Londres Rojo

A mis padres, evidentemente, a nadie mejor que a ellos.

Agradecimientos

Empezaré por aquel que ha servido de ayuda inestimable para la corrección de esta novela. Sin él, cualquier vago intento por conseguir algo parecido a una obra decente hubiese resultado inútil. Hablo del virtuoso escritor Raúl Frías Pascual.

Si R. F. Pascual ha servido para cimentar la obra a un nivel literario, hay un grupo que ha proporcionado la inspiración para que la novela no se derrumbe: los pilares maestros. Un consejo de sabios formado por mi familia y amigos que han sido, probablemente sin saberlo, los que han dado forma a los personajes de la obra.

También quiero agradecer de un modo especial a Virginia Domínguez Herrero. Ella fue la que me introdujo en el mundo de la lectura y, al escribir su primer libro, la que me motivo a embarcarme en la misma tarea.

Por último, aunque no por ello menos importante, quiero agradecer al ilustrador Diego Martínez Murugarren por saber extraer a los personajes que habitaban perdidos por mi cabeza. Con su trabajo ha construido la cúpula de la obra y ha hecho que luzca a un nivel que nunca hubiese imaginado.

Aunque yo me lleve los beneficios, el mérito es de todos ellos.

John

Prólogo

Jack

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John

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Rick

Epílogo

Estimado lector,

La presente novela que está a punto de comenzar tiene dos tipos de lectura. Una de ellas es la forma clásica de abordar un libro, aunque no por ello menos interesante. Los protagonistas resolverán los enigmas que se les plantean. La forma alternativa consiste en que el lector sea parte activa en la resolución del misterio oculto en esta novela.

Durante la primera parte de la obra, llamada Jack, observará que, durante su transcurso, hay palabras en negrita además de citas en cursiva. Adicionalmente, el protagonista de esta parte descubre una secuencia numérica que, pese a que carece de utilidad para el transcurso de la historia, el lector lo encontrará muy interesante si quiere descifrar el acertijo.

De esta información (palabras, citas y el código numérico) se puede extraer cuatro frases que les serán de gran utilidad a los lectores más concienzudos para averiguar el desenlace de la trama. No es tarea fácil por lo que no se preocupe si no puede resolverlo.

Sea cual sea la opción elegida, la novela queda perfectamente explicada una vez que haya concluido su lectura y, de un modo u otro, espero que disfrute de la misma.

Un afectuoso saludo,

El autor

P.D.: Los nombres y lugares de esta novela son ficticios, cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia. El autor no se hace responsable de las opiniones vertidas por sus personajes ni de las sensibilidades que puedan herir.

John

Prólogo

Despierto con un intenso dolor de cabeza. Estoy desorientado aunque basta con un rápido vistazo a la sala para clarificar mi mente. Trato de ponerme en pie pero mis muñecas están sujetas a los reposabrazos de mi asiento.

Londres atraviesa su noche más oscura. Desde mi posición puedo ver como el caos se ha extendido por sus calles. Grandes columnas de humo negro se alzan entre los edificios.

Ha llegado el momento de conocer al artífice de este plan maestro del que sólo yo parecía saber de su existencia.

Allí estaba yo, el gran detective John Ferdinand, en lo alto del edificio Omega, reunido con la peor amenaza que ha sufrido esta ciudad: Steve Lewis, al otro lado del escritorio, y Jack y Edward Hill, a mi espalda, mientras espero el inicio de los fuegos artificiales.

Percibo el frío tacto del cañón de mi pistola contra mi sien izquierda y resulta ser Edward Hill quien la empuña. La gran escena final da comienzo.

Jack

1

Es una noche oscura de invierno. Londres ya no es lo que era, la desesperación inunda las calles. Una oleada de criminalidad azota los corazones de los londinenses.

Yo, Jack Hill, estoy como tantas y tantas noches sentado en mi sillón, con los pies sobre la mesa y la mirada perdida en el horizonte, más allá de la ventana del salón.

Al mismo tiempo, Ed está en su habitación con un nombre más para incorporar a la interminable lista de mujeres que pasaban por nuestra casa, aunque no siempre llega a conocerlo.

Edward Hill, menudo sinvergüenza, sin embargo, el cabrón siempre me ha caído bien. Me resulta divertido salir con él por los bares. Mientras me dedico a beber mi copa de ron cola apoyado en la barra, observo cómo se acerca a la chica elegida para esa noche hasta que, un poco después, los pierdo de vista, señal inequívoca de que la caza se le ha dado bien.

Al cabo de un rato decido volver a casa, me engalano con mi pijama de Sherlock Holmes, me preparo un cubata y me siento en mi sillón.

Me he bebido ya más de la mitad de mi combinado cuando oigo gritar a la chica y no precisamente de placer. Entre sus palabras logro distinguir algún insulto que otro. Ed, en cambio, tiene un tono tranquilo y sosegado, lo cual irrita más, si cabe, a nuestra invitada.

Me levanto curioso y me acerco a la habitación a escuchar a hurtadillas la conversación, repetidas veces debo taparme la boca para contener la risa ante los ocurrentes comentarios de Ed.

Entonces sucede lo inevitable: la señorita, con gran brío toma el camino hacia la salida. Mientras la damisela se aleja hacia la puerta admiro su trasero. Lo mueve rítmicamente y me parece, por cierto, muy bonito para los improperios que acaba de propugnar.

Tras un sonoro portazo, volvemos a ser dos los que habitan la estancia. Ed, desnudo, me da un par de palmadas en el hombro y se pone de camino a la cocina.

Desde que le conocí me ha sorprendido su naturalidad ante el nudismo y el sexo y, pese a no parecerme mal, no acabo de acostumbrarme a verlo circular en cueros por la casa.

Yo vuelvo a mi particular trono desde el cual contemplo mi reino. Por un lado, si miro hacia los ventanales, tengo a todo Londres a mis pies y, por otro, puedo vigilar todo lo acontecido en el piso. A los fogones veo a Ed, vestido con nada más que un delantal. Se prepara afanoso un tentempié para reponerse del desgaste físico y mental que acababa de sufrir.

–Perdona por el espectáculo, aunque te haya servido de entretenimiento –me dice Ed.

Se acomoda en el sofá, deja la bandeja sobre la mesa y procede a comerse el almuerzo, por llamarlo de alguna manera, que tan bien le sentaba a estas horas de la noche.

Desde sus inicios en el manejo del arte culinario me ha llamado la atención el cuidado y el detalle con el que preparaba la presentación de los platos.

En el menú de hoy tenemos dos huevos fritos sobre un par de tostadas, a su derecha, dos salchichas y a su izquierda tres tiras de bacon; a modo de un menú de lo más apetecible.

–Ya sabes, la historia de siempre –continúa–. Y es comprensible, claro. Ven la cama y piensan que van a dormir. Es un fallo en la historia del ser humano. Utilizamos el mismo lugar para descansar que para practicar sexo y eso, aunque sea a un nivel inconsciente, confunde. Hasta donde yo sé, este piso no es un hotel. Alojamiento y desayuno parece ser su objetivo cuando han venido a por algo muy diferente que es, por cierto, su segura recompensa.

–Eres todo un personaje –contesto–. Algún día te llevarás un par de bofetadas.

–Alguna vez ya me las he llevado. Si ése es el precio por dormir solo todas las noches estoy totalmente dispuesto a pagarlo. ¿A qué hora tienes la entrevista, por cierto? –me dice con tono jocoso.

–A las diez de la mañana, aunque creo que ya intuías mi ausencia. Prefiero dejar ese puesto a otro candidato.

No he trabajado nunca, pese a tener ya veintinueve años y después de haber realizado mi tesis doctoral. La única utilidad que le encontraba a haberla realizado es el tratamiento de doctor en las escasas cartas a mi nombre.

Me gradué como ingeniero químico en la Universidad de Oxford y decidí realizar el doctorado para completar mi formación.

Una vez lo hube terminado, llevo un par de años sin poder trabajar y la falta de ofertas laborales decentes empieza a resultarme desesperante.

Quizás mi situación acomodada no me sea favorable a la hora de elegir las entrevistas de trabajo a las que debo asistir.

Hasta ahora, las empresas con un puesto interesante no me llaman y las que lo hacen me resultan intrascendentes.

Pese a todo, he conseguido mucho dadas las circunstancias ocurridas en mi infancia.

Hasta la edad de once años, viví en Reading, al oeste de Londres, con mis padres Tom y Margaret en una pequeña casa carente de lujos, sin embargo, tenía todo lo necesario para un niño de esa edad. Aunque no tenían hermanos y perdí al último de mis abuelos cuando tenía cuatro años, tengo recuerdos muy felices de aquella época. Hasta aquella noche. La noche.

Me encontraba en casa, veía un poco la televisión. Una de zombis, aprovechaba el tiempo en ausencia de supervisión paterna.

Mis padres nunca me prohibieron nada, la verdad. Era un niño ejemplar, tímido, cuidadoso, educado y rara vez me metía en líos, aun así había películas que prefería ver sin ellos.

En el exterior, una lluvia ligera y constante me impedía escuchar con claridad, lo que me obligó a subir el volumen de la televisión. Recuerdo que llevábamos toda la semana pasados por agua y deseaba ver el sol. Saqué del bolsillo del pantalón el papel que mi madre me había dibujado esa mañana. Era un círculo con líneas rectas que salen de él. Un sol bastante esquemático pero que consiguió subirme el ánimo.

Mis padres habían ido al teatro a ver El fantasma de la ópera, me ofrecieron ir, pues raramente me dejaban solo, pero yo prefería quedarme en casa tumbado en el sofá con un buen bol de palomitas.

Una hora tras el final de la función esperaba impaciente su llegada.

Me extrañó mucho su tardanza, nunca solían entretenerse pero, a causa del adverso clima, me imaginé que habían tenido problemas para tomar un taxi. Es un contratiempo habitual en las ocasiones en las que hay tanta gente desesperada por un mismo objetivo.

Escuché como un coche aparcaba frente a mi casa. Salí ansioso a buscar a mis padres pero no encontré lo que esperaba. Vi a un policía que se agachaba para ponerse a mi altura; después me cogió del hombro y, mirándome a los ojos, me dio la terrible noticia. Mis padres habían muerto.

Según me dijeron, una vez hubo terminado la función, y mientras regresaban a casa, un atracador les disparó cuando se negaron a darles el dinero y las joyas que llevaban. Me quedé inmóvil durante minutos, el policía trataba de hacerme reaccionar pero no había ningún signo de vida en mí. No sólo perdí a mis padres, en parte perdí mi alma.

Los primeros días me quedé en una casa temporal de acogida hasta que un juez decidiese a dónde debía residir.

Mi primer hogar se trataba de un matrimonio que rondaba la jubilación. El señor apenas tenía pelo, aunque se había dejado un bigote un tanto ridículo que, sin embargo, mostraba con orgullo. Su mujer era muy bajita y delgada, de aspecto muy débil. Lo mejor de aquella agradable señora eran sus sabrosísimos postres.

Pese a ser una residencia temporal, la verdad es que se volcaron en hacerme olvidar los trágicos momentos por los que pasaba.

El día de la incineración de mis padres no fui capaz de asistir. Mi estado emocional no habría podido soportar tan amargo trance. Les hicieron un funeral y vertieron sus cenizas en sus respectivos pueblos natales según habían descrito en sus últimas voluntades.

Me pasé toda la jornada con la esperanza de que llamasen a la puerta, pues imaginaba que, una vez que mis padres se convirtieron en ceniza, alguno de sus amigos decidiría acogerme en su familia. Mi espera fue en vano.

Después de unos días me llevaron a un orfanato de Londres. El lugar estaba impecable, además el aire me traía un ligero aroma el cual me atrevería a decir que se trataba de pintura.

Aunque aquel lugar se me presenta confuso en mi memoria, no puedo olvidar que el suelo era de moqueta, lo recuerdo porque a mí ese tipo de suelo siempre me ha resultado desagradable, como si nunca fuese capaz de limpiarse por completo.

Me llevaron a una habitación donde había una litera, en ese instante vacía, ya que mi nuevo compañero de habitación se hallaba en clase. Aun así, la habitación era un desastre, había ropa sobre cada silla, mesa o armario, muy arrugada, nada que ver con la ropa que yo vestía.

Despejé la litera de abajo, la cual me dijeron que era la mía y me tumbé a reflexionar sobre lo que tenía que hacer con mi vida.

Recuerdo que no deshice la maleta, pues ya imaginaba lo que iba a pasar: me negaba a vivir allí. Quien quiera que viviese en la cama de arriba apenas vería mi triste rostro.

Por muy bien que estuviese cuidado en aquel lugar, yo necesitaba una familia, una de verdad. No quería un hogar con muchos hermanos y ningún padre. Prefería arriesgarme a encontrar una familia que resignarme a la suerte de quedarme en aquel lugar. Y para ello tenía que buscar el modo de salir de allí.

Un rato después llegó un chico bastante raro a la habitación, no sé si era personal pero no habló nada en toda la tarde. Parecía tener mi edad aunque era muy bajito y, no sé si por culpa de las gafas gordas que llevaba o a que sus ojos eran pequeños, tenía una mirada muy rara, altamente desconcertante: o era muy listo o bien muy tonto. Ni siquiera me dijo su nombre, decidí corresponderle.

Un poco más tarde nos avisaron para cenar. No tenía nada de hambre por lo que no asistí al evento. No me sentía con ganas de conocer a más personajes como mi compañero de cuarto.

Aproveché esa oportunidad para escapar, intuía que, al estar la mayor parte del personal vigilando a los comensales, mis probabilidades de huir con éxito aumentaban.

Lancé mi equipaje por la ventana y a continuación lo seguí, era más sencillo pensarlo que hacerlo. Estaba apoyado en la repisa, mientras me sujetaba con fuerza para no caerme y miraba a lo lejos mi maleta aunque sólo era un piso de altura.

Mi mente se debatía entre enfrentarse a mis miedos y escapar o abandonar mi equipaje y seguir atrapado allí. Cuando estaba yo en esa discusión interna, un miembro del personal abría la puerta, imagino que para llevarme a la cocina a comer algo. Sus ojos reflejaron el miedo por mi caída y se abalanzó hacia mí, trataba de evitar el fatal desenlace. No lo consiguió.

Unos minutos más tarde, tenía el tobillo vendado y al psicólogo del orfanato que enumeraba un montón de tonterías sobre lo bueno que es vivir y que pase lo que pase debemos ser fuertes y luchar.

Era un piso de altura, mi intención era escapar y tan sólo era un piso de altura. Vivir es lo último que hacemos y no tenía, ni he tenido nunca, la más leve intención de dejar de hacerlo. Como si no tuviese ya suficientes cosas en la cabeza tenía que someterme a tamaña tortura. El corto trayecto no merecía tan horrible discurso.

A causa de que fingí invalidez, me llevaron en silla de ruedas hasta mi habitación. Me tumbaron en la cama y uno de los miembros del personal se puso a hablar conmigo.

Su discurso era peor que el anterior. Empezó a hablarme de la existencia como un don de Dios lo que supuso que alcanzase mi límite por ese día.

–Déjame en paz –dije.

–Si leyeses un poco de... –insistió, mientras sacaba de su bolsillo la novela de ficción más vendida de la historia.

–¡Déjame en paz! –repetí mientras mis ojos se clavaban en los suyos, los cuales claramente decían: continúa tu discurso y no quedará ni rastro cuando acabe contigo.

Era justo lo que necesitaba, alguien que me hable sobre las estúpidas creencias que inexplicablemente han sobrevivido a un largo periodo de evolución.

No es que critique el hecho de creer en algo (aunque no me parece racional) sino que me parece inverosímil que más de una persona comparta una misma creencia.

Hemos aprendido a curar el cáncer y, sin embargo, nos agarramos a la religión para salvarnos.

Además, para añadir soberbia a este acto de fe, consideramos que nuestros credos actuales son más válidos que los que abrazaban los griegos hace sólo dos mil quinientos años y los llamamos mitología.

El gran progreso de la ciencia frente al escaso avance de la inteligencia me asusta. La luz de la razón brilla temblorosa en un mar de oscuridad, ignorancia y miedo.

Como ya tenía premeditado, y ambos monólogos precipitaron, esa misma noche abandonaría la seguridad de tener un techo y reintentaría mi escape. Como me creían incapaz de caminar, no consideraron la posibilidad de que me embarcase en una segunda fuga.

La ruta de huída era sencilla en cuanto a lo que se refería al trayecto pero delicada en la ejecución: tenía que ser sigiloso y confiar en los tópicos. Cogí mi maleta y recorrí el largo pasillo hasta la puerta principal donde, por fin un golpe de suerte, el portero dormía plácidamente, por lo que únicamente tendría que coger las llaves del mostrador de recepción y salir por la puerta.

Con la parte crítica ejecutada con éxito, deposité las llaves bajo el seto que había a la entrada del orfanato y comencé mi particular odisea. Ulises se habría sentido orgulloso.

No podía creer lo bien que me había salido el plan, ya que nunca habría escapado si hubiese tenido que salir por la ventana.

Mi caída, pese a haberme resultado útil como coartada nocturna, me había dado un dato que desconocía: no me gustan las alturas.

Caminé durante toda la noche sin rumbo alguno, buscaba algún lugar donde poder quedarme.

Nunca había paseado por Londres de noche y, en contra de lo que se pueda creer, me sentí seguro.

A duras penas podías ver un alma en la calle y, a los pocos transeúntes que lograba ver estaban tan absortos en sus propios pensamientos que ni siquiera se percataban de mi existencia.

Pese a que era un fugitivo en busca y captura, evité callejones oscuros en los que nunca pasa nada bueno, basándome en los conocimientos que las películas me habían aportado todos estos años, y me centré en caminar por las calles principales de Londres, no es difícil ocultarse para un niño de mi tamaño, únicamente había que estar atento a los posibles coches patrulla.

Debajo de un puente por el que debía cruzar me encontré a un vagabundo que descansaba sobre una pila de cartones.

Llevaba una barba blanca muy desaliñada y el pelo recogido con una coleta. Su bata a cuadros estaba muy desgastada y a duras penas se reconocía su color original.

–Chico, oye, chico –me gritó–. ¿Te has perdido? La noche no es un lugar para que niños de tu edad circulen alegremente por las calles. Ven, acomódate a mi lado.

Hice lo que me dijo. No parecía una mala persona sino más bien un abuelo solitario que buscaba algo de compañía para recordar lo que un día tuvo.

Sacó algo de pan de su bolsillo y un poco de embutido protegido con papel de aluminio. El olor de la carne no era muy agradable y, arriesgándome a contraer algún tipo de enfermedad, no dude en comerme todo lo que el pobre anciano me obsequió. Sinceramente he de reconocer que sabía mejor de lo que esperaba.

–La noche no es un momento para caminar por las calles –esa idea rondaba su cabeza, probablemente debido a cierto grado de demencia–. Hace ya nueve años que vivo en este lugar y mi consejo es que te busques un hogar para vivir ahora que eres joven. Recuerdo una vez que habitaba un pequeño lugar, no muy lejos de aquí. Todo fue culpa del incendio, al norte, a las afueras de Londres. Las calles son peligrosas de noche. Es mejor estar en casa con tus seres queridos. Me encantaba despertarme con Patty a mi lado. ¡Cómo extraño los pechos de Patty!

Mi particular cuentacuentos se quedó callado, con la mirada perdida en el infinito. No sería yo quien interrumpiese sus pensamientos.

–Los horrores de la noche –prosiguió–. Cuidado con las calles por la noche. Me gustaba aquel trabajo. Aliviaba mi condena. Era inocente. El incendio me sorprendió dormido. No me gustaba la comida pero no es de extrañar: yo nunca he comido bien. ¿Quieres algo de comer?

Negué con la cabeza. El anciano divagaba entre frases, su diálogo era inconexo, sin embargo, la tarea de resolver el puzle se había convertido en un desafío muy interesante.

–La noche no es un lugar para que niños de tu edad circulen alegremente por las calles –repitió de nuevo–. Yo he tenido que vivir en la sombra desde el incendio. La luz me dejó a oscuras. Prefiero morir a la vista a vivir oculto. Un error.

Volvió a quedarse inmóvil con sus ojos puestos en el horizonte. Intuyo que pasó su vida en alguna prisión que sufrió un incendio. Pudo escapar de allí y hacerse pasar por muerto para poder ser libre.

–He perdido mi juventud por culpa de un pobre chico –continuó–. Estoy seguro de que lo conoces. Tendría más o menos tu altura, con el pelo moreno –hizo una pausa para mirarme fijamente–. ¡Tú me robaste mi vida!

El anciano se levantó de un salto y se abalanzó sobre mí. Sentí sus manos en mi cuello, apretaba con toda su fuerza. Su mirada de odio reflejaba los horrores de toda una vida. Mis manos trataban inútilmente de zafarme de mi agresor. La falta de oxígeno me dejaba desprovisto de mis fuerzas, los ojos notaban la ausencia de flujo de sangre al cerebro, perdí el conocimiento.

Desperté tumbado sobre el frío asfalto. Vi al anciano sentado sobre los cartones de nuevo, lloraba mientras se balanceaba de atrás hacia adelante continuamente. Gemía en voz baja para sus adentros: “Mi juventud, mi juventud”. Recuperé mi maleta y me alejé de allí tan rápido como pude.

Sin darme opción a dormir, los rayos del alba anunciaron el nuevo día.

Tras unas horas de vagabundo, el único que se fijó en mí fue un perro que estaba junto a un músico. Tocaba la guitarra en la calle para obtener unas libras. Se levantó al ver que jugaba con su can.

Calculé que rondaría los veintitantos, pelo rubio, rizado, muy alto y flaco. Cuando estuvo frente a mí, se agachó y me extendió su mano para saludarme.

–Hola, chico. Me llamo Edwin –me dijo con un marcado acento escocés.

–Jack –respondí.

–Encantado de conocerte Jack. Vamos a un bar que te invito a desayunar.

La luz del día me dio la seguridad para poder tener confianza en un desconocido. Entramos a un bar de lo más típico de Londres, con el típico desayuno inglés tradicional: un poco de bacon, huevos fritos, tomates, champiñones, una tostada, salchichas y judías estofadas, acompañado de una taza de té.

Mi anfitrión no creía lo que veía a medida que la comida desaparecía de mi plato. Una vez que salimos de allí, se despidió amablemente y me dio un número de teléfono por si necesitaba ayuda en algún momento.

Bien entrada la tarde, una señora entrada en carnes y muy bien arreglada me invitó a un bocadillo, recuerdo, de pollo con queso.

–No es sano que comas tanto pan, deberías haberte pedido otra cosa. Yo nunca como pan, es malísimo –me reprochó.

–A mí me gusta –respondí indiferente.

Hay comportamientos que nunca lograré entender: me invita a lo que quiera para luego criticarme. Obviamente ella no comía pan, seguro que prefería el bizcocho.

Cuando salimos a la calle, me dio algo de dinero para llegar a mi casa, donde esperaban mis padres, según la coartada que improvisaba sobre la marcha. Para librarme de ella, me tuve que montar en un taxi.

Pensé en volver a mi antigua casa para alojarme allí pero los recuerdos traumáticos por un lado y la ausencia de anonimato en el vecindario por otro me disuadieron de esa opción. Le di una dirección aleatoria al conductor y me despedí de aquella amable mujer.

Durante todo el trayecto buscaba por la ventana algún lugar agradable, cálido y, sobre todo, seco en el que poder quedarme. Cuando llegué a la dirección le pagué al taxista y me dirigí a la casa que fingía como propia. Esperé a que el taxi se alejase lo suficiente y continué mi marcha sin rumbo.

El tiempo que anduve de mendigo por Londres no tuve problemas alimenticios. La bonanza económica de los londinenses me garantizaba una despreocupada solidaridad. No podía decir lo mismo del hospedaje.

Encontré una zona de césped de un parque que se localizaba entre un muro bastante alto y unos setos, lo cual hacía de mi lecho un lugar bastante íntimo y resguardado del viento.

Aunque temía a la lluvia y esperar que no llueva en Londres es, cuanto menos, arriesgado, me pareció un buen lugar para dormir, esparcí un poco de ropa para evitar la humedad de la hierba y me relajé. Trataba de evitar pensar en la realidad: me había convertido en un sin techo. Fue una tarea fácil, estaba tan cansado por el trayecto que apenas permanecí despierto unos segundos.

Por la mañana tuve mi primer contacto con la ciencia, experimenté el principio común a toda investigación: ensayo y error.

La ropa que consideré que me serviría de aislante no cumplió con su cometido y se mojó bastante, además de hacerlo parte de la que yo llevaba puesta. Busqué mi maleta para cambiarme de ropa y descubrí mi segundo error; ya no estaba.

Supuse que uno de los pocos habitantes de la noche vio la maleta apetecible, pese a que no llevaba más que la ropa de un niño de once años, y algún recuerdo que, por instinto, no fui capaz de abandonar a su suerte. Siento pena por aquél que tuviese que robarle a un chico de mi edad. Sin darle muchas vueltas y resignado a mi suerte, continué con mi viaje.

Me puse las prendas que estaban más secas y abandoné mi cama de esa noche. Cogí la ropa y la tiré en un contenedor cercano para evitar dejar pistas y me puse a caminar sin rumbo fijo. Buscaba un nuevo alojamiento, trataba de evitar los fallos cometidos aquella noche.

Después de unas horas de caminata llegué a un lugar que me encantó, una parcela enorme sobre la cual, en el centro, se alzaba una mansión acorde en tamaño al terreno.

Nunca había visto una casa así, estaba sobre una colina y la vivienda más cercana se encontraba a media milla de distancia. Caminé alrededor del vallado exterior desde donde se distinguían las diferentes zonas interiores a la finca.

Observé una piscina sobre la cual se erigía una escultura de unos diez pies de altura, se trataba de un hombre alado que sostenía sobre él a otro, ubicada en una plataforma justo en el medio.

En la entrada de la propiedad, la cual estaba abierta, había un niño que tendría más o menos mi edad justo en el centro, bajo el arco de la estructura, como si me esperase.

El muchacho era de pelo claro, ojos verdes y más o menos mi altura, nos quedamos estáticos uno enfrente del otro. Estuvimos mirándonos fijamente durante unos segundos, y, por un instante, sentí una extraña conexión. Seguidamente se dio la vuelta y echó a correr hacia la puerta de la mansión.

Por fin, tras muchos días oscuros, el sol hizo una aparición especial entre las nubes, como si de una señal se tratase, para confirmarme que mi instinto estaba en lo correcto. Una fuerza extraña en mi interior me obligaba a actuar como si no tuviese elección: tenía que seguirle.

Mientras corría tras él, escuchaba al muchacho reírse como si fuese lo más divertido que ha hecho en su vida. El chico empujó con fuerza el portón principal de la mansión, parecía pesado, y avanzó a través de él. Lo dejó abierto para continuar con el juego.

Una vez que estuve dentro la diversión quedó suspendida momentáneamente para mí, me quedé atónito con las dimensiones de la casa.

El recibidor era inmenso, a cada lado había un tramo de escaleras para acceder al piso de arriba, las barandillas de ambos tramos se comunicaban lo que convertía a la parte superior en una especie de mirador con vistas a la zona donde yo me encontraba.

Justo en el centro, apareció el chico apoyado en la barandilla, con el porte de un emperador romano, contemplándome desde esa posición privilegiada.

El chico me miró a los ojos de nuevo, su mirada desprendía complicidad, y, sin apenas conocerlo, sentía como si fuese el mejor amigo que nunca pudiese tener. Volví a la dinámica que habíamos llevado hasta ahora y continué con el juego.

Subí por uno de los tramos de escaleras y, una vez que estaba en la planta de arriba, mi nuevo compañero de fatigas volvió a escapar.

Tomó el pasillo central, que vertebraba la zona en la que nos encontrábamos, y se quedó por un breve lapso de tiempo junto a la puerta de una de las habitaciones, asegurándose de que podía seguirle. Entró en ella.

La estancia era un dormitorio con una cama de matrimonio sobre la que se hallaba tumbado. Pese al tamaño de la cama, deduje que era su habitación a juzgar por la decoración y la gran cantidad de trastos que había esparcidos en ella en un equilibrado caos.

Sin más dilación, accedí a su interior, me quité los zapatos y decidí acompañarle, acostándome a su lado. El muchacho no dejaba de mirarme, con esos ojos verdes y con una sonrisa en la cara por haber conseguido un nuevo amigo de juegos.

Sin darme cuenta y fruto del agotamiento provocado por los acontecimientos, me quedé dormido.

2

Desperté en aquella habitación y el muchacho ya no estaba. Un nuevo error para la lista; si me habían visto sus padres ya habrían llamado a la policía y tendría que volver al orfanato.

A través de la ventana observé que hacía poco que había amanecido. Me levanté de la cama y procedí a realizar una nueva fuga.

En el pasillo vi, a mi derecha, una ventana, salida inexpugnable. Sin más opciones, volví a arriesgarme y me dirigí hacia la puerta principal. Descendí por uno de los tramos de escaleras con mucha cautela, asegurándome de que nadie me viese.

Estaba ya a punto de llegar a la planta baja y el hecho de ver el portón me impulsó a correr hacia él.

–Las personas respetables desayunan antes de salir de casa –escuché decir.

Quedé inmóvil en el acto. Una voz grave que provenía del pasillo central me había inducido a ello.

Me di la vuelta y observé a un señor mayor, con el pelo canoso, delgado, de porte elegante. Parecía comprensivo y de fiar, de aquéllos de los que preguntan y nunca disparan.

No tuve más remedio que aceptar su invitación. Sabía que no me dejaría escapar sin que le diese una explicación.

Le seguí por el pasillo que se encontraba frente a mí, a los lados del mismo, pude observar las diferentes estancias de la casa; biblioteca, salón de juegos, gimnasio, los baños eran más grandes que la cocina de mi antigua casa.

–Me llamo Robert, por cierto –dijo mientras caminábamos.

–Jack, encantado –contesté.

–Que chico más educado para ser tan joven –añadió. Le sonreí para agradecerle el cumplido.

El pasillo terminaba en el comedor. Accedí a su interior y vi al chico con el que ayer jugué sentado a la mesa. No dejaba de sonreírme.

El desayuno era un despliegue de todo tipo de manjares, desde los platos más tradicionales, que incluían una selección de fruta, hasta otros tan nuevos para mí que ni siquiera logré reconocer de lo que se trataban.

Me sentí privilegiado en el preciso segundo en el que, una vez que me hube sentado, no supe por dónde empezar.

Los tres comensales empezamos a desayunar; la estampa me recordó a las que disfrutaba con mis padres.

Robert no me preguntó nada acerca de cómo había llegado allí, como si tratase de evitar el tema; me hablaba de los estudios, del curso en el que estaba, de si me gustaban las películas, mis juegos preferidos... El muchacho no dijo nada en toda la comida aunque siempre sonreía y parecía atento a todo lo que decíamos.

Después de desayunar recogimos la mesa entre todos. No me resultó tarea pesada. Aunque con mis padres no estaba acostumbrado a ello, el trabajo en equipo me resultó estimulante.

–Ahora estudiaremos un poco por si te quieres apuntar –dijo Robert–. Mi hijo Edward estudia en casa y soy yo el que le da las clases.

Edward, al fin sé su nombre. Sinceramente mis ganas de estudiar eran mínimas en aquella época pero tampoco tenía nada mejor que hacer.

La verdad es que no esperaba lo que me encontré. En apenas cuatro horas de clase aprendí más que en una semana de colegio.

Nos enseñó de todo, lenguaje, matemáticas y hasta aprendí mis primeras nociones de español. Una parte importante de lo que requiere estudiar un idioma es la necesidad de practicarlo. Obligado por esta característica, Ed habló por primera vez en mi presencia: al parecer sí que tenía voz.

Después de las clases fuimos a la habitación de Ed a jugar un rato a la consola hasta que fue hora de comer.

Por la tarde, Robert me enseñó una estancia contigua a la de Ed en la que podía alojarme, el dormitorio era muy parecido al suyo en estructura, si bien con una decoración más sobria que ya adaptaría a mi gusto y de acuerdo a las limitaciones que Robert me otorgase.

Todavía me sorprendía que no me preguntase por mi pasado. Parecía extraño que un adulto responsable se arriesgue a cobijar a un niño que se ha colado en su casa pero como las circunstancias me eran favorables, lo dejé correr.

De este modo pasaron los días con una rutina parecida a la del primero. De vez en cuando salíamos a visitar algún museo, íbamos al cine, de excursión a algún lugar cercano... Con tanto movimiento, el tiempo pasaba rápido en aquella mansión y, pese a que nunca olvidaba a mis padres, había aprendido a ser medianamente feliz de nuevo.

Varias semanas más tarde me sentía con la confianza para hablar con Robert honestamente. Necesitaba contarle todo lo ocurrido, de este modo, si se metía en problemas, lo haría conscientemente.

Era muy difícil buscar a nadie en aquella casa, de acuerdo a la hora del día en la que estábamos había que deducir dónde nos encontrábamos cada uno o simplemente dedicarse a vociferar su nombre hasta que te contestase. Era media tarde, supuse que estaría en la cocina, se acercaba la hora de la merienda.

Observe que Robert batía un par de huevos para hacer una tortilla, se podían oler las tostadas y me fijé en que había una jarra de zumo de naranja natural sobre la encimera.

–Me gustaría hablarte de algo ya que creo que, de una manera u otra, es un problema que te involucra –dije. Me miró en silencio, esperaba que continuase–. Es acerca de cómo llegué a este lugar.

Robert desplegó una sonrisa de oreja a oreja y a mí, al ver su reacción, me pareció entender que no tenía nada nuevo que contarle, parecía muy seguro de sí mismo, cosa que me tranquilizó.

–¿Ocurre algo? –añadí.

–Todo está bien. Lo único es que no creo que tengas ninguna información nueva que puedas aportarme. Desde que llegaste a este lugar no te has separado en ningún momento de mí o de esta casa. Hemos visitado frecuentemente varios lugares públicos sin temor alguno a que te buscaran o te identificasen, lo cual, como ya sabes y deduzco que es el motivo de tu acercamiento: me metería en problemas. Además te he tratado como a mi propio hijo todos estos días y espero que te hayas sentido así. ¿No intuyes, aunque sea ligeramente, que ya sé todo lo que tengo que saber?

Su declaración me dejó helado. No podía articular palabra. No era de extrañar que hubiese descubierto mi coartada. Sin embargo, desde que tengo uso de razón, me había creído un chico capaz de camuflarme bien en ambientes ajenos al mío.

La pareja que me acogió, el personal del orfanato, los viandantes de Londres, todos me habían creído. Aparentemente Robert no.

–Cuando cruzaste el portón mientras seguías a Ed y te quedaste ahí plantado en medio del recibidor, justo en ese instante, supe quien eras –aseveró.

No entendía nada. Le dejé continuar, expectante por saber qué iba a decirme.

–Primero me fijé en tu ropa –continuó–, estaba húmeda aunque de manera desigual, te habías mojado pero no a causa de la lluvia, lo que habría empapado en mayor medida las prendas superiores, este hecho, unido a que tenías manchas de un color verduzco en parte de tu indumentaria sugiere que dormiste sobre césped, el cual estaba más empapado de lo que creías. Por los días en los que hemos convivido, sé que no eres estúpido, resulta lógico pensar que esparciste algo sobre tu lecho para evitar mojarte, de ahí la irregularidad de las salpicaduras sobre tu vestimenta, evidentemente te falta experiencia, a juzgar por tu fracaso de permanecer seco.

–Esperaba que me aislase más, la verdad –Robert sonrió.

–Tu indumentaria me indujo a pensar que eras de clase media, no llevabas marcas caras, sin embargo, son prendas con buena calidad tanto en los tejidos como en la confección y, pese a su estado, recordemos que habías pasado la noche a la intemperie, estaba como nueva, sin partes descosidas o remendadas y escasamente arrugadas. Esto, unido a la postura en la que permanecías, da a entender que eres un niño muy educado y maduro para tu edad: no cometerías la imprudencia de escaparte de casa por motivos triviales. Me fijé en que tu cara no mostraba rasgos de desnutrición, tenías buen color, como si no te hubieses saltado ninguna comida. Puede que supieses buscarte la vida muy bien pero como estaba descartado al ver el ya mencionado aspecto de tu ropa, lo más probable es que lleves menos de tres días fuera de casa.

–Hay que estar atento a la gente y poner cara de bueno, no es extremadamente complicado.

–Por otro lado, recordé la tragedia de un matrimonio que fue asesinado la semana anterior, dejando como única familia a un muchacho de tu edad –el razonamiento se ponía más serio y el rostro de Robert así lo reflejaba–. El marido era profesor y la mujer enfermera, de lo que se deduce que sus ingresos eran de clase media y por el tipo de empleo, ambos de corte social, dedicados a impartir conocimientos y curar a los enfermos, se intuye que podrían enseñarle una buena educación a sus hijos. Su descripción física concordaba con la tuya y, al no dejar familia, lo más probable es que su hijo fuese acogido en un orfanato, al menos temporalmente. De acuerdo a tu personalidad, es lo más probable, ya que no te aventurarías al riesgo de fuga si vivieses con un familiar, por lo menos no tan pronto, porque sabes que eso pondría en tela de juicio el buen hacer de tu tutor, lo que disminuiría la posibilidad de que vuelvas a encontrar una nueva familia en la que te encontrases a gusto.

No pude aguantar más y empecé a llorar. Todos los sentimientos reprimidos esta última semana podían salir a la luz. No es necesario ocultarse si ya te han descubierto.

–En ese preciso instante llamé a un amigo que tengo en la policía para preguntar por el hijo de los fallecidos y, una vez que nos aseguramos de que esa era tu identidad, tu búsqueda fue dada por concluida y procedí a solicitar tu custodia. Te has adaptado bien a esta familia y, por una razón que desconozco, hiciste sonreír a Ed por primera vez desde que nos dejó su madre. Si me lo permites, en unos meses, seré tu nuevo padre.

–Estaré encantado de quedarme –respondí entre sollozos.

Ed apareció por detrás y me acarició la espalda, gesto que me hizo sentirme muy aliviado. Aunque sabía que mis padres siempre estarían en mi memoria a partir de ese momento tenía una nueva familia, tendría un nuevo nombre, a partir de ese instante, me llamaría Jack Hill.

“La vida es una broma pero a veces es justa”

Como durante toda mi vida había vivido de una forma tan íntima, éramos sólo tres miembros los que habitaban la casa, un número muy reducido de amigos y escasos familiares, encajé muy bien en mi nueva vida en la que prácticamente éramos tres: Robert, Ed y yo.

Con los años, Ed empezó a hablar un poco más. Se soltaba poco a poco y con el tiempo derivó en una elocuencia natural que le convierten en el seductor que es hoy en día.

Le comuniqué a Robert que en el futuro me gustaría sacarme una carrera universitaria. Por este motivo decidió que fuésemos a un instituto a estudiar la educación secundaria en vez de hacerlo en casa como hasta ahora. Este cambio supuso un problema y es que, a medida que aumentaba la capacidad natural de Ed para el diálogo, también lo hacía su pasión por la violencia.

Le encantaba pelearse pero, por un curioso sentido de la integridad y un pacifismo autoimpuesto, no se sentía capaz de comenzar una contienda, tenía que provocarla para así tener el detonante que le permita poder defenderse.

En el colegio, debido a su mordacidad y a su especial manejo de la psicología, poco a poco irritaba a su objetivo hasta que conseguía que le pegasen, excusa perfecta para tener la acción que buscaba. Él con sus peleas y yo, principal responsable y, con el tiempo, el único capaz de detenerle, nos hicimos unos luchadores expertos.

El consejo rector del instituto poco podía hacer con él cuando, pese a que sí que les constaba que buscaba pelea, como nunca las comenzaba rara vez era expulsado más de un día.

Además, lo que siempre me ha sorprendido de Ed es que, pese a su afán por pelearse, no buscaba hacer daño, rara vez alguno de sus rivales sangraba por la nariz y ninguno de ellos se rompió nunca alguna parte de su cuerpo.

Su modo de lucha consistía básicamente en esquivar, golpear, derribar e inmovilizar una y otra vez hasta que su adversario se rendía.

Otro hecho curioso sobre su manera de luchar era que, a muy dolorosos que fuesen los golpes, nunca perdía el control, su frialdad cuando peleaba era asombrosa y siempre lo hacía con una sonrisa en la boca.

Lo que empezó en el colegio continuó en nuestro hogar y Ed y yo, en nuestros momentos de ocio, nos embarcábamos en combates de lo más entretenidos, tratábamos de no dejar pruebas del golpe en el rival ya que, aquél que dejase su huella, iba a llevarse también la reprimenda de Robert. Éste, sabedor de lo que ocurría y cansado de vernos pelear en el jardín, nos llamó un día para que acudiéramos al gimnasio que teníamos en casa.

La distribución de la sala había cambiado, las máquinas y pesas estaban en los laterales y en el centro, en vez de éstas, había construido un tatami.

–Coged esas protecciones y atacadme como podáis –nuestras caras de asombro eran indescriptibles–. Parece que os gusta pelear, hoy aprenderéis cómo se hace.

Hicimos como nos dijo y procedimos con la ofensiva, Ed y yo nos miramos sabiéndonos ganadores, a nuestros quince años ya no éramos unos niños y el cuerpo de Robert no era muy superior al nuestro.

Nuestra ilusión duró poco, en apenas un par de minutos nos tiro al suelo cuatro o cinco veces.

–Si queréis aprender a luchar, yo os enseñaré–dijo mientras ambos tratábamos de recuperar el aliento tumbados en el suelo–. Sin embargo, tengo una condición: por cada vez que me llegue un informe de que alguno de los dos os habéis peleado en el colegio os dejaré de entrenar a ambos durante un mes. Este es el mejor medicamento que puedo daros para controlar esa energía extra que ambos tenéis.

Los años restantes hasta que comenzamos la universidad aprendimos, de forma algo irregular por culpa de alguna que otra disputa, todo tipo de artes marciales; boxeo, taekwondo, lucha libre, jiu jitsu... parece ser que Robert era algo más que un intelectual.

A partir de que Ed cumpliese dieciséis años se redujeron mucho sus ansias de violencia, durante ese año encontró su particular parche de nicotina: descubrió el sexo. Pese a ello, cuando cumplimos dieciocho años y estaba yo a punto de comenzar mis estudios universitarios, Robert se reunió conmigo a solas en mi habitación mientras hacía la maleta.

