Hay secretos que desean permanecer ocultos. En la antigua aula capitular de la Catedral de Valencia van a iniciarse los trabajos de restauración del Santo Grial. Nadie alcanza a imaginar la amenaza que se cierne sobre todos los implicados y sobre la reliquia más venerada de la Cristiandad. Frente al peligro que acecha, únicamente se encuentran el celador del Santo Cáliz, que tiene un mal presagio, y la jovencísima restauradora Elena Valcárcel, que se convertirá en sus ojos y sus oídos.

Mientras, desde Portugal, el poderoso benefactor de la restauración, Simao Do Carmo, vigila lo que ocurre dentro de los muros de la Seo, con la inestimable colaboración de su enlace en Valencia, Tarek al-Sharif, alias el Turco. Do Carmo está dispuesto a ser protagonista de unos hechos que pueden cambiar la historia. Los acontecimientos avanzan inexorablemente y todos siguen ajenos al peligro, pero 16 peldaños son los que separan al Santo Cáliz de un golpe diabólico…

Alicia Palazón

Los 16 peldaños. La cripta del Grial

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SoporAeternus 01.10.16

Alicia Palazón, 2014

Diseño de cubierta: SoporAeternus

Editor digital: SoporAeternus

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PREFACIO

La oscuridad habría sido completa si la luna llena no se hubiera colado por las pequeñas vidrieras de la capilla. Apenas pasaron unos segundos hasta que sus pupilas consiguieron acostumbrarse a la falta de luz y le mostraron una imagen que le produjo horror. Unas manos, tan solo podía ver unas manos, sacaban de su relicario el Santo Grial y desprendían con violencia el cáliz de la base. Quiso gritar con todas sus fuerzas pero fue en vano; estaba paralizado y mudo. Lo intentó de nuevo pero solo consiguió que le embargara una tremenda desesperación. Después, todo sucedió muy rápido, como si estuviera observando a través de las ventanillas de un tren en marcha. La preciosa piedra de la copa se hacía añicos contra el suelo desprendiendo destellos rojizos, se apagaba, desaparecía por las ranuras de las frías losas. Bajo sus pies inmóviles se abrió con estruendo la cripta vacía de la capilla. Tuvo que esforzarse por mantener el equilibrio para no rodar por sus 16 peldaños. Desde la oscura tumba le llegó como una náusea el hedor a humedad de la cal desprendida de los muros, de las manchas que rezumaban en las baldosas; sintió que se ahogaba y entonces despertó.

Por un momento no supo dónde se hallaba, ni quién era, ni en qué momento del día o de la noche estaba, solo que tenía palpitaciones arrítmicas y pesadas; se buscó el corazón y no lo encontró a pesar que lo sentía por todo el cuerpo. Caminó tambaleante, la luz brillaba de una forma extraña, pensó que iba a morir. Comenzó a susurrar una Avemaría y observó que las pulsaciones volvían a recuperar el ritmo siguiendo las pausas del rezo. Continuó recorriendo su habitación mientras recitaba una oración tras otra, y el corazón se fue aquietando, y le volvió el sueño.

CAPÍTULO 1

De camino a su rutina se repetía que nada tenía de excepcional o extraño el encargo que recibiera el día anterior. Al contrario, era totalmente natural que, ante la llegada de su Santidad, se iniciaran aquellos preparativos. Sin embargo, seguía tan mal impresionado como cuando salió del despacho de su Ilustrísima. Había tratado de racionalizar aquella desazón el resto de la tarde, pero fue una tarea infructuosa. Tal vez por eso le asaltó aquella pesadilla y el posterior ataque de pánico.

Subiendo la cuesta de l’Almirall, pudo contemplar bien dibujada en el cielo de una mañana clarísima el cimborrio de la catedral. Mientras cruzaba la plaza, donde se alzaba el Palacio Arzobispal, camino de la puerta lateral privada del templo, tuvo que sortear a un grupo de alborotados escolares conducidos por un guía-juglar que trataba de explicarles el significado de aquellas cabezas que coronaban la puerta románica de la seo valentina. Por un momento la presencia de los niños le distrajo. Le enorgullecía que en los últimos tiempos el interés por la catedral hubiera crecido entre propios y extraños, pero, al dejar el alborozo y el sol a sus espaldas, volvió a invadirle la inquietud.

Era temprano, todavía no había rastro de turistas con sus audio-guías en el interior del recinto sagrado. El silencio atronaba entre los muros. Era un silencio catedralicio, un silencio alto, a veces aterciopelado, acolchado y suave, y, a veces, frío y metálico. Un silencio peculiar, perfumado y oscuro. El silencio de la catedral tenía sus propios sonidos: los pasos, las cancelas que se cerraban, los cirios que crepitaban, los cuartos del Miguelete…

Escuchando sus pensamientos acompasados por su respiración, giró hacia el altar y, tomando el corredor de la Girola, se dirigió hacia la imagen gótica de Virgen de la Silla. Se arrodilló en la penumbra de la soledad y oró con la cabeza entre las manos ante aquella imagen que tanta paz le transmitía. Pero lejos de serenarse, se desbocó el estado de ansiedad en el que se encontraba. No hallaba el porqué estaba con el alma en un hilo. Abrumado, alzó los ojos y vio el rostro de la Virgen e, inmediatamente, el de aquella joven hermosa que había conocido a los pies de la santa Madre. Entonces recobró la calma. Estaba absolutamente convencido de que Ella le había enviado aquella visión. Le dio las gracias y, reconfortado, se dirigió a la sacristía. Allí el archivero y el deán intercambiaban impresiones sobre la visita papal con contenido entusiasmo, mejor dejaría para otro momento aquella charla. Les hizo un gesto con la mano y salió por donde había entrado. De nuevo en la calle, se tropezó con otro grupo, esta vez de japoneses silenciosos, muchos de ellos enmascarados. ¿De dónde les vendría la costumbre de taparse con esas mascarillas de cirujano? Nunca lo había entendido y nunca lo había preguntado. En estas estaba cuando entró a las oficinas del arzobispado. Las hermanas estaban alteradas. Acababan de conocer la fecha exacta de la visita de Su Santidad. Parecían niñas arrugadas ante una fiesta de cumpleaños. No se explicaba a qué venía tanto alborozo, llevaban más de un año preparando aquel encuentro, tal vez era el síndrome de la cuenta atrás. Se metió en un despacho vacío, consultó su agenda y marcó un número. Dos horas más tarde, esperaba en la Puerta de los Hierros la llegada de Elena. Puntual, a la sexta campanada del Miguelete, pudo ver brillar su melena roja entre las gentes, y su belleza exuberante y excesiva. Tras su aspecto demoníaco se ocultaba un ángel.

Mosén Arnau no le había comunicado el motivo de la reunión a la que acudía; pero, por su tono de voz y la urgencia de la cita, intuyó que algo le preocupaba. El canónigo era una figura de su álbum personal con la que había establecido contacto cuando le concedieron la beca para trabajar como restauradora en la catedral. Había visto en innumerables ocasiones a aquel sacerdote robusto caminando a grandes zancadas por las calles próximas al templo o revestido solemnemente en las procesiones del Corpus, porque ella creció en aquel barrio tan cargado de historia. Aunque, en realidad, no le prestó atención hasta su época de estudiante. Desde entonces lo asoció, como un descubrimiento, con la imagen que se había formado de Fermín de Pas, el magistral de la Regenta. Su eterna sotana clásica plisada le hizo recordar la tragedia de aquel ser literario; el contraste de su masculinidad oculta tras la vestimenta de clérigo. Le había visto envejecer, encanecer sin perder el cabello y encogerse desplazando su punto de gravedad hacia delante, pero sin menguar su atractivo. Todavía, aún anciano, era guapo, algo generalmente inusual entre los miembros de su gremio. Hasta que se lo presentaron, para Elena siempre fue el Magistral. En el trato personal no le decepcionó. Había imaginado que con un sacerdote solo se podía hablar de temas religiosos y que estos usaban siempre un tono mojigato. Muy al contrario, Arnau distaba mucho de aquella idea que se había formado; parecía un hombre capaz de entender la complejidad del ser humano, con una amplísima riqueza de temas de conversación y, sobre todo, un hombre que no parecía juzgar ni prejuzgar. Abierto y franco, no usaba de la retórica parroquial en sus charlas y demostraba poseer una cultura y una formación teológica manifestada con naturalidad.

En la Puerta de los Hierros pudo ver su cabeza plateada y, después, una sonrisa de bienvenida al son de las campanas de la torre campanario. En sus ojos se adivinaba un gesto de ansiedad. Tras agradecerle que hubiera acudido a su llamada con tanta premura, le invitó a pasar a la Capilla del Santo Cáliz. Allí, la luz era tenue, apenas unos rayos de luz, que se colaban por las vidrieras, creaban un ambiente de recogimiento. Le invitó a sentarse en el banco de piedra, a la izquierda del pórtico de alabastro, y mirándola con seriedad, comenzó a hablar:

—Querida Elena, te he hecho venir para que me asistas en un encargo muy especial. No sé si sabrás que ya está fijada la fecha de la visita del Santo Padre.

La joven asintió sin decir palabra Lo había leído en los periódicos y no quería interrumpirle porque estaba francamente intrigada; no tenía ni remota idea de en qué podría serle útil a mosén.

—Verás —prosiguió— la Santa Sede se ha puesto en contacto con este Arzobispado para comunicarle que, en un par de días, llegará a Valencia un equipo de profesionales de distintas nacionalidades con el fin de restaurar el Cáliz y su relicario, puesto que Su Santidad ha mostrado interés por celebrar la santa Misa con la copa del Señor como ya hizo su antecesor Juan Pablo II en su visita a Valencia. Un devoto portugués que patrocina una fundación de restauración de arte sacro ha sido quien ha propuesto la iniciativa y se hará cargo de los gastos.

Elena le interrumpió:

—Pero padre, usted sabe que yo no soy especialista en orfebrería, que lo mío es la pintura… Además, estoy segura de que ese equipo será excelente, sobradamente capaz de hacer el trabajo con pulcritud.

El clérigo le tomó las manos y le dio unas palmaditas que le invitaban a tener paciencia.

—Estoy seguro de ello. Sin embargo, serán tal vez manías de viejo, pero me desagrada dejar a merced de unos desconocidos el Santo Cáliz. Desde que el arzobispo Olaechea encargara el estudio de la copa para tratar de certificar lo que la tradición afirmaba, jamás se ha vuelto a manipular. Eso fue en 1960 y me consta que desde entonces han sido innumerables las solicitudes que pedían realizar sobre ella distintas pruebas e incontables también las negativas. Ya sabemos lo que queríamos saber. Este hombre debe tener mucha influencia en el Vaticano y, como se trata de una restauración y no de un estudio… En fin, tal vez ya sea hora de que recupere algo del brillo original. Necesito que alguien de mi confianza esté presente. Ya sabes que vamos a marchas forzadas para poner a punto el templo, y la visita del Papa acarrea un buen número de gestiones… en otra ocasión habría estado pendiente pero, hoy por hoy, no puedo; la Seo y toda la Iglesia valentina tenemos que prepararnos para coordinar un evento de magnitudes colosales. Quiero que les atiendas y les procures todo aquello que necesiten. Tú sabes idiomas y conoces el oficio de la restauración, tan solo quiero que seas mis ojos y, sobre todo, lo que más me importa, es que se le dé al Santo Cáliz el trato digno de la importante reliquia que es, y no la de un mero objeto artístico.

Elena sabía que no podía negarse, sin embargo le mostró sus reservas, un trabajo de tanta responsabilidad también debería comunicárselo a sus jefes…

El clérigo le interrumpió:

—No debes preocuparte por nada, yo me hago cargo de todo. Confío en ti, Elena, me gustaría que comenzaras a pensar en los detalles previos. Si te parece bien, mañana podríamos volver a reunirnos, para entonces ya tendré más datos, el tiempo que ha de durar, qué espacios requieren… Por supuesto es preciso que, al menos un mes antes de la llegada del Santo Padre, pueda exponerse el Grial ante los miles de peregrinos que llegarán a la ciudad y que tendrán la ilusión de contemplarlo.

Al despedir a Elena, mosén Arnau, responsable de Patrimonio y Celador del Santo Cáliz, sentía que había tomado una buena decisión. En otro momento, él mismo, como era su obligación y deber, habría estado presente durante todo el proceso, pero la hermosa Elena sabría suplir su falta. La había visto trabajar en la recuperación de los frescos renacentistas de los ángeles músicos, y había visto con qué cariño y respeto trataba a las pinturas, y cómo atendía al personal de la Catedral. Aunque su presencia levantó un buen revuelo y mosén tuvo que esforzarse para que algunos clérigos vencieran los recelos que provocó su extremada belleza.

Elena no era simplemente una mujer guapa. Era abrumadoramente bella, como una divinidad sensual y libidinosa. Pero solo en su aspecto físico porque, al tratarla y conocerla, se adivinaba de inmediato la candidez y la sencillez de su espíritu que, en lugar de producir admiración, paradójicamente, provocaba rechazo. Mosén Arnau solo invirtió una mirada en los ojos de la chica para comprender cuál era su verdadera hermosura. Tuvo que emplear su implacable retórica para defender a aquella joven que tan intenso debate filosófico-teológico había creado entre varios miembros de la curia. Si bien no la prejuzgaban, decían, una mujer con un aspecto como el suyo, podía levantar escándalo entre los fieles, porque aquella belleza era más de naturaleza diabólica, como el soberbio Lucifer, que un don divino. A lo que mosén respondía que era cierto que poseía una perfección magnífica que resultaba insultante; sin embargo, carecía del orgullo del ángel caído, y era todo humildad y respeto. No podían olvidar que fue Dios mismo quien creó hermoso a Luzbel pero también libre. En ejercicio de aquellos atributos divinos traicionó a su creador y, por su felonía, fue arrojado del Paraíso, no por su beldad. Si debemos tener caridad con los más desfavorecidos —argumentaba— por qué no con quienes han sido regados con cualidades sublimes. Los sacerdotes tuvieron que dejar de murmurar a regañadientes y pronto sucumbieron a la hermosa Elena.

Por su parte, la joven no fue ajena a la escrupulosa acogida catedralicia. Era lo habitual y lo asumía con resignación. Ella misma abominaba de su aspecto, es más, se culpaba de él. Nadie jamás sufrió tanto por su apariencia. De niña fue objeto constante de burlas y sarcasmos, era una criatura fea de solemnidad. Más que delgada, escuálida, con una cabellera roja y rizada tan poblada y abultada que hacía pensar que sufría de hidrocefalia. Los ojos eran tan grandes en su minúsculo rostro que parecía que de un momento a otro iban a salirse de las órbitas. Su tez tan pálida que se transparentaban todas las venas de su cuerpo, otorgándole una coloración azulada. Sin embargo recibió tanto amor que fue una niña feliz, hasta que con la pubertad tomó conciencia de la repulsión que provocaba su físico. Entonces deseó ser hermosa, lo deseó con todas sus fuerzas, lo rogó al cielo y lo repetía continuamente cada vez que se veía reflejada en cualquier superficie. Cuando dejó de contar con el entorno protector de la familia, pudo escuchar las mofas de sus compañeros de colegio. Pero un verano, al cumplir los doce años, con su primera regla, comenzó la transformación. Le crecieron hermosos pechos y su piel adquirió un saludable tono dorado que borró toda imperfección; su melena se suavizó y los rizos que habían sido indomables se estructuraron de manera que, aún recién levantada, no perdían su perfecta disposición. Sus ojos se almendraron y adquirieron un dulce color avellana, las pestañas se curvaron de manera que, cada vez que los entornaba, parecían las alas de un hermoso ánade. Sus piernas y sus brazos se moldearon como si hubieran sido esculpidos por un torno divino. Se sintió dichosa, hasta que regresó al colegio. Entonces, tuvo que soportar el asedio de sus compañeros, las miradas lujuriosas de los adultos, el rechazo de las pocas que fueron sus amigas y de las mujeres que se veían amenazadas e intimidadas por cómo deslumbraba. Y creyó que aquella metamorfosis era un castigo divino. Se sintió sola, terriblemente sola. Pero la mutación no cambió su alma, y poco a poco, se impuso el ejercicio de evitar las miradas y cautivar con su naturalidad y espontaneidad, aunque se hizo tremendamente desconfiada con las personas que se acercaban aduladoras. Aprendió a reconocer dobles intenciones y a aguzar los sentidos ante los comportamientos y las reacciones. La observación se convirtió en una de sus artes; pasaba grandes ratos sentada en lugares concurridos, mirando y elucubrando, deteniéndose en cada detalle, tratando de anticiparse a los acontecimientos. Pero seguía sola, terriblemente sola, refugiada en aquel trabajo que tanto placer le proporcionaba y que consistía, paradójicamente, en devolver la belleza a lo que la había perdido. Era el precio que tenía que pagar por la concesión de un deseo demandado con tanta vehemencia.

Al despedirse del magistral —en alguna ocasión temió que se le escapara ante mosén su cariñosa manera de llamarlo—, se sintió emocionada. Participar en un proyecto como aquel era una oportunidad que no se presentaba más que una vez en la vida. Un equipo internacional, con tecnología puntera y con un objeto tan especial… ¡cuánto podría aprender! Caminaba con la energía propia de la euforia que le embargaba, aunque le había quedado la sospecha de que en el ofrecimiento de mosén, en sus palabras, había inquietud contenida, tal vez incluso miedo.

CAPITULO 2

—Todo en marcha. Mañana salgo para Valencia.

A pesar de que llevaba años esperando aquella noticia, se limitó a responder con un escueto «muy bien» y, acto seguido, colgó el teléfono. Necesitaba reservarse aquel momento en silencio y soledad para disfrutar y explorar la excitación que le invadía. Cerró los ojos, acarició con su palma derecha el cuero de la butaca en la que se hallaba acomodado e imaginó cuando todo se hubiera consumado. No sentía necesidad de compartir la emoción que le embargaba, era suyo, solo para él, el placer y el premio de aquel largo y arduo trabajo que le llevaría a obtener una recompensa que había perseguido y planificado obsesiva y minuciosamente. Sin embargo, sabía que había muchos detalles por ultimar y que debía estar todo perfectamente fijado y cualquier circunstancia prevista. Por eso, Simao Do Carmo se levantó pausadamente y se dirigió hasta el despacho por los largos pasillos palaciegos de su casa manteniendo una actitud comedida y digna, como si los ojos del mundo le estuvieran observando. Sus pasos resonaban rítmicos y armoniosos sobre la noble madera, proyectándose sobre los frisos y los artesonados del techo con un eco solemne propio de los prolegómenos de un acontecimiento realmente especial. No cesaba de regodearse con la idea de que muchos lo habían intentado pero solo él lo iba a conseguir. Había empeñado más de un lustro en planificarlo, nada podía fallar.

Requirió la presencia de su secretario y le esperó contemplando las copas de los árboles de las montañas de Sintra con un aire marcial, manos a la espalda y pecho henchido, como un general ante las tropas en los instantes previos al asalto. Al poco sonaron apagados dos nudillos sobre el roble de la robusta puerta y el leve sonido al abrirse y cerrarse. Su secretario esperó en silencio. Sin mirarle le dio unos nombres y le indicó que los citara para esa misma tarde con una hora de diferencia. Inmediatamente, tan silencioso como había entrado, el secretario se marchó.

Do Carmo exigía quietud, era la primera de una interminable lista de normas. Había construido aquella casa para alojar al silencio, como una cámara acorazada que evitara cualquier vibración y rumor externo, pues sufría una pérdida auditiva de los graves en su oído derecho que le provocaba ensordecedores acúfenos que, en ocasiones, le hacían enloquecer. Sus sirvientes vestían calzado especial y estaban prohibidos los aparatos electrónicos. Abominaba viajar en avión pues le causaba tremendos dolores en el oído y acrecentaban su sordera; por eso, en lugar de un jet privado como era propio de los magnates de su clase, adquirió un hermoso e inmenso yate de los prestigiosos astilleros de Lurssen, en Bremen, Alemania, al que bautizó como Silente por la suavidad con la que surcaba los mares, sin apenas producir más sonido que el manso choque de las olas contra la quilla. Apenas veía la televisión ni escuchaba la radio y evitaba en lo posible los lugares concurridos, el tráfico, las calles, los restaurantes, pues el ruido de fondo actuaba como una caja de resonancia que le impedía seguir una conversación. Huraño y desconfiado, muy pocas personas se mantenían a su lado por un largo periodo de tiempo, con la mera excepción de su secretario y algunos miembros del servicio de la casa. Era un hombre difícil, profundamente acomplejado, que vivía en la continua contradicción. Era inmensamente rico, un acaudalado caprichoso que despreciaba el dinero y al que no interesaba saber el valor exacto de aquello que adquiría, aunque necesitaba hacer ostentación de su posición pues creía absolutamente necesario mostrar de continuo su inconmensurable fortuna o acabaría por ser ignorado. Desconfiaba de todos sus socios y de los cargos más importantes de sus empresas, aunque necesitaba imperiosamente de fieles que condujeran por él sus negocios, por eso hacía continuas auditorías internas y, casi siempre sin fundamento, despedía si sospechaba —cosa que ocurría con frecuencia— que le estaban robando o aprovechándose de su posición. Había puesto todo su empeño en labrarse una considerable cultura con el único objetivo de ocultar el humildísimo origen de su familia y, a pesar de que no soportaba las reuniones sociales, seleccionaba su asistencia a aquellos actos en lo que lo más granado se daba cita. No era muy hablador pero su sordera le había obligado a llevar la voz cantante en las reuniones y terciar con agilidad, por lo que era considerado un buen conversador, imprescindible en las fiestas, y un excelente anfitrión. No se encontraba cómodo con las mujeres pero necesitaba de su compañía en público; estaba convencido de que, de no haber mantenido un buen número de relaciones, podría haber dado a entender lo que no era. Sin embargo, en cuanto era cuestionado o contradicho, daba por finalizado el contacto, hecho que acrecentó su fama de don juan. Fue precisamente por las féminas, en especial por una de ellas, Amada Sousa, una brillante galerista cuarentona endemoniadamente fea pero con un estilo y una elegancia que le hacía parecer hermosa, como consiguió dotar a su anodino aspecto de un aire especial.

Cuando conoció a Amanda, Do Carmo no llegaba a la treintena, un joven en el que las galas de los pocos años no lucían. No se diría que fuera un hombre feo, pero tampoco guapo, habría sido un soso si su cartera no hubiera sido tan abultada. Ni alto, ni bajo; ni gordo, ni delgado, de cabello indefinido entre moreno y castaño, ni ensortijado, ni lacio; de difícil peinado. La nariz menuda, sin personalidad; los ojos pequeños, inexpresivos. De frente abultada y amplia, sin mentón. La prenda más exclusiva pasaba por ser invisible cuando él la vestía… Definitivamente de no haber sido Simao Do Carmo nadie se habría fijado en él. Amanda, entusiasmada por la conquista de un hombre mucho más joven que ella, al que las jovencitas perseguían por ser de los más ricos del país, le hizo ver que debía proyectar todo aquel acervo cultural que tenía, su posición, su gran personalidad. Y Simao no dejó pasar la oportunidad de que jugara con él como con un muñeco; ella se divertía y él se favorecía de aquel inestimable don que poseía de transformar lo sencillo en un objeto único. Cambió su estilo de peinado, le hizo colocarse unas gafas sin graduación que le hacían parecer más intelectual e interesante, le hizo inflarse a polvos proteínicos para aumentar su volumen muscular y seguir un estricto entrenamiento físico que desarrolló con éxito su figura. Le indicó qué tipo de camisas y qué clase de pantalones y americanas había de comprar y cuáles jamás debía vestir y qué zapatos le hacían elevarse unos centímetros sin que se observara alza alguna. Y, cuando acabó por enseñarle a elegir los complementos: relojes, corbatas, cinturones —decía que sin estos elementos el cuadro quedaba incompleto— Amanda había construido la imagen de un hombre seguro de sí mismo de aquel ermitaño que necesitaba de la aprobación del mundo.

Do Carmo disfrutó con aquel tejemaneje que con habilidad vertiginosa obraba Amanda, porque reconocía que en aquella pasión transformadora ganaba en su imagen externa, y tomó buena nota de cada indicación porque sabía que, más pronto que tarde, aquella relación pasaría a la historia. Sin embargo, aquella supo retenerle un poco más. Le mostró la necesidad de introducir en su vida el arte, dotarse de una pátina de exquisitez que solo el coleccionismo podía aportarle. Aquella mujer parecía saber exactamente cuáles eran sus carencias y cómo debía suplirlas.

En aquella época, Simao casi rozó la felicidad, fue sin duda la más intensa y activa de su vida. Aún con todo, supo encontrarle de inmediato el inconveniente: él no podía, no quería convertirse en un mecenas de esos que acaban donando su gran patrimonio artístico a un museo, alguna de cuyas salas llevaría su nombre, o invitando a la alta sociedad a la exhibición de su gran colección privada. Imaginaba a señoronas alabando obras que detestaban o no entendían y a artistas desquiciados elevando hasta el ridículo exegéticas alabanzas hacia el genio y su obra. No, le resultaba detestable, tenía que buscar algún resquicio por el que colarse en aquel mundo de forma especial, aportando un toque sublime. Cualquiera con poder adquisitivo y buenos marchantes podía atesorar arte, él debía destacar, despuntar, admirar, poseer aquello a lo que no se le puede asignar un precio.

Viajó con Amanda por España, Francia e Italia en busca de su colección; pero no acababa de encontrar lo que deseaba. Sin embargo, en la visita al palacio-castillo de Fontainebleu, tuvo una revelación. Se enamoró de sus galerías renacentistas, de sus maderas, de sus artesonados y, en especial de su sala de baile, de aquellas estancias construidas por Francisco I y Enrique II. Pensó en los terrenos boscosos que poseía en Sintra, allí quedaría perfecto su particular castillo. Sí, era una residencia especial lo que en realidad deseaba y no una simple colección. Y cuando visitó en Venecia aquel palacio gótico reconvertido en sala de exposiciones decidió que aquel era el modelo que le satisfacía. La depurada sencillez de los muros de piedra, de las columnas y capiteles, la sobriedad y la elegancia de los arcos ojivales, la serenidad del patio central por el que se colaba la luz distribuyéndola por las estancias que confluían en aquel centro de líneas limpias y rotundas, la escasa decoración que no fuera la estrictamente arquitectónica y la de las vigas de madera y artesonados de los techos en las que se exhibían escudos nobiliarios pero también decoraciones en zigzag y florales, representaba con exactitud milimétrica lo que andaba buscando. Aquel palacio le ofreció además la percepción de lo medieval con el uso de elementos modernos. Admiró y retuvo en su memoria los acristalamientos cerrando vanos y ventanas, la iluminación exenta en contraste con la nobleza de la madera, el mobiliario de líneas simples frente a la presencia de las aristas del XV, las paredes desnudas, de lienzos inmensos, donde solitarios lucían los cuadros. No necesitaba ver nada más. Tenía meridianamente claro que ese era su proyecto, así que dio por finalizado su viaje y regresó. Sin embargo no quería renunciar a reproducir las galerías renacentistas de Fontainebleu y eso le provocaba inquietud. Al fin se decidió a contárselo Amanda; confiaba en su criterio ciegamente.

—Tal vez si hicieras un claustro… —le sugirió— podrías ubicarlos a su alrededor. Conozco al grupo de arquitectos perfecto para que te lleve el proyecto. Además, deberías pensar en construir una capilla; no hay palacio que se precie sin ese espacio divino. No es necesario que la consagres, piensa en un lugar de meditación donde lucirían espectaculares obras de arte sacro. Todos los reyes y la aristocracia las han tenido y, por supuesto, no olvides unos baños árabes medievales, un spa moderno sería un horror en ese contexto. Todos estos elementos rodeando el claustro… consúltalo con los técnicos, podría ser fabuloso.

Aplicó todas sus energías en el diseño de su mansión. Definitivamente Sintra era el emplazamiento idóneo; allí existían otros palacios pero ninguno sería como el suyo. A pesar de que el de la Villa gozaba de una gran interés en la guías, para él no dejaba de ser un museo un tanto provinciano. Y ¿qué decir del renombrado Palacio da Pena, que era exhibido como una joya nacional? A Simao siempre le había resultado abominable, como un parque temático o un wonderland de artista americano con ese horror vacui tan patente en cada detalle y en cada uno de sus muros; cosa distinta era el Castillo dos Mouros, una ruina bellísima. El suyo sería el mejor de aquella población repleta de historia y de arte, aún más, uno de los mejores de Portugal.

En la construcción del que iba a ser su hogar había urgencia, su proyecto no se podía demorar más allá de los dos años. Eligió con mimo la distribución de las estancias y cuáles de ellas debían ser réplica exacta de aquellas que había visitado. Estaba entusiasmado con la idea. Le fascinó la difícil tarea de encontrar materiales de iguales características y obreros capaces de trabajar sus texturas y acabados; pero puso especial interés en aquella parte exterior que aunaba sus deseos por reproducir las estancias del palacio francés y que capturaba épocas, ámbitos y espacios fabulosos y diversos. La orientación de la casa hubo de adaptarse a las necesidades de la construcción del claustro, porque lo dispuso con el fin de conservar un tricentenario tilo que había de ocupar el mismo centro. Escogió uno a uno cada elemento de los capiteles de las columnas y para tallarlos se buscaron a artesanos picapedreros que reprodujeran todo el bestiario medieval: águilas, sirenas con cuerpo de ave y cola de serpiente, cenocrocas, centauros, bestias semihumanas, animales con varios cuerpos y también decoraciones vegetales, entrelazos, palmetas y piñas. Para la galería réplica de la biblioteca de Napoleón que dedicaría a despacho, contrató a un afamado librero y a un licenciado en archivística. Por su parte, Amanda se lanzó a la búsqueda de mobiliario de la época para albergar manuscritos, incunables, primeras ediciones, ejemplares únicos que se incorporarían a la ya voluminosa colección de Do Carmo que, en cuestión de libros, no era bibliómano, ni bibliófilo, ni siquiera bibliógrafo, era un perfecto bibliólata que compraba por el placer de comprar. En los baños también se empleó a fondo; le emocionó la elección de una pileta octogonal con columnas del siglo XIII, un frigidarium que se prolongaba hasta un lucernario en forma de estrella árabe.

La impaciencia le consumía, no veía el momento de ver acabado su sueño. Con la capilla tuvo más dudas; quería que fuera gótica, que mantuviera la misma línea del edificio principal. Le gustó la Round Church, la Rotonda del Santo Sepulcro de Cambridge, pero no acababa de verla ubicada en el claustro, así que, finalmente, se decidió por la sobriedad de la Gran Capilla de Aviñón, allí donde rezaran los papas, pero añadiéndole un laberinto como el de la catedral de Chartres en el centro de la nave y no como era habitual a la entrada del templo para que los peregrinos recorrieran de rodillas las baldosas negras.

Simao estaba en un estado delirante, no existía nada más allá de planos, reuniones con los arquitectos, revisión de los pedidos, contratas… Entonces se fue alejando de Amanda, le resultó muy sencillo y nada traumático, substituyeron su relación sentimental por una profesional, ella aceptó la situación, sabía que nunca retomarían lo que tuvieron. Amanda recorrió anticuarios y casas de subastas de todo el mundo para conseguirle los mejores cuadros y esculturas, los más variados y especiales objetos de arte. Mantenía contacto telefónico permanente con Do Carmo, en especial cuando existía alguna puja interesante. No hubo que dar explicación alguna, lo asumió naturalmente. Habría sido más cruel que la hubiera dejado como a las demás. Aquella forma de abandono era menos humillante que ser substituida por una joven hermosa, así es que no hubo heridas. Nunca jamás Do Carmo encontraría una mujer que le entendiera como Amanda.

Pasados dos años frenéticos, la casa desnuda comenzó a vestirse. Llegaron las sedas y los damascos, las esteras, tapices y alfombras; las sillas, butacas y sillones, las porcelanas y las cristalerías, las cuberterías de plata y de fino hueso, los jarrones, los candelabros, las lámparas, quinqués y candiles, los escritorios y burós, las camas, los doseles, los edredones, mantelerías, los ajuares de hilo, pebeteros, joyeros, e incensarios de todos los rincones del mundo, todo digno de un rey absoluto. Y, al fin, las obras de arte que habían de lucir en aquel palacio.

Conseguir cada pieza era como preparar una cacería. Simao había sido un empecinado cazador. La elección, los preparativos, la espera, la incertidumbre, el momento del disparo, la carrera de los perros, le proporcionaban un inmenso placer, casi el mismo que contemplar el cadáver aún caliente de la presa, cargarlo y llevarlo consigo. Sin embargo, una vez conseguido el trofeo, pronto sentía la necesidad de experimentar de nuevo aquella sensación. Pero desde que comenzara aquella molesta sordera que le provocaba aquellos insoportables ruidos, tuvo que dejarlo. Era incapaz de controlar de dónde provenía el crujido, la pisada del animal, incluso no podía reconocer si aquello que había escuchado era real, porque en sus oídos se había instalado perennemente toda clase de sonidos, murmullos y rumores. Encolerizado, dejó de cazar. Anhelaba tanto aquel ceremonial… Por eso, aquella nueva forma de batida le excitó tanto, era como recrear su afición negada. La elección de la obra, el rastreo del vendedor, las negociaciones, la puja, la subasta, contemplarla en sus manos, la elección del lugar… Cuánto más complejo resultaba, mayor ansiedad, mayor placer.

Durante este excitante proceso, Simao descubrió que en la capilla se encontraba en paz, allí sus oídos se sosegaban, los enloquecedores zumbidos y las reverberaciones y resonancias se esfumaban; existía el silencio, casi lo había olvidado. Por eso puso especial atención en completarla. En este punto Amanda había sido pulcra en extremo. Le consiguió un símbolo del poder terrenal, una esfera imperial de oro y gemas del siglo XII atribuida a Godefroy de Hay, aquel que era identificado como el «orfebre G» y que colaboró de forma habitual con el abad belga Wibold de Stavelot; un manto ceremonial del XI con escenas mitológicas en azul, bordado en oro de Baviera y otra túnica de coronación con el árbol de la vida. Para la cruz no buscó cualquiera, sino una del Sacro Imperio, una cruz griega en esmalte y piedras. Casi por casualidad Amada descubrió que a Simao le entusiasmaban los relicarios, por eso adquirió algunos realmente especiales en forma de díptico y de tríptico cuidadosamente trabajados en esmalte, plata, marfil y cabujones de vidrio. Otra de las piezas excepcionales fue un Cristo como juez supremo, una estatuilla exenta de apenas quince centímetros proveniente de Limoges en cobre dorado, ojos de cristal de diamante azul y gemas. Y tanto llegó a estimar aquel espacio de silencio, tan sosegado se encontraba entre sus muros y tanto placer le provocaba la contemplación de las obras que allí se exponían, que le dio por pensar que no había mejor lugar en el mundo en el que descansar para siempre. Así que encargó su propio sepulcro siguiendo los modelos del gótico: un arcosolio que había de estar sustentado por filas de encapuchados plañideros bajo arquerías. Su figura yacente en alabastro polícromo, vestido como en las sororas, los momentos previos a la muerte, con una simple camisa, y un cojín de paja en representación de la fugacidad de la vida, una extravagancia que Amanda aplaudió con horror.

CAPÍTULO 3

El jardín había quedado magnífico. Fue un espacio que le había preocupado porque no podía ni quería hacer casar los parterres y laberintos barrocos de estilo versallesco con su palacio gótico. Le costó encontrar una solución, pero cuando lo vio supo que había dado con la forma acertada. Se inspiró en los huertos monacales: frutales y plantas aromáticas. Así se lo comunicó a los paisajistas que vinieron exprofeso de España para ejecutar el trabajo. El resultado fue un conjunto especial, distinguido, en el que se habían plantado especies para que brotaran durante todo el año alternativamente y, con la llegada de la primavera, las diversas floraciones dotaban al ambiente de un aroma digno del mejor perfumista. Estaba satisfecho porque hacía de frontera y contraste con los bosques del paraje y enmarcaban a la perfección la silueta de la casa. Era una preciosa tarjeta de presentación. El día que se lo mostró a Amanda, la galerista no podía disfrutar del paseo, le tenía preparada una sorpresa, estaba emocionada ante un hallazgo inusual. Así que le pidió que le acompañara a la capilla, tenía algo que mostrarle.

A través de un marchante afincado en Londres, de muy dudosa reputación, supo que se había hallado en París un relicario fabricado para contener la Corona de Espinas del que se había perdido toda pista. Un relicario vacío que jamás cumplió la función para la que había sido creado, pero que tenía un incalculable valor por su carga legendaria que se remontaba a la época en la que Luis IX el Santo compró la Corona y otras sagradas reliquias de la Pasión a los emperadores de Constantinopla, logrando así que el prestigio de París creciera hasta convertirse en la segunda capital de la cristiandad. Pero lastimosamente, durante la Revolución Francesa, el relicario medieval que la contenía fue retirado para su fundición, aunque afortunadamente la Corona de Espinas fue salvada y enviada desde la Sainte-Chapelle a Notre Dame. Napoleón entonces encargó dos relicarios que repusieran la pérdida del original, pero uno de ellos desapareció de forma misteriosa de la Catedral. Este mismo fue el que el Turco, como era conocido el marchante, había ofrecido a Amanda en una de sus visitas a Shoteby’s de Londres y, por supuesto, no pudo dejar pasar la oportunidad aunque los trámites de la transacción implicaban un cierto riesgo.

—El mundo del negocio del arte es muy pequeño, todos nos conocemos— le contó Amanda a Simao cuando apareció con el bulto que todavía permanecía sin abrir— y el tráfico ilegal de obras está muy perseguido porque, además de la policía, las aseguradoras acechan llamadas por las jugosas comisiones e la decomisación de piezas que no tienen certificación legal.

—Merecía la pena. Quería que disfrutaras de esta pieza única y especial. La Corona, junto a la Vera Cruz, la lanza de Longinos, el Sudario de Turín y, por supuesto el Santo Cáliz, son las reliquias de la Pasión de Cristo, las reliquias por excelencia. Aunque a mí personalmente solo me merecen confianza plena de autenticidad el Sudario y el Cáliz y, si me apuras, la Lanza; de las otras, los relicarios son lo verdaderamente interesante.

Simao tomó de las manos de Amanda aquel maravilloso círculo y contempló excitado el fabuloso trabajo de orfebrería, cristal y esmalte. Complacido y orgulloso, pensó que debía informarse sobre el tema de las reliquias, una trama que le resultaba de lo más interesante; entonces Amanda atacó con una pregunta que no esperaba:

—¿Cuándo es tu cumpleaños, querido? Nunca me lo has dicho ni lo has celebrado, parece tu secreto mejor guardado.

—No es ningún secreto —Simao evitó demostrar que el tema le resultaba molesto.

—¿Es el 6 de junio?

—Pues sí, ¿por qué te interesa saberlo ahora?

—Ese es mi secreto, un regalo muy especial. Espero que me dé tiempo para que esté aquí ese día.

Simao simuló una sonrisa, estaba seguro de que se trataba del remate que le faltaba a su capilla: el retablo del altar, pero no quiso estropearle la ilusión a Amanda. Sabía que estaba especialmente interesada en esa pieza y nada le parecía lo suficientemente exclusivo. Mientras elucubraba qué habría encontrado al fin, Amanda hacía cuentas. Entre bromista y dramática sacó de sus pensamientos a Simao.

—¿Naciste en el 56?

Do Carmo asintió irritado ante tanta insistencia con la fecha de su nacimiento.

—Da un poco de miedo, tienes el número de la Bestia, el 666, el día 6 del mes 6 del año 56 —se había puesto melodramática— Simao, ¡eres el Anticristo!

Amanda rio mientras le tomaba del hombro pero a Do Carmo no le hicieron ninguna gracia aquellas palabras a las que no quiso dar mayor importancia; durante un tiempo quedaron dormidas en su inconsciente.

—Y bien —Amanda seguía sonriendo pero ahora por otro motivo— ya solo falta colocar las flores en los jarrones, ya tienes tu palacio y su jardín. ¿No es hora de que organices una fiesta de inauguración?

Dando por sentado que aquella maravilla debía mostrarse a lo mejor de la sociedad, y no solo portuguesa, Amanda comenzó a recitar nombres y comentarios para una larga lista de invitados. Y, después, la disposición de los espacios, el catering, la decoración floral… Simao la escuchaba aliviado, aquella mujer era una bendición, sin ella su vida habría resultado mucho más sombría y, más que gris, parduzca. Pero en su cerebro se había quedado como un sonsonete repetitivo, 666, el número de la Bestia.

Esa noche, impelido por una extraña mezcla de agradecimiento, remordimiento y morbo, le hizo el amor.

Volver a estar con Amanda fue gratificante y placentero. Todo con ella resultaba sencillo y excitante. Tenía la perturbadora habilidad de conducirle sutilmente por los preliminares del amor, transportarlo por los vericuetos del sexo, halagarle en el sosiego del fin, como si fuera él quien llevara las riendas en todo momento. Por eso le había resultado siempre tan cómodo no tener que fingir, no tratar de parecer un maestro de las artes amatorias. Cuando apareció Amanda en su vida se acabaron las agotadoras veladas en las que dejar bien alto el pabellón de su masculinidad, cuando debía interpretar el papel de amante perfecto ante las féminas que habían de actuar de transmisoras de su impecable proceder en el lecho. En realidad, le importaba un comino complacer a aquellas mujeres; tan solo buscaba el goce propio. Resultó extenuante pero imprescindible, formaba parte de su afianzamiento social. Una vez cumplido el objetivo de convertirse en el perfecto galán, Amanda le liberó de aquella molesta carga. Cuando dejaron su relación, llegó a pensar más de una vez que, de haber sido joven y hermosa, tal vez habría cometido el imperdonable error de pedirle matrimonio. Pero su relación era perfecta tal como era. Ambos sabían que existían límites, unos lindes que no debían traspasar, en especial Amanda.

Después de ella todo volvió a ser inquietante. No deseaba regresar al escenario de la conquista pública; su fama estaba más que labrada, tan solo necesitaba cubrir sus necesidades que, por otra parte, no requerían de más aditamentos que la propia satisfacción. Y, al fin, una noche se decidió a acudir al sexo de pago. Rehusó inmediatamente los clubes de lujo a los que había acudido con alguno de los empresarios con los que había hecho tratos. Aquello también requería de un ceremonial que le recordaba demasiado a sus noches de donjuán. Había fantaseado en multitud de ocasiones con los burdeles cutres de luces encarnadas y mujeres groseras. Una visión que tomó tintes cinematográficos cuando puso por primera vez sus suelas de tafilete en las húmedas, sucias y resbaladizas calles del barrio chino. Luces de neón que se encendían y apagaban disfrazaban la cruda realidad de las mujeres que vagabundeaban con aires de gueisa dormida, vigiladas con aire cansino por macarras de cabello grasiento. Era como haber retrocedido en el espacio y en el tiempo, como hallarse en un gueto de exterminio con sus edificios abandonados, las escaleras enmohecidas, la ropa sucia tendida en las fachadas. Putas viejas y gastadas, que no recordaban su intención de dejarlo cuando se hubieran hecho con un dinero, esperanzadas un tiempo en que algún buen mozo las retirara de la calle, que guardaban las esquinas mientras echaban un ojo a los niños de la miseria que jugaban entre cartones, vidrios rotos, ratas y malas hierbas en un solar. A lo lejos se escuchaba el grito despojado de humanidad de una mujer contra su proxeneta, un grito sin dignidad que los oídos del barrio no escuchaban. Los voyeurs paseaban, manos inquietas dentro del bolsillo, buscando gratis un trozo de carne que lamer con la mirada. Eran hombres sucios, mayores, sin rasurar, que deambulaban en sentido contrario a las meretrices, que huían de ellos cuando sabían que el contacto no era remunerado. Desde dentro de un club llegaban sones de aire sureño, olor a tabaco y a sifón embozado, y chicas más jóvenes que llamaban con la mano invitando a los clientes.

En aquel ambiente sórdido, encontró un placer terriblemente excitante que le satisfacía paradójicamente por el desprecio que le provocaban las putas y los otros hombres. Y con las empalagosamente perfumadas mujeres de escotes y carnes desbordadas por prendas ajustadas que resaltaban la celulitis de sus piernas y sus abdómenes, también impuso su regla de silencio: bajo ningún concepto debían hablar, ni tratar de buscar conversación, ni indagar en sus penas y, especialmente, les instó a no fingir. Y en aquella posesión brutal halló un placer que se convirtió en deseo enfermizo. Hasta que comprendió que era arriesgado, que comenzaba a estar descontrolado, que le ocupaba demasiado tiempo y demasiadas molestias y precauciones. Así que, acabada su mansión e instalado definitivamente, cambió su rutina y la integró allí. Volvió el servicio patas arriba; despidió a las doncellas viejas, a las casadas y a aquellas que mostraron reticencias al ser libidinosamente observadas. Escogió jóvenes hermosas en un ritual que incluía un amplio interrogatorio, alguna actitud soez que implicara la aceptación absoluta de estar al servicio del amo de la casa. Y así, bajo los muros de su palacio, actuó como un señor feudal dueño de los cuerpos y las almas de aquellas sirvientas, y, con esa ostentación de poder, suplió el morbo que le provocaban los clubes de alterne.

Volvió entonces a sentir el mismo alivio que le proporcionó Amanda, con el acicate de la inmediatez en ser satisfecho que aumentó considerablemente su actividad. Hasta que entró en su vida aquella joven de pechos desbordantes, años más tarde, cuando se lanzó en busca de nodrizas que amamantaran a su pequeño.

CAPÍTULO 4

La noche de la fiesta de inauguración de su nueva residencia en Sintra, Simao Do Carmo estaba exultante. La tramoya que había preparado Amanda resultó soberbia. La iluminación del jardín, los centros florales de las mesas, los uniformes de los camareros, la música, cómo habían destacado las obras que lucían en la casa… Vestido para la ocasión por su imprescindible amiga, recibía con la mejor de sus sonrisas a personalidades de todos los ámbitos en el centro del patio acristalado, y respondía con entusiasmo contenido las preguntas que sobre la edificación o sobre los cuadros y esculturas le hacían sus invitados. De vez en cuando Amanda le presentaba a algún artista o miembro de su gremio y les hacía pasar hacia el claustro para mostrarles los baños, la biblioteca y la capilla, que había quedado por fin completada y desvelada ante su dueño minutos antes de comenzar la inauguración.

Ese mismo día, aprovechando el trasiego que había en la casa, con absoluto secretismo, la enamorada galerista había dispuesto que unos operarios colgaran en el altar un retablo del que estaba especialmente orgullosa. Se trataba de un Macip, un pintor valenciano, padre del reconocido Juan de Juanes, una obra que procedía de una colección privada de Nápoles y que jamás había sido expuesta, ni aparecido en catálogo alguno. En el retablo se representaba una Última Cena en un formato todavía gótico, aunque en los trazos de la pintura ya se percibía la influencia renacentista italiana que entró a España por el antiguo Reino de Valencia. Pero lo verdaderamente interesante era que en la escena, el cáliz de Jesús era el mismo que, años más tarde, pintaría su hijo Juan de Juanes en la Santa Cena conservada en el Museo del Prado. La misma copa que se venera en la Catedral de Valencia como la auténtica reliquia que contuvo la sangre de Cristo.

Cuando Amanda, emocionada, le hizo pasar a la capilla, «a tu capilla de las reliquias», como la bautizó, Simao trataba de imaginar cómo sería el remate final que le había preparado, pero lo que encontró era radicalmente distinto a lo que había sopesado. Mientras escuchaba los detalles del pintor y de la obra, la mujer no dejaba de observar sus reacciones; parecía complacido y especialmente interesado en la historia de la Copa.

—Y ¿dices que ese cáliz es el auténtico? Yo pensaba que sería más sencillo, parece muy moderno.

—Porque no has de fijarte en la base, solo el vaso es la reliquia, el resto es un adorno, un relicario añadido en la Edad Media.

—¿Y dices que es el auténtico?— volvió a insistir sin apartar los ojos de la pintura.

—La autopsia arqueológica parece avalar la tradición, y los especialistas llegan hasta donde pueden llegar: a afirmar que ese pudo ser el cáliz que usara Jesucristo en la Última Cena, y que no existe ningún inconveniente, ningún argumento en contra para rebatirlo. Muchos cálices han pretendido arrogarse el privilegio. En la Edad Media eran al menos veinte, en el XVIII apenas se sustentaban ocho y, hoy por hoy, diría que solo queda en pie el Cáliz de Valencia.

—Entonces lo quiero, consíguemelo.

Pronunció la frase con la mirada clavada en la escena central, examinando cada detalle. Le pareció que más que la imagen de Jesús, el pintor quiso centrar la atención en el cáliz. Creía ver que todas las líneas convergían en la preciosa copa y que los ojos de los allí representados confluían en ella atraídos por una poderosa seducción. Amanda le contestó contrariada, sabiendo que cuando quería algo era difícil hacerle cambiar de opinión; por eso trató de emplear un tono ligero y desenfadado.

—Pero querido, eso es del todo imposible, la Iglesia ya no vende sus reliquias. No creas, muchos han intentado hacerse con él, incluso reyes. Me consta que el mismo Fernando el Católico y otros lo intentaron. ¡Como no lo robes!

Remató con una carcajada, le tomó del brazo y le urgió a prepararse para recibir a los primeros asistentes que ya estaban al caer. Simao le obedeció y pensó «ya veremos».

Comenzaba a estar saturado de repartir sonrisas y halagos, de elogiar la belleza de las damas, de bromear y agradecer que hubieran aceptado su invitación cuando Amanda se acercó con un caballero. Se lo presentó empleando un perfecto inglés.

—Simao te presento a mi amigo Tarek, un prestigioso galerista que opera en Londres.

Los dos hombres se estrecharon la mano con firmeza mientras Amanda, con disimulo, le susurraba en su oído bueno que este era quien le había conseguido el relicario de la Corona de Espinas.

Tarek Abdel Qâder al-Sharif, conocido como Tarek el Turco o simplemente el Turco, se crio en las calles del Gran Bazar de Estambul. Era el undécimo hijo de una paupérrima familia de cristianos coptos que residía en la megalópolis de El Cairo y que, por azares del destino, fue a parar a la preciosa ciudad del Bósforo, la bulliciosa urbe de los quinientos minaretes. Extremadamente despabilado e ingenioso, conseguía a diario algún provecho de los cientos de miles de visitantes que deambulaban por las intrincadas callejuelas del bazar, y se movía con la agilidad de una anguila entre las riadas de gente, el bullicio y los comerciantes que cargaban grandes fardos a sus espaldas. El moderno pícaro conocía por su nombre a los propietarios de los cerca de cuatro mil comercios, aunque él se encontraba especialmente a gusto en el Benestan interior donde se ubicaban las tiendas de los plateros, los joyeros, los orfebres, el Kuyumcular. Le atraían los objetos de valor, las sedas, los espejos y no las almizcladas callejuelas donde su padre vendía especias gritándolas al público. El chaval pronto destacó y los más afamados joyeros le dejaban encantados la venta de sus mejores alhajas, pues tenía un don especial para conseguir en el complejo juego del regateo la mejor ventaja. Se inició con baratijas y fruslerías colocadas hábilmente a los turistas, pero pronto le dejaron hacerse cargo de las ventas con los avezados turcos pues sacaba rédito como nadie. Como una hormiga fue guardando las propinas que recibía, primero de hacer recados, de orientar a los extranjeros perdidos, de conducirlos a alguna tienda con la que tenía tratos y, después, de las ventas más importantes. A los 21 años, con lo que llevaba ahorrado, se compró un traje, unos zapatos y una lujosa maleta de piel, un billete de avión a Londres y se despidió de sus hermanos. Cinco años después ya tenía su propia joyería y, al poco, su tienda de antigüedades. Descubrió que había muchos clientes que deseaban lo que no se encontraba en exposición y él no tuvo ningún reparo en conseguir lo que aquellos neuróticos caprichosos querían adquirir. De la almoneda pasó a la galería de arte y, de ahí, a recorrer el mundo de subasta en subasta y codearse con los personajes más acaudalados e influyentes del mundo.

