JOSÉ MANUEL GONZÁLEZ DE LA CUESTA

Larga tormenta de otoño

Amazón

Autor: González de la Cuesta, José Manuel

©2013, Amazón

ISBN: 5705547533428

Generado con: QualityEbook v0.64

CAPÍTULO 01

Jacobo soñaba con acariciar cada mañana el rostro suave de Ana. Era su primer pensamiento del día, el primer deseo que tenía nada más despertar desde aquella tarde en el parque, cuando la tormenta descargó una gruesa lluvia sobre su cabeza y tuvo que refugiarse en el kiosco de la música. Llegó corriendo, empapado, y allí estaba Ana, en el centro, marcando un área equidistante entre su cuerpo y la manta de agua que caía afuera. A Jacobo le pareció una ninfa que le ofrecía refugio en medio de aquella sonora tormenta otoñal. Era una mujer hermosa, con un traje de algodón blanco de tirantes que dejaban al aire unos hombros delicadamente arropados por una chaqueta de punto de color anaranjado, y un escote que insinuaba un pecho generoso y firme. Su rostro, arropado por una suave media melena de cabello oscuro, era de facciones ligeramente marcadas y a la vez delicadas. Y los ojos... Dos perlas verdes de mar. Se enamoró de ella al instante, sin pensarlo, como si un fogonazo de luz le hubiera cegado el pensamiento, y se quedó allí, quieto, sin saber si a partir de ese momento era el dueño de su mente o si acababa de traspasar su voluntad a aquella mujer que, en medio del recinto, le hacía señas para que se arrimara más hacia donde ella estaba, lugar en el que se encontraría más resguardado.

Según se acercaba como un autómata teledirigido por la voluntad de la mano que lo llamaba pudo sentir la fragancia que exhalaba el cuerpo de la mujer que acababa de cambiarle la vida. Al llegar a su altura se situó a su lado balbuceando apenas alguna tontería sobre el tiempo, y se hizo el silencio entre ambos. Fueron para él unos minutos angustiosos, y deseaba que aquella tormenta fuera el diluvio universal, con sus cuarenta días y sus cuarenta noches, para poder estar a su lado y retrasar el momento en el que tuvieran que despedirse, a partir del cual se convertiría en un paria buscándola por los rincones de la ciudad. Mientras tanto, la cortina de agua empezaba a crear grandes charcos en el parque, y con cada trueno parecía que el cielo se resquebrajaba. Aquello no tenía pinta de amainar, y Jacobo, superando su estado de ensimismamiento, se decidió a decir algo que a él le pareció gracioso:

—De seguir así, tendremos que hacer noche.

Ella lo miró y sonrió con una mueca que no dejaba adivinar si estaba pensando: «pero qué bobo es este tío», o: «no me importaría en absoluto». Jacobo disimulaba mientras observaba a un grupo de chavales que, desafiando el chaparrón, corrían empapados gritando animosamente.

—Son felices —dijo ella de repente, y Jacobo asintió con una emoción súbita que no tenía nada que ver con los chavales que jugaban a mojarse. Era éste un momento delicado, de esos en los que las palabras que se dicen y cómo se dicen pueden condicionar toda una vida. Su mente buscó, durante unos instantes, una frase correcta que diera pie a otras muchas con las que poder hilar una conversación.

—Cuando yo era un chiquillo, estas tormentas eran motivo de excitación entre los amigos. Nos lanzábamos como locos a correr debajo del agua, de un resguardo a otro, hasta que cesaba la tormenta. Entonces notábamos el frío de la ropa empapada en nuestra piel, y eso nos parecía la felicidad.

—¿Y por qué no jugamos a ser felices ahora? —dijo Ana mirándole a los ojos—. Y nos lanzamos bajo el agua como si fuéramos unos críos.

Jacobo no daba crédito. Era mucho más de lo que podía esperar de aquella situación, y no pensaba amilanarse ante el reto que ella le acababa de lanzar.

—¿Y por qué no? —dijo mientras la cogía de la mano y se sumergían en el aguacero.

—¡Estás loco! —gritó divertida.

El agua surtió sus efectos, y en pocos segundos todas sus ropas estaban empapadas. Cruzaron el parque y se detuvieron bajo la marquesina de un edificio. Reían, y un sentimiento de complicidad empezó a instalarse entre ellos. Los coches pasaban con los faros encendidos. Eran las seis de la tarde del mes de Octubre, y parecía que ya estaba anocheciendo. Se miraron a la cara y sonrieron.

—Debo estar hecha un adefesio, con estos pelos mojados y pegados a la cara —dijo ella con cierta coquetería.

—A mí me parece que sigues estando igual de hermosa que hace unos instantes.

Guardaron silencio mientras veían caer la lluvia que, lentamente, iba amainando. Jacobo sentía unas enormes ganas de abrazarla, pero se contuvo, aunque deseaba no tener que hacerlo por mucho tiempo.

—Estamos empapados, pero me gustaría poder invitarte a tomar una cerveza.

Ana lo miró con cara de «¡por fin!», pero pensaba hacerse de rogar. No quería parecer una presa fácil, como en otras ocasiones que tan mal resultado le habían dado. Intentó, en vano, ahuecarse el pelo con los dedos.

—Con estas pintas no puedo ir a ningún sitio. Casi mejor me voy a casa antes de coger un resfriado —dejó caer, esperando la reacción de Jacobo. Pero éste calló por un súbito miedo que le atenazó la garganta: ¿y si tenía pareja, que la estaba esperando al otro lado del parque? La duda se apoderó de él, y sintió un gran temor a hacer el ridículo ante una mujer que no conocía de nada. Fueron unos instantes que a ella le parecieron una eternidad, mientras empezaba a echarse en cara la estrechez de su comportamiento, porque, para ser sinceros, él merecía la pena. Era lo que se podría calificar como un hombre guapo, de mediana edad, situado en ese final de la juventud, cuando ya están bien pasados los treinta, que hace de algunos hombres, que no se dejan malograr, seres sumamente atractivos. Esperaba que se decidiese a volver a proponerle lo de la cerveza. Iba a despedirse cuando la voz de él sonó dócil, casi como una súplica.

—Podemos quedar más tarde. Conozco un sitio en el que sirven una cerveza y unas tapas estupendas —Jacobo había vencido sus temores y no estaba dispuesto a dejarla marchar así como así.

—Me llamo Ana —dijo. Fueron las únicas palabras que pronunció, precipitadas por culpa de los nervios que, de repente, se habían apoderado de ella.

—Yo soy Jacobo —contestó él con cierta sorna—. ¿Eso es un sí?

Ana sacó un cigarrillo, más que por fumar, por tener algo en las manos. Nunca le había pasado una cosa así, tan repentina y tan excitante. Era como estar concertando una cita a ciegas. ¡Estaba ligando! Lo que había empezado como una aburrida tarde de compras se estaba convirtiendo en una aventura. Estaba encantada con la propuesta, aunque simplemente dijo, por disimular, que le parecía bien

Jacobo aceptó el cigarro que le ofreció, y durante un rato estuvieron fumando mientras observaban y comentaban cómo la plaza iba retomando el pulso habitual de tráfico y gente de un viernes de otoño cualquiera. Al cabo de un rato bajaban por la calle Zaragoza charlando animadamente de asuntos triviales, de esos que se comentan en los primeros momentos de haber conocido a una persona del sexo opuesto. En la calle Colón la ciudad ya había recuperado su habitual trasiego de gente. Una vez concretada la hora y el lugar de la cita, se despidieron al llegar a la calle Mayor. Ella se fue en dirección a la Plaza de la Paz, y él hacia la Plaza de María Agustina. El sol empezaba a asomar tímidamente entre jirones de nubes desgarradas por la tormenta, y el olor a asfalto húmedo que subía por la calle terminó de sellar en sus corazones ese momento mágico que acababan de vivir.

* * *

Antes de subir a su casa, Jacobo se pasó por el despacho, que le pillaba en la misma finca, dos pisos más abajo. Tenía un bufete en la Avenida Capuchinos donde ejercía su profesión de abogado desde hacía varios años. Se había dedicado, sin grandes pretensiones, a pleitos menores: despidos, divorcios, discrepancias contractuales, herencias. Toda una variedad de casos que podrían calificarse como corrientes, pero que le permitían disfrutar de un buen nivel de vida y que, con el tiempo, le habían dado un cierto prestigio en la profesión.

Subió las escaleras a pie hasta el primer piso, exultante y feliz. «De qué manera más tonta he conseguido una cita con una mujer tan estupenda», se decía mientras los escalones se sucedían de dos en dos. Al llegar al despacho abrió la puerta. Estaba en silencio, ya que los viernes no recibía visitas y a su secretaria le daba la tarde libre. «El fin de semana siempre empieza el viernes después de mediodía», sostenía. Unos tímidos rayos de luz entraban por la ventana. Se sentó en el sillón de trabajo, tras una mesa presidida por un ordenador portátil flanqueado por pilares de expedientes. Miraba autocomplaciente los límites del despacho: la puerta corredera que daba al recibidor, el lugar de trabajo de su secretaria; las paredes llenas de cuadros que había ido comprando a pintores locales amigos, sin más pretensiones que la decoración filantrópica; las estanterías cargadas de libros jurídicos: el Aranzadi, la Constitución Española, el Código Civil en varias ediciones comentadas, con un estante especial en el que atesoraba libros antiguos, algún incunable y, especialmente, una edición del Quijote salida de la imprenta de Juan de la Cuesta, primer editor de la novela de Cervantes; una pequeña mesa de reuniones redonda, dos sillas de confidente frente a su mesa de trabajo, un sillón que solía utilizar para la lectura de novelas y un sofá para el relax en el silencio que se hacía después de cada jornada de trabajo. No le gustaba llevarse tareas pendientes a casa, por lo que pasaba muchas horas en el despacho y, poco a poco, lo había ido convirtiendo en un lugar agradable al que solo le faltaba una cama, pero no un frigorífico que Marisa, su secretaria, se encargaba de mantener abastecido de bebidas. Su casa estaba dos pisos más arriba, aunque sólo la utilizaba para dormir, asearse y poco más, ya que solía comer en un restaurante cercano.

Encendió el ordenador para revisar el correo electrónico, que no le deparó ninguna sorpresa. Entró en una Web de música clásica y, recostado en el sillón, se quedó dormido. Cuando despertó, sonaba el Réquiem del maestro Victoria, y la luz que entraba desde el exterior indicaba que la tarde, ya recuperada de la tormenta, se había convertido en noche. Miró con sobresalto el reloj: las nueve. Tenía una hora para vestirse y salir al encuentro de la cita con Ana. Subió precipitadamente las escaleras y, en el tiempo que sonaban las canciones del Voyager de Mike Oldfield, se afeito, se duchó, se cepilló los dientes, se perfumó, eligió unos pantalones de sport gris marengo, una camisa de cuello americano de rayas rosas y blancas, una chaqueta de felpa azul oscura y unos castellanos color burdeos, y se plantó en la calle con el tiempo justo para llegar a La Cruz Blanca, la cervecería donde habían quedado.

* * *

Ana bajó por la calle Campoamor como en una nube. Todavía no daba crédito a lo que le acababa de suceder, y mucho menos a su comportamiento. ¡Lanzarse como una loca bajo una catarata de agua, detrás de un hombre que acababa de conocer desde no hacía ni cinco minutos! Y lo más increíble: aceptar una cita con él esa misma noche. Estaba sofocada por el latiguillo de emoción que le subía desde el vientre al pensar en lo excitante que había sido ese momento con Jacobo, que además, y por qué no reconocerlo, era un hombre guapo y bien plantado. Pero una luz roja de aviso se empezaba a encender en su cerebro advirtiéndole de lo enamoradiza que era. Sin embargo, no le importaba. Nunca le había importado. Siempre se había enamorado de golpe y, cuando esto sucedía, era como un torrente imparable que no podía aplacar, a pesar de que su cerebro intentaba suscitar algo de raciocinio en su comportamiento. Pero esta vez quería ir despacio. Algo le decía que debía ir despacio, aunque tenía los nervios a flor de piel.

Para relajarse un rato y hacer tiempo, decidió pasarse por el museo antes de ir a su casa y comprobar que todo estaba en orden para la importante semana siguiente. Bajó por la avenida Hermanos Bou y enseguida se topó con el edificio del Museo de Bellas Artes, sumido, a esas horas de un viernes por la tarde, en el más absoluto silencio. Saludó al personal de recepción y salió al claustro, en el que, tras la tormenta, emanaba un suave olor a tierra mojada. Mientras lo rodeaba para dirigirse al despacho que la habían habilitado como comisaria de la exposición que se iba a inaugurar en breve, sintió unas ganas enormes de sentarse allí, de dejarse llevar por la serenidad que se respiraba en aquel lugar, un hortus conclusus sin cultivar en medio de la ciudad. Serían las siete de la tarde y, aunque había dejado de llover, el cielo todavía amenazaba, hacía el norte, con un color gris oscuro que indicaba que la tormenta se desplazaba hacía Benicasim y Oropesa. Pero si miraba hacía la parte sur del claustro, empezaban a dibujarse claros azules en un cielo que la tormenta había limpiado de polución y que se manifestaba con el lánguido cromatismo de las tardes de otoño. Le gustaba aquel espectáculo de la naturaleza que dirimía en las alturas una batalla entre la oscuridad y la luz, entre el bien y el mal. Todo permanecía en un silencio casi monástico que invitaba a la meditación relajada y espiritual. Los gritos de unos niños que entraban jugando al claustro con su padre le hicieron volver de sus ensoñaciones, y se vio allí plantada, bajo la curvatura de un arco, alejada del mundo. Solían gustarle los lugares solitarios y silenciosos en los que la meditación es un ejercicio casi obligado, lugares aptos para el olvido del ajetreo de la vida diaria. Por eso, desde que preparaba la exposición en el museo, aquel lugar se había convertido en uno de sus favoritos, y no era raro verla pasear, como si de una monja en horas de contemplación se tratara, bajo las arcadas del claustro, desconectando del estrés de su trabajo.

Cuando llegó al despacho revisó el correo electrónico y navegó un rato por páginas dedicadas al arte contemporáneo, museos y nuevas tendencias, mientras escuchaba a la irlandesa Mary McLaughlin, música mágica que le hizo sentir nostalgia de Jacobo bajo la tormenta, junto a ella. Cuando salió del museo ya eran las siete y media, se dirigió a su casa entre las calles de una ciudad que empezaba a transfigurarse en el inicio del fin de semana.

Ana vivía en un pequeño piso que daba a la Plaza de l’Espigol, que era para ella como un palacio de dimensiones reducidas, pero suficientes para una mujer sola que únicamente quería confort y poca tarea. Lo tenía decorada a su gusto, con cuadros que resumían muy bien la pintura española de los últimos cincuenta años. No vivía siempre en él, ya que su trabajo la mantenía alejada durante largas temporadas. Llegó, se desnudó —le encantaba estar desnuda en casa— y empezó a acicalarse para la cita con Jacobo, tarea que llevaba su tiempo ya que, a pesar de ser una mujer bella y de cuerpo bien cincelado, nunca estaba conforme consigo misma. Por eso, en el rato que le quedaba, habría de revolver el armario hasta encontrar la ropa que la satisficiera. Ya sabía que, como era habitual, llegaría tarde, algo que, estaba segura, Jacobo le perdonaría.

* * *

Cuando Ana llegó al bar, Jacobo llevaba un rato esperando. El cielo ya había sucumbido a la noche, con un color negro que dejaba distinguir las estrellas entre los restos de nubes que quedaban de la tormenta. Hacía una temperatura excelente para estar en la calle. La avenida se encontraba en pleno bullicio de gente que empezaba a disfrutar del fin de semana. Jacobo se levanto y besó a Ana en la mejilla. Ambos se sentaron y, durante un brevísimo instante, se contemplaron el uno al otro con un ligero movimiento de ojos. Fue un momento cargado de cierta tensión, en el que dos personas que prácticamente se desconocían físicamente trataban de acomodar a la realidad el retrato que habían forjado en su imaginario. Era un instante delicado que se podía convertir en frustración si lo que se veía no era lo que se pensaba, o en una inmensa emoción al comprobar que la otra persona era tal y como nos gustaría que fuera, que es, en definitiva, lo que hemos querido imaginar.

—Estas guapísima —dijo Jacobo, y Ana sintió que se derretía por haber acertado tras más de una hora de ponerse y quitarse ropa. Y porque, además, Jacobo lo había dicho con toda la sinceridad que podía. Ciertamente, le había salido del alma.

En ese momento se sintió deseada por un hombre que le había gustado desde el primer instante, y su nivel de vulnerabilidad ante los encantos de su sonrisa la dejaba sin defensa posible.

Jacobo estaba fascinado por tener ante sí a una mujer que le parecía bellísima. Su pelo recogido realzaba las facciones más bellas de su rostro. Vestía una camiseta oversize morada de cuello redondo y manga larga, con un original estampado, y unos pantalones negros leggings ajustados a la pierna sobre los que calzaba unas botas de ante por encima de los tobillos. Llevaba sobre los hombros una cazadora gris. No cabía en sí de gozo. Estaba dispuesto a sucumbir a sus encantos.

Se sentaron y le ofreció un cigarrillo que ella aceptó cuando llegó el camarero y pidieron un par de cervezas y algunas tapas.

* * *

Mientras pasaban sus primeros instantes de vida juntos, en otro lugar de la ciudad alguien entraba por la puerta del hotel Mindoro y solicitaba una habitación reservada a nombre de Eliades Castro, un personaje elegantemente vestido con una troller de color azul oscuro que pidió que le sirvieran la cena en la habitación.

* * *

La noche avanzaba sin que se dieran cuenta y, aunque Ana y Jacobo mantenían una animada conversación, no dejaba de girar en torno a trivialidades que, poco a poco, fueron derritiendo el hielo del desconocimiento que tenían el uno del otro. Entonces, Jacobo propuso ir a cenar. Tenía el coche en el aparcamiento, y la proposición consistía en bajar a la Plaza del Mar del Grao. Ana estaba dispuesta esa noche a no negarse a nada que Jacobo le pidiera.

Al llegar al Grao la plaza estaba llena de gente que disfrutaba de una cálida noche otoñal mediterránea. El restaurante estaba lleno salvo una mesa, que les ofrecieron nada más entrar. Aunque no era un restaurante en el que se reservara mesa, Jacobo tenía ese privilegio gracias a un caso que había ganado hacía tiempo actuando de abogado del negocio. La mesa estaba en un lateral, junto a una cristalera, desde la que se podía ver el puerto deportivo con los mástiles de las embarcaciones de recreo balanceándose amablemente como paisaje de fondo. Allí se creó un ambiente de intimidad entre ellos que propició que se hicieran confidencias sobre sus vidas, mientras daban rendida cuenta a una suculenta parrillada de marisco, acompañada de vino blanco de Rueda, vida que, para Jacobo, transcurría fundamentalmente en su despacho de abogado. La de Ana era más complicada.

Había estudiado Historia del Arte y, desde que terminó la carrera y eligió dedicarse al arte contemporáneo como experta en organización de exposiciones, su vida transcurría de un lugar a otro, dependiendo de dónde la llamaran, ya fuera una universidad, una institución o un museo. Su buen hacer era reconocido por el mundillo artístico, y eso le proporcionaba trabajo regularmente. Era en los momentos de inactividad profesional cuando volvía a Castellón a descansar y a profundizar en los conocimientos de una profesión que la apasionaba.

—Entonces, ¿ahora estás en uno de esos momentos de relajación y estudio? —preguntó Jacobo.

—No exactamente. Estoy preparando una exposición que, en una semana, se va a inaugurar en el Museo de Bellas Artes.

Jacobo puso cara de curiosidad.

—Se trata de una exposición propiedad de una Fundación cultural gallega sobre el informalismo español y los años posteriores. Digamos que desde los años cincuenta hasta, más o menos, la actualidad —aclaró Ana ante la mirada de ignorancia de Jacobo.

Cuando acabaron la cena y pidieron unos chupitos de vodka helado, el tiempo había pasado sin que se dieran cuenta. El paisaje seguía siendo el mismo: los barcos, el puerto, las terrazas llenas de gente, la plaza como un hervidero de paseantes formado por familias, parejas y grupos de jóvenes, y no tan jóvenes, que se prometían una loca noche de viernes. Pero ellos empezaban a experimentar un sentimiento de cercanía, de estar con la persona adecuada, que les tenía sumidos en una especie de tonta pero consciente felicidad. Esa noche, que prometía ser larga, no debería terminarse nunca.

A Ana le gustaba salir poco por las noches, y cuando lo hacía nunca regresaba tarde a casa. Pensaba que la noche estaba hecha para descansar o desconectar del mundo y relajarse. Y para ello no había nada mejor que su casa, el único lugar auténticamente personal donde podía encerrarse como en un claustro aislado del exterior. Por eso, cuando salía después de cenar, lo máximo que se permitía era una copa, y enseguida se refugiaba en su intimidad. Pero aquella noche estaba dispuesta a transgredir todas sus normas y dejarse llevar por Jacobo, al que se le notaba como pez en el agua. Y, efectivamente, así era. Jacobo era un trasnochador de fin de semana. El resto de los días no se podía permitir el lujo de estar adormilado en la sala de juicios, o que se le escapara un detalle legal en la preparación de algún caso. Pero el fin de semana era otra cosa, lo vivía intensamente hasta el domingo por la tarde, momento en el que se encerraba en su mundo a descansar. Era un solterón bon vivant que encontraba uno de sus mayores placeres alrededor de una buena mesa, entre amigos, o acompañado en una situación más íntima. Amaba los coches, la buena ropa y viajar a lugares con hoteles, ocio y restaurantes. Era, esencialmente, un turista urbano. Ambos compartían la afición por la lectura. Él era más amante de la música y del cine, y ella era adicta a los ambientes artísticos. Los dos detestaban la televisión y, entre sus aficiones, estaba el ejercicio en el gimnasio, lo que les permitía tener un cuerpo bien modelado.

Fueron descubriendo todos esos pormenores a lo largo de la noche, en una especie de juego que consistía en averiguar cómo era el otro por medio de adivinar sus gustos y aficiones. La noche daba para todo eso entre copas en las terrazas y pubs que había en la Plaza del Mar. Así fue pasando el tiempo hasta que Jacobo le propuso ir a un local en el que se llevaría una sorpresa. Dejaron el bullicio del Puerto, y al poco rato se encaminaban hacia la ciudad en el Volvo descapotable de Jacobo, sintiendo cómo se colaba el viento fresco de la noche entre sus sentidos, un poco adormecidos por el alcohol. Ana se acurrucó en el asiento y se dejó llevar por ese momento de felicidad inesperada. Se hizo entre ellos un silencio cómplice bajo un cielo punteado de estrellas inusitadamente brillantes.

El local se llamaba Mata Hari y Jacobo fue recibido con un griterío de saludos. Él se abría paso entre el grupo de parroquianos como «Pedro por su casa», intentando presentar a Ana a los más curiosos, hasta que llegaron al final de la barra donde un pinchadiscos ponía música. Eran las tres de la mañana cuando Jacobo, gin-tonics en mano, le pidió que le esperara ahí, a no ser que prefiriera morir devorada por la marabunta que empezaba a entrar en el local. De repente sonaron los arpegios de una guitarra eléctrica y un rugido surgió de la pista que ya se dejaba llevar por una verdadera caña rocanrolera al grito de «¡Jacobo, Jacobo, Jacobo!», entregados a frenéticos saltos. Sonaba The Only One, de Transvisión Vamp, según alguien la gritó a Ana al oído, que estaba estupefacta, sobre todo cuando giró la cabeza y vio a Jacobo con unos cascos puestos bailando y haciendo de pincha. Durante aproximadamente media hora, aquella gente estuvo entregada absolutamente a él y a su música. Incluso ella también se contagió y acabó bailando, absolutamente atrapada por el ambiente. Un delirio más relajado llegó cuando sonó Back in the URSS, de The Beatles. Era obvio que toda aquella gente, que había entrado en tropel a última hora, venía a escuchar la música que pinchaba Jacobo. Al final, aplacados los ánimos por el cansancio de media hora intensa de baile, Jacobo se despidió con Just the way you are, de Billy Joel.

—Ya conoces uno de mis secretos más íntimos —le dijo a Ana rodeando con el brazo su cintura.

—¡Ah! ¿Pero es que hay más? —dijo ella tratando de disimular que en ese momento se estaba disolviendo como un azucarillo entre sus brazos.

—En realidad, empecé por hacerle un favor a un amigo que pinchaba discos aquí. Durante una temporada tuvo que salir antes para poder cubrir otro compromiso profesional. El asunto es que llegué, puse canciones que a mí me gustan, la mayoría pasadas de moda, y fue la bomba. Media hora antes de cerrar, esto empezó a llenarse de gente un fin de semana tras otro, y aquí vengo todos los viernes desde hace dos años.

—¿Y tú amigo?

—Mi amigo está encantado, porque irse antes le ha permitido conservar el otro local.

Salieron a la calle y, mientras Jacobo encendía unos cigarrillos, Ana sintió un impulso irrefrenable y comenzó a besarle. Fue un beso largo y genuino. Jacobo, que al principio se quedó sorprendido, sintió que el cielo se abría sobre su cabeza y que volaba por encima de las nubes hasta alcanzar la gloria celestial.

—Lo siento, no he podido reprimirme —dijo Ana un tanto avergonzada.

La estrechó por la cintura, y ella sintió que se disipaban sus temores de haberse equivocado. Ese abrazo la hacía sentirse como en casa, refugiada del mundo exterior. Fue un momento en el que deseó que se detuviera el tiempo para así, congelada la imagen, entregarse a la eterna felicidad.

No hablaron, no se dijeron nada. Bajaron por la calle desierta en dirección al coche con una sensación de ingravidez en sus cuerpos, como si estuvieran flotando en una nube celestial.

* * *

La luz de una soleada mañana de Octubre se colaba impetuosa por los agujeros de la persiana estrellándose contra la cama, que ahora parecía estar cubierta por un gran manto de lunares blancos y oscuros. Había en la habitación un silencio tranquilo, como el del interior de las iglesias románicas. Jacobo abrió los ojos, se quedó mirando fijamente y luego fue recorriendo con la vista todos los rincones. Le resultaba reconocible cada uno de los objetos que había en el cuarto. Miró el reloj, que marcaba las doce. Sin moverse, empezó a repasar los detalles de la noche anterior. No podía quitarse de la cabeza a Ana. «¿Es posible —se decía— que, en una noche, un tío como yo se pueda enamorar de una mujer?». Pensaba en Ana, en su firme fragilidad de movimientos, en su sonrisa, en su manera de hablar, en su cuerpo, y en que le había besado como si lo hiciera una diosa. Miró a su lado y sintió una punzada en la garganta al ver el espacio vacío. Un relámpago de incertidumbre le recorrió el pensamiento. ¿Y si no había actuado bien? ¿Y si ella había interpretado como un desplante el no haber terminado la noche juntos? Estaba confuso, pero no arrepentido. No le propuso acabar en su casa porque no quería agotar todo su deseo de ella la primera vez que estaban juntos. Quería que ese vino fuese de trago lento y espaciado. Ana le había conquistado, y no tenía ganas de tirarlo todo por la borda por ir con prisas. Tiempo habría para... Pero en ese momento, en ese preciso instante, ¡cómo la echaba de menos! Cómo le gustaría abrazarla y sentir la calidez de ese cuerpo ya explorado por vez primera.

Se tiró literalmente de la cama tratando de espantar los malos pensamientos, subió la persiana y un torrente de luz casi le cegó y penetró en la habitación iluminando cada rincón. Tenía la cabeza embotada de tanto beber y fumar. Quizás una ducha de agua fría y un zumo de tomate le despejarían. Era lo que pensaba hacer antes de bajar al despacho.

* * *

A esa hora del mediodía Ana ya llevaba en el museo más de dos horas. Se había levantado pronto. Casi no había pegado ojo, desvelada por un cúmulo de pensamientos y sensaciones que iba digiriendo con lentitud. Las copas, el tabaco, la noche fantástica con Jacobo, el descubrimiento de un creciente sentimiento de amor hacia él y, sobre todo, el final incierto, con una despedida cargada de tensión y deseo por querer y no querer acabarla a su lado. A pesar de que quizás habían hecho lo más sensato, a ella le hubiera gustado despertarse abrazando su cuerpo. Pero cuando Jacobo, que no era un hombre remilgado, le dijo que prefería no dormir con ella esa noche para no romper la magia que se había creado entre ellos, se sintió, al principio, decepcionada, pero enseguida comprendió cuál era el verdadero sentido de sus palabras. Se quedó mucho más tranquila cuando le propuso comer juntos, lo que ella aceptó sin ninguna resistencia.

El museo estaba tranquilo, excesivamente desierto. Interpretó que era normal, teniendo en cuenta que se trataba de un sábado por la mañana en un museo provincial, que no suelen tener demasiada afluencia de público, máxime si no hay ninguna exposición. Volvió a su despacho después de hacer algunas comprobaciones en la sala donde instalarían la exposición la semana siguiente, sobre todo que los paneles estuvieran perfectamente colocados, a la distancia adecuada, bien anclados al suelo, y llamó a Tello.

Tello era el responsable del traslado de la obra de la Fundación desde A Coruña hasta Castellón. Un viaje que se haría en dos etapas, con pernoctación de dos noches en Madrid, donde se comprobaría el estado y el número de embalajes de los cuadros. Le informó de que todo iba bien, de que ya estaban a la altura de Medina del Campo y que, alrededor de las dos y media, llegarían a Madrid. Ana le pidió que la avisara en cuanto llegaran a la nave de seguridad.

Tenía tiempo hasta la hora de comer, y pensó en llamar a Jacobo, pero se abstuvo por si acaso estaba durmiendo todavía. Decidió pasear por el museo y ver la obra que tenía expuesta. El edificio le pareció fantástico, construido con mucha profesionalidad mediante varios volúmenes cúbicos superpuestos que le daban altura y se abrían en dos patios: uno grande, exterior, que cumplía la función de zaguán, y otro interior, que respetaba un claustro alrededor del cual estaban las zonas de paso a las oficinas, sala de exposiciones, biblioteca y otras dependencias que daban un sentido horizontal a esa parte del edificio. Jugaba muy bien con los conceptos vertical y horizontal, integrándose con corrección en el paisaje urbano en el que se ubicaba. Se alzaba en un espacio exento de otros edificios sin que pareciera aislado mediante la apertura de una calle peatonal de suelo empedrado entre el museo y el edificio de las antiguas escuelas Sierra de Espadá. El resto de las fachadas se abría a las calles que lo rodeaban, salvo por la calle trasera, que se cerraba con un muro únicamente horadado por un portón de madera noble que daba a la zona de descarga.

En el sótano se exhibía, además de una sala de usos múltiples, una interesante muestra de la cultura íbera. Pero ella prefirió empezar por la última planta en un recorrido descendente, sobre todo porque, desde esa altura, la disposición de los módulos que formaban la estructura del edificio principal estaba seccionada por una brecha interna, que abría un hueco en diagonal desde la última planta hasta el sótano a modo de sima oblicua, permitiendo ver desde arriba todas las plantas del edificio, dándole una luminosa profundidad. Realmente lo que más le fascinaba del museo era el edificio que lo albergaba, sobre todo en su arquitectura interior, perfectamente pensada como contenedor de obras de arte. El resto no dejaba de ser una exposición más o menos acertada de artistas locales, con alguna excepción, como la de un San Jerónimo de José Ribera, fechado en 1645, o una serie de santos que pintó en la segunda mitad del siglo XVII, entre los muchos que facturó por encargo. Había también un estudio de Sorolla de 1895 titulado Tornada de pesca. Le llamaron la atención algunos cuadros de artistas locales, como Segadores castellonenses, una obra de clara influencia de Sorolla pintada por Vicente Castell Domenech; Els amics, realizada en 1958 por Pérez Dolz; las impresionistas París y Paisaje de Rafael María Forns; o el expresionismo paisajístico de Joan Baptista Porcar Ripolles.

Ana se paseó sin prisas por las salas de un museo vacío. Solo se cruzó en varias ocasiones con un hombre de mediana edad que, cuando ella aparecía, fingía un excesivo interés por el cuadro que tenía en frente. Pero no le dio más importancia, aunque le producía cierto respeto pasear por un museo con las salas vacías, solamente en compañía de los personajes que han quedado plasmados en el lienzo para la eternidad, muchos de ellos retratos que te miran con cierta resignación, con ojos de insinuante súplica para que les liberes de su cautiverio eterno entre los límites de un marco. Todo eso le imponía cierta desazón y, por tanto, predispone su mente para fantasear con situaciones novelescas.

Cuando terminó la visita tuvo la impresión de haber hecho un recorrido en un tiempo varado, salvo excepciones, en la primera mitad del siglo XX, a través de una exposición de carácter muy costumbrista y religioso. Le llamó la atención que, para ser un museo provincial, la obra de los artistas locales posterior a los años cincuenta no tuviera representación. Que todo el arte no figurativo, informalista y abstracto de la segunda mitad del siglo XX brillara por su ausencia, salvo la excepción de las obras en cerámica de Manuel Safont, Reixat de 1975 y Blanc i Negre, de 1980, y que, sin embargo, dedicara casi dos plantas a la exposición de obras de cerámica fundamentalmente antiguas. Sintió que los responsables del museo daban deliberadamente la espalda al arte actual, lo que le irritó, en cierta manera, al pensar que un edificio museístico de tan magnífica factura se convertía así en instrumento de una idea del arte moralista y conservadora que excluía a todos aquellos que no comulgaban con ese concepto artístico. «¿Dónde están las vanguardias de la primera mitad del siglo XX? ¿Significaba que en Castellón no había habido artistas adscritos a esos movimientos? ¿Dónde estaban los informalistas y todas las corrientes artísticas posteriores?», pensaba conforme su irritación iba en aumento. Lo que había empezado como una agradable visita museística acababa con indignación por la manipulación del arte a manos de los políticos. Al llegar al hall de entrada ya no tenía humor para visitar la planta subterránea. Volvió a cruzarse con el hombre misterioso y casi ni se fijó en él.

En ese momento, cuando ya se dirigía a su despacho, un mensaje hizo sonar el teléfono: «Soy todo tuyo». Ana tardó menos de un segundo en olvidar sus malos humos y sonrió secretamente, triunfante. Miró la hora y abandonó el museo camino de la calle de Las Tascas, donde habían quedado para tomar el aperitivo.

Dos ribeiros y un plato de tellinas entonaron enseguida la conversación.

* * *

La comida en Carceller fue intensa por la necesidad de conocerse mutuamente, de saber quién era la persona que, desde hacía un día y medio, ocupaba un importante espacio en sus pensamientos. Dejaron caer sobre el mantel muchas preguntas personales e íntimas, y contestaron a todas ellas con sinceridad. Ana fue descubriendo en Jacobo a un hombre interesante, muy entregado a su profesión, pero también dispuesto a vivir la vida. Según hablaba, se mostraba capaz de beber hasta la última gota de lo que le parecía sugerente. Era una persona activa, amante del jaleo, pero necesitada de los momentos de relajación y soledad que le proporcionaba el mundo personal que había construido en su despacho. En definitiva, Jacobo le parecía un hombre sumamente atractivo y seductor por el que estaba dispuesta a pelear para consolidar una relación duradera. Además, cada vez le parecía más guapo.

Jacobo veía en Ana a una mujer hecha a sí misma, peleona, capaz de subir al Everest si en su cima se encontraba lo que estaba buscando. Después de salir del cascarón de su casa, y de la burbuja fascinante de la vida universitaria, se había tenido que hacer un hueco en una profesión saturada de hombres donde las mujeres tenían que abrirse paso a base de mucho tesón, trabajo y profesionalidad. Su vida a salto de mata le proporcionaba también el sentimiento de no pertenecer a ningún lugar, de ser ciudadana del mundo. Trataba de compensar esa vida nómada y agitada con el placer de las cosas sencillas, refugiándose en un mundo interior de delicadeza y reflexión. Tenía carácter, y posiblemente no podría realizar su trabajo si no fuera así. Ana era el Jin y el Jan: delicada y fuerte a la vez sin que, aparentemente, esto le creara contradicción alguna. Jacobo fue adquiriendo conciencia de las grandes diferencias que había entre ellos. Sin embargo, eso podía ser, precisamente, lo que hacía atractiva la idea de tener una relación. Sabía que la amaba desde el mismo momento en que la vio en el kiosco de música del parque, y por eso no tenía ninguna duda sobre lo que pensaba hacer.

La conversación fue fluida, amena, íntima y, a veces, excitante. Tanto que, cuando se dieron cuenta, ya no quedaba nadie en el restaurante. Jacobo cogió suavemente la mano de Ana, y ella sintió cómo se le deshacía el cuerpo entre sus dedos.

Aquella noche, en el apartamento que Jacobo tenía en la playa, sus cuerpos se fundieron en un abrazo ardiente entre jadeos de placer, deseos consumados y exploraciones de un territorio hasta ahora virgen para sus manos. Se reconocieron mutuamente en su amor hasta que el sol empezó a despuntar por la línea del horizonte sobre un mar todavía soñoliento. Solo se durmieron cuando la brisa fresca de la mañana entró por la ventana, acompañada de las irisaciones anaranjadas del amanecer. El día era largo para dormir el mismo sueño.

CAPÍTULO 02

Ana salió de su casa en dirección al museo con las emociones del fin de semana todavía a flor de piel. La mañana, radiante, anunciaba un día de calor impropio para la fecha en la que se encontraban, pero ella tenía todos sus sentidos atrapados por el olor perfumado de Jacobo, por sus caricias y sus besos. Aunque todo su ser permanecía aún en el fin de semana, poco a poco, durante la noche, había ido reencontrándose consigo misma en la soledad de su cuarto. Le costaba recuperarse de una sobredosis de sentimientos y emociones tan fuertes, aunque todavía no tenía muy claro si, en verdad, quería hacerlo. Pero la realidad diaria no se detenía por un amor a primera vista, y a ella le esperaba un intenso día de trabajo.

Era lunes, y el museo estaba cerrado al público. El vigilante le abrió la puerta y, una vez dentro, se topó con el silencio habitual de la recepción, acentuado por ser día de cierre. Al llegar a su despacho se sentó en el sillón y empezó a reconfigurar su cerebro para poder concentrarse en el trabajo. Sonó el teléfono y le comunicaron que a mediodía llegaría el transporte con los cuadros. El viaje estaba transcurriendo sin novedad aparente, y los transportistas querían descargar todo el material esa misma tarde. Llamó de inmediato a La Coruña para cerrar algunos trámites relativos a la documentación de la obra que se iba a exponer. Todo estaba en orden, y una profunda emoción comenzó a aflorarle en la piel al pensar que en unas pocas horas estarían bajo su supervisión obras del arte español que había admirado durante años.

Después de hablar unos minutos con Jacobo, se dirigió a la sala de exposiciones temporales y comprobó que todo estaba en perfecto estado para recibir la colección. Los operarios trabajaban en los últimos retoques. Después habría que ajustar la iluminación, los sensores de temperatura y humedad, y rematar los últimos detalles, ya con la obra colgada.

Regresó a su despacho más tranquila. Esa mañana tenía una reunión con el director del museo para ultimar unos asuntos de seguridad. Los responsables de la Fundación habían sido tajantes en lo referente a este apartado. Ellos se encargarían de la seguridad durante el traslado de Galicia a Castellón, y el Museo lo haría durante la exposición. Todo marchaba sobre ruedas, pero la cabeza de Ana era un motor pasado de revoluciones: los catálogos, los medios de comunicación, el catering, las invitaciones para la inauguración, el protocolo de autoridades... Esto último presumía dificultades, ya que toda la clase política local quería estar en la inauguración, lo que suponía un gran problema de seguridad y protocolo. Menos mal que el museo se encargaría de ello, aunque Ana quería supervisar todo personalmente. La responsabilidad última de que no fallara nada era suya. Esta era la parte que menos le agradaba de su trabajo. Le gustaban más los aspectos artísticos, la confección del catálogo, la disposición de las obras, los paneles explicativos... Lo demás le provocaba dolor de cabeza. Tendría que reducir las invitaciones para evitar que la sala de exposiciones estuviera repleta, con el consiguiente riesgo del posible «estrés» para las obras. Ayuntamiento, Diputación, Patronales, Sindicatos, Partidos, Asociaciones en general, insistían en asistir, sobre todo después de que algunos altos cargos del Gobierno central y del valenciano mostraran su interés por estar presentes en el acto inaugural. Echaba de menos tanto interés cuando, al principio, le dieron con la puerta en las narices en casi todas las Instituciones. Pero esto era algo que no le pillaba por sorpresa. Siempre ocurría lo mismo. Al final adoptaría la solución de cursar dos tipos de invitación: una de asistencia al acto oficial de inauguración, y otra de asistencia exclusiva al ágape.

A la una llamaron los transportistas.

* * *

Esa mañana Jacobo llegó temprano al despacho. No tenía que ir a los Juzgados y pensaba dedicarla a estudiar casos y, sobre todo, a desatascar un maldito asunto de divorcio que cada vez se complicaba más. Aprovecharía para llamar al abogado de la parte contraria para ver si era posible alcanzar un acuerdo. Cuando llegó Marisa, su secretaria, le encontró diferente, como iluminado.

—Veo, por tu expresión, que el fin de semana ha sido redondo —dijo Marisa con cierta sorna.

Jacobo la miró con cara de carnero degollado, como si la pregunta no fuera para él.

—Esto es más grave de lo que parece —dejó caer su secretaria mientras preparaba café en la máquina.

—Localízame al abogado de Fermina Cobo —le dijo Jacobo tratando de desviar una conversación que para nada quería mantener con su secretaria, porque sería como anunciarlo en las noticias de las tres.

Para que la curiosidad y el olfato de Marisa estuvieran ocupados, le ordenó que pusiese al día las previsiones de pago de los clientes y que contactara con los que todavía no lo había hecho. Esto la mantendría ocupada todo el día. Cuando llamó a Ana ya había sofocado a base de trabajo la curiosidad de su secretaria, y podía hablar con ella relajadamente. Ana acababa de llegar al museo, y le dio la sensación de que en ese momento era como un avión en plena operación de calentamiento de motores para emprender un largo vuelo.

—No he podido resistirme a llamarte. Lo habría hecho mucho antes, pero no sabía...

—No importa —le interrumpió Ana—. Acabo de llegar.

—Mi secretaria ya me ha tirado varias puyas esta mañana. Debe ver en mi cara que me he pasado toda la noche pensando en ti.

—¿Es pitonisa? —preguntó Ana divertida.

—Mucho peor, es bruja —contestó Jacobo.

—Entonces, ándate con cuidado. Sobre todo si eres de pensamientos transparentes.

—Ya le he dado faena para que esté ocupada todo el día.

Jacobo notaba que Ana estaba un poco tensa. La conversación era boba y trivial, incluso un poco precipitada.

—Te noto un poco tensa —le dijo.

—No pasa nada. Es que estoy a punto de iniciar un día complicado, y todas mis neuronas están tratando de prepararse para lo que se avecina.

—¿Entonces mi llamada ha sido inoportuna? - preguntó él, no sin cierta desilusión.

—¡No seas bobo! No hay una voz en el mundo que me apetezca escuchar más esta mañana. Sobre todo porque quiero sentir que es la misma voz que he oído este fin de semana.

—¿Dudas de mis sentimientos?

—No. Pero necesito confirmar, aunque sea solo con pequeños detalles, las sensaciones que he tenido estos días. Si me hubieras llamado más tarde, habría pensado que te estabas olvidando de mí.

—Aunque hoy tengas un duro día de trabajo, te llamaré de vez en cuando para que veas que no te olvido. Ha sido una noche muy larga por no tenerte a mi lado.

Las palabras de Jacobo eran exactamente las que Ana quería escuchar. Se despidió de él apenada, porque sería imposible que se vieran ese día, pero también feliz de constatar que el fin de semana no había sido una ilusión producida por una tormenta de otoño.

Cuando Jacobo colgó se quedó mirando al vacío con los ojos abiertos como si fuera un zorrillo atrapado en un cepo. Sentía realmente que Ana le había convertido en su cautivo, y que no podía, ni quería, huir de su cautiverio que, a buen seguro, le iba a cambiar la vida.

Marisa entró con cara de perplejidad.

—Fermina Cobo está aquí —dijo secamente.

Jacobo despertó de golpe de su ensoñación. «¿Qué coño hace aquí Fermina Cobo?», se preguntó.

—¿Estás segura que es ella?

—Salvo que una rubia de bote con gafas de sol y curvas turgentes le haya robado el nombre a Fermina Cobo, la que está ahí afuera es ella.

—Pero yo no debería... En fin, que pase dentro de cinco minutos.

La situación era un poco controvertida. Fermina Cobo era la parte contraria en el caso de divorcio que él llevaba. Era clienta de otro bufete, por lo que una entrevista con ella a espaldas de su abogado le podría crear problemas. Debería llamar a su colega y exponerle la situación, pero la curiosidad pudo con él. Atendería a Fermina, y después ya vería lo que hacía. Llamó a Marisa y le indicó que pasara.

—Buenos días, Don Jacobo.

Fermina se presentaba exuberante, a pesar de ser tan temprano, con un vestido de gasa fina, muy veraniego para la época, de marca, por supuesto, sandalias de tacón alto y gafas de sol, que se quitó y prendió en su rubia y brillante melena, como si de una actriz hollywoodiense se tratara.

—Me sorprende verla por aquí —dijo Jacobo con su voz más engolada—. No sé qué pensará su abogado.

—Mi abogado no tiene ni idea de dónde voy o dejo de ir, ni tiene por qué tenerla. ¿O es que tengo que informarle de lo que hago con mi vida? —dijo Fermina marcando el terreno para que Jacobo no se extralimitara.

—No creo yo que Germán Ballester, que si no ha habido cambios sigue siendo su abogado, tenga intención de controlar sus actos, pero sí debería estar al tanto en lo que se refiere al caso de su divorcio. Y comprenderá usted que una visita al abogado de su contrario en el litigio, es decir, de su todavía marido, no es..., digamos, normal.

—Ese cabrón —dijo entre dientes Fermina cuando oyó mencionar a su marido, inflamada de cólera.

—Además, no sé en qué le puedo ayudar —dijo Jacobo tensando un poco más la conversación.

Fermina se paseó de forma insinuante por el despacho, acariciando con el dedo el sillón de lectura, una bola del mundo que en realidad era una licorera, y todos los objetos decorativos que se encontraba a su paso. Se acercó tanto a la mesa de Jacobo que sus muslos se apretaron contra el borde.

—Creo que podríamos llegar a una solución satisfactoria para los dos —dijo apoyando los nudillos sobre la mesa en un gesto de acercamiento que dejaba entrever sus pechos tras el vaporoso escote del vestido.

—No sé muy bien a qué tipo de arreglo podríamos llegar, teniendo en cuenta que usted ya tiene abogado —Jacobo aguantó en su sitio, aunque tuvo el reflejo de echarse hacia atrás. Pero se quedó firme, sin retroceder un centímetro, conteniendo el empujón de sexualidad que brotaba del cuerpo de aquella mujer.

—Mi abogado, al igual que usted, va a sacar un dineral de este divorcio, pase lo que pase. Así que no creo que él tenga muchos problemas con cualquier tipo de arreglo entre nosotros.

Fermina aproximaba cada vez más su cuerpo por encima de la mesa hacia Jacobo, que era consciente de que si retrocedía estaba perdido, ya que ella lo interpretaría como una debilidad, como el momento de utilizar todas sus armas contra él, y no sabía si podría entonces resistirse al deseo que le estaba provocando esa mujer. Como una aparición, la imagen de Ana cruzó su mente, la nítida imagen de Ana en la terraza del apartamento, riendo las bobadas que él le decía.

—Y su marido, que le recuerdo que es mi defendido, ¿en qué posición queda? —trataba de abrir una fisura en su ataque.

—Mi marido siempre queda bien. Yo solo reclamo lo que me corresponde.

Fermina contestaba sensualmente. De repente se incorporó y empezó a pasear por el despacho con un contoneo provocativo.

—¿No le interesa saber cuál es mi oferta? —preguntó, como quien deja una pluma en el aire.

Jacobo empezó a intuir que aflojaba su ofensiva. La delató un leve, casi imperceptible, gesto de desdén.

—Si está muy ocupado puedo venir a última hora, cuando su secretaria se haya ido, y así podremos discutir sobre mi oferta—Fermina volvió a la carga.

—Prefiero que me la haga llegar a través de su abogado. Además, tengo ya un compromiso a última hora de la tarde —su respuesta fue brusca, cortante, pero no podía saber si la había ofendido más lo del abogado o el rechazo de sus encantos.

—Está bien —dijo Fermina secamente, haciendo un gesto como de querer estrangularle allí mismo—. Ya ha tenido su oportunidad y la ha rechazado. Se arrepentirá —y salió del despacho, como una furia despechada, dando un portazo.

Marisa tardó menos de una décima de segundo en aparecer.

—No hay explicaciones. Ponme inmediatamente con Germán Ballester —dijo Jacobo tratando de impedir el interrogatorio de su secretaria.

* * *

El camión reculaba en la avenida intentando cuadrar el cajón con el ancho del portón del museo. En su interior, media docena de guardias de seguridad y otros tantos operarios esperaban a que finalizara la maniobra. Ana, que tenía un nudo en la garganta, esperaba junto al director del museo. En ese mismo instante Tello se dirigía hacia ellos con cara de satisfacción por haber realizado el traslado sin percance alguno. Saludó a Ana, que le presentó al director, y se situó a su lado para contemplar las maniobras de aproximación. Una pareja de la policía municipal había cortado el tráfico hasta que el camión dejara libre la avenida. Era digno de ver con qué delicadeza movía el conductor aquel enorme vehículo, desplazándose con precisión hacia adelante y hacia atrás, como si de una danza mecánica se tratara. Al final lo dejó cuadrado en el patio, y una salva de aplausos se superpuso al ruido de los motores. A Ana le pareció ver tras el portón, justo en ese momento, al otro lado de la acera, al hombre que había visto el sábado en las salas del museo.

Los guardias de seguridad hicieron un pasillo, y Tello se dispuso a abrir la puerta del camión. Ana, muerta de curiosidad, se asomó por encima de la cabeza de los operarios, y tuvo su primer contacto con la obra, aunque solo fuera con las cajas de embalaje perfectamente ordenadas. Una intensa emoción le recorrió el cuerpo. Estaba deseosa de empezar a abrir embalajes y sentir lo que había sentido otras veces, aunque esta vez tanto la calidad de la obra como la época de la pintura española que representaba, que a ella le fascinaba, convertían el momento en algo especial.

El proceso de descarga y desembalaje era lento y pesado. Tenía que hacerse con sumo cuidado para no dañar las pinturas. Además, el tamaño de algunas cajas requería la utilización de una grúa/carretilla para llevarlas al interior del museo. Pero ella no podía ni quería irse de allí. De hecho, el único que se excusó, una vez comenzada la descarga, fue el director. Los demás se quedaron para comprobar que estaba todo en orden. Este trabajo era esencial, ya que así se evitaban problemas posteriores en el caso de haber alguna incidencia. Uno a uno, los cuadros fueron bajando del camión, y Ana los punteaba en su listado cuando quedaban depositados en el interior. Sin embargo, y sin saber muy bien por qué, una fría sombra fue tomando forma en su interior.

Se fue a casa al caer la noche, con todos los embalajes distribuidos por el suelo de la sala de exposiciones, y la inquietud aún no la había abandonado. Echó un vistazo rápido y sin poder remediarlo, como si de un impulso ajeno a ella se tratara, se dirigió al vigilante.

—Lo que hay aquí tiene un valor incalculable, no solo económico, sino incluso más desde el punto de vista artístico. Cualquier pérdida, sea cual sea, tendría consecuencias irreparables para el arte de este país, y no digamos para el museo —no dijo que para su carrera profesional también, pero eso al vigilante no le importaba—. Por favor, no bajen la guardia ni un segundo.

