Julius-César es un literato decadente, obsesionado por los placeres carnales, que vuelve por azar a la villa de la fascinante mujer que lo engendró y lo entregó en adopción.

Es inevitable que dos seres de temperamento fogoso, que sólo viven para satisfacer sus apetitos sexuales, se encuentren y violen los estrictos tabúes que prohíben el incesto.

Una historia excitante, sin precedentes en la literatura erótica.

Serge Laurac

Las devoradoras

Selecciones eróticas Sileno - 00

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Titivillus 09.09.2023

Título original: Les dévorantes

Serge Laurac, 1989

Traducción: Eugenio Vila

Editor digital: Titivillus

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1

De cómo un caballero lleva a la perdición

a una joven virgen,

y de lo que decide una familia ultrajada

Desde hacía varias generaciones, la familia Pomerol ejercía en Plassans, pequeña y encantadora ciudad del Languedoc, la noble actividad de importar mercancías exóticas. Eran gente importante. Sus ancestros hicieron fortuna con la «madera de ébano» antes de empezar a tratar con los cítricos, la pimienta y la canela.

Una hermosa tarde de septiembre de 1914, una fiesta familiar reunió a un grupo de gente alegre —pese a las tristezas de la época— en el jardín de la hermosa villa de Lacanée, lugar de veraneo cercano a Plassans, donde los Pomerol pasaban el final de sus vacaciones.

El señor César Pomerol, que no había sido movilizado, celebraba sus cincuenta años, hecho que llevaba con alegría y dignidad, una discreta barriga y una barba de color pimienta y sal, según la moda de la época. Su esposa, Marie-Louise, todavía espléndida a sus cuarenta prósperos años, su única hija Jacqueline, algunos amigos escogidos, padres, chicas delgaduchas y adolescentes con granos, reunidos alrededor de un buffet suntuoso, aportaban un poco de distracción a la inquietud de este hombre de semblante grave.

El señor César Pomerol estaba preocupado, comenzaba a notar ya los achaques de la edad y temía que no se le levantara más. Pocos días atrás, hallándose ausentes la señora y la señorita Pomerol, se dirigió altivo y confiado hacia la cocina, lugar en el que tenía sus propias costumbres, para asaltar a la criada, Anna, y untarle el pequeño y gracioso orificio trasero con fina grasa de oca. Cuando se disponía a metérsela por el culo a esta puerca tunante —favor que la señora Pomerol le rechazaba—, pues bien, horror, el miembro glorioso que el señor César tenía bien agarrado y que iba a meter en pleno trasero de la complaciente sirvienta, ¡bueno! ¡bueno!, ese miembro habitualmente activo que era como una cabeza reluciente sobre una columna de acero, ¡se había marchitado de golpe! Y el señor César se había quedado, confuso, en el umbral del encantador orificio untado de grasa de oca.

Esta reunión familiar le servía de consuelo. Todos reían y bebían, mientras un gramófono desgranaba polcas gangosas bajo los pinos que hacían las veces de inmenso parasol.

—Así, usted… —dijo la señora Pomerol a un seductor cuadragenario de finos mostachos azabaches, delgado, musculoso y elegantemente vestido con un traje de fino algodón—. Así usted vive en Dakar, ¿no? Seguro que hace estragos entre las hermosas chicas africanas —comentó con malicia—. ¡Esos amores exóticos deben ser fascinantes!

—¡La aventura tiene su encanto, ciertamente! —respondió el vanidoso colono con una sonrisa de anuncio de dentífrico—, Pero la carne negra tiene un olor que, si bien te atrae al principio, rápidamente se convierte en un poco repugnante para nosotros los emigrantes. En la ardiente África, los juegos que se pueden emprender con estas hembras primitivas rayan casi la bestialidad. Son animales a veces encantadores, ciertamente, pero… ¡en fin! En nuestra soledad, una mujer blanca, una bella mujer rubia, sería como una aurora —confesó galantemente a la hermosa Marie-Louise.

Su mirada se deslizó por el rostro de su interlocutora para llegar un poco más lejos, detrás de ella, hasta la encantadora visión que ofrecía la joven Jacqueline Pomerol, quien, animada y con las mejillas ardientes, mostraba una cierta embriaguez, pues parecía que le daba con ardor al viejo jerez.

La joven era realmente una belleza. Aparentaba tener más de los casi quince años que en realidad tenía. Rubia, casi pelirroja, alta, esbelta, tenía un rostro que expresaba una sensualidad todavía más turbadora por el hecho de mostrar la inocencia de su corta edad. Sus grandes ojos azules en el óvalo puro de su cara y su labio inferior un poco grueso atraían la mirada. Su boca evocaba la idea del beso, dando ganas de morder.

El vizconde Adalbert de Mérignac estaba fascinado por la risueña Jacqueline. Bajo el vestido de lino blanco que la cubría hasta los pies —estamos en 1914— se adivinaba un cuerpo ya formado. Los jóvenes senos que se erigían bajo el tejido veraniego, parecían expresar con énfasis su derecho a la vida. El busto admirable ondulaba por encima de las caderas bien perfiladas y el trasero, sobre el que a veces un pícaro viento ceñía la ligera falda, esbozaba su promesa de felicidad con una alegre elocuencia.

«Con gusto le diría unas palabras a esa boca voluptuosa y, sin duda, aún inocente, con ayuda de un intérprete más parecido a mi verga que a Monseñor de Larasquin, mi santo primo obispo», pensaba para sí el amable vizconde, al tiempo que retorcía la fina punta de su mostacho sin parar de sonreír a su interlocutora.

Adalbert de Mérignac llevaba hambre atrasada, como acabamos de comprobar. No tenía reparos en dejar su perfecta educación en el perchero de la antesala de sus sueños.

Su ocupación como representante en Dakar de la empresa Blok y Rimini, de Marsella, le había llevado a realizar un viaje de negocios por la metrópolis, y el señor Pomerol, que tenía relaciones comerciales con él, le había invitado a su fiesta. Siendo muy aficionado a coleccionar objetos decorativos, el señor Pomerol se sentía deslumbrado por la nobleza a pesar de ser republicano de tendencia radical. «En una recepción, el hecho de presentar a ciertos “elementos” a tus amigos es algo que queda muy bien —pensaba—. La próxima vez habría que intentar conseguir que viniera un obispo. Tampoco estaría mal». El vizconde hubiera podido presentarle a su primo Larasquin.

—Su hija, la señorita Jacqueline, a quien no tengo el honor de haber sido presentado, creo puede vanagloriarse de la fortuna de parecérsele a usted, señora —le dijo a Marie-Louise, quien acababa de sorprenderle mirando a la exquisita niña—. Va a ser una auténtica belleza. Y además, ¡tiene un aspecto tan vivo e inteligente!

—Me siento muy orgullosa de ella —declaró Marie-Louise—. No porque vea que se parece a mí, como usted tan galantemente me ha dicho, sino por sus propias cualidades. Jacqueline, querida… —La jovencita se acercó—. Dejo en tus manos al vizconde de Mérignac. Mi hija Jacqueline —añadió, dirigiéndose al vizconde, que estaba delante de Jacqueline mientras ésta hacía una pequeña y graciosa reverencia.

Mérignac llevó a la joven al buffet y, como quien no quiere la cosa, la galanteó y la hizo beber, cosa que no fue difícil. Tampoco lo fue deslumbrarla. Un título rimbombante, la aventura, África, la elegancia de su vestimenta, un físico muy viril, sus cuarenta años tan deportivamente llevados… ¿Qué chica se resistiría a todo ello? Sobre todo cuando el asedio se lleva a cabo con la artillería pesada de los cumplidos.

—Se nota que es usted una joven de mundo, con la que se puede hablar. En medio de todas estas memas que nos rodean, es usted como un regalo de la Providencia. Sin duda, debe realizar algún tipo de estudio literario, ¿no es cierto? —«¡Ya muerde el anzuelo!», pensó—. ¿Ha leído a Jean Lorrain? ¿Pierre Louys? ¿Guillaume Apollinaire?

He aquí un buen terreno de maniobra, la grieta en la muralla por la que deslizarse. Al oír el nombre de Pierre Louys, el rostro de Jacqueline, quien hasta ese momento se había complacido escuchando las tonterías del vizconde pero sin más, se iluminó. Ella, precozmente despierta, leía a escondidas, devoraba los libros «prohibidos» y, precisamente, acababa de comenzar Las canciones de Bilitis, la historia de una joven enamorada de un pastor adolescente, que se convertía en lesbiana y, posteriormente, en cortesana adulada y experta en su arte, que atraía a su cama a hermosos jóvenes. Se había aficionado a estas historias lascivas, frescas y de estilo moderno. Las Canciones habían sido precedidas de Afrodita, y Jean Lorrain también le había contado encantadoras, aunque manidas historias de amores exóticos, llenas de homosexualidad evanescente y de drogas, que le habían abierto paraísos imaginarios.

En un momento dado, Jacqueline había acabado invitando a estas lecturas clandestinas a una prima suya, un poco mayor que ella. Esos libros para ser leídos con una sola mano —sería cruel prestárselos a un manco—, es todavía mejor descifrarlos «a cuatro manos», dejando que los dedos que no sostienen el libro se activen agradablemente en otro sitio… Por ejemplo, debajo de las faldas, en los pantalones bombachos de puntillas, donde pueden descubrir que el clítoris y la vulva de la compañera de lectura, calientes y húmedos, se ven afectados por ésta y sólo esperan de los dedos de la amiga un conocimiento más profundo del sugestivo texto.

—Seguro que ha leído Bilitis —se atrevió a decir Adalbert galantemente—. Puedo ver en su cara que lo ha leído, ¡confiese!

—¡Lo confieso!

—Entonces, ¡estará de acuerdo conmigo en que es un libro maravillosamente útil!

—¿De verdad?

—¡Claro! Nos enseña la libertad sexual y nos libera de la idea del pecado, que tan molesta resulta.

—Sin duda.

—Hay que atrapar el placer cuando se nos presenta —dijo el vizconde—, ¡Es sano, es justo, es gracias a él que vivimos de forma más intensa, que nos elevamos hasta la noción más alta del arte! ¡Valía la pena decirlo! ¡Adoro ese libro!

El vizconde se dejó ir en su ataque de lirismo. Empezaba a caer la noche. Una sombra voluptuosa se extendía por el bosque de pinos. La reunión empezaba a dispersarse; algunos estaban en la playa, otros en el bosque. El vizconde y la joven se quedaron solos en el buffet.

Jacqueline había bebido mucho, lo mismo que Adalbert, en quien el efecto de los licores, pese a su aguante, centuplicaba el deseo y la audacia.

—Lo que es importante en la vida —el vizconde no cesaba de «estrechar el cerco»— es el primer amor físico…, la primera vez…, el descubrimiento de esa felicidad. Bilitis, al final de su vida, busca ese recuerdo atrayendo hacia ella a jóvenes adolescentes. ¡Y pensar que uno puede envejecer, marchitarse, quizás vivir hecho un lío por despreciar un placer que pasa ante nuestras narices, bajo el vano pretexto del decoro, cuando esa revelación de un primer abrazo podría iluminar toda nuestra vida! ¡Correr ese peligro! ¡Qué pena!

La pequeña Jacqueline, ebria de tantas palabras y de tanto alcohol, estaba emocionada. El sol de las vendimias del mes de septiembre aceleraba en su cuerpo joven la circulación de una sangre hirviente.

Sentía junto a ella el cuerpo de aquel hombre hecho y derecho que le impresionaba. A esas horas de la tarde podía notar el fuerte olor del sudor viril, del deseo que allí, junto a ella, palpitaba dentro de aquella dura masa de músculos y de sangre, lanzado a su conquista. Podía notarlo y eso le hacía sentirse aturdida.

De modo que cuando Mérignac le propuso: «Deberíamos ir a ver cómo cae la noche en el bosque», ella le siguió, un poco ebria pero lúcida, ansiosa aunque curiosa, y como liberada, consintiendo con una sonrisa confiada y prometedora. Desde hacía ya un rato el vizconde se había asegurado de que la dirección que tomaban estuviera libre de cualquier paseante. Se dirigieron, pues, hacia un pequeño bosquecillo al borde del mar, parecido a aquellos que debieron de albergar amores paganos en una época pasada.

«Vizconde, amigo mío —pensó Mérignac—, te estás poniendo tenso por esta juventud que tu instinto y tu arte te hacen conquistar. Y cuando digo que te tensas, no lo digo en sentido retórico. Te tensas de verdad, tu gran rabo de cabeza altiva se hincha dentro del pantalón».

A Mérignac le gustaban las chicas muy jóvenes. Quizás hubiera adquirido ese gusto en África o, quizás, lo hubiera confirmado allí. No lo repruebo, me limito a constatar un hecho. Así pues, Adalbert se adentró en el bosque, rodeando suavemente con su brazo la cintura de la pequeña Jacqueline. Su deseo estaba al máximo: notaba, en el bolsillo donde había metido su otra mano, cómo su rabo alcanzaba un paroxismo de envergadura.

La chica, un poco ida, se sentía como si estuviera andando sin pisar el suelo; cortejada por primera vez por un hombre atractivo, se sentía abrumada. Se apoyó suavemente en él, y se abandonó al primer contacto de aquella mano que la cogía por la cintura. Dijo, riendo:

—¡Si nos vieran!

—Pero no nos verán. No hay nadie en este rincón del bosque —murmuró Adalbert, que notaba sobre su mejilla el roce de la cabellera de su compañera.

La apretó más contra él. Ya habían llegado a un rincón espeso, lleno de pinos raquíticos y de maleza; una pequeña cañada arenosa descendía, ya oscura. Un poco más lejos se adivinaba una pequeña cabaña abandonada, con las persianas cerradas.

—Sentémonos, pronto caerá la noche… Podremos soñar en silencio —dijo el seductor, tomando la fina mano que se abandonaba.

Jacqueline estaba sentada sobre la fina arena, bajo la bóveda negra de pinos que se iba oscureciendo. Era la hora turbia entre perro y lobo. ¿No era acaso el vizconde un perro y un lobo unidos en una sola persona que se disponía a lanzarse sobre su joven presa?

La estrategia del seductor cuarentón era simple. La presa estaba ebria y, aunque no sabía dónde consentía que la llevaran, no habría que forzarla.

Sentándose ágilmente cerca de Jacqueline, que se había tendido de forma instintivamente gatuna —con las manos detrás de la cabeza, una sonrisa medio divertida, medio perdida en los labios, y tensando el pecho—, el vizconde abrazó a la joven y le dio un beso brutal en los labios. Su lengua forzó la barrera de los dientes y se introdujo en la pequeña boca. Ella jadeaba. No rechazaba el beso, pero todavía no se lo devolvía; sus labios avanzaron, todavía un poco torpes. Sintió el bigote del hombre, que le hacía cosquillas, y una lengua ardiente y gruesa, más gruesa y más dura que la de sus compañeras, con las que había compartido caricias. Mientras aquel beso conquistador continuaba hasta hacerle perder el aliento, la mano del hombre descendía y se apoderaba de un joven pecho bajo la tela de la blusa, acariciándolo suavemente; y descendía todavía más, introduciéndose debajo de la falda ligera que ella levantaba y deslizándose por la abertura de las bragas. Jacqueline se defendió instintivamente, pero la mano estaba allí, más fuerte que su voluntad, aferrando su sexo ardiente, que ya notaba húmedo. Y el dedo de aquella mano era tan sinuoso como el de su prima durante las lecturas clandestinas. Con una habilidad de virtuoso, encontró el clítoris y empezó a frotarlo suavemente, luego descendió sobre los grandes labios mojados, volvió a subir untado con el licor de la vulva, y continuó su caricia insidiosa, inteligente, sobre el brote que se hinchaba, se hinchaba… Y Jacqueline empezó a sentir un placer exquisito.

Esta lengua demasiado gruesa, demasiado dura, demasiado insistente, y los alientos impregnados de alcohol que se mezclaban con sus salivas entremezcladas, le repugnaban un poco. Pero, en el loco palpitar de su sangre, empezó a sentir que ese sentimiento confuso la emocionaba, la excitaba. Entonces le tomó gusto a esa lengua. Después de haberse apartado ligeramente de sus labios, empezó a besar a esa especie de pequeño animal caliente y a chuparlo lenta pero ávidamente, haciéndolo avanzar y retroceder, haciendo que sus labios finalmente se encontrasen con los labios del hombre y que su lengua jugase con la lengua de él. Deseaba beber su saliva. Jadeaba y, allí abajo, su vientre se tensaba y se relajaba, daba vueltas sobre sí mismo en una danza inefablemente lenta y lasciva, a un ritmo que llamaba al placer, que iba en busca del placer, acoplándose a la dulce presión de aquel dedo que la hacía gozar.

Por su cabeza inflamada pasó una frase: «Me pone cachonda…, me pone cachonda…, ¡mi amante me pone cachonda!». Le gustaba oírse pronunciar estas palabras que antes, incluso con su compañera de lectura, no se hubiera atrevido a decir. Se imaginaba que la lengua de Adalbert dentro de su boca era un sexo viril, un rabo eréctil, enorme y duro, como los que ya había visto, a escondidas, en imágenes licenciosas mientras curioseaba en la biblioteca de su padre. «Un gran rabo de hombre en mi boca…». La chupaba con avidez, con los ojos cerrados, con una obstinación de vampiro que hizo que el vizconde se regocijara, sintiendo que había logrado la victoria y decidido a concederse un respiro en el avance de su conquista. No quería que la chica disfrutase masturbándola. Su plan consistía en excitarla al máximo, para dejarla en vilo y, en el poco tiempo del que disponía —de todas formas debía darse prisa—, obtener el máximo de su presa.

«Cuanto más tiempo la tenga en vilo, con más facilidad aceptará la idea de ciertas cosas y no intentará defenderse», pensaba.

Así pues, retiró su mano y retiró la lengua de la boca de Jacqueline.

Mientras continuaba acariciando los muslos de la muchacha, envolvió con su larga pierna las pantorrillas de su compañera. Apoyándose en su mejilla, le susurró al oído:

—Confiesa que no leías sola Las canciones de Bilitis, ¿eh, pillina? Seguro que debías arreglártelas con una compañera, y seguro que os hacíais gozar suavemente con las manos libres… ¡Confiesa!

Jacqueline se rió con una risa tonta, pero encantadora:

—¡No es muy decoroso decir esas cosas!

Se rió de nuevo con una risa ahogada, intentando aparentar inocencia.

—Hipócrita —dijo Adalbert— Confiesa que te doy tanto placer como tu compañera de lectura… ¿Te hacía carantoñas tu compañera? —Jacqueline se rió de nuevo—. Te voy a enseñar como chupo tu hermoso clítoris mejor que ella —añadió el seductor en un murmullo que terminó con una caricia de su afilada lengua en la oreja de la hermosa chica, que se estremeció de pies a cabeza—. Pero hay algo que tu compañera no te hizo para darte verdadero placer.

—¡Ah! ¡Ah! —suspiró la joven iniciada, riendo dulcemente.

Mérignac le había cogido la mano y la había llevado hasta la altura de su bragueta. La tenía cogida con firmeza y la frotaba contra la ligera tela de su pantalón sobre su rabo tenso, ardiente. Con rapidez, liberó su potente arma y obligó a que la suave palma de la mano de Jacqueline la tomase y acariciase. Él dirigía la caricia, hacía que los finos dedos de la muchacha se cerraran sobre su pene, les indicaba el movimiento de arriba a abajo que tenían que seguir para obtener la caricia que deseaba, apoyando hasta el fondo para liberar su glande congestionado hasta casi romper el frenillo. La mano de Jacqueline se agilizó, se volvió activa y zalamera. Instintivamente, masturbaba bien. Adalbert había retirado su mano. Ella acariciaba la gran cabeza del objeto de carne ardiente rodeándolo con su mano mimosa y cálida, que llevaba más abajo para mimar lentamente los grandes testículos hinchados y rodeados de vello; iba, volvía, empezaba de nuevo la caricia que había aprendido con tanta rapidez. Era su primer rabo. El primer pene que sostenía en su mano pura de cualquier otro contacto que no fueran las vulvas y clítoris de sus compañeras. ¡Qué placer! ¡Y qué extraña era esta bestia dura, caliente y viva, que hasta ahora no había visto más que en imágenes obscenas, en las viejas fotografías amarillentas por el paso del tiempo que, en secreto, pasaban de mano en mano en el colegio de chicas!

Posó su cara sobre la de su amante e hizo que su lengua rozase los labios del hombre. Acto seguido la escondió entre los dientes que, como jugando, ofrecieron una cierta resistencia. Y por fin la introdujo, afilada, en la boca de su amante. Perforaba, avanzaba, volvía hacia atrás, se detenía en la mejilla, acariciándola, se paseaba sobre las encías, ¡que eran tan suaves!

—¡Tu lengua me excita, Jacqueline!

Y ella pensó: «Mi lengua excita y hace gozar a mi amante, ¡y eso me excita! ¡Mi lengua excita y hace gozar a mi amante, que se excita en mi boca!».

Más abajo, su mano se volvió más fuerte sobre la columna de carne y sangre. Pero Mérignac la moderó, reteniéndola. Quería ahorrar al máximo su placer y el de la chica. Deseaba demorarlo para llegar a donde quería…, a la posesión de ese cuerpo joven, a la conquista total, brutal, profunda de esa adolescente que era todavía una niña. Adalbert sentía ese placer furioso. Como buen hombre de vicio que era, sabía que no debía lanzarse con violencia sobre sus presas; sabía llevarlas hasta una especie de consentimiento apasionado, que las hiciese ignorar cualquier tipo de pudor en el momento de máxima confusión. Sabía cómo rechazar el placer, según él demasiado efímero, de esas violaciones brutales que había conocido en África, de niñas negras, apenas núbiles, compradas de saldo como esclavas.

Jacqueline jadeaba, y su sangre luchaba dentro de ella como un torrente, con una violencia inaudita. El cuerpo de su amante estaba contra el suyo. Tenía la falda levantada, y el enorme rabo palpitante se apoyaba sobre su muslo. Sentía ese calor que la embriagaba. Tenía ganas de chillar, de gemir por lograr ese placer que Mérignac le negaba. ¡Lloraría por obtenerlo! Es lo que Adalbert quería.

En medio de la noche en la que apenas podía verla, el galán sonreía con malicia. Se levantó apoyándose sobre las manos y se puso sobre Jacqueline; estaba encima de ella a cuatro patas, presionando con sus manos las de ella contra el suelo. Le hacía daño.

—Jacqueline —dijo él con una voz sorda.

—Sí… —musitó ella.

—¡Jacqueline, voy a desvirgarte!

La pequeña ya no sabía qué decir.

—¡Voy a desvirgarte, me oyes! —repitió él con una voz áspera.

Y, a pesar de todo, ella tenía miedo. Pero todo su ser estaba tendido hacia ese sacrificio que su sangre y su sexo sobreexcitados llamaban a gritos.

Adalbert sabía que la tenía sometida bajo él. Le pertenecía. Le soltó las manos.

—¡Quítate las bragas! —le ordenó. La muchacha obedeció de inmediato, como si estuviera sonámbula—, ¡Túmbate! ¡Con los brazos en cruz! ¡Separa bien las piernas!

Ella obedeció. En medio de la noche, el vizconde adivinaba ese cuerpo que esperaba, blanco, radiante, ese cuerpo todavía débil, intacto, de niña, que iba a ser suyo sin remisión. Se inclinó, separo un poco las rodillas, de forma que su sexo, que sostenía con una mano, llegase a la altura del clítoris turgente y congestionado de Jacqueline.

La cabeza de su verga, con el frenillo tenso, con los redondeados bordes mojados de licor seminal, la acariciaba…, la acariciaba en un movimiento de balanceo. Y con ese largo beso de ese glande desnudo e hipertenso sobre ese clítoris joven, gozó, gozó…

Jacqueline gruñía de placer. De su clítoris descendía un calor que llegaba hasta el fondo de su vientre húmedo: se deslizaba sobre los muslos, se pegaba en el vello de los grandes labios abiertos.

—¡Adalbert! ¡Adalbert! ¡Acaba! ¡Ven!

Ella gimió, se retorció. Todo su vientre acompañaba con un ritmo lento el movimiento de la masturbación de esa pequeña cabeza de pene sobre su sexo entreabierto, ya empapado de rocío ante la proximidad del placer.

—¡Ah! —gimió ella.

Y con un grito sordo y profundo, tensando todo su ser, se arqueó, balanceó su vientre y disfrutó. ¡Estaba inundada! Todo su sexo todavía virgen lloraba de alegría. Estaba excitada hasta lo más profundo de su ser y se tapó la boca con el puño para no chillar. El rabo del vizconde continuaba masturbándola, acompañando sus espasmos hasta no poder más. Pero hay que decir que el amante de las senegalesas, dominándose a sí mismo, impasible, esperó, con el glande de su sexo hipertenso a medio camino de la vulva mojada, entre los grandes labios abiertos. Esperó el último estertor, el último sobresalto de placer que había hecho explotar en la muchacha. Esperó y empezó de nuevo a hundirse en ella. Primero lentamente, inexorablemente, con la potencia implacable de un camero. Sentía debajo de él —la estaba aplastando con todo su cuerpo, todos sus músculos, todo su sudor— el cuerpo apenas formado y ardiente de su presa. Sentía alrededor de la cabeza de su pene la humedad caliente de ese pequeño sexo que acababa de disfrutar y que todavía disfrutaba un poco. Y se hundió, esta vez con brutalidad. Con su fuerte pecho ahogó el grito de la niña y atravesó la vagina con su miembro de carne y de sangre, reventando de un solo golpe la fina membrana de virgen hasta llegar a la carne magullada y sangrante de su víctima.

Emitió un aullido de animal insatisfecho, gruñó, masculló palabras obscenas:

—¡Puerca! ¡Puta! ¡Voy a darte por el culo! ¡Puerca! ¡Toma! ¡Ten! ¡Ten!

Se recreó en esa carne palpitante, se hundió, se revolcó. Y con algunos tirones profundos y brutales, como si la estuviera matando, descargó con un último empujón. Inundó el joven sexo desvirgado. De nuevo hundió todavía más su pene y, luego, se desplomó con un bramido de triunfo.

La pequeña gemía de dolor o de placer, quien sabe. Saciado, Mérignac todavía jadeaba. Todavía estaba sobre ella, dentro de ella. Se quedó quieto, oprimiéndola con todo su peso de carne, de sangre, de músculos y de sudor.

—Querida…, querida…, mi pequeña… —gimió él—. ¿Te he hecho daño? ¡Te he hecho daño!

Se retiró lentamente y se quedó de rodillas algunos instantes, antes de ponerse de pie y recuperarse.

Sintiendo su carne un poco dolorida pero todavía con restos de placer, Jacqueline puso instintivamente sus manos entre sus muslos. Estaba empapada, manchada de un líquido espeso. De sangre y de esperma mezclados con el licor de su placer. Todavía sangraba, era completamente consciente de ello. Se sentía levitar en un estado que estaba entre el sufrimiento y la beatitud. Pero, siendo ya totalmente de noche, no podía verlo con certeza. Y, paradójicamente, en el fondo de ese dolor que todavía sentía y en el fondo de su angustia, se sentía loca e increíblemente feliz. «¡Soy mujer! —gritaba una voz dentro de ella—. ¡Tengo un amante!». Y, levantándose ágilmente a pesar de la embriaguez que la nublaba, se abrazó a Adalbert de Mérignac. Con el vestido horriblemente arrugado, levantado, el pantalón caído, le abrazó ardientemente, durante mucho tiempo, sumergiendo su lengua joven en la boca seca de su seductor que ponía sus manos sobre el terso trasero de la hermosa hembra.

«Mañana —se dijo el vizconde—. Mañana, ¡voy a metértela por el culo!».

Antes de llevarla de vuelta hasta la villa, Adalbert aconsejó a su joven amiga que se lavase a conciencia y la citó para el día siguiente, a las dos de la tarde, en la cabaña abandonada bajo los pinos.

