Una vida rutinaria da un giro inesperado cuando un tipo corriente decide cometer un crimen. La desenfrenada ola de situaciones caóticas que a partir de dicho momento envuelven a este convulso antihéroe de nuestro tiempo nos mantendrá pegados a las páginas de este trepidante thriller que no da un respiro al lector hasta la última página.

Bienvenidos al laberinto.

Fran LLorente

Laberinto

ePub r1.0

patrimope 10.06.15

Título original: Laberinto

Fran Llorente, 2014

Editor digital: patrimope

ePub base r1.2

Entropía (S):

Procede del griego (ἐντροπία), evolución o transformación.

Función de estado termodinámica que describe el irreversible aumento del desorden en el universo.

Al final, solo habrá caos.

Prólogo

Hay teorías que hablan sobre la existencia de infinitos universos paralelos. Universos que son como el nuestro y se generan continuamente, cada vez que tomamos una decisión, sin importar que esta sea importante o trivial.

En uno de ellos, decidimos coger el autobús. En otro, ir andando.

Y esa pequeña resolución desencadena otras muchas diferentes, que le siguen. Sería como vagar en un laberinto, en el que al tomar una senda no pudiésemos volver atrás, y dependiendo de nuestras elecciones fuésemos tomando unos u otros caminos, todos diferentes e interminables, que en conjunto describirán la trayectoria de una vida.

Hay quien piensa que, en realidad, dicha trayectoria en el laberinto de nuestra existencia no está dibujada al azar. Que ni siquiera depende de nuestra propia voluntad.

Algunos creen que, en realidad, ese camino está escrito en nuestro ADN desde el momento en que venimos a este mundo. Que tenemos un 99.9% de nuestras decisiones pregrabadas a fuego en nuestro interior. Que somos como un complicadísimo ordenador. Pero sólo una máquina, al fin y al cabo.

Sin embargo, hay casos en los que los caminos menos probables, los más raramente transitados, aquellos que nadie en sus cabales debería recorrer, se hacen posibles.

No se conoce la razón por la que unas personas siguen una vida rutinaria y coherente, mientras otras se escapan por la tangente para encaminarse hacia las más altas metas… o la miseria. E incluso, en algunos casos, los más oscuros recovecos del laberinto. Los que atisbamos cuando estamos a punto de dormirnos. Los que nos susurra el lado oscuro que llevamos dentro. Los que jamás compartiríamos, porque son demasiado horribles para expresar en voz alta.

Este relato no habla sobre universos paralelos. Tan solo es la historia de una persona eligiendo el sendero con menos probabilidades de suceder, en un desafío a la estadística, las leyes naturales y el orden establecido. Una extraña, y quizá sangrienta, partida de dados contra lo que algunos denominan destino.

Bienvenidos al laberinto.

Capítulo 1

Escuchaba el agradable repiquetear de la lluvia golpeando mi coche parado mientras jugueteaba con el cuchillo. Era una pequeña reliquia familiar, de los tiempos jóvenes en que mi difunto padre se iba de camping a los bosques con los amigos. Su mango era de madera de olivo y la hoja de veinte centímetros tenía un filo perlado que cortaba con solo mirarlo, como solo lo hacen los buenos hierros, los que resisten con dignidad la falta de cuidados y el pasar de los años.

Llevaba aparcado un buen rato frente a la casa, observando cómodamente tras el volante, con el asiento ligeramente recostado. Vigilaba la calle, las viviendas y los peatones de aquel vulgar barrio de chalés adosados. Era como hacer las veces del detective de turno al que le toca velar frente al domicilio de un sospechoso, durante interminables horas.

Solo que yo no era policía.

Bueno, había formas peores de pasar un viernes noche. Seguro que este en concreto iba a ser inolvidable.

La noche caía, y las pocas farolas que iluminaban el húmedo asfalto se habían encendido hacía unos minutos. Los signos de vida eran cada vez más dispersos. El frío crepúsculo mantenía a los habitantes del lugar entretenidos en el calor de sus hogares. Ya sólo de cuando en cuando se veía a alguien regresando a casa en su vehículo, o saliendo a tirar la basura a los contenedores, que por suerte estaban alejados del portón del chalé de Aguirre.

Mi queridísimo compañero de trabajo.

El hijo de puta no tenía perro. Esta noche le hubiera venido mejor tener uno, grande. Mejor para mí, mejor para el perro, y peor para él. Pronto mi cuchillo y su garganta bailarían juntos. Sería lo que a él le gustaba denominar una pequeña reunión de última hora, pero estaríamos solos él, una larga hoja de acero inoxidable, y yo.

Eché una ojeada a la mochila que tenía junto a mí, en el asiento delantero. Dentro había unos patucos de plástico, de los que se ponen bajo los zapatos en los hospitales y quirófanos. Junto a ellos aguardaban un mono transparente impermeable no reutilizable, guantes de látex y un gorro de ducha. Por menos de diez euros tenía un equipo desechable digno de película de terror. Había leído suficientes libros de misterio, y visto demasiados episodios de CSI, para comprender que los asesinos son bastante incompetentes y suelen dejar restos de fibras y pelos en la escena del crimen, cuando no sus huellas por todo el lugar. Desde luego no sería mi caso. Lo difícil iba a ser vestirme con todo aquello dentro del coche, y cruzar rápidamente la calle sin que nadie me viese.

Días antes, un par de semanas al menos, había dado un garbeo rápido por la zona. Ataviado con colores oscuros, gorro de lana en la cabeza y abrigo con el cuello subido. Me había fijado en las eventuales vías de entrada a la casa. Y en las posibles cámaras de seguridad en las calles, por no mencionar sistemas de alarma inoportunos.

No es que supiera a ciencia cierta qué era lo más importante. Qué pasos exactos seguir. Al fin y al cabo soy un tipo corriente. Viéndome aquí sentado, analizando los pasos que me habían llevado hasta este momento, cualquiera convendría en que la escena tenía todos los ingredientes de un asunto relacionado con el asesinato por encargo, la mafia o, a lo peor, el terrorismo o similar.

Pero tan solo soy un tío normal. Un tío normal cabreado. Cabreado y cuidadoso cuando me lo propongo. Nada que ver con mis despistes habituales del día a día. Hay ciertas cosas que captan mi atención y no me permiten pensar en nada más. No son muchas pero, si lo hacen, puedo focalizar mis cinco sentidos en ellas y observar sin esfuerzo detalles que a otros les pasan desapercibidos. Una pequeña maldición en realidad, que suele acumular mil y un datos bastante inútiles en mi cerebro, pero que quizá por fin me fuese a dar una pequeña ventaja en mi pasatiempo de este fin de semana.

La mayoría de los chalés adosados se agrupaban en series de dos o cuatro. Con un espacio ajardinado que los rodeaba, protegido por un sencillo muro de baja altura, culminado por matorrales. Aguirre vivía en uno de los bloques de dos chales, con paredes color crema y un bonito techo de doble caída que delimitaba simétricamente su mitad de la de su vecino.

Volví a pensar en el día que tracé mi plan: la cámara de tráfico más cercana estaba en la única rotonda de entrada, que conectaba con varias de las urbanizaciones, quinientos metros atrás. Puede que mi coche quedara grabado, pero lo cierto es que pasaban cientos de ellos, y ninguna otra cámara tras ella recogería mi destino final. Había una pequeña sucursal bancaria con un cajero automático en la calle perpendicular a la de Aguirre, que evité con un laborioso rodeo. Los cajeros también tienen cámaras, y las cintas de vídeo no serían mis amigas esta noche. Ningún vecino parecía tener sistema de videovigilancia en un barrio de aspecto pretencioso, pero modesto al fin y al cabo.

Todo correcto.

Sin perros. Sin cámaras. ¿Qué más necesitaba? Solo un detalle: sin testigos. Por eso esta noche era la ideal. El sempiterno vecino de Aguirre, con el que este compartía medio tejado, y al menos una enorme pared del adosado, al fin se había ido de vacaciones. Ni una luz en su parte del edificio. Solo una en la otra mitad, la más próxima a mi coche, en lo que yo bien sabía que era el salón de Aguirre. Si no estaba trabajando, seguro que estaría viendo la tele o quizá porno en su ordenador. Date prisa compañero, aprovecha, que puede ser tu última traca.

Lo más gracioso es que había sido el mismo Aguirre quien puso fecha, la semana anterior, a su propia defunción cuando, con su habitual voz chillona y molesta, comentó en la cafetería de la empresa que se iba a librar del pesado de su vecino y su «maldito piano» durante una semana. Música para mis oídos.

Ya me había resignado a arriesgarme a ejecutar mi plan sin hacer mucho ruido, pero ahora no solo tenía la oportunidad y un posible testigo menos, sino el placer de no preocuparme demasiado por los sonidos inoportunos, los que supongo que hace la gente cuando ve a un tío revestido de polietileno en su habitación en medio de la noche, con una sonrisa torcida y un cuchillo bien afilado en la mano. Y un gorro de ducha. Eso seguro que me daría un toque de distinción.

Compré los patucos en una farmacia, el mono y los guantes en una tienda de artículos de prevención de riesgos laborales ¿irónico, verdad?, y el gorro de ducha, en un supermercado. En días distintos, y siempre al contado. No es que pensase dejarlos en la escena del crimen, pero nunca se sabe.

Y había que ver cómo volaba el tiempo: ya era hora de utilizarlos.

No nos vamos a engañar: cambiarse de indumentaria dentro de un coche no es fácil. Y colocarse un mono de plástico sobre la ropa, constreñido entre la puerta y el asiento, evitando la palanca de cambios, el salpicadero, y sobre todo el claxon del volante era algo digno de programa televisivo. «El concursante de esta noche dice ser capaz de plastificarse, al volante de un seiscientos, en menos de un minuto». Exageraba. Mi coche no era pequeño, pero lo cierto es que maldije en varias ocasiones tratando de encajar aquel puzzle de plásticos crujientes en medio metro cúbico de espacio. En especial las dos veces que metí el brazo por el dichoso hueco de la cabeza. Me imaginé lo que pensaría un policía si golpease el cristal de mi ventanilla en ese momento y me viese convertido en una especie de bocadillo campestre, de esos que se llevan bien envueltos en su fino film, junto a las latas de refresco, el melón y la tortilla.

Céntrate.

Me puse los guantes y sujeté en las manos el gorro y los patucos. Miré a ambos lados de la calzada. Ni un alma. Era el momento, el punto de no retorno. Notaba la sangre correr con más fuerza, y un pico de adrenalina brotaba desde el centro de mi pecho, expandiéndose en todas direcciones. No había lugar para la huída en mi mente.

Al abrir la puerta del coche, noté el viento cortante en mi cara mientras avanzaba hacia la puerta del jardín, y entonces lo sentí durante un segundo. Era como si a millones de años luz de distancia, en algún universo paralelo, otra de mis infinitas versiones que sin duda pululaban en los entresijos del espacio-tiempo, hubiera desdeñado ya el plan, tirado los guantes y el gorro al suelo, y acelerase a toda velocidad, alejándose de aquella paranoia que me había invadido la mente.

Pero eso era en otro universo.

En este, que es el que nos ocupa, podía sentir el asfalto húmedo crujir con cada paso, mi mirada fija en la cancilla que se me acercaba, y el corazón latiendo aún más deprisa de lo que esperaba.

#

El buzón estaba fuera del jardín. La puerta tenía cerradura, pero era sencilla y débil, más un ornamento que una medida de seguridad real. Tan solo era un pequeño pestillo en resbalón que se podía abrir con un simple desliz de la tarjeta de crédito en la ranura, a la altura adecuada. Apenas tardé unos segundos en abrirla. Tampoco hubiera sido difícil saltarla, pero ¿qué necesidad había de hacer malabarismos sobre un manojo de hierro y matorrales resbaladizos? Y es que hay cosas que el dinero no puede comprar, «para todo lo demás, Mastercard».

Una vez dentro del jardín, me aproximé a la parte trasera de la casa, una zona resguardada de la vista de posibles vecinos chismosos o chavales fumando a escondidas en la ventana de su cuarto. Un buen sitio para ponerme los patucos y el gorro de baño.

Entrar por la puerta principal era impensable. Blindada. Tendría que buscar una ventana mal cerrada, o una puerta trasera endeble que forzar, a poder ser sin estridencias. Seguí avanzando, siguiendo la pared hasta el porche de la parte posterior de la casa, en la que había una terraza.

A través de los cristales podía ver una lavadora y las cuerdas en lo alto del techo, con ropa tendida. Las ventanas eran correderas, modelo antiguo con cuatro hojas móviles, de las cuales las centrales quedan ancladas entre sí en el centro, y las otras dos están dispuestas a los extremos, a ambos lados del marco. Traté de abrirlas apoyando las palmas de las manos sobre ellas, probando a deslizarlas con la esperanza de que no estuviesen bien trabadas. Imposible.

Mala suerte, plan dos. Saqué el cuchillo de la funda de mi pierna, y lo introduje entre los paneles centrales. La fina punta de la hoja produjo un chillido agudo que daba grima al deslizarse arriba y abajo en contacto con el aluminio, en busca del enganche metálico del interior. Al encontrarlo, un corto movimiento ascendente combinado con un golpecillo en el marco bastó para que cediese. Perfecto.

Mi plan número tres no sería necesario. Mejor, ya que hubiera sido bastante menos sutil: un buen golpe con el mango del cuchillo, y muchos cristales rotos por el suelo. Por no hablar del factor sorpresa, que probablemente hubiera desaparecido en la quietud de la noche.

Ya estaba dentro. La sensación de cobijarme en un ambiente más íntimo me tranquilizó bastante. Atravesé la cocina, repleta de platos sin fregar, y desemboqué en un amplio pasillo de parquet, desde el que vislumbraba unas escaleras de madera a mi izquierda, que ascendían al piso superior, y una luz hacia el extremo opuesto, que sin duda provenía del vestíbulo de entrada o del salón.

Me lo tomé con calma. Valía más no dar nada por sentado. Moviéndome despacio, para evitar hacer ruido con aquel amasijo de plástico que me empezaba a asfixiar de calor, subí las escaleras y comprobé que no había nadie en ninguna de las habitaciones, en el estudio ni en el baño. Era de esperar, al fin y al cabo ¿quién iba a querer soportar a Aguirre un viernes noche?

Volví a bajar, una gota de sudor haciendo surf por mi frente, y deseé haber elegido un «uniforme» menos incómodo. Me aproximé poco a poco hacia la luz, y el sonido leve de un televisor ganaba en intensidad a cada paso. Me asomé a la esquina y observé el salón, alfombrado, y amueblado con varias butacas y un gran sofá en torno a una mesilla baja sobre la que descansaban varias revistas y mandos a distancia. Detrás, enmarcado en un mueble, un gran televisor LCD proyectaba imágenes de algún late-night en el que gente repeinada debatía seriamente sobre asuntos estúpidos. Al menos no estaba viendo porno. En último plano una amplia mesa rodeada de sillas descansaba frente a un ventanal. El mismo que hacía unos minutos observaba, iluminado en la oscuridad, desde mi coche.

Había cruzado el espejo.

Lo más curioso del asunto es que mi infinita paciencia con Aguirre a lo largo de los últimos años era la culpable de que ahora toda mi furia fuese a salir a la luz de golpe. Y a golpes.

Era un tipo despreciable. Desde el día que le conocí supe que no nos llevaríamos bien, pero no podía sospechar hasta qué punto aquel mal nacido iba a tocarme las pelotas, a dos manos. Y no solo por su fanfarronería innata, su capacidad para complicar las asuntos más triviales, generar problemas y culpar a los demás de todo aquello que a él le resultaba molesto. Era aún peor. El tipo era una mala persona. Así de simple.

Nada es blanco ni negro en la vida, sino que las situaciones y los seres humanos varían en una extensísima paleta de grises, entre el ébano y el marfil. Aguirre estaba al final de la paleta. En una curva Gaussiana, se situaba peligrosamente al borde. Al borde equivocado.

Cada acción suya, cada palabra, cada gesto, sólo tenía como objetivo engrandecerse a sí mismo a costa de hundir al prójimo, pisándole la cabeza si era necesario. Y en buena medida sus pisotones me habían tocado a mí.

Como buen inútil e hipócrita, se las arreglaba para buscar enrevesadas motivaciones en los intentos de los demás de mejorar las cosas. Luego exponía sus envenenadas teorías a sus espaldas, con afán de poner al resto del personal en contra de todo aquello que no resultase exactamente como él deseaba. Se rodeaba de un atajo de titiriteros, mediocres como él, creando una sensación de pandillero juvenil que en nada beneficiaba el buen ambiente laboral que hasta su llegada todos habíamos compartido.

Quizá toda esa paciencia, o la esperanza de que fuera una mala racha pasajera, y al final se diese cuenta de que su particular e infructífera cruzada debía finalizar algún día, fue lo que me hizo quemarme durante demasiado tiempo. No fueron pocas las veces que me envainé merecidas respuestas cortantes a su actitud, o desprecios similares a los suyos, incluso artimañas de ingeniería social con las que contrarrestar sus insidiosas artes. Pero siempre había evitado ponerme a su altura. Aguantaba un día tras otro, un mes tras otro, con mayor o menor solvencia, sus continuas payasadas.

Y con los años fui descubriendo calumnias hábilmente pergeñadas, informes plagados de comentarios pérfidos, desapariciones de archivos insustituibles, emails borrados, falsificados comunicados y convocatorias con fechas de asistencia hábilmente modificadas por una mano negra, imposible de rastrear.

Me constaba que no era a mí al único que había perjudicado en su personal ascenso a la cúspide de la pirámide de lameculos que algún día pretendía coronar. Junto con varios de los mejores miembros de mi equipo, perdimos posibilidades de ascenso, nuevos clientes e incluso relaciones sociales más o menos valiosas.

Hasta que al fin llegó la gota que colmó el vaso.

Esa gota es, casi siempre, bastante inocua por sí misma. No muy dañina. Es solo que tiene la capacidad de desbordar un pantano lleno de energía potencial que aguarda el momento de arrollar todo lo que encuentre a su paso. Toneladas de agua, esperando una grieta en el muro. Un embalse de pura rabia. De impotencia. De contención. Con la presión, todas esas emociones se comprimen, forman otra mucho más densa, más difícil de controlar.

Forman odio.

Tal vez tuvo algo que ver que ella estuviera presente en la sala de conferencias cuando él, acechándome con una sonrisa en la boca, soltó su último comentario lacerante. Quizá la última gota no fue ni siquiera el comentario, sino que ella lo escuchase y alzase la vista hacia mí, y me observase mientras me tragaba una respuesta ingeniosa que hubiera desembocado en una discusión acalorada.

Ella.

Contemplarla irse de allí, demasiado tarde para que viese como, una vez solos, mientras apagábamos las luces y cerrábamos las grandes puertas, me acerqué despacio a Aguirre, le sujeté por el brazo, y le aseguré que en ese instante se había asomado, sin saberlo, al abismo.

Y, en palabras de Nietzsche, cuando miras al abismo, el abismo te mira a ti. El muy subnormal se quedó pensando de qué coño le hablaba.

Yo era el abismo.

Y ahora lo podía ver medio dormido frente al televisor, en su sofá, en pijama, ajeno a la avalancha que se le venía encima. Yo estaba a punto de llevar a cabo un plan que nadie en sus cabales habría tramado. No sin una provocación mayor. No sin algo que ganar a cambio.

El hecho de que en esos momentos estuviese tan cerca de él con el cuchillo firmemente sujeto en mis manos era algo que simplemente no debía de haber sucedido. Ni siquiera en esos instantes, a punto de quitarle la vida a aquel canalla, podía justificar ante mí mismo la acción que había emprendido. La respuesta era desproporcionada, desde cualquier punto de vista. Pero me daba igual.

El abismo no sopesa consecuencias. El laberinto tiene recovecos oscuros.

Quizá, en resumen, la última gota fue ella en aquella sala, en aquel momento. Pero eso no tenía que explicárselo a Aguirre. De hecho, no había nada que explicar.

Capítulo 2

Empezaba a valorar seriamente si Aguirre estaría quedándose sordo. No me extrañaría, teniendo en cuenta que llevaba escuchándose a sí mismo toda la vida. El caso es que, a pesar de mis cuidadosos movimientos, el manto de plástico que me envolvía no era precisamente el paradigma del sigilo, y aún así estaba ya tan cerca que podría haberle tocado con la mano. Y el tío ni se inmutaba.

Era algo más bajo que yo, mediría uno setenta, de cuerpo fornido y piel curtida. Cuarenta y tantos, pelo ligeramente largo y espeso, con pequeños ojillos oscuros demasiado juntos y una perilla adornando su mandíbula, que enmarcaba sus labios regordetes de baboso. Dicen que si los hijos de puta volasen, nunca veríamos la luz del sol. A Aguirre sólo le faltaban las alas.

En la mesa baja, rectangular y con superficie acristalada que había frente a él, descansaban los mandos del televisor y otros aparatos, junto a un par de vasos anchos, ya vacíos, y una botella de whisky. ¿Habría tenido visita? Me extrañaba, pero lo cierto es que no importaba. Ahora estaba solo.

Casi.

Junto a los vasos se erigía un pequeño trofeo, uno de los que la empresa reparte anualmente entre sus mejores empleados, los que destacan de manera especial en algún departamento o plan de mejora. Y allí lo tenía, bien cerquita y a la vista. Que patético.

Había planeado pillarle por sorpresa y eliminarle de inmediato, pero en el momento de la verdad no quería que fuera algo tan rápido, quería que me viese con claridad y le diese tiempo a encajar un par de cosas: lo que estaba sucediendo, y mi puñal en su tráquea. En ese orden.

Descubrí, además, que en ningún momento había sentido temor a enfrentarme con él. Ni antes del plan, ni ahora.

«Cómo va eso, soplagaitas», solté casi sin pensarlo, desde detrás del respaldo de su sofá.

Si no fuese por lo cuasi trágico de la situación, creo que hubiese estallado en carcajadas al verle. En menos de un segundo Aguirre estaba flotando en el aire, dando un salto tan alto que casi se abría la cabeza con la lámpara rococó que colgaba del techo. Soltaba un alarido tan agudo como el de una colegiala a la que le acabasen de tirar de las coletas.

Casi al mismo tiempo de volver a tocar el suelo, en un movimiento que sin duda le hizo crujir las vértebras, se giró hacia mí con la mirada espantada, como esperando ver al hombre del saco o a Jason de «Viernes 13», o quien sabe el qué, mientras las rodillas se le doblaban y quedaba haciendo una extraña reverencia temblando en el suelo, y llevándose la mano al pecho.

«No me jodas, capullo, sólo me faltaba que con tanto preparativo te me mueras ahora de un infarto» dije.

Seguía mudo, pero su vista se iba centrando, me miraba al incorporarse y mil preguntas se esbozaban en su rostro.

«¿Pero qué…? ¿Tú?… ¿Cómo has…?». El pobre diablo no era quien a terminar una frase.

«Oye, por qué no te calmas, y sacas ahora un poco de esa elocuencia tuya de mierda, la verdad esperaba más de ti, pecho lápida», le espeté.

«¿Qué haces aquí?, ¿estás loco?» acertó a enlazar

«Veamos, por orden: vengo a pintarte el suelo de rojo, y sí, creo que he perdido algo la chaveta. Pero así será mucho más divertido ¿verdad?».

Trató de retroceder con su mirada fija en el arma de mis manos. Tropezó con la mesilla que había frente al televisor, y en el breve vistazo que echó hacia atrás, atravesé limpiamente su pijama de franela, seccionando con una tajada profunda los músculos de su muslo derecho. Desenterré la hoja del cuchillo. Estaba menos ensangrentada de lo que esperaba, pero aún así podía ver mi mono, los guantes y los patucos llenos de pequeñas salpicaduras, como cuando estás apretando el bote de kétchup, casi terminado, y un borbotón sale despedido en todas direcciones. Solo que lo que yo tenía por encima no era tomate.

Dio un grito mucho más fuerte que el anterior, cayendo hacia atrás, rompiendo en mil pedazos el cristal de la mesilla, cortándose los brazos y manos en el proceso. Encima era torpe. La alfombra se iba tiñendo de escarlata, y el olor metálico de su sangre casi se saboreaba en el ambiente.

«Por favor, no sé qué quieres, podemos hablar, escucha, si es por lo del proyecto de energías podemos buscar una…». —Mi plastificado zapato, encajado justo entre sus dientes, no le dejó terminar del todo la frase. Era un poco flojo este Aguirre.

«Mira, Aguirre, no me seas gallina hombre. Si total, te quedan cuatro bocanadas de aire. Sé un paisano, defiéndete, mándame a tomar por culo, o suelta alguna de tus lindezas habituales. Casi va a darme pena verte ahí tirao, después de todo…». Y una mierda pena.

«Escucha, tengo dinero, me iré de la ciudad. Te daré lo que quieras. Esto tiene una solución, no entiendo que está pasando», logró articular escupiendo sangre y algún diente que otro.

«No quiero nada, compañero. Lo que quería antes, ya no me importa. En parte es gracias a ti, creo que lo llaman karma, y el mío no es del bueno, ¿lo vas pillando? Ya tengo lo que quiero, lo llamo «tú, sangrando». Ahora mismo, no necesito nada más».

Al igual que una alimaña herida, Aguirre se lanzó hacia mí de golpe, aferrando un trozo de cristal que al parecer había cogido mientras me hablaba. Largo, cortante, puntiagudo, y directo a mi estómago.

Es sorprendente como el tiempo parece ir a cámara lenta en los momentos cruciales, podía ver cada reflejo de la habitación en el vidrio, y cómo se le clavaba profundamente en la palma de su propia mano mientras lo empuñaba con fuerza, su mirada letal puesta en mis riñones, casi esperanzado por haber reunido los huevos suficientes para defenderse y no morir como la sabandija que era.

Al mismo tiempo que le veía abalanzarse hacia mí, instintivamente me hice a un lado. Todo era tan real. No había tiempo para el pensamiento, solo para la acción. No había pasado, ni futuro. Solo presente. Solo el momento. Cada instante, en estado puro. Nada qué decidir. Nada que valorar, ni planear. Y mucha adrenalina, que me hacía moverme y reaccionar cien veces más rápido de lo habitual. Sentí el cristal rozando todo el costado del mono de plástico, cortándolo limpiamente de lado a lado, y al final de su recorrido clavándose ligeramente por encima de mi cinturón, a través de mi sudadera. A través de la camiseta. A través de mis abdominales.

Casi no sentí ningún dolor, mientras me eché sobre Aguirre sujetando con fuerza su brazo, doblándole la muñeca en un insólito ángulo contra el borde de la mesa, logrando que liberase su improvisada cuchilla y bramase atormentado una vez más. Lanzó un inútil guantazo con su mano izquierda, que impactó contra mi pecho. Entonces sonreí, al ver su bonito trofeo allí, tendido entre los cristales, reluciente. Me apoderé de él, y el sonido de la pesada base de granito contra su cráneo me resultó tremendamente relajante y satisfactorio. Caía de espaldas, resollando.

No le quedaban fuerzas casi ni para respirar. Dejé caer el trofeo entre los cristales. No habría huellas en él gracias a mis guantes. Me permití echar un vistazo rápido a mi estómago, no se intuía sangre en la sudadera, pero probablemente se me estaría empapando la camiseta por dentro.

Me acerqué a él, pisando enérgicamente su mano contra el suelo. Estaba perdiendo la consciencia, pero el chasquido de sus dedos partiéndose como ramas bajo la suela de mi zapato me devolvió su atención. Me incliné y dejé deslizar la hoja del cuchillo justo bajo su nuez, y mientras veía como sus ojos se iban cerrando, clavados en mí, me despedí de él para siempre.

«A veces, solo a veces, el abismo te devuelve la mirada, amigo».

#

Suponía que un hada bajaría de los cielos, sonarían trompetas, y se me haría entrega de algún tipo de título o reconocimiento, objeto alegórico, o al menos un gato al que poder acariciar con semblante malicioso. Una especie de carné secreto del club de asesinos anónimos. Algo.

Pero lo único cierto es que tenía delante un cadáver, empezaba a notar un dolor punzante en el estómago, y había mucho que hacer antes de dejar la escena del crimen. ¡Ja!. La escena del crimen. Me hacía gracia como sonaba, como si fuese una novela policíaca.

¿Por qué me sentía tan jovial? Estaba metido en un berenjenal considerable. Debería sentirme arrepentido por mis acciones, o preocupado por sus consecuencias. Quizá simplemente debería estar sintiéndome mejor, que es lo que se busca al fin y al cabo con la revancha.

Pero no. Tras el breve intercambio de golpes, la tesitura sencillamente me resultaba interesante. Liberadora. Estaba actuando fuera de toda lógica, en contra de cualquier enseñanza, consejo o credo. Estaba siendo arrastrado por aguas desconocidas, y me dejaba llevar, sin luchar ni oponerme a la situación. Era total y absolutamente libre, mental y físicamente, por primera vez en mi vida.

En cierto modo, veía todo suceder casi en tercera persona. Observaba el desaguisado en que había quedado convertido el salón. La mesa rota. Los vidrios repartidos en perfecto desorden. Las manchas carmesíes. Los dientes.

Me acerqué a un espejo y, a través de la hendedura del mono, levanté con cuidado la sudadera, para encontrarme con una moderada incisión sobre mis abdominales. Un trozo de cristal seguía alojado dentro, la punta de la improvisada arma de Aguirre, creando una especie de tapón sobre la herida.

Sequé, como si de un felpudo se tratase, los patucos en un trozo de alfombra que aún conservaba su tostado color original. Limpié los restos de sangre de mis guantes del mismo modo, y me moví con rapidez hacia el baño que había visto antes. Rebusqué hasta dar con un botiquín casero, en el que había vendas, alcohol y esparadrapo. Aprovechando la coyuntura, también me tomé un paracetamol y un antibiótico de entre los medicamentos que estaban cuidadosamente ordenados tras él. Toda precaución es poca.

Preparé un buen trozo de algodón, empapado en alcohol. Retiré poco a poco el trocito de cristal del músculo, lo cual no dolió apenas en comparación con la tremenda punzada que me produjo el etanol al contacto con la herida abierta. Apretando los dientes, lo mantuve un rato, y luego rápidamente apliqué una cantidad generosa de vendas y esparadrapo. Ni una gotita de sangre fuera de su sitio. Mantuve la presión durante más de veinte minutos, hasta estar seguro de que la herida no iba a saturar las vendas. Tomé otro paracetamol. Listo.

Una nueva vuelta por la sombría casa me ayudó a correr las cortinas de las pocas ventanas que no tenían bajadas las persianas. Encendiendo sólo las luces de los baños, más la del salón y un par de lámparas de las mesitas de los dormitorios podía moverme en la penumbra con la suficiente facilidad.

A pesar de estar empapado en sudor dentro de aquella maraña de plástico, agradecía saber que podía moverme a placer por todo el lugar, sin dejar rastro.

No me hizo gracia registrar a un muerto, y menos para descubrir que no llevaba la cartera encima. Finalmente la hallé en un aparador del estudio. Tenía que hacer que aquello pareciese un accidente, un robo que había acabado en reyerta. Cogí cosas pequeñas que un ratero asustado hubiese elegido tras una pelea, para poder huir rápido. Desordené cajones y armarios al azar por la casa. Encontré un par de relojes y algo de dinero, y en un último alarde de inspiración cogí el portátil, dejando bien visible el cargador colgando de la pared. Ya de paso, tiré la gran televisión al suelo, y arranqué el reproductor de blu-ray, último modelo, de la pared.

No sé por qué lo hice, pero al parecer los saqueadores y chorizos hacen estas cosas. No solo se apropian de lo ajeno, sino que encima rompen lo que no se pueden llevar. Son así de chistosos, y yo solo tenía que asumir el papel. Rompí algún objeto más, aleatoriamente, mientras daba una última vuelta por la casa. Revisé mi vendaje, que parecía aguantar, aunque la mancha roja en su centro iba aumentando de diámetro peligrosamente. Era momento de irse.

No quería demorarme más allí. Era un riesgo innecesario ya. Lo único que me podía incriminar era mi ADN, que en mi plastificada situación se reducía a mi sangre.

Mi sangre.

Había olvidado recoger el trozo de vidrio que extraje de mi maltrecho abdominal. Con la dulzura del momento en que me hervía la herida al sacarlo, y la posterior preocupación por la hemorragia, lo había dejado sobre la tapa del inodoro. Genial. Menos mal que lo había recordado a tiempo. Lo recogí y lo guardé en mi bolsillo, junto al algodón ensangrentado y alcoholizado.

Empezaba a estar cansado. Demasiada tensión para una noche, demasiado calor, demasiado trabajo. Factores que podían provocar errores. Puede ser que si alguien me hubiera explicado antes que matar gente era tan laborioso me hubiera pasado esa noche en casa, emparejando los calcetines.

Pero aún me quedaban un par de tareas. Cogí una bolsa de basura, una bayeta y una botella de lejía. El hipoclorito sódico tiene una propiedad muy útil en estos casos: destruye completamente el ADN. Empapé la bayeta y le di un pasada rápida al baño. Luego devolví la lejía a su lugar, y deposité el trapo en la bolsa de basura, junto con todos los objetos, mi pequeño «alijo» de la noche: el blu-ray, la cartera, relojes, dinero, un móvil y el portátil. No era una gran interpretación, pero sería mejor que ninguna explicación para la policía.

Ya en la puerta, y tras apagar todas las luces de la casa, giré ciento ochenta grados.

Hay una especie de alarma en el subconsciente que funciona mucho mejor que cualquier despertador. Creo que es la misma que por las mañanas es capaz de hacernos abrir los ojos justo unos minutos antes de que este suene. Es como magia. Y en este caso esa magia me estaba advirtiendo de que obviaba un detalle muy gordo.

El cuchillo.

Capítulo 3

Salí de la casa por la misma ventana que había entrado, y utilicé la culata del cuchillo como percutor para romper el cristal desde fuera, creando una nueva pista falsa que quizá alentase la teoría del ladrón.

Me quedé bajo la cornisa de la pared lateral del jardín. Llovía a cantaros, se había vuelto una noche de perros. Durante un minuto observé la calle vacía, casi fantasmal.

Dejé la ventana conscientemente abierta, y salí por la cancilla de la entrada principal hacia la calzada, desandando mis pasos. Crucé rápidamente la calle hasta más allá mi coche, avanzando unos metros extra hacia un callejón en el que se acumulaban varios contenedores de colores amarillos y azules. Bendito reciclaje. Oculto tras uno de ellos, deposité brevemente la bolsa de basura en el suelo, con los objetos de Aguirre y el arma. Me quité con sumo cuidado los patucos, el gorro, el mono y finalmente los guantes. Los doblé de manera que todo quedase contenido dentro del mono, los introduje en la bolsa de basura, y me dirigí al coche con ella. Completamente limpio. Impoluto. Aparte de una pequeña mancha de mi propia sangre en la camiseta.

Pero lo importante era que nada de mí había quedado atrás, y lo que hubiera de Aguirre estaba impermeablemente sellado en la bolsa azul que llevaba en la mano. Compartimentos estancos. Sin mezclas inoportunas.

En las obras de ficción siempre presenciamos como desenmascaran a los asesinos más perfeccionistas, y sus planes más elaborados. Nos venden que no existe el crimen perfecto. Lo cierto es que hay miles de crímenes perfectos. Precisamente son tan perfectos, que nadie lo sabe. He ahí la gracia. Y el mío sería uno más de ellos. En cualquier caso, ya no había marcha atrás. La suerte estaba echada.

Conduje despacio de vuelta a casa. Con la bolsa oculta bajo el asiento del copiloto. Evitando la calle paralela, la del cajero. Saliendo junto a algún que otro coche por la rotonda general. Cogiendo la ronda que me llevaría a ciento veinte kilómetros por hora hacia mi hogar, para terminar con aquella lunática velada.

Solo me hacía falta una parada.

En esta época el río tenía mucho caudal, y todo el año era lo bastante profundo para que navegasen por él incluso pequeñas embarcaciones. Los puentes que lo cruzaban de lado a lado eran uno de los encantos de la ciudad, la mayoría de ellos colgantes y diseñados por arquitectos de renombre. Cualquiera de ellos me serviría.

Tomé la penúltima salida antes de llegar a mi destino, desviándome hacia el más ancho de todos los viaductos, que permitía cruzar a la otra orilla a lo largo de cuatro carriles con calzadas para peatones a los lados.

Aparqué cerca, y me bajé con la bolsa de basura en una mano y un paraguas extraído del maletero en la otra. Podía divisar una figura caminando por el puente al otro extremo, pero iba de espaldas, en mi misma dirección y no nos encontraríamos. Me acerqué a la ornamentada barandilla. Una gárgola decorativa de piedra, de las muchas que adornaban el puente, me miraba inquisitiva. Le mostré los contenidos, tocándolos a través del plástico de la bolsa, uno por uno, antes de ir dejándolos caer al río donde se hundirían a más de diez metros de profundidad junto con el cieno y los céntimos que a veces lanzaban desde allí los enamorados. El agua salada destruiría todas las huellas y los circuitos de aquellos cacharros electrónicos. No importaba en realidad. Nada en ellos los podía unir a mí.

Ya sólo quedaba dentro de la bolsa la maraña de plástico que casi me había asfixiado aquella noche. Pero eso no era algo que fuera a dejar en un río. Ya tendría tiempo de ocuparme de ello al día siguiente.

Allí estábamos, la hastiada gárgola y yo. Nos sonreímos durante unos segundos, como hermanos de sangre. Su pétrea mirada no había contemplado una escena tan curiosa desde hacía tiempo, y sentía como me agradecía el espectáculo, que quizá le diese en qué pensar durante los próximos cien años.

Regresé al coche, y en breve llegué a la seguridad de mi hogar. Un apartamento espacioso en un barrio alejado del centro, con muebles un tanto antiguos para las tendencias modernas, pero confortables y hechos de madera de verdad y no aglomerados de colores como los que se venden hoy en día. Alfombras. Cuadros. Estanterías abarrotadas de libros y CDs. Montones de películas en formatos que iban desde el VHS hasta el blu-ray. Y ahora, también, una bolsa de basura con un amasijo de plástico sanguinolento. La metí bajo el fregadero.

Quitándome la ropa con gran cuidado de no hacerme daño en el corte, me deslicé dentro de un pijama y bajo el abrigo de mi espeso edredón nórdico, para descubrir que estaba temblando de frío, de dolor, y de cansancio.

Mientras el agotamiento y la sobredosis de paracetamol echaban el telón a la noche más singular de mi vida, imágenes entremezcladas de papel de charol carmesí y gárgolas con garras de cristal se iban formando en ese lugar moldeable en el que las pesadillas descansan, a la espera. Sabiendo que, tarde o temprano, volverás a entrar en sus dominios.

#

La acción de la noche anterior me había pasado factura. Por suerte no tendría que acudir al trabajo, ya que era sábado. Ya casi había pasado la hora de comer, pero el cuerpo aún me pesaba como si fuese de plomo. La herida en mi estómago se quejaba, al incorporarme de la cama.

Aguirre ya no volvería a molestar a nadie más. Eso era seguro. Y todo lo demás estaba en el aire.

No sentía miedo a que me atrapasen, el plan había sido lo bastante meticuloso. Al contrario, la noche anterior algún mecanismo, una especie de resorte, había saltado en mi interior. Uno que llevaba mucho tiempo tensándose, y que se había liberado en el mismo instante en que bajé de mi coche para irrumpir en su casa.

Y la sensación me acompañaba durante el transcurso del fin de semana, y sabía que no tardaría en volver a sentir aquella necesidad de riesgo, de acción. ¿De volver a matar? Evidentemente los hechos me habían producido algún tipo de trastorno. ¿O acaso era justo al revés?

Sentía como si llevase viviendo toda una vida a cámara lenta, en piloto automático, y de golpe me moviese a toda velocidad. Un universo de posibilidades se abría ante mí, y aunque algo me decía que el precio a pagar por explorarlas sería alto, la curiosidad me podía. Vivimos sólo una vez, por qué contenerse.

¿Qué me había pasado?

Introduje la maraña sanguinolenta de plástico en una cazuela metálica grande y la hice arder en el balcón de la terraza, contemplando un pequeño penacho de humo negro ascender hacia el cielo gris, en la tranquilidad de la tarde. Posteriormente, me deshice de la malparada cacerola en un contenedor. Estaba completamente inutilizable, con una bola calcinada de restos de plástico, irreconocibles, formando grumos en sus paredes.

El cuchillo pasaría la noche en un baño de lejía, para luego desaparecer envuelto entre desperdicios en algún lugar más lejano. La desnaturalización de las células haría imposible cualquier análisis de ADN sobre el mismo, pero tampoco lo encontrarían nunca. Pero sí se podría identificar su característica hoja de sierra como la del arma homicida, y eso hacía que me tuviera que deshacer de él. A mi pesar.

Ya nada quedaba que me ligase a la noche del viernes. Era como si no hubiese existido. Podía ser un simple paréntesis que no había por qué recordar. Un hecho aislado, un impulso que no se pudo evitar.

Pero no era solo eso.

El fin de semana transcurría mientras me debatía entre el dolor de la herida en el estómago y los pensamientos febriles en mi mente.

Observaba, entre desvaríos, sangrientas escenas sueltas, como quien contempla una obra teatral y experimenta una catarsis que le redime de sus bajas pasiones. Pero en mi caso el actor era yo, y no podría purificarme hasta llegar al fatídico final de la cadena de acontecimientos que había desatado en mi interior.

Era un tren sin frenos, y estaba dispuesto a disfrutar del paisaje, mientras durase el trayecto.

Capítulo 4

Desperté, una vez más. Y aborrecía los lunes.

El tren había descarrilado, y la sangre fluía más caliente en mi interior. Mi vista era más aguda. Mi oído más fino.

La luz tenue del amanecer se filtraba por los agujeros de las rayas de la persiana que siempre olvidaba cerrar bien, y me bastaban para ver como si estuviese a pleno sol.

Estaba más vivo que nunca, más atento, más centrado. Todo me importaba una mierda. Mi vagón ya no iba sobre raíles, flotaba. Volaba. No había camino, ni meta, solo un interés ardiente por el siguiente paso.

No iba a abandonar la rutina. Al menos de momento. No quería vivir debajo de un puente ni salir a caminar sin rumbo. Iría al trabajo. Seguiría mi vida en aparente normalidad.

No hay nada bajo la superficie, sino algún gesto ocasional, que nos permita saber cómo se encuentran los demás, ni siquiera los más cercanos. Nadie sabría que yo ya no era el mismo. Al menos no si yo no quería. Pero todo había cambiado, ya no había reglas. Solo tiempo y lugar. Cuatro coordenadas. Cuatro dimensiones con las que jugar. La vida no tenía por qué ser como hasta ahora. Ya no. Había un mundo ahí fuera con el que interaccionar. Amigos con los que beber, mujeres a las que amar. Y capullos a los que encontrar. Era el salvaje oeste, y no sabía lo que iba a durar, pero una cosa estaba clara: iba a ser muy entretenido.

La jornada laboral comenzaba a las ocho, pero no me apetecía llegar a tiempo.

No sé muy bien como había acabado en un trabajo de mierda que detestaba con todas mis fuerzas. Bueno, por la misma razón que todo el mundo: dinero.

Dicen que el dinero es la raíz de toda la maldad. No es solo eso. Es la raíz de todo el dolor. Nos pasamos la vida haciendo cosas que despreciamos, por miedo. Poniendo cara de que son muy interesantes, autoengañándonos para llevarlo mejor. Sin embargo, poca gente continuaría trabajando en lo mismo si le tocase la lotería.

El miedo es el mayor enemigo de la existencia. Nos eclipsa, nos omite, nos hace recircular en espirales de tedio y anticipación, en una adulterada lucha por la autopreservación. ¿Qué es eso que tanto merece conservarse? ¿Una existencia banal? ¿Mil momentos insignificantes, a cambio de uno relevante?

Observé mi figura delgada en el espejo. A mis treinta y siete años de edad no me conservaba mal del todo. Hacía ejercicio regularmente, desde joven me había gustado correr, y reservaba media hora al día para hacerlo, antes del desayuno y la ducha. Los fines de semana hacía, además, dos sencillas tablas de flexiones y abdominales, que tonificaban mis músculos, bastante definidos por la ausencia de grasas. Nunca había sentido la necesidad de acudir a un gimnasio a levantar pesas, y la vez que había probado, durante una estancia veraniega en un hotel de lujo, me pareció la mar de aburrido.

No cuidaba especialmente mi alimentación, ya que odiaba cocinar. En ese sentido, y en otros, echaba de menos a mi exmujer, que había decidido abandonar la ciudad, y a mí, tras recibir una suculenta oferta de empleo como cirujana en la otra costa. Dinero y progreso profesional. Tiempos modernos. Era una gran chica, la muy harpía. Pero las cosas cambian. Yo también había alternado de empleo tras su ausencia, y de aquello hacía ya más de siete años. El tiempo vuela.

Hubo un tiempo en el que me sorprendía mirando el reloj, pensando que tardaba mucho en llegar, cuando ya hacía más de un año que me había dejado atrás. Mudarme a un acogedor apartamento de alquiler ayudó bastante al respecto. Además, en las afueras había menos ruidos. Adaptarse o morir.

El caso es que desde que ella no estaba, los precocinados, spaghetti y menús del día eran mi sustento habitual, y a pesar de ello no había engordado un gramo. De alguna manera, mis manías y pensamientos consumían toda la energía que me proporcionaban los escasos alimentos que tomaba.

Nunca había seguido un orden muy normal en mis horarios nutricionales. Solo comía cuando tenía hambre, tanto y todo lo que quería, y cuando no tenía, no comía. Tan simple como eso. Había días en los que una manzana y una cerveza me mantenían sin problemas, y otros en los que atacaba la despensa a horas intempestivas para confeccionar mezclas de sabores esperpénticas, dignas de la «nueva cocina».

Valorando lo ocurrido el viernes, mi metro ochenta de estatura y 70 kilos de peso no serían de gran ayuda en un combate cuerpo a cuerpo, pero para eso había otros remedios. Un arma blanca correctamente emplazada valía más que cincuenta kilos extra de músculos. Un ataque sorpresa bien preparado podría eliminar al más formidable de los oponentes. Mi complexión fibrosa unida a una explosión de mal genio bien dirigida podía ser tan letal como cualquier arma o entrenamiento. Y si no lo era, qué más daba.

Arranqué el motor, y mis ojos azules brillaron en el retrovisor. El olor del after-shave, la corbata, la camisa y el traje azul marino ponían un buen marco a mi aún ojeroso rostro. El pelo castaño, ligeramente largo y desordenado seguía húmedo. Las noticias en la radio alimentaban mis oídos con nuevas mentiras, parecidas a las que encontraría más tarde en los periódicos.

Sentado a la mesa de un bonito establecimiento del centro, el olor del café me complacía y un par de croissants eliminaban los rugidos de mi estómago.

En paralelo, una tenebrosa voz interior me sugería la conveniencia de hacerme con un arma de fuego. Sólo había un problema: no tenía la más remota idea de cómo conseguirla. Podía unirme a un club de tiro, pero eso me obligaría a esperar tiempo, y tener que registrarme como propietario de un arma. No. Tendría que comprársela a algún individuo mal encarado, en algún local ilegítimo, y preparar bastante pasta. Debía investigar dónde conseguir una pistola, no muy grande. Y una de esas fundas para llevarla oculta.

Pagué el desayuno, leí un par de diarios, a sabiendas de que llegaría aún más tarde a la reunión mañanera de la oficina. Los malditos políticos seguían destrozando el país con sus sabias decisiones y leyes. Nada nuevo.

Al levantarme, sentí un dolor sordo en el corte del estómago. El vendaje, que se reducía a un pequeño apósito, bastaba para evitar el roce con la camisa. Hora de llegar al trabajo, un momento ideal, pues ya debería haber acabado la asamblea de los lunes.

¡Hora de trabajar!

#

El ascensor paró suavemente en la planta en que se encontraban nuestras modernas oficinas. Un amplio espacio lleno de cubículos ergonómicamente diseñados para que las hormiguitas hiciesen su labor en un ambiente cuidadosamente vigilado. Pero no por cámaras.

Lo realmente perverso de aquella distribución es que las cámaras no hacían ni falta. Cada trabajador era una cámara. No en el sentido literal, por supuesto, pero ¿qué mejor forma de controlar a las ovejas que hacer que unas sean vigías de las otras?

No podías detenerte un momento a leer el periódico, con tranquilidad, porque a tu alrededor estaban tus propios compañeros, hacendosos y dando una imagen genial en todo momento, y mirándote mal si parabas de producir informes para la empresa. Tampoco se te podía ocurrir ver un par de vídeos en youtube para relajarte, tras dos horas seguidas de excel, porque todo el mundo veía tu pantalla de ordenador en todo momento. Por no hablar de la gente que continuamente pululaba por la cuadrícula de pasillitos enmoquetados, echando miradas a escondidas o directas sobre tu mesa, para ver a qué te dedicabas.

Todos deseando ser el nuevo jefe de alguna sección. Deseando pisar al vecino en la yugular para que les valorasen un poquito mejor en la parte variable de sus miserables sueldos. Con diez mil borregos más, hambrientos de una vida deplorable, esperando en las listas del paro.

Por esa misma razón, en este pequeño universo de paneles translúcidos, paredes salpicadas de imitaciones de Kandinsky y carteles ensalzadores de la lealtad y las virtudes del liderazgo y el trabajo en equipo, ni Dios se atrevía a salir del trabajo a la hora. Todo el mundo se quedaba un buen rato más. Y si te ibas a tiempo, alguno hasta te miraba mal. Qué mala es la envidia.

Los más detestables de todos eran los lameculos que invariablemente llegaban a lo más alto de la pirámide moderna, que no estaba hecha de piedras, sino de hipocresía. Los mejores sopla pollas de todos eran sin duda los del departamento de recursos humanos. No había uno sólo que no fuera un cateto, vulgar y majadero. Y todo el mundo les reía las gracias junto a la máquina de café y más tarde en el bar de abajo. También eran los únicos que parecían poder rascarse los huevos sin que nadie siquiera se preguntase a qué coño se dedicaban. Unos cracks.