—No se preocupe, estamos aquí para eso. Además, los sistemas de seguridad son muy avanzados. Váyase tranquila a descansar —contestó el guardia un poco perplejo por el comentario de Ana.

Al salir se preguntó por qué lo había hecho. En realidad, no tendría que haberle dicho al vigilante cómo tenía que hacer su trabajo. Pero, desde que vio por segunda vez al hombre misterioso, no podía quedarse tranquila.

Al llegar a casa se tumbó en el sofá y llamó a Jacobo. Tenía la necesidad imperiosa de contarle cómo había transcurrido el día y hacerle partícipe de su inquietud.

* * *

Jacobo estaba recostado en el sillón de su despacho. Escuchaba a Kitaro. El día había sido estresante y la música le relajaba. Todavía podía sentir el perfume de Fermina, las turgencias de sus curvas, el escote insinuante y la tensión contenida de la conversación. Ni tan siquiera la charla posterior con su abogado le había tranquilizado. Fermina era una mujer de armas tomar, y había salido de su despacho echando culebras por la boca. Le inquietaba su posible reacción que, evidentemente, tendría la intención de perjudicarle. Solo le quedaba una salida para poder parar el posible golpe: hablar con su cliente, José Climent, marido de Fermina, y hacerle saber la visita de su esposa. Pero esa opción no le gustaba mucho por la sensación que podría transmitir a su cliente de no ser capaz de resolver por sí solo sus problemas. Además, Marisa llevaba todo el día mosqueada porque no le había soltado prenda sobre los cotilleos que a ella le interesaban, lo que podía interpretar como una falta de confianza.

El resto del día había transcurrido bien. En ese momento sonó el timbre de la puerta. Era raro que a esas horas recibiera alguna visita, ya que el despacho estaba cerrado. Se quedó sentado, intrigado, esperando que el timbre sonara por segunda vez, o si, por el contrario, se trataba de alguien despistado. El segundo timbrazo sonó de forma más insistente, con urgencia. Jacobo se levantó, se dirigió a la puerta y abrió. Al otro lado estaba Fermina Cobo con la mejor de sus sonrisas.

—Creo que esta mañana no me he explicado lo suficientemente bien. Por eso se ha producido el malentendido que hemos tenido —dijo Fermina mientras se colaba en el interior del despacho sin esperar a que Jacobo le franqueara el paso.

—Yo no he tenido ningún malentendido, sé perfectamente lo que me ha querido decir y lo que yo he contestado —Jacobo la perseguía puertas adentro.

—Me parece que no, que todavía no sabe de lo que estoy hablando —Fermina se sentó en el sofá y encendió un cigarrillo—. ¿Un cenicero, por favor? —dijo mientras cruzaba las piernas con un gesto premeditado de provocación.

Jacobo le acercó el cenicero y se sentó en su sillón, justo enfrente de ella. Trató de controlar la conversación.

—¿Ha hablado con su abogado?

—No tengo por qué darle explicaciones de cuándo hablo o dejo de hablar con mí abogado —dijo Fermina, siempre desafiante.

—¿Y bien? —preguntó Jacobo mirándola fijamente, con un gesto que trataba de aparentar que él era la autoridad en ese despacho.

—Vayamos al principio. Yo necesito salir bien de este divorcio para mantener mi nivel de vida, y usted empieza a ser un obstáculo —Fermina se levantó del sofá y se dirigió hacia la ventana por la que, a través de la persiana, se filtraba la luz urbana de la noche. Se quedó quieta, obligando a Jacobo a tener que girarse para pode seguirla. La luz se colaba entre las transparencias de su vestido marcando la silueta de su cuerpo. Jacobo callaba y miraba. Ella, al darse cuenta de que su actuación parecía atraerle, permaneció allí unos instantes más.

—Mi marido está podrido de dinero, y yo quiero la parte que me corresponde por haber callado durante años sus trapicheos, los maletines con doble fondo, los cuernos con tonadilleras y las insufribles cenas de negocios en las que yo tenía que hacer el papel de esposa complaciente y sensualmente excitante para los comensales. Todo funcionaba como un engranaje perfecto. Hacía tiempo que el amor era un recuerdo, pero cumplíamos el papel que teníamos que cumplir. Yo, de buena y atractiva esposa, y él aportando el dinero suficiente como para poder llevar una vida regalada. Nunca me ha importado que tuviera flirteos sexuales, siempre que fuera discreto. Yo también los he tenido. ¡Pero tener como amante secreta a una de mis amigas habituales! ¡Aparecer yo, a los ojos de todo el mundo, como una cornuda consentidora, no se lo tolero, y lo va a pagar, de una forma u otra, lo va a pagar!

Jacobo se dio cuenta que estaba ante una mujer despechada, herida y ambiciosa, dispuesta a todo por vengarse de su marido, sin perder, cuando no aumentar, un ápice de su nivel de vida. Y eso la hacía peligrosa, capaz de cualquier cosa. Además, sabía que tenía buenos contactos y que no dudaría en usar todos sus recursos físicos y mentales para conseguir su objetivo. Empezaba a encontrarse en un atolladero.

—Por eso quiero hacerle una oferta con la que usted y yo salgamos ganando —Fermina abandonó el trasluz de la ventana y se acercó a él de forma insinuante—. Le quiero ofrecer una parte de lo que le saque a mi marido. ¿Cuánto? Eso es cuestión de llegar a un acuerdo, a cambio de que usted, digamos..., ponga menos interés en su defensa —se había situado frente a él, sentada en una mesita llena de revistas jurídicas.

No supo cuándo lo había hecho ni cómo, pues no había apartado su mirada de ella, pero, de repente, se dio cuenta de que el último botón del escote de su vestido estaba desabrochado y mostraba la lunada exuberancia de sus pechos.

—Pero eso que me propone supone vulnerar mi código deontológico profesional. Podría costarme el ejercicio de la abogacía —Jacobo sabía que estaba acorralado, y trataba de salir de la situación apelando al sentido común de Fermina.

—No diga sandeces. Este país está lleno de abogados que se saltan el código deontológico a diario, y nadie les expulsa —dijo Fermina mientras encendía otro cigarrillo—. Además, si llegamos a un acuerdo puede tener un premio adicional —Fermina se levantó de la mesita y se acercó a Jacobo mientras el segundo botón de su vestido cedía y dejaba entrever unos hermosos pechos libres de ataduras.

Jacobo se levantó preso de un puritanismo repentino. Aunque, a decir verdad, si algo le apetecía en ese momento era dejarse llevar por las curvas del cuerpo de Fermina y rendirse a sus propuestas. Pero sabía que era una trampa en la que no podía caer, aunque no sabía cómo iba a desembarazarse de ella. Además, la imagen de Ana se dibujaba en su mente, y eso le frenaba.

—Deje que me lo piense —dijo retrocediendo hacia la mesa, con la intención de dar por finalizada la entrevista. Y ese fue su error.

Fermina se incorporó, mientras se abotonaba discretamente el vestido. No parecía una mujer rechazada. Al contrario, en su semblante apareció una mueca de triunfo. Se acercó a Jacobo, le besó en la mejilla y se dirigió a la puerta, se giró y lo vio apoyado en la mesa, en la penumbra de la noche.

—No tarde mucho en decidirse —fueron las últimas palabras de Fermina antes de perderse en la oscuridad de la escalera, dejando la puerta abierta tras de sí.

El aspecto de Jacobo era el de un hombre derrotado, abatido por una fuerza superior a él. Sin embargo, se dio cuenta enseguida de que había metido la pata, y se puso a barajar las posibles salidas de aquel embrollo.

Se recostó en el sillón y se dejó perder en la oscuridad urbana del despacho y en la música de Kitaro que todavía sonaba. Daría una parte de su alma por estar con Ana en ese momento. Solo quería abrazarla y sentir el calor de su cuerpo. Entonces sonó su teléfono móvil.

—¿Jacobo? —la voz de José Climent le hizo volver a la realidad, y el ensueño de Ana se esfumó súbitamente.

—Dígame, señor Climent —respondió algo azorado por la llamada a una hora tan extraña.

—Acabo de ver salir a mi mujer del edificio de su despacho ¿Está sucediendo algo que yo deba saber? —la voz de Climent era fría y cortante.

José Climent era un hombre que se había hecho a sí mismo. Empezó vendiendo botijos y otros utensilios cerámicos para el hogar que él mismo fabricaba por los pueblos de la provincia, y poco a poco fue levantando una gran empresa cerámica de prestigio internacional. Era un hombre decidido y claro en sus manifestaciones. Solía decir que andarse por las ramas le hacía perder tiempo y dinero. Por eso, siempre que había hablado con él, desde que era su cliente, las conversaciones habían sido francas y directas. Los dos tenían claro lo que querían en su relación abogado-cliente, y esa era la razón por la que ahora Jacobo temía que todo se embadurnara de desconfianza. Y lo que estaba claro es que Climent había visto salir a su mujer de su despacho ya entrada la noche.

—Tenemos que hablar, señor Climent —se rindió a la evidencia. Prefería no suscitar recelos en él, ya que era mejor estar bajo su paraguas que bajo la amenaza de su mujer.

—Podemos hacerlo ahora mismo, si usted quiere. Le invito a cenar.

Lo último que le apetecía en ese momento era cenar con Climent, pero debía darle una explicación sobre su esposa, y parecía que él la reclamaba con urgencia.

—De acuerdo, déme diez minutos —aceptó.

—Está bien. Le espero en la Taverna Italiana. No se retrase.

Cuando José Climent colgó, Jacobo marcó el número de Ana.

* * *

Hacía rato que Ana se encontraba en casa, tumbada en el sofá. Miraba las noticias de la televisión sin prestar demasiada atención. Había cenado un sándwich y se disponía a llamar a Jacobo cuando sonó el teléfono.

Jacobo estaba al otro lado de la línea. Pero a ella le hubiera gustado que estuviera allí, para poder apoyar la cabeza sobre sus piernas y contarse cómo les había ido el día, casi como en un acto de confidencia amorosa. Pero si su corazón le decía que saliera corriendo a su casa y que lo abrazara y que pasaran la noche juntos —¡qué mejor antiestrés que sentir el calor del cuerpo amado!—, su cabeza se imponía, y la razón, disfrazada de sentido común, hacía que no tratara de cambiar las cosas. Era mejor que mantuvieran, al menos de momento, sus vidas independientes, y no lanzarse por una pendiente amorosa de incierta frenada que podía acabar con ellos en la cuneta. Ya habría tiempo de plantearse otras cosas. Los acontecimientos irían imponiendo su lógica. Pero ahora, mientras escuchaba la voz de Jacobo relatarle las peripecias del día y su premura por tener que ir a cenar con un cliente, se sentía desvalida como hacía tiempo que no lo estaba. La soledad era más puñetera cuando existía la posibilidad de compartir su vida con otra persona.

No duró mucho la conversación, ni estuvo plagada de cumplidos amorosos. Jacobo tenía prisa y, además, le notó preocupado. Había algo en su manera de hablar que delataba cierta inquietud. No parecía el Jacobo relajado y distendido del fin de semana, aunque no dejó por ello de ser cariñoso con ella. Entendió que no era el momento de atosigarle con preguntas. Ella le contó sucintamente cómo había tenido lugar la recepción de las obras de la exposición, y dejó caer las sospechas que le había suscitado ver al mismo hombre en el museo en tan corto espacio de tiempo. Estaba claro que ambos necesitaban verse, y quedaron para hacerlo al día siguiente.

Después de colgar, Ana se puso a repasar, por enésima vez, el catálogo de las obras de la exposición y todos los detalles del montaje. Era una mujer muy perfeccionista en su profesión, y no quería dejar ni un cabo suelto.

La Taverna Italiana era un restaurante cercano a la plaza Mayor al que José Climent era asiduo. Se había aficionado a la cocina italiana en sus numerosos viajes profesionales al país transalpino. En general, era un enamorado de Italia, y solía pasar allí temporadas de descanso y trabajo, ya que una de sus empresas, de tecnología cerámica, radicaba en aquel país, lo que le había llevado a comprar una hermosa villa al norte de la Toscana, muy cerca de Turín.

Jacobo nunca había estado en aquel restaurante, ya que sus gustos culinarios se orientaban hacia un tipo de cocina más marinera. Le llamo la atención el lugar. Era una típica casa del casco antiguo de gruesas paredes decorada con motivos muy mediterráneos. Le daba la sensación de estar en una cueva, pero el ambiente era agradable. Preguntó por su cliente, y un camarero le condujo a un apartado que había en la planta alta del restaurante. Allí estaba Climent, con la chaqueta en el respaldo de la silla, remangado, con el cuello de la camisa desabrochado y la corbata aflojada, cumpliendo rendida cuenta de una botella de vino Tignanello y un plato de aceitunas negras machacadas. Tras una indicación de Climent, tomó asiento.

—Este es un buen vino de Toscana que me traen especialmente —dijo mientras le servía una copa, sin preguntarle si quería o no—. ¿Sabía que Italia es el país con más cantidad de uva diferente, lo que le hace singular por su gran variedad de vinos? Aunque a mí los que más me gustan son los de la Toscana.

José Climent era un hombre de modales finos pero autoritarios. Estaba acostumbrado a mandar, y mandaba mucho. Pensaba que todo en esta vida tenía un precio, y que con dinero se podía comprar lo que fuera. Por eso, desde su posición de comprador que pagaba bien y sin rechistar, era muy exigente, ya fuera en sus empresas, en el restaurante o con su abogado. No tenía pelos en la lengua, y todo lo decía directamente, sin rodeos, mirando a los ojos con una mirada que a veces intimidaba hasta el nerviosismo. Por eso a Jacobo le imponía cualquier conversación con él. Aunque, como buen conocedor del comportamiento humano, sabía que era un tren expreso que marchaba a toda velocidad capaz de arrollarte si no estabas en el sitio adecuado, pero también que tenía, a modo de oportunidades, muchas paradas en las que podías subirte o bajar. Tampoco era un terco incapaz de no reconocer las ideas de los demás, a pesar de que exprimía al máximo a sus oponentes en la defensa de lo que pensaba. Negociar, conversar o discutir con él exigía un esfuerzo de concentración en ocasiones extenuante.

—Tienen unos ravioli excelentes. Se los recomiendo.

—Estoy en sus manos —dijo Jacobo reconociendo su poco conocimiento de la cocina italiana, confianza que a Climent le halagó.

Jacobo no estaba cómodo. Tenía la sensación de no encontrarse frente a un cliente, sino ante un patrón que, de un momento a otro, le podía poner de patitas en la calle. Y mientras a Climent se le notaba distendido, él estaba atenazado por una tensión que le impedía relajarse. Poco tiempo después llegó el camarero.

—Tráiganos de entrada un carpaccio de solomillo. Luego tomaremos ravioli rellenos de berenjena asada, y el mismo vino. Bien, ¿qué hacía mi mujer en su despacho? —dijo sin más preámbulos.

Jacobo dudo un instante si adornar la explicación o, al igual que él, ir directamente y sin rodeos al grano.

—No le va a gustar saberlo —dijo esperando la reacción de Climent.

—Estoy acostumbrado a oír todo tipo de noticias, así que no se ande con remilgos. Además, de mi mujer me puedo esperar cualquier cosa. De usted, sería una sorpresa.

—De mi conducta hacia usted puede estar seguro, soy su abogado. Pero su mujer... Digamos que está tratando de complicarme las cosas.

Jacobo le relató las dos visitas que Fermina le había hecho a lo largo del día. Obvió, prudentemente, las insinuaciones sexuales. Le expuso todo lo demás tratando de dejar traslucir su preocupación.

—¿Por qué no me llamó esta mañana después de la primera visita?

—Pensé que no era necesario, que después de mi rechazo desistiría. Sin embargo, lo puse en conocimiento de su abogado.

—¡Qué poco conoce a Fermina! —exclamó Climent con un tono de cierta nostalgia—. Es una mujer perseverante que no va le va a dejar en paz. Para usted va a ser una prueba de fuego. Si sale de ésta ya nada se interpondrá en su camino profesional. En cuanto a su abogado, Germán Ballester, es un bragazas al que Fermina manejará a su gusto. Por ahí no tienen nada que hacer. Seguro que cuando le hizo la segunda visita ya sabía que usted le había informado de la primera. ¡Qué zorra espabilada es!

—Ella tiene un vengativo ataque de cuernos. Me dijo que usted tenía como amante a una de sus mejores amigas, y que le va a sacar hasta el último azulejo —definitivamente, Jacobo optó por la conversación directa, como le gustaba a Climent.

—¿Eso dice? Mire, yo soy de entrepierna fácil. No se lo voy a negar. Toda la vida me han gustado las faldas y, si es posible, tiradas por el suelo de la habitación. No tengo por qué ocultárselo, me he tirado a secretarias, a señoras de la limpieza, a criadas, a empleadas, a señoritas de alterne y de misa diaria. Una larga lista. Como verá, mis urgencias sexuales no tienen demasiado glamur. Mi mujer lo ha sabido siempre, y lo ha consentido en silencio siempre que yo cumpliera mi parte del pacto: procurarle una vida de reina —Climent le hizo un gesto al camarero para que trajera otra botella de vino—. El problema ha venido cuando, según ella, mis devaneos amorosos han traspasado la barrera del decoro, es decir, cuando he dejado de tirarme a modistillas y he tenido algunos escarceos con mujeres de nuestro ámbito social. Fermina no puede soportar eso porque la puede dejar en evidencia ante sus amistades.

—¿Y a usted no le preocupa eso?

—A mí ya me conoce todo el mundo. Además, muchos están tan ocupados en cómo hacerme la pelota que ni se les ocurre cuestionar mi vida sexual extraconyugal.

—Pero si usted empieza a mantener relaciones con las mujeres de sus amistades, me resulta difícil creer que todo el mundo mire para otro lado.

—Querido Jacobo. Mi mundo social está podrido desde los cimientos. Los valores que dice defender son falsos. Solo hay un becerro de oro: el dinero. Cuanto más tenga y más exhiba su riqueza, más le van a adorar. La mayoría de los matrimonios son de conveniencia, y duran mientras se cumpla un contrato tácito matrimonial basado en la ostentación y el poder. Debajo hay un mundo subterráneo donde los cuernos, las relaciones extramatrimoniales y el sexo asociado al lujo están a la orden del día. Eso sí, todo se hace bajo la apariencia de la discreción, aunque todos saben quiénes son los y las amantes de cada uno.

—Pero, entonces, ¿por qué se irrita su mujer hasta el punto de solicitarle el divorcio? —a Jacobo la conversación le resultaba ahora más fluida.

—Mi mujer no es de ese mundo. Ella, al igual que yo, procede de la parte baja de la sociedad, de la que no llega a fin de mes a pesar de trabajar como burros, de la que vive de falsas ilusiones y fantasías porque es el único modo de soportar la realidad cotidiana que les rodea. Ambos hemos salido de ahí, de noches casi sin dormir para elaborar los cacharros de barro que durante el día íbamos a vender con un carromato. Usted no conoce esa vida de sangre, sudor y lágrimas, de tener que abrazarte a unos valores firmes para poder vivir y ser algo feliz. Y le aseguro que lo conseguíamos. Después vino el crecimiento del negocio, el boom de la cerámica y la construcción de un imperio empresarial que ni siquiera habríamos podido soñar cuando empezábamos. Por eso ella, conocedora de mis urgencias sexuales, ha hecho siempre la vista gorda. Digamos que estaba en el precio del esfuerzo, y después en el de una vida de abundancia. Pero, también por sus orígenes, no ha consentido que esos devaneos hayan llegado a su entorno social. Ella nunca admitirá la presencia tan cercana de los cuernos.

—Pero está dispuesta a llegar hasta el final —dijo Jacobo, que veía la luz en la penumbra que había cubierto ese día.

—Yo creo que todo se acabará arreglando, que Fermina está en pleno ataque de celos y, como es de armas tomar, hablamos del ataque a Pearl Harbor. Ella ahora solo piensa en vengarse y en fastidiarme, y lo hace de la única manera que cree que más me va a doler: intentando despellejarme. Pero, cuando se hayan acabado los fuegos artificiales de la venganza, Fermina se dará cuenta de que todavía me quiere, de que su sentido de la vida no está solamente en una cuenta corriente abultada, y de que, sin mi presencia, su vida sería más triste.

—¿Y usted, la quiere? —Jacobo intentaba aprovechar al máximo todas las confidencias de Climent. Ahora ya no le parecía un hombre sin escrúpulos que inducía tanto respeto que casi daba miedo.

—Yo siempre la he querido, y lo haré hasta que me muera. Sé que ahora es muy difícil hacerle comprender esto. Pero la vida me ha enseñado muchas cosas, y sé esperar pacientemente. También sé que el final la reconciliación va a pasar por tener que subirme la bragueta más de lo que me gustaría. Todo por ella. Ahora me doy cuenta de lo que Fermina todavía supone para mí. Han sido muchos años de esfuerzo compartido, de lucha, de querernos con pan y cebolla —mientras Climent le hacía estas confesiones, Jacobo pensaba si algún día podría amar a Ana como él amaba a su mujer—. Le habrá dicho que yo la utilizaba en mis cenas de negocios como una mujer objeto para ablandar con sus encantos a algunos duros hombres de negocios. Es cierto. Era su parte del juego, pero no le habrá dicho que me sentía orgulloso de su manera de comportarse, de mostrar su belleza, de su fina inteligencia. Empezamos juntos, y siempre hemos sido una pareja perfecta.

—Intuyo que usted no quiere divorciarse —dejó caer Jacobo.

—Ahí entra usted. Yo no le quiero como abogado, salvo que la cosa se pusiera fea, y entonces ya veríamos. Quiero que usted sea una tapadera que cubra unas apariencias legales, pero que en realidad trabaje para que mi mujer vuelva conmigo. Le aseguro que, si consigue eso, no se arrepentirá. He de confesarle una cosa: yo ya sabía que mi mujer le iba a hacer una visita. No me sorprende.

Era la segunda vez en el día que le ofrecían la gloria: Fermina, para que hiciera de anti-abogado; Climent, para que ejerciera de psicólogo o de cura, quién sabe, con su mujer.

—Haremos lo que se pueda —dijo al final, rendido a la evidencia. Aunque torear con Fermina iba a ser una tarea harto complicada.

—Manténgame informado —Climent volvía al tono seco habitual.

Era la una de la madrugada cuando salieron del restaurante. Se despidieron cuando empezaban a caer las primeras gotas de un chaparrón. Jacobo llegó en diez minutos a su casa. Iba dándole vueltas a lo que le había dicho Climent. No podía creer que la imagen sobre la baja condición moral de las clases más adineradas, entregadas a ponerse los cuernos unos a otros, con el dinero como maestro de ceremonias, fuese tal y como Climent la pintaba. En cualquier caso, él no conocía la vida de esa gente, y no tenía por qué dudar de la versión de los hechos que le había dado, sobre todo en lo referente a su mujer. Ahí sí creía que era sincero.

Se tumbó en la cama. Tenía unas ganas enormes de hablar con Ana, pero quizás ella ya estaría durmiendo.

CAPÍTULO 03

Cuando Ana llegó al museo se dirigió directamente a la sala de exposiciones. Quería que todo estuviera en orden para cuando llegara Lois Ferreiro, responsable de la colección de la Fundación. Al entrar sintió una punzada de emoción. Allí reposaban cuadros que suponían una parte importante de la historia de la pintura española del último medio siglo. Imaginaba el cuadro de José Guerrero, Bandera, o Volando Duplex, de Luis Gordillo, dormitando plácidamente en la oscuridad del embalaje hasta que la luz volviera a darles vida y pudieran mostrarse con toda la fuerza del color con el que fueron creados. Podía percibir la inmensa potencia artística que se ocultaba tras las maderas de los embalajes. Y, en unos días, todo aquello estaría colgado de las paredes en un baile expositivo de luz, sensaciones y color.

Los operarios daban los últimos toques a la sala antes de empezar a desembalar, pero antes había que esperar a que Lois Ferreiro llegara de A Coruña.

Empezó a distribuir in situ, catálogo en mano, el orden de la exposición: la colocación de los cuadros, los paneles de información, la vitrina con la documentación escrita. Empezarían por el que se podría considerar como padre del informalismo español, Antonio Tapies, seguido del Grupo El Paso, de Manolo Millares, Rafael Canogar, Luis Feito, Manuel Viola y Antonio Saura, continuando con Lucio Muñoz, el Equipo Crónica, Antonio Calvé y Manuel Rivera, entre otros, hasta la explosión de libertad que supuso la llegada de la democracia con artistas como Helena Almeida, Eduardo Arroyo, Miquel Barceló, Carmen Calvo, Luis Gordillo, José Guerrero o Darío Villalba. Toda una pléyade de pintores que, a buen seguro, harían las delicias del público en general, ya que para Ana era indudable que allí se iba a exponer la visión que unos artistas no convencionales y ajenos al Régimen político habían tenido del momento en que vivían y, por tanto, de esa parcela de la historia de España.

Ana estaba ensimismada en estos pensamientos cuando sonó el teléfono. Era Lois anunciándole que, por problemas con la niebla en el aeropuerto de A Coruña, no había despegado ningún vuelo, y que si todo iba bien intentaría coger otro avión, pero que ya tendría que dormir en Madrid, por lo que hasta el día siguiente no llegaría a Castellón. «A primera hora», le prometió.

Aquello suponía un importante contratiempo, puesto que hasta que él no llegara no podían empezar a desembalar cuadros. Así que despidió a los operarios y fue a informar al director del museo. Dedicaría el día a cuestiones de protocolo, a la preparación de la inauguración y a los demás papeleos.

* * *

Jacobo había tenido un día de lo más tranquilo. La conversación de la noche anterior con José Climent le había dado renovados ánimos, sobre todo porque veía que se aclaraba la sombra oscura que se cernía sobre su futuro inmediato si Fermina decidía pasar a la acción. Iba a jugar una partida en la que tenía las cartas marcadas, y debía actuar con mucho tacto para que su contrincante saliera victorioso de la derrota, de otro tipo de victoria por la cual le estuviera siempre agradecida. Se sentía cómodo haciendo de alcahuete, lo que, en definitiva, hacía muchas veces: concitar acuerdos entre personas de intereses contrapuestos. Aunque esta vez era muy diferente. Tenía que guardar las apariencias de que el caso seguía su curso normal. Debía darle largas a Fermina, ganarse su confianza sin levantar las sospechas de su abogado. Y, al final, encontrar la fórmula que acabara reconciliándola con su marido, a la sazón su cliente y quien le iba a pagar.

Esa mañana había tenido uno de esos juicios que se saben ganados antes de empezar: un conflicto entre una comunidad de vecinos y un propietario que tenía un comportamiento que se podría calificar de incivil, y además no pagaba las cuotas y tenía amenazados a algunos vecinos. El juicio era complejo, ya que tenía varias partes, pero todas eran favorables a sus representados. Incluso creía que iba a poder conseguir una orden de alejamiento del díscolo vecino.

Al salir de la sala se encontró con Germán Ballester, el abogado de Fermina. Estaba desesperado por la actitud intransigente y despótica de su clienta.

—Ayer hablé con ella sobre la necesidad de mantener una actitud de confianza mutua entre abogado y cliente, y me soltó que me preocupara de sacarle a su marido lo más posible, que ella no me había contratado para hacer amigos. Estoy pensando en hacerle una jura de cuentas, y que se busque otro abogado —le dijo Germán, indignado.

—Si quieres que te de un consejo, ni se te ocurra hacer eso. Fermina es una mujer que tiene contactos y, a la larga, dejarla colgada podría perjudicar el futuro de tu despacho. En cuanto a ella, yo solo la conozco de la visita que te comenté ayer —obvió hacerle mención de la segunda visita—, y me parece que está muy dolida y que hay que tratarla con mucha mano izquierda, casi con cariño.

—Si se deja —rió Germán.

—De todas formas, sería interesante que se centrara en lo que quiere, para que tú y yo podamos sentarnos a negociar —Jacobo quería que Fermina se enfrentara a la verdadera situación que supone un divorcio, más allá de su enfado y de sus ganas de desquite. Y quién mejor que su abogado para ponerla delante del espejo de la realidad.

—Ya lo he intentado varias veces, y siempre me da largas. Por un lado, me dice que piensa estrujar a su marido, y por otro no se decide a decirme cómo. La verdad es que el caso está empantanado, y no me gustaría que se filtrara a la prensa rosa, porque entonces todo se liaría.

Al escuchar las palabras de Germán, Jacobo no pudo evitar que una levísima sonrisa se dibujara en su rostro.

Dejó a Germán Ballester con sus problemas y se fue al despacho.

Llamó a Ana a la hora de la comida, aunque estaba muy liada y no pudieron hablar mucho. Las ganas de encontrarse estuvieron latentes durante toda la conversación. Hacía un día que no se veían, y ya les parecía una eternidad. Así que quedaron para cenar en casa de Jacobo por la noche.

Comió en el despacho un par de sándwiches que le subió Marisa, y el resto del día estuvo dándole vueltas a la cabeza sobre cómo debería enfocar al asunto Fermina-Climent.

Le gustaban las tardes de tranquilidad en el despacho. Marisa seguía ocupada con la revisión de facturas y provisiones de fondos, y no entraba veinte veces a interrumpirle con cualquier tontería. Además, ese día le dijo que se fuera pronto. Quería poder dedicarse a pensar y definir alguna estrategia en la soledad del despacho sin los sobresaltos de las interrupciones de su secretaria.

Acostado en el sofá, estuvo varias horas pensando. Incluso dormitó algún rato. Era su forma de llegar a conclusiones sobre cómo enfocar los casos que tenía, y éste era, sin lugar a dudas, el más importante de todos, no solo por el beneficio económico que pudiera reportarle si todo salía a gusto de su cliente, sino también por los réditos profesionales que podían suponer para el bufete.

El móvil se encendió a las ocho con el nombre de Ana. Estaba en el portal. Jacobo se levantó del sofá como un resorte. A esa hora de la tarde el despacho tenía un color grisáceo, casi azulado por las sombras de la noche que se extendían por todos los rincones. Era la primera vez que Ana visitaba su despacho, y quería causarle una buena impresión. Mientras subía por la escalera echó un vistazo rápido a su alrededor para comprobar que todo estaba presentable, algo que no habría sido necesario ya que él mantenía siempre el despacho en perfecto estado para recibir visitas.

Cuando abrió la puerta sintió que un relámpago de emoción le subía desde el estómago hasta el cerebro. Llevaba dos días sin verla, y le habían parecido una eternidad. Ana se le quedó mirando con cara de culpa.

—Perdona —dijo—, me he adelantado a la hora, pero es que el día ha sido agotador y tenía ganas de descansar y relajarme.

Jacobo la cogió de la cintura y la besó, sintiendo cómo el cuerpo de ella se aflojaba hasta casi dejarse caer sobre el suyo. Ana entró en el despacho. De un vistazo, como un flash, hizo una fotografía casi perfecta: la disposición de los muebles, la decoración, los objetos que lo llenaban. Tenía esa capacidad fotográfica para visualizar las cosas, algo que le resultaba utilísimo para su trabajo. Cuando veía un cuadro, ya no se le olvidaba jamás su composición, su juego de luz y sus colores. En definitiva, almacenaba en su memoria, como si de un gran museo se tratase, todas las obras de arte que había visto en su vida. Por eso, por pura rutina, a los pocos segundos de estar en el despacho de Jacobo tuvo la impresión de encontrarse en un sitio reconocible que, además, le resultaba agradable.

—Ven, siéntate aquí, en el sillón —la invitó Jacobo, solícito. Y, al hacerlo, sintió cómo su cuerpo se hundía en un abrazo que, en cuestión de segundos, empezaba relajar todas las tensiones de su cuerpo.

Ella Fitzgerald sonaba suavemente en los altavoces del ordenador, acompañada por Louis Armstrong, cuando Jacobo le puso en la mano una cerveza fría. Ana quería quedarse allí para siempre, prolongar el estado de paz en el que se encontraba hasta el infinito. Él la miraba desde el otro lado de la mesa con cara de satisfacción por haber conseguido darle unos minutos de felicidad absoluta.

Así estuvieron un largo rato, ella con los ojos cerrados respirando sosiego, él observándola.

—¿Tienes hambre? —preguntó Jacobo—. Podemos subir a mi casa y encargar algo de comida.

—Sí, tengo ganas de comer. Pero no me pidas que me mueva —contestó—. ¿Te importa pedir que lo traigan aquí?

Poco a poco, mientras la noche se colaba por la ventana y el ambiente cálido de las lámparas animaba a la charla sosegada, la conversación fue adquiriendo tono. Comieron chino y se contaron cómo había transcurrido el día. Lo que más le interesaba a Ana era conocer los detalles de la cena con José Climent. Jacobo le preguntó por el misterioso fantasma del museo, lo que provocó una carcajada de Ana.

Así estuvieron hasta que la noche se les echó encima y subieron a dormir al piso. Ana deseaba pasar esa noche con Jacobo más que nada en el mundo. Con él se encontraba como en casa, y empezaba a sentir que las ventajas de vivir sola se iban diluyendo en el placer de la vida compartida.

* * *

El teléfono de Ana empezó a sonar a las cuatro de la madrugada como un lamento que les sacó del profundo sueño en que se encontraban. Se incorporó, sobresaltada, tratando de ubicarse en un espacio ajeno. La melodía del móvil insistía con una monotonía que sonaba desesperada, a malas noticias. Ana tardó segundos en reaccionar, y cuando vio que el número correspondía al museo, sintió un mal presagio.

—¿Diga? —contestó con la voz profunda de quien acaba de regresar súbitamente del mundo de los sueños.

—Perdone que les moleste a estas horas, pero es que se está produciendo un incendio en el museo y he creído conveniente avisarle —era la voz del vigilante.

—¿Qué? ¿Un incendio? ¿Dónde? ¿Es grande? ¿Hay víctimas? ¿Está la colección en peligro? —a Ana se le atropellaban las preguntas en la boca, intentando salir todas de golpe.

—Se ha iniciado en la entrada de Hermanos Bou, en la cafetería. De momento no es de grandes dimensiones, pero ya ha alcanzado la librería y empieza a salir un espeso humo negro —el vigilante le estaba contando la situación cuando empezó a oírse el ruido de las sirenas que se dirigían al museo—. Tengo que colgar, señorita. Los bomberos acaban de llegar.

Ana no se había dado cuenta de que Jacobo ya estaba sentado en la cama apretándole la mano con fuerza. Estaba pálida, con el rostro demudado. No sabía si echarse a llorar o morirse. Tenía una sensación de impotencia y rabia que le iba creciendo desde lo más profundo de su ser y empezaba a ahogarla. Todo el esfuerzo realizado para traer la exposición a Castellón, las reuniones interminables en Galicia para planificar con seguridad el traslado de la colección, las negociaciones con el museo... Veía que todo aquello por lo que llevaba meses trabajando podía venirse abajo por una fatalidad.

El primero en reaccionar fue Jacobo. «Vístete, y vámonos al mueso», le dijo con cariño al ver que ella se había quedado paralizada.

—Antes de nada, tenemos que ver si la colección se ha visto afectada y cuál es el alcance de los daños del museo —dijo para tranquilizar a Ana, que en el breve camino que tenían que recorrer hasta el museo fue haciéndose cargo de la situación y recuperando las energías.

—Qué mala suerte, justo a una semana de la inauguración —dijo mientras evaluaba la dimensión de lo que podría suponer que hubiera que suspenderla.

—En mis años de trabajo como abogado he visto muchas cosas, y pocas debidas al infortunio. Lo que al principio se piensa que es una fatalidad del destino, en cuanto se rasca un poco, empiezan a aparecer causas que nada tienen que ver con los hados, y sí con la mano del hombre: falta de seguridad, poca prevención, mala leche, venganza, intereses económicos, políticos, personales, y un largo etcétera.

—Lo que más me importa es que los cuadros estén bien —dijo Ana—. No quiero tener que cargar a mis espaldas la destrucción de una obra de arte.

—¿A tus espaldas? —preguntó Jacobo.

—Sí. Yo soy la responsable del buen mantenimiento de la colección mientras esté en Castellón. Te puedo asegurar que, si ha pasado algo, yo no saldré bien parada. Además, hay otra cuestión menos material, de carácter cultural, incluso, si me apuras, sentimental. Si una pintura que ha llegado a tener consideración de ser representativa de un movimiento artístico, o que es icono de la obra de un artista, desaparece, es una pérdida irreparable para el arte y para la cultura de una sociedad.

Una columna de humo gris negruzco se levantaba delante de ellos cuando alcanzaron a ver el museo. La avenida estaba cortada y, a pesar de la hora intempestiva, un gentío se agolpaba contra las vallas de seguridad que había colocado la policía. Al fondo, luces intermitentes naranjas y azules lanzaban sus destellos contra los edificios. Intentaron acercarse, pero un policía les cerró el paso.

—Soy la responsable de una exposición del museo, y represento a la Fundación propietaria de los cuadros —le dijo Ana al policía que, claramente desorientado por la situación, le franqueó el paso—. Él es mí abogado -antes de que le impidiera el paso a Jacobo, Ana dejó entrever al agente que estaba con ella.

No hubo ningún problema y se dirigieron corriendo hacia un segundo control, desde el que se podía ver cómo las llamas consumían todo lo que encontraban a su paso, y donde empezaba a oler a plástico y papel quemado.

Los bomberos hacían su trabajo con diligencia, pero Ana buscaba alguna cara conocida del museo que le pudiera franquear todas las entradas y ponerla al día de la situación. Entonces vio al director y se acercaron a él. Tenía la cara desencajada, como de no dar crédito a lo que estaba pasando. Cuando les vio abrazó a Ana en un gesto instintivo. El cuerpo le temblaba, y a ella le pareció que había empequeñecido desde el día anterior. Gerard era un hombre corpulento y sumamente afable.

—Estoy que no me encuentro —dijo mientras miraba a Jacobo, y para sorpresa de Ana, ambos se saludaron efusivamente.

—Somos viejos conocidos de la universidad —dijo Jacobo ante la cara de incredulidad de Ana.

—Ya ves, hace años que no nos vemos y tenemos que hacerlo en estas circunstancias —dijo Gerard.

—¿Cómo está la situación? —preguntó Ana, nerviosa.

—Según el jefe de bomberos, han conseguido delimitar el perímetro del fuego a la cafetería, la librería y el hall. Pero, hasta que no esté apagado del todo, no aseguran nada —dijo Gerard.

—¿Entonces, las plantas de exposición no se han visto afectadas? —siguió interrogándole Ana.

—De momento, no. Y parece ser que no lo van a estar. En cuanto a la colección de la Fundación, han mandado un reten de seguridad que está enfriando la sala desde fuera.

—¿Han podido entrar?

—No. Las instrucciones que tienen es solamente enfriar junto a otro retén que está protegiendo los cipreses del claustro. Sería fatal que se incendiaran, ya que el fuego se podría propagar hacia las plantas de arriba, aunque la colección permanente está blindada con puertas de seguridad ignífugas —Gerard seguía con sus explicaciones mientras no quitaba ojo a las evoluciones de los bomberos.

—¿Ha habido daños personales?

—No, aunque nadie ha visto al vigilante de la sala donde están los cuadros de la colección.

Ana se quedó pensativa, extrañada. Incluso miró alrededor por si le veía. Entonces, entre el gentío, volvió a ver al hombre misterioso, que observaba atentamente todo lo que estaba sucediendo. Un escalofrío le recorrió el cuerpo.

Cuando fue a decirle a Jacobo, que charlaba animadamente Gerard, que había vuelto a ver al fantasma, éste se había ido.

El operativo de bomberos funcionaba a la perfección. Los chorros de agua salían disparados desde los camiones cisterna dibujando, en la luminosidad artificial de la noche, una especie de fuente dispersa que no dejaba de tener su belleza. Unos iban directamente dirigidos a la base del fuego, que seguía lamiendo las paredes del edificio, y otros se proyectaban hacia arriba para enfriar la fachada de las plantas altas. Los chorros internos no se veían, pero también cumplían su papel de enfriamiento y, ya desde el vestíbulo principal, atacaban el fuego desde dentro. El agua había empapado toda la calle, en la que se reflejaban los brillos de las luces y las sirenas luminosas de los vehículos de seguridad y de bomberos, y bajaba por la avenida en grandes chorros hacia los sumideros de las alcantarillas. Varias ambulancias estaban apostadas, como prevención, en la esquina de un edificio de la administración. El ruido de los motores de los camiones cisterna y el murmullo de la gente que se congregaba, cada vez en mayor número, a unos cien metros avenida arriba, contenida por la policía... Todo daba un aspecto casi cinematográfico, como el de esas películas de catástrofes a las que nos tiene tan acostumbrados el cine norteamericano.

Al poco rato de llegar Ana y Jacobo, empezaron a hacer acto de presencia las autoridades, lo que organizó un revuelo tremendo entre la policía, más pendiente de la seguridad de los recién llegados que de las tareas para las que habían sido asignados. El propio jefe de bomberos tuvo que abandonar sus labores de organización para dar explicaciones de lo que estaba pasando. De repente, Ana vio cómo el foco de atención mediático se dirigía hacia las personalidades políticas que llegaban y cómo, instantáneamente, se veían rodeadas de micrófonos, móviles y cámaras, contestando lugares comunes a preguntas tan obvias que rozaban la estupidez.

Jacobo, Ana, y Gerard se habían retirado unos metros y contemplaban el espectáculo con cara de incredulidad. Solo al cabo de más de media hora, cuando el minuto de gloria diaria de los políticos había terminado, el jefe de Gerard se acercó para recabar información. Para entonces el fuego estaba prácticamente controlado, y el espectáculo perdía vistosidad. El público y las autoridades empezaron a desfilar hacia sus casas, salvo unos pocos que, bien por solidaridad con las fuerzas de protección y seguridad, que seguían realizando su trabajo sin descanso, bien porque realmente creían que su lugar estaba allí en ese momento, permanecieron frente al museo hasta que se apagó el fuego y se pudo iniciar la valoración de los daños.

Los primeros rayos de sol empezaron a asomar por la línea del horizonte que descansaba sobre el mar. La angustia de Ana había ido creciendo por momentos al no poder saber en qué medida el fuego, tan próximo a la sala de exposiciones temporales, había afectado a la colección. Tenía constancia de que las llamas no habían llegado hasta allí, pero su inquietud también se motivaba en la posibilidad de que el agua utilizada por los bomberos para enfriar el exterior de la sala se hubiera filtrado llegando a afectar a algún cuadro.

El jefe de bomberos les informó que el perímetro del fuego solo había alcanzado el área de la cafetería, la biblioteca y la parte del vestíbulo más próxima a éstas. Eso quería decir que los daños habían sido menores, y que el museo había salido prácticamente indemne del incendio. Lo que le extrañaba al jefe era la rapidez con que las llamas se habían expandido entre la biblioteca y la cafetería, y la virulencia con que habían ardido, de tal forma que su expansión se había hecho casi imposible, ya que no habían dado tiempo a que se recalentaran lo suficiente las estructuras del edificio, lo que habría provocado la extensión del fuego por el resto de las plantas. Afortunadamente, habían conseguido salvar los cipreses del claustro, con lo que se había evitado otro foco de propagación.

Mientras escuchaba al jefe de bomberos, Ana tenía la mente puesta en la sala de exposiciones temporales. Los minutos se le hacían eternos. Sobre las ocho de la mañana una cafetería próxima trajo café para todos. El ambiente se había distendido mientras los bomberos recogían el material. Las ambulancias se habían ido y el dispositivo de seguridad, en la medida en que la mayoría de los curiosos se habían marchado a sus casas, quedaba bajo mínimos. Los obreros del montaje de la exposición fueron llegando con expresión de incredulidad al contemplar lo que había sucedido.

La mañana era fresca, y Jacobo había puesto sobre los hombros de Ana una manta que le había dejado uno de los bomberos. La tenía cogida por la cintura y notaba cómo su cuerpo estaba destemplado y se arrimaba al suyo, no solamente buscando calor físico, sino también necesitada de sentir que le transmitiera la fuerza que ella no tenía en ese momento, consumida por los nervios. Aunque Jacobo mantenía más el tipo con mucho de fachada en su pose, sabía que ahora su fortaleza mental era esencial para ella. Pero la preocupación le roía por dentro. Una sombra negra empezaba a instalarse en su ánimo. Era como si supiera que todo aquello era el preámbulo de lo que estaba por venir.

Al poco rato Gerard se acercó a ellos y les dijo que iban a entrar al museo, y que le gustaría que cuando accedieran a la sala de exposiciones temporales entraran también ellos. Daba por sentado que, en ese momento, Ana y Jacobo eran inseparables. Los bomberos habían hecho las comprobaciones de seguridad pertinentes y se podía acceder sin riesgo. Además, los sistemas de electricidad y agua no presentaban daños y funcionaban perfectamente. Empezaba a verse el alivio en la cara de Gerard conforme comprobaban que todo estaba en orden.

El vestíbulo y el claustro estaban encharcados de agua, por lo que accedieron por el portón de descarga que daba a la avenida.

—Si todo va bien —le dijo Gerard a Ana—, vamos a intentar mantener la fecha de inauguración de la exposición.

—Esperemos —dijo Ana—. Un aplazamiento sería fatal. De todas formas, habrá que explicar a la Fundación lo sucedido y convencerles de que todo está en orden.

—En eso nos pondremos a trabajar esta misma mañana —Gerard no quería por nada del mundo que la exposición, quizás la mejor que se había mostrado en los últimos años, se suspendiera.

Ahora más que nunca era necesario dar una imagen de normalidad, y para ello ya había dado instrucciones para que el equipo de mantenimiento, una vez acabadas las tareas de los bomberos, empezara los trabajos de limpieza y rehabilitación de la zona. Sabía que no se podía llegar con todo en perfecto estado, pero sí avanzar los trabajos, de tal manera que no se obstaculizara para nada el normal funcionamiento del museo.

La sala de exposiciones temporales estaba prácticamente intacta. Ana, nada más entrar, se dirigió hacia la zona donde se encontraban los cuadros con sus embalajes. Aparentemente, todo estaba bien. El agua solo había empapado la entrada de la sala sin alcanzar el fondo. Respiró aliviada. El incendio empezaba a ser más un contratiempo que una desgracia. Había estado muy nerviosa por lo que hubiera podido pasar.

Fue Jacobo quién lo encontró. El vigilante estaba tumbado detrás de unas estructuras de madera. Dio la voz de alarma y todos se dirigieron rápidamente hacía aquella zona de la sala. El vigilante yacía en el suelo, boca arriba, con los brazos estirados por encima de la cabeza. Era evidente que alguien le había arrastrado hasta allí. El jefe de bomberos le tomó las constantes vitales, y se dieron cuenta de que tenía la camisa manchada de sangre por la parte de atrás del cuello. Vivía, pero estaba muy débil. Toda la situación era de mucha confusión. El incendio, y ahora el vigilante inconsciente con un golpe en la cabeza. Ana sintió que el corazón se le encogía. Tuvo el mismo pensamiento que Jacobo, y ambos se lanzaron corriendo hacía los cuadros. Ana contó: uno, dos, tres, cuatro... Algunos embalajes eran muy voluminosos, de grandes dimensiones, treinta y cinco, treinta..., Estaban todos. Pensó que sacar del museo una de esas cajas, con el peso y el tamaño que tenían, era tarea harto difícil.

Poco después llegaron los sanitarios del SAMU y se llevaron al vigilante al hospital. En principio no parecía que tuviera nada grave, salvo un fuerte golpe en la cabeza que le había dejado sin sentido, pero como no sabían cuánto tiempo llevaba inconsciente, hasta que no le hicieran pruebas no sabrían si había lesiones internas y cuál era su alcance. Posteriormente, despertó camino al hospital.

Todo aquello empezaba a adquirir un extraño tinte de misterio. Para Jacobo era evidente que el incendio y la agresión al vigilante guardaban relación. Estaba claro que le habían golpeado y arrastrado hasta el lugar donde le encontraron. Pero, ¿por qué? Aparentemente, todo estaba en orden. Comentaba sus impresiones con Gerard cuando el jefe de bomberos les informó de que las primeras averiguaciones de los técnicos confirmaban que se había empleado un líquido inflamable de alta capacidad expansiva, pero de poca potencia calorífica, para provocar el incendio. Debido a ello, todo había ardido rápidamente, pero sin la fuerza suficiente para afectar, por la fuerza del calor, la estructura del edificio, lo que habría propagado el fuego por todas las plantas.

—¿Quiere esto decir que el incendio ha sido provocado? —preguntó Gerard, cada vez más preocupado.

—Es pronto para asegurarlo, pero tiene toda la pinta —contestó el jefe de bomberos.

—Entonces, podría haber una relación entre el motivo del incendio y el golpe que dejó fuera de lugar al vigilante —dijo Jacobo, insistiendo en su teoría.

—Es obvio que tiene que existir una relación entre el autor o los autores del fuego y el golpe al vigilante, lo que nos daría un único móvil que tiene que ver con esta sala, o lo que hay en ella —dijo Jacobo asombrándose a sí mismo ejerciendo de detective.

—Pero, a simple vista, todo está en orden —dijo Ana.

En ese momento apareció Lois Ferreira, que ya estaba al tanto de la situación. Ana salió a su encuentro y le puso al corriente de los últimos acontecimientos. Posteriormente, efectuó las presentaciones pertinentes.

—Creo que deberíamos hacer una comprobación más exhaustiva de la colección —dijo Lois—. Así, no solo nos aseguraremos de que están todos los embalajes, sino también que se encuentran dentro las pinturas.

Todos asintieron, menos el jefe de bomberos, que se excusó porque todavía tenía mucho trabajo que realizar, y se marchó. Se encontraban solos Gerard, Lois, Jacobo y Ana cuando empezaron a mover cajas de madera.

Mientras los demás iban directos a comprobar que el embalaje estaba intacto, sin detenerse a ver qué contenía dentro, Ana miraba primero la obra que albergaba en su interior. Las primeras que se encontró fueron Diagonal y El Cuarto Oscuro, de Tàpies, que estaban correctas. Después se topó con el embalaje de Las Pipas, del Equipo Crónica, también en perfecto estado, igual que Espejo en el Agua, de Manolo Rivera. Era una labor lenta ya que los embalajes pesaban y tenían que retirarlos ayudándose unos a otros para luego comprobar que estaban en perfecto estado y que nadie los había abierto. Ana examinaba Bandera, de José Guerrero, cuando Gerard dio la voz de alarma. Estaba comprobando el embalaje de El Grito, de Antonio Saura, cuando se percató de que en un lateral la madera estaba astillada y con muescas, como si una palanca hubiera intentado forzarla.

Todos pudieron observar que, efectivamente, la madera había sido manipulada por algún objeto. Lois cogió una palanca que había entre las herramientas de trabajo de los operarios y la introdujo por el lugar de las muescas. La madera cedió sin mucho esfuerzo, y el embalaje se abrió. Se podía palpar la tensión del momento. Apoyada en Jacobo, que mantenía un rictus de preocupación, Ana estaba a punto de desmayarse. Parecía que Gerard estaba recitando una letanía. El silencio era tan espectral que daba miedo. Cuando Lois apartó el envoltorio de poliexpán que enfundaba el cuadro para que no se golpease, saltó la sorpresa: el marco estaba vacío. Alguien, experto sin duda, había destripado el marco y sacado la tela del cuadro.

Una gran sensación de vacío e impotencia embargó a los asistentes. Ana estaba a punto de llorar, y se aferraba al brazo de Jacobo. Lois dejó caer la palanca y se quedó sentado en el suelo. Gerard se mantenía firme, claramente preocupado: la seguridad de la colección dependía de él desde el momento en que entró al museo. Empezaba a imaginar las consecuencias que aquello podría tener. El único que tenía la firmeza mental suficiente para afrontar la situación era Jacobo, el único también que tenía que marcharse urgentemente, ya que eran las diez y a las once tenía un juicio.

