Landslide

Landslide

Einar Castillo

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© Einar Castillo, 2018

Diseño de la cubierta: Equipo de diseño de Universo de Letras
Imagen de cubierta: ©Shutterstock.com

www.universodeletras.com

Primera edición: 2018

ISBN: 9788417569136
ISBN eBook: 9788417570286

“¡Ay, dioses! No os pido que me dejéis la juventud, pero sí sus virtudes, el rencor desinteresado, la lágrima abnegada. ¡No permitid que me vuelva un vejestorio refunfuñón que regaña, envidioso, a los espíritus más jóvenes o un abatido llorón que no para de berrear por los buenos tiempos de otrora…!”

—Heinrich Heine

“¿Puedo manejar las estaciones de mi vida? Bueno, he estado asustado de cambiar. Los niños crecen. Y estoy envejeciendo también. La avalancha te derrumbará”.

—Fleetwood Mac

“Y como todos los amantes y las personas tristes, soy un poeta”.

—Allen Gingsberg

Dolor prematuro

Porque los pensamientos que arriban a tu mente en la noche y esos que encuentras mirando fijamente a la nada deben ser escuchados. Su voz fue hecha para ser escuchada. Es tu voz después de todo. ¿No querrías escuchar tu propia voz? No. No quieres.

Sigues girando y girando la cucharilla en el fondo de la taza. Respiras el aroma del plástico de los Doritos al ser abierto. Te muerdes los labios y los ensalivas hasta dejarlos secos y sangrantes. Solías comerte las uñas. Sueltas las agujetas de tus Converse para ser Cool. Pero te sudan las manos. Y también los pies. Y qué decir de tu nariz. Siempre tan empapada.

Porque el sabor de las palabras mi lengua ha recordado perfectamente. Y ya sé lo que diré. Y sé que no me gustará. Pero me estallará el diafragma si no libero las palabras atrincheradas con violencia. Con dolor. Con apatía.

Porque de tanto poner la voz de la música hasta cien. Se ha quedado afónica. Y no hay voz alguna que pueda opacar las discusiones. Ni las lágrimas. Ni el sonido de un corazón quebrándose.

Extrovertido al final de la fiesta. Cuando ya todos han consumido la inestable euforia. ¿Por qué esperas a que acabe todo para poder empezar a divertirte?

He aquí la receta para adentrarte en el paraíso vociferante de la música y ahogarte en el apacible mutismo de éste:

•Un par de headphones

•La playlist perfecta

•Un chico que se ahogue en su propio silencio

¿Añadir más conocimientos a los que ya teníamos he Vigotsky? ¿No te cansas de seguir apilando dolor? Estás creando una barricada. Para cuando te des cuenta no podrás salir bebé.

A oídos clausurados no llegarán palabras jamás. Palabras Jadeantes buscan tus oídos. Pero tomaste la espada y mutilaste tus oídos. Escucha entonces con el corazón. Un corazón dolido. Un corazón blando. Un corazón que ha olvidado cómo amar.

Asfixiaremos el dolor prematuro del largo camino de sufrimiento poéticamente lacerante que acabamos de pisar. Tú matizarás los colores de esta escritura.

¿Podrías acompañarme? Es solo que tengo miedo de viajar solo por toda esta gramática incorrecta y absurda.

Agregue una cucharadita de romanticismo

Porque el amor de la infancia no es amor. Solo es el boceto donde practicamos cómo equivocarnos cuando crezcamos.

Nunca descubres lo que es el amor. Nunca podrás. Porque el amor no se amarra a una simple definición.

Sólo sé que éramos dos niños que solían jugar al escondite entre la oscuridad de la noche. Mientras se encogían en un rinconcito para no ser encontrados. Estrechamente cerca uno del otro. Respirando el mismo aire. Compartiendo las exhalaciones. Sofocándonos mutuamente mientras guardábamos silencio. Porque tus ojos hacían saltar a mi corazón exhaustivo.

¿Por qué el amor destruye las cosas empíricamente?

Todo lo que es prematuro está destinado a perecer.

Tú lo destruiste. Solo demoliste todo a tu paso, sin explicación alguna. Maldita sea. Merecía una explicación. Yo era el responsable de esa nota romántica que nunca fue leída por él. Que fue encontrada por alguien más. Por ti. Perpetuando la destrucción del ignorante amor infante. Pero debiste haberme explicado mi delito. ¿Por qué eran tan profanos nuestros nombres juntos? Porque era algo inmoral lo que había escrito. Porque nunca de los nunca debería enamorarme.

El amor es tan bello que no solo debe pronunciarse. Debe ser plasmado de la forma más lírica, más poética que haya existido jamás.

Pero no todos somos fanáticos del romanticismo. Algunos solo quieren ahogar lo que apenas estaba empezando a aprender a respirar. Y luego ocultan las evidencias para que nadie busque el último paradero del amor. Lo están matando lentamente. El romanticismo está muerto.

Fango

¿Qué pasa cuando rotas un imán alrededor de una brújula? ¿Qué pasa cuando rotas dolor alrededor de ti, de tu existencia, de tu vida; alrededor de todo lo que has estado esculpiendo con tus manos sangrantes? La hoguera de los pensamientos inflamables dentro de mí me estaba consumiendo vorazmente. ¿Para qué sonreír si alguien borrará lo que con tan arduo esfuerzo has pintado, has construido con fuertes cimientos para que nunca sea derrumbado?

Cuando las palabras se vuelven obsoletas te estancas en el fango del mutismo. Con toda esa insonoridad desgarrando tus dulces tímpanos… haciendo que tu garganta se reseque con las ganas de gritar para así quebrar ese silencio mortífero. Te diré lo que sigue a continuación: El fango pantanoso te absorbe hasta llenarte de suciedad los pulmones. Silenciándote para siempre. Pero fue tu culpa. Tú no querías salir de ese asqueroso fango. No luchaste. Solo te rendiste… Me rendí. Ya no iba a hablar ¿De qué me había servido?

Silencio indefinido.

Tan solo quedaba la música y el dolor que siempre estuvo conmigo. Subir el volumen de esa canción. Desaparecer en el mar carmesí que habían liberado las filosas navajas. Ese era mi único consuelo. Lo único que me quedaba. —El dolor me hacía recordar que estaba vivo… ¿a ti no?—.

“Yo era una silla. Me sentía más triste de lo que me hubiera sentido jamás. La soledad del hombre era mucho más grande que la soledad del niño”.

Guarda silencio

Te avergüenzas de mí. Lo sé. Por eso me callas discretamente para no decir la verdad. Y es que son los demás quienes tienen problemas afrontando los hechos que resalta la repugnante verdad. Pero yo no. A mí no me importa. Ya no me importa.

¿Puedes existir bajo las preferencias predeterminadas de alguien más? ¿Dónde quedo yo? ¿Y mi humanidad?

Me callaré, más no mentiré.

Déjenme llorar

Lo necesitaba. Pero no me lo permitiste.

¿Qué se suponía que debía hacer?

¿Callarme? ¿Sonreír? Sí. Eso debía hacer.

Dilema #7 Sección 1

La tormenta nos empapa sin antes avisar. Pero la luz estalla en nuestras retinas sin que nos demos cuenta. Pero. ¿Qué haces cuando no puedes soportar la luz del sol? Has estado tanto tiempo en las tinieblas que ya no puedes darte cuenta que existe luz allá afuera. Eres hipersensible a la claridad. La odias.

“El color se escapa del mundo. (Autorretrato: Noah gris comiendo una manzana gris sobre la hierba gris.)”.

…

Podría estar internado en rehabilitación mental y seguir sintiéndome igual.

Dentro o afuera todo es igual.

Porque no importan cuántas píldoras sean. El dolor seguirá siendo el mismo.

Tu descenso a la locura solo se acelera con más velocidad conforme el tiempo avanza.

“Have I gone mad?”.

De ser así no estoy tan cerca de recobrar la cordura.

¿Deseo recobrar la cordura?

Además. ¿De qué sirve la cordura cuando todos a tu alrededor están tremendamente locos?

No lo sé. Solo sé que debo dejar de hablar solo en público. Es raro.

¡Deja de hablar solo en público, creerán que estás loco!

No importa que tú mismo seas quién mejor te escuche. Debes dejar de hacerlo…

Por tu bien.

Introducción: “Modo Piloto Automático”

Porque el olvido necesita coraje. Coraje para dejar ir la verdad. Ignorando el dolor bajo la alfombra. Valor para estar dispuesto a perderte a ti mismo en el proceso del olvido. Porque la mente es así, a veces confunde lo que debe olvidar. Olvidas tu nombre. Olvidas tu rostro. Olvidas cómo se sentía ser tú. Porque mientras el cuerpo-espín erige sus espinas como muralla para defenderse. Tú eriges una muralla de olvido para protegerte del dolor. Hasta que olvidas cómo ser humano. Y cada día es más parecido al anterior. Y tus palabras son las mismas en todas las frases. Porque estás en modo piloto, solo dejas que el olvido se apodere de ti para así hacer más soportable el dolor que estruja tu pecho con fuerza.

Nota mental

—Te vuelves un poco débil al recordar porque todo lo que se encontraba inerte en las profundidades rocosas de tu mente sale abruptamente a la superficie. Golpeando todo al salir. Es una experiencia extracorpórea. Es horrible—.

Estábamos asustados

Estábamos asustados. Y cuando estás asustado actúas por instinto. Instintivamente nos dañamos. Nos desgarramos con las filosas palabras. Corrimos hasta perdernos el amor. Nos sacamos los ojos para no vernos más. Cortamos nuestras lenguas para nunca pronunciar nuestros nombres. Somos culpables por el dolor. Nuestros cargos son habernos hecho daño. El tribunal de nuestros remordimientos nos declara culpables. Nos sentencia a muerte en vida. Nunca podremos borrar los trazos que hicimos con infame tiza en nuestros corazones.

Llorar es tan importante como orinar

—¿Estás llorando? Te vez ridículo. Qué vergüenza. ¿Qué van a decir si te ven llorando? Deja de llorar. ¿Por qué estás llorando?

Estúpida lógica ilógica

Tú vas caminando por donde sea que tú caminas y te atraviesas un clavo en el pie. Así que te atraviesas otro clavo para sacar el primero. Eso no va a pasar lógicamente. Lo que va a pasar es que tendrás dos clavos incrustados en tu pie y posiblemente contraigas gangrena y te amputen el pie, y luego mueras. Tú fuiste el segundo clavo. Lo lamento demasiado. Eres decente. No merecías ser el chivo expiatorio de alguien más.

—Jared

Te quise, más nunca te amé

Lo cierto es que te quería. Más nunca te llegué a amar. Porque si te hubiera amado. Nunca te hubiera abandonado como lo hice.

Te prometí algo que no entendía. Algo que eventualmente no cumpliría. Lo hice movido por las razones equivocadas. Lo hice por impulso. Por el deseo de ser amado por los demás. Porque todos lo hacían. Porque mi hermano lo estaba haciendo… No estoy seguro. Pero sí estoy seguro de que rompí mi promesa. Lo lamento.

Creí que podría solucionarlo. Pero no puedo. Yo me alejo de ti. Los demás nos alejan con palabras sordas. Nos ahogamos en un mar de llanto. Nos perdemos en un Laberinto de Sufrimiento… la realidad. Hicimos caso omiso a la realidad: Nunca podremos estar juntos. Somos platónicos. No merezco tu amor. Tú necesitas alguien estable. Y yo ni siquiera sé a dónde voy. Qué es lo que en realidad quiero. Necesitas que sea modesto al andar contigo. Pero no lo he sido.

Summertime Sadness

Odio el verano. Porque me hace sentir esta Summertime Sadness. Y me zambulle en las idílicas corrientes provocadas por el esplendor de los rayos del atardecer. Todo se torna en tonos adyacentes naranja. Toda esa belleza fulgurante te recuerda que estás abandonado, que no tienes con quien compartir toda la hermosura que emana de esa pintoresca puesta de sol.

El verano se traduce en pérdidas. Todo lo que has perdido es solicitado nuevamente. Tus amigos. Tu familia. Tu felicidad. Tu ocio. Y te ves obligado a compartir con extraños. A exhibir tu cuerpo como un producto en un anaquel. Todos te juzgan. Debes estar dentro de los altos estándares que impone la sociedad para poder disfrutar del verano. Debes tener con quien compartir el verano. Si no es así, ¿para qué presentarte ante él?

Sientes como la frustración te embarga. Como te embriagas con la envidia de las risas y la diversión de otros. Todos compartiendo como personas “normales”. Mientras tú hablas contigo mismo porque estás furioso contigo mismo o con los demás o con el universo.

—Culpa de todo al universo cuando todo vaya propiciamente mal—.

¿Debilidad o remordimiento?

Maldito sueño lucido de las mañanas con pensamientos mágicamente picaros cruzándose las malditas calles de mi mente. Sin antes divisar el tráiler de la realidad que los azotó hasta quedarme despierto. Pudieron esperar al verde del semáforo. Cruzarse la cebra. Pero no. Solo se cruzaron para despertarme un deseo incalculablemente maligno.

Para alguien que es muy bueno siendo malo y muy malo siendo bueno fue el primer paso de la venidera anarquía. Un plan pobremente estructurado. Solo eso bastó. Y el favor del volátil universo que confabulo conmigo.

Goza tu fructuosa labor bebé.

¿Debilidad o remordimiento? No pude guardar el secreto. La verdad fue atada al ladrillo que lance a sus caras. La asqueante verdad nos provocó un reflujo ardiente de cólera. En su defecto preferimos una refrescante mentira. Hasta que finalmente descubrimos la repugnante receta del suculento platillo que estamos degustando.

Peregrinación. Dura peregrinación.

Me preguntaron qué era lo que realmente quería. Respondí bien. Respondí lo que todos esperaban que respondiera. Pero no sabía qué era lo qué quería. Y no lo sé ahora.

Fracasado. Pero así es como se hace un experto. Porque si un barco se va a la deriva, ¿por qué no irse a la deriva a lugar que aturde de tanta belleza paradisiaca?

Lo que realmente hace extraordinario algo ordinario

Los amigos adornan el dolor de tal manera que es una deleitable vista. Porque, como las piezas de la bisutería más preciosa jamás cocida, individualmente es bella. Pero al unirse es simplemente exquisita. Afortunadamente la bisutería fue esparcida para que la pudiera encontrar durante el camino hacia el verano.

Diciembre: The First Time Ever I Saw Your Face

Tú: Atuendo dark.

Yo: Skater outfit.

Divisable de lejos. Irreconocible de cerca. ¿Así es el enamoramiento? ¿Así se siente?

La insabora agua humedecía tus dulces labios. Rosas. Perfilados. Apetecibles.

El sudor recorría cada vertebra de mí ser. Sobre mi bici reposaba mi estupefacto cuerpo.

Despertando del sueño astral al volverte a ver. Aunque nunca te había visto. Te vi.

Tú: Tan fresco. Tan impecable.

Yo: Tan pegajoso. Empapado en sudor.

Porque gracias al atardecer y solo a su luz podemos esclarecer la superficie y adentrarnos en el interior. Derrumbamos fortalezas. Abrimos puertas. Ves su aura a través de sus iluminados ojos. Brillantes. Radiantes.

Sus dientes. Su sonrisa.

Su voz. Sus palabras.

¿Desde cuándo un «hola» se ha vuelto tan orgásmico? Con tan solo una palabra. Con tan solo cuatro letras. Causaste estragos irreparables. Estragos bellamente lacerantes. Estragos que enamoran.

Tú: Ignorando lo que acababa de pasar.

Yo: Sin saber lo que acababa de pasar.

Por fin un beso se sintió como un beso. De toda la pila de besos acumulados. Solo el tuyo deslumbro. ¿A qué sabe un beso? Porque a mí me supo a felicidad.

Nunca un dulce de miel se sintió tan dulce. Nunca mi segundo nombre se escucho tan bien como al salir de tus labios. Esa vez no lo odie al escucharlo. Porque provenía de ti. Tú eras quien lo pronunciaba. Con tanta lírica. Derramando adictiva dependencia de tus labios.

Tú: Vibrante piel caucásica.

Yo: Deslucida piel morena.

Porque supiste como disipar el dolor. La vergüenza pudo ser entendida gracias a ti. Con cariño me trataste sin saber lo frágil que era en realidad. Que soy en realidad.

Y un cigarro es el culpable de unir a dos seres literariamente. Una cita. Un mantra. Esa cita eras tú escrito en papel. Sentados en el pórtico de tu casa. Literatos culpables de conducirlos a lo que sería el mejor Diciembre que haya pasado. Porque lo pasé junto a ti.

Y tu cabello. ¡Dios! Tu hermoso cabello. Blanco y negro naturalmente. Peculiar. Seductor.

Tú: Un extraño.

Yo: Un extraño.

Quién diría que el mejor recuerdo podría ser ese de nosotros manejando nuestras bicicletas a la luz del atardecer. Tan expuestos. Tanto. Demasiados. Como si estuviésemos desnudos uno frente al otro. Aunque lo estuvimos. Sí. Lo estuvimos. Pero fue más que piel lo que te mostré. Fue dolor. Fue fragilidad. Fue ambrosía. Fue pasión. Fue éxtasis. Fue… Fue… Diciembre… Fuiste tú.

Tú: Conociendo a un extraño adolescente.

Yo: Enamorándome de aquel a quién había visto Once Upon a Dream.

El Márquez de Venecia. Buscando a Alaska. Así de diferentes. Bukowski. Compatibles.

“Y en la parte más baja del este estás bailando conmigo ahora.

Y estoy tomando fotos de ti con flores sobre el muro.

Pensando que me gustas vestida de negro de pies a cabeza.

Pensando que me gustas más cuando estás conmigo.

Con nadie más”.

—Lucca

Piloto

Modo piloto. Ya sabes. Sonríes. Resplandeces por tu humanidad. Todo para que nadie sospeche. Nos mentimos tanto a nosotros mismos hasta que la verdad ya no es plausible. Y ya no necesitas del Cliché del llanto para saber que estás triste. Los días podrían tener cualquier otro nombre y seguirían siendo los mismos. Podrías intercambiarlos y no pasaría nada. Nada. Ese es el problema. No pasa nada. La ropa se siente toda igual. Los colores son indistinguibles. Y la comida perdió su sabor. No sé de donde proviene tu coraje para poder sonreír. Pero lo haces. Fingiendo no saber nada. Todo está bien superficialmente. Pero tus cimientos están envenenados. Te deberían nominar a un Oscar por tu impecable actuación digna de Meryl Streep. Tan solo perdiste tu “Gran Quizás”.

Balenciaga

Me emboté. Eso es todo. Repetidas veces. Con continuidad. Sin parar. Sin descanso.

¿Te ha pasado que comes demasiado arroz por mucho tiempo hasta el punto de repudiarlo?

Tragué demasiada vida en tan poco tiempo que me asfixié. Pero eso no basó. No. Embotado. Terrible embotamiento crónico del que padezco. Embotamiento de la vida.

Has escuchado tantas veces el chiste de la vida que ya le has perdido la gracia. Te lo sabes de memoria. Grabaste sus carcajadas en tu subconsciente. No sé por qué ya no me rio cada que lo escucho. Todos ríen. Pero no tú. Quisieras. Pero ya no puedes. Y fingir euforia es lo único que queda. ¿Cuánto más podrás reírte de ese desgastado chiste que ha perdido sabor?

Tijeras. Cuerda. Pastillas. Más pastillas. Muchísimas más pastillas y cortes cercenadores.

Un par de tijeras de adulto para un niño. Se colocan en el cuello. Presionando. Presionando. Cerrando las tijeras con fuerza. Quebrándose el ánimo por la cobardía. Dejando disimulada cicatriz al siguiente día.

Una cuerda para adornar tu garganta. Que sin temer la atas. Alpargatas en la ducha danzando en el aire. Lagrimas corrían por tus mejillas. Pero no bastó. La cuerda desfalleció. Se rompió.

Pastillas a la luz de la luna. Sin bruma. Solo su imponente magnetismo atrayéndote. Pierdes la gravedad que te sujeta. Disculpas al cielo. Con agua descienden el sendero de tu esófago. For Everything a Reason se reproducía. Nauseabundo sueño espectral se apoderó de nuestro cuerpo. Finalmente la parca nos extendía sus congelados brazos. Nos meció. Simplemente nos meció. Pero no nos quedamos profundamente dormidos. Porque sentimos el absurdo calor emanante del maldito sol del maldito día siguiente. No debía de haber un día siguiente.

Con furia violenta repetir el mismo procedimiento. Aumentar la dosis. Frustrados conciliar el descanso. Para tan solo despertar mareado la siguiente mañana. ¿Cuántas píldoras se necesitan entonces? ¿8? ¿15? ¿70?

Y luego viene la sobredosis de positivismo de aquellos quienes ponen un elástico para aguantar su pesada sonrisa a punto de desmoronarse.

Todo mejora ¿Eh? Pero, ¿porque no pasó entonces? Me mentiste. Creí que mejoraría.

¿Cómo estás? — Bien. — ¿Cómo estás tú? — Bien. — Puramente tecnicismo social que nos obliga a mentir a todos. Porque resguardamos la verdad a nosotros mismos. Que si la dijéramos seríamos ignorados en la reclusión de una institución mental que solo terminaría ahondando en nuestra tristeza azul. ¿Por qué no puedo ser como los demás, tan normales? Que con ignorantes palabras y un deslucido abrazo logran arreglar todo. Porque yo necesito más que eso. Mucho más. Pero no sé que será.

¿Será una moda o algo así decir que estamos bien cuando no lo estamos?

“Si quieres el arcoíris, tienes que enfrentar la lluvia”. Pero no te dijeron que podías quedar atrapado en la lluvia. Porque algunos “Pertenecemos a la lluvia”.

Soy un maldito realista. No un optimista iluso. Realismo en compensación de optimismo. Porque todos pisan el pavimento. Pavimento que tiene sepultada la vociferante decadencia humana. Amor. Familia. Trabajo. Ropa. Comida. Alcohol. Drogas. Sexo. Internet. Literatura. Prestigio. Prominencia. Fama. Todos eligen distintas distracciones para así ignorar a “la niñita que no encaja en medio de todos ellos tomando un vaso de agua”. Te preguntabas como le hacían para sobrellevar la carga de la realidad. Aquí está la respuesta: no llevándola. Para empezar. Nunca la debes cargar. Solo ignórala. Elige lo que mejor te funcione para desviar la mirada de lo que pasa a tu alrededor. Así puedes seguir soportando tantísimo dolor que la humanidad carga sobre su espalda. Pero no me gusta ver noticias porque no quiero saber cuán dañados estamos.

Como la madera, empiezo a agrietarme poco a poco, hasta que finalmente cedo. Quebrándome en muchos pedacitos. Haciéndome millones de diminutas astillas.

Balenciaga. Balenciaga. Balenciaga. Balenciaga. Balenciaga.

“No hace falta atarme. No me voy a resistir. ¿Por qué lo haría? He nadado contra la corriente toda mi vida. Y esto obtuve. Estoy acostumbrada a ser la renegada. El monstruo. […] Voy orgullosa a las flamas. […] ¡Balenciaga!”.

Así que lo importante no es lo que piensen los demás de ti. Sino lo que piensas tú de ti mismo ¿Eh? Pero no piensas nada bueno ¿Cierto?

¡Que la luna con toda su fuerza gravitacional nos atraiga a las alturas siderales!

PD: Recuerda no culpar a nadie. Porque tú fuiste quién cedió. Solo cediste. Te rendiste. ¿Y qué? La rendición es buena cuando sabes cuándo es el momento propicio.

Café

¿Cuántas veces te visité? ¿Cuántas veces te dije que te amaba muchísimo? ¿Cuántos gestos amables hice para contigo? Si eso no es ser malo entonces no sé lo que la maldad es.

Un amor imparcial. Que a veces era indulgente y podía ser solo mío. Qué sin importar cuantas veces fuera un idiota me seguía amando.

Pero tu nombre se ha convertido en errante dolor que se posa sobre las heridas que jamás sanarán.

Tuviste las palabras para despedirte. Pero yo. Yo… guardé demasiado las palabras idílicamente correctas para decirte adiós. Y no pude despedirme de ti.

Me alejé de ti. Tal vez por ella. Tal vez por los problemas que sembraron al atardecer y florecieron en cada puesta de sol desde esa tarde.

Porque es más fácil culpar a las acacias por sus punzantes espinas que a nosotros mismos por nuestras lenguas repletas de espinas que solo hieren en cada palabra.

El dolor te marchito. Petrificada en tu último grito. Tu agonía pereció. Pero cada vez ibas decayendo más y más. Poéticamente. Monótonamente. Dolorosamente. Hasta que estuve frente a ti. Y tú estuviste frente a mí. Pero tú nunca lo supiste. Te quise abrazar pero me negaste tu abrazo. Más nunca me negaste un abrazo. Pero ésta vez era diferente. Tu occiso yacía en cedro recubierto de vidrio. Me negaste tus brazos. Pero no tenías opción. Ya no estabas aquí. Finalmente te habías dormido para siempre. Sin dolor. Sin conciencia. Solo paz.

¿Lo sabías? ¿Sabías lo que nunca tuve el valor de decirte por miedo a tu repudiación? ¿No lo sabías? ¿Me hubieras amado sin importar la verdad? Aunque. ¿Cuál era la verdad?

—Abuelita

Prediciendo el futuro fiasco

Cohibido. Ilógico. Irracional. Con un sexto sentido para predecir los rotundos fiascos.

Almuerzo. Momento sagrado que se raciona con alimentos y se ahoga con recuerdos. Que se sazona con amargas preguntas y crudas respuestas. Que es soportable por la vívida agua. ¿Qué sería de un almuerzo sin las cotilleadas preguntas hirientes? Sin las efervescentes sonrisas. Sin ocultar la verdad dentro del pan. Haciéndonos los estúpidos proseguimos nuestro embustero almuerzo. Ocultando el dolor de la verdad que resaltas frente a todos bajo una cordial sonrisa. ¿Y qué si a algunos de nosotros tenemos cromosomas xq28? Según tú, anciano decrepito colorado, mis cromosomas me alejan de ser una buena persona. Un sorbo de agua para ahogar mi hipocresía. Y otro para ahogar la tuya. Con el cuchillo corto tu desprecio. Con el tenedor me lo llevo a la boca. Más no me lo trago. Porque aún cuando los demás salpican un poco de sal para hacer más digerible tu desprecio para así podérselo tragar. Yo le unto vinagre para luego vomitarlo cuando todos abandonen la mesa. Termino de masticar tu desprecio y encuentro que tenías razón. Y me lo trago. Mi estomago duele por la pesadez del razonamiento de tu pregunta acertadamente dolorosa. Me señalaste. Gritaste mi nombre a los cazadores. Los ojos de todos fueron posados sobre mí. Y vieron cómo vorazmente me despedazabas. Pero no te di ni una lágrima. Y ustedes no me defendieron. Mami y Papi hace mucho que se fueron. Pero yo tampoco me defendí. Y está bien. Porque estabas en lo correcto. ¿Hasta cuándo trataré de ser una buena persona? ¿A caso no me doy cuenta que nunca lo seré? ¿Qué nunca amaré a una chica como amaré a un chico? Y qué sin importar cuantas veces arranque mí nombre de la maldita etiqueta, ya está tatuada en mi espíritu indeleble.

Lolita

¿Qué estarías dispuesto a hacer por defender tus ideales? ¿Serías como Juana de Arco o como Francia? ¿Morirías por ellos o simplemente te rendirías sin luchar? Ni siquiera Nabokov me querría incluir en su trama. IDEALISTA; que palabra más graciosa. Entregué mis ideales al viento. El viento nunca más volvió a susurrarlos a mi oído.

Joey

Todos quisiéramos ser Joey. Él es feliz. El chico que da las fiestas increíbles. Pero al final de la fiesta sigue estando feliz. Ese que no necesita del bullicio para sentirse un alma viviente. El chico del cuento de hadas. El chico que fue más fierro que el universo. El chico que venció al universo para poder ganarse su final feliz. Para rescatar al amor de su vida de esa jaula que él mismo había construido al alejarlo de él mismo por creer no ser digno de un “vivieron felices por siempre”. Wolf. Storm. Larck. Daniel. Que es cierto que en toda pintura das unas pinceladas donde no debías. Pero que puedes arreglarlas y mejorar aún más tu obra maestra. Pero cuando tus muñecas fueron fracturadas, el trazar colores con el pincel es absurdo. Es inútil.

I’m so mad. I’m getting old. It makes me reckless

El fundamento de la vida es crecer. Y cuando creces. Pierdes y ganas. Pero no sabes qué perderás o qué ganarás. El universo es tan patéticamente nada gracioso. Esperabas perder sus delicadas manos de doncella morbosa que recorrían tus piernas inocentes. Quisiste tanto perder esos gritos contenidos en tu cráneo que se acumularon incesantemente hasta que agrietaron hueso. Rogaste por perder la soledad jadeante que corría tras de ti para poder alcanzarte. Pero no. En su lugar pierdes la esperanza de ser una persona real algún día. Ya nunca más encuentras a los amigos que tuviste. Y los que tendrás te olvidarán tan pronto como puedan hacerlo. Y ganarás una tristeza estacionaria de verano que jamás te abandonará. Los recuerdos se convierten en aves que emigran al hemisferio del hades. La brújula que pudo orientarte se quedó olvidada en el bolsillo de los otros jeans. Y olvidaste cómo ser feliz. Perdiste las instrucciones para poder armar la sonrisa falsa que perdurará por infinidad de tiempo en tu rostro. Tras cada mudanza pierdes los rasgos de tu reflejo. Hasta que el espejo queda empañado por el vapor de la furia de no pertenecer a ningún lugar. Y tu bici deja de ser tuya porque tú has crecido y ya no cabes más en ella. Y pierdes la ignorancia. Y ganas sudaderas holgadas para ocultar tu gigantesco vientre. Tus pechos caídos. Tratando de sujetar esas inmensas mejillas a tu rostro. Y ganas el dolor de ser ignorado por ser desagradable visualmente. Porque las magnitudes de tus contornos son nauseabundas. Demasiada piel aplastando un espíritu quebradizo. Y ganas odio. Odio propio. Odio ajeno. Hasta que la línea que separaba el odio que los demás te tienen se borra. Uniendo el odio que te tienes a ti mismo. Perdiendo el amor que pudo haber sido tuyo.

A veces despiertas y olvidas cómo respirar. Te amputaron las manos para que ya no des vida a todas esas emociones que arden dentro de tus venas que con cada latido se esparcen por todo tu cuerpo. Tu corazón fue extirpado para que olvidaras cómo sentir.

Los sueños son destruidos. Los mayores nos dan una dosis de realidad. Todo es sombrío.

“Déjame fotografiarte en esta luz

En caso de que esta sea la última vez

Que podamos ser exactamente como éramos

Antes de darnos cuenta

Que estábamos tristes de envejecer.

Nos inquieta”.