–Cuida de Ed, a veces sus instintos le llevan por mal camino pero él confía en ti. Tú puedes controlarlo. Sé que siempre estaréis juntos. Cuento contigo, hijo.

Un par de días después me mudé a Oxford para empezar la carrera y Ed se vino conmigo. Yo me dedicaba a estudiar y él a disfrutar de la vida. Siempre habíamos conseguido convivir en armonía y aquel primer año no fue diferente.

Yo asistía a clase por las mañanas mientras Ed se quedaba encargado del apartamento. Se ocupaba de las tareas del hogar, algo que siempre le agradeceré porque me permitía dedicarme por completo a mis estudios.

Por las tardes nos íbamos a algún pub cercano a bebernos unas cervezas y, llegada la hora de descansar yo volvía a casa mientras Ed se iba a la fiesta de turno donde buscaba la compañía para esa noche.

Siempre me decía que le encantaba ligar en una zona universitaria. Argumentaba que, debido a estudiantes de intercambio y habitantes de todo el país que llegaban a diario, le permitía seducir a gente diferente durante todo el año.

Normalmente nos juntábamos a la hora de desayunar para que pudiera contarme sus hazañas nocturnas antes de que asistiese a mis clases.

Cuando el primer año estaba a punto de terminar nos llamaron del servicio de emergencias, había ocurrido una nueva tragedia, un incendio se había generado en nuestra casa del que Robert no había podido escapar, dejándome a mí, una vez más, huérfano.

Ed no encajó bien la noticia, no tanto por el dolor de la pérdida sino a causa de la visita que realizamos para ver si podíamos rescatar algún recuerdo de nuestro hogar.

Durante los meses siguientes lo veía siempre absorto en sus pensamientos, como si tratase de explicar lo ocurrido.

Tras el año de celebración continua que había vivido, Ed no salió de casa, a duras penas conseguía que comiese algo.

Ed tenía la intuición de que el incendio había sido provocado ya que alguien como Robert no cometería un despiste así y, de hacerlo, tenía la suficiente habilidad para salir airoso del asunto.

Con su capacidad analítica me explicaba los sucesos que le impedían descansar y, poco a poco, comencé a pensar que efectivamente había sido provocado con la intención de ocultar el verdadero objetivo, alguien quería asesinar a Robert.

A mí, sin ser yo consciente durante los primeros años, el entorno oscuro de la muerte de Robert me provocó un problema de alcoholismo que todavía arrastro.

Pese a que tratamos de informar al cuerpo de policía sobre los hallazgos que encontrábamos, parecía ser que o bien no nos tomó en cuenta por ser una parte involucrada en el caso, o no se tomaba muchas molestias con respecto a los problemas que concernían a mi familia. Por ello, mi confianza en las autoridades disminuía aún más.

A pesar de todos estos problemas, seguimos adelante con nuestras vidas. Ed volvió a sus noches en vela y yo conseguí finalizar mis estudios con éxito.

Cuando terminé mi doctorado, volvimos a Londres, compramos un piso en el centro, nuestro “ático de tres habitaciones, dos baños, cocina, un salón de ochocientos pies cuadrados y una azotea exclusiva desde la que se puede admirar todo Londres con una visión de trescientos sesenta grados”, recuerdo que decía el anuncio.

Aunque la planta de abajo la dejamos prácticamente intacta, Ed quería modificar la azotea para aprovecharla a su gusto. Decidió techarla para poder acceder todo el año y encargó construir las paredes de cristal, lo que nos resguardaba del viento y del agua sin ocultar las vistas privilegiadas de las que disponíamos. También instaló un sistema mecánico, localizado en cada una de las cuatro esquinas, que permitía recoger los paneles y así dejar la mayor parte de la azotea sin barreras físicas. El techo era un doble panel, el primero, de cristal, estaba fijo por si queríamos luz; pero el segundo era opaco, para esos días de verano en los que quieres evitar el calor.

En su interior construyó un templo del culto al cuerpo, un tatami para nuestros entrenamientos, gimnasio completo, un pequeño jacuzzi para relajarnos... lo pensó todo para mantenerse en la forma a la que tan buen partido le sacaba por las noches.

Adicionalmente, por un capricho de Ed que todavía sigo sin comprender, decidió adquirir también un local que estaba en el mismo bloque que nuestro apartamento en el que inauguro su club: el sesenta y nueve.

–Estoy harto de ir a bares extraños donde ponen música que odio y copas de ínfima calidad. Quiero tener un sitio en la puerta de casa en el que poder divertirme –me explicó.

Aún recuerdo el día de la inauguración, cientos de personas abarrotaban la calle, entre las que como un individuo anónimo más, me encontraba. Ed, en cambio, se puso al frente de todas las miradas y tiró de la cuerda que descubría el cartel del bar.

En letras blancas y negras se podía leer “The 69 Club”, un rótulo bastante original ya que el número sesenta y nueve estaba formado por el símbolo del yin yang, curiosa metáfora del estado de los que frecuentaban el bar, a juzgar por la dualidad del semblante que llevaban al entrar a diferencia del que tenían cuando salían.

Veo a Ed que, tras recoger la bandeja del almuerzo, vuelve a su habitación para dormir unas horas. En cambio, yo me quedo en el salón con mis recuerdos de los viejos tiempos mientras vigilo la ciudad de Londres.

3

Caigo al vacío. Despierto súbitamente y trato de agarrarme desesperadamente a los brazos del sillón. La sensación de pérdida de equilibrio ha hecho que me despierte, parece que el sueño ha podido conmigo, aunque no por mucho tiempo ya que todavía es de noche.

El cielo está tan nublado que ni siquiera se ve la luna y la única luz que entra por la ventana es el lejano reflejo de las farolas. El silencio inunda la sala.

Me encuentro mareado, la habitación entera da vueltas y a duras penas sé donde estoy. No logro entender lo que me pasa, anoche no bebí tanto, no más de lo que es costumbre en mi día a día. Noto el pulso alterado, acelera y frena descontrolado, el estómago revuelto, dolorido y siento mucho calor en mi interior.

Pediría ayuda a Ed pero no quiero molestarle, supongo que seguirá dormido.

Necesito tomar el aire. Me levanto de mi asiento para dirigirme hacia la habitación. Me falta el aliento, mi corazón se acelera aún más, trato de tranquilizarme, me visto con lo primero que encuentro y salgo a la calle.

El aire no me alivia, me quedo un rato cerca del portal de mi casa, apoyado contra la pared, hasta que no puedo retenerlo. Sobre el suelo observo que la sustancia que acabo de expulsar ha salpicado sobre mis zapatos. Veo el color rojo de mi propia sangre entre la masa verde y tengo la sensación de que he perdido una parte de mis entrañas.

Experimento en mi boca el sabor del infierno, necesito que desaparezca. Alcanzo mi petaca y bebo un trago. En segundos comienzo a sentirme mejor, una vez que he sacado lo que estaba obstruido en mi estómago me acostumbro a esta sensación.

Ahora que ya no siento ningún dolor soy más consciente de lo que le ocurre a mi cuerpo. Siento como mi sangre le da una energía infinita a mis músculos y me siento en la obligación de liberarla.

Todo el tiempo que he controlado a Ed y todas las normas que he intentado que respetase han quedado obsoletas. Mis principios se vienen abajo y quiero que el mundo se derrumbe con ellos.

Las calles, como es habitual en esta época, se encuentran vacías. Puedo dar rienda suelta a toda la energía que tengo.

Atraco una licorería con la intención de tener alcohol y fuego, una mezcla explosiva cuando quieres ver el mundo arder.

Cuanto más satisfago mi nueva necesidad vital, en vez de aplacarla, aumenta. Me siento fuera de control, no me llevo nada, no necesito nada. Mi esfuerzo se centra en el afán por destruir.

“De vez en cuando es saludable disfrutar haciendo el mal”

Un rato después observo, a lo lejos, a una pareja que vuelve a casa. Mi mente fluye con miles de pensamientos, se debate entre el bien y el mal, pero tengo mucha energía, la devastación realizada no cuenta, me siento obligado a continuar.

Recuerdo lo que he visto en todas esas películas en las que representan mi conciencia con una dualidad entre el bien y el mal.

Imagino a mi derecha a Robert, vestido de ángel, diciéndome lo que debo hacer mientras que a mi izquierda está Ed, vestido de demonio, que, sin imponerme norma alguna, me deja seguir mi instinto.

¡Qué banalidad! La representación de algo tan tremendamente complejo como el bien y el mal no es más que la de un chico rubio bastante andrógino y probablemente impotente frente a la de un señor rojo con un tridente. No se me ocurren unos símbolos más ridículos.

Me aseguro que alrededor no haya nadie más, me acerco sigilosamente a ellos por detrás, con una vara de hierro en la mano, no tengo intención de hablar. Parece un matrimonio que regresa a casa, van muy arreglados, engalanados con sus mejores ropajes. Les escucho hablar, parecen felices.

Golpeo al hombre en la cabeza, éste cae sobre el asfalto apoyado en sus rodillas, sangra, puedo oler el miedo. Miedo a perder todo lo que la vida ya me ha arrebatado. La mujer se agacha a socorrerle. Suplica por sus vidas, sin embargo, pese a su empeño, no puedo oírle. Ya no tiene remedio, estoy en un punto sin retorno, la ira me ciega y siento que tengo que continuar. Solamente me lleva un par de golpes acabar con todo.

Ahora los miro, abrazados sobre el suelo rodeados de sangre y siento pena por ellos. Los veo tumbados sobre el suelo, mi corazón se relaja, mi pulso se templa, observo sus rostros inertes. Su imagen me resulta familiar, me fijo más detenidamente en ellos, me evocan recuerdos del pasado, los reconozco: mis padres han muerto.

Un amargo lamento sale de mi interior. Soy el responsable de mi propio sufrimiento y ya no hay vuelta atrás.

Debo escapar de ahí, escucho las ruedas de coches que chirrían. El sonido de los pasos de varios agentes de policía me acorrala. Buscan a un culpable y, por primera vez, soy yo.

Mientras corro tan rápido como me deja mi cuerpo un agente trata de abatirme con su arma. Consigo esquivar dos balas aunque la tercera impacta en mi rodilla izquierda.

Me estampo irremediablemente contra el suelo. Dos hombres de traje me agarran por los hombros y me llevan hacia el coche. Mi reflejo en el cristal frontal me asusta, no sé quién es ese loco que me mira.

Me apoyan sobre el capó para atarme las manos y yo no puedo dejar de mirar a los ojos de mi imagen. Mis captores tienen un peculiar método de hacer las cosas, no hay asiento para mí, prefieren buscarme un hueco en el maletero.

Las esposas metálicas aprietan fuertemente mis muñecas pero el agujero de bala en mi rodilla es un problema mucho mayor.

El viaje es muy ajetreado y golpeo mi cabeza repetidas veces a causa de los baches. El coche se detiene.

Mis captores me sacan del maletero y me sitúan de rodillas sobre la tierra, tengo justo delante un potente foco de luz.

Un hombre con bata blanca surge del resplandor como si de una aparición se tratase. Se agacha, me examina los ojos con su instrumental y toma una muestra de pelo y sangre.

Vuelve a su brillante origen. Noto un orificio metálico en mi sien y aventuraría a decir que se trata de una pistola. Escucho el accionamiento del gatillo.

4

Despierto empapado en sudor. Era una pesadilla después de todo.

No logro reconocer el lugar en el que me encuentro. Definitivamente no estoy en el sillón de mi casa y mucho menos en mi cama con lo que Ed no es el que me ha movido.

Miro a mi alrededor, el lugar me es familiar. No se ve bien debido a que aún es de noche. La luz del alba se intuye en el horizonte, quiero asegurarme y activo el interruptor.

Como sospechaba me encuentro en mi dormitorio pero no en el ático que comparto con Ed sino en el que dormía cuando vivía en la mansión con Robert.

Sigo en el sueño, y, pese a haberme dado cuenta de ello, no logro despertar, mi mente quiere enseñarme algo.

En ese instante me doy cuenta de que no soy yo el que controla mis pasos, mi voluntad me abandona y, cual espectador que asiste a la proyección de una película, me dejo guiar por los deseos de mi nuevo cuerpo.

Decido ceder impotente ante el panorama que se me presenta. Observo la cama de Ed, se encuentra vacía, sólo hubo una época durante la cual la casa estaba habitada únicamente por Robert, fue en el periodo en el que mi hermano y yo vivíamos en Oxford.

Temo lo peor, creo que voy a asistir en directo a una situación que marcó mi vida: el asesinato de Robert.

Voy al baño, abro el armario y cojo un bote de cristal. No acierto a leer lo que tiene escrito en la etiqueta y lo apoyo en el lavabo. En el espejo admiro mi verdadero rostro y, pese a lo oscuridad, logro distinguir cada pequeña facción. Del bolsillo de mi chaqueta saco una jeringuilla hipodérmica la cual lleno con el líquido que contenía el frasco. Mis temores son peores de lo que esperaba, no voy a ser testigo del crimen sino que voy a ser el ejecutor. Soy un mero soldado, un brazo ejecutor dentro de una mente enferma.

Me acerco en silencio al dormitorio de Robert y me aproximo a su cama, sujeto la jeringuilla con cuidado y se la introduzco en el cuello. Acciono el émbolo que inyecta todo el líquido en su organismo.

Extraigo la aguja, lo que provoca que Robert se despierte, me observa dándose cuenta de lo ocurrido, trata de golpearme pero mi posición aventajada se lo impide, le sujeto con fuerza, el veneno no tarda mucho en actuar y siento como la vida se le escapa. Le tomo el pulso para asegurarme, no hay duda, está muerto.

Ya sólo queda una cosa por hacer, provocar un accidente. Nadie le haría una autopsia a un cadáver calcinado y mucho menos si la causa de su estado ha sido un incendio fortuito. Robert se puso a cocinar, se echó un minuto a la cama, se quedó dormido y la casa comenzó a arder. Para cuando despertó ya se había quedado atrapado dentro de la casa. Caso cerrado.

Cojo el cuerpo de Robert y lo deposito en mitad del pasillo para que parezca que ha huido y desciendo hasta la cocina para provocar un fuego. Preparo un té y prendo la cortina con el fuego de la cocina, poco a poco las llamas se extienden. Salgo de la casa y espero a que todo pase. En menos de una hora los bomberos llegan a la mansión. Es demasiado tarde, el edificio ya es un escombro.

Siento un golpe en la cabeza. Despierto de nuevo en el maletero de un coche. El mismo modus operandi: dos matones y un disparo en la sien. Echo de menos a mi médico.

5

Amanezco en mi habitual asiento con la baba que cuelga de mi barbilla. Utilizo la manga del pijama para quitármela. Me oculto en el baño y me echo a llorar, odio sentirme vulnerable y mucho más que otros lo vean, ni siquiera que Ed.

Los fantasmas del pasado nunca se habían mostrado tan crueles. Nunca había tenido un sueño tan terrible y temo volver a dormir otra vez. Tras un instante en soledad, las lágrimas que he dejado salir han conseguido aliviarme, me lavo la cara y regreso, ya más relajado, a mi sillón.

Miro al horizonte, las vistas desde los ventanales del salón me permitirían ver como el sol asoma entre los edificios más orientales de Londres pero hoy también llueve. Un nuevo día gris comienza y no tengo más tareas para hoy que las que tuve que hacer ayer. Dicen que un hombre necesita trabajar para tener algo que hacer durante el día. Yo pienso en Robert, con todas sus necesidades cubiertas por nacimiento, sus únicas obligaciones diarias eran ocuparse de nuestra educación y de aumentar más, si cabe, la suya. Podría ser el perfecto representante de la civilización griega clásica que se dedicaban a la vida contemplativa. Siempre lo recuerdo en aquel sillón, más parecido a un trono, libro en mano que le aporta conocimientos sobre cualquier materia; filosofía, lógica, física, astronomía... Su pasión por la adquisición de conocimientos era infinita.

Reflexiono sobre mis sueños, en ellos, hay un par de cosas que me sorprenden. Si efectivamente interpretaba al asesino de mis padres su arma no fue una vara de metal sino un revólver y, por otro lado, sus motivos sí que eran económicos y no dejó joyas o dinero en sus cuerpos, o eso fue lo que me dijeron.

Si pienso en la ejecución de Robert aún es más inquietante, en parte ya sabía unos cuantos detalles y ciertamente mi sueño encaja en ellos. La gran duda que me asola son los motivos por los que le mataron.

He leído mucho acerca del mundo onírico y, si bien a veces son puramente triviales conforme a experiencias pasadas, otras veces se tratan de revelaciones de tu mente, posibles soluciones de tu subconsciente a los problemas que te disturban durante la vigilia. En caso de ser así, la gran pregunta sería por qué ahora.

Ingiero lo que queda de mi cubata, aguado y caliente, para eliminar el mal sabor de boca que tengo.

Veo a Ed que sale de su habitación en ropa interior, me guiña un ojo con picaresca y yo le respondo tímidamente con una leve sonrisa. Se mete en la cocina a prepararse el desayuno.

Enciendo la televisión, la dejo sobre el primer canal que tenía sintonizado, miro hacia la pantalla, sin embargo, no sé qué programa emiten. Permanezco en un estado en el que crees que no piensas en nada pero muchos pensamientos simultáneos no te dejan estar atento al mundo que te rodea.

Toda mi vida y mis recuerdos pasan a cámara rápida por mi mente y ésta a su vez trata de analizar cada detalle en busca de pistas que me ayuden a encontrar algo sobre lo que investigar.

Puede que el exceso de ociosidad deteriore mi raciocinio y le dé mucha importancia a un sueño que apenas duró unos minutos.

–¿Vas a dormir algún día en la cama? –me pregunta Ed, sacándome de mi estado de abstracción.

–¿Eh? –respondo despistado.

Le había escuchado pero aún estaba un poco perdido en mis pensamientos.

–Sí, bueno, tampoco es que tenga a nadie esperándome –continúo–. ¿Qué tal anoche?

–¿Estás aquí? –le sonrío, sé que se ha dado cuenta de que estaba distraído–. En parte ya la conociste, sin incidencias reseñables –me vuelve a guiñar un ojo.

Ed sale de la cocina con el desayuno, un par de platos, zumo y dos vasos de leche sobre una bandeja de acero que nos regaló Robert el día que nos fuimos a Oxford. Aunque Ed sabe que no como mucho, siempre me prepara algo. Sabe que, probablemente, también se comerá lo que yo deje.

Nos ponemos a ver la televisión, son las noticias, un reportaje en el que aparece un detective de Scotland Yard que realiza unas declaraciones para tratar de tranquilizar a la población acerca del aumento de la criminalidad. Me fijo en él, su imagen es la de un hombre tranquilo pese a que su cuerpo tiembla sutilmente. Aunque trata de mantener su voz firme parece como si alguien hubiese escrito sus palabras y traicionara a sus principios, claramente no está convencido de lo que dice.

Su nombre me sorprende, John Ferdinand, estoy seguro de que lo he leído en algún sitio pese a que no logro recordar dónde, quizás en algún periódico aunque debe de haber algo más, no creo que lo recordase sólo por eso. Soy bastante malo para los nombres y tendría que deberse a algo importante.

El detective tiene más o menos mi edad con lo que no ha estado involucrado en los crímenes sufridos por mi familia.

–¿Le conocemos? –pregunto–. Su nombre me suena mucho.

Ed me mira, hace terribles esfuerzos por no soltar una carcajada en mi cara, prefiero que no añada ningún comentario.

–Vale, lo entiendo –intento detener este momento incómodo–, no hay necesidad de reírse, una de mis paranoias.

Aunque algo en mi interior me dice que no lo es.

Todos los recuerdos de mi vida son confusos. No sé si por culpa del alcohol que ingiero a diario pero muchas veces no tengo claro si lo he vivido o lo he soñado.

Apago la televisión y Ed aprovecha para contarme sus hazañas de la pasada noche, sabe que me entretiene mucho escuchar las historias de cada chica con la que habla, las carcajadas de ambos inundan la sala.

Su inventiva para crearse un personaje es admirable, a veces creo que podría dedicarse a escribir un libro sólo con sus anécdotas.

Nos ponemos a recoger el apartamento, entre los dos no cuesta mucho y aún menos cuando el tiempo no es un problema, no deja de ser una actividad más que realizamos juntos.

Pese a poder permitirnos subcontratar un servicio de limpieza seguimos la filosofía de Robert y preferimos hacerlo por nuestra cuenta.

Sigo distraído, no me quito de la cabeza un nombre, John Ferdinand, y Ed, que me conoce perfectamente, me lo nota.

–¿Aún piensas en ese poli? –dice Ed–. Lo único de lo que puedes estar seguro es que no resolverán nada. Llevamos un mes desde que el aumento de la criminalidad fue reconocido oficialmente y todavía no han conseguido frenarlo –sonrío levemente–. Poco podrán resolver si ni siquiera conocen las causas.

Me encanta la mirada que Ed tenía en ese instante, la he visto muchas veces, tantas que ya conozco lo que va a suceder a continuación. Durante apenas unas décimas de segundo su privilegiado cerebro empieza a discurrir una idea, un germen del que surgen miles de teorías las cuales son sistemáticamente descartadas según lo que ya sabe. A continuación relata un resumen de su esquema mental y lo expone.

–Es evidente que no se trata de una causa política, ya sea interna o externa a nuestras fronteras, debido a que nadie ha reivindicado nada. No tiene fines lucrativos ya que los criminales no toman bienes de sus víctimas. No creo en posibles conspiraciones en la sombra contra el gobierno o el poder en general, aunque no podemos descartarlas. También carece de sentido pensar en un aumento trivial de la violencia porque, de ser así, se habría producido de forma más gradual. Por supuesto quedan descartadas las causas irracionales y estúpidas como un castigo de alguna clase de poder divino y apocalipsis varios en general. A falta de más datos sobre las víctimas y verdugos no puedo aventurar una conclusión lógica. Si te sientes con ganas podríamos investigar nosotros, ya sabes que estamos más preparados que cualquier miembro de Scotland Yard.

Ed y yo somos un equipo de nuevo, esta vez encarnaríamos el papel de unos detectives privados echándole una mano a la policía que, por otro lado, es obvio que necesitan. Dirijo involuntariamente la mirada hacia mi pijama, si íbamos a ser una pareja de investigadores, yo me pido Sherlock.

–Podría estar bien, así tendremos algo que hacer. Tengo una condición: tú serás Watson –digo convencido.

–Bueno, bueno, ya veremos. Lo primero es ir a la comisaría, podríamos hacer un par de preguntillas a la policía actuando como si fuésemos periodistas. Y ya que estamos allí nos pasamos por el depósito de cadáveres a escondidas para ver si podemos echarles un ojo a las víctimas, quizá sus cuerpos nos cuenten algo que no sepamos todavía.

–Sabes que confío en ti plenamente pero, ¿cómo vamos a colarnos?

–Parece mentira que no me conozcas, con mi encanto natural no hay nadie que se me resista. Una palabra mía puede llegar a convencer y mis susurros obran maravillas, todo depende de la predisposición de la mente que me escuche.

Esa declaración, escuchada por cualquiera, podría resultar presuntuosa pese a que está cargada de razón, tiene toda la confianza en sí mismo que me falta a mí. Apenas puedo hablar más de dos frases seguidas con alguien que no sea Ed.

–Aún así prefiero que esta vez seas tú el que hable mientras yo preparo el plan B –continúa–. Creo que, tal y como está la cosa, no podremos obtener mucha información de los responsables de la investigación. Toma esta tarjeta, póntela en la camiseta, somos periodistas.

Consultamos desde donde se lleva la investigación. Recuerdo a John Ferdinand, si es el que realiza las declaraciones oficiales será también el encargado del caso, una consulta rápida en internet nos saca de toda duda. Nos dirigimos hacia allí de acuerdo al plan que Ed ha elaborado.

Veo que Ed se pone las gafas, las cuales no están graduadas pero que utiliza siempre que quiere hacerse el interesante, mientras yo, en cambio, cojo mi petaca y me preparo para la acción.

El clima para entrar allí es inmejorable, la actual situación crítica ha provocado que las comisarías de todo Londres estén abarrotadas y miembros de policía de otras ciudades han llegado como refuerzo.

Entramos, camuflados entre la gente, Ed camina delante de mí, con paso firme y decidido, tanto que parece que sabe exactamente a qué lugar nos dirigimos. Nos acercamos al mostrador de recepción, Ed se queda rezagado viéndome como actúo.

Cuando me acerco reconozco a John Ferdinand, al lado de un escritorio, que consulta unos papeles con un agente bastante imponente físicamente. Parece más alto que en la tele aunque un poco más delgado. Me siento impresionado por la actitud que muestra, no sé si me atrevería a preguntarle sobre el caso. Me mira con gesto de desagrado y me quedo inmóvil por un segundo, como el que se enfrenta a un temible animal con la esperanza de que pierda el interés y no se acerque.

Consigo reaccionar de nuevo y me apoyo sobre el mostrador para captar la atención del recepcionista. Es un señor bastante serio con un bigote frondoso y cara de pocos amigos.

–Por favor, quisiera hablar con el detective Ferdinand, soy John Watson, periodista de informativos –le digo aunque me noto dubitativo.

Me doy la vuelta y busco la aprobación de Ed, que me guiña un ojo.

–Ahora el señor Ferdinand se encuentra ocupado. Pese a ello no ampliará lo que ya ha dicho en su declaración oficial de esta mañana. En caso de que haya nueva información se volverá a convocar a la prensa –contesta el recepcionista como si se hubiese aprendido la frase de memoria a base de tanto repetirla.

He seguido el consejo de Ed y he utilizado el nombre que me ha dicho, pese a ello no hemos conseguido ninguna información adicional, sólo espero que no haya sido por mi culpa.

–Como ya te dije en casa ya suponía que aquí íbamos a conseguir poco. El recepcionista estaba demasiado cansado de lidiar con periodistas como para intentar sacarle algo, aun así ya has visto que el nombre de John Watson ha colado, si el nombre les suena es más fácil que se lo crean. No estaba mal probar cuando teníamos que venir de todas formas, es hora de plantar la semilla del plan B.

Pasamos junto a la puerta de salida aunque Ed sigue adelante. Le miro extrañado aunque le sigo sin rechistar, suele saber lo que se hace.

Entramos al servicio de caballeros, aprovecho para evacuar, veo a Ed que saca un papel y un bolígrafo de su bolsillo, escribe algo que no alcanzo a leer y dobla la nota con un billete de cincuenta libras guardado en su interior.

Salimos de los aseos, justo a nuestra derecha, hay un señor que ronda los cincuenta años, bastante alto, de porte elegante, si no sujetase una fregona podría hacerse pasar por el abogado de alguno de los muchos detenidos que habitaban el pasillo. Ed le desliza la nota en su bolsillo y nuestro contacto, sin dejar de mirar el suelo, carraspea levemente, señal inequívoca de que ha recibido el mensaje.

Nosotros apenas nos detenemos puesto que sabemos que lo que quiera que Ed haya encargado está en marcha y el plan sigue adelante.

–¿Qué ha pasado? –le pregunto a Ed, a ver si me aclara lo sucedido.

–No es la primera vez que estoy en un lugar como éste, he dormido unas cuantas veces en las comisarías de todo Londres.

Pese a haber disminuido esa violencia innata suya, siempre se metía en alguna pelea de vez en cuando, tras la cual pasaba la noche en la celda de la delegación de policía más cercana.

–No me ha quedado más remedio que hacer amigos por aquí para hacer mi estancia más llevadera –dice con un extraño orgullo–. Esta noche, nuestro querido amigo el bedel nos abrirá paso al interior de la comisaría por un lugar más discreto.

–Nunca dejas de sorprenderme.

Ed sonríe con satisfacción.

–No sé tú pero yo me he quedado con ganas de más acción. Podríamos aprovechar para hacer algo juntos hasta que anochezca.

Sabía a lo que se refería, Ed y yo nos aliviamos mutuamente cuando alguno de los dos tiene exceso de energía.

Acelerados e impacientes, entramos en nuestras respectivas habitaciones, nos ponemos cómodos y subimos a la azotea. Ed repliega las ventanas para que circule el aire y nos ponemos en guardia.

Somos ya unos auténticos expertos y los golpes son lanzados y esquivados con igual efectividad. Hemos hecho esto tantas veces que cada vez es más difícil que uno de nuestros golpes impacte limpiamente en el otro.

Mientras dura el baile, el viento entra a toda velocidad, debido a la altura a la que nos encontramos, lo que eleva aún más nuestros niveles de adrenalina. A veces noto como Ed roza mi mejilla o como un golpe, ya sin fuerza por la distancia, consigue acercarse a la parte inferior de mi torso antes de que uno de mis brazos lo desvíe de su objetivo.

Nuestra fortaleza física está a un nivel muy alto y podemos mantener el ritmo por mucho tiempo hasta que, presa del agotamiento, alguno de los dos, que habitualmente suelo ser yo, detiene el combate.

Caigo rendido sobre el suelo del tatami mientras que Ed se dirige hacia el saco y comienza a golpearlo, no tiene límites.

El sonido de los golpes rítmicos tiene en mí un efecto sedante y me quedo dormido por un instante.

Despierto y miro el reloj que tenemos colgado en una de las esquinas, una hora y media de siesta me reconforta, estoy como nuevo. Me reincorporo con alguna dificultad y vuelvo a la planta baja. Ed está tumbado en el sofá, inmerso en sus pensamientos mientras en la televisión emiten una película. En ella, un hombre con gabardina negra y gafas de sol reparte guantazos a un centenar de lo que parecen clones con traje negro.

–Espero no haberte dejado con las ganas –digo.

Me dirijo a mi trono, cuando paso junto a él, noto un cachete en las nalgas. Me giro y veo como sonríe.

Una vez que hubo anochecido decidimos ponernos en camino, debíamos investigar y nuestro contacto no esperaría por siempre, al menos no de forma gratuita.

De camino hacia allí vemos a un par de individuos que agreden a un tercero el cual yace inmóvil en el suelo, parece que se han cansado de golpearle y se alejan impasiblemente, no tratan de huir, como si no hubiesen hecho nada malo, sin miedo a las autoridades.

Ed, siempre dispuesto a convertir su vida en una película de acción, detiene el coche con un giro brusco de volante y provoca un derrape que nos sitúa justamente en medio de la trayectoria de los agresores, bajamos del coche y nos colocamos frente a ellos. No quiero enfrentarme a ellos.

–No quedareis impunes a vuestros crímenes –les advierte Ed, con su brazo derecho extendido que finaliza en un dedo acusador.

Pese a la tensión que se respiraba, no puedo evitar sonreír. Nos miran, coléricos, su mirada es distante, observo que sus manos todavía gotean sangre procedente de su anterior víctima.

Se abalanzan hacia nosotros nada más vernos, nos ponemos en guardia y esperamos su embestida. Nuestras habilidades para la lucha nos resultan altamente eficaces, sus conocimientos de combate son mínimos y a duras penas son capaces de soltar un puñetazo sin desequilibrarse.

Pese a perder la pelea no dejan de atacarnos, está claro que han perdido el juicio. Algo les nubla el raciocinio, no pierden un ápice de energía, no se tambalean y sus facultades físicas se contraponen a las intelectuales.

“Mente enferma en un cuerpo sano”

Tan solo ha pasado un minuto cuando acaba la pelea y nuestros rivales yacen inconscientes sobre el asfalto.

Nos dirigimos a ver cómo está el agredido pero, como ya imaginaba, es demasiado tarde, su cuerpo está destrozado, casi irreconocible. Ed se agacha y fisgonea entre su ropa, imagino lo que pretende: obtener información de la víctima.

Volvemos a nuestro vehículo y abandonamos la escena del crimen con la esperanza de que algún coche patrulla pase por allí y detenga a los asaltantes antes de que despierten.

Llegamos a la comisaría, tengo el estómago revuelto después de lo sucedido. Me gusta la acción pese a que, al igual que mi socio, no tolero bien la presencia de sangre.

Nos situamos en el callejón de atrás, esperamos un rato y se abre la puerta a la hora acordada. Vemos a nuestro contacto que mira a ambos lados de la calle. Nos deslizamos dentro del edificio.

Se intercambian saludos mientras Ed le desliza otro billete en el bolsillo de su camisa. El bedel le entrega un trozo de papel doblado con algo escrito en su interior.

–Veamos nuestros destinos –susurra Ed, despliega la nota y lee su contenido–. La sala de autopsias está en el sótano uno y el escritorio de John Ferdinand en la primera planta.

Primero nos dirigimos hacia abajo, puede que haya menos agentes y, por tanto, menor riesgo.

La actual crisis social nos facilita la infiltración, casi todos los miembros disponibles del cuerpo de policía patrullan las calles para intentar garantizar la seguridad.

Mientras caminamos por el pasillo que va de camino a la sala, una camilla con lo que creemos un nuevo cadáver nos sobrepasa con un par de camilleros empujándola.

En la puerta se encuentra el forense, bastante joven para un puesto de este tipo, que viste bata blanca, lleva el pelo rizado y barba de tres días. Recibe el nuevo cuerpo con sobriedad, firma unos papeles y se aleja de la sala.

Aprovechamos la distracción para colarnos en el interior. Una vez dentro observamos como los cadáveres se acumulan. Los crímenes sobrepasan con creces sus previsiones.

Ed se acerca a uno de los cuerpos en la mesa principal, está cubierto por una sábana. Lo primero que hace Ed es mirarle los genitales al cadáver. Le miro extrañado. Ed se echa a reír.

–Nunca se sabe de dónde se puede obtener una pista. Además no creo que le importe –me comenta divertido.

Vuelve a tapar el cuerpo y esta vez lo descubre por la parte superior, está muy dañado, la pobre víctima que sufrió el ataque en la calle tenía unas marcas muy parecidas a las del que teníamos delante.

Observamos más cuerpos y casi todos presentan el mismo aspecto. El nivel de violencia aplicada es extremo, apenas parece humano.

Inesperadamente la puerta se abre y aparece el forense con un vaso de plástico que huele a café, un estimulante muy necesario a estas horas.

Nos mira extrañado pero Ed, con su natural talento para la improvisación, toma la iniciativa.

–El doctor George Bell, supongo –dice Ed.

El doctor Bell le extiende la mano con mucha corrección. Ed se la estrecha con fuerza, deduzco por el gesto de cara que acaba de poner el doctor.

–Encantado, doctor Bell –prosigue–. Soy el doctor John Watson. Mi asistente y yo hemos venido a intentar ayudarle con su trabajo. Ahora mismo yo también estaba de camino a prepararme un café.

–Encantado, no esperaba compañía. Llevo en esta comisaría menos de una semana y todos los amigos que pueda hacer siempre son bien recibidos –nos dice el amable doctor.

Ed me hace un gesto y salimos de la sala de autopsias, subimos a la primera planta a consultar el archivo de Ferdinand.

De camino nos cruzamos con varias parejas de agentes que portan a su detenido.

La sala está a oscuras. Hay muchos escritorios que se reparten uniformemente a lo largo de la misma y toneladas de documentos están apiladas sobre cada uno de ellos.

Vemos también a un único agente en el escritorio del fondo iluminado por la luz de un flexo.

El escenario es idóneo para nuestra infiltración. Caminamos a hurtadillas hasta hallar la mesa de Ferdinand.

Sobre su mesa hay unas cuantas fotos: una de ellas es de un matrimonio que rondará la cincuentena, sus padres deduzco, el resto son de sus amigos en diferentes lugares de ocio. Uno de ellos me es familiar, aunque éste sí que me suena de haberlo visto en la prensa.

Yo vigilo mientras Ed consulta el ordenador, a lo lejos veo a alguien que se acerca a la sala, es John.

–¡Quieto! ¡No te muevas! –grita.

–¡Mierda! –me oculto tras el escritorio–. Ed, me ha visto. ¡Me ha visto!

Ambos nos encontramos atrincherados tras la mesa. Observo con cuidado que John ha desenfundado su pistola. Escucho ruido a mis espaldas: el agente del final de la sala se levanta para dar cobertura a su compañero. Mi corazón se acelera, demasiada tensión para un solo día, prefiero un ritmo de vida más tranquilo.

–Estamos rodeados, tienes que saltar por la ventana –dice Ed impasible.

–¿Te has vuelto loco? ¿Por qué yo? ¿Quieres que me mate? –le susurro a gritos.

–Baja la voz. Tú eres el que te has descubierto, yo podría huir por detrás suyo en cuanto te persiga. Nos vemos en el coche.

Ed se ha vuelto loco. La opresión que sentí colgado de la cornisa de aquel orfanato me agarrota los músculos. No es posible, no puedo hacerlo.

Oigo a John que se acerca a nosotros con cautela. Trato de tranquilizarme. Tengo que enfrentarme a mis miedos, como Ed haría. Comienzo a correr y, pese a la sensación inicial de miedo, cuando me encuentro en pleno salto, me siento libre. Atravieso el cristal que se fragmenta y miles de pedacitos brillantes me rodean. Sí, lo he conseguido.

Mi júbilo dura poco. Noto resistencia en la punta de mi deportivo izquierdo. Me temo que no me he elevado lo suficiente y he rozado el marco metálico de la ventana. Comienzo a dar vueltas en el aire.

“Como Ícaro, volé para acabar cayendo”

Me estrello de espaldas sobre el capo de un coche. Siento un dolor muy agudo en mi espalda y me gustaría quedarme allí toda la noche, un pedacito de tranquilidad.

Puedo distinguir a John, rodeado por la oscuridad de la sala. Me mira fijamente a través de la fragmentada ventana. Su mirada es intimidante, casi logra paralizarme pero no debo dejar de huir.

Por fin alcanzo el coche. Cojeo ligeramente y Ed, en pie junto a él, no sabe si preocuparse o reírse de mí.

Nos montamos en el vehículo y salimos rápidamente de allí.

Ya vale de emociones por hoy, necesito un trago y dónde mejor que en nuestro bar.

Observo una fila de futuros clientes que da la vuelta a la manzana, pese a lo delicado de la actual situación de crisis, el éxito del bar es indiscutible.

Nos encaminamos hacia la puerta. El portero nos saluda, retira el enganche del cordón de terciopelo y nos adentramos en el club.

A Ed no le gusta que le reconozcan como dueño del bar, ya que podría reventar alguna de las historias que se inventa para ligar. Para la mayoría de los trabajadores somos miembros VIP y sólo alguno de ellos conoce al verdadero propietario.

Nada más llegar observo un cartel gigante que baja desde lo alto de la fachada, parece que hay una fiesta dedicada a la promoción de algún licor. Una vez en su interior me siento como en casa. Me encanta este local, iluminado con luz negra. El enorme símbolo del yin y el yang sobre el DJ preside la sala, llena de gente. Paso desapercibido. La música está a todo volumen, tanto que apenas se puede hablar. No conozco un lugar más íntimo.

Ed y yo nos dirigimos a una de las barras laterales y pedimos unas copas que por supuesto no tenemos que pagar. Adicionalmente nos ofrecen un chupito por haber pedido nuestros cócteles que rechazo con mucho gusto.

Observo de nuevo el local, la parte blanca del yin yang era hoy roja. Por lo visto la presentación del nuevo brebaje se realizaba con todos los honores y en muchos locales de Londres se servía gratuitamente esta bebida.

Unos chupitos de color rojo sangre abarrotaban ambas barras. La gente se engalanaba con gorros y camisetas con la publicidad de la marca impresa. Una mujer de dos caras. Creo que la he visto alguna vez cuando estudiaba las culturas clásicas que Robert nos impartía pero ahora no sabría dar un nombre.

No me van esas bebidas con aromas sintéticos creados en el laboratorio. Soy de los pocos que quedan que aprecian el alcohol de toda la vida, cuyo sabor procede de la destilación tradicional a partir de algún producto de origen vegetal. Bastante desperdicio es ya mezclar mi querido ron con el refresco de cola.

Ed me mira con una gran sonrisa en la cara y se aleja para comenzar su más que dominado ritual de cortejo. La misma rutina de todas las noches. Me siento aliviado, un poco de relax para variar.

Lanzo un vistazo rápido por ambas barras. Consigo verla: Gabrielle. Me parece increíble cómo, dentro de una misma especie, afloren tan diferentes sensaciones dentro de mí en función del individuo al que me observe. Gabrielle tiene una larga cabellera de color negro, unos ojos verdes en los que puedes perderte y espectaculares curvas. Nada más verla sabes que es superior intelectual, emocional y físicamente a todos los miembros de la sala y sientes que es capaz de controlar a alguien sólo con la mirada. Por lo menos conmigo podría hacer lo que quisiera. Ella es la mano ejecutora del club. Ed no se dedica a ejercer como propietario y Gabrielle es la que se encarga de que el bar funcione bien. Una reunión mensual de no más de una hora es lo máximo que Ed se dedica a su negocio.

Un pinchazo en la espalda me recuerda todo lo ocurrido aquel día y me saca del estado de hipnosis que Gabrielle me provoca.

Me pongo a reflexionar sobre todos los datos recopilados y me apoyo en la barra del bar. Permanezco casi inmóvil durante un buen rato. Hay mucha gente pero nadie se me acerca. A veces creo que soy invisible, lo cual no me disgusta del todo.

“Aunque pienso, no sé si existo”

Momentos después me canso de estar de pie y decido volver a casa. La distancia me beneficia y antes de darme cuenta me encuentro en mi sillón, cubata en mano y ataviado con mi pijama.

Mis oídos perciben movimiento en la habitación de Ed: otra noche de sexo desenfrenado, sin sentimientos, sin ataduras, sin nombres, sin teléfonos, no sé si le envidio o le compadezco. Una chica diferente noche tras noche. Le envidio, claramente. Me gustaría tener la confianza en mí mismo para intentar algo parecido.

Escucho a alguien salir de la habitación y vuelvo mi mirada, intrigado. Parece que ha habido un cambio de planes sobre el sexo elegido. Lo conozco lo bastante bien para que sus gustos ya no me sorprendan y, un par de minutos más tarde, sale desnudo al salón.

–¡Ponte algo, por lo que más quieras! –imploro.

–Que susceptible te pones a veces. Sólo soy un hombre desnudo, muy atractivo, por cierto. Tú tienes una mente para la ciencia y yo un cuerpo para el pecado –responde jocoso.