Alrededor de toda la zona central, en la que trabajaban las hormiguitas, estaban los despachos del personal técnico superior. Todos ellos daban a las acristaladas fachadas del imponente bloque de treinta y nueve pisos en el que se enclavaba nuestra querida empresa.

A pesar de estar a una escala superior, también había muchos despachitos de estos, cada uno con un séquito de hormiguitas dispuesto a llevar la carga de papeleo engorroso que el dueño del despacho les enviaba.

Uno de esos despachos era el mío.

De alguna manera la rutina es un arma eficaz. Si haces lo que se espera de ti, o al menos parece que lo haces, progresas. Da igual si ves que lo que haces es una gran mierda. El caso es no discutir. Coge la mierda de entrada. Procésala y ponle un lazo en forma de Powerpoint. Enhorabuena, ya tienes una fabulosa mierda de salida, siga usted así, señor Boñiguez.

Si en una reunión alguien dice una soberana gilipollez y todo el mundo aplaude, tú aplaudes. Si deshacen un sistema de trabajo sencillo que funciona para crear uno complicado que lo jode todo, votas a favor junto con los demás borregos.

Y cuando alguna persona sensata levanta la voz en contra de alguna patraña, te solidarizas silenciosamente con él, ves como los cerdos de la granja le impiden hablar, gruñendo como una piara, y un par de semanas después el tipo acaba destinado a un puesto peor o directamente en la puta calle.

Yo conocía bien el sistema. Solo tenía que vender mi alma y quemarme lentamente por dentro, destrozar todos mis ideales, y cobrar un sueldo decente a fin de mes. Fin de la historia.

O casi. La gota que colma el vaso, y esas cosas.

El caso es que siendo un tipo aburrido, haciendo las cosas regularmente, y cumpliendo objetivos ridículos, yo trabaja en un despacho con mobiliario tipo zen, de color bengué, con una enorme butaca de imitación a piel y un ordenador lo bastante rápido con un monitor que sólo yo podía ver. Tenía hasta un puñetero «jardín» de arena, con un rastrillo pequeño y unas piedras, en el que se suponía que te encontrabas a ti mismo si dibujabas chorradas entre el polvo. Lo que pensé el día que nos trajeron uno a cada uno, en unas cajas de cartón, es que sería de gran utilidad para que meara un gato.

Recogí unos archivadores de la estantería y los posé sobre la mesa. Inserté mi tarjeta de acceso en el teclado y dejé que fuese arrancando el sistema operativo. Abrí un poco las persianas venecianas para que el sol, que ya estaba bien alto, inundase el lugar. La cabeza me quitasen si se me ocurría encender la puñetera luz en lugar de abrir la persiana. El subnormal de turno siempre entraba a contarte alguna monserga y al irse te la apagaba, regañándote con la mirada por acabar con el planeta usando la perniciosa electricidad, y toda esa propaganda verdosa. Algunos de ellos hubieran llevado al mismísimo Edison a la hoguera.

Bien, hora de hacer algo semiproductivo. Imprimo los informes que se habían acumulado en mi buzón de entrada, maldiciendo al capullo que inventó los emails laborales, y me encamino al exterior hacia la sala de fotocopiadoras e impresión, para recogerlos.

Buuum. Ella justo de frente, al abrir la puerta.

Capítulo 5

No es que fuese una sorpresa encontrarla. De hecho la veía casi a diario, era cuasi imposible evitarlo. Pero cuando no me lo esperaba y aparecía a mi lado, de la nada, era como quedar sin aire, sin respiración, y sin pulso todo en uno.

A veces pienso que incluso moría y resucitaba en una milésima de segundo.

Odiaba verla. Y me encantaba a la vez. Era como un vicio exótico, mirarla.

Su complexión atlética, pelo trigueño largo y liso, ojos verdes como esmeraldas. Su cara de ángel con pómulos altos y marcados, barbilla de muñeca y labios insinuantes y húmedos. La forma en que sus faldas rectas de traje dibujaban las caderas redondas y perfectas, sin dejar un sólo detalle a la imaginación. Sus blusas siempre recién planchadas, blancas y ceñidas a sus impecables melones, que se dibujaban como desafiando a las leyes newtonianas de la gravedad. Y aquellas piernas infinitas que se enarbolaban sobre unos zapatos de tacón que hacían que sus ojos al mirarte quedaran situados justo a la altura de los tuyos.

La receta perfecta para querer tirarse por una ventana. Pero en los rascacielos no se pueden abrir, supongo que por cosas como esta.

«Buenos días Cris». Ese es mi nombre, y en sus labios incluso parecía bonito.

«Buenos días Helena». Siempre me las arreglaba para ser totalmente insustancial al hablar con ella. Las palabras, simplemente, no me fluían.

Recuerdo el día que llegó a la oficina, hacía un año. Recuerdo ver su silueta a lo lejos, y quedar parado, pensando quién sería. ¿Compañera? Imposible, nunca la había visto. ¿Un nuevo cliente? ¿Familiar de alguno?, No. Era alguien nuevo. Estaba despistada, y como un queso. Eso era lo único que pensé aquel día en que me presenté y hablamos tranquilamente sobre la ciudad y dónde podía encontrar alojamiento barato para unos días mientras se buscaba un buen piso de alquiler.

Pero al cabo de una semana haciéndome el encontradizo en la fotocopiadora, la cafetería y los pasillos, ya no me bastaba con cruzar unas palabras y bromear un poco. Cada vez me costaba más hablarle con naturalidad. Cada vez me costaba más mantener el ritmo natural de la conversación sin perderme en sus ojos, sin poder evitar que mi mirada se deslizase por su largo pelo hacia su cintura. Me hablaba y apenas me quedaba entendimiento para asentir como un imbécil mientras el resto de mis fuerzas estaban concentradas en no aferrar su fino talle contra la pared del despacho, besar su inmejorable rostro y recorrer su silueta de reloj de arena con mis manos.

Era como si tuviera la gripe, pero peor. La gripe se pasaba en una semana, pero aquello se agravaba, y contaminaba cada vez un mayor porcentaje de mis pensamientos. Era como la mancha de petróleo de un buque creciendo en el mar, pero el mar era mi cordura y la mancha su continuo recuerdo, su cara en todas partes, su figura perfecta grabada en mil instantáneas que mis ojos recogían, a mi pesar, en cada esquina y lugar que la veía.

Cuanto más intentaba no fijarme en ella, más me impactaba cuando de improviso aparecía. Llegué, con el tiempo, a conocer su rutina y acoplé la mía a la inversa, como el yin y el yang, para evitarla. Ojos que no ven, corazón que no siente. Pero incluso tras unos cuantos meses ocultándome en la medida de lo posible, su recuerdo seguía impregnándolo todo.

Todo.

Así que, dado que me estaba condenando al ostracismo, y no estaba sacando nada a cambio, volví a la rutina normal. Ya de estar jodido, no jugar al escondite. Recuerdo el día que volví a aparecer por la sala de reuniones en horario punta. Recuerdo que me miró y ya ni siquiera me saludó después de tanto tiempo sin hablar ni casi vernos. No creo que le hubiera hecho gracia observarme cambiando de ruta por los pasillos cuando yo de lejos veía que nos íbamos a encontrar. Y sin duda a estas alturas estaría convencida, no sin razón, de que era un tipo raro.

Y ahora no sólo soy raro, sino que mato gente.

Unos días después, mirando en los casilleros de anuncios, me aproximé a ella intencionadamente y le hablé de nuevo, al fin, esperando que la acción hiciese las veces de algún tipo personalizado de exorcismo.

«Qué tal Helena». Me miró con una sonrisa suspicaz, pero cortés.

«Hombre, Cris, cuánto tiempo».

«Sí he andao liao últimamente…».

«Bueno, nos vemos».

«Sí, chao».

Y ya está. Así de triste, mi reintroducción tras tanto tiempo. Se fue tras recoger un par de panfletos de cursos promovidos por los del departamento de medio ambiente.

Y ese día me sentí mejor, pero era un espejismo. Ella seguía con su corrección distante y yo con el alma hecha trizas sin que aparentemente nadie más se diera cuenta.

Y así un minuto tras otro. Una días tras otro. Un mes tras otro.

La alegría de vivir.

Helena seguía frente a mí, allí parada, frente a la puerta de mi despacho. Me había logrado quedar en blanco mientras todos estos recuerdos resurgían en mi mente como un nido de avispas. Me escrutaba con la mirada, no sé cuánto tiempo llevaba dándole vueltas a mis pesadillas personales, pero por su expresión parecía esperar respuesta a alguna pregunta que seguro se me había escapado mientras me hipnotizaba, como de costumbre.

«Esto… perdona, ¿qué?» dije.

«Te decía que te echaron de menos esta mañana en la reunión, por lo visto tenías que presentar un proyecto y supusimos que estabas enfermo o algo», repitió, algo molesta por mi falta de atención.

«Ah, sí. Estaba desayunando».

«¿Qué?».

«Y luego leí el periódico, y me vine dando un paseo. Hace un buen día. Por fin no llueve».

«Madre mía espero que tengas una excusa mejor cuando Ferrer te pregunte, ¿estás bien?». Ferrer era mi jefe. No era un mal hombre, en comparación con el resto de especímenes del lugar.

«Genial» contesté.

Y me di la vuelta. La dejé allí, pensando de qué rayos iba todo aquello. Ni yo lo sabía. Pero sí sabía que, tras un año, estaba recuperando un ritmo de conversación normal, aunque quizá demasiado sincero. Y extraño. Me daba igual. No iba a explicarle que el menor de mis problemas era haber llegado tarde al trabajo después de un fin de semana la mar de peculiar.

Y al girar sobre mis talones, rebosante de esperanza, sentí como se me clavaba el carrito del chico de mensajería que pasaba tras de mí, con el mango apuntando directamente a los botones de la camisa.

A la altura de mis maltrechos abdominales, para ser más exactos.

#

El golpe fue de lo más corriente, podría haber sido incluso gracioso comentarlo en el bar con los compañeros más tarde, ver volar los faxes, tubos, sobres y cajitas de cartón, y la cara de susto del chaval mientras su ordenadísimo carrito se desparramaba por los suelos, en todas direcciones.

Lo único que hizo la escena menos divertida fue que yo no le pedí disculpas, ni le ayudé a recoger los papeles con un chiste oportuno, junto con alguna de las personas que ya se dedicaban con ahínco a ordenarlo todo. No podía, porque mis manos estaban demasiado ocupadas presionando la herida recién abierta de mi estómago y conteniendo una mueca de dolor mientras seguía doblado, noventa grados, apoyado en una mesa.

No me apetecía dar explicaciones sobre mi reciente lesión, y si no me iba a toda velocidad no me quedaría más remedio que inventar cualquier tontería sin sentido al incipiente corro de gente que se preocupaba, en torno a mí. Sentí la mano de Helena sobre la espalda y su voz, debatiéndose entre la extrañeza de mis comentarios anteriores y la desazón al ver que no me podía mantener erguido.

«¿Ey, estás bien?» dijo

«Como una rosa, no es nada». No, qué va.

Me incorporé lo más rápido que pude, sujetando disimuladamente, con una sola mano, la venda bajo la camisa. Maldije por haber dejado la chaqueta del traje en el despacho. «Lo siento Luis, disculpa» le dije al recadero, y me abrí camino hacia el baño.

Helena me siguió. Supongo que no le importaba especialmente, pero dado que acabábamos de hablar y siempre parecía ser tan considerada, sentí como me escoltaba y, al mirar atrás, pude ver que se fijaba en el pequeño puntito rojo que se había formado en mi camisa.

«Estoy bien Helena, no es nada» me anticipé

«¿Estás sangrando?».

«No, es tinta».

Me metí rápidamente en el baño y cerré la puerta. Una manera genial de empezar el día. Pasando desapercibido, sí señor. Un diez. Solo me faltaba haber ido vestido con el gorro de ducha y el cuchillo colgando de un hilo al cuello, en lugar de la corbata.

Y me eché a reír. Y al reír me hacía más daño, pero reía aún más. Al fin estaba vivo.

Lo malo de los chicos del departamento de prevención de riesgos laborales es que son bastante latosos, siempre enviando emails, y obligándonos a asistir anualmente a una aburridísima charla sobre seguridad en el trabajo. Lo bueno es que ponen botiquines en los baños. Era curioso con qué frecuencia se habían vuelto estos invisibles artefactos en parte fundamental de mi existencia en los últimos días.

La camisa estaba aún peor tras reírme, la desabroché, retiré la venda empapada, y redescubrí mi herida abierta como si fuera de nuevo la noche del viernes. Formidable. Estaba claro que mis remedios curativos caseros eran una castaña. Necesitaba un médico y rápido. Tenían que ponerme unos puntos, o aquello iría a peor.

Picaron a la puerta. Conocía bien la voz al otro lado. Iván.

«Eh, Cris, colega, ¿va todo bien?» la preocupación en su voz era evidente

«Tranqui tronco, todo ok, salgo ahora…».

«Helena dice que estás sangrando».

«Es daltónica».

No me iba a dejar en paz fácilmente, llevábamos siendo amigos demasiados años, desde mucho antes de haber empezado a trabajar en aquella dichosa empresa. Me iba a costar deshacerme de él. A su lado, escuchaba hablar a Helena, pero no entendía lo que le decía.

Volvieron a picar. Sujetando las vendas con un trozo de esparadrapo que apenas se pegaba a la piel, bravo por el departamento de riesgos una vez más, siempre comprando las mierdas más baratas del mercado, respondí a través de la puerta «Estoy bien hombre, tranquilos, si podéis traedme la chaqueta, por favor».

Murmullos. Volví a ponerme la camisa. Me lavé las manos. Pasos. Antes de que picaran de nuevo, abrí la puerta y vi la inquietud en el rostro de Iván. De lado, para que no viera la sangre, le sonreí, cogí la chaqueta, y después de espaldas a ellos me la puse y la abroché. No sin que se me escapase en el reflejo del espejo la mirada de Helena, por encima del hombro de mi amigo, sus ojos agrandándose al observar que la «mancha de tinta» era bastante mayor ahora que al entrar al baño.

Casi sin mirarles a la cara y ya en dirección a la puerta de salida, hice un amago de despedida informal «Gracias chicos, escuchad, he de irme, Iván por favor apágame el ordenata y lleva los ficheros que dejé sobre la mesa a Ferrer, creo que los estaba esperando».

No dijeron una palabra. Podía sentirles, clavados al suelo, a la puerta del baño mirándose uno a otro, sin entender nada. Lo que sí pude ver es que el resto de las hormiguitas habían vuelto rápidamente a la normalidad, cada uno en su sitio, y los que no, se dedicaban a sus asuntos, en unas esquinas y otras. Mejor.

Iván no hablaría del asunto con nadie, y Helena… bueno, nunca sabía lo que ella pensaba de todos modos.

Capítulo 6

La sala de urgencias estaba llena de gente. La mayoría madres preocupadas en exceso por el constipado de sus retoños, que tosían y moqueaban mientras correteaban entre las bancadas de asientos de plástico de la sala de espera, para consternación del empleado del mostrador. Ante semejante panorama, no tardaron demasiado en llamarme para atender mi evidente hemorragia.

Una mujer de avanzada edad y bata blanca, con el pelo casi igual de pálido, inspeccionó mi herida. Me preguntó qué me había sucedido y mentí diciéndole que me había rozado con una chapa cortante en el trabajo. Mi súper idea me reportó una ración de antitetánica, además de los correspondientes puntos de sutura. Además, me recetaron antibióticos de amplio espectro y más calmantes para el dolor.

Al parecer había tenido suerte reabriendo la herida. Por el aspecto, la doctora me dijo que se estaba infectando, y que debía tener más cuidado con los cortes no superficiales en el futuro. Aunque ser cuidadoso no figuraba precisamente en mi lista de prioridades, le agradecí su atención, y al salir no tardé en canjear sus recetas en la primera farmacia que encontré.

Tras tomarme las pastillas, junto con otro café y un pitillo, volví a mi coche, arranqué el motor y valoré volver al trabajo. No me apetecía en absoluto. Lo que sí quería era volver a casa, descansar mi magullado estómago viendo viejas series en el sofá y luego comerme un pollo asado con patatas. Como el que hacían en esa trasnochada mezcla de pollería y ultramarinos del centro, que cual irreductible vestigio de tiempos pasados, peleaba entre pizzerías, hamburgueserías y puestos de Kebab de baja estofa.

Me sentí mejor al marcarme mi nueva meta para el día: descansar, ver la tele, comer pollo. Simple. Además, el único muerto que habría sería un pollo. Nada grave.

La zona centro, en la que tenía que aparcar para comprar la comida estaba especialmente atestada en hora punta. Incluso los parkings anunciaban lleno en iluminadas letras rojas. Quizá no fuera la mejor ocurrencia del mundo después de todo. Una pizza a domicilio era una muy buena segunda opción… pero no lo mismo.

Decidí darme unos minutos más de plazo, antes de abandonar mi empeño. Las cosas saben mejor cuando cuestan trabajo. Y entonces por fin vi un coche saliendo, señalicé con el intermitente, miré por el retrovisor y avancé hacia delante, para después meter el coche marcha atrás.

Golpe seco.

No me lo podía creer. Hacía unos instantes no había nada en el espejo, y ahora un todo terreno enorme estaba pegado a mí, bloqueando completamente mi acceso a la plaza de aparcamiento. Me bajé del coche, para ver si el choque había producido daños. Nada visible. El todoterreno debía estar ya tan pegado a mí cuando le golpeé que no tenía mayor importancia, tan solo había frenado mi lento avance, como una pared.

El tipo de dentro, sin embargo, ni se inmutaba. Le hice gestos, sin éxito, tras lo cual me acerqué a la ventanilla, hablando algo más alto de lo normal, para lograr que me oyese.

«Disculpe el golpe, pero… ¿de dónde coño ha salido su coche? ¿No ve que estoy aparcando, y prácticamente se ha parado encima de mi?». Dije, junto a su puerta.

El tipo seguía sonriendo. Hablaba por el móvil y mascaba chicle. Me miró a través de la ventanilla, y la bajó despacio cuando golpee el cristal con los nudillos. Tendría cuarenta y tantos, con grandes entradas en su pelo ligeramente canoso. Apoyó el auricular del móvil contra el bolsillo de su traje oscuro, con expresión de cachondeo.

«Mira hijo», me dijo, «Llevo media hora buscando donde aparcar, y no vas a llegar tú ahora a quitarme el sitio».

Acojonante. El tío pensaba que la ciudad era suya, subido a su todo terreno reluciente, y dándome casi literalmente por el culo con él. No esperaba que me dejasen estupefacto mientras trataba de comprarme un pollo, pero este chulo playa lo había logrado.

«A ver, creo que no me entiende», dije, «Yo también llevo un rato dando vueltas, he visto el sitio antes y me iba a meter, las cosas son así, quite el coche y déjeme en paz» contesté sin miramientos.

«Pues aparca si puedes…». Subió la ventanilla y siguió hablando por el móvil y mascando chicle, con su coche estorbando. ¿Qué cojones le pasaba a este tío?

El asador estaba a menos de cincuenta metros. Mi meta en la vida era ahora más que nunca comerme aquel pollo. Y desde luego no iba a dejar que un mamón 4x4 me lo impidiera.

Sonreí y me alejé dejando mi coche exactamente donde estaba. Yo no podría aparcar, pero él tampoco. Además, él no sabía que yo sólo necesitaba cinco minutos, con un poco de suerte al volver ni siquiera estaría allí. Lo más que podía ocurrirme era encontrar una multa por estacionamiento en doble fila a la vuelta, y aunque hacía unos días la mera idea de algo así me hubiera hecho volver a casa sin mi pollo, y sin dignidad, hoy no era como otros días.

Ahora todo me importaba un carajo. Todo excepto el pollo.

En la tienda, chapada a la antigua con un poco de todo, había una anciana comprando pimientos asados, pan y rosquillas. Esperé pacientemente mientras rebuscaba en su monedero para dar el importe exacto, mirando con extrañeza las monedas de distintos tamaños una y otra vez, y finalmente permitiendo que la cajera le ayudase. Es curioso como las tareas más simples se vuelven complejas al envejecer.

Ni una sola vez me asomé a la calle durante el proceso para ver que sucedía con mi coche y el chalado del 4x4. Otro signo inequívoco de mi evolución hacia el caos. No me importaba el coche, el chalado, ni la policía. Más diez puntos. Quizá deberían recetar asesinato en primer grado contra el trastorno obsesivo compulsivo.

Salí al poco rato oliendo, casi degustando ya, mi preciado trofeo en forma de pechugas, zancas y huesos, alojados ellos en su prensado recipiente de aluminio, cuando al levantar la vista volví a quedar estupefacto por segunda vez en diez minutos.

El elemento trajeado estaba rayándome el coche de lado a lado con las llaves, con sus dos cojones, en medio de la calle.

#

Mi reacción habitual hubiera sido soltar el pollo y correr a pararle los pies.

En su lugar, decidí sujetar la bolsa con más firmeza, y regresar a la tienda a comprar una docena de huevos. Podía escuchar el chirrido de las llaves contra la chapa inmaculada de mi coche, pero mi instinto quería huevos. De gallina. De momento.

La tendera me preguntó si había olvidado algo, y le dije que sí. Una docena de huevos de aldea, por favor. Gracias, adiós.

Salí de nuevo a la calle y cruce a la acera de enfrente. Unos adolescentes hacían el cafre con sus skates en los bordillos. Llevaban ropas excesivamente grandes, y enseñaban los calzoncillos por encima de los pantalones. Deberían estar en el instituto a esas horas, pero eran de los que creen que hacer de juglar en las calles le proporciona a uno un futuro lleno de dichas.

Me vieron acercarme, con mi mancha roja en la camisa, el pollo, y los huevos. Quedaron congelados y con la boca abierta, mientras extraía de la cartera un reluciente billete de cincuenta, y les miraba.

«¿Veis a aquel tipo de enfrente, el que está entrando al todoterreno?» les dije.

«Sí, y hace un momento le acaba de decorar el coche al pringao de delante, jajaja» me soltó el más alto de ellos, de unos dieciséis años, con la gorra hacia atrás, y una larga cadena colgando desde su cintura hasta la cartera de su bolsillo. El chaval nunca sería astronauta.

«Sí, el pringao soy yo» dije.

Callaron y se miraron entre sí.

«Para que el pringao ahora sea él, sólo quiero que cojáis estos cincuenta pavos, y esta docena de huevos, y se los tiréis. Luego os piráis».

«¿En serio, tronco? ¿Cincuenta pavos por adornarle el coche al del traje?» repasaban el complejo plan, examinándome.

«¿Qué parte no entendisteis, lumbreras?».

Le di el dinero al de la gorra. Y la bolsa de huevos. De aldea.

Mientras me volvía en dirección a mi coche, les escuché riendo detrás de mí. Quizá se fueran con el dinero, sobre sus tablas rodantes. Pero valía la pena probar.

Y funcionó.

Aún no había puesto el pie en la otra acera cuando el primer huevo se estrelló sonoramente contra la ventanilla tras la que se acababa de sentar el tío del todoterreno. Otros dos le siguieron con precisión militar, dejando un resbaladizo cuadro impresionista de blanco y amarillo sobre la pintura negra metalizada.

La puerta del conductor se abrió y el tipo miraba con estupefacción a los chavales, que seguían lanzando munición. Y la cosa mejoraba. Con la siguiente ráfaga triple, uno de ellos impactó justo en el ojo del tipo, que ya empezaba a correr hacia los mangantes juveniles. Al verle fuera del coche comprobé que se trataba de un sujeto bastante alto, y corpulento.

La chaqueta de su traje aleteaba, mientras galopaba calle abajo tras ellos. Su coche estaba abierto, y él se alejaba a toda velocidad. Y habían sobrado la mitad de los huevos.

Los chavales le sacaban ventaja, pronto desistiría en su carrera. Me moví rápido. Entré en su coche y abrí la guantera. Había cantidad de papeles, entre ellos la documentación del coche, mapas, y un par de recibos del seguro. Eso bastaría. Cogí uno de los recibos, y le quité el freno de mano y las llaves al contacto.

Al salir seguía sin verle. Había doblado la esquina en pos de los adolescentes, pero era probable que estuviese de vuelta. Dejé caer sus llaves en la alcantarilla. Recogí los huevos que sobraron y los dejé junto al pollo en el asiento delantero de mi coche. Tras ello, encendí el motor de mi vehículo y di marcha atrás, empujando su 4x4, que estaba en punto muerto, hasta que poco a poco mi motor vencía la fuerza de rozamiento del todoterreno, que comenzaba a rodar, con la puerta abierta. Seguí ganando velocidad hacia atrás, y al llegar a la altura de la bocacalle pude ver al tipo volviendo sin aliento, cansado, hacia mí.

Tiré de freno de mano y paré en seco. Su coche, sin embargo, continuó moviéndose hacia atrás, cosas de la inercia. Metí primera y aceleré a fondo, leyendo en sus labios unos recuerdos para mi madre, no sin que me diese tiempo a enseñarle lo largo que era el dedo del medio de mi mano izquierda, mientras me iba como una bala. A través del retrovisor le veía haciéndose cada vez más pequeño mientras corría tras su coche.

Pero lo mejor era que, junto al pollo y los huevos, estaba su recibo del seguro.

Con su nombre y número de póliza en letras de imprenta negras y brillantes.

Has jodido al tío equivocado, campeón. Todavía no sabes hasta que punto.

Capítulo 7

Cerré la puerta de mi dulce hogar. Mi guarida.

Sofá. Manta. Descansar. Casi nunca me quedaba dormido durante el día. Jamás era capaz de echar una siesta. Pero mientras me concentraba en las punzadas de mi estómago y escuchaba la radio me fui sumiendo en un sopor de incalculables proporciones. Sonaban los Misfits, «Scream». Una canción sobre zombis que invadían un hospital, comiéndose a todo el mundo. Qué gran tema. Podía recordar el vídeo, una enfermera, muy mona ella, huyendo por pasillos oscuros entre destellos de tubos fluorescentes medio descolgados de los techos, muertos vivientes por todas partes. Creo que al final se la comían, pero no estoy seguro del todo.

Adiós, realidad.

El sol seguía brillando con fuerza. No debí quedar traspuesto demasiado tiempo. El reloj del DVD mostraba las cuatro menos veinte, un poco tarde, pero el estómago me rugía y era hora de comerme el pollo, que no solo era un ave asada, sino un trofeo, que me sabría mejor que si de un jabalí cazado a punta de lanza se tratara.

Tenía varias llamadas perdidas en el móvil, todas de Iván. No tenía ganas de hablar, solo de comer y perder de nuevo el hilo del mundo exterior. Lo apagué. Creo que jamás había apagado uno de esos cacharros voluntariamente sin estar en un avión desde que se habían hecho con una plaza fija en mi bolsillo izquierdo. Más 10 puntos.

Hasta bien entrada la noche, hice un maratón digno de los viejos tiempos. Episodios de series uno tras otro, aderezados con pollo asado calentito y patatas fritas. Una cara botella de vino tinto iba bajando gradualmente de nivel, a medida que unos capítulos daban el relevo a otros y a otros. Mis abdominales no daban señales de dolor. Maravillas del alcohol y los analgésicos.

#

La noche. Territorio del depredador.

Recordé mi maltrecho coche en el garaje. Mr. 4x4 había hecho un buen trabajo con sus llaves en toda la parte izquierda. Suerte que mi seguro era a todo riesgo y sin franquicia. Ventajas de ser un tipo precavido. De haber sido un tipo precavido, en mi otra vida.

Hora de investigar.

Mr. 4x4 es un apodo bonito, pero necesitaba algo más concreto para localizar a esa cucaracha en la ciudad. Arturo Molina, rezaba su recibo. Google me proporcionó el 902 de la compañía de seguros en 0.13 segundos. ¿Cómo habían logrado Page y Brin programar un buscador tan alucinante? Memoricé el número, cogí el abrigo, un gorro, y el recibo, y salí a la calle en busca de una cabina de teléfono.

Hacía muchísimo que no utilizaba una. Con internet y los móviles poca gente las necesitaba ya. Pero hay ciertas llamadas que es mejor hacer anónimamente, y de momento a nadie se le ha ocurrido poner una cámara en cada cabina. Tardarían poco.

Dos yonkis estaban turnándose hablando al aparato. Esperé en la esquina a que terminasen su charla. Cuando al fin se les acabaron las monedas, dieron un golpe al auricular y se fueron arrastrando los pies, dando tragos a una litrona. Subespecies urbanas.

Marqué el número de la aseguradora de Mr. 4x4, aclaré la garganta y me preparé para una intervención digna de un Globo de Oro.

«Buenas noches. Le atiende Mercedes Salazar, en qué podemos ayudarle».

«Buenas noches, señorita. Mire, necesito comprobar la dirección de facturación del seguro del coche, puesto que hace tiempo que no estoy recibiendo los recibos, y…».

«Comprendo señor. Por favor podría facilitarme su apellido y nº de póliza».

«Por supuesto. Molina, Arturo, 1722780131».

«Muchas gracias, señor Molina. Si me puede confirmar el modelo de coche y color».

«Audi Q7s, negro». Como si sabiendo el puñetero número de póliza me fuera a ser difícil saber el color del coche…

«¿Matrícula?». Otra vez la misma bobada. Le recité los números que figuraban en el recibo.

«Perfecto. Desea entonces comprobar su dirección para la correcta recepción de recibos, ¿es así?».

«Sí, creo que ya van al menos dos que no me llegan».

«Dígame su dirección».

Le dije una dirección al azar.

«Disculpe señor Molina, pero esa no es la dirección que consta en nuestra base de datos». Menuda sorpresa, anda que si llego a acertar… Hora de ponerse melodramático.

«Ajá. Bueno ¡pues entonces no me extraña que no me estén llegando los recibos!, señorita, no sé que hacen ustedes con esos ordenadores, pero cada vez me preocupa más la protección de mis datos, ¡si ni siquiera pueden apuntar correctamente la dirección de sus clientes!» le dije, en tono molesto.

«Disculpe señor Molina, no sé a qué se debe el error, quizá utilizó otra dirección en el momento de contratar nuestros servicios».

«Imposible, dudo mucho que mi exmujer pusiese la dirección de su viejo piso, lo tiene alquilado y…».

«Mire, la dirección que consta en nuestros archivos es C/Brasil 70, misma ciudad, quizá eso…».

Bingo.

«¡Pues no me suena de nada! ¡Deberían revisar sus bases de datos! No quiero pensar a dónde estarán llegando mis recibos del pasado año. Esto es indignante».

«Lo sentimos muchísimo señor Molina. Mañana recibirá una llamada en horario laboral de nuestro departamento de satisfacción al cliente, para que podamos reenviarle las copias de los recibos que le faltan, y si lo desea puede poner una reclamación».

«Espero que me llamen a primera hora, esto es intolerable».

«¿Puedo ayudarle en algo más?».

«No, eso era todo. Muchas gracias y buenas noches».

Jaja, jarajá. Cuantas conversaciones insulsas con teleoperadores en la vida. Quién me iba a decir que mientras me sacaban de mis casillas con sus preguntillas predefinidas, me estaban entrenando como el Sr Miyagi a Daniel-San en Karate Kid. Dar cera, pulir cera. Dar datos, obtener datos.

Me alejé de la cabina. Había sido fácil, pero aún quedaba la posibilidad de que el tipo no viviera en esa dirección. En ese caso habría que seguir tirando del hilo, pero posiblemente me serviría de algo.

Este convoy ya no iba sobre raíles. Podía escuchar «Crazy train», de Ozzy Osbourne, zumbando en mi cabeza, su pegadizo riff de guitarra, sus versos recordándome que hay heridas mentales que no curan y te sientes descarrilar, como a bordo de un tren enloquecido.

Hora de fabricar una bomba.

Capítulo 8

Quería volver a casa y descansar. La breve siesta no había recuperado mis averiados biorritmos. Pero tocaba investigar, y era mejor hacerlo en otro lugar. Uno más anónimo. Más que nada porque, esta vez, mis pesquisas no iban a ser mera curiosidad científica, iban a hacerse realidad.

Hay una cosa que los administradores de los sitios en la web están obligados a mantener a buen recaudo durante cierto tiempo. Se llaman «logs», y básicamente son enormes archivos de texto la mar de aburridos. Contienen, de manera detallada y exhaustiva, cada movimiento que hacemos en la red, y son privados. Hasta que un juez dice lo contrario.

No es que buscar información sobre artefactos explosivos de fabricación casera fuese ilegal, pero tampoco podía ser muy habitual. Y en un mundo acojonado por cientos de organizaciones terroristas, no me extrañaría que ese tipo de búsquedas levantasen algún tipo de alarma, un pilotito rojo, en los robots arácnidos de las muchas entidades internacionales que se dedican a rastrear la red en tiempo real.

Lo cual sólo te tiene que preocupar si piensas fabricarlos de verdad. Y ese era justo mi caso. Mejor no dejar rastros en mis logs personales sobre bombas, y hacer saltar una después. Parecía lógico.

Pero para cada problema, existe un remedio. Y para eso se crearon los cybers. Lugares llenos de niñatos jugando en red, gente nueva en la ciudad revisando sus emails, y algún pobre diablo al que no le llega el ADSL o el cable a su hogar. Había uno en el pasadizo, a quince minutos de mi casa, y a pesar de la hora, al menos una docena de los más de 30 puestos que tenía permanecían ocupados. No sé si es por ahorrar luz o qué, pero nunca había visto un cyber bien iluminado en mi vida. Mejor.

Al entrar, el chico del mostrador tardó en fijarse en mí, parecía estar muy atareado con el dichoso Facebook, el messenger y otras tres ventanitas más, que iba barajando hábilmente con su mano izquierda. En la derecha tenía una enorme botella de refresco morado, con una pajita que no paraba de succionar. Todo un malabarista social.

«Buenas noches, tenemos un bono de diez horas por quince euros o cobramos por fracciones de media hora a un euro». Casi ni levantaba la vista de la pantalla.

«Dame un bono entonces».

«Tienes que meter el código de la parte de abajo al iniciar sesión, y se te irá restando el tiempo hasta que te desconectes» dijo, dándome un pequeño recibo con las instrucciones de uso y una clave menuda de cifras y letras. «¿Tienes el DNI?» añadió, sin ganas.

«Pues no lo llevo encima, la verdad» mentí.

«Da igual, la mitad de los chavales que vienen a jugar, ni tienen» dijo riéndose, y volvió a sumergirse en sus conversaciones, que al parecer habían evolucionado ostensiblemente durante su breve ausencia virtual.

Escogí uno de los puestos del fondo, que tenían la pantalla orientada hacia la pared, y ningún vecino cercano. El sitio no estaba muy limpio, y olía a cerrado. Era un bajo sin ventanas, probablemente llevaba años abriéndose a las 6 de la tarde y cerrando a las tres de la mañana, y lo más que harían sería pasar la escoba. Si es que la pasaban.

La cuestión era sencilla.

Tenía que fabricar algo que explotase con fuerza, y fuese elemental y rápido. Algo rústico. No era cuestión de ponerse a fabricar circuitos integrados ni usar relojes digitales con grandes números con una cuenta atrás, ni cables de colores incrustados en explosivos plásticos. Había que ir a lo básico.

Necesitaba pólvora.

#

Primeras pesquisas rápidas: no se vende pólvora así como así a civiles. Para su compra parecía ser necesario estar en «posesión de la correspondiente autorización de recarga y anexo para su anotación». Vaya hombre, solo para quienes recargan munición. Los gobiernos, como siempre, controlándolo todo. ¡Ni que nos fuésemos a poner a hacer bombas!

Pero si los chinos habían podido fabricar, ¡inventar!, pólvora hacía más de mil años, yo no podía ser menos en pleno siglo XXI. Sólo tenía que encontrar la receta. Igual que hacer arroz con leche.

Al parecer no hacía falta arroz ni leche, sino potasio, azufre y carbono. Bueno, por lo menos sólo eran tres cosas. El bacalao que hacía mi madre seguro que era bastante más difícil de preparar.

Tenía un poco oxidadas las pocas visitas al laboratorio en el instituto, pero siempre me había gustado el ambiente del lugar. Lleno de recipientes de cristal con las formas más disparatadas. Botes con líquidos que parecían agua pero eran en realidad corrosivos ácidos. Otros con sales, que eran cristalitos de colores. Y un montón de pipetas, balanzas, hornos y decenas de inverosímiles aparatos, que nunca llegamos a utilizar.

Hubiera estado bien estudiar Química. Al menos tenía pinta de servir para algo. Aunque seguro que la universidad se hubiera encargado de quitarle toda la gracia al asunto. Al menos lo que yo acabé estudiando, Economía y Derecho, no podría ser pervertido por universidad alguna, dado que ambos asuntos eran sucios por naturaleza. Sospechaba, de todos modos, que todo lo que nos hacían estudiar no valdría para nada. Y mira por dónde, con el tiempo descubrí que tenía razón.

La luz del monitor iluminaba mis ojos añiles, y solo un olor a rancio que parecía provenir del tipo de enfrente hacía desagradable el lugar. Parecía el típico capullo alérgico al jabón y al agua.

Me hubiera cambiado gustosamente de sitio para alejarme de él, pero no había otro mejor en toda la sala, ninguno tan discreto. Asomé la cabeza para ver con mayor claridad quien perturbaba mis pesquisas, y descubrí la espalda de un hombre bien entrado en la treintena, envuelto en una espesa trenca algo sucia. No divisaba su rostro, pero su pelo desarreglado y grasiento formaba caracolillos en su nuca. Sin duda tenía que ser él quien nos obsequiaba con su personal aroma.

Sin embargo no era ya su olor, sino lo que creí percibir en su pantalla, lo que más me llamó la atención. Juraría haber visto durante un instante fotografías de cuerpos desnudos en el monitor. Nada nuevo bajo sol. Salvo por un detalle. Los cuerpos eran demasiado pequeños, blanquitos y delgados. Sentí nauseas durante un instante al pensar lo que aquel degenerado estaba viendo.

Podía ser un error. Parecía que el grasiento me había percibido por el rabillo del ojo, justo antes de cerrar aquella ventana. Y devolví mi mirada a mi propia pantallita, llena de píxeles que formaban letras. De pronto me encontraba intranquilo en aquel lugar.

Céntrate. Que aquí cobran por horas.

Azufre, nitrato de potasio, carbono.

Decidí empezar por el carbono. No podía ser complicado de obtener, teniendo en cuenta que forma parte de todos los seres vivos conocidos. Que se acaban convirtiendo en… carbón. Bien, el carbono solucionado. No había hecho nunca una barbacoa pero me constaba que venden carbón vegetal en cualquier hipermercado, y a poco que uno leyese, se estima que el ochenta por ciento de dicho carbón es carbono puro.

Siguiente en la lista: nitrato de potasio. Por lo visto se encuentra en abundancia en los desiertos chilenos. No. Eso quedaba un poco a desmano. Una simple búsqueda en Wikipedia revela que se usa mucho como compuesto de fertilizantes. Perfecto. A la venta en droguerías o tiendas de productos agrícolas. Al parecer eran unos inofensivos polvitos blancos.

Mis ojos volaron por voluntad propia sobrepasando mi monitor y la caspa del tipo de enfrente. Seguía allí. Estaba conectado a un chat. No era capaz de leer lo que escribía, pero veía dispersas líneas azuladas y subrayadas. Enlaces de descargas. ¿Qué hacía ese hombre?

No era asunto mío. Basta.

Vale. A por el azufre. Encuentro fotos de polvos amarillos por toda la web. Bien, ya sé de qué color es. ¿Pero dónde se vende?, sorpresa, se usa como… fertilizante. Madre mía, que alguien prohíba los fertilizantes ya. Nunca volvería a mirar con los mismos ojos a los agricultores. ¡Terroristas todos!

Bueno, hasta aquí parecía sencillo. Como no tenía huerta, una breve búsqueda reveló con bonitas banderitas en un detallado mapa las tiendas que comercializaban productos agrícolas en la ciudad. Todas a las afueras. Apunté la dirección de tres de ellas en uno de los blocs, que convenientemente había situados entre cada dos puestos de ordenadores.

Pero a mi «receta» le faltaba un detalle. Proporciones. Aquí estaban: 75% de nitrato, 10% Azufre, 15% de carbono.

No hace falta ser científico de cohetes para recalcular a ojo la cantidad de carbón vegetal si este sólo tiene un 80% de carbono. Redondeo y rebajo mis notas a 70% de nitrato, 10% de azufre y 20% de carbón.

¡Boom!

Más fácil que hacer vinagreta. Ya habría tiempo de ajustar proporciones.

Estiré los brazos tras la nuca, satisfecho por mis progresos. Pero, en segundo plano, mi particular tren se empeñaba en seguir haciendo stop en el LCD de mi vecino el desagradable. La curiosidad mató al gato. No se veía imagen alguna en su pantalla, pero yo llevaba demasiados años trabajando con ordenadores para no reconocer a un kilómetro los iconos de multitud de archivos fotográficos en formato .jpg alineados en una carpeta de windows. No me había equivocado. Descargaba fotos. ¿Serían todas como la que seguía revolviendo mi estómago?

Guardé mis tres hojas de bloc, como si fueran apuntes, cual estudiante aplicado. Reinicié el equipo. Volví a ingresar con mi clave. Revisé el historial de exploración del navegador. Todo limpio. Revisé la carpeta de archivos temporales del sistema operativo. Limpia. Cookies, eliminadas. Era lo normal en cualquier cyber, que el sistema asease automáticamente los historiales locales y demás entresijos, pero no estaba de más comprobarlo.

Mi curioso acompañante extraía ahora un pendrive de la parte delantera de su ordenador. Cerraba todas las ventanas dejando abierto solamente el navegador, listo para una nueva búsqueda. Aparecía la página de bienvenida de su correo electrónico. En lugar de acceder, se incorporó y desapareció hacia su izquierda, en busca del baño.

Se había llevado su pendrive y todos los datos con él, pero su ordenador seguía encendido. No había salido aún de su sesión, y en cuanto la puerta de los aseos se cerró yo ya estaba en marcha, saltando hacia su silla como si tuviera muelles en los pies. Mi propio lápiz de memoria estaba ya enchufado en su PC, mientras hacía una rápida búsqueda de los archivos temporales en su navegador, copiándolos. No pasaron ni un par de minutos antes de que regresase a su silla, pero yo ya estaba otra vez en mi puesto.

No tardó en comprobar su correo, tras lo cual cerró sesión en el ordenador y se fue, abrochando los grandes botones alargados de su harapienta trenca, despidiéndose del encargado con un escueto «Hasta el miércoles, Javi». Al parecer era un asiduo del lugar. Error.

En mi memoria USB podría no haber copiado foto alguna, pero sí diversas direcciones de los sitios que él había visitado y posiblemente algún nombre de archivo descargado e incluso alguna imagen en miniatura de las que nuestros navegadores generan a escondidas, para facilitarnos la vida. No estaría de más investigar qué había allí dentro. Aunque solo fuese para acallar mi conciencia. Ojalá no encontrase nada como lo que había imaginado ver. Por su bien.

Es curioso lo rápido que se pasa el tiempo cuando uno tiene el cerebro ocupado. Era más de la una. Hora de recoger el tinglado. Agotado ya, mental y físicamente, tomé notas rápidas sobre un par de métodos para fabricar mechas, sin prestar gran atención. Más recetas. No me extrañaba que a los químicos les llamasen cocineros. Mientras, notaba como los puntos de mi estómago empezaban a tirar un poco. El analgésico empezaba a disiparse del organismo. Hora de ir a casa, tomar un par de pastillas, y descansar.

Ya sólo quedaban rastros de mi búsqueda en los logs del proveedor de internet del cyber. Pero esos no se pueden borrar, y en el improbable caso de que alguien quisiera ahondar en el asunto, nadie sabría quién de los cientos de personas sin identificar que utilizaban aquellos equipos había hecho mis búsquedas.

Regresé a casa caminando, y para cuando me enfundé en el pijama eran bien pasadas las dos de la madrugada. No importaba. El móvil seguía apagado, y la lucecita de alarma del despertador también. No me molesté en activarla.

Lo primero es la salud.

Capítulo 9

Estaba hecho polvo. El edredón parecía de hormigón y no de plumas. Y ya hacía más de una hora que tenía que haber llegado al trabajo. Los puntos seguían tirando. Y el móvil continuaba apagado. Al menos parecía hacer un buen día, ahí fuera.

Me levanté y me di una ducha, el agua limpiaba los restos de somnolencia, entre la espuma blanca y el olor del champú.

Encendí el móvil, varias llamadas perdidas, un mensaje de texto. Iván. Me sentía mejor, y aunque me apetecía continuar con las pesquisas explosivas del día anterior, era mejor no llamar demasiado la atención en la empresa. Como si no la estuviese llamando ya bastante.

Me ahorré el opíparo desayuno esta vez. Está bien joder, pero no tirar de los pelos de los huevos. Lo mejor de llegar tarde era que te ahorrabas el atasco. Qué bien debían vivir los millonarios.

#

Los borreguitos estaban atareados en sus pulcros casilleros al entrar en la oficina. La puerta de mi despacho al fondo, entreabierta. ¿Quién coño andaba en mis cosas?

Marcos y Efrén, un par de compañeros asiduos de nuestras timbas de póker y cafés en el bar, me hicieron un gesto con la mano, con mirada inquisitiva. Saludé amablemente, pero evité entrar en explicaciones varias. Ya en mi despacho, Iván buscaba entre mis papeles sobre el organizador de mi bandeja de salidas.

Le había conocido muchos años atrás, cuando éramos compañeros en la universidad. A ninguno de los dos nos gustaba pasar más de dos horas seguidas aguantando vejestorios que dictaban sus libros de hojas amarillentas, o solucionando casos y problemas que sólo un deficiente mental podía encontrar motivantes.

Por contra, nunca eludíamos una ocasión para tomar una cerveza y jugar al billar con chicas traviesas en los bares del campus. Para ser un poquito gordo, las mujeres se le daban mejor que a mí, aunque yo no me podía quejar. Su sentido del humor e imperecedera ropa de marca ayudaban bastante. Siempre tenía una sonrisa dibujada en la boca, bajo sus ojos marrones, a juego con su espesa mata de pelo, estudiadamente desaliñada.

Eran tiempos mejores.

«Hombre, buenos ojos te vean» me dijo.

«Buenos días a ti también, ¿qué haces en mi mesa? Mi mesa es sagrada, ¿quién te ha dado la llave? Esto es allanamiento, en algunos países te podrían disparar por algo así, entrar en el despacho de otro hombre y toquetear sus… informes».

«¿Se puede saber dónde te has metido? Te he llamado mil veces, y tu espantada de ayer nos dejó preocupados, ¿qué pasa?».

¿Nos? ¿A él y a quién más? ¿A Helena? ¿Se había quedado ella preocupada también? Lo dudaba, aunque la idea me hacía ilusión, en el fondo. Y en la superficie.

«Tuve que irme al médico, no os quería inquietar, no es nada, ya estoy bien» dije.

«¿Y el numerito de ayer en el baño?, coño, ¿y por qué no respondiste a las llamadas, y…?».

«Tranqui hombre, madre mía que neura eres, leche. Me hice un corte el fin de semana con una chapa, armando un mueble del Ikea ¿vale?, el mamón del carrito se me cruzó, me abrí la herida, sangré como un cerdo, y ya había montado bastante follón para un día. Sólo me faltaba que algún cenutrio de prevención nos viera y pidiese una ambulancia con camilla y la virgen, para seguir algún protocolo de los suyos».

«¿Que te cortaste montando un mueble del Ikea?». Su expresión se había tornado divertida. «Esas cosas solo te pasan a ti».

«No me tires de la lengua anda, que tú también eres un pupas. Ya te enviaré a ti la mesa y la montas tú, listillo», le respondí aliviado, viendo que se había tragado la tontería hasta el fondo.

«Si le pasa eso a un americano, tienen que cerrar IKEA en USA por la demanda que les cae», se rio.

«No te creas, que igual yo también les demando. Ya no se hacen muebles como los de antes», proseguí, «Me puso unos puntos una enfermera que estaba buenísima, eso sí». Ya de contar una trola, que fuera gorda. «Pienso cortarme una vez al mes mínimo. Luego, entre lo baldao que estaba y los paracetamoles, quedé sopa, y sin batería. Esta mañana he visto que me habéis echado de menos».

«Sí, es que eres imprescindible», dijo con sorna.

«No podéis vivir sin mí. Por cierto, ya que estamos, ¿qué buscas en mi mesa?».

«Busco los papeles que lleva esperando Ferrer desde las 8 en punto, para salvarte el culo. He escrito tus dos actas de reunión y las propuestas de mejora del G-43».

«Así me gusta, que me cubras las espaldas, putilla». Mi jefe, Ferrer, no era el peor espécimen de la oficina, pero no le gustaba que nos excediésemos de plazo con los papeleos. Cada uno tiene sus manías.

«No te pases, esto me lo vas a pagar en cervezas. Barriles enteros» contestó.

«¿Y desde cuando eso es nuevo?».

Se fue, maldiciendo entre dientes. Tenía suerte de tenerlo como compañero. También ayudaba que hubiera entrado en la empresa por recomendación mía, claro. Eran muchos los años que llevábamos aguantándonos el uno al otro.

Tarjeta de seguridad, ordenador encendido. Mensaje interno estándar, de recursos humanos. «Debe usted justificar la falta de asistencia al trabajo durante el día bla bla bla…». Luego me pasaría. Al fin y al cabo mi historia era cierta casi en todo. Incluso tenía el justificante de ingreso en urgencias. Estupendo.