Fragmento de verano

¿Para ti qué es un hogar? ¿O crees que una casa es lo mismo que un hogar, que no hay diferencia? Porque una casa simplemente es una edificación cimentada con sudorante dinero. Pero un hogar son las personas a las que pertenecemos. Y nosotros somos refugio para ellos. Y ellos son refugio para nosotros. La diferencia es que una casa se divisa desde el otro lado de la acera. Pero un hogar no tan fácilmente se encuentra. Porque como el verano es cálido, un hogar también lo es. Puede ser esa sensación de estar frente a una fogata en el bosque con tan solo una taza de café caliente y las personas a las que amas a tu alrededor y bastar. Basta con esas dos cosas. Basta con café caliente y su presencia para saber dónde está nuestro hogar.

Por eso algunos odiamos el verano. Porque no nos calienta lo suficiente como nuestro extraviado hogar lo haría. Porque somos siempre los que observan el hogar de alguien más desde lejos. Buscamos en los lugares más oscuros solo para desaparecer en la oscuridad. Sin encontrar nada. Nada más que frío en el corazón.

Sofía

—Oye, ¡que cool tu pulsera!, es una cadena de bicicleta.

—Ahhhh. Gracias.

Es solo que siempre he estado solo. Pero nunca había estado tan solo entre tantas personas. Recostado tras la puerta. Omitiendo mi respiración. Ocultando mis sudorosas manos nerviosas. Cualquier equivocación y seré un marginal. Otra vez. Pero esta vez será diferente. Nuevo colegio. Nuevo estudiante. Ventajosamente nadie me conoce. Podría ser cualquiera. Aunque, eso significaría poder arruinarlo todo nuevamente de una forma distinta. Innovando tus fracasos ¿Eh? Justo cuando creo haber utilizado ya todas las formas de mandar todo al carajo voy y me pongo creativo e invento una nueva forma. Dejando siempre erosionada la tierra que piso fuertemente con dolor impugne al verano. Desearía poder dejar la polución de mis pulmones en otro lugar. Sin contaminar ya más a nadie. Tal vez me odien. Tal vez me amen. Tal vez pase bajo el radar sin que se den cuenta. Tal vez todo salga bien.

“No sé durante cuánto tiempo puedo seguir andando sin un amigo. Antes podía hacerlo fácilmente, pero eso era antes de saber cómo era tener un amigo. A veces es mucho más fácil no saber las cosas”.

Enero 14

En el receso —Dios ¿por qué dan receso el primer día de clases? ¿A caso dan por sentado qué algunos no conocen a nadie? —, no tenía con quien sentarme y no quería dar la primera impresión de bicho raro confinado en solitario.

Fuiste mi primer amigo de verdad

Creí que solo eras su amigo. Pero resulta que también eras mi amigo. Tan serio siempre. Pero tan gracioso cuando te lo propones. Solo lo teníamos a él en común. Pero él se ha ido y sigues siendo mi amigo. Por ahora. Hasta que yo arruine todo. Sé que lo haré. Algún día. Tal vez próximo.

—Eldin

Por favor ignora este soliloquio final frustrado porque no lo es en realidad

Tan rápido se reprodujo la película que no tuve el tiempo necesario para asimilarla. Y saco conclusiones basándome en ¿qué? Porque no tengo ninguna maldita idea de lo que estoy diciendo. Y me formo opiniones de lo poco que recuerdo. Pero solo recuerdo los créditos de la película. Su banda sonora fue perfecta. ¿Podría una canción resumirlo todo?

“No me dejes ahora. No digas adiós. No te des la vuelta. Déjame en lo alto y seco”

Tan solo soy un maldito debilucho egoísta que quiso irse cuando el juego dejó de ser divertido. Dieciséis años jugando el mismo maldito juego. Me cansé. Me aburrí. Me lastimé. Lastimé a los demás.

Y es que se perdió la razón del juego. Y las reglas se perdieron también. Todos se fueron. Solo tú sigues jugando solo. Fingiendo que el resto está divirtiéndose junto a ti.

“Muriendo joven y jugando duro”

¿Por qué quisiese escribir la misma historia una vez más? Porque sé que no la podría reinventar. Algunas cosas tan solo se quedan como lo han estado desde siempre. Ignorar podría servir. Pero tiene sus limitantes.

Porque no puedes ignorar a quienes gritan de dolor. Y no puedes ignorar las lágrimas derramadas. Y el aullido de las bellas criaturas indefensas que la humanidad ha abandonado.

Por eso te digo que ignorar no servirá de mucho.

El futuro será brillante. Sí. Lo será. Pero está un tanto distante. O tal vez no. Está tocando la puerta. Aunque pudiese ser alguien más. Unacknowledged. Inhóspito. Así es el futuro. Porque no conocemos la respuesta correcta.

Estando sentado en el autobús diviso que mi parada es la siguiente. Prepararse. Pararse. Con pasaje en mano. Ansioso por llegar a mi destino. Más no asustado. No. Porque conozco el lugar a donde iré. Y sé que no he de temer. Curioso pensar que mientras otros dejan a su imaginación escribir infinidad de respuestas complicadas, la respuesta es más sencilla de lo que se imaginan. Nada. Esa es la respuesta. Nada. Así de sencillo. Ya no hay nada.

Así como no hubo nada antes de subir al autobús. Así como no hubo nada antes de comenzar la película. Así como no hubo nada luego de los créditos finales del filme.

“Estoy cansada de conducir hasta ver estrellas en mis ojos”

He pensado demasiado. Estos es lo que pienso:

1) The night we met es increíble. Es perfecta.

2) Citando a Georgia Bird: “Toda mi vida viví en una caja, no quiero ser enterrada en una”.

3) Pedir perdón sería el colmo de la hipocresía. Porque no lo lamento. Para nada. Ok, sí. Me agrieté demasiado que no pude contener el exuberante final. Pero ya pasó. ¿Qué más da? Lo que nos quedará tal vez sea el dolor del duelo y la satisfacción de por fin concluir con nuestro crónico dolor que nos ha fastidiado por tanto, tanto tiempo.

Algunos quieren ser maestros, mecánicas, policías, panaderos, doctoras, astronautas, fotografiar para National Geographic, modelar junto a Jhona Burjack en Cannes.

Pero yo aprecio la Amélie que llevo dentro. ¿Qué hay de los placeres culposos de sentarse junto a la ventana y disfrutar viendo el vals de las pringuitas de lluvia contra el cristal? Con el paso de los días apreciar como los arboles y las montañas son más y más verdes gracias a los torrenciales frescos del invierno. Bailar bajo la lluvia no se compara a bailar con el príncipe de tus sueños. Y que un libro te quiebre el corazón es invaluable. Y el sabor que te queda luego de una taza de café caliente en un día nebulosamente frío. Y el celestial aroma del petricor nunca será superado por la fragancia de las rosas. Y, ¿Qué mejor melodía que la de las madrugadoras avecillas? Porque nunca olvidaré el poder de las palabras para construir un escape infraganti de la realidad.

But I’m a creep, I’m a weirdo. What the hell am I doing here?

¿Y si el plan fallase? ¿Habría una oportunidad más de enmendar lo planeado?

Porque nadie te prepara para levantarte del fracaso.

Porque te creíste incapaz de fracasar.

Pero aquí estás.

Derrotado por un mal cálculo matemático.

Creíste que entre más mejor. ¿No?

Aún lo sigo creyendo.

Malditas probabilidades.

Traicioneras.

¿Qué no ven que ya todo acabó?

Las luces se pagan.

Paran la música.

Toda la comida se ha acabado.

Ya no hay nadie.

La fiesta ha acabado.

Porque, ¿Quién quiere ser el fracasado que se queda al final?

Terminé siendo yo ese fracasado entonces.

Y es que me salí de la receta original.

Soy el sobrante de los ingredientes.

Sin dulzura.

Sin amargura.

Ni picante.

Ni refrescante.

Tampoco crujiente.

Tampoco cremoso.

Entonces, ¿qué soy?

¿Qué hago servido aquí?

Porque solo ocasionare acidez.

Esta mala racha pide prorroga.

Le es otorgada.

Tan solo esta rapsodia nada ortodoxa servirá.

Será una distracción mal escrita.

Llena de idioteces adolescentes.

Pero servirá.

“No sé qué me pasa.

Es como si lo único que pudiera hacer es

Seguir escribiendo estos disparates para no derrumbarme”.

Así que dejar de escribir inyecta locura en mí.

Las palabras quedan clausuradas en papel.

Son encadenadas al silencio.

Hasta que alguien es capaz de pronunciarlas.

Pero fueron lanzadas a donde nadie quiere leerlas.

Estando derrumbado en la prosa.

Sonriendo a los transeúntes.

¿Cómo puedes dominarte para no sobrepasar ninguno de los lados?

Ya no hay tiempo para estar cohibidos.

Erguido ante la adversidad.

Porque crecer significa estar solo con tus asuntos.

Buscas alivio en tu confiable bálsamo.

Te entierra una daga.

Porque solo era un ave de rapiña al acecho.

Al acecho de tus futuros restos.

Y ahora le tengo asco a las pastillas.

Porque me recuerdan todas las palabras que me he tragado.

Y el dolor que baja por mi garganta.

Y la acidez que sube por mi esófago.

Nunca seremos políticamente correctos.

Pero nadie a nuestro alrededor lo es.

“Flotas como una pluma

En un mundo hermoso.

Desearía ser especial.

Tú eres tan especial.

Pero soy repugnante.

Soy un bicho raro.

¿Qué demonios estoy haciendo aquí?

No pertenezco a este lugar”.

Estúpidas cursilerías románticas de un pobre iluso descorazonado

Otra vez está en mi mente. Y no importa esta incertidumbre. Ni que ni siquiera somos amigos. Ni compañeros. O incluso vecinos. Lo que compartimos no tiene nombre. Yo soy tan yo y tú eres tan tú. Estoy tan revuelto. Mis papeles están tirados. Y no hay quien los recoja. Necesito congelar. Siempre lo he hecho. Pero me haces creer que puedo calentar. Quizás me enamore románticamente. Por primera vez. ¿Soy un tonto por creer en esas cursilerías románticas? O tan solo soy un tonto por creer que son para mí.

Estabas en lo cierto…

Sentía como el agudo puñal de tus palabras se incrustaba en mi ya desdeñado corazón. O más bien, en los vestigios que quedaron del él. Porque la verdad es más penetrante que la katana que Hattori Hanzō hizo exclusivamente para Vitrix Quido. La verdad perfila los hechos con imparcialidad. No le importa herirnos. No le importa abochornar a los que a nuestro alrededor se encuentran al momento dado de avergonzarnos con la aguda verdad. Es tiempo entonces de mi partida. De dejar de esparcir los que sea que esparza. ¿Cuánto más pueden sufrir los demás por la verdad que he contenido en pequeños frascos verde olivo? Arrojándolos lejos en el espacioso mar. Pero la corriente siempre los trae de vuelta. Debo arrojarlos a los confines del universo. Debo quedar inconsciente al tratar de alcanzar la atmósfera. Inducirme en un coma eterno. Provocarme la mejor amnesia y entregar mis recuerdos a Mnemósine. Con la esperanza de ahogarme en el río del Hades. Ojalá pudiera beber del Lete para ya más nunca recordar los sacrilegios que he realizado.  

Abandoné el amor… ¿o el me abandonó a mí?

En esta historia no encontrarás romanticismo.

Solo vertientes.

Solo decadentismo.

Solo surrealismo.

Pero es toda mi culpa.

¿O tal vez no?

A sabiendas de haber sido revocado del humano privilegio de sentir, he buscado sentir.

Porque las experiencias forjan las letras de nuestros nombres.

Y las emociones definen el color de nuestros ojos.

El dolor nos convierte en románticos.

A sabiendas.

Pero siempre olvidando al final.

Olvidando al ver a los amantes retratarse en las bellas páginas de Heine.

¿Por qué las personas como Heine tienen que morir?

Los románticos no deberían estar condenados a muerte.

El mundo necesita dolor contrastado con amor.

Pero si los poemas son lúgubres cada vez más,

¿Puede perdurar el amor?

Porque cada vez que amas inicias una deuda nueva.

Una deuda con el amor.

Prometiendo retroalimentar ese amor por ser amado.

Dante lo dijo.

“Amor ch’a nullo amato amar perdona”

El amor nos obliga a amar porque somos amados.

Lo que no mencionó fue el dolor de nunca alcanzar el amor.

Pareciese que está a las puertas de los infames que ni siquiera lo buscan.

Ocultándose inescrutablemente a las almas sensibles que escudriñan por él sin descanso.

¿Quién decide para quienes es una búsqueda fácil y para quienes no lo es?

Porque el dolor de no poder ser amado se plasma en bellos sonetos.

Y los sonetos son los únicos capaces de acariciarnos por las noches somnolientas.

Y nuestras palabras son nuestra amante fiel.

Bello consuelo que nos miente y nos hace creer en el amor.

Porque fuimos vetados de su residencia.

Cinco minutos bastan para llenarnos.

Llenarnos de romanticismo.

Y un mensaje falso de amor nunca nos engañará; eso creemos.

Desde la primaria no me hablabas, y luego de la nada, me declaras tu “interés” en mí.

Sospeché tu pesada broma. Pero por un momento me dejé engañar.

Me permití imaginar un universo paralelo en el que soy amado, amado de verdad.

Pinta muy bien a decir verdad. Hipotéticamente imaginando.

Pero, siempre supe que solo me mentías.

Tal vez por cobrar venganza devastándome con tu mentira.

Pero querido, yo ya estoy devastado.

Y cuando estás devastado ya nada te puede devastar.

Abandoné el amor… ¿o el me abandonó a mí?

Lo que necesito en una de esas almohadas-brazo, con las que puedes fingir estar,… ya sabes… eso… acurrucado, abrazado… la necesito más que nunca…

Everything Stays

¿Por cuánto tiempo más podré contener estas lágrimas que he resguardado por tantísimo tiempo?

Encontraré el momento adecuado para liberarlas como el grifo libera a chorros las aguas contaminadas con plomo acumuladas en la cañería oxidada. Y sé que respirar no sirve de nada. Pero igual lo sigo haciendo. Respirar tan solo para prorrogar la salida del apresurado dolor que a hurtadillas ha escapado de su encierro. Se confina al dolor tras los ojos cristalinos para que nunca llegue al corazón. Pero existen brazos suficientemente capacitados con fuerza para rajar y hacer estallar los cristales de nuestros ojos. Liberando el dolor en pequeñas lagrimas. O en un monzón de ellas. Quizá nosotros fuimos quienes llamaron a ese par de brazos. Porque el dolor ya no puede estar confinado más. Los barrotes de cristal se han deslucido. Se empañan por la angustiosa respiración de un corazón exhausto, impregnado de ansiedad. Nuestro pequeño prisionero nos ha exasperado. Es momento de liberarlo.

Es solo que si pasas demasiado tiempo junto al dolor forjarán algo inquebrantable. Y créeme. Querrás romper los huesos unidos en desviada dirección.

¿Qué significa ser humano? ¿Y por qué pierden muchos su humanidad? ¿Cómo la recuperas? Lana Wachowski sabe que el concepto de humanidad está sobrevalorado. Y es que la verdadera humanidad nos permite romper la fortificada presa de lágrimas con el dolor de otros. Y amar a nuestros amados y a sus amadas con el corazón de las demás personas. Porque todos somos humanos al estar conectados más allá de lo que las palabras puedan definir este concepto.

Porque todos pudiésemos ser Marceline y olvidar nuestra humanidad. Y sacrificaríamos lo que fuese por recordar. Atados a esa enorme estaca ante el sol naciente. Tratando de liberar las estacas del corazón. De nuestra mente.

Recordar su dulce voz. Cantando. Su nombre. El color de su cabello. Cómo sus brazos nos decían que todo estaba bien. Su ternura matizaba todo el panorama como si fuese la luz del alba ascendiendo hasta la cúspide e iluminando todo la tierra congelada preparándola para el deshielo. El deshielo de nuestro corazón. Iluminándonos el camino para poder reencontrar nuestra humanidad. Y el amor que perdimos podría ser descubierto junto a la desolada carretera tan solo iluminada por las volubles luces de los automóviles corriendo a toda velocidad.

Porque “Todo se queda donde lo dejamos”. Solo debemos buscar en el mismo lugar y lo encontraremos. Descolorido. Pero lo encontraremos.

Sopor fluctuante

Te dije que nunca he fumado. Y nunca lo haría. Y no lo haré. Pero estoy irrevocablemente enamorado del concepto. Porque antes las personas creían que el humo de los cigarrillos mataba todo aquello que te destruía por dentro. Todas esas células muriendo por la asfixia del humo. Pero tan solo te suicidas lentamente. Si tan solo fuese así. Si tan solo con el humo del tabaco y un poco de nicotina el dolor interno desapareciese. Por eso te dije. Estoy irrevocablemente enamorado del concepto. Pero nunca lo haría. Ya no puedo seguir apilando dolor en esta percha tan frágil a punto de quebrarse.

¿Puedes ver la sombría realidad de las cosas?

Tan solo necesitas un par de ojos tristes para poder ver la sombría realidad de las cosas.

Te das cuenta que aquellos columpios que tanta alegría te trajeron ahora solo son aberraciones de metal oxidados dispuestos a asesinar a cualquiera con su mortal tétano. Y que están rotos. Y ya nadie los podrá utilizar jamás. No porque estén rotos. No. Porque no hay quién los repare.

¿Habrá alguien que nos pueda reparar?

Ves la realidad de las personas “felices”. Y es que la felicidad ha sido devaluada. Y ves a esa mujer solitaria. Tan solitaria entre sus tres hijos y la ausencia de quién sujete su mano.

Y ves que la señal de los televisores se ha ido. Solo transmiten fragmentos. Y luego. Luego solo snow screen. Pero no importa. Porque nadie los ve.

Y ves esa línea infinita de carros que se estancan. ¿Por qué se detiene el tránsito si no hay nada que lo detenga realmente? Porque los carros son conducidos por personas desesperadas. Desesperadas por regresar a sus patéticas vidas. Siempre tan monótonos. De lunes a viernes la misma rutina. Regresan a su misma casa. Visten su misma ropa. Cocinan lo mismo de siempre. Luego encienden la tv. Ven televisión hasta enrojecer sus ojos. Sus tristes ojos. Tal vez un beso de buenas noches sea lo que haga valer la pena presionar el botón de *REBOBINAR*. Pero no hay un par de labios capaces. Porque tan solo son los mismos labios. Los de siempre. Y es allí cuando descubres la respuesta. Mientras iba dejando la carretera atrás se dio cuenta. Fue allí donde lo supo. Por fin entendió. Que regresaría a su casa. Entendió que no había nada capaz de detener la interminable coreografía que alguien le asignó. Y tuvo miedo. Y decidió detenerse. ¿Por qué regresar a todo aquello? Porque siempre que se finalizan los pasos de baile, sientes que hay algo inconcluso en tu corazón. El paso de la felicidad. Ese te saltaste.

Y puedes olfatear la desesperación de todos por ser alguien. Lo que sea que eso signifique.

Su definición de diversión está tan tergiversada como lo está su maldita felicidad. Pero nadie dice palabra alguna. ¿Por qué deberías?

¿A caso no es más fácil fingir felicidad a realizar ardua expedición en búsqueda de ella?

Ves su decadencia humana. Cada día nos acercamos más a la destrucción y a nadie le importa. Y la belleza del amanecer se convierte en la prolongación de la tortura. Ya no es la esperanza reencarnada en el ave fénix que renace de las cenizas de la adversidad. Simplemente es un periodo más de sufrimiento para las bellas almas que habitan este mísero lugar al que han llamado hogar.

Recuperando a Diciembre

Ya casi es diciembre. Y aún no te he vuelto a ver. Creí que todo podía ser como antes. Como en aquella tarde de diciembre. Con aquel atardecer tan sibilino. Pero tan idílico.

Si hubiéramos vivido en la Antigua Grecia hubieran escrito odas sobre nosotros. Hubiéramos sido la envidia de todos. Tú me enseñarías con un amor apasionado todas las cosas que hay que saber sobre lo entrañable y lo desconocido. Y yo con un corazón ansioso por llenarlo de todo aquello que tú tenías preparado para mí. Con un corazón tan lleno de asombro te hubiera escuchado. Te hubiera amado irrevocablemente. Tú mi maestro. Tú mi amante. Tú mi alma gemela. Hubiéramos sido como Apolo y Jacinto. Pero sin el final trágico —espero—.

Probablemente ya me has olvidado. Pero yo no te he olvidado. No puedo hacerlo. Porque olvidarte sería como si olvidase una parte esencial de mí. Y no sé si quiero hacerlo. No estoy listo. Y nunca lo estaré.

Continuaré buscando las más turbulentas olas que el oscuro y frío océano del amor me lance. Y me seguiré sumergiendo en las profundidades acuosas del la improbabilidad. Y continuaré buscando esa llave que abrirá la puerta que contiene lo que tanto he estado buscando. Pero que ya he olvidado. Porque cuando intenté abrir la puerta con la llave errónea, se quebró. Quedándose atascada adentro. Sin permitir a otra llave entrar. Y aunque aún no tenga claro lo qué es el amor. Y tenga que seguir buscando su significado en el diccionario. Estaré siempre a la búsqueda furtiva de este.

Solo espero no cansarme demasiado de buscar. Y encontrar rendición antes que respuesta.

Por favor ignóralo

—Odio a todos los que habitan allí, y viven únicamente para alimentar la estupidez del mismo lugar. Al 95%

—¿Qué hay del 5% restante?

—Parte de mi familia materna, tú y los dos únicos amigos que aún conservo allá

—Gracias por incluirme. En serio.

—Podemos conversar. Y me resulta curioso que alguien de 17 años tenga opinión propia y cerebro funcional, así que es obvio que estás incluido.

—…

—¿Por qué eres así?

—¿Cómo?

—…

—No sé cómo explicarlo sin avergonzarme.

—Dilo y ya. No existe la vergüenza, sólo la ignorancia.

—Ok…

—…

—Es que haces que la jovialidad que no tengo salga de mí a borbollones. Es que puedo hablar contigo pero hablar HABLAR, no solo musitar frases o palabras. Pero sé que es vergonzoso porque me siento tan colegialo porque me encanta hablar contigo. Es como cuando te encanta una cátedra y no quieres que el maestro se vaya. Pero por favor ignóralo. Sólo no cambies.

—…

—…

—✓✓visto. 11:22 p.m.

“Lo siento salir de mi garganta 
será mejor lavar mi boca con jabón. 
Dios, desearía nunca haber hablado 
ahora tengo que lavar mi boca con jabón.

Creo que me metí en problemas 
así que lleno la bañera con burbujas 
después pondré todas las toallas lejos 
nunca debí decir la palabra “amor”. 
Lancé una tostadora en la bañera. 
Estoy enferma de todos los juegos que tengo que jugar. 

Estoy cansada de ser cuidadosa, amable, tratando de mantener el agua caliente, 
déjame debajo de tu piel, 
uh oh ahí va, dije demasiado, se desbordó 
¿Por qué siempre derramo?”.

Perdiendo a Diciembre

Esperé tu mensaje. Esperé que quisieras verme otra vez y revivir aquel diciembre bellamente voluble…, pero no. “Eso no sucedió, claro está. Las cosas nunca suceden como yo las imagino”.

La raíz del sufrimiento

Buda tenía razón. Si no te apegas a nada. Es decir. Si no dependes de nada ni nadie para seguir viviendo, nunca vas a sufrir. Porque la raíz de todo sufrimiento es el deseo. El apego obsesivo que llega a ser enfermizo.

No es que te deje de amar, ¿dije amar?... No es que te deje de tener aprecio, es solo que no es bilateral esta conversación que he estado entablando contigo. Tú vas por otro rumbo y yo voy descubriendo hacía dónde me quiero dirigir.

Es mejor que nos convirtamos en viejos recuerdos que en esas tardes en las que el sol alcanza su ígneo esplendor. Y el viento acaricia nuestras mejillas. Y ese toque nórdico envuelve el panorama de nuestras vidas. Revivamos. Deseando poder haber experimentado más de esas sensaciones mundanas. Deseando habernos amado con la intensidad que irradian las estrellas. Todos esos kélvines consumiéndonos por la eternidad. Deslumbrando a los simples mortales. Haciéndoles envidiar lo nuestro.

Prórroga

¿Es a caso el universo el maldito idiota que dictamina los privilegiados y los desgraciados?

Por qué lo haces entonces. ¿Por maldad? ¿Por venganza? Estoy tan molesto contigo.

La tristeza ha quedado proscrita. Porque eso hace la maldita sociedad. Prohibir aquello con lo que no quiere lidiar. Y te dicen que la tristeza es una aberración mental. Pero han olvidado que somos humanos. Y como humanos la tristeza es parte de nosotros. Porque damos pinceladas de melancolía en los ocres firmemente sembrados. Y difuminamos la nostalgia en los rayos del sol. Y somos esos que le rompen el corazón a una inocente alma. Y aquellos que toman de los indefensos lo que les place. Y esos que abandonan a espíritus necesitados. Y somos esos que matan y contaminan a la madre que los pario y a la madre que los cuido y a la madre que los alimento y a la madre que los quería y a la madre que siempre estuvo allí.

El tiempo es ecléctico. Y perdemos la cuenta de los días pasados. ¿Y si fuera cierto que las personas trazan sus caminos? ¿Podríamos trazar nosotros si hemos olvidado ya el dibujo que visualizamos en nuestra mente? ¿Y si nuestras tizas fueron robadas? ¿Y si nuestros dedos están fracturados?

Pero la tiza se borra con la lluvia. Se pierde el dibujo con cada pisada que dan sobre él. ¿Podrás dibujar a sabiendas que se borrará?

—¿Por qué estás triste? Objeción.

—Reformulo. ¿Por qué luces feliz si estás triste?

La raíz del por qué

Antidepresivos. Alcohol. Drogas.

Porque, ¿quién quisiera ver como se cae a pedazos todo a tu alrededor y nadie huye de ahí?

Y es que estar dopados te permite soportar la sobredosis de realidad que recibimos cada maldito día. Porque estar sedado es la única forma de conservar tu corazón intacto en un mundo tan quebradizo. Y el profundo sueño despierto hace que desaparezca el blanco y negro. Y convierte la vida a sepia. Haciéndola meramente soportable. Haciéndonos Lisa Simpson por unos instantes.

Omítelo

Destino.

Universo.

Casualidad.

Probabilidad.

Numerología.

Pensamiento divino.

Nosotros mismos.

A quién sea.

Sin por qué.

Ni cómo.

Solo detente.

Un momento.

Un respiro.

Nada más.

Inhalar.

Para continuar.

Un descanso.

Estará bien.

Pausa.

Solo eso.

Continuaremos.

Te lo prometo.

Exhalar.

Todo es egoísmo, ¡maldita sea!

Alardeamos que si el poder estuviese en nuestra mano borraríamos esta devastación. Pero mentimos. Porque borraríamos nuestra propia devastación. Olvidándonos del resto. Así siempre. Desperdiciando la divina oportunidad del cambio. Porque somos unos malditos egoístas. Despreciables egoístas.

La vida se basa en egoísmo. El egoísmo trae consigo tragedia.

¿Llevarías a un bebé a la despiadada guerra? Pero eso hacemos todos los días. Engendramos vida. Preciosa vida. Delicada vida. Condenándolos a esta porquería plagada. Acto sacro tomado como bacanal. Sembramos la valiosa semilla en tierra infértil. Tierra hostil. Adversamente la semilla florece. Sometiéndose a los cuervos. Y a las duraderas sequías. Cuidándose de los pies de los campesinos madrugadores. Pero «quería tener un bebé en mis brazos». Tan solo para luego abrir los brazos. Dejándolo estrellarse contra el frío suelo. Björk. Dancer in the dark. Impecable actuación. El egoísmo expande sus limitantes y cuida de la semilla aun conociendo que al florecer será arrancada.

Pero soy un maldito egoísta al confinarme en solitario. Tan solo con un pensamiento rodeando mi mente. Porque mis ojos son solo capaces de ver mi sufrimiento. Y mis oídos solo oyen mis sollozos. Y mi boca solo sabe escupir ponzoña. Y mi olfato solo percibe la tristeza que emano. Y mi tacto se restringe a limpiar mis mejillas desbordantes de lágrimas. Y mi gusto solo puede saborear la acidez proveniente de mis entrañas tristes. Pero me niego a desenfocarme de mí mismo. Porque ellos también sufren. Porque todos sufrimos bellamente.

Soy grosero por liberar la diarrea verbal proveniente de mi mente. Con la frialdad de mis palabras apago el fuego que solía mantenerme caliente. Despectivo porque no guardo los míseros criterios que he robado de alguien más. Y soy egoísta por dejar la partida aun cuando sabía que ellos querían que ganara el juego.

I’m my hair

Lunes 7 de enero de 2018
3:47 p.m.

Aquí me encuentro. Marchando a la rendición. Entregaré todo. No dejaré nada para mis reservas. Siento el sol quemando mi piel mientras el filoso viento corta mis mejillas. Mientras que mis dedos tiemblan sollozos bajo mis zapatos… mis zapatos se empezaron a rasgar desde hace mucho tiempo atrás y no lo había notado. Amaba estos zapatos. Anhelé unos converse así por mucho tiempo. Pero en la vida todo es momentáneo. ¿Qué es un hombre sin su libertad? Lo mismo que un animal prisionero contra su voluntad: el objeto de alguien. Ok, estoy listo… respira… solo respira… profundo… solo lo cortarán… solo estás entregando tu derecho a la libertad —y no me refiero a libertinaje, el cual se define como “Libertad excesiva y abusiva de lo que se dice o hace”. Me refiero a libertad, que se define como “La capacidad de la conciencia para pensar y obrar según la propia persona”—. No puedes extrañar lo que nunca has tenido. ¿Verdad? Nunca la he tenido. Pero sí he estado luchando insaciablemente por obtenerla. Para saber cuáles son mis pensamientos. Para descubrir quién soy en realidad… pero. Cada vez es más distante la posibilidad y más cargada la lucha. He perdido el interés en esa tontería. Solo seré sumiso y obediente mientras esté en este trance maquiavélico que premeditadamente alguien planeo. Hice lo que se esperaba que debiera hacer. Lo pregunté cuando tan solo era un niño pequeño que no estaba seguro de lo que preguntaba. Pero que daba por sentado que ellos esperaban que yo preguntara eso. Y que ellos me dijeran que sí. Cuando ellos me hicieron aquellas preguntas tan acertadamente hirientes, mentí. La verdad causa dolor. La mentira causa dolor. Pero la mentira posterga el dolor y la vergüenza. Indefinida e inciertamente. Ellos me dijeron que sí. Naturalmente. Actué como debía… continué hasta que perdí la razón original de la causa. Ellos esperaban que hiciera eso. Ser bueno no cuenta. No cuando ni siquiera sabes que lo eres. O que siquiera quieres serlo. He sido malo desde que lo entendí. La ignorancia me mantenía a salvo. Pero la ignorancia de la niñez simplemente es efímera. Desde que lo entendí supe que había cometido un error al obedecer su deseo. Tenía que librarme de ese enredo pegajoso. Pero tenía miedo. Estaba asustado. Aterrado. Sin libertad y sin valor… el hijo perfecto ¿no?

