Leyendas Urbanas Siniestras

Sebastián Jarré

Kindle Edition

© 2014  Sebastián Jarré

Prohibida su reproducción total o parcial sin citar al autor.

Imágenes de interiores y de portada: ©SJarré

Para más información sobre la trama de la novela y otras historias semejantes consulte:

http://www.sjarre.com.ar

Introducción:

Cuatro leyendas urbanas que te pondrán los pelos de punta. Además de horrorizarte, te darás cuenta de lo que late a metros de donde vives.

La ciudad y sus demonios

Los visitadores nocturnos

La noche de los diablillos de Nueva York

La mujer vampiro de Recoleta

LA CIUDAD Y SUS DEMONIOS

Observé el cielo ceniza, y me dije a mi mismo que empezaba otro día otoñal tan parecido al anterior. Pero al alzar los ojos, los semblantes de los edificios me pusieron melancólico: empezaban a encenderse sus ojos, las ventanas, con ese foco de luz tenue que delata la actividad humana en su interior. Observé las fachadas de los edificios mientras caminaba, pensando en lo que estaba a punto de hacer, que era, ni más ni menos, meterme en la boca del lobo.

Se dice que en Buenos Aires hay lugares ocultos. Vedados para la mayoría y que sólo pocos elegidos conocen. El rumor popular, o más bien, la leyenda urbana, señalaba que en cierta zona no esclarecida de Buenos Aires era posible acceder a otra ciudad dentro de la misma ciudad.

Una especie de alter ego de Buenos Aires escondida a los ojos de profanos. En dicha ciudad, por así llamarla, se daba cita lo más variopinto del género humano y sucedía de todo. Cuando digo de todo, es de todo. Allí concurrían las tribus urbanas más ocultas, los sados, los travestis, los drogadictos, los asesinos, y, desde luego, los endemoniados.

En efecto, se afirmaba como cosa cierta  - por quienes tuvieron ocasión de ingresar a la ciudad dentro de la ciudad – que allí concurrían personas poseídas por el diablo. Se los reconocía entre el enjambre de “raros” por los implantes bajo la piel, a modo de cuernos, los tatuajes de símbolo satánico, y las pupilas negras cubriendo la esclerótica; además de sus…”pies”.

Cuando me enteré de esta leyenda urbana pensé lo mismo que todos: una zona oculta en Buenos Aires, probablemente una quinta alquilada por algún desquiciado, donde se reúnen la creme de la creme de los “bichos raros” para experimentar todo tipo de placeres intensos. Y esos demonios, desde luego, eran el elaborado producto de los fanáticos de las modificaciones corporales.

Pero el correo que me había llegado parecía hablar de otra cosa:

“Jarré, usted que no cree en diablos ni poseídos, debería darse una vuelta por la ciudad escondida de Buenos Aires. No voy a taladrarle la cabeza como le hacen otros religiosos que lo acusan de todo por ser usted un ateo, pero si de verdad se cree ateo y piensa que no existe ni el diablo ni dios, dese una vuelta por la ciudad de la que le hablo y verá engendros que nunca imaginó encontrarse. Yo los llamo demonios aunque suene vulgar porque otro nombre no se me ocurre y porque me parece que se ajusta a lo que son. Huelen terrible y tienen los ojos negros, los dientes son afilados, y andan como andrajosos en esa ciudad, nadie se les acerca porque saben lo que son. Dos veces ingresé a la ciudad, una de las veces fue con mi anterior pareja a la que sodomizaron una noche y nunca más tuve contacto con ella. La primera vez los vi devorar restos humanos que traían de los cementerios. Los tipos esperan que mueran personas y van a buscar los cadáveres al cementerio. No sé si arreglan con la gente del lugar o se cuelan y los desentierran. Pero eran cadáveres repletos de tierra y, cuando pregunté a un guía que tenía por aquel entonces, me dijo que los sacaban de la Chacarita, el cementerio. Me aconsejó no los viera demasiado y los dejara tranquilos. Después volví a la ciudad y encontré a esos demonios dele penetrar a dos chicas jóvenes, que le juro parecían sedadas y con sus espaldas con charcos como de vómito. Fue ahí que noté que copulaban como en el aire, su pene no era normal (como bífido, despellejado), y sus patas eran de animal, como los chivos. Entre los harapos de sus ropas no lo había notado antes. Me dio tanto horror que desde esa noche no puedo dormir bien, las pesadillas me asaltan, y vivo pendiente de que vengan a vaciar mis intestinos, que me aseguraron hacen a medianoche. Busque la ciudad, y métase dentro, y si sale siendo ateo le voy a felicitar.

No obstante, me asaltaban las imágenes de esos locos que se arruinan el cuerpo, simulando facciones de demonios, tal y como este pajarraco de Henry Damon.

Sobre penes bífidos, los hay, he visto muchos enfermos que se mutilan el pene dándole una apariencia espantosa. No es algo extraño. El canibalismo tampoco era algo que se dijera sobrenatural. Sólo esa copulación en el aire me intrigaba.

EL ROSTRO DEL HORROR

Después de leer atentamente aquel correo tuve necesidad de profundizar. ¿Era factible que existiera un lugar así? Gente me escribe a diario, contándome mil fantasías alocadas, las cuales refuto en la medida en que puedo, o a veces, dado el grado de locura, ni respondo. Este hombre me decía existía una ciudad oculta, con demonios haciendo atrocidades.

Decidí comunicarme con este individuo, pero rehusó todo contacto conmigo en persona. En uno de sus últimos correos me aclaró algunas orientaciones en dónde encontrar la entrada a dicha ciudad, pero nada más. Su correo fue escueto:

“La localización exacta se me prohíbe divulgar, debe buscarla como lo hice yo hace tiempo atrás. Le puedo decir que no solamente hay demonios, también hay asesinos, pedófilos, sadomasoquistas, y gente realmente siniestra con la que no conviene meterse. Enseguida a los curiosos los descubren, y les hacen atrocidades Se lo digo por experiencia, no quisiera entrar en detalles porque es aún doloroso recordar lo sucedido. Yo que usted no iría, cuando fui estaba muy drogado y no me importaba nada, ahora sí me importa.”

Le respondí de inmediato que se dejara de ambigüedades. Primero me impelía a investigar el asunto, y ahora me decía que no fuera. Ergo: era un camelo. Un timo.

No me respondió durante un buen tiempo.

Decidí obviar el mensaje y ocuparme de otros intereses.

Pero unas semanas más tarde, mientras hacía algo de deporte corriendo en los bosques de Palermo en la noche, me crucé con un hombre cuya mirada me heló la sangre. Todas sus facciones estaban endurecidas, al grado que tampoco parpadeaba. Me quedé observándolo y tuve el impulso de detenerme a ver su recorrido.

Cruzamos miradas un segundo y fue como ver una llama: esos ojos herían de horror.

Como estaba corriendo, no me costó seguirlo a trote ligero en paralelo. El hombre iba decidido, observando hacia todos lados, pero caminaba lento, tranquilo. Pensé que se trataba de algún cliente enfermo de los travestís que colman la zona, pero no. Parecía un depredador. La indumentaria de deporte y esa mirada horrible que, de golpe, volvió a cruzar conmigo al darse la vuelta.

Pude ver de nuevo en sus ojos el horror reflejado. Como si hubiera experimentado tantas atrocidades en su vida que ya nada pudiera conmoverlo y le fuera imposible disimularlo. Avancé corriendo más lento, sin dejar de seguirlo.

En un momento se perdió en la oscuridad del bosque, su silueta confundida con los otros jóvenes que a esa hora frecuentan los desmirriados placeres que ofrecen los travestis, esa mezcla huidiza de mujer y hombre y animal.

Pude distinguir que se perdía más allá de la zona roja, en cercanías al lago, y no volví a encontrarlo. Me quedé de pie un buen tiempo junto a mi viejo y querido roble, que plantaron años atrás allí, observando mí alrededor hasta que el frescor me hizo regresar.

Pero el hecho me hizo reflexionar en la gente siniestra, oscura, que encuentra valentía en la noche para asomar su rostro que, en otra circunstancia, sería horroroso. Por más que lo hice, no me imaginé a ese hombre buscando trabajo como cualquier hijo de vecino y siendo contratado; ese rostro delataba su maldad.

Entonces empecé mi búsqueda de la ciudad en la ciudad. ¿Por qué no podría haber un lugar que reuniera a tales engendros?.

LA BUSQUEDA DE LA CIUDAD

En un tiempo atrás, la búsqueda la habría encauzado entre la gente, en galerías de arte macabro, boliches dark, góticos, y demás tribus urbanas. Pero hoy día, con la ayuda de Internet, pensé que podía encauzar las pesquisas por el derrotero de la red de redes.

Allí me lancé, en el mar de posibilidades y engaños que cunden en Internet. Una búsqueda rápida me hizo ver que había todo tipo de cultos a la modificación corporal. Había gente que se perforaba la piel, se introducían implantes metálicos debajo, y luego se la pintarrajeaban, a igual que el iris de sus ojos que solían cambiar.

En foros me crucé con gente que afirmaba cosas increíbles. Pero por mucho que busqué no encontré una mísera referencia a la ciudad oculta. Salvo el de un hombre de un foro cuyo nickname era Divell.

Divell, en la literatura demoniaca, es uno de los nombres del demonio o de Ahriman. Lo sabía bastante bien, porque tengo una novela escrita sobre el tema cuyo protagonista se llamaba de esa forma.

En un chat privado me dio algunas pistas:

Divell: la ciudad late en la noche

SJ: ¿a qué te refieres?

Divell: que hay una noche en la noche

SJ: ¿Ahí es donde tú vas a buscar placeres?. Necesito encontrar algo así.

Divell: ¿buscas experimentar en la carne experiencias extremas?.

SJ: Sí, me cansó el sexo vulgar como a ti te debe suceder.

Divell: tienes que ir a la ciudad escondida.

SJ: eso me dijeron. Pero no sé dónde encontrarla.

Divell: te lo diré. No se encuentra en la tierra de los vivos.

SJ: ¿o sea?.

Se desconectó de golpe. El efecto suspense típico de estos chalados. No volvió a comunicarse, por más que intentará contactarlo con múltiples mensajes. Divell desapareció del chat y con él toda pista posible.

Obtener ese nimio indicio de la ciudad me costó no menos de tres semanas de búsquedas infructuosas todas las noches.

Metódicamente, tras dormirse mis hijos, decidía meterme en internet hasta altas horas – tomando conciencia de mi madrugar a las 06 a.m – localizando webs dentro de webs, incluso franqueando lo que se conoce como la Deep Web. Todo ese trabajo ahora me arrojaba esa pista exigua: “no se encuentra en la tierra de los vivos”.

¿Una ciudad fantasma? Se estaría refiriendo a eso, ¿que no existía realmente?¿O qué formaba parte de otra dimensión?.

Mi escepticismo vino a la saga: se debe tratar de algo concreto. Una ciudad que no se encuentra en la tierra de los vivos es un cementerio. Quizá por eso obtenían aquellos supuestos demonios su “alimento”, porque había algún acuerdo con los cementerios. ¿Qué mejor ciudad dentro de otra ciudad que la de los muertos?

Decidí no rumiar más en el asunto, la acción era inminente, y debía coordinar para investigar en la noche aquellos alrededores de los cementerios.

Decidí probar primeramente con el cementerio de Chacarita, aún el latente recuerdo de la Mujer Vampiro de Recoleta me inhibía de transitar por aquellos lares a altas horas y cuya historia ya relaté en mi blog.

Pero me engañaba a mí mismo: donde me aventuraba era el peor de los infiernos, y aquella minucia de la mujer vampiro era una criatura de pecho al lado de lo que estaba a punto de descubrir.

HISTORIAS DE ULTRATUMBA

El taxi me dejó en la esquina del cementerio. Vaya uno a saber qué podía encontrar aquí. Al pagarle al taxista recordé el mito urbano del taxi de la muerte que, se dice, ronda por estos lúgubres parajes a la noche y que, si tienes la mala fortuna de toparte con ese taxista, te conduce a las entrañas del mismísimo infierno, ya que el que maneja es la propia muerte.

Pero el taxista que me había traído era regordete, con fotos de la familia apostadas en el comando del coche, y una virgencita bamboleante colgada en el espejo retrovisor.

Me deslicé afuera, y sentí el frío de otoño dando sus primeros arañazos. ¿Qué hacer? , pensé. Ahora mismo debería estar durmiendo en la cama, cerca de mis hijos, en un hogar calentito aguardando a reponer las energías de todo un intenso día de trabajo en el laboratorio donde me desempeño.

Pero nada que hacerle. Ya la semilla había sido plantada. Y había que buscar respuestas, por más decepcionantes que fueran.

Subí el cuello de la campera de cuero y caminé varias horas en torno al cementerio. Hablé con los dueños de algunos puestos de flores que siempre suelen rodear el panteón. Nada, no había nada que hacer. Pensé por un momento en colarme dentro del cementerio pero deseché la idea al instante. Era absurdo.

Y mientras caminaba por los alrededores, buscando…no sé, algo que me deslumbrara o llamara la atención, decidí probar suerte con un policía de pie haciendo su ronda. Hablé sobre su oficio, las cosas extravagantes que seguramente la noche le habría enseñado. Me contó historias de delincuentes, de pibes chorros, de sexo en las tumbas del cementerio. Nada inusual.

Me despedí, pero al hacerlo tuve el pálpito.

Suponiendo por un momento que existiera dicha ciudad oculta en la propia ciudad. La gente que concurre a esa ciudad escondida debe salir de sus casas vulgares, debe vestirse para entrar allí, debe transitar, por así decir, la ciudad ordinaria, entonces ¿qué testigos podría encontrar que hubieran atisbado su paso por las calles? ¿Qué los hubiera detectado o visto a lo lejos?.