A la hora de la siesta, en esa época en que la playa no está muy llena, esperaba estar tranquilo para poder rematar su conquista e iniciar de nuevo a la joven Jacqueline, cuyo primer contacto con el amor le parecía un poco corto.

La noche anterior, Adalbert de Mérignac, bajo el pretexto de que quería alquilar una cabaña, se había enterado en el Café de la Playa que la choza de leña que habían visto estaba temporalmente sin propietario —había sido movilizado— y sin inquilinos.

Tomó un taxi que le llevó a dos kilómetros de distancia, hasta el pueblo vecino, desde donde se dirigió a la cabaña sin ser visto.

Las dos. Las dos y diez. Aquí está. Jacqueline llegó ligera, bella y adorablemente vestida con un traje blanco con cintas y puntillas.

El seductor había tenido tiempo de abrir con una navaja la puerta de la verja, que estaba cerrada desde el interior con una frágil cerradura. En la penumbra podía vislumbrar un diván bajo y algunos asientos de caña.

—¿Ha podido venir sin dificultad? —le preguntó a Jacqueline besándole amorosamente la mano.

Jacqueline, confundida y feliz, se sonrojó.

—Sin ninguna dificultad. Mi padre está en la ciudad y mi madre, que ya ha terminado la siesta, tiene visitas. ¡Estoy libre como el viento! ¡Pero, tengo un dolor de cabeza terrible! Bebí demasiado ayer noche y luego… ¡Usted! —dijo ella, aparentando tristeza y mientras bajaba la mirada con malicia.

—La cabaña también está libre como el viento —dijo el vizconde—. Se le quitará antes la migraña si descansa dentro. Entremos… túmbese.

Adalbert le mostró la cama baja recubierta con una raída tela de cachemir.

A la muchacha, la aventura de la noche anterior, que todavía daba vueltas en su cabeza, la hacía sentirse segura y relajada. Se tumbó. No sentía ningún escrúpulo ni remordimiento. Por la mañana, al despertarse, una vez calmado el dolor del desvirgamiento y como en una prolongación del sueño, había revivido la sesión de la noche anterior, sintiendo un deseo confuso a la vez que una terrible curiosidad. Puede decirse, sin temor a equivocarse, que ya estaba excitada y que su clítoris se agitaba de alegría. Su galán, que adivinaba todo esto, se sintió reconfortado. Después de correr el cerrojo cautelosamente, Adalbert empujó la puerta de la habitación que daba al mirador. Era una pequeña cocina. Se desnudó con rapidez y apareció completamente desnudo. La luz que se filtraba por las ranuras de la ventana en forma de rayo luminoso de polvo hizo que la joven, que seguía tumbada, le percibiera como en un claroscuro. De perfil, ofrecía el espectáculo glorioso de un sable, bien recortado y en plena erección, que la joven sólo conocía de tacto pues la oscuridad de la noche anterior le había privado de la visión de esta joya monumental. Estaba admirada y un poco estupefacta.

Adalbert se aproximó con pasos lentos y se arrodilló sobre el diván, junto a Jacqueline, con el torso desnudo y ofreciendo su sable. La mano de la joven avanzó hacia el camero de carne dura y empezó a acariciarlo. Ya se sentía mojada, sin apenas haber empezado a dar placer a la columna viril que se retorcía como una bestia erguida y cuyo único ojo parecía mirarla.

—¡Desnúdate!

Ella se quitó el vestido pasándolo por la cabeza. Debajo sólo llevaba un bombacho muy abierto y unas medias de hilo fino de color azul pálido, que no se quitó. Estaba magnífica. Su cuerpo adolescente, en plena floración, brillaba con una gracia infantil en la plenitud torneada del cuerpo de mujer que empezaba a aparecer. Tenía la piel blanca, radiante en la media penumbra de la habitación, los muslos todavía delgados, y un pubis rubio, poco tupido. Más arriba, su sexo mostraba, debajo del vello en forma de triángulo, un clítoris rosado que reposaba como el colgante de una joya. Sus senos, pequeños y perfectamente redondos, ofrecían una curva admirable y una gracia de escultura renacentista, voluptuosa y con clase.

Mérignac se arrodilló encima de ese cuerpo inmóvil que resplandecía en la sombra y, de cara a la chiquilla, se sentó prácticamente sobre sus senos, rozándolos sólo levemente, divirtiéndose apretándolos uno contra el otro entre sus piernas de caballero. Con el rabo en la mano, contemplaba el encantador cuadro que ofrecía el rostro de Jacqueline apoyado sobre el cojín, con los ojos casi cerrados y una sonrisa un tanto crispada en los labios. Ella miraba cómo el gran rabo de su amante se aproximaba a su cara. Adalbert, un poco inclinado hacia adelante, empezó a acariciar el rostro de la joven con el grueso hocico de su falo. Las suaves mejillas, los finísimos labios… Ella notaba el olor genésico, agrio y fuerte. La suavidad fantásticamente caliente del objeto de carne la asustaba y embriagaba. ¡Era tan suave, tan agradable esa caricia en los labios! Instintivamente, ella avanzó un poco la cara para encontrarse con la bestia y besó el extremo del glande liso y sedoso.

—Ves, Jacqueline —murmuró Adalbert—. ¡El placer del que te hubieras privado por culpa de una mojigatería idiota! ¿Te gusta, eh, tener mi rabo en tu boca?

Por toda respuesta, Jacqueline murmuró algo lentamente, con una risa contenida, y frotó sus labios contra la fantástica arma.

—Abre la boca, así podré besarte bien con mi rabo.

Ella obedeció.

—¡Levanta un poco la cabeza!

Sosteniendo todavía el rabo con la mano, dirigiendo al camero que esta vez iba a forzar una puerta todavía más consentidora, Mérignac empujó la cabeza de su pene entre los labios de la joven.

Ahora estaba a cuatro patas, con el vientre por encima de la cabeza de la chiquilla. Ésta, con un instinto espléndido, redondeaba su boca y se abstenía de rozar con los dientes el miembro fabuloso que se introducía en su boca.

Su lengua estaba en contacto con ese objeto de carne que la penetraba y que empezaba a moverse, con un ritmo lento, en la virginidad de su adorable paladar. Salivaba mucho y aspiraba ese bastón de mando, ese hisopo de carne que la profanaba. En su hermosa cabeza habitada por la migraña y una nube alcohólica, se organizaba una danza al ritmo del coito bucal: llena de temor sentía como el asco y la pasión se entremezclaban con un sentimiento de orgullo insensato.

—¡Aspira bien! —ordenó Adalbert.

Y ella le obedeció. Sus labios se cerraron más sobre el sexo del hombre, sus mejillas se hundieron en una aspiración tal que parecía querer hacer el vacío en su boca. Parecía que iba a explotar. ¡Era maravilloso! ¡Y, a la vez, era horrible!

Pero Adalbert retiró con suavidad su gran rabo y acarició de pasada con su glande los graciosos labios. Retrocedió a lo largo del cuerpo de la mujer-niña. Ahora su rostro estaba muy cerca del de la niña. Besó a Jacqueline en la boca y, durante unos instantes, su lengua sustituyó al gran pene que acababa de irse.

Le dijo a Jacqueline:

—Ahora, soy yo quien va a besar tu hermoso clítoris. ¿Te duele?

—Todavía un poco —murmuró la chiquilla.

Deslizándose sobre su compañera, Adalbert le besó los menudos senos y le mordisqueó el extremo endurecido. Rozando el vientre liso con sus labios, se instaló en el sexo adorablemente mojado de la pequeña. Allí empezó a prodigar con sus labios y su lengua, hábilmente, un placer que ella todavía no conocía, pues con sus amiguitas no había pasado de un elemental onanismo táctil a dos manos.

La lengua del vizconde habló a ese clítoris hipersensible en un lenguaje tan elocuente, si se me permite decirlo así, que después de varias idas y venidas, con incursión en la vulva húmeda, se produjo un espasmo, un espasmo violento y corto en medio de un grito de sorpresa de la chiquilla. Tumbado sobre su hermosa conquista, Adalbert reprimió su placer y dejó pasar el tiempo acariciando a Jacqueline, que, distendida, feliz de su breve y sorprendente placer, se puso mimosa.

—¿Te duele, mi pequeña? —le preguntó Adalbert.

—Me duele todavía un poco —dijo ella, con un hilo de voz.

—Hoy no debo empezar de nuevo —añadió el perverso vizconde—. Te habría pedido que me hicieras gozar con tu boca… Es una práctica corriente —añadió al ver la cara espantada de la joven.

—¿Ah sí?

—Claro que sí, pequeña. Todas las mujeres dan ese placer a sus maridos. De vez en cuando les hacen una «mamada» —explicó sonriendo—, Pero no todos se muestran tan agradecidos como yo. Son malos pagadores y egoístas que se contentan con obtener su placer sin pensar en el de sus esposas. Y luego se sorprenden de que ellas les pongan cuernos. Tienes que aprender mucho, pequeña. Aunque ya estamos quemando etapas. Un amante realmente enamorado debe ocuparse del cuerpo de la mujer para despertar el placer en toda su superficie. ¡Por todas partes! Mira —añadió mientras pasaba la mano por debajo de los muslos de la joven y le cogía las nalgas—. Hasta ahora sólo nos hemos ocupado de la parte delantera. ¿Podrías olvidar que tienes un trasero? ¿Qué tu espalda, tus nalgas, todo esto que es tan bonito, tiene igualmente derecho al placer? Date la vuelta, amor mío, túmbate boca abajo.

Jacqueline dio media vuelta, se tumbó boca abajo con las piernas ligeramente separadas. ¡Qué bonita era! Esas nalgas adolescentes, firmes y llenas, esos riñones hundidos en una curva con unos adorables hoyuelos, esos largos muslos… ¡Maravillas esculturales que la mano de Adalbert manoseaba y acariciaba, masajeaba lentamente con voluptuosidad! Se detuvo sobre las tensas nalgas, introdujo con habilidad el dedo en la hendidura y rozó el pequeño agujero del trasero, mientras su lengua y sus labios libaban el cuello, detrás de las orejas, y los hombros frágiles. Jacqueline sentía escalofríos, sentía cómo se le ponía la carne de gallina. ¡Era fantástico! Tenía ganas de reír y de chillar. Y ese dedo que coqueteaba y halagaba tan bien al pequeño agujero de la raja de las nalgas hacía nacer, allí abajo, una sensación exquisita. Era como si su pequeña cadera tuviera sed, una sed de caricias profundas que le hacían sentir unas cosquillas casi dolorosas hasta la misma boca del estómago, mientras sin darse cuenta, instintivamente, ofrecía su trasero invitando a otras penetraciones.

—¿Te gusta?

—¡Sí! ¡Sí! —murmuró ella, confusa.

—¿Quieres someterte a mí, someterte al placer?

Ella asintió con la cabeza.

—Querida, voy a hacerte el amor de una forma original. Es lo que hacen a los chicos aquellos que les desean y les aman. Es una práctica adorable, tan vieja como el mundo, exquisita si se sabe hacer sin brutalidad. Si te dejas hacer, quedándote completamente relajada, verás recompensada tu complacencia con un placer inigualable, que hace que una mujer sea una mujer de verdad. Una mujer enteramente amada. Prepárate, quédate tumbada así, un poco como si fueras un pollo asado. Extiende bien las nalgas hacia atrás. ¡Así! Espera un instante, segundos, vuelvo enseguida…

Adalbert se dirigió hacia donde tenía su ropa y sacó del bolsillo de su chaqueta un pequeño tubo de vaselina que había cogido precavidamente. Se acercó a la joven y, con un dedo experto, le untó con crema la parte próxima al ano, dando un ligero masaje; luego se untó el glande.

Entonces se puso en posición frente la espalda de la chiquilla y empezó a separar las nalgas con la mano, abriendo de esta forma los pétalos frágiles de su ojete. Dirigió la punta de su pene hacia la pequeña boca del agujero, antes de dar un pequeño empujón que lo hizo ponerse en posición de penetración. Con sus dedos, siguió apartando el pequeño valle, ¡pero deseaba todavía más!

—Ayúdame a abrirte bien con las manos —le ordenó a Jacqueline.

Ella obedeció. Apartó con sus manos las nalgas gemelas y el pequeño agujero apareció completamente abierto, distendido.

Adalbert entró con un pequeño empujón. Gracias a la vaselina, pudo introducir hasta la mitad la gran cabeza de su pene.

—¡Ábrete todavía un poco más! —dijo.

Jacqueline separó un poco más las nalgas de su hermoso trasero. Esta vez el glande estaba casi dentro. Todavía no le dolía. Adalbert estaba locamente excitado y sabía que no podría aguantarse mucho más. La impulsión era demasiado fuerte. Entró de golpe y la cabeza del pene penetró en el tabernáculo hasta que el collar de carne del glande desapareció en el gracioso agujero de pliegues.

—¡Me has hecho daño! ¡Me duele! —gimió Jacqueline.

—No te va a doler más —dijo Adalbert—, ya verás. ¡Hay que sufrir antes de disfrutar, es una ley de la naturaleza! Ya llega, gatita —añadió con una extraña voz ronca—. Te doy por el culo, te doy por el culo —siguió repitiendo—. Te doy por el culo. Dilo tú también, querida: ¡Me estás dando por el culo! ¡Me estás dando por el culo! ¡Dilo en voz alta!

A pesar del dolor casi insoportable, Jacqueline obedeció. Gemía con una voz clara, desfalleciente, esas palabras asquerosas y obscenas que la embriagaban. Adalbert se aprovechó de su ventaja. Sentía el anillo de carne que se ajustaba con exactitud a su rabo como si fuera una pequeña boca y se sumergió en un placer intenso que le llegaba hasta el fondo de su cerebro. Sentía un goce físico y moral, sublime y malvado, una felicidad inefable y un orgullo sádico al mismo tiempo.

«¡Le estoy dando por el culo! ¡Soy su dueño!», pensaba.

La pequeña profirió un grito, pues Adalbert acababa de empujar su pene hasta el fondo, produciéndole dolor y, al mismo tiempo, un deseo obscuro y potente, un placer fantástico, allí, en el pequeño agujero de su culo violentado. A través de su dolor de mujer sodomizada, humillada, empalada, víctima consentidora, sentía crecer en su interior una sensación de alegría fulgurante. La chiquilla se puso a gruñir de placer, con los ojos desorbitados, la boca espumosa, obscena. Aullaba de placer, como si estuviese iluminada, transfigurada por la deshonra de su hermoso cuerpo de ninfa.

Empujó con todas sus fuerzas. El vientre de Adalbert chocaba contra las admirables y rollizas nalgas, que, como obstinadas bestias de carne, le golpeaban.

Había llegado al colmo de la exaltación.

Ahora sentía cómo su rabo había quedado enteramente apresado en ese ano, ya agrandado y sin fondo para siempre. Gemía y reía con una risa malvada. ¡Se sentía como si fuera un rey! ¡En la cima de una felicidad total, negra y loca!

La voluptuosidad le subió desde los testículos, lenta pero inexorablemente, y ese placer le invadió el vientre, la espalda y el agujero del ano. Y gozo con una ferocidad de bestia, como si estuviera destripando a la pequeña. Por su parte, ella gruñía de goce igual que una santa profana, perdida en un placer sin nombre. Sacudida por un orgasmo que estaba estrechamente unido al dolor, no sabía que su sacrificio era su ofrenda al placer del hombre que tenía sobre ella. Sintió cómo llegaba la explosión. El rabo del hombre se endureció todavía más en lo más profundo de su cuerpo y siguió perforando cada vez más deprisa el estuche de satén de su más íntima carne. Y de pronto, se notó inundada, sacudida por una especie de diarrea exquisita, retorcida por espasmos, mientras que Adalbert rugía como una bestia y le mordía el hombro.

Ella rugió a su vez y se derrumbó, casi desmayada, empalada por el valiente sable de su amante.

Yacían uno sobre otro. La mano del sodomita acariciaba las nalgas de la joven amante y, con un dedo posesivo, comprobaba los estragos. Manchada de vaselina y de esperma, la pequeña flor carnívora, antes cerrada y minúscula, estaba ahora totalmente abierta, con los pétalos distendidos, sanguinolenta y sin fondo.

El vizconde no pudo resistir un ataque de trivialidad triunfante. La ironía del maestro siempre es imprevisible:

—Confiesa que es un supositorio raro éste que te he puesto en el culo, ¡un supositorio de carne humana! —Se rió—. ¡El supositorio de Satán!

Jacqueline sonrió suavemente entre las lágrimas que todavía no se habían secado.

—Me has hecho daño, pero me has hecho gozar. ¡Me gustaría que me hicieses cosas todavía más asquerosas, cosas terribles!

Se inclinó y puso en su boca el gran sexo apaciguado, cubierto de humedad y de esperma. Y, con avidez, chupó instintivamente el miembro adorado, con un arte consumado, como si lo hubiera estado haciendo durante toda su vida. Besó los testículos y bajó un poco más. Quería…, ¡no sabía lo que quería!

En el alba de esta nueva vida que acababa de revelarle este Don Juan con bigotes provisto de un gran rabo inteligente, presintió un porvenir lleno de placeres inauditos. ¡Se sentía terriblemente feliz!

Jacqueline, a diferencia de sus compañeras de clase que se burlaban de ella, tuvo su primera regla muy tarde, tan sólo unos pocos días antes de que sucediera la romántica aventura que acabamos de contar. Fue su madre, en quien confiaba grandemente, la que tuvo las primicias de la confesión de la llegada de esa primera sangre menstrual que tanto la inquietaba. Y naturalmente fue a su madre a quien se confesó, con mucho pesar y después de muchas dudas, cuando comprendió que el vizconde la había dejado embarazada.

¡Oh! ¡Qué catástrofe!

¡Una familia ultrajada! ¿Qué se podía hacer?

Después de sufrir un breve desmayo, la señora Pomerol, mujer inteligente aunque muy teatral, empezó a prorrumpir en imprecaciones líricas:

—¡Desgraciada! ¡Eres más estúpida que un asno! ¡Dejarse mancillar por ese aristócrata presumido! ¡Cruel destino! ¿Por qué no nos moriríamos las dos cuando te parí, tonta asquerosa? ¡Traidora! ¡Estaríamos en el paraíso, mientras que ahora nos espera el infierno…!

La cólera de César Pomerol fue breve, pero grandiosa:

—¡Muerta a mis pies, así quiero verla! —vociferó ese padre modélico.

—El hecho de que calces un cuarenta y cuatro no es motivo para que te sientas como la madre de san Luis —le espetó su mujer.

Habiendo huido el noble —había vuelto a su África— sin reparar lo hecho, y descartada la solución del aborto, se celebró una reunión familiar.

Cada familia tiene reservado un miembro al cual dirigirse cuando suceden casos espinosos. Los Pomerol tenían un primo, Louis-Albert Halbert (estaba muy orgulloso de la H que él mismo había añadido), ingenioso y descarriado, que pasaba el tiempo entre París y Plassans. Este hombre de recursos encontró la solución.

Los Pomerol tenían un pariente lejano en París, Jacques Escarcel, que era alcohólico y drogadicto, pero que disponía de una sabrosa renta y que estaba casado con una mujer de clase alta, hecho que le daba mucho prestigio. Sin embargo, y muy a su pesar, el matrimonio no tenía hijos. Louis-Albert fue a visitarles, sabedor de que una vieja pariente de Jacques Escarcel, mujer muy original que vivía rodeada de lujo y que era suntuosamente rica, deseaba legar sus bienes a su sobrino, pero con una condición: que el matrimonio Escarcel tuviera un hijo; de lo contrario dispondría otra cosa para su fortuna, sin que alterara la situación la adopción de un huérfano. Como cabe suponer, la posibilidad de perder tamaña fortuna tenía sumido en la desesperación al matrimonio estéril, que sin embargo vivía más que holgadamente.

—Mi padre se enfadó con el padre de Jacques Escarcel por una cuestión de política —explicó César Pomerol— No he visto nunca a mi primo. Tampoco él ha venido nunca aquí, que yo sepa.

La intervención de Louis-Albert se limitó a un viaje de ida y vuelta a París. He aquí lo que se decidió: La señora Escarcel invitaría a su joven prima a pasar una larga temporada en París, durante la cual simularía un embarazo del que tendría al corriente a su querida tía cuya herencia estaba en juego. Llegado el momento, un médico amigo se ocuparía del parto discretamente, y el niño sería declarado como hijo del matrimonio Escarcel. Todo ello por el bien de todos. Jacqueline volvería a Plassans fresca como una rosa y delgada como un junco. Y su hijo crecería en un ambiente lujoso y elegante, sin conocer la existencia de su verdadera madre. ¿Quién tenía una idea mejor?

Operaciones de este tipo se practicaban con frecuencia en casos de fuerza mayor como el que nos ocupa. Nuestro héroe sería un niño curiosamente ilegítimo dentro de la más perfecta legitimidad.

Y así se hizo…

Jacqueline salió hacia París después del segundo mes de gestación. Vamos a ver qué fue de ella.

2

Una gestación

al amparo de las lesbianas

La adolescente —casi una niña— que llamaba a la puerta de una sobria villa del siglo XVIII de la calle Férou, acababa de atravesar la plaza Saint-Sulpice petrificada bajo una fina capa de nieve helada.

Hacía frío. Todo estaba sucio. Había guerra. Corría el mes de enero de 1915. En aquellos días, en las grandes llanuras del Norte y del Este del país, los cadáveres se ofrecían en posturas obscenas a los picos de los voraces cuervos.

Aquí, un París aparentemente desierto y mudo se entregaba secretamente a un erotismo obstinado y decadente, a unas prácticas que la guerra, el frío y la desgracia parecían haber convertido en más rebuscadas.

¡Ring! ¡Ring! La moda de la época hacía que esta esbelta adolescente abrigada en su elegante capa con capucha pareciese una especie de mantis religiosa fina y suave.

¡Ring! ¡Ring! Se oyeron pasos detrás de la puerta, que se abrió. Era una espigada doncella mulata.

—Tenga la bondad de pasar, señorita. ¿A quién debo anunciar?

—Soy la señorita Pomerol. La señora Escarcel me espera.

—¿Es usted, Jacqueline? Entre… Una puerta de piel acolchada dio paso a una mujer joven, morena, de rostro liso y grandes ojos oscuros.

Jacqueline inició una reverencia, pero la mujer morena la interrumpió con un gesto. Después, le tomó la barbilla con suavidad, se quedó observando la frescura de su bello rostro, y le dio un beso quizá demasiado largo en la comisura de los labios.

Jacqueline notó el cosquilleo del fino vello de la mujer y se sintió un poco avergonzada a causa de su nariz húmeda.

—¡Es usted encantadora!

Poniendo las manos sobre los hombros de su prima, la mujer morena retrocedió hasta que sus brazos quedaron extendidos y miró a la adolescente con una sonrisa fina y un brillo divertido en la mirada. Eso no fue suficiente para desconcertar a Jacqueline, quien sostuvo la mirada con sus ojos azules y le devolvió la sonrisa con la más hermosa expresión de lealtad que imaginarse pueda dibujada en sus labios golosos.

—Debe de estar extenuada.

—Lo estoy, debo confesarlo, señora.

—Llámeme Blanche.

Abrazándola por la cintura, condujo a la chiquilla hasta un saloncito. Una mesa de té lujosamente servida resplandecía sobre el color rosa de la seda del mantel.

En una chimenea de mármol, el fuego de leña lanzaba grandes lenguas de luz sobre una alfombra de Oriente que insonorizaba toda la habitación, excepto por el crepitar de la leña.

Jacqueline, después de haber tomado el refrigerio que tanto necesitaba, se sentía cansada.

—Debería acostarse —dijo Blanche—. Voy a llevarla a su habitación.

La condujo hasta una habitación elegantemente decorada e iluminada por el fuego de una chimenea.

—Yo misma le prepararé la cama —dijo Blanche—. El cuarto de baño da a la habitación. Si me lo permite, la ayudaré a desnudarse.

Jacqueline notó en las atenciones de su hermosa prima un no sé qué inquietante después del beso en la comisura de los labios que le había dado al llegar. Se sentía sorprendida y encantada al mismo tiempo. Esperaba encontrar a una mujer desgraciada, abandonada por un marido juerguista y descarriado; una mujer triste, piadosa sin duda, que se pasaba la vida llorando por su esterilidad y rezando a san Sulpicio con su único consuelo puesto en Dios. Pero la realidad era muy distinta. Desde el primer momento, Jacqueline se había sentido turbada y atraída. En cuanto a Blanche, nuestro sutil lector ya lo habrá adivinado: ya fuere por asco hacia su marido, ya fuere por otros motivos distintos… ¡Blanche era lesbiana!

«¡Pero si es realmente espléndida esta pequeña tonta que se ha dejado preñar por un petimetre presumido! —pensaba, mientras le preparaba la cama—. ¡Pobre pequeña! ¡Tendré que consolarla! Le calentaré la cama con algo mejor que el calentador —se decía interiormente—. De todas formas, quizás sea un poco pronto. Esta noche me contentaré con los mimos».

¡Toc! ¡Toc! Blanche llamó a la puerta del cuarto de baño donde Jacqueline se estaba lavando.

—¡Entre!

La joven estaba medio desnuda. Llevaba una ancha camiseta de batista bordada, muy fina, metida dentro de unos preciosos bombachos abiertos, amplios y atrevidos, que le llegaban hasta media pierna. ¡Qué piernas! Eran preciosas y finas, como hechas con un molde.

—¡Qué hermosa es usted! —dijo Blanche—. Voy a ayudarla.

No podía hacer gran cosa para ayudarla. En 1915, la vestimenta de una joven no era tan complicada como la de una mujer ya hecha. Nada de corsés con lazos, ni enaguas.

No obstante, Blanche le desabrochó la camiseta y admiró la espalda de la adolescente, en la que bajo una piel de admirable suavidad y blancura se adivinan los omóplatos. Podía ver reflejados en el espejo los pequeños senos, altos y redondos. ¡Eran exquisitos!

—No se sienta violenta —le dijo a su prima—, entre mujeres podemos vemos desnudas. Yo ya me siento como si fuera su amiga. ¿Y usted?

—¡Claro que sí, Blanche! ¡Si supiera lo contenta que estoy de estar junto a usted, en su casa!

Blanche le besó el hombro con ternura, estrechándola por los brazos.

—Seremos felices, ya verá.

Le deshizo el lazo de la cinta que sujetaba los bombachos y descubrió el cuerpo débil y delicadamente modelado de la niña. Todavía no había señales de gestación.

—Es usted realmente bella, criatura. Comprendo a su noble seductor. No se sonroje —añadió con una sonrisa.

Debía controlarse para no lanzarse sobre ese cuerpo que la excitaba, sobre esa niña que tenía delante, presa de la confusión y la torpeza. Notaba cómo su clítoris se excitaba y se sentía ligeramente mojada.

—Póngase el camisón, podría coger frío.

Jacqueline se metió en la cama. Blanche la arropó y le dio un beso prolongado en la mejilla, junto a la comisura de los labios.

—Que duerma bien.

Volvió al saloncito, se acomodó en el sofá recubierto de sedosos cojines y, levantándose la falda hasta los muslos, metió la mano por la abertura del pantalón, con las piernas separadas y el vientre hacia adelante. Empezó a masturbarse. Su dedo frotaba un clítoris de gran tamaño, de color marrón rojizo, que se iba hinchando a medida que se acariciaba. Mojado por las secreciones, el botón se ponía resbaladizo y se iba endureciendo.

La luz roja del fuego de la chimenea iluminaba la escena, de una intimidad soñadora. Con los ojos cerrados y los dientes apretados, Blanche tensaba su monte de Venus y gozaba como una reina, agitada por unos profundos sobresaltos. Soñaba con la imagen de su hermosa prima, que dormía apaciblemente muy cerca de allí.

Se imaginaba bellas sesiones de safismo.

«Voy a revelárselo todo —pensaba—. Esa querida niña no sabe el placer que le espera».

