Loyal. No hay necesidad de ponerse así… No te estoy pidiendo que infrinjas la ley. No te estoy pidiendo que traiciones tus principios. Pero eres un experto en estos asuntos. ¿Qué te parecería en tu mejor estimación…?

— Sólo sería suposición…

— Pero una suposición bien informada. La suposición de un hombre que conoce muy bien cómo se hacen las cosas, cómo hay que hacerlas. Escucha, Loyal, si la «Ewing Oil» consigue esas licencias necesitaremos asesores. ¿Sabes cuánto pagamos a los asesores? Por barril, hombre, y eso a más a más. Es mucho más de lo que conseguirías de cualquier otro.

Hansen forcejeó con su conciencia y sus ambiciones financieras; el combate no duró demasiado.

— No estoy diciendo que sepa nada que no debería saber…

— Sólo una suposición…

Hansen sacó un bloc de notas y garrapateó un número, tendiendo luego una hoja a J.R.

— Esta es mi opinión, la opinión de un asesor…

J.R. se quedó sin respiración. La cifra era mucho más alta de la que había previsto.

— La subasta será muy animada, J.R. Esas cifras aún pueden ser un veinte por ciento inferiores a las definitivas. Si quiere mi consejo, rebásela por un amplio margen.

Cogió la hoja de papel de manos de J.R. y se la metió en el bolsillo.

— Ahora tengo que irme…

J.R. lo dejó marchar sin pronunciar una palabra más. Había conseguido lo que había venido a buscar.

Dos horas después, J.R. entraba en la oficina del presidente del «Banco Ganadero». Vaughn Leland, un hombre de la misma edad de J.R., pero con el aspecto más pálido y suave de un hombre que pasa la mayor parte de su tiempo entre cuatro paredes, salió de detrás de su escritorio para estrecharle la mano. Invitó a J.R. a ponerse cómodo y él hizo lo mismo. Compuso su rostro con una máscara de buen humor, sin dejar traslucir nada.

— Estoy muy contento de que me hayas llamado, J.R. Siempre es un placer tener noticias tuyas.

— Esta no es una visita amistosa, Vaughn. Ya te dije por teléfono tras lo que iba…

Leland puso una mano sobre una gruesa carpeta que se encontraba encima de su despacho.

— Estoy mirando todo esto. Como sabes, el «Banco Ganadero» ha financiado la mayor parte de las aventuras de los Ewing, desde que tú te hiciste cargo de las responsabilidades ejecutivas, J.R. Siempre hemos estado muy orgullosos de esta asociación y creo que ha sido muy beneficiosa para ambos. A largo plazo…

— ¡Dios mío, Vaughn! —estalló J.R.—. ¿Estás haciendo una ceremonia de entrega de diplomas o echándome por tierra? ¿De qué se trata?

Leland estaba incómodo con el papel que debía representar, y lo mostró.

— El Sudeste de Asia no es el campo de nuestras actividades normales, J.R. El Banco no asumiría este riesgo. Aunque yo personalmente lo apoyase…

— ¿Qué diablos quieres decir con ese incluso? Vaughn, estás hablando con J.R. Ewing…

— J.R. —contestó Leland, tratando de llegar a un entendimiento—, aunque yo lo aprobase, el Comité de Préstamos rechazaría esa petición. Ya sabes cómo son los banqueros…

J.R. meneó la cabeza, como un encolerizado depredador que hiciese a un lado a una bandada de atosigantes insectos, poco peligrosa, pero muy molestos.

— Es ya muy tarde para que me hables como si fuese alguna clase de nuevo cliente que implora un préstamo para un coche, o algo de ese tipo. Soy la «Ewing Oil», Vaughn. Y, como aquel que dice, tú eres el Comité de Préstamos…

Leland movió la boca y los ojos, como clara admisión de que las palabras de J.R. habían causado impacto. Cuando habló, lo hizo con su más remota voz de banquero, lisa, sin vida, como el eco de las monedas en cada una de sus secas sílabas:

— Me habían dicho que Seth y Jordán y los demás te acompañarían en esta visita. Sin ellos, sin su apoyo en valor real, y en efectivo, la «Ewing» es la que debe hacerse cargo de todo…

— ¿Lo dudas, Vaughn? Nunca pensé vivir lo suficiente para escuchar dudas acerca de la «Ewing» de labios de un hombre del que hemos sido amigos, apoyado y ayudado como si fuera uno de nosotros. Sí, señor, eso me duele de verdad. Procediendo de un hombre al que hemos patrocinado en todo tiempo…

— Lo siento, J.R. Te estoy dando una honesta y profesional evaluación.

— No he venido aquí para recibir pláticas de escuela dominical —repuso J.R.

Se inclinó hacia atrás, con los ojos cerrados y las manos unidas en un ademán casi de plegaria.

— Estoy recordando, Vaughn. Me acuerdo de los diversos y privados medios con los que tu carrera ha salido adelante…

— Vamos, J.R…

— Los buenos hombres arruinados…

— Esto no es justo, J.R.

— La forma en que te has labrado una fortuna personal de unas dimensiones bastante considerables… ¿Te acuerdas de Charley Donaldson?

— Era débil, insignificante y yo no…

— Oh, sí, lo hiciste. Y existen cosas archivadas por escrito, en un lugar u otro. ¿Y qué me dices de Luke Yellowhand? Era un tipo magnífico, uno de los indios mejores que he llegado a conocer. Listo, fuerte, pero demasiado confiado en algunos tipos de la ciudad y en sus buenos modales. Ciertas transferencias de escrituras que tuvieron lugar…

— ¡Muy bien, J.R.! Maldita sea, nuestros tratos en el pasado se han basado siempre en la confianza mutua, y en cosas estrictamente confidenciales…

— Siempre ha sido así.

— Haré lo que pueda por ti, J.R. Pero me es imposible prometer…

J.R. le sonrió, con aquella leve y atemorizadora sonrisa suya, con ojos inmóviles y sin vida.

— Hay que meterse en esto a fondo, compañero. Realizar las cosas que sean necesarias…

— Siempre lo he hecho lo mejor posible…

— Rómpete la mollera, amigo. Todo será poco…

— ¿A qué viene ese riesgo, J.R.? Tal vez sea el negocio mayor posible en este momento, pero, ¿por qué apurar esa posibilidad? La «Ewing Oil» sobrevivió a los malos tiempos. La «Ewing Oil» sobrevivirá al D.C.T.

— ¡Sobrevivir!

J.R. pareció auténticamente sorprendido.

— ¿Qué te ha hecho concebir la idea de que estoy preocupado por la supervivencia? Intento prevalecer, viejo amigo. Me voy a convertir en el mayor y más poderoso petrolero independiente de Texas.

La sonrisa se fue borrando de su cara, algo propio de sus músculos faciales sin que interviniese en ello ningún sentimiento o calor. Constituía una escalofriante exhibición.

— Será mejor que te acuerdes de esto —continuó—. Escucha…

Pam y Cliff caminaban sin propósito determinado por el «Marsalis Park Zoo», deteniéndose ocasionalmente para mirar a los animales. Estaban comiendo unos perritos calientes, patatas fritas y bebían «Coca-Cola»… Para un observador casual no eran más que dos personas jóvenes y atractivas que disfrutaban tomando el sol.

Pero Cliff estaba tenso y perturbado y, finalmente, lo evidenció:

— No quiero oír hablar nada más acerca de eso, Pam.

— ¿Estás tan enfadado que ni siquiera quieres discutirlo?

— ¡Enfadado! Diablos, sí. Estoy encolerizado. Y decepcionado, deprimido y asustado. Eres mi hermana…

— Creí que lo habías olvidado.

— Si lo hubiera olvidado, no me encontrarías tan alterado. Has pedido que nos viéramos y luego has venido con esa cosa horrible…

— Cliff, necesito a mi hermano mayor en un momento como éste. No hay otra persona con la que pueda hablar.

— Aborto —gritó Cliff—. Incluso odio el mismo sonido de esa palabra.

— ¿Crees que me gusta la idea? ¿Qué más puedo hacer?

— Tener el niño…

Pam se detuvo para mirar a unas criaturas de unos seis años que se perseguían.

— No creo ser lo suficientemente fuerte para esto. Le he dado miles de vueltas a la idea hasta que me he vuelto casi loca. Ya no puedo pensar con precisión. No creo que pueda hacerle frente, si doy a luz un bebé que se muera al cabo de sólo seis meses…

— Tú y yo hemos sobrevivido.

— Pero no ha sido así con nuestros hermanito y hermanita…

— ¿Has hablado ya con Bobby?

— No.

— ¿Quieres decir con eso que ignora que estás embarazada?

— Aún no…

— ¿Sabe que tienes una enfermedad genética que puede ocasionar la muerte a cada hijo que tengas?

— He intentado decírselo. Pero o bien no era el momento oportuno o me faltó valor. Quiere tanto tener un hijo…

— Sugiero que se lo digas, y pronto, Pam…

— ¿Y a qué viene ese súbito interés por el bienestar de Bobby? Estoy cansada de oírte decir que los Ewing no son precisamente tu familia favorita…

— No te pongas a la defensiva… No estamos hablando de política, o de petróleo o de dinero. Estamos hablando de ti y de tu bebé. Bobby es el padre, y tu marido.

— Oh, Cliff, no sé qué hacer… A veces deseo tanto a ese bebé que no hago más que llorar. Entonces quiero afrontar el riesgo. Pero, otras veces… Qué situación más espantosa…

— Deseo poder ayudarte. Pero esto es algo que tenéis que decidir tú y Bobby. Juntos…

— Sí, tienes razón. Debo hablarle. He de hacerlo. Sería mucho más fácil si cada uno de nosotros no estuviese bajo presión, bajo una presión que procede de ti, Cliff…

— Que no voy a detener hasta que destroce a J.R. Es la única forma en que recuperaré a mi hijo. Si soy afortunado, mi hijo vivirá lo suficiente para saber quién es su auténtico padre…

Continuaron andando entre las familias, entre los niños que jugaban, cada uno de ellos inmersos en sus pensamientos más íntimos. Ninguno capaz de ayudar al otro…

Como si una sensibilidad secreta le dijera que ella se encontraba allí, J.R. regresó aquella tarde temprano al rancho. Encontró a Kristin haciendo saltos en la piscina. Con un vaso alto de bebida en la mano, se sentó y observó hasta que la chica salió del agua, ágil y empapada, con su traje de baño negro de una pieza moldeando su carne y sin esconder en realidad nada. Se pavoneó bajo los aún cálidos rayos solares, poniendo su cuerpo en el ángulo adecuado para aprovechar esos últimos rayos y, al mismo tiempo, desplegando cada una de sus facetas en honor a J.R.

— Me encanta «Southfork» —comentó.

— A todos nosotros… —murmuró J.R.

— Todo es tan hermoso aquí…

J.R. la examinó con total franqueza.

— Todo…

— Este lugar es fuerte, como los Ewing.

— ¿Yeso te sorprende, Kristin? Me refiero a que sea fuerte…

Kristin lo miró con fijeza.

— Aprecio mucho el vigor en todas las actividades humanas. La fuerza es un prerrequisito para una vida satisfactoria.

— ¿Eso es lo que te han enseñado en la Facultad?

La sonrisa de ella fue fácil, confiada, un poco pagada de sí misma.

— Entre otras cosas…

El se levantó y se dirigió hacia ella.

— ¿Eres tú fuerte?

— Es mejor creerlo así, J.R.

— ¿Lo suficientemente fuerte como para tratar conmigo, Kristin?

Con un dedo, J.R. siguió el trazado de su mandíbula y luego de su cuello.

— Tan fuerte como deba serlo, J.R.

Kristin apartó el dedo cuando éste llegó al surco de sus pechos.

— Hay algo que deseo, Kristin…

— Oh…

En aquel momento su hermoso rostro adoptó la apariencia de una niñita.

— Y algo que deseas tú…

— Oh, lo que yo deseo es un gran acuerdo, J.R.

— Tal vez podamos llegar a ese acuerdo.

J.R. alargó las manos y la estrechó contra él.

— Los acuerdos pueden realizarse, o pueden fracasar, o los acuerdos pueden beneficiar a una persona y arruinar a la otra. Prefiero una situación en que me deje segura personalmente, capaz de avanzar en lo futuro con confianza, y placenteramente recompensada en lo que me quede de vida.

— ¿Una especie de renta vitalicia?

— En cierto sentido…

El le acarició sus ágiles y carnosos costados y se inclinó para besarla. Cuando sus labios rozaron los de la chica, Kristin se echó hacia atrás y se liberó.

— Kristin, te estás comportando como una colegiala…

Ella se echó a reír.

— Soy una colegiala, recuérdalo…

A continuación, Kristin se arrojó a la piscina, levantando un gran muro de agua detrás de ella, que dejó a J.R. empapado pero lleno de deseos…

La oscuridad estaba empezando a descender sobre «Southfork» cuando Bobby llegó en coche. Mientras salía de su vehículo, cansado pero contento de encontrarse en casa, Pam apareció en el patio. Tras lanzar una ojeada, Pam corrió hacia él, aferrándosele con una fuerza desacostumbrada.

Bobby la abrazó y sintió cómo el cuerpo de su mujer temblaba levemente. El limpio olor de ella le llenó los orificios de la nariz y le quitó todo su cansancio. Su amor por aquella mujer era total, poderoso y nunca tendría fin, de ello estaba seguro.

Si alguien se lo hubiera preguntado, Bobby no hubiera podido definir este amor. No podía encuadrarlo en un catálogo de excepcionales cualidades. ¿Por qué esta mujer y no cualquiera otra? ¿Por qué se encontraba tan intensa y por completo comprometido en llevar a cabo su vida al lado de ella, aquí en «Southfork», entre el lujo y la riqueza y el poder, o en cualquier otro lugar sin un bienestar material, porfiando desesperadamente por la vida?

Sólo comprendía que, mientras él y Pam estuviesen juntos, su vida sería grávida y recompensadora, de una forma que las palabras no podían describir…

— ¿Qué ocurre, cariño?

— Te he echado de menos…

Un último estremecimiento y Pam se apartó de él.

La explicación fue suficiente.

— Yo también te he echado de menos…

— ¿Cómo han ido las cosas por Austin?

— Ajetreadas, pero he hecho progresos. Creo que, al fin, empezamos a ver resultados con el D.C.T. Lo siento, Pam. Tu hermano lo ha elegido así, convirtiéndonos en enemigos…

— El ve las cosas de modo diferente.

— Estoy seguro de que sí…

No era un tema que pudiese proseguirse sin llegar a resultados negativos, por lo que lo abandonó a toda prisa.

— A propósito, han telefoneado de la consulta de la doctora Krane después de que me fuera esta mañana. ¿Ocurre algo que vaya mal?

— No…

— Es tu ginecóloga… ¿Significa tal vez algo…?

Pam titubeó durante un momento.

— Supongo que sí.

Bobby estudió a su mujer y su cara comenzó a irradiar una alegre sonrisa.

— ¿Estás embarazada?

— Me parece que sí…

— ¡Oh, Dios mío!

Lanzó un grito de cowboy, la alzó del suelo y la hizo dar una vuelta.

— ¡Eso es fantástico…!

— Cuidado, las madres no vuelan…

Bobby la depositó en el suelo con dulzura.

— ¿Y por qué no me lo has dicho antes?

— Quería estar segura.

— Es maravilloso, fenomenal, la mejor noticia que nunca haya oído. Debemos celebrarlo. Ve al coche, saldremos a la ciudad, Pam…

— Bobby, tenemos que hablar de muchas cosas. La cena ya casi está preparada y…

— Olvídate de la cena. La familia nunca sabrá que nos hemos ido. Tienes razón, tenemos montones de cosas de qué hablar, hablar, hablar, hablar…

Depositó un beso en su boca.

— ¡Vámonos…!

— Bobby…

Pam se resistió ligeramente.

— Te he dicho que al coche. Entra, antes de que deba reducir por la fuerza a una dama embarazada. Tengo que decirte, Pam, que me has hecho el hombre más feliz del mundo…

Pam se encontraba en un dilema. Anhelaba hallarse a solas y en privado con su marido, explicarle la situación y todas sus terribles ramificaciones; y rendirse a su estado de ánimo, permitirle seguir feliz durante un poco más… Experimentar su alegría por sí misma…

— Muy bien, Bobby. Has ganado…

Pero una vez en el coche, se sentó de una forma que Bobby no pudiese ver aquella expresión de inseguridad y de turbación en sus ojos. Pam temía con fundamento que nada de todo esto pudiese salir bien…

A la mañana siguiente, la familia se reunió en el patio para un desayuno rápido. Sue Ellen, que no manifestó ningún interés por la comida, eligió una taza de café frío con algo de licor.

Miss Ellie la observó preocupada.

— ¿Puedo hacer algo por ti, Sue Ellen?

— No, gracias, Miss Ellie.

— ¿No te gustarían unas tostadas con mantequilla, querida?

— Estoy muy bien, Miss Ellie.

— Anoche, en la cena, apenas tocaste la comida. ¿Te encuentras mal?

— Sólo estoy tratando de perder algún kilo de más…

Lucy comentó, tratando de mostrarse solícita:

— Tal vez necesites un poco de ejercicio, Sue Ellen. ¿Qué te parecería un partido de tenis?

Los modales de Sue Ellen se volvieron glaciales.

— Si necesito consejos, Lucy, ya te los pediré…

— Oye, espera un minuto —le respondió Lucy.

— Todo va bien, Lucy —intervino Kristin—. Debes comprender que mi querida hermana ha pasado últimamente por muchas cosas. Hay que dejarla que, en compensación, se dedique a herir a las otras personas…

— Fenomenal —replicó Lucy, otra vez de buen humor—. Ahora os tengo a las dos para esto…

Jock, un tanto lúgubre ante tanta riña de mujeres, movió con la punta de su tenedor sus huevos revueltos.

— Vamos, señoras, dejadlo ya. Un hombre merece un poco de paz y quietud antes de irse a la oficina…

— Jock tiene razón —comentó Miss Ellie.

J.R., que encontró cierta dosis de valiosa diversión en aquel intercambio de caústicos comentarios, fue el primero en percatarse de que se aproximaba Bobby.

— Ah, estás aquí, hermanito… Me figuraba que planeabas quedarte todo el día en la cama…

— No creía que eso te importara, J.R.

— ¿Crees que puedo hacer yo solo tanto trabajo como tenemos?

Bobby ignoró este comentario.

— Tengo una buena noticia que daros, familia…

Tras haber aparecido detrás de él, Pam frunció el ceño.

— Bobby…

Bobby pasó un brazo por encima de los hombros de su mujer, acercándola más a él.

— Quiero que todo el mundo sepa esto, especialmente mi familia. Pam está embarazada… Habrá otro bebé en «Southfork»…

La familia se agrupó en torno de Pam, con un murmullo de voces excitadas, puntuado de besos y abrazos.

— Qué feliz soy —dijo Miss Ellie—. Estoy contenta por vosotros dos…

— Felicidades, hijo —observó Jock.

— Gracias, papá.

Lucy también rodeó a Pam con sus brazos.

— Debes de estar tan excitada…

— Sí, supongo que sí lo estoy…

Lucy dio un paso hacia atrás con los ojos semicerrados. Al parecer, Pam no se comportaba como una feliz futura mamá…

Jock exultaba de alegría.

— Parece que Little John tendrá un compañero, J.R. ¿No es una gran noticia?

J.R. encontró muy difícil demostrar excesivo entusiasmo:

— Sí, papá.

Sue Ellen se abrió paso hasta colocarse al lado de su marido.

— Es un gran día para la familia, J.R., ¿no te parece? Al fin conseguirán lo que tanto habían ansiado: Un legítimo heredero Ewing…

J.R. se quedó mirando a su mujer, decidido a no concederle la satisfacción de una respuesta. De alguna forma, pensó, tenía que devolverle aquello. No importaba quién resultase lastimado por el camino…

Los «Oakside Condominiums» eran un grupo de casas de apartamentos que se alzaban en medio de céspedes y altos árboles, cada uno de ellos cuidadosamente plantado para dar intimidad y seguridad. El complejo incluía un gimnasio completo, sauna, una fuente de agua y dos piscinas en el mismo centro. Era aquí donde la «Ewing Oil» mantenía siempre un apartamento para los hombres de negocios de visita, sobre todo petroleros que llegaban del extranjero. Era aquí donde J.R. había dispuesto que viviese Kristin durante su estancia en Dallas.

El la hizo entrar y observó cómo la chica inspeccionaba habitación tras habitación, mostrando una excitación muy aniñada.

— ¡Oh, J.R., es algo sencillamente encantador…!

— Estoy contento de que te guste, Kristin…

— ¡Gustarme! ¡Es maravilloso! ¿Cuánto tiempo podré quedarme aquí, J.R.?

— Todo el tiempo que desees…

Hizo un amplio ademán.

— Aquí tienes tu propia terraza para tomar el sol, Kristin… Con ropas o sin ellas…

— ¿Me estás sugiriendo algo, J.R.? —se rió la chica.

— Claro que sí. Que me invites de vez en cuando…

— Qué ingenuo eres…

— Por lo menos lo intentaré…

Kristin decidió cambiar de tema.

— ¿Cuándo podré trasladarme?

— Haré que algunos de los chicos del rancho traigan aquí tus cosas mañana por la mañana… Mientras tanto, creo que encontrarás lo que necesites por una noche. Con eso de los ejecutivos que van y vienen en avión, tenemos el lugar siempre lleno de las provisiones necesarias.

— Comprobaré la cocina y veré qué tal está el frigorífico…

— También puedes mirar en el bar, cariño.

— Eso es muy cómodo…

— Pensé que te gustaría. Déjame enseñarte el resto…

La acompañó al dormitorio. Estaba bien dotado de alfombras, con un sillón cerca de unas puertas con cortinas que daban a la terraza, con sábanas de seda en la cama de matrimonio y muchísimos espejos.

— ¿Qué te parece…?

— Es exótico —respondió Kristin.

La chica abrió el armario más cercano.

— ¡Oh, vaya, mira lo que tenemos aquí! Trajes de noche, camisones, y de una gran variedad de tallas. ¿Para dientas, J.R.?

— En el negocio del petróleo se debe estar preparado para devolver un favor de vez en cuando.

Ella se puso de puntillas y le besó levemente en los labios. J.R. la rodeó con los brazos, con la boca aplastada contra los de la mujer, arqueando ésta el vientre contra J.R. El respondió al instante oprimiendo sus ingles contra Kristin y atrayéndola con fuerza hacia él.

— No debes hacer esto —jadeó Kristin.

— Es lo que he estado anhelando desde hace muchísimo tiempo, cariño…

La mano de J.R. rodó bruscamente sobre uno de los pechos de Kristin y luego sobre el otro, al tiempo que toqueteaba los botones de su blusa. Durante un prolongado momento, la mujer se lo permitió y los dedos de J.R, se cerraron sobre la misma carne. Kristin gimió, se retorció, y se salió al fin de su garra, componiéndose las ropas.

— ¡No, J.R., no!

— ¿Y por qué no? Ninguno de los dos es ya un niño. Tú sientes igual…

— No estoy buscando un acuerdo para una sola noche, J.R.

— Claro que no…

Titubeó.

— Y yo tampoco —añadió después.

— Esto es lo que sería, la aventura de una noche… Con el marido de mi hermana…

— ¿Estás tratando de que te haga promesas?

— No es eso, J.R. Nunca lo haría. Sólo se trata… de que una chica necesita un poco de tiempo para hacerse una composición de lugar, para reflexionar, para que las cosas maduren…

Esto provocó en J.R. una amplia sonrisa.

— Está bien… Sólo una cosa… No te tomes demasiado tiempo para llegar a una solución.

— No durará eternamente, J.R.

— Y cuando llegues a una decisión, cariño…

— ¿Sí, J.R.?

— Asegúrate de que sea la más adecuada.

Se fue de allí sin pronunciar una palabra más. Kristin cerró la puerta detrás de él. Muy pronto se dejó caer en el gran lecho, quitándose de una sacudida los zapatos y haciendo ondear al aire sus brazos y sus piernas, emitiendo gritos de alegría. Aquella vez todo le estaba saliendo bien. Todo…

J.R. arrimó al bordillo el «Mercedes» y anduvo por la plaza que separaba la acera del «Ewing Building», casi sin darse cuenta de que estaba oscuro, de que las calles del centro de Dallas, como de costumbre, se hallaban desiertas. Una vez en el interior del edificio, vio que el pupitre de recepción estaba vacío, el hombre de los servicios de seguridad haciendo sus rondas o fumándose por ahí un cigarrillo.

No es que fuera importante. Pero, de todos modos, a J.R. le gustaba conseguir aquello por lo que pagaba y tomó mentalmente nota de que debía hacer más rigurosas las regulaciones de seguridad. Se dirigió hacia el ascensor y con él hasta su despacho.

El pasillo estaba oscuro y vacío, sólo iluminado por las luces rojas de seguridad que alumbraban en los extremos. En la sala de recepción, Vaughn Leland estaba retrepado en uno de los sillones de cuero y pulido acero «Barcelona», chupando un cigarro apagado.

— Llegas tarde, J.R.

Tenía un aspecto desastrado y ojeroso, un hombre que se está haciendo viejo con rapidez y que mostraba las secuelas de su duro oficio. A diferencia de J.R., Leland estaba siempre amenazado por la derrota y la quiebra. A diferencia de J.R., no creía pertenecer realmente a aquella alta capa de la sociedad. A diferencia de J.R., se deleitaba con el pasado y temía el futuro.

— Vayamos adentro —ordenó J.R., mientras abría el camino.

Una vez J.R. se encontró en su despacho privado, Leland se dejó caer en el sofá, un hombre cuyas fuerzas le abandonaban ya. J.R. se imaginó en aquel momento que Leland tenía energía y vigor suficiente para sólo cierto número de horas cada día; después de esto, no era más que un tipo embotado y cansado.

— Tienes un aspecto terrible, Vaughn. Te iría bien tomar una copa.

El banquero meneó la cabeza, demasiado agotado como para sacar partido de la invitación.

— Ha sido un día muy duro, pero tengo buenas noticias. El Banco ha decidido respaldarte en esas labores de perforación petrolera frente a las costas del Sudeste de Asia que tienes en proyecto.

J.R. quedó complacido y lo mostró.

— Eso te coloca con sus buenos dos-tres días de adelanto por lo que a mí me concierne, Vaughn.

— Todavía existen algunos cabos sueltos, pero ya tengo preparado el paquete. El «Banco Ganadero», más otros tres Bancos. Cada uno de ellos se hará cargo de una cuarta parte…

Un fragmento de preocupación alertó a J.R., sobre los potenciales problemas del asunto.

— Pensé que estaba tratando sólo contigo, Vaughn.

— Básicamente así ha sido. Pero el «Banco Ganadero» no puede hacerse cargo por sí solo de toda la operación.

— Muy bien…

J.R. tuvo que conceder que andaba escaso de opciones. Necesitaba aquel dinero, y lo necesitaba ahora.

— ¿Y cuánto has podido conseguir en buenos dólares americanos?

Leland se llenó los pulmones de aire.

— En números redondos, cien millones de dólares…

J.R. se sintió incapaz de gritar su alegría. Había esperado que los Bancos le estrujasen, le diesen sólo el setenta y cinco por ciento de sus necesidades. Que cerrasen el acuerdo de una forma mezquina. Pero, en vez de ello, iba a tener de cinco a diez millones más de lo que debería emplear por el momento.

— No está mal, Vaughn —replicó, con rostro inexpresivo.

Leland gruñó y se rascó su prominente vientre.

— Tal como veo las cosas, J.R., vas a necesitarlo todo, mirando a largo plazo, como es natural. Una vez los Bancos se hallan metidos en esto, una vez han picado el anzuelo, si necesitas alguna cosa más, de vez en cuando, creo que se podrá también conseguir.

— Esto constituye una gran satisfacción para mí, Vaughn. Una vez más has justificado la fe que tengo depositada en ti.

— Gracias por decir eso, J.R. Lo aprecio de veras…

Parpadeó y se enderezó un poco y parte del cansancio se desvaneció de su rostro.

— Hay otra cosa…

J.R. sintió que los músculos de su estómago se agarrotaban y que sus manos se le enfriaban. Reconocía los problemas en cuanto les oía.

— Oh —respondió con suavidad—, ¿de qué se trata, Vaughn?

— Sólo una formalidad. Actualmente, los procedimientos en los negocios…

— Dímela…

— Bajo estas circunstancias de un riesgo tan especial…

— Adelante, Vaughn…

J.R., no hay necesidad de alarmarse… Ya te he dicho que es sólo una formalidad…

— Cuéntala, Vaughn…

— Maldita sea, hombre… ¿Qué ocurrirá si esos pozos no responden? ¿Y si algo sale mal? Lo puedes perder todo y eso significaría que los Bancos lo perderían todo también…

— No voy a perder nada… Y ahora, ¿cuál es esa formalidad?

