Las peripecias del viajero errante

©Juan Jesús Díaz Ariza
Autor: Juan Jesús Díaz Ariza
Título: Las peripecias del viajero errante
Maquetación: J. Cobos
Edita: Promotora Cultural Malagueña
Coordina: Ediciones del Genal
Colabora: Librerías Proteo y Prometeo
Ilustración de cubierta: Carmen Larios
Fotografía del autor: Miguel Pascual
Ilustración de colofón: «Açores Insulae», Luís Teixeira, c. 1584. (This work

is in the public domain in its country of origin and other countries and areas where the copyright term is the author’s life plus 70 years or less.)
ISBN: 978-84-17186-02-9
Depósito Legal: MA 1294-2017

Impreso en España / Printed in Spain
Málaga, 2017

Las peripecias del viajero errante

A todos los que han confiado en mí y, por supuesto, a aquellos que alguna vez se han sentido viajeros de su propia vida

Nota del transcriptor

Siempre he admirado a la gente luchadora, aquella que, movida por sus pensamientos, cambia el rumbo que su vida debía seguir porque el propio destino le obligaba a ello. Como fruto de dicha admiración, he decidido transcribir unos escritos que me dio en su lecho de muerte un anciano muniqués, decano de la facultad de Filosofía y Letras donde yo impartía clases allá por los años sesenta pues, como muchos, por aquellos años me vi obligado a abandonar mi país por tener una ideología opuesta al régimen.

Aquel viejo alemán se llamaba Hans, y a pesar de ser cuadriculado en los asuntos laborales, como buen alemán, fuera de ellos era un hombre muy cercano. Tal cercanía supuso que entabláramos una buena amistad. Él era viudo sin descendientes: sólo tenía dos sobrinos, uno en Berlín y otro en Frankfurt, por lo que en compañía de su soledad se encontraba la mayor parte del día. El hecho de que yo fuese español le agradaba mucho, siempre me hacía preguntas sobre la historia de mi querido país pero yo apenas sabía responderle, parecía como si hablásemos de la historia de distintos países. Le encantaba la época en la que los primeros conquistadores españoles llegaron a América, sentía gran asombro por Hernán Cortés, me lo decía una y otra vez. Yo no comprendía el por qué de tanto interés por España, su historia, costumbres…

Llegó el día en el que salí de dudas. Me encontraba en una fiesta que se celebró para despedir a un profesor que se jubilaba. Allí fue donde me enteré del origen de sus ancestros: eran españoles como yo. Tardé lo mío en enterarme puesto que era un hombre que apenas hablaba de su vida. Me contó con el tiempo historias increíbles que su padre les contaba a él y a su hermano —su Bruder—. Estas versaban sobre un español llamado Tomás Fernández de Santa Fe quien decidió en pleno siglo XVI marcharse a América con el ánimo de buscar una razón que diera sentido a su vida. En estos momentos me siento mal, ya que cuando el viejo Hans me contaba las historias de su antepasado, le seguía la corriente, apenas lo escuchaba, algo en mi interior decía que me estaba engañando con un cuento de niños. Este hombre tenía una edad avanzada y era posible que el tiempo hubiese mermado su memoria. No era así: el único que se engañaba era yo mismo, ya que aquel señor estaba muy bien de la mente y lo que me contaba era verdad. Sé que lo es por una sencilla razón. Un lunes de madrugada recibí una llamada y yo asustado pensé que algo malo le habría pasado a mi familia que se había quedado en España. Era de mi jefe, se encontraba mal y al no tener a nadie decidió avisarme, dada la gran confianza que había depositado en mí. Llegué lo más rápido que pude a su casa situada a las afueras de la ciudad. Poco pude hacer por él, al llegar lo encontré tirado en el suelo, muerto. Mientras llamaba a urgencias, vi en la mesa de su sala de estar un antiquísimo libro que llamó mi atención, en cuyo interior había metidas muchas hojas escritas. Al lado de este encontré un sobre que ponía «Herr Ariza». Lo abrí y en su interior había una carta del hombre que acababa de morir. En ella me pedía que me quedase con lo que había sido propiedad de su familia durante muchos siglos. No podía negarme a la última voluntad de un buen amigo y así lo hice.

Siendo sincero, el libro es complicado de leer ya que su autor empleó, como es normal, palabras, expresiones y una escrupulosa ortografía que no se dan hoy en día. Por ello, he tratado de adaptar al máximo los textos al lenguaje actual. Aun así, lo más trabajoso ha sido transcribir aquellas páginas que estaban muy dañadas por el paso de los años. He contado para lograr mi objetivo con la gran ayuda de un amigo experto en paleografía de la facultad de Salamanca. Así será más fácil de entender cuando se lea y el mundo podrá conocer la historia de un valiente, pues Tomás Fernández de Santa Fe no merece otro calificativo. Esto que afirmo se puede comprobar adentrándose en las numerosas vivencias inconcebibles, junto a una gran trama psicológica que el propio autor plasma perfectamente en sus escritos. Todos estos elementos hacen que merezca ser conocida la vida de este hombre y que sus andanzas no sean olvidadas.

Antes de finalizar, me gustaría, para facilitar su lectura, hacer alusión a la estructura del libro. Se divide en tres partes: la primera, que comprende todas sus vivencias previas a su viaje hacia el Nuevo Mundo; la segunda, que abarca el propio viaje y su estancia en las Indias y, por último, la tercera parte, que engloba los últimos días del protagonista.

A continuación, presento la parte primera. Es la única de las tres que se encontraba escrita en el libro originario. Ha sido la más fácil de transcribir debido a su óptimo estado, en comparación con el de las dos restantes, plasmadas en papeles aparte que quedaron guardados en el interior del citado ejemplar.

PRIMERA PARTE

17 de septiembre de 1550

Mi estancia en la hermosa ciudad de Valladolid tras mi ferviente deseo de peregrinar a la santa ciudad de Santiago de Compostela, que en mi intención iba a ser breve, ha durado más de lo que yo hubiese podido esperar. He de confesar que esas tierras han causado en mí un profundo sentimiento de arraigo ya que nunca hubiese creído que un lugar tan dispar al pueblo donde crecí pudiese cautivarme de tan grata manera, y eso que sólo fui de paso. Ya lo decía el padre de mi padre: es una sandez cerrarse puesto que hay veces que en la lejanía está el propósito que tanto buscamos.

De este viaje no sólo traigo bonitas palabras para esa tierra de Castilla, sino también las tengo para un bondadoso señor perteneciente al cuerpo del clero que ha hecho mucho bien para los demás y para mi propia persona. Este hombre ha conseguido que en mí haya un cambio en lo que se refiere a la manera de ver la existencia creada por nuestro Señor de los cielos. Se hace llamar Bartolomé de las Casas. Nacido en Sevilla hace 76 años, la edad le había atribuido a su cuerpo arrugado la sapiencia que más de un joven envidiaría tener. Lo que más me agradó de aquel caballero era su voz suave y pausada, apostaría todos mis bienes a que podría calmar al animal más fiero. Fue grande la fortuna que tuve al encontrarme con él, aunque fuera por accidente. Me hallaba atónito contemplando la majestuosidad del convento de San Francisco, propiedad de los Hermanos Franciscanos, cuando del portón principal salió fray Bartolomé. Al percatarme de su condición, acudí a él: quería confesar algunos pecados antes de emprender mi viaje de regreso, pues nunca se sabe lo que se puede encontrar uno por los caminos. Si se diese el caso, siempre es mejor marchar al otro mundo en gracia de Dios. —Espero que me disculpéis, hermano. Veréis, ¿vos sabéis dónde podría confesarme? —pregunté acongojado pues era posible que tuviese voto de silencio y no era intención mía causarle molestia.

El anciano guardó silencio, rompiéndolo con una sonrisa sonora.

—Yo mismo podré interceder para que vuestros pecados os sean perdonados.

—Agradezco mucho vuestra respuesta, estaba preocupado. No conozco estos lugares y tampoco sabía dónde acudir.

—No tenéis nada que agradecer. En todo caso, el agradecido soy yo pues hacéis útil a este viejo —explicaba el fraile mientras empujaba la pesada puerta de madera recia—. Acompañadme, no os sintáis avergonzado por entrar.

El sonido que emitían nuestros pasos se perdía en un infinito silencio presente en una atmósfera serena, alumbrada por una débil luz multicolor que se fundía con los colores que conformaban la vidriera del rosetón. Los monjes que allí vivían cubrían sus rostros con las capuchas de sus cogullas, paseaban por los pasillos entonando en voz baja las oraciones que conocían aunque he de decir que no todos se dedicaban a las mismas tareas: me di cuenta de ello cuando casi me caigo al resbalar. De hecho, de no haber sido por fray Bartolomé que me cogió a tiempo, hubiera besado aquel mármol a la fuerza, y todo esto por culpa del agua que había quedado en el suelo después de que uno de los hermanos, ensimismado en sus quehaceres, lo hubiese limpiado. Seguí al fraile que acababa de conocer hasta una pequeña habitación donde se guardaban todos los útiles necesarios para la celebración de la eucaristía. De las Casas tomó asiento y tras él lo tomé yo.

—Ave María Purísima.

—Sin pecado concebida... Dime hijo, ¿de qué te arrepientes? —preguntaba el anciano fraile con las manos unidas mirando hacia abajo.

Prefiero no escribir los pecados de los que me arrepiento puesto que es algo secreto que prefiero llevarme a la tumba. Lo único que puedo decir es que me vi en la obligación de incumplir ese mandamiento para limpiar mi honor. El sermón que me dio mi confesor no fue breve en absoluto: se me hizo una eternidad, era tal mi cansancio que llegué a no entender ninguna palabra que emitía. Ante ello, me limité a asentir como si yo fuera necio. No pude disimular mi estado de inopia y fray Bartolomé lo notó pero no dijo nada al respecto.

—Yo te absuelvo de todos tus pecados: en el nombre del Padre, del Hijo y del Espíritu Santo.

—Amén —dije volviendo a la realidad.

—¿Habéis comido, don Tomás? —preguntó cerrando la puerta de aquella sala.

—No, hermano. Es más, tengo que encontrar posada para pasar la noche.

—Si vos queréis, podemos ir a una fonda donde ponen un cocido capaz de levantar a los muertos de la sepultura. Conociendo a los hermanos, tengo la certeza de que no nos dejarían abandonar el convento sin habernos dado de comer —el fraile comenzó a morderse el labio para evitar reírse—. ¿Os puedo confiar un secreto?

—Sí, podéis confiar en mí —respondí con cierta duda.

—Los Hermanos Franciscanos de aquí son de las personas más serviciales que conozco pero no son buenos cocineros, lo sé porque he almorzado en diversas ocasiones con ellos y apenas he logrado probar bocado.

Continuamos con la guasa una vez abandonamos aquel recinto sagrado ya que no era apropiado burlarnos de tal hecho en presencia del cuerpo monacal.

Llegamos a la casa donde llenaríamos la panza. La puerta estaba abierta, con un ramillete de romero colgado en ella. Pudimos observar desde fuera que estaba a rebosar de gente hambrienta. Todas las mesas y sillas estaban cogidas, era imposible tomar asiento. Gracias a Dios, un caballero de pelos y barbas plateadas levantó su cuerpo del taburete. Miraba para nosotros haciéndonos la seña de que ocupásemos el asiento que libre se quedaría. Noté desagrado en el rostro del fraile, como si no le gustase aquel gesto. Yo, ignorante de la trama interna que maquinaba en su mente mi reciente conocido, acudí para sentarme sin tomar conciencia de que a fray Bartolomé atrás lo había dejado. Al percatarme de tal situación, tan poco cortés por la parte que me tocaba, con prontitud alcé mi cuerpo para ir en su búsqueda pero este ya se encontraba llegando a la mesa que guardé.

—Espero que vuestra merced perdone el comportamiento tan lamentable que llevé a cabo sin malicia alguna —declaré con arrepentimiento, mientras que el clérigo tomaba asiento.

—Todo acto tiene un valor parejo a la intención con la que se ejecute. Vos no me habéis causado estropicio alguno: habéis hecho lo correcto puesto que ambos ansiábamos tomar una mesa para degustar el famoso manjar.

La posadera que nos atendió era una joven lozana que las dos décadas ya tenía. Desprendía grandes encantos junto con su gran amabilidad para con los parroquianos. Era imposible comparar a aquella afable muchacha con la insulsa y desvergonzada encargada de la posada donde me estaba hospedando durante mi estancia en aquella ciudad. No me considero de aquellas personas que con viles chismes de baja casta dañan con perversidad a cándidos seres, pero es que aquella mujer no se había comportado correctamente conmigo puesto que la última noche que pasé allí mostró hacia mí una hosquedad inaceptable. Llegó al punto de amenazarme con despacharme si no pagaba los maravedís que valía la morcilla que durante el almuerzo había consumido, cuando creí que ella anotaría ese gasto, cuyo pago satisfaría junto con los demás a mi marcha, como siempre he hecho. Lo cierto era que partí de aquel lugar lleno de gente con mala fe, sin pensar en las consecuencias. No tenía sitio para pasar la noche: debí ser cauto y no lo fui, guiándome como un idiota por decisiones tomadas en caliente, pues las noches en estas fechas son sumamente inestables y no lo consideré. No quise pensar mientras comía con fray Bartolomé ya que me encontraba muy a gusto departiendo con él.

Supe que aquel hombre que me ofreció la mesa era el cordobés Juan Ginés de Sepúlveda. No era muy afecto el fraile con la persona de este último. Por decirlo en pocas palabras, eran rivales de pensamiento, y a veces es más mala esta rivalidad que cualquier otra. Me encontré hablando, sin saberlo, con un auténtico erudito. Nunca me hubiere imaginado conocer a un hombre tan interesante como fray Bartolomé de las Casas, aunque de siempre es sabido que muchos hombres de la iglesia cuentan con vastos conocimientos. Este hasta la fecha contaba con seis obras, y ya tenía en mente otra más que redactaría cuando a su ciudad natal regresase.

Sabía, sin ánimo de aparentar ser hombre de gran erudición, de la existencia de personas salvajes que habitaban en las nuevas tierras descubiertas por don Cristóbal Colón pero jamás profundicé en el asunto. Lo veía irrelevante hasta aquel momento en el que el fraile me hizo ver a los nativos del Nuevo Mundo con otros ojos. Eran personas como cualquier otro ser humano: él más que nadie podía dar fe de ello al haber sido durante un tiempo obispo en esas tierras perdidas de la mano de Dios.

—Es más, os diré que todo ser humano tiene a los ojos del Creador los mismos derechos y libertades, ya sea de tez oscura o de tez más clara.

—Comparto vuestra opinión: todos somos hermanos aunque nuestras creencias y costumbres no sean las mismas —explicaba tratando de seguir el pensamiento del anciano fraile.

El interés tan repentino que mostré originó que fray Bartolomé me invitase con gusto a unas Juntas encabezadas por su persona y por la de Sepúlveda, convocadas por nuestro querido monarca don Carlos, hijo de doña Juana, nieto de los grandiosos reyes Isabel y Fernando, que Dios los tenga en su santa gloria, puesto que fueron los grandes reyes que expulsaron a los moros del reino cristiano. Había comido como un puerco, de hecho, recuerdo que regurgité la comida en varias ocasiones durante la tarde. Vi adecuado pagar mi parte y la de fray Bartolomé, aunque se negaba a que lo hiciera. Era un buen hombre, de eso duda no tenía. La posadera con una hermosa sonrisa se despidió, deseándonos una buena jornada.

—He de marchar, don Tomás. Se hace tarde y debo visitar a fray Toribio puesto que he de recoger un viejo códice. Mañana, si el Señor lo quiere, le esperaré en el colegio de San Gregorio.

—Que así sea, fray Bartolomé. Ha sido un honor para mí haberle conocido. Que tengáis una tarde agradable —le dije mientras le daba la mano.

—El honor ha sido mío. ¡Hasta mañana, buen hombre!

El ocaso pronto llegaría. Me urgía encontrar un lugar para pasar la noche por lo que anduve por la ciudad sin saber con sinceridad dónde me encontraba. Me topé con una dama con una edad que rozaba sobradamente el medio siglo. Iba en compañía de un señor de buena planta que llevaba en su cabeza una llamativa boina negra coronada con una pluma azul de mar. Hice mal en este caso guiándome por las apariencias puesto que al verles tan señoriales actué como un mentecato. Me aproximé a los referidos, con toda afabilidad posible, y les formulé una sencilla pregunta.

—Buenas tardes, ¿serían tan amables de decirme dónde podría encontrar una posada?

Cierto es, aunque gentes de nobles corazones en todo camino se pueden encontrar, que un adecuado aspecto abre puertas sin gran esfuerzo. Gran rabia sentí cuando estos aristócratas mal educados no se dignaron a prestar una ayuda tan sencilla como la de hacerme saber el lugar en el que podía encontrar posada.

Continué con mi desconcertante caminata. Ya la oscuridad imperaba en el lugar, estaba a la altura del palacio de Pimentel donde vino al mundo el hijo primogénito del rey, el joven don Felipe. Rodeé aquel recinto y por obra de los santos llegué a ver una posada.

¡Válgame Dios, ni un alma! La posada estaba abandonada pero parecía encontrarse en un estado apto para el descanso. Subí a la planta de arriba y, al igual que en la de abajo, nadie había. Abrí una puerta que daba a un dormitorio que carecía de camastro: sólo contaba con un bargueño y con un logrado tapiz que representaba una escena de cacería que decoraba la pared. A pesar de que el habitáculo no tenía comodidades para el descanso, era preferible pasar la noche allí que hacerlo a la intemperie. Por razones de seguridad, e impedir cualquier tipo de intento de entrar en el aposento, bloqueé la puerta. Me tendí en el suelo: mi cuerpo tardó tiempo escaso en sentir el frío en sus huesos aun sin estar en época fría, así pues, me vi obligado a arrancar el adorno de la pared con fuerza y lié mi cuerpo con él.

Parecía que esa precaria noche nunca daría fin. En el momento que aprecié la luz del día atravesando los agujeros de las puertas del ventanal, me levanté, quité el bargueño y me marché de la habitación. Durante el transcurso de la madrugada ningún sobresalto me llevé, a esto debo darle gracias a Dios. Pero algo ocurrió cuando abandonaba aquella misteriosa posada. No estoy loco, os lo aseguro: al abrir la puerta que daba a la calle sentí algo que provocó que un escalofrío invadiese mi cuerpo.

—Os agradezco que hayáis descansado en mi posada, estimado caballero —gratificaba con palabras una voz de una fémina, la cual no pude contemplar. Nadie había en aquel lugar.

Me apresuré por salir. Qué extraño... Alguien sin forma intentaba conversar conmigo, ¡qué sobresalto más malo!

Por la vía deambulaban numerosas gentes de todas clases sociales. Asombrado quedé, en el mejor de los sentidos, ya que los ricos con los pobres no suelen juntarse para hablar unos con otros. Una estampa ejemplar digna de inmortalizar por el propio Tiziano, un gran maestro de la pintura a mi pensar.

Como leones hambrientos rugían mis tripas: necesitaba manducar ya que la noche anterior ni un mendrugo de pan pude echarme a la boca. Decidí, ante tal situación, acudir a la taberna regentada por la bella joven que tan bien nos atendió a fray Bartolomé de las Casas y a mí. Aquella mujer, de oscuros cabellos, al percatarse de que regresé a su posada, me dio un trato aún mejor.

He de dar pausa al escrito del día de hoy debido a que aguardo una visita importante y acaban de avisarme de la llegada de la persona que espero. Mañana continuaré contando lo vivido por mí.

18 de septiembre de 1550

Tal como narraba en el día de ayer, llené la andorga en la posada donde almorcé con fray Bartolomé. Era tan atenta la muchacha que no dudé en darle unas monedas de propina como muestra de mi agradecimiento. Rosenda era el nombre de aquella joven posadera. Una vez saciada la sed y el hambre, a pie fui al convento de San Francisco. Mi propósito era ir con fray Bartolomé al colegio de San Gregorio. Ignoraba dónde se encontraba. No es mi intención caer en blasfemia pero la diosa Fortuna pareció estar de mi parte ya que al preguntar en el convento por mi amigo clérigo y saber que este había marchado hacía largo rato para el sitio donde se celebraría la Junta, en la puerta parado se quedó un carruaje tirado por dos caballos de raza.

—¿Vos sois don Tomás Fernández de Santa Cruz? —preguntó el encargado de dirigir a los equinos, al cual parecía que un hervor le faltaba.

—De Santa Fe… —corregí con hosquedad. No me agradó que se equivocase al decir mi nombre. Ahora que me paro a pensar, creo que fui demasiado duro con él. Un error lo puede cometer cualquiera, nadie posee la perfección en su totalidad.

—Disculpadme, subid al carruaje.

—¿Quién es vuestra merced? —interrogué con desconfianza manifiesta.

—Soy el encargado de llevar a los amigos de fray Bartolomé de las Casas al colegio de San Gregorio. Si sois tan amable, os ruego que subáis.

Me monté en aquel carruaje. Dentro se encontraba un joven vestido con una negra toga que le cubría todo el cuerpo menos sus pies, que estaban calzados con oscuras botas de cuero y una enorme gorguera que resultaba ridícula. Era caballero de pocas palabras: de la escasa conversación que surgió entre nosotros pude deducir que participaría en las Juntas a las que yo también acudiría.

El carruaje no gastó demasiado tiempo en detenerse y desde su interior divisé el suntuoso colegio. A su entrada se reunía una gran muchedumbre. Logré ver a Juan Ginés de Sepúlveda pero no al amigo mío. Bajé del carro, haciéndolo primero el hombre togado, quien no se despidió. Decidí arrimarme a la puerta donde el gentío se agolpaba. Como pude me abrí camino: quería entrar en aquel edificio pero dos corpulentos guardias controlaban a todo aquel que accedía al interior.

—¡Alto! No podéis pasar. Sólo los intervinientes en dicha reunión tienen tal privilegio —declaraban los dos soldados al unísono mientras chocaban sus alabardas para frenar mi paso.

—Nobles caballeros, he sido invitado por fray Bartolomé de las Casas. No soy un vulgar pelagatos que desee presenciar sin motivo alguno la asamblea que con esmerado trabajo custodiáis.

Los guardias se miraron, no sabían cómo debían actuar.

—Lo sentimos, pero no puede vuestra merced cruzar esta entrada. Son órdenes reales.

Sentí como alguien ponía la mano sobre el hombro de uno de ellos.

—Es amigo e invitado mío —decía fray Bartolomé.

Los hombres del rey a un lado echaron sus cuerpos, permitiendo nuestra entrada en el colegio de San Gregorio. ¡Qué gran alivio sentí!

Sinceramente, a fray Bartolomé lo noté muy desfigurado. Estaría nervioso a pesar de toda la experiencia que aquel clérigo poseía en el campo de la teología, que era el argumento primordial de aquella reunión de pensadores del imperio. Dada la muy real posibilidad de perderme, no me fui de la vera del fraile. Los pasillos estaban rebosantes de hombres, no vi mujer alguna. Un corrillo de monjes próximo a la sala donde en breve comenzaría el debate, al ver pasar a fray Bartolomé, callaron y comenzaron a saludarle con agrado. Dos de los cinco fueron al encuentro con De las Casas. Uno de ellos poseía unos ahuevados ojos mientras que los ojos del otro religioso muy separados se encontraban. Esto causó que me tuviese que apartar de ellos para rehuir de una molesta situación por la peligrosa risa que invadía mi cuerpo. El primero era Melchor Cano; y el segundo, Domingo de Soto, el confesor real. Esto llegó a mi conocimiento por el propio Bartolomé puesto que en mi vida había visto a esos señores siervos del Señor.

Al finalizar el coloquio de fray Bartolomé con sus compañeros de oficio, gran parte de los allí presentes pasaron al interior de una gran sala. La presidía el propio rey, gran entusiasmo sentí al verlo, era tal su gloria que sobresalía más allá de las tierras del turco. Con monarcas tan ilustres como el nuestro, es normal que los españoles sintamos gran orgullo por tenerlo al mando del imperio. A la derecha del rey tomó asiento Bartolomé de las Casas mientras que a su izquierda lo tomó Juan Ginés de Sepúlveda. Todos los asientos se fueron ocupando: los clérigos que previamente me fueron presentados tomaron los últimos asientos que quedaron sin ocupar, y el resto de los asistentes quedaron en pie o aprovecharon los peldaños de las escaleras para sentarse, como fue mi caso y el de un señor entrado en carnes cuyos pies no entraban en el calzado que había elegido para ellos, era apreciable a simple vista que estaba harto de morapio y a pesar de ello continuaba bebiendo. Este hombre, de muy colorado semblante, amodorrado quedó pegando su mofletuda cara en mi hombro. Lo desperté, no me agradaba tenerlo durante todo el debate de ese modo. Por lo menos fue cortés: se disculpó pero poco tardó para volverse a dormir, chocando esta vez no con mi hombro sino con la pared.

—Que dé comienzo la nueva sesión de la Junta, a día de 29 de Julio del año 1550 —declaró don Carlos.

Era la primera vez que oía la voz de mi rey. Juan Ginés de Sepúlveda se puso en pie levantando su mano derecha mientras que el monarca fijamente lo miraba.

—Concienciado estoy de que no es lo que vengo a continuación a explicar el tema principal para litigar —comenzó el hombre canoso—. Pero en nuestro último encuentro no quedaron claramente determinadas las últimas palabras que os dediqué, volveré a repetirlas.

—No os expandáis en demasía, don Juan Ginés —ordenó el rey.

Fray Bartolomé se echó las manos sobre cabeza mientras que De Sepúlveda aprobaba gestualmente la orden de don Carlos.

—Es sabido, por unos más que por otros, que todo esclavo lo es por naturaleza —revelaba el pensador con rostro de convencimiento—. No soy un simple hombre charlatán que toma la palabra sin sentido alguno. Puedo defender mi pensamiento, añadiendo que hay hombres con rasgos similares a todos los aquí presentes pero algunos de ellos, por su tontura, sólo se valen por su fuerza física, así que poco se diferencian de los propios animales.

—Sea breve —dijo el rey.

—Finalizaré con una enorme realidad que por todos es conocida. Nuestros reinos vecinos conciben la esclavitud como un elemento primordial para la sociedad contemporánea. Al igual que otros pensadores europeos, mi merced opina lo mismo.

La inmensa mayoría de los espectadores aplaudieron a Juan Ginés de Sepúlveda, inclusive el hombre que a mi lado estaba, el cual se había despertado gracias a los fortísimos toques de palmas. Aseguraría que este de nada se había enterado, salvo de los aplausos de las gentes. La postura de Juan Ginés, a mi parecer, era sumamente radical puesto que no me hallaba afín a la esclavitud. De hecho, si en mis manos estuviese el poder suficiente para abolirla de todas las tierras, sin vacilar acabaría con ella. El aplauso se prolongó a manos de un sólo hombre. Fray Bartolomé palmeaba a la par que alzaba su cuerpo y apoyó sus ajadas manos en la mesa, oteando a los asistentes desde su sitio.

—Dios no hizo a un hombre esclavo sino libres: no olvidad que estamos hechos a su imagen y semejanza —aseguraba el fraile, cuya calva brillaba por la luz que entraba de las ventanas—. Quisiera abordar un tema de especial transcendencia para estos tiempos de gloria de nuestra nación —dijo mientras miraba al rey esperando su beneplácito, cosa que obtuvo gestualmente—. Como español, me llena de honra saber que nuestro imperio va acrecentándose, llegará el día en que nunca el sol se pondrá gracias a las hazañas de valerosos caballeros, pero la prudencia debe ser nuestra mejor aliada, y jamás habremos de imponer carga alguna a un pueblo sin que él mismo dé su consentimiento.

—Aguardo que me permitáis que os corrija, mi apreciado amigo. Los territorios conquistados que a España pertenecen son nuestros. Por tanto, podemos y debemos ciertamente hacer de esos salvajes reales fieles de nuestra causa imperial —contaba con cierta angustia de Sepúlveda.

—Volvéis a errar, Juan Ginés, erráis una vez más —sostenía con serenidad el fraile.

Hasta esta ocasión podría decirse que de manera civilizada transcurrió la reunión ya que al hacer pública Bartolomé su postura todos los invitados se enfurecieron, más aún, al corregir a su rival. Los inadecuados vozarrones impedían prestar oídos al resto de pensadores que trataban de exponer sus reflexiones sobre la materia antes expuesta por Juan Ginés. Era tan carente el respeto que se mostraba que el propio Carlos exigió silencio en la sala: fue en ese momento cuando noté la pronunciada quijada inferior que poseía, que no le permitía cerrar la boca al no poder encajarla.

—Durante años he podido concebir en mi propia sapiencia que los indios sí tienen alma, como hijos de Dios que son al… —explicaba De las Casas.

—¡Cierra tu condenada boca, hereje! —bramó el hombre togado que conmigo vino en el carruaje.

Del otro extremo de la sala, algún granuja arrojó un libro al fraile, causándole una herida en su frente. Cayó a su asiento desplomado mientras que la sangre brotaba pero, eso sí, muerto no estaba.

—¡Guardias, prendedlo! —ordenó el emperador enfadado.

Los guardias apresaron al autor de la herida del anciano y al que públicamente lo había ultrajado. Trataron de escabullirse pero por moral cristiana los mismos asistentes prendieron a los malandrines. Debido al altercado, el rey dio por finalizada la sesión de aquella Junta. Los partícipes se despidieron. De Sepúlveda fue al encuentro con el herido De las Casas y le dio con afectividad la mano. La amistad tan extravagante de estima y animadversión que aquellos dos pensadores compartían hizo que barruntase sobre los vínculos de afecto entre ellos, pero por mor de las disputas no podían exteriorizarlos. Cada uno tenía razón en su postura, no eran pensamientos estériles.

La marcha fue más dificultosa que la entrada, mezclándose con el gentío los partícipes en la Junta con los no partícipes. La masa humana se acercaba a los dos cabecillas de la reunión. Eran aclamados, aunque uno más que otro por más que me pese. El fraile parecía próximo al desmayo: la edad, el calor y el golpe en su cabeza no prometían otra cosa más favorable. Vi conveniente acompañar al anciano clérigo por si desfallecía. Parecía que nunca íbamos a salir del recinto. Al abandonarlo, acompañé al fraile sin saber adónde se dirigía.

—¿Dónde quiere ir vuestra merced, fray Bartolomé? —pregunté para despejar mis dudas en aquel momento.

—Al convento de San Francisco, don Tomás. Me siento sumamente fatigado, un descanso es lo que necesito.

Escolté al anciano hasta el convento, haciéndome saber este su intención de almorzar conmigo al día siguiente. Así lo apalabramos.

Igual de cansado que se sentía ese día el fraile, me siento yo en estos momentos, puesto que es más de medianoche. Hoy ha sido un día de duro trabajo. Aseguro que pronto continuaré con la narración de mi viaje.

20 de septiembre de 1550

No es aconsejable dejar abandonados los negocios, pues, si lo haces, graves problemas trae consigo que hay que solucionar a la mayor brevedad posible. Ayer me fue ciertamente arduo tomar de nuevo la pluma debido a que al marchar a Valladolid confié la supervisión de mis jornaleros a la persona equivocada. Es la primera y última vez que pongo en manos de desconocidos operaciones capitales para mi propio futuro.

Posteriormente, al despedir a fray Bartolomé, me ausenté del trasiego de aquella ciudad con el fin de adentrarme en la verdosa espesura que envolvía Valladolid. En mis tierras es raro dar con un paisaje así, no estaba acostumbrado. En un pequeño arroyo de agua cristalina, una mujer de constitución esquelética divisó mi estampa.

—¡Con Dios, señor! —saludó aquella señora mientras lavaba sus ropajes.

—Lo mismo le digo, señora.

Por mi honor os juro que esa mujer de la cabeza sana no estaba. Sin causa alguna, arrojó las prendas al aire, bramando perturbadamente. Su imprevisible actitud desató la venida de un no muy agraciado varón que no vestía ningún tipo de prenda que cubriera sus vergüenzas. Desprendía un olor insoportable, comprendido entre boñiga, cabra y sudor. Esta calamidad de hombre amenazó con matarme con el cuchillo que en sus manos llevaba. Quedé a su merced, me encontraba desarmado ante dos trastornados.

—Urraca, comeremos carne —dijo el fétido hombre.

—Urraco, haz de este señor ricas lonchas. ¡Famélica estoy! —contaba la mujer con el rostro desencajado.

Grité tratando de buscar un auxilio que nunca llegaría. Urraco lentamente se aproximaba hasta que logró acorralarme con su arma enmohecida. Le supliqué que no acabara conmigo.

—Tenga mi bolsa de dinero, es lo único que tengo. El varón no expresó ningún tipo de aceptación a mi desesperada propuesta. Aun así, lancé mi morral lleno de cuartos a los descalzados pies del demente.

—Tu vida no vale tan poco —decía mientras contaba el dinero.

—¡Allí está ese maldito criminal!

Desconocía la procedencia de aquellas de voces. El maleante contemplaba su rededor con cierta inquietud. —¡A por nosotros que vienen! —decía con fuerza Urraca. Tras el estr uendo de un arcabuz, sentí un fuer te achicharramiento en el hombro izquierdo, donde no tardó en brotar sangre.

—¡Que no escape! —gritaban los hombres que iban a la caza de Urraco.

La mujer que en un principio lavaba los harapos acompañó en la huida a su hombre, aunque este poca cuenta le echaba a su dama, que con gran dificultad trataba de seguir el paso de Urraco.

—¡Alto o de lo contrario volveremos a disparar! La advertencia de los soldados poco efecto hizo en los forajidos: si no actuaban con prisa, estos no serían visibles para los hombres de armas.

—¡¿Arcabuces prestos?! —preguntaba con alta voz el más viejo de los militares.

—¡Disparad, muchachos!

Todos obedecieron las ordenes de su superior como buenos soldados. Yo, para evitar que otra bala impactara en mis carnes, me tiré al suelo, tapando con la diestra mi herida.

Urraca y Urraco no tardaron en caer desplomados, parecían difuntos. Permanecí tirado, observando todo lo que ocurría. Los soldados, inclusive el mayor de la cuadrilla, a fin de cerciorarse, fueron hacia los cuerpos.

—Señor, están muertos —alegó el más joven.

—Descansen en paz… —dijo con respeto el capitán colocando su sombrero de gran ala en su pecho—. Colocad los cuerpos recostados sobre los rocines.

Primero pusieron a Urraco sobre un caballo negro. Gran sorpresa se llevaron los soldados pues, en el instante en el que el soldado cogió el cuerpo de la mujer enferma de la cabeza, divisé cómo sigilosamente Urraca cogía un puñal de sus ropas con el fin de acabar con el muchacho.

—¡Guarde cuidado, soldado!

Gracias al Señor que percibió mis palabras. Al oírlas, tiró a la mujer, evitando un torpe final. Dada su inesperada acción, ninguno pudo reaccionar, así pudo huir esa malhechora poseída por el maligno.

—Gracias, señor —dijo el mozo al que ayudé a asegurar su vida.

Los militares se acercaron a mi posición a la par que subía mi cuerpo del suelo.

—En nombre mío y de mis hombres le rogamos que nos perdone, ¿se encuentra bien? —formuló el que se encargaba de dar las órdenes—. Ante una tormenta de descargas, por desgracia, siempre algún herido puede haber.

—No se preocupe, vuestra merced —respondí sin rencor alguno.

—Permítame que vea si sigue la bala dentro de su carne, señor.

El capitán sacó un cuchillo y cortó la manga de mi indumentaria. Los soldados miraban al mismo tiempo que su superior.

—El proyectil le ha rozado, no se ha quedado dentro. A Dios, gracias —explicaba con alegría en su rostro.

—Me alegra saber tal cosa. Sé de hombres que han muerto por balas que no les fueron extraídas —expliqué mientras volvía a tapar mi hombro.

—Venga con nosotros, entre nuestras filas tenemos a un galeno con manos milagrosas para curar heridas de guerra —propuso el capitán.

—Sí, iré con gusto puesto que la herida poco no me duele.

Antes de marchar con ellos, me acerqué al cadáver del difunto y le recé unas oraciones para que su alma no fuera al infierno, apelando al perdón divino. Unos pasos atrás estaba la bolsa con mi dinero, la cogí y la guardé entre mis ropajes. Mucha falta me hacían aquellos maravedíes para regresar.

No sería de buen hijo de Dios criticar a los que me prestaron ayuda ya que el tratamiento para conmigo había sido extraordinario. Fue grande la suerte mía al no requerir de mucha atención la herida que me había ocasionado el plomo. El cuartel era modesto, ajeno a todo lujo posible. De hecho, la sala donde el galeno me atendió se encontraba abarrotada de barriles de pólvora.

La tarde se ensombrecía y aquellos que velaban por el orden iban a tomar la cena.

—¿Quiere vuestra merced acompañarnos? —preguntó el escuchimizado soldado al que previamente mis palabras le salvaron la vida.

—Quedaría encantado si cenara con tan buenas gentes pero debo encontrar alguna posada adecuada para hospedarme —di respuesta a la pregunta con el ánimo de que estos me hicieran saber de alguna.

—De ningún modo. Vos pasaréis la noche aquí —afirmó el capitán—. A una cosa debéis prestar atención, ¿sabéis a qué me refiero?

Los soldados reían cuando este formuló la pregunta, yo quedé sin saber si tenía que sonreír o permanecer con el semblante serio.

—¿A qué?

—A las chinches —respondió el superior jerárquico militar con guasa.

Cumpliendo con los consejos del capitán, pasé la noche allí, sin ningún ataque de bichos. El camastro era cómodo, la noche se me hizo corta. Al amanecer, todos los reclutas formaban a las puertas del recinto. Desde el ventanal de mi aposento pude observarlos, siempre he admirado la fortaleza que desde las primeras etapas de su formación muestran los bisoños y eso que sus mentores son poco amistosos. Esa mañana, otro capitán, al que no tuve el gusto de llegar a conocer, faltaba continuamente a sus hombres dirigiéndose a ellos como gazmoños inútiles. Me consta que el futuro de estos jóvenes militares será difícil: las guerras no son piadosas con ningún ser humano. Por ello deben poseer corazones de piedra desde el principio, pero también deben saber amar y no sólo matar, una pizca de afecto siempre es bueno. En fin, ¿quién soy para cambiar las tradiciones de esta loable institución?

Al no haber encontrado al capitán que conocí la tarde anterior, solicité a un joven soldado una cuartilla pues quería agradecer de alguna forma la atención que me dieron. No me demoré en demasía al escribir con la pluma ya que mi mensaje era sucinto. Ya lo dice el viejo dicho: a buen entendedor, pocas palabras. El muchacho que me facilitó la hoja de papel se fue de mi vista, por lo que recorrí los pasillos para dar con otro soldado que fuese capaz de darle el escrito a su superior. Me crucé con el que casi perece a manos de Urraca, este no se dio cuenta de mi presencia.

—¡Soldado! —grité con suavidad para que me viese.

El hombre se volvió y al verme saludó con gran alegría.

—Buenos días, señor, ¿cómo os encontráis? —preguntó mientras se colocaba correctamente la vaina de su espada.

—Bien, os agradezco vuestra amabilidad, pero he de marchar, ¿podríais hacerme un gran favor?

—Si está en mi mano, por supuesto —respondió el delgado quinto mientras le entregaba la nota escrita por mí.

—No encuentro a vuestro capitán, si vos pudierais entregársela a él…

El mozo la puso a buen recaudo guardándola en su pecho cubierto por su chaleco de cuero.

—En cuanto coincida con el capitán se la haré llegar.

Nos dimos la mano y abandoné aquel lugar, a pesar de que insistiese en que me quedase, y con gusto me hubiera quedado, pero detesto abusar de la hospitalidad de las buenas personas, aunque en este mundano mundo se tiende a ser un aprovechado sinfín.

21 de septiembre de 1550

Llegué a la fonda del gusto de fray Bartolomé y, por supuesto, lo era también del mío. Estaba casi vacía por lo que no tuvimos preocupación alguna por tomar asiento, aunque tampoco la tuvimos para que nos atendiesen. No tardé en darme cuenta de la causa que la hacía diferente al resto de días. Que no era otra que la ausencia de la agradable muchacha que solía servir las mesas. En su lugar había otra agraciada mujer de áspero carácter. No fue desabrida con nosotros, si partimos del nefasto trato que con los otros hombres empleaba, aunque alguno más que merecido lo tenía. Fray Bartolomé tomó un buen vino, yo nada pedí. Era palpable en los gestos del clérigo que a gusto no se encontraba. Aquella mujer una fiera salvaje parecía. Llegó incluso a abofetear a un anciano que con ánimo lúbrico repizcó sus nalgas.

—Don Tomás —me llamaba con voz susurrante el viejo fraile a la par que miraba con temor a la violenta muchacha—. ¿Le parece bien a vuestras merced que vayamos a otro sitio?

—Como queráis, fray Tomás.

De las Casas dejó de observar a la joven para explicarme su propuesta.

—Veréis, sé de una mujer que hace que mi alma peque de gula siempre que degusto su cordero. Es amable y tengo la certeza de que gran alegría se llevará al vernos, aunque no os conozca.

La antipática posadera, que a las espaldas del fraile se encontraba, logró escucharlo todo. Mi cara se descompuso. Con mis ojos, gestos sin palabras le advertía para que se diera cuenta de la persona que estaba detrás de la suya.

—¿Estáis bien? —preguntó este extrañado—. ¿Qué le ocurre a vuestra merced?

—¡¿Qué le ocurre?! ¡Os vais de mi posada sin probar mi famoso potaje! Es una gran afrenta para mí —gritaba la muchacha a la peluda oreja del fraile.

—Disculpadme, bella dama. Con gusto tomaríamos vuestro delicioso manjar pero, muy a nuestra pena, debemos marchar. Un amigo de mal caduco ha muerto —como un auténtico comediante justifiqué nuestra pronta marcha.

El semblante de la muchacha cambió a la aflicción.

—Qué cazurra que soy, he sido muy injusta con vos —decía la posadera con el fin de paliar su infernal pronto—. Como muestra de arrepentimiento, invita una servidora. No hace falta que paguéis los caldos.

—No es necesario, insisto…

—Como os atreváis a insistir tendréis el mismo premio que el viejo que me tocó mis nalgas —explicó sonriente la joven.

—En ese caso, lo único que puedo hacer es agradeceros tan bonito gesto —dije mientras besaba su fina mano—. Algún día volveré a esta posada que cuenta con hermosas posaderas. Con Dios, señorita.

—Esperaré deseosa su regreso, noble caballero —anunció la muchacha con la cara colorada.

Los parroquianos empezaron a emular las palabras de la joven con cierta chanza, como era de esperar, esta apaleó a todos los que se reían de ella. Me pareció que le agradé, con otras intenciones, a la trabajadora. Era mi impresión, que fue verdadera cuando mi amigo Bartolomé de las Casas pensó de la misma manera. Si no hubiese sido por su carácter tan rudo, me hubiese planteado cortejarla pues era agraciada pero temo estar con una mujer que, durante toda la vida que me quede, abofetee sin cesar mi cara.

En compañía del fraile, volví a caminar por el paraje donde una auténtica batalla se libró el día anterior entre los soldados y el matrimonio de locos. La casa donde la conocida del fraile habitaba no estaba a mucha distancia. Era una casa extravagante con muchas cañas en su tejado, de las que colgaban centenares de colas de conejos.

—¡Agripina! ¿Estáis? —preguntaba el fraile.

Parecía que ningún alma había en aquella casa ya que nadie respondía a la pregunta del hombre.

—¡Fray Bartolomé! ¡Qué alegría que hayáis venido! —decía una mujer de pelo blanco y gran entrecejo—. ¿Qué os trae por aquí?

La dueña nos invitó a entrar a su destartalada casa con un leve gesto llevado a cabo por sus manos.

El interior de la morada de la conocida del fraile era acogedor, ¿para qué negarlo? Contaba con una pequeña chimenea cargada de cachivaches de cobre innecesarios para los quehaceres cotidianos, todos ellos colocados de forma desordenada. Una mesa de tonalidad clara presidía el corazón de la casa junto con una docena de taburetes color azul firmamento, puestos debajo de esta. En una esquina sobre un montón de paja, tumbado como si de un camastro se tratase, con la panza bocabajo se hallaba un individuo de largos cabellos cuyo sexo a simple vista no pude determinar, aunque tenía la corazonada de conocerlo de alguna ocasión anterior.

La propietaria puso tres de los doce taburetes alrededor de la mesa donde nos sirvió el cordero idolatrado por fray Bartolomé. Para gustarle tanto el buen yantar, guardaba una figura delgada. La mujer de cabeza plateada con su propia manga quitó el polvo a los asientos de madera, mientras me miraba sonriendo al ver la cara de desconfianza que sin mala intención manifestaba.

—¿Qué nombre tiene vuestro amigo, Bartolomé? —preguntaba Agripina mientras se aproximaba y me cogía con cariño del brazo.

El siervo del Señor, con su característica serenidad, me miró y me dijo con la propia mirada que respondiese a la pregunta de su amiga.

—Mi nombre es Tomás Fernández de Santa Fe. Es un honor, señora.

Tras la respuesta que le di a la pintoresca mujer, miró al fraile y volvió a coger mi brazo, acompañando su gesto con una suave palmada chancera.

—Me consta que sois un caballero de gran cortesía pero no es necesario que me llaméis señora: con que empleéis mi nombre de pila es más que suficiente —decía la mujer de medio siglo con gran viveza en sus ojos.

Atendí a sus deseos y asentí con una sonrisa de boca cerrada.

Al sentarme, sentí un fuerte escozor en la herida que la bala del arcabuz me hizo el día anterior. Me quedé tranquilo en mis adentros cuando ninguno de los que compartían la mesa conmigo preguntó por el motivo de mi expresión de dolor ya que no hay cosa que más odie en esta vida que ser agobiado por preguntas sobre mi estado de salud.