—Bien —dijo—. Ni desánimos, ni decisiones precipitadas —era consciente de que, al menos momentáneamente, tenía que tomar las riendas de la situación. Llamó a Marisa, le dijo que le llevara al juzgado el expediente del juicio de ese día y que esperara allí hasta que él llegara—. Nada de preguntas —la cortó antes de que empezara a interrogarle.

—Lo primero que tenemos que valorar es si debemos informar a la policía del robo y, en consecuencia, que trascienda a la opinión pública —dijo Jacobo, que iba tomando las riendas de la situación.

Se hizo un silencio tenso. En realidad, a ninguno le interesaba que saliera a la luz la desaparición de un cuadro tan importante. A Gerard, porque eso podía suponer el fin de su puesto en la dirección del museo. A Lois, porque lo último que deseaba la Fundación era dar a conocer que le habían robado un cuadro. Sería una mala publicidad y, por lo tanto, un desprestigio. A Ana, porque un asunto tan turbio truncaría su carrera para siempre. Todos tenía motivos suficientes para que el asunto no se conociera, pero ninguno se atrevía a decirlos abiertamente.

—Por lo que yo sé de la psicología de este tipo de ladrones, tienen un ego enorme y necesitan que se sepa que se ha producido el robo, su robo. Es como si su personalidad tuviera que alimentarse de la publicidad de sus actos. Muchos roban no para atesorar obras que tienen una difícil salida al mercado, sino para alimentar su ego. Por eso, si ocultamos el hecho se podría poner nervioso al ver que todo su trabajo y esfuerzo ha quedado en nada, y podría cometer alguna equivocación.

Todos callaban mientras hablaba Jacobo. Era el único que podía ver, en ese momento, las cosas con cierto distanciamiento, ya que el robo de la obra de Saura no tenía para él consecuencia alguna.

—Pero estás dando por hecho un retrato robot del ladrón, que no tiene por qué ser así —dijo Gerard.

—No estoy dando por hecho nada. Efectivamente, no tiene por qué ajustarse a ese patrón. Pero es una opción que podemos considerar a la hora de tomar una decisión —contestó Jacobo.

—Podríamos estar ante un robo por encargo de algún coleccionista rico y excéntrico, lo que no casaría bien con la teoría del ladrón que roba por alimentar su vanidad —intervino Lois.

—Pienso que no son excluyentes las dos cosas. Yo lo veo así —dijo Ana tratando de apoyar a Jacobo—. Alguien planea el robo de El Grito, posiblemente un millonario excéntrico, o un loco con dinero, o un marchante que se plantea una inversión a largo plazo con la venta posterior de la pintura a un millonario japonés, o un estafador que lo que quiere es pedir un rescate, quién sabe. Lo que sí está claro es que cualquiera de ellos puede contratar a un ladrón experto en el robo de obras de arte. ¿Qué sucedería? Que, en ambos casos, y por diferentes motivos, necesitarían que se diera a conocer el robo porque eso aumentaría el caché del ladrón, e incluso, posiblemente, el valor del cuadro, y movería el submundo del tráfico de obras de arte.

Todos estuvieron de acuerdo con las conclusiones de Ana. Pero el tiempo se les echaba encima, y tenían que tomar decisiones.

—Si estamos de acuerdo en que, al menos de momento, vamos a ocultar el robo, hay que decidir a quién más se lo contamos. Cuanta menos gente lo sepa, mejor —apremió Jacobo, que tenía que irse urgentemente al Juzgado.

Gerard planteó que eso era muy arriesgado, ya que no podían estar seguros de que otras personas que supieran lo ocurrido tuvieran la boca callada. Les pareció razonable, aunque Lois dijo que él tenía que informar al director de la Fundación.

—Yo no puedo ocultar el robo a la Fundación —Lois no tenía gran cosa que perder—. Lo que os puedo decir es que también les diré lo que hemos hablado aquí.

—¿Cuándo podemos tener noticias? —dijo Gerard, que era el más agobiado.

—Podría ser esta misma mañana, si puedo hablar con ellos.

—Puedes llamar desde mi despacho —ofreció Gerard.

Decidieron aparentar normalidad hasta que Lois no tuviera noticias de la Fundación. Cerraron el embalaje donde debería estar El Grito y abandonaron la sala. Atravesaron el claustro y llegaron al vestíbulo. Los técnicos de los bomberos estaban concluyendo su trabajo en un ambiente impregnado por un fuerte olor a plástico y madera quemada. Gerard les preguntó cuándo podrían empezar a desescombrar, y se dirigió con Lois a su despacho.

Ana acompañó a Jacobo a la salida del mueso. Muchos curiosos merodeaban por los alrededores. Era una espléndida mañana de otoño.

—No conocía tus dotes de detective —le dijo Ana.

—He de confesarte una cosa. Cuando acabé la carrera, me especialicé en criminalística. Me apasionaban los pormenores de los delitos, saber por qué se cometen actos criminales, qué conduce a ellos, cómo son quienes los cometen. Me parece un mundo de investigación fascinante.

—Entonces, ¿por qué no te dedicaste a ello? —preguntó Ana.

—Al principio lo intenté. Entré en el turno de oficio y abrí un despacho como abogado penalista. No te rías, por favor, ni me lo tomes a mal, pero me gustaba la buena vida, y esa trabajo no daba para mucho en una ciudad como Castellón. Así que, después de un tiempo, decidí reorientar el despacho a lo que es ahora. Es cierto que, económicamente, no me ha ido mal, pero siempre me queda la duda de si estoy haciendo lo correcto.

Ana tomó la mano de Jacobo y la besó. No dijo nada. Le miró a los ojos y le sonrió. Jacobo sintió cómo esa mujer se le colaba por los rincones más recónditos de su ser. Tuvo la tentación de besarla, pero no sabía si era el lugar adecuado, aunque Ana era lo que más deseaba en ese momento. Se miraron durante un rato hasta que, de repente, una chispa se encendió y sus labios se juntaron en unos breves instantes de complicidad.

Jacobo tenía que irse o llegaría tarde al Juzgado.

—La policía no tardará en aparecer, y hará preguntas sobre el incendio y la supuesta agresión al vigilante que, por cierto, no sabemos en qué estado se encuentra. Comportaos con absoluta normalidad. Si os hacen alguna pregunta comprometida, dadles largas hasta que yo llegue. Es muy importante que yo aparezca como vuestro abogado. Buscad la fórmula para ello. De esta manera, siempre estaré delante cuando la policía empiece a enredar. Y te puedo asegurar que, si cumplen con su trabajo, enredarán.

Jacobo se perdió en dirección a los Juzgados, y Ana se quedó mirando. Una sensación de dependencia le recorrió el cuerpo, y le dio miedo.

* * *

Aquel día no pudieron trabajar en el montaje de la exposición. No importaba. Tras el visto bueno del director de la Fundación, decidieron, con la excusa del incendio, cubrir con un manto de silencio el robo durante un par de semanas y así darse tiempo para intentar esclarecerlo. Volvieron a reunirse a mediodía en el despacho de Jacobo, que había dado la tarde libre a Marisa para poder estar tranquilos. El vigilante se encontraba, afortunadamente, en buen estado, y además no se acordaba de nada, lo que les daba cierto margen de actuación en relación con la policía. Habían recibido la visita del comisario Aranda, que solo les formuló algunas preguntas rutinarias. Estaba tan perdido como ellos. Lois tenía instrucciones de quedarse hasta que se esclareciera el caso. Además, si no aparecía el cuadro antes de la inauguración lo retirarían del catálogo por trabajos de restauración. Lois había cumplido con creces su trabajo. Pero quedaban muchos interrogantes sobre la mesa. Sobre todo, cómo iban a llevar ellos la investigación sin tener experiencia.

Solventaron el problema del nombramiento de Jacobo como abogado del caso, dejándole las manos libres como interlocutor ante la policía, que no se iba a quedar de brazos cruzados. La agresión al vigilante les suscitaría, por lo memos, las mismas sospechas que a ellos. Además, el inspector Aranda era un sabueso de la vieja escuela y no dejaba de mordisquear un hueso hasta que lo deshacía. A todos los efectos, Jacobo sería el representante legal para la exposición a cuenta de la Fundación.

Estuvieron discutiendo qué hacer durante varias horas. Ana les informó de sus encuentros con el hombre misterioso. Hablaron de contratar a un detective privado, pero fue una opción que, de momento, desestimaron. Al final, decidieron que todo el peso de la investigación lo llevara Jacobo. Los demás se dedicarían a sus quehaceres habituales: el montaje de la exposición y la dirección del museo. Pero, discretamente, irían haciendo averiguaciones que pondrían en conocimiento del grupo en distintas reuniones, siempre en el despacho de Jacobo.

Ana se quedó sola con Jacobo cuando Gerard y Lois se retiraron. Durante un rato, hubo un silencio espeso entre los dos. Los acontecimientos del día pesaban como una losa sobre sus pensamientos. Ana cargaba con la preocupación de ser la comisaria de una exposición a la que le habían robado un cuadro. No podía apartarse eso de la cabeza, y sentía una fuerte presión en las sienes que llegaba a hacerle daño. Era indudable que no esperaba ese golpe, y había sido tan brutal para su entereza mental que todo el edificio vital que tenía construido empezaba a resquebrajarse con grandes grietas que lo cruzaban. Y, cómo no, la última planta que había incorporado al edificio, es decir, Jacobo, era la que más se tambaleaba. Tenía sentimientos contradictorios. Estaba sentada en el sillón de su despacho y se sentía protegida por una confortable sensación de seguridad. Lo miraba, sentado en la mesa de trabajo, tecleando en el ordenador, y un estremecimiento le agitaba el cuerpo. Era un hombre fantástico al que sería capaz de amar toda su vida. Estaba impresionada con cómo había afrontado la situación, con qué entereza y claridad de ideas. Pensaba que, si no hubiera estado él, los acontecimientos se habrían desarrollado de otra forma. Les había puesto ante el espejo de sí mismos sin que ninguno tuviera que reconocer sus temores, y había conseguido que se libraran del manto del miedo atenazador que les convertía en seres cobardes, para optar por una apuesta arriesgada, pero exitosa si se llegaba a buen puerto. Se trataba de aceptar los hechos y de cargar cada uno con su culpa y castigo o, por el contrario, de encarar la situación, coger el toro por los cuernos y arriesgarlo todo a una sola carta que podía acabar con sus carreras o, simplemente, dejarlas como estaban. Pensaba en los tres: en Gerard, en Lois y en ella misma, aunque Lois jugaba sobre seguro, ya que tenía el aval de la Fundación.

Era indudable que Jacobo había entrado en su vida por la puerta grande. Sin embargo, un «pero» empezaba a crecer sin control como una célula tumoral en sus sentimientos, ejerciendo una presión sobre la boca del estómago que le resultaba asfixiante. Los síntomas habían empezado por la mañana, cuando Jacobo se despidió de ella al marcharse al Juzgado, y habían ido aumentando, no sin oposición por su parte, a lo largo del día. Le agobiaba la sensación de que con Jacobo había perdido el control de una parte de su vida. Y quién sabe si, debido a eso, no había estado lo suficientemente concentrada en su trabajo y, tal vez, esa era una de las causas del robo. Aunque sabía que era una sandez, tampoco podía quitárselo de la cabeza. Quizás cualquier excusa era buena para justificar un desvarío que le podía traer graves consecuencias sentimentales. El caso es que la sombra de la duda empezaba a crecer en su interior.

Cuando se quedaron solos, Jacobo se sintió abrumado, sobrepasado por los acontecimientos. Este asunto le iba a suponer disminuir su dedicación a los asuntos del despacho, aunque lo que más le preocupaba era cómo iba a hacerlo sin que Marisa sospechara nada. Ahora, más en frío, pensaba que tal vez se había precipitado, que no había medido el alcance de la situación, ni las implicaciones profesionales que tenía para él. Pero sería capaz de todo por ayudar a Ana. A pesar de que ella había disimulado, a ratos le había encontrado desvalida, superada por lo que estaba sucediendo, y aunque es cierto que en otros momentos se había mostrado con una fortaleza encomiable, él sentía que debía protegerla en todo lo que pudiera, y en la medida en que ella se dejara. Contrariamente a lo que le sucedía a Ana, en su interior crecía un amor hacía ella cada vez mayor, no exento de admiración y deseo.

Los colores del despacho se habían ido apagando, dando paso a un ambiente de nocturnidad e intimidad. Jacobo se levantó y encendió las lámparas de mesa. Se acercó a Ana por detrás y empezó a masajearle los hombros. Ana se dejó hacer. Necesitaba algo así, algo que la liberara de las tensiones del día. Se echó hacia atrás, recostándose en el sillón, abandonada al movimiento de las manos de Jacobo, que presionaban y extendían los músculos de sus hombros. Ya le hubiera gustado que le masajeara también las tensiones del espíritu.

Al cabo de un rato, Jacobo se sentó frente a ella, mirándola fijamente.

—Estás más guapa que nunca —le dijo.

Ana, perdida en pensamientos que la dolían, se quedó sorprendida. Llevaba una camisa blanca entallada, desabotonada hasta la insinuación del escote, unos pantalones beige y unos zapatos de tacón ancho.

—¿Tienes algo pensado sobre lo que vamos a hacer? —cambió deliberadamente de tema.

—Sinceramente, no —Jacobo notó en la pregunta de Ana una cierta frialdad, hasta ahora desconocida para él, pero la achacó al difícil día que había tenido.

—Necesito mucha información sobre el cuadro que han robado, a ver si así tenemos alguna pista —dijo Jacobo—. En esto tu papel es esencial. Tú eres la experta.

—Lo cierto es que estamos en una encrucijada —continuó Jacobo—. El ladrón puede haber sido cualquiera, y es posible que estemos buscando una aguja en un pajar. Por eso no entiendo muy bien la actitud de la Fundación. Quizás lo más sensato habría sido denunciarlo todo hoy mismo, y que la policía hiciera su trabajo.

—A mí también me ha extrañado. Pensaba que iban a decidir que se suspendiera la exposición y denunciar el robo. Quizás estén tratando de ganar tiempo antes de que salga a la luz —continuó Ana—. También es posible que sigan instrucciones de la compañía de seguros, que tal vez haya iniciado ya su propia investigación.

—Entonces, ¿qué sentido tiene que hayan dado el visto bueno a que nosotros tratemos de recuperar el cuadro? —preguntó Jacobo un poco sorprendido.

—Es posible que quieran mantenernos entretenidos. Quizás porque dos ojos ven más que uno. Quién sabe. El asunto es que tenemos que intentar recuperar el cuadro lo antes posible.

Ana estaba incómoda. Quería irse y quería quedarse. Su cabeza no paraba de dar vueltas. La situación empezaba a asfixiarle.

—Me voy a casa —dijo ante la mirada perpleja de Jacobo.

—Pensaba que hoy te quedarías —dijo él, confundido.

—No. Prefiero irme y descansar. Mañana va a ser otro día duro —sabía que estaba poniendo una excusa barata, y que Jacobo se iba a quedar dolido. Su repentina marcha olía a huida.

Jacobo insistió, pero fue inútil. Incluso notó que, cuanto más lo hacía, ella se ponía más disimuladamente hostil. El momento de la despedida estuvo cargado de cierta tensión.

—No te preocupes, mañana hablamos y nos ponemos a investigar —le dijo ella, tratando de apaciguar sus temores.

Salió del despacho y, sin mirar atrás, cruzó la avenida hasta llegar a la plaza, donde tomó un taxi. Al llegar a casa ya no pudo aguantar más y lloró desconsoladamente durante varias horas en las que se libró en su interior una batalla de sentimientos cruzados hacia Jacobo hasta que, agotada, se durmió.

CAPÍTULO 04

Jacobo no pegó ojo en toda la noche. Estaba hundido por la actitud de Ana. No podía creer que en el transcurso de un día su amor se hubiera venido abajo. Su cabeza fue, durante horas, de Ana al robo del cuadro, de la actitud fría de ella por la tarde a lo cariñosa que se mostró con él por la mañana. Tuvo estos pensamientos hasta que la luz del amanecer se fue colando tímidamente en el cuarto y en las sombras que habitaban su cabeza. Se duchó, y el agua le produjo un efecto de limpieza mental, después de una noche de insomnio, que le permitió aclarar sus ideas. Con respecto a Ana, pensó que estaba confundida y estresada, y que no iba a dejarla sola en este momento tan complicado. Si estaba metido en esto había sido por ella, por ayudarla, y pensaba llegar hasta el final. Esa sería la prueba de su amor. En cuanto a la tarea que tenía por delante, no sabía muy bien cómo empezar, pero presentía que iba a tener que realizarla prácticamente solo.

Antes de nada, sabía que tenía que hacer una cosa para evitar complicaciones posteriores. Se vistió y salió a la calle. Era temprano, aunque el sol ya coloreaba los edificios. La avenida estaba desierta, tan sólo ocupada por los barrenderos que hacían con dedicación su trabajo de limpieza, y algún transeúnte que tal vez iba o venía de trabajar. El fresco de la mañana le acariciaba el rostro y le fue tensando poco a poco los músculos, hasta que giró en la plaza en dirección a la Ronda Mijares y comenzó a sentir que su cuerpo volvía a ser el de siempre. Subió por la calle en completo silencio matutino. Cuando llegó a la Ronda y encaminó sus pasos en dirección a la comisaría, notó que la ciudad se desperezaba y su pulso empezaba a coger ritmo.

El comisario Aranda desayunaba todas las mañanas, sobre las siete, en un bar frente a la Comisaría. Era un hombre de costumbres fijas, un policía a la antigua usanza. Metódico en todo, persistente en el seguimiento de pruebas y testigos, y gran amigo de jugar a establecer relaciones mentales entre ambos hasta que daba con una hipótesis que le permitía seguir una línea de investigación. Conocía a Jacobo desde su época de abogado de oficio, durante la que habían forjado una buena relación que se fue distanciando cuando Jacobo se dedicó a otra rama de la abogacía.

Estaba al fondo de la barra ojeando el periódico. Media docena de clientes apuraban sus desayunos antes de incorporarse a sus trabajos. En realidad, casi todos trabajan en la comisaría. La televisión competía con el ruido de la máquina de café.

—Veo que no pierde las buenas costumbres, Aranda —dijo Jacobo, que pilló desprevenido al comisario.

—¡Mi querido Jacobo, cuánto tiempo! Ya sabe, la prensa para saber qué se cuece, y el café para estimular el ánimo —Aranda le contestó con un fuerte apretón de manos.

—Parece que el tiempo se hubiera olvidado de usted, y que no pasen los años.

—No crea, los achaques a partir de los cincuenta son compañeros inseparables de viaje —dijo Aranda mientras interrogaba a Jacobo con la mirada—. ¿Qué le trae por aquí?

Jacobo se quedó en silencio asaltado por la duda. Sabía que era mejor tener como aliado a Aranda, ya que al final descubriría lo que había sucedido y, entonces, no podría contar con su confianza. Pero, por otro lado, sentía que podía traicionar el pacto de silencio que habían hecho el día anterior. Ahora se arrepentía de no haberles expuesto sus intenciones de hablar con el comisario.

—Si tiene un momento, nos podríamos sentar —dijo.

A Aranda se le abrieron las fosas nasales como a un sabueso. Su instinto le decía que Jacobo tenía que contarle algo importante. Le notaba preocupado. Asintió y se sentaron en una mesa de un rincón del bar, que de repente se había quedado vacío.

—Usted dirá —dijo, ofreciendo su mejor sonrisa. Apreciaba a Jacobo, y no quería verle metido en un lío que requiriera su intervención.

—Me imagino que estará al corriente del incendio de ayer en el museo —dijo Jacobo con un tono de inocencia fingida.

—Por supuesto. Ayer mismo tuve ocasión de comentarlo con el director, Gerard... Bouza, y el jefe de bomberos. Un suceso algo controvertido, en el que hay algo que no me gusta: un fuego a todas luces provocado, y un herido por contusión en la sala de exposiciones. Todo resulta un poco extraño.

—Quizás se le aclaren algunas ideas cuando le cuente algo más. Pero antes, en la confianza que le tengo, debo apelar a su confidencialidad, ya que hay algunas personas que no están por la labor de que se le dé publicidad a lo que le voy a contar.

—Soy todo oídos.

Aranda ofreció un cigarrillo a Jacobo y se dispuso a escuchar.

—Después del incendio, entramos en la sala de exposiciones, y descubrimos al vigilante tumbado detrás de unas cajas. Después de su evacuación, nos quedamos solos...

—¿Quiénes se quedaron solos?

—El director del museo, la comisaria de la exposición que el viernes tendría que haberse inaugurado, el delegado de la Fundación propietaria de la colección de pinturas, y yo.

—Estoy al tanto de esa exposición. Hemos recibido órdenes de supervisar la seguridad de las personalidades que van a asistir. Perdón, prosiga.

—A nosotros también nos extrañó lo que había sucedido. Por eso nos dispusimos a comprobar que todo estaba en orden. Me refiero a que las pinturas no habían sufrido daño alguno. Para ello, fuimos abriendo cada uno de sus embalajes.

—Una tarea ardua para tan pocas personas —dijo Aranda, que empezaba a removerse en su silla.

—Efectivamente. Pero, en ese momento, todo el personal del museo estaba siendo movilizado para iniciar los trabajos de limpieza y de habilitación de los espacios afectados por el incendio. Además, también se hizo una minuciosa comprobación en todas las plantas para asegurar que la obra permanente del museo no había sufrido daños.

En ese momento sonó el teléfono del inspector. Tras un breve instante, en el que escuchó lo que su interlocutor le decía, pidió que no le pasaran llamadas.

—Perdón, otra vez —dijo—. Los malos no descansan.

—El asunto es que en uno de los embalajes aparecieron unas muescas extrañas que levantaron nuestras sospechas —dijo Jacobo.

—¿Recuerda quién las descubrió?

—Fue Gerard Bouza. Nos avisó y, con ayuda de una palanca, forzamos el cierre de madera del embalaje. Y aquí es donde saltó nuestra sorpresa. Alguien había sacado del marco la tela de la pintura y se la había llevado. Nuestro desconcierto fue mayúsculo. No nos podíamos imaginar algo así.

Aranda se quedó perplejo en la silla, como si estuviera procesando lo que Jacobo le acababa de decir. Era toda una sorpresa que daba un sustancial giro a los acontecimientos.

—¿Intuye que el trabajo fue hecho por un profesional? —preguntó mientras encendía otro cigarrillo y pedía más café.

—Posiblemente. Sabía muy bien lo que estaba haciendo, y además tuvo tiempo suficiente para realizarlo con pulcritud, sobre todo si consideramos que, desde que se dio la alarma del fuego hasta que pudimos entrar en la sala, pasaron varias horas.

—Puede parecer irrelevante. Pero, ¿de qué cuadro se trata? —preguntó Aranda.

—El Grito, de Antonio Saura. No me pregunte mucho sobre él, porque soy un perfecto profano en arte.

—Así que tenemos un incendio provocado, posiblemente para distraer la atención, un vigilante noqueado por un golpe y un cuadro sustraído de su embalaje. Interesante historia. Pero, ¿por qué no avisaron a la policía?

—Esa es la otra parte. Por diferentes motivos, ninguno de los allí presentes, salvo yo mismo, tenía interés en dar publicidad al robo.

—Puedo entender las razones del director del mueso y de la comisaria, la señorita...

—Ana Bernat.

—Pero, ¿y la Fundación?

—Su representante, Lois Ferreira, se puso en contacto con sus superiores para informarles de lo ocurrido y de nuestro acuerdo de silencio, al que dieron el visto bueno. Han retrasado dos semanas la inauguración para dar tiempo a que aparezca el cuadro. Es obvio que tampoco les interesa publicitar lo que podría convertirse en un escándalo. Además, estoy seguro de que han abierto su propia investigación, posiblemente a través de la compañía aseguradora.

—¿Hay alguien más que sepa el asunto? —preguntó Aranda.

—Que yo sepa, no. Pero, igual que yo he venido a hablar con usted, no tengo la seguridad de que otros lo hayan hecho también con otras personas.

—No lo creo. Hay muchos intereses en juego, y es posible que todos esperen a que el cuadro aparezca o que los propietarios tomen decisiones. ¿Y usted, que pinta en todo esto?—preguntó Aranda.

—Es una historia personal que me sitúa en el lugar de los hechos, digamos... por amistad con la comisaría de la exposición.

Aranda miró a Jacobo con ojos de familiaridad, y guardó silencio.

—Intuyo que lo que quiere de mí es que intervenga confidencialmente, sin abrir una investigación oficial.

—Exactamente. Le pido ayuda para intentar descubrir dónde se encuentra el cuadro.

—Y quién lo ha robado —apuntilló Aranda.

* * *

Ana se despertó con una sensación de angustia que ni tan siquiera le alivió la ducha. No sabía muy bien por qué había actuado con Jacobo de esa manera. Pero en su interior comenzaba a anidar una especie de fuerza destructiva de sus sentimientos hacia él que no podía controlar. Era el hombre perfecto y, sin embargo, ella quería alejarse de él. Su cabeza daba vueltas en torno a una idea que sabía que era cobarde, e intentaba justificarla tratando de convencerse de que todo lo que había sucedido se debía a su falta de concentración en el trabajo por culpa de la irrupción de Jacobo. Se sentía estúpida y confundida, hasta el punto de desear poder volver atrás en el tiempo, al kiosco de música del parque mientras esperaba que amainara la tormenta, y que él no hubiera aparecido con esa sonrisa que la desarmó y la hizo comportarse como una colegiala, para acabar viviendo el mejor fin de semana de su vida. «El mejor fin de semana de mi vida». Las palabras se espaciaban y retumbaban en su cabeza, y el corazón se le aceleraba. Ése era el problema, que desde la aparición de Jacobo había vivido días de absoluta felicidad. Y ése era su dilema: el amor por él que iba prendiendo en su corazón como una enredadera, o su vida metódica y dedicada a su profesión, y por qué no decirlo: la falta de pasión. Salvo algunos escarceos amorosos, tan breves como inútiles, hacía mucho tiempo, tal vez demasiado, que ningún hombre le encendía el corazón.

Su confusión era cada vez mayor. Por un lado, deseaba coger el teléfono y disculparse por su comportamiento de la noche anterior, y por otro, refugiarse en su trabajo y olvidarse de él para siempre. Pero tampoco podía hacer esto. Jacobo estaba atrapado en la trama del robo tanto como ella y, quisiera o no, tenía que verle. Circunstancia que, por otro lado, deseaba profundamente.

¿Y él, cómo se sentiría? No podía olvidar su gesto de desconcierto del día anterior, una imagen que no había podido retirar de sus pensamientos y que aumentaba, aun más, su dolor. Era su último recuerdo, de una presencia tan fuerte que enturbiaba todos los momentos felices que habían pasado juntos. Lo cierto es que ahora se sentía mucho más atrapada en sus sentimientos que antes de actuar en contra de ellos. Era una lucha para la que no se sentía con fuerzas, por lo que decidió refugiarse en el trabajo, aunque sabía que ésa era una huida que no iba a resolver nada.

La actividad en el museo era frenética. Cuadrillas de operarios trabajaban afanosamente en la retirada de los escombros del incendio y la limpieza de todo lo que no requería una intervención más exhaustiva, como algunas paredes, que habría que volver a pintar, o los muros exteriores, que requerían un tratamiento específico de limpieza con maquinaria especial. En la parte interior del claustro, donde no habían llegado las llamas ni el humo, el ambiente era más tranquilo, aunque había más tráfico de personas de lo habitual. Ana se dirigió directamente a la sala de exposiciones. Todo estaba tal y como lo dejaron el día anterior. Los montadores habían desaparecido hasta nueva orden, y solo un vigilante se encargaba de la seguridad de los cuadros.

Ana se puso frente del embalaje de El Grito. Ahí se encontraba la causa del nudo que le presionaba el estómago como si fuera una bola. Lo miró atentamente y le entraron ganas de vomitar. Tenía que rehacerse, mostrarse serena y con la cabeza fría. Lo primero era tomar una determinación sobre qué hacer con el cuadro. Se acercó para examinarlo más detenidamente, por si había alguna pista que pudiera delatar al ladrón o ponerle tras sus pasos. Nada. Solo las muescas de las palancas que habían abierto en dos ocasiones el cajón. Se separó unos metros para tener una perspectiva más amplia de la escena del robo. El cuadro estaba donde lo habían puesto tras descargarlo del camión, pero le vino a la memoria que delante habían colocado dos cuadros más. Por lo tanto, el ladrón tuvo que desplazarlos a otro lugar de la sala para poder manipular el embalaje de El Grito, que no pesaban poco.

Tenía que tomar notas de todas las hipótesis que le iban surgiendo. Se acercó a la mesa de entrada de la sala, dejó el bolso y cogió una libreta en la que fue anotando cada una de sus especulaciones.

Llamó al vigilante y le pidió que intentara desplazar uno de los cajones hacia la derecha, el único lugar al que al ladrón le habría sido posible hacerlo, ya que de frente hubiera sido mucho más trabajoso, y hacía la izquierda se habría topado con una mampara de separación. El volumen de los embalajes —se trataba de las obras de Esteban Vicente, Alba, y de Manuel Rivera, Espejo del Agua—, así como su peso, hicieron que el vigilante no pudiera moverlos, salvo que los empujara arrastrándolos por el suelo enmoquetado, lo que dificultaba aún más la operación. La moqueta no tenía ninguna marca. Ana recordó que el día anterior habían tenido que desplazarlos entre dos personas.

La primera conclusión que anotó en su libreta fue la siguiente: «el ladrón no ha podido actuar solo, ha necesitado de la colaboración de otra persona para poder desplazar los cuadros. ¿Eran dos?».

El teléfono de Ana sonaba insistentemente. En la pantalla aparecía el nombre de Jacobo, pero ella no lo oía, concentrada en sus averiguaciones, y porque el móvil estaba en su bolso en modo de silencio.

Para no levantar las sospechas del vigilante, le dijo que quería ir despejando esa zona de embalajes. No necesitó darle muchas más explicaciones, ya que en ese momento apareció Lois en la sala, momento que el vigilante aprovechó para salir a almorzar.

Ana le hizo partícipe de sus suposiciones acerca del escenario del robo. Ambos estuvieron peinando con la vista el espacio que, más o menos, habían acotado como lugar de trabajo del ladrón. Pero no encontraron nada que levantara sus sospechas.

—Tenemos que ir al despacho de Gerard. Tengo algunas noticias de la Fundación que quiero comentaros —dijo Lois, que vio cómo el rostro de Ana se torcía en un gesto de preocupación.

—No te apures —le dijo para aliviarla—. Son simples instrucciones sobre lo que hay que hacer con el embalaje del cuadro.

Cuando llegaron al despacho, Gerard les estaba esperando.

—Perdonad el desorden, pero es que estoy desbordado con la limpieza, la prensa, la rehabilitación de los daños, los informes a mis jefes —señaló con el dedo hacia arriba—, que no paran de hacer preguntas.

Se sentaron, y Lois fue directamente al grano.

—Les he preguntado a los de la Fundación lo que tenemos que hacer con el cajón vacío de El Grito. No tiene sentido que siga ahí, esperando a que lo abramos, cuando empecemos a colgar el resto de cuadros.

Gerard y Ana escuchaban atentamente.

—La solución que proponen es retirarlo con la excusa de una comprobación rutinaria de su estado de conservación. Si aparece antes de la inauguración, y en el caso de que se encuentre en óptimas condiciones, lo incorporaremos a la exposición. Si no es así, lo enviaremos en un transporte especial alegando que ha habido un problema de conservación y que se ha retirado del catálogo.

—Pero, ¿y si no aparece? —preguntó Gerard.

—Todavía no tienen claro qué hacer. Parece ser que hay un problema con las compañías aseguradoras, que se resolverá más adelante.

—¿Y dónde podríamos retirarlo? —preguntó Ana dirigiéndose a Gerard.

—No sería conveniente que lo lleváramos a la sala de restauración, pero sí podríamos dejarlo en el almacén, con el resto de fondos del museo. Es un espacio acondicionado y vigilado —respondió Gerard.

Estuvieron todos de acuerdo.

—Otra cosa. Me ha llamado Jacobo y nos ha citado para mañana por la tarde en su despacho. No sé si habrá hecho lo mismo con vosotros.

Lois asintió, y Ana quiso morirse en ese instante. Hurgó nerviosamente en su bolso, hasta encontrar el móvil en el que pudo ver que tenía varias llamadas de Jacobo. Trató de disimular su abatimiento.

—A mí también me ha avisado, pero tengo el móvil en silencio y no lo he oído —dijo mientras sentía una punzada en el corazón.

* * *

Jacobo acudió al despacho después de la conversación con Aranda. Debía explicarle a Marisa la nueva situación que se había producido, que iba a dejar la actividad del bufete en coma. Tenían que aplazar todos los casos, salvo el divorcio de José Climent, un lujo que no podía permitirse. Pero no sabía cómo decírselo a su secretaria para que no sospechara que algo raro estaba sucediendo.

Cuando llegó al despacho, Marisa le indicó mediante señas que Fermina Cobo le estaba esperando. Era lo único que no deseaba tener en ese momento, una charla de veladas amenazas trufada de insinuaciones eróticas. Además, todavía no había pensado en una estrategia para reconducir el asunto de su divorcio. Hizo de tripas corazón, y entró con su mejor sonrisa.

—Voy a tener que empezar a considerarla como una clienta del bufete —dijo con un aire de falsa simpatía— lo que me colocaría en una situación un poco delicada y controvertida: ser representante de las dos partes en un asunto de divorcio. No sé si el Colegio de abogados me lo permitiría.

—No diga sandeces —dijo Fermina con su mejor carácter—. He venido a disculparme por mi comportamiento del otro día. Estaba absolutamente fuera de lugar, y me ha puesto ante usted como una cualquiera. Le ruego que lo olvide. Y si se ha formado alguna opinión sobre mí tras esos encuentros, seguro que será equivocada.

Jacobo percibía en sus palabras una actitud de tristeza, no quería pensar de derrota, pero había sucedido algo en Fermina que le dejaba un poco a la intemperie, a merced de los acontecimientos. Ése podría ser el momento de tantear otra salida diferente a la del divorcio, tal y como le había indicado Climent.

—No se apure, no suelo formar una opinión de las personas que acuden a este despacho, la mayoría en situaciones delicadas, cuando no desesperadas. Sé que, en circunstancias normales, muchas de ellas son de otra manera, ni mejor ni peor, simplemente distintas. Por otro lado, ¿cuál es la verdadera forma de ser de una persona? Todavía no he llegado a descubrirlo.

—¿Piensa usted que estoy desesperada? —preguntó Fermina con una media sonrisa que trataba de recomponer su imagen ante él.

—Usted me lo tendrá que decir. Yo, hasta ahora, me he limitado a escucharla y a valorar los hechos.

—Hechos que no me dejan en muy buen lugar.

—Digamos que no han jugado a su favor. Pero lo que me interesa saber es por qué ha vuelto. Pensaba que había quedado claro que sus anteriores visitas no habían tenido el efecto deseado por usted.

—Por favor, ya le he dicho que las olvide.

—Olvidadas. Usted dirá —Jacobo se mostraba deliberadamente seco. Tenía que averiguar lo grande que era la fisura en la posición de Fermina, aunque no dejaba de tener miedo de pasarse.

Fermina se levantó y encendió un cigarrillo. Todo en ella era diferente: su comportamiento, su mirada, su ropa. Llevaba un elegante traje de Chanel con chaqueta de cuello cerrado y falda recta de seda. No mantenía una actitud guerrera, sino más bien conciliadora. Se paseó por el despacho en silencio, tratando de buscar las palabras adecuadas. Jacobo la observaba desde su sillón, expectante, pero tranquilo, como un jugador de póker conocedor de las cartas de sus compañeros de mesa.

—Mi marido es un cabrón —dijo distraídamente mientras hacía girar la bola del mundo que disimulaba un botellero—. Se ha estado acostando con una de mis mejores amigas. Y eso no se lo perdonaré jamás. Sé que no es un santo, que me la ha pegado muchas veces con escarceos que no han ido más allá de un par de ocasiones. Yo también los he tenido, ya se lo dije, aunque siempre con discreción. Cuando se tiene dinero, es fácil encontrar un desahogo sexual. Pero, ponerme en evidencia ante nuestro círculo de amistades con una amiga, es ir demasiado lejos. Y usted sabe, y si no se lo digo yo, que en nuestro ámbito social las apariencias son muy importantes.

—Tengo la sensación de que actúa más por despecho que por ganas —le dejó caer Jacobo.

—¿Y qué salida me ha dejado que no sea la de la separación?

—Entiendo su enfado, y en cierto sentido su decisión. Pero creo que debería dejar un poco más de tiempo. No sé... Hacer un viaje, irse a alguna de las casas que tienen fuera de Castellón. Seguro que unos días de distancia le darán otra perspectiva. Además, me consta que él está arrepentido.

—¿Le consta?

—Me consta. Le recuerdo que José Climent es mi cliente.

Fermina se sentó frente a él, desafiante.

—¿Y qué hatajo de mentiras le ha contado?

—Nada que usted no me acabe de decir. ¿Cuántas veces han hablado últimamente?

—Ninguna. No tenemos nada que decirnos. Para eso les hemos contratado a ustedes, para que no tengamos que mirarnos a la cara.

—Le voy a hacer una propuesta. Yo no puedo ser el abogado de ambos. Pero sí puedo ser su confidente. Nada me lo impide. Si a usted le parece bien, puedo hablar con su abogado y paralizamos el proceso durante un tiempo en el que usted pueda reflexionar sobre el problema, y hablar conmigo siempre que quiera. La verdad es que ya lo hace.

—¿Se está usted ofreciendo de alcahuete?

—No exactamente. No quiero propiciar encuentros amorosos entre ustedes. Le estoy ofreciendo una solución distinta sin la premura de la venganza. Un tiempo de reflexión y de repensar todo lo vivido junto a su marido. Si pasado ese tiempo persiste en su intención de divorciarse, haremos cada uno el papel que nos corresponda.

Jacobo sabía que estaba iniciando un camino sin retorno. Fermina le miró con la confusión impresa en sus ojos.

—No pensará cobrarnos a los dos —le dijo con una media sonrisa en sus labios que acentuaba su madura belleza.

—Digamos que, para usted, seré un amigo.

—De acuerdo —Fermina le extendió una mano suave, fina y delicada—. Por cierto, esa chica que va con usted es muy mona.

Jacobo enrojeció, y una sutil expresión de tristeza cruzó su rostro.

—Ya veo. También podemos hablar de eso cuando quiera. Somos amigos, ¿no?

—Somos amigos —contestó Jacobo un poco atribulado.

Fermina abandonó el despacho más ligera, como si se hubiera quitado un gran peso de encima. Jacobo había dado en el blanco de sus aflicciones. Pero él quedó triste. El recuerdo de Ana huyendo el día anterior le ensombreció el alma.

Marisa fue, una vez más, su confidente. Pensó que sincerándose con ella tendría menos problemas y evitaría sus cotilleos, que en Marisa podían ser una bomba de relojería. Le puso al tanto de todo, y ella le juro absoluta discreción. Eso esperaba él, y así se lo hizo saber.

Jacobo pasó el resto del día entre el gimnasio y el despacho. Para no agobiarla, no se atrevió a llamar a Ana, y la noche fue triste y solitaria. Ella, por primera vez, sintió un gran vacío entre las estrechas paredes de su apartamento.

* * *

Aranda subió la rampa que daba acceso a la puerta principal del Hospital General, la cruzó y entró en el hall. A esas horas de la mañana había un constante ir y venir de pacientes, de acompañantes, de personal sanitario y demás habitantes de la vida hospitalaria.

Una vez dentro, empezó a sentir un sudor frío. A pesar de estar acostumbrado a ver el lado más oscuro de la miseria humana, no podía con los hospitales. Se aflojó la corbata y desabrochó el cuello de la camisa para permitir que el aire circulara con más libertad. Se dirigió como un autómata al ascensor procurando abstraerse de lo que sucedía a su alrededor. Al llegar a la quinta planta se dirigió a la habitación 520. Allí, custodiado por un guardia en la puerta, estaba el vigilante del museo, que ya había abandonado la UCI y se encontraba en observación. Desde la comisaría habían dado instrucciones de mantenerle solo en la habitación por tratarse de la única víctima del incendio del museo. Pero para Aranda tenía un valor aún mayor. Era el único testigo de lo que había sucedido en la sala de exposiciones, y su declaración podía proporcionarle alguna pista. Habló antes con el médico, que le informó de su estado y le confirmó que se trataba de un traumatismo craneal provocado por un objeto contundente que le había producido lesiones poco importantes.

Cuando entró en la habitación, el vigilante estaba solo, lo que facilitó enormemente la entrevista.

—Buenos días. Soy el comisario Aranda, de la jefatura de policía —se presentó—. ¿Cómo se encuentra?

—Bien, dentro de lo que cabe —contestó el vigilante mientras trataba de incorporase.

—Por favor, no se levante —dijo el comisario—. Si se encuentra usted en condiciones, me gustaría hacerle algunas preguntas sobre lo sucedido la noche del incendio. No se alarme, es pura rutina.

—Estoy a su disposición, comisario. Aunque no sé si voy a recordar con nitidez lo qué pasó.

—Lo que recuerde nos será de bastante ayuda.

—Todo sucedió de forma confusa. Como la sala está en el interior del museo, me di cuenta del incendio por el sonido de las sirenas. Me asomé a la puerta para ver qué sucedía. No podía dejar los cuadros sin vigilancia en la sala, y al poco rato apareció un empleado del mueso y me dijo lo que pasaba. No recibí ninguna orden de abandonar mi puesto. Como ya sabrá usted, el fuego estaba en una zona que no suponía peligro alguno para la sala de exposiciones. Además, en caso de necesidad hay un portón que da a la calle trasera del museo por el que se puede salir.

—Entonces, ¿nadie le dio alguna orden?

—No, no. Nosotros tenemos instrucciones de cómo actuar en cada situación. La verdad es que no había pasado mucho rato cuando un bombero apareció por la sala. Me dijo que, aunque el riesgo era mínimo, convendría trasladar al interior las obras más cercanas a la puerta. Ahora lo recuerdo: empezamos por embalajes que estaban en mitad de la sala, y cuando le pregunté por qué no empezábamos por los del principio, me contestó que primero había que hacer sitio. Pero había espacio sin necesidad de hacer tanto desplazamiento.

—¿No le llamó la atención que un bombero se dedicara a esos trabajos?

—Realmente, no. Ahora en frío, sí que resulta extraño. Pero en ese momento de nervios y confusión, incluso me pareció una idea correcta y, sinceramente, agradecí que un bombero estuviera allí conmigo.

—¿Qué pasó después?

—Ahí es donde comienzan mis lagunas. Mientras yo acababa de colocar una caja, hubo un momento en el que el bombero se adentró en la sala, y ya no recuerdo qué pasó después.

—Cuando sucedió esto, ¿recuerda si le estaba dando la espalda al bombero? —a Aranda, como sucedía siempre que olfateaba un indicio de pista, se le empezaba a afilar la cara.

—Sí, lo recuerdo. Yo estaba apoyando en la pared un cajón de madera, mirando hacia la salida.

—¿Podría usted reconocer al bombero?

—Podría intentarlo, pero la verdad es que no se quitó el casco en ningún momento y, ahora que lo menciona, no recuerdo haberle visto de frente.

El vigilante empezaba a dar muestras de cansancio y Aranda, que ya tenía la información que quería, decidió dar por finalizada la visita.

—Posiblemente le den el alta en unos días. Le ruego que me llame cuando salga del hospital.

Aranda le tendió una tarjeta y, tras despedirse, se dirigió hacia la puerta de la habitación.

—Una última cosa, comisario. Tenía un acento extraño, aunque su español era bueno. Quizás pudiera tener un deje afrancesado.

—Eso es muy importante. Muchas gracias, y que se mejore pronto.

Aranda estaba deseando salir del hospital. Cuando llegó a la calle sintió cómo la sangre volvía a correr por sus venas. «¡La próxima conversación será en mi despacho!», pensó. Se dirigió a grandes zancadas hacia la Vespa que utilizaba para sus desplazamientos urbanos, y se alejó todo lo deprisa que pudo del recinto hospitalario.

* * *

Jacobo no pudo resistirse y llamó a Ana con la intención de comer con ella y anticiparle lo que iba a contarles en la reunión de la tarde, pero le dijo que estaba muy liada con el retraso de la fecha de la exposición y que no sería posible. Cuando colgó el teléfono sintió cómo un vacío se iba instalando en su interior. Una nada que le dejaba sin apenas fuerza, ni siquiera para pensar. No podía entender lo que estaba sucediendo desde la última noche que Ana se había despedido tan fríamente de él. Además, estaba un poco perdido con el robo. La verdad es que no sabía cómo tenía que enfocarlo, ni por dónde empezar. Debería pasarse por el museo para hacer un estudio detallado de la sala de exposiciones: entradas, salidas, cualquier dato que le pidiera ofrecer una pista, por pequeña que fuera. Pero si Ana le estaba dando largas, y era evidente que no tenía ganas de verle, podía interpretar que su visita no tenía un fin puramente profesional, y creer que estaba intentando presionarla. Sería mejor esperar a la tarde para empezar a definir campos de trabajo. Aunque también deseaba ir al museo. No se iba a engañar a sí mismo. Su necesidad de verla y abrazarla iba en aumento y, de repente, se encontraba con el muro de su comportamiento esquivo sin entender el motivo. Se sentía atrapado en un círculo que empezaba en Ana y terminaba en Ana, pasando por el robo del cuadro. Se perdió durante un largo rato en estos pensamientos. Por primera vez observaba el despacho y le parecía encontrarse en un lugar extraño, reconocible pero extraño. Hasta tal punto Ana había llenado su vida y todo lo que giraba en torno a ella en unos pocos días.

Fue Marisa la que le sacó de su triste ensimismamiento. La avispada Celestina se dio cuenta en seguida de cuál era el motivo de su tristeza. Nunca le había visto así, en esa situación de abandono psicológico, y se alarmó. Le vapuleó mentalmente de tal manera que Jacobo no tuvo más remedio que reaccionar. Bajó al garaje, se subió al Volvo y salió a circular sin rumbo fijo. Las calles de la ciudad empezaban a vaciarse de tráfico. Era la hora de comer, y la gente llenaba los restaurantes o comía en su casa. Giró en Capuchinos y se dirigió a la Avenida Rosa María Molás, desde la que bajó hasta la Ronda de Circunvalación para abandonar la ciudad. Después de varias vueltas, se encontró en la Avenida Borriol, camino de la Pobla de Tornesa. Circular con el coche descapotado le provocaba una sensación de libertad única. El frescor del aire le despejaba las ideas hasta que todas sus preocupaciones se diluían, y entonces su mente se liberaba de ansiedades y se dejaba llevar por la carretera. Llegó conduciendo hasta Cabanes, donde giró hacia la derecha para internarse por la carretera que bajaba por detrás del Desierto de las Palmas hacia Oropesa. El viento en la cara y el paisaje montañoso acabaron por reconfortarle, y empezó a sentirse renovado, con fuerzas para afrontar cualquier situación que la vida le pusiera enfrente. El regreso desde Oropesa, flanqueando la costa por una carretera que discurre paralela al mar, acabó de hacerle recobrar su estado de ánimo. Sonaba Let the music play, de Barry White.

CAPÍTULO 05

Esa tarde, la sede de la Fundación hervía de actividad. Se encontraba en un bello edificio de arquitectura de cristal asomado al Cantón Grande, tratando de imitar, con un estilo funcional y vanguardista, los típicos edificios de balcones acristalados que definen la fachada urbana que da al Puerto. En el exterior, una fina lluvia lo empapaba todo refrescando el ambiente, pero en la sala de reuniones la temperatura se disparaba por momentos. Estaba reunido el Consejo de Dirección con la Compañía Aseguradora. Algunos miembros del Consejo no alcanzaban a comprender por qué se les había impuesto llevar todo el asunto del robo de forma discreta, casi secreta. La aseguradora sostenía que de esa forma sus agentes podrían llevar a cabo la investigación con menos ataduras, sin cortapisas policiales ni la presión de los medios de comunicación. De hecho, ya tenían un detective en Castellón. Además, antes de dar conocer el robo era conveniente esperar, ya que aún no sabían si se trataba de una sustracción con fines económicos susceptible de una petición de rescate, o si era obra de un coleccionista excéntrico. No era ése el criterio del Consejo, al que no les gustaba el secretismo por muchas razones, pero sobre todo por el desprestigio que podía suponer para la Fundación no solo que se le hubiera sustraído un cuadro de su colección, con lo que esto suponía de pérdida de su patrimonio artístico, sino también que llegara a descubrirse la ocultación del robo y se organizara un escándalo mayúsculo.

Las explicaciones de la Aseguradora apenas les convencieron, pero la decisión ya se había tomado y el Consejo se tuvo que limitar a darse por informado. No obstante, una vez que los miembros de la Aseguradora habían abandonado la reunión, decidieron abrir una línea de investigación paralela con sus propios medios con el fin de acelerar la investigación, para lo cual acordaron la presencia de Lois Ferreira y que éste les explicara en persona todo lo que había sucedido y las gestiones que se estaban llevando a cabo en Castellón.

Era viernes por la tarde, y Marisa no solía estar en el despacho. Jacobo se encontraba solo, sentado frente al ordenador. La vuelta en coche le había despajado la cabeza y, por lo menos, podía situar las diferentes circunstancias en planos distintos. Pero Ana se encontraba en los dos focos de sus preocupaciones, y menos mal que el «no divorcio» de Climent y Fermina parecía encarrilado. Intentar aislar sus sentimientos hacia Ana, y la relación que debía mantener con ella en la investigación del robo, le parecía una tarea hercúlea. Pero no tenía más remedio, ya que esa era quizás la única manera de encauzar ambos problemas. Eso pensaba, y eso deseaba.

El silencio en el despacho era absoluto. Ni siquiera la música, casi siempre presente cuando se quedaba solo a esa hora de la tarde, le servía de relax. Sabía que se encontraba en un momento crucial de su vida profesional y sentimental, y no quería que nada perturbara su concentración. Estaba recabando información sobre El Grito, óleo que Antonio Saura pintó en 1959, en su época de El Paso, dentro de una serie homónima de veinte telas, prácticamente todas iguales, de las que Saura destruyó la mitad sin que Jacobo acabara de comprender demasiado bien por qué. Pudo ver en Internet la pintura al detalle. Al principio le resultó sucia, chocante, de una composición que le resultaba difícil de entender. Lo cierto es que el arte contemporáneo abstracto nunca le había llamado la atención, quizás por las dificultades que su comprensión encierra. Ese montón de líneas negras y grises emborronadas, superponiéndose unas sobre otras, no le transmitía nada. Incluso le provocó cierto rechazo. Sin embargo, conforme fue acostumbrándose a mirarlo, a entrar en su composición, empezó a sentir la fuerza expresiva que transmitía. Tenía un «no sé qué» que lo atrapaba, un estallido de desesperación contenido en un segundo, como si asistiera, al observarlo, a una explosión de rabia un instante antes del silencio absoluto. Descubrió, sin quererlo, que toda la composición recogía la fuerza indómita de un grito atronador hacia la nada. Era un grito desnudo de referencias, esencia en estado puro. Solo entonces comprendió que la pintura abstracta nos mostraba el alma de la cosas, y que necesitaba una mirada desprendida de la realidad que nos rodea para llegar al fondo de lo que es. ¡Cuánto le gustaría compartir este descubrimiento con Ana!

Lo comprendió mejor cuando supo que algún experto sostenía que Saura había encontrado la inspiración en el cuadro de Goya Los fusilamientos del 3 de Mayo y, concretamente, en la figura principal que, vestida de blanco con los brazos en alto, resalta sobre la oscuridad dramática de la escena en el instante previo a la descarga de fusiles de los soldados franceses, profiriendo un grito inútil contra sus agresores. Supo que Antonio Saura había sido fundador de un movimiento artístico denominado «informalismo», espontáneo, sin ideas preconcebidas, libre en el uso de la materia, de ejecución abstracta, que trataba de superar la forma adentrándose en la sustancia de lo que el artista quería expresar en cada momento. Supo también que en España se había iniciado a mediados de los años cincuenta por un grupo de artistas que se dio a conocer con el nombre de El Paso. Pero la perturbación intelectual que le había creado el descubrimiento de El Grito no le permitió adentrarse más. Sonó el timbre, y la realidad se le echó encima como una fiera hambrienta.