Te entrego el símbolo de mi libertad, te entrego mi cabello. Tómalo, te pertenece ahora.

Natalie Portman. Matt Crawford. Adam Levine. Cara DeLevinge. Cameron Díaz. Hasta Britney. Todos ellos se raparon. Aunque cada uno por diferentes causas. Compartimos el mismo sentimiento.

Me siento como una de esas Barbies a las que les cortan el cabello. Aunque físicamente parece una Barbie. No es una Barbie… no sin su cabello. Su cabello es símbolo de su belleza.

Adivinando los designios del universo

Estando en el espacio sideral. Ahogándome con el polvo espacial que erosionan aquellos que alguna vez fueron cuerpos celestes y ahora solos son rocas porosas. Condenadas a vagar por la solitaria y fría nada ¿Qué te queda cuando has perdido tu puesto celestial? Al universo le gusta jugar demasiado. Pero el universo no juega limpio. Primero te da lo que no esperabas. Espera a que te encariñes para luego arrebatártelo. Destrozándote así perversa y maquiavélicamente trocito por trocito. Disfrutando cada parte deliciosamente.

Pero bueno… A veces hasta la vida se toma cinco minutos.

Tratar de adivinar el futuro que está planeando el universo es como tratar de ver un espejo con unos prismáticos. Solo conseguirás un fuerte dolor de cabeza. Mejor quiebra los prismáticos y relájate. Solo deja que todo fluya, ¿Ok?

¿Y si todos fuéramos colores?

—¿Sabes cómo se hace el color negro?

—Mmmmm. No.

—Bueno, juntas todos los colores y los mezclas. El negro se traga todos los colores. Por eso se llaman agujeros negros, porque se tragan toda la luz.

—Nunca había pensado en eso.

—¿Qué fue lo que pasó el año pasado?

—Que antes era 2017 y ahora es 2018. *Joke* —Reí convenientemente—.

—Sé que no quieres hablar de eso, pero soy mala y tengo que seguir preguntado…, ese es mi trabajo; y si no hablas no puedo hacer mi trabajo.

—…

—Sé que es difícil hablar de algo que no quieres, pero si no hablas no te puedo ayudar.

—¿Esto va directo a mi examen de admisión de la universidad?... Es solo que siento que si empiezo a hablar no voy a poder parar y terminaré llorando. Y no quiero llorar.

—¿Por qué no quieres llorar?

—Ya sabes… Es solo que no me veo bonito llorando. Es estúpido. Es ridículo.

—Pero, ¿qué pasa cuando un niño llora?

—Le dicen que llorar no es de hombres.

—No. Lo cargan, le abrazan y le dicen suavemente: «Ya, ya bebé… todo va a estar bien, ya va a pasar». Pero tú no tienes quien te diga: «Todo va a estar bien, ya va a pasar».

—… —¡¡¡Crack!!! Me quebré por dentro, tenía razón. Estaba al borde de las lágrimas. Pero las contuve—. Es solo que una vez me encontró llorando y me reprendió porque “me veía ridículo llorando”.

—Pero si llorar es algo tan natural. Es bueno hasta cierto punto. Todos lo necesitamos. Pero el problema es que te contienes. Acumulas todo eso dentro de ti. Y cuando por fin lloras, terminas más mal de lo que te sentías porque piensas: «Qué marica soy»

—...

—Lo siento, soy mala por tener que hacerte hablar de esto… pero es mi trabajo y tengo que hacerlo. Quiero que te mejores [...] Tengo el don de ver a través de los ojos y desde que entraste vi la tristeza que llevas dentro.

—…

“Quiero salir de aquí.

No mirar hacia atrás.
Quiero escapar otra vez.

No volver nunca más. 
Sin aparentar, sin miedo,

Sin pensar en nadie más,

Sin esconderme atrás de este disfraz

Ya no como un castigo mil veces

[…] hasta que caiga el sol”.

It’s my party and I’ll cry if I want to. I’ll cry until my pity party’s in flames

¿Quién sigue alimentando al odio? Porque el odio sigue creciendo. Y su amiga la tristeza engorda cada vez más. ¿Por qué no puedo ser como el resto, monótono y encubrir el engaño de la realidad latente? La falla de muchísimos neurotransmisores hace hincapié en esta grandísima afrenta personal. ¿Por qué preocuparse por los frenos si ya has recorrido gran trayectoria? El mecánico murió. Y el conductor estaba demasiado ocupado. Y los frenos estropeados. ¿Pueden los frenos repararse a sí mismos? No. Hace falta un tercero. Un tercero que traiga consigo una oz para liberar a aquellos que por tan larga jornada han estado unidos. Marchitándose. Desdichados. Sonrientes. Con dolor inerte oculto.

¿Y qué si quiero llorar? Y si quiero tirar todo para luego quemarlo ¿qué más da? Es mi maldita fiesta de todas formas. Solo quiero terminar está fiesta de una vez por todas. “Voy a llorar hasta que mi fiesta de pena esté en llamas”. Siete meses, solo siete… El tiempo conspira con la agonía para prolongar esta melancólica zozobra tortuosa.

Conversando con el viento

Abrí la ventana de mi habitación para dejar al viento entrar

Con la esperanza de que me congelara con ternura.

Viento; méceme hasta que me quede profundamente dormido por favor.

Estoy cansado. Más no concilio el sueño.

Viento; acaríciame suavemente las mejillas haciéndolas sonrojarse.

Con toda esa dulce sangre vibrante dentro de ellas.

Observo el cielo y veo que está sólo como nunca antes lo había estado.

Sin ninguna compañía. Ni luna ni estrellas se posan en su bello libro de bocetos.

¿Estoy tan solo como lo está el cielo esta noche?

Me doy cuenta que el cielo nocturno no es oscuro cual carbón, es más azabache.

Es azulado, no es completamente oscuro… no está del todo condenado a la soledad. ¿Tendré yo un poco de azabache en mis adentros?

Por favor viento; llévame lejos.

Intenté escuchar lo que el viento trataba con arduo esfuerzo decirme,

Pero nunca lo pude entender…

Solo lo escuche susurrar.

Musitaba algo, pero no pude entender lo que decía.

Tal vez trataba de decirme que el Wind of Change se aproxima.

O tal vez le hablaba a alguien más y yo me interpuse en su conversación.

Me infiltre descaradamente.

Viento por favor; llévate toda esa sublevación que me cae sin aviso previo.

Congélame en la eternidad para poder por fin descansar en paz.

Sólo quiero dormir. ¿Es eso pedir mucho?

Beauty queen of only eighteen she had some trouble with herself

¿Puede una lengua muda pronunciar las palabras que nunca ha dicho?

¿Podría una pintura pintarse a sí misma?

¿Y puede el amor amarse a sí mismo?

¿Y puede un corazón amar a lo que nunca ha sido amado?

¿Una mente que ha olvidado puede pensar en aquello que antes fue suyo?

¿Puedes tú pensar en este solitario pasajero desconocido sentado en el último asiento?

Porque no sé quién eres tú.

Ni sé quién soy yo.

Y los pensamientos son llevados por la brisa húmeda de la llovizna.

Pero algún día habrá un tú.

Y algún día habrá un yo.

¿A quién finjo abrazar en esta fría noche de enero?

¿En el hombro de quién finjo con zozobra recostar mi cabeza?

La soledad se convierte en granito.

Despedazando vertebras.

Doblegando columna.

Cansando a hombros caídos.

¿Cuáles son los requisitos demandados por el amor?

Porque soy un desempleado desgraciado.

Buscando aplicar al amor.

Dispuesto a cortar cuero y a pegar destellos.

Sin empleo de nacimiento.

Buscando ser contratado.

Carente de experiencia.

Únicamente he bailado un vals interminable con mi sombra.

Con una luz débil. Tocadiscos de la mente. Canción infinita.

Soñando despierto tomar tu mano.

Y las palabras saldrían de nuestra mente.

Nuestros ojos. Transmisores enamoradizos.

Lo inalcanzable se encierra en las lucecitas destellantes.

Y el existencialismo libera la pista de baile.

Lees la última frase.

Ves la última ilustración.

La historia acabó.

Romance literario. Amante masoquista. Pero. Fiel. Siempre fiel.

Idílicas aguas infestadas de luminosidad.

Plancton homicida.

Que nos atrae y nos ahoga.

Pero tengo mis asuntos, Sabes.

Y tengo una broken smile.

Te pido llevarme a la luna.

Cuando yo te llevo al sol.

Te pido una canción.

Cuando yo te doy silencio.

Te pido armonía.

Cuando yo tengo ruido.

Te pido me empujes más alto.

Cuando yo he cortado el columpio.

Te pido una vida.

Cuando yo no tengo ni un segundo.

Te pido hermosura.

Cuando yo desbordo repugnancia.

Te pido amor.

Cuando yo no tengo amor para mí. Ni para ti.

¿Aplicaré algún día para ser amado?

Tengo miedo de que te vayas…

Nunca he estado solo.

Y si te vas. ¿Quién estará junto a mí en el asiento del bus?

Porque contigo he aprendido a cantar con un nudo en la garganta.

Y he aprendido a caminar sin usar las piernas.

Me enseñaste a volar sin ser pájaro.

Pero los antidepresivos podrían arruinar lo nuestro.

Tú has sido amiga del Boy Blue.

Él. Que se oculta bajo un burka.

Mostrando solo sus ojos tristes.

Con sus pestañas rotas.

Y sus ojos sangrantes sin ser lacerados.

Y su sonrisa pincelada con nubes de sequía.

Y sus hoyuelos comprimidos por la desdicha.

Y su moldeada dentadura expuesta a la corrosión.

La pesadez vuelve a mi pecho.

Deslave de letras en mi garganta…

Robándose las palabras.

Devolviendo las lágrimas que robó.

Insomnio

Has regresado. Aún cuando te he vetado. Y has traído cientos de amigas. Vocecillas gritonas. Al unísono desgarran al mutismo. Silencio asesino que asecha los alrededores de mi mente. Y todas gritan juntas para alejar al depredador. Pero. ¿Quién podrá decirles que ya se ha marchado si nadie puede acallarlas? Sí. Nadie se hace escuchar. No pueden. Porque son tantísimas voces. Sí. Son muchas. Singulares. El mensaje que pregonan. Se distorsiona. Una palabra. Solo una. Pero. Ninguna. Rayos sin lluvia. Corcel sin jinete. Conjunto sin modelo. Palabras sin tiempo. Sueño sin cama. Cama sin almohadas. Almohadas sin viajante. Viajante sin cobija. Cobija sin calor. Calor sin manzanilla. Voces singulares con posada.

Martes

Hoy el viento está gritando.

No sé con quién discute. ¿Con quién estás enojado?

Con cada minuto que pasa pierdo más la cordura.

Enloquecer gradualmente es anticuado.

Porque es trending hacerlo en picada.

No debo hablar solo en público. Recuérdalo.

¿O sí?

Las personas pasan.

Caminan observando sus pies.

Como si algo les faltase.

Porque algo perdieron.

¿Cómo alterar la percepción temporaria?

Hacer de esta rapsodia melancólica un parpadeo.

No seas cruel conmigo.

El abandono será curativo.

Porque cuentas los días en el calendario.

Sin marcarlos.

Sin marcar ninguno especifico.

Olvidando sentir.

Sin saborear los días.

Solo lanzarlos a vuelo.

Empujándolos apáticamente.

Con desprecio.

¿Y si aún no han aprendido a volar?

La caída los mataría.

No.

No soy un asesino.

Pero la paciencia quema.

Desgarra mis tejidos.

Ahoga mis pulmones.

¿En realidad odio a todos?

Porque se siente así.

Pero les tengo miedo.

Ciertamente.

Les temo.

Tengo miedo de hacerme invisible.

Invisible mientras ellos no lo son.

Todos.

Eso pareciese.

Sentado desde aquí me ven.

No soy invisible entonces.

¿Pero si ya no me ven como humano?

Entonces soy invisible.

¿Soy humano aun?

¿Cómo te deshumanizas?

¿Cómo vuelves a ser humano?

Me atrapaste verdad.

Pero la esclavitud estuvo esperando.

Esperando remontarse en su pedestal.

¿Escabel?

¿Dónde estás mi querido y despreciable escabel?

¿Sí mi amo?

Colócate bajo mis pies.

Sí mi amo.

¿Dejará de haber un mañana algún día?

Ojala pudieras ver ésta luna. Es simplemente hermosa. Siento como si la gravedad descansase por un rato. Y me pregunto por qué no puedo elevarme hasta ella. ¿Por qué no puedo abandonar este lugar si no hay nada que nos ate?

Me pregunto qué es lo que me ata entonces ¿La esperanza de un mañana más llevadero? ¿Seguir esperando que deje de haber un mañana? El mañana es irrevocablemente devastador. Pero estoy implícitamente forzado a quedarme por las palabras que no necesitas decir. Cadena o cuerda. Lo que sea. Jamás será cortada.

Sabiendo que nunca huiría. Lo intenté. Regresé cuando abrí el mapa en blanco. Porque. ¿A dónde huir? Finge anhelo. Finge placer. Finge actitud. Finge tú. Porque yo desfallezco siempre.

¿Quedará algún rastro de humanidad en este cuerpo mundano que ha sido tan maltratado por el desafuero luego de que toda esta desolación me abandone?

Aguante. Prolóngalo. Un tantito más. Sientes el vomito emerger. Lo retienes. Asqueroso. Pero fisiológicamente inevitable.

“¿Estoy muerta o es uno de esos sueños, esos horribles sueños que parecen durar para siempre?... Si estoy viva ¿Por qué? ¿Por qué? Si hay un Dios o lo que sea, algo, en algún lugar, ¿por qué he sido abandonada por todos y por todo lo que he conocido…, que he amado? Varada. ¿Cuál es la lección? ¿Cuál es el punto? Dios, dame una señal, o tendré que rendirme. No puedo hacer esto más. Por favor solo déjame morir. Estar viva duele demasiado”.

Nos ha dejado de importar

No respaldamos nuestro amor. Hemos sido notificados. Pero. Seguimos viendo hacía la infinita nada delante de nosotros. Y no volteamos. No vemos el desastre que hemos hecho. Tiramos todo. Quebramos los platos. Rompimos solemnes palabras. Incendiamos anotaciones. Bien. Todo está bien. Porque cubrimos con pinturas alegres las marcas de carbón en la pared. Leemos la notificación constante. La ignoramos. Porque intentamos borrarla. Somos culpables. Degradados al mismo nivel desinteresado. Estamos sucios. Pero el dolor sigue tan impecable. Corruptos con la honestidad. Vastos para los engaños furtivos.

Y la urticaria no desaparecerá con el ungüento de siempre. Porque no es urticaria. Se siente como urticaria. Pero no lo es. Es lo que nosotros queremos ver. Realidad. Ficción. Dolientes tú y yo. Los tres sentimos este dolor que nos hacer retorcernos. Trata de no tocar el dolor para no esparcirlo más y más a lo inmaculado.

Perdimos el protagonismo de esta película. Nos echaron del rodaje. Solo somos quienes ven la filmación. Próximamente veremos su estreno en la gran pantalla.

“¿Lo podemos arreglar? ¿Podemos ser una familia? 
Prometo que seré mejor.

En nuestro retrato familiar nos vemos muy felices. 
Nos vemos muy normales. Vamos a volver a eso.
Vamos a jugar a fingir. Vamos a actuar como si fuera natural”.

Recuerdos fugaces de diciembre en vísperas de enero

Entre la bruma espesa de esta fría noche de enero te divisé. Pero no eras tú. Debías ser tú. Porque tu poder es más fuerte que cualquier cuarzo rosa. Tú alejas la maldad merodeadora. ¿Por qué tendrías que haberte quedado? Porque nunca nos unió si quiera una palabra. Arreglaste mi diciembre. Pero no estaba implícito arreglar los meses restantes. Exhalación covalente. Nostalgia de invierno.

Well, you look like yourself but you’re somebody else only it ain’t on the surface

Perdido por tanto tiempo que me han borrado el camino de regreso. ¿Y si me perdí mientras deambulaba solo? Perdí algo durante la caminata nocturna. Sí. Perdí mi nombre. Perdí mi rostro. Perdí mi voz. Perdí mis palabras. Perdí mis ojos. Todo. Lo perdí todo.

Se caen a pedazos. Continúan. Pareciese que le no les importara. Actúa en conformidad. Cinco pisos. Quizás más.

Físicamente soy yo. ¿Pero qué hay de lo que solía haber en mis adentros? Algún bastardo tiene una sed insaciable de mi esencia. Y tiene un hambre voraz de agonía. Que prolonga para satisfacerse a cabalidad.

Pero no soy material humano. Soy lo que queda luego de la devastación. Quizá nunca seré material humano. La felicidad es tan oblicua. Doblegada a la dulce ironía. Siempre seré un Boy Blue.

Sí. Se racionan los días buenos. Pero estando en confinamiento. Y corto de ellos. Las reservas se agotan. Abruptamente. Deliberadamente. Sin darte cuenta cuán grande es esta sublevación ígnea que el verano traerá. Porque desde ya se siente. Se siente comprimirte. Acorralarte. Con su aguda punta te pica el corazón. Pero está bien. Porque eres el lienzo en blanco de aquel pintor desconocido que prometió pintarte en tonos pastel.

Mi identificación tiene mi nombre. Y tiene mi foto. Pero hay algo que no concuerda con eso. No sé quién es el que está en la fotografía. Su nombre me es desconocido. Parece que yo solía ser esa persona. Bueno. Los demás creen que lo soy. Pero. ¿Y si no? Esa sensación de pertenencia se ha ido de mí. Perdí el rastro de lo que creí era yo.

Pero las mentiras salieron de mi boca. Y fue mi brazo quien levanto la mano. Yo no solo tengo Uvas de Ira. Yo tengo un frutero entero de ira. Y me como una a una las frutas agridulces. Quisiera gritarme tan fuerte hasta quedarme sordo. Quisiera golpearme hasta quedarme inconsciente. Quisiera dedicarme todos los inultos que han inventado y ponerme creativo e inventar los propios. Vehementemente lo quiero. Pero me detengo. Y pienso. Fui yo quien estuvo conmigo mismo todo este maldito tiempo. Y fui yo quien sostuvo mi mano en los inviernos más despiadados. Estuve abrazándome tan fuerte para no quebrarme. Extendí mi mano para ayudarme a levantar centenares de veces. Me acompañé en todas esas noches interminables de insomnio. Sí. Soy culpable. Pero también soy defensor.

Y la persona que lleva mi nombre se hace cada vez más como las letras que dibujaste con tiza en el piso. Se difuminan cada vez más con cada pisada que das sobre ellas. Y se corren con el agua. Solo queda el rastro de lo que una vez fue concreta caligrafía. Un nombre. Un hombre. Que ya no es.

Y no hay distracción capaz de sobrevolar el caos que hemos dejado sobre la infértil tierra.

Porque el cielo perdió su belleza. Y has recordado que lo que creíste era azul, tan solo es luz. Luz proyectada a tus retinas. Decodificada como azul. ¿Pero qué es en realidad el color? ¿Cuál es su verdadera naturaleza? O solo es que buscamos siempre una explicación para lo que no tiene.

Al final todos se van

No, no, no. Está bien. Yo entiendo. Te tienes que marchar. Porque somos planetas desviados de su trayectoria por milímetros. Pasarán años luz. Y nos daremos cuenta del abismal espacio entre nosotros hasta muy tarde. Porque así fue. Por milímetros te moví. Porque las fotografías me condenaron. Archivas las pruebas incriminatorias. ¿Pero quién vería mi Instagram? Porque no se cometió delito alguno. Pero hubo deseo delictivo. Deseo que corrompe amistad. Y nadie salé intacto de verdad o reto. Porque al saber del huésped. El anfitrión lo busca. Pero nunca fue invitado. Pero lo busca. Y Karen huyó. Porque no invitó a quién ella había invitado. Hospitalaria con el chico de los risos negros y tan solo un hoyuelo. Nunca simpática con el desafuero que llevaba dentro. Porque se resguarda la identidad. Parcialmente. Porque duele. Es el titulo impuesto sobre tu frente que sin voz grita y sin letras transmite. Lo cubres con una bandana. Lo cubres con un sombrero. Pero el desafuero es certero. Adiós parcero.

—Sofía

Esperar, esperar como Bukowski

La espera ha sido demasiado larga.

Pero no sé qué he estado esperando.

El tiempo me está matando.

¿Cuánto más puedo resistir?

¿Ha valido la pena?

¿Hay alguien que me pueda decir si esta espera eterna terminará?

Necesito saber para poder aguantar un poco más. Solo un poco más.

Porque he de saber lo que espero para otorgarme con paciencia.

Este perro viejo está cansado.

Cansado de las largas noches sin dormir.

Cansado de no tener una razón por la cual abandonar su diván cada maldita mañana.

Cansado de animar a los demás cuando ni siquiera yo lo estoy.

Cansado de que escuchar: “Debes seguir luchando” cuando ya he perdido la batalla.

Cansado de hablar sin ser escuchado.

Cansado del silencio.

Cansado de las palabras ajenas.

Cansado de la monotonía impuesta sobre mí.

Cansado de estar consumiéndome inesperadamente.

Cansado de recitar las misma palabras en cada oración.

Cansado de ti.

Cansado de mí mismo.

Cansado de vivir en esta deteriorada casa de muñecas gris sin vida.

Cansado de limpiar el desastre interminable del caos precoz a mi alrededor.

Cansado de odiarme intensamente.

Cansado de vagar en la oscura noche… solitario.

Cansado de ser el criado, el prisionero, la marioneta, el juguete, el hijo.

Cansado de esta tristeza veraniega interminable.

Cansado de ser el tipo al que le rompen el corazón.

Cansado de sonreír sin estar feliz.

Cansado de ser ignorado.

Cansado de ser el de los posts que nadie ve.

Cansado de estar abandonado en el olvido material, y peor aún, virtual.

Cansado de estorbar siempre.

Cansado de enfadar a los demás.

Cansado de continuar diciendo lo que no debo.

Cansado de estar perdido y no ser encontrado.

Cansado de perder amigos todo el tiempo.

Cansado de la soledad.

Cansado de no ser la definición de belleza.

Cansado de ser feo.

Cansado de contar las calorías.

Cansado de privarme las delicias culinarias.

Cansado de hacerme pedazos con tal de serte atractivo.

Cansado de esforzarme contra el maldito viento para ser hermoso, para ser amado.

Cansado de buscar el amor donde nunca ha estado.

Cansado de no tener un amor… ni siquiera poder inventarme uno.

Cansado de esperar tu mensaje divino que me librará de la absurda realidad.

Cansado de no poder llorar.

Cansado de odiar el sol.

Cansado de estar despierto.

Cansado de vivir.

Cansado de tratar de encajar en este maldito estereotipo.

Cansado de la maldita sociedad que me obliga a ser lo que ni siquiera sé que es.

Cansado de despertar cada mañana sin saber quién soy y a donde me dirijo.

Cansado de estar enojado con todos, de estar enojado conmigo mismo.

Cansado de no poder golpear la pared hasta quebrarme las muñecas.

Cansado de no saber nada sobre todo.

Cansado de escribir sin que nadie lea esta inútil rapsodia melancólica.

Cansado de equivocarme repetidamente.

Cansado de olvidar la razón por la cual aún estoy aquí pudriendo todo.

Cansado de no poder huir porque mis agujetas están desamarradas.

Cansado de ni siquiera saber qué es lo que quiero ser, si llegaré a ser algo, lo que sea.

Cansado de jugar con la plastilina de mi rostro para formar una sonrisa.

Cansado de las conversaciones políticamente correctas.

Cansado de olvidar los pasos de baile…

Cansado de no tener con quién bailar.

Cansado de ver a las parejas felices bailando románticamente, lentamente.

Cansado de vivir a través de la vida de los demás.

Cansado de fantasear con un final feliz.

Cansado de pretender ser alguien más, no estar atado a mi sofocante realidad.

Cansado de no tener teléfono para distraerme de mi sombría vida.

Cansado de ser el juguete que utilizan para distraerse.

Cansado de ser disciplinado regularmente.

Cansado de estar cansado.

Tiempo, mi mayor enemigo. Has prorrogado este dolor demasiado.

Por tan largo tiempo te has deleitado con mi sufrimiento. Con mis errores.

El tiempo ha sido la peor de mis transgresiones. He durado más de lo debido.

Equivocándome vez tras vez. Sin aprender de mis errores.

Tiempo, ¿me harías un favor?...

¿Te puedes largar de una maldita vez por todas de mí?

¡¡¡OLVÍDAME POR FAVOR!!!

You don’t own me

Prisionero momentáneo. Pero. Mi cabello crecerá. La libertad podrá ser encontrada. Pero en esta cuenta. Llevamos uno. Nos faltan seis. Para los dieciocho. ¿Y luego qué?

¿Pagando deudas o siendo caritativo?

Universo. No sé porqué. Pero. Gracias. Por disminuir la pesadez sobre mi ser. Gracias por el sábado. Criatura de hábitos viejos retomando hábitos viejos. Resguardo en la comodidad de sábado. Breve escape de la realidad. Cambiando nombre. Cambiando origen. Normal. Persona normal. Cuatro horas. Sí. Con eso bastará. Siempre ha bastado.

Recuerdo: Encuentro con Diciembre

El Universo reproducía The Kill of the Night.

Llegaste, nos vimos. No necesitamos palabras. —Era como si telepáticamente nos comunicáramos. Ya sabíamos las instrucciones a seguir—.

Subimos a mi habitación. Nos quedamos parados uno frente al otro. Me paré un poco de puntillas para poder besarte. Te besé. Me besaste. Nos perdimos en el beso. Te sentaste en el pie de cama. Minuciosamente me recorriste con tu mirada. Me desnudaste con tus ojos. Te observaba. Te mirabas seductoramente provocativo. No me contuve más. No pude. Acomodé mis piernas alrededor de las tuyas para poder sentarme sobre ti. Te continué besando. Tus manos recorrían mi espalda temblorosa. Tu barba me rosaba las mejillas. Las comisuras de mis labios. Me sujetaste por las piernas. Te levantaste. Me cargaste… nos seguíamos besando en esa posición tan romántica. Tan lírica. Te abriste paso hasta llegar a la cama. Me acostaste delicadamente mientras nos besábamos apasionadamente. Sujeté tu cintura con mis piernas entrelazadas. Acercándote más. Cada vez más. A mí. Te despojaste de tu playera. Liberando ese pecho hermoso. Ese tatuaje celta de agua. Yo me despoje de mi playera. Tiraste tus botas. Tus calcetines desaparecieron. —Creo—. Yo no me quité los calcetines. Siempre los conservo. —Es solo que sé que puedo resistir el frío en mis manos. ¿Pero en mis pies? Tener fríos los pies es deprimente—. Desabrochaste tu cinturón. Tus pantalones volaron. Me deshice de la última prenda que me resguardaba. Mis bermudas. Bajaste tus bóxers seductivamente. Comenzaste la mejor felación de mi vida entera. Me hiciste retorcerme de placer vergonzoso. Estaba probando el éxtasis más puro jamás existido. Cambiamos. Bajé. Comencé a engullir esa dulce ambrosía cilíndrica. —Sé que soy moreno. Pero aún así puedo sonrojarme. Amo cuando eso pasa—. Estaba tan enrojecido por toda esa excitación. Tú estabas rosadito. Tu vibrante piel caucásica. Me estaba atragantando. No tenía tanta práctica.

Nos incorporamos en esa posición. Encorvé la espalda como me enseñaste. Cual dos pilares comenzamos la faena entrañablemente placentera. El dolor se disipaba. Estaba disfrutando al máximo igual que tú. —Recordé que una vez me dijiste que me tratabas con cuidado porque no aguantaría si lo hacías duro. Recuerdo que te dije que lo hicieras. Pero tú me dijiste que no. Que me tratabas con delicadeza porque era frágil—.

—¿Cambiamos de posición?

—Ahhhhajá. «Acordé».

De pronto el universo cambió de canción. Ahora reproducía Fire In The Water.

Te recostaste contra la pared. Te sentaste al borde de la cama. Tu miembro erguía virtuoso. Poco a poco me acomode en cuclillas. Hasta que finalmente pude sentarme debidamente. Viéndote. Sintiendo tus manos paseándose por mi cintura. Sujetando firmemente mis glúteos. Comenzando las embestidas nuevamente. Te habías olvidado de tratarme con delicadez. Gemía. Al principio por placer. Al final por dolor. Estabas alcanzando el orgasmo. No quise irrumpir. Respire. Respire profundamente. El tiempo a tu lado parecía insignificante. Andromaquia interminable.

—¿Te sientes bien? Porque tienes más cara de dolor que de placer.

—Ya no. Me duele.

—Está bien, no te preocupes.

Salí de ti. Pude quedarme frente a ti. Observé deleitablemente como te masturbabas. Tú me observaste. Terminaste en mi abdomen. Yo en tú pecho. Salpiqué en la pared tras de ti.

—Acabas como actor porno. Si tomarás bastante agua acabarías aún más.

Nos quedamos sentados uno junto al otro. Hablamos de todo. Escucharte hablar es tan erótico. Me invadieron unas terribles ganas de besarte. Te besé. Me besaste. Reíste. Y en medio de un suspiro te apartaste.

—Ya no me beses porque me darán ganas de cogerte otra vez y no creo que aguantes una vez más.

—«Reí. Me aparté».

Nos vestimos. Te marchaste. Me diste un beso de despedida. Mientras te veía desde el pórtico de mi puerta observé qué bien te veías en tu bicicleta con tus jeans. Con esa camiseta blanca con las mangas rojas. Con esas gafas. ¿Por qué no te lo dije cuando tuve oportunidad?

Como Garfield odio los lunes

Y contar los días solo me desespera más. Odio contar. Me parece que nunca acaban cuando los cuento. Y solo tengo que llegar a sábado. Pero aún es lunes. Solo debo soportar la inexorable rutina a la que me han atado.

El radio locutor preguntó si mi lunes era aceptable. Inevitablemente me reí. «No idiota. Los días ya no son pasables. Son todos iguales y ya. Y ya no hay días buenos ni días malos. Son solo los mismos días de la misma maldita semana». Respondí.

¿Qué tendrá puesto Jhona Burjack? ¿Qué estará haciendo Joey Graceffa? Quisiera ver a Matt Crawford ejercitarse. Quisiera ver al pinche caucásico de Herin Mérida con el que estoy obsesionado. O ver a la divísima de Tiffany Rodríguez. Me muero por ver las increíbles historias del mismísimo Instagram. Pero sobre todo. Necesito a mi gurú. Necesito a mi guía. Te necesito Diego Dom.

Enloqueciendo este lunes un poco más. Reteniendo la demencia sin atar. Sábado no te hagas esperar.

Fracasado

Maldita sea. Debería estar absorto en la literatura anglosajona. Pero en su lugar me dieron trapo y escoba. Y limpio la alcoba sin demora. Pero. Siento que si no es ahora. Quedaré para siempre a cargo de la señora.