Vuelve, esta vez, con calzoncillos. Algo es algo. Se tumba en el sofá con los brazos sobre el estómago y cierra los ojos para tratar de dormir un poco. Lo observo, resulta curioso que para no compartir lazos de sangre seamos físicamente tan parecidos. De hecho alguna vez nos han confundido en el bar, pese a nuestro diferente color de pelo, en la excepcional circunstancia en la que alguien me habla.

No puedo dormir. Los temores de repetir la experiencia de la pasada noche afloran cuando callan las voces. La llegada del alba se me va a hacer eterna.

6

Sigo sin dormir, miro el reloj, todavía queda mucho hasta que amanezca y Ed ronca a mi lado. Necesito una copa pero la prefiero en compañía; seguro que “The 69 Club” puede ser mi proveedor.

El número de asistentes no ha bajado ni lo más mínimo y aún hay gente que no cesa en su empeño de hacerse un hueco en el local. Todas las noches insisten hasta que no queda menos de media hora para cerrar.

Nada más llegar a la barra observo a Gabrielle. El camarero que se encuentra frente a mí me sirve un trago, ya no es necesario explicarle lo que tomo. Mientras espero se me acerca una chica por detrás y me acaricia la espalda, la verdad es que es bastante atractiva.

Con su otro brazo en alto pide lo mismo para ella. Aunque en los periodos de soledad sea donde yo me encuentro más cómodo, de vez en cuando agradezco que alguien me acompañe. Hablamos durante aproximadamente una hora. Es una chica con grandes esperanzas, se dedica a la enseñanza y sueña con abrir su propio centro educativo el día de mañana.

La llevo a casa. De camino a mi habitación observa a Ed tumbado sobre el sofá, con la boca abierta y sus extremidades colocadas de manera que ocupan el mayor espacio posible. Agradezco que no vaya desnudo, mi huésped podría asustarse y dejarme sólo de nuevo.

–¿Quién es ese chico, tu hermano? –me pregunta mi acompañante.

–Sí, compartimos este piso desde hace un año pero nunca hemos vivido separados.

–Entonces estaréis muy unidos.

–La verdad es que somos como uno solo, muy diferentes y, no obstante, nos complementamos. Actuamos como las dos caras opuestas de la moneda, con un mismo destino.

Entramos en mi habitación. La recojo un poco ya que, aunque no entre mucho, no suelo ordenar mi ropa y la suelo dejar extendida a lo largo de la cama. Ed siempre deja todo perfecto. Cuando tienes el motivador del sexo ocasional tienes más ganas de impresionar.

Mientras ordeno la estancia ella mira por la ventana con aire de preocupación.

–No pasa nada si te quieres ir –titubeo–. Hemos pasado una buena noche de todas formas.

–No es nada de eso, Jack. Estoy preocupada por ti.

Las situaciones más extrañas ocurren a mi alrededor y, pese a ello, no acabo de habituarme a ellas.

–Tengo que advertirte de algo. Vas a morir muy pronto –anuncia.

Si tuviese que dar un dictamen médico diría que no miente: sencillamente sufre algún tipo de trastorno mental. Su tono de voz y su comportamiento me dicen que se cree las mentiras que vaticina.

–Por favor te pediría que te fueses de mi casa –respondo sin vacilar.

Maldigo mi suerte. Creo que mis posibilidades de encontrar a alguien normal son ínfimas.

–Estás enfermo, Jack, tienes una infección sin cura que te convierte en un hombre muerto.

–Vete.

Mi fracaso de esa noche abandona la habitación y me quedo allí un rato hasta que oigo como se cierra la puerta del apartamento.

Decido salir de mi estancia y regreso al salón. La escena no puede ser más inverosímil: veo a Ed, cuchillo en mano que apuñala una y otra vez a Robert cuya sangre inunda el suelo de la estancia. El cadáver levanta la cabeza y sus ojos se clavan en los míos.

–Tú me mataste –me grita Robert–. ¡Tú me mataste!

Permanezco inmóvil, mi sangre se ha helado y la de aquél que me acusa impregna ya mis zapatos. Ed se acerca a mí y escucho el chapotear de sus pasos sobre el líquido rojo. Me susurra al oído algo que no logro percibir. Siento el frío acero atraviesa mis vísceras.

Ed da un paso hacia atrás y veo el mango de un puñal que sobresale de mi cuerpo. Le miro. Ahora más tranquilo, vuelvo a observar el arma, no es de mi pecho del que brota, es del de Ed. Mis recuerdos se presentan con más claridad: he asesinado a mi mejor amigo. Parece que la chica se equivocaba, no soy yo el hombre muerto pero me siento como uno de ellos. Aun así, creo que he hecho lo que debía hacer. No puedo evitar oír unos susurros en mi cabeza.

“Mátalos a todos, se lo merecen”

7

El sonido del timbre me saca de mi letargo. Salto del sillón como el resorte de un mecanismo y me dirijo rápidamente hacia la puerta. Una visita inesperada, como todas las que sufrimos en nuestra casa. Parece que no era tan imprevista como pensaba. Ed tiene clavada su mirada en mis ojos, parece enfadado. No entiendo lo que ocurre, no es habitual que se encuentre en un humor así. Saca algo del bolsillo de la chaqueta. Se trata de una pistola, una magnum con ruleta de las que salen en las películas. Me apunta directamente a la cabeza.

Una vez más el miedo agarrota mis músculos y no puedo reaccionar. Durante un breve instante que se me hace eterno un millón de recuerdos circulan por mi mente sin control.

“No temo a la muerte, simplemente no quiero conocerla”

–Adiós, amigo –Ed ha tenido el amable detalle de despedirse de mí.

Acto seguido aprieta el gatillo y veo el fuego provocado por la combustión de la pólvora que sale a cámara lenta a través del cañón de la pistola. Espero la bala que nunca llega. Es un puto mechero, uno de esos que venden en estas tiendas con miles de productos sin relación entre ellos. Ed sonríe mientras la llama me ilumina a escasos centímetros de mi cara. Sin mediar palabra decido cambiarme de pantalones.

–Parece que da el pego –comenta desde el salón–. Si tú has desconfiado de tu mejor amigo podemos engañar a cualquiera. La necesitaremos para conseguir información.

Sus métodos a veces son desmedidos pero no hay duda de que el resultado es impecable. Ha conseguido un arma sin el riesgo de dispararse a sí mismo. Me reúno de nuevo con Ed en el salón.

–Tenemos que comentar todos los datos que obtuvimos ayer –dice Ed.

Le encantaba investigar y las ocasiones donde debía exponer sus teorías eran cuando más disfrutaba. Ésos y en los que cometía algún delito.

–Primero deberíamos pensar en el motivo de los crímenes –continúa.

–Según lo que comentamos ayer por la mañana, las causas políticas, lucrativas y triviales siguen descartadas.

–Es correcto. Registré al agredido que vimos en la calle y me di cuenta de que no le faltaba nada; llaves, cartera, teléfono móvil... todo estaba en su sitio. Deduzco que el robo como motivo de la paliza sigue descartado. Además ahora tenemos nuevos datos a causa de nuestro enfrentamiento con los delincuentes: su mirada perdida me incita a pensar en el consumo de algún nuevo tipo de droga –parecía una conclusión lógica–. Cierto es que no sabemos si a los que nos enfrentamos anoche eran de los que engrosan el aumento o son los criminales que ya existían antes del mismo pero la verdad es que yo nunca me había enfrentado a alguien con tan poco raciocinio. Sabes que mi conocimiento de los amantes de la lucha es casi perfecto –dijo orgulloso.

Así era, no creo que nadie como Ed se haya enfrentado a alguien prácticamente todas las semanas desde los quince años. Me atrevería a decir que es capaz de igualar en número de peleas al más experto de los porteros de discoteca.

–Analicemos lo que vimos en los cadáveres –añadió, con lo que el tema anterior queda cerrado–. Prácticamente en su totalidad el nivel de violencia utilizado era muy superior al habitual.

–Lo que implica que, o bien la droga les da mucha fuerza, o no les deja pensar con claridad. Tendríamos que averiguar algo sobre el perfil de los agresores.

–En el ordenador de Ferdinand observé que en su mayoría eran personas de entre dieciocho y cuarenta años. No pude obtener más datos.

Ed parecía frustrado por no haber podido hacer más. A veces se exige demasiado.

–Puede que tenga relación con nuestra hipótesis de la droga –comento–. Sólo se me ocurren tres lugares en los que se trafique habitualmente con este tipo de sustancias.

–Bares, gimnasios y farmacias –me interrumpe Ed. Somos tan parecidos que es como observar el funcionamiento de un solo cerebro. Es como realizar una reflexión en voz alta–. Aunque yo descartaría las farmacias. El rango de edad no encaja con el de los clientes habituales de este tipo de establecimientos. Debido a la fuerza que se busca en el gimnasio sí que parece una opción razonable. A los bares sería imposible descartarlos, son lugares donde cualquier sustancia que altere el normal funcionamiento del organismo es bien recibida.

–¿Tenemos un plan?

–Tenemos un plan –responde convencido–. Prepárate el bolso de deporte que nos vamos a practicar un poco de ejercicio. Buscaremos las drogas en un gimnasio.

Abro el armario y selecciono el equipo de siempre: pantalón corto, mi camiseta sin mangas para reducir el sudor y mis deportivos de la suerte (para mí, no para ellos si nos fijamos en su estado actual), con la toalla y el champú ya estoy listo para salir. Tampoco me olvido de la petaca pero esta vez no es por vicio. Cualquier entrenador personal recomienda reponer líquidos durante la actividad física.

El primer lugar al que entramos es un gimnasio de la vieja escuela, con pinta de almacén, carente de máquinas con pantallas brillantes o televisiones con videos musicales. Miles de posters con hombres llenos de esteroides cuelgan de las paredes. El olor a testosterona se percibe nada más cruzar el umbral.

El que parece ser el gerente del gimnasio sale a nuestro encuentro. Nos mira fijamente y se acerca a nosotros con paso firme y cara de pocos amigos. No me parece un modo adecuado de captar clientes pese a que no tenga intención de volver.

Según se aproxima observo en sus ojos la ausencia de cualquier tipo de inteligencia. Pese a ello mi personalidad amistosa me obliga a sonreír. Sé que es mi mecanismo de defensa frente a mi introversión pero no puedo evitarlo.

Sin mediar palabra lanza su puño hacia el rostro de Ed que lo esquiva hábilmente con sus habituales reflejos. Por desgracia para mí, no logro estar a la altura y toda la fuerza de su descomunal brazo impacta directamente contra mi cara.

Percibo el característico olor a sangre mientras esta se desliza por mis labios hasta gotear desde mi mandíbula. Veo como otros tantos individuos de imponente presencia se acercan a nosotros.

Ed, sabiéndonos inferiores en probabilidades frente a semejante situación me agarra por la cintura. Consigue sacarme de mi estado de conmoción y del local.

Nuestras habilidades de pelea podrían habernos alzado con la victoria pero los bíceps de nuestros rivales, del tamaño de mi cabeza, habrían causado daños terribles sobre nuestros cuerpos.

–Creo que esta vez debo disculparme –dice Ed que esboza una sonrisa.

Los motivos de lo que acabábamos de vivir tenían una causa evidente: mi querido compañero habría compartido lecho con la novia, mujer o hermana de alguno de los presentes en el gimnasio. Tras lo cual, como es de costumbre, Ed la echó de casa. Ella, probablemente enfadada y con ganas de venganza, relató su historia, modificada o no al servicio de sus intereses, a un justiciero que, eventualmente, cobraría el pago por el daño realizado. Supongo que nuestra amiga no contaba con que suele ser su pobre acompañante el que sufre los castigos.

Cuando Ed pudo contener la hemorragia, enfilamos nuestro siguiente establecimiento. Me miro en el espejo del coche, salvo un poco de sangre seca y un poco de dolor en el tabique, no tengo consecuencias visibles. Siempre he tenido la nariz sensible y a veces sangro en primavera debido a los estornudos provocados por mi alergia.

Esta vez vamos a un local muy diferente al anterior. El recepcionista nos da un par de tarjetas donde dice “Visitor” para ponérnoslas colgadas por el cuello y poder acceder a todas las instalaciones antes de inscribirnos formalmente.

Con el anonimato de la multitud nos camuflamos rápidamente. Decido buscar una bicicleta estática. Ed se coloca a mi lado.

–Repetimos lo mismo de siempre: dividiremos esfuerzos. Yo iré a hablar con uno de los monitores a ver si por aquí proporcionan algún tipo de sustancia. Me guardaré esta tarjeta en el bolsillo y tú deberías hacer lo mismo. La gente no suele confiar en los nuevos. Estoy seguro de que si acudo con mi confianza habitual el monitor pensará que soy uno de sus asiduos clientes.

Hago lo que me dice y me acerco a la zona de musculación. Encuentro a uno de ellos que levanta una cantidad inhumana de peso mientras exhala un berrido que nunca había escuchado en un ser humano ni animal, será mejor que cambie de objetivo.

Veo a lo lejos una jaula donde seis personas entrenan artes marciales mixtas. No suena tan violento como lo que luego se ve por televisión. Gladiadores del siglo veintiuno. No parece que hayamos cambiado tanto desde el imperio romano.

Decido juntarme a un chico de más o menos mi edad sentado en un banco mientras chatea por el móvil. Me acomodo junto a él.

–Hoy estoy un poco perezoso –comento en voz alta con la intención de recibir una respuesta amigable.

–Me pasa lo mismo. Con el tiempo te acomodas.

Levanta por un segundo la vista de la pantalla y me mira a los ojos. Con la revolución tecnológica hemos conseguido una importante mejora de la comunicación pero a cambio somos un conjunto de individuos que miran a su móvil en vez de a los ojos de su compañía.

Comenzamos a mantener una conversación de lo más agradable mientras entrenamos. Cuando creo que me he ganado su confianza pongo el cebo.

–Me planteo tomar algún suplemento que me dé un gran aumento de fuerza. He oído un rumor sobre uno nuevo pero no sé donde conseguirlo.

Creo que he sido un poco brusco. He de reconocer que la sutileza nunca ha sido lo mío.

–No me gustan los atajos. Tienen mucho riesgo para los beneficios que aportan –se acerca a mí para poder hablar en voz baja–. Aun así ya sabes que en los gimnasios se habla mucho de todo y la verdad es que no he escuchado nada parecido a lo que dices fuera de los productos habituales. Siento no poder ayudarte.

Parece sincero. Al cabo de un rato veo a Ed que sale de un despacho. Me despido de mi nuevo y fugaz amigo para dirigirme a los vestuarios y encontrarme con el más antiguo. Una vez más mi aporte a la investigación es escaso.

Al salir del gimnasio alguien que me resulta familiar sube acelerado las escaleras. Es John.

No hace falta decir nada. Me pongo a correr sintiéndome culpable de todo aquello de lo que me pueda inculpar. Mi imagen entre rejas mueve mis piernas y me siento más rápido que nunca. La razón le dice a mi cuerpo que no he hecho nada malo y de nada me pueden juzgar pero mi instinto de supervivencia prevalece y soy incapaz de parar.

Me asombra la persistencia del detective, llevamos cinco manzanas y no consigo despistarlo. Va a ser una carrera de desgaste. Ambos arriesgamos nuestras vidas y saltamos sobre los coches. Debe de ser un hombre muy reflexivo ya que ni siquiera ha sacado su pistola y mucho menos ha amenazado con dispararla. Parece que las películas nos engañan más de lo que creemos.

Unos minutos más tarde, nuestro querido John Ferdinand comienza a aflojar el ritmo y puedo despistarlo para dirigirme a mi casa. Es ridículo por mi parte pero me siento con fuerzas y no dejo de correr. Sin prisas, disfruto del trayecto. Justo bajo el portal de mi casa me encuentro a Ed que me espera con una sonrisa de oreja a oreja.

–Pensaba que no llegabas –dice.

–¡No sabes lo que aguanta ese tío! –admito mientras recupero el aliento.

–¿Te lo has tirado para que te deje salir sin cargos? –me suelta sorprendido.

–Sabes que puedo conseguir eso y más.

Ed me sonríe divertido. No hay nada como saber seguir una broma entre amigos.

–¿Te apetece una hamburguesa para recuperarte del esfuerzo? –pregunta.

Asiento con la cabeza y acudimos a nuestro local habitual: una hamburguesería localizada en una perpendicular a Oxford Street. Desde la calle no parece nada especial pero consiguen elaborar la mejor hamburguesa que he probado y es lo único que como en mucho tiempo.

Subimos a casa a descansar un rato y reflexionar sobre todo lo sucedido.

–No he conseguido nada en el gimnasio, Jack.

–Me alegra oír eso ya que yo tampoco he obtenido nada. Parece que nuestras opciones se reducen. Confío en que esta noche se nos dé mejor.

La noche en el Londres invernal llega pronto. Las sombras de la noche nos otorgan la intimidad para poder investigar sin presiones. Necesitamos adentrarnos en las zonas donde se comercia con todo tipo de drogas. De camino nos paramos un par de veces para detener unos cuantos disturbios pero a medida que oscurece se hacen tan numerosos que debemos centrarnos en nuestro objetivo si queremos detener esta locura. Mientras la policía trata de controlar las consecuencias, cada vez con menos éxito, nosotros buscamos la causa del problema.

Recorremos la zona para explorar nuestra última hipótesis. En este submundo sólo hay dos formas de hacer que una lengua se mueva: el dinero y el miedo.

“En los momentos de crisis, más importante que el conocimiento es el poder para conseguirlo”

El mechero abre la mente de los yonkis, ya predispuesta por las diferentes sustancias que recorren su organismo. Confiesan todo lo que saben, aunque la mayor parte de las veces no hacen más que esbozar palabras inconexas y, en el mejor de los casos, nos informan sobre el modo de localizar a sus camellos. Este tipo de adictos no nos resulta de gran ayuda, su droga está lejos de fortalecerlos.

En cambio, si consulto a sus distribuidores, el resultado cambia. Una especie de rumor en la sombra, un brebaje mágico al más puro estilo de Astérix se vende desde hace un par de meses en unos cuantos bares repartidos por todo Londres. El éxito de la bebida ha sido rotundo.

–Volvamos al sesenta y nueve –me dice Ed, decidido–. Si ha tenido tanto éxito seguro que Amelia sabe algo. Envíale un mensaje para que se reúna con nosotros allí.

Amelia Peters es la principal responsable de la parte económica del bar. Se encarga de la compra-venta de suministros, la legislación y, básicamente, de aliviarle el trabajo a Gabrielle.

Aparcamos en la puerta y el local está, como siempre, a rebosar. Como si tratase de cerrar el círculo, parece que John tiene una especial fijación por mi persona. Donde termina la barra, apoyado sobre ella, mi nuevo archienemigo habla con Gabrielle. Tratamos de adentrarnos por el centro de la pista con la intención de que el detective no nos vea. No le quito ojo, parece que es algo más que un interrogatorio y mis sentimientos son una mezcla de miedo y celos.

En la parte inferior de la mesa del DJ hay una puerta que nos deja entrar bajo ella. El pasadizo acaba en una escalera de caracol por la que ascendemos al despacho de Amelia. Una sala bastante espaciosa con un ventanal en la pared del fondo, el símbolo del yin yang (el mismo que se ve desde la discoteca), puesto privilegiado desde el cual se observa todo lo que allí acontece.

En ese particular lugar nos espera ella. Se trata de una mujer muy seria que siempre guarda las formas, de costumbres anticuadas aunque mantiene su mente abierta a toda nueva experiencia que el mundo actual y cambiante le ofrece. La sala está oscura. Nos acercamos a su escritorio. Amelia vigila a la muchedumbre desde su butacón. Cuando nos oye llegar el asiento gira hasta que nuestra querida contable se sitúa frente a nosotros como si de un malo de película se tratase. Se pone en pie como muestra de respeto.

–Buenas noches, señor Hill –dice ella, solemne.

–¿Qué tal estás, Amelia? –responde Ed, jocoso.

La economista hace una mueca que muestra una clara frustración. Pese a haberle avisado con poca antelación viste un traje negro, sencillo, con corbata a juego y camisa oscura, lo que le otorga un aspecto bastante masculino y siniestro. Su pelo rubio, recogido en un moño muy aparente, refleja la luz de la sala. Amelia se dirige a la pared y gira un variador de potencia que eleva ligeramente la iluminación de la estancia.

–Creo que requiere de mis servicios, señor –dice ella.

–Sí. Alguna preguntilla que otra. ¿No sabrás algo acerca de una bebida nueva que ha salido al mercado en los últimos meses? –pregunta Ed.

–Es una bebida especial. El que la toma se siente vigorizado. Le aporta mucha fuerza y energía –añado.

–No hay duda alguna, señor. Este año en el bar sólo hemos incorporado esta bebida –responde Amelia.

La contable se acerca a una de las estanterías que se encuentran a nuestra derecha y coge una botella de los estantes superiores. La coloca sobre la mesa. Es una botella alargada, muy fina, el líquido tiene un intenso color rojo y la etiqueta una mujer de dos caras, la misma bebida que promocionaban la noche anterior.

–Pensaba que ayer era la fiesta de presentación –comento.

–Ayer era la celebración oficial pero se ha realizado una entrada en mercado a pequeña escala los últimos meses. Se eligió Londres como lugar de introducción y, como ha tenido éxito, la han lanzado a nivel nacional –dice ella.

–Quiero que retires la bebida del bar –ordena Ed con firmeza.

Parece enfadado. Nunca le había visto así pero si lo piensas bien no es lo mismo conocer al amigo que al jefe. Entiendo cómo se siente, han utilizado su local y tantos otros para crear el caos en la ciudad. Y con eso no le es suficiente, el responsable planea continuar con su plan a nivel nacional. Juega con nosotros. Le gusta vernos bailar a su antojo.

“El hombre es un experimento para el hombre”

–¿Sabes quién es la empresa que la distribuye? –pregunto, trato de romper la tensión.

–Sinceramente no sé ni si pasa los controles de calidad –responde Amelia con voz temblorosa. Parece arrepentida–. La etiqueta no muestra nada más que un logo y la forma de entrega es un poco irregular. Su representante llegó a este despacho con una muestra de la bebida. Tras un breve discurso sobre sus maravillas me dio a probar un trago. Como en toda degustación, escupo su contenido pero puedo asegurar que su sabor era muy agradable e intenso. Me convenció nada más probarla. Me entregó una lista de precios y un número de cuenta. Me informó de que no volveríamos a vernos. Sólo tenía que realizar el ingreso y en menos de ocho horas recibiría la entrega en la dirección que figure en el concepto.

–Haz un ingreso ahora –pide Ed, más tranquilo.

Amelia abre su ordenador portátil y hace lo que le pide.

–El repartidor estará aquí por la mañana –dice Amelia.

Bajamos al bar a relajarnos un poco. No sé si podría dormir ahora con tantas experiencias nuevas en mi cabeza. Parece que ha pasado un siglo desde esta mañana. Hago un barrido rápido por el bar para asegurarme de que John no está. Mi nivel actual de energía es mínimo y, como vivo en el mismo bloque que el bar, una huída en círculos se pone más complicada. Parece que John ha desaparecido y, si me fijo en mi realidad más cercana, Ed también. Le encanta la caza.

Veo movimiento en el centro de la pista, según parece una chica bastante atractiva trata de zafarse de uno de sus pretendientes. De repente Gabrielle vuela sobre mi cabeza y, en apenas unos segundos, se presenta en el lugar de los hechos. Un golpe en el mentón y una hábil maniobra de inmovilización dejan al susodicho mirándose los zapatos. Minutos más tarde los miembros de seguridad lo sacan del bar.

Gabrielle vuelve tranquilamente a la barra entre las caras de asombro de los clientes y algún que otro aplauso silenciado por la música a todo volumen.

Necesito alejarme de la acción. Vuelvo a mi sillón a disfrutar de un rato de paz hasta que Ed disturbe mi descanso con el griterío que salga de su habitación. Antes de que pueda acabarme mi combinado de cola caigo rendido en los brazos de Morfeo.

8

Unos sonoros jadeos me sacan de mi estado de coma voluntario. Parece que he podido disfrutar de mi tregua más de lo que esperaba. Todavía no se ve el sol por el horizonte pero ya se intuye su luz que refleja en las nubes.

El cansancio inunda todo mi cuerpo. La investigación es lo único que me motiva a seguir adelante y los ratos en la que se encuentra parada me resultan letales.

Doy mi salud por perdida. Mi alcoholismo la deteriora pero no puedo enfrentarme a mi adicción sin ayuda. Ed podrá ser mi hermano y, pese a sus buenas intenciones, no es un apoyo para abandonar un vicio.

Aunque el dinero no me preocupa, no sé en qué gastarlo. Necesito trabajar en algo que me guste para no sentirme alienado y el hecho de finalizar la carrera me ha dejado sin objetivo laboral.

Lo único que me daría un buen impulso a conseguir una ocupación y acabar con mis problemas de alcoholismo sería el amor.

El inconveniente es que las pocas mujeres a las que consigo acercarme tienen invariablemente dos comportamientos: el primero es el rechazo, bien sea con algún tipo de mofa o simplemente indiferencia. La otra opción bastante probable es que conozcan a Ed, lo que suele implicar un rodillazo en mis bien amados testículos.

De cualquier modo las flechas de Cupido que llevan mi nombre son esquivas para cualquier mujer de Londres pese a todo lo bueno que creo que puedo ofrecer.

No voy a intentar dormir de nuevo. Decido darme un paseo. Según pasaba por el sesenta y nueve veo a Gabrielle que cierra la puerta principal del local, parece triste, distraída. No me siento con ganas de saludarla, bajo la cabeza y me hago el despistado.

–Hasta luego, J. –me dice con una sonrisa un tanto forzada.

Nunca me había llamado así. Siempre que me ve con Ed se limita a los negocios y cuando estoy solo con ella no sé de qué hablarle. Quizás habla de mí con Ed o eso me gustaría pensar.

–Gabrielle, no te había visto.

Mi cara de felicidad sí que es sincera: estoy bastante seguro de que me he puesto rojo. La vergüenza que siento cuando me cazan en una situación como evitar un saludo me resulta imposible de ocultar.

Se trata de un particular instante en el que me vendría muy bien uno de esos dioses tan antiguos como vengativos que mande un rayo que me fulmine y acabe con todo este sufrimiento interno.

–¿Qué tal ha ido la noche? –digo para tratar de arreglarlo.

–Nada fuera de lo habitual.

Gabrielle claramente se ha dado cuenta de la situación. Espero que sepa que ha sido por timidez y no por falta de educación.

–¿Te importaría echarte un trago conmigo? –me pregunta decidida.

–Sí... esto... –mis nervios me fallan.

–Si no te importa subimos a tu casa.

–Sí, vivo justo encima.

Me sonríe, claro que sabe donde vivo. Alguna vez habrá estado con Ed. Los breves instantes que tarda el ascensor en alcanzar el último piso se me hacen interminables y ya no sé hacia dónde dirigir la mirada.

Siento sus ojos clavados en mi cuerpo.

Siempre me ha gustado por lo decidida que es para todo pero no me gusta que lo sea conmigo. Tanta seguridad me roba la mía y me siento terriblemente incómodo. El sudor comienza a resbalar por mi frente lo que hace que aún me sienta peor. Espero que el ascensor no se bloquee porque sería el fin de Jack Hill. Entraría en estado de combustión espontánea. No quiero hacer daño a nadie y menos a ella.

Según abro la puerta principal unos sonoros alaridos provienen del interior y me siento increíblemente avergonzado una vez más, con ganas de huir. Mi única duda reside en elegir la puerta o la ventana como vía de escape.

–Parece que tu hermano no pierde el tiempo –me comenta risueña para tratar de romper la tensión que me atenaza.

La palabra “hermano” me emociona, aunque sé lo que siente por mí no esperaba que se lo transmitiese así al resto del mundo. Nos dirigimos a la cocina a preparar un par de cubatas.

–Creo que ya conoces su particular éxito a la hora de conseguir sexo –respondo.

–Bueno, no es capaz de conseguir a cualquiera. Todavía hay gente que resistimos estoicos a sus encantos.

–Eso sí que no me lo esperaba. Pensaba que tú y Ed, por lo menos algún día tonto, ya sabes...

–... me lo he tirado. Pues en este caso no estás en lo cierto. Ed y yo nunca hemos tenido nada. Aunque lo intentó en su momento no me gusta mezclar el placer con los negocios. Funciona todo mejor. ¿Y a ti? ¿Qué tal te va la cosa?

–Para mí es un mundo diferente que no soy capaz de entender, como una especie de realidad alternativa. Evidentemente fallo en algo y es el desconocimiento lo que me martiriza.

–No soy capaz de imaginar por qué puede ser. A mí siempre me has parecido un chico muy mono. Tienes buen cuerpo, guapete, y además eres simpático.

Siempre resulta agradable que te piropeen. Aunque no sepa si es sinceridad, caridad o un intento de seducción.

–Si no te quieren, ellas se lo pierden. Estoy segura de que alguien lo va a disfrutar. ¿Vamos a tu habitación? No me la has enseñado todavía.

No entiendo nada, hace menos de media hora Gabrielle, triste, cerraba el sesenta y nueve y ahora me propone lo que intuyo una noche (o más bien amanecer) de sexo desenfrenado.

Me siento sobre el colchón, nervioso. Jugueteo con los hielos de mi cubata mientras mantengo fija mi mirada sobre la alfombra. Coloca su mano sobre mi barbilla y me obliga a mirarle a los ojos. El color verde esmeralda de los mismos me hipnotiza.

–Relájate –susurra.

Como la mejor de las campañas de marketing obedezco a lo que me dice inmediatamente. Mis músculos se relajan y me siento mucho más cómodo.

Noto como extrae el vaso que sujeto de entre mis dedos, bebe un sorbo y lo deja en la mesilla junto al suyo. Sus dedos rozan mis abdominales. Me quita la camiseta y la lanza sobre la silla que se encuentra en el otro lado de la estancia.

Coloca sus rodillas a cada lado de mi cuerpo sentándose sobre mis piernas y me besa apasionadamente.

–Quítate la ropa y túmbate sobre la cama –dice.

Obedezco sin rechistar, vuelvo a mi estado de nerviosismo cuando los zapatos no quieren abandonar mis pies para poder despojarme de mis pantalones.

Me quedo tumbado y desnudo y, con la cabeza sobre la almohada, sigo con la vista a Gabrielle.

Se posiciona a mis pies. Saca su móvil del bolsillo y selecciona una melodía de lo más sugerente. Unas velas que no había visto nunca adornan la habitación. Es cierto lo que dicen de los bolsos de las mujeres. Gab es toda una experta, ha conseguido crear el ambiente perfecto en unos minutos.

Comienza a mover su cuerpo al ritmo de la música mientras se desabrocha la camisa. Logro olvidar mi habitual inseguridad y mi cuerpo responde a ello. El Big Ben está listo para hacer sonar sus campanas. Sus voluptuosos pechos quedan a la vista, ardo en deseos de alargar la mano y cogerlos como en cualquier película en tres dimensiones pero desde donde estoy no los alcanzaría. Trato de incorporarme para acercarme a ella.

Sisea y niega con su dedo índice. Vuelvo a mi posición inicial. Desde que la conozco ha demostrado ser una mujer muy fuerte tanto física como mentalmente y su comportamiento en el sexo no iba a ser diferente. Felizmente, tendré que rendirme a sus exigencias.

Poco a poco se quita toda la ropa hasta quedarse completamente desnuda. Sonríe con picaresca. Mi cara debe de ser todo un poema. Se acerca hacia mí y me besa en la boca.

Sus labios bajan por mi cara, cuello, pecho, desciende hasta lugares por los que una mujer no había visitado desde hace mucho tiempo. Un conjunto de sensaciones inundan mi cuerpo. Experimento un placer que me era desconocido.

De forma sutil sabe manejarme, un leve gesto o un ligero movimiento de sus brazos me describen sus deseos. Gabrielle elije el ritmo. Accede a zonas inhóspitas de mi cuerpo que me abren un mundo de placeres. Su habilidad es tal que tengo la sensación de que no puede ser sólo una persona la que yace conmigo en la cama.

Sus rítmicos movimientos consiguen que ambos lleguemos al éxtasis de manera simultánea. Juraría que mi clímax ha llegado cuando ella ha decidido que era el momento: me tiene totalmente a su merced. Noto sus contracciones mientras ambos gemimos de placer.

Por primera vez en la vida, siento que le he ganado a Ed en algo. Hay un antes y un después tras lo que ha ocurrido hoy. Una inyección de confianza que he necesitado desde que Robert nos abandonó. Ya nada volverá a ser lo mismo.

Nos tumbamos uno al lado de otro, abrazados. Sus piernas se entrelazan con las mías. Sus brazos me rodean el cuello mientras yo le envuelvo su cintura con los míos. Siento sus pulsaciones aún aceleradas por el clímax y, exhaustos, nos quedamos dormidos.

9

El agudo ruido del timbre interrumpe la que ha sido mi noche más placentera. El sonido se repite con urgencia, impropio a estas horas de la mañana.

–Espérame aquí –le pido a Gabrielle.

Me pongo el pantalón vaquero que tengo apoyado en la silla y recorro el pasillo. Ed asoma la cabeza con cara de sueño.

–¿Pero quién coño llama a estas horas? –pregunta.

Me encojo de hombros y ambos salimos hacia la puerta.

–Ed, estás desnudo.

Suspira y se vuelve hacia su habitación mientras se rasca el culo. Tengo un mal presentimiento en todo esto. Abro la puerta.

John Ferdinand me golpea la nariz con la culata de su pistola y comienzo a sangrar. Con mi facilidad para recibir golpes sabía que no acabaría esta investigación con mi cara intacta. De algún modo ha encontrado la forma de evitar que escape. Ha logrado encerrarme en un ático dúplex cuya única salida es un hombre armado.

Inevitablemente pienso en Gabrielle. Espero que haya vuelto a dormirse, el sueño puede llegar a protegerla. Me pregunto si John sabe lo nuestro.

–Esto se ha acabado, Jack –me dice–. Quiero que me confieses tu plan para crear el caos en esta ciudad y, por supuesto, la forma de pararlo.

–No sé nada de eso, sólo que el medio para conseguirlo es una bebida alcohólica.

–Te lo plantearé de manera más sencilla para que me entiendas. Tienes dos opciones: la primera opción es contarme todo tu plan con las pruebas que lo demuestren. Te detengo. Mientras cumples condena puedes escribir un libro sobre tus experiencias como genio maligno y en unos años te quedará algo de vida para disfrutar de lo que hayas ganado. La otra opción es aún más simple: te introduzco una bala de esta pistola entre las cejas y ya me las ingeniaré para detener toda la violencia desatada. De una forma u otra Londres estará mucho más cerca de la salvación.

–Te equivocas, gilipollas –Ed no se corta en provocarle mientras yo soy el que se enfrenta a su arma.

–Sal de ahí y yo te enseñaré cuan descaminado estoy –rebate John–. Camina hacia atrás, por el pasillo –me ordena.

Hago lo que me pide, imagino que trata de encontrar a Ed.

–Busca, busca e igual encuentras a tu novia –le indica mi amigo, el insensato.

Entro al salón. Ed se abalanza sobre mí. Quedamos los dos tumbados en el suelo y pierdo a John de vista. Elevo la vista y veo a ambos que forcejean. Tres humeantes llamaradas con sus correspondientes balas salen a través del cañón de la pistola. La primera ha impactado en mi amado sillón, la segunda ha destruido un ventanal del salón y mi hermano cae de rodillas con la tercera bala en el estómago. Parece que el detective no bromeaba.

Me oculto rápidamente en la habitación contigua perseguido por tres balas más. Lanzo un abrigo a través de la puerta que recibe el séptimo balazo. Conozco esa pistola, es el último.

Me abalanzo hacia John mientras trata de recargar. Un puñetazo directo en el mentón provoca que suelte el cargador que se desliza por el parquet. El detective, desarmado, es incapaz de defenderse y mis golpes impactan por todo su cuerpo, cae al suelo y lo inmovilizo entre mis piernas.

Mis lágrimas se mezclan con la sangre de John y no puedo dejar de machacar su rostro con mis puños.

–¡Jack, detente! –implora Gabrielle.

Observo la escena, dos cuerpos yacen sobre el suelo, inconscientes y yo estoy sobre uno de ellos envuelto en sangre. No tiene cabida explicación alguna.

Compruebo el pulso a mi hermano. Lo que estaba lleno de vida hace un par de horas ahora es un recipiente vacío. John me ha arrebatado lo único que me quedaba en este mundo.

Observo la pistola como única salida mientras el viento que entra por el ventanal recientemente quebrado me envuelve. Si he de morir, por lo menos disfrutaré del viaje.

–Lo siento mucho, Gabrielle, ya te llamaré –le digo melancólico.

Cojo impulso y salto a través de la ventana. La caída me libera de todo temor y la felicidad plena se adueña de mi cuerpo. Un dolor intenso en mi espalda me arruina el viaje, siento como si quisieran partirme en dos.

Mi tormento se hace insostenible en un instante tras el cual todo malestar desaparece. En su lugar han brotado dos alas negras de varios pies de envergadura.

“La ausencia de miedo da alas a los hombres”

El mismo instinto de supervivencia que obliga a respirar a quien se ahoga me impulsa a mover las alas y me elevo sobre la ciudad de Londres. Columnas de humo conectan la tierra con el cielo. El caos se ha extendido sin control y la capital del imperio británico se encuentra en llamas. Los gritos de sus habitantes, desesperados, impotentes ante la destrucción de todo por lo que han luchado se escuchan a millas de distancia.

Las nubes negras ocultan la luz, se vaticina el apocalipsis. La sangre nubla mi visión. Decido ascender hasta atravesar la barrera que nos mantiene a oscuras. La velocidad despeja mis ojos y empiezo a ver con claridad. Consigo ver el sol, toda nuestra locura no influye en su empeño de salir cada día por oriente.

Yo soy el héroe que protegerá a los inocentes. Yo marcaré la diferencia. Salvaré la ciudad de Londres o moriré en el intento.

Desciendo a nivel de suelo. Poco a poco consigo acostumbrarme a mis nuevas extremidades. Las alas no sólo me sirven para volar. También me ayudan a pelear y me protegen de los ataques.

Escucho un grito en el callejón contiguo. Me dirijo hacia él con celeridad. Una mujer que se encuentra de espaldas a mí parece que tiene problemas.

–¿Señora, está usted bien? –pregunto.

No recibo respuesta. Me acerco lentamente para evitar asustarla. Le pongo mi mano sobre su hombro con suavidad. Ésta se vuelve súbitamente y lanza un golpe directo sobre mi cara. Lo esquivo con habilidad. Parece que mis reflejos se han visto aumentados.

Me alejo unos metros de mi atacante, una decena de ellos se me acerca por la espalda y otros tantos de frente. Pienso en echar a volar pero veo como un grupo aún más numeroso está apostado en las cornisas del edificio dejándome atrapado entre ellos. Busco una salida subterránea pero no hay ninguna.

Música rock a todo volumen llega a mis oídos. Llevo menos de una hora como héroe y ya me han tendido una trampa a gran escala. Me impiden volar o escapar, mi visión está mermada por la oscuridad del callejón y mis facultades auditivas se anulan por la música.

Los que están a nivel de calle se me acercan rápidamente. Van armados con varas de metal, cadenas, puños americanos y demás parafernalia. Parece que se han preparado bien.

La guerra comienza y no se me da tan mal como pensaba. Pese a su superioridad numérica consigo arreglármelas bastante bien sin apenas recibir daño.

Se oye una voz por la misma megafonía de la que sale la música. Supongo que será el que quiera que esté detrás de todo esto.

Ignoro lo que dice hasta que me doy cuenta de la identidad del que habla. El que hizo la grabación... soy yo. Pongo atención a lo que dice: “[...] nada puede pararle. Un héroe anónimo, una ciudad que salvar, le llaman...”.

Veo una imagen negra con las letras en rojo que dicen “Fallen”. He vivido el tráiler de mi propia película.

10

Despierto sobresaltado con el nuevo día, mi baba cuelga, otra vez. Mi problema con la saliva consigue fastidiarme. Esta vez no despierto solo. Ed se encuentra tumbado en el sofá, en calzoncillos. Necesito una ducha.

De golpe un rápido latigazo sacude mi mente, nada es real, Gabrielle, John, parece que mi conciencia se divierte conmigo.

Observo mi cuerpo en el espejo. Pese a que mi estado de salud probablemente sea insano mi reflejo indica lo contario. No creo que mucha gente consiga estos abdominales a base de alcohol y patatas fritas de bolsa.

Decido tener un detalle y preparar el desayuno aunque creo que apenas lo probaré.

–Por fin te decides a hacer algo por mí –dice Ed que entra en la cocina.

La verdad es que llevaba razón, rara vez soy yo el que cocino y, aunque el manejo de las sustancias químicas en el laboratorio siempre se me ha dado bien, a la hora de preparar un menú decente soy bastante limitado. Después de poner una cara que denotaba poca confianza en mi habilidad, Ed se encuentra de nuevo en el salón.

Al cabo de un rato saco un par de platos con huevos fritos, salchichas, un par de tostadas y un poco de bacon.

–Pues está muy bueno, si ignoramos que la carne está un poco cruda y el pan casi se te quema –comenta Ed.

–¡Serás desagradecido! –nos echamos a reír.

Siempre me ha parecido altamente eficaz la capacidad de abstracción del ser humano como mecanismo de protección. La ciudad que nos rodea está en llamas debido a la inmoralidad de un destilador sin escrúpulos y nosotros somos capaces de reírnos de mi incapacidad de realizar un desayuno decente.

Encendemos la televisión. Todos los canales tienen la misma emisión. El presentador del informativo recomienda a los habitantes de la ciudad que permanezcan encerrados en sus casas y no abran la puerta a nadie. Parece ser que la situación se ha complicado estas últimas horas.

Me acerco a mi privilegiado puesto de observación, las calles están relativamente vacías. Los más sensatos han decido quedarse bajo la protección del hogar. Pese a ello, parece que todo funciona con normalidad.

También veo un mayor número de coches de policía que patrullan la ciudad para tratar de que los ciudadanos mantengan la calma.

Aparentemente todo está bajo control aunque temo que nuestro repartidor no se presente.