Al día siguiente, la nieve caía sin cesar, cubriendo todo París. Era un tiempo perfecto para permanecer al lado del fuego, sin hacer nada, comiendo galletas mojadas en jerez y bebiendo vino de Banyuls; era un tiempo perfecto para la intimidad, las confidencias y las caricias amistosas.

El extravagante marido de Blanche pasaba unos días en alguna parte de la Riviera, atiborrándose de drogas y de alcohol. Acabada la guerra que le había obligado a reformarse, ahora se entregaba sin freno a la heroína. Un vicio más bien osado, aunque a él no le pareciera en absoluto malo.

El calor del fuego y el de los vinos espiritosos pusieron unos hermosos colores en las mejillas de Jacqueline. Blanche la miraba con sus ojos negros, profundos, llenos de pensamientos ocultos. Hacía dos horas que estaba excitada y se dedicaba a prodigarle caricias amistosas, besos en el cuello y toda clase de carantoñas. Todos sus pensamientos estaban dirigidos hacia la pequeña gatita, al clítoris turgente de Jacqueline, por el que sentía un apetito, una codicia de ogro educado, felino y civilizado, que esperaba su hora. ¡Ya no podía esperar más la llegada de esa hora! Jacqueline bostezó y se desperezó hinchando su menudo pecho.

—¡Tiene sueño! ¡Voy a acostarla, venga, rápido!

Blanche le cogió las dos manos, la atrajo hacia sí, la hizo levantarse y, allí de pie, le dio, amistosamente, un beso en la suave mejilla.

—¡Vamos, vamos! ¡A la cama!

Empezó de nuevo el pequeño striptease de la noche anterior.

—Voy a ayudarla, querida.

—Sí, Blanche.

La aparición de las nalgas de la muchacha hizo que la mirada de la lesbiana se frunciera de emoción contenida, y sus manos se detuvieron un momento sobre la cadera mientras el pantalón se deslizaba hasta el suelo.

—Deme los polvos de arroz. Allí, sí. La caja negra lacada.

—Ya está.

—Verá como los polvos le dejan la piel suave. Aunque sea para una misma, es agradable, ¿verdad? —dijo la astuta mujer.

Le salpicó con polvos las caderas y las hermosas nalgas e hizo girar sobre sí misma a la niña que tenía un aspecto espléndido. La borla acarició los menudos senos, las puntas rosadas, el ombligo y la parte superior de los muslos. El olor embriagador de los polvos perfumados inundaba el ambiente. Era un olor tanto más excitante cuanto que provenía del gracioso cuerpo de una adolescente rubia, con un pubis apenas poblado de pelos rubios, bajo un vientre apenas redondeado.

Blanche ya no podía resistir más y, como si de un húsar se tratase, estuvo a punto de empujar a la pequeña, allí, sobre la taza. No… ¡se contuvo todavía un poco! ¡Pero no mucho más!

—¡Ahora vamos a la cama, muñeca!

Jacqueline, al oír esta palabra, la miró de reojo con una falsa inocencia. «¡Puerca!». ¡Lo había comprendido! Pero no tenía que comprender demasiado. Por el bien de su placer, Blanche necesitaba que fuera inocente, que no estuviera espabilada. «¡Qué bonita es la juventud, qué fresca! De todas formas, resulta un poco pesada. ¡Vamos!».

Al poner una pierna sobre la alta cama, la preciosa niña, vestida con un camisón largo de lino, dejó al descubierto la parte superior de la pierna que todavía se apoyaba en el suelo, dejando entrever la intimidad de los pliegues de las nalgas y del pubis. La pequeña cabeza rubia se posó sobre la almohada, y aquellos ojos azules miraron inocentemente hacia Blanche, quien se sentó al borde de la cama.

—Entonces, cuéntame. ¿El vizconde Cómo-se-Llame te llevó al bosque después de haberte halagado con palabras dulces? ¿Te llevó al bosque para comerte cruda como un cordero? ¡Pobre nena! ¿Te hizo daño? ¡El muy puerco! ¿Por qué le seguiste? —inquirió Blanche con un tono medio duro y medio mimoso, pero divertido.

—Había bebido demasiado… y, además, me había hecho tantos cumplidos… Me sentía una gran persona, deseada, adulada, ¿comprendes?

—¡Claro que lo entiendo, tontita! Te has dejado atropellar por ese individuo torpe, grosero y sin delicadeza. Bueno, no puedo reprochártelo, de lo contrario no estarías aquí.

«¿Sin delicadeza? —pensó Jacqueline—. Eso sí que no».

No le contó a la hermosa Blanche el placer refinado que había conocido con Mérignac, ni la violencia que había padecido, sin disgusto por cierto, una vez pasados los primeros escozores. ¡Como meterse un caramelito en el ano!

¡Jacqueline, hipócrita!

El tuteo había empezado entre ellas de una forma natural.

—Los hombres son brutales —continuó Blanche, poniendo su bella mano sobre el débil hombro de la niña—. ¡Son brutales y sucios! Mi marido me da asco, es un ganso sin educación. La primera vez se lanzó sobre mí…, ¡estaba borracho! Y en lo sucesivo no ha mejorado. La delicadeza, la verdadera pasión, los mimos, las atenciones exquisitas…, todas esas cosas tan agradables, creo que sólo pueden encontrarse en las mujeres.

Su mirada se había vuelto insistente; su sonrisa, inquietante y sensual. Notaba cómo Jacqueline se estremecía en su mano.

—¿No crees en el amor de las mujeres, en la ternura de las mujeres, querida?

Jacqueline entreabrió su hermosa boca para responder no se sabe muy bien qué palabra de aprobación. Pero el rostro moreno de grandes ojos oscuros ya estaba sobre ella, con la hermosa boca fina de su prima pegada a sus labios entreabiertos. Notaba que una lengua se insinuaba en su boca, besando ardientemente su lengua, y que una mano, la otra mano, se insinuaba bajo la colcha y le cogía un seno haciendo endurecer su punta. Se sintió atravesada por un escalofrío y ofreció sus labios y su lengua a la hermosa boca bien perfilada, insinuadora y terriblemente tentadora de la lesbiana. Cogió a Blanche por la nuca, bajo el voluminoso moño negro que se deshacía, y la atrajo hacia su cara, con una dulce e inconsciente pasión.

—Querida, mi pequeña, vamos a divertimos —murmuró Blanche—. Tengo frío, voy a meterme en la cama contigo.

Se desnudó rápidamente. No tenía que quitarse muchas cosas, ya que había estado todo el día desnuda bajo su bata de estilo japonés. Se desabrochó algunos corchetes y ya estuvo desnuda. ¡Qué hermosa era! Se quedó de pie junto a la cama, con la cabeza erguida y el cuerpo arqueado para que la pequeña la admirase. Tenía unos hermosos hombros algo cuadrados y llenos, unos bellos y rollizos brazos, unos senos un poco grandes y apenas erguidos, y unos pezones oscuros, de punta gruesa. Su piel morena estaba dorada como un albaricoque maduro. ¡Oh! ¡Esas hermosas caderas, ese vientre redondeado y ese triángulo de vello brillante poblado como un pequeño bosque de amor! Por encima se apreciaba el clítoris, de un bello color marrón rojizo, como un frágil pene en miniatura. La parte inferior del vientre, por encima del pubis, estaba sombreada por un vello que confería al conjunto de esta ánfora de carne un aspecto de sensualidad indefinible. ¡Oh! ¡Qué hermosos muslos, anchos, firmes y con la longitud justa sobre unas redondas rodillas! ¡Oh! ¡Qué hermosos pies de estatua griega, cuyos dedos, un poco largos y de uñas bien cortadas, tenían un aspecto vagamente obsceno!

Jacqueline estaba fascinada. Blanche desprendía un olor fuerte, de mujer morena. No se había lavado las partes íntimas desde la mañana y, como había pasado todo el día con su prima, acumulando excitación y deseos exacerbados, su sexo húmedo exhalaba un aroma especial. ¡Oh! ¡Qué hermosa hembra escultural y lasciva! ¡Y ese olor felino! ¡Ese perfume de mujer caliente! Jacqueline salivó de deseo. Deseo meter su cara infantil en esa sombra del bajo vientre femenino, en esos pelos olorosos, en esa mucosa húmeda de bello color marrón de un sexo caliente y excitado. Antes de cualquier experiencia carnal, comprendió en un instante la embriaguez profunda y maléfica del safismo.

Tomó a Blanche de la mano y la atrajo hacia sí, apartándose para hacerle sitio. Blanche se deslizó junto a ella con agilidad de pantera y fiereza de felino.

Aquel cuerpo que se ciñó al suyo, que le hizo dar media vuelta, que la abrazó estrechamente, se convirtió de pronto en su dueño. Estaba sometida, era esclava de aquella mujer dominante, mayor que ella, que se apoderaba de ella, allí, con un solo abrazo.

Blanche, que besaba la hermosa boca de la niña con una lengua desvergonzada, firme y viva, le cogió la mano, la hizo descender a lo largo de su cuerpo ardiente hasta la curva cóncava, aterciopelada, y luego la puso sobre su sexo. El sexo de Blanche estaba mojado y caliente.

La chiquilla notó los labios grandes como si fueran calamares bajo su mano, insinuó dos dedos en la grieta húmeda y subió hacia el clítoris. ¡Qué grande era comparado con el suyo! ¡Y que fascinante! Blanche se movía como si se preparara para una fornicación perezosa, y su lengua seguía activa en la boca de la chica, que desfallecía en aquel beso glotón mientras chupaba una antorcha menos dura, menos áspera que la del hombre, y la asociaba a la imagen de un pene fornicando en su boca… ¡Qué placer!

Blanche se liberó del prolongado beso y murmuró:

—Querida… Hace dos días que estoy excitada, que estoy enamorada; apenas acababas de entrar en mi casa y ya tenía ganas de tumbarte en el suelo para hacerte el amor. ¡Ah, no te imaginas lo excitada que estoy! ¡Hazme gozar! ¡Hazme gozar más fuerte!

Jacqueline aceleró el movimiento de su dedo sobre el clítoris exuberante, mojado y tenso.

Blanche se retorció, arqueó la cintura, emitió un gemido profundo y gozó. Su sexo palpitaba, animado por contracciones espasmódicas.

—¡Ah! ¡Ya! ¡Ya! —gritaba.

Después de un último sobresalto de su vagina y de su ano inflamados, añadió:

—Ahora que ya estoy más calmada, voy a hacerte el amor de verdad. Dime que me amas.

—Te amo, Blanche… Blanche… —murmuró Jacqueline al oído de su nueva amiga, mordisqueándole con suavidad el lóbulo de la oreja.

—¡Pequeña indecente! —cuchicheó Blanche—. ¡Vas a ver cómo te hago disfrutar! ¡Si fuera un hombre, tus nalgas lo tomarían de golpe! ¡Te daría por el culo! ¡Te daría por el culo como si fuera una bestia! —le dijo, acariciando con las dos manos las nalgas regordetas y firmes de la chica.

Blanche se acostó encima de la chiquilla y dejó caer todo su peso sobre ella, como si fuera a ahogarla. Con su lengua puntiaguda cosquilleó el cuello de la chiquilla, detrás de la oreja, mientras que su vientre, ondulándose, apoyándose y balanceándose como un barco, frotaba el cuerpo voluptuoso de la niña que notaba con placer cómo el pubis tupido y electrizado de Blanche le cosquilleaba el bajo vientre y luego encima de los muslos, esa parte tan sensible y donde es tan agradable recibir caricias.

La mano de la hermosa lesbiana acarició el torso adorable y frágil de su amiguita y, mientras la acariciaba, descendió a lo largo del débil cuerpo adolescente al tiempo que le cosquilleaba con la lengua los senos, las costillas, las caderas, el ombligo y el bajo vientre. Se detuvo en el pubis y el rostro se acomodó sobre el corazón del triángulo mágico. Blanche contemplaba de cerca, con intensidad, el pequeño sexo abierto entre las piernas de Jacqueline completamente abiertas. Los labios mojados, de color rosa salmón, se desplegaban alrededor del orificio de la vulva, como pétalos de carne. Un poco más arriba, el clítoris parecía un caracol sensual, con una cabeza minúscula que se erguía. Un fino vello rodeaba la fruta deliciosa. El pubis, poco poblado, era como una pequeña llama rubia.

Blanche acercó la boca al sexo adorado; con su mano empujó un poco el bajo vientre, liberando así el clítoris que empezó a brotar. Puso los labios en los pequeños labios de aquella otra boca, húmedos y grasos, y su lengua se hundió en la vulva untuosa. Chupaba como una abeja el licor agridulce, el polen graso y delicioso con el que se estaba obsequiando. Y lo repitió varias veces, con sabia lentitud. Frotaba sus mejillas contra la parte interior de los ardientes y suaves muslos y volvía a empezar. Después, esa lengua hábil empezó a subir, llegó hasta el clítoris y lo acarició con la punta, lentamente, lamiéndolo con suavidad; luego, su lengua se endureció, se afinó y empezó sus idas y venidas sedosas, insidiosas; de arriba abajo, de abajo arriba, y circularmente, y empezaba de nuevo su caricia titilante. Jacqueline había levantado las rodillas como una parturienta y empujaba su sexo sobreexcitado contra la boca bienhechora de su amante.

Ésta, con su hermosa mano continuaba haciendo brotar el clítoris excitado sobre el que se ensañaba, mientras que la otra mano, independiente, fisgona, subía por sus caderas y por el torso hasta el menudo seno al que acariciaba el pezón, y volvía a bajar, pasaba por el muslo de la pequeña y se dirigía, con el dedo medio estirado, hasta penetrar con esta arma inofensiva, el pequeño ano que palpitaba de placer.

Jacqueline echó la cabeza hacia atrás. Sus hermosos labios entreabiertos mostraban la barrera resplandeciente de dientes y el extremo rosado de la lengua; con los ojos cerrados, ofrecía el rostro patético de una mujer invadida por el placer y que siente cómo asciende por ella, como una marea, el desencadenamiento del orgasmo. ¡Qué bien lo hacía Blanche! Lo hacía mejor que el vizconde, que iba a toda prisa, con rudeza. Aquí la violencia de la pasión se convertía en dulzura, el imperialismo sensual de la amante se convertía en persuasión, y todo ello iba mucho más lejos, iba a buscar el placer de la amada, para hacerlo explotar como un derrumbamiento de todos los sentidos. Blanche quería que el placer de su amiga fuera intenso. Cesó sus caricias un momento y, mientras hundía el dedo rítmicamente en el pequeño anillo de carne arrugada de la pequeña, le murmuró con una voz ronca:

—Confiesa que te lo chupo bien. Me gustaría comérmelo, me gustaría poderte devorar el vientre, la vagina. ¡Te mataría de placer, si pudiera!

—¡Acaba! ¡Acaba! —gimió Jacqueline arqueándose, empujando su vientre y avanzando su sexo contra el rostro de su amante.

—¡Ten, vas a ver lo que disfrutas! ¡Ten! —murmuró Blanche mientras se hundía de nuevo sobre el botón.

Esta pequeña parada había multiplicado la fuerza del deseo de placer de la chica e iba a duplicar su placer. Con un gemido profundo, como si sintiera dolor, empezó a jadear, y con sus crispadas manos cogió la almohada hundiéndola en su boca. Entonces, con un espasmo, la voluptuosidad se apoderó de ella como un torrente.

Se arqueó completamente y, como si estuviera dando a luz, empujó con furia su sexo en la boca de su amiga que bebía, lamía y gruñía como una bestia.

—¡Toma! ¡Toma! ¡Toma! —rugía Jacqueline en un último sobresalto.

Las dos amantes yacían con la cabeza de la mayor en la entrepierna abierta de la más joven. Alguna convulsión las agitaba todavía como si fueran dos trozos de una serpiente cortada por la mitad y que se mueven después de la muerte.

La espesa capa de nieve que cubría París amortiguaba cualquier ruido. Al cabo de un momento, Blanche se dio la vuelta y sus pies se situaron a la altura del rostro lánguido de Jacqueline. Blanche estaba tumbada boca abajo, su pierna pasó por encima del cuerpo de Jacqueline y su muslo se posó sobre el cuello de su amiga. Se deslizaba como un reptil. Estaba a la altura de los labios y de los ojos de la chiquilla, con sus grandes nalgas en primer plano. Se levantó un poco y balanceó el trasero. Ahora Jacqueline podía ver de cerca el ano arrugado, metido hacia dentro, cerrado sobre sí mismo, entre las nalgas aterciopeladas y el sexo completamente abierto. Ese sexo estaba ahora encima suyo. Notaba sobre sus muslos la caricia untuosa de los senos de su prima. El sexo abierto y mojado estaba ahora sobre el rostro sorprendido de la adolescente, que avanzaba y empezaba a besar esa vulva húmeda que había entre los grandes labios que colgaban sobre su nariz y le hacían cosquillas. ¡Qué agradable!

Como si estuviera sumergida en sueños o en un entumecimiento feliz después de un intenso placer, lamió a su bella amante y el rostro se le cubrió de secreciones de un sabor soso y ácido a la vez. ¡Y Blanche acompañaba la succión con un movimiento de caderas que ayudaba a hacer que su placer subiese…, subiese!

La noche ya no existía. ¿Era de noche? ¿Era de día? ¿Era el atardecer? Ya no lo sabían. Les invadió el sueño. Una mejilla dormida sobre una nalga, un hilito de saliva que caía. Al amanecer seguían enlazadas: una boca sobre un pecho, un dedo medio dormido despertando un clítoris. La noche de las lesbianas es interminable.

Por la mañana todavía no se habían saciado. La pasión las envolvió de nuevo. Antes de la hora del desayuno, Blanche se acercó lánguidamente al pequeño culo redondo y regordete de su amiguita y le dio unos besos profundos en el pequeño orificio arrugado y oloroso. Después, el brioche mojado en el chocolate estaría más exquisito en el paladar de la bella durmiente apenas despierta.

Bien, hay que admitirlo: ¡Jacqueline era pasiva de nacimiento! Un galante vizconde la había llevado al bosque, la había desflorado, le había dado por el culo sin el menor escrúpulo y ¡la había dejado clueca! Pero ¡también hay que admitir que la chiquilla estaba dotada! Quizás esa pasividad viniera dada por su extrema juventud; ¿quién sabe?

Después, una lesbiana la había poseído en la mullida cama de una confortable habitación rodeada de invierno. ¡Y nuestra Jacqueline se había sentido inmensamente a gusto! ¡Naturaleza feliz!

La escena que sigue va a confirmamos la opinión que nos hemos formado respecto a la pasividad de nuestra heroína.

El médico de la familia, el doctor Legay, agraciado cincuentón de calvicie distinguida, alto, atlético, con una mirada astuta y penetrante detrás de los lentes, ya había examinado a Jacqueline cuyo estado era satisfactorio. Todo iba, todo iría bien.

—Ciertamente la chica es joven, pero lleva bien este embarazo prematuro —dijo él—. Volveré de vez en cuando para observar a la futura madre.

Puesto al corriente de la situación real y del secreto que se esperaba de él —de todas maneras, el secreto profesional no existe en vano—, el doctor Legay no dejaba de sospechar las relaciones ambiguas que podían existir entre su hermosa cliente y la joven preñada. Una visita posterior había hecho que se oliera algo.

«¡Bien, bien! —se reía él solo—. Es simpático todo esto. De todas maneras, no puede hacerle ningún daño a la chica, que por cierto es espléndida. ¡Es bueno que las mujeres embarazadas gocen tan a menudo como puedan! ¡Eso hace que tengan niños alegres y juguetones!».

La imagen le divertía. «¡La pondré en mi lista!», se decía el culto galeno de las dos señoras.

El 10 de enero de 1915, cuando llamó a la puerta del hermoso piso de la calle Férou, el médico no tenía otra cosa en la cabeza que no fuera ejercer su oficio. Además, estaba seguro de que encontraría a la joven grávida en compañía de su hermosa prima. Pero, no; cuando le llevaron a presencia de Jacqueline, ésta se encontraba sola, leyendo una novela de Paul Bourget frente a la chimenea del saloncito.

—¡Qué bárbaro, este Paul Bourget! —suspiraba—. Le pediré a Blanche que me preste libros más picarescos para leer cuando ella no esté. ¡Ah! ¡Buenos días, doctor!

—No se levante, seño… señorita. ¿Tiene algo nuevo que decirme?

—No, doctor. ¡Todo parece ir bien! Siéntese. Mandaré que nos sirvan oporto o, si lo prefiere, ponche. Parece que hace frío ahí afuera; yo no he salido. ¡Debe de estar helado!

La doncella les trajo vino y ron caliente. Era una hermosa personita apetitosa, delgada como una liana.

La conversación era un poco pobre. El doctor, dándose cuenta de que la chica se sentía incómoda a solas con él, no hacía nada para distraerla. Al contrario, parecía que se las ingeniaba para intimidarla, como si fuera un juego.

—Y bien, señorita, aunque no esté su hermosa prima aquí, tendré que someterla a un examen. No se sienta violenta… ¡Un médico sabe no ser un hombre!

Jacqueline hizo ademán de tumbarse en el sofá.

—Es mejor que vayamos a su habitación —dijo el galeno—. Estaré más cómodo.

Jacqueline se tumbó en la cama.

—Desvístase —dijo el médico.

Y ella obedeció sonrojándose.

—¡Muy bien!

Ese cuerpo admirablemente proporcionado de joven adolescente le impresionaba. ¡Era tan hermosa que cortaba la respiración!

—¡Relájese, relájese totalmente! Levante las rodillas. ¡Muy bien! Abra las piernas, empuje con el vientre… ¡Relájese! ¡Así, así!

Se puso su guante de goma y hundiendo dos dedos en la vulva llegó hasta el fondo de la vagina. Se detuvo, hurgó lentamente y he aquí que su mano libre, de repente, se encontró sobre el seno menudo y lo acarició.

Jacqueline emitió un «¡oh!» de sorpresa.

—¡Silencio! ¡Silencio! —dijo el galeno con aire paternal, dulcemente autoritario—. Déjese hacer.

Notó cómo el extremo del seno se endurecía bajo la palma de su mano, cómo la niña se tensaba un poco y cómo sus mucosas se abandonaban todavía más a los dedos científicamente inquisidores que hurgaban en su intimidad.

—¡Qué bella es usted! —exclamó el doctor, que la atravesó con esa mirada magnética en la que subyacía un resplandor de ternura; una mirada que subyugaba—. ¡Qué hermosa es usted! ¡Me haría perder la cabeza!

Esperando perderla, esa cabeza bien erguida sobre los hombros, se inclinó hacia el sexo de la chica y, rápidamente, con sabiduría, seguro de sí mismo, preso de un ataque irrefrenable, besó el pequeño clítoris que, desde hacía un rato, había empezado a manifestarse maliciosamente. Bajo su boca notó como el adorable botón se endurecía mientras su hábil lengua lo lamía. Jacqueline, emocionada, encontró esta caricia más suave que la del apuesto vizconde y se dejó llevar por el placer sin ninguna reserva.

Balanceó suavemente la pelvis, y su ritmo siguió el ritmo de la caricia del patricio cuya lengua se ensañaba. El ágil y largo bigote de color pimienta y sal añadía un cosquilleo exquisito. Lo hacía bien el galeno, y no perdía el tiempo, pues temía que Blanche pudiera volver en cualquier momento y quería a toda costa que su joven dienta disfrutase, reservándose para el futuro el ir más lejos con ella. Chupó y chupó ese clítoris, emocionado y rápidamente persuadido, y sintió bajo la lengua que el endurecimiento voluptuoso llegaba a su paroxismo. Y la niña, en medio de un sobresalto profundo que la sacudió por entero, gozó y gimió e inundó la boca y el bigote del galante doctor, que bebió ese placer joven con una profunda alegría.

—Gracias, señorita, le doy mis más profundas gracias. Me ha dado una gran alegría. ¡No se sonroje, vamos! Sepa que estas prácticas, esas caricias que acabo de prodigarle, son corrientes entre médico y paciente. Me siento avergonzado de haber abusado un poco de usted, no me guarde rencor.

—¡Oh, no, no, doctor! —balbuceó Jacqueline escondiendo su hermosa cara en la almohada.

El doctor sonrió afablemente y siguió diciendo:

—Es necesario tener placer en su estado, señorita, es recomendable. ¡Claro que sí! Esas cosas sólo se dicen en secreto, de médico a paciente. Incluso es necesario tener el máximo posible de placer físico. Su hermosa prima —añadió, sonriendo con malicia—, no puede darle lo esencial. —Y ante la expresión de sorpresa de la chica, concluyó—: ¡Tendrá que pensar en ello, hágame caso!

El doctor Legay era realmente un gran pícaro. Cuando se despidió, lo hizo rápidamente:

—No se moleste, conozco el camino.

Una hora después, Blanche regresó de su visita a casa de la tía de la herencia. Había empezado a ponerse sobre el vientre un pequeño cojín de goma hinchable, muy artísticamente adaptado, para simular el subterfugio del falso embarazo.

La vieja avara había estado encantada:

—Será un niño —profetizó, regocijada y casi babeando—. Un día de estos voy a llamar al notario para hacer testamento. Mi fortuna será para ese niño, aunque su marido y usted se la administrarán hasta su mayoría de edad. Estoy muy contenta —dijo, babeando de nuevo—. Ponga un cirio a san Sulpicio en la capilla de Santa Leocadia. Eso le traerá felicidad a nuestro querido ángel que empieza a moverse en su vientre, se lo aseguro.

Blanche se partía de risa interiormente.

—Voy a marcharme enseguida, querida tía. Me siento un poco pesada. Empiezo a tener nauseas. Me detendré en san Sulpicio, no se preocupe.

—Espero que el niño se le parezca a usted, y no a mi querido sobrino. Entre nosotras, ¡no es un Adonis! ¡Vamos, querida, vaya a descansar! Debe cuidarse, querida —aconsejó la tía a la falsa futura madre—. Un poco de oporto y una galleta le harán sentirse mejor. ¡Y no olvide el cirio!

—Claro que no, querida tía.

Se dieron un beso de despedida… «¡Adiós! La próxima vez hincharemos el cojín un poco más», pensó Blanche. Y, cuando llegaba a la plaza de san Sulpicio, se dijo, riendo por lo bajo: «¡Qué divertido! ¡Podría ponerle un gran cirio rosa en forma de pene a santa Leocadia!».

Cuando dialogaba consigo misma, Blanche era a veces un tanto trivial.

De regreso a la calle Fécour, se divirtió mucho. Jacqueline ayudó a Blanche a desnudarse. Era complicado. En esa época, para cubrir el cuerpo de las mujeres había una cantidad de vestimenta increíble: enaguas con festones, bordadas, con lazos, con jaretas, con pliegues, con fruncidos… ¡y muchas más cosas!

Sobresaliendo del corsé de lazos, los senos se ofrecían como apetitosas frutas en una elegante copa. Jacqueline, golosa, pasó su lengua por entre los globos que el corsé apretaba uno contra otro, como dulces tórtolas. Allí, en esa grieta exquisita, había un poco de sudor de sabor fuerte, especiado, de piel morena un poco húmeda, que la embriagaba. Riéndose, deshizo el cojín-subterfugio; y habiéndose desnudado rápidamente —estaba todo el día en bata, pues casi no salía— comparó su vientre apenas hinchado con el ya espectacular embarazo simulado de Blanche.

—Eres mi marido, Blanche, y hete aquí preñada de un cojín. ¿No es contranatura? ¿Cómo se llamará tu cojín?

Se rieron. La mano que acababa de quitar el engaño de plástico descendió hasta la bella mata de pelos morenos.

—Hueles bien —dijo Jacqueline quitándole el bombacho a su bella amiga—. Hueles bien con ese olor de todo el día. ¡Sobre todo no te laves!

—Pequeña puerca —murmuró Blanche frunciendo el ceño—. Pequeña puerca… ¡Vas a ver!