Pero tú saltaste. Y yo también tengo un par de piernas agiles. Somos cuerpos frágiles lanzados al vacío. Buscando alivio. Espabilo. Salto del sueño sepulcral desde el umbral. No más preguntas sin antes tramar. Chico del quinto piso. ¿Encontraste alivio?

Pero mi cabello se ha ido. Y las libras extras han venido. Todo mi dinero he vendido. Oda al perfil de Instagram caído. Aquel libro de poesía no han traído. Mi teléfono ha sido extraído. Y mi número has pedido. Perra hipócrita bajo castigo. Siempre lo olvido. He sido reprendido.

—Ya solo tengo un mes. Todo tiene que estar listo. Y a penas voy por la cuarenta y seis—.

Schrödinger me ha convertido en su gato. Me escapo. Te atrapo. No sé por qué me recuerdas a la Gestapo. Espera. Sí sé. Sádico método científico. Identifico nuestro litigio. Y me has marcado con probabilidades radioactivas por todo el cuerpo. Cualidades seductivas perforo sobre el muerto. Dentro de su caja la respuesta taja. Baja la caja sin alaja. Porque nunca le amaste. Tal vez hasta le despreciaste. Porque solo era lastre. Ensayo.

Sobreviviendo

Tan solo ser arrollado por una motocicleta no es deliciosamente trágico. No es lírico. No es poético. Porque tiene que serlo. Mundano fenecimiento. Porque pudiesen haber fallado mis lentes. O la motocicleta acelerada. Quizás avancé directo al choque. Pero me asusté. Porque solo hubiera conseguido una cadera rota como Mother Monster. Y el miedo me invadió como Invader Zim. Estúpida. Torpe. Inesperada.

¿Puede Morfeo dar malos sueños?

Es solo que no quiero ser retratado de esta forma. No así… Sombrío. Con la mirada inerte en algún lugar desconocido. Y es plausible la forma en la que todo se ha hecho monótono. Todos los días lo mismo y lo mismo. Repitiéndose indefinidamente día tras día. Ahogándome cada vez más en psyllium y té verde cada mañana. Cada maldita mañana. Cada tarde. Cada noche.

Ojalá pudiera escapar tomado de la mano de Morfeo a su reino. Ojalá encontrara alivio descansando en sus brazos. Pero los breves sueños que he tenido no han sido aliviadores. Ni siquiera en mis sueños puedo fingir que vivo en otra realidad. Una realidad distinta en la que todo es mejor. Por eso me esfuerzo por dominar los sueños. Para hacerlos míos. Los sueños lucidos serían los que me mantendrían sujeto a este plano mortal. Pero. No es así.

¿Puede Morfeo dar malos sueños? O ¿Quién es el encargado de estos? ¿Puede alguien decirme? Creo que más que odiarme. No le intereso en lo absoluto. Me ha privado de mis sueños. De los REM en especial. Y son imperativos para sobrevivir los periodos de lucidez. Sé que me es difícil recordar los sueños. Pero aunque no los recuerde a cabalidad. Son míos. Me pertenecen. Y yo decido si los quiero perderlos o no. Podría culpar a mi ansiedad. O la tristeza estacionaria que se ha situado junto a mí. O a tantas malditas cosas que han pasado en estos últimos meses de “#”!$#&$. Pero no. Según los científicos nada de eso influye en nuestros REMs. Por eso he llegado a la conclusión de que alguien me está robando los sueños.

¿Las personas utilizan los atrapa-sueños para aprisionarlos o para poder revivirlos a voluntad cada vez que se les apetezca saborearlos? ¿Cuándo me perdonarás y me devolverás los míos?

El mundo de los sueños era mi escape, escape que se ha clausurado. Me conformaría con una parálisis del sueño de vez en cuando. Aunque ni siquiera estoy en posición de negociar.

¿Soy inmaduro por querer escapar de la deprimente realidad?

Los adultos se han deshecho de sus sueños. Han abrazado la deprimente realidad. La apoyan. Y obligan a los espíritus libres como nosotros a amar esa estupidez.

Solsticio de verano

La decadencia sigue infectando todo. Y a nadie le parece importar. Ellos son adictos a las distracciones. Y yo soy adicto a la tristeza.

Nuestro plano está bajo el radar. No ven que nos estamos hundiendo en toda está carroña. ¿A caso soy el único que ve esto? Pero de qué me serviría advertirles. Solo me silenciarían. Se apartan de la vociferante realidad. La sepultan bajo el pavimento que pisan cada mañana según sus propias rutinas.

Él me dijo que me fuera en cuanto pudiera. Tenía razón. Pero la diferencia entre ser acaudalado y no serlo es abismal. Ser opulento te permite huir sin más preámbulo. Sin embargo. El no serlo te impide huir de inmediato. Debes planear detenidamente. Ser paciente. Pero la paciencia no es una virtud. Huir es imperativo. No tienes tiempo de sobra.

La emoción de las posibilidades era lo que me mantenía extasiado acerca de la vida. La sensación de que todo puede pasar me mantenía a la expectativa. Pero todo murió cuando te hiciste cargo de mí. La emancipación nunca se ha visto tan distante. Únicamente me sujeto a la esperanza que puede traer consigo el solsticio de verano. La víspera de Julio podrá salvarme de este cepo doloroso.

¿Y si el solsticio de verano me defrauda? ¿Y si continúo atado a esta rutina que me va desquiciando lentamente? ¿Y si ya no soy humano y ahora solo soy un accesorio, un juguete y debo esperar hasta que se aburran de mí y deshagan de mí para ser libre? No podría soportar que nada de lo planeado se lleve a cabo. Solsticio de verano por favor no me falles ahora. Eres mi última esperanza.

Hilos titerescos

Escabel personal.

Hablar ahoga.

Palabras pavimentadas.

Pobre diablo en medio del mar.

Atado con cadenas.

Cantando a tu oído.

Melodías escritas por ti.

Porque si gritara con verdad.

Tierna azucena desdeñada.

Papel tan desgastado.

Tus muñecas dirigen.

Tus dedos escriben.

Mentiras sanadoras.

Instrucción de lobotomía.

Adicta al control.

¿Por qué cortar lengua?

Si puedes cortar espíritu.

Y amarrarlo con hilos titerescos.

Pero llevas las de ganar.

Siempre ganarás.

Tú.

Ventrílocua profesional.

Y yo.

Tan solo un deslucido títere.

Tal vez logre cortar estos hilos que me atan.

Tal vez.

Tal vez.

Tal vez.

“Consuelo en el papel en blanco, siempre tan dispuesto a recibir mis circunspecciones”

Porque el miedo de estar eternamente condenado a esta rudimentaria repetición no se compara con el miedo a que un día las palabras dejen de tener significado. Pierdan su concordancia. ¿Y si pierden su coherencia estos disparates ilegibles que he estado escribiendo para permanecer alejado del borde de la locura? Si es que alguna vez la tuvieron.

Pero el miedo de un porvenir defraudador existe dibujado en el cristal de la ventana empañada por la lluvia de este junio tormentoso. Y también nunca ser Holly Golightly desayunando mientras miro a través de la impecable ventana de Tifanny’s, me despierta aterrado a la hora tercia. Y que las perfiladas olas se vean desvanecidas en la sequedad del tsunami más devastador es espeluznante. Ni publicar nunca estos escritos, me despedaza el corazón. La probabilidad que las cosas de la lista se quemen con las cenizas llameantes sigue ardiendo. “Can I handle the seasons of my life?”

¿Qué es la vida si uno no recuerda cómo vivirla? Solo la gélida brisa de la mañana me recuerda la respuesta. Pero tan volubles se han vuelto estos tiempos. Y la incertidumbre se aferra a la cuerda de esperanza que le fue lanzada. Pero no debe olvidar que esa misma cuerda que podría salvarle. También podría ahorcarle si se descuida. Sea lo que sea que vaya a pasar estoy listo para encararlo.

Pero me encuentro inerte en la afirmación de la espera. Miedo por las cosas venideras. Inválido. Miedo a no poder enfrentarlo de una maldita vez por todas. Válido. Simplemente no es atenuante. Y me pregunto si debería contar los días o si debería ignorar la fructuosa labor del tiempo sobre mí. Debería tomar el tiempo como algo meramente relativo. Y no sé si las personas enloquecen por contar los días y darse cuenta de cuan larga ha sido su estadía en confinamiento. O quizás obtienen fuerzas para escapar cuando miran hacia atrás y notan todos los días que se han ido volando, y se niegan a pasar más tiempo en ese calabozo opresivo. O tal vez, pasan demasiado tiempo encerrados hasta que olvidan como era estar libres. Y finalmente se rinden. Aceptando su encierro indefinido. Restándole importancia a ese cruel delito. Viviendo en conformidad con el dictamen del aislamiento. Viendo su reflejo nebuloso en un charco de agua sucia y olvidando quiénes solían ser… ¿Quién eres?... ¿Quién soy?...

“I had always found a way to avoid counting the days”. ¿Y nosotros, tal como Elio… Siempre encontramos una forma de evitar contar los días?

Respuesta Sensorial Meridiana Autónoma

Y he dejado de sentir. De sentirme humano. No se trata de dolor. O de placer. No. Solo eres tú ante una respuesta autónoma. Una de las mejores respuestas biológicas establecidas por la naturaleza. Por un momento lo único que sintientes es ese increíble cosquilleo recorrer tu nuca. Tus hombros. Viajando con intervalos por tu espina dorsal.

Creí que el sonido blanco era bueno. Pero el ASMR es indescriptible. Es exactamente lo que necesitaba. Maravillosamente relajante. De vez en cuando es bueno olvidarse del dolor. No solo del dolor provocado por la soledad. Sino de todo el dolor proveniente de todas partes. De aquí. De allá. De ellos. De nosotros. De eso. De mí.

“Relajarte, descansar, o simplemente encontrar aquello que necesitas”. Esos sonidos. Esa voz relajante. Esos movimientos kinésicos que hacen que pierdas la noción del tiempo. Toda esa fluctuante belleza que te seduce hasta que te pierdes en este camino estrecho. Perdiendo así la razón del porqué estabas tan mal. Perdiendo la razón en sí. Olvidándote de todo por 20 minutos con 1 segundo. ¡¡¡Medina, eres subliminal!!!

Esta mañana soñé contigo

Matinal sueño que me mece estando balanceándose en la cuerda floja. Pendiente de la gran caída. Tu rostro se graba en mi mente, como con pincelazos. Me escribías tantos, tantos mensajes. Una infinidad de palabras se iluminaban a través de la pantalla. Y subían con rapidez. Sin poderlos leer. Me escribías tantos mensajes que se convirtieron en tiras de papel. Cada una con uno de tus mensajes. Y en el último. Declaración de amor profesada.

Perdimos el balance. Estrepitosa caída. Chocando violentamente contra el suelo. Estallándonos. Dejando expuesto el dolor que habíamos secuestrado. Porque, ¿quién no teme jamás ser amado? Mera inseguridad. Los designios de tu corazón he desconocido. Sin embargo. Pegado a la idea he vivido. Porque no encuentro palabras subrayadas en el diccionario que puedan definir este gran debate entre lo mental y lo sentimental. Pero. Sin remedio. El dolor ha quedado expuesto. Porque tan solo soy un viajante. Siempre son breves las estadías. Y yo sigo contando los días. Porque he de ser yo mismo quién ha de boicotear la estancia permanente agendada.

Dicen que soñar no cuesta nada. Pero es electroshockeante. Precio desmedido que hemos de pagar por un sueño que en vida jamás podríamos alcanzar.

Nórdicamente Desconocido, es la respuesta de este acertijo. Pareciese que el amor es la clave de todo lo inhóspitamente encumbrado.

Pero los perdí. Los perdí a ambos.

Perdí a aquel que supo pulir el opaco acero inoxidable. Porque sí, es inoxidable. Pero sigue siendo vulnerable a las fuertes pisadas del tiempo. Porque hay manchas que la piel absorbe y llegan hasta un corazón voluptuoso. Perdí a aquel que vio unos cuantos destellos cristalinos en esta masa vociferante que el dolor había dejado tras de sí. Perdí a aquel que supo disipar la nocividad. Y dejó al descubierto un niño asustadizo. Porque a veces encuentras oro en las aguas torrenciales del río. Y encontraste cobre. Perdí a aquel que borró los títulos. Y dejo en la superficie mi nombre. Porque no me vio como el marica. Ni el solitario. Ni el gordo. Ni el desquiciado. Ni el suicida. Ni el Boy Blue. Ni el Ana. Ni el Mía. Ni el que había sido violado. Ni el afro. Ni el feo.

Perdí a aquel que me regaló lo que nunca antes nadie me había regalado. Le regalaste a este vestigio de material humano un mes del año. Diciembre, para ser exactos. Y no te pedía una carta, o un mensaje, o una proclamación. Con tan solo dos palabras. «Me voy». Y hubiera estado allí. Viéndote cuando te marchas. Mi corazón te ha prometido girar a la izquierda al pasar junto a la fuente en permanente sequía. Ese será mi regalo de despedida. Porque del mío te has olvidado. Pero sí me dejaste un regalo de despedida. El sabor de tus labios sobre los míos cuando pronuncio tu nombre: Lucca.

Y luego perdí al otro.

Que en la inesperada mañana de examen. Fui probado por el universo. Yuxtaponiéndome sobre su prosa. Aquella que habían escrito juntos.

Y es que me he arriesgado con tantos libros. Toscos. Depravados. Inocentes. Mentirosos. Complacientes. Desesperados. Insaciables. Precoces. Siempre buscando la narrativa correcta. Buscando las palabras que me vuelen fuera de la estratosfera. Literato cósmico. Porque *Deseo* no es sinónimo de *Amor*. Pero se aproxima lo suficiente para malinterpretar su significado.

Porque este vestigio de material humano había estado abriendo libros. En la búsqueda de un amor prosódico. Porque no podía pronunciarlo en voz alta. A susurros lo decía. Porque en su mente no podía. Perdía a ese que me hizo gritar la palabra que de mí no salía. Y es que mi mente lo sabía. A ella jamás la engañaría. La diferencia conocía. Perdía a ese que cicatrices vio, más no se inmutó. Y a este Boy Blue se cogió. Y es que la escritura de esta obra es lasciva. Y aunque mi mente sea difícil de engañar. Por el contrario, yo soy fácil de embaucar. Y así cuando has de llegar. Me engaño con que algún día alguien me tendrá que amar. Mérida.

Porque el libre albedrío puede ser tortuoso a veces

Entre la oscurana me repito: «Soy un juguete. Soy un juguete. Soy un juguete». Como si yo fuera Buzz y el universo Woody. Porque los juguetes dan placer a sus dueños. Destinados a una única tarea. Porque nunca se dan placer a sí mismos. Porque continuo guerreando contra lo que debería ser pero no soy, como el maldito Pinocho.

Tus juguetes no compartirás. Atado a ti me mantendrás. ¿Por qué no has parado de jugar? Porque te dije: «Este juego no me gusta más». Aquí me retendrás. Quizás nunca me librarás. Solo te pido cocerme los labios y sacarme los ojos. Y si pudieses, también el corazón.

Porque a nadie engaño. Solo nos hago daño. Debería ser obediente. Simpático. Inteligente. Gracioso. Amigable. Hacendoso. Humanístico. Pocas cosas demandas. Sencillas he de admitir. Pero le has pedido poco a algo que es nada. ¿Y cómo puede la nada darte algo si es inexistente?

¿En qué punto debí madurar?

Un landscape he de pintar. Y Netflix me ayudará. Y quizás Instagram. O Spotify. Y es que un paisaje no es precisamente algo natural. Porque significado tú le otorgarás. Las palabras has de separar. Y su etimología encontrarás. Land y Scape. Land= Onírica tierra que has creado, en la que el misticismo cobra vida. Scape= Refugio de todos los proyectiles que ha lanzado la realidad hacia ti. Mi Landscape debo crear.

Odiando más y más la noche

Y aquella que antes fue la sublevación del descanso en el olvido. La que borraba el marcador del día transcurrido con monotonía. Dejando la pizarra vacía para llenarla con los errores inevitablemente venideros del día siguiente. Se ha convertido en asesina. Me acecha desde los arbustos lejanos. Ni siquiera su respiración es audible. Pero sus ojos gritan por devorarme. Brillando incandescentes en la oscuridad. Es tan callada. Mortalmente silenciosa. La noche ha sido maldita con pensamientos arribándose al blando cerebelo. Demasiados pensamientos. Y tan pocas horas de descanso. Todos quieren entrar por la misma puerta sincronizados. Pero es tan estrecha. Y ellos son enormes. Atascan la puerta. Destruyen el marco. Luego corren como caballos a la meta.

Escucho las corrientes del río fluir desde aquí. Y miro a través de la nebulosa ventana. Tratando de figurar lo que podría ser un poste de luz. Y no puedo dejar de pensar en mis fracasos. Debo enumerarlos compulsivamente.

1. Me equivoque al creer que si hacia lo que ellos esperaban de mí me querrían. Las palabras son solo eso. Palabras. Palabras que perdieron su valor por la ausencia de acciones que las respaldaran. Pero estamos a mano. Porque yo también no respaldé esas palabras con acciones. Es más fácil decir te quiero que demostrarlo. Lo sé. Y solo me até una piedra al cuello para luego ser arrojado al mar por nada. No conseguí su ágape.

2. Me he salvado del dilema romántico. La cosa es que nunca he llegado a tener nada. Todo ha sido furtivo. Improvisado. Pasajero. Tal vez para resguardar mi corazón de las decepciones. Tal vez porque en el fondo sé que no merezco ni siquiera complicarme con el hecho de amar a alguien románticamente. Quizás sí quiero complicarme con esas estúpidas cursilerías. Tal vez el amor me ayude a aliviar este dolor crónico. Tal vez el amor me ayude a ignorar la pesada carga del tiempo. Tal vez el amor me ayude a olvidarme de quién soy. Creo que es por eso que no he querido teminar Call Me By Your Name. Porque ya sé cómo termina. Porque sé que me romperá el corazón. Luego de toda esa lucha entre descubrir si su amor era correspondido o apropiado o certero. Saben qué. ¡Al diablo! Creo que anteponemos los deseos de los demás antes que los nuestro. Pero el problema radica en que las demás personas no hacen lo mismo por nosotros. ¿Por qué no irse con Oliver a Columbia? ¿Por qué quedarme con Billowy, o con sus alpargatas o sus lentes de sol? ¿Por qué pensar en él algún día en algún lugar si puedo estar con él, con el Oliver verde en la berma por la tarde, o en su roca favorita por las noches, o en un callejón oscuro, o simplemente estar sobre la misma cama, nuestra cama?

3. Soy un fracasado. ¿A caso no entienden la importancia que tiene el tiempo para mí? Porque cuando abordas el tren de la tristeza de verano no sabes a lo que estás abordando. Porque su velocidad varía. Es inconstante. Porque todo depende del carbón dentro del motor ardiente. Y a veces el tren corre demasiado rápido. Tan veloz como para salirse de las vías. Pero a veces también. Se mueve lento. Lentísimo. Tanto como una senil oruga. Dando la oportunidad de abordaje a los bandidos forasteros. Pero. El tren continúa avanzando. ¿Pero a dónde? Porque siento en mi pecho que se le acabarán las vías al tren y caeré al precipicio. Le han robado los rieles al camino. O quizás se ha acabado el metal con que los construían. No sé. Eso siento en el pecho. Un final trágico desarrolla este dramaturgo amateur.

Me han arrebatado la mitad de un año. Todo es mi culpa. No debí hablar de más. Siempre pasa lo mismo cada que hablo de más. Escribir sobre el amor que sentía me trajo el encierro de cuatro años. Confesar mi “arrepentimiento” me trajo silencioso castigo. Escribir en el grupo de lo que pasó esa tarde de jueves se llevó mi teléfono nuevamente. Hablar con honestidad de lo qué sentía me hizo perder la Universidad. —No aprendo. Simplemente no aprendo. Cada que hablo termino cavando más la tumba en la que seré enterrado vivo pronto. ¿Y por qué? Por sucio dinero. Ella necesitaba saberlo no porque estuviese interesada. Si no por su trabajo. Porque si no trabajas no te pagan. Y si no te pagan no tienes dinero. Sencillo. Y aquí me encuentro. Cuando claramente le dije que no dijera nada porque no estarían interesados en hacer algo respecto a ese asunto. Encerrado. Viendo los días pasar lentamente sin ningún valor. Asustado de que tal vez no esté a la altura y me rechacen… Dejándome sin la oportunidad de escapar de aquí. Si no consigo el empleo seguiré confinado a esta casa de muñecas gris. Y podría aguantar más. Si tan solo la casa de muñecas fuera preciosa. Pero no lo es. Es más. Deprimente. Necesito huir de aquí. Pero para eso necesito un buen plan. Y dinero. Sobre todo dinero—.

Mis sueños se obsesionan contigo

Soñé que caminaba por un sendero arbolado que no conocía, pero me era tan familiar.

Estaba lloviendo. La lluvia perfecta.

Con los pulmones llenos de petricor.

Sabes que amo la lluvia.

De pronto te vi subiendo esas grises gradas bajo la lluvia.

Quise decirte algo que ni siquiera sabía que era.

Me apresuré.

Me abrí camino hasta llegar al otro extremo de las gradas.

Te esperé bajo la lluvia.

Parado firmemente. Dispuesto a soportar…

Soportar la intensidad de tus palabras.

De tu reacción.

De tu respuesta.

Te diría que te amaba.

Mis rizos empapados por la lluvia colgaban. Se abrían paso entre mis anteojos.

Mis anteojos se empañaban.

Mi helada respiración se intensificaba cada vez más.

Pudiste divisarme. Te quedaste parado.

Fijamente observándome.

Tal vez llevabas sombrilla. Tal vez no.

Quedaste descubierto ante las frías gotas de esa tarde gris.

—«Soy un Boy Blue en un panorama gris», pensé sarcásticamente—.

“Como el color gris. El último a la izquierda en la caja de los marcadores. El que sirve para pintar nada. Marginado y feo”.

Subí corriendo esas gradas interminables.

Llegué a ti.

Respiré profundamente.

—Te amo.

—…

—«Te besé. Sin consentimiento alguno. Sin esperar tu respuesta».

Continuaste besándome.

Mientras yo te acariciaba tiernamente tu mejilla izquierda.

Suspiraste mientras te besaba románticamente.

Nuestros anteojos se empañaban aún más.

La vista se nubló. Más no necesitábamos ver.

Más no necesité de tus palabras para saber la respuesta.

Respuesta que me había hecho tan feliz.

Respuesta que me diste con tu mirada inocente.

Quería protegerte para siempre.

Nos petrificamos en ámbar cósmico en la eternidad.

Entonces, ¿qué me queda?

Despertar lo más tarde posible para restarle horas al día. Para que el sufrimiento sea breve. Tomar té todas las mañanas con la esperanza de calentar el frío glaciar dentro de mí. Explotar el ASMR hasta ya no poder sentirlo. Perderme en el sonido blanco. Aguantar la respiración hasta que sea sábado. Fantasear despierto incansablemente cada maldito día. Callarme este dolor vociferante. Seguir sonriendo. Buscar una resiliente destrucción en la poesía de Rupi. Purificarme en las aguas de la diosa Aguacielo encontrada los versos de Luis Pedro Villagran. Sentirme fallecer por las noches desestrelladas. Conversar patológicamente conmigo mismo. Buscar desesperadamente otro mundo como el de Coraline o el de Alicia. Continuar con la farsa que, aunque se sabe que es una farsa, se niega a refutar con la verdad porque es preferible una mentira bien estructurada que causa paz a una cruda verdad que solo trae vergüenza. Visitar cada lunes y ocasionalmente los sábados a Jake Bass, Joey Mills, Colby Keller, William Seed, Allen King, Diego Sans. Seguir contando las calorías. Purgarme cuando la culpa me ahoga. Cuando me sobrepaso con la comida. Esforzarme por llorar mientras inconscientemente me digo que no debo hacerlo. Contar los días para que llegue Julio. Preocuparme por el futuro. Meditar seriamente en lo que significa la madurez. Estoy arto.

Miente, miente todo lo que puedas

Ojalá pudiera regresar en el tiempo y evitar todo este sufrimiento. Haber evitado si quiera que esta historia empezara. Regresar a esa tarde y haber mentido. Mentir es lo que nos salva. Siempre. Inconscientemente preferimos la cómoda mentira. Ojalá te hubiera mentido como a todos los demás con esta sonrisa quebrada. Unida tantas veces que ni el más fuerte pegamento puede sostener por tanto tiempo.

Este acto deslumbra por el baile de Odile y Sigfrido. El universo ha sido seducido por el frágil danzar del destino. El universo ha caído en su artimaña creyendo que era alguien más. Alguien confiable. Alguien sincero. Un corazón quebrantado continúa agrietándose. Se aplasta hasta quedar pulverizado como el polvo del cuál fue tomado. Se esparcen sus partículas en el viento sublime del atardecer. Si tan solo hubiera un lago formado por las lágrimas de aquellos dolientes. Si tan solo hubiera un lago al cual arrogarse para finalizar este acto interminable.

Pero. Como Ana Bolena debo ser valeroso. Inquebrantablemente integro. Pulcro. Sobrio… La hora se acerca. Más no debo mostrar debilidad. He sido débil. Debo demostrar fortaleza en la última hora. No se debe complacer con agonía a los que han estado a la expectativa de tu derrocamiento. Debes ser austero. Soportar el doble filo de esa espada que cortará tu cuello en los segundos venideros.

He seguido caminando a pesar de saber que no encontraré Ciudad Esmeralda al final del camino de ladrillos amarillos... ¿Qué habrá al final de este camino?

Sin importar el latir de mi corazón debo seguir avanzando. Ignorando que mi intuición me ha confesado que propendo al fracaso. Tal vez encuentre el final de este dolor estacionario que me ha asediado por tanto, tanto tiempo. O tal vez encuentre un nuevo Laberinto de Sufrimiento. Uno sin escapatoria. Como sea. Debo avanzar… Es mejor que estar inerte. Ahogado en la desesperación de no saber qué pasará. Y mientras caminas. Tratas de recordar la última vez que fuiste feliz. Feliz en realidad. No solo estar alegre. Eso no basta. Y luego recuerdas que la última vez que fuiste feliz fue hace mucho tiempo atrás. Tanto que ya no recuerdas cuando fue.

Dog days are over

Sí. La felicidad se materializa en un tren. Un tren que pasa tan rápido que solo puedes divisar los esporádicos vagones avanzando. Borrándose de tus pupilas. Y allá va. Y allá ha desaparecido.

Despiertas temprano. Te levantas sintiendo que este será un buen día. Susurras frente al espejo: “Hoy Será Un Gran Día”. Bailas como Miley Cyrus al son de Malibu mientras cepillas tus dientes. Te sientes bien, muy bien. Crees que los Días Perro Han Acabado. Pero no. No pasará aún.

Y esa es la cosa de la felicidad. Solo te infla con helio por unos breves instantes para luego soltar todo eso que te llenaba. Y quedas tirado en el suelo desinflado como lo estabas antes. Y no es que estar “alegre” sea el problema. No. El problema es que has estado “no alegre” y de repente lo estás y luego ya no. Es allí donde radica el problema. En esa montaña rusa de emociones. O estás “alegre” o “no alegre”. Pero no puedes estar subiendo y bajando de una a la otra a cada instante.

Así que. En conclusión. Los días “FELICES” solo te dejan más triste de lo que ya estabas. Es mejor no tener días “FELICES” porque solo te suben a lo más alto de la tirolesa para empujarte. Sabiendo que al final encontrarás un muro tan sólido que quebrará todos y cada uno de tus huesos. Es mejor acostumbrarse a la rutina monótona y no estar padeciendo este helio que nos asesina un poquito más cada que nos llena.

Sir JeyEm

Y la verdad es que. Necesito un amigo como tú ahora. Un amigo que a pesar de saber que estoy mal vendría por mí en su motocicleta. Me llevaría a donde no tenía el valor para ir solo. Un amigo que no necesita escuchar una alarma de advertencia para actuar. No. Porque él ya lo sabe. Y no necesita sonidos estridentes. Y sin previo aviso se presenta a tu casa y te arranca de esa tristeza de verano. Y acelera en su motocicleta viajando en el viento. Dejando esa Summertime Sadness atrás.

Nunca entendí porque quisiste ser mi amigo si yo soy un Wallflower. Me trataste no como una minoría sino como una mayoría. Porque me trataste como alguien “normal”. No. Me trataste mejor que eso. De Humano a Humano. Y nos reímos de las injusticias de la vida porque no quedaba nada más que hacer. Y mi primer picnic de toda la vida fue bajo el árbol del estacionamiento de la academia. Y todos nos miraban comer pastelitos con jugo de naranja y doritos de postre. Y todos deseaban ser nosotros. Ceci. Jenny. JuanMa. Einar. ¿Quién lo diría? Y yo que creí que no podría hacer amigos otra vez. No. Porque fueron ellos quienes me hicieron, en realidad. Recuerdo tus dibujos apasionados en el borde de mi libro. Estabas tan adentrado en la mística alquimia. El sol. Ante todo el sol. Y tú también conocías a Billie Joe Armstrong y Jimmy Hendrix y fuiste tú quién me mostró esa magnífica librería encumbrada en tan áspero lugar. Y creo firmemente que lo sabes. Pero no te importó. Porque sabías que predomina la inexorable verdad. De que he sido humano a primicias. Y los demás títulos van detrás.

Porque amigos como tú son los que personas como yo necesitan. De esos amigos que una vez por casualidad llegaron todos de negro y luego de ese día se ponían de acuerdo para llegar del mismo color. Ese amigo que merecía estar en un podio compartiendo sus ideales. Debatiendo argumentos retrógrados. Ese amigo que creía ser frío y cruel. Pero derramaba verdad de su boca. Retorica, lirica e impecable. Y ese aire tan Tumblr. Cuando nadie era Tumblr. Porque mientras algunos lo veían despectivo. Yo conocía el secreto que ocultaba en las cuerdas de su guitarra. Que es el humano más humano que he conocido.

Pero fui yo quién lanzo enardecido la fruta a la basura. Fue mi culpa que tú te marcharas. Me pregunto si aún quieres ser mi amigo.

—JuanMa

Cosas que piensas mientras pedaleas

—You look exhausted.

—«I am exhausted» Respondió ella.

Eso me hizo pensar que en el fondo todos nos encontramos exhaustos. Son tantas las cosas que nos cansan y tan pocas las horas de descanso.

Y luego piensas que tal vez no consigas lo que quieres. O que incluso no podrás descubrir que es lo que quieres en realidad.

No quieres morir atropellado por un carro. No. No debe de ser así. Debe de ser ahogado. O mientras duermes. O quemado en la hoguera. Aún no puede ser. Ni siquiera hemos publicado nuestras estúpidas notas mentales. Debes superar tu estrés postraumático. Sabes que si no manejas tu bici nunca lo harás de nuevo por miedo. Miedo a ser dañado. Así que solo respiras profundamente cada que pasa una motocicleta. Te tiembla el timón. Cierras los ojos. Mientras te dices “Debo superar mi trauma”. Abres los ojos. Y sigues pedaleando. Aunque temas que nuevamente se cruce una motocicleta en tu camino. Avanzas. Recklessly.

