LA TRISTEZA DEL CÓNDOR

Pedro A. Artigas

Título original: La tristeza del Cóndor

Primera Edición: Agosto 2014

Autor: Pedro A. Artigas Tobar

Autor Portada: Dani Alcocer

Todos los derechos reservados

Prólogo

Durante gran parte de mi infancia crecí bajo la dictadura militar, un tiempo que ahora parece parte de una novela, y tan lejano como los recuerdos de mi niñez ... Muchos vivimos sin saber la verdad, sin saber que nuestro Chile se dividió, sin saber que existió un presidente que creyó y murió por nosotros... Ese mismo presidente, que como a un enemigo se nos inculcó durante 18 años.

A veces es necesario recordar el pasado para aprender del futuro, y a veces también es necesario recordar a aquellos que murieron por pensar diferente, esos mismos, los de siempre, los que pertenecen al pueblo, los que sienten y defienden la verdad. Mi más profunda admiración y la dedicación de esta novelas a todos ellos.

Después de escribir Frente al Mediterráneo, nace esta historia, una secuela anterior de mi primera novela, una necesidad interior de caminar por parte de mis recuerdos, una parte de la historia negra de mi pais.

Dicen que el camino del escritor es solitario...

muchas veces deja de serlo por aquellos que te acompañan en un sueño...

a Inés Molina y Daniel Alcocer por sus horas de dedicación...

...Tristes horas de lamento envolvieron fúnebres mis ideas, la noche junto al recuerdo de tu regazo, palpó consciente la furia indomable de tu deseo.

Mi mundo inequívoco, amarró injusto la mano fría de la traición, mis creencias saqueadas con el cuchillo invasor, fueron la deshonra de mi alma extirpada de mi razón, y el canto puro de la verdad, cayó estéril, ciego y oscuro… mi mundo perfecto murió…

El copihue atrapado a la certeza de mi amor, sin lengua, deslizada a la fosa del odio y el rencor, rasgó mi conciencia pueril, mi único amor, mi única pureza, mi derecho propio a elegir. Galoparon indómitas las palabras del fuego, de cenizas trasladadas de la morgue del infierno, incrustadas de sangre para el falso futuro mejor.

Caminé por la orilla de la muerte sin temor, mi argumento silenciado, mi voz mutilada trasformó otra vez mi razón.

Perdido entre la sombra, tu luz dibujó una canción de amor. Aunque fue tarde, mi alma maldita, para siempre encontró tu voz...

ÍNDICE:

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo 11

Capítulo 12

Capítulo 13

Capítulo 14

Capítulo 15

Capítulo 16

Capítulo 17

Capítulo 18

Capítulo 19

Capítulo 20

Capítulo 21

Capítulo 22

Capítulo 23

Capítulo 24

Capítulo 25

Capítulo 26

Capítulo 27

Capítulo 28

Capítulo 1

Verano de 1974, Malgrat de Mar, España.

Era la primera vez que a ese hombre le veía llorar. Su vestido pintado por la desgracia, parecía que reclamaba, junto al carmesí, el arrebato de un alma joven. En ese mismo lugar, donde se amaban cada noche como el primer día, ella trataba de permanecer consciente. Había sido muy rápido, el odio de la venganza, como viento frío, apareció imprudente esa mañana… ¿Por qué diablos tenía que terminar así?… Albert Simeon, el único testigo del más grande amor, trataba de convencerse que igual que en otras ocasiones, ellos saldrían juntos nuevamente adelante, pero quizás de tanto caminar por el filo de la desventura y la perdida, robando el tiempo para alimentar su amor, ahora la muerte brotaba como adolescente caprichosa, como amante celosa, exigiendo el precio por esa felicidad que él había desafiado.

— Te necesito mi amor… no me dejes —sólo el susurro del hombre que la amaba surgía diluyendo sus ojos verdes.

El llanto de un bebé desde la lejanía y el runrún de una nana reclamaban el regazo de su madre.

— Debes cuidar de ella. Prométeme que será feliz —casi sin voz pero igual de firme que su voluntad, imprimió en su adiós el último deseo.

Albert desde la ventana, como si perdiera su propia vida, recordó paso a paso cómo todo había comenzado…

25 de diciembre del año 1972...

Era media tarde del día de navidad y los tímidos árboles que precedían la parroquia soportaban estoicos la abundante lluvia, que acompañada de las fuertes ráfagas de viento y el sonido estrepitoso del trueno, quitaban las pocas hojas que quedaban en el recién llegado invierno, mientras los habitantes del pequeño pueblo catalán, se resguardaban del acostumbrado temporal invernal, convirtiendo antiguas callejuelas en solitarios caminos, una visión cargada de aire navideño.

La vieja iglesia del pueblo de Malgrat de Mar, resultaba una estructura repetida y muy típica en los pueblos de la provincia de Cataluña en España, de aspecto sobrio y frío, paredes gruesas y elevados pilares fortalecían el antiguo armazón de estilo medievo. Confortaba al cálido ambiente veraniego con su fría piedra, la que por el contrario, poco resguardaba de la helada humedad que encapotaba al pueblo en los meses de invierno, a pesar de ello su encanto único, entregaba al visitante la serenidad que se deseaba en el momento de la oración.

Cada domingo del año tradicionalmente, gran parte de las familias de Malgrat de Mar, todas conocidas, asistían a misa, acompañaban al sacerdote en su prédica dominical.

El gobierno dictatorial de Franco solamente aceptaba la comunicación tanto verbal como escrita del idioma castellano, quedando prohibidos los demás lenguajes propios de las diferentes provincias que conformaban el estado único español, por lo que los feligreses al igual que el sacerdote, estaban obligados a escuchar y recitar la palabra de dios en castellano, el idioma oficial del estado español.

Las hojas esparcidas esa tarde delante del pesado y voluminoso portal de madera, recibían la visita de un hombre desconocido en el pueblo, que a su paso sereno y solitario, escuchaba caer con paciencia los fuertes goterones sobre el paraguas. Se acercó con el mismo movimiento reposado y golpeó la robusta entrada de la parroquia, que encabezaba ahora solitaria la plaza del viejo pueblo. No tuvo que esperar mucho tiempo, el grueso portón de madera se abrió solamente lo necesario para que el invitado pasara. Una mujer con hábito de novicia pero de aspecto maduro y agradable, guío al visitante cruzando por delante del altar y las numerosas bancas que le anticipaban. La escasa luz del interior proyectada por un abultado velón canela y el resonar de sus pasos en el templo vacío, generaron una sonrisa en el invitado, por unos segundos examinó con su sombrero en la mano y gabardina oscura el púlpito inmaculado del párroco, siguió a la supuesta novicia que aguantaba el largo faldón de su túnica, para apurar más la marcha al despacho del sacerdote.

Pere Barberà, el párroco oficial de la iglesia de Malgrat de Mar, junto a otro sujeto, este sí muy conocido dentro del pueblo, daban la bienvenida al forastero.

— Es un verdadero honor para nosotros que aceptara nuestra invitación —dijo el sacerdote arremangando la manga de su espesa sotana, apretó la mano al individuo y presentó al hombre que le acompañaba. Una lámpara de luz tenue matizaba sus rostros.

— Solamente he aceptado a venir por la confianza del portador del mensaje, ya se sabe de muy buena fuente, la existencia de infiltrados pertenecientes al gobierno dictatorial, que en muchas reuniones de carácter nacionalista catalán, o de cualquier pensamiento contrario al régimen, boicotean y arrestan a los participantes. Venir ha sido una decisión difícil —sentenció el hombre con la mirada seria, aún desconfiaba mientras la mujer del hábito recibía la gabardina y el sombrero del invitado. Desapareció después dejando a los tres individuos solos, ya sentados frente a una pequeña mesa circular una botella de coñac apareció, siempre agradecía el cuerpo un tónico animoso para aliviar el frío.

— Ya lo sabemos, ya lo sabemos amigo mío, siempre son peligrosas nuestras reuniones, pero esta tarde de navidad, nuestro señor nos acompaña, su luz nos protege —contestó el sacerdote con agrado y fe, mientras repartía de la botella en tres pequeñas copas, el anhelado brebaje, siguiendo—. ¡Pero señores! el espíritu independiente catalán no puede morir, ¡salud! —brindó el clérigo, secó junto a los otros hombres la copa.

Junto a la pequeña mesa circular donde los tres compartían la bebida, un estirado y ruinoso escritorio inundado de hojas esparcidas, y una abarrotada estantería de libros sirvieron para que Pere, después de tomar el segundo trago, se incorporara con su característica sotana negra. Ubicado de espaldas a la biblioteca y de frente a los hombres, dirigió la mirada a su invitado especial, diciendo:

— Llevo muchos años como sacerdote entregando mi vida al servicio de Dios —observó con detalle a su invitado— mientras he realizado mi trabajo he visto en los ojos de este pueblo catalán, la tristeza. Pena que yo también he llevado por mucho tiempo en mi corazón, por nuestra falta de identidad, de cómo ver las tradiciones cercenadas y desamparadas junto a nuestro idioma que ha sido arrebatado de nuestras gargantas —dejó una escasa pausa apretando el puño, continuando—. Todos sabemos que Francisco Franco no será eterno —afirmó— creo que debemos prepararnos para el momento del cambio, debemos fortalecer nuestras raíces en el verdadero sentimiento catalán, es nuestro derecho. Aunque permanezcamos y actuemos en la oscuridad y el anonimato, nuestro futuro es nuestro —volvió a tomar de su copa, arrastró otro segundo— Este largo gobierno pronto tendrá un final, si nosotros comenzamos con la tarea de rescatar nuestro sentimiento de independencia, en el futuro y en las nuevas generaciones crearemos líderes que apoyarán la causa catalana, con el tiempo nos convertiremos poco a poco en el país que queremos ser —Pere Barberà se acercó nuevamente a la pequeña mesa, rellenó su vaso sereno casi inmóvil, volvió a decir mirando directamente al desconocido foráneo—. Sé que usted es un hombre importante, con una enorme cantidad de contactos valiosos —aseguró como alabanza—. Creo que es usted el hombre indicado para organizar y desarrollar mi propuesta, he escuchado también que es un visionario con los negocios y el dinero, además el nombre de Josep Balaguer, es uno de los más respetados en nuestro círculo social catalán —terminó el párroco, elogiando la buena fama que rodeaba el nombre de su invitado.

Josep, era la primera vez que se encontraba con el sacerdote y en el pueblo de Malgrat de Mar, pero del cual sabía suficiente para entender, que el clérigo poseía una visión clara del futuro, que fácilmente podría utilizar convirtiendo el ferviente nacionalismo del cura, en un magnifico negocio para el futuro. Sonrió, entendiendo que el párroco sabía adular el ego de su persona, con tranquilidad bebió de su vaso, miró al sacerdote con la misma sonrisa amigable, dijo:

— Estimado amigo mío, creo que juntos, al amparo de Dios, podemos crear la organización más importante de Cataluña —respondió el hombre levantado la copa, mientras el sacerdote con una extendida sonrisa le miró complacido, y su acompañante, de nombre Jaume Bonet que solamente escuchaba, sabía que junto a Pere su poder aumentaría...

Capítulo 2

Finales de agosto del año 1973, aeropuerto del Prat, Barcelona...

— Debes tener cuidado hija mía, cuentan que las cosas en Chile van de mal en peor —dijo Jaume Bonet de acostumbrado acento catalán, pasando cariñosamente la mano por la mejilla de su única hija Montserrat, la niña de sus ojos, su mayor orgullo. Había intentado fallidamente junto a su mujer años atrás, tener más hijos, pero el destino había decidido entregarle una niña, la que se convirtió en su mejor y más importante tesoro.

— Ya lo sé papá, pero es mi trabajo, me han destinado a cubrir una entrevista que es muy importante para mí y para el periódico, pocos tienen la oportunidad de entrevistar al actual presidente del gobierno chileno, Salvador Allende —respondió Montserrat Bonet a su padre con una sonrisa, caminaba acompañada de su madre, ella le tomaba el brazo también con ojos preocupados, irradiaba el orgullo que le producía la muchacha. Como mujer y abnegada esposa, veía en su hija, la vida que ella misma jamás se había podido permitir ni atrever. Su mirada reflejaba la dicha.

La terminal del Prat rebosaba de gente a pesar de ser un día tranquilo, por la amplia cristalera la luz solar inundaba cada uno de sus pasillos que refrescaban los últimos calores del verano. Las filas de pasajeros frente a los diferentes mesones de las líneas aéreas, enseñaban a elegantes caballeros de finos trajes, mujeres con delicados atuendos, sin faltar las prendas juveniles que de variados colores y sus característicos pantalones acampanados, lucían a la última moda.

Muchos extranjeros eran los principales clientes de las líneas aéreas, contrariamente, viajar en avión para los españoles se convertía en un lujo. Montserrat Bonet junto a sus padres recorría con paciencia la explanada superficie, sorprendiendo sobre todo a su madre, que tan acostumbrada a vivir en un pequeño pueblo, olvidaba la grandeza de la ciudad, mirando con ojos temerosos las nuevas tecnologías, Malgrat de Mar sin duda resultaba mucho más tranquilo y reposado que la capital catalana.

Un grupo de guardias civiles, algunos de aspecto amenazador y actitud pedante pasaron por su lado, uno de ellos miró a la muchacha sin que ella lo notara. Largo pelo castaño claro e intensos ojos verdes sobre sus mejillas rosadas, un alargado y esbelto cuerpo de niña y mujer, llamaban regularmente la atención, sobre todo de los muchachos, que disfrutaban en la presencia de la periodista. Jaume seguido de su mujer y Montserrat, continuaron el camino por los pabellones hacia el mostrador. Una mujer de aspecto impecable recibía a los pasajeros, destinaba con una agradable y cortés voz, los lugares de embarque a cada uno de los pasajeros que llegaban.

Montserrat Bonet trabajaba para uno de los periódicos más importantes de Barcelona, elegida por su marcada vocación periodística, sería la encargada de transmitir los acontecimientos políticos y sociales que actualmente se desarrollaban en Chile, afectando directamente al mandatario Salvador Allende y al país, siempre por supuesto, tomando en cuenta que ningún pensamiento revolucionario alterara la entrevista, debía ser cuidadosa en la redacción, evitando el conocido acercamiento marxista que proclamaba Allende, antagónico por completo al caudillo español. Seguramente tendría que interiorizar más en el hombre que en el político, si bien la línea editorial marcaba los acontecimientos políticos y sociales, sabía que de eso muy poca cosa. Salvador Allende resultaba un personaje polémico, sus respuestas siempre generaban controversia, ya lo había demostrado en su discurso en la ONU, con su denuncia mundial por la falta de control de las multinacionales.

Era su primera vez en cruzar el Atlántico, también la primera responsabilidad de importancia para realizar un reportaje en su carrera. Tan sólo un año atrás había recibido el título de periodista, esta nueva oportunidad le abriría una puerta importante dentro de la profesión. Sus padres que vivían en el pequeño y tranquilo pueblo de Malgrat de Mar, a una hora de camino de Barcelona bordeando el Mediterráneo, despedían inquietos a la muchacha, intentaban con sus palabras castellanas y murmullos en catalán, (la costumbre de susurrar en catalán, ya estaba arraigada sobre todo cuando estaban en un lugar público), aconsejar a la muchacha. Su madre decía:

— Hija, cuídate mucho, no olvides escribirnos el tiempo que estés por allá, estaremos pendientes de tus noticias. T'estimo molt —afirmó la mujer de aspecto campero, le incomodaba hablar en castellano con su hija. Se arrimó a la joven dentro del paso policial, su padre al costado sujetando el equipaje de mano, confirmaba con la cabeza las palabras de su mujer.

— No se preocupen, lo primero que haré será mandarles una bonita postal, quiero que estén tranquilos, ya saben que sé cuidarme sola —los apretó con un abrazo rápido— també us estimo molt —respondió la muchacha despidiendo a sus padres, que de pie junto al control aduanero, observaban como su hija se marchaba.

Jaume Bonet mirando cómo se alejaba, dijo con tranquilidad a su mujer:

— Deja de inquietarte por ella, es fuerte, muy segura de sí misma —resolvió el hombre en su observación anciana, devolvió una pequeña sonrisa a su esposa, la que respondía sujetando su mano. Un traje oscuro daba seriedad a sus palabras.

Montserrat camino a la zona de embarque pensaba contenta en la oportunidad que tenía de entrevistar a uno de los hombres más importantes de la política chilena, su presidente Salvador Allende, un político que había cambiado con sus pensamientos visionarios la dirección de su país, provocando en gran parte de Latinoamérica miradas de aceptación y otras de reprobación. Las críticas más violentas llegaban del mismo Estados Unidos, donde el presidente Nixon había manifestado abiertamente el rechazo a otro gobierno socialista después de la revolución cubana, la que a su vez defendía la nueva propuesta chilena, fortalecida por Fidel Castro, enemigo número uno del gobierno americano. Era un tiempo de cambios para Chile, un aire social que el pueblo agradecía con entusiasmo, librándose de cadenas conservadoras que impedían a toda costa los nuevos proyectos progresistas del presidente Allende. La embajada de España en Santiago de Chile junto al periódico barcelonés de Cataluña, lograron que el presidente accediera a la entrevista, pero como siempre sería revisada por las manos invisibles del gobierno dictatorial de Franco, velando por el contenido político y por la conocida entereza de Allende frente al pueblo y a sus ideas socialistas. Sus órdenes eran muy claras con relación a la entrevista, evitando cualquier pensamiento crítico relacionado con el régimen franquista, sobre todo a su líder, Francisco Franco, debía fluir solamente por una línea personal y poco política del presidente chileno, Salvador Allende. Un reto sin duda para su joven observación, interesante.

Daban cerca de las cuatro de la tarde, dentro de los amplios corredores de embarque Montserrat esperaba el autobús que la trasladaría a las puertas del avión, sin imaginar siquiera que su vida cambiaría para siempre...

Después de recorrer gran parte del trayecto por la extensa superficie del aeropuerto, el autobús aparcó a escasos metros de la nave, la muchacha subió por los empinados escalones metálicos, una ráfaga de viento cálido jugó por unos instantes con su pelo. Dos azafatas a cada lado de las puertas del avión recibieron a la joven con una sonrisa, daban la bienvenida a su vuelo, detrás de ella, uno a uno los demás viajeros de serios trajes y largos vestidos también ingresaban. El sol despejado también les acompañaba.

Parecía sorprendente como se distribuía la alargada estructura, con exquisito gusto unas tras otras las impecables butacas se alineaban con un aire a pertenecer a un elegante salón. La muchacha no perdía detalle de todas las curiosidades, estaba encantada y al mismo tiempo preocupada que ese pesado armazón metálico, con todas las comodidades de su interior, pudiera volar. Nunca en su vida había pisado un avión, sentía nervios pero no miedo, imaginó muchas noches el viaje después de ser la elegida para la entrevista, ahora por fin comenzaba la aventura, su desafío personal de realizar una entrevista perfecta.

Luego de pasar un rato, ubicados cada pasajero en su respectivo asiento, la nave comenzó el movimiento, poco a poco fue incrementando la velocidad llegando al punto de despegue, Montserrat que se ubicaba frente a la ventanilla, cerró instintivamente sus ojos, mientras el avión se elevaba por los aires. “Ahora comienza mi viaje…” pensó.

La nave ya atravesaba el infinito cielo azul, era verano en Europa, así lo mostraban las ventanillas del aparato, la luz solar se colaba manifestando cansadamente la estación estival. Montserrat Bonet sentada miraba por la pequeña abertura envuelta por el humo del cigarrillo de uno de los pasajeros, entretenida en el minúsculo paisaje, que presentaba un entramado de caminos que comunicaban la geografía, a esas alturas pequeña, le permitían observar la grandeza del hombre al trazar sus caminos.

— Creo que en el futuro, fumar dentro de un avión, debería estar prohibido —escuchó repentinamente el comentario la muchacha a su costado, desvió la mirada sin decir nada—. ¿Viajas a Chile o te quedas en Argentina? —ahora preguntó inesperadamente y tono educado su compañero de viaje, un hombre de años maduros sin ser viejo, su gesto amigable sonreía.

— Me quedo en Chile —contestó la joven también con educación, devolvió otra mueca de amabilidad.

— Mi nombre es Albert Simeon, soy agregado de turismo en la embajada de España —se presentó el hombre sin dejar de sonreír, cortés y casi exagerado en el gesto al estrechar la mano de la muchacha. Montserrat por una extraña razón, sintió confianza en el individuo, que por su aspecto cuidadoso y ojos afables le inspiraron seguridad.

— ¡Eso es fantástico! —exclamó la chica con espontaneidad y una amplia sonrisa. El verdor de su mirada se aclaraba, continuó— mi nombre es Montserrat Bonet, soy periodista, debo realizar una entrevista en Chile, pero antes tengo un encuentro con el embajador, ¿no es una buena coincidencia señor Albert? —terminó de explicar, cuestinando la muchacha.

— Vaya vaya, sí, es verdad, que agradable coincidencia —dijo el hombre, preguntando ahora él— ¿has estado ya alguna vez en Chile?

— No, es la primera vez que viajo a ese país y al continente americano. En realidad es la primera vez que salgo de España —contestó la joven despreocupada y natural. El sol de la ventanilla parecía que aclaraba su pelo.

— Debes saber que en Chile, las cosas no están como parecen, hay una enorme incertidumbre de lo que pueda pasar, existe escasez de alimentos y largas colas para conseguirlo. Los poderes más fuertes contrarios al presidente y a la Unidad Popular, amenazan fuertes con derrocar su gobierno, debes tener mucho cuidado con quien te relacionas —pausó al descubrir los ojos temerosos por culpa de sus palabras— pero bueno, no quiero preocuparte, mucho menos asustarte, el señor embajador seguro te informa y te sugiere cómo realizar mejor tu trabajo, no hay nada de lo que tengas que temer, la embajada ante todo estará pendiente de tu seguridad, eso será un hecho —explicó el hombre relajando su anterior comentario fatalista.

— Gracias por vuestro consejo, y su amabilidad —dijo la muchacha acompañada de una mirada cándida. El temor había desaparecido.

— De gracias nada, en todo lo que pueda ser útil para ti, no tengas miedo en pedírmelo —contestó rápidamente Albert, continuó— además es un verdadero placer ayudar a una señorita tan profesional como tú. No es común encontrar una mujer de tu edad relacionada con este tipo de trabajos —determinó.

— Bueno gracias de nuevo por su cumplido —dejó una pausa— mi padre opina lo mismo que usted, que no es muy normal, él piensa que debo buscar marido y quedarme en casa, claro. Pero mi madre comparte mi profesión, dice que hago honor a mis raíces catalanas, donde la mujer siempre ha mostrado una buena templanza —respondió la joven con cierto grado de orgullo disfrazado de una amplia sonrisa.

— Tu madre no se equivoca, la mujer catalana ha demostrado en el transcurso de la historia que posee la fortaleza que la ha caracterizado siempre. Y te lo digo como un buen catalán —certificó Albert Simeon animando a la muchacha...

La llegada a Santiago de Chile resultaba extremadamente larga, mas se extendía tomando en cuenta que el primer arribo escalaba en Buenos Aires, Argentina, siendo el país de los copihues la última parada después de atravesar el cordón montañoso de los Andes. La joven continuó la conversación con el recién conocido compañero de vuelo, el que mostraba una amplia cultura. Su exquisito sentido de humor la hacían reír, sin perder jamás Albert su impecable comportamiento, su palabra enamoraba. Parecía mentira para la joven periodista que el viaje poco a poco comenzara a tomar forma, mientras ella en su mente imaginaba como sería Chile, siguió con la charla del educado funcionario de la embajada española, cumplía lo que siempre había pretendido, conocer gente y aprender de ella.

Capítulo 3

Arica, primera provincia de Chile...

¡Es tu lema la paz y es tu grito libertad,

tierra señalada de inmortalidad,

es tu Morro imponente besado por el mar,

símbolo de gloria paz y lealtad….!!!

Cantaban a todo pulmón las voces mientras el presidente de la república chilena Salvador Allende, entraba con paso seguro y su mano en alto, a una de las recepciones preparadas para ese día, su visita solamente duraría esa jornada, y la pequeña localidad de Arica junto a su alcalde daban la bienvenida al mandatario, entonando el himno de la ciudad, acción convertida en una característica propia de la comunidad ariqueña, donde cada habitante a diferencia de muchas otras ciudades del país, conocía de memoria su himno. El cielo a esas horas estaba completamente celeste.

Arica la primera comuna por la entrada norte de Chile, una zona limítrofe con Perú y Bolivia, de clima muy cálido y moderado todo el año, ganaba el apodo de: la ciudad de la eterna primavera. En el centro de la población una gran catedral inspirada en el estilo gótico y un elegante edificio de aduanas que acompañaba al ferrocarril Arica-la Paz (Bolivia), construidas ambas por la conocida casa Eiffel, la convertían en una ciudad peculiar y original, elevando el orgullo de sus habitantes por tan apreciados edificios. Junto a estos monumentos arquitectónicos, un enorme peñón que parecía ser el protector de la población, teniendo como espejo frente a la roca, también conocida como el Morro de Arica, el Océano Pacifico, que bañaba toda la costa, repartida en hermosas playas con toques tropicales, que convertían a la ciudad de Arica en un oasis perdido dentro de la afamada sequedad norte de Chile.

Manuel Gómez uno de los escoltas del presidente, vigilaba con prudencia todos los movimientos del mandatario, que con las manos en alto frente a la gran cantidad de gente que vitoreaba su nombre, el político agradecía a la población envuelto entre las ovaciones y los gritos de saludos.

Chile no pasaba por su mejor momento, Salvador Allende después de ganar las elecciones presidenciales como líder de la Unidad Popular, fortalecía con su presencia la confianza actual al gobierno.

La Unidad Popular formada por un conjunto de importantes partidos de izquierdas, y la intención de crear un sólo frente político conexionado, presentaron al señor Allende como su candidato vencedor de las elecciones pasadas, apuntando siempre a la vía del socialismo en una transición pacífica y democrática, única en el mundo.

El mandatario chileno se había ganado un buen número de enemigos, especialmente el de los partidos derechistas, conservadores del país, que recelaban de las decisiones y cambios, para muchos visionarios, para otros demasiado arriesgados y populistas, pero la voluntad de Salvador Allende se explayaba implacable, defendiendo a mano cerrada sus ideas.

Manuel Gómez que hace poco había cumplido treinta y tres años, llevaba como asesor en la seguridad cerca de un año con el mandatario, era oficial de ejército con el grado de capitán, un largo recorrido en la instrucción de defensa y protección especial de cargos públicos, además perteneciente a uno de los destacamentos militares más respetados del ámbito nacional, denominado Cóndores. La llegada del general Carlos Prat al Ministerio del Interior, integró a oficiales del ejército a varios departamentos, permitiendo a Manuel permanecer en segundo plano en la guardia del presidente, ocupación que para muchos, sobre todo para la guardia cubana, obedecía a la de informador al ejército.

Manuel, atento a todo el movimiento, observaba con admiración al presidente, un perfecto vocablo realzaba su discurso, no era difícil dejarse envolver por la palabra de Salvador Allende, el político sabía perfectamente llegar al corazón de la gente, y Manuel no escapaba a esa contagiosa admiración al líder chileno.

Después de las palabras del mandatario y los saludos de las autoridades respectivas, la comitiva presidencial se dirigió al hotel más importante de la ciudad, el Hotel Pacífico. La antigua construcción, con sus seis plantas y ochenta habitaciones, recibía a la comitiva por sus largos escalones de mármol. Manuel Gómez que caminaba escoltando al grupo, junto a sus compañeros vigilaba el normal transcurso de la visita. El cielo continuaba totalmente celeste en la ciudad.

Luego que el presidente decidiera dejar un momento, antes del laborioso día que se presentaba, subió a una de las habitaciones junto a sus colaboradores, mientras Manuel acompañado de los otros guardias se ubicaba en la recepción del hotel. El uniformado de aspecto impecable, buena estampa, de pelo azabache y ojos negros, resaltando aún más en su tez blanca, observaba el interior del hotel. Estaba gratamente decorado y con exquisito gusto elegante, haciendo honor a los comentarios de los turistas que llegaban a la ciudad, presentando al Hotel Pacífico como una de las joyas arquitectónicas hosteleras más distinguidas de gran parte de Latinoamérica. El militar sentía gran pasión por la hostelería, comparando inconsciente los detalles de los diferentes hoteles donde había acompañado al presidente, creando una escala que él mismo, a modo de juego, construyó en su mente, evaluando las características de cada uno. Le entretenía observar los detalles, buscando siempre la mejor forma de perfeccionarlos, ciertamente jamás estudió nada relacionado con los hoteles, y más aún tan diferente a la vida militar que acostumbraba, pero había encontrado en aquel juego una distracción recurrente, que ya se repetía en su mente involuntaria. Abstraído en la decoración de uno de los salones, escuchó:

— ¡Manuel, hermano! —dijo una voz potente.

— ¡Pablo! —espetó el militar, al voltear descubrió la imagen de su hermano que aparecía por el pasillo adjunto a la recepción, se acercó encontrando un estrecho abrazo.

— ¿Cómo estás hermano? —preguntó Manuel sonriendo, apretó sus brazos— no sabía que estabas en Arica, nadie me ha informado de tu presencia —no dejó de sonreír— nuestro padre me ha comunicado sobre tus viajes, pero tampoco he tenido mucho tiempo para visitarlos —explicó feliz de encontrarlo.

— Sí, me ha tocado estar en todos lados, ya sabes cómo es esto de la política, y de lo complicado que está hoy en día convencer al pueblo que las cosas cambiarán —dijo complacido de volver a ver a su hermano, continuando—. Con nuestros padres solamente he hablado por teléfono, al llegar a Santiago les visitaré —contó, devolvió un apretón de aprecio en la mejilla de su hermano, volviendo a decir— de verdad que me alegro de encontrarme contigo, no es casualidad, necesito que hablemos —dijo Pablo Gómez cambiando su sonrisa por una mirada seria. Le llevaba siete años a Manuel, el cual sentía admiración por su hermano mayor.

Pablo Gómez, uno de los ideólogos de izquierdas más respetados de Chile, su inteligencia y su habilidad política en una edad tan temprana, causaron la fascinación de muchos viejos políticos de izquierdas, que encontraban en aquel joven, la fuerza venidera que fortalecía al partido. Pero también era odiado por los opositores derechistas, que veían en Pablo Gómez a un arrogante hombre que, con su hábil palabra, sabía ganarse uno a uno los votos de la población, sobre todo el de los jóvenes, además de su buen porte y largas patillas que muchas adolescentes encontraban irresistibles.

Los dos hermanos cruzaron las puertas abatibles del hotel, y bajaron la relajada escalera de mármol. Pablo pasó cariñosamente su brazo por el hombro de Manuel, costumbre que tenía de pequeño cuando debía contar algún secreto, siempre existió complicidad entre ellos, un valor que su padre admiraba.

— Lo que te contaré ahora es de alta confidencia, quiero que me obedezcas en todo lo que te diga —dejó una pausa mientras llegaban a un pequeño jardín frente a la hostería. Al llegar a la baja arboleda Pablo continuó—. Tenemos la certeza que el gobierno americano a través de la CIA y la ayuda de su embajada, están tramando un atentado al presidente —pausó serio— y así mismo boicotear consecutivamente cualquier idea del actual gobierno, estamos seguros que el estado americano pronto atacará —afirmó sin preámbulos, miró los ojos de sorpresa de Manuel, que preguntó de inmediato:

— ¿Cómo diablos has averiguado todo eso? —apretó sus cejas.

— Tras el asesinato del general Schneider, nuestros investigadores han descubierto que el armamento utilizado, ingresó al país a través de la embajada de Estados Unidos, todo protegido con su fuero diplomático —sentenció— además, sigue financiando a los grupos radicales de la derecha como Patria y Libertad, los mismos que hace poco han atentado contra el edecán naval, estamos seguros que la CIA está detrás de todo eso. El gobierno socialista de Chile se ha convertido en la obsesión del presidente Nixon, que cree que nos convertiremos en otra Cuba armada —explicó, dejó un momento observando a su hermano sin tomar en cuenta la pregunta anterior, respondió ahora con tranquilidad a la duda—. Es mi trabajo hermano, ya sabes que participo activamente en el círculo más interno del presidente, siendo partícipe de todas las informaciones de la inteligencia de gobierno —dejó otra corta pausa, posó su mano en el hombro de Manuel, continuó— pero no te preocupes, creo que venceremos —sonrió— nuestro presidente pretende hacerlo a través del diálogo pacífico, escuchando la voz del pueblo. Es lo que ha hecho siempre —aseguró casi sentenciando.

— ¿Y el presidente está realmente al tanto de las investigaciones y de estos planes? —cuestionó rápidamente con voz inquieta el guardia, sin entender que estando tan cerca del mandatario poco o casi nada sabía de todos los entresijos que circundaban la figura de Salvador Allende.

— Sí, lo sabe —afirmó otra vez Pablo Gómez, quitó la mano del hombro de su hermano volteando hacia la rivera, a pocos pasos del jardín el infinito Océano Pacífico se perdía en el horizonte.

— ¿Y por qué no se nos ha informado de nada? —volvió a preguntar Manuel sin comprender aún cómo diablos su hermano sabía tantas cosas.

— Nuestro presidente no quiere dar importancia al hecho, Allende piensa que el pueblo estará siempre a su lado, que él es un mandatario constitucional, que el pueblo así es como le ha elegido. Lo defenderá —dejó otra pausa, volteó mirando a su hermano más serio aún, diciendo— ahora no debes fiarte de nadie, sobre todo de tu institución militar, hay muchos traidores, tampoco debes confiar en el GAP.

— ¿Qué me estás diciendo?, ¿qué en el GAP, también hay traidores al presidente? —preguntó sorprendido. Resultaba imposible para Manuel Gómez pensar que el GAP (Grupo de Amigos del Presidente), primer defensor a Salvador Allende desde antes de ser nombrado presidente, que fue creado por militantes políticos para su seguridad junto a los enviados cubanos de Fidel Castro, y que eran los principales guardianes personales del presidente, existieran traidores. Manuel siempre estaba en un segundo plano de la guardia, junto a sus compañeros de la policía de Investigaciones de Chile.

— En absoluto —dijo moviendo negativamente la cabeza Pablo— sólo te hablo como tu hermano, no como un político, no quiero que te involucres personalmente con nadie, si pasa cualquier cosa es mejor que te mantengas al margen —aconsejó el hermano, que a pesar de ser un personaje que sobre todas las cosas defendía al gobierno y a quienes lo constituían, era inteligente para saber y darse cuenta que la situación social y política en Chile podía terminar en una reacción violenta. No quería que su hermano se viera envuelto en un camino sin retorno, mejor ser precavido, añadió— lo mejor que puedes hacer es renunciar a la escolta del presidente, por tu propia seguridad hermano —terminó Pablo Gómez sin sacar los ojos del militar.

— ¡No, jamás! He hecho un juramento que pretendo obedecer —sentenció Manuel seguro de sus palabras, era demasiado orgulloso de su profesión como para renunciar por los miedos de su hermano mayor.

— ¡Manuel! —se escuchó inesperado la voz de uno de los compañeros del guardaespaldas, se asomaba por el portal principal del hotel.

— ¡¿Qué quieres?! —respondió Manuel, esta vez con voz de mando propia de un soldado, todavía miraba severamente a su hermano por la petición anterior. Sus ojos parecían más negros, iguales a los de su madre, recordó Pablo.

— ¡El presidente pronto saldrá del hotel! —contestó el colega desde uno de los escalones de la hostería, ingresó nuevamente.

— Hermano debes tener cuidado, ¿de acuerdo? —dijo Pablo con cariño, resopló en una pausa—. Lo sabía, sabía que no te convencería, pero quiero que pienses que todo se resolverá, pronto llegará la estabilización al país, existe siempre una pequeña posibilidad que la violencia detenga al gobierno, pero es mínima, he querido que estuvieras fuera en el caso de producirse una revuelta en la nación. Solamente es mi preocupación, perdona si te he ofendido, a veces olvido que ya eres todo un hombre, un verdadero Cóndor —recordó su pertenencia al grupo de comando militar, donde Manuel pertenecía, siguió— sé que sabes cuidar de ti, mejor que yo. Estoy orgulloso del hombre que eres —terminó Pablo Gómez sujetando el brazo de su hermano menor, justificando su intención de apartarlo de un posible peligro, su grado de mayor jamás lo olvidaba, Manuel que respondía con un sonrisa agregó.

— Tú también, cuídate, siento orgullo del hermano que tengo —dijo mientras se marchaba dejando a Pablo bajo la arboleda, contestando éste en la distancia y voz alta.

— ¡También serás tío dentro de poco tiempo! —volvió la sonrisa al rostro de Pablo Gómez.

Manuel volteó al escuchar, observó por un momento al joven político que con las manos abiertas y una enorme risa, le daba la noticia y volvía a decir:

— No le digas nada a nuestros padres, ¿lo prometes? —no dejaba de sonreír.

— Está bien, prometido —dijo, masticando la inesperada noticia de su hermano, entretanto uno de los compañeros del guardaespaldas reclamaba su atención, obligándolo a entrar nuevamente en el hotel.

Pablo se acercó a la rivera que se acompañaba de un largo paseo de adoquines, y se quedó un momento mirando la inmensidad del océano, reflexionando las recientes palabras con Manuel, aunque tenía la certeza que todo saldría bien, la preocupación por su hermano menor, no dejaban de inquietarlo. Frente al político, el horizonte azul del océano se fundía al firmamento celeste de la localidad de la eterna primavera.

Esa misma mañana cerca del centro de la ciudad, dentro del regimiento de infantería número cuatro de línea de nombre Rancagua, el soldado raso Ricardo Gonzáles, como cada mañana, salía de los barracones para realizar la limpieza del cuartel general de la guarnición. El conscripto de dieciocho años, cumplía con su instrucción militar voluntaria. Había llegado desde Valparaíso, ciudad próxima a la capital, hace sólo tres semanas, y una de sus labores diarias consistía en la limpieza de la oficina del coronel a cargo del recinto castrense. El joven que demostraba amplia habilidad para reparar cualquier cosa, se había convertido en poco tiempo en el manitas del cuartel, con el sobrenombre “el arreglatodo”. Ese día en particular que entró en la dependencia, vio con extrañeza que la puerta principal del recinto se encontraba abierta, donde con regularidad era él quien la abría a primera hora de la mañana. El despacho del coronel estaba al final de corredor, intrigado por la abertura, Ricardo caminó con paso tímido al interior. El gabinete del oficial que también presentaba la puerta entreabierta, alertó su curiosidad, ya cerca distinguió la imagen abultada del viejo coronel de pie junto a la ventana, la que permitía tener la visión completa del patio principal del cuartel. El veterano militar hablaba al teléfono, apretando la gruesa manilla del negro auricular no se percataba de la entrada del soldado, parecía despreocupado. El muchacho sin decir nada, estático detrás del portal, observaba entre la rendija temeroso de llegar en un mal momento... Decidió marcharse sin ser visto, así no importunar con su presencia, pero inevitablemente la potente voz del coronel, le obligó a escuchar la conversación, que decía:

— ...Mi general según lo planeado, el regimiento está a su disposición, la normalidad dentro del recinto es la de siempre, no despertando ninguna sospecha. He dispuesto de hombres de confianza para que en el momento indicado, detengan a las principales cabezas traidoras, asimismo junto a los demás oficiales hemos trazado dentro de la ciudad un plan de ataque para los posibles focos de conflicto, está todo preparado para el día “D” y la Operación Cochayuyo, mi general —explicaba el coronel.

Ricardo que seguía detrás de la puerta, ahora asustado, temía ser descubierto, se giró hacia la salida y sin hacer ningún ruido, desapareció...

Pablo Gómez entraba nuevamente en el hotel junto a otro compañero de partido, pensaba en la seguridad de su hermano menor del cual sentía responsabilidad. Consciente que Manuel, un distinguido oficial de ejército nombrado guardaespaldas del mandatario gracias a su amplia formación, y por ser uno de los mejores hombres en la defensa personal, a pesar de todo siempre sería el menor, invariablemente le protegería.

Pablo Gómez había llegado desde Iquique, la segunda ciudad después de Arica, debía informar al presidente del sondeo que realizaba por el norte del país, constatando personalmente la fortaleza de los grupos que seguían al mandatario. Su misión principal consistía en potenciar sus ideas sin dejar que los malos momentos que atravesaba la nación, repercutieran en el ánimo de la población.

En uno de los balcones del hotel, una mujer de cabellos largos observaba la ciudad apretando con sus manos el vientre, la silueta insinuaba un reciente embarazo. Pablo atravesando los salones, divisó a la joven desviando su paso hacia ella. Mientras caminaba sonrió, estaba preciosa, era la mujer de su vida, la amaba con locura, llevaban muchos años juntos y esperaban su primer hijo. Durante sus años de profesor universitario había conocido a Carolina, su mujer. Pablo el disciplinado profesor catedrático de la Universidad de Chile, enamorado de una de sus jóvenes alumnas, jamás lo habría imaginado. Ella por su parte le admiraba, el amparo de su amor profundo le entregaban la felicidad plena.

— ¿Te gusta la ciudad de la eterna primavera? —preguntó Pablo.

— Hola mi amor, pensaba en ti —respondió la joven abrazando a su hombre, agregando—. Es una ciudad hermosa.

— Ya sabía que te gustaría —sonrió— ves que fue buena idea que me acompañaras en el trabajo y en la gira por el norte —dijo mientras ambos desde la terraza observaban la ciudad.

— A pasado por mi lado el presidente, me ha dicho que mi cara tiene los matices del embarazo, que si me encuentro mal, él mismo me atenderá, que es su trabajo como doctor —reveló sonriendo la muchacha, recordando la profesión del mandatario en sus años de médico, conocido dentro de su círculo como “el doctor”, agregó— también he visto a tu hermano, me ha felicitado por el embarazo —apretó su boca— prometiste que se lo diríamos juntos ¿no? —reprochó con cariño la joven simulando un enfado.

— Perdóname pero me lo encontré, no he podido dejar que se marchara sin decirle que será tío —se excusó Pablo, acarició con la mano el vientre de su mujer.

— Está bien, pero a tus padres seré yo quien se los diga, ¿has entendido? —dijo la muchacha apuntando con su dedo, luego apretó la mano de Pablo afirmada a su abdomen, una parte de su marido que adoraba, sus manos sin duda eran de un hombre fuerte, algo que siempre se repetía.

— Está bien, muy bien —contestó el hombre levantando las manos, luego sujetó los hombros de Carolina y agregó— en estos momentos debo reunirme con los colaboradores de gobierno, con el doctor Allende también, ¿qué te parece que nos juntemos a la hora de la comida? —preguntó.

— Te esperaré aquí mismo, saldré a caminar por la ciudad, tengo ganas de entrar a su conocida catedral, San Marcos —contestó Carolina, besó la mejilla de su marido y caminó hacia el portal. Pablo la miraba marcharse con ojos enamorados.

Manuel Gómez esperaba la salida del presidente pendiente de todo el movimiento que generaba su protección, debía obedecer las órdenes de los agentes cubanos mandados directamente por Fidel Castro para reforzar la confianza y garantizar la defensa del mandatario, uno en particular era el encargado personal de todos los movimientos del doctor Allende. Manuel que también era un especialista en la defensa y la protección de importantes mandos públicos, difería muchas veces en la actuación y el comportamiento de los guardias cubanos. Carecían de falta de tacto y educación. La escasez de camaradería, por parte de estos personajes del gobierno castrista, muchas veces le hacían desconfiar pero su alto grado de lealtad, sobre todo su juramento por la seguridad del primer mandatario chileno, le hacían obedecer. Sin embargo en reiteradas ocasiones pensaba del por qué de la seguridad cubana. Si el presidente estaba tan seguro de su posición constitucional y del resguardo del pueblo en su mandato. ¿Por qué aceptaba la escolta de Castro? o acaso no resultaba contradictorio su discurso popular, defendiendo los ideales de una patria democrática y pacífica, hasta el punto de entregar la vida si fuera necesario. ¿Por qué Cuba tenía que meter las narices en la vida chilena, aunque su color político fuera el mismo? o quizás en el futuro nos convertiríamos en un brazo más de fuerza de Fidel Castro, no lo entendía, y también sabía que como militar sólo debía acatar la constitución y defenderla, sin cuestionar jamás al presidente, pero sobre todas las cosas él era un ser humano que a pesar de ser respetuoso de su trabajo y de sus principios, poseía la libertad personal para cuestionar sus interrogantes. Mientras reflexionaba, por uno de los escalones del lujoso recinto hostelero, el doctor Allende con su acostumbrada simpatía aparecía seguido por su grupo de asesores, uno de ellos Pablo Gómez, que al divisar la figura de su hermano, le guiño un ojo con cariño y complicidad, sin saber ninguno de los dos que sería la última vez que se volverían a ver.

Capítulo 4

El viaje a la ciudad de Santiago de Chile, parecía más largo de lo que Montserrat Bonet imaginada, pero gracias a las entretenidas conversaciones de Albert Simeon y a su buen humor, el trayecto parecía recortarse. La parada en Buenos Aires Argentina, fortaleció sus piernas a la espera del transbordo y divirtió su visión, descubriendo la personalidad abierta de los argentinos, añadidas de comentarios de Albert, que con su correcta educación explicaba a la joven periodista curiosidades del lugar.

Mientras volaban...

— Es extraordinaria la Cordillera de los Andes, maravillosa ¿no? —interrumpió la visión de la muchacha Albert, al notar el interés de la periodista sin sacar sus ojos de la ventanilla. En el reflejo del cristal se dibujaba el rostro perfecto de la joven.

— Es preciosa y completamente imponente, un avión como éste se perdería sin duda en medio de esas montañas —afirmó la joven, sin dejar de mirar. El Sol inagotable y despejado bañaba por completo la franja blanca, parecía que la nieve jamás sucumbiría a ese calor solar.

— Ya que usted lo menciona —comentó Albert dejando una pausa recordando, volviendo a decir— el pasado año un avión uruguayo se extravió en una de esas montañas, donde un grupo de jugadores de rugby pudieron sobrevivir gracias a la alimentación de restos humanos, los mismos que perecieron en el accidente del aparato, fue un milagro encontrarlos, y todo un acontecimiento por aquí —contó.

— Es verdad, ahora que lo dice, sí que recuerdo esa historia en el diario de Barcelona, es escalofriante como la necesidad de seguir con vida nos obliga a llegar al límite —afirmó la muchacha, sintió un escalofrío con tan sólo pensar en la situación.

— Somos una especie extraordinaria, totalmente impredecibles en los momentos más críticos. Es interesante saberlo —avaló Albert, compartiendo la reflexión de su joven acompañante de viaje.

Luego de atravesar el cordón montañoso de los Andes, cruzado desde Buenos Aires a Santiago, en una interminable grandeza nevada, llegaron a Chile.

El aeropuerto de Pudahuel, pequeño con relación a la terminal del Prat, pese a ello, estaba perfectamente habilitado y organizado. Con un aire familiar y la conocida cordialidad chilena, la muchacha ingresó por la entrada policial escuchando uno que otro comentario que avivaba su belleza. Una tierra desconocida para ella, un aire diferente, ciertamente todo lo que sabía de Chile era por la lectura, por la conocida poesía de Neruda y noticias de su profesión. Un instante de pie frente a la salida, sintió la alegría de hacer un trabajo que amaba, al fin estaba allí, debía realizar un trabajo y eso haría. Albert la miró descubriendo el verdor irresistible de la visión concentrada de la periodista.

Albert Simeon ofreció cortés invitar a la joven a su taxi, ella que guardaba una habitación en el Hotel Carrera próximo a La Moneda, el palacio presidencial, aceptó la oferta para llegar juntos a la ciudad de Santiago, que se alargaba en poco más de una hora.

Tras pasar una a una las extensas avenidas, descubriendo la desigualdad social y uno que otro acto de protesta hacia el gobierno, agregándose innumerables colas para comprar alimentos, el vehículo ingresó en el centro de la capital, lugar en que la enorme congestión de tráfico, manifestaba lo caótica y al mismo tiempo interesante que resultaba la ciudad de Santiago de Chile.

El Hotel Carrera, uno de los distinguidos del país, exhibía en su entrada a un empleado perfectamente acicalado para el lugar que representaba, reafirmando con el atuendo la fama que le precedía.

Montserrat Bonet dejaba a su compañero de viaje Albert Simeon, que en el mismo taxi despedía a la muchacha, prometiendo ambos encontrarse nuevamente en la embajada española. El mismo empleado que vigilaba la entrada a la hostería, salió en el momento que el automóvil aparcó enfrente, mientras la periodista decía adiós, el mozo retiraba el equipaje del maletero, ingresando junto a la joven a la recepción del hotel.

Largas alfombras, delicadas lámparas en un conjunto armonioso, vestían el portal de entrada, exhibía luego en el interior la extraordinaria distribución repartida en salones, y empleados que con elegantes modos atendían a los residentes temporales. Montserrat subida al elevador, acompañada del ascensorista y el botones llegó a la planta indicada, el empleado con su equipaje dirigió su paso sereno junto a ella, casi solemne abrió la puerta de su habitación, que hace unos días su propio periódico había reservado.

Después de mirar por un prolongado momento a través del ventanal de su habitación, como funcionaba el movimiento continuo de la capital chilena, la periodista comenzó a ordenar las prendas de su equipaje. Ahora estaba nerviosa, aunque todavía no llegaba el instante en que frente al presidente chileno, asumiera la entrevista profesionalmente, sabía que tendría que hacerlo bien, pero siendo segura de sí misma, la ansiedad la preocupaba. Sumergida en sus interrogantes, el sonido del teléfono en la recámara despertó su atención, se sentó sobre la cama a un costado de la mesita de noche y contestó:

— ¿Diga?

— Señorita Montserrat, buenos días, el señor Rodrigo de la Torre la espera en uno de los salones del hotel —informó por el auricular la recepcionista.

— Creo que se equivoca usted, no conozco a ningún señor de la Torre —respondió educada la joven.

— Es usted, Montserrat Bonet ¿no? —insistió la empleada.

— Así es, soy yo —confirmó.

— Entonces no hay ninguna equivocación, el señor de la Torre dice que viene de parte del gobierno español —explicó la mujer.

— Está bien, en un momento bajo —contestó la joven, no encontraba relación alguna en el nombre de la visita. “Es muy extraño...” pensó.

Interminables ondulaciones de cortina, colores señoriales repartidos por la vidriera, unidas a cómodos sillones de estilo aristocrático y finos candiles desde lo alto, iluminaban uno de los salones de la primera planta de Hotel Carrera. El señor Rodrigo de la Torre exprimía sentado un cigarrillo repasando el periódico de la mañana, esperaba paciente la llegada de la periodista en ese mismo salón. Pasaron unos minutos. Montserrat, envuelta en la mirada cansada del largo viaje, apareció despreocupada. Rodrigo al descubrirla en el portal dejó pasar un momento, mientras ella, con sus penetrantes ojos verdes, observaba de pie en la entrada preguntándose cuál de todos los hombres allí sentados era su misterioso visitante. El individuo de rostro pálido y ajustada corbata miró a la muchacha atónito por su belleza, esperó un instante más, disfrutaba de su aparición, retorció la mandíbula con una maliciosa sonrisa pensando en el hermoso caramelo que disfrutaría. Se incorporó del sofá doblando pausadamente el periódico, con la misma risa malpensada envuelta en el humo del tabaco, se acercó a la joven.

— ¿Señorita Montserrat Bonet? —preguntó el hombre, su exagerada educación parecía estar controlada, cogió repentinamente la mano de la periodista para luego besarla, ante la mirada de sorpresa en Montserrat.

— Buenos días. ¿Qué es lo que necesita? —cuestionó la muchacha de inmediato al descubrir la imagen del sujeto, soltó rápidamente su mano tratando de ser amable.

— Como ya sabe, mi nombre es Rodrigo de la Torre, soy el nuevo encargado de prensa en la embajada, entre otras cosas —se presentó sacando de su chaqueta la identificación gubernamental, siguió— me he adelantado a su posterior visita a la embajada con la intención que usted tuviera la amabilidad de escucharme por unos minutos —explicó el individuo. Para Montserrat por una extraña razón, la mirada de aquel hombre la obligó a desconfiar, un aire petulante de algunos que ya conocía desde pequeña.

— ¿Y qué es lo que necesita decirme con tanta urgencia, que no me pueda decir en la embajada? —respondió la joven, a pesar de ser cordial su expresión fue severa.