— Muy bien… Los Bancos harán el préstamo de los cien millones, pero deberás poner en hipoteca las hectáreas necesarias de una finca rústica de primera clase…

J.R. sorbió aire. No había previsto aquello. Su cerebro dio vueltas y más vueltas y, finalmente, se calmó y comenzó a pensar ordenadamente.

— Ya sabes que la única propiedad que tengo, que los Ewing tienen…

— Lo sé…

Leland pareció encontrarse en una especie de agonía espiritual.

— No puedo hacer nada, J.R. Ese es el acuerdo. Los otros me han forzado. Tendrás que poner a «Southfork» como garantía…

— «¡Southfork!» ¡Eso es ridículo! No hay forma de que pueda hipotecar «Southfork»…

— Sí, claro que puedes. Forma parte de las «Ewing Enterprises» y tú eres el presidente de la compañía. Tienes derecho a ello y los poderes legales necesarios.

— ¿Y si digo que no?

Leland se encogió de hombros, mientras su cara de budín se le endurecía.

— Decir que no equivale a que no hay préstamo…

— ¿Te das cuenta de lo que me estás pidiendo? «Southfork» es mi hogar. La casa de mi familia… Yo nací en aquellas tierras. No es algo que pueda someterse a discusión…

— Ya te he dicho que me forzaron a ello. Los otros Bancos. Esta vez tengo las manos atadas.

— Encuentra otro procedimiento…

Leland se puso en pie con sorprendente rapidez, para dar toda la talla de su macizo cuerpo.

— No hay otro medio, J.R. O hipotecas «Southfork» o el acuerdo queda sin efecto…

J.R. se quedó mirando durante un largo rato al banquero.

— Muy bien —respondió en voz baja, en la que se traslucía rabia y despecho—, considéralo hecho…

Leland se dirigió hacia la puerta.

— Tendré los documentos preparados mañana por la mañana, J.R.

— Hazlo así, Vaughn. Pero quiero que sepas que nunca olvidaré la forma en que has manejado este asunto para mí, Vaughn… Nunca…

J.R. permaneció sentado en la semioscuridad durante una hora después de que Leland se fuera, sin siquiera moverse. Sus agitadas emociones iban desde un violento odio que le hubiera impulsado a matar, una y otra vez, hasta la autopiedad y una sospecha, con muy buen fundamento, respecto de cualquier persona con la que tratase, hasta los destellantes recuerdos de su infancia, que volvían una y otra vez sobre un particular acontecimiento de su pasado.

Jock los había llevado a cazar pájaros a la zona de colinas que rodeaba Fredericksburg, a J.R. y a Bobby, que aún no eran adolescentes. Habían tenido un día muy satisfactorio apostándose al borde de un gran lago natural, y cada uno de ellos había porfiado en la caza de lavancos. Estaban cansados pero felices mientras se apretujaban en torno de un fuego de campamento, después de cenar bacon y alubias, además de café y grandes rebanadas de pan hecho en casa por Miss Ellie.

Jock estaba fumando, contando relatos de su juventud, cuando conducía rebaños hasta la cabeza de la línea del ferrocarril. O buscando oro en las montañas de Colorado. O cavando agujeros en tierras de Texas en busca de petróleo. Eran historias de las amistades hechas y de los enemigos conquistados, de hombres que vivían unas vidas breves y violentas, siempre en busca de una especie de Eldorado.

— La mayoría de estos hombres nunca lo encontraban —les había dicho Jock aquella noche—. La mayoría de los hombres nunca encuentran aquello en pos de lo que van. Sólo topan con más problemas de los que pretenden y la mayoría mueren antes de poder resolverlos…

— ¿Y por qué lo hacen, papá? —le había preguntado Bobby.

J.R. no necesitaba preguntarlo; lo sabía, lo comprendía. Ya en él se albergaban ansias por la riqueza y por el poder, viendo todo esto como una confirmación de la razón de ser de un hombre, reconociendo que con todo ello llegaba la mayor recompensa de todo: el homenaje y respeto de los demás hombres.

Jock había considerado la pregunta de Bobby en la quietud de aquella noche de caza, antes de responder:

— Un hombre necesita un propósito en su vida, muchachos, una razón para empezar cada nueva jornada. Algo valioso y que se avenga con él. En un tiempo, un hombre salía a la selva y buscaba su carne del día, trayéndola luego a casa para su familia. En cada uno de nosotros hay algo de ese hombre primitivo… Yo lo veo así…

— Perseguir el petróleo no es lo mismo que salir en busca de la comida de cada día —le había respondido Bobby.

Jock le brindó una seca sonrisa y un gruñido burlón.

— El cogerle afición a algo se encuentra en todos los hombres. Pones aparte un poco más de lo que necesitas, y tras esto otro poco más. Muy pronto se convierte en un hábito eso de acumular cosas; más pozos, más tierras, compañías, dinero. Recordad esto, muchachos, el dinero sólo compra las cosas que el dinero puede comprar.

— La gente te respeta cuando eres rico —terció J.R.

— No. No es así. Mueve los pies y te hacen creer que eres algo especial y mejor. Pero no lo eres, y lo saben mejor que tú, aunque tú también puedes saberlo si eres lo suficientemente listo. Dan vueltas a tu alrededor, te halagan y tratan de conseguir algo para sí mismos. Pero en lo que se refiere al respeto… Algunos de los hombres más pobres que he conocido han sido algunos a los que más he respetado.

J.R. rehusó aceptar esto.

Pero no dijo nada.

— Hay dos cosas en la vida que son las que más importan —prosiguió Jock pensativamente, mientras en algún lugar de la noche un coyote aullaba y otro le replicaba—. La familia y la casa de un hombre, su tierra. Un hombre tiene que estar dispuesto a luchar para proteger ambas cosas, para mantenerlas siempre a salvo. Después de vuestra familia, muchachos, valorad la tierra por encima de cualquier otra cosa.

La tierra por encima de cualquier otra cosa; J.R. nunca había olvidado esto. Ni tampoco ningún otro Ewing.

J.R. aparcó el «Mercedes» en el aparcamiento que se encontraba enfrente de «Handy Andy», a la mañana siguiente, y observó a las jóvenes amas de casa que llevaban sus carritos llenos de comestibles para depositarlos en sus autos. En Texas, se dijo a sí mismo, había más mujeres bonitas que en cualquier otro lugar del mundo. Maldita sea, un hombre se pasaría todo el día deslizándose al lado de ellas, para seguirlas y tumbarlas… Al lado del dinero y del poder, J.R. no podía pensar en otra cosa de la que disfrutase más que en una mujer bonita y sensual.

Se abrió la portezuela del lado del pasajero y Alan Beam se introdujo en el vehículo. Se colocó un maletín encima de las rodillas y saludó briosamente a J.R.

— Llegas tarde, Alan.

— He tenido que terminar algunas cosas en el despacho.

— Será mejor que ordenes tus prioridades, Alan. Los negocios de los Ewing primero, recuerda esto siempre…

— Sí, señor…

— Ahora veamos qué tienes para mí.

— He estado fundando comités en todo el distrito: Comités para «Cliff Barnes al Congreso». Los Nelson, los Funt, los Anderson, los Luellyn…

— Ahórrame la lista de tus éxitos. Lo importante es que vayas haciendo el trabajo.

— Oh, claro que lo hago, J.R. Lo que realizo es poner en contacto a mucha gente diferente, no demasiado politizados, no individuos con excesiva influencia, ya lo comprendes… Gente rural… Gentecilla…

— Muy bien, muy bien. ¿Y qué más?

Alan sacó algunos bosquejos de su maletín; diseños de carteles, abundantes letreros engomados, anuncios…

ELIJAMOS A BARNES

BARNES AL CONGRESO

VENZAMOS CON BARNES

— Sí, muy bueno. Estás realizando un buen trabajo, Alan.

El joven abogado quedó intrigado. J.R. parecía preocupado, carente de entusiasmo. ¿Estaba perdiendo interés por la campaña? Si era así, ello significaría que estaba perdiendo el interés por Alan Beam, y el letrado no tenía intenciones de permitir que sucediera una cosa así.

— Sólo deseaba hacerte saber cómo se estaba gastando tu dinero.

— Muy bien, muy bien. Sigue haciendo un trabajo tan bueno —le dijo J.R. al despedirlo.

Mientras Alan regresaba al centro de la ciudad, se le ocurrió pensar que debía ser cada vez más cuidadoso en sus tratos con J.R. Iba a bordo de un endeble navío en medio de un mar proceloso cargado de peligros potencialmente mortíferos…

El «Columns» era uno de aquellos restaurantes que parecían haber sido trasplantados desde un suburbio de Nueva Inglaterra a Dallas, sin perder nada en ese traslado.

Las paredes eran de ladrillos rojos, las arcadas daban una sensación de espacio hacia los diferentes comedores. Viejas lámparas «Tiffany» enviaban una dulce luz amarillenta hacia las mesas de hierro negro y de mármol, y por todas partes había verdor, puesto que las plantas se contaban por centenares. A lo largo de las paredes, en las ventanas, en el suelo, en unos elevados estantes que colgaban del brillante techo.

Los camareros, todos hombres jóvenes, todos bien parecidos, todos rubios y de ojos claros, con ajustados pantalones negros y unas impecables camisas blancas, abiertas en el cuello. Pam estaba comiendo junto a su padre, Digger Barnes.

Pusieron a un lado sus minutas y Pam le sonrió.

— Tienes muy buen aspecto, papá.

— Me siento bien…

Aquel animoso rostro no manifestaba buen humor, con ojos alertas, nunca inmóviles, como si esperasen algún tipo de problemas.

— Aún vivito y coleando, si es eso lo que estás pensando. Y con ganas de quedarme por aquí…

Vació un vaso de agua e hizo una mueca.

— Qué asco que un hombre tenga que hacer esto…

— Sacia la sed…

— Es líquido, es todo lo más que puedo decir…

— Aquí los platos de pescado son estupendos, papá.

— Tal vez sólo un bol de sopa. Viviendo con tu hermano Cliff, lo único que hago es estar tumbado y comer. Lo que quiero es regresar a mi trabajo…

— Los médicos te han dicho que te lo tomes con calma…

— ¡Los médicos! Cuando no saben qué decirte, te dicen que te lo tomes con calma. Un hombre de mi edad, que ha estado trabajando durante toda su vida, tiene todo el tiempo que quiera para tomárselo con calma una vez esté muerto y enterrado…

— Todavía queda mucho para eso.

Digger emitió un gritito de escepticismo.

— No puedo tampoco decir que me guste el aspecto que tienes tú, hija. Pareces llevar todo el peso del mundo sobre tus hombros. ¿Qué ocurre?

Pam titubeó.

Con forzada sonrisa, contestó:

— Papá, voy a tener un bebé.

La feroz mirada de los ojos de Digger se dulcificó en una amplia y complacida sonrisa.

— ¡Pammy! ¡Esa es una noticia fenomenal!

— ¿De veras?

Durante un momento, Digger no acabó de comprenderlo. Luego la cosa acudió a él: neurofibromatosis, la enfermedad genética de la que él era portador y de la que era responsable. Pam temía por aquel niño aún no nacido.

— Diablos, sí, es una buena noticia. Pam, no debes darte por vencida. Ese condenado doctor con su diagnóstico de neuronosequé…

— Neurofibromatosis.

— Sí. Mira, cariño, si te dejas vencer lo arruinarás todo. Contempla las cosas de esa forma. Yo he sobrevivido, Cliff ha sobrevivido. Y tú lo mismo. Piensa de una forma positiva, es el único modo…

— Te diré lo que estoy pensando.

— ¿Y qué es?

— Estoy pensando en abortar…

La palabra se deslizó a través de las defensas de Digger hasta alguna parte vital de su ser. Todos aquellos años de duro trabajo, los años de lucha y conflictos, de porfiar por mantenerse con vida, todo ello quedó arrumbado. Se sintió de repente vacío e impotente. Algo innecesario.

— ¿Eso es idea de Bobby? Los malditos Ewing no respetan ni siquiera la vida humana…

— No, papá. Aún no le he contado a Bobby lo de la enfermedad…

— Tal vez haya sido mejor que no lo hayas hecho. Todo saldrá bien, ya verás…

— Papá, no funcionó muy bien para mi hermanito y para mi hermanita…

Digger sintió unas punzadas de culpabilidad, como si aquello hubiera sido culpa suya, como si, deliberadamente, hubiese matado a alguien de su propia carne y sangre.

— No le des vuelta a eso. Ocurrió hace ya mucho tiempo. Las cosas son ahora diferentes… Los médicos saben más cosas… Existen medicamentos nuevos, mejores tratamientos…

Pam le cogió la mano.

— Creí que eras una persona que no confiaba mucho en los médicos.

— A veces —replicó sin mucha convicción—, un hombre tiene que poner su confianza en algo. En otra cosa… Cuando la vida le agobia demasiado…

Permanecieron sentados durante un largo tiempo, sin hablar, cada uno de ellos haciendo frente al espectro de unos terrores futuros, allí en la quietud de su mente y de su conciencia, cada uno auténticamente solo…

Vaughn Leland había mandado a buscar unos emparedados y café para el almuerzo, y mientras comían, él y J.R. se ocuparon de las notas y memorándum, así como otros documentos legales que autorizaban los préstamos del Banco a la «Ewing Oil». J.R. leyó cada una de las palabras, hasta el último pedazo de papel. Finalmente, lo hizo todo a un lado y se retrepó.

— Me parece bien, Vaughn. Los arreglos son satisfactorios.

Tendrás que mandar todo esto a Wiggen, de «Wiggen y Leitner», en Fort Worth…

Esto provocó el interés de Leland.

— ¿Unos abogados nuevos, J.R.?

— Eso es. No quiero preocupar a papá con este acuerdo, y nunca sabes cuándo Harv Smithfield puede decir una cosa equivocada en un momento equivocado…

Una llamada en la puerta captó la atención de Leland, y luego apareció su secretaria.

— ¿Sí, Janet?

— Una llamada telefónica para Mr. Ewing. Por la línea dos, señor…

— Muchas gracias, Janet.

La mujer se retiró y el banquero extendió el aparato hacia J.R.

— Es para ti…

— Diga —exclamó J.R.

— Soy Kristin, J.R.

— Pensé que te había dicho que no debía ser interrumpido aquí…

La muchacha debía aprender que el apartamento y cualquier relación que pudieran tener era una cosa; y el trabajo un asunto completamente diferente y separado.

Llegado el momento, le pondría las peras a cuarto.

— Muy bien… ¿Qué es eso tan importante?

— Ha llamado Mr. Loyal Hansen. Varias veces. Parecía bastante ansioso, y manifestó que tenía algo importante que comunicarte…

— ¿Ha dejado alguna clase de mensaje?

— Sí… Sólo que todo va bien… Ha dicho que ya lo entenderías. ¿Puedo hacer alguna cosa, J.R.?

— Sólo concentrarte en los archivos que te he encargado. Y, de todos modos, Kristin, muchas gracias.

Y colgó.

— ¿Malas noticias, J.R.?

— Buenas noticias, Vaughn. Los permisos son míos. Todo está en orden. El préstamo ya puede ponerse en marcha…

— Entonces, J.R., será mejor que musites una oración especial…

— ¿Te refieres a encontrar un buen yacimiento?

— Me refiero a «Southfork»…

Kristin colgó el teléfono y se sentó a su escritorio pensativa. La otra secretaria, Connie, estaba fuera almorzando, y la oficina se encontraba silenciosa, sin nadie que la molestase. Había hecho frente con cuidado a J.R., trabajando con él eficientemente y con toda la habilidad de un buen pescador de caña. Pero J.R. era un pescado de una especie muy fuerte, ruda y astuta. El rey del mar. Tenía muy aguzados sus instintos para los problemas y el peligro, y no permitía que nadie se introdujera en su cabeza.

Kristin estaba fascinada por él, en un centenar de maneras diferentes, y lo veía como un mecanismo que le podía proporcionar una vida rica y productiva para ella misma. Pero había que tener precaución. Precaución e información. La información le facilitaría fuerza y, eventualmente, poder. Nunca podría llegar a controlar a J.R., pero sí sería posible manipularlo de alguna forma que la favoreciera.

Durante el tiempo venidero, se encontraría en una condición ventajosa: J.R., que aún ansiaba poseerla sexualmente, no estaba todavía seguro de cómo reaccionaría. Debía dejarle jadear en pos de ella, que diese vueltas a su alrededor. No había razón para hacerle creer que era fácil, o que le deseaba más a él de lo que él la deseaba a ella. En el entretanto, Kristin debía ser capaz de acumular un completo expediente de hechos e insinuaciones acerca de J.R. Ewing que podría, algún día, demostrar ser muy provechosos.

Reunió un montón de cartas que precisaban de la firma de J.R. y se dirigió a su despacho. Comenzó a hurgar en los papeles que tenía encima del escritorio, abriendo además cajones, en busca de algo que pudiera ser, eventualmente, provechoso. Una hoja escrita a máquina captó su atención.

Decía:

ACUERDO DEL PETROLEO ASIATICO

Leland: 100.000.000 de dólares

Hansen: pago por conseguir la subasta

«Southfork»??

Kristin colocó de nuevo el papel en su sitio, segura de haber conseguido cierta información vital, si es que llegaba a descifrarla. ¿Qué tendría que ver, se preguntaba, «Southfork» con unos yacimientos de petróleo en Asia?

Esperaba averiguarlo con el tiempo, pues, en tal caso, descubriría muchas cosas más. ¿Y por qué no? Tenía las cartas apropiadas para el juego que estaba jugando…

Aquella noche, J.R. se dirigió al «Oakside Condominium». Kristin, que llevaba un ligero negligée, según tuvo que admitir, preparó unas bebidas para ambos. Le condujo hasta el sofá y alzó la copa en un brindis silencioso. Bebieron y la chica se inclinó hacia atrás.

J.R. la contempló con considerable placer. Nunca se había mostrado tan encantado, ni nunca la había deseado más.

— Eres una chica muy provocativa, Kristin. El verte con ese conjunto rosa y con calados le da a un hombre ideas de…

Ella le sonrió a través de su copa.

— J.R., tú siempre estás muy bien surtido de toda clase de ideas, y ello sin mi ayuda. Hoy has tenido una reunión muy larga…

— ¿Te dedicas a cronometrarme?

— Se trata, sencillamente, de que echo de menos tu estimulante presencia en la oficina. Eso es todo…

— ¿Pensaste algo en lo referente a nuestro último encuentro?

Kristin pasó por alto la pregunta.

— He estado pensando cosas… La Facultad de Arquitectura no es nada, si se la compara con el mundo de los negocios petroleros…

J.R se fue poniendo cada vez más inquieto.

— Me agrada mucho oírte decir eso, Kristin.

— El trabajar contigo, J.R., tener tanto que compartir… Encontrar unos tan excitantes… secretos…

— ¡Secretos! ¿Y qué secretos tenemos, Kristin?

— No te preocupes. No hablaré…

J.R. se la quedó mirando muy serio, al mismo tiempo que aquella terrorífica sonrisa se iba formando en sus labios.

— ¿Qué es lo que crees saber, Kristin, que supones que alguien estaría interesado en escuchar?

— Oh —respondió la mujer, de una manera elaboradamente indiferente—. Me refiero a esas reuniones con Mr. Leland y con Mr. Hansen…

— Me cito con montones de gente…

Kristin supo que debía probar suerte.

— Sin mencionar el acuerdo del Sudeste asiático. Los cien millones de dólares y…

Kristin aguardó, pero él no hizo la menor intención de hablar.

— Y «Southfork»…

En aquel momento se produjo una indescifrable expresión en el rostro de J.R., mientras crecía la admiración en su cabeza. Kristin era una condenada hija de perra, pero mucho más lista de lo que él había supuesto. Sabía más de lo que J.R. deseaba que supiera, y ahora estaba tratando de emplear aquella información contra él. O bien, si no contra él, en beneficio de ella misma. J.R. le consintió una pequeña victoria.

— No sabes nada —replicó, aparentemente sereno.

Kristin se lo concedió.

— Tienes razón. No estoy segura de qué se trata. Simplemente, parece estupendo, excitante y relacionado con montones y montones de dinero. Estoy segura de que Bobby o Jock se lo acabarán de imaginar, si llegan a enterarse.

— Me fascinas, Kristin. Tan hermosa y tan artera… No hay muchos hombres que se atreviesen a enfrentarse conmigo de ese modo… Eres brillante, tenaz y valerosa, y algo temeraria. Aprecio esa combinación. Me despierta el apetito… Oh, sí, eres una mujer muy tortuosa…

Kristin se echó a reír, una risa breve y aguda.

— Vaya, J.R., pensaba que te gustaban las cosas tortuosas.

— ¿Y qué harás con tus recién aprendidos descubrimientos?

— Nada…

— ¿No irás a contárselo a Bobby o a mi padre?

— Claro que no… Tu padre te echaría de la «Ewing Oil»… ¿Y en ese caso, dónde iría yo?

— Eres una muchacha muy lista…

Se acercó a ella y se besaron.

Las manos de J.R. manosearon su cuerpo y la chica comenzó a gemir suavemente.

— Aquí —jadeó él—, cógeme aquí…

— Oh, J.R… ¡Cuán hombre eres!

— Vayamos al dormitorio…

— No puedo.

— ¡Vete al infierno!

— Pronto, J.R., pronto… Cuando esté dispuesta a entregarme a ti, te lo prometo. No tendrás que pedírmelo. Y no por nada…

Ya verás lo que haré por ti, lo que puedo llegar a ser para ti… Cuando esté dispuesta…

El se recuperó, aunque incapaz de disimular su cólera.

— ¿Y qué se supone que debo hacer hasta entonces?

— Oh, J.R… Tengo depositada mucha fe en ti… —murmuró Kristin, acariciándole la mejilla—. Ya pensarás en algo…

QUINTA PARTE: LOS EWING HOY

12

J.R. había dedicado muchos pensamientos a esto. Sus marionetas habían tenido libertad suficiente como para llegar a un punto en que cada una de ellas había comenzado a creer que ellos mismos eran los dueños de sus destinos. Había llegado el momento de actuar con fuerza en las cuerdas que las movían, hacerlas bailar a su ritmo, que volviesen a aprender los límites de su independencia.

Qué tontos eran todos, arañándose y meneándose en un vano intento de conseguir sus propios destinos, cuando durante todo el tiempo había sido él quien realizase las decisiones que contaban de verdad.

Qué fácil había sido… Sus inflamados sueños y sus ansias de gloria, su codicia, sus penosas ansias de poder… Gentecilla que intentaba jugar con gigantes, incapaces de comprender la verdadera naturaleza del juego, o qué hacer para vencer.

Primero Lucy. Ya era tiempo que aquella arrogante pequeña cosa fuese puesta en su sitio, que recibiese una advertencia que le sirviera para los años venideros. Oh, sí, Lucy era una Ewing por nacimiento con derechos morales y legales. Pero ofendía a J.R. en muy diversas formas y su arrogancia, eventualmente, podría constituir una amenaza.

Sería mejor tratar con ella ahora, hacerle reconocer lo inadecuada que resultaba respecto de sus locas ambiciones, qué débil era su resolución, y recortarle el valor. En la actualidad, era ya lo bastante mayor, lo bastante lista y lo suficientemente experimentada como para causarle un daño auténtico, por lo que J.R. creyó llegado el momento de mantenerla bajo un rígido control.

Primero Lucy. Y luego los demás, cayendo como fichas de dominó unas detrás de otras. Sin ser conscientes de lo vulnerables que resultaban cada uno en particular, cuán inextricablemente unidos se hallaban los unos con los otros, cuán débiles eran sus esfuerzos para evitar que descubriera sus movimientos contra él. Aguardó la mejor oportunidad y ésta llegó, varias noches después, cuando la familia se reunió en el estudio antes de la cena.

Lucy entró en la estancia con apariencia brillante y jovial, aunque vulnerable. Intuitivamente, J.R. se lanzó al ataque.

— Qué bien que, para cambiar, estés en casa a la hora de la cena, Lucy…

Y tras decir esto, consiguió imprimir a su rostro un aspecto apacible.

No menos intuitiva que J.R., Lucy reconoció el peligro soterrado que aparecía en sus modales. Se enfrentó a él, con el ceño fruncido, preguntándose qué pretendería J.R.

Pero no tuvo que aguardar demasiado.

— He empezado hoja nueva —explicó la chica, tratando de mostrarse conciliadora—. Me voy a dedicar a la vida familiar.

— ¡Eso es un hecho! —la desafió J.R.

— Oh, deja a la chica tranquila —protestó Sue Ellen.

— No le he levantado la mano ni la voz —respondió razonablemente J.R., con los ojos fijos en la más joven de los Ewing—, Estoy contento de que estemos todos juntos aquí, puesto que soy portador de algunas noticias inquietantes…

— ¿No puedes aguardar hasta después de la cena? —preguntó Miss Ellie.

J.R. sacó un sobre del bolsillo. Cuando hubo conseguido la atención general, dio unos golpecitos en el sobre con su dedo pulgar.

— Lo que hay aquí nos afecta a todos nosotros, a toda la familia Ewing, según creo.

— ¿A quién pretendes hacer daño, J.R.? —le preguntó su mujer.

— Apártate de esto, Sue Ellen.

— Soy yo —se oyó Lucy decir a sí misma—. Soy yo tras lo que vas. Qué ser humano más odioso eres, J.R.

— Vamos, Lucy —terció Jock, comenzando a sentirse incómodo.

Estaba extremadamente orgulloso de su joven nieta, pero era consciente de la brecha generacional que los separaba. Más que de edad, se trataba de una visión por completo diferente de la vida. No comprendía a Lucy, y en realidad encontraba a todos los jóvenes un enigma, difíciles y vagos de situar. Quizá se estaba haciendo viejo, era producto de un tiempo muy alejado y ya perdido, de otro lugar, ya no era una persona relevante, como ellos solían decir.

— J.R. no pretende hacerte daño.

— Siempre tengo en la mente el bienestar de la familia —respondió J.R.

Sacó media docena de fotografías del sobre.

— ¿Sabes de qué se trata, Lucy?

La chica se estremeció con aprensión, pero no respondió nada.

J.R. lanzó una ojeada a cada fotografía por turno. Luego meneó la cabeza.

— ¿De qué se trata, hijo? —inquirió Jock. J.R. tendió las fotos. Jock las miró. Bobby se acercó también a mirar. Lucy se quedó petrificada en su sitio. Jock frunció el entrecejo.

— No apruebo este tipo de cosas, J.R. Su voz salía profunda de su pecho, cargada de contenida ira.

— Lo mejor es destruirlo…

— ¿Sabes quiénes son esas personas, papá?

— No sabría decir… Sin mis gafas de ver de cerca… Aunque no me interesa en absoluto…

— Me parece que la cena ya está preparada —intervino Miss Ellie, tratando de hacerles pasar al comedor.

Pero sus esfuerzos fracasaron.

— La chica —siguió J.R.— es nuestra Lucy. Sin ropas de ninguna clase…

— ¡J.R.! —exclamó Miss Ellie.

Sue Ellen lanzó por lo bajo un juramento.

Bobby miró breve, pero intensamente aquellas fotos.

— Me parece que has cometido algo de un pésimo gusto, J.R. Nadie debe ver lo que tienes aquí…

— Cuando necesite tu ayuda, hermanito, ya te la pediré. Aquí lo tienes… A la dulce e inocente pequeña Lucy en una posición muy comprometida con un hombre…

— ¡Asqueroso bastardo! —exclamó Lucy.

— ¿Qué lenguaje es ése, jovencita? —dijo Jock—. ¿Y quién es el hombre?

— Alan Beam —replicó J.R.

— ¿Estás seguro? —insistió Jock.

— No hay dudas acerca de ello. ¿Intentas negarlo Lucy?

— ¿Cómo has conseguido esas fotos? —preguntó Lucy, con voz quebrada.

— En primer lugar… ¿Qué tienes que decir al respecto?

— No creo que haya nada que decir… No sabía nada de las fotos… Nunca habría…

— Aquí están —prosiguió rápidamente J.R.—. Resulta innegable lo que muestran. A ti y Beam en unas poses muy desagradables. Le has estado viendo a escondidas…

— ¡A escondidas! No, ha sido a la vista de todos…

— ¿Y qué has contado acerca de eso? ¿Quién ha oído hablar de Beam? Ningún miembro de esta familia conocía nada acerca de esas relaciones…, si cabe llamarlas así…

— ¿Por qué estás haciendo esto, J.R.?

— Soy un Ewing. La familia debe ser protegida.

— ¿Destruyendo a Lucy? —terció Sue Ellen.

— Cállate, Sue Ellen. Tú no tienes nada que ver en esto.

Hizo de nuevo recaer la atención en Lucy.

— Todas esas noches en que afirmabas estar estudiando en casa de tu amiga, estabas con Beam, en su apartamento. Haciendo… esto…

Lanzó las fotos encima de la mesa del café como si le hubieran estado abrasando los dedos.