Y como quien no quiere la cosa, distante, con una extraña voz lejana dijo:

—¡Tengo ganas de hacer pipí…, tengo pipí!

Jacqueline comprendió. Con las piernas separadas, echadas hacia atrás, y los ojos cerrados, se sentó en el bidet, objeto de porcelana fina decorado con flores y volutas de estilo moderno.

Blanche se sentó delante de ella sobre el borde del bidet, pasó su brazo por debajo de sus posaderas y, aproximando su vientre al de su prima y separando bien sus grandes labios con su mano libre, empezó a mear con una fuerza poco común, con un potente chorro, sobre el sexo de Jacqueline que ésta abría con las dos manos. El té que le había dado la vieja tía y que había bebido en cantidad debía tener virtudes diuréticas, pues Blanche no acababa nunca, dirigiendo el chorro dorado y humeante sobre el clítoris y la vulva de la chiquilla, que recibía esa lluvia de amor con una cara de íntima satisfacción.

—¡Oh, Blanche! Querida, que fuerte, qué agradable es tu pipí. Jódeme bien. Mójame bien. ¡Oh! ¡Cómo me excita!

Blanche también parecía emocionada. Hacía un esfuerzo para parar el chorro.

—¡Túmbate! —le ordenó a Jacqueline.

Ésta se tumbó en el suelo, sobre las baldosas de porcelana del cuarto de baño. Blanche se puso a cuatro patas sobre su cara y empezó de nuevo el juego. Esta vez, se meaba sobre los labios de la chiquilla, como un jardinero obsceno regando una rosa. Jacqueline entreabrió los labios y bebió del chorro, recibiéndolo en su boca con cara de deleite. Las últimas gotas fueron para los ojos, que estaban cerrados. La viciosa joven experimentó una sensación exquisita.

Entonces Blanche volvió a sentarse en el borde del bidet, proyectando su sexo hacia adelante, con las piernas separadas. Y apoyándose en los brazos doblados, con el torso arqueado hacia atrás, se entregó a las caricias de la pequeña, quién, medio tendida delante de ella, empezó su trabajo de lesbiana servil.

El sexo de Blanche estaba todo mojado y olía todavía a orina tibia; la chiquilla lo lamía animosa, delicadamente, y, al cabo de unos momentos, sintió cómo un goce extraordinario la sacudía por completo. Con el vientre hacia adelante, el sexo en la boca joven, gritó de placer.

—¡Ten, puerca, ten! ¡Bebe de mí, bebe de mí!

Esta magnífica vida en el confortable nido de la calle Férou seguía sin incidentes. La pequeña existencia fetal que empezaba a moverse en el vientre de Jacqueline, recibía esas ondas de placer vivificantes. Sedientas de amor, insaciables, las dos lesbianas vivían en un estado perpetuo de tensión erótica. Multiplicaban sus inventos amorosos y recuperaban fuerzas tomando ricos alimentos rociados con vinos espiritosos, para volverse a lanzar con renovado ímpetu a los desenfrenos del safismo.

El bueno del doctor Legay tuvo todavía un día de suerte. ¿Quizás vigilaba la casa para aprovecharse de las ausencias de Blanche?

Jacqueline, que se había quedado sola todo el día, lo vio llegar, siempre galante, con esa mirada de serpiente detrás de las gafas.

Empezando el examen médico de la misma forma que la última vez, aunque yendo un poco más lejos —hay que decir que encontró a su joven paciente empapada—, pudo besar a la joven en el mismo borde de la cama, sin desvestirse y sin miramientos. Y, simulando que se había equivocado, el bruto hipócrita ¡le introdujo su verga médica y lubricada en el pequeño agujero arrugado! Por lo que luego, con toda sencillez, pidió excusas. ¡No olvidaba jamás su exquisita educación!

La querida y pequeña Jacqueline no disimulaba su placer. A cuatro patas, como si fuera una perra, soportaba los últimos ultrajes del patricio y su odiosa violencia acompañando el ritmo con la pelvis y las caderas, lo cual expresaba a la perfección lo dispuesta que se hallaba. En estos breves encuentros, el galeno disfrutaba rápidamente, lo cual era una ventaja para él; besos, mimos y penetraciones rápidas, con las que a menudo honraba a sus pacientes, convencidas y consentidoras. Tenía lo que podríamos llamar un «pene de oficial», delgado y puntiagudo, que sabía utilizar sin hacer sufrir demasiado a sus amigas esporádicas cuando se tomaba ciertas libertades con ellas.

Así iban pasando los meses… ¡hasta que comenzó un prometedor mes de junio! El vientre de la doncella había adquirido unas proporciones respetables. La hermosa prima se ocupaba del bienestar de la futura parturienta. El buen doctor le prodigaba atentos cuidados. La tía de la herencia había citado al notario. El fantasmal marido de Blanche se presentó para asistir al gran acontecimiento —¡qué menos!— e hizo algunas apariciones en la calle Férou, de donde Blanche ya no salía, para dar el pego.

En resumen, todo iba a las mil maravillas. Tal como se había previsto.

3

La juventud de un héroe

Es frecuente que durante el mes de junio llueva y haga calor en París. Mientras los cañones y las ametralladoras vomitaban fuego incesantemente no lejos de la capital, el mes de junio de 1915 trajo sobre París tormentas con nubes violáceas, relámpagos de fósforo y truenos estruendosos que hacían resonar una música soberbia para acompañar al nacimiento de un héroe.

Un águila hembra que, espantada de su bosque en las Árdenas por los bombardeos, sobrevolaba la plaza Saint Sulpice, abandonó un huevo que fue a aplastarse en la mano de una de las cuatro estatuas de cardenales que adornaban la fuente.

En Brest, un rayo cayó sobre el barco del almirantazgo de la flota y mató instantáneamente al almirante, que cruzaba por el puente después de haber hecho sus necesidades en el mar.

El romano Suetonio habría interpretado estos prodigios como un anuncio del advenimiento de un personaje ligado a un destino excepcional. Pero en estos tiempos de escepticismo pasaron desapercibidos.

Jacqueline dio a luz sin dificultad durante este tormentoso solsticio de verano. Al niño que trajo al mundo le pusieron el pomposo nombre de Julius-César.

Como nobles importadores de cacahuetes desde el reinado de Luis XIV, y creyéndose descendientes de los romanos como buenos habitantes ilustrados del Languedoc, la familia Pomerol tenía la tradición de bautizar al primogénito de una generación con el nombre de Julius y al de la siguiente, con el de César.

Aureolado con el glorioso nombre que hizo ilustre a aquél cuyos soldados, después de un gran triunfo, saludaron como «el marido de todas las mujeres, la mujer de todos los maridos», adornado con ese nombre de buen augurio, nuestro joven héroe, todavía un mocoso, se disponía a iniciar en los recovecos del palacete una juventud a la sombra de las lesbianas en flor.

La tía de la herencia tuvo la feliz idea de morirse enseguida, legando su fortuna al pequeño Julius-César, que empezaba a hacerse caca encima sin darse cuenta que le llovía sobre la cuna un dinero sin olor.

Poco tiempo después de esto, el fantasmal marido de Blanche murió también, por casualidad, en su casa. Una crisis cardíaca debida a una sobredosis de estupefacientes fue el diagnóstico del doctor Legay. En el círculo de los Escarcel, corría la secreta voz de que una mano amiga y conyugal quizás había, ¿quién sabe?, forzado un poco la dosis de droga… ¡Pero hay tan malas lenguas!

Blanche cubrió con un velo fúnebre su inquietante belleza de morena y, como otras mujeres de otros tiempos, viudas desesperadas, canonesas, hizo de su apartamento de la calle Férou un pequeño santuario lesbiano, consolándose así de la marcha de su querida Jacqueline a quien sin duda perdía para siempre. Se dividió entre el culto de Safo y los cuidados del pequeño Julius-César, cuyo nacimiento había traído a su casa, al igual que una tormenta de primavera, una bienhechora lluvia de oro.

Nada hay más fastidioso que el relato de una infancia. La vida empieza con la primera erección consciente, con el primer deseo que se siente como tal.

Julius-César creció, pues, en una casa frecuentada casi exclusivamente por señoras, unas damas normalmente hermosas y congénitamente equívocas, ya lo sabemos.

Y los ojos del pilluelo, pegados a la cerradura o escudriñando desde los rincones, veían escenas que, de entrada, presentía debía simular no haber visto.

De esta forma, descubrió un día a su mamá y a una de sus amigas, Marguerite Renoir (de la que volveremos a hablar), ocupadas en una singular tarea: las dos, vestidas de hombre, lo cual todavía no era frecuente en esa época, daban latigazos con una fusta flexible a una pobre joven culpable de Dios sabe qué. La joven, totalmente desnuda, con el vientre apoyado en la pared y los brazos levantados, recibía este castigo sin un aparente sufrimiento, mientras que su trasero se adornaba con finas rayas rojas. A continuación, la desgraciada tuvo que arrodillarse, como pidiendo perdón, delante de un sofá en el que la mamá del pequeño Julius-César se había sentado.

Mientras Marguerite hundía con cuidado un instrumento colosal (cuya naturaleza el niño no comprendió y que era simplemente un consolador), agitándolo con un lento movimiento de vaivén entre las piernas separadas de la adolescente, ésta desabrochaba la cintura del pantalón de Blanche, que seguía sentada delante de ella, hacía deslizar la prenda por las piernas y luego separaba éstas, dándole besos a Blanche entre las piernas, sobre una mata de pelos negros que por contraste hacían que la especie de concha alargada, hundida y bordeada que se abría debajo pareciera más rosa.

La joven mamaba entre las piernas de su mamá, como lo hace un bebé en el seno de su nodriza en un parque público, esa cosa rosa y húmeda que Julius-César pensaba que era una herida, ¡como si le hubieran cortado a su mamá el pequeño grifo que tenía él debajo de su vientrecito!

Varias indiscreciones de esta naturaleza, y la tierna amistad que parecía unir a su madre y a sus amigas, hicieron que Julius-César comprendiera más tarde, en el colegio de niños donde le internaron y donde pudo ver que algunos de sus compañeros estaban unidos por unos lazos de amistad muy estrechos, sorprendiendo entre ellos unas prácticas de naturaleza muy especial, semejantes a las que tenían lugar en su seno familiar, que estas relaciones especiales se establecen de forma natural entre personas del mismo sexo. Por ello no se sorprendió en absoluto cuando fue objeto de las proposiciones deshonestas por parte de compañeros mayores que él. Se sometió voluntariamente a sus deseos y, rápidamente, aprendió a satisfacerles. Y, aunque sufriera un poco, al principio, por las caricias profundas que le lastimaban, no dejó de tomarle gusto y de evolucionar con mucha gracia en ese pequeño mundo de la homosexualidad adolescente que nace con tanta naturalidad en los colegios; aunque, de una forma difusa, allí pensó también que era más conveniente dejar esas práctica en el silencio de la clandestinidad.

A los 14 años, Julius-César era alto, desgarbado y robusto, aunque huesudo. Tenía las piernas un poco torcidas y unas fuertes manos coloradotas; sobre sus hombros cuadrados se erguía una cabeza ligeramente inclinada. No era hermoso, pero a pesar de sus orejas un poco despegadas, de su boca fina, ancha y sinuosa, de sus grandes ojos socarrones de un color gris indefinible, tenía un encanto difuso que no sólo impresionaba a sus conquistas del colegio, sino también a algunas amigas de su madre. Estas damas, de temperamento generoso, que se entregaban a su naturaleza fundamental de lesbianas, también en ciertas ocasiones se entregaban a muchachos. Más que entregarse a ellos, en realidad los tomaban.

De esta forma, Marguerite Renoir, rica propietaria de una casa de antigüedades de la calle de Bac y a la que ya conocemos, dejaba que su mirada se posase sobre el adolescente sintiendo cómo la naturaleza le había privado de cierta cosa que hubiera debido darle. El joven Julius estaba dotado de un sable enorme, potente, un modelo en su género. ¡Varios artefactos de este estilo reunidos hubieran hecho que cualquier colegio con pretensiones de trascendencia estuviera orgulloso!

Un día en que Julius-César hacía novillos y deambulaba por el bulevar Saint-Germain, se encontró con la hermosa Marguerite.

—¿Qué haces por aquí, querido? —le susurró la amable dama.

—¡Nada! ¡Estoy dando una vuelta!

—¿No tienes nada especial que hacer?

—¡No!

—¡Bueno, pues te invito a tomar un oporto!

—¡De acuerdo!

Marguerite vivía en la calle Bellechasse, no muy lejos de allí, en una casa noble de la que ocupaba fastuosamente un piso. Las habitaciones interiores daban, como es frecuente en el barrio de Saint-Germain, al jardín de un convento desde el que los rezos del coro de monjas, sin duda por los pecados que se cometían a diario, se oían desde el piso de Marguerite.

Sin mostrar ningún tipo de intimidación, incluso con cierta petulancia aparente, Julius-César siguió a Marguerite hasta un saloncito de color azul oscuro, en uno de cuyos extremos le dio la bienvenida un sofá recubierto con una tela de seda marrón con reflejos de oro y lleno de mullidos cojines.

—Espera un momento, querido, voy a buscar el oporto.

Julius miró cómo la amiga de su madre se alejaba. Marguerite era alta y robusta. Tenía un hermoso pelo pelirrojo y una piel lechosa, como algunas mujeres inglesas. A primera vista hubiera parecido agradablemente femenina, si no hubiera sido porque un «no sé qué» ambiguo, una cierta dureza en la expresión de su rostro y en su forma de andar deportiva; sus gestos bruscos y sus fuertes manos dejaban adivinar su virilidad escondida, su naturaleza equívoca.

Pasaron unos minutos y Marguerite regresó. Se había puesto una bata de seda verde esmeralda, transparente; una especie de túnica griega que le llegaba hasta las rodillas. Parecía una Diana del Renacimiento.

Esta cuarentona espabilada era hermosa. A pesar de su madurez, tenía hermoso senos, caderas anchas y largas piernas. Se sentó al lado de Julius, en el borde del sofá, y le sirvió el vino ambarino. Bebieron. Y bebieron. Y bebieron. El chico, que estaba un poco confuso y asustado, sintiendo que no debía emprender nada, esperaba que llegase su tumo.

—¡Quítate la chaqueta, tienes calor! —dijo Marguerite.

Tan pronto como se la hubo quitado, ella puso su mano sobre el brazo del adolescente, cerca del hombro.

—Date la vuelta, mírame a la cara.

Su otra mano se posó sobre el otro brazo. Julius la miraba fijamente a los ojos. No podía evitar tener un aire socarrón, y sus grandes ojos grises miraban con aire de superioridad.

La mano de Marguerite avanzó hacia su cuello y desabrochó el primer botón de la camisa sin corbata; luego el segundo, hasta llegar a la altura de la cintura. Su hermosa y cálida mano se detuvo. Le desabrochó el cinturón, le quitó la camisa, desabrochó lentamente los botones de la bragueta, todo ello sin dejar un solo instante de mirarle, sin parpadear y con una tenue sonrisa en los labios. El rabo de Julius se hinchaba dentro de los calzoncillos, se tensaba hasta casi reventar la fina tela de algodón. La mano de Marguerite se insinuó en la abertura, separando la tela elástica y ¡haciendo que emergiera el miembro viril, ya desnudo!

La bragueta le oprimía los testículos a Julius-César, lo cual le hacía excitarse todavía más. La mano de Marguerite era suave y cálida. Se apoderó de ese miembro admirable, anormalmente potente, con el que la naturaleza había dotado a nuestro héroe. Bien contorneada, la cabeza orgullosa del artefacto se erigía al aire libre, recortada, suave, seca y caliente, con unos carnosos bordes ondulados, con el ojo del cíclope abierto hacia el cielo, y con la preciosa membrana del frenillo abierta. Era la primera vez que una mano benévola y suave de mujer acariciaba esta columna de carne y de sangre. Marguerite lo sabía.

—Veo que eres virgen, querido, por lo menos con las mujeres. ¡Confiésamelo!

—Sí —murmuró Julius, comprendiendo que debía seguir así.

Marguerite se agachó, le sacó los botines, los calcetines, y le bajó los pantalones. Julius-César se incorporó un poco. Luego se quedó sentado con los calzoncillos oprimiéndole los testículos, que se elevaban como dos ciruelas velludas y rollizas.

Marguerite le quitó los calzoncillos, los deslizó por sus piernas. Julius permanecía sentado, sin moverse, con la mirada perdida.

—¡Túmbate! —ordenó Marguerite.

Ella se desabrochó rápidamente la ligera túnica que llevaba y, en medio de la luz aterciopelada que emanaba de una lámpara de cristal, se quedó de pie, desnuda, delante del joven.

Sus hombros eran como los de una estatua de Miguel Ángel; sus senos, hinchados como dos melones lechosos, no dejaban ningún espacio en medio; su vientre, ligeramente abultado; sus caderas, anchas; y sus muslos como hermosas flores exóticas del marfileño color de la cera.

El vello de su pubis pelirrojo era abundante y desordenado, como un manojo de llamas; debajo aparecía el sexo como un colgante, y el clítoris, visible desde donde estaba él, intrigó al adolescente extasiado ante aquella estatua de generosa carne. El botón anormalmente desarrollado de la hembra se hinchaba, palpitaba y se tensaba hasta levantar su pequeña cabeza hipersensible.

Marguerite se arrodilló delante de su joven presa, mirándola a los ojos.

—No te muevas, no hagas nada… ¡Vas a ver!

Su rostro se aproximaba al de Julius. Le pasó con suavidad la lengua por los labios, que él entreabrió. Sentía cómo le envolvía el olor de pelirroja que impregnaba el calor animal de ese cuerpo maravilloso y radiante.

La hábil lengua descendió a lo largo de las mejillas, titilante, le pasó por el cuello, llegó a la axila, donde se detuvo. Luego avanzó hacia el pezón del pectoral y empezó a excitarlo con fuerza, hasta que sus dientes se apoderaron de él mordisqueándolo.

Mientras tanto, la mano de la lesbiana acariciaba débil y agradablemente los delgados muslos del chico, se insinuaba hacia el interior, llegaba hasta la rodilla.

Pero la lengua seguía su camino, descendía a lo largo de las costillas y se instalaba sobre la cadera; un cosquilleo profundo, un escalofrío, casi un dolor, atravesó al joven, haciendo que se le erizara el vello de todo el cuerpo. ¡Era exquisito! La lengua de Marguerite siguió su camino a lo largo de la ingle y llegó muy cerca de los testículos de Julius-César. Todavía no se había ocupado del sexo, ni siquiera lo había rozado. Él tenía una erección solitaria, dura hasta reventar, vibrante.

Entonces, le besó los testículos hinchados, primero con la lengua, que seguía paseándose con insistencia, y luego con los labios hasta encerrarlos en su boca. A continuación su lengua subió a lo largo del glorioso miembro del joven, que se tensaba como un arco.

—¡Tienes un hermoso rabo, querido! ¡Qué grande es! ¡Qué suave!

La lengua continuó su trabajo; se distraía a lo largo del canal hinchado, llegaba hasta el frenillo tenso al que provocaba dando pequeños tirones; aquella lengua divina seguía envolviéndole adorablemente y luego, con más dulzura y más mojada, dio la vuelta alrededor del promontorio del pene.

Los labios se apoderaron de la cabeza roja y, de repente, se la tragaron aspirándola. La boca empezó sus idas y venidas golosas, mientras la lengua lamía con exquisitez esa fruta ardiente, prisionera de una boca ávida y sabia.

Julius gemía de placer, se tensaba, hundiendo su rabo en la boca caliente y mojada. Notaba que su placer estaba a punto de estallar y deseaba profundamente que llegara ese momento. Por su cabeza pasaban frases entrecortadas.

«¡La muy puerca! ¡En plena boca! ¡Voy a dárselo! ¡A descargarle en la boca, puerca!».

Pero Marguerite, que sentía ese deseo impetuoso del chico, se detuvo, levantó la cabeza y dejó solo a ese pene impúdico que quería gozar en su boca ¡sin su consentimiento! Esclava… vale, ¡pero reina! Era ella quien dirigía las operaciones.

—¡Date la vuelta, puerquecillo, túmbate boca abajo!

Le ayudó un poco y lo hizo, a propósito, con rudeza. Julius estaba tumbado, boca abajo y con las piernas separadas.

—¡No te muevas! —ordenó ella.

Entonces, con toda suavidad, se tumbó sobre él, le agarró por los hombros y colocó su flamante pubis a la altura de las nalgas del joven. Se frotó contra él, marcando el ritmo del coito con su cintura y su pesada cadera y haciendo bailar su mata de pelos pelirrojos sobre las nalgas de Julius como lo haría un hombre al sodomizar a un adolescente.

Pero se incorporó y, con su fuerte mano de deportista, acarició la espléndida espalda del pequeño, le amasó los muslos y las nalgas… Después, separó con las dos manos los carnosos globos del adolescente, hundió su cara en la raja velluda y, con su puntiaguda lengua, empezó a acariciar la hendidura de la que emanaba un aroma delicioso. Su lengua descendía hábil e insaciable.

Julius podía notar el calor del aliento que le acariciaba, las mejillas de su amiga que le rozaban, y esa lengua que era como un pequeño animal rápido e insistente… ¡Oh! ¡qué maravilla! No conocía ese deseo profundo e indescriptible que le llegaba hasta las entrañas. Su ano sediento presentía una caricia que se hacía esperar. ¡Aquí estaba! Separando todavía más los dos globos gemelos con las manos, Marguerite lanzó su lengua como un dardo hacia el pequeño agujero arrugado de su amigo. Y esa lengua iba y volvía con el ritmo nervioso de la aguja de una máquina de coser, se hundía cada vez más en el ano joven y, luego, daba vueltas por el orificio para volver a empezar, mientras esos labios aventureros besaban el pequeño fruto blando y contráctil.

Ella jadeaba. Su respiración se hizo ronca. Ahora su boca salivaba hasta no poder más y Julius-César sentía esa humedad, ¡como si un hombre acabara de gozar sobre él!

Marguerite le dio la vuelta con impaciencia, se puso encima de él, de rodillas. Le cogió el miembro hinchado y duro y lo metió en su vagina, con brutalidad. Bajo ese cuerpo poderoso, él sintió como si reventara el placer que le invadía y le cubría por completo.

Aquella figura ardiente y temblorosa, con sus pesados senos que le aplastaban el pecho, aquel vientre que se pegaba y se separaba del suyo alternativamente, aquellos pelos de un pubis enloquecido que se frotaba contra el suyo, aquella savia profunda, viva y mojada que se deslizaba por sus testículos y que mojaba su placer…, todo aquello le mostró un misterio esencial.

Ella le arrebató su placer con un largo gemido. Su feminidad alcanzó su deseo mientras le susurraba crudas palabras:

—¿Estás gozando, puerco? ¡Balancea bien tu verga en mi coño, asqueroso!

Emitió un grito y le mordió el cuello. Abatidos, cayeron uno encima de otro, deshechos en la oleada de espuma dorada del sofá.

Al cabo de unos minutos, la hermosa Marguerite levantó un brazo perezoso hacia un timbre que colgaba de una esquina por encima del sofá. Unos momentos después, una joven y hermosa pelirroja, de ojos apagados, cara pecosa, cabellos rojizos peinados hacia atrás y una sonrisa de pequeña gata, hizo su entrada vestida con una corta falda y un delantal de puntillas sobre su cuerpo ágil y excitante.

—¿Me llamaba la señora? —preguntó sin malicia alguna la chica.

No parecía en absoluto sorprendida ante el espectacular desorden que tenía delante de ella. Se le iban los ojos hacia el gran pene dormido, pero aún magnífico del joven.

—¡Acércate un poco! —dijo Marguerite—. Quítate todo esto.

—¡Sí, señora!

La pequeña se quitó el delantal bordado y la falda. Estaba allí, desnuda de cintura para arriba, con unos senos menudos y firmes llenos de imperceptibles granos rosas. Acto seguido se desprendió de las bragas de seda negra, de las medias, y se quedó vestida como Eva, grácil y espléndida, como una idiota un poco torpe en su joven y rústica anatomía.

—A esta idiota que se llama Anaïs me la confiaron sus padres —comentó Marguerite—. Esa buena gente se dedica al cultivo de hortensias en la costa de Bretaña. ¡Se la devolveré virgen, pero espabilada! Así, si en lugar de cultivar hortensias prefiere dedicarse a la vida amorosa, ¡no habrá perdido el tiempo en mi casa! ¡Acércate!

La pequeña se acercó.

—Ponte cómoda y sécame —continuó Marguerite separando sus largas y hermosas piernas.

La pequeña se acomodó al borde del sofá, se inclinó sobre el vientre y, con las piernas hacia atrás sobre la alfombra, empezó a lamer a su ama, con habilidad, apoyando una mano en el vientre para liberar el clítoris. Su lengua no paraba y sus labios, aplicándose en su trabajo, iban lo más profundo posible mientras limpiaban el clítoris y aspiraban el esperma y el flujo vaginal; luego volvió hacia el botón para chuparlo con arte.

—Apártate —dijo Marguerite a la pequeña—. Ponte de rodillas junto al sofá.

Así lo hizo. Marguerite se acercó un poco. La camarera estaba arrodillada en el suelo con el torso encima del sofá y su trasero tendido hacia atrás.

Julius-César miraba la escena, apoyado sobre un codo, con una cara hipócrita e inexpresiva. La joven Anaïs continuaba chupando valientemente a su ama.

—¡Julius! —dijo ésta—. Levántate y coge el tubo de vaselina que está en el cajón del mueblecito. ¡Allí! ¡Eso es!

Julius mostraba ya una erección de primera clase.

—¡Pon un poco de vaselina en el culo de esta pécora y métele eso por el culo! ¡Sólo garantizo su virginidad, el resto no!

Julius-César se arrodilló detrás de la bretona, no sin antes haber colocado en el suelo un buen cojín, y apartando con una mano las nalgas de la chiquilla, empezó a untar el pequeño ano con una pegajosa vaselina. Ante sí tenía la grupa rajada de la chica, lisa, con una estela pelirroja en el centro y el agujerito del culo, muy pequeño, que su mano izquierda iba distendiendo tanto como podía. Con la derecha agarraba con firmeza su pene, cuya cabeza hinchada y reluciente se encontraba a pocos milímetros del pequeño ojo de bronce claro. Acarició con dulzura el encantador orificio con la cabeza de su arma, y empezó a hundirla en el pequeño agujero arrugado.

La potente arma estaba a medio hundir. La joven pueblerina ofrecía bien sus nalgas, hundía los riñones y ponía, si se puede decir así, todo su empeño en la obra, apretando con el culo para ayudar al joven y atrevido pillo. Finalmente, toda la cabeza se hundió en la pequeña trampa. Anaïs profirió un quejido:

—¡Uy, uy…!

—Adelante, valiente —dijo Marguerite—. ¡Si ha pasado el mojón, pasará también la verga! —murmuró, animando al descabellado muchacho—. ¡Ve más deprisa, imbécil! —ordenó a la pelirroja, acariciándole la frágil nuca con una mano imperial de marimacho.

El ritmo de los protagonistas fue acelerándose hasta llegar a un buen ritmo. A pequeños golpes, a empujones, Julius avanzaba por el estrecho camino del ano de la chica. El pequeño agujero, habiéndose abierto desmesuradamente, sangraba. Pero la laboriosa criada no se esforzaba menos sobre el radiante clítoris de su dueña, que, loca de placer, se mordía los puños.

Julius estaba como los ángeles, su rostro brillaba con una especie de orgullo cruel que lo transfiguraba. Marguerite, desde el más profundo placer que la sobrecogía a oleadas, lo miraba sorprendida por su expresión. Se sentía inundada de una felicidad mezquina: «¡Dos amos sin ningún tipo de moral —se regocijaba para sí—, se elevan hasta el placer más sublime sobre la persona de una esclava sometida, que está tendida entre mi joven cómplice y yo, como un puente de carne dolorida y envilecida; una pasarela viviente que nos une el uno al otro, y a través de cual nuestra almas se comunican!».