El cordero sabía a gloria, hacía bastante tiempo que no degustaba un manjar tan delicioso. Desde que partí de mi pueblo, para ser más exactos, pues como en el hogar de uno mismo no se come en ningún otro sitio. Tal vez porque Manuela, ama de llaves y encargada de los fogones de mi casa desde hace dos décadas, es de las mujeres más duchas para la cocina, que Dios la bendiga por alimentarme y ser una mujer carente de toda maldad.

—Don Tomás, vos podéis repetir si queréis. Me ofendería que por vergüenza no disfrutaseis de la comida. Es más, soy capaz de matar a otro cordero que tengo en el corral junto con los cerdos, por si os quedáis con ganas de más —afirmaba la mujer con gran seguridad.

—Os lo agradezco de corazón, Agripina, pero no es menester que sacrifique a otro animal para saciar mi hambre. Repetiré un poco más, y así comprobará vuestra merced lo mucho que aprecio este manjar.

—Vos sí que sabéis agradar a una mujer: complacéis mis deseos y me llamáis de la forma que quiero. Dichosa será la que contraiga nupcias con vos —reía Agripina mientras hablaba.

Todos reímos al unísono con la explicación de la mujer, armamos gran alboroto con nuestras fortísimas risas.

—¡Ah! ¡Urraco, corre, maldito necio! —gritaba con voz de mujer loca el ser que descansaba en el montón de paja.

Me estremecí al escuchar esas palabras y ese nombre: Urraco, el maleante que casi acaba con mi vida. Agripina se levantó del taburete con cierta expresión de preocupación en sus facciones y se dirigió donde se hallaba el supuesto enajenado.

—Tranquila, cálmate, no pasa nada. ¿Qué te ocurre? —preguntaba la dueña de la casa con gran intranquilidad.

—¡Agua! ¡Dame agua, maldita ramera!

Me levanté rápidamente del asiento, tirando sin querer el taburete.

—¿Qué os preocupa, Tomás? No temáis a Urraca. Está enferma de los nervios, al igual que se decía que lo estaba la madre de nuestro rey —explicaba el fraile para que me calmase.

—¿Enferma de los nervios, fray Bartolomé? ¡Esa mujer es una asesina! En el día de ayer quiso aniquilarme a sangre fría. Ayudada por su marido, un varón llamado Urraco —dije con socarronería mientras que enseñaba la herida de mi hombro. De las Casas no podía dar crédito a lo que con rabia le decía—. He de avisar a las autoridades, la están buscando por malhechora.

Me dirigía al quicio de la puerta, cuando sentí que Agripina me puso su mano en mi hombro sano para evitar que me fuese de su casa sin escucharla.

—Don Tomás, si vais a los hombres encargados del orden haréis lo correcto y yo misma iré con vos si es menester, pero antes os suplico que oigáis lo que os haré saber pues es de gran importancia tanto para mí como para vos —explicaba la amiga del fraile llorando, se secó las lágrimas y continuó—. Me consta que sois un hombre sensato y me escuchareis, confío en ello.

Cerca del par de horas estuvo Agripina explicándome su apenada vida. No es que sea yo de alma débil pero puedo jurar que esta mujer consiguió que sintiera una profunda piedad por aquella otra que quería que su compañero hiciera de mi filetes para comer. Desde pequeña, Urraca era una niña preciosa —contaba su hermana—, la cual siempre portaba una sonrisa. Cuando cumplió los doce años de edad, desarrolló en sus entrañas un enfermedad que la convirtió en una auténtica perturbada sin conciencia. De tal modo que dos años más tarde de brotar en ella el maldito trastorno, Urraca ahogó a su hermano pequeño mientras se bañaba en el río. La tragedia no finalizó con esta violenta acción, pues la enajenada culpó a su padre ante las autoridades de haber matado a su hijo pequeño, a pesar de que tanto su madre como Agripina sabían quién era el verdadero autor del asesinato, pero de nada sirvió defender al padre de familia, ya que los magistrados creyeron a la pequeña Urraca. Unos pocos días estuvo en las mazmorras el pobre hombre, sometido a crueles torturas se vio obligado a confesar un crimen que no había cometido. A la semana, fue colgado injustamente en la plaza del pueblo. Tras la muerte de su esposo, a la madre de Agripina comenzaron a flaquearle las fuerzas, enfermando como consecuencia de la fuerte pena y teniendo que cuidar la amiga de Bartolomé de las Casas a su madre y a la culpable de la muerte de su hermano pequeño y de la de su padre. Dos años después, el Todopoderoso se llevó a la madre también, quedando Agripina sola con su hermana.

Urraca estuvo al cuidado de unas religiosas en un palacete donado por unos condes zamoranos para ayudar a la curación de su hijo primogénito que padecía un mal similar al de su hermana. El caso es que aquel lugar donde residían los dos locos, junto con una veintena de enfermos más, acabó ardiendo. De aquel incendio sólo sobrevivieron dos monjas que actualmente conviven con las hermanas de un monasterio leonés. No se demoró Agripina en contarme que el hijo de los condes zamoranos no era otro que Urraco, cuyo verdadero nombre era el de Nicolás de Álvarez. Él y su hermana mantenían un vínculo de amor fuera de la cordura. Desde la quema del palacete ambos escaparon de todo intento de sanación para cometer sus injustificadas fechorías en el territorio comarcal, de ahí que los estuviesen buscando los soldados. Aunque, desde la muerte de Urraco, sería muy arduo que pudiesen continuar con sus dementes tareas.

—Por estas razones os imploro que no deis parte de que Urraca se encuentra aquí, ¡es lo único que tengo en esta vida! Sé que no es mala. Por este motivo, no puedo consentir que mi hermana sea juzgada como hicieron con mi padre.

Guardé silencio, era cierto lo que decía. Todos son castigados de la misma manera, estando o no cuerdos. Me encontraba en una encrucijada ética que sólo tendría una única salida: nunca decir el paradero de Urraca. Sin ella, la vida de su hermana no tendría sentido.

—Sí, Tomás, la justicia de los hombres no hace distinciones: hay hombres encargados de las mazmorras que, haciendo cumplir las leyes, disfrutan en demasía con la sangre de los reos. En el caso de que Urraca pisara ese lugar, en menos de una semana la estaríamos amortajando —explicaba con la mirada perdida el fraile—. El único que debe juzgar es Dios. El problema de los mortales es que queremos tener la mismas potestades que Él: ése es nuestro mayor error, de ahí las grandes injusticias que se cometen...

Me dolía ver a la pobre mujer tan apenada por lo que cogí sus arrugadas manos, como muestra de apoyo. —No sufráis más, Agripina. Os doy mi palabra de honor que no comunicaré a las autoridades el paradero de vuestra hermana —decía mientras la hermana de Urraca cambiaba su cara de pena.

Agripina se echó a mis pies, venerando mi estampa como si yo fuese un santo, cosa que me incomodó. —¡Levantaos del suelo! Os lo pido, Agripina —exigí a la par que la ayudaba a incorporarse—. Cumpliré mi palabra con una única condición, buena mujer.

—La que vos me pidáis —respondió ella limpiándose sus lágrimas.

—Debéis vigilar a Urraca para evitar innecesarios sobresaltos a los caminantes y, sobre todo, seguir cuidándola como lo estáis haciendo pues considero que ella está en buenas manos con vos.

—Por mis padres y mi hermano os juro que cumpliré con gusto vuestra condición, don Tomás.

Fray Bartolomé, Agripina y yo nos acercamos al montón de paja donde dormía placenteramente Urraca, la pobre mujer, que al margen de la cruel realidad, era feliz en su mundo de locura.

He de dejar la pluma en estos momentos, pues Manuela me acaba de hacer saber que la cena está servida. Es pecado dejar que se enfríe cualquier manjar cocinado por esta mujer de santas manos.

22 de septiembre de 1550

Conmovido por la triste historia de Agripina, abandoné su morada en compañía del fraile Bartolomé de las Casas con la intención de continuar con nuestros deberes. Yo carecía de ellos en esos momentos, por lo que mi primera intención fue buscar algún medio que pudiera llevarme de regreso a mi tierra.

Los deseos del clérigo eran opuestos a los míos: él debía partir más al norte, en concreto a Burgos. El hispalense pretendía desplazarse a aquel lugar, no por puro gozo, ya que las Juntas se encontraban en plena controversia, sino porque se sentía en la obligación moral de entregarles a las hermanas de un monasterio benedictino el códice que algún desaprensivo les robó y que por obra de la providencia llegó a buenas manos.

—Como os lo estoy contando, don Tomás: algún ser descarriado les quitó uno de sus bienes más preciados a estas buenas hermanas, que sólo viven para servir al Todopoderoso y a todos aquellos que sufren las injusticias de esta vida, que, como bien sabéis, es sólo el duro camino para alcanzar la eternidad —decía De las Casas con un semblante que desprendía un profundo desengaño—. El códice... El códice redactado por la primera hermana que pisó aquel lugar destinado al culto de Dios, ¿cómo puede haber hombres de tan oscuros adentros?

Ante la amargura que cubría el alma de mi amigo, decidí formularle una pregunta con grandes toques de osadía. Deseaba saber qué era lo que tanto daño le hacía, a pesar de tenerlo muy bien custodiado en su interior.

—Me vais a disculpar, querido amigo. Si bien no os conozco desde hace mucho, en este corto periodo os he cogido un gran aprecio y es por eso por lo que me atrevo a preguntaros por la causa del sufrimiento que guardáis.

Fray Bartolomé hizo el ademán de otear entre los árboles que nos separaban de las casas construidas en los contornos de la ciudad para evitar responderme. Dirigió la mirada al firmamento y quedó callado un instante.

—Agradecido os estoy por la estima en que vos me tenéis, que no es menor que la mía para con vuestra merced —decía, mientras que retornó el silencio de las palabras—. Difícil se me hace incluso hallar por dónde comenzar... Al servicio del Creador siempre he estado, desde que este viejo era un chiquillo que correteaba por las calles de su Sevilla natal. Cuando cumplí algo más de las tres décadas, decidí ordenarme. Por aquellos años entablé buena amistad con un hombre que, al igual que yo desde la cuna, solía decir que había notado la llamada del Señor. Tuvimos la casualidad de ordenarnos en las mismas fechas. Se llamaba Toribio aquel clérigo. Por motivos diversos de los altos cargos de la santa madre iglesia, nuestros destinos se distanciaron pero no nuestra amistad, por lo que…

—¡Guarde cuidado, fray Bartolomé! —interrumpí al fraile, empujándolo para quitarlo del lugar donde se encontraba.

Bartolomé quedó aturdido ante mi inesperada actitud. Pero de no haberme percatado, la vida de este hubiera peligrado: al lado de su pie derecho una maldita víbora estaba preparada para clavar sus mortales colmillos.

—¡Maldita hija de..! —no quise acabar la frase, no me gusta decir palabras incorrectas en presencia de miembros del clero.

Estando ya el fraile a salvo, cogí una vara para machacar la cabeza del animal.

—¡Alto, Tomás! —gritó el fraile—. No os equiparéis a ella: vos sois un ser humano, no un animal. Gracias a Dios, no ha ocurrido ninguna desgracia. Os pido por favor que dejéis vivir a la serpiente.

Obedecí al hombre, pues sus palabras mucha razón poseían. Tiré la vara y con tacto me fui alejando de aquel animal, culpable del pecado de Adán y Eva. Continuamos caminando en silencio, como si se nos hubiera olvidado la conversación que estuvimos desarrollando antes del sobresalto. Ambos sabíamos que había quedado pendiente, pero ninguno tuvo el coraje de proseguir con ella. El sol en breve se pondría de nuevo y yo requería de alguien que me tendiera su mano para volver a mi destino. Bartolomé de las Casas aparentaba saber lo que tenía que hacer. Encaminó su paso hacia una casa vecina de la posada donde la moza de la mañana tenía la costumbre de abofetear a los deslenguados. En estos momentos me río, pero me sentí apurado ante la presencia de la muchacha. Pasamos por la puerta de aquel lugar, la curiosidad me quemaba en mis adentros y paré.

—¿Qué pretendéis? ¿Buscar una buena azotaina? —preguntó el fraile con befa.

Asentí moviendo lentamente la cabeza. Me acerqué a la puerta y la abrí con cuidado: quería saber por mis propios ojos si había vuelto la dulce joven del primer día. Tuve que abrir la puerta por completo pues, ante el gran número de parroquianos, me era difícil dar con ella.

—¿Se encuentra la fierecilla?— volvió a preguntar con más chanza aún.

—No, la leona ya no se encuentra en la posada. Está la muchacha del otro día —respondí con grandes carcajadas.

Cerré la puerta, asegurándome de no ser visto, pues un varón que abre una puerta para no entrar parece necio.

—Así que soy una leona, ¿no es así, noble caballero? — dijo una voz femenina muy conocida por mí.

Giré la cabeza para ver de quién se trataba. Nunca me arrepentiré más en toda mi vida. Aún me duele el carrillo. Era la moza de gran carácter que parecía encandilada por las palabras que le dije por la mañana. Me equivoqué. Esta resultó ser la hermana de la otra encargada: eran seres totalmente opuestos.

—Señor fraile, haga el favor. Acérquese, que creo que tengo un pecado.

Fray Bartolomé de las Casas, ante la actitud que tuvo conmigo la moza, no comprendía el gesto de arrepentimiento de esta. Tal vez pensaría que estaba arrepentida por calentar a golpes las caras de media ciudad.

—Acérquese más, se lo ruego —pedía ella, gesticulando con la mano una mayor proximidad.

Cuando ya tuvo al fraile a una distancia suficiente, esta abrió la palma de su mano y le propinó una fuerte bofetada en la arrugada cara del clérigo, dejándole marcada la delicada mano de la posadera.

—Conmigo ni la nobleza ni el clero se libra... No ha nacido macho todavía capaz de burlarse de mí sin llevarse lo que le corresponde —expresaba con suma seriedad.

La joven se marchó del lugar. Fray Bartolomé, con su mano puesta en su azotada mejilla, me miró y yo, ante tan jocosa situación, no pude evitar reírme, como si me hallara ante el mejor cómico del reino. Al fraile le ocurrió lo mismo al verme. ¡Qué mujer! Parecía que poseía un carácter propio de las bestias de carga.

El sol se puso en el momento en el que Bartolomé pegó la puerta de la casa que estaba buscando. Con un golpe fue más que suficiente para que le abrieran. Una mujer, a mi parecer de mi edad, nos invitó a entrar pero mi amigo se negó.

—No os preocupéis, buena mujer. Veréis, estoy buscando a Martín, el de los caballos. Los Franciscanos me han dicho que vuestro marido transporta mercancías por la comarca y que es un gran conocedor de los mejores caminos para ir a Burgos.

—Es cierto lo que os han contado los hermanos Franciscanos. Mi esposo es natural de Burgos y se dedica a llevar de un pueblo a otro géneros de diversa naturaleza. Aguarden aquí vuestras mercedes un momento si son tan amables. Voy a llamarle.

El momento de la señora se hizo largo. Un cuarto de hora fuera de todo tipo de exageraciones estuvimos en el quicio de la puerta a la espera de Martín.

—Buenas tardes tengáis —dijo un hombre de fuerte hechura que me sacaba dos cabezas de altura.

Ante la presencia de aquel, De las Casas devolvió una sonrisa propia de la cortesía. Me quedé detrás de él, sin pronunciar palabra alguna.

—Verá, don Martin. Debo ir a un monasterio que se encuentra en tierras burgalesas y, como bien le he dicho a su esposa, me han hablado glorias de vuestra merced, por ello sé que es un gran maestro y conocedor de los caminos —alegó el fraile, alabando en demasía a aquel hombre.

Bartolomé era un hombre de avanzada edad, de gran experiencia y sabiduría. ¿A quién no le gusta que se refieran a su persona con bellas palabras? De las Casas se percató de que era tarde. La noche imperaba en Valladolid y él tenía prisa por partir al encuentro con las hermanas.

—Las personas tienden a exagerar, no se crea la mayor parte de lo que digan —expresaba el hercúleo burgalés.

—Suelo obedecer su consejo pero si tales palabras son dichas por los Hermanos Franciscanos, ciegamente creo en ellas —dijo con seguridad el anciano.

—Os agradezco vuestra confianza en mí depositada. Entrad, por favor. El relente nunca es bueno para el cuerpo.

Entramos en la morada de aquel matrimonio. Vivían con dos zagales que no superarían los seis años, estos, sentados frente al fogón, lograban mitigar el frío. Nos ofrecieron beber un poco de vino. Me negué, pero al notar que el fraile pisaba disimuladamente mi pie, acepté la proposición. Con posterioridad, me hizo saber Bartolomé que despreciar lo que te ofrecen es una muestra de desconfianza para las gentes de buenas costumbres y en esos momentos era un riesgo que no podía tener el placer de correr si quería llegar lo antes posible adonde se proponía.

—Bueno, vos diréis, noble fraile, ¿qué queréis de mí? —preguntó Martin.

—Que me llevéis al monasterio del que os he hablado anteriormente —respondió con gran redundancia.

El hombre curtido en los caminos cerró un ojo como si estuviera pensante.

—De acuerdo, ¿cuándo tendríamos que ponernos en marcha?

—Mañana mismo al amanecer si fuera posible, puesto que debo estar cuanto antes en aquel lugar.

—Imposible, señor —contestó secamente el hombre—. Tengo pensado un viaje en cinco días a un pueblo cercano pero en estos momentos me pilláis sin nada preparado.

—Siento mucho oír esas palabras. ¿No habría alguna forma para poder partir en el día de mañana?

El dueño de la casa no contestó con palabras. Simplemente negaba con la cabeza, como un auténtico necio.

—Bueno, hágase la voluntad del Todopoderoso. Si no puedo iniciar mi marcha cuando quiero, por algún motivo será —decía fray Bartolomé con resignación a la par que se levantaba del asiento.

No podía consentir que mi buen amigo no pudiera cumplir su propósito. Palpé entre mis ropajes hasta dar con la bolsa que me intentó robar el enajenado de Urraco.

—¿Hay en esta bolsa monedas suficientes para que podamos partir al amanecer? —pregunté mientras tiraba la bolsa encima de la mesa.

Martin se apresuró a abrirla y empezó a contar maravedí por maravedí.

—¿Qué hacéis, Tomás? Es vuestro dinero, lo necesitáis para volver a vuestro hogar —dijo el fraile emocionado por el gesto que hice para con él.

—Sois un buen amigo. A pesar de que os conozco desde hace unos días, sé que vuestra amistad es más valiosa que muchas que son duraderas. Aún ignoro el motivo de la necesidad urgente que tenéis de ir a ese monasterio de Hermanas Benedictinas. Me habéis dicho que debéis entregar el códice pero en mis adentros algo me dice que hay algo más y que, si vais, solucionaréis la causa de vuestra aflicción —dije viendo a un fray Bartolomé de las Casas viejo, delicado y derramando lágrimas que rellenaban las arrugas de su rostro.

—Señor, cuando digáis, partimos —afirmó Martín muy risueño.

—El fraile quería partir al amanecer, yo también lo quiero así.

—Que así sea —contestó el hombre que nos llevaría a nuestro destino.

La noche era fría para mí. A pesar de que era verano, nunca me acostumbraré a este tiempo tan distinto al del sur. Las palabras de agradecimiento de Bartolomé no cesaron hasta que llegamos al convento de san Francisco, lugar donde se hospedaba el fraile.

—Espero que tenga un buen viaje en el día de mañana. Ha sido un gran honor para mí haber conocido a vuestra merced —dije despidiéndome de un buen amigo.

—Qué ganas tenéis de quitarme de vuestra vista —expresó De las Casas con chanza—. No os podéis despedir de mí puesto que mañana partiréis conmigo al monasterio.

—Qué más quisiera pero debo regresar. Es mi obligación atender las obligaciones que he dejado pendientes durante mi ausencia.

—¿Con qué dinero volveréis? Soy viejo, pero no tonto. Nunca dudéis de los conocimientos de un anciano.

—Pero... —No sabía que contestar, era un gran orador este viejo sevillano de nobles entrañas.

—Allí en Burgos las hermanas os buscarán la forma de que lleguéis a vuestro destino, ya lo veréis. Confiad en mí y no erraréis.

—De acuerdo, os haré caso. Mañana será otro día, al amanecer aguardaré en la puerta de Martín. He de ir a la posada, necesito descansar.

Fray Bartolomé miró mi estampa con seriedad en el semblante.

—¿Con qué dinero pagaréis vuestro hospedaje? ¿Tal vez con las piedras que encontréis por el camino? —preguntó el fraile con una mezcla entre chanza y un ligero enfado.

Vi conveniente guardar silencio. El hombre de Dios era mucho más listo que yo: cualquier embuste que salía de mi boca, con facilidad lo pillaba.

—Venid conmigo, Tomás, no me seáis tozudo. Podéis pasar la noche en el convento sin problema alguno. Los hermanos seguro que os acogerán sin ninguna traba, son buenos samaritanos.

23 de septiembre de 1550

¡Cuánta lluvia cayó anoche! Tuve que salir de madrugada para ayudar al hombre que se encarga del cuidado de mis bestias. Para más inri, la yegua se puso de parto. Al menos todo salió bien y el potrillo en estos momentos se halla junto a su madre, sano. El fuerte aguacero ha derribado un muro que tendré que levantar durante esta semana. Espero que Dios me dé las fuerzas que necesito pues no es de mi agrado tener que estar ocupado con las obras. En esta misma circunstancia se encuentran muchos de los vecinos del pueblo y todo por la falta de costumbre a un tiempo tan nefasto. Dejando el daño causado por las aguas, reanudaré la narración de mi viaje por el corazón de Castilla.

¡Qué gran poderío tiene el dinero! Aquel hombre que reacio se mostraba a llevarnos al monasterio, preparado se hallaba a las claras del día cargando las mercancías que llevaría para el largo viaje a Burgos. El trayecto duró lo prometido por Martín, no más de cuatro jornadas. A los caballos se les veía hechos a los duros caminos pues iban solos sin que su amo tuviera que guiarlos. No tuvimos gran demora porque apenas pudimos detenernos para descansar. El anciano llevaba encima el códice del que me habló, custodiado discretamente en una bolsa de tela marrón. Llevábamos dos jornadas de viaje apenas sin mediar palabra, posiblemente por el mero cansancio que debilitó nuestras fuerzas. Aproveché el tiempo libre para abordar de nuevo el asunto que interrumpió la víbora y que tanto atormentaba a De las Casas.

—Me vais a perdonar una vez más. No he logrado olvidar la conversación que tenemos pendiente —dije, pensando en la posible actitud esquivaría del fraile.

—Lo sé. Para dar fin a lo que os debo, terminaré de una vez el final del relató que os estaba contando.

Yo asentí con alegría ante las palabras amistosas del fraile.

—Me consta que sois hombre de buena memoria por lo que no os repetiré lo que os dije —decía el sevillano, mientras me miraba con serenidad—. Fray Toribio fue destinado a Cataluña, en concreto a la tierra que fue condado de Ramón Berenguer.

—¿A Barcelona se refiere vuestra merced?

—En efecto, a Barcelona. Allí llevaba a cabo obras de caridad de distinto calibre hasta que un día fue llamado para asistir a una joven madre cuya vida peligraba por unas altas fiebres. La pobre mujer marchó a la gloria de Dios, dejando a su hijo desamparado. El padre de la criatura cumplía condena en un penal y por ello no pudo hacerse cargo de él. Fray Toribio decidió cuidarlo como si de su propio hijo se tratase, lo formó en la fe de Cristo hasta hacer de este un muchacho de suma sapiencia. Para todos los conocidos de Toribio, como para él mismo, fue motivo de gran sorpresa enterarse de que aquel hombre deseaba ordenarse para seguir los pasos de su mentor… Y he aquí la causa de mi pena.

—¿Sufrís porque el niño criado por vuestro amigo pertenece al clero como vos? —pregunté intrigado.

—No, ¿cómo voy a padecer por ello? Es sumamente relevante que entren nuevos siervos del señor, cualquier ayuda es poca ante la pecaminosa vida que lleva esta corrupta sociedad.

—¿Cuál es el problema en este caso?

—Calma, Tomás, no seáis hombre de poca paciencia. El caso es que fray Toribio, muy honrado por la recién ordenación de su pupilo, decidió visitar a las hermanas del monasterio al que nos dirigimos en este momento con el huérfano que crió, llamado Manuel, pues deseaba de corazón contarles en persona a las monjas la gran buena nueva. Pero la desaparición del códice de la madre fundadora el mismo día que marcharon de aquel santo lugar, hizo brotar la desesperación entre las hermanas del tranquilo monasterio al perder tan preciado tesoro…

—¿Y qué tienen que ver fray Toribio y su pupilo con el robo del manuscrito de las monjas? —interrumpí de nuevo.

Fray Bartolomé de las Casas miró al burgalés que dirigía el carro.

—Tienen que ver mucho. Uno de ellos sustrajo aquella pieza… Fue su hijo adoptivo, fray Manuel.

—¿Un eclesiástico robando? Imposible, mi buen amigo. Un siervo de Dios no puede robar, ¿cómo estáis tan seguro?

—Un fraile no es Dios: un fraile es un hombre. Por tanto, es un ser imperfecto, nunca lo olvidéis. Ese es un gran error que cometemos incluso los propios clérigos, asemejarnos con el Todopoderoso… Tomás, no soy hombre de hablar por hablar como un necio, sé lo de fray Manuel porque el propio Toribio me lo hizo saber antes de morir.

Al saber que fray Toribio estaba difunto, me santigüé.

—Cuando fui a visitarle por última vez, me lo contó todo, me dio el códice y me hizo jurar por el señor Dios del universo que se lo entregaría cuanto antes a su verdadero dueño. Nadie me quita de la mente que se ha ido por la gran pena que sentía en su alma.

Una vez conocida la razón de su viaje, me centré en contemplar un paisaje que nunca había visto con mis pupilas. Campos dorados como oro en el crisol cuyo trigo daba pan y sustento a los hombres que trabajaban la tierra regada con el sudor de sus frentes.

Montar en aquella carreta era un gran martirio, los numerosos arcones y las cajas repletas de géneros dispares nos impedían descansar. Me preocupaba el fraile: sus desgastados huesos no estaban para aguantar unos trotes tan incómodos. Me arrepentí de haber pagado una suma tan elevada. Aunque fuese el precio para cumplir la justa voluntad del fraile, me sentía engañado.

—Martín, ¿vuestra merced no pudo acomodar la carreta para dos personas? No sé si se ha percatado pero no somos animales.

Estas palabras hicieron que, en su momento, me arrepintiese por las consecuencias que tuvieron pero al menos lograron apagar el fuego de mi rabia.

—¡Sooo! —gritaba a los caballos, deteniendo el movimiento de las ruedas—. ¿Cómo habéis dicho? ¿Acaso tenéis el valor de quejaros?

De las Casas me aconsejó que no le replicara pues nuestro destino era próximo. Tampoco era necesario armar un escándalo, sin embargo, su consejo fue en vano.

—Sí que me quejo, os hemos pagado un dinero que no merece este viaje —expliqué enfadado señalando el numeroso material que transportaba.

—¡Es mi trabajo y vos no sois nadie para reprocharme nada! Encima que os hago un favor —decía con los ojos abiertos de par en par.

—Sí que me lo habéis hecho, un favor muy caro...

Callamos todos ante el sordo cantar de un búho lejano.

—¡Fuera de mi carreta! Si no bajáis, os bajaré a la fuerza.

Le tendí la mano al fraile pero no me la aceptó. Se veía capaz de bajar por sus propios medios, si bien no siempre los años son un obstáculo, cogió el códice y de un ligero salto tocó con sus pies la húmeda hierba empapada por el rocío de la madrugada.

—¡Sois un desvergonzado, Martín!

—¿De verdad? —preguntaba irónicamente, mientras me arrojaba un orinal que no había vaciado.

Manchó mis prendas el muy cerdo, y yo me quedé mudo ante su nefasta actitud. El sonido de los cascos de sus equinos desaparecía en la lejanía por lo que un anciano y un forastero tuvieron que merodear perdidos en un bosque a altas horas de la noche.

En situaciones así, es mejor no pensar demasiado y dejar que ocurra lo que le espere a nuestro sino. Lobos había, ya que sus aullidos nos acompañaban a todos lados pero no estaba en la voluntad divina que nos atacasen. Armados con nuestros propios cuerpos nos defendimos de las tinieblas hasta que llegamos a nuestro destino, que no estaba muy lejos a pie.

—¡Hermana, abrid, por favor!

Al anciano se le desgastaron los nudillos de tanto golpear la puerta, parecía que no había nadie allí.

—¿Quién llama a estas horas? —preguntaba una voz propia de una mujer mayor.

El ruido del movimiento de un pestillo rompió el silencio tras la pregunta de la mujer. Abriéndose la pequeña ventana del robusto portón, un par de ojos negros como el carbón, de canosas cejas, examinaron los dos cuerpos que se disponían a entrar en aquel lugar de culto divino.

—Buena hermana, no temáis, soy yo: el hermano Bartolomé. He recorrido grandes distancias para haceros entrega de una cosa que os pertenece —respondió el sevillano, mientras cogía la bolsa del códice.

—Quedaos aquí, voy a avisar a la hermana Remedios porque sola soy incapaz de mover la cerradura de la puerta.

Al fin entramos al monasterio acompañados de las dos monjas que nos abrieron. Llamó mi atención la fuente que, repleta de un oscuro musgo, amenizaba con el sonido del agua el patio de piedra. Las dos monjas que nos recibieron nos acompañaron hasta nuestras respectivas alcobas que estaban pegadas puerta con puerta. Enfrente de mi celda, como llamaban estas mujeres a las habitaciones, había una hermosa capilla que albergaba una imagen de nuestro señor Jesucristo crucificado con un semblante tan sereno que te sobrecogía el alma con sólo mirarlo.

—Si alguna noche os sentís preocupado, el consejo que os puedo dar es que le recéis al cristo y él os llevará hacia la calma —me decía la hermana Remedios—. Vos, hermano Bartolomé, no lo necesitáis puesto que sois un hombre tranquilo en todo momento.

—Suelo presumir de ello, pero hasta que no le haga entrega de lo que traigo a la abadesa no podrá estar mi ánima tranquila —respondió el fraile sonriente.

—Voy a buscarla, hermano. Descansad mientras viene, si es lo que queréis.

Bartolomé entró en su alcoba y pareció olvidarse de que me hallaba a su lado. Estaba cansado puesto que eran cuatro jornadas sin descansar y sólo a ratos dormía. Decidí echarme en el camastro y como un niño de teta cerré los ojos entrando en un profundo sueño. Cuando desperté en plena madrugada, me disgusté conmigo mismo porque a los ojos de las monjas había quedado como un vago irrespetuoso. Desvelado, decidí ir a la alcoba de Bartolomé: pensé que un hombre como él se encontraría rezando, ya que su repertorio de oraciones no sería corto. Abandoné mi habitación y piqué en la puerta del susodicho y, sin avisar, entré en ella. Este no rezaba sino que estaba durmiendo con la boca abierta. Solo me encontraba en un convento desconocido y, ante mi soledad, recordé la advertencia de la monja y fui a buscar la compañía de la imagen del Hijo de Dios. Recé todas las oraciones que sé y pedí por el descanso eterno de las almas de mis familiares, hasta que comencé a escuchar los gemidos de placer de una mujer.

—¿Cuántas veces te tengo que decir que no grites? Nos van a pillar cualquier día...

Perfectamente pudieron escuchar mis oídos la voz de un varón desde la posición de donde me encontraba. Estaba claro que alguien estaba fornicando en aquel lugar sagrado, aunque las dudas me envolvían al carecer todo de lógica, ya que tenían que intervenir dos seres con partes pudendas distintas y allí todas eran mujeres salvo yo y el fraile, el cual se encontraba descansando. Además, prefiero no tener pensamientos relacionados con la vida íntima de mi buen amigo, no me es agradable. Entonces, ¿quién estaba acabando con la tranquilidad de la noche?

—¡Móntame como si fuese una yegua!

Ya no sabía si continuar rezando. La gran distracción que me producía la jodienda de unos impíos que no veía, hizo que volviese a rezar la misma oración tres veces al mismo difunto.

—¡Cállate! —volvía ordenar un hombre.

—¿Sería obra de Satanás? —Pensaba ante las voces sin dueño que rodeaban al cristo.

—Así, muy bien —indicaba la mujer que en alguna parte estaba disfrutando pecaminosamente.

—¡Atrás, Lucifer, he aquí un siervo de Dios! —alcé la voz asustado.

Una vez dichas mis palabras, la puerta de la capilla se abrió y se cerró muy deprisa. Grité acongojado.

—Guardad cuidado —decía un hombre desnudo, tapando con sus manos su miembro—. No me delatéis si vienen aquí las monjas, os lo ruego.

Aquel se escondió detrás de las cortinas, aprovechando la poca iluminación de la capilla. Las luces de las velas no eran suficientes. ¿Qué estaba ocurriendo?

—¡Por ahí ha huido! Lo he visto, abadesa —explicaba la voz de una hermana.

Los pasos ligeros de las esposas del Señor retumbaban por el pasillo. Iba a ser una noche de demasiado jolgorio para mi gusto. La puerta una vez más fue empujada.

—¡Sinvergüenza cochino! ¿No os he dicho que no volváis más? —preguntaba muy nerviosa la hermana Remedios, abofeteándome la cara.

—Pero hermana, ¿habéis perdido el juicio? —dije muy irritado.

Todas las que llegaron me miraron con asombro ya que no era el que buscaban. Iban todas con sus hábitos menos la que desprendía mayor juventud. Llevaba un pecho al aire y los pelos sin peinar.

—Hermana, disculpadme si os he despertado. No era capaz de conciliar el sueño y por eso entré a orar. Si el agravio que os he causado se arregla con un bofetón, os agradezco que me lo dierais.

—¡Por Dios bendito! Todo esto es por vuestra maldita lujuria —explicaba la monja, tirando con fuerza de la oreja de la muchacha—. Ruego que nos perdonéis, don Tomás. Hemos cometido un grave error.

Al irse las hermanas, el varón que entró se quedó más tranquilo y salió de su escondite. No me dio ni las gracias el muy truhán sino que abrió la ventana y se marchó del convento. Habían ocurrido tantas cosas que el sueño se volvió a apoderar de mí. Volví a mi celda, donde aún me esperaba un sobresalto más. Recostado en el camastro, sentí algo rozar con mis mejillas.

—Llevo mucho tiempo sin sentir la carne, mas esta noche la debo aprovechar. Vos sois apuesto y me habéis ayudado —decía la muchacha de antes, que en vez de tener un pecho descubierto, tenía todo su cuerpo.

Era fortísima la tentación, pues era hermosa además de atractiva, pero ante todo está la fe y por ello debía respetar cada muro de aquel recinto mientras permaneciese allí.

—Lo más prudente será que os marchéis. Ya mañana será otro día.

La joven tapó sus vergüenzas, me guiñó un ojo y abandonó mi alcoba.

Salimos temprano a los jardines donde una hermana de la quinta de fray Bartolomé nos esperaba para llevarnos al comedor. La anciana me atosigaba con sus incesantes ofrecimientos de dulces que había hecho ella con sus laboriosas santas manos.

—Venga, hijo, comed otro. Están hechos con manteca de cerdo, son muy sanos —decía mientras me metía el pastel en la boca—. ¡Estáis en los huesos!

—Sor Pilar, de verdad, no me deis más que voy a reventar.

La monja no paró hasta que vio con sus ojos que me comía cinco más. El último me lo tuve que tragar con la ayuda de un vaso con agua pues no bajaba a la panza. Al posar el cristal en la madera de la mesa, la hermana Remedios y la abadesa entraron donde nos hallábamos, junto con la muchacha lujuriosa que revolucionó la noche.

—¡Sentaos ahí! —ordenó la que llevaba en su pecho una gran cruz de oro—. Hermanas, hablando en nombre de todas vosotras, además de agradecer la presencia de este buen hermano, fray Bartolomé de las Casas, que nos ha devuelto la piedra angular de este nuestro convento, quisiera considerar la actitud pecaminosa de una de nosotras, que no podemos consentir más.

Todas parecían conocer el asunto al que se refería la gobernanta del monasterio menos fray Bartolomé, que se le veía perdido ante los centenares de palabras que se pronunciaron en ese corto período. Mientras tanto, no cesaron los platos en llegar. ¡Qué manjares! Cuando terminamos de comer, pretendimos ayudar con la vajilla para evitar que la hermanas tuvieran que recogerlo todo. No pudimos levantarnos hasta que acabase el debate de la hermana que se alejaba del rebaño del Señor.

—Sor Juana, al igual que muchas de las hermanas, pienso que debéis abandonar este convento de inmediato. Vuestras horribles muestras de desprecio hacia los votos que jurasteis y vuestra omisión a remediar los males que cometéis me llevan a tomar esta drástica decisión.

La joven no pareció preocuparse, podría decir que mostró alegría en su rostro.

—Ruego que disculpéis mi intromisión, abadesa —dijo Bartolomé levantándose de su asiento—. Ni muchos menos quiero poner en duda vuestras palabras pero, ¿tan grande es la falta que ha cometido la joven hermana?

—Sí, hermano Bartolomé. Por respeto a vos no me atrevo a decirlo.

—Vamos a ver, ¿no dijo Jesucristo que tire la piedra aquel que esté libre de todo pecado? —interrumpió el fraile formulando una pregunta que lleva a todo ser a reflexionar. —¡Sí que fueron sus palabras pero en este lugar no queremos fornicarias!

De las Casas calló y no volvió a hablar del tema durante el tiempo que nos quedaba de estancia.

Si no me traiciona la memoria, era el quinto día. Sor Pilar seguía obligándome a comer dulces, me atiborraba. Llegó a ponerse violenta en una ocasión ante mi seca negativa pero no se lo tengo en cuenta puesto que sus intenciones eran buenas y ajenas a vileza alguna. Estaba en paz conmigo mismo, era un lugar donde podías olvidarte de los problemas que vuelan en la inmensidad de la sapiencia. El fraile lo único que hacía era dormir, no se preocupaba en conocer los rincones puesto que según él los tenía más que conocidos. Me encontraba dando un agradable paseo por el jardín, cuando sentí la voz de un hombre que llamaba a la puerta.

—Hijo, ¿sois tan amable de abrir al que va a arreglar el jardín? —decía una monja que se asomaba por un estrecho ventanal.

—Por supuesto, hermana.

Tras el otro lado del portón, aguardaba un mozo sin pelo en la cabeza, ni cejas ni barba. Me sorprendió a decir verdad porque nunca había visto alguien con un aspecto semejante. Le acompañé al lugar donde debía realizar las tareas que tenía encargadas. No era muy conversador aquel pero cuando inició un coloquio cambió todos mis proyectos que tenía en mente.

—Vuestra merced no es de aquí, ¿me equivoco? —me preguntaba mientras colocaba la escala apoyada contra la pared.

—Estáis en lo cierto, ¿en qué lo habéis notado?

—En la forma que tenéis en el habla —alegó, subiendo cada vez más alto—. Además, os diré que sois del sur.

—Me quedo asombrado con vuestras deducciones —dije sonriendo.

—Pues no sé si estáis al corriente pero a Burgos han llegado noticias de que los piratas berberiscos se han hecho con el mando de algunos puertos costeros de vuestra tierra.

¿Habrán conquistado esos hijos del demonio mi villa? Estaba demasiado lejos para poder saberlo con la certeza necesaria así que dejé plantado al caballero sin despedirme de él, no tenía la cabeza en aquellos momentos para detenerme en un asunto tan simple ya que corrían peligro los pocos seres queridos que me quedaban y los bienes que dan fe de mi título y mi cuna. Tenía que abandonar de inmediato aquel acogedor recinto para emprender de urgencia mi camino de regreso. Las imágenes desagradables de mujeres forzadas a manos de esos malvados y cadáveres sobrecogían todas mis visiones. Me apresuré a buscar a la abadesa: ella podría ayudarme. Subí la escalera de piedra que llevaba al campanario, a mitad del camino se encontraba el pasillo que llevaba a la celda de sor Federica.

—¿Quién llama?

—Tomás Fernández. Debo hablar con vuestra merced si no es molestia.

Entré en aquel lugar. La monja estaba tomando notas sobre la gestión y revisando las cuentas del mes entero. Con ella, la hermana que quería cebarme en contra de mi voluntad.

—Tomás, hijo... Venid, tengo más dulces de manteca —explicaba mientras se sacaba de sus bolsillos un par de ellos.

—Hermana, dejadlo tranquilo, haced el favor. Decidme, ¿qué os trae por aquí?

—Veréis, abadesa. He de volver con la máxima brevedad a mi villa puesto que parece ser que unos piratas están saqueando los alrededores y quisiera estar allí para defender lo que es mío.

—¡Santo Dios, bajad al comedor! Nosotras bajaremos con vos.

Ya allí, las hermanas insistieron en que almorzara antes de partir. Lo que me sirvió para saber si alguien podría llevarme a mi destino, y así fue. Cerca del arroyo que pasaba por la vera del monasterio había un arriero, llamado Fermín, que según me dijeron, podía ayudarme, sin que mediase dinero de por medio. Era un hombre que pasaba gran parte de los días solo, únicamente en compañía de sus bestias de carga y nada le agradaba más que entablar una buena conversación con un viajero que de paso se encontrase por la zona.

¡Dios misericordioso! Qué tarde se me ha hecho. Estoy como el arriero burgalés: cuando tomo la palabra, no hay ser que me detenga, ya sea con la voz o con la pluma. Mañana será otro día y con más descanso seguiré escribiendo.

24 de septiembre de 1550

Las despedidas siempre son duras, y más cuando te colman de cariño. Me fue difícil marchar y aún más dejando atrás a un buen amigo, fray Bartolomé, que tanto me ha aportado. Él permanecería unos días más, pero no demasiados, pues debía volver a Valladolid para defender sus ideales ante sus opositores.

—Tomás, amigo mío —explicaba mientras me abrazaba—. Dios quiera que nos volvamos a ver en esta vida y, si no, pues será en la otra, y con más calma departiremos sobre mis creencias y convicciones. Como bien sabes, en esta ocasión nos ha faltado tiempo para hacerlo.

—La escasez de él no significa que no me hayan convencido. Deseo que salgáis victorioso en la Junta, os lo merecéis.

—Pienso que me tenéis en una estima que no se merece este viejo. Rezaré por vos para que lleguéis sano y salvo a vuestra tierra.

—Gracias por haberme dado vuestra confianza, habéis logrado abrir nuevos horizontes en mis convicciones.

Seguí el consejo que me dieron, crucé el arroyo, hasta dar con el molino colindante a la casa del arriero. Fermín se encontraba sentado en un taburete comiendo una buena tajada de queso. Se percató de mi presencia por lo que se puso en pie, quitándose con las manos las pequeñas migajas que se le habían quedado en su pecho.

—Saludos, buen señor, ¿sois Fermín el arriero? —pregunté tartamudeando.

—Sí que lo soy, el mismo que viste y calza ¿qué se le ofrece?

—Quisiera hablar con vuestra merced, pues me han dado en el monasterio buenas referencias de su persona —respondí mientras que este me ofrecía un asiento.

Las palabras de mi nuevo amigo no cesaban. Me habló de sus cuatro hijas: Rosa, Ana, Irene e Isabel. Le puso el nombre a esta última en honor a la difunta esposa de nuestro rey. Era un hombre de condición generosa, ya que mientras duró nuestro palique, no paró de servirme vino, cecina, morcilla y más alimentos de la comarca. Pero comencé a sentir un fuerte dolor de cabeza, debido a que el dueño de aquella morada tendía a repetir las mismas historias una y otra vez.

—Bueno, señor Fernández, podéis contarme si os place, ¿qué queréis de mí? —preguntó, dándose cuenta de que me encontraba ensimismado—. Llevo tanto sin hablar con individuos de mi edad que casi olvido cómo se mueve la boca para articular palabras.

—No os preocupéis. He venido a vos porque tengo prisa por ir al sur. Han atacado la costa unos piratas. —Nada, nada, no se hable más, vámonos al sur —cortó Fermín, impidiendo que terminase la frase—. Si os urge, partimos ahora. Os podría llevar hasta Ávila, allí conozco a dos buenos jinetes de la corte que son parientes míos. —¿Partir ahora mismo? —pregunté sorprendido. —En efecto, don Tomás: vos tenéis que ir sur, y yo no tengo nada que hacer. Así aprovecharé para ver a mi querida Isabel.

Fermín preparaba la casa para su ausencia. Mientras tanto, me acerqué a la pequeña corriente de agua y miré mi rostro reflejado.

—¿Necesitáis acompañante para el viaje?

Giré mi cabeza y era sor Juana. A pesar de que fue expulsada de la orden, permanecía merodeando por la zona. —Jamás iría con una impía de vuestra calaña —respondí ante mi sorpresa.

La lozana muchacha, de toques insolentes y dulces, se carcajeó.

—¿Quién es más impío? ¿Yo que abiertamente no creo en el Todopoderoso o vos, que escondéis vuestras dudas en el silencio?

—Todo preparado...

Bendita interrupción la del arriero, me libró de contestar a la pregunta trampa de Juana. No quiero pecar con mis dudas pero las tengo, estoy seguro que todo humano las siente, por muy beato que se sea: el miedo por la muerte y una esperanza que desconocemos porque no la vemos son los culpables de esta condena, si la hay.

—Qué hermosa moza, ¿de quién se trata, don Tomás? —De una prima, señor —respondió la embusterilla. —Si nos quiere acompañar, mejor. Cuantos más seamos, más ameno será el viaje. Voy a por las montura del caballo, el burro está preparado ya.

¿Pero qué quería Juana? ¡De un día a otro tenía una prima que no conocía!