— Haces que me avergüence, Lucy. Nos has avergonzado a todos nosotros…

— ¿Es eso cierto, Lucy? —preguntó en voz baja Miss Ellie—. ¿Que cuando se suponía que estabas estudiando, en realidad te encontrabas con ese hombre?

— La mayor parte del tiempo, Miss Ellie.

— Así hemos conocido otras facetas tuyas —comentó J.R.

— ¿Qué te hace sentir que debes ocultarnos esas cosas? —dijo Jock—. ¿No confías en nosotros? A fin de cuentas, algunos de nosotros también hemos sido jóvenes una vez. Podíamos haber mostrado nuestras simpatías, nuestro apoyo incluso. Si nos hubieras dado una oportunidad…

— Oh, no —le interrumpió J.R.—. No podía mostrarse franca al respecto, y por buenas razones. Ese Alan Beam es un maldito oportunista, carente de valor. Sí, incluso nuestra Lucy tiene que hacer las cosas a escondidas, tiene que mentir.

— Sé lo que sientes, J.R. No he querido causarte problemas. Deseaba evitarlos. Tú odias a Alan porque trabaja para Cliff Barnes, porque es un instrumento en la campaña de Cliff para el congreso. ¿Por eso estás haciendo esto, para llegar a Barnes a través de Alan? ¿Y a través de mí?

— Sería demasiado fácil, Lucy —le respondió J.R.—. Desprecio a Beam porque le conozco. He querido saberlo todo acerca de él y de sus actividades. Es un escalador social, sin un céntimo ni piedad, deseoso de explotar sus relaciones contigo para su eventual beneficio. Es un hombre malo, podrido…

Los ojos de Lucy miraron a su alrededor, buscando un rostro amistoso.

Se fijó en Bobby.

— Bobby, seguramente no estás al lado de J.R. en esto… Tienes que comprender…

— Conozco a Beam, Lucy. No hubiera manejado las cosas de la forma en que lo ha hecho J.R., pero no puedo aprobara Alan Beam. Personalmente, creo que hubiera debido hacer las cosas mucho mejor…

Alentado por este sorprendente apoyo, J.R. se lanzó hacia delante para seguir con nuevas etapas en su estrategia. Había llegado el momento de dar la última vuelta a la tuerca.

— Lucy, te prohíbo que vuelvas a ver a Alan Beam…

Lucy no acababa de creer la evidencia de sus sentidos. Sus ojos empezaron a rodarle y su boca se abrió y se cerró.

— ¡Qué! —consiguió al fin exclamar.

— Ya me has oído.

— No, no te he podido oír bien. No puedes estar tratando de decirme con quién debo verme, con quién debo citarme…

— Eso es exactamente lo que estoy haciendo.

— Vete al infierno, J.R.

— Por favor, Lucy —medió Miss Ellie—. J.R., esto debe acabar…

— Te estoy diciendo lo que debes hacer —explotó J.R.

— Equivocadamente…

— No debes volver a ver más a Alan Beam…

— Deja eso, J.R. —intervino Bobby.

— Creí que me estabas ayudando activamente en esto, hermanito. Esta es también tu familia…

— J.R. —prosiguió Lucy con una voz fina y desagradable—, compréndeme bien. No sólo continuaré viéndome con Alan Beam, no sólo continuaré siendo su amiguita, sino que también me ha pedido que me case con él.

— ¡Casarse! —se rió J.R.—. Ser tu dueño… Eso es lo que pretende. Te quieres destruir a ti misma, Lucy, pero no debes llegar hasta el extremo de casarte con Alan Beam.

Lucy cobró ánimos.

— Me gustaría tener la oportunidad de invitaros a todos a la boda —manifestó, y salió muy altiva de la estancia.

— Está bromeando —comentó Jock—. Eso debe de ser…

— Confío que sea así —le respondió Bobby.

Miss Ellie meneó la cabeza.

— No puedo creer que lo diga de veras. Oh, ya sé que Lucy es una cabezota y muy terca a veces. Pero cómo se va a casar con ese tal Beam, cuando ni siquiera había mencionado hasta ahora su nombre…

— Claro que no —replicó J.R., reuniendo toda su ira, pero internamente complacido por la forma en que se desarrollaban las cosas—. Sabe cómo reaccionaríamos… Cómo sentiríamos… De una vez por todas, ataré muy corto a esa muchacha…

La voz de Miss Ellie se endureció.

— Déjala en paz, J.R. Ya has dicho lo suficiente para una noche…

— ¡Dejarla en paz!

— Ya se ha hecho una mujer… Tiene que formarse una opinión acerca de todas las cosas… Pagar el precio por todo aquello que elija realizar. Creo que no debe importarnos, que sabrá hacer bien las cosas. A fin de cuentas, Lucy es una Ewing…

— Estoy, simplemente, tratando de salvarla del desastre, mamá…

— ¿Y nada más? —terció Bobby.

— ¿Tratas de decirme algo, hermanito?

— Sólo te pregunto…

— No me gusta esa clase de preguntas…

Bobby se encogió de hombros y no dijo nada más.

— La chica no es una loca —medió Jock—, Si ese Beam demuestra ser algo equivocado para ella, es lo suficientemente lista para salvarse por sí sola…

— No estoy pensando únicamente en Lucy, papá.

— Ya basta, Júnior. Vamos a dejarlo estar…

— Lo que tú digas, papá. A partir de ahora sólo me cuidaré de mis asuntos.

Observaron cómo J.R. se acercaba al bar y se preparaba una copa. Cuando volvió, la alzó en un brindis silencioso, con una amplia sonrisa de victoria iluminando su rostro.

Lucy se dirigió en coche a Dallas, y en línea recta al apartamento de Alan Beam. Este estaba a punto de salir cuando llegó la chica, y su inesperada aparición lo puso nervioso. Lucy confundió su culpabilidad y aprensión por tensión a causa de su presencia, por miedo al temor a sucumbir ante sus aproximaciones sexuales, en contradicción con el deseo manifestado de casarse con ella. Quedó tranquilizada y complacida y se hizo la correspondiente situación de lugar.

Le abrazó estrechamente, y Alan, trastornado por su cita con Kristin en su apartamento, se preguntó con cuánta rapidez podría desembarazarse de la molesta presencia de Lucy.

— Oh, Alan —le dijo la chica, inclinada contra su pecho—. Me siento tan bien en tus brazos… No me dejes nunca, nunca…

El la acarició sin auténticas ganas.

— ¿Qué anda mal, Lucy?

Ella consideró contarle lo que había sucedido, pero se lo pensó mejor. Se habría puesto furioso, opinó, y llegaría a atacar físicamente a J.R. Esto sólo crearía mayores problemas, más problemas para todos ellos.

— No pasa nada. Te he echado mucho de menos. Eso es todo. Te he echado de menos y me he percatado de lo mucho que te amo…

No obstante, mientras pronunciaba estas palabras, las dudas comenzaron a rondar su mente. ¿Amaba de veras a Alan? ¿Había en sus dieciocho años amado a algún hombre? Si así era, se veía incapaz de nombrarlo. Oh, había estado con muchos hombres, se había sentido atraída sexualmente por ellos y estimulada. Hombres agraciados, hombres musculosos, hombres cuya ruda sexualidad la había enloquecido y se había visto acuciada por el deseo. ¿Pero amor? No, no podía recordarlo. ¿Por qué entonces, se sentía compelida a decir a Alan aquellas palabras tan comprometidas de afecto?

— ¿Lo decías de veras? —prosiguió de forma compulsiva—. ¿Eso de casarte conmigo?

— Naturalmente —respondió él de forma automática, mientras el deseo por Kristin se le aferraba a la garganta—. Pero comprendo tus sentimientos, tu necesidad de continuar una vida independiente, de ser libre. Cualquier cosa que desees, Lucy, está bien para mí. Mientras sigas siendo feliz…

— Me casaré contigo, Alan.

El abogado dio un paso atrás.

— ¿Qué?

— Quiero casarme contigo, Alan.

— ¡Estás loca!

— ¿Por qué? ¿Quién está más loco que tú que dices querer casarte conmigo? Porque me amas, ¿verdad, Alan?

— Oh, sí. Te amo…

— Entonces todo está arreglado. ¿Cuándo lo haremos?

— Pronto…

— ¿El casarnos?

— Bueno, en realidad no lo sé… Hay que disponer de muchas cosas. Tengo que discutirlo con tu familia, con J.R.

— ¡No!

— ¿Qué quieres decir?

— Esto es una cosa entre tú y yo, Alan. Dejemos a los Ewing fuera de esto. Especialmente a J.R.

Alan vio acrecentadas sus sospechas. ¿Qué había pasado para que la chica actuase de aquella manera? Ciertamente, alguna chispa la habría catapultado a sus brazos, inflamada de amor y de terribles ansias por casarse con él. Instintivamente, sintió que existirían problemas, que se habría presentado alguna dificultad con J.R. Y esto era algo que pretendía evitar; J.R. era vital para su futuro, directamente o de otra forma, y Beam no haría nada que estropease sus relaciones, a menos que tuviese unas buenas cartas en las manos. Pero no tenía servidos unos naipes tan estupendos. Aún no.

— No puedo hacer eso, Lucy —respondió con desarmante razonabilidad— Algún día…, sin importar lo que puedas sentir hoy, desearás que tu familia esté en torno de ti. Y yo lo mismo… No podemos hacer nada para crear divisiones, para causar malos sentimientos.

— No los conoces.

— Ese no es el punto. Los Ewing son de tu carne y de tu sangre.

— No puedes imaginarte cómo son. J.R. es el peor de todos: Rencoroso, dañino, siempre haciendo de las suyas a costa de alguien más. Tal vez sea una Ewing por sangre, pero siempre me he sentido una extraña en aquella casa. Oh, casémonos en seguida Alan. Me quedaré aquí esta noche y mañana por la mañana nos iremos en coche a Nuevo Laredo. Se puede uno casar al instante en México y…

— No creo que eso sea sensato, Lucy.

— ¡Has cambiado de opinión!

En Alan, el alivio y la rabia se encontraron en duro conflicto, sus emociones en un torbellino, sus pensamientos confusos.

— Creo que debemos aguardar, considerarlo bien, para hacerlo del mejor modo posible.

— Tienes miedo de ellos, de J.R.

— No seas tonta…

— Y ya no me deseas. No soy lo suficientemente bonita para ti, lo suficientemente lista o lo suficientemente sexual. ¿Tienes otra chica. Alan? ¿Has tenido otras chicas en este tiempo, mientras hemos estado juntos? Cuando me hacías el amor a mí. Alan, ¿te imaginabas que lo hacías con alguien más? Te amaba, deseaba casarme contigo y ahora me apartas de ti. J.R. estará muy contento. ¿Es esto lo que está haciendo, Alan? ¿Te acosa J.R.? ¿Te está comprando, te está amenazando? ¿Es por esto por lo que ya no quieres casarte conmigo…?

— Dame un poco de tiempo. Todo saldrá bien.

— No te preocupes, Alan. Sé cuándo no soy deseada. Y sé exactamente qué hacer al respecto…

Se alejó corriendo, con las lágrimas rodándole por sus pálidas y jóvenes mejillas.

Se despertó para encontrarse desnuda y sola en la cama. Había un lento destello de lucecitas rojas y verdes. El aroma de la marihuana quemada pendía en el aire, e iba haciéndose acre por el hedor del alcohol. Se incorporó y trató de recordar: ¿Dónde estaba, de quién era aquel dormitorio?

Un gusto familiar le llenaba la boca, haciéndole forcejear con energía para penetrar en su memoria. El gusto de esperma aceptado y tragado. Se recostó contra la almohada, con los ojos fuertemente cerrados, queriendo que aquél fuese el apartamento de Alan Beam y sabiendo, sabiendo muy bien, que nunca se había encontrado aquí antes, y aquel sabor en su boca era el sabor de un extraño, y se despreció a sí misma, por lo que sabía que había hecho. Por aquello en lo que se estaba convirtiendo.

Se levantó. Un hilillo húmedo llamó su atención en la parte interior de sus muslos. Más esperma. Un gemido de desesperación escapó de su boca y comenzó a buscar sus ropas. Descubrió las bragas debajo de la cama y estaba a punto de ponérselas cuando él apareció.

Era fornido y musculoso, apenas más alto que ella, y se encontraba igualmente desnudo.

Detrás de él había dos hombres más.

— Aquí está muchachos.

— Es muy guapa.

— De primera clase.

— ¿Quiénes sois vosotros? —preguntó Lucy.

— No hay necesidad de hacer presentaciones —dijo el hombre fornido—. Al llegar a este punto no se necesitan los nombres. ¿Estáis satisfechos, muchachos?

— Nunca lo has hecho mejor por nosotros, compañero.

El tendió la mano.

— Pues ya podéis pagar.

Cada uno de ellos colocó algunos billetes en su palma. Los dejó a solas con Lucy, cerrando la puerta detrás de él.

Los dos recién llegados comenzaron a desvestirse.

— Me voy —dijo Lucy.

Se echaron a reír en sus narices.

— ¿Qué demonios estás diciendo?

— Lo que os he dicho. No me gusta esto.

— Hemos pagado nuestro dinero, señorita. Ahora es el momento de conseguir lo que vale. Mira aquí, cariñito, lo que tengo para ti.

El segundo muchacho la rodeó por el otro lado.

— Muy bien, amigo, eliges tú. ¿La primera vez por dónde lo vas a hacer? ¿Por delante o por detrás?

— Por delante.

— Pues ánimo. A partir de este momento que cada cual se las apañe por sí mismo. Te apuesto diez dólares a que llego al paraíso antes que tú…

— Manos a la obra…

La rodearon y sus esfuerzos resultaron inútiles mientras la empujaban, la abrían, y se apretujaban contra ella. Lucy gritó y gritó una y otra vez, pero esto sólo pareció excitar cada vez más sus pasiones. El producir dolor les era a aquellos hombres por lo menos tan vital como el recibir placer.

Cuando todo hubo acabado, la dejaron magullada y ensangrentada en el suelo. Al cabo de algún tiempo fue capaz de vestirse y marcharse. El hombre fornido estaba viendo la televisión en la sala de estar, pero no hizo ningún intento por retenerla.

Al llegar afuera, empezó a caminar tambaleándose, tratando de recordar dónde había aparcado el coche. Un fugitivo pensamiento atravesó su desordenado cerebro. Acudió y se alejó y, gradualmente, fue tomando forma. J.R., se dijo a sí misma, J.R. le había hecho esto, de una forma tan segura como si se hubiera encontrado allí, conspirando en su violación y en su degradación.

J.R. debía pagar esto. J.R. tenía que ser castigado. Había, de una vez por todas, que hacerle frente. Hacerle sufrir. Que tuviera miedo. Arrancarle la carne para que nunca más pudiera tratar a otro ser humano con tanta crueldad.

J.R. debía morir…

13

A la mañana siguiente, Bobby y J.R. se encontraban conferenciando en el despacho de éste cuando sonó el intercomunicador.

— Sí —le dijo a la máquina.

— J.R. —les llegó la voz de su secretaria, con un ribete de sorpresa en su voz habitualmente carente de emoción—, Mr. Cliff Barnes está aquí fuera y le gustaría hablar con usted.

J.R. fue incapaz de ocultar su propia sorpresa.

— ¿Y qué diablos quiere? —preguntó, sin esperar una respuesta, a Bobby.

Bobby sonrió.

— Es un hombre muy hábil en eso de la doblez, hermano mayor. No puede darse nada por sentado. No cabe anticipar nada.

— ¿Debo verlo?

— A menos que lo hagas, nunca sabrás qué quiere. Creo que los dos debiéramos hablar con él.

Por una de las pocas veces que podía recordar, J.R. quedó agradecido de tener a Bobby cerca. No esperaba nada bueno de una reunión con Cliff Barnes, pero nunca podía saberse.

— Envíeme a Mr. Barnes —dijo por el intercomunicador.

Un momento después la puerta se abrió y Cliff entró en el despacho. Su mirada fue desde J.R. hasta Bobby, y de nuevo hasta éste, con firmeza y sin miedo.

Se sentó sin que le invitaran en una silla delante de J.R., y dejó caer un sobre manila de color pardo encima del escritorio.

— ¿Qué estás haciendo aquí, Barnes? —le preguntó J.R. con aspereza.

— Buenos días, Cliff —le saludó Bobby.

Barnes señaló el sobre.

— Abrelo.

J.R. se lo quedó mirando como si se tratase de una serpiente venenosa dispuesta a morder.

— ¿Qué es?

— Abrelo y averigualo.

Bobby comenzó a reírse.

— Vaya, vaya… Estáis actuando como un par de chiquillos. ¿Cliff, has venido por negocios o sólo para arrojarnos tierra encima? Sea lo que sea, adelante. Cualquiera de nosotros hará lo que sea necesario.

La expresión de Cliff no cambió.

— Bobby, de todos los Ewing eres el que se encuentra más cerca del ser humano. Pero eres un Ewing, y esto te coloca más allá de todo, en lo que a mí concierne. J.R., debemos zanjarlo ahora o ante un tribunal de justicia…

— ¿De qué diablos estás hablando, Cliff Barnes?

— Del sobre…

J.R. titubeó, pero lo cogió y lo abrió. Sacó una fotocopia de un documento escrito a mano.

— Muy bien… ¿Qué es esto?

— Léelo.

— No me des órdenes en mi propia oficina, Barnes.

— Léelo en voz alta para que Bobby se entere de lo que está pasando. Esto tiene que ver con todos los Ewing.

J.R. le miró con disgusto y desprecio. Sus ojos se dirigieron a la fotocopia y la leyó con rapidez. Alzó la vista, con las mejillas enrojecidas y los ojos acuciados.

Cuando habló, su voz fue entrecortada.

— ¿Esperas que me tome esto por lo que aparenta?

Sin decir una palabra, Cliff dejó caer dos documentos adicionales en el escritorio.

— Estos están testificados y ante notario, J.R. Son documentos legales. Los he hecho examinar por expertos. ¿Crees que he venido aquí para que te pudieses reír de mí? He venido bien preparado y provisto.

— ¿Muchachos, queréis permitirme entrar en ese secreto? —preguntó Bobby—, ¿De qué se trata?

— Léelo —dijo Barnes de nuevo—. Léelo, J.R., para que Bobby lo oiga.

— Muy bien —dijo J.R. con frialdad—. «Se conviene aquí que todas las rentas y beneficios del yacimiento petrolífero conocido en la actualidad como «Ewing 23» serán compartidos, a partes iguales, por John Ewing y Willard Barnes y sus herederos a perpetuidad». ¿Me he dejado algo? —preguntó al Fin J.R. con amargura.

Bobby se levantó de su silla y cogió el documento, leyéndolo por sí mismo.

Luego se volvió a Cliff Barnes.

— Acabo de abrir esos pozos, Barnes. Ciertamente no has perdido tiempo en anunciar tus intereses al respecto…

— El tiempo es muy importante.

Bobby echó un vistazo al papel que tenía en la mano.

— ¿Esperas hacer una reclamación basándote en este papel? Nuestros asesores legales querrán estudiarlo.

— Haz lo que quieras. Eso no cambiará las cosas. La mitad de lo que bombee el «Ewing 23» me pertenece. La mitad del petróleo y la mitad de los beneficios.

— Muy bien, Bobby —le dijo J.R.—, tú has abierto esos pozos y, al parecer, has hecho de tu cuñado un hombre muy rico.

— ¿Tratas de decir…?

— Sólo señalo la realidad de la situación. Eso es todo.

— No nos perjudicará demasiado —contestó Bobby.

— Es un campo petrolífero bastante interesante —expuso J.R.

— Pienso exactamente igual —repuso Cliff.

— Significará montones de dinero para el que posea una parcela.

— Así es, compañero —respondió, jovialmente, Cliff.

J.R. se dirigió al bar.

— Al parecer, debemos celebrarlo. Loque tenemos aquí es un cambio interesante en los acontecimientos. Unos enemigos convertidos en socios. ¿Queréis beber algo, compañeros?

— Ahórratelo —le dijo Bobby, contemplando fríamente a Cliff Barnes—. Suelo elegir las personas con las que bebo.

— No es necesario que seas tan mal perdedor —se guaseó J.R.

Ya en la puerta, Bobby se dio la vuelta.

— Felicidades, Cliff. Al fin has conseguido lo que deseabas:

Vengarte de los Ewing y un papel fundamental en la acción. Supongo que estarás orgulloso de ti mismo. No creo que Pamela también lo esté.

Dejó a Cliff allí sentado con una débil sonrisa en la boca, sintiéndose peor acerca de las cosas de como se había imaginado que serían.

— No le hagas caso, no te preocupes —le dijo J.R., poniendo en las manos de Barnes una copa—, Bobby tiende a ser un poco protector cuando están implicados los intereses de la familia. Tal vez se excede. A tu salud, compañero.

Cliff se puso de pie y colocó la copa encima del escritorio.

— Me reuniré con tus contables la semana próxima. Deseo una amplia información de los barriles que se extraigan diariamente. De los costos de refinería. Del precio de venta. De los márgenes de los beneficios, de los impuestos y demás. Mi gente lo comprobará todo, los libros, los archivos.

— Eres bastante irritable, compañero Cliff. Y pareces desconfiar algo de tu socio. Vamos, hombre, bebe.

Descolgó el teléfono.

— Voy a hacer una llamada, si no te importa.

Marcó el número.

— Harry Owens, por favor —dijo al aparato.

Y luego siguió dirigiéndose a Barnes:

— Ya conoces al viejo Harry, es el capataz de «Ewing 23». Un buen hombre. Con experiencia y hace todo lo que se le dice sin realizar preguntas tontas.

— Debo admitir que te lo estás tomando muy bien, J.R. Esperaba que formases un buen lío. No es que haya nada que hacer. Este acuerdo es legal por completo, y todo cuanto era de mi padre ahora es mío. Me alegra que aceptes lo inevitable. Que no emprendas una inútil, costosa y fútil lucha.

— Hay que hacer frente a las cosas…, ¿no es así, Cliff? Eso es siempre lo que digo. ¿Es también lo que dices tú, Cliff?

Luego siguió hablando por teléfono:

— ¿Eres tú, Harry? ¿Cómo estás, muchacho? Todo va estupendo, Harry, estupendo…

Colocó la mano encima del micrófono.

— Harry dice que «Ewing 23» está produciendo petróleo de forma pasmosa. Montañas de barriles. Estoy seguro de que los árabes de la OPEP estarán pronto preguntando acerca de nuestros precios…

De nuevo se dirigió a Harry Owens:

— ¿Cuántos barriles dices? Mil por mes y subiendo, maravilloso.

Habló otra vez con Barnes:

— Estoy seguro de que compartirás, por lo menos, medio millón de dólares solamente el primer año, y cada vez las cosas se pondrán mejor. Esta es una bonita anualidad para un hombre…

— Ya sabré emplear el dinero.

— Claro que sí, Cliff. Me imagino que, realmente, lo sabrás.

Volvió a hablar por teléfono:

— Harry, ¿estás aún ahí? Buen chico. Te voy a decir lo que quiero que hagas. Harry, escúchame bien. Cierra el «Ewing 23». Eso es, ciérralo, todo el campo. Hasta la última gota. En efecto, ciérralo. En este mismo instante.

Colgó el teléfono.

— ¿Te has percatado, Mr. Cliff Barnes? Eso iba a representar medio millón de dólares al año. Seguirá durmiendo debajo de Texas. Cada uno de esos pozos quedará obturado y nunca volverá a abrirse mientras tú camines, hables y respires.

Cliff Barnes, pálido, tratando de aspirar aire, con el cuerpo inclinado como si estuviese a punto de atacar, forcejeó en busca de las palabras.

— No lo conseguirás, J.R. Esta vez has ido demasiado lejos. Si debo hacerlo, te pararé aunque sea con las manos desnudas. O te meteré una bala en tu frío corazón…

Oyó a J.R. reírse en son de mofa mucho después de haber salido de allí.

14

Pam regresó a «Southfork» sólo unos minutos antes de que sirviesen la cena. Pero no tenía interés por la comida y se fue directamente a su habitación, dejó la maleta y le contó a Bobby todos los detalles de su estancia en Corpus, la reunión con la mujer que, en un tiempo, conoció a su madre, y sus actividades en el Registro Civil.

— Estoy convencida —prosiguió, alzando al fin la vista— de que mi madre vive en algún sitio y sólo aguarda a que la encontremos.

Bobby reprimió el brusco comentario que tenía en la punta de la lengua.

— Tengo algo que decirte, Pam.

— Oh…

Pam siguió con su maleta, sacando de ella todas las ropas.

— Esto puede ser muy importante para ti y para Cliff.

— ¿Se trata de algo referente a nuestra madre?

— No.

— Entonces, de veras que no me interesa.

Bobby pasó por alto su respuesta.

— Es acerca de «Ewing 23», el campo petrolífero…

— No estoy interesada en ninguno de tus campos petroleros, Bobby.

— Deberías estar interesada dado que posees una participación en él.

— No sé qué quieres decir.

— Quiero decir que tu hermano Cliff se ha presentado con un documento que demuestra que tu padre y el mío eran socios en el «Ewing 23», así como sus herederos a perpetuidad. Lo que trato de decirte es que tú y Cliff sois socios con nosotros, los Ewing, en el «Ewing 23».

— No me importa el «Ewing 23», ni ningún documento antiguo que Cliff haya encontrado. No estoy interesada en poseer un yacimiento petrolífero, o en cualquier otra cosa. Ahora no.

Bobby endureció sus mandíbulas.

— Te amo mucho, Pam, pero hay veces en que resulta imposible tratar contigo.

— Soy tu mujer, no un hombre de negocios. No tienes por qué hacer tratos conmigo.

— Si no te importa el dinero, piensa en Cliff. Lo hará financieramente independiente para el resto de su vida.

— Eso es asunto de Cliff. Permíteme explicarte el mío, Bobby. No sólo en el Registro Civil de Corpus no hay rastros de la muerte de mi madre, sino tampoco en el Hospital de la zona. No fue admitida ninguna persona de este nombre. Y aquella anciana que la conocía, vaya suerte que tuve al encontrarla… Imagínate que la descubrí cuando ya me iba…

Metió la maleta vacía en su armario y comenzó a cambiarse de ropa para la cena.

El la observó durante un minuto, admirando su soberbio y joven cuerpo, deseando mucho abrazarla, hacerle el amor.

Pero sabía que hacerlo así, cuando se encontraba con aquel humor, sería un error que sólo establecería una mayor distancia entre ellos.

— Pam, debes escucharme. Comprendo cuán importante es para ti descubrir la verdad acerca de tu madre. Pero, ¿por qué ahora?

— No trates de disuadirme de esto, Bobby. Debo continuar con ello. Tendré que despedirme de los Almacenes.

— ¡Maldita sea! —estalló Bobby.

— Ahórrate tu desaprobación. De todos modos, nunca estuviste muy entusiasmado acerca de mi trabajo.

— Si deseases abandonarlo por alguna buena y sólida razón, lo comprendería…

— Ya veo. Averiguar cosas acerca de mi madre no es para ti ni una cosa buena ni una sólida razón. Muy bien…

— Pam, por favor. El doctor Danvers dice que necesitas un período de luto. Tiempo para hacer frente a la pena por la muerte de Digger. Tiempo para encontrarte de nuevo a ti misma. Las decisiones que tomes de forma impulsiva las lamentarás más tarde y…

— Sé lo que estoy haciendo, Bobby.

— Tal vez necesites alguna ayuda. Consejo. Debes tomártelo con calma y…

Pam se lo quedó mirando y su amor y sinceridad pudieron más que ella. La abandonó el resentimiento y se acercó a él, lo abrazó y él apoyó la cabeza contra sus desnudos pechos.

— Por favor, cariño, trata de comprenderlo.

— Lo estoy intentando.

— Y dame tiempo.

— Tiempo, eso es lo que necesitamos, tiempo el uno con el otro. Tiempo para vernos cada vez más unidos, para amarnos el uno al otro. Para estar el uno con el otro.

— Debo hacerlo…

Bobby se apartó.

— No está bien. Ni para ti ni para mí. Para ninguno de nosotros. Cuando todo marche bien de nuevo, estaré contigo apoyándote de cualquier forma. Luchando por ti.

— En ese caso —prosiguió Pam, retrocediendo—, espero hacerlo todo sin tu ayuda. Esto es algo que deseo hacer, que tengo que hacer, algo que haré. Nada ni nadie me detendrá. Nadie…

Bobby decidió que, llegados a este punto, no tenía nada más que decir.

Alan Beam no quería ver a Lucy, la chica sólo constituía un problema. Pero era la pieza central de su acuerdo con J.R. y no podía soslayarla.

La llamada de la chica resultó inesperada, no bienvenida, un inconveniente; Alan tenía una cita para visitar a Kristin en su apartamento. Sentado a su escritorio, enfrascado en sus papeles de negocios, realizó una silenciosa comparación de las dos mujeres.

Aunque no les separaban muchos años, Kristin era una mujer sofisticada y astuta; Lucy sólo una muchacha, aún sin formar y sin propósitos fijos. Tenía mucho que aprender de la vida.