Llegaron casi seguidos, primero Gerard y Lois, y minutos después Ana, lo que hundió la moral de Jacobo, ya que pensaba que ella acudiría antes y podrían hablar tranquilamente. Empezaba a convencerse que Ana rehuía deliberadamente estar a solas con él. Trató de mantener la compostura mientras hacía tiempo, esperando a que se presentara Aranda, motivo por el que había convocado la reunión.

—La Fundación me ha convocado para el lunes en A Coruña —dijo Lois con tono de preocupación—. No sé exactamente lo que quieren. Solo me han dicho que quieren hablar conmigo en persona.

—Es comprensible que tengan bastante inquietud, y que quieran sondear la situación contigo —Gerard parecía más tranquilo que por la mañana.

—Sólo hay que esperar las decisiones que vayan tomando —dijo Jacobo mientras miraba con impaciencia el reloj.

—En cualquier caso, el embalaje ya se ha retirado de la colección con la excusa de una revisión rutinaria —dijo Lois dirigiéndose a Jacobo.

—¿Dónde lo habéis llevado? —preguntó Jacobo.

—Lo hemos dejado a buen recaudo en el almacén de los fondos del museo hasta que sepamos qué tenemos que hacer —contestó Gerard.

—Así evitamos problemas a la hora de empezar a colgar los cuadros de la exposición —dijo Ana evitando la mirada de Jacobo—. Además, si cuando se inaugure todavía no ha aparecido, como El Grito está en el catálogo pondremos un cartel que avise de su retirada por motivos de conservación.

Jacobo miraba a Ana y su corazón se aceleraba. Estaba bellísima, pero sentía el dolor de estar perdiéndola, mientras ella luchaba por no lanzarse en sus brazos. Ante su tardanza, iba a hablarles de su encuentro con Aranda cuando sonó el timbre.

—Perdonad, hay un quinto invitado del que os iba a hablar ahora, pero creo que ya está aquí.

Cuando Aranda entro en el despacho hubo movimiento de cuerpos en las sillas. Todos le conocían, ya que el comisario había mantenido con cada uno de ellos alguna conversación. Y no entendían el motivo de su presencia allí. Jacobo se dio cuenta enseguida de la sorpresa que había provocado su presencia. Era justo lo que quería, un golpe de efecto que introdujera a Aranda directamente en el grupo, sin posibilidad de objeciones que pudieran impedirlo. Consideraba que era un apoyo imprescindible, y no podían permitirse el lujo de no poder contar con él.

—Creo que todos conocéis al comisario Aranda, y seguro que os estáis preguntando qué hace en esta reunión —intervino Jacobo tratando de recomponer la armonía del grupo—. Esta mañana, a primera hora, hemos tenido una entrevista en la que le he solicitado su colaboración personal en este asunto. El comisario Aranda y yo nos conocemos desde hace varios años, y confiamos el uno en el otro.

—Deberías habernos consultado antes de tomar decisiones por tu cuenta —Ana se sorprendió a sí misma por su dureza, de la que se arrepintió inmediatamente.

—Entiendo tu enfado, pero no hay tiempo que perder en este asunto —a Jacobo las palabras de Ana le cayeron como un jarro de agua fría que le dejó el alma helada—. He creído que no era conveniente hablar de este asunto por teléfono, y por eso os he convocado a esta reunión. En tu caso, además, he intentado decírtelo personalmente, pero no ha podido ser —había cierto tono de reproche y pena en sus palabras—. Quizás haya creído, equivocadamente, que confiabais en mis decisiones cuando me hicisteis responsable de la investigación.

—No llevemos el asunto tan lejos —terció Gerard—. Pienso que Jacobo debe tener las manos libres para actuar, e irnos informando de los pasos que vaya dando.

—Estoy de acuerdo con Gerard —dijo Lois—. La urgencia de la investigación requiere tomar decisiones rápidas, y así debemos aceptarlo.

Ana quedó en silencio, reprochándose lo estúpida que había sido dejándose llevar por sentimientos espontáneos de los que ni siquiera tenía la certeza de que fueran verdaderos.

—La colaboración del comisario Aranda es fundamental —dijo Jacobo tratando de aligerar el mal rato que estaba pasando Ana, del que se había dado cuenta, volviendo al motivo inicial de la reunión—. Como ya os he dicho, actúa a título personal gracias a la gran amistad que tenemos, por lo que no debemos preocuparnos de que la investigación policial saque a la luz pública el robo.

—No es exacto que la policía vaya a estar al margen de la investigación —corrigió Aranda a Jacobo—. Simplemente, no vamos a abrir una investigación oficial, como hacemos en otros casos, lo que significa que estarán al tanto muy poco efectivos de absoluta confianza. Además, tenemos el paraguas de la investigación del incendio, lo que nos permite hacer indagaciones bajo cobertura oficial.

—Esta mañana he estado interrogando al vigilante herido —Aranda observó la cara de curiosidad de todos—, que, por cierto, se encuentra bien, y me ha dado un dato interesantísimo: un bombero entró en la sala durante el incendio con la excusa de retirar los cuadros que estaban más cerca de la puerta de entrada. Una medida de precaución, le dijo al vigilante. Mientras lo hacía, el vigilante pierde el conocimiento y ya no se acuerda de nada.

Todos estaban interesados por lo que acababan de escuchar. El comisario había descubierto, en pocas horas, datos esenciales para la investigación. Convenían, aunque no lo dijeran expresamente, que había sido un acierto incluirle en la investigación.

—Entonces, ¿sabemos que el autor ha sido un bombero? —preguntó Gerard.

—No tan rápido —dijo Aranda—. He hablado con el jefe de bomberos esta tarde y me ha dicho que ninguno de sus hombres entró en la sala. Es más, no había instrucción alguna de hacerlo.

—¿Entonces? —preguntó Lois.

—Esa es la pregunta que debemos hacernos. ¿Quién entró en la sala haciéndose pasar por bombero? —contestó Aranda.

—Y si existe relación entre ese supuesto bombero y el golpe que recibió el vigilante en la cabeza —añadió Jacobo.

—Por lo que cuenta el vigilante, parece evidente que es él quien le golpea, porque no había nadie más en la sala cuando perdió el conocimiento. ¿Recibió ayuda nuestro ladrón disfrazado de bombero para desembalar el cuadro, abrir el marco y llevarse la tela? Es difícil saberlo, pero resulta improbable —se contestó a sí mismo Aranda.

—Quizá deberíamos interrogar a los bomberos que estuvieron enfriando el claustro con agua —dijo Jacobo.

—Ya se lo he pedido al jefe. Como tenemos que actuar con discreción, él se encargará de preguntarles si vieron entrar a alguien en la sala de exposiciones esa mañana.

—¿El jefe de bomberos también sabe lo del robo? —preguntó Lois, temeroso de que creciera el número de personas que sabía lo que había pasado.

—En absoluto. Todas estas pesquisas entran en el marco oficial de la investigación. No olviden que el incendio fue provocado, y la policía está buscando móviles y autores.

—Yo, por mi parte, he hablado con el personal del museo—dijo Gerard—. Nadie vio nada anormal, especialmente porque les desalojaron enseguida.

—Bien —dijo Aranda—, tenemos algunas conclusiones que indican pistas, pero aún es muy poco.

—Hace años, cuando estaba en el turno de oficio, conocí a un personaje que tenía relación con el submundo de la compra/venta de obras de arte y antigüedades en la región. Castellón, Valencia, Tarragona, Teruel... Aunque dice que está retirado, podría darnos alguna información. Ahora se dedica a las antigüedades, y estoy seguro de que no se mueve nada en Castellón de ese mundo que él no sepa.

—Esa clase de individuos nunca deja su oficio —el tono de Aranda era de desprecio, ya que sabía perfectamente de quién estaba hablando Jacobo—. Lo que sucede es que, con el tiempo, se refinan y dejan el trabajo sucio para otros. Pero nos puede ser útil.

Después de varias conjeturas, Jacobo se levantó dando por finalizada la reunión. La tarde fue cayendo y por las ventanas del despacho, que se orientaban en ese lado de la avenida hacia el este, hacía ya rato que solo entraba la oscuridad mitigada por las lámparas que Jacobo había ido encendiendo. Ofreció bebida, y todos tomaron cerveza. Pero la reunión ya había terminado. Se concluyó que todo continuaría igual en el museo, y que serían Jacobo y Aranda los que seguirían la pista del cuadro. Quedaron en verse cuando Lois regresara de A Coruña.

Hablaban distendidamente sobre robos de obras de arte, seguridad y otros temas más triviales. Jacobo y Ana se miraban de reojo, ella deseando que él le hablara, y él tratando de contenerse para no importunarla. Estaba un poco avergonzada por sus palabras al principio de la reunión. No sabía cómo las había interpretado Jacobo, y eso la tenía tan confundida que no había vuelto a abrir la boca en toda la tarde.

Jacobo fue a por más cerveza a lo que se podía considerar la cocina del despacho, momento que Ana aprovechó para separarse de los demás, que charlaban animadamente, y deslizarse tras sus pasos. Cuando Jacobo la vio se le iluminó el rostro.

—Tengo que pedirte disculpas por mi intervención de esta tarde—dijo Ana—. No era mi intención herirte.

—No tienes de qué disculparte —la interrumpió Jacobo, conciliador. ¡Cómo le habría gustado abrazarla!

—Estoy sometida a una fuerte tensión y a veces pierdo el control.

Ana intentaba, con esas palabras, decirle algo más sobre cómo se estaba comportando los últimos días.

—Mira, Ana. No sé lo que te pasa, pero me gustaría que lo habláramos tranquilamente. Quédate. Cenamos, aquí o fuera, y charlamos.

—No, no puede ser —Ana se puso a la defensiva—. De momento necesito un poco de tiempo para pensar en todo lo que está sucediendo en mi vida. Además, tengo mucho trabajo que hacer.

Jacobo tuvo el impulso de dejarla allí plantada. No podía seguir soportando esa tensión, esa zozobra que le provocaba aquel distanciamiento, esa espera marcada por la incertidumbre. Pero se controló. Sabía que si lo hacía se iba a arrepentir un segundo después, y eso le atormentaría aún más. Por otro lado, Ana había utilizado la expresión «de momento», lo que le hacía concebir esperanzas y pensar que, en un futuro próximo, podría volver a abrazarla, y allí mismo se prometió en silencio que no iba a dar tregua en su lucha por conseguir su amor. Pero la tensión entre ambos era palpable en ese preciso instante. Se respiraba un aire denso, como si un calor volcánico, espeso y sofocante anunciara una explosión de incalculables consecuencias. Ella vio el gesto roto de Jacobo y un dolor que surgía desde lo más profundo de sí misma le encogió el alma. Se giró para que Jacobo no viera las lágrimas en sus ojos, y se dirigió al baño. Jacobo se quedó en silencio, con las cervezas en la mano.

* * *

Ana se despidió de todos y salió a la avenida, que bullía con las terrazas llenas de gente. Hacía una temperatura envidiable y, como su ánimo no le permitía irse a casa, se dirigió hacía la Avenida Lidón. Se cruzaba con gente que miraba, pero que no veía. Estaba desolada y atrapada en sus propias contradicciones. A veces maldecía la hora en que había conocido a Jacobo, y a veces deseaba volver al fin de semana anterior y abandonarse en sus brazos. Cruzó por debajo de la colosal escultura del mitológico e imaginario Tombatossal y se adentró en el paseo que conducía hasta la ermita de Lidón. El ambiente era crepuscular, con el sol perdiéndose tras las montañas del Desierto de Las Palmas, en esa hora en que la vida queda suspendida de un hilo entre el día y la noche y la naturaleza goza de unos segundos de silencio absoluto, roto en las ciudades por el ruido urbano. Sintió, bajo las hileras de plátanos que custodian el paseo, que su dolor se mitigaba. Necesitaba encontrar un poco de paz interior, y buscó esa reconciliación en la tranquilidad de los jardines que rodean la ermita. No era creyente, pero sabía que en el interior de las iglesias se respiraba paz y silencio. Por eso algo la condujo a entrar en el cenobio y, sentada en un banco alejado de la puerta, se perdió en sus tribulaciones hasta que el sacristán le anunció que iban a cerrar.

Era ya de noche cuando salió a la calle. Había buscado un respiro a su dolor, que había mudado en una gran pena. Se dirigió a su casa entre las luces urbanas. Solo quería acostarse y dejar que el sueño reparara su ánimo hasta el día siguiente. Eso si conseguía dormir.

Al llegar a la plaza de l’Espigol la ciudad había perdido fuelle. Era una zona tranquila, no alejada del centro, pero lo suficientemente retirada del bullicio del inicio del fin de semana. Solo había una pareja sentada en un banco con un par de perros jugueteando alrededor. Lo demás era sosiego y silencio.

Un hombre la abordó cuando se disponía a entrar al portal, sin que pudiera saber de dónde había salido. Se llevó un susto monumental, a pesar de que aquel hombre se había quedado a un par de metros de ella.

—Perdón —le dijo—. No pretendía asustarla.

Ana se quedó muda. Con una mano removía nerviosamente las llaves, y con la otra buscaba en su bolso, desesperadamente, un spray anti-violadores que siempre llevaba encima. No dijo nada, pero pudo fijarse en que se trataba de un hombre de mediana estatura y edad indefinida, probablemente entrado en los cincuenta, y pelo blanqueado por las canas. Vestía un impecable traje oscuro y una camisa blanca, aunque esto no le tranquilizó demasiado.

—No lo pretendía, pero lo ha conseguido. ¿Qué desea?

Ana le contestó con brusquedad, pero el miedo creció en ella cuando reconoció en su asaltante al hombre desconocido del museo, el mismo que estaba entre el gentío la mañana del incendio. Era el fantasma de quien Jacobo y ella se habían reído.

—Permítame que me presente. Mi nombre es Eliades Castro —tenía un fuerte acento gallego.

—No me interesa saber su nombre, quiero saber el motivo por el que me acaba de dar este susto —Ana no bajaba la guardia.

—Es posible que haya un asunto que a los dos nos interese solucionar.

—No sé de qué me habla —Ana se mostraba cada vez más dura. Pensaba que quizás fuera esa la única forma de mantener a distancia al tal Eliades.

—Mire, señorita Ana. No se haga la tonta. Los dos sabemos perfectamente a qué me estoy refiriendo.

—¿Cómo sabe mi nombre? —Ana empezaba a enfurecerse.

—Sé más cosas de las que usted cree. Por eso sería bueno que dejara de hacerse la boba y que empezara a colaborar un poco.

Ana dio un paso hacia atrás. El tono y las palabras de aquel hombre la asustaban. Eliades se dio cuenta y pasó a la ofensiva. Sabía que las personas asustadas eran más proclives a colaborar, y ése era el momento de acorralarla.

—¿Me puede contar lo que sucedió el otro día en el museo?

—No sé a qué se refiere.

—Me refiero a la presencia de usted y su amiguito en el incendio.

Ana quedó noqueada. Sacar a relucir a Jacobo había sido un golpe bajo que la desarmaba por completo.

—¿Qué paso en la sala de exposiciones cuando entraron, y por qué la acompañó él?

—Jacobo... —se dio cuenta enseguida de su error al mencionarle—, es solo un amigo que estaba allí por casualidad.

—Ya, y por casualidad le acompañó cuando entró en el mueso.

—Efectivamente.

—¿Quién más había en la sala?

—No sé quién es usted, ni el motivo de este interrogatorio, ni por qué le estoy contestando. Lárguese ahora mismo o llamo a la policía —Ana se sobrepuso y trató de amedrentarle.

—Señorita, el día del incendio descubrieron el robo de un cuadro. Si no estoy mal informado, se trata de El Grito, de Antonio Saura. ¿Estoy en lo cierto?

Ana estaba tan desconcertada que tuvo que apoyarse en la fachada del edificio. ¿Quién era ese hombre y por qué tenía tanta información si era estrictamente confidencial, o al menos así lo creía?

—Verá. Me importa un carajo su relación con el tal Jacobo. Lo único que sé es que ambos y alguien más estaban en la sala de exposiciones la mañana que desapareció el cuadro, y sé que no había ni vigilantes ni personal del mueso. Su presencia les hace a todos sospechosos, y aún más por su falta de colaboración.

—¿Quién es usted? —preguntó Ana absolutamente derrotada.

—Le dije al principio que era mejor que colaboráramos. Usted se ha negado, por lo que no tengo por qué darle ninguna información que yo no quiera. Además, ya le he dicho que está usted entre los sospechosos del robo. Recapacite. No tardará en tener noticias mías.

Eliades dio media vuelta y se perdió en dirección a la avenida Chatellerault. Ana se quedó rota, descompuesta, y con el ánimo hundido. Solo quería llegar a casa y olvidarse de aquel horrible día.

Eran las once de la noche y Jacobo estaba todavía en el despacho. Estaba en penumbra. Hundido en el sillón, veía los objetos envueltos en sombra, tenuemente iluminados, lo suficiente para poder distinguirlos. Respiraba un poco de paz en el desasosiego en que se encontraba acompañado por los acordes del Ich Habe Genung, de Bach, que sonaban en el ordenador. No podía pensar más que en Ana. Le resultaba difícil concentrarse. Sus últimas palabras le habían dejado confuso y ansioso. Tenía claro que la única salida que no le produciría dolor era vencer su resistencia, pero ¿cómo? Su estado de ánimo era lamentable. Se acordó de un poema de José Manuel González que había leído en un libro que compró en Urueña, ese pueblo colgado sobre la Tierra de Campos de Valladolid, convertido, todo él, en una villa dedicada a los libros y a la literatura. Buscó en la estantería y lo encontró. Rebuscó entre sus páginas.

«Llegaste a mí en una tarde de lluvia,

con una sonrisa blanca que te iluminaba el rostro».

Aquella tarde de tormenta y la imagen de Ana en el kiosco de música del parque, hacía solo una semana, le vino a la mente.

«Me contemplaste con ojos verdes

oceánicos, selváticos, cautivadores».

No podía olvidarse de esos ojos que tanto placer le proporcionaba contemplar.

«Y me hiciste volar bajo los astros

de tu amor a lugares recónditos,

en donde la música de tus besos

me abrió al misterio que encierras».

Él quería volar con ella, adentrarse en el misterio de su amor, volver a escuchar de sus labios la música de sus susurros.

«¿Dónde estás ahora que la noche se cierne

sobre la fuente del huerto de Ronsard,

y el aliento de tus cálidos susurros

se pierde en el pozo del olvido?».

¿Por qué no poder seguir abrazándola, besándola, acariciando su cuerpo? Ella había aparecido sin que él la llamara, y le había dado de beber de la fuente de Ronsard. ¿Por qué se extinguía ahora el fuego de su amor?

«Si la muerte es tu ausencia,

muerto estoy en vida.

Sólo a mi huerto volverán las rosas

cuando el calor de tus caricias

sea la libación que me rescate de las sombras».

Su muerte sería dejarse consumir por la llama del desamor. Tenía que conseguir que ella volviera a él, pero ¿cómo? Esa era la cárcel en la que se sentía atrapado.

Cuando acabó la lectura del poema se dejó caer sobre el sillón. Se sentía agotado. Su cabeza daba vueltas, y la noche le iba aprisionando según avanzaba. No podía seguir en ese estado de ánimo, o acabaría loco. Apagó las luces del despacho y subió a su piso. Se dio una ducha de agua fría que le despertó de la pesadilla en que se encontraba. Sintió cómo el agua tensaba sus músculos y la piel se le contraía mientras se deslizaba a lo largo de su cuerpo. Cuando cerró el grifo, la sangre empezó a fluir por sus venas operando a la inversa, calentando su musculatura y despejando, a su paso, los rastros de sus malos pensamientos. El efecto fue inmediato, y una relajación física y mental desplazó de su ser la ansiedad que, minutos antes, le atenazaba. Pero no podía quedarse en casa y volver a caer en la desesperación. Se vistió con un pantalón oscuro y una camisa blanca, y el roce un poco áspero del lino le reconfortó, dándole agradables sensaciones de autoestima. Salió a la calle dispuesto a olvidarse, al menos por aquella noche, de la pena que le producía no compartirla con Ana.

El Mata Hari estaba lleno. La noche bullía entre sus cuatro paredes. Algunos bailaban al ritmo de músicas caribeñas, otros se acodaban, como podían, en una barra abarrotada de gente, pugnando para que les sirvieran una copa. Cuando Jacobo abrió la puerta, una bocanada de calor humano le recibió como si de una ola se tratara. Entró y, al instante, se sintió arrastrado por el ambiente agitado del local. Se encontraba a gusto entre el trasiego de unos y otros, la música alta, el humo de los cigarrillos que se fumaban sin control, el ir y venir de las copas. Era lo que necesitaba, aunque no pudo evitar acordarse de Ana el viernes anterior, apoyada en la barra mientras él pinchaba discos.

Cuando llegó su turno, se colocó ante el equipo de música y sintió cómo le atrapaban las vibraciones de la tropa del local, ávida de sensaciones musicales fuertes. Y él estaba dispuesto a dárselas esa noche. Arrancó con Highway Star, de Deep Purplee, siguió con Smells like teen spirit, de Nirvana, para continuar con Personality Crisis, de los New York Dolls. El local estaba a punto de explotar, excitado hasta el paroxismo. Los acordes de las guitarras rebotaban en las paredes y se perdían entre los botes de la gente. Jacobo estaba fuera de sí, con un fuerte subidón de adrenalina musical que le mantenía alejado de la realidad que vivía fuera del Mata Hari.

Se encontraba perdido en su música. Acababa de poner el Brown Sugar, de los Rolling Stone, cuando la vio allí, frente a él. Le miraba con cara de cansada, como si hubiera hecho un largo viaje de ida y vuelta a los infiernos. No sabía bien si su expresión era de «perdóname, no sé lo que me pasa», «por favor, ayúdame a salir de este agujero» o, simplemente, «te necesito». Fueron unos segundos en los que se miraron, ella deseando que Jacobo dijera algo, él desconcertado, incapaz de articular palabra alguna. Súbitamente nervioso, como si todo el estrés acumulado en las últimas horas pugnara por salir de su cuerpo, le hizo un gesto con la mano para que esperara mientras pinchaba Don’t stop me now, de Queen. Ana tenía la mirada ausente, ajena a la fiesta que hervía a su alrededor. Solo cuando Jacobo se acercó y pudo verla de cerca se dio cuenta del estado calamitoso en que se encontraba. El gesto descompuesto, sin maquillar y con evidencias claras de haber estado llorando. Jacobo le cogió la mano y se la besó. El roce de su piel en los labios le hizo sentirse bien. Ella se acercó y le besó cariñosamente en la mejilla, mientras su cuerpo se abandonaba entre sus brazos. La canción estaba terminando, y Jacobo seguía abrazado a Ana. Se separó levemente de ella y la arrastró hacía donde se encontraba el puesto de discjockey con delicadeza. Kissing a fool, de George Michael, puso fin a la fiesta.

Salieron del Mata Hari, que a esas horas todavía tenía algo de trasiego de gente que iba de unos locales a otros. Andaban en silencio, tratando de saborear al máximo esos primeros minutos de estar solos y juntos. Fue Jacobo quien rompió el silencio.

—¿Qué ha pasado para que me hayas tenido tan preocupado?

—Es difícil de explicar. Pero ya no puedo soportar más esta angustia. Tengo que confesarte que he intentado apartarme de ti. De repente, cuando se produjo el robo, me invadió un fortísimo sentimiento de culpabilidad. Estaba convencida que, al irrumpir tú en mi vida de esa manera tan imprevista y rápida, me desconcentré en mi trabajo. Es como si me echara la culpa de todo e, indirectamente, también a ti. Lo que no pude prever es que me estaba metiendo en un pozo oscuro de sufrimiento, pues no podía sacarte de mis pensamientos. Más adelante me di cuenta de que estaba arrastrándote a ti también.

Conforme hablaba se iba encontrando mejor, se quitaba una losa de encima que ya le pesaba demasiado. Jacobo callaba.

—Han sido unos días horribles. Solo quería estar contigo, pero una voz me decía que me distanciara, y además teníamos que vernos por el asunto del cuadro. Esta tarde, cuando estábamos en la cocina del despacho, me ha resultado terriblemente doloroso dejarte. He deambulado por la ciudad tratando de encontrar sentido a lo que me estaba pasando.

Jacobo la tenía asida por la cintura, y conforme Ana iba hablando la acercaba más hacia sí.

—Tengo una sensación contradictoria. Por un lado, no sé si estoy preparada para empezar una relación de pareja. Por el otro, tengo el convencimiento de no poder estar sin ti, sobre todo después de lo que me ha sucedido esta noche.

Ana le contó su encuentro con Eliades Castro mientras se perdían por la calles del casco viejo. Conforme lo hacía se encrespaba más, y en Jacobo se cernía una sombra de preocupación. No le gustaba que alguien controlara sus movimientos desde el anonimato. Además, ¿qué pretendía ese tal Eliades Castro? ¿De dónde había sacado tanta información? Se lo preguntaba en voz alta, sin que Ana pudiera darle respuesta alguna.

—Debemos extremar la cautela de lo que hacemos hasta que averigüemos quién es y qué es lo que quiere—dijo.

Las calles próximas a la Concatedral, estrechas y gastadas por el tiempo, estaban desiertas. Se podía palpar el silencio, tan sólo perturbado por el ruido distante de algún grupo de jóvenes que deambulaba por las calles principales. Ana y Jacobo paseaban abrazados, dejándose llevar por sus pensamientos. La tensión sentimental que habían vivido durante los días anteriores se había mutado en una relajación absoluta. Iban por la calle Mealla. El Fadrí quedaba detrás de ellos como un faro que vigilara toda la ciudad. Al girar hacia la calle Antonio Maura oyeron un ruido a su espalda, como si alguien se hubiera chocado con algo. Miraron hacia la calle que dejaban, pero no había nadie, y no le dieron más importancia. «Un gato», pensaron. Pero la soledad misteriosa de la noche en esas calles desiertas azuzó en ellos un ligero recelo que disparó la alerta de sus sentidos. No habían acelerado el paso, pero iban un poco preocupados. Jacobo giró la cabeza, miró hacia atrás y le pareció ver una sombra fugaz justo en el momento en que se perdía por la continuación del callejón que acababan de dejar atrás. Ana sintió su inquietud al notar cómo se tensaban sus músculos.

—¿Qué pasa? —le preguntó.

—Me ha parecido que alguien cruzaba la calle con muchas prisas y se escondía tras la esquina.

Un escalofrío le recorrió el cuerpo, y buscó refugio en el de Jacobo, apretándose más contra él. Podía ser un atracador, o algún loco que, aprovechando la soledad de la noche, intentara atacarles.

Jacobo no era de los que rehuían el peligro, y decidió afrontarlo. «Quédate un segundo aquí», le dijo, y subió la calle hasta llegar a la intersección en que se cruzaban. Iba tan prevenido que se descubrió a sí mismo con los puños cerrados. Pero no había nadie y no vio nada en el callejón, que hacia el otro lado estaba aún más solitario. Volvió junto a Ana para tranquilizarla. Pero ni él ni ella podían estarlo ya. Tenían la sensación de que alguien les observaba, y lo que había empezado como un paseo agradable por el caso viejo de la ciudad se estaba convirtiendo en una amenaza de sombras y calles desiertas. Doblaron por la calle Caballeros para dirigirse hacia la Plaza Mayor. Iban hablando bajito para no alentar más el miedo cuando sintieron, detrás suyo, que había alguien más en la calle, una presencia invisible que sabían que estaba ahí, tras ellos, vigilándoles. De repente, una alarma empezó a sonar, y una figura negra surgió del quicio de la puerta de un establecimiento, cruzó velozmente y se perdió por la calle Cervantes. Jacobo y Ana se quedaron petrificados en medio de la noche. La imagen de Eliades Castro estalló en su mente como un fogonazo. Ana recordó lo que le había dicho. «Todos son sospechosos». Su nombre se le cayó de los labios, y Jacobo lo recogió como una amenaza.

—¡Vámonos! —dijo cogiendo de la mano a Ana—. Quién sea está buscando información sobre nosotros y nuestros movimientos. Quizás esté un poco perdido, y no le vamos a dar oportunidades.

—¿A dónde vamos? —preguntó Ana mientras se dirigían a la plaza de Cardona Vives.

—A coger un taxi. Sabe dónde vives, pero es posible que tenga poca información sobre mí. Pasaremos el fin de semana en el apartamento de la playa. Allí no nos encontrará, y podremos pensar qué hacer.

Los acontecimientos habían dado un drástico giro, y Jacobo necesitaba meditar la nueva situación. Y qué mejor manera de hacerlo que con Ana durante todo un fin de semana.

Cuando el taxi enfilaba en dirección a Benicasim y habían comprobado que nadie les seguía, Ana se arrebujó en el asiento, pegada a Jacobo.

Eliades Castro se lanzó por la calle Cervantes hasta llegar a la calle Mayor. Miró hacía atrás para ver si alguien le seguía y, al comprobar que no era así, desaceleró el paso para no levantar sospechas y se dirigió hacia la iglesia de San Agustín buscando refugio. Como a esa hora las puertas estaban cerradas, se escondió tras las columnas que flanqueaban la entrada. Desde esa posición dominaba toda la calle, y podía ver si se producía algún movimiento extraño. Tenía la respiración entrecortada por la fatiga de la carrera y el susto de verse sorprendido. Al cabo de un rato, vio pasar a lo lejos a Jacobo y a Ana cogidos de la mano. Cruzaban la calle rápidamente, como si estuvieran huyendo de alguien, perdiéndose tras los edificios en dirección al mar. Decidió esperar hasta que no hubiera posibilidades de encontrarse con algún «moro en la costa». Le fascinaba esa frase, e intentó relajarse encendiendo un cigarrillo.

Estaba cabreado consigo mismo por la ineptitud con la que había actuado, digna de un principiante. Toda la noche había sido un caos, desde la conversación con Ana, que aparte de descubrir su identidad había terminado con amenazas tanto contra ella como contra todos sus compinches. Pronto lo sabrían, y su trabajo quedaría al descubierto. Luego cometió la torpeza de dejarse descubrir cuando les estaba siguiendo. Seguro que ahora sabrían esfumarse y ser cautelosos, lo que iba a dificultar su trabajo. Además estaban sus clientes. Le preocupaba cómo iban a reaccionar cuando se enterasen de que había sido descubierto, y cómo reaccionaría la Fundación, propietaria del cuadro, cuando supiese que había un detective haciendo el memo en Castellón sin que ellos lo supieran.

Le empezaba a doler la cabeza. Se asomó y vio la calle completamente desierta. Decidió salir de su escondite. El hotel estaba cerca, y se dirigió hacia él con cautela. Se detuvo al llegar a la plaza de la Paz. Ahora todas las precauciones eran pocas. Solo tenía que cruzarla, rodear el edifico del teatro y, justo detrás, estaba el hotel. Cuando alcanzó la mitad de la plaza surgió de detrás del kiosco de bebidas un borracho que se acercó a él. El susto que se llevó fue tal que, sin pensarlo, desenfundó una pistola que llevaba escondida debajo de la axila y apuntó al borracho. Éste se quedó parado, dio media vuelta y se fue por donde había llegado. El incidente le enfureció sobremanera. ¿Cómo era posible que esa noche le saliera todo tan mal? Aceleró el paso y enseguida llegó a la puerta del hotel. Pasó sin saludar al recepcionista. Subió en el ascensor y se encerró en su habitación. En una hora se había bebido todo el alcohol del minibar, y se quedó dormido sin desvestirse, encima de la cama.

CAPÍTULO 04

El museo estaba tranquilo a esa hora de la mañana. Era día de cierre para las visitas. Donde se trabajaba con cierta intensidad era en la sala de exposiciones. Allí iban acumulándose en un rincón los embalajes vacíos a la espera de ser recogidos por la empresa de transportes y, poco a poco, los cuadros que albergaban en su interior lucían colgados de las paredes, dándole a la estancia un aire de modernidad creativa que fascinaba a Ana. Estaba pletórica y reluciente, en plena actividad del montaje, dando instrucciones por aquí y por allá a los operarios, pendiente del teléfono, que no paraba de sonar: los medios de comunicación, los invitados a la inauguración y algún colega, todos preguntando por el retraso. Su reencuentro con Jacobo le había apaciguado el espíritu y proporcionado bríos renovados. Todavía tenía a flor de piel las emociones del fin de semana, el viernes de encontronazos con Eliades Castro y su catarsis emocional, hasta el sábado y domingo entre los mimos y las caricias de Jacobo, escondidos en el apartamento de la playa. Habían discutido estrategias para evadir la vigilancia a la que les podía someter Eliades. Ella había descubierto algo a lo que las veces anteriores no había prestado mucha atención: el cuerpo fibroso y de músculos definidos de Jacobo, que le había confesado su afición a torturarse en el gimnasio.

Miraba Le feu sur le plage, de Miquel Barceló, que acababan de colgar, con esa tranquilidad que transmitía el hombre desnudo, a medias tumbado en la playa, mirando el crepitar del fuego, y se acordaba de la noche del sábado, sentada en la arena al borde del mar con Jacobo, en silencio, admirando cómo la luz lechosa de la luna se estrellaba contra un mar adormecido, y un escalofrío de felicidad le recorrió el cuerpo.

En ese estado de agitación mental, y espléndidamente bella, la encontró Aranda, que acababa de entrar en la sala con el sigilo que en él era habitual. Cuando Ana le vio hizo una señal para que se acercara. Todas las reticencias que tuvo el viernes se habían disipado con las buenas palabras que Jacobo había tenido sobre él. Ana seguía mirando el cuadro de Barceló desde cierta distancia para calibrar si estaba bien situado en la pared. Hacía gestos inclinándose hacia atrás. Aranda se quedó mirando el cuadro. Lo primero que le llamó la atención fue su enorme tamaño, que ocupaba casi toda la pared sobre la que había sido colgado. Pero no dijo nada. Se quedó observando con una mirada neutra, vacía de emoción. Ana se dio cuenta.

—Este arte no se mira con los ojos, se mira con los sentidos —le dijo.

—Siempre me ha resultado muy difícil entenderlo —contestó Aranda.

—No se trata de entenderlo. Hay que sentirlo.

Aranda se volvió hacia ella con cara de incredulidad. Ana se acercó y le besó en la mejilla, lo que le sorprendió gratamente.

—Eso sí que lo he sentido —dijo Aranda con satisfacción.

—Jacobo me ha hablado mucho de usted.

—¿Son ustedes amigos?

—Digamos que sí.

—Bien, me alegro. Pues nuestro amigo común me ha contado su incidente del viernes—Aranda fue directo al grano.

—Los incidentes, querrá decir. Vamos mejor a mi despacho —propuso Ana—. Nunca se sabe si los cuadros oyen.

Atravesaron el claustro, que ya había recuperado su aspecto habitual.

—¿Qué sucedió exactamente? —preguntó Aranda mientras se sentaba junto a Ana.

—¿No se le ha contado Jacobo?

—Sí. Pero, ya sabe, un policía siempre es un policía, y dos versiones son mejor que una.

Ana le contó los dos incidentes que tuvieron con Eliades Castro, y sus temores.

—He hecho algunas averiguaciones sobre el personaje en cuestión —dijo Aranda cuando Ana terminó de hablar—, y he podido saber que se trata de un detective que suele operar en A Coruña. Fue uno de los mejores, pero la bebida le ha ido convirtiendo en un verdadero torpe. Ustedes ya lo han podido comprobar. Pero el que tuvo, retuvo. Por eso no hay que menospreciarle. Lo que no me cuadra es qué pinta en todo esto. Para quién trabaja. Por lo que le dijo a usted, se puede deducir que está tratando de localizar el cuadro, pero no sabemos si por encargo de la Fundación propietaria, de la compañía de seguros o del propio ladrón.

—¿Del propio ladrón? —preguntó Ana con un gesto de incredulidad.

—No del ejecutor del robo, sino del inductor, del patrón que lo haya encargado. Ahora tal vez quiere obstaculizar la investigación.

—En ese caso, se convertiría en un ser peligroso —Ana empezaba a preocuparse, lo que no pasó desapercibido para Aranda.

—Es cierto, pero no menos que en las otras posibilidades.

Ana frunció el ceño.

—Si está contratado por las dos primeras opciones, lo normal es que se hubiera puesto en contacto con la policía o, en su caso, con ustedes, de una manera menos amenazante, buscando colaboración.

—Parece razonable —dijo Ana.

—Sin embargo, no lo ha hecho. ¿Por qué? —Aranda se contestó retóricamente—. Porque es posible que en su contrato se especifique claramente la discreción, o la exclusividad de la recuperación del cuadro, para que parezca que el incidente no ha existido nunca.

—Pero eso ya no es posible. La Fundación nos ha dado su visto bueno para que llevemos la investigación —dijo Ana.

—Lo que nos lleva a pensar que Eliades Castro, si no sirve al ladrón de guante blanco, está contratado por la compañía de seguros, y si no lleva con éxito la investigación, no cobra. Por eso trata que colaboren ustedes con él y, si no es así, apartarles del caso.

Ana sintió un escalofrío.

—¿Eso significa que estamos en peligro?

—Eso significa que debemos estar alerta. Anda perdido, ni siquiera sabe quiénes somos. Eso es lo que está tratando de averiguar, y hay que darle las menos pistas posibles. Y, sobre todo, no debe saber mi implicación en el caso. De momento he puesto a un agente a seguirle como posible sospechoso del incendio. Eso nos va a permitir saber cuáles son sus movimientos.

Ana permanecía en silencio, fascinada.

—Sois fundamentalmente tú y Jacobo, y perdona que te tutee, quienes le interesáis. Sobre todo Jacobo, que es al que no tiene localizado. Es posible que ya sepa quién es Lois y, por tanto, intentará mantenerse alejado de él. Y en cuanto al director del museo, no creo que sea objeto de su interés. Por lo tanto, cuanto menos sepa de Jacobo, mejor. Pero eso no me preocupa, Jacobo sabe muy bien hacerse invisible. Se trata de que los demás no llevemos a Castro hasta él.

—¿Y qué podemos hacer? —preguntó Ana.

—Discreción y observación. No obstante, como le tenemos bajo vigilancia, sabremos cuáles son sus movimientos, lo que nos permitirá anticiparnos.

—¿La reunión de mañana sigue en pie? —preguntó Ana.

—En principio, todo sigue igual. Pero es posible que tengamos que despistarle deliberadamente, para que no pueda seguir a nadie. Ya veremos.

Aranda miró el reloj y se levantó.

—Se hace tarde —dijo—, y no me gustaría retrasar tu trabajo. Concéntrate en él y quédate tranquila. Nosotros nos encargamos de los demás.

Ana lo acompañó. En la puerta, Aranda le preguntó si podía volver a entrar a la sala.

—¿Le interesa algo más? —le preguntó Ana.

—Si —contestó Aranda mientras entraban, con un ligero rubor en la cara, que Ana percibió inmediatamente— Esto.

Señaló a un vistoso cuadro que colgaba de la pared.

—Me gusta.

—Se titula Las Pipas, y es del Equipo Crónica. ¿Ve? Por algo se empieza.

—El Equipo Crónica —masculló Aranda.

Fue a darle la mano, y ella volvió a besarle.

* * *

Cuando llegó Marisa, Jacobo ya estaba en el despacho. Hacía una mañana espléndida que se colaba por las ventanas e iluminaba toda la estancia. Estaba de muy buen humor. En su memoria todavía crepitaban los rescoldos del fin de semana junto a Ana.

Marisa celebró su estado de ánimo cuando entró al despacho con dos tazas de café, y le oyó canturrear mientras trajinaba con el ratón del ordenador.

—Otro buen fin de semana —le dijo mientras dejaba el café encima de la mesa.

Jacobo la miró y esbozó una ligera sonrisa de complicidad.

—Siéntate —le dijo señalando una de las sillas—. Quiero pedirte disculpas por mi mal humor de la semana pasada. Al final siempre pagas tú los platos rotos. He tenido unos días difíciles. Además, cuando tu vida sentimental está enlazada a tu actividad profesional, todo se complica. Afortunadamente, este fin de semana la situación se ha aclarado para bien. Sin embargo, el otro asunto es delicado.

—¿En qué sentido? —preguntó Marisa, a la que, por momentos, le crecían las orejas.

—Cuanto menos sepas, mejor —contestó Jacobo.

—Ya estamos otra vez con secretitos —dijo Marisa, nuevamente decepcionada.

—Mira, Marisa. Esto no es un juego. Están aflorando intereses cada vez más fuertes, y no sabemos hasta qué punto son peligrosos.

—Me asustas.

—No creo que tú vayas a tener problemas, pero es mejor que sepas lo justo. Te ofrezco que te vayas de vacaciones unos días, si así crees que vas a estar más segura.

—Ni hablar —contestó Marisa de forma tajante—. Esto no me lo pierdo.

—En ese caso, debes estar alerta y vigilar, sobre todo, que nadie te siga y que no haya nada extraño al entrar o salir del despacho —Jacobo sabía que Marisa era un halcón perdiguero, y que no se le iba a escapar el más mínimo detalle. Tanto el despacho como sus alrededores estarían controlados.

—Toma esta foto —le pasó una foto de Eliades Castro que Aranda le había enviado por correo electrónico—. Si ves a este individuo merodear por aquí, o siguiéndote, me llamas inmediatamente, o al comisario Aranda. Tienes el teléfono en esta tarjeta.

Marisa se quedó mirando la fotografía de un hombre bien entrado en los cincuenta, pulcramente vestido y pelo blanco. No era feo. Había algo en él que le resultaba atractivo, tal vez la cara de capullo que tenía.

—¿Este es el ladrón de cuadros? —preguntó sin apartar los ojos de la fotografía.

—No —contestó Jacobo—. Ese es un nuevo actor que ha aparecido este fin de semana, y no sabemos qué pretende. Pero sí sabemos que está interesado en encontrar el cuadro. Por eso deducimos que no es el ladrón.

—Esta cara no se me escapa —dijo.

—¿Te acuerdas de lo que te dije sobre suspender la actividad del despacho? Creo que es conveniente guardar más las apariencias, y dar un aire de normalidad. Encárgate de mirar qué expedientes podemos seguir sin que nos ocupen demasiado tiempo. Ah, otra cosa. Ponme con Germán Ballester, a ver qué le cuento del divorcio de José Climent. Después me localizas a Fermina Cobo. Quiero comer con ella mañana.

Cuando Marisa abandonó el despacho Jacobo se sintió liberado. En el fondo no sabría qué hacer si ella no estuviera al pie del cañón del bufete. Después de hablar con el abogado de Fermina, que no puso ninguna objeción a lo que le propuso, y de quedar a comer con ella, llamó a Aranda, que le informó de la puesta en marcha del operativo de vigilancia de Eliades y de su entrevista con los bomberos que habían estado la mañana del incendio cerca de la sala de exposiciones del museo. No habían observado nada anormal, pero alguno recordaba haber visto salir a un compañero de la sala, que supusieron venía de hacer una comprobación de la seguridad del interior. No le dieron más importancia. Estas declaraciones cerraban el círculo en torno al falso bombero que, supuestamente, robó la tela de Saura e hirió al vigilante. La ejecución y la manera de actuar del ladrón habían sido muy bien planeadas, lo que les hacía pensar que se encontraban, definitivamente, ante un profesional del robo de obras de arte.

Jacobo salió del despacho, no sin antes hablar con Ana. El último dato que le había proporcionado Aranda era importante para la visita que iba a hacer. Se dirigía hacia la tienda de antigüedades que regentaba Luis Morell, un antiguo cliente suyo, de la época en que hacía el turno de oficio, ubicada en la calle Alloza, por lo que quedaba cerca del despacho. De camino iba tramando distintas formas de encarar la entrevista con el anticuario para que no llegara a saber más de lo necesario.

Al entrar en la tienda un tintineo metálico de reminiscencias orientales sonó sobre su cabeza. El local estaba lleno de objetos antiguos: mesas, bargueños, espejos, bolas del mundo, aparadores, lámparas de pie de estilo rococó, relojes de mesa de esfera blanca rodeada por macizos angelitos dorados... Toda una muestra de objetos de otro tiempo que creaban una atmósfera casi de irrealidad, como si de repente hubiera entrado en una burbuja del tiempo que le transportara varios siglos atrás. Se trataba de objetos gastados que parecían vivir en un plácido retiro donde solo se respiraba silencio y paz, y un olor a añejo dulzón que emanaba de las maderas y barnices envejecidos por el uso y los años, en algunos casos muchos años, todo lo cual hacía del establecimiento un lugar singular.

Jacobo estaba abstraído observando un mapa de España del siglo XVIII cuando una voz le devolvió a la realidad.

—Esto sí que es una sorpresa agradable, y tan temprano —Luis Morell se acercaba a él con la mano extendida—. ¿A qué se debe este placer?

Morell era un hombre de magnifica presencia. Alto, de piel dorada durante todo el año, pelo blanquecino y arrugas que le daban carácter a su rostro. Se había ido refinando con el tiempo, desde la época que ejercía como ratero, con especial dedicación cleptómana hacia los obras de arte religiosas, hasta que se dio cuenta de que robar no era lo suyo, que le reportaba más beneficios traficar con el arte, y encima no se manchaba las manos. Por eso transformó su apariencia en la de un anticuario respetable, con una tienda de antigüedades que le servía como tapadera para sus negocios y trapicheos. Claro que esto siempre lo negaría si se lo preguntaran. Además, sus actividades, al menos hasta el momento, no eran un peligro social, ya que el mercado negro del arte de la región no tenía un alcance preocupante para las autoridades policiales. Incluso resultaba factible, y esto era una sospecha que tenía Jacobo, que actuara en determinados momentos como confidente de la policía a cambio de que le dejaran actuar con cierta libertad. Con el tiempo, Jacobo y él habían fraguado una especie de amistad sostenida en favores mutuos que se prolongaba ya varios años.

—Si no te conociera, pensaría que eres un play boy madurito dedicado a la fórmula uno —le dijo Jacobo mientras estrechaba su mano.

—No te creas, los años no pasan en balde —una mueca de vanidad coqueta se dibujó en el rostro de Morell.

—Veo que el negocio prospera —Jacobo puso un tono de segunda intención.

—No me puedo quejar. Como verás, la tienda está llena, y casi todo se vende. En este negocio nunca faltan clientes que tengan un capricho —Morell siguió con el mismo tono de dobles intenciones. Ambos sabían que una parte importante de su negocio se desarrollaba entre bastidores, y no se iban a hacer ahora los puritanos. Incluso la edición incunable que tenía Jacobo del Quijote en su despacho se la había conseguido Morell a buen precio.

—Pero, ¿qué te trae por mi tienda? Y no me digas que pasabas por la calle y se te ha ocurrido venir a ver a tu viejo amigo Luis.

Jacobo guardó silencio para darle suspense a la conversación.

—Tengo un problema que me puedes ayudar a resolver.

—Si está en mi mano... Pero vamos al despacho. Allí hablaremos más cómodamente.

Entraron a una estancia de mediano tamaño que parecía un museo. Había una librería y un escritorio de estilo isabelino sobre el que reposaba una lamparita con una tulipa que parecía sacada de la vidriera de una catedral gótica.

—Tú dirás —dijo Morell mientras servía un par de vermuts Izaguirre.

—Tú que controlas el mundillo de las transacciones artísticas en la zona, ¿has tenido noticia de algún movimiento extraño en las dos últimas semanas?

—Suena un poco pretencioso lo de «controlas» —puso el vermut delante de Jacobo—. Lo de transacciones artísticas me gusta.

—Luis, no te vayas por las ramas —le interrumpió Jacobo.

—Ya sabes, el ego me pierde. Cuando dices algún movimiento extraño, ¿a qué te refieres? —si Morell ponía cara de inocente es que se interesaba por algo.

—Me refiero a algún tipo de movimiento importante que se haya podio efectuar en la trastienda del mercado.

—Como no seas más explicito, no acertaré a adivinar de qué me estás hablando —Morell se impacientaba—. Ya que has recurrido a mí, te ruego que me hables con claridad. Sabes que no te voy a fallar.

Jacobo se encontró donde no quería haber llegado, pero con Morell era imposible. Tenía un afilado sexto sentido que le hacía descubrir cuándo le estaban mintiendo o no le estaban contando toda la verdad. Y si sospechaba, se negaría a colaborar. Por otro lado, si le decía la verdad podría poner en peligro toda la discreción con la que estaban llevando el asunto. No le cabía la menor duda de que si Morell atisbaba una posibilidad de negocio no iba a desaprovecharla.

—Hace unos días se produjo el robo de un importante cuadro en Castellón. Mi cliente, que es su propietario, desea recuperarlo, pero con la más absoluta discreción.

—No tenía ni idea que hubiera sucedido algo así —dijo Morell incorporándose hacia adelante en el sillón.

—Hace, aproximadamente, una semana —Jacobo no quería ser muy explícito— alguien robó una pintura de una colección que se va a exponer en el Museo.

—¿El Museo? ¿Hace una semana? ¿No tendrá algo que ver con el incendio?

—Sí. Aprovechando el fuego, han robado un cuadro que estaba todavía en el embalaje del transporte.

—¿Qué te hace pensar que ha sido robado? ¿Y si, simplemente, el cuadro no estaba allí?

—¿Cómo? —Jacobo se quedó desconcertado—. ¿Te refieres a que la caja del embalaje llegara sin cuadro?

—Exactamente —Morell se divertía planteándole a Jacobo nuevos interrogantes.

—No es posible. Los acontecimientos no apuntan a eso.

—¿Qué acontecimientos? —insistía el anticuario en su táctica de sacarle a Jacobo toda la información posible.

—Primero, por la seriedad del propietario y por la seguridad con la que se ha efectuado toda la operación de traslado. Segundo, porque todo indica que el fuego fue provocado con la única intención de robar la pintura. Después... —Jacobo se mordió la lengua.

—¿Después? ¿Qué pasó después? —preguntó Morell.

—Había un vigilante que custodiaba la exposición, y resultó herido. En su declaración habla de un bombero que entró en la sala con la excusa de poner a buen recaudo los embalajes de los cuadros.

—Ya. Y eso te hace sospechar de un bombero.

—No. Ningún bombero entró en esa sala durante el incendio.

—¿Me quieres decir que alguien, disfrazado de bombero, provocó un incendio en el museo, se coló en la sala donde había un montón de embalajes de cuadros recién llegados para montar una exposición y, después de deshacerse del vigilante, se llevó un cuadro concreto?

—Más o menos.

—Parece de película.

—Pero es cierto, aunque no lo parezca —dijo Jacobo.

—No digo que no lo sea, pero hay que reconocer que el ladrón es un verdadero maestro.

Morell se levantó y preparó otro vermut. Jacobo le veía desenvolverse con una pasmosa seguridad. La expresión de sus ojos le hacía pensar que su cabeza era, en ese momento, una vieja computadora en pleno procesamiento de datos.

—Quieres que te eche una mano, pero todavía no sé lo esencial —dijo Morell extendiendo su brazo para ofrecerle el vermut y clavando una mirada lobuna en sus ojos.

—Lo único que quiero es que me ayudes con alguna información que pueda darnos una pista sobre el autor del robo.

—Pero necesito más datos. No pretenderás que con lo poco que me has dado pueda hacer alguna averiguación.

—¿Por ejemplo?

—Quién es el propietario, qué cuadro.

—Los dueños son una Fundación gallega —Jacobo prefirió preservar el nombre de los propietarios—, y la pintura es El Grito, de Antonio Saura.