— Por favor señorita Montserrat, no mal entienda mis palabras —sugirió sonriente— si me acompaña al comedor para disfrutar de una taza de café, se lo explicaré todo con calma y detalle —explicó el sujeto con el mismo gesto torcido. Cada uno de sus movimientos generaban inquietud en la joven.

La muchacha acompañó al empleado del gobierno español, seguía intrigada de su visita...

Al salir del salón inmediatamente apareció, a una corta distancia, la sala del comedor que, mucho más grande que la anterior, distribuía una infinidad de mesas y sillas, todas ordenadas y colocadas con holgados espacios. Finísimos manteles blancos perfectos, con delicados ornamentos coronaban cada una de las mesas, reluciendo también la plateada cubertería que resplandecía con la luz interior. Un sirviente de la hostería de modo delicado invitó a la pareja a tomar asiento en el comedor, procurando como siempre el empleado de mover una de las sillas para que la muchacha se acomodara. Después de pedir dos tazas de café, el desconocido de la embajada que no quitaba su sonrisa manchada de tabaco, encendió otro de sus cigarrillos, tras la pausa habló:

— Señorita Montserrat, he sido informado, a través del ministerio de defensa nacional, sobre la solicitud de uno de los periódicos catalanes, referida a la entrevista del señor presidente chileno, Salvador Allende —dejó otra pausa, absorbió una larga bocanada de su tabaco, continuó— he entendido en el comunicado, el cual fue aprobado, tengo que decir, que dicha entrevista debe pasar la revisión obligada por el departamento de seguridad nacional, ¿es eso verdad, no? —terminó preguntando el sujeto. El humo del cigarrillo le envolvía igual de pretencioso que sus ojos.

— Tal cual usted lo ha dicho, si es lo que me tenía que decir, creo que pierde su tiempo porque ya he sido informada por mi periódico de las limitaciones de la entrevista. Está claro —respondió la muchacha dispuesta a marcharse.

— De limitaciones ninguna —refutó fugaz el hombre, sujetó moderadamente la mano de la joven al notar que se levantaba, continuando— no es necesario que adopte una posición defensiva señorita, usted sabe que nuestro caudillo debe vigilar la contaminación periodística de ideas marxistas contrarias a nuestro régimen y al bienestar social del pueblo español. No es limitar, sino resguardar —enfatizó el hombre sonriendo.

— Pero ¿usted qué necesita de mí si al momento de realizar la entrevista entregaré el original para su revisión? —contestó la muchacha apartando la mano del individuo, procuró ser educada. El hombre observando con la misma sonrisa, cambió su expresión marcando severo el rostro, pronunció profundamente las arrugas en su rostro huesudo y pálido.

— La he visitado directamente aquí en el hotel porque tenemos información que dentro de la embajada española en Chile, empleados o colaboradores, protegen a activistas marxistas, que simpatizan directamente con las ideas independentistas de nuestras comunidades en España, no sabemos quiénes son, ni cómo colaboran —dejó una pausa mirando a la joven, apretó la colilla en el cenicero ahogando su consumo, luego agregó con voz de mando— necesito, por el tiempo que usted se encuentre aquí, utilice su capacidad periodística y comunique cualquier acción o comentario que vaya en contra de los principios del gobierno español ¿lo ha entendido? —solicitó sin más reparo.

— No he venido a Chile para ser un espía, ni nada que tenga que ver con usted, yo solamente realizaré el reportaje y volveré a Barcelona —afirmó la periodista levantándose de la mesa, sintió como una verdadera ofensa la propuesta. “¡Vaya con este personaje!" exclamó en su mente. Rodrigo permaneció estático.

— Usted hará lo que yo le diga ¡vuelva a sentarse de inmediato! —vociferó sin titubeos el empleado español, acostumbrado a no tener ninguna réplica a sus palabras, menos de sus órdenes. Aspiró tratando de contener la ira en un lugar público. La calma volvió a su rostro. Montserrat le miraba, conocía la represión y la fuerte prepotencia de los agentes civiles españoles, mejor obedeció adoptando una conducta más inteligente. Uno de los camareros que atendía a su alrededor observó curioso por unos segundos la reacción ruidosa del hombre.

— Discúlpeme, jamás me he involucrado en nada parecido —respondió la joven, evitando el enfrentamiento y procurando adrede actuar con inocencia, dando a entender su poca valía para el requerimiento del funcionario. Aunque el agente español en Chile no poseía el mismo poder que en España, ella entendía que tarde o temprano tendría que volver a casa.

— Muy bien, muy bien, sea una chica obediente, no se preocupe que tendrá sólo la tarea de informar, piense que hará un servicio a su país y a nuestro caudillo, es un honor y un privilegio colaborar para el pueblo español. Y si realiza bien su trabajo, ya me encargaré que sea promovida dentro de su periódico como premio a sus servicios patrios ¿qué le parece? —volvió a sonreír como antes— puede que hasta reciba una tarjeta de felicitación del mismo caudillo por su ayuda —propuso exagerando el sujeto, retorció complacido su rostro ahora convencido de la sumisión de la periodista.

— Vaya, gracias, imagino que usted es muy importante —dijo la muchacha consciente que su actuación de sumisión había funcionado, pero deseaba que la conversación terminara muy rápido, por lo que añadió—. Tendrá que disculparme pero el viaje ha sido demasiado largo, la verdad que necesito descansar —se incorporó la periodista con tranquilidad y la intención de retirarse a su habitación, diciendo al final— no se preocupe que le informaré cualquier dato que se identifique como traición a nuestro gobierno —afirmó.

— Lo comprendo, y espero que me tenga informado de todo lo que pueda averiguar, también espero que esta conversación la mantenga en reserva —contestó entretanto se levantaba, extendió la mano para despedir a la periodista, mientras lo hacía recalcó:

— Y sí, soy un hombre importante, no tan sólo un encargado de prensa en la embajada de este pequeño país —terminó con un gesto cruzado de satisfacción, pensando que la joven acataría cada una de sus palabras.

Montserrat Bonet dejó la mesa sin probar el café, desahogada de la presencia desagradable que le producía el sujeto, que sentado nuevamente, miró su figura alejarse, mientras el camarero retiraba su taza preguntado:

— ¿Le ha gustado el café al señor?

— Exquisito, es exquisito —aseguró con una enorme sonrisa, mirando el balanceo elegante de Montserrat al caminar, encendió un nuevo cigarrillo.

En uno de los barrios residenciales, cercanos al centro de la capital, conocido como Providencia, los dirigentes del grupo de ultra derecha frente nacionalista Patria y Libertad, se reunían para organizar los futuros boicoteos y las protestas contrarias al gobierno de la Unidad Popular y de Salvador Allende, su principal enemigo.

La agrupación que recibía financiación directa de la CIA, debía explotar el sentimiento de incertidumbre en el país, deformando la realidad, acusando a las ideas marxista y a quienes las defendían de ser los culpables de desestabilizar la patria. Una vieja casa cedida por un importante editor de periódicos radicado ahora en los Estados Unidos, servía para que la plana mayor del grupo valorara las repercusiones de sus actos. Patricio Ruiz, joven estudiante de derecho de la universidad de Chile, uno de los cabecillas de la organización, exponía a sus miembros los objetivos principales para debilitar al Partido Socialista. Tres fotos pegadas al pizarrón colgaban en una de las paredes, pertenecían al tema de discusión de ese día.

— Estos son los miembros más importantes del Partido Socialista, según las investigaciones y los documentos entregados por nuestros colaboradores, la orden es bastante clara, la eliminación —sacudió con los dedos su nariz, un sello personal de concentración—. Los primeros días de septiembre y hasta recibir nuevas órdenes, debemos continuar activamente con las protestas conocidas, se debe realizar todo acto violento que llame la atención escandalosamente, que altere la desconfianza y la tranquilidad ciudadana, lo más importante es crear caos —explicaba el militante Patricio Ruiz, conocido por el grupo como “el pato”, apelando también al asesinato de líderes del Partido Socialista sin ningún reparo de humanidad, siguiendo— después de cumplir nuestros objetivos desmantelando los focos comunistas, debemos buscar a estos personajes y ejecutarlos como traidores a la patria —sentenció el muchacho apuntando los retratos con una actitud orgullosa. En una de las fotografías aparecía difícilmente reconocible el rostro de Pablo Gómez, junto al dictador socialista Fidel Castro, en su última y única visita que había realizado a Chile.

Román Tello escuchaba desde el final de la sala de conferencias con una sonrisa, mientras leía uno de los panfletos con los que posteriormente el grupo inundaría las calles de la ciudad, el que decía: "El verdadero dilema de Chile: Frente al falso y anacrónico dilema entre derechas e izquierdas, planteamos al país la auténtica disyuntiva del futuro: nacionalismo o marxismo. ¡Ni izquierdas ni derechas! Un movimiento de juventud hacia un estado nacionalista."

Uno de sus más admirados e importantes miembros de Patria y Libertad, correspondía al nombre de Román Tello. El hombre había llegado hace pocos días de Argentina, donde estuvo refugiado pocas semanas después de que muchos le habían dado por muerto en un falso accidente de aviación, luego del fallido intento de golpe militar al gobierno, que se había producido el pasado 3 de junio, apareciendo él junto a un coronel de ejército como los principales responsables del hecho. Esta vez llegaba en la clandestinidad con un nuevo plan de ataque contra la Unidad Popular y en especial hacia Salvador Allende, su presidente.

La tarde caía en Santiago, los cortos días de invierno comenzaban poco a poco a alargarse de luz. En pocas semanas llegaba la primavera y el sol así lo anunciaba.

Montserrat Bonet entraba a su habitación luego de cenar en el mismo hotel, pero el recuerdo desagradable de la visita del empleado de gobierno español recortó su apetito. Se arrimó a la pesada cortina del ventanal, observó la luminosidad de las farolas de la calle, pensando que por ningún motivo se convertiría en una soplona, pero para no tener problemas con el repulsivo agente, le seguiría el juego, no era la primera vez que trataba con un agente de gobierno, ya desde muy pequeña como cada español de su generación, conocía perfectamente la prepotencia de estos personajes, que detrás de la dictadura militar franquista, muchos de ellos, abusaban amparados por el gobierno, producto de su escasa educación alentada del empacho de poder que los consumía. Sobre su cama se repartían gran cantidad de periódicos y revistas, después de pasear por la tarde recorriendo el centro de Santiago, observando su arquitectura similar a la de Barcelona, la periodista había comprado la prensa local con la intención de conocer e informarse de toda la actividad política y social que, por los titulares que presentaban, gozaban de la atención total de las noticias.

En la lejana ciudad de Arica puerta norte de Chile, el horizonte del Pacifico también se bañaba con los últimos rayos solares. El autobús del presidente ya había partido con rumbo a Santiago, la capital, después de terminar con un alabado discurso que sellaría el recorrido por todo el norte del país, la que según sus asesores serviría para fortalecer la posición del mandatario frente a la opinión de la ciudadanía, tan desgastada actualmente por la oposición.

En una de las naves militares del regimiento de infantería Rancagua, el soldado Ricardo Gonzáles entraba junto a sus compañeros cansado después de la instrucción de ese día, era la primera vez que portaba un arma de fuego, por lo que tenerla en sus manos, despertaba todo un sentimiento de seguridad y fortaleza, imaginando por sus años inocentes y las películas bélicas americanas, cómo sería participar en una guerra de verdad. Mientras ubicaba las pertenencias junto a su litera, de pronto recordó las palabras del coronel aquella misma mañana en las puertas de su despacho, “¿a que se referiría con la Operación Cochayuyo, y a las cabezas traidoras?...” pensaba. En ese momento el encargado instructor que portaba el grado de cabo dentro de la jerarquía militar, entraba con la habitual entereza prusiana, característica conocida de la disciplina marcial chilena. A su entrada todos los soldados inmediatamente frente a sus camarotes y en posición firme, recibieron al instructor, que sujetaba con agrado el correo de los soldados. Muchos de ellos procedentes de Santiago se alegraban de recibir noticias de sus familias. Ricardo, que procedía de la ciudad de Valparaíso, a pocos kilómetros de la capital, esperaba novedades de su anciana madre, el joven acostumbrado a vivir junto a ella y el más apegado después de la muerte de su padre, como el hijo menor de tres hermanos, era el preferido de la mujer.

— ¡Ricardo Gonzáles! —se escuchó potente entre los nombres que citaba el instructor, acercándose uno en uno para recibir su correo.

El muchacho luego de despedir al soldado con la posición firme, salió de la barraca sintiendo el aire de la agotada tarde, que a pesar de ser invierno, el clima siempre era el mismo, “tenían razón con llamar al poblado de San Marcos de Arica, la ciudad de la eterna primavera”, pensó. Aprovechando el tiempo libre que se les permitía antes de dormir, Ricardo caminó por los pasillos de la unidad, apoyado a un antiguo y oxidado cañón de la Guerra del Pacifico que adornaba el paso, abrió la carta y comenzó a leer las esperadas letras de su querida madre.

— ¡Soldado Gonzáles! —inesperadamente una enérgica voz a pocos metros volvió a gritar su nombre, interrumpió de un salto la lectura del muchacho, que en seguida guardó el sobre dentro de su bolsillo, se aproximó respondiendo casi como un acto reflejo:

— ¡Sí, señor!

— ¿Es usted al que llaman “arreglatodo”, soldado? —preguntó otro militar que el joven desconocía, pero por la insignia de rango que portaba, sabía que correspondía a un oficial.

— Sí señor, soy yo —confirmó el muchacho ahora en posición firme.

— Acompáñeme —mandó el oficial sin decir nada más.

El joven soldado a paso ligero detrás del oficial, siguió su camino, atravesaron primero toda la división a la que pertenecía Ricardo Gonzáles, desembocando posteriormente en el gigantesco patio principal, el que colindaba con todas las demás unidades en que se dividía el regimiento. Después de cruzar medio patio, el muchacho se percató que los pasos del militar se dirigían directamente al cuartel donde él cada mañana limpiaba el despacho del coronel. Con miedo pensó que alguien lo abría descubierto, seguramente el primer oficial le castigaría con días de arresto por escuchar sus conversaciones privadas. Entraron por el pasillo que llegaba directamente a la oficina del militar, Ricardo observó al entrar la voluminosa figura del viejo coronel sentado en su amplia mesa de trabajo, un mueble que había limpiado muchas veces. Su estómago se apretó tanto, que casi le dolía…

— Mi coronel, es éste el soldado —afirmó el oficial presentando al conscripto, que firme en su posición, con el abdomen estrujado, saludó al anticuado castrense.

— Así que eres tú —el hombre parecía contento— el famoso “arreglatodo” —dijo el militar con una mueca de humor, siguió—. En este país, sorprende como los sobrenombres van como un anillo al dedo —comentó riendo, en su cara redonda y gorda resaltaba una nariz propia de un continuo bebedor. Preguntó luego de la carcajada— ¿sabes arreglar una radio de transistores muchacho?

— Podría intentarlo, señor —respondió seguro Ricardo, ahora más desahogado sabiendo que no sería castigado.

— Pues manos a la obra soldado, es toda tuya —dijo el coronel, señaló el artefacto radial, que Ricardo ya conocía después de sus limpiezas matutinas, y de las que el oficial desconocía, puesto que jamás había coincidido con el joven soldado.

Pasado un rato en que el muchacho tenía por completo desarmado el aparato radiofónico, trajinando uno a uno los circuitos con un pequeño destornillador, mientras el inflado militar ojeaba sus papeles, ayudando a sus ojos con unos pesados anteojos de montura prominente, el ring ring del teléfono comenzó a sonar.

— Diga —respondió el coronel parco.

— Esta mañana he hablado directamente con mi general, y le he transmitido mi apoyo incondicional, no olvides que fuimos compañeros de la misma graduación en la escuela de oficiales —decía el hombre de voz firme. Ricardo sin querer escuchaba otra vez.

— No te preocupes que en el momento de la operación desplegaremos la ofensiva de manera simultánea. En el mismo trance en que suceda, autobuses militares saldrán de la ciudad con los nuevos soldados rasos de este año, serán destinados a Santiago —explicó el primer oficial, percatándose en ese momento que el joven soldado que arreglaba la radio escuchaba la conversación, miró un instante con desconfianza al muchacho haciendo una pausa, al contemplarlo concentrado en su labor, pensó en dejarlo arrestado unos días por si las dudas... justo en ese momento una voz de un antiguo tango comenzó a sonar por el aparato electrónico, produciendo una sonrisa en el viejo coronel, volviendo

a pensar el hombre que no sería necesario detener al joven militar. Mientras Ricardo con una nueva interrogante como esa misma mañana, se preguntaba si estaba dentro de esos nuevos soldados rasos que viajarían a Santiago, porque él sin ninguna duda estaba dentro de esos últimos reclutas llegados al regimiento Rancagua ese mismo año...

Capítulo 5

La fría mañana en la capital despertó amenazada de lluvia, las nubes oscuras cubrían Santiago. Heladas ráfagas de viento anunciaban agua muy pronto. Sobre la ciudad la mancha de tonos grises apagados se movían con rapidez. Montserrat Bonet en la puerta del hotel abrigada hasta su cuello, añoraba el actual sol de verano en Europa. Protegida dentro del portal esperaba el taxi que la conduciría a la embajada de España, frente a ella el nervio vivo de las calles, que cada mañana revolucionaban el tráfico de la capital, apurados peatones y rápidas locomociones comenzaban inquietos la jornada matutina.

Dentro, en la embajada de España, los empleados ubicados en sus respectivos puestos de trabajo iniciaban la jornada. El señor embajador en su privado recibía a su amigo y también empleado de gobierno, Albert Simeon. Siempre resultaba un agrado para el diplomático recibir a su viejo colega, un excelente conversador. A espaldas del ventanal, el embajador en su despacho se explayaba relajado.

— Es indudable que la llegada de López Bravo al palacio de Santa Cruz, ha afectado positivamente nuestras relaciones económicas con este país. Con el gobierno pasado, el Demócrata Cristiano, hemos firmado un importante convenio de ayuda técnica, pero la retirada de capitales extranjeros contra la Unidad Popular, principalmente por Estados Unidos nos beneficia, nos abrió las puertas al mercado Iberoamericano. La visita del ministro de relaciones exteriores ha marcado un cambio —explicaba el embajador en una plática cargada de reflexión, un detalle marcado en la personalidad del diplomático.

— Que curioso, dos países políticamente tan antagónicos buscan un punto común. El dinero no tiene ideología —dedujo pareciendo inocente Albert. Sonrió irónico, conocía las extensas observaciones del hombre.

— Un actitud pragmática sin duda, pero no olvides que un fundamento claro en la visión del ministro, alegan a que nuestra posición neutral y nuestra ayuda, evitará la alineación con la Unión Soviética, una prueba de la diferencia con Cuba, y el presidente Allende eso lo sabe —segundos de reflexión—. Chile está pasando caóticamente por su peor situación política. Según mis fuentes y otros colegas embajadores, puede estallar en cualquier momento una acción violenta. Mi temor, es que las buenas relaciones por parte de España con la Unidad Popular, genere rechazo en un posible nuevo estado influido por los partidos de derechas —afirmó— ya tuvimos hace poco más de dos meses un golpe militar fallido, y sólo Dios sabe que pasará —volteó al ventanal— además el gobierno actual no quiere entender que este país aún no está preparado para esos cambios sociales planteados, a mi entender son demasiado radicales... El presidente Allende quiere ignorar sus consecuencias, amparado en el refugio social y la constitución. No sé hasta dónde aguantará —resopló pensativo—. A nosotros no nos toca gobernar... pero en fin, esto no es España, solamente nos toca observar, tendremos que esperar los sucesos —resolvió el embajador, sus años viejos junto a la gruesa figura se reflejaban de pie por la ventana, sus ojos se miraban preocupados. Giró otra vez—. ¿Cómo fue el viaje, has comido bastante jamón ibérico en nuestra tierra querido amigo? —preguntó cambiando de tema. Sonrió dejando atrás el análisis.

— Lo suficiente, durante un tiempo largo recordaré su textura —respondió Albert, continuó— dentro del vuelo curiosamente en el que llegué, de forma casual, la periodista Montserrat Bonet ha sido mi compañera de viaje. Es una muchacha extremadamente educada y bella, encantadora, creo que todavía posee la inocencia de la juventud, fue agradable estar a su lado —reveló.

— Es verdad, ya me ha comunicado mi secretaria que hoy tendremos una reunión, donde tengo que comunicar lo de siempre —contestó levantando las cejas, manifestaba con el gesto lo que Albert ya sabía. El representante español tendría que insistir a la periodista que la entrevista debía poseer solamente un contenido de carácter personal sobre el presidente, dejando de lado sus pensamientos políticos, sobre todo su posible opinión del actual estado español. El hombre junto a la ventana caminó ahora en su sillón, dijo nuevamente:

— También tengo novedades estimado amigo —afirmó— debo informarte de la llegada de un nuevo empleado a la embajada. Hace dos semanas me ha llegado inesperadamente un comunicado de la cancillería de gobierno, nombrando un nuevo agregado de prensa, un tal Rodrigo de la Torre, sustituirá a su homólogo aquí en Chile por un tiempo indeterminado, ¿tú le conoces? —explicó preguntando el diplomático, entregó la misiva mostrando el sello inconfundible del palacio Santa Cruz, sede del Ministerio de Exteriores español. Albert Simeon dejaba una pausa reflexionando después de analizar la nueva noticia, reconociendo el nombre del nuevo empleado, pero debía ser cauto en sus explicaciones, el embajador era su amigo desde hace un largo tiempo, pero antes de la amistad, el hombre representaba al gobierno de Franco en Chile, y siempre se debía actuar con inteligencia en los comentarios y opiniones. Luego de un momento dijo:

— Creo que he escuchado hablar del nombre de Rodrigo de la Torre, pero no precisamente por ser especialista en prensa —reveló Albert, probó sutilmente la confianza con el embajador.

— Ya me lo temía, tan rápido como lo he visto, supe que de periodista no tiene nada, ni un solo pelo. Estamos constantemente vigilados, se sabe en España de la popularidad que han tomado en Chile las ideas marxistas —resopló— como siempre nos controlan para que no nos intoxiquemos con ideas revolucionarias. ¿Esta gente pensará que somos idiotas? —dijo preguntándose retórico, refunfuñó, trató de calmarse sonriendo—. Es por eso que agradecería por parte tuya que asesores directamente a Montserrat Bonet, así sabremos qué es lo que busca nuestro nuevo encargado de prensa. No quiero tener ningún problema aquí en nuestra embajada, me quedan pocos años para la jubilación y un escándalo a estas alturas con mi nombre en la cancillería sería una mancha para toda mi carrera diplomática —respondió confiando el viejo embajador de ojos amigables y aspecto bonachón, esta vez se mostraba preocupado en la reflexión.

— Es una excelente idea, sin duda puedes contar conmigo —Albert volvió a sonreír, siguió— ese hombre estoy seguro que pertenece al departamento de defensa internacional española, ya en Cataluña había escuchado hablar de él, es uno de esos sabuesos que tiene la cancillería para encontrar posibles traidores a nuestro régimen —asintió— pero no debes tener inquietud alguna con la embajada, un alto nivel de confianza envuelve a todos nuestros empleados, aquí no encontrará nada porque nada hay, pero es mejor tenerlo controlado —el embajador afirmaba con su cabeza las palabras de Albert Simeon.

En la recepción de la embajada, Montserrat se presentaba e informaba a la secretaria del diplomático la visita concertada con él para ese día. La funcionaria, una mujer mayor de anteojos voluminosos, la invitaba con una sonrisa a esperar en una pequeña sala que precedía al despacho del embajador.

Mientras la muchacha aguardaba sin darse cuenta distraída con la decoración y el agua de lluvia que corría por el ventanal, escuchó:

— Buenos días señorita Bonet —apareció la torcida sonrisa de Rodrigo de la Torre, incomodó su presencia a la joven.

— Buenos días —contestó la periodista, pensó irritada que tenía que aguantar otra vez al pegajoso hombre.

— Tengo que reconocerlo, usted es verdaderamente preciosa —encendió un cigarrillo— cuando quiera puedo llevarla a uno de los mejores restaurantes de la ciudad. Podrá saborear buena comida chilena, este pueblo tiene una respetada y variada gastronomía, por no hablar del vino, le gustará —dijo el sujeto tan petulante como sus ojos, pretendió ser galante dentro de su estrecha visión. Apoyado al marco de la puerta con su habitual cigarrillo se envolvía pletórico del humo. Montserrat lo miró con una mueca forzada. “Ni muerta te acompañaría imbécil, que das asco, jamás me fijaría en un hombre como tú, vaya personaje”, pensó observando al individuo, sonrió.

— ¡Señorita Montserrat! —en esos momentos escuchó la potente voz de la secretaria, que a largos pasos reclamaba a la periodista, convirtiendo el reclamo en una salvación para la muchacha de la presencia del hombre. “Bendita mujer”, volvió a pensar la chica.

— Bueno, tengo que dejarlo, ¿me permite pasar por favor? —dijo, se levantó la periodista ignorando la invitación y desahogada por la llamada de la secretaria que llegaba en el mejor de los momentos. Esperó igual de incómoda a que el hombre despejara el paso con su acostumbrada pesadez. Rodrigo de la Torre dejó un instante antes de ceder un pequeño espacio por donde la muchacha pasó, obligándola a arrastrar débilmente su hombro por el pecho del individuo, que añadió susurrando:

— No olvide mi propuesta, señorita Bonet —dijo, sin tener respuesta de la joven que pasaba tan rápido como podía, odió el humo del cigarrillo que envolvía al hombre.

Montserrat atravesó por delante del escritorio de la mujer, continuó por su costado guiada por el brazo de la empleada, indicando a la periodista que el embajador la esperaba en su despacho. Al entrar, su primera visión fue la sonrisa educada de Albert Simeon, le saludaba levantado de la butaca.

— ¿Cómo está usted? —saludó Albert acercándose a ella, cogió su mano cariñoso. Colocó el brazo por su espalda y la condujo al sillón contiguo en el que Albert se ubicaba. El embajador también de pie, daba la bienvenida con un sonoro vozarrón. La habitación estaba impecable.

— ¡Adelante, adelante, es un grato placer tenerla aquí, y cooperar en su trabajo, señorita Montserrat Bonet! —dijo su voz pesada y fuerte, invitó a sentarse a la muchacha que junto a Albert se sentía mucho más cómoda.

— Agradezco vuestra hospitalidad, su buena voluntad y vuestro apoyo —respondió la joven con amabilidad.

— La estábamos esperando desde que hemos recibido la noticia de la entrevista. Ya conocemos la demanda actual que existe en España por la cobertura noticiosa sobre lo que pasa en Chile, es interesante y muy superior a la de otros países —afirmó el diplomático demostrando que entendía el interés que generaba en la sociedad española el conocido experimento político chileno.

— La verdad que llama la atención, un país tan alejado de todo, desconocido para muchos, se convierta de interés mundial, por su llamada vía chilena hacia el socialismo. Sin duda Chile está haciendo gala de su tradición demócrata. El presidente Salvador Allende, origina mucha polémica —avaló la periodista profundizando la afirmación del embajador.

— Totalmente de acuerdo con usted —apoyó las palabras el hombre.

— Yo también apoyo el argumento —dijo Albert sonriente.

— Uno de nuestros empleados ha realizado los contactos necesarios para que el presidente Salvador Allende acceda al encuentro con usted, no ha sido fácil, sobre todo por lo que representa el pensamiento socialista de la Unidad Popular para España, y para nuestro caudillo por supuesto. Afortunadamente nuestras relaciones con este país son muy amables —subrayó—. También quiero recordarle el enfoque en el cual tiene que realizar la entrevista, pero no se preocupe que el señor Albert ya me ha dejado claro que es usted una señorita muy inteligente, no es necesario repetirle lo que ya sabemos todos —explicó amigablemente, con sus gordos dedos entrecruzados, el simpático embajador.

— El señor Albert es realmente un caballero y un excelente compañero de viaje, tengo que decir —aseguró la muchacha posando su mano sobre la chaqueta del empleado, continuando—. La verdad que no esperaba una disposición tan abierta como la suya, pero observando la amabilidad de don Albert, imagino que debe ser un placer trabajar con usted —respondió la periodista, tan cómoda dentro del despacho que estuvo tentada de mencionar al señor embajador el encuentro informal con Rodrigo de la Torre en el hotel, pero el retrato del generalísimo Francisco Franco, con su mirada dictatorial observando sobre la cabeza del diplomático, desestimaron la idea, mejor ser prudente y no mostrar esa inquietud.

— Gracias por sus comentarios, pero no se fíe, puedo llegar a ser bastante irritante cuando se trata de trabajo, eso con mis años se ha agudizado —respondió el legado, mientras Albert con una sonrisa confirmaba sus palabras, siguió—. Mañana por la tarde, tendrá que acompañar a nuestro agregado de prensa, el señor Rodrigo de la Torre, al palacio de gobierno, le encantará, es una antigua construcción que llaman La Moneda. Antes de la entrevista deben reunirse con la encargada de comunicaciones y prensa del presidente, para afinar todos los detalles del encuentro con el mandatario. Además he solicitado al señor Albert Simeon que le colabore en todo lo que sea necesario para realizar la entrevista, puesto que su amplia experiencia y su conocimiento en la política chilena le ayudaran a entender mejor la idiosincracia de este país, ¿sí está usted de acuerdo, lógicamente? —comentó el embajador para terminar diciendo con simpatía—. Como ve, tenemos todo preparado —confirmó.

— Sí, claro que estoy de acuerdo, el señor Albert es una grata compañía, un hombre muy culto, de verdad lo agradezco —respondió la joven periodista, pensando tener que aguantar nuevamente a ese tal Rodrigo de la Torre, pero afortunadamente Albert Simeon estaría a su lado.

Ya era media mañana y el autobús del presidente Salvador Allende junto a su comitiva entraba por la zona norte de la capital chilena, Santiago. Aprovechando la noche, el convoy del mandatario había recorrido el norte chileno sin descanso. San Marcos de Arica estaba muy lejos, sin interrupción ni pausa la tarde anterior, el grupo inició el recorrido de vuelta a la capital, atravesando la conocida sequedad norteña.

Manuel Gómez escoltando la caravana, observaba por su ventanilla los largos murallones calle tras calles. Los muros se habían convertido en los titulares del actual presidente, informaban con letras de vivos colores los pensamientos del gobernante. Allende que sabía de los obstáculos de la prensa en su contra, contraria a la situación política del país y manejadas por las fuerzas opositoras, creó una brigada preocupada de pintar su propaganda y así mantener informada y motivada a la población.

El joven guardaespaldas sentado en el coche, reflexionaba las palabras de su hermano Pablo, entendía perfectamente la situación, cada día que pasaba la posición de Chile empeoraba, cada vez más se complicaba la seguridad del presidente, también cada vez más sus enemigos se fortalecían... no había que ser muy listo para saberlo y darse cuenta. Quizás también los pensamientos revolucionarios de Salvador Allende, y su marcado carácter frente a sus ideas, pertenecían a un futuro que aún el país no estaba preparado, aunque pacífico, muy visionario en su cambio hacia el socialismo por la vía legal, tanto para Chile como para el resto de América. “¿Y si los comentarios de su hermano con relación a un posible atentado al mandatario eran ciertos?”, se cuestionaba Manuel totalmente abstraído en su visión, entretanto unas tras otra las murallas gritaban en color el pensamiento revolucionario por su paso...

En la embajada de España, Albert Simeon acompañaba a Montserrat Bonet guiándola a su despacho personal, el encargado de turismo catalán, había persuadido al embajador para que la joven periodista trabajara dentro de su oficina, detalle que agradó a la muchacha.

— Espero que sea de su gusto este viejo despacho —dijo Albert, abrió la puerta de la oficina y presentó humildemente la anticuada arquitectura del edificio, a pesar de ser antiguo la distinción le acompañaba.

— Es realmente enorme, sin duda su decorador tiene un gusto envidiable —dijo la joven, alabando el buen gusto del agregado de turismo, continuando— nuevamente le agradezco su preocupación y ayuda —dijo la muchacha con una sonrisa.

Un enorme escritorio de madera oscura, le daban un toque refinado. La habitación estaba perfectamente ordenada, una colección de innumerables adornos aparecían graciosos, con toda seguridad serian de los diferentes lugares visitados por Albert, pensó Montserrat. La estampa del cóndor chileno en bronce, sin duda el ornamento más destacado. Junto a la biblioteca personal, inmaculada para los ojos de la periodista, varios afiches a todo color dibujaban las ventajas de conocer España, y lo sugerente del país ibérico, entregando el toque turístico y lo relativo al trabajo que se realizaba en esa oficina. Una pequeña y discreta bandera de la región catalana junto a la insignia del Fútbol Club Barcelona, también adornaba la mesa.

— Siempre es un placer trabajar con un colega catalán —respondió el hombre, cerró un ojo e invitó con la confianza del gesto a tomar asiento en un cómodo sillón que precedía a un costado de la biblioteca, Albert continuó—. Regularmente el trabajo que realizo está fuera de la embajada, pero con los tiempos que corren en este país, el turismo es lo que menos preocupa —dejó una pausa caminando hacia las cortinas del ventanal, la madera destacaba por su grosura, siguió— todas las embajadas están inquietas y expectantes a lo que pueda suceder, esperemos que todo vaya con tranquilidad y vuelva la normalidad de una vez, pero de momento, aquí perfectamente podemos trabajar juntos —dijo Albert amable.

En ese mismo instante en la puerta sonaron dos golpes... Inmediatamente y por sorpresa se abrió, la figura de Rodrigo de la Torre mostró su rostro huesudo, sin permiso alguno entraba también en el gabinete. Escuchó inesperado la voz de un sujeto que no conocía.

— ¡Aún en la España que conozco, y en este país que ahora vivo, jamás se abre abruptamente ninguna puerta ajena, sin pedir permiso! —espetó Albert Simeon, su gesto desfigurado reprimió los pasos de Rodrigo, el hombre parecía un niño que llegaba tarde a su clase.

— Perdón, necesitaba organizar con ambos la reunión planificada para mañana con la encargada de prensa del presidente —respondió Rodrigo de la Torre avergonzado de su interrupción repentina, y la inesperada reacción de Albert, su estampa perfecta y mirada solida le intimidaron, era un hombre desconocido. Montserrat sin querer sintió agrado de las palabras del encargado de turismo, poniendo en su lugar al indeseado empleado español.

— Buenos días —recalcó—. ¿Es usted el señor Rodrigo de la Torre, nuevo encargado de prensa de la embajada? —preguntó ahora Albert con el mismo gesto serio.

— Buenos días. Sí, soy yo. El embajador me ha dicho que trabajarán en esta oficina —contestó el sujeto molesto, la costumbre de no dar explicaciones a nadie le carcomió.

— Mi nombre es Albert Simeon, encargado del turismo aquí en la embajada —miró igual de serio. Dejó unos segundos—. Ahora puede pasar —dijo Albert sin dejar su semblante frió. Montserrat sonreía.

En pleno centro de la ciudad de Santiago se escuchaba...

— El Palacio de La Moneda es una construcción de estilo neoclásico italiano virtuoso existente en América, su edificación cursada por la corona española en los tiempos de la colonia y que data de 1785, curiosamente siendo originalmente destinada como casa de moneda, quedando solamente de ésta su nombre, después que fuera designada como sede de gobierno… —decía un corresponsal de prensa, mientras su compañero apretaba la pesada cámara de video, y enfocaba la belleza de la construcción. Dos guardias de palacio observaban el trabajo del periodista resguardando la entrada principal, la que hace poco tiempo permitía a cualquier ciudadano atravesar por los patios interiores del palacio, pero después del atentado al desaparecido general en jefe de ejército René Schneider, para seguridad del presidente el paso había sido limitado.

Por los corredores del emblemático edificio gubernamental la actividad transcurría frenética, el presidente Salvador Allende, ya situado en su despacho privado, era informado de todos los acontecimientos sucedidos durante su breve ausencia. Un oficial de la armada chilena, le informaba también de los movimientos de las tropas navales norteamericanas, relativo a los ejercicios militares previamente planificados con la institución nacional, destinados a las maniobras bélicas denominado Operativo Unitas.

Muchos rumores pululaban por las oficinas del histórico edificio presidencial, pero la que realmente preocupaba resultaba la posible nueva intervención de oscuros grupos interinos de las Fuerzas Armadas del país, que deseaban derrocar al mandatario Salvador Allende. Ya lo habían intentado una vez pero generales de las mismas instituciones castrenses disolvieron el fallido golpe. El presidente consiente de la amenaza constante, había nombrado recientemente al general Augusto Pinochet, nuevo general en jefe de las fuerzas militares. Tranquilizaba la decisión por la posible sublevación militar, puesto que Allende reconocía en su nuevo titular del ejército, la confianza absoluta y la lealtad al gobierno que el mismo general Pinochet manifestara públicamente, demostrado en su defensa a la constitución, deteniendo el pronunciamiento armado y las acciones militares desarrolladas en el fallido golpe de estado, denominado el tanquetazo, nombre que se le asignó por el movimiento de tanques que fueron desplazados a La Moneda con la intención de poner fin al actual gobierno.

Manuel Gómez que con toda libertad se paseaba por los diferentes departamentos ministeriales, donde era conocido por gran parte de los empleados del Palacio de La Moneda, atravesaba los interiores después de terminar el turno que le correspondía junto al presidente. Habían sido unos días de mucho movimiento, y aunque el viaje al norte del país fue breve, su trabajo requería de una concentración absoluta. Bajó las escaleras que conducían a los patios centrales del vetusto edificio, el sol radiante de media tarde armonizaba perfectamente con los charcos de lluvia caída por la mañana. Afortunadamente pronto sería primavera, y se libraría del pesado abrigo que le acompañaba durante la estación helada, pensó camino al portal principal de salida. Tenía el resto de la tarde libre, la mejor oportunidad de visitar a sus padres, dos semanas pasaron desde la última vez que estuvieron juntos, ya añoraba las ricas tazas de té con los fabulosos bocadillos que su madre preparaba.

A esa misma hora, Montserrat Bonet luego de trabajar unas horas en la embajada y escuchar cansada junto a Albert, las planificaciones de Rodrigo de la Torre para el día siguiente, se bajaba del taxi agradeciendo al empleado del Hotel Carrera, lugar en el cual se alojaba, el detalle caballeroso de abrir su puerta y estirar el brazo para que la joven descendiera del automóvil.

La muchacha antes de entrar al hotel, se giró y observó por un instante el Palacio de La Moneda, que delante de ella cubierto con hermosos rayos solares, llamaron su atención. Cruzó la congestionada calle que la separaba, llegando a una amplia plaza antesala del famoso edificio constitucional, caminó con sus dos manos dentro del abrigo… no hacía ni frío ni calor, una pequeña ráfaga de viento húmedo sacudió su pelo, por un momento de pie frente a la entrada sintió nervios, era la primera vez que entrevistaba a un personaje tan polémico, pero le llenaba de orgullo hacerlo. Mientras pensaba, un hombre de impecable estampa con cabellos y ojos muy negros salía por el portal principal con paso ligero, ella al verlo, apretó sus labios con una sonrisa...

Manuel Gómez salía con su caminar apresurado, estaba absorto en sus pensamientos, deseaba ver a sus padres, siempre que tenía la ocasión de visitarlos se acercaba. Corrían tiempos difíciles, él más que nadie lo entendía, sabiendo perfectamente la preocupación que sobre todo su madre demostraba por su trabajo, el reciente atentado al edecán naval del presidente, Arturo Ayala, en la misma puerta de su hogar, uniformado que era compañero de su propio hijo, enseguida preocuparon a la mujer.

El guardaespaldas llegó a la esquina de la calle asomando una mano al solicitar un taxi, que pendiente de la señal de un pasajero se detenía, Antes de ingresar al vehículo giró su rostro como destello involuntario, contempló la figura delgada y esbelta de una mujer perfectamente arreglada, lo observaba a la distancia, dejó unos segundos... no dio importancia y subió al coche, informó inmediatamente su destino al conductor.

— Por favor, a la calle Armando Moock 3619, comuna de Macul —solicitó.

La municipalidad de Macul era una de las tantas comunas en las que se dividía la ciudad de Santiago, estaba a menos de una hora del centro de la capital, y se caracterizaba por ser una zona residencial, con enormes casonas que distinguían a su población.

El prolongado trayecto por infinidad de calles dibujaban a un Santiago ahogado y confuso, demostrando en lugares puntuales como el gobierno desesperado, trataba de organizar las entregas de alimento de forma equitativa. El estado había dispuesto una cartilla de razonamiento de los alimentos básicos, ya no importaba poseer dinero para abastecerse de suministros, la única solución alternativa resultaba el mercado negro, encontrando en éste el privilegio de conseguir lo que se buscaba, pero por un precio mucho más alto.

Calle tras calle, la mirada del joven guardia añoraba los otrora años de tranquilidad, pronto llegaría el aniversario de la independencia nacional, donde en tiempos anteriores el ambiente previo a la fiesta se respiraba en cada rincón de Chile. Caracterizado por los diferentes actos patrios y las famosas celebraciones en que las familias chilenas, acompañadas de sus tradicionales asados de carnes y empanadas, celebraban al compás de las cuecas, su baile nacional, el aniversario del país. Ahora nada de eso existía, el desgaste producido gradualmente a la economía, y la falta de compromiso por parte de la oposición política al gobierno, así mismo los continuos boicoteos de las empresas de transporte privadas, contaminaron de incertidumbre al pueblo chileno, desorientando la visión que presentaba el futuro.

Transcurrido el viaje, el taxi del guardaespaldas se detenía frente a un firme enrejado de acero forjado, indicaba en uno de sus costados con números de bronce el 3619. Manuel dentro del vehículo y mientras cancelaba el trayecto al conductor, distinguió a poca distancia un automóvil semejante a los que utilizaba el servicio de inteligencia militar para las operaciones civiles, que él como uniformado de ejército conocía perfectamente, le era inevitable estar constantemente pendiente de todo. Pensó que sería una coincidencia, no todos esos coches debían ser militares, afirmó en su mente, continuó su observación curiosa sin ser evidente, entretanto despedía al conductor y llegaba a la oscura verja de la casa de su infancia. Apretó el antiguo timbre del portal.

La casa del señor Pedro Antonio Gómez, contador de la empresa de transportes del estado, era una estructura relativamente nueva, el hombre había decidido hace años atrás, vender su parcela a las afueras de la capital con la intención de vivir en la ciudad, para que sus hijos Pablo y Manuel, en aquellos años niños, pudieran realizar sus estudios en los buenos colegios salesianos que se encontraban en Santiago. En un largo pasillo adoquinado aparecía la entraba que conducía a la casona, el conducto estaba completamente tapado por parras, formando con su débil tronco una cubierta natural y atractiva. Todavía Manuel recordaba los días de primavera de su infancia, cuando junto a su hermano Pablo, guiados por su padre, recortaban uno a uno los racimos de uva que colgaban en el tramo de la reja de calle con el portal de casa.

Una vieja figura al final del pasillo salió con pesado andar, su padre, por la distancia del enrejado y su visión anciana no reconoció la imagen de su propio hijo. El hombre con la frente despejada por los años, todavía conservaba parte de su pelo rubio que junto a sus rosadas mejillas y su aspecto bonachón, se dedicaba con esmero a cuidar de su jardín. Era la viva imagen física de su hermano Pablo, tan diferente al pelo azabache de Manuel.

— ¡Papá, cómo estás! —saludó Manuel enérgico mientras a medio camino su padre aún no le reconocía.

— ¡Manolito! —exclamó el hombre con una enorme sonrisa al reconocer la voz de su hijo, era como le llamaba desde pequeño. Hizo notar la falta de aire por la extensa caminata del portal.

— Ya tu madre estaba preocupada porque no aparecías hijo, ya sabes cómo es ella, siempre se inquieta cuando pasan muchos días y no vienes —dijo don Pedro con voz calmada y profundas bocanadas al respirar. Abrió con su manojo de llaves el portal.

— Hay mi madre, siempre tan alarmada —contestó el joven, sintió la mano gruesa de su padre apretando el hombro de el más pequeño de sus hijos.

A medio camino del pasillo, una pequeña gruta de piedra con una diminuta bombilla, mostraban la imagen en yeso de la virgen de Lourdes, impecable daba la bienvenida a los que entraban en casa. Manuel al igual que Pablo, tenían la costumbre desde pequeños de tocar la imagen y persignarse a su paso, hábito que habían aprendido de su madre, tanto cuando ingresaban a casa como cuando salían.

— ¿Cómo está su corazón papá, se ha portado usted bien con la comida? —preguntó Manuel, recordaba la angina de pecho que sufría el anciano, muy culpable la afición a la buena comida y al buen vino que siempre había caracterizado al hombre.

— Tu madre, solamente me hace comer tonterías, de esas que dice el médico, ya estoy hastiado de esa dieta, un día de éstos cogeré un enorme filete, una botella de vino y me hartaré de comer —sonrió— si quieres tú me puedes acompañar —contestó el anciano tratando de no levantar la voz, buscó la complicidad de su hijo como un amigo, a Manuel inevitable le causo risa la propuesta, pero incuestionable por la respiración del anciano, su corazón se debilitaba. Un detalle que Manuel observó que empeoraba.

— ¡Flor! —casi gritó el hombre entrando en la casa, levantó la voz otra vez— ¡Flor, tu hijo Manuel ha llegado!

Justo delante de la puerta del recibidor se encontraba la cocina, una mujer con años entrados y el pelo gris, de figura muy débil y delgada, muy diferente a la abultada estampa de su marido, recibía a su hijo con las manos manchadas de harina y la cara de felicidad.

— Pero si ya está aquí mi Manolito, ¡ay hijo mío! que preocupada me tenías —dijo la mujer contenta de verlo. Era mucho más pequeña delante de la imagen fuerte de Manuel, el que había heredado el antiguo porte distinguido de su padre, pero poseía el embrujo especialmente negro en sus ojos, los mismos que su madre.

— Hola mamá, ¿ya está cocinando alguna cosa rica? —preguntó el militar, sintió las dos palmas tibias y suaves de su madre por las mejilla.

— Pan amasado hijo, tu padre no sé cómo ha llegado con un costal de harina, que gracias a Dios consiguió, y por supuesto a Pancho que le ha ayudado a entrar, porque poder comprar pan ahora se ha convertido en un milagro y un lujo —explicó observando con cariño a su hijo, volviendo a decir—. Otra vez te has vuelto a adelgazar, seguro que no comes como debes, recién he sacado una horneada de pan caliente, te prepararé una tacita de té con un bocadillo, mi niño —propuso la mujer sacudiendo sus manos en su desgastado delantal, el mismo que de años Manuel conocía, llegando a pensar de niño, que su madre había nacido con ese delantal.

A un costado de la cocina se presentaba el salón, dos enormes ventanales cubiertos con persianas color verde agua, junto a dos sillones de madera noble y circulares terminaciones, tapizado con una tela con matices también verdes y una mesa de roble, con la misma silueta circular, labrada a mano, como todos los muebles de la habitación, descansaba un tablero de ajedrez alineado perfectamente, esperaba comenzar el juego.

Don Pedro cogió el brazo de su hijo, y lo condujo a la sala. Ubicado en su apreciado sillón en que el hombre mayor acostumbraba leer el periódico por las mañanas, obligó a su hijo a sentarse también. Puesto ya frente a Manuel, y aprovechando que Flor, su esposa, preparaba la merienda de la tarde, preguntó sin titubeos:

— ¿Cómo están las cosas, hijo? —sus ojos se tornaron serios.

— Bien papá, no se preocupe usted, está todo normal, estuvimos por el norte esta semana y el viaje ha sido muy tranquilo. Un viaje largo pero entretenido —respondió el militar, queriendo restar importancia al verdadero ambiente fatalista que rodeaba al actual gobierno, entretanto quitó el abrigo y se volvía a acomodar.

— ¡Hijo, por dios! —dejó una pausa, con una mueca burlona— que no soy tu madre, cuéntame si son verdades los rumores de un posible golpe militar —dijo el hombre cambiando su semblante, y procurando que su mujer no escuchara.

Manuel miró con una sonrisa a su padre, sabía que resultaba inútil engañarlo, bajó su tono de voz y habló.

— La verdad papá, que sí, son ciertos los rumores de un posible sublevamiento militar —asintió con la cabeza— sin duda el presidente está al tanto de los focos traidores que se esconden detrás del uniforme, pero afortunadamente ha nombrado, como usted sabe, al general Augusto Pinochet al frente de nuestra institución después de la renuncia del general Prats al mando del ejército —corroboró— por lo que a mí me consta, el general Pinochet siempre ha demostrado un perfil bajo de soldado, el presidente Allende cree que defenderá la constitución y su mandato a capa y espada. Personalmente le he visto jurar el cargo —contó Manuel frente a la mirada preocupada de su padre.

— No sé hijo, no sé, este país cada vez presenta más papeletas para acabar en un golpe militar —aseguró moviendo negativamente la cabeza, preguntando ahora— ¿te has encontrado con Pablo?

— Sí, lo he visto, he estado con él en Arica, me ha contado de los sondeos del Partido Socialista realizados por el norte. Carolina le acompañaba, parecía muy contenta —contestó el hijo, ocultó el embarazo, lo había prometido a Pablo, pero sin ninguna duda sería la mayor felicidad de sus padres. Sonrió recordando la imagen de su hermano en aquella plaza de Arica frente al hotel. En ese momento el timbre comenzaba a sonar.

— Con toda seguridad debe ser Pancho, regularmente por las tardes jugamos alguna partida de ajedrez, al muchacho cada día está más difícil ganarle —reconoció el hombre, haciendo el gesto de ponerse en pie mientras Manuel se adelantaba a decir:

— No se levante papá, ya salgo yo —dijo, puso cariñosamente la mano en el hombro de su padre deteniéndolo.

Manuel con el manojo de llaves salió por el pasillo, escuchó a la distancia la voz de Pancho, gritaba desde el portal, con buen gesto le saludó camino al enrejado.

— ¿Eres tú, Manuel? —exclamaba con una sonrisa de aprecio y un abrigo apretado, muy diferente a sus acampanados pantalones.

Francisco Carpani, conocido como Pancho, el vecino de la familia Gómez-Ponce, el menor del grupo de amigos de aquella calle, observaba sonriente la llegada al portal de Manuel. Su padre, de descendencia directa italiana, era uno de los viejos amigos de don Pedro. El muchacho tenía varios años de edad menos que Manuel, un compañero de juegos de la infancia, sin duda el pequeño que les seguía siempre.

Pancho, el último de cuatro hermanos, poseía un marcado pensamiento revolucionario, además de ser un defensor del sistema político cubano y sobre todo de Fidel Castro, pensamiento que había sido transmitido por uno de sus hermanos mayores, Sergio Carpani, que participaba activamente en los partidos de izquierdas más radicales, trabajaba actualmente en la embajada cubana.

— Hola Pancho, ¿vienes a jugar al ajedrez con papá? —preguntó Manuel abriendo la verja.

— Sí, esta tarde creo que podré vencer a tu padre. Ayer casi lo he conseguido —respondió seguro apretando la mano de su vecino, siguiendo— ¿cómo están las cosas en La Moneda con el compañero Allende? —cuestionó desgarbado.

— Para qué me preguntas lo que ya sabes, Pablo ha estado mucho últimamente en la embajada cubana, seguro que Sergio, tu hermano, te tendrá informado de todo, ¿o no? —contestó con tono desconfiado y gracioso. Siempre pasaba lo mismo, cada vez que visitaba a sus padres, a uno u otro tenía que responder la repetitiva pregunta de siempre, ¿cómo estaban las cosas en La Moneda? el palacio presidencial.

— No lo creas Manuel, últimamente lo vemos poco por aquí, para ser sincero la última vez que hemos estado juntos me ha dejado esto —reveló Pancho descubriendo un costado de su abrigo, dejaba ver un pequeño revólver, se ocultaba perfectamente en un lado del pantalón. Comentó nuevamente antes de llegar a la casa— dice que es para mi seguridad, para defender el actual gobierno y al pueblo del imperialismo americano —Manuel que estaba acostumbrado a portar siempre su arma de servicio, convertido en experto, supo de inmediato que la pistola con toda seguridad pertenecía al armamento que Cuba mandaba a través de su embajada a Chile.