Entre él y Simao se estableció enseguida una estrecha complicidad. Mientras atendía a un joven recién iniciado en la sociedad, Amanda pudo contemplarlos en el claustro haciendo constantes pausas en su caminar, manteniendo una charla que, a juzgar por los pocos gestos y el aire sesudo con el que conversaban, debía tener un cierto peso e interés para ambos. Jamás le contó de qué habían hablado, pero desde esa misma noche Tarek la sustituyó en su ascendencia sobre Simao.

A raíz de aquel encuentro, el acaudalado portugués se inició en el mecenazgo, en el patrocinio del arte sacro antiguo. Contactó con los científicos más eminentes, con los técnicos más afamados y becó a diestro y siniestro esperando poder formar el mejor y más prestigioso equipo de investigación y restauración del mundo. Por un tiempo se sintió como un Médicis y se interesó por aprender el complejo mundo en el que había entrado, pero sin perder de vista su objetivo: certificar la autenticidad de la copa de Valencia. En todo este proceso contó con la inestimable ayuda de Tarek, que se movía por despachos, universidades y fundaciones como por las calles del Bazar de Estambul. Su intermediación favorecía que Do Carmo se convirtiera en una figura lejana y gigantesca a los ojos de sus patrocinados, que jamás tuvieron estrecho y directo contacto con él. Se creó el respeto que daba la distancia y la imaginación.

Pero Simao aspiraba a llegar hasta las instancias más influyentes de la Iglesia, establecer contactos, patrocinar proyectos, fichar a los mejores de los que ya comenzaba a obtener las fidelidades propias de los agradecidos. Fueron largos años de paciente espera que obtuvieron su recompensa. Su fama de benefactor generoso y altruista había crecido y se había extendido de tal forma que logró al fin que en el Vaticano lo tomaran como restaurador de cámara. Sin embargo Simao no cejaba en su empeño y objetivo; por muy diversos caminos solicitó permiso al arzobispado y a la Catedral de Valencia para realizar nuevas pruebas a la santa copa pero siempre obtuvo la misma respuesta: con las conclusiones arqueológicas de 1960 se encontraban satisfechos. Poco más se podría avanzar, aseveraban, como mucho qué sistema de tallado se había empleado o fijar con más exactitud la época de cada uno de los elementos, pero que lo esencial ya había quedado claro. Estaban más interesados en la investigación de la tradición, de las leyendas y de la historia.

No le quedó más remedio a Do Carmo que satisfacer su ansia tomando aquel camino que le sugería la diócesis valentina, así que se lanzó a devorar todos los estudios, libros, documentales, entrevistas que versaban sobre el Grial, el objeto de culto más codiciado y buscado de la historia del mundo occidental, una pieza que llegó a convertirse en un entidad esotérica con presuntos poderes sobrenaturales. Una Copa de la Alianza por la que la codicia del ser humano había derramado sangre y de la que se decía que daría la inmortalidad a aquel que la poseyera.

CAPÍTULO 5

Tras su entrevista con mosén, Elena se lanzó a la calle emocionada. La Plaza de la Reina estaba demasiado concurrida para mantener el brío de sus pasos sin tener que ir sorteando continuamente a los viandantes, que no parecían tener un rumbo determinado y que se paraban repentinamente ante cualquier escaparate o charlaban en grupos. Así que, sin pensarlo, hizo un quiebro y tomó el pasaje que llevaba a la plaza del Milacre del Mocadoret.

Llegó a aquella plazuela tranquila, nada transitada, en la que se escuchaban los canarios de los balcones cantando en sus jaulas. Al verse parada en su centro, no entendió cómo había llegado hasta allí, cómo se había saltado la autocensura que se había impuesto. El que fuera su pareja y con el que había roto apenas hacía unos meses era el propietario de la librería de viejo que hacía chaflán. No quería verle bajo ningún concepto porque le amaba profundamente y, aunque no deseaba olvidarle, su dignidad le impedía ceder a sus deseos, y su prudencia le decía que era mejor evitarle. Tan solo aspiraba a poder vivir sin dolor, sin que su constante recuerdo le comprimiera las entrañas. Seguía allí parada, como si el tiempo se hubiera detenido, porque la casualidad, o tal vez, la fatalidad había provocado que se reprodujeran las circunstancias del día en que lo encontró.

Aquel mediodía de hacía poco más de dos años también había salido de la Catedral, tras mantener una emocionante charla con sus jefes y mosén Arnau. Trabajaban en la restauración de la cúpula barroca cuando a alguien se le fue la mano e hizo un buen boquete en la bóveda. Después del revuelo, de las disculpas, de examinar los daños, apareció el gran descubrimiento de los frescos. Bajo las placas de escayola había algo pintado. Y así se lo comunicaron al responsable de Patrimonio de la Catedral. Al despedirse hasta el día siguiente, la euforia del misterio escondido le dominaba y los viandantes le molestaban en su trote, por eso se metió por aquel pasaje hacia la plaza en donde descubrió una nueva librería de viejo que había substituido a una tienda en la que se enmarcaban cuadros. Miró de reojo el escaparate, otro día entraría a ver qué tenían… pero le llamó la atención un título de un facsímil muy destacado en la disposición de la vitrina que llevaba por título Secretos escondidos de la Catedral de Valencia ¿Existían las casualidades? Decidió entrar.

La librería estaba vacía. Miraba a su alrededor en busca de algún dependiente cuando escuchó una voz que salía de detrás de las estanterías. «Disculpe, le atiendo en seguida». Aguardó aspirando el característico olor dulzón de los libros que ya han sido leídos. Sobre el mostrador había una pila a la espera de ser colocados en su lugar, una bandeja con caramelos y unas tarjetas: «Luis Faus Boronat, librero». No podía creerlo, ¿cuántos Luis Faus Boronat habría en Valencia? Ella conoció uno muchos años atrás. Fue en el colegio, en la época en la que todavía era un pato horrendo. Lo recordaba perfectamente porque era un chico más mayor, tremendamente simpático e inteligente, que la trataba con normalidad y cariño, tal vez porque con él también se cebaron los escolares en alguna ocasión, pues sufría una dermatitis atópica que le provocaba unas alergias en la cara y las manos que daban pena; pero él era guapo y fuerte. Eso lo cambiaba todo. Después del verano en el que se transformó, ya no lo encontró ni en el patio ni en las aulas, dijeron que se había ido a vivir a otro país. Le echó de menos y le olvidó.

Esperó a que apareciera con ansiedad, tal vez era otro. Segundos más tarde, un joven con unas gafas de sol se disculpaba.

—Me va a perdonar, pero en estos momentos no veo absolutamente nada, por error acabo de ponerme en los ojos el líquido de limpiar las gafas en lugar del suero para las lentillas. Puede usted mirar lo que quiera. Supongo que no tardaré mucho en poder atenderle.

El muchacho se sonó y se limpió por debajo de las gafas los ojos llorosos. A Elena la situación, a pesar de los pesares, le resultó muy cómica.

—Disculpe, ¿es usted Luis Faus?

—El mismo.

—Y por casualidad ¿no habrá ido al colegio Escolapios de la calle Carniceros?

El librero ladeó la cabeza con sorpresa.

—Pues sí, hace unos cuantos años. Y alzó las manos en signo interrogativo.

—No sé si te acordarás de mí, soy Elena Valcárcel.

Luis sonrió con franqueza y exclamó con un tono totalmente sincero:

—¡Pues claro que me acuerdo de ti, la preciosa pelirroja trasparente! ¡Cuánto me alegro de verte! Bueno —rectificó—, ahora cuando recupere la visión.

—Yo también me alegro, me dio mucha pena no encontrarte cuando empezó el curso. Pero —titubeó— ¿puedo ayudarte en algo?

—La verdad es que sí. ¿Podrías buscar por ahí detrás? Hay unas ampollas de suero fisiológico, necesito refrescar los ojos, no sabes lo que me escuecen.

Elena lo encontró enseguida y se ofreció a ponérselo. Cuando le quitó las gafas, pudo observarlo con calma y fijarse en su rostro con la tranquilidad que le daba su temporal ceguera. Reconoció sus facciones aunque, de no haber leído su nombre en la tarjeta, nunca habría llegado a saber que era él. Le puso las gotas con cuidado y le secó con los dedos las lágrimas como muestra de agradecimiento por aquellos años en los que fue tan amable con aquella niña atormentada.

—Gracias, me ha hecho mucho bien, tienes manos de ángel. Bueno, ¿y qué ha sido de tu vida?, ¿te has casado?, ¿a qué te dedicas?

Elena se sonrojó pero no le importó en absoluto.

—No, estoy muy soltera. Trabajo en la restauración, principalmente de arte sacro.

—¿Qué me dices? ¡Qué interesante!

Luis se quitó las gafas y se frotó de nuevo los ojos que ya no estaban tan enrojecidos. Aún veía un poco borroso, pero ya podía percibir la silueta de Elena a contraluz. Distinguió enseguida su cabello rizado pero, claro, ya no era una niña. Parpadeó varias veces y se secó de nuevo las lágrimas. Elena se mantenía en silencio, casi temiendo respirar. Luis se recuperaba y ella deseaba que jamás pudiera verla, tenía miedo, ¿cómo iba a reaccionar? Le dolería una reacción mezquina o grosera. Prefería recordarlo como el niño gentil que nunca se burló de ella, ¿y si lo hacía ahora? Pero Luis, antes de ver a la bella Elena, había recordado a la bella niña transparente y, aunque le impactó su belleza, no le extrañó. Colocándose las gafas de ver exclamó:

—¡Dios mío! ¡Sigues siendo la hermosa niña de siempre!

Estuvo a punto de llorar de la emoción mientras recibía dos besos en las mejillas que fueron depositados con gozo y cariño.

—¡Qué suerte que nos hayamos encontrado! ¿Qué te ha traído hasta mi tienda?

Elena no sabía cómo comportarse, había aprendido a ser esquiva a no mirar a su interlocutor, pero, ante la naturalidad, no sabía cómo actuar. Le costó pronunciar las primeras sílabas.

—Venía a por el libro de la Catedral que tienes en el escaparate.

—¡Vaya!, ¿te interesa el tema? Has ido a caer en la librería mejor surtida. Soy fan de su historia.

Demasiadas casualidades, no lo podía creer, así que preguntó, intrigada, por qué motivo.

—Bueno, es una historia que no suelo contar, es cosa de familia y me da un poco de reparo. Embarazado, miró el reloj.

—Casi es hora de cerrar. Te invito a comer, seguro que tenemos mucho de qué hablar.

Aquella tarde, la librería de viejo de Luis Faus Boronat no abrió sus puertas y, desde entonces, los dos jóvenes ya no se separaron. De forma suave, armoniosa, sin hacer ruido ni escenas ridículas, Luis y Elena comenzaron a amarse. Ella lo adoraba porque fue el único hombre, a excepción de su padre y de mosén Arnau, en el que había encontrado una mirada limpia. Era a ella a quien miraba, a la Elena que se ocultaba tras su precioso aspecto y no había ni deseos lúbricos, ni desprecio, ni conmiseración, ni celos, ni envidia. Imbuido por el brillo que desprendía, era incapaz de ver cuán maravillosa era por fuera.

Estuvieron flotando unos meses hasta que Luis se dio de bruces con la realidad y contempló algo que le horrorizó: cómo el mundo miraba a Elena. Eran escenas grotescas, deformadas, esperpénticas, de fealdad extrema y se enfureció. Pero ella con dulzura trató de quitar hierro al asunto y aplacó su ira. Después, hubo de emplear toda su moderación y rogarle que no hiciera caso, que ya estaba acostumbrada, que había aprendido a no ver, que ya no le importaba. Llegó a explicarle con detalle cómo se había sentido en su infancia cuando era aquel monstruo acuoso y cómo pidió el don de la belleza y cómo se arrepintió de haberlo hecho. Pero llegaron los enfados y las discusiones acaloradas en las que Elena sacó toda su rabia.

—Mírame, ¿qué quieres que haga más para que no reparen en mí? Fíjate en cómo visto, ¿te parecen mis ropas seductoras, estos pantalones se ajustan a mi cuerpo acaso? ¿Y el escote deja ver mis pechos? Será porque son sexis estos zapatos planos… o por lo mucho que me maquillo. ¿Sabes?, no he comprado jamás un maquillaje, ni una barra de labios, ni máscara de pestañas. No voy a la peluquería, me perfumo con agua de bebé. Mis únicos cuidados son el agua y el jabón. Jamás me he puesto un biquini, desde adolescente gasto esos horrendos bañadores de natación. Mi ropa interior parece la de una religiosa o ¿no te has parado a pensar que me gustaría ponerme esos vestidos tan lindos, o unos zapatos de tacón? En cambio, he tenido que conformarme. ¿Qué quieres que haga? Todo es inútil. No hagas tú más grande esta maldición que tanto me ha costado aprender a sobrellevar.

Luis se percató entonces de que, efectivamente, la pobre Elena trataba de ocultarse tras una vestimenta nada femenina que, sobre ella, milagrosamente se convertía en sencillez cargada de elegancia y de que no se adornaba en absoluto. No llevaba pendientes ostentosos, ni pulseras, ni anillos, ni rastro de maquillaje. Y le vino el perfume de su cuerpo y de su pelo de niña recién duchada. Se maldijo por no contener su indignación, porque no eran celos lo que sentía. Elena caminaba por el mundo como un ángel ajeno a su entorno y él, precisamente el hombre que la amaba, le estaba haciendo recordar la pesadilla en la que vivía. Quiso compensarla, se prometió que no volvería a montarle una escena, pero fue incapaz. Un profundo malhumor se le instaló en el alma y los silencios entre ambos fueron cada vez más frecuentes. Cuando Elena consideró que ya no había más explicaciones que dar, ni nada más que expresar, decidió dejarle. Aquel era el final del trayecto. No estaba dispuesta a que se tuvieran que pedir perdón, nunca podría soportar que Luis llegara a acusarla de algo. Hasta el momento se habían guardado respeto y no quería arriesgarse a perderlo. Con todo el dolor de su corazón entendió que aquel era otro de los pagos que debía a su aspecto. Sabía que no iba a ser fácil, conocía cada matiz de los sentimientos de Luis hacia ella. Como un cristal hecho añicos le dejó una hermosa carta de despedida y desapareció.

Esperó deseando que él no se rindiera y que, pasado un tiempo, supiera luchar, que asumiera su maldición. Pero Luis Faus no lo hizo, su orgullo se lo impedía: su amada había tomado una decisión y no había más que hacer. Se metió en un pozo del que no quería salir, regodeándose de su vida atormentada porque no quería dejar de amarla, culpándose, maldiciéndose, anhelándola. No hubo ni una llamada, ningún mensaje.

Elena seguía en el centro de la plaza, plantada, callada, conteniendo la respiración como tratando de hacerse invisible, azotada por el viento de los recuerdos, temiendo que cualquier movimiento delatara su presencia. Pudo intuir la silueta de Luis tras los vidrios del escaparate y viró lentamente buscando la salida. En ese mismo instante, una luz reclamó la atención del librero que, dirigió su mirada hacia la calle; entonces la vio. Por unos segundos, pudo alcanzar a contemplar su perfil que se ocultó bajo la cortina de sus cabellos rizados y, después, cómo se alejaba. Estuvo tentado de salir corriendo tras ella, pero no se atrevió. Fue una visión tan etérea que no estaba seguro de que fuera real o producto de su deseo. Se quedó con un Elena prendido en los labios.

Pero en los oídos de ella solo había silencio, un estremecedor silencio y una terrible sensación de vacío. Era su forma de llorar; jamás derramaba una lágrima porque había aprendido a reprimirlas y así inició un proceso que resultó irreversible. Hacía años que no lloraba de puertas afuera. Caminó y caminó en un silencio sin sosiego, por una ciudad que semejaba un decorado y las personas figurantes de papel-cartón, hasta que se encontró ante su puerta con las llaves en la mano. Los ladridos de su perro, que la saludaba impaciente, la sacaron del trance. Recibió su alborozo, le acarició y le habló. Ur le sacó de su burbuja de dolor y le hizo sonreír. Y, antes de hacer nada, se sentó con él al sol de la terraza:

—Estoy triste, Ur, muy triste. Parece que lo notas. He visto a Luis, Luis, ¿te acuerdas?

Mientras lanzaba algo semejante a un suspiro se pasó las palmas por los ojos estirándolos hacia las sienes para después recogerse el cabello con las manos, como intentando sacudirse la pena, y se dijo en voz alta: ¡vamos Elena, que tenemos mucho que hacer! Se preparó una ensalada y un bocadillo y, mientras comía, iba apuntando en un bloc las ideas que le iban surgiendo para la reunión con mosén, observada por la atenta mirada del perro que no perdía ripio por si le caía algún manjar. El tema de la seguridad, el lugar dónde debía hacerse la restauración, los protocolos de entrada y salida, los horarios, las puertas de acceso… Cuando hubo acabado pensó que urgentemente debía estudiar un poco sobre el Cáliz. Mosén le había proporcionado un buen número de publicaciones y libros al respecto, pero todavía no había tenido tiempo de echarles un vistazo. Se sentó en el sofá y le hizo un hueco a Ur que apoyó su cabeza sobre sus muslos y comenzó a examinar aquel material.

Estaba revisando las actas del último Congreso de Sindología cuando le dio un vuelco el corazón. En el índice aparecía el nombre de Luis Faus Boronat. Volvió a leerlo incrédula. Se trataba de una comunicación que llevaba por título «La experiencia familiar transmitida, la protección del Cáliz en la Guerra Civil». Buscó el número de página y leyó:

«Cuando se estudia el periplo del Santo Cáliz durante el periodo de la Guerra Civil Española aparecen claros los nombres de aquellos que arriesgaron su vida para protegerlo: la señorita María Sabina Suey, el canónigo don Elías Olmos Canalda, los sacerdotes Plebán de Oliva y Salvador Campos y, de pasada, el de un miliciano anónimo del que solo se sabe que respondía al nombre de Pepe. Pues bien, aquel Pepe no era otro que José Faus Aimerich, mi tío abuelo por parte paterna…»

La historia era entrañable y emocionante. José Faus, el miliciano Pepe, era el mayor de cuatro hermanos, todos varones. Viudo, con tres niñas a su cargo, trabajaba en un taller de pintores. Su sueldo era más bien escaso, por no decir despreciable. Vivía en una minúscula casa de la calle Tejedores donde también tenía piso uno de sus hermanos con su larga prole. Durante su jornada laboral las niñas quedaban al cargo de la cuñada que, si bien parecía tener un carácter en exceso agrio, tenía mejor corazón de lo que ella pensaba. Hombre de profundas convicciones de izquierdas, veía con malos ojos el desorden y el caos que en los últimos tiempos señoreaba en las ciudades y el campo. Era incapaz de sentir odio, aunque se dirigiera a la clase social de su patrón, un ser indigno orondo y grasiento que, gracias al sueldo de miseria que pagaba a su cuadrilla, había conseguido una más que reputada posición. La religión y los curas no eran de su agrado, pero los respetaba porque su difunta Amparitina era mujer de misa diaria, capaz de quitarse el pan de la boca para compartirlo con los que eran todavía más pobres que ellos. Ahora que no la tenía a su lado y, a pesar de que la añoraba de forma constante con un dolor enquistado, se alegraba de que no hubiera llegado a contemplar la terrible situación por la que estaba pasando España. Pepe era un hombre de orden; continuamente le decía a sus compañeros que por ese camino no llegarían a nada, que las cosas requerían seriedad y un buen gobierno, no haciendo la guerra cada uno por su cuenta, a lo que siempre contestaban «Che, Pepe, tú más que buena persona eres tonto». El 20 de julio de 1936, con la certeza ya del alzamiento contra el gobierno de la República y la Guerra Civil cociéndose, acudió a su taller como de costumbre. Al pasar por San Valero, pudo ver a un grupo de exaltados que gritaban enardecidos llamando a la quema de la iglesia. Los contempló con horror mientras trataban de derribar la puerta y preparaban teas. Se alejó acelerando el paso y, al llegar al taller, cuando ya se adivinaban las llamas y el humo de varias de las iglesias cercanas al Mercado Central, encontró la puerta cerrada y a dos de sus compañeros, Antonio y Vicente, vociferando alterados. Al parecer, el cabrón del patrón se había largado al extranjero. Se veía venir. Las calles eran un hervidero de gentes. Deambuló asustado, apesadumbrado, invadido por la incertidumbre de un futuro nada fácil. De vez en cuando se cruzaba con grupos de hombres y mujeres que llamaban a las armas o cantaban himnos. De pronto, pensó en sus niñas y regresó a casa.

En esos momentos, en la Catedral unos pocos fieles asistían a misa a puerta cerrada, alarmados por el griterío y las noticias de la quema de san Agustín, San Martín y otras parroquias. Temían por la Seo pues no habían encontrado apoyo de las autoridades para que fuera protegida. Sufrían por las profanaciones y por el legado histórico, el arte que allí estaba recogido. No había tiempo de salvar nada, los agitadores ya se encontraban en los alrededores; sin embargo, era posible librar de aquella barbarie al Santo Cáliz del Señor. Don Elías Olmos, el canónigo archivero, conocía a una joven señorita soltera que estaba en ese momento en el templo; lo comentó con el beneficiado Senchermés, el capellán Colomina y el sacristán Folch. No había otra opción. Entre los cuatro sacaron el grial de su hornacina y, cuidadosamente, lo envolvieron en papel de seda. Después, lo camuflaron en periódicos. Se lo entregaron a María Sabina para que lo escondiera fuera de los muros de la catedral. La mujer, emocionada, no dudó ni calibró el peligro que corría y salió del templo seguida a cierta distancia por el archivero y el sacristán. Con un nudo en la garganta cerró la puerta de su casa y abrazó con fuerza la copa. Unas pocas horas más tarde, la santa iglesia catedral era pasto de las llamas.

Las semanas siguientes a la huida de su jefe las pasó Pepe buscando trabajo. Un caluroso día de finales de agosto oyó como golpeaban la puerta con insistencia y, después, cómo le llamaban por su nombre. Sobresaltado, no sabía qué hacer, hasta que le llegó nítido:

—¡Joder Pepe, soy Antonio, ofrecen trabajo en Gobernación! ¿Sales o me marcho?

Pepe se abalanzó hacia la puerta y Antonio le tomó por el brazo. Solo tuvo tiempo de gritar a la mayor de sus hijas:

—Lleva a tus hermanas a casa del tío.

Ríos de gente tomaban la misma dirección que los dos antiguos compañeros de trabajo. Caminaban de prisa, convencidos de que todos aquellos perseguían su mismo objetivo. Al pasar por el Mercado, vieron una camioneta cargada de hombres armados y al que parecía el jefe vociferando:

—Nos faltan dos.

Pepe y Antonio se habían parado un instante y miraban la escena desorientados. El cabecilla los llamó:

—¡Eh, vosotros, camaradas! ¿Queréis una paga? —los hombres asintieron— Pues venid aquí.

Les endosaron un viejo fusil y los auparon al furgón. No sabían dónde se dirigían, pero la promesa de recibir un dinero les alentaba. En la calle de las Avellanas el traqueteo cesó con un brusco frenazo. Les hicieron bajar a toda prisa.

—Rápido, rápido, hay que registrar la casa de esta puta fascista. No dejéis rincón por levantar.

Los dos amigos se miraron interrogantes hasta que Antonio se atrevió a preguntar mientras subían las escaleras. «¿Qué buscamos?» Y otro les respondió: «¿Y yo qué sé? Algo de la Iglesia». Les abrió una joven que, a pesar de las circunstancias, les trató con amabilidad; incluso les ayudó en el registro. Tal vez con la esperanza de que destrozaran lo menos posible. Pepe no podía evitar mirarla con lástima, aquella parecía una buena mujer y no merecía el trato que estaba recibiendo. Los minutos pasaban y la tensión crecía. No encontraban lo que estaban buscando y ya comenzaban a perder los estribos. El cabecilla le gritó:

—¡Me cago en la puta!, ¡suelte ya dónde cojones lo tiene escondido o le cruzo la cara!

Con una inusitada entereza, la señorita respondió que ella no ocultaba nada. Entonces, ante la mirada atónita de Pepe, uno de ellos comenzó a darle empujones hasta sacarla a la puerta de la casa.

—Nos la llevamos a ver si canta o, si no, que le den un paseíto.

Sabina empalideció y suplicó que, si iban a matarla, lo hicieran allí mismo. El que estaba junto a Antonio la empujó y la hizo rodar por las escaleras. Los hombres salieron a la calle, solo quedaban un par, y Pepe. Uno de ellos alzó el fusil contra la joven; pero el pintor le tomó el cañón con firmeza y le dijo:

—Eh, tú, ya está bien. Déjala y vámonos.

Tal vez fue la resolución de su tono de voz, tal vez la autoridad con la que le miró pero, increíblemente, aquel desconocido escupió, miró con desprecio a Sabina, que yacía en el suelo, y obedeció.

Pasaron el resto del día en situaciones parecidas. Al llegar a su casa, Pepe no podía apenas mirar los ojos de las niñas. Nunca volvió al encuentro de la cuadrilla, prefería morir de hambre. La imagen de aquella mujer, que podía tener la edad de su querida Amparitina, le perseguía. Cuatro días más tarde del penoso registro, se decidió a visitarla. Avergonzado ante su puerta, temía la reacción de la propietaria. Al abrir, pudo ver en sus ojos sorpresa, pero no miedo. Le invitó a pasar.

—No quiero molestarla, solo quería comprobar que se encontraba usted bien.

Pero Sabina insistió. En silencio miró a su alrededor. Pepe entendió que no quería exponerse a que alguien pudiera escucharles. Una vez dentro, Pepe se retiró la gorra de la cabeza y se volvió a disculpar:

—Perdóneme, yo no sabía a qué venía. No sabe cuánto siento lo que pasó.

—No se disculpe, usted me salvó la vida, le estoy profundamente agradecida.

Pepe se sonrojó e hizo un gesto con la mano indicando que no tenía importancia, de hecho no se consideraba ninguna clase de héroe. La señorita Suey sonrió ante el rubor de aquel desconocido.

—No nos hemos presentado. Me llamo Sabina —y le tendió la mano.

—Yo soy Pepe.

—Perdone la indiscreción. Parece usted un buen hombre, no entiendo qué hacía en compañía de esos hombres diabólicos.

—Para quitar el hambre. Hace un tiempo que no tengo trabajo y me ofrecieron una paga para alimentar a mis hijas pequeñas.

Incómodo pero aliviado, se despidió deseándole que todo le fuera bien. María Sabina Suey siempre tuvo una oración para aquel ser bondadoso.

Finalizada la guerra, de los hermanos Faus solo quedaban en Valencia Pepe y Luis. Los otros habían buscado mejor suerte en el campo. Vicente y su prole fueron a parar a un pueblecito cercano a Xátiva y Antonio se instaló en Albaida. Luis se trasladó a vivir a la calle de Tejedores junto a su hermano mayor y, así, las dos familias se ayudaban cuanto podían. A duras penas consiguieron sobrevivir a los bombardeos, al hambre, a las envidias, a las sospechas y suspicacias. Tan agotados estaban que tanto les daba cómo acabara la contienda. Solo querían que terminara. Así, en los duros años de la postguerra, cualquier celebración, fuera la que fuese, era motivo de alegría y alborozo; ya habían sufrido bastante, todavía pasaban penalidades. Por eso, cuando la prensa y la radio anunciaron a bombo y platillo el regreso del Santo Cáliz a Valencia desde su refugio, Amelia, la esposa de Luis, insistió en acudir a los actos que se iban a celebrar. «Habrá música y edificios adornados, incluso a lo mejor tiran pétalos…» No hubo más que hablar, los niños hacían coro a la propuesta.

A las puertas de la Lonja la muchedumbre se agolpaba; Pepe asía con fuerza las manitas de las niñas y continuamente les pedía que no se soltasen. Escucharon la música de la banda, les llegó el olor a incienso y el humo que apartaban de sus narices con grandes manotazos y, al fin, el Cáliz en solemne procesión. Luz, la más pequeña de las hijas, al verlo exclamó:

—¡Qué bonito es! ¿Por qué querían romperlo, papá?

El pintor no supo qué responder; en efecto, era hermoso. De pronto sintió que el corazón le latía con fuerza. Tras la reliquia, el arzobispo y los canónigos de la Catedral solemnemente revestidos, pudo ver a la joven a la que salvó la vida. «¡Entonces era el Cáliz lo que protegía!» La siguió con la mirada hasta donde pudo y creyó recibir una sonrisa. Pasó el resto del día pensativo. Al día siguiente, los periódicos daban la crónica del gran acontecimiento. «Después de su exilio en Carlet, ayer fue restituido a la ciudad de Valencia el Santo Cáliz de nuestro Señor Jesucristo que gracias a la valentía de la señorita María Sabina Suey, que no temió al martirio, fue salvado de la furia de las hordas marxistas…»

Pepe tuvo que contener las lágrimas, jamás sintió semejante emoción y, por qué no, felicidad. Su hermano Luis le sorprendió en aquel momento de júbilo. Por primera vez, compartió su experiencia, una vivencia que se fue transmitiendo de generación en generación como un secreto que nunca hasta ahora habría transcendido los límites de la familia. «Mi tío abuelo —concluía el relato— no fue nunca un hombre religioso, al menos de una forma ortodoxa. Sin embargo, a lo largo de su vida siempre hubo un espacio muy íntimo para el Santo Cáliz al que visitaba con frecuencia. Incluso, ya anciano y achacoso, asistió a la misa celebrada en la Alameda por Juan Pablo II y se sintió inmensamente complacido y enternecido al ver alzar en las manos del papa el Cáliz de la Cena. Por fin, otro papa, 1742 años después de que Sixto II lo hiciera, consagraba con la misma copa que Jesús en el cenáculo»

CAPÍTULO 6

A mosén le parecieron estupendas las propuestas de Elena, en especial coincidía en que la santa reliquia no debía dejar los muros de la Catedral. Las puertas de la capilla eran lo suficientemente robustas como para garantizar su custodia. Sus dimensiones permitían, una vez retirados los bancos, maniobrar con facilidad al equipo e instalar todo el material necesario, aunque para ello hubiera de cerrarse al público tanto la capilla como el museo catedralicio. La sala de acceso podía servir perfectamente de auxiliar de almacenaje y de cambio del personal, aunque, eso sí, todos los participantes deberían estar debidamente identificados y contratar una empresa de seguridad que controlara el acceso. Por supuesto nadie más que el celador del Santo Cáliz tendría las llaves de la capilla y se establecería un horario más amplio que el del culto si se pretendía que los trabajos finalizaran al menos un mes antes de la llegada de los peregrinos.

—Perfecto —terció el canónigo—, voy a mandar a buscar al sacristán para que vaya organizando la retirada de las bancadas. Conviene ir adelantando cuanto se pueda. Mañana mismo tenemos que recibir al enviado del caballero portugués que financia el proyecto y que se encargará de supervisar todo el proceso. Viene con unos técnicos para preparar el terreno al grupo de especialistas.

—¡Menos mal! pensaba que venían todos de golpe. Ya estaba un poco asustada con tan poco tiempo que han dado… Si es así, mejor, todo estará listo para cuando aterricen. Por cierto, mosén, ¿en qué consiste exactamente la restauración? Quiero decir, ¿hasta qué grado se quiere llegar?

Mosén ladeó la cabeza y habló con gesto ausente, como si lo hiciera consigo mismo.

—No se trata de quitarle el polvo, no. La pieza va a ser desmontada en su totalidad. En el estudio presentado por el arqueólogo Antonio Beltrán ya se advertía que la base es de naturaleza translúcida, semitransparente, pero que la suciedad acumulada no permite apreciarla; también señalaba el deterioro de las joyas. Y parece ser, y esto es lo que más miedo me da, que se va a emplear una técnica de pulido con el vaso para minimizar la grieta ocasionada por la caída del siglo XVII. Según me han contado usarán los mismos ácidos, el mismo sistema de la fabricación original.

Elena trató de tranquilizar al magistral.

—No sufra, estos equipos están muy preparados y cuentan con mucha experiencia. Además, si la copa ha sobrevivido tantos siglos con tan solo un incidente… después que corrió la Ceca y la Meca —Elena se frenó— vaya, parece que esta no es la expresión más adecuada.

Arnau sonrió y añadió:

—Y la Vall d’Andorra —completó el dicho para restarle importancia—. Tienes toda la razón; pero, aunque se crea en la medicina, ante una operación no dejas de sentir cierta inquietud.

El clérigo se levantó y fue a buscar al sacristán. Elena se quedó en soledad ante el Cáliz. Cuando regresó mosén, alzaba los brazos lamentándose de no encontrarlo; le había dejado recado.

Tras un breve silencio, el canónigo se vio sorprendido por la pregunta que le lanzó Elena:

—Padre, ¿cree en la casualidad?

—La casualidad y el plan divino son tan difíciles de casar como el destino y el libre albedrío. Pero sí, creo en ambos. Y, ¿por qué lo preguntas, hija?

Dudó un momento, pero se sinceró con mosén, lo consideró como una especie de confesión. Desde que la noche anterior leyera el relato sobre el miliciano, hasta entonces un ser anónimo, estaba especialmente sensible.

—Verá, le voy a contar esto porque estoy un poco tristona. Hace unos meses rompí con el que ha sido el único novio que he tenido. Tiene una librería de viejo muy cerca de aquí y ayer, después de hablar con usted, no me explico todavía cómo, me planté delante de su negocio. Parece que caminé como sonámbula. No llegué a hablarle, tan solo lo vi de lejos, a través del escaparate. Cuando llegué a casa me puse a leer el material que usted me dio sobre el Santo Cáliz y, ¿qué me encontré? Pues que Luis es el sobrino nieto del miliciano que salvó el Grial y a Sabina Suey en el registro de su casa. ¿Qué le parece a usted, casualidad o plan divino?

Inmediatamente, el canónigo de la Catedral elevó un rezo de gracias a Santa María. Sin embargo, tanta protección, tantos signos le llegaron a preocupar. Si la Virgen le enviaba tantas señales… De pronto, se percató de que Elena le miraba esperando una respuesta. Pobre niña.

—Es más que probable que ambas cosas. No sabría decirte. Ahora, de lo que sí estoy seguro es que estás demasiado sola Elena, y eso no es bueno.

La joven agachó la cabeza como asintiendo; a su rostro asomaba una honda tristeza. El canónigo sintió lástima por aquel ser tan bello.

—Pero me equivoco o tú aún le quieres.

Evitó preguntarle el motivo de la ruptura, estaba totalmente seguro de por dónde podía haber llegado; pero, al escuchar «y él también me quiere, no me cabe ninguna duda», pronunciado sin levantar los ojos de las losas, pensó que necesitaba imperiosamente ayuda, aunque él, ni por edad, ni por relación, ni por su calidad de sacerdote podía hacer de celestina. Levantando su cabeza y tomándola por la barbilla, le dijo mirándola a los ojos.

—Si es así todo se arreglará, rezaré por vosotros. Confía.

Pero inmediatamente pensó que no había tenido oportunidad de conocer aquel muchacho y ahora se le presentaba en bandeja… bien mirado, ¿podía ser plan divino? Y si de paso podía servir para favorecer un acercamiento… ¡quita, quita, Arnau! —se dijo para sus adentros— solo se trata de zanjar un tema que tenías pendiente. Tomó aire para acertar en el tono.

—Siguiendo con las casualidades, el congreso donde intervino tu amigo fue tan importante, había tantas personalidades a las que atender que me fue imposible quedarme a su conferencia a pesar de que tenía muchísimo interés en hablar con él. En mis plegarias siempre ha estado presente aquel ser bondadoso que salvó de la muerte a Sabina y de la destrucción al Cáliz. Me alegró conocer su historia y me gustaría podérselo transmitir a su pariente. A lo mejor es pedirte demasiado, pero ¿podrías comunicarle mi interés por conocerle, y que uno de estos días pase a visitarme?

Se quedó tan petrificada como las dieciséis estatuas que adornaban el retablo de alabastro; no sabía qué contestar. La llegada del sacristán, al que Elena llamaba «el fantasma de la Catedral» por el movimiento volátil del alba corta que vestía, dejó en suspenso el tema de Luis. Pasaron hasta bien entrada la tarde organizando el espacio y terciando ante las numerosas complicaciones que iba apostillando el acólito.

CAPITULO 7

Cuando Tarek le tendió la mano a mosén Arnau mostrando una amplia sonrisa, que dejaba asomar una perfecta hilera de dientes blanquísimos en contraste con su tez cetrina, el clérigo tuvo que reprimir el impacto que le produjo. Las facciones del Turco no podían negar su origen árabe. Negros ojos enmarcados por abundantes pestañas, como perfilados por un fino eye-liner que, sin embargo, tenían una expresión aviesa a pesar de que sostenía con firmeza la mirada de su interlocutor. Espesas cejas arqueadas que le daban aspecto feroz, labios gruesos como de antiguo faraón egipcio, pómulos y mentón anguloso y prominente sobre el rugoso lienzo de su picado cutis, que ni siquiera el bigote poblado y los poros por los que asomaba el oscuro vello, impecablemente afeitado, conseguían matizar. Lucía una abundante cabellera ondulada, corta pero algo abultada, que más que plateada, tenía color ceniza. Era lo que se conoce por un hombre malcarado que, en cambio, resultaba armónico en sus proporciones y resultado final. Vestía un carísimo traje de alpaca gris cruzado y entallado, de corte italiano, muy del gusto árabe, y unos zapatos de punta algo desfasados.

Sabiendo la impresión que sin duda causaba al sacerdote, se presentó con su nombre completo:

—Tarek Abdel Qâder al-Sharif, representante de Simao Do Carmo —pronunció en un impecable español— Se me ha encargado que actúe como supervisor de todo el proceso.

Y antes de que Arnau pudiera responder a su saludo añadió sin dejar de estrecharle la mano:

—Pero no se preocupe, padre, que no va a dejar en manos de un infiel sarraceno su santa reliquia; soy cristiano, cristiano copto, natural de Egipto, aunque todos me conocen como Tarek el Turco o solo el Turco porque me crie en Estambul. Usted puede llamarme como desee.

El sacerdote, con dignidad y sin acritud, pero con la seriedad que requería aquel momento, le contestó ignorando la ironía fuera de lugar del recién conocido y, por fin, se soltaron las manos:

—Encantado señor Sharif; mosén Arnau, celador del Santo Cáliz —acto seguido le presentó a Elena que había permanecido muda contemplando con interés el singular pulso que se había producido entre los dos hombres—. Elena Valcárcel, restauradora, será mi enlace con ustedes, es persona de mi total confianza; tomen sus indicaciones como si fueran las mías.

Elena agradeció la autoridad que le había conferido y le tendió la mano evitando sonreír. A pesar de que el Turco no había demostrado ninguna de las señales que habitualmente recibía en los primeros encuentros, aquel hombre no le había gustado; le intimidaba. Tarek se limitó a estrechársela con una solemne inclinación de cabeza. Desde que la viera acompañando al curita, tuvo que disimular los deseos concupiscentes que instantáneamente le llegaron con la aparición de aquella divinidad pelirroja. Quería causar una buena impresión y ni el lugar ni la compañía eran adecuados para mostrar galanteo. Lo mejor era eludir su presencia. No estaba seguro de poder disfrazar ante aquella visión los instintos que emergían como pompas de jabón.

Tras las formalidades, pasaron del corredor a la capilla, y mosén le mostró el Santo Cáliz. El Turco lo observó con detenimiento colocándose unas gafas de montura de concha y exclamó ¡magnífico! Después recibió las explicaciones sobre el pórtico de alabastro que lo enmarcaba, las pinturas que adornaban la sala, el uso que había tenido a lo largo de la Historia y, para finalizar la visita turística, las disposiciones que habían tomado Arnau y Elena el día anterior. Tarek pareció contrariado, no creía apropiado el lugar para ser convertido en zona de trabajo. La restauración requería espacios asépticos que pudieran albergar abundante aparatología. Pero Arnau zanjó el asunto categóricamente: el santo Cáliz no saldría de la Catedral.

—En ese caso —comunicó con indisimulado malhumor—, tendré que hacer venir al técnico para que eche un vistazo. La instalación eléctrica va a ser un problema. Si me disculpan… Tarek se alejó mientras sacaba de su americana un teléfono móvil y salía al exterior del templo.

—Parece que no le ha gustado mucho el plan— sentenció el canónigo.

—Pues no tiene otra, ¡ni que fuera suyo!

Hasta los pies del altar llegó una monjita minúscula, extremadamente pálida y con unas ojeras espectaculares que susurró a mosén:

—Padre, le busca un joven. Dice que usted le ha hecho llamar— y señaló hacia la entrada.

Elena sintió como le temblaba todo el cuerpo, pero con voz firme pronunció:

—Es Luis, ayer le hablé de él, el pariente de…

—Sí, sí, me acuerdo —le hizo un gesto para que entrara— ¿Te atreviste a llamarle? No estaba seguro de que lo hicieras, dadas las circunstancias.

—No lo hice, le mandé un correo electrónico.

—¡Ay Elena, esa soberbia…!

—No es soberbia, padre, es pánico.

La joven restauradora se adelantó unos pasos para poner en contacto debidamente a los dos hombres y evitar una situación más incómoda todavía con intercambio de saludos entrecortados. Trataba de sonreír aunque era evidente que estaba tensa.

—Mosén Arnau, le presento a Luis Faus.

El saludo del magistral fue radicalmente distinto al que había presenciado minutos antes con el Turco como protagonista. Arnau se mostraba franco; le estrechó la mano con cierta efusividad mientras con la izquierda le tomaba el hombro. Al clérigo le gustó de entrada aquel joven, y eso que no había dicho ni una palabra; pero la forma que tenía de mirar a Elena era limpia, aunque se podía adivinar un cierto miedo, o tal vez inseguridad. Allí los tenía, de espaldas al pórtico, dos cabezotas que se amaban y no se entendían, pero tiempo al tiempo. Alzó los ojos encomendándose a la Virgen que coronaba el centro del retablo y se sobrecogió. ¡Dios Bendito! Al bajar la vista dos pares de ojos le miraban expectantes:

—Disculpad, a veces a los curas se nos va el santo al cielo —bromeó— pero vamos a mi despacho Luis, no sabes las ganas que tenía de charlar contigo —y mirando a Elena— ¿te encargas tú de nuestro invitado? Después me cuentas cómo habéis quedado.

Elena contempló cómo se alejaban charlando amistosamente y aguardó a que regresara el Turco. Al poco apareció con el que debía ser el técnico y, al encontrarla sin la compañía del sacerdote, comenzó a actuar como un galán de cine de la época de Mastroiani invadiendo sin pudor el espacio vital de Elena, pero manteniendo la corrección y la educación. De no hacerle aprecio pasó al halago constante; «a las mujeres les agrada que las elogien», pensaba, pero con Elena se equivocaba de lleno.

Mientras revisaban la antigua sala capitular en busca de tomas de luz y calculaban si aquella instalación soportaría la potencia del instrumental, las continuas muestras de cortesía de Tarek llegaron a exasperarle. El rato que pasó, hasta que regresó un sonriente mosén con una mirada de evidente complicidad, se le hizo eterno. Concretaron que la mejor opción era que los miembros del equipo tuvieran una primera toma de contacto y que los trabajos se aplazaran un par de días o tres, hasta que estuviera montado completamente el atrezzo. Todos estuvieron de acuerdo con la propuesta del técnico; aun así irían apretados de tiempo. Llegó la hora de comer y se despidieron.

A la sombra de los olivos, bajo el hueco que abría en la fachada la vidriera principal de la capilla, trataba Elena de deshacerse del Turco, que insistía en invitarla a comer, cuando pudo ver la figura de Luis que deambulaba siguiendo los muros de la catedral con una indecisión que le estaba consumiendo. Marcharse sin despedirse de Elena no le parecía correcto, sin embargo, tras tanto tiempo sin cruzar una palabra, le costaba romper el hielo, era una situación tremendamente complicada. Tampoco sabía por qué puerta saldría, si por la de los Hierros o por la Románica, porque pretendía fingir un encuentro casual tras su charla con mosén. Y entonces la vio resuelta dirigirse hacia donde se encontraba, seguida por la mirada del elegante caballero del que se había despedido y que la observaba con una sonrisa prendida en los labios que evidenciaba sus nada decentes pensamientos. Le dio dos efusivos besos, le tomó del brazo y le condujo en dirección opuesta a aquel hombre.

—Menos mal que te he encontrado —pronunció como si el tiempo no hubiera pasado y entre ellos las cosas funcionaran como antes de su ruptura— Qué mal me ha caído este tío, no sé cómo lo voy a poder aguantar…

Luis no daba crédito a lo que estaba escuchando, jamás había oído a Elena quejarse de la actitud de ninguna persona; ella siempre tan paciente, tan ajena a lo que le rodeaba, tan comprensiva.

—¿Qué ha pasado?, ¿quién era?

—Pasar no ha pasado nada. Es un representante del patrocinador que se hace cargo de la restauración del Cáliz. Pero no me gusta, parece como si ocultara algo, como si tratara de aparentar algo que no es. No sé, me da mala espina, no me parece una buena persona.

No podía creer que aquellas palabras salieran de boca de Elena, le era raro verla comportarse de ese modo. Y ahora que actuaba con normalidad, como el resto de los humanos, no sabía si prefería a una Elena borde y siempre a la defensiva, o a la mujer hermosa, ajena a lo que ocurría a su alrededor. Tal vez ella tenía razón y su opción ausente le evitaba mayores sufrimientos. Sin embargo, le agradó que sacara su genio, mostraba una belleza no habitual en su rostro. Ante la falta de respuesta, Elena le preguntó:

—¿Estás bien, te pasa algo? Me miras con una cara…

Luis se percató de que había mantenido un silencio demasiado elocuente.

—Disculpa, es que me ha extrañado verte tan rebotada con ese hombre, es la primera vez que lo haces, delante de mí al menos.

—Si lo conocieras no te parecería raro —y con la misma espontaneidad con la que se había acercado se despidió— Bueno Luis, tengo que irme, me alegro de haberte visto.

—¿Te vas así, sin más?

De pronto perdió toda la tranquilidad y la entereza que había mostrado, la rabia que le había provocado el Turco, la adrenalina que había generado había impedido que sus sentimientos afloraran; pero, de golpe, al haberse desahogado, comenzaron a temblarle las piernas.

—Sí, sin más. Estoy intentando recomponerme. Sabes que te amo con todas mis fuerzas y hablar contigo no me hace ningún bien. No podemos tener una relación amistosa. O todo o nada. Y lo nuestro no puede ser.

—Elena… tú sabes que yo también… —balbuceó— no sé qué decirte. Te echo de menos…

—Déjalo, la única solución sería que nos fuéramos a vivir a una isla desierta y eso no es posible.

Le acarició la mejilla con profunda ternura y se alejó resuelta aunque sobrecogida de dolor. Luis permaneció inmóvil viendo como se le escapaba de nuevo.

CAPÍTULO 8

Desde que Simao Do Carmo fijara su residencia en Sintra y apartara a Amanda de su vida, sus apariciones en público se hicieron cada vez más escasas. Se acrecentó su carácter hosco, que, en su palacio gótico, adquiría tintes monacales. Las largas jornadas dedicadas a sus negocios se le hacían interminables, aunque sabía que era imprescindible llevar las riendas de forma visible, actuar de forma implacable y ejercer una constante vigilancia. Estaba convencido de que, de no hacerlo, los directivos de las empresas del grupo podrían utilizar su posición privilegiada para sacar provecho propio. Aún con todo procuraba desviar muchas de las reuniones y citas a su nueva y flamante casa; allí se sentía más poderoso. Allí tenía cuanto deseaba.

Estableció su cuartel general en una estancia de la planta alta que daba al claustro desde donde se podía contemplar la frondosidad de la copa del tilo centenario y la sencillez de las arcadas góticas. Presidía la estancia un magnífico cuadro del romántico Friedrich «Hombre contemplando la luna». Se identificaba con aquella figura sugerente que permanecía erguida de espaldas al espectador, solo en medio de la noche, en actitud contemplativa. Así se sentía él: imponente, altivo, solitario en la cumbre del mundo. Aquel despacho fue escenario de innumerables reuniones con Tarek el Turco, y desde allí se gestaron las estrategias y actuaciones respecto a su reciente obsesión: la Fundación de Restauración y Conservación Do Carmo.

Para actividades más íntimas, cuando necesitaba reflexionar, pensar, acunarse en el silencio, acudía a la capilla, y para aquella que más tiempo le absorbía —leer, anotar y registrar todos aquellos datos sobre el grial que consideraba más significativos— reservaba la biblioteca.

Allí, en aquel retiro vetado para el resto de los mortales, rodeado de preciosos ejemplares y magníficos libros, hizo una primera lectura caótica de la que concluyó que, como le habían comunicado desde el arzobispado de Valencia, era innecesario hacer ninguna prueba física más atendiendo a lo reveladores que eran los estudios. Abrumado por la cantidad de datos, tuvo que reconocer que, a pesar de poseer una nada despreciable cultura, era un perfecto ignorante de la antigua tradición judeo-cristiana.

Resultó que el material del que estaba hecha la copa era mucho más importante de lo que pudiera parecer en un principio. Por el desconocimiento de esta transcendental cuestión se habían creado falsas imágenes fomentadas, no solo desde el influyente deformador mundo del cine sino también desde la pintura de carácter religioso. Supo que entre las familias judías existía la antiquísima costumbre de poseer una copa de bendición empleada en la cena pascual, un vaso que era considerado como un tesoro que, aún hoy en día, pasa de generación en generación, con profundo respeto. Debía ser de un material no poroso, prohibido en la tradición hebrea, por lo que quedaba descartado el barro o la madera, pero tampoco podía ser metálico con lo que también se excluía la plata o el oro. Según los especialistas se emplearon piedras semipreciosas como el ágata para esta copa ceremonial hasta el año cincuenta de nuestra era, a partir de entonces comenzaron a dejar de usarse porque el vidrio, más barato y fácil de modelar, se impuso con fuerza; y el Cáliz de Valencia era de un ágata cornalina procedente de Alejandría, Siria o Damasco, de una belleza y una calidad propia de la familia acomodada que ofreció su casa a Jesús para celebrar la última cena.

Si en este aspecto podía considerarse un lego, sus conocimientos sí le permitieron profundizar en los estudios referentes al reflejo del Grial en la literatura. Fue una verdadera sorpresa comprender cómo el Cáliz de Valencia, ese y no otro, en su retiro pirenaico de san Juan de la Peña, se había convertido en la inspiración de trovadores, poemas épicos como el Parzival de Wolfang Eissemack, el ciclo artúrico de Chretien de Troyes, leyendas de las que se nutrió Wagner para componer su ópera Parsifal que se extendieron por Europa durante la Edad Media a través del Camino de Santiago. Todo aquel mundo fantástico surgió de la existencia de aquella copa sagrada y no al revés, no se creó el objeto para justificar la literatura. Tan evidente y claro era, tantas fuentes documentales y tantos paralelismos entre la historia y la poética existían que no podía entender cómo no se conocía más sobre la ubicación de tan especial reliquia.

Llegado al punto de la ópera de Wagner, las lecturas relataban hasta el desmedido interés por hacerse con el Grial que había demostrado el mismísimo Hitler. Le sorprendió que el iluminado tirano, contando como contaba con un omnipotente aparato político, no hubiera dado con él. Después de leer toda la información que apoyaba la autenticidad del cáliz de Valencia, le resultaba increíble ver cómo habían sido tan tontos los nazis de no encontrarlo si lo tenían delante de sus narices. ¿Cómo confundieron el Montsalvat del poema con Monserrat? Simples aficionados.