El timbre de la puerta atrajo su atención. Hizo entrar a Lucy y se separó al momento de ella, sentándose en una silla de respaldo recto de su sala de estar.

Ella se arrastró detrás de él como un cachorrillo asustado.

— ¿Estás aún enfadado conmigo, Alan?

— Nunca he estado enfadado contigo. Pero soy humano. Yo también tengo sentimientos. No me gusta verme rechazado.

— Oh, no, nunca te he rechazado, Alan…

Se colocó en posición delante de él, y su proximidad le recordó a Alan el aspecto que la chica tenía desnuda: aquel fuerte y joven cuerpo, tan acomodaticio y ansioso por complacer. Casi demasiado ansioso. Tenía un cuerpo que la mayoría de las mujeres le envidiarían, se recordó a sí mismo, fuerte y resistente, un cuerpo capaz de los giros más acrobáticos en su apasionada persecución del placer.

Una vez, a mitad de hacer el amor, ella se había alzado con tal fuerza y firmeza, que Alan se había soltado y salido despedido de la cama, cayéndose al suelo.

En este momento, Lucy se arrodilló delante de él, con una mano en cada una de sus rodillas.

— ¿Es verdad eso que dices, Alan?

— ¿Acerca de qué?

Alan sintió que se le hacía un nudo en la garganta; menos de deseo que por comprobar lo cerca que se encontraba de conseguir todo lo que había ansiado en la vida.

— ¿Acerca de casarte conmigo? ¿Aún sigues queriendo casarte conmigo?

— Más que ninguna otra cosa en el mundo —respondió Alan de forma muy sobria.

Las manos de la chica se deslizaron a lo largo de sus muslos, y su mejilla descansó en una de sus piernas.

Los músculos se le tensaron a Alan y se percató de que su cuerpo empezaba a responderle. Y lo mismo ocurría a la chica. Lucy pronunció el nombre de Alan en voz baja y alargó la mano hacia él.

La angustia y el deseo se mezclaron en una pasión en decadencia, cargada más bien de resentimientos y de fuerte rabia. Todo lo que ella era, todo lo que Lucy ofrecía, todo lo que daba no era nada en comparación con loque J.R. prometía. Oh, Dios, cómo lo deseaba…, lo deseaba todo. Pero sin ataduras. Sin esta hembra colgada de él, cuya sexualidad se diseminaba en una serie de neurosis, todas encaminadas en una sola dirección: amor.

Apartó la mano de la chica.

— ¿Ya no me deseas, Alan?

— Ya te lo dije… No tenemos que portarnos más como un par de chicos asustados, que se meten mano uno a otro en el asiento trasero de un coche. Ya no más besos robados, ni sensaciones ilícitas, ni más sucio sexo…

— Yo te deseo mucho, Alan…

— Y yo te deseo a ti, Lucy. De veras que te deseo…

Las palabras se precipitaron hacia su boca, forcejeando por salir. Y todo lo que pudo pensar fue en J.R. y en el odio que sentía hacia él. Cuánto se gozaría en su daño, en su eventual destrucción. Haría cualquier cosa con tal de herirle, de causarle un daño auténtico, eliminando así el poder que J.R. tenía sobre ella.

— Quiero casarme contigo, Alan.

— ¿Realmente lo deseas?

— Nunca he querido otra cosa.

— ¿Una boda adecuada, todo correcto?

— Lo que tú desees, Alan…

Lucy avanzó de nuevo la mano.

— Oh —dijo la chica con exagerada preocupación—, ¿Dónde se ha ido el querido Peter?

— Tal vez debamos aguardar a que estemos casados…

— Eso no es justo.

— ¿Realmente lo deseas?

— Nunca lo he deseado más.

— Convénceme.

Lucy comenzó a bajarle los pantalones a Alan.

— Lo que tú digas…

— ¿Cualquier cosa?

— Sólo tienes que pedírmelo.

— Suplícame.

— ¿Qué?

— Suplícame, quiero oírte suplicándome.

— Eres un bastardo —murmuró Lucy al mismo tiempo que hundía la cara entre los húmedos muslos de Alan.

— Eso es lo que quieres…

— Sí.

Alan la cogió por el rubio pelo y le alzó la cabeza.

— Suplícame; quiero oírte suplicar.

— Por favor, Alan. Por favor, déjame hacer lo que quiero, lo que necesito. Déjame hacértelo. Con las manos. Con la cara. Con mi interior.

— Voy a usarte…

— Sí, sí. Usame. Usame para ti, para tu placer.

— Debes servirme…

— Ah, sí. Deseo servirte. Deseo hacerte feliz.

— Sólo un cuerpo. Una cara. Un par de manos.

— Lo que tú quieras se hará; permíteme sólo besarte, amarte, cogerte en mi boca.

— Adelante, hazlo. De la forma que lo has hecho tantas veces con hombres tan diferentes.

Lucy obedeció, con la cabeza inundada, los ojos cerrados, el fuerte olor del sudor del hombre entrando en las cavidades de su cráneo.

Se imaginó que la desnudaba y unas luces brillantes inundaron cada centímetro de su piel, mientras centenares de personas observaban con avidez lo que ella hacía, y se alzaban gritos de excitación al ver el placer que proporcionaba, mezclados con gritos alentándola para hacer más, para que realizase unas actividades más variadas, diciéndole lo hábil que era, mucho mejor que las demás mujeres, la mejor. La mejor cabeza de todo Texas… Hasta que la imagen se desintegró y se reunió de nuevo. Esta vez Lucy se encontraba en el interior de una grande y silenciosa catedral, vestida toda de blanco, avanzando con gracia por el pasillo central hacia donde Alan la aguardaba con el sacerdote. Y ella se acercaba, cada vez estaba más cerca de convertirse en una señora casada, en una esposa.

la mano de Alan se alargaba hacia ella, la hacía arrodillar delante del predicador, hasta que la chica veía que éste estaba desnudo de la cintura para abajo.

Alan empujaba su cabeza hacia delante, contra el predicador y le decía lo que tenía que hacer, y ella lo hacía.

se alzaban gritos alrededor de ella y sus ojos miraban de un lado para otro, veía al predicador sonriéndole con aquella peligrosa sonrisa que tan bien conocía. El predicador era J.R. Mordió todo lo fuerte que pudo.

— Dios mío… —dijo Alan—, Mira lo que estás haciendo. Me haces daño.

— Lo siento —murmuró Lucy.

— Si no puedes hacerlo bien, no lo hagas.

— Oh, por favor, Alan, déjame. Lo haré bien, lo haré muy bien…

lo hizo.

McSween parecía un poli. O, más precisamente, se parecía a la versión de Hollywood del poli duro y tonto, de la clase que han popularizado todas las películas de detectives privados de los años treinta y cuarenta.

En realidad, McSween era policía. Le habían triturado la cara y roto la nariz una docena de veces, una larga y fea cicatriz corría retorcida debajo de su ojo izquierdo a lo largo de su pesada mandíbula, hasta la oreja. McSween era paciente, un rasgo que había desarrollado a partir de fútiles miles de vigilancias durante muchos años.

Paciente y astuto, actuando siempre en su propio interés. Era un hombre sin escrúpulos o moral, que funcionaba a un nivel puramente pragmático, que explotaba cada situación por su posible provecho o placer, estrujando la culpabilidad y la indefensión en cada gota de satisfacción que podía extraer.

No obstante, su paciencia comenzaba a debilitarse. Observó su reloj; Beam ya debería encontrarse en casa. Probablemente, habría salido un rato mientras Sween estaba sentado en su coche bebiéndose un «Dr. Pepper».

Un coche entró en la zona de aparcamiento y se colocó en el espacio contiguo a McSween. Este se tragó lo que le quedaba de la bebida y salió, dirigiéndose a donde Beam estaba abandonando su coche. McSween comprobó que el joven abogado se hallaba solo; sin advertencia, le dio un fuerte puñetazo en los riñones. Un grito salió de la garganta de Alan, cortado de raíz por la ruda mano de McSween tapándole la boca.

— Ni el menor ruido, muchacho —le dijo McSween con voz ronca—. Si no haces lo que te digo, te patearé hasta matarte. ¿Me entiendes?

Alan Beam consiguió hacer un ademán. McSween quitó la mano.

— Vamos a mi coche.

— ¿Quién es usted?

McSween le empujó hacia delante.

— ¿Qué es lo que quiere?

— Entra y cierra. Estoy de muy mal humor; así que no me des la lata.

Salieron con el coche del aparcamiento.

— ¿Dónde me lleva?

McSween le soltó un puñetazo que alcanzó a Alan en el plexo solar. Jadeó y se quedó resollando.

— Estáte tranquilito —prosiguió McSween—, y no te pasará nada. Será mejor que estés aquí sentadito y mudo hasta que lleguemos ai lugar a donde vamos…

J.R. se encontraba sentado al escritorio de su despacho. Tenía los dedos debajo del mentón, mientras contemplaba el cielo nocturno de Dallas. Sin tener que esforzarse mucho contemplaba el letrero del «Southland Life Building», el reloj encima de la «Central Stock Manager's Tower», el suave resplandor cobrizo de la fachada de cristales teñidos del «Texas Banking an Loan», todo ello reflejado en uno de los cercanos lagos.

J.R. disfrutaba por ser una parte de Dallas, disfrutaba con la esbelta belleza moderna de la ciudad, la energía y excitación que desprendía la urbe día y noche.

Un sonido le hizo darse la vuelta. Contempló a Alan Beam que se aproximaba, con McSween detrás.

Cuando el abogado titubeó, McSween lo empujó hacia adelante.

— ¿Qué demonios es esto? —preguntó Beam.

J.R. apreciaba la técnica de aquel joven: Ataque, ataque, ataque.

Pero, en el caso de Alan, todo aquello no servía para nada. Funcionaba inmerso en la debilidad y en la ignorancia, y estaba predestinado a la derrota.

— ¿Te ha causado algún problema, McSween?

— ¿El? No podía molestarme en absoluto, Mr. Ewing.

— Haz que se marche tu gorila, J.R. Si querías verme, todo cuanto debías hacer era pedírmelo.

— Vamos, Alan, no insultes al sargento. Herirás sus sentimientos.

— ¿Por qué toda esta rudeza?

— Para hacerte conocer los límites de tu libertad, Alan. Tienes razón, podía haberte invitado y habrías estado muy contento de acomodarte a mis deseos. He elegido este método a fin de impresionarte con toda la extensión de mi autoridad, de mi influencia, de mi poder. El sargento McSween aquí presente es un agente de Policía que, de vez en cuando, hace pequeños trabajos para mí. Si yo se lo pido, te echará de la ciudad. O te arrestará. O te meterá una bala en el cerebro…

J.R. consiguió exhibir una ingenua expresión en su franco rostro.

Alan se estremeció.

— No comprendo nada de todo esto.

J.R. se puso de pie y rodeó su escritorio.

Observó a Alan con atención.

— ¿Estás preparado para hablar conmigo, muchacho?

— Claro que sí, J.R. ¿Qué deseas saber?

— No me des el esquinazo, hijito. No me gusta.

Golpeó con el índice el pecho de Alan.

— Ahora dime esto. ¿Qué creéis tú y Kristin que estáis haciendo?

La sangre se desvaneció del rostro de Alan. Las palmas de sus manos se volvieron húmedas y frías. Las rodillas le temblaron.

— No sé de qué me estás hablando.

J.R. se acercó aún más, y esta proximidad aumentó la incomodidad de Alan. Desvió los ojos y dio un paso hacia atrás.

— Estáte quieto —le ordenó J.R.—. Mírame. Nunca debes mentirme, Alan. Me saca de quicio, me pone violento, me hace concebir ideas disparatadas. Volvamos al asunto de tú y Kristin…

— No sé nada…

J.R. hizo un ademán y al instante McSween golpeó con sus puños la espalda de Alan, arrojándolo al suelo.

J.R. se reclinó contra su escritorio, aguardando pacientemente hasta que Alan fue capaz de ponerse de nuevo en pie.

— Cuéntamelo, Alan…

— Sea lo que sea lo que Kristin te haya dicho —consiguió jadear Alan—, no es cierto. No sé nada…

— Tú y Kristin… —repuso J.R., como si preguntara si aquella pareja era incluso posible—. Dos insignificantes tipos en busca de un futuro. ¿Qué posees? Yo te mostré la forma de tener una buena vida, segura y razonable. Tú y Lucy…

Alan se agarró a su última esperanza.

— Lucy —replicó con voz ronca—, Lucy ha consentido en casarse conmigo…

— Claro que sí. La he manipulado para que quiera hacerlo así. Pero eso no era suficiente para ti: Lucy, tu propio bufete de abogado en Chicago. Oh, no; tú y Kristin teníais que conspirar contra mí. Creo que pretendes hacerme daño, Alan, y, francamente, no voy a permitir que eso suceda. Así que se ha acabado, Alan. Se ha acabado eso de tu matrimonio con Lucy.

— ¡No puedes hacerme eso!

— Nuestro acuerdo ha terminado. No habrá ningún bufete jurídico para ti…

Alan reunió sus últimas fuerzas y valor.

— No dejaré que me hagas una cosa así.

— En este asunto no tienes elección. Has terminado aquí… Debes irte de Dallas… Mañana a mediodía. Alan.

— ¿Quién te crees que eres? No puedes amenazarme de esa forma. No puedes hacer nada contra mí, absolutamente nada.

J.R. no hizo el menor esfuerzo por disimular cuánto le divertía aquello.

— ¿Cómo pretendes ganarte la vida a partir de ahora? ¿Tienes algunos ingresos privados que yo desconozca?

— Soy abogado, un abogado muy bueno. Conseguiré un empleo. Continuaré en el ejercicio de la profesión.

— No lo creo yo así —respondió terminantemente J.R.—. Sargento McSween, ¿cuál es la pena por violación?

McSween se quedó mirando ferozmente a Beam; no se requirieron palabras. Beam sintió que se apoderaba de él el pánico.

— No he violado a nadie…

— Me imagino que McSween podrá aportar a quien testifique otra cosa.

— Te lo estás inventando todo…

— ¿Puedes encontrar a esa mujer, Harry? —le preguntó J.R. al detective.

— ¿Rubia, morena o pelirroja?

J.R. sonrió a Alan.

— ¿Ves a qué me refiero, Alan?

— ¿Por qué me estás haciendo esto? —se quejó Alan.

— Tenías una elección muy simple, Alan: trabajar para mí o contra mí. Tú y Kristin habéis elegido lo segundo. Cuando, en este mundo, se comete un error hay que pagarlo. Ahora desaparece de mi vista. Eres débil y estúpido y me dejas muy mal sabor de boca.

Ya en la puerta, Alan se dio la vuelta, con los ojos contemplando, sucesivamente, a McSween y a J.R.

Cuando habló, su voz fue fría y firme, evidenciándose en ella el odio.

— No puedes terminar esto así, J.R. Has hecho las cosas demasiado mal. Encontraré una forma de que lo pagues, de volverte del revés. Una noche, alguien pronunciará tu nombre, J.R., y cuando te des la vuelta seré yo, y tendrás que lamentarlo…

McSween dio un manotazo hacia el abogado, pero Alan consiguió salir primero por la puerta.

— Déjale marchar —dijo J.R.—. No es el primero que me hace amenazas ni tampoco será el último.

— ¿Quiere que me haga cargo de él?

— No vale ese esfuerzo, Harry. Es inofensivo. Todos lo son.

Sólo saben hablar. No es de la clase de los que uno debe preocuparse.

— Confío en que tenga razón, Mr. Ewing. J.R. quedó desconcertado por la sencilla reacción del detective. Se preguntó si aquella vez habría cometido un error.

15

— Lo siento, Kristin.

Vaughn Leland repitió una y otra vez las palabras como si el decirlas pudiera de alguna forma borrar su desgracia. La vergüenza. El fracaso de su virilidad.

— No hay nada de qué preocuparse, cariño —respondió ella de una forma automática.

Su mente empezó a derivar de un sitio a otro, buscando respuestas, creando planes y conspiraciones que se derrumbaban en seguida en cuanto las examinaba de cerca, gritando silenciosamente en busca de justicia. De venganza. Victoria.

— Nunca me había sucedido esto antes.

— Le puede ocurrir a cualquiera.

— Espero que no pienses que no soy un hombre.

Kristin le tocó su desnudo muslo de forma tranquilizadora, tras haberle ya despedido como fuente de placer o beneficio. J.R. había hecho un buen trabajo con Vaughn Leland, un trabajo superior.

Como si él leyese los pensamientos de la chica, gimió y se acercó a ella, diciendo:

— Ese bastardo me ha castrado como si fuese uno de esos bueyes de «Southfork», me ha quitado mi virilidad con la misma facilidad con que se corta una cosecha de trigo invernal.

— No te preocupes demasiado de eso, Vaughn.

El hombre puso la mano encima de la chica, sintiéndola sin pasión, buscando en aquella carne joven y firme las respuestas a sus problemas.

Ella cambió de posición, lo suficiente para evitar el contacto. Aquel toqueteo ofendía a Kristin, como si fuera el roce de un extraño, o aún peor: de un enemigo. Si el banquero no podía servirle de ayuda sería mejor buscarse a otro. ¿A falta de Leland, se preguntó, quién sería? En Dallas había muchos hombres ricos y que habían conseguido triunfar. Hombres de poder. Hombres que disfrutarían teniendo a una hermosa muchacha disponible para ellos durante la semana. Una tarde sensual y una apasionada y grávida noche. Sin ninguna clase de lazos emocionales. Sin el peligro de existencia de una relación. Para otros amantes. Para las esposas. Para los matrimonios. Y todo lo que ella pedía a cambio era una fracción de aquella riqueza y poder, la promesa de grandes cosas futuras. Al diablo con J.R. Ewing. Al diablo con sus amenazas. Se enfrentaría después con ese problema.

El banquero se arrimó a ella acercándose con la boca a uno de sus pechos. Esta intimidad le recordó a Kristin el mucho tiempo que había desperdiciado con aquella inútil persona. Le hizo a un lado, se levantó y se dirigió al cuarto de baño.

— Tienes que vestirte, Vaughn —le dijo por encima del hombro—. Se está haciendo tarde.

Minutos después, Kristin regresó y lo vio aún acurrucado en la cama, en una posición fetal, sollozando penosamente.

— ¿Qué voy a hacer? —gimoteó.

— Puedes matarte —le dijo Kristin indiferente—. De la forma como lo hizo Seth Stone.

— Eres una mujer sin corazón.

Kristin se puso una bata veraniega que no ocultaba nada, sino que la hacía aún más excitante.

— Pues llorando no vas a conseguir nada bueno. Tienes que pensar en algo, Vaughn. Tienes amigos, contactos, aún posees tu cargo. Habrá alguna acción positiva que puedas emprender.

Una sonrisa rectilínea empezó a exhibirse en las comisuras de su voluptuosa boca, pero los ojos de Kristin eran duros y sin vida.

— Si no puedes matarte, ¿por qué no matas entonces a J.R.? Eso te convertiría en un héroe en esta ciudad.

El se incorporó.

— ¿Crees que no me gustaría?

— Pero no lo harás.

— Tal vez te sorprenda.

— No creo que tengas coraje para eso, Vaughn. Ahora ponte la ropa. La visión de tu pálido cuerpecito me pone enferma…

El levantó la mano como si fuese a golpearla. Kristin se lo quedó mirando, riéndose suavemente cuando el banquero bajó el puño. Kristin hizo un ademán de despedida en el momento en que sonó el teléfono. Cogió el aparato, sin apartar los ojos de Leland.

— Dígame… —preguntó.

— Soy Alan, Kristin. Tengo que verte en seguida.

— Lo siento. Ahora mismo no estoy de humor, querido. Una decepción por día es mi cuota.

— No sé qué quieres decir ni me preocupa. Esto es importante, Kristin. Se trata de J.R.

Kristin observó aprobadoramente cómo Leland comenzaba a vestirse.

— Todo lo es. Muy bien, si tienes que hablarme hazlo ahora.

— Por teléfono no. Estaré ahí dentro de veinte minutos.

— Pon una hora —respondió ella con firmeza.

— Muy bien, una hora —convino él y colgó.

— ¿Quién es? —preguntó Leland con cierta amargura—. ¿El sustituto?

— Alguien más joven y agraciado, Vauhgn. Alguien cuya carrera está en ascenso, alguien que todavía se porta como un hombre. ¿Responde esa respuesta a tu pregunta, cariño?

El banquero encontró imposible contestar.

— Me voy a dar una ducha, Vaughn. Y cuando acabe, quiero que estés fuera de aquí. ¿Me comprendes?

El asintió sin mirarla a los ojos, aún incapaz de comprender cómo su vida se había desintegrado de aquella forma. Todo lo que había sido, o deseado ser, todo había quedado destruido. La carrera, su actividad personal, el orgullo; todo se había esfumado. Anhelaba conseguir un simple y dramático gesto que le redimiera a sus propios ojos, que lo transformara de nuevo en un auténtico hombre.

¿Pero cómo?

Exactamente sesenta y un minutos después, Alan Beam se presentó delante de Kristin. La chica aún no había decidido si el permitirle realizar esta visita era algo prudente por su parte. Admiraba la cruda ambición de Alan, su empuje, su ansia de conseguir posición y poder. Sin embargo, echaba a faltar algo, algún elemento esencial que no podía aislar o darle nombre. A pesar de todo, Alan no conseguía ser lo que hubiera podido.

No obstante, Alan estaba unido a J.R., y sería valioso llegar a un acuerdo con él. Creía poder usar esta relación en su beneficio, hasta que Alan abriese la boca y la expulsara sin ninguna clase de advertencia.

Alan se derrumbó en su sillón y extendió las piernas, cruzando luego los tobillos, mientras su afilado rostro mostraba señales de agitación:

— J.R. me ha despedido, Kristin.

Las palabras estallaron profundamente en el cerebro de la chica, una después de otra. Como unos brillantes y penosos estallidos. Se tambaleó como si la hubiesen golpeado; su vida se estaba desperdiciando delante de sus ojos, y al parecer, no había nada que pudiese hacer. Sus aliados se habían convertido en tigres de papel, inútiles, fútiles y todas sus bravatas no servían ahora de nada.

— ¿Qué ha sucedido?

— Lucy fue a verme, me dijo que estaba dispuesta a casarse conmigo.

— Eso es lo que deseabas, lo que J.R. deseaba.

Kristin no vio ninguna esperanza en aquellas noticias, consciente de que Alan pretendía dorar la píldora de las malas nuevas.

— J.R. envió a buscarme. Uno de sus matones legales…

— ¿McSween?

— ¿Lo conoces?

— Es peligroso. Hace los trabajos sucios…

— J.R. me ha dicho que la boda quedaba anulada. Que el bufete jurídico de Chicago ya no existía. Que tengo que irme de Dallas.

— J.R. está tratando de eliminar a todos los indeseables… Qué más…

— Se ha enterado de lo nuestro.

— ¡Maldición! Se lo has dicho. Debías haber cerrado la boca. ¿No podías haberte mantenido callado? ¿No podrías…?

Alan la interrumpió.

— No le he dicho nada. Ese tipo tiene ojos y oídos por toda esta ciudad. Tengo la sensación de que conoce todas las cosas que hemos hecho, o hemos querido hacer.

— Eso significa que has acabado aquí.

— Tal vez no.

Kristin osciló de un lado para otro, como en un lamento por todas aquellas oportunidades perdidas. Vaughn Leland, Jordán Lee, Alan Beam… Todos le habían fracasado. Todo continuaba fracasándole.

— Sigue mi consejo. Si J.R. te ha dicho que te vayas de Dallas…, vete…

— No es tan listo, Kristin. No lo es tanto. Contraatacaré.

Kristin se quedó mirándolo y el hombre pareció encogerse delante de sus ojos. Se hizo cada vez más y más insignificante, un pálido recuerdo del hombre que había sido una vez. Kristin supo que no había nada que decir. Alan Beam había terminado de ser útil en lo que a ella se refería.

— Gracias por haber venido. Alan —le dijo con toda formalidad, y se levantó para acompañarle hacia la puerta.

— Escucha —dijo Alan cogiéndola—, tú y yo hemos sido fenomenales juntos. No hay razón para que nos rindamos. Debemos hacer aún un trabajo de equipo, en la cama y fuera de ella. Somos jóvenes, listos y llenos de energía. Venceremos a J.R., le derrotaremos, seremos más listos que él.

Kristin abrió la puerta.

— J.R. Ewing funciona a dos velocidades, Alan: despierto o dormido. La mayor parte del tiempo está despierto. Y no estoy segura de que llegue jamás a dormirse. Tú ya has agotado tu tiempo, Alan. Tengo que pensar en algunas cosas importantes y, francamente, cariño, tú no estás incluido en ellas.

Kristin lo condujo hasta el recibidor y cerró la puerta, firme, irrevocablemente, detrás de él.

En el apartamento, Bobby miró a su alrededor como si lo viese por primera vez.

— Has puesto tu marca en todos los sitios, Kristin —le dijo como saludo.

— Estoy complacida de que lo apruebes, Bobby. ¿Quieres que te sirva una copa?

— Tal vez una cerveza, si la tienes.

— Ya sé lo que te gusta, lo sé muy bien…

Kristin regresó con dos «Lone Stars» encima de una bandeja.

— ¿Te la sirvo?

— Ya me serviré de la botella, gracias.

Se bebió un largo trago y se puso cómodo.

— Si he de decirte la verdad, Kristin, tu llamada me ha sorprendido.

— A mí no, Bobby.

La chica se sentó cerca de él en el sofá. Cerca, pero no demasiado cerca. Se había preparado cuidadosamente para aquella entrevista, poniéndose atractiva, pero no de una forma demasiado evidente. Llevaba una bata hasta el suelo de «Lord & Taylor», que le quitaba espectacularidad a su tipo, puesto que conseguía ocultar sus encantos de una forma casi efectiva. Tenía la idea de que se preguntase cosas. Que cada vez se mostrase más curioso. Que desease ver más.

— Ultimamente he estado pensando en llegar a un acuerdo contigo.

Bobby decidió pasar aquello por alto y bebió un poco más de cerveza.

— Nunca he olvidado lo que ocurrió entre nosotros —dijo Kristin.

— ¿De qué se trata, Kristin?

Ella sonrió pesarosamente:

— Tal vez sólo fuera algo para mí. Ahora no estoy segura. Pero, en aquel tiempo, pensé…, siempre me imaginé que compartíamos nuestros sentimientos.

Bobby se encaró con ella.

— ¿Por qué tengo el mal presentimiento de que vas detrás de algo, Kristin?

No servía de nada tratar de mostrarse aguda o sutil, o tortuosa con el hermano Bobby. No era J.R., y no se podía actuar de la misma forma. J.R. disfrutaba tanto con el juego como con los resultados; Bobby era directo, honesto, íntegro.

— Te deseo, Bobby —le dijo en voz baja.

Bobby examinó la etiqueta de la «Lone Stars» como si la viera por primera vez.

— Tal como lo veo, esto presenta dos graves problemas.

Kristin le rozó las mejillas, trazó la línea de la mandíbula desde la oreja hasta el mentón; y le acarició con delicadeza la boca.

— Eres un hombre muy guapo, Bobby Ewing, a pesar de los problemas que se alcen entre nosotros.

— Uno —enumeró Bobby—, tú y J.R.

Kristin hizo una mueca.

— Eso se ha acabado.

— Sí…

— Se ha acabado de una forma absoluta, positiva y por completo.

— ¿Y cuándo ha sucedido eso?

Kristin se mordió los labios.

— No puedo recordar que haya existido nada entre J.R. y yo.

— Dos —prosiguió él—. Soy un hombre casado.

Kristin se acercó un poco.

— Bobby —dijo con voz melosa—, no existe ninguna forma en que pueda pretender ser una ingenua virgencita recién llegada del pueblo. He hecho cosas por ahí. He vivido lo suficiente para saber lo que es bueno y lo que es malo. Para saber lo que deseo y lo que necesito. Tú eres lo que deseo y tú eres lo que necesito.

— Me halagas, Kristin. Pero aún sigue acosándome esa mala impresión. ¿Qué pretendes, Kristin?

— Una muchacha puede verse atraída por un hombre como tú, Bobby Ewing. Aquí me encuentro yo, prácticamente arrojándome sin vergüenza en tus brazos, y tú sigues dándole vueltas al mismo viejo tema: ¿Qué pretendo? Te lo diré. Eres tú. Sólo tú.

— ¿Qué te hizo terminar con J.R.? Le conozco, le conozco muy bien, y creo que también te conozco un poco a ti. Ninguno de los dos rompería algo de buen grado. ¿Por qué sería una buena cosa terminar esa relación?

Kristin se inclinó contra él, con sus pechos suaves y pesados contra sus hombros, recorriéndole con los labios las mejillas.

— ¿Por qué no acabamos esta charla y comenzamos a besarnos y abrazarnos, a hacer cosas interesantes, qué te parece?

— Me tientas, Kristin. Me tientas de verdad.

— Vamos cariño.