La respuesta la tenía a metros de mí, mientras detenía un taxi para regresar a mi casa y miraba de soslayo al policía que dejaba detrás: los vigilantes nocturnos de la policía. Esa gente, chupando frio y con las manos ateridas, debería haberlos notado.

Era el mejor argumento para encontrar una pista que me condujera al antro infernal de esa ciudad con endemoniados.

ENTREVISTAS A LOS POLICIAS NOCTURNOS

Mi primera entrevista la efectué por el barrio donde vivo. Imaginé que esa gente que concurre a la ciudad oculta, su presencia, aunque sea de noche, debe ser notoria, deben llamar de algún modo la atención. No se puede esconder demasiado lo que uno lleva dentro.

Y además supuse que deben provenir de todos los barrios, no uno más que otro. Son personas que van a hacer realidad en aquella ciudad oculta sus más secretos placeres, sometiéndose a sadomasoquismo, inyecciones de drogas, tatuajes y perforaciones extrañas, sexo grupal sin protección, canibalismo…etc.

Los policías, imaginé, tal vez pudieran darme una leve pista sobre estos personajes.

Jorge C, patrulla las calles de Palermo, a altas horas, viste su atuendo clásico de policía con un chaleco naranja fluorescente. Ancho de hombros, mirada de ojos empañados por el frío, me observa sin gesticular como si fuera yo el bicho raro.

“¿Sí vi en mis años de policía algo raro en la noche?”, dice, y sonríe con picardía.

“Sí, lo que sea te haya llamado la atención”.

“Bueno, vi exhibicionistas por los lagos de Palermo, pero es usual encontrar gente así. También pibes chorros drogándose en lo alto de la escultura aquella que da a avenida del Libertador. Ahora que pienso, recuerdo una mujer defecando cerca de la escultura del león sobre libertador. Miraba para todos lados, y en una inspección de sus ojos me vio a mí, que no hice el menor gesto de recriminarla a la pobre. Era una indigente.”

“¿Y punk, gente con tatuajes o escoriaciones en la piel?”.

“Sí, los usuales. Los que todos vemos a diario”.

Su última frase quedó en mi memoria “los que todos vemos a diario”. ¿Podía ser posible?, me dije.

Era mi primer entrevista a policías, y, como toda primera cosa, era la mejor que mantendría. Pues el resto de mis entrevistados me contaron historias de tiroteos, de gente discutiendo en la calle, sexo en automóviles, ancianos exhibicionistas, travestis corriendo desnudos por la calle, nada de lo que buscaba, sólo exhibiciones extrañas en la noche del todo fáciles de imaginar.

Esa gente que yo buscaba, pensé, debía querer permanecer lo más anónima posible, lo más disimulado que pudieran ser. Pese a que sus cuerpos revelarían ciertos excesos, sólo un ojo escrutiñador capaz de descubrirlos podía dar con ellos.

Para el resto serían “los que vemos a diario”. En el acto, recordé al hombre de la mirada del horror que tiempo atrás había encontrado por Palermo de casualidad.

INFILTRANDOME Y FINALMENTE LA LOCALIZACION DE LA CIUDAD OCULTA

Localicé en Internet algunos lugares habitués de tribus urbanas, en especial en Facebook. Yo que detesto aquella red social, debí crearme una cuenta falsa para poder husmear como corresponde. Sin embargo, antes, decidí ir a echar un vistazo a una galería en Santa Fe y Callao, donde se estilan reunir algunos de ellos.

Adelanto: no dio sus frutos. Hablé con tatuados, gente con piercing hasta en las orejas, y no me sirvió de nada. Sólo contaban lo que podían a un extraño como yo era. Y era natural. Si quería meterme dentro de aquella mafia que penetraba en la ciudad oculta, debía vestirme como ellos. Debía ser “uno más”, para que ellos pudieran identificarse conmigo y abrirse.

Era tiempo de recurrir a mis viejos estudios de Efectos Especiales. Preparar mis prótesis, cambiar completamente mi look.

Y para ello, nada mejor que utilizar tatuajes realísticos removibles con diluyentes, y lentillas de contacto.  Una peluca de cabello largo oscuro iba a completar mi atuendo, junto a una campera de cuero negro.

Comencé a pintarme las uñas de un color negro, tras preparar el maquillaje, una noche de comienzos de invierno. En la nuca, me clavé en una suerte de piel de látex docenas de piercing. Maquillé, y el efecto era como si tuviera piercing perforando mi piel.

Por Facebook me enteré que había una fiesta dark/punk donde se daban cita muchas tribus urbanas. Era probable que alguno de los reunidos conociera aquella ciudad oculta, si es que realmente existía. Porque debo decirlo: a este punto estaba cansándome de tanta indagación sin una pizca de solidez. Todo parecía proceder de los meandros de la imaginación de alguna persona fabricante del mito.

La fiesta fue todo lo odiosa que uno pudiera imaginarse. Humo, música para romper los tímpanos, y esa masa de gente agitándose saltando encima de los otros, blandiendo los puños y gritando como desquiciados al ritmo de la música.

Pero era el hedor rancio lo que me descomponía. Sudores compartidos, cuerpos sin higienizar durante demasiado tiempo. Me dio náuseas y, sobre el filo de la medianoche, consciente de que debía una vez más madrugar al otro día para un viaje a la planta del laboratorio donde trabajo, emprendí el regreso a mi hogar.

Estaba frustrado, enojado conmigo mismo, y sintiéndome un imbécil por la pérdida considerable de tiempo que tal empresa me había exigido. ¿Cómo hablar con alguien dentro de la marea de cuerpos bailando al son de la música? ¿Cómo comunicarme con ellos para averiguar sobre esa ciudad mítica? ¿Acaso esa manada de desquiciados podían brindarme un dato certero de algo que no fuera sexo, violencia, suciedad y malos tratos?.

A punto de desistir, llegué a mi casa y me quité lentamente el maquillaje del rostro, removí la pintura de los ojos y uñas, color cuervo, y me apronté en silencio a una ducha caliente, mientras mis hijos dormían el sueño de los justos al otro lado del cuarto de baño.

Salí convencido de abandonar toda pesquisa, pero comencé a revisar correos y me topé con uno que no estaba esperando.

De nuevo, mi original contacto, quien me había revelado la existencia supuesta de la ciudad inmersa en la ciudad, me escribía:

“Voy a asumir que no localizó la ciudad. Le mentí, saber dónde encontrar la ciudad escondida no es cosa de buscarlo o ir por ahí investigándolo. Porque no se encuentra ninguna mención en toda la Internet (hasta ahora, si usted decide publicar estas palabras, lo cual no le aconsejo). Le voy a decir cómo encontrar la entrada a la ciudad. ¿Conoce Ciudad Oculta? Sí, la conoce de otras investigaciones que hizo. Bueno. Ahí vaya. En ese edificio horrendo que existe. Busque ahí, sobre la medianoche de la noche de brujas, un grupo de personas vestidas de negro. Vístase igual, júntese con ellos, y sígalos. Si sale intacto de su psiquis será un milagro. Le aconsejo no mire a los ojos de los demonios porque le harán pasar un mal momento más del que pasará al meterse en ese infierno”.

La alegría de tener finalmente la localización fue empañada, sin embargo, por las duras advertencias de mi contacto. ¿Y si buscar ver a esos engendros supuestamente sobrenaturales me llevaba a toparme en realidad con criminales y asesinos natos?.

Debía pensar en mis hijos, ¿qué sucedería con ellos si su padre terminaba sus días en aquel antro infernal?.

Le di vueltas al asunto toda la noche. Faltaban tres meses para la fecha indicada, y había tiempo de sobra para reflexionar en el asunto. Por un lado, el impulso de curiosidad me empujaba a hacerlo, por otro, mis temores naturales se anteponían aconsejándome prudencia.

LA NOCHE DE LAS BRUJAS

Tras pensarlo detenidamente, me dije a mí mismo dándome ánimos: “tengo que estar ahí”. Ver el lugar, atestiguar si se reúnen esos personajes de negro, y acabar ahí el caso. Quizá animarme a seguirlos. Eso lo vería sobre la marcha. Lo más probable, pensaba para mis adentros, era que fuera un engaño todo y perdiera tiempo una vez más.

Pero meterme en Ciudad Oculta, nombre que le dan a una villa de calles de tierra violentísima, no era cosa a la ligera. Si esos sádicos y diablos no me agarraban, lo harían los auténticos pibes chorros que rondan en la villa. La mayoría podría pegarme un tiro por mi campera de cuero sin ningún tipo de recriminación moral de su conciencia.

No podía ir en colectivo, tampoco ningún taxista en sus cabales me podía llevar. De hecho, no hubo Remis, ni Taxis dispuestos a acercarme de noche a aquel lugar.

“Puedo pasar por ahí, pero a toda marcha, ni loco me detengo de noche, usted se baja más adelante y camina”, me había dicho uno de los innumerables taxistas que consulté, y de alguna manera reflejaba el estado de ánimo en general.

Por eso contacté a un viejo amigo, Emilio - alias Jack Twister por sus tendencias bisexuales - el único loco que podría acercarme al lugar y esperar dentro de su coche la aparición de mi cita.

Llegamos con el clima fresco de octubre y una luna enorme y luminosa en el cielo. Las calles estaban vacías a la medianoche, pero los perros vagaban de un lado a otro, y algunas sombras errantes se adivinaban en el edificio en cuestión, entrando y saliendo, quizá drogadictos o ladrones dejando sus botines.

Era ya pasada la medianoche cuando los vi aparecer de súbito en las inmediaciones. Se recortaban en el edificio como cuatro sombras de trajes oscuros y largos hasta los tobillos. Los típicos dark, pensé. Pero de típico nada.

Una de aquellas sombras se destacaba del resto, media al menos metro noventa. Y por la forma de avanzar, asumí, se trataba de una mujer.

Estuvieron de pie en la entrada del edificio abandonado un buen rato. Decidí bajar del coche y unirme al grupo. Era la única forma de saber. Tomé la precaución de decirle a mi amigo que no me perdiera el rastro.

Avancé con el sudor que me confería la chaqueta de cuero sobre una remera negra muy fina. El aire nocturno del lugar me envolvió las fosas nasales, y sentí unas ligeras nauseas al avanzar. Como si aquello no me conviniera o no me estuviera permitido.

No sabía qué decir, ni hacer, de modo que me paré al lado del grupo y los miré apenas de soslayo. Lo que vi me heló la sangre. Tenían máscaras de látex cubriéndoles los rostros, salvo la más alta que cubría su cabeza con una capucha. Por los bordes huían hilos colorados de un cabello color fuego.

Me asombró la magnitud de su talla, y quizá por eso me quedé viéndola asombrado más del tiempo prudencial. Ella giró el rostro y me vio desde sus alturas, y en ese cruzar de miradas hubo algo extraño. Como si hubiera habido un choque de electricidad, la mujer comenzó a ejercer cierta fascinación en mí. A su vez, no pude dejar de mirar esos ojos hambrientos de dolor.

“¿Nuevo?”, dijo. Y casi no la llegué a escuchar de lo embotado que me encontraba. Asentí, y ella asintió comprensiva, o eso creí, y deslizó su larga mano sobre mis hombros. Tuve el pensamiento sensual de imaginarla desnuda en una orgía, rodeada por los enmascarados que la escoltaban.

“Vas a tener que acompañarme primero a mí”, dijo la mujer. Y volví a asentir presa de una excitación como hacía tiempo no experimentaba. Era inmensa esa mujer, y parecía tener encima un halo mágico que la envolvía, porque sus palabras sonaban a poder puro y duro. Caían sobre mí como cemento líquido.

La seguí dentro del edificio en ruinas hasta los vericuetos más inverosímiles que imaginé. De noche aquella construcción semejaba una casa del terror. Todo crujía, los pisos estaban repletos de inmundicias, y pude notar multitud de sombras agitándose en la oscuridad mientras avanzábamos por pasillos húmedos y olorosos. Eran los vagabundos que copaban el edificio. Como envueltos en una aureola de poder, nadie se interpuso en nuestro camino.

Subimos por una escalera, y al hacerlo me di cuenta estaba solo con la mujer, la cual seguía ejerciendo cierta seducción en mí. Parecía correcta, amorosa y dulce, y su miraba no traslucía otra cosa que franqueza.

Pero en el rellano superior la serie de basuras esparcidas por el suelo, el olor rancio a descomposición, me alertó. Había un gato muerto en un rincón que pude ver ser devorado por dos ratas inmensas. Me pregunté cómo era posible que justo cuando yo pasaba en esa noche, a esa hora, esas ratas se dieran ese festín creando  una atmosfera aún más tenebrosa al lugar.

Entonces llegamos a un piso donde todo era oscuridad y desperdicios, apenas la luz de la luna se filtraba por rajas de la construcción, y alguna que otra ventana u oquedad en las paredes.

“Acompáñame”, dijo, y no la contradije.

EL PRECIO DE LA ENTRADA A LA CIUDAD

“¿Cómo llegaste a nosotros?”, dijo la enorme mujer, mientras se sacaba el traje negro y descubría un rostro delicado recubierto por una cabellera colorada. Debajo de su vestimenta colgaban dos senos enormes, proporcionales a su envergadura, sujetos en un corpiño que no podía contenerlos. Completaba su  atuendo un portaligas de cuero, un enorme cinto negro, y una braga negra muy ceñida a su pubis.

Yo estaba asombrado del cambio, pero no de la mujer, sino del entorno. La habitación desencajaba con el deterioro del edificio. Era lúgubre, sí, pero estaba muy bien decorada y hasta tenía un centro de iluminación.