Como ilustrando la visión de esta unión dominadora, Julius aceleró su ritmo de fornicador loco, mordiéndose el labio inferior hasta hacerse sangre y esforzándose con furia en el ano tumefacto de su bella víctima. Anaïs, como una esclava obediente, hacía que su hermosa y ágil lengua se moviera cada vez más deprisa y más fuerte sobre el botón de carne de Marguerite. Y, con un doble grito —goce y sufrimiento—, Marguerite y Julius explotaron al mismo tiempo. Enderezándose, la joven criada seguía arrullando con dulzura con su boca servil el orgasmo de su autoritaria señora, mientras que, en el otro extremo, el joven sodomita se derrumbaba hundido en el antro dolorido en el que todavía gozaba.

Se retiró lentamente, como sin ganas, y se incorporó. Obedeciendo un gesto de su ama, la joven sirvienta se echó a los pies de Julius sobre la alfombra de espesa lana. Y, cogiendo con delicadeza el gran rabo mojado de esperma que todavía temblaba, empezó a chuparlo, limpiándolo cuidadosamente, hundiendo el bello artefacto medio erecto en su boca, hasta la campanilla. Julius sintió cómo esa última prolongación del placer le llegaba hasta la médula de los huesos; se estremeció deliciosamente.

Acabamos de comprobarlo: en cuestión de educación, Marguerite Renoir parecía preferir los métodos directos, y lanzaba al agua sin contemplaciones a los neófitos que tenía a su cargo. Luego ya tendría tiempo para, refinar a los jóvenes nadadores, y enseñarles estilo.

Julius-César resultó ser un sujeto extraordinario. El brillo turbio y cruel de su mirada gris mostraba una predisposición que su monitora se encargó de desarrollar al máximo.

Esta extraña pareja compuesta por una robusta marimacho y un adolescente desgarbado atraía al antro de la calle Bellechasse, para alimentarse, a «jóvenes» de ambos sexos ¡y del tercero!

La vida de Julius-César empezó desde aquel momento a tener un verdadero sentido. Desde muy pronto, mostró un rasgo de su carácter que se convirtió en una molesta tendencia a la megalomanía, es decir, a la mitomanía. Muchos niños la tienen, pero en menor grado.

Padeciendo la ausencia de su padre, como es natural, el pequeño Julius atribuía al lastimoso personaje que fue Jacques Escarcel extraordinarias virtudes y otras tantas aventuras. Este hombre, brillante diplomático —según explicaba a sus compañeros—, había vivido en San Petersburgo en el seno de la familia imperial y llegó a ser confidente, en 1917, de secretos de Estado tan peligrosos que le costaron la vida. Murió envenenado por unos sombríos espías.

Destacado en Bagdad, el brillante agregado de embajada ya no podía contar con los dedos de las manos sus aventuras galantes; se introducía en los harenes más cerrados y, dotado de una virilidad de supermacho, ponía los cuernos con todas sus fuerzas a los pachás. Cuando le sorprendían, se evadía de los laberínticos palacios segando con su alfanje las cabezas de los jenízaros que lo amenazaban con sus picas… Etcétera, etcétera.

Por su parte, nuestro héroe, privado por obra de los cuidados de Marguerite Renoir del fabuloso mundo del erotismo imaginario, en el que los adolescentes dotados protagonizan películas en las que la mano izquierda les proporciona un extraño placer que no debe nada a nadie, privado de ese Edén de fábula, nuestro héroe debía proyectar sus dotes para la fantasía en otras pantallas. Era presa fácil de la literatura, pues la literatura, en todos sus niveles, es en realidad una mitomanía que se ejerce en una esfera superior.

Cuando Flaubert dice: «Madame Bovary soy yo», hay que tomarlo al pie de la letra.

En cuanto a Marguerite Renoir, unida como estaba por esa curiosa relación a este joven que prometía, no escatimó nada para su educación. A la sesión inicial, en la que había ejercido sus talentos activos sobre el cuerpo de su joven amigo, siguieron experiencias hábilmente preparadas en las que ella, mostrándose pasiva y abandonada, dejaba que fuera Julius-César quien trabajase su cuerpo.

Su mano se hizo hábil en el arte de esas caricias que hacen sentir el deseo a flor de piel, en toda el alma, como una marea sobre las inmensas playas del Atlántico en las que se un murmullo lejano anuncia el desencadenamiento de la tormenta. Además, su lengua aprendió el viaje erótico, los puntos donde debía detenerse, los lugares donde deben intervenir los labios y los dientes. Aprendió la cadencia de las caricias y su duración. Aquí, como en todas las artes, la intuición es irremplazable; sin ella, los jóvenes, cuyas almas y mentes no acaban nunca de espabilar, siguen siendo unos torpes irremediables.

Presurosos, brutales, torpes y estúpidos, se enamoran como si fueran tranvías trepidantes que corren a lo largo de los aburridos raíles del conformismo sexual, sin duda, el más lastimoso de todos los conformismos.

Julius aprendió de Marguerite a contener su ardor cuando taladraba con su miembro mitológico la vagina ardiente de su amiga. También aprendió a preocuparse del placer de ella, a adivinarlo, a presentir el momento en el que debía cambiar de ritmo, acelerar, empujar con todas sus fuerzas, ser más brutal para que, en el vientre de la hembra, brotara esa llama incendiaria de placer. Se familiarizó con las diversas posturas de la danza sexual. Aprendió cómo hacer que su amiga deseara una poco frecuente pero deliciosa sodomización en la que, simulando la brutalidad de una agresión, la mujer completamente empalada, como una falsa víctima jadeante, consiente con avidez ese dolor exquisito.

Y este bagaje de conocimientos permitió a Julius-César dar a los hombres lo que aprendía de las mujeres.

A pesar de tener las espaldas ricamente cubiertas, pues Blanche le atiborraba de dinero para sus gastos de una forma indecente, llegó incluso a prostituirse con ciertos señores de mediana edad a los que pescaba en el bar americano del Sélect, mezclándose con el grupo amanerado y charlatán de los maricas profesionales.

Blanche Escarcel, en 1935, año al que ya hemos llegado, gratificaba a veces con su presencia el café de Deux Magots. No pasaba desapercibida al público literario, brillante y parisino, que en aquellos tiempos felices y ya lejanos frecuentaba el ilustre establecimiento.

André Bretón, admirable poeta de espíritu confuso y revolucionario, Tristan Tzara, los pintores Derain y Balthus, Espinouze y Picabia, y otros muchos, miraban con curiosidad e interés a esa mujer alta que tan bien llevaba sus cincuenta años y que vestía ropa diseñada por Schiaparelli.

Enflaquecida, con una expresión un poco vaga en aquellos enormes ojos que daban una extraordinaria vivacidad a su rostro de marfil, parecía una Salomé de Gustave Moreau turbadora, envejecida, en quien ya podía presentirse el rostro huesudo de un Ramsés II dormido en su eternidad de piel apergaminada.

A veces, su hijo le hacía compañía en la mesa, delante de un vaso repleto de vermut y ginebra. Él se relacionaba con aquel mundo vanguardista, pues ya se había iniciado en la composición de poesías surrealistas. Incluso había publicado un opúsculo bajo el seudónimo de Gontran de Lherm. El apellido de Lherm lo había tomado de un castillo en ruinas de la región de Périgord, famoso en el siglo XVII porque lo había habitado una trágica familia, obscena y criminal, cuya historia interesó a nuestro joven amigo. El gusto que sentía hacia la fantasía y su coqueteo constante con la realidad, rasgo que ya conocemos de él, le hizo tomar ese seudónimo del mismo modo que un caracol toma una fresa. A veces incluso olvidaba que era Julius-César Escarcel y creía ser verdaderamente Gontran de Lherm.

Dotado de una naturaleza rica y de una imaginación expansiva, y creyéndose por encima del bien y del mal, este joven singular pensaba que debía llegar lo más lejos posible; más aún, ¿por qué no hasta lo imposible?

Un día, al mediodía, mientras pasaba por la calle de Buci a la hora de mayor griterío y algarabía en el mercado, cuando el sol cae implacable sobre los alimentos expuestos y sobre la mirada definitivamente dormida de las obscenas cabezas de ternera con la lengua fuera, Julius-César tuvo ganas de comer langosta. Y, en uno de los puestos, vio una montaña de esos crustáceos que movían las antenas.

Sin duda, una joven «belleza» había atraído su atención al mismo tiempo que los crustáceos de grises armaduras. La vendedora, que le tendía el agitado y crujiente animal objeto de su apetencia, era una joven, una muy joven normanda (incluso antes de que hablara era imposible equivocarse de su origen) de hermosos brazos, carnes transparentes y claras, y completamente rubia. Debajo del delantal azul escondía una «delantera» que recordaba a las hermosas guerreras vikingas, probablemente antepasadas suyas.

Tenía unas manos rojas y fuertes, sin uñas, pues seguramente se las mordía. Manos de pescatera, sí, pero manos de campesina, coloreadas de nacimiento y que debían de hacer levantar un pene con la misma profesionalidad que destripaban el pescado.

Paradójicamente, fue de esas manos de lo que Julius-César se quedó prendado; y obsérvese que no digo «enamoró», ¡sería demasiado que él se enamorara! Simplemente, se quedó prendado. Le entraron ganas de tener esas manos sobre su sexo. Justo en ese momento esas manos cogieron una lubina de gran tamaño y le abrieron las agallas para mostrar al cliente que era fresca. ¡Ese pescado, en sus manos de lavandera, parecía el enorme sexo de algún dios del mar castrado por una bacante! Y luego el olor… ¡El olor del pescado era como un hábito yodado sobre la piel lechosa de la joven normanda!

Tuvo deseos de poseerla, allí, sin más. Su pene estaba erecto ante los ojos de los peces muertos del puesto; le hubiera gustado tumbarla sobre la basura que cubría el suelo, cogerla por el cuello, rasgarle la blusa, violarla y —una imagen quizás salida del oscuro fondo de su inconsciente— ¡meterle su escamosa verga en la hermosa garganta rojiza y, cuando hubiera gozado de ella, hundirle en la boca llena de esperma la lubina que ella tenía en la mano, como si se tratase de un gran pene mitológico! Y luego, sacarle el animal de boca abierta, ojo muerto y grandes aletas y ¡metérselo en la vagina, en la vulva! ¡Mierda! ¡Mierda! ¡Mierda! ¡No podía hacerlo! ¡Qué desgracia!

La miraba con una amable sonrisa, sosteniendo en la mano la langosta. Ella también le sonreía, con timidez y turbación, ¡apetitosa torpona con manos de desgarradora de bacalaos!

Espiando la hora de cierre, volvió, la invitó a un aperitivo y la llevó al cine, donde, en la oscuridad, le puso las manos en las rodillas.

—¡Tengo tantas ganas de estar con usted, señorita Huguette! —le musitó al oído—. ¡Se lo puedo demostrar, créame!

Y con la mano le hizo rozar su largo y duro rabo que se erguía bajo la tela del pantalón. ¡Ese rabo que con su gran cabeza curiosa hubiera podido pasar por encima del cinturón del pantalón!

—¡Oh, señor Alfred! —exclamó enrojeciendo la muchacha, sin retirar la mano.

Nuestro amigo Julius, que se había bautizado de nuevo para sus correrías amorosas, se enfrentaba a la conquista de bellos cebos haciendo el papel bien representado de aprendiz de truhán al estilo 1900, del tipo «tierno canalla». Eso todavía tenía mucho éxito entre la juventud trabajadora que los trenes de provincias traían a las calles parisinas: cocineras, sirvientas, lavanderas, modistillas y otras, a las que maravillaban un poco de falsa clase y la mala educación.

Julius-César se sorprendió al comprobar que esta despellejadora de pescado era virgen. Como buena campesina conocedora de la sexualidad elemental, la valiente Huguette había defendido a capa y espada su sexo delante de los torpes campesinos de pene puntiagudo. Llegó a París intacta. ¡Oh! ¡Maravilla! ¡Un virgo plebeyo! Según se dice, a los virgos plebeyos hay que tomarlos con violencia y rudeza para que resulte más agradable; de este modo dejan un regusto a derecho de pernada. Y, además, qué placer sentía Julius-César, hijo de una familia potentada, haciéndose pasar por otro…, ¡por el señor Alfred, un joven pálido y gracioso, imitación fraudulenta de los tristes héroes de Bubu de Montpamasse!

La joven Huguette no sabía nada. Lo aprendió todo de golpe; sin notar la diferencia entre lo usual, lo cotidiano y lo que sigue siendo más raro, más precioso, lo excepcional. Por ese motivo la sodomización le pareció tan natural como la posesión ortodoxa.

Se entregaba con la mayor complacencia a los favores por los que las memas de su especie, ¡e incluso a veces las que son menos memas!, se hacen normalmente rogar.

Siendo un excelente profesor de erotismo, Julius no descuidaba ningún detalle: «No tengo que notar tus dientes cuando chupas —le decía a la joven normanda—, ¡Empieza otra vez!». Y Huguette obedecía. Su lengua empezaba de nuevo la pequeña ascensión a lo largo de la carne de su amante y llegaba al capitel con una sabia lentitud.

Absorbía la fruta palpitante. «¡Está bien! —comentaba el maestro—. ¡Está mejor! Aspira bien, como si quisieras hacer el vacío en tu boca. ¡Sobre todo no pares de mover la lengua! Así… ¿Es cansado, eh?». Y de repente, sin avisar, vertía un géiser de esperma en la dócil boca de su joven conquista.

Pero, dejemos ya esta encantadora escena de una lección de ciencias de alcoba.

La figura redonda de Huguette, todavía infantil, de mejillas muy rosadas y cortos cabellos revueltos, era como la de una escolar golosa. Esa boca pueril era divertida y fresca cuando se redondeaba alrededor del monumental pene. Y también eran graciosas las mejillas hundidas cuando lo chupaba, y los movimientos que hacía con el cuello, que parecían los de una mantis religiosa vaciando a su macho.

Sin embargo, Huguette, que no dejaba de mostrar una buena predisposición y, en el peor de los casos, estaba provista de buena voluntad, no llegaría a tener nunca mucho estilo.

Si por lo menos hubiera sabido mostrarse atenta al placer del hombre… Pero, personalmente no lo notaba demasiado, y se quedaba quieta. Con todo, subyugada por su amante, el falso señor Alfred, hubiera hecho todo por él, hubiera comida mierda, hubiera robado a sus amos, hubiera llevado a cabo ella misma la ablación de su clítoris si él se lo hubiese insinuado. Pertenecía a la raza sometida que lo da todo sin pedir nada. Era una santa con el culo a punto y la boca abierta. Daba pena. Aunque a Julius le divertía esa simplicidad; la encontraba excitante. Elaboró y puso en acción un cruel plan.

Primero hizo que la joven empleada se despidiera de su trabajo, ¡estropeando quizás para siempre una brillante carrera de pescatera!

Una vez estuvo ociosa, le dio a entender que, no estando del todo desprovisto de dinero, se encargaría de su manutención. Pero Huguette podía aburrirse. Para paliar esta molesta posibilidad, le encontró una amiga que la llevaría de paseo mientras el señor Alfred se ocupaba de sus asuntos. Asuntos que eran de carácter discreto, de los que él nunca hablaba, oscuro y misterioso como un pequeño truhán que prepara un terrible golpe.

Arlette, la amiguita, hacía la calle en Montpamasse, algunos peldaños más arriba del nivel de las bocas de las alcantarillas. Se dedicaba a las «especialidades» y no estaba nada mal. No era tonta. Teniendo a su hombre en el paro desde hacía bastante tiempo, ella le ayudaba. Gozaba de la benevolencia de la policía a cambio de ciertos pagos en especie, juiciosamente distribuidos. La normanda, a quien Arlette no ocultó sus actividades profesionales, no se sorprendió en absoluto. Una prima suya ejercía en el Havre la profesión de chica de la vida en cafeterías iluminadas o en hoteles donde las habitaciones tenían espejos en el techo y las paredes pintadas con dibujos de amoríos de un estilo semejante al que se emplea para los anuncios de las carnicerías.

Arlette consagró su tiempo libre a su joven compañera, tomando aperitivos y dedicándose a la buena vida. Le contaba anécdotas, hablaba con profesionalidad de los trucos del oficio… ¡Era interesante!

Pero aquellas vacaciones llegaron a su fin. Una mañana, Julius-César desapareció. Se ha escondido, informó Arlette. Se había metido en un buen lío e iba a salir mal parado. ¡Además le habían robado la pasta!

—¿Qué vas a hacer? —le preguntó a Huguette con falsa compasión.

—No lo sé —balbuceó la hermosa normanda que se tragaba las lágrimas y los mocos entre suspiros y con una cara devastada por el dolor.

Lo supo muy pronto.

Primero, la echaron del hotel en el que vivía. Arlette sintió lástima y la tomó a su cargo.

Huguette no cumplía las condiciones requeridas; por ejemplo, todavía no tenía diecisiete años. Pero no importaba, pues bastaba con tomar precauciones y con estar protegida, lo cual era el caso.

¡A toda vela, pues, hacia las dulces orillas de la prostitución, acariciadas por suaves brisas de monedas! ¡Nuestras dos amigas tenían el viento en popa!

Huguette se limpió los últimos mocos de chica honesta y abandonada y cambió de postura —moralmente, se entiende— para hacer la carrera. ¡Es triste! Arlette representaba su asquerosa comedia teatral en un discreto local de la calle Sainte Beuve.

Julius-César, que tenía amistades sospechosas, curiosas, de buen pagador, estaba a partir un piñón con la propietaria del miserable hotel. Y así fue como pudo disponer a su antojo de la habitación del mirón, y tomar asiento detrás del espejo mágico que permite ver sin ser visto, como un diablo cojo, para asistir al estreno de la pequeña Huguette.

Héroe sombrío, con cierta inclinación hacia el masoquismo, estaba solo. No había venido con la finalidad de obtener un placer que hubiera podido proporcionarle una amiga o un compañero. Había venido para deleitarse en solitario.

Unos momentos después de que se hubiera instalado detrás del espejo-trampa, Julius vio entrar a un viejo que se sentó en un sillón. (El espejo sin pintar permite que el observador situado en la habitación contigua vea todo lo que pasa ¡sin que nadie pueda sospechar que hay alguien al otro lado del espejo!).

Esperaron. Espera psicológica que duró bastante; era una atención hacia el viejo. Finalmente entraron las dos amigas. Arlette llevaba unas botas altas de charol de color negro, un vestido corto y negro con piedrecillas y un fino pañuelo de color sangre alrededor del cuello. La encantadora Huguette, siguiendo la más pura de las tradiciones —era casi demasiado hermoso—, ¡iba vestida de niña de primera comunión!

«Van a interpretar el repertorio clásico», pensó Julius, interesado a pesar de todo. El desenlace de las escenas que siguieron fue como un ritual.

Arlette simuló convencer a la joven y amedrentada Huguette, y acabó propinándole dos sonoras bofetadas.

—¡Déjate hacer, tonta! —ordenó a la tímida niña.

—¡Déjese hacer, vamos! —le dijo a la chica el viejo maníaco (quien, sea dicho de paso, debía darle bastante al armagnac por lo que podía verse en su roja nariz y su ojo inyectado de sangre)—. Déjese hacer, le daremos pasteles y dinero —añadió sonriendo neciamente.

La pequeña Huguette fue lanzada violentamente sobre la cama, víctima del lesbianismo de una Arlette ardiente que sólo llevaba puestas unas sugestivas botas que realzaban su cuerpo de morena huesuda, sus tersos muslos, sus nalgas bien dibujadas aunque un poco planas, sus senos adornados con grandes pezones, morados y grumosos. Su vientre liso, velloso, terminaba en un bosque de pelos negros, anormalmente poblado. De ella emanaba algo obsceno y perverso.

Con el vestido por encima de la cabeza y desnuda debajo de los velos inmaculados, Huguette dejaba colgar las piernas casi fuera de la cama. Arlette, de rodillas, la lamía con deleite.

—Súbete a la cama, date prisa.

Se subió a la cama y, saltando por encima de Huguette, pies contra cabeza, se acomodó encima suyo para hacer un sesenta y nueve siguiendo la más pura tradición clásica. Incluso le añadieron gritos, jadeos y alguna que otra postura pictórica.

El viejo se había acercado y, medio encorvado, apoyándose sobre el borde de la cama, miraba muy de cerca a los dos bellas protagonistas.

Cuando hubieron gozado, o simulado que lo hacían, el viejo se volvió a sentar en el sillón y hizo un gesto a Huguette, quien paralizada, avergonzada ante la presencia del octogenario, se levantó dejando que el velo que llevaba le cubriera púdicamente todo el cuerpo hasta los pies.

—¡Acércate, pequeña, ven a ver lo que tengo aquí!

Huguette vacilaba y Arlette la empujó brutalmente, dándole además una patada en el trasero con sus botines de sadomasoquista.

Huguette simuló hacerse daño al caer y le llovieron dos bofetadas, de las que la muchacha se protegió cubriéndose la cara con una mano temblorosa.

—¡Déjela! —dijo el viejo—, ¡Va a asustarla!

¡Las ganas! Ahora tenía ya la bragueta debidamente abierta y exhibía un sexo blando en una pecosa mano.

—Acérquese, por favor, voy a recompensarla —le dijo a Huguette, que estaba de rodillas delante de él.

La normanda acercó su preciosa boca de labios golosos, cogió el sexo del buen hombre y comenzó su tarea.

Lo hizo bastante bien para ser una principiante, podía verse que la ciencia de Julius-César había pasado por ella. Le chupó con devoción, quedándose a veces sin aliento, pues el viejo era difícil de pelar. Mientras tanto, Arlette daba de mamar un seno un poco plano y con un gran pezón negro al viejo canoso, que recostaba su cabeza en el respaldo del sillón.

Julius, con una mirada fría y taciturna, contemplaba el cuadro viviente que se representaba sólo para él, sin que los interesados, aparte de Arlette, lo supieran.

Cuando llegó el final, el viejo obsceno se agitó con unos escalofríos convulsivos y se abandonó en la boca de la laboriosa Huguette. Detrás del espejo sin pintar, una sonrisa fina y fugaz pasó por el inquietante rostro de nuestro héroe. Parecía satisfecho.

¡Y todavía lo estará más, sin duda! El tiempo nos lo dirá.

Unos días después, una llamada telefónica de Arlette previno a Julius:

—¡Date prisa, si quieres divertirte! Hay tres legionarios que están de juerga y que reclaman una muñeca. Uno de ellos parece una loca. Voy a pasarles a Huguette, les haré esperar.

—¡Voy volando! —dijo Julius-César.

Él y Arlette se acomodaron detrás del espejo. Entraron los tres guerreros y Huguette.

Había allí dos buenos mozos: uno, rubio, alto y forzudo, alemán sin duda; el otro, bajito, moreno, robusto, con cara de ángel y manos de asesino, parecía un truhán corso. En cuanto al tercero, el menos agraciado, tenía efectivamente un algo equívoco en su cara angulosa de acuñación aplastada.

Todo esta hermosa gente se quedó desnuda rápidamente. Los tres héroes con olor de sable caliente se tumbaron uno al lado del otro en la cama, con los penes erguidos hacia el techo.

Huguette empezó su tarea sin rechistar. Chupaba a uno mientras masturbaba a los otros dos, cambiaba de pene tan pronto como su trabajo se lo permitía, iba de uno a otro, diligente, apresurada.

Luego, cuando los tres se hubieron corrido, salieron de la cama y la escena cambió. Huguette, arrodillada, pero ardiente, succionaba al legionario equívoco mientras el germano rubio, de rodillas detrás de la puta, le honraba con su suntuoso pene.

El tercero, exhibiendo una curiosa virilidad negra, velluda, dura y cruel de chulo de primera clase, se acercó a su joven compañero que estaba ocupado en la boca de Huguette y, cogiéndole por sus delgadas caderas con una mano maestra, empezó a sodomizarlo de pie.

Detrás de la ventana invisible Julius llegaba al colmo de la excitación. Le pidió a Arlette con gestos que se arrodillara a sus pies. En la oscuridad de su perversa cabeza envidiaba al joven legionario, le hubiera gustado estar en su lugar: hombre-mujer poseído por un macho al tiempo que fornicaba en la boca de una chica.

Huguette, penetrada hasta lo más profundo de su vulva por el gran ario rubio, afinaba sus labios sobre el sexo del joven guerrero afeminado. En un momento dado, cuando se aceleraba el ritmo sodomizador del moreno, liberó un momento su boca jadeante y Julius-César vio como una expresión de placer intenso, casi doloroso, se dibujaba en el rostro de la joven normanda.

—¡Va a disfrutar, córcholis, va a disfrutar! —murmuraba mientras, a sus pies, los labios golosos de Arlette iban y volvían insaciablemente sobre su gran pene hinchado.

Huguette jadeaba mientras el rubio germano, arrodillado detrás de ella, iba a concluir, acelerando su ritmo. La mano del joven sodomizado se posó sobre la cabeza de Huguette y la obligó a continuar su tarea. Ella volvió a lanzarse sobre esta verga con codicia, con los ojos cerrados, como muertos, y aspiró hasta lo más profundo el placer del joven, el esperma que brotaba a chorros en su boca y que se tragó. Levantando su patética cara, iluminada por el orgasmo, lanzó un dulce rugido de placer mientras el alemán gozaba dentro de ella con abundantes chorros. En cuanto al truhán de la verga negra y cruel, la retiró de las nalgas de su compañero después de un placer corto, seco y controlado en apariencia.

—¡Termina… Termina! —imploraba Julius-César, acompañando con balanceos de pelvis el ritmo de bombeo acelerado de Arlette.

De repente, hundió con un grito sordo la espada de su placer en la garganta de la puta que recibía el geiser de esperma hasta ahogarse.

Al otro lado del espejo, los soldados se habían sentado, unos sobre la cama, otro en el sillón. Huguette, radiante, acompañó al joven descarriado hasta el bidet y le empezó a lavar el sexo y el ano escarnecido con su mano enjabonada y fraternal.

—¿Podríamos divertimos un poco más? —preguntó el mercenario de sexo colosal que acababa de poseer tan valientemente a su compañero—. ¡Hacednos un 69, como si fueseis dos gachís!

Mientras daba la orden propinó una sonora bofetada al trasero de la normanda y obsequió con una ligera caricia al de su compañero.

El joven se acomodó encima Huguette, que ya se había tumbado en la cama, con los pies contra la cabecera, y la orgía empezó.

Los tres centuriones, que habían venido para participar en alguna ceremonia militar, se lo pasaron en grande antes de volver al desierto de arena y a los lamentables aborígenes de pene mercenario, sifilíticos congénitos desde el neolítico.

Adiestrada por Julius, Huguette consideraba como legítimas las prácticas más inhabituales. En sus principios de cortesana ofrecía generosamente aquello que sus comadres guardan normalmente para sus protectores: el derecho de ejercer en ellas cualquier tipo de violencia antinatural. Estos señores no se conformaban con el receptáculo natural, destinado más específicamente para la clientela.

Por ello, la joven normanda podía esperar un porvenir próspero.

No era eso lo que Julius-César quería. Después de la primera reacción de tomárselo con humor, cosa que rápidamente se reprochó, se sintió muy descontento de ver cómo su joven protegida accedía, en sus narices y con entusiasmo, a un placer que hasta ese momento parecía no haber sentido. La idea de que una puta pudiera gozar ejerciendo su oficio no cesaba de atormentarle. ¡Eso no es correcto! Quería rebajar a la normanda, ponerla a la altura de las alcantarillas, no procurarle placeres dejándola suelta.

—Después de todo —pensó—, no todos los días se tiene ocasión de hincar el diente a tres hermosos legionarios. ¡Los viejos no le harán maravillarse tanto! En fin, con placer o sin él, ya está iniciada, ¡entregada a su destino de puta para siempre!

Él tenía sus propias ideas acerca de la «ayuda» que conviene dar al destino de ciertas personas indecisas, mal situadas.