— Debes tener cuidado Pancho, un arma siempre es peligrosa. Y ya sabes lo que se dice, las carga el diablo y las disparan los tontos —ahora dijo serio casi a la mitad del pasillo junto a la imagen de la virgen. Volvió a persignarse.

— Es por la revolución, debemos estar preparados para los enemigos imperialistas que nos amenazan constantemente —respondió Pancho convencido de lo que decía, mientras Manuel escuchando pensaba como muchos jóvenes estaban totalmente impregnados de las doctrinas marxistas y sobre todo de la influencia cubana y de su líder Fidel Castro. Simplemente en el vocabulario utilizado, se percibía el dominio preocupante de las ideas en extremo revolucionarias. Manuel Gómez también un defensor y partidario del gobierno, afortunadamente había aprendido en el ejército que un soldado debía permanecer apartado de la política, porque distorsionaba su verdadera razón de ser como un garante de la constitución y de la patria.

Entraron a casa justo en el instante que la madre de Manuel salía de la cocina con una enorme bandeja, portando deliciosos bocadillos con pan amasado junto a una tetera de infusión, disipando en el ambiente el conocido té que la señora Flor alteraba con canela, produciendo ese aroma tan especial y hogareño.

— Veo doña Flor que he llegado en el mejor de los momentos —dijo Pancho frotando sus manos en confianza, saludando.

— Hola hijo, toma asiento que para ti siempre hay una tacita de té —respondió la mujer, acostumbrada a la visita del muchacho, ahora con el ajedrez de su marido y antes desde niño, detrás de las travesuras que realizaba junto a sus hijos, prácticamente lo había visto crecer e indudablemente le tenía un gran cariño.

Los tres hombres sentados a la mesa de comedor, disfrutaban de los bocadillos preparados por la mujer, que como buena dueña de casa, estaba pendiente de su atención. Una mesa de madera maciza y patas de finos acabados se vestía con un impoluto mantel, cucharitas de plata y tazones de fina porcelana conformaban la hora tradicional del té, que la señora Flor cada día preparaba, casi convertido en una rutina sagrada.

— Pedro recuerda que no debes comer demasiado, ya sabes lo que ha dicho el doctor, que debes cuidar tu peso —reclamó la señora, cuidaba siempre de la salud de su marido.

— Ya lo sé mujer, ya lo sé, pero a veces es inevitable con los manjares que preparas, con un día que no respete la dieta no pasa nada, además no todos los días uno de nuestros hijos aparece a la hora del té —respondió con cariño el hombre, reprochando lo excelente cocinera que siempre había sido su mujer.

— Y cuéntame Manolito, ¿cómo está todo en el trabajo? —interrogó la señora Flor a su hijo, siendo el pequeño se convirtió en la debilidad de la mujer, como lo era Pablo en los ojos de su marido.

— Todo bien mamá, no debes preocuparte —Manuel, al igual que su hermano Pablo, nunca contaba nada que preocupara a su madre. Al igual que Pancho, él jamás delante de la mujer discutía ningún tema referido a la política. El muchacho poseía delante de don Pedro un respeto sagrado, sabía perfectamente que al hombre no le gustaba que se trataran ciertos temas delante de su esposa, más aún conociendo la personalidad tan inquieta de la señora Flor.

— No todo va tan bien hijo, cada vez que apareces estás más delgado, lo que debes hacer es encontrar una buena mujer para que te atienda como Dios manda, haber si te pareces más a tu hermano Pablo, seguro que en ese departamento que tienes en el centro no hay nada decente para que comas como debes —dijo la mujer riñendo amorosamente la soltería de su hijo, entretanto a su lado observaba satisfecha como el militar comía. Pancho y don Pedro le miraban con una sonrisa.

— Mamá aún no es el momento de tener novia, ya sabes el trabajo que ahora realizo, es imposible mantener una relación —contestó Manuel, movió sonriendo negativamente la cabeza.

— ¡Ay hijo! si al final terminarás todo un solterón. Ya tienes treinta y tres años, la edad de Cristo —afirmó—. Confío en Dios, sé que existe una mujer para ti, nuestro Señor encontrará la manera de ponerla en tu camino, espero que sea pronto —contestó la mujer con la mirada y un soplo de resignación, mientras don Pedro y Pancho no pudieron resistir soltar una carcajada.

Capítulo 6

La Cordillera chilena amanecía resaltando la nieve blanca que cubría lo más elevado de la montaña, poco a poco los rayos del nuevo día comenzaban a salir. El sol totalmente despejado invadía la ciudad de Santiago, declaraba abierto el pronto cambio de estación, aunque caprichosos los días de cielos despejados aumentaban como los vientos cálidos de primavera.

En el Hotel Carrera, dentro del comedor principal, la periodista Montserrat Bonet, cuidadosamente arreglada, escribía junto a una taza de café una postal. La joven sin dar importancia a la situación política y social del país, describía a su madre los dos días que llevaba en Chile, sin poner en ninguna de sus palabras una nota de preocupación, estaba lejos y la estrecha relación con su familia, pese al pequeño tiempo que llevaba fuera, la añoraba, a pesar de todo, siempre se sentía una chica de pueblo. Por minutos sus ojos estáticos se perdieron en el recuerdo, parecía que podía escuchar el canto de las habaneras, las tonadas típicas catalanas, sus favoritas. Ahora estando tan alejada, resultaba curioso que en su corta estancia en un país desconocido, su mente caprichosa la transportara a su Cataluña querida.

El movimiento dentro del espacio hostelero, había disminuido en el último tiempo, producto de la inseguridad que envolvía a la población turística. Chile ya no continuaba como un país políticamente estable en los ojos extranjeros, a pesar de ello, hoteles como el Carrera, de alta categoría, permanecían impasibles realizando sus tareas, a diferencia de otros que se mantenían cerrados.

Albert Simeon, encargado turístico de la embajada española, estaba al tanto de las innumerables pérdidas que presentaba el sector hostelero, asistiendo regularmente a las congregaciones del rubro. El empleado, un profesional de la hostería y el turismo, la primera debilidad más aguda de su vocación, participaba siempre y tanto como podía, independiente de dónde se encontrara; de las reuniones empresariales dedicadas a la hostelería, cosechando con ello un sin número de relaciones sociales y profesionales, forjando con los años grandes amistades en las distintas embajadas donde había trabajado.

En la entrada principal con un elegante abrigo azul a juego con la corbata y perfectos zapatos lustrados, Albert Simeon, conversaba con el gerente general del Hotel Carrera. Con la misma intachable educación explicaba lo complicado de la situación y el desarrollo insoportable de los acontecimientos actuales en el país, que maltrataban al turismo al generar incertidumbre. El gerente con el mismo aire elegante, le escuchaba atento. El empleado de la embajada española había llegado temprano con la idea de sorprender a la joven periodista y aprovechar, aparentemente, intercambiar ideas antes de la hora del encuentro con Rodrigo de la Torre, parecía la mejor excusa para acercarse a Montserrat Bonet, permitiéndole aclarar ciertas cosas con ella. Después de estrechar la mano del gerente, el funcionario de la embajada guiado por un empleado del hotel, se acercó al comedor central donde Montserrat concentrada con la taza de café aún llena, continuaba con la postal, próximo sin ser visto, reconoció una vieja tonada habanera que la muchacha susurraba. La sorprendió con la palabra.

— Una bella canción, también soy aficionado a las habaneras —sonrió—. Buenos días señorita Montserrat, ¿soy un impertinente o un mal educado por llegar tan temprano? —saludó Albert, llegaba inesperadamente una hora antes de lo acordado.

— No por favor, buenos días, usted siempre es bienvenido, ¿desea tomar una taza de café? —respondió la joven de inmediato invitándolo a sentarse.

—Sí, gracias —dejó un momento mientras se acomodaba, continuando— ya sé que hemos quedado dentro de una hora en la entrada al Palacio de La Moneda con el nuevo encargado de prensa de la embajada, pero creo que es necesario hablar antes —reveló, un camarero esperaba a su lado la demanda, Albert Simeon con la misma pasividad y educación solicitó un capuchino. Preguntó insospechado, luego que el empleado desapareciera, una interrogante que la joven periodista no esperaba...

— Montserrat —dijo, alargó una pausa observando la claridad de sus jóvenes ojos— ¿no me ha contado que el señor Rodrigo de la Torre la visitó el mismo día que usted llegó a Chile? —aseguró Albert Simeon mirando la cara de sorpresa que dibujada la joven.

— ¿Cómo lo sabe? —contestó ella extrañada de la afirmación.

— No se preocupe de cómo lo sé, tampoco se preocupe de la conversación que mantuvo con ese sujeto, personalmente estoy seguro que es usted una persona transparente y sincera, también conozco la reputación que preside a Rodrigo de la Torre, sé que pertenece al ala más radical del régimen —respondió Albert, alabando el ego de la periodista, sabía sutilmente quedar como un caballero pese a la pregunta inoportuna.

— He estado tentada ayer en el despacho de contárselo al señor embajador y a usted, pero no sé, no estoy acostumbrada a este tipo de cosas. Es algo que me supera —justificó la muchacha queriendo sin pensar disculparse. Reflexionó, en ese mismo instante removiendo la taza de café, su orgullo apareció, no tendría que darle explicaciones a nadie, resolvió.

— ¿Me podría decir por favor de que hablaron? —volvió a preguntar Albert, consciente de su impertinente curiosidad y del gesto incómodo de la periodista, se atrevió. La muchacha aparcó a un lado la postal para sus padres.

Montserrat dejó un pausa mirando directo al hombre, pensó si contestaba a la atrevida pregunta personal o no. Por un desconocido motivo, la imagen de Albert Simeon le despertaba un sentimiento de seguridad y confianza, parecía que el cuerpo le avisaba que en él se podía confiar. De todos modos la joven perspicaz como periodista, devolvió otra pregunta.

— ¿Qué cree usted que buscaba, señor Albert? —cuestionó igual de tranquila.

— Ya sabía yo que era una buena periodista, sin ninguna duda —afirmó Albert sonriendo por la inteligencia aguda de la muchacha. Dejó una pausa mientras el empleado del hotel servía el café, siguió ahora con voz reflexiva— En ningún momento he querido abusar de su confianza, tan sólo quiero prevenirla de las intenciones negativas que rodean al señor de la Torre, sabiendo también que se caracteriza por buscar traidores al régimen donde no los hay, envolviendo con prepotencia y amenazas sus indagaciones. Y sé también que busca en usted al aliado perfecto que le ayude a rastrear en sus imaginarios comentarios antifascistas, a un traidor al gobierno español, que cree podría existir en la embajada de este país. Es su especialidad en la cancillería —terminó.

Montserrat pendiente de las palabras de Albert, cerró tranquilamente el sobre destinado a su madre, dejó otro momento antes de hablar.

— Don Albert, he venido a Chile a realizar una entrevista importante, tenía claro que un encuentro controvertido a ojos de nuestro Caudillo, acarrearía sin ninguna duda algún problema, imaginar lo contrario sería infantil. Pese a la ley Fraga, el franquismo sigue intocable. Mi periódico insistió en lo mismo, que fácil no seria, pero en España existe un gran interés por lo que sucede en este país —afirmó— La visita prematura del señor Rodrigo de la Torre, aunque inesperada, no me desconcertó en lo más mínimo, tengo claro que se convertirá en una garrapata pegada a mi espalda —pausó, avivó su mirada sentenciando—. Pero sepa usted, que ni su prepotencia ni su falta de educación me intimidarán. Él piensa que le seré de utilidad porque así yo he querido, y seguirá pensando lo que yo quiera, ¿ha quedado claro? —explicó la periodista clavando el verde intenso de sus ojos en una faceta que Albert Simeon desconocía, pero que lo maravillaron, indudable que la muchacha, detrás de su fina y elegante figura de tierno rostro, guardaba una sólida personalidad difícil de apagar... Albert volvió a sonreír…

En una de las tantas juntas vecinales que dividían a la ciudad de Santiago y así mismo al resto del país, preocupada principalmente de distribuir los alimentos a la población en su sector, abría las puertas a temprana hora de la mañana con la intención de entregar las pocas canastas de alimentos que la gente esperaba ansiosa, pero el prolongado paro del transporte, uno de los gremios más importantes, producido en protesta por las medidas del gobierno queriendo estatalizar el ramo, complicaba cada vez más por la falta de suministros, la equitativa distribución. Previa presentación obligatoria de la cartilla de racionamiento, el actual gobierno distribuía con la determinación que cada familia pudiera contar con todos los alimentos de primera necesidad, a un precio muy por debajo de la venta normal… Uno de los militantes cabecillas de Patria y Libertad, conocido como "el pato", que también esperaba en la fila, tenía una orden especial para ese día, debía junto a dos compañeros de su agrupación, generar una revuelta frente al almacén de entregas alimentarias. Seguían el plan trazado por el frente político, tratando por todos lados de crear focos de anarquía continua. En esta ocasión el mismo Román Tello vigilaría la operación desde una distancia prudente, despertando un altísimo sentimiento de orgullo por parte de los jóvenes de Patria y Libertad, por lo que significaba la figura de Román Tello dentro del partido, y la admiración de todos sus militantes por sus hazañas, para muchos como Patricio Ruiz alias "el pato", heroicas y atrevidas.

Después de un rato, dos hombres habrían el enrejado del depósito mientras otro organizaba a los ciudadanos, ya desde temprano impacientes y con sus tarjetas de racionamiento en la mano esperaban... Una bocanada de aire frío arremetió por el callejón, mientras Román Tello desde una esquina observaba pasivo con una sonrisa...

Pablo Gómez, esa misma mañana casi de madrugada junto a su mujer, Carolina, había llegado a Santiago desde el norte del país, su trabajo había requerido demasiado tiempo y dedicación, reforzándolo el presidente con su fugaz paso. Carolina, con dos meses de embarazo, estaba agotada y pensaba sólo en descansar. El político dejó a su esposa en el departamento que compartían ambos, se trasladó aprovechando la primera hora del día con la intención de retirar, como cada ciudadano, la canasta que le correspondía. Pablo, a pesar de poder gozar de un trato diferente por el cargo que ostentaba, era contrario a los favoritismos y un partidario de la igualdad, criticaba abiertamente a quienes en su misma posición abusaban del poder y se beneficiaban cobardemente de su influencia. El concepto de servidor público marcaba el valor de sus principios. Caminó sintiendo la agradable brisa de la mañana, el aroma de la prematura primavera se dejaba oler en su paseo, era un hombre feliz que esperaba su primer hijo, sabía que Chile pasaba por su peor momento pero creía profundamente que pronto todo se resolvería, que poco a poco la tranquilidad apagaría el trance actual, y que el gobierno resistiría la tormenta política y social que enfrentaba. Los enemigos que desde fuera del país intentaban a toda costa destruirlo, serían vencidos. Había una posibilidad que la violencia invadiera la patria, le aterraba pensarlo, sobre todo por su hermano y su familia, no era un iluso, tampoco un soñador, entendiendo que los cambios generaban complicación y a veces caos, pero como buen socialista creía que el mejor camino pertenecía al mismo que pregonaba el presidente Allende, su mentor y amigo. Pablo era un verdadero idealista y demócrata, para muchos de su mismo partido pertenecía a la vieja escuela, donde prevalecían los principios sin contaminación.

Sin darse cuenta por sus pensamientos, llegó a la junta vecinal que le correspondía, observando el buen grupo de gente que esperaba la entrega, se ubicó detrás del último, como todos esperó con paciencia.

El reducido espacio de la calle obligaba a los inquietos ciudadanos que esperaban a arrimarse en su costado, puesto que regularmente uno que otro vehículo atravesaba la avenida. La humedad invadía el frío cemento de la acera y los cigarrillos eran el sedante de la espera, siempre preocupada.

Uno de los jóvenes desconocidos integrantes de Patria y Libertad, que esperaba en la misma cola y de incógnito, miró a Patricio Ruiz, su compañero, con una pequeña sonrisa le indicaba que el instante de la revuelta había llegado.

— ¡Hasta cuándo se corrompe la sociedad chilena! ¡que se vaya Allende! —gritó fuerte el individuo, casi un muchacho, de improviso levantó un revólver de su mano oculta bajo la chaqueta, disparó sin pensar dos tiros al aire produciendo en ruido seco y escandaloso en el callejón.

La gran cantidad de personas que esperaban y la angosta calle que precedía frente al almacén, creó una ola de pánico que se apoderó de todos... otro de los integrantes de Patria y Libertad, alborotando más, gritó:

— ¡Tenemos que saquear para poder comer!, ¡que muera Allende! —decía, mientras el acompañante con el revólver volvía a disparar, esta vez, directamente al portal del local comunal, sin ninguna preocupación que alguien estuviera delante.

Pablo Gómez ubicado en medio de la trifulca sin moverse de su posición y sin perder jamás la calma, miraba airado como sin ninguna reserva y total crueldad disparan a quemarropa a los pobres empleados públicos que repartían el alimento. Los hombres asustados entre las canastas se refugiaban estirados en el suelo, entretanto los impacientes que habían aguantado desde muy temprano en la fila, comenzaban desesperados a saquear las bolsas de alimentos, al mismo tiempo que los tres organizadores de la revuelta incitaban a los demás a tomar por la fuerza los víveres. El sujeto que apretaba la pistola, sin darse cuenta por el movimiento continuo de personas que pasaban por su lado, sintió una mano invisible consistente que apretó sin resistencia su muñeca, arrebatando el revólver sin problemas... Pablo Gómez, el que poseía la estampa de un hombre fuerte, de una altura poco común dentro de la media chilena y una fuerza desmedida, asestó inmediatamente una enérgica bofetada al individuo, obligándolo a caer desorientado, ahora la pistola estaba en su mano. En ese momento y frente al depósito con total frialdad, dio otros dos tiros al aire para romper drásticamente el caos originado. Vociferó luego a todo pulmón.

— ¡Aquel que vuelva a sacar otro saco de alimentos, sin dudarlo le dispararé! —gritó casi como una arenga.

Otro de los militantes de Patria y Libertad, Patricio Ruiz, "el pato", se acercó sujetando una gruesa cadena, con el deseo oculto de dañarlo sin ser visto, pero Pablo con un rápido movimiento a sus espaldas quedó apuntando directamente el rostro del joven, que sin miedo pero impotente le miró, dijo Pablo Gómez con voz firme:

— Por favor, inténtalo. Eres un cobarde —en ese preciso instante el sonoro silbato de la policía de carabineros llegaba con palos en la mano dispersando a todo el grupo.

— ¡Baje el arma! —ordenó uno de los agentes, apuntaba junto a otro guardia a Pablo, que aún con el arma en la mano y sin perder la calma, dirigía el cañón a uno de los artífices de la revuelta que, intimidado por la mirada decidida del político, se mantenía estático sujetando la cadena.

— ¡No, ese hombre nos ha salvado la vida! —se escuchó como un vibrante agradecimiento desde el fondo del almacén, donde tres hombres salpicados de harina reclamaban la atención policial, gritando otros también e indicando a Pablo Gómez como el defensor del almacén.

Aprovechando el embrollo, los dos otros participantes iniciadores de la protesta desaparecieron ocultos entre los demás ciudadanos, que corrían a la llegada de los agentes públicos, conocidos por golpear primero antes de preguntar. Poco a poco los ánimos se fueron sosegando y la policía, previniendo cualquier otra rebelión por el ánimo exaltado, dirigió personalmente la entrega de alimentos a los ciudadanos, restableciendo el orden.

Pablo Gómez, al entregar el revólver, se presentó, con su acostumbrada educación como empleado directo del presidente de la república, frente al oficial de carabineros. Explicó con total calma como tres individuos comenzaron la revuelta delante del almacén. Resultaba un verdadero placer escuchar a Pablo, con un insuperable vocablo y su magnífica estampa, causaba admiración y respeto, además de ello, en los momentos más críticos, su mente se transformaba. La tranquilidad se apoderaba de su ser, su hermano Manuel poseía según su padre el mismo don. Mientras describía los sucesos, dos agentes sostenían al muchacho detenido, había sido identificado por los empleados públicos, como uno de los iniciadores de la protesta. Patricio Ruiz, fuertemente inmovilizado, miraba con odio el aspecto correcto de Pablo Gómez. Reconoció en él al militante socialista que aparecía junto a Fidel Castro en la fotografía colgada en la casa refugio de Patria y Libertad. Él mismo lo había indicado como uno de los cabecillas del Partido Socialista que debía ser eliminado. “Juro que te mataré, jodido comunista…” pensó con odio. Ahora ya sabía quién era.

— ¡Pronto nos veremos, puto marxista de mierda! ¡Viva Chile, muerte al comunismo! —vociferó, instantes en que reducido por la fuerza y un golpe, ingresaba a uno de los vehículos policiales, Pablo al escuchar, no tomó en cuenta la ofensa, pendiente del empleado del almacén que agradecía con un apretón de manos la intervención desinteresada del político, alabó la labor social del actual gobierno. Desde una lejana esquina Román Tello apretaba su puño por el fracasado intento de boicoteo y ver impotente cómo uno de sus compañeros, detenido por la policía, se le trasladaba a comisaría, todo por culpa de un maldito desconocido.

Luego de retirar su canasta de alimentos, Pablo Gómez llegaba a su apartamento con la misma tranquilidad que le caracterizaba, también estaba cansado de los ajetreados días pasados, había sido muy dura la travesía política por el norte del país, por fin ya estaba en casa. Convencer a la ciudadanía que el futuro junto al presidente Allende cambiaría bajo un nuevo Chile, agotaba. Se acercó a su dormitorio preocupado de no despertar a su mujer, aún era muy temprano y antes de partir al trabajo deseaba estar junto a ella por un momento. Sentado a su lado en la cama, una delicada ráfaga de luz se escapaba de la persiana delatando el día soleado... "Eres hermosa, mi ángel..." pensó.

Carolina dormía despreocupada del horario, y él la observaba, era preciosa, sus blancas mejillas junto a su perfume, pertenecían a la distracción que muchas noches Pablo buscaba mientras ella dormía... Recordó por un instante su disgusto en la cola de entrega de alimentos y lo peligroso de su actitud... si las cosas seguían así en Chile, ¿qué futuro podría ofrecerle a su mujer y próximo hijo?, se cuestionó... no era un hombre temeroso pero desde que Carolina apareció en su vida, más aún esperando una criatura fruto del amor que ambos continuamente se manifestaban, el miedo floreció amargo en su vida. Ella era toda su existencia, ahora la mejor amiga y compañera que un hombre podía imaginar, sobre todas las cosas la amaba, necesitaba estar siempre a su lado.

— ¿En qué piensas mi amor? —dijo inesperado Carolina observando la mirada perdida de Pablo.

— Sólo quería saber que si estabas cómoda antes de salir al trabajo —respondió ocultando sus verdaderos pensamientos.

— No te preocupes tanto, que no me encuentro enferma, solamente estoy embarazada —dijo ella con una sonrisa y acariciando la mano de su marido. Besó sus nudillos.

— Esta tarde iremos a visitar a mis padres, ¿te parece? —propuso Pablo, arrastrando sus dedos por el desordenado flequillo de su mujer.

— Muy bien, entonces me pondré muy guapa —contestó Carolina volviendo a besar su mano, una parte de Pablo que le había enamorado. Preguntó— ¿has recogido nuestra canasta de alimentos?

— Ya está en la cocina, si necesitas cualquier cosa pídesela a Lupita, ¿vale? —dijo Pablo levantado de la cama después de besar la frente de su mujer, sin mencionar siquiera el alboroto del almacén, y recordando a Lupita, la anciana vecina del barrio, una antigua amiga de Flor, la madre de Pablo, y que apreciaba a Carolina.

— No te olvides de lo de siempre —dijo Carolina con una sonrisa de complicidad.

— ¿Qué cosa? —respondió Pablo queriendo ser indiferente a la demanda.

— Que te quiero mi amor —sólo dijo la mujer acurrucando sus manos en el almohadón sin dejar de mirar a su marido.

— Y yo a ti —sonrió Pablo diciendo antes de salir.

A esa misma hora de la mañana frente al Palacio de La Moneda, Rodrigo de la Torre, con un cigarrillo y una larga gabardina gris, dejaba volar el humo del tabaco jugando con su boca. Estaba seguro que la reciente llegada de la joven periodista Montserrat Bonet, era el mejor instrumento para descubrir cualquier indicio revelador de una posible traición al régimen dictatorial del Generalísimo Franco, su instinto no se equivocaba. Se regocijada pensando que desenmascarando a otro traidor, se avivaba su imagen de implacable y perfecto inspector dentro de la cancillería española, sin ninguna duda le catapultaría a las altas esferas, donde el mismo Caudillo presidía. Esperando delante de las legendarias puertas del histórico edificio, emblema de la democracia chilena, divisó la imagen de la periodista que junto a Albert Simeon se acercaba a la hora señalada. La muchacha, perfecta para sus ojos, de porte elegante y delicado caminar, unido al hechizo de su verde miraba, formaban un conjunto que al empleado de gobierno encantaba. Delineó su risa torcida de agrado observando el caminar de la joven, afirmó en su mente que esta vez se divertiría haciendo su trabajo, indudablemente la periodista caería en sus redes.

Montserrat junto a Albert llegaban bajo la mirada atenta de Rodrigo de la Torre, que sin decir nada la periodista imaginaba, por su desagradable mueca de buen humor, lo que seguramente pensaba, originando un sentimiento de total repugnancia en la joven el hombre.

— Buenos días, señorita Montserrat, ¿ha dormido bien esta noche? —saludó preguntando el sujeto, sin prestar atención a Albert Simeon, que sin ninguna duda se había convertido en un invitado de piedra y un obstáculo entre la joven periodista y el encargado de prensa.

— Buenos días —respondió seca la muchacha, resultaba inevitable el rechazo que le producía el individuo. Albert por su lado también saludaba, divertido de ver la cara de estúpido de Rodrigo de la Torre queriendo ser galante con una mujer que estaba muy por encima de sus posibilidades.

Los tres se presentaron delante de la guardia de palacio, se identificaron como empleados de la embajada española, verificando el guardia enseguida que la encargada de prensa del presidente los esperaba dentro de pocos minutos. Subieron por los anticuados pero perfectos escalones que derivaban en un extenso paseo, directamente en la oficina de la empleada de gobierno. Uno tras otro los diferentes escritorios aparecían, escuchándose el tecleo de alguna máquina de escribir, haciendo recordar a la periodista la sala de redacción de su lejano periódico en Barcelona.

Dentro del Palacio de La Moneda la actividad transcurría sin pausa, el presidente de la república chilena, desde muy temprano dentro de su despacho era comunicado de todos los nuevos problemas que alteraban a la nación. Un aire de preocupación y cierta tensión se percibía por los pasillos, siempre disimulado por sonrisas que aparecían, mientras Montserrat Bonet pasaba devolviendo los saludos.

Grandes monturas de madera enseñaban hechos importantes en la historia chilena pintados al óleo, acompañados de estirados retratos de antiguos personajes relevantes en la política del país. Largos marcos de puertas y una perfecta decoración, mostraban el carácter sobrio y elegante del pueblo chileno, sin exagerar de engolado lo que representaba el histórico recinto, convertido en un monumento a la democracia chilena. Montserrat con su madera de periodista no perdía detalle de su visita, necesitaba envolverse de todo ello para así entender el carácter demócrata y la renombrada formalidad chilena, conocida en Latinoamérica como la Inglaterra del Pacífico.

Fuera del despacho del mandatario Salvador Allende, Manuel Gómez aparecía como cada mañana para relevar a uno de sus compañeros en la guardia del presidente. Seguramente sería un día tranquilo, puesto que no había ninguna actividad presidencial fuera de La Moneda, los agentes personales del doctor Allende permanecerían dentro del edificio en un estado mucho más relajado. Manuel, que cumplía la misión principal de resguardar al mandatario en sus salidas programadas fuera del palacio de gobierno, sabía que ese sería un día de sosiego. Muchas veces aprovechando estas oportunidades se paseaba por parte del edificio, donde conocido por todo el mundo dejaba un tiempo para intercambiar experiencias. Era un joven simpático y tan educado como su hermano Pablo, que sólo superaba a Manuel por la facilidad de palabra que poseía, pero ambos gozaban del porte y la elegancia que en el pasado su padre presentaba. Una de las secretarias, Cecilia, cercana al apartado asignado a los guardaespaldas presidenciales, mantenía una larga amistad con Manuel, el que a su vez tenía la costumbre de acercarse a la mujer con el fin de enterarse de todas las últimas primicias que envolvían continuamente el ambiente cotilla dentro de las oficinas.

— ¿Cómo ha ido el viaje por el norte? —preguntó Cecilia tan pronto como la figura de Manuel Gómez atravesaba el portal.

— Más movido que nunca, muy agotador —respondió Manuel acercándose a la secretaria para besar su mejilla saludando. Tenían casi la misma edad, para él solamente una gran y querida amiga, pero ella ocultaba un sentimiento que sus ojos delataban, guardaba en silencio hace mucho tiempo el amor que sentía por el joven guardaespaldas, pero la personalidad tan hermética de Manuel, a pesar de ser muy sociable, sólo permitía a Cecilia convertir su oculto cariño en un amor imposible. Un librillo de foto novelas descansaba junto a su teléfono.

— Aquí también hemos tenido una semana agitada, sin ninguna duda las cosas cada día son impredecibles, hay mil rumores, sobre todo de otro posible intento de golpe militar... no sé, creo que ya de tanto escuchar estupideces he perdido la capacidad para sorprenderme de algo —dijo Cecilia siempre regalando su mejor sonrisa a Manuel.

— Sí que es verdad, afortunadamente el general Augusto Pinochet ahora está al mando de la institución militar, creo que estaremos más seguros bajo su gestión —recordó Manuel.

— Yo creo que estamos demasiado politizados, incluso en la secundaria las simples elecciones a delegados y presidentes de colegios, están influenciados por la bandera de algún partido político... ¡Por Dios!, si desde la adolescencia ya los jóvenes se abanderan casi con fanatismo a un color partidista —reflexionó la joven secretaria bajo la confianza del guardaespaldas, que afirmaba con la cabeza lo que él mismo pensaba.

— Creo que de secretaria podrías presentarte a diputada, ya hablas como un político de verdad —dijo Manuel riendo del apasionado argumento de Cecilia, que no carecía de lógica, y que mucha gente comenzaba a percibir.

— ¡Eso no lo haría jamás! —inmediatamente refutó la mujer el comentario sarcástico. Sus cejas se curvaban—. Me basta con ser secretaria —afirmó.

— No te enojes amiga mía, serías una buena parlamentaria —contestó el guardaespaldas con un gesto de cariño, mientras sacaba de su chaqueta un pequeño sobre de regalo y lo posaba en el escritorio de la mujer, diciendo—. Te he traído este pequeño recuerdo de Arica, la ciudad de la eterna primavera.

— ¿Es para mí? —preguntó inocente Cecilia, sonrió contenta de pesar que Manuel se acordaba de ella cuando estaba lejos de La Moneda. Abrió el pequeño paquete encontrando una pequeña iglesia de arcilla, una figura característica del estilo albo de las parroquias del norte chileno, su habitual construcción de barro y su alargado campanario le daban el toque original.

— Es preciosa Manuel, gracias —agradeció la joven, ubicó de inmediato el adorno a un costado de su mesa junto a la pesada máquina de escribir.

— Es solamente un simple adorno, no tienes nada que agradecerme —respondió Manuel con la caballerosidad que le caracterizaba, entretanto la secretaria feliz no dejaba de mirar la diminuta figura blanca.

En ese momento por la entrada que colindaba por el pasillo central del interior del edificio, aparecía Rodrigo de la Torre junto a Montserrat Bonet y Albert Simeon, se acercaron a la mesa de la secretaria que acompañada de Manuel seguía con la conversación.

Montserrat Bonet al observar la figura del guardaespaldas, le reconoció de inmediato, era el mismo hombre de pelo azabache que el día anterior había visto salir por el portal principal del palacio de gobierno, estaba segura... parecía mucho más atractivo ahora que se aproximaba, pensó.

— Buenos días, tenemos una cita esta mañana con la encargada de prensa del gobierno —interrumpió con tono autoritario Rodrigo de la Torre y el acento característico español, que delante del hablar chileno, rápidamente se reconocía.

— Buenos días señor de la Torre, en este momento la encargada se encuentra reunida con el presidente pero pronto regresará, ha sido una reunión urgente e imprevista —informó la secretaria, siguiendo— si es tan amable pueden esperar en aquel recibidor —sugirió la empleada indicando el lugar a un costado del mismo despacho principal, una pequeña mesa junto a cómodos sillones con el mismo gusto elegante. Volviendo a decir Cecilia reconociendo a Albert Simeon—. ¿Cómo está usted señor Albert? ha pasado mucho tiempo desde su última visita a La Moneda —dijo la joven con simpatía, descubriendo al encargado de turismo español entre los asistente a la reunión programada con la delegada de prensa, mientras Manuel Gómez sin decir nada observaba.

— Muy bien gracias, pero poco trabajo tenemos en la embajada con las tareas turísticas, porque el turismo hoy en día en Chile está totalmente perdido —respondió Albert queriendo dar un toque de gracia a su comentario, saludó a la secretaria igual de caballero. Escuchó inmediatamente:

— Ya lo encontraremos, ya lo encontraremos —interrumpió Manuel, mientras Montserrat junto a Albert ahora casi al lado del guardaespaldas, se sintió completamente cohibida sin ningún motivo, entretanto Rodrigo de la Torre ya tomaba asiento en la confortable butaca señalada anteriormente por la secretaria.

— Espero que usted tenga razón —contestó Albert, con la misma cortesía devolvió la mirada al guardia.

— Es el señor Manuel Gómez, capitán de ejército y guardaespaldas personal del presidente Allende —interrumpió Cecilia presentando a su amigo y compañero en La Moneda, agregó—. El señor Manuel es también integrante del conocido grupo táctico Cóndor en el ejército —explicó resaltando al guardia.

— No exageres, soy solamente un simple militar —aclaró Manuel restando importancia a su carrera.

— El grupo Cóndor, es muy popular dentro de la familia militar, tengo muchos amigos en el ejército. Que interesante trabajo, encantado de conocerlo señor Manuel. —respondió Albert Simeon apretando la mano del guardia, Manuel asintió con la cabeza sonriendo por la observación.

Inesperadamente para Montserrat a su lado, como todo caballero, Albert la presentaba como la periodista estrella de la embajada española, llegada a Chile hace poco tiempo para entrevistar al presidente chileno. Montserrat miró directamente los altos y negros ojos de Manuel con un nudo en la garganta, era la primera vez que le pasaba... con sus mejillas más coloradas de lo normal, saludó tímidamente estrechando también la mano de Manuel.

— ¿Y le ha gustado nuestro Chile? —preguntó Manuel, sin darse cuenta de la imprevista vergüenza de la periodista, sintiendo la delicada y fría mano de la joven. Cecilia que la observaba detrás de su mesa con la agudeza de mujer, entendió de inmediato la timidez espontánea de Montserrat, indudable que Manuel le causaba un gran impacto.

— Es muy bonito, gracias —sólo respondió. Discreta la periodista ocultó su vergüenza bajo la negra y penetrante mirada del guardaespaldas.

— Si tiene que entrevistar a nuestro presidente, tendré que cuidar de usted también cuando realice mi trabajo —bromeó Manuel buscando la complicidad de Albert, que afirmaba con su cabeza y una sonrisa las palabras del guardaespaldas, en el mismo momento que la encargada de prensa del primer mandatario, junto a otro secretario, entraba por la puerta apretando una voluminosa carpeta.

— Perdonar mi ausencia por favor, pero cuando el presidente nos necesita, debemos acudir al llamado de inmediato —dijo la empleada de gobierno captando la atención de todos queriendo excusar el retraso, dijo nuevamente—. Qué sorpresa más grata ¿cómo estás Albert?, pensábamos que a estas alturas ya estabas en España —saludó la encargada con la confianza de conocer al empleado español durante años, mientras Rodrigo de la Torre desde el sillón envuelto en el humo de su cigarrillo pensaba como el maldito encargado de turismo era tan jodidamente conocido.

Montserrat Bonet que aún no entendía la extraña sensación que le causaba la imagen del joven guardaespaldas, siguió a Albert, que cortés y con familiaridad ayudó a la encargada de prensa a llevar su pesada carpeta, entretanto, la mujer los invitaba a pasar a su despacho señalando con el brazo.

Manuel que observaba junto a Cecilia la entrada de los visitantes al despacho personal de la empleada gubernamental, miró la silueta de la periodista en su correcto movimiento al andar... "Perfecta" pensó, mientras Rodrigo de la Torre pasaba por su lado y devolvía de soslayo una mirada de desconfianza al guardaespaldas, que por su naturaleza e instinto militar supo de inmediato que aquel hombre español no parecía ser lo que representaba.

— Muy atractiva la periodista española, ¿no? —preguntó Cecilia desviando el pensamiento receloso de Manuel pendiente del paso de Rodrigo de la Torre que se perdía al cerrar la puerta del despacho. El humo del tabaco le seguía acompañando.

— Ese hombre no es una buena persona. Algo esconde —sentenció Manuel serio, buscó la mirada de la secretaria, volviendo a decir—. Sí, parece una chica simpática —respondió el guardia a la pregunta de Cecilia, demostrando su capacidad única para no sorprenderse de nada, lo que era parte de uno de sus mayores atractivos.

— En esta oficina aparece mucha gente que no tiene cara de buena persona, deberías acostumbrarte ya —resolvió la secretaria restando importancia al comentario de Manuel Gómez, que instintivamente sin decir nada, consciente de su desarrollada capacidad de observación, sabía que no se equivocaba en su evaluación al sujeto.

— Este viernes asistiré a la cena anual que realizan los periodistas acreditados por el gobierno y necesito un acompañante, he pensado en ti, ¿qué te parece? —explicó ahora la secretaria sabiendo perfectamente que Manuel llevaba una vida ordenada, evitando alargar las noches producto del trabajo que realizaba, donde sus cinco sentido siempre estaban al límite.

— Ya sabes que no acostumbro a trasnochar, además soy muy aburrido como acompañante y un pésimo bailarín —se disculpó Manuel, buscó una justificación rápida a la demanda.

— Por favor, eres al único que me atrevo a pedírselo —dijo Cecilia con un gesto de súplica, mientras Manuel le devolvía una sonrisa de resignación...

— Está bien, te acompañaré —dijo.

A pocas calles del Palacio de La Moneda...

En la primera comisaría de la policía de carabineros en el centro mismo de Santiago, dentro de los calabozos interiores del cuartel, el olor a orina y vómito invadía una de las oscuras prisiones de aspecto totalmente descuidado.

En un pequeño taburete y completamente solo, Patricio Ruiz alias "el pato", ausente de la hediondez, no podía sacar de su cabeza la imagen de Pablo Gómez apuntando con el revólver, estaba casi seguro que era el mismo hombre de la fotografía junto al dictador Fidel Castro. Una diminuta ventana de barrotes sebosos permitía dar escasa luminosidad a la pequeña habitación enrejada, invadiendo también de aire húmedo su interior, donde el joven Patricio no quitaba la mirada concentrada en el recuerdo. Una agria y potente voz le interrumpió abruptamente.

— ¡Patricio Ruiz! —dijo con aspereza un voluminoso policía, continuando— ¡Ya puedes salir muchacho! —ordenó el uniformado abriendo la pesada reja del calabozo.

El joven integrante de Patria y libertad se incorporó sin dejar la arrogancia que lo acompañaba, característica frecuente de muchos de los miembros de su agrupación de ultra derecha. "El pato" acompañó al policía por el conducto a las salas administrativas de la comisaría, un paso sombrío dentro del cuartel. La potente luz del día reflejada en su larga cristalera, segaron por un momento su visión, cubriendo con su mano el molesto trance de luz. Junto al escritorio de uno de los oficiales de la guarnición policial que se separaba por un pequeño privado de cristales, un hombre impecablemente vestido con un grueso bigote y la frente despejada, hablaba con el oficial de turno, mientras Patricio Ruiz detrás del guardia seguía guiado hacia la misma dependencia.

— Agradezco nuevamente su atención de liberar al muchacho sin interponer ninguna demanda en su contra, lamento el incidente y el mal entendido —afirmaba el hombre demostrando una amplia educación y su fino atuendo, propio de un individuo de la alta sociedad. En ese instante entraba Patricio, acompañado del grueso guardia al apartado del oficial, reconociendo de inmediato el muchacho al sujeto del traje con una sonrisa. Román Tello detrás del bigote le respondía con una mueca afirmativa.

— No se preocupe, pero la próxima vez debe tener cuidado al verse envuelto en alguna manifestación popular, esta vez ha tenido mucha suerte, mis hombres han sido muy benévolos con su constante actitud desafiante —contestó el capitán con una mueca de humor, volviendo a decir, mirando ahora al joven—. Espero que el rato que has estando encerrado haya calmado tu mal genio, muchacho. Tu tío me ha explicado que también esperabas en la cola como todo el mundo —dijo el agente sin dejar su buen humor y casi bromeando, observando el rostro taciturno de Patricio que deseaba cuanto antes salir de la detestable comisaría. “¡Maldito estúpido!...”, pensó el chico sacudiendo su nariz con sus dedos.

El hombre de traje, Román Tello, ya de pie estrechaba la mano del capitán policial, luego posó su mano sobre el hombro de Patricio conduciéndolo tranquilamente hacia la salida del cuartel. No dejó de sonreír en ningún momento.

— Mi capitán, ese muchacho ha sido uno de los que comenzó la revuelta en el almacén de la junta vecinal, lo han dicho muchos testigos, inclusive los empleados de ese mismo almacén, además en el momento de ser detenido portaba una gruesa cadena —comentó el gordo policía, entretanto observaba como Patricio Ruiz abandonaba el cuartel, sin entender el agente la decisión del oficial dejando libre al joven.

— ¿Está usted cuestionando mi decisión? —respondió el oficial con parquedad, cambiaba completamente su tono de voz, muy diferente al utilizado con el sujeto del traje.

— Por supuesto que no, mi capitán —dijo el subalterno arrepentido del comentario.

— ¡Entonces cierre la boca! ¡Retírese! —espetó el oficial.

Fuera de la comisaría Patricio ya compuesto de su corta estancia en el cuartel, sonreía satisfecho que la agrupación no le dejara abandonado en ese sucio calabozo, y que el mismo Román Tello acudiera en su ayuda. Continuó su paseo cada vez más orgulloso de su detención, sintiéndose invulnerable ante la justicia. Escuchó:

— Espero que no vuelvas a ser tan estúpido dejando que la policía te atrape, si vuelve a pasar te dejaré unos días dentro del calabozo para que aprendas, ¿has entendido? —dejó una pequeña pausa— hoy has tenido suerte, el capitán de esa guarnición es un amigo de nuestra causa, pertenece a una buena familia —dijo Román Tello disolviendo los aires de superioridad de Patricio.

— No ha sido por mi culpa —refutó el joven molesto por la queja, explicando luego— ese maldito empleado del gobierno marxista me apuntaba con una pistola, ¡¿qué quieres que hiciera?! —terminó de decir con un tono desafiante y elevando la voz. Román que le escuchaba con tranquilidad dejó una pausa en sus pasos, miró al muchacho y dijo:

—Guarda tu arrogancia y prepotencia para los jodidos comunistas. Aquí las órdenes son claras, no podemos dejarnos atrapar por el enemigo, ¡¿entiendes?! —contestó el sujeto controlando su arrebatado carácter ante la insolente explicación. "El pato" bajó la cabeza delante del hombre disculpando su actitud, diciendo ahora sin una gota de petulancia.

— El hombre que me apuntaba esta mañana guarda un gran parecido al sujeto de una de las fotografías colgadas en el pizarrón de nuestra sede —mencionó el joven recordando el detalle, originando que nuevamente Román detuviera su paso, esta vez sin mirar al muchacho, preguntó:

— ¿En cuál de todas?

— Es el individuo que aparece junto al dictador Fidel Castro, estoy seguro —contestó Patricio Ruiz.

Román Tello siguió un instante aún estático en mitad de la calle al escuchar la observación. Pablo Gómez al que conocía desde la Universidad de Chile, y no había reconocido en la trifulca, convertido esa mañana en un héroe de una pobre junta vecinal, pronto sería un enemigo buscado por el nuevo estado chileno. Román sonrió. "¿Cómo diablos no le había reconocido?..." se cuestionó continuando con el paseo.

Capítulo 7

En la aislada localidad de San Marcos de Arica, por las puertas del regimiento número uno de infantería Rancagua, el soldado Ricardo Gonzáles salía junto a sus compañeros del destacamento aprovechando la jornada libre que les correspondía. Los días soleados de la ciudad norteña de Arica fortalecían el entusiasmo de los jóvenes soldados. Llegados muchos de ellos del sur del país a cumplir su servicio militar, se maravillaban por el clima peculiar de la ciudad, conservando siempre una temperatura agradable todo el año, digno de una primavera perpetua.

Ricardo iba acompañado de dos de sus camaradas soldados, Luis Guzmán y Juan Paredes, muchachos con los que había entablado una estrecha amistad. Luis, procedente de la ciudad de Santiago, la capital, todo un experto según él en las artes de seducción, por lo que Juan y Ricardo ya se acostumbraban a sus largos relatos y andanzas amorosas llenas de aventuras, que según Juan desbordaban de exagerada imaginación. En la unidad del regimiento ya lo apodaban "el rompecorazones". Por otro lado Juan Paredes, perteneciente a la localidad de La Calera próxima a Santiago, todo un erudito en temas políticos, apuntaba siempre a su futuro como parlamentario de su lejana ciudad, ganándose el apodo dentro del cuartel como "el diputado".

Los tres jóvenes habían dispuesto como prioridad acercarse al centro de la población en busca del único locutorio telefónico existente, en el cual los tres muchachos podrían conectar con sus familias, habían pasado muchos meses desde su llegada a la ciudad para su instrucción militar, y lo oneroso que resultaba una llamada telefónica, limitaba el uso.

Mientras caminaban Luis hablaba.

— Después de llamar a nuestras familias los llevaré a un bar cercano a la playa, me han contado los soldados del año anterior que se juntan muchas chicas en el paseo de la costanera. Seguro hoy encuentro novia —afirmó el muchacho frotando las manos, arregló su gorra militar a un costado, era demasiado cuidadoso con su uniforme y el más vanidoso de los amigos, tantas veces como pasaban las horas del día se tocaba la gorra verificando su correcta posición, acto convertido en una obsesión maniática según Juan y Ricardo.

— Ya estás pensando en mujeres otra vez, ¡por Dios! —respondió Juan aburrido del mismo repetitivo discurso del soldado, agregando— debo comprar un periódico antes de llegar al locutorio, deseo informarme de todos los pormenores del viaje del presidente Allende por el norte del país —explicó Juan ante las sonrisas de sus amigos.

Contestó inmediatamente Luis:

— Es verdad, nuestro señor "diputado" debe informarse de todo lo relativo a nuestra política —dijo con voz grave acompañada de la carcajada de Ricardo por la broma.

— Como se nota que de tanto masturbarte por las noches se te han secado las ideas, tendré que hablar con el cabo de guardia para que duermas con las manos fuera de la frazada y así dejarás de tocártela —refutó Juan, constantemente discutía con Luis. Ricardo volvió a reír, para el soldado se convertía en una acostumbrada distracción, pues celebraba cada una de las nuevas ocurrencias de sus compañeros, pero esta mañana un pensamiento sacudía su mente, aunque mostrara el mismo buen humor de siempre, tenía que revelar a sus amigos lo que sabía.

Juan, en su juego favorito, de un tirón desprevenido quitó la gorra a Luis, enfureciendo al soldado tan preocupado de su correcta posición sobre la cabeza.

— ¡Tengo que contarles un secreto! —interrumpió Ricardo Gonzáles en voz alta. Juan zigzagueaba a Luis.

— ¿Qué pasa "arreglatodo”? —preguntó Juan todavía con la prenda en su mano escabulléndose de Luis como un niño. Llamó su atención la mirada preocupada de Ricardo, dejó que Luis recuperara su gorra.

— He escuchado una conversación muy extraña —respondió el joven serio, entretanto sus amigos se ubicaban cada uno en un costado.

— ¿Adónde? —preguntó Luis, ahora más concentrado al observar la mirada reflexiva de Ricardo. Continuó arreglando su gorra.

— En el despacho del coronel ayer por la mañana —contestó el soldado dejando una pausa, entretanto sus amigos se miraban con curiosidad, siguiendo—. Cuando he llegado como cada mañana para realizar el aseo en las dependencias principales del cuartel, como nunca, me encontré al coronel con la puerta entreabierta de su despacho mientras hablaba por teléfono, estaba solo y charlaba con despreocupación... Yo no sabía si interrumpir o marcharme, pero sin querer escuché lo que decía —terminó queriendo no haber oído nada.

— ¿Pero qué demonios has escuchado? —rompió el silencio Luis impaciente por saberlo.

— Hablaba de una operación llamada Cochayuyo, o algo así, que estaba todo preparado para el día que denominaba como “D”, no sé, todo muy raro, como si hablara en clave al teléfono —reveló Ricardo intrigando a sus amigos.

— ¿Y alguien te ha visto espiar? —volvió a cuestionar Luis.

— Yo no he espiado a nadie, que quede claro, sólo he coincidido con él al llegar a su despacho. Es mi deber limpiar cada día las oficinas de la comandancia —puntualizó Ricardo casi ofendido.

— Perdona, ¿alguien te ha visto escuchar desde la puerta? —Luis aclaró la pregunta sonriendo.

— Creo que no, he salido sin que nadie me viera, todavía era muy temprano —certificó Ricardo casi seguro.

— ¿Cochayuyo? pero si eso es una planta para comer, seguramente hablaba de una receta de cocina, no me extrañaría que ese viejo obeso se metiera las vacas rellenas de pajaritos fritos atravesadas por la garganta, junto a un par de litros de vino, claro está —dedujo Luis soltando una carcajada que contagió a sus amigos.

Pasaron un rato mientras caminaban imaginando las comidas del coronel, convirtiendo cada aperitivo del hombre en una exagerada comida. Juan, un poco más serio que sus compañeros, dijo:

— Seguro tiene que ser algún ejercicio militar, o algo similar, de todas maneras no tienes nada que temer, si nadie te ha visto como dices es mejor que lo olvides y dejes de preocuparte, tomaste una buena decisión al marcharte —comentó con tranquilidad Juan, el más sensato de los compañeros, quizás por su continua adicción a la lectura que le proporcionaba una clara capacidad de razonamiento y disección frente a cualquier problema o discusión. Siempre buscaba la lógica.

— Pero, es que lo anterior no es todo, he escuchado una conversación más —dijo Ricardo, desestimando el consejo de Juan, continuando— ayer por la noche, ustedes ya saben que fui llevado al despacho del coronel a reparar su antigua radio de transistores, pero no les conté anoche que nuevamente escuché sin querer otra de las conversaciones del coronel —explicó.

— Hay que ver lo tranquilo que pareces y lo cotilla que llegas a ser hombre —bromeó Luis antes de preguntar. Juan sonrió—. ¿Y qué fue lo que escuchaste ahora en la jodida oficina del coronel? —terminó.

— Parecía que hablaba del mismo tema de la mañana, pero esta vez decía que los nuevos conscriptos serian transportados a Santiago, según la planificación por no sé quién… y claro, nosotros estamos dentro de los nuevos soldados en instrucción —relató Ricardo terminando, aliviado de no guardar el secreto y compartirlo con sus compañeros.

— Eso es imposible, debemos terminar la instrucción en esta ciudad donde hemos sido destinados, es así como funciona, aún quedan muchos meses para la graduación, seguramente se refería a otro grupo de soldados o a otro cuartel —contestó Luis convencido.

— ¿Estás seguro de lo que has escuchado? —ahora preguntó Juan, por el tiempo que conocía a Ricardo sabía que estaba muy lejos de la palabra estúpido.

— Completamente, he estado solamente a dos metros del coronel y no soy un idiota —ratificó Ricardo, casi ofendido por la interrogante.

— Si es así, realmente es extraño el comentario de nuestro coronel, no existe ningún otro curso de instrucción paralelo al destacamento Rancagua, al menos que el Coronel, como dijo Luis antes, se refiriera a otro regimiento —reflexionó Juan queriendo buscar la lógica.

— Has escuchado solamente un par de frases de una larga conversación y estás sacando tus propias conclusiones, debes dejar de ser tan cotilla "arreglatodo" —resolvió drástico Luis, pasó cariñosamente su brazo por el hombro de Ricardo, el que ya acostumbrado a las repuestas de Luis y su peculiar percepción, no le prestó mucha atención.