“Te pregunté algo”, dijo la mujer, impacientándose, y volví en mí.

“Me dijeron que para acceder a la ciudad inmersa en la ciudad tenía que venir a esta hora en este día y así lo hice”.

“¿Quiénes te lo dijeron?”.

La mujer parecía manejar la conversación con la maestría propia de una periodista dominante.

“Un muchacho de nombre R, que entró hace tiempo a la ciudad y me lo recomendó cómo el mejor lugar que pudiera conocer en mi vida. El me citó este día en este horario.”

“Pero sabés que tenés que pagar un precio, ¿verdad?”, dijo, poniéndose a un palmo de mí y alzándose cuán grande era. Me observaba fijamente desde sus cumbres coloradas. Sus pechos, prominentes, a diez centímetros de mi nariz.

“Imagino que hay que pagar. Yo no llevo mucho dinero encima”, dije, metiendo las manos en los bolsillos. Ya temía todo se tratara de un robo orquestado desde Internet al ateo y su invectiva religiosa.

“No, no. El pago se hace con especias, nene”, dijo la mujer. La vi llevarse rouge y deslizarlo sobre sus labios carnosos. Al hacerlo, noté sus escleróticas con hilos rojizos como telas de araña rojas. Denotaba agotamiento y como si hubiera algo malo en ella.

“¿Bueno, vas a quitarte la ropa o vas a seguir vestido?”.

Pero no me dio tiempo a reaccionar. Se acercó hacía mí y comenzó a quitarme toda la ropa con diligencia, sin perder la suavidad.

“Linda piel tenés”, dijo, deslizando su larguísima mano sobre mi espalda desnuda a la vez que llevaba mi mano hacia la pared donde descubrí el frío del acero de unas esposas.

Cuando llegó al calzoncillos la detuve ¿hasta dónde iba a llegar?. Esto estaba yéndose de rumbo, y no era la idea seguir en la misma dirección.

“Si sos tímido, no te preocupes, he visto varias”.

“No, no es eso. Es que no pensé que había que hacer sexo para entrar a la ciudad”.

“¿Y acaso yo no te gustó nene?”, dijo, y sonrió enseñando una dentadura amarillenta por el rouge.

“No, no es eso”.

“No es eso, no es eso”, dijo remedándome, y haciéndome sentir un imbécil ahí de pie calado de sudor en todo el cuerpo y desnudo.

“No vamos a tener sexo, nene”, dijo, se quitó el inútil corpiño dejando caer los bestiales senos de pezones rosados.

“Si querés ser parte de esa ciudad, como la llamas, yo la llamo de otra manera, y la gente que ahí va la llama como debe llamarse, que es Tartarus, si querés entrar la única forma es que demuestres actitud al goce a través del dolor.”

¿Gozar en el dolor? Enseguida me asaltaron multitud de imágenes de sadomasoquistas golpeando con sus correas de cuero los lomos de mujeres sodomizadas, y también mujeres encaramadas sobre los pechos de hombres gimientes a los que les orinaban encima mientras los insultaban sin cesar. Mi orgullo me iba a impedir esa locura, sin duda, pero por otro lado, la maldita curiosidad, eso de poder ver el lugar de los demonios, me impelía a dejarme hacer.

Además, también pensaba para mis adentros ¿qué habrá en eso de que del dolor se obtiene placer y que tantos mitos, leyendas, e historias actuales de sado cuentan como la mejor experiencia orgásmica e incluso espiritual? ¿Y si en verdad el goce por el dolor fuera algo auténtico?. Porque en realidad más que dolor, es dejarse dominar por completo por la otra persona; convertirse en su juguete. Es en el sadismo, que es otra cosa diferente al sadomasoquismo, donde el dolor cruel se infringe al cuerpo.

Pero ante el primer latigazo en el bajo vientre se me olvidaron todas las teorías y ansias de curiosidad científica que tuviera: dolía. Y dolía fuerte. No podía entender como de ese dolor se podía obtener placer. No pude disimularlo, y ella sólo sonrió.

“No te asustes, quería ver si eras sadista. Me parece que no estás listo ni siquiera para el sado”, la oí decir tras el grito que pegué al sentir como la cera hirviente caía sobre mi ombligo y se deslizaba, cual lava de volcán, hacia mi sexo marchito. Quise sacarme enseguida todo, y dejarme de pavadas.

El dolor disipó la alucinación mental que me había hecho creer en esta historia. La fantasía de ver demonios vivientes comiendo cuerpos humanos, ante la perspectiva del dolor, se convirtió en una reverenda estupidez.

Como un pobre imbécil, me había dejado conducir hasta ese agujero del mundo, desnudar, atar de manos a una pared hedionda, y estar a la merced de esta desconocida que hurgaba en mi cuerpo y se retorcía de placer infringiéndome daño.

Observé las esposas adheridas a la pared y tiré con fuerza. Nada.

Le dije, sin lugar a dudas, “déjame salir ya mismo o me voy a enojar”.

Ella me miró desafiante, con los ojos sin parpadear, más allá del bien y del mal. Y en esa mirada retorcida, donde creía vislumbrar algo del horror que tiempo atrás vi en otra mirada, cayó todo el telón de fondo, y desapareció toda la fantasía, curiosidad, y sobrenaturalidad que pudiera haber en aquella historia.

Esposado a la pared, esa era la única verdad.

Entonces la vi agacharse y, con el índice del dedo estirando su sexo, lanzó un chorro de orín que dio de lleno, dibujando un amplio arco, en mis pies desnudos.

Sentí el líquido caliente mojar las plantas de mis pies, pero no hubo asco sino, por extraño que pareciera, cierta morbosidad por provenir de una mujer enorme y bella como era ella.

“Ves que te gusta nene”, dijo. Y se puso de pie delante de mí. Sujetó con fuerza mi sexo y comenzó a sacudirlo rítmicamente una y otra vez hasta lograr su cometido. Cuando alcanzó lo que quería, se puso en cuclillas y comenzó a llevárselo a la boca una y otra vez de forma pausada y profunda. Me gustaba, no voy a negarlo, pero cuando sentí ligeros mordiscos en torno al glande, me puse en alerta y todo su trabajo manual y oral se vino abajo.

“Te asustaste nene”.

“Dale, déjame salir. Ya no me interesa meterme en esa ciudad. Te digo la verdad, me interesaba no por el placer que dicen que se encuentra, sino por los demonios que viven en ella, que comen carne humana y fornican en el aire con patas de chivo. Eso me contaron, nada más. Soltame, porque lo que me interesa es una mentira y ya me di cuenta. Soy un idiota. Le hice caso a un charlatán una vez más. Dale, soltame”

“¿Te gustaría ver demonios?¿Es eso lo que me decís?”, dijo como toda respuesta, y se quedó de pie observándome fijamente.

“Pero si es mentira”.

“¿Te gustaría verlos?”.

“¿Existen entonces?”.

“¿Querés verlos?”.

No supe qué responder. La proposición entrañaba una trampa. Si respondía que sí, podía continuar infringiéndome daño e incluso - ¿por qué no? – traer un demonio de verás, un auténtico caníbal a la escena estando yo tan vulnerable. Por otro lado, si le decía que no quería ver nada, contradecía mi propia presencia allí y mis palabras precedentes, porque esa había sido la justificación para que me soltara de una vez: no quería esos goces a través del dolor, sino ver algo sobrenatural.

Decanté por lo último.

“Quiero ver desde hace años algo sobrenatural, no creo en nada de ello, pero quiero creer. Por eso estoy acá. Me decís que si quiero verlos, yo lo que quiero es ser testigo de un evento sobrenatural”.

Me miró con el ceño fruncido, como si no comprendiera mis palabras. La vi tomar su abrigo negro, calzárselo al escultural cuerpo y, subiendo su capucha, desaparecer tras la puerta de entrada a esa habitación.

DE REGRESO A MI HOGAR

Hogar, dulce hogar, dije apenas puse un pie en mi casa. Pero costó salir de la situación en la que me había metido.

Lo que sucedió tras marcharse fue lo esperable. La mujer, viendo que no iba a lograr dominarme como quería, esto es, en una completa actitud sumisa, decidió marcharse y dejarme encadenado allí. Es cierto, me desesperé al ver mi cuerpo desnudo y colgado de la pared, la ropa a metros de mí, pero al poco ella regresó y me quitó las esposas, susurrando como para sí “casi me las olvidó la puta madre, con lo cara que salen estas esposas”.

No me dirigió más la palabra, ni me miró a los ojos, para ella había comenzado a representar un espectro. No quise detenerla, ni continuar con la pesquisa. La investigación se había ido de manos, y aquí estaba el punto final.

Salí del edificio en ruinas tras no pocos rodeos, con un malestar intenso en el estómago, y el ardor, producto de la cera y los golpes, ardiendo en la piel.

Lo primero que hice al llegar a mi casa fue ver si mis hijos estaban bien. La niñera me vio llegar mientras preparaba sus mamaderas. Yo estaba hecho un desastre, y eran las seis de la mañana. Había pasado demasiadas horas fuera.  La saludé cortésmente, y me dirigí al baño.

Dormiría algunas pocas horas, luego jugaría con mis hijos, y me olvidaría para siempre de la ciudad de los demonios.

Pero por más que lo hice, no podía dejar de pensar que me había comportado sin prudencia y como un completo estúpido. Pude haber muerto en ese lugar, pudieron haberme dañado severamente. ¿Cómo es que me había dejado arrastrar hasta ahí, creyendo la historia, y encima, dejándome dominar por esa mujer altísima?.

En la noche, tras dormir a los pequeños, me recosté en el sillón y encargué una pizza grande para compartir con la niñera. Ella estaba viendo una película en la televisión, y yo navegaba por la red usando el iPad. Entonces me llegó sorpresivamente el correo de mi viejo contacto. Lo transcribo:

“Jarré, asumo que fue a la cita ayer. Recibí dos amenazas en el día. Una por email, diciéndome que iba a costarme caro hablar de más. Otra, ya más personal y certera, con un llamado telefónico donde me decían que hoy en la noche me iban a venir a visitar. Le escribo lejos, porque hui de mi casa, de modo que no creo vuelva a conectarme a Internet, huyo de la civilización. Usted no debió dar mi nombre, pensé no revelaba sus fuentes. Me engañó. Pero no se preocupe, está a salvo, porque no los vio a ellos, los demonios, sino usted también no la contaría. Todo quedará como un cuento más. Le adjunto la fotografía que me enviaron. A usted no le dirá nada, pero a mí me lo dice todo. Es mi ex pareja, a la que sodomizaron la primera vez que visité el lugar. Me decían por correo que mi pareja necesita un novio que esté a su altura. Ahora ya ve porqué huyo. Adiós Jarré, olvídese de todo lo que le conté, escríbalo como un cuento y saldrá ganando.”

Le respondí, aunque no lo leyera, que se dejara de juegos estúpidos que aquella historia era un timo. Que se trataba de sados fanáticos del goce a través del dolor y el sometimiento de perturbados mental. Cerré el correo con mi sentencia clásica:

“Le sugiero por favor que no vuelva a ponerse en comunicación conmigo haciéndome perder mi valioso tiempo con sus mentiras enfermas”.

No obtuve respuesta, pero quedé pensando en su misiva, removiéndome por dentro. Más aún al contemplar la fotografía que me había adjuntado y que evito colocar aquí para que no me censuren el contenido de este libro. El interesado me la solicita a mi correo personal. Igual no es nada del otro mundo; la foto de un cadáver de una mujer abierto en una mesa de autopsia.

¿Qué clase de juego perverso era ese?. Obviamente pensé era una foto de las tantas que atestan la red sacada de alguna página morbosa. Pero…¿y si no?.

Para disipar el sabor amargo que su correo me había dejado, decidí no cenar e ir a correr a los bosques de Palermo. Necesitaba desintoxicar mi cuerpo y mi alma a través del deporte.

Fue en esa ocasión, es tiempo que lo diga, que me crucé de nuevo con el hombre con ojos de muerte, y finalmente, tras seguirlo a donde iba, pude descubrir el lugar que “no se encuentra en la tierra de los vivos”.

Se trataba, lo adelanto ya, del subterráneo. Allí estaba oculta la forma de acceder a la ciudad de los demonios: la ciudad inmersa en la ciudad.

¡Cómo había sido tan ingenuo de no darme cuenta antes!

Pero no quise adentrarme mucho más, más bien, saberlo me reconfortó de que aquella historia tenía un pozo de verdad.  Penetrar en la ciudad era lanzar una sentencia de muerte sobre mi persona.

Más allá de la existencia o no de demonios, de lo cual no creía un ápice (aunque quería creer), era posible que esa cofradía perteneciera a una mafia o fanáticos de alguna secta errante. Mejor estar lejos de todo ello.

Pero veamos cómo di con la ciudad.

LA CIUDAD Y SUS DEMONIOS

Fue cruel volver a cruzarme con ese tipejo. Sus ojos de horror reflejaban el vacío existencial más profundo que vi en mi vida. Eran pozos negros de desolación. Y mi intuición me lo señaló claramente: ese hombre debe saberlo todo.

Lo seguí por los bosques de Palermo con el mayor de los sigilos. Parapetándome detrás de árboles, esperando que terminara lo que hacía: que fue copular dos travestis por detrás, arrancándose el preservativo en ambas ocasiones, como pude presenciar al observar el látex deslizándose hacia el piso y las posteriores discusiones que emprendían los afectados al descubrir – lo imagino – sus intimidades repletas de líquido seminal, sin la protección debida ante evidentes enfermedades venéreas.