La ayuda al destino es un poco como la ayuda que se da a las madres solteras o las obras piadosas para niños necesitados. ¡Era el toque de gracia que había que darle a una pobre destinada a ser infeliz!

Por orden de Julius-César, la joven neófita vio cómo su amiga Arlette la dejaba de lado. Con falsos pretextos le rehusaron la entrada en el acogedor «hotel» de la calle de Santa Beuve. Una joven sin protección no puede ejercer la profesión de puta.

Y como no podía faltar, la normanda encontró rápidamente y como por una casualidad que no lo es, un bandido de poca monta, malo y sin ambiciones, en fin, ¡una joya!

Las aceras de la calle Saint Denis, en otro tiempo lugar de paseos, fueron el camino que la llevaron hasta la estrecha puerta de un burdel que la encerró para siempre.

Embutida en trajes cortos, dulcemente abotargada en una gordura precoz, vivió tumbada sobre el moleskín y las colchas de flores.

El burdel fue el lugar, en la era anterior a Marthe Richard, donde la prostitución expresaba su mejor definición.

Quizás volvamos a encontrar a la pobre Huguette como una humilde figurante en un teatro de aventuras picarescas.

Blanche Escarcel no había sentido jamás por su hijo legal ese sentimiento materno que tienen a veces las mujeres estériles que han adoptado un niño. En absoluto.

Entre ellos reinaba una excelente camaradería, sin ningún tipo de recelo recíproco oculto… ¿Recelo de qué?

Es horrible decirlo, pero Blanche tuvo incluso a veces un sentimiento de deseo hacia ese gallardo joven a cuya madre tanto había sobado cuando él no era más que un feto acurrucado sólo a pocos centímetros del clítoris que ella excitaba con la lengua.

En verano, cuando veía que el gran rabo del precoz chiquillo hinchaba el pantalón de tela fina, se apoderaba de ella un singular y fuerte deseo de abrirle la bragueta y de succionar ese miembro elocuente, ese clítoris de Jacqueline que habría aumentado de volumen. Pero siempre se había reprimido.

Hubiera sido preciso mucho alcohol, que es el perfecto cómplice de la orgía, para que llegara ese falso incesto que tanto deseaba Blanche a pesar de sus gustos invertidos.

Sin embargo, a veces sentía nostalgia.

A principios del verano de 1939, cuando el malsano hálito de la guerra empezaba a extenderse, mientras el color terriblemente azul de la tormenta teñía el cielo de una angustia sin nombre, Julius-César y su madre saboreaban una copa de licor sentados en la terraza del Deux-Magots.

—¿Cómo va tu trabajo, querido? —preguntó Blanche.

Con el paso del tiempo, la máscara de Ramsés II se hacía cada vez más patente en la cara de Blanche; llevaba una especie de turbante que todavía destacaba más esa semejanza y que le confería un cierto aspecto de dueña de fumadero de opio.

—Estoy concentrado en mi Calígula —respondió Julius—. Me gustaría inundar toda esta historia con una luz resplandeciente, obscura y feroz al mismo tiempo, un poco como lo que nos espera hoy, sabes…

Julius-César estaba escribiendo una biografía novelada del terrible emperador invertido, loco e incestuoso, cuyo drama le fascinaba.

—Me gustaría describir la noche todavía cálida, con el mar en segundo plano llenando del murmullo de sus pequeñas olas el momento en que hace el amor con su hermana. Me gustaría dar esa sensación auténtica del Mediterráneo ardiente, insano y voluptuoso.

—Sí…, comprendo. Sí, se me ocurre una cosa. Hace tiempo pasé un verano en Lacanée, cerca de Plassans. Tu padre era de allí. Ese verano sentí lo que tú sugieres. Todo estaba inmerso en la soledad, en el calor y en esa nocturnidad que parece hecha para el amor, para los amores prodigiosos. Además —añadió, como quien no quiere la cosa—, podrías conocer a mucha gente si fueras allí de vacaciones para terminar tu libro.

¿Qué tramaba Blanche sugiriendo esa estancia en Lacanée a su hijo?

¿Que conociera a Jacqueline, su verdadera madre?

¿Jacqueline, única conocedora del pasado y él, Julius-César, su hijo, ignorante de todo?

¿A qué juego jugaba?

¿Perversidad? ¿Malicia? ¿Ganas de provocar? Sin duda, ni ella misma lo sabía.

¡Quizás sólo el diablo la tentó a dar ese empujón al destino!

4

Las vacaciones de estudio

de un joven caballero

en una tranquila playa del Languedoc

Junto a la playa de Lacanée podía verse, orientada hacia el norte, una gran villa blanca de persianas color burdeos.

Detrás de la casa, los pinos marítimos formaban un muro de sombra protegiéndola del sol y se prolongaban hasta el bosquecillo que ya conocemos. Delante, frente al mar, unas palmeras presuntuosas mecían sus ramas majestuosamente.

En esta cálida hora, no había nadie en el jardín.

Sí, había alguien: la pequeña Geneviève, hija única de los señores Saint-Luc, de 14 años. Ya era hermosa.

La niña estaba hundiendo un puro a medio fumar de su papá en la boca, agrandada con una navaja, de su inseparable muñeca. Había decorado las piernas y las nalgas de celuloide de su inerte compañera de juegos con calcomanías varias, lo cual demostraba la innata afición al arte de la encantadora niña.

Ocupada en su tarea artística, la tranquila Geneviève no perturbaba ni un solo segundo el silencio estival que envolvía el jardín y la villa dormida bajo el sol estival del abrasador cielo de julio.

Jacqueline de Saint-Luc había cerrado un poco las persianas detrás de las cortinas de perlas que protegían su habitación y encendió una pequeña lámpara de cabecera que proyectaba hacia ella una suave luz rosa. Estaba desnuda. Sus 39 años le hacían parecer una Odalisca de Ingres, sobre las sábanas de seda naranja que resaltaban su carne rubia, suave y maciza.

Un poco de papada, los pómulos algo enrojecidos y la mirada empañada podrían indicar que los años ya empezaban a hacer mella en esta belleza patricia.

Jacqueline se acariciaba desmayadamente el vientre con la mano izquierda. La otra mano, bajo la nuca, sostenía su cabeza, desde la que se desparramaba una ondulante cabellera rubia. ¡Qué hermosos senos! Se desperezó, estirando los brazos como si quisiera apartar algo, y luego bostezó. Sus senos se elevaron, su vientre de estatua se hundió. A continuación se tumbó sobre un costado desplegando su hermosa cadera, larga y redonda, y mostrando una parte de su grupa de sultana que coronaban unos hermosos muslos, unas pantorrillas torneadas y unos graciosos pies de dedos que parecían frutos de carne y que invitaban a ponerles en la boca y chuparlos.

Jacqueline se inclinó un poco, cogió una botella de whisky de la mesita de noche, se sirvió un gran vaso y añadió un poco de agua. Cerrando los ojos, empezó a beber a pequeños sorbos, dejó el vaso, cogió un cuaderno forrado de piel roja y un lápiz, y empezó a leer. Acerquémonos un poco y leamos con ella:

«1 de julio de 1939: Primer día en Lacanée. Se nota todavía el olor de moho del invierno en las cortinas de la casa. Me gusta este olor. Me hace pensar en el pasado. No hay agua corriente ni luz eléctrica. Siendo niña, me acostaba, un poco asustada, bajo la luz de una vela. Estábamos de vacaciones cuando, la primera noche, hice pipí en el orinal de metal esmaltado, no sé por qué, quizás para que no pudiera hacerme daño con un orinal de porcelana, que es más frágil y hubiera podido romperse. Se oía el ruido del chorro que resonaba en el sonoro metal. ¡Una hermosa música de vacaciones!

»Ya en la cama, habiendo apagado la luz, jugaba con mi pequeño sexo mojado de pipí; me chupaba la punta de los dedos. Me divertía. Mi mano volvía a jugar y notaba una cosa pequeña que se hinchaba bajo mi dedo. Aquello me producía cosquillas y esas cosquillas subían hasta el estómago. Era agradable. Así me dormía, con el dedo sobre el clítoris, y quizás la noche provocaba sueños extraños que sólo recordaba vagamente al despertar».

Jacqueline sonreía. No parecía estar molesta al releer su diario íntimo. Terminó con avidez su whisky y siguió leyendo:

«3 de julio de 1939: Esta mañana, después del baño, me he tumbado en la terraza. Tenía la mirada perdida sobre los pinos que se mecían suavemente. Un pájaro se ha posado en la barandilla, una abubilla con su hermoso traje dorado y sus ojos salvajes. Sin saber por qué, he empezado a pensar en Blanche. He vuelto a ver la calle Férou, la alcoba profunda y olorosa donde Blanche me montaba y aproximaba su pubis oscuro a mi cara mientras hundía su sexo de grandes labios mojados en mi boca. ¡Oh! ¡Qué agradable era! ¡Era tan agradable el roce de su clítoris hinchado sobre mis labios!».

Jacqueline interrumpió aquí su lectura. Poniendo una mano sobre el bajo vientre y rebuscando entre su rubio vello, empezó a mover el dedo sobre el pequeño botón. Con la mano izquierda se acariciaba un seno, notando como se endurecía el pezón rosa, apretándolo, arañándolo con la punta de los dedos. Mientras tanto, más abajo, su mano se activaba. ¡Oh, qué agradable masturbación en una habitación de verano al borde del mar! Los efluvios del rico olor a mujer rubia llenaban la oscura habitación.

El placer onanista de la tarde, bajo la misteriosa mirada de los recuerdos y de los sueños obscenos, ese placer a menudo corto, que se alcanza rápidamente, es uno de los mejores si te transporta a una siesta llena de sueños extraños.

Habiendo consumado su placer, Jacqueline, soñadora, irguió la cabeza y, mordisqueando el capuchón de su bolígrafo, siguió hurgando en su vulva húmeda con un dedo distraído de su mano izquierda. Empezó a escribir en su diario realmente íntimo: «4 de julio…».

Jacqueline, cuyo padre deslumbrado por la nobleza la había dado al marqués de Saint-Luc, que fue quien le hizo la pequeña que ya conocemos, se aburría soberanamente en su región natal.

Culta, un poco esnob, muy interesada por las obras vanguardistas (el nombre de Gontran de Lherm no le era desconocido), organizaba en Plassans reuniones intelectuales. Su marido, que a menudo estaba de caza, o en su círculo, u ocupado en sus negocios, no frecuentaba en absoluto el salón de estilo Luis XVI —había muebles de categoría en casa de los Saint-Luc— donde se reunía la intelectualidad local: un sombrío poeta, pasado de moda pero espiritual, un pintor con talento al que le daba miedo París, algunos jóvenes que palidecían de amor por la bella Jacqueline, señoritas liberadas que, a veces, compartían la siesta con su anfitriona…

El whisky y el jerez de los Saint-Luc eran buenos, y ya sabemos que la marquesa, que no era tonta, estaba familiarizada con la botella. Los vapores del alcohol le subían a la cabeza, que era muy literaria, y le bajaban al clítoris y a la vagina, que eran hipersensibles. Le ponía los cuernos al marqués con representantes de los dos sexos, pero de forma bastante discreta para que él no pudiera decir nada.

Sin embargo, y a pesar de todos estos fastos provincianos, de su colección de aguafuertes de Salvador Dalí y de su biblioteca surrealista, ¡la marquesa de Saint-Luc se aburría mortalmente!

Le habría gustado que algún poeta o pintor de la nueva escuela, apuesto, perverso y parisino hubiera venido a perderse por estas costas y se hubiera enamorado de ella.

No sospechaba en lo más mínimo que el destino le iba a traer en bandeja al brillante Gontran de Lherm, alias Julius-César Escarcel, quien próximamente aterrizaría en el único hotel cómodo de Lacanée con su manuscrito debajo del brazo.

Unos días después, el sol lanzaba sin piedad sobre la espalda y el vientre de nuestro héroe un chorro de partículas, o, lo que es lo mismo, Julius se tostaba al sol en la playa de Lacanée.

Digamos más bien que se tostaba el trasero, después de haberse tostado la parte delantera. Era para disimular una erección de lo más espectacular, que se podía ver desde lejos. Además, con semejante erección magistral confortablemente instalada sobre la arena fresca, resultaba muy agradable orinar a través del bañador en la amistosa matriz de la madre tierra. Formaba un pequeño cono cóncavo en el que podía hundir su rabo. Sí, resultaba muy agradable.

La mirada de Julius-César navegaba sobre las bañistas indolentes, las bellezas tumbadas, las sirenas exaltadas perseguidas por los jóvenes atletas que surcaban el agua con sus penes, ¡admirables mascarones de proa que elevaban surtidores de espuma!

«Y yo aquí, casto como un monje —monologaba nuestro amigo—. Y me siento muy bien. Me reservo para futuros desahogos que ya no deberían tardar mucho. Si se acercara un gran tiburón a ese grupo de idiotas y se llevara una para comérsela, ¡mierda! ¡Sería divertido!».

Esta visión le produjo una nueva erección y su rabo hinchado rehízo su nido en la arena húmeda y caliente.

«En cuanto a este jodido libro, tendré que alquilar una casa. No se puede trabajar en el hotel. ¡Esa gente habla tan fuerte, y con un acento! ¡Es terrible!».

Encontró una casa. No era difícil aquel verano, pues la guerra se acercaba.

Esa vivienda veraniega se llamaba curiosamente Artatink, lo que traducido del catalán del Languedoc significa «Ahora te tengo, te poseo». ¡Buen lema para nuestro héroe!

Esa casa, rodeada por un encantador jardincillo, tenía como vecina otra casa muy parecida llamada Mi Sueño. ¡Sí! Y en un rincón del jardín, junto al muro de separación, había una glorieta de vidrio recubierta de capuchinas en la que Julius se instalaba para trabajar en su libro.

Una plácida tarde en la que soplaba un ligero viento del noroeste, Julius escribía bajo su florida glorieta; unos susurros infantiles despertaron su curiosidad. ¡Nuestro artista era un poco mirón!

En consecuencia, se subió a un taburete que le elevó por encima de la altura del muro y le permitía ver sin ser visto a través de las decorativas hojas de una gran higuera.

Allí, en el jardín vecino, había tres niños. Dos niñas y un niño. Sin duda estaban solos en casa. No hubieran emprendido unos juegos tan escabrosos si no hubieran estado seguros de su protectora soledad, lejos de las personas mayores que no comprenden nada y no toleran lo imprevisto.

La mayor de las dos niñas —Geneviève de Saint-Luc— parecía dirigir las operaciones. La otra niña, que debía tener unos diez años, casi desnuda, llena de inocencia y adornada con unas plumas de indio y otros abalorios que casi llegaban a cubrirle la raja del trasero, hacía el papel de víctima.

Con los brazos por encima de la cabeza y una venda negra sobre los ojos, estaba maniatada con una cuerda a una rama baja de la higuera.

Tenía las piernas y las nalgas adornadas con calcomanías. Las imágenes, distribuidas en un orden muy decorativo alrededor del sexo imberbe y a un lado y otro de la raja del trasero, representaban vistas de París: la torre Eiffel erecta, el Arco de Triunfo del guerrero, Notre-Dame de la virtud ultrajada, etc., entre otros temas piadosos en los que se adivinaban santas aureoladas, ángeles…

Todo eso era precioso. La pequeña, encantadora. El niño de ocho años, con un sombrero de cowboy, sostenía una fusta en la mano.

—Ahora —anunció Geneviève en voz baja a la otra niña—, vamos a matarte y luego te arrancaremos el cuero cabelludo. Chilla —le dijo a la india—. Pero no muy fuerte.

El cowboy, poniendo cara de malo, le propinó unos ligeros azotes con la fusta en las adornadas nalgas.

Geneviève bailaba alrededor de la víctima una especie de danza idiota, meciéndose y deteniéndose; le pellizcaba la punta de los pequeños senos, todavía ocultos, le acariciaba la raja, empezaba a bailar de nuevo, le maltrataba las nalgas.

—¡Ay, ay, ay! —gritaba la pequeña atada, lo suficientemente bajito para que no la oyeran más allá del jardín.

Este juego duró bastante rato. Los niños pueden prolongar sus estúpidos juegos de la misma forma que repiten sin cesar una frase que les ha hecho gracia, no se sabe por qué.

—Ya está bien. Ya ha soportado bastante. Ahora vamos a hacerla sufrir en su orgullo.

—¡Eso, eso! —opinó el pequeño.

Desataron a la india, le quitaron el casco de plumas y la venda.

—Túmbate —ordenó Geneviève.

Y le dijo al niño:

—¡Tú, domínala!

Éste se sentó sobre las pantorrillas de la niña e, inclinándose, le sujetó las manos contra el suelo.

—Vamos a hacerte sufrir en tu orgullo de sucia india —dijo Geneviève al tiempo que, quitándose las bragas, se arrodillaba sobre la cara de su amiga.

—¡Vamos a mancharte para siempre! —dijo con una voz lúgubre.

E hinchando su precioso vientre de niña impúber, se meó…, regó con un potente chorro la cara de la pequeña, apuntando bien sobre los labios y sobre las ventanas de la nariz.

La chiquilla abrió la boca para poder respirar. Geneviève meó de nuevo en ese receptáculo adorable cuyos labios semejaban fintas maduras. Parecía un ángel. La pequeña también. El niño, mientras tanto, acariciaba a su pequeña compañera.

Abrió su pantalón y exhibió ante estas señoritas que ahora ya se habían levantado (una mano manchada de tierra había limpiado la cara meada) un bonito sexo en erección, con el extremo rojo, orgullosamente aferrado por su mano. Se masturbaba suavemente:

—¡Enséñanos como lo haces, enséñanos!

Las niñas miraban, como extasiadas, al joven exhibicionista.

«Todo esto es encantador —meditaba Julius-César al bajar del taburete—. ¡Ya está bien! ¡Espero que se sientan avergonzados después de sus juegos clandestinos! La vergüenza aumenta el placer. ¡Es encantador a esta edad!», suspiraba.

Y volvió a sumergirse en la vida de Cayo Calígula que, por otro lado, era más enriquecedora.

El Mediterráneo no se muestra nunca tan voluptuoso como al atardecer. En su respiración ya dormida hay como una promesa de felicidad.

Cuando el sol acaba de ponerse detrás del horizonte, empieza a extenderse la «hora verde», tan querida por los pescadores que acechan en un extremo del muelle a un mújol difícil de atrapar, ¡igual que un amante lleva a su amada detrás de una duna para deleitarse con el fruto todavía salado y de olor embriagador que duerme entre las piernas suaves de la moderna sirena! A la hora verde le sigue la hora malva, cuando la noche se aproxima sigilosamente a las playas. Detrás de la duna, la bella ondina goza contra la boca ardiente de su amado que, aprovechándose de la oscuridad, se prepara para tomar posesión del cuerpo escultural de su amiga y sumergir su espada de carne en el sexo mojado de lujuria que espera para recibirle con sus mucosas forradas de satén.

La playa de Lacanée estaba desierta a esta hora.

Del lado norte, más allá de la villa encerrada entre pinos de la señora Saint-Luc, todo dormía. Ésta paseaba por la orilla del mar precedida por un gran grifón, compañero de paseos.

Un joven sentado casi delante de la villa soñaba, con los ojos fijos en el horizonte.

No hay nada más clásico, nada más convencional que la situación que iba a crearse irremediablemente. El perro sirvió de intermediario en el encuentro de dos personas que, a no ser por él, se habrían simplemente cruzado, sin ni siquiera una mirada ni una inclinación de cabeza.

Héctor, el perro, se aproximó jugueteando al joven soñador y le provocó con sus ladridos, irguiendo la cola y poniendo la cabeza a ras de suelo entre las patas delanteras.

El joven se levantó y acarició al perro, que le saltaba hasta la altura de los hombros, sacando una lengua como una escalopa de buey. La señora Saint-Luc se acercó, confusa.

Lector, ¡pido aquí un minuto de silencio por ese héroe caído cuyo equipo lucha por obtener una merecida victoria!

¡Silencio! ¡Silencio en el mar! ¡Silencio en los corazones! Un minuto fabuloso, una tragedia en ciernes.

La pobreza de las palabras intercambiadas no puede ocultárnoslo. Nunca una playa del sur del Languedoc había visto a una madre, precedida de un perro, aproximarse vivaracha a un joven desconocido que era su hijo. Pero ella no lo sabía, y él no lo sabía; ¿lo descubrirían algún día?

—Héctor, vamos, no molestes a este señor —dijo Jacqueline con un cierto acento meridional.

—Déjelo, señora, su perro es encantador. Héctor, ¡ve a buscar el palo! —ordenó Julius lanzando a lo lejos una vieja raíz pulida por las olas de forma extraña, casi femenina, que la tempestad había vomitado sobre la arena.

—De verdad, señor, siento mucho haber perturbado su soledad —dijo Jacqueline.

La voz grave, una dicción un poco teatral, suelta, con un cierto matiz de burla divertida, hicieron comprender al instante a Julius que su interlocutora casual era una mujer con clase.

Ella, por su parte, con su intuición femenina, adivinó que él era un hombre culto.

«No es viajante de comercio, ni mecánico, ni incluso médico. ¡Quizás sea actor!», soñaba ella rápidamente, sin dejar de sonreír artificialmente.

El perro volvió con la raíz en la boca, moviendo la cola.

—Parece una mandrágora, ¿no le parece? —preguntó Jacqueline.

—Es verdad. ¡Una mandrágora!

Julius-César buscaba una metáfora fulgurante para seducir a la misteriosa desconocida y lograr que se quedara con él en lugar de seguir su paseo.

—Una mandrágora… Eneas llevando a su padre.

—Eneas llevando a su padre… —repitió Jacqueline—. Me dice algo, este Eneas.

—Es André Bretón, que es…

Iba a decir: «un escritor que…».

—¡Ah! ¡Sí! —Jacqueline estaba radiante—. Es en El amor loco, sí. La fotografía de Man Ray…, la raíz… ¡Ya me acuerdo!

—¿Conoce a Bretón?

—¡Claro! —dijo Jacqueline, como sorprendida de que alguien pudiera dudar de ello. No dudó en añadir una banalidad—: Uno puede pasearse de noche por la playa de Lacanée, vivir en Plassans y, sin embargo, no ignorar el surrealismo o comprar el Minotauro.

—Permítame que me presente —dijo Julius-César inclinándose ceremoniosamente—. Gontran de Lherm. No creo que le diga gran cosa mi nombre.

—¡Sí! ¡Al contrario! Es usted poeta… He leído su obra, señor… ¡Qué contenta estoy de haberle conocido!

El rostro de Julius-César se encendió con una repentina alegría que no solía mostrar.

Jacqueline y Julius, de pie uno frente al otro, como la pareja petrificada del Angelus de Millet, frente a ese horizonte marino que ya se oscurecía, ¡parecían estar muy interesados el uno por el otro!

Anduvieron unos pasos. Héctor les precedía ladrando.

¡A los pobres ángeles guardianes de Jacqueline y de Julius-César no les llegaba la camisa al cuerpo!

El Marqués de Saint-Luc otorgaba a su esposa una libertad total, dentro de los límites establecidos. Mientras las aventuras de Jacqueline fueran secretas, o casi —si bien no menospreciaba a las chicas muy jóvenes, en cambio sus amantes eran más bien hombres maduros, discretos y poco efusivos—, su marido no decía nada.

Julius-César Escarcel escondía celosamente su personalidad plebeya. En esta famosa playa del sur, y delante de una consejera secreta tan imponente, quería mostrarse sólo como el resplandeciente Gontran de Lherm.

El Marqués de Saint-Luc puso mala cara al conocer a Lherm, pues ese nombre no le decía nada.

—¿Del Périgord, dice usted? —le preguntó a Julius, interrogándole acerca de su familia por pura curiosidad entre iguales.

¡El Marqués desconfiaba de la genealogía!

—La familia Lherm se extinguió en el siglo XVIII —explicó Julius-César—. Pero el título pasó a una rama colateral. Lo tengo por herencia.

—¡Ah! ¡Comprendo! —dijo el Marqués mientras pensaba: «No vale más que un seudónimo literario».

No sabía hasta qué punto acertaba.

En resumen, Julius-César siguió siendo De Lherm y Escarcel quedó en el silencio. ¡Si uno es mitómano debe serlo hasta las últimas consecuencias!

La noche del encuentro en la playa, Jacqueline y Julius, cada uno por su lado, soñaron hasta muy entrada la noche.

«Esta mujer es muy interesante. Se nota que proviene de la nobleza provinciana, que lee a los surrealistas. Es hermosa y con él punto justo de misterio. Naturalmente va a presentarme a un marido. Me invitará. Ella sabe quién soy. Ha leído mis textos en el Phare de Neuilly —era una revista vanguardista, bastante lujosa, que tuvo una breve existencia a finales de los años treinta—. Resultará una conquista fácil. Me gustan sus grandes ojos azules, un poco miopes. Y su boca, de una suavidad exquisita, me ha seducido».

«¡Qué curioso encuentro! —se decía Jacqueline, acostada en una tumbona de la terraza, con un whisky al alcance de la mano—. Conocer en carne y hueso al autor de estos poemas barrocos que el otro día leía en Lacanée… Un hombre que conoce a Bretón, Eluard, Dalí. ¡Qué turbadora es su mirada gris de inquietante brillo! ¡Qué fuerza esconde su cuerpo huesudo, casi delgado! ¡Y el objeto que guarda dentro de su bañador, con mucha dificultad sin duda! —sonrió—. ¡Es de gran calibre! ¡Hercúleo! ¡Cuántos desengaños se habrá llevado con las mujeres estrechas!».

Decididamente, Jacqueline divagaba alegremente bajo el ligero aroma del whisky. ¡Vaya, vaya!

Y se abandonó a la ensoñación de aquella espada fuera de serie, púdica y somnolienta, que había adivinado bajo el bañador. Y la vio alzándose como el obelisco de Luxor, «recto y solitario bajo una oleada de luz antigua», para ir al encuentro de su sexo, que, en la noche cálida y voluptuosa, ¡empezaba a sentir ya una emoción anticipada!

¡Sí! En Lacanée se soñaba…, se soñaba…

«La marquesa me ha dicho que por la noche iría a soñar a un rincón de la terraza del Casino —se decía Julius— César—. Esta noche pues, emprenderé su conquista. Pero por el momento trabajemos, Calígula, ¡sombrío puto emperador, que te disfrazaste de Venus, con una peluca roja, antes de que un carretero te diera por el culo!».

La glorieta del fondo del jardín protegía a Julius-César y a Cayo Calígula, su creación artística, del abrasador sol de julio. ¡No podría ser más romano!

Unos susurros que venían del otro lado del muro le hicieron aguzar el oído. No eran las mismas voces infantiles del otro día. (La casa vecina estaba habitada por un matrimonio de profesores muy encopetados, del estilo «católicos acérrimos», y por sus tres hijos, de los cuales Julius-César sólo conocía a los dos últimos, el niño y la niña que ya vimos en acción).

El taburete le permitió de nuevo tener la visión perfecta del jardín vecino. Desde la mañana todo era silencio y quietud en la villa Mi Sueño.

«Han debido de salir todo el día», pensó Julius.

A través de las hojas de la higuera vio a Geneviève —sí, era ella— y a un muchacho bastante guapo, de trece o catorce años, muy rubio y atlético, sin duda el hijo mayor de los maestros.

Julius-César tenía el oído muy fino. La pareja estaba detrás de una espesa mata de adelfas que impedía que se les viera desde la villa, pero no desde donde se encontraba Julius.

El joven permanecía sentado en uno de esos sillones acolchados, de mimbre trenzado, que estaban de moda en esa época y que parecían estelas asirias o colmenas oblongas, en resumen, un enorme falo.

—¡Mira, Jenny, es más grande que el verano pasado! —le dijo, mostrando a su amiga un sexo de dimensiones verdaderamente respetables, con una cabeza rosa bien recortada.