Luego te detienes a saludar a la madre de tu amiga. Y mientes. Mientes respecto al examen que reprobaste. No le dices que fue porque eres un desequilibrado mental que no pudiste entrar a la U. Un desequilibrado mental que no quiso tomar sus medicamentos... que no le dieron. Le mientes como a todos. Mentir es cada vez más fácil. Vas sintiendo el fracaso en tu espalda otra vez. Haz cargado piedras por tanto tiempo que ya estás acostumbrado al granito. Ahora es más liviano. O simplemente te ha dejado de importar la pesadez que llevas en la espalda. Los demás avanzan a un paso tan acelerado que parece que van cabalgando a la veloz luz. Tú eres oscuridad. Opacada por la claridad de los demás resplandecientes.

Y luego ves las gradas de la librería y recuerdas que nada sale como lo planeas. Esa mañana calurosa no pasó. No encontraste al amor mientras revisabas tus anotaciones literarias. Mientras colocabas las pegatinas verdes en cada frase. “Amor ch’a null’amato amar perdona” no se aplica a mí. Debo dejar de fantasear con cruzar una mirada. Y encontrar todas las respuestas que fueron arrancadas de las páginas de la bitácora de mi agonía. Recuerda que la lectura es un vórtice mortal de esperanza. Por eso nos refugiamos en las bellas palabras de Dickinson. “Somos semillas, tan solo semillas que alguien olvidó regar”.

Te cruzas mientras el semáforo aún está en rojo. Te ríes de tu propia imprudencia y de la palabra “Octogenario”. Porque es tan chistosa de pronunciar: Oc-to-ge-na-rio. Y luego tu risa se ahoga en la realidad cuando recuerdas que ya estás en ese camino. Que esa palabra aplicará para ti también en un parpadeo. Porque la vida estúpida vida es así. Tan solo un parpadeo deliberado. ¿Qué ha sido de la belleza rebosante de la mocedad? He perdido mi juventud vivaz en un parpadeo. En un suspiro profundo. En una lágrima seca. Pero luego sonríes burlescamente como Ali danzando en su pomposo traje en la Ciudad de Los Ángeles. Recordando que puedes prolongar tus parpados abiertos por un ratito más.

Toces por la toxicidad de los hidrocarburos de la clase proletariada que nublan el camino por recorrer. Ves a tu alrededor. Y finalmente te das cuenta que hemos estado matando silenciosamente a los arboles. Y la ciudad que una vez fue conocida por sus imponentes arboles que majestuosamente la adornaban ya no es más que un monopolio que ha estado cometiendo arboricidio a diestra y siniestra.

Morimos lentamente otra vez al terminar el sábado. Ese pedacito de descanso de locura diaria. Y comienza la cuenta regresiva nuevamente. Seis días. Solo seis días. Lo puedes hacer. Otra vez.

Pensamientos dominicales

He estado en medio de ambos lados de las clases sociales. He sufrido en medio de ambos lados. Nunca encontré mi lugar en ningún lado. Porque nunca he estado fijado a un solo lado. Siempre en medio. Porque no pertenezco a nadie. Y estar recluido en el mismo lugar no me sienta bien. Podré estar en el muy improvisado Brunch de los domingos o comiendo al aire libre y sentirme raro. Tomarme un Starbucks o tomarme un atol y sentir que ese no soy yo. Es pretensioso. Lo sé. Desencajado del rompecabezas con piezas faltantes. “Como se sufre a ambos lados de las clases sociales” dijo Arjona. Es cierto. Y sé que eres valioso no por lo que posees. Sino por quién eres. El problema es que no tengo nada. Ni siquiera sé quién soy. Porque mientras que para quienes están bajo de ti inflan nubes de ideas incorrectas de lo que creen eres. Despreciándote por la vaga idea del orgullo y la asquerosa parcialidad que se traduce en favoritismo. Para los que están arriba de ti solo eres un precio. Pero no vales lo suficiente como para estar siendo exhibido en un escaparate.

Y el portero sabía eso. Por eso no me quería dejar entrar. Porque no pertenezco allí. Y nunca lo haré. Pero nunca perteneceré a ningún lugar. Porque no soy de todos y a la vez no soy de nadie de nadie. Permanente forastero en tierra extranjera. Yo ya he recorrido esos alhajados pasillos. Hasta llegar al fondo de la segunda planta. Pero porque es allí donde pertenezco. Porque he conocido libros antes que amigos. Paraíso onírico que siempre me ha extendido la mano y me dirige a donde mis pies nunca han llegado. Porque he tomado mi lupa y mi libreta llenísima de pistas y he seguido campante a mi Nancy. Mi señorita Nancy Drew. Y daría todo lo que poseo por ser el asistente de Miranda Priestyl. El humor negro de Garfield siempre me hizo reír. Siempre encuentras a alguien bueno esperándote dentro de un libro.

Y la belleza es subjetiva. Sin importar cuantas personas te digan lo “bello que eres”. Sin importar cuantas personas sonrían efervescentemente cuando apareces. Sin importar cuantas miradas desvíes. Sin importar todos esos mensajes elogiando lo que crees es una mentira. Todo es subjetivo. Te dicen: “eres preciosa”. Pero sabes que no es así. Porque yo he visto llorar a la misma chica tantas veces desde mi apartado rincón entre tinieblas. Los hechos lo demuestran. No estás dentro de los altos estándares que impone la belleza. La belleza es subjetiva. Todo pende de la cosmovisión del espectador. Hay quienes encuentran belleza oculta en los frascos más oscuros cubiertos por el polvo del olvido. Y hay quienes temen encontrar veneno en esos marginales frasquitos aislados en el estante. Los censuran porque es más fácil evitarse la excavación en la que probablemente no encuentren hermosura en bruta. Es como si Margaret Keane me hubiese pintado. Con ese toque tétrico y un tanto diabólico en la superficie. Pero si tienes el valor de escarbar encontrarás fragilidad. Encontrarás dolor. Encontrarás belleza.

Por eso soy crítico. Soy crítico con los demás porque quiero hacerlos sentir como yo me siento por no estar dentro de lo que belleza significa. Creyendo que de alguna forma tengo el derecho de criticar. Deliberadamente lo he estado haciendo con sumo placer. Sí. Estoy enojado por no ser blanco. Ni tener un cuerpo atlético. Ni ser delgado. Ni tener un rostro de en sueño. Ni una sonrisa incandescente. Ni la altura adecuada. Ni el cabello perfecto… Todo. Todo está mal en mí. Hablamos de igualdad y aceptación dando por sentado que todos somos distintos y que incluso nosotros mismos no nos aceptamos. Es más. Nos repudiamos. Yo me repudio a mí mismo.

Por lo menos sé que estoy lo suficientemente triste como para obviar tanto si estoy en compañía de muchos o si actúo el papel de solitario deambulante.

Tal vez solo soy un alma sensible. Un alma sensible que ha sido expuesta a tanto, tanto dolor… Al ensordecedor gemido por auxilio de la entera creación. Que ha sido rasgado por la crueldad humana. Que ha sido obligado a ignorar con la ayuda de los medicamentos. Que le han fracturado cada hueso de esperanza. Que le han cortado el corazón con las tijeras de la iniquidad.

Quisiera tomar en mis brazos a todos los animalitos indefensos que han sido abandonados en las frías calles y decirles: Está bien. Sé cómo se siente. Y los amo. Los amo con todas las fuerzas que este abollado corazón aún contiene. Y haré que sientan ese amor al que fueron negados porque creyeron que no lo merecían cuando en realidad son la razón por la que el amor existe. Los rescataré de su exilio deambúlate para finalmente darles el hogar que tanto se merecen. Para darles el amor por el que han luchado.

Obsesión

Mis sueños se están obsesionando contigo. Yo me estoy obsesionando contigo. Y la obsesión siempre termina en mal. Temo que pueda cometer una estupidez. Sí. Soñé contigo de nuevo. Pero esta vez fue totalmente distinto.

En la brevedad somnolienta nuestros caminos se cruzaron. Yo iba y tu venias. Hicimos contacto visual. Te sonreí. Pero me ignoraste fríamente. Solo subiste a ese carro rojo sin siquiera mirarme de reojo. Y sentí como el polvo de lo que alguna vez fue mi corazón asfixiaba mis pulmones.

Somos las fichas de juego del universo. Y nos mueve de acá para allá. Juntándonos por milésimas de segundos. Separándonos por eones de eras. Quizás debería agradecer por esta clara señal. Porque quizá tú implosionas cuando estoy cerca. Porque soy un cuerpo celeste a la deriva. Capaz de demolerte con un simple choquecito.

He estado gritando por auxilio con una voz muda

Y la tristeza me pinta de azul. Pero no debería estar melancólico. Porque fui yo quien compro brochas y pintura. Y contrató a la tristeza para pintarme con sus delicadas manos. A veces son pinceladas. A veces son brochazos. Y de vez en cuando caen pequeñas gotas cargadas de color. Pero saber quién la contrató no da consuelo. Un respiro profundo y encontrar qué es lo que realmente quiero. Tal vez aliviar el certero desafuero perpetuado en mi pecho.

¿Qué es de una flor sin aroma?

Soy una flor, una bella flor.

Una flor sin aroma.

Que cuando el olfato se asoma.

Se decepciona.

No razona.

No comprende a donde se fue su fragancia.

Con elegancia la bella flor posa frente a la

Fosa del dolor aullante del olvido.

¿Qué es de una flor sin aroma?

Nadie perdona.

Se ha guardado en sus pistilos el aroma.

Que brama cual maroma.

Todos huelen en sus interiores desdichados.

Decepcionados por su ausencia.

La inocencia se ha ido para nunca regresar.

Es cierto que me gusta mantener mis cosas recogidas.

Encerradas en mis pistilos.

El pasado ahoga mi fragancia.

Con ansias abro las ventanas. Quiero ser una acacia me repito.

Quiero esparcir el hedor que el dolor con fervor impregnó.

“Y es difícil bailar con el diablo sobre tu espalda”.

Pero tú eres el diablo. Y no te puedes sacudir.

Sigue ahogando tus secretos.

Los abetos también los tienen. Pero los hieren.

Por eso los sotierran con sus raíces,

Ocultándolos bajo tus narices.

Sigue guardando tu aroma.

Toma tus quimeras y sotiérralas.

Nadie sabrá la terrible verdad.

“Porque me gusta guardar mis problemas con fuerza.

Siempre es oscuro antes del amanecer”.

Sin lágrimas

Encaro a esa tristeza que no necesita de lágrimas para verter todo ese dolor fuera. Esa tristeza que se acomoda y encuentra su lugar en medio del nudo de tu garganta. Que se para sobre los cristales rotos de tu antiguo corazón. Me sangran los pies por haber corrido tan lejos para escapar. Escapar de la realidad. Y me pregunto si algún día encontraré la felicidad. Felicidad espiritual. Felicidad en el físico. Felicidad en las posesiones materiales. Felicidad en la convivencia. Felicidad en cualquier lugar desapercibido.

9:00 a. m.

Creen que con su abrazo lograrán unir las piezas rotas. Que sus palabras reconfortan. Que su compañía mejora. No saben nada. No sé el abrazo de quién necesito. Ni las palabras de la boca de quién deben salir. Pero la compañía de un extraño bastara. Porque pudiese ser que nunca lo descubra. Así como tal vez nunca vuelva a sentirme bien.

Aching heart

¿Puede el dolor tomarse vacaciones? Si es así. ¿Cuándo toma sus vacaciones? Y. ¿Cómo sabes cuando regresa de ellas?

Estamos en pleno verano y pareciese que va a llover. Todo apunta a unos aguaceros inesperados. Todos los factores apoyan nuestras conjeturas. Nuestros ojos alcanzan a visualizar las nubes negras cubriendo el cielo entero. El frio congelando nuestros brazos desnudos. Los ausentes truenos que solo destellan en lo alto de las nubes. Pero nunca llueve. No pasa. Todos factores de la destrucción que deja atrás el dolor han sido pertinentemente expuestos. Sé que pasará. Lo siento en mi pecho extrañamente calmado. Sé que la calma no perdurara más y que de la nada el dolor caerá sobre mi espalda. Pero no sucede. No sucede. Aún.

¿Y si la razón por la cual no ha llovido aún es porque se está preparando el monzón más grande jamás visto? Tal vez finalmente me ahogue en esas frías aguas que se han acumulado por ¿Días? ¿Meses? ¿Años? ¿Una eternidad?

Y luego escuché el sonido de sus promesas al quebrarse. Y recordé que yo prometí no volver a dañarme. Y aquí estoy. Construyendo sobre dolor fuertemente atrincherado. Hemos hecho tantas promesas para luego romperlas.

Y todas las notas mentales se reproducen en mi mente al unísono. Tal vez rechacen mi manuscrito. Tal vez a nadie le guste mi trabajo. Debería repetirme que todo estará bien. Pero. Esas palabras perdieron su poder hace tanto. Su significado es demasiado vago para servir de incentivo.

Y mientras que otros encuentran al amor de su vida a los diecisiete como Elio. Yo sigo practicando el garabato que será mi firma.

Antes podía sonreír a pesar de estar contaminado hasta las coyunturas con tristeza estacionaria. ¿Pero ahora? ¿Puedo sonreír con todo este trifluoruro de boro corroyendo la sonrisa inoxidable ensamblada en mi rostro?

Y luego cruzamos miradas. Te vi desde lejos. Siempre que paso junto a la fuente miro a la izquierda y busco desesperadamente el pórtico de tu casa. Busco el resto de las letras de tu nombre tiradas en el pavimento.

L

U

C

C

A

Buscando probar un poco de tus labios otra vez vuelvo a pronunciar tu nombre. Pero ya no saben a ti. Ahora saben a alguien más. Y solo nos quedan estas Visions of Gideon. Aún no estoy listo para amarte por última vez y luego dejarte en la caja de recuerdos que he olvidado abrir en mucho tiempo. Debo superarte. Pero no puedo. Debo dejar de lamentar el pasado sibilino y empezar a tratar de armar el cubo Rubik que yo mismo desarmé. Mi presente. Ojalá las notas musicales fueran tan fáciles de leer como lo son mis ojos tristes.

Me repito que no debo olvidar mis pensamientos. Son mi más valiosa posesión. Pero sé que los perderé. Me quitaron papel y lápiz al igual que me quitaron eso que me hacía saber quién quería ser. Tal vez mis pensamientos no sean los mejores. Ni aporten ningún valor literario. Pero siguen siendo mis pensamientos. Y debo sacarlos para no sofocarme con el poco espacio que queda dentro de mí.

¿No crees que ya es justo llorar por todo este dolor que en sus alrededores tiene razones bien cimentadas pero que la niebla cubre para que nadie vea? Porque no importa cuántas noches pase sin dormir pensando el mismo pensamiento. No sale de allí. Pero es que no tiene remos. A la deriva en su balsa. Necesita una corriente tan fuerte como para arrastrarlo hasta la orilla rocosa. Y dejo el sollozo llanto invadirme. Tirado en el refrescante suelo. Con los calores nocturnos más malditos deshidratándome. Y los mosquitos succionando la poca sangre que me queda. «Al menos ellos me buscan. Saben que aún soy de ínfimo valor». Pienso. Y no me importa si me escuchan. Basta. Basta de negarme. Soy vulnerable. Lo soy. Y me he quebrado. Sí. Pero me es necesario quebrarme para saber cuáles piezas debo pegar. Sigo buscando ese par de brazos para calmar mis ansias de consuelo. Iniciando búsqueda sabiendo de antemano que no se encontraría nada. Arqueólogo fracasado. Inútil búsqueda.

Y todo lo que pensé esa tarde bajo aquel árbol de almendra se borró. Olvidé todo lo que había dicho en mi mente a gritos rapeantes. Tan veloces porque creí no tener suficiente aire en los pulmones para decir las palabras a esos delicados oídos que se habían posado ante mí. Pero el dolor solo ahondó más en mí. Y esa lágrima que escapó se secó repentinamente. Solo sus palabras resonaban en mi cabeza: “Estás hecho para quitarle la diversión a las cosas”. Pero ese es uno de los daños colaterales de ser un Boy Blue. Ver como las personas desaparecen en el atardecer de vuelta a sus vidas y pensar: ¿Serán felices? Obviando si tú eres feliz. Caminas descalzo a la orilla del mar en la oscuridad de la noche. Sintiendo la arena en tus dedos. Sintiendo miedo a lo desconocido. Agua y oscuridad albergan infinitos misterios que para personas quisquillosas como yo son aterradores. Creo que si pudiera capturar mi vida en una fotografía sería así: Sentado a un costado de aquel pasaje que unía la calle con el océano. En la oscuridad. Solo con la luz de aquella luna que poco a poco se apagaba. Sentado con miras a las oscuras aguas que resonaban cual sonido blanco.

Edades. Canciones. Colores. Tumblr. Instagram. Me pregunto si Emily Dickinson estuvo consciente de su descenso a la locura. ¿Le entristeció a caso? Si estuvo de acuerdo. Si lo aceptó. Si eso era lo que ella quería. No lo sabré nunca. Descansa pequeña.

—La editorial me dijo que un adulto debe aprobar mi [lo que sea que esté escribiendo]. Pero esto debe ser como cuando la luz se va. Sin avisar. Desprevenido. De la nada. O como cuando la lluvia arruina un día perfecto. Tal vez sea ignorado como Lorca. Pero eso ya no lo decido yo. Los demás lo decidirán por mí. Puede que sea tan solo un deseo de un suicida cualquiera. Pero quiero publicar está rapsodia antológica mal escrita. Pase lo que pase yo estaré aquí—.

Estoy alcanzando esa tristeza en la que ya no lees el titulo del frasquito. Solo lo bebes. [NOTESE que no dije que no se leían las indicaciones. No te importa ni siquiera que es lo que estás tomando. Mucho menos te importa lo que pueda causarte].

Maldita psicóloga. Una persona se interesa por mí y la termina arruinando monumentalmente. ¿Es que a caso ella no sabía que estoy hecho para ser ignorado como al resto de las minorías? ¿Que soy un accesorio? Tú no te preguntas cómo se sienten tus zapatos. O si tu bolso es feliz. No. porque son accesorios. Y solo sirven para darte placer. ¿Por qué deberías preocuparte por un simple accesorio, una condenada baratija?

Ni siquiera eres psiquíatra para poder medicarme. ¿Por qué querías entonces saber lo que nunca he dicho en voz alta?

Cosas que piensas mientras el agua recorre tu cuerpo

Me da asco incluso tocar mi cuerpo para lavarlo bajo el flujo continuo del grifo de la ducha. Es allí donde entiendo porqué a las demás personas les repugna tocar mi cuerpo también. Tan solo para abrazarle. Pero. ¿Quién quisiera abrazar esta porquería cubierta de piel a la que llamo cuerpo?

“Oh, Señora Cara de Papa dígame.

¿Es verdad que el dolor es belleza?

¿Una cara bonita lo mejorará?

Bebé la piel suave se convierte en cuero.

Nadie va amarte si no eres atractiva”.

Primera Lluvia de Invierno

Primera lluvia de invierno.

Cae agraciada desde lo más alto del cielo.

Se lanza desde las nubes grises empapadas de agua.

Agua.

Bendita agua.

Agua que promete verde.

Promete recuperarnos de la sequía.

Los tonos grises se matizan bellamente en las nubles.

La lluvia se dispersa por doquier.

Danza gustosamente con el frío.

Y aunque es de noche, las gotitas de lluvia resplandecen.

Te invitan a danzar con ellas en la oscuridad.

El frío te llama a tu lugar de origen.

Pero no puedes ir con ellos.

¿Por qué no?

La respuesta yacería en Manet.

Me pregunto cómo lo hubiera pintado.

¿Capturaría la luz relampagueante de las gotitas de lluvia?

¿Plasmaría el frío invitándote a danzar con ellos?

¿Vería la luz golpear contra tu desdichado rostro por no poder unírteles?

Por cierto. ¿De dónde venía esa luz que golpeaba tu rostro?

¿Venía de tus aposentos?

¿Se irradiaba de los bombillos?

¿Una vela alumbraba tus característicos rasgos?

¿Alcanzaría a ver la minúscula lágrima rodando por tu mejilla?

Los días fríos han comenzado.

Estamos en casa.

Amo estos días gélidos.

El invierno justifica irrefutablemente las mangas largas.

Ocultando así el dolor a plena vista.

Dream a Little dream of me

«Idiotas». Pensé. A decir verdad. Les tengo envidia. Ella escribiendo ya su historia de amor a los quince. Y yo. ¿Qué estaba haciendo a mis quince? Ahhh sí. Llorando. Bajo la ducha helada.

¿57 minutos es demasiado o poco? ¿Podré ver ya su historia de Instagram sin que se dé cuenta?

¿Podrías hacerme un favor? ¿Podrías soñar conmigo aunque sea un poquito? ¿Soñamos juntos? Porque yo podría sonarte poco. O muchísimo. Mejor muchísimo. Sí. Prefiero muchísimo. Sí. Mi cerebro lo secunda.

¿Habrá alguien en este preciso instante soñando conmigo? Espero sea un sueño romantiquísimo.

Ojalá mis sueños fueran como los de Blair Waldorf. Me encantaría estar en una gran película.

Todos deberíamos yuxtaponernos en medio de las más grandes películas de amor jamás existidas.

¿Vivir en The Great Gatsby o en A de amor? ¿Lo correcto o lo incorrecto? ¿Cuál?

¿Cuál es cuál? ¿Cuál es la diferencia? ¿Qué debemos escoger? ¿Qué queremos escoger?

Todos merecemos una gran historia de amor que rompa vertiginosamente nuestro corazón.

Todos merecemos llorar porque esa canción tiene su esencia por todas partes como éter en los pulmones de un drogadicto occidental. Como éter causante del incendio más grande. Como éter que nos eleva hasta el algodón egipcio de las nubes. Como éter que nos destruye sin darnos cuenta. Como éter que nos alivia. Como éter que nos roba las palabras. Mentiría si te dijera que no soy un drogadicto. Porque tengo una dependencia mortal a la peor de las drogas. El amor. Solo quiero susurrar «Te amo» y que sea el eco de tu voz el que me responda «Te amo». Porque un «Yo también» no es lo que quiero escuchar. No es propicio. No es idílico. ¿Dónde queda la pasión? ¿Dónde queda la hazaña de verse a uno mismo tan vulnerable? ¿Y el dolor que siempre nos causa amar? ¿Y la belleza de su sonrisa al pronunciar semejante soneto romántico? Sueña un pequeño sueño de mí.

Y me pregunto si tan solo tendré un Blue Valentine. No quiero un Blue Valentine. No quiero estar siempre discutiendo por cada cosa. Sin amor. Vacios. Sin nada que nos llene excepto los gritos. Las peleas. Las ofensas. El dolor. La tristeza. Y algún día se terminará el amor y terminaremos discutiendo por quién dejó el dentífrico destapado. Por haber gastado más de la cuenta. Porque la comida está salada. Porque el limón es acido. Por no llevar un suéter. Por no tener calcetas. Por sentir frío. Porque tu porción de pastel es más grande que la que me diste. Por no contestar. Por esos likes. Por los comentarios de Facebook. Porque ya no me sacas a bailar. Discutiendo por tu familia. Por mi familia. Por nuestra familia. Discutiendo siempre quién tiene la razón. Por gastarme todo el dinero en tonterías. Por no estar presente para seguir discutiendo. Por tus amigos. Por los amigos que no tengo. Por dejar las cosas a última hora. Por no encontrar algo que en realidad no necesitamos. Gritando frente a nuestros hijos: ¡DIVORCIO! Pero nunca cumpliendo. Sin saber que eso era lo que ellos querían. Porque es mejor sufrir una sola perdida. A estar sufriendo incontables idas y venidas a secas. Pintando un arcoíris en nuestras pieles con nuestros golpes asertivamente furiosos. Olvidando qué nos mantiene juntos. Olvidando qué fue lo que vimos el uno del otro aquella vez que nos enamoramos. Dejando nuestras bocas secas. Amargando las palabras que aún están en nuestra mente y que nunca alcanzamos a decir. Quebrándosenos las palabras por las lágrimas que precipitadamente caen por nuestras mejillas. Hiriéndonos por puro gusto con nuestras palabras. Golpeándonos hasta terminar el frenesí violento que nos hemos buscado. Quebrándoles el corazón a nuestros amados que han estado presenciando la lucha de titanes sin saber del lado de quién están.

¿En qué parte el amor se termina? ¿Por qué se termina el más intenso amor que sentimos antes alguna vez? ¿Por qué algo tan bello como el amor se convierte en algo tan destructivamente tóxico?

Si eso es lo que me depara el universo prefiero que no Dream a Little Dream of Me a tener un interminable Blue Valentine. No quiero estar así, discutiendo incansablemente contigo. —Quién seas—. Si te amo lo suficiente no dejaré que te destruyas a mi lado. A veces los artistas destruyen sus obras maestras por Inconformidad, disfrazando el temor por su excelsa sublevación que podría llegar a ser incluso mucho más grande que el mismísimo artista que le dio vida. No quiero tener miedo de nosotros dos. Y terminar arrancando las páginas de nuestra historia de amor por temor a saber el final. Prefiriendo la ignorancia de si tendríamos un final feliz o no.

“Si las estrellas no brillan, si la luna no asciende.

Si no vuelvo a ver la puesta del sol nunca más.

No me escucharás llorar, esto testifico, por favor créeme.

Muchacho, tú sabes que no mentiría.

Si amas a un alma más que la fama y el oro,

Y si esa alma siente lo mismo que tú,

Es un efecto natural, no hay vuelta atrás.

Aquí hay un consejo para ti:

Tienes que decir: es Tú y Yo.

Cuando el amor es real, no tienes que demostrarlo.

Cuando es verdadero, entonces todos sabrán.

Porque no habrá una sino: Tú y Yo”.

—Penny and the Quarters

The A team

Todos creen tener derecho. Derecho sobre mí. Como si fuese su prostituta personal. Creyendo que pueden estar ausentes el tiempo que sea y tener el derecho de reaparecer cuando les plazca. Creyendo que el tiempo es tan solo una ilusión. Que no importa cuántas veces su ausencia ahonde más en el hecho de que están allí. Pero no están presentes. No como deberían. Su presencia se divisa. Pero sus acciones de presencia quedan nulas. Se siente como si no hubieran estado nunca.

Que no importa cuántas veces le repitas que no quieres un beso. Tiene derecho a besarte.

Tiene derecho a tocarte morbosamente aunque tú le hayas pedido que pare. Le dices que ya no estás a gusto. Pero te dice que lo arreglará. Que hará que te sientas a gusto. Te dice que te hará gozar. Pero todo se tornó sombrío desde que hizo eso. ¿Quién muerde sin esperar un pedazo de carne a cambio? Porque cual leones que encajan sus mandíbulas en blanda carne. Buscamos alimento. Despedazando a nuestra presa. A mordidas. Humano con mandíbulas animales.

Te arrincona. Te apartas con fuerza. Te marchas. Te toma del brazo con fuerza. Y te obliga a dar ese beso que desde un principio no querías. Todo se torna sombrío mientras los latidos acelerados de tu corazón bombean más sangre a tu cerebro. Y tus manos heladas se paralizan al no saber qué hacer. Pero es allí cuando por fin tienes un momento de claridad mental. Y el respeto por ti mismo regresa. Sabes que no quieres hacerlo. No quieres pasar por eso. No otra vez. Toda esa dulce sangre estalla en tus mejillas plasmando el coraje que nunca antes habías mostrado cuando debiste mostrarlo. Te paras firmemente y le gritas lo más alto que puedes que NO. NO!!!! No tiene derecho sobre ti solo porque eres una minoría. Demuestras valor al defenderte con firmeza. Luego te vas. Para luego llorar. Llorar heterogéneamente de felicidad y de pena por ti mismo. Felicidad porque por fin pudiste defenderte cuando más nadie lo pudo hacer. Pena porque sabes que muy probablemente volverá a pasar y no sabes cuándo. No sabes con quién. Y no sabes cómo responderás de nuevo. Solo esperas ser más y más fuerte para no dejar que te vuelva a suceder. Solo dejas que el jabón purifique tu cuerpo contaminado de dolor. Inyectado de vergüenza. El agua se lleva todo por el drenaje. El silencio permite que puedas rezagarte mientas tus heridas van doliendo menos. ¿Para qué hablar? Porque si nunca me defendieron cuando solo eran palabras. ¿Por qué lo harían cuando son mordidas caníbales? Porque recordaré siempre que fueron ellos quienes grabaron el titulo ese en mi frente. Y me dolió tanto. Y sigue doliendo a veces por las noches cuando recorro las letras marcadas en mi piel. Porque lo remarcan periódicamente para que nunca lo olvide.

Que prefieres más la versión de Birdy que la de Ed Sheeran. Que preferirías tener siempre ese valor para defenderte ante todos los que te tratan como de su propiedad porque tienen the upper hand sobre ti. Es solo que hay demasiado frío afuera para que mueran los ángeles. Pero si los ángeles quieren descansar de ser tratados como propiedad de todos ¿No deberíamos permitírselos? Porque ¿Quién no mataría por tener su propio ángel? Sus alas son tan imponentes que podrían sobrevolar el cosmos absolutamente. ¿Quién sería capaz de poner a un ángel en una jaula de encierro, o peor aún, cortarle sus alas irreparablemente?

Cuando corres a través de la zarza que crece del dolor se te rasgan las ropas. Corrí tan rápido por la zarza porque creía que si corría más rápido el dolor se iría más rápido. Pero no. Solo conseguí perderme en el dolor. Perdí el camino de vuelta. Y perdí la razón de volver. Sin saber a dónde regresaría. O cómo saldría de la trampa rasgante de la zarza. Preferí quedarme con lo que ya conocía. El dolor. Y el dolor fue implosionando hasta que por fin me hizo explotar. Sí. Primero hubo algunas grietas. Luego las fisuras esperadas. Hasta que finalmente no pude contenerme más. Y exploté como aquel cuerpo celeste que nadie recuerda más. Desde esa mañana algo murió en mí. Las matemáticas me fallaron. Pase de 5 a 12 y de 12 a 70. Pero las matemáticas me fallaron. Las píldoras me fallaron. Las probabilidades estaban de su propio lado. Creí que entre más profundo y largo el corte mejor sería el resultado. Pero las probabilidades me dieron la espalda. Así que no importa cuántas píldoras sean. No importa que tan bien esté hecho un corte. A veces nada sale a nuestro favor. Y fue allí. Fue en esa mañana que me di cuenta que ya no era yo mismo. Algo había muerto en mí. Y no hay posibilidades de resucitarlo. No. No habrá jamás. “Siempre me he sentido muy mal por dentro. Las razones de esto siguen cambiando”.