El hecho de que el Führer hubiera intentado hacerse con él acrecentó su morbo y, empujado por la curiosidad, quiso adentrarse en la obsesión que mostraron los líderes alemanes por ciertos objetos sagrados relacionados con la pasión de Jesús; las reliquias de un judío. ¿Qué fascinación causaron en aquellos que eran profundamente antisemitas y anticristianos para perseguirlas aún en medio de una guerra feroz? Descubrió que, en su afán por crear una mitología propia tuvieron que rescribir, que reinventar, la figura de Cristo. Siempre según sus conveniencias, convirtieron al bíblico Jacob, nieto de Abraham e hijo de Isaac, en ario. Consecuentemente, sus descendientes, incluido Jesucristo, eran todos arios. Asunto resuelto; después la parafernalia mitológica nazi basada en el esoterismo y el ocultismo que propugnaba la sociedad secreta Thule, se centró en ciertos objetos con supuestos poderes mágicos.

Sobre la lanza de Longinos, la lanza del Destino, tan deseaba por el líder alemán, circulaba una leyenda que no acababa de creer; pero que, de ser cierta, resultaría espeluznante. Carlomagno y Barbarroja, y todos cuantos la habían blandido, habían perecido al escapar de su control. Y algo semejante le ocurrió a él. Después de los intensos bombardeos aliados de octubre de 1944, Hitler ordenó que la Lanza, junto con el resto del tesoro de los Habsburgo, fuera enterrada en una bóveda construida especialmente para su salvaguarda. Seis meses después, el ejército norteamericano había rodeado la antigua ciudad, y el 20 de abril de 1945 la bandera americana fue izada sobre las ruinas. Durante los días siguientes, la Compañía C del Tercer Regimiento del Gobierno Militar, al mando del teniente William Horn, era enviada en busca del tesoro de los Habsburgo. Por casualidad, un proyectil había dejado a la vista la entrada de la bóveda. Horn entró en la cámara subterránea y, allí, sobre un lecho de descolorido terciopelo rojo, estaba la fabulosa Lanza de Longinos. El teniente extendió la mano y la tomó en nombre del gobierno de los Estados Unidos. La fecha, 30 de abril de 1945. A unos cientos de kilómetros de distancia, en un bunker de Berlín, Adolf Hitler eligió esa misma tarde para quitarse la vida. La Lanza, junto con el resto del tesoro, regresó, acabada la guerra, a las vitrinas del museo vienés de Hofbrug.

El Führer siempre supo dónde se hallaba la Lanza del Destino, en cambio el Grial tenía que buscarlo. Los ocultistas nazis tomaron como manual el Parsifal de Wagner donde se canta que el Santo Grial se guardaba «en el maravilloso castillo de Montsalvat en los Pirineos». En su viaje a Hendaya para parlamentar con Franco, Hitler se hizo acompañar de Himmler que estaba firmemente convencido que el topónimo «Montsalvat» era un error del eminente músico y que, en realidad, quería referirse a Montserrat. Y allí fue a buscarlo y, por supuesto, no lo halló.

Esta atractiva historia movió en Do Carmo el interés por conocer más sobre el ocultismo y el esoterismo. Entonces comenzó a jugar con elementos personales. Buscó un afamado vidente y le hizo acudir a su casa sometiéndolo a numerosas preguntas al respecto de la cábala, la gematría y la numerología. Pidió que le calculara el número ligado a su nombre. Conocía el dicho de los antiguos romanos «nomen omen», un nombre, un presagio, y que las cifras han estado dotadas de simbolismo desde el principio de los tiempos. Resultó que a Simao le correspondía el número 6. Entonces recordó la broma de Amanda sobre la fecha de su nacimiento y ladeó la cabeza como un perro al escuchar un sonido lejano. La consulta del calendario perpetuo le erizó la piel: nació un sábado, el sexto día de la semana, el día en que Dios creó al hombre. Por este motivo el 6 era considerado el número del hombre. ¿Cabría la posibilidad de que el 6 tuviera cierta importancia en su vida? Buscó una prueba más al azar. El cáliz era de ágata. ¿Qué sentido le otorgarían en la simbología de las piedras? El resultado fue sorprendente: el ágata, que significaba larga vida, era la gema asignada al mes de junio; el sexto mes, el mes de su nacimiento. Entonces se obsesionó y comenzó a ver aquel dígito por todas partes. Le volvieron las palabras de su antigua amante riendo, el número de la Bestia. No, él no se consideraba en modo alguno el Anticristo porque no era religioso en ningún sentido. Si no había dios no había diablo, pero comenzaba a sospechar que ese baile de seises quería decir algo, no podía ser fruto de la casualidad.

Al retomar las lecturas sobre el Grial, que había desatendido al desviarse por el camino del nazismo y del ocultismo, centró su atención de forma intencionada o inconsciente, no sabía bien en qué pensar, en las fechas de aquel periplo histórico propio de una novela bizantina de intriga.

Tras la muerte de Cristo, los discípulos guardaron aquellos objetos que habían estado en contacto con su maestro en los dolorosos momentos de la pasión y muerte. Marcos entregó a Pedro, el primer papa, la copa de bendición usada por Jesús en el cenáculo y este se la llevó consigo a Roma. Quedaba claro que estaba navegando por la tradición y que de aquel momento no se conservan documentos históricos. Hasta ahí todo bien. Pero en el preciso instante en el que aparecían las dataciones, de nuevo la sorpresa. Durante el gobierno del emperador Valeriano en el siglo III d. C. se promulgó un edicto por el que los bienes de la Iglesia pasaban a ser propiedad del Imperio. El Papa a quien afectaba aquella especie de expropiación, era Sixto II. Sixto, sexto. Para salvar las reliquias más preciadas, temiendo su muerte, entregó a su diácono Lorenzo el cáliz de Jesús con el que los papas consagraban. Un día 6 de agosto, tras haber engañado al Emperador, fue decapitado. Tres días más tarde Lorenzo, Laurentius, que se encargó de enviar el Grial a España, fue martirizado. Esta historia la narraba el monje Donato en un documento datado en el siglo VI, ¡el siglo sexto!

Do Carmo, sumido en un extraño estado de excitación, no podía dejar la lectura del libro que tenía entre las manos escrito por una investigadora norteamericana, que estaba muy bien estructurado y aportaba infinidad de datos de una forma bastante didáctica. Con Precelio, que era hispano, llegó la reliquia a manos de los padres del mártir Lorenzo, que, por aquel entonces, vivían en Huesca, España. Con la llegada de los árabes a la Península en el 711, el cáliz fue trasladado hasta el refugio natural que ofrecían los Pirineos, aquel Montsalvat de cantaba Wagner —pensó— y allí permaneció hasta que el rey de la Corona de Aragón, Martín el Humano, pidió al abad de San Juan de la Peña que se la concediera para trasladarla a su palacio de la Alfajería de Zaragoza. Como compensación, regaló al monasterio un cáliz de oro. Tras una breve estancia en Barcelona, llegó a Valencia de la mano de Alfons el Magnànim en 1416 quien se lo trajo a su palacio real (otra vez un seis). Diez años después, en 1436, fue entregado a la Catedral de Valencia como prenda por un préstamo aportado por el cabildo al rey. Desde entonces había permanecido en la Seo valentina, a excepción de dos salidas forzosas: la primera para apartarla del saqueo de las tropas napoleónicas y sus insaciables fraguas, y la segunda por la amenaza que sufría el templo en agosto de 1936, año de inicio de la guerra civil española.

Siempre había sido custodiada en la sala de reliquias hasta que en 1916 se expuso definitivamente en el aula capitular, conocida desde entonces como capilla del Santo Cáliz, una capilla inspirada en el gótico de Aviñón, centro entonces de la cristiandad por ser la sede papal. Vidal de Blanes, arzobispo de Valencia, que había viajado hasta la corte pontificia francesa para ser ratificado en su cargo por el papa Inocencio VI, tomó como modelo aquellas que visitó durante su estancia. En esta ocasión, no solo fue el número el motivo de su asombro, sino también la coincidencia de que precisamente se hubiera inspirado para su capilla en el mismo modelo que escogió Blanes para el recinto donde habría de ubicarse el Grial. Y siguieron las concurrencias numéricas; la antigua aula capitular, de 16 metros de altura, custodiaba la reliquia dentro de un magnífico pórtico de alabastro en el que se representaban 6 escenas del Antiguo Testamento y su correlativo en los Evangelios, 6 escenas más, flanqueadas por las esculturas de diversos santos en un total de 16.

Cuando años más tarde, casualmente 6, de insoportable espera, supo que el Papa estaba en Valencia y que, al fin, se le concedía el permiso para proceder a la ansiada restauración del Grial, que la fundación Do Carmo acometería y patrocinaría, tuvo la inapelable certeza de que el destino le había ligado a aquella copa.

CAPÍTULO 9

Tras conocer con detalle la historia del Cáliz de Valencia, Do Carmo se sumió en una espiral de delirio numérico-cabalístico. Veía seises por doquier. Tomó la costumbre de levantarse puntualmente a las 6 de la mañana y hacía todo lo posible por estar de vuelta en su mansión a las 6 de la tarde. Analizaba cada fecha, cada hora, números de teléfono, todo aquello que pudiera contener cifras; contaba ventanas, escalones, pasos… Y, por entonces, le llegaron las voces. Cada noche, en el momento de acostarse, cuando el sueño comenzaba a rondarle, creía escuchar a un hombre en un monólogo constante, con una dicción grave y modulada, pero ininteligible. La primera vez que lo oyó pensó que había alguna radio encendida y su reacción inmediata fue la de encolerizarse con el personal de servicio, pero, al levantarse, el hombre calló. Aguzó todo lo que pudo los oídos, buscó por la habitación de dónde podía provenir. Todo fue inútil; nadie hablaba. De vuelta a la cama, aquella voz surgía una y otra vez, pero no conseguía entender ni una palabra. Con el tiempo, tratando en vano de engañar a aquella entelequia, actuaba como si no estuviera, pero ni siquiera la compañía de sus concubinas la hacía enmudecer. La voz le acompañó cada noche y jamás supo qué le estaba contando.

Este fue uno de sus primeros trastornos nocturnos, porque pronto llegaron otros para interrumpir el sueño que tanto le costaba atrapar. Con precisión suiza, recién caído en los brazos de Morfeo, escuchaba cómo alguien le llamaba gritando su nombre, tan solo una vez, pero con tal potencia que le despertaba sobresaltado. Después fue el ladrido de un perro. Trató de restarle importancia porque temía estar perdiendo la razón; su cordura pendía de un hilo. En las noches de luna llena se sentía inquieto y dormía mal; en muchas ocasiones se encontró mirando al astro como sonámbulo, hasta que despertaba y se sorprendía sin saber cuánto tiempo había permanecido en ese estado.

Sin querer reconocer que estaba desquiciado, pasaba largas horas en la capilla, sentado en su sillón giratorio, ubicado en el mismo centro del laberinto de baldosas, como si aquel punto marcara el lugar en el que todo se detenía. Con curiosidad morbosa contemplaba su sepulcro, la imagen de él mismo, y se visualizaba allí dentro, descomponiéndose, y recibía el choque de un escalofrío de pánico ante la certeza de la muerte. Y entonces apareció de nuevo Amanda.

Llegó como un torbellino, como si lo hubiera acabado de ver el día anterior, sin embargo habían pasado más de dos años sin tener contacto alguno. Se alegró de verla. Cuando tenía cerca a aquella mujer le parecía que las cosas mejoraban. Y esta vez los proyectos de su política de hechos consumados superaron todas sus expectativas. Le abordó sin ambages:

—Querido, es hora de que te cases, en especial de que concibas un hijo, y tengo a la mujer perfecta.

—Tú eres la mujer perfecta —le contestó queriendo creer que bromeaba.

—Déjate de galanterías —coqueteó— tú necesitas otra cosa y yo sé exactamente qué.

—Y bien, adelante, sorpréndeme. ¿Qué necesito?

Hacía calor, ya se aproximaba la canícula, Amanda lo dirigió hacia los miradores que daban al jardín.

—Un vástago, un hijo de tu sangre que herede todo lo que has conseguido. Sin embargo, no puedes fundar una familia, tú, mi amor, eres un lobo solitario.

Hizo una pausa que no buscaba respuesta, un respiro antes del asalto, un momento que diera tiempo a la reflexión. Do Carmo era terriblemente receptivo y permeable a las sugerencias de Amanda. Como siempre tenía toda la razón. Muchas veces se había planteado qué iba a ocurrir, a quién iría a parar todo su imperio. Pero no se veía casado, soportando a una mujer, compartiendo su espacio de quietud. Esperó impaciente la propuesta de Amanda.

—Por supuesto podrías contraer matrimonio con cualquier joven rica y hermosa, de una buena y prestigiosa familia. Sin embargo, yo te traigo a una virgen, a una joven que modelar, hermosa, sana, elegante, culta y educada. Una mujer que te engendre un hijo, la madre de tu hijo, no tu esposa.

—No des tantos rodeos, Amanda. Dime a dónde quieres llegar.

—Ten un poco de calma, deja que te cuente desde el principio aunque sea un poco largo.

Simao le hizo un gesto con la mano indicándole que continuase e hizo una mueca que le daba un margen de paciencia.

—Hace unos meses organicé una muestra de jóvenes artistas que exponían por primera vez. El día de la inauguración todos andaban como locos presentándose unos a otros, atendiendo a los amigos que habían invitado, comentando quienes de los presentes eran reputados expertos en arte o conocidos galeristas. Bien avanzado el evento, me sorprendió una joven solitaria que tan solo se dedicaba a contemplar las obras; era evidente que entendía lo que veía. La estuve observando un tiempo. Era muy joven, hermosa sin estridencias y vestía de forma muy sencilla; se movía de forma armónica, ajena a todo el bullicio que la rodeaba. Me acerqué y me presenté. Se llamaba Dulce, recordé su nombre, había presentado una escultura en barro que me había resultado fascinante, sin duda sobresalía del resto. Estuvimos conversando un buen rato sobre su obra. Después supe que buscaba trabajo, porque en los últimos tiempos apenas subsistía con lo que le pagaban haciendo de modelo en la Escuela de Bellas Artes. Me interesó aquella chica. Quedamos varios días después en su casa, allí me mostró su trabajo. Vivía en el barrio de Alfama en un pisito minúsculo y pobre que resultaba, en cambio, encantador. Es una artista en ciernes, con un talento sobrecogedor. Poco a poco le fui sacando su historia. Hacía apenas un año que había regresado a la ciudad. De padres lisboetas, se había criado en una población cercana a Brasilia, en donde su familia había comprado una explotación ganadera, que les proporcionaba una vida más que holgada. Había asistido a buenos colegios y recibido una esmerada educación. Pero la desgracia se cebó con ellos. Los padres perecieron en un terrible incendio y ella quedó totalmente sola a merced de un despreciable socio que, aprovechándose de su inexperiencia, la envió de vuelta a casa con una mínima cantidad de dinero. Aquel le explicó que tras la desgracia, las deudas y la indemnizaciones a las familias de las víctimas, les habían dejado en una situación muy precaria. Ya en la capital, encontró que la casa familiar había sido vendida y tuvo que buscarse aquel apartamento. Con lo poco con lo que había llegado, consiguió sobrevivir y acabar sus estudios de arte, pero ya se había quedado sin recursos. Sin embargo no le preocupa recuperar su estatus, sino no poder dedicarse a cultivar su arte.

Amanda tomó la mano de Simao para acrecentar el grado de intimidad y suavizó el tono de su voz.

—Seguro que piensas que es una loca bohemia y no entiendes qué tiene que ver con la proposición que te traigo. Veras, Dulce es excepcional, nada convencional, lo entenderás pronto. Es una chica de fuertes convicciones católicas, nada estridente, callada, diría que silenciosa porque mira el mundo interpretándolo, imaginando cómo transformarlo en arcilla. No le interesa en absoluto la compañía masculina, es más, creo que su estado natural es estar sola. La he visto trabajar, se abstrae, pasa horas modelando, esculpiendo, y contemplando, reflexionando. Es perfecta para ti. No es caprichosa, ni ambiciosa, ni parlanchina. Y es virgen.

Amanda calló de nuevo, trataba de imaginar qué reacción estaban causando sus palabras en Simao. Esta vez, mantuvo un silencio tan breve que no dio opción a que aquel interviniera.

—He pensado que podrías presentarla como una joven artista a la que has descubierto, tú tan amante del arte. Podemos adornar un poco su posición social, evitar aquella parte de la penuria económica tras la muerte de los padres. Por supuesto tendrías que concertar unas cláusulas prematrimoniales. Tiene base, es una Pigmalión, puedo convertirla en una sofisticada dama de sociedad, discreta, que pueda acompañarte a algunos eventos. Sin embargo, en la intimidad, no tendrías que compartir espacio ni cohabitar. Podrías construirle un lugar donde trabajar, un estudio en algún rincón del jardín, aunque, eso sí, debería dormir en la casa y compartir mesa contigo puesto que no podéis parecer dos extraños ante el mundo. Deberíais conoceros un mínimo; sería casi como despachar, que tú le cuentes qué has hecho durante el día y ella que haga lo propio. Lo justo. En cuanto al engendramiento, conociéndola lo poco que la conozco, no creo que quiera meterse en tu cama aunque estéis casados. Tú puedes seguir con tus hábitos, como de costumbre.

Amanda le miró un segundo fijamente a los ojos y después desvió la mirada para proseguir.

—Hoy en día esto no plantea ningún problema; podríamos buscar en el extranjero una buena clínica de fertilidad. Y, bien, ¿qué te parece?

Simao quedó perplejo. Sin duda con sus hábitos Amanda se refería a sus relaciones con las sirvientas. ¿Cómo lo había llegado a saber? Descartó una traición, sin duda se debía a que su amiga era un ser omnisciente. Con respecto a la propuesta, no lo veía tan claro como ella, pero sabía que, si lo consideraba factible y estaba dispuesta a ayudarle, podría salir bien.

—¿Le has contado a esa chica, Dulce —me gusta ese nombre— todo esto?

Amanda sentía que había triunfado, pero mantuvo la compostura. Aquel arreglo le convenía porque le permitía acercarse de nuevo. Le amaba tan profundamente que se conformaba con poder gozar de su compañía, le había añorado tanto… No pudo soportar que Tarek la substituyera como consejera, estaba preparada para que tuviera otras mujeres pero no para dejar de influir en su vida. Ella le conocía y sabía qué necesitaba.

—Por supuesto que no, querido, no podía hacerlo sin contar con tu consentimiento. Sin embargo, he tanteado, le he hecho elucubrar, creo que estaría dispuesta a cambio de no tener que preocuparse por su subsistencia y poder dedicarse a su pasión creadora. ¿Quieres verla?

—¿Ahora? —Simao se inquietó.

—Sí, si te apetece. Me espera en los jardines del aparcamiento. Le he hecho creer que venía a cerrar un trato con un cliente. Tan solo te la presentaría, así puedes pensártelo habiéndola visto. Estoy segura de que te causará buena impresión.

—Está bien Amanda, siempre haces de mi lo que se te antoja. No sé cómo lo consigues, tienes algo de bruja.

—Querido, sabes perfectamente que no podemos vivir el uno sin el otro.

Dulce esperaba paseando por aquellos jardines que le parecieron realmente hermosos. En realidad, aquel paraje y aquella casa eran fascinantes, estética y deliciosamente decadentes, como prendidos en un tiempo, ajeno al mundo. El rato que pasó esperando a su nueva amiga se le pasó volando, como si hubiera pasado a formar parte del entorno; de pronto, vio cómo se acercaba, acompañada de un hombre, charlando amistosamente. Le sonrió con timidez.

—Dulce, te presento a Simao Do Carmo, más que un cliente, un gran amigo y propietario de este palacio.

—Encantada —y le tendió una mano suave, aterciopelada, perfecta y firme.

—Es un verdadero placer. Me ha dicho Amanda que es usted artista.

La galerista los contemplaba emocionada, aquello iba a funcionar. De pronto escuchó un «quedaros a comer» y todo se precipitó; de nuevo la vorágine, los proyectos, la excitación para Amanda y un periodo de paz para Simao. Durante un tiempo, olvidó la numerología y pudo descansar. Recobró su perdido vigor sexual, incuso su harem le pareció más hermoso y atractivo que antes. Amanda había obrado, de nuevo, el milagro.

Mientras preparaban la boda, Dulce se instaló en el apartamento de Simao en Lisboa, aunque no abandonó su pisito para poder seguir trabajando. Amanda corría de Sintra a la capital atendiendo de forma simultánea a los prometidos. Estaban las interminables jornadas de las tiendas para preparar el ajuar de la novia, dotarla de un fondo de armario digno de la esposa de un magnate como Do Carmo no era tarea fácil. Después, las clases de sociedad, Dulce debía conocer quiénes eran influyentes y poderosos, quienes los más cercanos a su futuro esposo, las mujeres con las que debía tener precaución y a quienes tenía que evitar; la construcción de su estudio, la ubicación de sus habitaciones, las recomendaciones sobre cómo tratar a Simao. Con respecto a la ceremonia y el banquete la dejaron hacer a su gusto, aunque ella siempre les mantuvo al tanto de cada novedad. Todo marchó excepcionalmente bien. Después de la celebración, el novio acompañó a su esposa a su habitación y se despidió con un cortés «buenas noches, que descanses».

Sin embargo, la joven desposada no conseguía dormir. Se encontraba inmensamente satisfecha, había logrado lo que siempre había soñado y, después de tanto disimulo y fingimiento tratando de parecer ajena e indiferente al lujo, no podía esperar ni un minuto más por detenerse en cada uno de los detalles que le rodeaban y que aguardaban ocultos. Dulce no era tan perfecta como había creído Amanda y después Simao. Muy al contrario, era una joven ambiciosa que vio la oportunidad que le brindaba aquella ingenua galerista y no la dejó escapar. Su aparición el día de la exposición estuvo perfectamente calculada; sabía que llegar tarde era una manera excelente de llamar la atención, sobre todo con esa pose de joven desvalida absorta en la contemplación del arte. No era la primera vez que usaba su nombre como tarjeta de presentación, siempre le había funcionado. Parecer una niña tierna y educada, sumisa aunque con un punto vivaz, le había abierto muchos caminos.

Amanda mordió el anzuelo con una prontitud que le llegó a sorprender. Después estaba su triste historia. Sí, era cierto que sus padres le habían proporcionado allá en las lejanas tierras de Brasilia una esmerada educación, pero no poseían tan inmensa fortuna, más bien pasaban verdaderos apuros para conseguir mantener aquella explotación con la que soñaron hacerse ricos mientras trataban de aparentarlo. No había socio desaprensivo, fueron sus progenitores quienes tuvieron que vender todo cuanto poseían en la capital para tratar de remontar aquel negocio que nunca llegó a producir. Dulce siempre tuvo la convicción de que el incendio en el que perecieron fue provocado por ellos mismos. Con respecto a su candidez con los hombres existía un motivo mucho más poderoso y siniestro que una ferviente religiosidad. El sexo le producía un tremendo asco porque desde que podía recordar, incluso antes en pequeños flashes, guardaba imágenes de su madre gimiendo en los brazos de muchos hombres. Aprovechó su agraciado aspecto y su cautivadora manera de expresarse para sacar de más de un aprieto las cuentas familiares y, para ello, no dudaba en usar como reclamo lastimero su condición de joven madre. Por eso se hacía acompañar de la niña Dulce y no tenía pudor ni reparo en entregarse ante los ojos de su hijita. Primero fue la necesidad, las deudas; después también los caprichos, las joyas y los vestidos. Mientras, su marido, acobardado y humillado, miraba para otro lado. Cuando entendió qué hacía su madre se juró a sí misma que jamás se entregaría a un hombre. Por eso, cuando Amanda le vino a vender lo solo que estaba aquel amigo rico, lo mucho que añoraba tener un descendiente y le propuso aquel arreglo que no implicaba mantener relaciones sexuales, no lo dudó un instante aunque, fingió querer comprender el verdadero motivo de la proposición. Si era tan acaudalado, poderoso y apuesto no le costaría encontrar una joven con quien casarse. Amanda tuvo que emplearse a fondo. Entonces supo que aquella mujer estaba perdidamente enamorada del que quería que fuese su marido.

Jamás habría imaginado que su relación con la galerista la llevara tan lejos, tan solo pretendía labrarse su amistad para que la ayudara a situarse; lo que vino después superó todas sus expectativas. En la balanza pesaba más llevar una vida en la que se pudiera permitir cualquier capricho y poder hacer lo que más deseaba, que concebir un hijo de forma artificial del que no tendría que encargarse apenas. Su afinidad con Amanda, su matrimonio con el mecenas del arte, podían abrirle de par en par las puertas del éxito —en lo referente a su pasión creadora era en lo único que no había mentido—, además, estaba aquel turco londinense, una vía internacional… valía la pena pasar nueve meses de embarazo.

Pero debía saber cómo tratar al poderoso Simao Do Carmo. A pesar de que Amanda ya le había contado que era un hombre adorable aunque terriblemente solitario, que veneraba el silencio y que era desconfiado hasta límites insospechables, Dulce quiso saber más de aquel a quien debía complacer por interés propio. Y de aquí y de allá, de palabras veladas, de reacciones ante los sirvientes, de comentarios con sus empleados, llegó a intuir que no era el tipo encantador que Amanda le pintaba, sino un déspota inestable que, como ella, sabía fingir. Pero a engaños nadie le superaba y se forjaría la personalidad que él necesitaba. Sería discreta, callada, silenciosa, amable, religiosa y muy prudente, no mostraría familiaridad con el servicio pero sí interés por todo cuanto se refiriera a él sin llegar jamás a intimar, y mostraría sumisión. Al fin y al cabo tampoco tendría que compartir mucho tiempo con él. Sería cosa fácil. Y así comenzó aquel enlace de conveniencia que semejó desde un principio un matrimonio de muchos años; sin pasión, rutinario y de educadas conversaciones.

Las semanas posteriores a la boda las pasó Amanda informándose sobre los mejores centros donde hacer concebir el hijo de Simao. Se citó con él en su despacho de Lisboa, quería poder hablar de aquel asunto sin la presencia de Dulce, le parecía poco delicado tratar el tema ante ella, a pesar de que había mostrado total acuerdo.

—Querido, aquí tienes los mejores destinos para tu luna de miel.

Dejó un dosier sobre la mesa y esperó colocándose las gafas de cerca. Simao echó un vistazo y se detuvo ante unas siglas: IVI, Instituto Valenciano de Infertilidad. Valencia, ya era hora de acercarse a contemplar su codiciado cáliz.

—Este ¿dices que es bueno? —lo señaló con el dedo en el listado.

—Excelente, acuden parejas de toda Europa, no es tan conocido como otros en España pero supera en éxito a los más renombrados. Tiene veintitantos centros por el mundo, aquí en Lisboa hay uno, pero ese, desde luego no te conviene. Además, ten en cuenta que vosotros, en principio, no tenéis ningún problema de infertilidad, en realidad cualquier clínica ginecológica especializada aunque no fuera de las mejores, os serviría.

—Pues no se hable más, Valencia. Lo arreglaré todo.

—Habrá que tirar de influencias, todos estos centros tienen una larga lista de espera. Tú ocúpate de eso, yo me encargo del resto, conozco muy bien España. Te prepararé una estancia agradable. Por cierto, había pensado incorporarme cuando tengáis la cita, supongo que querrás estar a pie de clínica lo estrictamente necesario y Dulce necesitará alguien que se haga cargo de ella.

—Estás en todo, Amanda. Recuérdame que un día te construya un jardín, me temo que un ramo sería poco menos que un desprecio.

Amanda sonrió y se marchó, sabía que tenía que dosificar su presencia junto a Simao.

Dos semanas más tarde, a bordo del Silente, atracaban en el puerto de Valencia. El futuro padre se sentía tremendamente inquieto, no por la inminencia de la concepción de Dulce, sino porque se iba a enfrentar con la realidad, con el objeto de su deseo. Las horas previas a su llegada las había pasado a solas en la cubierta de proa, contemplando el horizonte límpido, absorto en sus fantasías. Se vio vestido a la manera medieval, con la camisa que lucía en su sepulcro, aproximándose a una Catedral desierta por las calles despobladas de una ciudad detenida en el tiempo. Después, con solemnidad cinematográfica, entrando a la capilla y tomando entre sus manos el grial. Entonces cumplía su deseo: despojarlo de su relicario, alzarlo, acariciarlo, limpiar las huellas religiosas, sentir el frío de la piedra en las palmas, percibir cómo se iba calentando entre sus manos y, desacralizado, beber en él, posar sus labios donde tan pocos escogidos lo habían hecho. Por eso, cuando el Silente aún no se había serenado de la maniobra, bajó a tierra sin siquiera despedirse de su esposa.

Como un visitante más, compró su tique de entrada, aguardó una pequeña cola y, al fin, accedió a la capilla del Santo Cáliz. Se sintió sobrecogido al cruzar el lindar de la puerta de acceso, la sala no le decepcionó, le pareció mucho más majestuosa, casi mágica, a pesar de que conocía cada uno de sus detalles. Sin embargo, un terrible enojo le invadió; la distancia con la copa, que lucía imponente en su baldaquino, no le permitía percibir sus detalles, los allí congregados le molestaban, su contemplación distaba mucho de las expectativas que se había creado. Estaba realmente furioso. Recordó la escena de Jesucristo echando a los mercaderes del templo, él habría hecho en ese momento lo mismo, aunque por distinto motivo. Simao Do Carmo, el hombre poderoso, tenía que conformarse con una imagen lejana… Terriblemente decepcionado, abandonó el templo y se juró que la próxima vez que lo tuviera ante sus ojos sería en la soledad de su capilla de Sintra. Tuvo que esperar cuatro largos años.

Le costó un par de días poder disimular su malhumor ante Dulce, tenía prisa por cumplir con el trámite de la fecundación. Todo fue realmente sencillo, un par de pruebas que se demoraron apenas 48 horas y la aséptica introducción de su semen en el vientre de la joven. Afortunadamente Amanda estuvo con ellos y supo suplir su falta de entusiasmo, incluso ya traía el regalo que Simao había de hacerle a la madre de su hijo: un magnífico anillo de esmeraldas. Tan solo había que dar tiempo al tiempo para saber si la intervención acababa en embarazo y él no estaba por la labor de esperar. Dejó a las dos mujeres en el yate, aquello era cosa de féminas le dijo a Amanda, y regresó de incognito a su casa.

Volvieron a visitarle las malas noches de luna llena, la voz de aquel hombre sin rostro, que se empeñaba en hablarle sin que él pudiera captar ni una sola palabra, aumentaron los ruidos que se alojaban en su cabeza y los seises volvieron a asediarle. La noticia del exitoso embarazo no le emocionó más que la firma de un contrato, hasta aquella noche.

Dulce ya lucía una hermosa barriga que acariciaba constantemente. Había descubierto la belleza espléndida de su cuerpo en ese estado y, a menudo, se despojaba de sus ropas y contemplaba sus pechos hinchados y tersos, observaba cómo sus pezones se habían oscurecido y suavizado, recorría la curva de su abdomen. Un día en el que su bebé estaba especialmente inquieto, hizo que le prepararan los baños del claustro. Atardecía con una puesta de sol incendiando el horizonte y, sola, sin las miradas de los sirvientes, con la única luz que se filtraba por la bóveda estrellada y la de las candelas perfumadas, se sumergió en el agua.

Hacía poco que Simao había llegado a la casa, quería cenar pronto y, al preguntar por la señora, tuvo el impulso de ir a buscarla. La imagen de la desnudez del embarazo de Dulce le produjo una turbación que jamás había sentido. Le llegó el silencio, escuchó el rumor de las gotas de agua resbalando por su cuerpo y el crepitar de los cirios. Una luz cálida la iluminaba. Se aproximó sin pronunciar palabra y ella le miró también expectante. Sintió la necesidad de tocar aquel vientre, le colocó las manos sobre la piel tersa y mojada y, al poco, sintió como su hijo se movía dentro de aquella mujer a la que nunca se acercaba. Se sintió padre por primera vez. Descolocado, como sacudido por una corriente, retrocedió y se marchó.

A Dulce aquel contacto le resultó repugnante, aquellos dedos fríos y acerados reptaron por su cuerpo como serpientes sibilantes e inmediatamente comenzó a apreciar cómo las gélidas huellas se filtraban por sus entrañas. Le llegaron fuertes náuseas y sintió su abdomen contraerse, le faltaba el aire, se ahogaba. Salió del baño y corrió hasta su habitación, todo le daba vueltas y aquella presión era cada vez más fuerte. Simao había profanado su embarazo, la belleza de su cuerpo transformado. Las arcadas se volvieron en vómito, el niño se revolvía inquieto. Se desesperó, con los brazos comprimió su panza hacia el pubis, como queriendo expulsar a su hijo; solo deseaba recuperar la calma, poder respirar, desembarazarse de aquella desagradable contracción. Y, entonces, sintió un río caliente resbalando entre sus piernas. Sangraba. Un estremecedor grito cruzó los espacios del palacio. Manuel Do Carmo llegó al mundo, de madre virgen, al cumplirse la última semana del sexto mes de embarazo en una noche de luna nueva.

CAPÍTULO 10

Tarek al-Sharif acercó el teléfono móvil a su oído con absoluta desgana. Le incomodaba tener que dar cuentas a su cliente portugués y, más, si estas implicaban un cambio de planes. Pero, sin duda, era preferible anticiparse a su llamada y no tener que andar con excusas. Tenía que darle la noticia y la solución, no dar opción a que se explayara con multitud de recriminaciones y quejas.

—Hola amigo —usó el tono optimista y desenfadado habitual de cuando quería resultar convincente— acabo de reunirme con los de aquí…

—Sí, todo zanjado aunque ha surgido un pequeño inconveniente que ya tenía previsto…

—No, no te alarmes. Te explico. El curita y su ayudante no transigen en que salga de la catedral… así que no podremos trabajar en las instalaciones que había preparado y, por supuesto, Felipe no tendrá acceso directo.

—Espera, espera… escucha lo que tengo pensado.

—Que el viejo venga en el Silente, ordena que trasladen allí todo lo necesario. En cualquiera de las salas se puede instalar el material y montar un pequeño laboratorio. Le buscaré un amarre en el puerto y le enviaré imágenes en directo de todo lo que va ocurriendo para que pueda seguir la restauración… Sí ya sé que no tiene ni idea de usar un ordenador. Descuida, Renato estará como habíamos planeado, le instalará el equipo informático y lo manejará, tranquilo todo saldrá bien. Ten en cuenta que va a cambiar tanto que les va a parecer otro, no notarán la diferencia.

—No, no vamos mal de tiempo, hasta el lunes no comenzará a trabajar el equipo porque hay que adaptar la capilla. Para entonces ya habrá llegado. Hablaré con él, es importante que no salga del barco, haré que esté vigilado día y noche, sé perfectamente que se le va la cabeza.

—Confía en Tarek, amigo, tengo el mismo interés que tú en que todo salga a la perfección, es más, yo mismo me encargaré del toque final, ya me entiendes. Creo que deberíamos dejar aquí esta conversación, toda prudencia es poca. Mantén la calma.

Al colgar, Tarek emitió un profundo suspiro. Con esa inquietud no se podía trabajar, Simao estaba resultando un verdadero pelma. Aunque, a decir verdad, aquel ser insufrible era su mejor cliente. El Turco se había enriquecido gracias a excéntricos caprichosos como él. Los había conocido de muy diversos pelajes, aunque todos tenían un denominador común: eran personajes raros, extravagantes, incluso ridículos, muchos ricachones ostentosos que necesitaban la constante admiración y halago de sus congéneres, otros que tan solo querían limpiar dinero, quienes pretendían ser verdaderos entendidos, amantes del arte, neuróticos que precisaban coleccionar compulsivamente; pero jamás halló a nadie que se atreviera con un asunto de aquella envergadura. Tenía la impresión de que Simao no encajaba en ninguno de aquellos supuestos, ni por admiración por la belleza del objeto, ni siquiera porque fuera un ferviente creyente, estaba casi seguro de que Do Carmo no sabía por qué quería con tal vehemencia y obsesión poseerlo. Cuando le disparó a bocajarro aquella pregunta el día en que se conocieron, no podía imaginar la complicada trama que debería urdir.

—Si quisiera un objeto que está en posesión de la Iglesia, ¿qué debería hacer?

El Turco, jactancioso, le indicó que no había problema.

—Las iglesias están llenas de réplicas que nadie ha descubierto —contestó con toda naturalidad.

Sin embargo, cuando le comunicó de qué se trataba, su semblante cambió, aquello era harina de otro costal. No era lo mismo una talla, un retablo, una imagen, una joya de una pequeña iglesia que una reliquia del calibre de lo que le estaba proponiendo Do Carmo. Pero la oferta económica, los pingües beneficios que le convertirían en un hombre considerablemente más rico, y el reto que suponía, no le permitieron dudar.

Ahora que estaba a punto de cumplirse lo que llevaban tramando más de una década, lamentaba no poder contar cómo se había concebido el plan. Quien sabía si, al cabo de unos años, no podría sacar rédito de la historia, de cómo se gestó el robo del Santo Grial.

Instintivamente se frotó las manos; confiaba en Renato, era sobradamente capaz de hacer que las imágenes llegaran al falsificador y pudiera tomar buena nota de cómo se iba transformando el cáliz en el proceso de restauración. El viejo Felipe solo sabía hacer una cosa, y muy bien por cierto, trabajar la orfebrería. Había sabido de su existencia por Erik, quien, antes de reconvertirse, le había contado los rumores sobre un joyero de Valencia que estaba ofreciendo una réplica del Cáliz, capaz, según él, de engañar a todos aquellos que habían tenido contacto directo con la reliquia; por supuesto, no había cliente para tal pieza. El tal Felipe había trabajado toda su vida en una orfebrería que recibía los encargos de los cálices que la seo valentina regalaba a personajes principales y a algunas parroquias. Al tomar las riendas del negocio, los hijos del fundador jubilaron al fiel empleado y este, despechado y humillado, sintiéndose como un trapo usado, se dedicó a recolectar por los lugares más insólitos las perlas más semejantes a las que adornaban la copa, e ideó un sistema por el que podía, con los mismos ácidos que se usaron en su tallado, reproducir con exactitud la vetas del ágata. Era un pobre hombre al que no le movía el dinero sino la obsesión. Conocía al detalle cada muesca, cada imperfección, solo tenía que aparecer alguien que estuviera interesado en semejante locura.

Tarek fue a buscarlo a Valencia y se lo llevó con él a Lisboa donde Simao le procuró todos aquellos materiales que requería. Ahí comenzaron las primeras búsquedas del Turco: vasos y vajilla de piedra coralina de oriente que hubo de conseguir en excavaciones de forma fraudulenta, gemas medievales extraídas de objetos precisos que Felipe le indicaba, ácidos, tornos, cristales… Mientras, seguían avanzando las maniobras de aproximación a Roma, el mecenazgo, las peticiones al arzobispado para la restauración…

Pero todo aquello estaba a punto de convertirse en pasado, ahora lo que de verdad le preocupaba era cómo se las iba a arreglar para hacer el cambio. Parte del plan que había ideado se había ido al traste, pero estaba convencido que daría con la forma de hacerlo; tal vez resultara más sencillo de lo que pudiera parecer. Lo primero era averiguar cómo funcionaba la seguridad en la Catedral, por supuesto, no contaban con las medidas de protección de las Joyas de la Corona. Haría sus indagaciones con la suntuosa pelirroja que le había asignado el padre, aunque, en realidad, él le habría reservado otras actividades más placenteras. De momento, tendría que conformarse con su contemplación y compañía; tal vez cuando todo hubiera acabado…

CAPÍTULO 11

Mosén Arnau no acababa de serenarse a pesar de ver cómo Elena dominaba la situación trasegando por la capilla con los técnicos, ultimando los protocolos de seguridad, las tarjetas identificativas, preparando los espacios… Quería convencerse de que, a pesar de sus miedos, ya era hora de que se acometiera un proyecto como aquel. No podía evitar recordar continuamente la gran cantidad de señales, de advertencias de peligro, que había ido recibiendo los últimos días. Se debatía entre la sensatez y sus malos pálpitos. Tras echar un último vistazo a la capilla y al Cáliz, salió a la nave central, tenía un día repleto de actividades e imbuido en sus cavilaciones casi arrolló al archivero.

—Mosén, le buscaba. ¿Cómo van los preparativos?, un día de estos me gustaría acercarme.

—Por supuesto, cuando quieras —se reponía del sobresalto— Todo va estupendamente. Tú dirás, ¿qué querías de mí Vicente?

—He estado comentando con el señor arzobispo que deberíamos hacer una memoria desde la Seo sobre este gran acontecimiento. Sé que el patrocinador ha aportado un fotógrafo, pero no ha solicitado permiso para hacer ninguna publicación y, de hacerla, imagino que será de carácter técnico. Yo pensaba en algo más íntimo, más relacionado con la divulgación, que dé a conocer más la historia del Sagrado Vaso.

—Me parece una idea fabulosa, además tengo a la persona idónea para que se haga cargo del texto. Déjame hasta mañana y nos coordinamos.

Don Vicente Albalat, archivero y responsable de publicaciones sonrió henchido de satisfacción; por supuesto no necesitaba el permiso de mosén, pero el entusiasmo que había demostrado le complacía. En ese momento Arnau vio aparecer la figura de Tarek al-Sharif entrando por la puerta barroca y detenerse a contemplar la nave central. Tomando del brazo al archivero se le acercaron sin que aquel se percatara de la llegada de los dos sacerdotes.

—Vamos Vicente, te voy a presentar al representante del patrocinador de la restauración.

—Señor Sharif, es usted madrugador. Le presento a don Vicente Albalat, archivero de la catedral, nadie como él para mostrarle el templo. Ayer no hubo ocasión de hacerle la cortesía de enseñarle nuestras obras de arte y nuestros secretos.

El Turco lo miró complacido y el canónigo perplejo.

—¿No te importa verdad?, yo no puedo atender a nuestro ilustre invitado, tengo un sinfín de reuniones y tareas programadas para hoy.

El anciano sacerdote era un espléndido guía, le entusiasmaba contar cada detalle, mostrar su conocimiento y erudición, sin embargo aquel hombre… A Tarek la proposición le vino como anillo al dedo. Con ese fin, conocer cada rincón, cada posible escondite y para hacer un buen número de preguntas había acudido al templo. Mientras daba una palmada de despedida en el hombro derecho de cada hombre, mosén apostilló.

—Te envío al sacristán, no dejes de enseñarle las criptas y la antigua sala de reliquias, seguro que serán de su agrado.

Y se marchó riendo para sus adentros; vaya encerrona que le había hecho al pobre archivero, con lo buena persona que era… pero estaba satisfecho de alejar por un buen rato a aquel individuo de Elena, ya tenía bastante trabajo como para tener que aguantar a un tipo ocioso, además, estaba el nuevo horizonte que el anciano sacerdote le había abierto.

El canónigo Albalat no paraba de tragar saliva sin acertar a decir palabra. Nunca se le había presentado la oportunidad de mostrar la catedral a un árabe. Tremendamente respetuoso, no quería ofender a aquel caballero. Habitualmente comenzaba su visita explicando que el templo se construyó sobre una antigua mezquita de la época de la dominación musulmana y que la leyenda cuenta cómo el propio rey conquistador, Jaime I, armado con un martillo de plata comenzó la demolición que sus hombres consumaron en unas horas. No quería herir su sensibilidad. Tarek, que era largo e intuitivo, evitó hacer sufrir a aquel curita con aspecto de gracioso murciélago; le interesaba que se mostrara franco para poder atacar con las preguntas que tenía preparadas, por eso usó su adscripción religiosa para tranquilizarlo, pero de forma mucho más amable que cuando lo hiciera ante mosén. ¡Cuántas puertas le estaba abriendo últimamente aquel cristianismo que jamás practicó!

Totalmente aliviado, don Vicente puso el automático y comenzó la visita. Tenía razón Arnau, nadie como él para ofrecer una visión íntima de la catedral, cargada de anécdotas y pequeñas historias, relatadas en un tono narrativo cordial y familiar; pero, a pesar de que era un privilegio tenerlo por guía, Tarek hubo de mostrar un fingido interés ya que su objetivo no era cultural sino otro bien distinto. Escuchó pacientemente las excelencias del templo: los estilos y autores de sus tres puertas; en especial lo poco que conocía los materiales autóctonos el autor francés que construyó la gótica, conocida por la de los doce apóstoles al emplear un material poroso que acabó por deteriorase con el paso del tiempo, la belleza de las pinturas de las grandes puertas del Altar Mayor obra de dos discípulos de Leonardo da Vinci y la triste anécdota de que la plata que las recubría fue fundida para acuñar moneda durante la invasión napoleónica; cómo durante el XV se ordenó unir el campanario o Miguelete y la Sala Capitular que eran elementos exentos separados por la calle de las Gallinas, que debía su nombre porque en aquel lugar se comerciaba con esas aves; la costumbre de las embarazadas valencianas que acuden ante la santísima Virgen de la Silla, una magnífica escultura gótica, y dan nueve vueltas a la catedral mientras rezan el rosario en recuerdo de los nueve meses de embarazo de la Virgen; la historia del brazo incorrupto de san Vicente Mártir que permaneció en Bari hasta su recuperación en el siglo XX pues el sacerdote que lo llevaba en peregrinaje a Tierra Santa falleció en el trayecto; cómo el Altar Mayor se quemó durante la Edad Media porque hasta entonces se representaban misterios con uso de fuegos artificiales, las reformas de modernización e introducción del Renacimiento en España, a través de Valencia, por futuro papa Alejandro VI, valenciano y obispo de la Seo…

Comenzaba a estar aturdido y harto, cuando, tras atravesar la biblioteca-archivo catedralicia, llegaron a una de las estancias más antiguas; la sala de las reliquias o Reconditorio, construida para albergar la más importante de las reliquias del siglo XIII: una espina de la Corona de Cristo, regalo de san Luis de Francia. Accedieron por una escalera de reciente uso porque antiguamente, por motivos de seguridad y protección, se subía por una cuerda. Tarek omitió referirle que conocía perfectamente la historia de la Corona de Espinas, precisamente su relicario fue el primer objeto que le puso en contacto con Simao Do Carmo. Aprovechó el asunto de la seguridad para averiguar si el templo poseía cámaras o alarmas a lo que el archivero contestó negativamente. El sacristán, ayudado por un par de feligreses, antes de cerrar el templo hacía una batida en la que los fieles que asistían a la última misa actuaban como escobas; después la robustez de las puertas, impedía el acceso. Entonces el Turco descartó la posibilidad de guarecerse en aquel inmenso espacio en su plan para cambiar el Santo Cáliz, también había observado que las capillas estaban todas cerradas con grandes rejas y además, de momento, no encontraba la forma de hacerse con las llaves de la capilla.

Después de la visita visible, don Vicente quiso enseñarle lo que pasaba desapercibido al visitante: los enterramientos. La Catedral ocultaba bajo sus cimientos un gran cementerio. Tumbas singulares a las que Tarek no prestó mayor atención hasta que escuchó que existían tres criptas, dos en la nave central: la cripta de los Canónigos y la de los Beneficiados, que servía a su vez de osario, y la del santo Cáliz. El menudo sacerdote hizo un gesto para que el sacristán, que les había seguido dos pasos atrás como un sabueso, les abriera la losa de los Beneficiados, pero Tarek le rogó que le enseñara la de la capilla.

—¡Cuánto lo siento! La cripta de la antigua sala capitular no es accesible.

Tarek mostró un gesto de contrariedad que fue contestado inmediatamente por el canónigo:

—Verá, es una auténtica pena porque es la más antigua. Se construyó en el XIV a semejanza de la Sala de Estado del Palacio Apostólico de Aviñón, porque el entonces arzobispo concibió la capilla como cátedra de Teología y enterramiento de prelados y canónigos. Sin embargo durante las reformas del XVIII fue cegada por el almacenamiento de los materiales desechados. Está repleta de restos góticos. Tan solo se pueden bajar sus 16 escalones y ver el acceso a las tres salas, pero no se puede penetrar. Estoy convencido de que entre los escombros se podrían encontrar interesantes hallazgos…

La respuesta le hizo ver el cielo, o mejor, la cripta abierta.

—Entonces mi interés es aún mayor —pronunció con seriedad— estoy convencido de que la Fundación Do Carmo podría sufragar su recuperación. Insisto, me interesa verla, aunque solo sea esa pequeña parte.

Don Vicente se sintió halagado, si gracias a él se pudiera recuperar aquel espacio tanto tiempo apartado por falta de fondos y medios, por prioridades mayores… A pesar de que ya era hora de cerrar el templo, le hizo una señal al sacristán que ya comenzaba a echarse mano al estómago, para que les siguiera. A los pies del altar, bajo la mirada del Grial, una losa más clara con dos hendiduras, daba paso a los 16 peldaños.

CAPÍTULO 12

Mientras Tarek al-Sharif se adentraba en las entrañas de la Catedral, Luis recibía la visita de mosén Arnau en su librería. Se encontraba enfrascado en el guion de su última novela cuando escuchó la campanilla de la puerta. Le extrañó verle por allí, sobre todo porque pensaba que en su conversación del día anterior no había quedado pendiente ningún asunto. Se le acercó y le tendió la mano, pero no halló el mismo saludo afectuoso de cuando lo conoció.

—¿Ha pasado algo padre? Le noto preocupado.

—No, no, tranquilo, todo está bien. Lo que ocurre es que no sé cómo plantearte una cuestión, me temo que voy a recibir una negativa.

—Usted dirá.

—Pues verás, desde la Seo ha surgido la idea de hacer una publicación sobre la restauración del Santo Cáliz y he pensado que como tú, además de vender libros los escribes y, dada la relación familiar tan especial que te une a él, serías la persona idónea para encargarte de la parte del día a día, desde un punto de vista narrativo: contar cómo empezó todo, los que participan, las reacciones, los detalles… no con un enfoque técnico, por supuesto, sino más bien literario y cercano, divulgativo.

Luis mantuvo un explícito silencio que fue respetado por mosén.

—Y, por supuesto, eso implica que esté presente.

Arnau asintió.

—Y ahí es donde usted teme que le diga yo que no o ¿es que tal vez Elena ha puesto el grito en el cielo?

—No, no, nada de eso. No le he dicho ni una palabra, primero quería hablar contigo para saber si estabas dispuesto. Sé que entre vosotros dos hay problemas.

—Más que eso. Además ella quiere pasar página y me ha dicho claramente que verme no le hace bien.

Luis iba a añadir que a él tampoco pero se detuvo. ¿Por qué estaba manteniendo una charla de carácter tan personal con un sacerdote al que apenas conocía de unas horas?

—Tenía usted razón. Lo siento, no puedo aceptar.

Estaba preparado para que el magistral insistiera, pero no lo hizo y, disculpándose, se despidió muy amablemente.

El canónigo miró el reloj, le daba tiempo a llegar a por Elena antes de que se marchara a comer. La encontró saliendo de la Barchilla.

—Elena, ¿tienes un momento?, necesito hablar contigo.

—Sabe que para usted siempre lo tengo.

—Es un poco largo de contar y es la hora de comer, ¿conoces algún sitio tranquilo?

—Pues sí, aquí en la plaza de la Reina hay un pub irlandés donde sirven comidas, es un sitio muy agradable.

De camino y al acomodarse, sentía que acompañar a mosén le perjudicaba. Creía ver miradas reprobatorias en los que se cruzaban con ellos. Mientras comían intercambiaron impresiones sobre cómo se estaban desarrollando los preparativos pero Elena se sentía incómoda, por eso no pudo evitar preguntarle.

—¿No le inquieta que le vean conmigo?

Arnau respondió con rotundidad.

—En absoluto, mi edad me permite no tener que preocuparme por las apariencias y los tiempos afortunadamente han cambiado —e inmediatamente supo que no se refería a eso; la regañó.