—¡Oh, sí! —murmuró Geneviève—. ¡Calla! ¡Me parece que hay alguien!

—No, mujer. Se han ido todos a la merienda de los Espinfiols. Volverán por la noche. No te preocupes, no puede vernos nadie.

«Dafnis y Cloe —pensó nuestro poeta—. ¡Qué picaros!».

Las hojas de la higuera les escondían bien.

La chiquilla estaba de pie delante de su amigo.

—¡Quítate el chal!

Ella se quedó con el torso desnudo mostrando sus senos pequeños, apenas formados, en los que se dibujaban unos pezones de color marrón claro.

Se acercó y se arrodilló delante del niño, quien le acarició el pecho y los hombros.

—¡Eres estupenda! —dijo—. ¡Bésame!

Ella cogió el rabo adolescente con sus hermosos dedos y se lo acercó a sus labios, como lo habría hecho con un helado de fresa de los que se compran al vendedor ambulante de la playa.

La lengua, ya hábil, giró alrededor del glande. Se notaba que había tenido un buen profesor durante los veranos anteriores.

Se puso a chupar bien a fondo, enroscándose, succionando con su boca joven hasta hundir las mejillas. Los dedos delgados jugaban con los pequeños testículos hinchados y suaves del adolescente y le hacían cosquillas en la raja del trasero.

A esa edad feliz, se goza rápidamente. El muchacho fue presa de profundos sobresaltos y hundió su verga en la pequeña boca cándida, que recibió el esperma como si fuera una bendición mientras su mano se crispaba sobre la delgada espalda.

—Me gusta chuparte, Tony —dijo la chiquilla, sonriendo y lamiéndose los labios.

—¡Me has hecho disfrutar mucho! —confesó Tony mientras le acariciaba los senos—. Ahora me toca a mí. Cambiemos de sitio.

La pequeña se quitó el pantalón corto que llevaba y se sentó como una diosa pagana en el banco, a la sombra de la glorieta. El niño se arrodilló delante de ella. Empezó a lamer el pequeño sexo rosa y hendido bajo el pubis exquisitamente abultado en el que empezaba a crecer un escaso vello rubio.

«¡Dejemos a esas criaturas inocentes con sus juegos de niños y bajemos del taburete para hacer que un centurión hercúleo le dé por el culo a nuestro loco coronado!».

Julius-César volvió a tomar asiento en su escritorio veraniego.

«¡El Pernod va muy bien para lo que tengo! —se dijo nuestro joven poeta sentado en la terraza de un merendero de la playa en el que sonaba música».

A unos pasos de él, las olas dejaban sobre la arena una piel de conejo despellejado, llevándosela y devolviéndola.

«¿Qué es lo que me pasa? Estoy un poco asustado, igual que un actor, como cualquier actor, ¡por muy bueno que sea! Me estoy preparando para seducir a una rubia marquesa fulana de tal y debo confesarme a mí mismo que, no sé demasiado bien por qué, tengo un poco de miedo. Me gusta la ligera borrachera del Pernod y el efecto afrodisíaco que me produce. ¡Y, además, me gusta el sabor de la absenta!».

Saboreó un trago y, echando la cabeza hacia atrás, se tragó el resto de golpe.

—¡Camarero! —vociferó—. ¡Otro Pernod!

El sol declinaba. La sombra de una vieja que hacía punto se alargó desmesuradamente y cubrió la carroña del conejo que el mar, con una ola un poco más fuerte, acababa de dejar definitivamente sobre la arena.

«¡Es la hora dulce en la que las espadas empiezan a hincharse debajo de los pantalones!», comentó para sí Julius-César.

Era realmente un atardecer agradable y tranquilo. En la terraza del Casino ya se había hecho de noche y en el cielo había por lo menos un millón y medio de estrellas, además de la Vía Láctea, que parecían un chorro de esperma en el agua oscurecida de algún bidet de aquel miserable hotel.

La marquesa de Saint-Luc sonreía como un ángel (o como un demonio), sentada en el rincón de la terraza.

Después de haber tomado tres anisettes y dos whiskys se sentía ligeramente ebria. Su cerebro parecía tener alas y su inteligencia estaba aguzada como la de una avispa.

El inquietante y joven poeta se acercaba vestido con un elegante traje de cachemire azul marino.

Se inclinó. Le besó la mano.

—¿Está sola?

—Sí. Gracias a Dios. Mi marido se embarca hacia Argelia esta noche en Port-Vendres, por negocios, y Geneviève está en casa de unos amiguitos, sus vecinos. ¡Son gente bien! —dijo riendo—. Asiduos del patronato y de las obras de caridad. ¡Por cierto, ya se les ve en la cara! Bebamos, querido Gontran, ¿me permite que le llame por su nombre?

—¡Faltaría más! ¡Camarero, dos whiskys! ¡Qué noche tan hermosa, Jacqueline! —con la mano le presionó ligeramente la rodilla—. ¡Y qué bien le sienta a usted! ¡Debería bañarse desnuda a medianoche! ¡El mar sería como un vestido de mercurio alrededor de su cuerpo, que nadaría como un cisne por la Vía Láctea! ¡Me encantaría verlo!

—¿Por qué no? —dijo ella con una voz un poco grave y cansina, en la que había una promesa voluptuosa.

A las primeras copas les sucedieron más copas. Se estableció entre ellos una especie de acuerdo tácito. Entre trago y trago de whisky mordisqueaban aceitunas verdes. Bebían y dejaban que la embriaguez les invadiera y les llevara. Hablaban poco, pero un ligero roce de los dedos o las rodillas, o una mano que se aventuraba hasta otra mano, mantenían el contacto y les daban la certeza de su complicidad.

—Su hija Geneviève vuelve sola y se acuesta sola, supongo.

—¡Sí! La doncella la espera. A las once ya estará dormida en el más inocente de los sueños infantiles. ¡Pero usted, ya le veo venir, quiere abusar de una mujer sola!

—Me gustaría quedarme un momento en el jardín de su casa, con usted, sumergido en la sombra. ¿Es mucho pedir? Renuncio al baño de medianoche, hemos bebido demasiado…

Un reloj dio las doce en medio del cristalino silencio de la noche.

El jardín de la villa de los Saint-Luc estaba oscuro y templado. Los árboles susurraban suavemente en el aire inmóvil.

Gontran había hecho beber tanto a Jacqueline, y él mismo había bebido tanto, que ambos formaban una pareja perfectamente ebria, pero con una embriaguez lúcida. Se deslizaron sigilosamente —no había que despertar a Geneviève o a la doncella— hasta la habitación de matrimonio de los Saint-Luc, que estaba a punto de convertirse en una habitación de incesto y adulterio.

La lámpara de la mesita de noche reflejaba una luz de color salmón. Apenas hubo entrado, Gontran se sentó en la cama y atrajo hacia sí a Jacqueline. Estrechamente abrazados, rodaron uno sobre el otro.

La mano de Gontran, se posó sobre el cuello de su compañera, lo apretó con suavidad y la miró a los ojos muy de cerca.

—¡Tú! ¡Tú! —dijo antes de sumergirse en la boca que se le ofrecía.

Sus alientos se mezclaron y sus lenguas también.

La mano de Julius acentuó la presión en el cuello. ¡Qué agradable es un cuello de mujer, lleno, terso, con la carótida palpitando al mismo ritmo que las emociones, la excitación fabulosa que producen en la sangre el deseo y el alcohol!

La mano viril había desabrochado el ligero vestido de volantes, debajo del cual un simple sujetador encerraba los admirables tesoros de unos senos cálidos y suaves. La mano descendió con toda rapidez hasta las bragas y, más que hacerlas deslizar, las arrancó.

La mano de Jacqueline estuvo rápidamente en contacto con el enorme y tirante sexo de su amante. ¡Podía notarlo duro, caliente y palpitante como una bestia!

Ella soltó una risita contenida al coger el obelisco de calor animal.

Gontran se desnudó en un abrir y cerrar de ojos y se lanzó literalmente sobre el magnífico y radiante cuerpo.

«¡Voy a llevarte muy lejos!», pensó.

No había sentido jamás esa sensación de posesión y potencia con una mujer.

Por su parte, Jacqueline no se había mojado nunca tanto por un hombre. Sentía su sexo inundado. Su vagina y su clítoris, llenos de ardiente excitación, se mostraban igualmente ávidos.

Sabía que si Gontran la poseía allí, en aquel momento, ¡llegaría al final con el primer contacto!

—Ven —dijo ella como maullando y sosteniendo en su mano el sexo del hombre que tenía arrodillado delante.

Con su otra mano lo apretó contra ella y masturbándose con dos o tres caricias del enorme glande sobre su clítoris, lo hizo penetrar por entero, de un solo golpe, hasta el fondo de su hermosa vulva.

Un potente empujón se combinó con la embestida de su amante y llegó el éxtasis.

Ella gozaba, gozaba hasta empaparse los muslos. Los testículos de Gontran estaban impregnados de aquel rocío graso de amor.

Plantado en esa carne jadeante que se agitaba debajo de él, Gontran, duro, impasible como si estuviera demente, sentía como se mezclaban con sus sudores ese placer de mujer gimiente con los ojos en blanco y la boca abierta y babeante.

Le invadió un sentimiento de orgullo posesivo que era más fuerte y más explosivo, en su cabeza y su espalda, que un goce físico.

«¡Ya te tengo, vas a ver!», pensaba.

La enemiga eterna estaba allí, bajo él, vencida, penetrada hasta lo más profundo de su húmeda y abierta vagina por un sexo de hombre duro e inflexible, vencida y gozando su derrota, dispuesta a todos los masoquismos.

Detrás de la palabra mujer resonaba siempre en eco la palabra: hembra. De ahora en adelante sería su juguete. Su objeto.

Él se incorporó, de rodillas, entre las piernas separadas de Jacqueline. Ésta, todavía agitada por los restos de placer, había puesto las manos detrás de la nuca. Ofrecía el espectáculo de sus hermosos senos abundantes y lechosos coloreados con la pincelada rosa de la luz de la lamparilla.

Movió suavemente su hermoso vientre de mujer madura, de caderas anchas y llenas. Su sexo mojado relucía en la sombra de su pubis. ¡Qué hermosa era!

Se deslizó como una serpiente, enroscándose sobre él. Se puso a cuatro patas frente a Gontran, quien no se había movido y seguía de rodillas, con el torso derecho y la verga tiesa y monumental.

La cabeza de Jacqueline se acercó al espléndido miembro y cosquilleándole con su larga cabellera olorosa frotó sus mejillas, una tras otra, contra el vientre de Gontran.

—¡Qué hermoso es tu rabo! —murmuró.

Lo tomó entre sus dedos, cerca de los testículos, y, tirando fuerte, liberó la cabeza altiva, roja y reluciente.

Con su lengua puntiaguda cosquilleó la pequeña boca del meato, resiguiendo el reborde carnoso del glande.

Gontran saboreaba el espectáculo de esa amante arrodillada que le obsequiaba con sus caricias. Admiraba la belleza de esa espalda blanca, bien perfilada y larga, las caderas oblongas y suaves, las nalgas con el sensual hueco de la raja, como una omega invertida.

La grupa tendida y abierta era como una invitación, una promesa de futura lubricidad. Mientras tanto, Jacqueline besó el hermoso rabo y lo abrazó con sus hermosos labios golosos, moviendo la lengua como si fuera el epicentro de un remolino de mucosa caliente y de saliva.

Gontran empujó un poco y cogió la cabeza con la mano; emprendió una especie de violación rítmica y consentida de esa boca. Quería entrar en esa garganta por la pequeña puerta de la campanilla y ahogarla, darle náuseas, provocarle un sobresalto que la hiciera desvanecerse.

Ella notó esa voluntad de forzarla y, lubricada y apasionada, le atraía aún más profundamente hacia ella con esa vagina que en realidad era su boca. Deseaba tragarse al hombre. Le cogió por las nalgas y apretó el ágil cuerpo contra ella. El rabo de su amante se aventuró tan lejos en su garganta profunda que empezaron a llorarle los ojos.

Sentía cómo el glande de Gontran se hinchaba todavía más y se endurecía. Prosiguió obstinadamente. De repente, recibió la explosión sublime en su campanilla. El chorro de esperma espasmódico le inundó la garganta. Jadeaba. Lloraba. Gozaba como una demente.

Se apartó y, ebria, tambaleándose, bañada en lágrimas, fue a vomitar al lavabo del cuarto de baño. ¡Vomitó de una vez el whisky, el esperma y la angustia existencial que la llenaba! Pero se sentía feliz y como loca.

Gontran se acercó a la enferma. El alcohol hervía en su cabeza. Se sentía como milagrosamente separado de su cuerpo, como si sólo su sexo continuara existiendo, duro e independiente del resto de su ser.

Su erección se mantenía. No era cuestión de aflojarse. Se acercó a su víctima que, encorvada sobre el lavabo, se sacudía con unos espasmos terribles. La agarró por la cadera con una mano y con la otra dirigió la espada insatisfecha, la introdujo hasta la mitad entre los grandes labios mojados de la hembra, la hizo ir y venir, de arriba a abajo y subió hasta el ano —acariciándolo con su glande, mojó el agujero con el untoso flujo que acababa de recoger y repitió la operación varias veces.

Con la cabeza hundida en el lavabo, Jacqueline se agitaba todavía bajo un profundo hipo. El rabo establecía una especie de pasarela entre la vulva y el pequeño agujero arrugado. Apoyándose un poco y separando con la mano una nalga, Gontran empezó a introducir su taladro de cabeza eréctil en el arrugado y flexible agujero mojado. ¡Ya está! El encantador agujerito se había tragado el hocico a medio meter en el oscuro pasillo de los abismos anales. Los sombríos pétalos de la flor carnívora se abrieron como unos labios palpitantes alrededor del pene conquistador.

Un fuerte empujón y se hundió toda la cabeza.

Jacqueline, inconsciente, yacía literalmente sobre el lavabo, abierta, sodomizada, jadeante, sin darse cuenta de nada.

Y, sin embargo, le ofrecía a su amante sus hermosas nalgas y le ayudaba a introducir en el pequeño valle tenebroso de su gruta íntima la enorme espada que iba a atravesarla.

Con un fuerte empujón, el rabo de Gontran entró en el ano perforándolo.

Jacqueline lanzó un grito sordo y ofreció sus nalgas aún más, como una víctima embriagada por su sacrificio.

«Ya la he derrotado», se vanagloriaba Gontran para sí.

Las palabras obscenas bailaban endiabladamente en su cabeza nublada por el alcohol.

«¡Te la he metido hasta el corazón! ¡Parece que te gusta, guarra, vamos a pasar a otro juego!».

Se retiró bruscamente, antes de gozar en ella, descendió un poco más abajo y volvió a los labios húmedos del sexo. Empujó a fondo. Echado hacia atrás miraba como su rabo reluciente como un pez entraba y salía.

Por encima de unos carnosos labios que absorbían su virilidad como si fueran un manguito bien ajustado, vio que el pequeño agujero de bronce dilatado sangraba.

Parecía la boca de un pez, herido por un anzuelo cruel, que se ahoga palpitando.

Esa boca herida le tentó de nuevo y retirando su espada de la entrada húmeda de la vagina, volvió a subir hacia el ano para empezarlo a taladrar de nuevo.

Entonces, se dedicó a fondo. En cada arremetida sacaba casi por entero su rabo para volverlo a introducir con violencia, cada vez más deprisa con una pasión salvaje y asesina, rugiendo y gruñendo. ¡Empuja que te empuja! ¡Y cargaba contra ella una y otra vez!

Jacqueline estaba en otro mundo, en un estado intermedio en el que el asco por el alcohol vomitado, el dolor por la penetración hasta el fondo del vientre y el placer inmenso que la invadía desde el útero hasta la vagina, componían el goce más exquisito y más inmundo que había sentido en toda su vida.

—Amor mío… amor mío… ¡Oh, es terrible! ¡Oh! ¡Qué bien! ¡Tu rabo en mi vientre! ¡Oh! Me haces daño… ¡Tu rabo me atraviesa como si quisiera salir por la boca!

Hablaba con una especie de hipo. Las palabras salían de su boca mezcladas con el agrio olor del alcohol.

Tenía la sensación, allí abajo, al final de su espalda, que el monumental sexo estaba al mismo tiempo en el ano y en la vagina, al fondo, muy al fondo, irradiando con el mismo placer su culo y su vulva.

Finalmente se sintió una mujer total en un goce total.

—¡Te poseo! ¡Te violo! —murmuraba con voz ronca Gontran, mientras seguía penetrándola con fuerza.

Se abstenían de hablar: la niña dormía en una habitación contigua y la doncella un poco más lejos.

Además, en un desenfreno físico de tamaño salvajismo, las palabras apasionadas no podían ser otra cosa que onomatopeyas obscenas que arrancaba el placer. Las conversaciones galantes que en la excitación sexual ayudan a que surjan el deseo y el placer son el adorno de situaciones eróticas más tranquilas, pero, sin duda, no menos profundas.

Como una tempestad que acaba en olas más suaves, el ardor de Gontran fue calmándose y su sexo perforador adoptó un ritmo lento y amplio.

Sentía, sabía que el cuerpo entero de su amante era tan sólo goce, dolor y abandono.

Quiso pasar a otro juego y se retiró del agujero sangrante de Jacqueline.

—Querida… Amor mío…

La abrazó de pie. La cabeza de la mujer estaba sobre el hombro de Gontran.

—Amor mío… ¡Mi terrible amor!

Ella murmuraba palabras imperceptibles.

El rabo todavía tieso de su amante estaba pegado, en vertical, a su vientre, llegaba casi hasta sus senos, apretado entre las carnes que se confundían.

Gontran llevó a Jacqueline hasta la cama y la acostó.

—Quiero besarte —murmuró—. Quiero que disfrutes más. Quiero conocerte entera. Quiero curar con mi boca la herida que te he hecho en el agujero del culo. ¡Ábrete!

Con una presión posesiva, su mano se posó sobre el pecho de Jacqueline y luego se deslizó hasta debajo de las nalgas.

Se instaló sobre ella, con los pies contra la cabeza, en la divina posición del 69, recubriéndola con su cuerpo. Su enorme rabo se anidó entre los dos abundantes senos que se aplastaban bajo su peso.

Y empezó a atacar. Su boca se abandonó sobre el sexo mojado de licor ácido, se frotó contra él, y su lengua se sumergió en la vulva palpitante, entre los labios que eran como pétalos de carne viscosa.

En la embriaguez que se apoderaba de su ser, no sabía, no podía saber que estaba inclinado, como a punto de devorarlo, sobre el antro carnal de su nacimiento.

Hacía veinticuatro años, ese sexo adorable que besaba con pasión, ese sexo de mujer se había abierto, distendido, y, con un grito terrible, había dado a luz una vida: la suya. Era el misterio grandioso y repugnante del parto.

En la noche profundamente silenciosa, en la que ya empezaba a aparecer un brillo difuso sobre el horizonte del mar inmóvil, se llevaba a cabo, se concluía un incesto ignorado. Pero ¿por cuánto tiempo?

Honrada dos veces por el enorme pene y por la hábil lengua, el sexo de la madre se ofrecía al hijo después de que, unos minutos antes, su amigado ano, el más íntimo receptáculo de esta bacante lujuriosa, hubiera recibido al camero de carne en erección.

Edipo, cuando lo supo, se arrancó los ojos que nunca debieron ver. Nuestro héroe, de momento, chupaba con ardor el clítoris turgente de su madre.

Acostado sobre ella, con las rodillas hacia adelante en la postura del rezo musulmán, hundía su sexo entre las dos mamas suaves y firmes, y el rostro de Jacqueline, entre las nalgas de Gontran, jugueteaba con su lengua rápida, puntiaguda, dura, acariciando profunda e insidiosamente la carne de su carne.

Y el cielo no se estremeció de horror. Ningún rayo, ningún trueno vino a sancionar el acto contra natura, el incesto deshonroso de los dioses y las mujeres.

Sucedió todo con tranquilidad.

Los amantes infernales se bañaban en un océano de delicias.

Fue el pintor Yves Tanguy quien dijo un día a Julius-César Gontran:

—No hay nada mejor para lavarte la boca de la resaca que tomarte un vaso de mandarín curaçao.

Y ahora nuestro amigo, quien a los primeros albores del amanecer, bajo la sombra protectora del bosque de pinos y antes de ponerse un casco imperial de migraña, había abandonado sin prisas la villa adúltera e incestuosa de los Saint-Luc, sorbía lentamente el brebaje marrón en la terraza del modesto merendero al que tenía tanta afición. Sobre las entrañas y la piel del conejo que seguía embarrancado en la playa revoloteaban unas espléndidas moscas azules y verdes, bailando una pequeña danza gastronómica.

Al margen de la eficacia o no del mandarín curaçao, Julius-César sentía que su casco de migraña se dilataba y que a su resaca matutina se le añadía una nueva curda.

Mientras tanto, la bacante incestuosa, heroína fatal de la noche anterior, dormía desnuda, con las piernas totalmente abiertas, en la postura del aplastamiento y de la inocencia… Y, ¡horror!, roncaba suavemente con una respiración que a veces se ahogaba.

De repente abrió un ojo pues Héctor, el perro, arañaba la puerta. Se levantó tambaleándose, le abrió y volvió a ponerse en posición de dormir.

Héctor, rápidamente, moviendo la cola, se instaló en un extremo de la cama y, relamiéndose, se arrastró entre las piernas de la diosa. Miró con expresión de ternura, levantando una ceja y con los ojos semiabiertos, el gatito húmedo, rosa y oloroso que se abría delante de él.

Acercó despacio su cabeza y, de repente, con su gran lengua que parecía una escalopa, ¡le dio un gran lametazo!

—Querido… querido —murmuró más arriba la boca pastosa—. ¡Querido!

Héctor continuó. Se aplicaba con ánimo. Jacqueline, ahora ya medio consciente, abría bien sus piernas estiradas y Héctor lamía… lamía…

Medio dormida y medio despierta, no se sorprendió, ni hizo más manifestación que un pequeño movimiento de cadera, al recibir el cuerpo peludo y oloroso del perro, que introdujo la puntiaguda y roja verga en su vulva pegajosa.

Con la lengua colgando y los ojos brillantes, Héctor se entregaba animosamente a su tarea. Quizás Jacqueline, como una Pasifae moderna, tendría después, en el interior de los muslos, arañazos rojos producidos por las garras. Sería el único indicio de esta copulación bestial que se limitó a dejar que se llevara a cabo, sin participar, pasivamente. ¡Tampoco hay que exagerar!

Después de lavarse minuciosamente… («¡Ya está bien Héctor!»), Jacqueline se instaló en la terraza para tomar el desayuno.

—Buenos días, mamá. ¿Has dormido bien?

—Buenos días, querida mía… Sí y ¿tú?

No era seguro que Geneviève hubiera dormido bien. Las ventanas del primer piso de las casas de Lacanée pueden escalarse con facilidad… y Tony era ágil.

—¡Hace un día espléndido!

—He dormido mal —dijo Jacqueline—. ¡Me duele la cabeza y tengo sed!

Se acordó de que Blanche, antaño, al día siguiente de una noche demasiado llena de alcohol, le hacía beber cerveza Guiness, muy negra, muy espesa. Siempre tenía una pequeña reserva en la bodega.

La ventaja de estas recetas para la resaca es que, o te arreglan en un abrir y cerrar de ojos, o reaniman la borrachera de la noche anterior, pero de una forma diferente, como más nerviosa.

Quizás sea mejor eso que pasearse todo el día con el malestar en el cuerpo. La otra solución es dormir, dormir y no levantarse, quedarse en la penumbra sin pensar en nada.

Así pues, cerveza en ayunas más aspirina más un té bien cargado igual a nueva cogorza. Y puesto que ya es tarde, no se come al mediodía. En tales circunstancias, sólo un buen baño en el mar y unas brazadas armoniosas pueden ayudar a recuperar el tono.

—Querida, hoy comerás tú sola algo rápido, ya sé que te gusta. Yo, no comeré. Voy a salir. Si quieres jugar con tus amigas, te dejo toda la casa.

—Está bien, mamá.

En esa hora cálida en la que los franceses se atracan de comida, no existe el menor peligro de encontrar ni una sola alma en las carreteras de las villas que dan al mar.

He aquí que Jacqueline llegó a buen puerto. Se introdujo en el jardín de la villa Artatink por la portezuela del fondo.

Gontran-Julius estaba sentado bajo la glorieta literaria, con la mirada perdida y el rabo medio hinchado cubierto por un ligero bañador.

—¿Usted aquí? ¡Qué sorpresa!

Se levantó. Le besó la mano ceremoniosamente, tambaleándose un poco de adelante hacia atrás. Jacqueline tenía mala cara. La edad la traicionaba.

—Buenos días, querido.

Se aventuró a decir este «querido» con una mirada turbia, empañada, y una sonrisa medio misteriosa y picara.

—Buenos días, querida… Entremos —dijo Gontran— Estaremos más tranquilos.

El cenador de la hermosa villa era un lugar fresco, protegido del sol por gruesas cortinas de tela azul. Había un gran sofá al fondo, entre las plantas verdes, y una pequeña mesa baja con whisky, Perrier, cubitos de hielo…

—Tengo una terrible migraña, amor mío —dijo Jacqueline.

—Pues casemos nuestras migrañas, querida… ¡Ay, ay, ay! ¡No sé qué tengo aquí arriba en la cabeza que vibra!

Descansaban uno al lado del otro, desnudos.

¿Qué fuerza obscura empujaba a Jacqueline a hacer esta visita tan poco protocolaria, arriesgándose a que la sorprendieran? ¿Qué fuerza la arrastraba hasta la cama de este hombre joven?

La gran mano rojiza cubrió el sexo de Jacqueline y un dedo se apoderó del pequeño botón arrugado.

—Te hice daño ayer noche —le murmuró al oído.

—Sí… —le dio un beso en el cuello—. ¡Pero me gusta ese dolor. Me gustaría ser tuya todavía más, sufrir por ti, que me torturases cruelmente, que me pegases!

—¡Eso es! ¡Eso es, amor mío! —exclamó Gontran—. Te marcaré con mi marca. Te ataré a la mesa… ¡Te ataré a una silla y te flagelaré! Te dejaré días enteros atada por el pelo a la pata de la mesa. ¡Te pondré en una casita de perro, con un collar de amaestramiento que te desgarrará el cuello. Te fabricaré una silla de madera que tendrá esculpido en el centro del asiento un gran falo, gordo como el mío, y te quedarás sentada mucho tiempo, con las manos atadas detrás de la espalda, empalada sobre ese falo de madera duro para que tu ano esté siempre muy abierto, dispuesto a recibirme!

Mientras Gontran de Lherm dejaba que su imaginación vagabundease de esta forma, iba excitando el botón de Jacqueline, que ya estaba mojada.

Por su parte, la mano de la mujer acariciaba la hermosa columna musculosa con suavidad y sabiduría.

—Serás mi esclava —murmuró Julius.

—Sí. Todavía más: seré lo que tú quieras.

El alcohol bailaba en sus cabezas su obstinado baile. Las visiones sádicas y lúbricas les excitaban prodigiosamente y les conferían unas miradas vagas y unas sonrisas extrañas.

—He traído en mi equipaje una fusta —añadió Gontran—. La llevo a todas partes.

Notó bajo su mano masturbadora cómo el cuerpo de su amiga se sobresaltaba al oír la palabra «fusta».

En la bruma de alcohol que nublaba su cabeza, Jacqueline se veía de nuevo, veinticuatro años atrás, atada fuertemente sobre un taburete cuadrado, con las manos encadenadas a la espalda, como en las imágenes del sacrificio de Abraham. O tumbada boca abajo, con las rodillas apoyadas en el suelo y las piernas atadas con tanta fuerza que se le cortaba la circulación de la sangre, al pie del taburete.

La misma cuerda que las fijaba pasaba por detrás del taburete y venía a apretarle el cuello con un nudo corredizo.