— Eres brillante para resolver las dudas, perdona pero no todos somos tan perfectos como tú —contestó Juan con ironía, siempre critico al sentido común de Luis.

Los tres soldados siguieron el paseo sin parar de discutir, resonando una que otra carcajada por las ocurrencias de Luis y las réplicas de Juan alabadas por Ricardo, convertido siempre en el mediador del grupo. Se transformaban en buenos amigos y se estimaban, pero era indudable la discrepancia de sus personalidades tan opuestas.

Después de atravesar las pocas cuadras que escasamente separaban la unidad militar con el mismo centro de la ciudad, los tres muchachos ingresaban al único locutorio del pueblo. Regularmente los pocos teléfonos que habían en la población pertenecían a los estamentos públicos, pocas casas particulares poseían la extensión telefónica producto de lo costoso del servicio, convertido casi en un lujo en un pueblo tan pequeño y aislado como San Marcos de Arica. Ricardo Gonzáles que añoraba escuchar la voz de su madre, descolgaba el auricular escuchando la voz de una operadora, la que a su vez, realizaba la conexión con el número de destino indicado, el soldado ansioso esperaba el enlace.

— ¿Diga? —dijo una anciana voz que parecía lejana.

— ¡Mamá!, soy Ricardo —contestó.

— ¡Hijo, hijo mío, eres tú, Ricardito! —respondió dudando la mujer, casi gritando en el largo pasillo de la vieja casona que le pertenecía y que utilizaba como negocio, llamada la posada de la señora Emilia.

— ¡Sí mamá, soy yo! —repitió.

— ¿Cómo estás hijo? —preguntó su madre, un temblor en la voz evidenciaba la felicidad de escucharlo.

— Bien mamá, Arica es una ciudad muy bonita, y tú, ¿cómo estás? ¿Está todo bien por allá? ¿Qué tal va el negocio? ¿Mario ya es padre? —también preguntó tanto como podía Ricardo controlando la emoción de escuchar a su madre, dibujando en su mente la visión de ver a su mamá de pie junto al teléfono, en el mismo pasillo donde desde pequeño ayudaba a los nuevos visitantes a llevar sus equipajes.

— Me alegra escucharte y que te encuentres bien mi niño —dijo la anciana dejando una pausa para controlar su ansiedad, Ricardo era el pequeño de dos hermanos y el más apegado a la mujer después de la muerte de su marido. Continuó—. Sí, estoy muy contenta por tu hermano Mario, por fin ha sido padre, es una niña preciosa, se llamará Emilia como yo. Aunque aparece muy poco por casa, apenas me llama, solamente tiene tiempo para trabajar por su partido, ni siquiera se acerca para acompañarme a retirar mi canasta en la junta vecinal, menos para ayudarme en la pensión, a pesar de todo estoy feliz por él —dejó un instante de emoción, siguió—. El negocio como siempre hijo, esta semana he tenido dos huéspedes, se ha estropeado un enchufe en una de las habitaciones del segundo piso… pero no estás tú para repararlo —contó alegre primero la mujer la paternidad su hijo mayor, respondiendo a la vez por el pequeño hostal que poseía la anciana, que por muchos años fue el sostén de la familia Gonzáles. Valparaiso convertido en el puerto principal de Chile, tenía una población flotante ávida de pensiones económicas.

— No te preocupes mamá, ya conoces a mi hermano y lo involucrado que esta con el Partido Comunista en Valparaíso, seguro ahora con la niña se desliga un poco. Cuando vuelva a casa le daré un repaso a todo en la pensión, te lo prometo —justificó Ricardo la conocida actitud despreocupada de su hermano mayor, garantizando también a su madre su compromiso con el negocio familiar.

— ¡Ay hijo! siempre defendiendo a tu hermano, no sabes lo que te extraño, al menos cuando estabas acá, no me sentía tan sola —dijo su madre poco acostumbrada de tener a Ricardo tan lejos.

— Deja de agobiarte mamá, cuando termine mi servicio militar regresaré a casa, ya no estarás sola, te ayudaré con la pensión como te prometí, ¿de acuerdo? —respondió el muchacho siempre pendiente de su madre.

— Ya lo sé hijo, ya lo sé, pero es mejor que nos despidamos, no quiero que el poco dinero que tienes te lo gastes en la llamada, ¿has entendido? —dijo la mujer, consciente de lo poco económico de una llamada nacional.

— Está bien mamá, te contaré más cosas en mis cartas, no te inquietes por mi hermano, ya sabes que después de la muerte de papá se ha volcado completamente en la política, creo que ser padre le vendrá bien —se despidió el joven soldado, sintiendo culpabilidad de dejar a su madre, y más aún, envuelta en la desestabilización social que ahora invadía Chile.

— Eso espero —un suspiro—. Esta mañana he ido al correo, encontrarás una pequeña sorpresa en la próxima carta que recibas, no lo malgastes, y cuídate mucho, ya sabes que eres mi regalón, te quiero mi niño —dijo la anciana, acostumbrada a mandar a Ricardo de vez en cuando un billete escondido dentro del sobre.

— Gracias mamá, eres una santa, tú también cuídate, recuerda que el tiempo pasa muy rápido, pronto estaré de vuelta en Valparaíso, juntos trabajaremos en el hostal. Yo también te quiero —contestó el muchacho, tratando en la distancia de animar a su anciana madre...

En el Palacio de La Moneda en la capital...

Montserrat Bonet junto a Rodrigo de la Torre y Albert Simeon, salían del despacho de la encargada de prensa del actual gobierno, habían planificado el encuentro con el primer mandatario chileno, el señor Salvador Allende. La entrevista sería realizada a primera hora del próximo día once de septiembre, dejando unos días de antelación para que la joven periodista preparara los últimos detalles de su visita con el presidente.

Fuera de la oficina la secretaria de la encargada, Cecilia, ahora sin la compañía de Manuel Gómez, se despedía de los visitantes españoles insistiendo a la joven Montserrat que ante cualquier duda la llamara con toda confianza. La joven periodista agradeció su hospitalidad, desilusionada en su interior por no encontrar la figura del guardaespaldas junto a la secretaria.

Montserrat junto a Albert Simeon y el señor de la Torre, después de atravesar nuevamente los pasillos del palacio, salían del edificio gubernamental encontrando las congestionadas y ruidosas calles del centro de la ciudad de Santiago.

— Bueno, bueno, ya está todo organizado para la entrevista —dijo Rodrigo de la Torre frotando sus manos, queriendo ser simpático con Montserrat, siguiendo—. Ya se acerca la hora de la comida, podríamos comer juntos usted y yo para ultimar los detalles de su entrevista, ¿qué le parece? así aprovecha de conocer un poco más esta ciudad. Conozco un buen restaurante de comida chilena —propuso Rodrigo, dejando claro que solamente comería con la joven, sin contar con Albert. Encendió un cigarrillo.

— Sería perfecto, pero no sabe como lamento no poder aceptar su tentadora invitación, pero el señor Albert, me ha propuesto esta mañana llevarme a los puntos más característicos de la capital, y la verdad que suelo cumplir mis compromisos —respondió la muchacha exagerando su educación, haciendo pensar por un momento a Rodrigo de la Torre si acaso se estaba burlando de él, pero de eso no estaba seguro. Soltó una larga bocanada de humo sin decir palabra.

— No hay problema, no seré yo quien la obligue a no cumplir sus compromisos —comentó el agregado de prensa español con el mismo tono de ironía dudosa, cerrando uno de sus ojos, queriendo recordar sin palabras a la periodista el trato secreto de información, que ella desde el primer día que llegara a Chile había prometido al empleado español.

— En otra oportunidad será —dijo Montserrat Bonet cogiendo el brazo de Albert, que sin decir ninguna palabra tan sólo contestaba con una sonrisa, mientras Rodrigo de la Torre con una mueca difícil de reconocer de buen humor, disfrazaba el odio que comenzaba a tener por el encargado de turismo de la embajada, para luego despedirse y perderse entre los apurados peatones.

— Vaya, vaya, es curioso, creo que mi memoria últimamente me está traicionando, porque no sé en qué momento de esta mañana hemos organizado usted y yo un tour por la capital —dijo Albert Simeon tratando de forzar su memoria al punzar su dedo en la frente, era el humor que ya conocía la joven.

— Gracias don Albert, agradezco vuestra complicidad y su silencio, no se me ha ocurrido nada más, he sido totalmente espontánea, pero gracias a Dios ha funcionado, creo que no se lo ha tomado muy bien nuestro compañero. Será cierto que durante toda la semana tendré que aguantar sus invitaciones… —terminó quejándose Montserrat, soltó un extenso soplo de aire lamentándose.

—Estoy seguro que encontrará de una forma u otra librarse de los constantes acercamientos interesados del señor de la Torre, pero en todo lo que yo le pueda ser útil, le ayudaré —se ofreció Albert, consciente que Rodrigo de la Torre sería mucho más peligroso de lo que la joven podía imaginar.

— Otra vez gracias, es usted realmente un caballero y un perfecto acompañante, ¿qué le parece que nos acerquemos a mi hotel y aprovechemos para comer juntos? —propuso la periodista sujetando el brazo de Albert, como si de un familiar se tratase.

— La cocina del Hotel Carrera posee un alto prestigio. Acompañado de su presencia, sería un verdadero placer aceptar su invitación, señorita —contestó el encargado de turismo, siempre tan detallista y galán en su educación, mientras observaba la sonrisa satisfecha de Montserrat Bonet.

El Hotel Carrera que solamente se ubicaba a pocos pasos del palacio de gobierno, efectivamente reconocido por su alta gastronomía, digna de un hotel de cinco estrellas, y de la excelente reputación que engalanaba a la hostería, aparecía como el mejor lugar para comer. La hora de la merienda dentro de los amplios comedores recibía a muchos comensales, que no estando hospedados en el hotel, eran asiduos clientes al restaurant. Directores de bancos y altos ejecutivos, muchas veces sellaban algún importante negocio o transacción entre los manjares del chef, asimismo clientes de importantes y poderosas familias chilenas acostumbraban comer en el lugar, que con su aire aristocrático seducía a aquellos que podían permitírselo.Tan sólo el hecho de comer en el Hotel Carrera, significaba pertenecer a una posición social diferente, cualidad social muy marcada en Chile.

Montserrat Bonet entraba del brazo de Albert Simeon al salón principal del comedor, guiados por uno de sus impecables camareros que indicaba a la pareja la mesa, preocupado siempre de ayudar a la periodista a tomar asiento.

— ¿Ya tiene claro cómo abordará la entrevista con el presidente? es un hombre muy inteligente y posee un encanto único, sin mencionar su altísima educación —preguntó Albert.

— He leído muchísimo sobre la figura del señor Salvador Allende y lo perspicaz de su personalidad, indudablemente es un personaje muy polémico que tiene una larga lista de enemigos, sobre todo en el extranjero —respondió la joven, mientras el camarero después de la aceptación por parte de Albert Simeon al catar el vino, llenaba la copa de la muchacha.

— La veo muy comprometida y preparada con su trabajo —comentó Albert, observando la inocencia de la joven y cómo a tan temprana edad irradiaba en sus ojos la pasión por el periodismo. Despertaba en el encargado de turismo español un sincero sentimiento paternal.

— Gracias por su cumplido pero es verdaderamente genial tener la oportunidad de entrevistar a un hombre tan polémico, que como española es totalmente contrario con la visión política que toda mi vida he conocido a través de Franco, ¿o no le parece a usted? —cuestionó ahora la periodista.

— Evidentemente, la figura del señor Allende es completamente antagónica a lo que estamos acostumbrados en España, a estar constantemente reprimidos, sobre todo nosotros los catalanes —reflexionó Albert Simeon, que como empleado del gobierno español, ese tipo de comentarios podían afectar muy negativamente su carrera diplomática, pero junto a la joven periodista comenzaba a tener complicidad y confianza.

— Si difiere tanto de nuestro gobierno franquista, ¿por qué trabaja para la cancillería española? —volvió a preguntar Montserrat. Observó en la mirada de Albert algo que ella ya conocía desde pequeña en su querida Cataluña, en los ojos de su propia familia, la impotencia de renunciar a las tradiciones del pueblo catalán producto del nacionalismo promovido por el Caudillo. Su padre era un acérrimo defensor de los ideales catalanes en el lejano pueblo de Malgrat de Mar, en la provincia de Barcelona.

— Porque soy un catalán que se ha acoplado a los tiempo que corren, trabajar en la cancillería española me ha permitido conocer el mundo, desarrollar mi pasión por la hostelería que para un pobre muchacho que creció en un orfanato catalán perdido en las montañas de la provincia de Girona, es todo un logro ¿o no? —cogió su copa sonriendo, continuó— pero eso no significa que en el silencio no comparta muchas de las ideas del caudillo —contestó Albert Simeon ante la mirada de sorpresa de la muchacha por la confesión, dejando una pausa mientras también levantaba su copa y disfrutaba del buen vino chileno.

— Buenas tardes, ¿ya ha probado nuestro Cabernet Sauvignon, señorita Montserrat? —interrumpió inesperadamente Manuel Gómez, sorprendió a la periodista que al observar la estampa del guardaespaldas delante de ellos nuevamente se sintió cohibida sin motivo alguno. “Vaya sorpresa”, pensó.

— Buenas tardes señor Manuel —adelantó Albert el saludo al notar la controlada vergüenza de la muchacha, continuando— la señorita Montserrat Bonet está encantada con la comida chilena —dijo siendo interrumpido de inmediato por la joven.

— El vino chileno es tan exquisito como su comida —respondió Montserrat observando la mirada oscura de Manuel, le encantaba, y por una extraña razón, incomprensible para ella, su presencia la cautivaban, pero más allá de su inesperada timidez frente a él, contestó con la personalidad que la caracterizaba motivada por su propio orgullo.

— Me alegra, y espero que disfrute de la capital —dijo Manuel con su habitual simpatía, mientras Albert Simeon observaba con una sonrisa.

— Gracias, es usted muy amable —agradeció Montserrat sintiendo el incontrolable ruborizado de sus mejillas.

— No sabía que los guardias del presidente comieran en el hotel —preguntó Albert, queriendo atraer la atención de Manuel, evitando que el guardaespaldas percibiera la sonrojez de la muchacha.

— Sería un verdadero placer poder gozar de ese privilegio, pero lamentablemente no es así, en el palacio de gobierno contamos con una muy buena cafetería pero alguna vez, después de un turno, me escapo para comer algún capricho, además de gustarme la buena comida, el ambiente y el decorado de este restaurant me fascinan —contestó Manuel Gómez, siempre aficionado a los detalles hosteleros, volviendo a decir— no quiero importunarlos, solamente me he acercado para saludar al verlos en el comedor, espero que disfruten de la comida —explicó despidiéndose el militar.

— Por favor, si quiere acompañarnos en la comida, estaremos encantados de conocerlo, siempre que la señorita Montserrat acepte mi invitación y usted no desee comer solo, por supuesto —respondió Albert sorprendiendo a la periodista que sin esperar la compañía del guardia, contestó:

— Sería estupendo, así me podrá contar cosas sobre el presidente que no se encuentran en las revistas.

— La verdad que no deseo molestar —dijo Manuel.

Interrumpió inmediatamente Montserrat...

— Por favor, no es una molestia, acepte acompañarnos —dijo la periodista insistiendo y fijando su mirada desconcertando al guardaespaldas, que sin decir nada, por primera vez descubría el verde intenso de sus ojos.

— Bueno, siempre que no tenga que revelar algún secreto de estado, aceptaré vuestra invitación —bromeó Manuel, que sin esperar ser invitado tomaba asiento, entretanto el camarero a su lado preparaba la mesa para el nuevo comensal...

En el mismo centro de Santiago, en un pequeño y poco frecuentado restaurant capitalino, de barra larga y motivos criollos, destacando en su interior una robusta rueda de carreta que adornaba parte del local, Rodrigo de la torre comía platos típicos del pueblo chileno, pero pese a lo sabroso del vino, aún pensaba en la negativa por parte de Montserrat Bonet a su invitación. Aquella muchacha le gustaba, casi se estaba convirtiendo en una obsesión continua para él, como si de un fruto prohibido se tratara. Estaba acostumbrado, por el poder que representaba, a cumplir todos sus caprichos, pero ahora estaba en Chile, donde su autoridad no poseía el mismo carácter poderoso que en España. Sería mejor para la joven periodista por su seguridad acatar sus demandas, de lo contrario a su llegada a Barcelona conocería el poder real de su influencia. La mente torcida y sin escrúpulos de Rodrigo de la Torre maquinaba, junto a una botella de vino, la forma de instigar a la periodista para que accediera a sus intereses, pero sobre todo para poder saborear su cuerpo de mujer. También estaba ese maldito encargado de turismo Albert Simeon metiendo las narices donde no le correspondía y ¿por qué el embajador español lo había designado para apoyar y cooperar en el trabajo de la joven? estando él como encargado oficial de prensa en la embajada, o quizás el mismo embajador quería controlar sus movimientos. Con toda seguridad Albert Simeon que llevaba varios años en la embajada, estaba al tanto de su trabajo dentro de la cancillería, conocido por muchos como “el buscador”, aquel encargado de encontrar dentro de los empleados diplomáticos alguna conspiración al régimen español, o algún contacto sospechoso con las ideas sobre todo comunistas. Todas estas tramas navegaban por su mente aumentando su ansiedad de estar con la muchacha, más aún después de secar varias copas de vino que sin dudarlo ahora, motivado por el alcohol, sometería a la periodista a sus obscenas y depravadas demandas.

En el mismo restaurant donde Rodrigo de la Torre terminaba de comer, otro hombre de sombrero y anteojos oscuros ingresaba saludando amigable al camarero, no era la primera vez que comía en el local, detrás de la barra inmediatamente al divisar al sujeto una copa de vino se servía, siendo la demanda habitual del comensal antes de comer. Detrás de las gafas oscuras apareció Román Tello que después de sacar del calabozo a Patricio Ruiz había recibido dentro del comando una llamada interesada, le invitaba al local de siempre.

— ¡La parrillada ya está al punto! —exclamó Rodrigo de la Torre en voz alta, sonrió con un vaso de vino al reconocer a su acostumbrado invitado.

— Buenas tardes don Rodrigo, ha sido inesperada su llamada, pero en fin, siempre es un placer compartir una botella de buen vino chileno con usted —respondió Román ahora sin el falso bigote de la mañana, acercándose a la mesa.

— Buenas tardes, disculpe mi antelación al solicitar la comida pero mi apetito no permite retrasos —se disculpó el hombre por comenzar la merienda sin su invitado, cosa que no le importaba en lo más mínimo, solamente lo decía por cumplir.

— Soy yo el que debo la disculpa, como comprenderá actualmente soy un enemigo del estado, tengo que cuidar cada uno de mis movimientos por Santiago —comentó.

— Pronto ya no lo será, aquellos que lo persiguen ahora serán los perseguidos por traidores, usted se convertirá en el verdugo y en un héroe —afirmó con humor el empleado español, mostrando en sus mejillas su afición a la bebida, continuando— necesito saber si ha averiguado algo referido a nuestra última conversación —preguntó sin preámbulos el señor de la Torre, entretanto masticaba y hablaba sin preocupación alguna por la educación, un pedazo de carne se retorcía por su boca abierta.

— Los infiltrados en los partidos de izquierdas todavía no han logrado descubrir nada, pero no se desanime, cuando la patria sea salvada de la atadura marxista los implicados cantarán como canarios —animó Román Tello al encargado de prensa, frente a la negativa operación de encontrar españoles traidores al Caudillo, dentro de los diferentes partidos que conformaban la izquierda chilena.

— No es necesario que recuerde a usted la importante cantidad de dinero que se ha invertido en esta operación y el valioso aliado que tendrá Chile en Europa. Espero que el dinero que está proporcionando la CIA no sea un obstáculo a nuestras demandas —enfatizó Rodrigo de la Torre, suspicaz en sus comentarios con el rostro serio, continuó— no creo que sea necesario contactar con los organizadores del cambio político para discutir mi encargo —amenazó sin ser sutil el empleado español, el cual desconocía completamente quiénes estaban detrás de la caída del presidente Salvador Allende. Su habitual chulería siempre quería demostrar su capacidad para extorsionar, peor ahora para Román que desde que Montserrat Bonet le negara la invitación a comer, su mal genio parecía evidente.

Román Tello que no era un individuo para intimidar con una simple oración preparada y menos con prepotencia, poseía la educación controlada y fría para manejar cualquier situación, sobre todo para tratar con los tipos como Rodrigo de la Torre que desconocía completamente que Román Tello se estaba llenando los bolsillos de dinero a costa suya.

El actual militante, y uno de los líderes de Patria y libertad, había conocido al señor de la Torre a través de un contacto español que participaba de la derecha más extrema y nacionalista chilena, con la intención de descubrir a los españoles que constantemente se desplazaban entre Chile y España, que pertenecieran o tuvieran un vínculo con alguna agrupación contraria al régimen del generalísimo Franco.

Román observando la descuidada forma de comer del señor de la Torre que evidenciaba la escasa educación del encargado de prensa español, le miró unos segundos sin decir nada, bebió con tranquilidad de su copa. “Maldito cerdo de Mierda...”, pensó sonriendo.

— Señor Rodrigo, la investigación requiere de un tiempo determinado. El dinero que ha sido proporcionado para la misión, está siendo utilizado para comprar la información en los diferentes partidos políticos de izquierdas, solamente han pasado unas semanas después de nuestro trato y de su llegada —dejó una pausa, con toda parsimonia volvió a beber de su vaso mientras el señor Rodrigo no paraba de masticar, diciendo Román otra vez— si desea deshacer el trato informaré a mis contactos del cese de la misión, porque lo que no toleraré es que venga usted con su maldito dinero y su prepotencia a cuestionar nuestro trabajo, ¡a entendido! —explicó Román con la misma tranquilidad con la que mecía su copa de vino y la inesperada sonrisa del empleado español.

— Vaya, vaya, veo que tiene los huevos bien puestos, y eso me gusta, ¡sí señor, me gusta! —apuntó con el tenedor ensartado de un buen trozo de carne el señor de la Torre, volviendo decir— la verdad que me importa una mierda qué haga su agrupación con el dinero, sólo necesito encontrar a un puto español comunista que se esté paseando entre su país y el mío —explicó sin sacar la sonrisa y sin parar de masticar un pedazo de carne que parecía que saltaría de su boca.

— En el momento que caiga este maldito gobierno marxista, nuestras sospechas sobre inmigrantes españoles pertenecientes a la izquierda se revelarán, de momento debemos actuar con cautela —dijo Román Tello con la misma serenidad, sabiendo lo fácil que sería acusar al primer infeliz español que apareciera, además todo se resolvería en el instante que se ejecutara el secreto plan que salvaría a la patria, y que muy pocos conocían.

— Está bien, su seguridad me tranquiliza, pero será mejor que no me engañe, el actual gobierno de este país tiene los días contados y si vuestra derecha más radical consigue arrebatar el poder al jodido presidente Salvador Allende, no olvide los contactos que poseemos en la cancillería, si usted me miente lo averiguaré, ¿ha entendido? —dijo el empleado español, sin mover casi ningún músculo de su rostro y la mirada fija en Román, dejó un momento de silencio... rompió la pausa con una mueca de agrado diciendo— ¡pero coma carne hombre, que con el estómago lleno estaremos felices! —terminó Rodrigo de la Torre con la voz alta, cambiando completamente de tema pero dejando clara su posición.

— Es usted un hombre inteligente, difícilmente fácil de engañar, realmente me deslumbra su análisis, ¡salud por eso! —contestó Román alzando su copa para brindar con el señor de la Torre, el que a su vez, después de beber casi una botella de vino, se sentía satisfecho por el cumplido, pero Román Tello sabía cómo ganarse la confianza del español, el ego indudablemente era su gran debilidad.

En esos momentos dentro de los comedores del Hotel Carrera...

— Imagino que su trabajo con lo peligroso que parece y la situación caótica que atraviesa Chile en su política interna, arrastrando también a toda la sociedad, ¿su familia debe estar preocupada constantemente por los incesantes rumores de boicoteo al gobierno, y sobre todo a la figura del señor Allende que está siempre a su lado? —preguntaba Montserrat que ahora que comenzaba a conocer a Manuel, más la seducía. Era extraño, pero la sensación de estar a su lado la obligaban a querer saber todo de él.

— Hace muchos años que decidí pertenecer a la institución militar, al aceptarlo cumplo cada una de las misiones que se me encomiendan, ésta es una misión más. En cuanto a mi familia afortunadamente aún sigo soltero, solamente mi madre es la que carga con la preocupación, pero bueno, creo que ya se va acostumbrando —contestó Manuel, que desde hace mucho tiempo no sentía la curiosidad que le comenzaba a despertar Montserrat, ella a su vez, tan sutil, ya sabía ahora que estaba soltero.

— Pero, ¿pretende seguir especializándose en la guardia personal de los presidentes chilenos? —ahora preguntó Albert Simeon, que dejaba largos momentos de silencio en la observación mientras los jóvenes platicaban. Había un aire que proyectaba el guardaespaldas que al encargado de turismo español le agradaba.

— No lo sé, también está mi vida militar de la cual he hecho mi profesión, pero últimamente de los constantes viajes y conocer tantos lugares, ha despertado mi afición por la hostelería, me encantaría llevar un hotel, más aún uno como éste, como el Hotel Carrera, creo que podría mejorar muchas cosas de este lugar, pero es sólo un juego y una distracción, y parte de un sueño, claro —comentó Manuel, contando un pequeño secreto de sus constantes pensamientos, no era común exhibir sus ideas pero en esta oportunidad estaba muy cómodo, y los ojos verdes de Montserrat le invitaban a hablar.

— Créame que la formación militar no está tan lejana a la disciplina que se debe llevar a la cabeza de un hotel como el Carrera, al igual que usted pero solamente por un corto periodo de mi vida, recibí instrucción marcial, recuerde que con el generalísimo estamos obligados al servicio militar en España, y ahora como un profesional de la hostelería, tengo que reconocer que mis años de soldado me enseñaron lo importante del rigor y del orden. Un hotel debe ser una máquina perfecta, desde el momento que el cliente entra hasta el instante que nos deja —dijo Albert Simeon, dejando salir la pasión de su profesión. Manuel, que escuchaba atento, pensó que podría estar charlando sobre la hostelería durante todo el día con aquel simpático hombre.

— Vaya don Albert, ciertamente es un verdadero amante de la hostelería, sabía que era un gran entendido pero no imaginaba su visión tan apasionada sobre el tema, es realmente usted una caja de agradables sorpresas —alabó la joven periodista, que encontraba en Albert, un personaje único en su especie.

— Es solamente una simple comparación, nada más, he querido demostrar al señor Manuel que sus conocimientos dentro de la milicia, llevando una vida civil, se pueden explotar en otra actividad, en este caso, la hostelería —dijo Albert, restando importancia al cumplido de la periodista.

— Es usted un verdadero experto y yo tan sólo un novato en estos temas, pero observando su forma de comportarse, la controlada y meticulosa educación que posee, me muestran a un hombre dedicado a su trabajo, detallista, que siempre busca la perfección y eso lo veo en la forma insuperable que tiene de anudarse la corbata, además conociendo el detalle de su profesión, encaja perfecto en la dirección de un distinguido hotel —resolvió Manuel, ante los ojos de sorpresa del empleado de la embajada y la sonrisa cómplice de Montserrat.

— Su capacidad de análisis es sinceramente asombrosa, un hombre que sabe observar es un hombre que sabe atacar a un enemigo —reflexionó Albert con gesto de entendimiento mientras Manuel discretamente miraba su reloj, luego decía:

— Lamento tener que ser un mal educado pero debo volver al palacio de gobierno, ha sido un placer compartir con vuestra agradable compañía y de esta estupenda comida —dijo Manuel inesperadamente, queriendo de la forma más educada dejar la mesa.

— Es una pena que tenga que marcharse ahora que comenzábamos a descubrir sus sueños y sus cualidades —respondió Montserrat con una sonrisa, volviendo a decir— espero verlo el día de la entrevista.

— Seguramente nos veremos, agradezco su hospitalidad y la invitación deseando que nuestro país sea de su agrado y que la entrevista a nuestro presidente le sea perfecta —contestó Manuel Gómez sin dejar de mirarla y de apretar su mano en la despedida. Luego con la misma educación se dirigió al empleado español—. Don Albert, es un placer conocerlo, espero que algún día podamos conversar extensamente, sobre todo de sus amplios conocimientos en la hostelería —se despidió Manuel con la misma cortesía, mientras Montserrat no dejaba de mirar al guardaespaldas que se perdía por uno de los pasillos. Albert Simeon observando con su acostumbrada reserva intuía perfectamente que la joven periodista estaba totalmente hechizada por el simpático guardia.

Capítulo 8

La tarde ya caía en Santiago que poco a poco alargaba los días, la llegada de septiembre resultaba para muchos el mejor mes del año, el frío comenzaba a desaparecer y el opaco color que invadía los tristes árboles durante el invierno, se transformaba en un verde intenso, lleno de vida, animaba la visión después de largos meses helados y la constante inseguridad que vivía el país, parecía que los rayos solares eran una nueva oportunidad para renovar las esperanzas de tranquilidad del pueblo chileno.

En la comuna de Macul dentro de la capital, don Pedro Gómez Ponce, abría el portal de su casa, estaba feliz de encontrar a su hijo Pablo con su mujer en una inesperada y grata visita.

— ¡¿Cómo están?! pero qué sorpresa más agradable, ¡adelante, adelante! —exclamaba don Pedro abiertamente, alegre de la llegada de su hijo Pablo junto a su mujer, abrazó primero a Carolina que quería como a la hija que nunca tuvo. El anciano sentía devoción por su hijo mayor, conocido dentro del ámbito político de su país por su inteligencia y claro dominio popular, pero sobre todo por su elegante porte, su impecable educación, para muchos su futuro se proyectaba para llegar directo al puesto de primer mandatario.

— Estamos bien viejito —saludó cariñoso Pablo con un beso en la mejilla y apretando su brazo, a diferencia que su hermano Manuel, Pablo no utilizaba la palabra usted, más que un padre resultaba un amigo, junto a su regazo había aprendido todo sobre la política, heredando de él la misma capacidad de análisis y su insuperable ingenio. Ahora que Pablo triunfaba en la política, el anciano se había convertido en su principal amigo y consejero íntimo, lo que llenaba de orgullo a don Pedro, orientando las dudas de Pablo por los buenos consejos de su padre.

— Tu madre lleva varios días preguntándose cuándo vendrán, ya la conoces, el otro día estuvo tu hermano aquí, no veas cómo lo alimentó, y a mí esta mujer siempre me tiene a dieta y me mata de hambre —se quejó con cariño el hombre, mientras los tres atravesaban la extensa parra de la entrada, ya comenzaba a mostrar incipientes ramos de uvas que brotarían esa primavera.

— Pero don Pedro, ya sabe que por su corazón debemos cuidarlo, sobre todo ahora que muy pronto será abuelo —dijo de repente Carolina sujeta al viejo brazo del anciano mientras caminaba, su afirmación obligó al hombre a girarse y mirarla sin comprender sus palabras

— ¿Cómo que seré abuelo? —dijo don Pedro dejando una pausa, miró ahora a Pablo, preguntó— ¡¿está embarazada, hijo?!

— Sí papá, has escuchado bien, serás abuelo —contestó Pablo, mientras don Pedro apretando sus labios para evitar la emoción, hinchó su pecho estirando sus sujeta pantalones totalmente orgulloso, volviendo a decir Pablo— pero veo que Carolina no ha podido resistirse a decírtelo, hemos quedado en comunicártelo junto a la mamá —terminó Pablo con voz de amorosa reprimenda.

— Perdona, pero ya me conoces con tu padre, además tú se lo has contado a tu hermano en Arica, ahora me tocaba a mí —se excusó la joven sonriente, entretanto don Pedro controlaba su alegría para no alertar a su mujer, también para controlar sus emociones debido a la angina de pecho que le afectaba, prohibiéndole los estados de exaltación.

— ¿Me quieres decir que tu hermano, estando aquí, no ha dicho nada? —cuestionó don Pedro a medio camino de la casa mientras Pablo, como de costumbre, se persignaba al pasar por la imagen de la virgen de Lourdes, que adornaba un costado del pasillo cubierto por la parra.

— Sí viejito, pero sobre todas las cosas le he pedido que no contara nada, por eso hemos aparecido por sorpresa —respondió Pablo excusando el silencio de su hermano.

— Estoy seguro que si alguna vez Chile entrara en guerra y tu hermano es tomado prisionero, aunque le torturaran hasta la muerte no revelaría nada. De pequeño ha sido como una tumba. Es imposible sacarle un secreto —dijo el anciano mirando a Carolina, la que poco a poco, después del matrimonio con Pablo, se convertía en la mejor cómplice para don Pedro.

Dentro de la casa doña Flor, como siempre con su viejo delantal en la cocina, preparaba el té para la merienda de media tarde. El olor a canela brotaba sutil.

— ¡Mamá! —gritó Pablo por sorpresa desde la entrada de casa, descubrió después de un breve momento la imagen de la anciana, la mujer que siempre añoraba la presencia de sus dos hijos.

— ¡Pablito, has venido! —dijo doña Flor sorprendida por la aparición, trataba a sus hijos a pesar de ser adultos como niños.

— Hola señora Flor —asomó Carolina a un costado saludando también.

— Pero si vienen los dos, que alegría. Pasad, pasad —invitó la mujer abrazando a su hijo y a Carolina.

— Hola mamá, hemos pasado a verlos para comunicar una noticia inesperada —confesó Pablo, mientras su madre les guiaba al salón de la casa.

— Señor Pablo Gómez, ¿cómo está usted? —interrumpió con aparente tono serio y grave Francisco Carpani, llamado desde pequeño Pancho. Aparecía sentado en el sillón principal de la sala, frente al gastado tablero de ajedrez que revelaba que aún la partida de ese día no terminaba.

— ¿Qué tal Pancho, aún tratas de ganarle al papá en el ajedrez? —preguntó bromeando Pablo antes de estrechar la mano a su amigo y vecino de toda la vida, aunque mayor que Francisco, Pablo desde niño invariablemente era el cabecilla de las travesuras en el barrio, por lo que siempre fue admirado por los niños más pequeños, como en el caso de Pancho.

— Estoy muy cerca de ganar, pronto caerá. Voy estudiado una a una todas sus jugadas —contestó Francisco siguiendo la broma, luego saludó a Carolina.

Interrumpió doña Flor con sus acostumbrados ojos inquietos.

— Espero que no vengas a contarme alguna mala noticia hijo, tienes la costumbre de llamar cuando vienes, y aparecer así de forma inesperada, no sé, me preocupas —se quejó la mujer.

— ¡Por dios mujer, no seas exagerada que nada malo a pasado! —respondió elevando el tono de voz desde atrás don Pedro, conocía lo alarmada que llegaba a ser su mujer.

— No te preocupes mamá, solamente queríamos contarte con Carolina, que pronto tendrás que enseñarle a cambiar y a lavar pañales —dijo Pablo sujetando ambos hombros de su pequeña madre, mientras la señora Flor totalmente muda trataba de entender la frase. Exclamó al percatarse de la noticia.

— ¡Serás padre Pablo! —casi gritó la mujer, volviendo a decir— era lo que más deseaba hijo, se lo he pedido tantas noches a la virgencita, por fin ha escuchado —reveló la mujer mayor posando sus arrugadas manos en las mejillas de Pablo, sin poder retener las lágrimas de alegría le miraba feliz. Entretanto don Pedro felicitado por Francisco oía sonora la palabra abuelo.

Después de las buenas noticias, doña Flor comenzó a interrogar a Carolina queriendo enterarse de todos los pormenores del embarazo, de los meses que esperaban a la criatura, y de sus visitas al médico, aconsejando de inmediato que para que el niño fuera sano primero debía cuidar la alimentación, ofreciendo la anciana su experiencia para la preparación de los mejores platos para cuidar del reciente embarazo.

Mientras las dos mujeres se perdían entrando en la cocina, los tres hombres tomaron asiento dejando de lado el tablero de ajedrez, don Pedro aprovechando la oportunidad de estar solos, acomodado en su habitual sofá, preguntó a su hijo feliz por la pronta llegada de un nieto:

— ¿Ya estás preparado para ser padre?

— Espero que sí papá, desde que he recibido la noticia, poco a poco los problemas que tengo a diario en el trabajo, han pasado a un segundo lugar —respondió Pablo animado.

— Así es hijo, pronto tu vida cambiará por completo, será el mejor motor de tu vida, tu mayor motivación —validó el anciano lleno de orgullo.

— Está claro que usted ahora como abuelo, don Pedro, se me ablandará a la hora de jugar al ajedrez —dijo Pancho riendo, recordaba la fama de despiadado y habilidoso jugador del hombre.

— No te fíes Pancho, ni siquiera ahora que se convertirá en abuelo bajará la guardia a la hora de jugar —siguió la broma Pablo, consciente que para su padre, una partida de ajedrez pertenecía a un ritual casi sagrado, volviendo a decir ahora cambiando de tema y preguntando—. ¿Qué has hablado con Manuel?

— Ya conoces a Manuel, he tenido que apretarlo un poco para que me cuente algo —dijo don Pedro, hizo una pausa con una larga respiración, continuando— me ha contado que la asignación de ese tal general Augusto Pinochet al frente del ejército, refuerza la confianza del presidente Allende para evitar un nuevo intento de golpe militar, ¿eso es cierto? —preguntó el anciano, que por el contrario, su hijo Pablo no titubeaba a la hora de contar la verdad a su padre.

— Sí papá, aparentemente la figura del general Pinochet y su actuación en el anterior intento de levantamiento militar contra el gobierno, ha reforzado la imagen del militar como garante de la constitución y la seguridad de nuestro presidente. El antiguo general Prat creo que avaló su asignación después de su renuncia —explicó Pablo, mientras Pancho, sin decir nada, estaba pendiente de todo.

— ¿Cómo ves tú la cosa, hijo? —cuestionó don Pedro nuevamente, queriendo saber la visión política que Pablo dibujada sobre los últimos acontecimientos.

— No muy bien papá —respondió Pablo, observó la mirada de su padre que ya conocía, expresaba su preocupación por el cada vez más débil y deteriorado gobierno chileno.

— Ya me conoces hijo, no soy un alarmista, pero creo que pronto algo pasará, estamos llegando un punto en el país de total desasosiego. También creo que el gobierno debería tomar una drástica decisión, o cambiar el rumbo o dejar el poder —sentenció el hombre, consciente que su propio hijo pertenecía al actual mandato político. Pero como siempre enseñó a Pablo, jamás se debía condicionar un pensamiento tomando en cuenta sentimientos que afectaban el enfoque objetivo de un problema. A pesar que su propio hijo perteneciera al gobierno, el anciano no perdía su capacidad racional de ser neutral y crítico, una aptitud mental que Pablo admiraba.

— Eso es imposible don Pedro, el gobierno de la Unidad Popular no puede caer, y si llegara a pasar por culpa de la derecha imperialista, nosotros los ciudadanos tenemos el deber y la obligación de protegerlo como verdaderos revolucionarios, como lo hizo también el compañero Fidel en Cuba —interrumpió inesperadamente Pancho, que involuntario por su casi quizás fanática visión del avance socialista adoctrinado por el mismo Fidel Castro, y el constante hostigamiento acusador de la derecha a la vía del socialismo, no permitían en su joven visión, que el presidente Salvador Allende dejara de ser el gobernante de Chile.

Don Pedro y su hijo se miraron sin decir nada, intuyendo ambos lo que pensaban, la influencia de Sergio Carpani, el hermano mayor de Pancho que trabajaba en la misma embajada cubana, sin ninguna duda había calado muy hondo en los pensamientos políticos del joven, distorsionando su idea real de lo que significa realmente el pensamiento socialista. Pablo que conocía desde su infancia a Sergio, sabía perfectamente que pertenecía al lado del Partido Socialista más radical, y un constante incitador de la violencia como justificación para imponer las ideas revolucionarias, también acérrimo defensor del MIR, Movimiento de Izquierdas Revolucionarias, el principal opositor y enemigo del frente nacionalista Patria y Libertad, movimiento totalmente antagónico en su ideología. Sergio a pesar de ser un buen amigo de Pablo, difería muchas veces en su visión futura del Partido Socialista. Pablo habló:

— A ver Francisco, recuerda que no estamos en Cuba, tampoco somos una extensión del gobierno de Castro. Chile busca un camino al socialismo por la vía pacífica, no es una revolución armada como lo fue en Cuba. El pueblo chileno tiene una tradición democrática y solamente el pueblo elegirá el camino más correcto. La violencia jamás es ni será la solución, amigo —dijo Pablo como antaño profesor, sentado junto a Pancho mientras apretaba su hombro, devolviendo el muchacho una sonrisa de admiración.

— Ahí Panchito, que la política es como el ajedrez, cada pieza es un instrumento para orientar nuestra estrategia, tú eres un buen jugador, aprende a utilizar esa misma estrategia en tus ideas. El fanatismo nunca es bueno ni sano —comentó don Pedro, con el cariño que tenía hacia el joven.

— ¿Será por eso que aún no puedo ganarle don Pedro? —respondió Pancho con una sonrisa y aceptando el consejo del hombre mayor, al que quería como a su padre.

— Pero ya estás muy cerca muchacho —rió don Pedro alabando los contantes aprietos y estrategias que le generaba el joven durante las partidas, cada vez al anciano le era más complicado derrotarlo. Pasó su mano por el pelo desordenado de Pancho.

— No quiero que te inquietes papá, estamos trabajando para encontrar la estabilización, creo que el presidente pronto hará una demostración pública de auténtica democracia y respeto al pueblo chileno —dijo Pablo retomando la preocupación de su padre.

— ¿A qué te refieres con una demostración democrática? —preguntó el anciano. Sus ojos se apretaron.

— Estamos barajando la posibilidad de llamar a un plebiscito popular con la intención de fortalecer nuestro camino al socialismo pleno —explicó el joven político sin titubeos.

— ¿Me quieres decir que Salvador Allende convocará un referéndum popular, preguntando si Chile desea seguir con el plan trazado por el gobierno? —preguntó don Pedro con un aire de sabiduría cruzando sus gruesos brazos.

— Así es papá —respondió Pablo, observó la cara de aceptación de su padre aprobando la propuesta. Mientras Pancho, pendiente de la conversación, imaginaba que el pueblo aceptaría sin dudar el camino al socialismo pleno, que en su mente aleccionada por el constante bombardeo de la revolución cubana, viviendo en un mundo utópico, en un camino que para muchos contrarios pertenecía a la llegada de la dictadura marxista.

— Bueno creo que es un buen paso para calmar las angustias y para renovar los ánimos de la población, lo que ignoro es si Chile aceptará nuevamente la ideas del presidente Allende. El planteamiento de la vía pacífica al socialismo creo que es demasiado aventurero —pausó en una respiración profunda, continuó—. Ya sabemos que su mandato está muy desgastado frente a la opinión pública, eso puede jugar en su contra, es muy arriesgado pero sensato —comentó el hombre meditando la información de su hijo.

— Es un riesgo que el presidente está dispuesto a correr. Lleva mucho tiempo meditando esta decisión. No ha sido fácil a mitad de gobierno cuestionar su política interna, pero como tú lo sabes papá, Allende necesita del apoyo popular, es su mayor fortaleza e inspiración. Hoy en día el desgaste continuo que genera la derecha opositora contra el gobierno, a machacado el antiguo ánimo popular, donde mucha gente ahora empieza a dudar de las capacidades del presidente Salvador Allende —volvió a explicar Pablo. Entretanto Pancho seguía sin entender quién en su sano juicio no aprobaría la consulta pública.

— ¿Y cuándo pretende el presidente Allende llamar a un plebiscito? —preguntó el padre.

— Creo que el anuncio oficial será el 10 de septiembre próximo, aunque todo está bajo absoluto hermetismo, y les estoy revelando una información completamente secreta e interna al círculo privado del presidente, donde yo pertenezco. Lógicamente ustedes son mi familia, comprendiendo la discreción del comentario ¿no? —terminó Pablo, desvió intencional su mirada a Francisco que afirmaba con la cabeza su silencio, agradeciendo la confianza otorgada por su amigo.

De una de las puertas que separaban el salón comedor con la cocina, Carolina salía con una enorme bandeja colmada de deliciosos bocadillos para el té. Mientras la señora Flor, de una elegante vidriera junto al comedor, sacaba de su interior el mejor juego de tazas y un delicado mantel de crochet tejido por ella misma, para celebrar en la merienda el embarazo tan deseado por la anciana. Don Pedro fue el primero en incorporarse frotando sus manos para el tentempié seguido de Pablo y Francisco, el último ya acostumbrado a los reiterados manjares de la señora Flor a la hora del té, que coincidían con las habituales partidas de ajedrez.

Después de disfrutar de las delicias de la infusión, que hicieron olvidar a Pablo todos los problemas que afrontaba diariamente como asesor presidencial, observaba complacido la cara de felicidad que expresaban sus padres por la noticia del embarazo. Más que nadie sabía los deseos de los ancianos por convertirse en abuelos, parecía que ahora al aumentar la familia, como hijo mayor, aportaba la prolongación de sus padres en las nuevas generaciones.

A esas mismas horas en un lugar del centro de Santiago...

Román Tello llegaba a uno de los departamentos cuartel en el centro de la capital, que el frente nacionalista Patria y Libertad tenía habilitado de incógnito para las reuniones con los miembros más selectos del frente. Utilizada también la vivienda como escondrijo para los activistas del grupo buscados por la policía y por los organismos de inteligencia partidarios del gobierno actual.

Después de la ovípara comida con el empleado español Rodrigo de la Torre, Román ya ideaba una nueva fórmula para conseguir más recursos, visualizaba perfecto que muy pronto un cambio radical en la sociedad chilena se plantearía, según sus informaciones todo apuntaba al éxito de la operación contra el actual gobierno y sobre todo al símbolo de la Unidad Popular, el presidente Salvador Allende. Pero siempre existía la posibilidad que la operación fuera un fracaso y él, ahora uno de los hombres más buscados por la policía, perseguido por su probada participación en el pasado intento de golpe a La Moneda denominado tanquetazo, el joven militante de Patria y Libertad tenía que disponer de una buena cantidad de dinero para poder desaparecer en caso de ser necesario.

Román Tello golpeó la puerta del apartamento con la señal conocida por el grupo, e inmediatamente el portal le permitió la pasada, escoltada por uno de sus colegas de la familia política que lo reconoció de inmediato. El lugar, de amplios corredores y parquet reluciente, estaba ubicado curiosamente a sólo un par de cuadras del Palacio de La Moneda. Era también una construcción antigua, pese ello, el edificio resultaba uno de los más distinguidos del centro de la ciudad de Santiago, conocido por pertenecer a familias de alta alcurnia y de gran poder en Chile. Román, después de saludar y desprenderse de las elevadas solapas de la gabardina que junto a su sombrero ocultaban su identidad, era informado que dos individuos ya impacientes e identificados como miembros del Partido Nacional, le esperaban en el extenso salón principal, lugar habitual para las reuniones importantes del frente político. El joven ya comprendía el por qué de la visita, con toda seguridad sería instruido en el papel que cumpliría Patria y Libertad en el próximo operativo que se planeaba contra el gobierno central.

En dos largos sillones de felpa estampada, los sujetos del Partido Nacional, agrupación más conservadora y derechista del ámbito político oficial y principal partido de oposición, aguardaban la llegada de Román Tello, su actitud era de ansiedad, fácilmente reconocible por la enorme bola de humo que revelaba que no eran los primeros cigarrillos de la demora, los hombres de impecables trajes oscuros y gruesos bigotes negros, de perfecto peinado con partidura a un lado, irradiaban disciplina y parquedad junto a una mirada auto suficiente. El conjunto reflejaba la segura arrogancia de sus personalidades.

— Buenas tardes señores —apareció diciendo Román apenas entraba en el salón principal, con una falsa y notoria sonrisa pletórica junto sus brazos estirados.

— ¿Cómo estás? espero que seas cuidadoso con tus movimientos por Santiago, ya sabes que media policía te busca, detenido no sirves de nada —respondió uno de los hombres con aparente autoridad al reconocer a Román.

— No te preocupes que sé cuidarme solo —respondió el joven político. Con la misma mirada orgullosa, volvió a decir— ¿cuáles son las nuevas órdenes? —preguntó sin preámbulos Román, y la actitud prepotente que le caracterizaba, para muchos aunque partidarios de sus pensamientos, molestaba llegando a irritar.

— Seguro que con un puñetazo se te quita tu ridícula prepotencia —comentó el otro sujeto abiertamente disgustado por el exagerado orgullo del joven, y por pasar por alto la espera de los hombres.

— ¿Y tú te atreves a darme un puñetazo? —respondió inmediatamente Román, sin dejar de sonreír.

— Te partiría la boca sin ningún problema —volvió a amenazar el hombre sin ni siquiera elevar la voz, pretendiendo levantarse del sillón pero detenido inmediatamente por su compañero que decía:

— ¡Ya basta!, estamos todos dentro del mismo equipo, no estoy dispuesto a tolerar vuestras tonterías —dijo el sujeto controlando su mal genio y demostrando su superioridad frente a su acompañante, disminuyendo también la arrogancia del joven cabecilla de Patria y Libertad, que conocía perfectamente la influencia y el poder del hombre dentro del Partido Nacional. Volviendo a decir éste:

— Ahora toma asiento, abre tus orejas y escucha —mandó, mientras Román que ya no sonreía, se ubicaba en un sillón individual delante de los visitantes obedeciendo.

— Ya está todo entrelazado para realizar la operación, los demócratas cristianos han definido su participación dentro del nuevo proyecto de gobierno, y ahora estamos ultimando los preparativos para llevar a cabo el plan de recuperación del pueblo chileno de las garras de una pronta e inevitable dictadura marxista, apoyada directamente por Fidel Castro desde Cuba. La Cofradía en Valparaíso ha sellado el pacto y ya está todo definido —explicó el sujeto como introducción, mencionando a la llamada Cofradía Náutica del Pacifico Austral, sociedad secreta relacionada con la navegación y la vela, sirviendo de fachada perfecta para las operaciones subversivas y la planificación del fracaso del gobierno socialista. Confirmaba lo que Román ya sabía por su contactos personales, el partido político de la Democracia Cristiana, uno de los más importantes del país, se había adherido al nuevo y secreto cambio, con el convencimiento que su partido tomaría el control de Chile. Públicamente ya el pasado agosto dicha agrupación política, junto a la derecha del Partido Nacional, unieron fuerzas para formar el CORE (Concejo Regional de Chile), con la intención entre otras cosas de fiscalizar al gobierno, dejando en jaque al gabinete ministerial del presidente Salvador Allende. Con acusaciones constitucionales apoyaban también el paro nacional del gremio del transporte, originando importantes consecuencias en la actividad económica y social del país, trascendiendo como siempre en la pobre ciudadanía.

— Seguro que la Democracia Cristiana cree que asumirá la presidencia de gobierno de forma inmediata, para la estabilización del país después de la ruptura del actual poder y de la caída de Allende, además pretenderán convencer al populacho que ellos son los salvadores del pueblo chileno como siempre —interrumpió Román, moviendo negativamente su cabeza, queriendo demostrar que sus informaciones resultaban de alta veracidad, y completamente convencido que jamás el Partido de la Democracia Cristiana ocuparía un lugar dentro del nuevo gobierno.

— Eso es algo que puede pasar o no, tampoco es de nuestra incumbencia cuestionar la dirección de la operación por parte de La Cofradía. Nuestro deber ahora es acatar cada uno de los procedimientos que se han dictado, cada agrupación tiene sus órdenes y deben ser ejecutadas en el instante indicado, nada más que eso —refutó el hombre restando importancia al comentario, dejando clara su falta de interés por discutir las maniobras políticas para alcanzar los objetivos trazados, y menos aún, generar un debate con el joven Román Tello, conocido por sus apasionadas ideas y su afición por discutirlo todo. Volvió a decir:

— El frente nacionalista Patria y Libertad, que ha tenido el objetivo claro y preciso en la implantación del caos en el gobierno socialista y su constante propagación de ideas anticomunistas, afirmando continuamente la fatídica llegada del yugo marxista a Chile, han funcionado con excepcional éxito —dejó una pausa con una sonrisa, continuando— ahora bien, el resultado de las acciones del frente nacionalista ya han cumplido su objetivo principal, trabajar para la gestación de la caída del presidente Salvador Allende, en el momento mismo de nuestra intervención, vuestra agrupación desaparecerá y entrará a formar parte de la inteligencia militar chilena, para la persecución, detención y eliminación de todos los traidores y de los focos marxistas existentes en nuestro Chile —terminó el hombre, zanjando en un instante el pronto futuro del frente nacionalista Patria y Libertad, al mismo tiempo que Román Tello, imaginaba que si los planes llegaban a cumplirse, él, uno de los más buscados por promover un fallido golpe militar como principal cabecilla del frente, se transformaría en el verdugo de sus perseguidores. Recordó el comentario de Rodrigo de la Torre.