Kristin le cogió la mano y se la llevó a sus pechos, empezando a gemir tras este roce. Acarició el pecho de Bobby, dejando que sus dedos resbalaran hasta su cinturón y luego más abajo.

— Mira cariño… Ya sé que sientes de la misma forma.

Bobby se levantó.

— Eres una mujer muy hermosa, Kristin, y yo soy un hombre normal. Pero no te engañes por mis reacciones de tipo reflejo. Ya nos vimos metidos en esto una vez, y te lanzaste a fondo, como si yo fuera el principio y el fin del tiempo para ti. No creí en ello entonces y tampoco creo ahora.

Kristin se tragó su rabia. No podía permitir que Bobby se volviese contra ella también. Para su futuro, le resultaba vital tener un aliado dentro de la familia Ewing. Si el sexo no podía vencer a Bobby y ponerle de su lado, entonces tal vez lo haría la verdad.

— Muy bien —dijo Kristin—, Tengo algo en la cabeza. Pero eso no me hace cambiar de sentimientos, Bobby. En un tiempo, tú me deseaste y todo lo que debes hacer es llegar hasta mi y tomarme. Me fascinas, de veras que sí.

— Muy bien, veamos ahora qué estás pensando.

Kristin cambió de táctica.

— J.R. me ha ordenado que me vaya de Dallas.

— ¿Por qué? J.R. no puede hacer eso…

— Eso es lo que le contesté, pero ha insistido.

Bobby se echó a reír sin ganas.

— Mi hermano mayor debe de pensar todavía que Dallas es una ciudad ganadera y que él es el sheriff que lucha contra los malos…

— Confío en no ser yo uno de esos tipos malos, Bobby.

— Cuanto más tiempo vivo, menos seguro estoy de quiénes son los malos. Tal vez lo somos todos. Tal vez sea sólo un mito eso de que los buenos acaban siempre ganando. Tal vez sólo sea cuestión de quién tiene más músculo y de quién escribe los libros de historia.

— ¿Cómo ha ocurrido todo eso, Kristin?

— Oh, J.R. tiene metido en la cabeza que trato de hacer algo contra él. Pero esto no es así. Siempre le he sido leal. A todos los Ewing, a la «Ewing Oil». A fin de cuentas, soy, prácticamente, una de la familia.

— Y por eso corres detrás de mí.

— Necesito un amigo ante el tribunal, Bobby.

— Te refieres a «Southfork»…

— Exactamente. J.R. me expulsará de la ciudad, me apartará de la familia, me separará de mi propio futuro. Deseo quedarme aquí, hacer las cosas por mí misma.

— Comprendo. ¿Y qué puedo hacer yo?

— Si tú me ayudas contra J.R….

— No sé si podré hacerlo, Kristin.

— ¿Por qué no? A ti, igual que a mí, no te gusta tu hermano. J.R. es una persona podrida, Bobby. Todo el mundo lo sabe. Tú también lo sabes.

— Tal vez sí. Pero hay algo que has pasado por alto…

El corazón de Kristin empezó a latirle con fuerza.

— ¿De qué se trata?

— De que yo soy también un Ewing. J.R. y yo somos de la familia y siempre lo seremos…

16

Bobby regresó a «Southfork» a primeras horas de la noche siguiente. Apagó el contacto de su coche y se quedó mirando a un punto invisible en mitad del espacio, como si se hallase transfigurado por visiones de unos demonios privados.

Las imágenes fueron chocando contra la pantalla de su mente, sin orden o coherencia intelectual, recuerdos de acontecimientos de hacía mucho tiempo, ya casi olvidados, pero palabras aún vividas y mordientes al revivirlas como cuando fueron dichas. Todo ocurría demasiado de prisa. La vida se desarrollaba de una forma rápida, cobrando velocidad más allá de la habilidad de sus lóbulos frontales por aceptar, comprender y categorizarlo todo de forma satisfactoria.

Alargó la mano hacia el periódico que tenía en el asiento de al lado. Los titulares saltaron hacia él, símbolos negros de una vida que se desarrollaba de una forma errónea. De vidas vividas sin moralidad o preocupación espiritual. La libertad bajo Dios y la Ley transmutadas, por alguna deformada visión filosófica, en licencias para hacer daño, y hacérselo a tus amigos y vecinos en una eterna persecución del beneficio y de un poder cada vez mayor. Bobby se encontraba en una encrucijada ética, forzado a marchar cada vez más de prisa, simplemente para quedarse en el mismo sitio.

Salió del coche y luego se quedó inmóvil. ¿Y qué pasaría si J.R. tenía razón? Razón para poner fin a todo tipo de cosas. Razón para apartarse de los viejos procedimientos, ya pasados de moda e inútiles: lealtad, amistad, decencia personal. ¿Habrían tal vez, esos en un tiempo valiosos valores humanos, decaído hasta ser algo inútil, un ambiguo bagaje que ahora era ya molesto de llevar a cualquier parte?

En aquel momento le vino a la mente una visión de Kristin. Y una debilidad se apoderó de él, con la fuerza del deseo. La mayoría de los hombres hubieran saltado ante la oportunidad de hacer el amor con ella. Verla en acción con aquellos poderosos y secretos medios que una mujer como Kristin tanto evocaba y prometía. Kristin Shepard no había sido creada para el amor, sino más bien para hacer el amor, para momentos de calentura en la penumbra, con indicios de cosas prohibidas y siempre presentes entre las sombras.

El entregarse a aquella lujuriosa desnudez hubiera liberado aquella porción de sí mismo, aquella parte de la que no carece ningún hombre, según estaba convencido, aunque no acostumbre traer consigo ningún orgullo, ningún honor, ninguna esperanza: sólo desesperación tras unas sensaciones fugaces y unas apetencias oscuras.

Sabía que a J.R. no le preocupaban aquellos pensamientos. No tenía ninguna clase de dudas. No se hacía preguntas. J.R. iba detrás de aquello que deseaba. Se abría camino de esa forma. Bullía, amenazaba, engatusaba. Llegaba a un acuerdo. Las leyes del mercado gobernaban su conducta y, cuando demostraban ser demasiado restrictivas, J.R. establecía sus propias normas. Ningún precio era demasiado alto para que J.R. lo pagase, si deseaba algo, seguro de que, al final, siempre recibía un extraordinariamente alto interés por su inversión. J.R. conocía cómo se jugaba a aquel juego. J.R. sabía cómo vencer.

Entró en la casa. En el estudio, su padre y J.R. se estaban tomando una copa antes de la cena. Bobby entregó el periódico a su padre y le quitó a J.R. la copa de la mano. Bebió un trago e hizo un ademán.

— ¿Has visto el periódico de la noche, papá?

Jock, cuyos fríos ojos nunca pasaban nada por alto, midió a Bobby de arriba abajo antes de lanzar una ojeada a la primera página.

— ¿Qué es esto? —preguntó automáticamente.

Bobby leyó en voz alta los titulares.

— «Banquero incurso en un fraude de préstamos… Vaughn Leland desaparece… se ha iniciado una investigación».

— ¿De qué se trata? —preguntó Jock.

Hacía mucho tiempo que había aprendido a crearse una especie de cojines de tiempo para sí mismo, para permitirle captar lo que estaba sucediendo. Tiempo para pensar acerca de ello y digerir una información inesperada. Tiempo para tramar la respuesta apropiada.

— Vaughn ha volado —explicó Bobby.

Se acabó la copa y fue por otra.

— Eso es hacer las cosas muy fáciles, hermanito —respondió J.R.

Hojeó el periódico.

— Vaughn nunca ha sido una persona muy fuerte.

Bobby se dio la vuelta.

— Vaya, J.R… ¿Esas son tus palabras finales acerca de este tema? Vaughn Leland no era fuerte, Seth Stone era un rematado cobarde. Este es demasiado estúpido para jugar y aquél no es lo suficientemente estúpido.

— ¿De qué diablos estás hablando, Bobby? —inquirió J.R.

En la garganta de Bobby se formó un nudo de rabia, y forcejeó para contenerlo, para forzarlo a retroceder al oscuro rincón de donde había salido.

— ¿No ves lo que está sucediendo, J.R.? ¿Y tú, papá? Seth y Leland, esos hombres eran nuestros amigos. Nuestros socios en los negocios. Han quedado arruinados, incapaces de enfrentarse con sus amistades, con sus familias. Uno ha muerto y el otro se ha fugado. ¿Es eso lo que pretendías, J.R.?

— Bobby… —dijo Jock en tono de advertencia.

— Está bien, papá. Bobby, simplemente, está bebiendo un poco demasiado de prisa. Estoy acostumbrado a esa clase de conducta…

Sus labios quedaron reducidos a una línea y apareció en ellos la burla al acabar de hablar.

Bobby dio un paso amenazador en su dirección.

— ¡Bobby! —dijo Jock, poniéndose de pie.

J.R. se hizo a un lado, observando muy serio a su hermano.

— Déjame decirte una cosa, Bobby. Los amigos no sirven si no pueden enfrentarse con las pérdidas.

— J.R… —profirió Bobby, pronunciando distintamente cada sílaba—, tú estás en el centro de todo.

— Soy un hombre de negocios.

— Eres un pirata.

Jock le interrumpió.

— Oíd vosotros dos… Esta es mi casa, y aquí vive toda la familia.

J.R. reunió sus fuerzas.

— ¿Estás defendiendo a Vaughn Leland, Bobby? Déjame recordarte que él nos hubiera echado de casa la mar de feliz y contento. No se lo hubiera pensado dos veces en desahuciarnos de «Southfork»… ¿Te has olvidado de eso?

— No he olvidado que fuiste tú quien hipotecó este rancho.

J.R. conservó su terreno, ni incómodo ni turbado.

— Esta vez han cambiado las cosas. Leland es un buitre, y todos sus problemas no le hubieran sucedido a un ave más sutil.

Bobby contestó sin pensárselo:

— ¿Le has mencionado a papá que tenemos un nuevo socio, J.R.?

Si las miradas pudiesen matar, la letal mirada que J.R. dirigió a su hermano lo hubiera dejado en el sitio.

— ¿Qué quieres decir?

Sus ojos se deslizaron desde Bobby a Jock, y luego a su hermano.

— ¿De qué estáis hablando? —preguntó Jock.

— Del documento, J.R…

Bobby intentó conservar la calma, no demasiado contento del camino que había escogido, pero determinado a seguir por él.

Jock sacudió la cabeza como un león enfadado que alejase de él a un enjambre de molestas moscas.

— ¿Qué documento es ése, hijo?

— El papel que tú y Digger firmasteis, papá.

Jock gruñó.

— Maldita sea, Bobby, di palabras que un hombre pueda comprender. Documentos, papeles… ¿Qué tiene que ver Digger con todo esto?

Mucho y muy poco, pensó Bobby. Aquel patético aventurero había vivido una vida muy dura, había muerto de una forma muy triste, sin que todo ello hubiera sido necesario. Todo lo que había trabajado durante tanto tiempo y tan duramente, era suyo por razones morales y legales, pero nunca lo había sabido. Cuanto había deseado, y lo que estaba facultado para tener, se le había escapado; la recompensa de toda una vida no había llegado a aquel anciano. Y ahora J.R. trataba de maquinar una injusticia similar contra sus hijos.

— Suéltalo ya, Bobby… —dijo Jock con una voz cada vez más fuerte, mientras su curtido rostro se enrojecía.

— No te excites, papá —le previno J.R. con auténtica preocupación—. Al parecer, Cliff nos ha traído un documento antiguo, pero no significa absolutamente nada.

Bobby se enfrentó directamente con su padre.

— ¿Te acuerdas de haber firmado un documento compartiendo el «Ewing 23» con Digger Barnes?

Jock frunció el ceño y comenzó a pensar en ello.

— Maldita sea, Bobby. Ese Digger y yo firmamos tantos papeles como pozos perforamos. Tal vez mi memoria ya no sea muy buena. A veces siento como si tuviese la cabeza por completo vacía. Llénamela un poco, hijo.

— Este documento, en particular, hacía a Digger socio a perpetuidad en el «Ewing 23». Lo cual significa que sus herederos son también socios en el yacimiento.

— ¿Pamela?

— Sí, y también Cliff Barnes.

— ¡Cliff! ¿Mi socio? Preferiría más irme directamente al infierno que…

J.R. dio un paso hacia su padre.

— No hay necesidad de que te preocupes por esto, papá. Como siempre, ya me he ocupado de Cliff Barnes.

— ¿Que te has cuidado de él? —preguntó inseguro Bobby—, Ese es un documento legal, J.R. Cliff es un socio.

J.R. comenzaba a divertirse.

— Sí, supongo que lo es, hermanito. Lo que pasa es que será socio de un campo improductivo.

— ¿Improductivo? —terció Jock.

— ¿De qué diablos estás hablando? —preguntó Bobby—. Yo mismo he abierto ese campo.

— Y yo —le respondió J.R.— lo he cerrado. Ningún pozo en «Ewing 23» bombeará crudo.

La rabia se alzó de nuevo en Bobby. Sus manos tenían los puños blanqueados, los labios apretados encima de sus rechinantes dientes.

— ¿Quién te ha dicho que hicieses esto?

— No era necesario que me lo dijese nadie, hermanito. J.R. tomó la decisión por sí mismo, dio la orden por sí mismo. Ya está hecho y sanseacabó.

Bobby se dirigió a su padre.

— Me diste autoridad para abrir ese campo y para comenzar el bombeo. Nadie puede cerrarlo a menos de que lo diga yo.

— ¿Entonces no quieres cerrarlos? —preguntó J.R. con voz que reflejaba la mofa.

— Ya sabes condenadamente bien que no quiero hacerlo. Si Cliff tiene derecho legal a la mitad de los beneficios, entonces, por Dios bendito, tendremos que hacer frente a eso.

— ¿Es eso correcto, papá? —preguntó J.R.

Jock inspeccionó las puntas de sus botas «Tony Lama» de lagarto negro. Ya nada era sencillo, nada era simple. Tal vez había ya pasado el tiempo para él. Tal vez fuera mejor que dividiese todas las propiedades de los Ewing, permitiendo a Bobby dirigir su parte y a J.R. el resto. Tal vez. Pero aún no.

— J.R. ha hecho lo correcto —dijo.

— ¿Apruebas lo que ha hecho?

— No quiero que Cliff Barnes sea mi socio de ningún modo…

— Pero eso es un error…

Cuando Jock volvió a hablar en su voz se notó un tono de rudeza.

— Yo hubiera hecho lo mismo.

Bobby se retiró como si fuese incapaz de permanecer en próximo contacto con su padre y con su hermano.

— Lamento mucho que hayas dicho esto, papá. J.R., tú has obrado siempre mal, y algún día alguien te hará pagar todos tus crímenes. Alguna pobre alma te destrozará un día u otro…

— Pero tú no, hermanito…

Bobby se detuvo en el umbral.

— No fuerces tu suerte, J.R. Soy un Ewing, recuérdalo. He desempeñado mi parte en todos los asuntos de los Ewing. Ten en cuenta lo que puedo hacer, J.R., y que puedes perder todo cuanto tienes.

Luego se marchó.

J.R. abrió las manos en ademán de resignación.

— Papá, creo que Bobby nos debilita. Ha perdido los nervios. Lo que acabamos de oír, papá, no suena a dicho por un auténtico Ewing…

Incapaz de responder, Jock se dio la vuelta. J.R. tomó su silencio por aquiescencia y, para celebrarlo, se sirvió otra copa.

Pam estaba terminando de vestirse para la cena cuando Bobby irrumpió en la habitación. Sus ojos aparecían empequeñecidos y su boca retorcida.

— ¿Qué ocurre? —preguntó Pam levantándose para saludarlo.

— Cinco minutos más en la misma habitación que J.R. y hubiera tenido la sensación de chapotear en una pocilga.

Pam intentó abrazarlo, pero Bobby se alejó.

— ¿Qué ha sucedido, Bobby?

— Aún no acabo de creerlo.

— ¿Creer qué? No tengo la menor idea de qué estás hablando.

— Finalmente he descubierto lo que es mi padre…

— ¿Jock…?

— Siempre detrás de J.R., sin importar lo sucias que puedan ser sus artimañas. Maldita sea, esta familia se está rompiendo por todas las costuras…

— ¿A qué viene eso?

— ¿Te acuerdas de los pozos que abrí? ¿El «Ewing 23»?

— Sí, ¿qué ocurre con ellos?

— Al parecer, mi hermano ha cerrado esos pozos cuando averiguó que tú y tu hermano tenéis derecho al cincuenta por ciento de los beneficios. De sus beneficios… Y aquí viene lo peor: papá lo aprueba. Aborrezco pensar esto, incluso decirlo en voz alta, pero papá no es mejor que J.R.

— No me cabe en la cabeza que de veras creasen eso, Bobby.

— Claro que sí… Ya estoy harto, Pam. Si me quedo más tiempo en «Southfork» no sé qué sería capaz de hacer.

— ¿Y qué vas a hacer?

Bobby miró profundamente en los ojos de Pam, tratando de descubrir cuáles eran sus sentimientos, en qué pensaba. Pero no sacó nada en limpio: no recibía ayuda por ninguna parte. La decisión tenía que tomarla solo; y la tomó.

— Mañana por la mañana, Pam, la primera cosa que vamos a hacer será salir de aquí. Abandonar «Southfork» de una vez para siempre.

Pam meneó la cabeza.

— No lo dirás en serio…

— Pensé que te complacería.

— Lo que yo sienta, no importa, Bobby. No, en una cosa tan importante como ésta. A fin de cuentas, eres un Ewing.

Y añadió:

— Esta es tu familia.

— No, ya no… loes. Debo marcharme. Mientras aún reconozca la diferencia entre lo bueno y lo malo.

Ella le enlazó la cintura con los brazos, apretándolo con muchísima fuerza.

— Sigue el consejo que me has dado tantas veces. Aguarda. Deja enfriar las cosas. Date tiempo para pensar.

— No. Ya he hecho todas las concesiones que podía tolerar. Ya ha sido suficiente para mí. Me voy mañana por la mañana. Confío en que te vendrás conmigo.

Pam no supo qué responder.

Por la expresión del rostro de su marido, supo que no había forma de cambiarle de parecer. Y la siguiente decisión era ella quien debía tomarla. Por sí misma.

SEXTA PARTE: LOS EWING AYER

Algunos meses antes, en una fresca mañana bajo el azul cielo de Texas, Valene Ewing regresó a Dallas. Llegó en un polvoriento sedán de incierto año, que llevaba matrícula de Kansas. Rodaba por la carretera interestatal y por el laberinto de curvas y desniveles, que solían presentar siempre grandes atascos con el tráfico de primeras horas del día. Pero la conducción resultaba bastante fácil.

Sentía la tensión en cada línea de su cuerpo. Las manos de la mujer agarraban con fuerza el volante, a pesar de sus esfuerzos por relajarse. Sus dedos se flexionaron y parpadeó contra el resplandor matutino. El regresar a su casa de aquella forma liberó una presa de extraños sentimientos en Valene. Y miedo. El miedo daba pie a más temores, que exigían de ella más atención de la que podía hacer gala.

Qué extraño que pensase en Dallas como en su hogar. En realidad, nada podía estar más alejado de la verdad. Lo que le faltaba era un hogar. Un sitio seguro y cómodo, un lugar vivo con calidez y afecto, con un sentido de pertenencia. Dallas era, simplemente, una estación de paso en un viaje hacia… ¿Adonde? Las únicas respuestas que se le presentaron aún le asustaron más, y se vio tentada de dar la vuelta, de volver sobre sus pasos. O de dirigirse a alguna distante parte de un nuevo país. Empezarlo todo de nuevo. Por ella misma.

Pero comprendió que esto resultaba imposible.

Casi en el mismo momento, Pam Ewing, llevando téjanos y una desgastada camisa «Levi», avanzaba desde la casa principal de «Southfork» hacia los establos.

Detrás de una cerca de madera pintada de blanco, pastaban una docena de caballos. Los relinchos saludaban al nuevo sol que extendía su calor por encima de la pradera, y el pequeño rebaño se apartó de la cerca para correr en torno del perímetro del corral, con las colas levantadas.

Pam se quedó observándolo. Es decir, sus ojos siguieron este movimiento, pero su mente estaba en el cuarto de los niños de la casa principal. Allá junto a John Ewing III, hijo de Sue Ellen y de J.R., excepto que Pam sabía, como también lo sabía J.R., que él no era el padre. Este honor correspondía al hermano de Pam, a Cliff, lo cual significaba que Little John, al igual que Cliff y al igual que Pam, estaba afectado de neurofibromatosis, aquella espantosa carga genética que pasaba de un Barnes a otro.

Despojándose de su profunda preocupación por Little John, Pam se preguntó acerca de sí misma, y de Bobby, y de cualquier hijo que pudieran tener. ¿También estaría éste condenado? ¿Sería su vida inevitablemente breve? O si sobrevivía hasta la edad viril, ¿pasaría todo este tiempo enfermo? ¿Dónde acabaría todo esto? ¿Acabaría alguna vez?

Un estremecimiento recorrió su cuerpo y las lágrimas se le acumularon en los ojos. Por ello no oyó cómo Ray Krebs llegaba hasta detrás de ella.

— ¿Quieres que te ensille uno?

El hombre hablaba con un arrastrado acento texano, era un hombre esbelto y huesudo, con un notable atractivo personal, con una auténtica presencia y apariencia que ningún hombre tipo «Marlboro» podría proyectar, un vaquero en cada línea y ángulo de su alargada y fuerte estructura.

Aquí había un hombre que pertenecía a un rancho, entre los caballos y el ganado, el olor de la piel, hiciese sol o lloviese, un artículo genuino, raro incluso en Texas, como Pam había llegado a comprender.

— Oh, buenos días, Ray.

— Lo siento, no quería darte un susto.

— Simplemente, estaba perdida en mis ensoñaciones.

— Eso no es nada malo. Si estuvieses a lomos de un caballo conduciendo un rebaño de vacas el tiempo suficiente, tu cabeza ya no te molestaría ni de noche ni de día.

— Supongo que la vida del vaquero es muy solitaria.

— Pero tú también pareces tener una vida solitaria.

— Yo… —respondió ella—. Estás hoy muy profundo, Ray.

El hombre enrojeció.

— A esta hora sólo intento decir que la mañana es el mejor momento para pensar.

— Estoy de acuerdo…

— ¿Acerca del caballo?

— Oh, no, gracias. Otra vez será…

— Como quieras…

Pam echó a andar hacia la casa.

— ¿Cómo está Litte John?

¿Qué quería decir con esto? Pero su curtido rostro no expresaba nada. En un hombre como Ray Krebs resultaba difícil saber si deseaba decir algo.

El bebé… —comenzó Pam, tratando de reunir sus pensamientos—. Está bien, muy bien. Debes ir a la casa a visitarlo.

— Sí, lo haré uno de estos días. Debo hacerlo.

— Hasta luego, Ray…

Pam se alejó.

Ray saludó con su desgastado «Stetson» en dirección de Pam.

— Que tengas un buen día…

En el patio de la casa principal, dos sirvientes estaban instalando el buffet del desayuno en una larga mesa de hierro negro y baldosas mexicanas. A unos quince metros de ahí, Bobby se lanzó de cabeza a la piscina y empezó a nadar con fuertes y seguras brazadas. Cuando se daba la vuelta, localizó a Pam que regresaba de los establos; continuó nadando.

Cuando hubo finalizado, salió al reborde de piedra de la piscina. Pam se aproximó y le tiró una toalla desde dos metros de distancia. Bobby comenzó a secarse.

— Buenos días —le dijo.

— Buenos días.

Aquella mañana les separaba algo más que el espacio físico, y Pam sospechó que él era consciente de esto lo mismo que ella.

— ¿Has dormido bien?

El la miró de reojo.

— Estoy sorprendido de que te hayas levantado de la cama esta mañana y salido antes que yo.

He pasado muy mala noche…

— Lo sé. Desperté a eso de las tres y no estabas.

Pam se quedó mirando el horizonte. Parecía tan lejano, tan remoto, tan inalcanzable… Todo en Texas sugería distancia y separación, como si la intimidad fuese algo desconocido desde hacía una larga tradición.

— Oí llorar a Little John…

— ¿Y fuiste a verlo?

— Sí. Fui a verlo…

— Lo sé —respondió Bobby de forma agresiva—. Te vi en el cuarto del niño.

— ¿Y por qué no te acercaste?

— No quería molestarte. Formabas un bonito cuadro. Tú con el niño en brazos.

— Sólo trataba de que volviera a dormirse.

Bobby consideró sus palabras con cuidado.

— Little John tiene una niñera, Pam, y también tiene una madre.

— Sabes cómo es Sue Ellen…

— Sí, lo sé. Pero hay algo que tú pareces no saber.

— ¿Y qué es?

— Que Little John no es nuestro bebé.

— Eso no es justo.

— ¿Justo? Lo que no es justo es no tratar de que nuestro bebé duerma, no el de tu cuñada.

— Decidimos aguardar. Ya sabes eso.

— ¿Nosotros? Vaya… Decidimos tener un bebé. Eres tú la que decidió aguardar. Y lo peor de todo es que no sé por qué. Te veo con Little John. Contemplo cómo cuidas de él, cómo le amas. No existe razón para que no desees tener un bebé propio.

— No se trata de eso. No se trata de que no quiera hijos propios.

— Dime, pues… ¿De qué se trata entonces?

Antes de que Pam pudiera responder, aparecieron Jock y Miss Ellie en el patio. Jock les saludó.

— Buenos días, Bob y Pam…

— Buenos días —respondió Bobby.

— Buenos días —repuso Pam.

— Pensé que nos reuniríamos para el desayuno.

— Verás… Por favor, no te enfades conmigo. Intento comprenderlo. Lo estoy intentando. Pero no lo entiendo, y supongo que no seré capaz de ello hasta que me lo expliques.

— ¿No podríamos discutirlo en otra ocasión?

— Supongo que, puestas así las cosas, tendremos que hacerlo…

Cuando llegaron al patio, Jock y Miss Ellie estaban ya haciendo frente a su desayuno. Jock comía vorazmente, con gusto, como si tuviera que reservar fuerzas para un largo día de trabajo.

— Más despacio —le decía su mujer—. No haces más que tragarte la comida.

— No hay tiempo para holgazanear, mujer. Tenemos bastantes sitios adonde ir.

— Los grandes almacenes no abren hasta las diez.

— Ya lo sé. Pero de la forma en que te estás apañando, no estaremos en Dallas antes del mediodía…

— No me parece que eso importe. Ya no creo que quede nada para comprarle al bebé…

— ¡Que no queda nada…! Pero si yo estoy precisamente empezando ahora…

— Lo echarás a perder…

— Hice lo mismo con Bobby, y todo salió bien. ¿No es verdad, Pamela?

— Es fenomenal… —respondió Pam de forma automática, mientras observaba cómo Bobby se servía un poco de café—. Bueno, tengo que irme a los Almacenes…

Bobby musitó un adiós, sin mirarla. Pam se fue. Ninguno de los padres pareció darse cuenta de que las cosas no iban bien entre ellos.

— ¿Es eso todo lo que vas a comer, hijo? —le preguntó Jock.

— No tengo hambre, papá. De todos modos, iré a Little Creek con Ray…

— ¿Hay problemas?

— Sólo cargar unas cuantas cosas. Te veré después…

Mientras se alejaba se cruzó con J.R. que acudía al desayuno.

Le saludó y siguió su camino. J.R. se dirigió directamente al buffet, y comenzó a ponerse comida en su bandeja.

Su madre le observó durante un momento.

— ¿Pasa algo malo, J.R.?

— ¿Malo, mamá? ¿Y por qué tiene que pasar algo malo?

— Cuanto más te inquietan las cosas, más te dedicas a comer.

Se sentó en una silla vacía y examinó su bandeja. A sus labios asomó una triste sonrisa.

— Nadie se da cuenta de cómo tengo que poner toda la carne en el asador. Y lo divertido es que, en realidad, no tengo demasiada hambre…

Jock alzó la vista.

— ¿Hay algo que debamos conocer? ¿Van las cosas bien por el despacho?

— Como de costumbre, papá. Siempre tratando de imaginar cómo sacarme a Cliff Barnes de detrás de la espalda.

— ¿Puedo ayudarte en algo?

— Puedo manejarlo yo solo —respondió a toda prisa.

No quería que Jock acudiese a la oficina, que empezase a mirar las cosas por encima de sus hombros, que rebajase su autoridad.

— En realidad —prosiguió con tono indiferente—, hoy me reuniré para trabajar con algunos abogados.

— ¿Sabes qué…? —repuso Jock—, Tenemos que ir a la ciudad a hacer unas compras, pero eso puede ser importante. Tal vez me deje caer por el despacho para estar presente en esa reunión.

— No hace falta, papá…

Miss Ellie le dirigió una dura mirada.

— Tu padre hace muchos años que dirige la «Ewing Oil», J.R. No menosprecies su ayuda.

— Sí, señora… Loque pasa es que la reunión con los abogados promete ser un poco aburrida.

— Eso sí que es verdad —convino Jock.