Supe entonces que aquel hombre proliferaba la maldad. Lo que hacía, lo hacía más por infringir daño y transmitir su maldad – y seguro, enfermedad - que por el placer sexual que pudiera provocarle. Desde luego que gozaba, pero el daño estaba establecido como algo de importancia en su acto.

Lo seguí, subiendo la capucha de mi buzo, hasta los meandros del bosque más profundo donde lo vi ser tragado por la oscuridad para luego salir a un charco de luz que proyectaba una farola a lo lejos, en dirección a la estación de trenes.

Estuvo una hora sentado contra el muro que da al campo de Golf. No sé qué hacía. Pero lo imité, esperando en las inmediaciones, observando su figura encorvada.

Al cabo de un rato, volvió a los bosques a buscar otros travestis. El muy maldito se había recargado para continuar su siembra de muerte.

El hombre miraba en todas direcciones, como un cazador al acecho, hasta que encontró lo que buscaba.

Un travestí con el miembro colgante estaba de pie en el camino donde pasan los coches que las auscultan y compran sus servicios. El hombre con ojos de muerte le chistó, y  ella/él accedió a internarse en los bosques. Tomé disimuladamente una foto con mi celular, pero no salió del todo bien por la oscuridad. El hombre estaba detrás del árbol.

Allí lo vi ejecutar exactamente la misma operación. Penetración, ruptura de preservativo aprovechando el descuido del travestí siendo sodomizado, y proliferando su veneno al pobre prostituto.

Cuando acabó su periplo sembrando muerte, lo vi enfilar hacia la estación de trenes y tomarse uno con destino a Retiro.

Lo seguí en el mismo vagón, observando, cada vez que podía, su rostro demacrado. Tenía las mejillas hundidas, los pómulos picados de viruela, los ojos negros y rodeados de unas ojeras profundas violáceas. Parecía querer escapársele la calavera por debajo de la piel tirante.

Descendió y lo seguí hasta el subterráneo de la línea C. En la estación de metro observó su alrededor, había poca gente merodeando, y se mandó, sin más, por la escalera que conduce a las entrañas del subterráneo. Lo hizo como si fuera un trabajador del metro, y fuera algo común bajar por donde pasa la maquinaria.

Avancé hasta donde estaba y lo vi perderse en el agujero del subterráneo, una figura que pronto fue devorada por las tinieblas. Amagué descender, pero no me atreví. La situación me convenció de que estaba ante el lugar que conducía al Tartarus.

Me bastó tomar conciencia de ello, para dar un paso atrás y regresar sudando copiosamente a mi casa.

EN LA CIUDAD DE LAS BESTIAS

Recuerdo que el título forma parte de una letra de una canción del grupo de Rock argentino Soda Stereo. Y no creo que nada se asemeje tan bien a lo que había en dicha “ciudad”.

Debo ser franco. Pasé semanas enteras debatiéndome si entrar o no al lugar. Ya sé que había dicho que su ingreso significaba como una sentencia de muerte hacia mi persona, que nada potable podía sacar de allí. Y es verdad. Más allá de que existan esos demonios, ahora la existencia propiamente de una ciudad bajo la tierra me aguijoneaba la curiosidad.

Si pudiera descender, seguir a aquel hombre, y registrar unas escenas de las depravaciones que tienen lugar allí, sería sencillamente genial.

Pero al llegar la primavera, entusiasmado con ciertos experimentos que emprendo en dicha época, desistí de sumirme en las tinieblas.

Pasó la primavera, vino el intenso verano, y finalmente llegó el otoño nuevamente. Para ese entonces ya me había ido preparando inconscientemente a lo que estaba por vivir. Había adquirido pequeñas cámaras ocultas, de visión nocturna, con muy buena definición en áreas de escasa luminosidad.

Y decidí era tiempo de meterse en la ciudad de las bestias. Cuando menos, saber si ese lugar conducía a algún lado, o era un subterfugio más y realmente el hombre era un operador de metrovías.

La noche es fría y los ojos se humedecen fácilmente. Avanzo viendo las luces de los edificios que desnudan la existencia en su interior. Pienso en lo que voy a hacer: meterme en las fauces de un canino gigantesco.

Y al descender al subterráneo de la línea C me acontece un escalofrío. Miro en ambas direcciones, la estación muerta, sin gente trasegando, y un calambre me jala los intestinos. Necesito urgente un baño pero descargar la vejiga. Decido hacerlo bajando por la escalerita como aquel hombre, y lanzando el orín en un costado de los raíles del tren subterráneo.

Lo hago, oyendo cómo las pulsaciones del corazón me retumban en los oídos. Observó en derredor, alertando todos mis sentidos por la cercanía del tren subterráneo. Me parece oír el chirriar de railes, y la inminente aparición de la mole de fierros avanzando en la eterna oscuridad de ese inframundo.

Nada. Avanzo sudando copiosamente,  hasta una especie de puerta que abro e ingreso…tengo la boca seca. No parpadeo. Soy todo reflejos y alarmas. De pronto, veo un pasillo apenas iluminado por tubos eléctricos. Pero no necesito avanzar. Un garabato dibujado en una pared me indica todo: “Tartarus” , y unas coordenadas que, enseguida al salir a la superficie, pongo en el GPS de mi celular y descubro donde tengo que ir (-latitud : 34.6104002 - longitud : 58.45800529999997 - http://www.coordenadas-gps.com )

              Intento tomar una foto, pero tras el sexto fracaso - debido a las condiciones lumínicas - decido olvidar el asunto, y comprar un Nokia mejor que el lumia 630 que no trae flash.

No se trata de una ciudad, ni nada subterráneo realmente. Pero se llega a la ciudad de los demonios con el dato bajo tierra. En efecto, según luego me confesaría cierta persona entrevistada, para ingresar al infierno hay que pasar por el purgatorio del subterráneo, donde están las coordenadas que cambian cada viernes.

En la ocasión en que me presenté, se llevó a cabo dicha reunión en una casona de lujo en la zona de Balvanera. Allí concurrían los amantes de Satán, con toda su indumentaria de típico negro, y sus modos ampulosos de dirigirse al resto.

Allí volví a ver al hombre de ojos de muerte que, al lado de los demás, parecía que tuviera la mirada de un niño. Yo ingresé con una máscara de látex y, como no podía ser de otra manera, atado con una correa al cuello, como esclavo de aquella pelirroja que había conocido en Ciudad Oculta.

¿Cómo llegué a ese estado lamentable?. Se lo deben preguntar, y yo también me lo pregunto.

Será de justifica que ponga en antecedentes de lo sucedido a los lectores.

RASTREO EN LA CIUDAD

Volví a mi casa con la anotación de la pared donde estaban las coordenadas. Decidí, sin dilación, ir al lugar. Pero dejé todas las cámaras para no levantar sospechas. No sabía dónde me metía, podía ser imprudente asomarse por ahí con un lente registrándolo todo.

Llegué a la puerta de donde se llevaba a cabo aquello, una casona que no tenía pinta más que de casa abandonada. Los grafitis típicos de las bandas callejeras atestaban todo el frente e incluso la puerta. Me aposté enfrente y miré atentamente la fachada.

Y esperé, simulando ser un vagabundo más, arrebujado en mi campera de montaña. 

En el lapso de algunas horas se presentaron varios individuos, algunos aparecían salidos de cualquier lado, otros bajaban de coches de alta gama, o dejaban las motos atadas a postes de luz. No vestían extraño, pero sí era constante que sus atavíos eran negros. Era inconexo ver esos coches de lujo apostados enfrente de una edificación tan decrépita.

No descubrí gente con modificaciones corporales ni nada que fuera sospechoso. Se trababa de gente vulgar, reunidas por algún motivo en aquel sitio. Entonces me puse tenso al ver a la pelirroja descender de un coche. Me electrizó una vez más su imponente altura.

Avanzó dando largas zancadas y dos golpes en la puerta le permitieron ingresar a la casona pintarrajeada.

Estuve hasta las tres de la madrugada y regresé acabado a mi casa. Estaba realmente agotado. Las novelas policíacas pintan sencillo hacer guardia y vigilar el delincuente, pero en la vida real es cansador estar sin hacer nada con los ojos fijos sobre un objetivo durante horas. Lo peor es que debía despertarme temprano para ir a trabajar como todo hijo de vecino.

Y aunque estaba acostumbrado a dormir poco - criar a mis hijos me había entrenado – en el avance invernal todo se volvía más incómodo. Hubiera deseado no depender de horarios, ser dueño de mi tiempo, evitando estos inconvenientes.

¡Cómo hubiera dado lo que fuera con tal de dormir hasta tarde!

Durante la tarde pensé mucho en la pelirroja. Era evidente que estaba al tanto de la ciudad de los demonios. Entonces una luz se prendió en mi cabeza. Sus ropas, encajes, y la fusta pertenecían a una experta dominatrix. ¿Podía ser que se dedicara a eso?. Y tuve el pálpito: esa extraña intuición que me decía que buscara ya mismo en Internet.  

Me encerré en el baño del trabajo una hora consultando en mi celular los registros que hubiera de dominatrices. No quería dejar dichas consultas registradas desde la PC de mi puesto de trabajo.

Descubrí para mi sorpresa dos páginas, entre muchas, dedicadas al mundo del sado: La casona del sado, y foro del sado. Expertas en Bondage, en lluvias, humillaciones, etcétera.

Buscaba patrones, pelirrojas, altas. Finalmente di con una página : Platynum.

Y cuando puse la combinación adecuada de parámetros me arrojó un resultado en su enorme lista de meretrices: la fotografía con el rostro cubierto por un antifaz, pero su rostro y cuerpo a fin de cuentas, de la pelirroja.

Tenía, además,  el detalle de un tatuaje singular que me sirvió para identificarla sin lugar a dudas. Además de esta descripción:

“100% activa. Bdsm, fetiches y juegos aplicados en un marco profesional y reservado. 1,90  de estatura real, dominando completamente la situación. Nivel vip.”

Era ella. No había dudas. Tenía un celular para que la contacten. Enseguida lo agendé, y esperé a la noche para llamarla.

ENTREVISTA A LA PELIRROJA DE ANTIFAZ

Primero por WhatsApp la contacté. No quiso brindarme información, y para todo detalle me sugirió la llamara. Mi idea era hacerme pasar por un “paciente/cliente” suyo y poder , ya in sittu, averiguar más detalles sobre la ciudad de los demonios.

Todavía tenía frescas sus palabras conminándome a que le dijera si yo quería ver un demonio. Eso me empujaba en una obsesión sin freno con el tema.

Al final, me dijo que me esperaba en tal y tal calle en la zona de Recoleta.

Llegué muy puntual. No me había pasado el timbre, por lo que no sabía qué piso era el que debía ir. Me había dicho que en la puerta le avisara y ella me diría en qué piso se encontraba. Así lo hice.

Pero el tiempo pasaba, y no obtenía el dichoso timbre. De pronto, un joven surgió de las tinieblas del edificio. Cabello rubio, vestido de negro. No me observó y se quedó en la entrada viendo su celular.

Sospeché trabajaba con la dominatrix y me puse a observarlo mejor. En ese momento recibí su mensaje en el celular: “Piso 3 B”. Toqué timbre y ella me respondió que cuando alguien subiera yo aprovechara a ingresar.

El hombre rubio seguía de pie, negándose a verme a los ojos. Me causó sospecha. Alguien que no ve a los ojos cuando tiene a alguien enfrente oculta algo. Ya no tenía dudas de que trabajaba con ella.

Y cuando abrió la puerta y simuló salía, como si tal cosa, no me moví. No quise entrar. Quería ver qué hacía.

Entonces me dijo: “Entrás?”.

Y entré.

No había dudas: trabajaba con ella. Pasó delante de mí sin mirarme el rostro siquiera, como si temiera exponer mi intimidad con su mirada.

Debe ser su sumiso, pensé. Y avancé por unos largos pasillos.

Una vez en su departamento, realmente decorado para la ocasión, decidí zanjar el tema ante su obvio reconocimiento de mi persona:

“Te voy a pagar lo que acordamos por teléfono. Pero no quiero tus servicios de Bsdm, sino saber ¿qué se lleva a cabo en el Tartarus?.”

La pelirroja volvió a mirarme fastidiada. Era evidente que le había caído de sorpresa y no era amante de las sorpresas. Pero apenas detecté su ceño fruncido esgrimí los pesos de su terapia (que por cierto no eran pocos) y pareció relajar su semblante y estar más dispuesta.

“A ver nene, ¿qué querés saber?.”

“¿Qué hay en esa casona donde se reúnen?”.

“¿De qué casona hablás?”.

“Donde ayer mismo te metiste”.

Al decirlo, su rostro adquirió una gama que fue de la sorpresa a la ira. Se puso delante de mí, blandiendo su fusta, y semidesnuda - ya que me recibió así, con las tetas al aire - me inquirió con voz grave:

“Si descubren que los seguís te van a llevar derechito a la Chacarita. No sabes con qué estás jugando. La gente que se reúne son satanistas. Yo no soy nada de eso, voy por la plata que me pagan que es mucha. Allá pasa todo lo que te imagines y lo que no te imagines. Le pego a hombres poderosos, a los cuales humillo, escupo, orino, defeco, lo que quieran ellos. He visto empresarios comer mi mierda y la de otras dominatrices. Ser vapuleados, atados, cortados, incluso hubo uno que tuvo un orgasmo cuando le tajearon el escroto con un bisturí. Yo no hago esas cosas, eso es sadismo, yo soy sadomasoquista que es otro tipo de cosa. Lo que te cuento ahora lo voy a negar siempre, así que si tenés ideas periodísticas podés metértelas en el culo ya mismo.”

“No soy periodista.”

“¿Entonces para qué mierda querés encontrarse con esa gente?¿Sos pelotudo o más masoquista que yo?.”