— ¿Y cuándo se pondrá en marcha la operación? —preguntó Román ansioso, animado de su posible nueva situación.

— Eso nadie lo sabe. La Cofradía determinará la fecha para la activación del plan, de momento, todos los participantes deben tener despejada su función y lugar dentro del nuevo movimiento patriótico, debemos estar preparados para que en el instante de la orden de ejecución, procedamos en una exacta organización coordinada. La consistencia y lealtad a nuestra labor, a nuestra bandera, se convertirá en la garantía del éxito para una patria nueva, salvando a Chile de la dictadura marxista y de la sombra del dictador cubano Fidel Castro —sentenció el hombre, revelando su acostumbrado tono marcial. Indudablemente detrás del impecable traje, se escondía la identidad militar del sujeto, detalle que Román Tello ya conocía...

En la casa que el mismo don Pedro Gómez había construido en la comuna de Macul, junto a un elevado nogal que la enmarcaba, el anciano hombre miraba su querido y cuidado jardín, pasión que ahora de viejo había cultivado, mientras lo hacía, largas bocanadas de humo se esparcían por su alrededor. Su médico ya le había prohibido el tabaco, pero ni la negación médica, ni la constante vigilancia de su mujer doña Flor, quitaron el hábito que poseía el hombre, que como cada tarde después de la merienda, disfrutara de su único cigarrillo del día mientras observaba su precioso jardín, era según don Pedro, algo que no podían arrebatarle. Ahora su mente estaba completamente atrapada por su futuro nieto, una culminación de parte de su existencia. Él ya cumplía una etapa. Había sido el responsable de una familia, que ahora comenzaba a crecer. Se sentía ya muy mayor, su cuerpo cansado y enfermo cada día le recordaba que pronto llegaría al final de su camino, pero gracias a Dios, su hijo Pablo por fin sería padre. Aunque en un futuro él ya no estaría, sus nietos serían su recuerdo. Esa pequeña persona que crecía en el vientre de Carolina, era la portadora de su herencia genética, el futuro de la familia y la respuesta del sacrifico que don Pedro realizó para formar y cuidar a sus hijos, la que comenzaba a tener frutos... ¿Pero qué cosas verán esos ojos? meditaba el anciano. Toda su vida sintió admiración por las nuevas tecnologías, lector incansable, se asombraba de cómo el hombre era capaz de construir cosas que le hacían la vida mejor. Fue uno de los primeros del barrio en comprar un televisor, aparato que lo cautivo desde el primer día. Aún lo recordaba, Chile planificaba el mundial de fútbol del año 1962, y los partidos serian emitidos por la incipiente señal de televisión chilena, fue un acontecimiento en su calle. Todavía podía recordar como su mujer, Flor, repartía bocadillos en el salón de su casa, mientras muchos vecinos de la calle, disfrutaban de los partidos de la selección de fútbol chilena... En pocos meses nacería su primer nieto, y deseaba de todo corazón, que esos pequeños ojos que se habrían al mundo, observaran lo que él siempre imaginó con una interrogante, “¿cómo sería el futuro...?”

— Ya estás fumando de nuevo papá, no es bueno el tabaco para tu corazón, y lo sabes —interrumpió Pablo con un tono cariñoso.

— Es un derecho que tengo hijo, ya soy un viejo, eso es inevitable pararlo —dijo dejando una pausa observando el nogal, siguiendo— tengo bastante con los consejos del médico y la sombra de tu madre cuidándome. Déjame disfrutar del último vicio que me queda, sabes que un hombre sin vicios, no es un hombre —respondió don Pedro con una sonrisa burlona y la tranquilidad que le producía la bocanada de tabaco.

— Te queremos papá, es por eso que te cuidamos, eres el más fuerte de esta familia y mi principal consejero —dijo Pablo posando su brazo por el casado hombro de su padre, el cual se veía reflejado en su propio hijo mayor. Pablo había heredado su capacidad de análisis y su afinidad al liderazgo, también había hecho todo lo que debía ser un joven servidor público para proyectarse a las grandes esferas del poder político nacional. Don Pedro sabía que su hijo estaba en el camino, que podía llegar a ser el presidente de todos los chilenos, no lo pensaba sólo él, sino mucha gente. Don Pedro a pesar de poseer ese mismo talento y ese don en la palabra, hace muchos años decidió dejar la política, su verdadera pasión, para estar al lado de sus hijos, no quería por ningún motivo que Pablo ni Manuel viviesen su infancia como la había vivido don Pedro, con la ausencia de un padre.

— Quizás no te lo vuelva a decir o no tenga otra oportunidad para hacerlo, pero como padre quiero que sepas... —se giró haciendo una pequeña pausa y buscando la mirada de su hijo, sentenció— estoy orgulloso de ti Pablo, por lo que eres y en el hombre que te has convertido —terminó diciendo el hombre, mientras con su voluminosa mano apretaba el hombro de su hijo.

— Soy yo el que siento el orgullo de ser tu hijo —contestó el joven con una sonrisa, para reprochar después— pero no hables así papá, parece que te despidieras. Aún queda mucho tiempo por vivir, ahora que te convertirás en abuelo debes cuidarte más que nunca —respondió Pablo, aunque dentro del alma, entendía que su padre cada día perdía la fuerza que antaño mostraba. Después del ataque de corazón que había sufrido hace un año, salvado casi por milagro, la salud del anciano se debilitaba. Pablo pasaba mucho tiempo fuera, y cada vez que estaba en casa, observaba a su padre y la pesadez de su mirada, sus movimientos torpes reflejaban su falta de salud.

—Sí hijo, sí me cuidaré —respondió don Pedro sonriendo, soltó la colilla del cigarrillo que ya se consumía mientras miraba a Pablo, sabiendo ambos, que pronto llegaría el final.

— ¡Pero qué maravilla, don Pedro tengo que felicitarlo, su jardín cada vez está más precioso! —vociferó de repente Carolina rompiendo el silencio, convertida en la admiradora de la habilidad de don Pedro para cultivar la tierra.

— No exageres niña, son sólo cuatro plantas bien puestas —respondió el anciano, quitando mérito a su trabajo, pero lo cierto es que el hombre, como todo en su vida, había convertido un pequeño pedazo de tierra en todo un vergel de múltiples colores, resaltando su verdor con la llegada de la primavera.

— Está perfecto —respondía la muchacha mientras caminaba por su interior descubriendo los distintos frutos y flores que lo adornaban. Diciendo nuevamente—. Espero que Pablo cuando se jubile también le dedique tiempo a la jardinería.

— Mi padre ha sido criado en el campo y yo en la ciudad, por lo que es muy poco probable que me dedique a la jardinería, así que tendrás que conformarte con un hombre aburrido —refutó Pablo utilizando su conocida lógica y una enorme sonrisa mientras observaba a su mujer.

— La jardinería, aunque sencilla que parezca, está considerada como un arte, y es y ha sido esencial en gran parte de las culturas, caracterizando a su evolución en distintos lugares del mundo. Además se requiere de un cuidado diario y riguroso, pero lo más extraordinario de todo, es que construyes vida, porque cuando construyes este paraíso, y tienes mi edad, la lentitud, la paciencia y el esmero te enfocan en poder retratar lo que está en tu mente, y éste es el resultado, una tierra llena de vida —explicó al detalle don Pedro abiertamente orgulloso de su labor y tan detallista en la explicación como su hijo Pablo.

— Se pasa el día completo aquí en el jardín, solamente entra en casa cuando aparece Pancho para jugar al ajedrez. Le he dicho muchas veces que no debe esforzarse innecesariamente, se lo ha dicho el médico también, que contrate a un muchacho para que le ayude con el trabajo más pesado —se escuchó el reclamo de la señora Flor llegando, la que restaba importancia al trabajo del anciano, a pesar de ello, su primera admiradora era ella, su mujer.

— Mujer, las propias manos son necesarias para cultivar la tierra, cómo va a venir un desconocido a tocar mi jardín, eso sería un total atropello a mis plantas —defendió don Pedro el reproche de doña Flor.

— Pero, aunque se lleve todo el día aquí metido, todavía me es imposible ganar una sola y miserable partida de ajedrez —dijo repentinamente Pancho apareciendo con voz de queja, mientras los demás rieron.

Frente al Pacifico las olas rompían con su habitual y conocido vaivén. Las playas de la ciudad de la eterna primavera, San Marcos de Arica, la que poseía esa magia propia del trópico, se presentaban ante la mirada atenta de Ricardo Gonzáles... La tarde había pasado muy rápido y pronto junto a sus compañeros tendría que volver al regimiento a la hora de la guardia. La voz de su madre como susurro la tenía en su mente, que delante del interminable océano, le recordaban su casa en Valparaiso. Afortunadamente la instrucción militar llegaba a la mitad del curso, el tiempo pasaría rápido y pronto regresaría al puerto de Valparaíso junto a ella. Tenía todo planificado para continuar con el negocio de la familia. El pequeño hostal conocido como doña Emilia, nombre de su madre, lo reconstruiría con sus propias manos, no por nada le llamaban el "arreglatodo".

Capítulo 9

El Hotel Carrera como cada año celebraba la comida oficial del departamento de comunicaciones de gobierno, una cena promovida con la intención de cultivar la amistad entre los periodista políticos con el gobierno actual, en que muchas veces, ahora más que nunca, la polarización marcaba la propiedad que apagaba la verdadera misión periodística, siempre enfocada a la neutralidad y la pluralidad, valores hoy perdidos en una sociedad chilena radicalmente politizada.

Los preparativos en la hostería ya estaban en marcha desde muy temprano. El gran comedor se vestía de gala para la cena de ese sábado por la noche, descubriendo la elegancia que le caracterizaba en cada acontecimiento. Muchos periodistas esperaban la invitación, puesto que realzaba su estatus profesional.

Montserrat Bonet, que desde muy temprano comenzaba con el día acompañada de la prensa escrita y un par de revistas del ámbito político, terminaba su merienda matutina mientras observaba por momentos, como los empleados de trajes impecables adelantaban los detalles para esa noche, un sin fin de movimientos compasados y ligeros que poco a poco embellecían el salón comedor. Unos candiles de media claridad junto a sus ventanales, anunciando la mañana habitual y nerviosa del centro de la capital, rodeaban la ausencia curiosa de Montserrat, acompañada de la tonada de una habanera que sin querer ella murmuraba. Estaba nerviosa, era ocho de septiembre y la entrevista se realizaría a primera hora del día once, tan sólo quedaban tres días y debía perfilar el encuentro con el primer mandatario. En su cabeza la imagen del polémico presidente contestando sus preguntas la llenaban de orgullo, tuvo mucha suerte al ser elegida por su periódico como la delegada de la entrevista, sin ninguna duda, sería un salto cuantitativo en su profesión, reflexionaba.

En un rincón del amplio comedor tres camareros en silencio se discutían por recoger la mesa de Montserrat Bonet, los tres eran jóvenes y locuaces. Estaban cautivados por la belleza de la muchacha española, llamando sobre todo la atención la amabilidad y sencillez de la joven de mirada verde.

— ¿Pero qué pasa aquí? —terminó la silenciosa discusión el encargado del salón, con un tono también reducido y la mirada torcida.

— Nada jefe, solamente decidimos quien recogerá la mesa de la señorita Montserrat —dijo uno de los muchachos casi en posición firme, frente a la imagen correcta del encargado, conocido también por su rigurosidad para el trabajo casi enfermiza.

— Pues entonces que vaya a quien le toque. Mientras ustedes señores discuten, el cliente espera, a ver si sois más competentes y menos conversadores —replicó el hombre con voz apagada, siempre partidario de realizar las labores en silencio, evitando las charlas mientras se cumplía con el trabajo. El Hotel Carrera gozaba de un privilegiado nivel, tanto en su estructura arquitectónica como del personal al servicio, todos impecables en los modos y las formas, primera cualidad para ser empleado de la hostería.

— Sí, señor —respondió sin titubeos uno de los muchachos, que sin decir nada, él mismo se eligió para asistir la mesa de la periodista.

A pesar de lo transitado de esa mañana por la hora del desayuno, ya gran parte del comedor central estaba acicalado para el evento de esa noche. Con un toque sobrio y elegante se mostraba el carácter del hotel en ese tipo de reuniones, además por los momentos complicados en que navegaba el gobierno en la presente legislatura, seguramente éste encuentro anual sería marcado por la austeridad y poca participación. No era de extrañar que los periodistas contrarios y duramente críticos a cualquier decisión de Salvador Allende y a la Unidad Popular, negaran sin rodeos su asistencia como un acto de desprecio hacia el sistema y a los compañeros periodistas, dejando claro su posición radical y su falta total de interés por el dialogo y la crítica constructiva.

— ¿Desea algo más la señorita? —dijo el camarero con la visión interesada, acompañado de una educación controlada e interrumpiendo la observación ausente de la muchacha, aún entregada a la imaginación y a su estado lejano. La tonada de una habanera sutilmente dirigía sus pensamientos.

— No, gracias, ¿para qué os preparáis? —respondió la periodista preguntando después de unos segundos de letargo, al mismo tiempo cautivaba con su acento español al joven camarero.

— Esta noche es la cena de gala de los periodistas que trabajan en La Moneda con sus compañeros de profesión, pertenecientes a los diferentes medios de comunicación de la capital, la realizan cada año, aunque no es oficial, es una tradición —dejó una pausa y volvió a decir para interés de la joven— usted también podrá participar de la cena, si lo desea por supuesto —aseguró, explicando luego—. El hotel regularmente deja a sus clientes disfrutar de la velada, lo que también se ha convertido en una tradición —concluyó con una sonrisa el empleado, acostumbrado a utilizar una locuaz explicación frente a los clientes, entretanto retiraba los utensilios del desayuno, mientras la muchacha pensaba que como huésped del hotel poseía muy buenos privilegios, además si actuaba con inteligencia, podría envolverse con el ánimo periodístico tanto de sus colegas de la prensa local como de los mismos periodistas de La Moneda, lo que indudablemente le ayudaría en la entrevista con Salvador Allende. Su padre que llevaba muchos años como alcalde del pequeño pueblo de Malgrat de Mar en Cataluña, España, siempre le repetía: “Las oportunidades están en todos lados hija, es sólo estar pendiente a descubrirlas y aprovecharlas...”, recordó.

En la ciudad norte de Chile, San Marcos de Arica, ya los soldados del regimiento Rancagua desde muy temprano comenzaban con las labores destinadas para ese día. Ricardo Gonzáles el "arreglatodo” había terminado la limpieza del cuartel general, adonde afortunadamente no había repetido ningún otro encuentro desafortunado con el coronel. El muchacho después de lavar sus manos, llegaba a la fila de formación en el patio central del destacamento. Hoy tocaba instrucción militar, y junto a sus amigos Luis y Juan con los demás de la unidad, se formaban para el curso de esa jornada.

Esperando dentro de la formación a un costado del patio, se podía sentir la agradable sensación de la mañana con los primeros rayos de sol, una luz penetrante que agradecían los rostros jóvenes de los soldados, muchos de ellos enamorados del clima norte del país, tan cálido todo el año.

— ¡Atención, giro a la derecha! —gritó el cabo de la unidad, e inmediatamente los soldados obedecían.

— ¡Al frente marcha! —volvía a vociferar el uniformado al mando, mientras la unidad en fila y de forma coordinada comenzaban el movimiento.

Mientras el pelotón se trasladaba a la rabiosa tonada marcada por el cabo al mando, contestando a la marcha, y a todo pulmón, los todavía infantiles rostros de los soldados de la última instrucción, observaron como por uno de los accesos laterales de la explanada central y de forma inesperada, hicieron la entrada alargados buses militares. Un total aproximado de diez vehículos de la milicia chilena con el característico color verde tierra, se comenzaron a situar ordenadamente en el patio principal del destacamento, permitiendo por su extensa superficie aparcar sin tanta maniobra. El olor de los motores y la combustión se expandió expulsando la bocanada frente al paso firme de la unidad que recién se desplazaba, invadiendo el aroma de la mañana mezclado con gasolina gastada, que al grito expulsado por la unidad al trote, se tragaba sin querer la contaminación, no teniendo ni siquiera el derecho a la queja.

No eran los autobuses pertenecientes a los regimientos locales de la región, eso resultaba evidente, puesto que el color de todos los vehículos del norte del país pertenecían al ocre, asemejaba a la tonalidad del desierto y la pampa, convirtiendo aposta su matiz arenoso en el camuflaje perfecto.

Ricardo Gonzáles que acompañaba el paso junto a Juan en la misma fila, seguido de Luis y los restantes soldados del pelotón, miró a Juan con disimulo mostrando una enorme cara de curiosidad.

Luego de un rato marchando, ahora en silencio a la orden del movimiento del cabo, Ricardo comentó con discreción y sigilo, pues estaba totalmente prohibido hablar en la fila con el compañero.

— No me he equivocado al oír aquello de los autobuses, ¿ahora me cree o no me cree, el señor "diputado"? —preguntó con una sonrisa de razón, recordando a Juan su relato referente a los comentarios del coronel en su despacho. Juan no lo había contrariado, pero no fue muy convincente validando su historia.

— Jamás he cuestionado tus palabras —dijo Juan con la misma cautela y el rostro serio casi ofendido por la queja. Juan era consciente que Ricardo, aunque confiara en la palabra de su amigo, podía confundirse, pero al parecer era cierto lo que sin querer había escuchado el "arreglatodo”.

— Esos buses son de Santiago, la capital —ratificó casi murmurando Luis detrás de sus amigos y pendiente de la conversación, volviendo a decir— entonces era verdad lo que contó el "arreglotodo” —terminó Luis haciendo referencia a Ricardo y sin perder de vista al cabo, que al costado de la unidad y al trote dirigía la formación.

— ¿Y tú cómo sabes eso? Siempre creyendo que lo sabes todo, ¿no? —replicó Juan como de costumbre a los comentarios de su amigo Luis, casi olvidó bajar la voz.

— Simplemente lo sé porque son verdes, ¿o no, señor "diputado"? —contestó Luis, utilizando el apodo de Juan como ironía. Juan que estuvo a punto de contestar sin pensar, cayó en la cuenta que Luis tenía toda la razón, un detalle obvio que él no había descubierto.

— Bravo, parece mentira que estés pensando por una vez —dijo Juan antes de escuchar casi como un ladrido.

— ¡Detener la marcha! —gritó el cabo encargado, entretanto la unidad completa de soldados se detenía rígida en el instante de la orden.

El uniformado al mando se acercó con la cara encogida por la rabia, recogiendo una mirada casi asesina, gritando nuevamente:

— ¡Soldados, Gonzáles, Guzmán y Paredes, un paso al frente! —ordenó el hombre nombrando a Ricardo, Luis y Juan por sus apellidos respectivamente. El cabo de nombre Mendoza, ya llevaba muchos años en la milicia y en la instrucción militar de los nuevos conscriptos, reflejada en su tez quemada por el sol norteño y las interminables arrugas, que marcaban el gesto furibundo del hombre. El curtido soldado se ubicó por delante de los muchachos, los mismos que eran conscientes que conversar durante la marcha resultaba un pecado capital dentro del regimiento. El militar sin importarle la cercanía de los rostros de los jóvenes soldados, vociferó casi escupiendo sus caras— ¡treinta flexiones de brazos por hablar en la fila! —dijo, en el mismo momento en que los muchachos estirados en el suelo comenzaban el ejercicio, volviendo a decir el hombre—. ¡La próxima vez que los descubra hablando como viejas cotillas, limpiaré mis botas en sus jodidos culos! —dejó una pausa observando la perfecta realización de la prueba, gritando nuevamente— ¡entendido! —dijo mientras los jóvenes contestaban al instante:

—. ¡Sí, mi cabo! —unísono y fuerte.

Luis que por el movimiento perdía su gorra, observaba a su costado la sonrisa burlona de Juan, el que sabía lo rematadamente preocupado y meticuloso que era Luis por su indumentaria, pero sobre todo por la postura correcta de su boina.

Después de toda la agotadora actividad física y la instrucción de esa mañana, que esta vez había tocado en uno de los patios más calurosos del recinto militar, los soldados descansaban junto a un grueso tronco que cubría un rincón del patio refrescando con sus ramas la sequedad norteña. Luis dijo:

— Maldito hijo de puta, hoy nos ha estrujado, tengo el uniforme empapado de sudor, y mi gorra completamente sucia —se quejaba el muchacho enfadado, que a pesar de sacudir la prenda, no volvía a estar perfecta para Luis.

— El cabo Mendoza es uno de esos especímenes raros, de los que son infatigables, no puedo entender cómo el maldito con lo viejo que es, puede moverse con esa agilidad al mismo tiempo que grita las órdenes —contestó Juan con el rostro mojado del ajetreo.

— Mi hermano dice que es conocido dentro del regimiento como "el perro" Mendoza, que acostumbra machacar a los conscriptos del primer año. Mi hermano que hace siete años dejó la instrucción en este mismo regimiento, todavía le recuerda —contó uno de los soldados de la unidad.

— Vaya si no es perro el jodido gritón, la próxima vez le traeremos un hueso para que lo muerda, así se rompe el hocico el cabronazo, y a ver si nos deja un rato en paz —respondió Luis, provocando las risas entre los compañeros del pelotón, acostumbrados a la ingeniosidad del soldado, aunque por la parquedad de sus palabras muchos pensaban que de verdad no bromeaba, pero era gracioso escucharlo. Entretanto Juan se acercaba a Ricardo, éste sentado y un poco apartado del grupo, observaba atraído como un niño, mientras su palma alisaba un pequeño trozo de tierra.

— ¿En qué piensas amigo? —preguntó Juan.

— No puedo sacar de mi cabeza lo de esta mañana, tendríamos que saber para qué son esos autobuses, ¿serán realmente para lo que dijo el coronel? —habló, dibujaba con su dedo en la rojiza y estéril tierra el portal del lejano hostal de la señora Emilia, su hogar.

— Si es correcto lo que has escuchado, teóricamente son para nosotros, nuestra unidad es la más reciente en comenzar con la instrucción —contestó Luis llegando, dando golpes a su gorra sacudiendo el polvo de la prenda, de la cual no conseguía limpiarla como quería.

— Eso no puede ser, es cierto que la llegada de los autobuses ha sido tal cual lo escuchó Ricardo, es extraño pero no puede ser posible, no tiene sentido ¿cómo diablos vamos a ser nosotros que aún no terminamos la instrucción los trasladados a Santiago? no tiene sentido —insistió Juan jugando con una diminuta piedra, estaba totalmente convencido de su racionamiento.

— Pero creo que no hemos valorado un detalle —interrumpió Luis después de un momento. Los jóvenes, sentados junto a la arboleda y separados del resto de la unidad, cada uno inmerso en diferentes pensamientos se prestaron, atención otra vez.

— Ya está, el genio nos iluminará la sesera con otra de sus brillantes deducciones, seguro que es lo que nos falta, vaya personaje eres Luis —contestó Juan provocando una sonrisa en Ricardo. Entretanto Luis sin hacer caso a los ácidos comentarios de Juan, y terminando de colocar su gorra en la posición perfecta sobre su cabeza, continuó.

— Según las palabras del "arreglatodo”, el coronel hablaba de una operación o algo así, de detener a unas cabezas traidoras y de apagar focos de conflicto por lo que recuerdo, más o menos —dejó una pausa queriendo con la mano en la barbilla parecer concentrado en su explicación, preguntado ahora— ¿no les parece extraño que en esta última semana, solamente hemos practicado el ataque cuerpo a cuerpo y técnicas de reducción al enemigo? —planteó Luis dejando la pregunta en el aire, volvió decir— y eso para mí canta por sí solo, porque si estamos entrenados en la defensa personal y el ataque, estamos preparados para alguna operación, ¿o no?, y sin mencionar también que los autobuses son de los regimientos del sur del país, cosa que doy por entendida —terminó Luis, mientras sus amigos, Ricardo y Juan, le observaban queriendo entender la inesperada y poco usual lógica de Luis, conocido dentro del regimiento como el “rompecorazones”.

— Es la segunda cosa sensata que has dicho hoy, la verdad que estoy sorprendido de tu explicación, pensaba que solamente lo tuyo pertenecía a tu mundo de Casanova, parece que has entendido que masturbarte todas las noches no despeja el cerebro —contestó Juan lanzando la pequeña piedra con la que jugaba a la cabeza del joven, que a pesar del buen razonamiento de Luis, Juan no perdía la ironía en sus palabras para castigar el ánimo de su amigo, del que tenía un sincero aprecio, pero no lo reconocería nunca.

— Eso significa que si nos devolvemos a Santiago, podremos estar con más y mejores mujeres —contestó Luis imaginando un harén a su alrededor, siguiendo— he dejado un par de novias enamoradas antes de venir, y esto es perfecto —terminó el "rompecorazones” frotando sus manos.

— Te ha durado muy poco la racionalidad, ya has vuelto a tu estado animal, ya me parecía extraña tanta lógica viniendo de ti —dijo Juan riendo, y causando la misma sonrisa en el mismo Luis, que a pesar de la críticas de su compañero, era consciente de su afición desmedida al género femenino, aptitud de la que se sentía orgulloso.

— Luis tiene la razón, es verdad, hemos estado toda la semana practicando con "el perro" Mendoza incansables ejercicios relacionados con la defensa y la ofensiva personal, dando especial énfasis en el arresto y el cacheo al detenido —validó Ricardo el anterior argumento de Luis, dejando una pausa de meditación frente a sus amigos, siguiendo luego—. Pero bueno, si es verdad que nos llevan a Santiago, es mejor todavía, estaremos más cerca de la familia y podré viajar a Valparaiso para ver a mi madre —recordó Ricardo buscando la parte positiva de la conversación y con la inocencia de sus años, que ni en sus peores pesadillas, podía intuir lo que pasaría los próximos días de septiembre, justo antes de la llegada de la primavera.

Era Sábado por la tarde noche en Santiago, y el presidente Salvador Allende había confirmado a sus asesores la decisión firme de comunicar a la ciudadanía la intención de su gobierno llamando a un plebiscito popular el próximo diez de septiembre, consultando al pueblo chileno, la disyuntiva de seguir el paso a la vía del socialismo por la senda pacífica, o desistir del planteamiento oficial de la Unidad Popular. El Mandatario necesitaba una inyección de apoyo por parte del país y rehabilitar el ánimo martillado por una oposición agresiva e intransigente, totalmente entregada a destruir su gobierno, que comenzaba a desbordar con pensamientos y acciones negativas la gastada imagen del estado chileno y de su actual líder, Salvador Allende. No resultaba una decisión fácil para el mandatario, pero era la más sensata. Si lograba obtener nuevamente el favor de los votantes, sin ninguna duda, acallaría las voces manejadas desde el extranjero con la intención de anular a la Unidad Popular con la izquierda chilena, acusada por el propio Estados Unidos de dictadura marxista, y la prolongación de Cuba en el Cono Sur de América. Pablo Gómez junto a otros importantes miembros de la plana mayor del mandatario, encerrados en uno de los despachos de La Moneda llamado Toesca, trataban de organizar los puntos con los que el presidente volvería a defender la idea, para llevar pacíficamente a Chile al camino social pleno, tomando siempre en cuenta por supuesto, la decisión democrática del pueblo.

Junto a unos de los ventanales del histórico palacio, Pablo decía:

—Está claro que es una decisión difícil para nuestro presidente, donde ciertamente pareciera que el mismo gobierno cuestiona, si la sociedad chilena está preparada para el cambio, él cree que la población nuevamente lo aprobará, existiendo siempre la posibilidad de rechazo al referéndum, y pérdida por completo de la idea socialista. —El político dejó un momento sin soltar su mirada segura, para proseguir—. Pero es un peligro que hay que asumir con responsabilidad, si no fortalecemos el pensamiento de la Unidad Popular podemos arriesgarnos a que la oposición termine minando la poca esperanza que nos queda. Pero por el contrario, si el doctor Allende logra el apoyo en el plebiscito, cosa en la que no dudo, creo que podrán dejarlo gobernar, lo que no ha pasado aún después de casi dos años de la toma de poder, porque para los ojos del mundo, Chile reivindicaría su posición social en el referéndum —explicaba el joven político, exponiendo a los demás su visión positiva de llamar a un plebiscito, y recordando a los presentes, la angustiosa verdad que arrastraba como un lastre capital el gobierno, una oposición dura y con solamente una idea, boicotear el mandato del presidente constitucional Salvador Allende.

— Es verdad, antes del referéndum debemos potenciar frente a la visión popular las mejoras sociales que han cambiado en Chile. Lo primero es fortalecer las acciones del gobierno con un antes y un después, recordarle al pueblo del aumento de los salarios a los trabajadores, insistir en la congelación de los precios en los artículos de primera necesidad, la distribución de la leche para nuestros hijos gratuitamente, el fomento a la reforma agraria, liberando a los campesinos de un patrón arcaico, y sobre todo —dejó una pausa— la nacionalización del cobre, llamada por el doctor Allende el pan de Chile, asuntos que tenemos que recalcar, para que el ciudadano distinguía el apoyo incondicional del gobierno socialista y de la Unidad Popular, hacia el trabajador y a las clases sociales más humildes. El presidente Allende está creando un estado de bienestar único y totalmente progresista en este rincón del mundo —terminó otro de los asesores, dando un énfasis a los avances en relación a la conveniencia social del país, los que ya todos conocían.

— Es primordial para la tranquilidad económica que la oposición nos deje gobernar, su actitud en el ámbito económico ha generado un alto porcentaje de déficit en las arcas del estado. Si no tomamos las medias correctas, el sistema no se sostendrá por sí solo, por otra parte, si generáramos una actividad económica normal maximizando los recursos, con el tiempo podrá ser sostenible, cosa que dudo que pase, con el perdón de los presentes —dejó una pausa tragando saliva otro de los asesores, continuando— todos sabemos de buena fuente que muchos empresarios chilenos están siendo comprados por el gobierno americano a través de la CIA, donde los mismos gremios del transporte, por poner un ejemplo, están recibiendo financiación para paralizar la distribución de productos en Chile, es decir y aunque duela reconocerlo, ¡están vendiendo nuestro país a los intereses norteamericanos! —enfatizó aireado, luego pausó con un soplido de incertidumbre, siguiendo—. Espero que no estén también vendiendo la voluntad militar, que es la garante de nuestra constitución, y los principales guardianes del estado soberano chileno —dijo uno de los asesores de años largos, también conocido por su soltura en los comentarios y sus visiones fatalistas que no dejaban de tener razón, lamentablemente para muchos.

— Si comenzamos a dudar a estas alturas, perderemos el rumbo sin luchar. ¡El presidente necesita de nuestro apoyo incondicional, nuestras mejores ideas! Ahora más que nunca debemos sentirnos gobierno y estado chileno, mirar de frente al pueblo y convencerlo que este diez de septiembre se tomará una decisión importante, que fortalecerá la idea que la Unidad Popular a amasado desde su creación, la vía pacífica de Chile al socialismo, que será la liberación de una cadena que nos aprieta desde fuera. El pueblo tiene que entender que el doctor Allende está atrapado por una acción de boicoteo permanente, que necesita del apoyo popular. Para reivindicar su posición gastada de presidente constitucional y de líder de Chile, debemos erradicar la idea de miedo que tienen muchos ciudadanos, en que nos convertiremos en otra Cuba. El doctor Allende nunca ha pretendido seguir el paso armado de Fidel Castro, él cree en el cambio social pacífico y democrático, y hará gala de su visión demócrata, llamando a un plebiscito al pueblo —sentenció Pablo Gómez en la retórica, despertando el aplauso espontáneo de sus otros compañeros de partido y seguidores del joven político, que veían en la tesón de Pablo, al futuro líder socialista.

— Perdón señores, el llamamiento al plebiscito será el día once de septiembre —interrumpió uno de los secretarios corrigiendo, esperaba en silencio a que Pablo Gómez terminara su casi arengada intervención en los comentarios.

— ¿Cómo que será el once? personalmente el doctor Allende me ha comunicado hoy mismo, que este lunes diez llamará a plebiscito —preguntó Pablo, observando al minúsculo secretario, que a pesar del reducido tamaño, su semblante riguroso causaba respeto.

— El nuevo general en jefe del ejército, el señor Augusto Pinochet Ugarte, ha solicitado al presidente personalmente, que retarde el llamamiento para el martes, y el señor Allende ha accedido a la petición del general —comunicó el empleado ante la cara de sorpresa de los asesores, y en especial a Pablo Gómez.

— ¿Y sabes por qué el general en jefe del ejército a solicitado el atraso? —volvió a preguntar Pablo, que no entendía el cambio en la fecha, tan sólo en veinticuatro horas. Tampoco resultaba algo grave ni preocupante, pero curioso. Pensó.

— No lo sé, solamente he sido informado por el secretario de la residencia personal del doctor Allende, que el general Augusto Pinochet esta misma tarde ha visitado personalmente al presidente en su casa de Tomas Moro, no sé de qué hablaron ni qué explicación expuso el general para solicitar el cambio en la agenda, pero el señor Allende a comunicado a su secretario la decisión de trasladar el aviso de plebiscito para el día martes —contestó el funcionario que no daba importancia al retraso de tan solamente un día para el llamamiento popular, y refiriéndose a la vivienda habitual del mandatario, ubicada en la calle de Tomas Moro de la ciudad de Santiago.

Curiosamente, mientras los consejeros y asesores de gobierno discutían el argumento con que el presidente Allende abordaría el llamamiento a un plebiscito nacional, con la intención personal de fortalecer su gobierno y su mandato, un grupo de mujeres todas ellas de aspecto elegante y detalles exageradamente cursis, se aproximaban a uno de los destacamentos del ejército más emblemáticos del país, el regimiento Tacna, ubicado también en la capital de Santiago. Las mujeres, señoras, muchas de ellas de una posición social alta dentro del colectivo nacional, comenzaron repetitivamente y en silencio a arrojar a las puertas del simbólico centro militar, puñados de maiz, el mismo con el que se le da de comer a las gallinas, a vista y paciencia de los soldados que realizaban la guardia del centro militar. Los uniformados, jóvenes conscriptos, que observaban la lluvia de maíz que golpeaba la entrada principal del recinto, no decían nada perplejos de la acción, solamente después de un rato, y por el barullo ocasionado, un capitán salía del destacamento con una sonrisa, como queriendo hacer entender que comprendía el mensaje, para luego argumentar a la señoras que estaba prohibido ensuciar el portal del regimiento, agradeciendo a la mujeres, las que mostraban la misma educación pero con toques de soberbia, que depusieran su actitud y se retiraran pacíficamente del lugar.

Capítulo 10

Por el elegante portal principal del Hotel Carrera y cogiendo el brazo de Manuel Gómez, Cecilia con una enorme sonrisa entraba para asistir a la cena de los periodistas organizada para esa noche. Manuel que no acostumbraba trasnochar, había accedido a la insistente invitación de la secretaria, ella que era la primera vez que salía acompañada del guardaespaldas estaba radiante, y perfectamente arreglada, mientras Manuel, como de costumbre abstraído buscaba en los detalles del hotel una excusa para agudizar la crítica, y evaluar en su escala mental, que él mismo se había inventado como un juego, los desentonos en la decoración y la distribución de la hostería, tarea difícil en un hotel como el Carrera, a su gusto casi perfecto y digno de imitación.

La sala del comedor, aparecía después de un pequeño escalón tapado de alfombra escarlata en que una tras otra las mesas con manteles de color perla se asomaban, los demás participantes ya sentados y vestidos de etiqueta, charlaban al compás de las suaves notas del piano de cola, tocado en un rincón del aula con la maestría sutil de una mujer, la que dejaba caer su extenso vestido tapando por completo el sillón de apoyo del músico.

La cena estaba próxima a comenzar, contrariamente anticipada con poca asistencia, quedo solamente como un mal presagio, porque el comedor central del hotel poco a poco se completaba en un constante ajetreo, aumentando el murmullo de los participantes. Sonoros saludos de bienvenida, carcajadas controladas comenzaban a animar el ambiente, lugar en que los colegas periodistas disfrutarían de la comida.

Manuel Gómez con la tradición innata de caballero que poseía, acompañó a Cecilia ubicándola en el lugar que le correspondía, para sentarse después frente a la secretaria y compartir juntos la famosa cena.

— Ya debes estar habituado a comer en los mejores hoteles con el señor presidente, ¿o no? —preguntó la secretaria correctamente sentada, elevaba su pecho y apretaba su escote exagerado por Cecilia, el único objetivo, llamar la atención de Manuel.

— Es muy diferente disfrutar de un hotel como el Carrera, o de otro mientras trabajas, simplemente no lo disfrutas. Ser guardaespaldas del presidente es una misión altamente agotadora, tus sentidos deben estar enfocados a cualquier punto que constituya una amenaza al protegido —contestó Manuel, descubriendo en el maquillaje de la secretaria una belleza que desconocía.

— Bueno, no te quejes tanto que todos tenemos que trabajar ¿o tú qué crees? que en La Moneda mientras no está el presidente estamos los demás cruzados de brazos —reprochó la mujer con cariño.

— No es una queja, disfruto haciendo mi trabajo, para eso fui entrenado. Es una responsabilidad y un honor enorme tener a tu cargo la seguridad y la vida de una persona y más aún cuando se trata de un presidente. No quiero resultar presumido ni arrogante, pero es una labor que requiere de una concentración absoluta, y que por supuesto hay que estar muy preparado —explicó Manuel, con una frase casi de memoria. Parecía común que por muchos lugares que visitara, las personas curiosas cuestionarán su trabajo, el cual no era evidente ni visible, tan sólo se limitaban a criticar que los guardaespaldas, todos de trajes impecables y aspecto cuidado, tenían una vida y una labor tranquila y sosegada, comentarios propios según Manuel Gómez, de individuos que no entendían nada de seguridad y de vigilancia personal.

— Espero que esta noche pueda gozar de tus cuidados —dijo Cecilia, dando una pausa audaz mientras refrescaba su boca con la copa de agua, volviendo a decir con determinación y dudosa pregunta— ¿tendremos que poner a prueba tu concentración entonces? —terminó la secretaria dejando en el aire el doble sentido, en una faceta coqueta que el guardaespaldas jamás había imaginado, pero como todo un caballero devolvió una sonrisa cómplice, pensando en el carácter bromista que caracterizaba a la secretaria, y que continuamente con Manuel era recíproco.

— Es sorprendente de la manera que está el país, y cómo los medios de comunicación periódicamente se enfrentan descaradamente evidenciando su color político con su crítica mordaz, y ahora, todos sentados a la hora de la cena, parecen amigos de toda la vida, que ironía —dejó una pausa en la observación reflexiva el joven guardia, siguiendo— con toda seguridad sus mismos comentarios asidos de una y otra parte tanto de izquierda como derecha, ésta misma mañana son la discusión diaria que divide nuestra patria, y aquí ahora los responsables, se sientan para llenarse la tripa juntos. Vaya dios, que gente —dijo Manuel, girando la conversación y cuestionando la visión que le producían los demás comensales, todos con gloriosas sonrisas, aparentando un estado de trance fuera de la carnicería periodística que cada día sacudía, con noticias y comentarios partidistas, poco serios para un país con una tradición demócrata y prudentemente política.

— Recuerda que debes de abstenerte de esos comentarios, como militar tienes que ser neutral, me has explicado muchas veces que es insoportable para ti, pertenecer a una milicia politizada, tu observación contradice tus palabras —respondía la secretaria, su principal y única amiga, a pesar que muchas veces por no decir siempre, ambos discrepaban en sus diferentes puntos de vistas, una de las cosas que encantaban a Cecilia.

— Pensaba que esta noche sería diferente y por sólo una vez, tan solamente una vez —recalcó— podrías, siendo tu acompañante, darme toda la razón, es una pena que no lo hagas —se quejó Manuel con una sonrisa de ironía aparentando pena, provocando que la secretaria devolviera una mirada sincera al guardaespaldas, en el mismo instante en que tocaba su mano y consolaba la protesta de Manuel...

A ciento veinte kilómetros de Santiago hacia la costa, en el principal puerto de Chile, Valparaiso, La Cofradía Náutica del Pacifico Austral, sociedad aparentemente relacionada con la navegación a vela y el interés común a los deportes náuticos, comenzaba con la cesión extraordinaria preparada para ese día. Esta vez se reunían en total secreto, se turnaban en los distintos domicilios de sus integrantes, para así conservar el control absoluto de sus operaciones, y la privacidad en las conversaciones, muy poco orientadas a las aficiones propias de la Cofradía. La única y constante obsesión de la agrupación, suponía poner fin al gobierno de la Unidad Popular, objetivo primordial para la cual había sido formada.

El primer comodoro, su principal miembro y cabecilla, daba la bienvenida a sus compañeros, muchos de ellos altos oficiales de la armada, del ejército y de las Fuerzas Aéreas de Chile, además de la participación de civiles, poderosos empresarios que repudiaban el actual gobierno del presidente Salvador Allende.

El primer comodoro hablaba:

— Es un honor darles la bienvenida, agradeciendo en primera instancia el hogar cedido por uno de nuestros integrantes para esta reunión inesperada —dijo, dando las gracias al dueño de casa, aún costado del comodoro el hombre orgulloso invitaba junto a la mesa a comer los aperitivos de la cena. El comodoro continuó—. Hemos citado esta junta fuera de fecha, para informar que la estrategia trazada el día siete de septiembre pasado sigue tal cual fue organizada. Se ha filtrado por uno de nuestros leales topos en La Moneda, que el presidente Salvador Allende pretende llamar a un plebiscito este lunes diez de septiembre, con la intención de preguntarle al pueblo chileno la decisión de seguir hacia la vía del socialismo o renunciar. ¡Una verdadera y asquerosa mentira! —exclamó. Respiró tratando de controlar su mal carácter, prosiguió—. El único camino de este maldito gobierno es terminar en una dictadura marxista, eso podemos contemplar día a día observando cómo destruyen nuestro país. Todos lo sabemos, es la enfermedad que está matando nuestra querida patria —pausó controlando otra vez la rabia, volviendo a decir—. Sin embargo, el llamamiento podría dificultar nuestra posición golpista preparada para el día después —dejó otra pausa en la observación—. Sé que ya muchos de ustedes manejan esta información, que cuestionaría vuestra propia participación golpista para el día once de septiembre —cuestionó el hombre ahora con la mirada convencida de lo que decía, continuando—. Los he convocado para indicarles que uno de nuestros generales ha logrado que el presidente postergue su convocatoria para el martes once por la mañana, lo que ya está confirmado por la fuente, despejando completamente el camino de nuestro plan para el día “D” —terminó el comodoro con una sonrisa pletórica de triunfo.

— Entonces el acuartelamiento coordinado para mañana por la noche como ya estaba previsto, ¿sigue en pie mi comodoro? —preguntó uno de los oficiales en la mesa, que vestido de civil, difícilmente ocultaba su actividad militar, el corte rasurado de pelo le delataban.

— ¡Todo sigue tal cual fue planificado! —contestó fuerte y casi ipso facto otro hombre de marcado acento inglés apareciendo de improviso en la reunión, poseía el mismo aspecto militar de varios de los participantes, caracterizando el raso de su pelo tan rubio llegando a ser blanco, pero su marcada diferencia era su amoratada nariz, propia de un buen bebedor. Junto a él otro hombre de traje aparecía con una sonrisa y la mirada aunque controlada, evidenciaba la ligera influencia del alcohol. La propia mujer del dueño de la casa les invitaba a la mesa, luego desaparecía de la reunión.

— Señores, como ya todos le conocen, el teniente coronel Paul Ryaner y el señor Ron Denver, enviados por la Inteligencia americana para apoyar la noble causa de salvar a nuestra patria de las manos comunistas, nos detallará por última vez los movimientos tácticos por parte de la marina para la toma de Valparaiso el próximo once de septiembre, es importante que repasemos los detalles para la perfecta realización del plan —explicó el primer comodoro en el mismo momento que se ponía de pie y estrechaba la mano de los recién llegados oficiales norteamericanos.

Paul Ryaner, que desde un largo tiempo servía como enlace americano conductor de las conversaciones entre Estados Unidos y la armada chilena, principal iniciadora de la idea golpista desde la llegada de la Unidad Popular al poder, poseía la garantía de su propio gobierno para el éxito de la operación. El teniente coronel, junto a otros oficiales americanos y funcionarios de la CIA, personalmente coordinaría el golpe militar, siguiendo la órdenes directas del secretario de estado americano, ajustadas al proyecto Fubelt, nombre en clave dictado por el gobierno de Nixon para acabar con el mandato del presidente Salvador Allende. Todo estaba planificado casi un año atrás, la armada había solicitado a los Economistas del Partido Demócrata Cristiano la preparación de un plan económico para la nueva etapa que sacudiría Chile, en el momento que la armada contara con el apoyo necesario para la destitución del gobierno de la Unidad Popular.

El Oficial norteamericano ya sentado a la mesa sujetaba una copa de vino, habló:

— Pasado mañana a las cuatro de la tarde como está coordinado oficialmente, la escuadra naval zarpará de Valparaíso para participar en las maniobras del operativo UNITAS. Un buque invisible de nuestra inteligencia, ubicado en alta mar y dirigido por la CIA, apoyará la causa golpista contra la llegada del marxismo a Chile —sonrió dejando por un momento en el aire la superioridad militar de su país, mientras con la misma arrogancia tomaba un largo sorbo de vino, continuó—. Durante el transcurso de este lunes diez de septiembre, todo debe permanecer con la tranquilidad habitual, sin realizar ningún tipo de movimiento que alerte al gobierno ni a la rutina normal conocida por la ciudadanía. Todo debe estar en la absoluta calma ¿entendido, ok? —informó el hombre casi imponiendo una orden, siendo interrumpido por el primer comodoro, que decía:

—Hay que especificar que el acuartelamiento de los regimientos está ya informando al Ministro de defensa del presidente Allende, se ha solicitado el acuartelamiento obedeciendo al desafuero de Altamirano y Carretón, excusa perfecta para insistir al ministro, que tal hecho podría causar disturbios en la población y en la calma ciudadana. Como ven amigos, todo está previsto —comentó haciendo referencia al desafuero promovido por la armada a dos políticos y parlamentarios nacionales, los que instigaban amparados de su fuero constitucional a la subordinación de la tropa frente a los altos mandos de la marina, probablemente según ellos, contrarios al gobierno de la Unidad Popular. La armada chilena había interpuesto en el tribunal judicial una petición de desafuero a los dos parlamentarios para ser juzgados, el que sería aprobado en esa misma fecha. La marina debía promover de cara a la sociedad chilena su amparo al gobierno del presidente Allende, acusando a los parlamentarios de injurias a la institución naval.

— Very good! ¡perfecto! sobre todo ahora que las fuerzas militares han confirmado su participación, los días de este gobierno marxista están contados. La suerte ya está echada amigos, ok —concluyó el oficial americano de profundo tilde inglés, que con una sonrisa de satisfacción secaba nuevamente otra copa de vino, mientras los demás comenzaban a disfrutar de la cena, aparentando tranquilidad y calma, muy contradictorio a sus pensamientos, ellos sabían perfectamente que el estado chileno sufriría un cambio radical, y que la tradición democrática de Chile caería irremediablemente.

Pasado un rato, mientras los participantes en pequeños grupos intercambiaban opiniones en la sobremesa, uno de los americanos ya con unas copas de vino dentro del cuerpo y casi murmurando comentó al primer comodoro una reciente preocupación.

— Esta noche pasada hemos conocido en el hotel a un ciudadano estadounidense, es tan sólo un joven periodista, pero creo que a Paul se le ha soltado la lengua más de lo habitual, ha estado hablando de la CIA y de sus relaciones con la derecha chilena para destituir al gobierno de Allende, ya sabemos lo presumido que se pone Paul con la bebida —confirmó Ron Denver sentado junto al primer comodoro y otro teniente del ejército chileno que sin querer escuchaba. El empleado americano Paul no dejaba de brindar con los demás comensales. Continuó Ron el relato—. El muchacho se ha visto muy interesado en el tema, tal vez podría ser necesario tenerlo controlado —pensó en voz alta dudando, para reflexionar luego— sería una desgracia que se hablara públicamente de la intervención del gobierno de Nixon y del estado norteamericano en el golpe militar chileno, y de su influencia económica en la caída del señor Salvador Allende. El mundo tiene que ver y creer que Chile espontáneamente ha generado el derrocamiento del gobierno de la Unidad Popular, y que el ejército chileno sólo ha obedecido al clamor popular, solamente por ello ha intervenido —concluyó.

— ¿Aún estáis alojados en el Hotel Miramar de Viña del Mar? —preguntó el Teniente de nombre Espina, que sentado a un costado de la mesa seguía la conversación discreta entre el funcionario estadounidense y el primer comodoro.

— Sí —contestó Ron sonriendo, volvió a beber.

— Podría mandar una unidad especial para la vigilancia o arresto del muchacho, si es lo que desea —ofreció el teniente Espina, poco amigo de una cara alegre.

— Gracias, pero no, se trata de un ciudadano estadounidense, lo que cambia las cosas. Según ha comentado regresará a Santiago este miércoles, pero con el revuelo militar montado para el martes once, con toda seguridad el muchacho tendrá que quedarse unos días más. Si necesito ayuda ya lo llamaré —comentó el empleado americano conocido por no borrar jamás su sonrisa del rostro, algo completamente antagónico para el teniente Espina, demasiado parco en el semblante.

— Usted no se preocupe que a partir del martes Chile estará bajo el mando de las Fuerzas Armadas. Cambiarán completamente las cosas en este país, los jodidos marxistas y todos los colaboradores de este gobierno se convertirán en traidores y enemigos de la patria, como eso serán tratados y juzgados —resolvió la preocupación del empleado americano el teniente Espina apretando el hombro del americano, mientras el primer comodoro se incorporaba y decía a todo el grupo.

— Señores, quiero agradecerles a cada uno de ustedes su apoyo y su total lealtad a la causa patriótica y a nuestro querido Chile. Brindo por nosotros y el éxito de la operación Cochayuyo para este glorioso e histórico martes once de septiembre, que dios nos proteja, nos ampare y nos guíe. Que si por alguna razón la intervención fallara, no veremos en Chile el futuro. ¡salud y viva Chile! —celebró el primer comodoro, dejando de lado la conversación con el norteamericano y el suboficial chileno, levantando su copa y brindando por la futura victoria preparada para el próximo día once, que ellos mismo denominaron como día “D” y “operación Cochayuyo”. Conocido nombre quechua de una alga marina y también ingrediente de un popular guiso de la comida chilena, que traducido al español significaba “planta de mar”.

En Santiago, la capital...

Montserrat Bonet dentro de su habitación en el Hotel Carrera terminaba de delinear sus labios frente al espejo, como de costumbre en la concentración tarareaba al ritmo de una de las habaneras más tradicionales de su país.

Gracias a dios, su madre había tenido la ocurrencia de poner en la maleta un vestido de fiesta, era un alivio tenerla, su querida madre, la mujer que siempre pensaba en todo.

La joven española sentía verdadera curiosidad del ambiente de los periodistas en la cena, una cosa era leer la prensa diaria en Chile, de uno u otro bando político, evaluando la polarización editorial y la fuerte incertidumbre de los artículos, pero otra cosa muy distinta, participar directamente con los mismos profesionales y editores que se enfrentaban continuamente, resaltando las debilidades del contrario, llegando hasta el punto de la mofa y la crítica satírica.

El ring ring del teléfono pegado a su cama, terminó su visión al espejo.

— Hola —respondió levantando el auricular.

— ¿Ya está preparada para la cena? —preguntó inesperadamente la voz tranquila y elegante de Albert Simeon, sorprendiendo a la muchacha.

— Ahora termino de arreglarme. En un momento bajo —respondió la periodista aparentando saber que Albert la esperaba, reavivando el ánimo de la joven, que sabía que la inesperada visita del empleado de la embajada, sería la compañía perfecta para la cena.