Cerré la puerta. Había mentido a Iván, lo cierto es que me sentía mal aún. Pero quería terminar buena parte del papeleo esa mañana. No quería que nadie me molestase con llamadas urgentes durante la tarde. Iba a estar ocupado, comprando ingredientes para una receta muy especial, y lo último que me interesaba era tener que regresar inesperadamente al trabajo desde el otro extremo de la ciudad, por dejarme algún detalle en el tintero.

Tampoco hubiera sido buena idea quedarme de baja, puesto que iba a tener que moverme bastante, y es curiosa la capacidad del destino para hacer que nos encontremos con los compañeros del curro cuando se supone que estamos indispuestos. Recordé aquella vez que mentí para irme del trabajo un viernes a coger un avión a Roma en compañía de una preciosa pelirroja, y en la cola de embarque estaban la mujer de mi jefe y su hijo, que acabaron sentados justo delante de nosotros. En un avión de más de 200 pasajeros. ¿Qué probabilidades había? Esas cosan pasan.

Salí a por un café. Nada como un café para activar el cerebro al instante, es como una inyección de energía que dura un par de horas y te ayuda a centrarte. Combustible para la mente. No podía vivir sin él.

Frente a la máquina, dos compañeras jugueteaban con el pelo y hablaban sobre los cambios de puestos que se avecinaban, y qué habría decidido el cabrón de su jefe sobre sus respectivos futuros. Al parecer no le veían desde la semana pasada, ni se sabía nada de él.

Lógico. Su jefe era Aguirre.

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Bueno, me dije, mientras daba sorbitos muy pequeños al vasito de plástico, que estaba hirviendo. Qué más da. No tardará en descubrirse el triste final de ese cabrón. Ya están tardando, de hecho.

Me dieron ganas de decirles lo fácilmente que le volaban los dientes al muy capullo cuando le metías un pie en la boca. O como gritaba como una niña, tan alejado de la imagen de ogro que transmitía a todos, en especial a sus subalternos. Me hubieran dado un beso. Nadie que le reemplazase podía ser peor que él, les había hecho un gran favor a todos. Quizá incluso nos hubiésemos montado un trío en el baño. Luego ya me denunciarían a la policía, por asesinato.

No. No compensaba. Creo.

Me volví a mi ordenador, y pasaron varias horas la mar de productivas. El montón de papeleo iba desapareciendo, pasando de la bandeja de entrada a la de salida. Los mails sin leer dejaban de aparecer en negrita, las llamadas sin devolver del día anterior habían sido cordialmente atendidas.

Me gusta utilizar un pendrive para trabajar y sincronizarlo con el disco duro del ordenador como copia de seguridad. Es la mejor opción para tener todo a mano en cualquier lugar, con conexión o sin ella. Y mientras la información fluía entre unos archivos y otros, la nueva carpeta que había sustraído al tipo grasiento el día anterior, llamada «Temp», me tentaba. Tarde o temprano tendría que adentrarme en sus entresijos y ver qué contenía. Para bien o para mal.

Doble clic. Era inevitable.

Una marea de archivos con nombres enrevesados me envolvía súbitamente, como una ola helada lamiendo mis pies en una fría mañana de playa. En primer lugar unas cuantas «cookies», típicos archivos que almacenan nuestra información de acceso a sitios web, conteniendo el nombre de los mismos. Muy útiles para que nuestras páginas se personalicen. Pero también muy útiles como sistema de rastreo de nuestros movimientos en una web. Páginas de licorerías, sex shops y locales nocturnos salpicaban los archivos de mi hediondo compañero cibernético.

Y entre la maraña de archivos que inundaban el fondo blanco de la pantalla, como algas invadiendo la arena de un mar cristalino, observé los restos de acceso a dos lugares de chat online, cuyos nombres mezclaban referencias a grupos de edad de menos de dos dígitos, con claras alusiones sexuales.

La marea bajaba y la resaca atrapaba mis tobillos como un lastre. Me llevaba hacia el fondo, donde las aguas ya no eran claras, sino llenas de rocas cortantes, fangos y pozas insondables. El día se había tornado inestable y amenazaba tormenta. Con los ojos inmersos en el agua salada y la corriente meciéndome en un ingrávido vaivén, se hacía imposible distinguir el fondo de la superficie.

Recorría, conteniendo la respiración, numerosos archivos gráficos en miniatura, .jpg, .gif, .png. Restos de banners publicitarios y adornos descargados de las diferentes webs, algunos de ellos mostrando imágenes en miniatura, que me recordaban la que había creído ver el día anterior.

Necesitaba oxígeno. El agua a mi alrededor se tornaba oscura, los ojos enrojecidos por el salitre peleaban por encontrar una ruta hacia la superficie, pero todo era lóbrego en los alrededores.

Hasta que solté el aire que inflaba mi pecho, el que no había dejado escapar desde poner los pies en aquellas orillas. Y sus burbujas se movían flotando, ordenadas y en fila, hacia lo que sólo podía ser la superficie. Me llevaban, de la mano, guiándome hacia el exterior, donde una bocanada de aire invadía mis pulmones, mis dedos arrancando el pendrive del ordenador. Empapado en un sudor glacial. Indispuesto como si hubiera dado vueltas en una lavadora. Deseando escupir los restos de sal y de algas, obstruidos en mi gaznate.

La naturaleza, en ocasiones, engendra criaturas que nunca deberían ver la luz del sol. Y yo haría regresar a una de ellas a las tinieblas de las que jamás debió surgir.

Y con esta azucarada decisión, lograba devolver mi atención a la mesa del despacho, que me esperaba, paciente, mientras casi me había ahogado en seco, durante aquel breve paréntesis.

La mente es un caballo desbocado.

Hora de trabajar. De olvidar.

Capítulo 10

La cosa marchaba muy bien, aún quedaban un par de asuntos, pero nada que pudiera ser tan urgente como para no irme a la hora, o turbar mi programa de actividades nocturnas. Me tomé otra dosis doble de analgésicos para acallar la cicatriz del costado. Mezclando ibuprofeno y codeína. Ya empezaban a saberme bien y todo.

La mañana transcurría tranquila y hacía calorcito. Las imágenes del ordenador eran nítidas, mas las cifras comenzaban a bailar con las letras, formando torbellinos de colores con las gráficas de barras y sectores, que flotaban, y el dolorcillo de los abdominales se difuminaba en un mundo lejano en el que una voz angelical repetía mi nombre para que entrase al cielo, que era una luz azulada y suave, con estrellas verdes y refulgentes que…

«¡Cris!». Dos esmeraldas gritaban mi nombre.

Mi frente rebotó sobre la pila de informes en los que me había quedado dormido. Acojonante. Algo iba jodidamente mal en mi cabeza estos días.

«Rehostia, que susto» me quejé.

«Madre mía creía que estabas muerto» dijo Helena, con cara de asombro.

Quizá sí, ¿no estoy en el cielo ahora con un ángel?

«Releche» volví a aducir, inteligentemente. Helena llevaba un traje pantalón que se amoldaba maravillosamente a sus piernas y hacía que mi mirada se moviese arriba y abajo como en un partido de tenis de la tele.

«Vaya ojeras que tienes, no me extraña que te quedes dormido» dijo.

«No, no. Estaba meditando. Es una técnica compleja, de concentración profunda, un rollo oriental, años de entrenamiento, al alcance de unos pocos elegidos».

Helena no daba crédito. Me miraba como si estuviese desequilibrado.

«Sí, yo también me quedaría dormida algunos días, la verdad, pero no a la una de la tarde».

«Vale. Aceptamos barco. Me dormí».

«Deberías estar en casa. Iván me ha contado lo de los puntos y el IKEA».

Genial. Ahora ya sí que cree que soy gilipollas perdido.

«Sí, esos muebles los carga el diablo, ya sabes».

No sé quien hablaba, pero no era yo. Normalmente todo lo que podía aducir cuando la tenía delante eran frases más simples, como «sí», «no» y «…». Sobre todo «…». Creo que desde aquella primera semana en que llegó, en la que hablamos bastante, era la conversación más larga que habíamos tenido en la que yo había utilizado verbos en mis frases. Luego secuestró mi cerebro para siempre.

«Y qué poderosa razón te ha llevado a turbar mi meditación» le dije.

«Al parecer habrá una reunión a última hora. Debe ser importante, estamos convocados todos los miembros de personal, sin excepción».

Cojonudo. Una reunión a última hora. No podía ser después de comer, ni al día siguiente. Tenían que tocarnos los huevos a las seis.

«Ah, vale. Genial, gracias por el aviso, aunque te agradecería más que no me lo hubieras contado, para escaquearme con la conciencia tranquila».

«Tú mismo, no soy una chivata, pero creo que se iba a notar que no estás. Otra vez». Dijo mientras salía por la puerta. No dejé de percibir la acusación en su voz.

«Eh, que estoy gravemente herido. Dame un poco de cancha ¿no?». Ni puto caso. Lo habitual.

Es increíble lo perjudicado que me quedaba después de verla. Y casi no recordaba lo requetejodido que terminaba después de hablar con ella. Al verla irse no podía dejar de preguntarme como hay gente que no cree en la existencia de Dios. ¿Quién, sino, podía haber tallado semejante trasero?

No podía dejar de preguntarme qué es lo que sus ojos veían al mirarme. Aunque no nos conociéramos en realidad. Saber qué impresión le había dado la primera vez que me vio. Si tan siquiera se acordaba de ese día, cuando la acompañé hasta la oficina, enseñándole dónde estaba la fotocopiadora, o el fax.

Porque en mi mente cada conversación, por banal que fuera, había quedado grabada e indeleble. Cada momento, al empezar la mañana, en que la veía en la sala de reuniones brevemente mientras estudiábamos el tablón de anuncios o recogíamos papeleo de las mesas de fuera. Todas aquellas mañanas en las que me era imposible evitar lanzar un par de miradas en su dirección, pero ella jamás parecía darse cuenta de que tan siquiera estaba allí, entre toda aquella gente.

Quería preguntarle si alguna vez se acordaba de mí cuando no estábamos en la oficina. O si en algún universo paralelo, en el que ella no tuviese cien tíos haciendo cola a los pies de su cama, se hubiera planteado tomar una cerveza después del trabajo conmigo.

Pero las criaturas celestiales nunca están solas. Somos los seres del inframundo los abocados a la soledad, la ansiedad y la falsa esperanza. Y ¿por qué matar la esperanza tratando de conocerla mejor? Estaba claro que ella no tenía necesidad de más amigos. Y yo no quería ser su amigo. No necesitaba amistades con largas piernas, ni mirada felina.

Stop. Basta de divagar.

Una cosa era cierta, antes de quedarme dormido había liquidado todas mis obligaciones más urgentes. Solo tenía que avanzar un poco más e irme de compras.

Pero antes había que acudir a aquella apresurada reunión sorpresa de última hora. Mientras revisaba la documentación enviada por varias de nuestras empresas cliente, algo en mi interior predecía el futuro.

Y entonces lo vi claro. Ya sabía de qué iba a tratar la reunión.

#

Los gestos de consternación entre el personal eran evidentes.

Estábamos hacinados en torno a los puestos de la zona central de nuestra espaciosa planta del rascacielos, la mayoría de nosotros de pie con la vista clavada en el director general, que mantenía el gesto aún desencajado tras dar la noticia. Habían llamado incluso a todo el personal secundario de las sucursales periféricas.

Y todos estábamos en silencio.

A casi nadie le caía bien Aguirre, pero los hechos eran lo bastante escalofriantes para que incluso los más alejados de sus posturas se sintiesen sobrecogidos por la noticia. Algunas lágrimas corrían por las mejillas de los más emocionalmente delicados. Parte de su «círculo» de confianza se había sentado en torno a los sofás de la zona de recepción, sin decir palabra.

Pocas veces tantas personas habían estado juntas en aquella enorme sala, que se hacía de pronto pequeña con la tensión y los interrogantes en el aire.

Oficialmente, el hermano del fallecido llevaba sin poder contactar con Aguirre desde el fin de semana. Tras varias llamadas sin respuesta, se había acercado finalmente en la tarde del lunes desde la ciudad cercana en que residía, a una hora de coche, para comprobar que todo iba bien. Pero no iba bien. Ni siquiera regular.

Los detalles eran secreto policial, pero todo apuntaba a un robo que había terminado en tragedia. El ladrón o ladrones habían entrado en casa del fallecido durante la noche del viernes y habían agredido brutalmente al bueno de Aguirre.

Me pregunté si le estaría llegando un mensaje urgente en el monitor LCD de su ataúd para que pasase a justificar sus faltas de asistencia al trabajo. Quizá fuera necesario resucitarle para que terminase alguna gestión, o nos tocase un poco más los cojones. Nunca hay que subestimar a recursos humanos.

Mantuve el gesto serio. Como tantos otros. No me resultó difícil en un ambiente en que la tensión se cortaba con un cuchillo. Con un cuchillo, qué chispa. No era el único con el mismo semblante. Y una actuación teatral y exagerada no era lo mío, ni falta que hacía.

Al parecer eso era todo. Qué detalle tan humano por parte de la dirección, comunicárnoslo a todos como la gran familia que éramos. Una gran comunidad, en la que despedían a padres de familia todos los días, y la gente se puteaba por subir un miniescalón de la gran pirámide, pero muy unidos por la pérdida de uno de los nuestros.

Me pregunto si nos hubiesen reunido si hubiesen despedido a Aguirre la semana anterior. Apuesto a que no hubiera merecido ni un comunicado interno. Pero había que lavar la imagen. Todos éramos uno. Estábamos dolidos en nuestra profunda humanidad. Y el día siguiente se decretaba de luto.

Iba a tener que liquidar más compañeros. A ver si así hacíamos puente de vez en cuando.

Se nos informó de la hora del servicio fúnebre, y se dijeron unas breves palabras recordando la gran persona que era y la inusitada tragedia que significaba, y el reto que supondría para nosotros, como compañeros, superar juntos aquel trance.

Había que joderse. Espero que si un día me matan a mí, no me usen como ejemplo para la superación colectiva, estos hijos de la gran puta.

Iván estaba a mi lado, perplejo. Veía como me miraba de vez en cuando, mientras el director leía, con tono adusto, su cuidadoso discurso. Le puse la mano en el hombro, aparentando cierto pesar. La reunión se había acabado.

«Increíble». Repetía una y otra vez.

«Ya ves. Al final mira como fue a acabar el muy cerdo». Le dije. No era secreto para él que Aguirre no se llevaba bien con mi departamento. Ni con el suyo tampoco.

«Joder, pero es muy fuerte macho, ni siquiera él merecía algo así, es increíble, joder, joder». Se repetía como la morcilla.

«Ya, la verdad es que sí, la realidad supera la ficción. A ver mañana si el periódico explica algo más, porque la historia es bastante extraña» disimulé.

«Y tanto. Pero no es la primera vez que pasa este año. Esas bandas del este son muy chungas, siempre atacan en chalés. Yo por eso prefiero un piso, quita pa’llá esas urbanizaciones en las afueras, luego mira lo que pasa, es lo que tiene este país, que no dejamos entrar más que a delincuentes, los que no quieren en otras partes, hala, todos para acá…», Iván seguía, como una carraca.

Le dejé seguir despotricando. Era increíble como se lo guisaba y se lo comía él solito, y hasta se enfadaba dando su historia por cierta. Ojalá el resto hicieran igual, desde luego a mí no se me había ocurrido pensar en bandas del este ni por asomo, mientras estaba allí con el gorro de baño encasquetado en la cabeza.

«… pues ya nos vemos mañana allí a las once» terminaba, por fin.

«Perdona, ¿dónde, qué?», había perdido el hilo de su perorata.

«En el funeral, joder».

«Yo no voy. Me duele el estómago, y aprovecharé para descansar» dije.

«Bueno, tú mismo. Ser políticamente correcto nunca fue lo tuyo de todos modos. Yo iré de todas maneras, no sé, creo que me sentiré peor si no voy» dijo.

«Cómo quieras, pero seguro que muchos de los que están aquí tan apenados, al final no aparecen. Ya me contarás» dije.

«Venga cuida ese estómago tuyo, y hazme un favor».

«Qué».

«No montes más muebles esta semana ¿vale?».

«Nada de muebles» prometí.

Solo explosivos.

Capítulo 11

Los pensamientos son electricidad, pequeñas descargas que viajan entre nuestras neuronas a toda velocidad, siguiendo rutas pergeñadas por nuestra experiencia y nuestra intuición animal, a partes iguales.

Unos circuitos obedecen a nuestra voluntad y otros están predibujados en nuestra más profunda esencia. Quizá son esos los que les intentaban borrar con tratamiento de electroshock a los pobres diablos que acababan diagnosticados como peligro para la sociedad. Quizá alguno de esos circuitos estaba latente en mi cerebro desde el momento mismo en que vine a la existencia.

Y como toda corriente eléctrica, produce ondas magnéticas que algunos científicos tratan de medir, con enrevesados aparatos de gran sensibilidad, con objeto de pilotar aviones de combate con el pensamiento y cosas por el estilo. No hay nada tan maravilloso para el progreso científico y tecnológico como nuestro deseo innato de destruirnos unos a otros.

Somos la especie más peligrosa que jamás ha conocido nuestro planeta. Somos depravados por naturaleza.

Mi rayado coche se desplazaba ordenadamente por las calles, obedeciendo fielmente las instrucciones de la pantallita del GPS. Pero, en paralelo, mi pensamiento se movía por otros senderos mucho más oscuros. Senderos poco transitados, que se evitan como un parque abandonado que rodeamos en mitad de la noche al pasear por una ciudad desconocida.

Si realmente producimos ondas cerebrales, las mías se amplificaban. Era una antena. Una antena de todas las vibraciones viles, que estaban en perfecta sintonía con las mías. Estaba en fase con la maldad del universo, en fase con todo lo que el ser humano esconde y reeduca para vivir en un estado de fingida seguridad. Mi radar estaba resintonizado con el caos, la entropía, la única y auténtica realidad que nos enseña la termodinámica: el caos vence al orden en todo momento.

Y el caos acababa de aparcar frente a «Fertilizantes Colmado», su tienda para todo lo relacionado con el campo. Y el billete azulado se transformaba en nitrato potásico. Y las ondas se amplificaban. Cada vez más.

Vuelta al coche, orden en la carretera, caos en los senderos del laberinto. Nuevo establecimiento, y un paquete de polvo amarillento entraba esta vez en mi coche. Dos de tres. No había querido comprar todos los ingredientes en un sólo lugar. Sería como llevar una camiseta fosforito con «Os voy a volar a todos, mamones» grabado en el pecho.

Tercera parada, el hipermercado, tiempo de renovar la despensa. Yogures, pan y leche. Y carbón vegetal, de oferta, la temporada de barbacoas debía andar floja con tanta lluvia.

Tres en raya. Hora de cocinar.

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De vuelta en mi apartamento observaba mi rudimentario «laboratorio». Mantel de plástico sobre el suelo del pasillo. Balanza de la cocina capaz de medir hasta dos kilos, con precisión más que dudosa. Tres sacos apoyados contra la pared. Varias bolsas de plástico para congelar alimentos esperando ser rellenadas con polvos de colores. Un cucharón, la pota de acero más grande que tenía, un rodillo y una maza. Lo que viene siendo un pasillo típico de toda la vida.

Cámara, acción.

Comencé a machacar el carbón vegetal en la pota, moviendo el mazo arriba y abajo como si de un mortero gigante se tratase. Pronto me tuve que quitar la camiseta al empezar a sudar. Quería dejarlo lo más fino posible, pero no quería utilizar el molinillo de café. Hubiera tardado una eternidad, y apreciaba mucho mi molinillo para dejarlo lleno de hollín. Listo. Carbón a una bolsita. Ziiiiip.

Repetición del proceso, con el nitrato, luego con el azufre. Más sencillo, pues ya venían en un granulado bastante fino. Ziiiip. Ziiiiip. Todo cerradito. Hora de hervir un poco de agua.

Me había transformado en una bruja, estábamos en los tiempos medievales, y mi caldero humeante me pedía ingredientes. Hora del aquelarre. El nitrato en el agua se deshacía, luego le acompañaba el azufre y por último el carbón. Se mezclaban entre burbujitas, y valoré la posibilidad de añadir sangre de doncella virtuosa u oreja de murciélago. A lo mejor entonces salía dinamita. Vete tú a saber.

Remover. El blanco, el amarillo y el negro se mezclaban como acuarelas de colores en un lienzo. La mezcla pastosa se depositaba en el fondo, y el resultado final tenía ese color gris oscuro con pequeñísimas motitas blancas que todos hemos visto de niños al partir un petardo para descubrir qué misteriosa sustancia llevan dentro.

Según mis notas, un cuarto de kilo de pólvora debería ser suficiente para generar una explosión de dimensiones considerables. Fabricaría bastante más, para hacer algún experimento previo, había que probar el producto. En todo caso, los contenidos de aquellos tres sacos enormes podían volar fácilmente un edificio, pero quería algo más selectivo. Con un radio de acción de unos cuantos metros sería suficiente.

Adiós al agua, hora de rascar el húmedo precipitado del fondo con el cucharón, para mandarlo a parar dentro de nuevas bolsas de plástico, donde fue prensado con un rodillo para retirar la humedad. Listos. Pólvora ligeramente humedecida, pero no chorreante. La naturaleza haría el resto, mientras yo dormía. Dejé el polvo esparcido de nuevo sobre el mantel de plástico, y lo arrastré escrupulosamente hasta la terraza, en la que el sol me secaba la ropa por las mañanas.

Pero al amanecer siguiente no secaría solo camisas y pantalones.

Capítulo 12

Qué cansado era el trabajo del cocinero. Sentí gran admiración por Arguiñano. Hora de analgésicos. Y una cerveza. Me lo había ganado.

Mientras el cóctel de depresores del sistema nervioso central hacía su maravilloso efecto me preparé para mi última actividad nocturna: reconocimiento del terreno. Unos vaqueros raídos, deportivas y una vieja chupa con capucha parecían un atuendo oportuno. Tras ello, media hora de coche hasta las afueras, había que estudiar el entorno de mi presa. Si es que la dirección que tenía era la buena.

La emoción de la caza.

Un gilipollas con un todoterreno de marca como aquel vivía en una buena casa, en un buen barrio. Uno de esos en los que todo el mundo lleva a los niños a colegios privados con uniformes pijos, pero luego no los cuidan porque pagan a internas que, en realidad, tampoco lo hacen por ellos. Arbolitos y jardines, anchas avenidas, parques y fuentes.

La aterciopelada voz de mi GPS anunciaba que había llegado a la meta, y aparqué el coche un par de calles más lejos del inmenso chalet de Arturo Molina, alias Mr. 4x4, para los amigos.

Di una vuelta por el barrio, trazando un círculo en torno a la casa de mi objetivo. Quería familiarizarme con los alrededores para evitar sorpresas. Casas y más casas. Algunas antiguas, otras de construcción más moderna. Un parque grande y solitario. Un supermercado, ya cerrado. Algunas calles eran estrechas, caminos de lo que antaño era un pueblo cercano a la ciudad, que se había venido a más. Todas perfectamente asfaltadas y señalizadas. Ni una sola sucursal de banco, ni una sola tienda pequeña, ni bares, ni restaurantes, ni quioscos. Esta gente tenía que coger el coche hasta para ir a mear, por lo que parecía.

Saludé a una anciana que paseaba un minúsculo chucho rizoso y blanco, al que había ataviado con una especie de abrigo rosa de punto. Hay que joderse. Todo el prado del mundo y tenían perros en miniatura.

La casa de Molina estaba situada cerca del parque, y había un par de coches aparcados fuera, pero ninguno era el todoterreno. Empecé a sentir cierta ansiedad al pensar que quizá había hecho el viaje en vano. ¿Y si el tipo no vivía en esa casa? ¿Y si viajaba a menudo y no volvía en mucho tiempo?

No obstante, había luz en la planta baja. Bien, eso era buena señal, si no estaba, al menos podría preguntar por él haciéndome pasar por un conocido o un tipo de esos que hacen encuestas a cualquier hora del día. Es increíble la capacidad que tiene esa gente para tocarle a uno las pelotas con sus libretitas y sus bolígrafos sin importar horarios. Y lo fácilmente que la gente le da información personal a un desconocido, cuando dice que viene de parte del ministerio de trabajo, recogiendo datos para alguna encuesta nacional súper importante, de esas que luego salen en el telediario.

La casa tenía un pequeño césped rodeando la entrada, aderezado con diversos arbustos, matorrales y flores bien cuidadas. El edificio era de planta cuadrada, y tres de las largas y gruesas paredes daban hacia las calles, con su pequeño jardincito circundante, adornando unos metros alrededor.

Pero la pared de la casa que daba para atrás estaba protegida por una alta valla, que sin duda salvaguardaba la intimidad de un césped interior mucho mayor. Y adosado al edificio principal, había uno más pequeño con una enorme trapa bajada, que tenía aspecto de garaje.

Me encaminé hacia allí, y con ayuda de una escalerilla que había apoyada en el suelo junto a unas mangueras y algún apero de jardinería, me subí hasta poder echar una mirada por las pequeñas ventanitas que había en lo alto del lateral del garaje.

Allí estaba, el Audi Q7s. Buenas noches Mr. Molina. Ya sé dónde encontrarte.

De vuelta en el suelo, me acerqué despacio a las ventanas de la casa, las más cercanas al garaje. No había ninguna luz encendida en ellas, y no se veía gran cosa. Algunas tenían las cortinas echadas, y en las que no, la oscuridad impedía sacar demasiadas conclusiones. Avancé hacia el extremo opuesto, dónde sí había iluminación. Al pasar frente a la entrada principal observé un cartelito amarillo y negro en lo alto. «Conectada con central de alarma - Prosegur», con el pictograma negro de un guardia y una moto. Se supone que eso me tenía que amedrentar.

Como si por poner ese cartelito la casa estuviese a prueba de bombas.

A medida que me acercaba al extremo contrario al del cobertizo reconvertido en garaje, escuchaba voces en el interior. Maldición. El tío no vivía solo. ¿Y si tenía familia? ¿Les destrozaría la casa a todos? ¿Me arriesgaría a pillarles a todos en la explosión? ¿Y si había niños?

Mi plan se estaba complicando demasiado. No todo el mundo era un perro solitario como Aguirre. Las voces que se escuchaban por la ventana lo demostraban, y también probaban que tener compañía no era siempre la mejor de las situaciones. Un hombre gritaba, bastante acalorado. ¿Qué ocurría ahí dentro?

Me situé entre dos de los matorrales y la ventana de la parte lateral en la que se oían las voces. Apoyé los brazos en el borde del ventanal de ladrillos y me elevé para asomar la cabeza entre los tiestos. Crisantemos de colores. Mi careto. Más crisantemos de colores.

Allí estaba Molina, de pie, en el centro de un suntuoso salón. Joder. Era bastante más grande de lo que recordaba. Mediría más de metro noventa, y aunque no llegaba a estar gordo pesaría sin duda más de cien kilos. Pedazo de ejemplar. Seguía a voz en grito, dirigiéndose a alguien que estaba en algún lugar de la parte interior de la casa. «¿Cuántas veces tengo que repetirte que sólo fue una vez?», argumentaba, «No puedes hacerme esto, estoy harto de que me ignores, no lo voy a consentir más, ¿lo entiendes? Al menos merezco que me dejes explicártelo, he cambiado».

Al parecer el tipo tenía problemas de pareja. Qué raro, con lo encantador que era.

«Ven aquí, ahora mismo», continuaba, dando voces y gesticulando al aire. «No te pienso dejar en paz hasta que vuelvas. Ya no te voy a dar más tiempo. Se acabaron los mensajes, volveré a buscarte, donde quiera que estés. Eres mía».

La virgen.

Este tipo era un puto psicópata de libro. Parecía el guión de un anuncio cutre sobre mujeres maltratadas, de esos que te taladran el oído por la radio. Me daba lástima de quien quiera que tuviera que aguantarle. Esta clase de individuos me producían arcadas.

Unos pasos se acercaron despacio desde una puerta lateral, hacía el salón. La figura de una esbelta mujer caminaba despacio, pero sin miedo, hacia Molina. Su delicada voz apenas lograba cruzar el grueso vidrio del ventanal en comparación con la del hombre. «Sólo fuiste un error. No volveremos a vernos jamás». Dijo girando suavemente su rostro hacia Molina.

La enorme manaza de Molina le cruzó la cara, como un martillo, antes de que acabara de hablar, haciéndola perder el equilibrio.

Sin embargo el que salió despedido hacia atrás, con el impacto de la escena, fui yo.

Ella era Helena.

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Mis brazos, tensos de cansancio, flaquearon como flanes. En un milisegundo había perdido el apoyo sobre la repisa, y mi mandíbula golpeaba con fuerza los ladrillos, para acabar gravitando contra el suelo. Pasé la lengua sobre los dientes, estimando los daños, para descubrir un hueco. Uno de mis incisivos se había partido por la mitad.

Era el primer caso en la historia de bofetón teletransportado.

Aquel hijo de la gran puta estaba sacudiendo a Helena. Helena estaba en aquella casa.

¿Qué hacía ella allí? ¿De verdad había tenido una aventura con aquel gilipollas?

¿Y cómo coño había llegado yo a presenciar todo aquello? Es decir, ¿qué probabilidades había de que los tres fuésemos a encontrarnos en ese mismo lugar, esa misma noche?

Y con tan diversos motivos, por cierto.

Una vida tiene una duración media, con suerte, de unos 80 años. Y normalmente es repetitiva y banal. Pero, de vez en cuando, le ameniza a uno con sorpresas. No necesariamente buenas. Y la mía tocaba aquel día. Mientras me rompía los dientes contra la repisa de un tipo que me había rayado el coche. El mismo tipo que acababa de agredir como un salvaje a Helena. Que, a su vez, era una de las causas por las que había perdido la cordura. Cosa que, vuelta al principio, me había llevado hasta allí esa noche.

Paradójico. De tragedia griega.

No iba a volarle la casa a aquel tipo. Iba a volarle la cabeza.

Pero quizá no tuviese ni tiempo. Tenía que pararle ya. Helena estaba ahí dentro con un animal peligroso, y aunque midiese casi dos metros iba a hacerle lamer el suelo. Aunque tuviera que morderle los cojones. Me limpié la barbilla con la manga, y tragué sangre que se acumulaba en mi boca. Volví a subirme a la repisa, mis brazos oscilantes. Helena estaba apoyada en la mesa, parecía mareada. Molina la agarraba por los hombros, parecía haberse aplacado tras rompernos la cara, sin saberlo, a los dos a la vez.

Error. La zarandeaba. Volvía a la carga. «¿Por qué me obligas a hacer esto»?, levantaba la mano de nuevo.

Sin pensar muy bien qué hacía, rompí el cristal de la ventana de un codazo. En las películas parece muy fácil, en la realidad la punzada que sientes en el nervio del codo produce un latigazo que llega hasta el hombro y la mano, al igual que cuando tocas un enchufe mal aislado, que te paraliza el cuerpo entero como si te hubiesen clavado una aguja desde el dedo índice hasta el corazón. Y, además, si te pilla apoyado en una repisa, caes.

Y te destrozas la mandíbula por segunda vez, en la misma ventana, el mismo día. Solo el hombre tropieza dos veces con la misma repisa.

Pasos pesados en el salón. Molina se acercaba al ventanal. Me revolqué como un soldado en las trincheras hacia las sombras, entre los arbustos, en dirección a la zona de la entrada principal, irguiéndome y corriendo hasta la esquina. Iba hacia la puerta, la iba a echar abajo e iba a pisarle el cráneo a aquel monstruo de dos metros, aunque fuera subiéndome a una escalera, luego le mordería con mis dientes rotos hasta arrancarle las orejas y…

Helena acababa de abrir la puerta.

Salía de la casa como una exhalación, aprovechando la distracción de Molina en la ventana. Me aparté de su trayectoria instintivamente, lanzándome en plancha hacia los matorrales del lado opuesto, donde hacía poco había estado inspeccionando el garaje. Un segundo más tarde, y hubiera sido yo mismo el que hubiera la hubiera rematado involuntariamente, de un cabezazo. Acojonante. Si sobrevivía a esta mierda de noche, iba a escribir un puto diario.

Me quedé tirado y arrugado, boca abajo contra el suelo, tapándome la cabeza con los brazos, saboreando el césped, y oteando entre mi cuerpo y la hierba hacia mis zapatos, y unos metros más allá a Helena. Ella apenas frenaba su carrera un instante, para lanzar una breve mirada en la dirección de aquella cosa grisácea que acababa de volar frente a su cara, que ahora yacía sobre el terreno.

Salté hacia delante mientras ella se alejaba y oí el pitido de un coche abriéndose con un mando a distancia en la acera de enfrente, su coche seguramente. Molina avanzaba ya a través de la puerta principal, aunque sin ímpetu. Ella le había ganado ventaja, sus tacones aceleraban hacia el coche. Puerta cerrándose, motor en marcha.

Lárgate rápido Helena.

Entre las sombras de los arbustos la vi alejarse, neumáticos chirriando. Molina pareció poner en orden sus prioridades y corrió hacia el ventanal roto. No había mucho que pensar: tenía que largarme de allí cuanto antes. Esta noche ya había tenido bastantes variables. Demasiada entropía.

Necesitaba poner tierra de por medio y analizar la situación con más calma. Quería matar a Molina allí y ahora. Podía entrar en su casa, con su puerta abierta de par en par, y cogerle desprevenido en la noche. Pero estaba sangrando y hecho polvo, no tenía guantes ni un plan. No. No era el momento de precipitarse. Helena estaba a salvo y Molina moriría pronto.

Ahora era el momento de recogerse y reevaluar la situación. Salvar los muebles. Valorar los daños.

Además, no había cocinado un kilo de pólvora para condimentar ensaladas.

Capítulo 13

Escogí traje y camisa oscuros para la mañana del miércoles. Una corbata estrecha, poco llamativa. Tenía que ir a un par de lugares algo dispares, pero el atuendo sería correcto, especialmente en el segundo que pensaba visitar.

La viejecilla que me había atendido un par de días atrás era la mar de maja. Me aseguró que me harían socio de honor de urgencias del hospital si seguía a este ritmo.

Mi mirada, fija en su pelo níveo, me ayudaba a no pensar en nada mientras manipulaba mi codo maltrecho, moviéndome el brazo arriba y abajo, como si fuera un limpia parabrisas, haciéndome ver estrellas de todos los colores. Ya no tenía fuerzas ni para quejarme.

«Hijo, ¿te duele al hacer así?» manipulaba de nuevo

«Señora, me duele hasta respirar».

Hora de repasar los dientes. Incisivo roto por la mitad. Lengua mordida. Corte en la barbilla, reparado hábilmente con cuatro puntos de sutura. Por lo menos había sido preciso, golpeándome en el mismo sitio en ambas caídas. Podían haber sido dos cortes en vez de uno. Siempre me quedaría la duda de si me rompí el trozo más grande del incisivo en la primera o en la segunda. Era como en el puñetero principio de incertidumbre de Heisenberg. No hay manera de conocer la realidad sin modificarla en el proceso.

«Bueno esto ya se lo dejamos al dentista», dijo apuntando al diente roto. «¿Qué tal van los puntos de estómago?».

«Pues… no sé, supongo que bien», dije, palpándome la tripa con alegría.

«Déjame ver, sí, bueno, el universo es justo a su manera, hace que la gente patosa se cure rápido, ¿no es genial?» lo decía sin un atisbo de ironía.

«Fabuloso. ¿Cuánto le debo del hilo?». No sabía si se estaba cachondeando de mí, pero no podía evitar sonreír a quien me estaba cosiendo a cachos estos días. Y lo que le quedaba, seguramente.

«Corre de mi cuenta, pero si vuelves te aseguro que te pasaremos la factura» bromeó, mientras pasaba mi tarjeta del seguro médico por una maquinita, que se negaba a escupir el ticket.

«¿Hay alguna farmacia por aquí cerca?».

«Sí, tienes una aquí al lado, en la calle de la izquierda».

«Perfecto» dije firmando el ticket y recogiendo las recetas que me daba. Más analgésicos.

#

La farmacia era grande y había tres mujeres y un hombre despachando a una multitud de clientes. Repartían cajitas de colores que entraban a buscar en los enormes cajones de la trastienda, para después destripar cuidadosamente con un cúter sus códigos de barras, y pegarlos con trozos de celo en las recetas, que luego apilaban en un cajón. Era como una planta de reparaciones en cadena, pero aséptica y muy lucrativa.

Y pensaba comprar algo más que analgésicos.

Al ritmo que despachaban sus tabletas y pócimas, en seguida era atendido por una joven farmacéutica que me miraba con una sonrisa en la boca, ataviada en su bata blanca, que siempre da ese extra de seguridad cuando pedimos consejo a alguien.

«Qué desea» dijo amablemente.

«Solo esto» dije depositando las recetas sobre el cristalino mostrador, en el que habían colocado un amplio muestrario de preservativos, listos para escoger. Seguramente estaban allí, a mano, para evitar que la gente tímida evitase pedirlos y luego muriera de alguna enfermedad venérea.

«Muy bien» dijo, alejándose sobre sus cómodas alpargatas con agujeritos. «Aquí tiene» dijo instantes después «¿Alguna cosa más?».

«Sí, necesitaba una jeringuilla».

«¿Para qué la necesita?» preguntó. Nunca había comprado una jeringuilla, así que supongo que habría diferentes tipos. Y no tenía ni idea de cuál escoger, ni quería parecer un yonki.

«Es para ponerle una vacuna a mi gato. El veterinario te cobra un riñón por hacerlo». No tengo gato. No sé de dónde saco la inspiración a veces.

«¿Ya tiene la vacuna?» preguntó.

«Sí, sí».

«Ah, vale, muy bien, espere un momento». Tras un breve paseíto más, volvía con lo que para mí no era más que una jeringuilla, aunque ella se empeñó en explicarme la importancia de la esterilización y el correcto ángulo de entrada de la aguja, que por lo visto era en horizontal y con el bisel hacia arriba.

«Muchas gracias por todo» le dije, recogiendo la vuelta.

«No hay de qué, hay que cuidar a las mascotas».

«Siempre».

La jeringuilla no sería para mí. Ni para ningún felino.

Y, desde luego, no pensaba inyectar vacuna alguna con ella.

#

Era una mañana de fiesta forzada. La mañana que la empresa, en su infinita magnanimidad, nos había dejado para llorar a Aguirre. La misa de funeral era a las once y, contra todo pronóstico, no me la pensaba perder.

Hubiera estado bien ponerme a bailar sobre su ataúd, en frente del cura, con el cuchillo que lo mató entre los dientes, pero me había deshecho de él y la boca me dolía demasiado hasta para comer. Y además no iba a ir allí por él. Necesitaba ver a Helena. Lo necesitaba más que nada en el mundo. Y la posibilidad de que acudiera me bastaba para encaminarme a la iglesia. Con el brazo en un cabestrillo, preceptivo durante al menos cinco días, en opinión de la ancianilla.

El lugar estaba bastante concurrido para tratarse del funeral de un hijo de la gran puta, pero ya se sabe que en estos casos la gente prefiere quedarse con la parte positiva, y no comenta nada que no sea bonito, para que así el fallecido ascienda a los cielos y viva una vida eterna entre nubes de algodón.

Muchos de los allí presentes eran compañeros de trabajo. Iván, Efrén y Marcos hablaban en un corrillo algo alejados de la familia, que estaba a la puerta de la iglesia. Me aproximé a ellos con mis recién estrenados puntos en la barbilla, y el brazo en cabestrillo. La expresión de Iván era un poema al verme llegar. Los otros dos tampoco ocultaban su estupor.

«Santo Dios Cris, ¿no habíamos quedado en que nada más de muebles?» dijo Iván, quitándole hierro a la situación

«Jaja. Muy gracioso, colega. Esa estantería me va a matar…».

«¿Te pilló una apisonadora de la que venías?».

No, una repisa asesina.

«Me pegué un piñazo con el coche anoche» mentí. ¿Qué coño le iba a decir? Podría machacar el coche un poco, más tarde, para darle veracidad al tema. Al fin y al cabo ya lo iba a tener que llevar al taller y, tal y como estaban las cosas, me daba igual dar un parte que dos.

«Estás en racha macho, no te me acerques mucho» dijo, formando un crucifijo con los dedos, fingiendo alejarse de mí, como si yo fuese el diablo. Por un instante creí que me iba a arder la piel al ver la cruz, como en las películas de posesiones demoniacas. Pero no. Un mito menos.

«En serio, ¿estás bien?» me preguntó, mientras Marcos y Efrén revisaban mis múltiples deterioros con interés.

«Sí hombre. Mala hierba nunca muere» le respondí, mientras él se llevaba la mano a la frente contemplando el agujero en mi otrora perfecta dentadura.

«Entonces se mantiene la timba de póker de los jueves» dijo Marcos. Siempre tan práctico.

«No me la perdería por nada, he tenido toda la mala suerte posible para un año, os voy a desplumar, capullos», les respondí. Me miraban, divertidos, y enseguida recompusieron las caras. Estábamos en un funeral. Aunque fuera el de Aguirre.

«¿Y qué te trae por aquí? Se suponía que no ibas a venir, a no ser que quieras que te hagan un exorcismo, que creo que hoy hay oferta dos por uno» dijo Iván. Los tres se descojonaron otra vez. Y otra vez volvieron a enmendarse. Menudo espectáculo.

«Me dolía tanto todo que no podía dormir más y quería ver tu cara de pedo para sentirme mejor, ¿vale?».

«Pues si quieres ver una de culo, pídele el espejo del bolso a Helena y mírate tú en él» dijo, sin pensar, luego se mordió la lengua, dándose cuenta de que había metido la pata.

Pero hoy no me importaba que mencionase su nombre, no me afligía como otras veces el oírlo. De hecho me dio un vuelco el corazón al verla, un poco más allá, hablando con unas compañeras y la cogí lanzándome una mirada nada disimulada. Bien. Parece que si me iba rompiendo a trocitos, se daba cuenta de que existía. ¡Que alguien me dé un hacha!

Desvió su mirada rápidamente. Siguió hablando con las otras chicas. Yo me quedé mirándola sin ningún disimulo. Un segundo. Dos. Tres. ¡Pam!, me lanzaba otro vistazo furtivo, medio segundo.

Y entonces sentí miedo por primera vez en varios días. ¿Y si me había reconocido la noche anterior? No. Era imposible, yo sabía que ella había estado allí porque había presenciado toda la escena, pero ella huía a toda prisa, y para cuando salía por la puerta yo ya volaba como un misil a tragarme el césped, entre las plantas, para quedar intencionadamente tirado de espaldas a ella, con la cara tapada.

Además, la perseguía un gigante chalado que le acababa de cruzar la cara. No. Quizá ni siquiera se dio cuenta de que le había pasado algo por delante.

Su rostro. Tenía que verla. Llevaba un pañuelo que le cubría un poco la mejilla, y una buena capa de maquillaje. Pero el tono oscurecido en su cara era evidente. Me había acercado ya demasiado.

«¡Ey Cris!, ¿qué te ha pasado?» me preguntó.

«Me he metido a boxeador profesional, no veas como quedó el otro tío».

«Se la metió con el coche», matizó Iván, que se había materializado a mi lado, como el genio de la lámpara.

«Madre, lo siento, que semanita llevas», respondió Helena.

«Aguafiestas», increpé con la mirada a Iván.

«Vaaaale, sí, fue un combate estupendo. ¡Entre tus dientes y el volante!» dijo Iván

Le ignoré, y aproveché la ocasión «Y qué ¿tú también subiste al ring?» le dije a Helena, casi sin pensar. Mierda. La broma sonaba mucho mejor en mi cabeza.

«Ehmmmm, sí, algo así…» me seguía la broma, pero estaba claramente incómoda. Iván y yo nos miramos sin saber dónde meternos.

«A ver, tranquilos. No os voy a decir lo típico de que me di con una puerta, ¿vale?, una amiga bebió demasiado ayer y me dio un codazo sin querer mientras le sujetaba la cabeza sobre el váter. Hala. Gracias por echar mi glamur por los suelos, chicos». Se le daba bien improvisar.

«Impresionante. ¿Con qué clase de gente me junto?» dijo Iván, aliviando la tensión. «Hora de entrar a la iglesia, o eso parece».

Ninguno tenía ganas de hacer más preguntas. La comitiva iba siendo engullida por las enormes puertas de la parroquia, mientras el olor a incienso y velas que nos acompañaría durante la próxima media hora anegaba nuestros sentidos.

Capítulo 14

Las misas siempre me habían parecido soporíferas. Y más en los funerales. Pero es lo que había. Helena no tenía mala pinta, después de todo. Además, nada en su actitud o su mirada parecía indicar que sospechase de mi presencia la noche anterior.

Todo correcto. Ella estaba bien. Se me estaba pasando la angustia de la velada pasada tras verla, y también el miedo que atenazaba mi estómago minutos antes. Ahora lo reemplazaba otra vieja conocida: la inagotable tristeza y la dificultad para respirar.

Demasiada «Helena» en tan poco tiempo. ¿Cómo podía amargar algo tan dulce?

Dado que para mí ella era casi radiactiva, todo ello se traducía en una formidable quemadura que me iba a calcinar durante el resto del día, peor aún que el dolor de los abdominales, la boca y el brazo juntos. Metí los dedos en el bolsillo interior de la chaqueta, rebuscando, y me tomé un paracetamol bien gordo, a palo seco.

Joder, yo solo quería matar gente tranquilamente.

¿Por qué tenía que ser todo tan complicado? Mira que hay gente a la que reventarle la casa. Pero si no hubiera sido por ese tren descarrilado que me llevaba a todas partes últimamente, puede que Helena hubiera acabado mal la noche anterior. Puede que, simplemente, hubiese acabado la noche anterior.

Si todas las ondas de resonancia infernal que se amplificaban en mi mente habían valido para eso, las daba por buenas. Pero eso no me iba a redimir.

Este tren estaba en marcha, y si por cada cien cosas malas había algo bueno de rebote, que se joda el infierno. Que se joda la entropía. Yo a lo mío. Concentrarme en mi saquito de pólvora, y en Molina. Y no pensar en la voz interna que me hablaba de tomar cafés con Helena, y luego unas copas, y luego acabar en su casa oliendo el suavizante de sus sábanas, mientras su blusa reposaba en el suelo enmarañada con su falda, su melena flotando sobre mi cara, sus labios recorriendo mis cicatrices de norte a sur, sus…

¡Beep!

Mierda. Casi me había quedado sopa entre la calidez de la iglesia y el sermón del cura. El móvil de Helena había sonado, un sms. Ruborizada por no ponerlo en silencio, lo sacaba de su minúsculo bolso, lo silenciaba y aprovechaba para leer el mensaje.

Incluso a través del maquillaje observé como palidecía y escondía el terminal rápidamente cerrando la cremallera del bolso y apretándolo con fuerza bajo el brazo. Estaba rígida y apenas respiraba, como una bellísima estatua de mármol, la mirada fija en la cruz.

Quizá rezaba en silencio. ¿Qué había leído?

#

Estaba claro. Tenía que ser Molina. Ese cabrón no iba a dejarla en paz. Era un condenado demente, de los que acaban en la página de sucesos.

La misa tocaba a su fin. La gente salía despacio, tras dar el pésame a la familia, acto del que obviamente me abstuve disimuladamente. No tenía nada contra ellos, pero no podría mirarles a la cara y fingir.

Ya en el exterior, Marcos, Efrén y nuestras dos compañeras habituales, Isabel y Marta, esperaban fumando un cigarrillo. Isabel tenía un polvo. Marta era muy maja.

Iván y yo nos unimos, Helena un minuto después.

«Hora del vermú, una última copa, por el bueno de Aguirre» dijo Efrén, como invitándonos a unirnos bajo un pretexto ciertamente discutible. Ninguno de nosotros le contábamos entre nuestras amistades cuando aún estaba en vida.

«Me apunto». Dijo Marcos, y Marta e Isabel se unieron al unísono. Marcos era el guaperas de la oficina. Alto, fuerte, mandíbula cuadrada. Pero no se lo tenía creído. Era perfecto, el muy cabrón.

«A mí también me vendría bien una copa» dijo Helena.

«Bueno, pues una birrita entonces, ¿no Iván?», dije, como un resorte, en cuanto supe que Helena se apuntaba.

«¿Birra? Esa es mi palabra mágica, ¿a qué esperamos?» confirmó Iván, al que nunca era difícil convencer para tomar un zumo de cebada.

Y en la barra del bar, en un ambiente más fraternal y distendido, se comentaron algunas viejas andanzas de Aguirre, y no precisamente de las que a su familia le hubiese gustado escuchar. Allí estaba, naturaleza humana en estado puro, ahora sí. Now, yes. Haciendo leña del árbol caído. Sólo que este árbol estaba podrido, así que no pasaba nada. Pagué la segunda ronda, que ya llegaba a su fin, y tocaba retirarse a casa.

Helena se excusó para ir al tocador, que supongo que es como las mujeres llaman al baño, antes de marcharnos. Su bolso, al final de la montaña de abrigos apilados sobre una banqueta. Mientras los demás discutían sobre la necesidad de hacer que todos los miércoles laborales del año se hiciesen fiesta en la empresa para siempre, en honor de Aguirre, tanteé bajo los chaquetones hasta alcanzar el interior del bolso de Helena, y finalmente encontré su móvil. Tecleé con rapidez, y leí el último mensaje recibido.

«No creas que vas a ir muy lejos perra, a las zorras como tú hay que atarlas en corto, este fin de semana te voy a enseñar a no jugar con los tíos que te tiras. Vete pensándolo. Puta».

Molina era todo un poeta.

El número estaba oculto, pero el estilo era inconfundible. ¿Cómo coño se había enrollado Helena con un individuo así? ¿Acaso esta gente tiene doble personalidad, encantadores un día, maltratadores al siguiente? ¿Príncipes de fin de semana, verdugos en los laborales?

Me entró un escalofrío. La definición no se alejaba demasiado de mi nuevo «estilo de vida». Sólo que yo ni de día era un príncipe, sólo un tipo normal. Bueno, ahora encima, algo anormal.