—¡Guau! Sea quien sea, ha picado alto —Morell se quedó sentado en el sillón de su mesa asimilando la noticia—. Yo pensaba que se trataba de alguna pintura menor típica de las exposiciones de provincias.

—En este caso, no. Se trata de una importante colección de pintura española que va desde los años cincuenta hasta la actualidad.

—Me imagino que sería demasiado preguntarte quién más está en el ajo.

—De momento, basta con que sepas que estoy yo. Contándote a ti, no somos más de media docena. Pero ya sabes, discreción absoluta. Solo te pido que saques tus antenas a pasear.

—Aparte de hacerte un favor, ¿qué gano yo con todo esto?

—Nada —contestó Jacobo—, o mucho. Depende de lo que consideres beneficio.

—Te mantendré informado, si averiguo algo.

Se levantaron y se dieron la mano. Cuando Jacobo salió de la tienda, todavía llevaba impregnado en su nariz el olor a antiguo y el sosiego que en ella se respiraba. Iba contento. La entrevista había salido bien o, al menos, eso pensaba.

* * *

El aplazamiento de la fecha de la inauguración había ralentizado los trabajos de instalación de la exposición y, por lo tanto, no había mucha actividad. Lois no llegaría de A Coruña hasta ese mismo martes a mediodía.

Ana se había quedado sola entre cuadros y embalajes. Paseaba de un lado a otro, acariciando con sus dedos la madera de los cajones que albergaban las pinturas que esperaban salir a la luz. Sentía una emoción dérmica al estar envuelta entre tantas obras de arte que conocía bien, aunque muchas solo a través de fotografías. Esos momentos de soledad, rodeada del arte que tanto amaba, le parecían trozos de paraíso que inspiraba intensamente, sabedora de que eran instantes de felicidad breve, pasajera e irrepetible. «Qué distinta sería la vida si cada mañana, al despertarse, tuviera los destellos de paz que ahora sentía», pensaba. Al fondo veía, como flotando en la pared, el Cuadro 92, de Manolo Millares, una obra enigmática que realizó entre 1960 y 1961 en arpillera, blanco sobre negro. Para Ana revelaba el interés de Millares por el sufrimiento humano desde una visión puramente conceptual. Era de un expresionismo casi religioso al adoptar la forma de una cruz volcada, desgarrada y sufriente, que atraía al observador con una fuerza irresistible. Sin embargo, mientras la contemplaba, una sombra cruzó su mente. La obra de Millares le recordó a Saura, compañeros ambos en el grupo El Paso, El Grito y la desaparición que tantos quebraderos de cabeza le estaba provocando.

Volvió, una vez más, a situarse en el escenario del robo. Las grandes cajas de madera, con la ausencia de la de Saura, estaban allí todavía. Era un ejercicio que realizaba siempre que se quedaba sola, tratando de encontrar una mínima luz que les guiara hacía la solución del enigma en que se encontraban: un blanco sobre negro que, al igual que la tela de Manolo Millares, revelara el quién y el por qué del robo. Algo le llamó la atención. Había un embalaje pegado a la pared que no habían movido desde el día del incendio. Era justo el que estaba junto al de El Grito. Quedaba un minúsculo hueco de apenas un centímetro entre un lateral y la pared del que asomaba un pequeño objeto metálico. Al acercarse, pudo ver que había un mechero de reducidas dimensiones en el suelo. Lo cogió. Era muy plano y tenía una inscripción: «Bar O Portiño. A Coruña». A Ana le temblaban las manos al pensar que pudiera pertenecer al ladrón, y de los puros nervios no acertaba a decidir qué hacer con el mechero.

* * *

Jacobo había elegido el Asador Don Rigodón para comer con Fermina no solo por la excelencia de las carnes, sino también por la tranquilidad con la que podrían hablar. Ya había advertido al dueño de que le reservara una mesa en la que pudieran mantener una conversación distendida y discreta. Cuando Fermina llegó estaba esperando fuera. Se saludaron correctamente y entraron al restaurante, donde se respiraba un ambiente de relax culinario. A Fermina le agradó el lugar. Se sentaron en una mesa apartada en un rincón y pidieron un par de Martinis, dejando la elección de la comida, que les fue servida con discreción, en manos del chef.

Los primeros minutos fueron un poco tensos por lo extraño de la situación. Fue Fermina quien rompió la conversación boba que tenían sobre el local y el tiempo.

—Perdón si soy un poco torpe, pero no acostumbro a comer en público sola con un hombre, y menos con el abogado de mi marido.

—Quizás haya sido una imprudencia citarla fuera del despacho —se lamentó Jacobo.

—En absoluto. El local es estupendo, y la compañía es de primera. Solo falta esperar que la comida esté a la altura. Además, me excita, en el buen sentido, esta circunstancia. Usted y yo en un restaurante, compartiendo mantel y confidencias, como dos amantes fugaces.

Jacobo alzó la copa de Martini y ella sonrió maliciosamente. Estaba hermosa, bellísima. Era realmente una mujer que podía hacerle perder la cabeza a cualquiera. Llevaba un maquillaje perfecto, con un traje de chaqueta muy elegante abrochado en cruz que no dejaba ver si debajo había algo más que el sujetador, seguro que de lencería finísima. En realidad, toda ella exhalaba sensualidad madura y belleza.

Fermina le adivinó los pensamientos.

—Si está pensando lo que creo, la respuesta es que mi marido, a pesar de ser un pichafloja, siempre ha atendido sus deberes conyugales. Todos.

Jacobo se sintió desnudo ante esa mujer que no solo le despertaba la libido, sino que además le desarbolaba el pensamiento. Y lo peor de todo es que ella era consciente de esto.

—Cuando estoy con usted, tengo la sensación de ser un libro abierto ante sus ojos, y eso me deja en inferioridad de condiciones.

—También puede ser una ventaja, si es capaz de ocultar lo que no quiere que yo sepa. Así me colocaría en una situación cercana al ridículo, al creer que para mí no tiene secretos.

El camarero hizo acto de presencia con un plato de entrantes de chacinería frita y una ensalada preparada especialmente para ellos, rompiendo el momento mágico, y un tanto picante, que se estaba creando entre los dos.

—¿Me va a contar el motivo de esta cita? —Fermina preguntó distrayéndose con la comida que había sobre la mesa.

—Simplemente quería saber cómo se encontraba desde nuestra última conversación.

—¿Y para eso me invita a comer? O es usted muy generoso, o le gusta estar conmigo. A no ser que tenga otro interés más espurio que no me ha contado —Fermina dijo esto último mirándole a los ojos.

—Un poco de todo. Soy generoso con quien quiero, y me agrada conversar con usted. En cuanto a algún interés oculto por mí parte, ya sabe cuál es. Que su marido y usted acaben arreglando sus diferencias.

—No sabía de su afición de boy scout arreglamatrimonios rotos.

—Tengo poco de boy scout. Le recuerdo que mi interés en este asunto no es del todo altruista. Aunque he de confesarle que también me gustaría ver que, por una vez, no cobro por ayudar a disolver un matrimonio, sino por arreglar sus problemas.

—¿Sabe lo que pienso?

—A diferencia de lo que le ocurre a usted conmigo, no tengo ese don.

—Que está usted haciendo de correveidile de mi marido.

—No le voy a ocultar que su marido está más interesado en un arreglo que en una ruptura.

—¿Para qué? ¿Para seguir siendo la cornuda pública de sus devaneos sexuales? —Fermina endureció el gesto. Era obvio que este asunto le disgustaba demasiado—. Ya le dije que le he consentido muchos líos, siempre y cuando han sido discretos. Pero de ahí a lo que me ha hecho, hay un abismo.

—¿Y si yo le dijera que está arrepentido?

—No le creería. Pensaría que está tratando de convencerme para que vuelva con él.

—No van por ahí mis intenciones, Fermina. Solo pretendo darle información para que reflexione con más conocimiento.

—Cuando dice usted mi nombre, se me eriza la piel —cambió de tercio Fermina, tratando de dar un giro a la conversación al halagar al machito que todo hombre lleva dentro.

—No cambie de tema, y no me haga sonrojar.

—Me aburro. Prefiero hablar de usted y del deseo que le provoco.

—¡Fermina! ¡Por favor! Hay muchos motivos por los que usted y yo no podemos tener una aventura.

—Ya sé que todo su interés está puesto en la chica mona con la usted va.

—Ana. Se llama Ana. Y sí, es mona, y es la mujer que me ha robado el corazón.

—Eso quiere decir que tengo pocas opciones —Fermina hablaba con cara de picarona.

—Mínimas. Aunque es usted una mujer con la que podría soñar todas las noches —Jacobo no quería parecer un puritano, y le apetecía que Fermina se sitiera deseada. Estaba en esa edad en que las mujeres, y también los hombres, necesitan ese tipo muestras.

—¿No me estará diciendo que tiene sueños húmedos conmigo?

—No quería llegar tan lejos.

—Bueno. Creo que todavía tengo oportunidades.

La comida siguió en ese tono de confianza picante y guasona, mientras cumplían rendida cuenta de una fuente de excelentes carnes asadas. Pero, en el fondo, había algo de cierto en todo lo que se decían: una atracción que ninguno de los dos podía disimular pero que, por diferentes motivos, se quedaba en gestos y palabras que encendían aun más su deseo.

Cuando se dijeron adiós lo hicieron de forma algo más que amistosa, con ligero roce de sus labios que se buscaron cuando se besaron en la mejilla como despedida. Jacobo salió absolutamente aturdido de la comida, luchando para que la imagen de Ana no se borrara en ningún momento de su mente para no dejarse llevar por el impulso de su bragueta, del que se acabaría arrepintiendo.

* * *

Eliades Castro merodeaba por los alrededores del museo. Desde la noche desastrosa de su seguimiento fracasado a Jacobo y Ana, y después de pasarse todo el fin de semana apostado en balde en las cercanías de su casa, decidió lo más seguro, que era someterla a una vigilancia estrecha en el trabajo. Esto le obligaba a pasarse largas horas frente al museo para controlar sus entradas y salidas. Lo que él no sabía es que Aranda conocía todos sus movimientos, y que siempre había un agente de paisano siguiendo sus pasos, permitiéndole anticiparse a lo que Eliades fuera a hacer.

No había recibido llamada alguna de sus clientes desde el robo, y eso le inquietaba. Además, no acertaba a descifrar el comportamiento de Ana y Jacobo, ya que si iban por libre serían más incontrolables. Lo que Eliades no sabía es que esa tarde se iba a hablar de él y de su incidente del viernes. Le dolían los pies, y tenía unas ganas enormes de tomarse un trago. Maldecía a Ana, que ni siquiera había salido a comer y le tenía allí de pie hambriento, paseando de una fachada a otra del museo, hambriento desde primera hora de la mañana. Pero sabía que, si perseveraba, Ana le pondría al final en el rastro de los otros, y esa era la idea que le hacía aguantar.

No podía fracasar otra vez. El robo del cuadro le había dejado descolocado. «El que lo ha llevado a cabo es todo un profesional», pensaba. Pero a él le complicaba su situación ante la compañía aseguradora, ya que en los términos de su contrato estaba la vigilancia preventiva de la colección, y además su estrategia de pasar inadvertido había resultado fallida. Era un manchón, en toda la regla, en su hoja de servicios, y ahora que la aseguradora había vuelto a darle la oportunidad de limpiar su prestigio no podía fallar. Las instrucciones eran claras: tenía que encontrar el cuadro antes que la Fundación se decidiera a hacer pública su pérdida, lo que supondría una indemnización millonaria y que él se quedara sin cobrar. Además, si lo hacía él solo antes que la policía se hiciera cargo del caso, aumentaría su minuta, aunque no alcanzaba a entender las razones de esto. Según le habían dicho, la policía no estaba en el caso, ya que querían que el asunto no fuera de dominio público. Pero, ¿hasta cuándo? Lo que él no sabía es que sus presuntos sospechosos formaban parte de una investigación paralela de la que la aseguradora no tenía conocimiento alguno.

Siguió esperando armado de paciencia y, conforme pasaba el tiempo, de peor humor.

* * *

El sol caía oblicuo sobre la fachada del mueso, incendiando su color grisáceo con los últimos rayos antes de perderse tras los edificios. A esas horas de la media tarde las salas estaban prácticamente vacías, y un silencio casi de panteón se había adueñado del edificio. Apenas quedaba rastro del incendio, y el hall, la cafetería y la librería volvían a recobrar su aspecto habitual, al igual que la fachada, que ya estaba limpia de huellas del fuego. Aranda había solicitado hacer la reunión en el museo. No se fiaba del detective porque no llegaba a entender qué motivos le conducían a comportarse de esa forma tan misteriosa. Si él también buscaba el cuadro, ¿por qué no se daba a conocer y así aunaban sus fuerzas? Aquel hombre le daba mala espina, y prefería no proporcionarle más información que la necesaria o, lo que es lo mismo, ninguna. Por eso convocó la reunión en el museo, por tratarse de un lugar público que no levantaría sus sospechas y evitaría, o por lo menos retrasaría, dar a conocer la dirección del despacho de Jacobo. El seguimiento estaba siendo aburrido, y sus hombres le informaban de cada movimiento que hacía, que eran pocos en ese día, salvo dar vueltas arriba y abajo por la acera de enfrente del museo.

Fueron llegando, uno a uno, al despacho de Gerard. El último en hacerlo fue Jacobo, que después de la comida con Fermina se había pasado por el gimnasio para quitarse de encima el calentón que le producía esa mujer. Se sentaron alrededor de una pequeña mesa de reuniones y esperaron a que Lois les diera noticias de su viaje a A Coruña.

—Hay muchos nervios en la Fundación —dijo sin más preámbulos—. Este asunto no les gusta nada, y ellos habrían preferido hacer pública la desaparición.

—¿Entonces? —preguntó Ana.

—Es la compañía de seguros la que ha impuesto el silencio. Parece ser que quieren culminar una investigación previa con la esperanza de localizar el cuadro antes de tener que afrontar una indemnización jugosa. Por lo visto, la seguridad de la colección corre de su cuenta, y este fiasco se traduce también en una pérdida de prestigio. En fin, son demasiados intereses los que han llevado a la Fundación a aceptar un silencio transitorio.

—¿Qué tipo de investigación tienen ellos abierta? —Aranda empezaba a dar puntadas a un roto que no conducían a nada.

—Son herméticos. Lo único que sabemos es que, según ellos, tienen gente desplazada aquí —todos pensaron en Eliades Castro.

—He presentado un informe completo de la situación, y me han dado el visto bueno para que sigamos investigado. Están un poco desorientados y temen que todo este asunto se convierta en un escándalo que les estalle en plena cara. Imaginaos el efecto mediático que supondría saber que han ocultado el robo de un cuadro de sus fondos fuera de Galicia. Las especulaciones se desatarían dañando su imagen y la de sus patronos.

Hubo un silencio eléctrico. La Fundación depositaba sobre ellos una responsabilidad que no sabían si podrían afrontar. Realmente, no tenían nada después de una semana. Aranda trató de tranquilizarles haciéndoles ver que estas investigaciones funcionan a saltos: se pasa de unos días en blanco a avances espectaculares en pocas horas.

—¿Qué tenemos? —preguntó retóricamente—. Un incendio intencionado en el museo, el robo de un importante cuadro de una importante colección de arte de una importante Fundación Cultural. Un vigilante jurado herido, posiblemente por un agresor disfrazado de bombero, que supuestamente es el autor del robo, y que nadie sabe quién puede ser. Tenemos también a un hombre que ha intimidado a Ana, que la ha perseguido junto a Jacobo, que sospecha de nuestra complicidad en el robo y que no sabemos qué pinta en todo esto, aunque pudiera ser el hombre que la compañía de seguros tiene investigando en Castellón y que a mí, personalmente, me escama, por lo que está bajo vigilancia. Es un individuo que está mostrando demasiada ansiedad por este asunto, lo que le lleva a cometer torpezas como, por ejemplo, decirle a Ana su nombre, lo que nos ha llevado a saber algunas cosas sobre él que no dicen mucho a su favor.

—Como, ¿por ejemplo? —preguntó Gerard.

—Se trata de Eliades Castro, un detective privado de cierto prestigio en círculos empresariales de Galicia, que está tirándose por la borda por su afición a la bebida. Puede que sea el investigador desplazado por la compañía de seguros. Tal vez esté ante el último trabajo de altura de su carrera, lo que le hace potencialmente peligroso. Debemos tener cuidado con él.

—¿Qué más tenemos? —continuó Aranda—. Tenemos a un antiguo ratero de obras menores de arte que actuaba en la región, reconvertido en anticuario, pero igual de poco fiable que cuando robaba imágenes en las iglesias de los pueblos de la provincia. Sin embargo, tiene algunas deudas de gratitud con Jacobo, y le interesa colaborar en este asunto ya que huele un posible beneficio y sabe que si aparece como un buen ciudadano ante la policía nadie le molestara en sus actividades, no siempre dentro de la Ley. Creo que puede sernos útil. Habrá que esperar. Y nada más —concluyó—. Del ladrón, nada. Del paradero del cuadro, nada. Y el tiempo corre en nuestra contra.

Ninguno entendía bien a dónde quería llegar Aranda, aunque posiblemente no quería llegar a ninguna parte. Simplemente, se comportaba como un policía al que le importan las pruebas, aunque cometía un pequeño error de cálculo: no estaba arengando a sus subordinados para que espabilaran en la resolución de un caso.

—Yo creo tener algo —dijo tímidamente Ana, provocando la mirada expectante de todos—. Intenté localizarte —le dijo a Jacobo—, pero no me cogías el teléfono.

—Estaba en un asunto del despacho —trató de justificarse Jacobo—. Y después, en el gimnasio. No me he dado cuenta del teléfono.

—Esta mañana, al lado de un embalaje que estaba junto al de nuestro cuadro, he encontrado esto —Ana enseñó el mechero—. Se nos ha debido pasar.

—Interesante. Muy interesante —dijo Aranda mientras inspeccionaba detenidamente el mechero entre sus dedos—. «Bar O Portiño» —leyó.

Lois dio un respingo. Conocía bien ese sitio. Era un bar al que solía acudir con asiduidad.

—El Portiño —dijo— es un pequeño puerto de casas diseminadas entre una zona de naturaleza al final del paseo marítimo de A Coruña, desde el que se pueden contemplar unos espléndidos atardeceres. Hay un bar con terraza que se llama O Portiño, muy frecuentado por gente joven.

—¿Se te puede haber caído a ti el mechero? —preguntó Jacobo.

—No. No tengo ningún mechero de ese bar. Además, yo no fumo y no suelo llevar mecheros —contestó Lois.

—¿Y a algún operario de los que habitualmente trabajan contigo, Ana? —interrogó Aranda.

—No lo puedo asegurar. Tendría que preguntarlo. Pero esa zona no se ha tocado desde el incendio.

—Bueno —terció Gerard—. El día que retiramos el embalaje hubo algún trabajador en la zona. Hay que interrogarles a todos y averiguar si a alguien se le ha perdido un mechero. Si no es así, podemos estar ante la primera pista de quién robó el cuadro.

—De todas formas, si no os importa me llevo el mechero para comprobar si tiene alguna huella. No es necesario que interroguéis a nadie hasta que obtengamos los resultados del análisis —Aranda volvía a ejercer de policía experto.

Para evitar los seguimientos de Eliades, decidieron no volver a verse. Se darían las informaciones por teléfono o por Internet, siendo Jacobo el enlace.

* * *

Hacía una esplendida noche cuando Ana y Jacobo abandonaron el museo. Salieron los primeros para arrastrar con ellos a Eliades, que todavía seguía apostado en las inmediaciones con claros síntomas de cansancio. Pero antes hicieron una última visita a la sala de exposiciones. Jacobo quería ver dónde había encontrado Ana el mechero. Estaba todo oscuro y en absoluto silencio. Como si de un cementerio de obras de arte se tratara, allí reposaba una parte importante de la pintura española de la última mitad del siglo XX o, por lo menos, esa era la sensación que experimentó Ana cuando entraron, la de adentrarse en un cementerio sagrado. Jacobo, sin embargo, no sintió lo mismo ya que más bien, aceraba sus instintos defensivos en la oscuridad ante cualquier imprevisto que pudiera surgir de las tinieblas. Cuando Ana fue a dar la luz, una mano le agarró la muñeca y la llevó hacía sí con firmeza y ternura. No le dio tiempo a zafarse antes de sentir unos labios reconocidos que le hicieron estremecer, dejándose caer en lo brazos de Jacobo, que no había podido aguantar las ganas de besarla. El arrebato amoroso de Jacobo casi le dejó sin respiración, tan perdida entre sus brazos que no se dio cuenta de la presencia que Jacobo acababa de sentir.

—No te muevas —le dijo en un susurro—. Haz como que sigues besándome.

Ana se quedó paralizada. No sabía por qué Jacobo actuaba con tanto misterio, y un miedo inesperado se apoderó de ella. Le cogía con fuerza, apretándole tanto contra sí que podía sentir su respiración agitada como si realmente fuera la suya. Mientras tanto, Jacobo intentaba distinguir algo en la oscuridad. Había visto una sombra ocultarse en la negrura del fondo, justo antes de escuchar un golpe seco, como un tropiezo. Había alguien ahí, y le habían pillado in fraganti. Si daban la luz, no sabía lo que podía llegar a hacer el intruso. Se podían encontrar con una reacción imprevisible y peligrosa. Y si no la daban, la situación podía alargarse indefinidamente, ya que el intruso estaba resguardado en la oscuridad. Eso mismo debió pensar la sombra, que surgió de la nada cuando, tras un fuerte empujón, los tiró al suelo y se perdió por el claustro.

No les dio tiempo a reaccionar. Tirados en el suelo, en completa oscuridad, Ana temblaba del susto y se agarraba a Jacobo con fuerza, como si su vida dependiera de no separarse de él.

—Hay que levantarse antes de que llegue alguien y empiece a hacer preguntas —dijo Jacobo tratando de zafarse delicadamente de Ana.

Se incorporaron y encendieron la luz. Nada indicaba que alguien hubiera alterado el orden que había dejado Ana cuando subió a la reunión esa tarde. Solo en la zona donde apareció el mechero había algún rastro del movimiento de los embalajes.

—No puedo creer que el ladrón haya vuelto aquí buscando el mechero —dijo Ana.

—Si es una pista, es muy comprometedora.

—Pero, ¿por qué ahora?

—Quizás no se diera cuenta antes —contestó Jacobo mientras marcaba un número en su teléfono.

—¿A quién llamas?

—A Aranda. A lo mejor todavía estamos a tiempo de darle caza.

Aranda les dijo que cerraran la sala hasta el día siguiente, y que siguieran con el plan establecido. Enviaría a un equipo a tomar huellas. Abandonaron el museo envueltos en un mar de dudas.

* * *

Sentados en el sofá, Jacobo y Ana guardaban silencio. Había sido un día largo e intenso, y solo les apetecía saborear unos minutos de tranquilidad compartida antes de lazarse a cambiar impresiones sobre la marcha de los acontecimientos, algunos de ellos novedosos. El salón del piso de Ana era un cuadrado perfecto, muy femenino, en el que se respiraba un ambiente de tranquilidad que a Jacobo le recordaba las tardes de infancia en la salita de su casa.

Ana se levantó a poner algo de música, una selección de Pat Metheny que inundó el cuarto de arpegios de guitarra y sonidos evocadores de paisajes transoceánicos que, de repente, le situaban a uno en el desierto de Sonora, para, minutos después, transportarle a la selva amazónica. Cuando volvió a sentarse, acurrucándose como un ovillo entre los brazos de Jacobo, supo que, pasase lo que pasase, ellos siempre deberían estar juntos. Mientras sonaba la música, desearon, sin decírselo, que el tiempo se detuviese en ese preciso instante. No tenían hambre, ni sed, ni frío, tan sólo necesidad de sentir el calor del cuerpo del otro, sus caricias suaves y distraídas, alejados de la tensión de la exposición, del robo, de los ladrones y de los detectives en caída libre. La imagen sensual de Fermina había desaparecido de la mente de Jacobo. Ni tan siquiera era ya un recuerdo excitante.

Al cabo de un rato, Ana fue a la cocina a preparar algo ligero que les encandilara el estómago y les permitiera dormir a pierna suelta. Mientras trajinaba con la lechuga y los tomates, Jacobo se incorporó para husmear los libros que llenaban las estanterías. Opinaba que se puede conocer a una persona por el tipo de libros que lee. No le llamó la atención que la mayoría de los libros fueran de arte y, más concretamente, de arte contemporáneo del siglo XX.

Hojeaba una monumental Historia del Arte Español compuesta por diez volúmenes. Eran de esas colecciones que le encantaban desde pequeño por la textura del papel y la calidad de la fotografía, además del olor satinado de sus hojas. Le gustaba pasar las manos por encima de ellas y sentir la suavidad de su tacto.

—¿Qué haces? —le interrumpió Ana, que apareció con una fuente de ensalada.

—Miraba este libro. Es fascinante. Estaba buscando algo sobre Antonio Saura. Sigo pensando que cuanto más sepa de él y de la pintura robada, más cerca estaremos de recuperarla.

—No te entiendo —dijo Ana.

—Tiene que haber una causa para el robo, y una de ellas pudiera ser la propia personalidad del autor, o quien quiera que sea el que haya encargado el robo.

—Pero también puede haber un móvil económico.

—Puede ser, pero no lo sabemos —dijo Jacobo.

Ana no tenía muy claras las teorías de Jacobo. No obstante, asintió con la cabeza, le miró fijamente a los ojos con cara de placer y esperó a que Jacobo le hiciera preguntas. Ésa podía ser su gran contribución a la investigación.

—Cuéntame cosas de Antonio Saura —le dijo Jacobo, y ella hizo un respingo de disimulada sorpresa.

—¿Algo de qué?

—No sé. Su vida, su obra, todo lo que sepas.

Ana se quedó mirando al vacío, como si estuviera buscando en su memoria la información que le pedía Jacobo. Cuando se quedaba así, en ese estado de abstracción, le brillaban los ojos, y una ligera tensión se dibujaba en su rostro, dándole una belleza extraordinaria.

—La pintura española —dijo— ha dado grandes artistas a lo largo del siglo XX adscritos a los diferentes movimientos pictóricos que han surcado el siglo. Picasso, Dalí, Juan Gris, Miró, Tàpies, Barceló, son nombres conocidos en el mundo entero. Pero hay otros, menos famosos, aunque no por ello menos importantes. Algunos son todos aquellos que, a partir de los años cincuenta, se plantan contra el aburrido panorama artístico del franquismo y sus figuraciones pacatas, ancladas en el siglo XIX, muy del gusto del régimen, y se lanzan a una aventura que trata de introducir en España los movimientos de vanguardia en boga en ese momento en el mundo. Entre ellos se encuentra Antonio Saura.

Jacobo la miraba embelesado. Con qué facilidad explicaba materias que a él le parecían de otro mundo. Si fuera profesora, sus alumnos caerían rendidos a sus pies, atacados por fiebres de amor hacia ella.

—Podemos decir que, en esos años, hay dos grandes corrientes pictóricas que se cruzan entre sí. El expresionismo abstracto y el informalismo —Ana se quedó pensando—. Bueno, hay más, pero para lo que nos interesa, estas dos valen. El expresionismo había surgido a principios de siglo como contestación al impresionismo, movimiento que se fundamentaba en una forma de pintar positivista y muy naturalista. Frente a este concepto de la pintura, los expresionistas abogan por obras de gran subjetivismo, en las que lo que importa es la visión que tiene el artista de lo que quiere plasmar de una forma personal e intuitiva. Después de la Segunda Guerra Mundial, el expresionismo abandona la figuración y entra de lleno en la abstracción de la mano de los norteamericanos, jugando con los conceptos y la materia.

Jacobo le ofreció el bol de ensalada para que comiera.

—El informalismo —prosiguió— es un movimiento paralelo al expresionismo abstracto, que se desarrolla en Europa abarcando todas las tendencias. Es menos radical porque busca más calidez en la expresión, tanto la que surge del interior del artista como en la utilización de materiales novedosos.

—Y Saura, ¿dónde encaja en todo esto? —preguntó Jacobo.

—Saura nace en Huesca en 1930, en plena efervescencia de todos los «ismos» que vienen marcando la pintura desde principios de siglo: cubismo, futurismo, dadaísmo, surrealismo, entre otros. Es una década complicada, marcada por la Depresión del 29, el ascenso de los fascismos en Europa y la Guerra Civil Española, situación que desembocará en la Segunda Guerra Mundial. Además, su tuberculosis le mantuvo inmovilizado durante cinco años. Es en esta época, en torno a 1947, cuando empieza a escribir y a pintar, y en todo ello influirá su formación autodidacta como un revulsivo que le conducirá a alinearse, primero, con el surrealismo en su etapa parisina a mediados de los años cincuenta y, después, con el informalismo, que le permitió una mayor subjetividad, tanto en la forma como en el fondo de sus creaciones. A partir de este momento empieza a pintar en blanco y negro, tomando como modelo el cuerpo femenino.

Ana se detuvo.

—Lo siento. Me embalo y no sé si te estoy aburriendo —dijo mirando a Jacobo a los ojos—. Cuando empiezo a hablar de estos temas es como si una gran burbuja me aislara del mundo, y no soy consciente del efecto que puedo estar causando en los demás.

—El efecto es maravilloso —dijo Jacobo mientras la besaba, y ella se ruborizaba—. Pero sigue, me estás hechizando.

—En 1957 funda El Paso junto con Manolo Millares, Canogar y otros artistas. Este grupo se convierte en la referencia del informalismo español. Desde ese momento, Saura, junto a Tàpies, se convierte en uno de los pintores más importantes del expresionismo y del arte informal español.

—Un momento —le interrumpió Jacobo—. ¿No decías que el informalismo nació en Norteamérica y en Europa?

—No me he debido explicar bien. El informalismo es un expresionismo abstracto menos frío, digamos más humanizado. Y Saura es un pintor fuertemente expresionista, no hay más que ver algunas de sus obras planas y oníricas que dan la sensación de que nos van a atrapar. Sus series Retratos imaginarios, Briggitte Bardot, El Grito, Crucifixiones, o las dedicadas a Goya, son famosas.

Jacobo iba pasando hojas con fotografías de obras de Saura y entrando, poco a poco, en ese universo de los sentidos que supone el expresionismo. Al principio le costó discernir la amalgama de trazos, como si estuvieran surgiendo de un borrón, o por lo menos eso le parecía a él. Pero, conforme Ana avanzaba en su explicación, el caos iba tomando forma, mostrándole todo un mundo de sensaciones y vivencias desde la mirada con la que Saura veía el mundo. Volvía a tener la sensación que tuvo cuando se documentó sobre El Grito.

—Es fascinante la violencia con la que están pintados los cuadros y, sin embargo, tienen algo que infunde piedad —dijo Jacobo sin despegar la vista de las láminas.

—Saura es un pintor pasional, casi destructivo, que vive en permanente conflicto con la forma. Aunque desde 1954 había abandonado la abstracción, su mundo, plagado de contradicciones, imprime un carácter pesimista a su obra. De la época de El Paso es la serie de El Grito, y recuerda que destruyó la mitad de sus obras. En 1965 volvió a destruir un centenar de lienzos.

—Tuvo que vivir angustiado.

—No tenía por qué. Fue un prolífico escritor, y es en la escritura donde encuentra refugio y explicación a su conflicto pictórico. Reflexiona sobre su obra y la de sus colegas, sobre la cultura y la sociedad que le ha tocado vivir —le corrigió Ana.

—Sus cuadros encierran, realmente, una denuncia encubierta de su tiempo.

—Exactamente. Es una pintura hecha a brochazos que trata de disimular la denuncia de la penosa situación social, política y cultural que vivía España. Ten en cuenta que vive en el momento álgido del franquismo, cuando ya se ha superado la posguerra y el Régimen tiene bien atada a la sociedad.

Ana hizo una pausa para que sus palabras fueran bien asimiladas por Jacobo.

—Pensaba —prosiguió— que las mejores obras surgen de la ceguera.

—¿Qué más hay sobre él? —preguntó Jacobo.

—Hay mucho más, pero ya es tarde. Te pasaré algún libro, si quieres profundizar en su vida y obra.

Jacobo estuvo de acuerdo. Le cogió de la mano y, cuando se acostaron, se fundieron en un abrazo que duró toda la noche.

CAPÍTULO 07

Eliades salió del hotel con un fuerte dolor de cabeza. La noche anterior se había bebido, él solo, una botella de ginebra en la habitación. Eso era lo que le mataba: la soledad. Después de tantos años de largas esperas solitarias, de vigilancias eternas a personas que ni le iban ni le venían, solo encontraba compañía en el alcohol, con el que no tenía que discutir, y le proporcionaba horas de olvido de su aburrida y cansina vida. Lo malo era, que al día siguiente, era su cuerpo el que pagaba el precio de la compañía etílica que, con el tiempo, se había ido desgastando, hasta que los dolores de cabeza se le hicieron insoportables. Estaba viejo, cansado de su profesión y ajado por el alcohol. Por eso quería que éste fuera su último servicio, el que le permitiera retirarse a Peiro, su aldea natal cercana a A Coruña, a la casita que tenía abandonada desde que murieron sus padres. Lo había calculado todo al milímetro: la venta del despacho de la calle Betanzos, unos ahorros que había ido haciendo a lo largo de los años, y el dinero que le reportaría este caso, le permitirían vivir holgadamente y, sobre todo, alejado de las miserias humanas.

El día había amanecido con el cielo encapotado de un color gris oscuro que subía desde el mar, amenazando con fuertes lluvias. Con ese tiempo debería trazar un plan distinto al de los días anteriores. Además, no tenía ganas de volver a pasarse horas delante del museo esperando a que Ana saliera y le condujera hasta Jacobo. Mientras bajaba por una avenida casi desierta por la amenaza de lluvia, decidió que, haciendo el seguimiento desde el interior, podría controlar mejor los movimientos de Ana y con quién hablaba. Seguía convencido de que ella era la pista que le conduciría al cuadro. De ahí su obsesión por vigilarla.

Entró al museo por la puerta principal, por lo que tuvo que atravesar un patio a modo de zaguán abierto. Eran las diez y media, y un grupo de escolares hacía cola mientras su profesora ultimaba la visita en el interior. Se dirigió de inmediato a las plantas de la exposición, dejando atrás el barullo infantil que le martilleaba la cabeza. Se sentó en la última sala, frente a un enorme cuadro de Vicente Castell, Segadores castellonenses, como si estuviera contemplándolo. Aunque lo que hacía realmente era disfrutar de la paz y del silencio que se respiraba, rodeado de personajes que daban vida a los lienzos y que le miraban callados, sin hacer ruido. Podría quedarse allí durante horas, mientras el sosiego del lugar le calmaba el dolor de cabeza. Para no levantar sospechas de la vigilante, se levantaba y paseaba disimulando que se interesaba por algún cuadro. Entonces una imagen captó su atención. Estaba apoyado en la barandilla desde la que se podían ver todas las plantas debido al corte transversal que abría el interior del mueso de arriba abajo, mostrando impúdicamente la vida museística de los pisos inferiores. Ana estaba en la planta baja frente a alguien que parecía un empleado de alguna empresa de reparto. Éste le hacía entrega de un voluminoso cilindro de cartón, y ella le firmaba un albarán de entrega. No podía creer lo que estaba viendo. El ánimo se le encendió por segundos. Sabía que, al final, su estrecha vigilancia daría resultados. Su cabeza empezó a hacer elucubraciones mientras Ana se perdía hacia su despacho. «Muy inteligente», pensó. «Roba la tela, se la reenvía mediante una empresa de reparto, con lo que salva una posible inspección en los primeros días, y luego la vuelve a esconder en su despacho. ¿Quién va a sospechar de ella?».

Eliades bendecía su suerte. No contemplaba otra posibilidad en la que no fuera Ana la autora del robo, la única persona que había tenido en todo momento acceso a los cuadros. Tenía que entrar en su despacho y hacerse con el cilindro. Estaba exultante, ya que la primera parte de su plan estaba a punto de cumplirse.

Bajó corriendo las escaleras sin importarle llamar la atención, aunque a esas horas el museo permanecía prácticamente vacío, salvo en el sótano, que estaba lleno de escolares. Tenía que averiguar dónde dejaba Ana el cilindro de cartón antes que fuera demasiado tarde. Al llegar a la planta baja frenó su ímpetu. Podía haber algún vigilante. Giró a la derecha y franqueó la puerta que daba al claustro. Justo en ese momento vio entrar a Ana en su despacho con el rollo entre las manos. Disimuló su presencia, oculto tras las columnas y la vegetación del patio interior, y esperó. «No puedo fallar», se decía. Ya había cometido demasiados errores, y esta vez le habían puesto el éxito de la operación en bandeja. Al cabo de un rato, Ana salió del despacho y entró en la sala de exposiciones. Eliades veía que se comportaba como si nada hubiese pasado. Impertérrita, parecía una mujer de hielo, aunque creyó ver un ligero rictus de sonrisa en su rostro.

En cuanto Ana entró en la sala de exposiciones, Eliades se deslizó entre las columnas que rodeaban el claustro hasta situarse frente a la puerta del despacho. Se cercioró bien de que no quedaba a la vista de nadie, e intentó entrar, pero la puerta estaba cerrada con llave. No había problema. Sacó un pequeño juego de ganzúas y fue probando hasta que una de ellas hizo ceder la cerradura, y la puerta se abrió. La operación duró unos breves instantes, mientras el policía que le vigilaba le buscaba por el museo desesperadamente. Un segundo de despiste y Eliades se había esfumado. Acaba de alcanzar la planta baja y, justo cuando entraba en el despacho de Ana, irrumpía el policía en el claustro. No le pudo ver, y se quedó confundido, esperando una señal divina que le diera alguna pista sobre su paradero. Sus rogativas tuvieron efecto inmediato, cuando le vio salir del despacho de Ana con un cilindro de cartón, en actitud un tanto sospechosa. Le dejó hacer, y llamó a Aranda. Eliades abandono el museo y, rápidamente, enfiló la avenida seguido, a cierta distancia, por el agente.

* * *

El teléfono de Ana sonó insistentemente. La llamada era de Aranda.

—Ana, comprueba si falta algo en tu despacho —le dijo Aranda sin más preámbulos, con tono de autoridad policial.

—Estoy en la sala de exposiciones. Luego te llamo —contestó Ana sin hacer preguntas.

—Por favor, míralo ahora. Te espero —Aranda fue expeditivo.

—¿Pasa algo? —Ana empezaba a asustarse.

—Quiero que compruebes si te falta algo y, si es así, que me digas lo que es.

—Ahora mismo te llamo.

Ana salió de la sala y se dirigió al despacho. Se asustó al ver que la puerta estaba abierta. En una rápida comprobación visual, se dio cuenta de que faltaba el rollo de cartón. No había ningún desperfecto, no faltaba nada más. Se quedó bastante extrañada, sin saber qué pensar. No entendía por qué le habían robado ese paquete cilíndrico, que no tenía ningún valor, salvo el sentimental.

Llamó a Aranda y éste le contó lo sucedido, lo que hizo que aumentasen sus temores hacia Eliades.

Cuando Eliades llegó a la habitación del hotel, antes de abrir el presente que la fortuna y, por qué no decirlo, su perseverancia, le habían regalado, abrió el minibar y se sirvió un whisky pausadamente. Se sentó en el sillón y disfrutó sin prisas del momento. Quería deleitarse con su victoria final, la que le iba a proporcionar la venganza de tantos años de aguantar a maridos y a mujeres infieles, de tener que soportar horas de vigilancia mientras veía cómo la vida se le escapaba sentado en el coche, apoyado en una esquina con disimulo, o buscando una fotografía comprometedora. Quería reírse de los que trataron de ningunearle durante tanto tiempo, de los que menospreciaron su trabajo para rebajar sus honorarios, sin importarles lo más mínimo su persona, sus inquietudes o sus problemas. Por eso ahora, con el objeto de su triunfo encima de la cama del hotel de una ciudad en la que nunca pensó como artífice de su final glorioso, relamía el sabor de la venganza entre trago y trago de whisky.

Cuando por fin se decidió a abrirlo, ya había repensado su estrategia de colocación en el mercado negro. Tenía un contacto, que a su vez sabía de un comprador dispuesto a pagar una fortuna por ese cuadro. Era cuestión de moverse con rapidez y discreción. Nadie le había visto sacar el cilindro del despacho de Ana, por lo que podía estar fuera de toda sospecha. Solo tenía que decirle a la Aseguradora que el robo no se había podido esclarecer. Su reputación bajaría, pero eso ya no le importaba. Tendría el dinero en el bolsillo, y el retiro en su aldea asegurado. En cuanto a Ana y a sus compinches, no tendrían más remedio que callar y lamerse las heridas.

Se encontraba ante el trabajo mejor planeado de su vida. Se iba a enriquecer con una pintura que valía una fortuna, y todo quedaría como un robo no esclarecido. La emoción hacía que le temblaran las manos cuando empezó a destapar nerviosamente el cilindro. Lo abrió y lo volcó para que el lienzo cayera sobre la cama, pero no cayó nada. Un sudor frío le empapó la frente cuando metió los dedos y sintió el tacto liso de un papel satinado. Tiró de él con el alma encogida, y lo que salió fue una lámina, a tamaño original, de Las Pipas, del Equipo Crónica. El desconcierto inicial fue convirtiéndose en una furia incontenible. «¿Cómo es posible que hubiera sido tan tonto de pensar que todo iba a ser tan fácil?», pensó. ¿Se habían reído de él, o se había precipitado en sus conclusiones? Empezó a dar vueltas por la habitación como un oso encerrado, golpeándose con las manos, queriendo, de esa manera, castigar su estupidez. De repente, cogió la lámina y descargó toda su rabia contra ella, desgarrándola, haciéndola pedacitos que esparció por toda la habitación.

Al cabo de un rato su cólera se había calmado. Se sirvió otro whisky, que ahora bebía con ansiedad, y trató de recomponer la situación. Es posible que hubiera infravalorado a Ana y que no fuera tan ingenua como creía. Tenía que vigilarla más, porque estaba convencido de que era ella el hilo que le llevaría al cuadro. Antes de salir a que le diera el aire y enjugar su amargura con unas cuantas copas, recogió los pedazos de la lámina que estaban esparcidos por toda la habitación y los metió en el cilindro.

Eran las ocho de la tarde cuando regresó al hotel, y estaba borracho, lo que no le impidió echar en falta el rollo de cartón que había dejado tirado en el suelo. Buscó por toda la habitación, pero no lo encontró. Se dejó caer en la cama y se durmió. Cuando despertó a la mañana siguiente, con la cabeza a punto de explotar, se dio cuenta de la nueva dimensión que habían tomado las cosas. Alguien le había robado el cilindro, lo que significaba que le estaban siguiendo. Trató de averiguar mentalmente quién le podía estar vigilando. Los únicos que sabían que estaba en Castellón eran Ana y su amigo, y quizás alguno más de sus cómplices. Le dolía demasiado la cabeza, y no tenía ganas de calentársela más. Pero tenía claro que debía burlar la vigilancia y desaparecer de escena. Se volvió a tumbar en la cama y durmió hasta la noche, momento en el que decidió cambiar de hotel.

* * *

Aranda se pasó por el museo a la hora de comer. Le devolvió a Ana el cilindro.

—No sé para qué querías esto, pero lo que hay en el interior está hecho pedacitos —le dijo mientras le daba el rulo de cartón.

—Era un pedido para mi casa —Ana trató de disimular, pero no pudo evitar ruborizarse un poco. No quería que Aranda sospechara que los trozos de lámina que había dentro eran un regalo que pensaba hacerle.

—Nuestro hombre se ha equivocado, y posiblemente se ha llevado una gran decepción —dijo Aranda cambiando de tema.

—¿No me digas que pensaba que aquí estaba El Grito? —preguntó Ana sorprendida—. Qué burro, creer que después de robarlo me lo iba a enviar a mí misma por paquetería.

—Ese hombre está desesperado, y actúa sin saber las consecuencias que pueden tener sus actos —dijo Aranda—. Además, ahora sabe que le estamos siguiendo, y nosotros no sabemos cuál puede ser su reacción.

Ana frunció el ceño.

—Pero no te preocupes. Venga, te lo explico comiendo —Aranda empezaba a sentir por Ana una cariño fraternal, quizás por la hija que nunca tuvo.

* * *

Ana pensó mucho en Jacobo esa tarde. Siempre que estaba asustada pensaba en él. ¿Le quería? ¿O era para ella un ángel protector? Aunque ya no sentía la angustia del principio, seguía teniendo dudas. Sus sentimientos eran ambivalentes. Por un lado, deseaba estar junto a él, le echaba de menos cuando pasaban las horas y no le tenía cerca. Pero, por otro lado, no quería sentirse atrapada en una relación de pareja que, sin lugar a dudas, le haría perder la libertad que ahora tenía. ¿O ya había empezado a perderla, por la necesidad de estar con él? Sin embargo, el solo pensamiento de volver a verle esa noche en su casa y sentir su cuerpo abrazado al suyo ya le reconfortaba y le ponía la piel de gallina.

Sonó el móvil. Era Jacobo anunciándole que esa noche tenía que preparar un juicio para el día siguiente, que no había podido eludir, y no iba a ir a su casa. Aunque se lo dijo con todo el cariño del mundo, ella se sintió frustrada y triste. En ese momento le echó de menos más que nunca.

* * *

Aranda tenía en el correo electrónico una foto que le acababa de llegar por la intranet de la Policía. Se trataba de un hombre de aspecto corriente. Leyó la ficha que venía adjunta: «Carlos Anglada Ruiz, nacido el 14 de Julio de 1963 en Girona, de profesión desconocida. Fichado el 5 de Mayo de 1999 por actividades de sustracción de obras de arte. Nunca ha sido detenido. La última pista que se tiene de él data de Bilbao en el año 2005». Aquí se acababa la escueta ficha. Carlos Anglada había cometido un grave error al perder el mechero que posiblemente utilizaba para fumar y, quién sabe, para incendiar el museo.

Aranda telefoneó a Jacobo.

—Estamos tras la pista del ladrón —le dijo—. Pero no va a ser fácil dar con él. Es un «figura», un profesional escurridizo y hábil.

—Pero tenemos el lugar donde se toma las cervezas —contestó Jacobo ingenuamente.

—Ése no va a aparecer por allí en una larga temporada. Sabe que ha perdido el mechero. Por eso se produjo el incidente del otro día en el museo, cuando os arrolló a ti y a Ana. Cumplirá su encargo y desaparecerá.

—¿Qué encargo? —preguntó Jacobo.

—Estos ladrones trabajan por encargo. Cobran una importante cantidad y se esfuman. Nadie les conoce personalmente, ni tan siquiera saben quién les contrata.

—Entonces, ¿de qué nos sirve saber tanto?

—Todo vale. A pesar de lo que te acabo de decir, haremos en A Coruña nuestro trabajo de búsqueda —contestó Aranda.

—Te refieres a la policía.

—Exactamente. La brigada que se ocupa de estos casos está informada de que le hemos localizado, y están en ello.

—Pero...

—No te preocupes. No saben cuál es el verdadero motivo de nuestro aviso.

—¿Puedes mandarme una foto del tal Carlos? Mañana iré a ver a Luis Morell.

—Ahora mismo. Te la envío por correo electrónico.

Cuando se despidieron, Aranda se quedó mirando la foto de Carlos Anglada. Aunque su trabajo era dar con ellos y llevarlos ante el juez, siempre había sentido admiración por esa clase de ladrones refinados, cultos, capaces de ser invisibles a la policía y con una profesionalidad que, en algunos casos, era altamente sofisticada. Pero Anglada había cometido un error que le podía costar caro. Y no era precisamente perder el mechero, sino volver a por él. Un acto a la desesperada, de muy alto riesgo, que no compensaba el hecho de que se le pudiera identificar, cuando él ya sabía que la policía le tenía fichado. Había algo que no le encajaba.

* * *

Al salir de la sala de audiencias Jacobo se topó de frente con José Climent. No esperaba encontrárselo allí, de pie junto a un coro de abogados que trataban de convencerle de algo. Su semblante era serio. No sabía por qué la presencia de ese hombre le resultaba siempre inquietante. Había algo en él que no le acabada de convencer. Quizás era su porte amenazante, con ese aire de suficiencia que parecía perdonarte la vida. Era obvio que estaba acostumbrado a mandar, y mucho. Solo tenía que fijarse en el grupo de «pelotorros» que lo rodeaban, a los que podía desplumar como si fueran gallinas de un solo manotazo.

—¡Hombre, don Jacobo! Iba a preguntarle qué hacía usted por aquí, pero sería una pregunta tonta —Climent se acercaba con la mano extendida.

—A mí sí que me sorprende verle —contestó Jacobo mientras le estrechaba la mano.

—Negocios, amigo. Negocios. Todo son negocios. Unos se resuelven en los despachos, y otros en los Juzgados. Así es la vida.

—Lo que no acabo de entender es por qué, teniendo esa corte de abogados a su alrededor, recurrió a mí para el asunto de su divorcio.

—Todos esos son unos picapleitos a sueldo que solo saben hacer lo que yo les diga. Para los asuntos serios, no puedo confiar en ellos. Por eso recurrí a usted. Por cierto, ¿cómo va el enfado de mi mujer?

—Vamos avanzando —a Jacobo le repateaba la suficiencia de Climent, pero también fue consciente, en ese momento, del poder que ejercía sobre él al depender de su buen hacer su futuro sentimental.

—Espero tener noticias suyas pronto.

—El asunto no es fácil. Su mujer tiene que digerir toda la amargura que usted le ha hecho tragar —Jacobo se arrepintió de haber pronunciado esas palabras.

—¿Se da cuenta de por qué acudí a usted? Me gusta su franqueza. Eso es bueno si al final obtiene resultados. No lo es tanto si se fracasa.

Jacobo interpretó las palabras de Climent como una velada amenaza.

—En mi oficio, el triunfo y el fracaso están separados por una línea tan delgada que a veces se confunden. No todo lo que se gana es un triunfo, ni todo lo que se pierde es un fracaso. Lo importante es actuar con honestidad.

En ese momento, uno de los abogados de Climent le avisó de que tenían que entrar en la sala.

—Me interesa lo que dice. Seguiremos la conversación.

Climent se perdió entre una nube de togas negras, bajo la mirada atenta de Jacobo al que, como ocurría siempre que hablaba con él, se le quedó mal cuerpo. Salió a la calle bajo un cielo gris que no contribuyó a quitarle el mal sabor de boca que le había dejado la conversación con Climent. Se encaminó a la calle Rafalafena, en dirección al despacho. Tenía que relajarse un momento antes de ir a ver a Luis Morell. Un café con Marisa le vendría bien. Sin embargo, cambió de idea. Al llegar a la esquina de la piscina giró a la izquierda y tomó rumbo al museo. Le vendría mejor el café con Ana.

Cuando entró en la sala de exposiciones, Ana estaba contemplando un cuadro que acababa de ser descolgado. Al verle, le hizo un gesto para que se acercara. Era una enorme pintura que, al principio, le pareció una amalgama de colores rojos, amarillos y negros. Pero, según se acercaba y pudo observarlo con más detenimiento, un mundo mágico se reveló ante él, y del conflicto de colores surgió una escena íntima de un personaje a medias tumbado al calor de algo que parecía una hoguera. Se sintió atrapado por el cromatismo apagado de la puesta de sol, del que se desprendía un ambiente de soledad tranquila, deseada por el personaje, que parecía prendado por el crepitar del fuego.

—Es sorprendente la capacidad que tienen esos artistas de atraparte en su mundo pictórico —dijo.

Ana, encantada de que a Jacobo también le fascinara ese cuadro, le dijo que se trataba de Le feu sur le plage, un autorretrato que Miquel Barceló pintó en 1984 en la playa de Vilanova de Milfontes, en Portugal, lugar que frecuentó ese verano junto a Javier Mariscal.

—Es la época de su juventud —le decía Ana—, en la que Barceló estaba muy influido por Tàpies.