— Usted no necesita de tanto arreglo, con lo que se ponga estará preciosa, no se apresure que yo espero —respondió Albert al otro lado de la línea junto a la galantería que le caracterizaba, provocando una sonrisa detrás del auricular.

De pie en la recepción del hotel, la que dibujaba el cuadro insuperable de la elegancia y el buen gusto de la madera trabajada, Albert Simeon de traje oscuro perfecto resaltando un bello pañuelo caído del bolsillo, esperaba mientras recibía el saludo del gerente de la hostería, un viejo y querido amigo.

— Jamás pensé que la cena tendría este éxito de afluencia, todo indicaba que la participación estaría limitada —explicaba el gerente siempre con una sonrisa, satisfecho de la asistencia, que sin duda dejarían una buena recaudación para esa noche, jornadas como pocas, después de la inseguridad que envolvía a la capital.

— Para como está el país, es curioso —respondió Albert, en el instante en que frente a ellos las puertas del ascensor se abrían y mostraban la silueta delicadamente elegante y graciosa de Montserrat Bonet.

La muchacha aparecía de improviso frente a la estampa de los dos hombres junto a la recepción, encontró la mirada de Albert Simeon sonriendo.

— Está usted realmente impresionante —dijo Albert Simeon después de la pausa cautivadora que produjo la imagen de la periodista.

— Me agrego al comentario de Albert, está usted estupenda señorita —confirmó el gerente, encantado en la observación.

— Gracias, son ustedes muy gentiles, pero no es necesario exagerar tanto —contestó Montserrat siempre inconsciente de su propia belleza. Entretanto con el frágil paso que le producían sus altos tacones, se acercó al empleado español afirmada a su brazo.

— Es usted un hombre con mucha suerte querido amigo —habló el gerente del Hotel Carrera sin perder detalle de la figura de la periodista.

— No se equivoque, a esta muchacha la aprecio como a una hija —contestó Albert sintiendo la mano de la joven periodista alrededor de su brazo y dejando claro como un caballero su relación con la joven delante del gerente, preguntando ahora a Montserrat— ¿estamos preparados para la cena? —dijo.

— Totalmente preparados —respondió la joven feliz de sentir la compañía de Albert, parecía curioso, pero a pesar del poco tiempo que conocía al encargado de turismo de la embajada, entre los dos una especial y espontánea complicidad se creaba, se acoplaba como el amigo perfecto para ella.

— Bueno estimado amigo, tendremos que dejar nuestra conversación para otro momento —se despidió Albert Simeon irradiando ese arte tan propio de él, su meticulosa educación, cosa que lo distinguía. Posó su mano sobre la de Montserrat Bonet, la misma que apretaba su brazo, continuando ambos el camino al emblemático comedor central del magnífico Hotel Carrera.

El ambiente que rodeaba la cena de gala de los periodistas mostraba abiertamente la discrepancia en sus pensamientos, las mesas todas animadas generaban un entorno de amena conversación de total confianza, pero para aquel que conocía el medio periodístico nacional, podía distinguir claramente entre los cubiertos a dos bandos, los periodistas de gobierno con los simpatizantes de la Unidad Popular por un lugar, y los detractores al régimen actual en otro. Aunque a diferencia ahora con educación y buen comportamiento, trataban de igual manera mantenerse distanciados.

— ¿Usted es adivino o simplemente aparece cada vez que lo necesito por arte de magia? —preguntó la muchacha sonriendo, a medida que con paso sereno se acercaban al salón comedor.

— Siempre trato de participar de este tipo de eventos, reconozco que no son muy cercanos a la misión turística, que tengo que representar en la embajada de España, pero me seduce entender el funcionamiento de este país, además es conveniente la relación con los periodistas, siempre sirven de algo. También he pensado que sería una buena oportunidad para usted poder participar, es obvio que la acercará más a su trabajo en la entrevista con el presidente —contestó el empleado español, respaldando su afición a las veladas interesantes y su aparición inesperada.

— Tengo que comprender entonces, que su amistad esta únicamente ligada a mi profesión de periodista. Eso significa que en algún momento utilizará mi amistad —dejó la joven una pausa reflexionando ante la sonrisa de Albert, resolviendo luego— tendré que escoger mejor a mis amigos en la embajada —rió bromeando, siguiendo con un tono más cercano—. Gracias por aparecer, la verdad que me agobiaba un poco llegar a una mesa completamente sola y sin conocer a nadie, es abrumador para mí —dijo Montserrat Bonet sincera, devolviendo una mirada que despertaba la ternura paternal del empleado español.

Dentro del comedor central el encuentro entre los profesionales de la información, proseguía dictando la acostumbrada división política, que a pesar de parecer relajada esta vez, las miradas de algunos desprendían el enfermizo enfrentamiento que nublaba de rabia la razón a muchos. Manuel Gómez que junto a Cecilia y otros empleados del Palacio de La Moneda compartían el primer plato de la cena ajenos a todo ello, reían juntos, con una faceta que desconocían de Manuel, su irremediable sentido del humor, muy contradictorio a su parca faceta de uniformado y guardaespaldas del presidente Salvador Allende. Mientras Manuel relataba uno de tantos periplos junto al mandatario, obteniendo la atención de todos y en especial de Cecilia, el contorno de una mujer en el portal principal del salón comedor absorbieron unos segundos la concentración completa del joven guardia, obligando a un intervalo en su historia, parecía que el tiempo se había detenido para él. La silueta de un vestido rojo y la consonancia impecable del cuerpo femenino, descubrieron los ojos verdes de Montserrat Bonet, frente a la visión confusa del militar, que sin decir nada, jamás imaginó que un ángel podía existir.

— ¿Te has atragantado amigo? —dijo uno de los integrantes de la mesa y compañero de Manuel, mientras los demás se giraban para ver la dirección de la pausa del guardaespaldas.

— Vaya dios que mujer, es para que nos quedemos sin habla —dijo el mismo acompañante alabando la belleza de la muchacha, a la distancia delicadamente bajaba el pequeño escalón escarlata de la entrada al salón.

— Bueno perdón, en qué parte de la historia hemos quedado —respondió con una sonrisa rápidamente Manuel, disculpando la ausencia por los segundos de distracción y la actitud totalmente inusual del guardia delante de una hermosa mujer.

— ¿Esa no es la periodista española acompañada del señor Albert Simeon? —preguntó Cecilia, ocultando por completo su malestar en la inesperada pausa del guardaespaldas.

— Sí, son ellos —contestó sin dudar Manuel Gómez, reconociendo también al empleado de la embajada española como su acompañante...

En otro extremo del comedor a un costado del piano de cola se escuchaba.

— Esa señorita que ahora entra en el salón, es la periodista española que supuestamente entrevistará a vuestro presidente, está increíblemente exquisita, pero lamentablemente para ella, su acompañante es un verdadero imbécil —dijo la voz de Rodrigo de la Torre probablemente influenciada por su afición al vino chileno. El encargado de prensa de la embajada compartía junto a la mesa su invitación al banquete como agregado de comunicaciones del gobierno español, que se unía a los periodistas más radicales y críticos que poseía la derecha nacional... en ese mismo momento comenzó a maquinar su mente la forma ideal de abordar a la joven, apareciendo una y otra vez en su cabeza torcidos pensamientos, que avivados por el alcohol, embrutecían más su maliciosa intención.

— Si posee el mismo talante en la calidad del reportaje del que posee en su figura, escribirá un artículo extraordinario, eso es seguro —opinó uno de los periodistas que acompañaban al señor de la Torre en la velada, destacando también la belleza de la joven.

— Será una verdadera lástima que no podamos leer esa entrevista —dijo Rodrigo de la Torre moviendo negativamente su cabeza convencido e incrustando ese gesto que pretendía ser una sonrisa de ironía.

— ¿Qué pasa, no se publicará la entrevista? —preguntó inocente un joven periodista que también compartía en la mesa, generando una carcajada en los demás, viejos conocidos informadores de la prensa y de la derecha política nacional, conscientes también del próximo futuro de Salvador Allende y del cambio gubernamental, que en secreto pero a viva voz, se expandía por los corredores de los partidos de la derecha.

— No muchacho, ya será tarde para una entrevista —respondió uno de los viejos periodistas, observando la cara de interrogante del joven, que volvía a preguntar.

— ¿Pero por qué?

— ¡No preguntes tanto muchacho y disfruta de la cena! —contestó Rodrigo de la Torre dando una palmada en la espalda al joven segando así su curiosidad, diciendo nuevamente— pero te aseguro muchacho que esa muñeca pasará un buen rato conmigo, ¿entiendes lo que te digo, no? —terminó, soltando una risotada que contagió a todos en su mesa, los mismos que ignoraban los pensamientos enfermos del supuesto encargado.

Entretanto, Albert Simeon, junto a Montserrat Bonet por otro lado del salón y con la ayuda de uno de los camareros del banquete, eran guiados a unas de las mesas que rodeada de periodistas, todos hombres, se encontraban con la pareja española y la recibían con una sonrisa de bienvenida.

— ¡Qué grata sorpresa, pero si es don Albert Simeon! —levantó la voz uno de los periodistas descubriendo al empleado español, el más veterano de todos y un habitual en los encuentros relacionados con el gobierno, también viejo conocido de Albert y fácilmente reconocible por su abultaba barba gris, completada por una pipa de curvas exageradas.

— Buenas noches señores, y disculpad el retraso —excusó Albert Simeon su falta de educación por la impuntualidad, consciente que los participantes de la mesa ya comenzaban la comida.

— Adelante, adelante hombre, será un placer para nosotros que forme parte de la mesa, además de lo muy bien acompañado que está ¡por dios! que aquí, entre tanto hombre feo, la belleza escasea por completo —contestó al momento el mismo anticuado periodista mordiendo su pipa, mientras los demás participantes risueños no quitaban los ojos del aspecto insuperable de Montserrat.

— Os presento caballeros a la señorita Montserrat Bonet, nuestra periodista invitada en la embajada —anunció Albert Simeon sin ser vistoso. Por ningún motivo quería abochornar a la joven delante de tanto hombre.

— ¿Usted es la periodista española que entrevistará al presidente Salvador Allende, no? —preguntó afirmando uno de los hombres, el más aparentemente joven del grupo.

— Sí, soy yo ¿cómo lo sabe? —devolvió la pregunta ya sentada Montserrat, sorprendida que la reconocieran. Llevaba muy poco tiempo en Chile y su agenda social la verdad era muy limitada, por no decir nula.

— No olvide señorita que somos periodistas, es nuestro trabajo enterarnos de todo, aunque tengo que reconocer que a veces también somos un poco cotillas —ahora respondió el viejo periodista que les daba la bienvenida, originando por el acierto en la crítica, una risotada en los comensales.

— Disculpe el comentario, pero me extraña que perteneciendo a un estado antidemocrático y dictatorial como el español, su país consienta una entrevista a un personaje muy dispar a las ideas del franquismo, es curioso —cuestionó detrás de sus anteojos otro de los hombres en la mesa, que siendo un perfecto caballero, se adivinaba por el lenguaje su inclinación socialista.

— No comiences la comida agobiando a la muchacha hombre, que no tiene la culpa de haber nacido en una dictadura. Ella no conoce otra cosa —interrumpió el anticuado periodista que a pesar de tener el plato servido no soltaba su pipa. El hombre con la soberbia de los años, en tan sólo unos segundos por la imagen inocente que proyectaba la joven, la evaluó, viendo en la muchacha a una niña totalmente desconocedora del valor de la democracia, y que solamente de periodista tenía el título. Seguramente su entrevista al presidente vagaría en lo banal y poco importante de la vida de Salvador Allende, pensó. Lo que por nada diría, sería un exabrupto en toda su regla por su parte y más si se trataba de una mujer.

La joven periodista dejó unos momentos con una sonrisa, y habló:

— La entrevista está enfocada al aspecto netamente personal del señor Salvador Allende, somos ingenuos si pensamos en otra cosa, como en la visión política del mandatario completamente radical a la idea del caudillo, eso es obvio y no tiene discusión ni sentido. Supongo que no todo es política para el señor Allende y eso es lo que pretendo rescatar, al ser humano y no al presidente. Por otra parte, es cierto que he nacido rodeada del designio de la dictadura, es verdad que no conozco la democracia y la libertad de un estado —dejó una pausa Montserrat, mientras aumentaba el verdor irresistible de sus ojos, continuando— pero lo que sí conozco es el arrebato de la identidad de un pueblo, la obligación de estandarizar todo bajo una misma bandera y de un mismo idioma, rompiendo las tradiciones, la historia y la dignidad de las personas que viven en esa tierra. Lo que creo que antagónicamente ayuda a comprender mejor el concepto democrático, abierto y libre, que muchas veces termina apocado por la exagerada ambición y el atropello a la misma democracia, usando su nombre para dividir un pueblo y polarizarlo irresponsablemente. No sé quién la aprecia mejor, ustedes que la tienen o nosotros que hace muchos años la hemos perdido —terminó la joven contundente en la observación, dejando un nudo pausado en todos los hombres de la mesa, pero en especial de Albert, que aunque entendía que la muchacha poseía una inteligencia de admirar, la seguridad rotunda de sus palabras lo desconcertaban, a él, un hombre de mundo y un viejo perro en la vida, apartado hace muchos años de su condición e identidad de un pueblo tan perdido en España como en su propia mente, el pueblo catalán.

— ¡Por dios hombre! no es tan sólo un cara bonita, vaya que carácter, que se afirme los pantalones nuestro presidente —exclamó en tono chistoso el viejo periodista impresionado, cualidad típica del chileno. Contrariamente a toda la triste etapa por la que pasaba el estado, el chileno jamás perdía su sentido del humor. Estaba claro que la picardía fluía por su sangre.

— Sus palabras guardan una razón increíble, su visión de la democracia es excepcional y pragmática. Parece extraño que con la situación de su país, advierta con seguridad lo que probablemente no tomamos en cuenta desde hace mucho tiempo en el nuestro, la responsabilidad en la información, la que está nublada actualmente por nuestra clara pedantería —comentó otro de los hombres, conocido por su poca afición a los debates y el exceso apacible de su personalidad.

— Solamente ha sido una apreciación, en ningún momento quiero ni pretendo cuestionar la participación de la prensa en la vida política de este país —contestó la periodista, ante su reflexión, pero abriendo sin querer el debate.

— No se preocupe señorita, esto es la democracia, discutir nuestros puntos de vistas. Usted se ha encontrado con una mesa muy polémica. No se sorprenda que termine la reunión con alguna discrepancia importante, aunque sobre todas las cosas somos muy buenos amigos —explicó el hombre de la barba sujetando la pipa y mostrando una amplia sonrisa azafranada por el color del tabaco.

Los sutiles compases del piano que deleitaron la reunión durante el transcurso de la cena, dieron paso a los ritmos más melosos para el baile, que después del empacho de la comida y del buen vino ayudaba gratamente a bajar la pesadez, que también sin lugar a dudas, era el pretexto de muchos para continuar con la fiesta, aumentando el ánimo los licores repartidos en la sobremesa. Siempre el mismo final, lo que comenzaba como una cena de cordialidad únicamente organizada para una velada gastronómica, terminaba convertido en una celebración con baile incluido, así era Chile y así era su gente, alegre, divertida y de carácter marcadamente latino.

Rodrigo de la Torre permanecía estático y casi invisible a un costado del bullicio de la orquesta observaba, casi en un estado de letargo y perdido entre las cabezas de los participantes, la imagen de Montserrat Bonet. Estaba lejano a todo con una copa en su mano, única acompañante que entendía su derecho a coger lo que le pertenecía, según su particular visión, y ahora le apetecía saborear el cuerpo desnudo de la joven periodista española. Todo aparecía perfecto, el instante que había estado esperando como la aurora abría las puertas de la oportunidad, que se mecía al ritmo giratorio y oscuro de su vino... Sonrió embutido en su mesa, cargada de conversaciones aplastantes al gobierno de la Unidad Popular, pero él no estaba, su mirada concentrada y la obsesión neurótica que crecía en su mente, cada vez más se acercaba a la periodista. El salón comedor, aunque amplio, no le habría permitido pasar desapercibido en una reunión normal, pero tomando en cuenta el zarandeo que ahora se avivaba con el baile y los interminables recorridos de los camareros recogiendo, prácticamente de un costado a otro, resultaba imposible reconocer a nadie.

Montserrat Bonet había compartido disfrutando de una exquisita comida y conversación amena, continuamente interrumpida por las carcajadas y el buen humor de los asistentes, adonde ella misma en varias ocasiones obligada, ubicaba su mano en la boca controlando la incontenible risotada. La joven envuelta por la confianza que se produjo en la mesa, platicaba explayando sus interrogantes como incipiente profesional en la información, las dudas frente a una entrevista importante, lo que inspiraba la aptitud pedagógica de los más viejos periodistas que agudizaban sus enseñanzas con un sentido del humor sarcástico, encontrando en la joven española una personalidad única y transparente, pero también la mejor excusa para alimentar sus propias bromas.

— No debe preocuparse por la personalidad del señor Allende, su carácter demócrata y visón particular sobre las cosas, que se amplía por la consistencia agradable de sus palabras casi como un poema, la absorberán. Es un hombre con una amplia educación que entiende las diferencias políticas y que valora la libertad del pensamiento particular de las personas, además su debilidad por las mujeres hermosas seguramente le atraparan —ratificó otro de los invitados sonriendo.

Interrumpió el hombre de la barba gris, recalcó:

— Pero no se fíe, su inteligencia es muy aguda, posee un sentido del humor envidiable, es un líder innato, y un buen amigo también —terminaba el paréntesis mientras rellenaba la pipa de tabaco el viejo periodista, disminuyendo el controlado nerviosismo de la joven, que por su inocencia sin querer, denotaba la ansiedad propia de sus años.

— No me preocupa la personalidad del presidente, no quiero parecer soberbia ni pedante, pero estudiando cada uno de sus populares y controvertidos discursos, no sé, espero que particularmente no posea ese radicalismo marcadamente revolucionario, entiendo que lo utilice en su propaganda política, confío que sea más relajado en su visón personal —comentó Montserrat, evaluado a su entender por el estudio previo, la posible personalidad del mandatario chileno.

— Usted realizará una excelente entrevista, lo ha demostrado ahora domando a este grupo de perversos y malintencionados periodistas, que al lado de ellos, el señor Allende, será un caramelo para la entrevista —aseguró Albert Simeon, mientras los acompañantes con una sonrisa de orgullo, avivaban su imagen de verdaderos canallas.

— Qué exageración Albert, solamente pretendemos ayudar. Muchos de nosotros hemos compartidos reiteradas veladas con el doctor Allende, le conocemos íntimamente. Tan sólo hemos querido traspasar a la colega española un poco de información útil para su trabajo —respondió continuando el sarcasmo de buen humor detrás de su abultada barba el veterano reportero, que demostraba el liderazgo dentro del grupo, nuevamente validada por los demás con una exagerada sonrisa.

— Gracias por vuestros concejos, verdaderamente sois un grupo muy simpático, con un salero digno de imitar, aunque irónico en el sentido del humor lo hace demasiado gracioso. He pasado una velada extraordinaria —agradeció la joven periodista. A pesar de lo espesamente asido en las discusiones y puntos de vistas diferentes, todos poseían esa chispa humorística que acompañada de sus rostros pétreos había que descubrirla con inteligencia, resultando más divertido aún.

Todos respondieron agradeciendo las palabras de la muchacha, la que había invadido con su belleza la mesa de los viejos amigos periodistas, que ante la inesperada aparición de la joven, descubrieron a una muchacha inteligente y divertida que se acoplaba por completo a su complicada visión y su mordaz planteamiento tanto en la broma como en la seriedad.

— Nosotros tenemos que agradecer su presencia, ha demostrado a este grupo de viejos cascarrabias del periodismo, que detrás del verdor de sus ojos y de la inocencia de su figura se esconde una verdadera periodista con un futuro brillante. Creo que la hemos prejuzgado mal, seguramente atrapados por nuestra autosuficiencia vanidosa, tan grande como nuestro propio ego —dijo el hombre de la pipa mientras su boca se perdía por la bocanada de humo, esta vez con la mirada seria y reconociendo la equivocación prematura sobre la personalidad y el entredicho profesional de la joven periodista, que casi todos en la mesa habían dictado antes de conocerla.

— Ahora pretende que me sonroje —respondió Montserrat con una sonrisa dejando una pausa, para luego decir—. Me tendréis que disculpar un minuto, debo espolvorear mi nariz —dijo la joven mientras se levantaba, excusando su salida al lavabo.

— Es una muchacha de una personalidad muy interesante, además de ser increíblemente hermosa —comentó otro de los viejos periodistas, entretanto la silueta de la joven seguía el paso hacia los servicios del hotel.

— Es una chica inteligente, sabe perfectamente lo que quiere, posee una fuerza interior poco usual para una mujer de su edad, dificil resulta engañarla —continuó el comentario Albert Simeon, siguiendo la figura de la periodista. Por un momento el recuerdo le habló... era verdad lo que le había dicho Jaume Bonet, el padre de Montserrat en Barcelona, “Le ruego que proteja mucho a mi hija, es mi tesoro más grande, pero sobre todas las cosas que ella no sea consciente que estoy detrás de su cuidado, sea prudente, aunque aparentemente es una muchacha inocente, es muy dificil engañarla, se lo aseguro…” Recordó sus palabras...

Un extenso recorrido que parecía eterno conducía a los lavabos del hotel. La espesa y pomposa alfombra que ayudaba poco a sus altos zapatos, obligaban a Montserrat a caminar concentrada, podía ser fácil perder el equilibrio y un poco bochornoso para ella, y para cualquier mujer, estrellarse en el suelo en medio de la fiesta. A la salida del salón comedor otro largo pasillo aparecía, seguramente sería imposible entrar a los servicios cerca del comedor, que por la afluencia de invitados deberían estar completos. Afortunadamente en los pocos días que llevaba alojada en el hotel, había descubierto un pasadizo solitario y poco frecuentado que escondía al final un lavabo impecable. Siguió por el conducto donde por un instante se perdió del festejo, aliviando su visión al descubrir los servicios desocupados.

— ¿Estás perdida? —dijo inesperado la voz de Rodrigo de la Torre siguiendo el paso de Montserrat desde atrás. Ella volteó.

— Señor de la Torre —contestó la muchacha descubriendo asustada el rostro curvado del empleado español, se adelantaba y cogía el brazo de la joven periodista, que en ningún momento se percataba de la llegada del sujeto.

— Estás preciosa esta noche —respondió Rodrigo de la Torre embelesado por la figura de la muchacha y su marcada influencia del vino. El matiz rojizo en su nariz ahora se marcaba en la palidez de su rostro.

— Gracias —dijo ella, tratando de ser amable. Mejor actuar con inteligencia, resolvió tratando de sonreír.

— Verdaderamente estás impresionante —repitió el hombre acercándose más. Necesitaba tocarla.

— ¿Qué es lo que desea? —preguntó la joven periodista, tratando de apartarse sutilmente del empleado español, él apretaba su brazo impidiendo que retrocediera.

— Ahora subiremos a tu habitación y me contarás todo lo que has averiguado —ordenó Rodrigo de la Torre, sin ningún preámbulo y completamente consciente de lo que buscaba en la joven. Estaba seguro que ella aceptaría.

— En este momento es imposible, el señor Albert Simeon me espera en la mesa, hemos llegado juntos a la cena —se disculpó la muchacha, estando tan cerca del hombre podía sentir el aroma turbado de alcohol que se mezclaba con el olor insoportable que ya conocía de Rodrigo de la Torre, pero por el mucho asco que le producía el sujeto, por su propio bien, tenía que ser amable.

— ¡Y una mierda!, ese hijo de puta que espere, ahora harás lo que yo te diga, ¡has entendido! —contestó el empleado del gobierno español, nublado por la obsesión y la ansiedad que le producía Montserrat, ahora no tendría ninguna escapatoria. El pasillo solitario del hotel se había convertido en su aliado y no aceptaría por ningún motivo una negativa como respuesta.

— Le rogaría que me suelte el brazo, me está haciendo daño, por favor —suplicó Montserrat ya asustada por la mirada desfigurada del señor de la Torre, entendía las intenciones oscuras del hombre.

— A ver, parece que no entiendes una puta mierda, te estoy ordenando que me acompañes a tu habitación en este instante —dejó una pausa aproximando más su rostro a la muchacha, recalcando— no te olvides quien soy, y el daño que puedo hacer a tu maldita familia en Barcelona, no juegues conmigo muchacha ¿entiendes? —terminó, pasó su húmeda y casi babosa lengua por la mejilla de Montserrat queriendo marcarla con su sello. Qué cosa más exquisita era sentir el sabor de su piel, disfrutaba en su mente el empleado español.

— Por favor se lo ruego, no sé nada aún, mañana si lo desea podemos hablar —alcanzó a decir la muchacha, mientras Rodrigo de la Torre apretaba su pelo oprimiendo su mejilla contra la pared. La escasa fuerza de la joven le obligaba a estar a su merced...

— ¡Crees que soy un idiota! —contestó el hombre que comenzaba a perder por completo la paciencia, obsesionado únicamente con llevar a la muchacha a su habitación. La deseaba.

Casi como a la velocidad del relámpago, e inesperado con un seco silencio, la presencia cansina envuelta por la pestilencia borracha de Rodrigo de la Torre sobre la joven periodista, desapareció como una fresca y violenta bocanada de aire. El cuerpo del empleado español, sin ser consciente, con un brusco movimiento se encontró frente a la imagen fuerte y repentina de Manuel Gómez.

— ¡¿Qué haces estúpido?! —cuestionó airado Manuel, antepuso su estampa entre la muchacha y Rodrigo de la Torre. Montserrat que aún cerraba sus ojos por el miedo, escuchó la voz reconociendo al guardaespaldas enseguida.

— ¡Tú no te metas jodido comunista! —respondió el empleado español, envalentonado por el alcohol.

— ¡Déjanos en paz! —refutó la muchacha ahora más segura con la imagen del guardia. Pasó la mano por su mejilla queriendo limpiar el rastro reciente dejado por el sujeto.

— ¡Cállate puta de mierda! —sólo alcanzó a decir el hombre, interrumpido por una pesada bofetada de Manuel, obligando al señor de la Torre a caer sobre sus rodillas.

— ¡Otra palabra más y te arranco la lengua! —dijo Manuel sin perder la calma, continuando—. Sé que eres un empleado de la embajada española, estás borracho y estúpido, levántate y vete —pausó sin dejar de mirarlo— si te vuelvo a ver a un metro de la señorita Montserrat esta noche, personalmente te llevaré a la policía por ser un asqueroso depravado —concluyó el guardaespaldas aumentando la profundidad de sus ojos negros, intimidando la visión al empleado español.

— Esto no quedará así, se lo aseguro —solamente respondió Rodrigo de la Torre bajando el tono, dirigió su mirada a Montserrat, la que sujetaba tímidamente el brazo del guardia. El miedo todavía no le abandonaba, mientras el empleado de la embajada se volteaba arreglando la corbata y limpiado el hilo de sangre por el golpe de Manuel, luego desapareció por el pasillo solitario sin mirar en ningún momento hacia atrás.

— ¿Estás bien? —preguntó Manuel. Ahora afirmaba su mano.

— Sí, gracias por aparecer —respondió la joven temblorosa.

— ¿Qué ha pasado? —preguntó Manuel.

— Cosas de la embajada, estamos controlados a cada instante —explicó la muchacha queriendo restar importancia al ataque de Rodrigo de la Torre y consciente que ahora más que nunca, el empleado español estaría al asecho.

— ¿Ese es el tipo que te acompañaba en tu visita al Palacio de La Moneda, no es así? —preguntó Manuel, la mano de Montserrat aún temblaba.

— Sí, es él —respondió la muchacha observando los ojos extremadamente negros del guardaespaldas.

— Salgamos de este pasillo, creo que necesitas tomar un poco el aire, te hará bien salir —dijo Manuel, ella sonrió aceptando la invitación.

En el salón principal del hotel, la orquesta continuaba con los ritmos que contagiaban el ambiente, invitando a los asistentes a continuar con el baile. Una espesa nube por el humo del tabaco parecía que también se movía al compás de los músicos, aunque contradictorio, la armonía y la perfecta compaginación de las notas formando una consonancia rítmica agradable para los oídos. Esos mismos pensamientos que invadían aquel salón, no gozaban de la limpieza espontánea y natural que poseía la música. Existía un muro ideológicamente enfermizo entre muchos de los participantes, que con miradas enroscadas observaban a sus mismos compatriotas como al enemigo. Indudablemente Chile estaba dividido, una enfermedad que poco a poco derramaba la sombra de la incertidumbre y del odio irracional.

Desde su mesa Albert Simeon que continuaba con la amena charla de sus amigos periodistas, sin perder jamás esa capacidad innata que poseía para estar pendiente de todo, observó el paso de Montserrat junto al guardaespaldas del presidente, ambos salían del salón principal, Albert sonrió. En otra esquina Rodrigo de la Torre tomaba otra copa de vino, apretó con fuerza uno de sus puños mientras se juraba así mismo que aquella muchacha sería irremediablemente suya.

El aire de la noche aún refrescaba. El invierno terminaba pero no se doblegaba por la llegada de la primavera. El fino vestido de Montserrat, ahora en las puertas del hotel, añoró el actual verano europeo, pero no importaba, necesitaba caminar, despejar su cabeza y olvidar a ese maldito empleado español. Su rostro torcido y la hediondez de su presencia la habían envuelto por un momento. La noche limpia y el frescor ininterrumpido de un soplo de viento, parecía que la limpiaban de aquel aire contaminado. Manuel a su lado sin decir nada, siguió sus pasos mientras la muchacha caminaba sin rumbo. Cruzó la angosta avenida frente al hotel llegando al parque que precedía al Palacio de La Moneda, se detuvo observando el edificio, pensó si la decisión de entrevistar al presidente Salvador Allende fue la correcta, dudaba, no sabía si valía la pena pasar por todo ello, sentía miedo, todo se presentaba muy complicado... De pronto, sintió en sus hombros la chaqueta de Manuel, que sin hablar, abrigaba el cuerpo frágil de la joven periodista.

— Gracias —dijo ella. Las farolas repartidas por la plazoleta dibujaban distorsionadas sombras, pero el Palacio de La Moneda era realmente hermoso, pensó la muchacha.

— ¿Estás mejor? —preguntó Manuel, también observando el antiguo edificio.

— Ahora sí —contestó Montserrat acomodando la americana.

— Yo también muchas veces he sentido miedo —la miró y sonrió, continuando— aunque estoy entrenado para poner mi cuerpo con tal de salvar la vida de aquel que protejo, también soy un ser humano. No se lo cuentes a nadie, pero muchas veces que camino junto al presidente pienso que podría ser mi último paseo. A veces todo es tan complicado, pero el miedo nos ayuda, si aprendes a controlarlo se convierte en tu aliado y te empuja a ser valiente —dijo recordado una frase de su padre, volvió a sonreír. Montserrat aferrada a la chaqueta buscó otra vez su mirada, parecía que él sabía perfectamente lo que ella estaba pensando y sus negros ojos la hacían sentir vulnerable. Manuel por primera vez podía observar el intenso verdor de sus pupilas, ella pasó su mano suave por la mejilla del guardaespaldas...

— Gracias por salvarme —dijo, besó suavemente sus labios...

Pablo Gómez desde la terraza de su apartamento observaba la noche despejada, no era un edificio muy alto, pero permitía tener la visión completa de la calle. Carolina a pesar de no ser demasiado tarde ya dormía, estaba claro que el embarazo la agotaba, pensó Pablo. Una taza con un caldo caliente resultaban el mejor remedio para relajar sus constantes dudas y el quebradero de problemas que mitigaba día día su cabeza, no era fácil ser asesor del presidente, tomando en cuenta la división del país, pero era su trabajo, que a pesar de todo, lo amaba. Miró una interminable gota de luz que incansable en la lejanía brillaba... Una estrella solitaria apartada de las demás, seguramente él mismo era como esa estrella, a veces tan apartado de sus propios compañeros del Partido Socialista que no entendían el verdadero valor del concepto social y democrático, o quizás él tenía un pensamiento demasiado utópico para los tiempos que corrían, no lo sabía, pero jamás iba a renunciar a la capacidad que poseía todo ser humano de pensar lo que por naturaleza le correspondía, imaginar sus propias ideas. Un vehículo estacionado justo delante del portal del edificio, distrajo sus pensamientos. Los focos apagados del automóvil destellaron por unos segundos, dejando una larga pausa, para luego salir sin prender sus luces nuevamente, una actitud extraña que no dio importancia el político, que se perdía otra vez en la noche...

Fuera del Hotel Carrera...

— ¿Y eso, por qué ha sido? —preguntó el guardaespaldas por el beso inesperado de la muchacha.

— Por ser mi héroe —dejó una pausa—. ¿No te ha gustado? —cuestionó ella sonriendo y acurrucada sobre el pecho de Manuel Gómez.

— Si tu agradecimiento es éste, te salvaría cada día de mi vida —contestó Manuel. Ella era diferente, la magia dulce de su aroma y su mirada le atrapó... pero su boca, podría matar por esa boca, pensó el guardaespaldas inmerso en un sentimiento que desconocía y, como todo en su vida controlado, esto le dominaba.

— No exageres solamente ha sido un beso —dijo Montserrat, pero estaba encantada. Ahora que había sentido el sabor de sus labios descubría que ese hombre le tendría que pertenecer.

— ¿Volvemos al hotel? —propuso Manuel, consciente que no estaba solo en aquella cena, aunque la noche junto a la periodista se presentaba perfecta.

— Buena idea, Albert seguramente se debe preguntar dónde estoy —respondió la joven apretando el brazo del guardaespaldas mientras pensaba en su propia actitud osada besándolo. “Qué vergüenza, debe pensar que soy una descarada”, imaginó. Volvió a decir—. Si crees que soy una mujer atrevida, no lo soy —debía dejarlo claro.

— No necesitas justificarte, soy yo el que se aprovechó de ti, has pasado una situación desagradable y estás completamente vulnerable en estos momentos —explicó Manuel con tranquilidad utilizando la lógica en su argumento.

— Te recuerdo que yo te he besado, tú no me has obligado —respondió la muchacha.

— Eso no ha sido un beso —contestó Manuel, detuvo el paso observando ahora la tez blanca del rostro de la joven, pasó suavemente la mano en su mejilla casi helada por la humedad de la noche, sonrió y dijo—. Esto es un beso —apretó tan fuerte sus labios sobre la boca de la muchacha, que sin ser brusco, imprimió delicadamente el anhelo incontenible de decir que la deseaba. Ella se entregó sin pausa alguna, ahora si él quería, podía ser completamente suya, pensó la muchacha...

Dentro del hotel el ánimo continuaba con el mismo ambiente musical. La mayoría de las mesas en amena charla disfrutaban junto a sus copas de la velada. Alguna que otra discusión relacionada con la política actual, entre partidarios y detractores del gobierno, había florecido, pero rápidamente disminuida por los propios empleados del hotel, conscientes del fanatismo casi enfermizo de muchos por tener la razón. El gerente general del Hotel Carrera, conocedor de la división periodística, había dispuesto en el salón principal una armónica distribución de las mesas, permitiendo que los grupos más radicales se mantuvieran separados. La hostería no se podía permitir, por su alta categoría, un abrupto violento dentro de la cena. Todo afortunadamente había transcurrido con tranquilidad. Albert Simeon totalmente entregado al diálogo junto a los viejos periodistas que acompañaban la mesa, hablaba.

— ...Seguramente si las cosas siguen así, poco y nada podremos hacer con el turismo en Chile, actualmente mi trabajo radica solamente en calentar un asiento en la embajada española, porque de trabajo nada de nada —explicaba Albert.

— Las cosas cambiarán muy pronto en Chile estimado amigo —dejó una pausa sonriendo—. Nuestro presidente transformará el futuro de este país. Es cierto que actualmente carecemos de una unidad como nación y que muchas veces caemos grotescamente en un partidismo exagerado, pero afortunadamente la visión inteligente del señor Salvador Allende, plantea una clara mejoría ciudadana y social. Debemos demoler a la derecha imperialista y arcaica que pretende que Chile siga bajo el yugo de la ignorancia y el enriquecimiento ilegal, amarrado a la explotación desmedida e injusta de la clase trabajadora de este país. El señor Allende ha sido valiente, un visionario y un buen hombre. Ha plantado cara a la injusticia y a la historia patronal de nuestro Chile —dijo uno de los periodistas, convencido que todo lo que sucedía, solamente sería un lapsus momentáneo. Albert por el contrario, a diferencia de los demás integrantes de la mesa, pensaba que era absolutamente inocente creer semejante afirmación. Salvador Allende no era un mesías, era un hombre que peleaba contra el dinero de las familias poderosas de Chile y contra un gobierno tan fuerte como el Norteamericano. Esa era la triste realidad.

— No somos unos incrédulos Albert, si es lo que cree —dijo el hombre de la pipa con una sonrisa, adivinaba perfectamente en el gesto sutil del empleado español, que el análisis de uno de sus compañeros para Albert carecía de veracidad. Continuó— recuerde que muchos de nosotros trabajamos directamente en el Palacio de La Moneda, poseemos información privilegiada y una clara convicción que este gobierno saldrá adelante. Creemos en la democracia y en la constitucionalidad, que gracias a dios, el mismo pueblo ha elegido y defiende —terminó expandiendo el aroma del tabaco en una larga y empachosa bocanada de humo, tan orgulloso de sus palabras y tan seguro, que se podría casi interpretar como una actitud soberbia. Albert sonrió, estaba claro que los viejos periodistas habían olvidado el concepto de pluralidad. ¿Qué le pasaba al pueblo de Chile y por qué se dividía perdiendo su horizonte? Era razonable si se presentaba ese dilema en la juventud, pero poco lógico para gente con un criterio ya desarrollado y una extensa cultura como la de los veteranos periodistas que lo acompañaban, reflexionó Albert. No era un hombre polémico, sus dudas no generarían un nuevo debate. El hombre de la pipa, satisfecho por la comida y el humo, le miró con la certeza total de sus palabras.

— Perdonad mi ausencia, necesitaba tomar el aire. Me he sentido por un momento abrumada —interrumpió Montserrat Bonet, tomaba asiento nuevamente.

— Es normal rodeada de tanto vejestorio —dijo uno de ellos, los demás rieron.

— Naturalmente lo que dices es verdad, pero también estamos en un espacio cerrado y el aire cada vez es más espeso —respondió otro de los individuos observando la pipa de su colega de la barba.

— ¡Por dios hombre! si tan sólo es humo, nada más —contestó rápidamente ante la queja indirecta, apretó la boquilla y volvió a aspirar de su pipa el periodista. Montserrat sonrió.

— No se ha sentido insegura al salir a estas horas a la calle sola. La ciudad de Santiago, por las noches, no es una buena compañía, debe tener cuidado —explicó uno de los hombres, su pelo extraordinariamente siempre estaba peinado en una línea perfecta, un objeto de burla para sus antiguos compañeros que lo apodaban “el peineta”.

— Tendré que hablar con la embajada, solicitaré un guardaespaldas para su protección —se adelantó Albert cerrando a la joven uno de sus ojos. Montserrat dibujaba una enorme sonrisa, consciente que el empleado de turismo español, la había descubierto con Manuel. Albert Simeon también rió.

— Rodrigo de la Torre trató de atacarme en el lavabo, Manuel, el guardaespaldas del presidente me ha salvado, gracias a dios apareció, he tenido mucha suerte, pero estoy preocupada —contó Montserrat casi murmurando, Albert a su lado curvó las cejas, mientras los demás periodistas nuevamente estaban insertos en otra de sus discusiones.

— Tendremos que hacer algo entonces, no digas nada, déjalo todo en mis manos —murmuró Albert, ahora estaba furioso, pero como siempre jamás su semblante se perturbaba. Las cosas se estaban complicando y Montserrat Bonet podría estar en peligro, tenía que hacer algo para ganar tiempo, la seguridad de la muchacha estaba en sus manos, pensó el también empleado español.

En ese instante Manuel Gómez también llegaba a la mesa donde Cecilia y los demás acompañantes de la mesa no dejaban de hablar.

— ¿Te has perdido en los lavabos? —preguntó la secretaria, pendiente de la prolongada ausencia de su acompañante. Una pequeña copa rellena de anís apretada en sus manos, y el líquido se mecía al ritmo de sus palabras.

— He estado hablando por un momento con la periodista de la embajada española, disculpar la demora —contestó Manuel al grupo, guardando con discreción el problema con el empleado español en los excusados. Cecilia tan solamente era una amiga y él desconocía por completo sus sentimientos.

— He visto a esa joven por el Palacio de La Moneda alguna otra vez, es una mujer hermosa —comentó uno de los hombres de la mesa.

— ¿Es la periodista que entrevistará a nuestro presidente, no? —ahora preguntó una de las mujeres también amiga de Cecilia, ella sabía lo que sentía la secretaria por el guardaespaldas.

— Sí, es ella —respondió secamente Cecilia. Manuel la observó sin entender su actitud.

— ¿Imagino que sólo estará de paso en Chile? —cuestionó la misma mujer.

— No sé, seguramente Manuel conoce toda la historia —volvió a contestar Cecilia, ahora su tono era más amable y sus ojos observaban al guardaespaldas.

— No conozco toda su historia —aclaró, siguiendo—. Tengo entendido que regresará a su país después de la entrevista —dedujo Manuel, por un momento deseó que no fuera así.

— Es una pena que provenga de un país condicionado por un maldito dictador —dijo otro de los individuos encendiendo un cigarrillo, siguiendo— y muy extraño que entreviste a un hombre tan polémico como nuestro presidente, es curioso —comentó.

— La entrevista está basada en el ámbito personal, deja muy de lado su creencia política e ideológica. Se enfoca en gran parte a descubrir al hombre y no al político —dijo Cecilia.

— ¿Y cómo sabes todo eso? —preguntó Manuel sonriendo por el conocimiento casi certero de la mujer.

— Manuel por favor, soy la secretaria de la encargada de prensa en La Moneda —contestó Cecilia dando importancia a su información.

— Creo que te tomas muy en serio tu trabajo, estás enterada de todo, mujer —dijo su amiga.

— Se toma su trabajo en serio o simplemente es un poco cotilla —contestó otro de los sujetos, también empleado de gobierno, los demás rieron.

— No soy más cotilla que ustedes amigos, que han puesto verde esta noche a la mitad de los compañeros de La Moneda —respondió con sarcasmo la secretaria, al mismo tiempo también reía. Hace mucho tiempo aquel grupo, trabajadores del edificio gubernamental, habían forjado una estrecha amistad.

— Espero que en mi ausencia, no habéis tenido la cara dura de meterse conmigo —habló Manuel, sonreía, pero en su mente el vestido rojo de Montserrat teñía con un grato recuerdo sus pensamientos.

— No te preocupes, que no eres tan importante —contestó de inmediato Cecilia, el tono seco de su voz había vuelto, pero de igual modo todos rieron.

En el regimiento del norte de Chile, número uno de infantería en Arica...

La luz de las farolas frente a la barraca de los soldados entraba por una de las ventanas, descubría la mirada pensativa de Ricardo Gonzáles, no le permitían dormir esa noche, no estaba preocupado, ni mucho menos alarmado por sus involuntarias escuchas en el despacho de coronel, pero el cuerpo por una extraña sensación le producía ansiedad. Afortunadamente la ciudad de San Marcos de Arica poseía esa temperatura mágica que te permitía estar siempre en un estado de bienestar permanente, la preocupación por el frío o por el calor, desaparecía. "Sería agradable vivir para siempre en aquella ciudad..." pensaba Ricardo sin dejar de observar la ventana.

— Deja de preocuparte “arreglatodo”, lo que pase tendrá que pasar, es muy simple, nada más —dijo Luis, adivinando la inquietud del compañero en otra de las literas casi pegada a la cama del soldado.

— No sé, pese que es una buena noticia el hecho que podamos volver a la capital, algo extraño está sucediendo. Los oficiales del cuartel también actúan de forma sospechosa, todo es raro —contestó Ricardo en voz baja, apoyaba su cabeza sobre las manos.

— Es verdad, he querido encontrar la lógica de los autobuses que esta mañana han llegado del sur, pero no tiene sentido traer tanto vehículo a este destacamento porque sí, no hay duda que eso es para trasladar personal —afirmó Juan susurrando, también pendiente de sus amigos.

— ¡Por Dios! ¿Tenéis que mirar siempre lo malo? —preguntó Luis. Estaba completamente destapado.

— Ya está, se me olvida que tienes el cerebro de un mosquito, para ti la lógica funciona entre las piernas de una mujer —respondió Juan siempre ácido. Levantó un poco la voz.

— Y gracias a Dios que así es, el cuerpo femenino es una perfecta creación, una máquina entre lo divino y el absoluto placer de sentirlo, algo genial. Pero ¿qué te cuento a ti? si al señor "diputado" solamente le interesa la política. Creo que te masturbas pensando en el edificio del parlamento nacional —respondió Luis, generando risas entre los compañeros soldados.

— Shhhhhhhhh, ¡silencio por favor! —dijo la voz de uno de los soldados casi al final de la barraca, deseaba continuar durmiendo.

— Eres un verdadero rompecorazones Luis, a veces pareces un poeta —dijo Ricardo sonriendo, volvía al susurro.

— Lo que parece es un verdadero degenerado, eso seguro —continuó Juan. Muchos volvieron a reír...

En el Hotel Carrera la cena de los periodistas concluía, ya gran parte de los asistentes habían partido a una hora prudente. Las mesas poco a poco eran levantadas por el personal de servicio, debían dejar todo recogido y preparado para la hora del desayuno. Rodrigo de la Torre salía del salón principal con un gesto de disgusto, un semblante que caracterizaba su imagen amargada, aún recordaba su disgusto en las puertas del lavabo con aquel guardaespaldas, pero a pesar de la influencia del alcohol que ahora lo mantenía en un estado sedado, estaba calmado. Tan sólo tiempo era lo que necesitaba, había menospreciado la inteligencia de la joven periodista, pero no importaba, encontraría la manera de persuadiría, de una u otra forma la muchacha saciaría con su belleza sus pensamientos más oscuros. Mientras caminaba por el pasillo rumbo a la salida del hotel, sonrió encendiendo otro de sus cigarrillos.

— Señor de la Torre —dijo inesperadamente la voz de Albert Simeon. Su estampa educada le esperaba en el portal de la entrada.

— ¿Qué es lo desea a estas horas? —preguntó el sujeto demostrando en la curvatura de su mirada la incomodidad de hablar con Albert.

— Me permite un momento, por favor —solicitó con su habitual amabilidad el encargado de turismo español. Guiaba con su brazo un apartado dentro de la misma recepción del hotel, haciendo evidente la privacidad de sus palabras.

Rodrigo de la Torre alargó una pausa mirando al hombre, mientras por su lado también abandonaban el hotel los restantes periodistas. Con otro gesto de asco, demostró su completa falta de interés por el empleado de turismo, aceptó desviar su paso hacia el apartado influenciado por la posición casi obligada que mostraba Albert, que continuó a su lado hacia el privado.

— Seré breve —dijo Albert dejando un momento. Rodrigo de la Torre no le quitaba sus ojos de encima. Continuó— si usted vuelve a propasarse con la señorita periodista Montserrat Bonet, estaré obligado a informar de su conducta poco honrosa como empleado de la embajada española. En el departamento diplomático de nuestro país, ese tipo de comportamiento puede ser castigado, ¿está claro? —explicó apacible pero inflexible en la mirada.

Rodrigo de la Torre dejó unos segundos observando al encargado de turismo... en un lado de su boca apretaba el cigarrillo, lentamente lo retiró, exhalando una pesada bocanada de humo directamente en el rostro de Albert.

— ¿Y a usted que mierda le importa lo que yo haga o deje de hacer con Montserrat Bonet? haga el favor y no se meta en mis putas cosas, ¿ha entendido? —volvió a salir humo de su boca, continuó—. No se atreva a intimidarme con la oficina diplomática, ¿con quién cree que habla? maldito hijo de puta —afirmó molesto pero sin levantar la voz. Estaba cansado y no tenía la menor intención de discutir.

— Tendré que ser más directo —dijo Albert Simeon obviando el insulto, su mirada se agudizó continuando— no ha entendido nada de nada —contestó con la misma calma, que por su actitud serena, frenó la intención de marcharse del señor de la Torre, observando con la misma cara de asco la nueva insistencia. Siguiendo Albert—. Si vuelve usted ha exhibir esa conducta obscena y muy poco propia de un caballero, me encargaré personalmente de aniquilar su carrera diplomática. Sé que es usted unos de esos topos de la cancillería, y sé también que no goza de las mejores relaciones dentro del departamento diplomático, donde tiene importantes enemigos y donde muchos desean su cabeza. Ni siquiera es usted capaz de pensar hasta dónde puedo llegar a joderle —explicó el encargado de turismo esta vez, exclamando con sus ojos una de sus mejores cualidades, la absoluta seguridad.

El encargado de prensa de la embajada española, sabía que Albert Simeon no mentía. Era verdad que había gente dentro de la cancillería que le odiaba y muchos deseaban su destitución, e inclusive la muerte. Rodrigo de la Torre, consciente del acierto de Albert, no dijo nada, continuó por un momento estático envuelto por el odio y la pestilencia de su cigarrillo, dio la vuelta y desapareció por la puerta, el silencio y su partida daban la razón a Albert.

Montserrat Bonet recién llegaba a su habitación, era un alivio quitar los zapatos que ya atormentaban con esos tacones martillando sus talones. La alfombra que cubría el cuarto confortaba los pies descalzos de la muchacha. Había sido una noche muy intensa. Dejó caer su minúsculo bolso sobre la cama y caminó al ventanal, la gruesa cortina que la cubría se hacía pesada tratando de moverla. Desde aquel lugar, imponente el Palacio de La Moneda aparecía, la oscuridad dominaba como un embrujo alimentado de pequeñas luces que dibujaban su antigua silueta. Era una estructura maravillosa, pensó. Una cena interesante, aquel grupo de viejos periodistas le entregaron una soberbia y simpática visión sobre la profesión, muy particular y original en sus palabras. Todo había estado bien hasta su encuentro con Rodrigo de la Torre, un ser despreciable y un maldito depravado. Seguramente la atormentaría nuevamente, pero esta vez le plantaría cara. Gracias a la aparición de Manuel Gómez, aquel guardaespaldas, un hombre fascinante, había fortalecido su carácter como mujer, por naturaleza jamás usaba el papel de víctima. Mientras pensaba, pasó sus dedos lentamente dibujando la línea perfecta de sus labios, recordaba aquel beso del guardia... Sonrió...

Después de unos pocos minutos, perdida en la noche de Santiago de Chile, dos golpes tocaron la puerta de su habitación, la joven se acercó al portal, dudó, pero abrió... La imagen correcta y seria de Manuel Gómez apareció, sus ojos negros la envolvieron gritando en su profundidad que la deseaba. Ella no dijo nada dejando la puerta completamente abierta, no necesitaba escucharlo, necesitaba que la amara… Se observaron por un momento más, sin decir palabra cada uno necesitaba del otro, las miradas ansiosas y sus manos inquietas no dejaron de tocarse. Un profundo beso dió la bienvenida al guardaespaldas, sin hablar cubiertos por la pasión y el deseo incontrolado, hicieron el amor conociendo muy poco uno del otro. La ventana aún con la cortina entre medio abierta, seguía con la inmutable imagen del palacio presidencial, ahora único testigo de un hechizo de amor.

Capítulo 11

En el tranquilo pueblo de Malgrat de Mar en la provincia de Barcelona, España, Jaume Bonet como alcalde, asistía junto a su mujer a la sardana organizada por la junta municipal en celebración del día del turista, todo patrocinado por la delegación provincial del Ministerio de Información y Turismo español. Un clavel era el obsequio que los visitantes obtenían por asistir al acto, donde posteriormente junto a un emparedado podrían degustar del vino con el típico porrón catalán.

Perfectamente ordenado en la plaza de la iglesia, en una de las últimas noches cálidas de verano, se recibía con un aplauso a la orquesta Maresme. El ritmo inconfundible de la tonada de la sardana dio el pie para que los bailarines en su compás, comenzaran formando una circunferencia con un patrón hombre mujer cogiendo su mano entre pasos cortos y largos para danzar. Un espectáculo tradicional y un orgullo del pueblo catalán.