—Elena, faltas a los mandamientos y al sentido común. Ser hermosa no es un vicio, es un don. Tienes que dejar de culparte, si alguien te juzga mal suyo es el pecado, no te puedes responsabilizar de las faltas de los demás.

—No me riña, padre; solo miraba por usted.

—Te riño sí, debería imponerte una penitencia nada usual. Que dejaras de disfrazarte y te vistieras como una mujer. Mira a dónde te ha llevado tu actitud, a la soledad más absoluta, a renunciar a ese muchacho que tanto te quiere. Y no, no me lo ha dicho, pero soy perro viejo y sé leer los ojos y los gestos. Precisamente lo que te quería hablar tiene que ver con él.

El canónigo le contó el encuentro que acababa de mantener con Luis y añadió:

—Necesito que le convenzas para que acepte.

—La verdad no entiendo —replicó con verdadero asombro— ¿a qué viene tanto interés?

Elena tuvo que esperar una respuesta mientras les servían los cafés.

—Quiero que tomes lo que te voy a contar como una especie de secreto de confesión. Nunca nadie más lo ha sabido sino bajo sacramento. Sé que te va a resultar difícil de creer y más siendo yo sacerdote. Puede que me consideres un viejo loco, pero he de correr ese riesgo.

Removió con insistencia el azúcar en el café como tratando de tomar impulso y comenzó:

—Desde niño tengo visiones, o premoniciones o pálpitos, no sé qué nombre ponerle; tal vez simplemente alguien desde arriba me avisa de peligros.

Hizo una pausa, le costaba construir un relato coherente que no se adentrara por los esquivos vericuetos de la superchería.

—Creía que eran pesadillas y las olvidaba sin más, pero con los años comencé a darme cuenta de que existía una relación directa entre mis sueños y algunos hechos que sucedían en mi entorno. Al cumplir los quince tuve la certeza absoluta de que aquellos eran señales y no simples espejismos. Soñé con mi hermanita; estaba vestida como de domingo y tumbada encima de la cama perfectamente hecha. Me llamó la atención que estuviera calzada, aquellas embetunadas botitas de cordones desafiaban la blancura de las sábanas. Después reparé en lo antinatural de la rigidez de su postura y, al poco, que su brazo se movía con pesadez, como a cámara lenta, se giraba ligeramente y me decía adiós con la mano. Tres días después, moría víctima de una meningitis. Del velatorio solo recuerdo que lo primero que vi fueron las botitas relucientes y que acto seguido me desmayé. Ya no me permitieron despedirme de ella, pero mi pequeñita ya lo había hecho por mí.

Bebió un trago largo de agua, a pesar de haber pasado tantos años, Arnau todavía recordaba aquel adiós con ternura y congojo; Elena le tomó la mano impresionada.

—El dolor y el sentimiento de culpa casi me hicieron enloquecer. Hasta que ingresé en el seminario. Entonces me llegó la paz y mis visiones se fueron espaciando, tal vez fue por el alejamiento de mis seres queridos —casi siempre se relacionaban con los que más cosas me unían. La oración y la entrega a los demás me aliviaron. Pero hace unas noches volví a soñar; quise creer que aquella visión tenía que ver con la ansiedad que me provocaba la manipulación a la que iba a ser sometido el Santo Cáliz. Pero después fui recibiendo más señales, esta vez en plena vigilia.

—¿Qué soñó, padre? —Elena intuía que no iba a entrar en detalles pero, llegado a ese punto, los necesitaba— No se detenga ahora, ¿qué soñó?

—Vi unas manos que arrancaban la copa de su relicario, y, después, cómo se hacía añicos desprendiendo una hermosa luz rojiza, para luego desaparecer —en este punto hizo una breve pausa-Rezando ante la Virgen vi tu imagen, por eso te llamé, porque estoy seguro de que fue Ella quien me iluminó.

—¿Y qué tiene que ver en todo esto Luis?

—Cuando me lo presentaste en la capilla ¿recuerdas que me quedé absorto? —Elena asintió— Alcé los ojos hacia la Virgen que corona el pórtico y me di cuenta. ¿Era aquella una coincidencia u otra señal enviada por la Santa Madre? No entendí como no había caído antes en la cuenta. La imagen está flanqueada por san Luis y santa Elena. ¿Te das cuenta? Luis, tu amigo, el descendiente de aquel que salvara el Cáliz y tú, Elena a quien he encomendado la custodia del Grial. Santa Elena, Elena de Constantinopla, madre Constantino el Grande, que hizo demoler el templo de Venus en el monte Calvario en Jerusalén y excavar allí hasta hallar la Vera Cruz y San Luis, rey de Francia, aquel que reunió las reliquias de la Pasión y entregó la primera gran reliquia de la catedral a su primo Jaime I, una espina de la corona.

—No, no puede ser fruto de la casualidad; sin duda la copa del Señor está recibiendo protección divina pero ¿por qué? No sé cómo interpretarlo, pero sí que debo manteneros juntos en este proyecto. Hay algo muy transcendente que todavía no alcanzo a entender, y tengo muy claro que vosotros tenéis un papel asignado.

—No sé qué decir ni qué pensar, padre. Lo que acaba de contarme me asusta un poco. Pero no se preocupe, Luis estará. Hablaré con él.

Mosén suspiró aliviado y, un tanto avergonzado, añadió.

—Recuerda lo que te he pedido, no debes contar esto a nadie. Y ahora que ya conoces mis motivos, te agradecería que no volviéramos a hablar del asunto, me incomoda.

—Descuide, le entiendo perfectamente. Y, por lo que a mí respecta, sepa que lo sigo considerando un ser excepcional.

Unas horas más tarde Elena todavía no sabía cómo convencer al que fuera su novio para que aceptara participar en el proyecto. Atardecía y corría una brisa que recordaba que aún no había llegado el verano, aunque la luz, que alargaba el día y que se mantenía intensa hasta el último rayo de sol, ya anunciaba su proximidad. Ur jugueteaba, ajeno a los pensamientos de su ama que, solícita, le lanzaba la pelota una vez tras otra. Le parecía mentira cómo llenaba su vida aquel animalito y se preguntaba desde cuándo habían desarrollado los perros aquella dependencia hacia el cariño del amo. Se sentó en un banco y el chucho hizo lo propio después de pedirle una caricia. No podía alargar más la decisión; sacó su teléfono del bolsillo y marcó su número.

—¿Luis? Soy yo. Quiero pedirte un favor: necesito que aceptes la propuesta del magistral sin exigirme explicaciones. Es importante. ¿Lo harás por mí?

—De acuerdo, hablaré con Nico para que se haga cargo de la librería. Sabes que haría cualquier cosa por ti.

Elena fue tajante, no quería que la conversación derivara hacia el terreno personal, por eso le cortó.

—Te lo agradezco, nos vemos mañana. Estaré a partir de las ocho en la capilla. Buenas noches y gracias otra vez.

De modo alguno quería dar explicaciones sobre los verdaderos motivos de aquella petición; no sabría cómo. La historia que le había contado mosén, sus miedos, sus visiones, le habían dejado totalmente descolocada. Lo tenía por un hombre cuerdo, aún después de escuchar, sobre todo de sentir cómo de preocupado, de asustado, estaba. Ella no creía en temas paranormales, siempre le habían parecido una pamema, incluso una mentira alimentada por vividores que se enriquecían a costa de mentes infantiles o gentes muy desesperadas. No obstante sí que era posible que existiera algo especial en la intuición, que ciertas personas pudieran percibir un suceso antes de que sucediera con detalles desapercibidos incluso para el premonitor. Viniendo de quien venía, no dudaba de su veracidad. Los ojos del magistral hablaban por si mismos cuando recordó ante ella la sobrecogedora historia de su hermanita a pesar de que se sentía realmente incómodo confesándole aquel secreto. Le asustaba que hubiera confiado en ella y en Luis la integridad del cáliz. ¿A qué podría deberse aquel sueño? ¿Cómo iban ellos a impedir cualquier incidente? Si el Cáliz iba a sufrir un percance en su manipulación, difícilmente podría evitarse, aunque era altamente improbable pues en este tipo de actuaciones se operaba con sumo cuidado. ¿Una profanación? Prácticamente imposible con los sistemas de seguridad que habían establecido. ¿Qué se descubriera algún detalle que hiciera dudar de su autenticidad? No parecía factible. Aún con todas sus dudas, apreciaba tanto a mosén que estaría pendiente de cualquier insignificante detalle, a pesar de que estaba convencida de que no había nada que temer.

CAPÍTULO 13

Caminaba contemplando el trasiego matutino de gentes por la plaza de la Virgen cuando escuchó a sus espaldas cómo la llamaban:

—¡Eh, señorita Grabiela!

Era la inconfundible y atronadora voz de Joaquín con su peculiar forma de dirigirse a ella.

—Buenos días, Joaquín, qué madrugador.

El hombre sonrió acompañando la mueca con unos sonidos guturales interpretables como una comedida carcajada de asentimiento.

—¡Ya está usted otra vez con los curas! en vez de trabajar en la tele, como le he dicho tantas veces, con lo reguapa que es usted, señorita, tenía que salir en los programas esos de gente emperifollada y no andar rodeada siempre de sotanas.

—Tal vez, algún día.

Elena había acabado por seguirle la corriente a aquel desmadejado bonachón, un tipo de esos curiosos que pueblan la vida y que le abordó sin previo aviso una mañana de hacía ya unos cuantos años.

—Señorita, tengo una foto de un ángel que es igualito a usted. Dicen que los ángeles no tienen sexo, con perdón; pero yo siempre los he visto vestidos de hombre, así que, digo yo, que usted tiene que ser la hermana de un ángel.

Elena intuyó de inmediato que aquel era un ser tremendamente primitivo y simple, un alma cándida como la de un niño. Hablaba a voces abriendo las vocales y engulléndose las sílabas finales, de manera que a varios metros a la redonda se podían escuchar perfectamente sus palabras. No se le ocurrió otra cosa que sonreírle y darle las gracias. Después, se despidió diciendo que le llevaría la foto para que la viera. Y, efectivamente, unos días más tarde, volvió a encontrarle. Caminaba apresuradamente hacia Elena, haciéndole gestos para que se parara.

—Señorita Grabiela, mire, le he traído la foto del ángel.

Sacó del interior de su agujereada chaqueta de punto una hoja de revista tamaño poster con multitud de pliegues y perforada en innumerables ocasiones por chinchetas en sus esquinas con la representación extremadamente colorista del arcángel Gabriel. Entonces entendió por qué le llamaba Gabriela.

—Es muy bonito —le contestó amablemente— pero yo me llamo Elena.

—Yo me llamo Joaquín —pronunció todas las vocales de su nombre como si lo hubiera aprendido leyendo, y le tendió la mano.

Pero él siguió llamándole Grabiela, como si fuera lo natural.

—Es de la Antonia, lo tiene puesto encima de la cama. Se enfadó mucho cuando vio que lo había cogido, pero yo tenía que enseñárselo.

—Pues no la haga enfadar más y vuelva a colocarlo en su sitio, le debe tener mucho aprecio.

—¡Ya le digo!, en todavía no me habla. Bueno, señorita, yo me voy pa la partida.

Y desapareció sin más, contento de haber cumplido con su promesa. Desde aquel encuentro reparó en él, pues se movía por el barrio de la Seo por los mismos lugares que ella tanto frecuentaba. De pronto pasó a hacerse visible, sin duda debió de cruzarse en su camino en multitud de ocasiones.

Joaquín pasaba el día de ronda. Por las mañanas echaba una partidita de cartas con un par de ancianitos y un portero de finca. Jugaban sentados en los cimientos de la catedral, que formaban una especie de banco corrido a lo largo de la fachada principal. Apenas apostaban unos céntimos de euro, pero las timbas de chamelo eran de lo más reñidas. Las voces y los gritos tenían algo de protocolario y de espectáculo de cara al viandante. Después comenzaba la visita a los barecitos donde siempre tenía algún colega que le invitaba a una cervecita. Ya por las tardes, después de la siesta, salía de paseo con la Antonia, como él la llamaba. Joaquín decía que él también era portero, pues vivían en los bajos de una finca del casco antiguo que se caía a pedazos gracias a la generosidad de la familia propietaria. Un día se llevó hasta allí a la Antonia con la que estaba amancebado, según sus palabras, y se le veía feliz con aquella mujer extremadamente pálida, de ojeras profundas y aspecto de muerta en vida, que, sin embargo, siempre mostraba una sonrisa bobalicona prendida en el rostro. Antonia había sido costurera en su juventud y le cosía la ropa a Joaquín con retales, que seguramente debía proporcionarle la familia y que gustaba de conjuntar con sus vestidos y faldas.

Elena acabó por cogerle cariño, le provocaba ternura, aunque sus casuales y breves charlas estaban bastante limitadas al fútbol —Joaquín se empeñaba en darle los resultados de la liga del Albacete— que era su manera de mostrar el orgullo por su lugar de origen y a pocas cosas más que, generalmente, causaban su asombro por inesperadas.

—Y ahora ¿qué anda repintando por la Catedral?, si le molesta ese demonio de sacristán me lo dice ¡eh!

Le tenía una manía tremenda al sacristán, la enemistad era mutua. Joaquín tenía un instinto religioso un tanto atávico. De vez en cuando sentía que tenía que ponerse a buenas con Dios y hacía una visita al templo. Se persignaba ostentosamente, se besaba el pulgar, se acercaba a alguna de las capillas, volvía a santiguarse, hacía alguna extraña reverencia ante alguna imagen y se retiraba repitiendo la señal de la cruz y el reglamentario beso. Pero al fantasma de la Catedral no le gustaba verlo por allí; lo tenía por un borrachín que aprovechaba los muros del templo para refrigerarse en verano o resguardarse del frío en invierno. En cuanto lo veía rondar por sus dominios, le salía al encuentro y lo echaba a cajas destempladas. Entonces Joaquín apretaba el puño contra su cuerpo y, reprimiéndose, repetía una frase que sin duda había escuchado en alguna película:

—Me acojo a sagrado, tiene suerte de que estemos en la casa de Dios —y se marchaba mascullando improperios contra el sacristán.

Elena le explicó que iban a restaurar el Cáliz con un grupo de personas que venían del extranjero.

—¡El Santo Cáliz! —en su exclamación había verdadera admiración— ¿qué estaba roto o algo?

—No, no se preocupe, es que es muy antiguo, Joaquín, y necesitaba una buena limpieza.

—Pues yo lo veía muy bonito y muy reluciente… Pero usted sabrá.

Ya se acercaban a la puerta románica, donde había quedado con mosén, y, al despedirse de Elena, Joaquín le saludó vociferando:

—¡Buenos días le dé Dios, señor cura y a usted, joven!

Arnau le devolvió el saludo con la mano y, sonriendo a Elena, exclamó:

—¡Este Chimo es tremendo!

Por un momento se hizo el silencio entre mosén Arnau y sus dos jóvenes colaboradores. Mientras esperaban la llegada de los miembros del equipo de la Fundación Do Carmo, bajo las arquivoltas de la puerta románica, el sacerdote percibió con claridad la tensión entre ambos; no sabían qué decirse y evitaban mirarse. Afortunadamente no tuvo que ingeniárselas por mucho tiempo cubriendo silencios porque con puntualidad británica aparecieron los esperados invitados cruzando el arco de la Barchilla, capitaneados por Tarek al-Sharif, arrastrando voluminosas maletas rígidas. El Turco, a quien Elena había rebautizado como el Copto, cumplió el protocolo de las presentaciones alabando pomposamente las cualidades de cada uno de ellos en un correcto italiano.

Antonio Fedele, paleo-arqueólogo, napolitano, el comandante de la operación, en palabras del ocurrente Tarek, Silvia Colucci de Milán, gemóloga y Helga Olsen, la que fuera conservadora-restauradora del museo de Insbruk. Con mesura, marcando la jerarquía, presentó al fotógrafo que inmortalizaría tan importante hecho y, por último, señaló displicente a los dos técnicos portugueses: Roberto y Andreas. Hubo un interminable cruce de manos que les permitieron formarse una primera impresión. El comandante Fedele parecía un viejo un tanto cascarrabias, desaliñado e inquieto, la viva imagen del sabio distraído que solo presta atención a su trabajo. Menudo, de abundante y crispada cabellera canosa, iba demasiado abrigado por lo que continuamente, se echaba la mano al cuello como tratando de tomar algo de aire. Cambiaba la dirección de su mirada, como si tuviera prisa, y mostraba con muecas que aquella presentación se estaba demorando en demasía. Helga, de edad similar a la de su colega, parecía extremadamente tímida y, por los ademanes de su cabeza, el colorido de su traje de chaqueta y el flequillo tieso y despuntado semejaba un pájaro inquieto. Les tendió una mano fría y blanda, como un pez muerto. Era menuda y rechoncha y llevaba unas gafas posadas sobre la punta de su nariz pendientes de un gastado cordón de cuero. Silvia era una mujer de una edad indefinida, entre los treinta y los cuarenta, que destilaba la seguridad de quien tiene una vida asentada. No era especialmente hermosa, pero resultaba atractiva. Tenía una mirada franca y parecía amable, tal vez por compensar la rudeza de su jefe de equipo. Roberto y Andreas, que mantenían cierta distancia con el grupo, parecían dos chicos de barrio en una excursión.

Hechas las presentaciones, mosén les invitó a pasar y todos acusaron el descenso brusco de la luz. Tarek y Luis quedaron a unos pasos del grupo que avanzaba por la nave lateral.

—La señorita ¿es su novia? —le soltó a bocajarro, le interesaba saber a qué atenerse.

Estuvo a punto de decirle que sí para ahuyentar a aquel depredador. Esta era la segunda vez que se cruzaba con él y, prevenido por Elena, creía haberlo calado, sin embargo, tal y como estaban las cosas entre ellos, habría sido insostenible aquella mentira. No tuvo más remedio que negarlo aunque añadió con tono enfático:

—Es una muy buena amiga.

Cuando llegaron a la capilla, los tres científicos escuchaban atentos las explicaciones de mosén. Tarek volvió a dirigírsele:

—Es hermosa —y, ante la mirada punzante del joven, añadió— la Copa.

El Turco quería comprobar hasta qué punto era cierto que tan solo era una buena amiga y le quedó meridianamente claro que bebía los vientos por la divina Elena. Tendría que mostrarse cauto, no le convenía crearse enemistades.

Ante la retirada de Arnau y la aproximación del enamorado al grupo, el trasiego del desembalaje del instrumental, el reparto de las acreditaciones, la exposición de la restauradora española sobre las normas de seguridad y los horarios fijados, Tarek tuvo la oportunidad de recorrer la capilla desde la entrada hasta la mesa que había de contener el cáliz, una vez fuera liberado de su vitrina, y de ahí, contando pasos, como memorizando un trayecto sobre las losas de piedra, detenerse en un punto una y otra vez. Tanto movimiento llamó la atención de Luis que, en calidad de observador pero no de partícipe, pudo desconectarse del plan técnico que Fedele estaba exponiendo. Después de un tiempo detenido sobre aquel lugar, que disimuladamente pateaba con el mismo interés con el que los indios ponían su oído sobre la tierra, el Turco se dirigió al vigilante, que se mantenía con aire militar ante la puerta de acceso, y comenzó a interrogarle. El novelista consiguió hacer un aparte con Elena y le preguntó:

—¿Qué hay aquí? —y señaló la losa en la que se había fijado tanto el Turco.

—La cripta ¿por qué lo preguntas?

—No por nada, no hagas caso. Vuelve a lo tuyo.

No quiso desviar su atención, estaban en un momento importante; acababan de decidir que a la mañana siguiente procederían a desmontar la pieza, como se referían al Cáliz. No tenía sentido transmitirle la animadversión y la desconfianza que le provocaba Tarek.

Con toda solemnidad el celador del Santo Cáliz había sacado la reliquia de su ostensorio y colocado en el lugar que Helga Olsen le había indicado. Llegado el momento de desprender el vaso de la base, tal vez por complacer a mosén, tal vez como deferencia patria, Antonio Fedele quiso que fuera Elena quien lo sustentara durante el delicado proceso de separación. Por un momento todos dejaron de hablar y se comunicaron con las miradas.

Reflectores prendidos iluminando con fuerza el Santo Cáliz, el fotógrafo sin cesar de captar instantáneas de aquel momento tan significativo: contemplarlo despojado de aquel elemento que tanto distraía la atención del verdadero centro. Tarek al-Sharif, por una vez, con una absoluta discreción, filmando con una cámara conectada a una webcam. Mosén, expectante y nervioso como un padre ante un nacimiento, Luis, rendido y enamorado.

A una señal de Fedele, Elena colocó sus palmas rodeando con delicada firmeza la copa mientras el profesor con destreza se hizo con la peana dorada. Permaneció unos instantes percibiendo bajo sus guantes la suave calidez del ágata, sorprendida por su liviana solidez, fascinada por los destellos rojizos que desprendían sus vetas traslúcidas, que semejaban brasas encendidas y centelleantes bajo la intensa luz de los focos. Había sentido miedo al recibir el encargo de sujetarlo entre sus manos, no pudo evitar pensar en las imágenes del sueño de mosén, sin embargo, en ese momento, le invadió una serenidad inmensa, un silencio impenetrable, como si aquel contacto la pusiera en paz con ella misma. Fue un lapso de tiempo fugaz, detenido por la imagen sobre-expuesta del Grial sustentado entre sus manos.

Arnau, emocionado pero sereno, extasiado por los reflejos candentes de la copa enmarcados por un rostro de Elena desdibujado con la intensa luminosidad y sus cabellos iridiscentes, supo que, así, despojado de todo lujo, el Cáliz del Señor cobraba su verdadera dimensión, y que aquellas manos no eran las de su sueño sino unas preciosas manos protectoras. No pudo evitar exclamar con voz inaudible «ahí estuvo la sangre de Cristo y qué hermoso relicario la sostiene», sin pararse a pensar sobre la inoportunidad de aquella casi sacrílega asociación.

Por su parte Tarek, para quien aquel objeto era tan solo un negocio, dejó la mirilla de su cámara y se irguió para contemplar a la que era su fetiche con la total impunidad que le ofrecía la atención de los presentes hacia el grial. Fantaseó con una Elena desnuda posando para él como una diva sobre satén, tan extremadamente blanca, marmórea, como aparecía bajo aquella luz. Luis creía explotar de admiración y amor.

Como quien despierta de un sueño, depositó el Cáliz sobre la mesa de trabajo y buscó los ojos de mosén. Se dirigió hacia él y le tomó las manos, como queriendo transmitirle aquel precioso contacto.

—Padre, creo que me siento como si me acabaran de dar la absolución, como si me hubiera duchado el alma con agua y jabón.

—Querida niña, no has recibido el perdón sino el amor de nuestro Señor. Eres tú quien debe perdonarse, debes aceptar el inmenso amor que Dios ha vertido sobre ti.

Le dedicó una mirada de ternura y agradecimiento, y en voz queda la animó:

—Venga, al trabajo, te están esperando. Yo ahora tengo que marcharme, volveré en cuanto pueda.

Una vez separada la reliquia de su base, el equipo procedió a hacer lo propio con el vaso ovalado e invertido de similar color y material que la copa, el presunto incensario grabado con una misteriosa inscripción en caracteres arábigos. Después desmontaron las veintisiete perlas, los dos rubíes y las dos esmeraldas de la parte central etiquetándolas y clasificándolas para su posterior tratamiento. Tras el despiece, la vara con su nudo y asas, realizada en oro de excepcional pureza y delicadamente burilado, quedó al fin desnuda. Bajo la minuciosa grabación, que dirigía Tarek y que recibía puntualmente Felipe en el Silente, las tres piezas principales: la copa, el pie y el incensario fueron introducidas en urnas con cerradura cuyas llaves quedaron en posesión del profesor Fedele y el resto en estuches. Tan interesado estaba el Turco en que cada detalle de cada elemento fuera recogido por la cámara que entorpeció bastante la marcha de los científicos que, a menudo, debían esperar para poder seguir trabajando.

Fedele dirigía, y todos los allí presentes guardaban un silencio concentrado, apenas interrumpido con escuetas muestras de asentimiento. El trabajo fue intenso y el día se les pasó en un suspiro, aunque al acabar la jornada todos estaban exhaustos.

De camino a casa Luis no dejaba de pensar que tener tan cerca a Elena le estaba suponiendo una verdadera tortura. Verla en su medio, con esa seguridad, con esa profesionalidad, le hacía admirarla todavía más. Además, el clima entre los científicos era distendido, no había recelos ni miradas oscuras, todos estaban centrados en sus quehaceres. A excepción del tal Tarek. Cuánta razón tenía Elena, era un tipo del que desconfiar, de naturaleza resbaladiza, excesivamente amable y extremadamente observador. Daba la impresión de que se había construido una piel y unas maneras impermeables que no permitían ver sus verdaderas intenciones. Por lo demás, la afabilidad del magistral, como llamaba Elena a mosén Arnau, y la corrección del equipo y los técnicos le hacían sentirse cómodo. Cada vez que tenía que despedirse se sentía un completo imbécil incapaz de reaccionar, de enderezar su situación con aquella mujer a la que amaba con desespero. No podía eludir el impacto que le provocaba su presencia física, la añoraba más que durante su separación.

Mientras duró, se refugió en su trabajo de novelista; escribir, fabular, crear personajes que iban creciendo y que adquirían forma corpórea, a los que les nacían sentimientos y dudas que le permitían amortiguar la ausencia de Elena, aunque, de vez en cuando, se asomaba entre las líneas alguno que le hacía recordarla. La escritura se convirtió entonces en un garante de su cordura, de su estabilidad emocional.

Aquella noche tenía una cita con los amigos. No le apetecía en absoluto salir de fiesta, pero eran ya demasiadas las ocasiones en la que había usado complicados pretextos para no acudir. Eran buenos tíos, espontáneos, divertidos, un tanto brutos pero muy nobles y estaban preocupados por su evidente melancolía. Mientras tomaba una ducha y se preparaba, se planteaba la posibilidad de pedirles consejo, era incapaz de acertar una solución al callejón sin salida en el que se encontraba. Desechó la idea, no quería aguarles la noche. Cenarían en un barecito del barrio del Cabañal del que eran asiduos para después acudir a la inauguración de un nuevo garito en la playa de la Malvarrosa; se abría la temporada de terracitas.

Lo recibieron con alborozó y una buena tanda de abrazos más propios de placajes de rugby que de muestras de afecto y con tanto movimiento le sacaron la apatía. Después, las cervezas y el vino, las bromas y las risas le hicieron olvidar por completo sus penas. Volvió a ser el tipo divertido de siempre, de lengua mordaz y salidas agudas. Hablaron de todo un poco hasta que se hizo hora de cambiar de local. La puerta estaba de lo más concurrida y en el interior, el deambular del público, la música, la decoración, invitaban al esparcimiento. Con las copas ya en la mano y acomodados en una mesa alta con excelentes vistas, los colegas no dejaban de jalear el paso de cada mujer hermosa con la que tropezaban; jóvenes que se habían arreglado para lucir espléndidas y captar la atención y las miradas. Incluso él se sorprendió siguiendo algún escote provocador y prominente. Y entonces cayó en la cuenta de una obviedad que su relación con Elena parecía haberle hecho olvidar: muchas de las mujeres que por allí se movían buscaban denodadamente causar el efecto en los hombres que ella provocaba sin proponérselo. Habían pasado horas colocándose extensiones, alargando su uñas, maquillándose profusamente, vistiendo trapitos minúsculos o inauditamente ceñidos con los que enseñar los pechos que se habían implantado y los muslos que habían trabajado durante horas en los gimnasios. Comenzó a revisar los rasgos de las caras que se le fueron transformando en máscaras: labios abultados, pómulos prominentes, narices retocadas y hombres que las miraban igual que a Elena. Sin embargo, ellas buscaban esa reacción, habrían sentido el fracaso de no haber sucedido así. ¿Por qué se empeñaban en parecer tan artificiales? Y ellos caían encantados en la tela de araña, eran a las que primero miraban y de las que hablaban, respondían a su llamada, al juego eterno de la seducción. En las caras de sus amigotes, en sus comentarios, pudo reconocer todo aquello que le volvió tan irascible y celoso y, en cambio, ahora que los tenía al lado, que los conocía, no le parecían una pandilla de depravados, no eran imágenes goyescas las que percibía, más bien un baile de máscaras veneciano. ¿En dónde radicaba pues la diferencia? ¿Tal vez en que en esta ocasión el juego era mutuo? Ellas estaban seguras de si mismas, miraban altaneras sabiendo la respuesta y, curiosamente, dominaban la situación porque, por lo general, pocos eran los que se atrevían con aquellas preciosidades, como si fueran diamantes encerrados en una vitrina. No eran accesibles. Posiblemente el esquivo comportamiento de Elena, su miedo envuelto en su huida de la realidad, la hacía vulnerable, mostraba su flanco débil; tenía que ser eso lo que hacía más poderosa la atracción que provocaba su presencia.

Sus compañeros seguían la noche sin percatarse del monólogo interior de Luis, que, de vez en cuando, recibía un abrazo, un codazo, un choque de copas que correspondía instintivamente con una sonrisa. Al poco, observó como las damas del carnaval pasaban a un segundo plano y, después, al olvido, porque las mujeres reales habían tomado su posición natural y participaban del cortejo de igual a igual, sin intimidar. Las había más atrevidas, más discretas, más hermosas y menos agraciadas, pero, al igual que las primeras, buscaban lo mismo: relacionarse, sentirse deseadas. ¿Implicaba el deseo una falta de respeto? ¿Por qué, si era un instinto ligado intrínsecamente al ser humano? Si aquella terraza de verano de pronto se hubiera convertido en el arca de Noé, los pavos habrían desplegado su llamativa cola, las palomas henchido su pecho, los cisnes habrían danzado entrelazando sus cuellos. Los machos construirían nidos, que cubrirían con regalos brillantes y jugos de frutas, los delfines rosados ofrecerían en su boca pedazos de madera y rocas a modo de regalo.

Se equivocaba con Elena, de medio a medio; y ella. Tenía que aceptar que era terriblemente hermosa, no sentir su belleza como una maldición, debía mostrarla con seguridad, mirando de frente. Elena pedía perdón, no respeto, por eso era tan frágil. Pero ¿cómo hacérselo entender si él había tomado su misma actitud? De pronto una joven morena con ojos rasgados se le arrimó y le susurró al oído:

—Y a ti, cariño, ¿qué te pasa? El chico más guapo del grupo no se divierte.

Media hora más tarde se besaban en un rincón. Fue un beso desesperado, colérico, que le hizo volver a la realidad a tiempo de hacerle retroceder de un acto que le habría sumido todavía más en el abatimiento, que le habría impedido cobrar fuerzas para recuperar a Elena. Tal vez a aquella chica, de la que no conocía su nombre, no le importara que tuviera su mente puesta en otra persona, pero a él sí. La apartó de sus brazos y huyó. Corrió a rencontrarse con el chico del patio que la hermosa niña azul conoció.

CAPÍTULO 14

Amanda recibió aquella llamada con inquietud. Nunca antes Roberta había hecho uso de su recomendación de avisarle si algo sucedía. Sabía de la extrema discreción de la niñera de Manuel Do Carmo, por eso, cuando se excusaba recordándole que ella misma le había dado facultad para hacerlo, no podía acertar a imaginar qué podía pasar. Le pidió que no se anduviera por las ramas cuando trataba de explicarle que últimamente el señor estaba un poco nervioso —era evidente que le costó encontrar un adjetivo no ofensivo— y le contara el verdadero motivo de su preocupación.

—Pues verá, sabe que el señor tiene por costumbre quedarse un rato cada noche con el niño y le cuenta cosas hasta que se queda dormido. Pero es que hace una semana más o menos las pasa en la habitación de su hijo, sentado al borde de su cama, sin parar de hablar. La noche entera, señora. Yo lo escucho desde mi habitación. Temo que el chico caiga enfermo, que no le deje descansar; no tiene que ser bueno estar oyendo un parloteo continuo y más si es de una voz conocida, algo tiene que afectar a su cerebrito. Yo lo encuentro un poco ojeroso, no sé si será aprensión mía, pero tenía que contárselo. Yo no me atrevo a decirle nada al señor, señora Amanda, usted es la única que puede hacer algo…

—Ha hecho usted muy bien, Roberta —trató de que la niñera se sintiera aliviada de haber quebrantado la confianza de Simao— Una pregunta, ¿anda por la casa estos días el señor Sharif?

—No, señora, ya hace unos cuantos días que no aparece por aquí. Más o menos cuando se marchó, me pareció oír que se iba para España, fue por casualidad, no vaya a pensar que voy espiando las conversaciones del señor, fue cuando empezó a quedarse con el niño.

—No se excuse Roberta, sé que usted es una persona prudente, le agradezco que me lo haya contado, veré que puedo hacer.

Amanda sabía que Simao parecía extraviado últimamente, la compañía de Tarek no le favorecía en absoluto, andaba de un lugar para otro y la tenía un tanto arrinconada. Estaba segura de que esos dos tramaban algo, alguna operación extraña se llevaban entre manos, pero no osó preguntarle nada. Si por una razón Simao no la había desterrado de su vida totalmente era porque siempre le había dejado hacer y jamás le había pedido explicación alguna sobre su vida o sobre sus decisiones, aunque no las compartiera, porque era conocedora de la ira que le provocaba que lo pusieran en evidencia.

Le extrañaba que arriesgara la salud del niño de sus ojos. Desde que llegara al mundo Manuel, Simao había mostrado una faceta paternal que había sorprendido gratamente a Amanda. Jamás podría haber llegado a imaginar que su singular amigo se mostrara entregado, condescendiente, indulgente, paciente, encantado y feliz con un ser humano. Con Manuel era otra persona, pero solo con él, en cuanto dejaba su compañía aparecía de nuevo el Simao de siempre. Le buscó las mejores niñeras, jóvenes formadas, con autoridad, pero lo suficientemente flexibles para demostrar cariño al niño sin madre. Mujeres que sustituía continuamente, porque no quería que su influencia sobre Manuel pudiera hacerle la mínima sombra. Había planeado que su hijo fuera forjando en su mente la imagen de que solo su padre estuvo siempre a su lado, que en él solo podía confiar. Eran simples sirvientas, no quería que permanecieran a su lado tanto tiempo como para que viera en ellas una figura materna. Se había convencido de que jamás había de procurarle una nueva madre a Manuel, que únicamente él debía ser quien lo educara. Y, apenas unos días atrás, el propio Manuel le había hecho cambiar de opinión.

Había llegado el día en que por fin se iniciaba la cuenta atrás para tener entre sus manos el ansiado cáliz. Tarek iba a transmitirle en directo las imágenes del primer día de la restauración del Grial, el importante momento en el que iba a ser separado del relicario medieval. Se encontraba en un verdadero estado de excitación. Se aposentó en su despacho e hizo que un informático comprobara que la señal iba a ser recibida con total seguridad y nitidez. Una vez hechas las pruebas pertinentes le ordenó que se retirara a la sala contigua por si algo fallaba. Había cancelado todas sus citas para ese día y dado orden de que bajo ningún concepto se le pasara visita o llamada alguna. Esperó la hora señalada mirando absorto las espaldas del hombre contemplando la luna; pensó que de haber conocido a Fiedrich le habría encargado un cuadro en el que él fuera el protagonista. El corazón le latía acelerado y, de pronto, escuchó el timbre de su teléfono. Era Tarek comunicándole con voz muy queda que en unos minutos comenzaría la ceremonia y que, a partir de ese momento, dejaba el teléfono abierto.

Tratando de mantener el aplomo como si el Turco y los presentes en la capilla pudieran observarle, se colocó los auriculares y se sentó frente a su portátil. Pudo ver a un sacerdote corriendo el cristal que custodiaba el Cáliz y, después, cómo con protocolaria reverencia lo depositaba sobre el altar, lo sacaba de su hornacina y lo colocaba en una de las mesas de operaciones. A continuación, apareció la imagen de un hombre canoso acercándose al canónigo, y escuchó a Tarek diciéndole que aquel era el catedrático napolitano del que le había hablado. La figura ensotanada dejó paso a una mujer hermosísima, no pudo acertar a escuchar de quien se trataba porque, en ese momento, Manuel entró seguido por la niñera que pedía disculpas tratando de alcanzar al niño para llevárselo. Pero Manuel ya se había abrazado a sus piernas. Simao pensó que la aparición de su hijo había sido providencial, a él también le correspondía el privilegio de ver aquellas imágenes. Lo sentó sobre sus rodillas y, con una fulgurante mirada, echó a la niñera de la estancia. El niño, como si fuera capaz de entender la transcendencia del momento, reposó su cabeza contra el pecho de su padre y guardó silencio en el momento en el que la cámara de Tarek enfocaba las manos de aquella joven mientras Fedele liberaba la copa del relicario. Entonces el zoom se alejó y padre e hijo pudieron contemplar la belleza de una estampa irrepetible: el vaso que parecía incandescente sustentado por Elena. En ese precioso instante detenido en la pantalla, Manuel la señaló con el dedo y preguntó «¿es mamá?» por tres veces. Simao se sintió sobrecogido, nunca hasta entonces había escuchado en los labios de su hijo aquella palabra. Entonces, volvió a repetir de nuevo «mamá, mamá, mamá». Seis veces, ni una más, ni una menos, seis requerimientos. El número mágico en boca de su hijo. Miró a la mujer; si había ser en la tierra capaz de adoptar el rol de madre era sin duda aquella deidad. Cuando cambió la imagen, Manuel se bajó de sus brazos y se dedicó a jugar tranquilamente durante el resto de la transmisión. Pero, al desaparecer de la escena la copa y centrarse el proceso en el despiece del relicario, Simao también perdió el interés. Su único deseo era el Grial, no el pedestal. Esperó ansioso a que acabara la conexión, sabía que a bordo del Silente el viejo orfebre observaba con devota atención cada movimiento que se producía en la capilla. Por eso hubo de esperar a que aquel ritual finalizara para poder hablar con Tarek.

Le respondió eufórico.

—¿Qué te ha parecido? Ha salido todo a pedir de boca. Ya no hay marcha atrás, pronto estará entre tus manos.

—¿Quién era la joven que lo sustentaba? —pudo preguntar al fin.

—Sabía que no iba a pasarte desapercibida, no sabes lo preciosa que es, no he conocido una mujer comparable a ella. Tendrías que verla de cuerpo entero…

—No me interesan tus apreciaciones, Tarek, solo te he preguntado quién es.

El Turco tuvo que reprimir sus pensamientos que pugnaban por salir como un vómito, le habría gritado «pero mira que eres antipático, amigo, si por mi fuera te ibas a pudrir en la más absoluta soledad» pero se contuvo:

—Se llama Elena Valcárcel y es la restauradora que representa a la Catedral.

—Quiero que la traigas.

Tarek al-Sharif sintió que le hervía la sangre, no podía soportar que aquel ser despreciable le tratara como un sirviente; él tenía una reputación y, por mucho que fuera su mejor cliente, no estaba dispuesto a tolerar que le hablara de esa forma.

—Mira, Simao, te he conseguido muchas cosas pero me temo que esto escapa a mis obligaciones. No sé si te has percatado de que no se trata de un objeto que puedas comprar, yo no trafico con personas.

Pero el obstinado portugués contestó como si no hubiera escuchado ni una palabra.

—La quiero aquí con el Cáliz.

—Pues ven tú a por ella, yo no pienso hacer nada al respecto.

—Convéncela, Amanda lo hizo con Dulce; no puede ser tan difícil. Le ofreceré una buena vida, la mejor vida que pudiera jamás imaginar.

—Tú estás loco, Simao, ¿pretendes que me acerque y le diga?: Oye mira que hay un tipo que va a robar el Cáliz, trabajo para él y me ha encargado que te diga que te vayas a vivir a su lado; acepta y no se te ocurra decir nada.

—Por supuesto que no, no digas sandeces, habrá otra forma de conseguirlo, tú eres un hombre de recursos.

—Mira, Simao Do Carmo —la irritación de su tono de voz se estaba tornando cólera— con este caprichito tuyo de última hora estás poniendo en riesgo todo lo que llevamos años planeando, si continuas por ahí agarro el petate y me largo, no quiero acabar mis días en una prisión española.

Simao supo que el Turco iba en serio y que no convenía seguir insistiendo; si le fallaba se iría todo al traste así que, tragándose su orgullo, cambió de tercio.

—Está bien, lo dejo estar. ¿Has hablado con Felipe?

—Todavía no, pero lo he tenido todo el tiempo por la otra línea, me ha ido indicando qué elementos quería que tomase con detalle; está como loco de gozo. Ahora mismo me voy para el Silente a ver si necesita alguna cosa.

—Estupendo —zanjó— estamos en contacto. Y recuerda que lo quiero aquí el día 6 de junio.

Tarek, disgustado pero tranquilo, pensó que aquel neurótico no volvería a tratar el asunto y se marchó camino del puerto. Sin embargo, Simao tan solo había desechado al Turco como encargado de conseguir su última empresa. Si Manuel la había escogido como madre, él se la daría. La única que podía ayudarle era su incondicional amiga, así que le llamó.

Amanda todavía estaba dándole vueltas a qué pretextar para aparecer por su mansión; siempre que lo hacía era con un propósito claro. No le gustaba dejarse caer por allí sin más, como una simple visita. Cuando le escuchó al otro lado del teléfono pidiendo verla esa misma tarde, sintió que la providencia había corrido en su auxilio. No obstante, de haber sabido el motivo, no habría acudido. Aquel fue el día que marcó el principio del fin de la especial relación con el que fuera el hombre al que tanto amó.

CAPÍTULO 15

Después de despedirse del equipo Luis había salido tras Elena con la intención de pedirle que le permitiera acompañarla a casa. Le habría prometido que no hablarían sobre el pasado, que solo quería compartir un rato con ella la emoción de lo que estaban viviendo. Tal vez le habría contado que echaba de menos pasear un rato con Ur, había llegado a querer al pequeño bull-terrier como a una personita. Pero no tuvo arrestos, no conseguía vencer la parálisis de sus cuerdas vocales cuando trataba de expresar sus sentimientos. La siguió como si una amarra prendida de su cintura tirara de él con fuerza, marcando a la vez una distancia infranqueable. ¿Dónde había quedado el Luis decidido y resuelto, que no juzgaba, que vivía con intensa dicha pensando que no existían las contrariedades, que los problemas siempre acababan por solventarse? No se reconocía, le parecía mentira que aquel que ahora perseguía el fantasma de su amor, siendo apenas un chaval se hubiera lanzado a la vida con ansias de comérsela, de transformarla en fábulas, en novelas que, a día de hoy, interesaban a las mejores editoriales. Poco a poco, con prisa, pero sin impaciencia, desde su librería de viejo fue construyendo sus personajes, sus historias y llegó a comprender a los más esquivos, a los más atormentados, que poblaban sus páginas. Y, después de llegar al fondo de la mente del ser humano, ahora había retrocedido, era incapaz de entenderse a si mismo. ¿Cómo habría actuado un joven como él en una de sus novelas? Estaba seguro de que de forma radicalmente opuesta a la que estaba manteniendo con respecto a Elena. No acertaba a adivinar, implicado como estaba, en qué sentido si trágico o heroico, si apasionado o romántico, pero desde luego nunca de forma tan incoherente, tan pasiva, tan estúpida. Allí estaba ella, a treinta pasos, esperando a que le diera una respuesta a la carta en la que le dejaba y él detrás, como un perro lastimero, como un auténtico imbécil sin poder articular no un argumento, ni siquiera una palabra.

La vio alejarse cruzando el Puente de Madera mientras la luz del sol se colaba entre sus rizos. Giró sobre sus talones; Elena pronunció un «adiós Luis» sin darse la vuelta. Durante aquel trayecto supo que andaba tras ella, se sentía acompañada pero aguardó sin mucha confianza su llamada. Elena seguía esperando a pesar de que trataba de convencerse de que jamás daría aquel paso. Seguía tejiendo y destejiendo sus días, aquellos en los que decidía que ya no más y en los que decía un día más. Ninguno de los dos sería feliz si no estaban juntos; ella estaba segura, pero era Luis quien tenía que saberlo.

De nuevo los ladridos de Ur le volvieron a la realidad y su paseo y su pelota.

CAPÍTULO 16

Tarek tenía especial interés por llegar cuanto antes al Silente; además de comprobar que Felipe trabajaba conforme a lo previsto, necesitaba hablar con Renato, que no solo era un excelente informático, sino también un especialista en resolver cualquier problema con variadísimos artilugios.

Después de meditar, imaginar y visualizar todas las posibilidades, no halló mejor forma de poder cambiar el cáliz verdadero por la falsificación en la que aún trabajaba el retirado orfebre valenciano, que la de ocultarse en la cripta de la capilla. Como la sala se cerraba a cal y canto una vez finalizada la jornada y no había forma de hacerse con una copia de las llaves, que custodiaba celosamente mosén Arnau, no le quedaba otra que permanecer dentro. Había sopesado la seguridad que le ofrecían los pocos escondites que ofrecía la capilla y había descartado ocultarse en el púlpito, tras alguna de las mesas del laboratorio o simplemente entre el hueco de la gruesa puerta de madera con el muro de piedra, porque resultó que el guardia de seguridad, pese que estaba prohibida la entrada a cualquiera que no llevara una acreditación, antes del cierre revisaba cada rincón con un diligencia excesiva. No le quedaba otra que la cripta subterránea de los 16 peldaños. Aunque era inaccesible, todavía se podían bajar los escalones que daban a un pequeño rellano, donde se bifurcaba el mausoleo cegado por cascotes; un espacio lo suficientemente amplio para ocultarse. Si era preciso, aprovecharía el interés que había mostrado a don Vicente por su recuperación, desescombro y clasificación de hallazgos y podría volver a inspeccionar el recinto. Se le planteaba, en cambio, un problema: necesitaba de un instrumento lo suficientemente ligero y discreto como para levantar la losa de entrada. Afortunadamente tenía un tamaño bastante manejable y, por la facilidad con la que la retiró el sacristán, no debía ser muy pesada, además debía evitar en lo posible el sonido al cerrarse. Si Renato conseguía aportar alguna solución, el plan estaría zanjado.

El último día de trabajo, el vacío maletín que diariamente llevaba consigo contendría el cáliz de Felipe. Cuando se despidieran en el pasillo, que actuaba de cambiador, fingiría salir con cierta prisa para después entrar sin decir palabra procurando no ser visto. En ese momento todos estarían ocupados cogiendo sus efectos personales y dejando sus batas, no habría problema para volver a entrar. Después, con rapidez, debería ocultarse en la cripta. Desde la salida de los restauradores hasta que el guarda hacía su ronda de cierre apenas pasaban un par de minutos, a lo sumo tres. Habría sido tiempo suficiente para substituir un cáliz por el otro, arriesgado pero posible, de no ser porque Fedele era un maniático de las urnas con cerradura —las tenía de todos los tamaños— y en alguna de ellas permanecería el Grial hasta que fuera entregado a su custodio. Forzar un cerrojo no le suponía ningún inconveniente, era hábil con ganzúas, horquillas y alambres pero noventa segundos no daban para tanto, en especial porque el cambio debía ser impecable, nadie podía percatarse de que se había producido.

Do Carmo había sido muy claro: quería que en el pórtico de alabastro la Iglesia custodiara un cáliz falso, que los fieles oraran ante una mentira. A Tarek aquella exigencia, aquel deseo indómito le hizo corroborar sus sospechas: Simao tenía un fondo oscuro, muy negro, que prefería obviar. No le quedaba otra que pasar la noche en la soledad de la capilla con el Cáliz en su poder, oculto en aquel maletín tan familiar para todos los que formaban el equipo. Por la mañana esperaría la apertura de las puertas arrimado como un lagarto al muro. Salir sería fácil. Una vez todos hubieran entrado, el guardia pensaría que no se había percatado de su llegada, no le daría importancia. Después contemplaría con miraba impertérrita cómo el engaño había funcionado. Pero, para que resultara, necesitaba de la ayuda de aquel joven que, hasta la fecha, jamás le había fallado.

Encontró a Renato junto a Felipe, que, una vez tras otra, le demandaba poder volver a ver las distintas imágenes que se habían tomado en el despiece. Estaba especialmente interesado en el «pelo», como técnicamente se refería a la grieta del vaso, y no cesaba de compararla con la que él había creado. Al verle aparecer, Felipe se levantó de la mesa y se dirigió hacia el Turco sin dejar de hacer exclamaciones acompañadas de gestos convulsos con los brazos. El viejo caminaba con una curvatura en la columna que reproducía la posición que mantenía en sus largas horas de trabajo y apenas podía alzar la cabeza, que mostraba una terca tendencia a virar hacia el suelo. Sin embargo, aquel día le pareció que estaba algo más erguido.

—¡Es fantástico, fantástico!, mírelo usted mismo, no se puede apreciar ninguna diferencia. Nadie lo notará, ni el mismísimo capellán celador auxiliado por Dios. ¡Y pensar que los miserables que me echaron dijeron que ya estaba viejo! ¡De memoria podría reproducirlo, y hasta ciego! ¡Este cuerpo está gastado pero no mis manos, ni mis ojos, ni mi talento!

A Tarek siempre le había causado lástima aquel vejete momificado y desvariado, por eso lo trataba con amabilidad. De haberlo conocido años atrás le podría haber resultado muy útil, era un magnífico falsificador. Ahora todavía quedaba pendiente qué hacer con él, cuando todo hubiera acabado. No era una persona en la que confiar; sin intención, pero hablaba demasiado.

—Yo nunca lo he dudado Felipe, es usted un genio.

Su sonrisa adquirió la forma del hocico de un hurón.

—¿Tiene todo lo necesario para seguir con el trabajo? Espero que el informe preliminar que presentó el señor Fedele le haya servido de ayuda.

—Por supuesto que lo ha sido, iremos a la par en la restauración, no se olvide que yo he de hacer exactamente lo mismo que ellos. Por eso es tan importante que estos trastos no me fallen, sin ellos estaría perdido —y señaló los portátiles que le había preparado Renato.

—No le fallarán, el muchacho es el mejor en esto. Pero ha de prometerme que descansará, no se nos puede caer de agotamiento.

—Descansaré, descansaré, no se preocupe —dijo dándose importancia.

—Bueno, le robo un momento al chico, he de hablar con él.

Salieron a la cubierta, el mar estaba en calma, un espejo que reflectaba una luz espléndida. Intercambiaron impresiones sobre Felipe y sobre cómo se estaba desarrollando el plan. Después le contó lo que había ideado para dar el cambiazo y el problema que le planteaba la losa.

—¿Ese es tu problema?, dame unas horas y se habrá volatilizado —contestó petulante— seguro que no presenta inconveniente para Renato.

A pesar de que era uno de sus mejores hombres, Tarek sentía cierta prevención, cierto respeto hacia él, fundado en el temor. Renato Suarez era un tipo peligroso, carecía de cualquier clase de escrúpulo entre los que se encontraba el desprecio por la vida. Sharif era consciente de que él no era un modelo de honradez y bondad, pero tenía unos límites. Renato compartía con el Turco unos humildísimos orígenes, provenía de una pobre familia colombiana, y se crio en las calles. En su ascenso social intervino algo más que la ambición, la usura, el robo o el engaño. Para el afamado y respetable anticuario-galerista siempre resultó una ayuda excepcional y echaba mano de él cuando el trabajo entrañaba dificultades especiales, pero jamás usó ninguna de sus otras habilidades, que quiso obviar, a pesar de que en más de una ocasión le insinuó soluciones «más duraderas».

Cuando Simao Do Carmo insistió en que quería estar presente en la organización del plan, que quería conocer personalmente a quien iba a ejecutarlo, no le hizo ninguna gracia, procuraba mantener cierta distancia con Renato y tenía por norma no presentarle a sus clientes; pero Do Carmo era implacable en cuanto a sus exigencias, nunca se dejaba aconsejar. Es más, cuando supo que era un tipo oscuro aumentó su curiosidad, deseaba conocer, mirar a los ojos a un verdadero criminal.