Bajamos al club. Vemos a Gabrielle que acaba de entrar, probablemente para reponer todo lo que se ha bebido la pasada noche y apoyar al servicio de limpieza por si hubiese algún problema.

–¡Buenos días! –nos saluda con una sonrisa–. No me importa lo que diga la televisión. Esta noche el sesenta y nueve abre sus puertas.

–¡Buenos días, Gabrielle! –responde Ed–. No te olvides de retirar esa nueva bebida roja.

No puedo evitar ponerme colorado, bajo la cabeza para ocultarme. Amelia nos espera en la mesa del DJ. Desciende y se acerca hacia nuestra posición.

–Siempre me he preguntado si, con un conjunto diferente de decisiones, habría acabado sobre este escenario –dice.

–Si te sientes con ganas, me gustaría ver a DJ A. P. allí arriba –responde Ed.

–Centrémonos en el asunto que nos atañe –dice Amelia–. Todavía no ha llegado el repartidor. No es un buen día para recibir un paquete. Si en dos horas no llega, yo lo consideraría perdido.

La espera fue más aburrida de lo que esperaba. El personal de limpieza estaba al cincuenta por ciento y Gabrielle sólo contaba con un camarero que la ayudase. Para mí era un completo desconocido.

El bar cambia su personal con mucha frecuencia, quizás debido al estrés que deben de soportar cada noche.

Aunque están en inferioridad numérica Ed no mueve ni un músculo y yo me limito a hacer lo mismo. A falta de diez o quince minutos para la hora límite, dos sonoros golpes se oyen tras la puerta principal.

–¡Es la hora de la acción! –grita Ed, eufórico.

Amelia, Ed y yo abrimos el portón. Ed coge al repartidor del chaleco y lo zarandea. El chaval refleja un miedo bastante evidente por el sobresalto que acaba de llevarse.

–Cálmate –dice la sobria administrativa–. Tenemos algunas preguntas que hacerte.

–Pues hablad –implora, todavía tembloroso– pero no me peguéis estos sustos.

Ed suelta al mensajero. Observo la caja con las bebidas. En la etiqueta figura la dirección del club y como remitente el nombre de lo que parece una empresa de distribución llamada “JD”. La dirección de la empresa es el número doscientos veintiuno de Barker Street parcela B. ¡La dirección de la mansión donde pasamos nuestra infancia!

–Tienes que ver esto –le digo a Ed, el cual se acerca a ver el paquete–. ¿Desde dónde recoges este envío? –le pregunto al mensajero.

–La empresa que nos contrata deja sus envíos con sus respectivas direcciones a la hora indicada en una parcela localizada en la dirección que se muestra en la caja –informa.

–Gracias por todo –dice Ed, dándole lo que intuyo es una generosa propina.

El trayecto es bastante agradable, salvo algún coche de policía que nos pide nuestra tarjeta de identidad, algún saqueo y tres o cuatro violentos, conducir por Londres sin apenas tráfico es el sueño de cualquiera.

Un escalofrío recorre mi cuerpo cuando veo la zona en la que pasamos esos años tan felices. Ya no queda nada; ni vallas, ni piscina, sólo un terreno yermo. Otro camino sin salida, las probabilidades de obtener pistas en este desolado lugar son nulas.

–Esto empieza a resultarme desesperante –comento.

–Debe de tratarse de una empresa fantasma para evitar que rastreen de donde proceden los envíos –me aclara Ed–. Habría que buscar los documentos de la empresa pero imagino que estarán en la misma empresa que queremos buscar, lo que nos deja sin salida.

–Aunque no hemos podido hallar nada acerca de la empresa distribuidora, tiene que estar inscrita en el registro mercantil, habrá que infiltrarse de nuevo.

–Creo que ya empiezas a disfrutar de las misiones, señor Bond.

–No sabía que habíamos cambiado de novela.

–Lleva usted razón, señor Holmes.

–Elemental, querido Watson.

Aparcamos despreocupadamente delante del edificio. Dejo a Ed elaborar su plan, su mente crea identidades con una facilidad pasmosa. La puerta principal está cerrada. Parece que el personal se ha tomado vacaciones. Alimentaremos la oleada de violencia. Utilizamos el coche para atravesar la puerta principal, la cual no opone resistencia.

El miedo y la desesperación han hecho de Londres un lugar inhóspito en el que puedes tomar a voluntad todo lo que esté en tu mano sin temor a ninguna represalia.

Pasamos a la sala de archivos. Buscamos los datos referentes a JD, según parece su presidente es un tal Steve Lewis. La única dirección conocida de la empresa es la de nuestra antigua mansión. Otra vía muerta.

–Debemos consultar el historial de compra-venta del terreno. Si los archivos fallan, hay que seguir el flujo de dinero –dice Ed.

El edificio del registro de la propiedad presenta el mismo panorama que el anterior. Los archivos son claros: el terreno pertenece a Steve Lewis desde mil novecientos ochenta y tres.

–Pensaba que pertenecía a Robert –digo.

–Yo también. No entiendo nada.

–Cuando leyeron el testamento, ¿no te diste cuenta que no mencionaban la mansión?

–Tú no sabes la de propiedades que tenía Robert. A partir de la segunda dejé de escuchar. Firmé donde me dijeron y punto.

–Me parece increíble que no sepas que hay que leer todo lo que se firma.

–Al principio lo leía pero a medida que lo hacía me di cuenta de que no entendía lo que ponía, entonces dejé de leer. ¡Y déjame en paz ya, qué pesado!

–Perdón, perdón –culpabilizar a Ed no ha sido buena idea–. Me gustaría ir al cementerio. Tengo una teoría que no me quiero creer pero necesito comprobarla para quedarme más tranquilo.

–Igual soy un poco raro pero creo que si no me lo dices no podremos ir.

–Tengo que visitar la tumba de Robert.

Nunca he aprendido a conducir. Como he pasado mi vida junto a Ed no me ha hecho falta. El confort del taxista privado me ha acomodado.

Dejamos el coche frente al portón principal. Sólo he estado una vez pero me acuerdo perfectamente del lugar en el que descansan los restos de Robert. O eso creía.

La privilegiada zona separada del resto de tumbas donde enterramos Robert está vacía. Ahora sólo hay césped y no hay rastro de agujero, lápida ni nada parecido. Alguien se ha tomado muchas molestias en ocultar el lugar. Ed no dice nada.

–Vamos a casa a ver si en internet pone algo acerca de Steve Lewis –digo.

Nos alejamos sin cruzar palabra alguna. A las puertas del cementerio vemos a un hombre armado con un bate que golpea el cristal frontal de nuestro coche.

–¡Eh, tú! –grita Ed–. ¿A ti te parece bonito destrozar semejante belleza con esa gratuidad tan innecesaria?

El peculiar individuo se da la vuelta y camina hacia nosotros. Sus ropas le delatan: es un convicto que ha encontrado el modo de salir de prisión.

Tiene cuatro acompañantes que deduzco que colaboraban con él en sus delitos que se acercan también. Puede que el artífice de este caos haya decidido liberarlos para añadir un poco más de alegría a esta fiesta del horror.

“En caso de duda, utiliza al reo”

No nos resulta muy complicado deshacernos de ellos y antes de darnos cuenta estamos de vuelta en nuestro hogar.

Antes de pasar al portal del edifico echo un rápido vistazo a nuestro coche. Ya no queda rastro ni de los cristales ni de los espejos retrovisores y la carrocería está muy abollada, pese a ello el motor todavía funciona. Creo que su reparación no será muy cara.

Cruzamos la puerta de nuestro ático, el cual nos aguarda otra sorpresa. Todo el apartamento ha sido saqueado: los muebles, las ventanas, cuadros, todo está hecho añicos.

No parece que se hayan llevado nada. Sólo buscaban destruir por placer. Nuestra intención de buscar información acerca de Steve Lewis tendrá que esperar, el ordenador está inservible.

Empiezo a creer en el efecto mariposa. Me pregunto si algo de esto habría ocurrido si no hubiésemos decidido investigar este caso. Ahora lo primero es arreglar este desastre.

“Si quieres guerra, prepárate para el caos”

Utilizamos el día para tratar de recoger las piezas. Llamar a las autoridades es hoy una tarea estéril. Me dan ganas de poner el piso a la venta y volver a empezar.

Anochece en Londres lo que hace que la ciudad quede aún más indefensa. Una mancha en la pared del salón surge a medida que nos abandona la luz natural.

La gran letra omega surge frente a mis ojos. Bajo ella una frase: “Come here or die”. La orden es clara, debemos ir o morir.

Nuestro destino es evidente. Vivimos en uno de los dos edificios más altos de Londres. Si nuestra investigación empezó en el bloque Alpha tiene que acabar en Omega.

Todo esto ha sido deliberado. El responsable de todo esto nos había elegido por algún motivo. Hacer lo que nos dice es una locura pero no tenemos opción. Trataremos de cazar al cazador.

Puedo leer la mente de Ed. Su enfado es extremo y no sé si seré capaz de contenerlo llegada la situación.

Dejamos todo tal y como está. Desde el coche vemos a lo lejos el edificio Omega mientras esquivamos coches destrozados, saqueadores y decenas de dementes con sed de sangre.

Aún no hemos tenido tiempo de alejarnos lo suficiente de nuestra casa cuando oímos una explosión. Ed detiene el coche. Miro hacia atrás y veo una nube de humo que surge desde lo alto del edificio Alpha. La amenaza no era en vano: nuestro hogar ha sido destruido.

“Todo tiende inevitablemente al caos”

El chirriar de las ruedas refleja los sentimientos de Ed. Nos acercamos a toda velocidad con el viento en el rostro hacia la conclusión que buscábamos desde hacía ya dos días.

Ha llegado la hora final. El responsable capaz de originar este caos nos espera en la azotea del edificio. La estrategia es clara: intentar pasar desapercibidos hasta que su cabeza sea accesible para estamparla sobre el suelo.

El edificio está vacío, nos dirigimos a los ascensores. Debido a que las cámaras de vigilancia nos rodean, las escaleras no nos proporcionarán ningún tipo de sigilo. Al menos así estaremos descansados.

Junto a los ascensores, en la pared tras el mostrador de recepción hay una placa de metal con unos números grabados. No sé si se trata de puro arte abstracto o un código numérico capaz de resolver un enigma.

Como obligado por una fuerza externa, me siento obligado a copiar su contenido en una hoja de papel.

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2 

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3 

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7 

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3 

6 

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3 

28 

9 

12 

2 

Tomamos el elevador con destino a la última planta.

–Imagino que habrá algún miembro de seguridad armado con algo a lo que no nos podremos enfrentar –dice Ed, con lo que rompía lo que ya se había convertido en un largo silencio.

–Se agradecen los ánimos.

–Nos protegeremos pegados contra la pared. Esperamos a que se abra la puerta del ascensor totalmente y saltamos hacia ellos. Los tiraremos al suelo, tras lo cual deberemos buscar algún tipo de cobertura protegiéndonos con alguna pieza del mobiliario.

–No parece un plan muy elaborado.

–Tenemos que confiar en el hecho de que si nos quisiera muertos ya lo estaríamos.

Se abren las puertas. La habitación está a oscuras. Según lo acordado saltamos hacia nuestros enemigos, ausentes. No hay nadie para recibirnos. Pese a ello buscamos un lugar que nos oculte. El despacho es una gran sala llena de estanterías que nos aportan un lugar de remanso muy oportuno.

Me fijo en la parte derecha de la sala donde se distingue la gran mesa del presidente de la compañía. Tras ella, sentado en un butacón, Steve Lewis nos espera.

–Vayamos hacia él –me dice Ed.

Todavía estamos sentados cuando se escucha el pitido agudo del ascensor. Alguien llega.

Su silueta es inconfundible. Aparece en escena mi némesis: el gran detective John Ferdinand.

John

1

El sonido de la lluvia sobre el tejado de mi edificio me desvela. La luz del alba se cuela por la ventana de mi habitación. Disfruto del único instante de paz que tengo en todo el día.

El estrés de los últimos meses me pasa factura. Busco desesperadamente una respuesta a este drástico caos en el que Londres se halla mientras todo el cuerpo de policía se empeña en negar la existencia de una causa común.

Los políticos se centran en sus mentiras hasta el punto de empezar a creérselas. Como no se haga algo pronto la situación se les escapará de las manos. Lo que hará que el pueblo pague las consecuencias, como siempre.

Me fijo en Gabrielle, abre sus preciosos ojos verde esmeralda. Me sonríe y se acerca a mí. Desliza sus manos sobre mi cuello y me da un beso.

–Buenos días –susurra.

Desde hace más de un año y medio pasamos la noche juntos regularmente. Nunca hemos hablado de sentimientos pero su compañía me es indispensable sobre todo en esta época tan delicada por la que la ciudad atraviesa.

Me quedo lo que me parece un segundo en ese delicado espacio entre el sueño y la vigilia hasta que oigo a Gabrielle gritar mi nombre.

Me desperezo tranquilo, me siento en la cama con los pies sobre las zapatillas de estar por casa. Salgo a la cocina. Me ha hecho el desayuno; zumo recién exprimido y un par de tostadas con crema de cacao sobre ellas.

Nunca he llevado bien lo del desayuno continental, mi madre, italiana de nacimiento, me había acostumbrado a desayunar poco y la comida fuerte realizarla cuando esté más avanzado el día.

–Que falta me hace esto. Muchas gracias –digo.

Me sonríe con agrado. Lo que comenzó como sexo esporádico se ha convertido en una relación de confianza y respeto mutuo.

Desayuno con mucho gusto, algo poco habitual estos días. Siempre que tengo algún problema grave entre manos se me cierra el estómago con un impulso involuntario. He perdido ya casi diez libras desde que empecé con este caso.

Salgo a la terraza de mi apartamento, cojo un pitillo; sólo me quedan dos más en el paquete. El ruido de la calle con el devenir de viandantes y vehículos de camino a su puesto de trabajo me relaja.

Aunque desde pequeño haya conocido ambos modos de vida, la rural y la urbana, siempre he preferido la vida en la ciudad.

Los veranos visitábamos la tierra de mi familia materna, una pequeña villa en la Toscana. De mis estancias obtuve un diestro manejo de la lengua italiana, una apreciación por la cultura y el arte y vastos conocimientos en viticultura, negocio del que vivía toda la familia.

El resto del año vivíamos en Liverpool, la ciudad donde nací y pase toda mi vida, hasta que ingresé como detective de Scotland Yard.

Tengo recuerdos muy felices durante toda mi vida en aquella ciudad.

Mi primer amor, Rachel, una niña rubia muy tímida pero que siempre se reía con mis chistes, no era de extrañar, mi éxito con ellos era conocido en todo el colegio.

A los dieciséis años descubrí que era superdotado, algo que cambiaría mi modus operandi en ciertas facetas, y a los siete descubrieron que tenía un cociente intelectual de 160.

Cuando el psicopedagogo del colegio se reunió con mis padres temí un drástico cambio a mi vida pero mis padres no lo permitieron.

Siempre estimularon mi capacidad intelectual pero bajo ninguna circunstancia me separaron de mis amigos ni me hicieron sentir diferente.

Me crié con un fuerte sentido de la justicia, lo que me provocó ciertos problemas en el colegio. Intentaba, aunque no siempre conseguía, proteger al débil de los abusos de poder de ciertos matones que circulaban por allí. Esta circunstancia hacía que pusiese mi integridad en peligro, lo que nunca logró que desistiese de la necesidad de hacer prevalecer mis principios.

Como siempre había soñado ingresé en la policía metropolitana de Londres en cuanto tuve la oportunidad.

Aunque mi madre, temerosa por mi seguridad, no estuviese totalmente conforme con mi decisión, sabía que era lo que siempre había querido y no dudo en apoyarme desde el principio.

Me licencié con veinte años con la nota más alta de mi promoción y, como tenía claro mi objetivo, las pruebas físicas tampoco fueron un problema.

Mi primer día en Scotland Yard me asignaron un compañero que me guiase de manera cercana los primeros días y que, llegado el momento, se convertiría en mi compañero. Aunque la primera imagen no fue la más apropiada.

Nada más llegar a la central, me recibió la comisaria, quien me dijo que mi instructor no se encontraba allí.

Debía buscarlo en el gimnasio que se hallaba en las cercanías.

El local era bastante moderno, parecía recién inaugurado, busco con la mirada al propietario. Se acercó a mí y, de un modo muy amable, me guió por todas las salas.

Inexplicablemente me dejó en los vestuarios aunque no llevaba ropa de deporte ni ningún bolso que pudiese portarla.

Mientras estaba allí una pareja de culturistas entraron por la puerta.

–¡Buenos días! –dije.

No hubo respuesta. No sé si es la época que nos ha tocado vivir o pasa desde siempre pero el hecho de que la gente no salude a quien ocupa el mismo espacio vital que tú me parece hartamente maleducado. Espero que su excusa sea que vienen secos de hacer tanto deporte y el gasto de saliva sea excesivo.

–¡Buenos días! –les grité mientras daba un golpe sonoramente fuerte contra la pared.

Su cara de sorpresa lo decía todo.

–Buenos días –dijeron al unísono tímidamente.

–Pues eso quería oír la primera vez, joder.

Salí de allí, necesitaba dejar salir una sonora carcajada.

Me imaginaba que me asignarían al típico detective que ronda los cincuenta, curtido en mil batallas, que no dejase de contar historias un tanto increíbles, a causa de los detalles exagerados que se incluyen gradualmente con los años.

El monitor se acercó a mí por si necesitaba ayuda.

–Pues la verdad es que sí. ¿Conoces a Richard West? –pregunté.

–Ahí lo tienes –respondió, tras señalarme a mi padrino.

Me encontré todo lo contrario a lo que había imaginado. Era un hombre que rondaría los treinta años de edad, medía más de seis pies y pesaba más de quince piedras de puro músculo.

Dejé que terminase esa serie de ejercicios. Algunos aficionados a este tipo de pasatiempo controlan mucho los tiempos e interrumpirle podría ser un comienzo nefasto.

–Siento haberte hecho venir hasta aquí –se disculpó–. Me llamo Richard West pero tú puedes llamarme Rick, que es como me llaman mis amigos.

Me guiñó un ojo en señal de amistad.

–No me gusta la comisaría, me parece un nido de chupatintas –continuó–. Hoy en día con un coche para patrullar y un ordenador portátil sólo tendríamos que visitar los laboratorios y la oficina del forense. La burocracia favorece la criminalidad.

El discurso inicial me pareció poco sutil para soltárselo a tu nuevo compañero que acabas de conocer y, sin embargo, estaba de acuerdo.

–Soy un detective muy peculiar. Me gusta estar en las trincheras –continúa–. Sé que las pruebas son las que condenan al delincuente pero no deja de ser un coñazo supremo. ¿Me acompañas en mi entrenamiento?

–Soy más afín a las artes marciales que a la propia musculación pero será un placer.

Me guió hasta los vestuarios para dejarme algo de ropa de deporte que, aunque me quedaba bastante amplia, cumplió con su función.

–¿Practicas artes marciales? –preguntó.

–Soy cinturón negro de kyokushin y también domino un poco de boxeo.

–¿Quicu... qué? Creo que comí algo parecido la última vez que fui a un restaurante tailandés.

–Kyokushin, es un estilo de kárate que surgió en los sesenta.

–Me alegro de tener un experto en patadas en mi equipo. Bienvenido a bordo, chaval.

Chocamos nuestras manos en señal de amistad. La primera impresión no fue muy profesional pero la verdad es que en seguida me cayó bien.

–Esta noche te vienes a casa y así conoces a mi pareja. ¿Tú tienes novia? –dijo.

–No, de momento no.

–¿Chico? Porque se puede venir si quieres.

–Tampoco, soy un alma libre.

–Aprovecha que luego en seguida te pilla alguna y se acaba el chollo.

–¡Qué razón llevas, mi querido amigo!

Hicimos un circuito de máquinas más largo de lo que hubiese esperado. Las agujetas del día siguiente las recuerdo terribles, las peores que he tenido nunca.

Tras una buena ducha cogimos el coche y empezamos la jornada de patrulla.

En menos de una hora asistimos a nuestro primer caso. Se trataba de un homicidio en uno de los barrios ricos de Londres.

Allí descubrí el terrible sentido del humor de mi compañero. Por lo visto él ya conocía la identidad del cadáver, su particular definición aún permanece en mi memoria.

–Seguramente le habrás visto por la tele. Su perímetro abdominal triplica el de sus hombros.

Le miré extrañado.

–Me refiero a que es de sombra amplia –continuó–. No me mires así, lo que quiero decir es que para autorizar el levantamiento del cadáver harán falta dos forenses.

–Ya vale –le interrumpí–. Ya lo había pillado desde el principio sólo que me parece un poco cruel hacer mofa del difunto.

En la puerta de la mansión, su Rolls Royce lucía un aparatoso golpe en un lateral.

Pocos detectives te dirán que han olvidado su primera escena del crimen. Era un despacho bastante luminoso donde un hombre de cincuenta y siete años yacía muerto en el suelo.

En toda la sala no había signos de violencia aunque había cierto desorden de papeles. Según deduje la víctima se levantó de su sillón para pedir ayuda y en el intento esparció algunos documentos al suelo. Aunque el difunto no parecía muy rápido, lo que quiera que le matara fue fulminante. Desde el instante en el que se dio cuenta de lo que le pasaba hasta su final no pasó más de treinta segundos.

Sobre su escritorio había una taza que rápidamente clasifiqué para su análisis. Era un recipiente bastante especial, tenía la forma de un Rolls Royce de los años cuarenta. Probablemente sólo la utilizase la víctima, lo que ponía en bandeja de plata el medio para acabar con él. Los tóxicos que no se detecten en sangre estarán allí.

Tras una ajetreada jornada de trabajo, Rick me acompañó a casa, una ducha rápida, el obsequio de rigor. Según aparcábamos el coche frente a la casa de mi compañero se abrió la puerta de la misma mostrando la silueta de mi otro anfitrión.

No era lo que yo esperaba. Rick se acercó a él y le besó en la boca.

–Este es John, mi nuevo compañero de faenas –dijo Rick–. John, Alex.

–Encantado de conocerte –me dijo, mientras extendía su mano– bonitos ojos, por cierto.

–Igualmente, en lo de conocerte y en tus ojos, que también son muy bonitos.

Alex me pareció muy atractivo, su tamaño era equiparable al de Rick y la verdad es que hacían muy buena pareja. Compadezco al pobre diablo que se meta con sus hijos.

Les muestro el vino que he llevado para la cena: Un Rioja Reserva de 2005. Mi padre, un entendido en la materia, viaja mucho por la zona y siempre prepara un envío de los mejores caldos que encuentra.

El interior del adosado me llamó la atención por el gusto con el que estaba decorado. Nos tomamos una cerveza en su cocina de isla central, mientras se terminaba de preparar la cena. Alex estaba de espaldas, se inclinó para coger un cubierto que se le había caído.

Noté que algo se movía entre mis piernas.

–La perra de Laura, mi hermana, que siempre aparece para saludar a las visitas –aclaró Rick.

Era de una de esas razas pequeñas que apenas miden un pie de largo, muy apropiada para el entorno doméstico. No dejaba de olfatearme los zapatos.

La comida, pese a que el paripé estaba muy elaborado, era inconfundiblemente de encargo: Tony’s, cocina italiana para llevar.

La velada transcurrió tranquila y tanto Alex como Rick me parecieron muy agradables. Se podía mantener una conversación sobre cualquier materia, desde temas trascendentales hasta los más banales.

Es una suerte, y muy de agradecer, haber encontrado a alguien tan de mi forma de ser en el corto lapso de tiempo que llevaba en la ciudad. A veces da la casualidad de que conoces a alguien con quien conectas a la perfección. La pareja era el equivalente en amistad a un flechazo.

Rick me pidió que me quedase a dormir también. Los dos son bastante perseverantes y no tenía ningún motivo para negarme.

A la mañana siguiente fuimos juntos a la comisaría. La forense, Sara Perkins, ya había realizado su informe. Su despacho sería nuestro primer destino. Intenté saludarle pero era una señora bastante desagradable. Nos explicó lo que había observado en la autopsia. La muerte ocurrió por un infarto al corazón. En la mitad derecha de su cuerpo tenía moratones de gran tamaño. El coche destrozado que vimos en la puerta de su mansión lo conducía la víctima. El análisis de sangre estaba limpio de tóxicos, aunque no hay que olvidar los que son indetectables. En su sangre se encontró también un número considerable de coágulos, probablemente provocados por el accidente de coche. Salimos de allí.

–No se lo tengas en cuenta. Es así con todo el mundo –me dice Rick.

–No me importa.

–Ahora hablaremos con cada uno de los posibles beneficiarios de su muerte.

Los principales sospechosos eran tres: su mujer, su socio en el negocio y el dueño de la empresa que suponía su única competencia.

Su mujer, muy atractiva para la edad que tenía, había estado manteniendo relaciones sexuales con muchos hombres a espaldas de su marido. No ocultaba su odio hacia él. Había intentado divorciarse de él pero le amenazaba con hacerle la vida imposible si le abandonaba. “Como si no fuese un infierno ya, vivir al lado de ese gordo que no llega a agarrarse la polla para mear”. Decía.

Su socio era un tío bastante nervioso. Sudaba más a cada pregunta que le realizábamos. La competencia les había hecho una oferta para absorberlos pero la víctima no estaba dispuesta a aceptarla. Nuestro segundo sospechoso reconocía que sí que quería vender y el difunto no iba a permitir que lo hiciese “Te arrancaré el corazón del pecho, me decía. Pero yo no le he matado” nos dijo nuestro tembloroso amigo. Él fue el último que habló con la víctima, únicamente sobre negocios, reconoció.

El tercer sospechoso se sentía más seguro de sí mismo. Tuvimos que ir a visitarle en lo alto del edificio Omega. Lo recuerdo bien porque nunca se me había hecho tan largo un viaje en ascensor. Apenas dijo nada y su abogado tampoco ayudó. Muy oportunamente, le robaron un coche la mañana anterior a los hechos. Estaba en el desguace con el morro totalmente destrozado.

El análisis de la taza aportó mucha más información. Tenía rastros de una sal venenosa en el fondo. Hallamos rastros de la sustancia entre las uñas de la viuda.

La resolución del caso: su mujer que mantenía relaciones sexuales con el director de la competencia de su marido sazonaba su té desde hacía unas dos semanas. Éste que poseía ya un cuarenta y cinco por ciento de la misma comenzaba a impacientarse y estrelló su coche contra el de la víctima. El difunto que sobrevivió al accidente, llegó como pudo a su domicilio. En su despacho recibió la llamada de su socio que lo informó de la venta de sus acciones. Su delicado estado de salud, debilitado por el golpe y el veneno, le provocó el infarto que acabó con él.

La sentencia: una pobre viuda desconsolada y arrepentida, un empresario sin escrúpulos y una legión de abogados permitió que ambos saliesen sin cargos.

2

Observo que Gabrielle también está absorta en sus pensamientos, con la mirada perdida en el horizonte. Creo que una relación está consolidada cuando ambas partes pueden disfrutar del silencio sin sentirse incómodos. Apago el cigarrillo, me despido de ella y salgo para la comisaría.

–Acuérdate de coger las llaves cuando te vayas –le digo.

Había decidido que era ya el momento de dar un paso más en nuestra relación. Si va a pasar mucho tiempo en mi casa, es mejor que tenga una llave. La técnica del portazo como sistema de seguridad no me da confianza.

La mañana está oscura aunque no llueve. Cada vez hay menos gente por la calle.

Me siento desesperado, en la comisaría nadie cree mi teoría a pesar de las pruebas que he ido encontrando estas últimas semanas. Debido a que no puedo encontrar una prueba irrefutable de la existencia de un culpable, mi jefe corta mis alas en la investigación. Me siento como un científico tratando de probar la causa del Big Bang al que, por no poder demostrar el detonante, le ignoran todos los datos que aporta.

Si no fuese por el apoyo de mi compañero, Richard West, ya me habría vuelto loco.

Llevamos ya seis años de trabajo codo con codo y siempre ha confiado en mí, lo mismo que yo confío en él sin ningún atisbo de dudas. Mi relación con él trasciende lo profesional. Con el tiempo, se ha convertido en prácticamente un hermano.

Llego a la comisaría y Rick sale a mi encuentro, con un par de cafés en la mano. Me ofrece uno y lo cojo a gusto.

–¡Qué raro encontrarte por aquí! –le digo.

–La jefa quiere que nos pasemos a conocer al nuevo pero antes quiere hablar contigo.

–¿Hay uno nuevo en la comisaría?

–El forense.

–¿Y Sara?

–Jubilada, sin decir nada. Ya sabes lo especial que es, seguro que fue por no pagarnos una pinta.

–¿Tú ya has bajado a verlo?

–Sí. Parece simpático. Luego nos echaremos unas cervezas con él, nos invita.

–¿A todos?

–No, hombre. Pobre chico, menuda ruina le esperaría. Hemos quedado sólo él y nosotros. Tengo ese efecto en la gente. Y esta noche cenamos en casa. Hay que respetar las tradiciones.

–Oído cocina, aunque ya prepararé yo algo. Dejad a Tony tranquilo esta vez. A vosotros os sacan del batido de proteína y estáis perdidos.

Golpeo repetidamente la puerta del despacho de la comisaria con los nudillos.

–Adelante –dice una voz desde dentro.

Abre la puerta un hombre que rondará los setenta años de edad, con aspecto de mafioso. Me mira fijamente a los ojos, desafiante, y yo intento contener una carcajada.

–Hasta pronto, señor Ferdinand –dice el viejo con un tono irónico que no me gusta nada.

Su pelo color platino está escrupulosamente peinado hacia atrás por medio de una cantidad ingente de gel fijador. Para completar su apariencia viste un traje gris de raya diplomática. Observo que en la solapa de la chaqueta lleva una especie de broche de oro, un triángulo con un ojo en su interior, símbolo recurrente donde los haya, sólo que esta vez tiene una espada bajo él y tanto ésta como el triángulo están boca abajo. Un nombre me viene a la mente. Uno de los implicados en mi primer caso. La absorción de la empresa de la víctima le vino muy bien.

–¿Qué hace ese gilipollas aquí? –pregunto.

–Se llama Massimo Rossi, se trata de un millonario de origen italiano que tiene a media ciudad de Londres en el bolsillo. No te preocupes por él, ya sabes cómo se ponen estos viejos ricos cuando hay un poco de inestabilidad. Me habrá llamado chico una decena de veces y apenas me sacará diez años.

–Sí, sí, ya sé quién es. ¿A qué coño se refería con eso de “hasta pronto”?

–Yo no le daría mayor importancia.

–Uno de los mayores criminales se pasa por la comisaría y me dices que no le dé importancia. ¿Qué es lo que te ocurre?

Suspira. Emily Evans lleva ya más de veinte años de comisaria y en mi opinión se había acomodado a su cargo. Estoy bastante seguro de que aquel tipo tiene algún trapo sucio del que se pueda tirar.

Se pone de pie, de perfil. La terrible dieta a la que se ha sometido durante toda su vida le pasa factura. No había rastro de curvas en ese cuerpo, ninguna. Emily había conseguido mantenerse plana pese a rozar la cincuentena hasta el punto de perder sus formas de mujer por el camino. Su rostro es juvenil pero sus ademanes son lentos y le cuesta horrores despegarse de su asiento.

La dieta vegetariana está sobrevalorada. Cualquier nutricionista que haya evitado un viaje a la India te dirá que la falta de proteína es innegable y, con el tiempo, puedes poner en peligro tu salud. El ser humano, como todos los animales omnívoros, necesita una dieta variada y la ingesta de carne y/o pescado no implica crueldad o insostenibilidad.

Lo curioso es que la mayor parte de los vegetarianos son incoherentes en sí mismos: o bien comen pescado (alegando que no es carne) o bien tienen como fuente de proteína los huevos o la leche obtenidos en campos de concentración para animales.

Ver a mi superior en ese estado me preocupaba. Aun así, seguía a la cabeza de todo el edificio.

–Esa inestabilidad se acabaría si me dejases investigar bajo el radar, no te salpicará, sólo déjame probar mi teoría –añado convencido.

–Ya hemos hablado de eso. No harás nada ilegal mientras estés a mis órdenes, no conseguirías nada con las pruebas que encontrases. Más te vale dejarte ya de conspiraciones y demás estupideces. Tenemos una ciudad que proteger.

–Pero si la cagas más y más a cada paso que das. Día a día la cantidad de crímenes aumenta y no nos acercamos a ningún sitio.

–Cuidado, John. Te aprecio pero no olvides que soy tu jefa. Tienes a la espera a todos los reporteros de informativos de la ciudad. Sal y tranquilízales.

–Ni lo sueñes. No pienso mentir a la gente.

–Harás lo que te he dicho o haré que te echen del cuerpo de policía de por vida.

No sé si marcharme o abrirle la cabeza. Salgo de allí con un sonoro portazo. Me dirijo a la calle para desinformar a los medios sobre la situación actual.

Evito el ascensor. La gandulería de la gente con lo que corresponde a su uso me resulta alarmante. Filas de agentes, denunciantes y demás visitantes de la comisaría se acumulan a sus puertas por sólo una o dos plantas.

Creo que los miles de anuncios en los diferentes medios de comunicación sobre el ahorro de consumo energético son claramente malinterpretados. Luego se le echa la culpa a la edad, el metabolismo lento y el hueso ancho, obviamente las magdalenas son inocentes.

Luego tratan de perder peso con dietas milagro propuestas por el dietista de moda en esa época. Se creen lo que les dicen porque mientras siguen la dieta adelgazan. No se paran a pensar en su base científica o en los posibles riesgos que puedan acarrear para su salud.

Lo más obvio que es seguir una dieta equilibrada y hacer ejercicio regularmente parece una idea descabellada. Como siempre, preferimos confiar a ciegas en el “experto” sin escrúpulos, ya sea un diestro curandero, Dios, o un político sin ningún tipo de formación para salvarnos de nuestras desgracias en vez de tratar de solucionar nuestros propios problemas.

Cuando este tipo de pensamientos rondan mi cabeza dudo de si son míos o es la influencia vigoréxica de Rick que me ha modelado lentamente como el agua a la piedra a lo largo de los años.

Me quedo en las escaleras mientras decenas de periodistas se agolpan a mi lado.

–Señor Ferdinand, ¿tiene ya la policía alguna vista sobre las causas de este aumento de la criminalidad?

–Sabemos que no hay una causa real que provoque esta situación. La única realidad es que la recesión ha provocado cierta desesperación en los habitantes de Londres.

–¿Entonces por qué no ha ocurrido también en otras ciudades?

–Todos sabemos que las ciudades grandes son las más propensas ante este tipo de incidentes.

–¿Cuál es la solución según usted?

–La única solución es trabajar con el mismo empeño con el que lo hacemos hasta ahora para garantizar la seguridad de todos.

–¿Qué hay de aquellos que ya no se atreven a salir a la calle como antes?

–Yo puedo asegurarles que no hay ningún problema, es un pico puntual de criminalidad del que pronto nos habremos olvidado. Muchas gracias por vuestra atención.

–¿Qué opina del nuevo decreto que pretenden aprobar con urgencia y permitirá ingresar directamente en prisión a los sospechosos?

–Es una medida creada a causa de la situación momentánea por la que atravesamos.

–¿No cree que vulnera los derechos fundamentales del ciudadano?

–El decreto se aplicaría sólo a la ciudad de Londres y de momento está en fase de estudio. Ahora si me disculpan.

Una ley de ese tipo será inútil si el culpable sigue en la sombra. Me pregunto qué estúpido decreto se les ocurrirá cuando se llenen las cárceles.

Tras mis poco convincentes declaraciones necesitaba salir de allí. Intuyo que sólo he logrado convencer a los espectadores más ingenuos. Doy la vuelta al edificio para entrar por el callejón trasero, me espera una visita.

Una mujer rubia cuyo pelo le llegaba hasta media espalda con el busto bastante imponente me impide el paso.

–Perdone, señor Ferdinand. ¿Le importaría que hablásemos en una cafetería?

–Verá señorita, tengo mucho trabajo que hacer. Me temo que hoy no va a ser posible.

–Tengo algo que proponerle, señor Ferdinand –dice, mientras juguetea sobre el escote con su dedo índice.

–Me siento alagado pero de verdad que no tengo tiempo.

–Llámeme, señor Ferdinand –me susurra al oído.

Me desliza una tarjeta de visita en el bolsillo de mi camisa mientras su otra mano se apoya sobre mi hombro. Se despide con un beso en la mejilla.

Se aleja de mí, sus tacones provocan un característico sonido que inunda el callejón. La tarjeta es de lo más intrigante: un fondo de color rosa sobre el que resalta “Miss Witherspoon” en tono negro situado en el centro y un número de teléfono escrito a mano en la parte posterior.

Una vez que estoy de vuelta en la comisaría enfilo las escaleras con destino al sótano uno. El nuevo forense aguardaba mi visita.

La sala del forense está vacía.

–¿Doctor? –pregunto–. ¿Doctor Bell?

Un hombre, ataviado con una bata blanca, que no parece mucho mayor que yo aparece por la puerta de mi izquierda.

–Llámame George –dice.

–Mi nombre es John Ferdinand, el compañero de Richard West el cual creo que ya te ha visitado esta mañana. Encantado de conocerte, George.

–Igualmente. Vaya un personaje ese amigo tuyo. Sus teorías son dignas de ser estudiadas en las mejores facultades de filosofía.

–No hay duda de que es todo un pensador y, además de eso, no teme en exponer sus ideas. ¿Qué tal llevas tu primer día, por cierto?

–He perdido toda la mañana, cada tarea que intento realizar me supone un problema. ¿Sabes cómo conseguir que arranque este ordenador? Llamo al personal de mantenimiento pero no hay forma de que aparezca. Debe de estar muy ocupado o con pocas ganas de trabajar.

–No tengo ni la más remota idea de cómo solucionarlo más allá de apagar y encender el ordenador. La informática y yo no nos llevamos demasiado bien que se diga pero Rick es todo un maestro. Ahora le digo que se pase por aquí. Parece que tienes mucho trabajo acumulado.

–Esta mañana no he avanzado mucho pero me ha dado tiempo de sacar una conclusión bastante obvia que vuestra anterior forense no se atrevió a aventurar.

George, con su voz y la teatralidad de sus movimientos, aportaba un clima de misterio a su discurso.

–He agrupado todos los casos en tres categorías claramente diferenciadas –continúa–. La mayor parte de los cadáveres son bastante parecidos en cuanto a la causa de la muerte, no hay mucho que averiguar: son muertes ejecutadas de los modos más dispares pero todas con un nivel de violencia terrible. El segundo grupo son los casos clásicos de homicidio, los que habrían ocurrido de manera habitual si esta crisis no hubiese asolado esta ciudad. Aunque su número ha aumentado debido a que los criminales aprovechan el ruido generado por el primer grupo para cometer sus delitos con impunidad. No cabe duda de que alguien provoca esto con algún objetivo.

George se detiene un segundo. Parece que duda en transmitir sus pensamientos.

–Has dicho que había un tercer grupo –digo.

–Espero no haber elegido a la persona equivocada para exponer mis ideas o amaneceré entre los peces con un bloque de cemento a mis pies.

–¡Suéltalo ya!

–Está bien. Hay un tercer grupo de cadáveres. Como no he podido acceder al ordenador le he echado un ojo a los registros y he observado alguna irregularidad. Los registros se numeran de forma correlativa para evitar falsificaciones y duplicados. En cambio, hay ciertos archivos desaparecidos y todos ellos son de este periodo de crisis. Convendría hablar con la antigua forense para comprobar si sabe algo.

–Me gusta lo que dices George Bell, yo apenas me fio de nadie. El único del que no puedo dudar es de Richard West. Me gustaría colaborar directamente contigo. Quiero que nos cuentes todo lo que descubras a mí o a Rick directamente. Tenemos que hacerlo sin intermediarios, sin archivos informáticos, sin registros. Aquí tienes mi número, es una línea segura, llámame a la hora que sea. Ahora vuelvo con Rick para que te arregle lo del ordenador.

Subo a la primera planta, la sala está a rebosar de denunciantes, sospechosos y testigos. Hacemos lo que podemos aunque no sea suficiente.

Voy a mi escritorio, hojeo rápidamente los casos que me han asignado hoy. Me da igual lo que me ordenen, para detener esta situación resolver los casos particulares es una tarea estéril. En vez de recoger el agua que sale de la presa voy a buscar la manivela que cierra las compuertas.

–Más casos que tirar a la basura –me dice Rick.

–Así es, amigo. Tenemos que bajar al sótano. George tiene el ordenador roto.

Un periodista se encuentra en el mostrador de recepción. Como si no tuviésemos bastantes problemas, tenemos que lidiar con los medios de comunicación.

Volvemos a la oficina de George.

–¡Bienvenidos! Aquí está la caja de Pandora. A ver si consigues que arranque con normalidad.

Rick se agacha para comprobar que el ordenador no arranca. Destornillador en mano, decide analizar el hardware.

Unos gritos provienen de la zona de celdas. Nos miramos, Rick suelta las piezas y los tres nos dirigimos al origen del estruendo.

Una vez allí, el encargado del área de detención apunta a uno de los presos con su arma. El miedo que siente el vigilante se huele a una milla de distancia.

–Tranquilo –le digo–. Baja el arma, todo está bajo control. George, encárgate de él y permaneced en la parte de atrás.

Rick se me acerca. En la celda hay dos presos bañados en su propia sangre y el tercero trata de atacarnos, colérico, aún con sed de violencia. Los barrotes nos separan de él. Una lógica que el enajenado individuo parece no entender. Embiste dos veces contra la puerta, trata de abrirla, sin éxito. La tercera vez coge más distancia aunque a mitad de camino cae inerte sobre el suelo.

Abrimos la puerta con cautela, Rick me cubre con su pistola. Cualquier precaución es inútil, está muerto. Les tomo el pulso a los otros dos, también han fallecido.

–Ayudadme a llevarlo a mi mesa –dice George– este cuerpo será mi máxima prioridad. Voy a hacerle la autopsia más completa que sea capaz de realizar. En cuanto sepa algo os llamaré. Creo que habrá que dejar la cerveza para otro día. Aunque la cena sigue en pie.