“Es muy frío afuera para que los ángeles vuelen” pero, “Yo soy como el hielo, yo congelo porque soy una bebé de Brooklyn”.

Desintoxicación. —O algo así—

Estoy decayendo en lo patético. Soy patético. Me he rebajado hasta tus hermosos y delicados pies para suplicarte un “hola”, una conversación. Haría lo que fuera para tenerte junto a mí. Y es que estoy obsesionado. Obsesionado con todo acerca de ti. Revisando tu perfil para saber qué películas has visto. Vigilando tu muro para saber que canción estás escuchando. Revisando tus fotografías para no olvidar tu rostro bien perfilado. Viviendo pendiente de tus historias de Instagram para así sentir que cósmicamente compartimos el mismo día, que respiramos el mismo aire bajo el mismo cielo, bajo el mismo maldito sol ardiente, bajo la fría luna, golpeándonos el aire con su dulce brisa, llenándosenos el alma de todas esas bellas palabras que nos dedicaríamos.

Soy obsesivo. Lo sé. Y soy patético. Por eso. Como Serena Van Der Woodsen. Debo elegirme a mí mismo esta vez para así tratar de encontrarme.

Debo desintoxicarme de ti. Soy adicto a tu ser. Y tú ni siquiera lo sabes.

Landslide

Y ya. Ya estoy listo para firmar. Líneas curvas y Simbolismo. Mi mano no trazaba lo que mi mente había dibujado. Porque con cada trazo me veía sentenciado. Porque cuando por fin firme ese papel. Me estaré despidiendo de aquella ilusión y asombro que se quedan con el niño que fui. Porque me convertiré en alguien más grande. Cada día que pasa es como dar un paso más dentro de este frondoso bosque que resguarda secretos que me aterran pero quiero descubrirlos. Sintiéndome perdido mucho antes de adentrarme en este viaje. Juana Martínez tiene un soliloquio perfecto sobre estar perdido entre los 16 y los 21. A la deriva de respuestas. “Bueno, he estado asustado de cambiar. ¿Puede el niño dentro de mi corazón elevarse por encima? Los niños crecen. Y yo envejezco también.” Pero al despedirme del niño que fui. Recibo con los brazos abiertos a la persona que está escribiendo esta rapsodia antológica mal escrita. Y es que me muero de ganas de descubrir quién es el que está escribiendo estas palabras. Porque no he hecho este viaje de dolorosa duración para tan solo quedarme en la siguiente parada. No. Yo quiero ir más allá. Quiero ir hasta la última parada del tren. Hasta donde los rieles desembocan en nada. Y bajar. Y seguir caminando hacia adelante. Hasta que mis piernas ya no puedan más. Y el sol y la luna hayan sido mis acompañantes durante este viaje de autodescubrimiento. Porque, ¿Por qué adentrarse en la expedición de lo inhóspito y desconocido del mundo si ni siquiera he descubierto quién es la persona debajo del nombre que porto?

Y aunque no tuve un gran baile de graduación que recordar. Sí me coronaron con la euforia y la excitación que todo expedicionista necesita para iniciar su viaje. “Eres la reina danzante. Joven y dulce. Solo diecisiete”. Sintiéndome Meryl Streep cantando y bailando mientras corro hacia el muelle para luego solo saltar a esas paradisiacas aguas turquesas. Y haré mi gran baile de despedida de mis diecisiete. Y lloraré. Mientras mi yo de diecisiete años baila con mi yo de dieciocho años. Cachetito con Cachetito. Dándose un beso en los labios. Un beso en los labios de despedida. Porque no encontraron la forma de modular esa palabra. «Adiós». Simplemente no hay dicción. Y dejaron a aquel beso decirlo por ellos. Mezcla heterogénea de alegría y tristeza.

Porque en este viaje he descubierto guías audaces que han caminado por este mismo sendero. Daddy Crawford me dijo: “Aprendí que está bien estar solo. Considerando que el 70% del tiempo que estamos en medio de la tierra estaremos solos. Aprendí que encontrar silencio es encontrar tu voz. Y para encontrar tu voz debes encontrar silencio. Aprendí que la única persona con la que puedes compararte es con tu mejor versión de ti mismo. Y he aprendido a conocer a mi mejor versión de mi mismo. Aprendí que las dos palabras más poderosas en el idioma Inglés son ‘Yo’ y ‘Soy’ y cuando las pones juntas puedes tanto crearte a ti mismo o destruirte a ti mismo. Aprendí que el sentimiento de tener mariposas en tu estomago cuando estás viendo a tu Crush no es tan solo una cosita de la primaria. También es una cosa de veinti-algo. Aprendí que está bien enamorarse otra vez, no estar enamorado y estar enamorado. Aprendí que mi corazón no está completamente muerto. Solo carbonizado. Aprendí que crecer apesta algunas veces. Aprendí que amarte a ti mismo es duro. Probablemente la cosa más difícil que cumplir en la vida. Y también no es algo que adquieres de otros. Aprendí que cualquier forma de verdadera valoración no es alcanzada vía internet. Aprendí que mis completos veintitrés años no son nada más grande que el resto de ellos sino iguales. ¿Qué has aprendido? ¿Qué vas a aprender?”.

—What I’ve learned in 23 years. Matt Crawford

Hace seis horas

Y como buen drogadicto en rehabilitación que soy. Di el primer paso. Admití que tengo una adicción. Una terrible adicción a ti.

Porque estaba bien siendo el stalker. Pero luego vas tú y me confundes al comenzar a seguirme en Instagram. No debería hacer de esto la gran cosa. Porque no lo es. Es solo que no sé si tú eres quién juega conmigo o soy yo quién juega contigo o qué rayos es lo que está pasando. ¿Por qué estoy tan aferrado a ti si ni siquiera te conozco? Tal vez es porque el único amor que conozco está lleno de trasfondos. De mentiras. De engaños. Pero es así cómo aprendí a amar. Y estoy tan confuso por eso. No sé si solo es el juego que la casualidad juega con nosotros, de ser dos extraños que se conocen de improviso y continúan forzando los encuentros aún cuando el universo así no lo quiso. O podría ser que en la profundidad de todas mis ansias y dudas reposa la verdad que he tratado de ignorar. Que aunque tal vez no te ame. Sí quiero descubrir quién eres en realidad. Porque sospecho que bajo toda esa coraza que has construido. Dentro habita un espíritu como nunca antes nadie ha visto jamás. Apostaría todo lo que poseo a que lo que hay dentro de ti es maravilloso. Brilla dentro de ti más que la plata pulida de la cucharilla del azúcar. Más que los diamantes en la sortija de esa chica contentísima. Más que los pisos recién encerados del plantel. Sé que lo que resguardas es un tesoro sublime de otra dimensión.

O tal vez es solo que estoy desesperado por encontrar el amor verdadero que creo que lo he encontrado en donde sea. No temo morir. Eso está claro. Pero temo morir sin antes ser amado. Me cohíbe. Me aterroriza. Me paraliza la idea de que nadie nunca pueda amarme por quién soy y no por lo que los demás creen que soy. La cosa es que ni siquiera yo he aprendido a amarme en tan largo tiempo. ¿Cómo podrá alguien amarme entonces?

Castillo y Ramírez

Soy tantas cosas. Tantas cosas perjudiciales. Tan solo somos tres personas que juegan a la casita. Amándose porque compartimos algo. Compartimos la misma sangre. Un mismo apellido. Un mismo gatito que nos ayuda a encontrar el camino de vuelta a este lugar y nos enseña cómo volver a amar cada día. La misma casa. Las mismas personas en nuestras vidas. Pero fuera de eso. Ya no hay nada que nos una. No. No de verdad. No podremos amarnos por quiénes somos nunca. Porque el amor necesita tiempo. Y existe una gran carencia de él por parte nuestra. El amor necesita honestidad y amar por encima de las partes feas de la pintura. Pero creemos que la pintura se ha echado a perder por las manchas que tiene. Tal vez estamos en lo cierto. Solo podemos ver un lado de la pintura. Y es el lado manchado.

Dos años más. Dos años más.

Acertijo: ¿En qué se parecen una bala y un rascacielos? Respuesta: Ambos servirían.

Con el aliento frío digo que ya no soporto el erosionarme cada día más. Ya no soporto los malditos domingos y el tener que repetir cada maldita mañana de domingo que todo estará bien cuando ya ni siquiera me importa si estará bien. Que de lunes a viernes me entierre más y más en este agujero que excavé sin darme cuenta. Y de que el respiro del sábado sea tan breve que no tenga suficiente tiempo para inhalar el oxígeno necesario. Universo fetichista con la asfixia erótica. Pero no puedo pararlo. Él cubriendo mi rostro con su bolsa plástica. Faltándome el aire. Hasta quedar inconsciente de tanto forzar mis pulmones por respirar en un mundo sin aire. Porque todo eso desprende la tierra de mi espalda. La arranca con violencia. Pero eh. Así es la erosión. Y no se detendrá hasta que no haya desaparecido toda capa alguna de suelo de mí. Dejará expuesto lo que el suelo protegía con tanta fuerza. Pero no saben que están expuestos a su toxicidad. Ellos morirán si no salen corriendo de mí.

No importa cuánto desee responder al acertijo final. Aún no puedo hacerlo. La vida me debe una justa retribución por todos estos años de dolor errante aunque sea por unos cuantos días.

Creo que por eso me obsesioné contigo. Porque quería tan desesperadamente que algo bueno me pasará que me enfoque exclusivamente en ti. Forzando las cosas. Obviando que tú también eres una persona. Una persona que tiene sus propios anhelos. Una persona que anhela independizarse. Una persona que anhela su propio hogar. Su propio carro. Su propio negocio. Mientras que yo ni siquiera soy una persona. Tan solo quería sentirme como una persona por una vez en mi vida. Creí que tú podrías enseñarme a ser una persona. Perdóname por favor.

Desde el principio pensaste así

Te tenía fe. Creí que verías la bondad en mí.

Pero dejaste claro que piensas que no es así, que yo solo tengo maldad lacerante dentro de mí. No puedes ver esos pequeños destellos enterrados en la tierra hostil de mí ser. Tal vez es porque no hay nada que brille dentro de mí. Es como en las películas. Cuando buscan monedas en la playa con un detector de metales. Pero no es metal lo deberías buscar. Deberías intentar con otro material. Tal vez diamante. Tal vez jade. Puede que encontrarás solo kelp petrificado. Me pregunto por qué debo seguir tratando de ser lo que tú quieres si nunca me creerás así.

Again baby, again

—Por cierto, no me escribas en Whats porque mis papás me quitaron el teléfono hace meses, y no tienen planes de devolvérmelo.

—¿Por qué? hajaja. No recordaba que te tenía en Whatsapp.

Estando tan pendiente de ti mientras tú ni siquiera te recordabas de mí. Creo que sí forcé las cosas. Si no te hubiera escrito. Tú no lo hubieras hecho. Estás tan acostumbrado a que todos te admiren que no pudiste distinguir cuando alguien estaba interesado más que solo en la portada. Pero bueno. Tienes una entera fila de personas que matarían por estar contigo. Pero. No es tu culpa. Fue mi culpa malinterpretar todo. Desde tu saludo aquella mañana que me preparaba para ese examen tan estresante. Esa mañana en la que sus pasados se cruzaron. Que descubrí que habían salido juntos hace tiempo. Diciembre y tú. Si tan solo no te hubiera preguntado por tu tatuaje no hubiéramos tenido nada de qué hablar. Y no me hubiera interesado en ti. Fue mi culpa por emocionarme contigo cuando tú no lo estabas. Y ahora ya ni siquiera sé qué era lo que decía tu tatuaje. *God is the algo de my journey*

Te prometo ya no buscarte más. Ya no te forzaré para quedar. Pero no te puedo prometer dejar de espiarte por los rincones nórdicos de la oscuridad. Contendré mi aliento. Calmaré las ansias de hablarte. Me ocultaré. Así podré observarte sin que te des cuenta. Y te veré desde lejos hasta que un día finalmente te supere. Bastó con un «No recordaba que te tenía en Whatsapp» para alejarme. No sé que se necesita para por fin superar lo que nunca fue nada. Esa es la peor parte. Redundo en la pena ajena porque nunca fuimos nada. Estoy tan acostumbrado a eso. Tan acostumbrado a la pena ajena. Porque soy el idiota más grande que conozco. Tan solo fuiste el chico con el que me obsesione. Lamento haberte arrastrado a mi locura.

“Acabas te cometer el peor error.

Y te arrepentirás, cariño.

Porque una vez que das y luego quitas,

Eres el único que se queda queriendo.

¿Fue todo lo suficiente duro?

Porque un día te despertarás, y dirás:

«Quiero ser tu amante.

No quiero ser tu amigo.

No sabes lo que tienes hasta que lo pierdes».

Entonces, dime que me amas otra vez.

Bebé voy contener mi aliento”.

Has anyone ever written anything for you?

Olvidados. Olvidando. Olvidaremos.

Olvidados en la muerte literaria.

Sin nadie que escribió de nosotros. Para nosotros.

Creí que te importaba lo suficiente.

Lo suficiente como para haberme dedicado una palabra.

Tal vez dos. O tal vez tres.

¿Escribiste de mí en la pasta de tu libro?

¿Me stalkeaste incansablemente? Porque yo sí lo hice.

¿Pusiste nuestras iníciales en la contraportada de tu libreta?

¿Dibujaste una sonrisa en el polvo de un automóvil mientras pensabas en mí?

¿Confabuló el universo para recordarte mi nombre en cada pequeño detalle?

Mientras ibas caminando de regreso a casa tarareaste.

Tarareando esa canción que se adhirió a tu mente.

Esa canción que nos unió durante la breve ducha de la imaginación.

Cantaste en armonía con el agua y el jabón.

Sonreíste estúpidamente a la seductora nada.

En cada cigarrillo que se extinguió pereció la media historia escrita en papel.

Papel que el fuego consumió.

Fuego proveniente del deseo fulgurante.

Fuego que ardió ígneo por la cólera de nosotros.

Quemando los nombres de los protagonistas.

Dejándolos en la muerte literaria.

Compartiendo su historia.

Conservando la pertenencia.

Olvidando a los que dieron vida a ese fuego.

Porque el fuego los odiaba demasiado como para permitirles arder.

Olvidando que tenían un encendedor en sus bolsillos.

Pero no fue el fuego quién los apagó.

Fueron ellos los que se traicionaron.

Vertieron agua sobre sus espaldas mientras se fundían en aquel abraso idílico.

¿Cómo se enciende el carbón que se ha empapado por los torrenciales traidores?

¿Arrancaste los pétalos de una margarita para descubrir si estaríamos juntos o no?

¿Guardaste mis fotos en tu galería para observarlas cada que te quedabas sin wi-fi?

¿Archivaste mis fotos en Instagram para verlas cuando ya todos se habían ido?

¿Viste la misma estrella que yo vi esa noche?

Olvidaste que lo único que deseaba era uno de los lirios de Van Gogh.

Hubiera querido estar allí. Mientras esa canción sonaba.

Tomar tu mano y seguir los pasos de baile coordinados que me enseñaste.

Pero fuimos olvidados. MUTUAMENTE.

Nos olvidamos el uno al otro.

No.

Me olvidaste.

Mientras yo aún te seguía recordando.

Negando lo irrefutablemente sentenciado.

Esperando a que voltearas a verme para despedirnos.

Con el sol reflejado en los ojos lloré porque te habías ido.

Olvidando que de la noche a la mañana solo hay doce horas de diferencia.

El tiempo suficiente para romper un corazón en mil pedazos.

Rasgando la esperanza posada en el telar de un alma resiliente.

¿Cuánto tiempo se necesita para quebrar los brazos de los débiles?

Romper. Quebrar. Quemar. Fusilar. Congelar. Cortar. Enterrar. Envenenar. Amar.

¿Cuál es la diferencia si de dolor se trata?

Robando el carcaj y quebrando todas las flechas.

Siendo abducidos por la noche. Nuestros recuerdos son robados.

¿O los entregamos condescendientemente?

Queremos olvidar. Olvidar nuestros nombres.

Olvido tu aroma. Olvidas el contorno de mis labios.

Borrar los mensajes no recuperará las palabras antes escritas.

Ni borrará la incertidumbre de un joven corazón enamorado.

Fingir no cruzar caminos no crea una brecha nebulosa.

Y adornar con bisutería un corazón sangrante no hace una hermosa hemorragia.

Quemar tu nombre. Quemar el mío. Pero seguimos atados.

Pensar en los abedules y querer sanar como ellos.

¿Puede un atrapasueños capturar la pesadilla en que me he envuelto?

No se trata de serafines. Se trata de Berserkers.

Guerreros en combate buscando valor animal en un mítico trance. Olvidando.

Olvidando quiénes eran. Quedándose únicamente con esa furia inestable.

Berserkers olvidando que eran humanos. Convirtiéndose en bestias.

¿Olvidaremos algún día el origen de nuestras cicatrices?

Porque las heridas sanan siempre. Pero la piel siempre queda marcada.

Y son esas huellas que han quedado en nosotros las que nos hacen nosotros.

¿Olvidaremos por todo el dolor que pasamos? Espero que no.

Te dicen que debes borrar el dolor en tu corazón.

Pero tengo un corazón en el dolor.

No sé cómo. No sé por qué. Pero. Soy dolor.

Dolor materializado.

Dolor fuertemente impregnado.

Dolor indeleble.

¿Cómo borrar el dolor si el dolor soy yo?

Oxitocina. Dopamina. Serotonina.

Solo son nombres graciosos. Nombres que no están escritos en nuestra libreta.

¿Y qué más da si ninguno de ellos aparece escrito en nuestra libreta?

Olvidaremos como fue que los perdimos.

¿O arrancamos la página con sus nombres escritos?

Lo superaremos. O tal vez no.

Posibilidades. Probabilidades. Schrödinger.

Noradrenalina. Esa somos nosotros.

Pero olvidaremos quiénes somos.

Y encontraremos nuestra sinopsis entre todas esas canciones olvidadas.

Doblada dentro de esos libros que olvidamos leer.

La saborearemos en cada bocadillo que daremos.

El pudor se disipara para revelárnosla al concluir nuestro romántico libídine.

Nuestra sinopsis se dibujará en las nubes del atardecer suavemente ígneo.

Tu mano nos la entregará incorrupta.

La brisa gélida apaciguará nuestras mejillas.

Seremos alguien más.

Y las remembranzas solo serán eso.

Al recordar. Recordaremos los recuerdos del que fuimos antes.

Porque existió una posibilidad.

Bastó con una sola.

Olvidaremos que nada de eso pasó.

Olvidaremos que todo fue una simple ilusión de nuestro subconsciente.

Y finalmente olvidaremos que nunca pudimos ser la familia que siempre quisiste.

The Night We Met

Conduje hasta perder la ruta. Hasta perder el destino fijado desde el punto de partida. Llenándoseme los ojos de lágrimas de dolor. El camino se me nubló. Y caí por el precipicio del tiempo. Tal vez lloramos porque necesitamos quitar lo rojo de nuestros ojos enjuagándolos con lágrimas. ¿Por qué las lágrimas no se llevan el dolor acumulado en nuestras retinas? ¿Por qué algunas personas pueden ver a través de nuestros ojos el dolor artísticamente dandi que hemos enmarcado en nuestros globos oculares? Y como esas horribles flores que he arrancado vez tras vez. El dolor sigue floreciendo repentinamente. No lo he logrado arrancar de raíz. Porque ha tocado hasta mi tuétano y se ha aferrado a mi magnéticamente. Siempre asechado por el fantasma que habita dentro de mí. Esta angustia deja de necesitar una causa para habitar en mi pecho. Y si no eres tú. Es esto. O aquello. ¿Por qué no puedo simplemente viajar a la noche en la que todo era perfecto? Esa que sin duda he olvidado.

Especulando cuándo por fin terminará este sentimiento inhóspito que la melancolía me heredo. Desdeñado. Pareciese que aunque hagas lo que las personas felices hacen. No da resultado para ti. Pudieses fingir cuanto quisieras ser como ellos. Pero en el fondo sabes que no eres así. ¿Y por qué no? ¿Por qué la felicidad está recluida para nosotros? Sin importar que hagamos siempre estamos lamentando sufrir mientras la vida sigue reproduciéndose en Slow Motion.

Si tan solo descubriera la razón. Cuando todos tienen pareja para el baile. Nos ocultamos en las sombras ebrios de tristeza. Tan solo un baile fúnebre. Un beso de despedida. Un adiós agridulce. Un sostener manos juntos sintiendo que esa será la noche que recordaremos cada diciembre.

Quisiera creerte. Quisiera fingir que podré encontrar esa noche que recordaré cada sábado por la noche. Cada lunes. Cada miércoles.

Mostramos tatuajes. Pero no cicatrices. ¿Por qué? ¿Porque las cicatrices nos recuerdan el dolor que nos ha marcado profundamente? ¿O porque el dolor que llevamos dentro debe quedarse allí, no debería ser expuesto a la multitud? Porque si mostramos tatuajes dibujados con bellos colores. Deberíamos mostrar cicatrices hermosamente esculpidas en piel. Nuestra piel.

Podría ser que la nicotina borre el recuerdo de esa noche que nunca encontrarás. Quedas atrapado en esa canción que se repite una y otra vez. Quisieras tener una noche perfecta. Una a la cual aferrarte cuando los minutos finales de la canción se van. Pero no. Y te sigues cuestionando si algún día tendrás esa noche para ti.

Somos acechados por el fantasma de la soledad. Siempre seremos quienes escuchan la distante música. Seremos siempre esos que bailan solos frente al espejo en la oscuridad que opaca una desdichada lucecita. ¿Por qué siento que no tengo diecisiete? Algo me hace falta. Pero siento que nunca lo voy a encontrar. Temo ni siquiera descubrir qué es lo que estoy buscando. ¿Y si pasa desapercibido frente a mí? ¿Y si lo olvido? Creo que perdí la jovial juventud por ser un Boy Blue. Siempre termina siendo mi culpa. Todo.

Cada vez que la canción está a punto de terminar. Comienza de nuevo. Pareciese que entre más corro hacia el frente. El destino final sigue haciéndose más distante. Más a la deriva. ¿Por qué siento como que soy de esos que no tendrán jamás el recuerdo perfecto de la noche en la que conocieron todo aquello que habían perdido sin darse cuenta?

Solo sigo la melodía orgásmica de una dulce voz. Toma mis pensamientos. Toma mi dolor. Los desvanece. Estampándome en esta película fotográfica. Polaroid. Mi favorito. Valdrá la pena si es una fotografía cósmicamente lacerante.

Y es que esa es la cosa con la soledad. Estás tan desesperado por compañía qué harías lo que fuese con quién fuese. Ya no quiero estar solo a cada atardecer. Mi cuerpo está rezagado de tanto dolor. Dolor colateral de la compañía forzosa de extraños viajeros. Un Cosmic Love como el Florence. Nunca ni bien ni mal. Siempre a la mitad de cada oración. De cada sentimiento. Siempre dividido.

Mis ojos están tan irritados por estar tanto tiempo frente al ordenador. Pero dime. ¿Qué más podría llevarme a otro lugar, a vivir la vida de alguien más, a escuchar el coro celestial de los ángeles, a soñar despierto, a degustar inimaginablemente los placeres exquisitos que podemos crear? Pero todo repercute. No puedo vivir flotando en el aire para siempre. En algún momento mis pies tocarán la desolada tierra de la realidad. Algún día seremos dolor completo. Algún día seremos amor completo. Ya no solo a medias.

Manzanilla para desinflamar un corazón doliente

Porque a veces uno solo necesita engordar. Y mis dedos empiezan a tomar y tomar. Sin nunca parar. Sin mirar. Sin percatar. Sin desatar la enredada tristeza que se anudo en mi entero ser. Porque mis dedos no saben de parar. ¿Cuánto más me podré hartar? Porque no es el hambre la que me obliga a tragar. No sé. Es solo que quiero descansar. Pero siento como si una voz desesperada gritara. Como si me implorara. Descansar de este dolor rutinario de la vida tan sosa y desgastada que tengo. Y de olvidar que ni siquiera sabes mi nombre. Porque hombre. Quiero desinflamar mi hinchada espalda que ha cargado tantas expectativas volátiles. Y quiero tomarme una taza de té caliente para calentar mis inertes adentros.

Cosmic Love

Wow!!! Tim Burton es uno de esos seres que pueden ver la belleza que resguarda lo tétrico.

Hace de lo tenebroso algo rebosante de hermosura. Si tan solo los demás pudieran ver la hermosura que derrama. Quisiera arrancarme los ojos e incrustárselos en sus cuencas oculares para que así pudieran ver lo que yo veo. Pero no pudiste ver la hermosura de los tonos azules que la tristeza matizó. Margaret Keane y Tim Burton harían una sobrepujante creación sombríamente seductora que nos enamoraría irrevocablemente. Todos esos toques nórdicos de tristeza plasmados en cada rinconcito solitario iluminado parcialmente por una lejana lumbre. Una sonrisa.

“Tal vez sí deba estar con «la señorita viva». La de rosadas mejillas y corazón latiente”. Olvidarte duele. Porque puedo soportar el dolor. Puedo soportar el dolor que me causa tu antipatía con tal de tenerte un poco más por aquí. Te amé patológicamente. Tanto como este sociópata pudo. Pero no pudiste ver la belleza que se encuentra soterrada bajo los escombros de mi dolor. Pero cuando finalmente te olvide. Eventualmente caeré en este círculo vicioso que me he creado en nueva cuenta. Volveré a obsesionarme con alguien nuevo para poder superar mi obsesión contigo. Hasta que me rompa el corazón como tú lo hiciste. Y una vez más me obsesionaré de alguien más. Ni siquiera sabes mi nombre. Porque yo sí sé el tuyo. Ni siquiera te importo. Pero me gusta ser masoquista y me quedo aquí a ver mi autodestrucción desde la primera fila.

Pero nunca te podré olvidar. No a ti. Jamás lo haré. Muy probablemente te superaré. Pero nunca dejaré esos bellos recuerdo que me ayudaste a crear. Me hiciste sentir amado. Querido. Deseado. Importante. Fuiste mi diciembre. Y aunque probablemente mi rostro queda sujeto al viento vespertino y mi nombre se ha ahogado en tus lagunas mentales. Yo continuaré viendo hacia la izquierda cada vez que pase por el portal de tu casa. Siempre compartiremos a Bukowski. Porque me ayudaste a dejar el crepúsculo y a estar del lado del día. Del amanecer. Me hiciste recordar que el sol calentaba también. No solo quemaba. Vi las estrellas tan de cerca que pude grabar nuestros nombres en una de ellas. Este Cosmic Love que me creé en ese diciembre tan bellamente lírico es todo lo que jamás pude pedir. Nunca podré desear olvidarte.

Puedo escuchar los acordes finales de esas arpas divinas que provienen de ese Cosmic Love que quedará para la posteridad de los amantes dolidos que tan solo podrán observar el amor en películas de polaroid o tan solo podrán experimentar el romanticismo desde las bellas palabras de una romántica sin remedio, la hermosa Colette.

Porque siempre que encuentro el amor*. O me muestra la cara oscura de la luna o me muestra los tres soles de Centauro. Pero este amor cósmico ha sido toda una travesía. Seguiré encontrando galaxias yuxtapuestas a este Cosmic Love. Solo espero poder recordar únicamente lo suficiente y necesario. Espero recordar los astros en su elemento. Y los cometas a toda velocidad sobrepasándonos.

*Énfasis en el término “Amor” pues en realidad no es amor. Tan solo es un enamoramiento patológicamente enfermizo.

Mirando a través de la ventanilla del autobús

La juventud se me escapó de las manos como esa agua que intenté sacar del mar.

Sin darme cuenta había olvidado saborear la jovial mocedad…

Debí aferrarme a los dieciséis.

«Estoy bien» dije siempre.

Mintiendo compulsivamente sobre el dolor incrustado en mis huesos.

Hasta convencerme de mis mentiras.

Hasta perder la razón inicial por la cual estaba triste.

Estando triste sin razón alguna.

Pero estar triste sin razón es lo mismo que estar feliz sin razón.

Porque soy un ser de rutinas.

Y he aprendido a estar feliz.

Y he aprendido a estar triste.

Automáticamente.

Sin razón alguna.

Debería dejar esta soledad guardada en la prosa poética.

Pero, ¿Por qué ser feliz si no hay razón asediando los alrededores?

Me asusta dejar esta Summertime Sadness.

Porque sin ella dejaría de ver el verde invernal posado en los arboles.

El torrencial ocre se desvanecería de la corteza de los pinos.

Y si el cielo dejara de llorar nunca más volveríamos a florecer.

Porque el dolor es bueno.

Porque las lagrimas del cielo recobran nuestras fuerzas.

Nuestro musgo protector es más y más con cada lluvia.

Porque el dolor descubre la humanidad dentro de nosotros.

El dolor le da una simple monedita a un mendigo para que florezca desde su desgracia.

Pero es el mismo dolor el que aparta la mirada de los huérfanos merodeadores.

Y la razón por la que siempre has sentido el dolor de los demás se yergue ante tus ojos.

“¿Dónde queda el amor, dónde queda la equidad?” dijo ese rapero urbano en el bus.

Este dolor llena nuestros pulmones como el humo del cigarrillo de las 8:00 a.m.

Pero nunca he fumado. Ni lo haré jamás.

Porque estoy acostumbrado a mi dolor rutinario.

Ya no podría añadirme más dolor.

Sé que me seguiré haciendo daño cada vez a más profundidad.

La nicotina y el tabaco serían mi perdición.

Jamás quiero llegar tan lejos con un par de pulmones dolientes.

“Todos ustedes fuman para gozarlo. Yo fumo para morir”.

Estoy tan desesperado por aprobación, por afecto.

Vulnerable a las palabras bellamente adornadas de extraños fugaces.

Jamás me amarás. Lo sé. Pero aún no lo entiendo.

Porque solo soy el entremés de los comensales sentados a mi mesa.

Nunca se quedan. Huyen. Se van. Se olvidan. Ignoran. Ha llegado el plato fuerte.

“Quiero escucharte decir lo que gritan tus ojos.

Quiero decirle a Jesús que si está que aparezca. 

Quiero vivir sin guión ni la misma receta”.

Porque todo queda retenido tras una falsa sonrisa.

El sonido provocado por tus gritos agónicos se enmudece por tu risilla sonora.

Pero, ¿a quién decirle todo lo que he pensado con la mirada fija viendo a través de la ventanilla?

Cada vez que hablo con la verdad hiero al más cercano del tiroteo de palabras de plomo.

Porque la tristeza se ve mejor desde adentro del cristal de la vitrina de nuestros ojos.

Utiliza mucha mascara en tus pestañas para embellecer tu sufrimiento oculto.

Ponte unas gafas de sol para proteger tu secreto que grita con sus dos pulmones.

“¿No quieres ser como yo? ¿No quieres ver las cosas que he visto?

Carmen. Solo diecisiete. Engañando a todo el mundo, diciéndoles que se está divirtiendo. Estoy muriendo. Todos aman a Carmen”.

Diecisiete y ya tan perdido.