J.R. confió que esto pondría fin al asunto y en aquel momento Lucy llegó dando saltos hasta el patio. Quedó muy contento de aquella interrupción.

— Buenos días a todos —dijo Lucy con voz mimosa.

— Parece que estás de muy buen humor esta mañana, Lucy —replicó J.R.

Lucy se adelantó hasta donde se sentaba Jock y le dio un sonoro beso en las mejillas.

— Buenos días, cariño —respondió su abuelo.

— Estás hoy muy animada —terció Miss Ellie.

— Lo estoy. Esta tarde son las finales para formar el grupo de animadoras de nuestro equipo. Estoy segura de que conseguiré ser una de ellas…

— ¿Y cómo es eso? —intervino Jock.

— Ni siquiera sabía que lo hubieras intentado —comentó Miss Ellie.

Lucy sonrió feliz.

— No se lo quería decir a nadie hasta que de verdad lo hubiera conseguido.

— Estupendo —medió J.R.—, eso está muy bien. Tal vez debieras pasarte por la Universidad, papá, para dar un poco de aliento a Lucy…

— Oh, no —replicó la chica—. Me pondría muy nerviosa si el abuelo estuviese por allí…

Miss Ellie se quedó mirando a J.R.

— Además, tu padre va a ir por la oficina esta tarde. Dame una oportunidad de hacer algunas cosas por mí misma.

— Está bien —concedió J.R. con forzada jovialidad—. Que vaya…

Lucy bebió un poco de jugo y se encaminó hacia el coche.

— ¡Deseadme suerte…!

Todos lo hicieron así. Jock observó cómo salía con su coche.

— Qué suerte que tengamos a Little John. Al parecer, nuestra pequeña Lucy está a punto de crecer del todo y vivir por su cuenta…

Miss Ellie, con el álbum de dibujo en la mano, decidió hacer un bosquejo de la casa principal, cerca de los establos. Salió al patio y se detuvo para saludar a Sue Ellen que entraba.

— Buenos días, querida.

— Buenos días, Miss Ellie.

— ¿Cómo te encuentras?

— Razonablemente bien, supongo… Iba adentro para ponerme a leer un poco…

— Es un día maravilloso. ¿Porqué no vienes conmigo? Tráete el libro. Tú lees y yo hago un esbozo. Me gusta tener compañía.

— No creo que me encuentre tan bien, Miss Ellie. Lo que estoy planeando es leer hasta que me entre sueño…

— Sue Ellen, no quiero forzarte… Sé por la dura experiencia que has pasado, pero no tienes por qué estar metida en casa todo el día…

Sue Ellen no permitió que se reflejase nada en su favorecido rostro.

— Excúseme, Miss Ellie. Me parece haber oído al niño…

Miss Ellie observó cómo se iba. Si Sue Ellen había oído al niño, ello habría sucedido sólo en su mente.

A continuación, Miss Ellie se dio la vuelta y siguió su camino hacia los establos. Se instaló cómodamente cerca de uno de los graneros y comenzaba a dibujar el paisaje cuando Bobby llegó hasta allí a caballo. Desmontó y saludó a su madre con un beso en la mejilla.

— ¿Está papá por ahí?

— No. ¿Por qué?

— Sólo quería discutir con él unos datos acerca del ganado. Creo que le complacería…

— Estupendo… Se ha ido a la ciudad. El y J.R. tienen una reunión.

— Supongo que J.R. se habrá puesto furioso por eso…

Miss Ellie le brindó una sonrisa de complicidad. Ella y Bobby conocían muy bien a J.R.

— La realidad es —concedió su madre— que a J.R. no le ha gustado demasiado la perspectiva. Al parecer, J.R. tiene aún problemas con el Departamento de Control de Tierras. Tu padre trata de echarle una mano…

— Otra vez Cliff Barnes… Mi maravilloso cuñado… Estoy loco por Pamela, pero podía, seguramente, haberlo hecho mejor al elegir familia para casarme…

— Me imagino que Pam tiene unas ideas parecidas acerca de nosotros, los Ewing, de vez en cuando…

— En realidad, ya no estoy seguro de qué piensa Pam —replicó con suavidad Bobby, aunque su buen humor le iba desapareciendo con rapidez.

Miss Ellie dejó de lado su carboncillo y miró detenidamente a su hijo mediano.

Bobby continuó:

— No sé, tal vez sea porque es una Barnes. Quizá sólo porque es una mujer…

— Vaya, hijo, eso es machismo… ¿No te parece? Vivo en el campo, pero no por ello dejo de estar al corriente de lo que dicen por ahí… —sonrió su madre.

Bobby le devolvió la sonrisa.

— Llámalo, más bien, algo de confusión masculina. Lo que me gustaría saber es cómo os las habéis apañado tú y papá durante todos estos años. No parece que os peleéis, ni siquiera que estéis en desacuerdo acerca de la mayor parte de las cosas.

Miss Ellie alzó las cejas y ladeó la cabeza.

— Estamos de acuerdo acerca de la mayor parte de las cosas… Pero si crees que no nos peleamos, será porque no habrás estado cerca cuando tenemos nuestras riñas. Déjame recordarte, hijo, que vosotros, los Ewing, no sois los hombres más fáciles del mundo para vivir con vosotros…

— ¡Nosotros, los Ewing! ¿Después de todo este tiempo no te sientes aún una Ewing?

— Sí, bastante, pero hay otra parte de mí misma que sigue siendo Ellie Southworth. Y siempre lo será. Por lo menos, eso me parece. Y siempre habrá una parte de Pamela que seguirá siendo Barnes.

— Sí, eso es muy cierto… Pero, de todos modos, no hace más fáciles las cosas.

Su madre titubeó.

— Bobby, si tienes algo que contar de Pamela, será mejor que lo digas… Y si no, deja ya de darle vueltas a las cosas…

Bobby sonrió de nuevo.

Luego dijo:

— Mamá, eres la persona más directa que he conocido. Pero, realmente, no tengo nada que decir. Sólo que creo haber sido injusto con ella esta mañana…

— ¿Y Pam está un poco enfurecida contigo?

— Puedes decirlo de ese modo…

— Pues discúlpate…

— Pero no creo haber sido injusto del todo… Hay una gran parte de nuestra vida con la que no podemos estar de acuerdo. Y me gustaría saber el porqué.

Miss Ellie abrió la boca para hablar, pero se lo pensó mejor y permitió que fuera su hijo quien continuase.

— No es tu problema, mamá. Es el mío, y el de Pam. Tendremos que hacer frente. Por lo menos, así lo espero. Me parece que sólo quería darle un poco a la lengua… Desde que era pequeño, ya eras tú la única persona con la que podía hablar…

Miss Ellie le apretó la mano.

— Aún eres para mí un muchachito. Y por muy difícil que puedas encontrar creerlo, lo mismo me sucede con J.R., a pesar de todo. Ahora vete… Quiero seguir dibujando un poco.

Miss Ellie le miró alejarse, regresando hacia la casa. A veces, se dijo a sí misma, ser una madre no era tan malo. A veces…

El aparcamiento en la Universidad Metodista del Sur estaba llenándose rápidamente con los estudiantes que se apretujaban hacia sus clases. Lucy, que intentaba encontrar un hueco, no se percató del polvoriento sedán con matrícula de Kansas que rodaba detrás de ella.

Cuando Lucy aparcó, el coche con matrícula de Kansas hizo lo mismo.

Transportando algunos libros, Lucy se encaminó hacia su primera clase del día. La conductora del sedán lleno de polvo corrió para llegar a su lado. Valene Ewing era más alta que Lucy, pero con el mismo cabello dorado, largo y sedoso. Era una mujer muy bonita, pero una expresión preocupada hacía que su boca apareciese torcida hacia un lado. Cuando se encontró a menos de seis metros de Lucy, Valene la llamó.

— ¡Lucy!

Lucy se quedó inmóvil. Durante un microsegundo, cesaron todas sus funciones corporales. No había ningún error acerca de aquella voz, no podía olvidarse aquel ascenso y descenso musical, la suave forma en que acariciaba lo que se hallaba a su alcance.

Lucy no quiso volverse.

— Lucy, soy yo…

Ahora Lucy sí se dio la vuelta. Sin prisas. Con un firme dominio de sus miembros. Con gracia y aparente confianza. Su mentón se alzó y sus ojos se iluminaron.

Valene enlenteció su paso. No había en Lucy ninguna cariñosa invitación. Ninguna sonrisa de bienvenida en aquella encantadora boca juvenil. Se detuvo, permitiendo que otros estudiantes se le adelantaran, con los ojos aún fijos en Lucy. Otro paso la llevó ya a escasa distancia de Lucy, pero sus manos permanecieron a sus costados.

— Hola, querida —saludó.

Un estremecimiento recorrió el cuerpo de Lucy. Cuando habló, sus modales fueron fríos.

— Hola, mamá.

— Tienes muy buen aspecto, cariño. Muy bueno.

— Ahórrame esa conversación zalamera, mamá. Lo que deseo saber es qué estás haciendo de regreso en Texas…

El dolor se apoderó del pecho de Valene, haciéndola incluso retroceder. Un grito de protesta y de angustia subió a su garganta y una oleada de lágrimas, condenada de antemano a no salir por sus ojos.

— No estaba del todo impreparada para una reacción así de tu parte, hija.

— ¿Qué quieres?

— … Pero esperaba algo mejor por tu parte…

— Me concedes demasiado crédito, mamá…

— Siempre has sido una muchachita dulce y encantadora. Y esas cualidades, seguramente, no habrán desaparecido. No creo que te muestres tan antagonista hacia mí, como ahora pareces…

— Imagínate lo que más te guste. Bien, si me excusas, tengo que asistir a clase y ya se me ha hecho un poco tarde.

— He venido a verte, Lucy.

— Oh, claro… Por eso estás aquí…

— El sarcasmo por tu parte no es lo más adecuado, Lucy.

Lucy se dominó.

— Tendrías que haber ido primero al rancho. Pedir una cita. Tal vez hubiera podido concedértela, mamá. Y tal vez J.R. te hubiera dado un poco de dinero, y te habrías ido otra vez… Sin verme, a pesar de todo…

A continuación, Lucy echó a correr y desapareció en un edificio. A Valene, Lucy le parecía muy joven e indefensa, asustada y vulnerable. Empezó a respirar penosamente, esforzándose por dominar sus emociones mientras regresaba a su coche. Las cosas estaban mucho peor de lo que había pensado.

Pam Ewing estaba sentada en la mesa de reconocimientos, ataviada con una suave bata de color verde, empleada para estos casos. Sus piernas colgaban a un lado y los brazos descansaban inertes encima de su regazo, con los hombros hundidos.

Doctores, hospitales, reconocimientos; nada de eso la había asustado o turbado antes. Pero ahora unas oleadas de aprensión, de forma alternativa, le hacían sentir frío y calor, unas oleadas de culpabilidad más que de miedo. Puesto que todo aquello de lo que hoy se había enterado, no sólo podía afectar a su propia vida, sino también al futuro de su marido, a todos los Ewing, a las vidas de sus hijos nonatos…

Se abrió la puerta detrás de ella y el doctor Paul Holliston entró, llevando en una mano una tablilla con hojas.

— Mrs. Ewing… —entonó, con la ponderada voz de autoridad que todos los médicos parecen adoptar con tanta facilidad.

Pam se dio la vuelta y se encogió de hombros, como si tratase de despojarse del pesimismo que llevaba encima con aquella bata de reconocimientos.

— ¿Doctor…?

Holliston dio unos golpecitos con un largo dedo a los resultados de las pruebas que tenía en las tablillas.

— El laboratorio no ha completado aún todas las pruebas. Lo único que tenemos son unos resultados preliminares…

— ¿Lo tengo…?

Los labios del doctor se curvaron.

— No hay síntomas de neurofibromatosis, si se refiere usted a eso…

— ¿Entonces no tengo esa enfermedad?

— Mrs. Ewing…

La voz era protectora, estricta, cargada de advertencias.

— Todo lo que puedo decirle es que no existen síntomas… En casos como éste, no es por completo desacostumbrado. Depende de la edad en que a su padre le comenzaran los síntomas. Pero aunque pudieran salir más adelante, en usted, a su edad, posiblemente, no serían fatales…

Pam estaba empezando a escuchar con unos oídos en extremo selectivos.

— Entonces lo que no veo es, dado que no tengo síntomas, cómo podría transmitir esa enfermedad a mis hijos…

— Por lo que dice debo comprender, Mrs. Ewing, que no tiene usted hijos…

— No. Pero intento tenerlos. Mi marido y yo queremos mucho tener una familia. Ambos adoramos a los niños…

Holliston colocó las tablillas en un mostrador cercano. Las dejó bien rectas, puesto que era un hombre muy ordenado tanto en su trabajo como en su vida.

— Mrs. Ewing, la neurofibromatosis es una enfermedad genética. Cada generación se la transmite a la siguiente. No obstante, incluso en los niños, no siempre es mortal…

— No siempre, pero sí a menudo…

— Bastante a menudo —respondió el médico con sequedad—. Y tanto usted como su hermano, los dos han sobrevivido, pero ambos llevan ese estigma… De eso no puede haber dudas, no caben dudas de ninguna clase… Pensé que había ya quedado bien claro cuando examiné a su padre…

— Así es. Pero, de algún modo, pensé… Creí que si algo… Si no presentaba los síntomas… En ese caso, tal vez no fuese portadora…, en el caso de que tuviese un hijo…

El médico trató de mostrarse amable.

— Mrs. Ewing, desearía concederle alguna esperanza de que sus hijos estarán a salvo… Tal vez lo estén y tal vez no… La enfermedad es versátil respecto de a quién afecta, cuándo y con cuánta ferocidad. Puede usted tener hijos y éstos ver transcurrir su vida a salvo…

Pam cerró los ojos y respondió subrayando las sílabas de cada palabra.

— Pero un hijo mío tal vez moriría antes de que llegase a cumplir un año de edad…

— Sí —respondió el médico—, temo que sí. Quisiera ayudarle, pero, de momento, no existe forma… Tal vez un día consigamos curar esa enfermedad…

— ¿Mañana? —preguntó ella con tristeza.

— No es probable.

— Ni la semana próxima… O ni siquiera el año que viene…

Por la expresión de impotencia en la cara del médico, Pam supo cuáles eran las respuestas.

— No hace falta que lo diga, doctor… Usted lo siente y yo lo siento aún más… Pero usted no tiene la culpa, ¿no es así?

— No tengo la culpa, Mrs. Ewing. Debe recordarlo siempre…

— Varios tipos de leucemia, la anemia de células falciformes, una predisposición para el cáncer, enfermedades cardíacas… La Naturaleza tiene trucos muy crueles respecto de los seres humanos. No, nadie tiene la culpa de ello. La neurofibromatosis es algo que, simplemente, acarrea la familia Barnes…

Dio un paso hacia atrás.

— Ahora la dejaré para que se vista…

Abandonó la estancia cerrando con cuidado la puerta detrás de él.

Pam siguió sentada en la mesa de reconocimientos. Su ánimo se derrumbó y su rostro perdió el color. El futuro no le prometía ninguna clase de esperanzas. Ninguna esperanza…

— Una cosa que acarrea la familia Barnes —murmuró en voz alta—. Entonces…, ¿quién tiene la culpa?

Aquella tarde, en el despacho de J.R., estaban reunidos J.R., Jock, Alan Beam y Harve Smithfield. Se habían acomodado alrededor del escritorio de J.R., estudiando mapas y gráficos, hojas de balances y trataban de sacar sentido a todo aquello.

— No comprendo en absoluto qué anda buscando Cliff Barnes —respondió Smithfield, el miembro más importante del bufete jurídico que llevaba su nombre.

— Va detrás de nosotros —repuso J.R.—. Trata de arruinar a la «Ewing Oil», eliminarnos del mundo de los negocios. Ese hombre ha impuesto normas restrictivas en las pruebas de perforación de la nueva sección, en Midlands Odessa. Están investigando nuestras operaciones de refinado.

— ¿Y cómo es eso? —quiso saber Jock.

— Averiguando las entradas y salidas de petróleo…

— Maldito cabrón —exclamó Jock—, Su padre era todo un hombre. Se podía admirar a Digger y respetarlo, a pesar de las diferencias que se pudiesen tener con él.

— Lo peor de todo es —prosiguió J.R.— que nos llevará a un punto en que no nos recuperaremos…

Jock expresó su mal humor.

— A mí me parece que los otros petroleros están perforando en cualquier sitio en que se huela que hay un pozo surtidor de petróleo. Pero nosotros no podemos perforar un metro sin que ese maldito D.C.T. se nos eche encima…

— No eres el único, Jock —explicó Smithfield—. También ha impedido a otros las perforaciones…

J.R. asintió.

— Pero sólo en aquellos sitios en que los Ewing tienen derechos petroleros. Va detrás de nosotros, de eso no hay ninguna duda…

Entonces habló Alan Beam, con gran deferencia hacia sus superiores y mayores, pero de una forma abiertamente agresiva:

— Les pido perdón por lo que voy a decir, pero Barnes no es un loco. No puede mostrarse de una forma tan abierta, apretando las clavijas exclusivamente a la «Ewing Oil». Si impide perforar a otros, lo hace, simplemente, para conservar una buena imagen.

Jock alzó en el aire un puño de regular tamaño.

— Harve, tú has sido mi abogado casi desde que empecé… ¿Vas a decirme que no podemos hacer nada para parar a Barnes? ¿No podrías encontrar alguna disposición restrictiva o requerimiento judicial?

— Lo hemos intentado, Jock. Pero Barnes tiene a todo el grupo ecologista de este Estado detrás de él. Han hecho de Barnes una especie de héroe. La gente afirma que está haciendo un buen trabajo. Aparte esto, hasta el presente los tribunales consideran que se encuentra dentro de los límites de su autoridad.

— Así que volvemos a lo del principio… ¿Cómo podemos quitarnos de en medio a Cliff Barnes?

Alan habló con suavidad, pero pronunciando unas palabras inconfundibles:

— ¿Puede ser sobornado?

Harve le lanzó una dura y desaprobadora mirada:

— Esa es una pregunta que, difícilmente, hubiera esperado oír por parte de un miembro de mi gabinete jurídico…

Entonces intervino Jock:

— Vamos, Harve… No se trata de una pregunta tan fuera de lugar…

— La respuesta es no —repuso J.R.—. Lo sé. En realidad, no existe suficiente dinero en el Estado de Texas para quitarnos de las espaldas a Barnes.

Alan habló de nuevo:

— Debe de haber algo que Barnes desee… Todo el mundo apetece algo…

— Quiere ver a los Ewing arruinados… Como ya le pasaba al borracho de su padre. No hay nada que permita hacerlo saltar del D.C.T.

Alan se dirigió entonces directamente a Jock:

— Pero, señor, antes del D.C.T. pretendía un cargo público…

— Pero tuvo que abandonar previamente a las elecciones. En todo el Estado apenas pudo encontrar a dos personas que lo apoyasen.

J.R. se adelantó en su sillón, con todos sus sentidos alerta. Había comenzado a formarse en su cerebro una idea, había ido tomando tamaño y forma, avanzando gradualmente hasta donde empezaba a verla con claridad, dándole un nombre y haciendo que le sirviese para algo.

— Seguramente, Cliff deseará ser elegido… Ha anhelado un cargo público, por el poder y la gloria inherentes, digámoslo así… Un cargo elegido por el pueblo, ése es su estilo. Un gran despacho gubernamental, influencia, amigos rodeándolo durante todo el tiempo. Y sueños de seguir avanzando en el mundo: el Senado, gobernador de Texas, incluso presidente de todos los Estados Unidos.

— Barnes para presidente… —repuso Alan, sonriendo—. Apostaría a que por una cosa así abandonaría pitando el D.C.T.

— Creo que lo haría —le coreó J.R.

Jock mostró su descontento:

— Toda esta cháchara no nos ayudará lo más mínimo. Por muy bueno que parezca, no hay un hombre en Texas lo suficientemente loco para respaldar a Cliff Barnes en su carrera pública. Ni uno solo…

J.R. permitió que sus ojos derivasen hacia Alan, el cual permanecía sentado inmóvil, tomando nota de todo.

Luego se volvió a Jock.

— Reconozco que tienes razón al ciento por ciento, papá. ¿Quién iba a soñar siquiera en empujar a Barnes hacia las elecciones? No hay nadie lo suficientemente orate para hacer una cosa así. Por lo menos, ninguno que conozcamos…

Pero la sombra de una sonrisa afloró a su, por lo demás, inexpresiva boca.

Era mediodía en el campus de la Universidad, y los estudiantes comenzaban a salir de sus edificios, encaminándose hacia los comedores, o comían bocadillos sentados en la hierba.

Lucy, acompañada por otras dos chicas, se hallaba de camino hacia el estadio para el asunto de las animadoras del equipo.

La chica llamada Sherril comentó:

— ¿Te imaginas? ¡El equipo en el «Cotton Bowl» y las animadoras saldrán por la tele!

Wanda, una insolente pelirroja, rió por lo bajo.

— Espero únicamente conseguir mejor equipo que el año pasado. Era tan anticuado…

— Me gustaría algo bien corto —siguió Sherril—, que marcase bien, pero no demasiado…

— Eso —terció Wanda—. Y corto, muy corto…

— Confío llegar a la final —observó Lucy.

— ¡Estás bromeando! —replicó Wanda—, No tienes nada de qué preocuparte, cariño…

Lucy se llevó una mano a la frente.

— Me he dejado los zapatos en el coche. Os veré luego en el campo…

Se apresuró hacia el aparcamiento, localizó su coche y recuperó sus «Nikes» que se hallaban en el maletero. No se percató de la presencia de Valene hasta que su madre le habló:

— Lucy…

La chica se dio la vuelta.

— ¿Estás aún aquí, mamá? Pensé que ya habrías cogido tu dinero y te habrías largado…

— Cariño, te escribí y te expliqué que no acepté ningún dinero de J.R.

— ¿Y por qué me iba a creer eso?

— Porque es verdad. Porque soy tu madre. Ya veo que debo darte aún más explicaciones.

— No te molestes. Ninguna me interesa. No me importa nada de lo que puedas decir.

Val dio un paso hacia delante y Lucy se retiró, alzando una mano como si fuese a parar un golpe.

— Cariño, ya sé lo que sientes…

— No, no lo sabes, mamá. Si lo supieras no te habrías ido, dejándome atrás. No sabes nada acerca de mí.

Se dio la vuelta, soslayó a Val y se dirigió hacia el estadio y su examen. Pero las palabras de Val la inmovilizaron en su camino.

— Ya lo sé… Yo te di a luz… Te amo. Siempre te he amado…

— ¿Me amas como amaste a papá? También lo dejaste plantado…

— No fue así. Nunca tuvimos una oportunidad.

— Oh, nosotros tuvimos también esa oportunidad, eso es… Estábamos todos juntos en el rancho. Pudimos haber seguido juntos. Pero fue demasiado duro para ti, para vosotros dos, así que os fuisteis… Los dos… Qué cosa más divertida. Era demasiado difícil para ti. Te pareció estupendamente bien dejarme a mí allí. Y también para mí.

— Era tu hogar. Es donde has crecido. Te aman mucho en «Southfork»…

Lucy respondió airada:

— Tal como lo dices, todo el mundo me ama. Es estupendo, mamá… Pero yo no me siento amada. Por nadie. ¿Quieres saber cómo me siento? Te lo diré, mamá. Me siento como si no le perteneciese a nadie…

— Me perteneces a mí, y a tu papá. Y nosotros nos pertenecemos a ti.

— ¡Eso es todo un hecho! Si te pertenecía a ti, ¿dónde estabas mientras yo crecía? Cuando mi abuela me llevaba a comprarme ropa. O cuando los chicos me telefoneaban para concertar citas, y necesitaba a alguien para hablar de ello. ¿Dónde estabas en todos esos casos? Y cuando me gradué en la escuela superior, todos los Ewing estuvieron presentes, menos tú… Ni tampoco papá… Ah… Qué cosas… Todo el dolor estaba allí, pero ni papá ni tú estábais…

Las lágrimas le corrieron por las mejillas.

— Muñeca…

Val estaba también llorando. Alargó la mano hacia su hija, pero se encontró el vacío.

— Te diré algo, mamá. Me ha dolido a veces, pero he conseguido superarlo. He aprendido cómo hacerlo. Lo que no he aprendido a asimilar es que te muestres de esta manera, y me hagas pensar que, realmente, tengo una madre, cuando sé condenadamente bien que eso no es verdad…

— Estoy aquí… Te amo… Yo…

— Y un día te irás de nuevo. Sin avisar. No se moleste señora. Ya sé cómo actúas… No intentes lanzarme de nuevo tus anzuelos… No funcionará… Nunca más…

Echó a correr por el campus, con los «Nikes» colgándole de una mano.

Val observó cómo se alejaba.

— Pequeña —murmuró en voz alta—, mi pobre y dulce pequeña…

John Ewing III dormía en su cuartito, sin percatarse de cuanto le rodeaba, de la importancia de su familia, de su destino. Una sombra cayó encima de la cuna, y Little John siguió sin percatarse de que Sue Ellen, su madre, lo estaba mirando.

Para ella, su hijo era una fuente de dolor y una especie de gatillo que desencadenaba las grandes acometidas de culpabilidad, las cuales le recordaban su impotencia y su debilidad. Aquel niño un día se acordaría de cuán mal había sido ella tratada por todos los hombres que se habían cruzado en su vida. Sin embargo, lo había concebido, lo había llevado en su seno hasta el final y lo había alumbrado.

El bebé se movió y comenzó a llorar.

La mano de Sue Ellen se adelantó como para consolarlo. Pero después la retiró.

— ¡Mrs. Reeves!

Se apartó de la cuna.

Mrs. Reeves apareció desde una habitación contigua y comenzó a calmar al bebé.

— Ea, ea, pequeñín… En un momento estarás de nuevo a gustito. No te inquietes…

— ¿Le pasa algo malo? —preguntó Sue Ellen.

— Nada, sólo que no le gusta estar tumbado húmedo, eso es todo. ¿Quiere cambiarlo, Mrs. Ewing?

Sue Ellen se quedó mirando con fijeza a la mujer.

— Para eso le pagamos…

Comenzó a alejarse y se tambaleó al ver a Miss Ellie de pie en el umbral. Detrás de ella, el bebé comenzó a llorar cada vez con más fuerza. Sin mirarlo por segunda vez, Sue Ellen se cruzó con su suegra y salió del cuarto del niño.

— Dios bendito… —se dijo Miss Ellie—, ¿Cómo andarán tan mal las cosas…?

Bobby estaba en su despacho cuando apareció su secretaria:

— Tiene una llamada. Una mujer… No ha querido decir cómo se llama o en nombre de quién habla. Simplemente, ha manifestado que se trata de algo de Lucy y que es importante. ¿Quiere hacerse cargo de esto?

Bobby asintió, cogió el teléfono y la secretaria se retiró.

— Bobby Ewing al aparato —dijo.

— Bobby, soy Val. Valene Ewing…

— ¡Val! ¿Cómo estás, Val? ¿Dónde te encuentras?

— En Dallas. Siento haberle hecho esto a tu secretaria, pero temí dar mi nombre por si J.R. se encontraba por ahí…

— No puedo echarte la culpa… ¿Tienes alguna noticia de Gary? ¿Dónde podría verte?

— Bobby, no quiero hablar mucho por teléfono, pero sí quiero verte. Necesito verte. Pero no en tu despacho, ni tampoco en «Southfork».

— Pues di dónde… Donde quieras…

— ¿Te iría bien mañana? Trabajo desde las cuatro de la tarde hasta medianoche en una cafetería. No quisiera llegar tarde en mi primera noche…

— Muy bien, mañana… ¿Dónde y cuándo?

— Pues en Bachman Bridge… ¿Te parece bien?

— Muy bien…

— ¿A las diez de la mañana…?

— Hasta entonces…

— Gracias, Bobby…

Casi en el preciso momento en que Bobby hablaba con Valene, su esposa realizaba también una llamada telefónica.

— Doctor Holliston —comenzó—, soy Pamela Ewing.

— Gracias por llamarme de nuevo, Mrs. Ewing. Dije que era Mr. Holliston cuando hablé con su madre política. No sabía si le había contado a nadie la visita que había realizado a mi consultorio y no me atrevía a dar pie con ello a una discusión…

— Le aprecio mucho eso. Supongo que tiene ya las pruebas finales.

El corazón le comenzó a latir a Pam con fuerza y sus ojos le dolieron.

— Todavía no las tenemos todas, pero ya falta poco. No obstante, poseemos ahora la suficiente información como para indicar que puede existir un problema.

Pam inhaló con fuerza aire en sus pulmones.

— ¿En lo referente a la enfermedad?

— En cierto modo —replicó concisamente el médico—. Sus muestras de sangre y orina muestran con toda seguridad una cosa. Que, de una forma definitiva, se halla usted embarazada, Mrs. Ewing…

Pam no podía pensar en nada más. Iba a tener un bebé. La alegría y la desesperación se mezclaban en ella como si fuesen olas contradictorias, influyendo en sus emociones, en sus pensamientos. La dejaban sin ninguna clase de propósitos o esperanzas.