–Perfecto, Rick y yo investigaremos por otro lado. Y tú –le digo al tembloroso vigilante–, tómate el día libre. Yo me encargo de que alguien te haga el turno.

Hago rápidamente las gestiones de limpieza para que solucionen el incidente y salimos de la comisaría.

–Podríamos entrenar un ratillo –dice Rick.

–Ahora, ¿en serio?

–Hay que darse un tiempo para reflexionar.

–Si quieres quedarte, puedes hacerlo sin problema.

–Vale, vale. No me hagas sentirme culpable. Te acompaño.

Me acomodo en el asiento del copiloto y enciendo el sistema de manos libres. Quiero desconectar de tanta investigación y para ello qué mejor que llamar a tus seres más queridos.

–¿Qué tal estás, madre?

–Hola, Isabella –añade Rick.

–Hola, Rick, guapísimo. ¿Qué tal todo, cariño?

–Muy bien, de ruta estamos.

–Te noto preocupado, ¿va todo bien?

–Ya sabes que la investigación me ocasiona muchos problemas pero bueno... lo sobrellevo como puedo.

–Come bien que cada vez que te veo estás más flaco.

–Tranquila que como bien.

–No te preocupes, Isabella, que yo le cuido muy bien –dice Rick.

–Menos mal que tú le obligas a comer que ya me lo ha dicho. No dejes que se abandone –dice mi madre.

–Vaya pareja. Vais todos contra mí –me quejo.

–Ya sabes que rezo mucho por ti todos los días, cariño.

Observo como Rick se contiene la risa. Mi madre y sus supersticiones. Si el tiempo que le dedicamos a rezar hiciésemos buenas obras el mundo sería un lugar mucho mejor para todos.

Nací en el seno de una familia creyente en un ser superior, aunque poco o nada practicante. Si bien no eran afines a las autoridades religiosas, aún realizaban algunos de los ritos más importantes de su religión, algo que me sacaba de quicio.

Llamar estúpidos a aquellos que creen en un ser superior me parece excesivo. Yo no considero que me hiciese inteligente de repente sólo por el hecho de dejar de creer, sino que fue tan simple como buscar el sentido racional a dicha creencia.

Después de un corto periodo de reflexión, recapacitas y caes en la cuenta de que no tiene más sentido el creer en un dios implacable y vengativo o en un amable espagueti volador.

Me aferro al método científico como el modo más válido para comprender y dominar la realidad existente. A diferencia de la religión, no clama poseer la verdad absoluta y sus propias teorías no se contradicen entre sí de un modo tan obvio.

Incluso hay religiones con un sistema moral tan peculiar que permiten a violadores y asesinos arrepentidos reunirse con su creador mientras sus víctimas ateas o agnósticas sufrirán en el infierno eternamente. No cabe duda de que es un método muy justo para que las malas acciones se castiguen y las buenas se recompensen. Paradójicamente yo creía en ellas y en Papá Noel, el ratoncito Pérez...

De los detenidos que han pasado por mis manos, muy pocos, por no decir ninguno, hacían buenas obras por culpa de la religión: robaban, mataban, por su propio placer o interés, aunque la mayor parte de ellos fuesen creyentes. En cambio sí que hay innumerables casos de personas buenas que cometen actos violentos por culpa de sus creencias: cruzadas, terrorismo y, volviendo a la sociedad actual “civilizada”, actos violentos, agresiones y discriminación ya sea racial, religiosa o sexual.

Muchas veces me pregunto la utilidad de la religión. Hasta ahora no ha conseguido si no atrasar el progreso de la ciencia, la razón y los derechos fundamentales que todos los seres humanos merecemos.

La única utilidad que veo es la de aquellas organizaciones que ayudan al prójimo en nombre de un ser superior pero rápidamente me vienen a la mente todas aquellas organizaciones aconfesionales que realizan la misma labor sin soltarte un discurso sobre lo bueno que es su creador.

Las personas somos buenas o malas sin importar su creencia. Me gustaría que cada ser humano soltase su carga y se dedicase a vivir por sus propios medios, sin recurrir a un ser superior.

Aún recuerdo cuando me regalaron una novela de ciencia ficción muy particular, tengo entendido que es la más vendida de la historia. En su interior había relatos de todo tipo: genocidio, guerras, violaciones, incesto... y muchas en nombre de Dios. Agradezco no habérmela leído.

–Es de mucha utilidad que reces por mí, madre. Ya noto su fuerza. Una duda que me viene a la cabeza: si las cosas me salen bien es gracias a Dios y si las hago mal es culpa mía, ya sea porque lo merezco o bien porque me pone a prueba. Es así, ¿no?

–No es necesario ponerse irónico conmigo. A mí me gusta pensar que te ayuda.

–¿Sabes algo que me ayuda mucho más? Tus comidas. ¡Ay Isabella, qué bien cocinas!

–Me parece una idea excelente –interrumpe Rick–. Este fin de semana pásate por nuestra casa que Alex tiene muchas ganas de verte. Así traes uno de esos guisos tuyos.

–Considéralo hecho. Por cierto, ¿qué tal va mi hijo de novia?

–Éste de novia nada, Isabella. Es muy golfo. Además ya sabes que es todo corazón. Su generosidad implica que no pueda hacer feliz sólo a una mujer.

–Adiós, madre –digo, con la intención de terminar esta conversación.

–Un besazo, cariño. Hasta el domingo, Rick.

–Yo se lo doy. Hasta el domingo, Isabella –dice Rick.

Cuelgo el teléfono. Era el paréntesis que necesitaba. Noto unos labios en mi mejilla.

–¡Quita de ahí! ¿Pero qué coño haces? –digo.

–El beso de tu madre. Tenía que llegarte. Yo soy el mensajero.

–Mira a la carretera y déjate de tonterías. Nos dirigimos al psiquiátrico.

–¿Por qué allí?

–Quiero comprobar una teoría. El incidente de la comisaría puede que no haya sido un caso aislado. Quizás haya habido enfermos que hayan presentado un comportamiento parecido. Un ataque de violencia extremo seguido de su muerte.

El psiquiátrico es un lugar bastante agradable si lo comparamos con respecto a la imagen que se nos presenta en las películas. En el preciso instante en el que salgo del coche recibo un mensaje de texto en mi móvil. El remitente es desconocido, probablemente uno se esos servidores online que envían mensajes gratis.

–¿Qué dice el mensaje? –pregunta Rick.

–Aquí no hallarás respuesta. JL –respondo.

–¿Quién te manda esos mensajes tan raros? Y aún más importante, ¿quién tiene tu número?

–Mi móvil no es que sea muy exclusivo. Se lo doy a todo aquel que está implicado en una de mis investigaciones. Me preocupa más quién es aquel que vigila nuestros pasos. Anoche recibí un email que hablaba de mi infancia y lo que él considera mi idea de justicia. He rastreado su origen y se trata de un local comercial con acceso a internet, lo que lo convierte en un punto muerto. Lo firmaba James London, un nombre falso. Las mismas iniciales firman el mensaje de texto. Deduzco que es el mismo admirador secreto.

Apago el cigarrillo antes de entrar.

Nos dirigimos al mostrador de recepción. La recepcionista es una mujer de mediana edad. Sus gafas reflejan la luz del fluorescente. Estoy seguro que su gran altura y su peso le son muy útiles en lo que al trato con los pacientes mentales se refiere.

Temo la mirada de Rick, sé lo que significa. Me hace señales para que me fije en ella. Por si el mensaje no queda lo suficientemente claro puedo leerle los labios, me dice: “Ataca”. Él siempre con su afán de buscarme ligues.

–¿En qué puedo ayudaros, chicos? –nos dice la recepcionista.

–En muchas cosas –contesta Rick.

–¿Perdón? –dice sorprendida.

–Somos Richard West y John Ferdinand de homicidios. Nos gustaría hablar con el director del centro –digo.

–Un segundo, por favor, le llamo a ver si puede recibirles –nos informa.

Coge el teléfono, se gira levemente y dirige su mirada hacia abajo.

–Ahora saldrá a atenderles –nos dice.

–¿Y tú cuando sales de trabajar? –dice Rick–. Porque mi amigo está soltero.

–Lo siento por tu amigo pero estoy felizmente casada.

Nos muestra el anillo con un gesto que podría ser malinterpretado.

En este momento de mi vida mi relación con Gabrielle parece estable pese a que Rick la sigue considerando una follamiga, en parte por mi culpa. Aun así parece que llega una edad en la que todas las que están bien físicamente o están locas o tienen novio o ambas dos.

El director se nos acerca por detrás cogiéndonos por los hombros. Giramos para saludarle y nos extiende la mano. Le correspondo: craso error. Ahora se cree que es suya. Sin soltármela, con su otro brazo golpea repetidamente el mío con palmaditas suaves.

–Bienvenidos a mi hotel–dice el director–, ¿en qué puedo servirles? Sólo me quedan un par de suites libres.

Suelta una sonora carcajada, audible en todo el psiquiátrico. Nuestro simpático anfitrión no cesa en su empeño de golpear mi brazo, empiezo a sentirme molesto. Consigo deshacerme de él con un tirón fuerte y doy un paso atrás, dejándome espacio por si se produce otro ataque.

–Decidme –continua–. ¿A qué debo vuestra visita?

–Querríamos saber si ha encontrado algún comportamiento anómalo estos últimos meses.

–Normalidad no es lo que aquí se respira, precisamente. Tendréis que ser más concretos.

–Le exponemos el caso. Un individuo ha atacado a otros dos hace unas horas. Tras ello, ha intentado agredirnos a nosotros pero ha sucumbido y ha muerto antes de poder alcanzarnos. El nivel de violencia mostrado está muy lejos del habitual. Sabemos que los enfermos que habitan este centro están aislados pero quizás alguien ha fallecido en extrañas circunstancias.

–Siento no poder ayudarles. Puede que sea por azar pero casualmente no hemos tenido ninguna baja. Si quieren puedo dejarles el tiempo que sea necesario con los registros de altas y bajas del centro. En ellos se detallan las causas de ambas incidencias, pueden buscar un patrón. No sé, ustedes son los expertos.

Su discurso suena convincente. No albergo ninguna justificación que me haga dudar de su palabra. Si me engaña de un modo tan sencillo, es el mejor farol que he visto.

–No se preocupe. Confiamos en lo que nos dice. Muchas gracias por su tiempo.

–No hay nada que agradecer. Aquí estamos para cualquier otra cosa que necesiten.

El director del centro extiende su mano para despedirnos. No volveré a caer en su trampa. Salimos del centro psiquiátrico tal y como habíamos entrado.

Recibo un nuevo mensaje de texto. Esta vez sólo tiene un nombre y una dirección.

Ya de vuelta en nuestro coche busco en la base de datos.

–Frank Murphy AKA Franky the Ripper –digo–. Su domicilio coincide con el que nos ha proporcionado nuestro admirador secreto. No perdemos nada por hacerle una visita.

–¿A qué se dedica?

–En este momento está en situación de desempleo. Su último trabajo conocido es como guardia de seguridad en la prisión de Northwaters hasta que sufrió un incendio. Fue una catástrofe. No hubo supervivientes aquella noche, y los cuerpos desaparecidos no superaron la decena. Se certificó la muerte de todos los miembros del personal de la prisión. Si yo fuese un recluso que sobrevive al incidente quizás tampoco hubiese esperado a que me rescatase el cuerpo de bomberos.

–No tiene mucho sentido. ¿Qué hacía todo el personal allí? ¿Qué posible relación puede tener Franky con la situación actual? ¿Cómo sobrevivió al incendio?

–Eso precisamente es lo que espero averiguar en su casa. En mi opinión fue un homicidio. No tiene sentido que estuviesen todos allí encerrados. En todas las prisiones trabajan a turnos. Sin embargo, nunca se pudo demostrar nada.

El lugar era algo peor de lo que esperaba. No tengo constancia de lo que gana el personal de una prisión pero el edificio estaba a punto de derrumbarse. No sé que le ha podido pasar al pobre Franky para tener que vivir en un lugar así.

El timbre no funciona. Huele a escena del crimen. El aroma a putrefacción nos embarga. Decidimos entrar directamente. Desenfundamos nuestras pistolas.

–Espera. Puedo abrir la puerta.

Antes de que sea capaz de extraer el estuche de ganzúas que oculto en mi cinturón Rick ha lanzado una potente patada contra la puerta. Las bisagras ceden y el panel de madera sale volando un par de pies. Accedemos a su interior con la esperanza de que ningún vecino curioso se acerque al domicilio. No hay corriente eléctrica en la vivienda y las ventanas están bloqueadas con paneles de madera. Sacamos nuestras linternas. Algo raro ocurre aquí y una trampa es lo menos que espero.

La vivienda está totalmente en silencio. El olor es nauseabundo. Busco el cadáver. En el salón sobre la alfombra yace Frank Murphy en un estado avanzado de descomposición.

–Todo despejado –dice Rick.

Despejamos los ventanales para poder ver la escena del crimen con claridad. En el apartamento, aparte de la situación del cuerpo, la higiene brilla por su ausencia. Pilas de periódicos apiladas, vajilla sin fregar, manchas de todos los colores y tamaños se reparten por todo el domicilio.

Cuatro clavos de unas seis pulgadas le tenían bien sujeto al suelo por manos y pies. El asesino le había colocado una vía en su brazo derecho. El gotero le aportaba antibiótico y suero para mantenerse físicamente sano durante más tiempo. A juzgar por el olor el cadáver llevaba varios meses muerto.

En un cubo de basura adyacente a mi posición hay un buen número de bolsas utilizadas para la administración del medicamento, además de gasas, yodo y otros desinfectantes.

Su verdugo había decidido que su muerte fuese lenta. Con la frialdad que demuestra el método, volvió a la escena con frecuencia para cuidar de Frank y hacer de sus últimos días eternos.

El informe del forense nos dará los detalles pero parece ser que ha muerto de inanición, aunque creo que su mente estaba lejos de estar cuerda.

–Llama a George. Ellos se encargarán de todo.

Abandonamos la escena del crimen con un misterio más del que habíamos traído. No entiendo quién es el que nos ha guiado hasta aquí. Imagino que probablemente se trate del asesino. Si quiere jugar con nosotros pronto le daré lo que busca. No es el primer asesino en serie al que me enfrento y, la mente más brillante de todas ha supuesto, simplemente, una molestia. Recurro a la nicotina para templar mis nervios y acelerar mis pensamientos deductivos.

Si no fuese por las muertes que conlleva, los asesinos en serie son los mejores criminales de todos. A veces me pregunto si seré un psicópata por disfrutar del juego. Creo que, de un modo inconsciente, busco la mente criminal que pueda vencerme. Siempre que los atrapo tengo un sentimiento de victoria y decepción.

Dejaré a Franky a un lado y buscaré Sara. No sé qué trapos sucios oculta ni para quién trabajaba nuestra anterior forense pero estoy decidido a averiguarlo.

–Vamos a ver a Sara –le digo a Rick.

–Me parece bien. Nos debe una pinta.

Un fuerte golpe en la nuca me provoca unos segundos de conmoción en los que noto como me atan las manos a la espalda, me quitan mis posesiones y me introducen en el maletero de uno de los coches de mis atacantes.

Tras un corto viaje me dejan salir de tan apretado espacio. Veo como sacan a Rick del maletero de otro de los coches. Seguimos en el centro de Londres. Consigo ver el Old Bailey. En lo alto del edificio veo a la justicia, ciega. No puede ayudarme pese a tener una espada.

Se trataba de un edificio de tres plantas de la época victoriana tardía con la fachada recién restaurada. Si mi enemigo es el dueño del inmueble, parece que me enfrento a alguien poderoso.

Su interior reflejaba un estado acorde a la fachada. La estructura de madera la han dejado vista y tanto vigas como columnas destacan sobre los ornamentos dorados de las paredes. Definitivamente no puedo decir que sea un lugar horrible en el que morir. Tomamos las escaleras que se dirigen a la bodega, la cual ha sido adaptada como zona de celdas. Nos liberan de nuestras ataduras.

–Me das un cigarro, por favor –le pido a uno de los carceleros.

–Ahí tienes, puedes derretir la piedra para salir, si quieres.

Me enciendo el pitillo y mi captor toma las escaleras hacia el salón principal. Es todo un detalle que me haya dejado el mechero, no cabe duda. Empiezo a idear un plan de escape. Desde mi celda no puedo ver a Rick.

–John, ¡John! –susurra Rick.

–Dime.

–¿Puedes hacer algo para salir?

–Mi primera opción es forzar la cerradura.

–Espera. La puerta está bien instalada pero no creo que las paredes aguanten mucho. Con un buen golpe a la puerta la pared cederá.

–No pretendas solucionar todo por la fuerza. Dame cinco minutos.

Antes de que pueda hacer nada nuestros captores están de vuelta. Vienen a por Rick. Lo veo pasar por delante de mi celda con las manos sujetas a la espalda.

Extraigo mi estuche de ganzúas del cinturón y me pongo a forzar el cerrojo. La posición es algo incómoda pero en menos de diez minutos estoy fuera de allí.

Los tres vigilantes de la zona de celdas visten una túnica de color negro, las capuchas ocultan sus rostros pero también dificultan su visión. La oscuridad de la sala me proporciona un camuflaje perfecto que me permite ascender a la planta superior. En la primera planta encuentro una cantidad enorme de cajas de madera. Abro una de ellas.

En su interior hay unas cuantas botellas con un líquido rojo. Descorcho una de las botellas y olfateo su contenido. Se trata de una bebida alcohólica de alta graduación. Es una lástima no poder recoger una muestra pero mi prioridad es salvar a Rick.

El edificio se utiliza como almacén. Es el piso franco más valioso que he visto nunca.

En la segunda planta la cosa se complica. Accedo a una especie de vestuario. Unas cuantas túnicas cuelgan de un perchero. Me agencio una de ellas.

Sigo adelante y entro en una sala circular. Unas columnas de madera a su alrededor sostienen el piso superior, creando una especie de mirador desde el que se controla la planta en la que me encuentro. En la parte de arriba calculo que habrá medio centenar de encapuchados. De los pilares de madera cuelgan las antorchas que iluminan el coliseo improvisado y una veintena de encapuchados delimita el espacio entre ellas. Parece que el espectáculo está a punto de comenzar. Justo a mi lado se encuentra Rick, de rodillas, sujeto por cuatro de los miembros de este singular culto.

Tiempo de reflexión. Cuando el número es una desventaja lo mejor es el caos: jirones de tela y botellas de alcohol son el medio requerido. Los dejo en la antesala para evitar que los acólitos las vean.

Me quito la túnica y entro decidido a la sala y me sitúo justo en el centro. Quiero estar a la vista de todos los asistentes al espectáculo, tanto los del nivel inferior como los del superior. Rick sonríe.

–¿Quién está al mando? –grito.

Los murmullos se hacen con la estancia. La noticia de mi escape le va a costar una severa penitencia a alguno de estos pobres infelices.

–¡He preguntado que quién está al mando! –repito.

–Buenas noches, señor Ferdinand. No le esperaba tan pronto.

A mi espalda realiza su aparición especial mi viejo amigo Massimo Rossi a través de un pasillo de antorchas que sus fieles seguidores han creado.

–Bienvenido a la reunión de los Hijos de la Sangre –me dice. Siéntase afortunado pues pocos han sido los elegidos para asistir a una ceremonia tan extraordinaria y tenga por seguro que ninguno de nuestros invitados ha sobrevivido.

–Gracias, señor Rossi. Es todo un placer. No pensaba que fuese usted el genio maligno que ha montado semejante desastre en la ciudad. No parece muy listo, sinceramente.

–No caeré en sus provocaciones. Mire hacia aquella pared y dígame que ve.

–Un triángulo boca abajo con un ojo en su interior. Si el símbolo de Dios es hacia arriba de este modo deduzco que representa al anticristo. Una espada boca abajo atraviesa el signo divino, podría significar la sed de sangre de su secta pero una cuerda atada a su pomo me incita a pensar en la leyenda de la espada de Damocles. La venida del anticristo es inminente.

–Me sorprende su capacidad de observación, aunque no deba suponer ningún esfuerzo a alguien tan dotado como usted. Hoy será testigo del nacimiento de un ejército. Y lo experimentará en su propia carne. Mi pequeña mascota estaba destinada a su amigo Richard West, en el que tengo más esperanzas de que sea medianamente competitivo pero siempre hay un hueco para usted. Observe.

El señor Rossi se aparta del camino de antorchas. Por detrás, encadenado, un engendro de más de siete pies y veinte piedras se acerca con paso lento. No estoy impresionado, hay muchos de ese tamaño repartidos por los gimnasios de Londres.

–Observe mi nueva obra. El maldito contacto de Miller no pudo acabar el trabajo pero mis chicos lo han conseguido. He creado al primer Siervo de la Sangre. He sido el elegido por el dios de la Sangre para ser su ofrenda. Según describe la profecía, el dios de Sangre sacrificará a su Hijo nacido de una parte de Él mismo. Y lo identificaremos porque será aquel que consiga crearle un ejército. Cuando muera, el fluido vital derramado le hará renacer para convertir este mundo en un baño de sangre. Dentro de dos días abandonaré este cuerpo y volveré como el Gran Siervo de Sangre o, como usted lo llama, el anticristo.

Alzo mi mano como si de una clase de matemáticas se tratase.

–Muestre un poco de respeto, detective.

–Tengo una pregunta: ¿su dios es todopoderoso?

–No es todopoderoso. Elije a sus seguidores por influencia. Primero se creó el tablero y a continuación nacieron los tres grandes dioses. Así empezó la batalla por el dominio del juego. Uno de ellos, como intento de hacerse inmortal decidió crear nuestro mundo y como pago abandonó su existencia. El dios de la Sangre tiene un firme empeño por destruirlo, si logra hacerse con el mundo habrá absorbido al dios Eterno y el juego acabará de inmediato. Conmigo serán diecisiete los intentos para acabar con este mundo. El lapso de tiempo entre renacimientos es de seiscientos sesenta y seis años desde que comenzó la guerra por este mundo.

–No esperaba esa respuesta si le soy franco pero no cabe duda de que tenéis toda una teoría bien elaborada aunque sin base racional alguna. Le pediría más datos pero realmente no me interesan los cuentos de hadas. Dieciséis predecesores multiplicados por el número de la bestia: diez mil seiscientos cincuenta y seis años intentando dominar el mundo. La ciencia estima la edad de la Tierra en unos cuatro mil quinientos millones de años. Según la Biblia la edad de la Tierra es de seis mil a diez mil, parece que concuerda tu teoría con el de otra religión absurda, te sentirás alagado.

–Esos ignorantes no tienen ni idea. Sólo unos pocos seremos salvados.

–Entonces eres el número diecisiete, yo me sentiría presionado ¿por qué ibas a conseguirlo tú?

–Porque nadie ha conseguido nunca crear el ejército que yo estoy a punto de crear.

–Ahora que estoy a punto de morir supongo que me contará su plan maestro para obtener tanto poder.

–No soy tan estúpido como cree. Le he contado la razón por la que va a morir pero no le explicaré mis medios. Por lo que a usted respecta ahora podría estar enviando esta conversación y alguno de sus amigos detectives conocer el modo de detenerme. Porque el poder del dios de la Sangre arrasará...

–Empiezo a cansarme de tantas chorradas, ¿te importa matarme directamente? Enfrentarme a la muerte es parte de mi trabajo pero no me pagan lo suficiente como para escuchar ideas absurdas.

–Está bien señor Ferdinand, no le haré esperar. Soltadle.

El Siervo de la Sangre hace honor a su nombre. Su piel muestra un tono amoratado debido al exceso de sangre que parece tener en su cuerpo. Me quito la chaqueta y remango mi camisa, no quiero mancharme en exceso.

La criatura salta desde el primer piso y suelta un rugido. Por un breve instante el engendro tiene miedo. Este culto me empieza a dar pena. Parece ser que a alguno de ellos se le ocurrió encerar esta mañana y la criatura ha resbalado.

Sin mucha dificultad el monstruo recupera la compostura. Pese a los terribles experimentos a los que le hayan sometido, la criatura sabe perfectamente a quién obedecer y quiénes son sus enemigos.

Mi público grita al unísono alguna especie de cántico que no logro entender. Seguro que le piden a su dios que destroce mi cuerpo en mil pedazos y que mi sangre se una a la de sus enemigos. Al fin y al cabo todos los cultos piden lo mismo.

Pese a su torpeza inicial, un golpe de revés con su mano derecha me hace precipitarme sobre el suelo. Ruedo para evitar un segundo impacto que suena estrepitosamente contra el suelo. Mi rival es mucho más rápido y fuerte de lo esperado.

Me levanto y trato de acercarme. Esquivo hábilmente un par de directos y me coloco justo debajo de él. Un gancho a la mandíbula suele ser bastante efectivo. No es el caso. Me agarra de la cabeza y me lanza contra un pilar. He derribado una antorcha con el impacto.

La solución a veces se presenta por fruto del azar: el fuego será mi aliado. Trato de coger mi arma pero la bestia me agarra de la pierna y me proyecta, esta vez, contra un grupo de acólitos.

Me levanto con celeridad y corro por detrás del círculo humano. Golpeo a los que tienen sujeto a Rick y prendo sus ataduras con mi mechero. Cojo la antorcha y ataco con ella a la criatura, la cual la detiene con ambas manos. Cuando pensaba que era inhumano suelta la antorcha mientras expulsa un sonoro grito de dolor.

Hago que su indumentaria comience a arder. El monstruo comienza a hacer aspavientos que acaban derivando en que una de las columnas se rompa por la mitad, lo que provoca que parte del piso de arriba se derrumbe.

La sala se ha convertido en un auténtico caos, Rick entretiene a unos cuantos acólitos mientras yo me acerco a por mis cócteles. Lanzo un par de mis botellas explosivas para completar el espectáculo.

Los gritos de Massimo Rossi: “Matadle” quedan ahogados por el desastre que he armado. Saca su pistola. Recojo mi chaqueta mientras esquivo los disparos del único hombre armado. Rick y yo salimos de allí a base de golpes. Me quedan dos cócteles restantes. Uno de ellos va a parar a las grandes cantidades de alcohol que allí hay almacenadas, no puedo arriesgarme a que las saquen de allí antes de que vengan los refuerzos.

Sirvan para lo que sirvan esas botellas, no creo que tuviesen un buen fin. El último ejemplar estará pronto en manos de George.

Me pongo el abrigo antes de salir a la calle. Tengo que hablar con Emily, puede que ella sepa cómo encontrar a Massimo. El edificio en llamas no tarda en venirse abajo. Aunque en un periodo tan crítico como este, el hecho de que haya provocado un incendio es el menor de los problemas de esta ciudad.

Me duele todo el cuerpo. Sacudo un poco mi ropa. El hollín se me ha metido hasta en las orejas. El blanco de mi camisa ha perdido su nombre y sólo pienso en darme una ducha. Aun así no hay tiempo para mis caprichos.

Massimo Rossi debe estar en una celda esta misma noche.

3

Los refuerzos no tardan en llegar. Varios coches de policía, bomberos y ambulancia: el equipo completo.

La chica del NHS viene a reconocerme. Observo el guante de látex. Mierda. Tengo una brecha junto a las costillas. Mi cuerpo está tan magullado que no puedo ni distinguir su origen. Me tumban rápidamente en la camilla y Rick se sienta a mi lado.

–¡Vaya Cocusín estás tú hecho! –dice Rick.

–Kyokushin y te ha salvado –respondo.

–Yo a ese bicho me lo como para desayunar pero gracias, amigo –Rick me guiña un ojo–. Con tanto cóctel molotov, ¿por qué no has atacado directamente?

–Quería conocer a mi enemigo. Sabía que no podría resistir la tentación de responderme. A los ególatras les encanta escucharse a sí mismos.

En el hospital entro directamente a una de las salas de urgencias. Me hacen una radiografía para descartar que haya objetos en mi interior. Al no ver nada raro, me cosen directamente. El médico parece bastante novato y realiza varias trayectorias por punto. No quiero decirle nada, todos tenemos que aprender y mi herida ha resultado ser más superficial de lo esperado.

En recepción me piden que realice un test de hábitos de alcoholemia antes de irme. El recepcionista me ofrece un café mientras lo hago. Es un hombre regordete con cara de buena persona. Una especie de Papá Noel de cuarenta y tantos. Le pido que nos reserve un taxi, tenemos el coche en casa de Franky.

Rick no deja de hablar con el taxista en todo el camino, le encanta entablar conversación con extraños.

Aprovecho para llamar al móvil de Emily, comunica. No podemos esperar y nos dirigimos directamente a su casa. La señora comisaria ha optado por un piso en lo alto de un rascacielos, las vistas son impresionantes. Pulso del botón del timbre e inmediatamente suena una melodía que no logro reconocer.

–¡Qué grata sorpresa! –dice Emily–. Pasad. ¿Queréis algo?

–Un poco de información estaría bien –digo.

–Yo os saco un par de cervezas y luego ya veremos.

–Hemos visto a tu gran amigo el mafioso –dice Rick–. No sé qué clase de negocios te traes con él pero es hora de que lo cuentes todo.

–No sé lo que os ha pasado pero parece que habéis olvidado quién es vuestro superior. No me gusta nada el tono que traéis desde que cruzasteis esa puerta.

–Esta mañana me has dado evasivas en vez de contarme los detalles sobre ese individuo y esta misma tarde ha tratado de asesinarnos. Tus estúpidos politiqueos nos cuestan mucho más de lo que te crees, Emily –replico.

–Colaboro desde hace un tiempo con Massimo. Me ha ayudado a atrapar a más gente de la que creéis. Es cierto que últimamente se ha vuelto algo incómodo para nuestra asociación pero aun así me resulta útil –dice Emily.

–Tendrás que volver a detener a gente a la antigua usanza. Si quieres que esta crisis acabe, tienes que decirnos dónde está.

Emily se queda un minuto en silencio. Reflexiona. Introduce su mano en el bolsillo de su chaqueta y saca su billetera. Me entrega una tarjeta con una dirección.

–Se esconde aquí. Os aconsejo que vayáis cuanto antes. Por las noches duplica su protección. Más os vale tener éxito en su detención o su ira caerá sobre nosotros. Es más peligroso y poderoso de lo que os podéis imaginar –dice Emily.

–No te preocupes. Esta noche dormirá en comisaría –respondo.

Sin perder más tiempo nos dirigimos al lugar indicado. Algo huele a podrido en Dinamarca. Emily oculta más de lo que parece. No se ha resistido nada a la hora de ofrecernos la información que necesitamos.

El domicilio de Massimo Rossi está a la altura de sus trapicheos. Una mansión de un lujo infinito con dos guardias armados en la puerta y cuatro más repartidos por la finca.

Está claro que el capo mafioso no escatima en seguridad pero en lo que es cobertura es otro cantar. Con una maniobra de distracción, una docena de hombres podrían hacerse con la finca sin bajas. Rick se equipa con dos escopetas y sus gafas de sol. La imagen es digna de cualquier película de acción.

Bajamos del coche y nos acercamos a los porteros de la finca.

–Venimos a detener a Massimo Rossi –digo.

Veo como sus manos se dirigen en busca de su arma. Saltamos hacia atrás y nos protegemos tras el coche de Rick. Un par de disparos impactan contra el vehículo.

–¡Mi coche! –lamenta Rick.

Mi primer tiro impacta directamente en el entrecejo de uno de ellos. El otro tirador ha sido abatido por Rick. Nos subimos al coche y derribamos la puerta con él.

Debemos apresurarnos, si yo fuese el propietario de semejante mansión habría instalado una salida de emergencia o una habitación del pánico.

Esquivamos las balas de los cuatro defensores de la finca. Rick derriba la puerta principal y entramos en el recibidor: una gran sala con unas escaleras al fondo por las que Massimo sube desesperado. Corro tras él mientras Rick protege la entrada. El señor Rossi se detiene en lo alto del primer tramo e indaga bajo el cuadro que se halla colgado de la pared. Pulsa un botón que activa el mecanismo que hace que la obra de arte de la vuelta sobre sí misma y un par de berettas quedan disponibles para su uso.

Massimo comienza a disparar contra nosotros, que nos refugiamos tras una de las columnas que decoran la sala. El primer guarda de la finca recibe un balazo de Rick nada más entrar en la sala.

–¡No tiene salida, señor Rossi! Ríndase –ordeno con educación.

Cubro a Rick mientras asciende a la primera planta. Massimo trata de distraernos con disparos aleatorios. No podemos dejar que escape. Un poco de fuego de cobertura nos facilita un acercamiento. Massimo ha entrado en la última habitación del largo y estrecho pasillo y ha dejado la puerta abierta. Se esconde tras el escritorio. Está acorralado.

Sus balas, que a duras penas consiguen acercarse, se agotan y, antes de que recargue, Rick le golpea con un culetazo de escopeta en el mentón y cae al suelo sin oponer resistencia.

Le sacamos de allí esposado y dolorido. Los tres guardias restantes se rinden por orden de su amo. Permanece sentado con un porte señorial y el orgullo intacto pese a haber sido arrestado.

–Ha sido un buen movimiento, señor Ferdinand, pero no le serviré de mucho. Mañana estaré muerto –dice resignado.

En la comisaría, los policías que están por allí lanzan miradas de odio a nuestro detenido. Parece ser que el protegido de nuestra querida comisaria ha hecho más daño del que a mí me parecía en un principio. Dejarlo en una celda de la comisaría no me parece una buena idea pero no tengo más remedio.

Lo llevamos a la sala de interrogatorios. Vamos a jugar a eso del poli malo, poli malo. Desactivamos el audio y el video.

–Bienvenido, señor Rossi. Parece que se dedica a jugar a lo que no debe –digo.

–No pienso hablar si no es en presencia de mi abogado –responde.

La frase es recurrente donde las haya. Permanece relajado aunque su porte es rígido, con la espalda bien recta, como si le hubiesen introducido el palo de una escoba por la retaguardia y no le gustase. Vuelvo a fijarme en su insignia.

Una ronda de preguntas es una tarea inútil. Rick comienza a perder la paciencia y da un fuerte puñetazo sobre la mesa. Massimo ni siquiera parpadea. Decido que es hora de salir de allí. Quizás una noche en una celda le ablande un poco. Por ver el lado bueno, mientras esté aquí no puede dar órdenes que aumenten el caos reinante en todo Londres.

Tengo que buscar a Sara por si sabe algo de los registros desaparecidos pero antes pasaré por el despacho de George para darle la muestra de alcohol que hallé en el almacén.

–¡George!

Está totalmente concentrado. Ni siquiera me oye. Pongo mi mano en su hombro. Da un brinco. Me mira con cara de susto.

–¡Ah! Eres tú –dice.

–¿A quién esperabas, al hombre del saco? No quiero distraerte pero he encontrado esta botella en posesión del que, hasta ahora, es el principal sospechoso.

–Me pongo a ello ahora mismo. Tengo un principio de teoría pero no quiero contaminar tu discurso mental hasta tener algo en concreto.

–Me parece bien. No te canses mucho.

–Te llamaré en cuanto tenga algo.

–Hasta luego.

George vuelve a lo suyo. No cabe duda de que es un forense de lo más concienzudo.

Rick ha salido de la comisaría sé donde está pero tanto él como yo necesitamos un poco de tranquilidad. Mi cuerpo me pide azúcar. Busco a la tendera de fruta que se instala cada día a un par de manzanas de la comisaría. Una mujer curtida en la calle que resiste con su pequeño puesto frente a la inestabilidad actual.

–¡Oi, oi, Susan! –digo.

–¡Oi, oi!

–Ponme un par de naranjas y una caja de frambuesas.

–Aquí tienes, chico. ¿Vas a ver el partido mañana?

–Estoy un poco liado en el trabajo últimamente pero ¡ánimo West Ham!

–Bien dicho.

Añade un plátano a la bolsa mientras me guiña un ojo. Adoro el acento cockney, no logro entender porqué me sube el ánimo. Escucho como canta el himno del West Ham mientras vuelvo al coche. No es que me interese mucho el fútbol pero este equipo en particular me crea simpatía.

Desde el coche veo a Rick en la cafetería de al lado. Está con su hermana. Me uno a ellos.

–Hola Laura, ¿qué tal todo?

–Muy bien, ¿tú?

Me da un beso en la mejilla.

–Muy bien también. ¿Estás ya mejor? –le pregunto a Rick.

–Me dan ganas de sacarle la información a golpes. Nos ha secuestrado, ha intentado matarnos y nosotros, en agradecimiento, le alojamos en la mejor celda que tenemos. La batalla del bien contra el mal no es muy justa.

–No podemos ponernos a su nivel. Una respuesta desmedida nos quitaría la razón.

–Es cierto. Sabes que nunca he golpeado a nadie pero esta situación logra desquiciarme. En mis diez años como detective nunca he pasado por nada parecido.

–Tranquilo, amigo. Nos estamos acercando. Tu hermana está aquí para animarte.

–¿Sabes de lo que me estoy acordando? De cuando te dije que era gay.

–¿Qué te dije? –dice Laura.

–“Enhorabuena”. Te pregunte extrañado si era por ser gay. “No es por eso. Es por tener los cojones de no ocultarte”. Pensar en esa frase me anima. Me da valor para muchas otras cosas en la vida.

–Al final vas a conseguir que me emocione.

Tras un agradable encuentro nos acercamos al apartamento de Sara Perkins. Observamos que tiene correo sin recoger en su buzón.

El timbre no funciona, probablemente es demasiado caro como para que la tacaña de nuestra ex forense lo arregle. Golpeamos la puerta. Nadie contesta. Llamo a Sara a su teléfono habitual: está apagado o fuera de cobertura.

–¿Son amigos de Sara? –dice una señora bastante encorvada al otro lado del pasillo.

–Somos compañeros del trabajo –respondo–. ¿Le ha visto por aquí últimamente?

–Hace tres días que no viene. Estaba preocupada. No es que fuese muy habladora pero es una mujer muy educada y servicial, me hacía la compra y me limpiaba la casa de vez en cuando. ¿No saben dónde está?

–Ese es el motivo por el que la buscamos. Hace tiempo que no viene a la oficina. Igual se ha tomado unas vacaciones. Entraremos a la fuerza. Apártese, señora.

No es que sea el procedimiento habitual pero no hay tiempo para sutilezas. Miro a Rick, esta vez no sacaré mi juego de ganzúas. Su cara refleja la diversión que le producen estas situaciones. Toma distancia y, con una fuerte patada en la cerradura, la puerta no tiene más remedio que ceder. Ésta ha aguantado más que la anterior, será un alivio para Sara.

No está en el apartamento. Toda su ropa está en los armarios, su ordenador portátil sobre la mesa del salón. Todas sus cosas siguen allí pero, aparentemente, no ha aparecido en todo el fin de semana. Tiene mensajes en el contestador: su hermano ha llamado repetidas veces. No recuerdo la última vez que vi a Sara pero parece que no ha estado en su casa.

Otro camino sin salida. El punto de vista positivo es que tenemos tantos frentes abiertos que siempre hay algo de lo que tirar. Entramos en un bar de la zona. Nunca viene mal un descanso.

–Luego iremos al gimnasio, ¿no? –dice Rick.

–Sé que es difícil de entender pero no todos los días se puede ir. Aunque hoy no es ese día. Cogemos energía y nos pasamos por allí.

Su cara de felicidad lo decía todo. A veces tengo complejo de padre con él. Pedimos comida para acompañar a la pinta: huevos fritos, bacon y patatas fritas.

–Me parece muy extraño lo de Sara –comento–. Partamos de dos hipótesis sencillas: si es inocente lo más probable es que le hayan asesinado pero si hubiesen encontrado su cadáver me saldría en la base de datos de la comisaría. Por otro lado, si es culpable no tiene sentido que se haya dejado su ordenador portátil o la ropa en casa. Me inclino por la opción secreta número tres: Sara es culpable pero aquellos para los que trabajaba le han pagado lo suficiente para que se tome un descanso o sencillamente le han hecho desaparecer.

–Me has leído la mente.

–No, no lo he hecho. No siquiera pensabas en el caso, ¿no?

–¡Qué bien me conoces! Comida y gimnasio es lo que más me preocupa ahora. Tienes que aprender a desconectar ese súper cerebro tuyo.

En la sala de musculación encuentro las viejas caras de siempre. Cuando frecuentas un sitio, con el tiempo conoces a todos los asistentes. Con el tiempo todos tendemos a seguir las mismas costumbres en el día a día para hacer nuestras vidas más sencillas.

El entrenamiento dura poco tiempo. Una llamada de George a mi móvil me obliga a volver a mis deberes. No necesito ayuda así que dejo que Rick disfrute de su momento de esparcimiento.

La sala de autopsias está más ordenada que nunca. Los cadáveres se acumulan pero no de forma caótica.

George aparece con una taza bastante pintoresca. En el lateral está dibujada una pareja vestida con el traje regional alemán y sendas jarras de cerveza en la mano. Tras ellos ondea la bandera alemana. Curioso recipiente para albergar lo que huele a café.

–Buenas tardes, John.

–¿Cómo va eso, George?

–Avanzamos que no es poco, tal y como se han presentado las circunstancias.

–Parece que tienes novedades.

–Así es. He analizado la sangre de nuestro enajenado amigo y he encontrado una sustancia que no responde a ningún patrón conocido. Su espectro atómico no se puede relacionar con ninguna sustancia que se conozca. Por otro lado he analizado la muestra de bebida que me has traído. Tiene una concentración elevada de la molécula, puede que sea el medio por el que la han introducido en los habitantes de Londres.

–¿Has probado algún tipo de análisis biológico?

–He realizado los más básicos que requieren menos tiempo. He observado bajo microscopio ambas muestras. En la que tú me trajiste, las moléculas permanecen en estado de inactividad. En cambio en las que tenía el sujeto en su sangre he detectado actividad de alguna de ellas durante los primeros minutos. Aunque poco a poco ha cesado. Este hecho me induce a pensar que se trata de algún tipo de sustancia viva, aunque no se comporta como tal. Quizás sea algún tipo de parásito que se alimente del huésped. He pedido alguna prueba más, aunque los resultados tardarán unos días. Sinceramente estoy bastante perdido. Puede que los registros que faltan de los archivos se refieran a este tipo de muerte.

–¿Has comparado su espectro con el registro interno?

–No sé de qué registro hablas.