—Tomás, llevadme con vos —decía preocupada la que fue monja—. Fui metida en el convento en contra de mi voluntad, he estado presa... Para mi padre siempre fui un lastre tras morir mi madre por eso me trajo a este lugar. Si se entera que me han expulsado, Dios es el único que sabe lo que me puede ocurrir.

Sentí compasión por la muchacha, aunque dijese más mentiras que verdades. El corazón me decía que esa confesión era sincera. Por ello, cuando Fermín vino, no le conté la verdad y sor Juana pasó a ser parte de mi familia.

Con la excusa de visitar a su joven hija que se había casado recientemente con un comerciante de la ciudad, según me contaba durante nuestros pasos por aquellos nuevos caminos, el arriero burgalés me acompañó. Alrededor de las dos semanas tuvimos que gastar para llegar a nuestro destino. Eso sí, es menester resaltar que el viaje con Fermín fue mucho más agradable que el que hice con el maleante de Martín. Entre sus chanzas y las de Juana llegamos sin percatarnos de la lejanía.

Una hermosura se abría en el horizonte, envuelta por las magnas murallas que envolvían a la ciudad de Ávila. Pudimos llegar temprano al haber pasado la última noche en el corral de una choza próxima. Fermín era buen conocedor de aquella ciudad, aunque se despistó por un descuido, que le obligó a consultar dónde se encontraba el palacio de Bracamonte puesto que sus familiares vivían cerca. Me llamó la atención ver a un caballero levantando una espada con sus dos manos, vestido con oscuras ropas y calzas pomposas seguido de una fila de zagales. Supuse por sus formas que sería maestro, aunque nunca había visto a uno con semejantes fachas. Los hermanos Arena gozaban de gran respeto en el lugar por poseer la mejor caballeriza de equinos de la comarca. Ambos se encontraban en la cuadra, aseando con el cepillo los cabellos de una yegua.

—Buenos días tengan los buenos de mis primos segundos —dijo el arriero con alegría en su voz.

Uno de los hermanos, de pelo castaño, se volvió para ver quién era el que se estaba refiriendo a ellos, mientras que el otro, de pelo pobre, sonreía, sin quitar los ojos de su labor. —¡Primo Fermín! ¡Qué alegría! —exclamó el de cabellos color miel, acercándose al arriero.

—Lo mismo digo —se unió el otro hermano. Los dos se aproximaron a su familiar para saludarle con un afectuoso abrazo.

—¿Cómo está vuestro padre?

—Murió el año pasado —respondió con voz ahogada el calvo de los hermanos.

—Válgame Dios, no me digáis que el tío Matías ya no está…

—Desgraciadamente ya no está entre nosotros. Entrad dentro, no nos quedemos aquí oliendo las boñigas —decía el hermano con pelo.

Los parientes hablaron de sus cosas holgadamente mientras que yo y Juana quedamos en silencio contemplando la conversación. Las ganas de palique la llevaban en la sangre. Los hermanos nos contaron que tenían un trato muy cercano con el monarca e incluso tuvieron la osadía de burlarse de la mandíbula del mismo: aseguraban que en una ocasión, sin que el rey de nuestro imperio se percatara, en su boca se metió una mosca y, pasado un tiempo, salió por el mismo lugar de donde había entrado. Desconozco si eran unos simples parlanchines o lo que decían era cierto. Cuando acudí a las Juntas con fray Bartolomé, tuve el gran honor de ver al rey de lejos y en efecto pude contemplar su enorme quijada, pero para que le entrase un bicho… Creo que exageraban.

—Primos, tengo que pediros un favor: ¿podéis ayudar a este amigo y a su prima para que lleguen a su destino? Doy la cara por sus actos.

—¿Hacia dónde os dirigís? —me preguntó el hombre de poco pelo.

—Al sur, señor.

Los primos de Fermín se quedaron en estado pensante, mirándose el uno al otro.

—Raimundo, ¿cuándo debemos llevar el caballo? —preguntó el hombre de grandes entradas a su hermano.

—El último sábado de este mes tenemos que estar en Córdoba, si no queremos perder nuestro sustento.

—Verá —dijo Raimundo, esperando que le dijera el nombre que mis padres me pusieron al nacer.

—Tomás Fernández de Santa Fe.

—Como bien ha dicho mi hermano, ese sábado estaremos en tierras cordobesas. Si queréis, podéis acompañarnos. Es un camino largo y duro, las montañas que separan el centro de Castilla con el sur son peligrosas por los maleantes que las moran.

—No temáis, el tiempo ha hecho de mí una coraza. No le temo a nada, salvo a los espantos— bromeé, aunque era verdad.

Rómulo, así era llamado el hermano de Raimundo, cogió un puñal que estaba envuelto en una vieja lona y me lo entregó.

—Tomad, señor Fernández, nunca se sabe cuándo os hará falta.

—No me gusta portar armas, os lo agradezco —dije admirando la daga de afilada punta.

—Si queréis proteger vuestra vida debéis llevarla: los bandidos no se lo pensaran si lleváis cuartos encima. No preguntan sino que aniquilan y roban.

—No será necesario que la uséis, os doy mi palabra: mi hermano y yo vamos bien armados, os protegeremos si se diera el caso pero, hacedme el favor, portad el arma, por si tenéis que cazar algún venado a falta de pitanza —prometió con chanza el otro primo de Fermín.

—Mi primo Rómulo está en lo cierto, don Tomás.

—Primo Tomás, dejad vuestras necedades, ya la cojo yo —dijo la muchacha guardando el arma ante mis dudas.

25 de septiembre de 1550

Antes de la salida del sol, Fermín Vázquez partió con sus mulas hacia la morada de su hija. Yo lo hice a los tres días siguientes, lo que me permitió recorrer gran parte de las calles abulenses. Me sorprendió la fama que una joven monja gozaba en aquella ciudad por estar al servicio de los más desfavorecidos. En el mercado, un anciano contaba que le salvó de la fría muerte. Se referían a ella con el nombre de hermana Teresita. Marché de la ciudad sin poder conocerla por culpa de la terca de Juana, que se le metió en la mollera, en el momento que tenía guardado para la ocasión, que la burra que montaba estaba de parto porque rebuznaba en demasía. A la vista estaba que era un burro. Para no ser pura la moza, se le veía muy inocente, pues lo mismo tienen todos los machos, ya sean hombres o bestias. Lo cierto es que lo sentí en demasía y siempre lo lamentaré. Muchos cronistas hablaran de ella en los siglos venideros, tengo esa corazonada puesto que eso de hacer milagros es un don divino que muy pocos poseen. Quiera el Señor que pueda coincidir con la mujer en otra ocasión.

La bajada a Córdoba sencilla no fue. Me lo habían advertido de antemano, quince días de viaje es demasiado tiempo a lomos de un caballo. Los primos del arriero me dejaron uno de naturaleza dócil, de color claro, con una mancha oscura en la cara que nada le desfiguraba el rostro. Este animal tenía una fantástica cualidad, que no era otra que la de alcanzar gran velocidad a galope. No tardé mucho en descubrir que era el caballo favorito del príncipe Felipe, futuro rey de las Españas.

—¡Quiero montar en el caballo real! —decía la que fue monja subida en su asno.

—Ojalá pudiéramos complacer vuestro deseo, muchacha, pero no va a poder ser —explicó Rómulo—. Su jinete debe ser experimentado, no es un caballo tonto, mas puede dominar a cualquiera que no lo haga antes que él. ¿Veis? Vuestro primo sabe cómo se hace.

—Me da lo mismo, ¡quiero!

Con su capricho estuvo Juana hasta que llegamos a Albacete. Allí descansamos en una posada regentada por un humilde posadero, padre de familia numerosa, llamado Nastasión. Su hija mayor atendía las mesas y se encargaba de arreglar las alcobas. Era una morena de ojos verdes con un precioso cabello negro que le hacía tirabuzones. Qué pena sentí al ver a una mujer tan bella desperdiciando su juventud ante una piara de vagos que ni la llegaban a respetar. Al gastar todos mis maravedís, no tenía ni una moneda para costearme una alcoba así que decidí tener un amistoso coloquio con el dueño de aquel lugar para poder llegar a un acuerdo. Mi propuesta era concisa: ayudaba a su muchacha a cambio de una alcoba. Y no tardó en darme una respuesta afirmativa. Colaboré con la joven durante la mañana, mediodía y las primeras horas de la noche, pues al amanecer, como era costumbre, teníamos que marchar. El dueño nada hacía, la hija tenía la obligación hasta de pelarle las manzanas a su padre. Hay personas inútiles por naturaleza que sólo sirven para la jodienda, con perdón del vocablo. Una buena mujer hace mucho por un varón, ya sea esposa o hija. ¿Qué sería de este hombre si estuviese sin nadie?

Al poco tiempo de reanudar nuestra marcha, el infortunio acaeció de manera profetizada, puesto que unos malandrines nos atracaron. Nos detuvimos en una fuente para que nuestros caballos saciaran su sed y descansaran tras el largo trecho recorrido. Pisábamos ya tierras cordobesas cuando una cuadrilla de asaltantes aprovecharon nuestro despiste para rodearnos. Iban todos vestidos igual, con turbantes y túnicas de color claro menos el jefe, que portaba una oscura e iba armado con un hacha de mango largo con la que dirigía las actuaciones de sus hombres, obligando a sus víctimas a cumplir su voluntad porque, de lo contrario, una fosa debían cavar.

—Disculpad esta intromisión tan inoportuna. No era nuestra intención romper el descanso de vuestras mercedes —decía el cabecilla, mostrándonos su horrenda dentadura.

Todos los que iban con él rieron. Algunos de sus hombres exageraron la carcajada, a mi parecer, lo hacían para agradar a su superior. Rómulo, Raimundo y yo permanecimos callados. Juana, en cambio, fue la primera en maldecirlos a viva voz.

—Buenos jinetes, mis hombres no quieren dañaros, ¿no es así, señores? —preguntó el desdentado.

—¡No! —contestaron todos al unísono.

—Estamos cansados, hemos luchado mucho en la costa y lo que queremos son unas monedas para distraernos. Tras la explicación del rufián, miré a mis acompañantes,

que ya sabían qué barruntaba mi cabeza.

—Señor, ¿sois berberisco? —pregunté asustado. —Os veo informado. Eso es bueno, caballero, porque... —¡Dinero! —interrumpió uno de sus hombres. —Estúpido inútil…

Llamó a dos de sus compinches para que cogieran al que había errado.

—¡Señor, clemencia! Se lo ruego, piedad.

—No hay clemencia para los que no respetan mis palabras —sentenció, mientras le asestaba un hachazo en la frente. Vi aquella ejecución. Un jefe que mata a sus hombres,

¿qué clase de persona es? Nada bueno nos depararía, aunque le diéramos todos nuestros cuartos, no saldríamos de la fuente con vida.

—Bien, señores —alegaba el hijo de mala madre, mientras limpiaba la sangre del hacha que portaba con sus ropajes—. Es simple, los cuartos o correréis el mismo destino que este finado.

Rómulo desenvainó su estoque con rapidez, sujetándolo con las dos manos, con el fin de intimidar a los maleantes. —¡Nunca lograréis vuestros propósitos, malditos cerdos!

—advirtió el primo de Fermín.

Uno de los ladrones se aproximó a él sigilosamente por detrás. A pesar de que su hermano le avisó, no le dio tiempo a esquivar el golpe que lo derribó, cayendo a la tierra desarmado.

—Sois hombre valiente, pero de valientes están llenos los camposantos. En ocasiones, es preferible ser un cobarde vivo. Como muestra de respeto hacia vuestra persona, yo os daré muerte —dijo el caudillo de la cuadrilla.

—¡Miserable bastardo! Vas a probar mi acero —voceó Raimundo.

Le asestaron un golpe en la cabeza dejándolo sin conocimiento, mientras que Rómulo se encontraba a merced del jefe de los berberiscos. Era una situación crítica: por un momento, traté de despistar a todos fingiendo un desfallecimiento pero la mujer que nos acompañaba fue más astuta, aunque emplease artes poco apropiadas.

—Voy a acabar con este endeble primero. Ya que no siente, lo mato. Muerto será más fácil de desvalijar —explicaba el cubierto por telas negras, refiriéndose a Raimundo.

Bajó de su caballo para dirigirse a él y levantó el hacha que le daría muerte.

—Señor, ¿yo por la vida de mi amigo? —preguntó Juana, mostrando su cuerpo desnudo de cintura para arriba.

El pirata quedó boquiabierto al ver la actuación de la joven, de modo que guardó su arma. Ella iba hacia el maldito desgraciado, guiñándole un ojo con la misma picardía que hizo conmigo la noche en la que descansé en el convento.

—Parecéis mujer de buenos tratos. Me parece bien y, si a mí me lo parece, a mis hombres también —decía acercándose a los labios de la moza.

Se besaron con fuerza. Percibí cierta repugnancia en el rostro de Juana al pringar sus labios con la saliva de la boca podrida. Acarició la cara del berberisco con falsa ternura. En realidad, lo tenía a su merced y más aún cuando él cerró los ojos. En ese momento ella de su media sacó el puñal que me ofrecieron los jinetes y se lo puso en el cuello.

—Os haré una propuesta, malditos: u os marcháis o morís —amenazó con gran excitación, a sabiendas de que ella no sería capaz de rebanarle el pescuezo si el berberisco hubiera realizado algún movimiento brusco.

La banda de asaltantes, al ver que su capitán estaba desvalido, se marchó, desamparándolo como si nunca se hubiesen conocido.

—¡Atajo de traidores! —gritaba el caudillo—. ¿Vais a dejarme aquí?

Antes de bajar el puñal, le pegó un pequeño corte superficial y lo dejó marchar, avisándole de que en otra ocasión apretaría más el acero en su carne.

Gracias a Dios, salvamos la vida pero, por desgracia, Raimundo nunca más volvió a ser el mismo. Hicimos una gran labor para reanimarlo, muerto sabíamos que no estaba pues respiraba. Pusimos al dañado bajo la sombra de un olivo. Su hermano le refrescaba la frente con un paño humedecido, rezando para que volviera en sí.

—Rómulo, hermano mío, ¿qué me ha ocurrido? —preguntaba aturdido—. ¿Dónde están los bandidos?

—Se fueron, no hay nada que temer. Todo gracias a la intervención de la prima de Tomás —decía el hermano del jinete.

Raimundo intentó ponerse en pie pero algo impedía que lo lograra. Sus piernas no les respondían tal y como él deseaba. Lo intentó varias veces pero nada consiguió, hasta que la histeria se apoderó de él. El bellaco lisiado lo dejó. Su persona intuía que el no poder mover sus piernas no era buen presagio. Alterado, trató con todas las fuerzas de sus entrañas ponerse en pie, pero el Señor no quiso que el joven pudiera. Una gran tristeza brotó en mis adentros al ver como su hermano buscaba la forma de calmarlo. Montamos entre Rómulo y yo a Raimundo en el caballo real, pues corto era el camino que nos faltaba por recorrer. A mi supuesta prima se le veía afectada, era duro ver a un hombre de un porte tan fuerte caer para siempre.

Ya estaba el ocaso cuando llegamos a la puerta del Alcázar. Tomé la decisión de acompañar a estos hombres en agradecimiento por la gran ayuda prestada hacia mí. Nadie guardaba la entrada de aquella fortaleza salvo un par de lagartijas que se encontraban en el viejo muro y que al vernos se escondieron en las muescas de los bloques. El hermano menos dañado me hacía saber su preocupación por haber cumplido la misión que le encomendaron con cierta demora. Pálido se le veía su rostro pues vivían de un trabajo que habían adquirido por su eficacia, estaba en juego su reputación. Raimundo dormía, no era para menos, dada la gran agitación que había vivido.

—¡Centinela! ¡Centinela! —gritaba Rómulo.

Juana, desde su burro, tiró una piedra ante la ausencia de respuesta.

—¿Quién sois? —preguntó un centinela que se tocaba la cabeza con gestos de dolor.

El guardia llamó a dos hombres más, que pegaron grandes zancadas para llegar.

—Soy Rómulo Criado. Este hombre que montado en el caballo se encuentra es mi hermano, Raimundo Criado. A mi vera, se halla don Tomás Fernández de Santa Fe y esta mujer es su prima. Traemos el caballo a su alteza el príncipe —explicaba con serenidad el primo del arriero burgalés—. Rogamos a vuestras mercedes que nos dejen pasar pues hemos recorrido un arduo camino para llegar a Córdoba e incluso hemos sido asaltados. Mi hermano ha salido peor parado…

Los tres que se encargaban de la vigilancia, desde lo alto hicieron la seña para que nos abrieran, no sin un previo registro. A mi entender, es necesario que se haga tal cosa a todos los que traten de entrar a sitios reales, ya que cualquier previsión es poca cuando lo que está en juego es la vida del futuro del reino.

—¿Son consientes vuestras mercedes de que no han llegado a la hora prevista? A su alteza no se le debe desobedecer pues, si lo hacen, hombres como yo a la fuerza os harán cumplir sus órdenes —explicó el primer soldado que vimos al llegar.

—Somos hombres de palabra. En nuestro pesar se queda el haber incumplido nuestra misión pero no ha sido por nuestra voluntad propia. ¡Ah! Y una cosa quiero que sepáis: por la grandeza y gloria de Castilla, si es preciso, hasta la última gota de mi sangre daría si el mismo don Carlos me lo pidiese —alegó Rómulo.

Sacó un cuchillo que llevaba guardado y se hizo un corte en la palma de su mano, dejando caer gotas de sangre en la tierra, demostrando a todos los allí presentes que sus palabras eran sinceras y no tan falsas como las de Judas Iscariote.

—Os solicito una audiencia con el príncipe don Felipe. Mi deseo y el de mis acompañantes no es otro que disculparnos por nuestra demora. No quisiera abusar con mis peticiones pero mi hermano necesita la atención de algún galeno. Os lo ruego.

A cuestas se llevaron a Raimundo, marchando otro guardia a la par, para hablar con su excelencia.

Iba a ver con los ojos que el Creador me dio al futuro rey del imperio, cuando ya no estuviese su padre, al cual Dios guarde y proteja de todas cosas malas. Qué gran honor fue para mí, no daba crédito cuando lo vi. Era un varón alto de elegante constitución física, de barba poco tupida acompañada de una mandíbula normal. En eso se parecería a su madre y no a su padre. Don Felipe nos recibió en unos bellos jardines que guardaban aquellas murallas tocadas en un pasado por manos moras.

—Habéis cumplido, eso para mí es más que suficiente. Siento de veras el ataque de esos forajidos, he mandado a unos hombres a la zona para que la rastreen. No he de consentir que los súbditos de mi padre sean dañados puesto que la esencia del reino sois todos vosotros —dijo el príncipe mientras tiraba de nosotros hacía arriba para que levantásemos nuestras rodillas del suelo.

—No tenemos palabras que puedan abarcar el gran agradecimiento que le tenemos a vuestra merced, por comprender a estos humildes siervos —respondió Rómulo.

—Personas así necesito entre mis hombres. Como muestra de agradecimiento, quisiera que aceptaseis este presente por haber protegido con tanta dedicación a mi equino.

Don Felipe sacó una bolsa cuyo contenido no era difícil de adivinar: unos cuartos para recompensar el trabajo de Rómulo y Raimundo.

—Príncipe, ¿vos estáis soltero? —preguntó indiscretamente la fresca moza—. Es que sois muy hermoso.

—Majestad, ruego que no hagáis caso de mi prima. Desde que cogió unas fiebres, pierde la cordura por momentos —excusé sintiendo las gotas de sudor caer por mi frente.

—No os preocupéis, señor. Aún así, se ve que es una dama de gran simpatía —explicaba don Felipe con una chanza que no esperaba.

Finalizada la recepción con el vástago del rey, los sirvientes nos llevaron a una alcoba con abundante comida. Eran órdenes expresas del príncipe que nada nos faltase. Nada se sabía de Raimundo hasta que de madrugada golpearon la puerta del lugar donde descansábamos tras el duro viaje. Era el galeno, que traía noticias sobre el estado del herido. Su vida no corría peligro pero debía reponer fuerzas. Para el final dejó lo que más nos interesaba... No volvería a caminar. Rómulo quedó hecho polvo, se tumbó en el camastro sin despedirse del físico. Es más, quedó sin habla hasta que el gallo cantó. Fue en ese momento cuando cogió el morral que contenía el premio y comenzó a contar el contenido.

—Anoche, como bien pudisteis vos notar, no pude pegar ojo pues mi mente en lo único que podía pensar era en Raimundo. Lo más justo es que os quedéis con este dinero ya que fue vuestra prima quien nos salvó la vida ayer. Así llegaréis los dos con más brevedad a vuestro destino.

—No podemos aceptarlo, es el fruto de vuestro servicio eficiente en la corte real —alegué con cierto nerviosismo mientras miraba a Juana dormida en el camastro.

—Vos sabéis que no tenéis dinero para volver a vuestra casa, insistiré hasta que pierda la voz si es menester. Estoy muy agradecido por vuestra ayuda y mis palabras no están impregnadas de exageración, es la pura verdad.

El jinete puso la bolsa en mis manos y no tuve más remedio que aceptarla.

29 de septiembre de 1550

Antes de abandonar el Real Alcázar, fui a la búsqueda de Raimundo, pues era muy probable que nunca más volviéramos a encontrarnos. El médico que lo atendía insistió en que no hiciera esfuerzos puesto que su estado era delicado. El tullido, amodorrado, tenía los ojos entrecerrados.

—¿Don Tomás? —preguntó Raimundo con un débil hilo de voz.

—El mismo —respondí con chanza mientras que me aproximaba a su persona—. ¿Cómo os sentís?

El jinete intentó incorporarse para poder hablar adecuadamente conmigo pero se lo impedí poniendo mi mano derecha sobre su pecho.

—Siendo sincero con vuestra merced, de salud mal no me siento, pero de espíritu… Ser un lastre para mi hermano no es motivo de alegría, ¿cómo viviremos con un sólo jornal? —decía entre lamentos el primo del arriero.

—Tened fe, Dios os ayudará…

—¿Dios? ¡Me ha abandonado! ¿De qué me sirve tanta fe si estoy lisiado para toda la vida? —interrumpió aquel hombre cuyo sufrimiento hablaba por él.

—No os quedaréis lisiado, los físicos no dicen nada de eso.

Raimundo calló, dejando la mirada perdida.

—Necio no soy, don Tomás —concluyó rompiendo su silencio.

Ante su seguridad, lo más adecuado era enmudecer mi voz y así lo hice. Debía marchar de inmediato para estar cuanto antes donde en estos momentos me encuentro. Cambié el asunto que estábamos tratando para despedirme de su persona: no veía adecuado que el último recuerdo que este buen hombre tuviese de mí fuera triste.

—Raimundo, siempre os estaré agradecido a vos y a vuestro hermano Rómulo. Hablo también de parte de mi prima. Nos trajisteis al sur sin saber si éramos de fiar. Sois buenas personas, amigo —explicaba con la pena que mis palabras reflejaban, aunque no sé por qué, pero sin querer acepté a la monja expulsada como si fuese de verdad de mi familia—. Nunca olvidaré vuestra ayuda, amigo mío.

—Venid aquí, don Tomás —dijo Raimundo.

Nos dimos un fuerte abrazo de amistad, como si fuéramos conocidos de muchos años.

—Despedidme de vuestro hermano, si sois tan amable. No quise despertarlo ahora que lo encontré descansando.

—En cuanto lo vea, lo haré, no os preocupéis. Id con Dios, amigo.

La guardia escaseaba. En la entrada, no había más de cinco soldados con ganas de salir corriendo ya que Juana les estaba contando sus historias, que tienen fama de causar potentes mareos. Me abrieron las puertas deprisa, se les veía con ganas de perdernos de vista. La noche se estaba yendo, en breve comenzaría a rayar el alba. El hecho de sentirme cada vez más cerca de mi villa causaba en mí un fuerte deseo de llegar lo más rápido posible. Me vino a la mente la bendita idea de ir al gran río cuyas aguas regaban la ciudad, si estaba en lo cierto, el lugar donde moría el Guadalquivir era próximo a mi apegado terruño.

Ningún barquero se atrevía a acercarme a la costa. Los continuos ataques de los bandidos sarracenos tenían atemorizados a las gentes de los alrededores pues las malas noticias siempre vuelan como la pólvora. A la joven no se le veía por la labor de marcharse de mi lado.

—Juana, ¿qué haréis? Habéis llegado al sur, sois libre de vuestro padre.

—Pues ir con vos, no tengo a nadie más en la vida...

En mis adentro sentí compasión por la alocada moza puesto que le pasaba lo mismo que a mí. No volví a retomar el tema, dejé que las cosas siguieran su ciclo por sus propios medios, apartando por un momento mi voluntad, ya que por experiencia sé que es lo más adecuado cuando nos envuelve la cortina que nos cubre la razón y nos impide pensar con claridad.

Un barquero tras otro nos negaba la ayuda que buscábamos. Al estar tan cerca y no poder hacer nada para llegar antes, me puse extremadamente agitado de modo que al último que nos dijo que era imposible que nos llevara le contesté de mala manera, algo impropio de mi forma de actuar pero qué le vamos a hacer. Hay momentos en la vida en los que nos convertimos en el ser que siempre hemos tratado de evitar.

—Mirad, Tomás, ¿veis a aquel pescador? ¿A qué es muy atractivo?

—¡La madre que os parió, prima! Pensaba que habíais encontrado alguna ayuda...

—Pues sí que la encontré.

Ella con su talante alegre, si ningún tipo de pudor, fue a la orilla y a voces llamó al joven que se sustentaba de los peces del río. Al verla, remó para acercarse.

—¿Qué queréis de mí, mujer? —preguntó extrañado el pescador.

—¿Podríais ayudar a mi primo? Os lo ruego, señor.

Se bajó de la barca para pisar tierra. Se acercó a nosotros y me saludó con cortesía, no sin antes besar la mano de la mujer que me acompañaba. No era mucho más mayor que Juana, quizás eran de la misma edad.

—Mi nombre es José —decía mientras volvía la vista hacia su barca—. ¿Qué se os ofrece?

—El mío Juana, encantada de conocer a un caballero tan encantador —respondió por mí la que fue monja, sin quitarle los ojos de encima al pescador—. Mi primo debe volver a su villa, en la costa. Por el río acortaría camino pero nadie quiere ayudarle pues temen a los berberiscos.

—¿Berberiscos? No temáis. Sólo tomaron un puerto de la comarca de Málaga. El ejército real no tardó en vencerles. Lo que ocurre es que la gente, cuando no se entera bien de las noticias, se las inventa. No os preocupéis, yo mismo os llevaré.

Me pareció extraño que Juana le hiciera saber que sólo yo quería volver a mi hogar, pero no le di importancia. José, acompañado de su perra, nos llevó en su barca. Fue muy tranquilo el viaje en comparación con los demás: las aguas estaban calmadas, la pequeña embarcación las cortaba con su ligero pasar.

Dejé entretenida a la moza con José durante todo el viaje por lo que aproveché para reflexionar sobre lo que había vivido tras mi peregrinación al santo pueblo donde descansa el apóstol. ¿Y América? ¿Tendría razón mi buen amigo fray Bartolomé de las Casas? Si es así, ojalá Dios me ilumine y me dé el valor que requiero para poder defender a los desvalidos de todas las amenazas que puedan recibir.

La ansiada llegada no se hizo de esperar en demasía pues cuando quise darme cuenta, la barca ya estaba varada en la orilla. Me había quedado dormido: era normal, hacía mucho que no descansaba como debía y al sentir el olor a salitre del mar me dio tanta paz que me calmó demasiado, a mi parecer.

La perra del barquero pareció prendarse de la costa, comenzó a coletear y a ladrar de alegría. Qué listas son estas criaturas y qué rápido se hacen de querer. Quise pagarle al barquero de más si era menester, pero este no quería cobrar sus honorarios más que merecidos pues ya se había cobrado con el amor de una prima que, en realidad, nunca tuve.

—Ya encontré mi lugar, primo Tomás: al lado de mi amado José, que este sí que está soltero —dijo con chanza Juana.

—Bueno, si es así, espero que seáis muy felices los dos y si algún día queréis hacerme una visita seréis bien recibidos.

Así terminó mi azaroso viaje. Nada más llegar, ya me encuentro dirigiendo los quehaceres que me aguardaban desde mi partida. Ha sido un trance que me está dando mucho que pensar y lo único que me viene a la mente es que el Tomás que marchó a comienzos de estío ha vuelto no siendo el mismo.

3 de octubre de 1550

Nunca me ha desagradado una buena visita y más cuando se trata de un pariente que no veía desde que éramos zagales. Escribo esto porque en el día de ayer recibí a mi primo segundo, en compañía de su bella esposa. De cuerpo estaba cambiado: es un hombre, aunque de cara es el mismo. Me dijo que contrajo matrimonio el año pasado en Sevilla. Su mujer pertenecía a una familia hidalga procedente de Guadalajara, y que el hermano de ella era muy amigo del afamado Cabeza de Vaca. Ofelia, de esta manera se llamaba mi prima política, habló de algunos de los viajes de su hermano y contó horrores del trato para con los indios por parte de algunos soldados del reino cegados por la avaricia. Hombres viles, que en Castilla nada valían, allí, donde apenas las órdenes del rey llegan, se hacen fuertes. No se debe consentir, pues están manchando el nombre de nuestro reino con la sangre que hacen derramar injustamente algunos infames sin honor. Le rogué a la mujer que cambiara de asunto al causar gran malestar en mis adentros el tema de las injusticias del Nuevo Mundo. Hartos de comer tanto, como buen anfitrión, les ofrecí un aposento para que pasaran la noche. Con gusto aceptaron y esta misma mañana marcharon. Que Dios los bendiga pero deseaba que se fuesen: me resultaban molestos, en todo momento se quejaban de cualquier sandez, tanto el marido como la mujer. La familia está para ayudarse y quererse pero algunos miembros cuanto más lejos, mejor.

¿Será cierto lo que Ofelia me dio a entender sobre lo ocurrido en aquellas tierras? ¿O tal vez sea una conspiración de nuestros enemigos para manchar el nombre de aquellos que luchan para acrecentar el reino desde la llegada de don Cristóbal Colón? Siendo sincero, ¿cómo puedo pensar qué es lo más justo si el mundo en sí es una injusticia? En fin, son tantas cosas para una sola cabeza que ni el mejor de los pensadores podría dar una respuesta certera a tan turbia controversia.

16 de octubre de 1550

Casi dos semanas llevo sin escribir, lo cierto es que apenas las circunstancias me han permitido descansar. Es el fin primordial de todo ser humano y aquello que busca sin cesar con todas sus fuerzas: me refiero a la felicidad. He decidido emprender el camino para hacerme con ella, al precio que sea. Para lograrlo, he comenzado vendiendo unas tierras de mi propiedad que no son más que un erial. Demasiado me han pagado por ellas. Lo sacado por el terruño se lo voy a dar a los buenos jinetes. Me dieron un dinero que buena falta les hacía, sobre todo ahora: la sanación de Raimundo debe ser lo principal. Mandaré a un recadero para que les lleve los cuartos que me dieron para poder regresar, dinero que no llegué a gastar gracias a la buena voluntad del barquero, más la cantidad que he conseguido con la venta. Confío que con esto se apañen una buena temporada.

Comenzaré una nueva vida, ajena a la que estoy llevando en la península. Así podré denunciar las maldades si se cometiesen y promulgar la doctrina de fray Bartolomé en función de lo que vean mis ojos. Necesito ver nuevos horizontes y tener la oportunidad de conocer a los desconocidos que me rodearán. Dejando sentado este dato, ¿para qué necesitaré mi querida morada en unas tierras tan lejanas? La respuesta es más que sabida: no me servirá para nada, pues no podrá arroparme con su techo en los días de frío y agua. Por ello, les daré mi hogar a la familia de Manuela para que les den vida durante mi ausencia y de paso contribuiré a la mejoría de su nieta que padece de problemas de pecho. Son gente pobre pero de gran honradez, de eso no me cabe duda, así que confío en ellos plenamente. Mañana, al cantar el gallo, iré a buscar a Guillermo, el capataz que supervisa el trabajo de los que cultivan mis tierras. Lleva bregando conmigo casi seis años, los dos primeros como labriego también. Le encomendaré la tarea de administrar todos los bienes que dejo aquí. Como sé que es tarea más ardua, le subiré el jornal. Hay que ser justos en la vida y agradecido con el que se lo merece.

18 de octubre de 1550

En cuestión de una hora, vendrá a por mí el cochero del duque de Medina Sidonia. Este aristócrata es un buen conocido, algo arrogante si no posees suficiente confianza con su persona pero tiene buen fondo. Me llevará al puerto de Cádiz para que pueda embarcar en el navío que partirá al salir el sol. No puedo evitar estar nervioso. Me hago cargo de que es una travesía dura, ver agua salada únicamente durante meses debe de ser extenuante. Sé que he actuado precipitadamente puesto que apenas lo he planeado, pero la decisión está más que tomada.

No fue posible que Manuela pudiera contener el llanto cuando le comuniqué mis intenciones. Está mayor, su corazón no debe sufrir. Por eso, se lo he hecho saber en el último momento. Me voy con la pena de haberle hecho llorar a esta pobre alma cándida pero al menos no le faltará su jornal y ayudaré a los suyos. No sé si llevarme este libro al que no le solía dar uso, en el cual anoto como una marisabidilla lo que me sucede. Sería un gran logro poder llenar de tinta las paginas que le siguen a estas, relatando mis peripecias, pero me dolería que se extraviara ya que es de los pocos recuerdos de mi difunto padre que me quedan. Veo, por este motivo, más adecuado dejarlo en la mesa de mi aposento. Ya me las arreglaré para escribir cuando esté en las Indias.

Espero que Dios me ayude y que pueda regresar, si en su voluntad lo está. Aunque ese no sea el designio del Rey de los Cielos, lucharé con todas mis fuerzas para volver como un nuevo Tomás Fernández de Santa Fe.

Nota del transcriptor

A partir de esta última fecha, Tomás Fernández no escribe nada más en el libro que me dio Hans pero lo que si hay son un buen montón de hojas de papel escritas metidas dentro de este. Me ha sido más difícil poder pasarlas a limpio ya que, como dije al principio, se encuentran muchas de ellas en muy mal estado de conservación, abundan las manchas de humedad y las que no tienen este problema tienen otro peor.

Según parece, las páginas hablan de lo vivido por el antepasado del muniqués desde que partió del puerto de Cádiz. Siguen una estructura idéntica a las escritas en el tomo, encabezadas por una fecha diaria, que comienza el 28 de diciembre de 1550. El año no cambia hasta el 25 de marzo pues hasta el 1582 se empleaba en la mayor parte de Europa el calendario juliano.

SEGUNDA PARTE

28 de diciembre de 1550

¡Lo logré! A salvo he llegado con la ayuda indiscutible del cielo. Pues de no haber sido por ella, lo más seguro es que los pescados hubieran disfrutado del mejor de los banquetes con mis asaduras. Llegué en el día de ayer. Espero escribir todo lo que he vivido desde que salí de la península. Hace ya dos meses y diez días, si mal no recuerdo. Un afable clérigo que vive en la aldea me ha proporcionado el papel que necesito para entretenerme. Me recuerda a fray Bartolomé en el habla, aunque mucho más joven y con cabellos. He de decir que no fui recibido por personas cuando puse los pies en estas tierras, sino por un ave que contaba con un plumaje verde, de pecho colorado y dorado copete. Mis pupilas nunca habían visto un animal tan hermoso, con razón América es un Nuevo Mundo. Iré por partes, pues no serán mis entendederas las que impidan que me embarulle endiabladamente.

En el puerto, embarqué en el Mariana, al mando del capitán Rodríguez Cabrera: un gordinflón de negras barbas curtido en una infinidad de viajes por mar. En aquel barco hice amistad con algunos pasajeros, me fue imposible haberlo hecho con todos ya que eran demasiados. Uno de ellos era el señor Vounatsos, un caballero francés que quería hacer fortuna en aquellas nuevas tierras, además poseía grandes conocimientos en materia de geografía. Yo parecía un analfabeto a su lado, pues fuera de temas agrarios y apurando los relacionados con los negocios, ando cegado. Aún así, era agradable hablar con él, a pesar de su más que notable acento francés. No me considero hombre al que le gusta reírse de los demás, pero tal vez por nervios, cuando este señor comenzaba a articular palabras en mi lengua, en mis adentros se iban forjando carcajadas que con dificultad reprimía. Otro con el que mantuve una cierta relación amistosa fue con Custodio, apodado el Fenicio, un varón reservado cuyo propósito era hacerse con una explotación minera. Él se encargaba de pasar las noches guardando la entrada de la bodega, que en las madrugadas recibía plenamente la luz de la luna.

Respecto al capitán, podría describirlo como el perfecto ejemplo de marinero vulgar, con la fea costumbre de blasfemar y airear su lanuda panza. Era tan parecido a un oso que, por las noches, cuando no conseguía dormir y paseaba por la cubierta, me sobresaltaba cuando a oscuras veía la sombra de un animal salvaje. Había una cosa que llenaba a Rodríguez Cabrera de orgullo: un sable enorme cuya historia se remontaba a la toma de Granada por los abuelos del rey don Carlos, que en gloria estén.

—¿Os gusta esta arma que me acompaña, Tomás? —Sí que me gusta, señor. Se ve que es un sable extranjero, no parece propio del reino —respondí en su momento por pura cortesía, al no interesarme en absoluto.

—Claro, no se ve por aquí. Le diré que no es un sable sino una cimitarra, para que vuestra meced lo sepa.

En resumidas cuentas, era una espada árabe. Su abuelo se la había quitado a un guardia del último rey moro de Granada mientras estaba agonizando, decía este con satisfacción. La cimitarra era de gran dimensión, capaz de cortar a dos hombres por la mitad. No hablo por vil envidia pero era ridículo ver a una persona como el capitán portando eso mientras cogía el timón, ¿quién le iba a decir que el sable atraería a su muerte?

Un día de fuerte sol, el mandamás de aquel navío me hizo una bellaquería, tras haber manducado, que no fue de mi agrado.

—¡Tomás! ¡Tomás! —gritaba el capitán—. Cuidado con la mierda de las gaviotas.

Mi cuerpo se paró en seco ante las palabras de aquel impresentable.

—¿Cómo decís?

—Lo que echan esas bestias voladoras por el pandero, esto es lo que os está cayendo.

Sentí en mi cabeza una repugnante sustancia verdosa que provenía de la garganta de aquel animal humano.

—Ha sido muy agudo por vuestra parte, capitán, pero vuestra broma no me ha agradado, ya que habéis actuado como un auténtico sinvergüenza.

Ni una simple palabra de disculpa emanó de la fea boca de Cabrera, salvo una exagerada risa que hizo que se tuviese que tumbar en el suelo de madera para no morir asfixiado.

Lo que más me costó sobrellevar fue la sed. El único remedio para que no se pudriesen los víveres era conservarlos con grandes cantidades de sal. Para evitar que las barricas se quedaran sin agua antes de llegar a tierra, a cada sujeto le correspondía una cantidad de líquido suficiente para sobrevivir el día a día. En una ocasión, entrada la oscura noche, traté de acceder a la bodega para poder saciar mi gran necesidad de agua pero el Fenicio descubrió mi propósito.

—Vos sabéis que no está permitida la entrada a este lugar, ¿por qué queréis acceder? —preguntó Custodio.

—Necesito agua, no me siento bien, ¿podríais darme aunque sea un poco?

—No debería, don Tomás, lo sabéis de sobra. No quiero que el capitán me cuelgue de la quilla —explicaba el vigilante—. Haré una cosa, yo mismo os traeré agua, aguardad.

Así lo hizo, tuve para dos vasos y de esa manera pude saciar la sed de aquella noche de mar plateado.

Rozando la séptima semana de viaje, el mar se puso tan bravo como un toro, se originó una enorme tormenta que destrozó la tranquilidad que imperaba en aquella embarcación. Todas las medidas que se adoptaron ante aquel inesperado fenómeno fueron en vano, simplemente consiguieron alargar la agonía del Mariana. El pánico cundió entre todos los allí presentes, cuando el mar comenzó a llevarse consigo a los pasajeros. Con todas mis fuerzas, me agarré como pude al mástil para evitar ser tragado pos las aguas que nos azotaban sin cesar. Las gotas de agua que caían del cielo parecían piedras cuando impactaban en nuestras frentes.

—¡Capitán! —gritaba la multitud histérica.

—¿Qué demonios ocurre? —preguntaba Rodríguez Cabrera con altanería.

—Nos hundimos, hágase con el timón.

El capitán obedeció las peticiones de sus pasajeros, desenvainó su cimitarra, la alzó con su diestra y con su siniestra movía el timón.

—¡Sin mí sois unos desgraciados! —decía con un vozarrón el experto marinero.

Los relámpagos iluminaban aquel cielo cerrado, con la desgracia de que uno de ellos fulminó al capitán, que murió carbonizado ante la mirada atónita de todos los que luchaban por salvar sus vidas. Muerto el capitán, traté de hacerme con el mando del barco, pero resbalé y caí de espaldas. No logré levantarme de la mojada cubierta, tal vez porque el miedo paralizó mi cuerpo. Dos rayos impactaron sobre aquel barco que con seguridad iba a pasar a mejor vida: el primero destrozó la popa, provocando un fuego que no se demoró en propagarse y el segundo partió el mástil, que en un primer momento me ayudó a no caer por la borda. Mis oídos escuchaban sólo gritos de dolor y pánico ante la certeza de que todos íbamos a morir. El cuerpo sin vida del capitán Rodríguez Cabrera comenzó a ser devorado por las llamas. Me aproximé al mástil derribado y me di cuenta de que había atrapado las piernas de uno de los que formaban parte de mis amistades durante aquella funesta travesía: Custodio. Intenté socorrerlo con todas las fuerzas que Dios me había otorgado pero no fui capaz de mover aquella enorme pieza de madera.

—Don Tomás, váyase, mi fin es este.

—Me es imposible, nunca me perdonaría dejar morir a un conocido estando en mis manos su salvación. El Fenicio sacó un puñal.

—Don Tomás, no quisiera dañarlo, pero debe irse de inmediato. Las bodegas están repletas de barriles de pólvora para cargar los cañones de nuestros soldados que luchan contra los puercos piratas ingleses. Hemos metido más de la cuenta para ganar unas monedas que de nada nos servirán.

Vos sabéis que si el fuego entra en contacto con ella, la detonación es más que segura. Por ese motivo hacía guardia, para impedir el paso a ese lugar. Si volviese atrás… La codicia me cegó, al igual que al capitán: esta va a ser la causante de mi merecida muerte. Por mi mal hacer, ya hay muchos cuerpos aquí tirados esperando el juicio del Altísimo, no quisiera cargar en mi conciencia con vuestra muerte así que salve su vida, os lo ruego —explicaba Custodio con la voz de un ser humano que había aceptado su trágico destino.

—¡Ni hablar! —grité desesperado.

El hombre que yacía atrapado lanzó su puñal contra mi figura. Juraría que no tenía la intención de dañarme pero tuve que esquivar aquel arma arrojadiza.

—Poseo otra más. Prefiero clavaros una de estas en el pecho antes de que vos muráis reventado. No me seáis necio, corred, ¡al barco le queda poco tiempo!

Custodio sacó otro puñal. Hablaba en serio pero, en vez de tirármelo, se lo clavó en sus entrañas.

—Adiós, amigo. Rezad por mi alma para que no sea condenada al fuego… eterno.

Muerto Custodio, corrí velozmente para lanzarme por la borda. Ya en el agua pude contemplar cómo aquella bella embarcación, el Mariana, explotaba reduciéndose a simples trozos de madera que flotaban sobre aquel mar que poco a poco iba recobrando la calma. Me hice con uno de los cientos de tablones que habían volado por los aires para poder salvar la vida. Rezaba a todos los santos para que me socorrieran pues pocas esperanzas tenía.

Desconozco cuanto tiempo estuve a la deriva. Puede que me quedase adormilado, pero sin perder la conciencia ya que, de haber sido así, hubiera sido fatal. Recuerdo como una espesa niebla me envolvía. Me era imposible divisar lo que me rodeaba, sólo veía un paisaje recubierto de un potente color blanco que poco a poco iba desapareciendo conforme tocaba tierra con mis pies. Continué caminando dentro del mar ya que creía que iba a estar más cerca de la orilla, la cual me resultó interminable. Continué corriendo con dificultad debido a que la arena mojada me impedía hacerlo mejor. La pesada bruma se disipó permitiéndome ver el nuevo paisaje de una isla que causó una sobrecogedora sensación en mi alma.

29 de diciembre de 1550

Desde donde me hallaba, a lo lejos divisé una loma cargada de cruces. Transmitía una lúgubre estampa, ¿qué era ese inmenso camposanto? Decidí subir a aquella elevación, pues era lógico tener el pensamiento de que algún enterrador debía de vivir por allí. Al llegar a la cima, sentí el poder de palpar con mis manos la gran esfera de fuego que teñía de un rojo escarlata las nubes que danzaban a su alrededor. Aquellas cruces, que cada una representaba a un ser que en un pasado existió, estaban colocadas de forma sobrehumana. Un escarpado acantilado daba fin a la tierra. Quise ver el continuo romper del fuerte oleaje así que me aproximé al despeñadero, y vi, para mi sorpresa, cómo en el mismo borde se hallaba una desgastada cruz de madera, idéntica a las demás, la cual era tan vulnerable que con una simple patada hubiera caído al mar. El asombro me llegó cuando al mirar hacia abajo, donde no había nada, salvo un gran abismo, la mitad de una caja mortuoria sobresalía, a merced de un mar grisáceo, triste, como si tuviera sentimientos.