Todas aquellas pinturas empezaban a resultarle familiares, y le recordaban a ella.

Con mucha delicadeza, los operarios, a indicaciones de Ana, volvieron a colgar la pintura, instante en el que el espacio que ocupó adquirió una nueva dimensión, como si lo acabaran de vestir para una gala. Entonces lo que era una pared blanca y vacía se iluminó por la magia del arte, ejerciendo de foco de atracción de todas las miradas.

Mientras Ana acababa de dar el visto bueno a la colocación del Barceló, él se dedicó a observar cómo había ido cambiando la sala en los últimos días. El espacio diáfano estaba ahora compartimentado por falsos tabiques a derecha e izquierda, en los que se albergaban distintas obras según un criterio para él misterioso que Ana iba fijando. En el centro, un amplio pasillo servía de distribuidor hacia los huecos abiertos que formaban los falsos tabiques que albergaban los cuadros. Estaba impresionado del trabajo de Ana y de la forma que tenía de desenvolverse entre cuadros, cajas y operarios, a los que dirigía con una autoridad cándida que hacía que éstos respetaran cada una de sus decisiones sin objeción alguna. Se respiraba un buen ambiente de trabajo.

Ana se dirigió hacia él con gesto de sorpresa. Jacobo no solía interrumpirla en su trabajo. Dudó unos instantes si besarle allí, a la vista de todos, aunque era eso lo que le pedía el cuerpo. Pero no tuvo tiempo de reaccionar. Jacobo se acercó a ella y le besó en la mejilla.

—¿A qué se debe esta visita tan inesperada? —le preguntó Ana.

—Tenía ganas de verte y tomar un café contigo ¿Puedes ahora?

Ana se dejó querer, y salieron del museo hacia una cafetería próxima. Notaba a Jacobo un poco inquieto, como si estuviera ausente, físicamente con ella pero con su mente en otro lugar. Se sintió incómoda. Jacobo no le contaba algo que estaba pasando, aunque parecía tener ganas de hacerlo.

Le cogió la mano y, con una mirada, le hizo comprender que el camino no era callarse sus problemas, por lo menos con ella. Entonces Jacobo reaccionó y le contó su encuentro con José Climent en los juzgados. Le contó más: la relación que tenía con él y el encargo que le había hecho, así como la inquietud que le suscitaba ese hombre, que no podía decir que fuera peligroso, pero que tenía algo que le atemorizaba. Eso le provocaba la ansiedad al temor del fracaso y las consecuencias que ello pudiera tener. No le contó la atracción sexual que sentía por su mujer, lo que le colocaba en el filo de una navaja peligrosa si cometía un desliz y Climent se enteraba. Todo lo referente a ese asunto le angustiaba.

Ana se hizo cargo de la situación y trató de darle consuelo y ánimo. Posiblemente él no tenía una correcta percepción de la realidad y se estuviera ahogando en un vaso de agua. Las cosas nunca son como se viven desde dentro. Siempre hay una tendencia a la distorsión positiva o negativa, dependiendo de muchos factores. Por eso, lo importante es compartir los problemas, escuchar lo que las personas que te rodean, y en las que se tiene confianza, te puedan decir. Le dijo todo eso con delicadeza, pero también como una advertencia: si quieres que estemos juntos, debo ser la persona en la que más confías.

Las palabras de Ana le hicieron un efecto inmediato. Captó el mensaje y se dio cuenta de que era posible que estuviera exagerando las cosas. A fin de cuentas, él era abogado, y sabía que a veces se gana y a veces se pierde. Y este asunto iba bien encauzado, al menos por el momento. Cuando salieron de la cafetería y se despidieron, su estado de ánimo había mejorado considerablemente, lo suficiente para poder afrontar la visita a Luis Morell con seguridad en sí mismo.

* * *

Cuando entró en la tienda de antigüedades volvió a tener las mismas sensaciones que la vez anterior: haber traspasado el umbral de una dimensión distinta del tiempo, y encontrarse en un lugar ajeno al mundo exterior en el que se respiraba paz, además de otros barnices. Morell salió enseguida y le recibió con la efusividad habitual.

—Tenía intención de llamarte hoy mismo —le dijo—. No te lo digo como un cumplido. Mira, lo tengo anotado en la agenda.

—Eso es que tienes noticias para mí.

—Precisamente es la ausencia de noticias lo que quería comentarte.

Una mueca de decepción se dibujó en la cara de Jacobo. Había depositado muchas esperanzas en las gestiones de Morell.

—Pero no te alarmes —Morell se dio cuenta del efecto que habían tenido sus palabras sobre Jacobo—. Todavía estamos empezando. Lo que sucede es que hay una losa de silencio sobre el caso, y yo tampoco quiero que se note que me estoy interesando por determinados aspectos de él.

—¿Qué significa que hay una losa de silencio? —preguntó Jacobo.

—Puede ser que haya algún «pez gordo» detrás, y por eso nadie quiere arriesgarse, o que el actuante vaya por libre y, por lo tanto, no esté controlado. Te aseguro que he sondeado hasta donde he podido. Más es imposible.

Jacobo sacó la foto de Anglada y se la mostró a Morell.

—¿Conoces a este hombre?

A Morell le cambió la cara al ver al hombre de la foto.

—¡Carlos Anglada! —Morell silbó para sí—. ¿De dónde has sacado esta foto?

—¿Le conoces?

—Una vez tuve un encuentro con él. Pero la honestidad de mi negocio no me aconsejó que trabajáramos juntos.

Jacobo le miró fijamente.

—Bueno, contigo no voy a tener secretos. Sus tarifas no son de este mundo.

—¿A qué te refieres?

—Carlos Anglada es el mejor. Solo trabaja por encargo de grandes coleccionistas. Pero..., insisto en mi pregunta.

—Un amigo me ha pasado la foto —contestó Jacobo.

—¿Un amigo? ¿Quién más está contigo? ¿Qué pinta Anglada en todo esto? Perdona por hacerte tantas preguntas, pero me tienes confundido.

—No estoy solo, Luis. Ya sabes que hay más gente en este caso, que se está convirtiendo en algo sumamente delicado. En cuanto al de la foto, sospechamos que haya podido ser él quien robó el cuadro.

—¿Tenéis alguna prueba?

—Un mechero. Como sabes, todo empieza la noche del incendio en el museo. Días después, encontramos un mechero con la dirección de un bar en A Coruña. Uno de mis amigos, y perdona que preserve su identidad, ha conseguido un análisis de las huellas dactilares del mechero, y el resultado es esta foto.

—Interesante —Morell se quedó pensativo—. Hace tiempo que Carlos Anglada está fuera de circulación. Pero él siempre ha sido un personaje escurridizo, invisible.

—Eso mismo me dijo mi amigo —le interrumpió Jacobo.

—Dicen que se enamoró de una mujer con carácter, y que acabó retirándose. Por eso me extraña que reaparezca ahora. Desde luego, la pintura robada es digna de su categoría. Lo que me sorprende es lo del mechero. Jamás habría cometido un error así.

—Puede que esté bajo de forma y de reflejos.

—La buena vida reduce las capacidades, eso es cierto —dijo Morell.

—Entonces, ¿qué opinas?

—Pienso que detrás de este robo hay alguien con mucha pasta, o que Anglada siente nostalgia de sus buenos tiempos.

—O quizás las dos cosas.

—Puede ser. Cuando has estado en lo más alto, incluso en ese oficio, es muy difícil retirarse completamente. Sobre todo si alguien te ofrece un encargo bien pagado, diciéndote que sigues siendo el mejor. La vanidad humana es mala consejera.

—No te pongas sentimental —le dijo Jacobo—, y ayúdame a encontrar a este tío. Cada vez es más urgente.

—Haré lo que pueda —Morell volvió a quedarse pensativo—. Hay alguien que podría echarte una mano, aunque yo no te aconsejaría acudir a él. Puede tener sus riesgos.

—¿Quién es? —preguntó Jacobo con interés.

—José Climent.

Cuando Jacobo escuchó ese nombre, se le demudó el rostro.

—¿José Climent? —preguntó alarmado.

—Sí. ¿Qué problemas tienes con él?

—No, nada. Asuntos profesionales que no vienen al caso.

—Venga, todo el mundo sabe que su mujer le ha pedido el divorcio —Morell no dejaba de sorprenderle.

—¿Pero qué tiene que ver Climent en todo esto? —preguntó.

—Espero que nada. Él es un gran coleccionista de arte. Concretamente, de pintura del siglo XX: surrealismo, cubismo, abstracción, expresionismo, informalismo, y las tendencias posteriores. Te diré, en confianza, que blanquea dinero con obras de arte. Yo, de vez en cuando, le hago algún que otro encargo. Si tienes contacto profesional con él, no te será difícil poder charlar del asunto. Pero anda con cuidado.

—No sé. Me gustaría que él no tuviera conocimiento de nada de esto.

—Ahí entra tu habilidad como abogado.

—Gracias por todo, Luis —Jacobo se levantó y se despidió con un fuerte apretón de manos.

—Sabes que puedes contar conmigo.

Salió a la calle con sensaciones contradictorias. Una, que la investigación empezaba a avanzar. Otra, que Morell no le estaba contando todo lo que sabía.

* * *

Cuando Jacobo subía por la carretera de La Coma ya había hablado con Aranda y con Ana. La Coma era una zona residencial de alto standing que se extendía por un pequeño valle cercado de montañas próximo a la localidad de Borriol, alrededor de un famoso campo de golf. Con la excusa de su divorcio, había conseguido que Climent le invitara a subir a su casa. Para ello tuvo que dorarle la píldora de buen chef de cocina italiana, lo que abrillantó tanto la vanidad de Climent que le invitó a cenar.

Para acceder al chalet tuvo que dejar el campo de golf a la izquierda y, tras franquear un puesto de seguridad, subir una pronunciada pendiente por un loma salpicada por más residencias de lujo. Al llegar a la puerta de acceso al recinto ajardinado se encontró con un chófer, o eso pensó él. Le estaba esperando para indicarle dónde debía aparcar. El lugar era impresionante, con un jardín japonés ornamentado de árboles que, en esa época del año, deleitaban la vista con una amplia gama de colores otoñales, un estanque en el que los nenúfares y las flores de loto pugnaban en belleza, y un frágil puente oriental que cruzaba y conducía a una especie de pagoda que, más tarde, se enteró que era utilizada como cenador, todo ello sabiamente tachonado de rocas y pequeñas zonas arenosas. La armonía era absoluta. Tanta belleza serena le dejó conmocionado. Le vino a la cabeza el episodio de un monje budista que quemó en 1950 el Pabellón de Oro de Kioto, obsesionado por su belleza, historia que recreó en una novela el escritor japonés Yukio Mishima titulada El pabellón de oro, que él había tenido oportunidad de leer hacía algunos años.

El edificio principal era una impresionante construcción de varias alturas, con el tejado de pizarra negra a dos aguas y un gran porche que daba al jardín. Ahí se encontraba Climent ataviado de cocinero, y le recibió con un afectuoso saludo. El interior de la casa tenía una decoración exquisita: se veía la elegancia de la mano de Fermina, combinada con el gusto más minimalista de Climent. Todas las paredes estaban adornadas con pinturas de diferentes estilos, sobre todo expresionista, ya fuera en su vertiente abstracta o figurativa, tal y como le había dicho Morell. Jacobo quedó impresionado.

—¿Tiene una gran colección de obras de arte? —preguntó simulando interés.

—Es una pasión que me ha llevado muchos años sacar adelante, y mucho dinero —contestó Climent con tono de orgullo.

—¿Pero son originales? —Jacobo seguía haciéndose el ingenuo.

—La gran mayoría, salvo éste, que es una copia hecha directamente del original.

Jacobo leyó: La Luna, de Jackson Pollock.

—Y El Grito de Munch, que está allí, que también encargué copiar del original. El resto son originales. Pero pasemos a la cocina. Hay que comer la pasta en su punto, recién hecha. Y, además, en la cocina.

Jacobo no tenía muy clara la idea de comer en la cocina, pero se rindió a las evidencias cuando la vio y contempló su enorme espacio, con mesa y mantel de cuadros rojos y blancos, todo muy italiano, y una botella de vino en la mesa a la espera de los comensales. Climent le sirvió una copa y, enfundado en un delantal, se dispuso a cocer la pasta.

—¡Tagliatelle ai fungí porcini! —gritó, satisfecho de su trajín en la cocina—. En cinco minutos estará en la mesa.

Jacobo le miraba confundido. Uno de los más importantes empresarios del país jugando a cocinitas y disfrutando como un niño, aunque tenía claro que cocinaba para su propia satisfacción y que el invitado era un elemento más de su fantasía culinaria. Apareció en la mesa un surtido plato de rúcula y tomatitos en rama cortados por la mitad, todo espolvoreado de virutas de queso parmesano. Cuando empezaron a comer ya se habían bebido media botella de vino.

—¿Y bien? —dijo Climent—. ¿Cómo se encuentra mi ofendida esposa?

—Deshojando la margarita —contestó Jacobo, tratando de adquirir un tono campechano para ponerse al nivel de su anfitrión.

—Eso quiere decir que está haciendo bien su trabajo.

—No crea, no es fácil —tenía claro que no le iba a contar la verdadera situación de sus gestiones con Fermina que, en ese momento, se dibujó en su mente con una fuerza sensual que le hizo sentirse azorado. Disimuló los impulsos sexuales que sentía por la mujer del hombre que tenía enfrente—. Fermina es una mujer tozuda y está muy dolida con usted y, aunque ha adoptado una actitud menos guerrera, todavía no da su brazo a torcer.

El rostro de Climent se tornó gris por unos segundos.

—Por lo menos no ha vuelto a visitar a su abogado —dijo—.

Estas palabras le cayeron a Jacobo como una piedra. Engañar a este hombre no era fácil y, en ese momento, no sabía hasta dónde alcanzaba su conocimiento de la situación.

—Veo que no pierde el tiempo, y que está bien informado. ¿Tengo que pensar que ha visitado usted al abogado de ella?

—No le diré que está en nómina, pero sí he de confesarle que tuve con él una interesante conversación.

—Suficiente para que esté casi fuera del caso —replicó Jacobo—.

—Digamos que ha podido perder interés.

Jacobo se quedó pensativo. Climent era más astuto de lo que pensaba. Además, la conversación estaba discurriendo por unos derroteros que no le interesaban para el verdadero objetivo de su visita.

—No se aflija. Lo único que he hecho ha sido facilitarle las cosas —dijo Climent mientras levantaba su copa de vino en un gesto de brindis.

—Estoy seguro de que, si usted pone algo de su parte, su mujer recapacitará —trató de reconducir la conversación.

—¿Qué debo poner de mi parte? —preguntó Climent con un ligero tono de ansiedad.

—Cuando vea que la cosa está madura, ya le advertiré —contestó tratando de imponer su posición como abogado ante su cliente.

—¡Bravo! ¿Sabe por qué le elegí a usted para este asunto? Porque sabía que no era un soplapollas como los leguleyos que tengo todo el día alrededor. Y eso me gusta.

Se hizo un silencio mientras los dos se concentraban en el plato de pasta que humeaba encima de la mesa, un breve espacio de tiempo que Jacobo utilizó mentalmente para enfocar el asunto que más le interesaba.

No hubo postre. Pasaron a un salón donde les sirvieron café. Ése fue el momento.

—Estoy gratamente sorprendido por su colección de pintura. Le habrá costado conseguirla —afirmó Jacobo.

—Es cuestión de tener buenas relaciones. Al principio iba a las subastas. Creía que el arte era una buena inversión donde podía derivar parte de mis ganancias. Y, aunque no lo es tanto como pensaba, es segura, y además decora las paredes. Pero con el tiempo me fui aficionando a un tipo de arte que me pareció fascinante, y de la pura decoración pasé a la contemplación gustosa de las obras. Coleccionar pintura, sobre todo expresionista, y la cocina italiana, son las únicas cosas con las que me encuentro plenamente a gusto. Aunque convencer a mi mujer para colgar ciertos cuadros ha sido lo más costoso.

Climent sirvió Bourbon para los dos.

—Es cierto que ahora tengo contactos que me facilitan obras. Intermediarios que se llevan una pasta. Pero este negocio es así.

—Pero en Castellón no habrá mucha animación, ¿no? —preguntó Jacobo.

—Hay algo, sobre todo de artistas locales, a los que les compro alguna obra de vez en cuando, aunque lo hago más por inversión y mecenazgo que por otra cosa. Estoy pensando en levantar en el jardín un pabellón museo donde exponer toda la colección que tengo. Pero eso será cuando me jubile, ¡ja, ja, ja! —rió Climent.

—Pero las pinturas que tiene en este salón...

—No, no las he conseguido en Castellón. Hay agentes fuera de aquí que me informan de lo que se cuece en el mercado. Son obras caras que no resulta fácil comprar.

—Veo que tiene una buena red de informadores —Jacobo trataba de acercar la conversación a su terreno.

—Podríamos decir que no se mueve casi nada en el panorama nacional e internacional que yo no sepa.

—Incluido Castellón —dijo Jacobo con cierta sorna.

—De aquí, todo —contestó Climent con suficiencia.

—¿Y ese todo abarca lo que podríamos llamar las cloacas del mercado artístico? —a Jacobo también le comenzaba a hacer efecto el Bourbon, y se le empezaba a soltar la legua.

—Ese es un mundo más difícil de controlar, por oscuro y opaco. Pero creo que si se produjera algún acontecimiento notable, me llegaría a enterar.

—¿Y si yo le dijera que últimamente se ha producido un importante robo en Castellón? —le sudaban las manos al preguntar esto.

Climent guardó silencio.

—¿A qué se refiere? —preguntó.

—Al robo de un destacado cuadro.

—Han llegado a mis oídos algunas informaciones sobre algo parecido —Climent adoptó una postura de seriedad—. No me gustan esos asuntos. Creo que ensucian el mundo del arte.

—Estoy de acuerdo. Pero existen.

—Le veo muy interesado en este asunto —soltó Climent.

—Yo, personalmente, no tengo una atracción especial hacia ellos.

—Entonces, ¿trabaja para alguien?

—No, no... —Jacobo se detuvo, pero ahora no podía dejar sin respuesta a Climent, ya que alimentaría sus sospechas—. Bueno, la chica con la que me ha visto en alguna ocasión está preocupada.

—¿Por el robo del mueso?

—Exactamente. Ella es... —Jacobo se arrepintió de haber mencionado a Ana.

—Sí, ya lo sé. Es la comisaria de la exposición a la que le han robado un cuadro.

—Veo que es cierto que le tienen bien informado —dijo Jacobo, desconcertado porque Climent estaba al corriente del robo.

—Ya se lo he dicho, pero en este caso no le puedo ayudar. El que lo haya hecho debe ser un discreto profesional que, según parece, no ha dejado rastro.

Jacobo esbozó una imperceptible sonrisa al sentirse, en ese instante, más poderoso que Climent, que desconocía los detalles del robo. Miró la hora.

—No obstante, si le llegara alguna información, le agradecería su colaboración. Por la chica, más que nada.

—Hacen buena pareja. Lo tendré en cuenta.

Se levantó y se dirigió a la puerta acompañado de Climent. «No olvide que lo más importante es mi mujer», le dijo en un tono suave no exento de aviso. Le extendió la mano y se despidieron. Cuando enfiló la bajada hacia Castellón no tenía nada claro con respecto a Climent. Era cierto lo que le había contado Morell sobre su colección, pero no había podido ayudarle, o no había querido. Las luces diseminadas por la llanura de La Plana, que se extendían desde la falda de la montaña hasta el mar, le ofrecieron un espectáculo casi de ciencia ficción. Tuvo la sensación de que iban a abducirle según bajaba. No debía beber alcohol cuando tenía que coger el coche de noche.

CAPÍTULO 08

Las oficinas de la Fundación en A Coruña estaban tranquilas. Era viernes, y se respiraba un ambiente de fin de semana que las previsiones meteorológicas anunciaban otoñal y soleado. Habían interpretado como algo normal el aplazamiento de la exposición en Castellón, por tratarse de un montaje tan complejo y a tanta distancia. En la planta que se podía calificar como «noble», donde estaban ubicados los despachos de la dirección, la calma era aún mayor debido a que había menos trasiego de gente, a pesar de que algunos altos ejecutivos tenían el corazón en un puño a la espera de que se resolviera el asunto del robo. Eran pocos los que estaban al corriente, y habían tratado de simular una apariencia de normalidad que, al menos hasta el momento, habían conseguido. Aunque sabían que si el cuadro no aparecía iban a tener serios problemas.

En la recepción, una de las secretarias estaba ocupada con la correspondencia, que normalmente contenía peticiones de patrocinio, organización de eventos culturales, mecenazgos de artistas, y un largo etcétera. Pero hubo una carta que le llamó la atención. Era un sobre con las señas de la Fundación escritas a máquina de escribir, algo que hacía años que no veía, y sin remite. Estaba fechada dos días antes en A Coruña. Tuvo la tentación de abrirla, pero no lo hizo. Un sexto sentido le decía que no debía hacerlo, y la apartó.

La reunión de responsables marchaba con normalidad. Se discutían algunos proyectos que tenía que afrontar la Fundación en los próximos meses. Aunque flotaba en el aire la impaciencia por la ausencia de noticias, que apuntarán a una pronta solución a la desaparición del El Grito, nadie había planteado el asunto, quizás porque ninguno quería afrontar la compleja realidad en la que se encontraban. Un aplazamiento que, en algún momento, tendría que tocar a su fin, y deberían tomar decisiones.

La secretaria del director pidió permiso para entrar en la sala y le entregó un sobre. Éste lo miró varias veces con un gesto de duda. Lo depositó encima de la mesa y siguió escuchando, aunque su mente iba y venía de la reunión al sobre. Al final, la curiosidad pudo más que su voluntad y lo abrió. Sacó una cuartilla, también escrita con máquina de escribir. Empezó a leer fingiendo desinterés, pero conforme avanzaba la lectura su gesto se fue desencajando, hasta el punto de que la persona que en ese momento hablaba se detuvo alarmado por el color blanquecino que empezaba a adquirir su rostro. Una creciente inquietud se apoderó de todos, y hubo que suspender la reunión para darle tiempo al director, que abandonó por unos minutos la sala, a recobrar la compostura, a la vez que las miradas de interrogación cruzaban de un lado a otro la mesa. Nadie entendía nada de lo que estaba pasando en ese lapsus desasosegante que se había producido. Al cabo de un rato, el director apareció por la puerta y les pidió silencio y máxima discreción sobre el asunto que iban a tratar. Su semblante había recuperado el ánimo cuando empezó a leer con voz firme el papel que tenía entre sus manos. La expectación era máxima.

«Hay ciertos momentos en esta vida en que las personas y las Instituciones deben ser valientes, y valorar cuál es el precio de las cosas que les interesan. Tengo en mi poder el cuadro de Antonio Saura, El Grito, que les ha sido sustraído recientemente. Si desean recuperarlo con la máxima discreción, virtud tan valorada por su institución, en el plazo de cuarenta y ocho horas tendrán que comunicar a esta dirección de correo misterhobbs@gmail.com una persona de contacto y teléfono móvil».

* * *

El impacto de la lectura de la nota fue demoledor en el Comité. Un espeso silencio se hizo en la sala, silencio que se prolongó durante varios segundos, como si en cada uno de sus miembros las palabras recién escuchadas fueran horadando su cerebro hasta dejarlo completamente inútil. Algunos parecían repetir mentalmente el escrito como un «mantra», como si de esta manera ahuyentaran los malos espíritus que acababan de aparecer en la reunión. El director, que les llevaba ya el sofocón inicial de ventaja, les dejó que asimilaran sin prisas el nuevo giro que había dado la situación.

—No es tan negativo como parece —se atrevió a decir alguien tímidamente, mientras los otros le miraban con cara de expectación—. Ahora ya sabemos lo que hay, y eso nos da un cierto margen de maniobra con la serenidad de haber despejado las incertidumbres.

—Sí, pero solamente tenemos cuarenta y ocho horas —dijo otro.

—Suficientes para hacer lo que nos dice el supuesto ladrón —la cosa se iba animando.

—O avisar a la policía para que le tiendan una trampa.

—No podemos caer en tentaciones que no aseguren el éxito del rescate.

—Yo me inclino por buscar un intermediario para que pague y recupere el cuadro —todos empezaron a hablar.

De repente se levantó el director.

—Bien, señores. A partir de este momento asumo personalmente todas las decisiones. Se les mantendrá informados —y levantó la sesión—. ¡Ah! —reclamó su atención mientras se levantaban de la mesa—, no tengo que recordarles el carácter reservado de este asunto.

* * *

Lois, que inicialmente debía haber estado en Castellón un par de días para comprobar que la colección había llegado en buen estado y ultimar algunos detalles con Ana y con el museo, recibió después del robo órdenes de quedarse hasta que el caso se resolviera. Ocupaba su tiempo en tareas de apoyo a Ana, tanto en cuestiones burocráticas como en el montaje de los cuadros.

Estaba con Ana en el despacho ultimando asuntos de protocolo con los invitados, contactos con la prensa y un indeterminado número de tareas administrativas que a Ana no le gustaban nada. Eran las últimas horas de la mañana, y esperaban a Jacobo, que les había invitado a comer en el Desierto de las Palmas, cuando sonó su teléfono. Ana estaba frente a él, e iba fijándose en los cambios de expresión de su cara, que era lo único que movía de su cuerpo, y algo le decía que le estaban dando una noticia importante, ya que parecía cada vez más impresionado. En ese momento entró Jacobo, y Ana le indicó, llevándose el dedo índice a los labios, que guardara silencio. Cuando Lois terminó de hablar, estaban los dos expectantes, Ana sentada y Jacobo de pie en el umbral de la puerta.

—Un secuestro —dijo Lois pausadamente.

—¿Cómo que un secuestro? —preguntó Ana mirando a Jacobo.

—Sí. Esta mañana se ha recibido una carta en la sede de la Fundación en la que se dan instrucciones para recuperar el cuadro. Pero, tranquilicémonos. Os daré detalles durante la comida.

Salieron del museo rumbo a la carretera que subía al Desierto. Iban en el coche de Jacobo. Por el momento, Lois no quería hablar del asunto. Jacobo y Ana respetaron su silencio, que solo rompió cuando llegaron a los aledaños de la Ermita de La Magdalena y la carretera empezaba a empinarse entre un bosque de pinos. El paraje le llamó la atención, sobre todo porque su nombre contrastaba con la abundante vegetación mediterránea que allí había.

—Esto no se parece en nada a un desierto —dijo con sorna gallega.

—El nombre de Desierto se debe a la orden mendicante Carmelita que tiene una casa de retiro en la montaña, a la que denominaban «desierto» —explicó Jacobo—. Y lo de las Palmas, a la gran abundancia de palmitos que hay, la única palmera endémica de Europa.

Al llegar al restaurante se quedaron impactados por la hermosa vista panorámica que tenían de la costa, a lo largo de Benicasim y Castellón, desde la mesa que les ofrecieron junto a un ventanal por el que entraba todo el Mediterráneo como una bocanada de luz que subía desde la inmensidad marina, perdida en el horizonte.

Una vez sentados, pidieron entrantes de la casa y una exquisita paella, y fue entonces, después de apurar un primer vaso de vino no sin cierta ansiedad, cuando Lois comenzó a hablar sobre el asunto que les tenía en ascuas.

—Disculpad que no haya calmado vuestra curiosidad antes —les dijo.

—No me extraña que te hayas quedado mudo. Por la cara que has puesto —contestó Ana.

—La noticia ha sido impactante aunque, pensándolo bien, no del todo inesperada. Como os decía esta mañana, ha llegado una carta en la que se dan las instrucciones que hay que seguir para recuperar el cuadro.

—¿Se pide un rescate? —preguntó Jacobo.

—Todo indica que sí, aunque de momento no se menciona ninguna cantidad de dinero. Pero no se puede verificar la autenticidad de la nota —contestó Lois.

—Comprobar la veracidad de la nota sin acudir a la policía es bastante complicado —intervino Ana.

—Cierto. El escrito pide que antes de cuarenta y ocho horas se facilite, en una dirección de correo electrónico, el nombre de un interlocutor y un número de teléfono.

—¿En una dirección de correo electrónico? —preguntó Ana sorprendida.

—Es un método seguro que le permite no estar siempre en el mismo sitio.

—Para eso están los cibercafés —terció Jacobo.

—¿Y qué dirección es? —preguntó.

—Una normal, de gmail, creo que misterhobbs arro...

—¡Mister Hobbs! Como el personaje que interpreta Michael Cane en Un Plan Brillante —dijo Jacobo divertido.

—¿Qué tiene que ver una película con el robo del cuadro? —preguntó Ana, siempre sorprendida por los comentarios de Jacobo.

—Mucho. Digamos que mister Hobbs puede ser un icono para nuestro ladrón. En la película es un limpiador nocturno de una importante compañía de diamantes que planea, justo antes de su jubilación, el atraco perfecto de un pedrusco que vale millones.

—Lo que nos podía hacer pensar que el autor de la nota pudiera ser un ladrón que piensa en su retiro, que está frente a su último y gran golpe —soltó Lois.

—Me parece que veis mucho cine vosotros dos —dijo Ana volviendo a la realidad.

—No es un disparate. Acordaos de lo que dijo Aranda de Anglada, que era un hombre de mediana edad, y que por el tipo de profesión que desempaña —Louis y Ana se cruzaron una mirada guasona— puede estar en los últimos años de su carrera.

—¿Quieres decir que estamos ante un hombre que necesita pasta para jubilarse con una «pensión» de oro? —preguntó Lois.

—También lo puedes ver desde otro punto de vista —continuó Jacobo—, el de un individuo con ganas de retirarse, desparecer y abandonar una vida que, a partir de ese momento, podría empezar a ocasionarle problemas. Eso, puestos a negociar, puede significar rebajar la cantidad inicial que pida. Es decir, que como es posible que tenga prisa por liquidar el asunto rápidamente, podemos estar ante un final rápido y no demasiado caro para la Fundación, siempre y cuando decidan seguir llevando el asunto con absoluta discreción —dijo Jacobo.

—¿Y si el que robó el cuadro no fuera el que pide el rescate? —preguntó Ana.

—Podría ser. Eso nos situaría ante un escenario distinto, más difícil de resolver.

—Creo que la Fundación no se ha equivocado en la segunda parte de lo que me han dicho —Lois desvió el tema.

—¿A qué te refieres? —Ana se notaba un poco achispada por el vino.

—La propuesta es que Jacobo se haga cargo de la negociación —dejó caer sus palabras con tal lentitud que quedaron suspendidas en el ambiente—. Es un tema delicado, pero creo, y así me lo han comunicado mis jefes, que tienes el perfil ideal —en ese momento se dirigió a Jacobo.

—Cuando me hablan de perfiles me echo a temblar —dijo Jacobo.

—No temas, hombre. Conoces el problema desde el principio, y eso nos ahorraría tener que buscar a otra persona. Nadie te conoce en los ambientes oscuros del arte. Eres un buen negociador, persuasivo y firme. Lo acabas de demostrar hace un instante. Además, les he dicho que estás llevando excelentemente la investigación. Todos tus pasos han sido acertados.

—No sé qué decir. Me has pillado a contrapié —Jacobo se dejaba querer.

—Si hay algún inconveniente económico, ten por seguro que eso no será ningún problema —le aclaró Lois.

—No, no estaba pensando en eso. Me propones entrar en una dimensión nueva para mí: hacer de bueno de la película, del que tiene que transgredir la Ley para vencer al malo.

—Y quedarse con la chica —dijo Ana mirándole fijamente a los ojos, desbaratando todos los remilgos de Jacobo.

—Si aceptas, el lunes tienes que estar en A Coruña. Ya te indicaré a quién tienes que ver.

—¿Pero tú no vienes? —le reclamó Jacobo.

—No. Mis instrucciones son quedarme aquí ayudando a Ana a terminar de preparar la exposición, que ahora sí inauguraremos en la fecha prevista, y por si surgiera algún problema añadido.

—Eso significa que tenemos una semana para recuperar el cuadro.

—Exactamente —dijo Lois—. La intención de la Fundación es inaugurar con él, como si no hubiera pasado nada. Además, si tu teoría es cierta, el ladrón tendrá prisas por coger el dinero y desparecer. Si ahora me das el sí, lo comunicaré esta tarde para que mañana vayan mandando el correo.

Jacobo se quedó pensativo bajo la mirada atenta de Ana y Lois. Sopesaba los pros y los contras. Por un lado, la idea le atraía y colmaba su ego. Además, Ana se lo merecía, y conseguir que se quitara de encima el peso de culpabilidad con que cargaba le seducía más que nada. Sin embargo, tendría que correr un gran riesgo y traspasar además la frontera de lo legal. Y si salía mal, seguro que lo viviría como un fracaso personal. Ana le miraba con ojos que le pedían un sí.

—De acuerdo —dijo.

* * *

Aquella tarde decidió retirarse de circulación. Tras la comida se excusó por razones de trabajo, y se refugió en ese mundo reconocible que era su despacho. Después de llamar a Marisa y ponerle al tanto de su viaje, aunque sin mencionar los detalles más escabrosos, se quedó pensativo en la tranquilidad del despacho, viendo cómo la tarde iba inundando de silencio y sombras la estancia según caía. Se había comprometido a hacer algo cuyas posibles consecuencias no alcanzaba a distinguir ya que no sabía hasta qué punto el secuestrador del cuadro era peligroso, ni siquiera si se trataba de Anglada. Podía suceder que toda su teoría sobre él fuera errónea, y que tuviera que enfrentarse a un grupo de profesionales de la extorsión capaz de cualquier cosa con tal de conseguir sus objetivos. Y, en definitiva, si la cosa salía mal, el señuelo que iba a estar en el frente de caza sería él. Estos pensamientos le atormentaban. También le preocupaban las posibles consecuencias que podía sufrir si la policía llegaba a enterarse e intervenía.

Sin embargo, el encargo le resultaba excitante. Encontrarse en esa frontera entre la legalidad y el delito era un reto que le impelía a creer sin paliativos en sus capacidades. Todas las fantasías que circularon por su cabeza cuando realizaba los cursos de criminalista se quedaban pequeñas comparadas con lo que ahora tenía ante sí. Era como situarse en el epicentro de un sueño que podía llegar a convertirse en una pesadilla. Por eso se angustiaba y pasaba de un estado de ánimo a otro en segundos, de la euforia al pánico. Ponía música, fumaba, paseaba. Intentó descansar tumbado en el sofá, con la creencia de que si dormía un poco su cabeza se despejaría. Pero no lo conseguía. Se veía montado en una montaña rusa en la que no llegaba nunca el final del viaje. Para quitarse los fantasmas que pululaban por su cabeza se enchufó una sobredosis de adrenalina con los cascos puestos y el volumen a toda mecha. Black Night, de Deep Purple, entró como una bomba, y entonces sintió cómo una súbita energía le borraba todo pensamiento, lanzándolo en medio del despacho, moviéndose frenéticamente como un poseso por la fuerza de la música que inundaba todo su espíritu.

Al cabo de un rato estaba exhausto y tirado en el sofá. Pensaba en Fermina y la potencia sexual de esa mujer. Si apareciera en ese instante le arrancaría la ropa y la poseería allí mismo, sobre la tarima del suelo, fundiéndose con ella en un éxtasis de placer y deseo consumado. Sin embargo, Fermina no apareció, y fue la imagen de Ana la que cálidamente ocupó sus pensamientos, esos ojos que le mataban cada vez que le miraban, observándole en el restaurante con una expresividad que le había hecho imposible negarse a la propuesta de Lois. No tenía escapatoria. Esa mujer le tenía atrapado con un sortilegio de amor del que no podía escabullirse.

La tarde había caído tras las sombras de la noche que ahora ocupaban el despacho. Cuando Jacobo se despertó de un sueño en el que había sucumbido sin saber cómo, solo la luz que entraba de la calle proporcionaba un poco de claridad. Se incorporó para mirar la hora. Eran las nueve.

* * *

Ana pasó toda la tarde en el museo. Se había quedado preocupada por Jacobo. «Quizás debería haber intentado que tuviera más tiempo para reflexionar», pensaba. Cuando dio su conformidad su cara delataba demasiada ansiedad y confusión, y ella se había callado, deseosa de que dijera que sí. En el fondo, le gustaba pensar que el hombre al que creía que amaba era capaz de embarcarse en algo tan arriesgado, y había provocado que su estima por Jacobo se disparara. Pero también la llenaba de preocupación. «¿Y si lo estaba haciendo por ella sin querer hacerlo?», dijo para sí. Esa era una responsabilidad demasiado grande. ¿Pero realmente lo hacía por ella? La duda le asaltó y la llenó de zozobra. Deseaba que fuera ella la causa de la decisión precipitada que había tomado Jacobo. Eso le indicaría que era un hombre en el que podía confiar mucho más de lo que podía imaginar. El caso es que esa tarde su mente no estaba en el museo sino, más bien, en otro lado de Castellón, donde el hombre que ocupaba sus pensamientos quizás estuviera debatiéndose en un mar de dudas por una decisión que fundamentalmente le beneficiaba a ella. En ese momento lo quería más que nunca, y no estaba a su lado.

* * *

Tras la catarsis a la que se había sometido esa tarde Jacobo se sintió mejor, de otro humor y dispuesto a llegar hasta el final sin pesar en las consecuencias. Pero antes tenía que hablar con Aranda. Necesitaba su consejo y, por qué no reconocerlo, cubrirse las espaldas por si algo salía mal y la policía intervenía. En ese caso Aranda podía serle de mucha utilidad. Se volvió a sentar en la mesa de trabajo y marcó su número. Cuando Aranda descolgó le puso al día del giro que habían dado los acontecimientos y su creciente implicación en su resolución. Aranda pensaba que el autor de la nota era la misma persona que había robado el cuadro por el perfil que iba conociendo según le llegaban informaciones internas de Anglada. Había movilizado a media policía, lo que no impedía que la operación le pareciera peligrosa.

No le sorprendió la noticia de Jacobo. Anglada era un hombre que se sentía cada vez más acorralado. A pesar de su encierro, que le hacía invisible a los ojos de la policía, en los últimos años había estado, en varias ocasiones, a punto de ser cazado. Posiblemente porque había bajado la guardia. Se sabía que ahora llevaba una vida de buen ciudadano, acomodada y sin problemas económicos, pero la presión policial le tenía acorralado, lo que le obligaba a llevar una vida nómada y tener que estar siempre alerta.

—No te extrañe —le dijo Aranda— que este golpe fuera el definitivo, el que le permitiera huir a un país donde no viviera con la policía echándole el aliento en el cogote.

—¿Eso le hace más o menos vulnerable? —preguntó retóricamente Aranda azuzado por el silencio de Jacobo al otro lado de línea—. No lo sabemos. Por eso debes andarte con cuidado. Establece las citas con seguridad. No des pie a que él sospeche que estás tratando de engañarle. Una vez que hayan decidido pagar y que la policía no intervenga, él no debe tener la más mínima sospecha de que no va a cobrar por el rescate, porque entonces sí podría volverse peligroso. Cuando se pacte la entrega haz que sea en un sitio abierto y con escapatoria, por si la cosa se complica. Coge la tela de la pintura y desparece. No porque él vaya a intentar nada. Una vez que tenga el dinero querrá esfumarse y no tener problemas. Lo que no sabemos es si hay alguien que pueda estar al tanto de la operación y quiera aprovechar que tú has llegado hasta el ladrón para hacerse con el cuadro.

—¿Estás pensando en Eliades Castro? —preguntó Jacobo.

—Por ejemplo. Hace días que le hemos perdido la pista, y no sabemos qué hace. Solo sabemos que la vigilancia a la que sometía a Ana ha cesado —dijo Aranda—. Tampoco sabemos los movimientos que puede estar haciendo la compañía de seguros al margen de su detective.

—He hecho algunas averiguaciones al respecto —comentó Jacobo—. Según parece, un alto ejecutivo de la compañía es familiar de Eliades Castro, por lo que su contratación ha debido venir por esa vía. Además, no es la única vez que ha trabajado para esa compañía. Personalmente, no creo que tengan abierta otra línea de investigación.

—Posiblemente tengas razón y en Castellón no tengan a nadie más investigando, pero no sabemos qué pasa en A Coruña. No te fíes. En cualquier caso, Castro ha desaparecido. Se lo ha tragado la tierra. Pero yo no me creo que esté inactivo, por lo que seguiremos tras su pista.

Aranda se despidió de Jacobo, no sin antes advertirle, una vez más, que se anduviera con ojo y que tuviera mucho cuidado. Cuando colgaron, Aranda hizo una llamada a A Coruña. Tenía allí buenos amigos en el cuerpo.

* * *

Ana llamó a la puerta lamentándose por no haber avisado antes por teléfono. Sabía que si Jacobo estaba se encontraría en el despacho, ya que a su casa no subía nada más que para dormir y asearse. La puerta se abrió y encontró a un Jacobo sonriente pero con signos de haber sufrido una tarde plagada de vaivenes anímicos. Empezaba a conocerle, y se daba cuenta de esos pequeños detalles.

Jacobo la abrazó en cuanto la vio, como si de repente hubiera caído en la cuenta de que era ella la persona que más le importaba en el mundo, quizás porque durante toda la tarde, absorto en sus cavilaciones, se había medio olvidado de ella. Pero ahora que la tenía entre sus brazos volvía a sentir con toda su fuerza su amor por ella.

Ana se sintió reconfortada. No había dejado de pensar en él desde la comida. El propio Lois se había dado cuenta de sus tribulaciones y, con la excusa de tener que organizar el viaje de Jacobo, la había dejado sola en el mueso para no interferir en sus sentimientos ni en los suyos, ya que algo descontrolado empezaba a brotar en su interior cuando pensaba en Ana.

Pero ahora ella estaba feliz. Cuando Jacobo la abrazaba tenía la impresión de estar en casa, en un refugio conocido y reconocido como propio, confortable y a salvo de la intemperie. Le gustaba esa sensación, y por eso se dejaba abrazar sin oponer la más mínima resistencia. Durante un segundo pensó en lo boba que era cuando le asaltaban las dudas, y por qué, en esos momento de desazón, no tenía la misma sensación que ahora. Notaba, además, que el abrazo era más intenso que de costumbre. Era un abrazo que le estaba transmitiendo un mensaje como: «dame fuerzas para afrontar este trabajo que tengo que hacer». Y ella, absolutamente enternecida y enamorada, le besó cálidamente, tratando de apaciguar su inquietud.

La escena de ambos abrazados en la puerta del despacho duró un largo rato. La noción del tiempo era lo que menos les preocupaba en ese instante de felicidad suprema. Se movían regidos por otros parámetros de medición en los que entraban la intensidad de los sentimientos y la pasión puesta en su manifestación. Por eso nunca supieron cuánto duró ese instante, que siempre recordarían como expresión máxima de su amor, en el que las palabras mudaron dejando paso a un flujo de sensaciones de amor, cariño y deseo que intercambiaban a través de sus cuerpos pegados.

Al separarse, ambos estaban noqueados y felices. Habían experimentado justo lo que necesitaban. Jacobo, la fuerza que le podía dar Ana para el empeño de su nueva empresa, y Ana, para quitarse de encima un sentimiento de culpabilidad que había soportado sobre sus hombros toda la tarde. Hablaron, cenaron, se amaron, escucharon música abrazados en el sofá, en una noche que fue memorable, los dos solos, juntos y aislados del mundo que, más allá de la ventana que daba a la avenida, se había difuminado en sus mentes como el esfumato con el que Leonardo da Vinci daba profundidad a sus composiciones desvaneciendo todo lo que estaba tras las figuras principales. Jacobo le contó sus pensamientos, la conversación con Aranda, las ganas de que todo esto terminara y pudieran perderse los dos solos, lejos de preocupaciones, cuadros y ladrones. Ana simplemente le regaló su amor. Y, sobre todo, le pidió que no arriesgara más de la cuenta y que no le diera sustos innecesarios. La mañana les sorprendió entrando por la ventana, tirados en el sofá. Tenían todo el día por delante para estar juntos y olvidarse del viaje y El Grito. Subieron al piso de Jacobo y volvieron a acostarse hasta casi entrada la tarde, cuando Lois les despertó para informarles de los pormenores del vuelo de avión y para quedar con ellos el día siguiente. La noche se les echó encima entre palabras de amor, pizzas, experiencias de sus vidas, charlas sobre arte, anécdotas de juicios, cafés, cerveza y cigarrillos. A Jacobo lo que más le llamaba la atención era la pasión de Ana por el arte desde su enfoque ético y estético, aunque para ella los dos eran expresión de uno solo: la representación de la sociedad y sus conflictos, la vanidad del poder y la denuncia de las injusticias, la exaltación de los sentimientos desde todas sus formas.

—El arte —le decía Ana— es la manifestación conceptual y, si me apuras, más intelectualizada, pero a la vez más popular, de un pueblo. No habríamos sobrevivido si no existiera el arte, si nuestras emociones, sentimientos, valores y creencias no se hubieran plasmado en un soporte material. ¿Para qué? Para la contemplación, sí, pero también para la socialización y, por qué no reconocerlo, para la consecución de determinadas metas colectivas e individuales. El arte ha servido para que los poderosos se perpetuaran y afianzaran en el poder mediante mensajes que iban implícitos y explícitos en la obra de los artistas, pero también para subvertirlo, para dinamitarlo desde el inconformismo del artista. Es el arte al servicio de la Revolución, ya sea ésta política, social, cultural o global. En definitiva, de la transformación de la sociedad

Cuando Ana hacía estas manifestaciones le parecía que se escondía en ella una mujer excepcional, de una vastísima cultura que, poco a poco. le iba revelando su ser, y eso hacía que cada vez le gustara más.

Con la entrada de la noche decidieron cambiar de escenario y refugiarse en casa de Ana, un lugar mucho más confortable que el piso/pensión de Jacobo. Allí comieron una exquisita cena que preparó Ana, bebieron vino y durmieron plácidamente hasta que llamó Lois. Estaba esperando abajo, con un taxi, para ir al aeropuerto. Los tres partieron para Manises.

CAPÍTULO 09

El aeropuerto de Alvedro, en A Coruña, está sobre una especie de pequeña meseta por encima de la ciudad. Sus instalaciones son pequeñas, y las pistas demasiado cortas, lo que provoca más de un susto por los frenazos, a veces demasiado bruscos, que dan los aviones al tomar tierra. Por este motivo le temblaban las piernas junto a la cinta de recogida de equipajes. No estaba recuperado todavía de la impresión de la frenada, que había hecho chirriar las ruedas del avión sobre el asfalto de la pista, desplazando a la mayoría de los pasajeros hacia el asiento de delante, a pesar de llevar el cinturón de seguridad puesto. Sin embargo, cuando recogió su maleta, traspasó el umbral de la puerta de la terminal y salió al aire libre, una sensación de alivio se apoderó de él, acompañada por un ligero viento fresco y húmedo que le anunciaba encontrarse al borde del Atlántico. Nada que ver con el ambiente húmedo del Mediterráneo al que él estaba acostumbrado. Lo primero que le llamó la atención fue el olor. Cada lugar huele diferente, y ahí olía a verde, a un festín de naturaleza verde, rodeado como estaba de vegetación y hierba. Más tarde, cuando se asomó desde el paseo marítimo al borde de las olas que golpeaban con fuerza las rocas, el olor se tornó a mar intenso, penetrante y a la vez de agradable frescura y de vida.

Era domingo, y el taxista iba escuchando el partido del Depor, que jugaba en Riazor, lo que le permitió escabullirse de cualquier tipo de conversación y perderse por el paisaje urbano que se abría ante sus ojos, según bajaban del aeropuerto hasta A Coruña. Lo primero que reclamó su atención fue la arquitectura, tan diferente a la mediterránea, de edificios con balcones acristalados y grandes ventanales, y algunas casas de piedra que todavía permanecían en pie, ajenas al crecimiento urbanístico. Bajaban por una larga calle que atravesaba municipios pegados unos a otros: Culleredo, Vilaboa, Corveira, Portazgo. Hasta que, sin solución de continuidad, llegaron a A Coruña, y el taxista, que había celebrado con un golpe de volante un gol del Depor, enfiló una avenida que más tarde supo que era la de Alfonso Molina, adentrándose en la capital por el Cantón Pequeño, desde donde pudo empezar a contemplar, en todo su esplendor, una ciudad que miraba al océano, siendo su puerto el zaguán donde se recibía todo lo bueno y lo malo que éste le daba.

Llegó al hotel Atlántico, situado en el centro urbano al final de un largo y estrecho parque frente a un novísimo centro comercial, de esos a los que ahora va la gente a consumir su ocio. La impresión que le causó el hotel fue buena, sobre todo por la ubicación. Se instaló en una habitación del quinto piso, que miraba hacia el parque y los Cantones y, ya tumbado en la cama, llamó a Ana. Eran las seis y media de la tarde y todavía había luz solar, lo que no dejó de sorprenderle, ya que a esas horas en Castellón estaría casi anocheciendo.

Ana estaba en casa esperando su llamada, deseosa de oír su voz. Cuando Jacobo le dijo que no le gustaría en el mundo nada más que estar con ella en esa ciudad, en la cama del hotel junto a él, se le humedecieron los ojos de emoción. Le contó que el viaje había ido bien. Lo peor había sido la espera en la T-4 de Barajas, una terminal aeroportuaria inmensa, muy moderna, con un diseño que le había hecho sentirse dentro del esqueleto de un gran pájaro, pero incómoda para las esperas, demasiado fría y funcional. También le contó el susto del aterrizaje y la emoción de encontrarse en una tierra tan lejana y diferente a la suya, pero a la vez mítica y fascinante para él. No quiso decirle, para no preocuparla, que el nudo de nervios que se le había instalado en la boca del estómago seguía ahí. Ella no había salido de casa en todo el día, a pesar de la insistencia de Lois para que comieran juntos. Se había dedicado a descansar. La semana que empezaba volvería a ser dura, ya que el viernes se inauguraría la exposición y tenía que ultimar todos los preparativos. Hubo un silencio. La posible inauguración sin El Grito pasó como un pájaro de mal agüero sobre la conversación. Ambos sabían que si antes del viernes no aparecía el cuadro habrían fracasado. No porque el cuadro estuviera ausente de la exposición, ya que era difícil que pudiera recuperarse y exponerse, sino porque todo por lo que estaban pasando tuviera al final un resultado negativo.

Sin embargo, a Jacobo todo este asunto le estaba empezando a resultar atractivo. Desde la tarde en la que se encontró con Ana en el parque su vida había dado un vuelco, no solo por su aparición y el cúmulo de sensaciones que habían brotado dentro de él, sino también por los acontecimientos desencadenados a raíz del robo, que habían introducido en su monótona vida de abogado elementos que la hacían mucho más sugestiva. Por eso, a pesar del riesgo que podía correr en las próximas horas, estaba contento.

Colgó y se quedó pensativo en la habitación, donde reinaba un silencio acogedor teñido por el rumor urbano que subía desde la calle. Estaba cansado, y se quedó dormido, arrullado por sus propios pensamientos. Cuando despertó, la noche ya se había instalado junto a la cama. Eran las ocho. Se recompuso y salió a la calle, donde se respiraba a fin de semana, con grupos de jóvenes que pasaban la tarde de un lugar a otro, familias que ya se recogían, mayores que apuraban los últimos sorbos de café de su merienda en cualquier cafetería, y turistas. Le parecía increíble que en esa época del año hubiera tantos turistas paseando. Como no conocía la ciudad, se dejó llevar por la gente. De esta manera se encontró inmerso en un río humano que caminaba por la calle Real, una calle peatonal con sabor muy gallego flanqueada por comercios que le condujo hasta la Plaza de María Pita. Le impresionó la plaza por su belleza, resaltada por el equilibrio de los edificios que la cierran, con el Ayuntamiento en un lateral como broche de oro arquitectónico. Allí, en una de las terrazas acristaladas, decidió cenar caldo gallego, tortilla de Betanzos y Ribeiro.