La mirada cansada de Jaume observando el baile, recordaron a su hija Montserrat. Las noticias de Chile eran poco alentadoras, el gobierno de Salvador Allende tambaleaba, fue la información que uno de sus contactos en la cancillería le había comunicado. Afortunadamente su amigo Albert Simeon la protegía, confiaba en ese individuo. Inevitablemente la memoria del hombre junto a la música, miraban con una sonrisa recordando cuando Montserrat como una niña, solía vestirse con el atuendo tradicional catalán y bailar también sus sardanas, aunque irremediable, Jaume sabía que su hija estaba particularmente enamorada del ritmo de la habanera. En Chile eran unas horas más tarde, y aún invierno, seguramente Montserrat ya dormía en su hotel, pensó.

Entre los asistentes al festival en honor al turista, anunciado como una selecta audición de sardanas, el párroco de Malgrat de Mar, Pere Barberà, enfundado en su característica sotana, desde el final del acto, observaba con una sonrisa.

— Un espectáculo maravilloso —interrumpió la visión Josep Balaguer apareciendo. Dos pequeños niños pasaron corriendo por su lado.

— ¿Algún día este baile podrá ser nuestro baile nacional? —preguntó el sacerdote.

— Es probable —contestó sonriendo Josep, su impecable y elegante traje destacaba entre la gente normal del pueblo.

— ¿Qué noticias me trae? —volvió a preguntar Pere, su rostro se aseveró.

— Su propuesta ha sido muy bien recibida, existe un grupo de empresarios en Barcelona que está dispuesto a concretar su plan —explicó Josep sin dejar de mirar el espectáculo.

— Molt bé, aquesta terra catalana aviat serà més que això, serà un país orgullós que tallarà a Espanya en dos. Gracias Josep, el Señor a escuchado mis plegarias —resolvió Pere, otra vez sonreía...

Capítulo 12

Desde lo más alto del cerro San Cristobal, en el centro de la capital, una colina situada en el Parque Metropolitano y característica de Santiago de Chile, inmutable, casi tocando el cielo, observaba la imagen alba de la Inmaculada Concepción el despertar del domingo en la ciudad. La fragancia temprana de la próxima llegada de la estación primaveral junto al verdor del parque, fundido al cerro, acompañaban la visón angelical de la estatua. El antiguo y elevado monumento religioso, creado por las donaciones particulares, parecía que cuidaba a toda la capital. Desde lejos de ahí, pero visible, los cansados ojos de don Pedro Gómez Ponce, como cada mañana antes de comenzar con las tareas de su jardín particular, por un momento, observaban la imagen agradeciendo el nuevo día.

— No olvides que hoy toca asistir a la misa —interrumpió la señora Flor, estaba perfectamente arreglada, pero cubierta por su conocido delantal.

— Ya lo sé mujer, termino aquí y subo para cambiarme —respondió con calma el hombre. Una gruesa manguera arrastraba don Pedro, la utilizaba para regar su jardín a primera hora de la mañana.

— Saldré un momento al almacén de don Alfredo, me ha comentado ayer que seguramente hoy tendría pan. Cuando vuelva nos vamos —explicó la mujer quitando su delantal y mencionando el pequeño comercio de un antiguo español de la guerra civil, que como muchos hispanos habían dejado su país escapando de la mano franquista.

Doña Flor salía por el pasillo que comenzaba a atisbar los primeros racimos de uva, al igual que una telaraña la parra enredada parecía que intuía la pronta primavera, un espectáculo que encantaba a la mujer. Don Pedro desde el jardín observaba a su esposa mientras se marchaba, por un momento un fuerte dolor de pecho ausentaron su visión, aliviado por una profunda aspiración de aire, devolviendo la seguridad al semblante, era una molestia que aparecía desde hace unos meses, y algo normal para el hombre. El anciano percibía que su salud, muchas veces perdido en su jardín, le recordaba que tarde o temprano su vida se apagaría y eso era un hecho que no se cuestionaba don Pedro. Terminó de arreglar la manguera observando por un instante la hermosa visión de un vergel recién regado, un aire inconfundible que muchas veces lo transportaba a su propia infancia. Luego con su acostumbrado paso relajado entró en casa y subió con tranquilidad la escalera de madera hacia los dormitorios, tenía que seguir el concejo de su doctor, los movimientos debían ser siempre sosegados. Llegó a la habitación percatándose que una de las camas estaba sin hacer. Sabía que sería imposible vestirse observando la litera desecha, el orden pertenecía a parte de su vida y de su mente. Con tranquilidad estiró las frazadas, forzando sus brazos a apretar con firmeza la posición correcta de la manta... Otro dolor de pecho quitó nuevamente su respiración. Resultaba realmente agobiante vivir así, pensó. Se afirmó en el respaldo del mueble aspirando otro soplo de aire lentamente, necesitaba con paciencia recobrar el aliento... Otro dolor mucho más fuerte le obligó a doblar sus rodillas. Ahora parecía que su corazón se partía por la mitad. Apretó sus puños conteniendo la tortura, él era fuerte y lucharía, pero fue en vano, su cuerpo cayó sin fuerzas sobre el suelo de parquet... Entre la cama y la persiana de la habitación, su ancha figura concentrada contenía la angustia, casi sin aire observó las rendijas de la ventana y recordó a Pablo y Manuel de pequeños jugando en el jardín. Aunque no lo deseaba, su momento había llegado. Así lo sentía. El tiempo parecía que retrocedía con la lentitud de una lágrima. El dolor desapareció por completo, mientras su mente lo transportaba a las imágenes más importantes de su vida, sus hijos sin duda eran su mejor herencia. Los amaba tanto. Anheló en su alma que aún fueran niños para cuidar nuevamente de ellos, quería volver a acariciar eses pequeñas cabezas desordenadas... Sus ojos poco a poco se apagaban, entretanto con una sonrisa estiraba su brazo tocando la cristalera del ventanal, la luz entraba mientras don Pedro, junto a los rostros infantiles de sus pequeños, dejaba el último suspiro de vida...

La ventana entreabierta en la habitación de Montserrat en el Hotel Carrera, dejaba entrar una pesada luz mañanera. Manuel Gómez, despierto hace un rato, escuchaba el tarareo casi como un suspiro de una melodía que desconocía, era una habanera que la muchacha perdida en sus pensamientos entonaba. Manuel observaba la espalda desnuda de la joven periodista, el reflejo de la claridad casi primaveral fundido a su cabello, seguía por una sus piernas que se escapaba de las sábanas, era perfecta pensó el guardaespaldas.

— ¿Qué cantas? —preguntó el militar.

— Una habanera —contestó la joven. Sonrió, sintió su vergüenza natural al estar desnuda con un hombre que conocía sólo hace un par de días.

— ¿Qué es eso? —volvió a preguntar Manuel.

— Son tonadas que se cantan en Cataluña, mi padre suele ponerlas siempre en casa, me encantan, desde pequeña las entono sin darme cuenta —explicó. Sus manos, envueltas en las sábanas, dejaron una pausa— Te quiero —dijo Montserrat sorprendiendo sus palabras, se giró encontrando los ojos negros de Manuel.

— Eres una mujer diferente, muy diferente —respondió el guardia pasando su mano por la mejilla rosada de la periodista. Sonrió.

— La única diferencia es que soy española, eso es todo, por lo demás soy igual que cualquier otra chica —contestó la muchacha que esperaba que el guardaespaldas también dijera te quiero.

— No quise decir eso, eres muy diferente a las mujeres que conozco —dijo Manuel, intuyendo que la joven necesitaba escuchar otra cosa, pero decir te quiero era una frase que jamás había dicho.

— Debes estar acostumbrado a conocer chicas en tu trabajo. Además eres muy apuesto. Seguramente soy una más —contestó Montserrat. Continuaba observando la negrura de sus pupilas, su tono parecía de una actitud conformista. Ella sabía que esa noche se había enamorado del guardaespaldas.

— Como tú ninguna. No soy un hombre que acostumbre mantener relaciones esporádicas, y aunque resulte un poco romántico o cursi para un soldado, como lo soy, creo que existe una mujer para cada hombre —sonrió, el verdor intenso y embrujado de los ojos de la periodista lo habían atrapado, volvió a decir—. Sólo te puedo decir que ha sido una noche mágica, eres increíblemente hermosa —terminó Manuel besando a la muchacha. Volvieron a hacer el amor...

Una ambulancia estacionada fuera de la casa de Don Pedro Gómez, junto a otros vehículos, eran parte del ajetreo en el portal abierto de la residencia, una imagen que dentro del taxi encontraba Pablo Gómez al llegar, una llamada urgente lo obligó a dejar todo. De pie en el enrejado de la entrada, el joven Francisco Carpani conocido por Pancho, acompañado de un cigarrillo encontró la estampa del político, que llegaba a toda prisa después de una llamada de uno de los vecinos informando de la delicada salud de su padre.

— Lo lamento amigo —sólo dijo Pancho muy afectado, sus ojos parecían asustados.

La mirada imperturbable de Pablo Gómez y un sincero apretón en el hombro del muchacho, fueron su única respuesta. El pasillo extenso que él mismo junto a su hermano y su padre, habían construido distribuyendo toda la parra por el conducto, estaba abarrotado de personas, en su mayoría vecinos de toda la calle. El paso gallardo y la mirada concentrada de Pablo continuaron su camino hasta su casa. Ojos llorosos y llantos controlados dieron la respuesta que el político ya intuía. Siguió y pasó su mano por la imagen de la virgen de Lourdes en la pequeña gruta en medio del pasillo, se persignó sin dejar de caminar... Alrededor de la puerta de entrada uno de los antiguos amigos de toda la vida de su padre, lo observaba serio.

— Es una pérdida irreparable, hijo —dijo el anciano.

Con la misma conducta inalterable Pablo sonrió asistiendo con la cabeza, pasó la mano por la mejilla afligida del hombre, una cara que conocía de pequeño. Dentro de la casa el movimiento era igual de agitado que en la entrada, las miradas preocupadas y los silencios pesarosos comenzaron a rodearlo. Apareció entre los visitantes, en uno de los sillones del salón, la silueta delicada que junto a un arrugado pañuelo apretaba sus ojos la señora Flor, su querida madre. Una antigua vecina la acompañaba.

— ¿Qué ha pasado mamá? —preguntó Pablo con tranquilidad casi arrodillado frente a la mujer.

La anciana levantó la mirada cubierta por la tristeza descubriendo la sonrisa tierna de su hijo, un rostro familiar que añoraba.

— Hijo, tu padre... —su boca tembló, otra vez las lágrimas. Pablo no dijo nada, dejó que su madre, apretando la americana, soltara el llanto. La mujer que estaba a su lado movió negativamente la cabeza mirando al político.

Después de una pausa, su madre de incorporó.

— He salido esta mañana al negocio de don Alfredo, ayer me ha comentado que hoy tendría pan. Sabes lo complicado que está todo con los alimentos, sobre todo con el pan, que siempre falta —se quejó— Tu padre regaba el jardín como cada mañana, ya lo conoces, luego asistiríamos a misa como hacemos cada domingo —apretó nuevamente el pañuelo, continuó—. Cuando he llegado encontré a tu papá desmayado junto a la cama del dormitorio, el doctor dice que su corazón ha dejado de funcionar, no sé qué pasa —dejó otra pausa, su mirada ahora estaba ausente, preguntó— ¿Tú crees que tu padre se recuperará?

— Déjame que hable con el médico, quédate tranquila mamá que la señora María estará ahora contigo —dijo Pablo, refiriéndose a la vecina que sujetaba la mano de su madre mientras él se levantaba.

— ¿Dónde está tu hermano? —cuestionó doña Flor. La preocupación otra vez brillaba en sus ojos. Apretó el pañuelo.

— ¿Manuel no está aquí? —preguntó Pablo ya incorporado de la posición.

— He tratado de encontrarlo pero es imposible localizarlo. Llamé a su apartamento en el centro pero nadie contesta. El número está en la libreta a un lado del teléfono —contestó María apuntando la mesilla del auricular. La antigua vecina del barrio también reflejaba la tristeza. La señora Flor continuaba observando fijamente a su hijo.

— No te preocupes mamá, que ya lo localizaré, seguramente está en La Moneda —dijo Pablo tratando de calmar la ansiedad de su madre.

— ¿Qué pasa que hay tanta gente en casa, María? —preguntó la señora Flor despistada. Su pañuelo nuevamente se arrugaba. María volvía a mirar al político.

— Han venido a saludar a tu marido, eso es todo Flor —contestó la vecina pasando su mano por la frágil mejilla de la anciana. Luego observando a Pablo, daba a entender que la mujer estaba otra vez perdida.

El político con un suspiro dejó a su madre consolada por María, otra mujer del barrio apareció y tomaba también la mano de doña Flor. Pablo, guiado por el mismo hombre, conocido amigo de su padre, con su brazo le indicó el lugar donde don Pedro se encontraba, en la segunda planta. Subió con calma uno a uno los escalones de la casa, encontrando en el recibidor del final, pegada a una ventana, la conocida y vieja máquina de coser de su madre, un espejo a su lado mostraban su porte y su mirada difuminada. Todo parecía extraño ahora en cada detalle, hace tan sólo unos días había estado allí, mientras caminaba los adornos de aquellas murallas donde creció, se convertían en objetos tan lejanos, y tan familiares.

Don Pedro Gómez Ponce estaba estirado sobre la misma cama que el anciano trató de arreglar. Sus ojos, a pesar de estar cerrados, dibujaban el cansancio de sus años. “Hola papá…” fue lo que dijo la mente de Pablo, el doctor en un lado, con el rostro serio y sus mangas arremangadas, daba su pésame.

— Ha sido un infarto fulminante, creo que fue muy rápido. Sufrió muy poco. Ha muerto hace un par de horas aproximadamente —dijo el médico. Un pesado bigote casi tapaba sus labios. Otro anciano vecino apretaba la boca a un lado de la ventana.

— Gracias por todo, Leopoldo —contestó Pablo Gómez, estrechando la mano del antiguo doctor familiar.

— Hijo, solamente puedo decir que tu padre era un gran hombre —pausó sin dejar de oprimir la mano del político, agregó— y sin duda uno de los mejores jugadores de ajedrez que he conocido —dijo Leopoldo solemne, hace muchos años el hombre rivalizaba en aquel juego con don Pedro.

— Al igual que tú, amaba el ajedrez —respondió Pablo sin dejar de mirar el cuerpo sin vida de su padre. Sentado ahora a su lado, tomó la mano del anciano, estaba fría y curtida por su continua afición a la jardinería. En su mente podía ver la figura del hombre sentada frente a la tabla cuadriculada del juego o de pie junto al nogal del patio dirigiendo con la manguera el regado. Era su mentor, un hombre que había inyectado en Pablo el amor a la política y el sentido limpio de una voluntad ligada al servicio social.

— Te echaré de menos, papá —dejó una pausa. Los dos hombres dentro de la habitación lo observaban, continuó—. Espero que en tu nuevo viaje encuentres la paz viejito —habló Pablo. Su mano acarició el moflete débilmente amoratado del anciano. Recordó su última conversación en el jardín.

— Pablo, ahora debes pensar en tu madre. Flor está desorientada. Me temo que la muerte de tu padre será una dura realidad, espero que su mente sea capaz de aceptarlo —comentó Leopoldo, dejando colgar sus manos en la chaquetilla. El otro hombre a su costado encendía un cigarrillo.

En el centro de la capital...

Por la ribera del río Mapocho, en un largo trayecto de infinidad de árboles, denominado Plaza Forestal y a unas espaciosas manzanas distantes del Hotel Carrera, Montserrat Bonet, abrazada a su abrigo gris, caminaba junto a Manuel olvidada completamente del tiempo. Después de desayunar en la hostería, el guardaespaldas invitó a la muchacha a conocer Santiago.

— ...Es un río verdaderamente grande —decía la muchacha mientras una ráfaga de viento hacía volar su pelo.

— Agua que penetra la tierra —contestó Manuel con una sonrisa.

— ¿Qué quieres decir? —preguntó ella.

— Es lo que significa Mapocho, el nombre del río en el idioma Mapuche —explicó Manuel, por un momento sin ninguna razón pensó en su padre. Ese domingo particularmente tenía la jornada libre y en días como esos acostumbraba comer en casa de sus padres.

— ¿Te gusta ser militar? —la pregunta de la muchacha hizo desistir los pensamientos del guardaespaldas. Estaba preciosa, la tez de su piel, tan blanca, le recordaban como esa noche la deseaba.

— Es lo que elegí, lo tuve claro desde pequeño. Mi padre acostumbraba llevarme a los desfiles militares, siempre me gustaron sus uniformes y después, ya de mayor, encajé perfectamente con la vida militar. Es lo que sé hacer —contestó Manuel, el recuerdo de su padre volvía.

— Pero la hostelería te encanta ¿no es así? —validó la muchacha sonriendo.

— Lo que has escuchado aquel día en el almuerzo era sólo un tonto pensamiento, mi vida está ligada a la institución militar —respondió tajante.

— ¿Solamente a la institución militar? —cuestionó la joven deteniendo su paso y clavando el verdor de su mirada en Manuel. Perecía enojada.

— Tú eres diferente, ya te dije que eres muy diferente —hizo una pausa tocando sus labios, siguió— jamás sentiré en mi trabajo lo que he sentido por ti en tan poco tiempo —dijo exactamente lo que la muchacha quería escuchar.

— Somos de dos mundos increíblemente dispares y yo tengo que volver al mío. Después de la entrevista debo regresar a España —contestó la periodista abrazando a Manuel. Otra vez le deseaba como aquella noche. Un beso prolongado demostró el ímpetu juvenil y anhelo incontenible en la muchacha por el guardaespaldas.

— Ya lo sé, pero no pienses en mañana. Mi madre suele decirme que hay una parte de cada persona en algún rincón del mundo y que Dios encontrará siempre la manera de juntarlas —dijo Manuel sin dejar de sonreír.

— Es muy romántico por parte de tu madre pero ojalá todo fuese menos complicado —respondió Montserrat girando su cuerpo en los brazos del militar y observando por primera vez, de forma casual frente a la pareja, la figura de la Inmaculada en lo más alto del San Cristóbal.

La arboleda que se extendía, siguiendo la huella del afluente capitalino, recordaba muchas veces a Montserrat, las mismas avenidas en Barcelona. El aire europeo de Chile aparecía en muchos rincones. La arquitectura sin duda se inspiraba en el viejo continente, reflejando en la memoria de la muchacha, lugares casi similares a las calles barcelonesas. Siguieron su camino cruzando uno de los puentes que unía otra parte de la ciudad, éste en particular al final del trayecto finalizaba en los pies del cerro San Cristobal, junto al Parque Metropolitano y al zoológico.

— ¿Estás de acuerdo con este gobierno? —preguntó la muchacha, jamás dejaba su marcada vocación periodística.

— Este edificio es la Facultad de Derecho de la Universidad de Chile, un lugar interesante —explicó Manuel, cogió la mano de la joven sonriendo, sin hacer caso de la pregunta.

— No has contestado —dijo ella.

— Lo de periodista lo llevas en la sangre ¿no? —dejó una pausa. Montserrat apretó sus labios. Manuel continuó—. Mi posición no me permite juzgar, mi labor es proteger la institucionalidad independiente del gobierno que exista. Las fuerzas armadas debemos ser los garantes de la constitución —explicó el militar. Al final de la calle se podía observar las faldas del cerro.

— Pero primero eres persona, no entiendo que un hombre como tú tenga un pensamiento tan cuadrado —refutó la muchacha. Manuel disfrutaba de la interrogante.

— Soy un militar, la disciplina forma parte de mi vida, es lo que soy. Alguien tiene que ser responsable de la constitucionalidad, es importante para un estado. Independientemente de su orientación política, tanto democrática como dictatorial, debe existir aquello que defiende la ley y yo pertenezco a esa parte —contestó sin dejar de mirarla.

— Es imposible que tengas un pensamiento tan recto, antes de ser cualquier cosa, eres un ser humano. Me niego a pensar que lo examines con tanta frialdad. Recuerda que anoche he descubierto lo más íntimo de ti. Sé que eres diferente —dijo la periodista. Su pelo aún continuaba el movimiento del viento.

— ...En ti los ríos cantan y mi alma en ellos huye como tú lo desees y hacia donde tú quieras. Márcame mi camino en tu arco de esperanza y soltaré en delirio mi bandada de fechas —dijo Manuel cubierto por el verdor infatigable de la muchacha, continuó observándola en una breve pausa, volvió a decir— En torno a mí estoy viendo tu cintura de niebla y tu silencio acosa mis horas perseguidas, y eres tú con tus brazos de piedra transparente donde mis besos anclan y mi húmeda ansia anida... —terminó de recitar Manuel con tono suave casi como susurro. Sonrió.

— Es precioso Manuel —contestó la muchacha encantada.

— Veinte poemas de amor y una canción desesperada, parte del poema tres de Pablo Neruda —explicó el guardaespaldas, continuó—. Sí, antes de ser un militar soy un ser humano, pero eso no significa que debas adoptar una posición crítica o radical a favor de determinado grupo económico, social y político. Mi obligación como militar es el respeto y la cordura frente a la ley, no es de mi competencia cuestionarla, sólo obedecerla —respondió Manuel.

— Eres un hombre demasiado interesante —sólo dijo la periodista, detuvo su paso sin dejar de mirarlo, lo abrazó tan fuerte, imaginando que aquel guardaespaldas cambiaría su vida. ¿Podía ser verdad que le quisiera tanto en tan poco tiempo? No lo entendía y no lo cuestionaba. Podría estar eternamente entre sus brazos.

Pablo Gómez, de pie junto al nogal de la casa de sus padres, observaba la armonía floral que poseía el jardín particular de su padre, entendiendo en ese momento la consonancia perfecta que poseía. Sin duda el alma de don Pedro Gómez Ponce estaba en ese jardín, afirmó su mente. La casa aún continuaba acompañada de numerosos vecinos de la calle, don Pedro era un hombre, al igual que altamente respetado, conocido por ser una excelente persona. Pablo totalmente consciente que su padre estaba muerto y que nada cambiaría eso, organizaba en su mente el próximo funeral. “¿Dónde estás Manuel?”, pensaba.

— Lo lamento amigo, tu padre era un buen hombre —dijo una voz de corbata, cortando en el político la visión sobre el vergel.

— Gracias por venir —contestó Pablo al descubrir la imagen de Sergio Carpani, hermano de Francisco, Pancho, un antiguo amigo de la infancia.

— Mi madre ha telefoneado a la embajada cubana informándome de la muerte de tu padre. ¿Cómo estás? —preguntó Sergio.

— Bien, agradezco tu preocupación —contestó Pablo apretando uno de los hombros del viejo amigo del barrio.

— No agradezcas nada, don Pedro merece el respeto de todos, también forma parte de mi infancia —respondió sonriendo, volviendo a decir— ¿dónde está Manuel, tu hermano? —preguntó.

— No lo sé, creo que aún no lo sabe. Espero encontrarlo en La Moneda —contestó Pablo sin dejar de pensar, “¿dónde estás Manuel? ¿Hermano dónde estás?”

— También me ha comentado mi mamá que te convertirás en padre, no es el mejor momento pero felicidades amigo —dijo ahora Sergio apretando la mano del político. En su costado, escondida en la americana, Pablo pudo descubrir la pistola sujeta por un arnés que portaba su antiguo vecino.

— Gracias Sergio —nuevamente agradeció Pablo, preguntando ahora—. ¿Cómo está todo en la embajada?

— Hay preocupación, nos hemos enterado de la posible llamada del presidente Allende a un plebiscito que podría alterar la continuidad de nuestro camino hacia el socialismo pleno. Es una lástima que nuestro camarada Salvador Allende dude y no utilice la fuerza del pueblo para detener la injuria y la prepotencia sucia de esa jodida oposición imperialista —respondió Sergio totalmente convencido de sus palabras.

— ¿Cómo te has enterado de eso? —cuestionó Pablo, consciente que aquello era un secreto dentro del círculo más cerrado del presidente. Estaba claro que la embajada cubana tenía informadores muy cercanos al gobierno chileno, pensó el político.

— Compañero, no importa cómo lo hemos averiguado, pero si es así, es un completo error. Más que nunca en estos momentos el gobierno debe ser fuerte, debe someter a la derecha imperialista e incluso eliminarla. Seguro que el compañero Fidel habría acabado sin tapujos con esa banda de ineptos —respondió junto a una nube de soberbia que afirmaba su mirada.

Pablo Gómez contempló a su amigo de la infancia entendiendo lo que su padre le había repetido muchas veces casi desde niño: “hijo, la cordura es la base que mece la cuna. El fanatismo destruye todo. Una visión radical sobre un problema generará inevitablemente más problemas”, recordó.

— El presidente sólo pretende fortalecer su confianza frente al pueblo, no es un error, es una forma inteligente de entender la democracia y hacer gala de ella —contestó Pablo tratando de ser coherente con la misma idea y principio que defendía el presidente Salvador Allende.

—Pero… —alcanzó a decir Sergio queriendo debatir a su amigo, siendo interrumpido inesperadamente por Carolina.

— ¡¿Pablo, amor, qué ha pasado?! —se escuchó la voz de la joven alterada. Sus ojos estaban nerviosos.

— ¿Carolina, cómo has llegado? —dijo Pablo recibiendo a su mujer con un abrazo, en ese único momento sintió la pena profunda por perder a su padre. Sergio, con la boca apretada, observaba la pausa en el saludo del matrimonio.

— Apareció Lupita en casa, me ha dicho que tu padre ha sufrido otro ataque, he llegado en taxi con ella, ¿Cómo está don Pedro? —preguntó con ansiedad. Sus manos temblaban.

— Mi padre ha muerto —contentó el político apretando su mandíbula, sabía que Carolina lo apreciaba. Sergio Carpani observaba serio. Carolina abría más sus ojos.

— No pude ser…—sus manos apretaron su boca. Dejó una pausa con la mirada húmeda, continuando— esto es una horrible pesadilla. Hemos estado con él sólo hace una par de días y estaba bien —dijo Carolina, sus ojos no dejaban de llorar. Pablo nuevamente la abrazó. Era mejor no decir nada más. A veces el silencio es el mejor consuelo, pensó.

— Lo lamento —repitió interrumpiendo Sergio, otra vez estrechó la mano de su antiguo amigo de la infancia mientras Pablo, con una mirada, asistía el pésame de su vecino y compañero político.

— Si necesitas algo no dudes en llamarme, amigo —se despidió Sergio igual de solemne, consciente que la pareja necesitaba unos minutos de privacidad.

— Gracias por venir —dijo Pablo. Carolina no paraba de llorar.

Las faldas del cerro San Cristóbal eran el portal final de la avenida donde Montserrat junto a Manuel Gómez, casi sin darse cuenta, llegaban. Una infinidad interminable de árboles rodeaban la entrada al Parque Metropolitano de Santiago, que de forma gradual, al compás de la subida del cerro, sus árboles poco a poco también crecían. El aire, aún con el sabor de la mañana, era inconfundible. La arboleda transmitía la fragancia dulce del bosque que a pesar de estar embutida en medio de la capital, desafiante frente al crecimiento del cemento urbano a su alrededor, era el pulmón verde que se coronaba con la imagen inmutable y serena de La Concepción.

— Esta ciudad tiene lugares que maravillan, comienzo a enamorarme de esta capital, tiene un aire europeo que me encanta —dijo Montserrat frente a la visión floral exaltada por la pronta primavera.

— Éste es el cerro San Cristóbal, pertenece al Parque Metropolitano de Santiago que también se compone de otros cerros. Es uno de los parque urbanos más grandes, ahora que llega el entretiempo su verde intenso se propaga de igual manera que la fragancia característica de esta época del año —explicó Manuel, volviendo a decir— pero el verdor de tus ojos indudablemente es más irresistible —terminó el guardaespaldas sin dejar de sonreír. Era indudable que Manuel también había heredado la diplomacia verbal de su padre.

— No exageres, pero tengo que reconocer que eres un excelente guía turístico —bromeó Montserrat en un paseo que deseaba, fuera sin fin.

— Mira, en aquella entrada existe un funicular, nos llevará directamente al zoológico del parque, ¿lo quieres conocer? —preguntó Manuel, ella afirmaba cogiendo la mano del militar, ahora lo acompañaría donde él quisiera.

El ruido de la madera del viejo funicular los guió por un espeso y frondoso paseo marcado por un riel. Un camino angosto en el que casi se podían tocar las hojas que, con la fuerza del nacimiento de la próxima primavera, muchas veces se colaba por el estrecho pasadizo y por dentro del mismo vagón. La entrada al zoológico capitalino por la parada del funicular, que posteriormente continuaba hasta la cima del mismo cerro, permitía a los visitantes, en una caminata de bajada, disfrutar con la comodidad de la gravedad aliviando el recorrido, para ir observando uno a uno los animales que mostraban la diversidad de las especies y la peculiaridad de muchas de sus características. Montserrat Bonet como una niña pequeña, amarrada al brazo del guardaespaldas, estaba feliz, en un sentimiento de plenitud único, el hombre que caminaba a su lado era el dueño de ese estado, un deseo increíble, inesperado pero muy romántico, parecía un sueño, ese viaje a Chile jamás lo olvidaría.

En una jaula de una dimensión desproporcionada, en lo alto, la penetrante mirada majestuosa, con la tranquilidad propia de un rey, el Cóndor chileno, apacible casi inmutable, observaba el horizonte llano de la capital. Admirarlo era un espectáculo, tan grande, de plumaje negro azabache y un collar blanco en su cuello, intimidaba.

— Es el Cóndor andino, nuestra ave nacional, pertenece también a nuestro emblema patrio, un símbolo de fuerza y del espíritu indomable del carácter chileno —dijo Manuel, sonrío al ver el interés de la joven.

— Es un ave realmente imponente, lo he visto en mucho dibujos pero es la primera vez que puedo observarlo directamente. Es precioso —afirmó en un pausa, siguió— pero parece triste —dedujo la periodista fascinada.

— Seguramente añora la Cordillera —justificó Manuel, otra pausa, mientras Montserrat observaba con detenimiento. Concentrada era exquisita, pensó el militar sonriendo, continuó— su cabeza es roja pero puede cambiar según su estado emocional. Regularmente llega a vivir cincuenta años y pone un huevo cada dos. Es una de las aves más grandes. Una peculiaridad, cuando escogen una pareja es para toda su vida —explicó Manuel preso de la embelesada mirada verde de la muchacha.

— Tú eres un Cóndor, ¿no? —respondió la periodista, continuando—. Lo dijo aquella secretaria en la oficina de la encargada de prensa del presidente, ¿no es verdad? —afirmó Montserrat.

— Así es —Manuel sonrió en otra pausa—. Tienes una memoria excepcional. Es verdad —validó.

— ¿Qué significa que eres un Cóndor? —preguntó la muchacha. Sus ojos brillaban esa mañana.

— Significa que pertenezco a un grupo táctico del ejército chileno, éste en particular, especializado en diferentes actividades operativas de naturaleza militar, denominado Cóndor. El nombre de esta ave —explicó nuevamente el guardaespaldas.

— ¿Una especie de comando me quieres decir? —cuestionó otra vez Montserrat.

— Exactamente —contestó Manuel sonriendo. Era infatigable el deseo de saberlo todo de la muchacha.

— Pero tú al igual que esta ave, ¿escogerás una pareja para toda tu vida? —una pregunta deliciosa en los ojos de Montserrat.

— Creo que ya he escogido —afirmó Manuel. Su mano, que sujetaba ahora la mejilla de la periodista, estampó un beso que se alargó junto a la majestuosa mirada del Cóndor andino, que detrás del enrejado, observaba en la lejanía más allá de la ciudad, su hogar, la interminable Cordillera de los Andes...

En Providencia, una comuna muy cerca del centro de Santiago, caracterizada por el nivel socioeconómico pudiente en la capital, la casa cuartel del Frente Nacional Patria y Libertad, recibía uno a uno la llegada de sus militantes. En uno de los salones, un buen número de sus integrantes, la mayoría jóvenes, en diferentes grupos hablaban alardeando de las pasadas acciones antigobierno. Un comunicado urgente del frente la noche anterior, obligaba a sus miembros a una reunión extraordinaria para ese día domingo. La incógnita rodeaba el ambiente. Por una puerta lateral, Román Tello acompañado de la sonrisa pletórica de Patricio Ruiz, alias “el pato”, comenzarían la asamblea. El sol brillante iluminaba las persianas. El día despejado encajaba perfecto con la nueva y futura misión de la agrupación, que ahora, si todo el plan encontraba el éxito, sus integrantes estarían igual de limpios que esa misma mañana.

— Buenos días señores —saludó Román. A pesar que ya pasaban las doce del día, para muchos de los jóvenes que participaban, parecía la primera hora de la mañana. Román continuó— ¡Dejad de hablar, tomar asiento y escuchad! —vociferó, dejando clara su posición de líder. El silencio rompió pasivo cualquier ruido mientras todos los ojos curiosos de la sala prestaban atención ante la demanda. Román, imperturbable dejó un momento en la observación, mientras su satisfacción personal elevaba su ego. Consciente del poder que imponía sobre la agrupación, habló— ¡Señores! en primer lugar tengo que felicitar a todos y cada uno de ustedes por el éxito, por la preparación, por vuestra disposición y por vuestro corazón chileno, el que no a permitido que la sombra de este mugriento gobierno nos empuje a transformar nuestro amado Chile, en una jodida dictadura marxista —sonrió. El orgullo de sus palabras se reflejaba en los rostros firmes de autosuficiencia en el salón. La introducción arengada otra vez seducía al grupo, continuó—. Hemos terminado una parte que creo es la más importante, demostrar la verdad incendiada por la farsa que la Unidad Popular día a día nos intenta vender. Ya cumplimos el primer reto, desestabilizar unas políticas sociales que intentan persuadir a la ciudadanía evadiéndola de un final amargo y triste —otra pausa—. Hoy nuestro objetivo ha cambiado y muy pronto nuestras acciones verán el fruto en una nueva patria y en un nuevo futuro —los aplausos medidos y los gritos ahogados se dejaban ver casi con euforia, pero era mejor no alimentar la alegría enérgica de la motivación, el ruido los delataría, era mejor ser cautos. Román Tello continuó —el señor Patricio Ruiz, que ya todos conocen como “el pato”, les indicará nuestra nueva misión —terminó Román, frente a las caras deseosas de saber el futuro. Patricio Ruiz se levantaba para continuar.

— Gracias por tus palabras Román —dijo Patricio, sacudió raudo la nariz con sus dedos. Miró al grupo igual de orgulloso, las frases hipnóticas de su líder confortaban, habló—. Un nuevo cambio comienza a germinar en nuestro Chile. Las cartas ya están echadas y el destino se mueve a favor de nuestra verdad, eso es seguro —su semblante se agudizó mientras apretaba el puño— solamente les puedo adelantar que pronto, muy pronto, ya no nos esconderemos. Nuestra frente será libre y nuestro pasado heroico —ahora sonrió—. La orden es bastante clara y no cuestionable —volvía la seriedad al grupo—. El día de mañana será una jornada de reflexión. Descansad, despejad vuestra mente de todo, estar con la familia y disfrutar del día —una pausa acrecentó la orden inesperada, Patricio continuó—. Quiero que todo el mundo a las cinco de la mañana del próximo martes se presente aquí para ser instruído del nuevo objetivo de la agrupación, ¿queda claro? —preguntó.

— ¿Cual será el nuevo objetivo? —cuestionó impaciente uno de los jóvenes, el aire soberbio y la mirada rebelde acentuaba su rostro. Román sonrió, le gustaba esa característica tan marcada que él mismo promovía.

— Aún no es el momento, tan sólo les puedo adelantar que existe un plan y que nosotros estamos dentro de ese plan, nada más que eso —contestó escueto Patricio.

— ¿Pero de qué trata ese jodido plan? —insistió el joven militante, unos de sus compañeros a su lado aprobaba la demanda con la cabeza.

— ¡Ya basta! —interrumpió Román enérgico, volviendo a decir con voz tranquila— es normal que sintáis curiosidad, eso demuestra vuestro interés y la voluntad digna que nos caracteriza como frente nacionalista, pero ahora es un momento vital para el futuro, debéis obedecer sin cuestionar nada. Nuestra patria y nuestra bandera os lo agradecerán —término Román, observando al muchacho que, aún con el semblante orgulloso, bajaba la cabeza y consentía las palabras de su principal líder.

En el Hotel Carrera...

El ventanal de la habitación de Montserrat Bonet reflejaba en la cristalera, la caída de la tarde, un crepúsculo que azotaba el Palacio de La Moneda, en un juego de luminosidad recargada de contrastes. Todo estaba despejado, parecía que en el centro de la capital la paciencia y la congestión diaria dormían. Detrás del vidrio, penetrantes y envueltos en el aroma de la joven periodista, la mirada de Manuel Gómez, observaba. Había sido una jornada especial, por primera vez el militar se olvidó del tiempo y de todo.

— ¿Te quedarás conmigo esta noche? —preguntó la muchacha.

— Tu compañía me ha transportado hoy a un mundo muy lejano, pero es hora de volver a casa, mi realidad es otra —explicó el guardaespaldas sonriendo, debía volver a su apartamento cerca de aquel lugar, también en el centro de la ciudad. Mañana con la aurora comenzaba su turno en La Moneda junto al presidente.

— Por favor no te vayas —dijo Montserrat acercándose a él. La media luz de la habitación seducían con verde esmeralda su mirada, pensó Manuel.

— Debo cambiar mi ropa y descansar, mañana estoy en la primera guardia, es mi trabajo —se justificó, pero ella continuaba estando preciosa.

— Hay una lavandería en el servicio del hotel, solicitaré tu traje inmaculado para mañana a primera hora, ¿qué te parece? —respondió la periodista mientras sutilmente deslizaba sus manos por el interior de la americana del militar.

— ¿Siempre consigues lo que quieres? —preguntó Manuel rendido a la demanda.

— Siempre —sólo contestó Montserrat sin dejar de besarlo, ahora lo deseaba tanto y más como la noche pasada. Manuel Gómez perdido por su fragancia se dejaba amar otra vez.

Capítulo 13

En la parroquia de San Luis de Gonzaga, muy cerca de la casa de don Pedro Gómez Ponce, en la comuna de Macul, en un oscuro féretro de madera noble y acabados curvos, el cuerpo sin vida de don Pedro se velaba desde la noche anterior. La iglesia de ambiente familiar, un lugar de encuentro de la vida católica, fue el lugar elegido por Pablo, por ser la parroquia de toda la vida, en ella realizó con su hermano Manuel la primer comunión y también donde juntos, muchos domingos de su infancia, vestían de monaguillos. Una estructura sencilla pero acogedora llena de recuerdos, aunque lo normal era velar a los difuntos en sus casas, la larga amistad con el clérigo orientaron el triste suceso dentro del templo. El sacerdote de nombre Rafael, antiguo amigo de la familia, había tenido el detalle de estar toda la noche con la familia, en especial con la señora Flor, su viuda. El viejo párroco, con la mirada cansada, sostenía la mano de la mujer. La anciana vestida de negro estaba ausente de todo, en tan sólo horas, su mente se transformaba en recuerdos presentes y pasados, en un estado perdidamente confuso. Pablo Gómez de corbata negra junto a Carolina recibían el saludo uno a uno de aquellos que llegaban. La noche había sido muy larga, primero en casa preparando la jornada y luego la interminable procesión de conocidos que llegaban al templo cristiano, agotaba. Impresionaba la enorme cantidad de personas que aparecían para despedir a un hombre que en muchas de esas vidas dejó su recuerdo imborrable. Altos cargos de gobierno y personajes importantes de la política chilena entregaban su pésame a Pablo Gómez. Los rostros rígidos de amigos y compañeros del Partido Socialista lamentaban el deceso. Otro de los consejeros del presidente Allende comunicaba el profundo pesar del mandatario por la muerte del padre de uno de sus colaboradores, indicando que el mismo presidente asistiría a los próximos servicios funerarios en el Cementerio Católico de la capital.

— Ayer en el Estadio Chile, el compañero Carlos ha estado memorable —contaba uno de los cercanos a Pablo, un joven idealista que admiraba al político. Sin lugar a dudas el velatorio de su padre era el punto de unión que permitía la comidilla actual de los serios problemas políticos y de las tensiones acumuladas, pero sobre todo, lo que creaba mayor debate era el polémico discurso que el día anterior el secretario general del Partido Socialista, Carlos Altamirano había realizado. Carolina con una bandeja repartía entre los asistentes un pequeño trago de Zinsano para aliviar la espera, un licor habitual junto al café que se acostumbraba servir en ese tipo de situaciones.

— ¿Qué es lo que ha dicho? —preguntó Pablo al muchacho, él mismo asistiría a aquella reunión pero la precipitada muerte de su padre se lo impidió.

— Acusó de forma abierta y tajante a la armada de Chile de promover un golpe de estado para derrocar al actual gobierno. Lo ha llamado el show de la marinería e incentivó la sublevación hacia los altos mandos traidores de esa institución. Dijo que vivimos en un Vietnam silencioso a consecuencia del terrorismo vandálico que promueven los que se hacen llamar demócratas. Ha mencionado también lecturas del diario El Mercurio de Santiago, incitando abiertamente a un golpe al estado constitucional chileno, el mismo que promueve el Frente Nacional Patria y Libertad —Pablo estático y con la mirada paciente escuchaba, en su mente analizaba lo que ya sabía, su compañero continuaba—. Fue un discurso que hará historia compañero. Demostró como la oposición está detrás de todo el desgaste social de Chile y la irresponsabilidad, segada por el poder y por el odio, buscando un enfrentamiento que puede terminar en una guerra civil entre la población de este país. Hay claramente dos bandos muy divididos —terminó el joven con la pasión propia de sus años, en una mirada que parecía que buscaba la aventura. Pablo continuaba pensativo, dejó una pausa y habló.

— Nuestro secretario general creo que se acerca peligrosamente a que la institución militar cuestione su tropa y eso puede traer consecuencias, retar de esa forma la sublevación no lo comparto —dejó una pausa— no sé, este giró que está promoviendo nuestro partido esté último año no nos une, nos divide, no podemos exaltar la violencia porque su consecuencia es más violencia —reflexionó Pablo Gómez, conocido por su franqueza en las palabras y uno de los principales detractores del nuevo rumbo que cada vez marcaba el Partido Socialista Chileno, un rumbo bajo su mirada demasiado intransigente. La llamada a un plebiscito por parte del doctor Allende, sin duda apaciguará las aguas en la ciudadanía, es una buena decisión, pensó sin decir nada el político. Pablo por un momento observó el ataúd donde don Pedro descansaba, ya no estaba su amigo, su consejero, ese anciano que desmembraba su conversación, con un hombre que jamás dejó de aprender, su padre.

— ¿Necesitar algo mi amor? —Carolina interrumpió la visión concentrada del político. Pablo sonrió.

— Gracias por estar a mi lado —dijo.

— Soy tu mujer y estaré donde tú estés —contestó Carolina. Pablo apretaba su mano.

— Tendrás que encargarte del velatorio de mi padre. Mañana a primera hora el presidente hará un comunicado importante a la ciudadanía y soy el encargado de redactar ese discurso, ahora no puedo fallar al doctor Allende, me necesita. Los demás asesores del presidente, me esperan en el partido. ¿Podrás hacerte cargo? volveré por la tarde —preguntó el político.

— Tu padre siempre ha estado orgulloso de ti y seguramente aprobaría tu responsabilidad. No te preocupes que me encargaré de todo mi amor —respondió Carolina afirmando su carácter y demostrando que era capaz de estar a la altura de aquel hombre y de aquel político que le había robado el corazón.

— ¿Estás segura? has estado toda la noche a mi lado, temo por tu embarazo —cuestionó Pablo, ahora arrepentido de exigir la ayuda de su mujer.

— Toda la noche no, no exageres. Con Lupita hemos llevado a tu madre a casa un par de horas, he podido dormir. Ya te lo he dicho muchas veces, sólo estoy embarazada, no es una enfermedad, es un estado, nada más —resolvió la mujer seria. Pablo la observaba con una sonrisa, ella era como solía decir doña Flor, su otra mitad.

— ¿Dónde diablos está Manuel? —murmuró ahora el político. Su semblante seguía correcto pero la mirada volvía a su pérdida.

— Pronto aparecerá mi amor —consoló Carolina su angustia.

— No lo entiendo, regularmente si no está en su apartamento, está en La Moneda —se preguntó Pablo, repitiendo lo mismo en su mente casi toda la noche— ¿Dónde te has metido, hermano?

El traje impecable de Manuel Gómez llegaba a la habitación de la periodista española en el Hotel Carrera. Una de las empleadas de la lavandería en la hostería interrumpía con dos golpes en el dormitorio. Montserrat, envuelta en una sábana, agradecía a la muchacha en la misma puerta del cuarto. Manuel en el lavabo terminaba la ducha.

— Ya está aquí tu traje —dijo la muchacha pasando la mano por la solapa de la chaqueta. Otra vez tocaron la puerta. Seguro la empleada del hotel había olvidado algo, pensó Montserrat. Nuevamente la abrió.

— ¿Está Manuel contigo? —sorprendentemente la imagen de Cecilia, la secretaria en La Moneda, reconocida por Montserrat, preguntaba sin siquiera saludar.

— Buenos días ¿qué es lo que necesita? —cuestionó la periodista perpleja por la aparición inesperada.

— Necesito hablar con Manuel por favor, es urgente —repitió la secretaria segura, sus cejas estaban curvas.

— ¿Cecilia, pero qué haces aquí? —ahora preguntó Manuel con el pelo mojado y tan sólo con una toalla que lo cubría. Una gran interrogante rodeaba su mirada.

— Manuel —dijo la mujer dejando una pausa al verlo casi desnudo, continuando— necesito hablar urgente contigo —repitió Cecilia. Pablo Gómez había contactado con ella esa mañana muy temprano.

— En una hora estaré en La Moneda, ya lo sabes, podrías... —no alcanzó a terminar la frase el guardaespaldas.

— Se trata de tu padre —interrumpió la secretaria secamente. La mirada de Manuel se agudizó, su mente en segundos sabía que algo grave había pasado, no era normal que su compañera en La Moneda apareciera así—. Tu hermano ha tratado de comunicarse contigo desde ayer, ha sido imposible encontrarte, he hablado con él esta mañana —explicó rápido Cecilia. No se había equivocado en su intuición de encontrar a Manuel junto a la periodista española, sin embargo se sorprendía amargamente.

— ¡¿Qué pasa con mi padre?! —exclamó Manuel completamente serió.

— Tienes que llamar a tu hermano —respondió insegura la secretaria, no se sentía capaz de decir la verdad.

— ¡Dime lo que sabes! —la voz enérgica del militar se propagó por toda la habitación, la expresión de Montserrat cada vez más no entendía nada. Manuel con la mirada intensa validaba su demanda.

— Tu padre ha muerto —susurró la mujer bajando su cabeza. Montserrat abría la boca impresionada, se volteó hacia Manuel, mientras el militar apacible tragaba una profunda aspiración de aire, Cecilia continuó— ayer por la mañana ha sufrido un infarto mortal, en estos momentos lo velan en una parroquia cerca de tu casa. Todo el mundo ha tratado de ubicarte, siento mucho lo que ha pasado —terminó de explicar la secretaria, sus ojos tristes lamentaban la situación.

— ¿Sabes cómo está mi madre? —preguntó ahora tranquilo Manuel, Montserrat lo observaba sin saber qué hacer.

— No sé nada más. Tu hermano ha telefoneado a mi departamento esta mañana, en La Moneda han averiguado mi número, él sabe que somos amigos. Pasé por tu apartamento pero no encontré respuesta. He pensado que estabas aquí —contó Cecilia observando por un momento a Montserrat, pensando que Manuel podría haber estado en su cama y no en la habitación de esa periodista española. Su amor completamente roto tendría que seguir en el silencio.

— Gracias, Cecilia —sólo dijo Manuel, se giró guiando los pasos hacia la ventana, su postura no perdía la estampa recta. La imagen de don Pedro en su mente, recordaba la última conversación con el anciano, mientras las dos mujeres sin decir nada desde el portal de la habitación, le observaban...

En la ciudad de San Marcos de Arica...

— Que mañana de lunes más tranquila —decía Luis a sus dos amigos. La instrucción dentro del regimiento Rancagua, a esa primera hora de la mañana había transcurrido con mucha calma, solamente un par de ejercicios relativos al arresto del enemigo y unas caminatas por el cuartel marcaron la primera jornada, muy diferentes a las intensas instrucciones pasadas. Los autobuses llegados desde el sur del país hace unos días aún continuaban estacionados en el patio central del destacamento. Junto a un viejo cañón recuerdo de la Guerra del Pacífico, los soldados hablaban.

— Es extraño, “el perro” Mendoza hoy está muy calmado, parece otro hombre, es raro verlo tan tranquilo —certificó Juan.

— De igual manera grita como un condenado —agregó Luis. Arreglaba su gorra para luego encender un cigarrillo.

— ¿De dónde mierda sacas tabaco? —cuestionó Juan, la situación de aprovisionamiento y más aún de tabaco era muy complicada.

— Uno tiene sus contactos —contestó Luis orgullo, continuando— una novia que tengo en el puerto se los roba a su padre —terminó endiosando su capacidad de atracción sobre una mujer y lo que era capaz de hacer por él. Juan movía la cabeza augurando que jamás perdería su mala actitud.

— Esos cigarros anuncian el plan Zeta ¿lo sabías? —preguntó Ricardo sonriendo y aceptando uno del paquete.

— Eso es una tontería, no existe —aseveró Juan, sobre un supuesto autogolpe de la Unidad Popular para un gobierno marxista, denominado Plan Zeta, convertido en un secreto a viva voz urbano.

— ¿Dónde lo anuncia? —preguntó Luis tras una extensa bocanada de humo.

— Si lees la marca Monza al revés, lo dice claro —explicó Ricardo.

— ¿Qué es lo que dice? —dijo Pablo arrebatando la cajetilla a Luis. Verificaba si era verdad.

— No dice nada aquí —resolvió el soldado tirando el paquete de vuelta al compañero.

— Claro que sí, míralo —Ricardo volteó otra vez la palabra Monza, la marca del tabaco— la “A” invertida significa plan, la zeta, “zeta”, y now, se traduce del inglés como la palabra “ahora”, ¿no los ves? —demostró Ricardo con una sonrisa, pocas cosas se le podían enseñar a Juan, "el diputado".

— El Plan Zeta solamente es un invento de la oposición política —aseguró Juan, y era mejor no discutirle, fácilmente te envolvía con argumentos sólidos. Ricardo devolvió el paquete a su compañero observando la pasividad del patio central.

— Aquí algo está pasando. Todos los mandos medios se comportan de una manera muy controlada, es una extraña tranquilidad que inquieta. Desde que estoy aquí esto nunca había pasado —comentó Ricardo. El aire de media mañana con el sabor marino del océano invadía, una característica marcada en la ciudad de la eterna primavera.

— “Arreglatodo”, creo que tus escuchas en el despacho del coronel tienen que ver con todo esto, seguro —dijo Juan dando una palmada en el hombro de Ricardo, estaba consciente que desde hace unos días transcurría todo de forma muy poco usual. Además los entrenamientos en situaciones de control de personas, en detención de enemigos y sobre todo en la obediencia militar, aparecían extremadamente repetitivos. Una y otra vez, “el perro” Mendoza había insistido en lo mismo. Un razonamiento que Juan se guardaba. La diana en el patio central en un repentino toque, informaba a todos los uniformados del cuartel la inmediata alineación de las distintas unidades en la explanada oficial. Debía ser una noticia importante puesto que a esas horas no era común formarse en aquel lugar, pensaron todos.

Los soldados, como una estampida controlada, se ubican en sus respectivos pelotones, sólo el ruido de la botas militares resonaban en el patio. El mismo antiguo coronel delante de los principales oficiales del regimiento, frente al conglomerado desordenado buscando la posición correcta, esperaba inmutable y casi con actitud solemne. “El perro” Mendoza, más agrio que nunca despierto de su letargo, gritaba organizando al pelotón, que perfecto y coordinado obedecía a la instrucción del primer cabo al mando. Un silencio invadió la explanada, la brisa próxima al océano era el único movimiento perceptible, y el sol, limpio testigo acompañaba el final de la formación.

El coronel impasible junto a su amoratada nariz, conocida por todos, habló:

— ¡Buenos días! —vociferó.

— ¡Buenos días, mi coronel! —fue la respuesta unísona de la formación.