Sí, yo era un psicópata más. Uno mucho peor que Molina.

Por suerte para Helena, yo era un monstruo. Y aunque varios premios nobel de la paz me contradigan, tenía una cosa muy clara: a veces hay que combatir fuego con fuego.

Y mientras nos íbamos del bar y me despedía de todos con el piloto automático para conversaciones sociales típicas y tediosas, en mi mente resonaba el motor de un tren. Uno negro y grande que va hacia un enorme precipicio, acelerando en lugar de frenar. Y por encima del rugido de la máquina, los acordes distorsionados y los versos rotos de Metallica, «Fight fire with fire», ganando en intensidad como un himno macabro.

Capítulo 15

Paquetes de cartón, pequeñitos y grandes.

Paquetes de cartón con mucha pólvora, bien comprimida, en el interior.

Helena.

Mechas.

Había fabricado mechas largas con cinta adhesiva y pólvora. Me había estudiado bien los apuntes que tomé en el cyber, aunque me suponía un esfuerzo titánico centrarme en lo que leía. Me costaba concentrarme en cualquier cosa. Las primeras mechas habían sido un desastre, los largos trozos de cinta adhesiva extendidos sobre el suelo se rizaban sobre sí mismos continuamente, antes de poder distribuir la pólvora convenientemente sobre ellos. Luego la técnica se fue perfeccionando, a base de tiempo y esfuerzo.

Helena.

Mechas. Paquetes de cartón. Mi afligido brazo derecho no ayudaba demasiado, sujeto en el cabestrillo.

Helena.

Vale. Sí Helena. Ok. Helena. Helena. Helena.

Pero ahora toca bombas, sigue, no pienses.

Las tiras de adhesivo, impregnadas en pólvora y dobladas sobre sí mismas, al fin cedían, formando canutillos perfectos ante mí. No tenía ni idea de la velocidad a la que arderían, pero esta tarde me reservaba una pequeña fiesta a la valenciana. Para jugar con petardos de los gordos.

#

El bosque era el lugar perfecto para estas cosas, y las tinieblas, una vez más, mis mejores aliadas. Cuarenta y cinco minutos de trayecto siguiendo rigurosamente la señalización de tráfico hasta el más mínimo detalle. No era un buen momento para que me parase la policía por saltarme un stop.

No con más de un kilo de explosivos en el maletero.

Una vez fuera de la zona urbana, cerca de la tupida arboleda, machaqué a conciencia la aleta delantera, que ya tenía rayada, contra un muro de piedra bajito, que hacía las veces de guardaraíl. Son los pequeños detalles, como joder tu coche contra unas piedras, los que te hacen mejor. Y respaldan tus mentiras.

El primer paquete se quemó de mala manera, chisporroteando lentamente, más que explotar. Era pequeño, menos de cincuenta gramos de pólvora en el interior. Débilmente sellado, el cartón se rajaba en lugar de mantener la presión lo suficiente para que toda la pólvora explosionase al unísono.

Mayor compactación, mayor refuerzo del envoltorio exterior. Cinta aislante, bien apretada. Aquello ya sonaba como un fortísimo petardo. Me preguntaba si se oiría desde el paseo donde había dejado el coche. Me había adentrado un buen cacho en la espesura, donde la maleza ya no está segada y los paseantes nunca se acercan, ni siquiera durante el día.

Hora de hacer un intento de los buenos. Un paquete de unos ciento cincuenta gramos. Compacté con la cinta adhesiva el envoltorio de cartón, robustamente. La pólvora estaba en el interior, dura como una piedra, y la mecha más larga que había confeccionado, lista para encenderse. Aunque era larga, ardía demasiado rápido, y ciertamente no tenía ni idea del bombazo que iba a pegar aquel invento.

Lo último que quería era aparecer al día siguiente quemado como Freddy Krueger por la oficina. Me alejé tanto como la mecha me permitía, y tras encenderla corrí un buen cacho y me giré con las manos tapándome los oídos y la mirada puesta en el tubo de cartón que había dejado atrás.

Un segundo. Dos. Aquello no estallaba, algo iba mal, me puse de pie.

BUUUUUUMMMMMM.

Percibí la onda de choque contra el cuerpo. No me movió del sitio, pero la sentí. Y me retumbaban los oídos. La deflagración había sido espectacular en el negro de la noche. Durante un instante el bosque se iluminó como si un rayo hubiera caído en un árbol, aún oía hojas desprendiéndose de las copas cercanas, ondeando suavemente hasta el suelo, en un melancólico plañido otoñal. Notaba las retinas quemadas, del mismo modo que se sienten después de mirar al sol o a una bombilla fijamente.

Viva China.

Hora de largarse. Dudaba que hubiese sido como para que viniese la guardia civil, pero no lo iba a comprobar. Recogí las mechas y el resto de mis juguetes. Tras ver aquello ya no me sentía tan tranquilo sabiendo lo que podía hacer lo que me quedaba en el maletero. Aquello era capaz de volar un coche y un autobús entero.

Sin dejar de hacer un solo ceda el paso, ni de poner un solo intermitente, mi coche recién abollado descansaba ya en el garaje tras desandar el camino, con los explosivos listos en el maletero. No sería necesario pasearlos de nuevo hasta casa, todo había quedado preparado y bien empaquetado.

No cogería el ascensor. Como un malabarista de los mandos a distancia, el doble pitido del cierre centralizado del coche al presionar la llave fue seguido del crujido inicial del portón del garaje al abrirse de nuevo, mientras daba zancadas ascendiendo la rampa de entrada.

Entre billetes, tarjetas de crédito y tickets de compra, tenía que estar el dichoso papelito. Algún día tendría que sentarme un rato a tirar notas y recibos inútiles acumulados durante eones en mi cartera. Al fin. Ahí estaba, pegado a un calendario de bolsillo del año anterior. Mi bono ticket del cyber, listo para abrirme las compuertas del anonimato en el ciberespacio.

Era tarde, pasada la medianoche. Y no me iría a casa aún.

Capítulo 16

El olor a pólvora seguía impregnando mis fosas nasales, y no me desagradaba. El aire de la noche me refrescaba y desperezaba, tras la modorra que siempre me producía la conducción nocturna. Una leve niebla había ido descendiendo sobre la ciudad, y aunque la noche no era especialmente fría, la humedad me calaba hasta los huesos. Debería haberme echado un buen jersey bajo la cazadora de cuero, y no una simple camiseta de manga larga. Siempre recordaba a mi madre en estas ocasiones, casi la podía ver flotando a mi lado, como un fantasmilla, «Ya te dije yo que ibas a pasar frío…». Pero hacía años que no la veía, desde que me había mudado de ciudad para dejar el pasado atrás.

Palpé el bolsillo interior del pecho, sintiendo el contorno alargado que se escondía bajo la piel, más grueso que un bolígrafo, con un embolo y una afilada aguja cubierta por un protector en su extremo. Mi particular método para ajustar el equilibrio cósmico esta noche.

La mezcla de frío y tensión era tan efectiva como un tanque de café bien cargado. Tiré el pitillo que tenía aún a medias al suelo. Entré en el cyber, saludando brevemente al dependiente del mostrador, y eché un vistazo rápido al local. Reconocí a un par de chavales jugando en red, que también estaban allí el lunes. ¿A qué se dedicaba esta gente el resto del día? El resto de la fauna era variopinta dada la hora de la noche. Un sudamericano hablaba animadamente a través de sus auriculares con micro incorporado, aprovechando skype para hacer una teleconferencia gratuita con algún familiar o amigo, para el que seguramente aún serían las seis de la tarde.

Pero quien yo buscaba estaba al fondo, ocupando un sitio junto a la esquina, al lado del que yo había utilizado el día anterior. No sé por qué esperaba encontrármelo todo como la otra vez. Había imaginado tenerlo ante mí, justo en el mismo lugar, y poder atacarle con un sencillo movimiento desde detrás.

La vida tiene un gran inconveniente. Siempre cambia. Nada permanece, y por mucho que planeemos, siempre nos sorprenderá con algo nuevo. Tendría que improvisar.

Al menos él estaba allí, cosa que sí era de esperar tras haberle escuchado anunciarlo el lunes al irse. No me había dado el paseo en vano. Pero necesitaba un nuevo plan. Me senté en la parte de atrás de nuevo, esta vez en el bloque de asientos del otro lado del pasillo que formaban las alargadas mesas, sin mirar para él. Quizá me recordase, aunque lo dudaba. Abrí el navegador y aproveché para buscar información mientras él seguía a lo suyo, con su pendrive bien cargado de abominaciones conectado al puerto USB.

Podría haber dejado el asunto en manos de las fuerzas de seguridad. No hubiera sido difícil. Tan solo tendría que comprimir los archivos que había extraído y enviarlos desde una cuenta anónima a la GDT, el Grupo de Delitos Telemáticos de la guardia civil, junto con un breve mensaje describiendo el lugar y el hombre que había transitado por aquellos vomitivos pozos de la red.

El caso es que era posible que no se molestasen en seguir la pista. O que acudiesen un día en el que el casposo personaje no estuviera en el local. Incluso en el mejor de los casos podía negar los hechos, y decir que él no había sido quien había hecho las búsquedas y descargas, a no ser que le vigilasen de cerca y en secreto, cogiéndole con las manos en la masa.

Pero, ante todo, no estaba dispuesto a arriesgar que le atrapasen para dejarle entrar por una puerta y salir por la otra, o cumplir una pequeña condena tras la que continuar su ominosa labor. Ya había sido juzgado, y condenado. En mi bolsillo estaba la sentencia.

Esperaría a que abandonase el local para abordarle. Era imposible hacerlo con discreción con el resto de clientes en el cyber. Sería mucho mejor aguardar.

Acechar. Acorralar.

La niebla del exterior sería mi cómplice, la soledad de las calles, mi compañera.

Mientras esperaba, aproveché el tiempo para hacer unas breves búsquedas sobre armas en la red. Las de fuego estaban fuera de mi alcance, pero los cuchillos seguían siendo legales mientras hubiera chuletones en las carnicerías. Parecía ser que los mejores filos se podían adquirir en tiendas especializadas y secciones de deporte dedicadas a supervivencia y acampada.

La web de una cuchillería de alto nivel de la ciudad ofrecía todo tipo de armas blancas, desde pequeñas multiusos suizas hasta machetes propios de una excursión a la jungla. No descartaba un buen machete, pero quizá algo más sutil no me viniese mal como añadido.

Hacía años que no llevaba mi querida navaja suiza en el bolsillo, quizá porque su lugar ahora estaba ocupado por un teléfono móvil, o porque al ir a coger un avión los del arco de seguridad se ponen histéricos con ese tipo de tonterías. Y luego te dan cubiertos de acero en las cafeterías de dentro y hasta en el propio avión. No hacía tanto que en los vuelos a Alemania y a Suiza las vendían a bordo, y ahora te trataban como a un terrorista por llevar un cortauñas. Pero las nuevas leyes tenían muy contentos a los cantamañanas que no saben de qué hablan.

No obstante, en esta ocasión buscaba algo menos campestre que una Victorinox. Y más dañino. Una bella hoja negra, acabada en punta triangular y ligeramente curvada en su parte posterior, me sonreía en la pantalla del ordenador. Formaba parte de una navaja táctica Boker, de apertura rápida a una mano, diseñada por un conocido exmilitar. Si a él le servía, a mi también. Tomé buena nota de la referencia del modelo.

El acusado se levantaba de su particular banquillo. Iba al baño. Seguía su ritual, y a buen seguro volvería en breve para apagar su ordenador e irse. En libertad vigilada y por poco tiempo. Sus crímenes contra la humanidad le hacían acreedor de la pena capital.

Ejecución por inyección letal.

Una bastante más veloz, piadosa y barata que las que usan en EE.UU. por cierto. Sería rápido. Y el contenido de la jeringuilla no podría ser más simple. Es paradójico como algo que nos alimenta continuamente puede ser tan dañino administrado de la forma equivocada.

Aire.

Nada más hacía falta que lo que ya me habían vendido, el aire haría el trabajo. Un breve pinchazo en el cuello a la altura de la arteria carótida. Es importante que el pinchazo se produzca en una arteria y no en una vena, para dañar de inmediato el cerebro y con suerte el corazón al mismo tiempo. Una pequeña burbuja no bastaría. El émbolo completo, sin embargo, era equivalente a una granada de fragmentación para el sistema circulatorio.

Limpio. Silencioso. Económico. Eficaz.

A su manera, no dejaba de ser una vacuna, para curar una enfermedad.

En un espeluznante guiño, los renglones de Scorpions, «Wind of Change», susurraban en mis oídos, pervirtiendo su mensaje, y haciéndolo a la vez perversamente adecuado. Viento de cambio, viento de tormenta que traerá la paz mental, o algo así rezaba la letra.

Mientras la bruma nos acunaba en el silencio de la noche, sus pasos resonaban en la acera, como el tic-tac de un reloj, ignorantes de la presencia del verdugo que seguía su estela.

#

Desconocía de cuánto tiempo dispondría antes de que llegase a su domicilio, o si acaso habría dejado aparcado el coche en algún lugar cercano, por lo que debía atacar rápido, sin pérdida de tiempo. Retiré el cabestrillo, lo enrollé y lo metí en el bolsillo de la cazadora. Precisaría de ambos brazos, al menos durante unos minutos.

Iba envuelto en su trenca, que nunca había visto una lavandería, y llevaba pantalones vaqueros demasiado largos y anchos, con los fondos desgastados de pisárselos con las botas camperas que retumbaban sobre el pavimento. Era ligeramente más bajo que yo, y parecía algo más gordo aunque era difícil saberlo con certeza, bajo tantas capas de ropa.

Poco a poco la velocidad de mis zancadas aumentaba, y la distancia que nos separaba se iba acortando, casi del mismo modo en que un coche se dispone a adelantar a otro en la autopista. La suela de goma de mis zapatos apenas hacía ruido, y solo nuestras sombras entrecruzándose momentáneamente al discurrir de farola en farola podían alertarle de mi cercanía. Pero no miraba al suelo, sino a su teléfono, un modelo táctil con gran pantalla, sobre la que deslizaba sus sucios dedos, con los ya típicos movimientos de zoom, alejando el pulgar del anular sobre el cristal.

¿Llevaría sus asquerosas fotos y vídeos consigo en el móvil? Qué importaba. Ya sabía suficiente, y mi particular tribunal no necesitaba de más pruebas, y mucho menos la revoltura de tripas que estas me producirían.

Mis manos, enfundadas ahora en guantes de látex, retiraban el capuchón de seguridad de la jeringuilla. El émbolo se desplazaba suavemente, absorbiendo el aire húmedo en su interior, hasta el fondo. La aguja tenía dos centímetros de largo y parecía resistente, en mi mano derecha, mientras casi como un solo cuerpo nos aproximábamos a un portal pequeño, que sería un lugar perfecto para la emboscada.

Quien le hubiera podido explicar a mi desconocido condenado que aquellas nacaradas losas marcaban la línea de meta, el punto final. De su vida. Su particular destino en su laberinto personal, uno mucho más lóbrego aún que el que yo recorría.

El asco que me producía tener mi cara tan pegada a su pelo rizoso y grasiento superaba la tensión del momento en que mi mano izquierda se cerraba como un grillete alrededor de su cuello, ahogándole, sintiendo su tráquea desplazarse peligrosamente entre mis dedos, obligándole a meterse en la boca del portal. Un movimiento brusco y le partiría la nuez.

Su móvil aún repiqueteaba contra el suelo, atrás en la acera.

El sobresalto inicial le hubiera hecho gritar, pero sus sonidos se quedaban ya en pequeños graznidos, que supuse serían palabras, mientras ya dentro del portal aplastaba su cara contra el mármol de la pared, contemplando su aliento condensándose sobre la piedra, manteniendo mi garrote vil en su cuello y asegurando que no se moviese presionando con el codo derecho contra su nuca, la jeringuilla lista en la mano.

El latido de su carótida empujaba mi pulgar, acelerado. No en vano es una de las arterias más utilizadas para comprobar el ritmo cardiaco de un accidentado, más efectiva aún que los pulsos de las muñecas.

«Este tribunal le acusa de delitos capitales contra la inocencia de los más indefensos, tiene usted algo que alegar» dejé escapar contra su oído.

«So… socorro… suélta…me… no sé de qué hablas» liberé suavemente su nuez, solo unos milímetros.

«Hablo de los materiales que ves en internet, de la gente con la que hablas, de las fotos en tu pendrive y en tu móvil. Hablo de un animal sin escrúpulos que vive dominado por sus más devaluadas pasiones, un fatal error de la madre naturaleza, que no debería haber nacido».

«No… no es lo que parece…».

«¿Y qué es, entonces?».

«Yo… amo. Amo a los niños, les quiero, les…».

Yo también te quiero.

«Gracias por su peculiar punto de vista. El jurado le declara culpable. Lo sentimos, no hay lugar a alegaciones, fianza, ni prisión preventiva. Es un juicio rápido, para ahorrar dinero al contribuyente, cosas de la crisis».

«¿Qué? ¿Pero quién?…».

La aguja penetró a la perfección en su arteria, en paralelo a ella, como me había instruido la joven farmacéutica. El émbolo descendía, sosegado y sin prisa, descargando la medicación en su torrente sanguíneo, aire puro, para limpiar su alma.

Un breve espasmo, seguido de otro, y sacudidas en sus brazos. Embolismo cerebral. La vacuna hacía su efecto, irrigando su cabeza con nuevas promesas, curando su enfermedad, y liberándole al fin del peso de su repulsiva existencia.

Había sido breve. Más de lo que merecía.

Su cuerpo yacía de lado en el suelo, como el de un vagabundo que hubiese buscado cobijo para esperar un nuevo mañana. Y su atuendo ayudaba a corroborar la hipótesis.

Me alejé paseando en dirección a casa, mientras reponía el capuchón a la aguja. No quería pincharme con el acero que había tocado la sangre de aquel degenerado. La haría desaparecer unos cuantos contenedores más adelante, en otra calle. En unas horas el servicio de recogida de basuras la llevaría muy lejos de allí, donde jamás la localizarían.

El brazo se quejaba amargamente. Recoloqué el cabestrillo. Mira que me había dicho la doctora que no hiciese esfuerzos. Pero es que uno es de ideas fijas.

Vamos a la cama, que hay que descansar, para que mañana…

Capítulo 17

Un nuevo día, una nueva aventura.

Pequeñas manchas de sangre sobre la funda de la almohada revelaban que los puntos de la barbilla no se estaban curando tan rápido como deberían. ¿O quizá me sangraban las encías aún? Escupí en un cleenex. Todo limpio. Qué más daba de dónde hubiera salido la sangre. Ya no había más.

Tras arrastrarme desde la cama hasta la cocina, ingerí un par de pastillas de ibuprofeno, bebiendo leche directamente del brik. Me dolía hasta el alma, si es que me quedaba algo de ella intacto. No podía evitar dejar de pasar la lengua por el filo de mi incisivo roto, cortándome, parando, y volviendo a hacerlo inconscientemente. Un nuevo pasatiempo.

Me obligué a desayunar algo. No tenía nada de hambre, pero necesitaba alimentarme. Queso, jamón york, cereales. Una manzana. Me daban ganas de vomitar mientras masticaba, pero no me lo podía permitir. No en el día que pensaba liquidar a Molina. Ese tipo era como una montaña.

Me imaginaba el interior de mi estómago, amasando los alimentos, descomponiéndolos en vitaminas, proteínas y azúcares. Distribuyéndolos a través de mi flujo sanguíneo, avituallando mis órganos. Combustible para un tren desvencijado que se negaba a detenerse.

Tras una ducha, y sin afeitarme para evitar rozar la barbilla con la cuchilla, ya estaba vestido y bien limpito. La incipiente barba cubría la cicatriz y en el espejo mi imagen parecía hasta normal, si no fuera por la banda que me sujetaba el brazo. Era un engorro, pero me desharía de ella para mis tareas noctívagas.

#

La oficina estaba en plena ebullición, cada uno en su lugar, levantando el país. Como debe ser.

Nadie parecía recordar ya el funeral del día anterior, con la carga acumulada de la jornada precedente. Era como cuando te coges un día libre, y al siguiente te encuentras con tres amarillentos post-it en la mesa, recordándote todo lo que tenías que haber hecho el día que faltaste. Tú cógete un día, que a la vuelta ya trabajarás doble. Así funcionaban las cosas.

Que aversión sentía hacia aquel lugar. ¿Cómo podía haber trabajado allí durante años sin percatarme de que estaba tirando mi vida al retrete? Tenía ahorros de sobra, lo dejaría. Buscaría algo más interesante. Motivante. ¿Asesino a sueldo, quizá? Debería mejorar bastante mi técnica si quería tener algún hueso sano en ese oficio. Me reí entre dientes.

¿Cuánto habría podido embolsar por ejecutar a un tipo como Aguirre?

Ya casi había llegado a mi despacho. Extrañamente, Iván no estaba en el suyo, y eso que siempre me ganaba en llegar a la oficina. Solía aparecer por allí diez minutos antes de la hora, encendía el messenger en el ordenador y se iba corriendo a por un café bien cargado.

No quise mirar hacia el lado opuesto, para no ver a Helena. Esa zona de la oficina procuraba no pisarla en la medida de lo posible. A veces hasta cerraba los ojos al pasar cerca de su puerta. Y me sobrepasaba igual.

Al poco rato Olivia, que era lo más parecido a una secretaria de alto standing, pero con un puesto que tenía un nombre mucho más rimbombante, me hizo saber que me esperaban en recursos humanos. Formidable. A saber qué mierda de encuesta o nuevo plan fulgurante habían ideado esos lumbreras.

Sorbiendo el petróleo ardiente de la máquina, que suponíamos todos que era café, piqué y entré al despacho de Arzuaga.

«Buenos días, Cris» dijo, repantingado en el sillón de su despacho. Cerré la puerta y me senté frente a su mesa. Era un hombrecillo calvo, con un mostacho pequeño, de dictadorzuelo, el típico vago lameculos que siempre dice lo que quieres oír, para luego clavarte un puñal por la espalda.

«Buenas Arzuaga, ¿cómo va eso?» contesté, sin mucho ánimo.

«No va mal. ¿Qué tal ese brazo?» su cejas arqueadas y la mirada escudriñando mi brazo plegado.

Mejor que los dientes y el estómago, gracias.

«No va mal, ya siento los dedos y todo» dije.

«Mira Cris, siento pillarte en mal momento, pero voy al grano». Como no. «Tenemos que cubrir la vacante de Aguirre, y dado que no hay tiempo para un proceso selectivo en condiciones, me temo que tendrás que hacerte cargo de sus clientes durante un tiempo, mientras vamos organizando los perfiles que recibimos, ya sabes» las tripas se me encendían en llamas.

«Claro. No hay problema. Cojo lo de Aguirre, de lo cual, por cierto, no tengo ni puta idea, y dejo todo lo mío en el aire. ¿Es eso? No, mejor, cojo lo de Aguirre, y sigo haciendo lo mío, ¿es esa la idea?» pensaba en voz alta.

«Coño Cris, no te lo tomes así, tienes que entender que una cosa así no la podemos solucionar de un día para otro, que estos temas llevan tiempo y…».

«Pues prueba a sacarte el dedo del culo de vez en cuando. No me parece tan complicado elegir uno de los cientos de currículum que os llegan todas las semanas, no sé, ¿qué opinas?».

«Hostia, ¿qué te pasa?, ya lo has hecho alguna otra vez y no te ha ido tan mal, mira Cris una mano lava la otra, voy a imaginar que no he oído lo que has dicho, ¿vale? piensa bien otra vez tu respuesta».

«Tienes razón, Arzuaga. Creo que no me explicado con claridad. Lo que en realidad estaba diciendo es… que me chupes los huevos».

¿Quién había dicho eso? ¿Yo? Parece ser que ya no sólo hago locuras, también las enuncio. Sonreí.

Saboreé su gesto de incredulidad, y mientras procesaba el mensaje y se levantaba del sillón como un ciclón, yo ya estaba fuera del despacho, avanzando rápido y sin mirar a los lados, entre mis compañeros. Escuchaba las voces de Arzuaga atronando la oficina, pero no prestaba ninguna atención a lo que decía. Iván estaba contemplando la escena en la distancia, muy serio. Excesivamente serio.

No. No era eso. Ni siquiera miraba hacia nosotros. Le escudriñé con la mirada, sin dejar de caminar. ¿Qué coño le pasaba? ¿De dónde venía? ¿Qué le preocupaba tanto como para perderse el espectáculo del día?

PAF. Hay que recordar mirar de vez en cuando hacia delante.

Había chocado de frente con una chica de la oficina. Qué suerte, al menos por una vez esta semana pegaba en blando. Tendría treinta y pocos, y estaba dotada con un buen doble airbag delantero.

Vaya. No sólo eso, tenía el equipamiento de lujo completo. A menos de un palmo de mí, su melena castaña caía ondulada en cascada sobre sus hombros, envolviendo un semblante algo fiero, de facciones endurecidas, tan solo edulcoradas por unos penetrantes ojos color miel. Llevaba un suéter de pico, verde claro, y unos vaqueros que se ajustaban a sus torneadas piernas como las mallas de una bailarina. Botas no muy limpias, con algo de tacón. La chupa gastada de piel marrón, abierta, y expresión de pocos amigos.

No. No era una compañera de oficina.

«¿Y quién eres tú, monada?» pregunté. Con la racha que llevaba, ya total qué más daba. De perdidos al río.

«Estrada, homicidios» respondió.

Capítulo 18

Si no me hubiera obnubilado con tanto airbag y vaquero bien puesto, quizá me habría fijado a tiempo en otros indicadores. Como la placa que llevaba en un lateral del cinturón. O la culata del revolver que asomaba ligeramente en un costado entre su suéter y la chupa.

Detalles.

«Y usted debe ser… Cris, ¿cierto?» prosiguió.

«Para servirla, detective».

«Soy inspectora, no detective. Eso es en Estados Unidos…» su tono me hacía intuir que no era la primera vez que tenía que dar esta explicación.

«Ah. Pues lo de inspectora suena como si fuera de hacienda y no de homicidios, detective. ¿Seguro que no viene a revisar nuestras cuentas?».

«Acompáñeme, por favor», dijo levantando las cejas y negando con la cabeza, como si fuese un caso sin remedio.

Arzuaga se metió entre la «detective» y yo, como un elefante en una cacharrería. «La conversación no ha acabado Cris, voy a llamar a Ferrer, y quiero una reunión inmediata para…».

«Ponte a la cola Arzuaga, que estoy muy solicitado esta mañana» dije, mirando divertido a Estrada, que intervino de inmediato.

«Podrá reunirse con su empleado más tarde, ahora mismo hay asuntos que no pueden esperar» dijo apartando ligeramente la chaqueta para que Arzuaga viera la placa con claridad. Este arrugó la nariz y se largó sin decir nada más.

«Oye, no tendrás otra de esas para mi cinto» le dije a la inspectora.

«Por aquí, por favor» contestó, indicando el camino.

«Escucha, méteme en la cárcel si quieres, pero dada nuestra bonita toma de contacto de antes, yo te voy a tutear, y prefería que hicieras lo mismo».

Se llevó la mano a la culata, y entrecerró los ojos «Lo pensaré mientras caminas».

El escenario para el interrogatorio no podía ser más premonitorio. El despacho vacío del propio Aguirre. Allí es donde debía de estar Iván cuando yo llegué. Estrada ocupaba la silla de Aguirre. Al otro lado del escritorio me senté y crucé los brazos, contemplándola descaradamente.

«¿Son Uds. muy madrugadores en homicidios, verdad?» le pregunté a la inspectora Estrada.

«No hay que dejar que se enfríe el fiambre. Seguro que ves la tele. Ya sabes, seguir la pista mientras aún está caliente».

Tú sí que estás caliente, detective. Esa gracia me la ahorré.

«Cris, estamos entrevistando a todas las personas que tengan relación con el fallecido. Hemos hablado con la familia y ahora necesitamos conversar con algunos compañeros de trabajo».

«Dispara, monada».

Le resbalaba todo lo que le decía. Era como de acero. Ni pestañeaba.

«¿Dónde estabas la noche del viernes pasado?».

«En mi casa».

«¿Alguien que lo pueda corroborar?».

«Hmmm. ¿Jack Daniels cuenta?».

«Sin coartada». Anotaba pequeñas notas en un cuaderno raído.

«¿Es un crimen vivir solo? Si quieres puedes mudarte a mi casa. Vigilarme de cerca y eso».

«¿Qué relación tenías con Aguirre?» continuaba, implacable.

«Era un soplapollas. Seguro que ya te lo han confirmado por ahí. No tenía relación extralaboral alguna con él. No me caía bien. Ni a mí, ni a casi nadie».

«¿Te alegras de que esté muerto entonces?».

«Hombre, no descorché el champán francés, pero tampoco lloré. ¿Te gusta el champán, detective?». Seguía sin inmutarse. Un ejemplo de autocontrol.

«¿Conoces a alguien que quisiera ver muerto a Aguirre?».

«¿Tiene Ud. una libreta más grande?».

«No bromeo, Cris. Creo que no eres consciente de la gravedad de la situación».

«Estoy intentando que me pongas las esposas y me obligues a hablar, pero no va a haber manera, ¿verdad?».

«No estés tan seguro». No sabía si bromeaba o hablaba en serio. Me estaba poniendo seriamente picudo.

«Mira, no conozco a nadie que quisiera matar a Aguirre. Ojalá lo conociera. Podría darme tema de conversación contigo, y te aseguro que iba a ser más divertido que el rollo que hacemos aquí a diario, pero no. No lo sé».

«¿Y qué me dices de tu amigo Iván, Cris?». Su mirada se volvió fría como el hielo. Era la mirada de un depredador. Y entonces me di cuenta de que no estábamos en mi terreno. Sino en el suyo. Interrogar y poner contra las cuerdas a los demás era su oficio, no el mío. No era una policía corriente, ni se dedicaba a controlar el tráfico o a robos. Era de homicidios. Era una cazadora. Y debía ser de las buenas para llegar a inspectora en un departamento así tan joven. Estaba hablando con la mujer que me iba a llevar a prisión de quince a veinte años o, a lo peor, me pondría una bala en la cabeza en el intento.

«¿Iván? ¿Qué Iván?» respondí, atónito.

«Iván ese al que mirabas cuando chocaste conmigo antes, Iván el que juega contigo al póker. Iván el que estudió contigo en la misma universidad y sale contigo de bares. Iván, tu amigo. Ese Iván. ¿Vas pillando quién te digo o lo traigo aquí de nuevo para que le veas bien la cara contra la mesa?».

Ya no estaba ante la dulce Estrada. Me había pillado con la guardia bajada. Estaba listo para cubrir mis espaldas, pero no esperaba que el nombre de Iván saliese a relucir en la conversación. ¿A qué venía aquello?

«Ah, ese Iván. Sí creo que sé quién me dices. Es un alma bendita» dije.

«¿Encubres a tu amigo? Muy encomiable. La lealtad se premia de cinco a diez años a la sombra Cris. Piénsatelo dos veces».

«No me importaría acompañarle hasta el infierno si hace falta, detective. Pero creo que no hará falta, porque es imposible que él tenga nada que ver con esto, le conozco bien, sería incapaz de hacer algo así».

«Ciertas pruebas dicen lo contrario, Cris. ¿Seguro qué conoces a tu amigo? La gente a veces nos sorprende. Todo el mundo tiene secretos».

Y tanto que la gente tiene secretos. Yo tenía un par.

«¿Y cuál es tu secreto detective?».

Se puso en pie y golpeó la mesa con las manos, quedándose apoyada con sus ojos clavados muy cerca de los míos. Olía a cuero y a perfume. Era una mezcla muy agradable. Lamenté no haberla conocido antes, en otro lugar.

«Creo que no necesito nada más de ti por el momento Cris. Te recomiendo lo mismo que a tu amigo, no salgas de la ciudad en los próximos días».

«Esto se pone interesante. ¿Y si cierras el pestillo y jugamos un rato a polis y ladrones?, venga, por favor».

«Eso es todo». No lo gritó. Lo susurró.

«¿Qué tenéis contra Iván?». No quería acabar la conversación sin saber a qué se refería con sus amenazas veladas.

«Aquí las preguntas las hago yo. Monada» dijo, apartándose.

Salió del despacho. Me quedé sentado sin poder levantarme, pegado a la silla.

¿Iba a por Iván de verdad? ¿O era un farol que se tiraba con todos, para ponernos nerviosos, en guardia? No me importaba una mierda lo que pasase conmigo, este tren ya no tenía arreglo posible.

Pero no iba a dejar que Iván pagase el pato.

Cada cosa a su tiempo, detective. Ahora toca Molina, después tendrás toda mi atención.

#

Salí de la improvisada sala de interrogatorio. Volví a sentir la realidad más clara a mi alrededor. Las miradas de los compañeros clavadas en mi espalda mientras caminaba despacio hacia mi despacho, tras la escenita con Arzuaga. El sonido de las impresoras escupiendo basura a todo color. El resplandor del parquet en el suelo. Los tonos de las pinturas en las paredes. La corriente fresca fluyendo en torno a mí desde las bocas de aire acondicionado del techo. El olor del ambientador barato en las plantas artificiales. El sabor agridulce de la conversación con Estrada aún en mi paladar.

Sentía lo mismo que al despertar la mañana después de eliminar a Aguirre, pero aún más intenso. Era como despertar a la vida por primera vez, con una inundación de detalles tan reales, y tan bellos, que nos pasan desapercibidos en la rutina diaria, envilecidos por el hastío de una realidad que no queremos asumir, que nos negamos a sentir.

Pero yo la abrazaba. La dejaba entrar en mi interior, invadirme. Estaba allí y ahora, y tenía tanto que hacer.

Me quité el cabestrillo del brazo y lo tiré en una papelera. Recogí el papeleo de mi mesa. No había nada que me interesase en aquel edificio, mucho menos volver a aguantar a Arzuaga. Me iba a largar antes de arrancarle la cabeza con el abrecartas. No obstante, tenía que hablar con Iván antes de irme. Necesitaba tranquilizarme y saber que Estrada me estaba vacilando. Que a él le había hecho lo mismo conmigo. Y que ahora estaba repitiendo su perfecta función de teatro con algún otro pobre diablo.

De vuelta en el pasillo, la puerta de su despacho estaba cerrada. A mi alrededor los compañeros retornaban a sus quehaceres. Algunos tíos contemplaban embelesados el trasero de Estrada mientras reclutaba a una compañera y se la llevaba a su mazmorra particular.

Entré sin llamar. Iván estaba de pie, mirando por la ventana.

«¿De qué va este rollo tío?» dije, sin paños calientes.

Lentamente se volvió hacía mí, la mirada baja, entre sus pies. Estaba nervioso. Y no era habitual verle así.

«No sé de qué va esto Cris, no lo sé».

«¿Qué te dijo Estrada?».

«Preguntas y más preguntas, sólo eso».

«Creo que eres su sospechoso número uno colega. ¿Alguna idea?».

«No». Me ocultaba algo. Le conocía demasiado bien.

«Joder, Iván no me jodas, dime lo que sea. Tú no le has matado de eso estoy seguro».

Y tan seguro.

«Joder, claro que no le he matado». Parecía molesto. Pero entonces, ¿qué coño ocultaba?

«Bueno, pues a no ser que esa tía buena elija a los culpables tirando un dado, ya me contarás qué te dijo».

«Algo de una prueba, ¿vale? No sé qué prueba, no sé qué cojones creen que tienen». Me mentía otra vez. Su voz no era firme, seguía evitando mirarme a los ojos.

«¿No te dijo que sospecha de mí o de alguien más? Quizá ese es su juego, ¿entiendes?».

«No está jugando Cris. Si algo me quedó claro ahí dentro, es que esto no es ningún puto juego. Y ahora déjame, por favor. Estoy algo intranquilo, sí, pero no tienen nada. Tengo qué trabajar, y creo que tienes un asunto pendiente con Arzuaga, ¿verdad? Ya de paso, ¿por qué no me explicas tú a mí de qué cojones vas esta semana? porque, ya que estamos en plan sincero, no te reconozco, amigo».

«Creo que Estrada tenía razón en una cosa Iván. Todo el mundo tiene secretos».

No dijo nada.

«Mira, sabes dónde estoy para lo que quieras. No me toques los huevos y cuéntame lo que sea cuando estés dispuesto» le dije.

«Eso será si no apagas el móvil» respondió, con cara de malas pulgas.

«Que te jodan». Me largué.

Vaya mañanita de los huevos. Si quería un día relajado y normal antes de la noche que me esperaba, lo estaba teniendo. Pero del revés.

Y no iba a esperar allí a que mejorase por arte de magia. Mientras me ponía la americana y me iba al ascensor vi a Helena sacando un sándwich de una máquina. Me despedí con la cabeza, y seguí andando, a pesar de ver que daba pasos hacia mí, probablemente para enterarse de cómo había ido mi entrevista con las fuerzas del orden.

No.

Ya había tenido demasiado para un día. Las puertas del ascensor se cerraron y Helena se quedó del otro lado, con cierta alarma dibujada en su bello rostro. Mientras mi vida personal y laboral se iban derechitas al carajo, de la mano de mi cuerpo, que se desintegraba a pedazos, ella me prestaba más atención.

A lo mejor le iban los zombis.

Capítulo 19

Procuré pasar la tarde en relativa calma. Mi cuerpo era un templo. Yo era un monje shaolin. Tenía que estar a tope para esa noche, tenía que liquidar a Molina sin contemplaciones. Necesitaba estar al cien por cien.

Y por eso me tomé varias cervezas, fumé unos pitillos, y comí una telepizza familiar entera, con corteza y todo.

No hay que creer lo que dicen los médicos. Nada como el alcohol y las pastillas para entrar en un estado Zen de concentración. Era sobrenatural lo bien que me sentía, incluso movía el brazo casi con normalidad, aunque hubo un rato en que no sabía cuántos dedos tenía.

#

Guantes.

Serían suficientes esta vez, dado que el escenario de mi próximo crimen iba a volar en pedazos. Ya los llevaba puestos, al volante de mi coche, rayado. Abollado. Cargadito de pólvora y con muy mala hostia. En el mp3 sonaban AC/DC haciendo retumbar los cristales en el crepúsculo de la noche, «Highway to Hell» era un tema apropiado.

Bien podía ser donde acabase esta noche, danzando con Satán en el infierno, que seguramente sería una habitación llena de televisores llenos de vídeos de Helena ignorándome durante toda la eternidad. Y sin cerveza ni paracetamol.

Bajé del coche, cerca de la suntuosa mansión de Molina. El plan era tan simple que tenía que funcionar. No iba a poder entrar allí así como así. Los chicos de Prosegur aparecerían en un abrir y cerrar de ojos.

Y mi plan original de volarle el chiringuito sin más ya no servía. Ahora que él iba a por Helena, tenía que suprimirle de la ecuación. El asunto iba a ser íntimo y personal. Muy personal.

Sin moros en la costa.

Llevaba la bomba de pólvora, más de un kilo, en una bolsa de supermercado. No tenía que preocuparme demasiado por su sistema de seguridad.

Él me abriría la puerta.

Ding-Dong

Ding-Dong, Ding-Dong

¡Diiiing-Doooong!

Mi guante en el timbre, sin pausa. Era el momento. Todo o nada. Como jugárselo todo al 13 en la ruleta. O un órdago a la grande. «All-in» en póquer. A bloque.

Sus cerca de dos metros y ciento y pico kilos de humanidad me contemplaban, henchidos de cólera. Primero, por picar de esa manera a esas horas, y segundo y más importante, porque reconocía al hijo puta que le había hecho correr tras su coche hacía un par de días.

La duda mata.

Sus dudas, no las mías.

Cuando te enfrentas a un tipo que te quiere aplastar la mollera de un puñetazo, y puede ahogarte con un brazo sin despeinarse, no hay que ponerse a hacer kung-fu, ni pegarle en los huevos, y mucho menos entrar en un combate cuerpo a cuerpo.

Solo hay que sacarle los ojos.

Supongo que fue en el instante en que me reconocía cuando con toda la rapidez del mundo lancé mi mano contra su cara, los dedos rígidos directos a los ojos, como un ninja de pacotilla, jugando lo más sucio posible.

Noté como sus globos oculares, blanditos, cedían bajo mis uñas. No va más. La banca pierde. Molina se llevaba las manos a la cara, agachándose, gritando de dolor. Esperaba ver un ojo colgando, pero no había sido tan efectivo. Daba igual, ya se los sacaría más tarde. Ahora era mío.

Pégame a mí como la pegaste a ella ahora, hijo de puta.

Pateé su cara con mi pierna izquierda, reculó hacia adentro y cerré la puerta. Me agaché y le lancé un gancho de derecha apuntándole al cuello. No quería matarle rápido, pero tampoco me la podía jugar. Su tráquea crujió bajo el puño, se ahogaba y retiró las manos de los ojos para llevárselas a la garganta. La vida es cuestión de prioridades. Respirar, al parecer, era más importante que ver.

Estaba de rodillas, sus ojos entrecerrados, un hilo de sangre caía de su lacrimal izquierdo. Los sonidos guturales del aire circulando con dificultad en su garganta eran la señal de la victoria. Respiraba tan mal que perdía la conciencia mientras se sujetaba la garganta, a mis pies.

Casi me fastidiaba lo rápido que le había dejado fuera de combate. Inhalaba de un modo muy raro, pero continuaba respirando por la boca, junto a mis pies. Aún le quedaba algo de fuelle. Sólo tenía que ponerle la pólvora encima y prender la mecha, pero antes quería hablar con él. Saqué la cinta de embalar de mi bolsillo, no quería sorpresas cuando despertase.

Y para no querer sorpresas, me llevé una de infarto.

En un cuarto de segundo me encontré tendido en el suelo, con mi cara contra el barniz, al lado de la de Molina.

Tan cerca, que le podía oler el aliento.

#

No podía haberlo hecho peor. No se podía ser más subnormal. Había llegado mi hora. El abismo me miraba a mí esta vez.

Que puñetero, el abismo. La entropía y eso.

Mientras lo que debía ser una rodilla me aplastaba contra el suelo, y una mano viraba mi maltrecho brazo en un ángulo poco habitual, tras mi espalda, comencé a valorar lo bien que lo había pasado los últimos días.

Entretanto, oía la voz de un tipo con acento ruso que llamaba a Molina y le golpeaba en la cara para reanimarle, sin dejar de clavarme los pulmones contra el suelo. Estaba a punto de atravesarme la caja torácica con su rótula, y aún así valoré la situación y decidí que había valido casi la pena.

Y el único «casi» es que probablemente Molina iba a sobrevivir después de todo, y mataría a Helena.

Y antes me matarían a mí. Vida en estado puro.

¿Cómo había sido tan totalmente gilipollas de no comprobar antes si Molina estaba solo? ¿Por qué no había hecho un seguimiento más concienzudo de aquel tipo, con más calma?

Porque iba a matar a Helena pasado mañana.

Bueno, no era una mala razón. Pero ¿qué bien le haría yo muerto? ¿Por qué no miré antes por la ventana?…

Qué más daba. A lo hecho pecho. Berberecho. Pásalo lo mejor que puedas mientras estos dos te muelen a hostias hasta hacerte puré. Es lo que hay.

Molina balbucía en sueños. Que suertudo. Yo me iba a enterar de todo.

Recuperé la respiración cuando al fin aquella rodilla de hierro se retiró de mi columna vertebral. Casi inmediatamente, flotaba hacia arriba y contra un espejo. Un tipo pelirrojo me tenía levantado por la solapa y mis costillas crujían contra cachitos plateados rotos que caían y reflejaban la escena desde decenas de ángulos, allá lejos, en el suelo. ¿Es que en esta casa sólo dejaban entrar a gigantes?

Sus bíceps eran del tamaño de mis piernas, y la camiseta blanca y ceñida marcaba unos pectorales que a buen seguro habían necesitado muchas horas de gimnasio para moldear. Sus largas patillas, rojizas como su pelo, se unían a un ralo bigote, pero el resto de la cara estaba perfectamente afeitada. A lo mejor era la moda, allá en Moscú.

«El espejo no tenía la culpa, además trae siete años de mala suerte, tú verás, Kasparov». Le solté al ruso con el poco aliento que me quedaba. Si le cabreaba, a lo mejor acabábamos más rápido.

«¿Quién eres, quién te envía?». Su acento soviético era digno de las películas de James Bond, las antiguas, no la mierda que hacen ahora.

«Soy testigo de Jehová, quiero ser vuestro amigo, y ofreceros información sobre nosotros y nuestras creencias…».

Su mano aferrando mis pelotas fue el matiz que me hizo replantearme la estrategia.

«Vale, no nos pongamos íntimos, al menos una copa antes, ¿no?, ¿tovarisch?» dije.

Milagrosamente, me soltó, y mis pies tocaron el suelo. Valoré la posibilidad de hacer la jugada ninja de los ojos otra vez, pero ya no había factor sorpresa. Seguramente me cogería la mano en el aire y me troncharía los dedos.

«Tienes muchos cojones para venir aquí solo. Si te envían los colombianos han tirado el dinero. Les devolveremos tu cabeza en una caja con un lazo. Pero antes, nos vas a contar qué es lo que quieren» dijo.

¿Colombianos?

¿Cabeza en una caja?

¿Contar lo que sepa?

Mientras iba recuperando la circulación y las pulsaciones, «Kasparov» me trasladó en volandas como a un teleñeco hasta la cocina, y me amarró a una silla con la cinta de embalar, dejando mis manos ligadas a ambos lados en las patas de la silla. Cogió mi cartera y echó un buen vistazo a mi DNI. Otra cagada, entrar allí con la tarjeta de presentación. Claro que también es verdad que tenía pensado dejarlo todo en llamas o no volver. Qué más daba.

«Tengo fotos mejores, pero en esa no salgo del todo mal», le espeté.

«Tienes la lengua muy larga, va a ser divertido ver a Molina arrancártela de cuajo».

Pegadito a la silla con mi propia cinta de embalar, observé a Kasparov salir hacia la entrada y atender a su compinche en el suelo. Eché una rápida mirada a mi alrededor, quería encontrar un cuchillo. Lo había leído mil veces en los thrillers, siempre que a uno le atan, le dejan a mano algo puntiagudo para liberarse. Un cúter, unas tijeras, un canto afilado contra el que frotarse. Era de manual.

Nada.

Ni un miserable palillo en la mesa. Hay que joderse. Con mucho cuidadito de no hacer ruido iba forzando las muñecas contra las patas de la silla, de un lado a otro, una y otra vez. La cinta se daba un poco de sí, pero no más. Estaba pegado y bien pegado. Espléndido.

Para acabar de rematarlo, Molina iba dando signos de vida. Con lo bien que lo iba yo a pasar con él, y tenía que haber un ruso allí, tocando la pera. El mundo era injusto.

Torcí un poco la silla, para ver lo que tenía detrás. Una cocina de gas, un horno. Una pequeña encimera. Cero cuchillos. Tabaco y un mechero.

Un mechero.

Vale, la inecuación refulgía en mi mente: cuchillo > mechero >> nada.

Tenía que hacerme con el mechero. Concentré mis poderes jedi. Pensaba en el maestro Yoda, y en hacer flotar el mechero hacia mí. Pero «La Fuerza» no era lo bastante intensa en mí esta noche.

Molina se estaba incorporando. Genial. Kasparov lanzó una mirada hacia mí. Le guiñé un ojo. Volvió a atender las heridas de Molina, que al parecer respiraba bastante mejor, pero no veía muy bien. Las cuencas de sus ojos rezumaban, escarlatas.

Ahora o nunca. En cuanto Molina se pusiera de pie sería mi triste fin. Giré la silla con esmero y cogí el mechero con los dientes. Vale. Encajaba bastante bien en el hueco del incisivo. No hay mal que por bien no venga.

Ahora tenía que pasármelo a la mano derecha como fuera. Con la muñeca encintada, podía extender la palma hacia fuera, más o menos hasta la altura de mi hombro. Giré el cuello tanto como pude, sudor bajando por mi frente. Tenía el mechero colgando de mis labios en una vertical sobre la mano, había que soltarlo y agarrarlo de la que caía. Si llegaba al suelo no podría recuperarlo a tiempo.

Molina estaba ya en pie. Un ojo sellado, el otro entreabierto. Kasparov cuchicheaba algo en su oído, y luego sacaban algo del mueble de la entrada.

El mechero caía, y caía. Podía verlo casi a cámara lenta, escorándose demasiado hacia delante, demasiado hacia fuera, demasiado…

¡Contacto!

Estaba entre mi meñique y mi anular. A puntito de resbalarse, pero antes soltaría un décimo premiado del gordo de Navidad que aquel encendedor. Lo empuñé fuerte en la palma de mi mano derecha.

Molina y Kasparov venían ya hacia mí.

Con un taladro.

Capítulo 20

La voz de Molina sonaba ronca y agrietada. Estaba bastante tranquilo a pesar de tener la cara hecha polvo. Kasparov estaba sentado en la mesa, mirándome mientras daba profundas caladas a un pitillo, y escuchaba las instrucciones de Molina. Al parecer íbamos a tener visita esa noche.

¿Colombianos? ¿Más rusos? Por los nombres, lo segundo.

Molina se acercó a mí, dio un par de vueltas a en torno a mí, desenrollando el cable del taladro.

¿Quién coño era Molina?

No sabía nada de él. Sólo que le iba acosar y pegar a mujeres, que tenía pasta y que no le gustaba que le quitaran el sitio de aparcamiento. Poco más.

Tenía que haber indagado sobre él antes de lanzarme a pecho descubierto. No se puede cazar sin conocer a la presa. Había estudiado bien a Aguirre, pero no sabía absolutamente nada de Molina. Aunque viendo el tipo de amigos que tenía, y sus formas de solucionar las cosas, estaba claro que andaba metido en algún rollo turbio. Crimen organizado. Mafias. Armas. Drogas. ¿Todo a la vez?