Ahora, de nuevo, dependía de Renato; en la solución que le aportara radicaba el éxito de toda aquella enrevesada trama.

CAPÍTULO 17

Mientras esperaba la llegada de Amanda, se retiró a la biblioteca impactado todavía por los cabellos de aquella mujer que sostenía el Cáliz. Rojizos y con reflejos dorados le habían parecido las plumas de un hermoso pájaro; creía recordar que había leído algo relativo al Grial y su color relacionado con el mundo de las aves. De camino, bajo las arcadas del claustro, cayó en la cuenta de un hecho que le produjo un breve escalofrío de orgullo: Manuel había elegido. Como una revelación, llegó a la convicción de que él voluntariamente había provocado la muerte de Dulce, el vientre donde se engendró, y que ahora no había pronunciado casualmente aquella palabra sino que había escogido a quien quería por madre. Y él, su padre, haría que se cumpliera su elección, costara lo que costara. En otro sentido, la visión que recibió a través del ordenador también le había conmovido, provocándole la inmediata asociación con Ganimedes, el copero de los dioses, comparación en la que, sin duda, el joven griego saldría perdedor. Nadie como ella para ofrecérselo, era el complemento perfecto. La imaginaba sirviéndole el vino en la copa, tendiéndosela sustentada por aquellas hermosas manos blancas. Era evidente que un hilo invisible unía a su hijo, a aquella mujer y al Cáliz. Y él, el padre, haría que se cumpliera la alianza.

No tardó en encontrar entre sus notas la referencia que buscaba. En 1736, un autor del que no había consignado el nombre, hablaba del color del ágata de la copa como el de un carbón incandescente, y decía que era tan extraña y extraordinaria, una piedra tan hermosa, teñida de diferentes colores, que nadie había sido capaz de investigar la naturaleza de su color principal. Los autores medievales, en cambio, creían que la piedra de la que estaba hecho el grial era el Lapsit exilis, aquella que Alejandro encontró en la puerta del Paraíso. Leyó unos versos que había copiado del poema Parzival de Wolfram von Eschenbach:

por su magia el admirable pájaro,

el Fénix, se convierte en cenizas y, sin embargo,

es tal la fuerza que mana de la piedra

que nuevamente se levanta renovado del ardor de las cenizas

y las plumas que antes mudó

salen de nuevo más bellas y brillantes…

Y a esta piedra los hombres la llaman Grial.

Sí, era eso lo que andaba buscando, las plumas del ave Fénix, el color rojo de fuego, de las brasas incandescentes. El ave de la inmortalidad y la resurrección, la misma naturaleza mágica que le era atribuida al ágata y, por supuesto, al Santo Grial: la capacidad de sanar, de conservar por siempre la juventud y de conceder la inmortalidad. Y los cabellos de aquella mujer eran como los del Fénix, como los del ágata.

Entornó los ojos y se vio enroscando sus mechones entre sus dedos, creando anillos escarlatas, deleitándose con la sedosidad de aquel tacto que todavía le era desconocido. Se preguntó qué aroma desprenderían sus ondas, cuál sería la esencia de sus rizos. Y de pronto, con un recuerdo punzante, le volvió la imagen de la nodriza de pechos desbordantes, su olor dulzón a leche y pan recién hecho. Jamás con ninguna mujer llegó a un grado de excitación como con ella. Tras el nacimiento de Manuel se metió en su vida y en su cama con una pasión irrefrenable.

Ante la orfandad materna, cuando todavía yacía en la sala de partos el cuerpo de Dulce, Simao, sin compasión ni sentimiento alguno por la que hasta hacía unos instantes iba a ejercer de madre de su hijo, vivió en cambio con pánico que este no pudiera disfrutar de lactancia natural. Así que, con la máxima urgencia, dejando en manos de una sobrecogida Amanda todos los preparativos del funeral, se ocupó de que le fueran proporcionadas jóvenes madres que amamantaran al niño. En la clínica, a petición de la dirección, fue una recién parida quien aceptó ofrecer su abundante calostro a Manuel Do Carmo. Pero aquella era una medida transitoria; el magnate quiso recurrir a la antigua costumbre, ya en desuso, de captar amas de leche del campo: saludables y necesitadas hembras rústicas, que se veían obligadas a abandonar a sus retoños en manos de familiares para residir en su casa tras superar un exhaustivo examen médico. Creía Simao que si se le privaba a Manuel del acto natural de tomar pecho, el niño crecería con algún tipo de trauma y él no estaba dispuesto a permitirlo. Estaba firmemente convencido de que los bebés necesitan el contacto de la mama, la suavidad del pezón, aspirar el perfume de la mujer, aprender a succionar con fuerza. Creía que con ese primer instinto satisfecho se preparaban adecuadamente para desarrollar fortaleza, para enfrentarse a la vida, al esfuerzo y a la superación de una forma placentera, que, al fin y al cabo, es la mejor manera de iniciarse. Y así, mantuvo para Manuel aquella lactancia natural hasta que cumplió dos años, una forma de alimentación que resultó de lo más eficaz, pues jamás enfermó, ni siquiera pasó un leve constipado, ni una molestia gastrointestinal. Ahora se preguntaba si la divina esencia de su hijo era la verdadera causa de su inquebrantable buena salud. Y, de entre la tropa de nodrizas, surgió María.

Fue un mediodía de verano. Desde el ventanal abierto de su despacho le llegó el llanto del niño; alarmado, se asomó hacia el huerto-jardín en busca de su hijo. En un rincón recoleto, entre sol y sombra, vio a dos sirvientas atendiéndole; pudo observar en ese mismo instante cómo se asía con avidez al pezón de la nodriza, mientras con su manita derecha apretaba la mama. Tiene temperamento, pensó. La escena le pareció hermosa, parecía sacada de un cuadro impresionista y sintió deseos de compartirla. Habitualmente no asistía al momento en que era alimentado, pero en esta ocasión algo le impulsó a acercarse. No recordaba a aquella joven, tal vez cuando la presentaron tan solo atendió a los informes de salud que le ofrecía el médico. Era hermosa sin estridencias, con esa hinchazón femenina en el rostro, en la nariz y los labios, tan atractiva y favorecedora propia de las embarazadas y las madres lactantes. No pudo apartar la mirada de su rostro y de su pecho mientras amamantaba a su hijo, hasta que Manuel comenzó a dar síntomas de hartazgo. Dejó de succionar con fuerza, jugueteó un poco más y, al fin, se quedó dormido con el pezón dentro de su boquita abierta. La otra mujer lo tomó del regazo del ama y se lo mostró. El padre le acarició la cabeza y le besó la frente; le embargó un potente olor, como de mantequilla. Le pidió a la niñera que lo llevara a acostar y volvió sus ojos de nuevo hacia los pechos de la joven que, azorada, trataba de secar inútilmente la leche que aún le brotaba. Simao sacó su impecable pañuelo de hilo. Pero el peso de los pechos en sus manos, la suavidad de aquellos pezones inmensos y oscuros, el goteo de la leche entre sus dedos le provocaron un irrefrenable deseo y, sentando con urgencia sobre su miembro erecto a la asustada muchacha, se hundió en su mojado escote, lamiendo y mordisqueando como un poseso aquellas fuentes tibias de placer. Se desató en él una pasión, que le era desconocida, y probó posturas que jamás había usado, y aplazó la penetración porque más que nada deseaba aquel contacto perturbador y nuevo. Hasta que no pudo más y, sentándola a horcajadas, tomándola por las nalgas para aprisionarla contra sí, se hincó con fiereza en la tibieza de su vagina y se vació como nunca hasta entonces lo había hecho. Borracho, empapado y agotado, supo que aquella mujer debía ser solo para él, debía apartarla de la crianza de su hijo, no le parecía adecuado compartirla con él, en este menester cualquier otra podría servir.

Desde aquel bravo encuentro, Do Carmo no pudo dejar de pensar en el tibio néctar que manaba de sus pechos y la buscaba a todas horas. Al poco de hacerla su preferida, descubrió que cuando la joven se excitaba manaban de sus pechos hilillos de leche a presión que le volvían totalmente loco. Por eso le pedía que fuera ella quien cabalgara sobre él, esperando ansioso aquella lluvia que tanto le excitaba. Por primera vez en su relación carnal con las mujeres Simao buscaba que ella le deseara pues, cuanto más encendida estaba, más cantidad segregaba y mayor placer encontraba. Tener la certeza de que no fingía, que eran ciertos sus gemidos, su inquietud, sus movimientos, le produjo un refuerzo extraordinario de su ego. María, por su parte, al verse favorecida, se sintió especial y superior ante todas las mujeres que allí trabajaban; sin embargo, pronto comenzó a preocuparle el hecho de que, al dejarle sin mamón, la leche comenzaría a retirársele y de sobra sabía que aquel era el principal motivo por el que el señor la había escogido. Utilizó toda suerte de trucos y máquinas sacaleches para estimular sus pechos. Incluso llegó a buscar en el pueblo algún niño que evitara el retiro, bebía cerveza pues era sabido que estimulaba la producción, se daba duchas calientes, se los masajeaba, todo para mantener aquella pasión. Pero no pudo prolongarlo más allá del año. Y cuando comenzó a fallar la forma en que regaba a su amante, este se vistió de rabia y desprecio, pues a la ausencia de leche siguió la falta de erecciones. María fue despachada de la casa sin siquiera una despedida aunque sí con una generosa bonificación. Desde entonces el sexo ya no volvió a ser arrebatador y, coincidiendo con su delirio cabalístico y numerológico, comenzó a complacerse en soledad, requiriendo en contadas ocasiones a sus doncellas.

¿Cómo olería aquella deidad? volvió a preguntarse. De una cosa sí estaba seguro: con ella recobraría lo que perdió con María.

Con el vello erizado, en un estado de delirante agitación, recibió el aviso de que la señorita Amanda Sousa le esperaba. No había tenido tiempo de planear una estrategia, una forma amable de pedirle aquel encargo; por otra parte, no podía esperar, había urgencia, los trabajos no tardarían en finalizar y la mujer del cabello rojo debía llegar con la copa. No podía andarse con rodeos, le mostraría abiertamente sus intenciones, sus deseos. Ella siempre le había entendido y conocía perfectamente sus necesidades.

—Querida Amanda —le dio dos besos que resultaron tremendamente efusivos.

—Aquí me tienes, ¿va todo bien?, ¿le pasa algo a Manuel?

—Todo está perfectamente y, sí, es Manuel la causa por la que te he hecho venir, pero no temas no le sucede nada malo.

La condujo hacia el gabinete tomándola por el hombro como en los viejos tiempos. Amanda estaba en ascuas, cuando Simao se mostraba eufórico, le sugería la emoción del cazador a punto de disparar a su presa. Calló y esperó a que se explicara.

—Sabes que Manuel es un niño muy especial. Pero hasta esta mañana no era verdaderamente consciente de cuán grande es.

Amanda asintió asustada.

—Manuel mató a Dulce, hoy lo he comprendido, porque quería escoger a su madre. Y hace unas horas me ha mostrado su elección.

—Querido, por Dios, no hables así del niño, da miedo. El pobrecito no tuvo nada que ver, esas desgracias suceden todos los días.

—No lo creo. En realidad la muerte de Dulce fue un alivio, no sé cómo podía haber resultado compartir la educación de Manuel con ella. Me gustaba, pero es mejor así, y él lo sabía —no le dejó replicarle— Pero no es por eso por lo que quería hablar contigo.

Le mostró la imagen congelada de Elena sosteniendo el Cáliz.

—¿Qué es esto Simao? Explícate de una vez.

Y, con los ojos incendiados, le relató cómo su hijo la había señalado nada más verla en el monitor del portátil. Amanda, aterrorizada, confirmó las sospechas que le había trasmitido la niñera. Simao, definitivamente, había enloquecido. Mantuvo la serenidad a duras penas.

—Creo que le estás dando demasiada importancia, querido. Tal vez, Manuel la ha relacionado con alguna mamá del cole…

—No digas tonterías Amanda, sé lo que digo.

—Y bien, si así fuera —trató de seguirle la corriente— ¿qué pretendes hacer?

—Ahí es donde entras tú. Me conseguiste a Dulce, quiero que ahora hagas lo mismo con ella.

A Amanda le dio un vuelco el corazón. Su niño mimado, su querido protegido había superado los límites de la razón. A fuerza de conseguir todo lo que deseaba, de que todos se rindieran a sus excentricidades, por no haber escuchado jamás una recriminación, había llegado a pensar que podía permitirse cualquier cosa. Se sentía en parte responsable, nunca lo puso en su sitio, nunca le regañó, le entregó su amor incondicional y le proporcionó lo que ella pensaba que le faltaba, sin reparar en que estaba contribuyendo a crear un monstruo. Tenía que frenar esa locura, volverlo a la realidad sin enfrentarse a él, sabía que si le contrariaba la expulsaría definitivamente de su particular paraíso, como un dios vengativo.

—Pero querido, yo no la conozco. No sé dónde encontrarla…

—Yo sí, trabaja en la restauración del Cáliz de la catedral de Valencia que yo pago. Es el enlace con la Catedral. Se llama Elena.

Al escuchar «el Cáliz de Valencia», Amanda revivió el momento en el que le regaló el retablo de Macip donde estaba representado y el interés que puso en su autenticidad y sus tajantes palabras: «Lo quiero, consíguemelo». También recordó su respuesta: «como no lo robes…» ¿Era posible que con ayuda del Turco estuvieran planeando su robo? ¿Qué había hecho?, ella tenía toda la culpa. Simao interrumpió sus pensamientos.

—¿Me la conseguirás?

Estuvo tentada de decirle que ya estaba bien, que aquella joven no era un objeto de arte, que tendría una vida, una familia, unos amigos, que no podía jugar con los demás a su antojo como si carecieran de alma. Que se olvidara de ella para siempre, que jamás la volviera a llamar, que abominaba de él y del amor que le había profesado; pero no pudo, sentía que la culpa le pesaba como un sillar y que tenía que hacer algo.

—Lo haré si me cuentas todos los detalles, toda la verdad. No puedo ir a ciegas —tratando de que no le temblara la voz le preguntó— ¿Estás pensando en robar el Cáliz?

Por un momento se sintió aliviado, confiaba ciegamente en Amanda y creía que si se confesaba a ella, si vaciaba parte de la ansiedad que sentía en aquel momento, podría servirle de ayuda, de descanso. Cuando ya estaba dispuesto a dejarse llevar, retrocedió; su instinto receloso emergió con fuerza.

—En absoluto, solo colaboro en una restauración, aunque esta, en concreto, despierta en mí un gran interés.

No le gustó nada como le miró Amanda, era evidente que no le creía. Pero ¿qué les pasaba a todos últimamente? ¿Por qué se empeñaban en cuestionar sus decisiones? Había cometido una imprudencia confiando en que ella sería capaz de entenderle, sin duda solo le movía el interés y, como esta vez no estaba su dinero para gastar… Tuvo que echarse atrás, como hizo con el Turco. Si Amanda se hubiera avenido, tendría que haberle contado su plan para hacerse con el cáliz, no había otra forma y no estaba dispuesto, seguro que no lo aprobaría. ¿Cómo pensó alguna vez que aquella mujer era capaz de entenderle? Tenía que alejarla de su vida definitivamente, con cautela, para que no sospechase. Este era el punto y final a su relación.

—Está bien, tienes razón, lo intentaré por los métodos convencionales, trataré de conquistarla. Manuel lo merece. Ya veremos cómo me las arreglo.

Ambos fingieron terriblemente mal, al menos lo intentaron, Simao ocultó su rabia y Amanda su miedo.

CAPÍTULO 18

Cuando Luis entró a la capilla le sorprendió ver tan pronto al Copto, como le llamaba Elena. Aquella mañana se había levantado muy temprano y había querido llegar antes que nadie para poder recrear el ambiente de la antigua sala capitular en soledad. Le gustaba meditar antes de escribir; las palabras iban fluyendo, las iba ordenando, tomaba nota de alguna expresión que no quería olvidar y, así, cuando se sentaba ante el teclado, solo tenía que procurarles una forma más depurada; por eso, le molestó la presencia de Tarek. Le extrañó que se hallara arrodillado ante la losa que ocultaba la cripta y, sobre todo, las maniobras que estaba realizando: parecía que medía con un pequeño instrumento, similar a una pequeña regla, las juntas de su perímetro. De no haber sido porque no era la primera vez que lo había descubierto fijándose en aquella lápida con verdadero interés, habría pensado que se le había caído alguna cosa, que pretendía recuperarla, pero no, ¡qué obsesión tan extraña por aquel mausoleo! ¿Por qué motivo le interesaba tanto? Se retiró volviendo sobre sus pasos, no le había visto, prefería seguirle de cerca, sin que se sintiera observado. Tal vez no significaba nada, tal vez la antipatía que le provocaba le hacía ser tan desconfiado; pero su instinto de novelista no solía fallarle. Estaba todavía absorto en sus pensamientos, cuando escuchó a Elena a sus espaldas dándole los buenos días, mientras el sacristán cruzaba por su lado levantado aire con el típico aleteo de su alba.

—Has madrugado, eres el primero en llegar.

A Luis le pareció que Elena se alegraba de verlo. Era una buena noticia.

—Sí, pero no soy el primero, el Copto ya está dentro.

La joven hizo un mohín mientras pronunciaba «qué fastidio». Luis aprovechó la circunstancia:

—¿Te apetece que tomemos un café, mientras llegan los demás?

En ese momento, Tarek se dirigía hacia donde estaban ellos, así que, tomándolo del brazo le dijo:

—Vamos, antes de que se apunte.

Casi corrieron hasta refugiarse en la cafetería más próxima, riendo por la emoción de darle esquinazo. En su trote pudieron escuchar a Joaquín, que les gritaba desde su partida de chamelo:

—Buenos días, señorita Grabiela y, usted, muchacho, cuide bien del ángel.

—Pero ¿por qué se empeña en llamarte así?

—Cosas suyas, dice que me parezco al arcángel Gabriel.

—Es buen hombre, se nota que te aprecia ¿Se habrá dado cuenta el Turco de la fuga? —Elena se retiraba los rizos de la cara.

—Me da exactamente igual, me cae tan mal como a ti.

—En realidad, el pobre no ha hecho nada para que lo tratemos de esta manera.

—Tal vez todavía no —pronunció misterioso.

—¿Por qué lo dices?

—Por nada, cosa mías, no te preocupes.

Elena se puso seria recordando las palabras de mosén.

—Te agradecería que me contaras cualquier cosa que pueda afectar a los trabajos —no podía ser más explícita.

—Por supuesto que lo haré, si es que existen, ya sabes que tengo una imaginación un tanto hiperbólica. De momento voy a tratar de averiguar algo más de ese Tarek, —señaló su portátil— ¿Cómo es su nombre completo?

—Tarek Abdel Qâtar al-Sharif, alias el Turco, representante de Simao Do Carmo. —Elena miró el reloj— ¿Volvemos?

Mientras abandonaban el café, Luis deseó verse enredado en una trama policiaca, ser una pareja de investigadores les vendría de perilla para volver a acercarse. Ahora sabía cómo podría actuar el personaje de su novela.

Ocupó la mañana en rastrear en los principales buscadores a los dos hombres y encontró algunas informaciones ciertamente inquietantes. Maduraba cómo, desde la catedral, podían haber dado carta libre a un individuo de la calaña de Tarek al-Sharif, cuando notó que se sentaba a su lado mosén Arnau, que le interrogaba amablemente:

—¿Trabajando ya en la redacción?

Estaban lo suficientemente alejados del grupo de científicos como para tener una conversación en voz baja, sin que les llegara ni una palabra, así que se decidió a transmitirle al magistral sus inquietudes.

—Padre, ¿la Iglesia no investiga a sus patrocinadores?

Arnau mostró en su rostro la sorpresa y se llevó la mano al pecho.

—¿Por qué lo dices, hijo? ¿Qué ha pasado?

—Verá, este Turco, Copto como le llama Elena, no me ha gustado desde el principio por detalles que ya le contaré. Por eso me he dedicado a buscar información sobre él en Internet. Ya sabe que todo está en la red.

—Sigue, por favor, ¿qué has encontrado?

—Bueno, la verdad es que me ha costado llegar. En principio solo aparece la información que está a la vista de todos: que es un conocido galerista afincado en Londres, datos biográficos extraídos de una entrevista, imágenes con personalidades del mundo de la cultura, la economía y el arte, las ventas más importantes en las que ha intervenido y, por curiosidad o por casualidad, me he metido en una página dedicada al tráfico de obras de arte. Se narraba el caso de Erik el Belga, curioso parecido en el nombre, en el que contaba cómo después de haber robado innumerables obras de arte sacro en pequeñas iglesias y ermitas de España, se había reconvertido y colaboraba con la policía en la búsqueda de criminales y piezas desaparecidas. Hacia el final del artículo, el autor insinuaba que por el mundo seguían operando unos cuantos Eriks, que pasaban por respetables comerciantes, tras los que la policía y las aseguradoras andaban sin poder probar su intervención en actos delictivos, como el caso de un conocido galerista afincado en Londres.

—¡Por Dios santo! ¿Se refería al señor Sharif?

—No lo dice. Por supuesto que, si la policía no tiene en qué basarse, imagino que el que escribe el artículo se arriesgue a que le caiga una demanda. Pero he seguido la pista y he encontrado algunas noticias en las que sí aparece. Aunque en realidad van en la misma línea, no se ha podido demostrar que estuviera tras la venta de ciertos objetos con dudosos certificados legales.

En este momento Luis miró hacia la mesa en la que trabajaban para cerciorarse de que no les estaban escuchando y se encontró con los ojos de Elena, que les miraba intrigada. Mosén había guardado silencio con los brazos apoyados en las rodillas y la cabeza sujeta entre sus manos y, al fin, habló.

—Bien, aunque no hayas encontrado nada definitivo, para mí es mucho. Aprecio que te tomes tanto interés en este asunto. Y del caballero portugués, ¿has encontrado algo?

—No en este sentido. Pero he dado con un artículo en un periódico luso amarillista de un exempleado suyo que habla de su carácter neurótico, de sus caprichos excesivos, del maltrato que ejerce con sus subordinados, de su afán de aparentar respetabilidad.

—Trataré de averiguar cómo han llegado tan lejos estos dos señores. Ahora tengo que marcharme. Nos veremos a la hora del cierre.

Le chocó la mano con firmeza, como sellando un trato y, después, puso la izquierda encima en señal de amistad.

Sin embargo, después de hablar con el mismísimo arzobispo, mosén se debatía entre la racionalidad y la propia experiencia. Su ilustrísima le había recriminado su actitud. Había que remitirse a los hechos y no a cuatro extractos malintencionados encontrados en Internet. Abundaban los desaprensivos que podían lanzar calumnias contra cualquiera con total impunidad ¡Cuántas cosas falsas se decían de la Iglesia y sus ministros, incluso del propio Santo Padre! «Habladurías sin fundamento», había sentenciado. La Fundación Do Carmo, como le habían explicado desde Roma, llevaba años colaborando en la recuperación de obras de arte de forma totalmente altruista. Eso era lo que importaba, no quería volver a oír nada sobre el asunto. Tras recibir aquel rapapolvo, tenía serias dudas con respecto a su interpretación de los supuestos signos. ¿Y si fue en realidad una pesadilla? ¿Y si había querido ver señales y avisos donde solo había coincidencias? Se arrepintió de haber involucrado a Elena, de haberle contado todo aquello, ¿pensaría que era un demente, un iluminado paranoico? ¿Cómo echar atrás, cómo deshacer aquel entuerto? Pero ¿y si aquello era una prueba de su fe o, tal vez, llevaba hasta el extremo su cargo de celador del Santo Cáliz?

De vuelta a la capilla, contempló la escena que se desarrollaba alrededor del objeto de sus miedos. Elena se desenvolvía con soltura en el laboratorio en el que se había convertido la capilla, atendía al profesor Fedele, asistía al equipo de científicos —parecía tener una especial cordialidad con la señora Colucci—; se la veía radiante y diligente en todos los pormenores. Luis, por su parte, no perdía detalle de lo que allí acontecía, la seguridad funcionaba a la perfección. El impertinente Tarek se dejaba caer fugazmente, el tiempo imprescindible para dar instrucciones al fotógrafo—cameraman que había aportado la Fundación Do Carmo. Bien mirado, no parecía que hubiera nada que temer. Mejor dejaría las cosas tal como estaban, no daría ninguna explicación más, desde ese momento procuraría acercarse lo menos posible; atender a la apertura y al cierre; guardar, como de costumbre, con celo las llaves; comprobar que tenían todo lo necesario y ocupar su tiempo en las múltiples actividades programadas para esas fechas. Estaba previsto que la restauración no se demorara demasiado, era un trabajo minucioso, pero no excesivamente complejo; devolver el brillo a las alhajas no implicaba dificultad, aunque sí era más delicado el tratamiento de la piedra de la base y la capa de resina con la que se pretendía recubrir el sagrado vaso para evitar futuribles fisuras de la grieta. Cuando menos se diera cuenta, ya habría acabado todo y podría respirar tranquilo, viendo el Santo Grial guardado en su lugar del pórtico, y al santo Padre alzarlo en la misa que había de celebrarse en el lecho del Turia. Era evidente que se estaba haciendo mayor, que aquello que creyó señales eran simples aprensiones de viejo. Dio media vuelta entrelazando sus dedos y acercándolos a su pecho. Suspiró una jaculatoria y marchó con paso quedo por el pasillo lateral, camino de la Puerta de los Apóstoles. Fuera del templo, el sol lucía.

CAPÍTULO 19

Apoyado sobre el muro de piedra de la capilla esperaba a que mosén apareciera para cerrar. Estaba resuelto a cambiar su actitud. Desde la noche en que se besó con aquella joven de ojos rasgados, había meditado mucho sobre cómo estaba manejando la relación con la que era el amor de su vida. La inquietud le impedía trabajar y le costaba conciliar el sueño, por eso, en principio como distracción pero más tarde como observación, comenzó a salir de noche mucho más de lo que él mismo consideraba normal. Le obsesionaba comprobar cómo aquello que había creído inusual, sucio y obsceno, por suerte o por desgracia, era la forma natural que tenían de relacionarse los hombres y las mujeres: la mirada, la seducción, la búsqueda de la aprobación del otro. Él mismo había participado de aquel juego en innumerables ocasiones, tanto en la vida como en la ficción. Extrañamente, al entrar en su vida aquella forma arrebatadora de amor, olvidó aquellas experiencias. Trató de imaginarse con otras mujeres pero había comprendido al fin que nunca sería feliz sin Elena y que, si llegara a conocer a otra, jamás podría evitar su recuerdo. Tenía que asumir con gozo aquella belleza externa tan ostentosa, porque, al fin y al cabo, era el reflejo de un alma maravillosa, que se avergonzaba de su mayor don. No podía más que agradecer al destino que los hubiera puesto en el mismo camino; era plenamente consciente de que ella también le amaba y merecía un hombre que la respetara como él estaba dispuesto a hacerlo. Se encontraba con suficiente fuerza como para recuperarla. En esta ocasión, estaba firmemente decidido a no echarse atrás.

Se acercaría a Elena y la acompañaría hasta su casa. No titubearía. Tenía que tratar de revertir la situación, mostrarle que era capaz de retar a todas y cada una de las miradas sin perturbarse, sin culparla, hacerle ver que podía aprender a vivir indiferente a los desconocidos que les rodeaban, como ella había hecho. No quería prometérselo. Ella tenía que percatarse sin explicaciones, sin dudas. Estaba tan nervioso y emocionado como el día en que se le declaró.

Cuando vio entrar al magistral, el corazón comenzó a latirle desbocado. Cada paso que daba hacia el encuentro con Elena era como un golpe de sangre que corría desenfrenado por todo su cuerpo. La vio fijando sus ojos iluminados en él, pero, cuando se encontraba apenas a un par de metros, la figura de Silvia Colucci se interpuso entre ambos. Terriblemente fastidiado observó cómo le dirigía unas breves frases y cómo, acto seguido, las dos mujeres abandonaban la capilla charlando alegremente, y le dedicaban una sonrisa y una despedida con la mano al pasar por su lado. Mosén, que había contemplado sus movimientos, se le acercó y le puso la mano en el hombro. No quiso decirle nada, pero el joven escritor percibió en aquel gesto una señal de ánimo.

La gemóloga italiana le había pedido a Elena que salieran juntas a dar un paseo. Estaba deseosa. Hasta la fecha, con todo el trasiego inicial, la adaptación, el cansancio, la cortesía hacia Fedele y Olsen, no había podido disfrutar de la ciudad. Antes de marcharse, quería visitar sus calles con calma, que alguien le mostrara los rincones más hermosos, más castizos y curiosos, que le indicara visitas a museos y lugares emblemáticos. Con sus compañeros de trabajo no podía contar, porque el profesor Fedele tenía por costumbre retirarse a su habitación, hacer una concienzuda memoria de lo ocurrido durante la jornada y preparar al detalle las actuaciones del día siguiente. Por su parte, la señora Olsen no dejaba su rutina diaria ni en los viajes. Se echaba un rato, después caminaba durante treinta minutos a ritmo fuerte, se duchaba, cenaba temprano y se acostaba, como las gallinas, en cuanto el sol comenzaba a ponerse. A Silvia no le gustaba andar por ahí sola, sin rumbo, a no ser que tuviera prevista la visita a algún punto concreto. Por eso le pidió a Elena, con quien se había establecido una cierta complicidad y se sentía especialmente cómoda, que le hiciera de cicerone. Aquella se mostró encantada, en pocas ocasiones fuera del trabajo se relacionaba, y su nueva compañera le resultaba una persona de fuerte y agradable personalidad. Se sentía bien a su lado.

Le propuso que tomaran uno de los carruajes tirados por robustos caballos valencianos que hacían una ruta por el casco antiguo. Después de pasar buena parte del día de plantón, les vendría de maravilla un descanso para sus pies.

Hacía una tarde espléndida, arrulladas por el traqueteo del carro y el sonido de los cascos sobre el asfalto, entre explicación y anécdota de los espacios por los que discurrían, charlaron sobre su formación, los proyectos en los que habían participado, los compañeros que habían tenido, hasta llegar al terreno personal. La italiana sentía verdadera curiosidad por conocer qué ocurría entre Luis y Elena, así que, tras las primeras confidencias, ya caminando, le atacó con lo que le interesaba:

—El chico escritor ¿es tu novio?

Inmediatamente observó cómo su rostro se ensombrecía:

—Lo era hasta hace unos meses.

—Pero él sigue coladito por tus huesos… He visto cómo te mira.

—Tuvimos que dejarlo —Elena no se decidía a contar nada más, le costaba expresar sus sentimientos.

—Perdona, no quería entristecerte. He sido una imprudente.

Ante aquella sincera disculpa, Elena se vio obligada a darle alguna explicación que, por otra parte, necesitaba. Desde que su familia dejara Valencia no tenía con quien descargar sus sentimientos. A la muerte de su padre, su hermano Esteban, que acababa de tener su cuarto hijo, fue trasladado a Santander. La madre estaba hecha polvo y la pareja necesitaba ayuda con los niños, por eso le propusieron que se marchara con ellos. Su carácter discreto, jovial y activo la hacía una perfecta compañera para los nietos que, a su vez, conseguían mitigar en la abuela la falta del marido. Pero Elena se quedó de pronto sin padre, sin madre, sin hermano y sin sobrinos. Más sola que la una. Les echaba mucho de menos, sobre todo a Esteban y a los niños, y, ahora, después de romper con Luis, solo contaba con la compañía de Ur. No podía desperdiciar la ocasión que se le brindaba, de hecho, en este tipo de encuentros de trabajo contar intimidades era habitual. Saber que muy probablemente no se volverían a ver aportaba una confidencialidad ante unos desconocidos que no compartían espacio, ni ciudad, ni amistades. Una vez se marchaban, el secreto quedaba a buen recaudo, porque pasaba a ser parte del olvido, como las promesas de visitarse, de escribirse o de telefonearse.

—No te disculpes, debe saltar a la vista la situación tan incómoda que vivimos. Verás, los dos nos queremos, pero con todo el dolor de mi corazón tuve que dejarle.

—¿Y eso?

—Luis no soportaba cómo me miran los hombres.

—¿Entonces es celoso? —a la Colucci no le cuadraba aquel rasgo mezquino con la imagen que proyectaba Luis, un hombre atractivo, interesante, seguro de sí mismo.

—No, no eran celos lo que sentía, más bien rabia. Decía que me faltaban al respeto y se indignaba. Los celos implican desconfianza e inseguridad, incluso puede que proyecten una tendencia reprimida hacia la propia infidelidad. No, no era eso, le irritaba sentirse continuamente observado. Yo ya me he acostumbrado, pero, claro, llevo muchos años de entrenamiento.

—No me lo puedo creer, ¿quieres decir que le dejaste porque eres hermosa? Debes ser la única mujer sobre la faz de la tierra a la que no le gusta que la miren los hombres. Tú no sabes lo que hacen algunas por captar la atención del sexo opuesto, incluso la envidia de la demás féminas. Comprendo que, a veces, te resulte un poco molesto. No sé, chica, parece como si estuviera hablando con una obesa mórbida. No puedo entender que te acompleje ser guapa. Ya te llegará el día en que nadie se vuelva a mirarte. Es una verdad universal, lamentablemente.

—¿Y cómo voy a estar orgullosa de lo que soy si me aparta del ser a quien más quiero en este mundo?

—Creo haber escuchado que fuiste tú la que lo apartaste.

—Sí, pero dejé la puerta abierta y no recibí respuesta alguna. Todavía sigo esperando.

—Pues no esperes, la mayoría de los hombres necesita un empujoncito para orientarse, muchas veces se dejan llevar por la inercia No existen esos de las películas románticas, que hacen las locuras más increíbles y luchan por el amor de su amada. De hecho, hay algunos que necesitan algo más que un empellón.

Silvia pronunció aquellas palabras con una cierta expresión de dolor. Hizo un breve silencio que Elena recibió expectante y siguió hablando en tono más calmado.

—Lo sé por experiencia. Si quieres a ese hombre tendrás que ser tú la que tome las riendas para recuperarlo.

A Elena le pareció que su colega necesitaba explayarse, pero que se estaba conteniendo.

—¿Te ocurrió algo doloroso?

—Así es; mi marido… estuve a punto de perderlo. Fue una época tremenda, sin embargo, no cambiaría ni una de las circunstancias que vivimos.

—Creo que te entiendo, cuando pierdes a quien quieres el amor se hace más fuerte, hay un sentimiento dulce en el dolor, siempre que quede un resquicio para la esperanza. Es bello sufrir por amor.

—Ya lo creo, jamás me he sentido más hermosa ni más segura que cuando me decidí a no dejarlo marchar, cuando puse todas mis energías en reconquistarlo. Fue como volver a empezar, como reproducir las emociones de los primeros encuentros. Hoy no nos querríamos tanto si aquello no hubiera sucedido. Sin embargo, de vez en cuando, me asaltan los recuerdos y me vuelve el dolor. Pero si duele es que el sentimiento todavía está muy vivo.

Silvia y Elena se miraron a los ojos y se sonrieron con ternura.

—Bueno, ya está bien de cursilerías por hoy —cambió de tono la italiana—, mis alegres compañeros me esperan para cenar. Pero, si te viene bien, mañana podríamos salir de compras juntas, me temo que he traído ropa demasiado abrigada para esta ciudad. Ya no soporto más la lana sobre mi cuerpo.

Aceptó encantada y se despidieron hasta el día siguiente. Al acercarse al dolor ajeno, Elena se había sentido ridícula por primera vez en su papel de víctima, ¡como si solo ella sufriera en este mundo! Definitivamente tenía que tomar una decisión que cambiara su forma de pasar por la vida, pero era difícil romper la autocensura que se había impuesto y no sabía por dónde comenzar. Tal vez su recién estrenada amiga pudiera ayudarle.

CAPÍTULO 20

Renato dormitaba acunado por el continuo parloteo de Felipe cuando el teléfono sonó en el Silente. Esperó a que alguien contestase pero, de pronto recordó que toda la tripulación estaba en tierra desde que atracaron en Valencia. Órdenes del patrón, nadie más debía estar al tanto de lo que se cocinaba. Descolgó el auricular e inmediatamente escuchó la voz del mismísimo Simao Do Carmo.

—¿Renato? ¿Hablo con Renato?

—Sí jefe, al aparato. Usted dirá.

—¿Cómo va Felipe con la copia?

—Estupendamente, está haciendo un trabajo excelente, de los mejores que he visto, se lo aseguro.

—¿Cuánto tiempo calcula que quedará?

—No lo sé con exactitud, tal vez menos de una semana.

Satisfecho, el portugués no se anduvo por las ramas, con aquel hombre no hacía falta.

—Verá, quiero que junto al Cáliz traiga a la mujer española que trabaja en la restauración, se llama Elena Valcárcel. Estoy seguro de que sabe a quién me refiero.

—Por supuesto, no pasa desapercibida, se lo puedo asegurar.

—Bien, no comente nada con Tarek, quiero mantenerlo al margen de esto.

—Entonces la chica… digamos que no sabe nada de su viaje.

Miró a Felipe, estaba atento a su trabajo, no obstante trató de medir sus palabras.

—Nada en absoluto, por eso requiero de sus servicios. Le gratificaré debidamente.

—Delo por hecho.

—Trátela como si fuera mi futura esposa, ¿me entiende?

—Claro como el agua.

—Ah! Una cosa más, cuando Felipe acabe su trabajo encárguese de él, el señor Sharif es un tanto blando con este tema. Preferiblemente que tampoco lo sepa, usted sabrá darle alguna excusa convincente.

Al colgar, Renato sonrió satisfecho. Un poco de emoción, algo en qué pensar en aquellas largas y aburridas jornadas haciendo de niñera de aquel vejete y, sobre todo, una generosa recompensa que añadir a su nómina actual. Salió a la cubierta para no ser escuchado por Felipe.

—¿Turco?, soy Renato. Tengo que ver personalmente esa losa. He estado haciendo pruebas con el poliuretano del que te hablé y quiero hacer algunas comprobaciones más.

—Pero si ya has visto las fotografías que tomé y tienes las medidas exactas.

—No es suficiente, necesito abrir la cripta.

—No lo creo oportuno —contestó molesto—, sería más prudente no mover ese asunto.

Tarek se resistía a ceder, no le interesaba hacerse ver en público con aquel individuo. Procuraba mantener sus reuniones en lugares discretos, porque, desde que lo conocía, en más de una ocasión Renato estuvo en un tris de dar con sus huesos en la cárcel.

—Pues, tú mismo, si no funciona y no te puedes esconder, perderás tu única oportunidad.

—Está bien, lo arreglaré para mañana al mediodía. Y procura abrocharte la camisa, no quiero aparecer con un tipo con pinta de macarra. Debes parecer un respetable representante de la Fundación Do Carmo interesado en la rehabilitación de la cripta.

La llamada le había pillado entrando a la Catedral. Había construido una rutina para que sus planes fueran sólidos. Acudía al templo por la mañana para comprobar que las transmisiones se hacían correctamente. Se acercaba también a la hora del cierre, para observar los movimientos de los científicos y saludar afectuosamente a mosén Arnau mientras estudiaba la ronda del vigilante, siempre acompañado de su maleta negra que hasta la fecha permanecía vacía.

Al guardar el teléfono en el interior de su chaqueta pudo ver cómo el joven novelista desviaba su miraba, sin duda había estado observándole. Se sacudió del rostro el gesto de irritación que le había provocado la petición de Renato y caminó resuelto hacia el interior de la capilla. Tras el saludo protocolario fue a buscar al archivero. Esperaba poder encontrarlo en la sacristía.

Efectivamente, don Vicente Albalat andaba por allí y se mostró muy satisfecho al ver entrar al caballero egipcio.

—Don Vicente —Tarek le mostró sus blanquísimos dientes y abrió los brazos—, ¡cuánto me alegro de encontrarle! Tengo excelentes noticias. He hablado con el señor Do Carmo y está muy interesado en la cripta. Tanto que ha enviado un técnico para que haga un informe y valore qué trabajos habría que realizar.

El canónigo sonrió mostrando una mueca de niño travieso y reprimió palmear en señal de alegría.

—¡Magnífico! ¿Ha dicho que vendrá mañana? ¿Y qué necesitará?

—Una simple inspección ocular. Había pensado que a la hora de comer los restauradores estaría bien, así no tendríamos que interrumpirles ni molestarles. Siempre que usted esté de acuerdo.

—Lo estoy, por supuesto que lo estoy. Mañana al medio día; avisaré al sacristán. Hasta mañana entonces.

El Turco le estrechó la mano afectuosamente y miró cómo se alejaba. Había resultado tan sencillo como imaginaba.

CAPÍTULO 21

A pesar de que la relación con Amanda había llegado a su punto y final, Simao Do Carmo la echó de menos en esta nueva situación. Tenía pocos días para preparar un espacio para la divina mujer que acompañaría a su preciado cáliz y muchas las cuestiones que resolver. Mientras hacía rodar el vino en su copa, admirando sus tonalidades y aspirando sus perfumes, sentado en el centro del laberinto de su capilla con la mirada fija en el lugar en el que sería depositada la ansiada reliquia, no dejaba de recrearse en la idea de que ya quedaba muy poco para escanciar en el grial aquel caldo que tantos años de búsqueda y tantos descartes le había costado.

Durante su espera, mucho meditó sobre el vino apropiado para ser depositado en aquella especial copa. Anduvo desorientado en su elección: primero pensó en qué tipo usaría la Iglesia durante la consagración; pero, a pesar de que había cosechas especialmente cultivadas y embotelladas para ese menester, ninguna le pareció lo suficientemente digna. Después, rastreó qué clase usaban en las ceremonias pascuales los judíos. Dio con el interesante dato de que, al parecer, en la época de Cristo, se fermentaban mostos a partir de unas vides conocidas como shiraz o syrah. El resultado era un vino, probablemente blanco y no tinto como siempre había imaginado, áspero, de alto contenido alcohólico, por lo que aquella bebida que hoy habría disgustado al paladar, era considerada por los judíos como una bebida higiénica. Entonces se planteó y fantaseó con cultivar sus propias vides y destilar sus vinos en las tierras que pisara Jesucristo, sin embargo, concluyó que, para cuando pudiera tener una primera producción, aquellas cepas todavía serían demasiado jóvenes y de poca calidad.

Así que consultó con varios ponderados enólogos. El shiraz se cultivaba en Francia, en el valle del Ródano, en Australia y España. Descartó Australia, exótico pero sin solera y tradición, y Francia que, a pesar de su impecable reputación vinícola, había sufrido en los últimos tiempos una enfermedad en las vides de shiraz. Por fin se decidió por bodegas españolas. Le informaron de que uno de los grandes bodegueros de España, un tal Enrique de Mendoza de Alicante, aristocrático nombre, pensó, lo producía. Le ofrecieron como excelente alternativa, el Fondillón de Alicante, uno de los vinos más clásicos y antiguos del mundo elaborado con uvas de monastrell; en concreto uno de 1948 que, según Parker, el gran gurú del vino mundial, obtenía 93 de los 100 puntos en su cata. Ese mismo era el que ahora degustaba con inmenso placer; una buena elección, sin duda. Pero no quiso renunciar a la variedad que con casi total seguridad estuvo en el Grial, en su Grial, la noche de la Última Cena. Así que volvió a Mendoza y logró dar con un vino de 1916, envejecido en centenarios barriles de roble, bajo unas condiciones de temperatura y humedad extremadamente exigentes, que el dueño de las bodegas consideraba como un tesoro. Muy pocos paladares en el mundo podían saborear aquella exquisitez. Ni que decir tiene que el seis del año de la cosecha fue determinante en su elección. No le resultó fácil pero, después de muchas gestiones, al fin se hizo con una. Había esperado tanto para poder degustar aquella promesa en el recipiente tan especial que, no ya los días, sino los minutos se eternizaban. Por eso, preparar la llegada de la que había de ejercer de madre de Manuel le vino estupendamente para ocupar su mente en la cuenta atrás hacia el momento que tantas veces había visualizado.

Sin embargo, acostumbrado como estaba a que Amanda organizara todos sus grandes eventos, se encontraba absolutamente perdido. Estuvo a punto de decidirse a hacer una llamada y rogarle que acudiera en su socorro pero no encontraba forma de inventar una excusa creíble que le impidiera relacionar todo aquello con la petición que le hizo un par de días atrás. Imposible.

Había que salvar varios obstáculos; era previsible que la joven en los primeros instantes se considerara una prisionera y se negara a aceptar su nueva situación. Por supuesto, el servicio debía permanecer ajeno a todo ello, hasta que él y Manuel lograran convencerla, y cautivarla. No deseaba encerrarla en una habitación, quería que pudiera moverse por la casa, que se sintiera cómoda, que pudiera llegar a conocer a su hijo y a él con naturalidad y sin miedos. Por eso, ideó un complejo plan de horarios en los que los empleados no podrían circular por la mansión, bajo ningún concepto; las comidas se servirían puntualmente a las horas fijadas y después se retirarían a su zona. Después del mediodía, debían echarse cortinas y persianas de las habitaciones del ala de servicio que diera al claustro y a los jardines. Y las visitas domésticas, los suministros, debían ceñirse a las primeras horas de la mañana. Los jardineros reducirían su jornada hasta las once del mediodía, y la niñera sería despedida. Ya no la necesitaba, la joven mujer, poco a poco, iría haciéndose cargo de Manuel. De levantarlo y prepararlo para ir al colegio podía hacerse cargo una de las doncellas y de recogerlo, uno de sus chóferes. Como toda explicación comunicaría a su secretario-mayordomo que iba a alojar a una persona que, de momento, no quería mantener contacto alguno ni ser vista por nadie más que él, y su hijo. Confidencialmente le aportaría el dato, que no podía transmitir a nadie del personal: aquella dama sufría temporalmente delirios provocados por una experiencia traumática. Tal vez necesitara de la ayuda de su noble secretario, confiaba en él, sobre todo porque había comprado su fidelidad, no su amistad —de sobra sabía que le odiaba con profundo respeto— porque su hijo estudiaba en una de las mejores universidades francesas, gracias a su patrocinio.

Para los aposentos de su huésped había pensado en reconvertir el gabinete que se encontraba entre su habitación y la de su hijo y que interpuso para quedar aislado de los plausibles llantos del bebé. Era una estancia clara y luminosa que se comunicaba con su dormitorio y el de Manuel a través de dobles puertas. Ya había convocado al decorador que trabajó con Amanda para que se ocupara de dotarla de todo lo necesario y mantuviera una estética acorde con el resto de la casa.

Pasado el primer momento de incertidumbre, Simao se había crecido con los preparativos, varió su agenda, canceló compromisos para disfrutar de los primeros días con su grial y con la que en el futuro sería su copera, madre y esposa. Y así se lo comunicó a Manuel:

—Pronto, vendrá mamá.

CAPÍTULO 22

Tarek entretuvo a don Vicente ante la capilla de san Pedro dilatando la presentación del ficticio representante de la Fundación Do Carmo hasta que todos los miembros del equipo hubieran salido. El archivero ya lo tenía todo preparado; el sacristán esperaba de mala gana, le habían vuelto a fastidiar su hora de comida, y el vigilante ya tenía anotada la visita que acompañaba al señor Sharif y al canónigo Albalat.

Una vez dentro, el sacristán sacó la palanca con la que se abría la cripta, pero Renato se ofreció a realizar aquella operación él mismo. Efectivamente, como ya le había comunicado el Turco, la losa no era excesivamente pesada, en cambio, el ruido que producía en su arrastre era considerable, especialmente en las condiciones de silencio en las que se tenía que realizar la apertura, aunque esta circunstancia tampoco le resultaba un escollo excesivo. Iluminando con una linterna, desapareció de la vista de los allí presentes. En ese momento, el guarda llamó a don Vicente; al parecer era requerido con urgencia para administrar la extremaunción a una de sus más queridas y ancianas feligresas. El sacerdote se disculpó y encargó al sacristán que les atendiera. Tarek le rogó que no se preocupara, ya había hecho bastante, le comunicaría qué posibilidades planteaba Renato.

—Márchese tranquilo, don Vicente, las prioridades mandan —y le acompañó hacia la salida.

A los dos hombres les vino estupendamente aquella llamada providencial, en especial porque el sacristán se retiró hasta la bancada de piedra, para dar descanso a sus atormentados pies con un escueto:

—Si necesitan algo me avisan.

Renato miró a Tarek para que le siguiera por las escaleras.

—El problema lo tenemos en el desplazamiento —pronunció en voz queda— hace un ruido de cojones. Pero tiene solución. Pásame la mochila.

—¿Qué vas a hacer? —Tarek se inquietó.

—Aprovechar las oportunidades y adelantarte el trabajo. Necesito que distraigas al sacristán, voy a hacer un poco de ruido.

—Renato, por favor, no arriesgues, no vayas a fastidiarlo todo ahora.

—Hazme caso, llévatelo y habla alto. No sé, pídele otra linterna.

El Turco respiró profundamente e hizo lo que le pidió aquel hombre que vivía de forma habitual sobre el filo de la navaja. No escucharon nada, pero, al regresar con la linterna, en la capilla se percibía un olor químico semejante al de algún tipo de adhesivo. El sacristán preguntó a Tarek desconfiado:

—¿A qué huele?

—No sé —disimuló su inquietud y con aire desinteresado añadió— será alguno de los productos de los restauradores.

El sacristán no quedó del todo satisfecho con la explicación recibida; pero el juanete del pie derecho le estaba matando, así que volvió al lugar del banco de piedra que le habían hecho abandonar.

—¿Estás loco Renato? Aquí huele a diablos, ¿qué has echado?

—Me lo agradecerás, he recubierto el interior de la losa con un tipo de goma para amortiguar el ruido, ¿no querrás poner una alfombrita para que la vea el vigilante? Además he colocado el asa con la que podrás cerrar y abrir cuando estés dentro.

—Y, ¿cómo hago para moverla desde fuera? —miró al sacristán, que, desde que descubriera el olor, no les quitaba ojo.

—Tirarás por la junta un polímero expansivo capaz de levantar la piedra durante unos instantes y que, de paso, ayudará a amortiguar el golpe. Aumenta su volumen en segundos, que son los que tienes para abrirla y entrar. Una simple ventosa hará el resto.

—Excelente. Pero ¿ya has acabado? El amigo comienza a impacientarse y no querría que nos pillaran aquí dentro Fedele y compañía.

—Haz una comprobación, muévela siquiera un poco para ver qué tal y nos vamos.

El Turco se agarró al asa, se deslizaba con facilidad y apenas chirriaba.

—Buen trabajo, pero cierra ya antes de que alguien se dé cuenta y descubra el pastel. ¡Ah, y procura que haga algo de ruido!

Renato cerró de portazo y los ecos de la losa se multiplicaron por la capilla. El sacristán los miró con reprobación y el vigilante entró alarmado. Tarek al-Sharif salió al centro después de dedicarle una mirada asesina a Renato.

—Pues, nada, caballeros, ya hemos acabado. ¡Caramba cómo pesa la losa!

Renato Suarez se encogió de hombros y alzó las palmas y todos ellos se dirigieron hacia el pasillo de entrada. Tarek le pidió disculpas al sacristán por robarle su tiempo del almuerzo y se despidió del vigilante al que siempre trataba con cortesía, pero con medido distanciamiento. Ya en la calle, bajo el sol que parecía tocar la piel con mayor cordialidad y confianza que en otros lugares del mundo, el Turco soltó toda la ansiedad que había acumulado.

—Me has hecho pasar un mal rato, muchacho, un día de estos te vas a buscar un problema del que no vas a poder salir. Pero has hecho grandes avances. Ahora vete con Felipe, no tardarán en regresar y te necesita para la transmisión.

—La próxima vez búscame un trabajo más emocionante, estar encerrado en aquella bañera y hacer de tata no me gusta un pelo.

Se despidieron chocándose los brazos con gesto presuroso y, al girar sobre sus pasos, Tarek se encontró con los ojos de Luis y Elena que venían algo adelantados del grupo, sin embargo el Turco se hizo el sueco y se marchó caminando con parsimonia.