La noche irrumpió en aquella isla. No era mi deseo permanecer allí pero por culpa de mi naturaleza inquieta y, por qué no decirlo, también demasiado observadora, hizo que me extraviase, alterándome neciamente. No se trata de ser más o menos macho pero al apoderarse el miedo de mi cuerpo, gotas frías de sudor corrían por mi lomo y frente, agarrotando mis piernas. Tomé como pude las riendas de mi caminar, dirigiendo mis pasos hacia la playa con el fin de lograr orientarme, cosa difícil ante tan densa oscuridad. Recorrí la costa hasta dar con un lugar de menos tristeza pero de gran misterio. Se trataba de un recinto rectangular compuesto por cuatro arcos iluminados cada uno de ellos por una antorcha bien empapada en aceite. Entré en el que estaba a mi derecha, tomando uno de los fuegos para poder alumbrar mi alrededor. En su interior había una pesada mole de mármol con un frasco de cristal y un enorme libro. Tomé en mis manos el tarro, lo acerqué a la luz y, ¡qué repugnancia experimenté en mis tripas al ver que el contenido de lo que había cogido eran ojos humanos!

—¿Peter? —preguntó una voz masculina que salía de las sombras.

Grité y corrí cual pollo sin cabeza, sin rumbo, mientras podía sentir los pasos de un ser que iba a darme caza. Llevé a cabo quizás la peor de las sandeces: arrojé la antorcha a mis espaldas para intentar herir a mi cazador, ya que no estaba entre mis deseos hacer compañía a los infinitos cadáveres de aquella loma tenebrosa y menos aún que me sacaran los ojos. Con mi acto logré agitar más mi ánima. Continué a oscuras, con la buena suerte de tropezar con las bastas raíces de un árbol que hicieron que perdiese el equilibrio y acabase golpeándome la cabeza con la suficiente fuerza para acabar sin conciencia.

He escrito buena suerte, no con error sino estando en lo correcto, pues al despertar me encontré tendido en un cómodo camastro de finas sábanas de lino blanco que desprendían una agradable fragancia. A pesar de no saber con exactitud dónde me ubicaba, me sentía a salvo puesto que el funesto lugar había desaparecido. A mi vera, un caballero, vestido con blancos ropajes, machacaba con un mortero hierbas con esmero.

—¿Quién sois? ¿Dónde me encuentro? —pregunté desorientado.

El hombre centró su vista en mi estampa, esbozando una ligera sonrisa. Dejó el mortero y se dirigió a una enorme estantería para buscar un libro. Al encontrarlo, lo abrió y leyó unas palabras a viva voz.

—¿Cómo os encontráis? —preguntaba lentamente el varón desconocido, con gran dificultad para articular las palabras de mi lengua.

—Bien, pero si sois tan amable de responder a mis preguntas...

El hombre comenzó a buscar con su dedo índice en las páginas pero pude notar que no encontró lo que deseaba.

—Disculpar mía, me no me comprendo —farfulló sin sentido.

¿Qué demonios estaba diciendo aquel caballero uniformado con una cruz negra en el pecho? Me sentía agotado, pero mis adentros impedían que mis párpados se cerraran hasta saber que me encontraba a salvo. Sólo quedé en aquel singular aposento ya que el que me cuidaba se marchó, gesticulando previamente con sus manos que me quedase tranquilo. No podía permanecer más tiempo encamado así que cogí un poco de agua de la jarra que había en la mesa y cuando comencé a tragar el líquido cristalino entró otro caballero con las mismas fachas que el primero, lo que hizo que me atragantase bebiendo.

—Hola —saludó con una leve reverencia de cabeza—. Soy el hermano Wilhelm. ¿Quién sois?

—Soy Tomás Fernández de Santa Fe.

—Es un honor para mí y para el hermano Peter tener a vuestra merced entre nosotros.

El hermano Peter, quien fue el primero en atenderme, se acercó a Wilhelm y le comunicó algo en una lengua desconocida.

—Sois muy amables por haberme cuidado. Por favor, os lo ruego ¿dónde estoy? —pregunté agitado.

—Todo a su tiempo. Lo único que os puedo decir es que estáis a salvo, en este lugar no corréis peligro alguno.

Las palabras de aquel soldado con apelativo de eclesiástico calmaron mi nerviosa persona. Desconozco el motivo, pero nunca antes había tenido tanto contacto con gentes cercanas al clero, desde que pisé Valladolid no cesan mis encuentros religiosos. Lo que es la vida. Espero que Dios no me llame para formar parte de su rebaño en la tierra pues uno de mis grandes deseos es el de ser padre. Ojalá se cumpla.

Llaman a la puerta de la choza. Creo que se tratará de fray Manuel, el sacerdote de la aldea de la que soy vecino recientemente. ¿Qué querrá a estas horas?

30 de diciembre de 1550

Anduve muy acertado pues el causante de que dejase la pluma fue el clérigo de la aldea que venía acompañado de un aragonés llamado Agustín Baeza Molina. Ambos vinieron a mi encuentro para avisarme del banquete que al anochecer se celebrará en mi honor. Aparentan ser de buen corazón las gentes de este lugar, espero no equivocarme.

Siguiendo con el escrito del día de ayer, debo destacar que el trato de aquellos hombres, de cruces oscuras en sus pechos, para conmigo fue excelente, a pesar de ser un extraño que rompió la tranquilidad que imperaba en aquel lugar. Aún así, poco les importó que un necio perturbara su bella armonía. Una vez reposado, abandoné la alcoba, entrando en una sala recargada de todo tipo de armas para la guerra. Abundaban las espadas, cuyos filos estaban tan afilados que eran capaces con un ligero movimiento de cortar una roca en dos. Eran frecuentes también otros instrumentos para la lucha cuerpo a cuerpo como hachas o dagas, causándome gran impresión una cadena gorda que colgaba del techo. Mis ojos se prendaron de un hermoso estoque decorado con zafiros en su mango. Era fruto de una laboriosa faena de un buen maestro del acero. La alcé, dando algunos cortes en el aire.

—De los aceros más hermosos hechos por el hombre, ¿no lo pensáis? —preguntó repentinamente Wilhelm, causándome un gran vuelco al corazón.

—En efecto, comparto vuestra postura. La espada más perfecta que he tocado con mis manos.

El hombre abrió una de las ventanas que se encontraba cerrada para iluminar más aquella sala con la blanquecina luz del exterior.

—Es vuestra —dijo mientras miraba el paisaje de la mañana.

—¿Cómo dice? No puedo aceptarla, os agradezco el detalle.

—Vos debéis saber que cuando se rechaza un presente, es una ofensa para el que obsequia.

Me quedé mudo ante la espontanea seriedad de aquel extraño.

—Como gustéis, no seré el que os obligue a poseer un arma. Si no la deseáis es que no os la merecéis —decía, quitando de mis manos la espada—. Si gustáis, hoy no hace mal tiempo para que caminéis por el lugar.

La casa donde vivían aquellos hombres aparentaba ser más grande por dentro que por fuera ya que podía tocar las tejas con un ligero salto. Una enorme bola de cobre estaba colocada en el centro del tejado, se la veía pesada pero aún así la estructura de la guarida podía soportar aquel peso. El mar no lo pude contemplar ya que otro mar, el de nubes, lo cubría en su totalidad. Sí divisé el montículo que causó en mí tanta congoja el día de mi llegada. Esa sensación tan desagradable fue desapareciendo con el paso de los días, fruto del morbo que me producía el gran misterio que ocultaba. Caminando por esos parajes, me topé con el hermano Peter. Ambos nos saludamos con una exagerada cordialidad. Este recogía de una pequeña huerta hortalizas que depositaba con cuidado en una cesta de mimbre. Cuando acabó su labor, a base de puros gestos trató de aclarar lo que estaba haciendo. De otra manera hubiera sido imposible al no compartir la misma lengua.

Si mal no recuerdo, era de noche. Tumbado, sin poder conciliar el sueño, me hallaba en el aposento cogiendo con los dedos los pequeños trozos de pescado que habían quedado en el cuenco para apurarlo. Los otros dos hombres que vivían en aquella isla no se hallaban conmigo desde hacía rato así que me limpié la mano con el pantalón para no ensuciar un manual de perfecta encuadernación dorada que había cogido para leer.

—¡Wilhelm!

Dejé en su sitio lo que había en mis manos y salí preocupado de la sala. Era tarde, algo de cierta transcendencia debía de ocurrir pues otra razón no era suficiente para explicar el estado de agitación de aquel que vestía de cruzado. Traté de comunicarme con su persona pero una vez más el intento fue en vano. ¡Qué idioma tan extraño hablaba! Lo único que tenía claro era que buscaba a su hermano así que salí en su búsqueda.

—¡Hermano Wilhelm! ¿Dónde estáis? —gritaba inmerso en la oscuridad de la noche.

—Tomás, debéis entrar —explicaba el hombre que se dirigía a la entrada de la casa corriendo—. ¡Aprisa, no tenemos tiempo!

Una vez dentro los tres, Peter con esmero se encargó de bloquear la puerta con ayuda de su compañero. Yo, ignorando lo que ocurría, miraba lo que hacían sin saber si tenía asignada alguna labor. Wilhelm pudo notar mi estado por lo que dejó un momento lo que estaba llevando a cabo para poder atenderme.

—Veréis, Tomás, vienen a atacarnos. Nosotros vamos a luchar para defender aquello que se escapa de los hombres. Nosotros nacimos por Dios y, si es menester, moriremos en su nombre —decía mirándome con decisión.

Era la primera vez que veía a unos eclesiásticos prestos para luchar, se les veía entrenados en ese arte.

—No es vuestra guerra sino la nuestra. Si está en vuestra voluntad ayudarnos, bendito seáis y, si no, que también seáis bendito.

—Vuestras mercedes llevan cuidándome desde que llegué, tras naufragar el barco en el que viajaba, así que debo ayudar a los que lo hicieron por mí en su momento —alegué sin dudarlo.

Wilhelm me dio un afectuoso abrazo por mi noble acto.

—Lo primero que debéis hacer es coger el acero que tanto os gustó aquel día, habrá que pelear si se diese el caso —explicaba mirando la cadena que colgaba del techo—. Aunque para que os quedéis tranquilo no creo que puedan llegar.

Un grito de dolor interrumpió nuestra conversación: Peter se había clavado un clavo en la palma de su mano. Las gotas de sangre caían sin parar pero no era una sangre normal puesto que no se mantenía líquida cuando tomaba contacto con el suelo, era muy raro. No podía detenerme a contemplar tan extraño fenómeno ya que tuve que acabar su faena. Una vez terminada, ayudé a curar la herida del cruzado al que nunca llegué a entender.

—No, Tomás, puede hacerlo él mismo. Requiero vuestra ayuda, os lo ruego —decía Wilhelm quitando la alfombra que decoraba la sala.

Dejó al descubierto unos maderos que tapaban a su vez algo que no querían que se viese con tanta facilidad. Los quitó con dificultad, ya que de por sí eran pesados a simple vista. Estoy seguro de que a más de un rey le hubiera gustado tener su palacio tan bien protegido. A falta de armas, contaban además con dos cañones.

—Con estos sí que voy a necesitar vuestra colaboración, tenemos que llevarlos a las ventanas.

—Hermano, ¿qué tipo de monjes sois?

—¿Qué os hace pensar que somos monjes? Tenemos la misma formación que ellos pero luchamos por el Señor de distinta forma: lo hacemos como miembros de la Orden Teutónica.

Los sudores me caían por la frente, abrí las hojas de la ventana y pude contemplar un peligro del que no era consciente hasta ese momento. En la costa se veía un galeón varado del que bajaba un reguero de hombres que iluminaban sus andares con el fuego de sus antorchas, entonando un posible lema al unísono.

—¿Quiénes son, Wilhelm? —pregunté asustado—. Son muchos.

—No temáis, pues pasará lo que tenga que pasar. De todas formas, confiad en mí y pensad en el gran camposanto que visteis. Si está aquí, será por algo.

Sus palabras lograron apaciguarme. Pude deducir que serían las tumbas de los que quisieron acabar con ellos en alguna batalla pasada.

—¿Podríais abrir la otra ventana mientras preparo la pólvora?

Se encontraba muy próximo el enemigo: llegarían a los cincuenta, una cifra demasiado alta para tres hombres armados con espadas y dos cañones.

Peter contemplaba el panorama desde la misma posición que yo. De la misma manera que hicimos con la otra, colocamos el arma y la preparamos con más brevedad para que comenzara a disparar de inmediato.

—¡Están ya! ¡Debemos atacar! —dije guiado por mi inexperiencia.

Wilhelm negó mis palabras con su índice. Voces rotas sonaban tras su gesto, las antorchas caían a tierra al igual que sus portadores. ¿Qué ocurría? Eran tantas las bajas en tan escaso tiempo que tuvieron que detenerse violentamente.

—Que Dios nos perdone por tener que matar a hijos suyos pero tenemos que hacerlo —exteriorizó su pensamiento el cruzado.

Andando entre los cuerpos sin vida, los invasores lograron abrirse camino de nuevo.

—¡Este es el momento! ¡Deus vult!

Ambos Caballeros Teutónicos comenzaron a disparar las bolas de cañón, una tras otra. Pero no eran suficientes para acabar con aquellos malandrines que seguían sin mirar atrás. Ambos hermanos se percataron de ello.

—Ahora sí que es posible que tengáis que demostrar vuestra destreza con la espada aunque, si lo deseáis, estáis a tiempo para marchar.

—No lo haré, he tomado esta decisión.

—Bueno, todavía tenemos la opción de la «Purga del Pecador».

Abrió con fuerzas sus ojos Peter al escuchar esas palabras: las entendió a pesar de haber sido pronunciadas en castellano. Cerraron las ventanas, cubriendo la madera de las hojas con placas de metal y con la puerta hicieron igual. Las dos decenas y pico de hombres ya rozaban las paredes exteriores de aquella morada, se podía palpar en el aire el calor que emitían. Wilhelm se colocó justo debajo de la cadena que colgaba del techo, se hizo la señal de la cruz en su arrugada frente, cerró los ojos y tiró con todas las fuerzas que le quedaban de ella hacia abajo. Algo que pareció haber impactado contra el tejado hizo vibrar todo lo que había en nuestro pequeño refugio, rodó y cayó. No hubo gritos de dolor ni peticiones de auxilio sino un fuerte olor a carne quemada que nos dio la victoria. Traté de ver lo que había ocurrido pero me lo impidieron.

—Algunos momentos deben ser evitados por nuestros ojos, confío en que haréis caso del consejo de un amigo.

—De acuerdo, así lo haré.

—Tomaremos ahora el pasadizo para ir a la otra punta de la isla.

Detrás de la chimenea había una pequeña escalera que nos llevaba a un oscuro pasaje subterráneo. Parecía que nunca iba a tener final. Durante el trayecto, el cruzado, con el beneplácito del otro, me confió el secreto que guardaban durante siglos pues lo que custodiaban era el objeto más codiciado por los avariciosos. Reímos en diversas ocasiones, que coincidieron con mi nefasto intento de hablar sus lenguas ya que, si me quitan del latín o del castellano, soy un hombre perdido. La luz del temprano día entraba por el final del túnel: habíamos llegado por fin a la costa.

—Aguardad, la cosa no acaba aquí —dijo Wilhelm mientras desenvainaba su espada.

Sigilosamente, salió a la playa con todos los cuidados necesarios para que no fuese descubierto. Nosotros nos quedamos dentro, detrás de una roca. Peter y yo nos miramos ante la tardanza de su hermano de orden.

—No han muerto todos, hay un par de ellos. No parecen peligrosos. De hecho, están desarmados. Si nos organizamos bien, podemos atraparlos sin derramamiento de sangre —explicaba el caballero mientras las gotas de sudor se deshacían entre los pelos de sus cejas.

El plan de Wilhelm fue brillante. Dado mi talante poco asemejado a ninguna de las órdenes que tomaron parte en las Santas Cruzadas, desfiguré mis fachas haciendo jirones mis ropas y pringando mi cuerpo de barro. Así logré pasar desapercibido entre aquellos hombres, los cuales eran corsarios al servicio de la corona de Inglaterra. El Señor estuvo atento con este servidor suyo al permitir comunicarme con ellos gracias a que el más joven era portugués y tenía amplios conocimientos de castellano. Les dije que era un náufrago que desconocía donde me hallaba. Ellos se rieron pues decían que esa isla era el ojo de mira de gran parte de la humanidad ya que en ella se guardaba la Lanza del Destino. —¡Alto en nombre de Dios!

Los hombres de mar levantaron los brazos al sentir en sus nucas el frío metal de los residentes de la isla. —Piedad, os lo ruego, señor —lloraba el portugués—.

Sólo somos unos pobres hombres que están al servicio de la voluntad real para poder comer.

—Luego... Por comer nos habríais aniquilado anoche,

¿verdad? —preguntó con altanería Wilhelm—. Tomás,

atadlos, haced el favor.

Nuestros prisioneros guardaron silencio ante la maliciosa pregunta.

—Os juro que nuestras manos no derramaran vuestra sangre; mas, dado que vosotros dos habéis sobrevivido, tendréis la oportunidad de contemplar lo que con tanto celo custodiamos. A ver si así lográis seguir el buen camino. Esos malnacidos que casi nos matan iban delante, seguidos de las espadas de los cruzados.

—¿Qué pretendéis?

—Sois caballero poco paciente. Mejor que veáis por vuestros ojos antes de saber por mis palabras.

Subimos la fúnebre loma por un sendero desconocido para mí. Peter buscaba entre las tumbas moviendo su melenuda cabeza canosa. Al no dar con lo que quería, comenzó a maldecir en su lengua. El no conocerla no impidió que me percatara de ello. En seco detuvo sus pasos y agachó su lomo para leer con dificultad lo que estaba escrito en la cruz.

—¡Esta es! —alegó con gran alegría Wilhelm.

Comenzó a rezar de rodillas con sus ojos cerrados. Al acabar las oraciones, arrancó la cruz clavada y con sus manos comenzó a cavar en la arcillosa tierra.

—¿Qué hace vuestro hermano?

—Paciencia —decía mientras Peter seguía agrandando el boquete.

De la tierra sacó un pequeño cofre de metal, no más grande que su puño, volviendo a colocar la cruz tal y como se encontraba.

—Ya lo tiene. Continuemos... —dijo aludiendo a los prisioneros.

Tras esto, llegamos al sitio donde perdí el sentido, con sus cuatro arcos acompañados de sus antorchas. Wilhelm rio cuando vio que había tres de las cuatro, decía con gran chanza que quería quemarlo vivo aquella noche. Ambos monjes guerreros entraron en el arco de la izquierda, el opuesto al que elegí. El que hablaba castellano desató las manos de los corsarios y los liberó.

—Aquí se halla desde hace siglos lo que protegemos de los hombres —explicaba a viva voz el cruzado, abriendo las rejas del arco con la llave que había sacado del pequeño cofre—. Nosotros los Caballeros Teutónicos del Hospital de Santa María de Jerusalén no podemos permitir que marchéis, pues quién nos dice que no volveréis con un ejército mayor que el de ayer en un futuro. Por ello, hemos tomado la decisión de dejaros a la voluntad de Dios para que deis con nuestro bien más preciado.

Los dos hombres estaban eufóricos: eran los únicos que sobrevivieron a una noche que se asemejaba con el infierno.

—Bien, ¿quién será el primero?

Raudamente, el acompañante del portugués levanto la mano así que fue elegido como era evidente.

Aquel arco guardaba un alargado patio que embellecía la entrada de una gruta sita en su fondo. El caballero de pelo rubio no pudo dar más de tres pasos ya que el suelo se abrió y se lo tragó en un instante. Quedé horrorizado al igual que su camarada, que cayó de rodillas paralizado.

—Atento a lo que os voy a decir: pisad por donde pisen mis pies, pues vamos a entrar en una zona donde podemos perder la vida —advirtió Wilhelm susurrándome al oído.

La espada del teutónico señaló al único corsario que quedaba.

—Levantad, aún tenéis vida. En esta ocasión, iré yo en primer lugar para que al menos tengáis un poco de ayuda, que a los ojos de Dios nunca es mala.

—¿Pensáis que soy necio? No voy a entrar, ¡sois escoria embustera!

Peter sacó su espada. Comprendió aquellas palabras, no me cabe duda que entendía lo que le convenía. Su hermano con la mano le ordenó que la guardase.

—La única forma que tenéis de marchar de esta isla es con la Lanza. De lo contrario, tendremos que acabar con vos.

Con dificultad caminaba Wilhelm con su espalda pegada al frío muro de mármol dando pasos suaves. Ocasionalmente giraba la cabeza para asegurarse de que yo hacía lo mismo hasta que perdió el equilibro y, antes de que cayera su cuerpo, en el aire lo cogí. Al llegar a la altura de una cabeza con varias caras esculpida en el mismo mármol, dejó de caminar como hacía en un principio y reanudó la marcha andando por el centro hasta llegar a la entrada de la cueva. El portugués vino con nosotros al reconsiderar la propuesta del cruzado mientras que Peter se quedó a las puertas vigilando. Wilhelm cogió una piedra y la lanzó con fuerza hacia los lugares donde no habíamos puesto los pies. Justo ahí comenzó a agrietarse, partiéndose en mil pedazos la superficie.

—El que no conozca la existencia de nuestras trampas encontrará una muerte muy dolorosa pues debajo de este suelo está el mismísimo averno. Habitan criaturas malignas que se alimentan con la sangre de los malvados.

Aproximé mi cuerpo al enorme agujero que se había formado. Vi unos seres creados ciertamente por Lucifer: eran enanos bicéfalos, de pelaje negro con cornamenta muy parecida a la del toro. Estos pusieron sus enormes ojos color sangre sobre mi estampa. Sentí miedo al contemplarlos, así que volví corriendo a la vera del cruzado.

Aquella cueva era húmeda y de su techo caían gotas tan frías como la nieve. Me era incómodo estar en aquel lugar pues sentí frío hasta en mi tuétano. Nos detuvimos a los pies de una capilla recubierta de un verdoso musgo.

—Portugués, actuad con sensatez para dar con lo que buscáis —aconsejó el Caballero Teutónico.

Wilhelm se quitó la cruz que llevaba colgada de su cuello y la colocó sobre una esférica muesca existente en la puerta de aquella recóndita casa del Señor.

Fue el corsario el primero en entrar.

—Antes de que entréis, os aclararé vuestras dudas. Veréis, Tomás: mi compañero, el hermano Peter, y yo, por gusto no vivimos en esta estrambótica isla, sino que estamos aquí porque somos los únicos capaces de custodiar uno de los tesoros más ansiados por los seres creados por el que habita en los cielos. Desconozco si alguna vez habéis escuchado hablar de la orden a la que pertenecemos —dijo esperando una rápida respuesta mía que nunca llegó ya que quedé sorprendido porque, en efecto, sabía de ellos por las historias que mi abuelo me contaba antes de dormir—. Si no sabéis de nosotros, os contaré que éramos expertos luchadores que acudimos a la Cruzada llamados por la voz de Dios para recuperar Tierra Santa de manos de los que la profanaban. La última vez que los cristianos tomaron aquella ciudad dieron con un gran tesoro: la Lanza de Longino. ¿Sabe vuestra merced a qué me refiero?

—Disculpad mi ignorancia, pero no.

El cruzado rio ante mi tosco desconocimiento y continuó con su narración.

—Es la lanza que atravesó el pecho de Cristo. Cualquier ejército que se haga con ella siempre tendrá la victoria de su parte. Por ello, la custodiamos aquí para que nadie la tenga ya que podría acabar en malas manos y traer el fin de la cristiandad.

Wilhelm se quitó su calzado, cosa que no hice al acceder a aquel lugar.

—¡¿Qué pretendéis hacer, Tomás?! El suelo de esta pequeña iglesia es sagrado, ¡descalzaos!—me regañó.

Las paredes eran doradas, de ellas colgaban hermosas obras que representaban algunos pasajes de las santas escrituras. El suelo lo vestía una delicada alfombra turquesa de una maestría suprema. Accedí sin separarme de él, más que nada por el temor a morir por mor de alguna trampa. Veía cada vez más cerca un precioso altar presidido por la imagen de un cristo yacente sobre un inmaculado lienzo blanco. Algo resplandecía en sus manos: era el tesoro de los tesoros.

—Si me hago con ella, tengo la libertad, ¿me equivoco?

—Eso fue lo que os dije, mantengo mi palabra. Pensad antes de actuar —aconsejó el cruzado al corsario.

Por un momento perdí la cordura. A lo lejos, sentía la voz retumbante de un ser humano. No sabía quién me hablaba, mis piernas caminaban sin que nada en mí lo desease, una fuerza sobrehumana me tenía a su merced. Iba encaminado hacia el altar, detrás del corsario.

—¡Deteneos, Tomás!

Estas palabras las pude sentir, pero de nada sirvieron. Lo único que pudo devolverme la conciencia fueron las dos fortísimas bofetadas que me arreó Wilhelm. Gracias a ellas no morí asaetado...

Ya subía los últimos peldaños de las escaleras el portugués. Se acercó al hijo del Señor, que cogía con sus manos de madera la hoja de metal manchada con la sangre de su costado. Tuvo al menos la delicadeza de persignarse antes de hacerse con ella.

—¡No tendré que servir a nadie más pues a partir de hoy seré el rey de todos los reyes! Más poderoso que cualquiera de los miserables mortales —gritaba excitado el necio.

—Wilhelm, ¿lo vais a consentir?

—Tomás, será lo que Dios quiera —respondió mostrándome con la mirada lo que haría justicia.

Al levantar la Lanza, un arco oculto en el extremo opuesto del altar disparó una flecha que atravesó el pecho del hombre. Un fino sonido metálico retumbó por todas las esquinas al caer al suelo el objeto tan preciado, la cara de impotencia del portugués hablaba por él mismo. Su cuerpo se precipitó sin vida sobre Jesucristo, llenado con su sangre la imagen. En ese triste momento, el verdadero Rey de monarcas levantó su mano, la puso sobre la cabeza del difunto y le hizo la señal de la cruz en la frente que aún estaba caliente, perdonando sus pecados.

—¡Amén!— expresé ante mi asombro.

Aquel viejo guardián de la isla comenzó a tocar las esquinas de un cuadro que representaba la Resurrección del Señor hasta que logró moverlo, mostrando un hueco horadado en el muro que albergaba una oxidada punta de lanza.

—Esto es lo que con tanto celo custodiamos.

—¿Por qué me mostráis esto? —pregunté sorprendido.

El viejo soldado comenzó a limpiarse las lágrimas con las blancas mangas de su vestimenta, estaba emocionado.

—Habéis dado la vida por ayudarnos, no todo el mundo tiene ese coraje. Para nosotros, es la mayor de las pruebas que nos demuestra que podemos confiar en vos.

Quedé sin palabras pues tuve el honor de contemplar el legendario objeto. La vida es un misterio, quién me iba a decir que los cuentos que me contaban antes de dormir iban a profetizar mi futuro.

—¿Puedo cogerlo?

—No lo hagáis, es el consejo que os doy. Si lo hacéis, experimentaréis un poder capaz de corromper hasta el hombre más justo de la creación.

—Si es así, prefiero no hacerlo —respondí algo aturdido.

—Sabia decisión, Tomás. No esperaba menos de vos.

Debo parar de escribir en uno de los momentos más emocionantes de mi viaje ya que está comenzando a oscurecer. Tengo que prepararme para el banquete que han preparado en mi honor. Deseo de corazón hacer buenas amistades con las gentes del lugar, parecen ser muy hospitalarias.

31 de diciembre de 1550

El recibimiento de las gentes para conmigo fue excelente. No faltó ni de comer ni de beber. Agustín Baeza mató a uno de sus guarros, y él mismo se encargó de asarlo. Tomé asiento a la vera de fray Manuel, sentía vergüenza al no conocer al resto de individuos. Voy a tener que creer por obligación que poseo un don para entablar amistades con gentes pertenecientes al clero ya que siempre que llego a un lugar conozco a alguno. Este fraile era catalán y no hacía muchos años que se había ordenado. Me decía que deseaba predicar la palabra de Dios a toda costa, incluso en aquellos lugares donde esta no llegaba: este era el motivo por el que vivía en las Indias.

He de decir que una hermosa mujer de piel tostada, cabellos negros como una oscura noche y boca de rosa cautivó todas mis atenciones. Compartía mesa con un varón de unos cuarentas años, de finas barbas, y capa púrpura. Por boca de Baeza Molina supe que era la máxima autoridad: el capitán don Rodolfo Segura de Montaraz. Qué bella era aquella exótica mujer, mis palabras son reales, no exagero.

—Tomás, he notado que vuestra merced no ha parado de mirar y preguntar por la india que acompaña al Capitán Segura de Montaraz —preguntaba el aragonés mientras me servía vino.

—Tonterías, Agustín, es fruto de vuestra imaginación, vos me habéis visto hablar sólo con fray Manuel —respondí apurado ante el acertado pensamiento.

La llamaban Sol. Pienso que debe de ser un acortamiento del nombre de Soledad. Mostraba fineza, a pesar de llevar sangre salvaje. No fue de mi agrado el inadecuado trato que dispensaba Rodolfo a la muchacha. No era cuestión de celos lo que sentía en aquellos momentos, sino un profundo respeto hacia una dama que, independientemente de su origen, debía ser tratada con la delicadeza que se merece toda mujer.

Entrando la noche, la fiesta tuvo que llegar a su fin ya que la fuerte lluvia no nos dejó otra alternativa. La maldita agua nos impidió probar aquel delicioso cochinillo, cuyo destino no fue acabar en nuestra panza, sino caer al barro, lo que le dejó repulsivo e imposible de comer. Todos los allí presentes marchamos a nuestras chozas, incluido el capitán con su compañera.

Desconozco la razón, pero algo me dice que ese caballero y yo de mala manera acabaremos.

Esto que he escrito ocurrió durante la noche pasada, es tarde, pero no sería de mi gusto entrar en el mes de enero sin contar el final del viaje que me trajo aquí. El hermano Wilhelm conocía mis intenciones, de manera que una mañana, mientras comíamos, pregunté si había alguna manera de llegar al Nuevo Mundo desde aquella isla. Peter no se inmutó ante mis palabras, cosa que no hizo el otro cruzado, que carraspeó con fuerza su garganta.

—Todo llega a su fin, algún día debíais de marchar. Para no pensar en ello, con otras cosas entretuve mi pensamiento —decía con melancolía mientras cortaba el pan—. Vos habéis sido el mejor de los hombres que han pisado estas tierras...

—Será porque no he pretendido en ningún momento hacerme con la Lanza que guardáis —corté con chanza.

—Eso es cierto pero, aún así, sois hombre de bien y hay pocos en un mundo tan cruel como este —explicaba Wilhelm rascándose su plateada barba

En lo que quedaba de desayuno, no volvimos a retomar el tema de mi partida. Peter se encargó de retirar los platos de la mesa mientras que su hermano de orden marchó sin hacerme saber dónde. Me era imposible mantener cualquier conversación posible con el hermano que no hablaba castellano. En el momento de dirigirme a su persona, miraba fijamente mi estampa con los ojos abiertos, poniendo las palmas de sus manos abiertas delante de sus huesudos hombros. Eso me exasperaba, era un verdadero trabajo baldío tratar de comunicarme con él. Con gestos, le hice saber al teutón que iba a salir de aquel habitáculo. Llegué a la playa donde comenzó mi peripecia en la recóndita isla. Ni una nube, ninguna ola brava, el mar parecía abrirse ante toda su inmensidad. Era la primera vez que lo pude contemplar de aquella buena manera. De nuevo, avisté el cementerio que tanto temor me causaba. Decidí visitar a los difuntos cuyos restos descansaban en paz en aquel triste lugar. No hacía muchas jornadas que habíamos terminado de dar cristiana sepultura a todos los que habían perecido en la cruenta noche, cuando casi nos derrotan. El cuerpo del corsario portugués por voluntad de los cruzados fue enterrado en el interior de la capilla ya que, según estos, ningún hombre que no perteneciese a la Orden había llegado tan lejos.

—Tomás, ¿habéis acabado con vuestros rezos? —preguntó el que a mis espaldas se hallaba—. Debéis ver una cosa, seguidme cuando podáis.

—Permitidme que acabe con la última oración.

¿Qué sería lo que me iba a mostrar? Se preguntaba mi mente. Cruzamos toda la isla hasta llegar a la otra punta. A pesar del tiempo que llevaba con los cruzados, nunca había pisado aquel lugar. En la lejanía, mis ojos vieron la silueta de una persona: era Peter.

—El hermano quiere despedirse de vos —dijo Wilhelm con una sonrisa que maquillaba la pena que sentía.

—¿Por qué desea despedirse?

—Por mor de vuestra partida —dijo señalando a una barca cubierta por una tela oscura.

Peter vino a mí y me dio un fortísimo abrazo que más de un hueso me hizo crujir.

—Sé que no vais a comprender mis palabras —dije emocionado—. Pero, a pesar de ello, quiero que sepáis que nunca os olvidaré. Habéis sido muy gentiles conmigo sin saber cuáles eran mis verdaderas intenciones.

Esta vez sí me entendió gracias a que el caballero que hablaba mi lengua le pudo traducir mis palabras. Peter rio.

—Dice que no tenéis nada que agradecer, para él ha sido un honor conoceros.

Los dos caballeros quitaron el tejido que cubría la embarcación y la empujaron hasta ponerla a flote en la orilla.

—Subid Tomás, yo os llevaré a vuestro destino.

La pequeña barca en ningún momento ganó mi confianza ya que era pequeña y se encontraba con claros signos de deterioro. El rostro que el Señor me dio suele hablar más que mi boca por lo que no tardaron en darse cuenta.

—No temáis. Es un poco ridícula pero a flote se mantiene, que es lo principal, ¿no lo creéis? —alegó a la par que se hacía con los remos—. Es más, si nos hundimos ¿qué hay que temer? Mejor, así conoceremos al Altísimo.

La cómica embarcación parecía deshacerse ante el continuo movimiento de las aguas. Ante la ausencia de la densa niebla que la mayor parte de los días se encargaba de envolver aquel lugar, vi un descomunal galeón hundido que dejaba al descubierto su proa. No fue el único que encontramos por el camino, muchos estaban en la misma situación. Nadie sería capaz de navegar en aquellos barcos de putrefacta madera, quizás algún alma en pena ansiosa de su libertad infinita arrebatada. El olor a salitre y podredumbre se me impregnó en el hocico. Puedo afirmar sin echar embuste que por mi mente pasó en varios momentos la idea de volver a la península ante tan extrañas situaciones que en un corto periodo de tiempo se instauraron en mi entorno. Cuanto más se adentraba Wilhelm en la nada, más espesa era la niebla que nos cubría. Mis ojos estaban ciegos pues nada podían ver: cualquier roca mal hallada podría haber destrozado nuestro medio de flote. Rezar era el único consuelo que me quedaba. Confío en que Dios se hubiese apiadado de nuestras ánimas en el caso de haber muerto en aquellas aguas infernales. Ningún signo de temor mostraba el caballero. Es más, remaba con sus ojos cerrados y susurraba, de vez en cuando, alguna palabras al viento.

—Debe de encontrarse por este lugar —decía él, abriendo los ojos.

En ese instante, sentí como la barquita se detenía.

—Tomás, podéis bajaros, si queréis.

—¿Bajarme? ¿No es peligroso? —pregunté, lleno de dudas.

—Hemos llegado a un islote. Es un lugar seguro, estamos cerca.

Obedecí sin pensarlo. Pisé tierra, no firme pues era inestable. De hecho, mis pies se hundieron en ella. Debo ser sumamente necio ya que seguía sin comprender qué tramaba aquel hombre. Volvió a cerrar sus ojos y levantó con violencia el dedo índice de su mano derecha en dirección norte, asintiendo repetidas veces.

—Vamos, Tomás. Subid a la barca y no barruntéis extraños pensamientos —dijo riéndose.

¿Pudo leer mis pensamientos? Espero que no fuera así, ya que se habría sentido ofendido el buen hermano cruzado que tanto auxilio me había prestado.

—Ya nada queda para llegar, en breve nuestros caminos se separaran para siempre, amigo Tomás.

—Mi alegría no es completa, Wilhelm. Sois una gran persona y me gustaría teneros entre mis fieles amigos.

El caballero se puso a remar como alma que lleva el diablo. En las aguas comenzaron a formarse numerosos remolinos, era evidente que nos aguardaba una amenaza que nos pondría en peligro. De repente, un blanquecino tentáculo agarró nuestra embarcación.

—¿Qué diablos es esto? —pregunté a gritos al cruzado—. ¡Por Dios, contestad!

—Tomás, si queréis que conservemos las vidas en esta barca debe reinar el silencio. Si alzáis la voz, el cefalópodo puede destrozarnos —explicaba mientras sacaba suavemente los remos del agua y los metía entre sus piernas.

—¡¿Cefalópodo?!

Mi acompañante contestó con un insípido gesto para que guardara silencio.

Aquel abominable ser marino comenzó a zarandear la barca con fuerza, estaba perdiendo los pocos nervios que me quedaban. Era mi fin, nuestro fin, de allí no saldríamos con vida. El cefalópodo, como lo llamaba, sacó su enorme cabeza de las aguas, mostrando un enorme ojo oscuro que contrastaba con su pálida piel. Wilhelm volvió a mirarme con seguridad para que me calmase. Cogió la punta de uno de los remos con cautela para que aquel ser infernal no se pusiera más agresivo de lo que ya estaba. Se persignó y nada más acabar, con gran agilidad clavó en el ojo del cefalópodo el remo. La horrible bestia lentamente comenzó a quitar sus asquerosos miembros de la madera que, a pesar de los zarandeos, a flote permanecía. El monstruo se perdió en el fondo de aquellas aguas, calmándose estas tras su marcha.

—¿Qué era eso?

—El ser más latoso que he conocido. ¿Visteis la cantidad de navíos destrozados cuando iniciamos la marcha?

Asentí con seriedad en el semblante.

—Pues ese es el culpable, Dios ha estado con nosotros —dijo mientras hacía el ademán de buscar algo—. ¿Dónde está el otro remo?

—Se hundió con el cefalópodo… ¿Podemos continuar? —pregunté alarmado.

—Claro que podemos, con un remo es más que suficiente. Si es menester, muevo esta barca hasta con las manos.

Entre carcajadas escapamos de la infinita neblina que se iba disipando. Y al fin, por primera vez, vi la tierra que ansiaba pisar, un nuevo paisaje que nunca olvidaré y grabada a fuego en mi mente permanecerá hasta que Dios me lleve.

—Tomás, ¿vos sabéis flotar en el agua?

—Si os soy sincero, lo cierto es que desconozco ese arte, a no ser que me agarre a algo que me ayude.

—Tenemos un problema: no puedo acercarme a la orilla pues nadie debe saber de mi existencia. Vos sólo podéis conocer el secreto, y nadie más.

Se hizo el silencio entre nosotros pues ambos estuvimos pensando en la forma más apropiada para que yo llegara a tierra sin ahogarme.

—Wilhelm, ya sé que haremos —resolví, ante la atenta mirada de mi guía—. Me daréis el remo y os agacharéis, así podremos impedir que alguien os pueda ver. Nunca he remado con uno sólo pero, como bien se dice, siempre hay una primera vez.

—No es mala idea. Me consta que cerca hay una aldea. Haremos eso que decís —asintió, con los ojos entrecerrados por la fuerte luz solar.

La embarcación no se movía y, por más que lo intentase, no podía llevarla hacia la costa. La irritación comenzó a brotar en mis adentros, hasta mi boca estuvo próxima a la blasfemia. El teutón me decía que tomara aire con fuerza. Obedecí, enderecé mi cuerpo y, de nuevo, lo intenté. Alterné el remo, moviéndolo por unos momentos por el lado derecho de la embarcación y por otros por el opuesto.

—¿Salto ya?

Wilhelm trató de incorporarse pues debía de dolerle la espalda. El pobre parecía un caracol al estar tan encorvado en un sitio tan pequeño.

—Coged el remo e intentad tocar fondo. Si lo lográis, no correréis peligro alguno.

Tomé el remo y traté de clavarlo en el fondo.

—¡Puedo tocarlo, puedo tocarlo! —exclamé excitado.

—Podéis marchar. Gracias por ser tan noble, Tomás. Confío en que nunca revelaréis lo que visteis, ya conocéis de sobra las consecuencias tan nefastas que traería consigo.

—Tenéis mi palabra y en todo caso debo ser yo el que os agradezca todo lo que habéis hecho por mí. Si no hubiera sido por vosotros, sólo Dios sabe donde se hallarían mis restos.

Nos cogimos fuerte de la mano, mostrándonos el gran aprecio que nos profesábamos. Nunca revelaré el paradero de la Lanza: mi palabra es mi honor y un hombre sin honor no tiene valía alguna. Claro está que tras mi muerte si alguien lee mis escritos sabrá de la guarida de aquellos buenos caballeros de la Orden Teutónica. Confío en que, si se diera el caso, esa persona no tendrá malas intenciones. Abandoné la embarcación sin volver la vista atrás. La temperatura tan templada de las aguas captó mi atención. Al pisar tierra, lo primero que hice fue besarla. Deseaba llegar y llegué con vida. Acto seguido, miré al mar y ya ninguna barca había. Se fue Wilhelm, que Dios lo guarde con mucha salud a él y a su hermano.

Ya puedo descansar tranquilo. Quería escribir todo lo que he vivido desde que salí de la península. Espero de corazón llenar en estas tierras el vacío que habita en mi interior con una nueva vida que hará que recupere la razón de mi existir.

1 de enero de 1550

La mañana del día de hoy la dediqué a conocer el lugar y los alrededores de donde me encuentro. Para mi propósito tuve la gran ayuda de un nuevo amigo: el Aragonés. El paisaje en nada se parece al de la península ya que la vegetación es muy densa y peligrosa. De hecho, si te alejas de la aldea desconociendo los caminos, eres una presa fácil para las fieras. Agustín con gusto me mostró la choza donde se atendían a los heridos y la casa de Ferrán el matarife, a cuyo propietario aún no he tenido el gusto de conocer. Al lado de su morada se hallaba el pozo del que bebían las bestias y los que bestias no eran. Seguimos caminando a paso ligero pues mi acompañante era hombre de grandes zancas. Pasamos por la puerta de mi nuevo hogar. Mi mente iba captando poco a poco los lugares que debían quedarse en mi memoria, para evitar perderme en un futuro.

—¿Sabéis dónde vive fray Manuel? —me preguntó

Agustín.

—No, he de suponer que en la aldea —bromeé con él. —Supone bien vuestra merced, don Tomás, pero para ser más concisos es aquella choza de enfrente.

Pasamos por la vereda del río cercano al asentamiento. Cerca había un pequeño cementerio que en nada podía comprarse al de la isla de los hermanos de la Orden Teutónica. Subimos dirección contracorriente y vi que algo brillaba. Fui velozmente a atraparlo y no era otra cosa que un pescado que con el reflejo adquirió el color dorado.

—Sois rápido como todo hombre cuando piensa haber encontrado oro —me dijo con una sonrisa cerrada y pensativa.

—Sí, aunque pienso que ese pescado se ha burlado de mí, es un animal astuto.

—Tal vez ese sea el culpable de la historia que van contando los que aquí viven: todos afirman que en este río nace el oro. Nunca he creído en semejante cuento puesto que todos estamos igual o más pobres que antes.

La espesura de las plantas nos impedían seguir por la vereda, lo cual hizo que tuviésemos que continuar el paso por otro camino. Gracias a ello, encontré algo más preciado que el valioso metal. Escuchamos un ruido que rompió el silencio, mi corazón se estremecía al pensar en los salvajes. Estábamos lejos, era posible una emboscada. Baeza Molina, con cautela, cogió su cuchillo y trató de averiguar la fuente de aquel sonido mientras que yo, indefenso, me escondí entre unos matorrales.

—Don Tomás, venid, no os demoréis —decía con voz tenue el hombre.

—¿Qué es lo que ocurre?

Quedé mudo por un instante ante tal hermosura. Era la india. Se encontraba en el río lavando su cuerpo. El agua caía de sus pechos como las gotas de lluvia al tocar los pétalos de las rosas. Fui un completo necio pues armé gran alboroto al pisar unas ramas secas que crujieron con fuerza.

—¿Quién anda ahí? —preguntó asustada Sol mientras corría a la orilla para taparse y evitar las miradas desvergonzadas.

No obtuvo respuesta alguna y cogió un puñal que guardaba en su cesto.

—¡O contestáis o lanzo lo que tengo en mis manos! Sé que estáis ahí, seáis quien seáis.

Agustín me hacía señales para permanecer callado.

—Vos os lo habéis buscado...

—Soy Tomás Fernández de Santa Fe. ¡Piedad!

A Sol se le desencajó su bello rostro al verme y corrió despavorida avergonzada. Sentí gran pena, tanto que he mal hablado del capitán Segura de Montaraz y al parecer actúo con las mismas artimañas. No podía permitir equipararme con ese bellaco, me veía en la obligación de disculparme. Regresé a la aldea en busca de la mujer de piel oscura. A la hora del almuerzo llegué, mal momento para interrumpir a las gentes. Pregunté al matarife si la había visto pero me dio una respuesta negativa por lo que traté de buscar a fray Manuel ya que él conocía los pasos de todos. Golpeé la puerta de su morada y tardó en abrirla, tenía en las manos un cacho de pan con una rebanada gorda de carne.

—¿Qué se os ofrece, hijo?

—Padre, ¿sabéis dónde se encuentra Sol?

—Creo que la vi no hace mucho en lo de las curas —le pegó un bocado a la carne y con la boca llena continuó—. Si no se halla allí, ve a la choza del capitán.

—Muy agradecido os estoy, gracias.

—Fray Manuel, disculpadme pero, ¿no estabais en ayunas?— preguntó dubitativo el Aragonés.

El hombre de Dios se atragantó, echando la comida que iba a tragar.