El taladro funcionaba a la perfección. Su inmenso ruido me molestaba aún más que imaginar cómo me lo iban a clavar en una pierna, luego en la otra. Odiaba los ruidos fuertes, y la aleación de ruido, cinta de embalar y matones empezaba a quebrar mi espíritu zen.

Por lo visto, parte del proceso de interrogatorio consistía en acercar el taladro a mi cara o a mis pelotas, para que me quedara clarito que no se iban a poner a colgar cuadros en la cocina.

Y oye, funcionaba de miedo, el método.

Mientras tanto, el mismo discursito de antes, una y otra vez. Tendrían unos músculos monumentales, pero su intelecto era inversamente proporcional.

«¿Quién te envía? ¿Cómo nos has encontrado? ¿Qué coño es eso que traes en la bolsa?».

Polvorones, no te jode.

«¿Pensabas que ibas a poder entrar aquí y poner una bomba, maldito zumbado?» continuaba Molina.

No podía decirles la verdad. Que no tenía ni puta idea de qué me hablaban. Que iba a cargarme a Molina por capricho y necesidad, a partes iguales. Eso sería mi sentencia. Si seguía vivo, era porque creían que sabía algo, que era alguien que no era.

Además, era fácil ignorar la situación con el calorcito de la llama del mechero chamuscándome los pelos del brazo, tras la silla, mientras intentaba, con poco éxito, quemar la cinta adhesiva que apresaba mi muñeca derecha. Lo bueno del taladro es que hacía que no se escuchase el mechero al encenderse. Esperaba no prenderme en llamas en el proceso.

Parecía que se acababa el tiempo de charla. Molina posó el taladro en el suelo y me levantó la camiseta. Como dato positivo, la cicatriz con los puntos en mis abdominales estaba sanando bastante bien. Si es que estaba hecho un toro.

Con su voz de lija, Molina se dirigió a Kasparov «Si quieres quedarte a la peli gore, quédate, pero deberías recoger a los chicos antes de que piensen que hemos abortado el plan».

«¿Estás seguro?» replicó Kasparov, reticente.

«No es que esté seguro, es que no hay otra. Vete, yo me encargo de esto. Además, estoy deseando sacarle la tripas a este cabrón». Miré a mi alrededor, con la esperanza de encontrar alguna cabra macho en la cocina.

Kasparov no dijo una palabra más. Frunciendo el ceño, se enfundó en su abrigo y se fue de la casa. Escuché un coche arrancar y alejarse, mientras Molina escogía una broca más fina de un estuche verde de plástico. Y la iba colocando, cuidadosamente en el taladro.

Intentaba liberar mi mano de la cinta, pero seguía pegada, y además notaba ya una incipiente quemadura en la muñeca, que no ayudaba mucho a tratar de soltarse de la ligadura. Parecía estar un poco más suelto, pero puede que sólo fuera mi imaginación. La esperanza es lo último que se pierde. O quizá el intestino grueso. Ya veríamos.

Molina acercó la broca, sin encender aún el taladro, y la introdujo un ápice a través de la cicatriz. A tomar por saco dos puntos. Ya estaban durando demasiado.

«Voy a destriparte como a un cerdo, y después te voy a sacar los ojos. Y todavía estarás vivo cuando siga con tus huevos, y me contarás hasta la historia de la primera paja que te hiciste, tipo listo».

«Tú sí que sabes decirme cosas bonitas, Molina, mira eso te lo cuento ahora ya si quieres, fue una vez que acababa de llegar del colegio y…».

El taladro empezó a girar. Y a moverse lateralmente, con pausa, rompiendo un punto de sutura. Y otro. Y otro.

La ventaja del taladro era que, en comparación, el mechero encendido a todo gas contra mi muñeca casi ni se notaba. Hay que saber ver el lado positivo de las cosas.

Molina era un carnicero. Estaba disfrutando oyéndome gritar, pero apenas había empezado a machacarme de verdad. El taladro redibujaba mi cicatriz sin clavarse a fondo. El muy cabrón lo iba a tomar con calma. Quería que hablase.

Lo apartó durante un instante, y volvió a repetir su mantra.

«¿Para quién trabajas?».

«Vale, vale. Por favor déjalo ya. Ya lo pillo. O hablo o esto se eterniza. Sólo mátame rápido y ya está, te lo contaré todo. Se acabó».

«No eres tan duro como crees ¿verdad?, ¿quién te envía?».

«Tu puta madre, Molina. Tu puta madre me envía. Me envía tu putísima madre».

Y me despedí de este mundo. El taladro volvía a sonar y esta vez me atravesaría de lado a lado, de eso estaba seguro. Y por mi mente vagaban imágenes sueltas. Recuerdos antiguos, polvorientos, entremezclados con otros muy recientes. Familia que hacía años que no veía, el capullo de Aguirre, viejos amigos, Estrada, Iván… y Helena. Sobre todo Helena.

Y no saber si ella iba a acabar sentada en esta misma silla.

Y entonces olfateé el aroma del plástico quemado en el aire. Me dejé caer impulsivamente hacia el lado izquierdo, mi mano derecha libre al fin de la cinta adhesiva, la otra aún atrapada, justo a tiempo para evitar la mortífera trayectoria de la broca. Molina estaba cargando con fuerza y se inclinaba hacia delante, taladrando el aire justo donde, una décima de segundo antes, estaba mi ombligo.

Yacía tirado en el suelo, lateralmente, unido aún a la silla por mi muñeca izquierda aún presa. Sobre mí, Molina perdía momentáneamente el equilibrio, medio cegado, llevado por su propia inercia. Mi mano derecha tenía ahora el taladro al alcance.

Pero en lugar de cogerlo, y casi con voluntad propia, se movió en la dirección contraria.

#

Por lo visto mis dedos no querían herramientas eléctricas.

Deseaban acabar lo que habían dejado a medias. Y Molina chillaba con su voz descompuesta mientras mi índice reventaba el ojo que aún le quedaba medio abierto.

Incluso totalmente cegado, el taladro se agitaba todavía en mi dirección, letal en manos de aquel gorila. Esquivé una embestida directa hacia mi sien, y logré desviar la trayectoria de la barrena contra el horno, que estaba tras mi cabeza. La broca se partió en pedazos, pero el taladro aún seguía girando con un pequeño trozo torcido que se negaba a soltarse del cabezal.

Con toda la fuerza de mis piernas, me apoyé contra el suelo y me deslicé hacia la esquina de la cocina. Tenía que alejarme de aquella mole ciega pero aún mortífera. Lo único que le daba ventaja era intuir donde estaba yo, y tratar de perforar el aire en todas las direcciones dónde imaginaba que me hallaba.

Molina blandía el taladro a ciegas, siguiendo el chirrido de mi silla contra el suelo, en la trayectoria que me había escabullido. Conseguí incorporarme, con la silla colgando aún de mi brazo izquierdo, e hice de ella un arma, asiéndola con las dos manos. Molina venía hacia mí con el taladro.

El muy imbécil debía pensar que era inalámbrico. Puso cara de retrasado al escuchar cómo se desactivaba el sonido, al tirar demasiado y desenchufar el cable de la toma de corriente. Pero no podía ver y no entendía que había ocurrido. Seguía ofuscado, intentando encenderlo una y otra vez.

Clic. Clic. Clic.

Aparte de dantesca, la escena tenía su gracia.

Le pegué un fortísimo golpe en los brazos con la silla, lanzando el taladro contra la cocina, y seguí con otro tremendo porrazo en las piernas, y otro en el pecho, y otro más.

Barra libre de hostias.

Molina yacía a mis pies, sin duda con varios huesos rotos, y la respiración entrecortada.

«Molina, valiente, qué tal va la cosa, chaval», le dije riendo.

«Estás acabado, farfullía. No habrá sitio donde te puedas esconder… Mátame y cobra tu sueldo, te lo has ganado, pero gástalo rápido, porque hoy has sellado tu sentencia de muerte».

«No sé de qué coño hablas, para tu información el numerito de esta noche lo hago gratis, patán».

«Quién… quién eres…».

«No soy nadie Molina. Eso es lo gracioso. ¿No lo entiendes? Soy un fantasma. Una desviación del orden cósmico. En realidad ahora debería estar jugando una partida de póquer, como todos los jueves. Esa es la auténtica belleza de este momento. Ni siquiera sé quién eres tú, Molina».

«Qué estás diciendo, sabes quién soy, sabes…» farfullaba.

«Eres demasiado obtuso Molina. Vas por la vida de matón, con tus negocios sucios, vacilando al personal. Te crees muy duro, con tu todoterreno y tus taladros».

«¿Es por eso? ¿Por una maldita plaza de aparcamiento? ¿Por rayarte el puñetero coche? ¿Qué clase de chalado hace algo así?».

«Uno más peligroso que tú. Un rato largo».

Le dejé en el suelo y localicé el cajón de los cubiertos. Al fin, un cuchillo. Fue bastante más cómodo para liberar la muñeca izquierda que el mechero. Tras ello, me encaminé a la puerta de entrada. Quería mi bomba. Me había costado mucho hacerla y quería verla estallar en todo su esplendor. Además, borraría de un plumazo cualquier resto de mi ADN de la casa. No podía entretenerme demasiado. Los otros tipos podían volver en cualquier momento. Recogí mi cartera de la mesa de la cocina.

Puse mis rodillas sobre los brazos de Molina, anclándoselos al suelo. No es que hiciera mucha falta, estaba en las últimas. Ni siquiera intentaba defenderse ya.

«Bueno, verás que en el fondo soy mejor tío de lo que piensas». Le dije, desabrochándole el cinturón del pantalón «Comprobarás que no he ido a por taladros ni cosas raras de esas que a ti te gustan. De hecho, no te vas ni a enterar».

Metí la bomba bien pegadita a sus calzoncillos y volví a ajustarle la hebilla. La mecha me daría unos diez segundos para salir pitando de allí. Más que de sobra. Me acerqué a la ventana. El panorama seguía tranquilo. Volví a su lado.

«Recuerdos de Helena». Le dije ya de pie, con la mecha en la mano.

«¿Qué… has dicho?» respondió con más horror del que había mostrado en toda la noche. Y ya era complicado lograrlo.

«He dicho recuerdos de Helena. Nos vemos en el infierno».

«¡Tú!… la ventana… todo esto por esa zorra…». Balbucía en su último aliento.

Fueron sus últimas palabras, y el crepitar de la mecha quemándose, el penúltimo sonido que escuchó.

Corrí hacia la puerta y salí a toda velocidad hasta mi coche, cruzando a la acera de enfrente. Estaba a medio camino cuando la deflagración hizo saltar en mil pedazos los cristales de más de media planta baja del chalé. Varios coches cercanos aparcados en la calle comenzaron a pitar, el sonido de las alarmas antirrobo activadas por el temblor de la explosión. Las paredes seguían en su sitio, pero juraría que el microondas estaba humeando en medio del jardín.

Pronto empezarían a asomarse vecinos a las ventanas y las puertas de las casas. Llegarían coches de policía, ambulancias y bomberos. Furgonetas llenas de reporteros. Protección civil. ¡Y Prosegur! La parafernalia típica de un buen bombazo.

Pero yo estaría ya lejos de allí, de camino a mi hogar. Me quedaban las fuerzas justas para sujetar el volante y seguir avanzando. Por momentos creía que iba a perder la consciencia, concentrado en las líneas discontinuas de la calzada, que mis ruedas engullían a toda velocidad. Quedaría empotrado en alguna rotonda, o contra alguno de los coches que venían en sentido contrario.

Valoraba la opción de pasar la noche en algún hotel. Cabía la posibilidad de que los otros tipos viniesen a buscarme en la noche. Sabían todo de mí, Kasparov había visto mi DNI. Me daba igual. Dormiría con un cuchillo bajo la almohada.

Abrí la puerta de mi apartamento, necesitaba analgésicos, antibióticos, vendas para mi maltrecha cicatriz del estómago. Sentía punzadas en la espalda. El ruso parecía haber dado de sí alguna de las bisagras de mi columna vertebral. La muñeca derecha aullaba de dolor. Restos de plástico derretido formaban una oscura amalgama con la carne, alrededor de las venas. Necesitaba medicamentos, necesitaba…

El suelo estaba frío, pero era confortable. Pegué la muñeca a él. No podía reunir fuerzas para elevarme de nuevo, no podía ni quitarme los zapatos. Solo sentía una maravillosa embriaguez mientras la adrenalina abandonaba mi sistema. No dormiría con un cuchillo bajo la almohada después de todo. Ni siquiera dormiría en la cama. Notaba mi saliva formando un charco en el azulejo del suelo, pegado a la comisura de mi boca, mis ojos cerrados. Y la sangre formando otro, más cálido, manando de mi estómago. Pero nada de eso me importaba. Era tan maravilloso sentir como poco a poco todos los nervios del cuerpo dejaban de enviar señales a mi cerebro, y flotar, flotar, en un entumecimiento celestial, con un último pensamiento, antes de perder totalmente la consciencia.

Puedes dormir tranquila Helena.

Capítulo 21

El suelo ya no estaba helado, y su superficie no estaba tan dura, no había frialdad sino un calor a mi alrededor, parecido al que nos abraza al arrimarnos a la crepitante chimenea en el gélido invierno. De hecho, estaba echado en mi cama, tapado con la americana, en mi dormitorio.

No había reloj en el que comprobar la hora en la mesita, pero la noche era aún cerrada, y me sentía como si me hubiesen sumergido en un baño regenerador que hubiera borrado todo lo ocurrido horas antes, que se antojaba extraño y ajeno, como si nunca hubiera ocurrido.

Helena estaba de pie a mi lado. Sus dedos recorrían mi cabello y mi cuello, trazando sedosos y relajantes círculos que hechizaban la piel a su paso. Bajaban por mis mejillas y acariciaban mi rostro y mis labios, dejando después vagar sus suaves y largas uñas hasta la espalda, donde se detenían masajeando suavemente mis hombros, aliviando siglos de tensión acumulada.

Mi mano rodaba desde sus tobillos, siguiendo el contorno de sus piernas, ascendiendo hasta su cintura, y mi vista completaba el recorrido para encontrar las esmeraldas que iluminaban su rostro celeste. Me incorporaba junto a ella, y nunca había visto su cara tan cerca de la mía, mientras sus manos desaparecían entre los botones de mi camisa y mis brazos al fin la estrechaban, acariciando su larguísimo pelo dorado.

Sus labios sobre los míos sellaban las dudas sin permitir preguntas innecesarias, y la cremallera en el lateral de su ajustada falda, negra como la noche, descendía exactamente igual que tantas veces había soñado que lo haría entre mis dedos. Nada de aquel momento podía ser más perfecto, mientras ella aferraba mi pelo en sus manos sin separar su boca de la mía y los botones de su blusa danzaban dispersos por el suelo de la habitación.

Y no existía nada más, no había tiempo, ni lugar, pensamiento ni desorden. Solo su tacto y el perfume en su piel, mientras rodábamos sobre el colchón con nuestras manos tan diversamente atareadas, envueltas en una belleza irreal, tanto que quizá era ilegal y obscena, en una estrechísima coreografía tan exacta que convertía nuestros pensamientos en uno solo.

Un nuevo giro y ella volvía a brillar sobre mí, sus movimientos súbitamente enérgicos e indómitos, separando mis brazos de sus caderas, fijándolos contra el cabecero de la cama. Su pelo castañose agitaba ante su rostro como un oscuro río en la oscuridad, en una corriente imparable y casi eléctrica que sacudía el mundo entero hasta hacernos arder en llamas como si fuésemos fósforo puro, consumiéndonos en una majestuosa combustión espontánea que alcanzaba hasta el último átomo de nuestros cuerpos, que ahora despedían vapor, incandescentes y derrotados.

Sus ojos de miel volvían a refulgir, y mis manos seguían inmóviles contra mi voluntad mientras se incorporaba sonriendo, enfundándose la camiseta, los vaqueros gastados y su chupa de cuero. Mis manos seguían atrapadas, entre dos círculos de acero, y Estrada jugaba con las llaves de las esposas en sus manos.

Me habían atrapado.

Capítulo 22

Frío.

Rigidez en el cuello.

Estaba en medio del pasillo. Sangre seca adornaba mi camisa, las llaves del coche tiradas en una esquina. Un dolor de cabeza insoportable. Sol entrando por las ventanas.

Me incorporé muy despacio. Las piernas eran lo único que parecía seguir en su sitio, lo justo para llegar al baño y vomitar, sin llegar a levantar la tapa del WC.

Me arrastré dentro de la bañera, aún vestido y vomitando de nuevo. Abrí la ducha con fuerza, agua fría fluía por mi pelo, mi cara, todo mi cuerpo. ¿Había soñado con Helena? Bueno, no era nada nuevo… aunque esta vez había algo diferente en el sueño, pero no recordaba qué.

Fui desnudándome despacio, dejando que el agua limpiase mi piel, y deseando que se llevase consigo la ira que aún seguía adueñada de mi corazón. El tren seguía su curso, había descarrilado y nada que hiciera me calmaría. Jamás.

Desnudo, sentía mis sentidos reanimándose, como un ordenador cargando sus rutinas de inicio, permitiéndome ver las cosas pequeñas.

Están las cosas grandes, y luego las pequeñas. Las grandes son las que sentimos al despertar: existencia, dolor, hambre, movimiento… Luego están las pequeñas, que son todo lo demás. Y son las cosas pequeñas las que nos matan. Todas unidas, las cosas pequeñas matan.

Y las cosas pequeñas resucitaban a raudales en mi cabeza. Kasparov y puede que más gente vendrían a por mí. No sabía bien por qué. Iván estaba siendo investigado por homicidios, inculpado en un crimen que había cometido yo. Helena descubriría que era libre de la amenaza de Molina. Llegaría tarde al trabajo otra vez.

Pero lo primero era lo primero.

#

No sé si era por ser ya casi cliente VIP, pero entré el primero de todos a la sala de urgencias. La viejecilla canosa me miraba con una mezcla de pena y desconcierto. Remendaba mis abdominales, y juraría que había echado menos anestesia de la necesaria, con toda la intención.

«Hijo, no sé en qué estás metido, pero has de saber que el día que vengas con una herida de bala, estoy obligada a dar parte a la policía» dijo.

«No se preocupe, algo me dice que ese día ya no necesitaré de sus amables servicios».

«¿Quieres algo para esa muñeca?». Miraba mi brazo derecho, adornado aún por el mechero de la suerte.

La quemadura estaba oscurecida en el centro, donde se me habían clavado restos de cinta de embalaje derretida, y progresivamente se iba tornando rojiza y luego blanquecina en los bordes. Tenía que hacerle una foto y subirla a «google images» para que la estudiasen como ejemplo en clase de medicina.

«Sí, y tampoco me vendría mal que me echara un ojo a la altura del omóplato, creo que una vértebra cruje más de la cuenta».

«¿En serio?». Se estaba empezando a alarmar. Ya tardaba. No le respondí.

Pomadas, más antibióticos, analgésicos más fuertes. Estos eran unas capsulitas de vidrio bebibles. El vendaje en la muñeca aliviaba bastante el roce de la camisa, y apenas sobresalía de los puños de la manga. Una inspección rápida de mi espalda desvelaba una posible contractura, pero nada de gravedad

«Lo ve, como no es para tanto, cuatro raspones de nada, esto en dos días, como nuevo» dije

«No dudo que nos veremos en dos días…» contestó.

Quizá no me queden dos días.

«Aquí tienes la baja». Dijo, frunciendo las cejas.

«¿Baja?».

«Sí, baja médica. Tienes que reposar en casa al menos una semana, dejar curar bien esos puntos y la barbilla, volver a ponerte el cabestrillo, que veo que no usas, y aprovechar para comenzar sesiones de fisioterapia en las cervicales…» aquello no tenía fin.

«Pero…».

«Tampoco vendría de más que arreglaras ese diente roto, ya de paso».

«Verá, es que adoro mi trabajo, ¿sabe?, es como un segundo hogar para mí, le haré caso pero la baja no será necesaria».

«Tú mismo, espero que te paguen bien».

«No lo hago por dinero. Es pura pasión».

«No lo dudo hijo, tiene que ser pura pasión. Pero no por el trabajo».

«Hasta la próxima, y gracias por todo», le dije.

«Suerte». Me miraba como quién se despide para siempre de alguien.

Y quizá fuera cierto.

Mientras rodaba hacia el trabajo, las noticias locales hablaban de la fuerte explosión registrada en la madrugada anterior en un acomodado barrio de la ciudad. Las únicas declaraciones al respecto las hacía un representante de la policía local, que suponía que había sido debida a un escape de gas.

Y un huevo un escape de gas. Sabían de sobra que había sido una bomba. Pero no querían alarmar a la población, ni dar información de más sobre las investigaciones que, sin duda, estarían llevando a cabo.

En el debate posterior, varios tertulianos argumentaban acerca de la necesidad de un control más estricto de las calderas de gas ciudad, y sus revisiones anuales. Leyeron tras ello unos cuantos consejos, los mismos que aparecen en la pegatina que Gas Natural nos deja en los buzones de cuando en cuando a sus sufridos clientes. Y con ello, se quedaron tan a gusto.

Pobres ilusos.

Capítulo 23

El ascensor ascendía suavemente, y seguramente sería lo único suave que iba a encontrarme ese día en la oficina. Iván. Arzuaga. Helena.

Venían curvas.

Saludé a varios compañeros, con la mejor de mis sonrisas, tras entrar en el despacho y encender el ordenador. Luego frente a la máquina, el café llenaba rápidamente un vasito humeante y después escupía un palito plano de plástico con agujeritos perforados.

Y, a coro con la máquina, Arzuaga escupía palabras y más palabras en mis oídos.

Revolvía el azúcar del fondo. Arzuaga revolvía mi solapa. Pegaba sorbos pequeños al negro líquido. Arzuaga pegaba sorbos pequeños a mi cerebro. Ya estábamos en su despacho repitiendo la escena del día anterior. Si no fuese por el vasito de café, esta vez ya vacío en mi mano, creería que era un Déjà vu.

Y seguía.

Era como si tuviese un discurso de tres horas preparado desde el día anterior. O recitase alguna letanía que le habían enseñado en algún curso de liderazgo y gestión de personal. En mi mente, sin embargo, sólo había sitio para Iván y Helena. Y por asociación, para Estrada. ¿Estaría allí el ave de presa hoy también? ¿O estaría ocupada con el bombazo de ayer?

Ya me empezaba a aburrir. No me afectaba, porque no le escuchaba, pero tenía cosas mejores que hacer y, en medio de la perorata, logré meter baza, al fin.

«Mándame el rollo en un mp3, que ya me lo escucho después en el ipod, Arzuaga» dije.

«¿Crees que estoy de broma? Vete pasando tus clientes y análisis a Efrén y a Iván, y te quiero fuera de aquí para finales de la próxima semana. ¡Y largo de mi vista!».

«No, casi que paso» respondí.

«¿Qué dices?».

«Digo que no me voy. Seguiré haciendo lo mismo, se me da bien. Y punto pelota».

«¿El qué se te da bien? ¿Llegar tarde todos los días e insultar a tus superiores?, por no hablar de tu vida personal, que a la vista está que no es muy estable».

«Mi vida personal no es cosa tuya, de ahí el adjetivo. Llego tarde, pero bien podría estar de baja como algunos que no aparecen en quince días por una mierda de resfriado, pero yo estoy aquí, con la cabeza bajo el brazo y, que recuerde, jamás he pedido una baja. Tengo justificantes médicos para empapelarte el despacho, y me parece que son muchos de mis proyecto los que te han salvado el maloliente culo en más de una ocasión» su mirada estaba clavada en mí, desconcertado, le había pillado a contrapié. «Así que corta el rollo. Discúlpate tú, y dame las gracias. Es un consejo» terminé.

Un inmenso desagrado remendó su mala uva. «¿Consejo? ¿Te atreves a darme consejos a mí, payaso? ¿Quién te crees que eres? Vas a ir a la puta calle, y me aseguraré de que no te contraten nunca más en esta ciudad».

«Bueno, como no aceptas consejos, pasamos al plan dos. ¿Tienes buen abogado?», le pregunté con sonrisa burlona.

«Qué coño dices».

«Para la demanda que te voy a meter».

«Me importa un carajo tu demanda, el despido es procedente, y si no pagaremos gustosos los días extra que te logres sacar, sanguijuela».

«Pero Arzuaga, ¿quién habla de dinero? Me refiero a la demanda por acoso».

«Suerte con eso, Cris, demuestra que te hemos presionado, haciendo horas extra, pobrecito».

«No hombre. Qué burro eres. Digo por acoso sexual». Se quedó lívido. «Porque siempre me la estás intentando chupar, pero yo no te dejo» me puse las manos tras la cabeza, como si estuviese en una tumbona, observándole con una sonrisa de oreja a oreja.

Su voz temblaba, «¿De qué cojones hablas?».

«De lo que me voy a reír cuando seas la comidilla de la empresa entera, por no hablar de la cara de tú mujer y tus hijas. Chupapichas. Arzuaga el chupapichas, comepepinos, lamenabos, un dos tres, responda otra vez».

«¡Voy a romperte la cara!».

«Claro, claro. Nos vemos por ahí Arzuaga. Pero no te me arrimes mucho en público, que luego la gente comenta». Le guiñé un ojo al salir. Esta vez no me siguió.

También podía buscarle otro tipo de solución. Una más definitiva.

Pero ese era un sendero que, por suerte para él, ahora no podía recorrer. Necesitaba ver a Iván, y a Helena urgentemente. Llamé al despacho de Iván, abrí, y entré antes de que le diera tiempo de enviarme al diablo.

«¿Cómo va la cosa?» le dije, como si nada. Él estaba sentado, concentrado, archivando montones de papeles amarillos, azulados y rosados. Facturas seguramente.

«Aquí, viviendo a tope». Bromeaba de nuevo. Buena señal.

No me anduve con rodeos «¿Sabes algo más de la detective?».

«No. Pero Helena sí», respondió, críptico.

«¿Helena?, ¿por?».

«La llamaron de comisaría esta mañana. Hace un buen rato que está allí».

«¿Y por qué no la entrevistaron aquí ayer, como a los demás?».

«Parece ser que no tiene nada que ver con Aguirre. No sé nada más. Quizá tenga muchas multas sin pagar. Mira Cris, esto está muy revuelto últimamente, qué cojones sé yo lo que pasa, si te digo la verdad…».

«¿Y de lo tuyo, qué?».

«No lo vas a dejar estar, ¿verdad?» dijo, resoplando.

«Hmmmm. No» respondí.

«¿Y cuando me vas a contar tú a mí por qué cada día llegas más tarde, te vas sin avisar, y tienes una magulladura nueva cada vez que te veo, Cris? Quid pro quo, Clarice» Ahora se ponía en plan Hannibal Lecter. Hay que joderse.

Mejor sería contarle algo nuevo. «Vale. Tengo unos asuntos entre manos últimamente. Voy al bar más de la cuenta. Y no me llevo bien con algunos clientes».

«Una mierda. Nunca bebes solo». Empezaba a enojarse como el día anterior. No colaba.

«Vale. Mira, sigo jodido. Por Helena. Estoy peor que otras veces. Ya está. Dicho. Bebo y me doy golpes con el coche, y me corto con muebles, y me quemo con la sartén, borracho. Lamentable. Mi vida da puto asco. ¿Feliz? ¿Vale eso?».

«¿Y por qué no llamas? Coño Cris, creía que ya estabas olvidando el rollo Helena». Bien. Estaba seguro de que si mencionaba a Helena se lo tragaría. Él sabía que yo no sacaría el tema si no fuese cierto, pero no me quedaba otro remedio. Iván entendía como me atormentaba tan sólo decir su nombre. No bromearía sobre ese tema jamás. Y en cierto modo, no lo hacía.

«Tu turno» le dije

«A ver. Por dónde empezar…».

«Por el principio estaría bien».

Sin embargo, Iván fue directo al final.

«Estrada tiene mi ADN en la escena del crimen».

#

La cosa iba de cine.

Estrada tenía contra las cuerdas a Iván y yo no podía entender cómo. Y no sólo eso, además estaba interrogando aparte a Helena, y no me cabía duda del porqué. El bombazo en casa de Molina no había sido precisamente sutil, y en su registro de llamadas recientes seguramente figuraba ella. Una examante. Qué típico.

Pero no podía dejar de ser un interrogatorio rutinario. Y con suerte tendría coartada para la noche anterior. Lo más urgente era Iván.

Y cómo coño había logrado implicarse en mi crimen.

«A ver. ¿Tu ADN en la escena? Imposible» dije.

«No es imposible Cris…». Su mirada clavada en la mesa se deslizó lentamente, hasta encontrar la mía «Estuve en casa de Aguirre. La tarde del viernes». Estaba pálido.

Los vasos de whisky en la mesa del salón. La visita que supuse había tenido aquel día. Fue Iván. Impresionante.

«¿Qué cojones hacías en casa de ese trozo de mierda?» pregunté, sin acertar a verle sentido.

«Fui a darle algo. Y a mandarle a tomar por el culo de paso». No era ningún secreto que Iván se llevaba tan bien con Aguirre como yo.

«¿A darle el qué, por el amor de Dios?».

«El puto trofeo anual a la innovación, quería que se lo metiera por el culo, ¿vale?».

Vale. Ahora sí que teníamos un problema. Ese era justo el trofeo con el que le estampé la cabeza a Aguirre. Un posible arma homicida. Junto con el cuchillo. Cojonudo Iván. Qué jugada maestra, compañero.

«¿Y qué?» disimulé.

«Que ese trofeo, Cris, tiene una esquina llenita de sangre de Aguirre. ¿Lo pillas? Le mataron con mi trofeo, con mis huellas, en su casa, el mismo día que yo estuve allí tomando un trago de whisky mientras le cantaba las cuarenta». Estaba alterándose, como el día anterior. Y había que reconocer que tenía buenas razones.

«Fui allí a decirle que me dejase en paz», prosiguió, «y que yo no tenía ningún interés especial en eclipsar su meteórica carrera de chupaculos, que había ganado «su» trofeo, por el que él llevaba suspirando desde hace años, sin tan siquiera intentarlo. Ni siquiera lo quería. Se lo di para que supiera que por mí podía tirarlo a la basura, o metérselo por donde no luce el sol».

«¿Y ya está?».

«Coño Cris, ¿te parece poco?».

«Pues no, no es poco. ¿Pero al menos no os peleasteis verdad?».

«Joder, claro que no. ¿Crees que estoy loco?».

No, ese soy yo.

Intenté tranquilizarle «Bueno, pues lo único que tienen es un trofeo tuyo».

«Y un vaso roto que me sitúa en la escena».

«Un trofeo y un vaso. Pero ¿basta con eso?» dije.

«También tienen el testimonio de varias personas que nos vieron discutir acaloradamente esa mañana. No fue casualidad que acabase yendo esa tarde a su casa…».

«Cojonudo» me rendí.

«Sí. Cojonudo».

Nos quedamos un rato en silencio. Iván seguía colocando facturas en el fichero, como si su futuro no pendiese de un hilo. Yo pensaba en qué hacer para sacarle del atolladero, sin éxito.

Suspiré. Algo se nos ocurriría. «¿Una birra?» dije.

«Ya estamos tardando. En prisión creo que no hay de eso ¿no?».

Y nos fuimos de la oficina directos al bar. Arzuaga nos vio salir, sin decir ni mu. Mejor para él. Sus probabilidades de seguir vivo la semana siguiente aumentaban exponencialmente. Necesitábamos una reunión entre hermanos, Iván, la cerveza y yo. No hacían falta añadidos.

Y para la hora de comer no necesitábamos nada, en general.

Nos reíamos, y nos lamentábamos, a intervalos iguales. Ni siquiera el alcohol me permitía contarle la verdad. Éramos hermanos, pero supongo que incluso un hermano repudia a los monstruos como yo, era el precio que había que pagar. Ni siquiera él podía saberlo.

Además, ¿qué podía decirle? ¿Que estaba implicado en un crimen por culpa mía? ¿Que yo era un asesino desalmado? ¿Que había matado a Aguirre a sangre fría, premeditadamente? ¿Que, además, la noche anterior le había volado la casa a un tipo en una explosión, de la que hablaban hasta en las noticias?

Joder. No podía contarle eso a nadie.

Todos tenemos una parte que es solo nuestra, pero es difícil tener algo así dentro y saber que nunca podrás compartirlo con nadie, que nadie lo entenderá, que ni tú mismo lo comprendes, porque no hay una explicación racional para ello. Es una emoción, intensa, que se materializa en sangre y cadáveres. No es fácil de asumir. Y esa emoción no estaba satisfecha. Nunca más lo estaría.

Además, sería tremendamente egoísta por mi parte. Yo ganaría una inmensa liberación mental contándoselo, y a él le haría cómplice de asesinato, o le obligaría a denunciarlo. Dos opciones poco agradables. Quizá por eso existían los curas. Y los abogados. Para contar estas cosas. Y quizá, sólo quizá, tendría que investigarlo, los psiquiatras. Pero supongo que incluso si se lo confesase a uno de esos tres gremios mi obsesión me haría dudar de ellos, y los mataría también.

Porque ya no tenía medida. Estaba fuera de escala. Todo me importaba una mierda. Pero no iba a llevarme a un amigo por delante.

De momento, al menos.

No comimos nada. No nos hacía falta. Íbamos bastante animados, cada uno con más de media docena de cervezas belgas en el estómago. Era hora de volver al trabajo.

Capítulo 24

Hasta la oficina parecía mejor gracias al alcohol etílico. Deberían inyectar a todo el mundo alcohol en vena al despertar. El mundo sería mejor, no habría tantas guerras, ni tanto amargado suelto. Y también deberían darnos ampollas analgésicas bien potentes para acompañar, la combinación no tenía precio.

Y en estas condiciones, ideales para el entorno laboral, Helena se materializaba ante mí entre los pasillos rodeados de mesas, enfundada en un monocromático traje-pantalón gris marengo de cintura alta. Un hall enorme, lleno de gente, y ella. Lleno de caras, y de gente sentada, y de gente de pie, y de Helena. De gente gris y de Helena. Del mundo, y de Helena. Y sus ojos chispeantes, y sus caderas perfectas, y sus piernas largas como autopistas.

Una vez más, una de mil, me concentré para no abrazarla hasta aplastarla contra mí y besarle los labios. Y esta vez, borracho como una cuba, tenía aún más mérito. Porque mis brazos se despegaban de mi cuerpo hacia ella, que era magnética. Y mis pies daban ya un paso adelante, más cerca de lo razonable, casi sobre los suyos. Y mis ojos le mantenían la mirada, que me cegaba, y entonces ya era tarde porque nada podría pararme. Iban a asesinarme unos rusos, y la quería besar una sola vez en mi vida, una nada más, un beso que valiera por una eternidad, solo uno…

Y entonces ella dio un paso atrás.

«¡Cris! ¿Estás bien?». Me cogía por los hombros, como si no me encontrase bien. Me miraba fijamente, me agitaba.

«¡Cris!» repetía.

«¡Helena! ¡Helena!» le repliqué sin sentido.

«Joder, Cris, ¿estás borracho?».

«No, es la colonia».

«Madre mía Cris vete a dormirla a casa, antes de que te vea alguien».

«Tú eres alguien Helena», articulaba, como un subnormal.

«Sí, sí Cris, venga, recoge el despacho, venga». Me llevaba por el brazo. ¿O era yo quien me apoyaba en su hombro para caminar? No lo sabía, no importaba. Mi despacho se acercaba, era muy bonito. Con muebles Zen, preciosos. Tenía un jardín de arena.

«Mira Helena, tengo un jad dín de arena, quieres jugar».

«Mañana jugamos Cris, ahora tienes que descansar. ¿Qué te ha pasado en el brazo?». Tenía la muñeca frente a su cara, la estaba abrazando para no caer, tan fuerte que le hacía perder el equilibrio sobre sus vertiginosos tacones.

«Me quemé con el mechero, Helena. Esos rusos son de lo peor, no lo sabes bien, los rusos, Helena, son súper grandes los cabrones, ¿has visto alguna vez un guso de cerca? Son enormes de grandes…».

«Vale Cris, sí, siéntate un poco, ahora vuelvo». Me dejaba caer sobre el sillón, que estaba mullidito y era muy cómodo.

«No te vayas Helena, por favor», le supliqué, y mi suplicio se multiplicaba por dos por momentos, veía dos Helenas, luego una, luego dos, como en una película desenfocada, Helena tenía cuatro ojos fulgurantes, y cuatro de más cosas. Era todo muy raro.

«Vuelvo ahora Cris, espera».

«¡No!» grité.

Se quedó quieta mirándome algo desconcertada.

«Por favor, Helena, tenemos que hablar, tú y yo, ahora» dije.

«Vale Cris, hablemos, dime». Era tan dulce cuando me miraba, que quería paralizar el tiempo, para siempre en ese instante en el que ella sabía que yo existía, aunque lo hiciese para que no muriera de coma etílico.

«Helena, estabas en comisaría esta mañana…».

«Sí Cris».

«¿Por qué?».

«Por un asunto de hace tiempo, que no tiene que ver ya conmigo, sólo eso, nada importante».

«¿Hablaste con Estrada?».

«Sí, la inspectora Estrada, ayer Iván y tú también hablasteis con ella».

«¿Era sobre Aguirre?».

«No, no tiene que ver con eso».

«Pero Estrada es de homicidios, Helena, si hablaste con ella fue porque alguien ha muerto y no es Aguirre, Helena, dime quien ha muerto, dímelo, dímelo…». Bendito alcohol. Te permite farfullar como un niño de tres años sin que los demás te manden a freír espárragos a la primera de cambio.

«No era Aguirre, eso es todo».

«¿Es por la bomba de anoche? Hablan de ello en la radio» estaba borracho, pero tenía que sonsacarle algo de alguna manera, y aunque estaba a punto de vomitarme encima, era capaz de enlazar dos ideas seguidas para tirar del hilo, antes de que me abandonase, allí tirado.

«¿Por qué crees que es por la bomba?», me contestó, al fin mostrando interés.

«Porque es lo único que se me ocurre que pueda tener que ver con homicidios, en la radio dicen que murió un hombre ayer… pero al fin y al cabo qué se yo, lo siento Helena, no es asunto mío» recé para que no se fuera, traté de no vomitar, miraba sus dos, cuatro, dos, ojos fijamente. Le daban vueltas alrededor de la nariz.

«Sí Cris. Tiene que ver con eso».

«¿Por qué te llamaron?».

«Por el hombre que falleció en la explosión. Es un conocido con el que mantuve una breve relación hace meses, y al que había visto recientemente. Me llamó y envió mensajes la semana pasada. Querían saber más sobre él, eso es todo».

«¿Vas a ir a la cárcel Helena?, yo te ayudo a no ir si quieres, te puedo llevar lejos de esta oficina de capullos, lejos, al Caribe».

«Vale Cris. Al Caribe. Mañana nos vamos, ahora vete rápido antes de que…».

No le dio tiempo a acabar la frase. Vomité litros de cerveza sobre la alfombra, la silla, y la mesa. Iván entró al despacho, claramente afectado, pero bastante mejor de lo que yo iba.

«Hmmmm. Creo que será mejor que me dejes retomar la situación en este punto, Helena» dijo Iván, mirándome con cara de grima.

«Sí, creo que tú también vas guapo, hala, suerte a los dos», dijo yéndose aliviada, milagrosamente sin ninguna salpicadura.

Y me quedé mirando a Iván, que era súper raro con cuatro ojos y dos narices. ¡Qué feo era el hijo puta!

¿Dónde estaba Helena?

#

Desperté bastante bien del estómago, el sol se había puesto ya, y había dormido bastante mejor en el sillón de la oficina que la noche anterior en casa sobre el suelo del pasillo. Alguien me había dejado arropado con mi chaqueta y un cojín bajo la cabeza. Recordaba haber tenido una conversación con Helena.

¿Qué coño le había dicho?

Recapitulé. Le había hablado sobre Molina, sobre Aguirre, sobre salvarla de algo y sobre… ¿irnos al Caribe?… ¿Qué demonios le había contado?

Joder, era difícil hacerlo peor. Pringao, tonto y borracho. La tenía en el bote.

Todo me daba vueltas, pero el estómago vacío no me permitía expulsar ya nada más. A pesar de lo mal que olía la alfombra. Qué bien les voy a caer a las chicas de la limpieza.

Me incorporé y abrí la puerta. No. Estaba cerrada. ¿Qué cojones…?

Una llave en el suelo. Mi llave. Iván. Me había quedado solo con Iván después de vomitar. Me debí quedar dormido, y había cerrado la puerta por fuera para que nadie me viera. Luego, consideradamente, la había deslizado por debajo para que pudiera salir. Eso es un amigo, hombre. ¡Para eso lo enchufé en la empresa, porque sabía que llegaría este día! ¡Haz el bien, y no mires a quién!

Abrí la puerta, casi riéndome, para largarme a casa.

Coño, ¡gente!

¿Qué hora era? Tenía la sensación de haber dormido durante un año, pero aún quedaba casi la mitad de la plantilla, haciendo la horita extra de rigor. Menos mal que no me había asomado potando por la puerta.

Busqué a Iván. Su puerta estaba cerrada, chico listo, ya se había largado. Era viernes, y hay que vivir la vida. Sobre todo cuando no sabes si te van a meter prontito a la cárcel. Santo cielo, qué locura. ¿Cómo iba a sacarle de aquel atolladero?

Helena cerraba su despacho. La misma Helena que me había llevado por el hombro hasta mi silla unas horas antes, y que me había visto vomitar, y por lo visto no se lo había contado a nadie. Tenía que hablar con ella, acabar la conversación sobre el Caribe. Antes de que me encontrasen los rusos.

Casi la había besado hacía un rato. Era un gran avance, comparado con… nada. Que era lo que había hecho los últimos años. Casi algo es la hostia comparado con nada, eso es innegable.

Nuevo objetivo de mi tren descarrilado: besar a Helena antes de irme a dormir, y no matar a nadie por hoy. Probabilidades de éxito: altas. Aunque luego me diera un rodillazo en la entrepierna. Qué más daba, si ya estaba hecho puré.

Las puertas de acero del ascensor se cerraban, Helena desaparecía, ni siquiera me había visto, como de costumbre. Mierda. Me apresuré, machacando el botón de «bajar» para que llegase el otro ascensor. No llegaba. No llegaba. Bajaría por las escaleras, me tiraría por el hueco de la escalera, de hoy no pasaba, ahora o nunca, Helena sería mía, ¡aunque fuera un segundo!

«Diiing». Las puertas correderas se abrían, y antes de que terminasen de hacerlo yo ya estaba dentro del ascensor aporreando el botón del vestíbulo, vamos, vamos, vamos. Un pringao de la oficina venía corriendo, haciéndome gestos para que sujetase la puerta. Y una mierda, compañero, esto va lleno.

Iba yo solo.

Nunca se me hizo tan largo un trayecto en ascensor. ¿Aquello no tenía acelerador? Daba botes, para ver si se desprendía y caía más rápido. ¡Vamos!

«Diiiiing». Vestíbulo. Helena ya había salido por la puerta principal, hacia el parking exterior. Casi corriendo llegué a la puerta. Malditas puertas giratorias. Y dos mujeres, parsimoniosas, caminando poquito a poco, como para no caer, lentas como manecillas del reloj, entrando al edificio. Y yo en el cubículo opuesto, con la nariz pegada al cristal, empujando para poder salir. Era como un combate sangriento, pero mental, a través de los cristales.

Helena se alejaba, las mujeres avanzaban sosegadas, entrando, y yo en dirección opuesta, intentaba empujarlas girando la puerta contra su culo. Era como una cámara oculta, pero no le veía ni puta gracia.

Cuando al fin las puñeteras pasoburras estaban ya dentro, y yo fuera, el coche de Helena estaba en marcha. Corrí hacia mi arrugado utilitario, dispuesto a la persecución por las calle de la ciudad. La seguiría hasta su casa, picaría a su puerta y saldría de dudas para siempre.

Sabía en qué barrio vivía. Incluso me sonaba en qué calle. Pero no en qué portal o piso. No la podía perder o mi vida hasta el lunes sería un auténtico infierno. Y eso sin contar con los rusos. Si la perdía me daría de cabezazos contra una pared, porque quizá tardase otros cinco años en reunir los huevos suficientes para besarla, pero eso era lo de menos, porque probablemente explotase en mil pedazos de angustia entretanto, o me taladrarían el ombligo bastante antes.

Se habían metido varios coches entre nosotros, y los semáforos se cerraban a mi paso, pero me los saltaba, asustando a los peatones, haciendo frenar a otros coches. La muñeca me ardía bajo el vendaje al manipular el volante violentamente. Me pitaban y me insultaban conductores de diversas edades, géneros y etnias. Pero ninguno llevaba luces azules encima, así que me importaba un carajo.

El coche de Helena, en la distancia, seguía su ruta, inexorable. Solo que la ruta que seguía no cuadraba muy bien. Ese camino no llevaba a su barrio. ¿Iría de compras? Qué importaba. No podía perderla.

Seguí su estela como un sabueso sobre ruedas, hasta que aparcó más adelante, en una calle que no era la suya. Por supuesto no había ningún sitio para aparcar mi coche, y lo dejé en doble fila de mala manera, con los intermitentes puestos. Salí, abrigándome, siguiéndola por aquella calle que me era tan familiar. Tampoco era la mía, pero la había recorrido cientos de veces.

Si corría la podría alcanzar, pero ahora ya no era necesario, en cuanto llegase a su destino la abordaría. Al fin.

Paró en un portal. Uno que yo conocía tan bien como la calle en la que estábamos. Y mi ilusión se comenzó a helar, mis pies tropezaron con las baldosas de la calzada. No comprendía lo que estaba ocurriendo.

Ella sacaba las llaves, abría la puerta. ¿Por qué tenía llaves de aquel portal? No era su casa. Desaparecía en el interior, llegué justo a tiempo para sujetar la puerta, cauteloso, antes de que se cerrara. Helena subía por las escaleras, y yo, como un espíritu, la seguía, suplicándole al cielo que todo aquello fuese una pesadilla.

Que siguiese durmiendo, borracho, en mi despacho.

Pero era real. Todo era real. Sus tacones resonaban escaleras arriba, un peldaño tras otro. Los mismos escalones que yo mismo había subido cien veces antes. Y se paraban en el segundo piso, y las llaves giraban en una puerta. No necesitaba mirar para saber qué puerta era. Me flaquearon las rodillas, estaba postrado en el rellano, con la cabeza entre mis manos. Derrotado. Y me quería morir allí mismo.

La puerta se cerraba, pero me daba tiempo a escuchar su hermosa voz, «¡Cariño, ya estoy en casa!».

Casi arrastrándome, llegué hasta la puerta cerrada, tirado en el felpudo, una lágrima resbalaba por mi mejilla y frenaba al llegar al corte de la barbilla. Más le siguieron, como gotas de lluvia en un cristal. Su sabor salado mezclándose con el amargo en mi garganta.

Estaba desorientado, y absolutamente perdido.

Frente a la puerta de Iván.

Capítulo 25

Y allí, sobre aquel felpudo polvoriento, en la penumbra de un pasillo custodiado por cerradas puertas blindadas, perdí los pocos referentes que me unían con la realidad.

Ya no me quedaba nada. Nada que me importase.

¿Cuánto tiempo llevaban juntos?

¿Por qué Iván no me lo había contado?

A lo mejor no quería hacerme daño.

Curioso, porque descubrirlo por mí mismo, de aquella manera, me había aniquilado. Eran libres de hacer los que viniera en gana, pero que Iván me lo mantuviese en secreto era imperdonable. Ni si quiera había tenido narices a decírmelo. Preferían disimular en la oficina y esconderse fuera de ella.

Deseaba convertirme en un terremoto que arrollase la ciudad entera, o explotar en mil pedazos como una cabeza nuclear, y llevarme todo lo que existía, todo lo que conocía, a mi paso.

Estaba totalmente alienado y perdido, lo que sentía no era ya ira, ni rabia, ni siquiera traición, tan solo me incineraba por dentro una llamarada que me hacía hervir la sangre. Miraba al abismo. El abismo me miraba a mí. Había saltado hacía él y éramos uno.

Yo era el abismo.

Imaginé un laberinto gigantesco, grande como un océano, y lo observaba desde muy alto, flotando en el aire, estudiando las rutas, los caminos. Los que había recorrido hasta llegar a su mismo centro. Veía la vida, la muerte, el dolor y la belleza, todas por igual, repartidas al azar en sus diversas secciones y recovecos, aguardando a los perdidos pasajeros que lo transitaban.

El laberinto era mi vida, y en su centro había un monstruo grotesco, desalmado, esperando mi llegada, y entre cien mil caminos posibles, de alguna forma había llegado hasta él. Pero ya no me veía a mi mismo allí perdido. Solo estaba aquella criatura de ojos amarillentos, envuelta en llamas, humo y sangre.

No. No había encontrado ningún monstruo. El monstruo era yo. Lo único que había en aquel laberinto era yo. Lo único que había dentro era lo que yo había permitido que entrase. Lo que yo había decidido que era importante. Y había logrado sacar toda la luz y sustituirla por tinieblas. Había alejado de mí a todo cuanto amaba, me había aislado en una cárcel peor que cualquier prisión de máxima seguridad, la peor de las salas de tortura posibles.

Somos lo que pensamos.

Me había quedado preso, para siempre, en mi propia realidad. La que yo me había creado, a mi medida. Expulsando toda bondad y ternura, permitiendo entrar todos los demonios que habían producido mis sentidos.

Mientras bajaba la escalera, imaginé cuanto mejor sería el mundo sin mí. Sin personas que deseasen destruir y destruirse. Sin trenes fuera de raíles que se dirigían a precipicios, arroyándolo todo en su camino. Sin monstruos.

La bomba nuclear no debía estallar. Había que eliminarla. Desactivarla. Destruirla.