“Quiero saber si existen personas poseídas por demonios en esa ciudad, que hacen cosas que desafían la razón.”

“La tenés con eso. Así dicen. Mirá,  te voy a hacer una propuesta, yo necesito un esclavo para reemplazar el que siempre me acompañaba. Tenía tres y no me quedó ninguno. El más fiel que tenía se fue, no soportó, anda en terapia psicológica. Te lo digo para que te enteres. Yo soy de acero y me las banco todas. No me mires así, no te asustes. La vez pasada buscaba un buen esclavo y me gustó tu cara de nene inocente, por eso iba a iniciarte para que vinieras. Tenías pinta de sumiso, y me gustan los sumisos. Corromper la inocencia me calienta que no sabes. Me tenés que ayudar a llevar los equipos, los consoladores, las máscaras de látex, las fustas, todo lo que piden ellos. Si te animas a eso podés venir conmigo.”

“Claro, me animo.”

              “Pero en tu caso vas a tener que poner platita nene.”

No presté atención a su última afirmación, la frase de la pelirroja me revoloteó en la cabeza: “Así dicen”. ¿Qué dicen? ¿Qué hay demonios? ¿A qué llamarán demonios?

Dicen. Un rumor. Un mito.

¿Otra vez, estaba ante un timo con bases de realidad pero adulterado por una calenturienta mente?.

No obstante, había llegado lejos, y quería ir más lejos viendo esa bacanal y mítica fiesta.

Acepté encontrarme dentro de tres horas con la pelirroja. Iría como su esclavo y la ayudaría durante la hora en la que estuviéramos juntos.

EN LAS PUERTAS DE LA ENDIABLADA CIUDAD

De nuevo, estaba ante una encrucijada. Ir o no ir. Continuar con la investigación – que a estas alturas ya estaba todo dicho – o acabarla ahí mismo. ¿Debía descender a esas tinieblas de horrores para comprobar lo obvio en carne propia, esto es, el degeneramiento humano?.

Me dije, dándome impulso, que todo buen escritor es aquel que lo ha experimentado todo, más que el que se sienta apoltronado en su escritorio imaginando las cosas sin haberlas vivido jamás.

Admiré mil veces un relato de Giacomo Casanova que diez novelas de Henry James: uno destilaba experiencia, hermana de la sabiduría, el otro, relatos lógicos nacidos de la imaginación sin bases reales. En la realidad tales relatos fallecían.

Por eso me presenté a las tres horas, me vestí como ella quiso, calcé la máscara y la correa alrededor de mi cuelo, y me puse solícito a su lado.

¿Qué fue lo que sucedió, al fin y al cabo?.

Lo adelanto y lo confieso: horrores presencié.

De nuevo, aquella casa pintarrajeada de grafitis en su fachada. Ingreso. Ruido y siluetas contorneándose. Una atmósfera sobrecargada de efluvios de toda clase.

Pasamos por varias dependencias, que consisten en habitaciones oscuras iluminadas con tenues luces rojas de lamparitas que ruedan en el propio piso. Allí hay hombres y mujeres haciendo de todo. El hedor rancio que impregnaba el lugar, enseguida me advirtió de la clase de juegos a los que estaban acostumbrados a practicar.

Rostros desnudos, ojos muertos, sin latido vital, con los ceños anclados en una cicatriz de tensión. Hombres siendo sometidos con fustas y gritando de dolor y placer. Mujeres con máscaras lanzando largos y brillantes chorros de orina a cuerpos rancios atados sobre camas giratorias.

Quise fotografiar con mi cámara oculta, pero no pude, todo artefacto tuve que dejarlo en el departamento de la dominatrix. Ella me había dicho, observadora, al descubrir mi camarita adherida en mi campera:

“No seas imbécil. Está gente no se anda con vueltas. ¿Te creés que no conocen estas camaritas? Yo las conozco de memoria. ¿Sabes la cantidad de idiotas que vienen a filmarme mientras los someto para llevarse un recuerdo a la casa?. Incluso a vos te vi cuando lo hacías la otra vez, pero no te dije nada porque no hicimos nada. Igual confío no publiques nada y solo te sirva para una paja. Si querés una foto yo te la mando y te masturbas con gusto”

No obstante no poder registrar los horrores de ese antro espantoso, puedo dar fe que existe y se lleva a cabo en una Buenos Aires oculta. Allí se gestan todos los horrores que puedan imaginarse. No puedo divulgar más, porque ahí si pondría en riesgo mi integridad.

Pero rescato esta última entrevista con la dominatrix de metro noventa ya en su departamento de Recoleta, mientras asistía a su limpieza de cutis arrellanada en su cama:

“Sabés, la maldad junta a los suyos. Yo pienso que esos diablos que vos buscas existen y están ahí para chupar la energía de mierda que se desprende, especialmente de las torturas y los sadistas. La gente que va a esos lugares son gente que no tienen vida en el día y sólo tienen vida en la noche, gente que le sobra la plata y vive una vida opuesta a la vida normal.”

En efecto, y por lo que pude apreciar, allí se daba cita la ralea más espantosa que uno pudiera imaginarse. Seguramente habría pedófilos, asesinos, violadores, satanistas, drogadictos, vendedores de burundanga y otras sustancias míticas. Todos aquellos que abrazan las tinieblas como forma de vida.

“Vos los vistes, esos son los verdaderos diablos. Gente como uno que llegó a franquear los límites de la maldad.”

Tenía toda la razón. La gente que allí iba era imposible que durante el día asomara la cara a la calle. Sus excesos los habían desfigurado.

Todavía me acuerdo de un hombre con el torso desnudo repleto de sudor y que dejaba una estela de hedor a su paso. Una mezcla indefinible de mierda, semen y mugre estancada. A igual que muchos, vagaba con la mirada viciada por los largos pasillos de esa casona

La pelirroja estiró las piernas y me pidió le hiciera masajes. Accedí, tenía los pies largos y hermosos. Continuó hablando.

“Yo que vos me alejaría lo más que pudiera de este asunto. Si me dieran el paradero de la entrada a esa ciudad lo olvidaría. No me interesaría saber nada sobre ese lugar. No hay camino de vuelta una vez ingresás.”

“Para un momento. ¿Eso significa que no ingresé a la ciudad?”.

“¿Vos qué te pensás?. ¿Te pensás es tan fácil?”.

Me quedé pasmado al oír la confesión de aquella mujer de elevada talla. Se había puesto de pie, y se estaba calzando su bombacha color crema de espaldas a mí, su cola tenía una perfección esférica impresionante. Giró y me miró a los ojos.

Desde sus imponentes casi 2 metros me observaba de manera intimatoria.  No pude dejar de imaginar su vagina desnuda, una criatura bestial de carnes rosadas. Y como si me hubiera leído la mente, se recostó en la cama y se corrió la bombacha dejando al aire su suave piel rosada y el clítoris rutilante.

“¿Querés chupármela un poquito?”

Me puse tenso de verás. Decidí continuar con la entrevista.

“Vos ya entraste a esa ciudad entonces”, dije y me tuve que sentar obligatoriamente en un sillón frente a ella, para no evidenciar mi turbación.

“Seguro, es parte de mi oficio. Pero tampoco llegué a sus límites. Hice lo que me dijeron que haga y me fui sin indagar más. Lo que tuviste la suerte de ver pocos lo ven pero es la punta del iceberg. Para realmente entrar en la ciudad debés ser iniciado. Y eso sí que no lo recomiendo a nadie.”

“¿En qué consiste?.”

“Si no la chupás, la guardo. Te lo perdés nene. Te dejan en una habitación bloqueada, sin alimento por varias horas, y uno a uno los capos de esta organización entran y te abusan de mil maneras inimaginables, de suerte que si salís ileso terminás siendo parte del lugar maldito aquel porque te corrompen desde adentro”

“¿Significa que te violan?”.

“Que te rompan el culo sería tu menor problema.”

“¿A vos te pasó eso para entrar?”

“A mí me contrataron, que es otra cosa.”

“Si es tan endiablado el lugar y hay seres poseídos por demonios auténticos, ¿por qué vas?”

“Pagan muy bien”, dijo la pelirroja pero evadió mis ojos. Por primera vez la vi dudar.

“¿Y vale la pena jugarse tanto por plata? ¿Y si un día se cansan y te hacen desaparecer?”

“Todos alguna vez vamos a desaparecer, nene. Sabes la cantidad de veces que me hice esa pregunta, pero yo sé por qué lo hago. No voy a contarte mi vida privada para que encima vos lo publiques en un librito.”

“¿No tenés nada para contarme sobre esos demonios que dicen que existen? ¿Los vistes o no los vistes?.

“Vi cosas, pero no sé qué vi. Dejémoslo ahí”

Bajó sus bellos ojos al piso, y se ajustó una liga a la pierna. La conversación había terminado y lo sabía. Había estado en las puertas de la ciudad, pero sin acceder salvo me iniciara, cosa que no estaba en condiciones de proporcionar.

De modo que hasta aquí la investigación de los hechos.

EL FINAL EN LA CASA EN RUINAS

He adulterado algunos nombres y lugares por obvias razones. No me importa que se piense si es verídica o no esta historia; importa que el que quiera descubrir su existencia puede hacerlo, quizá más rápido de lo que yo lo he hecho, y sin poner tanto en peligro su pellejo.

Estuve dos horas al lado de la pelirroja en aquel preludio de la ciudad en la ciudad, pasamos a una sala pequeña donde había un hombre sentado desnudo en una silla. Tenía las manos atadas en la cintura y los ojos vendados. Su sexo diminuto se perdía en una mata de vellos oscuros y si no fuera por la carne del tórax velludo y el cabello gris, habría pensado en que era una mujer madura.

Una cámara filmaba la escena. Nosotros sólo estuvimos para la parte en que la dominatrix se para a horcajadas en la espalda de este hombre y le lanza todo el contenido de su vejiga. El olor era intenso, pero no por el orín sino por la carroña acumulada en esta habitación. Se notaba que hacía años no limpiaban el lugar.

Era una casa tomada, ocupada para estos bacanales del infierno.

Ya nos estábamos yendo cuando apareció un hombre vestido como carnicero. Brazos enormes, musculosos, y una máscara salpicada con puntitos oscuros. El mandil de cuero que tenía puesto también estaba sucio, pero claramente eran restos fecales. Pasó y me eché hacía atrás: el olor era espantoso. Cargaba en una mano un balde con una sustancia oscura que no quise adivinar de qué se trataba.

La pelirroja me susurró al salir: “Son los coprófagos. Eyaculan mientras peor es el olor que hay encima de ellos. Lo van a embadurnar con mierda hasta que le salte el semen”.

Esto sucede mientras la ciudad duerme, y sus habitantes se preocupan por su trabajo diario sin otra cosa en mente que el día a día. La gente comiendo en confiterías; los amigos proyectando partidos de fútbol. Las chicas viendo qué comprar para impactar el sábado a la noche en el boliche.

Bajo las trivialidades hay una zona oscura, densa, poblada de demonios. No serán auténticos y sobrenaturales diablos, pero lo parecen.

LOS VISITADORES NOCTURNOS

En la más completa quietud de la noche sucede. Mientras dormimos, aproximadamente a las tres de la madrugada.

El rumor dice que ellos ingresan en ciertos edificios seleccionados, y a las personas que duermen, y que se aseguran que no despierten, las someten a todo tipo de exámenes. Experimentos que a la mañana siguiente nadie recuerda, o que quedan visibles como inconexas marcas en partes de la anatomía.

No se trata de lo mundialmente conocido como visitantes de dormitorio; no hay extraterrestres en esta historia. Estos individuos, podrían considerarse como los visitantes nocturnos de edificios.

Veamos de qué va éste mito urbano siniestro.

LA LEYENDA

La noche llega, y las luces comienzan a encenderse en los edificios. De entre todos, algunos son seleccionados metódicamente por una organización misteriosa de personas –médicos algunos, genetistas otros – y esos edificios son abiertos para ellos con llaves maestras.

La gente queda petrificada en el sueño mediante el suministro de ciertos gases que desde la medianoche van haciendo efecto por debajo de las puertas.

Una vez dentro de cada propiedad, desnudan a las personas, las auscultan, toman muestras de vellos, piel, sangre. Les inyectan nuevos fármacos experimentales. Y así como ingresaron se marchan tragados por las sombras.

Nadie oye ni ve nada.

Ellos ingresan como sombras, y así desaparecen.

Intentando comprender este mito, comencé a indagar el origen del mismo: el barrio de Floresta. Y allí dirigí mis investigaciones.

LA GENTE DE LAS SOMBRAS 

Floresta es un barrio de gente adulta y muchos extranjeros de Bolivia. Donde encaucé mis pesquisas fue el video club de la zona, atendido por su dueño Carlos R.

Cuando le referí el mito, enseguida lo recordó.

“Dicen que atacan a los edificios, porque hay más gente. Acá no hay muchos, como verás. Pero según me contaron unas clientas, hace unas noches atrás algo sucedió. Una de ellas, conocedora del mito por parte de una persona que los vio, a esa gente que se mete, decidió poner una trampa en su puerta: un minúsculo hilo casi invisible de media. Parece que la puerta se abrió en algún momento de la noche, ya que el hilo estaba roto a la mañana siguiente. Enseguida buscó con su compañera de departamento marcas en el cuerpo. Y ambas encontraron que tenían punciones en el cuello, detrás de las orejas, y moretones inexplicables. Me enseñaron las marcas detrás de las orejas. No sé qué creer.” 