—Estáis en lo cierto, Agustín. Lo que más me alegra es saber que estáis pendiente a mis sermones. Os contaré algo: ayer san Juan se me apareció en sueños y me dijo que un hombre que lleva a tierras lejanas la palabra del Todopoderoso no debe guardar ayuno porque necesita muchas fuerzas para ser escuchado.

—Vos en verdad sois santo —dijo asombrado mi buen amigo, haciéndose la señal de la cruz.

Agustín permaneció de palique con el fraile catalán. Los tuve que abandonar para limpiar mi honra, por lo que fui al lugar que me dijo el clérigo.

Allí me topé con la primera persona que he aborrecido en el corto tiempo que llevo aquí: el capitán Segura de Montaraz. Se encontraba apoyado en el quicio, hablando con un señor que llevaba el brazo derecho vendado. No lo había visto con anterioridad, poseía un aspecto propio de todo hombre bonachón.

—Buenos días tengan vuestras mercedes, caballeros.

—Igualmente, don Tomás, ¿qué se os ofrece? —me preguntó la autoridad de la aldea.

El otro hombre trataba de decirme alguna palabra pero le era, al pobre hijo de Dios, imposible. Traté de entender los sonidos que emitía pero fue en vano.

—No os preocupéis. Mi amigo nació mudo y vivirá así durante los años que le queden. Su nombre es Serafín de la Mota —explicaba Segura de Montaraz—. Eso sí, os advierto que tiene un gran oído, más de uno lo desearía. Serafín rio ante el cumplido que su conocido le dedicó.

—Es un placer para mí conocer a vuestra merced, don Serafín. ¿Qué le ha pasado en el brazo? —dije con tono de preocupación.

—Los salvajes lo han herido, una maldita flecha. Menos mal que sólo le rozó, he visto caer a muchos de los nuestros por culpa de esa arma.

En ese momento, que Dios me perdone si peco, pasó por mi cabeza el deseo de que la flecha hubiera ido a él en vez de al mudo. Pretendí arrancar esa idea de mis adentros al no haberle deseado nunca nada malo a nadie pero la mente campea a sus anchas por los senderos de la inteligencia y muy a menudo es difícil de controlarla. Cerré los ojos un instante para serenarme.

—¿Os encontráis bien?

—Sí, no os preocupéis, capitán. Por cierto, ¿vos sabéis dónde puedo encontrar a Sol?

—Esa salvaje se halla en mi morada. Le he aconsejado que no salga de ahí, detesto cuando se va de paseo temprano. Si me desobedece, ya sabe lo que le espera…

—Gracias, don Rodolfo, con Dios —me despedí del capitán mientras le daba la mano al hombre sin voz.

¡Qué ser tan horrible! Esa era la conclusión a la que llegué tras finalizar la conversación con él. ¿Pegar a una mujer? ¿Por qué dañar al ser más hermoso de la creación? Eso debe de ser obra del mismísimo diablo. Todo varón que sea capaz de ponerle una mano encima a una dama es un malnacido, no es de hombres actuar así. Me quema hasta las entrañas cuando sé de estos penosos asuntos. No puedo evitar recordar a mi vecina, Francisca Ortega, puesto que yo era un zagal cuando murió a manos de su esposo. De honrada nadie ganaba a esta mujer: crió a sus seis hijos hasta hacerlos hombres de bien, dos de ellos incluso tuvieron la gracia de estudiar en la Universidad de Granada a los pocos años de ser fundada por nuestro rey. Todo el pueblo sabía de las palizas que su ebrio esposo le propinaba a diario hasta que llegó el momento en el que su cuerpo no aguantó un golpe más. Estaba cayendo la tarde, me hallaba jugando con un pequeño caballo de madera que mi padre había tallado cuando se escucharon los gritos de socorro de una mujer que sabía que iba a morir. Todos salimos a la calle,

yo lloraba en la puerta de la casa de la buena de Francisca ante la impresión de ver a los tres guardias que prendieron al cerdo de su marido. El resto eran vecinas y mozas que con sus llantos acompañaban al alma de la difunta en su ascenso a los cielos. La alegría se generalizó cuando supimos que su marido fue ejecutado por su crimen, haciéndose así justicia. Nadie había en la choza del capitán Segura de Montaraz. Sentí temor por la india, no podía consentir que ese malhechor le hiciera algo. Harto de esperar sin que nadie apareciese, decidí volver a mi nuevo hogar. Necesitaba descansar, ya había pasado el mediodía y el hambre subía por mis tripas. De camino coincidí con el Aragonés y me preguntó si había hablado con Sol, no me demoré en decirle que no.

Lo bueno de este día fue que Sol vino a mí, cosa que me agradó en demasía. Esta tarde fue muy cálida, un mal acompañante si a deshora disfruto de una copiosa comida.

La modorra estaba apoderándose de mi cuerpo cuando sentí que alguien golpeaba la puerta.

—¿Quién llama? —pregunté adormilado sin levantarme del taburete.

—Don Tomás, soy Sol. Me consta que vos me estabais buscando.

Ante la sorpresa, di un salto parecido al de las ranas, me puse en pie y abrí.

—Os ruego que me disculpéis.

—¿Por cuál motivo? —preguntó Sol con una sonrisa—. ¿Os referís a lo de esta mañana en el río?

—En efecto, doña Sol. Creo que ha habido un malentendido, yo no la estuve espiando. Es cierto que me quedé escondido entre aquellas plantas pero fue por temor a ser atacado, no conozco estas tierras y…

—Don Tomás, parad. En vuestros ojos puedo ver la nobleza que habita en vos y en vuestros actos. Agustín me ha contado vuestra preocupación. Sois un buen hombre, eso es lo más importante de una persona —explicaba Sol clavando su mirada en la mía.

En ese momento sentí que me sonrojaba aunque ella no me digiera nada.

—Gracias por vuestra comprensión, ya me siento más tranquilo —agradecí cortésmente.

Ella volvió a exhibir su bella sonrisa blanca que contrastaba con su hermoso color de piel tostado.

—Como vos sois nuevo, ¿qué os parece si mañana por la tarde os muestro los alrededores? Los conozco como la palma de mi mano, nací aquí y espero morir en estas tierras.

Ante su propuesta, volví a ruborizarme, esta última vez sentí un fuerte calor en las mejillas.

—Me parece una idea estupenda, os agradezco que seáis mi guía.

Tras estas palabras, ella marchó, perdiéndose entre las chozas de la aldea.

Es un gran placer para mí plasmar las dulces palabras de esta mujer que desde el banquete no me quito de la cabeza. Dios la bendiga.

2 de enero de 1550

Seré breve en este escrito puesto que Agustín Baeza no se halla en el día de hoy en la aldea y no tengo a ninguna persona de confianza a quien contarle mi buena nueva, culpable de la felicidad que hoy siento.

Hay veces en las que me siento solo desde que llegué al Nuevo Mundo. Este sentimiento desaparece al tomar el papel, la pluma y la tinta porque sé que cuando escribo estoy acompañado. Quizás parezca un loco con lo que digo, pero puede que algún compatriota mío o extranjero conozca en un futuro mi historia. Eso causaría gran alegría en mi corazón ya que no hay nada más triste que morir sin que nadie sepa quién fuiste con el paso de los malditos años. A ese ser humano que, en un futuro cercano o más bien lejano, sepa de mi paso por la vida, aunque no tenga la oportunidad de conocerle en persona ni la de compartir agradables tertulias con él, le doy mi palabra que seré su amigo y, aunque sean muchos los años, décadas, lustros o siglos, seguiré velando por él allá donde me encuentre, al no desaparecer nunca el alma cuando contempla el rostro de la fría muerte.

Parece que las mujeres me convierten en un ser filosófico. Hacía tiempo que no me paraba en reflexiones tan profundas, dichas con el corazón. Debo detener aquí la pluma, de lo contrario no llegaré puntual al encuentro con Sol.

3 de enero de 1550

Desconozco la forma en la que mi muy querido amigo Agustín lo hace para estar metido en todos los asuntos. Llegó a mi morada a las tres y media de la tarde, justo cuando finalicé el escrito del día de ayer. Traía consigo un pequeño trozo de papel, escrito de puño y letra por la india.

—Don Tomás, Sol me encargó esta mañana que os diera estas letras. Pero se me olvidó, me acabo de acordar. Disculpadme.

En aquel instante me entraron unos calores que me subían por las piernas hasta las orejas.

—No pasa nada, lo importante es que me lo habéis dado —dije arrebatándole con rapidez la hoja de papel.

Un silencio armonizó el ambiente mientras leía el mensaje.

—¿Qué os dice?

—Nada relevante, amigo mío. Simplemente que acepta mis disculpas —mentí a Baeza Molina despiadadamente, era lo mejor.

—Si es así, siento alegría por vos, me consta que estabais sufriendo —respondió el Aragonés, sentándose en un taburete—. Las mejores banquetas del Nuevo Mundo son de vuestra propiedad, amigo mío, no cabe duda de que son las más cómodas. Las mías son rocas de pedernal.

No hice caso a las palabras de Baeza, sólo pensaba en el escrito de la india. Me citaba en el cementerio, hecho que me extrañó, ya que no es el sitio más alegre para quedar con una dama. Me urgía marchar de la choza, detesto no llegar a la hora puntual y más si de por medio hay féminas.

—Don Agustín, me vais a tener que disculpar pero he de marchar. Mañana si os parece apropiado podemos pasar la tarde jugando a las cartas, apostaría todo los cuartos que poseo a que habéis venido hoy con esa intención.

Los dos comenzamos a reír, nuestras carcajadas se acrecentaron cuando de su bolsillo se sacó, como ya presentía, una hermosa baraja.

De camino, recordé la cómica historia con la baronesa de Sigüenza. Es como si me hubiese quedado marcado. Aunque en estos momentos me produzca risa, estuve mal unos cuantos días.

Todo ocurrió cuando fui invitado a una cacería de venados que organizó el marido de la aristócrata. Una afición que no comparto, pues me causa pena matar a un animal inocente, pero en ocasiones por motivos de compromisos uno se ve en la obligación de acudir a este tipo de encuentros. Por la noche, con lo cazado se hizo un banquete, donde la comida y el vino abundaba. La dama, poco agraciada, con más bigote que un caballero, era más ardiente que el hierro candente de las fraguas. ¡En mala hora fui allí! Trató de seducirme con una excusa muy ridícula: fingió sentirse febril pero esta fiebre no la produjo una enfermedad, como pensaba, sino las ganas que tenía de macho. ¡Dios mío de mi vida, qué mal recuerdo! Esta comedia acabó con un beso que me robó la baronesa y con un marido cegado por los celos que pensaba que deseaba a su esposa. Cosas así es mejor taparlas de por vida con un velo, pero es imposible.

Nadie vivo había en el sitio donde me quería ver Sol, sólo yo y algún que otro pájaro que volaba por la zona. Era todo muy raro, ¿quién queda en un sitio así?

—¡¿Sol?! ¿Estáis por aquí?

—¡Aquí me hallo, don Tomás!

¡Al fin apareció la mujer! Fui hacia ella, evitando pisar las flores que decoraban las tumbas.

—Disculpad la demora, don Agustín olvidó darme vuestra nota a tiempo —expliqué, haciéndome un poco la víctima.

—En todo caso, soy yo la que debe disculparse, os he citado en un lugar poco apropiado para dar un paseo alegre por los sitios más hermosos de mi tierra —explicaba con un brillo especial en los ojos—. Aún así, os doy mi palabra de que pasaremos una muy buena tarde.

Iniciamos una agradable caminata. En un principio recorrimos el mismo lugar que me mostró el Aragonés. Pude percatarme que es una mujer de buenas costumbres y educación, acompañada de una belleza natural emparejada con la de su espíritu, además de una gran conversadora, virtud que admiro. Anduvimos por la vereda del río plateado. Como ya sabía su historia, decidí hacerme el erudito con ella, pero sin llegar a la pedantería. Empleé una mezcla entre erudición y chanza que suele ser interesante.

—Sol, ¿vos conocéis la fantástica historia de este río?

—Podría ser, no olvidéis que estas son mis tierras y las conozco perfectamente. Aun así, deleitadme, os lo ruego, contadme la historia que sabéis. Me agrada mucho ver cómo los forasteros se impregnan de los cuentos de mi pueblo.

—Noble dama, os lo explicaré con hechos y no con palabras —dije haciendo una ligera reverencia guasona.

En las aguas de aquel río pude otear otro pez dorado. Centrado en aquel animal acuático me lancé sobre él y por un momento lo cogí, pero se resbaló de mis manos, abofeteando una de mis mejillas.

—¿Pero qué hacéis, don Tomás? Vais a coger frío y podéis enfermar —decía con preocupación en sus palabras.

—Tenéis razón, sólo quería enseñaros el oro que nace de esta agua pero simplemente era un maldito pez que además me ha golpeado, parezco necio.

—¿Por qué decís eso? Vos no sois necio, estabais en lo cierto y, de hecho, me habéis enseñado lo que buscabais. Lo que pasa es que Chalchiuhtlicue no habrá visto con buenos ojos vuestro propósito.

Chalch... ¿Quién sería ese caballero? ¿Su amado? Quedé buen rato pensando en aquella pregunta, la cual podría calificarse de absurda, pues el capitán Segura de Montaraz sólo la tenía para él. Las piernas comenzaron a dolerme, parecían que se iban a desprender de mi cuerpo, pero gracias al cielo llegamos a una playa que jamás había visto antes. Sentir el romper de las olas en mis piernas me alivió el dolor mientras que pisar la arena mojada de la orilla me traía muy buenos recueros de mi pueblo, qué lejos estaba de él... No articulamos palabra, nos mirábamos el uno al otro y nuestros ojos hablaban por nuestras bocas.

—¿Queréis que subamos a aquella roca?

—Claro, nada me agradaría más —respondí formulándole otra pregunta—. ¿Quién es Chalchiuhtlicue?

—¿Cómo dice?

—Antes me habéis dicho algo de que ese Chalchi, o como se llame, no lo habrá visto con buenos ojos, ¿a quién os referís? ¿A vuestro esposo?

La india comenzó a mirarme con sorpresa.

—¿Mi esposo? Veo que los castellanos no conocéis lo importante de mi cultura. Ese al que os referís es el dios del agua en mi religión. Tenemos varios dioses, no como vosotros que sólo tenéis uno.

—¿Varios dioses? ¡Qué locura! Dios verdadero sólo hay uno. ¿No conocéis el misterio de la Santísima Trinidad? Padre, Hijo...

—Y Espíritu Santo... Claro que lo conozco, fray Manuel me lo ha repetido hasta la saciedad. Conozco también vuestras sagradas escrituras. No creo en ellas pero las respeto.

—El respeto es la base de toda buena amistad, sin él ningún ser puede llegar a ningún tipo de convivencia —dije sosteniendo la postura de Sol.

No quise hablar más de los temas divinos porque no quería que una absurda discusión echara a perder aquel agradable momento.

Era difícil subir por la roca. Cuando quise darme cuenta ella se encontraba en la cima. A duras penas logré alcanzarla. El sol ya se había ido, la luna nos iluminaba, una ligera brisa movía su hermosa cabellera negra mientras que las gotas del continuo romper de las olas chocaban con nuestros cuerpos. Era un momento idílico, digno de los versos del maestro Garcilaso de la Vega.

La luna presidía aquel lugar, dejando su estampa en medio de la inmensidad del mar. Aquella mujer, que para muchos era una salvaje, más hermosa se veía con aquella luz del cielo.

—¿Cuál fue el motivo que os impulsó a venir aquí? —me preguntó.

—Necesitaba aventuras, nuevos aires, la vida se hace demasiado monótona en la península —respondí mirando el mar.

—¿No tenéis la intención de hacer fortuna como muchos de vuestros compatriotas?

—¿Creéis que yo soy un hombre tan vanidoso? —dije mirándola a los ojos.

La mujer morena se tomó un tiempo para pensar, cosa que me desagradó, a decir verdad.

—Si os soy sincera, no. Pero me vais a tener que disculpar, don Tomás, pues tengo mis dudas. Es muy extraño que alguien arriesgue su vida por un motivo tan simple. Me consta que es un viaje peligroso y muy largo el que habéis realizado.

—Fortuna ya tengo, no aquí sino en mi tierra. He vivido toda mi vida vacío por dentro porque la riqueza que tanto buscaba no era la material sino la del alma. Esa es la razón por la que me encuentro aquí.

—Sois grande de corazón, don Tomás.

—Vos no sois menos que yo —dije cogiéndole de la mano.

Ella se quedó mirándome ruborizada, era el momento. La besé con gran pasión, ella me correspondió.

—¿Qué hacéis? Esto no puede ser, ¡estamos locos! Tenemos que irnos, es tarde —explicaba con voz temblorosa la mujer a la que acababa de besar.

Atajamos por la playa en lugar de volver por el bosque. Nuestros caminos se separaron en el mismo punto de encuentro, el camposanto. Ella no quiso que volviera con ella a la aldea. Alguna razón de peso debía de haber, no creo que fuese un capricho propio de las mujeres, aunque a decir verdad, ellas son uno de los mayores misterios de la vida. A pesar de esto, contento me siento por el logro conseguido por mí en el día de hoy. Es cierto que una guerra no se gana en la primera batalla, me quedan muchas guerrillas todavía. Como castellano, por mis venas corre sangre del Cid, tengo que seguir luchando firmemente, sin rendirme.

¡Dios mío! No doy crédito a lo que ven mis ojos. La luz del alba entra por mi ventana, he pasado toda la noche escribiendo. Cuando escribo, pierdo la noción del tiempo real.

8 de enero de 1550

Estos días han carecido de gracia para mí, ya que ningún evento relevante se ha desarrollado desde aquella noche inolvidable. Además, tampoco la he visto en cinco días, espero que se encuentre bien. Se puso muy exaltada con el beso, a pesar de que fue correspondido, de lo contrario lo hubiera podido entender. Antes de ayer estuve ayudando a fray Manuel con unos planos. No es que sea un maestro de la arquitectura, pero tengo algunos conocimientos matemáticos útiles para levantar una capilla donde todos podremos rezar. La morada del clérigo es muy pequeña para los oficios, sobre todo los dominicales. Llega a ser agobiante estar con todos los fieles pegados unos con otros y algunos con fuerte tufo por falta de aseo.

Me estoy percatando de que me voy a quedar sin papel en breve. Me queda una hoja y media libre, le tendré que preguntar a Baeza Molina dónde puedo conseguir más puesto que la escritura consigue desahogarme a la vez que me entretiene. La vida en estos parajes llega a ser aburrida en cierto modo, salvo los días en los que mi buen amigo está dispuesto a echar una partida de cartas. ¡Qué maestro es con este juego del diablo! Rara vez he conseguido derrotarle, siempre tiene un naipe que le da la victoria. Esta tarde trataré de ganar al Aragonés, aunque si me sirve una copa de morapio acompañado de un buen coloquio me conformo.

Nota del transcriptor

Las dos fechas siguientes me han sido muy complicadas de transcribir, no pudiéndolo hacer en algunas partes porque la letra es demasiado ilegible, a pesar de contar con la ayuda del paleógrafo. Esto se puede deber a un accidente que sufrió por aquel entonces el protagonista, según deja escrito.

23 de enero de 1550

Los salvajes me atacaron. Por culpa de estos malditos hijos de Satanás, me encuentro encamado en la alcoba de fray Manuel, al que le tengo que agradecer sus cuidados y atención. No sabría decir con seguridad lo que ocurrió. Sólo recuerdo que salimos de casa del Aragonés tras nuestra partida de cartas. Era ya de noche y sinceramente habíamos bebido bastante. Decidimos ir a buscar a Ferrán. Su simpatía no tiene límites y, al no abrirnos la puerta de su choza, dirigimos nuestro paso al

[...]

Mi preocupación se acrecienta cuando pregunto por Agustín sin recibir respuestas, ya sea porque hacen oídos sordos o porque tratan de evitar hablar del asunto. El brazo derecho me duele en demasía: no presenta rotura pero el dolor que siento es similar. Sacando las pocas fuerzas que me quedan, trato de escribir con mi siniestra pero mi letra es horrible. Hasta el fraile me lo ha dicho. No puede mentir, un hombre santo no dice nunca la mentira así que, aprovechando esta ligera ventaja, esta mañana, cuando desperté, cogí con seguridad a fray Manuel ya que él debía de tener conocimientos de Baeza Molina.

—Fray Manuel, ¿podría vuestra merced decirme cómo está don Agustín? Os lo ruego, no se haga el sordo como los demás.

—Calmaos, hijo mío, no es bueno para vuestra salud que os alteréis —respondió mientras me aplicaba ungüento en mi brazo lastimado—. Para que estéis tranquilo, os haré saber que él se encuentra en buen estado. Lo que ocurre es que, al igual que vos, requiere estar en reposo puesto que él tiene fracturada una de sus piernas y no puede moverse. No pude evitar derramar unas lágrimas de emoción, estaba muy preocupado por este buen amigo que tengo en el Nuevo Mundo. Lo debe de estar pasando sumamente mal. El estar tanto tiempo sin moverse, lo llevará a la desesperación. Es un varón muy activo, nunca puede quedarse quieto. En cuanto logre recuperarme, le haré una visita.

30 de enero de 1550

Soy consciente de que ella es de la misma raza que los hideputas que me lastimaron, pero no todos los seres creados por Dios son tan perversos. Sé que ella es buena, de eso estoy seguro, el corazón nunca dice embustes. ¿Cómo lograron tirarnos por el terraplén aquellos hombres malnacidos? ¿Querían reventarnos como hace el águila con sus presas? Con el paso de los días, voy recordando cosas, tengo la sensación de haber visto sus caras pero no podría jurarlo. Fue todo muy rápido y violento, pedíamos piedad para que no nos mataran, pero estos no sabían mi lengua, aunque no creo que eso hubiese evitado la agresión. Gracias a Dios, al que estaré eternamente agradecido por protegernos, estamos vivos. Hoy me encuentro muy mejorado, he podido caminar por la alcoba, el brazo sigue doliéndome pero menos. Aún escribo con la izquierda, fray Manuel es capaz de darme unos azotes si me ve usar mi diestra. No tengo palabras para agradecerle la labor que está haciendo para conmigo. En su morada no falta el papel ni la tinta, es un sueño para mí, aunque tampoco quiero abusar de su confianza malgastando su material.

Mi recuperación viene de la mano de dos factores. El primero, sin lugar a dudas, se debe a la meticulosidad del fraile y, el segundo, a Sol, porque pensar en ella me hace mucho bien. Ayer me visitó, ¡qué alegría sentí cuando entró por la puerta! No quise hablarle del ataque. Ella preguntaba pero yo no le daba importancia. No me pareció correcto hacerle saber que los que trataron de darme muerte eran de su pueblo. No quiero que la mujer sufra por ello, prefiero que me destrocen el otro brazo antes que verla apenada.

8 de febrero de 1550

Hoy hace justo un mes del ataque. El brazo poco me duele ya, lo único que siento es como si una parte de mi corazón se hubiera desprendido de mis adentros, siempre pasa cuando un ser querido parte camino hacia la eternidad. Esta mañana fui a mostrar mi respeto y afecto a la tumba de un gran compañero, don Agustín Baeza Molina, conocido coloquialmente por mí y por los que aquí viven como el Aragonés. Mi pena no es poca, era un gran hombre al que apreciaba por su forma de ser sencilla y servicial. Nadie quiso mencionar su muerte en mi presencia durante mi convalecencia, me siento como un niño cuyos padres engañan para ocultarle una noticia desagradable. La ignorancia da la felicidad, no se equivocaba mi difunto padre cuando lo decía, qué sabias eran sus palabras. Cuanto menos sabe un ser humano, menos tiende al sufrimiento. No estamos preparados para ser portadores de la verdad absoluta. Pero de todas las maneras el ser humano, sabiendo más o sabiendo menos, va a sufrir porque la vida es la prueba que nos pone Dios para ver si somos merecedores de su recompensa. Debemos luchar contra los males que nos acechan día tras día, de los cobardes nadie ha escrito nada.

Yo algo barruntaba sobre su muerte. Nadie pronunciaba palabra, sólo el fraile me dijo cuál era su estado de salud en una ocasión tras haberle insistido. Hoy sé de la funesta noticia por una casualidad del destino. Dos mujeres que iban a lavar los ropajes de sus maridos al río pasaron por la ventana de la alcoba donde me encontraba reposando y una de ellas por la voz me resultó, si no cometo error, la mujer del matarife. Me levanté del camastro y con cuidado de no hacer ruido puse el oído, detrás de las hojas de madera que entrecerraban la ventana, y el ojo, viendo a las dos conversadoras por la pequeña raja que dejaban abierta.

—Pobre hombre, Tomás era muy joven para que ser pasto de los gusanos —decía una que portaba un enorme cesto de mimbre repleto de prendas.

—Te equivocas, Casilda. El finado no es don Tomás, sino el Aragonés. Cuando los encontraron, ya estaba muerto.

He decidido volver a mi choza en contra de la voluntad de fray Manuel ya que pienso que es lo mejor al sentirme recuperado. El malhumor que tengo puede hacer que me dirija a su persona con malas palabras, cosa que no se merece. Mañana, a petición mía, se celebrará una misa por el alma de Agustín, aún no me hago a la idea de que esté muerto. ¡Ha pasado todo tan deprisa y de un modo tan carente de sentido! ¿Por qué, Señor? ¿Por qué te lo has llevado? Esos cerdos pagaran por el daño que han hecho, no tengo nítidas sus caras, pero cuando los tenga en mi presencia los conoceré. Confío en la eficacia del capitán Segura de Montaraz para dar con ellos, me ha dado su palabra que en estos días los capturará. A veces hay que tratar con alimañas para dar con alimañas.

10 de febrero de 1550

No pude hacerle saber en vida a mi amigo la grata noticia del beso. Así que cuando visité su tumba tras la oración le hablé, como si no estuviese muerto. Estoy seguro de que se alegra de ello allá donde esté. Ayer no me sentía con fuerzas para escribir, fue un día extraño y lluvioso, de esos que uno se levanta de la cama y cuando trata de darse cuenta ya ha pasado toda una jornada. Por lo menos gasté sus horas en descansar.

11 de febrero de 1550

El estruendo de un arcabuz despertó de madrugada a todos los que aquí dormíamos en gracia de Dios. El capitán Segura de Montaraz cumplió con su palabra al capturar a los salvajes que acabaron con la vida de mi amigo. Entró pletórico a la aldea, disparando al aire para que todos fuéramos a su encuentro. Eran tres los indios que traía el capitán ayudado por dos hombres más, uno rubio y otro moreno.

—Soy hombre de palabra, hago cualquier cosa por defender mi honor —alardeaba la máxima autoridad—. Don Tomás puede confirmar mis palabras, ¿verdad, buen hombre?

Me quedé sin palabras durante unos instantes.

—Ci... Cierto, capitán —afirmé sin saber lo que decía exactamente.

La gente vitoreaba la gran hazaña de Segura de Montaraz. Aplaudían a él y a sus hombres mientras ellos levantaban sus manos agradeciendo los cumplidos. Mis ojos miraban fijamente a los prisioneros: tenían sus rostros y pechos pintados con colores oscuros y rojizos, el que aparentaba ser de mayor edad llevaba plumas en su cabeza. No llegué a conocer a ninguno, puede ser por culpa de la amnesia que me provocó el fuerte golpe que recibí en la cabeza. Aun así, el no recordar los rostros no me imposibilita saber que no eran tres los hombres sino que eran un par. El capitán empujó con malicia al más viejo y lo hizo chocar contra la tierra encharcada por las aguas que cayeron durante el día de ayer. Sentí pena por aquel indio, que con dificultad se levantó irguiendo su cabeza, defendiendo su dignidad ante los ataques que estaba recibiendo. Todo lo contrario a los otros dos, que no eran capaces de disimular el miedo en sus oscuros rostros.

—¿Veis? Estas fieras que son capaces de matar despiadadamente son más mansas que unos cachorros —explicaba entre carcajadas el capitán.

—¡Capitán! —exclamó el hombre de cabellos claros señalando a una Sol destrozada al ver a sus hermanos en ese estado.

—Lo sé, Wolfgang. Lleváoslos de aquí.

Los ayudantes obedecieron las órdenes dadas por su superior y se fueron con los indios.

—Capitán, tengo un asunto que me gustaría hacerle saber —le dije, cuando los vecinos del lugar se marchaban a sus respectivos hogares—. Verá, creo que estos hombres no son los asesinos.

—¿Cómo decís? ¿Acaso me acusáis de haber errado?

—En absoluto, capitán Segura de Montaraz. Todo el mundo puede cometer errores —respondí con serenidad ante la soberbia del hombre.

Este vino hacia mi estampa, acercando su cara a la mía, con actitud desafiante.

—Llevo muchos años sirviendo a la corona para que venga un mequetrefe a cuestionar mi labor.

—Moderad vuestras palabras, capitán, que al igual que vos yo también lucho por defender mi honra.

—Sí, ahora vos vais a decirme como debo actuar, ¿qué os creéis? Esos son los que mataron a Agustín y si son inocentes serán ajusticiados igualmente —dijo suspirando—. Nunca lo olvidéis, don Tomás: yo soy aquí la justicia.

—Como se os ocurra dañar a alguno de ellos lo pagaréis, pienso dar parte.

—¡Ay, don Tomás…! —volvió a suspirar—. Sois siempre tan ordenado, ¿cómo voy a ajusticiar a tres personas que no han cometido delito? ¿Tan mal hombre me veis?

Quedé callado, no respondí a su pregunta repugnante.

—El que calla otorga, buen amigo. Es una pena que tengáis un nefasto concepto de mí, me apena, pero he de respetar vuestra postura. Que tengáis un buen día y quedad tranquilo, pienso soltarlos si vos me decís que son inocentes.

Confiaré en la palabra de este malandrín, no me queda otro remedio posible. La semana que viene comenzaran las obras de construcción de la capilla, espero librarme de tener que cargar con las piedras ya que ayudé en su momento a fray Manuel con los cálculos.

Voy a tener que dejar de escribir, la vela hace rato que se consumió y escribir con la luz de la luna cansa mucho la vista.

12 de febrero de 1550

He visto morir de miseria a pobres gentes, dar muerte a malhechores en las plazas de los pueblos e incluso, por mal que me pese, para salvar mi vida tuve que quitársela a un bandido. Al fin y al cabo todos somos pecadores pero hay algo que no deja de sorprenderme: la maldad que subyace en el corazón del ser humano. Somos los más ruines de la creación, los únicos que matan por matar, no como el resto de animales que siegan la vida de otros por su propia supervivencia. ¿Adónde quiero llegar con tanta palabrería? La autoridad de aquí es un vil embustero.

Por la tarde, me alejé de la aldea. Necesitaba pensar, así que decidí volver a la roca donde besé a la hermosa india. Subí río arriba y me adentré en la densidad de la selva, recordando previamente los consejos que mis dos guías me dieron en su momento. De una robusta rama de un árbol colgados del cuello hallé a los tres inocentes que pagaron con sus vidas la condena por atentar contra la persona de Agustín y la mía. Estaban molidos a palos, el mayor quedó muerto con sus ojos abiertos de par en par, con cara de serenidad. Les grité desde mi posición por si quedaba alguna esperanza pero esta era falsa: ya habían ascendido a los cielos. Trepé por el árbol, no podía dejar que se pudrieran aquellos cadáveres sin darles cristiana sepultura. Con gran esfuerzo alcancé la recia rama y con el cuchillo corté las sogas, cayendo así los cuerpos, como era mi intención, mientras me acompañaba el único sonido de los llantos del aire.

No creo que estos difuntos conocieran la palabra del Señor pero les recé una oración por sus almas. Necesitaba ayuda para enterrarlos, ya que yo sólo no podía llevarlos al cementerio antes de que se hiciera de noche. Lo cierto es que no logré mi propósito y quizás fuese lo mejor. Tras mis ruegos a Dios para que se salvaran del fuego de Satanás, me se sentí observado. El sonido de múltiples pisadas confirmó mi sospechas: una cuadrilla de salvajes me rodearon. Estaba a su merced, si hubieran querido estos hombres me hubiesen matado: ¿quién se iba a enterar del final del solitario Tomás Fernández de Santa Fe? Guardé mi cuchillo, pues poca defensa me habría dado. Comencé a rezar todo lo que sabía, pensaba que mi fin era próximo. Dios escuchó mis súplicas al evitar que los indios me dañasen. Estoy seguro de que obró un verdadero milagro. Se limitaron, una vez que me examinaron, a echarse los cuerpos sin vida de sus hermanos a los hombros y se los llevaron con ellos.

Por la playa volví a mi choza. Sería pasada la media noche cuando golpeé la puerta de Segura de Montaraz, me debía ese malnacido una explicación. Había ejecutado a unos inocentes y tenía que pagar por su crimen. No me abrió el que esperaba, sino Sol.

—Don Tomás, ¿qué hacéis tan tarde llamando a la puerta? —preguntó mientas se frotaba los ojos—. Os vais a meter en un lío si despertáis a Segura.

—Disculpadme si os he despertado, Sol. Me da igual tener problemas, pero tengo que hablar con ese cerdo asesino —dije, cegado por la ira.

—Entrad, haced el favor. No os enfrentéis al capitán, empeoraríais la situación. Comprendo lo que sentís, pero más me duele a mí ya que ha matado al hijo del hermano de mi padre, ¡más rabia que yo no podéis tener!

—¡Hay que hacer algo!

—¡Callad, no actuéis como un necio! —cortó secamente la dulce mujer.

Se hizo el silencio durante un pequeño instante.

—Disculpadme, sólo os pido tiempo, ya lo pagará. No hagáis nada sin que os avise, ¿me lo juráis? —preguntó con cierta pena Sol.

—Os lo juro, Sol— respondí con resignación.

—Ahora debéis marchar, no os beneficiará que nos vean juntos porque…

No dejé que esta acabara la frase y le robé un beso, que de nuevo fue correspondido como la primera vez, y me marché en silencio entre la oscuridad de las sombras de la noche. Acabo de llegar a mi choza y trataré de dormir. Me será difícil, no puedo quitar de mi mente el rostro sereno de aquel indio muerto con sus ojos abiertos. Descanse en paz.

13 de febrero de 1550

Fray Manuel me proveyó más papel para poder desarrollar plácidamente mis escritos. Me invitó a una tisana, e insistió en que volviera a su morada para asegurar mi recuperación. Tras agradecerle una vez más su bondad, rechacé su propuesta, al sentirme totalmente bien, gracias a Dios. Mañana comenzaran las obras de la capilla, según palabras del hombre, y el capitán traerá unos cuantos peones para levantarla. ¡Qué engañados tiene a todos Segura de Montaraz! Nadie dice malas palabras de él, sólo cumplidos que lo engrandecen. En mis adentros sentí una lucha interna: decirle o no el crimen cometido por Rodolfo. Recordé la advertencia de Sol, así que no dije nada. Sus motivos tendría para no querer hacer justicia por el momento.

Al mediodía a la aldea llegaron seis hombres desconocidos por todos, salvo dos, que los pudimos ver la noche en la que el capitán trajo a los tres indios que ajustició arbitrariamente. Ramón Ramírez Aguado, Federico Castaño Quesada, Ramón Jiménez Sancho, Martín Figueroa, estas caras eran nuevas para mí, mientras que la de Narciso Pineda y la de Wolfgang no lo eran.

Estos señores tenían encomendada la misión de colaborar con los vecinos en las tareas más duras, pues eran órdenes expresas de Segura de Montaraz. Por ello, nada más llegar, comenzaron a descargar grandes vigas de madera de un barco que había llegado a la playa. Se les veía fuertes pero no creo que sean trigo limpio si son amigos de mi enemigo. Dan la impresión de ser agradables, de hecho, no me han desagradado sus personas en lo poco que hemos hablado. Mantuve conversación con Pineda, nacido en Galicia, y con Wolfgang, natural de Flandes, el cual me dijo su apellido pero era demasiado complicado para que pudiese acordarme.

¿Serían estos dos los que asesinaron a los indios? Me hacía esta pregunta para mis adentros mientras hablaba con ellos. Siendo sincero, no los veo con la sangre fría necesaria para ejecutar a un ser humano.

Volví a la choza temprano. Me encontraba muy cansado así que descansé un poco y fui en busca de velas por si alguien tenía la gentileza de dejarme alguna pues la última que me quedaba se ha consumido. Me gusta tener por la noche alguna luz, por muy débil que sea. Al no tener nadie una sobrante, esta noche la tendré que pasar a oscuras. Espero que la luna sea mi sol durante la madrugada.

17 de febrero de 1550

Desde mi último escrito no he parado de trabajar en la construcción de la capilla. Todos los que aquí viven colaboran a su manera. Tenemos a un supervisor muy exigente, fray Manuel, un hombre muy servicial pero para el trabajo es duro como una piedra. Lo que me consuela es que esté siguiendo las instrucciones que le di en su momento, guiándose del plano que elaboré antes del ataque que sufrí. Todos trabajamos en armonía, cosa difícil de conseguir muchas veces cuando uno se lo propone.

—Por cada día de trabajo, el señor os perdonará un pecado. Así, hijos míos, si habéis pecado mucho, aprovechad y trabajad por Dios y la cristiandad —decía el fraile con la biblia abierta entre sus manos.

—¿Un pecado por día, padre? Eso es muy poco, vos debéis hablar con el de arriba y proponerle que por lo menos nos perdone dos por jornada —le decía Wolfgang con chanza al cura.

Comenzamos al amanecer y terminamos la faena a las seis de la tarde, dependiendo del día y de los ánimos del fraile. Siempre volvemos a nuestros hogares con su bendición. En tres días hemos avanzado mucho. El siervo de Dios nos ha puesto una fecha límite, a primeros del mes que viene, ya que por esos días llegará un barco de la península con gente que vivirá con nosotros, por este motivo el fraile quiere dar una buena imagen de aldea católica.

25 de febrero de 1550

El motivo por el que no he plasmado ninguna palabra en el papel ha sido la ausencia de acontecimientos relevantes. Mi vida se ha limitado a tres tareas: trabajar, comer y descansar. No he vuelto a ver a Sol desde aquella noche en la que la besé por última vez.

Antes de cumplir con mi deber, como el tiempo era agradable, decidí dar un paseo por la playa. Me agrada sentir la brisa salada del mar. Allí me topé con el de Flandes. Es un hombre agradable, como ya escribí antes, pero hay algo de su persona que hace que lo rechace, al igual que al capitán, aunque este último me ha dado más razones que el primero.

—¡Vaya con Dios, don Tomás Aurelio!

—¿Cómo sabéis mi segundo nombre? —pregunté con asombro—. Nadie tiene conocimiento de él.

El hombre que pasó a mi vera se volvió y me cogió del hombro.

—Yo lo sé todo, no olvidéis que soy de Flandes. ¿Os veré en las obras de la catedral? —dijo como si estuviera ebrio, riéndose sin sentido. Estaba raro aquel hombre.

—Faltaría más, los vecinos han de cooperar entre ellos —respondí mientras me alejaba.

¿Por qué sabía mi segundo nombre Wolfgang? No se lo he dicho a nadie, estoy seguro.

Hoy el fraile nos dio a todos los trabajadores un excelente caldo de pescado. A la hora de la verdad, el flamenco no apareció, estaban todos menos él. Como novedad, al caer la tarde, ya pasadas las seis seguíamos sudando cuando el capitán Segura de Montaraz nos presentó a cinco indios que hablaban nuestra lengua, no tan bien como Sol, pero se les entendía sin problema alguno. En ninguna ocasión estos fueron azotados, los hombres del capitán se mostraron tolerantes, virtud que parecía borrar de sus memorias la crueldad con la que ejecutaron a los tres que me encontré colgados.

—Escuchadme bien vuestras mercedes, amigos y vecinos de esta tranquila aldea —decía Rodolfo con una sonrisa de oreja a oreja.

Todos dejaron sus quehaceres para prestar atención a las palabras del capitán.

—Os presento a estos hombres que nos ayudarán con la capilla. No temáis, están educados, no son salvajes, también se pueden comunicar con nosotros. El único defecto que presentan es que aún no creen en el Todopoderoso pero todo se puede arreglar con fe.

Retomando de nuevo las tareas, me encontraba cavando una zanja cuando alguien se dirigió a mí.

—Don Tomás, amigo mío, ¿veis cómo lucho por la defensa e integración de los indios? Aún sigo ofendido por vuestra acusación: ¿cómo iba yo a ajusticiar a personas inocentes por el mero hecho de no ser como nosotros? —peroraba con cierto grado de victimización el capitán Segura.

En mis adentros maldije su estampa pero guardé las formas, cumpliendo el juramento que le hice a la india.

—Estupendo, hacéis lo correcto…

—Agradezco vuestras palabras, amigo mío —interrumpió el capitán.

—Una cosa sí debéis saber —le dije mientras Segura me miraba con interés— yo no soy vuestro amigo y ahora os rogaría que me dejarais trabajar en paz. Gracias.

Rodolfo calló y se le descompuso el rostro, ya que no pudo imaginar mi respuesta final. Se marchó, como era su costumbre, con sus grandes delirios de poder.

Los cinco indios son grandes trabajadores. En ningún momento manifestaron queja y, en suma, fueron los últimos en marchar. Me parece que he visto a dos de los cinco en algún momento de mi vida, no sabría decir dónde y cuándo, es una extraña sensación el querer recordar y no lograrlo.

Voy a echarme en el camastro, necesito dormir, estoy más muerto que un difunto.

28 de febrero de 1550

Mi continuada colaboración ha hecho de mí un hombre más delgado. No dispongo del tiempo necesario para poder almorzar con calma y esto es por mi culpa, por los dichosos compromisos que en ocasiones hacen que te arrepientas de lo que en su momento dijo tu boca. No sólo yo estoy así: todos de manera sobrehumana ayudan, ahora más que al principio. Pienso que algunos querrán llevarse el mismo mérito que los que llevan más tiempo trabajado, querrán ser los falsos protagonistas. Que cada cual haga lo que le venga en gana pero no permitiré que otros se lleven mis logros ganados con cada gota de sudor que he derramado.

Fray Manuel nos ha felicitado, la capilla estará acabada para la fecha prevista. Esto le ha causado gran alegría y, aprovechando que estábamos todos juntos, nos hizo saber que esta noche el capitán don Rodolfo Segura de Montaraz ha organizado una fiesta a la que me estoy planteando la posibilidad de no acudir. No me siento con ganas, seguro que nada bueno puede venir de manos de ese rufián.

29 de febrero de 1550

Desearía equivocarme más en mis predicciones, a este paso la Inquisición me va a someter a uno de sus famosos autos de fe por brujería. Aunque sí que es cierto que en mi reino no son tan frecuentes estos casos como en otros países de Europa. Dejo la chanza porque es un tema que me ha herido y ha hecho que me desvele durante toda la noche. Lo barruntaba, nada bueno me iba a traer ir al evento, pero nunca hago caso de mis corazonadas, ¡estoy hecho el mayor de los necios! El comienzo del festejo fue de mi agrado: Ferrán, Wolfgang, el fraile, y también yo, discutíamos sobre cuál era la procedencia del mejor acero. Ferrán y el de Flandes se cerraron y llegaron a ponerse violentos. El matarife, al igual que yo y el fraile, sostenía que el mejor era el de Albacete, mientras que Wolfgang defendía el acero de Damasco.

—Llevo toda la vida utilizando cuchillos de Albacete y jamás me han causado problema alguno. He llegado incluso a cortar huesos gordos, sin tenerlos que afilar.

—Ferrán, siento decirle a vuestra merced que el mejor es el damasceno, allí compré esta espada —explicaba mientras la desenvainaba mostrando la perfección de la hoja.

Toda la noche la pasaron los dos hombres hablando sin llegar a un acuerdo. Odio pelear por majaderías, hay cosas más importantes en esta vida que la procedencia del acero. ¿Qué importancia tiene de dónde venga? Lo importante es que sirva para defender la propia vida, que según mi modo de ver las cosas es el bien más importante.

El clérigo y yo decidimos no intervenir más en la absurda discusión. Hablamos de la capilla, y me explicó la organización que tendría en su interior y las imágenes que pondría en ella. Me constaba que era de Cataluña pero no que nació en Barcelona. Algún día, cuando vuelva a mi tierra, visitaré aquella hermosa ciudad ya que siempre ha llamado mi atención. En una ocasión, conocí a un payés catalán que estaba de paso por Úbeda y no era mal hombre. Se perdió y con gusto le guié hasta el camino que buscaba. Agradecido, me invitó a un vino mientras me hablaba maravillas de la ciudad condal.

—¡Buena gente de aquí! Tengo una muy buena noticia que haceros saber —dijo Segura de Montaraz, pasándole el brazo por el hombro a Sol.

La mujer sonrió al gesto del malnacido.

—¡Dígala ya, capitán. No se haga de rogar como las mujeres! —gritó Martín Figueroa, codeando a su camarada Pineda.

Ante la broma de su secuaz, el mandamás carcajeó con suma fuerza hasta el punto que una bandada de aves echó a volar.

—Yo, don Rodolfo Segura de Montaraz, contraeré santo matrimonio con esta bella mujer, Sol.

Mis orejas parecieron cerrarse, no quisieron escuchar más palabras; mis adentros parecieron abrirse en canal, mis ilusiones murieron… Si marchaba en aquel momento, sería objeto de mofa del capitán y de su cuadrilla, pues era palpable que algo sentía por aquella india a la que mi mente sin querer la llamaba ramera, pero mi corazón ángel de mi amor. Ahogué mis penas con morapio, nunca debe hacerse si uno no quiere arrepentirse al día siguiente. No tuve problemas con ninguno de los que estaban presentes pero la cabeza me duele, tanto como si me hubieran pegado un martillazo.