Moriría esta noche.

Me iría, sin previo aviso. Mucha gente se pregunta qué se siente al morir, o qué hay después. Yo lo tenía claro, sentiría exactamente lo mismo que antes de nacer. Nada. Y la nada era una opción mucho mejor que vivir.

Cuando no eres nada, no tienes ira, miedo, ansiedad. No anhelas lo que no puedes tener. No hay amigos que te defraudan, ni ángeles que te desdeñan. No hay matones rusos de los que ocuparse. No hay cazadoras de cabezas que amenazan tu vida o la de quienes quieres. Es todo maravilloso y perfecto, sin desorden, sin metas, sin trayectoria.

Sin entropía.

Dicen que el silencio es oro. Y que la paz se encuentra en la aceptación, en dejar de oponer resistencia a la esencia, que es la existencia, el todo del que nos empeñamos en diferenciarnos.

Y yo no encajaba. No había encajado nunca. No podía seguir intentando flotar, como un corcho arrastrado por las olas, golpeado repetidamente contra las rocas de un acantilado. Pero tampoco me iría mejor de continuar dando brazadas en sentido contrario, directo hacia la desdicha, con cada decisión egoísta y desmedida, con cada pensamiento que sólo se ocupaba de una persona, la única que en realidad me importaba. Yo mismo.

Era un egoísta, un solitario y enfermizo desecho social, que odiaba al mundo, y al fin recibía mi justa compensación. Quizá Iván ni siquiera era en realidad mi amigo, solo me toleraba, le divertía, y me protegía. Porque era mejor que yo. Y por eso tenía a Helena.

No, ya no había necesidad de seguir luchando, ni imaginando caminos alternativos. Si cabe, me encontraba aún peor que antes de comenzar mi particular descenso al averno, tras matar a Aguirre.

Al menos había sido una dulce ilusión. Había sido libre, como quien se lanza de un rascacielos y siente el aire soplando en su rostro, creyendo que vuela. Planeando, con los brazos abiertos, mientras se aproxima al asfalto, los ojos lacrados, olvidándolo todo unos instantes, para desbaratarse tras ello en un golpe sordo.

Mi coche vagaba sin rumbo. Decidía como terminar de una vez con todo, moviéndome como una flecha en la autopista. Luces encendidas pasaban a mi lado a una velocidad vertiginosa, la noche engullía mi estela.

Me había alejado mucho del centro. Estaba en la zona oeste, un ecosistema urbano de suburbios que flanqueaba el río. Ambas orillas estaban salpicadas de almacenes, talleres de reparación, naves, y gasolineras, junto con áreas de descanso para camioneros y algún que otro bar de baja estofa. Una zona poco recomendable a esas horas de la noche. Un lugar perfecto en el que estrellar mi coche o hacerlo volar sobre un puente, y dejar que lo devorase el río.

Mi subconsciente me había llevado hasta allí, y mi subconsciente era sabio. Las ratas deben acabar en las cloacas.

En una esquina había varios moteros, fumando y bebiendo cerveza, frente a un local adornado con banderas y símbolos, que parecía una especie de club. Vieron mi coche pasar a su lado como una bala sin inmutarse. Sus Harleys estaban perfectamente alineadas, como un escuadrón de aviones de combate, brillantes y perfectas. Algunos de ellos llevaban chupas de cuero y pañuelos en la cabeza. Tatuajes y cadenas. Otros gorras oscuras, y largas barbas. Estaban pasando un buen rato, en un viernes noche. Cerveza, motos y rock and roll.

No estrellaría mi coche. No, mi último pensamiento no sería el de una infinita desdicha reflejada en una pared de hormigón, acercándoseme a ciento setenta kilómetros por hora.

Frené a fondo, dejando más de cien metros de marcas de goma quemada en la calzada. Me apeé y caminé despacio por la acera, dando patadas a una lata vacía de Coca Cola. Una patada y otra, de camino a portería. La lata rebotaba en paredes y contenedores, ya estábamos casi en el área del equipo contrario.

Chuté con todas mis fuerzas. Gol por toda la escuadra.

La lata volaba por los aires, tras rebotar estruendosa contra el reluciente motor de una de las Harleys. Volteaba en el aire, y giraba en el suelo.

Como una bailarina, junto a las botas de la banda de moteros.

#

Eran siete, edades variadas, algunos bastante gordos, otros simplemente fuertes. Sus rostros curtidos. Cadenas al cuello, enormes anillos en sus dedos, grasa bajo sus uñas. Escudos pintados en sus chupas, tatuajes en sus pieles. Giraron la cabeza y me miraron como quien encuentra una mosca en la sopa.

«Cómo va la cosa chicos», dije, sentándome en la primera moto de la fila, deseando que comenzara la acción.

El más viejo, de pelo corto y canoso, con barba y perilla muy arregladas, pañuelo en la cabeza y guantes de cuero en las manos, estiró el brazo sobre el pecho de los dos hombres a su lado, que ya se abalanzaban sobre mí. Quedaron quietos acechándome, fijamente, listos para empezar la fiesta. El de su derecha era rubio, tenía un pitillo en la boca, y parecía algo más joven que yo. El otro me sacaría unos diez años, y sus ojos sádicos brillaban, inquietos, bajo su pelo desaseado, algo rizado, que empezaba a escasear. Lo compensaba con una perilla parecida a la de D’Artagnan.

«Joder, como os ponéis por nada, os veo un poco tensos. ¿Me pasáis una birra de esas?». Le dije al viejo, que parecía ser el macho alfa de aquella curiosa manada.

Los otros cuatro tipos iban rodeándome en un círculo en torno a las motos. Uno muy rellenito bastante alto, de poco más de veinte años, sus ojos resguardados por unas gafas parecidas a las que usan los jugadores de baloncesto. Otro no mucho mayor que él, lucía una rasurada calva ornamentada con tatuajes tribales en el cuero cabelludo, junto a otro bastante mayor, gordo y bajo, que parecía una bola de billar enorme. Por último, una especie de Goliat con la cabeza enfundada en un gorro de lana, y una cara que casi se tenía que adivinar, oculta entre una mata de espesa y larga barba castaña.

Vaya elementos.

Ya no había marcha atrás. Ni falta que hacía. No traté de separarme de ellos mientras iban estrechando el cerco.

El viejo dio un paso hacia mí. «Creo que te has equivocado de barrio, bufón. ¿Qué tal si levantas tu culo de mi moto y luego nos explicas qué tripa se te ha roto?».

Sin moverme, saqué la cajetilla de tabaco del bolsillo. «Ah, ¿esta es la tuya?» dije, repiqueteando en el manillar con el mechero «Vaya, como no tiene nombre, creí que era la de invitados. Además, están en medio de la acera, podía ser un banco de estos modernistas que hacen ahora. Hay uno en mi calle que hasta tiene esculpido un tipo de piedra sentado leyendo el periódico, ¿lo podéis creer?». Uno de los moteros estaba justo detrás de mí, el del gorro, que era una montaña.

«¿De qué psiquiátrico te has escapado, colega?». Me preguntó el rubio, llevando la mano al mango del cuchillo que colgaba de su cinturón, justo a mi derecha.

«De uno de tres pisos. Tengo un amigo allí, pero creo que no me echará mucho de menos, tiene compañía esta noche. Y como me sentía solo y parece que lo estáis pasando tan bien, decidí apuntarme al club. ¿Tengo que rellenar algún formulario o algo? ¿Solicitud? Venga, dadme una chupa de esas chulas, y alguna moto que os sobre. Esta misma me sirve. ¿Se conduce igual que la vespino, no?».

El otro motero, el que tenía cara de chalado, estaba ya a mi izquierda.

«¿Tenéis fuego?» pregunté poniendo un pitillo en mi boca. Mi último pitillo.

«Claro hombre, faltaba más». El tipo de pelo blanco parecía divertirse. El rubio sacó un zippo plateado. El olor de la gasolina del mechero era agradable. El rubio acercaba el mechero despacio a mi cara. Y no para darme fuego.

Esquivé el puñetazo, los grandes nudillos llenos de enormes anillos, cortantes como navajas.

A veces, cuando menos importancia le das a las cosas, mejor te salen. Porque no te preocupas, no sientes tensión. Es como cuando peloteas antes de un partido de tenis y todas las bolas entran, pero luego, al comenzar el tanteo, el brazo se encoge y no sale nada.

Mi brazo no estaba encogido. En absoluto. En cuanto esquivé el golpe salté de la moto, alejándome del abrazo de la mole que estaba detrás de mí, y del chalado de la izquierda. Me abalancé sobre el rubio que me había tratado de romper la cara con su mechero, y conecté un perfecto uppercut en su pómulo, que le hizo dar un par de pasos hacia atrás.

Ni con el mejor puñetazo de mi vida había tumbado a aquel cabrón. ¿Qué desayunaban estos tíos?

Todos se echaban sobre mí como una jauría de lobos, pero seguí cargando hacia delante. Tenía que concentrar mis golpes en un solo objetivo. Y ese era el rubio del zippo, que parecía no dar crédito mientras me abrazaba a él, como un boxeador zumbado, taladrándole los riñones a puñetazos.

Era una forma original de abandonar este mundo, eso fijo.

Entonces sentí a la vez un brazo ahogando mi cuello y un codazo impresionante en el pómulo, la vista, por instantes, borrosa. El chalado de perilla me ahogaba por detrás, y el rubio había reaccionado al fin y me había dejado casi fuera de combate, con un solo impacto. Allí estaba, inmovilizado, con sus puños apuntando a mi cara, su respiración, y la mía, creando breves bocanadas de vapor en el aire frío de la noche. ¿A qué esperaba?

Un gesto con los ojos del rubiales, y el de la perilla me soltaba. Yo seguía grogui. El rubio esperaba que volviera a lanzarle un directo. Al parecer se lo había tomado a pecho, y quería un uno para uno. Los otro seis seguían en un círculo a mi alrededor, sólo les faltaban las palomitas. Madre mía, esta gente tenía más paciencia de la que yo pensaba.

«Vale, tío listo, ¿querías fuego? Ven a por él» dijo. Se estaba divirtiendo. Pero yo también.

«Lo que pasa es que ahora no tengo tabaco, se me cayó el último cigarrillo… ¿Tendrás tú?». Dije, y di la espalda al rubio, atizándole un cabezazo con todas mis fuerzas al de la mirada de loco, que continuaba cerrando el cerco detrás de mí.

No lo vio venir, su nariz crujió bajo mi frente, su sangre le manchaba toda la cara, pero tampoco caía al suelo. Esta gente parecía de titanio.

Al menos parecían ir entendiendo que, si querían jugar conmigo, se iban a comer un par de hostias cada uno en el proceso. Y ya no les hacía ni pizca de gracia la situación.

Lo deduje cuando estaba en el suelo sintiendo la más diversa variedad de suelas de bota del mercado, con gomas, con chapas, con espuelas, sin ellas. Muslo, espinilla, cadera, brazos, costillas. Craack. No sé por qué me cubría la cabeza, supongo que hay instintos inevitables, como pestañear o quitar la mano de una llama.

Escuché el disparo, pero no distinguía en que parte del cuerpo me había alcanzado, tenía diferentes lugares entre los que elegir, a juzgar por las cien pilotitos rojos de alarma que se habían disparado en mi panel de control, en algún puñetero lugar del cerebro.

El tren caía al fin. Rugía, abatido, emanando humo negro y rubí, chirriando mientras oxidadas piezas saltaban por los aires, en un último sprint, a toda máquina, atisbando ya el precipicio a pocos metros, listo para volar, ya no sin raíles sino sin suelo, ni cielo. El traqueteo ensordecedor de la máquina a punto de estallar…

… sonido de motos arrancando. No podía ser. ¿Por qué se largaban?

La lluvia de puntapiés y pisotones había cesado. «Donde vais maricas…», intentaba ponerme en pie, apoyándome en los brazos, pero los músculos no me respondían. Se iban, rugiendo, a toda velocidad en sus motos, huían de mí. Joder, soy la hostia, les he debido dejar los pies molidos con todo mi cuerpo, tiene que ser eso.

Pero unas botas volvían a estar muy cerquita de mis costillas. Unas marrones, algo sucias, con unos vaqueros ajustados que ascendían por unas piernas muy diferentes a las que me rodeaban unos instantes antes.

Enfundando su revólver bajo la chaqueta de piel, unos ojos inquisitivos del color de la miel estaban fijos en mí.

Estrada me había salvado la vida.

Capítulo 26

«No debiste aparecer, Estrada» mascullé, hecho un revoltijo en el suelo.

«¿Qué coño haces?, ¿quieres que te maten?» había enfundado, pero la tensión seguía adueñada de su rostro.

«Puede que fuera parte de la idea…» me desdoblaba en el pavimento, las costillas cantaban, agudas, como un coro de sopranos rellenitas.

«Vámonos de aquí, esos tipos van a volver, mejor armados» dijo.

«Vete tú, yo voy cogiendo cariño a este trocito de asfalto, además, ya está calentándose…».

«Venga, vamos» se agachó, cogiéndome del hombro

«Aparta, Estrada, por favor. Vete» sus manos me lastimaban al asirme por el costado izquierdo, lo tenía machacado.

«¡Venga!». La detective estaba en forma, me estaba levantando del suelo por las axilas, veía las estrellas.

«¡No!» la empujé fuerte, caí al suelo de nuevo. Al parecer mis piernas tampoco estaban en su mejor momento. Una punzada muy fuerte me taladraba los pulmones, me estaba mareando, como cuando sientes una bajada de tensión.

«Va a ser por las buenas o por las malas, Cris, tienes mucho que explicar» estaba arrodillada otra vez a mi lado.

«Pues si eso, por las malas… ¿podría sugerir una bala, justo aquí…?». Apunté formando una pistola con mis dedos, directo a mi sien. Las imágenes se tornaban turbias, confusas. Estrada palpaba mis piernas, brazos y costados. Mientras el mundo iba fundiéndose en negro a mi alrededor, me pregunté si me estaría cacheando, o comprobando si estaba gravemente herido.

O quizá solo quería aprovecharse de mí, la muy guarrilla. No hay que fiarse de la policía…

#

Nunca había despertado tantas veces desorientado en un sólo día. Estaba sobre un sofá de piel. Una manta de cuadros rojos y negros me tapaba. Tenía la cabeza cayendo en un ángulo extraño, sobresaliendo de los cojines. ¿Dónde rayos estaba?

Me incorporé despacio. Unas bonitas cortinas echadas sobre un ventanal filtraban la tímida claridad del amanecer, que inundaba la habitación, tiñéndolo todo de colores cálidos.

El recuerdo de Helena e Iván, juntos, se me clavó como un puñal, fusionándose con todo lo acaecido la noche anterior, con una claridad aplastante. Puede que si hubiera bebido una botella de ron no hubiera tenido nada que recordar ahora. Tomé buena nota mental de pasar por el bar en cuanto saliera de allí. Donde quiera que estuviera.

Me incorporé y noté que mi costado izquierdo se lamentaba, pero mucho menos que la noche anterior. Mi camisa estaba desabrochada. Con curiosidad, eché un ojo esperando ver una buena colección de moratones. O algo peor. En su lugar descubrí mi pecho firmemente vendado, me apretaba como una prensa, pero resultaba la mar de reconfortante.

Las piernas tenían también una buena dosis de golpes. Era como si hubiese jugado una liga entera en primera división, y todas las patadas del año me las hubiera llevado seguidas. Era especialmente molesto en la rodilla derecha, que me hacía cojear con punzadas como agujas. Una rodillera flexible con un agujerito perfectamente situado sobre la rótula, de nuevo, hacía la cosa algo más llevadera.

El espejo situado al lado de una estantería atestada de novelas policíacas revelaba un buen cardenal en mi pómulo izquierdo. Al parecer el codo del tipo rubio me había dejado un buen recuerdo. Sonreí, pensando que sus riñones tampoco estarían bien del todo, después de la pinfla de puñetazos que le había pegado. Me preguntaba por qué no me había matado con su cuchillo, que era lo que esperaba que sucediera. Quizá no fueran tan fieros estos moteros después de todo. Yo no me hubiera andado con tantos miramientos de ser ellos.

Si es que ya no se puede uno fiar de nadie.

Estaba descalzo y no veía mis zapatos en ninguna parte. Las mullidas alfombras me condujeron hasta un pasillo. Los muebles de la casa eran antiguos, los cuadros y fotografías estaban pulcramente distribuidos.

Estrada. Estrada estaba en casi todas las fotos.

Santo cielo, estaba en su casa.

En algunas fotos se la veía rodeada de otros policías, recogiendo algún tipo de medalla. En otras aparecía rodeada de tipos armados con fusiles automáticos, uniformes antidisturbios, máscaras y cascos de kevlar. Ella iba vestida igual. Por todos los diablos. Eran un grupo de asalto de operaciones especiales. ¿Quién era esta tía?

Más fotos. Mil y un atuendos en rincones de Medio oriente, Asia y Sudamérica. Paracaidismo, artes marciales, buceo, escalada, esquí, salas de tiro. Diplomas en las paredes. Recortes de periódico enmarcados. Fotos de un hombre mayor que ella, un semblante familiarmente parecido. Su padre, sin duda. Y, por lo visto, capitán de policía condecorado. Cómo no.

Ruido al fondo de la casa. ¿Un exprimidor? Avancé, y me sentía mucho mejor de lo que esperaba, mis tendencias suicidas habían disminuido después de unas horas de inconsciencia.

«Buenos Días», saludó Estrada detrás de una mesa repleta de tostadas, café y periódicos desperdigados. Estaba terminando de desayunar, ataviada con un informal chándal violeta con las siglas de la policía grabadas en ambos hombros.

No sabía qué coño decirle. Dudaba entre darle las gracias o mandarla al infierno por frustrar mi triunfal despedida del universo de la noche anterior. Así que no dije nada, y me senté despacito a la mesa, en la silla que había más alejada de ella.

«Parece que estás mejor» prosiguió.

«¿Tienes analgésicos, antibióticos, o whisky?» le pregunté sin más.

«No te recomiendo más medicamentos hasta esta noche Cris».

«Y una mierda, ¿has visto como estoy?».

«¿Y cómo estás?» preguntó con interés.

«Pues…». Iba a decir que fatal, pero no era cierto. Sólo quería colocarme para no pensar en nada.

«Eso creía», llevas un cóctel bastante importante de analgésicos y tranquilizantes de última generación. Cortesía del departamento de antivicios, por cierto. No te acostumbres, me quedan pocas dosis"

Reparé en el esparadrapo de mi brazo izquierdo. Lo arranqué de un tirón, para descubrir un moratón en la vena del brazo, como si me hubieran sacado sangre.

«Espero que tengas más puntería con las balas que con la jeringa…» le dije, sorprendido.

«No era fácil inyectarte nada, no dejabas de intentar patearme».

«Así que ahora la policía secuestra y droga a los sospechosos. ¿En qué país vivimos?».

«Si quieres terminar lo de anoche, el whisky está en el mueble del salón. Creo que un par de copas, con la mierda que llevas dentro, te enviará directo al infierno, que al parecer era lo que querías ayer».

Estaba recogiendo la mesa y apilando los cacharros en el fregadero. Hasta en chándal hacía que mi mirada la recorriese de arriba abajo y de abajo arriba, paradas incluidas.

«¿Qué hacías allí a esas horas? ¿Te van los moteros?» le pregunté.

Volvió a sentarse, esta vez justo a mi lado. Levantó un periódico, para desvelar su revólver, que al parecer había estado listo para usarse en caso de necesidad durante nuestra breve conversación.

«Te recuerdo que las preguntas aquí las hago yo».

«Siempre preguntando. Deberías meterte a presentadora de concursos o algo». Mi mirada fluía entre sus ojos color miel y el revólver.

«Ni lo intentes». Su sonrisa era tan endiabladamente hipnotizante como letal.

#

Sin invitación, y con objeto de salir del campo de acción de aquella mirada que me atravesaba, me serví un café, aún humeante, de su cafetera. No sabía dónde estaba la vajilla, así que lo vertí en la misma taza que ella había utilizado, recuperándola del atiborrado fregadero.

Me sentía inquieto. La sensación de que analizaba mis pensamientos, de que los leía, era más acentuada aún que el día que nos conocimos en la oficina. Estaba esperando que le contase algo, pero su lenguaje corporal no era tenso, sino estudiadamente relajado. Como si tuviese ya todas las respuestas y todo el tiempo del mundo, o la absoluta seguridad de que no podría engañarla. Era como un gato, observando a un ratón, antes de asestar el zarpazo definitivo.

«Creía que no estabas de servicio. Ya sabes, por el chándal, las tostadas y eso».

«Digamos que no diferencio mucho entre mi vida personal y la laboral». Apartó el revólver, alejándolo de mi alcance.

«Pues espero que te guste lo que haces».

«No se me da mal».

«Pues el olfato yo diría que no lo tienes muy fino. Deja a Iván en paz, no es tu hombre».

«Hmmm. Dos cosas: que Iván esté imputado en el crimen no quiere decir que yo crea que lo hizo él. Pero no puedo negar las evidencias», me miraba esperando que le dijese algo.

«Has dicho dos cosas, ¿no se os da bien contar en homicidios, verdad?».

«Y, tampoco entiendo por qué defiendes tanto a tu amigo, el que al parecer se está cepillando a la chica de tus sueños, y ni siquiera te lo ha dicho».

Gracias, Estrada. Sálvame el pellejo y luego jódeme la vida.

«Y a juzgar por el par de días que he montado guardia desde el piso de enfrente, se la está tirando a base de bien, no cierran mucho las cortinas, ¿sabes?, en el sofá, en la mesa de la cocina, contra las paredes, por delante, por detrás, en diagonal…».

No pude evitarlo, me estaba provocando para hacerme saltar, y si quería que lo hiciera había dado en el clavo. Quería darle en toda la cara, pero hubiera sido un crimen romper algo tan bonito. Mi puño volaba hacia su delgado brazo, y con suerte se lo partiría en tres partes.

Pero sólo golpeó el aire, pegándome un buen tirón en el codo.

Se tronchaba de risa. Hay que joderse.

«Gracias Cris, ahora puedo sumar desafío y agresión a la autoridad, además de desorden público».

«He fallado a propósito, así que vete olvidándote de la agresión» mentí.

«Corrijo. Intento de agresión, que es más triste».

«¿Qué coño quieres de mí?».

«Quiero la verdad, Cris».

«Vale. Estoy hecho una mierda. Estaba cabreado. Necesitaba fuego y aquellos tipos no me lo quisieron dar. Ahora persígueles a ellos, seguro que se te ocurre algún cargo de esos tuyos. Y dame un par de inyecciones de estas antes de que me vaya. Ahora soy un yonki por tu culpa. Y si no me las das me volveré al club de moteros, creo que les estaba empezando a caer bien».

No le hacía gracia mi plan. «Quizá debería llevarte al calabozo un par de días, y luego me paso a preguntar de nuevo».

«Perfecto. Seguro que hago muy buenas migas con mis compañeros de celda. Ya sabes que tengo don de gentes. Vamos».

Me miraba, pero ya no parecía tan confiada en sí misma. Yo también sabía leer su juego.

«Por eso no me llevaste ayer detenido, ¿verdad?, por eso me trajiste a tu casa, me dejaste descansar con tu revolver a mano, y esperaste a que despertase para seguir pulverizándome a preguntas. Porque sabes que no puedes hacerme nada en realidad. Crees que soy una pista, y no quieres que me ocurra nada hasta saber de qué va el rollo».

«Supongamos que así fuera. ¿Tan malo es que la poli evite que te mates como un subnormal?, no me parece un mal trato».

«Pues tienes un problema, detective. Me importa todo un carajo».

«No. Puede que te importen un carajo tus dientes, pero te aseguro que si no me das algo más, haré que tu colega se pudra en la cárcel. Así a lo mejor Helena se fija en ti, ¿es eso lo que quieres?». Me volvía a apetecer lanzarle un directo, pero sería del todo inútil.

«Sí, fue él. Él mató a Aguirre. Es un asesino nato, cuidado con él» le contesté, burlón.

Me tenía cogido por los huevos otra vez. Iba a partirle todos y cada uno de los dientes a Iván en cuanto le viese, pero no toleraría que fuese a prisión.

«Perfecto entonces. Hala. Con Dios». Me estaba echando.

«Vamos Estrada, échame un cable para variar. A lo mejor, si me cuentas algo, podemos encontrar un final más satisfactorio a esta porquería tuya de investigación».

Me dieron ganas de explicarle que estaba desayunando con el autor de tres crímenes a falta de uno. Eso, y mi testimonio, librarían a Iván y a Helena de toda sospecha. Luego podía pudrirme en prisión, donde no me costaría encontrar ayuda para irme a conocer al todopoderoso creador.

Solo que estar cerca de Estrada me resultaba calmante. A pesar de que intentaba hacerme saltar los nervios. No quería irme de allí. Algo en ella era sumamente cautivador. Y no solo su perfecto cuerpo esculpido a base de horas de entrenamiento y deporte. Era su actitud decidida, su espíritu de cazadora, siempre alerta, y como, a su manera, reflejaba un espíritu muy parecido al mío, pero adiestrado en la dirección correcta, la que busca el equilibrio, y no el caos. Como un guardián en eterna lucha contra la entropía.

Blanco y negro. Paraíso y abismo. Ella y yo. Sentí los torcidos engranajes del tren recomponiéndose en mi interior, la chimenea volviendo a la vida, tosiendo nubarrones de humo y las ruedas metálicas retomando su inercia.

Allí, y ahora, quería seguir jugando mi partida.

Capítulo 27

Increíblemente, se había callado durante un minuto seguido. ¿Se le habrían acabado las ideas para aguijonearme la cabeza? Sus ojos de miel estaban fijos en su revólver, que giraba entre sus dedos sobre la mesa.

«Probemos. ¿Qué quieres saber, Cris?».

Bien. Nuestro ficticio juego de ajedrez parecía estar en tablas. Ella no estaba conforme del todo si no descubría la verdad, yo no estaba conforme en absoluto si mi hijoputa de amigo acababa entre rejas. Había que aportar datos al asunto, por el bien de los dos.

«Me alegro, al fin me toca a mí entretenerme un poco. Entonces, ¿qué hacías anoche en ese barrio tan encantador?, confiesa, ¿te ponen los moteros, verdad?», le pregunté.

«Sí, me lo monto con tres todos los viernes, encima de las Harleys, en plena calle».

«Eso me parecía», la miré como si fuera algún tipo de sucia criatura.

«Te estaba siguiendo, pareces corto».

«Ah, ya. Y en caso de que me estuvieras siguiendo, que lo dudo, ¿por qué razón?».

«Estaba de guardia frente al piso de Iván. Me extrañó que aparecieses tras de Helena como un poseso. Luego al verte salir de allí como alma que lleva el diablo, sin tan siquiera haber saludado a «tus amigos», sumé dos y dos. Lo que iban a hacer ellos ya me lo imaginaba. Pero tú eras una incógnita».

Y venga a meterme el dedo en el ojo.

«Vale. Improvisas bien» dije.

«Tú no tanto, Cris».

Mordisqueé los bordes de una tostada carbonizada. Tenía que buscar algo que me ayudase, nos ayudase a los dos, a salir del atolladero. Me pregunté cuantos rusos habría esperándome en casa, con pistolas y cajas de herramientas.

«Hablaste con Helena ayer. Me dijo que fue por lo de la explosión. ¿Quién era el tipo que murió?» pregunté.

«¿Y eso que tiene que ver con Aguirre?» contestó, reluctante.

Nada preciosa, pero a mí me importa bastante.

«Es solo curiosidad. Por Helena, ya sabes…».

«¿Y no me preguntas que tiene Helena que ver con él?».

«¿Qué tiene ella que ver con él?» repetí, obediente.

«Salían juntos. Se habían visto hace poco». Nada nuevo.

«Y seguro que crees que ella lo mató, conociéndote…».

«No, de eso estoy segura».

«¿Y eso?».

«Se estaba cepillando a Iván cuando explotó la bomba».

«Joder Estrada, deja ya de tocarme las pelotas, o te juro que aunque tenga que saltar por encima de la mesa te daré un puñetazo en esa boquita tan sucia que tienes».

«¿Qué pasa? Es la verdad…».

«¿Quién era ese tipo?» insistí.

Se quedó pensando. Valoraba si darme la información o guardársela. Finalmente se encogió de hombros y contestó «Ese tipo era un elemento peligroso. Antivicios me pasó su expediente, estuvo metido en asuntos de trata de blancas en el pasado, pero últimamente se dedicaba a distribuir droga a gran escala».

«Desde luego a Helena le encantan las sabandijas. Primero un narcotraficante y ahora Iván, que es un asesino…» respondí, cada vez más quemado.

«Ya, la verdad es que no sé cómo no te la has tirado todavía, das el perfil». Debía de ser por repetición que ya no me apetecía ni enfadarme. Haría oídos sordos.

«¿Y por qué creéis que le han matado?» pregunté.

«A simple vista, parecería un ajuste de cuentas, pero las cosas no encajan. Las bombas no son el método que utilizan los cárteles para dejar un mensaje. Barajamos la posibilidad de un sicario independiente, pero aún así lo de emplear pólvora es muy inusual, no tiene mucha explicación».

«¿Alguna pista?».

«¿Por qué te importa tanto ese asunto?».

«Cosa mía. Secreto de sumario, detective».

«Cris, no te voy a engañar, sé que me ocultas algo, intuyo que gordo, e iré a por ti. No me importará que te maten en la cárcel al día siguiente, pero has de saber que nunca he dejado un caso sin cerrar. Sólo quiero que lo entiendas».

«No me cabe duda, detective».

«Tienes heridas de arma blanca en los abdominales, que no son de ayer, y una linda quemadura en la muñeca, que no creo que te hicieras friendo croquetas. Tu brazo estaba en cabestrillo el día que te entrevisté, y me consta que solías tener todos los dientes en su sitio hasta hace poco. Estás metido en algún lío y, si me ayudas, puedo mover algunos hilos para hacerte la vida más… cómoda».

«Cómodo no es mi estilo».

«Un testimonio de una inspectora alegando problemas mentales graves puede suponer la diferencia entre máxima seguridad 20 años, o un apacible psiquiátrico del que salir en diez con buena conducta».

«Vaya, deberías vender packs de vacaciones, ¿sabes? Me están dando ganas de ir y todo. ¿Tienen inyecciones de estas tuyas? ¿Cerveza? ¿Cable?».

«Piénsalo».

«Agradezco la oferta, detective. Pero es que soy un tipo corriente, patoso con los muebles del Ikea, que pide fuego a la gente equivocada. Supongo que comprar en el Ikea, con esa mierda de pasillos infinitos que tienen, es motivo suficiente para acabar en el loquero, pero eso es todo».

«Claro. Sólo quería que constase la oferta, en caso de que un día la necesites. Has de saber que no cometeré perjurio cuando declare que tienes una personalidad volátil con tendencias suicidas, y que necesitas atención psiquiátrica continuada».

«Qué cosas más bonitas me dices siempre, Estrada. Pero por favor, no hablemos de mí, que me ruborizo. Me interesa Molina, y es un fiambre, así que es cosa tuya».

«Parcialmente. Técnicamente, el caso es de antivicios, pero han solicitado nuestra colaboración, ya que el asesinato ha sido en nuestra jurisdicción».

«Para el caso patatas. ¿Con quién trabajaba?».

«Con miembros de la mafia rusa. Al parecer era un enlace en el país para la introducción de droga en Europa del Este. Gente bastante peligrosa. ¿También les has ido a pedir fuego?».

No. Se lo he dado yo a ellos, con su propio mechero.

Ignoré su pregunta. Ella se había vuelto a acercar a mí mientras hablábamos. Estábamos muy próximos, sus ojos de nuevo sondeando mi cara en busca de gestos, minando mis neuronas en busca de respuestas. Me sentía como cuando esperas a que te hagan una radiografía, sabiendo que miles de rayos X invisibles te están atravesando. Pero en lugar de una máquina, me la hacían dos ojos color miel, con largas pestañas, que no se cerraban en ningún momento.

«Y ¿cuántos son?» pregunté.

«¿Cuántos son quién?».

«Los rusos coño. ¿Cuántos hay por aquí?».

«Pues no soy adivina, Cris».

«Me piro, encanto».

«¿A dónde?».

«Sígueme y lo sabrás».

«Puede que lo haga».

«Pero no te olvides de Iván, quizá vaya a matar a alguien esta mañana».

«Seguramente. A Helena. A polvos. Sábado sabadete…».

Otra vez me apetecía estrangularla.

Me fui hacia la puerta.

«Espera». Dijo, lanzándome un pequeño paquete. Eran dos cajitas blancas de cartón, estrechas y alargadas, parecían medicamentos, pero al abrir una de ellas no contenía píldoras, sino una jeringuilla y un minúsculo tarrito de vidrio, parecido a los que usaban los diabéticos hace años para administrarse la insulina.

«Gracias, maja. No te sobrará un revolver, ya que estás generosa…».

«No».

«Uno pequeñito».

«No».

«Pues grande».

«No».

«¿Y algún fusil de asalto, de esos que portas en las fotos del pasillo?».

«Si quieres suicidarte otra vez, hazlo a cabezazos contra una pared, te prometo no intervenir».

«Tú misma. Pero sin mí vas a quedarte con las ganas de saber un par de cosas».

«Ya lo veremos» hizo un gesto llevándose dos dedos a los ojos y luego apuntándome con ellos.

Quizá no me viniese tan mal llevar «escolta». En especial con el plan que tenía para esa tarde.

#

Una nueva fórmula tomaba forma en mi imaginación. Una que no era de explosivos, sino más bien un equilibrio ácido-base. Como el que proporciona un sobrecito de almax sobre una comida pesada, neutralizándola.

Mis ingredientes eran Aguirre, Molina, Iván, Estrada y los rusos. Por separado eran un problema con difícil solución, pero quizá si los metía a todos en una coctelera, la mezcla no supiese tan mal. Eso sí, iba a hacer falta mucha fuerza para agitarla, y mucho hielo para quitar el sabor a Cris de fondo.

Luego, aparte, estaba Helena. Pero ella estaba libre de amenaza con Molina fuera de juego, y además lo suyo, y lo mío, no tenía solución. Su recuerdo emponzoñaba mi capacidad de pensar, como era habitual. Mi conversación con Estrada, que me quería encerrar en un psiquiátrico, me había logrado centrar. Estar cerca de ella era como echar carbón a la caldera de la locomotora.

Seguía siendo un convoy con destino al abismo. Pero al menos funcionaba de nuevo. Y eso era lo que ella quería, porque me seguiría como un sabueso hasta que la condujese a la solución de sus problemas. Me dejaría hacerle el trabajo sucio, y yo lo haría. Me dejaría estrellarme al fondo del barranco, pero sólo cuando ya no le sirviera de más. Era su juguete roto.

Me atraparía y me encerraría como había prometido, si quedaba algo de mí a la salida del laberinto. Pero lo haría con mucho tacto, premiando mi colaboración con una bonita habitación acolchada y una camisa de fuerza. Como si eso fuera mejor que morir a guantazos en algún comedor de prisión, montando un jaleo bien gordo. Como si no fuese mucho peor vivir en una prisión mental que en una de máxima seguridad.

No. No dejaría que me cogieran. Ni ella, ni los rusos. No sin luchar. Moriría peleando, a mi manera. Pero todavía no. Tenía que arreglarle la vida a un mamón inoportuno, que empezaba por «i» y acababa por «van» antes. Para que pudiera seguir tirándose a Helena por toda la casa. Y, con un poco de suerte, podría desayunar otro día con Estrada. Sus tostadas quemadas eran únicas en la ciudad.

No sé qué porquería llevaban aquellas jeringuillas, pero funcionaba. ¿Derivados de morfina? ¿Metanfetaminas? El sello en bajorrelieve de las cajitas de cartón indicaba que eran propiedad del ministerio de defensa. ¿Por qué las cosas más acojonantes siempre las fabrican los militares? Es increíble la cantidad de dinero que invertimos para matarnos unos a otros.

La coctelera se seguía agitando en mi mente. Los ingredientes se iban mezclando. Puede que el combinado tuviese buen sabor con unas cuantas vueltas más. La duda era si lograría salir entero del siguiente paso de mi plan. Un paso en el que mi apartamento se convertiría en una escena de la guerra fría, con la madre Rusia de visita.

¿Dónde narices estaba mi coche?

Silbé, y no vino ningún taxi. Puta mierda de realidad.

Caminé un buen rato hasta ver una parada, y me subí. El conductor, un chaval que no dejaba de hablar de política, me fue ilustrando sobre los pasos a seguir para arreglar el país, mientras nos íbamos derechitos hacia el centro. Tomé buena nota de su matrícula para meterle una paliza si me lo volvía a encontrar, por pelma.

Volvía a estar en forma.

Y ningún vehículo parecía seguirme.

¿Dónde estás, Estrada?

Capítulo 28

No me hizo falta revolver en la maraña de notas de la cartera para recordar la marca de la navaja que pensaba adquirir, en el mejor establecimiento del ramo de la ciudad. Recordaba perfectamente el modelo, así como el escalofrío que producía el mero hecho de ver su hoja serrada, negra y torcida en las fotos, junto con su punta triangular, estilo tanto, perfecta para la estocada.

La cuchillería llevaba allí tanto tiempo como el río, vendiendo hierros desde mucho atrás, cuando portar un filo era algo corriente, una herramienta para el día a día, y no un objeto asociado al crimen, como las noticias de la prensa siempre parecían sugerir en sus crónicas de sucesos.

Sin embargo, yo no iba a ayudar a limpiar la reputación del instrumento. Hoy no. Y la pieza que iba a adquirir no era de las que se exponen en un escaparate para que la merquen los turistas. Estaba creada, diseñada y fabricada con una sola intención: supresión y eliminación. Me sorprendía que fuera legal vender algo así. Claro que también nos venden tabaco.

Al entrar en la tienda, que no por ilustre era demasiado grande, el dueño parecía estar discutiendo sobre algún importante tema con su mujer en la trastienda. Pero el cliente es lo primero, y la conversación quedaba aplazada para un mejor momento.

«Buenos días» dijo el hombre. Era alto, vestía camisa de leñador, y llevaba una coleta gris recogida con una cinta, colgando a la espalda

«Muy buenas, buscaba una navaja» dije

«Pues estás en el sitio indicado, qué necesitas, ¿algo clásico? ¿O quizá estilo más táctico?» dijo, apuntando a sendos mostradores con aceros de muy diferentes estilos.

«Táctico, creo».

«Muy bien, ¿alguna preferencia concreta?».

«Busco una Boker, modelo Jim Wagner, tipo tanto».

«Vaya, no andas con bromas» dijo, sorprendido.

«¿Os quedan?».

«Siempre tenemos una al menos».

«Pues ya tiene dueño».

«No hay problema», dijo, acercándose al mueble que tenía detrás para rebuscar entre diversas cajas con el logotipo de distintos fabricantes. Pronto la hoja descansaba sobre el mostrador y la probé. No era nada ligera, pero sí robusta, y su apertura rápida a una mano iba suave como la seda. El extremo del grueso mango acababa en un percutor rompecristales.

«Puedo hacerte una sugerencia, si me lo permites» dijo el hombre.

«Por supuesto». Me esperaba un discurso sobre las virtudes de no andar con semejante trasto por la calle, y llevarla hasta casa en su caja, envuelta, dentro de la bolsa de la tienda, y con el ticket de compra a mano, por si las moscas. Comprarla no era ilegal, pero llevarla encima, paradójicamente, sí.

«Mira esta Spyderco Civilian, ya que parece que te va lo oscuro». Y abrió otra caja que había sacado de la misma estantería. La que yo había elegido parecía un juguete de niños al lado de la que aguardaba ante mí ahora. El filo era más largo, curvado en forma de ese invertida. Parecía casi una tenebrosa hoz en su último tercio, coronado en una cuchilla fina y afiladísima. El resto de la hoja tenía, no obstante, un espesor considerable, que aseguraba que no se rompería por mucho que tuviese que cortar y quebrar.

«Madre mía. No me extraña que la muestres, solo de verla ya casi pincha».

«Son animales diferentes. La boker tiene mucha penetración para estocada, es decir, básicamente mata. La civilian sin embargo no vale para la estocada, se usa como si se tratase de un hacha y produce laceraciones capaces de atravesar ropa, tendones y hueso. No elimina al objetivo necesariamente, sino que suprime su capacidad ofensiva para permitir una huida rápida. Claro que si el tajo es recibido en una zona vital…».

«Vaya, he topado con un experto en la materia».

«Diez años en el ejercito hijo. ¿Te llevas la Civilian entonces?» dijo, sonriendo.

«No. Me llevo las dos». El tipo borró la sonrisa un instante, estupefacto.

«En cuanto a los precios…» comenzó, con una nota de duda en la voz.

«Para los precios tengo esta de aquí» dije, poniendo la tarjeta de crédito sobre el mostrador.

«Da gusto hablar con clientes que tienen las cosas claras». Pasó la tarjeta y me dio el recibo.

«Lo mismo digo, ya casi no se encuentran negocios en los que atiendan como es debido».

Un negocio entre caballeros.

Con ambas armas en mis bolsillos, y cerca de cuatrocientos euros menos en mi cuenta, salí de la tienda sintiéndome casi inexpugnable. No me angustiaba haber pagado con tarjeta, sin anonimato alguno. Tampoco me obsesionaba la certeza de saber que tendría que utilizar ambos instrumentos a no mucho tardar.

El sistema de frenos de mi particular locomotora estaba averiado, y solo podía seguir hacia delante, cuesta abajo, ganando velocidad. Atrás había quedado el desasosiego en el detalle y la planificación elaborada. Las circunstancias cambian. Las personas también.

Adaptarse o…

#

El autobús paró justo a mi lado, y la línea me servía. Al fin un guiño de la diosa fortuna.

Apoyé mi tarjeta ciudadana en la maquinita y un pitido anunció la desaparición de uno de mis trayectos prepagados. Incluso había un asiento libre, que no tardé en ceder a un anciano que se subió unas paradas más adelante. Nadie más en todo el habitáculo se dignó a levantar el culo. ¿Dónde se había ido la educación en los tiempos que corren, cuando un criminal es el único que se fija en este tipo de cosas?

Bajé cerca de casa. Miré a ambos lados. Un fugaz paseo por el barrio me había sentado bien. La calle rebosaba de gente, con el periódico y el pan bajo el brazo. Tomaban el vermut en las terrazas. Hacían la compra. Paseaban a los niños. Recogían las cacas de sus perros en bolsitas de plástico.

Ningún tipo de negro esperaba en la puerta de mi portal. Nadie estaba sentado en el banco de enfrente, espiándome a través de un periódico agujereado.

Había hecho una parada más, en una ferretería, y la bolsa pesaba bastante debido al enorme machete de carnicero, el más grande que había en la tienda. Hasta me costaba levantarlo por el mango. Los juguetitos tácticos de mis bolsillos estaban muy bien, con sus cuidados ajustes y elaborados aceros de alta dureza. Pero un buen machete inoxidable, de los de toda la vida, nunca hay que subestimarlo. A los madrileños desde luego no les había hecho falta ningún equipo «táctico» para armar una buena allá por el dos de mayo. La burra grande, ande o no ande.

No me quedaba otra. No sabía dónde encontrar a Kasparov y compañía. Pero ellos a mí sí. Tenía que subir a mi apartamento. Hogar dulce hogar.

En el ascensor me deshice de la bolsa. En la mano izquierda llevaba las llaves. En la otra, el machete. Mi puerta estaba cerrada. Igualita que la dejé. Pegué el oído a la barnizada madera. No se oía nada dentro. Miré el reloj y me mantuve allí, más de diez minutos, como un rastreador indio que escuchase el suelo, solo que en vertical, planchando la oreja contra la puerta. La puerta y yo. Yo y la puerta.

Tic-Tac.

Nada. Si había alguien dentro, lo tendría que descubrir a machetazos.

Introduje la llave, muy lentamente. Qué gilipollez. Los dos golpetazos al dar sendos giros y desencajar la cerradura y sus mecanismos internos, hacían un ruido imposible de evitar.

Entré y cerré, de un portazo, mirando en todas direcciones, esperando que me volasen la cabeza o me pasasen un cable de acero por el cuello. Pero seguía vivo y agarraba el machete tan enérgicamente que la sangre se me iba de los nudillos. Me latía el corazón tan fuerte que parecía el pedal de doble bombo de una banda heavy metal.

Como si sirviese de algo, no me moví ni un centímetro con la espalda contra la puerta. Ni un ruido.

Pronto advertí que las puertas no estaban como las había dejado. La del baño estaba cerrada. La de la cocina abierta. Joder. Di unos pasos hacia el salón y vi todas mis cosas desperdigadas por las alfombras. Los muebles movidos de sitio, los libros y discos tirados por el suelo, sus cajas rotas. El ordenador estaba encendido. Asomé la cabeza. Nadie.

En la habitación y el baño, tres cuartos de lo mismo. Habían registrado por todas partes: mesitas, armarios, cajones. Todo estaba hecho una gran mierda. Pero no había nadie. La ventaja de que todos los armarios estuviesen abiertos es que no tenía que recelar por si estuviesen llenos de rusos.

Aún así, el corazón se me salía por la boca con cada puerta entornada, cada ángulo muerto.

La presión sobre el mango del machete fue disminuyendo a medida que terminaba de comprobar el resto de la casa. De momento, todo en orden. Rápidamente volví a la puerta de entrada y la cerré con doble vuelta. Exactamente igual que me la habían dejado.

¿Cómo habían entrado a través de una puerta blindada con tanta facilidad?

Son la puta mafia rusa, Cris.

No importaba. Lo primordial era que nada hubiera cambiado cuando volviesen. Si volvían. Y tenía tiempo de sobra para esperar.

Entonces mi móvil comenzó a vibrar en el bolsillo. Algún teleoperador cargante, que me querría vender una tarifa plana de datos o un suculento cambio de compañía, o un nuevo tono de espera asqueroso como los que tenía que aguantar al llamar a algunos clientes del trabajo.

Iba a apagarlo, cuando se me hizo un nudo en la garganta al ver la centelleante pantallita. Era Iván.

Contesté. «Hola capullo, cuando te vea…».

«Hola, Cris». La voz era sedosa, embriagadora. Helena. No sabía qué decir. Los segundos se hacían eternos. ¿Qué demonios quería? ¿Por qué llamaba desde el teléfono de Iván?

«Escucha, Iván me ha pedido que te llame. Lo han detenido esta mañana. Está formalmente acusado y en prisión preventiva, necesita verte». Madre mía. Estrada no perdía el tiempo.

«Mierda. Escucha Helena, dile de mi parte que ahora mismo me es… imposible, pero que mantenga la calma, saldrá de este lío, ya me contó ayer de que iba la historia…».

«Eres muy optimista Cris» sonaba contrariada.

«No. Díselo. Dile que no le ocurrirá nada». Le repetí, muy serio.

«Está… bien».

«Y dile también que, si le vuelvo a ver, le partiré la cara a hostias. No te olvides de esa parte».

«¿Qué…?».

Colgué. Y apagué el móvil. No podía soportar su voz un segundo más.

Tomé una taza doble de café. No era momento de obsesionarse ni dormirse. Saqué las navajas de los bolsillos de la cazadora, y metí una en cada calcetín, sujetas con sus clips. Muy profesional. El machete en todo momento en mis manos.

Cogí la bolsa del pan de molde, jamón york revenido y una cerveza alemana de medio litro. Había que alimentarse.

Me fui al baño, y me senté dentro de la bañera. Un lugar genial para un picnic.

Era hora esperar, oculto en la sombra, tras la mampara. Sandwichito, y trago de cerveza. Otro sandwichito, y otro buen sorbo. Los alemanes eran unos genios armando guerras mundiales y fabricando cerveza. Y entonces se me revolvieron las tripas tanto que pensé que me estaba dando un cólico. Y recordé las palabras de Estrada «No se te ocurra beber alcohol con el cóctel que llevas dentro…».

No me lo podía creer. Mi misión de camuflaje iba a tener que sufrir un pequeño receso, porque mis intestinos podían más que la mafia rusa, la siciliana y la triada china juntas.

Sentado cómodamente en la taza del retrete, dispuesto a dejar atrancadas las tuberías de la ciudad para siempre, la cerradura de la puerta de entrada emitió su inequívoco redoble. Alguien entraba en casa.

A esto le llamó yo pillar a uno a calzón quitado.

Capítulo 29

No me hizo falta ningún antidiarréico. Los pasos que se aproximaban por el pasillo hacían el mismo efecto que tres cartones completos de fortasec seguidos.

Casi de cabeza volví a mi guarida tras la mampara, abrochándome aún el cinturón. Desde el fondo de la bañera, una minúscula rendija entre los paneles me permitía vislumbrar la puerta de entrada al baño. Mi machete estaba listo para cortar cabezas.

Los pasos iban ahora hacia el salón. Después hacia la cocina. Parecía que sólo había una persona. Volvió hacia la habitación, y finalmente un tipo pelirrojo de largas patillas asomó brevemente la cabeza en el baño. Kasparov.

Volvió por donde había venido. Escuché de nuevo los traqueteos de la puerta al sellarse. ¿Se había ido?

No. Regresaba al salón. Sólo estaba cerrando la puerta, para que siguiera como yo la había dejado. Preparando su trampa. Iba a esperarme. Pero yo le llevaba la delantera.

Pasó un rato, cerca de una hora. Le escuché hablar por el móvil, en ruso. Quizá estaban viniendo más hacia aquí. El tiempo seguía transcurriendo, no sabía cuánto, con mi móvil apagado. Kasparov no hacía ya ningún sonido. Debía ser aburrido esto de ser mafioso en el fondo. ¿Se habría dormido?

Barajé las opciones. Si salía a por él, podía descubrirme antes de que le atacase. Si seguía esperando podían llegar refuerzos, o quizá se iría. Ninguna de las dos opciones me convencía del todo. Aguardé un poco más.