Mariana, del kiosquito de Joaquín V Gonzales, me refirió:

“Eso sucede cuando llueve, los días de lluvia aprovechan para entrar. Yo lo sé porque un amigo me contó que le pasó a un amigo” 

Decidí investigar la pista de Carlos, sus clientas. Le pedí me pasara el domicilio de esta mujer en cuyo cuerpo había una evidencia de que el mito podría ser algo más.

Tras rogarle, y prometerle que no escribiría nada sensacionalista, decidió darme los datos. El edificio quedaba cerca de Nazca y Tres Arroyos. Una construcción moderna y para nada achacosa.

Toqué el timbre que tenía agendado y , por portero, intenté hacerme entender sobre lo que hacía ahí. Hoy día se complica porque la gente vive en constante temor por la inseguridad; los vendedores son ladrones, los evangelistas son violadores; todo puede ser distinto de cómo era.

Y la mujer en cuestión, tras intentos de mi parte para que bajara a contarme en persona su vivencia y me enseñara las marcas, no quiso hacerlo.

No obstante, por portero eléctrico me confirmó la verosimilitud de la historia. Y que si yo era quien decía ser, debía denunciar esto que se estaba llevando a cabo en la más completa oscuridad de un Buenos Aires permisible a muchas cosas.

Le dejé mi correo de email, le referí mi webpage - para que supiera que no era un asaltante ni un loco cualquiera – y le supliqué me enviará una foto de las marcas halladas en su cuerpo.

Seguí recabando información en Floresta, en bares, kioscos, tiendas, mercerías, heladerías, librerías, y todos me aseguraron que el mito era verdadero, con algunas variantes:

Eduardo, de la pizzería de Nazca :

“Eso lo inventó una mujer que fue violada hace tiempo atrás por su ex novio. Para tolerar lo que le pasó inventó que habían ingresado personas en su propiedad y había sido víctima de una especie de abducción extraña”. 

Marcos (local de venta de carritos para niños):

“Oi algo de eso, no sé si será cierto. Si es verdad son unos hijos de mil putas los que hacen eso. Si pasa, es porque le da cabida el gobierno para que vengan a probar con nosotros los sudacas estos yanquis de mierda .” 

Regresé agotado a mi casa. Una tarde de pesquisas donde no gané mucho más que confirmar el rumor, aquel mito siniestro.

Decidí investigar un poco la historia de Floresta, a ver si había indicios de por donde pudo gestarse. Pero lamentablemente no encontré nada; el mito era reciente.

Quizá sucedía como Eduardo, el pizzero, aseguraba.

VISITADORES NOCTURNOS 

Al cabo de unas semanas, cuando ya había perdido todo aliciente para escarbar más en este mito, me llegó el correo de Nancy – tal es el nombre de la mujer que fue “marcada”:

“Hola Sebastián, 

Perdona la demora en la respuesta, se debió a dificultades laborales que no vienen al caso. Me tuvo amargada gran parte de estas semanas. Voy a adjuntarte la foto que me tomó mi amiga, y la que yo le tomé a ella, te pido por favor no las divulgues porque no quisiera mi cuello o la cintura de mi amiga sea expuesta en ningún medio masivo. Lo que te envío es para que vos solamente sepas que la historia que sufrimos es verdadera. Yo ya había oído que estaban ingresando a los edificios en la medianoche un grupo de personas que al principio pensé era una banda de ladrones, pero no roban nada como vulgares ladrones, lo que roban en realidad no lo sabemos porque lo que se llevan de nuestro cuerpo no podemos sospechar, supongo sangre, tejidos, no lo sé. Me desespera saber. Yo ya hice la denuncia en la comisaria de la zona pero como no hay evidencias para ellos, o sea, no robaron nada y las “marquitas” , como les llamaron, no les dicen nada, entonces no pueden hacer nada por nosotras. Te cuento ahora lo que me preguntabas, cómo estaba prevenida de esto que pasó y lo de mi amigo. No quise decírtelo por portero hasta no chequear que seas quien decías que sos, ahora que sé quién sos voy a confiártelo. Tengo un amigo homosexual que, las otras noches, hará meses atrás, nos contó que se había escapado de lo de sus viejos porque le habían hecho lio por su amante. Era medianoche y regresaba a su casa tras una discusión con el novio, y los vio a ellos. Había un coche negro con los vidrios polarizados detenido en doble fila a metros del edificio. Le llamó la atención el coche, porque los vidrios polarizados siempre dejan ver algo, al menos el del parabrisas, pero en este coche no era así. No le dio importancia e ingresó al edificio. Pero notó enseguida que estaba muy oscuro y que el ascensor no andaba, como si hubieran cortado la electricidad. Sin embargo, las demás casas y edificios de la zona estaban rebosantes de luz. Subió las escaleras penosamente, porque tenía como cinco pisos hasta su departamento. Y apenas llegó al primer piso oyó un siseo prolongado, como un globo desinflándose. Al toque, olió un olor raro, se sacó la camisa y se tapó la nariz con la misma. Pero cuando llegó al segundo piso el olor era peor y ya se sentía mareado. Lo último que recuerda haber visto es a una figura alargada de negro, con una especie de capucha y una máscara con un pico doblado, que lo sujetaba y lo llevaba arrastrando hasta su casa. Parecía haber salido de las sombras, donde se tira la basura. Al otro día amaneció en su cama todo pegajoso, con un dolor agudo en la ingle y bajo los testículos. Eso fue lo que me contó y entonces yo le creí y , aunque lo que le pasó a él fue en el barrio de Caballito, decidí por las dudas armar una trampa sencilla para ver si gente ingresaba de noche en mi casa. Soy una paranoica, lo sé, pero hoy sé que se justificó. Fue espantoso comprobar que sí lo hacen, que se meten en las casas, no sé cómo lo hacen porque yo dejo la llave puesta y pongo un cerrojo, pero lo hacen. Ya no sé a quién recurrir, si podes contar esta historia y difundirla te voy a estar muy agradecida. 

De inmediato, le respondí que necesitaba contar con el testimonio de su amigo. Era un testigo de primera mano que me acercaba a la leyenda desde sus raíces prácticamente.

Si era un mito reciente, se había gestado sin duda con ese muchacho. Una de dos: era algo real, o el muchacho desvió sus problemas personales a un ámbito de fantasía, fabricando un mito, y de esta manera buscó una defensa a nivel psicológico para reprimir lo que realmente vivió.

Nancy quizá en verdad era paranoica; porque esas marcas que ahora veía en fotos podrían haber sido el resultado de mosquitos, pulgas, lo que sea, sin incumbir hipodérmicas o escalpelos.

El hilo roto pudo deberse a infinidad de cosas. Entrar a un departamento con la llave puesta y cerrojo es prácticamente imposible sin violencia.

A las dos horas obtuve su respuesta, con el correo del muchacho. Enseguida le escribí, y antes de finalizar el día, con un cielo nublado y carbonoso, viendo por la ventana la ciudad lentamente vistiéndose de luces, recibí su respuesta.

TESTIGO DE LOS VISITADORES NOCTURNOS 

Ariel, tal es su nombre, viste camisa holgada. Tiene un piercing en la lengua con el que no para de juguetear entre los labios.

A cada pregunta, su mirada rehúye la mía. Estamos sentados en un bar en pleno Acoyte y Rivadavia.

Desde la ventana veo a la gente saliendo del rancio subterráneo, oteando el cielo de aquel otoño pronto a terminar.

¿Sospecharán que son sometidos en la noche por una sigilosa y misteriosa organización?. ¿Qué el dolor de la pierna quizá no sea de la humedad? ¿Qué el moretón inexplicable sea producto de algo más profundo?.

Eso, si la historia que voy a desmenuzar es cierta. Y por ahora Ariel la verifica en sus detalles más escabrosos. Pero sigo indagando, afilando las dagas de preguntas.

Ese día no saco mucho, pero Ariel insiste en que lo visite en su casa para enseñarme donde sucedió todo, y que pueda ver detalles que quizá a él se le escaparon.

A la semana estoy tocando timbre en el edificio de la calle Formosa al 500. Da a una esquina, que es José María Moreno, a dos cuadras de la Comisaria y el centro de enseñanza de, entre otras cosas, Criminalística.

Teniendo amplias zonas de Buenos Aires más desoladas ¿Por qué escogerían, de existir estos visitadores, este edificio tan cerca de la policía?.

Mis iniciales sospechas comienzan en el lugar de los hechos. Las cerraduras del departamento de Ariel son muy difíciles, sino imposibles, de abrir sin violencia.

No imagino ganzúas sirviendo a tal efecto, ni tampoco copias a través de silicona de las cerraduras. Sellan arriba y abajo, y es blindada la puerta. ¿Con qué se sirvieron entonces estos visitadores?.

Cuando se lo señalo, Ariel se encoge de hombros y me mira con la frente arqueada. Vuelve a jugar con el piercing entre los labios.

Sigo inspeccionando los pasillos, a la búsqueda de algún vestigio de lo sucedido, no sin dejar de sentirme un idiota. Ariel, no obstante, me dice: “pasó hace meses, no creo veas nada”.

Y es cierto, no hay nada más que limpieza.

En la puerta de entrada, me despido de Ariel cavilando sobre su conflicto personal con aquel novio y este mito moderno urbano.

RESOLUCION DEL CASO 

A las dos semanas, tras investigaciones con amigos periodistas, consultar en la hemeroteca antecedentes similares, hablar con vecinos del edificio (que no me quisieron atender siquiera) llegué a un fondo hueco con la historia.

No daba para más.

Decidí seguir con otras pesquisas – como el caso de la mujer vampiro de Recoleta que tiempo habrá para tratarlo en este espacio – y no darle más importancia a este asunto.

Al poco, sin embargo, me llegó un correo de Ariel pidiéndome que nos encontráramos, que habían regresado.

No lo dudé un segundo, tomé mis cosas, y partí en el acto. En el mismo bar de la vez pasada me encontré con un Ariel de aspecto enfermizo, muy pálido, con marcadas ojeras.

Me dijo que su presencia deplorable se debía a los abusos por parte de estos visitadores nocturnos. Que habían ingresado de nuevo. Y sin contemplación, lo habían sometido a todo tipo de escrutinios.

Me enseñó magulladuras, moretones, rasguños, que enseguida me parecieron esclarecían estos hechos. Tuve una intuición, y tuve que señalársela.

Como si fuera un experto en tales cosas, le dije:

“Esas marcas que me enseñas son producto de la violencia, no creo que si son tan silenciosos y meticulosos estos visitadores usen la violencia en ningún momento. ¿Cuál es la verdad Ariel?.¿Quién te lastimó así?” 

Palideció, si cabe, aún más. Desvió la mirada, y luego, mirando sus uñas con mugre dentro, me dijo lo que realmente había sucedido.

El mito era un invento suyo.

Al parecer, se había mudado a lo del novio en plena tensión familiar. Allí estuvieron de fiesta en fiesta, y de pronto descubrió que de quien se había enamorado no era como imaginó. Traía otros hombres para verlos manteniendo relaciones sexuales, inclusive alguno se incorporaba y efectuaban un trío. Rechazaba el preservativo y en todo momento lo sometía a vejámenes que lo entristecían.

Pero la noche en que todo se desencadenó, fueron al boliche Amerika, lugar del ambiente gay popular en Buenos Aires, y allí un grupo de hombres abusaron de él en plena discoteca, en la sección del túnel, donde hay sexo sin control y reina la más absoluta oscuridad.

Ruborizado, me confesó que había sangrado, y en un hospital de guardia le habían removido un preservativo roto dentro del recto.

Humillado, dolorido, regresó a donde sus padres. Cuando sus amigas le preguntaron qué le había sucedido, al verlo tan mal al pobre, él ideó aquella leyenda urbana de los visitadores nocturnos.

Y al hacerlo, me dijo, se sintió liberado del trauma que había experimentado. Las mujeres, creyentes - y , como Nancy misma dijo: “paranoicas” - confundieron hechos ordinarios con extraordinarios. Trasladaron el mito a un video club vecinal, y de ahí, el propio dueño se encargó de proliferarlo a sus clientes, y estos a amigos.

Finalizo con las palabras de Ariel:

“Te cité de nuevo no sé si para contarte la verdad, pero sí para decirte

que haber inventado esta historia me sirvió de terapia. Estas marcas que ves ahora, me las hizo mi novio ayer a la noche. Sí, soy un boludo. Volví con él. Qué querés que haga, me tiene atrapado. No puedo resistírmele. Ahora lo sé. Quisiera no dijeras mi nombre verdadero, porque suficiente problemas tengo ya. Otra cosa, también, te cité porque me gustaste y quizá por eso te conté la verdad”. 

¿Cómo hacerle entender que en mis jardines sólo las rosas me interesan?.

LA NOCHE DE LOS DIABLILLOS DE NUEVA YORK

No hacía mucho había oscurecido. Me asomé por la ventana del Belvedere Hotel y miré las calles donde la gente trasegaba. 

A lo lejos los rascacielos cubrían toda mi vista y me pareció sencillamente fantástica aquella ciudad iluminada en la noche. 

En una ciudad nueva, sin conocer mucho de las cosas, se me hacía entretenido ir en las noches a fotografiar las calles neoyorkinas. Enfocar el lente de mi cámara y capturar momentos únicos. 

La primera noche deambulé con rumbo incierto obteniendo estas fotografías.  

LA ADIVINA Y LAS LEYENDAS URBANAS DE NUEVA YORK 

Ya la segunda noche mi rumbo estuvo mejor encaminado y rondé por el Central Park hasta llegar a donde atendía una adivina en la 48 th Street. 

En aquella esquina estaba ella, sentada con su mesita de las adivinaciones, en espera de algún incauto que se dejará acariciar los pulpejos de la mano para que le vaticinara el futuro. 