De aquel cruce de miradas quedó fuera la de Renato, que repasó de arriba abajo el encargo de Simao, y la de Joaquín, que había observado la escena sin perder detalle a pesar de que sus compañeros de partida le habían recriminado su falta de atención. Les pidió que le dejaran en paz porque quería escuchar qué decía aquel moro malcarado que había visto junto al ángel. Cómo le hiciera algo a la señorita, no podría acogerse a sagrado. Tendría que vigilar.

La pareja se miró extrañada ¿qué hacía Tarek saliendo con ese desconocido de la catedral a esas horas? Sin decirse ni una palabra, Luis se dirigió directamente al vigilante y le interrogó sobre aquella visita.

—Pues la verdad, los trajo don Vicente el archivero, anduvieron un buen rato con el sacristán por la capilla y bajaron a la cripta.

En el rostro del guardia se adivinaba el sonrojo pero, ante un canónigo, ¿qué podía haber hecho? ¿Habría actuado mal?

—Elena, deberíamos contárselo a mosén, desde que pisó la capilla Tarek no le ha quitado ojo a la losa de la cripta. Tal vez sean manías mías, pero no me ha gustado esa insistencia.

—¿Qué insinúas, que tienen tal vez intención de expoliar la cripta? Que yo sepa no hay más que escombros, como mucho algún elemento arquitectónico del gótico, que solo sería importante para la historia de la Seo…

—No insinúo nada pero no está de más poner al tanto al magistral, al fin y al cabo él es el responsable de todo este tinglado.

Elena guardó silencio. Últimamente notaba a Arnau un poco distante; mantenía su corrección y amabilidad habitual pero le daba la sensación de que la evitaba. Sin duda debía pesarle la confidencia hecha sobre sus sueños y visiones, tal vez ahora se sintiera avergonzado. Era una lástima, porque por nada del mundo querría que se rompiera su entrañable relación; a pesar de la diferencia de edad y de estatus, lo consideraba un amigo y ella, que tenía tan pocos, no podía permitirse el lujo de perderlo. Además, no quería ponerlo en vilo, seguro que trataba de controlar sus aprensiones y no quería contribuir a remover sus miedos. Quería transmitirle confianza y seguridad, no malas sensaciones o sospechas infundadas.

—No sé, Luis, no deberíamos molestarlo sin saber qué es lo que quieren exactamente. El pobre está muy ocupado con la visita del papa. ¿Por qué no le preguntas al sacristán? Estoy convencida de que todo tiene una explicación. Por favor, no le digas nada.

—¿Por qué tengo la sensación de que tratas de protegerle? ¿Qué sucede? ¿Está enfermo, tiene algún problema? Todavía no me has dado ninguna explicación de porqué me ha hecho venir a mi precisamente.

—No le pasa nada, solo que le pesa no poder estar junto al cáliz. Por eso me hizo su persona de confianza. Con respecto a ti te rogué que no me pidieras explicaciones.

—Estás muy misteriosa, Elena.

—¿Tú crees? —buscó un tono festivo a su expresión, no quería que Luis siguiera indagando más— ¿Quién encuentra conspiraciones ocultas y tesoros escondidos en la cripta?

—Insisto, muy misteriosa y bastante cambiada. Me dejas que me acerque a ti, pareces una mujer más segura de ti misma.

Pronunció las últimas frases aproximándose a su oído y susurrándole porque el profesor Fedele, acompañado del resto de equipo, ya entraba a la capilla. Y con una coquetería de la que no se creía capaz, acercándose tanto que sus labios casi rozaron el cuello de Luis le replicó:

—Deberías probar un poquito más, a lo mejor te llevas una sorpresa.

Se marchó hacia la mesa de trabajo dejándole absolutamente perplejo y excitado. Silvia la recibió con una sonrisa cómplice y maliciosa.

—Alguien debería ir a cerrarle la boca a ese chico. ¿Qué le has dicho para que se quede con esa cara estupefacta de felicidad? Luego me lo tienes que contar. Recuerda que prometiste acompañarme a buscarme ropa, a no ser que tengas otros planes…

Elena se tocaba las mejillas, tratando de apagar su sonrojo, cuando apareció mosén acompañado de un grupo de personas que le seguían expectantes.

—Buenas tardes. Disculpen la interrupción y que no les haya avisado de nuestra visita. Vengo acompañado por la directiva de la Hermandad del Santo Cáliz, una congregación que se dedica a promover su culto y de propagar su existencia entre la cristiandad —cambió de interlocutores—. Les presento a los magníficos restauradores que devolverán el brillo original a la Santa Copa: el profesor Fedele, la señora Colucci, la señorita Olsen, Elena Valcárcel, mi mano derecha en este proyecto, y Luis Faus, novelista que se encargará de narrar este acontecimiento tan especial.

Hubo un cruce de manos y sonrisas. Mosén se encontraba relajado y satisfecho de mostrar a aquellas personalidades de la cultura y la sociedad valenciana el transcendental momento que se estaba produciendo en la historia del Grial. A la invitación de Arnau para que les fuera explicado qué estaban haciendo y en qué momento se hallaban respondió Fedele con actitud sesuda, pero didáctica, mientras Elena les iba traduciendo. Los cofrades asentían silenciosos y gesticulaban haciendo muestras de aprobación y admiración. Cuando hubo acabado, el presidente, don Genaro Guallart tomó la palabra, y en un italiano bastante decente, pronunció un improvisado discurso:

—Como presidente de esta honorable Cofradía quiero mostrar, en nombre de todos y del mío propio, nuestro más sincero agradecimiento por la profesionalidad, pero también el cariño con el que se dedican a la Copa de Nuestro Señor. Como muestra de nuestro reconocimiento y gratitud nos complacería que fueran nuestros ilustres invitados en la cena de gala, que tendrá lugar mañana con todos los miembros de la Hermandad y otras personalidades ilustres.

Con unos, «por supuesto», «cómo no», «estaremos encantados», se dio por zanjada la visita y se marcharon disculpándose de nuevo por la interrupción. Silvia volvió a cercarse a Elena:

—Cena de gala, estupendo motivo para ampliar nuestras compras, porque, o me equivoco, o por la cara que pones no tienes mucho fondo de armario para estas ocasiones.

—No te equivocas —y, risueña, le preguntó— ¿pero tú ya me conocías antes de venir aquí o eres pitonisa?

—La experiencia, que es un grado, chica.

Esta vez Luis pudo escuchar la conversación entre las dos mujeres. De nuevo hubo de maldecir la intromisión de la Colucci, se la había vuelto a robar; no obstante, después pensó si sería posible que aquella mujer consiguiera que Elena se vistiera como el resto de las féminas. Interesante, solo una congénere podía ayudar a su querida niña en estos menesteres.

El interés por aquella charla hizo que también se le escapara mosén, aunque, bien mirado, tenía razón Elena; mejor interrogaría al sacristán sobre aquella intempestiva visita del Turco.

CAPÍTULO 23

En cuanto observó que comenzaban las maniobras de recogida en la capilla, Renato se despidió de Felipe.

—Bueno viejo, estos ya han acabado y yo tengo cosas que hacer. Tiene de todo en la nevera, cene bien y a dormir. No se le ocurra salir, ya sabe que si alguien le reconociera…

—Ya lo sé, ya lo sé, no tengo intención de ir a ninguna parte.

Pero Renato, desconfiado, retiró la pasarela como siempre hacía cuando se ausentaba. No fuera que al anciano orfebre le diera por ir contando por ahí qué se estaba cociendo. Tenía prisa, aunque en la catedral los restauradores habitualmente se demoraban un buen rato en guardar las piezas y retirar adecuadamente el material y el instrumental, no quería perder a la muchacha. Tenía que familiarizarse con sus costumbres, saber si vivía sola o acompañada, y dónde. Afortunadamente el tráfico era fluido y en un santiamén se plantó a los pies de la Catedral. Tarek le había mostrado por dónde salían los científicos, así que esperó vagabundeando por la plaza del Arzobispo. Al fin, la vio salir, iba acompañada de la otra mujer joven y tomaron la dirección contraria a la que se hallaba. Bien, comenzaba la persecución. Pero pronto se dio cuenta de que aquello iba a durar demasiado hasta que pudiera sacar algún provecho: una tarde de compras. Se conformó pensando en que podría contemplar con cierta placidez las formas rotundas y la belleza que ofrecía la pelirroja. Sabía lo que escogía el jefe, no se andaba con tonterías, él también habría luchado a brazo partido por una hembra como aquella. Una tienda tras otra, un paquete, una bolsa más. Tras los cristales de una zapatería pudo ver sus pies desnudos mientras se probaba unos zapatos de tacón, y su risa, que adivinó fresca y delicada. Se habría ofrecido encantado a hacerles de mozo solo por poder rozar sus manos. Tan fuerte era la atracción que le había despertado que incluso provocó un choque fortuito que le permitió aspirar el perfume de sus cabellos por un instante sublime.

Por su parte Elena disfrutaba de aquella nueva actividad dejándose llevar por el entusiasmo y la vitalidad de la Colucci. Solo quería divertirse, vivir con naturalidad lo que las chicas acostumbraban a hacer. Pero primero tuvo que vencer la desagradable sensación de que alguien la estaba siguiendo. No quiso comentarle nada a Silvia para evitar que la tratara de paranoica, tal vez, la costumbre de sentirse observada le causara esa impresión y, aunque no consiguió zafarse del todo de aquella mala idea, puso todo su empeño en centrarse en los consejos de su compañera. Había sentido vértigo al pensar que podría inclinarla hacia estilismos demasiado provocativos, pero después se sintió aliviada al comprobar que Silvia establecía una clara diferencia entre su desaliñada forma de vestir y la vulgaridad.

—En cuanto llegues a casa, haces un paquete con todas esas camisetas masculinas y esos pantalones dos tallas más grandes que te pones y los metes en un contenedor de esos de reciclaje. Hoy en día hay mucha gente que lo necesita.

Le dejó la Visa temblando, porque, llevada por la euforia que le producía la docilidad de Elena ante sus sugerencias, la equipó con varios conjuntos muy combinables: para ir a trabajar, para salir de forma informal, la cena de gala que había servido como excusa y, por supuesto, no olvidó la lencería. Al desvestirse en el primer probador y contemplar las braguitas y el sujetador de Elena no pudo más que exclamar:

—¡Increíble!, pero ¿dónde te compras la ropa interior, en la sección de ropa de niña? Entre eso y la ropa de una fulana hay muchas opciones, cariño. No hay escote por muy discreto que sea por el que no asome ese suje de nadadora. ¡Ni que tuvieras problemas de espalda! O alguien te quiere mal y te vende eso o no te miras nada en el espejo.

Tras dejar a Silvia en su hotel, cargada de paquetes y algo fatigada, decidió coger un taxi para ir a su casa. Renato tuvo suerte de que lo hiciera en una parada, porque, de lo contrario, podría haberla perdido, aunque odiaba tener que decir que siguieran al otro taxi. Fue una carrera corta y, a pesar de que el conductor no había puesto buena cara, no le interrogó con estúpidas preguntas ni hizo chistes detectivescos.

Pudo verla entrar en un patio. Memorizó la calle y el número. Esperó, algo le decía que todavía podía salir. Aún era de día y el sol lucía con fuerza, antes de ponerse en medio de un cielo que por momentos comenzaba a tornarse sospechosamente plomizo. Estaba calibrando la posibilidad de que lloviera cuando vio aparecer a Elena con un pequeño perro blanco y negro, un bullterrier que saltaba sin descanso al lado de su dueña. Le gustaban los perros, nunca tuvo la oportunidad de tener uno. Si algo le repugnaba en el mundo eran las peleas de perros, que tan frecuentes eran en su barrio. Soportaba con total frialdad la sangre humana y el dolor, se mostraba indiferente al sufrimiento; pero tenía aquella debilidad, era capaz de descerrajarle un tiro a cualquiera que maltratara a aquel fiel animal. De pronto, se imaginó cómo sería la vida con una mujer como aquella y, tras sus pasos, sintió como si compartiera su paseo. De buena gana se le acercaría, acariciaría al perrito, entablaría conversación, pero ya había cometido la imprudencia de tropezarse con ella y temía que le reconociera. Al dejarla en su portal, sintió una tremenda desilusión; era para el jefe, tenía que llevársela a aquel rancio de Do Carmo, un estirado que no la haría feliz. Todo lo que conseguía siempre era para otros, comenzaba a estar harto. Se marchó cabizbajo, rememorando el lejano correteo del chucho. Mientras, una intensa lluvia comenzó a arreciar.

Elena vaciaba cajones cuando escuchó el primer trueno. Se asomó a la ventana y pudo percibir nítido el perfume del ozono. Estuvo tentada de sentarse frente a la lluvia como hacía cuando había tormenta pero siguió con lo que estaba haciendo. Tenía miedo de arrepentirse y no quería; ya había tomado una decisión: decir adiós a aquellas ropas en las que se había escondido. De alguna forma debía comenzar a cambiar si quería que las cosas fueran diferentes, le había gustado la sensación de sentirse normal junto a Silvia, deseaba con todas sus fuerzas convertirse en una mujer como cualquier otra, y no podía hacerlo si no era ella quien comenzaba a actuar de aquella manera. Una vez soñó con ser hermosa y su sueño se cumplió ¿Por qué no ahora? Si lo deseaba con la misma intensidad, tal vez lo lograra.

Y, mientras hacía fardos y paquetes de los que deshacerse, encontró un móvil que ya no usaba. Lo había guardado en un cajón, sin saber qué hacer con él. Entonces se acordó de Joaquín. Un día, sin venir a cuento, le contó que el Paco se había comprado un móvil, que él no quería un teléfono porque no tenía con quien hablar, pero que el teléfono ese del Paco tenía cámara y todo. A él le gustaría hacer fotos y fardar delante de la Antonia. Al acabar de contárselo, se marchó con expresión melancólica. Buscó un cargador y lo enchufó. Aquel terminal que ya no usaba tenía cámara, en cuanto viera a Joaquín se lo regalaría, seguro que le hacía feliz.

CAPÍTULO 24

Con una honda y angustiosa bocanada de aire saltó a la superficie de la vigilia en su habitación oscura. Se había despertado incorporándose en la cama con un sobresalto de terror, como si apenas un segundo más hubiera sido suficiente para perecer ahogado. A tientas se palpó el pecho; estaba empapado en un sudor frío, realmente rígido y tenso. Otra vez le habían vuelto los sueños, de nuevo las visiones que tanto le desconcertaban, que le creaban ese tremendo conflicto interior. Tembloroso y agarrotado, comenzó a pasear por la habitación esperando que su cuerpo recuperara las constantes, que el corazón se aquietara, que los movimientos convulsos cesaran. Pero, en esta ocasión, no eludió el recuerdo de lo vivido; por el contrario, trató de retener cada fracción de segundo. Le era necesario hallar algún viso de realidad, algún detalle que le permitiera descifrar la sucesión de imágenes que tanto le habían angustiado y que sin duda parecían avisarle de un peligro cercano, acuciante, sombrío. Hizo un esfuerzo por darles coherencia. Las repasó reviviéndolas.

Había visto a Elena ataviada con una extraña vestimenta que no conseguía visualizar corriendo en la noche desierta. Parecía que estaba realizando un gran y pesado esfuerzo por ganar terreno, porque, a duras penas, se la veía avanzar. Se fijó algo más en su recuerdo. La calle debía ser la Barchilla —aunque incomprensiblemente se había alargado y tomado aspecto de túnel— porque la chica, agotada, entraba por su puerta en el templo oscuro, alumbrado apenas por unas pocas candelas trémulas. De forma compulsiva miraba constantemente hacia atrás con el rostro encendido por el miedo, pero no se veía a nadie. Sin embargo, era perceptible, lo había, existía un perseguidor. Sobre el mármol de la nave central los pasos se ralentizaron aún más y la angustia crecía en progresión infinita. Al alcanzar la capilla del Santo Cáliz, se apresuró a cerrar las pesadas puertas con sigilo. No obstante, su inquietud no desapareció. Seguía buscando con la mirada a su alrededor, alarmada. Entonces mosén se percató de que llevaba un colgante que brillaba en la oscuridad. Era una piedra preciosa clara, muy sencilla, con un ligero filo de oro que pronto comenzó a cobrar cierto protagonismo, como si quisiera mostrar, señalar ¿pero qué? se preguntaba. Elena inspeccionaba la capilla y a cada paso había un sobresalto. Después tomó el cáliz entre sus brazos, como una madre que protege al hijo; parecía buscar un lugar dónde esconderlo. Al evocar aquella imagen maternal, un estremecimiento de horror le sacudió el cuerpo. Aquel sueño tenía sonido, una inquietante música de fondo: la voz de un niño, casi la de un bebé balbuceante, que cantaba una irreconocible canción. De pronto, a sus espaldas, surgió de la cripta una amenazadora sombra, le arrebató el grial y la arrastró consigo, haciéndole caer por los 16 peldaños. Lo último que acertó a ver mosén fue el brillo de su colgante. Después se repetía el sueño en el que las desconocidas manos lanzaban la copa y la hacían añicos, pero, en esta ocasión, desaparecía por el hueco que dejaba la losa. La silueta de un pequeño caminando despacio hacia donde había desaparecido la copa y Elena le horrorizó. Cómo cerraba la cripta tras de sí fue lo último que acertó a ver.

Una vez hubo recreado el sueño, concluyó con absoluta certeza que el grial sufría un verdadero riesgo y no por un simple accidente; existía una amenaza premeditada. Y él, sin pretenderlo, había puesto en peligro a Elena. Todos aquellos detalles tenían un significado que debía acertar a descifrar y para ello estaba dispuesto a dejar de lado su orgullo. Sin duda alguna, ante este trance era preciso pecar por exceso de celo que dejar de actuar para preservar ante los ojos de los demás su credibilidad y sensatez.

Hizo correr el agua de la ducha. Mientras sentía el chorro frío, que le despabilaba el cuerpo y la mente, acabó de convencerse. Aunque debía guardar prudencia, tampoco era cuestión de actuar como un descerebrado y que desde el arzobispado acabaran por apartarle del cargo de celador. Tenía que hablar con Luis, debía proteger a Elena. Trataría de ingeniárselas para que estuviera alerta sin entrar en detalles sobre su «fuente de información». Tenía que sacar tiempo de donde fuere para poder estar más pendiente y más presente en la capilla. Podría arreglarlo, al fin y al cabo, apenas quedaban unos días para que finalizaran los trabajos.

Despejadas ya sus dudas, de camino a la Catedral, se sintió fuerte, decidido a poner cuantos medios fueran necesarios para proteger al Grial y a quien había encomendado su custodia. La inquietud y el nerviosismo se habían disipado, contaba con la ayuda divina.

En la Basílica de la Virgen se detuvo unos segundos ante la inmensa puerta con vanos enrejados que permitía a los fieles contemplar la imagen desde la calle. Oró ante la Geperudeta, la jorobadita, como era conocida por los valencianos por la inclinación de su cabeza. La tradición contaba que aquella postura obedecía al hecho de que a sus espaldas se cargaban los ajusticiados. Cuando apenas había dado unos pasos para seguir su camino escuchó el vozarrón de Joaquín:

—¡Eh padre! —le enfocaba con un teléfono móvil— ¡Mire lo que me ha regalao la señorita Grabiela! —y, sin esperar respuesta, prosiguió emocionado— no vea lo guapa que ha venido hoy. Me pensaba que me había hecho caso y se iba pa la tele, pero quiá, ahí está encerrá entre curas, con ese diablo de sacristán…

—¡Chimo! ¿Cuándo vas a dejar de pelearte con él? —le había tendido el teléfono y mosén lo observaba con fingido interés.

—Pero si es él, padre, que me tie una inquina…

—Bueno, bueno, un día tendremos que solucionar este problema. Muy bonito, sí —se lo devolvió—, dale un buen uso y no te metas en líos.

—Yo no me meto en líos, padre… —y se alejó pronunciando unas palabras que Arnau no llegó a entender.

El canónigo siguió su camino moviendo la cabeza mientras sonreía, ¡qué tipo aquel! A las puertas de la seo, con los ojos fijos en el suelo para evitar la luz del sol que le deslumbraba, casi topó con don Vicente el archivero.

—Mosén, ¡qué bien que le encuentro! He pasado un par de veces a buscarlo y no me he hecho con usted. Tengo noticias estupendas.

Don Vicente le relató con todo lujo de detalles sus conversaciones con Tarek y el propósito de la Fundación Do Carmo de ejecutar un proyecto de rehabilitación de la cripta de la capilla. Puso especial acento en la visita de Renato, a quien consideraba un ojeador de la Fundación, y en la exhaustiva inspección que había hecho de la cámara. Estaba exultante. Le preguntó si el caballero copto le había comentado algo. Le extrañó la repuesta negativa que recibió del canónigo celador e inmediatamente lo achacó a la espera de una respuesta oficial para la acometida del plan. Arnau escuchaba atentamente, tratando de mantener un semblante que demostrara interés y serenidad. Sin embargo, con cada dato que iba recibiendo, su inquietud crecía porque fue automática la asociación con las imágenes de su sueño. A duras penas consiguió mantener la compostura; su colega se mostraba tan emocionado que no quería herirle.

Al despedirse, se derrumbaron los músculos de su rostro, su cuerpo se aflojó, buscó asiento en los primeros bancos de la entrada, tambaleante, incapaz de dar un paso. Como pudo, fue hasta la capilla para abrirla. A excepción del guarda, no había nadie todavía. Se alejó buscando un lugar solitario. Permaneció en la penumbra, meditando sin noción del tiempo.

Y mientras mosén, angustiado, trataba de hallar una relación entre su sueño y lo que acababa de relatarle don Vicente, Elena no conseguía centrarse en su trabajo. Había salido de casa más temprano de lo habitual, ilusionada, estrenando su nuevo conjunto, una ropa de lo más normal aunque, por primera vez en ella, femenina y de su talla. Pensaba en cómo reaccionaría Luis al verla, y en mosén. Sentía algo de pudor, una vergüenza que Silvia le había pedido que reprimiera. «Sonríe, le había dicho, verás cómo recibes calidez». Y eso había hecho, a pesar de estar hecha una madeja de nervios pensando en que todo aquel que se cruzaba con ella estaba al tanto de su cambio. Pero mantuvo la frente alta en un estado de excitación y ansiedad agradable, deseando que llegara la noche y asistir como cualquier mujer a la cena de gala. Sin embargo, al poco volvió a sentir la extraña sensación del día anterior, la impresión de que alguien la seguía y, cada vez más incómoda y asustada, aceleró el paso. El miedo le impedía volverse, no quería confirmar sus recelos y tampoco que se percataran que sospechaba, si es que era cierto que alguien iba tras ella. Al encontrar a Joaquín, nada más cruzar el Puente de Madera, se sintió aliviada. Nadie mejor que él para escoltarla hasta la Catedral. Se puso como loco cuando le entregó el móvil, prestó verdadero interés a las instrucciones de su manejo y quiso, enseguida, estrenar la cámara con una foto suya.

—Si ya decía yo que usted es la hermana de un ángel. Ha salido usted muy guapa.

La dejó a las puertas de la Seo y viró sobre sus pasos para anticiparse a la llegada de sus compañeros de partida. Sin embargo su gesto se torció al reconocer a Renato. Si algo tenía Joaquín era una memoria prodigiosa, nunca olvidaba un rostro: era a quien había visto con el malcarado enchaquetado. Y aquel muchacho no le había gustado, ni entonces ni ahora, por cómo miraba a la señorita. Tenía sus ojos clavados en ella, sin perder detalle de cómo caminaba hacia una cafetería en espera de que abrieran las puertas de la Catedral.

Renato había acudido a casa de Elena bien temprano para seguirla hasta el trabajo; más por la atracción que había despertado en él que por cumplir con la necesidad de conocer sus hábitos. Aquella mañana la encontró esplendorosa. La observó mientras paseaba a su perro con verdadera adoración, con envidia de quien pudiera compartir con ella su vida. Maldijo a Do Carmo, no merecía una mujer como aquella. Fantaseó de nuevo con pretenderla. Seguir sus pasos se convirtió en una deliciosa tarea que le creó una tensión emocional y física próxima a una obsesión irrefrenable. Al dejarla leyendo el periódico, mientras bebía un café con dulzura, contó las horas que tardaría hasta volverla a ver, sin reparar en que Joaquín no perdía ninguno de sus movimientos y que le había tomado un par de fotos.

Ya dentro de los muros del templo, Elena se sintió segura y especialmente aliviada cuando vio acercarse al profesor Fedele, a Helga Olsen y recibió la mirada cómplice de Silvia. Olvidó su mala impresión, aunque se sintió decepcionada al ver que Luis no llegaba, y tampoco mosén. Quien sí apareció puntualmente fue Tarek, que, con su habitual y excesiva cortesía, alabó el aspecto primaveral de ambas mujeres, se interesó por el día de finalización, paseó con su maleta negra por la capilla y se marchó despidiéndose hasta el mediodía; quería hablar con Arnau para ultimar algunos detalles referentes a la reposición del santo Cáliz a su baldaquino. Este era un tema que debía cerrar con precisión milimétrica.

Antes de que el Grial volviera a su lugar de culto, una vez completada su restauración, debía mediar una noche. Era imprescindible para poder hacer efectivo su plan, y no podía haber improvisaciones de última hora. Tenía pensado implicar a la Hermandad. Aquella noche, en la cena ofrecida en honor de los miembros de la Fundación por la restauración del Cáliz, tendría ocasión de acabar de rematar el plan que había ideado. Antes, sin embargo, debía hablar con el curita. Pero no quiso salirse de su rutina, ahora, más que nunca, debía mantenerse discreto y sereno. Además, quería pasar por el Silente; le tenía preocupado Renato. Felipe le había contado que llevaba un par de días ausentándose. Lo hizo sin malicia, solo pensando en que no le dejara en los momentos de las transmisiones. Le llamaría al orden, estaban en un momento crucial.

La llegada de los turistas sacó del trance a mosén que no sabía cuánto tiempo llevaba tratando de adivinar qué relación había entre el interés por la cripta del señor Sharif y la amenaza de su sueño. Se le habían ocurrido las más descabelladas ideas, pero las había descartado, las había alejado de su mente con pavor. Tenía que existir alguna señal, algún detalle, que le diera la clave. Miró su reloj; eran las diez pasadas. Se pasó las manos por el rostro y el cabello. Se enderezó el alzacuellos. Respiró hondo y caminó con decisión para cumplir con su ritual visita matutina. Al entrar, todo estaba en orden. Saludó, preguntó por la marcha de los trabajos y devolvió la sonrisa a Elena, que, por fin, vestía como una señorita de su edad dedicándole un gesto aprobatorio con el pulgar. Sin embargo, echó de menos a Luis. Todavía no había llegado. A todos les pareció raro porque era extremadamente puntual. Se disculpó y salió a la calle. Marcó su número, estaba realmente interesado en hablar con él.

En esos momentos, Luis se encontraba camino de una joyería. La tarde anterior, cuando la Colucci se había llevado a Elena dejándole con tres palmos de narices, sin saber por qué ni cómo, se vio parado frente a un escaparate en el que lucían espléndidas joyas. Una de ellas le llamó la atención. Era un topacio de color acaramelado claro, limpio y transparente, engarzado por un finísimo filo de oro. Tenía forma de lágrima y unas aristas extremadamente depuradas. Sugería pureza y claridad. Inmediatamente pensó que aquel colgante estaba hecho para Elena: sencillo y hermoso. Se lo compraría para que lo luciera en la cena. Resultaba el momento idóneo para hacerle un regalo. Elena no tenía joyas ni adornos por lo que tenía una excusa perfecta para que lo aceptara. Estaba a punto de entrar cuando sonó su móvil. Era mosén que le pedía entrevistarse con él, parecía preocupado. Luis le comentó que pensaba acudir a la capilla después de comer, que tenía algunas cosas que hacer y mosén le rogó que se reunieran en su librería, no quería hablar de aquello en la catedral. Un tanto alarmado, se despidió, ¿qué podía ocurrir? A pesar de que le inquietó aquella conversación, no quería dejar para más adelante la compra de aquella alhaja, esa noche luciría en el pecho de Elena.

A las tres en punto se encontraban los dos hombres en la plaza frente la persiana bajada del local. Finalmente, se sentaron en la terraza de una cafetería, mosén parecía tener mucha urgencia porque le sugirió que sería mejor sentarse allí.

—Y bien, mosén, me tiene en ascuas.

—Mira Luis, me vas a permitir que no sea muy explícito. Puedo hablar hasta cierto punto, y me es imposible citar las fuentes que me han proporcionado la información que te voy a contar, pero necesito que confíes en mí.

El escritor comenzó a sospechar que aquello tenía que ver con Elena y se sintió realmente inquieto. Con la mano le pidió que siguiera.

—Verás, tengo la certeza de que se está tramando algún hecho delictivo relacionado con el Santo Cáliz. En principio, fue tan solo una remota amenaza y cometí la torpeza de pedirle a Elena que fuera mis ojos y mis oídos. Pero ahora las cosas se han agravado y, por mi causa, corre peligro.

—Un momento, un momento ¿Qué clase de peligro?

—Todavía no lo sé, pero necesito que te ocupes de ella, que la protejas.

—¿Cómo voy a protegerla si no sé de qué? —se había soliviantado y trató de serenarse— Y qué hay de la policía, ¿ha denunciado ya?

—Me temo que no puedo ir a la policía, digamos que los indicios que tengo son poco fiables…

Aquellas excusas, más que explicaciones, le sonaron a Luis bastante inconsistentes. A duras penas puso sacarle al magistral alguna cosa más: que a excepción del ambiguo encargo hecho a Elena y lo que acababa de contarle, nadie más sabía del asunto. Por supuesto en el arzobispado no estaban al tanto, ni siquiera el guarda de la capilla había recibido instrucción alguna fuera de las medidas de seguridad que habían adoptado. No tenía ningún sentido que Elena tuviera que proteger al Cáliz no sabía de qué, ni él a ella, que desconocía el supuesto peligro en el que se hallaba, y sin contar con ninguna ayuda. Era una locura, pero, Luis tenía a Arnau por un hombre cabal, que transmitía verdadera preocupación. Si se había sincerado con él, sus motivos tendría. Además la idea de ser el defensor de Elena le seducía. Si lo que acababa de saber le hubiera llegado por medio de otra persona… pero, no sabía por qué motivo, mosén le inspiraba un profundo respeto y confianza.

—Está bien, mosén, le creeré; pero habrá de reconocer que esto es casi una cuestión de fe. No sé, parece que no tiene nada, que se mueve por meras suposiciones… Si al menos pudiera darme algún detalle más que me ayudara a comprender…

—Verás, he ido recibiendo mensajes de forma un tanto críptica, piezas de un puzle que no se pueden unir, a menos que los tenga todos. Todavía tengo que conseguir encajar algunos de ellos para que cobren sentido, para saber su significado.

—¿Tiene algo que ver el Turco? Elena no ha querido que le contásemos nada, pero, desde que entró en la capilla, no ha cesado de rondar la losa de la cripta. Además, estuvo el otro día con un joven desconocido husmeando por allí.

—Lo sé, esta misma mañana me lo ha contado don Vicente el archivero. Me temo que sí, es más que probable que pueda estar relacionado. Pero no puedo acusarle de nada en concreto, desconozco el interés que muestra por exhumar la cripta y en qué medida tiene relación con mis datos. Por otra parte, desde el arzobispado me reprendieron severamente cuando, después de las averiguaciones que habías hecho, les comenté la dudosa reputación que tenía y me prohibieron expresamente que volviera sobre el asunto. Comprenderás que me encuentro en una situación muy delicada; si me apartaran del cargo de celador nada podría hacer por proteger al Cáliz y a Elena.

Mosén se mostró realmente abrumado ante la posibilidad de que Luis se desentendiera del asunto, sin embargo lo que escuchó le tranquilizó.

—Bueno, padre, por distintos motivos tanto Elena como usted y yo mismo hemos sospechado de ese individuo, así que, aunque sea por pura precaución, haré lo que me pide. En realidad, me lo pone muy fácil, no hay cosa que desee más en el mundo que estar junto a Elena, pero ahí tendrá que echarme un cable. De todas maneras mañana trataré de hacerme con un inspector que conocí en unos premios literarios. Hace tiempo que no le veo, pero estoy seguro que me podrá atender, buscaré la forma de transmitirle el problema, a ver si puede hacer algo. Como cosa mía, por supuesto.

Arnau le puso la mano en el hombro mientras pronunciaba aliviado:

—Ya sabía yo que no me equivocaba contigo, no esperaba menos de ti.

—Ah, ¡por fin salió su verdadero interés! ¿Me quería de vigilante y no de escritor?

—Digamos que mataba dos pájaros de un tiro.

Los dos hombres ya se habían levantado y caminaban algo más relajados hacia la Catedral, sin embargo poco les duró la tregua. Un Joaquín muy alterado les salía al paso haciendo aspavientos. Curiosamente, en esta ocasión, no chilló y, mirando a diestro y siniestro, con aire muy misterioso, acercó ambos hacia sí.

—Les llevo buscando desde hace un buen rato. ¿Ande se habían metido? —no esperó respuesta— A la señorita Grabiela la anda siguiendo un tipo.

Y, antes de que pudieran decir palabra, siguió atropelladamente:

—Como les digo, al ángel la espera pa mirarla cada vez que entra y sale de la Catedral. Pa mí que hasta la viene siguiendo desde su casa, porque esta mañana andaba detrás de ella sin quitarle el ojo. Me percaté hace unos días, a la señorita Grabiela no me la toca nadie, hasta lo tengo retratao…

—¿Dices que le has tomado una foto? —inquirió ansioso Arnau.

—Sí señor cura, con el teléfono ese que me ha regalao la señorita. Lo tengo en casa enchufao porque se había acabao la maldita pila. Aguarden aquí que se lo traigo en un santiamén.

Y salió corriendo como alma del diablo.

Mosén Arnau y Luis se miraron unos segundos tratando de interpretar los pensamientos del otro.

—¿Le merece confianza, mosén?

—Me temo que sí, es muy protector con Elena, la adora y es un simple, no un loco.

—Pues no hay más que hablar. Voy a por mis cosas, me traslado a su casa, no quiero perderla de vista ni un segundo. Ahora necesito su ayuda, padre. Será mejor que usted se lo diga, a usted le hará caso; yo no sé cómo explicarle todo este enredo.

El magistral dudó un momento, que dos jóvenes vivieran bajo el mismo techo con esa tensión emocional y sexual no resuelta no le parecía apropiado, pero no le quedaba otra.

—Hablaré con ella y procuraré no asustarla mucho. Me encargaré de que Joaquín no se lo cuente.

—Me parece correcto. Una cosa más. Tratemos de actuar con normalidad, en especial con el Turco. Si quien sea que esté detrás sabe que sospechamos algo actuará con más cautela y nos pondrá las cosas más difíciles.

—Y lo último, si Joaquín aparece antes de que yo haya vuelto, hágase con la foto que dice tener. Se la haré llegar cuanto antes a este conocido, al comisario. Ahora mismo voy a tratar de localizarlo.

—Vete pues, no me moveré de aquí en toda la tarde. Imagino que hoy acabaremos antes con motivo de la cena, así que no te entretengas.

Mosén respiró profundamente. Se pasó las palmas por la cara como para borrar el gesto de preocupación. Buscó refugio del sol en los muros de la Catedral y, antes de entrar en la capilla, se dirigió a la Virgen de la Silla. Ante su imagen, recitó una oración mecánicamente, porque no podía dejar de pensar en que una de sus sospechas ya se había hecho realidad. Saber a qué atenerse, en parte le aliviaba, podía actuar y, además, la ayuda de un joven fuerte y enérgico como Luis le confortaba. Había sido providencial que estuviera con él cuando apareció Joaquín. ¡Qué curioso! Quien consideraba a Elena un espíritu celestial se había convertido en su ángel guardián. Nadie más que él había reparado en la amenaza que le acechaba. Dios le bendiga. Se persignó y, haciendo un esfuerzo sobrehumano, ensayó una sonrisa y caminó resuelto hacia la capilla.

CAPÍTULO 25

Tarek era sagaz, intuitivo y astuto como un zorro, por eso le bastó ver el encuentro entre Luis, mosén y Elena para intuir que algo inusual ocurría. Los dos hombres le habían mirado de soslayo y habían fingido naturalidad mientras mantenían una conversación que la bella restauradora, sin duda, no debía escuchar. Cabeceaban inquietos de un lado a otro, como esperando algo o a alguien, y cambiaban de actitud bruscamente cada vez que algún miembro del equipo se les aproximaba. Sí, sin duda algo pasaba y eso no era bueno. Aplazaría su charla con mosén y estaría especialmente vigilante esa noche. Era de suma importancia que mantuviera el temple, porque, de los resultados que obtuviera dependía el éxito de toda aquella larga y compleja operación. Todos se despedían ya y no quiso prolongar más su observación. Por eso no pudo ver cómo Elena y Luis se marchaban juntos para tomar el coche de él, y cómo Renato abandonaba rabioso su escondite.

Terriblemente contrariado maldecía la presencia de Tarek, que no solía aparecer por la Catedral a la hora del cierre y, en especial, la del joven escritor que se había interpuesto entre su objeto de deseo y él. Pero no quería privarse del paseo vespertino de Elena con su bulterrier, por eso decidió no seguir al coche y adelantársele, para esperar a que llegara a su casa.

Ya a solas con Elena, Luis conducía tenso. Mosén no le había dado detalles de qué le había dicho, ni de cómo le había planteado la necesidad de que se trasladara unos días a vivir con ella. En cambio, ella parecía relajada; no le había puesto objeción alguna cuando, tartamudeando ante la nueva visión que ofrecía con su recién estrenada vestimenta, tras torpemente decirle lo guapa que estaba, le dijo que ya podían marcharse. Parecía divertirle verle tan nervioso, tan inseguro, él, que había llegado a recogerla con el ánimo excitado como un héroe sacado de un cómic de Marvel, cargado de adrenalina, envalentonado, resuelto y decidido a protegerla de su perseguidor anónimo, de una amenaza fantasmagórica, que seguía siendo una silueta sin rostro. Porque Joaquín no había aparecido en la Catedral con la imagen tomada en su móvil, ante la extrañeza de mosén y la contrariedad de Luis, que ya había quedado con el comisario para que hiciera las averiguaciones oportunas. Había recibido atento su llamada, después de tanto tiempo sin verse, y había mostrado verdadero interés por ayudarle. Ambos ignoraban que Joaquín andaba buscando a la Antonia como un poseso, enfurecido, maldiciendo, porque aquella se había llevado su teléfono y no conseguía encontrarla. La buscó en la droguería y en los bancos de la plaza, en el horno que llevaba al río. Nada. Volvió a su casa. Preguntó a las hijas de los señores. Nada, la Antonia no aparecía. Cuando escuchó las llaves en la cerradura ya era demasiado tarde. Con una fulminante mirada le arrebató el teléfono y salió corriendo hacia la Catedral; pero no hubo suerte, estaba cerrada y todos se habían marchado. Pateó el suelo y agitó los brazos. La Antonia recibiría toda su rabia y su ira atónita, sin entender ni una sola palabra.

—Entonces, ¿te quedas en casa? —rompió el silencio con toda naturalidad.

—Sí, supongo que mosén ya te habrá explicado…

—Se preocupa demasiado por mí, el pobre, todo esto de la restauración le está poniendo muy nervioso.

Luis no quiso darle más vueltas al asunto. Si ella estaba conforme, no había más que hablar. ¿Qué extraña influencia tenía aquel sacerdote sobre Elena? Jamás le cuestionaba, nunca se oponía a sus dictados. Quizá, cuando todo pasara y pudieran hablar claramente sobre el asunto, podría llegar a entender. De momento era mejor así. Para su amada no había hecho falta más que una alusión a su nuevo sueño y una petición de precaución por parte de mosén para que Elena cediera. En el fondo y, aunque no lo quisiera reconocer por la tendencia al autismo que tenía ante las propias emociones, aquella propuesta le cayó del cielo. Le ahorraba la incertidumbre de quien de los dos acabaría por romper, de una vez, con aquella situación absurda. Las cosas habían cambiado, y mucho. Luis ya no se mostraba susceptible ni irritable, y manifestaba una clara disposición para reconquistarla. Elena se encontraba más segura, como si la venda de los ojos se le hubiera movido, permitiéndole entrever con más claridad. Incluso se había sorprendido ante algunas maneras impropias de ella tanto con desconocidos como con Luis, como si, de pronto, hubiera descubierto que le placía el juego, como si hubiera olido los sutiles aromas de la seducción. Pero todavía no se creía capaz de organizar una estrategia, de actuar de forma consciente.

Cuando Renato vio cómo el escritor sacaba el equipaje del maletero y subía con Elena a su casa, estuvo tentado de correr tras él y acuchillarle hasta la muerte. Al verles bajar con el perro y alejarse, mientras el terrier demostraba claras muestra de alegría, decidió definitivamente lo que hasta el momento había sido una remota idea: Elena no sería para Do Carmo. Había llegado su momento, el día en que tomaría para sí lo que deseaba. Aguardaría hasta el último instante, se llevaría el cáliz como pago y a Elena como recompensa. Y, maldiciendo a Luis, jurándole que tampoco la tendría para él, volvió al Silente. Tenía que pensar en cómo iba a conseguir su propósito y mantener tranquilos a sus jefes, además, aquel hombre no cesaba de vigilar y a punto estuvo de descubrirle.

CAPÍTULO 26

Amanda necesitaba creerle, lo deseaba imperiosamente, le convenía; por eso suspiró aliviada ante las razones que un Simao, zalamero y embaucador, le había dado. Después de tanto darle vueltas, de barajar un sinfín de posibilidades que desechó con desesperación, su llamada le había devuelto la confianza. Tenía que ser verdad, tenía que haber recuperado la cordura. Ella lo amaba y no podía soportar sentirse incapaz de dar con la forma de impedir que cometiera aquella locura sin ponerle en un serio aprieto. Denunciar a la policía, por mucho que tratara de cargar la responsabilidad sobre otros, le habría llevado, sin duda, a la cárcel y esa era una de las primeras consecuencias que quería evitar. Pero no podía permanecer impasible ante aquella tropelía, ella era en una buena parte responsable, ella había despertado en Simao su pasión por el arte, por las reliquias. Le había presentado el Cáliz, le había regalado aquel cuadro… Por eso, cuando escuchó su voz al otro lado del teléfono rogándole que le perdonara, que nadie como ella le conocía, que había estado en cada uno de los momentos más importantes de su vida y que la necesitaba de nuevo ahora, ahora más que nunca, Amanda rompió a llorar liberada de una gran tensión. Tal vez se había precipitado en sus conclusiones, tal vez, sí era eso, había imaginado una maquinación inexistente. Tenía un nuevo capricho, vale, aquella hermosa mujer que Manuel había identificado con una figura materna, pero de ahí a convertirse en un delincuente había un trecho.

Esperó emocionada a que el chófer la recogiera. Ansiosa, había tardado en elegir su vestido, sus complementos, su maquillaje, quería lucir para reconciliarse con el que siempre consideró su hombre. Tardó más de lo habitual, Amanda sabía que, no ya la juventud, sino la madurez se le habían escapado. Que ya le había llegado la vejez por mucho que hubiera tratado de retrasar aquel momento ante el que sentía verdadero pavor, a golpe de bisturí, con innumerables de sesiones de belleza y tratamientos diversos, buscando estilismos rejuvenecedores. Pero con Simao aún se sentía hermosa, con él podía seguir empleando sus armas de mujer, él no parecía mirarla por fuera, porque admiraba sus cualidades, sus virtudes, sus consejos. Cuando ya se adivinaba la entrada a la finca, Amanda temblaba como una hoja. Simao la esperaba a pie de casa, como un jefe de estado ante su puerta abierta, paseando por las escaleras. Al verla bajar, acudió a su encuentro sonriendo; sus ojos tenían un brillo maléfico. Ante aquella mirada siniestra, se desplomaron todas sus esperanzas; se estremeció al oír cómo despedía al conductor hasta el día siguiente. Simao nunca prescindía de sus servicios, en todos los años que lo conocía jamás la había llevado personalmente a casa. Le inquietó no encontrar a Joao ni a ninguna doncella. La mansión parecía desierta. Preguntó por Manuel.

—Duerme. Tenemos la cena servida —y la invitó a pasar.

Do Carmo sabía qué tenía que hacer y estaba dispuesto a ello. Se sentía poderoso, seguro de sus actos, porque, apenas un par de noches atrás, al fin había entendido con claridad meridiana qué le susurraba desde hacía tanto aquella voz a la que trataba de evitar. El otrora incomprensible y lejano murmullo se había transformado en una inteligible concatenación de fonemas, de sílabas, de palabras que le transmitió un mensaje clarividente, como si hubiera recibido el aliento del Espíritu Santo, como si las lenguas de fuego del Pentecostés se hubieran posado sobre su mente. Con naturalidad, aceptó que había llegado el momento, que ya estaba preparado para recibir aquella revelación. De pronto, todo cuadró, todo cobraba sentido.

Aconteció de forma inusual, porque aquella noche todavía no se había acostado; por lo que faltaba el imprescindible trance de semiinconsciencia, previo al sueño, en el que llegaba la voz. Tras despachar con Tarek y Renato y recibir la confirmación de que todo marchaba según los planes previstos, pasó por la habitación de Manuel. Dormía. Recreándose en el momento que tanto ansiaba, imaginándose ya con el Grial en sus manos y la bella Elena en sus vidas, miraba por el ventanal de su gabinete el horizonte de copas de árboles agitados por el viento, y las luces de la ciudad. Entonces, escuchó que le llamaban. Reconoció de inmediato aquella voz; sin embargo no sintió miedo, con total confianza prestó atención a su anuncio: «El hijo de virgen, nacido en luna nueva, el descendiente del 6, recibirá de su padre —de nombre del primer papa— la copa sagrada de la vida eterna y se convertirá en un nuevo Cristo». Después se hizo un silencio atronador y pudo ver como las ramas de los tilos se agitaban con inusitada fuerza, para detenerse, al poco, de golpe. Sintió la necesidad de salir al exterior, de notar el fresco de la noche, de caminar. Descendió por la nobles escaleras hasta el claustro, repitiéndose a cada paso aquellas palabras, mecánicamente, asimilándolas, de forma rítmica, como recitando un salmo bíblico. Y allí, en su centro, bajo el inmenso tilo tres veces centenario, comenzó a relacionar aquellos enigmáticos y escalofriantes datos con su realidad. Fue una tarea sencilla. Manuel, su hijo, había nacido de mujer virgen, Dulce, que concibió de forma artificial y nació una noche de luna nueva —recordó que Cristo dejó este mundo en plenilunio, interesante oposición—. La madre de su hijo murió, porque parir a Manuel era su destino y, una vez cumplido su cometido, no debía existir. El hijo del 6, Manuel nació en el final del sexto mes de embarazo y él, Simao Do Carmo, tenía en su fecha de nacimiento los tres seises, el número de la Bestia. Entonces comprendió la reiteración de aquella cifra que años atrás había tratado de interpretar en vano. Simón, el nombre del primer papa, Simón Pedro, quien fue el primer depositario del Cáliz, aquel cáliz hacia el que se había visto impelido con una fuerza sobrenatural. Manuel, otro de los nombres de Cristo, sería quien recibiría el Santo Grial. Entonces él, el padre, era un mero transmisor. Aquella copa estaba destinada al nuevo Mesías en que se convertiría el hijo del 6, su hijo.

La piel se le erizó de emoción. Existía un perfecto trazado que ahora se mostraba iluminado ante sus ojos: había estado actuando de forma inconsciente, regido por un destino transcendente. Paseó como tigre en jaula embargado por una poderosa excitación, orgulloso de ser una pieza tan importante de aquel complejo mecanismo que tenía como eje central a Manuel. Sintió la necesidad de gritar, pero se contuvo pensando en el descanso de su hijo. Pasó en ese estado hasta que la luna se ocultó tras los muros de su mansión. Agotado, se dirigió hacia su habitación. Serenó sus pasos por las silenciosas galerías, que proyectaban con distinta intensidad su propia sombra, hasta que vio algo que le paralizó. Manuel, descalzo, se erigía en medio de la oscuridad, mirándolo con una extraña firmeza. Entonces escuchó su clara voz infantil, tocada de una inusitada gravedad, que le conmocionó.

—¿Cuándo viene mamá?

No esperó respuesta, giró sobre sus pasos y entró en su habitación. Cuando Simao alcanzó su cama, dormía profundamente. Le retiró el cabello de la frente y susurró: «pronto, muy pronto, hijo mío».

Con el perfume de Manuel en sus manos, marchó a su dormitorio. Aunque extenuado físicamente era incapaz de conciliar el sueño. Recostado en la chaise longe daba vueltas a aquella extraña petición. Volarían hasta Valencia para recibirla de manos de Renato y regresarían en el Silente con ella y con la Copa Sagrada. Sin embargo, debía ser cauto respecto a Elena Valcárcel, tendría que ocultársela a quienes conocían sus intenciones. Renato no era problema, cobraría su trabajo y desaparecería de su vida. Tarek tampoco le preocupaba, le sugeriría que sería conveniente dejar de mantener contacto una larga temporada. En cambio, Amanda… La suspicaz galerista había adivinado sus intenciones, sospechaba y no pararía hasta dar con la verdad. Estaba convencido de que no había quedado satisfecha con las pocas explicaciones que le había dado. Entonces volvió a escuchar la voz dándole instrucciones: Amanda, como Dulce, ya había cumplido su misión. Cayó en la cuenta de la importancia que había tenido en la consecución de aquel plan sobrenatural la que fuera su amante, cuando él todavía era un joven inexperto. Cómo le había ayudado a ser considerado socialmente, cómo había colaborado en la construcción y resultado final de su casa-palacio y, especialmente, el camino que le había trazado hacia el Cáliz y hacia la concepción de Manuel. En cambio, ahora podía hacer peligrar todo cuanto había construido. Amanda debía morir. Pero merecía un final digno, un homenaje a su labor de tantos años. Le debía mucho, sí. Por eso la llamó, le mintió y la invitó, esa noche.

Tenía que ser una velada especial, con ese fin había hecho preparar un menú exquisito, escogido deliciosos vinos y ordenado que se dispusiera la mesa con sus mejores galas. Él mismo se ocuparía de servirle. Procuró ser tremendamente amable y recordó junto a ella los mejores momentos que habían compartido. La trató con una delicadeza inusitada en Do Carmo; alabó su vestido, su peinado y le pidió consejo sobre cómo tratar de enamorar a la joven española. Sin embargo, Amanda estaba tensa; lo conocía tan bien que era capaz de adivinar sus intenciones con una simple mirada. Pero aquella noche estaba desconcertada; sabía que Simao fingía, aunque no podía sospechar el alcance de sus intenciones. Hasta que la llevó a la capilla.

La había decorado con rosas blancas, sus favoritas, y a los pies del altar había colocado una preciosa caja que contenía un objeto muy especial:

—Un día te dije que merecías un jardín y no tan solo un ramo de flores, ¿recuerdas? Pues bien, mantengo mi promesa, pero hasta que llegue ese día permíteme que te ofrezca este regalo, por todo lo que has hecho por mí, y por Manuel.

El tono de despedida que usó Do Carmo asustó tanto a Amanda, que fue incapaz de articular palabra mientras tomaba el estuche que le tendía con una sonrisa. Lo abrió con las manos temblorosas.

—Es la Tiara de la Rosa, perteneció a una reina madre búlgara.

Se la colocó despacio sobre la frente y después la abrazó desde la espalda, cruzando sus brazos sobre su pecho agitado. Amanda lloró. Comenzaron a brotarle gruesas y silenciosas lágrimas mientras Simao le susurraba muy cerca del oído:

—Gracias, Amanda. Quiero que sepas que eres la única persona en la que siempre he confiado. Te voy a echar de menos.