Cuando regresó al hotel eran las once, y no tenía sueño. Se sentó en una butaca y empezó a leer unas hojas que Ana le había dado sobre el Grupo El Paso antes de partir.

«En 1957 —leyó— un grupo de artistas españoles, hartos de la atonía figurativa y el aburrimiento del arte del régimen de Franco, publica un manifiesto en el que pretende sacar al país de una atmósfera cultural asfixiante, vigorizando el arte contemporáneo español con la creación de un mercado, hasta la fecha inexistente, de artistas, galerías, obras, marchantes, críticos y revistas.

»Lo forman: Rafael Canogar, Juana Francés, Manuel Millares, Antonio Saura, Manuel Rivera, Pablo Serrano, Antonio Suárez, Manuel Conde, Luis Feito y José Ayllón. Más adelante se distanciarán Francés y Serrano, incorporándose Martín Chirino y Manuel Viola. Su manifiesto fundacional era toda una declaración de intenciones:

»El Paso es una actividad que pretende crear un nuevo estado del espíritu dentro del mundo artístico español.

»El Paso nace como consecuencia de la agrupación de varios pintores y escritores que, por distintos caminos, han comprendido la necesidad moral de realizar una acción dentro de su país.

»El Paso pretende crear un ambiente que permita el libre desenvolvimiento del arte y del artista, y luchará por superar la aguda crisis por la que atraviesa España en el campo de las artes audiovisuales (sus causas: la falta de museos y de coleccionistas, la ausencia de una crítica responsable, la radical separación entre las diferentes actividades artísticas, la artificial solución de la emigración artística, etc.).

»Es una aventura que acaba revolucionando todo el panorama artístico español, con el beneplácito del franquismo, que ve en el grupo un barniz de modernidad sin peligro para el Régimen, al plasmar obras que no le suponen una crítica explicita, a pesar de su postura contraria a Franco. Lo que pretende El Paso es conectar con los tiempos que corren en Europa, y lo hace a la manera vanguardista: manifiesto, Boletín, y declaración de principios.

»Creemos que nuestro arte no será válido mientras no contenga una inquietud coincidente con los signos de la época, realizando una apasionada toma de contacto con las más renovadoras corrientes artísticas. Vamos hacia una plástica revolucionaria —en la que están presentes nuestra tradición dramática y nuestra directa expresión— que responda históricamente a una actividad universal.

»Cumplen con su objetivo —proseguía Ana en su texto—, y consiguen abrir el arte contemporáneo español a las técnicas de vanguardia: el trazo grueso, la utilización de la materia como elemento de composición: la arpillera, los objetos pegados, el arañazo al lienzo, la arena, la tela metálica... Todo ello envuelto dentro del movimiento informalista europeo y, en algún caso, cercano al Action Painting norteamericano que se está desarrollando en Nueva York con Pollock, Rothko, Kline, o De Kooning. Pero también, sin perder la tradición de la pintura española del rojo y el negro, el tenebrismo, el drama, la violencia y la muerte.

»Conscientes de la inutilidad de la discusión sobre los términos “abstracción-figuración”, “arte constructivo-expresionista”, “arte colectivo-individualista”, etc., nuestro propósito es presentar una obra auténtica y libre, abierta hacia la experimentación e investigación sin fronteras, y no sujeta a cánones exclusivistas y limitados. Propugnamos un arte recio y profundo, grave y significativo. Luchamos por un arte hacia la salvación de la individualidad, dentro del signo de nuestra época.

»Si bien es el informalismo el hilo que cose todo el grupo, se han formado casi todos en el surrealismo. Encuentran un modo de hacer y de expresarse. La libertad de creación es también su seña de identidad. Sin doctrinas que los encorseten, cada uno explorará su propio camino. Así, mientras Manuel Viola es un pintor más gestual, Rafael Canogar evolucionará del gestualismo más abstracto a la figuración de temática realista. Luis Feito elaborará composiciones de abstracción geométrica, Manolo Millares reivindicará el valor de la materia como vehículo de expresión, igual que Manuel Rivera, que trabajará la tela metálica en composiciones espaciales de carácter constructivo. Antonio Saura se interesará por el trazo masivo, libre y violento, desgarrado y fuertemente expresionista.

»Nos encaminamos hacia la transformación plástica en la cual encontrar las expresión de una “nueva realidad”.

»Y hacia una antiacademia en la que el espectador y el artista tomen conciencia de su responsabilidad social y espiritual.

»La acción de El Paso durará mientras las condiciones antes expuestas se mantengan en nuestro país.

»Así sucedió, y cuando fueron conscientes de que sus objetivos se estaban cumpliendo al menos en parte, en 1960 se disuelve el grupo. Influyeron otros factores, como los personales, el cansancio y el divergente rumbo que cada uno de ellos fue tomando. Pero en ese breve período de tres años consiguieron revolucionar el arte contemporáneo español, convirtiéndose en el grupo más importante de la pintura española de la segunda mitad del siglo XX, referente de todo lo posterior».

Jacobo leyó sin pestañear. Era una pequeñísima pero intensa reseña que Ana le había hecho sobre el grupo El Paso que le abrió más puertas de compresión sobre ese momento de la pintura en España. Ahora entendía por qué El Grito era objeto de la avidez de coleccionistas sin escrúpulos.

* * *

Cruzó los Jardines de Méndez Núñez que separaban el hotel del edificio de la Fundación. No tenía pérdida, ya que era inequívoco en el frente arquitectónico que conformaba ese trozo de la calle. Todo él era muy singular. Su fachada le parecía una gran ola invertida de cristal azul elevándose desde la calle, antes de romper en millones de gotitas de espuma. Le resultó fascinante. Al cruzar la puerta le pareció penetrar en las mismísimas entrañas de la ola, por el efecto de verticalidad inestable, casi mareante, que definía el espacio. La recepcionista tenía instrucciones de que en cuanto llegara le condujeran hasta el despacho del director general, que le recibió inmediatamente. Jacobo se percató de que detrás de la sonrisa de amabilidad con la que le saludó había un rictus de preocupación y contrariedad.

—Señor López, disculpe si me salto los prolegómenos de cortesía —el director fue directamente al grano—, pero la situación es lo suficientemente grave como para no andarse con rodeos.

—Me hago cargo —contestó Jacobo.

—En la mañana de hoy he recibido un correo fechado ayer en el que se nos da instrucciones de cómo actuar para recuperar el cuadro —le extendió a Jacobo la carta del ladrón.

—Es una cifra muy elevada —dijo.

—Ése no es el problema. Podemos conseguirla y pagarla. No vamos a regatear. Lo que nos interesa es que la pintura vuelva a estar en nuestro poder cuanto antes.

—¿No se va a intentar negociar para rebajar la cantidad? —preguntó Jacobo.

—Los informes que nos ha pasado nuestro representante en Castellón iban en esa línea. Aconsejaba una negociación basada en las conversaciones que había mantenido con usted. Y, por supuesto, insistía en que fuera usted el interlocutor de la Fundación. Es una idea que sopesamos al principio, ya que los argumentos que usted expuso nos parecieron bien fundamentados. Pero después nos dimos cuenta de que el tiempo se nos echaría encima. La exposición se tiene que inaugurar el viernes y, dadas las circunstancias, queremos recuperar el cuadro antes. No queremos arriesgarnos. Como puede leer, nuestra decisión no va desencaminada, y en el correo se nos amenaza con sacar a la luz el robo si no pagamos antes de la inauguración.

—Pero esa puede ser una estrategia de negociación. Por los datos que tenemos sobre el posible ladrón, sería posible negociar a la baja —Jacobo le puso al día de todas las averiguaciones hechas por Aranda, sin mencionarle.

—Es razonable lo que usted dice, señor López. Pero no podemos ni queremos arriesgarnos.

—Si no hay negociación, ¿por qué no ha recurrido a cualquier otra persona más cercana y de más confianza para hacer la entrega? —preguntó Jacobo, cada vez más confuso con su papel en todo esto.

—Podríamos haberlo hecho —dijo el director tratando de apaciguar su aparente malestar—, pero no solo tenemos plena confianza en usted. Además hay otro factor —Jacobo puso cara de interés—. Son muy pocas las personas que conocen el problema, y menos aún las que saben todos los detalles. Fíjese, a partir de este momento solo tres personas estaremos al tanto de lo que sucede: usted, el presidente del Patronato y yo. Ese es el otro motivo. No queremos que nadie más tenga conocimiento de este negocio. Y usted cumple el perfil: confianza y conocimiento de los hechos desde el principio.

Jacobo se quedó un rato pensativo. Desde la ventana se veía el puerto entre brumas grisáceas. Se sentía como un simple correo que debía intercambiar una mercancía por otra, con el agravante del riesgo añadido. ¿Le habían engañado? No lo creía, pero de repente sintió que ese no era su papel. Sin embargo, le quedaba la duda de haber sido él quien había imaginado su misión en el rescate, al margen de la realidad. Quizás sus ganas de intervenir en una negociación de muy alto calado habían sobrepasado la realidad de los acontecimientos. Por otro lado, el peligro podía ser menor si solamente tenía que entregar dinero a cambio del cuadro.

—¿Algún problema? —le preguntó el director.

—No. En absoluto. Esta tarde iré a la Torre de Hércules.

—Tenga en cuenta que irá solo, y no debe tener contacto alguno con el secuestrador.

—Me hago cargo. Por mi parte, no habrá ningún problema.

—Bien. Después regrese directamente a mi despacho para evaluar la situación. Y recuerde: nadie, ni siquiera sus amigos de Castellón, ha de saber nada.

Estuvieron analizando durante largo rato los pormenores del rescate. Era necesario efectuar la entrega al día siguiente, o el miércoles como mucho. Tenían la intención de analizar la pintura y, si estaba en buen estado, hacer la inauguración con ella expuesta. Jacobo opinaba que el ladrón tenía prisa, y que querría liquidar el asunto cuanto antes. Decidieron enviarle un correo diciendo que estaban dispuestos a hacer la entrega del dinero al día siguiente, aunque sabían que se la estaban jugando, ya que el secuestrador podía interpretar que estaban tomando la iniciativa. Jacobo redactó el texto del correo de tal forma que no tuviera la impresión de perder su posición de poder. Era esencial que el secuestrador se creyera al mando de la operación.

Abandonó la Fundación a eso de la una. Tenía intención de ir a la Torre de Hércules a reconocer el terreno antes de la cita de la tarde, por lo que cogió un taxi y se fue hacia allí. El taxi giró y fueron bordeando el puerto hasta doblar a la izquierda e internarse por unas calles de típicas edificaciones gallegas de piedra y yeso blanco. Cruzaron al otro lado de la ciudad, a la que se encaraba a un océano de aspecto poco amistoso y frío, pero hermoso en su infinitud. Giraron a la izquierda para tomar el paseo marítimo que flanqueaba la costa, y enseguida alcanzaron la Torre.

Bajó del taxi y, repentinamente, una intensa bocanada de mar le penetró hasta los pulmones. Encima de una pequeña loma que se asomaba al acantilado se erguía, majestuosa, la Torre de Hércules, un antiguo faro romano que, con algunas modificaciones en su arquitectura efectuadas a lo largo de los siglos, todavía estaba en funcionamiento. Subió por la rampa que conducía a la base empedrada y, una vez allí, enfrentado a la inmensidad abierta de un océano tan sólo limitado por una costa abrupta, que a derecha e izquierda parecía lanzarse sobre él con la determinación de quien tiene que frenar la violencia de las embestidas de las mareas y de las olas bravías en días de temporal. Se dio cuenta de que la vocación marinera de Galicia era una alianza entre la tierra y sus moradores para dominar las aguas que les ofrecían la vida, pero también la muerte. Rodeó la Torre, y otro espectáculo se abrió ante sí al contemplar la bahía que formaban las playas de Orzán y Riazor que, como bálsamo de las mareas, hacían llegar las aguas hasta la orilla adormecidas para disfrute de sus bañistas.

Inspeccionó detenidamente todo el entorno de la Torre, familiarizándose con sus piedras, escaleras y rincones. Sabía que esa tarde tendría que recibir nuevas instrucciones, pero no imaginaba cuál sería el método empleado por Anglada, si es que se trataba de él, para hacérselas llegar.

* * *

Aranda llegó a la comisaría, y había en su despacho un paquete voluminoso que acababa de dejar un repartidor. Se quedó observándolo durante un rato algo escamado. Por la forma estrecha de su lateral, parecía un cuadro. Pero quién le iba a mandar a él un cuadro, y por qué. Que fuera El Grito sería una bomba, pero él no creía en esos argumentos de teleserie.

—Puedes abrirlo. No va a explotar —le dijo una voz femenina desde un lado del despacho.

Cuando se volvió Ana estaba allí con cara risueña por el susto que le acaba de dar.

—¡Qué sorpresa! —se giró hacía ella mientras se levantaba y le estampaba un beso en cada mejilla.

—Es un regalo que me he permitido hacerte —le dijo—. Vamos, ábrelo.

Aranda se sonrojó. Empezaba a encariñarse de aquella mujer, y sentía por ella un afecto paterno filial que intuía correspondido.

—No sé si aquí debería... —Aranda empezó a abrir el envoltorio de cartón bajo la atenta mirada de Ana. Estaba intrigado.

Su sorpresa fue máxima cuando sacó, enmarcada, una reproducción de Las Pipas, aquel cuadro del Equipo Crónica que tanto le había gustado. Miró a Ana con expresión interrogativa, pero también de agradecimiento.

—No tengo palabras. Es tan inesperado que me he quedado mudo.

—No tienes que decir nada. Cuando te vi absorto, mirándolo en el museo, pensé que sería un buen regalo y, a lo mejor, el inicio de una afición inesperada. Junto al cuadro van unas hojas explicativas de la pintura —dijo Ana.

Aranda se quedó mirando un rato la pintura. Se giró, de repente, hacia la pared en la que tenía colgado un gran tablón de anuncios. Lo descolgó con la ayuda de Ana y, utilizando la misma escarpia, colocó en su lugar Las Pipas.

—Queda perfecto, ¿verdad? —preguntó.

—Parece otra pared y otro despacho —Ana no le preguntó qué iba a hacer con el tablón de anuncios.

—Así me acordaré de ti todos los días —dijo Aranda.

Hubo un silencio

—¿Qué sabemos de Jacobo? —preguntó Aranda.

—Poca cosa. Estoy esperando que me llame. Esta mañana tenía una reunión en la Fundación.

—Cuando sepas algo, es importante que me lo digas.

—¿Le estás protegiendo? —Ana quiso interpretar así sus palabras.

—Puede —contestó Aranda evasivamente.

* * *

Cuando salió Ana, Aranda se quedó sentado mirando el cuadro. Era feliz por sentirse querido por alguien, un afecto que hacía tiempo no tenía, y eso le reconfortaba y le permitía poner algo de distancia entre su trabajo y su vida personal. Quizás fuera el momento de poner cada cosa en su sitio, después de largos años de dedicación exclusiva a la policía, con un coste personal elevadísimo, que le situaba, al borde de los sesenta, sin lazos familiares ni amigos. Su vida era la comisaría y la soledad de una casa que se le venía encima, de comidas precocinadas, de noches vacías de ilusión. Ahora, en el silencio de su despacho, sentía la presencia de Ana, la fragancia de su perfume que todavía impregnaba las paredes. Quería ver en ella a la hija que nunca tuvo. Pero no se hacía ilusiones. Ana era una mujer independiente y adulta, y no tenía por qué concebir ese afecto filial que él sentía por ella.

Leyó las notas que le había dado. «Cuando conocemos cosas de un cuadro, como qué significa, por qué se pinto, quién lo pintó, y otras cuestiones de diferente índole, lo apreciamos más», le había dicho, «por eso te traigo estas notas. Léelas, y después me dices si tu percepción del cuadro ha variado o no».

Aranda tenía en su mano un par de folios en los que Ana le daba una somera explicación sobre el cuadro y hablaba de sus autores y de las intenciones que habían tenido al pintarlo.

«El Equipo Crónica —escribía— se fundó en pleno franquismo, y siempre mantuvo una actitud militante en su contra, plasmada en obras que utilizaron para ironizar sobre la política cultural y social del régimen. Por ejemplo, realizaron una parodia de los retratos reales de Velázquez, que en aquella época eran utilizados por el Ministerio de Información y Turismo de Manuel Fraga en sus carteles publicitarios. Recurrieron a la ironía para ridiculizar la imagen de grandilocuencia del régimen de Franco. Surge en 1963, formado por tres pintores valencianos: Manolo Valdés, Rafael Solbes y Juan Antonio Toledo, aunque este último abandonó enseguida el grupo, y se disuelve en 1981, con el fallecimiento de Rafael Solbes. Eran grandes conocedores del arte de vanguardia de la época, sobre todo del Pop Art británico, que pusieron al servicio de sus fines de crítica social y sátira política, para lo cual dejaron de lado la pintura informal, que mal podía servir a sus fines, y se adentraron de lleno en la pintura figurativa, a la que dan, a través de sus series, una vuelta trabajando sobre obras de clásicos, distorsionándolas en un acto irreverente y subversivo que trata de denunciar la realidad que se vive en España y en el mundo.

»En este contexto de manipulación de obras de otros artistas —proseguía Ana— se encuentra Las Pipas, obra facturada el año de la muerte de Solbes, 1981, y por tanto, de disolución del Equipo, y de llegada del Guernica de Picasso a España. Está tomada de otra pintura titulada Las Calles del pintor austriaco Ernst Ludwig Kirchnner, fechada en 1913, en la que recoge el espíritu decadente de la burguesía de las grandes megalópolis de principios del siglo XX. El Equipo Crónica vuelve a contextualizar el cuadro y lo reescribe introduciéndole un elemento nuevo: llenan el escaparate de pipas de fumador tomadas de diferentes obras de Picasso. Es un homenaje al pintor en el año en que acaba de recalar en Madrid su obra más universal: el Guernica. Recuperan así el espíritu urbano para una burguesía que empieza a quitarse de encima la gruesa capa de mediocridad con la que el franquismo les había cubierto. En este sentido, recoge estupendamente el espíritu de la Transición española y su entrada en la modernidad».

Aranda acabó de leer y miró el cuadro que tenía enfrente. Ahora le gustaba todavía más.

* * *

Jacobo estaba, a la hora señalada, debajo de la Torre de Hércules. Una ligera brisa subía del mar junto con el rumor del rompimiento de las olas contra las rocas. Estaba nervioso y atento a cualquier movimiento que indicara algo anormal. Dio una vuelta alrededor de la Torre en busca de alguna cartera, mochila o cualquier otra bolsa que pudiera albergar las instrucciones que había ido a buscar. Pasaron los minutos y nada, ni nadie, había subido hasta allí. Se impacientaba, convencido de que alguien le estaba vigilando, lo que le incomodaba sobremanera. Encendió un cigarrillo y se puso a mirar hacia poniente, con la vista perdida en la línea del horizonte, donde el mar y el cielo se juntaban. Se preguntaba qué sucedería en la otra orilla del océano, en Nueva York, con la actividad diaria en plena ebullición matinal de tráfico y gente, mucha gente subiendo y bajando por la Quinta Avenida, paseando por Central Park o comprando en Broodway. Le gustaría estar allí, perdido entre las calles tranquilas del Village, ajeno a la tensión que sentía en ese momento.

Una voz reclamó su atención devolviéndole a la realidad. Provenía de su espalda, pero al girarse no encontró a nadie. La voz volvió a surgir de uno de los laterales de la Torre, gutural e imperativa.

—Le convendría seguir mirando cómo entran los barcos en el puerto —lo dijo no como una sugerencia, sino como una orden.

—No esperaba encontrarme con nadie —Jacobo intentó no dejarle a su interlocutor toda la autoridad de la conversación.

—Usted no debería suponer nada. Las decisiones de lo que hay que hacer y cómo se hace las tomo yo.

—Creía que nuestra relación se ceñía, exclusivamente, al teléfono o al correo electrónico —Jacobo no estaba dispuesto a dejarle ni un centímetro de espacio.

—Me gusta saber con quién me la estoy jugando.

En ese momento una pareja de turistas apareció en el mirador. Ambos callaron, a la espera de que se hicieran las fotos de rigor y se marcharan, operación que no tardó más de cinco minutos.

—Quiero pensar que tienen el dinero preparado —continuó Anglada, que trataba de dar carpetazo a la conversación lo antes posible. No quería riesgos innecesarios, y la entrevista con Jacobo ya duraba demasiado.

—Eso no es de su incumbencia. Déme las instrucciones y actuaremos en consecuencia —Jacobo notó un cierto nerviosismo en Anglada. Estaba seguro de que era él. Su instinto se lo decía.

—Espero que no cometan ninguna tontería y que se ciñan a las instrucciones. De otro modo, no volverán a ver el cuadro —Anglada comenzaba a impacientarse.

—Le voy a ser sincero. La cantidad que pide usted es excesiva. Nadie se la pagaría en el mercado negro —Jacobo iba de farol, queriendo aparentar ser un experto en esos asuntos—. Mañana mismo le pagaremos un 25% menos —Jacobo se la estaba jugando y era consciente de ello. Pero si se trataba de Anglada, sabía que le tenía bien cogido.

—No he venido aquí para negociar —Anglada se dio cuenta del error que había cometido yendo personalmente al encuentro. Era mejor ladrón que negociador—. Si no cumplen estrictamente lo que le diga, se quedarán sin cuadro.

Otro grupo de turistas invadió la plataforma. Eran mayores, de la tercera edad, y muy bulliciosos. Jacobo y Anglada volvieron a guardar silencio, sin moverse de su sitio. Tardaron algo más en abandonarla, tiempo que ambos tuvieron para reflexionar sobre el rumbo de la conversación. Jacobo sabía que podía seguir forzando la discusión, pero no tenía claro cuál sería el resultado final. Y no quería que Anglada dilatara algunos días la entrega. Estaba dispuesto a aceptar sus condiciones. Cuando se fue el grupo, hubo un silencio tan sólo roto por el rumor de las olas. Jacobo se asustó, ya que no sabía si Anglada seguía allí o si se había marchado enojado por su petulancia al proponerle una rebaja. Fueron segundos angustiosos en los que se veía teniendo que dar explicaciones por el fracaso del encuentro, a pesar de que sus órdenes eran claras: recibir las nuevas instrucciones del secuestrador e irse.

—¿Harían la entrega mañana? —la voz de Anglada le resultó menos severa. No solo no se había ido, sino que entraba al trapo de negociar la cantidad.

—Solo tiene que darnos las instrucciones de cómo y dónde, en los términos económicos que acabo de exponerle.

Hubo otro silencio. Anglada dudaba. Necesitaba urgentemente el dinero y olvidarse de todo, ya que su vida estaba corriendo un grave riesgo, y tenía que desaparecer. Sabía que la cantidad que le ofrecían era bastante más de lo que iba a conseguir de otro modo.

—Mire a la izquierda. Al otro lado de la bahía verá un monte con una especie de cúpula que parece un planetario. Se trata del parque de San Pedro. En él hay un laberinto cuyas paredes son un gran seto vegetal. Nos veremos mañana, en el centro del laberinto, a las 14:30 horas. Venga usted solo. Si veo que alguien sospechoso merodea por los alrededores cuando usted llegue, no hay trato, y olvídense de la pintura. En cuanto al precio, no hay rebaja.

Anglada desapareció antes de que Jacobo pudiera contestar. Cuando se volvió y se dirigió hacia el lugar de donde venía la voz, ya no había nadie. Ni siquiera pudo ver que alguien se alejara de la Torre.

Eran ya les seis de la tarde. Había transcurrido una hora intensa desde que llegó, y estaba exhausto. Desde allí mismo, mientras descendía, llamó al director de la Fundación, que le mandó un taxi para que regresara.

Informó al Director de la conversación y se despidieron para el día siguiente, momento en el que se efectuaría la entrega del dinero y la recogida de la pintura. Jacobo se perdió por las calles que acababan convergiendo en la plaza de María Pita, después de tomarse unas cervezas acompañadas de unos exquisitos calamares en el bar Otero. El hambre le había llegado de golpe tras la tensión de esa tarde.

* * *

Ana había hablado con Jacobo a mediodía, aunque poco le había contado. Ella ya sabía que tenía instrucciones de no comentar el asunto con nadie, y lo aceptaba como algo normal. Pero no dejaba de estar preocupada por Jacobo. Sentía una angustia en la boca del estómago que no desaparecía. Sobre todo desde la visita de Morell al museo. Cuando apareció y se presentó como un anticuario amigo de Jacobo, Ana se quedó un poco desorientada al no saber qué hacía allí aquel hombre con pinta de play boy de Montecarlo. Y a pesar de las explicaciones que Morell le daba sobre su amistad con Jacobo, había algo que no le gustaba en esa visita. Aunque fuera quizás su pinta lo que le provocaba animadversión. La conversación fue difícil, y el anticuario se daba perfectamente cuenta de la resistencia de Ana. Estaban en una esquina del claustro, ya que Ana no estaba dispuesta a meter a aquel tipo perfumado en su despacho. Morell, que se empezaba a impacientar, dejó de dar rodeos y le dijo directamente a Ana que no estaba allí para perder el tiempo con ella, sino que tenía una información sobre El Grito de sumo interés para Jacobo y no podía localizarle, pero que era urgente transmitírsela. La nueva actitud de Morell desarboló a Ana, que se quedó parada frente de él, avergonzada por su comportamiento hostil hacia un hombre que venía a ayudarles. No podía evitarlo. Algunas personas le producían un rechazo visceral, por lo menos al principio. Se disculpó y le ofreció a Morell ir a su despacho. Éste aceptó ambas cosas, tratando de quitar hierro al asunto.

Ya en el despacho le ofreció un cigarrillo, tratando de que se olvidaran de la tensión vivida unos minutos antes. Morell lo aceptó de buena gana, y le preguntó otra vez cómo podía contactar con Jacobo, ya que no le cogía el teléfono. Ana le explicó que no se encontraba en la ciudad, y que la disculpara si no era más explícita. Morell se hizo cargo y, conocedor de la relación que Ana tenía con Jacobo, depositó toda su confianza en ella y le transmitió la información que tenía para él, con la advertencia de que era sumamente urgente que Jacobo la supiera. Ana tuvo la sensación de que Morell sabía perfectamente dónde estaba Jacobo, pero no quiso entrar en ese terreno de la conversación. Morell le dijo que se rumoreaba en ciertos círculos que Anglada quería retirarse, y que estaba planeando un golpe definitivo que le iba a proporcionar el dinero suficiente para desaparecer para siempre.

Escuchó con atención sus palabras. Cuando terminó, le preguntó si se trataba tan sólo de un rumor o de una información fiable.

—Tiene toda la fiabilidad que usted quiera darle. Jacobo lo sabrá interpretar adecuadamente. —contestó Morell, que se levantó e hizo ademán de irse cuando Ana le cogió del brazo y, medio balbuceando, le confesó que Jacobo podría encontrarse en un grave riesgo. Entonces Morell se volvió a sentar, y Ana le ofreció su móvil con el número de Jacobo marcado.

—Dígaselo usted mismo —dijo.

Cuando Morell terminó de hablar con Jacobo, un rictus de preocupación se le dibujó en la cara. No le había contado los detalles de la operación, pero fue suficiente para que Morell supiera el riesgo que corría, y no precisamente por Anglada. Le rogó a Ana que le mantuviera informado.

* * *

Había descansado un rato en la habitación del hotel, pero después de hablar con Ana y tranquilizarla, las paredes se le caían encima. Necesitaba airearse, cenar y tomar una copa. Se duchó, se cambió de ropa y se lanzó a la calle con hambre de una distracción que le hiciera olvidarse de todas las tensiones del día.

El vestíbulo del hotel estaba lleno de jóvenes, probablemente cachorros de alguna empresa a los que estaban aleccionando para convertirse en verdaderos tigres de los negocios. Charlaban amigablemente después de un probable día tedioso a la espera de irse a cenar y, quién sabe, si alguno y alguna a confraternizar en torno a unas copas. Jacobo se dirigía a las escaleras que conducían a la salida cuando vio que una mano le hacía un gesto desde los sillones del bar del hotel. Se quedó petrificado en medio del vestíbulo. No podía dar crédito a lo que estaba viendo. Fermina, como una aparición de revista de moda, le hacía gestos para que se acercara. Como siempre, estaba elegantísima y radiante, e iluminaba el salón.

—Acérquese. No le voy a morder —Fermina tuvo que romper la alucinación que estaba teniendo Jacobo en ese momento.

—¿Qué hace usted aquí? —Jacobo empezaba a reaccionar—. ¿Ha venido de compras?

—No me haga usted reír. Si quiero ir de compras me voy a París. Siéntese, que parece un pasmarote —dijo sin más contemplaciones y sin darle opción a réplica.

—Perdone, pero no salgo todavía de mi asombro —dijo Jacobo mientras se sentaba.

Fermina le hizo una seña discreta al camarero, que se acercó a la mesa.

—Póngame un gin-tonic, por favor, con una buena ginebra.

—Para mí lo mismo —pidió Jacobo.

—Si está pensando en una casualidad, olvídese. En esta vida la única casualidad con la que se va a encontrar es la muerte, que siempre llega a destiempo —Fermina no tenía ganas de andarse por las ramas.

—Todavía no me ha dado tiempo a pensar nada, pero era una opción posible —dijo Jacobo—. Así que, descartada esa posibilidad, no me queda más remedio que preguntarle qué hace aquí, en esta ciudad, en este hotel.

—Veo que esta noche hemos dejado la seducción aparcada, y que vamos directamente al grano —dijo Fermina mientras bebía del vaso de gin-tonic.

Jacobo hizo un gesto de asentimiento.

—También podría preguntarle yo lo mismo —ahora Fermina contestaba a la gallega.

—Negocios. Asuntos profesionales —Jacobo no quería darle tregua esa noche—. Le toca.

—He venido a la ciudad a ver a una vieja amiga, a ponerme al día de cotilleos de alto copete. En Castellón vivimos apartados del mundo. Y también a dejarme aconsejar por sus sabios y expertos conocimientos sobre moda. Además, fue usted quien me aconsejó viajar para tener una perspectiva diferente de las cosas. He venido al hotel buscándole a usted —le dijo esto mirándole fijamente a los ojos.

—No sé si debo asustarme o sentirme halagado —Jacobo frunció el ceño levemente. Su estancia en A Coruña solo era conocida por un círculo muy reducido de personas.

—Yo diría que ambas cosas —Fermina se dio cuenta de la contrariedad de Jacobo—. Que una mujer como yo le persiga debe darle las dos cosas. Miedo y satisfacción.

—He de confesarle que ahora mismo estoy más desconcertado que otra cosa. Si es cierto que no hay casualidades en la vida, ¿cómo se ha enterado usted de que estaba aquí?

—Mi querido amigo, no menosprecie nunca a una mujer cuando algo le interesa. ¿Cómo me he enterado? Voy a calmar sus tribulaciones. Ya veo que algo importante le ha traído aquí, y no quisiera que me atribuyera a mí la condición de Mata Hari que no tengo. Es más fácil. Cuando le he dicho antes lo de las casualidades, estaba tratando de jugar con usted. Realmente, para mí ha sido toda una sorpresa verle esta tarde en la Torre de Hércules. Por cierto, parecía bastante preocupado. Espero que su cita le haya ido bien. Paseaba con mi amiga cuando le he visto, y he de reconocerle que, a partir de ese momento, le he seguido hasta aquí. Después solo he tenido que esperar ¿Está más tranquilo?

—Perdone, pero hoy he tenido un día muy estresante —Jacobo se dio cuenta de que ahora era ella la que estaba molesta—. Para mí es un auténtico placer tenerla aquí delante. Siento que haya tenido que esperar en diferentes lugares —se acercó a ella, le cogió la mano y se la besó.

El gesto de Jacobo la pilló desprevenida. No supo qué decir. Incluso se azoró un poco. Tanta galantería la acababa de desarmar.

—¿No tiene usted hambre? —preguntó, para salir de su atolondramiento—. Perdón, tal vez tenga una cena de negocios.

—Yo invito —dijo Jacobo.

—Por supuesto. Es usted todo un caballero —Fermina se cogió del brazo Jacobo y salieron del hotel.

La noche ya se había cerrado sobre el cielo de A Coruña que, a pesar de lo avanzado del otoño, disfrutaba de una temperatura envidiable. Cruzaron el parque y se plantaron enseguida en el Cantón Grande para internarse por la calle de los Olmos, que a esas horas albergaba un buen número de viandantes que iban y venían de un bar a otro de los innumerables que ocupan la calle y sus aledaños. En la calle de la Galera se pararon en La Bombilla, que les llamó la atención por la cantidad de clientes que tenía, incluso en la calle, y las tapas que ofrecía, típicamente gallegas. Siguieron recto hasta coger la calle de la Franja, llena de restaurantes con ofertas turísticas de mariscadas, hasta que llegaron a la Plaza de María Pita, que para Jacobo estaba más hermosa que la noche anterior. Subieron por una escalinata hacia la trasera del Ayuntamiento para llegar enseguida, por la Costa de San Agustín, a la Plaza de España, donde se encontraba el restaurante El 10, elección de Fermina. El paseo fue fantástico. La compañía de Fermina, mujer llena de sorpresas, le hizo olvidar hasta el motivo de su viaje a A Coruña. Se dejaba llevar por ella, que parecía conocer bien el terreno.

Al llegar al restaurante la complicidad entre ambos era absoluta. El lugar era tranquilo, con comensales en la mitad de las mesas, aproximadamente. A Jacobo le pareció tener un cierto aire de tipismo gallego, con el marisco expuesto a la vista de los clientes. Su decoración era sencilla pero agradable, con ausencia de ostentación o lujos banales, lo que le sorprendió, ya que había sido Fermina la que le había llevado hasta allí, una mujer que, según el concepto que tenía de ella, era aficionada a todo lo caro y lujoso. Ella, con esa perspicacia que tienen algunas mujeres, se le quedó mirando, comprendiendo perfectamente los pensamientos que cruzaban por su cabeza.

—No podía venir a Galicia y no comer un buen marisco —le excitaba que siguieran tratándose de usted—. Por eso le he traído aquí.

—Siempre tengo la sensación de ser un libro abierto para usted —le dijo.

—Pues es un problema. A ver qué se le va a pasar esta noche por la cabeza —contestó ella de forma burlona, lo que provocó un cierto enrojecimiento de Jacobo.

—Procuraré pensar solo en usted, para que no descubra mis intimidades.

—Se equivoca. Si hiciera eso durante toda la noche, me sentiría tan complacida que podría caer rendida a sus pies.

—No exagere —Jacobo empezaba a disfrutar con la conversación, pero quería sacar el tema de su divorcio lo antes posible para luego olvidarse de él.

—Es usted un hombre guapo y atractivo. No estoy exagerando —Fermina estaba cada vez más provocadora, y un brillo de sensualidad apareció en su mirada.

—Buenas noches, señora —dijo el camarero—. Me alegro de verla otra vez por aquí. Señor...

—Su cocina es mi debilidad, ya lo sabe.

—Le estoy muy agradecido ¿Les apetece alguna cosa en especial?

—Lo dejamos en sus manos, incluido el vino.

Jacobo aprovechó ese momento para, muy a su pesar, intentar cambiar de tema. Pero ella no le dejó el mínimo resquicio para hacerlo.

—No le estoy exagerando. Cualquier mujer de mi edad suspiraría por estar con un hombre como usted aquí y ahora —Fermina estaba bellísima, con una camisa de batista que se desabotonaba hasta un poco más abajo del canalillo, insinuando un pecho sugerente que se dejaba entrever en el inicio de la curvatura de la media luna que guardaba la camisa.

—No estoy de acuerdo con lo de la edad. Está usted en la flor de la vida. Irradia belleza y atracción.

Siguieron piropeándose en una conversación que iba entrando en el terreno del erotismo dialéctico. Jacobo se sorprendió una vez más, ya que veía en ella a una persona lo suficientemente inteligente como para saber mantenerse a la altura de cualquier circunstancia. Y eso valía más que toda la falsa cultura de algunas personas.

El camarero volvió provisto de un plato cubierto con un trapo de cocina bajo el que humeaban unos percebes, según él especiales para ellos, a los que siguió una fuente repleta de marisco y frutos del mar que hicieron sus delicias y que, junto con el buen vino albariño, no contribuyó a que el tono de la conversación disminuyera, ni la animación ni el deseo que empezaban a provocarse el uno al otro.

Cuando salieron del restaurante ninguno de los dos estaba dispuesto a irse a dormir. Volvieron a cruzar la Plaza de María Pita y se dirigieron hacia el Casino, que estaba en el mismo edificio del hotel. Fue un capricho de Fermina. Le confesó que los casinos le resultaban muy excitantes por el mundo que los habitaba en la frontera entre el bien y el mal, entre el deseo y el sexo implícito que destilaba del juego, la ambición y la derrota.

El Casino tenía dos plantas, y era en la de arriba donde se jugaba de forma tradicional. Al entrar se acodaron en la barra que franqueaba el paso a la perdición de muchos hombres y mujeres, pero también a la gloria de ver cómo la fortuna, aunque tan sólo fuera por una noche, le puede sonreír a uno y hacerle sentir vivo en el Olimpo de los dioses. Ellos no jugaron, ya que su paraíso particular se concentraba en un cruce de miradas, roces y palabras alrededor de una copa que encendía su pasión.

Jacobo hacía rato que había desistido de su propósito de preguntarle por la decisión que tenía pendiente sobre volver con su marido. No era el momento y, además de ser una grosería por su parte, podía enfriar la magia de esa noche. Ella lo miraba ya a medio afeitar, con su pelo moreno y cortado con estilo. Llevaba una chaqueta oscura de pura lana virgen combinada con unos pantalones beige claros y una camisa blanca de cuello americano, de la que solo tenía desabotonado el cuello. Sus rasgos de hombre duro, pero suave y tierno, con una mirada sagaz y una sonrisa de la que de vez en cuando surgía una chispa que la desarmaba, le fascinaban desde el primer día que le había visto. Nunca pudo haber imaginado estar en aquella situación. El destino —pensaba— es caprichoso, y desde su desafortunado primer encuentro hasta ese momento les había ido marcando el camino, o por lo menos eso creía ella.

Los jugadores entraban y salían, muchos de ellos con la satisfacción de haber pasado un rato emocionante, algunos con la decepción de haber perdido marcada en su rostro. Ellos seguían avanzando al calor de los gin-tonics hacia su instante de gloria. Jacobo estaba absolutamente entregado a la sensualidad y a las formas de Fermina. Ella sabía lo que tenía que hacer, y esa noche iba a ser su gran locura antes de reconciliarse con su marido, aunque esto solo lo haría cuando Jacobo lo creyera conveniente, y no porque contemplara la posibilidad de que se enamorara de ella, sino porque hasta ese día le había confiado su futuro. Pero solo se lo haría saber al final de la noche.

Entonces los dedos de Jacobo acariciaron su rostro con suavidad, mientras su mirada penetraba hasta el rincón más recóndito de su ser. Sintió una descarga eléctrica tan fuerte que todos los poros de su piel se le erizaron cuando sus labios se juntaron y sus bocas se abrieron para dar entrada a un juego de lenguas, al principio tenue, pero que fue creciendo en intensidad hasta convertirse en una lucha de samuráis.

El mundo desapareció en la habitación. Más allá de la ventana que daba al parque se instaló el vacío. Los besos y las caricias llenaron todo el espacio vital que ahora ocupaban. Fermina fue desnudándose con picardía, con unos movimientos tan sexys que a Jacobo, tumbado boca arriba en la cama, con el torso desnudo, le hacían enloquecer. Ella se quitó los pantalones, y unas hermosas piernas le mostraron el camino de la gloria. Los botones de la camisa fueron dejando a paso a un pecho hermoso y terso, hasta que ésta cayó y apareció un cuerpo increíble, tocado por el dedo de Dios. Cuando ella se recostó sobre él volviéndole a besar, el sujetador había desaparecido, y pudo sentir el roce caliente de sus pezones sobre su pecho. Él la acariciaba con firmeza, le besaba el cuello, que recorría con suaves y delicados mordiscos. La atraía para sí con fuerza.

Tenía la impresión de que su miembro iba a estallar cuando los dedos de Fermina empezaron a desabrochar la bragueta de sus pantalones y su pene se sintió liberado. Ella lo sacó firme de los calzoncillos, agarrándolo como quien acaba de ganar un trofeo largamente deseado, y Jacobo se creyó en el jardín de las delicias cuando su glande quedó descubierto tras haber bajado Fermina, con mucha delicadeza, la piel que lo ocultaba.

Las manos de Jacobo se deslizaban con suavidad por todo el cuerpo de Fermina, de tal forma que le provocaron un profundo gemido. Pero cuando la penetró, después de que ella casi se lo exigiera henchida de deseo, el éxtasis alcanzó su máxima altura. Y lo hicieron de mil formas. Ella cabalgando encima de él, a cuatro patas, de pie, él encima de ella, hasta que les alcanzó al unísono el placer de un orgasmo nunca imaginado, y la habitación se llenó de gritos y gemidos, y el hotel navegó por el espacio sideral hacia una galaxia desconocida.

* * *

Jacobo se despidió de Fermina en la puerta del hotel. Se besaron antes de que ella entrara en un taxi que la conduciría hasta la realidad cotidiana que había sorteado por una noche imposible de olvidar. Ambos sabían que nunca se iba a volver a repetir, ya que cada uno debía seguir su vida. Fermina iba a reconciliarse con su marido entre las bambalinas del lujo, y Jacobo se dedicaría a su despacho de abogado y a buscar la felicidad junto a Ana. No tenía remordimientos. Lo que había sucedido esa noche no tenía nada que ver con ella, ni había mermado un ápice el amor que sentía. Era, simplemente, la materialización de un acontecimiento que tenía que suceder. Él lo sabía desde el primer momento que Fermina apareció en su despacho, insinuante y sensual. Pero eso era ya un recuerdo, un gratísimo recuerdo que no olvidaría jamás, ya que Fermina y esa noche ocuparían siempre un pedacito de su corazón. El resto pertenecía a Ana.

A Fermina, según se alejaba el taxi, se le iba dibujando en sus labios una tenue sonrisa de satisfacción. Jamás hubiera imaginado, casi en la cincuentena, una noche como ésa. Eso la alimentaría toda su vida, a la que pensaba retornar sin más explicaciones. Era el precio que tenía que pagar por el deseo satisfecho, por Jacobo, y porque ahora podría mirar a su marido a la cara y decirle con el pensamiento: por muy putero que seas, jamás tendrás una noche de pasión, sexo y felicidad como la que yo he tenido. Solo esperaba que Jacobo le dijera cuándo.

* * *

Ana cenó aquella noche con Lois. Había pasado unas horas magníficas, ya que era un hombre interesante y culto. Él se había encargado de preparar la cena, muy al estilo gallego, con pescado, pulpo, vieras y buen vino de Ribeiro. Ella había puesto los fogones y la música de ambiente. La velada había sido cálida y tranquila, con una animada conversación inicialmente sobre todo lo que estaba sucediendo después del robo, para luego charlar de temas referentes a sus preferencias culturales, de arte, de música... Y, finalmente, cuando el vino ya empezó a hacer efecto en la conversación, pasaron a un terreno más confidencial, de asuntos personales e íntimos. Fue entonces cuando Lois le confesó la admiración que sentía por ella, lo feliz que se encontraba cuando trabajaban juntos y lo larga que se le hacían las horas cuando estaba solo y ella se convertía en una presencia permanente en sus pensamientos. Todo esta confesión no le pilló por sorpresa a Ana, que ya había notado la atracción que ejercía sobre Lois. Charlaron mucho sobre el tema, sobre sus relaciones sentimentales y sobre Jacobo, pero el alcohol hizo sus efectos y Ana empezó a sentir una inesperada atracción por Lois. No era un hombre guapo, aunque tampoco feo, de porte atractivo y elegante, de pelo muy corto y juvenil que no se correspondía con su edad, cercana a la de ella, pero que le daba un aire interesante. Fue un momento mágico, forjado después de días de contacto profesional y varias horas de intimidad esa noche, cuando Ana rompió el corsé mental que le suponía el recuerdo de Jacobo y se relajó, dejándose llevar por la insinuaciones de Lois. Un primer beso en esa atmósfera de intimidad, tabaco y desinhibición por culpa del Ribeiro, la entregaron a las caricias de Lois, que se mostró como un amante consumado que supo llevarla por los senderos del placer hasta bien entrada la madrugada.

Pero cuando Jacobo la llamó esa mañana por teléfono, ya había quedado la noche en su recuerdo más íntimo, y él volvió a entrar en sus pensamientos como un torrente. Era martes, y la exposición se inauguraba el viernes. A pesar de tener toda la colección colgada, todavía quedaban muchos detalles por terminar. Ahora estaba pendiente de los últimos retoques de la iluminación, procurando que no produjera reflejos sobre los cuadros. Esa mañana Lois no había ido porque tenía que hacer gestiones para los preparativos de la inauguración, pero a ella no le preocupaba la presencia de Lois «¡Un polvo es un polvo!» —se dijo—. Y él tenía claro que no iba a obtener de ella más de lo que había obtenido la noche anterior.

Miraba con perspectiva la sala, y se sentía satisfecha al ver toda la colección colgada e irradiando ese hechizo que el arte contemporáneo tiene para mucha gente, quizás por resultar incomprensible, o por el misterio que albergan las composiciones abstractas, que exigen un esfuerzo de lectura al espectador cuando no entran directamente al corazón.

* * *

Jacobo abandonó la sede de la Fundación después pasar con el director una intensa mañana preparando la entrega del dinero, pasos que habían repasado hasta la saciedad. Iba en un coche que conducía el propio director, y llevaba una cartera con el dinero en billetes de 10, 20 y 50, tal y como había exigido el ladrón. No hablaron casi nada durante el camino. Cada uno sabía muy bien lo que tenía que hacer. Además, Jacobo iba repasando mentalmente el esquema del laberinto que había estado estudiando gracias a una foto aérea que la Fundación puso a su disposición.

Al llegar al parking del Parque de San Pedro Jacobo bajó del coche sin despedirse. Solo un leve movimiento de cabeza fue suficiente para corroborar que cada uno estaría en su sitio en el momento adecuado. Eran las dos de un día gris de altas y plomizas nubes que se perdían en el horizonte atlántico y encapotaban la ciudad, dándole un semblante de frío otoñal. No había nadie paseando, tan sólo un hombre con un perro al final del parque, alrededor de una batería defensiva que recordaba el cometido original del lugar, de defensa de la costa: Más allá, el acantilado dejaba precipitarse la colina hacia el mar.

Tomó un sendero que iba directo al edificio que hacía las veces de mirador, con una cúpula que le daba aspecto de planetario. Cuando lo alcanzó, ascendió por las escaleras hasta la segunda planta, en la que una gran sala circular rodeada de ventanales proponía un viaje mental con la explicación de los lugares que rodeaban el parque: Torre de Hércules, Islotes de San Pedro... O quizás lejos, allende los mares: «Nueva York 6000 kilómetros en línea recta». Trataba de encontrar un poco de sosiego, de poner distancia con los acontecimientos que iban a suceder, para no verse involucrado hasta tal punto que le impidiera actuar con frialdad y ausencia de sentimientos. Bajó a la primera planta y, al salir a la terraza, un soplo de aire fresco y húmedo le impactó en el rostro. De vez en cuando miraba la cartera que llevaba en la mano para comprobar si todavía estaba ahí, y para recordarse a sí mismo que la parte más difícil del trabajo aún estaba por hacerse. Desde esa altura pudo ver el laberinto desde arriba, y corroborar, al natural, el guión de los pasos que tenía que seguir una vez dentro. Se trataba de un seto de arbusto alto que se extendía linealmente formando un círculo simétrico de callejones cortados y ciegos, o que daban a otro que podía conducirte a la salida o internarte aún más en el laberinto. Seguía sin ver a nadie en los alrededores.

Se le echaba la hora encima, y bajó del mirador para cubrir la poca distancia que le separaba del laberinto. Entró en él y, de repente, se encontró en un mundo mágico y misterioso, de un silencio inquietante, que se reducía a dos paredes vivas, cubiertas de verdes hojas y corazón palpitante, a las que, si se les prestaba atención, podía oírse respirar, y que le guiaban por un camino unidireccional e incierto. De pequeño, cuando se internaba en algún laberinto, tenía la sensación de que no iba a poder salir, y de que se tendría que quedar a vivir allí toda su vida, rodeado de seres fantásticos que, poco a poco, irían haciendo aparición, mientras sus padres le buscaban sin descanso, siempre por el camino equivocado, porque era el propio laberinto el que les iba confundiendo para no poder encontrarle nunca.

Fue recorriendo pasillos guiado por el esquema que tenía grabado en su memoria. La cita era en el centro mismo del laberinto, un lugar engañoso ya que quien estuviera dentro de él nunca podría saber si se encontraba en el centro o en cualquier lateral. Esa es, precisamente, la fascinación de los laberintos, su capacidad para distorsionar el sentido de la ubicación espacial de quien se adentra en su interior. Pero él sí sabía por dónde debía ir, si su memoria no le fallaba y cometía un error fatal. Sin grandes dificultades, alcanzó el centro, un lugar en el que la pared interna del seto finalizaba y obligaba a girar en una «U» invertida. Nada más hacía presagiar que ése era el lugar, salvo que, como era su caso, ya se supiera que esa «U» invertida se encontraba en el centro que obligaba a pasar al otro lado de la geometría laberíntica. Se apostó allí, en el lado del seto por el que había llegado, siguiendo las instrucciones de Anglada. Esperó unos minutos, en un estado de máxima tensión, esperando que algo sucediera. Al cabo de un rato, que le pareció eterno, una voz le habló desde el otro lado del seto. Era la de Anglada, que empezaba a darle instrucciones sobre cómo iban a efectuar el intercambio, cuando, de repente, dos golpes secos y sordos, como si alguien los hubiera querido apagar, sonaron en el aire. Se hizo un silencio espeso, que ninguna voz ni sonido rompió al otro lado. Jacobo se quedó de pié, petrificado, incapaz de reaccionar durante unos instantes. Deseaba que Anglada, o quién fuera, le hablara, pero nadie dijo nada, y solo el silencio del laberinto respondió a sus requerimientos. Se encontraba allí solo, paralizado, con una cartera repleta de dinero, esperando un acontecimiento que, intuía, ya no se iba a producir.

Su mente sufrió un fogonazo que le sacó del agarrotamiento físico y mental en el que se encontraba. Fue entonces cuando se decidió a actuar. Giró el seto y se encontró tendido en el suelo a quien, supuestamente, podría ser Anglada, con dos tiros en la cabeza. Sus piernas flaquearon, y sus manos temblaban cuando movieron el cadáver, todavía caliente, para comprobar si tenía la pintura. No estaba ahí. Se irguió y salió corriendo, rezando para no encontrarse a nadie en cualquier recodo del laberinto. Tuvo que hacer un esfuerzo para memorizar la salida. Cuando la encontró se dirigió al parking sin ni siquiera mirar alrededor. Allí estaba esperando el director de la Fundación. Sub ió al coche con la cara desencajada, y entonces el director comprendió que algo había salido mal.

CAPÍTULO 10

El avión enfiló la pista tratando de adquirir la máxima aceleración para el despegue. Estaba tan absorto en sus pensamientos que no cayó, ni le preocupó, que la pista fuera corta o larga. Iba destino Barcelona, donde Lois y Ana le recogerían. Después de llegar a la sede de la Fundación, más calmado tras haberle detallado al director lo sucedido en el camino de regreso, recibió una llamada de Ana. No pudo evitar contarle todo. Tenía que liberar la angustia que sentía, sacarse de la cabeza las imágenes de Anglada muerto sobre un chaco de sangre, del impacto súbito que habían supuesto para sus oídos los disparos secos. Ana le dijo que Morell seguía muy nervioso y que la había visitado varias veces preguntando por él.