–El espectrómetro tiene instalado una base de datos bastante limitada. Ya sabes cómo funcionan este tipo de compañías, te regalan el paquete básico y te obligan a comprarles el resto. Para facilitar nuestra investigación, lo hemos conectado a ese ordenador de aquí. En él tenemos archivadas todas las sustancias con las que hemos tenido que lidiar, además de otras muchas que nos han facilitado organizaciones con las que tenemos acuerdos de colaboración: todo tipo de venenos, armas químicas, biológicas, explosivos... Si han sido investigadas están aquí.

Nos acercamos al ordenador. Abro la base de datos e introducimos el espectro de nuestra sustancia.

–Archivo clasificado. Investigación cancelada. Acceso restringido –lee George en voz alta.

–Parece que buscamos algo más complicado de lo que pensábamos.

–Quizás Rick puede hackear la contraseña.

–Es bueno pero creo que la protección está a un nivel muy superior. Intentaremos abordar esto por otro lado. Pediremos una instancia al MI5 para que nos concedan una especie de permiso temporal. Son bastante precavidos pero lo delicado de la situación juega en nuestro favor. ¿Sabes algo ya de Frank Murphy?

–Aún estoy en ello pero este caso es diferente. El sujeto se pasó días sin comer hasta que la falta de nutrientes le provocó la muerte. La parte occipital del cráneo fue golpeada repetidas veces contra el suelo. De haber tenido más margen de maniobra para coger impulso probablemente habría podido suicidarse.

Me muestra el cráneo afeitado de Franky. La zona de la nuca está bastante amoratada.

–El asesino se encargó de que no se le infectasen las heridas –continua–. El agua tenía disuelto antibiótico y los clavos estaban debidamente desinfectados. Se ocupó de que permaneciese allí atrapado hasta volverse loco.

–Por más que avanzo en este trabajo, me doy cuenta de que la crueldad del ser humano no tiene límites. En fin, luego nos vemos en la cena, ¿no?

–Sí, sí. Allí estaré que ya tengo ganas de desconectar un poco.

Decidí acompañar a Rick en su entrenamiento ya que es una ocasión perfecta para informarle de todas las novedades en la investigación.

–No me huele bien esto –le digo–. Algo gordo se nota en el ambiente.

–Perdón, es por culpa del esfuerzo.

Ciertamente los suplementos alimenticios hacen estragos en su organismo. El aroma que se percibe es irrespirable.

–Tienes que dejar de comer esas porquerías –le digo.

–Puede que lleves razón. Lo intento pero sus resultados son tan buenos...

–¿Estás seguro de que si dejases de consumir tanta suplementación te afectaría?

–No quiero arriesgarme y Alex tampoco creo que quiera.

–Pobre habitación, como entre un día sanidad os precinta la casa.

–Daños colaterales.

El entrenamiento fue más corto de lo habitual. Rick sabe que si llega tarde a cenar se tiene que preparar él algo. Como Alex tiene jornada flexible se encarga un poco más de las tareas del hogar.

Llamo a George a su móvil y salimos hacia la casa de Rick. Me quedo en la entrada, mientras disfruto de mi adictivo amigo. No me gusta fumar en domicilios ajenos.

Para no variar, el despliegue de manjares que Alex ha preparado, o más bien encargado, sobrecoge los sentidos. Después de lo ocurrido no he podido preparar nada. Es una pena, con lo que disfruto en la cocina.

Nos sentamos a la mesa. George parece nervioso, la verdad es que la hospitalidad de Rick no es habitual y a veces puede resultar abrumadora.

–¿Tienes novia, George? –dice Alex.

–Ahora ya no. El monitor de spinning se interpuso entre nosotros, o más bien sobre ella. Me divorcié hace un año y me quedé en la calle, mi abogado la cagó y ahora lucho por ver a mis hijos una tarde a la semana.

–La historia de siempre. Éste, cualquier día me abandona por el de muay thai –dice Rick.

–Pues tiene un culito –dice Alex.

–Lo ves. Todos piensan siempre en lo mismo. Lo que pasa es que ellas nos hacen creer que no les gusta el sexo para tener el control pero cuando se ponen a ello son más viciosas que nosotros.

–Eso es lo que más me fastidia, tener que suplicar si ambos queremos lo mismo –digo.

Tras lo cual me doy cuenta de que no debía haber abierto la boca. Me ha podido la frustración.

–¡Efectivamente! Esta noche, para equilibrar las cosas, te quedas sin sexo, por listo –añade Rick.

–¡Pero si soy un tío! –dice Alex– Menuda pareja monógama más bonita que hacemos.

–Y por eso me gustas –dice Rick enfadado–. Venga, te perdono. Esta noche sí que habrá movimiento en nuestra cama.

–Ya veremos.

–Esta conversación ha perdido el norte. Si lo sé no digo nada –interrumpe George–. Rebobinemos. ¿Tienes novia? No, Alex, no tengo.

Todos reímos. Parece que el ambiente se ha calmado un poco.

Después de una breve sobremesa recogimos la mesa entre todos y Rick y Alex se pusieron a ver la televisión. Personalmente ya había tenido demasiada diversión por esa noche. Las preocupaciones que rondaban mi cabeza no me dejaban continuar.

–Voy a volver a la comisaría –digo–. Tengo mucho que investigar.

–Relájate John, mañana seguiremos –dice Rick.

–Yo también me voy, el trabajo se me acumula por momentos –añade George.

–Vaya pareja, tendríais que saber separar el trabajo y el ocio.

Llegamos a la comisaría. Está a oscuras. Las noches son críticas y todo el personal patrulla las calles para mantener el orden.

Me despido de George y me dirijo a mi escritorio. Una pila de archivos se amontona en mi mesa. Ignoro cada uno de ellos desde hace ya una semana. Quizás me pase la noche en busca de un patrón. Necesito un café antes de enfrentarme a tanto papeleo.

La máquina de bebidas de mi planta está, para no variar, estropeada. Siempre tengo que subir a la superior por un triste café.

El tabaco me sirve de compañía para el amargo brebaje. No se puede fumar dentro pero la oscuridad es mi aliada. Sólo tengo que tener cuidado con el detector de humos. Sé que el tabaco es malo para la salud pero esta persecución al fumador me parece excesiva. Si no quieren que fume que no lo vendan. Le doy un sorbo mientras miro la noche de Londres por la ventana.

El caos parece inexistente desde aquí. Tiro el vaso de plástico a la papelera más cercana y vuelvo a mi escritorio.

Observo al final de la sala a Harry, que trabaja bajo la luz del flexo.

Una sombra se mueve frente a mi escritorio.

–¡Quieto! ¡No te muevas! –grito.

La sombra se esconde tras mi mesa. Desenfundo mi arma. Harry, tras mi señal de alerta, hace lo mismo. Le pido cobertura con señas y procedo a acercarme sigilosamente al intruso.

El inconsciente corre hacia la ventana y salta a través de ellas. Ésta se fragmenta en un millón de trozos y observo como el sujeto comienza a girar sobre sí mismo.

El golpe sobre el capó de un coche es bastante sonoro y miro a través del ventanal.

Mi nuevo sospechoso huye con una evidente cojera de la escena del crimen. Le miro fijamente, no olvidaré su cara.

Pese a que su lesión le ralentiza, no pienso saltar desde un primer piso y si bajase las escaleras lo perdería de vista. Sólo espero volver a encontrarme con él.

Reviso las cámaras en busca de una pista. La oscuridad de la comisaría ofrece un camuflaje perfecto. No se podría distinguir a un agente de mi sospechoso.

Utilizo el programa para realizar un retrato robot del sospechoso. Elijo todas las partes, cabeza, ojos, nariz, labios... El resultado es mejor de lo que esperaba, se parece bastante. Le envío una copia al móvil de Rick.

Regreso a mi montón de archivos. El corazón me late acelerado. Este último día ha sido uno de los que más retos intelectuales me ha presentado: un suicida en la celda, una muerte elaborada, un tóxico confidencial y un espía en mi escritorio.

Si hay una sola mente causante de todo esto merece toda mi admiración. Supongo que le agradeceré el acertijo una vez que descanse entre rejas.

Los archivos que esperan mi exhaustivo análisis me parecen aburridos después de todo lo vivido. Los tiro a la basura. El día ha sido un completo infierno. Necesito descansar.

Mi apartamento está impecable. Me gusta la sensación de volver a casa y que todo esté en perfecto estado. Enciendo un cigarrillo. Noto como el subidón de nicotina recorre mi cuerpo. Le mando un mensaje de texto a Gabrielle para avisarle de que no pasaré por el sesenta y nueve esta noche.

El sonido de la puerta me saca de mi letargo. Sin darme cuenta, me había quedado dormido.

–Hola, guapo –me dice Gab–. Hoy te veo raro, estás como sucio.

–Es el precio de sobrevivir a un incendio. Me iba a dar una ducha para hacer tiempo pero me he quedado dormido en el sillón.

–¿Un incendio? ¿Qué ha ocurrido?

–Te resumiré un poco mi día: miento a la prensa. Un hombre muere en su celda no sin antes llevarse a dos por delante. Gracias a un informador anónimo, encontramos el cadáver de Frank Murphy, un antiguo trabajador de la prisión de alta seguridad incendiada al norte de Londres. Massimo Rossi nos secuestra a Rick y a mí. Conseguimos derribar el edifico para escapar. Atrapamos a Massimo en su mansión, le interrogamos en vano. Sara Perkins ha desaparecido. La presunta sustancia que ha provocado este caos es confidencial y, cuando pensaba que todo había acabado, un pirado se cuela en mi despacho para hacer algo que prefiero no saber.

–Un día movidito, ¿no?

–Me encanta mi trabajo. Me hace sentirme vivo.

Me besa y entramos en el dormitorio. Sabe perfectamente lo que me gusta. Una cerveza bien fría pone la guinda a una actividad tan agradable. Es hora de dormir.

4

Amanece un nuevo día con Gabrielle a mi lado. El recuerdo de la noche anterior me da un respiro hasta que recuerdo la situación crítica que vivo.

Huelo a tostadas, sensación que me devuelve un poco de paz. Mi teléfono móvil la perturba.

–Dígame –respondo dormido.

–Te quiero ver en mi despacho, ahora.

–¿Pero quién eres a estas horas de la mañana?

–Emily Evans, tu jefa. Ya llegas tarde.

–¿Qué ocurre?

–No te lo diré por teléfono.

Un pitido intermitente me informa de que se ha cortado la comunicación. Se han perdido los modales. No veo la relación entre que sea mi superior en la escala laboral con el hecho de ser un maleducado. Me parece una forma que, lejos de infundir temor, frustra e impide un buen desarrollo en mi puesto de trabajo.

–¿Con quién hablabas? –pregunta Gabrielle.

–Su excelencia la señora comisaria con una excelente manera de tocarme los huevos. Me tengo que ir a la oficina.

–Relájate. Y si ves que no lo puedes aguantar sales de su despacho, me llamas y yo le pongo en su sitio. A una ciudadana anónima no le puede hacer nada, ¿no?

–¡Cómo me cuidas! Esta noche nos vemos.

Le despido con un beso y me vuelvo a la central.

De camino saco el paquete de tabaco. No me gusta fumar con prisas y mucho menos el primer cigarro del día ya que es, con diferencia, el que mejor me sabe.

Una vez que estoy en la comisaría un compañero me detiene. Baja a la zona de celdas. Tu detenido ha muerto.

¡Vaya mierda! Me presento inmediatamente en el sótano. La escena del día anterior se repite con diferentes personajes. Uno de los infectados ha matado a Rossi y un exceso de la sustancia le ha provocado su propio fallecimiento.

–¿Quién metió a alguien con Rossi? Os dije que quería una celda sólo para él –le digo al responsable del área.

–Dame un segundo y lo consulto. El registro dice que fue Anderson –responde.

Subo a ver a Emily. Paso sin llamar.

–Parece que querías verme –digo.

–¡Estoy harto de tus gilipolleces!

Odio que me griten. Mis padres siempre han recurrido al diálogo para enseñarme a hacer lo correcto. Si bien es un método perfecto según mi humilde opinión, no tengo costumbre de que me eleven la voz.

–Ese consejo es muy útil pero si no te importa, concreta un poco más –respondo mientras trato de mantener la calma.

–No me gustan tus juegos de palabras. Te dije que te dedicases a resolver los casos que te asignaba y no investigaras por tu cuenta. ¡Aquí soy yo quien manda!

–Parece que mejoras pero sigo sin entender a lo que te refieres.

–Has visitado el psiquiátrico, has encontrado a Frank Murphy, algo que no me explico, incendias un edificio hasta los cimientos, matas a tres de los miembros de seguridad contratados por Massimo Rossi para detenerle y todo para que acabe muerto en su celda sin decir una palabra. Y, para colmo de males, tratas de obtener secretos de Estado.

–Eso se llama seguir la pista. Se hace con el objetivo de atrapar a los criminales. Y lo de Massimo ha sido culpa tuya.

–¡Deja de revolver donde no debes!

–No me grites. No me grites porque conseguirás que me altere. Como me altere te arrancaré la cabeza. Y hablo literalmente. Te separo la cabeza del cuerpo.

–¿Se supone que eso es una amenaza? Cuidado, chico, no muerdas la mano que te da de comer.

–Sólo te pido que dejes de gritarme. Y te informo de que voy a seguir con la investigación hasta encontrar a quien está detrás de todo esto.

–No lo vas a hacer. Entrega tu arma y tu placa. Tómate unos días de reflexión. Anderson se encargará de tus casos. Llévale los informes. Ahora se resolverán, para variar.

–Dile que los tiene en mi papelera. Hasta luego.

–Una cosa más. Más vale que no te encuentre en medio de una investigación porque te meto en una celda hasta que te jubiles.

Salgo del despacho con un sonoro portazo.

Busco a Rick, no está en toda la planta. Estará en el gimnasio. Recojo los datos más importantes de mi ordenador y salgo de allí.

Informaré a George de la situación.

–Ya no somos compañeros –digo.

–No te entiendo.

–Me acaban de dar unas vacaciones indefinidas. Por lo visto el archivo de ayer ha sido detectado por algún alto cargo. Puede que haya sido el jefe de Rossi y el mismo que se ha encargado de que lo asesinen. Prueba fundamental de que debemos seguir esa pista.

–¿Qué hay de Frank Murphy?

–No he podido averiguar nada. El caso lo lleva Anderson, la misma que encerró al infectado con Rossi. Intenta averiguar algo y me mantienes informado. Ahora soy persona non grata en este edificio.

–Me divierte el espionaje. Es un reto para mí. Aprovecharé la hora de comer para pasarme por allí.

–Muchas gracias, George. Te debo un trago.

Salgo a la calle, me quedo junto a la puerta. Me enciendo un cigarro. Exhalo el humo hacia el interior de la comisaría, dejo un recuerdo de mi estancia.

Recibo un mensaje multimedia. Es de Rick. Una foto de un cliente del gimnasio, es el intruso de anoche. Aunque por accidente, el retrato me ha resultado útil.

Corro hacia allí tan rápido como puedo. Veo salir por la puerta al único sospechoso vivo del que conozco su cara.

Me mira fijamente a los ojos. Comienza a correr y percibo que su lesión ya está completamente curada. Su velocidad es asombrosa pero esta vez no conseguirá despistarme.

Nos deslizamos entre los coches en una persecución frenética. Trataría de hacerme hueco con mi arma pero el imbécil de mi jefe me la acaba de quitar.

El alquitrán empieza a notarse en mis pulmones y me quedo poco a poco sin respiración. Tengo que agacharme y toser para expulsar una parte de las toxinas que inundan mi organismo.

Se me ha vuelto a escapar. Necesito un cigarro para recuperar el aliento. Me gustaría saber dónde habré puesto el maldito mechero.

Tengo que alejarme de todo para pensar. Paseo por Old Compton. Pese a la situación, la calle no ha perdido su color. El Pink Power nunca perderá su fuerza. Elevo la mirada y observo a lo lejos a la atractiva chica que me asaltó ayer por la mañana. No hay duda de que es un gran placer volver a verla. Decido seguirla. Observo como entra en un bar de la zona: Bella Donna.

En la puerta hay un segurata enorme muy sonriente. El contraste de ébano y marfil es muy llamativo. Habla con otro de mi altura que parece ser su jefe. Me dejan entrar con un ligero cabeceo.

Nada más atravesar la puerta veo un mostrador de recepción junto a unas escaleras que llevan al sótano, la señorita Witherspoon me espera junto al guardarropa.

–No me ha llamado, señor Ferdinand. Es usted un hombre muy malo –dice.

–No he tenido tiempo, señora... –saco la tarjeta que me dio del bolsillo de mi chaqueta –Witherspoon.

–Señorita. ¿Sigue mis pasos señor Ferdinand?

–No muy sutilmente, parece.

–Sígame, por favor.

Entramos a una habitación de luz tenue cuya puerta es una cortina. La cama en la parte derecha de la misma llama mi atención. Me pregunto si quiere hacer algo conmigo más allá de conversar. El camarero rapado y sin camiseta aparece en la escena luciendo sus enormes músculos. Parece de origen sudamericano. Trae consigo una bebida de color rosa: Sex on the beach, probablemente. Intuyo que Witherspoon viene por aquí muy a menudo.

Me pregunta que quiero.

–Una cerveza.

–¿Alguna marca?–dice el chico.

–Sorpréndeme.

El camarero abandona la sala. Miro las rodajas de naranja que lleva el cóctel como decoración.

–¿Quiere probarlo? –dice Witherspoon.

–No, gracias. No me gusta la arena pegada en el culo.

–Hablemos de negocios. ¿Qué quiere saber?

–Quiero conocer el motivo de su interés por mí.

–Hay un problema mucho más grave que lo que le ocurre a esta ciudad. Usted es el único capaz de solucionarlo. Lo que me preocupa es que, al intentar salvar a esta ciudad, muera, condenándonos a todos.

El camarero trae la cerveza. Me guiña un ojo. Veo su número de teléfono escrito en una servilleta pegado al culo de la jarra.

Siempre sube el ego sentirse deseado y por un hombre así de atractivo más todavía. Pese a ello, no estoy interesado.

Toda mi vida he tenido un éxito sorprendente tanto entre hombres como entre mujeres. Todos quieren un pedacito de mí. Afortunadamente sigo entero.

–¿Sigue pensando en lo que le he dicho o en el culo del camarero?

Witherspoon me saca de mi momento de autosatisfacción.

–Soy bastante empírico –respondo–. Necesitaré alguna prueba de lo que dice.

–Deje de investigar, señor Ferdinand.

–No creo que lo haga.

–Usted es libre de hacer lo que quiera pero si sigue por este camino sólo encontrará muerte. Hágame caso, coja a sus amigos y familiares cercanos y tómese unas vacaciones ahora que está a tiempo. Vuelva a Liverpool con sus padres o visite algún lugar bonito en alguna pequeña y remota villa en la cálida costa española.

–Remoto y costero, no creo que usted conozca mucho de aquel país.

–Esto no es un juego, señor Ferdinand. Haga lo que le digo.

–Espero que eso no sea una amenaza.

–Todo lo contrario. Puedo ofrecerle toda la protección que necesite si lo cree oportuno.

–Voy a rechazar su oferta.

Bebo de un trago lo que queda de cerveza y busco la salida.

–Es su última oportunidad, señor Ferdinand.

Ignoro sus palabras.

No sirve de nada adelantar acontecimientos, consultaré con Rick todo lo ocurrido. Quizás pueda contarme que es lo que el veloz intruso hacía allí.

–¡Ya has tardado en llegar! –dice Rick al verme.

–Me he encontrado al tío en la puerta del gimnasio. El cabrón me acaba de hacer correr la maratón. No me explico cómo puede moverse tan rápido.

–Deduzco que era el sospechoso que buscabas.

–Tú podrías haberle detenido que lo tenías aquí encerrado.

–¿En base a qué?

–A que se infiltró anoche en la comisaría.

–No sé si se podría demostrar a no ser que tenga algo que te falte. ¿Has revisado las grabaciones?

–Sí. No sé quién fue el genio al que se le ocurrió dejar la comisaría a oscuras pero hace que las cámaras no sirvan de nada.

–Habrá que esperar. Si te lo has encontrado dos veces, tarde o temprano tendrás que volver a coincidir con él.

–Una visión un tanto optimista. ¿Qué es lo que hacía aquí?

–Nada especial. Entrenaba a su ritmo, lento, por cierto. Sólo habló con aquel chico.

–Voy a ver si sabe algo.

Me dirijo a la única persona que ha hablado con mi nueva pista.

–Perdona, ¿has hablado con el sujeto de la foto?

Le muestro el retrato que tengo guardado en mi móvil. Lo coge con cuidado, mira la foto y me lo devuelve.

–Sí. He estado con él hace un segundo.

–¿Podrías decirme de qué habéis hablado?

–No tengo porqué decirte nada. Por lo que a mí respecta te conozco igual que a él.

–Soy detective de la policía y a ése a quien proteges es sospechoso en un crimen.

–¿No se supone que tendrías que enseñarme una placa? Me da igual, te contesto con tal de que me dejes entrenar. La verdad es que no hemos hablado de nada en especial: trabajo, fútbol, rutinas de ejercicios...

–Cuando un policía te pregunta es mejor responder. Te ahorras muchos problemas. ¿Seguro que no te ha dicho nada más?

–Nada más. Ha estado aquí muy poco tiempo y la mitad del mismo ni siquiera entrenaba.

–Muchas gracias por tu colaboración.

Parece que sin placa ni pistola la investigación se complica un poco. Menos mal, necesitaba un reto.

–¿Qué tal ha ido? –dice Rick.

–Parece que no sabe nada.

–Ya he terminado de entrenar. Vámonos a comer.

–Me parece bien.

Ya en el vestuario, Rick abre la taquilla y saca su teléfono del bolsillo de su chaqueta.

–¡Qué raro! –me dice–. Catorce llamadas perdidas realizadas desde el móvil de Alex.

–Llámale a ver que quiere. Activa el sistema de manos libres.

–Dígame –responde un hombre de voz ronca.

–¿Quién eres? –dice Rick.

–Según dice aquí usted es el novio de Alex, ¿no es así?

–Así es.

–Sentimos decirle que ha fallecido.

5

–¿Me oye? ¿Oiga? –repetía la voz al otro lado del teléfono.

Rick permanece inmóvil. Cojo su teléfono y quito el manos libres para evitar que escuche la conversación.

–Sí. Perdone. ¿Dónde está Alex?

–La tenemos en la pista de hielo. Los depósitos de cadáveres están colapsados y a muchas de las víctimas las traemos aquí. Ya hemos avisado a su familia. Le envío la dirección.

–Muchas gracias. Ahora salimos hacia allí.

La simple visión de Rick sobrecoge. Su rostro se ha quedado pálido y me da la sensación que está a punto de desmayarse. Le obligo a sentarse en uno de los bancos de madera del vestuario y le traigo un poco de agua.

Tras unos minutos se levanta sin articular palabra, se desnuda, coge una toalla y se dirige a la zona de duchas. Su estado cerebral es análogo al piloto automático de los aviones. Actúa por instinto pero no hay nadie a los mandos.

Esta vez soy yo quien conduce. Me gustaría que compartiese lo que piensa conmigo pero, pese a su natural extroversión, es muy reservado a la hora de expresar sus sentimientos.

Detengo el vehículo en un semáforo, aprovecho la pausa para mandarle un mensaje de texto a Gabrielle en el que también le pido que informe a mis padres.

El pabellón está repleto de gente. Pensaba que el sesenta y nueve estaba lleno pero esto es excesivo.

Nos dan un número. El dos mil trescientos cincuenta y uno. Veo el número junto al cadáver y un escalofrío recorre mi cuerpo. Descubren su rostro. No hay ninguna duda, Alex ha fallecido.

Los padres y el hermano mayor de Alex se acercan a nosotros, desgarrados por el dolor. Les doy mis condolencias. Un agente de policía se acerca a nosotros.

Nos explica la causa de la muerte. La historia se repite. Un agresor enajenado le asesinó brutalmente cuando volvía de comprar.

–Le enterraremos hoy. Prepare el papeleo –dice Rick, después de un largo tiempo en silencio.

–Señor, tenemos que encontrar pruebas en la autopsia que se le realizará tan pronto como sea posible –responde el agente.

–Alex no pasará aquí ni un minuto más. No estoy de humor para sus bromas. Ya sé las pruebas que van a encontrar: ninguna. Haga lo que le digo. Invéntese la excusa que quiera. Me llamo Richard West y me largo de este sórdido lugar.

Rick le enseña la placa al agente. Coge el cuerpo de Alex y salimos de allí.

La entereza que muestra Rick siempre que se complican las circunstancias es envidiable. La tragedia ya no puede remediarse pero sus padres podrán descansar mejor una vez que lo hagan los restos de su hijo pequeño.

El entierro será esta misma tarde. Todo está preparado. Mis padres ya están allí.

–No hemos podido llegar antes –me dice mi madre angustiada.

–Tranquila, mamá. Rick os conoce bien y sabe todo lo que haríais por él.

Mi madre me agradece el comentario con un beso en la mejilla.

La lluvia sigue sin remitir. Londres llora la muerte de Alex. Ahora el mundo es un lugar peor. El entierro es particularmente emotivo. Una pérdida inesperada siempre resulta mucho más dolorosa. Gabrielle se sitúa a mi lado.

Después del último adiós, Rick se va con los padres de Alex. Mis padres, Gab y yo vamos a un bar cercano a relajarnos un poco. Mi madre muestra curiosidad por mi acompañante. Debo continuar con la investigación.

–Me gusta mucho esa chica para ti, hijo –susurra mi madre.

–Me alegro por ti. Lo tendré en cuenta.

Me despido de mis padres. Se montan en el coche y vuelven al seguro Liverpool, para mayor tranquilidad de su único hijo. Gab también vuelve a sus obligaciones.

Me dirijo a la comisaría cuando recibo una llamada.

–Dígame.

–Soy George. Siento haberte interrumpido en una situación tan delicada pero creo que la información lo merece.

–¿Qué has descubierto?

–He examinado las fotos que se realizaron en la escena del crimen. Supongo que recordarás la pila de periódicos que había en una esquina del salón. Todos eran visiblemente amarillos debido al paso del tiempo salvo uno. Se observaba un periódico blanco que destacaba entre la pila de papel. Acudí a la escena del crimen en busca de aquel diario. Era de principios de este año. La portada relataba los sucesos ocurridos en el incendio de la prisión en la parte norte de Londres. Lo más curioso es que el texto tenía agujeros repartidos por el mismo. He intentado recomponer las letras que faltan. Si seguimos el orden del artículo las letras ausentes forman un nombre: Charles Miller. No sé como andarás de conocimientos de política pero fue uno de los más altos cargos en el ejército británico en esa época.

–¿Dónde está ahora?

–Por todo lo que llevamos de investigación no puedo asegurar nada pero deberías encontrarlo con facilidad. Murió unos días después del incendio. Sobrevivió al fuego una vez pero el que ocurrió en la mansión de Lewis consiguió dar con él. Se rumorea que su desaparecido socio acabó con él. Su cuerpo calcinado debería reposar en una tumba del mismo cementerio en el que estás.

–No sé qué haría sin tu ayuda. Muchas gracias de nuevo.

–No hay de qué. Suerte.

–Hasta luego.

Un fuerte volantazo con derrape incluido me pone de nuevo en dirección al cementerio. Acudo directamente a la oficina del enterrador, un señor bastante serio y, lógicamente, vestido totalmente de negro.

–Buenas tardes, señor. Buscaba la tumba de un tío mío y soy incapaz de encontrarla.

–Dígame su nombre.

–Charles Miller.

Coge un post-it y apunta las señas donde se localizan los restos mortales de mi nueva pista.

–Aquí tiene. Si tiene algún problema no dude en volver a verme.

–Muchas gracias.

Pese a la situación actual de crisis, el cementerio estaba vacío. El entierro de Alex había poblado el lugar pero tras la amarga despedida sólo el amable enterrador y yo éramos sus visitantes.

El último lecho de Charles Miller se encontraba más lejos la oficina de información de lo que esperaba.

Quedo bastante aliviado cuando veo que la tumba existía y su foto coincidía con la que había buscado en Google mientras estaba de camino.

Mi intuición me obligaba a actuar de nuevo. Tenía que ver el cuerpo. Miro alrededor para confirmar que nadie me ve y trato de mover la cubierta.

Es increíblemente pesada pero mi empeño es capaz de mucho más. Tras varios empujones laterales empieza a ceder y puedo ver el ataúd. Lo abro, el cuerpo no está en muy mal estado para el tiempo que lleva.

El cadáver no es el mensaje. Estoy seguro de que los dos libros que descansan sobre él me resultarán mucho más útiles. Saco ambos tomos y vuelvo a dejar todo como estaba.

Salgo del cementerio con la sensación del deber cumplido y me dirijo a mi vehículo aunque me siento un poco una marioneta en manos del titiritero.

Junto a mi coche me esperan cuatro personajes bastante pintorescos. Llevan una túnica negra con una cuerda blanca atada a la cintura con un estilo propiamente monacal. Una indumentaria parecida a la que vestía la secta de Rossi.

–Ven con nosotros –dice uno de ellos.

Miro hacia atrás. Estoy solo y aun así dudo de que se dirijan a mí. Vuelvo a echar un vistazo a mi alrededor.

–Te decimos a ti, John. Ven con nosotros –repite la voz.

–Creo que no voy a ir –respondo.

–Como veas.

Los monjes se precipitan hacia mí. El primero de ellos me coge del brazo que tengo libre. Con una sencilla maniobra consigo deshacerme del agarre.

–¡Quita de ahí! –le grito–. El que vuelva a intentar tocarme se lleva una hostia.

Lo prometido es deuda. Los miembros de esta peculiar secta se ve que son más devotos que guerreros. Un rápido ataque de cuatro patadas consecutivas los deja en el suelo. Los cultos siniestros ya no son lo que eran, el sedentarismo de este último siglo trae consecuencias nefastas para la forma física del ciudadano medio. Ni siquiera me ha hecho falta soltar los libros.

Me monto en el coche y dejo a los seguidores del terciopelo negro tumbados sobre el duro asfalto.

Vuelvo a mi apartamento a buscar relajadamente entre los tomos.

–¡Hola, hola! –grito jocoso.

–Hola, guapo –contesta Gabrielle.

Me ha dado un vuelco al corazón, no esperaba que hubiese nadie. Ya no recordaba que Gab tuviese llaves de mi apartamento.

–No te esperaba en casa a estas horas –digo.

Le doy un beso en los labios. Siempre apetece.

Salgo de mi dormitorio y consulto los documentos encontrados en la tumba de Charles Miller.

Son unos libros manuscritos con múltiples anotaciones acerca de diversos temas científicos como el trastorno bipolar, las causas de la agresividad del ser humano o una base de datos sobre sustancias que controlan los instintos de las diferentes especies, entre otras. Si me fijo con detenimiento en las notas observo que todos se centran en el control de la personalidad del individuo. Una colección de estudios de medicina, psicología, biología, química, etc. Todo empieza a cobrar sentido.

El segundo tomo describe una investigación iniciada en los años noventa. Se trata del diario personal de Steve Lewis, al comparar las letras observo que ambos tomos son del mismo puño y letra. Hay cierto número de páginas arrancadas, me temo que no podré encontrarlas si antes no encuentro a aquel que me entregó estos libros.

Día 1. Por fin me conceden la financiación necesaria para realizar mi investigación. Si todo sale como espero tendremos supersoldados incapaces de sentir miedo. El proyecto Hyde da comienzo.

Día 105. Tenemos un principio de molécula. Los resultados con animales son buenos. Inyectamos a los más dóciles herbívoros una dosis elevada de la sustancia. Para comprobar su agresividad los encerramos con sus depredadores. Las presas atacan a sus cazadores aunque carecen de medios de defensa, los atacantes mueren a manos de su natural enemigo pero es evidente que Hyde funciona.

Día 124. Se inyecta en animales una dosis más baja de la sustancia. Se les alimenta y permite vivir para ver qué efectos ocasiona en el organismo a largo plazo. A medida que pasan los días, resulta más difícil realizarles análisis sanguíneos: nos vemos obligados a recurrir a los mamíferos más pequeños y dóciles. Llegado un plazo de tiempo, el animal se vuelve tan sumamente violento que los propios golpes que ejecuta contra su celda le provocan los daños internos que desencadenan su muerte.

Día 390. Llevamos ya casi dos años de trabajo. No conseguimos detener el crecimiento de la molécula dentro del organismo. Debido a esto la muerte del sujeto de pruebas en los días siguientes a la inoculación de la sustancia es inevitable. Hyde es más fuerte de lo que pensaba.

Día 437. Se ha encontrado una posible solución al problema de crecimiento infinito. Se introduce la molécula en diferentes tipos de disolución. Según muestran las pruebas, el alcohol inhibe la reacción autocatalítica de la sustancia.

Día 442. Se experimenta con diferentes mamíferos. Se les alimenta con alcohol y, siempre que la concentración en sangre se mantenga por encima de un límite, la concentración de la molécula se mantiene constante.

Día 486. Después de enviar muchas instancias a mis superiores, me han concedido la experimentación con humanos. Me traerán presos de guerra de los diferentes conflictos en los que estamos implicados.

Día 576. Hemos conseguido estabilizar la molécula en organismos humanos. La situación es propicia para realizar pruebas en zona civil.

Día 581. El sujeto está preparado y estabilizado para salir al exterior. Le hemos instalado un conjunto de medidores para ver como evoluciona su organismo ante los estímulos externos. El test definitivo comenzará a media noche.

Día 582. El experimento realizado en zona civil no ha salido como esperaba. Un matrimonio, el cual deja descendencia, ha sido asesinado por nuestro sujeto de pruebas. Un medio necesario, cada vez estamos más cerca de obtener un resultado satisfactorio. Conseguimos reducirlo. Lo ejecutamos y lo hacemos desaparecer. Analizamos los datos obtenidos del sujeto. La evidencia es clara, tras unas horas de actividad física, el sujeto baja sus niveles de alcohol y, debido a su liberación en un estado tan cercano del límite de cordura, el arranque violento fue inmediato.

Día 583. Una posible solución sería instalar un sistema de inyección por goteo de alcohol en función del nivel del inhibidor en sangre. De este modo, a medida que el sujeto elimine alcohol, se repondrá gradualmente. Colaboraremos más de cerca con el departamento de biotecnología.

Día 586. Me reúno con la cúpula del MI5. Tratan de cancelar mi investigación. Afortunadamente tengo secretos que los destruirían uno por uno. Comenzamos a negociar. Pese a tener una buena moneda de cambio, prefiero no tensar las relaciones. Les ofrezco una salida: me despiden y, como pago, me dan los fondos necesarios para seguir con mi estudio. Sólo necesito que me construyan una prisión para obtener sujetos de prueba ilimitados. El proyecto Hyde es oficialmente cancelado.

Día 587. Han conseguido mantenerme inactivo durante más de quince años pero al fin he conseguido mi propio complejo penitenciario con especímenes infinitos para experimentar. Ardo en deseo de explorar los más bajos instintos de la escoria de la sociedad. Me hace una visita uno de los más altos cargos dentro del ejército: Charles Miller. Es un hombre fuerte, de moral rígida, capaz de lo que sea con el fin de alcanzar su objetivo. Me agradece todos los avances que he obtenido y me pide que le informe de todas las novedades.

Día 893. Los experimentos con presos son de lo más fructíferos. Cada vez estoy más orgulloso de la molécula que hemos desarrollado. En esta fase intentaremos también curar al sujeto de pruebas con una limpieza de sangre. Uno de los miembros de la seguridad de la cárcel, Frank Murphy, es el único que obedece mis órdenes sin rechistar. Es mi mano ejecutora.

Día 1050. Mantengo el más puro estilo romano: creo una escuela de gladiadores. Utilizo presos de morfología de lo más variopinta y les inyecto una cantidad de sustancia aleatoria que registro en los archivos. Pese al poder del reactivo, no siempre gana el más violento. El instinto de supervivencia prevalece. Mi socio capitalista, el señor Miller, no se pierde ningún combate.

Día 1124. Frank es capaz de sacar los más violentos instintos de los presos. Éstos, sometidos a su tortura, sacan a Hyde mucho más rápido.

Día 1676. Nadie es capaz de controlar la sustancia. Siempre acaba matándoles. Tampoco hemos encontrado un método para que el experimento sea reversible. Una vez que se inyecta no hay marcha atrás.

Día 2326. Tengo la intuición de que ninguno puede controlar la sustancia debido a que no tienen unos fuertes principios morales.

Día 2410. No me queda más remedio que encontrar a alguien con un espíritu firme que pueda soportar los más bajos instintos que la sustancia provoca.

Día 2596. Me visita Charles Miller. No puedo desperdiciar la oportunidad. Mientras yo le distraigo con mi palabrería, Frank le inyecta una dosis baja de Hyde. Tiene un arranque violento. Le explico cómo sobrevivir. Amenaza con destruirme.

Día 2601. Un nuevo preso ha trastocado mis esquemas cuando estaba a punto de abandonar. Sin haberle inyectado la molécula, sus excepcionales condiciones físicas y mentales son capaces de derrotar a cualquier sujeto inoculado con diferentes concentraciones de sustancia.

Día 2635. Charles Miller sigue vivo. Los presos ya no me sirven de nada. Muchos de ellos conocen mis secretos y lo peor es que podrían revelarlos antes de morir en un ataque de cólera. No correré el riesgo. Todos morirán. Sólo tengo esperanza en un sujeto, lo encerraré en su celda tras haberle inoculado una concentración mínima de la molécula. Si consigue escapar tendré que vigilarle. Él o Miller son mi esperanza. De un modo u otro tendré en mis manos a Hyde.

Día 2637. Tengo a todo el equipo que ha trabajado conmigo atrapado en una celda del sótano rodeado de dos cientos cincuenta galones de gasolina. Entre Frank y yo nos hemos asegurado de repartir una importante cantidad de combustible por toda la prisión. Los gritos de los presos disturban la calma de la noche aunque no puedo evitar sonreír. Le doy a mi mano derecha una cantidad de libras suficiente como para comprar su silencio. Iniciamos la ignición. En menos de media hora la prisión está en llamas y, con suerte, todos los presos han muerto, salvo uno.

La página siguiente cambia de estilo. La caligrafía es totalmente diferente. Una letra acelerada y un tanto temblorosa.

Día 2638. Frank está muerto. Si la tortura era su modo de vida así será su muerte. Quedan dos.

Día 2639. Charles Miller empieza a perder el juicio. Pongo fin a su sufrimiento. Sólo queda uno.

Día 2640. Tengo a Steve Lewis atrapado en la bodega de su mansión. Sus gritos ni siquiera salen de su propiedad. Pagará lentamente por todo lo que ha hecho.

Día 2647. Steve Lewis está muerto, John. Sólo quedo yo. Proyecto cancelado. La venganza de Hyde acaba de comenzar.

No hay más datos acerca de la investigación. El libro está escrito también desde el final. En esta parte se recopila información confidencial que compromete a los más altos cargos del Reino Unido.

Si sólo tres fueron los supervivientes del incendio de la prisión, me queda un cadáver por encontrar. Steve Lewis me dará acceso a Hyde.

Me dirijo a mi ordenador a recopilar toda la información de Lewis que pueda encontrar.

Nace en mil novecientos cincuenta y uno en la ciudad de Northampton pero se traslada a Londres cuando tenía cuatro años de edad.

En cuanto pudo, se alistó en el ejército. Por lo visto ascendió rápidamente pero no hay más datos desde mil novecientos setenta y seis a mil novecientos ochenta y dos.

Desde aquel año, ha trabajado para el servicio de inteligencia británico. Hasta que, en el ochenta y seis fue expulsado del MI5.

En quince años se encontraba como director de un centro penitenciario de alta seguridad, hasta que fue incendiado en dos mil doce. Las fechas cuadran con los libros.

Leo algún artículo acerca de si el incendio fue provocado o no, aunque sin mucha relevancia. Los periódicos más importantes se centran en relatar lo ocurrido (bajas humanas, daños materiales, etc.) y no las causas. Se observa cierto interés por la desinformación.

Desde el accidente, Steve Lewis sigue en paradero desconocido. Su mujer o, como la llaman en algunos portales de Internet, su viuda no pierde la esperanza. En el último año ha salido repetidamente en ciertos canales de televisión.

También encontré artículos en ciertas revistas dedicadas al activismo de todo tipo que describían ciertas actividades ilegales que presuntamente allí se realizaban. Luchaban de manera incansable para cerrar aquel complejo.

Noto una mano sobre mi hombro.

–¿Qué tal va la investigación? –dice Gabrielle que me deja un café sobre la mesa.

–Sigo con ello. Podría decirse que avanza. Voy a visitar la prisión que se incendió hace un año y medio. Parece ser que los rumores de que fue provocado son reales.

–Ten mucho cuidado.

Nos despedimos con un beso. Cojo mi arma, después de un día sin protección alguna me sentía tremendamente indefenso.

El barrio en el que se localiza la prisión está abandonado. Sólo yonkis, camellos y las putas más desagradables que haya visto transitan sus calles. Temo por mi coche.

La prisión controla el vecindario y, pese al accidente, sigue en pie majestuosa. El portón principal del muro exterior está abierto. Nadie se atreve a entrar aquí. Los rumores y leyendas de espíritus atrapados mantienen alejados incluso a los más perturbados.

A causa del fuego los muros lucen negros. Entro en el complejo, la luz de la noche entra tímidamente por alguno de los agujeros del techo. Ni siquiera las ratas habitan este lugar.

El sistema eléctrico ya no funciona. Saco mi linterna. Bajo por las escaleras y busco la celda del sótano. Atravieso la lavandería, la apariencia negra de las paredes se oscurece, me acerco al lugar donde todo el equipo de Lewis fue masacrado.

La sala está vacía, sólo queda el rastro de lo que en su momento fue un grupo de bidones. Las paredes están totalmente carbonizadas. La esperada pista no se encuentra allí. Parece que tendré que realizar una agradable visita a todo el centro.

En la zona de celdas aún se percibe el horror de aquella noche. El sistema de seguridad fue desactivado y todas las celdas permanecieron cerradas.

Me acerco a una de las celdas. Todas están abiertas, puede que los equipos de protección las abrieran para sacar los cadáveres. En algunos barrotes se observan restos calcinados de los presos, probablemente provocados por su intento de huida.