Si se casa Sol, la perderé por los restos de la vida. De sobra es sabido que lo que ha unido el Señor no lo puede separar el hombre. Como creyente, he de respetar la palabra del Todopoderoso. ¿Debo escaparme con ella? No puedo negar que lo he pensado pero puede que no sea un plan sensato porque cabe el caso de que Sol sienta algo por el hideputa de Rodolfo. ¡Dios mío, dame una tregua! Muere mi buen amigo Agustín y ahora la india de mis amores me traiciona. ¿Habré hecho bien viniendo a estas tierras?

1 de marzo de 1550

Parece ser que el infierno se encuentra en la misma tierra, lo que me faltaba por ver ya lo he visto. Mi cabeza ha hecho memoria gracias a Dios. Los verdugos de Baeza Molina los he tenido estos días trabajando a mi lado. Los dos indios que creía conocer de antes son los que nos tiraron: la mirada era la misma, al haber tenido a esos cerdos cerca los he reconocido. Como aquí hay de todo menos ley justa, fui a hablar con fray Manuel ya que aquí, hombres de sabiduría hay pocos. Siempre me ha atendido y escuchado cortésmente, hoy no fue distinto su trato para conmigo.

—¿Qué se os ofrece, Tomás, hijo mío? —preguntó el fraile mientras tomaba asiento con cierta dificultad.

—Veréis, padre. Lo que os cuente no puede salir de aquí, ¿verdad?

—Así es, Tomás. El que pecaría sería yo. Es más, estoy aquí para ayudar a mi rebaño, no para sacrificarlo.

—Sé quiénes nos atacaron: forman parte del grupo de obreros que trabajan en la obra.

Fray Manuel se persignó, asombrado ante mis palabras.

—¿Quiénes son? —preguntó levantándose de la silla—. Puede que os hayáis equivocado, os disteis un golpe fuerte en la cabeza.

—No, padre, recuerdo sus caras. Estoy seguro de que ellos fueron los asesinos de Baeza Molina.

—Si no erráis, hablad con el capitán. Él impartirá justicia, es un hombre razonable, no lo dudéis. Lo conozco desde hace bastante.

Todo el mundo está loco o puede ser que el loco sea yo. Que el representante de Dios me diga que el capitán es un hombre razonable... ¡Qué poco lo debe de conocer! Si le digo lo que le dije al fraile esta mañana, empeoraría las cosas. Quedaría como un embustero e incluso acabaría criando malvas en compañía de mi amigo, que en estos momentos estará en el Edén. Debo decir, para más inri, que al caer la tarde quise encontrarme con la india, y así lo hice. En lugar de mitigar mi dolor, lo que logré fue aumentarlo. Su persona trató de evitarme, se sentía avergonzada, demostrando que su actuación era propia de una mujer sin valía alguna. Me besa, me corresponde y luego se compromete con el más poderoso.

—Así que os casáis… Deseo que seáis muy feliz con ese hombre tan maravilloso —dije encabritado.

Sol se dio la vuelta para verme la cara y así poder entablar la conversación tan esperada por mí, por ambos en realidad.

—Sí, Tomás. Me caso no porque mi corazón lo desee sino porque debo hacerlo sin escuchar a mis sentimientos —dijo emocionada la india.

—¡Mientes, Sol! Te casas por conveniencia, tú me amas y lo sabes. Los besos que te di fueron correspondidos…

—No voy a negar eso. Será más conveniente que no nos volvamos a ver. Y en el caso de que coincidamos, no me volváis a tutear —dijo, besando mi mejilla—. Adiós, don Tomás, nunca os olvidaré.

No negó su amor hacia mí, ¿de qué sirve? Mañana la capilla tan deseada estará acabada y la primera boda que se celebre será la de Sol con Rodolfo. Se casará y yo solo quedaré, parece mi sino. A ver cuándo Dios pone a la mujer de mi vida en el camino por el que debo transitar. Hubiese jurado por todos los santos que esta iba a ser la muy amada mía, pero de nuevo me toca volver a empezar. ¡Qué complicada es la vida! Pero más aún lo son los amoríos. Las mujeres son el ser más bello de la creación pero algunas son imposibles de entender y de comprender, mi sapiencia no da para tanto. A los sacerdotes voy a tener que envidiarles, pues no tienen la complicación de tener que calentarse los sesos por temas tan absurdos, aunque no sé que es peor: dar sepultura a más muertos que años vividos o casarse, menuda reflexión tan absurda acabo de hacer. Todo tiene su parte agradable y desagradable. Si la vida sólo tuviera una faceta buena, tal vez resultaría aburrida en demasía.

11 de marzo de 1550

Estos días han sido tan malos como la peste negra. Bueno, puede que exagere, ya que esa epidemia fue una desgracia que acabó con muchas vidas, una atrocidad que Dios permitió. Hay cosas que no llego a entender, sólo soy un hombre. Ya está terminada la capilla. Ha quedado bien hermosa, no tiene riquezas pero cumple su función, que es lo que se debe tomar en consideración. No he podido reposar puesto que han llegado a la aldea rostros nuevos procedentes de la península y, como carecemos de chozas suficientes, nos hemos visto obligados a compartir las nuestras, menos el capitán, que se las ha arreglado para escabullirse de su deber de buena vecindad. Pienso que los que tienen el poder han de dar ejemplo si quieren contar con la obediencia de los demás.

Los nuevos han llegado a estas tierras por la misma razón que yo mismo: un futuro mejor, si bien mi necesidad era más espiritual que material. Rebosantes de esperanzas, creen que conseguirán su propósito. Yo no lo he logrado, ojalá estos sí puedan, me alegrará ser testigo de ello. Comparto morada con un matrimonio valenciano. A primera vista, parecen personas honradas, si bien todavía tengo que conocerlas. El marido se llama Andrés Cañizares Molinero y la mujer, encinta, tiene el nombre de Josefa Ordoñez Montijano, aunque todos la llaman Pepa. Tienen dos hijos pequeños: Emilio y Jimena, algo traviesos, cosa propia de la edad. A la vista está que carecen de malicia alguna, pero algo me dice que estos niños se van a llevar la tranquilidad con la que vivía en mi choza.

Que deambulen nuevos vecinos por este lugar no me causa molestia alguna. La costumbre de Segura de Montaraz es hacer siempre grandes banquetes por cualquier cosa. Esta vez había un motivo: se celebraba la llegada de João Santos, esposo de María Díaz de Castro; Artemio Jiménez Calatrava y su mujer Ana, cuyo apellido desconozco, parece extranjera y es muy hermosa; Fernando de Gonzalvo y, por último, un señor huraño que compartió mesa conmigo durante la comida llamado Hernán. Como siempre, el protagonismo vino de manos del capitán y de su cínica futura esposa. Todos aplaudían cada gesto de Rodolfo, y este, con su falsa gratitud, respondía levantando su copa de vino.

Tuve el gusto de conocer a don Fernando. Era un gran erudito, además de conocedor de nuestra historia pasada, es de los pocos caballeros que son duchos para entablar agradables coloquios. A mi izquierda estaba el hombre serio al que me he referido antes. No habló durante el evento, se centró en comer como un animal. Tenía su cuerpo lleno de quemaduras que le marcaban sus brazos, cuello y mejilla derecha. La que se salvó del fuego tenía una cicatriz de algún posible corte que recibió. Ni don Fernando, ni yo nos atrevimos a hablar con él, ya que inspiraba más temor que confianza. De Gonzalvo era viudo, su mujer había muerto por culpa de unas fuertes fiebres e hizo el viaje para tener su mente ocupada, ya que no era capaz de olvidar a su mujer. Presiento que forjaremos una buena amistad.

Ya hartos de comer, don Artemio sacó el laúd y comenzó a tocar mientras cantaba don Andrés Cañizares. Ambos eran buenos en las artes trovadorescas, sus intervenciones fueron sublimes, a pesar de que mostraban señales de embriaguez. Bailamos al son de la agradable música. Sol permaneció sentada, discretamente fui acercándome a ella, necesitaba hablar. Cogí un taburete para sentarme en su mesa pero alguien me lo impidió sin el uso de la fuerza.

—Don Tomás, ¿no me vais a felicitar por mi enlace? Todos los vecinos ya lo han hecho salvo vos —me interpeló el capitán mientras bailaba solo al lado de la mesa.

El que lea mis escritos debe de conocerme a estas alturas así que no respondí al capitán. Le di la espalda a los futuros contrayentes y tomé asiento junto a Pepa Ordoñez. La pobre mujer se encontraba indispuesta, vi correcto acompañarla a la choza con los pequeños. Su esposo se le veía animado, aunque, siendo sincero, comenzaba a hacer el ridículo.

Me temo que esta noche voy a tener que dormir en el suelo, la pequeña Jimena duerme en mi camastro y me da lástima despertarla, pues parece que ha entrado en el sueño profundo. Su hermano, por el contrario, sigue despierto jugando con la vela que me alumbra mientras escribo. Voy a parar de escribir porque capaz es este niño de prender fuego, sin querer, a mi morada.

12 de marzo de 1550

Caras que manifestaban cansancio: ese es el resumen del estado de los asistentes tras una noche de jolgorio. Es que también el siervo de Dios tuvo la mala idea de dar el primer oficio de la capilla al alba. Aún así, tenía mucho entusiasmo el fraile, ¡cómo disfrutaba leyendo los pasajes bíblicos! Llegué a emocionarme, al percibir cada palabra a la perfección. Era la primera vez que me ocurría, lo más normal era que me quedara en la inopia. Siempre me pasaba lo mismo, salvo en esta ocasión, que en vez de perderme al comienzo, lo hice al final. Don Artemio y su mujer fueron los últimos en llegar ya empezada la misa, cosa que pareció no agradar al fraile, que puso cara de cierto disgusto. Tomaron asiento a mi lado, en la tercera fila. Ambos me saludaron asintiendo educadamente con la cabeza. Ana vestía para la ocasión un hermoso vestido blanco que ensalzaba sus hermosos ojos claros color cielo, mientras que su esposo vestía de negro. El sacerdote se dio cuenta de que me encontraba centrado en otros quehaceres menos importantes que el culto al Señor de los cielos.

—¡Los que no se comprometan con el Todopoderoso que luego no esperen que él se comprometa con ellos! —dijo señalándome—. ¿No os parece, Tomás?

Al escuchar el nombre que me pusieron al nacer, miré con sorpresa al fraile, sin saber a qué se refería. Asentí como un necio, afirmando algo que desconocía. Fray Manuel se percató de ello, se llevó las manos a la cabeza y con resignación reanudó su discurso de salvación. Don Artemio puso su mano sobre mi rodilla con el fin de calmarme ante la confusión que sentí, gesto que me pareció extraño e incluso incómodo. Apenas lo conozco, no tengo confianza con él.

Terminada la misa, fray Manuel me riñó como si fuera un zagal. Al tratarse de un hombre bueno, lo escuché y me disculpé. Si hubiera sido otro de distinta calaña, como un señor que conozco, tal vez hubiera hecho oído sordos. En la puerta, estaba el matrimonio que se había sentado conmigo. Su marido cogió con la delicadeza que merecían las manos de porcelana de su mujer, acariciándola con ternura, con cuidado de no arañarla con uno de sus anillos.

—Que tengáis un grato día, don Tomás —me deseó

Artemio.

—Lo mismo le digo a vuestra merced —dije mientras miraba a él y a su mujer, con el fin de que me la presentase. El hombre se percató ante mi gesto.

—Ruego que podáis disculparme. Os presento a mi esposa Ana.

—Es todo un honor para mí conocer a vuestra bella esposa, don Artemio —alegué tras besar la mano de ella. La mujer no se ruborizó pero se puso nerviosa. —Vuestra hermosura no es la típica de las mujeres que viven en el reino, ¿sois extranjera? —pregunté pausadamente. —No os equivocáis, don Tomás. Mi esposa es germana

—explicó el hombre interrumpiendo a su mujer—. Si nos disculpáis, debemos irnos.

Don Artemio se ofendió por la cortesía que mostré ante la presencia de su mujer. Puede que le incomodase, a pesar de que ninguna mala intención guardaban mis palabras. Almorcé con mi familia valenciana. Empleo este término porque la siento como tal, son grandes personas de corazón. Con la panza llena, tuve que caminar para quitarme la hartura que sentía por dentro, así que visité la tumba del

Aragonés y le recé las oraciones que sé, salvo el credo, que no hay forma de que entre en mi dura mollera. A nadie se lo he comunicado porque siento vergüenza, hasta los niños pequeños se lo saben como si fuera una canción de cuna. Había muchas ranas en el camposanto, sus cantos me hicieron que tuviera que repetir la Salve María un par de veces. Con prisa volví a mi choza, ya que me estaba mojando ante la fuerte lluvia que poco a poco iba cayendo. Espero que no dañe la capilla, pues la acabamos de terminar y todos, de una manera u otra, hemos trabajado duro en ella.

13 de marzo de 1550

Anoche logré descansar como hacía tiempo que no lo hacía y eso que Andrés llegó muy de madrugada borracho. Pepa es una gran maestra de los dulces, me es imposible no comerme varios al día. Los hijos del matrimonio siguen haciendo las cosas propias de la edad: les encanta hacerme rabiar. El cielo de este día está cerrado como el de ayer por la tarde, todo apunta a que caerá un buen aguacero.

Los hombres se dedicaron, cuando cesó la lluvia, a rajar la corteza de unos árboles que crecen por estos alrededores para extraer un líquido blanco. Para lograrlo han puesto a sus pies cuencos que se llenarán durante la noche. Fray Manuel llamó a la puerta para que fuese a ayudar y así tuve que hacerlo. Este siervo de Dios está adoptando la mala costumbre de romper mi sueño mañanero.

No llegué a comprender la importancia de esta savia hasta que De Gonzalvo despejó los nubarrones negros de mi ignorancia: parece ser que los indios emplean este caldo vegetal para que sus prendas escupan el agua y de este modo no se mojan. Lo planeado por el fraile era cubrir el techo de la capilla con telas empapadas con el líquido que recogimos. Sin embargo, había muy poca sustancia en el interior de nuestras vasijas. Era un proceso lento, incompatible con el escaso tiempo que teníamos para actuar.

—¡Os lo advertí! —regañaba con gran impertinencia fray Manuel.

Ninguno de los que habían vuelto, incluyéndome a mí, se atrevió a articular palabra alguna.

—Como llueva con fuerza... ¿qué haremos? Las vigas de madera se van a hinchar y pueden destrozar el techo de la capilla —volvió a decir el fraile elevando más la voz—. ¡Vais a destrozar el trabajo de todos!

—Padre, a mi modo de ver las cosas, pienso que vuestra merced exagera —dijo ante el silencio de todos los vecinos la mujer de Ferrán, el matarife.

El catalán, ante la actitud de la mujer, que tenía más arrestos que todos los hombres juntos en aquella desconcertante situación, volvió sus ojos al suelo, elevó la vista y sin mediar palabra entró en su morada cerrando con fuerza la puerta.

Los cuencos los cambiamos por cubos de madera. Nadie nos dio esa orden, pero la lógica de nuestras mentes nos hizo llegar a esa simple conclusión. Las rajas que esta vez se hicieron a los árboles fueron más profundas y realizadas con más violencia, ante el temor de que ocurriese lo malo. Nuestras esperanzas cayeron como un peso muerto ante las primeras gotas de agua que venían del cielo. Éramos conscientes de que nada se podía hacer. Dejamos los cubos a la vera de los árboles y volvimos a nuestras respectivas casas sin más demora.

Sigue la lluvia, pero cae con suavidad. Rezaré para que Dios nos ayude a salvar la pequeña capilla que con tanta fe hemos levantado para su culto. Pepa y sus hijos me llaman, parece ser que ella hecho un caldo de gallina que desprende un olor extraordinario.

15 de marzo de 1550

¡Qué fatalidad! Mientras dormíamos durante la noche de mi último escrito, una gran tormenta provocó que el río se desbordase y anegó nuestro pequeño asentamiento. La capilla no está dañada, eso sí, su interior está lleno de lodo, como todas las casas que la rodean. El daño más grave se ha producido en el camposanto. La fuerte riada lo ha destrozado, desenterrando los cuerpos sin vida de los que allí descansaban. Gracias al Señor, Agustín sigue en su tumba, ha sido de las pocas que se han salvado. A Pepa y a Andrés les he aconsejado que no saquen fuera a los pequeños, para evitar que se encuentren con una situación desagradable: ver huesos y cadáveres no es fácil de olvidar.

En esta ocasión, unidos por el desastre, todos, mujeres y hombres, han trabajado en las tareas necesarias para devolver el orden. Entre ellos estaba Hernán, es la primera vez que lo veo cooperando; a pesar de su gesto caritativo, sigue causándome gran respeto. Ana se encontraba desolada, al parecer su esposo desapareció durante la fuerte tormenta.

Fray Manuel nos llamó para que al mediodía estuviéramos todos en la capilla. Allí nos esperaba junto al capitán Segura de Montaraz.

—Ruego que guardéis la calma. La situación no es fácil, como veis, la aldea ha quedado destrozada en gran parte pero, si nos organizamos, estoy seguro de que su estado será tan bueno como antes de este desafortunado acontecimiento —explicaba con énfasis la máxima autoridad. —Haced caso al capitán, hijos míos.

—Vamos a formar tres grupos: aldea, cementerio y búsqueda de don Artemio —decía el capitán mientras señalaba con su dedo a los miembros que iban a formar parte de cada grupo.

Comencé a entonar en voz baja la Salve María, pues no quería ir en el grupo que se encargaría de las labores más penosas. Una vez elegidos los miembros del primer grupo, comenzó con los del segundo. Tampoco entré en ese.

—Don Tomás, el último varón que queda sois vos, no me gustaría que pensarais que no os considero hombre — dijo esperando unas risas que nunca recibió—. ¿Os encargaréis de don Artemio?

—Sea, capitán

—Yo también me encargaré, es mi marido.

Todos los que estaban presentes se quedaron atónitos ante la decisión de la mujer de ojos claros.

—No puedo permitir que vayáis, señora. Es peligroso para una dama adentrarse en la selva, aunque vayáis con el señor Fernández de Santa Fe —explicaba Segura de Montaraz.

—He tomado la decisión e iré queráis o no queráis

—dijo frunciendo el ceño la esposa del desaparecido. —De acuerdo. Respeto vuestra postura pero con la condición de que os acompañe él.

Tanto Ana como yo con rapidez miramos a la persona a la que se refería el capitán: era uno de los indios que asesinó a mi amigo.

¿Hay mayor peligro que ir con un ser que ha tratado de quitarte la vida? Esa pregunta interna fue la que me hizo ir a mi morada para, sin que me vieran los niños, coger mi puñal. Era peligroso que los hijos del matrimonio supieran dónde escondo mi arma, ya que jugando podrían hacerse gran daño. Una vez guardado mi cuchillo entre mis ropajes, fui a la puerta de la pequeña casa de Dios. Me esperaban en aquel lugar Ana y el maldito indio, el cual indiscretamente la miraba con deseo.

Los pies se nos hundían en el barro. Era difícil moverse con rapidez, un ataque a traición sería fatal para nosotros.

El asesino de Agustín encabezaba nuestro camino, al ser el que mejor conocía el terreno de los tres era un riesgo que debíamos de asumir sin ninguna vacilación posible. Cuando los delicados pies de la germana quedaban atrapados en el fango, yo la socorría, lo mismo hacía ella si me veía en la misma situación.

—¿Dónde se dirigía tu marido? —preguntó el indio. —¿De qué conocéis a la señora para tutearla? —pregunté enfadado ante la falta de respeto de aquel hombre. —Don Tomás, no importa. Tal vez este caballero desconozca algunos términos de vuestra lengua materna —explicaba Ana con gran dulzura—. Mi marido iba de paseo al manantial.

No tenía idea alguna de dónde se encontraba aquel lugar. Parezco necio, llevo aquí más tiempo que Ana y ella conoce más lugares que yo. ¿Qué estoy haciendo con mi tiempo?

—Vale, no queda mucho para que lleguemos —dijo nuestro guía.

Anduvimos más tiempo que el que nos dijo el hombre.

El cansancio y el aburrimiento se estaban haciendo notar en la persona de la esposa de don Artemio y en la mía. Tenía unos rasgos muy hermosos, además de elegancia en el andar propia de las princesas de las cortes más influyentes de Europa.

—Doña Ana… Disculpad mi descortesía, pero tengo una pregunta que hacerle a vuestra merced —dije mientras quitaba con mis manos las ramas de unos arbustos que entorpecían mi camino.

—No temáis, don Tomás, podéis preguntarme todo lo que queráis, me dais confianza, y eso que os conozco desde hace poco —expresó risueña la alemana.

—¿Qué hacía vuestro marido fuera de la choza con la fuerte lluvia que caía?

La mujer miró al indio para asegurarse de que no estaba atento a la conversación, y acercó sus rojos labios a mi oído. —Tuvimos una fuerte discusión.

El indio paró en seco delante de una loma y miró a nuestro alrededor.

—Don Tomás, creo que el hombre que buscamos está cerca, vamos a tener que separar nuestros pasos. Yo me quedo aquí con doña Ana mientras que vos bordeáis aquella loma, a sus pies hay dos manantiales —afirmaba el asesino con seguridad.

No me fiaba de sus palabras pues era un malnacido y,

por tanto, no iba a dejar a la mujer a solas con él. Ana se percató de mis dudas, por ello asintió dándome a entender que marchara tranquilo, así que les dejé para poder inspeccionar el lugar por mi cuenta.

Don Artemio no aparecía por ningún sitio. Pensaba encontrarlo muerto, puesto que había pasado casi un día sin dar señales de vida. Lo único que hallé fue una serpiente que gracias a Dios no me atacó, mis ojos no la vieron hasta que pasé por su lado.

—¡Ah! ¡Ayuda, don Tomás!

Me quedé paralizado, pues no sabía cómo reaccionar.

Fui corriendo para auxiliar a la mujer. El maldito indio estaba abusando de ella, y ella lloraba ante la imposibilidad de poder defenderse.

—¡Hideputa! Suéltala, cerdo —le grité mientras le asestaba un puñetazo en la cara.

Este se tocó la nariz y vio que salía sangre de ella. Parecía que le había causado gran impresión ver la suya propia, y eso que se suponía que estaba acostumbrado a ver la que derramaban sus víctimas. Su rabia se acrecentó, y se abalanzó sobre mí. Era muy pesado, no podía responder a sus golpes, me tenía a su merced. Comenzó a estrangularme sin que pudiese defenderme, creí que iba a morir a manos del asesino de mi amigo.

—¡Suéltalo! —gritó Ana, clavándole a mi agresor un dedo en el ojo.

El indio gritó como si se estuviera quemando en las brasas del averno, que bien merecido lo tenía.

—¡Perra! Pagarás con tu vida lo que me has hecho. Comenzó a golpear a la mujer, esta lloraba y suplicaba piedad. Aún me encontraba aturdido en el suelo, cogí el cuchillo y me puse en pie como pude.

—Te arrepentirás de haberme despreciado —decía con altanería el tuerto—. ¡Vas a morir, zorra!

La mujer perdió el sentido. Al verla así, pensé que había acabado con su vida. Con sigilo me acerqué a su espalda con el puñal en la mano mientras que él tocaba con deseo el cuerpo de la esposa de Artemio. Hubiera sido sencillo matarlo por la espalda, pero no es honroso acabar con alguien de ese modo, por muy despreciable que sea. Le di dos toques con mi mano en su hombro, se dio la vuelta para ver qué era lo que le estaba tocando.

—¡Esto por Agustín! —dije inmerso en la excitación del momento mientras cortaba con mi cuchillo su garganta. Mi víctima abrió los ojos asustado al sentir los borbotones de sangre que brotaban de su cuello. Sabía que su muerte era cercana.

—¡Y… esto por Ana! —grité por última vez, hundiendo mi puñal en su pecho.

El indio cayó muerto bocarriba, con mi acero clavado en su corazón. El sol del atardecer que nos alumbraba proyectó la sombra de mi arma en forma de cruz sobre la cara de ese demonio que acababa de irse al lugar que le correspondía. Me encuentro exhausto, dejaré la pluma y continuaré mañana sin más demora. Lo único que me queda por decir es que Ana no murió, gracias al cielo está viva. Mutuamente nos hemos salvado.

16 de marzo de 1550

Amanecí desprendiendo un olor insoportable, así que apresuradamente fui al río a lavarme. Al meter el pie en el agua, noté un fuerte pinchazo que me causó un dolor pasajero. La curiosidad hizo que sumergiera mis dos brazos para ver qué me había pinchado. Era un pequeño cristo crucificado sin cruz, supongo que se habría desprendido de ella la figura del santo cuerpo del Hijo de Dios. Estaba hecho de una plata cuyo brillo no era el mismo que solemos ver en la península. Para no perderlo, lo coloqué en la orilla sobre una roca.

—¿Os atrevéis a desafiarme? —dijo la voz del capitán que rompió mi tranquilidad—. Si no cumplís, vuestro destino y el de vuestro pueblo…

Me escondí entre la maleza que la tormenta había traído a la ribera del río, pues quería escuchar la conversación de ese cerdo sin ser visto.

—Tirso, mi pueblo no tiene más oro. Si dudáis de mi palabra, matadme si queréis, pues no hay verdad más cierta que esta —explicaba Sol, con voz temblorosa.

El capitán soltó una risa sarcástica y le dio un beso en la cabeza a su prometida.

—¿Cómo podéis decir que os mate? Sois la mujer que más adoro en esta vida.

Segura de Montaraz comenzó a acariciar los cabellos de la india.

—No os enfadéis, querida —consolaba con falsedad el capitán a la mujer ante su llanto.

Una vez que mis ojos vieron aquellas dos figuras desaparecer en la lejanía, decidí salir de mi escondite.

¿Tirso? ¿No era Rodolfo el nombre de Segura de Montaraz?

Igual que ayer, los grupos formados por el capitán continuaron con las tareas. Como en el nuestro faltaba uno, don Fernando se unió.

—Don Tomás, ¿y el indio que iba con vuestras mercedes? —preguntó Rodolfo desconfiando.

—Quería libertad y la encontró —respondió por mí Ana, enseñando las heridas de sus blancos brazos causadas por los fuertes golpes que por desgracia recibió.

—¡Vaya por Dios! ¡Cuánto lo siento! ¿Por qué no me han dicho nada?

—No queríamos preocupar a vuestra merced, capitán. Suficientes problemas da aplicar las leyes y el orden en estas tierras tan peligrosas —dijo Ana con dulzura.

Coraje, valor y belleza. Estas son las tres virtudes de la esposa de don Artemio, ayer y hoy dio prueba de ellas. Seguimos el mismo camino, esta vez con buena luz, ya que no era ni mediodía. Íbamos en paz, al confiar todos en nuestros acompañantes. Don Fernando nos contó la preciosa historia de Guzmán el Bueno, que yo ya conocía, pero no con tanto detalle. La alemana se emocionó con el relato que el historiador narró de la muerte del hijo del primer señor de Sanlúcar de Barrameda. El azul de los ojos de esta mujer, al llorar, se oscureció como las aguas del mar cuando están tristes. Para que se alegraran, De Gonzalvo contó historias más alegres y alguna que otra verídica que poseían los elementos esenciales para sacar carcajadas hasta al ser más antipático de la creación.

Todos de una manera u otra perdimos la esperanza de encontrar al hombre vivo, incluso su mujer. Nadie se veía capaz de exteriorizar este pensamiento para no parecer imprudente.

—Estamos en el manantial, aquí nos detuvimos ayer —dije con talante serio.

Todos miramos a nuestro rededor, por si se daba la casualidad de que alguien apareciese, aunque fuese un pájaro. La sangre del asesino aún teñía de rojo algunas hojas, pero por suerte don Fernando no se percató de ello. Hicimos lo correcto en enterrarlo a los pies de la loma.

—Continuemos caminando, está claro que mi esposo no se halla aquí.

—Como deseen vuestras mercedes, puede ser peligroso meterse más a dentro.

—No os equivocáis, señor Gonzalvo. Por esa razón, quisiera que vos y don Tomás os quedaseis aquí, al ser un asunto que debo resolver yo sola.

—No, iremos con vos. Tres personas hacen más que una —dijo Fernando mientras yo contemplaba un hormiguero. El camino era más duro, no estaba tan arreglado como los otros más próximos al asentamiento, las numerosas piedras y la maleza nos complicaban la marcha. De Gonzalvo abría camino con su espada, para que pudiésemos continuar por la senda que, sin saberlo, nos llevó a un terraplén. De nuevo, una vez más, parecía que desperdiciamos el tiempo. Ana se acercó poco a poco adonde la tierra acababa.

—¡Ahí está Artemio! ¡Mein Gott...! —gritaba Ana ante la desesperación de ver a su marido tirado, aparentemente muerto.

—Tranquilícese, Ana, quedaos aquí. Don Fernando y yo bajaremos.

—No, voy a bajar digáis lo que digáis.

Tuvimos que dar un rodeo pues la altura era mucha, no podíamos bajar de un salto.

—¡Artemio, Artemio, esposo mío….!

Lo que es la vida, uno ve unas cosas muy extrañas cuanto más viejo se hace. Don Artemio, cuando lo encontramos y nos aproximamos a su cuerpo, vivo gracias al Señor, no se encontraba vestido con prendas masculinas sino que tenía puestas ropas femeninas. Ana se dio cuenta de ello puesto que para nosotros no era frecuente ver a un caballero del porte de su esposo vestido de tal manera.

—Respira, eso es buena señal —decía mientras le ponía la mano en el pecho—. Don Fernando ayudadme a cargar con él, hacedme el favor, amigo.

—Por supuesto, don Tomás —respondió mientras desenvainaba su espada y se la daba a la esposa del herido—. Doña Ana, espero que sepáis usarla porque vos vais a ser la encargada de nuestra protección.

Todos reímos ante el comentario del amante de la historia. Ana también, dando cortes al aire con el acero.

Don Artemio seguía sin conciencia cuando llegamos a la aldea. Estábamos hambrientos, pues no habíamos comido. —¡Deteneos! Os lo ruego —exclamó Ana de repente.

Los dos hombres que cargábamos con su esposo en seco nos detuvimos.

—Me gustaría quitarle las ropas a mi marido, no podría vivir aquí si los vecinos comienzan a hablar de él —explicaba la mujer de ojos claros—. Los indios por hacer daño cualquier cosa son capaces de llevar a cabo…

Lo tumbamos, haciendo caso de su mujer. Ella sólo le dejó los calzones. Tenía el cuerpo lleno de heridas y moratones, debió de haber sido fuerte la caída. Una vez desvestido, lo volvimos a coger y dándonos más prisa reemprendimos camino al pueblo. Estábamos cansados, don Artemio no era gordo, pero tanto tiempo a cuestas lo convertía en un cuerpo pesado.

Fray Manuel abrió las puertas de su morada para cuidar del herido. A la hora de velar por los enfermos no hay quien gane a este hombre. Dejamos a Artemio en el mismo camastro donde tiempo atrás me recuperé, Dios quiera que este también sane pronto. El fraile lavó y curó sus heridas con las cataplasmas que tenía preparadas.

—¿Estaba consciente cuando disteis con él? —preguntó mientras abría los párpados del hombre con su dedo índice.

—No, ni tampoco ha despertado durante el trayecto —respondí preocupado.

Permanecimos en silencio un buen rato hasta que a De Gonzalvo se le cayó un bote lleno de un líquido verdoso que se rompió al tomar contacto con la mesa.

—Dios quiera que se despierte —dije para que se tranquilizaran los dos.

—Sí, todos queremos eso. Ahora tenéis que marcharos —decía el morador de la casa, mientras abría la puerta—. Venga, venga… Id con Dios.

A decir verdad, no me agradó que nos echara como si fuéramos escoria, sus razones tendría. La mujer estaba esperando fuera, pues le era duro ver a su marido en ese estado. Don Fernando se marchó a su choza y yo, por mi parte, decidí acompañar a Ana a su casa. No iniciamos ningún tipo de conversación, ya que estábamos exhaustos. Nuestras bocas sólo pronunciaron unas palabras de despedida y de agradecimiento mutuo por la labor conjunta que hicimos para dar con el desaparecido.

Para concluir, decir que el día de hoy no fue malo. Podría haber sido una desgracia si hubiéramos encontrado un cadáver, pero gracias a los santos no fue así. Pepa desde hace ya cuestión de un par de horas siente molestias en su barriga, yo me he quedado aquí supervisándola mientras que don Andrés ha ido en busca de fray Manuel por si tiene alguna hierba para hacer una infusión que le mitigue el dolor. Siento cierta pena por la esposa del valenciano, es una mujer muy luchadora que se encarga de todas las tareas y de sus hijos mientras que su esposo se dedica a darle a la botella. Espero que mejore su molestia en el transcurso de la noche.

20 de marzo de 1550

Pepa ha estado bastante mal de salud, la tisana que le preparamos de poco sirvió para mitigar su dolor. Fray Manuel piensa que puede deberse a que el niño que lleva en sus entrañas esté endeble. Ella no sabe nada, pues está delicada y cabe la posibilidad de que pueda empeorar si se entera. Sigue descansando, mientras tanto yo me estoy encargando de guisar lo poco que sé para que así Andrés pueda vigilar a sus pequeños vástagos.

Esta mañana, asistí a la misa. Ana no acudió, supuse que estaba cuidando de su marido. El fraile volvió a dar su sermón con colosal enfado, tanto era este que expulsó de la capilla a João y a su esposa por murmurar. Menos mal que hoy me libré de sus llamadas de atención: me tenía vigilado. Delante de mí estaba sentado Hernán y como siempre, con nadie habló. Pasé toda la misa mirando su cicatriz. Este hombre es muy extraño, siempre me dan escalofríos cuando lo veo.

—Queridos hermanos, mañana tendré el gusto de oficiar la ceremonia que unirá en santo matrimonio a nuestro querido capitán don Rodolfo Segura de Montaraz con nuestra querida hija Soledad —explicaba el fraile al finalizar el oficio.

Mañana será un día precioso para la falsedad y el cinismo, dos virtudes que definen a la perfección a los dos contrayentes. Por respeto a Dios iré a la ceremonia, ya que no voy a repudiarlo por culpa de unos seres repugnantes.

21 de marzo de 1550

—Uno a estos dos hijos del señor hasta que la muerte los separe. En el nombre del Padre, del Hijo y del Espíritu Santo. Con estas palabras, Sol se entregaba, a los ojos de Dios, de por vida a Segura de Montaraz.

El primero en abandonar aquel pequeño santuario fui yo. Me sentía inquieto, triste y desanimado. La india a la que quería era la esposa de un ser despreciable. Puede que el Todopoderoso me quisiera abrir los ojos, aunque no lo creo.

Pasé a ver a don Artemio, que seguía sin recuperar la vitalidad que gozaba. Su esposa permanecía a los pies de la cama dando cabezadas, como si hubiese pasado toda la madrugada en vela. ¡Qué buena mujer es ella! Se alegró de verdad cuando me vio entrar en la alcoba. Estaba tan exhausta que con un ligero movimiento de cabeza me saludó, a lo que le respondí de la misma manera.

—¿Cómo encontráis a vuestro esposo? —pregunté mirando el cuerpo inmóvil del hombre.

—Igual, no responde. Las heridas externas se están sanando, es la única buena novedad.

Decidí hacerle compañía a la mujer que se encontraba sola, si bien no lo hice porque me saliera del alma, sino porque no quería acudir al convite nupcial. Di vueltas dentro de la habitación con las manos cogidas hacia atrás. Cada vez que pensaba en la boda, más rápidos y violentos eran mis pasos.

—Don Tomás ¿estáis bien? Os veo nervioso —preguntó Ana preocupada.

—Todo bien, agradezco vuestra preocupación.

Continué matando el tiempo a mi forma hasta que tropecé con una baldosa que estaba suelta. Caí con tan mala suerte que me pegué un fuerte golpe en la nariz al chocar contra la pared. Comencé a sangrar, Ana me ayudó a incorporarme, y taponó mi nariz con unas vendas que guardaba fray Manuel en un cajón.

—¿Qué os ha pasado?

—He caído por culpa de esa baldosa, no estaba bien colocada, ¡maldición!

Apresurado, levanté mi cuerpo del taburete donde se había sentado la alemana, movido por el deseo de ver al culpable de mi dolor nasal.

—¿Qué hacéis? —preguntaba Ana, a sabiendas de cuál era mi propósito.

Me senté en el suelo y con cuidado moví la losa. Había un profundo hueco debajo, no se veía nada al estar oscuro. ¿Qué guardaba con tanto esmero el fraile?

—Doña Ana, ¿seríais tan amable de encender aquella vela de la mesa y acercármela?

—Claro, don Tomás, pero, ¿qué pensáis hacer? —preguntó intrigada.

—Ahora lo veréis, al mismo tiempo que yo.

Iluminé aquel hueco… Oro, el santo fray Manuel guardaba barras de oro puro en este escondite, habría al menos una docena de ellas. Era otro maldito traidor a la corona de las Españas. Ana permaneció boquiabierta hasta que ambos sentimos cómo alguien abría la puerta principal.

—¡Deprisa! Entretened al fraile mientras dejo esto como estaba —susurré tartamudeando.

Ana salió corriendo a su encuentro. Como pude, volví a esconder el tesoro antes de que nos pillara.

—Hija mía, no temáis, puede que lo hayáis soñado. No habéis dormido de buena manera. ¿Cómo va a entrar un indio con tres caras? —explicaba el fraile con chanza.

—Fray Manuel, con Dios. He de irme al banquete, estaba ayudando a doña Ana porque…

—¡Traidor a la corona! ¡Traidor a la corona! —gritaba don Artemio, abriendo los ojos como un alma poseída.

Comencé a sentir sudores corriendo por mi espalda, ya que el fraile no tenía un pelo de tonto. Estaba seguro de que se iba a dar cuenta de que las palabras que profería el que acababa de recuperar la conciencia guardaban un trasfondo encubierto.

—Calmaos, don Artemio, todo está bien. Os encontráis en mi morada.

Las palabras del fraile lo calmaron.

—Padre, discúlpeme. Lo último que recuerdo es que al tratar de escapar del ataque de una fiera caí por un barranco —explicaba mientras cogía la mano de su mujer—. Ahora estoy de nuevo contigo, amor mío.

Su mujer sonrió, pero pude notar que su gesto no fue verdadero.

Al banquete no acudí, me dirigí directamente a mi choza, donde estaba Pepa Ordóñez haciendo sus dulces típicos, mientras que Andrés seguía de jarana como todos los vecinos. Se le veía buen color de cara y sus niños, siguiendo con sus travesuras, pellizcaban lo que cocinaba la madre cuando esta se despistaba. Tiene ya la barriga muy gorda, en cualquier momento dará a luz, debemos estar preparados.

Me acosté en el camastro y me acabo de levantar, me quedé dormido sin quererlo. Puede que vaya a dar un paseo, aunque sea tarde. Todos duermen y yo estoy desvelado, espero que la caminata me haga conciliar de nuevo el sueño.

22 de marzo de 1550

En el día de hoy no he podido cumplir ninguno de mis propósitos debido al malestar que he sufrido durante toda la mañana y gran parte de la tarde. Todo me daba vueltas, como si cada cosa tuviera vida propia y pudiera moverse.

Anoche cometí un error del que me arrepiento. Encontré una planta aromática mientras pasaba, era tan agradable olerla que decidí probarla. Su sabor no era malo, de hecho logró que conciliase el sueño. Su efecto era tan potente, que llegué a mi choza dando tumbos ya que de pie me quedaba dormido sin querer. Al cantar el gallo, todos despertaron y cuando vieron que no podría levantarme, se preocuparon.

—Don Tomás, ¿qué os pasa? Respondedme —decía asustada Pepa—. ¡Andrés, corre, no te demores! Llama al fraile, que él sabe de medicina.

No podía ni hablar, sólo parpadeaba. Qué sensación tan mala, tampoco podía moverme aunque quisiera hacerlo. Me alegré cuando vi a fray Manuel. Era un traidor pero era el único de la aldea que podría sanarme. Venía con él Ana, se la veía preocupada, como todos los que me rodeaban en aquel momento.

—A ver, Tomás, escuchadme bien, hijo mío. Sé que no podéis hablar ni mover vuestro cuerpo, sólo podéis parpadear. Vamos a tratar de comunicarnos de este modo. Un parpadeo va a significar una respuesta afirmativa mientras que dos será una negativa —explicaba el fraile mirándome a los ojos fijamente—. ¿Lo habéis entendido?

Parpadeé una vez para darle una respuesta.

—Muy bien, hijo. Voy a sacar hojas de plantas de este pequeño saco y vos me diréis si la habéis probado o no.

Fray Manuel comenzó a sacar hojas, pero ninguna era la que había consumido, por lo que tuve que parpadear dos veces.

—Dios mío… ¿Ninguna es? Por los síntomas que tiene debe de haber sido una de estas. ¿Estáis seguro de que ninguna de la que os he mostrado es?

Esta vez no parpadeé dos veces, fray Manuel se secó el sudor de su frente con la ancha manga de su hábito.

—Sólo me quedan tres…

La primera no era, pero la segunda sí. Qué gran alegría se llevaron todos cuando me vieron parpadear una sola vez.

—Ya sabemos cuál es la causante. Ana, ¿podríais traerme el tarro de cristal azul que tengo en la estantería? Es el remedio para el mal de Tomás.

La esposa de don Artemio fue a por el recado del fraile sin tardanza.

—Andrés, ayudadme, voy a darle esto a Tomás para que se lo beba —decía el siervo del Señor.

Con la ayuda del marido de Pepa logré tragarme el contenido íntegro del frasco.

—Se pondrá bien. Cuanto más tiempo transcurra, mayor será su mejoría. Que no se agobie, eso es lo principal —explicaba el fraile—. Ahora he de irme, he de ver a Artemio, otro de mis hijos que necesita mi ayuda.

Llegado el mediodía ya podía mover los brazos y las piernas despacio. Me sentía muy mejorado y todo esto se lo debía una vez más a fray Manuel. ¿Cómo un hombre que me había salvado la vida en dos ocasiones podía ser un ladrón? En cierto modo, siento pena por haber desaprovechado este día que jamás volverá. Mañana será otro día y no será igual.

24 de marzo de 1550

Amanecí bien, a Dios le doy las gracias. Juro que no volveré a probar las hojas de esa maldita planta de la insalud, así la he bautizado. Acudí al oficio de tarde, pues necesitaba reponer fuerzas ya que Pepa tuvo una recaída. Lo que más me preocupa es que se niega a que fray Manuel la vea. Pedí a Dios, cuando finalizó la misa, por ella y por sus familiares. ¿Qué sería de ellos sin el pilar fundamental?

—Esta mañana no os vi, espero que no os convirtáis en un pecador —me dijo fray Manuel con cierta broma en sus palabras.

—Veréis, padre. Como ya sabéis, ayer estuve mal… —Lo sé, Tomás —interrumpió el fraile—. El Señor de los cielos os perdona, al que no perdona es al vago que se niega a conocer la palabra del Salvador.

—Gracias por vuestra ayuda, me habéis salvado la vida dos veces —dije emocionado.

El fraile me dio una palmada cariñosa en el brazo y se fue.

A la altura del pozo encontré sentado a Hernán, siempre está solo. Aún no lo he visto hablar con ningún vecino. Continuando mi paso también vi al bueno de don Fernando, aunque a diferencia del primero, a este lo vi algo triste. Por lo que me contó, se acuerda mucho de su difunta esposa, no está seguro de si hizo bien dejando toda su vida atrás para olvidar los recuerdos pasados.

Hoy es el último día del año que ha cambiado mi vida. Unas tierras desconocidas me tienen aquí preso de un amor que no es mío. Nadie ha dicho nada de ninguna celebración para dar la bienvenida al año de 1551. Es el primero fuera de mi tierra, por lo que no puedo evitar añorarla. Confío en volver a verla con los ojos de un nuevo mañana.

Pepa sigue mal pero no ha empeorado. Fray Manuel, a pesar de la negativa de la mujer, fue a visitarla. Hoy o mañana se producirá el nacimiento, si se demora es que el niño está muerto en su barriga. Por lo que respecta a don Artemio, este ya se encuentra recuperado, doy fe de ello porque lo he visitado esta mañana cuando fui a comprarle algo de carne a Ferrán.

El pequeño Emilio acaba de tirar la vela y la ha partido. Voy a dejar de escribir, este niño es demasiado revoltoso. Lo único que falta es que derrame el tintero sobre las hojas.

25 de marzo de 1551

El milagro se ha producido esta madrugada: Pepa Ordóñez dio a luz a un hermoso niño. Obligado es decir que el parto no fue sencillo en absoluto, todos hemos aportado la ayuda que hemos podido. El vino corría sin fin en la choza de don Fernando, pues de algún modo teníamos que celebrar la entrada del año. Entramos en una situación de gran alegría, todos reíamos sin ofender a nadie, aunque Ferrán realizó una magnífica imitación de Wolfgang, el secuaz del capitán, clavando a la perfección su acento. Tuvimos que interrumpir la reunión cuando el pequeño Emilio entró de improviso con su hermana Jimena.

—¡Ayuda, por favor! Nuestra madre está pariendo —decía llorando el hijo de los valencianos.

Al mismo tiempo reaccionamos todos por igual, levantándonos con rapidez. Más de uno, como Ferrán, cayó al suelo. Había bebido mucho, a decir verdad me encontraba un poco aturdido, pero sin complicaciones llegamos a mi choza. Los gritos de la mujer se oían desde la altura de la casa de fray Manuel, que curiosamente no se encontraba en la aldea. Los hombres no sabían cómo se debía asistir un alumbramiento, pero las mujeres sí. Remedios, la esposa del matarife, de la misma forma que manda una autoridad, comenzó a dar órdenes para que todo saliera de buena manera. Le puso en la frente un trapo húmedo e hizo que yo mismo buscara un barreño y lo llenara de agua tibia.