Jacobo llamó a Morell, y éste le dijo que era urgente que se vieran, que no hiciera nada, ya que su vida podía correr peligro. Jacobo no le contó nada de lo sucedido, pero le notó intranquilo y muy alterado. Cuando colgó y expuso al director las dos conversaciones que acababa de tener, decidieron que esa misma tarde saldría para Castellón.

Trataba de hilvanar en el avión los hilos de ese mosaico cada vez más difícil y peligroso en que se había convertido el robo del cuadro. La imagen de Anglada no se le iba de la cabeza, aún más sabiendo, como ya sabía, que realmente se trataba de Anglada. Se lo había confirmado Aranda cuando estaba en el aeropuerto de A Coruña, al que había llamado asustado para comunicárselo. Habían tenido una conversación cálida, de amigos entrañables, en la que puso en su conocimiento las informaciones que le habían transmitido sus contactos en la policía de A Coruña. Se confirmaba que el cadáver aparecido en el laberinto del parque de San Pedro sobre las 15:00 era el de Anglada. Aranda se quedó estupefacto cuando Jacobo le contó lo sucedido. «Menos mal que no ha habido testigos», pensó. Se hacía cargo del estado de ánimo en el que se podía encontrar su amigo y le animó, aunque ahora se abrían muchos interrogantes. ¿Quién había matado a Anglada? El móvil lo tenía claro, ya que Anglada había actuado por su cuenta. Pero, ¿cómo era posible que su asesino conociera la operación de entrega del cuadro? Los acontecimientos se precipitaban, y su instinto de perro viejo le decía que estaban a punto de resolver el robo, aunque no tenía tan claro si debido a la detención de los implicados o, simplemente, a la recuperación de la pintura. En el fondo lo sentía por Anglada. Ahora, que pretendía retirarse, dio el único paso en falso de su vida con fatales consecuencias. ¿Y Eliades Castro? Le escamaba su desaparición, y no creía que estuviera fuera de juego. Algo estaría tramando, por lo que decidió aumentar la vigilancia sobre Ana. Pero, sobre todo, le preocupaba la actitud de Morell, su nerviosismo, la urgencia por hablar con Jacobo. Estaba seguro de que sabía algo, y de que la recuperación del cuadro pasaba por él.

* * *

El aeropuerto del Prat era un hervidero de gente que iba y venía con maletas y esa cara de ansiedad que se le pone a la gente cuando va a coger un avión. Turistas y ejecutivos conformaban el grueso de transeúntes entre un destino y otro. «Qué pequeño se ha hecho el mundo», pensaba Ana viendo el ir y venir de la gente. Estaba tensa y ansiosa. Los minutos se hacían interminables y, aunque Lois trataba de calmarla, no era fácil conseguirlo. Ya casi no se acordaba de la noche que habían pasado juntos. Volvían a ser buenos compañeros de trabajo. Ahora su mente estaba solo ocupada por Jacobo y por la dura experiencia que había vivido. Cuando se abrió la puerta de salida de pasajeros y le vio a aparecer con cara de agotamiento, se echó a llorar, le abrazó, le besó, le estrujó contra sí. Se había dado cuenta en esas horas de todo lo que Jacobo significaba para ella, de lo difícil que le resultaría no tenerle, volver a estar sola, perderle y encontrarse vacía, sin sus besos, sin su presencia, que cada vez llenaba más su existencia. Él la correspondió con el mismo cariño. Durante el viaje solo pensaba en una cosa: abrazar a Ana y sentir el calor de su cuerpo.

Lois, consciente de que su relación con Ana había sido fruto de una noche, no interpretó el reencuentro de ambos con rencor ni con celos. Sabía cuál era el lugar de cada uno, y qué papel interpretaba él. Abrazó a Jacobo y los tres se dirigieron al coche, que pusieron rumbo a Castellón sin más demoras.

Ana trató de conjurar esa noche todos los fantasmas que pudiera tener Jacobo en la cabeza con mimos, con palabras que reconfortaran su espíritu, con mucho amor y atención. Jacobo se dejó hacer, pero también se desahogó de todas las tensiones que había vivido esos días, de la cara de Anglada sobre un charco de sangre, con una expresión de fastidio en la mirada, de haber tenido que registrar su cuerpo, todavía caliente, en busca del lienzo. Todo se le venía encima, y todo había vuelto al principio: sin cuadro, sin sospechoso, sin plan. Habían fracasado.

—No estamos como al principio. Hemos hecho grandes progresos —Ana le recordó el encuentro del día siguiente con Morell—. Quizás él te ponga otra vez en la pista.

Durmieron abrazados, deseando que todo ese asunto pasara para poder vivir su amor sin sobresaltos.

* * *

Aranda llegó pronto a la comisaría. Era una fría mañana de noviembre, pero él no estaba destemplado por el tiempo. Conforme repensaba el embrollo en el que se había metido Jacobo, y el peligro que había sorteado, se descomponía y no conseguía quitarse la angustia que tenía instalada en el estómago desde el día anterior. Le gustaría poner en estado de alerta a todos los efectivos posibles para asegurar la integridad de Ana y Jacobo, pero eso era imposible, entre otras cosas porque no había denuncia de robo de por medio, ni nadie había reclamado el cuadro. Por todo esto se sentía intranquilo, a pesar de haber puesto a sus hombres de confianza a trabajar en el asunto.

Tenía en su correo electrónico un informe de sus contactos en A Coruña sobre la muerte de Anglada. No había pistas, tan sólo dos posibles testigos que, sobre esas horas, habían estado en el mirador, según cuenta la empleada que estaba de guardia en la entrada ese día. Dos testigos que nunca iban a aparecer. Nada más, salvo un muerto con dos tiros en la cabeza en un lugar impropio para un asesinato, aunque Aranda pensó, en ese momento, que todos los lugares lo eran.

El informe se perdía después en detalles técnicos que a Aranda ya no le interesaban. Sabía que nunca darían con el asesino ni con sus inductores, pero le preocupaba las consecuencias que pudieran afectar a Jacobo. «Qué paradójica es la vida», pensó. «Llevo años buscando al mejor ladrón de obras de arte que ha habido en este país, y al final se muere en el sitio inadecuado, salpicando a quién jamás debería haber presenciado el crimen».

Luego estaba Morell. Se había mostrado muy impaciente en los últimos días. Le escamaba su urgencia por hablar con Jacobo. No se fiaba mucho de él, aunque siempre había respondido a sus requerimientos informativos. Además, con Jacobo tenía una deuda impagable, después de que éste, años atrás, le librara de unos cuantos años de cárcel cuando consiguió demostrar que Morell no tenía nada que ver con el espolio de varias imágenes religiosas en la región. Pero no estaba seguro de que ayudara a Jacobo, ya que el asunto se había convertido en un tema peligroso. Miró el cuadro de Las Pipas y se levantó. Atravesó la comisaría, que estaba en relativa calma, y salió a la calle.

* * *

Jacobo despertó descansado, como si hubiera dormido tres días seguidos con un sueño profundo. Miró a su alrededor. Al principio le costó ubicarse, pero enseguida Ana, que ya estaba preparada para irse al museo, entró en la habitación.

—Buenos días —le dijo con un buen humor contagioso—. No he querido despertarte para que descansaras.

Ana le besó. Le hubiera gustado desnudarse, meterse en la cama con él y no levantarse en todo el día. Pero no era posible. Ese día quería dejar la exposición totalmente montada y en perfecto estado para la inauguración. Además, ya había tirado la toalla y no tenía esperanza alguna de encontrar El Grito. Deseaba que con el regreso de Jacobo se acabara todo. El riesgo que estaban corriendo era demasiado grande, y no merecía la pena. Quedó con Jacobo para comer y se despidió.

* * *

Cuando Jacobo entró en el despacho sintió una sensación de seguridad, como cuando era pequeño y en las noches de tormenta su madre le abrazaba y se sentía la persona más feliz y protegida del mundo. Sentía la necesidad de reencontrarse con sus objetos, con los olores del despacho, con la música, con los libros, con Marisa..., con todo aquello que le devolvía a la normalidad de su mundo. Solo allí, sentado en su sillón de trabajo, podría pensar en todo lo sucedido y en lo que iba a hacer de ahora en adelante. Marisa le trajo un café y, muy respetuosa, aunque muerta de curiosidad, se retiró. Ya habría tiempo para contarle lo sucedido, porque algo tenía que decirle acerca de ese estado mohíno en el que se encontraba. Sin embargo, nunca llegaría a saber, ni siquiera a sospechar, el motivo real del estado de su jefe.

El café le supo a gloria. La conversación con Aranda, que apareció en el despacho al poco rato de llegar él, fue esclarecedora y reconfortante, a pesar de que Aranda le había transmitido sus miedos. Pero a él ya no le importaban. Coincidía con Aranda en que la resolución del caso podría estar al caer, aunque no compartía los temores por su seguridad. Creía, y así se lo explicó, que si le hubieran querido matar habían tenido la oportunidad perfecta en el laberinto. Un muerto más para el misterio, o para alimentar el morbo de los medios de comunicación: «un abogado de Castellón aparece muerte en A Coruña junto a un importante ladrón de obras de arte. La policía piensa en el ajuste de cuentas como móvil del doble asesinato». Aranda se reía por el sarcasmo con que Jacobo afrontaba la situación. Le pidió que le mantuviera al tanto de todos los pasos que diera, y que no se extrañara si observaba que alguien le vigilaba. Había aumentado la seguridad de Ana y la suya. Jacobo se extrañó de esta nueva medida. Podía entenderla por él, pero no alcanzaba a hacerlo por Ana, salvo que por alguna razón estuviera en peligro. Aranda le tranquilizó confesándole que Eliades Castro seguía desaparecido, pero que en cualquier momento podía entrar nuevamente en escena. Y Ana era su objetivo.

Cuando Aranda se marchó Jacobo se quedó otra vez solo en el despacho. Marisa entraba y salía, en parte preocupada por su jefe, en parte porque no aguantaba su curiosidad. Aunque sabía que, por lo menos ese día, no iba a sonsacarle nada. Otra vez le invadió el silencio. Estaba abstraído, incapaz de ponerse delante del algún expediente y empezar a recuperar su actividad diaria. Se puso los cascos, se echó hacia atrás en el sillón y se dejó llevar por la música de Pat Metheny: If I Could.

* * *

Volvió a la tienda de Morell. Las antigüedades seguían en su sitio. Siempre le parecían las mismas. Nada más entrar, cuando todavía sonaba el colgante que sobre la puerta emitía sonidos místicos de reminiscencias orientales, salió Morell. Iba, como siempre, elegantemente vestido, y le recibió con un afectuoso apretón de manos. A pesar de la jovialidad que manifestaba, notó en él una sombra de inquietud.

—Siéntate, por favor —le rogó, señalando un lujoso sillón estilo Luis XV—. Cuando me enteré de lo de A Coruña casi me da un vuelco el corazón al pensar que tú estabas allí.

Jacobo puso cara de sorprendido.

—¿Cómo sabías que estaba en Galicia? —le preguntó.

—Parte de mi trabajo consiste en estar bien informado. Por eso vienes a consultarme.

Jacobo asintió, convencido de que a Morell no se le podía engañar.

—Tu andas tras la pista de Anglada, desapareces del mapa y a los pocos días Anglada aparece muerto con dos tiros en la cabeza en un parque de A Coruña —Morell hilaba con inteligencia—. No sé si tendrás algo que contarme, en favor de la confianza que nos tenemos.

Jacobo sabía que ya no podía seguir ocultándole cosas a Morell.

—Es cierto que estuve en A Coruña, y también es cierto que cuando escuché los dos tiros que acabaron con la vida de Anglada me arrepentí de estar allí, separado de él por un seto de apenas un metro de espesor. Fue como sentir que el entorno que te rodea se diluye en un vacío, que es como un aliento frío de soledad —Jacobo hablaba sacando de su interior todo lo que le quemaba—. Durante unos instantes mi cuerpo dejo de pertenecerme, se negaba a responder a mis requerimientos, parecía que quisiera abandonarse a los acontecimientos. Después, tu cerebro sale de la parálisis y te dice: «¡reacciona antes de que sea tarde!». Todo a tu alrededor empieza a dar vueltas, como si regresaran las cosas de un espacio ignoto y buscaran veloces su lugar.

—Cuando vi a Anglada tirado en el suelo —prosiguió Jacobo—, ya sin vida, sufrí un choque brutal, un impacto que nunca antes había experimentado, que me volvió a dejar aturdido. El día anterior había estado negociando con él. Nunca había visto un muerto en esas circunstancias, en primera fila, como observador privilegiado de una violencia devastadora, dueña de la vida y la muerte y, lo que es peor, inducida por el ser humano. No obstante, sin darte cuenta, empiezas a reaccionar mecánicamente, sin control sobre tus actos, impulsado por una fuerza desconocida, quizás la de la supervivencia. En mi caso, registré sin pensarlo a Anglada en busca de la pintura. Todavía tenía el cuerpo caliente, como si estuviera durmiendo una borrachera. Palpé su cuerpo, profanando ese instante único e íntimo de la muerte. Fue una búsqueda vana e inútil, ya que el asesino ya lo había hecho antes. No me preguntes por qué. Lo hice y, sin reparar en nada, me fui corriendo, rezando para no toparme con nadie.

Morell le miraba en silencio, consciente de lo que suponía la confesión de su amigo. Le hubiera gustado abrazarle y mitigar su dolor, pero la estupidez humana nos hace reprimir determinados sentimientos que tanta falta nos hacen en algunos momentos. Durante unos instantes Jacobo se quedó mirando al vacío, con la mirada perdida en otro lugar, tal vez en su interior.

—¿Por qué fuiste a A Coruña? —Morell interrumpió el ensimismamiento de Jacobo, haciéndole volver a la realidad.

—El viernes se recibió una nota en la sede de la Fundación haciendo saber que podrían recuperar el cuadro si pagaban un rescate.

—¿Y por qué te llamaron a ti? —preguntó Morell.

—No lo sé. Quizás porque ya conozco el asunto y no quieren que se divulgue más, porque tienen buenas referencias de su delegado en Castellón o porque soy abogado. ¡Yo qué sé! El caso es que el lunes me reuní con el director de la Fundación, me puse al día de todos los pasos que tenía que dar, y esa misma tarde tuve una ..., no sé cómo calificarla, entrevista con Anglada.

—¿A qué te refieres?

—Estábamos en la Torre de Hércules, yo mirando al océano y él escondido detrás. Negociamos la entrega durante largo rato. Aunque no pude llegar a verle, me dio la impresión de que era un hombre calculador, pero que estaba bastante cansado.

Morell guardó silencio. Se levantó y paseó entre el mobiliario antiguo que ocupaba la tienda.

—Hay algo que no me cuadra —dijo—. Es cierto que Anglada era un hombre calculador y muy buen profesional, pero él nunca trabajaba para sí mismo. Siempre lo hacía por encargo. Sus tarifas eran elevadas, pero quien le contrataba hacía un buen negocio al adquirir una obra maestra del arte. Después cobraba y desaparecía. Entonces, ¿por qué en este caso quería ser él el que colocara el cuadro?

—Ahí entra mi teoría acerca del retiro de Anglada —dijo Jacobo—. Robó un cuadro por el que sabía de antemano que se podía cobrar un suculento rescate, y así podría haberse retirado.

—No, no. Sigue sin cuadrarme. Yo ya te dije que no le conocía demasiado, pero sí lo suficiente como para pensar que no trabajaba así. A no ser que...

Jacobo se incorporó en la silla.

—Ven —le dijo Morell—. Vamos dentro. Así, además, podemos fumar y tomar un Yzaguirre.

Era Morell tan buen anfitrión como maestro del suspense. Pasaron a un cuarto espacioso, con unos ventanucos que daban a un patio interior, al que no le faltaba detalle alguno. Sillones de orejeras, mesitas bajas que parecían tableros de ajedrez, una minúscula barra de bar, cafetera, frigorífico, TV de plasma..., y las paredes empapeladas en tonos lisos y cálidos. Jacobo se quedó impresionado por el sibaritismo de Morell.

—Éste es mi refugio secreto, el lugar en el que me relajo y me pierdo del mundo.

Preparó unos vermuts y se sentaron en los sillones, donde siguieron charlando y fumando. La luz grisácea que entraba por los ventanucos abiertos creaba una atmósfera irreal en la habitación.

—Decías «a no ser que...» —volvió Jacobo a retomar la conversación.

—Que alguien le haya contratado para robar El Grito, y después haya decidido actuar por su cuenta. Aquí encajaría tu teoría del retiro, la mía y el asesinato.

—La persona que le contrató tendría que ser muy poderosa para saber que iba a colocar la pintura por su cuenta, y después enviar un esbirro para matarle —dijo Jacobo.

—En este mundillo hay gente muy caprichosa y muy peligrosa. Se mueve mucho dinero. Que no te extrañe lo sucedido —Morell sostenía el vaso de vermut en la mano.

—¿Tienes alguna idea? —preguntó Jacobo.

Morell se quedó pensativo, en un silencio tenso, sopesando si continuaba la conversación o la finalizaba. Por nada del mundo quería que Jacobo se metiera en un fango que le acabara engullendo. Se tomó su tiempo, mientras encendía con parsimonia otro cigarrillo.

—Jacobo, estás a tiempo de retirarte de este asunto —dijo mirándole directamente a los ojos.

—A estas alturas, no. Ya he llegado demasiado lejos. Creo que ahora eres tú el que me oculta algo.

El silencio de Morell se hizo más espeso, de una densidad que daba miedo.

—Me pediste que moviera mis contactos, y así lo he hecho. La información que te voy a dar es muy delicada, y te puede colocar en una situación muy comprometida —Morell hablaba despacio, dejando que las palabras se asentaran sin dejar lugar a equívocos—. Lo que voy a darte es una pista, pero no presupone juzgar a nadie.

Jacobo escuchaba atentamente. Apenas pestañeaba.

—Cuando te dije que sería bueno que visitaras a José Climent por su afición a coleccionar pintura expresionista, lo hice con una doble intención. Por un lado, para que pudieras sacarle algo de información y que sirviera para que te dieras cuenta del terreno resbaladizo en el que te estabas metiendo. Pero has ido demasiado lejos, sin querer ver lo que sucedía a tu alrededor.

A Jacobo le vino a la mente la noche con Fermina.

—José Climent es un hombre caprichoso y muy soberbio. Además, tiene poder y dinero, lo que le hace tratar de conseguir todo lo que se propone, sin mirar medios ni procedimientos. ¿Qué significa esto? Que no tiene empacho en situarse al margen de la Ley si así consigue lo que quiere, lo que le hace un hombre sumamente peligroso.

Jacobo empezaba a notar un ligero temblor en las manos.

—Desde hace tiempo corre un rumor, casi secreto, sobre una supuesta cámara oculta que tiene en su villa, donde esconde algunos cuadros desaparecidos o sustraídos a lo largo de estos últimos años. Nadie los ha visto, nadie sabe nada sobre esa cámara, ni siquiera si existe o no.

—¿Me estás diciendo que José Climent puede ser un paranoico con solvencia económica para ejecutar sus paranoias? —preguntó Jacobo, cada vez más inquieto.

—Su comportamiento excéntrico y compulsivo es conocido en el mundo de los negocios. No es nada nuevo que, cuando se le mete algo en la cabeza, no descansa hasta conseguirlo. Es temido hasta por sus amigos.

—¿Tú crees que tiene que ver algo en todo el asunto del robo?

—No te lo puedo confirmar, pero sí te aseguro que, si alguien le hubiera tratado de engañar, como es posible que haya querido hacer Anglada, se lo habría cargado. Incluso es posible que le haya tenido bajo vigilancia todo el tiempo.

—Entonces, ¿es posible que sepa mi implicación en el caso? ¿La de todos nosotros? —a Jacobo le temblaba la voz al sentirse totalmente al descubierto para Climent. ¿Y si supiera su relación con Fermina?

—Puede ser, sobre todo si en algún momento os habéis cruzado en su camino.

—No me puedo creer que el día que estuve en su casa se dedicara a jugar conmigo. Ahora entiendo algunas de sus frases, que sonaban como veladas advertencias.

—Tú no estás en peligro, siempre y cuando no te interpongas irremediablemente en su camino. Eres el abogado de su divorcio, y eso te da cierto margen de seguridad. Pero te aviso de que hay una línea que no deberías franquear.

Jacobo tuvo entonces una chispa de luz que le señaló el final del túnel. Fermina, ella era su salvación. Recordaba las palabras que le dijo en la puerta del hotel cuando se despidieron: «Regresar con mi marido está en tus manos. Elige el momento». De repente se dio cuenta del arma que tenía frente a Climent. Un poder que le situaba por encima de todo ante él. Le había confesado que, por volver a tenerla, sería capaz de cambiar muchas cosas.

—Creo que tengo la solución —se le había iluminado la cara ante la extrañeza de Morell.

Jacobo le contó toda la relación con Fermina desde el día que apareció en su despacho, hasta la última noche en A Coruña, así como todas las conversaciones que había mantenido con ambos sobre el divorcio y la disposición de Climent a aceptar determinadas cosas a cambio de recuperar a su mujer. Morell escuchaba sin escandalizarse, casi con admiración hacia Jacobo.

Tenía que entrevistarse con Climent. Le llamó y consiguió quedar con él para esa tarde, sin resistencias, como si estuviera esperándolo. Era una decisión arriesgada que no le gustaba a Morell, pero no quedaba otra solución.

Cuando salió de la tienda de antigüedades se sentía liberado, como si se hubiera quitado un gran peso de encima. A veces las personas más insospechadas son las adecuadas para conjurar nuestros fantasmas. Llamó a Aranda y a Ana para comer con ellos. Había que preparar la visita de esa tarde.

* * *

Al llegar al chalet de José Climent sabía que ese día no iba a haber parabienes, ni pasta, ni vino de Toscana. El mayordomo le recibió con la cordialidad acostumbrada, haciéndole pasar a un salón más recogido que el de la vez anterior. Jacobo esperó durante quince minutos entre caros objetos de decoración y algún que otro cuadro de gran categoría artística. Estaba claro que se trataba de una estancia privada y reservada para el dueño de la casa. Toda la decoración era muy personal. Había un sofá, dos sillones en un rincón y una gran mesa de trabajo en el centro de la habitación. Esperó pacientemente, intentando tranquilizar los nervios que al llegar a la casa le hicieron un nudo en la garganta. No interpretó la espera como una descortesía, sino más bien como una estratagema para hacerle ver quién ocupaba el nivel superior en la jerarquía de la entrevista. Pero, ¿y si estaba equivocado y Climent no tenía nada que ver en el robo y los acontecimientos posteriores? Al cabo apareció Climent con una de sus mejores sonrisas, «impostada», pensó Jacobo.

—Me alegro mucho de verle —le saludó Climent con un cálido pero autoritario apretón de manos—. Llamé el lunes a su despacho, y me dijeron que estaba de viaje.

—Un asunto profesional —contestó Jacobo sin más explicaciones.

Climent le ofreció asiento y, sin consultárselo, le sirvió un whisky.

—Últimamente anda muy atareado —dijo con lo que a Jacobo le pareció una segunda intención.

—No me puedo quejar. No me faltan casos.

—Y en lo referente a mi asunto, me imagino que traerá buenas noticias, ¿no?

—Digamos que progresamos adecuadamente —Jacobo quería guardarse esa carta para más adelante, según se desarrollara la conversación.

—Y su amiga, ¿encontró el cuadro robado? —el tono de Climent denotaba una ligerísima intranquilidad.

—Es un asunto delicado, aunque ella no participa en la búsqueda.

Climent se levantó para servirse otro whisky.

—¿Y usted? Ha llegado a mis oídos que no es ajeno a la investigación —Climent dejó caer la pregunta como una piedra, pillando desprevenido a Jacobo.

—Habladurías. Ya sabe, se dicen muchas cosas sin fundamento.

—Sí, es cierto. Pero detrás de cualquier rumor siempre hay algo de verdad —Climent quería sonsacarle.

—También se dice que usted guarda pinturas importantes en una cámara secreta —ya no había vuelta atrás.

Climent mudó el rostro y un gesto de seriedad, que casi imponía miedo, apareció en su expresión. Había sido un golpe certero que le dejó, por unos instantes, sin habla. Pensaba que ese era el secreto mejor guardado de su vida. Trató de recordar en breves segundos si le había contado a alguien lo de la cámara. Estaba desconcertado.

—Veo que usted no pierde el tiempo, aunque está mal informado —trató de recomponer la compostura.

—Es parte de mi trabajo, reunir pruebas pensando en su negación por la otra parte.

Jacobo jugaba fuerte, y de repente Climent se dio cuenta de que ante sí tenía un hueso duro de roer. Le había juzgado mal y no había sabido valorar sus dotes. Ahora tendría que llegar hasta el final.

—Empiezo a pensar que usted cree en la existencia de esa cámara —dijo.

—Es usted quien tiene que decirme si existe o no —Jacobo notaba que la tensión crecía por momentos.

—¿Por qué tendría que hacerlo? —le seguía el juego.

—Porque las malas lenguas pueden hacer mucho daño, y cuando a uno le cae la basura encima es muy difícil desprenderse del mal olor.

Climent mostraba signos de empezar a enfurecerse. Pasase lo que pasase, Jacobo tenía que aguantar el tipo. En ese momento sonó su teléfono.

—Todo va bien —fue la única respuesta que dio, y colgó.

Climent se le quedó mirando fijamente.

—Es una llamada de seguridad. Como acaba de ver, alguien más está al tanto de esta entrevista —Jacobo trataba de aparentar seguridad, a pesar del temblor de piernas que tenía.

Climent se dirigió sin decir nada a la mesa del despacho y extrajo un sobre de uno de los cajones. Lo tiró encima de la mesita que había delante de Jacobo.

—Vea —dijo imperativamente.

Jacobo abrió el sobre y sacó unas fotos. El mundo se le cayó encima cuando las vio. Eran fotos suyas en el laberinto del parque de A Coruña esperando a un lado del seto, aterrorizado después de los disparos y manipulando el cuerpo de Anglada.

—Esto son pruebas —dijo secamente Climent—. Ya le dije que siempre estoy bien informado, y con estas fotos su posición no es muy halagüeña.

Sabía que esas fotos le podían hundir si llegaban a manos de la policía. Le resultaría casi imposible demostrar que él no fue quien mató a Anglada. De repente se acordó de Aranda. Él era su salvación, ya que si declaraba estar al tanto de la operación las fotos dejarían de tener validez en su contra.

—¿Sabe usted que la policía está al tanto de mi visita? —se tiró al ruedo sin muleta.

—¿Es una amenaza? —respondió Climent—. Usted sabe que soy uno de los empresarios más influyentes del país, y cualquier acusación sobre mi persona tendría que pasar muchos e importantes filtros.

Eso era cierto, pero Jacobo no estaba dispuesto a rendirse.

—No tiene escapatoria. Si en la siguiente llamada que voy a recibir no dejo claro que todo va bien, en menos de una hora tendrá aquí a la policía con una orden de registro. Y le aseguro que aparecerá la cámara con los cuadros robados en los últimos años. ¿Ha medido usted el tamaño del escándalo? ¿Se da cuenta de que si a mí me pasa algo jamás recuperará a su mujer?

Climent se dio cuenta en ese momento de que su futuro matrimonial estaba en manos de Jacobo.

—Acompáñeme —le ordenó lleno de furia.

Apretó un botón y se abrió una puerta donde solo había una pared con un cuadro. Descendieron por una escalera hasta una bodega repleta de botellas de vino. Corrió un armario detrás del que se abrió otra puerta y entraron en una estancia oscura que, cuando se iluminó, dejó estupefacto a Jacobo. Ante él colgaban de las paredes una decena de cuadros desaparecidos de colecciones de todo el mundo. Jacobo se quedó mudo de asombro. No daba crédito a lo que estaba viendo. Estaban todos enmarcados de la misma forma, incluido El Grito de Saura, que tantos quebraderos de cabeza le había dado durante las últimas semanas.

—Aquí tiene lo que quería ver —le dijo Climent con ira y orgullo—. Ya le hablé de mi pasión por la pintura abstracta. Soy una persona de retos, y llegó un momento en que conseguir obras en el mercado legal ya no me satisfizo. El dinero lo puede todo, amigo.

—Usted no tiene una pasión. Usted tiene una peligrosa obsesión salpicada de sangre —la conversación entró en unos derroteros de absoluta franqueza.

—Anglada trató de engañarme, y eso tiene un precio muy alto. Robó el cuadro para mí, y después quiso llevarse todo el beneficio. Fue un error imperdonable para el mejor profesional que ha existido en este país.

—Tenía sus razones —Jacobo le explicó los motivos.

—No deja usted de sorprenderme, Jacobo. Me imagino que ahora me va a proponer un trato.

—Le propongo restituir mañana mismo el cuadro robado del museo, y le doy mi palabra de que nadie sabrá jamás nada esto. Le puedo asegurar que los dueños de la pintura no quieren escándalos, ni publicidad del asunto.

—No pensará que le voy a devolver el cuadro a cambio de su silencio.

—No. Hay algo que usted desea por encima de todo, algo mucho más importante que ese cuadro. Y yo estoy en condiciones de dárselo —le dijo Jacobo, desafiante.

Climent se quedó en silencio. Su olfato de gran negociador le decía que había perdido. Era cierto que recuperar a Fermina estaba por encima de cualquier cosa.

—¿Y la policía?

—Oficialmente, no hay caso. No hay denuncia. El cuadro nunca ha sido robado. Solo dos personas conocen esta entrevista. Una de ellas es un policía que actúa por amistad —se lo dijo deliberadamente para que supiera que si se le ocurría algo, a él o a Ana, tendría serios problemas.

—¿Qué garantías me da para que pueda fiarme de usted? —por primera vez en su vida aparecía derrotado.

—Soy su abogado.

* * *

Cuando Jacobo bajaba desde La Coma hasta Castellón no sentía nada. Ni emoción, ni satisfacción, ni el sabor del triunfo, ni siquiera alivio. Había expuesto su vida a un peligro del que solamente ahora era consciente, y su único deseo era ver el cuadro colgado de las paredes del museo y olvidarse del asunto para siempre. Además, no podía quitarse de la cabeza la imagen de Climent, un triunfador nato, derrotado, abatido por la impotencia de haber sido descubierto y no poder hacer nada. Solo quería acostarse entre los brazos de Ana y dormir profundamente.

* * *

La mañana se había levantado luminosa, con un sol radiante. Era jueves, y Ana y Jacobo desayunaban en la terraza de su apartamento de Benicasim. Esa noche habían decidido dormir allí, un lugar tranquilo y alejado de la ciudad, que Jacobo solía utilizar durante el año para relajarse de las tensiones del trabajo. La sola contemplación del mar, con su azul inmenso perdiéndose en el horizonte, le servía de tranquilizante, y esa noche, después de la tensa conversación con Climent, había necesitado acostarse arrullado por el rumor de las olas, para levantarse y dejar vagar su mente en la contemplación marina que se extendía desde la terraza.

Ana lo miraba con admiración, con amor y con deseo. Estaba guapo recién duchado, con el pelo todavía húmedo y un gesto de satisfacción contenida, pero todavía dejaba traslucir las últimas horas de tensión y el fuerte desgaste que había tenido. Le hubiera gustado prolongar ese momento infinitamente: Jacobo, ella, el mar, la luz cálida entrando por los ventanales de la terraza, el olor a café y tostadas recién hechas, el silencio lejanamente quebrado al romper las olas sobre la playa. En definitiva, era un momento mágico que podría preceder a un final feliz. Jacobo ya le había contado todos los detalles de la entrevista con Climent, el miedo que fue apareciendo y desapareciendo a lo largo de la tarde, la ira del azulejero, su determinación de llegar hasta el final, una vez que había traspasado la línea roja, y la derrota impresa en la cara de Climent, consciente de que se encontraba atrapado entre sus propias contradicciones. Ahora solo faltaba que cumpliera con su palabra y le entregara la tela a Morell. El ya había cumplido con su parte. La noche anterior Fermina había telefoneado a su marido para verse a solas y charlar sobre su futuro. Era lo acordado para que entregara el cuadro. Lo demás sería asunto de ellos, siempre que él tuviera el cuadro en su poder ese mismo día.

* * *

En la sede de la Fundación las noticias habían llegado con absoluta rapidez. Fue el propio Jacobo quien habló esa misma mañana con el director general transmitiéndole el nuevo giro que había dado el caso, y la posibilidad de que en unas horas la pintura de Antonio Saura volviera a estar en su poder. Los nervios en el despacho del director estaban a flor de piel. Estaba reunido con sus más íntimos colaboradores y discutían sobre las medidas a adoptar una vez recuperado el cuadro. Había también un representante de la compañía de seguros. Pero las horas se hacían insufriblemente largas, y todas las discusiones se estancaban por la ansiedad de volver a tener el cuadro sin haber expuesto el prestigio de la Fundación a un escándalo que, con absoluta seguridad, habría dañado a su credibilidad en cuanto a la seguridad de sus colecciones se refiere. Consideraban la posibilidad de exponer el cuadro el mismo día de la inauguración, es decir, al día siguiente, por lo que el director había dado instrucciones a una de sus restauradoras más competentes para que se desplazara a Castellón y, junto con los del museo, consideraran si la obra había sufrido daños o estaba en buen estado. Ya habían hablado con el director del mueso, que estaba informado de la situación por Ana, y con ella misma, para que participara en el equipo evaluador.

* * *

A esas horas de la mañana, todos los que, de una u otra manera, eran conocedores del robo contenían su aliento en un suspiro. Jacobo entró en la tienda de antigüedades de Luis Morell, que le abrió la puerta con aire circunspecto, mirando a un lado y a otro de la calle, para asegurarse de que nadie le seguía. Había recibido temprano la visita de José Climent, y todavía no se había recuperado de la sorpresa. Aunque Climent era un cliente habitual, y había hecho para él varios encargos, le desconcertó su visita, sobre todo a sabiendas de que el día anterior Jacobo y él le habían señalado como principal sospechoso del robo. No se le pasaba por la cabeza que Jacobo hubiera mencionado su nombre delante de Climent, que le saludó muy cortésmente tratando de aparentar normalidad.

—Vengo a pedirle un favor —le dijo, a lo que Morell contestó con un gesto servicial—. Hoy vendrá un señor a recoger este cilindro, don Jacobo López. Me gustaría que lo custodiara como si le fuera la vida en ello —Morell hizo un respingo, porque sabía que Climent no hablaba en broma—, y que se lo entregue a ese señor.

No hizo más comentarios. Solo le pidió que le avisara cuando se hiciera la entrega. Y se marchó dejando a Morell postrado en una silla, sin saber cómo se había visto implicado en este asunto y henchido de satisfacción, si lo que había dentro del envoltorio de cartón era lo que pensaba.

Jacobo se lo encontró con la cara desencajada. Había cerrado la tienda y estaba visiblemente nervioso.

—¿Por qué yo, Jacobo? —le preguntó sin más preámbulos.

—No lo sé. Me preguntó si te conocía, y yo contesté que no. El dijo «mejor», me dio las señas de la tienda y ya está. No debes estar preocupado. Te ha elegido a ti para la entrega porque es posible que no confíe en nadie más. Tú eres discreto, por la cuenta que le tiene a tu negocio, y seguro que no te ha dicho qué contiene el paquete. No he querido avisarte para guardarte las espaldas. Es mejor que Climent no tenga la más mínima sospecha de ti.

—Lo que me dices es razonable, y voy a pensar que es cierto. Si no, no podría dormir. Porque si este hombre sospechara de mi relación contigo... Bueno, no tenemos tiempo. Me muero de ganas de saber lo qué pasó ayer, pero eso tendrá que ser otro día. Climent está esperando mi llamada, y es posible que alguien esté en los alrededores, vigilándote.

Le entregó el cilindro, que Jacobo recogió con cara de reconocimiento. Fue éste un detalle que no pasó desapercibido para Morell, que le pasó la mano por encima del hombro en un gesto de felicitación y amistad. Jacobo no dijo nada. La pintura todavía no estaba en manos de sus dueños. La cogió y se dirigió hacia la puerta.

—La semana que viene te daré más detalles. Has sido una grandísima ayuda. Siempre estaré en deuda contigo —dijo dirigiéndose a Morell.

—Una última cosa —le frenó Morell—. ¿Vas solo al museo?

—No te preocupes, afuera me espera alguien que ha considerado mejor no entrar para no poner en riesgo la operación.

* * *

Aranda estaba esperándole en la esquina de la calle Ayoza con Colón. Jacobo llevaba el voluminoso cilindro de cartón con todas las precauciones posibles. Habían decidido ir andando hasta el mueso, que no quedaba lejos. Bajaron unos metros por la calle Colón y torcieron a la derecha hasta volver a girar, esta vez a la izquierda, en dirección a la Plaza Mayor. Iban charlando amigablemente, comentando los detalles de la visita a Climent y el estado de las investigaciones sobre la muerte de Anglada. Aranda le informaba de que una mujer había reclamado el cuerpo. Al parecer, era su compañera que, según ella, no sabía nada acerca de sus actividades delictivas. Anglada era para ella un agente comercial. «Esa era la vida paralela que tú sospechabas», le reconoció Aranda, encajando todas las piezas de su teoría de la retirada de Anglada. Estaban en el corazón de Castellón. Rodearon el Mercado Central y llegaron a la Plaza de Santa Clara que, a esas horas, estaba llena de gente que iba y venía. Era mediodía, y el ajetreo urbano estaba en su punto de ebullición.

En un rincón de la Plaza, a no muchos metros de donde ellos se encontraban, un hombre caminaba despacio. Cuando llegaron a la esquina con la calle Vera el hombre sacó una pistola y les apuntó. De repente un una mujer gritó: «¡¡¡Una pistola!!!», y se organizó un gran revuelo en la plaza. Dos secos disparos silenciaron por unos segundos cualquier sonido, hasta que la gente reaccionó y empezó a gritar, a huir despavorida o a lanzarse desesperadamente al suelo. A Jacobo le pilló de sorpresa lo que estaba sucediendo, pero no a Aranda que, al primer grito de la mujer, se lanzó sobre él y ambos rodaron sobre el pavimento. La confusión era total, pero no hubo heridos. Los disparos impactaron sobre los edificios gracias a que otro hombre surgió entre la gente y se lanzó sobre Eliades Castro haciéndole caer, desviando así la trayectoria de los disparos. El policía que le había empujado sacó su pistola y le apuntó, pero Eliades se incorporó como un resorte y se perdió entre la gente, huyendo velozmente por la calle Mayor. En Campoamor, al comprobar que nadie le seguía, aminoró el paso y se dirigió hacia su hotel. En ese preciso instante Lois y Ana salían de la tienda de antigüedades de Morell con una enorme maleta, se montaban en un taxi y ponían rumbo al mueso.

* * *

La plaza fue recuperando la normalidad. Llegaron algunos coches patrulla, sobre todo para darle una cierta sensación de seguridad a la gente, que en corrillos empezaba a comentar lo sucedido. A Jacobo le temblaban las piernas cuando se incorporó. Aranda tenía razón al haber dispuesto que hicieran de señuelo en previsión de alguna sorpresa de última hora, y que Lois y Ana fueran quienes recogieran el lienzo y se lo llevaran, sin más dilación, al museo. El agente que había interceptado a Eliades se les acercó para ver si habían sufrido algún daño. Entonces Aranda le contó a Jacobo que habían detectado nuevamente a Eliades Castro esa misma mañana. Estaba alojado en el hotel AC con identidad falsa. Fue ése, más que cualquier otro, el motivo de la maniobra de distracción que habían preparado. Aranda tenía claro que la compañía aseguradora le habría avisado desde A Coruña de la resolución del caso, prescindiendo así de sus servicios. Y como había algo sospechoso en su comportamiento, la vigilancia sobre Castro se había estrechado. «Afortunadamente», pensó Jacobo, todavía mudo a causa del susto.

Dejaron a la policía con sus quehaceres y, cuando llegaron al mueso, el cuadro ya estaba en la sala de restauración, con muy buenas noticias. Tras una primera inspección no parecía que hubiera sufrido daños. Había que esperar a un examen más detallado para valorar si se exponía al día siguiente. Ana, Lois y Gerard escucharon con pavor el relato de lo sucedido en la plaza, y fue entonces cuando todos se dieron cuenta del riesgo al que se habían expuesto. Se hizo un silencio repentino entre ellos. Probablemente pasaron por sus cabezas, en ese breve instante, todos los momentos vividos desde la mañana en la que ardieron la cafetería y la librería del mueso. Ana apretó con fuerza la mano de Jacobo, que llegó a la conclusión de que todo había merecido la pena si con ello había conseguido el amor de Ana. El teléfono de Aranda sonó.

* * *

Eliades Castro yacía en la cama junto a una almohada ensangrentada y un tiro en la cabeza. No había podido soportar más el fracaso, rota la posibilidad de un retiro en la aldea de su infancia. Ya ni siquiera el alcohol le servía de consuelo. Una botella vacía de ginebra rodaba por el suelo de la habitación del hotel. Después de recibir la llamada de la compañía de seguros prescindiendo de sus servicios, una desesperación incontrolable se había adueñado de él. Tenía que conseguir el cuadro como fuera. Volvió a localizar a Ana y seguirla, pero esta vez con éxito, ya que le sirvió a Jacobo en bandeja. ¿Quién si no él sabía del cuadro? Su instinto no le podía fallar, así que esa mañana, después de estar toda la noche de guardia, en un coche alquilado, a la puerta del apartamento de Jacobo, solo tuvo que seguirle. Confirmó sus sospechas cuando le vio salir de la tienda de antigüedades con un enorme cilindro de cartón. O actuaba en ese momento o no lo haría nunca. Lo iba a intentar en la calle Ayoza, pero enseguida Jacobo se juntó con otro hombre que no conocía. Les siguió y, al llegar a la plaza de Santa Clara, entendió que esa era su última oportunidad. Se camufló entre una excursión de jubilados y, en cuanto vio la ocasión, desenfundó. Pero todos sus planes se desbarataron cuando recibió un fuerte empujón de alguien que le lanzó al suelo. Ya no había tiempo para nada, tan sólo para huir. Por eso, cuando llegó a la habitación del hotel, apuró la botella de ginebra que tenía guardada, se tumbó en la cama, quitó el seguro de la pistola y, con una almohada para amortiguar el sonido del disparo, apretó el gatillo.

Cuando los dos agentes de la policía entraron en su habitación Eliades Castro yacía muerto encima de la cama. No había notas. En el ambiente se sentía el humus de la desesperación de una persona atrapada en su propia existencia.

EPÍLOGO

Ana estaba radiante, con un elegante vestido negro de punto, un pequeño escote bajo y mangas cortas a la altura de los hombros. Sentía que todos sus problemas se disolvían en el aire. Casi le dieron ganas de llorar, pero se reprimió. Buscó a Jacobo entre los invitados y, cuando le vio retirado en un lateral del patio de entrada, un brillo de agradecimiento surgió en su mirada. Le hubiera gustado lanzarse a sus brazos, pero tuvo que reprimirse. En ese momento se dio cuenta de lo estúpido de sus pensamientos sobre Jacobo, y la culpa que sintió al pensar que había estado desconcentrada a causa suya. En realidad, el robo se habría llevado a cabo de todas formas, y solo gracias a Jacobo había podido soportar la tensión psicológica a la que había estado sometida. Solo gracias a él, y en esto no tenía la menor duda, se había podido recuperar la pintura.

Junto con Gerard y el Presidente del Patronato de la Fundación, iban recibiendo a los invitados en la entrada del mueso. Había una gran expectación mediática, no solo por la calidad de las obras, que, desgraciadamente, a los medios de comunicación, salvo a los más serios o especializados, les daba igual, sino por el número de personalidades que se concentraban por metro cuadrado. El trabajo de Gerard, movilizando a la ciudad, había sido impecable. Se le notaba aliviado, con una sonrisa que no le cabía en la cara. Se hicieron, como se había previsto al principio, dos tipos de invitaciones: unas para autoridades y compromisos especiales, que estarían en el acto de inauguración dentro de la sala de exposiciones; otras daban acceso posterior a la sala, que permanecería abierta durante el cóctel que se había servido en el patio del claustro. La tarde acompañaba con una cálida temperatura de otoño y un cielo limpio de nubes.

Cuando la sala se abrió, el arte brilló en todo su esplendor gracias a un magnífico montaje que realzaba las pinturas meticulosamente organizadas, con los paneles explicativos y una vitrina donde se exponían textos y fanzines de la época, entre los que destacaba el manifiesto fundacional del grupo El Paso con su declaración de intenciones. Las obras de Tàpies, Manolo Millares, Manuel Rivera, Rafael Canogar, Luis Gordillo, Lucio Muñoz, Eduardo Arroyo, José Manuel Broto y muchos otros se desplegaban a lo largo de la sala y ejercían un magnetismo sobre los visitantes que resultaba imposible evitar y, sobre todas ellas, El Grito, de Antonio Saura, ejercía el misterio de la fascinación y el rechazo a partes iguales. Aunque solo para unos pocos era el gran protagonista de esa exposición.

Durante el acto de inauguración, discursos incluidos, Jacobo, Lois y Aranda se quedaron fuera, con el resto de invitados, impacientes unos por poder ver la colección, y otros porque salieran las autoridades y diera comienzo el ágape. Cuando esto sucedió y el acto se relajó en conversaciones distendidas, bandejas de canapés y copas circulando por todo el claustro, Aranda se acercó a Morell, que hablaba amigablemente con un artista local, e hizo con él un aparte.

—Tengo que darle las gracias —dijo tratando de aplacar el nerviosismo de Morell.

—¿Por qué? —preguntó Morell con falsa ingenuidad.

—Usted lo sabe muy bien. Su colaboración para que este acto se haya podido celebrar sin pesares ni ausencias ha sido fundamental.

Iba a hablar Morell, pero Aranda le interrumpió.

—No sabe hasta qué punto se lo tengo que agradecer. Hubo algún momento en que temí por la integridad de Jacobo —siguió Aranda con una mano posada sobre el brazo de Morell.

—Yo también lo he temido —contestó.

—Nunca olvidaré lo que ha hecho —le dijo mientras se despedía.

* * *

La gente entraba y salía de la sala. Algunos lo hacían con curiosidad al encontrarse con un estilo pictórico difícilmente comprensible desde la educación de unas mentes realistas y racionales. Otros disfrutaban con deleite, y los que se leían los panales y textos explicativos salían con mayor satisfacción de lo que habían visto. Jacobo entró a la sala y se encontró delante de El Grito a José Climent y a su mujer. Él estaba feliz e interesado, como si fuera la primera vez que veía ese cuadro. Ella aparecía radiante, como siempre, cogida con suavidad del brazo de su marido. Jacobo sintió un latigazo eléctrico cuando la vio, pero la estampa de los cónyuges le produjo la satisfacción del trabajo bien hecho. Se acercó a saludar.

—Buenas tardes. Les veo muy interesados en este cuadro —dijo Jacobo a modo de saludo.

Fermina le miró sorprendida, y una chispa de picardía se encendió en sus ojos.

—Hay obras de arte que es imposible no mirar —dijo Climent.

—Para usted será una satisfacción. He oído que tiene una magnífica colección de cuadros.

—Una afición de ratos libres —contestó Climent—. Lo que no sabía es que usted también la tuviera.

—No exactamente. Me viene desde que conozco a Ana, la comisaria de la exposición —Jacobo miró a Fermina de soslayo.

—Entonces sabrá el motivo del retraso en la inauguración. Me llegaron rumores de que era a causa de este cuadro, al que hubo que comprobar su estado de conservación después del traslado —Climent estaba muy sarcástico.

—Desconozco el asunto, pero usted siempre está bien informado —dijo provocando una sonrisa de satisfacción en Climent.

—Es un placer verles juntos por aquí —se despidió Jacobo con cortesía.

Cuando se retiró, Aranda se acercó a él.

—Tienes narices —le dijo.

—No deja de ser un cliente —dijo Jacobo.

Las autoridades se habían marchado hacía rato, pero la animación del cóctel no decaía, al tiempo que la noche se echaba encima del claustro. Ana se quedó sola en una mesa repleta de canapés, momento que Jacobo aprovechó para acercarse y compartir con ella la felicidad que iluminaba su rostro. La inauguración había sido un éxito, y la exposición no lo iba a ser menos. Estaba feliz, y la proximidad de Jacobo colaboraba aun más a ello. Le cogió la mano discretamente y aspiró con intensidad para llenarse de ese momento cósmico en el que se unen las fuerzas del amor y del trabajo bien hecho, y que proporcionan uno de esos instantes, únicos en la vida, en los que se es plenamente feliz. Sintió frío, y Jacobo le puso la chaqueta por encima de los hombros.

El acto terminó con felicitaciones de todos los asistentes. Gerard estaba eufórico tras varias semanas de aprensión en las que había visto cómo tambaleaba su carrera. Lois tenía sentimientos encontrados. La satisfacción de volver a casa habiendo superado problemas impensables tenía como contrapunto dejar de trabajar junto a Ana y, quién sabe, quizás no volver a verla nunca más. Aranda observaba todo desde la distancia. Se había ganado el cariño de Ana y de Jacobo, y eso para él era lo mejor que podía pasarle.

Después de la cena que se celebró en el mismo museo para festejar la inauguración entre todos los colaboradores y algunos invitados, Jacobo y Ana se perdieron en la noche, sin faltar a la cita del Mata Hari, donde la música llevó al éxtasis a los parroquianos del lugar para acabar en la extenuación de For once in my life, de Steve Wonder. Con las luces del amanecer, desgarradas por el fragor sonoro de una terrible tormenta, se rindieron el uno al otro entre cálidas sábanas.

* * *

Jacobo soñaba con acariciar cada mañana el rostro suave de Ana. Era su primer pensamiento del día, el primer deseo que tenía nada más despertar. La abrazó con fuerza, la besó en la mejilla y se quedó pegado a ella, sintiendo su calor.

Fin...#

Ficha del libro

P Autor: José Manuel González de la Cuesta

P Título original: Larga tormenta de otoño

P Año de primera edición original: 2011

P Género: Novela Contemporánea

Argumento

Jacobo López, un abogado inteligente dedicado a asuntos civiles, soltero, se ve inmerso, por amor, en un caso penal: la investigación del robo de un cuadro de Antonio Saura en el Museo de Bellas Artes de Castellón. Jacobo es atractivo, valeroso, noctámbulo, ejerce con frecuencia de pincha discos del Mata Hari, un local para amantes de la música, seductor y sentimental empedernido. Pero no es un tipo duro ni se lía a mamporros a la primera oportunidad, resuelve los temas con mejor estilo.

Ana, la mujer de sus sueños, es guapa, independiente y culta, soltera y soñadora, vulnerable, ejerce una profesión de culto: comisaria de exposiciones pictóricas.

Biografía de la escritora

José Manuel González de la Cuesta. Escritor, licenciado en Historia por la U.C. de Madrid. Ha escrito varios libros, artículos sobre los más variados temas de economía, política, ciencias sociales, poesías; además de varias obras de narrativa identificadas con la novela negra norteamericana y otras obras de género contemporáneo.

Novelas: Larga Tormenta de Otoño (Finalista en el Premio Fernando Lara 2010); Nunca seremos los mismos. Ensayo: Campos de Castilla. Ideología de unos versos, Sobre “Imágenes e ideas en la pintura Española del siglo XVII” de Jonathan Brown, La Revolución de 1830. Poesía: Bajaré de la Luna liviano; Cuentos: Más allá del Estrecho, Margot y el sueño corsario, El manuscrito de Santa María, Grax, La noche de las Perseidas, Vía muerta; Artículos de larga extensión: Invierno en Nueva York, Que látigo el del negrero, Valle de la Fuenfría, La ciudad como espacio de bienestar, Castellón y el siglo XXI, Castellón 1991-20111 (Artículo publicado en conmemoración de los 20 años del diario Levante en Castellón).

Agradecimientos

Dedicado a mi mujer, mis hijos y mi cuñada, que han aportado, cada uno a su manera, un granito de arena para que esta novela viera la luz.