La celda 411 me desvela un mensaje: Kill them all, they deserve it. Sobre la pared se encuentra pintada la tan drástica frase. Rasco ligeramente la superficie, es pintura roja. Observo con detenimiento cada una de las letras me percato de que hay una diferente. La erre de la palabra deserve está dibujada en sangre.

Apunto la frase en mi teléfono móvil y tomo un par de fotos. También extraigo una muestra de cada letra de sangre que encuentro. Es hora de revisar las celdas una por una.

Creo que el culpable de todo esto trata de agotarme la paciencia. Revisar más de mil quinientas celdas para sólo trece frases me parece insultante.

El resto de la prisión sólo es la oscura sombra de lo que una vez fue. No logro encontrar rastro alguno de los documentos. Imagino que el recuento de supervivientes no fue tarea fácil. No recuerdo quien llevó la investigación del caso ya que estoy seguro de que ni siquiera fue en nuestra comisaría.

El misterio está a punto de concluir.

6

Mientras salgo de la prisión reviso toda la información cifrada que he encontrado con un cigarro en la boca. Las frases son totalmente inconexas entre sí. No hay duda de que alguien juega conmigo.

Recibo un mensaje multimedia a mi teléfono móvil. Mis padres están amordazados y atados a una silla. Escucho el claxon de un coche aparcado junto al mío.

A mi derecha un par de acólitos de los que llevan tocándome las pelotas todo el día me observan. Otro mensaje al móvil. Esta vez me dice que si quiero volver a ver a mis padres tengo que subirme a su coche.

Hago lo que me dicen. Uno de ellos me despoja de mi arma y me introduce en el maletero. Unas veinte millas después me sacan de allí.

Hemos aparcado frente a un edificio en ruinas. No me parece muy recomendable entrar a un lugar así sin el correspondiente casco de obra pero no estoy para hacer muchas peticiones.

Mis guardaespaldas no hacen muy bien su trabajo, podría derribarlos en menos de un segundo pero esperaré a ver hasta dónde me lleva esto.

El interior del edificio está a oscuras. Muchos muebles antiguos y llenos de polvo pueblan la estancia. Uno de mis anfitriones descubre una compuerta bajo una de las alfombras. Utilizamos las escaleras para descender al sótano oculto. Tras un largo pasillo llegamos al salón principal.

El centro de reuniones es una sala relativamente pequeña de unos veinticinco pies de ancho y otros tantos de alto y sobre una plataforma localizada en la parte más profunda de la cueva, un altar.

Observo a mis padres atados a una silla con las cabezas cubiertas por una bolsa de tela, uno a cada lado del altar.

Veo cientos de cadáveres decapitados colgados de las paredes, el olor es nauseabundo.

Un centenar de acólitos permanecen en el centro de la sala, con túnicas negras. Frente al altar, hay una piedra grande y plana sobre la que sienta la cabeza un cadáver que permanece arrodillado, listo para ser decapitado. Emily permanece junto a él mientras enseña orgullosa la espada a su público que pide sangre corrupta.

–¡Cuanto honor! ¡El gran detective John Ferdinand se digna a visitarnos! Llegas a tiempo, subidlo –grita Emily.

Me quiere a su lado, para que pueda disfrutar del espectáculo. Me llevan desatado, la amenaza de mis padres la consideran suficiente motivo para que me comporte.

Debido a la ausencia de escaleras para acceder a la plataforma, dos acólitos me elevan desde las piernas.

Desde el altar puedo observar atentamente a cada uno de los acólitos. Veo a Anderson entre ellos. A mi espalda veo como los cráneos que faltan de cada cuerpo son arrojados a una fosa.

–Sabíamos que la espada de Damocles caería sobre nosotros y soy yo quien la porta.

El filo separa limpiamente la cabeza del cuerpo.

–¿Por qué haces esto? –pregunto.

–Yo no soy sino el brazo ejecutor del dios de la Sangre.

–Perdona, ¿cómo dices?

–Siempre tienes la habilidad de irritarme, John.

–Me alegra saberlo.

Su cara de enfado es evidente.

–Si me dejas te explicaré lo que hacemos aquí –continua.

–Adelante, estoy interesadísimo.

–Ha llegado el fin de los tiempos, mi querido John. El libro sagrado nos habla de que la sangre de nuestro dios hará enloquecer a los hombres. Vendrá a nosotros para satisfacer los vicios de la humanidad y su propia ira los destruirá. La sangre recorrerá las calles y sólo sus elegidos sobrevivirán.

La señora Evans se ha puesto solemne y no quiero interrumpirla. Bastante tenía con aguantarme la risa. Después de tanta tragedia siempre anima un buen monólogo.

–Lo único que el dios de la Sangre nos pide es que esperemos –dice–. Debemos aguardar a que todo pase sin intervenir.

–Perdona, tengo una pregunta de nada.

–Procede.

–Si es voluntad de tu dios que no hagáis nada estáis bastante rebeldes. Habéis secuestrado a mis padres y has mandado a tus acólitos a reclutarme por la fuerza. Yo, llámame raro si quieres, a eso lo llamo intervenir. Además si es obra divina no sé qué esperas que haga un pobre mortal como yo.

–No podemos permitir que detengas sus planes. Lo intenté por las buenas pero no cesaste en tu empeño de investigar. Nosotros no intervenimos en su modo de hacer las cosas, somos los que sobreviviremos pero aunque Él es divino debe acogerse a sus propias normas: sus métodos de destrucción son mundanos. Por este hecho cualquier ser humano podría descubrirlo y detenerlo. Por eso nos ha elegido, para proteger su obra. Llevamos demasiado tiempo a la espera de este regalo y no serás tú quien lo eche a perder.

–Pese a todo, aun sin mi ayuda, lo más probable es que fracaséis. Es muy difícil que salga todo a la primera. Es cierto que esta es vuestra decimoséptima vez pero como ninguno de vosotros estuvo en la anterior no cuenta realmente.

–Ríete cuanto quieras pero el fin es inevitable.

–Tengo otra duda, ¿no se supone que los malos secuestráis a la novia del héroe y no a los padres?

–Intentamos atrapar a Gabrielle pero nos ha resultado imposible. Tres de nuestros acólitos están en el hospital.

–Es que mi chica vale mucho. Lo último ya: ¿qué habéis hecho con Sara?

–La estúpida forense se volvió avariciosa. Hubo que jubilarla. Ahora mismo no sabría localizarla pero sé seguro que decora la sala.

–¿Para esto robabas los cadáveres del depósito?

–Cuelgo todas las víctimas del veneno de mi Señor tal y como Él nos pide que hagamos. Separamos su cabeza del cuerpo para asegurarnos de que pierden todo su fluido vital.

–Muy interesante. Más preguntas, llámame curioso pero ya que estamos aquí... Tu versión difiere bastante de la de Rossi, ¿a qué se debe?

–Las interpretaciones del libro sagrado son muy dispares. Muchos eruditos a lo largo de los tiempos han tratado de descifrar su código pero básicamente hay dos vertientes. Esperar a que la sangre corra o hacerla correr.

–Estoy seguro de que tenéis unos debates interesantísimos. Tan apasionantes como decidir el número de ángeles que caben en un dedal.

–No había mucho que discutir. La razón, al luchar contra la ignorancia y la barbarie, tiene la batalla perdida. La vertiente violenta siempre suele imponerse.

–Es curioso que hables de razón en términos de fe. Aun así has decidido hacer que la sangre de Rossi corra.

–No pensaba hacerlo pero viniste a mi casa con sed de venganza y la oportunidad se puso en bandeja.

–Lo de encerrar a uno de los infectados con él no fue cosa mía.

–Lo sé. Aun así tenía que hacerlo. Ahora los seguidores que sobrevivieron a tu particular hoguera se han unido a mí y están aquí esta noche.

Echo un vistazo a mi reloj. Me encanta irritarle y ahora que no trabajo para él aún disfruto más.

–Es una charla de lo más agradable pero tengo algo de prisa. Hay una ciudad que salvar. Si no te importa suelta a mis padres y me iré antes de que te des cuenta.

–No puedo hacer eso, John.

–Dejemos de hablar entonces. Tanto Rossi como tú sois diestros para la oratoria pero a mí tanta ideología barata me cansa pasado un rato. Sobre todo quiero que quede claro que lo he intentado por las buenas. Luego no quiero ningún llanto ni quejidos lastimeros.

–Sabes pelear pero eso no te sacará de aquí.

Hago una seña dirigida hacia la entrada del lugar. Un par de granadas sobrevuelan la sala. Sendas explosiones hacen saltar por los aires a varios acólitos.

Richard West aparece al rescate con una Uzi en cada mano y ansias de venganza. Los seguidores del dios de la Sangre conocen su nombre. Los acólitos gritan cuando se ven atrapados entre las paredes llenas de muertos y las balas de Rick. Buscan una posible ruta de escape, inexistente. El caos es enemigo de la razón.

–Mi habilidad no me salvará pero mi hermano aquí presente puede que sí –añado.

Rick recarga con celeridad gracias a un sistema del que se siente orgulloso. Lleva una especie de tirantes de cargadores que le permiten recargar ambas Uzis sin tener que soltar las manos.

Emily Evans, furiosa por ver la escena, coge la espada y se abalanza hacia mí con la intención de partirme en dos. Esquivo su ataque con facilidad, el arma es muy pesada y ella es muy mayor y muy vegetariana. Le derribo fácilmente con una patada en la cara al más puro estilo kyokushin.

Se estampa contra el suelo. Gime de manera patética mientras se retuerce de dolor. Apoyo mi pie sobre su pecho para evitar que se mueva.

Levanto mi brazo a la vez que apunto hacia el cielo con mi dedo índice. Mi apoteósico discurso comienza.

–Arrepentidos, pues habéis intervenido, habéis contradicho el mandato de nuestro amado dios de la Sangre. Mirad vuestro castigo, pues Él os ha enviado al temible Richard West armado con dos subfusiles, el cual os hará pagar por vuestros pecados.

–Es imposible. No puede habernos seguido.

–No hace falta seguiros. Llamé a Rick nada más ver a tus acólitos. Código entre compañeros: si no respondo es que estoy en problemas. Mi querido móvil con GPS envía el mensaje divino. Nuestros móviles están conectados con un dispositivo espía que ya nos ha salvado más de una vez. Medios mundanos para un fin de lo más justo. Estoy en lo cierto, ¿no?

–Detén esta masacre. Están indefensos.

–Ya me he dado cuenta. Vaya culto maligno, podrías haber repartido unas espadas o algo. Ni siquiera saben pelear.

–Son inocentes, ellos no han hecho nada malo.

–Puede que no sea su culpa directamente pero tú podrías haber acabado con este caos hace tiempo y no lo has hecho. Ellos te han seguido. No son tan inocentes. Puede que no merezcáis la muerte pero puede que el marido de Rick no opine lo mismo. Ah, no, espera, si está muerto.

Los disparos comienzan a distanciarse. Poco a poco Rick acaba con todos los acólitos. La sala vuelve a estar en silencio.

–¿Qué tal va todo, John? ¿Estáis todos bien?

–Estaré mejor con un arma entre mis manos.

–Siento haber tardado un poco más de la cuenta pero me desvié por tu casa para traerte tu juguete favorito.

Me lanza una pistola que cojo al vuelo, es mi querida Desert Eagle punto cinco cero.

–Mi querida Emily, te avisé por las buenas y no quisiste aceptar el trato. Puedes jugar conmigo todo lo que quieras, puedes tratar de destruir el mundo y yo te detendré pero hay cosas que no se tocan. Aunque ellos te perdonen yo no voy a hacerlo. Esto es por mis padres –digo.

Apunto a su cabeza. El poder destructivo de mi arma hace un bonito dibujo sobre el suelo.

–Muchas gracias, amigo –le digo a Rick–. Tengo que pedirte un último favor. Llévate a mis padres a Liverpool, allí estarán seguros. Sé que atraviesas una situación delicada como para pedirte algo así pero no puedo confiar en nadie más.

–Gracias a ti –me responde–. Esto no me devolverá a Alex pero ayuda bastante. La venganza en frío o en caliente, es un plato muy sabroso. No es necesario pedírmelo. Pondré a tus padres a salvo con mucho gusto. Haría lo que fuese por ti y también por ellos.

Corro hacia mis padres, afortunadamente están bien.

–Gracias, hijo –dice mi padre.

–Siento que hayáis tenido que pasar por esto.

–No es tu culpa. Aunque confío en ti para resolver todo esto.

–Tengo que detenerlo. Vosotros os iréis a Liverpool con Rick. No es probable que haya más acólitos pero no me fío.

Mientras tanto, Rick libera a mi madre de las ataduras. Ésta se acerca a mí y me da un abrazo.

–¿Qué tal estás, cariño?

–Bien, bien.

–¿Te has comido la lasaña que te he dejado?

–Si no he tenido tiempo. Hace sólo unas horas.

–Yo que sé. Como te gusta tanto.

–Tenéis que iros a casa con Rick.

Ya en el exterior, la noche parece algo más tranquila que cuando entré. Me enciendo un pitillo.

–Tienes que dejar de fumar –dice mi madre.

–Tú también, mamá. Tú también.

Me sonríe involuntariamente.

La nicotina se absorbe mejor ahora que una parte del caso está solucionada, aunque mi intuición me dice que el responsable de tan entramada conspiración no es alguien de la talla de Emily Evans.

La señora comisaria podrá haber llegado lejos en su carrera pero, pese a que pueda ser la mejor actriz que haya conocido, su inteligencia no es digna de tan brillante plan.

Alguien mueve los hilos de esta absurda secta.

–Rick, tienes que llevarme a mi coche, aunque no sé si quedará algo del mismo. Pronto resolveré el caso. El culpable ha cometido el error de desafiarme. Pagará por ello.

–Si puedes atraparlo me gustaría hablar con él.

–No prometo contenerme en el instante en el que lo tenga delante.

El viaje de vuelta se me hizo más corto de lo esperado. El tiempo es relativo en función de si viajas en el maletero o en el asiento del copiloto.

Me despido de mis padres y los dejo a cargo del mejor amigo que haya tenido nunca. Tengo la seguridad de que están totalmente protegidos.

Me subo en mi vehículo y vuelvo al sesenta y nueve a beber una cerveza.

Gabrielle, nada más verme, saca el botellín de cerveza de la nevera. George me espera allí, debo darle las muestras de sangre.

–Los tendré para mañana –dice George.

–Gracias, amigo. ¿A dónde vas?

–No hay tiempo para cerveza. Adormece los sentidos.

Enmudezco ante la profesionalidad de George. Hay a gente a la que le gusta trabajar.

Gabrielle echa el cierre del local.

Volvemos a casa y entramos a mi dormitorio. Es la mejor forma de relax que me puedo permitir dadas las circunstancias.

A duras penas consigo pegar ojo en toda la noche. Salgo de mi habitación y observo que ya es de día. Llamo a mis padres.

–Buenos días –digo–. ¿Estáis ya en casa?

–Ya estamos aquí –contesta mi padre.

–¿Qué tal está Rick?

–Duerme plácidamente en tu habitación. Ha desayunado por complacer a tu madre y se ha echado a la cama. Ha dicho que cuando se despierte volverá a Londres.

–Acuérdate de decirle que me llame.

–Muy bien, así lo haré.

–Sigo con la investigación. Hasta luego, papá.

–Atrápalos, hijo. Hasta luego.

Cuelgo el teléfono. Cojo de la mesa del salón las anotaciones que obtuve de la prisión. Enciendo mi ordenador y le transfiero las fotos del móvil.

Me paso la mañana entre libros sobre códigos numéricos y mensajes en clave. Trato de encontrar patrones que me faciliten la resolución del misterio.

Mi móvil me extrae del proceso deductivo.

–John, ya he analizado la sangre. Todas las muestras son del mismo sujeto el cual está infectado por el tóxico. No hay equivalencias conocidas. Siento no poder ayudarte más.

–Muchas gracias, George. Seguimos en contacto.

Veo a Gabrielle salir de mi dormitorio. La llamada ha debido de despertarle. Me ofrece un cigarro que no me siento con fuerzas de rechazar.

–Debo volver al trabajo –dice.

–Te tienen explotada.

–Y bien que se lo cobro.

–Hasta la noche.

Un beso en la mejilla sirve de despedida.

Una vez que he cargado las pilas es hora de resolver tan intrigante misterio.

7

El enigma me tiene desorientado. Miles de soluciones que no tienen el sentido que busco. Como algo y me tumbo un rato. Duermo una siesta incómoda: números, letras, borradores, ángeles que caen en una espiral de luz. Mis errores me atormentan. Un torrente de ideas destruye el mundo de Morfeo. Abandono el sofá y aterrizo sobre mis apuntes. He visto el camino y quiero ver a dónde me lleva.

El enigma consta de trece frases asociadas a un número de celda:

Celda 141: Life is a joke but sometimes it is just

Celda 155: I do not fear death, I just do not want to meet him

Celda 163: Occasionally it is healthy to enjoy doing evil

Celda 224: An insane mind in a healthy body

Celda 233: Absence of fear gives wings to men

Celda 265: When in doubt, use the convicted one

Celda 349: Man is an experiment to man

Celda 353: Si vis bellum, para chaos

Celda 385: In times of crisis, the power to achieve knowledge is more important than knowledge itself

Celda 411: Kill them all, they deserve it

Celda 439: Everything tends inevitably to chaos

Celda 472: Like Icarus, I flew to eventually succumb

Celda 594: Although I think, I don’t know if I exist

Anoto en un papel las letras marcadas en sangre. Si las anoto en orden según el número de celda obtengo:

SATARIAASRIIN

Carece de sentido, pienso en anagramas que no me llevan a nada. Quizás tenga más sentido pensar en el orden de la letra y no en la letra en sí misma. La letra en sangre de la primera frase está en la posición seis, la segunda en la posición nueve... Así obtengo una serie numérica:

6, 9, 14, 4, 13, 5,2,18,15,20,8,5,18

Los números cinco y dieciocho se repiten, puede que equivalgan a letras que asigno a cada número según el alfabeto. La sexta letra es la F, la novena es una I. Después de no mucho esfuerzo, obtengo un mensaje:

FIND ME BROTHER

Un mensaje que poco me resuelve. El genio maligno que ha urdido este plan debe de haber escondido algo más. Las celdas no están escogidas de manera aleatoria. Lo enfocaré por ahí.

Pese a que la prisión consta de más de mil quinientas celdas, el número de celda más elevado en el que he encontrado una frase es el quinientos noventa y cuatro. Además no hay celdas inferiores a la centena por lo que el número cero tampoco es válido. Debido a que están asociadas a una frase pensaré que de cada celda se extrae una o varias letras. Pondré los números en orden:

141, 153, 155, 214, 243, 265, 349, 353, 385, 411, 439, 472, 594

Hay tres números de cada centena excepto la última y son correlativas, es decir, tengo tres unos, tres doses, tres treses, tres cuatros y un cinco. Si pienso obtener una frase podría pensar en dos palabras de cuatro letras y una de cinco o en cuatro palabras de tres letras y una de una, lo cual es menos probable.

Todo esto descarta la opción de desmenuzar los números en cada una de sus cifras ya que parece que cada centena se basa en la anterior. Parece razonable que la primera cifra indique el orden dentro de la frase.

Si me fijo en el contenido de las frases, sólo una de ellas tiene una partícula contraída. Analizo sus números la segunda cifra es un nueve. Quizás el creador del enigma tuvo que contraerla para evitar que fuese un diez y así eliminar posibles errores de resolución. Dejo en el aire la opción de que la segunda cifra sea el orden de la palabra dentro de la frase.

Por azar o por voluntad, la segunda cifra no supera el número de palabras de la frase.

Si prosigo con esta línea deductiva, sería lógico pensar que la tercera cifra del número de celda sea el número de letra dentro de la palabra. Lo que conferiría un orden jerárquico lógico al enigma.

Las cifras corresponden a orden de la letra para la resolución del enigma, orden de la palabra dentro de la frase y orden de la letra dentro de la palabra.

Otro dato interesante es el hecho de que doce de las trece frases estén en inglés y sólo una en latín. Quizás haya que tenerlo en cuenta para la resolución del enigma.

De este modo tengo ya trece letras que ordenadas según la primera cifra me quedan:

1º J J H 2º A A I 3º N C L 4º K L U 5º S

Observo una K en cuarta posición. Sus predecesoras son N C L. En inglés, la única opción posible sería la C.

Con esta palabra, si excluyo la S final, veo cuatro posibilidades: Jack, Jick, Hack o Hick. Elijo Jack como opción más probable.

Existen pocas palabras en inglés que acaben en U. Recuerdo la frase en latín. Quizás sea una pista para la resolución. Una de las palabras termina en US.

Las dos palabras restantes las debo resolver en paralelo. Por un lado tengo la terminación de una palabra y por otro ya he obtenido un nombre y, si hay un nombre, me falta el apellido.

Para el apellido la última letra es una L. La N no es una opción como predecesora. Por este motivo me quedo con la L. De este modo tenemos cuatro opciones:

HALL-JINUS HILL-JANUS JALL-HINUS JILL-HANUS

Janus era, en la mitología romana, un dios que tenía dos caras que mira hacia ambos lados de su perfil. Era el dios de los comienzos y, por lo visto, también aguardaba buenos finales.

Una vez más he conseguido resolver el enigma. Jack Hill, Janus. Enciendo el cigarro de la victoria.

Investigo también a Jack Hill. No encuentro mucho, sólo aparece en una base de datos de empresas. Según dice aquí es el máximo accionista de Janus Drinks Inc. No consigo conocer nada más. Ni siquiera una foto.

Suena mi teléfono móvil. Es Rick.

–¿Qué tal va la cosa? –dice.

–He resuelto el enigma: Jack Hill, Janus. Según parece, el susodicho es propietario de la empresa. Utiliza su producto para distribuir el tóxico.

–¿Sabes cómo encontrarlo?

–Tienes que acercarte por la comisaría a buscar información de la compañía.

–Antes de conocerte, mi ex compañero y yo encerramos a una de las mentes más brillantes que he conocido. Apenas era mayor de edad y ya había infringido la mayor parte de las leyes de privacidad. Se había infiltrado en bases de datos de los lugares más seguros del planeta. Conseguimos atraparle por un fraude administrativo. Se llama Rachel Jameson. Está fichada por lo que encontrarás su información de contacto en el archivo policial. Los datos que te puede facilitar son más completos que los de cualquier registro de la policía. Después de 8 años de prisión está en la calle de nuevo, totalmente rehabilitada. Intenta que delinca lo menos posible.

–De acuerdo. Así lo haré.

–Si no la encuentras en su casa estará en la pista de pádel del polideportivo que está a media milla de su apartamento. A mí me queda menos de una hora para llegar a Londres. Avísame si me necesitas.

–Tranquilo, ya has hecho bastante. Descansa, que te lo mereces. Hasta luego.

–Adiós.

Subo a mi coche, debo ahuyentar a un par de infectados que se encuentran junto a él. Mostrar mi pistola es suficiente. Acudo a la pista de pádel como primer destino. No me equivoco. Allí está en medio de un partido rodeado de tres de sus amigos.

–¡Rachel Jameson! –grito desde el exterior de la verja.

La chica vuelve su mirada hacia mi posición, deja su apasionante partido se acerca a mí.

–Un policía más viene a visitarme –dice–. ¡Cómo os gustan mis servicios! Infrinjo más leyes ahora que antes de ingresar en prisión.

–Me llamo John Ferdinand y necesito tu ayuda. Me envía Richard West.

–Mi amigo Westy. Podría haber venido también. Siempre fue mi simpático conmigo desde que me pillaron. Le caí bien, imagino. Recuerdo que mientras estaba en la sala de interrogatorios me trajo un café con leche y una napolitana. Mientras estaba en la cárcel... pero bueno, ¿qué me pasa? Si me dejas, me lío. Vamos a mi casa y me cuentas.

Subimos a su estudio. El piso es un poco desastroso. Para seguirla tengo que esquivar las diferentes piezas del mobiliario esparcidas de manera caótica por el piso.

–Perdón por el desorden pero estoy muy implicado en un proyecto que me ha encargado una importante empresa de programación y apenas tengo tiempo para mí –aclara la jugadora de pádel–. Además, como puedes oler, estoy en pleno proceso de repintar el apartamento. En seguida me canso del color de las paredes.

En su escritorio observo un par de cómics en japonés y unos cuantos folios con notas en lo que deduzco que es el mismo idioma.

–No es que sea irresoluble pero me siento más cómoda cuando la gente que visita mi casa no puede leer mis notas –dice.

Mi cara ha debido de delatarme y a Rachel no parece importarle explicar todas mis dudas. Sin más dilación le relato con detalle el razonamiento que me ha llevado a esas tres palabras.

–Ya tengo lo que buscas –dice–. Jack Hill no existe. Es una identidad ficticia, un hacker que se ha infiltrado en todos los organismos competentes para crear un perfil falso.

–He leído que era el propietario de Janus Drinks Inc.

–Así es. Aquel que creó la identidad cubrió bien sus pasos pero no me ha resultado difícil conocer todo.

–¿Puedes conseguir una foto?

–Claro. Dame un segundo.

Su velocidad de tecleo es vertiginosa. Las pantallas se abren y cierran sin tocar el ratón. Algo que a mí se me haría imposible.

–Aquí está.

–¡Qué hijo de puta! Lo conozco.

–¿De qué?

–Se infiltró en la comisaría. Lo que no entiendo es para qué. He podido detenerlo dos veces en los últimos días y en cambio lo dejé correr porque no lo consideré importante.

–No podrías haberlo sabido.

–Sólo espero que no me dejase una pista entre mis documentos y yo la ignorase. ¿Podrías buscar algún lugar donde localizarlo?

–Tengo tres direcciones conocidas: un local y los áticos de los dos rascacielos más altos de la ciudad de Londres: Alpha y Omega.

–¿Qué es cada uno?

–El ático de Alpha es una vivienda, el de Omega es la sede de Janus Drinks y el local es un bar: “The 69 Club”.

–Iré al edificio Omega. Muchas gracias. Te debo una.

–Suerte.

Salgo de allí con destino a la sede de la organización responsable de todo esto. Telefoneo a Gabrielle.

–Dime –me grita.

El sonido de la música del bar le impide oírme bien.

–Sal de ahí –le ordeno.

–¿Qué dices?

–Gabrielle, tienes que salir de ahí. El bar es el método que utilizan para destruir Londres. Ya no es seguro. Vuelve a mi casa.

–¿Pero qué ha pasado?

–No hay tiempo, ya te contaré. Lo más importante es que salgas del bar ahora.

Espero unos segundos.

–Ya estoy en la calle –dice Gabrielle–. Ahora puedes explicarme más.

–Es muy largo de contar, pero no te preocupes. Te prometo que esto acabará pronto.

–¿Conoces al responsable?

–Sí, se llama Jack Hill y, si he entendido bien cómo piensa, se encuentra en la azotea del edificio Omega. No hay nada más poético que el acto final de nuestro particular juego transcurra en la última letra del alfabeto griego. Tengo la oportunidad de acabar con este caos y yo seré su exterminador.

–¿Necesitas que te acompañe? No esperará que lleves refuerzos.

–No te pondré en peligro.

Escucho interferencias en el móvil y un fuerte ruido de fondo, imagino que a alguno de los infectados se le habrá ido de las manos uno de sus actos irracionales.

–¿Has oído eso?

No hay respuesta.

–¿Gabrielle?

La llamada se ha interrumpido. Trato de hablar con Gab, desesperado. Tras un larguísimo minuto consigo contactar de nuevo.

–Dígame –dice.

–Gabrielle, ¿estás bien?

–Sí, sí. Ha ocurrido una explosión. La última planta del edificio Alpha ha saltado por los aires. La gente ha entrado en pánico, estoy de camino hacia tu apartamento.

Miro hacia allí. Una nube de humo se eleva entre las nubes. Mi destino estaba bien determinado. Parece que mi admirador quería asegurarse de que eligiese bien. Ha eliminado la única opción restante.

–No vayas a Omega, John. El responsable de esto es muy peligroso. Llama a la central, al ejército, a quien sea, pero no cometas la locura de ir solo.

–Está todo controlado. Además, aunque quisiera, todo el cuerpo de policía tiene orden de patrullar las calles y lo peor es que el ejército le ha dado fuerza militar para hacerlo, medida inteligente donde las haya, como de costumbre. Lo más probable es que quiera que lo detenga para poder mostrar al mundo lo que ha sido capaz de hacer. Estos villanos con complejo de dios necesitan que los adoren. Puede que crease ese culto con ese motivo pero nunca es suficiente atención. Siempre quieren más.

–No quiero que vayas y mucho menos solo. Llama a Rick.

–Ya ha tenido suficiente movimiento estos días. Tiene que descansar. Lo de Alex no va a ser algo fácil de superar.

–Puede que lleves razón pero ten mucho cuidado.

–No te preocupes. Un beso.

–Te quiero.

Un pitido me indica que ha colgado el teléfono. Le debo una respuesta. Me monto en el coche y me dirijo a mi tercer y último encuentro con mi enemigo, con la diferencia de que ahora conozco su nombre: Jack Hill.

Tengo más de 1500 canciones en el reproductor de música y sólo una me parece la apropiada. Recorro la autopista al infierno a medida que el cielo se oscurece. Rachel vive más lejos del centro de lo que pensaba.

El edificio Omega está vacío. Entro en el ascensor. Recibo una llamada de Gabrielle.

–¿Qué ocurre? –digo.

–No podía dejar de pensar en ese nombre, Jack Hill. Sabía que lo había visto en algún sitio. Es el que firmó mi contrato y el dueño del club. Yo sólo conozco a su director, te envío una foto. Se llama Edward Hill.

–Muchas gracias, Gab. Una cosa más: yo también te quiero.

Cuelgo el teléfono. Durante mi ascensión recuerdo mi primer caso. Parece que hace una vida de aquello. Descargo la fotografía. Conozco al sujeto de la imagen. Edward Hill se lleva los beneficios mientras Jack aparece como el mayor jefe mafioso de la ciudad de Londres. Massimo Rossi parece un aficionado a su lado. Una trampa magníficamente elaborada.

Las puertas del ascensor se abren y una gran sala a oscuras se presenta ante mí. Tras una mesa de escritorio un hombre permanece sentado entre tinieblas. Me dirijo hacia él. Vuelven a golpearme por la espalda.

Despierto con un intenso dolor de cabeza. Estoy desorientado aunque basta con un rápido vistazo a la sala para clarificar mi mente. Trato de ponerme en pie pero mis muñecas están sujetas a los reposabrazos de mi asiento.

Londres atraviesa su noche más oscura. Desde mi posición puedo ver como el caos se ha extendido por sus calles. Grandes columnas de humo negro se alzan entre los edificios.

Ha llegado el momento de conocer al artífice de este plan maestro del que sólo yo parecía saber de su existencia.

Allí estaba yo, el gran detective John Ferdinand, en lo alto del edificio Omega, reunido con la peor amenaza que ha sufrido esta ciudad: Steve Lewis, al otro lado del escritorio, y Jack y Edward Hill, a mi espalda, mientras espero el inicio de los fuegos artificiales.

Percibo el frío tacto del cañón de mi pistola contra mi sien izquierda y resulta ser Edward Hill quien la empuña. La gran escena final da comienzo.

8

Steve Lewis permanece impasible, relajado, me mira fijamente desde su silla. Sus gafas reflejan la luz que entra por los ventanales. Nos separa un escritorio bastante ancho pero eso no le pone a salvo.

Puede que el hecho de que muriese mucho tiempo atrás y ahora esté disecado frente a mí tenga algo que ver. Según parece eligieron la postura que más le favorecía. Si olvidas su temperatura corporal, todavía impone respeto.

–El doctor Jack Hill, supongo.

–En parte sí, John, pero no adelantemos las explicaciones.

Edward sostiene firmemente el arma. El tacto gélido de la muerte está representado por mi querida Desert Eagle. Sólo espero no tener que ver mi vida pasar por delante de mis ojos. Ya no tengo ganas de películas de acción, por muy atractivo que sea el protagonista. En una situación así prefiero dejar hablar. El increíble relato final de Edward Hill estaba a punto de comenzar. Echo de menos las palomitas.

Bienvenido, John. He esperado largo tiempo este instante y por fin se ha hecho realidad. Podrías pensar que te cuento mi vida con afán de admiración pero nada más lejos de la realidad. No soy el típico villano que relata en el último momento todos sus planes para que el héroe, en un increíble despliegue de ingenio, consiga escapar y desbaratar todo lo que estaba a punto de conseguir.

Nací en Londres, John, en el año mil novecientos ochenta y cinco. En medio de esta agitada ciudad, la cual considero más mía que de cualquiera. Aunque mis primeros recuerdos transcurren en Reading. Cuando tenía seis años a mi padre lo trasladaron a Londres de nuevo. Por este motivo perdí a mis amigos de la infancia. En mi nuevo colegio no conseguí hacerme con un círculo de confianza. Me sentía sólo y desamparado pese a los esfuerzos de mis padres por introducirme en algún grupo.

Gradualmente, mi cerebro creó un amigo imaginario. Mis padres trataban de abordar el tema hasta el punto de creer que ellos le odiaban. Por ello, sólo aparecía cuando no estaban. Mi compañero me guiaba en el día a día, me protegía, me enseñaba.

Un día del verano en el que tenía once años, mis padres no estaban en casa, habían acudido a casa de mi abuela por alguno de sus problemas de salud.

Mi amigo imaginario me propuso un plan que mi naturaleza curiosa no pudo rechazar. Me incitó a rebuscar entre los cajones de mis padres donde encontré ciertos documentos que me mencionaban en numerosas ocasiones. Había vivido una mentira, mis padres no lo eran tanto como esperaba.

Los papeles de la adopción no daban lugar a la duda. Junto a los documentos hallé unos recortes de periódico. El artículo relataba con todo detalle los acontecimientos que llevaron a la muerte de mis padres biológicos.

Tenía 16 meses de edad y, durante la madrugada de aquella terrible noche, mis padres venían de comprar pañales de la tienda 24 horas del barrio. Mi niñera cuidaba de mí para dejar que mis padres disfrutasen de un agradable paseo.

De camino a casa, un sujeto que nunca llegó a ser juzgado les atacó y asesinó de una forma terriblemente sádica sin más objetivo que su propia diversión.

Reconozco que la noticia determinó los sucesos ocurridos durante el resto de mi infancia y, aunque me arrepiento de la mayor parte de ellos, me equivoqué en el medio pero no en el fondo.

Los once años que habite aquella casa había vivido una mentira. Me revelé contra mis padres adoptivos y mi buen amigo me susurraba lo que debía hacer.

El día en el que cumplí doce años, mi banda decidió regalarme un buen golpe. Decidimos atracar una joyería. A las doce de la noche, tras unas felicitaciones, reventamos el cristal de local. La alarma saltó en ese preciso instante, lo que nos daba unos pocos minutos para perpetrar el crimen.

Apenas cinco minutos más tarde estaba sentado en el asiento trasero del coche de policía. Mi amigo imaginario me abandonó ese día con el resto de mi banda. Los agentes ni siquiera tuvieron que perseguirme.

Me quitaron todas las joyas de las que me había apropiado y me llevaron al calabozo.

Nunca delaté a mis compañeros y, el día del juicio, allí estaban apoyándome. Según observé el aspecto del juez sabía lo que me esperaba. Sus ojeras denotaban cansancio y su mirada frustración. Lo más probable es que quisiera impartir justicia lo más rápido posible y de manera muy estricta.

Tres años de condena en un correccional fue su sentencia. Cuando se me llevaban por el pasillo pude ver a mis padres, lloraban amargamente pese a todo lo que les había hecho.

Me negué a verlos de nuevo. En aquella cárcel de pequeñas promesas aprendí mucho de todos ellos. Fue una especie de curso intensivo del crimen. Además por mi cuenta estudié mecánica, electrónica, química e informática. Eran materias que acertadamente consideré que me vendrían bien en mi carrera criminal.

A los tres años me lo monté por mi cuenta. Parte de mi banda seguía libre y pude acoplarme con ellos en un edificio abandonado. Aunque se reían de mí, no dejé de formarme y, a la hora de cometer ciertos atracos, mis habilidades nos resultaban imprescindibles.

El primer año que pasé con ellos, de los seis que empezamos ya sólo quedábamos tres. El día de mi decimosexto cumpleaños me despedí de ellos. Me creía capaz de trabajar yo solo.

Recordé que, en el reformatorio, uno de mis compañeros me habló de un capo mafioso al que le encantaba reclutar jóvenes promesas para sus golpes. Debía buscar a un tipo llamado Vincenzo que se alojaba en un hostal en Willesden.

El hostal era bastante peculiar. Aunque el clima parecía agradable, las instalaciones eran un tanto lamentables. La higiene brillaba por su ausencia.

Una bofetada olfativa te golpeaba nada más entrar. La humedad se percibía en el ambiente debido a una moqueta que nunca había estado seca.

Antes de hablar con mi contacto entré a los aseos. El cartel de Caution, wet floor flotaba a una pulgada del suelo. En la planta de arriba tenían una especie de cocina que constaba de un microondas y una nevera y, pese a ello, había restos de comida repartidos por doquier. Había vivido todo un año en un apartamento abandonado y nunca había temido tanto una posible enfermedad bacteriana.

Un hombre de unos veintipocos años salía de una de las habitaciones. Su atuendo representaba el estereotipo de un italiano de los años cincuenta.

Decidí jugármela.

–Vincenzo –le dije.

–Dime, chico. ¿Qué quieres?

–Me llamo Jim. Me gustaría formar parte de vuestra organización.

–Eres muy directo, chaval. No tienes ni idea de dónde te metes.

–Respeto tu currículum pero estoy seguro de que mi capacidad estratégica, mis conocimientos científicos y mi preparación física son muy superiores a la tuyas.

Vincenzo se río tan alto que las paredes parecían retumbar.

–Tienes agallas, chico, pero esa actitud no te abrirá muchas puertas. El jefe quiere pruebas y no palabras. Ve a esta dirección a las diez de la noche. Eso si no te da miedo caminar por esos barrios.

–Tranquilo, si quieres venir te acompaño.

Volvió a sonreírme y, con un golpe cariñoso en el cogote, me impulsó hacia la salida de tan pintoresco lugar.

Ya de noche conseguí llegar a la calle que Vincenzo me había indicado. Un callejón oscuro en el que había una puerta negra. A la hora acordada la golpeé con los nudillos. No hubo respuesta.

Una frase me vino a la mente de repente: “Esa actitud no te abrirá muchas puertas”. Busqué un par de piezas metálicas y fabriqué una improvisada ganzúa. A juzgar por la dificultad de la cerradura los requisitos de la organización no son muy elevados.

Accedí a un gran salón a oscuras en el que, junto a una luz tenue, me esperaba el capo mafioso al lado de Vincenzo.

–Hola, chico. Me llamo Massimo Rossi. Bienvenido a la central del crimen organizado en la ciudad de Londres.

–Gracias. Tienes esto muy bonito.

–“Tiene”.

–¿Perdón?

–“Tiene esto muy bonito”. No se dice “tienes”. Me gusta que me muestren un poco de respeto.

–No hay problema, jefe. Es la costumbre pero tomo nota.

–Quiero que aprendas a pelear. En el tiempo que estés en mi organización quiero que te formes. ¡Robert!

Un chico de unos cinco años más que yo se mostró frente a la luz.

–Jim, este es Robert. No te despegarás de él. Si haces lo que te dice tendrás mucho futuro con nosotros. Ven, chico, dame la mano.

–Es un placer formar parte de su organización. Espero responder a sus expectativas.

–Eso es otra cosa. El placer es todo mío. Ahora vete con Robert.

Me llevó a una sala muy grande. Era un gimnasio con un tatami para practicar técnicas de lucha. Robert se quitó la camiseta. Es más fuerte de lo que esperaba. Todos sus músculos estaban perfectamente definidos.

–Atácame. Hoy sólo quiero que me golpees y quiero que lo hagas a sabiendas de que no responderé. Sólo me defenderé –me dijo.

–Espero no hacerte daño.

No se lo hice. Un par de golpes que fueron desviados por sus manos es lo más cerca que estuve de él.

Los años pasaron y yo me hacía más diestro tanto en la lucha como en mi dominio de la tecnología. Un par de veces al mes salíamos a perpetrar algún tipo de encargo. La red de Massimo Rossi se extendía más allá de mi imaginación. Política, banca, industria, a medida que conocía todo lo que dominaba me preguntaba el motivo por el que continuaba en el mundo criminal.

Después de cinco años en la organización, realicé un trabajo muy especial para el jefe. Vincenzo conducía el vehículo, el señor Rossi nos supervisaba y Robert y yo instalábamos la bomba en un negocio al este de Londres. El local era una tapadera de un poderoso empresario en la que se vendía Fish and Chips mientras se cortaba droga en la trastienda.

Massimo Rossi le había ofrecido una importante cantidad de dinero a él y a su socio para que se marchasen de la ciudad y dejasen el negocio. Sólo uno de ellos aceptó. Para absorber la empresa, hubo que liquidar al otro. Vincenzo la cagó en su intento de matarlo con el coche pero, tras unos cuantos avatares, todo salió bien.

Pese a su actividad criminal, siempre he respetado los principios del señor Rossi. Siempre le ofrecía una salida pacífica y económicamente muy rentable a sus enemigos. Lo peor es que raramente aceptaban.

Todo iba bien hasta que hace un par de años me atraparon. Un topo en la organización de Massimo entregó las pruebas de un crimen que había realizado un par de meses antes.

Me había infiltrado en la base de datos del MI5, delito contra la seguridad nacional. Como consideraron que era un criminal de alto riesgo me ingresaron en la prisión de máxima seguridad.

El complejo estaba situado al norte de Londres. El lugar era bastante peligroso. Allí se concentraban los criminales más hábiles y peligrosos de todo el país. Aun así mi reputación me precedía, pese a que prácticamente nadie conociese mi apariencia, en seguida se supo quién era y, más importante, para quién trabajaba.

En mi opinión, lo único malo de la cárcel era la ausencia de libertad pero el resto no era tan desagradable. Se vivía cómodamente, la comida era decente, tenías tiempo para pensar... Una vida entera entre esos muros sería un infierno pero el poco tiempo que yo iba a estar no llegó a desesperarme.