La noche descendía sobre «Southfork» y Pam, aún con el mismo vestido que había llevado durante el día, yacía echada e inmóvil en la cama, mientras la oscuridad se iba apoderando de la habitación. A través del embrollo que atenazaba su mente, le llegó la conciencia de que su marido aparecería de un momento a otro. ¿Qué le diría? ¿Podía informarle de que estaba embarazada, sabiendo, más que nadie en el mundo, lo que él ansiaba un hijo y un heredero? Más que ningún otro hombre que nunca hubiese conocido, Bobby anhelaba convertirse en padre, tener una auténtica y creciente familia…

Bobby, cuyas raíces estaban tan profundamente arraigadas en el suelo de «Southfork», era también un hombre muy natural, con la sangre enlazada en las estaciones, con la salida y la puesta del sol, con las fuerzas de la Naturaleza y el inevitable girar de la Tierra. ¿Cómo hacerle comprender los temores que la atormentaban? ¿Cómo contarle que al llevar un feto en su vientre desde hacía menos de un mes, podría considerar algo natural practicarse un aborto?

Hacerlo sin que Bobby lo supiera, se ordenó a sí misma. Y un suave flujo de lágrimas comenzó a llenarle los ojos. ¿Era lo suficientemente fuerte para hacer sola una cosa tan horrible?

¿Y qué pasaría si Bobby, de algún modo, se enteraba de lo que ella habría hecho? ¿Lo comprendería? ¿La perdonaría? ¿La amaría aún?

Y, finalmente, la peor pregunta de todas: ¿sería ella capaz de perdonarse a sí misma?

Como para hacer contrapeso a su angustia y a su inseguridad, en el paseo de coches de afuera rodó un automóvil. Pam escuchó cerrarse una portezuela y unos pasos de unos pies con botas cruzar el patio y entrar en la casa. Pam conocía aquellas pisadas mejor que las suyas propias. Era Bobby…

Siguió tumbada inmóvil, inconsciente de la tensión que empezaba a apoderarse de sus miembros. Inconsciente de que había cesado de pensar. Había cesado de sentir nada, excepto un abrumador amor hacia su marido. Su respiración se hizo poco profunda, los latidos de su corazón se aceleraron y sus ojos quedaron fijos en el oscuro techo.

Un recuadro de suave luz inundó la estancia. Bobby abrió la puerta y penetró en el cuarto. Avanzó hacia ella, como una figura presagiadora y amenazadora. En Pam resucitaron antiguas sensaciones de culpabilidad de la infancia, que la hicieron anticipar un duro castigo por unas fechorías auténticas o imaginarias.

— Pam…

Ella no respondió, incapaz de hablar.

— ¿Estás bien, cariño?

Bobby se aproximó al borde de la cama, la besó con suavidad en la frente y le cogió la mano.

— ¿No te encuentras en forma, Pam?

— Un poco cansada.

Las palabras sonaron a falso y resonaron en sus oídos, al percatarse de que, durante todo el tiempo de su vida con Bobby, casi nunca le había mentido, ni nunca había maniobrado o actuado para su provecho personal.

Bobby aceptó las palabras por su valor literal.

— Eh —dijo Bobby con jovialidad—, ¿sabes quién me ha llamado hoy?

— ¿Quién?

— Valene.

Pam tuvo que forcejear para hacer frente a aquel nombre.

— ¿Valene?

— La mamá de Lucy. Ha regresado a Dallas.

— Qué bien…

Bobby frunció el ceño.

— Pensé que te gustaba Valene…

— Oh, sí, claro que sí…

— Me veré con ella mañana. ¿Por qué no vienes conmigo? Sé que a ella le gustaría verte.

Valene, Gary, Lucy. Los Ewing en todas sus manifestaciones, se recordó a sí misma, todos tenían problemas. Y ella no estaba de humor para otra cosa que no fuesen los suyos propios.

— No me apetece. Estaré muy atareada todo el día.

Pam saltó de la cama y se acercó al espejo para mirarse en él. Boca torcida, ojos hundidos, las líneas de su cara de repente más pronunciadas. ¿En qué clase de mujer se estaba convirtiendo?

Bobby la observó. ¿Estaba Pam aún enfadada por la pelea de aquella mañana? ¿Y por qué no? ¿No le había preocupado a el durante todo el día? Su amor por Pam, su respeto hacia ella y la vida que forjaban juntos; nada de todo esto podía conseguirse sin luchas, sin esfuerzo o sin dolor. La cosa más importante era que estaban ligados para siempre. Se adelantó hasta ponerse detrás de ella.

— Siento lo de esta mañana. No debía haberte acosado de aquella manera…

— Y yo lamento haber dado pie para ello…

— Pero no fue así. Realmente no. No debí haberte importunado tanto con eso de tener un bebé…

El dolor se apoderó de nuevo de Pam.

— … Fue cuando te vi con Little John, Pam… Deseé que ese bebé fuese hijo nuestro…

— ¿Crees que no sé cuánto significa para ti el tener un hijo nuestro?

— A veces —prosiguió él—, eso es exactamente lo que pensaba…

Las palabras subieron a su lengua y Pam tuvo que apretar con fuerza los dientes para no gritar:

— ¡ESTOY EMBARAZADA!

Bobby prosiguió hablando, mientras sonreía con amabilidad:

— Otras veces, no sé… Pero he llegado a la decisión de que no quiero tener un hijo, si eso ha de causar problemas entre tú y yo, Pam…

— Bobby —repuso Pam, volviéndose de cara hacia él—, ¿puedo decirte una cosa, para no tener que hablar luego ya más de ella?

— Sí…

— En este mundo, no habría nada que desease más que tener un hijo. Un muchachito que crecería hasta ser fuerte, guapo y honesto como tú…

Bobyy ladeó la cabeza.

— Supongo que habrá un «pero» en algún lugar…

Pam no pudo replicar y apartó la mirada.

— Muy bien —respondió Bobby—, pero si hay algo equivocado, sean las razones que tengas, o lo que quiera que te preocupe, debes decírmelo. Y pronto.

— Sí —repuso Pam, tan suavemente, tan distintamente, con tanta aprensión—. Ya lo sé…

J.R. despertó a la mañana siguiente de muy buen humor. Un rápido afeitado, una ducha, la elección de la ropa, todo ello fue hecho mientras silbaba con jovialidad. Se hallaba delante del espejo anudándose la corbata, cuando apareció Sue Ellen que salía de su vestidor, se quedó a alguna distancia de él, como si lo viese por primera vez.

Sue Ellen habló con sarcasmo:

— Parece que hay buen humor…

— Tú también deberías tenerlo, cariño. A fin de cuentas, tu madre llegará pronto.

— ¿Es eso lo que te tiene de buen humor, J.R.? ¿El que venga mi madre, o el que mi madre traiga consigo a mi querida hermanita menor?

— ¿Qué quieres decir?

— Pues que nunca le haces ascos a una cara bonita, J. R., o a un culo bien torneado, y Kristin está muy bien dotada, tanto de cara como de trasero…

— Tienes una mente muy retorcida, Sue Ellen. Qué vergüenza, tu propia hermana… Confié que cuando te retirases del whisky mejoraría tu ánimo. Pero claro, eso era esperar demasiado…

La risa de Sue Ellen fue amarga, sardónica, expresaba su dolor y las ansias de transmitir sus penas a su marido.

— Hubo un tiempo en que cualquier cosa que hubieses manifestado me habría importado. Pero ya no. Como dice Mr. Rhett Butler: «Francamente querida, me importa un ardite».

— ¿De veras? ¿Entonces por qué sigues aquí? ¿Aquí, en «Southfork»? ¿Aquí, en mi dormitorio? ¿En mi cama?

Sue Ellen apretó los dientes.

— Lo que me hace permanecer aquí es ver tu cara cuando tu precioso papá te dice lo orgulloso que está de Little John… De lo mucho que se te parece, J.R. Y durante todo ese tiempo, no acabas de estar seguro de que no se parezca más a Cliff Barnes que a J.R. Ewing.

— Eres una perra…

— Tal vez… Pero no habría ningún nombre que pudiese describirte por completo a ti, cariño.

J.R. le asestó una mirada asesina.

— Tal vez será mejor que empieces a beber de nuevo, Sue Ellen. Por lo menos, cuando estabas borracha no hablabas tanto, ni con tanta vulgaridad. En lo que respecta a Cliff Barnes… Pues bien, tengo la vivida sensación de que, un día u otro, caerá de su pedestal.

J.R. hizo ademán de marcharse, pero la voz de su mujer le obligó a dar la vuelta.

— ¿Acabar con él, eso quieres decir?

— Exactamente, cariño. Darle con fuerza. Y de parte de tu atento servidor J.R. Ewing…

Tras decir aquello, salió de la habitación tarareando una tonada muy movida, dispuesto a enfrentarse con el día y disfrutar, asimismo, de cada uno de sus condenados minutos…

Más tarde, aquella misma mañana, Cliff Barnes se topó con su hermana, Pamela, en una calle muy concurrida del centro de Dallas.

— Vamos, hermanita… ¿Qué condenada cosa tan importante es ésa para no poder decírmela por teléfono, o ni siquiera acudir a mi despacho para que mantuviésemos una charla?

Pam dejó de andar.

— Me voy a hacer un aborto.

— ¡Aborto! No digas ni siquiera esa palabra, Pam…

La mujer inspiró.

— El médico me ha dicho que si el bebé tiene neurofibromatosis, sin ninguna clase de signos al respecto, no los mostrará hasta seis meses después de haber nacido. ¿Y se supone que me voy a quedar sentada aguardando? Y esto después de un embarazo de nueve meses… Sin saber nada, siempre temiendo lo peor. Y luego, todo lo que tendré que hacer será sentarme y esperar a que muera antes de que cumpla el año de edad. ¿Y tú sólo crees que busco cosas fáciles?

— ¿No es eso lo que estás haciendo?

— ¿Qué le habrías dicho a Sue Ellen si hubieras sabido que tu hijo moriría antes del año?

Cliff titubeó, tratando de ser franco, honesto con Pam y consigo mismo.

— No lo sé… Pero fuera lo que fuese lo que hubiera hecho, siempre sería mejor que ahora. Es mi hijo y puede morir. Y para hacerlo aún más difícil, no sé si volveré a verlo de nuevo.

La cara de Pam se puso hosca, decidida:

— ¿Y no hubiera sido mejor para él no haber nacido?

— ¡No puedo creer eso!

— ¿Por qué? ¿Por qué no puedes aceptar la no existencia como algo preferible al nacimiento, y a una vida breve que hará sentirse desgraciados a todos los que quieran al niño?

Cliff trató de zafarse de aquella miasma de emociones que experimentaba.

— ¿Y qué me dices si el niño no está enfermo? ¿Qué me dices si tu hijo nace y es saludable? ¿No puedes correr ese riesgo?

— No losé —respondió Pam impotente—. Oh, Dios mío, no sé qué hacer, a quién dirigirme. Pensé que serías capaz de ayudarme, de comprenderme. Pero es pedirle demasiado a ti o a cualquier otro. Necesito hablar con alguien y no tengo con quién. Preciso que me digan ciertas cosas…

— Deseo ayudarte y lo haré si me es posible. Pero, de todos modos, me parece imprescindible que se lo cuentes a Bobby.

— ¿Y qué pasará si lo hago? No es sólo mi bebé. Tengo que contarle lo de la enfermedad. El sabe que tú eres el padre del hijo de Sue Ellen. Comprenderá que Little John debe morir. ¿Y es justo, Cliff, cargarle con todo esto? Nuestra tragedia, la suya y la mía, la tuya y la de Sue Ellen, sin olvidar a J.R. No puedo hacerle esto…

Cliff empezó a querer replicarle, pero creyó mejor no hacerlo. Rodeó a Pam con el brazo y siguieron andando en silencio, sintiéndose ambos desdichados.

En aquel mismo instante, Bobby aparcaba su coche cerca de Bachman Bridge. Le pareció un lugar idílico, con sus grandes extensiones de césped, su centelleante lago, y todas aquellas personas jóvenes y libres que disfrutaban por aquel lugar. Divisó a Valene, de pie en el puente, y le hizo un ademán, apresurándose para reunirse con ella, encantado de ver a su segunda cuñada. Pero la mujer lo saludó titubeante.

— Bobby, qué alegría verte de nuevo. Gracias por haber aceptado que nos veamos de esta forma.

Bobby abrazó a Val y sintió su cuerpo rígido y resistente. La soltó.

— Tienes muy buen aspecto, Val. ¿Cómo te han ido las cosas?

Inspeccionó su rostro para ver alguna señal de estragos y percibió un indicio de cautela en sus ojos profundamente azules.

— Muy bien —respondió sin vacilar—. Muy bien…

— ¿Ya te has puesto en contacto con Lucy?

La mujer asintió.

— Por eso quería verte…

— ¿Hay problemas?

— Ayer fui a buscarla a la Universidad, traté de hablar con ella. Pero no quiere nada conmigo, Bobby.

Bobby la tomó del brazo, y echaron a andar sin apresuramientos.

— Lucy quedó muy herida la última vez, Val. Tenías que esperar algo parecido. La chica está a la defensiva.

— Supongo que sí. Pero fue tan… rencorosa. Supongo que no existen buenas razones para que no se mostrara de forma diferente… Tal y como afirma, yo nunca he sido una madre para ella. Tal vez me he equivocado al regresar de esta forma.

— ¿Y por qué has vuelto?

— Para ver a Lucy.

— ¿Y por qué ahora? ¿Qué diferencia puede haber con una vez anterior?

— Algunas cosas son… Me he puesto en contacto con Gary. Más de una vez, Bobby.

Los ojos de Bobby se iluminaron.

— ¡Eso es estupendo! ¿Y cómo está? ¿Dónde está Gary?

La mujer se llenó los pulmones de aire y lo exhaló con lentitud, como si emplease todo este tiempo para reflexionar.

— Está muy bien, Bobby.

Val le miró de reojo, buscando sus reacciones.

Pero la expresión de Bobby no le dijo nada.

— Ya no bebe en absoluto…

— ¡Eso sí que es grande! —respondió con llaneza Bobby.

— Ha estado trabajando en la Costa Oeste. Me ha dicho que incluso ha ahorrado algún dinero. Eso es lo que deseaba contarle a Lucy… No es que pueda prometer nada, ni tampoco Gary. Pero Gary y yo hemos estado hablando y, no sé, tal vez pronto tratemos de vivir juntos. Eso me gustaría mucho, ver si podríamos conseguir algo…

— ¿No crees que aún es un poco pronto para hacer nacer esperanzas en Lucy?

— Sólo quería hablar con ella. Pensé que… tal vez tú pudieses ayudarme… Eso es todo…

Bobby frunció el ceño y sus ojos se oscurecieron.

— No estoy seguro de poder hacerlo, Val…

— Siempre hemos sido amigos.

— Sí… Pero ahora estoy pensando en Lucy. Ya sabes cuán herida está… En la actualidad, se está encontrando bien. Ahora es feliz. Verte, comenzar a pensar que podéis formar de nuevo una familia feliz… ¿Y si las cosas no salen bien? ¿Quién podría decir lo que haría Lucy? No sé si podrá ver desvanecerse sus esperanzas y perderte de nuevo…

— Te agradezco que me digas esto, Bobby. Fuese lo que fuese lo que antes sucediera, la última cosa que deseaba era herirla…

— Lo sé… Pero, de todos modos, las cosas sucedieron de esa forma…

— No trato de hacerle promesas. Sólo hay dos cosas en este mundo que ame… A tu hermano Gary y a mi hijita. No creo que pueda vivir sin nosotros, sin que seamos, por lo menos, amigos.

Hizo una pausa y luego miró a Bobby a los ojos.

— Por favor, Bobby… Necesito tu ayuda…

No había forma de que él no se la concediera, que no creyese en el amor de Val hacia Lucy, en su sinceridad…

— Muy bien —replicó—, iremos a buscarla a la Facultad. ¿Dónde puedo recogerte?

— En el «Big Sky Motel», en Lemon, cerca de Love Field.

— Hasta entonces…

— Y Bobby, por favor, no digas nada acerca de que estoy aquí. Especialmente a la familia. Lo último que deseo es que se entere J.R. Ewing de que me encuentro a menos de mil kilómetros de Dallas.

Las animadoras actuaban delante de la tribuna del campo de atletismo. Las chicas eran jóvenes, uniformemente bonitas y poseían unos cuerpos recios y voluptuosos. Con unos shorts de satén y unas blusas ajustadas, daban saltos, bailaban y reían excitadas, todo ello para conseguir la aprobación de los espectadores, casi todos ellos del género masculino.

Al otro lado del campo, Bobby había aparcado el coche lo más cerca posible. El y Valene observaron un momento todos estos procedimientos.

— Allí está —explicó Bobby—. En el centro del grupo. Lo hace realmente muy bien…

Ambos salieron del coche y comenzaron a andar hacia el campo. Valene aferró con la mano los hombros de Bobby.

— ¿Me harás un favor, Bobby?

— ¿De qué se trata?

— ¿Por qué no te adelantas y le hablas a Lucy por mí? Tal vez no le guste que la interrumpa cuando está ahí con sus amigas…

— Lo que tú digas, Val.

Se adelantó hacia las animadoras del equipo, mientras éstas terminaban un intrincado número de gritos y bailes, ante el aplauso de los mirones y la aprobación de su entrenador. Las chicas se desperdigaron en pequeños grupos, felicitándose unas a otras; unos joviales grupos de jóvenes felices, contra la verde alfombra del estadio.

Bobby la localizó y llamó a Lucy por su nombre.

Ella le hizo un saludo y corrió hacia él.

— ¡Hola, Bobby!

Le besó en la mejilla.

— ¿Qué te parece? ¿Somos o no somos condenadamente buenas?

— Eres muy buena, Lucy… Mira…

Señaló el coche.

— He venido con Valene…

Lucy retrocedió como si la hubieran golpeado, con el rostro agobiado por una expresión de dolor y de miedo.

— Quiere hablar contigo, Lucy. Y me parece que deberías escucharla…

La cabeza de Lucy comenzó a oscilar de un lado a otro.

— Sería en tu propio interés, en el de todos.

— Así que ha ido a verte y te lo ha pedido. Pues dile que se podía haber ahorrado las molestias y habértelas ahorrado a ti… ¿Me oyes? No quiero tener nada que ver con esto.

— Por lo menos, escúchala…

— Si quieres escuchar lo que tiene que decir… Pues escúchala tú. Maldita sea, Bobby, escúchala tú…

Se alejó hacia donde sus amigas la aguardaban. Bobby regresó al coche mientras un silbato reunía a las chicas para que reemprendieran los ensayos.

En el coche, Val vio cómo Bobby regresaba solo y luchó por contener las lágrimas.

— Lo siento —le dijo Bobby, subiendo al coche al lado de ella—. Ya hablaré con ella otra vez, lo probaré de nuevo. Más tarde, en casa.

Val asintió, incapaz de hablar.

Bobby puso el motor en marcha y se alejó de allí con el coche.

Detrás de ellos, en la tribuna, escondido entre el grupo de espectadores, J.R. les observaba con unos potentes prismáticos. No había querido ir a ver a las animadoras, pero permitió que le hablasen al respecto. Como una especie de servicio público, algo bueno para la comunidad. La clase de cosas que te hace salir en las fotos que publicaban los periódicos de Dallas, con un pie amable debajo de ellas. La clase de cosas que pone a la gente a tu lado. No había esperado que le resultase tan provechoso. Así que Valene estaba de vuelta en Dallas… Vaya, vaya… Nada como un poco de información privada para conferir a un hombre municiones en su guerra contra la Vida. Nada como una base de ataque para hacer de él un ganador. Y el ganar era todo lo que constituía la vida para J.R.

Miss Ellie estaba regando sus macizos de flores a lo largo del patio aquella tarde cuando Pam se acercó a ella.

— ¿Cómo ha ido el día? —le preguntó Miss Ellie.

— No del todo mal… ¿Y usted…?

— Algo aburrido. Ya estoy acostumbrada a que los hombres se vayan a la ciudad. Solía hablar con Sue Ellen, pero ahora no le gusta salir de su habitación…

— Pronto se encontrará bien…

— Esperemos que sí… Si no tuviese a Little John para jugar con él… No sé lo que haría en otro caso…

— Es fácil mostrarle cariño, ¿no es así?

— Estoy muy apegada a él, Pam. Hacía mucho tiempo que no había en «Southfork» un bebé.

— ¿Había echado de menos los niños antes de que naciese Little John?

— No tanto como Jock. Yo misma he criado a tres… Eso ya es bastante para mantener entretenida a una mujer durante un buen tiempo.

Pam rió brevemente.

— ¿No ha pensado en lo que habría ocurrido de no haber tenido hijos?

Miss Ellie le brindó una pequeña sonrisa pensativa.

— Ha habido veces en que lo hubiera considerado una auténtica bendición.

— Su matrimonio, su vida con Jock…, ¿habría sido muy diferente si no hubiesen existido hijos?

— Muy diferente, sí… No me atreveré a decir si mejor o peor… Pero en extremo diferente…

Pam asintió y apartó la mirada.

Miss Ellie prosiguió:

— No me casé con Jock sólo para tener hijos. Los hijos fueron una especie de producto marginal de nuestro amor el uno al otro. Habríamos experimentado también una gran felicidad incluso sin nuestros hijos. Pero asimismo hubiéramos tenido una gran tristeza. Aunque, de todos modos, siempre nos hubiéramos querido el uno al otro. Siempre hubiéramos sido honestos mutuamente. Con hijos o sin hijos, creo que hubiéramos tenido una vida feliz juntos.

Se interrumpió con una breve risa.

— Escucha… Me has hecho una simple pregunta y te he contado toda la historia de mi vida…

— Quería saberlo. Era muy importante que supiese todas estas cosas…

Miss Ellie comprendió que algo turbaba a su nuera. Aquella mujer joven andaba buscando algo… ¿Pero qué…?

— ¿Y qué es eso tan importante, Pam? —le preguntó cariñosamente.

— Porque los hijos son muy importantes para Bobby. Si no tuviéramos familia… No sé si nuestro matrimonio sobreviviría a eso…

Se metió corriendo en la casa, sollozando. Miss Ellie la observó alejarse, sin saber qué podía decirle o en qué podía ayudarla…

Aquella noche, en la sala de estar de la casa del rancho, J.R. y Jock aguardaban a que el resto de la familia se les uniese antes de la cena. Con una copa en la mano, hablaban animadamente. O, más bien, era J.R. el que hablaba, como si fuese un implacable vencedor…

— Si he de decirte la verdad, papá, me parece que vale la pena que Bobby rija en la actualidad «Southfork». El rancho requiere una mano dura, un miembro de la familia.

— Estoy de acuerdo.

— Pero sería de gran ayuda en Austin…

— Tendrás que explicármelo mejor, hijo.

— Sí, señor, a eso voy. Cuanto más azucemos a Cliff Barnes desde allí, más probable es que salte ante algo que considere bueno para él.

— ¿Aún tienes en la cabeza ese asunto de empujar a Barnes para el Congreso?

— Eso es. Quedarías sorprendido al ver cuántos tipos creen que harían un buen papel como congresista. Tal vez no fuese una idea mala para nosotros empujarle en ese sentido…

Jock frunció el ceño.

— Me parece que sería peor para nosotros tenerlo maquinando cosas en Washington que como está ahora…

J.R. sonrió.

— Bien, señor… Hay una gran diferencia entre hacer las cosas y ser elegido. Sólo estoy diciendo que deberíamos tener a Bobby en Austin ejerciendo allí presión, mientras nosotros manejamos aquí a Barnes.

— ¿Qué quiere decir todo esto? —preguntó Bobby, mientras permanecía en la sala de estar, acompañado con Miss Ellie y Pam.

Fue Jock el que respondió.

— Bobby, J.R. piensa que deberías huronear en Austin. Empezar a conseguir allí algunas cosas para nosotros…

— ¿Y a qué cosas te refieres, papá?

— A cualquier cosa que complique la vida al D.C.T. A eso me estoy refiriendo.

— Nos están poniendo con el agua al cuello —explicó J.R.— y más que agua, se trata de barriles de petróleo.

Bobby meneó la cabeza.

— Ya lo hemos intentado antes, papá. Pero no ha funcionado…

— Pero tal vez ahora sí —respondió J.R. con rapidez—, Barnes se está extralimitando. Y la gente de la Cámara Legislativa del Estado debe de estar ya deseosa de enterarse de todas esas cosas…

Bobby consideró el asunto. Desconfiaba de su hermano mayor, tanto de sus motivaciones como de su forma de obrar. Creía que J.R. siempre actuaba al compás de razones ocultas, buscando cosas que pudieran beneficiarle a expensas de algún otro. Por otra parte, tampoco tenía el menor cariño por Cliff Barnes. Y el D.C.T. estaba acogotando a la «Ewing Oil», y aquella presión debía aflojarse antes de que la cosa se convirtiera en un desastre familiar.

— ¿Cuándo crees que debería estar allí? —preguntó.

— No hay razones para aguardar más que a pasado mañana —respondió J.R. con suavidad.

— Tampoco hay que ir tan de prisa…

Jock se bebió un sorbo de su copa.

— Bobby, estoy en esto al lado de J.R.

— Papá, si sirviese de ayuda, lo haría. Pero no creo que haya que hacerlo mañana mismo.

Cogió su copa y salió de la estancia.

J.R. hizo una mueca.

— Has criado a un hijo muy tozudo, papá.

Jock frunció el ceño.

— Ha dicho que ayudaría. Dejémosle obrar así.

— Muy bien, señor, así será —respondió J.R., complacido consigo mismo—. Yo mismo tengo que hacerme cargo mañana de algunas cosas…

Un gallo cacareó como para dar la bienvenida al día que comenzaba sobre «Southfork». Por el este, el cielo se puso rosado y la luz comenzó a incidir por la pradera, cual una suave marea, ya con un indicio del calor que seguiría pronto.

En el patio, Bobby, con téjanos y sombrero, estaba tomando un café cargado en una taza de cerámica, con la silla echada hacia atrás, apoyada en la pared, con las botas apoyadas en la silla de enfrente, disfrutando del silencio, de la soledad, de aquel pacífico recuerdo de lo que Texas había sido años antes. Apenas se movió cuando se abrió la puerta trasera y se materializó Lucy, avanzando muy de prisa, con mucho cuidado de no atraer la atención hacia ella.

— Buenos días —le dijo Bobby.

La chica se dio la vuelta, se desconcertó, se sobresaltó, pero trató de no mostrarlo.

— Oh, Bobby, eres tú…

— Te aguardé anoche… Hasta las dos.

— Tuve una cita.

— ¿Por qué me da la sensación de que tratas de evitarme? Y, sobre todo, al salir tan temprano…

— Tenemos ensayo en la Facultad…

— ¿A las seis de la mañana? Un momento u otro tenemos que hablar de Valene…

— Ya he hablado al respecto todo lo que tenía que hablar.

— Eres un mal bicho, pequeña Lucy…

La chica sonrió.

— Me lo tomo como un cumplido, y otro tanto podría decir de ti…

— La diferencia entre nosotros es que yo quiero atenerme a razones.

El rostro de Lucy se enfosqueció.

— Se escapó… Sin decirme una palabra… Sin explicaciones, sin adioses de ninguna clase.

— Vamos, cariño, ya le he dicho a Val todo cuanto tú me has contado. Sea lo que fuese lo que hizo, ahora ha regresado porque te quiere…

— Ah, amor… Mágica palabra…

— Muy bien, olvidémonos del amor. Le debes algo. Es tu madre. ¿Crees que le ha sido fácil regresar? Sabe lo que opinas de ella. No ha venido a herirte, Lucy. Sólo desea hablar contigo unos minutos…

Se hizo un pesado silencio entre ellos.

— Muy bien —dijo al fin Lucy.

Bobby se puso en pie.

— Vamos…

— ¿Ahora?

— Nunca será un momento mejor…

— No. Tengo que pensar. Y debo hacer unos ensayos a primera hora. Recógeme esta tarde. Iré contigo. Te lo prometo.

— Antes de las cuatro, que es cuando Val empieza a trabajar.

— A las tres, en el campo de entrenamientos.

— Estaré allí. Telefonearé a Val y le haré saber que vamos para allá.

Exactamente a las tres y media de aquella tarde, Val paseaba nerviosa de un lado para otro de la habitación del motel. Comprobó el reloj, se mordió los labios, se arregló el pelo. Cuando se escuchó un golpecito en la puerta, vaciló antes de apresurarse a abrir. Allí de pie, enorme y ominoso, se hallaba J.R. Ewing, con una amplia y cortante sonrisa en su fofo rostro.

Sin pronunciar una palabra, la rodeó y entró en la habitación, mirando a su alrededor como si realmente estuviese preocupado.