Me puse a su lado y le pregunté sobre leyendas urbanas de Nueva York. La joven me observó penetrantemente un segundo, y luego señaló la silla que tenía enfrente. Le dije que no tenía dinero para pagarle una sesión de quiromancia, que sólo era una consulta, pero insistió y me dijo que me iba a hablar de las leyendas. 

Me senté y ella se acomodó mejor. Noté la media sonrisa clásica del charlatán. Me preparé a recibir información chatarra. Algunos transeúntes nos observaban al pasar, pero sin darnos mayor importancia. 

- ¿Qué leyenda urbana conoces de Nueva York?. 

Pasó a referirme las archiconocidas: los cocodrillos gigantes de las alcantarillas, el clavo que cayendo del Empire State puede matar a alguna persona, las patinadoras fantasmas del Central Park, y el edificio Dakota que aseguran está maldito. 

Supongo que mi mirada debió indicarle que eso no me satisfacía. Y se lo hice saber, por las dudas. 

- ¿Alguna otra? Esas las conozco de sobra. 

- ¿Y conoces los diablillos de la muerte?. 

- ¿Los diablillos de la muerte? No. Esa no. 

La adivina me miró regodeándose de lo que tenía para contarme. Se inclinó y , en un susurro, me dijo las siguientes palabras que rescato de mi memoria: 

- Un cliente me lo contó cuando le adiviné su destino en la palma de la mano. Había visitado un centro de masajes en cierta calle cerca de la Sexta Avenida. Pero se confundió y golpeó otra puerta, por lo que ahora el lugar de masajes ha puesto un cartel en la puerta para evitar confusiones. El hombre me dijo que le abrió un chino encorvado que le hizo pasar enseguida. Él pensó que se trataba del recepcionista de la masajista. Pero al seguirlo por la habitación descubrió que había todo tipo de rarezas en jaulas y peceras de cristal. Serpientes, arañas, iguanas, lagartos, y otros tantos seres como disecados o enjaulados. Inclusive un mono pequeño que está prohibido. Pero lo que más le llamó la atención fueron unas criaturas con forma humana en una pecera, pero cuyas pieles eran del más vivo color rojo. No medirían más de 30 centímetros. El chino le dijo que eran diablillos cuando le preguntó. Que salían 30 mil dólares y estaban todos ahora encargados. Se los alimentaban con una hierba especial, y no podían ver la luz del sol porque los mataba. En las tinieblas del lugar, me dijo este cliente, los veía casi fosforecer. Eran impresionantes. El murmullo que emitían erizaba la piel, me dijo, y noté que no mentía porque yo se la estaba viendo en ese momento que me relataba esta historia. 

Enseguida captó mi atención la adivina. Le pedí más detalles. La calle, el edificio. Necesitaba más información sobre aquellos supuestos diablillos. Ya en mi fantasía alocada me veía con la cámara en mano fotografiándolos para escribir una nota increíble. E incluso viendo de comprar – o robar, hasta eso podía llegar – una de aquellas criaturas para regalarle a mi hija. 

Y por más alucinante que parecía la historia, a todas luces un timo, estando en una ciudad extraña y nueva para mí me resultaba plausible que pudiera haber esa clase de criaturas. Mejor dicho: que hubieran hecho algún injerto con monos e iguanas dando por resultado esa cruza fantástica. 

Me engañaba, claro, pero era irresistible averiguar más. 

Una vez que reuní la información decidí investigar el posible paradero de aquel edificio con el chino vende diablillos. 

BÚSQUEDA DE DIABLOS EN DIARIOS ONLINE 

A decir verdad, tenía vagas referencias. No disponía ni de la dirección ni del edificio en cuestión, pero sí de un detalle: estaba al lado de una casa de masajes orientales. 

Decidí encauzar mis pesquisas por ahí mismo. Visité foros en internet, cotejé páginas web, al fin, encontré en http://newyork.craigslist.org/ varios SPA – o seamos sinceros: pseudo-spa – donde trabajaban orientales cerca de la Sexta Avenida. 

No había muchos, un par. Así que decidí salir una mañana temprano a cotejar estos lugares. No fue sencillo. Había puertas a otros departamentos en los largos pasillos que visité, pero no todas respondían. 

Algunas, evidentemente, estaban desocupadas, con los dueños ausentes, y otras tantas que me respondieron no me dejaron observar dentro. Tampoco eran chinos los que abrían las mismas. 

En la única que encontré un oriental, la puerta estaba abierta y salía un tufo terrible a comida agridulce con especias. Era muy temprano para soportarlo y se me revolvió el estómago.

Recuerdo que fue sobre el filo del atardecer, cuando se me presentó un problema digestivo mayor que hizo que recorriera desesperado las calles de Nueva York a la búsqueda de un baño donde poder mitigar la tensión estomacal. 

Y fue así que me crucé con un edificio en cuyo portero eléctrico había un cartel indicando casa de masajes.

No estaba en mi lista. 

Y tras ir al baño, decidí que sería bueno explorarlo. 

AL LADO DE UN SPA DE MASAJES ORIENTALES 

Había un cartel en la puerta que advertía que estaba en el piso en cuestión.

Decidí explorar sigiloso el silencioso pasillo alfombrado. La imagen parecía algo tétrica y decidí tomarle una fotografía con mi iPod. 

Golpeé la puerta más próxima al SPA y , tras esperar unos minutos, se abrió parcialmente, con cadena, dejando asomar el rostro de un chino devastado. 

Con el ceño fruncidísimo me preguntó que quería en un pésimo inglés. Dije que era comprador de animales exóticos. Cerró la puerta tan fuerte que deseché de inmediato ese departamento y avancé dispuesto a preguntar en otros. 

A medio camino oí un chistido y el chino asomado medio cuerpo gesticulando como loco que regresara. 

 - ¿Tener plata?. Lo dijo abriendo demasiado la boca : había pocos dientes intactos, el resto amarillentos y con rescoldos de alguna comida pegajosa. 

Me hizo entrar y pude percibir un olor fortísimo a ajo inundando el ambiente. Me dio náuseas. Pero los bichos raros a mis costados, las peceras y criaturas en formol, me sobresaltaron. 

Estaba en lo cierto aquel cliente y aquel mito tenía raíces auténticas. No podía creer que en un tiempo relativamente corto había dado con aquel lugar. 

Le pregunté enseguida sobre los diablillos. 

- Oh, demonios, sí, sí. Tener muchos. Acompañarme. 

Seguí al chino por un oscuro pasillo con una única lámpara que agonizaba de luz. Todo era bastante bizarro y me habría gustado tomar una foto, pero mi iPod hubiera despertado sospechas del chino y quería ver esos diablillos. 

Entramos a una habitación en penumbras con el brillo de innumerables peceras en las que había desde serpientes rojas hasta lagartos y peces de colores. 

Pero no tardó en catapultar mi atención una en la que había dos formas brillantes en la oscuridad. Me acerqué asombrado. Inclinándome, examiné esas criaturas. 

En la pecera había unas letras chinas que seguro los designaban. Se trataba de una especie de mono tití totalmente sin pelaje, con la cola amputada, y las orejas cosidas de manera que parecían humanas. 

Lo extraño era que estaban de pie, no encorvados. Y su piel era de una tonalidad fosforescente llamativa. 

Estaban de espaldas, como comiendo unas plantas de las tantas que atiborraban la pecera.

Lo miré al chino y le dije si podía fotografiarlos. 

- No fotos, no. 

Frunció el ceño de tal manera que no insistí. Había adquirido ya un aire mafioso aquel hombre y no me extrañó que al darme la vuelta para ver a los diablillos, escuchara una puerta abrirse en algún lado y los pasos que se acercaban a dónde estábamos. 

Al girar vi que había dos chinos más, pero de traje negro y sacando pecho. Tenían las manos en los bolsillos de forma arrogante.

INCENDIO EN EL EDIFICIO 

La situación había empezado a inquietarme. El chino era una presencia desagradable, pero sencillo de lidiar en caso de que se pusiera pesado. Ahora aquellos dos orientales no me hacían ni la menor gracia. 

- Diablos, 50 mil dólares – dijo uno de los chinos y me miro fijo con sus rasgados ojos. 

- No tengo ese dinero ¿cuánto me cobran por fotografiarlos?. 

- No fotos. No. 

La afirmación era terminante. Y ahora menos que nunca podía sacar mi iPod y tomar, aunque borrosa y oscura, una fotografía. 

Me limité a observar fascinado una vez más aquellas criaturas y salir. En la puerta ambos orientales me bloquearon el paso. 

 - Pagar por ver – dijo el otro que era más pequeño pero de porte desafiante. 

- No tengo dinero. ¿Cuánto cobran?. 

- Son 200 dólares verlos. 

- No tengo ese dinero. 

Revolví en mis pantalones y saqué lo que tenía: 45 dólares en cambio con monedas. Miraron mi palma y arrebataron de un zarpazo el dinero. Con un gesto de cabeza me indicaron la salida. 

Respiré aliviado y me encaminé hacia la puerta escoltado por el chino mugriento. Estaba abriéndola para irme, yo secándome el sudor de la frente,  cuando escuché gritos acalorados desde la habitación que habíamos dejado. 

Luego noté un resplandor que rápidamente identifiqué con el fuego. Uno de los orientales trajeados salió corriendo desesperado gritando palabras en chino y empujándonos para salir al pasillo. 

Ahí lo vi que arrancaba el extintor de incendios y se volvía a meter en el departamento. 

- ¿Qué sucede?- le dije al chino asqueroso que tenía al lado mio. 

Me miró absorto y sin decir palabra me empujó hacia el pasillo, cerrando con fuerza la puerta en mis narices. 

Bajé cuán veloz era, y ya en la calle me paré al lado de un restaurante Italiano donde una pareja de gringos pasaron y dijeron “mafia” señalando dicho restaurante. 

Pronto el humo impregnó todo. Y el intenso resplandor de las llamas se asomó por las ventanas de diferentes departamentos. 

El equipo de bomberos no se hizo esperar. Bajaron en tropel y miraron atentos el edificio en llamas. 

Al poco, habían contenido la mayor parte del incendio. Recordé que tenía el iPod y tomé algunas fotos aunque con no muy buena calidad.

CONCLUSIÓN 

En el hotel Belvedere me puse a pensar mejor en el episodio vivido. Es evidente que aquellos diablillos eran el producto elaborado de una especie de mono al que se lo había sometido a un tipo de operación quirúrgica para aparentar pequeños seres humanos. 

La extraña luminiscencia de la piel podía ser producto de alguna clase de tintura con lo que los habían asperjado. 

¿Y el incendio?. Podría haberse debido a una mera casualidad; que sean diablillos, o demonios, como lo definió el chino, no significa que prendan fuego las cosas. 

Regresé en dos oportunidades, antes de irme de Nueva York, al lúgubre edificio donde estaba aquel SPA y la tienda china de especímenes. No volví a subir, pero esperé que algún oriental saliera para poder seguirlo. 

Nadie salió.

Inclusive visité el Barrio Chino de Nueva York indagando entre los vendedores al respecto de aquellas criaturas extrañas. 

Un chino de mirada entornada, que vendía hierbas medicinales, me dijo sin dejar de ordenar sus preparados y tinturas con sus dedos de largas uñas color ocre: 

“Aquí muchos sabemos que los diablos los traen de Japón la mafia de la Yakuza para protección e invocación de las fuerzas del inframundo. Dice una leyenda que quien tiene uno de aquellos demonios puede lograr inmunidad en las cosas que hace."

A mi pregunta de si eran inestables o si morían con la luz solar, el chino me respondió secamente. 

“Son seres de la noche, claro que les destruye la luz.” 

“¿Cualquier luz?.”, dije. 

“Cualquier clase de luz.” 

“¿Y cómo mueren?.” 

“Se prenden fuego, claro” dijo el Chino y no dejó de verme a los ojos. Incluso al notar que no iba a responderme más siguió viéndome a los ojos. 

Todavía, a varios meses de regresar de Nueva York, sigue atormentándome aquella mirada y el recuerdo de esos diablillos en la pecera con su débil luz en medio de las tinieblas.

LA MUJER VAMPIRO DE RECOLETA

ERAN LAS 22 hs y esperaba de pie en medio del parque de Recoleta, con el cementerio a unos metros fosforesciendo en la noche. 

Nadie me esperaba, ni había congeniado con amigos (de los escasos, de los casi inexistentes), pero allí estaba esperando resolver un misterio. 

Mientras chupaba frío, me preguntaba a mí mismo ¿Por qué? ¿Qué hago aquí? Si ya he visto que todo es un enorme fraude, un engaño deliberado o bien un autoengaño. En la mayoría de los casos en que no hay fraude ni autoengaño se trata de una explicación natural que no se había considerado. 

¿Qué hago con las manos ateridas enterradas en los bolsillos en esta noche de invierno donde el común de la gente sale a pasear, a boliches a emborracharse y ligar mujeres , a cenar románticamente con la novia de hace meses (no años)?. 

Estoy esperando a la llamada Mujer Vampiro de Recoleta, un mito urbano siniestro con un final, según el mito, trágico. 

EL MITO DE LA MUJER VAMPIRO 

No dejo de pensar en Muriendo en Bangkok de Dan Simmons mientras la medianoche se acerca y no hay rastro de nadie con las descripciones que me han pasado. 

Según he averiguado, la mujer se presenta a la noche y se pasea muy bien emperifollada por la zona de parques de Recoleta, cerca de donde está la Biblioteca Nacional, y allí seduce a los hombres que salen o están por entrar de los boliches. 

Les hace un gesto insinuador y basta para cautivarlos. El resto lo hace su estupendo cuerpo muy bien modelado. 