Blanche, de pie, desnuda, cruel, con sus botas de charol, tenía en su mano izquierda la cuerda y le bastaba con tirar de ella para estrangular a su víctima. Su mano derecha sostenía una hermosa fusta de cuero de Rusia, trenzada a mano, con la que azotaba a Jacqueline.

Ésta estaba empalada con un consolador de gran tamaño. Sufría. Cada golpe de fusta le quemaba la piel y la sacudía por completo, pero, en lo más profundo de su ser, sentía un placer inenarrable. A Blanche sólo le bastaba con mover un poco el consolador en su ano dilatado y con tocarle el clítoris para hacerla gozar. ¡Gozar hasta desmayarse!

Y he aquí que, recordando esta escena y reviviéndola con la imaginación, sentía que el mismo placer que antaño, inefablemente turbador, se apoderaba de ella…

—¡Más fuerte, amor mío, más rápido! ¡Ya llego! ¡Ya llego!

Se giró hacia su amante, que medio tumbado sobre ella la acariciaba tan agradablemente, y le ofreció su lengua larga y dura que él acogió en su boca mientras los espasmos amorosos la sacudían por entero.

En cuanto el último escalofrío de Jacqueline se apagaba como una ola bebida por la arena de la playa, ésta se agachó para coger la botella de whisky y le dio un buen trago.

Gontran fue a su habitación. Volvió llevando en su mano la fusta que le había prometido a su loca amante.

—Mira qué bonita es, amor mío, ¡y digna de ti! —le dijo, mostrando el mango esculpido del artefacto a la joven mujer que ahora estaba arrodillada.

La palabra artefacto le iba bien: el mango de marfil liso representaba un falo tallado por un hábil artesano con exquisito sentido de la realidad.

Del mismo tamaño que el sexo de Gontran, el bastón de mariscal, pulido, lustrado, se adaptaba perfectamente a la mano para poder llevar a cabo su sádica tarea. El látigo era de cuero trenzado, duro y flexible, un poco demasiado largo para alcanzar con exactitud el objetivo que uno se proponía.

—¡Mira, querida, parece que el escultor que lo hizo hubiese tenido mi rabo como modelo!

—¡Oh, sí! ¡Es sorprendente, amor mío! —murmuró su amante mientras acariciaba las venas del marfil esculpidas en el mango.

Poniéndolos uno al lado del otro, el miembro viril de Julius que su suave mano sostenía y el miembro artificial de marfil que Gontran blandía eran parecidos en todo. ¡El mismo grosor, la misma longitud, idéntico aspecto insolente!

—Voy a consagrarte como masoquista —dijo Julius.

Parodiando irreverentemente el gesto sagrado, dibujó el signo de la cruz sobre los labios, el clítoris y los dos pechos erectos de su amiga con el extremo del obsceno objeto.

—¡Bésalo!

Jacqueline puso el falo esculpido en su boca e inició un movimiento de bombeo. Julius, apartando los grandes labios mojados del sexo, introdujo el artefacto hasta el fondo de la corola, lentamente, agitándolo a un ritmo suave. Lo sacó completamente recubierto de flujo. Abriendo al máximo el pequeño culo sobreexcitado de su compañera, lo profanó con la cabeza de marfil y lo hundió completamente en el adorado orificio.

—¡Ya estás lista para otros sacrificios! —le dijo a su amiga—. ¡Levántate! ¡Obedece! Está bien…, pon las manos detrás de la espalda.

Jacqueline cruzó las manos por encima de las nalgas y se inclinó ligeramente hacia adelante. Gontran le ató las muñecas con una correa de metal cromado, como las que se usan para los perros, apretando lo más fuerte que pudo, hasta el momento en que una expresión de dolor se dibujó en el rostro de Jacqueline.

—¡De rodillas!

Ella obedeció, flexionando una pierna y luego la otra. La tenía agarrada por el pelo con una mano enérgica.

Le hizo apoyar el torso desnudo de través sobre una silla. Con las piernas separadas al máximo, ató fuertemente los muslos a las patas de la silla, dando varias vueltas con la cuerda de cáñamo y apretando hasta amoratarte la piel, como si le hiciera un torniquete.

Como la sangre ya no circulaba, las nalgas se pusieron rojas y el sexo de la víctima se congestionó, se puso violáceo.

—¡Pide perdón!

—¡Perdón! ¡Perdón! —gimió Jacqueline con voz temblorosa.

—Vas a ser castigada por haber gozado antes, cuando te estaba excitando. Has gozado sin mí, pensando sin duda en alguna escena lúbrica en la que yo no participaba. ¡Te castigo por haberme dejado fuera de tu pensamiento!

«¡Castigada por aquel pensamiento! ¡Es demasiado hermoso! —pensaba Jacqueline para sí, alegrándose—. ¡Si supiera!».

Un primer golpe certero sobre la parte superior de las nalgas, atravesándolas y llegando hasta justo debajo de la raja, le arrancó un grito de dolor.

—¡Voy a enseñarte a soñar, puerca! —masculló Julius entre dientes.

Estaba horriblemente grandioso, desnudo, con su fusta en la mano y una erección hercúlea. Insistió:

—¡Voy a enseñarte a soñar, basura! Repite conmigo: ¡Pégame fuerte! ¡Castígame! ¡Azota este cuerpo que ha gozado sin esperarte!

Jacqueline repitió esas frases con una voz que el alcohol, el placer, el deleite mórbido de su envilecimiento hacían que pareciese patética y voluptuosa.

—¡Pégame muy fuerte! ¡Castígame! ¡Sí, castígame! ¡Pégame!

Empezaron a lloverle golpes sobre las nalgas tensas y blancas que, poco a poco, iban enrojeciendo. A cada golpe, la mujer, con las manos inmovilizadas en la espalda, erguía torpemente la cabeza bajo el dolor. Luego volvía a caer, gimiendo, mientras un placer atroz la invadía. Era como si su clítoris y su vagina abrazados por un mismo fuego de sufrimiento irradiasen placer hasta los lomos.

—¡Clemencia! —acabó pidiendo con un gemido—. ¡Clemencia! ¡Basta! ¡Me duele demasiado!

Era lo que Julius esperaba. Entonces empezó con más fuerza, apuntando al interior tierno del muslo, muy cerca del sexo que entreveía entre la separación de las piernas. Jacqueline lloraba. Por sus mejillas rodaban unas gruesas lágrimas. No hacía comedia. Ya no podía más.

Julius paró de golpearla.

Se puso de rodillas delante de ella, que seguía llorando y disfrutaba al mismo tiempo, cogió en sus manos la cabellera suelta y, levantando su hermosa cara altiva, hundió su enorme sexo entre los labios mojados de lágrimas.

Se masturbó con esa cabeza pasiva que acompañaba el movimiento de su mano crispada en la cabellera de la mujer.

La boca se aplicaba al sexo hipertenso como una ventosa. Fornicó con un inmenso júbilo en la suavidad pegajosa de ese palacio de mucosas hospitalarias: ¿Boca-vagina? ¿Boca-ano?

La escena de la flagelación le había excitado tanto que se corrió muy deprisa, inundando la garganta de su madre con un potente chorro de esperma que ella tragó en un suspiro.

Las lágrimas de Jacqueline —dolor, placer, ahogo— resbalaban sobre el miembro viril de su amado hijo cuando éste se retiró de la boca temblorosa que acababa de inundar.

Era una de esas tardes luminosas y calientes en las que, en un silencio tan repentino como una respiración sostenida, estalla un fragor de truenos, seco y estrepitoso, que nada antes hacía presagiar.

Es lo que iba a sucederles a nuestros tortolitos. Una sesión de flagelación como la que acabamos de presenciar no podía menos que dejar tocados a los protagonistas de este teatro cruel. La carga de morbidez, de tensión insana era tal, que el sistema nervioso se descargó con más fuerza que en una acción erótica más ortodoxa.

Descansaban sobre el gran sofá, apaciguados, incluso un poco vacíos, con una vaga amargura.

—Querido, estoy contenta de ser tu esclava. Nunca me había sentido poseída hasta ese punto. Saciada. Mujer al fin hasta lo más profundo de mi ser.

—¡Te quiero! —murmuró Julius.

¿Había pronunciado estas palabras alguna vez antes?

—Me alegro de que seas tú precisamente, ese dueño cruel…, tú…, tus libros. ¿Quizás llegue a ser una página de uno de tus libros, uno de tus poemas? Como si fuera un poco tú, amor mío. Me gusta tu nombre. ¡Es hermoso! Suena atrevido: ¡Gontran de Lherm! ¡Gontran de Lherm! —murmuró ella, saboreando las sílabas mágicas del nombre altivo.

Fue en este momento cuando el silencio se apoderó del cielo de agosto.

Julius sintió algo parecido a la ternura. ¿Qué demonio le empujaba? Acababa de decir «¡Te quiero!» e iba a decir «Estoy…». Pero todavía pudo contenerse.

Sin embargo, no. ¡La suerte ya estaba echada!

—Tengo que confesarte algo, querida. Gontran de Lherm es un seudónimo literario, me llamo…

—¿Te llamas? —preguntó Jacqueline con un velo de ansiedad en la voz, como si presintiera…

—¡Me llamo Julius-César Escarcel!

El grito fue terrible.

El velo se había desagarrado.

Jacqueline dio literalmente un salto. Parecía una loca. Gorgonas. La Amazona herida.

Y dijo gritando:

—¡Eres Julius-César… Escarcel! ¿Y naciste?

—El 22 de junio de 1915 —respondió inocentemente el joven, estupefacto por su reacción.

Jacqueline cayó desvanecida.

La joven mujer recobró el conocimiento. Julius-César le había rociado la cara con agua helada. Su respiración era entrecortada. Lloraba.

La mano de Julius-César acariciaba su cadera como se acaricia a un perro fiel.

Había adivinado. Lo había comprendido.

Jacqueline había delirado durante su desmayo.

—¡Mi niño! Mi pequeño… Blanche, Blanche… ¡Eres mi pequeño marido! ¡Julius-César, mi pequeño! ¡Será el hijo de las dos…, tuyo y mío!

Julius había comprendido ese misterio, pero no quería adentrarse, aproximarse ni hundirse en él. Había que dejar una pequeña duda para una posible coartada, una mentira piadosa.

—¡Tienes que marcharte! ¡Tienes que marcharte, amor mío! —le dijo Jacqueline.

La embriaguez se había evaporado totalmente y la vergüenza le hacía cubrir su desnudez con una colcha.

—¡Tengo que quedarme! —replicó el joven con un tono duro—. Tengo que quedarme. ¿Acaso no somos seres excepcionales? ¡Unos seres prodigiosos, con un destino sorprendente, tú y yo… y Blanche!

—¡Querido…, querido!

Jacqueline tenía frío. Jacqueline tiritaba. Tenía miedo, un miedo exquisito.

Le dolían las nalgas y los muslos magullados. Esa carne que Julius-César —su pequeño— levantaba con una mano firme y persuasiva, haciendo que se deslizara por debajo de su vientre, hasta instalarse cómodamente sobre ella.

Medio consciente, todavía sumergida en las brumas del impacto emocional, apenas sintió cómo se hundía en su feminidad, en la postura perezosa tan agradable para las siestas crapulosas de la tarde, el grueso rabo hinchado de su hijo.

Y se abandonó una vez más al placer terrorífico que la invadía.

Epílogo

La noche sobre el París ocupado era como un calcetín sucio en un pie enfermo.

Las prostitutas, arrancadas de sus farolas por las restricciones de luz, adornaban los hoteles miserables en los que servían de desahogo al ejército de ocupación.

En la calle Saint-Denis, Huguette empezaba a tener unos cuantos ahorros a pesar de los sablazos de su chulo, que se había convertido en confidente de la Gestapo.

Las largas noches de queda podían pasarse en bares acogedores esperando la hora del primer metro.

Fue en uno de estos establecimientos donde Julius, al que una feliz casualidad había evitado la cautividad, permitiéndole seguir callejeando por París, conoció a un personaje singular.

Una noche, Julius-César se sentó en un bar de la calle de Ciseaux, en Saint-Germain-des-Prés, al lado de una extraña pareja.

El hombre, alto, muy guapo, con un perfil aguileño, iba acompañado por una joven rubia, vestida con un clásico traje chaqueta oscuro. Sus ojos duros, de azul acerado en una cara fina, tenían un aire orgulloso, altivo. La pareja daba una impresión indefinible, casi de malestar; atraía y repelía. Se notaba que no era una pareja normal.

La atención del poeta fue atraída inmediatamente por un ejemplar de su Calígula que el hombre había dejado sobre la mesa. No le fue difícil a Gontran de Lherm conocer a su lector casual y a su compañera.

Este bello ario rubio disimulaba bajo un abrigo de buen corte al teniente de las SS. Helmut von Stuppach, un caballero prusiano. Su compañera de mirada metálica, Greta, era una «rata gris» al servicio de la Gestapo.

El alemán hablaba un francés extraordinariamente correcto y se alegró de conocer a un joven tan brillante, escritor de talento, noble como él y atraído por unas ideas delirantes sobre el Imperio Romano que él, Helmut von Stuppach, vivía o se esforzaba por vivir en el marco histórico de la epopeya hitleriana.

Entablaron una amistad lo suficientemente clandestina como para que Julius no se comprometiera demasiado.

Todo parecía indicar que nuestros dos amigos se volverían a encontrar en la misma cama. Las curiosidades de Julius-César ya no nos sorprenden. En cuanto a Helmut, él tampoco estaba en contra de la tradición prusiana en esta materia.

Greta era el objeto del teniente von Stuppach. El trío se reunía para celebrar orgías. Sumisa y gozosa, Greta prestó su boca a Gontran, quien la fornicaba mientas Helmut sometía a la joven alemana a odiosos actos violentos.

Flagelada y azotada de forma regular, Greta soportaba las peores vejaciones sin perder su alegría de vivir ni su sonrisa de chica sana.

Pisada, rebajada y martirizada, lloraba, gritaba y sufría sin quejarse ni rebelarse jamás.

—Le hago sufrir mi dura ley sexual a Greta. La fijo en su papel de víctima para que de esta forma su masoquismo fundamental se revele. Es el abono con el que se nutre la maldad natural de esta criatura adorable. Esta maldad se ejerce mucho mejor sobre las víctimas que caen en sus manos —decía él riéndose—. Sus superiores de la Gestapo a veces le dejan ejercer sus talentos. Tortura con un arte exquisito, especialmente a las mujeres. Yo me vengo de las vejaciones a que ella somete a sus propias víctimas en su magnífico cuerpo.

Una noche que habían bebido más que de costumbre, Helmut invitó a su amigo francés a una diversión.

De madrugada, entraron en un hotel particular en cuya fachada colgaba, avergonzada, una bandera con la cruz gamada. Era uno de los antros secretos de la Gestapo.

Allí, en una sala del sótano, los dos hombres pudieron ver cómo unos esbirros torturaban con espantosa crueldad a un joven efebo de tez morena que, sin duda, era un gitano de belleza equívoca. Era horrible. Pasemos rápidamente esta escena. Al final, el adolescente ensangrentado fue entregado a los soldados, quienes saciaron en él sus apetitos bestiales.

—Mañana —dijo Helmut contemplando esta escena de horror con un placer divertido—, este gitano infecto será deportado. Me he acostado con este tipo. Es una auténtica mujer. He tenido la debilidad de dejar que me guste y, para librarme de este vergonzoso sentimiento, lo entregué a estos brutos. Quería que lo viera todo, mi querido Gontran. ¡Sin duda ha frecuentado usted lo bastante a los romanos, a quienes describe tan bien, como para poder disfrutar de estos «encantos de horror que sólo embriagan a los fuertes», repitiendo las palabras de su gran poeta Baudelaire!

Julius-César tuvo miedo. La admiración que sentía hacia el marqués de Sade, admiración que compartía con sus amigos surrealistas, no llegaba hasta el punto de secundar al hermoso Helmut en sus empresas. Dejó de ver al SS y a la hermosa Greta.

En el momento en que se abrió la línea de demarcación, Julius-César fue a Plassans a indagar acerca de la señora de Saint-Luc. El recuerdo del verano incestuoso le obsesionaba. Se enteró de que los Saint-Luc estaban en Argelia, lugar donde les había pillado el desembarco. ¡No importa!

La situación en 1944 se hizo peligrosa para los hombres de la edad de Julius-César.

En el momento del desembarco se encontraba unido a un grupo de la resistencia en el que su conocimiento del argot marxista-leninista, adquirido en los cafés literarios, le había conferido rápidamente cierto rango.

Había rapado a algunas putas colaboracionistas y violentado a campesinas consentidoras, así como a jóvenes activistas afeminados (¡había unos cuantos!).

En un claro día de junio, cayó en una emboscada en algún lugar de Normandía. No pasó mucho tiempo antes de que la patrulla alemana le hiciera prisionero y le llevara a un fortín impresionante. Allí, ¡oh, sorpresa! —en la vida suceden estas cosas; en las novelas, nunca—, ¡fue Helmut von Stuppach quien le recibió!

Simularon no conocerse, naturalmente.

En la primera charla que tuvieron, bajo el pretexto de un interrogatorio, Julius-César convino un arreglo con su compañero. Este último, que no era tonto y había comprendido la situación, no albergaba ninguna ilusión acerca del final de la guerra; tan sólo pedía salir bien librado.

Acordaron, pues, que Julius-César Gontran se evadiría y volvería luego con su grupo para atacar. Simularían una lucha, sin evitar, desde luego, algunos muertos en los dos bandos. ¡Los cadáveres quedan siempre muy bien en un paisaje bélico! Helmut quemaría sus insignias y se haría pasar por un oficial de la Wehrmacht.

Siguieron el plan con exactitud y éste tuvo éxito. Excepto en un detalle.

Habiendo triunfado en su acción de ataque, Julius-César reflexionó…, o quizás ya lo había decidido antes.

Llamó a su subordinado, un valiente comunista exaltado que le admiraba, y le dijo:

—Informaciones que acabo de recibir dicen que el teniente prisionero es un SS. ¡Un puerco de la peor calaña! ¡Habría que liquidarlo sin juicio! Pero tengo que marcharme, debo presentarme urgentemente en el partido. Hazme el favor de fusilar a ese alemán.

Helmut murió bien, como un señor. Tuvo algunas dudas acerca del doble juego de su compañero de juergas, pero no le traicionó.

Habiéndose librado del peligro que representaba su antiguo amigo, que hubiera podido hablar, Julius, para divertirse y olvidar aquel mal recuerdo, saboreó su triunfo en silencio.

A veces le atormentaba la imagen de Greta con sus ojos pálidos y su fría belleza, casi inhumana.

«Las casualidades de la guerra —se decía a sí mismo para tranquilizarse— sabrán eliminar a ese molesto testigo del episodio perverso que viví con ellos. ¡Si Dios existe, a estas horas Helmut estará quemándose en el infierno bien acompañado!».

Durante la última fase de la guerra, en previsión de un posible desembarco aliado, los alemanes habían construido un muro de hormigón que atravesaba de un extremo a otro los hermosos jardines de las villas de Lacanée.

En la entrada del bosque de pinos, la solitaria villa de los Saint-Luc, una de las pocas propiedades que había sido respetada para dar cobijo a una sección del estado mayor, seguía orgullosamente erguida en medio de los escombros que dejaban las máquinas demoledoras que preparaban el terreno a los sublimes soldados que muy pronto serían el orgullo de las playas meridionales.

A pesar de que el bosque de pinos era un lugar prohibido, sembrado de campos de minas antitanques, la señora de Saint-Luc y su hija Geneviève pasaban una temporada allí durante ese mes de agosto de 1945. El señor Saint-Luc, en parte movilizado, pero como civil, se dedicaba a sus ocupaciones, de indiscutible interés nacional.

El apuesto Gontran-Julius-César-Escarcel-de-Lherm llegó una hermosa mañana a ese desierto de arena y de escombros y fue a llamar a la puerta de la villa Saint-Luc.

Con el pelo revuelto y graso, como si fuera un hippy anticipado, se había disfrazado de algo parecido a un superjefe de exploradores o a un general mexicano de película del oeste de serie B. Sus largas piernas incluso tenían, por instinto, la descuidada forma de andar de los americanos.

—¡Qué agradable sorpresa, querido Gontran!

—Estoy de servicio.

—¿Se quedará unos días con nosotros?

—Tantos como pueda.

Geneviève llevaba sus dieciocho años con una sensualidad distinguida, en la que hubiera sido difícil para un ojo menos atento que el de nuestro héroe reconocer a la niña precoz de los juegos prohibidos, la inocente chupóptera de paraísos verdes de 1939.

Pareció muy sorprendida al ver a este militar extraordinario, al que conocía vagamente.

A la madre no le llegaba la camisa al cuerpo.

Ni una, con toda su sorpresa, ni otra, con todos sus recuerdos de desenfrenos incestuosos que la obsesionaban, mostraron su emoción; el dominio mundano que poseían era más fuerte que las emociones del corazón y de los sentidos.

Julius-César disfrutó de un permiso incomparable con estas dos bellezas: desde aquella calurosa tarde de agosto de 1939 sabía que una era su verdadera madre y la otra, su hermanastra, cuya gracia, juventud y belleza un poco exótica le turbaban.

El alcohol de nuevo fue el factor afrodisíaco.

Jacqueline y Julius bebieron como cosacos. En plena noche, se volvieron a encontrar sumergidos en delirios eróticos en los que la imaginación, el desahogo sentimental y el salvajismo sadomasoquista combatían en el campo de batalla del lecho conyugal de los Saint-Luc, profanado por el incesto.

Los gritos sordos, los gemidos espasmódicos que la voluptuosidad descabellada les arrancaba, traspasaban la puerta adúltera como un soplo apagado.

Como una sombra metida en un pijama de seda, Geneviève pasó horas inmóvil en el pasillo, siguiendo los desahogos familiares. A veces, ese pijama lleno de carne deseable profería suspiros que se mezclaban con los ecos del concierto de música de cámara que tocaban del otro lado.

Otras noches, como un fantasma blanco, inmaterial, seguía a la trágica pareja en sus peligrosos paseos bajo las estrellas, como una cómplice pasiva de sus retozos sobre la cálida arena de las playas desiertas.

Pero, una noche, Gontran-Julius salió solo de la casa, abandonando a Jacqueline en los brazos de Morfeo. Y la sombra blanca le siguió hasta la playa y luego hasta detrás de la duna que lindaba con el pequeño bosque de pinos en el que, hacía treinta años, había sido concebido él entre la embriaguez y la sangre.

¡A veces las cosas son así, sin necesidad de provocar al destino!

Percibiendo la graciosa silueta, Gontran-Julius se sobresaltó y tiró su cigarrillo.

—Buenas noches Geneviève. ¿A dónde va así?

—A ningún sitio. Doy un paseo. No podía dormir.

—Yo tampoco. La noche es hermosa. Venga a sentarse a mi lado.

¡Ya está!

Ya volvemos a ver la escena de dos personas tumbadas al borde del mar. Una mano encuentra una mano, una pierna encuentra otra pierna, un calor suave invade el cuerpo. Las respiraciones se aceleran. No se puede evitar. Así funciona el amor, sin avisar. ¡Tanto va el cántaro a la fuente que, al final, se rompe!

—Cuando era pequeña, la veía jugar en el jardín de la villa Mi Sueño, Geneviève.

—¡Oh! ¿No le da vergüenza?

—¡No! ¡Era ya muy hermosa! ¡Segura de usted misma! ¡Hacía lo que quería con sus compañeros! ¡Si supiera…, la deseaba!

—¡Cállese!

Gontran se calló, pero su mano arrancó la ligera seda de la muchacha y pegó sus labios ardientes sobre el sexo joven, caliente y palpitante que, al parecer, le estaba esperando.

—¡Oh! ¡Gontran! ¡Querido!

Geneviève sentía entre sus piernas ese rostro que la turbaba. Posó su mano sobre la cabellera desgreñada, apoyó la palma y apretó contra su sexo reluciente de emoción la cabeza amada que le prodigaba placer.

—¡Oh, querido! ¡Me gusta!

Gontran subió por el cuerpo de ella, con la boca húmeda y olorosa, chupó sus hermosos y frescos senos y luego la besó en la boca con avidez. Geneviève notó cómo el enorme sexo se hundía en su flor lustrosa y empapada del divino rocío de su placer. Se hundió tan profundamente en ella que le pareció que los dos cuerpos se habían soldado y eran sólo uno.

La joven explotó de placer bajo el movimiento sublime del cetro real de Gontran-Julius. Le pareció que su cabeza estallaba de alegría, que su carne entera se convertía en una antorcha de luz que iluminaba el universo. Los latidos de su corazón, rápidos, resonaban en su cabeza y su vientre al mismo tiempo.

El poeta hacía el amor a un ritmo lento, acompañando su pene de unos movimientos largos, igual que el cercano mar cuyas olas murmuraban en su melopea eterna.

Nunca había sentido la felicidad de poseer y de fundirse en la posesión de un cuerpo hasta ese punto, con tanta simpleza, sin florituras y lejos de cualquier perversidad.

Las estrellas bienhechoras les miraban.

Cuando apareció la luna detrás del bosque de pinos, enorme e irónica, los dos amantes enlazados se miraron con seriedad, como fulminados por una felicidad inmensa que les hacía enmudecer.

Cerca de la ventana del salón, en el primer piso de la villa, Jacqueline estaba despierta, presa de una melancolía soñadora. El peso de los años le había caído encima bruscamente y miraba en un espejo de plata sus rasgos de mujer madura, las pequeñas arrugas que surcaban su rostro, la piel ablandada por las cremas y ungüentos.

Lejos, en las dunas, adivinaba las siluetas enlazadas de su hija y su hijo, la carne de su carne y la sangre de su sangre, tejiendo con sus cuerpos febriles un nuevo episodio de la sorprendente y trágica historia de su extraña familia.

¡Cómo sufría Jacqueline! ¡Cómo sufrió esa noche!

De regreso a su habitación y envuelta en un mar de lágrimas, espiaba todavía detrás de la cortina el regreso de sus hijos.

Volvieron, amorosamente abrazados, por el camino más largo, besándose bajo la luna y las estrellas, locamente felices.

De repente, ¿qué demonio incitó a la dulce y reservada Geneviève a besar en los labios, con toda su furia, al bello aventurero que la estrechaba con pasión, tan sólo a unos pasos de la ligera cortina detrás de la cual se disimulaba el rostro de su madre desfigurado por los celos?

¿Y por qué Julius-Gontran se entretuvo tanto sobre los labios de la joven imprudente?

¡Se urdía un nuevo drama!

El regreso de los amantes fue trágico.

Jacqueline no pudo controlarse más. ¡Lágrimas, arañazos, insultos, gritos!

Se echó al suelo, fuera de sí, se lanzó sobre su hijo y amante, que la golpeó ante la mirada estupefacta y horrorizada de la tímida Geneviève.

¡Fue una noche terrible!

En la sombra del pasillo, Geneviève se retorcía los brazos, reía nerviosamente, lloraba.

El drama tuvo un desenlace rápido e imprevisto.

¿Quién podía prever que ese imbécil de marqués de Saint-Luc descendiera de imprevisto, a las cinco de la mañana, de un jeep conducido por su ordenanza?

Gontran-Julius saltó por la ventana para evitar la confrontación y la deshonra de sus dos amantes cómplices que eran su familia.

Saint-Luc creyó que era un ladrón y, torpemente —pues es torpe provocar un escándalo—, disparó contra el hombre que huía por el jardín.

Ligeramente tocado, Julius-Gontran se asustó, no pensó en el peligro que anunciaban los carteles «Achtung Minen» y se adentró en el bosque para esconderse.

Una mina lo desintegró en el aire fresco y rosado del amanecer. Se oyó un estrépito y luego nada.

Por la mañana, un viejo cuervo que pasaba por allí, seguido por su familia, recogió con su pico el sexo monumental del poeta, que la explosión había lanzado a lo lejos. Era el único trozo que había quedado intacto de aquel cuerpo que tanto se había prodigado.