Al fin le escuché volver a la cocina. Aunque detesto que me roben las birras, el inequívoco chasquear de una de mis cervezas abriéndose me hizo sonreír. Una dentro, una fuera amigo.

Al cabo de media hora entró al baño, encendió la luz y depositó una pistola dentro del lavabo. De espaldas a mí, bajó la cremallera y se dispuso a deshacerse de mi cerveza.

Lo tenía en bandeja. Continuaba de espaldas, y nada en el mundo podría evitar que un machete le partiese el cráneo en dos. Solo que matarle de un golpe no me servía. Tenía que lograr interrogarle antes. Giré el machete. La hoja cortante pesaría más de un kilo. Pero el lado contrario al filo era ancho y no acabaría incrustado en su cerebro. No hasta el fondo.

Se la estaba sacudiendo cuando escuchó el ruido de la mampara abriéndose, y todavía se la estaba agarrando cuando, al girarse hacia mí, el machete se estampó de canto, en medio de su frente. Un porrazo de campeonato. Volví a levantarlo dispuesto a repetir el proceso, cuantas veces fuera necesario, pero no hizo falta nada más. Cayó como un bloque de cemento armado en el suelo, con la lengua fuera, y la cabeza dentro del bidé.

Joder. Me había pasado. ¿Me lo había cargado? Tendría que esperar a que vinieran más rusos. Tenía que haber escogido el rodillo de amasar…

Haya calma. Respiraba. Estaba de siesta en mi bidé. Barajé pegarle otro porrazo. No quería que despertase antes de tiempo. Pero a lo mejor lo fulminaba. ¿Se hacía el dormido?

Sacudirle… dejarle… sacudirle… dejarle. Nunca tenía margaritas a mano cuando hacían falta.

Corrí hacia el salón y volví con dos rollos de cinta aislante. Le amarré las manos a la espalda, con un rollo entero. Luego los tobillos con el otro. Tras ello, cogí un alargador de corriente, y le volví a atar las manos, que ya estaban blancas, sin circulación. Luego arranqué el cable de la lamparilla del salón, y le volví a atar los pies. Este no se iba a desatar. Ventajas de ser obsesivo compulsivo.

Tomé su pistola, una Walther de 9mm. Al fin tenía un arma de fuego. Ya era hora.

En su bolsillo había una pequeña cartera con algo de dinero y un documento de identificación con su foto. Seguramente era falso, pero lo guardé entre mis papeles, podría servir para tirar del hilo más tarde.

Saqué todo lo que había en el baño que pudiera servirle para atacarme, aunque atado como estaba dudaba muchísimo que nada le pudiera ser de utilidad. Luego busqué un par de calcetines sucios en el cesto de la ropa sucia, y se los metí en la boca.

Y la naturaleza seguía su curso. Mis intestinos recobraban el protagonismo, ahora que todo lo demás estaba bajo control.

Se me hizo la mar de raro plantar un pino al lado de un ruso gigante e inconsciente, pero supongo que los picos de tensión duran lo que duran. Lo más curioso es que me daba cierto reparo que se despertase y me viese allí a su lado, sentadito en la taza.

Los caminos de la mente son inescrutables.

#

Una breve excursión a la cocina y estaba de vuelta junto a la bella durmiente con una botella de amoniaco y un paño de cocina. Llené el bidé de agua hasta arriba, Kasparov seguía arrodillado, su lengua saliendo de su boca sobre la blanca cerámica. Y dado que pesaría unos ciento cincuenta kilos, no era cuestión de buscar otro escenario. Posé el machete junto a mí, saqué la civilian del calcetín, e impregné la bayeta con amoniaco.

Hora de jugar.

Con el filo serrado anclado en la nuez de Kasparov, le quité los calcetines de la boca y acerqué el amoniaco a su nariz. Los gases hicieron su efecto, quemando sus vías respiratorias, y recuperó la consciencia tosiendo y quejándose. La sangre manaba del golpe en su frente, y teñía el agua del bidé y el suelo a partes iguales.

«Qué tal va la cosa, Kasparov» dije.

Aún no estaba del todo recuperado, farfullaba en ruso. Le puse el amoniaco en la nariz de nuevo, hasta que hizo fuerza con el cuello para poder respirar.

«¿Mejor? Tú dime lo que necesites, ¿vale?».

Empujó hacia atrás y bien podría haberme levantado en el aire sobre su espalda, pero mi cuchillo en su garganta enseguida le convenció de no intentarlo.

«Voy a matarte hijo de puta». Parecía que había recordado el español, de pronto.

Apreté el acero levemente, unas gotas de sangre recorrieron su garganta. Cuando abrió la boca se tuvo que tragar otra vez mis calcetines sudados. Mantuve el filo sobre su nuez con la mano izquierda, y con la derecha saqué la otra navaja, un tanque negro y penetrante, de la pierna derecha.

«Respuesta incorrecta, tovarisch», dije, mientras le hundía profundamente el curvado hierro por detrás de su rodilla izquierda. Sus gritos supongo que hubieran sido considerables, pero los calcetines funcionaban de maravilla. Mantuve el filo clavado, y cuando se intentó incorporar le apreté de nuevo la nuez con el de la mano izquierda.

«Vas a responderme unas preguntas, Kaspi», Saqué la punta del cuchillo y lo cambié de posición. No era hora de pinchar, era hora de cortar, de sesgar uno a uno los tendones que hay tras la rótula. No me gustaba que intentase ponerse de pie. Y la hoja probó estar bien afilada. Sonaba como cuando te peleas con un solomillo de buey algo correoso. Desgarraba demoledoramente al retirarla de lado, con su filo serrado.

Incluso con la peculiar mordaza el tipo conseguía armar un buen escándalo ahora.

«Ahora voy a quitarte los calcetines que tanto te gusta chupar, vale Kaspi, y cuando lo haga, vamos a charlar, y si no me gusta lo que digas, seguimos con tu rodilla derecha, que parece que tiene envidia» mi voz era casi un susurro en sus oídos.

Esperé unos segundos, retiré los calcetines con la punta del cuchillo que le había operado la rodilla, y dejé después descansar la punta escarlata junto a su ojo. «¿Listos?».

«¿Quién… eres?…» dijo.

«Soy Cris. Pero eso ya lo sabes. Además, ahora no tienes un taladro, o sea que me toca a mí lo de preguntar. ¿Cuántos sois?».

«No importa cuántos, importa quienes… chalado. Sabemos quién eres, si no soy yo, será otro, harías mejor en clavarte ese cuchillo en tu garganta antes de que te cojamos, créeme».

«Bueno, la pregunta era cuantos, y parece que no la entiendes. Hora de la cirugía».

Resultó más fácil repetir la jugada con la otra rodilla. No hay nada como la práctica para mejorar. Tardé la mitad de tiempo. Me preguntaba si él opinaría lo mismo, seguramente le pareció el doble. Pero no importaba. Con las dos piernas fuera de combate no podría ni tan siquiera intentar incorporarse. Me alcé y le puse la rodilla sobre la cabeza, aplastándosela contra el bidé.

«Probemos de nuevo. ¿Cuántos sois?».

Tardó casi un minuto en coger aliento. «Sigue así y pronto estaré muerto, vamos… acaba, no tienes lo que hay que tener». Pero su voz flaqueaba. Era pura palabrería. Acabaría rompiendo. Tenía que hacer que hablase.

Impulse su cabeza hacia el bidé, ahogándole en el agua, con mi rodilla firmemente incrustada en su nuca.

Trataba de sacar la nariz, pero su único punto de apoyo eran las malparadas rodillas, y era incapaz de hacer fuerza suficiente. De nada le valía ya su imponente musculatura. Seguí empujando su mollera contra el bidé, hasta escucharle toser y tragar agua. Y le dejé sacar la boca, lo justo para que aún chupase el agua, teñida de granate, si sacaba la lengua.

«Cuántos» repetí.

«Púdrete».

Retomé la botella de amoniaco y vertí un buen chorro en el agua. Su cabeza volvió a incrustarse contra el fondo, pero solo tardó segundos en toser y perder fuerza. Se ahogaba. Al sacar la nariz tosió y bramó.

«En silencio, por favor». Le pegué otro chapuzón, el doble de largo. Al salir tardó un poco en recuperar la respiración, escupiendo.

«Cuántos».

«Mátame… de una vez».

«No lo dudes. Tú elijes cómo. Cuántos».

«Éramos… cuatro».

Puede que mintiera, pero no podía hacer nada para saberlo. Solo seguir.

«Molina, tú ¿y dos más?».

«Sí…». Escupía amoniaco por la boca y la nariz.

«Supongo que te queman los pulmones, pero debes saber que voy a hacerte un torniquete en las piernas y seguiré todo el día, así que se convincente. De aquí no vas a salir vivo, no te preocupes por las amistades. ¿Son rusos? ¿Amiguitos tuyos?».

«Sí, todos somos rusos».

«Sus nombres, y el tuyo».

«Voldy Kler… Grigori… yo soy Serge Zelazny».

«Falta un apellido en esa lista, Serge».

«No lo sé…».

«Y una mierda, dímelo y acabemos con esto».

No hablaba. Volví hundir su cabeza en el amoníaco. Aguantaba la respiración, hasta que empezó a soltar burbujas de aire, y le dejé tomar un buen trago. Mi cuchillo se situó bajo el brazo, dispuesto a perforarle el sobaco.

«Y ahora toca cortar otro poco por aquí…».

«… ¡Zelazny!, Zelazny…».

«Vaya vaya. Así que Zelazny. Bonito apellido, sí señor. ¿Tienes un hermanito, Serge? Qué bien, le haré lo mismo que a ti». Clavé el cuchillo a fondo, haciendo desaparecer el filo completo, justo en el sitio donde tantas veces se habría echado el desodorante, y ahogué sus chillidos en el bidé. De no haber sido tan voluminoso la hoja habría asomado a través de su hombro.

Tenía que hacerle entender que el peligro no era la mafia rusa. Sino yo.

Estaba mareándose. La pérdida de sangre y los pulmones encharcados estaban acabando con él. Más pronto de lo que esperaba. Tenía que terminar rápido con aquello. Mi cuchillo cambió de brazo, el afilado extremo listo para repetir la operación una última vez.

«¿Dónde están?» pregunté

«Dime quien eres… ¿colombianos? ¿Cuánto te pagan?… podríamos utilizar a alguien como tú, te pagaremos mejor que ellos…». Que obsesión tenían estos tipos con los colombianos. Debía estar desesperado para ofrecerme trabajo. Me apuntaría el método, para la próxima entrevista laboral.

«Soy freelance». Le dije, riendo. Comencé a hundir la punta del cuchillo de nuevo, despacio.

«No…».

«No hombre, si acabamos de empezar».

«Hay una entrega… tengo la coca… abajo en mi coche, cógela». Balbucía. Perdía la respiración. «Dos… millones».

«¿Cuánta?».

«Veinticinco kilos, pura… cógela… y vete al diablo».

«¿Dónde puedo encontrar a Voldy y tu hermano?».

«Hoteles… nunca el mismo… no podrás dar con ellos… jamás».

«Pero ellos contigo sí, ¿verdad?».

Presioné mi rodilla contra su nuca por última vez, dejándole más de un minuto tragando agua, hasta que cesó de moverse.

Tomé su cartera, las llaves del coche y el móvil de su bolsillo. Comprobé las últimas llamadas, todas procedentes de números ocultos. La agenda vacía. Efectivamente, tendría que esperar a que le llamasen. Pero al ser cosa de familia, estaba seguro de que no tardarían.

Además, puede que la coca fuese la pieza que me faltaba para completar el puzle. Uno en el que la muerte de Aguirre apuntase hacia otro lugar que no fuésemos ni Iván ni yo. Y de paso, echarle un hueso a Estrada.

Hora de dedicarse a la venta de estupefacientes.

Capítulo 30

Volví a meterme a la bañera. Esta vez la sangre que limpiaba no era mía, un buen cambio para variar. El vendaje de mi pecho quedó empapado, pero no se movió de su sitio. La rodillera estaba manchada de rojo. Me sequé, dejando caer la toalla sobre Kasparov al terminar. Me figuro que de manera subliminal quería evitar tener que ver el cadáver, aunque no tuve mucho éxito. Aún goteaban perlas de agua desde mi cabello hasta el suelo, mientras observaba el blanco tejido teñirse de grana, absorbiendo el charco del suelo, alrededor de Serge.

Sería mi última ducha en casa. Probablemente mi último día en ella. No habría suficiente lejía en el mundo para arreglar aquello. Además estaba hasta el cuello, y nada evitaría una orden de registro antes o temprano. O una nueva visita de mis nuevos camaradas.

Pero había asuntos más importantes que tener que mudarme. Como seguir jugando mi partida. Planear el próximo movimiento.

Quizá con un kilo de coca y un poco de escenificación me bastase para solventar los problemas de Iván. Y con los otros veinticuatro puede que solucionase algunos de los míos. Con la madre Rusia y con Estrada. Pero no sería sencillo.

El dolor reaparecía en cada esquina de mi cuerpo. El combinado de Estrada parecía empezar a diluirse. Abrí la cajita de cartón y extraje una de las dos dosis que me dio, para inyectármela despacio. Detestaba las agujas casi tanto como a los de recursos humanos, pero el dolor se tornaba insoportable sin la droga. El efecto era casi inmediato, y me pregunté de nuevo qué rayos era lo que me estaba metiendo. Jamás me había chutado, pero estaba bastante seguro de que lo que hubiera en aquellas cápsulas debía ser peligroso, adictivo e ilegal. Pero funcionaba.

Mi fondo de armario se iba resintiendo y poner una lavadora no figuraba entre mis prioridades. Era un buen día para ir de sport. Vaqueros, camiseta, sudadera, cazadora, y unas ajadas botas Martens negras. La venda del pecho empapando mi ropa. Solo me faltaba coger una pulmonía. Tendría gracia morir de catarro después de todo.

Mi piso era aún menos seguro. Si venían a buscar al difunto Serge, alias Kasparov, o Kaspi para los amigos como yo, no vendrían solos. Serían al menos dos. Si no me había mentido. Y vendrían prevenidos. No podría repetir mi número mágico de «Psicosis» en la ducha.

La tarde avanzaba y aún tenía que hacer un par de compras. Cogí una bolsa grande de deportes. Una con pinta de poder llevar un machete de carnicero enorme, los cuchillos y veinticinco kilos de coca dentro.

Eché un vistazo a la pistola de Serge, curiosamente ligera en mis manos. Era negra, semiautomática. Cuerpo de polímero. Recordé mis breves nociones sobre armas, cortesía de mi padre, que se había dedicado al tiro como hobby. Me costó encontrar el mecanismo que liberó el cargador, mediante un accionador situado bajo la guarda del disparador. Primera norma al manejar un arma, una que se había llevado la vida de muchas personas que no la respetaron: suponer que está cargada en todo momento. Tiré hacia atrás de la corredera, y un cartucho del nueve parabellum salió volando de la recámara. Ahora sí estaba descargada. Recogí la bala, la reintroduje en el cargador, volví a insertar el mismo en el arma, y la realimenté. Lista para escupir plomo. Tras accionar el seguro, la introduje en un bolsillo exterior de la bolsa de deportes junto con el resto de objetos.

El llavero del coche tenía el logo de BMW. Por lo menos sabía la marca. Quizá debí haberle preguntado donde aparcó exactamente antes de matarle. Detalles.

Al menos no me había engañado con lo de tener el coche abajo. Pulsando repetidamente el botón de apertura a distancia en un radio de quince metros del portal, un BMW 320 negro emitía un pitido y me saludaba con sus intermitentes. Abrí el maletero. Veinticinco prietos paquetes llenos de polvo blanco, embolsado en plástico transparente y reforzados con cinta, descansaban dentro de una caja de cartón. Metí mi bolsa de deporte dentro y cerré rápidamente.

Siguiente paso: tienda de montaña en el centro comercial. Comprobé la guantera antes de arrancar. Con un poco de suerte habría más armas o cargadores. Pero no. Era un vehículo de alquiler, con el folleto informativo de la compañía, los papeles y nada más.

Tomé nota mental de preguntarle a Estrada por mi coche. Aunque tampoco me quejaba con el BMW, sus más de doscientos caballos eran de agradecer mientras rugía como un dragón en dirección al sur de la ciudad.

#

El centro comercial estaba rebosante de gente un sábado por la tarde. La sección de montaña exhibía multitud de prendas de abrigo, pero yo buscaba cosas bastante elementales. Camisetas térmicas ajustadas, jerséis de cuello vuelto, pantalones de montaña con hondos bolsillos. Todo negro.

Y el pasamontañas, también.

La dependienta que me aconsejaba estaba hecha una experta.

«Siempre que me compro un pasamontañas nuevo, me siento como un atracador de bancos» le dije. En mi vida me había puesto un pasamontañas.

«También los tenemos en morado, rojo y azul marino, si lo desea» dijo amablemente

«No gracias, soy un clásico».

Ya tenía todo lo necesario.

Los rusos estaban empeñados en que había un asesino a sueldo en sus talones, contratado por unos colombianos. Lo cual era casi cierto, excepto por lo de los colombianos. Yo sería ese asesino.

Y entonces, el móvil de Serge comenzó a sonar. Ya era hora. Descolgué.

«Что такое, Serge?» dijo una voz. Aquello tenía pinta de ser ruso. Qué sorpresa.

«En cristiano, camarada» dije

«¿Quién habla?» respondió la voz, sorprendida.

«¿Eres Voldy? ¿O a lo mejor Grigori?» pregunté.

«¿Quién eres? ¿Dónde está Sergé?».

«Se está lavando la cabeza, en el baño. Déjame adivinar, eres su hermanito… ¿Grigori?».

«Al habla, ¿quién eres?».

«Soy el que tiene tus dos millones de euros en coca. Pero verás, no me va el rollo del trapicheo callejero, es un engorro. Seguro que a ti se te da mucho mejor. ¿Verdad? Así que quizá te interese saber que estoy dispuesto a vendértela».

«¿Cris? Maldito tarado, ¿dónde está Serge? ponle inmediatamente al teléfono».

«No lo entiendes. Tu hermano está muerto, tomando un daiquiri de amoniaco en mi bidé».

«No podrías ser tan imbécil. Si eso es cierto, te arrancaré el corazón».

«Sí, sí, Eso ya me lo sé. Arrancar, pinchar, cortar, blablabla. Vete a mi casa, junto al meadero, y lo compruebas. Ahora te estoy hablando de negocios, quiero un millón por la coca».

«Claro, hombre, ¿y qué más?…».

«Vale el doble en la calle. Mañana a las ocho de la tarde, en la antigua fábrica de cerámicas. Cuando llegue, quiero ver la pasta haciendo montoncitos perfectos en el suelo, si no la veo, me iré y no volveréis a saber de mí».

Grigori mantuvo silencio en la línea durante unos segundos. O bien estaba aplacando su ira o valorando mi oferta junto al tal Voldy. O las dos cosas.

«No te preocupes, Cris. Si lo de Serge es cierto, no haríamos nada que te disuada de acudir. Será calderilla a cambio de cortarte la cabeza. Pero no olvides la coca. Y suerte si crees que saldrás de allí vivo. Tu millón te estará esperando. Ven a por él». Cortó la llamada.

Vaya. Había sido más fácil de lo que esperaba. Claro que el trato era irrechazable. Les ponía en bandeja la oportunidad de vengar a un hermano, y recuperar el producto de una tacada. Por contra, yo podía largarme de allí con un millón, listo para empezar de nuevo en otra ciudad. Lejos de todo.

O más bien morir intentándolo.

#

La noche se echaba encima. Mi apartamento era terreno vedado, lo que me dejaba como alternativa tratar de descansar en algún hotelucho de mala muerte, hasta el día siguiente. Y no me convencía mucho esa opción.

Podía ir a dormir a casa de Iván, y partirle las piernas de paso. Ese plan no estaba mal, si no fuera porque él estaba detenido, y en su lugar quizá me encontrase con Helena, algo para lo que, desde luego, no estaba preparado.

Aparqué el BMW y metí mis compras en el maletero. La ropa aún llevaba las etiquetas puestas. Sería mi uniforme de gala para la operación encubierta del día siguiente. Recoloqué la droga dentro de mi bolsa de deportes, con el machete y las navajas tácticas encima. Barajé si llevar la pistola conmigo. Mejor no. Donde iba no me serviría de mucho de todas maneras.

Llamé a la puerta. La puerta del enemigo. Sin embargo no quería ir a descansar a ningún otro lado, sólo deseaba volver a tirarme y desaparecer unas horas en su sofá. Ningún lugar en el mundo podía ser tan seguro… ni tan peligroso al mismo tiempo.

«Buenas noches, detective» dije, mirando su pelo desordenado. «No te pillaré en mal momento, quizá con algún repartidor de pizzas, que también tienen moto, no sé…».

«Pasa, capullo. Gracias por despertarme». Estrada era toda cordialidad.

Di un paso en la puerta, contemplándola mientras caminaba despacio hacia el salón y encendía las lámparas bajas, sobre un par de mesitas a ambos lados. Seguro que tenía el revólver por allí, o alguna ametralladora. La seguí, y me lancé sobre el sofá. Misión cumplida. O casi.

«¿Qué te trae por aquí?». Comenzaba el interrogatorio.

«Me quedé con ganas de más tostadas esta mañana».

«Pues llegas un pelín pronto, eso es el desayuno, y acabo de cenar».

«Has metido a Iván entre rejas».

«No. El juez lo ha metido entre rejas» corrigió.

«Sí, porque nadie le ha explicado que es inocente».

«Las pruebas dicen lo contrario…».

«Todo es circunstancial, y lo sabes, Estrada».

«Veremos lo que dice el jurado».

«Maldita sea, él no ha sido».

«¿Y eso lo sabes porque…?».

Porque fui yo. ¡Uy! No, esa no me sirve.

«Dicen que hay por ahí un asesino a sueldo».

«¿Y eso quién lo dice?» preguntó.

«Yo también tengo… mis fuentes. Ya sabes, como los de la prensa del corazón. Digo cosas que me dicen las fuentes, pero no las desvelo, sabes cómo va el rollo, el rollo de las fuentes, ¿me sigues?, es una cuestión de… fuentes».

«Vale, sí, lo pillo, chapas. Un rumor interesante, ¿y qué tal le pagan a ese asesino?» dijo elevando las cejas.

«Joder, y yo qué sé que tal le pagan». ¿De verdad pensaba que yo era un asesino a sueldo?

Claro, qué iba a pensar de un insensato suicida, hecho papilla, como yo. Cualquier cosa.

«¿Y por qué iba a matar un asesino a sueldo a Aguirre?» preguntó.

«No lo sé. Aún. Pero sabes que Iván no es tu hombre».

«Bueno, lo será hasta que aparezca otro más… creíble. Por cierto, ¿qué tal con los rusos?».

«¿Qué rusos?» pregunté, haciéndome el sorprendido.

«Los que tanto te interesaban ayer, esos de la mafia, amigos de Molina, ¿no te acuerdas de ellos?».

¿Me había seguido? ¿Sabía que me había cargado a Serge? No. Si tuviera pruebas ya estaría detenido. Era imposible. Además, había estado entretenida con Iván y el juez. Seguía esperando a ver qué haría yo para salvar a Iván. Y por eso le seguía apretando las tuercas a él.

«Ah, esos rusos. Solo era por cultura general. Me gusta saber cositas de la mafia, y de geografía, es que soy fan de El Padrino, tengo la trilogía en Blu ray, una de estas noches tenemos que verla juntos. ¿Y tú? ¿Qué tal el día?».

«Los de El Padrino eran italianos, subnormal. ¿El día?… Genial. Procesan a mi sospechoso, y ya he terminado todo el papeleo del caso. Listo para sentencia, ya sabes. Un buen día, vaya. Ahora que lo de Aguirre parece que se soluciona, yo sí que voy a centrarme en Molina. Los de antivicios andan un poco perdidos con el tema de la bomba. ¿No se te ocurrirá alguna teoría?».

«Hmmm. Sí. ¿Recuerdas lo del asesino a sueldo? Ese fue. Tienes que atraparle, Estrada».

«Claro, sí, el asesino a sueldo, eso era. Eres un genio Cris. No sé si echarte de casa a patadas o mandarte ya mismo a ese psiquiátrico».

«Allá tú. Pero has de saber que la paciencia tiene premio. Algo me dice que mañana tendré una teoría mucho más de tu agrado».

«Pues cuéntamela ya, ¿para qué esperar? Ilumíname».

«Es que, si te la cuento, a lo mejor no me dejas quedarme a dormir, y he de admitir que tu sofá me ha creado adicción».

«Tú mismo. Pero mientras tanto, te recuerdo que tu colega está a la sombra. Espero que no se le caiga el jabón en la ducha mientras descubres al asesino».

«Pues yo espero que se le resbale la pastilla entre los dedos unas cuantas veces, al muy hijo de puta» dije sonriendo. ¿Por qué me divertía junto a ella, si sabía que era cuestión de tiempo que se echase sobre mí como un águila en picado? Traté de no pensarlo. La verdad es que había valorado qué hacer si llegaba esa situación, y no conocía la respuesta. Mejor que no sucediese.

En su inmensa bondad, Estrada compartió conmigo media pizza fría que le había sobrado. Juraría que la sacó del cubo de la basura, por el ruido que escuché en la cocina. Durante un rato simplemente vimos la tele y nos reímos. Ella tomó una cerveza, que yo evité, recordando el curioso efecto que producía el alcohol en combinación con las inyecciones. Pero nada bueno dura demasiado.

«Estrada» dije.

«Qué» se seguía riendo de algo que había dicho el prota de la comedia barata que veíamos.

«¿Pertenecías al cuerpo de operaciones especiales?».

«Hmmm… sí».

«¿Por qué lo dejaste?».

«Me divierto más juntando piezas, resolviendo crímenes y acorralando a los sospechosos que volándole la tapa de los sesos a talibanes barbudos».

«Es una razón», dije. ¿Se divertirá conmigo ahora? Se me hacía difícil imaginarme como divertido, recordando la escena de mi baño, digna del Sr. Tarantino.

«¿Aún conservas material…, equipo, de entonces?».

«Parte era mío. Pero no tengo ningún fusil de asalto en casa, sé por dónde vas».

«¿Tienes chaleco? antibalas…».

«Sí, Pero no es de tu talla. Te faltan un buen par de tetas para que te siente bien. Además no quiero abollarlo cuando te pegue un tiro, Cris».

«¿Y por qué ibas a disparar a tu confidente personal? No me extraña que trabajes sola, tienes muy mala leche».

Me miraba pensativa. Sonrió de nuevo. «Mi chaleco no te encaja. Pero quizá el de mi padre sí» dijo, al fin.

Formidable. Demasiado, de hecho. Tenía que tener truco.

«¿Por qué lo necesitas, si se puede saber?» preguntó

«Bueno, quizá te has fijado en que tengo el don de llevar hostias por la vida. Y algo me dice que mientras hago mis pesquisas mañana, a lo mejor me cae un tiro». Puse cara de bueno, trazando círculos con el dedo índice sobre mi cabeza.

«Hora de dormir, Cris». Apagó la tele y se fue del salón sin dar lugar a nada más. Escuché como cerraba la puerta del dormitorio.

«Buenas noches Estrada» dije, a solas ya en el salón.

Capítulo 31

Ignoraba si Estrada me iba a prestar el chaleco de su padre. O si lo iba a acabar abollando con sus balas, como prometía. Pero me sentía bien. Me sentía mejor que en mucho tiempo, al despertar. Durante un instante deseé no ser un asesino, ni tener una cita con la mafia rusa.

Imaginé que en algún momento de mi pasado hubiera tomado una dirección diferente, una que me hubiese llevado por otros derroteros del laberinto. Quizá hubiera podido ser un buen policía. Un buen cazador, como Estrada. Uno que viviera en un apartamento con muebles antiguos, y cómodos sofás, con mantas con las que taparse en las noches frías, tras meter entre rejas a las sabandijas de este mundo.

Un sofá que compartir con alguien al que amar de verdad. Alguien que me sirviese de guía para no tomar las curvas equivocadas nunca más, y que me hiciera sonreír cuando el mundo me hacía gritar.

Alguien que nunca había encontrado en mi vida.

Era una bella mañana de domingo, y pronto comería tostadas quemadas y café, bajo la atenta mirada de unos ojos color miel. Si me concentraba lo bastante, podía olvidar lo demás, quedarme sólo con eso. Aunque fuera solo por un rato.

Y lo logré.

Estrada se había estirado, y encontró un bote de galletas revenidas, mermelada llena de grumos y mantequilla caducada. Hablábamos de series de la tele, libros de terror. Decidimos que facebook debería estar prohibido por ley, y que los programas de telebasura deberían pagar impuestos especiales. Y mientras lo hacíamos, me preguntaba a mí mismo si nuestra próxima charla tendría lugar en prisión, en un psiquiátrico, o una ambulancia. O si simplemente sería a balazos.

«Gracias por el avituallamiento» grité, limpiando mis dedos grasientos de mantequilla con medio rollo de papel de cocina

«No olvides lavarte los dientes con el dedo» contestó, desde el lavabo

«Tu cepillo me funcionó bien ayer, no te preocupes por eso». Era verdad.

Volvió ofreciéndome un raído chaleco antibalas oscuro, con sujeciones de velcro en los hombros y los costados «Debes saber que si no me lo devuelves iré a por él yo misma. Le tengo cariño, es ya una reliquia familiar».

«Entendido, detective». Tenía la mano en el manillar de la puerta. Temía no volver a verla, tanto como hacerlo. «No invites a cualquiera a tu casa, hay gente muy rara por ahí suelta» dije.

«Sólo a suicidas depresivos, es mi lema». No sonreía. Yo tampoco.

«Te mantendré informada».

«Lárgate ya chalado, es mi día libre».

Ya al volante de mi nuevo BMW supuse que el concepto de día libre de Estrada no iba a ser muy convencional. Era posible que me siguiera, pero a pesar de forzar algún giro apurado, y parar de golpe un par de veces a propósito para comprobarlo, nada parecía indicar que lo hiciera. En cualquier caso, un sexto sentido me decía que no podía ser tan sencillo librarme de su estela. Estrada tenía una agenda oculta, pero no podía hacer nada acerca de ello. Yo jugaría mis cartas, y esperaba que fuesen mejores que las suyas.

Dicen que los asesinos vuelven al lugar del crimen, y el tópico era cierto, una vez más. En mi caso no era por ninguna morbosa necesidad de autocomplacencia, sino por necesidad. La puerta del adosado de Aguirre estaba precintada con las típicas cintas policiales amarillas con letras negras «ESCENA DEL CRIMEN - NO PASAR».

¿Cuánto tiempo las mantendrían? Ni idea. Pero no pensaba traspasar la puerta. Para eso había roto un cristal hacía ya más de una semana. Un par de vecinos paseaban por la calle, procuré pasar al césped sin que me viesen, y entré por la ventana de la terraza trasera. Aferrada a mis guantes de cuero llevaba una bolsa del súper, con un kilo de coca dentro.

La casa estaba exactamente igual que la había dejado, salvo ciertas excepciones. Se habían llevado los cristales rotos de la alfombra del salón, y el trofeo. Y podía ver restos de polvo blanco en todas partes. De esos que revelan las huellas dactilares.

Pero a mí me preocupaba más que la impresora siguiera en su sitio. Y allí estaba, muy moderna ella. Capaz de imprimir directamente desde un almacenamiento externo sin necesidad de PC. La encendí y e inserté mi pendrive, que albergaba un documento de acrobat reader. La tecnología avanza que no veas.

Metí la hoja impresa en la bolsa, junto con la coca, y me dispuse a buscar un buen sitio donde esconder ambas cosas. El salón había sido objeto de una búsqueda exhaustiva. Era la escena principal. Hice memoria, y volví sobre mis pasos. La cocina estaba igual que aquella noche, solo que los platos sucios olían ahora mucho peor. En la parte baja los muebles tenían placas de melamina, para embellecer y evitar que se viesen sus patas y se acumulase porquería. Utilicé un cuchillo y logré separar una de las tablas, revelando el espacio vacío bajo la cajonera de los cubiertos.

Un lugar perfecto para plantar pruebas falsas.

Dejé el kilo de coca escrupulosamente oculto en aquella oscura cavidad. A su lado, la hoja doblada que acababa de imprimir, con nombres de viejos conocidos: Voldy Kler, Grigori & Serge Zelazny, Arturo Molina. La dirección de este último, y por último la identificación falsa que saqué de la cartera de Serge. Objetivos, una «hit list» perfecta para un sombrío sicario.

El plan era burdo a todas luces, pero suficiente para crear confusión y una alternativa viable a la única que tenía la policía hasta el momento. Que era Iván. Ojalá le hayan dado unos puñetazos por lo menos antes de que lo saquen… o le hayan clavado un tenedor en el culo… a lo mejor con suerte le han cortado un dedo de un pie, con unas tijeras de podar gigantes.

Soñar es gratis.

Bueno, primera parada del día completada sin sorpresas. Lo que quedaba, sin embargo, iba a ser bastante más complicado.

#

Había pasado el resto de la jornada leyendo la prensa en un Starbucks, tomando café excesivamente caro y caliente sin parar, y varios muffins de sabores variados. Azúcar para la mente, cafeína para la sangre.

Quedarían un par de horas para tratar de venderle veinticuatro kilos de su propia droga a la mafia rusa, un momento perfecto para hacer la que podía ser mi última llamada de teléfono en la vida.

Una que le vendría bien a un amigo, con un poco de suerte.

«¿Cómo va el día, detective? ¿Viendo la tele en pijama o leyendo novelas policíacas quizá?» dije riendo.

«Me estaba pasando por la piedra un par de moteros, pero gracias por preguntar» contestó, con ganas de bromas.

«Ah, vale, te llamo luego si eso».

«No te preocupes, las mujeres podemos hacer varias cosas a la vez, cuenta». La imaginación me empezaba a jugar malas pasadas.

«Deberías darte un… garbeo hasta casa de Aguirre, puede que encuentres algo interesante en su cocina».

«¿Algo como qué?».

«Algo blanco, en polvo, que la gente se mete por la nariz, y no es tiza».

«¿Aguirre era un drogata?».

«Creo que era más que eso. Puede que fuese un enlace de los colombianos, y que quisiera eliminar a la competencia rusa en la zona».

«No me imagino a Aguirre liquidando mafiosos rusos, Cris…».

«No, por supuesto. Los colombianos le proporcionarían apoyo, quizá un elemento externo, alguien que se ocupase de la parte sucia del negocio, mientras él gestionaba las entregas en su territorio».

«Déjame adivinar, ¿un peligroso asesino a sueldo, en nómina de los colombianos, era su hombre sobre el terreno?».

«Exacto».

«Qué casualidad, justo lo que me intentabas colar ayer. Tienes futuro en la venta de aspiradoras y enciclopedias Cris» contestó, incrédula.

«Bueno, aceptemos por un momento que ese sicario existe. ¿Vale? Supongamos que Aguirre le estaba utilizando para eliminar a los rusos antes de que los rusos dieran con él».

«Supongámoslo».

«Así me gusta. Mente abierta. Ahora, imagina que el sicario ya tenía hecho el encargo, con la lista de objetivos rusos que los colombianos necesitaban eliminar. Y que su enlace, Aguirre, se la hizo llegar».

«Ajá, mucho suponer, pero es un buen cuento».

«Pero los rusos le mataron a él antes de que el sicario les encontrase».

«Los rusos mataron a Aguirre».

«Exacto».

«Y no Iván».

«Exacto».

«Ni ninguna otra persona que yo conozca…».

«Eso es, ninguna otra persona que conozcas, eso además, y muy importante el matiz, Estrada».

«Y todo esto lo voy a encontrar documentado en el horno de Aguirre, con vídeos y cintas de audio».

«Bueno, quizá no tanto, pero a lo mejor hay algo que una a Aguirre con los rusos y la coca. A lo mejor debajo de la encimera de los cubiertos. Pero es por decir algo. Igual vas y no hay nada. Qué se yo» dije.

«Claro, y luego nuestro experto asesino, en nómina de los colombianos, está cargándose a los rusos, empezando por Molina». Me seguía el juego. Como yo esperaba.

«Sí. Y algo me dice que también ha eliminado a un ruso más. Es un tipo muy peligroso por lo visto, yo que tú me alejaría de él».

«Y este tipo, el que mata rusos, ¿tú crees que de verdad es un asesino entrenado, en nómina del cartel, o más bien un chalado que no sabe muy bien que anda sobre arenas movedizas?».

«Por favor Estrada, es evidente que estamos ante un consumado asesino. Y cuantos más miembros de la mafia rusa elimine, más evidente será que el ataque contra Aguirre fue cosa de los rusos, y que los colombianos se están vengando y limpiando el territorio para hacerse con el mercado completo».

«Y de ese modo Iván quedará cada vez más al margen, en una trama mucho mayor que una vulgar disputa de oficina, y los departamentos de Homicidios y Antivicios podrán ponerse una medalla al resolver dos casos paralelos, en un perfecto ejemplo de colaboración interdepartamental» dijo, divertida.

«Veo que vas pillando la belleza de mi teoría, ya era hora. Tendréis fiambres rusos y a Molina, por un lado, y el de Aguirre que estaba con los colombianos, por el otro. Todo condimentado con generosas cantidades de coca».

«Solo hay un pequeño detalle, Cris».

«¿Cuál?».

«No nos vendría nada mal cazar al misterioso sicario, para cerrar el paquete con un precioso lazo».

«Suerte con eso».

«No suelo necesitarla». Su voz se tornó fría como el hielo.

«Todo lo contrario que él, por lo que he oído» contesté.

«Si te encuentras con ese asesino, Cris, dile que cuando me vea llegar, ni lo intente».

«No sé. Es un tipo complicado, un pelín raro. Creo que prefiere jugársela con un bala que irse a alguna prisión, o psiquiátrico».

«Cris…».

«Dime, monada».

El silencio en la línea duró varios segundos antes de que ella cortase la llamada.

Nunca sabría lo que me quería decir.

Capítulo 32

La fábrica de cerámicas estaba bastante apartada de la ciudad, abandonada en una gran explanada que debería haberse convertido en un gran polígono industrial con el paso de los años. El destino, sin embargo, quiso que los trazados de las modernas autopistas hicieran mucho más apetitoso el suelo industrial de la zona este de la ciudad.

El negocio de la cerámica se había ido a pique años antes, cuando los propios dueños de las azulejeras decidieron que era mucho más rentable comprárselos a China, y redistribuirlos al por mayor con una simple red de almacenes.

Paradojas de la globalización, que me dejaban un bonito y apartado lugar para jugar a las pistolitas con mis camaradas soviéticos. Adaptarse o morir. Una vez más.

Llegué con algo de tiempo a la cita. El sol tardaría sólo media hora en desaparecer en el horizonte.

El terreno en los alrededores era una mezcla de grava y matojos que ya nadie cuidaba. Algo de maleza crecía incluso en el suelo, dentro de los dos edificios, uno mayor, que era una gran nave en su día, con un altísimo techo y un corredor circundante interno, a media altura, que rodeaba su perímetro, protegido por una barandilla oxidada. Escalerillas dispersas daban acceso desde ella a una especie de patio principal diáfano y amplio, que ocupaba el interior de toda la nave. El edificio anexo era más pequeño, y estaba dedicado a lo que en otros tiempos había sido la zona de oficinas.

Sólo las paredes de ladrillo rojizo se mantenían en pie, y no había puertas ni ventanas, sino ciegos huecos que recordaban su existencia. Incluso el tejado estaba plagado de desconchones y goteras. En el exterior, una prominente chimenea se alzaba a contraluz frente a los rayos anaranjados del sol, que caían casi horizontales. Como una abandonada y vieja vigía, condenada a recordar lo que una vez fue aquel lugar, para no volver a exhalar su humo jamás.

Ascendí el serpenteante camino de tierra hasta la explanada, y conduje en círculo alrededor de la derruida estructura. Quizá también Voldy o Grigori habían decidido acudir con antelación, pero no había nada que así lo indicase. Aparqué algo más allá, campo a través, tras unos árboles que, al menos, ocultarían mi vehículo ante una inspección poco exhaustiva.

Las piernas me dolían, pero no tanto como las costillas. Y la quemadura de la muñeca parecía volver a la vida. Inyecté mi segunda y última dosis, y tiré la jeringuilla al maletero. Suficiente para mantenerme en pie unas horas más, sin necesidad de lamentos.

Junto al coche, me enfundé en mis ropajes negros: camiseta, pantalones y botas. Pasamontañas y el chaleco antibalas, cubierto por una sudadera. El chaleco abultaba bastante y me hacía parecer mucho más fornido de lo que en realidad era. Sólo mis ojos turquesa y la boca seca seguían en contacto con el aire fresco de la tarde.

Con la pesadísima bolsa de deportes al hombro y la pistola dispuesta en mis dedos, caminé levantando el polvo del suelo en mi particular duelo de vaqueros. Casi podía imaginarme a Clint Eastwood enfrentándose a varios forajidos en algún spaghetti western. Ennio Morricone silbando en mis oídos. Sólo faltaban los cactos.

Una buena manera de despedirme.

El edificio más grande sería un buen lugar para el intercambio. Ascendí una de las escalerillas y dejé la bolsa con la coca en una esquina de la balaustrada superior. Tras ello bajé de nuevo, por unas escaleras de gato oxidadas, hasta el patio interior, sin soltar el arma, inspeccionando despacio el lugar.

Quedaban trozos de los pocos muros interiores en pie, y ninguno de más de un metro de alto. El suelo revelaba restos de una hoguera, y había alguna botella de licor tirada alrededor. Seguramente una fiesta de críos o algún yonki que había pasado allí la noche, mucho tiempo atrás. No era un lugar particularmente agradable, ni siquiera para hacer un botellón.

Volví arriba, a la bolsa, y saqué las navajas que tan buen trabajo habían hecho con Serge. Una en cada bolsillo lateral de los pantalones de montaña, los mangos negros apenas visibles en sus clips de sujeción, fáciles de asir en caso de necesidad. La pistola por detrás del cinturón, con el cañón metido en pantalón. Esperaba que no se disparase y me volase el trasero.

Volví a descender y deposité el machete, apoyado contra la pared, en un socavón del suelo junto a unas zarzas. Era la zona central de la nave, en la que esperaba que se desarrollase la acción. Nunca venía de más tener algún as oculto en la manga, aunque dudaba mucho que nada que no fuesen balas fuera a ayudarme esta vez.

Y esperé.

Tumbado en la balaustrada, como un francotirador en las sombras, en la esquina más cercana a una de las escalerillas, que estaba cerca de la puerta de salida. Me daba una perspectiva perfecta del lugar, coloreado por la luz cetrina de un sol somnoliento. El emplazamiento me permitía cubrirme con los pilares de piedra que rodeaban y daban sustento a la nave de piedra y ladrillo, y moverme alrededor del perímetro del patio principal en caso de necesidad, manteniendo mi posición elevada.

El rugido de un par de todoterrenos se intensificaba, acercándose al lugar cada vez más, hasta llegar a asomar sus enormes capós, como hocicos gigantescos, dentro de la nave. Inundaban la planta baja con la luz azulada procedente de sus ostentosos faros de xenon. Apagaron los motores, dejando las luces encendidas.

Dos hombres se bajaron de uno de los vehículos. Cuatro del otro.

No me salían las cuentas.

Quizá debí hacer caso a Serge y desaparecer de allí mientras aún estaba a tiempo. Me la había jugado, con sus pulmones encharcados en amoniaco, el muy cabrón.

Pero la suerte estaba echada.

#

Se movían rápido.

Mantuve la posición. No sabía dónde estaban, pero ellos tampoco dónde me encontraba yo. La mochila con la droga descansaba en la oscuridad de la esquina, colgada en un saliente de la barandilla, oculta entre su herrumbre y las paredes. Me agaché, con la pistola en la mano derecha, y abrí a una mano la hoja serrada de una de las navajas en la izquierda.

Mis oídos serían tan útiles como la vista. Podía escuchar movimiento en la parte baja, en el extremo opuesto. Pasos que se movían por fuera del edificio. También en el edificio anexo, guijarros crujían bajo las botas de mis visitantes.

Podía tratar de moverme hacia atrás y pasar por la ventanilla que unía ambos edificios para echar un ojo e intentar sorprender a alguno de los atacantes, pero si disparaba hacia ellos revelaría mi posición y aún quedarían demasiados para un enfrentamiento abierto.

Los pasos del edificio anexo cambiaban de dirección. Camuflado en las sombras de mi barandilla, con la espalda contra la columna de piedra, vi a un hombre delgado ataviado con uniforme de camuflaje, moverse justo bajo mis pies, inspeccionando los recovecos que había entre los trozos de pared derruida del patio.

Las pisadas de los que estaban fuera iban acercándose, barriendo el perímetro exterior del edificio. Miré a los lados, nadie había subido a la balaustrada superior, en la que yo me encontraba. No obstante, el hombre que estaba debajo comenzaba a ascender por la escalerilla de mi izquierda, armado con una escopeta recortada, que se había echado al hombro. Podía dispararle en la frente en cuanto llegase mi altura, pero no sin que los otros cinco vinieran hacia mí desde todas direcciones.

Con la espalda pegada a la pared fui incorporándome, muy lentamente, al mismo tiempo que él terminaba de trepar por la escalera, y me desplacé hacia la cara derecha de la columna para que no me divisase al asomar la cabeza. Estaba ya a mi lado, a menos de un metro. Contuve la respiración y el deseo de asomarme para ver que hacía.

Un minúsculo tintineo metálico revelaba sus pasos hacia mí, y en cuanto apareció a mi lado, recuperando su recortada de la espalda, y casi rozándome sin darse cuenta, mi guante tapó su boca al mismo tiempo que hundí el filo profundamente en su tráquea. Sujeté su peso y lo fui dejando caer lentamente sobre el suelo, su grito impedido por la sangre manando de su garganta y mi mano aplastando su mandíbula.

Con su recortada colgando ahora de mis hombros, mudé de posición pausadamente por el corredor superior, mirando en todas direcciones y ocultándome en cada columna que encontraba en mi camino. Ahora los coches estaban justo debajo de mí, enfocando el extremo opuesto, dejándome sobre ellos en una casi perfecta penumbra. Dos hombres aparecieron en la planta baja, frente a mí, a través del hueco de lo que antaño habían sido dos grandes ventanas, ahora derruidas. Sus siluetas perfectamente dibujadas a la luz de los faros.

Estaban justo al lado del machete que había dejado escondido. Posiblemente eran los que había escuchado acercarse mientras recorrían la zona exterior. Dos más hablaban a mi derecha, en la dirección de la que yo había venido. Sus voces procedían de fuera del edifico anexo, que ya debían haber registrado por completo.

Con los faros enfocando directamente a la cara del par que tenía enfrente, era improbable que pudieran verme si me asomaba y les disparaba, pero la distancia podía hacerme fallar el tiro, y aún quedaban cinco de ellos.

Los dos que estaban fuera, en las oficinas, aparecieron abajo por el mismo lugar que el primero que había matado, junto a la escalerilla. Y les hicieron gestos a los dos frente a los coches para que se acercasen. Inmediatamente se redistribuyeron. Dos subían por la escalerilla sobre la cual encontrarían el cadáver del que antes llevaba la escopeta. Los otros dos se dividieron, uno de ellos regresaba raudo a la desierta zona de administración. Su compañero se encaminaba hacia los coches, directo debajo de mí. Su piel era blanca como el papel, y contrastaba con su larga melena oscura zarandeándose tras él a cada paso. Aferraba un fusil de asalto bastante imponente.

Fuertes gritos en ruso, arriba y al frente. Habían encontrado a su compañero muerto. El de la melena ya estaba justo bajo mis pies, al lado de los vehículos. Miraba hacia sus compañeros, observándoles mientras estos comprobaban el cadáver. La situación se ponía muy fea. Los tenía a mi altura y también debajo. Sin contar al quinto hombre, cuya posición ignoraba.

Me dejé colgar vertiginosamente de la mano izquierda, los dedos sujetos al enrejado borde de la barandilla, mis pies colgando a unos dos metros del suelo. Con la otra mano apuntaba con la recortada a la cabeza del melenudo. Miró hacia arriba justo a tiempo para que yo viese como su descolorida cara se desintegraba en mil pedazos, y me dejé caer sobre un buen charco de sangre y sesos. No había tiempo de desenganchar su fusil de asalto de aquel amasijo de vísceras y huesos.

Troté hacia fuera y escuché a los dos rusos que habían hallado el cadáver correr en mi dirección desde arriba, por la barandilla. En el exterior la noche era ya casi cerrada. Opté por alejarme tanto como pude de la entrada, dejando atrás los coches, acelerando hacia la explanada plagada de maleza, dejándome caer derrapando en el polvo, mi cuerpo oscuro como el carbón y la respiración acelerada a través del pasamontañas.

Los hombres habían saltado de la barandilla y miraban hacia los lados, tratando de adivinar en qué dirección me había ido. Dos más se unieron rápidamente a ellos, uno de cada extremo de la nave. Bien. Allí estaban los cuatro que quedaban. Aún eran demasiados.

Aproveché su conversación para ir reptando y tragando polvo, en paralelo al edificio, poniendo metros entre ellos y yo, para acercarme lo más posible a la zona de oficinas, revolviéndome casi a ciegas entre arbustos y malas hierbas.

Pero al parecer ya habían tomado una decisión. Dos de ellos recorrían las paredes del exterior del edificio, cada uno en una dirección. Los otros dos se alejaron de los coches, hacia el exterior. Conversaban, decían algo que no podía entender. ¿Pensaban que había huido?

Uno de ellos se adentraba en la oscuridad, alejándose del edificio. El otro se venía en mi dirección a paso ligero. Grave error. Casi me pisa las pelotas cuando descerrajé otro tiro con la recortada, iluminando la noche, tumbado desde el matorral bajo sus pies. Su sangre me salpicaba los ojos a través del pasamontañas. Tres fuera. Y aún quedaban otros tantos.