En ese momento sacó un delicado pañuelo de hilo bordado y apretó su cuello con fuerza, mientras, con inmenso cariño, le hablaba:

—No tengas miedo, Amanda. Estás conmigo, en mi capilla, rodeada de tus flores. No llores, se te estropeará el maquillaje. Piensa que morir así, en mis manos, te libra de un futuro incierto, tal vez, de una cruel enfermedad, de una vejez que te atemoriza… No te resistas, querida, todo acabará pronto. Piensa en Manuel. Te sacrificas por él.

Poco a poco, los espasmos se fueron haciendo cada vez más débiles y espaciados, hasta que notó su cuerpo rendido entre sus brazos. La tendió suavemente en el centro del laberinto e inspiró profundamente, enardecido por aquella nueva sensación poderosa. Le cerró los ojos. Todo había sido perfecto, como lo había ideado. ¡Qué hermosa estaba la capilla! Sin duda Amanda nunca pudo imaginar que tendría un final tan bello.

Al tomarla, como una vaina vacía, se le soltó el cabello que llevaba recogido en un moño. Y así, con la melena balanceando, con aquel maquillaje tan teatral, comenzó a recorrer las desiertas estancias de la mansión. La pobre Amanda, qué menuda, qué frágil con su tiara sobre la frente, iluminada por la suave luz de la luna, con ese gesto desfallecido de su mano colgando, marcando el ritmo de su último paseo por la casa. La transportó despacio, recibiendo el homenaje de aquellas paredes que habían sido vestidas por obras escogidas por ella misma, hasta llegar a las alejadas dependencias que fueran de Dulce. La pobre Amanda había hecho instalar una enorme nevera de doble puerta de aspecto marcadamente industrial, para que la madre de Manuel tuviera cierta independencia mientras trabajaba y pudiera picotear o beber algo sin tener que dar orden a la cocina. Allí la depositó Simao con sumo cuidado. Le encargaría a Renato que se ocupara de su cadáver. Tenía pensado que fuera sepultada en un lugar de su huerto jardín, que cubriría de hermosos rosales blancos. Cerró la puerta y guardó la llave. Necesitaba dormir. Debía partir hacia Valencia.

CAPÍTULO 27

Escuchó el agua de la ducha correr e imaginó a Elena recibiendo la caricia de las gotas y el jabón resbalando por su piel. Tenía entre sus manos el colgante que le había comprado y la mirada fija en las toallas limpias que le había dejado sobre su cama. Se le hacía extraño estar allí, en aquella habitación de invitados. Su situación estaba todavía por resolver y no sabía cómo transcribir en palabras sus emociones. Ni siquiera había probado a poner por escrito sus sentimientos, aunque fuera para prestárselos a alguno de sus personajes. Sentía la necesidad de actuar de forma irreflexiva, compulsiva, de correr hacia ella, acariciar su piel mojada y besar cada rincón de su cuerpo. En ese momento sobraban las explicaciones, las excusas, las promesas. En ocasiones, el latido de la materia basta, se impone a la voz, supera cualquier discurso. Él, el artesano de las palabras, se sabía mudo, incapaz de pronunciar el idioma del amor.

Entre abatido y ansioso entró al baño de la habitación. Se detuvo frente al espejo; no se reconocía con ese gesto acongojado. Dejó correr el agua y, en un estado seminconsciente, se duchó, afeito, peinó, perfumó y vistió, sumido en una extraña somnolencia producida por el agotamiento que le provocaba una secuencia inconexa de recuerdos y pensamientos, de frases sueltas y fragmentos de canciones. Miró el reloj, casi era hora de marchar. Salió al salón. Los intensos rayos de la puesta de sol inundaban la estancia y le cegaron por un instante. Escuchó la voz de Elena que le llamaba. Vio su silueta enmarcada por la luz; era un contraluz hermoso, una figura que le resultaba desconocida con aquellas formas sinuosas y vaporosas adaptándose a su cuerpo, y el cabello recogido que dejaba al descubierto la hermosa curva de su estilizado cuello. Recordó el día en el que se rencontraron; también estaba cegado. De pronto, le pareció como si hubieran pasado años en el lapso de tiempo que había estado en la ducha. Aquella era otra mujer, como la que halló aquella mañana en su librería.

Elena permanecía de pie, sin pronunciar palabra, esperando, quizá, a que fuera él quien dijera algo. En medio de aquel silencio, podían escuchar su respiración y los latidos de sus corazones. Los últimos rayos del sol comenzaron a descender y el hermoso contorno se fue cubriendo de detalles. Le llegaron los ecos literarios de la entrada del amor por los ojos, del caballero Tirant descubriendo a Carmesina tras los cortinajes del luto y el repentino mal de amor que le embargó la contemplación de su belleza. Elena merecía un pasaje como aquel, un gran momento poético.

Ella sí pudo ver cada una de las reacciones en el rostro de Luis iluminado. Le estremeció la seriedad con la que la miraba, el brillo de sus ojos, la tensión de sus labios. Percibió con total claridad, casi como algo físico, los lazos que les unían y se estremeció con un dulce vahído. Guardó silencio, en aquel instante cualquier palabra habría sido como una pedrada en un lago y se le acercó detenidamente, mientras, a cada paso la luz descendía. Jamás había encontrado tan bello a Luis, tan varonil, tan masculino. La proximidad les permitió aspirar sus perfumes, acrecentando la sensación de embriaguez y, definitivamente, se rompió el espacio vital que tanto habían respetado. Tan estrecho era el contacto, que podían sentir el calor de sus alientos. Estuvieron tanteándose los sentidos sin rozarse, como si sus almas hubieran traspasado los límites de la epidermis hasta que las manos se acercaron y se atraparon en los cuerpos. Los labios se buscaron después de explorar el cuello y el contorno del rostro, como en un éxtasis místico. Hasta que Luis, casi como un lamento, le dijo:

—No me puedes privar más de tu presencia, no después de este momento. Me muero solo de imaginar tu ausencia.

—Jamás.

Ur ladró celoso, como marcando un fin, como avisando que el mundo giraba. Se arrimó a sus piernas y le acariciaron sonriéndole. De no haber sido por él, habrían pasado las horas sumidos en aquel estado de pasión que podía cortarse con un cuchillo.

Al sacar el topacio que le había comprado, el corazón le dio un vuelco. Recordó el verdadero motivo de su presencia allí. La sensación de un verdadero e inminente peligro creció mientras se lo colocaba con delicadeza alrededor del cuello. Sin embargo, no le tembló el pulso ni se sintió asustado, recobró la determinación con la que se había presentado en la Catedral para recogerla unas horas atrás.

—Cuando lo vi en el escaparate pensé en que estaba hecho para ti, como si estuvierais ligados de algún modo. Es tan hermoso y a la vez tan sencillo como tú, poderosamente atrayente, pero misteriosamente distante. No imagino mejor lugar que tu pecho para que luzca.

Al tocarlo, antes incluso de verlo, Elena supo que Luis tenía razón. No le gustaban en especial las joyas y, por supuesto, no estaba acostumbrada a llevarlas; pero su peso, su tacto y tamaño le agradaron. Al mirarse al espejo, también sintió el flechazo por la piedra. Además, el tono de voz con la que se la había presentado Luis le había seducido. Casi con intuición felina había podido percibir en su determinación cierta dosis de adrenalina que le sobrecogió. El Luis de aquella noche mostraba matices que jamás había captado, y que le hacían especialmente irresistible.

—Es perfecto, yo también siento esa sensación. Es extraño, es como si fuera una joya conocida, como una herencia familiar.

Y le dejó un gracias en los labios para añadir con tristeza:

—¿Sabes? Como no has estado en todo el día, no conoces las últimas novedades. Hemos acabado ya los trabajos. Mañana mismo comenzamos a desmontar…

—¿Mañana? Tenía entendido que quedaban unos días.

—Pues no, según me ha contado Silvia, es habitual en Fedele dar plazos más largos para evitar sentirse presionado.

Luis se recompuso. Tanto mejor, fin del proyecto, fin del peligro.

—Pero no pongas esa carita de pena, no pienso abandonar el placer de tenerte. ¿Qué tal si cogemos el coche, nos vamos, y nos perdemos con Ur por ahí, a la ventura, sin nada planificado?

—Hecho.

—Pues no se hable más. Si no nos movemos ya, vamos a llegar tarde a la cena.

CAPÍTULO 28

Apenas había puesto un pie en su habitación del hotel, cuando Tarek recibió la llamada de Renato.

—Turco, el viejo quiere hablar contigo, dice que es muy urgente.

—Bien, pásamelo.

La voz de Felipe sonaba estridente y entrecortada, hablaba tan rápido, con espasmos asmáticos, que a Tarek le costó entender qué quería decirle. Le pidió que se calmara y que fuera al grano.

—Que ya está, que han acabado.

—Pero eso no es posible —instintivamente se llevó la mano al cuello y se aflojó el nudo de la corbata, aquello no estaba previsto— Fedele dijo que todavía quedaban unos días.

—Pues te aseguro que hoy ya han hecho todo lo que se tenía que hacer y, con estos oídos, he escuchado al profesor decir «finito», cuando lo encerraba en su urna y echaba el cierre. No sé italiano, pero eso está más claro que el agua.

—Está bien, voy hacia allí. Ten preparado el vaso.

Tarek sabía que tenía que actuar con rapidez, de sus reflejos dependía el éxito o el fracaso. Y no estaba dispuesto a dilatar más aquel asunto, no tenía otro plan alternativo ni se podía permitir dejar escapar el suculento premio que había detrás del cáliz. ¡Quién sabía cuándo se podía presentar otra ocasión como aquella! No, era el momento, tenía unas horas antes de la cena para tratar enderezar el entuerto. Todos los planes corrían serio peligro. Si efectivamente, como decía Felipe, al día siguiente ya no había trabajo que realizar sobre el Cáliz y lo devolvían a su urna en el retablo de alabastro, si no existía una noche de por medio, todos los esfuerzos habrían sido en vano. No podría colarse en la cripta ni hacer el intercambio. Pidió un taxi, tomó su vacío maletín negro y marchó hacia el puerto. Mientras, a velocidad de vértigo, comenzaba a planificar cómo atar antes de tiempo todos los cabos. Afortunadamente no había tenido aquella conversación con mosén porque ahora le habría sido difícil variar su opinión. Fuera lo que fuera lo que trataban de ocultar a la bella Elena había sido providencial. Su intuición nunca le fallaba, se decía, y se pavoneaba del acierto de haber dejado para la noche su charla. Tendría que emplearse a fondo, pero si de algo no dudaba era de sus dotes de convicción. Mosén era su principal objetivo. Tenía que ganar tiempo, una noche, tan solo una noche, y sabía cómo hacerlo.

Lo que desconocía Tarek era la crítica situación en la que se encontraba en ese mismo momento el celador del Santo Cáliz. Después de cerrar las puertas de la capilla, exactamente al dar la última vuelta a la llave de la robusta puerta, los ojos comenzaron a brillarle, la luz le molestaba y deslumbraba, una incómoda sensación de irrealidad le sobrevino y el corazón se le desbocó. Trató de serenarse encomendándose a la Santísima Virgen pero supo que algo iba realmente mal. Tambaleante se sentó en uno de los bancos de la nave central a la espera de que aquello cesara. No, en ese momento no podía dejarse vencer, no cuando había tanto en juego. Pensó en su viejo amigo el doctor ya jubilado. No podía acudir a un hospital, además, por suerte su consulta y casa no estaban lejos de la Catedral, apenas a unos minutos, junto a la parroquia de San Martín.

Consiguió llegar a duras penas. No tuvo que darle muchas explicaciones, porque su rostro estaba tan desencajado que el anciano médico le indicó que se tumbara. Le tomó la tensión y le hizo un electro con un aparato tan viejo como su propietario. Mientras, le preguntaba desde cuándo se encontraba en ese estado.

—Arnau, tienes una importante arritmia, y la tensión por las nubes. Voy a llamar al SAMU, necesitas ingresar de inmediato.

—Espera Miguel, deja que te cuente. No puedo abandonar mis tareas en este momento. Necesito que me trates tú, ponme un parche.

—Me temo que eso no es posible, necesitas monitorización para estabilizarte.

—No lo entiendes, querido amigo, se trata del Santo Cáliz, no te puedo dar detalles. Me conoces muchos años, ¿crees que faltaría al quinto mandamiento poniendo en riesgo mi vida de no ser por un asunto de vital importancia?

Don Miguel, reposó sobre su cuello el estetoscopio con un gesto mecánico y profesional, y le miró por debajo de sus gafas.

—No debería, Arnau, ni como amigo ni como médico.

—Pues hazlo como fiel y creyente.

No tenía a su querido amigo por un descerebrado, no podía alcanzar a imaginar qué podía ser tan importante como para pedirle aquello; pero, efectivamente, lo conocía bien, eran muchos años de trato, confiaba en su buen hacer, así que, venciendo sus aprensiones, le contestó:

—Haremos una prueba —se dirigió a la estantería tras la mesa del despacho y volvió con una jeringa y un comprimido— Ponte esto bajo la lengua.

Después le pinchó en el hombro.

—Si te baja la tensión moderadamente y se te estabiliza el ritmo, te dejaré marchar, pero solo si me prometes que a la mínima acudirás a un hospital. Te juegas el tipo, ¿eres consciente?

Mosén asintió.

—Trata de relajarte, voy a hacer unas consultas. Esto que te he dado tiene que hacerte efecto en una media hora.

CAPÍTULO 29

Renato esperaba a Tarek en la cubierta de proa. Quería hablar con él antes de que bajara a ver a Felipe.

—El patrón está aquí.

—¿Cómo que está aquí? —el rostro del Turco mostró una sorpresa mayúscula— Explícate.

—Que está en la ciudad con el niño. Acaba de llamarme. Quiere que desmantele el laboratorio y saque a Felipe. Pretende volverse a casa en el cascarón, y yo, después de limpiar, tengo que volverme con la niñera, ¡con el servicio! —y añadió con tono insolente— no me vuelvas a buscar trabajos de chacha, Turco.

Aquella novedad no le gustó nada, algo iba mal. ¿Por qué motivo Do Carmo se había puesto en contacto con Renato en lugar de tratar con él como era habitual? Algo no cuadraba en aquel movimiento. Sin embargo, no había tiempo de charlas inconvenientes con su cliente.

—Bien, pues encárgate. Llama a los chicos si necesitas ayuda y busca un hotelito discreto para ti y para Felipe. Yo avisaré a la tripulación para que mañana, a primera hora, estén aquí. Ahora bajemos.

La visión del Cáliz listo sobre la mesa le impactó; jamás había visto un trabajo de tal perfección. Felipe se le acercó nervioso.

—Bueno, bueno, parece que al fin ha llegado el día de mostrar su talento, Felipe.

Le puso la mano en el hombro tratando de transmitirle serenidad, lo último que deseaba era a un vejete desbocado.

—Ya ha llegado, ya ha llegado. ¡Lo que daría por estar presente cuando lo tengan ante sus narices!

—No se preocupe, lo verá. Pienso pasarle la grabación del momento y le contaré con detalle cada comentario y reacción. Puede estar orgulloso. Y ahora, prepárelo. Le dejo el maletín; más tarde, vendré a recogerlo.

Y tratando de imprimir naturalidad a su tono de voz, evitando su irritación y enojo, le comunicó que el señor Do Carmo en persona había viajado hasta Valencia para recoger el Cáliz y que, por ese motivo él y Renato esa misma noche dormirían fuera del Silente y que, al día siguiente, regresarían a Lisboa.

—Renato, os dejo, tengo muchas cosas que hacer. En cuanto pueda, regresaré. Espérame.

Y se alejó seguido por la aviesa mirada del sicario. Tenía otros planes para él y para Felipe.

CAPÍTULO 30

Debía haber puesto cualquier excusa para no asistir a la cena, a pesar de que las palpitaciones habían cesado no acababa de encontrarse bien. Pero no le quedaba otra, habría sido una desconsideración por su parte dejar a todos plantados. Además, tenía verdadero interés por observar al señor Sharif, tratar de adivinar si en él debía concentrar sus sospechas. Por otro lado, le preocupaba tanto haber puesto en peligro a Elena… aunque le tranquilizaba que el muchacho estuviera enterado de la amenaza, sentía como una losa la responsabilidad. Mientras esperaba que el presidente de la Hermandad le recogiera a las puertas de su casa, decidió que lo más prudente sería presentarse, hacer las cortesías oportunas a los asistentes y al grupo de científicos, y retirarse a descansar. Y, especialmente por si algo iba mal —no podía evitar un mal presentimiento—, le entregaría las llaves de la capilla a Luis.

Al poco vio aparecer el coche y descender a Guallart y a Tarek Sharif. Le saludaron efusivamente e insistieron en que se sentara en el asiento delantero. El presidente estaba realmente emocionado. Le transmitió al sacerdote la decisión que la Junta Directiva había tomado; invitaban al señor Sharif y los ilustres miembros del equipo de profesionales, que habían trabajado en la restauración del Santo Cáliz, a estampar sus rúbricas en el libro de Oro del Santo Grial. Y aprovechó la presencia del canónigo para poner al día al señor Sharif de cuándo y cómo se habían confeccionado los dos tomos, sus magníficas encuadernaciones, sus páginas iluminadas y las ilustres personalidades que allí aparecían: reyes, papas, nobles, aristócratas, prelados, científicos, artistas… El rey, la reina y otros miembros de la familia real española, el general Franco y su esposa, Grace Kelly y Rainiero de Mónaco, que visitaron Valencia en su luna de miel, también presidentes como Valéry Giscard d’Estaing o Lech Walesa. Él tenía especial afecto por la de Juan Pablo II, quien dio un importante espaldarazo a la veracidad de la reliquia al celebrar la santa Misa con el Grial en su visita a Valencia en 1982. Pero había una que le llenaba de satisfacción, por cuanto no era una simple firma. Plácido Domingo había escrito en el libro una hermosa dedicatoria que citó textualmente, con gesticulación afectada: «Qué belleza tan extraordinaria! Qué manera de guardar y proteger el Santo Grial. Para mí, que he cantado Lohengrin y Parsifal, me llenó de una emoción sobrecogedora».

Tarek no habría podido desear mejor aliado en un momento como aquel que el lenguaraz presidente Guallart, así que aprovechó y lanzó la propuesta que le serviría de coartada para retrasar una noche el regreso de la Copa a su protegido puesto en el retablo.

—Precisamente, mosén Arnau, quería sugerirle un acto al fin de la restauración. Desde mi humilde punto de vista, este acontecimiento requiere ser tratado con toda pompa y boato. Una reliquia de la categoría del Santo Cáliz merece una ceremonia de reposición digna, y no ser devuelto a su lugar como quien guarda una pieza de la vajilla. Mosén, he cometido la indiscreción de hablar con el señor arzobispo para que asista al momento en el que usted, como Celador, lo colocará en su relicario y, al fin, cerrará el cristal donde quedará expuesto a la veneración de los fieles. Está de acuerdo.

Antes de que Arnau pudiera decir palabra, Guallart se le adelantó:

—Podríamos hacer coincidir el acto con las firmas y así, tanto la Cofradía como la Hermandad del Santo Cáliz asistiríamos como fieles a tan solemne acto de clausura.

Arnau no encontró objeción alguna. Sí, podía ser una hermosa ceremonia pública. Al escuchar los propósitos de Tarek, pensó si no se estaba equivocando con él, tanto interés por dar dignidad a la finalización de la intervención, el entusiasmo que mostraba, le hacían dudar de sus recelos, tal vez habían sido infundados. Ciertamente apagado aunque con gesto interesado y sonriente, apenas participó de la charla durante el trayecto. Aquella noche no estaba para mucha efusividad, y Guallart y Sharif se habían instalado en la más pura excitación.

Tarek percibió que mosén estaba especialmente callado, pero no lo achacó a desconfianza alguna, no, por el momento las cosas estaban saliendo a pedir de boca. Tal vez, a pesar de su apariencia enérgica y resuelta, mosén Arnau era un hombre demasiado mayor para estar en danza a esas horas de la noche. ¿Sabía el curita que ya habían acabado los trabajos? Por lo poco que había hablado, parecía que desconocía que el acontecimiento que planeaban sería antes de lo que pensaban. Por lo visto Fedele no se lo había comunicado a nadie más allá de su equipo, tal vez quería lanzar la noticia esa misma noche.

Expectante, mientras avanzaban por el hall del lujoso y prestigioso hotel, recibió presentaciones y saludos y, al fin, llegaron al salón. Allí estaba el comandante Fedele escoltado por la tímida Helga y una atractiva Colucci. El restaurador parecía otro; él, tan desaliñado siempre, se había vestido elegantemente, peinado y perfumado, incluso sonreía. Inmediatamente Guallart se hizo cargo de él, dejando a Tarek a merced de la esposa del tesorero, una señora de alta alcurnia enjoyada y con unos agrietados labios por los que se colaba peligrosamente el carmín rojo, como si de un momento a otro le fueran a sangrar. La amable y habladora tesorera consorte le presentó a los pocos que le quedaba por saludar, elogiando la labor de la Fundación Do Carmo del que era dignísimo representante. Entre apretón y besamanos, pudo acertar a ver a un desorientado Arnau, que incesantemente buscaba con la mirada, sin duda estaba esperando la llegada de Luis y Elena. Echó un vistazo a la estancia abarrotada, sin soltar por un momento la sonrisa que dejaba ver su blanquísima dentadura. La pareja todavía no había hecho acto de presencia. Y al fin, cuando los asistentes ya comenzaban a tomar asiento, aparecieron. Ante la presencia de Elena sintió como si se hiciera un breve silencio. La diosa lucía en todo su esplendor. Habría merecido que una pléyade de esclavos se echara a sus pies para abrirle camino. Sin embargo, fue Silvia Colucci quien se le acercó, la abrazó y la separó de su orgulloso acompañante. Entonces fue Arnau el que se dirigió hacia Luis y lo llevó hasta las puertas del salón. Parecía tener verdadero interés por hablar con él:

—Luis, os estaba esperando. He de marcharme, no me siento bien. Toma las llaves de la capilla por si mañana no puedo estar allí temprano. Jamás he dejado la custodia de la capilla y del Cáliz a ningún seglar, no obstante, en este momento, tú eres la persona idónea.

—¿Qué le sucede Arnau?, me deja preocupado.

—Achaques de la edad sin importancia. Confío en ti. Discúlpame, di que se trata de una indisposición sin importancia, sobre todo no alarmes a Elena. Por cierto, no la he visto.

—Está allí, mosén —señaló la dirección donde se encontraba charlando con Silvia y Fedele— Está muy hermosa.

En ese momento Elena se giró y sus ojos se cruzaron con los del sacerdote. Sonreía como nunca le había visto hacer. Brillaba. Pero fue otro brillo el que llamó su atención: el colgante que pendía sobre su pecho. Arnau sintió que el corazón comenzaba de nuevo otra alocada carrera. Se sacó de su bolsillo una de las pastillas que le había dado su amigo el doctor y se la colocó bajo la lengua.

—¿Y ese dije?

—Se lo he regalado esta misma noche, parece hecho ex profeso para ella, ¿no le parece?

Y con un hilo de voz contestó «desde luego». Aquel era idéntico al de su sueño. Sin poder pronunciar palabra, le dio un golpecito en el hombro a Luis y se despidió con la mano. Tomó un taxi en la puerta: «Al hospital San Juan de Dios», pudo apenas pronunciar, segundos más tarde, perdía el conocimiento.

Sin embargo la velada, ajenos los asistentes a la grave situación en la que se encontraba el celador del Santo Cáliz, transcurrió animada y agradable.

Antonio Fedele había congeniado con Gerardo Guallart, el presidente de la Hermandad. De edades y gustos gastronómicos similares, ambos caballeros estuvieron departiendo agradablemente al respecto de los vinos, los arroces, de aceites y especias. Intercambiaron usos y costumbres de España e Italia, incluso de cuando eran niños. Pero, llegado el momento de los cafés, de la tertulia sin interrupciones, don Gerardo atacó con un tema en el que estaba muy interesado en su oxidado italiano que, por la influencia de los licores, se había ido haciendo cada vez más fluido:

—Dottore, hay una cuestión sobre el Grial que todavía me plantea muchas preguntas y usted, sin duda, podrá darme una autorizada opinión.

Fedele se sintió halagado, le gustaba demostrar sus conocimientos ante los legos en la materia. A menudo se quejaba del poco interés científico que mostraban muchos para los que trabajaba que únicamente buscaban resultados espectaculares en poco tiempo.

—Verá, me refiero a la misteriosa inscripción cúfica arábiga de la base. ¿No le parece que queda mucho por investigar?, su significado, su datación, el uso previo que tenía.

—Totalmente de acuerdo —el napolitano no esperaba una cuestión de esa altura— precisamente he estado trabajando sobre el presunto incensario que sirve de soporte a la copa. La interpretación filológica se me escapa, no es esa mi especialidad. Sin embargo, descartaría aquellas teorías que apuntan a caracteres hebreos, sin duda me inclino por una inscripción árabe. Ahora bien, no sé si es más acertada la interpretación de «para la más floreciente» que haría alusión a la corte cordobesa o «para el que más brilla». Yo les aconsejaría que siguieran investigando, sin duda es un tema que merece ser esclarecido.

—Precisamente creo que, siendo una pieza árabe, bajo mi modesta opinión, la inscripción debe tener un significado compatible con la importancia de la reliquia. No podemos obviar que, en el momento en el que se montó el relicario, cristianos y árabes luchaban por la supremacía en la península, y a las puertas del lugar donde se custodiaba el Cáliz para defenderlo de los moros. Es impensable una inscripción del Corán. Quien la usó como base debía saber qué ponía exactamente. Y si me permite, tal vez, el hecho de que esté colocado a los pies de la copa ¿podría encerrar cierta simbología? En la Edad Media todo es icónico, todo cobra un significado.

—Interesante lo que plantea, sin duda. Le animo a que sigan buscando interpretaciones y debates. Pero puedo adelantarle algo de una investigación que he llevado a cabo durante la restauración.

Guallart acusó su pose de interés.

—Al conocer que me había sido encargada la dirección de la restauración del Grial de Valencia, un colega alemán, que está muy interesado en él, me rogó que tomara algunas muestras que pudieran ajustar la datación de este elemento tan enigmático.

—¿Qué me dice?, ¡qué interesante! Y ¿en que ha consistido exactamente?

—Pues verá, para que me entienda, he tratado de tomar residuos por estratos, o capas cronológicas. Puesto que el cáliz no había sido limpiado —hizo un gesto con los dedos como entrecomillando— es factible que podamos llegar hasta las huellas que dejó su primer uso. Vamos, que si sirvió para quemar incienso como parece, podamos dar con la datación.

—Me deja estupefacto, ignoraba que se pudiera llegar tan lejos.

—Hoy en día contamos con tecnología que nos permite aproximarnos mucho. Por supuesto, estamos en el principio, tan solo tenemos las muestras de los distintos sarros, el trabajo llevará un tiempo. Pero no le quepa duda que les haremos llegar las conclusiones, si las hay.

—Por cierto —agregó— aprovecho para darle la primicia de que mañana mismo comenzamos a desmontar nuestro equipo. Hoy mismo hemos acabado. Quería transmitírselo a mosén Arnau, pero como ha tenido que ausentarse…

—Vaya, pues esto requiere un comité de emergencia. Discúlpeme un momento, enseguida le explico.

La concurrencia ya había disminuido considerablemente, apenas quedaban unos pocos cofrades, Tarek y los miembros del equipo de restauración. Guallart, recordando su etapa militar en activo, reunió a todos en una mesa y comenzó a hablar.

—Señoras y señores, me acaba de comunicar el profesor Fedele que ya han acabado los trabajos sobre el Santo Cáliz. Sin embargo, tras la charla que hemos tenido mosén Arnau, el señor Sharif y yo mismo antes de esta velada, todavía nos queda una importantísima parte por ultimar.

Con parsimonia y detalle, les contó los planes que habían previsto para reponer con toda solemnidad y ceremonia el Grial en su baldaquino del pórtico de alabastro, la intención del señor Arzobispo de estar presente en el acto y la convocatoria urgente que haría la Cofradía y Hermandad del Santo Cáliz. El protagonismo que se había otorgado y la continua mención a la aprobación del ausente celador Arnau, le vino de perlas a un feliz Tarek que se veía liberado de tomar la iniciativa. El señor Guallart le había hecho el mayor favor de su vida posponiendo una noche el cierre definitivo de la capilla.

El improvisado gabinete de crisis repartió tareas y responsabilidades con la inestimable disposición de Tarek, que apuntaba soluciones ante cualquier escollo. Tras desmontar el provisional laboratorio instalado en la capilla esperarían a la mañana siguiente, a falta de concretar la hora, para celebrar la ceremonia de reposición a la que debía asistir el señor Arzobispo, la Cofradía y la Hermandad del Santo Cáliz en pleno.

Así, pasada la medianoche, en cuanto vio que todas las cuestiones habían quedado zanjadas y las conversaciones redundaban en aspectos ya tratados, Tarek se excusó y se despidió. Estaba impaciente por llegar al Silente y recoger el maletín con el cáliz. Elena y Luis aprovecharon para retirarse, ellos también estaban ansiosos. Complacido y satisfecho, pensando en lo poco que quedaba para dar cerrojazo a su relación con Do Carmo y hacerse con la indecente recompensa, que había de recibir por su trabajo, el trayecto hasta el puerto se le pasó en un suspiro.

Renato y Felipe le esperaban. Habían pasado la tarde-noche embalando el instrumental de aquel que, hasta apenas unas horas, fuera improvisado laboratorio, y trasladando las cajas a una cabina de las bodegas. Do Carmo había sido tajante; cuando embarcara con Manuel quería encontrar el yate como si nada hubiera ocurrido. Aceptó que el sicario y el orfebre valenciano se instalaran allí muy a su pesar. Le repugnaba ceder su espacio íntimo de poder y lujo, que camparan a sus anchas sin vigilancia alguna, por más que ocuparan las dependencias del servicio. Pero no le quedaba otra, la negativa del cabildo por sacar el Grial de la Catedral había desbaratado los planes que tan cuidadosamente trazaron en su villa de Sintra. Por eso, había dado instrucciones de que, antes de su llegada, la víspera en la que recibiría su preciada copa y a la madre de Manuel, el personal de limpieza hiciera una batida y repusieran frigorífico y despensa. Últimamente, desde que asumiera su rol de padre, se sorprendía dando indicaciones y tomando responsabilidades de los asuntos del día a día, que habitualmente su asistente personal solucionaba. Por supuesto, las circunstancias eran bien distintas, la prudencia y la discreción primaban sobre cualquier otra consideración. Ateniéndose a la extrema cautela, organizó cómo le había de ser entregado el Cáliz. Simao indicó la conveniencia de que fuera Renato quien se lo llevara al Silente y así se lo había comunicado. Creía más acertado evitar el contacto con el galerista por un tiempo, por más que fuera breve. Pero tras aquella excusa, se escondía la verdadera intención. El colombiano tenía otra entrega que hacerle: Elena. Le había asegurado que todo estaba previsto, que hacia el mediodía, en cuanto colocaran en su baldaquino el cáliz falso, Tarek le entregaría el maletín con la reliquia. Después vendría tomar a Elena, por ella no tenía que preocuparse, él sabía lo que tenía que hacer, no necesitaba conocer los detalles.

En el Silente, Tarek solo encontró al colombiano. Al preguntarle por el viejo, este le dijo, escueto y tajante, que Felipe descansaba ya en un hotelito cercano. Y, efectivamente, el orfebre gozaba de un descanso eterno, oculto tras las cajas en la bodega. Renato había cumplido las órdenes de Simao Do Carmo, entre las que se incluía no hacer partícipe al Turco. Cuando las arqueadas y nudosas manos de Felipe depositaron en el maletín con sumo cuidado y mimo aquella perfecta falsificación del cáliz, Renato le rodeó para quedar a sus espaldas con la última visión de un rostro henchido de orgullo y altanería. Al estirar con estruendo la cinta de embalaje que iba a usar para estrechar su pellejudo cuello, el viejo se giró asustado, pero no tuvo tiempo de huir ante la rapidez constrictora del brazo musculoso, que le atrapó cortándole al instante la respiración. No le gustaba mirar a los ojos de sus víctimas mientras agonizaban, le recordaban la mirada lastimosa de los canes maltratados, por eso quiso sorprenderle por detrás. Sin embargo, en esta ocasión, tras la explicable expresión de pánico y sorpresa, quiso ver en Felipe el semblante de quien entiende su situación. Se rindió enseguida, no opuso resistencia, como si supiera que aquel era su fin natural. Lo aceptó y murió, conforme. Al trasladarlo hasta la bodega, le pareció que estaba hueco, como si se hubiera desvanecido de aquella piel.

—Aquí tienes el maletín —se apresuró a añadir ante el silencio suspicaz de Tarek y, para no alzar sospechas preguntó— ¿Cómo vamos a hacer ahora?

—Vuélvete a tu escondite. Mañana hacia el mediodía, espérame dentro de la furgona que estará a las puertas de la Catedral. Allí te entregaré el maletín, no conviene que nos vean juntos. En cuanto acabe el trabajo, te haré llegar tu recompensa, como de costumbre.

—De acuerdo, buena suerte mañana, Turco. Hasta la próxima.

Tarek lo vio alejarse hacia el puente, después tomó la maleta, echó un vistazo al desierto Silente y marchó a su hotel. Debía descansar.

CAPÍTULO 31

Joaquín había recorrido la fachada de la Catedral, resoplando y dando grandes zancadas, tantas veces como para agotar a cualquiera. De vez en cuando, se echaba mano al bolsillo de la camisa para comprobar que llevaba el móvil. Tenía prisa por mostrar la foto a mosén y al amigo de la señorita Grabiela. No había podido pegar ojo en toda la noche pensando en que les había fallado; si algo tenía Joaquín, era palabra. Y cada vez que se giraba en la cama, tratando de coger el sueño y veía la placidez con la que descansaba la Antonia, le entraban ganas de estrangularla. ¿Para qué narices se habría llevado su teléfono? Se lo había regalado a él el ángel, ella no tenía por qué tocarlo. No pudo conseguir que le diera explicación razonable, solo consiguió que se encogiera de hombros dándole la espalda. «Pues pa que no se quedara ahí». «Si yo no sé cómo funciona ese trasto», «No sé yo a qué tanto jaleo». «No sé yo, no sé yo», se repetía tremendamente enfadado. Y entonces le volvía la imagen del joven que seguía al ángel y se decía para sus adentros que como lo viera rondando lo iba a poner en su sitio. Cuando, tras una espera de dos horas, los vio aparecer por la calle de la Barchilla, se abalanzó hacia Luis. Afortunadamente, la doctora Olsen también había abordado a Elena, quería pasarle las fotos que se habían tomado la noche anterior:

—Pero ¿ánde se habían metido? Tengo las fotos aquí.

Luis le hizo un gesto con el índice pidiéndole silencio. Le cogió por el brazo y le dijo en voz baja:

—Espérame aquí, Joaquín, no quiero que ella se entere de que están siguiéndole. ¿Comprendes? Tengo que ir un momento a la capilla. Espérame.

—Entendido, entendido. Le espero. Yo, punto en boca.— y se selló los labios con los dedos.

Luis accedió por la puerta lateral y se apresuró a abrir la capilla. Le comunicó al guarda que el Celador se retrasaría ese día, y que se mantuviera especialmente alerta porque les esperaba una jornada de mucho trasiego:

—Sea muy cuidadoso, hoy desmantelamos el laboratorio. Que no entre nadie sin identificación.

Los técnicos y el equipo de Fedele ya se preparaban en el pasillo de entrada y Luis se disculpó, tenía que hacer unas llamadas. Silvia Colucci se acercó por detrás a Elena y le susurró al oído:

—Tienes cara de no haber dormido mucho —le soltó irónica con una sonrisa maliciosa— pero irradias felicidad…

Y, aunque se sonrojó, no evitó el gancho que le lanzó Colucci.

—No se te pasa una, eh, Silvia! No hará falta entonces que te cuente nada.

—Imagino más o menos… Me encantaría saber los detalles, pero hay cosas que mejor guardarlas en la intimidad. Me alegro por vosotros, en especial por ti, te he cogido cariño.

A Elena le pareció que los ojos se le ponían vidriosos, se había emocionado. La llamada de Fedele para que se incorporaran al grupo impidió que la escena se prolongara y que acabaran abrazándose hechas un mar de lágrimas. Pero no conseguía apartar de su mente lo que había vivido la noche anterior, es más, le parecía digno de ser contado. Deseaba explayarse con alguien. Sentía la punzante necesidad de revivir, verbalizando, aquel encuentro extraordinario; como quien quiere transmitir a voz en grito una excelente noticia a todos cuantos le rodean. Comprendía ahora que los hombres tuvieran tendencia a no callar sus experiencias sexuales, sus conquistas; pero su pudor y recato eran mucho más fuertes que cualquier nuevo impulso, por agradable y gozoso que fuera. Y sabía que jamás habría podido describir con detalle la tensión que se creó entre ellos por contener la pasión hasta llegar a su casa después de la cena. Cómo cada roce, cada mirada, ponía en peligro su cordura, su capacidad de control.

A la salida del hotel, Luis propuso a Elena dar un paseo antes de marcharse. Invitaba la proximidad de la playa. Olía a agua salada y arena. Sin embargo, el mar estaba mudo, silencioso, en calma, como una acerada superficie que proyectaba cada brillo de la noche. No habían podido estar juntos y comunicarse como hubieran querido, a pesar de que no habían dejado de mirarse. Al tomarla por la cintura, ambos se estremecieron con el contacto tan próximo. Hacía tanto tiempo que se evitaban, que procuraban mantenerse a distancia, que todavía eran incapaces de tocarse con naturalidad. Los sobresaltos tenían el encanto de las primeras veces.

Frente a la playa en reposo, la avenida de Neptuno estaba bastante animada: paseantes, tenderetes iluminados, olores a incienso y a mazorcas, turistas sonrientes, mujeres perfumadas, músicos ambulantes… Pasearon unos minutos saboreando el placer de estar de nuevo juntos, hasta que surgió una conversación que les llevó por vericuetos nada románticos: lo sucedido esa noche y lo que había de ocurrir.

—¿Crees que todo saldrá bien? ¿Estará de acuerdo el magistral con todo lo que se ha preparado?

—Saldrá bien, claro que sí. ¿Por qué tendría que pasar nada? Parece que cada cual sabe lo que tiene que hacer y este señor, el presidente de la Hermandad, ya tiene experiencia en organizar todas estas ceremonias. Arnau estará encantado de que se trate con tanto respeto a su querida reliquia.

—No sé, al fin y al cabo, es alargar un día más la vuelta a la normalidad y él estaba muy inquieto con tanto trasiego.

—En realidad, es tan solo una noche. Además, así le dará tiempo a reponerse. Hoy no se encontraba muy bien. A propósito deberíamos volver a casa ya. Mañana tengo que abrir yo la capilla. Tu magistral me ha dado las llaves por si se retrasaba.

—¡Que te ha dado las llaves! No me lo puedo creer, debe confiar mucho en ti.

—Seguramente tú tienes parte de responsabilidad.

Luis se puso frente a ella y la besó. Y recordando las aprensiones de mosén y la confirmación de la amenaza del bendito Joaquín, también sintió que un día más era una eternidad. Le costaba asimilar que Elena y el Cáliz estuvieran en peligro porque, desde que mantuvo con Arnau aquella conversación, no había observado nada extraño, ni confirmado la existencia de un perseguidor.

—Pensándolo bien, yo también desearía que todo hubiera acabado ya. Esta misma noche me fugaría contigo. Necesito imperiosamente que estemos a solas.

Luis la tomó en brazos y corrió hacia el coche. El resto del mundo que les observaba había dejado de existir.

Tan largo se les hizo el trayecto, y tanto procuraron el uno y el otro no tensar demasiado la cuerda, que, cuando llegó el momento del primer abrazo sintieron un infranqueable vértigo. Como si, cuando se fundieran, pudiera provocarse una explosión. Ambos eran plenamente conscientes de lo especial de aquel encuentro y, aun habiendo experimentado aquel delicioso desasosiego de las primeras veces, este se había multiplicado como de la chispa al rayo portentoso. A pesar de la premura que le acuciaba, Luis se acercó muy despacio, con delicadeza, acariciándole la cintura suavemente, aspirando el perfume de su cuello, aproximando sus labios con suavidad. Entonces, Elena respondió; tomándole por la barbilla, arrimó su cuerpo hacia el suyo y comenzó a besarle a pequeños sorbos primero, mordisqueando y jugueteando después, hasta que llegó el beso que casi les hace desfallecer. Luis se sorprendió al escuchar, leves, sus gemidos, ella que siempre había sido tan silenciosa. Aquello le excitó de tal forma que a duras penas pudo mantenerse en pie y tuvo que esforzarse en desabrocharle el vestido con sutileza pues le urgía el deseo de arrancárselo sin contemplaciones. Quería disfrutar cada segundo, no precipitar un final exigido con desespero. Al asomar la preciosa lencería con la que jamás la había podido contemplar, ni siquiera imaginar, no pudo evitar emitir un suspiro y un Elena que ella recibió con orgullo. Se sintió por primera vez poderosa, capaz de controlar la situación, de tomar iniciativas, de querer hacerle enloquecer de pasión. Como una diosa sonriente comenzó a desabrocharle la camisa, recreándose en cada caricia, besándole con su aliento caliente hasta que las manos abrieron un sinfín de senderos y ya no pudieron escuchar más música que la de sus cuerpos. Quedaron ciegos y sordos a todo aquello que no fuera la nueva dimensión en la que se habían sumergido. Su cuerpo de fémina estalló como un botón y quedó impactada por los recién estrenados aromas, por el inesperado tacto, por placeres insospechados. Supo que, hasta entonces, lo suyo con Luis había sido fruto de la sublimación amorosa, algo mecánico, placentero sí, pero mera expresión de amor, nada más. Y ahora que había silenciado sus miedos, que ya no escuchaba sus falsos pudores, que no trataba de ocultar ninguna rincón de su cuerpo ni de sus emociones, sosegada su inseguridad, sin apenas ser consciente, se dejó llevar por un dulce éxtasis para después comenzar a caminar siguiendo la senda que le trazaba la unión que había surgido con el cuerpo de Luis que sentía como suyo. Y ante aquella implosión de los sentidos, un Luis arrebatado, vivía aquel choque al borde de la cordura. Verla arqueando su espalda y alzando sus hermosos pechos al abandonarse, fue la imagen más bella contemplada jamás. Apenas unos instantes antes de que comenzaran a apuntar las luces del día, abrazados, entrelazados, se rindieron a la paz del sueño.

Con el perfume y las caricias de Elena a flor de piel, Luis, colapsado por el reciente recuerdo de la pasión desatada, que no podía ni quería sacudir, deslizándose por el mármol suave de las baldosas catedralicias, debía afrontar un día con, no sabía qué retos. Pensó en comunicarse con mosén, pero le detuvo el hecho de que si no había acudido, tal vez era porque todavía descansaba; lo intentaría más tarde, mejor no molestarle. Después volvió a llamar a su amigo el inspector de policía.

—¿Tomás?, soy Faus, ¿cómo va? No, no ha habido novedad, pero me gustaría que nos viéramos. Ya tengo las fotos del posible merodeador, y un testigo. Quisiera contarte con mayor detenimiento de qué va el asunto, ayer fui poco preciso.

—Perfecto. Perdona, ¿vas uniformado?… No, lo sabía ¿Cuánto hace que no coincidimos?… pues, tanto mejor. Verás, no quisiera demostrar que estamos sobre aviso, después te cuento.

Le satisfizo encontrar tan buena disposición y prontitud por parte del inspector en atender su llamada, al fin y al cabo, no había una amistad fraterna, aunque sí habían congeniado en su momento.

—Bueno, se dijo, y ahora a por Joaquín.

El bueno de Joaquín estaba colorado como una manzana mirando a diestro y siniestro, hablando solo y palpándose compulsivamente el bolsillo derecho de su camisa. Al verle aproximarse, sacó un pañuelo de tela con ribetes bordados por la Antonia y se lo pasó por la frente. Desde la puerta románica, Luis le hizo señas paran que entrara a la Catedral. Con el poderosísimo sol que lucía aquella mañana difícilmente habrían podido visualizar las imágenes en el móvil. Joaquín se persignó varias veces y dobló la rodilla con gesto que quería ser genuflexión. Se sentaron en los bancos de la entrada.

—A ver, Joaquín, enséñeme esas fotos.

Mientras sacaba su teléfono, con voz muy queda, pero atropelladamente, le contó lo reenfadado que estaba con la Antonia por habérselo llevado y la rabia que le dio ver que ya se habían marchado, cuando, al fin, pudo recuperarlo.

—No se preocupe, piense que, de no haber sido por usted, no sabríamos ni tendríamos nada.

Joaquín se sintió importante y orgulloso. Sobre todo porque podía proteger a la señorita, a su ángel.

—Mire, mire, aquí lo tiene, este es el individuo, ese. Le he tirao muchas, páselas usted, joven, que sabe mejor como van estos aparatos.

Las imágenes estaban tomadas a bastante distancia y, aunque el modelo de teléfono no era de última generación, contaba con un decente zoom que le permitió obtener un buen plano de alguna de ellas. Luis creyó reconocer a aquel hombre. No recordaba dónde, pero hacía poco que lo había visto, estaba seguro. Era joven, estaría en la mitad de la treintena, de cabello rapado aunque abundante, de tez morena, con rasgos latinos, fuerte, musculado a golpe de ejercicio de gimnasio marginal, tal vez, carcelario. Su rostro, en especial su mirada desconfiada y compleja, le revolvió las tripas, sintió un profundo asco por aquel individuo anónimo. Lo imaginó de carácter chulesco, ese tipo de hombres que humilla a las mujeres para después tratarlas como a princesas en un tira y afloja subyugante y despótico. Gracias a la falta de pericia fotográfica de Joaquín, pudo vislumbrar su actitud porque las instantáneas reproducían elementos ajenos al hombre que permitían confirmar cómo su atención estaba centrada en un punto concreto: Elena, que, lejana, también había sido captada.

—Joaquín, ¿estaría dispuesto a hablar con la policía y contarle lo que ha visto?

—Yo, por la señorita, hago lo que sea menester.

Se había puesto firme, tieso como un palo. Luis sintió ternura por aquel hombre.

—Y mientras vienen, ¿le gustaría ver cómo ha quedado el Santo Cáliz?

—¿Yo?, pero si el demonio ese de sacristán me tie prohibida la entrá. Porque me acojo a sagrado, porque si no vería ese maldito…

Se mordió el puño y después volvió al aire marcial que había adoptado.

—El sacristán aquí no tiene nada que decir. Está invitado por mosén Arnau, por mí y por la señorita Grabiela, como usted la llama. Pero hágame el favor, del hombre de las fotos y de la policía ni palabra, ¿entendido?

—Soy una tumba, ¿de verdad que me va a dejar pasar?

—Vamos, es afortunado, Joaquín, lo va a poder ver ante sus ojos sin cristal, como muy pocos han podido contemplarlo.

Joaquín se emocionó. Jamás había gozado de ningún privilegio. Para él, era una experiencia nueva sentirse tratado como un ser especial.

—¿Sabe? Me gusta usted pa la señorita Grabiela.

CAPÍTULO 32

En un alarde paternal sin precedentes, Simao Do Carmo había despedido a la niñera y solo, sin clase alguna de séquito, organizó un día en la ciudad para pasarlo con Manuel. En el hotel le habían recomendado la visita al Oceanográfico, que, si no el mejor, era uno de los más interesantes de Europa, también la proyección de una película IMAX de gran formato en l’Hemisféric, todo dentro del complejo de la Ciudad de las Artes y las Ciencias. El plan les ocuparía hasta bien entrada la tarde. Entonces marcharían al Silente. Al niño le gustaba corretear por el barco y saltar en la cama de su camarote. Aquella forma de relación entre padre e hijo suponía una novedad para ambos. Y Simao estaba encantado. Desde que la voz le comunicó cuál era su misión y el futuro que le deparaba a Manuel, cada palabra del niño, cada pregunta, cada expresión, se habían transformado para él en designios transcendentes. Pero, a pesar de todo, seguía siendo un niño y era el momento de comenzar a prescindir de personal para atenderlo, debía crear un ambiente familiar. Con la llegada de la señorita Valcárcel su vida cambiaría. A partir de ahora, su hijo podría tener el referente de una figura paterna y una materna. Se acabaron las búsquedas. Siempre había procurado lo mejor para él; primero fueron las nodrizas, después, llegó la selección de niñeras, de terapeutas encargados de estimularle la motricidad y su especial inteligencia, los mejores colegios, pediatras y nutricionistas. Pero había llegado la hora de que fuera él, el padre que había de encumbrarle hasta lo más alto, quien se encargara personalmente de su educación.

Sabía que durante todos estos años, incluso antes de nacer Manuel, su vida había estado regida para cumplir ese menester, que sus actos habían sido movidos por hilos sobrenaturales, y que, en su camino, no se había cruzado por azar con ciertas personas. Recordó a Amanda y la promesa que le había reiterado la noche en que murió entre sus brazos. En cuanto regresara a su casa y le diera sepultura, plantaría sobre la tierra que había de cubrirla una inmensa rosaleda de flores blancas. Fue una lástima tener que prescindir de ella…

Y ahora que lo llevaba de la mano, cada expresión de emoción ante los peces de colores, los tiburones, las mantas, los pingüinos, o los delfines, era recibida con especial atención. Se sentía más poderoso que nunca. Entre sus dedos y sus palmas se guardaba el destino del mundo. Fue una jornada maravillosa, la víspera perfecta del día en el que recibiría el Grial y a la que iba a ejercer de madre de Manuel. Agotados pero felices, llegaron al Silente. Se acomodó y Manuel comenzó a dibujar con gesto sesudo.

—¿Qué estás pintando, Manuel?

—A mamá.

Tomó la hoja de papel entre sus manos. Aparecían dos figuras: una mujer de cabellos rojizos, que sin duda representaba a Elena, y la que quería ser la propia imagen tendiéndole la mano. Ellos dos solos. Al no verse representado sintió una sensación de vértigo en el estómago. Sobre el pecho de la mujer, un colgante emitía rayos dorados. La voz del niño lo sacó de su estado de inquietud.

—Esta tarde viene mamá.

—No seas impaciente, hijo. Mamá vendrá pronto, mañana.

—No, vendrá esta tarde.

Pronunció la frase con total certeza, cogió el dibujo y salió corriendo hacia su camarote.

CAPÍTULO 33

No sabía cómo debía asimilar aquella noticia que acababa de recibir. De pronto, sintió que una inmensa responsabilidad recaía sobre sus espaldas y que tenía que asumir decisiones que no le correspondían. Era consciente de que, al haberle hecho partícipe mosén Arnau de la amenaza sobre el Grial y Elena, había adquirido un compromiso con él. Dudó de si debía plantear la situación en la que se encontraban al cabildo o al arzobispado; pero no tenía ni un solo contacto y, por otra parte, si el magistral no lo había hecho ya, sus motivos tendría. Era de suponer que, al igual que él había recibido una llamada, a alguien de la Catedral le habrían informado de que el celador del Santo Cáliz se encontraba en esos momentos ingresado. Al pobre Arnau le había pasado factura toda la tensión que estaba viviendo, por eso quiso enviarle un mensaje de ánimo a través del médico que le había llamado para avisarle. Por lo visto se trataba de un viejo amigo, que se había encargado de llevar el tratamiento.

—Dígale, por favor, a mosén que no se preocupe por nada y que tengo una buena noticia: mañana, por fin, volverá a su lugar el Santo Cáliz. Los restauradores ya han acabado.

—Se lo diré, seguro que eso le tranquiliza.

—A propósito, ¿podría pasar a verle al finalizar el día o no está en condiciones de recibir visitas?