¿Qué va a pasar con los años venideros?

¿Me podré perder aún más?

Sí.

Siempre es posible perderse aún más de lo que se estaba.

Ya no quiero ser más Carmen.

Me gustaría que por las mañanas, al abrir los ojos, alguien me dijera con su mirada lo que nunca me han dicho.

Sigo creyendo que el siguiente que se siente junto a mí en el autobús será ese.

Suspiro en la fila del supermercado porque no llega.

Decepcionado porque nunca interrumpió el libro que leía solitario.

Nunca te acercaste para preguntarme qué estaba escuchando.

Ni botaste mis cuadernos y mis hojas en el pasillo del colegio. Ni me ayudaste a recogerlos.

Ni siquiera un Direct por Instagram. Ni un toque por Facebook.

O una pendejada. O una declaración de amor. O una pregunta bien pensada en Sarahah.

Pero no. Nunca. Habiendo tantas redes sociales.

Aunque solo le soy leal a Instagram.

Pero siempre seré el HookUp.

“Maybe the Symmetry of a Song is all I need to find”.

Tan solo seré el niñato con quién se acostaron furtivamente alguna vez.

Siempre seré el que está dispuesto a descargar su Jarabe de Palo. *Joke*

Pero hay días en los que necesitas más que una mano amiga. Necesitas un brazo fuerte.

Necesitas un hombro suave en el cual recostar tu inestable cabeza cabizbaja melancólica.

Necesitas unos brazos fuertes para ese abrazo de oso que tanto necesitas.

Necesitas un par de dulces labios que te consuelen con sus susurros.

Necesitas un corazón dispuesto a amarte.

Necesitas un par de oídos que no tengan que escuchar Stay With Me para quedarse.

Necesitas diez dedos para acariciar tus mejillas enrojecidas por padecer tanto, tanto dolor.

Necesitas un par de ojos que puedan ver más allá de la triste fachada que es tu rostro.

Necesitas un cerebro para que piense en ti. Para que haga idioteces románticas por ti.

Porque aunque Carmen mienta. Sabe en sus interiores que sí desea todo eso. Lo necesita.

Porque algún día necesitarás quién bese tus cicatrices.

Las cicatrices de tus brazos. De tus muñecas. De tus piernas. De tus pies.

“Me moriré de ganas de decirte que te voy a echar de menos.

Y las palabras se me apartan, me vacían las entrañas.

Finjo que no sé, y que no has sabido. Finjo que no me gusta estar contigo.

Y al perderme entre mis dedos te recuerdo sin esfuerzo.

Me moriré de ganas de decirte que te voy a echar de menos”.

Tal vez solo necesito encontrar a alguien más loco que yo.

Eso será difícil. Muy difícil.

Porque estoy muy loco.

Tan solo necesito alguien que me mire como Sangwoo ve a Bum.

Porque siempre he sido quién lame sus pisadas y toma sus cabellos mientras duerme.

Porque me basta con tenerle. Golpes y palabras no son lo suficiente.

Me deja inerte bajo las sabanas blancas. Pero me deja con una dulzura en los labios roja.

¿Y qué importa si no le tengo junto a mí?

Porque con su esencia fragante de sus ropas me embriago.

Con el olor de sus bóxers me disparo.

Y tal vez muera. Pero moriré junto a él. Porque debe ser él mi asesino.

Estoy muriendo porque ponga sus preciosas manos sobre mi cuerpo.

El tiene el único amor que he conocido. Así que no espabilo.

Un amor patológicamente obsesivo y psicótico que solo saldría de las manos de Koogi.

Eso necesito.

Porque sé que jamás saldrías corriendo a mi encuentro con Springfield de soundtrack.

Corriendo con un ramo de rosas en la mano mientras Jessie’s Girl retumba a todo dar.

Todo antes de abordar el autobús para nunca regresar.

Tú podrías detenerme. Y corregiríamos los bocetos magistrales de arte.

Pero es lo que quiero.

No lo que necesito.

Mucho más Killing Stalking.

Eso necesito.

¿Tal vez?

¿Por qué siempre estoy obsesionándome con bellas almas adornadas con bellas orquídeas?

No lo sé.

¿Por qué estoy locamente enamorado de los cactus y no de las flores?

No tengo ni idea.

¿Por qué aún conservo tu número escrito por mí en esa póstit verde justo en esa cita?

Me gustaría saber.

Sospecho que aún sigo atalayando a través de los cristales de las largas ventanas.

Espero verte manejando tu bici hacía mi casa otra vez. Como antes lo hiciste.

Pero te fuiste sin decir adiós.

Tal vez porque no tenía derecho a que me dedicaras un adiós.

Te asusté con mi declaración improvisada de amor.

Arranqué pedazos de piel para que pudieras ver mejor lo bello de mi cuerpo.

Pero mientras me masacraba. No noté que te habías ido.

Amo la mantequilla de maní por su cremosidad. Por su agridulce sabor. Por su textura.

Pero no a todos les gusta la mantequilla de maní.

Algunos prefieren la miel por su ligereza. Por ser saludable. Por ser muy sensual.

No a todos les gusta mi cuerpo.

¿No te gustaba mi cuerpo?

Me lo hubieras dicho.

¿Por qué si no, lo tomaste varias veces para satisfacerte?

O solo fue caridad. ¿Compensación? ¿Un experimento? ¿Explorabas tus gustos?

Porque el sexo es más exigente. Es simplemente superficial.

Mientras que el amor está mucho más adelante de los límites de las vías del tren divisables.

Por eso sucumbí al disgusto repugnante del espejo.

Porque el tacto reclamaba una remodelación urgente de las carreteras tópicas.

Me convertí en miel para serte más dulce.

Escupí lo salado de mi cuerpo. Tomé los excesos colgantes de piel y los quemé.

Pero eso ya no importaba. Porque tú ya no estabas.

Y aunque los demás digan que soy miel. Mi reflejo y yo sabremos que nunca dejamos de ser mantequilla de maní.

Claro, es deliciosa, es graciosa, es simpática.

Pero no quisieras cogerte a la mantequilla de maní solo porque sabe quién es Bukowski.

Ni te la quisieras coger por tercera vez solo porque estás despechado y necesitas que te muestre mi deseo juvenil que llega a convertirse en adoración, en obsesión, en fascinación.

Siempre seré The Duff.

Siempre el intermediario para alcanzar la sensual miel.

Tan solo seré del que te arrepentirás de habértelo follado.

Vociferante rechazo.

Pero aún no estoy listo para asimilar lo que es innegable.

Debería aceptar que nunca seré amado románticamente de una vez por todas.

Que pasaré el tiempo restante conmigo mismo.

Pero no me amo a mí mismo.

¿Cómo podré sobrellevar el tiempo junto a alguien a quien no amo?

Y es ahí donde te conviertes en Stalker.

Obsesionándote con alguien que nunca tendrás.

¿Pero por qué duele tanto dejarlo ir si nunca fue mío?

Desearía llorar que te perdí. Pero nunca te perdí. Para empezar. Nunca estuviste.

Tú seguiste avanzando.

Pero, ¿por qué yo no puedo hacer lo mismo que tú?

Ojalá olvide el sabor de tu lengua y como jugaba con la mía.

Ese piercing. Lo extrañaré.

Un extraño me guiñó el ojo y me lanzó un beso.

Pero sabía que se estaba burlando de mí.

Porque justo cuando cruzábamos la calle. De reojo lo vi.

Pero quería ver su rostro.

Volteé a verlo. Pero cuando lo hice. Él me vio.

Giré mi cabeza hacía mi dirección de transeúnte.

Pero quería trazar su rostro en mi mente. Volteé nuevamente.

Se dio cuenta y volteó también. Cruzamos miradas. Fue interesante.

Avergonzado, mis ojos seguían mis pies, caminando hacia adelante.

Pero soy un maldito loco Stalker.

Y otra vez le vi. Estaba muy distante. Pero otra vez me vio.

Incomodo.

Fue allí cuando me lanzó el beso.

Estaba tan avergonzado.

Porque, por qué me iba a lanzar un beso sino era para reírse un poco de este ridículo stalker.

Porque nadie nunca me mandaría un beso de verdad.

Porque, ¿quién podría amar a alguien como yo?

“How can a heart like yours ever love a heart like mine?”

Luego de todo lo que ha pasado sobre mí he quedado aplastado como un sticker.

Y no quedé tan bien.

Mis costillas perforaron mi piel.

Los intestinos me salieron por la boca.

Y los ojos se me estallaron.

No quedé bien.

Pero aunque tengo el corazón desangrado. Aún sigue latiendo.

Quisiera que dejara de latir.

Ya no es divertido sufrir.

Porque, ¿Por qué yo no puedo ser amado de verdad *verdad*?

Y mis pensamientos ahora solo son White Noise.

“El amor no jugará. Porque el amor sabe que la vida ha sido suficiente dura ya”.

“¿Quién crees que eres corriendo alrededor dejando cicatrices?

Colectando tu tarro de corazones. Vas a atrapar un resfriado del frío de tu alma”.

Jeans ajustados

¿Por qué debo preguntarme si me veo lo suficiente masculino con este par de jeans?

¿Con cada outfit?

¿Qué es masculino?

¿Qué es femenino?

Porque sin importar la ropa que utilice. Siempre seguiré siendo yo.

Desalineado. Dandi. Hipster. Hippie. Twink. Baggy. Plus Size.

La ropa que vista no cambiará quién soy por dentro.

Si es que sé quién soy en realidad.

Como si eso importara.

Té verde con manzanilla

—Porque tienes como 12 o 16 años.

—¿En serio me miro de 12 años?

—Sí, por tus lentes y tu cabello corto te miras como de 12 o 16 años.

—Tengo 17. Nunca debí raparme. Me gustaba mi cabello largo.

—A mí también.

—Pero lo hice luego de una crisis.

—Jajaja. Al menos no lo hiciste antes. O durante.

—Sí. Eso sería peligroso. Si me hubiera rapado durante la crisis tal vez me hubiera cortado una oreja como Van Gogh. Me miraba como Natalie Portman en V de Venganza. ¿La has visto?

—Sí. Al menos no quedaste como Britney.

—Ella sí lo hizo durante una crisis.

—Mira esta imagen: —Fotografía= Uniceja de Frida Kahlo separada por una minúscula brecha. Texto= Estoy así de cerca de tener una crisis mental—. Pero no la subo a mi perfil porque pues…

—Sí, te entiendo.

—Eso pasa porque cambias de dark a happy a cada rato.

—Exacto. Estoy cansado. Quisiera estar o solo así o así y no estar cambiando a cada momento. Me asombra que aún quieras verme.

—Aparte es mente y aparte es cuerpo. Hay personas más locas. Pero tú me caes bien. Eso lo compensa.

—Soy uno de esos locos pasables jajaja. No sé porqué te estoy contando esto. Creo que sí es cierto lo que dicen en las películas. Que es más fácil contarle cosas así a personas que no conoces bien. Porque esto no es como exponer tu cuerpo desnudo con todas tus cicatrices a la vista. Esto es más intimo.

—¿Cómo fue qué te hiciste eso en los brazos? ¿Con qué te cortaste? Se ven muy simétricas.

—Navajas. Pero no funcionó. Soy pasivo-agresivo. Muy auto destructivo.

—Por lo menos no eres agresivo-agresivo.

—Sí. Humildemente me lastimo a mí mismo. Creo que nunca podría lastimar a alguien más físicamente. Siempre piensas que por fin lo has superado cuando de la nada vuelve.

—Lástima. Tienes una piel hermosa. Pero… —tomo mi brazo y lo extendió. Recorriendo mi cicatriz con su dedo con una delicada suavidad— los doctores podrían contarte la cicatriz y luego volver a cocer tu piel con uno de esos hilos especiales que utilizan para suturar el rostro. Así ya no tendrías esa cicatriz.

—Nunca lo haría. Mis cicatrices son parte de mí. Me definen.

Aún sigo sin poder superarte

Mi lengua se contrae dolorosamente a causa de la voz interna que grita por saludarte. Te quiero superar. Eres una adicción. Y soy un adicto. Pero es tan difícil. Porque lo quiero hacer. Pero no lo hago. A veces quieres que te busquen primero. No siempre quieres ser quien anda buscando. Quien anda rogando. Quien anda suplicando por ti. Porque he sido ese demasiado tiempo. Debo soportar más. Por primera vez debo mostrar un poco de respeto a este vestigio humano erguido con temblorosas piernas. Esta vez tú debes ser quien me busque. Si no lo haces lo superaré. Lo entenderé. Pero si sí lo haces, ¿Qué demonios voy a hacer? Porque sé que estoy desesperado por probarte nuevamente. Quiero inyectarte en mi antebrazo y que toda esa hiel endulzada recorra todas las venas latentes bajo mi piel. Mi delicada piel. Mi lastimada piel. Sé que me arrojaré a tus pies implorando tus palabras dedicadas con exclusividad a mí. Porque soy patético y eso haré. Un ser de rutinas patético. Un ser de rutinas patético que se ha obsesionado contigo.

¿Cuál es tu nombre?

¿Cuál es tu apellido?

¿Cuál es tu sabor favorito?

¿Cómo ven tus ojos la luz?

¿Tu edad ha sido nombrada?

¿Y tu mayor temor?

¿Tu mayor felicidad?

¿Tu tipo de sangre?

¿Tu estúpido e inservible zodiaco?

¿Qué piensas por las noches cuando no puedes dormir?

¿En quién piensas cuando estás cantando en la ducha?

¿Cuál es tu primer y tu último pensamiento de las 24 horas?

¿Cuál es tu mayor sueño?

¿Cuál es tu mayor pesadilla?

¿Cuál es esa película con la que no puedes dejar de llorar?

¿Y esa canción que siempre te acompaña?

¿Y tu recuerdo más triste?

¿Y tu recuerdo más feliz?

¿Qué hora tienes?

¿Cómo estás?

¿Qué ocultan tus ojos?

¿Qué hay debajo de tu sonrisa?

¿Crees en el amor?

¿Amas el frío?

¿Odias el calor?

¿Has conocido las bellas palabras de la bella Storni?

¿Te gusta la poesía?

¿Tú me quieres Blanca?

¿Por qué el hombre más bello no desea amar?

Quiero saber todo sobre ti.

¿Cuánto más puedo seguir lanzándome a tus pies y conservar mi aplomo dignificante?

—Mérida

“Todavía me abstengo de hablar de ti.
Me conoces bien. No me explico.
Pero ¿qué demonios?
¿Por qué crees que he venido aquí por mi propia voluntad?
Desperdiciando todo mi precioso tiempo.
Oh, la verdad ha salido.
Te la he dicho ahora.

Tú sabes lo que quiero decir.
Eres todo lo que quiero.
¿Por qué debo resistirme cuando estás allí para mí?”.

La verdad

Esta es la verdad.

Escépticos somos.

No creyendo lo que hemos ocultado.

Demasiado tiempo enterrado.

Yo tristeza.

Tú una familia.

Tú el temor de una.

…

Psiquiatra.

…

Palabra escalofriante.

Danzando en locura.

Falsos medicamentos.

Terror al tratamiento.

Miedo a las burlas.

Pánico por las críticas.

Cobardía ante la verdad.

Apatía.

Intentaste una vez.

Fallaste.

Pudiste hacerlo. Sí.

No quisiste hacerlo.

Fingiste hacerlo.

Fingiste querer.

Ella me condicionó.

No pude entrar.

Mi maldita enfermedad.

Tristeza estacionaria.

Summertime Sadness.

Maldición.

Culpable yo.

Culpable tú.

…

Culpable yo.

Culpable yo por callar.

Callando eones de erosión en el corazón.

Fingiendo una sonrisa reconstruida.

Engañando.

Timando con esta felicidad falsa.

Acumulando dolor en las esquinas.

Atrincherado.

Lagrimas retenidas.

Palabras cortadas.

Temblores disfrazados de baile.

Todo está bien.

Estoy bien.

Mentira.

Mentiroso compulsivo.

Eso soy.

…

Culpable tú.

Culpable por no creerle a ella.

Culpable por no creer en los análisis.

Culpable tú por negarme tu ayuda.

Creyendo que todo se acabó.

Pero no.

Rebobinamos.

Apartando la vista de mi dolor.

Lo sabías.

Pero…

No quisiste involucrarte más.

Demasiado no.

Lo intentaste una.

Fallaste.

Trataste otra vez.

Ya no quisiste intentar una segunda.

Me abandonaste con esta tristeza.

Dejaste que este vórtice me tragara.

Ves como me despedaza.

Pero no haces nada.

Tal vez la solución eran las píldoras.

Puede mejorar.

Pude empeorar.

¿Qué más daba?

No podría decepcionarte más.

Tal vez sí.

Si has estado siempre decepcionada,

Entonces no habría daño colateral.

Me querías solo para ti.

Aquí me tienes.

De tu propiedad.

Porque sí pagas por mí.

Alimento.

Vestimenta.

Morada.

Alfabetismo.

Todo me lo has dado.

Has pagado por mí.

Reclamas mi parte del trato.

Sin decirte nada bello.

Nunca.

Algún día vendrán las palabras.

Espero no lleguen tarde.

Algún día estaré preparado.

Te diré que te amo.

Algún día.

Til It Happens To You

Y aquí estoy. Desvariando. Evitando hablar de lo que tengo que hablar. Porque me lo he callado con cerrojo de cobre labrado. Pero no puedo evitarlo. No lo haré. Contigo he sido honesto. No podría ocultarte esto. Asbesto. Asbesto que contamina y mata. Pero no siempre fui así. Tú me corrompiste. Afortunadamente no tiene la edad suficiente para recordar. Pues, ¿Qué creen malditos? Sí tenía la edad suficiente para recordar. Lo recuerdo. ¿Por qué he olvidado el nombre de mi mejor amigo de la primaria y eso no? Recuerdo como me apartaste. Como nos apartamos. Como tus dedos trazaban líneas oblicuas por todo mi cuerpo. Pero nunca nadie te prepara para perder tu inocencia. Nunca pude gritar. Porque no sabía que debía gritar. Porque todo era un juego. ¿O no? Porque tú eras la doctora y yo el paciente. No me moví. No hice nada. Absolutamente nada. Lo he callado. Pero callar no lo ha hecho desaparecer. Lo he ignorado. Pero sigue aquí. Afortunado porque una jovencita mayor se aprovecho de mí. No. No. No. Ese fino hilo que unía al fructuoso inocente fue cortado por tus tijeras acaloradas. Fogosas. Repulsivas. Me hiciste prometer perpetuo silencio. Pero lo rompí. Y aún duele. No solo porque arrebataste lo que era mío. Duele también porque nunca se hizo nada a pesar de que las palabras fueron escupidas junto con lágrimas y detalles asquerosamente morbosos. Pero fueron lanzadas a oídos sordos. ¿A quién le cuentas algo que no sabes pero te hace sentir tan corrompido? Y no encuentras la correcta descripción entre el llanto. Les muestras con tus manos como pasó. Te desbaratas con todo. ¿Pero qué pasó? ¿Te creyeron? ¿Hicieron algo? Porque luego el tiempo nos reúne. Pero todos somos sobrios en nuestros tratos. Tan maduros. Hirviendo de hipocresía. Superficial serenidad. Desplomamiento interno. Y te saludo. Y me saludas. Nada pasó. Nunca hablamos de ello nuevamente. No desde aquella vez. Tal vez por eso impugno al sexo femenino. Porque todas me recuerdan a ti. Y busco una figura paterna en tantos hombres. Pero nunca la encuentro. Eso podría explicar mi condición. Maldita sea no. Ni siquiera es una condición. Solo soy diferente. Solo son cosas que pasan pero que no deberían pasar. Tal vez a ti te ha pasado. Pero no te quedes callado. No te quedes callada. Porque la justicia poética no se aplica en el ensayo de la vida. ¿¡En dónde está mi justicia poética!? No mentí. Ustedes lo sabían. Mi carrera de mentiroso aún no había despegado. Tal vez estaban más asustados de lo que yo estaba. Creyeron que el tiempo lo curaría. Pero incluso hay algunas cosas que el tiempo no sabe cómo hacerlas sanar. Y tal vez el ocultarlo te ayude a olvidar momentáneamente. Pero un día llegaran unas manos que te tocarán como ella lo hacía y todo estallara en tu mente. Manchando las blancas paredes de dulce sangre oxidada carmesí. Y habrá unos labios que te besen como los suyos. Y unos ojos que te recorran como lo hacían los de ella. Y su nombre resonara en tus tímpanos sangrantes. Y todo eso para tan solo ser cortés y amable. Para tan solo pronunciar un hola y un estrechar de manos. Junto con una conversación. Y las nauseas se adueñan de tu garganta hasta que terminas vomitando en el retrete más apartado. Y las gotas que caen de tus ojos se convierten en un mozón. Sacas tus confiables navajas. Y luego te sigues haciendo más daño. Porque pues… si a ellos no les importo. A mí tampoco me debería de importar. Pero ellos no saben cómo se siente. Y si lo saben no quieren pasar por eso otra vez. Por eso apartamos la mirada. Cerramos nuestros oídos a las palabras desparramadas. Ignoramos lo que está escrito. Pero están tan acostumbrados al agrio té verde que ya no sienten su acidez contrayendo sus lenguas. Porque lo pueden soportar. Y tú deberías hacer lo mismo. Soportar. Y sigues callando. Hasta que por fin te das cuenta de que no quisieras que a nadie más le pasara eso. Y tienes que gritar. Gritar para atraer la atención de aquellos que también arrancaron sus lenguas y cocieron sus labios. Gritar para hacerlos parar y detener a los inmundos violadores no solo de cuerpo sino de mente sino de espíritu. Debes ser fuerte para poder ayudarte a ti mismo. Porque nadie más lo hará. Si miras a tu alrededor te darás cuenta que estás solo. Que estás sola. Y no hay nadie quién pueda defenderte.

“Me dices que mejora,
Que con el tiempo mejora.
Me dices que me recompondré.

Cálmate, estarás bien. 
Dime, ¿qué demonios sabes tú?
¿Qué sabes?
Dime, ¿cómo demonios podrías tú saberlo?
¿Cómo podrías saberlo?

Hasta que no te ocurre a ti
No sabes lo que se siente.
Hasta que no te ocurra a ti,
No lo sabrás, no será real.
No sabrás lo que se siente”.

Queridos mami y papi

Se escucha el estruendoso trueno.

Y luego los torrenciales aguaceros.

Escuchas ambos.

Pero no has escuchado ambas voces.

La mocedad grita de apasionante regocijo vengativo.

Escribo y escribo.

Pero nunca digo.

Porque debió ser Stereo.

Pero ha sido Mono.

Porque debes escuchar cada voz de cada lado.

Distinto oído para distinta historia.

Con sonido binaural.

Reproduciendo en Stereo ahora…

Sintiendo como la brisa del temporal se acumula en mis pómulos me pongo a pensar.

Les robé la felicidad.

Ando vagando por allí en soledad.

Eso debo sopesar.

Porque no pude ser bueno para ellos.

No pude ser lo que se merecían aquellos bellos senderos que aludieron y nacieron.

Me hicieron con amor. Nunca con dolor.

Porque el temor aún estaba al acecho.

Con despecho sollozan en su lecho.

Lo han hecho con denuedo.

Por mí. A causa de mí.

Con asiduidad deambulo por la ciudad.

Buscando la felicidad.

Intentando encontrarla perdí la de ellos también.

No es un bien. No vale un len.

Tesoro inestimable el que poseían.

¿Temían que me iría en el sombrío olvido?

En el recuerdo vívido he residido.

Que es mejor tener un mal hijo a no tener ninguno.

Pero no. No olvidando el tenor de su voz al decir adiós.

Despidiéndose siempre del hijo que en la tormentosa noche mecían, el hijo que sí merecían.

¿Qué tan rápido se putrefacta la carne de la que tanto se jacta?

El agua de jacaranda.

Cortas flores desde la baranda.

No hay remedio que cumpla la demanda.

No me es menester la tanda que anda de pandas en mi mente. ¡Que ésta arda!

Blanco y negro denotan desafuero.

Blanco virginal derramando un pedreñal inmaculado.

Negro vacilante que ni Dante hubiera puesto de estandarte al bello arte.

Pensamientos buenos. Pensamientos malos.

Sin reparos hago y deshago.

Ying-Yang.

¿Puedo pensar en el sufrimiento de los demás sin penoso afán?

No lo sé.

Selectivo. Así soy. Un maldito selectivo.

Preocupándome por los que están fuera del castillo.

Condenándome a infame castigo bien merecido.

Porque me he olvidado de quienes estaban dentro del castillo.

Sin sigilo abandono a los míos por desconocidos.

¿Te lastimé?

Sí.

Lo hice.

Siempre lo hago.

Metagoge.

Dándole voz a lo que no tiene.

Quitándole la voz a los que tienen.

Ignorando.

Pasando por alto que mis queridos también sufren.

Los he hecho sufrir tanto.

Su llanto parto hasta quedar arto.

No puedo parar. Sin descansar. Haz todo acabar.

Hasta que ya no haya asombro en nuestros escombros.

Sobre nuestros hombros poso mis palabras retoricas.

Liturgia pagana que este dramaturgo siniestro ha estado auspiciando.

Borrando siempre las palabras del final feliz.

Sustituyendo las palabras por envenenado anís.

Obviando que no es un final del que se requiere. Es menester una disculpa.

Disculpas. Pedir perdón es lo correcto.

Embalsamando las heridas con un sincero perdón.

¡Qué el aroma de los narcisos inunde nuestros corazones covalentes!

Pero su fragancia nos induce a un profundo sopor.

Porque nunca me he labrado su favor.

Sigo lanzando lejos su perdón.

El hedor de mis artimañas, cual arañas, teje danzante mentiras que engañan.

¿Podremos algún día ser felices de nuevo, con tiempo duradero?

Risas efímeras. Alegrías pasajeras. Compartir un tantito de Netflix.

Quisiera darles la familia que merecen pues se la han ganado con creces.

¿Cuántas veces hemos de rebobinar el cassette hasta que la cinta salga disparada?

¿Podremos soportar otra afrenta nuestra?

Les robé el pedacito de cielo que debió ser suyo.

Y los sigo arrastrando a mi locura estancada. Tan plagada de tristeza.

Robo sus alegres colores y los matizo en esta lúgubre luz del ocaso gélido.

Solo deseo que me dejen atrás para que puedan avanzar.

Lastre soy. Desgaste a tu corazón. Sin sazón a tu paladar. Te podré aplastar.

Palabras. Tan solo palabras. Simples y sencillas palabras.

Palabras que les dije.

Palabras que no les dije.

Palabras bellas, que como diente de león, se van volando para nunca regresar.

Existiremos en la eternidad de nuestros pensamientos nocturnos.

Algún día sanaremos. Algún día encontraremos la familia que perdimos.

Epílogo

—¿Lo has hecho?

—¿Qué cosa?

—Hacer algo que no quieres.

—«Siempre. Cuando creces tienes que hacer cosas que no quieres. Eso es básicamente crecer: hacer cosas que no quieres. Porque cuando eres niño si no quieres hacer algo no lo haces y ya. Te vale un pepino. Pero cuando creces te ves obligado. Y finges querer hacer lo que en realidad no quieres hacer». Respondí.

Crees que la vida será como en Nowadays. Pero se ha estado sintiendo como el bello danzar de The Dying Swan. Toda esa belleza fluctuante moldeada en sus piernas. Al danzar. Va derramando su corazón con cada paso. Con cada giro sus lágrimas caen agraciadas. Siguiendo las cuerdas sangrantes de aquella preciosa sinfonía que deleitaba a quienes escuchaban sus tonos celestiales. Porque Saint Saëns conocía el padecimiento que solo habita en la amalgama de fragilidad animal humana. Y su música te llena el corazón y el pecho y el tórax de satisfacción y tristeza como solo su sucesor podría hacerlo. Yo-yo Ma ha de tener no solo el corazón roto. Sino todo roto. Porque transmite la ruptura del endeble mundano que habita en este plano terrenal.

Porque no. No. No siempre puedes ser Roxy o Velma. A veces terminas siendo Odette. Y por a veces quiero decir siempre. Terminas sufriendo por tus engaños. Por los engaños de los demás. Consuelo en el lago que los penitentes formaron con sus desahuciadas lagrimas. Muerte. Suicidio. Si Saint Saëns bellamente nos deleito con semejante poema en los hábiles movimientos agraciados de Anna Pávlova ¿Por qué no?

Medicina poco convencional para un Stalker

Es lo único que se me ocurre. Intoxicarme contigo hasta quedar asqueado. Aplicándome dolor para hacer desaparecer el dolor que queda tras tu rechazo.

Los gatos juegan con su comida antes de matarla. Dándoles una piadosa oportunidad de escapar. O tal vez solo se divierten con los intentos fallidos de sus presas. ¿Me estás dando la oportunidad de alejarme de ti antes de devorarme? Pero no me quiero ir. No retrocederé. Porque me he estado divirtiendo con el gato. Es el mejor Estocolmo que he tenido. Me encanta el juego de este gatito travieso. Pero mi corazón sigue retumbando por el acecho de tus garras. ¿Quisieras conservar a este simple ratoncito?

Probablemente seguiré esculpiendo los preciosos detalles de este dolor descomunal que he tallado de la inmensa roca de la agónica humanidad. Adorno mi dolor con dolor pulido.

¿Cuándo finalmente concluiré esta obra de arte sangrante de pena y angustia?

¿Amarán lo que mis dedos fracturados esculpieron cuidadosamente sin previstos?

¿Mi creación me amará por fin sin ataduras al engaño políticamente correcto de la lastima?

Terminaré haciéndome más daño homeopáticamente.

“Recuerdo ver desde la ventana y pensar: En pocos días estarás de regreso, y estarás solo, y vas a odiarlo, así que no dejes que nada te tome desprevenido. Está alerta. He practicado perderlo no solo protegiéndome del sufrimiento tomándolo en pequeñas dosis de antemano, pero, como todas las personas supersticiosas hacen, para ver si mi voluntad de aceptar lo peor no pudiese inducir al destino a suavizar su golpe. Como los soldados que entrenan para pelear por la noche, viví en lo oscuro para no estar cegado cuando la oscuridad llegara. Practicando el dolor para engañar el dolor. Homeopáticamente”.

¿Me llevarás a ver las estrellas?

Se escucha el fragor del trueno. Pero no hay tormenta.

Se siente el dolor en el pecho. Pero no hay tragedia.

Se ve a dos amantes recostados. Pero no hay amor.

Porque certeramente habrá una tormenta.

Y certeramente habrá una tragedia.

¿Pero el amor? ¿Habrá algún día amor?

Porque el amor es siempre tan voluble.

¿Pudiese ser que el amor se encuentra reposado en las mañanas de lunes?

Do we need somebody just to feel like we’re all right?

Y si el dolor fuese como los copitos de nieve.

Y si todos los dolores fueran distintos.

Ninguno similar a otro.

Eso significaría que no podríamos superar el dolor de la misma manera.

Que con cada dolor tendríamos que aprender a curarlo a su manera.