—¡Muy bien, Pepa! Seguid apretando, ya veo la cabecita de vuestro hijo —explicaba Remedios.

La frente de la valenciana parecía una fuente de sudor. Su esposo sacó a sus pequeños de la choza, ya que era bastante duro para ellos ver a su madre en esa situación. Era un momento íntimo, así que discretamente fui sacando a los hombres para que no agobiaran con su presencia a la mujer. La noche se estaba haciendo larga, y contar las estrellas, por desgracia, no me entretenía lo suficiente.

—¡Ya está aquí con nosotros! —gritaba la partera—. ¡Es un niño precioso!

Pepa estaba dormida, había hecho un esfuerzo sobrehumano, que sólo era una pequeña parte del sacrificio que hacen todas las madres por sus hijos a lo largo de sus vidas. Ellas siempre dan sin esperar nada a cambio y, en el caso de esperar algo, con un poco de cariño de la carne de su carne se conforman. Andrés tomó en sus brazos al recién nacido y con orgullo le dio un beso en la frente.

27 de marzo de 1551

No hay novedad en este día. Pepa está bien, gracias a Dios. Andrés y yo nos estamos encargando de cuidar al pequeño Serafín. Puedo jurar sin pecar que es el niño recién nacido más gordo que he visto. Esta puede ser la causa por la que la madre tenía mal cuerpo casi siempre. Va a ser un niño de mucho carácter, al menos así lo parece, ya que por las noches cuando se pone a llorar retumban hasta las paredes de mi morada. Debemos acostumbrarnos, puesto que quedan muchos días para que Serafín ande y se haga más grande.

Encabezaba el escrito de esta jornada, afirmando que no había novedad, pero me refería a novedad importante, pues ha habido una, aunque insignificante. Esta mañana pasé a la vera del matrimonio formado por Segura y Sol. La india no se atrevió ni a mirarme a la cara, sin embargo, su esposo sí que se detuvo para tener una estúpida conversación conmigo.

—Don Tomás, ¿cómo se encuentra vuestra merced? Os veo bien, a decir verdad —se respondía él mismo, el idiota del capitán.

—Con Dios, Rodolfo —dije, desplantando a los dos. —¡Cómo sois, Tomás! Me alegro que tengáis tanta confianza, ¿no vais a felicitarnos? —preguntaba con una guasa que maquillaba un profundo odio hacia mí.

Los dejé atrás, sin hacer caso a las palabras de Segura de Montaraz.

Acaban de echar una nota por debajo de la puerta, ¿qué será?

28 de marzo de 1551

Voy a tener más vidas que un gato, anoche me intentaron matar otra vez. Pienso que debí haber meditado mejor viajar a estar tierras, puesto que son más peligrosas de lo que me esperaba. Ese mal no procede de los indios sino de los propios hombres del reino.

La nota, que en estos momentos tengo en mis manos, estaba firmada por Sol. Me citaba para que acudiera a su casa pasada la medianoche. Insistía en que tenía que hablar conmigo y solucionar los problemas que habían acabado con nuestra amistad. Palabra que me desconcertó porque esta mujer sabía que lo nuestro era más profundo que una simple relación de afecto.

Sin despertar a mis amigos, que tanto habían luchado para que Serafín dejara de llorar, salí de mi casa. Era una noche cerrada, con la débil luz de la luna pude caminar hasta mi destino. De entre las sombras aparecieron dos malandrines que, encapuchados, escondían sus rostros. Prestos a darme muerte, los muy cobardes sacaron sus aceros: iban a acabar con la vida de un caballero desarmado. Con las prisas, no me percaté de ello. Es más, nunca me hubiera imaginado que era una trampa aquel cuento que Sol me había escrito.

—¿Tan cobardes sois que atacáis a un hombre indefenso? —preguntaba para ganar unos minutos más de vida—. Dos contra uno, sí… Muy valientes.

Aquellos asesinos no querían que por sus voces pudiese reconocerles, así que permanecieron callados los muy cerdos. Sus espadas cada vez más se acercaban a mi pecho, hasta que mi espalda chocó contra la pared de la casa de Sol y del capitán. ¡El destino! Iba a derramar mi sangre en la puerta de mi enemigo, seguro que no sentiría pena al ver mi cadáver por la mañana. Pude pegar un grito de auxilio pero uno de ellos me calló poniendo la hoja de su arma en mi cuello.

—¿Algún deseo antes de ver a San Pedro?

—¿Wolfgang? ¿Por qué queréis matarme?

—Me ha descubierto, ¿a qué esperas, idiota? ¡Mátalo!

—ordenó el secuaz de Segura de Montaraz.

Algo que rozaba el aire pasó rápido cerca de nuestras caballeras.

—Quesada, vamos. Obedece a tu superior —exigía el de Flandes.

—Ah...

Acababa de emitir su último aliento el otro villano, acto seguido cayó muerto a mis pies. Una flecha había atravesado la espalda de Quesada. Wolfgang no sabía lo que ocurría, iban a matarme pero alguien estaba allí para acabar con sus vidas y no con la mía.

—¿Quién eres, hijo de perra? Sal y no te escondas. Sé hombre —decía con recia voz tratando de esconder su miedo.

—Aquí estoy, no me escondo. Soy Hernán y vengo a hacer justicia —explicaba mientras que asaetaba sin piedad con su ballesta el pecho de mi verdugo.

No comprendía nada, aquel ser tan extraño me acababa de salvar la vida.

—Don Tomás, acompañadme, aquí corréis peligro.

Estaba obligado a confiar en su palabra, no me quedaba otra opción. Lo seguí hasta su choza. Era muy parecida a la mía, contaba con una mesa acompañada de unos cuantos taburetes, un camastro y a los pies un baúl bastante envejecido donde guardó la ballesta. Don Hernán me sirvió un vaso con agua, era lo único que tenía, ya que no era un hombre aficionado al vino. Me era difícil mantener una conversación con su persona sin evitar mirarle las quemaduras de su rostro, lo estaba pasando mal en aquel momento.

—No os preocupéis, no me molesta que miréis mi cara abrasada por las llamas, no os acongojéis —decía en confianza sin ningún tipo de vergüenza—. Vos, por lo que sé, sois enemigo del capitán Segura de Montaraz, por lo tanto sois mi amigo.

—¿Cómo sabéis eso?

—Soy un hombre observador. Ha sido dura la noche. Mañana se hablará mucho de estas muertes, y echarán la culpa a los indios, como siempre. No temáis. Ahora, volved con cautela a vuestra morada. Si os preguntan, decid que habéis visto indios por los alrededores, pero no digáis que han matado a dos hombres.

—Pero no es justo echarle la culpa de un crimen a gente inocente.

—Lo sé, don Tomás. Pienso lo mismo que vuestra merced, pero si queremos destapar a Segura de Montaraz tenemos que hacerlo de este modo, porque si contáis la verdad, os echarán la culpa y seréis ajusticiado. Muerto, de poco serviréis a las Españas.

—Estáis en lo cierto, don Hernán. Gracias, estoy en deuda con vos —dije mientras bebía las últimas gotas de agua del vaso.

—Ahora marchad con Dios, os esperaré en la misa de la tarde de pasado mañana.

El capitán culpó, como bien predijo Hernán, a los indios salvajes. Para no levantar sospecha, acudí al entierro de los hombres que querían verme en la última situación en la que los vi: bajo tierra. Narciso Pineda se veía afectado, lloró mientras echaba tierra sobre las cajas mortuorias de sus camaradas. Buena parte de los vecinos estaban en el camposanto, dándoles el último adiós a estos defensores de la aldea.

La moraleja de la historia de los finados es sencilla: más vale aparentar que ser, porque ser, eran unos demonios, pero aparentaban ser unos santos.

30 de marzo de 1551

El calor de la tarde era tremendo, me sentí ahogado por el fortísimo sofoco. Debía acudir a la capilla, allí me esperaba el hombre que me había librado de las garras de la fría muerte hacía dos noches. Este había encontrado sitio en los asientos del final, donde se suelen colocar los vecinos que tienen prisa por marchar en cuanto el fraile cierra la boca. No exteriorizó ningún gesto cuando llegué, a pesar de que susurrando le di las buenas tardes. La atmósfera agobiante no se había ido, de la casa del Señor tampoco. Las mujeres para no caer mareadas por las altas temperaturas se abanicaban como si se encontrasen en el desierto de Egipto. Pepa, que se hallaba delante de mí, lo hacía con tantas ganas que el aire que levantaba llegó a mi cara, ¡cuánta fe tiene la mujer de Andrés! Tan sólo han pasado cinco días de su parto y ya ha ido a escuchar la palabra del Redentor. La fe no sólo mueve montañas, también mueve a las voluntades.

—Nada más acabar la misa, venid a mi morada. No lo hagáis directamente, dad un rodeo —dijo casi en silencio Hernán mirando al altar con los ojos fijos en la cruz.

En aquel momento, Ana se sentó a mi lado y con una dulce sonrisa me saludó.

—Así lo haré.

—¿Cómo decís? —preguntó extrañada la germana.

—Nada, oraba para mis adentros —disimulé como pude.

La mujer de Artemio volvió a regalarme otra sonrisa llena de dulzura.

Cuando fray Manuel cerró las Santas Escrituras, abandoné mi asiento mientras que Hernán seguía en el suyo mirando al frente. Me persigné y me encaminé a la puerta. Seguía el fuego en el aire pero ya no iba a fundirme como el metal.

—Don Tomás, aguardad —dijo una voz femenina que conocían mis oídos.

Ana se dirigía a paso ligero a mi posición.

—¿Qué se le ofrece a vuestra merced? —pregunté con alegría.

—Quisiera saber cómo os encontráis. Os habéis marchado muy rápido de la capilla.

—Me encuentro bien y, por lo que ven mis ojos, estáis igual que yo —respondí con chanza—. Tengo que marchar, un placer haber hablado con vos.

Ana y yo tomamos nuestros respectivos caminos pero la distancia no era la suficiente para dejar de escuchar unas palabras ofensivas que Pineda le decía a la delicada mujer.

—Sois una perra consentida. Vuestro esposo es un sodomita y vos permitís que se vaya a la cama con otros hombres —se burlaba el maldito, cogiendo con fuerza el brazo de la germana—. Yo os enseñaré lo que es un hombre.

Cuando se necesita ayuda, nadie aparece a socorrer. Eso es así y siempre lo será.

—¡Soltadme, por favor! —suplicaba la esposa de Artemio.

—¡Vamos, perra!

—¡Esas no son formas de tratar a una dama, maldito patán! —dije, arreándole un golpe en la cara al malnacido.

El compinche del capitán, gallego de nacimiento, echaba sangre por el labio. Pero no frenó su violencia, me devolvió el puñetazo.

—Señores, señores. Guardad las formas —decía Ferrán, interponiéndose entre nosotros para que dejáramos de pelear como brutos.

No respondimos, nos fuimos. Ana limpió mi herida de la ceja con su pañuelo, humedecido previamente con agua del pozo. Sentí unas ganas sobrehumanas de besar aquellos labios tiernos de corazón. ¡Qué mezcla de sentimientos! No hacía mucho de lo de Sol y ya estaba deseando a otra mujer, que por desgracia estaba casada.

—Gracias por defenderme.

—Es mi deber, Ana —respondí besando los cabellos dorados de su frente.

Su blanco rostro se sonrojó por completo, quedó muda por un instante.

—Gracias.

Hernán esperaba impaciente detrás de la puerta de su hogar. Entre el encuentro que tuve con Narciso Pineda y el rodeo que tuve que dar para evitar cualquier tipo de [...]

Nota del transcriptor

Una vez más, me ha sido imposible poder transcribir otra parte del relato de don Tomás Fernández de Santa Fe. En este caso, parte de lo que escribió el día 30 de marzo hasta el día 7 de abril no se encuentra entre las hojas. Parece que se ha extraviado por desgracia.

7 de abril de 1551

[...] —Además de hombre de la Iglesia, eso no lo pongáis en duda —dijo con simpatía Hernán.

A decir verdad, el paseo despejó mi mente. La futura partida de don Fernando de Gonzalvo y de la familia de

Valencia que tanta compañía me han hecho, me causó una pena sincera. El barco que llevará los impuestos recaudados a Castilla no tardará mucho en llegar y mis amigos aprovecharan para volver en él. Aún así, lo comprendía. El historiador vino sin pensar, deseando olvidar los recuerdos de su difunto amor, y no vio las consecuencias y el peligro que conllevaba estar en estas tierras salvajes. Pepa y Andrés,

buenas gentes como pocas, con un niño tan pequeño y dos hijos más, no tenían muy claro si era seguro permanecer aquí para ellos. Se vuelven como vinieron, pero al menos guardan sus vidas, eso es lo primordial.

—Buenos son los valores que tenéis, don Hernán, y como sois ya considerado amigo, por lo que a mi parte respecta, os confiaré un secreto —dije, haciéndome el interesante—. Si os soy sincero, he acudido más veces a misa aquí que en la península.

Como esperaba, Hernán rio, mostrando la simpatía que tanto guardaba.

Llegamos al puerto donde atracaría el barco que en unos días llegaría. Era la primera vez que iba a aquel lugar,

donde había un destacamento y dos chozas algo ridículas.

Una carabela acababa de arribar, los marineros ataban las maromas a unas recias vigas de hierro. En la popa de la embarcación se encontraba un caballero con la tez ennegrecida a causa del fuerte sol que deben aguantar los hombres que viven del mar.

—¡Disculpadme, señor! —grité dirigiéndome al susodicho.

Este se dio la vuelta y se apoyó en la borda para ver quién llamaba a su persona.

—¡No os oigo bien! ¡Aguardad ahí! —decía el hombre mientras se preparaba para bajar por la pasarela. Su cojera hizo que tardara en aproximarse, así que, al percatarnos de su defecto, fuimos a su encuentro, puesto que era lo más razonable.

—¿Qué se os ofrece?

—¿Esta es la carabela que viajará a la península? El hombre se colocó de forma adecuada su jubón de seda, parecía que le incomodaba.

—Señor, debéis ser más discreto. Preguntas así pueden hacerme pensar que vos sois un ladrón, y más con la carga que suelen llevar estas embarcaciones.

—Es cierto —dijo Hernán asintiendo.

—Como sé que no sois un malhechor, os diré que este barco trae comida y útiles para los que habitan aquí. De hecho, a principios del mes próximo, volverá a Castilla. —Gracias, señor, por vuestra amabilidad. Permitidme que me presente, mi nombre es Tomás Fernández de Santa

Fe y este es mi amigo Hernán —respondí cortésmente. —Es un honor. Yo soy Juan Rodríguez Conejo. Para cualquier cosa que dispensen vuestras mercedes aquí me hallo al igual que mis compañeros.

Aquel caballero del puerto contaba con gran amabilidad. Tras darnos las manos con fuerza, nos fuimos. Entrado el ocaso llegué a la choza. Andrés estaba preparando sus avíos necesarios para la larga travesía. Que Dios les proteja a ellos y a De Gonzalvo. Deseo que tengan un buen viaje,

me conformo con que sea mejor que el que yo tuve. Ahora es buena época para surcar el mar pero a veces este puede ser traicionero.

8 de abril de 1551

Hoy presencié un encuentro que me ha dejado bastante desconcertado. Vi al capitán con todos sus hombres de confianza, que no son otra cosa que una banda de asesinos, golpear la puerta de la morada del único hombre que predica la palabra del Todopoderoso en la aldea. Durante la noche, las ratas hacen sus tratos poco legales, aprovechando las facilidades que le presta la oscuridad. El indio que iba con ellos era el otro que mató a Agustín. Comenzaron a llamar a fray Manuel pero nadie abría. Yo me había escondido entre las chozas hasta que paré en los muros de la casa de Santos y María Díaz de Castro para no ser visto, porque si descubrían que los estaba espiando, al día siguiente todos acudirían a mi entierro. El capitán, que es hombre de poca paciencia, con sus manos y botas de cuero parecía que iba a derribar la puerta del clérigo.

—¿Qué ocurre? —preguntaba adormilado el fraile—.

Un respeto a la casa del Señor.

—Esta no es la casa del Altísimo, es vuestra morada —re plicó Ramón Jiménez Sancho, escupiendo el palillo de madera que tenía en la boca.

—Venga, entrad —decía fray Manuel, mirando los alrededores por si había alguien ajeno despierto a esas altas hora de la noche.

Todos entraron en el interior de la morada, transcurrió un rato hasta que la puerta volvió a abrirse.

—Espero que nuestra ofrenda a Dios sea suficiente

—dijo el capitán con guasa—. ¡Oye, indio, dame el oro que te has guardado!

Las bromas se cortaron en seco.

—No tengo nada, capitán.

—Pineda, Ramón: cogedle —ordenó Segura de Montaraz, acercándose al supuesto ladrón.

El indio trataba de zafarse, pero le era imposible moverse, los camaradas del capitán bien sujeto lo tenían. —No se os ocurrirá, capitán... ¡No cometáis el mayor pecado! —decía el hombre de Dios.

Segura sacó su espada.

—Padre Manuel, no os alteréis, vos estáis mayor. Hay que hacer justicia con los ladrones —explicaba mientras atravesaba el pecho del salvaje.

Fray Manuel no pudo mirar cómo el esposo de Sol a sangre fría ejecutaba al hombre. Ya muerto, Pineda sacó de los ropajes del otro asesino de Baeza Molina una barra de oro y apresuradamente la puso en las manos del capitán,

pero este se la devolvió a su sicario.

—Como buenos soldados, aquí tenéis vuestra recompensa. Alejad el cuerpo de esta escoria, no quiero más líos. Fray Manuel, asombrado al ver lo malvado que puede llegar a ser el ser humano, pálido como si estuviera muerto también, cerró la puerta de su morada. Los esbirros del hideputa arrastraron al finado, dejando un rastro de sangre.

El capitán, al ver eso, se rio, y se aproximó a la casa del matrimonio donde me escondía.

Se me sobrecogió el alma, había visto demasiado y no podía abandonar mi posición sin ser descubierto. João tenía un corral de gallinas, mi única salida era ocultarme allí pero,

¡qué bufonada cometí! Las gallinas, al percatarse de mi presencia, como locas revolotearon. De hecho, una de ellas al coger el vuelo chocó con mi cara, lo que me hizo perder el equilibrio y caer de boca, llenando mi rostro y ropajes de boñiga de ave. Puede que Dios me ayudara de esta manera ya que me hallaba en el suelo y así me libré de ser visto. Aunque el olor no fuera agradable, permanecí en la superficie apestosa, hasta que el malnacido de Rodolfo Segura de Montaraz se alejó. El dueño de estos animales, ante tanto alboroto, salió a ver lo que ocurría y me descubrió. —Don Tomás, ¿qué hacéis tirado en el gallinero? —me preguntó extrañado el portugués.

Tenía que improvisar con presteza una excusa, y esta vez fue creíble.

—¿Quién soy? ¿Vos sois el rey don Carlos? —preguntaba cosas absurdas cantando como si estuviese borracho. —Parece que vuestra merced se ha hartado de vino....

Os acompañaré a vuestra morada, tal y como estáis no llegaréis en toda la madrugada —decía desganado Santos—. ¡María, voy a acompañar a don Tomás!

Hasta que llegué a mi choza, que no hace mucho, no dejé de hacerme pasar por borracho. Una vez que se fue el portugués, volví a mi estado normal. Todos duermen como ángeles del cielo. Me voy a descansar envuelto en una desagradable peste a gallina. La noche ha sido entretenida, le tengo que hacer saber a Hernán lo que mis ojos han visto.

9 de abril de 1551

Ni me acordé de que debía limpiar mi cuerpo y vestimentas antes de ir a casa ajena. Al alba, mientras dormía la familia, fui a la casa de Hernán, evitando de este modo dar explicaciones y toparme con los vecinos. El hombre al que visité dormía, de hecho pude oírle roncar desde la ventana que tenía abierta. Para no formar fuerte escándalo golpeando la puerta, cogí un guijarro que tenía cerca de mis pies y se lo lancé. El sueño que envolvía a aquel señor de cara quemada era poderoso, tuve que hacerme con otra piedrecilla, y siguiendo con el mismo procedimiento, lo desperté.

—¡Bicho del demonio! Te has empeñado en despertarme de nuevo, ¿verdad? —preguntaba irritado con los ojos entreabiertos.

—Don Hernán, estoy aquí. Abra, hágame el favor —le decía preocupado por si alguien escuchaba mis palabras.

—Entrad por la ventana, don Tomás, la puerta es muy ruidosa cuando la abro…

Hernán tuvo que ayudarme, pues me era trabajoso acceder por ahí. Va a sonar irrespetuoso si lo escribo, pero como todo lo que plasmo en estos papeles es para ponerlo en conocimiento de amigos lo diré con la misma confianza que les tengo a los que conozco en este tiempo: un fuerte pellizco con el alféizar me di en las zonas bajas más delicadas de todo varón, causándome un dolor que para mi alivio cesaba con cada paso que daba para sentarme en la silla.

—Don Tomás, pero qué desaseado venís tan de mañana, ¿os ha ocurrido algo que queráis contarme?

—Sí, don Hernán. Traigo nuevas poco agradables.

Comencé a contarle lo vivido durante la madrugada. Lo de caer en el gallinero causó grandes carcajadas al caballero que comenzaba poco a poco a convertirse en mi camarada y único aliado en la lucha contra las injusticias que practicaba el capitán Segura de Montaraz.

—Tomás, veo que en vos puedo confiar. Ha llegado el momento en el que sabréis mi verdad.

Hernán se levantó y comenzó a mirar por la ventana, con aires melancólicos.

—¿Veis el baúl? —preguntó sin mirarme a la cara, tapando las ventanas con las cortinas—. Abridlo, aquí tenéis la llave.

Obedecí. La cerradura estaba deteriorada pero no me supuso ninguna dificultad. En su interior, había: una espada, una pequeña culebrina sin su soporte, la ballesta con la que me salvó y una lámina envuelta en una fina piel de cordero. Al descubrirla, sentí como mi corazón saltaba, tenía un escudo de armas que conocía a la perfección, ya que era el águila de dos cabezas de nuestro rey.

—No soy la clase de ser que toda persona que me ve piensa que soy. Mi cara quemada, mis cicatrices… No dan fe de la verdad de un hombre que hace muchos años hizo un juramento de venganza que va a cumplir —explicaba Hernán, cogiendo la lámina que tenía en mis manos.

—Vuestra merced me va a disculpar, amigo mío, pero no sé a dónde quiere llegar con esas palabras.

—Tomad asiento, el relato es largo —dijo, mostrando una sonrisa de boca cerrada que ocultaba su tristeza interior—. Yo fui un caballero que luchó por el imperio en cientos de batallas, para la defensa y gloria de nuestro rey. Tras quedar tullido, ya no era útil para el servicio en las armas, por lo que fui llamado para formar parte de los hombres de confianza de don Carlos. Con el tiempo, su majestad y yo forjamos una fuerte amistad. Tanta fue, que me concedió uno de los mayores honores que un simple soldado, como lo fui yo, podía tener: me nombró virrey de Nápoles… ¿Entendéis lo que os digo?

—Perfectamente, don Hernán.

—Magnífico, tengo la mala costumbre de ser rápido cuando hablo —explicaba, poniendo la hoja con escudo en la mesa—. Goberné de la forma más justa y equitativa que supe en aquellas tierras. Se me olvidó destacar que durante mi estancia en la corte real, tuve la mala fortuna de conocer a un joven insolente y vanidoso, llamado Tirso.

—¿Tirso decís? —pregunté, debido al vuelco que volvió a darme el corazón.

—He dicho ese nombre, en efecto. Sus malas formas las tapaba con falsa bondad, pues era perverso, cortas se quedan mis palabras. Siendo testigo de cómo me ganaba la confianza de don Carlos, el pecado de la envidia lo cegó. Él quería grandeza costara lo que costara. Y así lo hizo.

El que fue virrey de Nápoles no podía estar sentado, los nervios se lo impedían. Miró por la ventana, vigilando al enemigo.

—Tirso Segura de Montaraz se las ingenió con gran audacia para conseguir el permiso del monarca y así poder visitarme a aquella parte de nuestro vasto imperio. La noticia no me alegró porque sé que la gente no cambia, pues cuando uno nace con una condición, muere con la misma. Sabía que nada bueno tramaría aquel zagal que al desembarcar en

Nápoles ya era un hombre. Los primeros días fueron buenos, traía presentes y mostraba una amabilidad impropia de él, incluso llegué a creer que había cambiado de verdad.

Por esta razón lo traté con verdadero aprecio —explicaba

Hernán, aguantando un llanto ronco que no quería manifestar. Quería demostrar que era un hombre fuerte, aunque,

como todos, su fondo era blando—. Dos noches antes de su vuelta a Castilla….

No podía seguir hablando, sentí pena por su persona. —¿Os encontráis bien? Si no podéis, no sigáis. Es una historia demasiado dura, don Hernán.

—Un caballero como yo no puede llorar —dijo limpiándose sus brillosos ojos entristecidos con las manos—.

Como bien decía, dos noches antes entró en mis aposentos,

envenenando previamente a mi guardia personal, con otro hombre con acento de Flandes….

—¡Wolfgang! —exclamé interrumpiendo al virrey. —Eso es. Mientras dormía, trataron de atarme en el camastro pero no lo lograron. Al sentir sus manos, bregué con ellos, hasta que Tirso me puso su puñal en el cuello. Me ataron, no donde descansaba sino en una silla. El hombre de Flandes cortó mi cara e hizo que mi aposento ardiera con la antorcha que portaba.

Al escuchar este final, me persigné.

—Dios me salvó. Ya pensaba que iba a morir abrasado por las llamas cuando uno de mis criados entró donde me hallaba, el olor a quemado que se propagó por el palacio hizo que acudiera en mi socorro. Francesco era un gran hombre. Todos pensaban que había muerto, así que abandoné el palacio aquella misma noche con mi fiel criado. Le mandé que hiciese correr la noticia de mi muerte. Para que fuese más creíble, le escribió a su majestad una carta confirmando la funesta noticia. Tenía suficiente dinero para resistir unos años más, los necesarios para planear mi más que justa venganza.

Algún vecino golpeó la puerta.

—Rápido, don Tomás, sacad el tablero de ajedrez que guardo bajo el sitio donde duermo y colocadlo en la mesa.

Ya puesto de la forma que me dijo, el viejo virrey abrió la puerta. Mis ojos vieron una mano cargada de sortijas, no era menester ver el cuerpo y la cara pues ya sabía de quién se trataba.

—¡Don Artemio! Entrad, ¿se le apetece a vuestra merced echar una partida a este juego del diablo? No he ganado ni una miserable vez, y eso que llevo jugando con este señor toda la noche. Tomad asiento.

—Agradezco vuestra hospitalidad, pero no puedo entretenerme. Como os dije, parto al destacamento del norte, requieren mi ayuda —respondió Artemio, evitando mirarme.

—Como gustéis. Gracias por hacérmelo saber, amigo. Buen viaje.

El morador de aquella choza permaneció en el quicio de la puerta. Hasta que Artemio se alejó de su vista no cerró la puerta. Fue hacia el arca, la abrió y cogió la ballesta.

—Confío en que vos sepáis usarla —decía el virrey poniendo esta en mis manos.

Era el arma con la que acabó con las vidas de Wolfgang y de Federico Castaño Quesada. Era recia y poderosa, a la vez que hermosa. Estaba hecha con madera caoba sin ninguna imperfección.

—Me temo que no, excelencia.

—Ya sabéis lo que tenéis que hacer: practicar. Y no me llaméis excelencia, os lo pido como un favor de amigo.

—Merecéis mis respetos.

—¡Me respetaréis más si me llamáis por mi nombre! —gritó alterado—. Ahora marchad, tenéis que estar listo, en cualquier momento hay que atacar.

No mediamos más palabras. Guardé la ballesta en un saco de lona, hubiera sido peligroso que me hubieran visto con el arma que asesinó a dos buenos vecinos. Me apresuré a esconderla a buen recaudo. En mi casa no podía, ya que los pequeños Emilio y Jimena con sus diabluras no tardarían en dar con ella y sólo Dios sabe qué tragedia podría ocurrir. La guardé en un lugar seguro: a los pies de la Roca donde besé a Sol por primera vez, allí cavé un agujero poco profundo con mis propias manos. No suele pasar por ese lugar la gente, allí aprenderé a usarla de buena manera.

10 de abril de 1551

Esta tarde, si Dios quiere, iré a pedirle papel a fray Manuel, pues me quedan pocas hojas. Hernán, el hombre tan extraño que llegó a estas tierras, era virrey. Aún me encuentro, como bien se dice, asimilando su historia, que no es una simpleza. Estuve durante la noche pensando. Creo que he tomado una decisión acertada, es sensato aliarse con este caballero para acabar con las maldades que está cometiendo nuestro enemigo común, es decir, Tirso Segura de Montaraz, y no Rodolfo, como hace creer a todos que se llama. Gentuza como él mancha el nombre de nuestro reino, al pagar los justos por los pecados de un malvado. La culpa la tiene en cierta parte el rey, que debería supervisar en persona y no confiar en rufianes, pues el poder en las manos equivocadas es peligroso. Es difícil lo que propongo, ya que es mucha la distancia que separa Castilla de estas tierras. Algo hay que hacer porque, si no, tarde o temprano todos lo lamentaremos: Castilla, las Españas y el Imperio caerá y no podremos volver atrás. Confío en el buen razonar del rey y del príncipe, son hombres con gran sensatez. Don Felipe demostró cordura y bondad en su corazón a mi paso por Córdoba, antes de llegar donde me encuentro.

Siento tranquilidad al ver al hijo de los valencianos mirar mis escritos sin entender lo que significan las letras, pues, si supiera leer, en buen aprieto me metería. Aún es joven para aprender, pero cuando comience con su educación prefiero que esté en la península y no a mi lado. Dejando las chanzas, voy a la roca, trataré de descargar con buena puntería la ballesta antes de que anochezca.

11 de abril de 1551

Esta mañana mis ojos vieron un ángel. Me dirigía a rezar a la capilla cuando vi a Ana. Es muy hermosa, no podía dejar de mirarla, a pesar de saber que estaba mal, pues ella es una mujer casada. Todo el día he estado contemplando su figura en mi recuerdo, su sonrisa de coral, sus ojos de cielo, con sus cabellos dorados como los rayos del sol.

Sol… ¿La estaré olvidando? Tal vez, puede ser, ¿o mi alma la rechaza por el daño que me ha hecho? No lo sé con seguridad, y prefiero no saberlo. Ninguna de las dos ha sido ni será para mí, ambas están casadas y el adulterio se paga con el infierno.

Pensando en Ana, concretamente en su esposo, traté de buscar el motivo por el que estaba vestido de mujer cuando lo encontramos. Es algo que ni don Fernando ni yo podemos comprender. No creo que algún día sacie mi duda, puesto que no está bien preguntarle a su mujer la causa que lo llevó a ello, es un tema violento.

12 de abril de 1551

Ya ha llegado la carabela, está atracada en el puerto y el día 14 al alba zarpará. Como ya escribí antes, voy a sentir mucho la partida de mis amigos. Pepa, Andrés, Emilio, Jimena y Serafín, ya son parte de mi familia. Y Fernando, qué puedo decir de este señor, uno de los hombres más sabios que he conocido en mis años de existencia. Los voy a echar de menos, espero que la partida de estas personas no me tiente, puesto que ganas no me faltan de volver.

El Nuevo Mundo sólo me ha traído disgustos, no es lo que esperaba. De no haber dado mi palabra a don Hernán, mañana embarcaría con ellos, pero debo acabar lo que empecé y dar fin a las injusticias. Dos hombres contra toda la autoridad de esta parte de las Indias, cualquier soldado, por muy veterano que fuese, se mofaría de nosotros. Puede que seamos pocos, pero combatiré junto a un hombre de coraje y honor, un hombre que no tiene nada que perder, salvo no cumplir su venganza. Un ser de este carácter y experiencia es más poderoso que todos los ejércitos de los países cristianos.

Estaba ansioso por escribir una vez más en el día de hoy. Visité a De Gonzalvo para decirle que cuando vuelva a Castilla me gustaría invitarle a un banquete en mi morada, gustoso aceptó mi futura invitación. Un abrazo selló nuestra amistad. A veces pienso que estoy un poco ido, se me vienen ideas absurdas. Cuando le comuniqué mi propósito, de repente pensé que nunca más lo volvería a ver, idea que carece de sentido porque mañana mismo les acompañaré, a él y a los valencianos, al puerto.

Mi ansia procedía de un acontecimiento que me ha alegrado la tarde; como es mi costumbre, si falto a la misa de la mañana, por la tarde acudo a la capilla. Tomé asiento al lado de Ana. Su belleza hoy no era menor que ayer, no puedo aguantar, creo que la deseo y lo que es peor, siento deseos impuros en la propia casa del Señor…. ¿Qué me ocurre, Dios mío?

—Don Tomás.

—Dígame, doña Ana —respondí mientras me refrescaba la nuca con el agua del pozo—. Estáis muy hermosa hoy.

La germana se sonrojó y tapó con su mano la sonrisa que me regalaba.

—Vos sois todo un galán.

—No me tengo esa consideración pero, si lo soy en estos momentos, es por un buen motivo.

La mujer actuó del mismo modo que cuando le dediqué la primera lisonja.

—Vais a conseguir que me ponga colorada —decía con simpatía—. ¿Hacéis algo mañana por la tarde?

—No —respondí mintiendo, porque, a decir verdad, había quedado con el portugués para ayudarle a arreglar la puerta del gallinero que rompí aquella noche.

—Pues si gustáis, venid a mi morada, haré una comida típica de mi tierra.

—Estupendo, contad conmigo. Mañana iré, sois muy amable, aunque no es necesario que cocinéis para mí: con un vaso de agua me es suficiente.

—Sí es necesario, don Tomás. Me habéis salvado dos veces —dijo la esposa de Artemio sin mirarme a la cara, ya que creo que se avergonzó.

—Que tengáis un buen día o, mejor, una buena noche, porque ya queda poco para que anochezca.

Tras mi agradable encuentro con Ana, fui a entrenar con la ballesta. Mi puntería está mejorando, aunque sigue siendo mala, pero no nefasta. La oscuridad me pilló fuera de la aldea, sentí temor por algún ataque pero gracias al cielo estoy aquí escribiendo.

13 de abril de 1551

Empapado en sudor me he despertado esta mañana. De tanto pensar en la invitación de la alemana, esta ha aparecido en mis sueños, en un sueño pecaminoso. Yacía con ella, no por vicio sino por auténtica pasión. La tomaba entre mis brazos y acariciaba su fina piel mientras mis labios sentían el rozar de sus pechos.

A este paso no iré al reino de Dios. Me da lo mismo, ya que no puedo evitar desear a esa mujer.

Fray Manuel me dio más papel para escribir. Pensé, cuando estuve en su morada, en confesarme, pero al final no lo vi adecuado. Él es un hombre ante todo, por muy siervo de Dios que sea y, como todos, peca y tendrá deseos carnales. Por esta razón, encomiendo sólo al Altísimo mi cuerpo, corazón y alma. Yo creo en un Dios comprensivo y bondadoso, no en un Dios vengativo y cruel como quieren hacernos creer. Aunque no comprendo por qué amar a una mujer es pecado, si en mis adentros lo que corre es un sentimiento puro. El Señor tendrá piedad de mí, de este pobre pecador.

14 de abril de 1551

Por la tarde llegué a la casa donde vivían Ana y su esposo. Era como el resto de las viviendas que había en la aldea, quizás algo más pequeña. Al no estar la puerta cerrada, pude entrar por mis propios medios. La encontré peinando sus rubios cabellos delante de un pequeño espejo que colgaba de la pared.

—Buenas tardes.

—Saludos, don Tomás —respondió la alemana dejando el peine en la silla—. Pasad, por favor, y tomad asiento.

Me aproximé a la mesa despacio. Sobre esta había unos platos que contenían unos bollos que jamás habían visto mis ojos, pues tenían una forma extraña, parecida a la de dos brazos entrelazados. A mí poco me interesaba este pan extraño, pero al menos debía mostrar algo de asombro para dar una buena impresión a la anfitriona.

—Probad, es típico de Baviera, la tierra donde nací —explicaba Ana acercándome el plato.

Acepté y cogí uno, lo pellizqué y me lo comí. Estaba delicioso.

—¿Os gusta, don Tomás?

Al estar comiendo no le respondí con palabras sino con gestos, asintiendo con una sonrisa de boca cerrada puesto que me parece vulgar hablar con la boca llena.

—Se llama pretzel, me halaga que os guste.

En aquel momento, alguien golpeó la puerta. Ana tuvo la intención de levantarse para abrir, pero le dije que ya me encargaba yo.

—¿Don Tomás? ¿Qué hace vuestra merced en casa de doña Ana? —preguntaba Tirso Segura de Montaraz, exagerando su asombro.

—Ha venido a comer comida de Baviera, ¿queréis uno, capitán? —respondió Ana por mí, ofreciéndole un pretzel al cerdo.

Segura lo cogió, lo probó pero no le convenció el sabor.

—¿Se encuentra vuestro esposo?

—No, se marchó al puerto. Lo han llamado para que se encargue de las cuentas —explicaba la bávara, incomodada ante la presencia de aquel hombre.

—Si es así, me marcho. Tened cuidado con don Tomás, es un hombre fullero si de féminas se trata.

Sentimos tranquilidad cuando se fue el capitán y nos dejó en paz. Hablamos de las costumbres de nuestras respectivas patrias e incluso guaseamos. Nos hallábamos bien el uno con el otro, hubiera sido capaz de volver a nado a Castilla con tal de que el sueño que tuve se hiciera realidad, y se cumplió. Despacio lo narraré, pues las prisas nunca son buenas.

—Entonces vuestro esposo es el encargado de llevar la contabilidad del puerto —afirmé, para iniciar otro tema de conversación.

—Sí, al ser un hombre ducho para los números lo han contratado…

—Doña Ana, perdonad mi atrevimiento, pero noto tristeza en vuestros ojos, algo guardáis en vuestras entrañas que os nubla vuestra hermosa mirada —dije tratando de coger su mano, pero no pude, pues ella esquivó la mía—. No está bien lo que acabo de hacer, no os puedo engañar, siento un poder que me mueve hacia vos, desconozco qué me ocurre… He de irme, de nuevo os pido disculpas por mi descortesía.

Me levanté decidido a irme, pero noté una fuerza que me lo impedía, era su delicada mano, la misma que antes había apartado mí.

—¿Sería malo si os dijera que el mismo deseo que sentís hacia mí lo siento yo por vos? —preguntó la esposa de don Artemio con un semblante serio que expresaba sinceridad.

—Vuestras palabras causan gran alegría en mí, pues mentiría si os dijese que nunca he soñado despierto con vos y vuestros preciosos ojos claros —decía mientras acariciaba su rostro—. Pero ante todo soy hombre de principios y me hago cargo de que sois una mujer casada y por consiguiente no sería...

En ese momento puso su dedo índice en mis labios para que callara.

—Tomás, hay algo que desconocéis y creo que debéis saber —cogió la jarra, se echó en un vaso agua y bebió antes de continuar—. Mi matrimonio con Artemio es una unión basada en la falsedad, un simple velo para guardar las apariencias. Él ha destruido mi sueño más deseado, el de ser madre. A mi esposo le doy asco, tanto que no puede tocarme, pues no me desea, no os podéis ni imaginar cómo me siento.

—No me puedo creer lo que me contáis, si vos sois la mujer más bella que he visto, ¡vuestro marido es necio!

Ana, al escuchar mis palabras, lloró. Su llanto estremecía mi alma.

—¿Sabéis por qué nos vinimos a este lugar? —preguntó, secándose las lágrimas con un pañuelo.

Negué con la cabeza al desconocer la razón.

—Yo tenía una vida maravillosa en Baviera. Cuando me casé, yo amaba a mi esposo y creía que él a mí también, pero no, sólo quería cubrir su realidad. Sin saber la verdad, contraje matrimonio. Al mes, la gente hablaba, con su lengua viperina, y decían que mi marido era… sodomita. Lo habían visto con un artista de la comarca en un pajar. Al menos, fue sincero y me lo confesó. Desde aquel momento, es muy atento conmigo, pero no puedo estar con un hombre que no me acepta como mujer. Años más tarde volvió a ser sorprendido con otro varón, no podía seguir viviendo allí, me llamaban la «mujer del poco hombre». Nunca me he sentido amada, Tomás.

Sequé con mis pulgares sus cristalinas lagrimas que caían como la lluvia del cielo. Ella tomó de nuevo mi mano, esta vez con más fuerza, y me llevó a su lecho. Se quitó su fina vestimenta mientras que yo, excitado, me quitaba la mía. Comenzó el juego de caricias, besos e impulsos carnales que vi en mi sueño. Cuando me percaté que una mujer tan deseada por tantos caballeros aún guardaba su honra, sentí algo inexplicable.

—¿Estás segura de que quieres que continúe? —pregunté con todo el amor y el respeto que sentía por ella.

Ella me respondió con un beso lleno de pureza que hablaba más que todas las palabras creadas por los hombres.

Sus preciosos pechos sonrosados, que me quitaban el sentido en mi sueño, los pude palpar con mis manos: un hombre tan simple como yo no era digno de contemplar aquella belleza tan etérea que rozaba la divinidad. Cada momento que pasaba, en una pasión mayor nos envolvía, pues lo nuestro no era un simple deseo pasajero sino algo más que se escapaba de la razón humana. Nada debíamos temer, ya que éramos dos almas atormentadas que por el mundo vagaban y al fin se encontraron en el mismo camino. Nunca me he sentido tan feliz ni tan seguro de mí mismo. Al anochecer, vi que era menester que me marchara ya que no era decente que un hombre abandonara la casa de una mujer casada tan tarde. Ahora que lo pienso: ¿qué es la decencia? La decencia para mí no es otra cosa que la soga que ahoga la felicidad de todo ser que se siente libre, con tal de que las personas esclavas de su mundo de infelicidad no puedan herirles con sus maldades.

Hoy al alba acompañé a mis buenos amigos al puerto. Odio las despedidas, pues sufro mucho cuando las personas a las que siento cariño tienen que partir. Me emocionó que los hijos de Pepa y Andrés me llamaran tío Tomás. Quiero aparentar ser un hombre bravo, pero situaciones como esta hacen que mi fortaleza caiga. Permanecí allí hasta que el horizonte engulló la carabela en un claro infinito de nubes.

Coincidí con don Artemio en el camino de regreso. Estaba muy amable, quería volverse a la aldea conmigo, pero puse una excusa absurda al ser incapaz de mirarle a los ojos después de lo que había hecho con su esposa. Un día más, practiqué con el arma que me dio Hernán, debo estar preparado para acatar cualquier orden del virrey.

18 de abril de 1551

Sin la familia Cañizares, me siento apagado. Los extraño mucho, la choza sin su alegría no es la misma. Han pasado cuatro jornadas desde que partieron estas buenas personas, y aún les queda mucho para llegar a su destino. A Hernán no lo veo, he ido en tres ocasiones donde él vive y no hay rastro de su persona y quiero que sepa que mi puntería ha mejorado con el entrenamiento.

Han llegado nuevos vecinos al asentamiento, tantos que no he podido conocerlos a todos. En misa me percaté de la presencia de varios forasteros. Leopoldo Manrique, si mal no recuerdo, era uno de ellos, y Ramón de Balaguer, que se está encargando de hacer las veces de sacristán. Son caballeros de elegante presencia. Manrique, de hecho, es miembro de la Orden de Santiago. La cruz en su pecho izquierdo proclama un título que no está al alcance cualquiera.

En estos momentos, mientras escribo, estoy tratando de hacer algo de comida. Santos mató a dos gallinas esta mañana y me ha dado una bien arreglada, lo único que debo hacer es meterla en la cazuela.

19 de abril de 1551

Recordando que fray Bartolomé de las Casas tuvo que ir al monasterio burgalés para devolver el códice que el pupilo de su amigo fray Toribio había robado, pude llegar a saber quién era en realidad el pastor del rebaño de Dios en la aldea. Todo encaja de maravilla, lo que antes desconocía y ahora no, me ha hecho ver donde no veía.

Ayer me sobró mucho cocido, puesto que la gallina era de buen tamaño y, antes de que se pusiese malo, preferí repartirlo, ya que los alimentos es algo que jamás debe tirarse. El clérigo agradeció mi gesto. Cuando llegué, tenía la puerta de su casa abierta, aún así, pedí permiso para entrar, que no tardó en concederme. Sentado, en la mesa, se encontraba inmerso en la lectura de un magnífico manuscrito. Con delicadeza pasaba las hojas muy pendiente de lo que contemplaba. Me acerqué a su posición, pues la curiosidad me picaba como las moscas en verano. En el papel había figuras de seres humanos vestidos como los indios de estas tierras. El fraile se detuvo en la estampa de un ser demoniaco, una serpiente con plumas que devoraba a un hombre.

—¿Qué se os ofrece, hijo? —preguntó, guardando las imágenes que miraba.

—Veréis, fray Manuel, os traigo caldo de gallina que hice ayer —respondí, poniendo el recipiente sobre la mesa con cuidado de no ensuciar el papel.

—Que el Señor os bendiga. Como decía Cristo: dad de beber al sediento y de comer al hambriento —explicaba, haciéndome la cruz en la frente—. Toribio, el sacerdote que fue como mi padre, hacía un caldo delicioso... ¡Cómo vuelve el pasado a través del recuerdo!

¿Fray Toribio? Pensé en silencio.

—Debo irme, fray Manuel, espero que sea del gusto de vuestra merced.