Una vez a la semana recibía la visita del señor Rossi. Para el poder que tenía siempre me pareció un buen detalle por su parte.

Casi todos los días había alguna pequeña pelea entre los reclusos, cosa que me pareció normal a juzgar por la cantidad de testosterona que había allí reunida. Lo que me pareció altamente anómalo es el hecho de que muchos de ellos eran internados en las llamadas celdas de reflexión pero nunca volvían.

Le pregunte a Andy, un miembro del personal de seguridad bien pagado por el señor Rossi.

–Será mejor que no lo sepas, Jim. Ocúpate de que nunca te envíen allí porque ni yo podré salvarte.

–¿Qué es lo que ocurre?

–No estamos autorizados a entrar en esa zona. Cuando algún preso es destinado a confinamiento lo dejamos en una sala cerca de allí y el personal de esa área se encarga de él.

–Algo más sabrás.

–Sólo sé que muchos tipos con pinta de científicos frecuentan la zona y que, aquel que entra, no sale jamás.

–Vaya clima de misterio le das.

–Aléjate de allí, Jim. Es mi consejo. Nada bueno puede salir de aquel lugar.

–Gracias, Andy.

–Siempre es un placer.

No me quedé satisfecho con mi conversación. Tenía que saber lo que ocurría en la prisión. El verdadero motivo de su existencia.

Fue la semana más larga que pasé allí para hablar con el jefe.

–Señor Rossi.

–¿Qué tal te tratan por aquí, chico? ¿Todo sigue bien?

–Todo bien, señor. Sus trabajadores me cuidan muy bien. El otro día hablaba con Andy acerca de las turbias actividades que ocurren en el ala de confinamiento.

–No te metas allí, Jim. El gobierno está implicado. Será mejor que sigas a lo tuyo.

–Señor, estoy seguro de que experimentan con reclusos y, según me dice, es cosa del Estado. Tenemos que detenerlo.

–Sé que tienes un buen corazón, Jim, pero hay cosas que tienes que dejar pasar. Tengo nociones de lo que se realiza en esa área y te conviene estar lo más lejos posible.

–Es lo mismo que me dijo Andy pero no puedo hacerlo y usted lo sabe bien.

–Lo sé muy bien por eso no me molestaré más en disuadirte. Si entras allí no te podré hacer más visitas. Déjame una semana. Te daré un as en la manga. Una oportunidad de salir si las cosas se ponen feas, será mi último pago y con eso acabaremos nuestra relación profesional.

–Ha sido un placer, señor Rossi.

–El placer siempre ha sido mío. Adios, Jim.

Fue una emotiva despedida, lo que empezó como un acuerdo empresarial acabó en mucho más. Massimo Rossi se había convertido en una especie de padre para mí.

Durante esa semana Andy me pasó cuatro explosivos de un tamaño reducido, no más grandes que un paquete de tabaco o un teléfono móvil, con un temporizador programable.

Una vez que los hube escondido entre mi ropa sólo quedaba hablar con Andy para que me llevase a la zona maldita.

Me dejó en una pequeña sala pintada de blanco más propia de un psiquiátrico que de una prisión. En menos de cinco minutos, dos señores vestidos con una bata blanca aparecieron en la habitación.

Hicieron un gesto de aprobación a dos miembros del personal de seguridad y me llevaron a mi celda. Una pequeña habitación con una cama, un váter y una pila para asearme. En ese lugar escondí tres de los dispositivos detonantes que Andy me había entregado repartidos por toda la sala. Desactivé el sistema de detonación del cuarto y lo escondí en un sitio que no me resultó especialmente cómodo pero era el único donde intuí que no mirarían. Así repartidos, las probabilidades de que todos fuesen encontrados era remota.

Intuyo que no pasó mucho tiempo cuando vinieron otros dos científicos. Trajeron un par de carpetas en sus manos.

–Quítese la ropa, por favor –dijo uno de ellos.

Hice lo que me pidieron. Para conocer que era lo que allí ocurría debía obedecer sus órdenes.

–Suficiente –dijo el otro antes de que me quitase los calzoncillos.

Midieron el tamaño de mis músculos y tomaron medida de mis pliegues cutáneos para conocer mi porcentaje de grasa.

A continuación me pidieron que les siguiese a otra sala. Tenían una cinta de correr, un medidor de capacidad pulmonar, me realizaron pruebas visuales, auditivas. En definitiva buscaban conocer mis facultades físicas.

Las pruebas físicas se sucedieron los días siguientes y, aunque no me resultaban desagradables, deseaba conocer lo que tramaban. No creo que el crimen organizado que financia el gobierno de la nación sea sólo conocer el estado físico de sus reclusos.

Para mi sorpresa, una vez que quedaron satisfechos de mis condiciones físicas, me realizaron una serie de test en los que evaluaban mi personalidad, visión espacial, habilidad mecánica, cultura general, etc.

En el tiempo que duraron las pruebas, no me crucé con ningún otro recluso y las puertas de sus celdas permanecían cerradas y en silencio.

Por lo que a mí respectaba, era el único recluso en toda el área.

Después de una semana de descanso me llevaron a una sala circular con muy poca luz donde se encontraban tres reclusos más. Uno de ellos no dejaba de repetir: “La ley de Murphy, la ley de Murphy”. Le miré extrañado.

–Ha perdido la cabeza –dijo el que estaba a mi lado–. Es culpa de ese sádico de Frank Murphy. Sus torturas son capaces de desesperar al más cuerdo de nosotros. Sólo espero morir hoy.

–¿De qué hablas?

–Vaya, uno nuevo. ¿Te han chutado ya?

–No, sólo he hecho pruebas físicas y psicológicas.

–Un afortunado. Ahora encenderán las luces y tendremos que pelear por sobrevivir. No tienes el virus en la sangre: una desventaja en tu contra. Más te vale esforzarte. Ves a ese que no habla, va de sustancia hasta las cejas. Si el virus no le mata primero morirás tú.

–Hablas como si no te importase lo que ocurre aquí.

–Justo cuando me inocularon la sustancia supe que estaba condenado. Prefiero que ocurra cuanto antes.

–¿Por qué no simplemente dejas de pelear?

–Porque no es lo que quieren. Tus zapatos tienen un sistema inteligente por el que si te quedas quieto una descarga eléctrica te aporta un dolor insufrible pero insuficiente para matarte.

La situación no podía ser mejor. Por un lado tenía a tres reclusos con la intención de matarme y por otro, bajo mis pies, una descarga eléctrica podía detonar el dispositivo que llevaba conmigo.

La sala se iluminó y yo empecé a moverme. Uno de ellos gritó con los brazos en el aire mientras recibía una descarga que, lejos de disuadirle, parecía motivarle.

Se abalanzó sobre el demente, obra de Murphy, y le reventó la cabeza. Uno menos.

Mi cuerdo informador y yo nos aliamos para acabar con nuestro violento compañero. No fue tarea sencilla pero todavía no he perdido una pelea. Cuando estaba distraído, le hice una maniobra por la espalda, le agarré por el cuello hasta que dejó de respirar.

Sólo quedábamos dos.

–Hazlo –suplicó mi inestimable aliado.

Un enemigo rendido no es un reto. Aparentó defenderse pero yo sabía que no lo hacía. Murió en menos de un minuto.

Las luces se apagaron de nuevo y yo dejé de moverme. Un nuevo preso con los ojos inyectados en sangre apareció ante mí. La iluminación de la sala me indicaba que debía luchar de nuevo.

No me importa la cantidad de droga que lleve en su cuerpo. Mis habilidades de lucha superan las de cualquiera. Si la sustancia le aporta más agresividad, más aguante frente a los golpes, más velocidad o fuerza podrá conseguir que me esfuerce más pero nunca me vencerá.

Es una batalla de desgaste. Me cuesta mucho más tiempo que el anterior pero en unos minutos yace muerto en el suelo.

Me devuelven a mi celda. Al día siguiente vuelven a medir mis fuerzas. Participo en cuatro combates y catorce víctimas fallecen a mis manos.

Durante la siguiente jornada me permitieron descansar aunque los recuerdos de los reclusos que había asesinado me atormentaban si cerraba los ojos. Apenas pude dormir más de una hora seguida. Me pasé toda la jornada entre el sueño y la vigilia. Percibí una presencia en la habitación: un recuerdo del pasado.

Vivo un día más sin combates. Parece que ya se han cansado de su circo romano. Esa noche escaparía. Me trajeron la que sería mi última cena en ese centro. El responsable de cocina abrió la puerta para recoger el plato pero no vino sólo. Tres miembros de la seguridad de la prisión me sorprendieron y me inmovilizaron de espaldas contra el suelo. Noté como me inyectaban la temida sustancia de la que ya creía haberme librado.

Me habían sentenciado a muerte.

Desaparecieron con la misma velocidad con la que habían venido. Mis planes habían cambiado. Mis verdugos debían morir.

Unas horas más tarde algo raro ocurrió en la prisión. Escuchaba gritos aterradores. Era la oportunidad perfecta para escapar. Los explosivos cumplieron su misión y las puertas se abrieron a mi paso pero algo inesperado ocurrió. El complejo estaba en llamas.

No había tiempo para hacerse el héroe y unas vidas más en mi conciencia no creo que hicieran mucho daño. En mis tiempos de criminal a sueldo para el señor Rossi nunca asesiné a nadie y en la prisión había acabado con dieciséis.

El fuego dificultó mi huida pero antes de darme cuenta estaba fuera de allí.

Sólo quedaba un nombre en mi mente: Steve Lewis.

Esa misma noche fui a casa de Massimo Rossi. Estaba seguro de que conocía el paradero de alguien tan importante como Lewis.

Aunque se trataba de su mansión privada, el personal de seguridad no me puso ningún problema a la hora de acceder a la vivienda. Llamé al timbre y apareció el señor Rossi, tan elegante como siempre. Pese a mi estado, no dudó en darme un abrazo.

–Pasa, chico. Ahora estaba viendo lo del incendio en la prisión.

–Por eso venía. Quiero encontrar a Steve Lewis.

Buscó en un archivador la tarjeta con la información que necesitaba.

–¿Me harías un favor? –dijo–. Quiero que escuche mi nombre antes de que le mates.

–Delo por hecho, señor Rossi.

–Y Jim, toma.

Me lanzó una petaca de plata.

–¿Para qué me da esto?

–Confía en mí, chico. No dejes de beber.

–Quiero estar sobrio cuando encuentre a Steve Lewis.

–No pido que pierdas el conocimiento pero debes sentirte ligeramente ebrio en todo momento. Confía en mí, chico.

Me fui de allí con la sensación de que Massimo Rossi sabía más de lo que parecía. Quizás el alcohol mantenía la sustancia que me inocularon a raya.

La muerte de Lewis estaba cerca.

9

A la mañana siguiente, los medios se hacían eco de la noticia. Ningún superviviente en el trágico accidente de Northwaters. Oficialmente certificaron mi muerte para la mayor tranquilidad de mis padres adoptivos.

La tarjeta de visita de Lewis me llevó de nuevo a una mansión: el número doscientos veintiuno de Barker Street parcela B.

El sol brillaba con una fuerza que hacía mucho tiempo que no había visto.

La puerta principal estaba abierta. Escuché ruido en el piso de arriba. Caminé con cautela por el tramo de escaleras. Lewis hacía las maletas. Pasé mi brazo por su cuello y sentí como temblaba de terror.

–Puedo leer tu mente: “¿Quién eres?” soy lo que tú has creado –dije–. El fantasma de las navidades pasadas que viene a por ti.

Apreté hasta dejarlo inconsciente. Lo bajé a la bodega y le até bien fuerte para comenzar mi interrogatorio.

Después de tres días de insufrible tortura me confesó un lugar dentro de los terrenos de la mansión. Había un árbol hueco, si excavaba la tierra vería la puerta de una caja fuerte. El código: 4933.

En ella había dos libros manuscritos bastante gruesos. Donde se recopilaba toda la información acerca del proyecto Hyde, que se desarrollaba en la prisión.

Steve Lewis resultó ser un cobarde. Para él lo más importante era su investigación. No tardó en informarme acerca del paradero de Charles Miller y Frank Murphy.

Descubrí que no había cura lo que, por un breve lapso de tiempo, casi me hizo perder la cabeza. Mi consuelo llegó al conocer el remedio: una baja concentración de alcohol en sangre inhibe totalmente la capacidad de las moléculas de reproducirse. Según parece tendría una vida más o menos normal. Aunque tenga que despertarme por las noches cada cierto tiempo para seguir borracho. Pronto solucioné el problema con un sistema de goteo.

El instante que cambiaría el resto de mi vida fue cuando leí lo ocurrido el día quinientos ochenta y dos: “El experimento realizado en zona civil no ha salido como esperaba. Un matrimonio, el cual deja descendencia, ha sido asesinado por nuestro sujeto de pruebas. Un medio necesario [...]”.

Un medio necesario. El día en el que mis padres fueron asesinados se archivó como un medio necesario.

En ese preciso instante me abalancé sobre Lewis y mis puños dieron cuenta de un maltrecho cadáver. Me pasé horas golpeándole, aunque la mayor parte de ellas era un cuerpo inerte. Mientras tanto, en un rincón de la sala, un hombre muy parecido a mí estaba encogido y sentado en el suelo. Lloraba. Lloraba por la pérdida de mis padres. Lloraba por la pérdida de mi alma. Lloraba por todo lo que podía haber vivido y ahora está muerto.

Soy el espíritu vengativo de Jack.

Ha nacido un nuevo individuo de lo más hondo de mi mente. El amigo imaginario que me protegía cuando era un niño ha vuelto para darme alas. A partir de ese preciso instante ningún parámetro ético me impedirá actuar. Crearon un monstruo y la criatura matará a sus dioses.

Subí a la habitación de Lewis. Jack me seguía a donde quiera que fuese. Tras un cuadro se encontraba la caja fuerte que abrí en seguida. En ella estaban los datos de cuentas bancarias localizadas en paraísos fiscales. Ya conocía la contraseña.

No pude darle recuerdos del señor Rossi a Lewis. No creo que me delate. Cojo su cuerpo inerte, no puedo separarme de él. Decido recomponer su rostro y disecarlo como trofeo.

Mi segundo objetivo era Charles Miller. Esta vez me llevó menos tiempo. Lo encontré en su despacho, borracho como una cuba. No opuso resistencia. Lo encadené en el mismo lugar que estuvo Lewis y comencé un largo y duro interrogatorio. Esta vez no tuve tanta suerte. Quizás debido a su experiencia en conflictos bélicos o a sus fuertes valores morales no dijo nada en los días en los que le sometí a tortura. Murió desangrado. Llevé su cuerpo a la mansión de Lewis y la quemé hasta los cimientos. Siempre se agradece un poco de humo para moverse mejor.

Para mi tercer objetivo planeaba algo especial. Una tortura a la medida de sus gustos por aplicarlas. Haría justicia a todos aquellos reclusos que habían pasado por sus manos. A éste también le interrogué pero el pobre diablo no sabía nada.

Con mi ayuda, trató de sobrevivir durante más de veinte días inútilmente. Creo que ya conoces la escena. Espero que no te resultase demasiado desagradable pero tenía que guiarte hacia mí.

Mi venganza no acabaría así. He matado a los tres responsables directos pero ellos no trabajaban por iniciativa propia.

Parte de la cúpula del gobierno británico les financiaba, por interés propio o de la nación. Consentían todas las atrocidades cometidas en aquella maldita prisión de alta seguridad. Londres pagaría con la vida de sus habitantes. Si el fin justifica los medios, yo les daría los medios más terribles que se puedan imaginar.

Una semana después enterré con Charles Miller toda la información del proyecto Hyde, a excepción del modo de producir la sustancia que memoricé y destruí. De ese modo, aquellos que deseen sintetizar la molécula tendrían que recurrir a mí y yo me encargaría de que muriesen por ello.

Una vez más, recurrí a Massimo Rossi. Él, de algún modo, estaba al tanto de los movimientos que ocurrían y aun así me dejó formar parte de ellos. Es tan culpable como Lewis pero le necesitaba para ejecutar mi plan.

–Hola, chico. Acomódate en el salón.

–Hola, señor Rossi.

–¿Está todo hecho?

–Lewis está muerto y sus colegas también.

–¿Qué has descubierto?

–Ya sé sintetizar la molécula, aunque, por ahora, no hay ninguna cura. Ahora quiero que toda la ciudad pague por mi sufrimiento y el de mis padres.

–Nunca me habías hablado de ellos.

–Lo que importa es que están muertos. El veneno que circula por mis venas recorrerá las calles de Londres. La ciudad sucumbirá y tú vas a ayudarme.

–Dime cómo producir la sustancia y me pongo a ello ahora mismo.

–Sólo yo conozco el modo de síntesis y sólo yo lo fabricaré. Te llevaré periódicamente una cantidad de sustancia para que la diluyas con alcohol, la embotelles y distribuyas.

–Creo que no te das cuenta de quién manda aquí.

–El verdadero problema es que crees que no estaba al tanto de tu interés por esta molécula. Si quieres disponer de ella, tendrás que hacer lo que digo y te garantizo que tendrás algo extra para tus experimentos.

–Aprendes rápido, chico. Hay trato.

–Estaremos en contacto, señor Rossi.

Su red de tráfico de drogas me resultaba muy útil para distribuir la molécula entre la población de la capital.

Entonces supe que la ciudad de Londres sucumbiría.

10

–Esa es mi historia, tres meses después aquí estamos todos: Lewis, Jack, tú y yo –dice Ed.

–Eres un monstruo.

Una voz diferente sale de la garganta de mi captor. Intuyo que es Jack que toma el control.

–Te pido perdón por mi inoportuno compañero pero quiero que escuches lo que tiene que decir.

–Nunca había asistido a una conversación de alguien consigo mismo. Me parece muy interesante –respondo.

–Hace unos días hablamos Jack y yo acerca de quién sería Sherlock y quien Watson. No soy ninguno de los dos. Si hubiese que elegir sería Moriarty.

–No soy real...

–Existes, sólo que no posees un cuerpo como tal. Habitas en una pequeña región de mi cerebro. Tus palabras no suenan, en un libro tus diálogos aparecerían en cursiva, en una película serías una voz en off.

–¿Por qué no me has matado antes?

–Tenías que confiar en mí y no sólo eso, para poder acabar contigo necesitaba que tú también quisieras matarme. Y en el caso de alguien tan pacífico como tú no era una tarea fácil.

–¿Qué hay de mi pasado? ¿Es todo una mentira?

–Sí. Cree una realidad en la que somos los mejores amigos y, no sólo eso, somos hermanos. Tu vida antes de conocerme está basada en la mía si no hubiese abandonado Reading. Una vida feliz, hasta que descubrí la muerte de mis padres. La vida y experiencias de Robert están basadas en el homónimo que se encargó de cuidarme cuando entré en la organización de Massimo Rossi. El aspecto de Steve Lewis me pareció el idóneo para encarnar al personaje. Los sueños del asesinato de Robert y el incendio de la mansión de nuestra infancia son retazos de las muertes de Lewis y Miller. Ahora tú debes morir.

–El hecho de que siempre me hayas vencido no implica que vayas a hacerlo ahora. El odio es un excelente motivador.

–Empecemos, entonces.

Ed deja mi pistola sobre la mesa. Y se coloca en un espacio despejado de muebles y objetos. Comienza la acción. Nunca había visto moverse a alguien con una velocidad tan vertiginosa. No veo al otro contendiente pero lo que mis ojos alcanzan a ver no tiene buena pinta. A cada golpe que Ed bloquea le precede un potente contraataque.

El bien contra el mal están compitiendo por el dominio de su cuerpo. Me temo lo peor.

Unos minutos más tarde Ed se queda quieto.

–No puedes vencerme, Jack.

–Tienes razón. No puedo ganar pero puedo controlar tu cuerpo. El instinto de supervivencia, ¿recuerdas?

–No estás en peligro de muerte.

–Aún no.

Ed se acerca a mi posición. Coge la pistola que había dejado sobre la mesa de escritorio de Lewis. Dispara al ventanal. Cientos de cristales se hacen añicos. Ed, por primera vez, muestra temor en su rostro. La sala permanece en silencio durante un minuto. No comprendo lo que pasa.

–Se ha acabado –dice Ed.

–Tendrás que darme más detalles.

–Soy libre, Jack se ha suicidado. La segunda parte de mi plan ha concluido.

Intuía otra historia.

Una vez que tuve mi primer objetivo encarrilado, me centré en la segunda parte de mi plan.

Lo que empezó como algo indetectable gradualmente cogió mucha fuerza. Mi compañero en la sombra que consiguió arrebatarme mis principios morales a cambio de libertad, comenzaba a tomar el control de mi cuerpo.

En situaciones en las que experimentaba más tensión, como en el momento en el que entregaba la mercancía a mis distribuidores, mi cuerpo se bloqueaba. El miedo hacía que Jack inmovilizase mis músculos.

La solución más dramática se me pasó por la cabeza: aniquilar a Jack. Me acerqué a mi imagen y le estrangulé con mis manos. Observé que el instinto de supervivencia es más fuerte que el miedo en mi ficticio compañero. Según apretaba me quedaba sin aire. Si las situaciones en las que sentía terror le permitían adueñarse de mi cuerpo el instinto de supervivencia lo hacía aún más. Un ataque físico contra él acabaría conmigo.

Tomaré la opción opuesta. Me acercaré a él, confiará en mí y, cuando lo haga, podré destruirle.

La primera época de mi relación con Jack fue bastante experimental. No hablaba a menos que le preguntase. Si preguntaba sobre su pasado, poseía mis recuerdos. Si le pedía una opinión sobre algo respondía lo que el inseguro Ed haría. Era una versión mía en un mundo paralelo.

Con el tiempo aprendí que podía modificar su comportamiento. Si nos cruzábamos con alguien por la calle podía dejar que respondiese él. Los recuerdos de su pasado podían ser modificados pero, para conseguir que confiase en mí, convencí a Jack de que éramos unos hermanos inseparables. Sus recuerdos serían los míos.

Estos últimos tres días le he inspirado los sueños que le diesen seguridad para dar el salto. Nos tiramos por la ventana desde la oficina y en uno de sus sueños conseguía volar y sentirse libre. También traté de evocarle el pasado para que tuviese en mente las situaciones más dramáticas de nuestras vidas y de cómo las superamos juntos.

Si unimos este ligero empujón al hecho de que Robert, aunque sepa que no existió, le hizo responsable de mí. En caso necesario, él debía detenerme de la manera que fuese necesaria.

Una investigación guiada nos lleva a esta noche.

Yo le puse la idea de la pistola en la cabeza pero él preferiría saltar. El disparo a la ventana le demostró que controlaba mi cuerpo. El salto fue cosa suya.

Él voló a través de la ventana con la seguridad de que al llegar al suelo todo acabaría. No sabía que sólo sería su fin. Ahora soy completamente libre.

–Verás, he lidiado con tres villanos hoy –interrumpo–. Si no te importa me gustaría hacerte unas preguntas.

–Adelante.

–Entiendo tu venganza en contra de Lewis, Miller y Murphy pero no veo la necesidad de castigar a todo Londres.

–Todos hemos consentido llevar la investigación hasta estos límites tan peligrosos.

–La investigación es un medio que ha aportado muchos beneficios al ser humano. Aunque se puedan utilizar para fines deshonestos, no puedes hacer que todos paguemos por ello.

–Estoy de acuerdo pero la investigación debe ser llevada a cabo por los propios civiles. Es como se trabaja a favor de los mismos. Un claro ejemplo es el que tenemos hoy aquí. Los militares raramente aportan algo que no sean formas de destrucción, armas, enfermedades... Una tarea tan importante debe realizarse por empresas privadas destinadas a fines sociales y universidades, fuentes de conocimiento donde reside el saber del ser humano y dispuestas a mejorar la vida de éste. Para asegurarme de que la destrucción que he traído a la ciudad no sea en vano, he enviado un email a cada universidad, periodico, y centro de investigación en el que explico las causas que provocaron la masacre de Londres. Una muestra de lo que se repetirá en otras ciudades en caso de que no se tomen medidas para detener toda investigación a favor del horror. Al hacerse público, la presión social llevará a una serie de decretos con el fin de parar este sin sentido. Los políticos no ceden ante amenazas terroristas pero se deben a sus votantes.

–¿Qué culpa tiene Alex, el marido de mi mejor amigo?.

–Como ya te he dicho son las consecuencias provocadas por Lewis que todos hemos tolerado. En cierto modo él también es culpable.

–Cada uno es el último responsable de sus actos.

–Así es, y según tu razonamiento yo no lo maté, sólo proporcioné la toxina al individuo que la bebió voluntariamente lo que, tras una serie de sucesos, acabó con la vida de tu amigo.

–La diferencia es que el que la bebió no sabía lo que le haría a su mente.

–Puede que la toxina haya provocado que lo matase pero también es la que le ha provocado la muerte a su asesino. Sí soy culpable por proporcionarle la toxina pero también soy el que ha vengado a Alex. Soy al mismo tiempo héroe y villano.

–Alex y otra tanta gente inocente ha pagado por sus crímenes mientras que los militares a los que juzgas siguen impunes.

–Me gustaría que pudieses ver lo que ocurre ahora en los cuarteles militares. Rossi me cedió como pago una de las empresas de alimentación que poseía. Hace una semana envié un cargamento de provisiones con una elevada concentración de la toxina a las principales bases del ejército del Reino Unido. Hace dos días fueron servidas. La mayor parte de ellos sufrirá los efectos que tan bien conoces antes del amanecer. El caos se extiende y es imparable.

–¿Para qué querías fundar una secta?

–Algo he oído pero no es mi estilo. No me gusta ejercer control sobre las personas. El caos es una forma menos cruel y más ecuánime de venganza. Te aseguro que no tengo nada que ver con esa panda de pirados. No entiendo como la gente atribuye a algún tipo de deidad algo tan sencillo como el sistema de destrucción que he creado. No me extraña que las religiones se propaguen tan rápido. Así empieza todo. Un ilusionista con complejo de dios, cuatro biógrafos exagerados y vaya lío se ha montado. Una broma que se les fue de las manos. La gracia de Dios la llaman. Pues yo no me río.

–Eres un poco optimista por creer que ese “ilusionista” existió. No hay documentada ninguna referencia de su existencia salvo esa biografía de la que hablas. No quiero irme del tema, uno de los líderes de esa secta era tu querido mentor, Massimo Rossi.

–Ya sabía que es uno de los responsables directos de todo esto. Trabajaba con Charles Miller como contacto para acercarse a Lewis.

–También colaboraba con la policía. Lo más probable es que fuese el responsable de que te encerrasen.

–Voy a matarlo de todos modos.

–No te preocupes, Rossi está muerto.

–Muchas gracias. Una tarea menos antes de irme.

–¿Qué vas a hacer ahora?

–Me voy a la costa española. Me compraré un apartamento y pasaré el resto de mis días allí.

–Estás infectado. Morirás pronto.

–Nunca se sabe. Si sigo una dieta rica en alcohol duraré mucho. Moriré pero hoy no.

–¿Qué pasa conmigo?

–Esa es la tercera parte del plan.

–Destruir la ciudad y matar a Jack. ¿Qué más tienes pensado?

–Recuperar a mi hermano. Ese eres tú, John. Ven conmigo. No hay nada que perder pues aquí sólo queda muerte.

–Yo no tengo hermanos, Ed.

–Yo no nací sólo. Tuve un mellizo. Cuando murieron nuestros padres nos separaron. Ahora volvemos a reunirnos.

–Mis padres siguen vivos, en una casita que tenemos en Liverpool.

–Somos hermanos, John.

–No tienes alguna prueba, no sé, medio medallón del que yo tengo la otra mitad, un tatuaje que se complemente con otro mío....

–Te lo tomas a broma pero estos documentos lo certifican.

–Mis padres tienen unos documentos posteriores a este en el que dice que soy hijo suyo, estos últimos anulan a los tuyos.

–Hay algo más fuerte que el papel. Tenemos la misma sangre, el mismo ADN.

–¡Ahora sí! El mismo ADN, me has convencido. Iré contigo. Tienes razón en que esa cadena de cromosomas es más fuerte que el papel. Lo que no sé si te has planteado es que, diga lo que diga cualquier documento o prueba médica, mis padres son Isabella y Peter Ferdinand. Siempre lo han sido y siempre lo serán. Son los que me han educado, me han cuidado, los únicos que piensan en mí todo el día y todos los días del año y lo más importante: son las personas que más me quieren y siempre me querrán pase lo que pase. Por cierto, el sentimiento es mutuo.

Ed, se quedó mudo, inmóvil. Sin saber que decir. Quizás no es una buena idea irritar a alguien con un arma pero, de un modo u otro, no sé cómo va a acabar esto. Prefiero ser fiel a mis principios y hacer lo que me gusta.

–Además –continúo–, ¿en serio crees que me iría con el responsable de decenas de miles de muertes?

–Esperaba que comprendieses mis motivos. Si hubieses sentido lo mismo que yo cuando me enteré de lo de mis padres no opinarías igual.

–Lo supe incluso antes que tú. Puede que el punto de inflexión entre tú y yo sea el instante en el que yo tuvimos que decidir quiénes eran nuestros respectivos padres. Yo acerté, tú no. Aun así eso no me vale como excusa. En definitiva, repito, el último responsable de sus actos es uno mismo. Por muy difíciles que se pongan las circunstancias es uno mismo el que debe seguir sus principios morales. Me hagas lo que me hagas no me da derecho a matarte, ni siquiera a golpearte, porque no pienso rebajarme a tu nivel aunque tenga unas ganas indescriptibles de hacerlo.

–Tengo entendido que has matado a Emily, justiciero.

–Me refería a que me hagas lo que sea a mí. Emily cometió el error de tocar a mis padres. Fui desproporcionado, quizás, pero si no lo hacía yo lo hacía Rick y, por una vez, me dejé llevar.

–No todo ha salido según lo planeado. Raramente me equivoco pero esta vez es una de ellas. La decisión más importante y estaba equivocado. La obra cumbre del plan se ha venido abajo. Puede que mi destino sea estar solo. Parece que ésto es una despedida. Si tienes algo que quieras pedirme.

–Un cigarro estaría bien.

Ed saca el paquete de tabaco de mi bolsillo y me enciende un pitillo, sabe a muerte pero lo disfruto igualmente. Coloca el cañón de su pistola sobre mi sien.

Se escucha el ascensor, Gabrielle entra en escena.

–Hola, Gabrielle, no te esperábamos –dice Ed.

Mi “hermano” se protege contra el escritorio mientras Gab trata de evitar disparar. Mi heroína, con una rapidez de movimientos que ya conocía, le sorprende por la espalda. Ed, con un giro inesperado, desarma a Gabrielle. Las armas de ambos ruedan por el suelo. Mi chica trata de golpearle como tantas veces ha hecho con algún cliente del sesenta y nueve. Ed es imparable y, con una llave, hace que yazca exhausta en el suelo. Ed recupera su arma.

–No quería pegarte Gab –dice Ed–. De hecho modifiqué mi plan cuando te conocí. Eres la única chica que no ha caído rendida a mis encantos.

–Eso es porque tenía a alguien mejor –responde.

–Me alegro por mi querido hermano. Oficialmente mañana estaré muerto, y tú, Gabrielle, heredarás mi bar. A todos los camareros les advertí que no bebiesen alcohol en mi local y tú has sido la única que ha obedecido y debido a eso la sustancia que corrompe la ciudad de Londres no ha entrado en tu organismo.

La llama de mi cigarro llega a su fin. Gabrielle me mira desde el suelo impotente. No hay final feliz.

–Adiós, hermano.

Rick

Epílogo

Observo detenidamente su cuerpo inerte sobre el suelo. El impulso provocado por el disparo le ha hecho rebotar contra el espejo y su cadáver ha dejado una gran mancha de sangre sobre el cristal. Ahora permanece sentado sobre el suelo del elevador, con la mirada perdida de una entidad sin alma.

El cañón de mi escopeta todavía humea y el objetivo de mi disparo tiene un enorme agujero en el pecho. Resulta bastante innegable que ha fallecido en el acto y, pese a todo, disperso sus sesos sobre la pared del ascensor con un segundo tiro dirigido a su cabeza. Si tienes al responsable de tantas muertes, tienes que asegurarte de que no se vuelva a levantar.

Limpio la sangre del cristal de la linterna que tengo instalada en mi arma. La planta baja está sin iluminar por lo que supongo que no tendré una situación diferente cuando llegue al último piso. No sé nada de lo que me puedo encontrar allí. Si el culpable escapaba del edificio me temo lo peor.

Me consuela el hecho de que este pequeño espacio sea su ataúd. Una ejecución que ha sido llevada a cabo sin juicios ni homenajes que eleven la obra de la que probablemente se sienta orgulloso. Tan sólo ha habido un testigo de su muerte y no hará declaración alguna de lo que allí ha acontecido. Ahora descansa en una caja de metal con multitud de espejos.

Me acompaña a la última planta donde espero encontrar a mi mejor amigo, vivo. Aprovecho el viaje para introducir la mano en el bolsillo de mi chupa del que extraigo algunos cartuchos para recargar mi arma. Ed ya no me mira, no queda apenas un indicio de su antiguo rostro. Mi corazón se acelera al ritmo que los números del panel de control se iluminan según subimos.

La puerta del ascensor se abre y deja visible los últimos pedazos de la escena final. Mis ojos apuntan en una dirección, observo a Gabrielle sentada sobre el suelo junto a una gran mesa de madera que sostiene a John entre sus brazos.

Me temo lo peor. Mi linterna recorre la sala apresurada. Una vez que me he asegurado de que no hay peligro, me dirijo hacia Gab lo más rápido que puedo.

Se vuelve hacia mí, sobresaltada. Su estado de conmoción es tal que ni siquiera se había percatado de mi presencia. Mis ojos se llenan de lágrimas y una terrible rabia me consume hasta los huesos. Tengo ganas de derribar el edificio hasta los cimientos.

Un cuerpo disecado observa inmóvil la escena. Es el maldito Steve Lewis. No puedo reprimirme. Del primer disparo a su cabeza el sillón vuelca sobre el suelo. Salto sobre el escritorio y descargo la escopeta sobre su amorfo cadáver. Tiro el arma, no voy a necesitarla más.

De camino hacia aquí tenía claro que sólo tres saldríamos vivos del edificio. Estaba equivocado. El agujero que atraviesa el cráneo de John no deja lugar a dudas. Otra vida se me escapa entre los dedos. La muerte me rodea y me siento terriblemente solo. El mundo se ha convertido en un lugar lo suficientemente desagradable como para vivir en él.

Un impulso pesimista me obliga a recapacitar. No todo está perdido, aún tengo una vida a mi cargo. Vuelvo a por mi escopeta. La recargo por si los malditos zombis se interponen en mi camino.

Coloco mi mano en la cintura de Gabrielle. Está empapada en sangre. Trato de separarle de John, lo agarra con tanta fuerza que resultaría imposible hacerlo sin herirla.

–Gab, tenemos que irnos. Aquí ya no queda nada que podamos hacer.

Por fin reacciona. Se pone de pie, parece perdida. Me agacho, rasgo mi camiseta y utilizo los jirones para taponar los agujeros de bala de la cabeza de mi amigo. El invento, aunque de forma provisional, funciona.

Le rodeo la cintura con mi brazo derecho y lo apoyo sobre mi hombro y, con esa misma mano, cojo el arma. Me ayudo con ella para mantenerlo sobre mí. Pesa más de lo que parecía que cuando lo veías en el gimnasio con su camiseta sin mangas.

Con el otro brazo, tomo a Gabrielle por la espalda para marcarle el camino que nos saca de allí. Un ligero empujón le da la inercia para que camine.

Gab entra en el ascensor y me doy cuenta de que ha sonreído por un segundo al ver lo que queda del cadáver de Edward Hill. Es la muestra de agradecimiento más sincera que he experimentado nunca. Aunque no sea proporcional al daño infringido, siempre alivia un poco de venganza. La violencia no es el camino más limpio pero a veces es el más efectivo. Lamentablemente sólo murió una vez.

Bajamos a la calle. Introduzco el cuerpo de John en el maletero de mi coche. John no merecía un final así. Mi pobre Isabella, no sé cómo voy a decírselo. A lo lejos una horda de infectados se nos acerca. No me dejan tranquilo ni en las situaciones más difíciles. El sonido de los disparos los hace callar. Malditos zombis. Ahora yacen a mi alrededor. Si buscaban sangre les he pagado con creces.

Circulamos por la gran avenida que sale del edificio Omega. A ambos lados de la calle observamos destrozos varios; locales incendiados, saqueos... Alguno de los infectados trata de detenernos interponiéndose en nuestro camino. Mi coche termina con su desgracia. Un conjunto de estruendos se produce a nuestras espaldas. Parece que Ed no escatimó en explosivos. Una detonación en cadena derriba la torre hasta los cimientos. El edificio se ha convertido en una tumba de hormigón que comparten mis odiados amigos Edward Hill y Steve Lewis. Estaban destinados a permanecer juntos. La detonación habría resultado muy útil si les hubiese atrapado unos años atrás.

Una nube de polvo nos persigue. Acelero para evitar tener que lavar el coche. Resultan sorprendentes las prioridades de la parte subconsciente de mi cerebro, dadas las circunstancias.

No hay lugar tan seguro como mi casa, allí estaremos a salvo. Con que podamos aguantar hasta que salga la luz del sol será suficiente. Enviaré un informe al consejo de seguridad del estado con la esperanza de que me hagan caso.

–¿Qué pasará ahora? –me pregunta.

–Esta locura ha terminado. Sólo queda esperar a que mueran todos.

–Siento haberte llamado pero eres el único a quien podía recurrir.

–Hiciste lo correcto y, tal y como han salido las cosas, más todavía. Edward Hill está muerto y eso es lo que importa. Lo único que lamento es no haber podido llegar un poco antes. Quizás John...

–John murió por culpa de Ed. Eso es algo que te debe quedar claro.

Las palabras de Gabrielle no me consuelan. Aunque aprecio su intento. Lo cierto es que Alex y John han muerto por el ansia de poder y riqueza de los cuatro poderosos que se juegan el mundo en una partida de dados. Lo más terrible del asunto es que no se trata de la primera vez que ocurre y tampoco será la última.

Edward Hill es un monstruo creado con el objetivo de traer destrucción y muerte. El mundo está mejor sin él. Ya sólo queda buscar a aquellos que lo liberaron.

Por fin la lluvia nos da un respiro. El cielo se aclara. Hay luna llena y parece mucho más grande esta noche. La observo mientras espero que me devuelva el favor. Siento que me ignora, ni siquiera se compadece del sufrimiento provocado por esta masacre. Sigue impasible en su lento transcurso alrededor del planeta.

Creo ver una sombra que la atraviesa. Doy un frenazo que desata el chirriar de las pastillas de freno y un rastro de neumático detrás de nosotros.

Bajo del coche y miro al cielo. Gabrielle hace lo mismo.

–¿Qué te ocurre? –dice con tono de preocupación.

–Necesito un descanso. Me parece que mi cerebro no soporta bien tanta presión. Juraría haber visto un ángel que volaba frente a la luna.

Para: Isabella Ferdinand

CC: Peter Ferdinand

CCO:

Asunto: Re: ¿Qué tal va todo?

Hola Isabella,

Por aquí todo sigue bien. La ciudad se encuentra en plena reconstrucción y, aunque hay gente que todavía huye desesperada de la ciudad, Londres vuelve a poblarse.

En el trabajo estoy muy a gusto. El puesto de comisario es todo un reto pero, pese a toda la responsabilidad que conlleva, consigo hacerme con las riendas de esta ciudad. Cuando empecé hace casi ya un año, Londres era el caos que conociste pero he conseguido eliminar todo rastro del tóxico en el Reino Unido y, con mi nuevo equipo, el orden ha vuelto a las calles. Ya sabes, guapa, que de mí no se ríe nadie. Todavía busco a aquellos que crearon a Edward Hill.

Ahora lo más importante: Victor está perfectamente bien. En el mismo instante en el que escribo estas líneas juega con su madre en la parte de atrás de la casa. No cabe duda de que fue una buena idea que viniesen a vivir conmigo. Siempre te lo agradeceré.

Con apenas ocho meses pesa ya veintiuna libras y mide veintinueve pulgadas. Este fin de semana iremos a vuestra casa para que podáis disfrutar de vuestro nieto. Prepárame unas verduras para traerme, ;).

Hemos pasado por una situación crítica y nunca olvidaremos a vuestro hijo pero afortunadamente todo ha terminado y vuestro nieto tendrá una vida feliz.

Hasta el sábado.

Un beso,

Rick

El día esta gris, aunque la tenue luz del sol que penetra entre las nubes le da a todo lo que baña un tono bastante alegre. Una ligera lluvia moja la ciudad de Liverpool.

En el cementerio de Anfield, bajo un árbol bastante frondoso, descansan los restos mortales de John Ferdinand, nacido en mil novecientos ochenta y cinco y fallecido en dos mil catorce, según reza su lápida.

Junto a su tumba, un hombre de porte militar con traje negro y gafas de sol sostiene un paraguas. Introduce su mano derecha en el bolsillo interior de su chaqueta del que extrae su teléfono móvil. Realiza una llamada.

–Señor, el proyecto Hyde ha sido un éxito –dice–. Se ha conseguido detener la crisis de la capital. La situación cambió drásticamente en apenas 24 horas y a pesar de ello John consiguió pararlo todo.

–Procede con la segunda fase del proyecto –responde la voz tras el teléfono.

Una mujer rubia que viste un abrigo de color rojo y un maletín en su mano derecha se acerca al hombre de negro. Éste le resguarda de la lluvia con su paraguas.

–No deberías caminar sin cubrirte con este tiempo –dice el hombre–. Podrías resfriarte, y bien sabes que no queremos eso.

–No conseguiréis acabar con él. Habéis comenzado una guerra que no podéis ganar.

–Ya veremos, señorita Witherspoon. Ya veremos.

Ella sonríe mientras coloca sus dedos índice y corazón bajo sus ojos y a continuación apunta hacia la tumba de John. El caballero oscuro dirige hacia allí su mirada. Como si se tratase de un corazón que palpita rítmicamente, la tierra se mueve.

Table of Contents

John

Prólogo

Jack

1

2

3

4

5

6

7

8

9

10

John

1

2

3

4

5

6

7

8

9

10

Rick

Epílogo