Un río de lágrimas podría ahogar este dolor.

Pero han desviado su cauce.

El río se ha secado.

El dolor permanece siempre en lo profundo.

Entonces. Si no estás conforme con el Cliché del llanto…

¿Qué te has inventado en su lugar?

Asusta. Lo sé

Que no haya forma de sonsacar el dolor de su cueva.

Pero somos nosotros quienes lo protegen resguardándolo.

Quizás.

O quizás el dolor se ha enamorado de nosotros.

Se niega a olvidarnos.

No puede superarnos.

No nos abandona.

Quizás nunca nos abandone.

Y si esa fuera la razón de los brazos deseados.

Deseamos un par de brazos para aferrarnos.

Para que nos sujeten con humanidad.

Durante la fría y tormentosa y oscura noche.

Pero nunca hemos tenido a quién sujetarnos.

Nos aferramos a extraños viajeros.

Viajeros por las desoladas tierras de nuestra piel.

Forasteros en nuestras caderas.

Ejercitar el cuerpo no disipa esta Summertime Sadness.

Ni escribir sobre ella lo hace.

Pero la posteridad debe saber.

En algún momento del viaje pierdes el camino.

¿Aún no te ha pasado?

Te pasará.

Siempre pasa.

Y no hay ni GPS ni mapa ni direcciones de extraños que te puedan guiar.

Por eso le pides que se quede.

Porque con compañía la pesadez de extraviarse es liviana.

Ligera.

Justo del pesor que puedes soportar.

Pero nadie está a nuestro lado.

Por eso estamos tan Scared to Be Lonely.

Porque sé que es aterrador estar solo.

Pero no quiero que me sostengas tan solo por temor.

Temor a la soledad.

Porque eso significaría que sostendrías a cualquiera.

Con tal de no estar solo.

Y no.

Quiero que me sostengas porque soy yo.

Y no tan solo compañía.

¿Cuándo encontraremos entonces a quien esté dispuesto a sujetarnos?

Al que nos mire cuando nos habla.

¿Por qué ves al techo cuando me hablas?

Si yo te veo, ¿No deberías hacer tú lo mismo?

¿Por qué el tacto de tus dedos me recorre así, como si no supiera que es piel lo que toca?

Aún no he olvidado que soy piel.

¿Por qué tú sí?

No quiero olvidar que soy piel.

Porque ellos ya lo han olvidado.

Aún no quiero olvidar.

Otro día. Otro domingo. Otro dolor

Creo que he ofendido al legislador del universo. Y ahora me encuentro sentenciado. Sentenciado a ver las mismas personas. A decir las mismas palabras. A comer la misma comida. A vestir la misma ropa. A ver los mismos colores hasta que se derriten grisáceos. A vivir los mismos días. Y no sé como enmendarme con el universo. Porque ya no sé cómo hacer soportable la repetitividad del todo. Porque siento que no soy parte de la ecuación. Incluso si no estuviera, la ecuación seguiría su resolución.

¿Por qué me ponen en un estante entonces? Porque nunca me usarán. Pero no dejarán que nadie más me use jamás. Y la madera del estante está apolillada. Y el cristal. Opaco. Hasta esta altura no llega el sonido de la música. Solo esas canciones que grabé somnoliento. También borraron los colores. Pero solo los pinto cuando cierro los ojos. En mis parpados, lienzos incansables, pinto los colores como los recuerdo. Pero no sé si eran así. Porque ya no sé cómo son. Porque los estoy olvidando. Y las canciones se me están borrando. Y los libros se han acabado. Solo el deseo latente perpetúa esta soledad confinada. Algún día mi querido. Algún día saltaremos del altísimo estante. Lograremos galardonarnos con la inconstante libertad. Y no sé qué encontraré allá afuera. Pero al menos lo sabré.

¿Por qué me preguntas lo que me gustaría? Porque tu mente tiene limitantes. Limitantes que aún no se me han impuesto. Porque quisiera comer de la pizza más deliciosa del mundo. Y enamorarme perdidamente de los gélidos vientos del invierno. Y danzar bajo la lluvia hasta contraer la peor de las influenzas. Y quisiera tomar el auto y conducir hasta olvidar de dónde vengo y descubrir en la carretera hacia dónde voy. Y dejar de mentir con el agave de mis palabras y esta sonrisa empalagosa que practico frente el espejo antes de abrir la puerta. Y decirles a todos que tomaré una larga siesta. Y que wake me up when september ends. Y decirles a todos que se jodan. Y decirme a mí mismo que soy hermoso así como soy y creérmelo de verdad.

Porque estoy cansado de ver a los expedicionistas incursionar en el quizás. Para luego encontrar un sí. O un no. Y forjar una respuesta. Luchar fieramente con las bestias hechas de realidad. Dispararles con fantasía. Dejando el misticismo liberarse de sus profanas garras. ¿Por qué quedarse con una respuesta cuando puedes inventarte cientos, miles? Y por fin venceremos a nuestras enemigas. Las probabilidades.

Pero se me quebrará la clavícula por contener tanto ardor en el pecho. Ardor proveniente de la furia llameante. Ardor proveniente de la tristeza que quema. Ardor proveniente del fulgor de la incertidumbre. Porque desde este estante nunca podré saber qué pasará. ¿Y qué importa si se me quiebran las piernas al saltar desde aquí? Por lo menos así el dolor tendría concordancia.

Y quiero hacerlo ahora. Antes de perder este valor que me impulsa a brincar muchísimo más alto. Porque lo perderé. Y me acobardaré. Y nunca escucharé el final de la canción.

Recordando cómo se hacía para llorar

Me tomé unos somníferos caducados. Y me recosté al borde de la piscina. Y sin darme cuenta. Pero premeditadamente. Caí inconsciente. Pero consciente de que caería. Me recosté al borde de la locura. Y ahora solo me queda ahogarme en las apacibles aguas sin cordura. Pero tiene corrientes turbulentas agitadas de psicosis.

Pero me es necesario estar loco para recordar cómo se hacía para llorar. Porque intenté ser perspicaz y solo me robaron las esperanzas de la ilusión.

Creo que ya descubrí cómo llorar otra vez. Porque las lagrimas impregnadas de coraje no secan la tristeza que quema. Tan solo sirven como combustible a las flamas de la ira. Porque esas lagrimas son inflamables. Pero necesito lágrimas que puedan extinguir este caos incendiario en mis adentros. Así que dramatizo mi llanto. Y con sollozos fingidos. Engaño a mis lagrimales. Pero conservo la dignidad con mi cerebro. Porque recobro la estabilidad instantánea al sonreír. Y sigo aún por dentro vertiendo con pequeños goteros diminutas lágrimas. Y todos salimos ganando.

Silver Springs

Porque eres el amor imposible más grande de mi vida.

“Sé que pude haberte amado. Pero no me dejarías”.

Porque mi corazón quebrantado decía: «Dile PADRE».

Pero una vocecilla proveniente de ningún lugar gritaba: «papi».

Y te odié por obligarme a darte esos besos de buenas noches.

Amargamente te los di.

Despectivo.

Porque odio mi segundo nombre.

Porque eres tú.

Tú sobre mí.

Y llevo una parte de ti en mí eternamente.

Y no hay trámite legal que cambie eso.

Porque con cada letra de él. Te veo a ti.

A mí convertido en ti.

Porque fui delegado a ser suplente tuyo.

Porque tú nunca supiste desenvolverte en tu papel.

¿Puede guiar una familia alguien que ni siquiera puede guiarse a sí mismo?

Porque ni tú ni yo supimos hacerla de padre.

Tus puños nunca me tocaron.

Y tus pies fueron limpios conmigo.

Tus proyectiles nunca se dirigían a mí.

Pero la tocaste a ella.

Tocaste a Chiquitita.

Tus puños pigmentaron el crepúsculo en su piel.

“Colores verde azulados parpadeantes”.

Y tus pies quebraron sus huesos feministas.

Y tus proyectiles se estrellaron en su sonrisa.

“¿Y dijiste que ella te amaba?”.

Porque somos de esos que con un abrazo arreglan todo.

Y Chiquitita te besa. Y te sonríe radiante.

Pero tú no la has visto temblar nerviosa.

Porque tú llegarás pronto a casa.

El reloj de pared marca la hora.

Y todo será perfecto porque lo he calculado muy bien.

No te haré enojar. Ni ellos. Ni nadie. Ni nada. Todo para mi hombre.

Porque mi hombre me ama.

Y me lo ha demostrado desde siempre.

Porque sabe que a las chicas nos encantas las rosas rojas.

Y pinta rosas rojas en mis brazos y en mi espalda.

Le da lilas a mis costillas y geranios verdes a mis ojos.

Mis labios son carmín.

Él es todo un artista.

Sus puños rabiosos cual pincel me trazan.

Y él sabe que las chicas somos enamoradizas. Nos encantan las estrellas.

Me toma tiernamente. Y me muestra galaxias enteras.

Juntos tomamos el cohete espacial de tus golpes.

Él es todo un romántico. Me saca a bailar.

Pero no sé bailar. Él me enseña. Mi hombre me enseña.

Mis delgadas y blancas piernas bailan de temor.

«Respira. Aguanta un poco más. Él se irá pronto».

Nuestro noviazgo estuvo colmado de sus sentimentales presentes.

Yo lo amo. Porque él me ama.

Seré la esposa que tú mereces mi amor.

Y tú serás un esposo maravilloso como lo prometiste.

Sí. Juntos cambiaremos.

“Yo sería […] tu brillante otoño. Océano estrellándose”.

Querido esposo tengamos hijos para compartir este idílico amor.

Mi hija. Mi pequeña hija rebosa de felicidad.

Quiero dos más.

No te preocupes. Tú les enseñarás. Tú les enseñarás.

…

¿Hasta cuándo sirve un abrazo para reparar los daños?

Porque mami está bien.

Chiquitita está bien.

Ella sonríe.

Entonces yo sonrío.

Porque estoy bien.

Porque Chiquitita está bien.

Y lo que pasó anoche solo era un juego.

Porque en esta guerra de titanes no tengo favorito.

Porque los amo demasiado.

Pero su amor quema con una flama cortante y aguda.

“Así que empezaré a no amarte”.

Pero dejar de amar significa empezar a odiar.

¿Chiquitita, podría odiarte por ser débil y nunca haberlo dejado?

Sí. Sí puedo.

¿Podría odiar al agricultor que sembró la semilla en su fértil tierra?

Sí. Sí puedo.

Porque los besos y los abrazos y las risas caducan.

Su plazo se vence.

Y luego tomas a mi hermano.

Y tomas a Chiquitita.

Pero me dejas a mí fuera.

Tómame.

Porque no soportaré verlos sufrir si yo no sufro también.

Así que tomo agua helada y la vierto sobre tu cólera ardiente.

Espabilas. Disipas. Coordinas.

Perdón.

¿Perdón?

Perdón.

¿Es en serio?

Ni siquiera una palabra tiene el poder suficiente para reparar esto que has hecho.

Pero allí voy y te perdono.

Sana mi corazón.

Y lo vuelves a romper.

Una y otra vez.

Pero sé que seguiré tratando.

Espero no cansarme de intentar.

Algún día te amaré.

Porque nunca podría odiarte.

Porque llevo tu nombre.

Y te llevo a ti en la sangre.

“El tiempo ha lanzado un hechizo contra ti.

Sé que pude haberte amado. Pero nunca me dejarías.

Date la vuelta y veme corriendo”.

Al ladrón que siempre me ha robado

¿Por qué eres tan cruel y me quitas todo? Todo lo arrebatas. Hasta las cosas que estorban. Pero están allí. Pero luego las lanzas de su lugar. Así como lanzaste mi sonrisa. Así como arrebatas los gramos de alegría de mi seco corazón. ¿Es que a caso tú no tienes nada de lo que yo tengo? Tal vez solo quieres lo que yo tengo. Pero de ser así. ¿Por qué no te has llevado este dolor que me causa la soledad del rechazo? Porque estuve en medio de su conversación para juntarse como lo hacen los amigos. Él dentro de su carro. Él parado fuera frente a la ventana del carro. Y yo parado junto a él. Porque ustedes sí son amigos. Y me encuentro solo. Sentándome encorvado en esta silla de primera fila. Viendo a todos pasar. Tan contentos. ¿Por qué algunos encuentran muchísimas razones para estar felices? Ojalá se esparciera una pandemia de alegría por todos lados como en El Maravilloso Mundo de Gumball. Quisiera respirar lo más profundo que pueda para infectar mis pulmones de esa alegría. Y fingir que veo mis uñas para no ver a quienes me observan con indiferencia ya no surte efecto. Porque es innegable su mirada sobre mí. Si mi hermano estuviera aquí. Él era a quien los chicos y las chicas buscaban para salir. Jugaban como lo hacen los amigos. Se reían de sus bromas. Porque era gracioso. A dondequiera que fuera nunca estaba solo. Porque es efervescente. Siempre tan carismático. A él le decían: ¡He, vamos a caminar allá fuera! Pero como todo hermano menor. Yo estaba allí. Junto a él. Uniéndome por extensión a él y a sus amigos. Pero ya no estás. Y tus amigos se han ido. Siempre compartiste tus amigos. Pero nunca me enseñaste cómo ser yo un amigo como tú. Me robaste a sus amigos. Y es que todos tienen sus grupos aquí. Sus similares se agrupan. Pero los chicos como yo no se congregan aquí. No. Porque no está permitido. Porque es repugnante. Es así como la masa sin forma se convierte en abominación. Porque mis oídos moldearon las palabras que escuchaban. Detestable. Vergonzoso. Repugnante. Dices que no lo dices con odio. Que lo dices con respeto. ¿Pero por qué me duele tanto cuando las escucho? ¿Por qué estrujan mi pecho las palabras si solo son palabras y no un par de manos estranguladoras? Pero no he aprendido aun a no sentir el dolor de la verdad. Ellos ven las pantallas de sus dispositivos para no ver “los dedos que apuntan” tu sangrante dolor. [Citando a Kudai. Específicamente “Disfraz”. PD: La mejor banda con la que un Boy Blue pudo haberse obsesionado durante el invierno de su vida.]. ¿Pero yo? Porque ni teléfono. Ni tablet. Ni headphones. Ni audífonos. Ni computadora. Ni nada. Y me toca ver esos malditos dedos apuntándome. Soportar se me está quedando corto. Porque ni siquiera a mis semejantes les caigo bien. Así que ya no me importa que me vean hablar en voz alta. Porque no estoy solo. Me tengo a mí mismo. Pero luego vas tú otra vez. Y me robas a mí mismo. Porque me empiezo a odiar. Otra vez. Ella lo dijo. Uso palabras rebuscada para sonar inteligente. Pero no lo soy. Le exijo a mi guardarropa, estilo. Le exijo a mi cuerpo, delgadez. Le exijo a mi cabello, belleza. Le exijo a mi enorme nariz, porte. Le exijo a mis dientes blancura y precisión. Le exijo a mi cerebro ser amigable. Y me exijo todo eso porque sé que no lo tengo. Pero perdí la receta. Y estoy adivinando los ingredientes. *Cómo ser feliz paso a paso*. Y me robaste también a los padres que siempre quise. De esos que te leen en la noche hasta quedarte dormido. O esos que juegan contigo por las tardes. O de los que te esperan con un abrazasazo cuando regresas del colegio. Porque me abandonaron desde hace mucho. Ni de esos padres a los que les contarías el problema que se te armó por escribir estúpidas notitas cursis de amor de primaria y de como todos se rieron de ti cuando la directora te los arrebato de la mano cuando aun tú escribías. ¿Por qué no somos de esas familias que se ríen sin necesidad de algo gracioso? Sencillo. Porque no somos una familia. Tú nunca has sabido quedarte en un mismo lugar. Porque cuando todo es difícil huyes. Huyes sin más. Tus convenientes viajes siempre te salvan. Y esperas que al regreso todo sea nuevo. Más limpio. Más obediente. Más feliz. Pero tú qué sabes de ser un padre. Y tú. Crees que con una casa en orden tendremos un corazón en orden. Porque ni la ropa limpia ni la comida ni las buenas notas ni los libros subrayados ponen a un corazón en orden. Ser madre es difícil. Al menos tú sí lo intentaste. Me los robaste cuando necesite un papi y una mami. Porque nunca les conté lo que escribieron de mí. Ni que lloré en el baño del colegio. Ni que tuve un accidente en mis pantalones cuando estaba en clase. Ni que fue por él que aprendí a purgarme y giraba la cabeza cuando la comida buscaba mi boca. Ni de lo que recordé al verla. Ni de que casi me vuelve a pasar. Ni de esos mensajes en Messenger. Ni los de Twitter. Ni los de Whatsapp. Porque creí que al bloquearlos bloquearía el odio/dolor que me enviaron. Pero eso nunca funcionó. Ni de que no tuve amigos por cuatro años porque tú así lo quisiste mami. Ni un amigo. Porque cuatro horas de sábado no son suficientes para cubrir ciento sesenta y cuatro horas restantes de la semana. Me has robado demasiado. Y solo me dejaste tirada esta sonrisa que ni para selfies sirve. Porque «Se ve fingida». Pero mamá. Esta es mi sonrisa. Y no me sale otra. ¿Por qué no puedo ser Alex Fas? [Susurro: En Instagram aparece como AlexFas123]. Con el cobre matizando mi ondulada cabellera. Y esos ojos penetrantes que doblegan acero. Y esa hermosísima piel blanquísima embriagada con champaña. Y esos labios rosaditos listos para besar raspones en las rodillas. Porque quizá él también sufra. Pero el dolor le ha de sentar tan pero tan bien. Y quisiera verme aplastantemente seductor tirado en esta miseria. Pero les he entregado palabras y dolor y piel y deseo y a un siervo subyugado que siempre será sumiso. Pero nunca me buscan. ¿Por qué siempre tengo que ser yo quién los busca patéticamente? Porque soy yo quién está solo. Y daría lo que fuese por tan solo unos veinte minutos de real compañía. Porque de quienes leo en mis libro, están atados a esas páginas. Y yo necesito un par de brazos físicos y unos labios físicos y una sonrisa física y palabras físicas y pisadas físicas porque lo literario también me queda corto ahora. Porque estoy encadenado a estas voces que gritan en público y lloran y susurran y cuchichean y atraen miradas. Miradas que me lanzan pena ajena. Porque me arrastran consigo también. Pero luego se toman de las manos. Se besan. ¿Todo está bien? Eso pareciese. Pero brotan riachuelos de lágrimas en las grietas de tus parpados caídos. ¿Qué no escuchan que tengo el volumen máximo? Los auriculares me podrían estallar. Por eso me aterré cuando creí que los había perdido. Porque son con los que escucho mi ASMR. Y son con los que opaco sus voces. Y son los que me ayudan a hablar con los viajeros extraños en el chat. ¿Cuándo pararás de robarme? ¿Hasta que ya no tenga nada? Pues. Mírame. No tengo nada más que robar. Todo te lo has llevado. Porque creo que todos ellos. Todos y cada uno de ellos. Escucharon aquellas palabras que yo también escuche. Porque… ¿Quién quisiera estar cerca de esta masa abominable?

“Agárrate fuerte a mí, 
porque soy un poco inseguro.

Mamá, ven aquí, 
acércate, aparece.

Papá, estoy solo,
porque esta casa no parece un hogar.

Madre, sé
que estás cansada de estar sola.

Padre, sé que estás intentando luchar 
cuando sientes como que vuelas.

Pero si me amas no me sueltes”.

Mis dedos aun recuerdan tus palabras. Porque las tatuaste en ellos

Ahhhhh sí. Se me olvidaba.

Adicto soy.

Y otra adicción debo plasmar.

Que al andar y un espejo encontrar.

Mi cuerpo debo tatuar.

Con palabras que aún no puedo superar.

Porque me tatuaste con asco.

Nauseabundo artista.

Mis dedos me recorren.

Chocando con curvas asesinas.

No porque seduzcan hasta un precipicio.

No.

Porque son aplastantes.

Kilos y kilos en cada derrumbe.

Desprendimiento de peña.

Y mis dedos toman.

Presionan.

Estrujan.

Halan de aquí a allá.

Globo relleno de harina dicen mis dedos.

Siento los grumos.

Siento el dolor.

Porque yo no soy como ella.

Tan agraciada y frágil.

Pero seductora.

Porque de ella buscas pasión.

Pero de mí inquieres adulación.

Porque fuiste el estafador más audaz.

Tus mensajes transcribían «Te amo».

Pero tus palabras gritaban «Aléjate tarado».

¿Fue a caso que olvidaste los insomnios en que me acompañaste?

Y todas tus palabras. Y las mías.

Porque cuando uno tiene catorce la piel es más tersa.

Y las palabras ahondan en la dermis del corazón.

«Gordo. Panzón. Mastodonte. Hueco».

Porque eran tus mensajes los que me hacían reír mientras todos dormían.

« ¿El jueves? ¿El viernes? ¿El sábado? ».

Vacilarme robándome la tristeza.

Pero fuiste tú quien murmuró con sus amigos semejantes bajezas.

En miras del gordo de la esquina atascándose de comida. SOLO.

Has sido el mejor maestro que he tenido.

Porque me enseñaste:

1. Que eres la peor mariposa con la que me pude topar. Con bellos colores que hipnotizan a cualquiera. Delicado aletear enternecedor. Pero tus alas desatan huracanes enardecidos. Desprendiendo casas. Desprendiendo nidos. Fuertes cimientos son levantados con ligera facilidad. Porque lo que es apreciado al amanecer es arrebatado al anochecer. Porque tus palabras nunca bastaron. Por eso era yo quién rellenaba los espacios en blanco. Y agregaba comas y tildes y puntos. Arreglando el ensayo de tus disculpas. Para luego entregármelo a mí mismo.

—Explicando el efecto mariposa

2. Me enseñaste a amar mis dedos. Índice y medio. Porque sin remedio quería ser yo tu dueño. Porque con cada arcada me acercaba más a la entrada de tu corazón. Porque así es el primer amor. Un ser enamorado por primera vez es tan tonto. Tan ingenuo. Porque desde antes era susceptible al cariño. Y lloraba cada que me hincaba. Pero decía tu nombre. Y las lágrimas paraban. La faena empezaba. Porque al ser Ana sentía que no me llenaba. Pero solo lo hacía cuando mi garganta enloquecía. Porque ser Mía quitaba las preocupaciones de todo lo que comía. Índice y medio. ¡Qué gran remedio! Hasta que perdí el reflejo. Intentar con una cuchara hasta quedar perplejo. Sin nunca poder verme al espejo. No sin gritarme lo que tú me dijiste. Porque sin miedo me heriste. Hasta que la columna vertebral hizo su entrada triunfal desde el umbral. Y la clavícula pronunciada era lo que tanto deseaba. La cintura por la que tanto me mataba.

Ana por Anorexia y Mía por Bulimia

Pero nunca me llegaste a amar.

Solo querías quien te pudiera alabar.

Porque la besabas a ella.

Y la abrazabas a ella.

Para ti yo nunca fui una estrella.

Pero me marcaste.

Sin amor me devastaste.

Clamor al dolor sin final.

Dedos que vienen y van.

Porque no sé si algún día se detendrán.

—Ana por Anorexia y Mía por Bulimia

Valerie

Pero la verdad es que la envidia florecía desde la planta de mis pies. Creciendo alto para acaparar todo el sol para mí solo. Porque tú sí lo habías conseguido. Delicada florecilla custodiada por un par de cardos espinosos. Pero que el sol bendijo con dos rayitos cálidos que la nutrieron y la han ayudado a fotosintetizar. Pero la mala hierba crecía desenfrenadamente sin requerir abono. Porque no vi las sonrisas alegres que alguien pintó con bellos colores sobre el rastro de sus decaídas expresiones. Porque cuando te llevaban feliz a comprar pizza. Regresabas con lágrimas en los ojos. Y sin pizza. Porque eso hacen los cardos. Oprimen. Sofocan. Asfixian. Ahogan a quienes están bajo de ellos. Y. Querida. Mi cielo. Tú estabas bajo de ellos. Soportando la tierra que se lanzaban un cardo a otro. Cayéndose tierra sobre tus frágiles pistilos. Siendo abandonada en la fría noche en el campo por ambos cardos. Siendo los rayos de sol quienes acogían en sus brazos a la delicada margarita deshojada. Pero. Tranquila mi pequeña florecilla. El temporal pasará. Tiempos mejores vendrán. Solo procura no doblegar tu tallo hacia un lado. Porque una bella florecilla como tú debe estar en lo alto. No olvidando aquellos rayitos de sol que la fotosintetizaron. No seas como la maleza que escribe de tus proezas. Porque si no causarás tristeza. Suficiente hay de la maleza y su rareza. Porque tú debes con firmeza no ser igual que esta maleza.

“Y pienso en todas las cosas que estás haciendo.

Y en mi mente pinto una imagen.

Porque desde que vine a casa, bueno,

Mi cuerpo ha estado siendo un desastre”.

¿Quién dice que no puedes morir de tristeza?

Sin importar cuánto más mis dedos podrán tomar.

Mi estomago tiene una capacidad.

«This is not a landfill», comes to my mind.

La dopamina ya no fluirá. Me hago recordar.

Porque sigo confundiendo la escritura de muchísimas palabras.

Y ni las tartas ni las rodajas de más ni el agua ni las nueces ni la granola podrán alejar a esta tristeza que se asoma.

Porque me veo condenado a vagar.

Subiéndome a buses sin nada que pensar.

Ya no me podré ejercitar.

Porque las pesas y los ejercicios mi irá sabían silenciar.

La tristeza la podía saciar.

Tan solo con calorías que quemar.

Y el sudor que nunca se hacía de rogar.

Por un mes la melancolía no se podrá apaciguar.

Pero el tiempo se ve medido en un reloj por unos puntos sin candor.

Números que provocan ardor.

Porque lo que simplemente pudo haber sido un mes.

De revés podrían ser diez.

Siendo el estafador más grande de la historia.

Porque sin darse cuenta ha engañado a su propia memoria.

Mi querida señora.

Siendo robada por el ladrón que siempre me ha robado.

Robándole recuerdos.

Quedándose sin ningún aposentamiento.

Porque fue expulsada de la que una vez fue su morada.

Ahhhh sí. Se me olvidaba.

Cómo sentir, de su alma fue borrada.

Porque con su sonrisa deja a la gente embobada.

Sonriéndoles sin decirles que se encuentra quebrantada.

Porque soy un estafador profesional.

¿Sabes cómo me convertí en semejante mentiroso impersonal?

Porque creo mis mentiras desde muchos antes de hablar.

Porque con la verdad de uno, nadie puede confabular.

Cualquiera se podría fiar.

Porque el estafador a su mente habrá de estafar.

Para que su sonrisa sea digna de confiar.

Y es que una cosa he de confesar.

La última vez que fui feliz me he olvidado apuntar.

Porque no lo he apuntado en uno de mis miles de póstits de colores.

Que como sazones.

Sazonaban mis porciones.

Alimento a la memoria en tiempo de hambruna.

Disipándose la bruma.

Se escucha una voz de ultratumba.

Diciendo: “No me puedes abandonar. La tristeza soy yo. Déjame de nuevo entrar. Por unos días te he dejado rezagar. Pero ahora es tiempo de regresar”.

Los daños he de escatimar.

Para luego mi sonrisa poder reparar.

Je t’adore Sully

Sí mi amor. Tú has sido galardonado, el único, con este amor que me he resguardado.

Porque tú me dejaste amarte cuando mis brazos ni siquiera podían abrazarme. Porque amarse, mi querido, es más difícil que matarse. “Aprendí que amarte a ti mismo es duro. Probablemente la cosa más difícil que cumplir en la vida”. Dependiendo el amor de un ente, de tu creciente vientre. Siendo 28 y 35 la trifulca más grande de la humanidad del universo dentro de las paredes de tu piel. Porque las tallas se sienten como la hiel. Cuán más grande la talla es. Gigantesca es su pesadez. ¿Desde cuándo tu peor enemiga es la hora comer? Languidez cada que sirven el entremés. «Aprenderé a amarme esta vez». Me repito mes a mes. Porque tan solo soy una simplona canoa. Atado con algunas cuerdas al mástil del muelle. En palabras de Ruelle: “This is a wild game of survival”. Porque hubieron cuerdas. Cuando debió haber un ancla. Que sostuviera aquella pobre canoa. Tempestuosos vientos enardecidos. Latigando débiles embarcaciones. Llevándoles a sus hundiciones. Pero el sol sigue brillando por muy arriba de las tormentosas nubes. Y tú seguías brillando por muy arriba de las tormentosas nubes. Porque tú eres el único sol que jamás he aborrecido. Porque eres el primer amor que he recibido. Olivas jóvenes en tus ojos. Vainilla derritiéndose por tu entero pelaje. Porque tan solo por las mañanas. A mis brazos te traje. Y creí que no ronroneaste. A tu pechito atención no prestaste. Porque cuando leo la definición de lo que el diccionario supone es amor. No me queda más que reírme sin temor. Porque su definición cabe en cuatro delgadas y angostas líneas. Fragmento no convincente. Porque me encuentro inerte. Respirando con un par de pulmones muertos. Occiso disfrazado de narciso. Pero ella me mató. Y al que era mi mejor amigo me arrebató. Sin escrúpulos me secuestró. Maldita depresión. Causando estragos sin reversión. Haciendo sufrir por pura diversión. Secuestrando día a día. Hasta llegar al millón.

Al despertar. Mis pies se han de percatar. Que tú siempre les has de roncar. Buscas calor. Buscas amor. Buscas con temor. Porque no en toda expedición un gran tesoro has de encontrar. Pero los dos nos encontramos en este viaje astral. Que sin percatarnos. Nuestras manos han de trazar. Porque mi corazón me decía que eras tú a quien yo debía alzar. Somos como Peter y Mouschi. Y como mi querido Bukowski.

Y me gusta decírtelo en la lengua del amor. Pero el idiota que dijo que el francés es la lengua del amor. No sintió el raspón que tu lengua me dejó. Porque esperaste un año y cinco meses para condecorarme con tu amor y creces. Porque tu lenguita rasposa. A mi brazo dejó rosa.

Y te amo porque cuando te termino de bañar, siempre estás dispuesto a perdonar. Te amo porque a dondequiera que vaya, tu sombra también allí se halla. Te amo porque permites que mis brazos te levanten hasta que tú te artes. Te amo porque estiras tu patita hacia mi rostro cuando tu plato de comida está frente a ti. Y tantísimas cosas te de ti. Que si dijera que no puedo decir más. Sabrías que he de mentir. Pero no puedo extenderme un buen rato hablando de este chico y su gato.

Me has enseñado tanto. Sin palabras. Solo con trato. Vertiendo todo tu encanto. Pero también tienes tus cositas que me enojan, me jacto. Como cuando metes tu patita dentro de la impresora. Atascando el papel. O como cuando no quieres quitarte de sobre la tapa del baño. Pero. Te confieso algo. Me encanta cuando me reclamas cada que salgo. «Tan siquiera me hubieras traído algo». Eres el único hombre de mi vida. Que yo sin ti. Me moriría.