Los que sucumben a sus encantos son presas de sus designios. Les ofrece una noche de sexo fuerte y sin límites: a cambio deben proveerle al final, sangre de sus cuerpos. Deben dejarla lamer una herida que ella misma infringe con un bisturí. 

Esta leyenda me la relató hace años atrás el hermano de una amiga del barrio. Me dijo que él casi sucumbe a la mujer vampiro, pero que no lo hizo porque la mujer era demasiado atractiva para no esconder algo macabro. 

BUSCANDO TRAZAS DEL MITO 

En la noche decidí averiguar sobre la leyenda urbana. En varios kioscos y puesto de diario pregunté sobre el mito. Obtuve en uno sólo esta respuesta: 

“Puede ser que sea, me parece haber oído algo. Ahora si la vi jamás la he visto y te digo que hace años laburo aca en la zona”. 

Decidí probar fortuna con un bar-restaurante en la esquina opuesta al Cementerio de Recoleta. Es un lugar donde, me aseguraron, las escorts de la zona suelen pasar y tomar algo antes de hacer la calle o volver a sus departamentos privados. Una especie de Café Orleans de microcentro donde pululan las meretrices más destacadas. 

Pedí un té Earl Grey y unos tostados. En verdad hacía frío y debía reponerme de la espera. Mientras me servía el mozo le pregunté sobre el mito urbano. Me miró con una sonrisa ladeada, y sin perder la seriedad me dijo que podía ser, que seguro era una prostituta que trabajaba por el parque. 

Mientras aguardaba tomando notas, dos meretrices ingresaron y observaron sonrientes a quien esto escribe. Las miré fijamente, y luego continué escribiendo. Se sentaron a conversar entre ellas, a unos metros de donde estaba: justo enfrente de mi. 

Al rato, salía del bar frotándome las manos y peregrinando otra vez por la zona donde se dejaba ver la mujer vampiro. 

LA MUJER VAMPIRO 

Recoleta tiene innumerables esculturas. Eso siempre me ha gustado. Esconde un aire antiguo que parece pervivir al paso de los tiempos. El aire fránces de la arquitectura es notorio por todas partes. 

Caminé por la mal llamada Plaza Francia un par de metros, me apoyé en un árbol y observé a mi alrededor. Ya había pasado la medianoche. Estaba convencido que no vería a ninguna mujer vampiro ni siquiera a una escort callejera con el endemoniado frío que se había alzado. 

Entonces, ya dispuesto a parar un taxi y regresar al calor de mi hogar, vi a lo lejos una silueta paseándose lentamente por los límites de la plaza Intendente Alvear. 

Caminé hacía allí, mirando fijamente los movimientos extraños de la figura. A metros de la mujer, comprobé que se trataba de una meretriz. Algo en la forma de moverse y mirarme lo dejó establecido sin lugar a dudas. 

Vestía un traje de color púrpura que le llegaba hasta los tobillos y le calzaba prieto a su cuerpo, dejando su voluptuosa y generosa anatomía presentarse sin problemas. Su cabello era lacio y castaño oscuro. 

Había algo en sus ojos que me llamó la atención e hizo me acercara hacia ella: eran sus escleróticas, eran oscuras. 

No había sentimiento de amenaza en su presencia, sino todo lo contrario. Por eso la increpé y le dije: 

“Buenas lentillas, ¿Dónde las compraste?, Estudié Efectos Especiales hace años”. 

Le sonreí y ella me devolvió la sonrisa sin articular una palabra. En cambio, se acercó y me miró directo a los ojos a la vez que su mano se deslizaba por mi brazo y se asentaba en mi cintura. Era mucho más alta que quien esto escribe, y en su proximidad podía oler el aroma de un perfume éxotico y muy agradable. 

Su rostro era pálido, pero imaginé que se debía a un elaborado maquillaje. Los labios eran tan rojos que parecían despellejados y brillantes de sangre. 

“¿Cómo es tu servicio?”, le dije, para romper definitivamente el hielo. 

Sonrió misteriosamente antes de hablarme. 

“No es convencional”, dijo. “Si buscas eso tienes innumerables chicas bordeando el cementerio que pueden llevarte a sus departamentos privados o algún hotel alojamiento. Lo que te propongo es algo de mayor nivel”. 

“¿Qué es?”, insistí. 

“Es llevarte a niveles elevados de placer donde el orgasmo puede prolongarse durante minutos enteros e ingresas en una fase de éxtasis nueva, totalmente diferente a lo que en cuanto a sexo habías experimentado antes." 

“Suena interesante. ¿Y cuánto sale ese servicio?.”, dije e inhalé el perfume que brotaba de sus cabellos. 

“No es un servicio, debe quedarte claro que es un intercambio. Lo que vale es lo que llevas dentro tuyo. Yo cobro en gotas de sangre." 

“¿Me decís que debo dejarte pincharme el brazo para que acceda a esos maravillosos placeres que me contás?. Te pregunto algo ¿Vos sos la famosa mujer vampiro?". 

Sonrió enigmática. Pasaron unos segundos interminables. Luego, prorrumpió con su acento caribeño. 

“Así es. Quizá lo sea.” 

Al instante me vinieron a la mente las imágenes de ectoparásitos hematófagos alimentándose de sangre, de mi sangre. Las enfermedades que transmiten. 

“¿Y cómo sé que no tienes alguna enfermedad contagiosa?”. 

Su rostro se nubló, la vi separarse de mí, soltar su mano de uñas rojas. Giró y me dio la espalda y siguió caminando lentamente por la plaza. A lo lejos ya había dos hombres parapetados detrás de unos árboles esperando su turno para seguramente proponerle algo a esta misteriosa mujer. 

FINAL DEL CASO 

Pasaron meses de la experiencia en Recoleta con aquella enigmática mujer. Me preguntaba una y otra vez por qué no acepté su propuesta para ver hasta dónde me conducía mi curiosidad. Pero había algo, una especie de intuición, que me decía que no debía cruzar ciertos límites. 

Porque había regiones que una vez que las cruzas no tienes regreso. 

Para mi sorpresa, ningún amigo periodista conocía este mito. No había oído jamás hablar de la mujer vampiro de Recoleta. Sólo conocían a la mujer vampiro tatuada de la serie Tabú, María José Cristerna. 

Fue entonces, cuando estaba por darle carpetazo final a esta historia, que me llegó el testimonio por email de una persona que había atravesado una amarga experiencia al respecto con dicha mujer. 

El contacto se lo debo a un amigo periodista que trabaja en CN5. Reservó su identidad real por motivos que comprenderán al leer su correo. Y con éste, cierro esta investigación. 

“Estimado Jarré,

Me llamo XXXXXX y vivo justo enfrente del cementerio de Recoleta. Vivo solo, no tengo familia, y tampoco mujer. Trabajo mucho tiempo. Todo lo dedico al trabajo, sin tiempo para otra cosa. Por eso en las noches cuando el aburrimiento se cierne sobre mi, aprovechó y espío con un telescopio las casas vecinas, los edificios, y las calles que se vacían con el paso de las horas. Una de esas noches, me acuerdo era un viernes, observaba con mi telescopio y vi una hermosa mujer de pie en medio de la plaza XXXX. Me pareció raro que tan bien vestida estuviera sola, así que supuse era un gato, o sea, una prostituta. Le reconozco que ese día estaba con ganas de tener una aventura, hacía tiempo que no le prestaba una atención a mi cuerpo. La observé un buen rato, vi que se le acercaban hombres y hablaban, pero ninguno iba con ella. Debe ser carísima, me dije. Viendo su cuerpo tan bien delineado imaginaba que cobraría más de mil pesos la hora de sexo. Fui a la habitación, busqué del pantalón la billetera y conté cuanto tenía. Llegaba a pagarle lo que pidiera. Me vestí y salí sin pensarlo más. Crucé la calle, y enfilé a la plaza XXX. Allí estaba ella. Viéndola de espaldas, con las nalgas tan bien apretadas, me sentí cachondo. A un palmo de ella me presenté. Cuando giró le vi sus hermosos ojos verdes y sus sonrisa sensual. Me dijo que podíamos ir a tener sexo a su casa, que estaba a unos metros, y señaló una construcción con estilo francés que me pareció muy antigua. Fuimos a su casa, un lugar que parecía salido del pasado. Los muebles antiguos, candelabros o las llamadas arañas en los techos, cuadros feos pegados en las paredes. Había poca luz, pero ella fue al grano de una. Se quitó la ropa, la dejó caer al suelo, se acercó a mí y deslizó con pericia el pantalón al piso. 

Voy a evitarte los detalles que ya imaginarás, tuve un orgasmo colosal que jamás tuve en mi vida, llegué al clímax de una forma atípica que consistió en pequeños mordiscos en el glande y en los testículos. Cuando estaba relajado en el piso de madera, sobre una alfombra de pieles, ella se puso de pie y le vi el cuerpo delineado perfecto a contra luz de la única lamparita de pocos wats que había en la habitación, en una esquina. Giró y ahí noté que sus ojos eran diferentes. Parecían todos oscuros. Se acercó, me agarró el pene, y mientras me lamía me dijo en un susurro: “ahora vas a tener que pagarme”. 

Pensé en mi billetera, e instintivamente miré donde había dejado mi pantalón. Ella interceptó la mirada y me dijo que quería otra cosa. Voy a ser claro en algo, no sé qué sucedió, si fue el orgasmo tan intenso que me dio, la forma en que me tenía totalmente seducido, el aroma de su piel o la forma de proporcionarme las caricias. Quizá era que hacía mucho tiempo no estaba con una mujer así, la cuestión es que acepté darle mi sangre. Estaba en verdad embobado, y ella me prometía otro orgasmo todavía más intenso. Tomó una especie de bisturí y la vi que lo pasaba delicadamente por la palma de la mano abriendo un reguero de sangre a su paso. Se agachó y comenzó a lamer la herida y a gemir mientras lo hacía. La escena me volvía loco, había vuelto a alcanzar una erección considerable y ella me lamía la sangre a la vez y se frotaba con las piernas encima de mi pene. Como sea, me dejé hacer varios cortes. Estaba fuera de mí, como mareado del placer. Recién al otro día me daría cuenta cuantos cortes me hizo, quedé hecho una piltrafa. Entonces vi que agarraba mi mano ensangrentada y se la pasaba por el pubis y me incitaba a tocarle el clítoris. Lo hice sin pensarlo, como una marioneta suya. Y cuando la mojé bastante de mi sangre, ella se montó encima de mí y , tomando diestramente mi pene, lo introdujo en su cavidad húmeda. Empezó a batirse encima de mí, lamiendo a la vez mis dos manos y antebrazos, presa de una lujuria que hacía que me invadiera a mí también. No percibía el peligro de lo que estaba llevando a cabo, la escena de la sangre, el sexo sin protección – no estaba penetrándola con preservativo. Entonces comenzó a moverse más y más rápido, y en un momento era tan veloz su movimiento que no podía creerlo. Y allí fue cuando algo húmedo empezó a anegarme el pene y deslizarse por el tronco hasta mis piernas. Me desligué de una mano, dejándola que siguiera lamiendo al otra, y palpé debajo y vi mis yemas: algo oscuro. 

Eso rompió el hechizo un instante, pero ella no me dejó salir del encantamiento y siguió cabalgando encima de mi a toda máquina. Cuando acabé lo hice de nuevo con un intenso y poderoso orgasmo que recorrió cada fibra de mi cuerpo. Parecía que no se iba más. Es indescriptible. 

Y entonces ahí el encantamiento se acabó. Salí de dentro de ella, y comprobé el desastre. Me había roto el frenillo, y la sangre manaba abundando de la herida, había empapado mis piernas y su pubis era de un color escarlata. Ella me miró con una sonrisa, pasó su mano por su vagina y la llevó a su boca lamiéndola. Desesperado, me vestí y salí volando de aquella casona. Ella me miró divertida mientras me cambiaba, y mis nervios crecían a cada instante. Le dije “Vos no tenés problema que te haya llenado de sangre y semen tu vagina”. “No”, dijo con cierto deje de ironía. 

Fui a un centro médico de urgencias, y me sometí a un cóctel de medicamentos anti infecciones, los mismos que usan en casos de mujeres violadas. Les dije incluso que lo había sido, porque de otro modo no me habrían suministrado ninguna pastilla. Me vieron el frenillo, que era un desastre y continuaba sangrando (había dejado mi pantalón repleto de sangre), y nunca más, me repetía, nunca más algo así. Me aconsejaron me hiciera fuera del periodo ventana un examen de HIV. 

Pasé meses deprimido, asumiendo que estaba enfermo, que me iba a morir. Me recriminaba en la soledad de mi casa esa estúpida aventura. El telescopio lo tiré bien lejos, nunca más quise ver por las ventanas. Entonces llegó la fecha del examen y dio mal, muy mal. Estuve a punto de escribir esta historia en un foro de sexo en Internet, pero no lo hice. Porque ya me da todo igual. Muchas noches pienso en matarme, pero no lo hago. Prefiero esperar a morir cuando deba hacerlo. Pero habrá visto como son las casualidades, el amigo en común que tenemos me comentó que estaba usted por meterse a investigar eso de la mujer vampiro, no sé si es la que usted vio, pero por lo que cuenta debe serlo. Ya sabe mi historia, le aconsejo se alejé o la denuncie. 

CONCLUSION 

Vampiros no hay en esta historia. Sí, un ansia de sangre, una fantasía o fetichismo relacionado con el líquido vital de los seres humanos. Y sí hay un peligro real, latente, en una persona que se pasea a sus anchas por las calles desoladas de Buenos Aires a la pesca de aventureros que quieran una noche de diversión. 

Esta historia es opuesta a la de Dan Simmons. El enfermo es el vampiro, y no su víctima. 

FIN DE LAS LEYENDAS

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