Estoy llegando a la conclusión de que las Indias es el paraíso de todos los malhechores. Aquí parece que son libres para hacer lo que les plazca y librarse de la mano de la justicia. Tirso trató de acabar con la vida de Hernán y ahora es capitán; fray Manuel, un sinvergüenza que se apodera ilícitamente de lo que no es suyo… ¿Con qué más he de encontrarme? Si marcho de aquí, solo no lo haré: huiré con Ana, si es menester a Baviera. Me iré si ella lo desea o allí donde el fin de la tierra esté, pues el amor era el vacío que tenía y lo que tanto tiempo estuve buscando. Me niego a perderlo sin luchar.

20 de abril de 1551

Hoy recibí el aviso que esperaba y tengo miedo, no lo voy a negar, ya que desconozco lo que ocurrirá. El virrey me ha dicho que vamos a estropearle los planes al capitán. Lo único que sé es que somos dos hombres contra varios soldados, y temo que estas sean mis últimas letras. Me he despedido de Ana, temo más no volver a ver sus ojos que rendir cuentas ante el Altísimo. Suerte que su esposo estaba ausente también hoy. No fui directo, al no querer hacerla sufrir, simplemente le dije que la quería y que jamás la olvidaría.

—Tomás, ¿por qué dices eso? —preguntaba asustada. Yo la abrazaba mientras la besaba.

—Nada, sólo que tenía ganas de hacerte saber esto,

amada mía.

De camino a por mi arma, coincidí con Sol, y no le dirigí palabra alguna aunque esta sí que lo hizo. Sin quererlo, me despedí de ella también. Dios me puso delante a las dos mujeres de mi vida en un día en el que podía reunirme con él.

He cerrado las hojas de mis ventanas, tengo la ballesta en el taburete, preparada para acatar las órdenes que mis dedos le den. Al anochecer, Hernán me esperará pasado el puerto. Me ha rogado que no levante sospecha alguna y que no me demore en demasía.

¡Señor, hágase tu voluntad! Si muero, protege a la mujer que amo y que sea feliz. Se lo merece.

21 de abril de 1551

Estoy vivo gracias al de arriba, aunque estuve a punto de caer para no levantarme nunca más. Salí de la aldea y guiándome por el río llegué al lugar donde me esperaba el que fue virrey de Nápoles. El hombre, desde su posición, controlaba a los soldados del puerto, que llevaban jarras y barriles de vino al cuartel.

Le seguí, tal y como me indicó, entrando en la selva. La luna alumbraba nuestros pasos, menos mal, ya que Hernán se negaba a encender una antorcha, pues de llevarla, podrían habernos localizado con más facilidad: la falta de experiencia me impidió razonar de buena manera. Me tuve que quitar la camisa, ya que la humedad que se formaba entre aquella vegetación me hacía sudar gotas gordas. El virrey se abría camino a estacazos, mientras que yo lo seguía contemplando la luna en partes puesto que los árboles parecían haber construido un techo con miles de ramas que tocaban el cielo.

—¡Parad! Hemos llegado —ordenó el virrey, escondiéndose entre los troncos.

Nos encontrábamos delante de un llano escondido en medio de la espesura. En el centro, la bandera de castilla ondeaba lentamente. No había nadie y dos montes lo rodeaban. Era un lugar inhóspito, me daba la misma impresión que Hernán antes de conocerlo.

—¿Por qué está la bandera del reino aquí?

—Don Tomás, veréis, en las veces que meticulosamente he seguido los pasos de Segura de Montaraz, he acabado casi siempre en este punto —decía envainando su arma—. Algo ocultan, y ya que están todos esta noche de fiesta en el puerto, debemos aprovechar para descubrir todo lo que podamos.

Con mi ballesta en mano, inicié la búsqueda por una zona mientras que el virrey lo hacía por la opuesta. Todo parecía estar dentro de lo normal, pisaba con fuerza para ver si encontraba alguna anomalía. Noté un punto brillante que procedía de las elevaciones de terreno que teníamos al lado. Se fue multiplicando, hasta que comencé a ver más resplandores en el otro monte. No le di importancia: craso error.

—¿Habéis visto algo, don Tomás? Os veo parado —preguntaba el virrey girando su cabeza en todas direcciones.

—Nada, excelencia. ¿Me da permiso para quitar la bandera? Me repugna que el símbolo que tanto representa para mí y para vuestra merced sea empleada para fines deshonrosos.

—Tenéis mi permiso.

No me fue fácil trepar, ya que tenía aguadas las manos y hacían que resbalase. Quité la bandera, pero el mástil comenzó a doblarse, y luego cada vez más, fue así como cayó con violencia al suelo en compañía de mi cuerpo.

—¡Lo habéis logrado, don Tomás! Tomé una buena decisión al confiar en vos. Aquí está lo que llevamos toda la noche buscando —exclamó Hernán radiante de alegría.

Al caer, derribé la base de piedra del asta y quedó al descubierto una trampilla no más ancha que el cuerpo de un hombre delgado. El virrey hizo un gran esfuerzo para abrirla pero sólo fue posible con la fuerza de dos hombres.

—¡Intrusos! ¡A los cañones! —decía una fuerte voz agria procedente del monte.

Enormes bolaños comenzaron a chocar cerca de nuestros cuerpos.

—No me lo puedo creer: ¡don Tomás! ¿Vos por este lugar? Nunca me hubiera imaginado que un señor de su clase se metería en asuntos ajenos —explicaba una voz familiar, la de Narciso Pineda—. He de matizar que cuando se trata de mujeres ajenas no sois tan educado.

Hernán interpuso su estoque en el espacio que me separaba del compinche del capitán para que no entrara en sus provocaciones.

—Ha sido un error, les diré a los artilleros que paren el fuego. Podría dañaros, no quiero que eso ocurra, ¿verdad, Ramón? —preguntaba al otro soldado que se acercaba con calma.

Los cañones dejaron de escupir sus bastas balas tras las palabras de Pineda. Me tranquilicé, puesto que por un momento creí erróneamente que ya estábamos fuera de peligro. —¿Qué guarda la trampilla? ¡Contéstame, maldito hideputa! —exigió el virrey que miraba enfadado a los traidores del reino.

—Me parece que este hombre de cara fea sabe demasiado, ¿no opináis igual, amigo? —preguntaba con insolencia a Jiménez Sancho.

—Don Tomás, dadme la ballesta —ordenó el virrey cegado por el odio.

Obedecí y de esa forma lo hice, Hernán tenía a tiro al hombre que se reía de él.

—¡Maldito bastardo! ¿Qué asuntos escondéis? —Calmaos, señor —decía el secuaz poniendo su mano sobre la punta de la flecha—. ¡Ahora!

Ante la desprevenida orden de Ramón, mi camarada disparó, atravesando la palma de la mano del maleante. Tal era la fuerza que llevaba la flecha, que le pegó la extremidad a su hombro. Los soldados, bajo el mando de los malvados, reanudaron los cañonazos. Jiménez Sancho, herido, gritaba ante el fortísimo dolor que sentía. Buscaba la forma de arrancarse la saeta para poder liberar su mano y, para ello, trató de ponerse a salvo del fuego de los cañones. —¡Pineda, mátalos! Saben demasiado.

Una docena de hombres llegaron al llano, donde las incesantes balas en cualquier instante nos podían reventar. Don Hernán me devolvió la ballesta y cortando el aire fue a por Ramón. Quería venganza, mientras que yo me encontraba desamparado y superado en número por unos cuantos bellacos, algunos de ellos eran indios de la zona. Me tenían acorralado, mis amenazas de descargar el arma que portaba poco les importaban, pues sabían por mi modo de actuar que no sería capaz.

—Aquí acaba vuestra ventura, Tomás Fernández de Santa Fe —dijo con mofa Narciso Pineda—. Nunca debisteis salir de vuestro palacete, este no es lugar para nobles poco acostumbrados a la mala vida.

Uno de los soldados desenvainó su acero, presto a matarme. Cerré los ojos, tras un fuerte estruendo sentí un fluido salado que me salpicó la cara: era sangre. Un cañonazo lo había destrozado. Ante la brutal impresión que confundió a la mayoría, pude abrir hueco y escapar, haciendo que todos me persiguieran, como es lógico. La lucha seguía siendo desigual, así que cogí con fuerza el cristo que en el río encontré y decidido, sin pensarlo más, pasé por la zona donde se habían dado más impactos. Con mis manos limpié la sangre que permanecía en mi rostro. Me repugnaba, al no ser la mía propia, pero aún así pasaba mi lengua por mis labios, quizás los nervios me volvieron loco por un instante. Pensando en esta necedad, no me percaté de que otro más cayó abatido por el cañón.

—¡Paga por tus maldades! —gritaba a viva voz Hernán, levantando su acero para darle el golpe de gracia a Ramón.

Un soldado, que juraría que había visto días anteriores en el destacamento portuario, sacó un puñal para clavárselo por la espalda. No podía permitir que mataran al virrey, así que me puse en posición, rezando para que mi tiro fuera certero ya que era urgente disparar porque, de lo contrario, mis perseguidores me lo impedirían. El caso es que no acerté al blanco, la saeta se clavó en su pierna pero fue suficiente para que mi aliado se diera cuenta del peligro que había a sus espaldas. Mató primero al soldado y luego, tras presentarse con su verdadera identidad a Jiménez Sancho, segó su vida.

—¿Adónde marcháis? —preguntaba desorientado Pineda ante la huida de todos sus hombres, salvo uno. La muerte de Sancho y la noticia de que se estaban enfrentando a un virrey del reino fueron más poderosas que toda la artillería que respaldaba a los hombres de confianza de Segura de Montaraz. Las detonaciones callaron, volvió la tranquilidad a aquella noche de luna llena.

El militar que quedó se abalanzó sobre mí como si fuera una fiera, tenía una fuerza sobrehumana y yo no disponía de más arma que la ballesta, así que la utilicé para defenderme de sus espadazos.

Hernán se defendía de buena forma, pero Narciso Pineda era más joven que él, así que sus movimientos eran más rápidos. Sólo le faltaba una cualidad que sí poseía el virrey: los reflejos. Una vez más corrí, pues quería vivir por el futuro que me esperaba con Ana.

Cogí la espada de Ramón Jiménez Sancho, que yacía muerto con la lengua al lado. Luché cuerpo a cuerpo, pocas veces he luchado de ese manera, será porque las armas y la violencia no son las pasiones de mi vida. El muchacho, que no tendría más de dos décadas, sabía defenderse, pero le faltaba práctica. Su manejo del acero era mejor que el mío pero sabía que, a pesar de eso, podía vencerle. Eso sí, no quería matarlo porque aún era un niño aunque luchase como un hombre.

—Escuchadme, sé que obedecéis órdenes —dije tirando mi arma a la tierra—. Ese hombre que ves ahí es virrey de Nápoles.

El joven hombre puso el filo de su espada en mi garganta, mientras me escuchaba con cierta atención.

—Estamos luchando para destapar los crímenes del capitán Segura de Montaraz —dije, tragando saliva.

—Vos sois un embustero que queréis rebelaros contra el rey —me acusó el mozo, enfadado.

—Vale, si no me creéis acercaos al hueco que hay a la vera del mástil caído. Iré con vos, no escaparé. Si cuando lo veáis seguís sospechando de mí, seré yo el que apriete vuestra espada en mi garganta.

El joven soldado entró en razón y, tal como le dije, lo hicimos.

—¿Me creéis?

En aquella trampilla se guardaba oro. Sin bajar, pudimos contemplar desde nuestra posición el resplandor de ese metal precioso.

—Perdonadme, señor —decía el muchacho cercano al llanto—. Yo sólo quería servir al reino y me he equivocado.

—Vos no sois culpable. Ahora marchad y poneos a buen recaudo.

A Hernán se le veía agotado, sus movimientos se limitaban a parar los golpes incesantes de la espada del gallego. Usando las mismas artes que los secuaces de Segura, con sigilo me puse a su espalda y le pinche ligeramente con la punta de mi arma.

—¡Deteneos, Pineda!

El varón quedó quieto y tiró su acero.

—Bueno, ya os tengo como quería —explicaba radiante el virrey—. He resucitado de entre los muertos, esta noche habéis sido vosotros y próximamente el mayor cerdo de todos: Tirso Segura de Montaraz.

—Piedad, excelencia, no me matéis —suplicaba de rodillas Narciso Pineda—. Yo os diré todo lo que trama el capitán, sólo os pido clemencia por mi vida.

Hernán me miró dubitativo.

—¿Qué hacemos?

Mientras decidíamos el destino del último secuaz que le quedaba al capitán en el lugar, nos despistamos, ocasión que aprovechó Pineda para tomar su espada y pegarle un fuerte tajo en la pierna a don Hernán. Se puso en pie, preparado para matar al legítimo virrey. Yo no podía permitirlo, así que, por más que me pese, tuve que cargar a mis espaldas con la muerte de otro hombre, la de Narciso Pineda.

—Vámonos, don Tomás, ya sabemos lo que teníamos que saber —explicaba Hernán mientras caminaba cojeando—. Pueden venir más hombres y entonces sí que estaríamos perdidos. Vayamos a la aldea, estaremos a salvo, al capitán no le conviene echarnos la culpa. No olvidéis que tenemos a otro aliado en el destacamento del puerto.

Con parte del ropaje del virrey, le tapé la herida para que no sangrara a borbotones. Pensaba que iba a ser un viaje de regreso malo y al final no lo fue. Cada uno volvimos a nuestras casas para descansar de la aventura que quizás haya sido la más dura de mi estancia en el Nuevo Mundo.

Hoy he salido a pasear y he acudido a misa para evitar levantar cualquier sospecha que pueda callar mi boca por los siglos.

23 de abril de 1551

Cerca de mi puerta se encontraba Manrique charlando con don Artemio. El comportamiento de este último me desconcertó, a decir verdad, ya que nunca nadie me había despreciado de una manera tan manifiesta.

—Buenos días os dé Dios.

—Igualmente le digo a vuestra merced —respondió don Leopoldo.

El esposo de Ana, al ver que me disponía a entrar en la conversación, se despidió del caballero de Santiago y se fue. Seguro que alguien lo había puesto al corriente de la visita que le hice a su mujer, me atrevería a jurar que el capitán en persona se ha encargado de ello pues me vio aquella tarde a solas con Ana en su choza. A mí me da lo mismo, suficientes problemas tengo ya. Lo que me faltaba era preocuparme por una insignificancia.

No me atrevo a acercarme al puerto, puesto que muchos de los soldados que custodiaban el recinto secreto del capitán habitan en el cuartel. Sólo puedo confiar en uno, y tampoco tengo la certeza de que no me vaya a traicionar. Él podría darme la información que necesito para abandonar estas tierras que se han convertido en mi peor pesadilla: lo que daría yo por tener un barco para marchar con mi amada.

24 de abril de 1551

El capitán Segura de Montaraz ha traído nuevos reos a la aldea. Mi morada ha servido de calabozo por un motivo sencillo: perjudicarme a toda costa. Menos mal que Hernán me ha ofrecido la suya para que pase estos días. Sólo me ha dado tiempo a coger las cosas más imprescindibles puesto que exigieron un desalojo instantáneo. Son dos indios jovenzuelos, no quiero ni pensar lo que les espera. Por lo pronto, dos veces al día son fustigados con látigos de bola en la punta. Son tan despiadados estos instrumentos de tortura que el mínimo roce les deja la piel en carne viva. La primera vez casi todos los vecinos acudieron a ver el sádico espectáculo. Va a ser cierto que los humanos disfrutan con las desgracias ajenas.

—Ya lo pagarán… —decía el virrey mientras afilaba su espada.

—Esperemos, excelencia. Sus abusos sobrepasan cualquier límite. Cuando su majestad se entere, de la pena capital no se libran.

Don Hernán dejó su arma en la mesa.

—Tan culpable es don Carlos como el capitán: el uno porque hace y el otro porque no se preocupa en persona de sus tierras.

—Discrepo de vuestra merced. Es difícil para un sólo hombre controlar cada rincón de este vasto imperio. Es necesario contar con sujetos buenos que sean de confianza para desempeñar tan ardua tarea.

—Vamos a dejar el tema porque al fin y al cabo los dos estamos en lo cierto. ¡Ah! Y no me volváis a llamar excelencia, habéis cogido esa fea costumbre.

—De acuerdo.

—Doña Isabel y don Fernando respetaban a los indios. De hecho, llegó a decir que eran súbditos del reino, como lo podía ser un señor de Málaga. Nunca se debían considerar esclavos, pues las Indias eran y son parte de Castilla también —explicaba sirviéndose vino—. Los abuelos de nuestro rey estarán revolviéndose en sus tumbas por las atrocidades de Tirso.

Dejamos el palique para momentos posteriores. Salí a despejarme, necesitaba estirar las piernas, un paseo me haría mucho bien para poder ordenar mis pensamientos. La aldea estaba solitaria. Pasé por mi choza y, sin que Sol me viera, la pillé mirando con pesadumbre a los dos indios capturados. No le dije nada, no quería, ella me había hecho daño. Lo mejor que hice fue evitarla, pues remover las brasas casi apagadas podrían hacer revivir un fuego extinto.

—Tomás, no sufráis por el pasado —me decía una voz al oído—. Yo os daré vuestro presente y futuro.

Sentí un estremecimiento en el alma que desapareció cuando vi a Ana.

—¿Vendrías conmigo si abandono este lugar?

Ella me miró con seguridad, afirmando con la cabeza.

—Seremos felices, tienes mi palabra.

Nuestras manos se rozaron, ella no quería soltarme, pero al final lo hizo.

Las voces rotas de dolor de aquellos inocentes interrumpían el silencio de la oscura noche. Hernán se levantó cojo de su camastro. Aún tenía fresca la herida, cerró las ventanas enfadado, maldiciendo para sí.

—Don Tomás, ¿estáis despierto? —me preguntó el virrey, desvelado.

—Sí, señor— respondí, acompañando mis palabras con un bostezo.

Fue al arca, la abrió y trató de sacar algo, pero no pudo.

—Venid, ayudadme a sacar la culebrina.

Era el arma más pesada que había cogido. La pusimos unos pasos más adelante del lugar donde estaba guardada.

—Si me pasa algo, os ruego que la uséis porque si van a por mí, no tardarán en ir a por vos. No quiero preocuparos, pero en esta vida hay que ser precavidos, y más en estos momentos tan duros —decía mientras yo guardaba silencio—. Tomad, en este canuto guardo la pólvora.

¿Por qué me hace saber esas cosas el virrey? ¿Le habían amenazado? Es rara su actitud y sus argumentos no han logrado convencerme. Al final he cedido ante sus intentos de hacerme creer que todo estaba bien, para que callase, pues se estaba poniendo demasiado repetitivo. Se acaba de quedar dormido, trataré de descansar.

La escritura me ha venido bien, pues me ha relajado. Ya mañana será otro día.

25 de abril de 1551

Me armé de valor. Ana vendrá conmigo, ya tengo el motivo que pondrá fin a todas mis tribulaciones y sufrimientos.

Con el rostro cubierto para evitar ser reconocido, fui al puerto para saber si había alguna embarcación disponible. Un hombre de largas barbas me dio malas noticias. Lo que sí me hizo saber es que una gabarra sale a diario a un embarcadero donde el día 28 zarpará un barco hacia Portugal.

A Hernán lo veo alterado, algo guarda que no me quiere decir. No le comuniqué mi plan de regresar a la península. Siento pena por dejarlo solo pero creo que debo ser un poco egoísta y hacerlo por mi propia felicidad y la de mi amada.

Nada más se puede hacer, tenemos pruebas y testimonios para destituir a la autoridad de esta aldea donde vivo. Debería el virrey presentarse ante don Carlos, ya que son amigos, y contarle todo lo que sabe, así sería más fácil acabar con Tirso.

26 de abril de 1551

Artemio fue llamado una vez más por los soldados para que comprobase unas cuentas. El destino me había dado otra oportunidad. Para no ser de nuevo el tema de los chismes de las malas lenguas, Ana y yo nos vimos en el lugar menos frecuentado: el camposanto.

Mientras la esperaba, recé unas oraciones por mi buen amigo Agustín Baeza Molina, que en gloria esté. Se debe de estar divirtiendo con mis peculiares andanzas, estoy completamente seguro de ello.

—Ana, el 28 hay una embarcación con destino a Portugal. Pienso que debemos aprovecharla para escapar de aquellos que tanto mal nos hacen.

—El 28 es dentro de dos días, es muy precipitado, ¿no lo creéis?

—Nuestra libertad es nuestro amor.

—Es cierto, marchémonos e iniciemos una nueva vida en Baviera —decía una mujer a la que el daño le había regalado seguridad.

Mientras cenaba con el virrey, recibimos una visita de alguien que no esperábamos en absoluto. Al escuchar los golpes en la madera, nos pusimos en guardia, cogiendo con prisa nuestras espadas.

—¿Quién es? —preguntó con el acero levantado.

—Soy Sol. Abridme, don Hernán.

El virrey me miró y acto seguido nos encogimos de hombros.

A la india se la veía deteriorada, como si hubiera llevado en su silencio algo que la dañaba desde dentro. A mi compañero no le agradó verla, de hecho se mostraba hosco ante la cortesía de ella. Por lo que a mí respecta, la mezcla de sentimientos malos que tenía se fue transformando en un sentir compasivo, su belleza exótica había muerto y con ella su alegría. Tardaría bastante en volver a ser la que era.

—Don Tomás, ¿podemos hablar a solas?

—Lo que tengáis que decir lo podéis hacer en la presencia de don Hernán.

Ella lo miró, y sin querer detuvo la vista en sus quemaduras.

—Como queráis —dijo Sol, aproximándose hacia donde me encontraba sentado—. He venido aquí porque corréis un gran peligro si os quedáis en la aldea. Mis hermanos, pese a mis intentos fallidos para que entrasen en razón, van a atacar. Desean vengarse del capitán.

—¿Habláis en serio? —dudaba el virrey de la palabra de la india.

—Vos os habéis casado con el culpable... —dije, impidiendo que la pregunta de Hernán fuera respondida. Mi afirmación la ofendió, pues no por gusto había contraído matrimonio.

—Tuve que ser su esposa a la fuerza, así evité la muerte de mi padre.

Callé, me sentía estúpido al no haber llegado a esa conclusión. Era todo sumamente enrevesado.

—Sol, no lo permitáis. Quiero regresar con doña Ana a su patria en la carabela que partirá pasado mañana. No pensaba contarle esta noticia a nadie, ya que la conocéis. Os lo ruego... Si alguna vez sentisteis algo por mí, al igual que lo sentí yo por vos, no consintáis que nos den muerte. Hernán, que pretendía coger su plato para rebañar la comida, lo soltó ante mis súplicas a la india.

—Juro que haré todo lo que pueda para que no os dañen pero nada evitará la masacre, salvo la liberación de los rehenes que están presos — explicaba apesadumbrada—. Es conveniente que no os enfrentéis, les hablaré de vos y de vuestra situación. Ante la más remota duda, os darán muerte. Si no hacéis ningún gesto violento, sabrán quiénes sois. Sol advirtió sabiamente. Se proponía ir a hacia la puerta, pero antes volvió la mirada y se marchó.

Continuamos lo que quedaba de cena en silencio, nos habíamos quedado impresionados ante la sorprendente noticia. Un ataque inminente de una horda furiosa de salvajes, ¿sería correcto hacer correr la voz? Segura de Montaraz diría que es todo falso testimonio e incluso podría detenerme por alta traición al contactar con los indios a sus espaldas. No tengo miedo a morir, lo que sí temo es que a Ana le ocurra algo. Lo es todo para mí, tengo que estar cerca de ella, por esta razón, debe saber lo que Sol me ha comunicado.

—Pues sería menester que dejáramos libres por nuestra propia fuerza a los pobres indios que rabian de dolor a diario —dijo de repente Hernán, partiendo el pan con las manos.

—¿Cómo? La vigilancia es constante, sin llave no podremos abrir la puerta y, además, las ventanas las han protegido con fuertes barrotes de acero.

El que fue virrey de Nápoles cerró los ojos y comenzó a negar con la cabeza.

—Os rendís con demasiada facilidad, amigo mío. Esa no es forma de ganar la batalla.

Tenemos algo en nuestra posesión capaz de derribar puertas, ventanas y muros.

—¡La culebrina!

—Exactamente. Una vez sean libres, no habrá ataque.

—Pero sabrán que hemos sido nosotros...

—No tienen por qué saberlo. Vos debéis confiar en vuestro superior, no olvidéis que a los ojos de la corona he sido virrey, aunque para muchos sea polvo a estas alturas.

27 de abril de 1551

Mañana a estas horas estaré en el barco sin volver la vista atrás con la mujer de mi vida. Los dos estamos deseando que llegue ese momento pero antes debemos romper las cadenas de los dos indios que sufren día y noche un verdadero martirio. A las once y media de la noche prepararemos el arma para que su fuego derribe la puerta. Estaremos prestos para luchar contra cualquier adversidad, ya que hay muchas vidas inocentes en este asentamiento para que mueran sin tener ningún género de culpa.

Asistí a mi última misa en las Indias, un sermón peculiar eligió fray Manuel para la ocasión.

—El primero tocó la trompeta, y cayó sobre la tierra granizo y fue mezclado con sangre; la tercera parte de la tierra quedó abrasada... El segundo ángel tocó la trompeta y una enorme mole de brasas, como una montaña, fue lanzada al mar; la tercera parte del mar se convirtió en sangre... El tercer ángel tocó la trompeta, cayó del cielo una gran estrella, cayó del cielo una estrella ardiente como las llamas... —leía el fraile con énfasis.

Los asistentes estaban muy atentos a las palabras del clérigo, el apocalipsis parecía entretenerlos. No eran conscientes de que tal vez este acontecimiento lo iban a poder vivir en sus propias carnes. No vendrían ángeles con trompetas sino indios armados que mandarían a todos a rendir cuentas ante el que todo lo ve y lo sabe.

¿Estaría profetizando fray Manuel nuestro futuro?

A mi querida Ana ya le he puesto al corriente de nuestros planes. Una vez llevado a cabo el plan del virrey, los tres marcharemos al puerto. En efecto, los tres, Hernán también vendrá. Ha cambiado de parecer, ya nada le queda por hacer, lo único que le queda es pedir audiencia ante don Carlos. Sólo falta una hora, estoy muy nervioso. Hernán se encuentra guardando sus pertenencias más importantes para no dejar nada aquí. Sólo le pido al Señor que nos dé buenaventura. Ana permanece en su choza, allí me espera para que vaya a su búsqueda tras escuchar el fuerte estruendo de la ansiada libertad, la misma que hará libre a los indios, al virrey y a nosotros dos. En Baviera me espera un mundo nuevo para soñar. El inconveniente va a ser entenderme con los demás, no hablo la lengua, así que espero que mi persona y, sobre todo mi inteligencia, me permitan un breve aprendizaje. Tendré una buena maestra, pues con amor todo se consigue.

TERCERA PARTE

Nota del transcriptor

Esta parte procede de unas hojas que escribió el protagonista durante sus últimos días. No están encabezadas por una fecha como las demás. Aun así, parece que no las escribió de una vez, ya que en ellas es apreciable que, cuando se paraba a descansar y volvía a continuar, dejaba un pequeño espacio. Llegados a este punto, es emotivo ver cómo Tomás Fernández de Santa fe acepta su propio destino, ante su intento truncado de poder ir a su tierra prometida, Baviera.

Sin fechar

Lo cierto es que no podré regresar, como tanto deseaba, a mi tierra ni tampoco ir a la de mi amada Ana, que aquí a mi lado se halla apenada por un motivo poco transcendente: mi estado de salud. Las fiebres me debilitan suavemente y las fuerzas me flaquean. No es de mi gusto malgastar el poco tiempo que me quede escribiendo penas.

Me encuentro en un día y en un mes desconocido, el año supongo que seguirá siendo 1551. A todo esto, haré alusión a lo que ocurrió durante mi última noche en la aldea, tengo la certeza que la persona que esté leyendo mis letras estará deseando saberlo.

El bueno de don Hernán, que el Señor misericordioso guarde en su gloria, y yo, salimos de la choza con la culebrina preparada para cumplir con la tarea que le habíamos asignado.

—Don Tomás, ¡mal rayo os parta, canalla!

Ante tal sorpresa, solté el extremo del arma, golpeando la pierna herida del virrey.

—Cálmese, don Artemio, ¿se puede saber qué le ocurre a vuestra merced?

—¡Habrase visto semejante desfachatez! Sois muy hombre para robar la esposa ajena pero para luchar con otro varón os tenéis que cubrir las espaldas con esta calamidad.

Hernán iba a intervenir pero le puse la mano en el pecho para que no lo hiciese.

—No sé de qué me habláis. Sólo os pido respeto como el que yo tengo hacia vos —expliqué, tratando de calmar la cólera del marido celoso.

—Os daré todo el que queráis —decía asestándome un fuerte puñetazo en el buche que hizo que cayera al suelo doblándome de dolor.

El jaleo atrajo a todos los aldeanos que acudieron alumbrando las tinieblas con las antorchas que portaban, desconozco si fueron para contemplar la brutal paliza que me estaba dando el esposo de Ana o para auxiliarme. Ya caído en el suelo, comenzó a pegarme patadas por todo mi cuerpo, no podía defenderme, eran tantos los golpes que comencé a echar por mi boca bilis. Hernán fue en mi ayuda pero Artemio sacó una daga y se la clavó en el brazo, dejándolo fuera de la lucha.

—¡Deteneos, don Artemio! Estáis actuando como un animal —decía María Díaz, la esposa del portugués mientras trataba de levantarme.

—No podéis pedir eso, doña María. Esta rata ha atentado contra mi honor y tiene que pagar por ello.

—Ningún atentado contra el honor debe ser resuelto con sangre ya que las manchas de la conciencia son más difíciles de quitar —explicaba cogiéndolo del brazo.

El hombre despechado no respondió a la afirmación de la mujer.

—Es lógica la actitud de este hombre ya que es cierto que don Tomás ayuntó con su esposa, ¿qué motivo más justo puede haber?

Todos los allí presentes se giraron para saber de dónde procedían esas palabras: era el capitán Segura de Montaraz, contento por haber hecho daño.

—Artemio, tenéis mi permiso para matarlo. Y si podéis acabar con su amigo de rostro carbonizado, mejor. Mañana los iba a apresar y a ejecutar por traición. Tomad, aquí tenéis mi espada.

El arma de fuego que tenía a mi vera de poco me servía, al menos moriría de pie. Iba a morir sin tener a mi lado a la esposa del hombre que iba a matarme ante la atónita mirada de tantos.

—¡No! —gritó Hernán, mientras el acero atravesaba sus entrañas. Se había puesto en medio de la punta y mi pecho. Me había salvado la vida.

Artemio, temblando y con la cara descompuesta, cayó al suelo de rodillas.

—Tomás, mi compañero y amigo. Gracias por ayudar a este pobre virrey. Terminad lo que yo no pude. Velaré por vos desde el reino de los cielos —me dijo agonizando don Hernán—. Adiós…

Tirso Segura de Montaraz había escuchado las últimas palabras del que acababa de morir, estaba sorprendido.

—No es posible —decía, acercándose al difunto para fijarse en sus rasgos—. Es cierto, no lo podía conocer con su rostro desfigurado, ¡estaba muerto y ha resucitado! Bueno, ya de poco le ha servido. Ha regresado al lugar que se merece.

Don Artemio se puso de rodillas a llorar ante el cadáver del virrey. No era consciente de lo que acababa de hacer. Sin quererlo, había segado la vida de uno que nada le había hecho. Las mujeres le acompañaban en el llanto.

—Parece que debo encargarme de limpiar vuestro honor, don Artemio.

—¡Dejadlo en paz! El culpable de todo soy yo por ser un cobarde y vivir en la mentira —decía el esposo de mi amada.

—No sabéis lo que decís. Quitaos de en medio, de todas formas he de ajusticiarlo.

Artemio agarró los ropajes del capitán para que no avanzara.

—¡Soltadme, repugnante sodomita! —gritó, derribando a Artemio.

No podía dejarme morir y menos por el bellaco ese que tanto mal había causado.

Cogí el estoque con el que fue atravesado Hernán. El desagradable sonido que hizo al sacarlo me causó gran congoja. Sólo podía quedar en pie un vencedor: si había justicia en los cielos, debía caer Tirso.

Gritos de desesperación se propagaron por aquel lugar. Hombres y mujeres corrían despavoridos, el caos se estaba apoderando de la aldea. Las chozas, como si de un embrujo se tratara, ardían, emitiendo una luz para poder ver como si fuera de día. Recordé las palabras de Sol: llegado el momento no habrá piedad. Los primeros cuerpos se amontonaban en las pequeñas callejuelas que se formaban de choza en choza. El caballero de la Orden de Santiago Apóstol y su amigo, degollados teñían el suelo de un carmesí oscuro. Comencé a correr y en mi cabeza sólo había un cosa: la imagen de Ana. Tenía que ir a por ella y protegerla. Los pocos hombres del capitán defendían la casa donde estaban recluidos los dos indios. Resistían, pero eran demasiados para ellos. Las armas de los hermanos de Sol eran rudimentarias, pero eso no quitaba que fuesen eficaces. La recarga de los arcabuces era lenta en demasía, en comparación con los rápidos arcos. Eso les costó la vida a todos. A porrazos derribaron la puerta, poniendo a buen recaudo a los dos individuos que buscaban.

—¡Morid, hijos del demonio! —gritaba el fraile.

Tras sus palabras, un fuer te estr uendo sonó.

El siervo de Dios estaba en su morada, acompañado del capitán, que se encargaba del cañón y de dos arcabuceros que disparaban por los ventanales. Caería tarde o temprano, no quería ver como uno de los pocos hombres que era de mi aprecio iba a ser brutalmente asesinado, aunque fuese un ladrón.

—Don Tomás —decía la voz moribunda de João Santos.

El portugués malherido agonizaba, apoyando su espalda en el muro de su casa, junto a su mujer, que había muerto antes que él.

—João, ¿qué os han hecho?

—Huid, poneos a salvo, no van a dejar prisioneros.

Traté de cogerlo para llevarlo conmigo, pues no podía permitir dejarlo a su suerte.

—No, dejadme morir. Ha llegado mi momento. María me espera, ella siempre llegaba a los sitios antes que yo. Se enfadaría si la dejo plantada —reía Santos, era su última risa.

Apenado por la muerte de este matrimonio al que le tenía cariño, llegué a la morada de Ana. Promovido por los malos pensamientos, me puse en lo peor. Otra detonación fortísima pude oír cuando abrí la puerta.

—¿Ana? ¿Dónde estás?

No obtuve respuesta pero sí escuché un llanto.

—Amada mía, no nos harán daño —decía mientras le tendía la mano para ayudarle a salir de su escondite—. Confiad en mí.

El techo comenzó a arder cuando entró una cuadrilla de salvajes. Ana gritaba asustada, se acercaron a nosotros y nos miraron, sobre todo a mí.

—Ana, no hagas nada, si intentamos algo nos matarán.

Gracias a Dios salimos ilesos de la choza que el fuego devoró. Nos llevaron al lugar donde el fraile resistía. Habían caído los arcabuceros pero no el propietario de aquella casa ni el capitán. Había más de veinte indios, Sol se hallaba entre ellos. En cuanto nos vio, habló con nuestros captores y cortaron las cuerdas que nos tenían maniatados con un cuchillo de piedra.

—Zorra, traidora, ¡ramera! —insultaba Tirso a su esposa.

Los salvajes comenzaron a hablar entre ellos. Sol se acercó a nosotros.

—Salvaréis vuestras vidas, pero debéis venir a nuestro reino. Seréis tratados como buenos amigos, tenéis mi palabra.

Fray Manuel aprovechó un momento de despiste de los indios para darse a la fuga, los hermanos de Sol dejaron que se alejara y se burlaron incluso. Cuando había conseguido una distancia importante, uno cogió su lanza y acertó, cayendo muerto el clérigo de la aldea.

Finado fray Manuel, iniciamos el viaje dejando atrás los cadáveres de nuestros vecinos y amigos. Destrucción y ceniza fue el resultado de saqueos e injusticias cometidas por una autoridad corrupta. Menos mal que la familia valenciana y don Fernando marcharon, hubiera sido más duro para mí si hubieran muerto de esta forma tan violenta. Unas escaleras que subían hasta el cielo presidían aquella ciudad perdida donde en paz vivían libres los indios que habían sido martirizados a manos del capitán. El sol con su luz le daba un brillo misterioso muy parecido al oro tan deseado por todos los hombres. Nos miraban con ira y miedo. No se acercaron, sino que se detuvieron y nos contemplaban desde la distancia, mientras que nosotros observábamos el color cobrizo de sus pieles. El resentimiento que habitaba en sus corazones aumentaba el odio por la tragedia que habían estado sufriendo por un vil corrupto.

—Aquí he estado en varias ocasiones —explicaba con prepotencia el capitán—. De alguna forma había que hacer que estos diablos pagaran.

—Sois el ser más despreciable que ha parido una madre. Sois el causante de que estén todos muertos, habéis manchado el nombre del rey. ¡Maldito!

—Tranquilo, Tomás. No os alteréis por este ser tan despreciable.

—Qué bien os protege la mujer de otro... —decía riendo la escoria.

¿Y don Artemio? ¿Qué habrá sido de él? Hasta lo que sé, nadie le dio muerte. Su cuerpo no lo vi tras la matanza como el de muchos de mis vecinos. No le deseo nada malo, ojalá se haya salvado.

La india se detuvo a los pies de la magna construcción, indicando a los guardianes de la ciudad que subiesen con el reo. Nada habíamos de temer nosotros, pues estábamos bajo la protección de ella. El mal sueño había terminado.

—Sol, no tenemos palabras suficientes para agradecer vuestro gesto de sumo aprecio.

—Nada hay que agradecer. Ahora acompañadme, debéis estar presente. Hoy se hará justicia.

No tenía fin, la cima era inalcanzable. A medio camino, recuerdo que paré y volví la vista atrás: era gigantesca aquella ciudad. Los que la habitaban tenían costumbres muy dispares a las castellanas pero algo sí que compartían y esa cosa era la vida en sociedad. Ana se sentó en un escalón, se sentía mareada, pues el calor era fuerte. Sol le ofreció agua para que pudiese refrescarse. Ya recuperados, los peldaños restantes se nos hicieron más sencillos de vencer. Arriba nos esperaba un señor que pisaba un suelo encharcado de sangre con el torso pintado y un penacho con plumas con los mismos colores que el ave que volaba cuando pisé por primera vez la tierra del Nuevo Mundo.

—¡En el nombre de Dios y de las Españas exijo que me soltéis! —ordenaba un capitán acabado, sin autoridad ninguna.

El capitán, desnudo, tenía su piel pintada de color azulón. Sólo un trapo tapaba su miembro viril. No podía moverse, estaba pagando por sus maldades. El del penacho mandó colocar a Tirso bocarriba sobre un bloque de mármol. De nuevo, este se resistía con todas sus fuerzas pues, como todo ser humano, no quería morir.

—¿Qué le van a hacer, Tomás?

A pesar de todo, era un hijo de Dios. De un modo u otro, tendría que haber rendido cuentas con la justicia y, a mi parecer, era más razonable que fuese a manos de los indios, ya que con su sangre saciaban su sed. Eran dos los que sujetaban al capitán: los mismos que estuvieron prisioneros en mi morada. Sus espaldas estaban destrozadas por los latigazos. Qué mejor venganza que colaborar en la muerte de su torturador.

—¡Debí haber acabado con todos cuando pude! —volvía a gritar Segura, desesperado.

Sol, su esposa a los ojos de mi Dios, en esos momentos finales se acercó a la piedra de mármol. Su esposo, al verla, le intentó escupir, pero al estar tumbado sus babas le cayeron a él mismo.

—¡Ramera!

Sol le acarició el pelo sin cariño alguno, haciéndole de rabiar aún más.

—Tirso, querido Tirso. Que tengáis un grato viaje al infierno.

La bravura que caracterizaba al capitán desapareció. Gritaba de terror al ver la fría cara de la muerte. El cuchillo subió, los otros indios que inmovilizaban a Segura de Montaraz hicieron gran esfuerzo para que no se soltara. El filo de obsidiana abría su cuerpo en canal. Las manos del oficiante tomaron el corazón aún latiente del capitán. El hombre que adornaba su cabeza con plumas se acercó a los peldaños, levantó el puño con el que sostenía el órgano y voceó algunas palabras. El pueblo entero mostraba su alegría, que aumentó cuando el cuerpo sin vida de Tirso Segura de Montaraz rodaba escaleras abajo.

Tras el macabro espectáculo, nos marchamos de aquel escalofriante lugar desde el que se podía gozar de hermosas vistas. Bajamos por las escaleras opuestas, ya que me daba reparo caminar por donde había pasado el cuerpo del recién ejecutado. Sol nos hizo compañía.

—Siento que hayáis tenido que ver cómo el sacerdote sacrificaba a mi esposo pero era la voluntad de los dioses.

La multitud nos aclamaba, nos daba flores para honrarnos como si fuésemos héroes, cosa que nunca fui ni seré. Era complicado abrirnos camino, pues nos agasajaban continuamente. Una mujer de avanzada edad se arrodilló ante la figura de Sol. Esta la levantó y le dio un abrazo. La misma anciana se acercó a mí y me puso en las manos unas semillas oscuras. Quedé extrañado ya que nunca las había visto.

—Por lo que veo, os han regalado lo mismo que nos ofreció el dios Quetzalcoatl —me explicó Sol, agradeciendo los detalles a su pueblo—. Vosotros lo conocéis por el nombre de cacao.

La india se acercó a mi mano, cogió uno y se lo comió.

Desde aquel día, vivo con mi amada Ana en la casa de Sol. Es el palacio donde reside con su padre, el jefe de estas gentes. Es laberíntico, ha requerido buena parte de mi tiempo poder orientarme, el que me falta ahora...

El padre de Sol es muy atento con nosotros. Daba la impresión de ser serio. Aún recuerdo cuando lo conocí, con su capa de piel amarilla con manchas, un gorro picudo y una piedra clavada en su barbilla. Por mucho que me lo han dicho y repetido, no puedo pronunciar su nombre, por lo que con su previo consentimiento lo llamo don Antonio porque al verle me pareció que tenía fachas de llamarse así. Gracias a él, recuperé los papeles que dejé en la casa de don Hernán. No fueron destruidos. Quise cogerlos aquella noche trágica pero me fue imposible. El padre de Sol mandó a unos hombres para que me los trajeran. Son muy gentiles estos indios, muy equivocados eran los pensamientos que tenía sobre ellos.

Cada día que pasa, menos esperanzas tengo de recuperarme. La preocupación de las personas que me quieren es muy grande. El sacerdote indio lleva dos días tratando de curar mi mal. Por mucho que ahúme mi cuerpo con unas hierbas secas y entone oraciones, no creo que pueda salvarme. Cuando más feliz estaba, me muero... ¿Por qué, Señor? ¿Qué he hecho yo para merecerme tal castigo? Pronto, cuando tenga el honor de contemplar tu presencia, sabré la respuesta a estas preguntas que me escuecen el alma, ¡ay, Señor del todo y de la nada! ¡Ten piedad de mí! Me estoy apagando como las velas que me iluminaban aquellas noches en la aldea mientras escribía y el pequeño Emilio jugaba con ellas. ¿Qué habrá sido de él y de su familia? Supongo que estarán ya en su tierra. Deseo que tengan una buena vida llena de prosperidad.

A la muerte no le temo ni tampoco a los gusanos que comerán mis entrañas. Sólo siento pena e impotencia por no poder disfrutar de mi vida en compañía de mi amor, Ana, esta mujer que la vida hizo que la encontrara muy lejos de mi hogar, y de mi hijo... Mi querida Ana está encinta. Sin que haya nacido, quiero ya a ese futuro ser. Aquel día mágico, cuando nuestro amor se fundió en uno solo, se hizo el mayor de los milagros. El pequeño nacerá sin padre pero no pasa nada: velaré por él allá donde esté. Lo querré quizás con la misma fuerza o más que con la que quiero a su madre. Y todo se lo debo a ese fraile que conocí en Valladolid. Si no hubiera sido por él, no habría brotado en mí la curiosidad de venir a esta tierra. Fray Bartolomé de las Casas tenía razón en parte, lo he podido comprobar por mis propios medios. No todos son malos, pero es cierto que el que tiene el poder aquí se corrompe por ciega avaricia, desobedeciendo las órdenes que llegan de Castilla. Los maleantes de mi aldea ajusticiados por el pueblo que tenían oprimido esperan el juicio divino, dejando al arbitrio del Todopoderoso la salvación de sus almas.

En estos momentos próximos al delirio por las fuertes fiebres, se me viene a la cabeza ese sentimiento que plasmé en las primeras letras que escribí en el libro que dejé en mi casa de Castilla. Era un profundo agrado que jamás hubiese creído que me pudiera producir un lugar tan distinto al pueblo que me vio nacer un día de enero. Nunca sabremos dónde empieza y dónde acaba nuestro destino. Ahora cerraré los ojos en un mundo hermoso, que pudo servir de inspiración al Señor para crear su paraíso. Escribir mis vivencias en estos papeles me ha dado la vida. Deseo que alguien de buenas entrañas disfrute conociendo las peripecias de este pobre viajero errante para no acabar en el olvido: eso es lo que mitiga el dolor de la guadaña que está penetrando mi piel de cristal. Con esto no me despido, pues no me gusta decir adiós. Simplemente me prevengo por si de esta noche no paso. Veo a mi amigo Agustín Baeza Molina. No murió, está sentado con su guasa, esperando a que echemos una partida de cartas en los cielos. Por ello, presiento que esta noche será la última en la que veré las estrellas. Viene para acompañarme, para que no me pierda por el camino, aunque mi astro preferido no ilumina el firmamento sino mi alma, es decir, la mujer que amo y me ha dado tanto. Así pues, si en el día de mañana no escribo, estaré con Dios y con los santos guardando desde arriba a las personas que me importan. Gracias por tu compañía. No me olvides, porque yo nunca lo haré. Con Dios, amigo, de tu amigo.