—En realidad no debería, aunque el no estar presente, como responsable del Grial, le inquieta mucho. Quizá sea oportuno que usted le informe de cómo van marchando las cosas. Una visita breve.

Y ahora le quedaba decírselo a Elena. Tal vez sería mejor demorar en lo posible el momento de darle la noticia. De todas formas, antes tenía que verse con el comisario. Habían quedado en una cafetería próxima a la Catedral, quería explicarle el asunto con detalle, la conversación telefónica que había mantenido el día anterior había sido bastante genérica.

—Tomás, ¡te veo estupendo! Estás más fuertote.

—Por culpa de los chavales, que vienen pisando fuerte —señaló a su derecha— Te presento a un compañero: Antonio Pascual. Este es mi famoso amigo, el escritor Luis Faus.

Al comisario le acompañaba un joven de unos treinta años, tan distante de los arquetipos, que ni de lejos parecía policía. Vestía de forma cuidadamente informal, se notaba que se preocupaba por su aspecto. Le estrechó con firmeza la mano y le miró a los ojos con franqueza.

—Encantado. Tomás es un verdadero admirador tuyo, me estaba poniendo al día.

—Y bien, Luis, cuéntame qué te preocupa con más detalle.

Le hizo una exposición de aquella amenaza sobre el Cáliz y sobre Elena que le había transmitido mosén de forma tan confusa y enigmática. Procuró darle un cariz más veraz, aunque, eso sí, insistiendo en que las fuentes de las que le había hablado mosén, que él desconocía, eran poco sólidas y que, por ese motivo, el sacerdote no había acudido a la policía.

—Pues has hecho muy bien en contactar conmigo. No sabes la cantidad de agitadores, delincuentes y maleantes que se mueven cuando hay un acontecimiento de masas como la visita del Papa. Por no mencionar las temidas amenazas terroristas. Tenemos abierto un dispositivo especial desde hace meses. Cualquier potencial amenaza debe ser considerada. No podemos arriesgarnos a ignorar ninguna posibilidad por remota que parezca, y menos, sobre un elemento tan fundamental como el que me has planteado.

Luis se sintió aliviado al ver el grado de implicación del comisario.

—De momento Antonio se quedará contigo durante el día de hoy, para ver si observa algo anómalo. Podéis presentarlo como un técnico de la Conselleria, por ejemplo de Patrimonio, interesado en el tema. A nadie le extrañará ni hará averiguaciones. Dale todos los detalles y la información, por simple que te parezca, sobre personas, espacios, horarios… Yo me encargo de comunicar al arzobispado que estamos llevando a cabo una inspección preventiva. Ahora me gustaría entrevistar al hombre que ha tomado las fotos del presunto merodeador.

—Pues ahí lo tienes, al acecho —señaló a los olivos de la fachada de la Seo. Cuando me ha enseñado las fotos le he comentado la posibilidad de que quisierais hablar con él. Se ha mostrado muy predispuesto. Está esperando.

Al comprobar que le estaban mirando, Joaquín resopló e hizo un gesto interrogativo con la mano y dijo en voz alta, lo justo para escucharse a si mismo, ¿voy? Luis le salió al encuentro y le acompañó hasta donde le esperaba el inspector tomándole por el hombro con cordialidad. El pobre Chimo seguía extrañando la dignidad con la que lo trataba aquel joven, se sentía tan agradecido como un can abandonado que hubiera sido acogido. Una vez se hubo cuadrado expectante ante los tres hombres y debidamente hechas las presentaciones, comenzó el interrogatorio.

Y Joaquín, insuflado por una extraña serenidad, contestó al comisario cada pregunta, y quedó satisfecho al ver que sus palabras eran tenidas en cuenta, en parte por amor propio pero especialmente porque sufría por lo que pudiera pasarle a la señorita. Aunque la policía estaba alerta, pensó, él no cejaría en su vigilancia. Conocía perfectamente a ese sujeto indeseable y, aunque hacía un día que no lo había visto merodeando, sabía que era cuestión de tiempo que volviera a aparecer.

CAPÍTULO 34

Luis no sabía cómo abordar a Elena para que no se preocupara en exceso. Sabía que la noticia del ingreso del magistral iba a afectarle y que la visita de la policía le extrañaría. Pero no quedaba otra. Trató de calmarla.

—No te preocupes, preciosa, su médico, que también es su amigo, me ha dicho que no reviste gravedad. Cuando acabemos, podemos pasar a visitarle.

—¿De verdad que no me engañas?

—De verdad. Podría haber inventado cualquier excusa, recuerda que soy experto en inventar situaciones.

Elena recibió la caricia en su mejilla con predisposición gatuna.

—Venga, venga, anímate. Hoy más que nunca estás al mando. Tienes que coordinar todo para que mañana, sin más dilación, el Cáliz vuelva a su sitio. Y mejor que restemos importancia a la ausencia de mosén, nos interesa que no haya distracciones.

—Estoy de acuerdo. Elena parecía haberse recompuesto.

—Una cosa más, me espera ahí mismo un policía —señaló hacia las puertas de entrada de la capilla—. Lo voy a presentar como miembro de la Conselleria y te ruego que no lo pongas en un aprieto, eres la única que puedes descubrirlo.

—No te entiendo, Luis…

—No te puedo explicar gran cosa. Ayer me puse en contacto con un conocido mío, inspector, y este le ha asignado la tarea de vigilar durante el día de hoy los movimientos en la capilla.

La cara de Elena mostró verdadero asombro y extrañeza.

—¿Y por qué has llamado a la policía si se puede saber? ¿Tiene algo que ver mosén? ¿Te lo ha contado?

—¿Qué me tenía que contar? ¿Qué sabes tú?

Entonces ambos descubrieron que cada uno tenía conocimiento de una parte del rompecabezas de Arnau, una parte de su secreto y, también, que era inútil interrogarse mutuamente. Luis tomó por los hombros a Elena y le acarició después, mientras jugueteaba con el topacio que le había regalado, ella le sonrió agradeciéndole de nuevo aquella alhaja tan especial. Con aquel cruce de miradas dejaron zanjado el asunto.

—Ahora vuelve al trabajo, me esperan. Ánimo, nos queda un largo día por delante.

CAPÍTULO 35

En el estado de tensión en el que se encontraba podría haber sido capaz de escuchar el vuelo de una pluma. Por eso le llegaban con nitidez las palabras que se cruzaban los miembros del equipo mientras se cambiaban en el pasillo de acceso y los pasos de los técnicos sacando las últimas cajas. Era capaz de procesar cada movimiento, cada sonido. Le agradó reconocerse con su temple intacto, a pesar de que, hacía ya unos cuantos lustros que había delegado en individuos como Renato las tareas peligrosas. A punto de entrar en acción, le pareció que no había pasado el tiempo, que sus manos seguían manteniendo el pulso firme y que su corazón latía a un ritmo adecuado, en un estado de ansiedad equiparable al de los actores en los instantes previos a salir a escena. Se sintió rejuvenecer. Un trabajo de esa envergadura requería su actuación. Sacó de su maletín la ventosa que había de usar para correr la losa de la cripta y el spray que le había proporcionado Renato. Apenas tenía un par de minutos para abrirla y ocultarse antes de que el vigilante hiciera su habitual ronda nocturna.

En la capilla todo había vuelto a su estado inicial, como si el trasiego de las últimas semanas jamás hubiera existido. Excepto el Grial, que había sido depositado en el altar en lugar del baldaquino protector, en espera de la ceremonia de reposición que, a la salida del sol, había de celebrarse. Miró hacia la puerta para cerciorarse de que nadie le había visto. Afortunadamente la perspectiva evitaba que, desde la zona de acceso, pudiera ser descubierto durante las maniobras de apertura de la cripta. Además, los bancos que había sido recolocados nuevamente, acrecentaban la barrera visual. Se arrodilló. A su lado la maleta negra con la copia del cáliz. Se disponía a rociar las juntas de la losa cuando le llegó un gran alboroto procedente de la misma catedral. Se sobresaltó, algo extraño sucedía. Escuchó con atención tratando de averiguar el motivo de aquellas voces, pero le resultaron inteligibles. Al poco contempló con horror como un hombre con una gorra que le cubría los ojos y un pase de entrada en la capilla se acercaba con decisión hacia donde él se encontraba. Se incorporó rápidamente y fue entonces cuando se cruzó con los ojos de Renato. Trató de interponerse en su camino; iba directo a por el Cáliz.

—¡Renato! ¿Te has vuelto loco?

Pero el colombiano no dijo nada, le miró con desprecio, le propinó un brutal empujón que le hizo caer contra los bancos y, sin contemplaciones, despedazó la urna que contenía el Cáliz con una palanca. Entonces pudo oír la voz de Elena que, aturdida, preguntaba qué estaba pasando allí. El vocerío cada vez era más próximo y resonaba amplificado por los muros de piedra. Era Joaquín. Fuera de sí, trataba de avisar de que el hombre que perseguía a la señorita había entrado en la Catedral. Pero había topado con el sacristán que de todas todas quería impedirle el acceso al templo, y lo asía con fuerza empujándole hacia las puertas.

—Está dentro, está dentro —gritaba con desespero tratando de que su voz de alarma pudiera ser atendida.

—Cállate maldito, que estás en la casa de Dios. ¡Fuera de aquí borracho! —aullaba el archienemigo de Joaquín.

Pero afortunadamente sus gritos provocaron que Luis y Antonio Pascual, alertados, seguidos por Fedele, Silvia Colucci y el vigilante salieran a ver qué ocurría. Al verlos, Joaquín se zafó del sacristán:

—Don Luis, está dentro. Le ha quitao la gorra y la chapa a uno de los chavales. Está dentro.

—Suéltelo —le ordenó al sacristán.

Inmediatamente corrió hacia él y agarrándole por la camisa, le increpó desesperado:

—Estoy seguro, es él, el de la foto. Ha entrao. ¿Dónde está la señorita Grabiela?

A Luis le dio un vuelco al corazón y se dirigió hacia el corredor de acceso con la esperanza de encontrarla junto a Olsen, que tampoco había salido. Pero no, Elena no estaba allí. Seguido por Joaquín y Pascual, que le pedía que aguardara, vio cómo por las puertas de la capilla aparecía un hombre joven, sin duda aquel que Joaquín había fotografiado, sujetando con fuerza a Elena a la que llevaba asida por el cuello con su brazo izquierdo y blandiendo un revólver en su mano derecha. Le miró a los ojos. Creyó ver una súplica de ayuda, tal vez también una disculpa. Entre sus brazos sujetaba con fuerza el grial.

Se escuchó el vozarrón de Joaquín:

—Es él, ¡suelte a la señorita que está en sagrado!

Luis se quedó quieto, paralizado, mientras con sus manos pedía calma. Renato también se vio desbordado por la situación, no lo había ideado así. Todo lo había desbaratado aquel simple ridículamente vestido. Su plan era otro: aprovechar el traslado de los últimos bártulos. Le pediría a uno de los chavales la identificación con la excusa de que a Tarek se le había olvidado algo, colarse en la capilla —para entonces el Turco ya debía estar dentro de la cripta— coger el Cáliz, escabullirse a toda prisa y esperar la oportunidad de llevarse a Elena. Tan solo era cuestión de rapidez y agilidad. Tenía tiempo suficiente como para escapar antes de que descubrieran el robo. Estaba seguro de que saldría bien, había llegado su momento, el día en que dejara de ser el esclavo de otros, hombres y mujeres que tenían lo necesario para ser felices, pero que siempre querían más. Y él había encontrado en Elena el motivo para dejar de ser quien era y convertirse en quien deseaba ser. El Cáliz le aportaría buenos beneficios. Sería difícil colocarlo, aunque, de no encontrar un comprador, siempre podía pedir un espléndido rescate. Y aquel, que ahora le señalaba, lo había estropeado todo. Sus gritos debieron retrasar a Tarek y alertar a todos los que allí se encontraban. Estaba en un aprieto, aun así lo intentaría. Encañonó a Elena.

—Perdóname, no quiero hacerte daño —le susurró al oído—. Ahora anda despacio.

En ese momento escuchó como un hombre al que no había visto antes le gritaba que soltara el arma mientras le mostraba su placa de policía. La cosa empeoraba por momentos, pero no se dio por rendido.

—Apártense —su voz denotaba nerviosismo— o me la llevo por delante y también al Cáliz.

Pero el hombre insistió sacando su arma reglamentaria.

—No tiene posibilidades, suéltela.

Entonces apuntó hacia los testigos de la escena, que contemplaban aterrorizados sin saber qué hacer. Todos menos Joaquín, que, aprovechando que había apartado la pistola de su ángel, se abalanzó sobre él. Renato no esperaba aquel envite, estaba centrado en el policía y en las reacciones de Luis. Apenas le vio venir, no le dio tiempo a reaccionar. De pronto se vio tendido en el suelo. Con el tremendo encontronazo, perdió el revólver que estaba ahora fuera de su alcance y vio cómo Elena se levantaba. Pudo cogerla del brazo, por unos instantes, para decirle:

—Ten cuidado con el patrón. Aléjate del Silente.

Pero no pudo añadir nada más, porque con otro fuerte impacto Antonio Pascual lo inmovilizó con destreza a la vez que Elena corría hacia a Luis.

Entre sus brazos sintió unas inmensas ganas de llorar, pero se engulló las lágrimas. Hacía tanto tiempo que no lo hacía que si ahora se dejaba vencer, no las habría podido frenar fácilmente. No quería montar una escena, a pesar de que jamás había estado tan asustada, tan consciente de que el destino puede cambiar, irreversiblemente, en una fracción de segundo, que existe una sombra, una amenaza latente dispuesta a golpearnos y que no podemos controlar. Como la muerte, a la que obviamos y negamos porque su presencia continua nos haría enloquecer, aunque, de vez en cuando, aparece para recordarnos que está ahí, vigilante.

Inspiró profundamente y, tendiéndole el Cáliz al profesor Fedele para que lo pusiera a salvo de sus temblorosas manos, pronunció:

—Casi lo pierdo —lo miró asegurándose que no había sufrido ningún daño—. Ha estado a punto de escurrírseme de las manos, pero el colgante se ha enredado en un asa y me ha dado tiempo a sujetarlo.

Pasó sus dedos por el topacio que Luis le había regalado, como hubiera acariciado a Ur si la hubiera salvado de algún peligro, como si la gema fuera un ser vivo. Por su parte, Luis, aunque aliviado al ver que el Grial había salido incólume de aquella situación, solo pensaba en Elena. Necesitaba comprobar que se encontrara a salvo. Se había sentido impotente, atenazado, sin acertar a dirimir qué debía hacer sin que sus actos pudieran empeorar las cosas Durante unos interminables instantes estuvo convencido de que los acontecimientos, que se desarrollaban ante sus ojos incrédulos, podían acabar en tragedia. La llevó hasta la nave central, acariciándola, tratando de transmitirle seguridad, de que entre sus brazos percibiera que el peligro ya había pasado. Prefirió guardar silencio y dejar que el contacto hablara por él. Recuperándose el uno al otro, vieron pasar al agente llevándose a Renato esposado. La Colucci y Fedele se les acercaron interesándose por su estado. Helga Olsen, al borde del desmayo, era atendida por el guardia. Entonces, Elena reparó en que no le había dicho nada a Joaquín. Lo buscó con la mirada y lo vio en un segundo plano, con una media sonrisa, con los ojos puestos en el suelo, moviendo los pies con un ritmo trocaico, como el baile de un oso. Los que la rodeaban adivinaron su intención cuando dejó de escucharles y se dirigió hacia él. Les miraron desde la distancia.

—Joaquín, gracias por salvarme la vida. Hoy has sido mi ángel, mi arcángel Gabriel —y le abrazó y besó profundamente agradecida.

Y entonces, cuando todos contemplaban conmovidos la ternura que desprendía la extraña pareja que formaba Joaquín y Elena, un silencioso Tarek abandonaba la Catedral con su maleta negra sin que nadie se percatara de su salida. Tenía que huir a toda prisa, Renato no tardaría en denunciarle, a él y a Simao, si es que no lo había hecho ya. Había pasado un terrible sufrimiento en la capilla, por si lo denunciaba allí mismo. Pero el colombiano, obsesionado con salir airoso junto a la bella Elena, se había olvidado por completo del Turco. Asistió a la escena mudo, sin hacer movimiento alguno. Pasó tan desapercibido que nadie se le acercó. Parecía haberse hecho invisible, aunque no tardarían en acusar su ausencia. Cogió un taxi y marchó al aeropuerto. No era prudente pasar por su hotel. Llevaba su documentación encima. El vestuario y pertenencias que allí dejaba, eran prescindibles. Dejaría en una consigna del aeropuerto el Cáliz. Era arriesgado llevárselo consigo, un objeto tan valioso como aquel podía acarrearle problemas. Ya vería el modo de recuperarlo, todavía podía sacarle un beneficio a una copia tan espléndida como aquella. Tomaría el primer avión que saliera no importaba dónde. Durante el vuelo, tendría tiempo de trazar su huida, un destino fuera de España. Quizá era el momento de regresar a su patria. En cuanto a Simao, poco le importaba la suerte que pudiera correr, era hora de que se las compusiera él solo.

CAPÍTULO 36

En la recepción del San Juan de Dios, les esperaba don Miguel Pellicer, el médico amigo de mosén, para informarles sobre su estado. El antiguo hospital-asilo, convertido en un moderno centro, distaba mucho de la concepción habitual de un centro sanitario con su aspecto modernista pensado para recibir los beneficios del sol y la brisa marina. Ubicado en segunda línea de playa, se encontraba muy próximo al hotel donde se celebró la cena de la Hermandad del Santo Cáliz. Gracias a su proximidad, Arnau había salvado la vida. Mientras subían a la UCI, don Miguel les contó con gesto preocupado que había pasado la tarde muy inquieto y con un ritmo cardiaco muy irregular; pero que en ese momento, estaba más estable. Por eso, les rogaba que tan solo pasara a visitarle uno de ellos, procurando no fatigarle mucho. Especialmente había que evitar que se alterara.

—Tiene restringidas las visitas, pero si no habla con alguno de ustedes hoy mismo me temo que va a empeorar. Lleva un buen rato preguntando si ya habían llegado.

Elena miró a Luis.

—Sí, por supuesto, pasa tú.

La joven recorrió la sala vacilante, impresionada por la frialdad aséptica del lugar. Le sobrecogió ver al magistral en aquel entorno, enchufado a tensiómetros, electrocardiógrafos, goteros y otros aparatos. Sin su sotana, con el habitual pijama hospitalario, parecía más menudo, más anciano. Sin embargo, su mirada seguía transmitiendo esa dignidad y temperamento propio que resultaba tan excepcional. Le sonrió.

—¡Qué alegría Elena! —y le tendió la mano.

La joven, profundamente enternecida, le besó en la frente.

—¿Cómo se encuentra, mosén?

—Mucho mejor, ahora que te veo. Cuéntame qué ha pasado.

Sabía que no iba a ser fácil ocultarle los tremendos momentos que habían sufrido hacía apenas unas horas, pero aun así lo intentaría.

—Ya puede estar tranquilo, mosén, el Santo Cáliz se encuentra al fin a salvo. Ha sido el propio arzobispo, ante su falta, quien lo ha colocado en su lugar.

Arnau se fijó en el topacio que pendía sobre su pecho y ella, instintivamente, lo envolvió con sus dedos.

—¡Alabado sea Dios! Pero quiero saber qué ha pasado y por qué he estado viendo toda la tarde ese colgante —y lo señaló.

Elena, impresionada cedió, evitaría los detalles más escabrosos. Sabía que el magistral necesitaba darle sentido a sus visiones, descifrar su significado, que esa incertidumbre le estaba haciendo enfermar. Bajó la voz y se acercó al cabecero.

—Tenía usted razón, existía una amenaza real, querían robar el Cáliz. Pero, por Dios, no se altere, su médico me reñirá si se entera que se lo he contado. Piense que ya ha pasado todo.

El sacerdote asintió con la cabeza y escuchó el relato sobre la irrupción del hombre en la capilla, la heroicidad de Joaquín, la presencia providencial del policía amigo de Luis…

—Y con respecto al colgante… mosén, da usted miedo con tanto detalle… Pues el Cáliz estuvo a punto de resbalárseme cuando Joaquín se abalanzó sobre el ladrón; pero la cadena se enganchó en una de las asas y así pude sostenerlo.

—¿Y el señor Sharif? ¿Ha tenido algo que ver?

—En principio, no; cuando entré a la capilla me pareció que discutía con el individuo. Después, con todo el revuelo, me olvidé de él y hasta el momento en el que la policía empezó la ronda de declaraciones no nos percatamos de su ausencia. Está desaparecido. No coge el móvil y en su hotel no saben nada de él —hizo una pausa— A mí me resulta muy sospechoso… pero, si tiene que ver algo, las investigaciones lo dirán. Y no me pregunte más, ahora ya puede descansar. Sea paciente, la policía está sobre el asunto.

—Desde luego que me siento aliviado. Gracias por cuidar del Cáliz, Elena, y dáselas también a Luis por todo lo que ha hecho.

—Descuide, lo haré. Por cierto, ya me contará qué han estado confabulando a mis espaldas.

Pero a mosén no le dio tiempo a contestar, en ese momento apareció, acompañado por su médico, el señor arzobispo.

—¡Querido Arnau! —pronunció con actitud beatífica.

Mosén hizo amago de incorporarse para besarle el anillo pero el arzobispo le frenó.

—Déjate de formalidades, vengo a visitar a un colega y a informarte de que, en una entrañable ceremonia privada, he repuesto la Copa del Señor en el pórtico de alabastro.

—Gracias, Ilustrísima, ya me han contado —y dirigió una mirada cómplice a Elena que trataba de encontrar el momento de dejarles a solas.

—Ya veo ya que estás muy bien acompañado —y en tono distendido añadió—. Si no te conociera, y tuvieras la edad que tienes, tendría que llamarte al orden. Últimamente te ves mucho con esta hermosa joven.

—Formamos un buen equipo.

Entonces Elena aprovechó para despedirse.

—No te olvides de darle las gracias a Luis.

CAPÍTULO 36

Superado el bloqueo inicial en el que las emociones, el miedo y la tensión repetían y multiplicaban en sus mentes imágenes y palabras sueltas que acababan de vivir y que todavía eran incapaces de asimilar, se lanzaron a un torbellino dialéctico imparable. Luis conducía de forma automática, paralelo a la línea del mar, sin prestar atención alguna al tráfico, ni al horizonte idílico de la puesta de sol. Del cuasi mutismo al parloteo desbocado, a repasar cada uno de los detalles de lo sucedido. Y así, las perspectivas propias dibujaban caras de un prisma que, tal vez, el otro no había observado y aportaban detalles desapercibidos u olvidados. Necesitaban comprender, desahogarse, verbalizar el miedo, los temores, los vacíos. Una fuerte inercia les impedía recobrar la calma, les impulsaba a hablar sin medida. Elena pidió a Luis que parara el coche un momento, no soportaba el olor que Renato le había dejado en las mejillas y en el cuello.

—Necesito lavarme la cara. Este perfume empalagoso de macho dominante me hace recordar el momento en el que se me acercó tanto.

—A propósito me pareció que te susurró algo después de que Joaquín lo derribara.

—Sí, me dijo algo incomprensible: «aléjate del patrón» y, después, me pidió silencio en latín.

Se apearon y Elena se dirigió a una fuente del paseo.

—¿No quieres entrar a un lavabo? —y señaló una chiringuito de la playa.

—No, gracias, prefiero el aire libre.

Comenzó a echarse agua por el rostro y el cuello y, de pronto, paró en seco. Miró hacia la cafetería y susurro su nombre: «Signum», como si hubiera recordado algo. Con el rostro empapado se dirigió a Luis:

—No me pidió silencio en latín, me dijo «silente»; ¡eso fue! «silente», «aléjate del silente». ¿Qué puede significar? ¿Un lugar?

—¿Cómo dices? Repítelo lo más exactamente posible. Trata de acordarte.

Elena cerró los ojos y trató de concentrarse en el olor que había dejado Renato en su piel, enjugándose las mejillas con las manos, dijo:

—Ten cuidado con el patrón, aléjate del silente. Sí, fue eso. Ahora lo recuerdo con claridad. ¿Qué crees que puede significar?

Luis corrió hacia el coche murmurando: «patrón, “silente”», y regresó con su portátil. Se sentaron en un banco.

—¿Qué ocurre? ¿Qué vas a hacer?

—El patrón del Silente. Yo he leído algo sobre eso. Estoy casi seguro de que se trata de un barco y creo saber de quién es. Quiero comprobarlo.

Elena esperó ansiosa mientras Luis tecleaba en el ordenador. Hasta que lo giró y le enseñó una imagen, que aparecía en una revista portuguesa, de un enorme yate en cuyo pie se leía: «Simao Do Carmo es el afortunado propietario y patrón del Silente, una maravilla flotante de más de 60 metros de eslora que ha sido fabricado en los astilleros de Lurssen, en Bremen, Alemania»

—¿Recuerdas la mañana que traté de averiguar algo sobre el Turco y Do Carmo? Abrí una carpeta con las páginas en las que aparecían sus nombres. ¿Sabes lo que significa? —hizo una brevísima pausa que no esperaba respuesta— Que el patrón del Silente, es decir, Do Carmo, está detrás del hombre que quiso robar el Cáliz.

—¿Quieres decir que él lo preparó, que encargó el robo?

—Casi con total seguridad.

—Y ¿por qué me dio aquel mensaje el ladrón?

—No lo sé. Algo debió de salir mal. ¿Y si Do Carmo está aquí, en Valencia, y quiso avisarte?

—Pero ¿por qué?

—Tal vez no quería cargar con todas las culpas… o existe otro plan para robar el Cáliz —sacó su teléfono y marco un número. Mientras esperaba respuesta, añadió— Solo hay una manera de saberlo: comprobar si se encuentra en el puerto.

—¿A quién llamas?

—A mi amigo el inspector; pero no contesta —colgó el móvil y mirando hacia el mar, pronunció— Una embarcación de esa envergadura tiene que estar en la Marina Real…

—Pues vayamos a verlo —respondió resuelta Elena— la pesadilla no ha acabado, no dormiré tranquila hasta que todo se haya resuelto definitivamente.

Por motivos muy distintos Luis sentía lo mismo. Si Do Carmo estaba en Valencia algo más ocurría. La amenaza sobre Elena seguía viva ¿Y si realmente aquel malhechor pretendía protegerla? ¿De qué? Tenía que averiguarlo. Sin embargo, le parecía una temeridad acercarse hasta el puerto. Era correr un riesgo innecesario. Tal vez, podría llevarla a su casa y regresar él solo, aunque tampoco se quedaba tranquilo dejándola a merced de cualquier otro peligro insospechado. No sabía qué hacer ¿Qué era lo más apropiado?

Elena pareció leer sus pensamientos, sus miedos. Le miraba esperando una respuesta. Ella estaba decidida, la advertencia de Renato resonaba en su cabeza de forma repetitiva, incluso había llegado a recordar con nitidez la forma en la que la pronunció, y su mirada. Estaba convencida de que había sido sincero tratando de alejarla del verdadero responsable de toda la perversa trama. No podía permitir que saliera indemne ¿Y si la policía se entretenía desmadejando implicaciones y la demora suponía la huida del portugués? Por algún motivo se lo dijo aquel individuo, al que ahora veía como un simple peón. Sin duda el desaparecido Tarek y Simao Do Carmo habían urdido el robo del Grial. ¡Y el Turco se había zafado de caer en manos de la justicia! Al menos, de momento.

—Luis, escucha. Solo quiero que comprobemos si el yate de Do Carmo está aquí. Estamos muy cerca. Todavía es de día. Y no vamos a subir a bordo a preguntarle si está detrás del intento de robo.

—No sé, me da miedo por ti…, no quisiera cometer una imprudencia, si llegara a ocurrirte algo…

—No pasará nada. Entramos en la Marina, echamos un vistazo y, si lo vemos, nos vamos directos a comisaría a explicarle todo a tu amigo el comisario.

Luis seguía dubitativo.

—Por favor, tengo que saber que todo está bien. El hombre de la catedral es un cabeza de turco, estoy convencida. ¿Y si no delata a sus jefes? La visita del Papa está ahí, a la vuelta de la esquina ¿Y si vuelven a intentarlo? Solo una miradita, sin correr riesgos, vamos.

Luis intentó comunicar de nuevo con el comisario Gea y, ante la falta de respuesta, cedió.

—Está bien. Esperemos que no pase nada.

CAPÍTULO 37

Incomprensiblemente Manuel no tenía sueño y eso que había tenido una jornada de lo más agotadora, y en lo tocante a irse a la cama era puntual como un reloj. Habitualmente, hacia las 8 ya no se mantenía en pie y apenas tardaba unos segundos en coger el sueño desde que ponía su cabecita rizada en la almohada. Pero esa tarde tenía los ojos bien abiertos y deambulaba de un lado para otro del yate como buscando, o esperando. Simao le invitó a acostarlo en varias ocasiones, pero el niño le rogó quedarse un poquito más.

—Si todavía es de día… y tiene que venir mamá.

Ante tanta insistencia con la llegada de la joven de cabellos rojizos Simao, en lugar de encolerizarse, como habría sido natural en él, comenzó a sopesar la posibilidad de que Renato hubiera adelantado los planes con respecto a Elena. Así que le permitió que siguiera correteando a su antojo y se mantuvo expectante ante sus reacciones. Lo observó con admiración, repasando sus facciones en las que no reconocía rasgo alguno suyo, ni tampoco de Dulce. Tenía los ojos almendrados, grandes, de una profundidad tornasolada que por momentos cobraba matices caoba y en otros, ébano. El cabello abundante y ensortijado, brillante azabache; la nariz proporcionada a su menudo rostro; la tez pálida, uniformemente blanca, sin rojeces ni marcas azuladas. Y, si bien parecía un niño como cualquier otro en su comportamiento, de vez en cuando le sorprendía con preguntas impropias de su edad, con sentencias inapelables. Y, ahora que sabía cuál era su destino, su contemplación le llevaba al éxtasis. De pronto, Manuel se sentó muy tieso en el sofá de piel del amplio salón y se dirigió a su padre:

—Está fuera. Sal a buscarla.

Y Simao obedeció a su hijo como si fuera un fiel servidor. Salió a la cubierta de proa y miró a tierra. Todos los poros de su piel se erizaron al comprobar que eran ciertas sus predicciones, porque no tardó en reconocer al final del muelle la roja cabellera de Elena. De Renato no había rastro. Estaba sola, completamente sola. No le cabía ninguna duda de que, sin saberlo, la futura madre había acudido a la llamada de su hijo. Y él tenía que ir en su busca. Pero ¿por qué no la acompañaba el sicario? ¿Estaba allí por propia voluntad? Y, en caso contrario, ¿cómo iba a ingeniárselas para que accediera a subir al Silente? Dudó, no podía bajar a por ella sin una actuación decidida. Aquella era una preciosa ocasión que no podía desperdiciar. Además, Manuel les estaba esperando. Elena se encontraba a unos 100 metros de entrar en sus vidas, ajena a las intenciones de Do Carmo, evitando expresamente dirigir hacia allí su mirada, presa de una enorme inquietud.

Les había costado muy poco localizar el lugar donde se alzaba, poderoso, el Silente. Un barco de aquellas dimensiones no pasaba desapercibido. Al leer el nombre en el casco, Elena no pudo evitar un agudo y prolongado escalofrío. En la solitaria y silenciosa zona de atraque, aquellas letras le provocaron verdadero pavor, como si se hallara ante una fiera a punto de saltar sobre ella; por eso, empujó a Luis suavemente por el brazo para alejarse.

Ya lo habían dejado prudencialmente atrás cuando sonó el teléfono de Luis, y Elena instintivamente se giró para comprobar que en el yate no se habían percatado, que no había movimiento, como si el timbre del móvil fuera capaz de delatarlos. Se quedó quieta, conteniendo la respiración, sin poder dejar de mirar en aquella dirección, debatiéndose entre la huida y el deseo de saber qué ocurría en su interior. Ensimismada, tratando de acentuar sus sentidos, de escuchar cualquier indicio, perdió la noción de la realidad que le rodeada, cegada por la brillante superficie del Silente sin percatarse de que Luis se estaba alejando en busca de cobertura.

Minutos antes, justo cuando accedían a la Marina, Luis había conseguido ponerse en contacto con el comisario Tomás Gea. Quería saber si el detenido había declarado y Simao Do Carmo estaba implicado en algún sentido; pero el inspector le comunicó que todavía no había dicho ni una palabra, porque su abogado no había llegado todavía a las dependencias policiales, e insistía en que no colaboraría si no se le garantizaba que sería juzgado en España y que aquí cumpliría su condena. De ningún modo quería ser extraditado a Colombia. Así que estaban esperando. Luis le sugirió que, tal vez, si le nombraba el Silente… Y le contó las palabras que había susurrado a Elena. Pero se cortó la comunicación. Intentó infructuosamente recuperar la llamada. Cuando ya había corroborado la presencia del yate de Do Carmo, al fin, su teléfono sonaba de nuevo. El joven escritor pudo llegar a entender que, al nombrarle el yate, el detenido había comenzado a hablar, pero, desafortunadamente, las palabras le llegaban entrecortadas, y, con premura, fue avanzando en busca de señal, convencido de que Elena le seguía, adentrándose por un laberinto de atraques hasta que finalmente se detuvo en un muelle lateral que acababa en el mar, expectante por conocer las novedades.

—Dime, dime. Ya te oigo bien.

—Pues tenías razón. Ha sido nombrarle el barco y se ha puesto a cantar como un gallo. Se exime de toda responsabilidad, dice que actuó para frustrar el plan del propietario de la fundación Do Carmo y Tarek Sharif, su representante. Al parecer, habían planeado substituir el Cáliz por una copia esta misma noche. Alega que por ese motivo quiso adelantárseles y substraerlo antes de que ellos lo hicieran, y que no tenía intención de provocar ningún daño a la chica, que las cosas salieron mal. Evidentemente está metido hasta el cuello y no sabe por dónde salir. El grial debía ser entregado mañana en el barco. Voy a avisar a la guardia civil y a la policía portuaria de la situación, y que comprueben si sigue atracado en el puerto. Desconozco si Do Carmo está sobre aviso.

—Sí que está en el puerto. Acabamos de verlo.

—¿Estás allí? ¿Con quién?

—Con Elena —Luis se giró, pero ella no estaba— Espera un momento, no está.

Mientras el inspector preguntaba inútilmente quien o que no estaba y le conminaba a alejarse de allí lo más rápido posible, Luis corría sin aliento y con el corazón desbocado deshaciendo sus pasos, hasta que llegó al punto en el que se habían separado. Ni rastro.

—¡Tomás no la encuentro! No quiero pensar que se la hayan llevado…

—Ni se te ocurra acercarte. Vamos para allá.

Una Elena horroriza se había dado cuenta, de pronto, de que no escuchaba la voz de Luis. Miró a su alrededor, buscándolo, infructuosamente. Caminó unos pasos hasta una encrucijada de atraques; no lo veía por ninguna parte. Controlando inútilmente su miedo, esperó. Trató de eludir el pánico que le embargaba contemplando los magníficos yates que estaban amarrados en aquella zona del puerto. Concentrada en su observación, rehusando la presencia de la inmensa mole del Silente, que alzaba su gran sombra, amenazante. Se centró en los nombres con los que habían bautizado aquellas maravillas. Sintió curiosidad por saber cómo serían por dentro. Jamás había tenido contacto con el mundo náutico desde esa perspectiva. Lo más próximo que había estado de las embarcaciones había sido a través de humildes barcas de pescadores, que, por supuesto, no lucían nombres tan sofisticados. Pero su ansiedad crecía. Sintió asfixia, como cuando se busca con desesperación la superficie bajo el agua, tan próxima y la vez tan inalcanzable que parece alejarse a cada brazada, huyendo de la necesaria bocanada de aire. Llamó a Luis, pero daba número ocupado. Decidió esperarle en el coche. Sin embargo, tenía que pasar por delante del yate. Le causaba verdadero pavor. Aceleró el paso al borde de un ataque de pánico. Le llegaron nítidas las palabras de Renato, la presión sobre su muñeca, su mirada, «Cuidado con el patrón, aléjate del Silente». Quería ahuyentar aquella cantinela, pensar en otra cosa; pero la presencia del barco acrecentaba la repetición y el ritmo de aquella misteriosa advertencia. Sintió que se mareaba, que un sudor frío le recorría todo el cuerpo, que sus pasos no eran firmes. Incluso temió perder el equilibrio. La deslumbrante blancura del casco del barco de Do Carmo fue lo último que acertó a ver antes de encontrarse en su interior.

Expectante, ante los hermosos párpados cerrados, Simao trataba de controlar su nerviosismo. Firmemente convencido de que para ambos comenzaba una nueva etapa, quería que el momento en el que sus miradas se cruzaran fuera realmente especial. Aquel iba a convertirse en el primer recuerdo de su vida en común. En el mismo instante en el que la tomó en brazos, entendió a Manuel: no había en el mundo otra mujer capaz de ocupar su corazón de esposo y de madre de su hijo. Estrechar su cuerpo inerte, con ese tacto profundamente suave, con esas líneas hechas para ser abrazadas, con ese aroma que desprendía, le conmovió de tal forma que creyó haber recibido la flecha dorada de Cupido. Sintió que jamás podría separarse de ella, que la deseaba irrefrenablemente, a la vez que percibía el respeto que requería. Elena debía ser tratada como el ser excepcional que era, y él sabría estar a la altura.

La depositó sobre el lecho como una flor. La descalzó, acariciándole los pies con un leve roce, con miedo a profanar la confianza que voluntariamente había de darle. Le recompuso la ropa y el contacto con sus muslos y sus brazos le excitó tanto que temió caer también desmayado. Tembloroso, le retiró el pelo de la frente y colocó el colgante que llevaba al cuello sobre el centro de su pecho. Lo reconoció de inmediato. Era aquel que dibujara Manuel unas horas antes. Le tomó la mano y le buscó el pulso en su muñeca; era lento pero fuerte y acompasado. Entonces no pudo evitar aprovechar aquel instante de intimidad que le brindaba su inconsciencia para recorrer aquel cuerpo que parecía dibujado para construir su deseo. Acercó sus labios a su cuello, conteniendo el aliento, aspirando aquel aroma arrebatador que tanto había esperado degustar. Lo que percibió superó cualquier expectativa y le puso en un estado comparable a su primer encontronazo con María, la nodriza de senos desbordantes, superado, más si cabe, por el veto que se había impuesto. De haberla forzado habría desbaratado los planes que tenía para su futura relación. Bajó hacia el centro de sus pechos sometiendo a duras penas sus instintos, inspirando con vehemencia el perfume de su piel, empapándose de él. De pronto se vio sumido en un lugar ralentizado en el que lo único que existía era la poderosa aura que desprendía Elena. Siguió olfateándola, como un perro en celo, hasta que vio cómo su mano buscaba el lugar donde le latía el corazón. Como un resorte volvió a sentarse a su lado, manteniendo una respetuosa distancia. Fijó los ojos en los párpados que aún se mantenían cerrados. No tardaría en recuperarse. Debía serenar su respiración, calmar los latidos acelerados de su corazón. Se peinó con los dedos y trató de relajar su gesto. Tenía la ingenua y romántica idea de que, al despertar, su rostro quedaría grabado en sus pupilas, al igual que en las de la víctima queda el de su asesino.

Al fin, comenzaron a aletear y de su iris surgió una luz avellanada que a punto estuvo de cegarle. Tras el cabezal, pudo ver la hora en el reloj de la mesita, fue una milésima de segundo que le conmocionó: eran las 8.16. De nuevo el seis, de nuevo se comunicaban con él, le recordaban lo trascendente de su misión con Manuel. Elena formaba parte del plan.

—Señorita Valcárcel…

Elena despertó con la misma desagradable sensación con la que se sumió en el pozo negro donde perdió el conocimiento. Tenía la boca seca y, todavía, cierta torpeza. Echó de menos la luz y el olor a salitre del muelle. Vio que un hombre le hablaba, se interesaba por cómo se encontraba. Miró a su alrededor. Estaba en una estancia lujosa adornada con flores, tumbada en una confortable cama. Aceptó el vaso de agua que le ofrecía y, mientras bebía, vio a través de las ventanas velas y mástiles. Lo que escuchó entonces la llevó a una cruel evidencia:

—Espero que en el Silente se encuentre cómoda.

¡Dios santo, estaba dentro del Silente! Se dio unos segundos para pensar. Sería mejor no demostrar inquietud alguna, tal vez, aquel era un empleado de Do Carmo; tal vez, él no se encontraba en el barco. Se incorporó ligeramente.

—Me temo que me he desmayado, ha sido usted muy amable ayudándome. Gracias, ya me encuentro mucho mejor —pronunció con una fingida serenidad. Ahora, quisiera marcharme.

—Señorita Valcárcel, permítame que me presente. Soy Simao Do Carmo.

Recibió su nombre como un mazazo, como el sonido del ataúd sobre la tierra. Sintió pánico, vértigo, pero aun así quiso mantener la calma. Era posible que Do Carmo todavía no supiera que se habían desbaratado sus planes, sí, que no tuviera ninguna noticia y pudiera salir de aquella situación sana y salva. Le estrechó la mano que le tendía con una leve sonrisa.

—Lamento no haber podido preparar su visita como merece. No la esperábamos, tan pronto. Y, ahora, si me permite, voy a buscar a Manuel, mi hijo está deseando conocerla. Y desapareció tras la puerta.

Elena se quedó unos instantes quieta, tratando de escuchar sus pasos alejarse; pero aquella habitación parecía aislada, no se oía ningún ruido del exterior. Y, curiosamente, no sintió miedo ante aquel hombre sino, más bien, una inmensa decepción. Distaba mucho de la imagen que de él se había formado.

Cuando todavía lo creía un mecenas altruista y amante del arte, lo imaginó atractivo. Alguien dedicado a tan alto menester, al menos debía resultar interesante. Después, mientras se forjaban las sospechas sobre sus verdaderos intereses, su imaginación lo dotó de una hermosura perversa, de rasgos mefistofélicos. La maldad, camuflada bajo la belleza, resulta más sobrecogedora si cabe. Pero aquel era un ser minúsculo, la viva imagen de la mezquindad, de la mediocridad del alma. Con esos ojos anodinos, las facciones diluidas, las manos pequeñas, achatadas, nada varoniles, no imponía ningún respeto. Resultaba ridículo con su aire fingidamente distinguido, ostentoso. De pronto cayó en la cuenta de que, por el contrario, un ser profundamente acomplejado, sin el más mínimo rasgo de nobleza, podía ser terriblemente peligroso, como un insecto venenoso. Y entonces, asustada, corrió hacia la puerta: estaba cerrada, las ventanas cegadas. Buscó su bolso: no estaba.

¿Y Luis? Deseaba con todas sus fuerzas que al percatarse de su desaparición, hubiera dado parte a la policía. Pero ¿y si a él también le habían capturado? ¿O hecho algo peor? No, no podía ser. Recordaba cómo se había alejado hablando con el inspector. ¿Por qué no le había seguido? Debía controlarse, se repetía, todo iba a salir bien.

Simao por su parte se rehacía de la impresión que le había causado el contacto con aquella hermosísima mujer. Había sido tan brusco el impacto, el perfume que desprendía, la suavidad de su piel, la temperatura de su cuerpo, que no podía zafarse del irrefrenable deseo de comprimirla contra sí y poseerla sin su permiso. Recordó lo que hizo con Amanda: ¡qué sublime sería empaparse de la emoción de percibir cómo su vida se le escapaba y tomar de sus labios el último aliento! De no haber sido porque Manuel la había elegido, lo habría considerado —no imaginaba mayor goce ni más hermoso recuerdo con el que recrearse—. Fantaseó unos segundos con conservarla embalsamada en su cripta, junto a su sepulcro gótico, para contemplarla en soledad. Pero, inmediatamente, supo que sería un gravísimo error, porque estaba convencido de que los placeres que iba a ofrecerle serían de naturaleza mística a la vez que carnales y libidinosos. Le asustó la idea de convertirse en un esclavo de su ansiedad, no podía esperar el momento en que la hiciera suya. Esa misma noche consumaría su matrimonio sin testigos, a la antiquísima manera de las bodas sordas. Tiempo habría de hacer público su segundo enlace, porque estaba seguro de que Elena sucumbiría a la influencia de Manuel. Nunca estuvo tan convencido. Al mediodía partirían hacia su nueva vida con la Copa en su poder. Entonces, ya nada ni nadie podría interponerse en su camino; su destino estaba escrito, un destino más fuerte que cualquier humano. Se supo enloquecido, desatado por su irresistible presencia, y hubo de liberar la tensión acumulada en sus testículos sobre la soledad de su habitación.

Frente a la certidumbre de Do Carmo, la inseguridad de Elena que no cesaba de interrogarse sin hallar respuestas. ¿Cómo era que Do Carmo sabía su nombre? Y, ¿por qué estaba tan interesado un niño en conocerla? ¿Qué querían de ella? ¿Por qué la habían llevado hasta allí? No entendía qué relación existía entre su secuestro y el robo del Cáliz. ¿Por qué, por qué? Y, mientras desesperadamente revisaba la estancia buscando una posible salida o forma en que alguien del exterior pudiera verla, pensaba en la ironía de que apenas unos minutos atrás se preguntaba cómo serían aquellos yates por dentro. A punto de echarse a llorar se rindió, sabedora de que nada podía hacer sino aguardar; Luis era su única esperanza. Impotente, cansada y asustada se sentó en un hermoso sillón frente a una cristalera encarada al exterior.

Con aquella sumisión dolorosa del reo ante su ejecución, vio cómo se desmoronaba el final que había imaginado tras el asalto en la Catedral, cuando creyó que todo había acabado. Un final que suponía el inicio de su nueva vida. Su querida amiga Colucci y sus compañeros regresarían a sus lugares de origen. Aliviado y satisfecho, mosén Arnau, habría despejado todas sus dudas e incertidumbres y se recuperaría a tiempo de atender a todos los actos programados ante la llegada del Santo Padre. Vicente Albalat, archivero, el pobre, sufriría la mayor decepción de su vida al descubrir el engaño del caballero copto. Y Joaquín, su entrañable Joaquín, recibiría el agradecimiento del arzobispado por su inestimable colaboración y sería tratado como un héroe por la Antonia y sus compañeros de partida que leerían las reseñas del periódico con verdadera admiración, incluso él y el sacristán llegarían a tolerarse. Y con respecto a su mayor deseo, a ella y a Luis, al fin podrían vivir de forma intensa su reconciliación. A pesar de la tenue luz de la estancia, cerró los ojos para revivir las caricias que había recibido en la noche que se amaron por primera vez. Pero, tal y como estaban las cosas, parecía que nada de aquello iba a suceder, al menos como lo había supuesto.

Y, mientras Elena dolorosamente deshacía todas sus expectativas, y Luis, acompañado por el inspector Gea, la buscaba por las innumerables estancias del inmenso yate, con semblante de absoluta incredulidad, Simao Do Carmo era detenido y esposado a bordo del Silente. Totalmente desorientado, sin saber cómo ni porqué, supo, en cambio, que la situación que estaba viviendo era irreversible. Sintió su vida entera desplomándose sobre sus hombros: su magnífica mansión, sus empresas, su poder sobre las vidas de quienes le rodeaban, sus sirvientas, sus empleados… Le zumbaban los oídos, le temblaban las piernas y le faltaba la respiración. Sus planes se habían esfumado, se habían vuelto contra él: ya nunca tendría el Cáliz, ni podría beber en su copa el vino que habría escanciado Elena en la paz de su capilla. Manuel sería apartado de su influencia. ¿Y la voz? ¿Dónde estaba ahora para mostrarle el camino, para que se cumpliera la profecía? Le era insoportable la humillación de ver a todos aquellos hombres y mujeres volviendo patas arriba su espacio, escrutando su intimidad, sin pudor. Y el insulto de enfrentarse el cadáver seco de Felipe en las bodegas, un golpe en el centro de su respetabilidad. ¿Era posible que estuviera recibiendo un trato semejante? Hasta los fantasmas de Dulce, Amanda y Felipe llegaron para atormentarle, para burlarse de él. Como bofetadas acudían en forma de horribles visiones; las imágenes de sus cuerpos agusanados en el quirófano, en la nevera, en las bodegas del barco, le señalaban con dedos acusadores. Y mientras, rostros que no conocía le hablaban. Pero no podía oír con aquel angustioso ruido gritándole en los oídos. No pudo articular ni una sola palabra. Con los ojos desencajados, como un títere sin hilos, abandonó el barco y fue llevado hasta el furgón policial. Aterrorizado ante la visión del calabozo, perdió el conocimiento y el control sobre sus esfínteres. Recordando el dibujo que Manuel hiciera en el Silente, donde aparecía de la mano de la hermosa pelirroja, comprendió que el destino de su hijo estaba ahora con aquella bella mujer y que su papel, como en su día el de Dulce, había acabado. Entonces cambió su mutismo por un interminable llanto. Nunca más volvió a hablar.

Elena, ajena y abatida, miraba el mar en calma absorbiendo los últimos rayos del sol. Tal vez aquel fuera su último crepúsculo. Se rebelaba contra su suerte; justo cuando se había convencido de que deseaba exprimir la vida, que había asumido su belleza, que al fin se había reconciliado con el ser al que amaba, libre de huidas y de complejos, todo se truncaba. Pasaron los minutos, lentamente, y la penumbra fue creciendo hacia la oscuridad. No podía creer que aquello le estuviera ocurriendo a ella ¿Y Luis? ¿Qué estaría haciendo? Deseaba desesperadamente cerrar los ojos y encontrarse en su casa, que todo aquello fuera un equívoco. No podía ser más que un tremendo malentendido. Se aferró a aquella idea, huyendo de su miedo. Pero la noche que le rodeaba enviaba malos presagios. ¿Vería de nuevo la luz del sol? Pobre Ur, recordó que su bullterrier la esperaba para salir de paseo. ¿Cómo se tomaría quedarse sin ama? Empezaron a brotarle silenciosas y gruesas lágrimas que dejó correr, sin enjugarlas. Ya no sentía miedo sino pena, un inmenso dolor por lo que creía que iba a perder. Pudo llegar a percibir con total lucidez el sufrimiento de aquellos a los que abandonaba. Su familia, Luis, mosén, incluso Joaquín, sufrirían de una forma punzante su pérdida. Les compadeció, no podría consolarles. Sintió la necesidad de gritar. Nunca tuvo conciencia de estar tan aferrada a la vida. Lloró y lloró cubriéndose el rostro con las palmas; hasta que escuchó cómo giraban el pestillo y cómo la puerta se abría. Se levantó. A duras penas, pudo adivinar la figura menuda de un niño y, detrás de él, la de un hombre.

—¿Señorita Valcárcel?

No reconoció la voz; pero no era la de su captor. Se encendieron las luces y las piernas se le aflojaron, como si la tensión se le hubiera escapado por los dedos. Por detrás del inspector Gea, apareció Luis.

—Dios mío, Elena ¿Estás bien? No sé cómo te he podido perder, perdóname— y la envolvía con sus brazos.

Se aferró a él para asegurarse de que no era una ensoñación. Cuando, reconfortados, se deshicieron del abrazo y se tomaron por la cintura, revisó la estancia con la vista, torpe aún ante la luz y las lágrimas.

Entonces, reparó en el niño. Extremadamente serio, como si fuera capaz de entender sus sentimientos, la miraba fijamente desde el quicio de la puerta. Al cruzarse con sus ojos, comenzó a caminar hacia ella, despacio, dotando de importancia cada paso. Se detuvo ante ella fijándose en el topacio que llevaba colgando. Lo observó y tocó con curiosidad, con sus dedos menudos. Después, ante el silencio de los presentes, le secó las lágrimas con dulce parsimonia. Desconcertada, pudo ver cómo le tomaba la mano y escuchar su voz:

—Hola, mamá.