— Este lugar no es gran cosa. Sórdido. E, indudablemente, barato. Concuerda con lo que eres y siempre has sido, Valene.

Se dio la vuelta para enfrentarse con ella.

— Nunca esperé volver a verte en Dallas, Valene.

— ¿Cómo has dado conmigo?

— No ha sido muy difícil. Algunos de mis amigos han buscado por ahí, en los lugares más desastrados. Me dijeron que te encontraría aquí, Valene, instalada en un lugar propio de tu estilo.

— Sal ahora mismo…

J.R. le dio una vuelta como si se tratase de un precavido animal, con un aterrador destello en los ojos.

— ¿Por qué no te has mantenido alejada de nosotros? Ya te avisé lo que te sucedería si volvías…

— Quería ver a mi hija.

— Claro que sí… Y supongo que sé por qué…

— Nunca comprenderás el porqué, ni en un millón de años.

— Comprendo muy bien que nada os gustaría más a ti y al borracho de mi hermano que volver a vivir en «Southfork», para conseguir vuestra parte del pastel antes de que sea demasiado tarde…

— Con tu forma de pensar, el dinero constituye una respuesta para todo. Pues esta vez estás equivocado J.R.

— Creo que constituye la respuesta para ti, Valene. El dinero puede comprarlo siempre todo, y estás ahora empleando a Lucy para conseguir un poco de él…

— No me importa lo que pienses. Estás en un error. Y no voy a marcharme hasta que vea a Lucy.

— Ahí es donde estás equivocada tú… Te irás antes de que sea de noche…

— Sal de aquí, J.R. Juro que llamaré a la Policía si no lo haces.

J.R. se echó a reír.

— Ya está funcionando tu sentido del humor. Me gusta eso… Empieza a hacer las maletas, puesto que te irás de Dallas dentro de cinco minutos o…

— ¿O qué?

— O cierto amigo mío, en las fuerzas de la Policía, vendrá a echarte la fuerte mano de la ley…

— ¿Y por qué?

— Por provocación para practicar la prostitución, Valene. Mírate, rubia provocativa, con ese vestido ajustado, esos bonitos y grandes pechos… Nadie dudará ni un instante a qué te dedicas.

— Eres un asqueroso bastardo…

— Haz las maletas. No verás a Lucy. No verás a nadie de la familia. Ya has acabado para siempre con esta ciudad…

La mujer trató de cobrar ánimo.

— Ya me has hecho huir bastante, J.R. Ya no me asustas. Ya no puedes hacer nada, no me puedes herir más. No tengo nada que perder, excepto a Lucy, y no pretendo perderla de nuevo…

— Ya la has perdido, aunque aún no lo sabes…

Desde el umbral de la puerta abierta se oyó una voz familiar que respondía:

— Yo no lo creo así, J.R.

Se dieron la vuelta y vieron a Bobby y a Lucy allí de pie. Resultaba claro que habían estado escuchando cuanto se dijo, que lo habían oído todo. Bobby empujó a Lucy delante de él, para que entrara en la habitación.

La mente de J.R. funcionó a toda velocidad. ¿Cómo salir de aquello? ¿Cómo convertirlo en ventaja para él?

Le habló a Lucy:

— Lucy, estoy contento de que lo hayas escuchado todo. Lo he hecho por ti, cariño. No iba a permitir de ninguna forma que te lastimase de nuevo…

Lucy se volvió hacia Valene.

— Gracias, mamá, por haberle hecho frente…

Bobby dio un paso en dirección de J.R.

— Lucy, te quedarás aquí y hablarás con tu madre. Te puedes llevar mi coche para regresar a casa. J.R. me llevará en coche de vuelta a «Southfork». Hay unas cuantas cosas que tenemos que hablar por el camino…

Cogió a J.R. por el codo y le hizo salir de la habitación del hotel, ignorando las protestas de su hermano, manteniendo fuertemente agarrado a aquel hombrón.

Lucy y Val permanecieron una enfrente de la otra, a la distancia de un brazo, mirándose sin que ninguna de ellas supiese exactamente qué hacer o qué decir.

Luego, fue Lucy quien salió de este punto muerto y tomó una mano de su madre.

— Lo siento, mamá. Siento todo lo que te dije…

— Oh, tenías toda la razón, cariño. Nunca he sido una buena madre para ti. Pero no porque no quisiese serlo. Siempre te he amado…

— Ahora sí lo sé…

— Nuestras vidas han vuelto a unirse de nuevo. No te prometo que las cosas vayan a ir mejor, pero empezaremos por agradarnos la una a la otra, por ser amigas. Es una buena cosa para empezar.

— Yo también quiero hacerlo así, mamá. De veras. Pero, ¿qué me dices de J.R.?

El rostro de Val se endureció.

— Si se interfiere de nuevo, me haré cargo de él de forma definitiva…

Lucy rodeó a su madre con sus brazos.

— Oh, mamá, yo también te quiero…

— Y yo a ti, cariñito…

SÉPTIMA PARTE: LOS EWING HOY

17

Era otra nueva mañana en «Southfork». El desayuno en el comedor, mientras los miembros de la familia llegaban, se servían la comida ellos mismos y se iban.

Como siempre, quedaban Jock y Miss Ellie, rezagándose con sus Huevos mexicana y un café fuerte, intercambiando unas pocas palabras con cada miembro de su prole.

Ahora estaba aquí Lucy, engullendo su comida, dando un beso a Jock en su blanca cabellera, abrazando a Miss Ellie, jovial y con ojos risueños, ansiosa de la empresa de vivir su propia vida.

— No vendré a casa a cenar, abuela.

— ¿Y dónde vas esta noche?

— A estudiar…

Sonrió coquetamente.

— Con Muriel…

Jock miró suspicazmente a su nieta. Lucy le desarmó con una encantadora sonrisa.

— De veras, abuelo. Es la verdad…

Mientras salía, se cruzó con Bobby.

— Adiós, Bobby —le dijo automáticamente—. Hasta luego.

Bobby le respondió con voz tan baja que la chica ya no pudo oírle.

— Adiós, Lucy.

Entró en el comedor, se sirvió un poco de café y se sentó en una silla enfrente de sus padres.

La perturbada expresión de su huesudo rostro no pasó inadvertida a Miss Ellie.

— ¿Qué te pasa, Bobby? ¿Te encuentras bien?

Al cabo de unos segundos, Bobby respondió:

— No, mamá. No me encuentro bien. Mamá, papá, Pam y yo nos vamos de «Southfork».

Jock se puso en pie.

— ¿Qué?

Miss Ellie palideció.

— Bobby… ¿Por qué…?

— Lo siento, mamá. Pero ya no puedo vivir más aquí… No puedo vivir en la misma casa que J.R.

Jock se aclaró la garganta.

— Escúchame, Bobby… Eso es una decisión precipitada para tomarla sin hablar con nosotros…

— No hay nada de qué hablar, papá. A menos que desees hablar de decencia y moralidad. Pero no oímos mucho esas palabras por aquí… Ni tampoco hablamos nada de jugar limpio…

— Bobby —replicó Miss Ellie— No te vayas, por favor. Sea lo que sea lo que haya pasado entre ti y J.R., se arreglará de una forma u otra.

— No, mamá. Ya he dejado de ser un chiquillo… Nada puede funcionar. Esta vez, no. Ni nunca…

— Jock, no le dejes ir…

— Debes hacer las paces con J.R., hijo.

— No puedo ir a la oficina todos los días y tener que forcejear con él, papá. No puedo seguir luchando por cada palmo de terreno. Pelear siempre. No quiero vivir de esa manera.

— No vas a abandonarme, Bobby. No me gusta que te escapes así.

— En mi vida he huido de nada. Pero esto es imposible, papá. Siento tener que decirlo, pero no puedo luchar a la vez contigo y con J.R. Me hiciste acudir a la «Ewing Oil» para que vigilara a J.R., pero cuando las cosas se ponen de punta, eres tú el que lo respaldas.

— Creí que llevaba razón.

— Por eso no puedo quedarme.

Tomó la mano de su madre, intentando pasar por alto las lágrimas de Miss Ellie.

— Lo siento, mamá. Lo he intentado. Lo he intentado durante mucho tiempo. Pero he perdido.

— Hijo —medió Jock, empezando a hablar con su habitual dicción arrastrada—, cualesquiera que sean las diferencias que tengamos, eres aún un Ewing. Nos tenemos sólo unos a otros. Seguiremos fuertes unidos…

— ¿Y a expensas de quién más? No, papá. No puedo vivir de esta forma.

— ¿Y dónde vas a ir? —inquirió Miss Ellie.

— No estoy seguro. Todo cuanto sé es que tengo que alejarme lo más posible de J.R.

Le estrechó la mano a su padre. Besó a su madre y dijo:

— Lo siento, mamá…

Y en seguida se fue.

Unos minutos después, J.R. y Sue Ellen entraron en el comedor. Ambos quedaron desconcertados al ver a Miss Ellie llorando y a Jock tratando de consolarla.

— Mamá, ¿qué ocurre?

— ¿Está usted bien, Miss Ellie?

— Se trata de Bobby —sollozó Miss Ellie—. Nos ha dejado.

— ¿Dejado…?

— Eso es, J.R. —dijo Jock— Abandona «Southfork». Siente que las diferencias contigo son demasiado grandes y que no pueden resolverse de ninguna forma.

Sue Ellen habló con voz quebrada.

— Aquí lo tienes, J.R. Aquí tienes exactamente lo que deseabas. Ya alejaste a tu hermano Gary. Y ahora es Bobby. Trataste de sobornar a Valene e intentaste hacer ver que Pam era una buscona. Me trataste muy mal a mí y has traicionado a tus amigos y a tus socios en los negocios. No hay nada que no seas capaz de hacer con tal de conseguir lo que deseas. Y al fin lo has logrado… Ahora eres el único hijo Ewing… Felicidades…

— Mamá… —gritó J.R.—. ¡Papá! Tú sabes que yo no quiero que Bobby se marche. Eso tienes que saberlo.

Miss Ellie alzó el mentón, con expresión dura y ojos firmes.

— Todo cuanto sé, J.R., es que ya se han ido dos hijos míos de esta casa. Y alguien tiene que ser el responsable…

Salió de la estancia con Jock muy cerca de ella.

A solas con Sue Ellen, J.R. se desató:

— Estás contenta contigo misma, ¿verdad? Me has hecho quedar muy mal delante de mi padre y de mi madre. Pues bien, déjame decirte algo, querida… Has dicho tu última frase en esta casa. Nadie me habla así delante de mamá y papá. Nadie… Nadie… Eres una borracha y una adúltera, y no sirves como esposa ni como madre… Estás perdiendo la razón, el dominio sobre ti misma ha desaparecido… Cuanto más pronto regreses a aquel sanatorio, mejor será… ¡Y esta vez quiero decir para quedarte allí para siempre…!

Sue Ellen lo miró fijamente mientras J.R. salía.

— ¡No! —gritó dentro de su cabeza—. No, no permitiré que me hagas eso. Te mataré antes… Te mataré…

En el apartamento de Kristin, ella y Alan Beam estaban tomándose su café de la mañana. Alan se hallaba vestido por completo, dispuesto para salir, pero Kristin llevaba aún sólo una fina bata que no ocultaba nada de su fuerte y joven cuerpo.

A pesar de una larga y activa noche, que le había dejado debilitado y satisfecho, Alan se encontró aún dispuesto a responder a los encantos de aquella mujer, nunca del todo contento con lo que había pasado entre ellos. Reconocía que aquella mujer era diferente a cualquier otra con la que hubiera estado. Reprimió el ansia de tocarla, de sentir de nuevo aquellos firmes pechos, de oprimirse contra ella, contra su desnudez, de sumergirse profundamente dentro de ella y oírla gemir, sentir cómo los dedos de la mujer se le clavaban en la espalda.

Siempre había creído que el sexo sólo no sería suficiente para hacerle regresar con cualquier mujer. Pero, claramente, Kristin constituía una excepción.

Señaló su maletín, que se encontraba en la mesita del café que había entre ellos.

— Me gustaría que guardaras esto para mí.

— ¿Qué hay?

— Unas cuantas cosas que es mejor que no guarde en mi casa…

Kristin lanzó un vistazo al maletín, como si contuviese alguna peligrosa criatura, dispuesta a saltar sobre ella en cualquier momento. En su relativamente joven vida había aprendido a compartimentar los elementos de su existencia: el dinero, el amor, el sexo, la ambición.

Para ella, se superponían sólo cuando uno de ellos podía ser la prefiguración del otro; en caso contrario, nada turbaba su pensamiento. Kristin siempre sabía detrás de lo que iba, y no permitía que nada se interpusiese en su camino.

Abrió el maletín. Había varias carpetas, un libro mayor. Algunos sobres cerrados. Y un revólver del 38.

— ¿Y por qué el arma? —preguntó con frialdad.

— No te preocupes. Tengo aquí a su gemela.

Y se dio unos golpecitos en el cinturón.

— No sabes nunca cuándo se te presentará la ocasión.

— ¿Vas a disparar contra alguien, Alan?

Sus ojos grises se encontraron con los de la mujer, y ninguno de ellos apartó la mirada.

— Hay alguien contra el que me gustaría disparar.

— Sí —respondió ella a la ligera—. Y, en principio, también yo. Pero, ¿lo hará alguno de nosotros?

Una fuerte llamada a la puerta hizo a Kristin volver la cabeza.

— No esperaba a nadie —comentó.

— Será mejor ver de quién se trata.

Kristin se dirigió a la puerta.

— ¿Quién es?

— La Policía —le respondió una ruda voz—. Abran…

Alan y Kristin intercambiaron una mirada. Alan cerró el maletín, y luego con llave. A continuación asintió.

La mujer abrió la puerta.

El sargento McSween se abrió paso.

— ¿De qué se trata? ¿Qué desea?

El fornido policía la miró por encima del hombro.

— Muy guapa —explicó—. Muy guapa. Pero demasiado cara para un pobre policía, con sólo un sueldo…

— Mire, McSween —dijo Alan.

— A callar, señor mío. Esto es un asunto de la Policía.

— No le comprendo —le respondió Kristin.

— Tengo una orden de detención…

— ¿Detención? No he hecho nada…

— Esto es todo un hostigamiento —comentó Alan—. Una de las facetas de J.R. Ewing.

— Señor —prosiguió McSween—, se está usted interfiriendo en la labor de un agente de Policía que cumple con su deber. Puedo hacerlo arrestar. Y que lo expulsen del colegio de abogados, señor letrado…

— ¿Y de qué se me acusa? —preguntó Kristin con voz temblorosa.

— De prostitución.

McSween miró hacia Alan.

— Es una chica muy bonita, ¿verdad?

— Eso es imposible —trató de decir Kristin, con la pesadumbre reflejándose en sus palabras.

Ella era cualquier cosa menos una prostituta, se dijo a sí misma, operando a un nivel seguro, a salvo de los peligros de sus hermanas de las calles.

McSween volvió hacia ella su duro rostro.

— Es usted una dama afortunada, me parece a mí… Tiene amigos en lugares importantes. Retendré esta orden de arresto durante veinticuatro horas. Le daré una oportunidad de salir de la ciudad, para un largo viaje. De forma permanente…

Se dirigió hacia la puerta, todo él aterrador, con su cuerpo fornido, todo músculo y amenazas.

Señaló hacia Alan.

— Y lo mismo le digo a usted, abogado. El tiempo se le está acabando. Tome el primer tren que salga, o tendrá visitantes que no le gustarán demasiado…

Una vez solos, Kristin se volvió hacia Alan. Durante un buen momento ninguno de los dos pudo hablar. Kristin se tambaleó hacia el sofá y se dejó caer en él, sin darse cuenta de su desnudez, con las mejillas enrojecidas y la boca temblándole.

— J.R. —musitó—. Lo mataré. Lo juro. Juro que lo mataré.

— Haga cola, señora mía. Tenemos unos cuantos delante de nosotros, que aguardan también su oportunidad.

18

J.R. estaba sentado detrás de su escritorio y perdido en sus pensamientos. Sonó el teléfono y lo descolgó.

— Aquí J.R…

— Escúchame, jodido cabrón —le llegó la voz de Vaughn Leland, más dura que de costumbre, más fuerte de la capacidad de un hombre para escucharla, pero, a fin de cuentas, la de Leland—, Te voy a dar una última oportunidad. Te lo pido por última vez. Devuélveme ese dinero…

— Vamos, Vaughn, ya sabes que no puedo hacer eso…

— J.R., te aviso…

— Eh, Vaughn… ¿Y dónde éstas, a todo esto? Tienes media Policía de Dallas buscándote, los Rangers y la Oficina Federal de Investigación a tus talones… Hombre, has armado un buen alboroto. ¿Por qué no vuelves y dejas que te pongan las esposas?

— Te diré dónde estoy, J.R. Lo suficientemente cerca para acabar contigo por lo que me has hecho…

— Vamos, Vaughn, no sabes lo que dices…

— Lo sé condenadamente bien… Ya veremos quién se sale al final con la suya.

Y colgó.

J.R. se quedó mirando el mudo receptor que tenía en la mano. Luego meneó la cabeza. El hablar no servía de nada y los hombres como Vaughn Leland no conseguían amenazarlo, de eso estaba puñeteramente seguro.

Siguió dedicado a sus cosas como si fuese un día normal.

19

Sue Ellen estaba sentada en la cama sin apartar la vista del revólver del 38 que se había puesto en el regazo.

Lo levantó, consciente de su letal capacidad, del terror que le producía. Lo dejó a un lado, se incorporó y anduvo hasta la ventana.

Mirando hacia abajo divisó el patio donde tan a menudo desayunaban los Ewing. Pero no aquella mañana. Aquella mañana era diferente. Extraña. Ominosa.

Bobby se había ido.

Muy pronto sólo quedaría J.R. en «Southfork». Dueño de todo. Rico y poderoso, y haciéndose más rico y poderoso a cada día que pasase. Infiriendo dolor y humillación, como si tuviese un derecho divino para ello.

Regresó a la cama y se quedó mirando de nuevo el revólver del 38.

Miró el reloj.

Ya era tiempo de marcharse. Cogió una chaqueta del armario y su bolso de un cajón, tras lo cual regresó a la cama.

El revólver parecía gritarle, a pesar de su aparente pasividad, con su capacidad de proporcionar liderazgo y firmes propósitos.

Alargó la mano hacia él. Era frío y áspero al tacto. Lo metió en el bolso y abandonó la estancia caminando con brío.

Antes tenía que hacer aún muchas cosas.

20

En el mismo instante en que Sue Ellen salía de «Southfork» aquella mañana, Cliff Barnes llegaba al cementerio.

Se dirigió con paso lento hasta la tumba de Digger, que estaba muy metida en un altozano bajo y herboso.

Permaneció durante un momento inmóvil, mirando hacia el montículo que recubría a su padre. Tenía los hombros caídos y parecía muy débil y más viejo que los años que tenía.

— Lo siento, papá. Los Ewing me han derrotado. Me engañaron para que aspirara al Congreso, me han expulsado del D.C.T., el único poder que tenía. J.R. me lo ha quitado todo, de la misma forma que hizo contigo Jock Ewing. Ya no me quedan muchas cosas que hacer. Excepto pararle los pies para siempre a J.R. No sé si esto te hará sentir mejor o peor, papá. Pero es algo que se debe hacer. Tengo que hacerlo. Y quiero hacerlo… Adiós, papá…

21

Bobby estaba de pie en la acera, delante del «Ewing Building» mirando hacia arriba. Cuán lejos habían llegado desde el principio como familia. Tanto los Ewing como los Southworth.

Peones, vaqueros, buscadores de petróleo… Hasta convertirse en rancheros y millonarios petroleros, hombres que aún llevaban los estigmas del Viejo Oeste, aunque pasasen la mayor parte de su tiempo en oficinas con aire acondicionado, en edificios como éste. ¡Cómo había crecido Dallas…!

Pero aquello no podía seguir así. No con un hombre como J.R., que se abría paso a costa de la vida de cualquiera. Arruinando tanto a amigos como a enemigos, amenazando a su propia familia, sin honestidad ni escrúpulos. Había que hacer algo. Una cosa u otra. Bobby llegó a la conclusión de que él era el único que podía hacerlo. El único.

Tomó una determinación.

EPILOGO

Una mujer de la limpieza, que hacía su ronda por el «Ewing Buiding» aquella noche, descubrió entornada la puerta del despacho de J.R., con la luz encendida.

Llamó a la puerta. Llamó a J.R. por su nombre. Entró vacilante en la estancia. Encontró a J.R. en el suelo, inconsciente, sangrando profusamente. Emitió un penetrante chillido.

Al cabo de diez minutos, una ambulancia estaba ya en el escenario de los hechos. Al cabo de cuarenta minutos, J.R. se hallaba ya en la mesa de operaciones del «Dallas General».

Se hicieron varias llamadas telefónicas. A «Southfork» y a otros sitios. Y los miembros de la familia comenzaron a reunirse en el hospital. Para cuando llegaron, se había casi realizado toda la operación quirúrgica. Se reunieron en la sala de espera, en el pasillo del quirófano, con voces roncas y cansadas, tocándose ocasionalmente, tratando de no hablar demasiado, con ojos que se rehuían.

Apareció un doctor con su bata verde de cirujano, quitándose la mascarilla. Sus ojos recorrieron a los Ewing, mientras éstos aguardaban a que hablase.

— ¿Todo ha ido bien, doctor? —preguntó Jock.

— No puedo decirle tanto, Mr. Ewing. Las heridas son muy graves, ha perdido una cantidad considerable de sangre y estaba muy débil cuando le trajeron. Hemos sido capaces de sacar una bala. La otra, desgraciadamente, está alojada en su columna vertebral. No hemos podido quitársela. No quiero mentirle, Mr. Ewing, pero se encuentra en una situación muy crítica. Si yo fuese religioso, me dedicaría sobre todo a rezar…

— ¿Ha dicho algo? —terció Sue Ellen.

— ¿Ha dicho quién le disparó? —inquirió Bobby.

— Permitimos que un detective de la división de homicidios estuviese unos segundos con J.R., cuando éste salió de la anestesia. J.R. estaba razonablemente consciente. Tengo la impresión —y la Policía tiende a convenir conmigo en esto—, repito que tengo la impresión de que sabe quién ha hecho esto, pero se niega a decir el nombre del que le ha disparado.

— ¿Y quién ha podido hacer una cosa tan terrible? —gritó Miss Ellie.

— Casi cualquier persona —respondió tajantemente Bobby—. J.R. se ha ganado más enemigos mortales que cualquier otro hombre de Texas. Ha causado la muerte de algunos hombres, ha destruido carreras y matrimonios, arruinado vidas. Sus enemigos son legión, y el odio en que ha incurrido es profundo e infinito…

— No puedo creer eso —comentó Miss Ellie.

— Me temo que sea verdad, Miss Ellie —le contestó Sue Ellen, tratando de consolar a la anciana.

Miss Ellie miró a su alrededor, como tratando de buscar unas inaudibles respuestas.

— ¿Por qué? —preguntó finalmente—, ¿Por qué J.R. no ha dicho quién disparó contra él?

Sus ojos acabaron por mirar al médico.

Este se encogió de hombros, se excusó y desapareció por el largo corredor.

— ¿Por qué? —preguntó de nuevo.

— Puedo pensar en una buena razón —respondió Jock con firmeza—. La venganza.

— Venganza… —repitió Pam incrédula.

Jock habló con nostálgico orgullo.

— J.R. es un Ewing. Saldrá de esto y buscará por sí mismo al desalmado que disparó contra él…

— ¡Oh, Dios santo! —jadeó Miss Ellie.

— La ley de los viejos tiempos —replicó Bobby, con una voz cargada de ironía— No puedes entenderlo… Pero esos días han acabado. Venganza. Desafíos con pistolas. Matanzas. Todo eso son cosas que pertenecen al pasado. Esto es una tentativa de asesinato, tal vez un asesinato, si J.R. no puede salir de ésta. Será la Policía la que encuentre al asesino.

— Además —intervino Pam—, puede existir una segunda buena razón para que J.R. no haya querido decir el nombre del hombre que ha disparado contra él.

Todos los ojos se dirigieron hacia Pam.

— ¿De qué se trata? —inquirió Jock.

— Sabe quien lo hizo y lo está protegiendo… O protegiéndola —terminó su frase Pam.

Miss Ellie hundió la cabeza entre las manos.

— ¡Oh, Dios mío, Dios de los cielos! ¿Cómo ha podido suceder una cosa así?

Se produjo un prolongado silencio. Cada cual estaba inmerso en sus pensamientos y recuerdos.

De repente, habló Sue Ellen:

— Esto puede resultaros muy difícil de comprender. Pero, a mi manera, yo aún amo a J.R. Le amo y le odio, que son dos cosas opuestas y concordantes, supongo… Me casé con él porque lo amaba. Y por eso he permanecido a su lado, a pesar de todo… He intentado con todas mis fuerzas que él me amase a mí…

Bobby la abrazó durante un instante.

— Comprendo tus sentimientos, Sue Ellen. J.R. y yo hemos tenido siempre nuestras diferencias, pero somos hermanos y ninguno de los dos ha olvidado esto. ¿Te acuerdas cuando estuvimos en aquel avión que se estrelló, papá?

— La vez que perdimos a nuestros dos hijos… —susurró Jock.

— Yo estuve inconsciente a causa del frío durante tres horas. El piloto se encontraba demasiado malherido para hacer nada. Pero J.R. nunca titubeó, se portó como lo que era. Nos sacó de aquel avión, nos construyó un abrigo e hizo que nos calentásemos. Lanzó señales de socorro y estuvo todo el rato hablando con nosotros, manteniendo elevados nuestros espíritus. Diciéndonos que todo saldría bien. Y así fue. Cuidó de nosotros, papá. Y nos salvó…

— Me acuerdo de todas las cosas que le enseñé cuando era sólo un muchacho —siguió Jock—, Cómo sobrevivir en el desierto. Aquella vez J.R. lo hizo estupendamente bien, Bobby… Ya sé que no te ha tratado muy bien durante todo el tiempo, que ha intentado mantenerte en segunda fila, que ha intentado regir la «Ewing Oil» él solo. Pero es así como J.R. hace las cosas. Pero cuando las cosas se pusieron tan mal, estuvo dispuesto a dar su sangre por ti…

— Tal vez sea así —repuso Pam en voz baja—, Bobby, J.R. y yo almorzamos un día… Trató de prevenirme de aquel antiguo compañero vuestro en el colegio, de Guzzler, para que hablara contigo y dejaras de hacer negocios con ese Guzzler.

— Tenía razón acerca de esto, aunque yo sentía gran cariño por Guzzler.

— También tengo algo que contarte —intervino Jock—. Cuando me dio el ataque al corazón, fue J.R. quien me salvó, el que me prestó su ayuda y me condujo al hospital. No todo el mundo sabe actuar de esa manera…

Miss Ellie alzó la mirada.

— Cuando Jock y yo nos casamos, a mi padre no le agradó esto en absoluto.

Jock sonrió.

— No aprobaba nada del «Hombre salvaje de las Llanuras»…

— Papá dijo que nuestro matrimonio no duraría ni cinco años. Se equivocó por casi cuarenta, y cada vez es más fuerte mi amor. Los padres no siempre tienen una buena visión de las cosas. Los padres cambian. Envejecen. J.R. pertenece a los negocios, en eso radica su talento, su don de Dios. Bobby, tú tienes garra para regir el rancho, el ganado. Permanece en casa, en el terruño, en la propia naturaleza de las cosas.

— ¿Y mi padre? —preguntó Lucy con su asustada voz de muchachita.

— Gary —repuso Jock, aclarándose la garganta de todo sentimiento—, Gary es el hijo pródigo, ¿no es verdad? Volverá un día u otro, se encontrará a sí mismo, regresará al buen camino. Creo en él, y en el futuro. A fin de cuentas, también es un Ewing, ¿verdad?

— Todos lo somos —respondió Miss Ellie—. Una familia llamada Ewing.

— Es cierto —prosiguió la conversación Bobby, mirando a su alrededor—. Sean cuales sean nuestras diferencias, nos mantenemos unidos los unos a los otros.

— ¿Qué pasará si J.R. se rinde? —preguntó Sue Ellen.

— J.R. es un luchador —terció Miss Ellie—, Conseguirá con esto su mejor hazaña.

— Y mientras tanto —siguió Jock— debemos rezar, confiar y aguardar. Siempre juntos. Diablos, somos Ewing, ¿no es así? Somos una familia. Y al final eso es lo único que cuenta, ¿no os parece?

Se acercaron unos a otros, se pusieron más juntos, aguardando en silencio, hallando coraje y fuerzas los unos en los otros. Siendo sólo uno. Siempre juntos.

Los Ewing dé Dallas.

DATOS DE LA PUBLICACION

Título del original inglés. The Ewings of Dallas

Traducción, Lorenzo Cortina

Cubierta, Yzquierdo

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Queda prohibida su venta a toda persona

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Depósito legal B. 30945-1982

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Sant Vicenç dels Horts 1982

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