La recortada era de tiro doble, y estaba ya vacía. Debería haber cogido más munición, los cartuchos del primer tipo que había degollado, pero ya era tarde. La dejé caer junto al cuerpo, y saqué mi pistola, recordando de milagro quitar el seguro.

El verdadero problema era que ahora estaba en campo abierto, y el otro hombre, el que había ido a buscarme en la llanura del camino de entrada, volvería rápido hacia el lugar de mi último disparo. Lo mismo que los otros dos, que se habían ido rastreando el muro de la nave en sentidos opuestos.

El tipo muerto sólo llevaba una pistola semiautomática. La cogí y corrí a toda velocidad en paralelo a la nave, manteniéndome en la oscuridad, en la misma dirección que antes, acercándome más al edificio anexo de oficinas. Eso pondría tierra por medio entre el tipo del camino, y aún más con el que se había ido en dirección contraria. Pero me hacía ir casi de frente al tercero de ellos. No había remedio, tenía que lograr entrar, subir, y pasar por la ventanilla que unía el anexo con la nave. Volver a mi posición inicial, elevada y cerca de la mochila.

El disparo del tercer tipo pasó silbando muy cerca de mí. El fogonazo revelaba que estaba justo en la unión de la nave con el edificio administrativo, y avanzando hacia mí. Su segundo tiro pasó justo donde hubiera estado mi pecho si no me hubiese lanzado en voltereta hacia al suelo al verle, y le siguieron dos disparos más en la misma dirección. No sé que hubiera sido mejor, las costillas me recordaban su existencia con aguijonazos que me llegaban hasta los pulmones.

Me seguía, descargando a ciegas hacia mi trayectoria de carrera, sin darse cuenta de que me había lanzado al suelo, y ahora derrapaba sobre mis espaldas contra los cantos rodados. Saqué mi segunda arma y devolví los disparos, a dos manos, en dirección a sus dos últimos fogonazos, vaciando los cargadores para destrozar sus piernas, que ya estaban cerca de mí.

Ambas armas humeaban ahora con las correderas retenidas, indicando la ausencia de munición

Y los pasos no se detenían en absoluto.

«Las pistolas no son lo tuyo, ¿verdad, Cris?» dijo una voz.

Un rostro, familiarmente parecido al de Serge, sonreía mientras el templado acero del cañón de su arma se apoyaba en mi sien.

Capítulo 33

Me recompuse, mirando en su dirección, mientras trataba de sacar del bolsillo una de las navajas sin llamar demasiado la atención sobre mis dedos.

«Y tú debes de ser Grigori, tienes la misma miradita porcina que tu hermano» contesté.

Escupí al suelo restos de tierra y hierbajos. No era cosa de morir con la boca llena de porquerías. La culata de su arma me sacudió justo en la mandíbula. Nada nuevo para los puntos de la barbilla, que saltaron todos de un golpe. La ventaja del pasamontañas era que amortiguaba un poquito. Pensamiento positivo.

Grigori volvía a encañonarme, negando con la cabeza «Aleja esa mano del bolsillo si no quieres que te vuele la cabeza».

Vaya. Con lo que me hubiera gustado presentarle a mis amigas puntiagudas, que ya conocían tan bien el sabor de la sangre que corría por sus venas. La de su familia. Otra vez sería.

Era pelirrojo, como su hermano, pero no llevaba patillas ni bigote estrambótico como Serge. Quizá le gustaba que se viesen bien las marcas de antiguos cortes que recorrían el lado izquierdo de su cara. El cabrón debía tener suerte porque, aunque una de ellas le cruzaba el pómulo hasta la ceja, no había perdido el ojo. Llevaba el pelo corto y arreglado, e iba ataviado con ropa de camuflaje, al igual que el resto de hombres de su equipo.

Aparté la mano del bolsillo, y sacudí la cabeza a los lados, recuperando mi nublada visión tras el anterior impacto.

«Oye, Grigori, ¿en serio, no te di? ¿Ni siquiera un balazo? Joder, si estabas al lado, en serio, quiero ver la repetición, a cámara lenta».

«Acompáñanos por favor, vas a verla enseguida, no te preocupes».

Los otros dos tipos estaban ya a nuestro lado, apuntándome uno con su fusil y el otro con una nueve milímetros. A lo mejor podía intentar meterles el dedo en el ojo a todos a la vez. Si tuviese tres brazos.

Grigori tomó la delantera, mientras sus esbirros me registraban. Tiraron las navajas al suelo, y me remolcaron hasta el centro de la nave, justo frente a los focos de los coches.

Grigori era algo más bajo que su hermano, pero su físico era formidable en cualquier caso. Los otros dos me hicieron descubrir que también existen los rusos de tamaño medio. El de la pistola llevaba un pañuelo al cuello, que ocultaba parte de una antigua cicatriz, una especie de quemadura, que ascendía hasta sus mejillas, como si le hubieran prendido el rostro en llamas. El del fusil era rubio y algo gordo, y bajo su boca sobresalía una doble papada que recordaba a un bulldog.

«Que sepáis que esto es antideportivo, se suponía que seriáis dos, y no media docena. Al menos deberíais dejarme empezar de nuevo, para compensar un poco esos embustes familiares. Por cierto, ¿quién es Volody?… igual hasta ni existe».

«Sí, existe» dijo el de la cara chamuscada, encañonándome la cabeza.

«Bueno, hale, pues ya están las presentaciones. Ha sido un placer, mejor que el paintball, de verdad. Ideal para grupos de empresa. ¿A qué coño esperáis para apretar el gatillo?» pregunté.

«Bueno, te percatarás de que falta un detalle» dijo Grigori.

«¿Un taladro?».

«La coca, gilipollas».

«Ahh. La coca. Claro».

«¿Dónde está?» se empezaba a impacientar.

«Pues si nos vamos a poner peseteros, quiero ver la pasta. Que tengo un bisabuelo catalán…».

A la culata de la pistola de Grigori le encantaba mi mollera. Caí de rodillas, pero la coca podía ser mi última oportunidad de negociar, si bien no había manera de salir de allí vivo. Con coca o sin ella. Pero tenía que jugar mi mano hasta el final.

«La coca, Cris». Dijo levantándome despacio el pasamontañas, lo justo para dejarme la cara al descubierto. Gotas de sangre caían de mi mandíbula, dibujando círculos encarnados en la arena del suelo.

«No está aquí» mentí.

«Entonces te destriparé hasta que me digas dónde».

«A Molina no le sirvió de mucho la táctica. Allá tú. Enséñame el dinero. Esa era mi condición para venir» cada segundo que le entretuviese, era un segundo que seguiría vivo.

«¿Crees que puedes negociar en tu situación actual? Mira a tu alrededor Cris. Esto es tu funeral».

«Vale. Pues mátame y quédate sin dos millones en coca. Vamos, dale».

Grigori exclamó algo en ruso, y los tres se rieron.

«Volody, trae la pasta». Me miró, levantando las cejas «Que la vea y así se calle de una vez, acabemos rápido con esto».

Volody fue hasta el asiento trasero de uno de los todoterrenos, y se acercó con una bolsa de viaje a cuestas, obedientemente. La soltó frente a mí y abrió la cremallera. Montones de fajos de billetes de cincuenta y cien euros estaban apilados en ella. No tenía ni idea de cuánto dinero podía haber dentro, pero desde luego se parecía muchísimo a como siempre me había imaginado un millón de euros.

«Bueno, parece que no las teníais todas con vosotros, aún siendo seis, trajisteis la pasta, por si acaso. La verdad es que soy la hostia, no me digáis que no…».

«La coca. Donde está». No le iban mis rollos. Una lástima.

El dinero estaba allí, en el suelo, a mis pies. Lo habían traído como último recurso, para sacarme de mi escondrijo si no me veían. Pero estaba allí. Valoré mandarles hasta mi coche en busca de la droga y seguir ganando tiempo, pero cuando viesen que les había engañado la cosa se iba a poner bastante más fea. Al menos en mis circunstancias actuales podía intentar defenderme, aunque fuera con las manos vacías. Si me pegaban un tiro en las rodillas, el partido se acabaría. Di un par de pasos hacia atrás. Intentando fingir miedo.

«Cris, no hay escapatoria. Ahí está la pasta. Danos la coca. Ya».

Mientras reculaba poco a poco, fui ganando tiempo, y nada mejor para eso que la verdad.

«Arriba. Junto al primer tipo que maté, colgando tras la barandilla de la esquina».

El bulldog rubio salió disparado, hacia la escalerilla.

Grigori y Volody avanzaban hacia mí. No querían dejar que me alejase de ellos ni un metro.

«Está aquí». Confirmó el gordo, agitando la mochila, de regreso escalerilla abajo con ella. Buen perrito.

Miré hacia el empedrado y hacia el dinero, más lejos de mí con cada paso que me retractaba. No me costaba fingir desesperación dada la situación, y seguía lentamente marcha atrás, mirándoles a los ojos sin pestañear, sus armas apuntando a mi cabeza. Me alejaba tanto como podía, del centro de la estancia, pero les tenía encima.

«¿Están todos los paquetes?» preguntó Grigori.

El gordo posaba mi bolsa de deporte en el suelo, y empezaba a sacar los paquetes, contando en voz alta.

Y con cada paso que me alejaba de la bolsa del dinero, Grigori daba otro, continuamente pegado a mí, seguido por Volody. Parecían risueños. Solo necesitaban escuchar que estaban todos los paquetes y sería el fin.

«… veintiuno, veintidós, veintitrés… ¡veinticuatro!». Gritó el gordo, contrariado.

«Parece que falta uno, Cris». Dijo Grigori, sonriendo.

«Se debe haber caído en el maletero del coche» dije.

No colaba. Grigori tenía lo que quería. Un paquete más o menos no me iba a comprar tiempo.

Un último paso y sentí el muro de la pared opuesta en mi espalda. Los faros del coche me apuntaban como cañones de luz de discoteca, desde el lado opuesto. Era la hora de la verdad. Grigori y los otros dos matones tenían todo lo que querían. Habían recuperado la droga, e iban a vengar a su hermano y al resto de compañeros muertos. Game over.

Iba a morir. Pero lo haría luchando. Cada paso que había ido reculando hasta darme de espaldas contra la pared me había alejado un poquito más del dinero. Pero, a cambio, me había acercado un poquito más a mi machete. Que estaba justo tras mis talones.

Tan cerca. Y tan lejos.

#

Grigori estaba frente a mí, su respiración en mi cara. El rostro chamuscado de Volody justo a su lado. Ambos me apuntaban a la cabeza, y por si fuera poco, el gordo estaba tras ellos con su fusil listo para soltar una ronda demoledora de plomo en última instancia. Cualquier movimiento sería fútil. Mi lengua inquieta se deslizaba de un lado a otro, magullándose sobre el incisivo roto. Trataba de imaginar una salida, pero esta vez no la veía.

No habrían pasado ni siquiera cinco minutos desde que el tiroteo había comenzado, y todo estaba perdido.

«Ahora voy a darte la despedida de parte de mi hermano, Cris. Me encantaría entretenerme contigo un rato, pero son negocios, ¿verdad?», dijo Grigori, enfundando su arma.

«Sí, no veo mucha diferencia con mis conversaciones habituales en el banco, en eso tienes razón, al final a alguien se la meten» dije.

«Debiste haber contactado con nosotros y no con los colombianos. Tienes cierto… talento, pero llegados a este punto…». Desenfundó un cuchillo militar del cinturón «… dale recuerdos a mi familia».

Y lanzó su filo contra mi estómago.

En un acto reflejo, traté de esquivar hacia la derecha, recibiendo un impacto lateral que me echó hacia atrás, y mientras caía de rodillas descubrí un dato la mar de curioso acerca de algunos chalecos antibalas antiguos: pueden detener munición, pero por lo visto no eran capaces de detener una hoja afilada.

Al menos había frenado un poco el impacto, la hoja sólo había penetrado en parte, y colgaba de lado, inclinada gracias a mi quiebro y el rozamiento del kevlar, de manera que la herida no había sido perpendicular a mis tripas. Me daba la sensación, no obstante, de que me había atravesado el costado izquierdo de lado a lado. Algo era algo, pero ni todas las inyecciones del mundo podían evitar que sintiese un acerado y frío pinchazo, como si me trinchasen con una lanza.

Grigori se inclinó sobre mí, y mientras me arrancaba el cuchillo de la herida de un tirón, escuché un desgarrador grito, incesante y agudo, que por lo visto era mío. Me sujetó la barbilla, encañonándome de nuevo con la pistola, forzándome a mirar hacia sus ojos.

Mientras, mis manos buscaban el machete tras mis pies. Allí estaba. Lo estaba empuñando. Si era lo bastante rápido lograría hundírselo en el pecho, justo mientras me volaban los sesos. Nos iríamos los dos juntos a brindar con Serge. Y con Molina. Y con Aguirre.

Tendría la mar de amiguitos en el infierno.

Amartilló la pistola, y tiré con todas mis fuerzas del machete, sonriendo por última vez. Tren con destino al averno efectúa su última parada en el andén número trece de la estación Grigori, por favor, tengan sus billetes a mano. Gracias.

El machete no se movió ni un milímetro.

Era como la espada excalibur, hundida en la roca. ¿Qué coño?…

Volody se reía. El mortífero filo del machete estaba firmemente anclado al suelo, bajo el peso de su embarrada bota. Jugaban conmigo. Mi última carta no era un as.

Miré a Grigori encogiendo los hombros. «Bueno, pero casi casi, ¿eh?».

Cerré los ojos. Esperaba escuchar el disparo, y no vi imágenes de mi vida pasar rápidamente como cuentan las leyendas, pero sí que me dio tiempo a pensar en cadáveres, en Helena, y en Iván en una centésima de segundo. Y también en…

El choque provenía de cerca de una de las ventanas del fondo, era como el de un paquete grande cayendo al suelo.

Abrí los ojos y pude atisbar una silueta delgada, envuelta en una ceñida chupa de piel abrochada hasta el cuello, que tras una voltereta giraba por el suelo, como si hubiese entrado planeando de cabeza por una de las derruidas ventanas de ladrillos. Su pelo castaño flotaba en todas direcciones, esparciendo arena y tierra, y escuché varios atronadores disparos que volaban en nuestra dirección.

Volody y el gordo no tuvieron ninguna oportunidad. Una bala les había atravesado el entrecejo a cada uno, antes de que pudiesen tan siquiera entender qué estaba ocurriendo, ante la mirada desconcertada de Grigori. La distancia que separaba la esbelta figura de los dos cadáveres, que apenas acababan de desplomarse en el suelo, era de veinte metros al menos.

Estrada era letal, y nada la iba a parar. No me había engañado cuando me dijo que la suerte no era parte de su estrategia. Como un ángel de la muerte parecía aletear al fondo del patio, driblando los ineficaces disparos de Grigori, que se estrellaban a sus pies, recargando al mismo tiempo que tomaba cobertura tras un derruido trozo de muro.

«¡Homicidios, tiren las armas al suelo y pongan las manos en alto!». Estaba claro que no hablaba solo con Grigori. Yo era un objetivo tanto o más que él.

Grigori se situó detrás de mí, usándome como escudo, sujetándome por el cuello y apuntando hacia la destrozada pared en la que Estrada se ocultaba. Ella se asomó apuntando directamente hacia nosotros. Pero no se encontraba ya tras el muro. Había avanzado y estaba ya en el pilar más cercano. ¿Cómo había llegado ahí tan rápido?

Grigori, sorprendido tanto o más que yo, cambió la trayectoria de su arma extendiendo el brazo hacia la detective, sus dedos un collar de acero en mi cuello, su resuello en mi nuca. Y mientras lo hacía, sentí el peso en mi mano derecha, el del machete que no había soltado en ningún momento a pesar de que Volody me lo impidiera alzar instantes antes. Lo tenía aún asido en un impulso reflejo, pegado a mí como con superglú.

Lo agité, enterrándolo en su pierna.

El golpe hizo que perdiese el equilibrio y asomase la cabeza lo suficiente para que pudiese escuchar como la bala de Estrada penetraba en su cráneo con exactitud milimétrica. El cuerpo ya sin vida de Grigori me seguía aferrando mientras se derrumbaba, y mi perforado costado izquierdo gemía de dolor al caer arrugado sobre él. Escuchaba los pasos de Estrada acercándose, sus botas gastadas sobre la grava.

Con la cara aún sobre el pecho de Grigori, me bajé el pasamontañas con la mano izquierda, para cubrir mi rostro. Estrada sabía perfectamente que se trataba de mí, pero no podía mirarla a la cara de este modo, como lo que era. Un asesino, un engendro. No quería que viese una lágrima correr por mi cara.

Prefería que sólo viese un pasamontañas negro y ensangrentado cuando apretase el gatillo. Por el bien de los dos. Y para hacerlo más fácil, empuñé el revólver de Grigori con la derecha.

Estrada estaba parada, apuntándome, a menos de cinco metros de distancia.

Capítulo 34

Mantuve mi mirada fija en el suelo mientras hacía un formidable esfuerzo para levantarme. Me incorporaba poco a poco, mi mano izquierda apretando el orificio sangrante, cercano a mi cadera, mientras el otro brazo temblaba apuntando hacia Estrada con el arma, y lograba al fin ponerme en pie.

«La función ha terminado Cris» la mirada de Estrada era la de un lobo hambriento, no había nada en ella de la mujer con la que había desayunado aquella mañana. «Suelta el arma».

«Aún no, monada, queda una cosilla por hacer… por cierto, ¿cómo me has encontrado?».

«Dispositivo de rastreo, en tu chaleco».

«Buena jugada Estrada», reí. Sabía que tenía que tener truco. «Podías haberte dado un poco más de prisa, casi los liquido a todos».

«Acompañé al equipo de la científica a casa de Aguirre. Curiosamente predijiste muy bien el lugar donde hallaríamos las pruebas» dijo.

«Ya ves. Ahora sólo te queda ponerle ese lazo que decías a tu historia. Tienes que cazar al asesino a sueldo. Cierra el círculo». Seguí apuntándola.

«Tira el arma, último aviso» dijo. Apretaba las mandíbulas con fuerza.

Avancé despacio hacia ella, sin bajar el arma, la mano seguía temblando. Tenía que hacerla disparar. Y lo haría.

«Vamos monada. Tú misma lo dijiste, esto solo tiene un final. Ahora es cuando los dos disparamos pero yo soy quien lleva chaleco». Su bala atravesaría mi ojo derecho antes de que pudiese tan siquiera intentarlo, pero sólo quería acabar. No iría a prisión. Jamás.

Di un paso más.

«No lo hagas. No lo hagas Cris, mi oferta sigue en pie».

«El tiempo se te acaba detective. Juegas con fuego y te vas a quemar».

Su dedo comenzó a apretar el gatillo. Podía ver cómo iba presionándolo, milímetro a milímetro. No podía permitirme seguir avanzando. Su índice se encogía cada vez más, y ya sólo era cuestión de un instante. Estábamos tan cerca que los cañones de nuestras armas podrían haberse besado.

«Ha sido un placer», le dije, bajando mi arma al dar un último y mortífero paso hacia ella, con los brazos abiertos. Si no fuese porque su bala me iba a atravesar, hubiera logrado abrazarla antes de morir.

Las cosas extrañas, como los desastres, suelen venir de tres en tres.

No escuché el sonido del arma. Mis brazos estaban alrededor de sus hombros, y mi cuerpo prácticamente se apoyaba en ella para mantenerse en pie. Era una sensación inmensamente agradable. Probablemente estaba ya muerto y había sido tan rápido que no me había enterado. Como en aquella película, Ghost. Porque era imposible que no me hubiese disparado.

Pero, si estaba muerto y abrazándola, con mi cabeza descansando plácidamente en su hombro… ¿Qué hacía un tipo delgaducho de tez morena frente a mí, arriba en lo alto de la barandilla, apuntándonos con un arma?

No. Aquello no era ningún sueño.

Aferré a Estrada, rotando con ella como en un paso de baile, justo a tiempo de sustituir su cuerpo por el mío. Y el paso de baile fue perfecto, en su giro de ciento ochenta grados, Estrada era la que miraba ahora hacia el hombre. Y yo recibía los dos impactos de bala en la espalda.

Uno de los proyectiles me había golpeado en el chaleco, a la altura de los pulmones, y el golpe me dejó casi asfixiado, pero no parecía haber penetrado. La otra bala, sin embargo, había atravesado mi hombro derecho limpiamente, de lado a lado.

Seguí tenazmente abrazado a Estrada, esperando sentir el resto del cargador sobre mí, pero su entrenamiento se acababa de reactivar y ella devolvía el fuego hacia arriba.

Mis piernas fallaron. Ni reuniendo hasta la última molécula de energía de mi cuerpo podía ya mantenerme en pie. Me deslizaba hacia el suelo como un muñeco hinchable pinchado, y Estrada se arrodillaba a mi lado, cubriendo mi hombro con un pañuelo y apuntando aún hacia arriba, a nuestro misterioso asaltante. Esperaba ver su cuerpo sin vida, suspendido de los hierros, pero ya no había rastro de él.

Reposaba en el suelo, con la cabeza apoyada sobre sus rodillas. Intenté quitarme el chaleco, pero los brazos no me obedecían. Quería devolvérselo. Un trato es un trato.

«Lárgate Estrada… Serán más tipos de la mafia, vienen a por mí. Ponte esto… vete ya. Mejor final para los dos, ¿no crees?» le supliqué.

«No suelo abandonar a mi presa Cris» sus ojos vidriosos se volvieron de nuevo hacia la barandilla.

«¿A qué vienen las prisas?». Una voz con marcado acento hispano se oía en la oscuridad de la balaustrada superior.

Media docena de hombres muy bien armados se asomaron, al mismo tiempo, con las refulgentes miras de sus rifles puestas sobre nosotros. El pequeñajo que nos había disparado estaba entre ellos. Estrada dejó caer su arma. No había batalla posible.

Acojonante. Los colombianos se habían unido a la fiesta.

#

«Habéis montado un buen show. Gracias por hacernos el trabajo sucio con los rusos». Decía el mismo hombre, dando un paso adelante.

Su cara morena estaba llena de hoyos, parecidos a los que producen algunas enfermedades como la viruela. Estaba desarmado, y al contrario que los demás, iba vestido con un elegante traje, que contrastaba con el tatuaje que le asomaba por la parte derecha del cuello. Miraba hacia mí.

«¿Y a quién le debemos el honor?» preguntó.

«Mi empresa es muy estresante…» dije. Me costaba hablar, extrañamente más aún por la bala que me había golpeado los pulmones en la espalda que por el par de agujeros nuevos, que sangraban como un colador.

El colombiano se rio, y avanzó más, hasta el borde de la barandilla.

Le sostuve la mirada «No sé cuanto lleváis ahí arriba, pero podíais haber echado una manita con los soviets, se os ve mejor pertrechados, yo solo tenía un machete, ¿sabéis?». Sentía frío. Mucho frío. Pero mientras les diera coba puede que no apretasen el gatillo.

«Vinimos en cuanto localizamos el móvil de un hombre de Grigori sin apagar en un lugar tan apartado. Suponíamos que habría una entrega, y parece que hemos acertado. Bueno chicos, gracias por el favor y el espectáculo, y ahora si nos disculpáis…». Hizo un gesto a sus hombres, que levantaron las armas dispuestos a acribillarnos.

«No deberíais matarnos». Dijo Estrada, su voz era glacial.

«Sin que sirva de precedente, yo estoy de acuerdo con ella…» dije. Era verdad. Más que nada por ella. Pero no veía cómo les iba a convencer, ¿a escupitajos?

El colombiano aún sonreía. Entonces las sirenas empezaron a aullar en la distancia. Se acercaban coches de policía, y parecían bastantes.

«¿Pediste refuerzos?» le susurré a Estrada, sorprendido y tiritando.

«Coño claro, en cuanto llegué, pero no parecía que fueras a durar hasta que apareciesen, ¿verdad?» dijo.

«Bueno, eso es… fácil decirlo, ahora que estropeaste mi plan…». Perdía mucha sangre, y con ella la consciencia iba desapareciendo, como granos de arena entre los dedos.

El colombiano dudaba. Las sirenas se acercaban cada vez más, aún distantes.

«Largaos. Nunca habéis estado aquí. No habéis matado a nadie, ni tocado la droga. No existís». Estrada se dirigía al hombre de traje «Ni siquiera figurareis en el informe. Tan sólo aparecerá un asesino a sueldo, que no se puede vincular con ningún cartel. Y además os ha hecho el trabajo, como bien decíais».

El colombiano miraba desde arriba hacia los paquetes de droga y el dinero, dudando. Las sirenas se aproximaban, más y más.

«Por contra, si matáis a una inspectora de homicidios os aseguro que tendréis a todo el departamento tras vosotros, por no hablar de antivicio. Tengo varios buenos compañeros allí. Y de momento sólo les preocupan los rusos», continuaba Estrada.

Con los ojos casi cerrados e incapaz de moverme rezaba para que se fuesen, que la dejasen marchar.

«Ahora o nunca. Ya están muy cerca. No escapareis». Su mano se deslizaba con sigilo en dirección a su arma, tirada a sus pies.

El jefe del cartel hizo un leve gesto con la cabeza y sus hombres se replegaron rápidamente. Salían en fila por la ventanilla que unía con el edificio anexo, cerca del cual debían tener sus vehículos.

«Buena suerte, agente» se despidió, desapareciendo en la bruma.

Motores de coche rugieron en la noche.

Las sirenas estaban ya cerca, probablemente ascendiendo el camino que llevaba a nuestra explanada. Estrada continuaba sujetando mi cuerpo sobre sus rodillas. Había perdido muchísima sangre, y notaba como mi cabeza caía en espirales.

Si sobrevivía a todo esto despertaría en una enfermería dentro de una prisión de alta seguridad, o sujeto con amarras de cuero a la camilla de algún psiquiátrico para presos peligrosos. Y no podía hacer nada para evitarlo.

Estrada era una cazadora estupenda.

Con el último aliento miré en sus ojos de muñeca, susurrando casi en su oído.

«Un último favor, dulzura… uno complicado…». Me miraba, manteniendo la presión con el pañuelo sobre la herida de mi hombro «El asesino no quiere que le cojan… sabes… deberías… eliminarle».

Y desaparecí en un torbellino impenetrable y oscuro, que se tragaba la fábrica en ruinas, el dolor de mis heridas y el titubeo en aquellos ojos de miel que me observaban mientras me sumía en el abismo.

Capítulo 35

No sabría decir cuántas veces había recuperado el conocimiento, ni cuánto tiempo había transcurrido entre cada una de ellas. Pero sí puedo asegurar que habían sido cortos intervalos, y que mis sentidos no funcionaban correctamente durante aquellos breves lapsos en los que escuchaba ruidos y voces a mi alrededor.

En una ocasión sentía mis pies arrastrándose por el suelo, un borroso vistazo me permitía ver los surcos paralelos que dejaban mis botas sobre la grava, mientras alguien me arrastraba por los hombros desde detrás.

Más tarde escuchaba el motor de un coche, pero quizá había perdido la visión, puesto que a pesar de poder entreabrir los ojos no veía nada a mi alrededor, y mi cuerpo se tambaleaba, golpeándose contra objetos y trozos de metal. Escuchaba sonidos de sirenas y la radio de la policía de fondo, pero el dolor me impedía concentrarme en las conversaciones. Desaparecía de nuevo.

Me manipulaban. Estaba sobre una superficie dura, boca abajo, mi nariz aplastada. Torcí el cuello aullando mientras sentía arder la perforación de mi hombro, como si estuvieran introduciendo una barra de metal candente en su interior, un breve vistazo antes de caer de nuevo en las sombra revelaba una habitación blanca, y un suelo de linóleo con gotas de sangre a mi alrededor. Luces fuera.

Una vez más percibía un sonido, el de una bomba con una cuenta atrás. Bip. Bip. Bip. Dos hombres hablaban, cerca de mí, policías sin duda. No tenía fuerzas para mirar hacia atrás, y ante mí sólo había una mesa de metal con material quirúrgico y cables conectados a una máquina que trazaba ondas repetitivas, que se parecían al Everest, una tras otra. Bip. Bip. Bip. Al menos no era una bomba. Hora de desaparecer de nuevo.

Sudor frío, helando mi cuerpo. Ya no estaba en el mismo lugar, no había máquinas crepitando en torno a mí, solo el resplandor verdoso de una luz de emergencia alumbrando tenuemente la habitación, sobre una puerta metálica cerrada. Traté de mover el brazo en busca de una lámpara o un interruptor en la pared a mi derecha, y la herida en mi costado me produjo un tirón, sentía como si se me estuviese rasgando la piel, y al llevar los dedos noté que se humedecían al tacto. Alguien se incorporó en las sombras, una voz de hombre hablaba por radio. Las luces se encendieron, cegándome. El pinchazo en el cuello me devolvía al país de los sueños, en el que no se aprecia nada.

A veces notaba movimiento, pero era incapaz de moverme, incapaz de saber si era por falta de fuerzas o por estar sujeto a algo. Sentía golpes machacando mis costillas, baches y badenes. Me trasladaban a algún lugar, quizá a prisión.

Realidad y sueños se unían en una perfecta simbiosis, entre el sudor, el dolor y la fiebre. Mi frente ardía y por momentos me escuchaba gritando, o pronunciando frases inconexas. Barras a los lados de la cama impedían que cayese o me tirase, mis manos estaban sujetas a ambos lados por dos grandes muñequeras de cuero y velcro. Uno de mis brazos tenía una aguja clavada, con un tubito transparente que ascendía hasta una bolsa etiquetada, muy arriba. La habitación estaba vacía, las paredes eran azuladas. La persiana a media altura permitía entrar algo de claridad, y en el exterior la lluvia repiqueteaba contra el cristal.

Nada parecía sujetar mis pies, y al tratar de incorporarme sobre las rodillas los pulmones casi se paralizaron como si fuesen de cristal, y la herida del hombro y el costado revivieron al mismo tiempo. Necesitaba otra inyección, de lo que fuese. Quedé afónico, gritando, antes de perder la consciencia de nuevo sin que nadie atendiese mis alaridos.

El mundo era un vaivén, y los días y las noches se mezclaban. Luz, sombra, oscuridad. Voces y brazos que me transportaban sobre camillas rodantes hasta la ducha. Agua fría. Ropas limpias. Vuelta a empezar.

Me era imposible enfocar las caras, o centrar los pensamientos durante más de unos segundos, por breves intervalos en los que estaba seguro de no estar soñando. Incluso en esos momentos me costaba discernir lo que era cierto de lo irreal. Los hombres llevaban ropas oscuras, y al menos eran tres, de eso no había duda. Uno de ellos hablaba con acento ruso. Pero eso tenía que ser producto de mi imaginación.

Estrada no me había concedido mi último deseo, había concluido su misión y yo ahora era propiedad del estado. Quizá ni siquiera intentaría que me llevasen al loquero. Qué más daba todo ya, el caso estaba cerrado.

Se baja el telón.

Ignoraba cuanto tiempo, cuantos días habían pasado desde el tiroteo. Los ratos de lucidez aumentaban progresivamente, pero era mejor sumirse en el mundo de Morfeo. Seguía aferrado a la camilla, aunque ahora podía ver algo a través de la ventana. Al menos podía ver el cielo, a través de los barrotes. Cualquier intento de moverme sólo me aportaba tirones en las costuras, sangre en las sábanas y quiebros en las costillas. Era mejor no intentarlo. Dejarse llevar. Hasta que me desatasen.

Entonces acabaría con todo de una vez por todas.

Esperaría el momento adecuado, cuando hubiese recuperado suficientes fuerzas. Escaparía de aquel lugar. Lo intentaría durante el resto de mi vida, o procuraría no estar consciente en el proceso.

Un papel blanco. Vacío. Gigante. Pensar en un folio enorme, como un mar, en la nada, me ayudaba a acallar la mente y dormir. Pero cada vez me costaba más. Recuperaba las fuerzas, y con ellas la ira crecía en mi interior. Como hiedra venenosa. Nada colgaba ya de mis brazos, y las heridas casi me permitían revolverme en el lecho, si no fuese por las ligaduras en las muñecas.

El tren rugía una vez más. Y en cuanto me desatasen comenzaría de nuevo su particular ruta de devastación.

Nunca había comprendido la necesidad de las sociedades avanzadas de curar a sus criminales. Sanarles para juzgarles y luego encerrarles o matarles. Qué pérdida de tiempo. Debieron dejar que me pudriese.

Lo siento por quien le toque. Yo no quería estar allí, y haría lo que fuera por irme. Solo necesitaba que me desatasen de una vez. La partida no había terminado. Caiga quien caiga. No debieron echar leña a mi caldera. Estrada tenía la culpa. El próximo cadáver quedaría en su conciencia.

Aunque fuese el mío.

#

«Buenos Días, Cris».

Un hombre, de unos cincuenta, me miraba desde la puerta abierta de la azulada habitación. Tras él se podía observar un pulcro pasillo con pinturas en las paredes. Llevaba un traje oscuro con camisa clara y una fina corbata, su cara era larga y afilada, el pelo castaño claro con bastantes entradas, y sus ojos grisáceos estaban clavados en mí. No dejé de percibir el arma en la funda bajo su brazo apoyado en el marco de la puerta. Tenía pinta de ser algún agente especial, y su voz me resultaba familiar, debía haberme visitado los días anteriores.

Al parecer ya estaba lo bastante recuperado para ser interrogado. La buena noticia era que por primera vez en varios días no estaba postrado boca abajo, sino de espaldas y con las manos libres al fin.

Me froté las muñecas. «¿Servicio de habitaciones? Creía que nunca iban a venir… Un whisky con hielo, por favor». A lo mejor hasta me lo traían.

«Recuperas el sentido del humor, quizá sea hora de que te demos el alta» dijo el tipo.

«Pues sí, me tomo esa copa y me voy, la factura se la podéis pasar a la mutua, mi secretaria se ocupará del papeleo. No recuerdo su nombre… doctor» dije.

«Es una clínica… privada. Pero estamos seguros de que estará satisfecho con nuestros servicios».

«Sí, la suite es de miedo. Un poco pequeño el jacuzzi, y la cama coartaba un poco mi creatividad, a veces un tipo aburrido necesita sus manos. Pero, por lo demás, bien».

Mr. misterioso abandonó durante unos instantes el marco de la puerta, para reaparecer con otro hombre de corte bastante diferente. Por un momento creí estar soñando despierto una vez más al ver un tipo alto con acento soviético ofreciéndome un vasito pequeño y blanco con tres pastillas en su interior

«Hora de las medicinas amigo». Creía que ya había matado a todos los rusos de Rusia. ¿De dónde había salido este? ¿Era un testigo? ¿Trabajaba en prisión?… ¿Me habían entregado a los soviéticos?

No cogí el vaso «¿Y tú quien eres colega? Ya he tenido folclore del este hasta para aburrir a Dostoievski».

«Dostoievski era ruso, yo soy Ucraniano».

«Ahh». ¿Y qué diferencia hay? Cogí las pastillas, y las tragué de un golpe, a palo seco. Si hubieran querido drogarme o envenenarme, ciertamente ya lo habrían hecho.

«Bueno, pues este entorno multicultural es la mar de motivante, pero comprenderéis que tengo muchas cosas que hacer, así que me las piro» dije.

Puesto de pie con la bata colgando, abierta por detrás, sentía el aire soplando en mis posaderas. No era una situación ideal para fomentar la autoconfianza. El ucraniano tenía mi altura, no iba armado y se apartó cuando me puse en pie. Las piernas temblaban, desacostumbradas a utilizarse. Curiosamente ninguno de los dos trató de detenerme.

«¿Mi ropa?» pregunté.

«En el armario tienes ropa limpia» contestó el de traje

«¿Cuánto tiempo llevo aquí?».

«Una semana», respondió. Parecía un mes en mi memoria.

Abrí el armario esperando encontrar un uniforme a rayas, o naranja fosforito, con el logo de la prisión de turno. En su lugar un traje azul marino con brillantes zapatos, cinturón y corbata a juego descansaba pulcramente sobre una percha.

«¿Vamos a ver al juez? ¿O a mi abogado?» dije «Porque digo yo que aquello de tener derecho a un abogado seguirá de moda, ¿no?».

Los dos hombres intercambiaron una mirada. El de traje volvió a dirigirse a mí.

«Creo que estás aún algo desorientado, Cris. No hay ningún juez, ni ningún abogado aquí».

«¿Y qué es exactamente lo que hay aquí, si se puede saber?».

«Otras… cosas. Para empezar, la mejor elección no es pedir un whisky».

Estaba empezando a cansarme de tanto misterio. Puede que mi culo estuviese al aire, y que ellos fuesen dos contra uno, pero con la cháchara estaba ya lo bastante cerca como para lanzarme en picado hacia su arma. Y lo haría.

«Supongo que aquí solo habrá refrescos y agua» dije. «Las cárceles ya no son lo que eran, quien estuviera en el viejo oeste…». Estaba a su lado, frente a frente, sus ojos grisáceos hacían juego con su perfecta corbata que arropaba el cuello de su refinada camisa, sobre la que reposaba la culata del revólver.

Tres, dos, uno…

«Aquí tiene, señor». Un mujer joven y bajita, ataviada con uniforme blanco, entró en la habitación, mostrando una bandeja plateada ante mí, justo entre mi mano y el pecho del hombre de traje. Sobre ella había una copa ancha con licor oscuro, y un móvil.

Aquello empezaba a ser surrealista.

No pude evitar dar una zancada hacia la puerta y asomar la cabeza en el pasillo. Al lado derecho había un par de puertas abiertas, que parecían ser de dormitorios. Al fondo del lado izquierdo una gran sala de estar, exquisitamente amueblada, servía de atalaya sobre las amplias escaleras con pasamanos de madera oscura que descendían al piso inferior.

Aquello no era ninguna prisión. Era una casa de lujo. Tras haber enseñado mis nalgas ya a todos los habitantes del lugar, retomé mi posición junto a la cama. La bandeja seguía levitando en su lugar, esperándome, sin prisa.

«Vaya. Esto sí que es una sorpresa». Tomé el vaso deleitándome con su aroma, antes de probarlo.

«Espero que le guste, lamentamos no tener un buen escocés que ofrecerle» dijo la mujer. Su acento era francés. No retiró la bandeja hasta que cogí también el móvil, tras lo cual abandonó la habitación con la misma premura con la que había aparecido.

«Esta es más una zona para tomarse un buen Coñac» continuó el hombre de traje, haciendo un gesto al ucraniano para que se fuera. Este le obedeció, ausentándose de la estancia discretamente.

«Vale. Tú ganas. ¿De qué va esto?» le dije, dando un buen sorbo a la copa. Estaba delicioso.

«Creo que esa es una pregunta que te podrá responder mejor otra persona. Espero que hayas quedado satisfecho con nuestros servicios. Tira el móvil a la basura antes de irte, por favor. Sólo tiene un número en memoria». Se fue hacia la puerta. «Ah, y no trates de volver a este lugar cuando te hayas ido. Digamos que esto ha sido solo un emplazamiento… temporal».

Estreché la mano que me ofrecía, y tras ello escuché sus pasos alejándose por el pasillo, y una conversación en ruso. ¿O sería ucraniano? Una puerta se cerraba en la parte baja de la casa.

Silencio.

Capítulo 36

Me quité la dichosa bata y contemplé mi cuerpo en el espejo. Los cardenales en el pecho y las piernas mostraban todos los colores del arco iris, desde el amarillo al violeta. El agujero del hombro parecía estar cauterizado, y pequeños hilos asomaban adornando un cuidadoso fruncido sobre la herida de entrada del cuchillo de Grigori, tanto por delante como por detrás de mi costado.

Mi cara no estaba mal del todo, teniendo en cuenta que la habían utilizado como matasellos días antes. El diente seguía roto, pero los puntos de la barbilla ya no estaban. En su lugar una bonita cicatriz demostraba que era un tipo muy duro, o uno con muy poco pulso al afeitarse.

Tras una buena ducha acabé la copa, fumando un pitillo mientras jugueteaba con el móvil en las manos. El traje me sentaba como un guante, y hasta los zapatos eran de mi talla. No estaba del todo conforme con la elección de calzoncillos. Siempre había preferido los bóxers.

Quizá fuese hora de poner una reclamación. Presioné el uno en el móvil, y el soniquete del automarcado fue seguido por varios tonos de llamada. Una voz conocida me daba los buenos días al otro lado.

«¿Atención al cliente?… No estoy nada contento con la ropa interior que me han asignado, no me siento… libre, esto es indignante» dije.

«Puedes acercarte a comisaria si lo deseas, y poner una denuncia. Quizá tengamos algún otro modelo que seas más de tu agrado» contestó Estrada, con su tono de poli.

«Pues me acercaré ahora mismo entonces» respondí.

«Aunque quizá te quede un poco lejos mi distrito».

«No será para tanto, ya sabes que últimamente no hay quien me pare» caminé hacia las cortinas de la habitación, y al descubrir el ventanal pude observar el pico de la torre Eiffel envuelta en la niebla al fondo. «Vaya. Quizá tengas razón, ¿puedo formular la queja por escrito?».

«Sí. No hay problema. Solo di tu nombre y te irán a buscar en un coche con luces muy chulo, para ti solito».

«¿Tan mal está la cosa?».

«No. Solo eres el principal sospechoso de cinco muertes, posible relación con narcotráfico, crimen organizado internacional y asesinato por encargo».

«Suena bien, parezco importante».

«Estarás en el top ten por unos meses, eso te lo garantizo».

«Y ¿qué se siente hablando con un famoso?» pregunté.

«Más bien qué se siente habiendo dejado que un peligroso sicario escapase entre mis dedos, querrás decir».

«¿Así que logré escapar, después de todo?».

«Así parece, justo cuando llegaron los colombianos a rescatarte, ya sabes, eres su hombre en la sombra».

«Sabía que los colombianos no me dejarían tirado. Lo que no sé es quienes eran los tipos estos tan majos que me han invitado a una copa esta mañana, o qué coño pinto en París, no sé si te sonará la historia».

«A lo mejor los colombianos tienen amigos en ciertos grupos de operaciones especiales. Amigos que les debían un gran favor, y se han ocupado de ti durante unos días».

«¿Y me sacaron del país sin que tú te dieras cuenta? Estás perdiendo facultades».

«Lo sé. Una ya no es lo que era. Me cuentan que les costó bastante arrastrarte hasta el maletero del coche. En especial con tantas sirenas azules acercándose a toda velocidad. Pesabas como un saco de patatas».

«A lo mejor es que no eran muy fuertes. Recuerdo que quien me arrastraba tenía unos bracitos muy delgados».

«Sería un becario».

«Uno con botas, pelo largo que se me metía en un ojo, y olor a cuero».

«Hay de todo en esta vida. ¿Qué tal te han tratado?».

«Un poco parcos en palabras, pero parece que eran buenos con el hilo y la aguja. Lo único que no entiendo es por qué no me daban más calmantes, los muy cabrones».

«A lo mejor estaban desintoxicándote de la mierda que te inyectaste estos días, aparte de curar un par de infecciones, hacerte transfusiones, y recolocar alguna costilla aquí y allá. Así quedas listo para volver a rompértelo todo, a tu estilo».

«Visto así… ¿Y qué tal mi querido amigo y su amantísima compañera?».

«No les va mal. Nadie acaba de tragarse lo de Aguirre y la mafia, pero con lo que encontramos en su cocina y el lío que has montado, Iván está fuera de los focos. Todo era circunstancial al fin y al cabo. Además, en la empresa ya solo se habla del ruso desangrado que encontraron empapado en amoniaco sobre tu bidé, el tiroteo con sus compañeros y tu desaparición del mapa».

«Menos mal que el piso era de alquiler» me reí.

«Creo que el tío de recursos humanos quiere pedir el traslado a Madrid…».

«¡Ja!, hace bien».

«Ni se te ocurra ponerte en contacto con ellos, Cris».

«¿Con Iván? ¿Les vigilan?».

«Vigilan a todo el que tenga que ver contigo. Estás solo». Qué novedad.

«¿Ni una llamadita cortita, desde una cabina?».

«Nada».

«¿Y esta llamada?».

«Teléfonos desechables, cortesía de mis chicos. Un uso y hacen pof».

«¿Qué saben Iván y Helena?».

«La versión oficial. Estás huido de la justicia por colaboración con el cartel colombiano y tu implicación en varios asesinatos, incluyendo a Molina. Deberías haber visto la cara de Helena cuando se lo comunicamos. Tuvo que sentarse en una silla cuando supo que tú eliminaste a ese cerdo. Si hubieras estado allí, a lo mejor hasta te la cepillabas. Mala suerte, no se puede tener todo».

«Dile que te lo apunte en una tarjeta regalo, para cuando vuelva… ¿Y Iván?».

«Iván… intentará encontrarte. No podrá, pero no debes, repito, no debes hablar con nadie que conozcas. Ya no puedo mover más hilos Cris. Ahora soy yo la que debo varios favores, y me van a salir caros».

«Bueno, no te quejes. Eres la detective que pilló a los rusos, quilos de coca y un millón de euros, ¿qué más quieren?».

«Hmmmm. Sí, es cierto, ante todo neutralicé a la célula rusa e incauté un pequeño alijo. Pero no recuerdo nada de que hubiera dinero allí. ¿Y tú? ¿Sabes algo de eso?».

Mis ojos recorrieron el armario vacío. El sillón, la mesita, nada. Las rodillas crujieron al agacharme, pero el sufrimiento valió la pena al ver mi bolsa de deportes bajo la camilla. Aún tenía tierra. La arrastré y descorrí la cremallera.

«Vaya, vaya. Parece que soy un hombre muy, muy rico» exclamé.

«¿Te habrá tocado la lotería?».

«Eso parece…». En el interior había un pasaporte y un carpeta con documentación, pero lo mejor estaba debajo, donde se apilaba más dinero que en la caja del Monopoly, en montones de fajos, que olían estupendamente.

«Espera… ¡aquí falta pasta!» dije.

«¡Jajajajaja!».

«¡Poli corrupta! Ya sabía yo que no me podía fiar de los maderos».

Continuaba riéndose «Quizá falten unos… ¿doscientos mil?» dijo.

«¡Yo que sé cuánto, no soy una calculadora! ¡Mujerzuela!, te tenía por un alma incorruptible, qué bajo has caído, seguro que también miraste bajo mis pantalones cuando estaba inconsciente…».

«Te equivocas Cris».

«¿No miraste?».

«Sí, sí que miré. El primer día que te remolqué hasta mi sofá». Vaya. «Te equivocas en lo de la pasta».

«Pervertida…».

«Ocultar a un hombre buscado por la interpol y proporcionarle documentación falsa, amén de la atención sanitaria especial, sale bastante caro, aunque tengas contactos».

«Joder. Por doscientos mil ya podían haberme dado el whisky y unos gayumbos decentes, no me extraña que fuesen tan amables. Uno era ruso, ¿puedes creerlo?».

«Alexander es muy bueno en lo que hace. Y es Ucraniano, animal».

«¿Qué más dará?».

«Desaparece una larga temporada Cris. Estás en el punto de mira de la poli y de la mafia. La documentación que tienes es la misma que entregan a los que se unen a protección de testigos. Sigue el guión adjunto, asume la nueva identidad, y no te gastes demasiado dinero de una vez. No llames la atención, mantén un perfil bajo».

«Eso es lo mío, ya lo sabes, soy como James Bond. Agitado, no removido, nena».

«Sí. Igualito».

«Sabes que lo mío no tiene remedio».

«Espero que estés equivocado».

«Sabes que has dejado suelto a un chalado».

«De eso estoy segura».

«¿Tan mal te caen los gabachos que me soltáis aquí?».

«Suerte Cris».

«Espera, Estrada» mi tono era serio esta vez «¿Cómo puedo contactar contigo?».

«No podrás».

«Sé dónde vives…».

«Pues procura que yo no sepa dónde vives tú».

«Soy como un fantasma, podría vivir en el piso de al lado y ni te enterarías».

«Es verdad, eres un fantasmón».

«Mira a ver si te pones un chaleco de vez en cuando, la próxima vez no estaré ahí para salvarte el pellejo, monada».

«Pues tú mira a ver lo que haces y duerme con un ojo abierto, o puede que algún día amanezcas esposado a la cama».

«Te tomo por la palabra, dulzura».

Nunca me había fastidiado tanto escuchar el tono muerto del teléfono.

Epílogo

El futuro era una incógnita.

Abandoné la casa y me encontré engullido en el bohemio barrio de Montmartre, caminando sin rumbo definido, dejándome invadir por una sensación ya casi olvidada, de tranquilidad y paz, mientras observaba la vida fluir sobre sus empedradas calles.

Tenía algo oxidado el francés, pero los papelitos de colores que llevaba en la mochila eran un idioma internacional mucho mejor que el fallido esperanto. Un «cafe au lait» con un par de mantequillosos croissants eran la primera comida decente que tomaba desde hacía tiempo.

Ojeaba el periódico del día, mientras fumaba un pitillo. Las caladas de nicotina y el café eran una excelente compañía. Y sin embargo sentía ahora de nuevo un enorme agujero en el alma. La gente no cambia.

Al parecer, se habían producido varios asesinatos en la zona, cerca del Moulin Rouge, y la policía sospechaba de un posible asesino en serie. Todas las víctimas eran hermosas jóvenes turistas que viajaban solas, y habían aparecido estranguladas, sus cuerpos arrojados en las inmediaciones de alguno de los numerosos y gigantescos sex shops de aquel barrio.

Y a todas les faltaban los ojos.

Había un animal suelto en la zona.

Rellenaría el agujero en mi pecho a mi manera. La única que conocía. Para poder olvidar. Para tratar de olvidar. Lo que nunca podría olvidar.

El motor del tren rugía una vez más, los engranajes perfectamente engrasados, el acero brillante y su caldera al rojo, mientras la chimenea despedía un penacho de humo triunfante al desaparecer, una vez más, sobre los raíles del laberinto.