— ¡Señores, hoy coordinaremos el traslado de personal a otras guarniciones militares! Es de interés del ejército la movilización de soldados, como una nueva estrategia logística que promueve el intercambio entre los diferentes destacamentos del país —Dejó una pausa en una larga bocanada de aire, sus años y la abultada barriga del coronel se lo exigían. Ricardo y Juan se miraron mientras Luis sonreía, el viejo militar continuó—. ¡Serán instruidos en vuestras respectivas unidades de la forma y del nuevo destino! —Observó al pelotón unos segundos—. ¿Se ha entendido? —terminó tan fuerte como podía.

— ¡Sí, mi coronel! —otra vez en un aislado y fuerte grito respondía la formación.

Al igual que una comparsa, en forma ordenada, una a una las unidades enfilaban hacia sus respectivos barracones. Una incógnita era el pensamiento que rodeaba a muchos de los reclutas, que de años tan jóvenes, muchos de ellos pertenecientes a los barrios más humildes del país, se preguntaban donde serían trasladados. El grupo al que pertenecían los tres amigos a paso ligero llegaron a su unidad, la misma coordinación del paso se detuvo frente a la orden del cabo y la escuadra ahora inmóvil conservaba su correcta alineación.

— Esta unidad será destinada a uno de los regimientos de Antofagasta. Quiero que ordenéis todas vuestras pertenencias y las preparéis en la mochila, esta tarde a la caída del sol partiremos, ¡entendido! —explicó breve el cabo a cargo.

— ¡A la orden, mi cabo! —gritó el pelotón. Estaba claro que aquellas mentes jóvenes y sin ninguna autoridad dentro de la escala militar, no necesitaban saber nada más y mucho menos cuestionar una orden, cosa que no pasaba por la cabeza de ninguno de los muchachos, una actitud que con seguridad conllevaba unos días de arresto.

Dentro de las barracas, y después de la salida del cabo, los jóvenes conscriptos comenzaban a preparar sus equipajes. Una que otra broma ocasionaba una carcajada global, el ambiente era de ánimo, puesto que la nueva misión era tomada como una nueva aventura.

— ¿Está muy lejos Antofagasta? —preguntó Luis. Sobre la cama estaban una a una perfectamente ordenadas sus prendas. El joven soldado preparaba la mochila, no podía, por una obsesión innata, permitir que su ropa se arrugara. El “rompecorazones”, como una norma en su mente, debía vestir siempre impecable.

— Unos mil kilómetros al sur está ubicado casi en medio, entre Arica y Santiago aproximadamente, Antofagasta pertenece a la segunda provincia. En el pasado fue puerto boliviano, como lo era San Marcos de Arica con dominio peruano, pero la Guerra del Pacífico cambió toda la zona limítrofe —explicó Juan, aunque de origen también sencillo, su vocación autodidacta involuntaria, desarrollaba su carácter pedagogo, sorprendía el origen tan humilde, en contraste con la educación fluida de su palabra, algo poco usual para un conscripto militar. Preguntó ahora— ¿pero no recuerdas nuestro traslado desde la capital, el paso por Antofagasta es obligatorio? —afirmó.

— Qué sé yo, pasamos por tantas ciudades, ese viaje me pareció eterno —contestó Luis.

— Seguramente si habrías visto una mujer lo recordarías, ¿no? —aseveró Juan como un reproche.

— Con toda seguridad lo recordaría, faltaría más —sentenció Luis orgulloso de sus palabras, reafirmando la postura correcta de su gorra. Ricardo sonrió.

— Todo lo que has escuchado en la oficina del coronel es verdad, tenías razón Ricardo —certificó bajando la voz Juan a su otro lado.

— ¿Pero, todavía lo dudabas? —contestó Ricardo bromeando con la afirmación— supuse que no dudabas —recalcó.

— ¿Qué quieres? nada tenía lógica, sólo los autobuses, reconócelo. "Arreglatodo" te debo una disculpa —respondió extendiendo su mano. Ricardo aceptó—. Como ha dicho el coronel, esto es una estrategia militar, nada más —terminó Juan. Esa incógnita desde hace unos días estaba ahora resuelta.

— No sé, es extraño porque mi hermano jamás cambió de regimiento mientras estuvo aquí. Con "el perro" Mendoza no se movió de la unidad en todo su año de instrucción —dijo uno de los muchachos que escuchaba la última frase de Juan sobre estrategia. Junto a Ricardo y Luis el soldado también apretaba su mochila.

— Seguramente son nuevas políticas de instrucción para que nos familiaricemos con otros destacamentos, tiene lógica, si se piensa así —explicó Juan. Para muchos el mejor letrado de todos en la unidad y de gran parte del regimiento. La capacidad de análisis y su afición a la lectura destacaban entre sus compañeros, la mayoría con una formación estudiantil muy primaria y en algunos casos ausente, una característica general de muchos de los reclutas de cada nuevo año. Los jóvenes de familias pudientes no formaban parte de ese contingente, algo poco digno para una familia acomodada en Chile.

— El señor "diputado" nos envuelve y nos enseña otra vez con su palabra —contestó con una sonrisa Luis, levantando su mano queriendo emular un serio discursó. Continuó—. Si nos llevan a otra ciudad conoceré a más chicas, he dejado un par de novias aquí, a éste paso tendré novias en todo Chile, es fantástico —reflexionó Luis a toda la unidad, ahora frotaba sus manos satisfecho.

— ¡“Rompecorazones” eres nuestro héroe, un verdadero artista y un semental! —gritó uno de los jóvenes soldados desde una de las últimas literas, mientras los demás en la unidad alaban con un silbido la fama de mujeriego de Luis, la que muchos admiraban. Juan movía su cabeza pensando en la banalidad de las palabras de su compañero. Sonrió, ya sabía que Luis irremediable, era así.

Ricardo había terminado ya de organizar el bolso. Con su gorra en la mano, sentado en un costado del camarote, observaba como sus amigos terminaban. El barracón no muy grande pero acogedor, permitía escuchar por su acústica casi cualquier conversación. El estado ahora de exaltación por el nuevo destino, envolvía a la tropa, que no dejaba de comentar su próxima aventura. Era una pena dejar Arica, sobre todo por su clima, pero por una extraña sensación Ricardo Gonzáles, continuaba sin encajar nada en su mente...

En la comuna de Macul...

Fuera de la parroquia donde se velaban los restos de don Pedro Gómez Ponce, el taxi de Manuel, su segundo hijo, llegaba. En el portal principal del templo numerosas personas de trajes oscuros cuadraban la primera visón del guardaespaldas, Montserrat a su lado, había insistido a Manuel en su deseo de acompañarlo, algo necesario según la muchacha. El día nublado y un frío quisquilloso recordaban aún el agónico invierno. Rostros conocidos, amigos de antaño de su padre, políticos cercanos a La Moneda y muchos de los compañeros del partido de su hermano, recibían con el pesar de sus ojos al hijo menor de don Pedro. Todos sabían que era militar y uno de los miembros importantes del escuadrón Cóndor, grupo élite de la milicia, conocido por su alto nivel de preparación. Montserrat Bonet ajena a todos, no pasaba desapercibida, con paso reposado y una respetuosa sonrisa de saludo pegada al brazo del guardaespaldas, lo acompañaba en la pena. Ella sabía que a ese hombre ahora lo amaba con todo su corazón. ¿Quién era esa muchacha que le acompañaba?, era la pregunta cotilla del ambiente, la belleza de la periodista no pasaba desapercibida. Manuel con la misma estampa que recordaba el porte elegante de su padre, en los ancianos ojos de los amigos de don Pedro, ingresó a la parroquia descubriendo el cajón fúnebre que depositaban el cuerpo inerte de su padre. Una enorme cantidad de arreglos y coronas florales rodeaban el ataúd. Por un momento dentro el silencio se propagó, muchos sabían de su involuntaria ausencia, mientras observaban como Manuel agudizando sus incansables ojos negros, se encontraba con la imagen terrible de la muerte. La periodista lo miraba, era la primera vez que el militar dejaba ver su vulnerabilidad.

— ¡Manuel! —exclamó Carolina al verlo. Sus ojos volvieron a estar húmedos. Montserrat sin querer también se emocionaba.

— Hola —solamente dijo Manuel, estaba tranquilo pese a la seriedad de su rostro. Entendía que la muerte formaba parte de la vida y ahora le tocaba el viaje a su padre. Abrazó a la mujer de su hermano queriendo consolar su angustia.

— ¿Y mi hermano? —preguntó Manuel.

— Pablo nos ha acompañado toda la noche pero hoy es un día muy importante en su trabajo, ahora está reunido con el presidente Allende, volverá por la tarde —contestó Carolina sin dejar de mirarlo, continuando—. Tu hermano ha tratado de encontrarte por todos lados, estaba muy preocupado, ¿dónde estabas?... Es terrible lo que ha pasado, todavía no lo puedo entender —explicó la mujer, una lágrima se deslizaba por su mejilla.

— Mi padre ahora ha iniciado otro viaje, su dolor constante ha desaparecido y la tranquilidad descansa con él —dijo Manuel en el consuelo. Limpió con su mano las lágrimas de Carolina, la quería como una hermana. Don Pedro estaba muerto, no había solución alguna para eso, su mente entrenada por su profesión militar, enfocaba el hecho como una inevitable pérdida. El féretro por un momento fue la atención de Manuel, siguió—. ¿Dónde está mi madre? —preguntó con la misma tranquilidad, sin siquiera tomar en cuenta la interrogante de la cuñada por su ausencia. No era el momento de explicar nada.

— Junto al altar, Lupita y el sacerdote le acompañan, está totalmente perdida, su mente no acepta la muerte de don Pedro. Estoy muy preocupada por doña Flor, su estado no ha cambiado desde ayer. Hay momentos que piensa que don Pedro riega el jardín de casa —dijo Carolina delante de la mirada imperturbable de Manuel. El guardaespaldas sin decir nada más siguió su paso en busca de su madre.

— Hola soy Montserrat Bonet, lamento todo la que ha pasado —se presentó la periodista por su cuenta, llamando la atención de Carolina el acento español de la muchacha. Era la primera vez que Manuel aparecía con una mujer. El militar se alejaba camino al altar.

— Yo soy su cuñada, la mujer de Pablo, es el hermano mayor de Manuel —contestó Carolina agradecida y más aliviada con la llegada de Manuel, era solamente un par de años mayor que Montserrat. Luego preguntó—. ¿Eres española?

— Sí, solamente estoy de paso en Chile, pero me ha encantado tu país. No he conocido a su padre, pero lo siento, de verdad —repitió Montserrat.

— Gracias por venir —apretó su mano—. Don Pedro era un hombre excepcional, una biblioteca andante, podías estar horas hablando con él, sabía casi todo —otra vez se emocionaba, respiró hondo Carolina— ¿Quieres un café? —le ofreció. Parecía simpática la chica española. Su compañía la distraería de aquella terrible situación, pensó.

— Te lo agradecería, hemos salido muy rápido del hotel —explicó la periodista.

— ¿De qué hotel? —preguntó otra vez Carolina.

— Del Carrera —contestó Montserrat.

— Antes del café, ven conmigo un momento por favor —dijo Carolina, cogió el brazo de la muchacha y sin decir nada más la condujo hacia el altar, por una extraña intuición femenina quería que doña Flor la conociera.

A un costado del féretro, delante de una enorme cruz, la imagen débil y anciana de su madre, compartía la visión triste que encontraba Manuel. Lupita su antigua amiga desde la infancia, sujetaba su mano.

— Hola mamá —dijo el militar, se arrodilló para que su madre lo reconociera—. ¿Cómo estás? —preguntó.

— Mi Manolito, hijo mío —susurró la mujer librada de la ausencia, sus lágrimas brotaban junto a una sonrisa. Sus dos manos tibias tocaban la barbilla de Manuel, su hijo pequeño.

— Tu padre, hijo, dicen que ha muerto —movió su cabeza negándolo, siguió— pero eso es imposible, yo misma lo he dejado en casa regando su jardín, ya sabes cómo lo quiere y lo cuida —explicó la mujer. Su pañuelo otra vez se arrugaba, omitía por completo que ella misma lo encontró inconsciente en el suelo de una habitación de casa. Carolina junto a Montserrat llegaban a su costado. Doña Flor levantó sus ojos observando con extrañeza a la periodista.

— ¿Quién eres tú? —preguntó la anciana, olvidaba nuevamente que estaba en el funeral de su propio marido.

— Una amiga de Manuel, lamento todo lo que ha pasado —respondió la muchacha acercándose. Junto al militar tomaba la mano débil de la mujer.

— Eres una chica preciosa, tu acento es maravilloso y tus ojos son tan verdes —dijo la anciana ignorando las palabras del pésame. Ahora tocaba la mejilla de la periodista, continuó—. ¿Es ella, Manolito? —interrogó doña Flor con una tenue sonrisa.

— ¿Quién mamá? —preguntó Manuel con ternura.

— Tu otra mitad, hijo —volvió a sonreír—. Ya no estarás más solo, la virgencita de Lourdes por fin escuchó mis oraciones —sentenció la mujer apretando sus manos como una plegaria. Manuel por un segundo miró a Montserrat con una sonrisa, ella se ruborizaba por la afirmación.

— Mamá, papá ya no regará más el jardín, su corazón se ha debilitado y el Señor ha decidido que nos deje —explicó Manuel, debía como sea traer a su madre a la realidad, pero tendría que ser delicado. Carolina también a su lado, oprimía sus labios. La verdad dolía.

— ¿Cuál es tu nombre muchacha? —preguntó doña Flor a la periodista, parecía que no escuchaba a su hijo. Sonrió.

— Montserrat Bonet —contestó la joven, ahora recordaba a su propia madre.

— Que dulzura de nombre —la anciana volvió a tocar su mejilla, continuando— Manolito es un obstinado, tiene una cabeza muy fría, lo heredó de su padre, pero tiene un corazón capaz de amar infatigable, ni él mismo lo sabe —por un instante la observó, estudió el semblante de la periodista, continuó—. Cuando era pequeño, en casa había un pavo, Manolito lo quería mucho, lo llamaba Arturo —en otra pausa sonrió, parecía cansada. Siguió— cada día él se encargaba de alimentarlo. Pedro, mi marido, no quiso sacrificar al ave para navidad, por el apego que el niño tenía con el animal. En casa también vivía un perro, “el panchulo” era su nombre. Una noche, rompió el enrejado del pavo y lo dejó gravemente herido de un corte que cruzaba toda su panza, fue terrible. Manolito con sólo siete años, sacó mi caja de la costura sin decir nada a nadie y pacientemente sentado junto al pavo moribundo, le cosió toda la abertura al pobre animal. Cuando lo encontré por la mañana, con sus manos manchadas de sangre y con el pavo aturdido a su lado, pude ver en sus ojos la tristeza, en ese momento supe que seria un hombre especial. No dejes que te aparte de su lado —la anciana acarició la mejilla rosa de la periodista en un momento sin dejar de mirarla, continuó—. Tus ojos son de una muchacha enamorada, en ti estará la decisión de seguir a su lado —afirmó como un presagio, Montserrat atenta encontraba la magia negra que emanaba de la mirada de la mujer, los mismos ojos de Manuel, reconoció.

— Es una historia preciosa, señora Flor. Trataré de estar a su lado pero soy de un país muy lejano —contestó la periodista. Manuel a su lado en la observación, temía que su madre no volviera de su mundo enclavado en el pasado, pero mejor no presionarla.

— Hija, la virgen de Lourdes alumbrará tu camino —insistió la anciana, dejó un momento con una sonrisa, miró a Manuel, volvió a hablar— Hijo debo regresar a casa, tu padre terminará de arreglar el jardín muy pronto, tengo que preparar su comida, ya sabes que es muy puntual para comer, luego jugará una partida de ajedrez con Francisco, Pancho, nuestro vecino —validó. Otra vez Doña Flor volvía al pasado, Carolina observó a Manuel moviendo su cabeza, las cosas se complicaban en la mente de la anciana.

— Esta bien mamá, será mejor que regreses a casa con Carolina que también tiene que descansar —contestó Manuel, sin contradecir ninguna de la palabras de su madre. Manuel se puso de pie y miró a Carolina.

— Me quedaré aquí el resto de la mañana. Lleva a mi madre a casa, llamaré a Leopoldo el médico para que la examine, él sabrá que hacer. Además tú también debes descansar, por lo que recuerdo, estás embarazada, ¿de acuerdo? —resolvió el militar, Carolina asistía con la cabeza. Doña Flor se perdía nuevamente en una infinita observación, otra vez ignoraba por completo el velorio de su marido.

— ¿Te puedo acompañar? —preguntó Montserrat.

— Por supuesto, serás de gran ayuda, necesito preparar más café, ha llegado mucha gente. Lupita me podrá sustituir aquí en la iglesia —respondió Carolina. Lupita afirmaba su labor con una sonrisa.

— No es necesario que pases por todo esto, puedes coger un taxi y volver al hotel. Esta tarde regresaré a La Moneda, mi turno en la guardia es irremplazable en estos momentos. Mañana tienes una entrevista importante —dijo Manuel librando a Montserrat del difícil momento. Un funeral era lo que nadie deseaba y además debía ser consciente del trabajo de la periodista.

— He venido para estar contigo y para ayudarte. Deseo estar con tu madre y eso haré, no se hable más. Lo de mi trabajo no te compete —sentenció la periodista convencida, el verde intenso de sus ojos marcaron que detrás de su dulzura, su carácter era indomable. Manuel sonrió.

En el centro de la capital, Rodrigo de la Torre llegaba al Hotel Carrera, su comportamiento del sábado con la periodista española fue un absoluto desacierto y un desafortunado encuentro, había perdido la cabeza y la compostura por culpa del vino chileno, por su interés tenía que resolver el asunto, sobre todo después de la amenaza de Albert Simeon, estaba consciente que sus enemigos en la cancillería podrían poner en tela de juicio su intachable hoja de servicio. Existía gente que lo odiaba y esperaban la oportunidad perfecta para fastidiarlo. Un paso mal dado podía ser su ruina y el final de su carrera. El maldito encargado de turismo en la embajada española, Albert, supo jugar bien sus cartas, con una actitud de un hombre que decía la verdad, no dudando en joder toda su carrera dentro del departamento de exteriores español. Tendría que cambiar la estrategia, pero de igual manera utilizando otra vía, la joven Montserrat Bonet caería en sus redes. Tarde o temprano sería suya, un juramento que se repetía envuelto por el humo de su cigarrillo. Aturdido por la belleza de la periodista, Rodrigo de la Torre no la dejaría en paz. El elegante portal del hotel junto al empleado de la entrada, saludaban el ingreso del curioso empleado español, sus ojos hundidos, mezclados al semblante extremadamente delgado, marcando excesivo sus pómulos y un cigarrillo eterno en sus diminutos labios, el encargado de prensa en la embajada, devolvía el saludo casi con un gesto imperceptible.

— Buenos días —saludó con una sonrisa el recepcionista, de un modo muy femenino para la visión de Rodrigo.

— Con la señorita Montserrat Bonet —solicitó parco y seco el señor de la Torre. Odiaba a los hombres afeminados.

— La señorita Montserrat no se encuentra en estos momentos, ¿desea dejar un mensaje? —informó para luego preguntar el empleado del hotel.

— No, creo que la esperaré con un café, estaré en el salón principal, avíseme a su llegada —dijo Rodrigo, pensando que debía tener paciencia.

— Dudo que llegue pronto, un hombre la acompañaba por mañana —mencionó el empleado, un actitud chismosa que descubrió Rodrigo.

— ¿Me puedes decir cómo era ese hombre? —preguntó el señor de la Torre con la misma tranquilidad retardada del humo de su cigarrillo, entretanto trajinaba su bolsillo depositando paciente un billete sobre el mesón de la recepción mostrando solamente una parte, lo demás se cubría por su mano.

— Un señor alto de pelo negro azabache, muy apuesto —comentó el empleado embelesado por el color del billete que delataba su elevado valor, lo deslizó desde la mano sin llegar a liberarlo por completo. Rodrigo de la Torre volvía a apretar el billete.

— ¿A qué hora ha llegado ese individuo? —otra vez preguntó avivando la codicia del empleado del hotel, sabía que ese sujeto que acompañaba a Montserrat seguramente era el guardaespaldas.

— No ha llegado por la mañana —respondió el empleado del hotel tirando del billete, sin suerte de soltarlo.

— ¿Qué quieres decir? —otra interrogante.

— Ha llegado anoche y ha salido con ella esta mañana de la misma habitación donde se aloja —resolvió el joven recepcionista, dejando ver que la pareja había pasado la noche juntos. Rodrigo con el rostro torcido soltaba el billete, la rabia oprimía su mandíbula. Maldito hijo de puta, pensó el empleado español con la imagen de Manuel Gómez en su mente. Sus planes se complicaban nuevamente.

En la casa de don Pedro Gómez, en Macul...

"Es un jardín maravilloso", pensó Montserrat. Junto a la residencia de dos pisos y a pasos del portal principal de la casa, la joven periodista junto al nogal descubría el extraordinario vergel. Una taza de café resguardaba sus manos, mientras el empinado arbusto se mecía lento.

— Era la pasión de don Pedro, su adorado jardín. Podía pasar horas entre estas plantas —dijo Carolina interrumpiendo el silencio en la muchacha, que poco a poco se encontraba con todo lo que formaba parte de la vida del hombre que amaba.

— Parece el jardín de un cuento, es precioso. Está muy cuidado —recalcó la muchacha. Preguntó—. ¿La señora Flor se encuentra mejor? —El camino desde la parroquia hasta la casa de don Pedro, relativamente corto, se transformaba en eterno para la anciana, su estado débil e inapetente lentamente la consumían. La pena por momentos y el desorden en su mente del tiempo, no la ayudaban en absoluto.

— Ahora duerme. Es una situación muy difícil para doña Flor, su vida siempre ha girado en función a don Pedro. Es una mujer que pertenece a otra generación, la que dedicaba su vida a sus hijos y su marido, fue lo que aprendió de sus padres. No sé si será capaz de asumir la muerte de don Pedro, tengo miedo que la pena termine acabando con ella —explicó Carolina, sus ojos se emocionaban otra vez. Montserrat apretaba su brazo.

— Es como mi madre en el momento de casarse, renuncian a sus sueños y a todo. Hoy es la sombra de mi padre, la que organiza todo, pero que siempre estará detrás de su marido —relacionó la periodista. Una observación que ninguna de los dos compartía, mujeres de una nueva generación deseosas de cumplir sus propias metas.

— ¿Lo quieres verdad? —preguntó Carolina, inesperadamente dejaba atrás el tema de doña Flor, necesitaba distraer sus malos augurios. Una ráfaga de luz se escapaba del manto nublado del cielo, paulatinamente se despejaba permitiendo al jardín expresar la pronta llegada primaveral, perecía que el día renacía.

— Sí, es un hombre especial, pero que apenas conozco, estoy muy confundida, en un par de días debo regresar a España. Tenemos vidas demasiado diferentes. No sé qué hacer —afirmó Montserrat, una sonrisa iluminaba su rostro confirmando su amor, pero rápidamente se apagaba al recordar la realidad. En la lejanía reconoció la imagen de la Inmaculada incrustada en la cima del cerro San Cristóbal, un lugar desde ayer especial en su cabeza.

— Nos has sorprendido a todos, ¿sabes? —dijo Carolina, sonrió. Saboreaba un tazón de consomé de pollo, una sopa caliente. Continuó—. Soy la mujer de Pablo, su hermano, desde hace cuatro años —con la palma abierta mostró su anillo— Es un hombre muy inteligente, fue mi profesor en la Universidad de Chile, desde mi primera clase de economía cuando entró con su maletín al aula, me enamoré como una adolescente, era demasiado apuesto. Nuestras vidas volaban muy diferentes, él un respetado catedrático en el campus universitario y una nueva promesa en el Partido Socialista Chileno, y yo era simplemente una alumna del primer año procedente del sur más austral de Chile —volvió a sonreír— pero de una forma inesperada algo unió nuestras vidas para siempre, fue muy romántico y lo amo desde esa primera vez. Ahora esperamos nuestro primer hijo, estamos felices —Carolina apoyaba su mano en el vientre— todo siempre se soluciona, deja que el tiempo lo decida, no te agobies —le aconsejó.

— Felicidades —dijo Montserrat, por un momento deseó estar en ese mismo estado y poseer ese mismo anillo, como mujer de Manuel.

— Créelo, el destino es muy caprichoso, no mentía la señora Flor, yo también lo veo —dijo la mujer.

— ¿Qué es tan evidente? —preguntó la periodista.

— Que estás perdidamente enamorada de Manuel —afirmó Carolina, Montserrat Bonet con una sonrisa, nuevamente observaba a la distancia la imagen alba de la virgen en lo más alto del San Cristóbal, pensando cómo una entrevista tan alejada de su país, desembocaba en un sentimiento que jamás imaginó fuera tan intenso. Su corazón florecía, solamente el recuerdo de la fragancia de ese hombre, perturbaban su alma, una magia sin duda que su cuerpo deseaba.

Manuel Gómez en la parroquia, recibía el pésame de amigos y conocidos que se acercaban al lugar para despedir a su padre. La mañana se despejaba y el sol se propagaba, alegrando la fachada del templo ahora empañado del luto. La iglesia estampada en la avenida principal de la comuna con una pequeña antesala verde, sin descanso observaba los autobuses y vehículos que cruzaban con rapidez. Francisco Carpani, Pancho como era llamado, acompañaba al militar, estaba hundido, su vecino el más pequeño del barrio y del grupo de la infancia de Manuel, se encontraba ausente. Cada tarde desde mucho tiempo, la partida de ajedrez en casa de don Pedro, era un ritual que ambos disfrutaban. Junto al anciano aprendió los secretos del juego de tabla, que ahora adoraba, aquel viejo hombre le había enseñado la duplicidad que poseía una partida, aplicando sus conceptos como la vida misma, tarde tras tarde en silencio don Pedro aleccionó su mente, su capacidad resoluta, incrementando el reflejo inteligente sobre una visión total del conjunto en la aplicación de la estrategia perfecta. El muchacho con la mirada triste, junto a Manuel, aún recordaba las lecciones del ajedrez, sin duda, ese anciano, como un padre, y a través de un juego, le enseño parte de la vida. En una imagen lejana añorada por el joven, la figura de don Pedro sentado junto al juego, le sonreía.

Por el extenso enrejado de hierro forjado que precedía a la iglesia, la imagen de un hombre uniformado, portando el grado de Oficial dentro de la jerarquía militar, ingresó al templo. La misma estampa correcta y el porte elegante de Manuel Gómez se acercaban con la mirada inmutable. En el costado de su pecho la insignia característica de los miembros del grupo Cóndor, se distinguía la forma del ave en metal dorado acuñaba el Corbo, el cuchillo emblema de la agrupación castrense.

— ¡Mi capitán!, nuestro más sentido pésame por parte de toda la unidad —dijo el oficial, cuadrando el saludo rígido frente a Manuel Gómez que devolvía en posición firme el pesar del compañero. Francisco Carpani a su lado no decía nada, con detenimiento examinaba el impoluto uniforme del militar.

— Hola David, gracias por venir —habló Manuel después del ritual militar estrechando la mano de su compañero. Tres meses pasaron desde su última conversación.

— Amigo, lo lamento muchísimo, tu padre era un buen hombre. Uno de los edecanes del presidente ha telefoneado esta mañana a la unidad informando de la repentina muerte de tu padre —respondió el soldado, volviendo a la confianza entre ambos. Desde sus primeros años en la Escuela de Oficiales y luego compañeros de unidad, siguiendo el mismo camino dentro de la milicia, su amistad estaba más allá del rango uniformado. David continuó— Manuel, tenemos que hablar —recalcó severo.

— Está bien, acompáñame —dijo, entendiendo en los ojos del uniformado la importancia de la charla. Manuel miró a Francisco, el muchacho estático estaba pendiente de todo—. Pancho, ¿puedes hacerte cargo un momento, por favor? —le solicitó.

— Ve tranquilo Manuel, yo me encargo —respondió presto el joven, arregló la solapa de su chaqueta corrigiendo su postura, debía estar a la altura de la situación, pensó.

Los dos soldados con el mismo paso regular, uno conducido por el otro, ingresaron a la sacristía de la parroquia, un lugar aislado y discreto para conversar. Dentro del apartado, el antiguo sacerdote Rafael, conocido de Manuel, al mismo que dedicó años de su infancia como monaguillo, preparaba los utensilios para la posterior misa programada en memoria de don Pedro Gómez, uno de sus feligreses y también amigo.

— Padre, ¿podría dejarnos un momento, por favor? —pidió Manuel con la confianza de los años. Los viejos ojos del clérigo sonrieron, Manuel ahora era todo un hombre y un respetado soldado pero el anciano aún le recordaba de pequeño con su pelo desordenado, una larga sotana en los domingos de misa y travieso, tanto o peor que su hermano Pablo.

— Hijo, el tiempo que quieras, también debo preparar el templo —resolvió el sacerdote. Una mirada afable y cariñosa lo caracterizaba. Rafael pasó por el lado del compañero de Manuel saludando con un respetuoso gesto, saliendo luego camino al altar.

— ¿Cómo está todo? —preguntó Manuel.

— No muy bien amigo —dijo David. Su cara dibujaba una mueca. Había realizado un juramento de lealtad de su puño y letra horas antes, pero el guardaespaldas era su amigo, una difícil situación.

— ¿Qué quieres decir? —contestó Manuel, descubriendo por el gesto del soldado la duda que envolvía a David.

— No sé si es buena idea, dada tu posición dentro del gobierno —repuso David, aún dudaba. Levantó una ceja.

— Quieres hablar de una vez y dejarte de tonterías —afirmó Manuel casi imponiendo con su rango, tan sólo un grado superior al de su amigo.

— Está bien —dijo David resignado, sin dejar de ser gallardo en su actitud—. Existe una enorme preocupación en la familia militar por el futuro de este gobierno. El ejército, amigo mío, se está dividiendo. La amenaza de una dictadura marxista se propaga. Es una situación complicada que nos arrastra sin duda al caos —dejó una pausa sin dejar de mirar al guardaespaldas—. ¿En qué lugar de la balanza te encuentras tú? —sentenció preguntando el soldado. Una pequeña luz transversal dibujaba la silueta de una paloma en la pared, un vitro muy antiguo absorbía lentamente un rayo de sol.

— Eso no es una novedad y ha quedado demostrado con el último intento de golpe para el fin del gobierno de Salvador Allende, pero ha fallado completamente. Nuestro mismo ejército ha detenido la acción de sublevación demostrando la lealtad militar hacia el estado constitucional chileno y al mandatario actual —explicó Manuel con una obviedad que para nadie era un secreto. Continuó— ¿quieres saber mi posición?, es muy simple, acato la constitución con la obligación de mi profesión y la responsabilidad de ser el garante de la ley y del estado chileno, es como debe ser y es lo que he prometido a nuestra bandera. ¿Qué diablos te pasa a ti? ¿Por qué me hablas de bandos? —terminó.

— Manuel, ¡escúchame! —puntualizó. Su tono marcial necesitaba su atención— el ejército se está organizando, tú llevas un tiempo fuera, el trabajo de guardaespaldas del presidente, aunque no es en la primera línea, te está aislando de la vida militar y del ambiente que se vive en las guarniciones militares de todo el país. La situación laboral está obsoleta en el ejército con un sueldo rastrero y poco digno para nuestra posición dentro de la sociedad nacional. Ese intento de derrocamiento hacia Allende será la antesala de algo mucho peor. ¿No lo ves? —respondió rotundo el soldado.

— Eso es imposible. El ahora general en jefe Augusto Pinochet avalado por el general Prat, su antecesor, frente al presidente y a mí mismo en La Moneda, juró lealtad incondicional para defender el estado constitucional, el bienestar social y democrático de este país. Fui testigo como escolta del primer mandatario del acto. Además la solvencia del general Pinochet se ha evidenciado en el poder sobre la tropa para detener ese sublevamiento militar pasado. Es verdad que la milicia chilena es precaria en relación a sus salarios y derechos laborales, pero lo primero es la vocación al servicio público y la lealtad al estado chileno. ¿Cómo pretendes que se resuelva eso, con las armas? —repuso Manuel. Un argumento que invariablemente poseía la lógica del sentido común.

— Me he acercado como soldado para expresar mi más sentido pésame por la muerte de tu padre —pausó apretando el hombro de Manuel, su voz volvía a la tranquilidad, continuando— pero también como tu amigo. El camino próximo del clima político de este país es complejo, muy complejo —recalcó—. Mi intención no es otra que alertarte de lo que realmente pasa en nuestra institución, que es muy diferente al ambiente que rodea al presidente, lugar donde tú estás situado. Ser guardaespaldas es ahora una posición complicada y con una responsabilidad muy peligrosa. Si no quieres ver lo que todos vemos, solamente te puedo desear suerte, amigo mío —volvía su mirada soberbia, siguió—. Un vehículo militar me espera fuera de la parroquia, mi tiempo hoy es demasiado ajustado. ¡Mi capitán! —terminó el uniformado cuadrando su despedida.

David Montt, sabía perfectamente del movimiento apagado y sincronizado que estaba realzando el ejército en secreto por todo el país. Había jurado lealtad como oficial a la nueva propuesta de poder sobre el estado chileno. Debía guardar junto a su palabra de soldado la reserva desvelada, un acto de lealtad sagrado para la profesión militar, pero Manuel era su amigo y de alguna forma debía alertarlo del inminente peligro que corría como guardaespaldas del presidente Salvador Allende.

— Que Dios te acompañe —se despidió firme Manuel, acuñando como soldado sus palabras en una frase que caracterizaba a la unidad Cóndor dentro del ejército, directamente ligado a su tradición Católica y Cristiana. David sin decir nada más salió de la sacristía con el mismo paso regular, dejaba atrás a su amigo y compañero. Una mueca de disconformidad apretaba su boca, sabía perfectamente que Manuel Gómez, poseía lo que pocos tenían, la dignidad propia de un buen militar, sin duda pertenecía a la escuela del anterior general en jefe del ejército, René Schneider, asesinado cobardemente por su conocida doctrina de respeto y defensa a la constitución política y al estado chileno.

— En este país poco a poco todo se separa, hasta la propia amistad. Gente con los valores de tu padre comienzan a desaparecer. El sentido común se aleja de nuestra dividida sociedad, es muy lamentable. Dios nos ampare —interrumpió la observación el sacerdote de pie en la puerta trasera de la sacristía.

— Padre Rafael, es usted un hombre sabio —dijo Manuel, descubriendo al clérigo con una sonrisa, continuó—. Gracias por ayudar a mi familia, su apoyo sin duda nos ha fortalecido —agradeció el militar.

— No tienes nada que agradecer, hijo —dijo el sacerdote acercándose, posó su mano en el hombro fornido del militar, sonrió, volviendo a decir—. Manuel, conocí a tu padre en mis primeros años de sacerdote, yo era muy joven y Pedro un hombre muy testarudo en sus ideas, sin embargo aprendí de él el valor del sentido común, que parece muy lógico pero desaparece en las posiciones extremas. Tu padre hijo era un hombre que sabía dialogar —sentenció Rafael. Un soplido sosegado y sus ojos afables contemplaron desde la sacristía el ataúd de don Pedro. Manuel Gómez, aún pensativo por las palabras fatalistas de David, cubría de confianza el futuro del gobierno actual.

Pablo Gómez dentro de uno de los salones en el Palacio de La Moneda, junto a los pétreos retratos de antiguos hombres importantes en la política y la historia nacional, perfeccionaba el discurso que al día siguiente, 11 de septiembre, el presidente Salvador Allende, en un comunicado especial, anunciaría la propuesta de un referéndum, consultando al pueblo chileno si el gobierno continuaba por la vía al socialismo pleno. Sus ojos tenían la huella de la pasada noche en vela, la muerte repentina de su padre había calado profundamente en su corazón, pero la frialdad frente a las situaciones límites era su mejor herencia, una característica que el mismo don Pedro Gómez siempre recalcó en sus hijos como una voluntad propia de un hombre y la señal más visible de un verdadero líder. A momentos la mirada perdida de Pablo junto al brazalete oscuro en su brazo, indicando su luto, recordaban al anciano. El mismo presidente Allende junto al joven político había perfilado el discurso del día de mañana, sin duda estando junto al mandatario se aprendía. La locuaz palabra del doctor Allende seducía arrastrando con sus sermones un discurso que al pueblo enamoraba.

Uno de los compañeros de la guardia presidencial de Manuel, su hermano, le había informado que el guardaespaldas había solicitado por la mañana el cambio de jornada de forma excepcional, por el deceso inesperado de un familiar cercano, entendiendo Pablo que su hermano seguramente a esas horas se encontraría en la parroquia velando los restos mortales de su padre. Había pasado casi un día y medio del fallecimiento sin tener siquiera una conversación directa con Manuel, deseaba verlo y compartir juntos la pena familiar. Además debían resolver el problema de su madre, totalmente aislada de la muerte de su marido. Pablo volvería a la iglesia por la tarde pero Manuel tendría que regresar a La Moneda inevitablemente, pensó el político. Ambos poseían trabajos complicados y muy ligados a la actual situación de incertidumbre que vivía el gobierno. Era un tiempo difícil y la figura de Manuel Gómez dentro de la guardia presidencial actualmente para muchos era importante. Aunque existía el GAP, grupo de amigos del presidente, rodeado por escoltas enviados por el mismo Fidel Castro desde Cuba para la protección de Salvador Allende, la profesionalidad militar de Manuel como agregado en segundo orden en la escolta evidenciaba la carencia logística de los guardias extranjeros.

Aunque muchos cuestionaran su participación militar en conjunto con carabineros, el anterior comandante en jefe del ejército Carlos Prat, como también Ministro del Interior, había introducido al personal militar por seguridad.

— Lamento mucho la muerte de vuestro padre —repentinamente la voz de Cecilia lo interrumpía. El rostro de la secretaria se asomaba por la puerta de la sala. La luz solar desde los cristales penetraba por el pesado cortinaje.

— Gracias —Pablo sonrió— perdóname por molestarte tan temprano esta mañana, no sabía a quien recurrir, extrañamente Manuel había desaparecido como nunca. Sé que ambos sois buenos amigos —agradeció el político, que por la ausencia de su hermano en la guardia del presidente, entendía que ella lo había localizado.

— No me agradezca nada, Manuel es un gran amigo —contestó la muchacha no queriendo molestar más la concentración del político, pero por educación debía ofrecer a Pablo su sincero pésame por la muerte de su padre. Antes de cerrar la puerta, el político le preguntaba.

— ¿Dónde estaba Manuel?

— Ha pasado la noche en el Hotel Carrera —respondió Cecilia, deseando no ser cotilla.

— ¿En el Hotel Carrera? —volvió a preguntar Pablo, ahora retórico— alquila un departamento en el mismo centro de Santiago, a pocos pasos de La Moneda, ¿por qué tendría que dormir en ese hotel? —se interrogó observando a Cecilia, algo ilógico en su visión.

— No estaba solo, una mujer le acompañaba —contestó la secretaria, una curva discreta en sus labios revelaban su molestia.

— Perdón, a veces soy demasiado preguntón —se disculpó Pablo por su actitud inocente, estaba claro que a la secretaria esa situación le producía un disgusto.

Capítulo 14

Frente al palacio de Moneda la luz de la tarde se colaba por surcos que se extendían mancando con su difuminada sombra los recovecos del edificio. La típica congestión de la capital, ahora embrujada por la pronta llegada de la primavera, resaltaba con matices amarillos y toques naranjas la resolana por la calles. Frente al Hotel Carrera, Montserrat Bonet junto a Manuel descendían del taxi. La periodista, afectada por la triste mañana martillada por la pena y el luto, apretaba la mano del militar deseando abrazarlo eternamente, una estampa que se dibujada con el Románticismo nostálgico de la entrada al estilo Art Déco del hotel, perdido por el paso apurado de los peatones.

— ¿Volverás a casa de tus padres esta noche? —preguntó la muchacha.

— Después de la guardia, regresaré —respondió Manuel acariciando su mejilla. El verdor intenso de sus ojos fundido al color amarillento de la tarde, era increíble, una sensación extraña fortalecían su cuerpo que se enredaba con la irresistible acción involuntaria de poseerla. La miró sin dejar de tocar su pelo, volviendo a decir—. Mañana enterraremos a mi padre en el Cementerio Católico, lamento no cuidar de ti en tu entrevista al presidente. Harás un buen trabajo —afirmó el militar, una sonrisa de confianza selló con un beso su palabra.

— Siento no poder acompañarte, pero mis pensamientos estarán contigo —en una larga pausa Montserrat se perdió en la profundidad oscura de la mirada del guardaespaldas—. Te quiero —dijo sin más, se apretó tanto a su pecho mientras su mente deseaba pertenecerle para siempre. Recordó el anillo de Carolina.

El ajetreo dentro de los pasillos del edificio de gobierno no interrumpían la mirada seria de Manuel Gómez, dejar a Montserrat en el portal del Hotel Carrera, junto al recuerdo amargo de la muerte inesperada de su padre, era una contradicción que se ahogaba por la pena y un sentimiento que se amarraba como un cabo firme en su voluntad, el mismo que su sentido racional intentaba extirpar. Esa misma voluntad práctica y fría que poseía ahora luchaba por la influencia mágica del sabor de su piel y la fragancia narcótica de la periodista española. Sin saberlo el militar también se enamoraba...

En el centro de Santiago frente a la arboleda de una plaza, la tarde agónica se fundía con el viso creciente de la noche, un éxodo triste de luz que poco a poco comenzaba a dormir. Pablo Gómez junto a su mujer llegaban a su pequeño apartamento, un cúmulo de billetes fueron el pago al taxista, la inflación galopante demolía la economía chilena y el dinero cada día valía menos. Las horas largas en el velatorio de don Pedro trazaban una línea negra bajo los párpados de la pareja. Carolina atada al brazo de su marido se abrigaba de una escasa ráfaga de viento. El edificio, de construcción relativamente nueva, poseía el mismo carácter sobrio y austero del político. El tenue brillo del crepúsculo a esas horas era la visita obligada que cubría la entrada, que como pocas veces, esta vez, se encontraba entreabierta.

— Aún no lo puedo creer, me cuesta tanto entender que don Pedro ya no estará con nosotros —dijo Carolina. Otra vez volvía la emoción, un gesto marcado de aflicción rotuló su mirada.

— Todos sabíamos que su corazón se estaba debilitando. Nos acostumbramos a verlo caminar con pesadez, a sus largas bocanadas de aire mientras hablaba, a la lentitud, al arrastrar de sus palabras y al sosiego de sus ojos —Pablo dejó una pausa recordando, luego sentenció— poco a poco se transformó en un hombre cansado y eso nos resultaba normal, pero no lo era —miró a su mujer sintiendo culpabilidad.

— Es vedad, pero ya no podemos hacer nada Pablo —una caricia por el brazo consoló al político. Carolina agregó— estoy muy preocupada por tu madre —dijo. Parecía acurrucada al político atravesando el portal.

— Es una situación difícil, afortunadamente tenemos a Lupita, esa mujer es una santa —recalcó— sabrá cuidar en este momento de mamá. He hablado con Leopoldo el médico, estará pendiente de su evolución pero me anticipó que puede ser muy lenta o probablemente nula —contestó Pablo, sin dar importancia al acceso libre al edificio, volviendo a decir—. Me ha dicho que Manuel también lo sabe.

— Tu hermano esta mañana ha llamado al doctor. Tendremos que ser pacientes —certificó la joven, continuando— ¿no te he contado que Manuel llegó a la parroquia acompañado de una periodista española? —le informó.

— Estaba con ella en el Hotel Carrera —aseguró el político.

— ¿Cómo sabes eso? —preguntó Carolina, la propia Montserrat se lo desveló.

— Una secretaria en La Moneda, amiga de Manuel, es la que ha dado con su paradero, fue la única alternativa que encontré para encontrarlo —justificó Pablo. Preguntó—. ¿Cómo es esa muchacha?

— Increíblemente preciosa, es muy simpática, su actitud sencilla te atrapan. Tu madre también la ha visto —precisó.

— Hemos visto a Manuel en Arica y no me ha comentado nada de nada, vaya picaflor está hecho —dijo Pablo en reproche pícaro.

— Ella está muy enamorada —confirmó con una sonrisa la joven.

— ¿Cómo sabes tú eso? —volvió a preguntar.

— Me ha acompañado a casa de tus padres para preparar café y otras cosas, hemos hablados mucho y me he distraído con un agradable momento. La verdad me gusta para la familia —resolvió Carolina.

— Imagino que has averiguado todo de esa chica —ahora sonreía Pablo por su afirmación.

— Si quieres decir que soy una cotilla, no lo soy —refutó casi ofendida la joven, de igual manera también sonreía. Se detuvo un instante en medio de la escalera.

— No lo eres, no quise decir eso —Pablo se disculpó casi bromeando, la abrazó.

— Mañana será un día muy triste —dijo Carolina. La pena y el recuerdo del funeral habían vuelto.

— Ya lo sé —Pablo continuó abrazándola en medio de la escala, siguió— necesito ver a Manuel y organizar todo para mañana. Después del turno de esta tarde en la guardia del presidente volverá a la casa junto a mi madre. Ni siquiera he tenido tiempo para verlo ni hablar con él. Regresaré a Macul más tarde —confirmó ahora serio.

— ¿Volverás al apartamento esta noche? —preguntó su mujer.

— Creo que no.

— Entonces prepararé todo para acompañarte —afirmó Carolina.

— Esta noche será mejor que te quedes en casa, necesitas descansar, debes cuidar de nuestro hijo y estar tranquila —Pablo se detuvo otra vez a pasos de la puerta del departamento, posó su mano en el vientre de la joven, ella sonrió—. Te quiero —dijo el político, besó su mejilla.

Por una de las escaleras próximas a su piso una sombra imperceptible observaba en la oscuridad. Pablo abrió la puerta.

— ¿Pero mañana enterraremos a tu padre? —repuso Carolina, entraba en el apartamento y encendía la luz del living. La distribución ordenada del interior mezclado al aire frío del ambiente recordaba el largo periodo de su ausencia y los últimos días de invierno. Pablo cerraba el portal sin sospechar que lo vigilaban.

— Llegaré temprano por la mañana, esperaremos juntos fuera del Cementerio Católico la llegada de la pompa fúnebre, ¿de acuerdo? —explicó Pablo. Carolina dejaba su abrigo acercándose a la pequeña estufa en un rincón del salón, abrió el ventanal del balcón para encenderla.

— Entonces te esperaré preparada. No olvides llevar otro traje a casa de tus padres —dijo su mujer mientras encendía la estufa y propagaba el olor a la parafina desde la terraza. El reflejo pálido de Pablo en el ventanal la observaba.

En la ciudad de Arica los últimos rayos solares, alargados por el cambio de estación, se perdían en el pacifico, su mismo reflejo en la caída, se fundía entre el océano y las playas litorales. Desde una barandilla del paseo marítimo frente al monumento natural, el Morro, varias parejas de enamorados observan el flemático grabado del sol succionado por las aguas, una alegoría que laminaba de Románticismo los rostros flechados.

En el regimiento de infantería número cuatro de línea, Rancagua, los autobuses Pegaso llegados desde el sur tan sólo hace unos días, salían apacibles de la guarnición. Un pórtico como un castillo imponente recordaba el emblema de su pasado glorioso, vencer o morir, la arenga conocida del prócer chileno Bernardo O'Higgins. Los soldados de la unidad, con traslado a la ciudad de Antofagasta, miraban por las ventanillas la soledad de los patios del recinto, un aire resignado y extremadamente sosegado semejante a una tarde de domingo, donde solamente el viento de la sequedad norteña y el volar del polvo débilmente arremolinado cubrían todo el destacamento. Dentro del autobús los rasgos alegres, vinculados muchos a la mirada de un niño jugando a ser hombre, se iluminaban por la nueva aventura militar. Las mochilas, en posición correcta y ordenada junto al vaivén en la tracción de la máquina con las botas lustrosas de los reclutas, destacaban la organización impecable y pulcra que se inculcaba, una marcada característica del ejército chileno.

— Será una noche larga en estos asientos tan duros —vaticinó Juan, consciente de la lejanía del destino. Ricardo a su lado seguía el balanceo de la nave.

— Extrañaré esta ciudad, es muy bonita, su clima es perfecto —dijo Ricardo, pensó en traer a su madre algún día, seguramente a ella le encantaría la localidad de la eterna primavera.

— El correo de mi casa se llenará de cartas de amor remitidas desde Arica. Tal vez tenga que volver —comentó Luis sonriendo detrás de sus amigos.

— Ya empezamos otra vez. El señor "rompecorazones" cada día con la misma canción —exclamó Juan. Algunos soldados cercanos rieron.

— Son más entretenidas mis historias de amor que los discursos políticos del señor "diputado" —rebatió Luis tratando de sintonizar una pequeña radio Sanyo, un regalo de una de sus amigas.

"El perro" Mendoza en el primer asiento había permitido al conscripto utilizar el artefacto para entretener a los demás soldados.

— ¿Hasta cuándo tengo que aguantar a este desgraciado? —dijo susurrando Juan en el hombro de Ricardo buscando su complicidad.

— Sé que en el fondo me quieres —respondió Luis también murmurando y sin dejar de conectar el aparato radiofónico.

— Será marica, si eso de gustarle tanto las mujeres al final, maricón seguro —musitó Juan, los demás soldados pendientes de su contestación rieron. Uno de los cabos al mando junto a “el perro” Mendoza desde delante propinó una mirada casi asesina controlando las risotadas.

— Qué cantidad de palmeras tiene esta ciudad, crecen como la mala yerba —afirmó Ricardo cambiando de tema. La máquina doblaba por la avenida principal de la ciudad y una tras otra las alargadas ramas dirigían el camino.

— Es el clima compañero, desértico costero es como se le denomina —informó Juan con su acostumbrada actitud pedagoga, mientras en la radio de Luis comenzaba a cantar la dama del soul, Aretha Franklin.

La salida de Arica era más de lo mismo, sólo que esta vez la aridez se convertía en una llanura literalmente infinita. Después de la ciudad de la eterna primavera había que cruzar la cordillera de la costa, disfrutado de lo mismo, más aridez. Extraña belleza que cuando se conoce encanta y seduce. Es la magia del desierto, tan solitario y al igual tan bello que hipnotiza, quizás esa idéntica observación sin fin cubierta de arena y abandono, permitía a la mente expandirse con la equivalente sensación de libertad sin apremio, limpia e indomable. Quizás ahí las ideas florecían sin frontera, sin obstáculos, tan sólo influenciadas por el espacio vacío y el hechizo embrujado de lo desconocido. La mente de Juan junto a la ventanilla, como en un trance y la mirada perdida con su escondida alma de poeta, divagaba por comprender la influencia asombrosa de la tierra estéril bañada por los últimos rayos solares de la tarde, una curiosa sensación, como si aquella misma aridez prendida, encontrara en él su propia inspiración.

Una extensa elevación paulatina de carretera que seguía la huella de la Panamericana, forzaba la máquina sin descanso, la lucha constate y el rugido del motor desafiaban al seco pavimento. Faltaban muchos kilómetros, afortunadamente para algunos soldados, la radio de Luis, aunque a veces perdía la voz, entretenía.

Muy cerca del centro de Santiago...

Era difícil encontrar un taxi a esas horas, aunque su padre siempre le reprochaba su negativa para utilizar el viejo Ford del anciano, ahora de pie Pablo Gómez en la vereda próxima a su departamento, añoró ese vehículo. Deseó fervientemente que al doblar la esquina, la imagen de su padre le condujera a su casa en Macul. Podrían tener una última conversación y despedirse, no obstante la muerte había decidido aparecer y como la bruma oscura y la desdicha imprevista, la encontró su viejito aquella mañana de domingo.

Un automóvil, con la pintura apagada y la luminosidad apabullante frente a la silueta del político sujetando la bolsa de otro traje, difuminó sus pensamientos absortos por el recuerdo. “Tendría que haber salido más temprano”, se reprochó Pablo volviendo del letargo. Su espera se prolongaba mientras el vehículo sorpresivamente se detenía frente a él. El aspecto correcto y una mirada simpática hablaron.

— ¿El señor Pablo Gómez? —preguntó con tono educado un sujeto después de bajar la ventanilla.

— Sí —respondió el político extrañado de escuchar su nombre.

— ¿Podría acompañarnos? —solicitó el desconocido con la misma confianza.

— ¿Quiénes son ustedes? —interrogó Pablo. Una ola de cautela propagó su mirada, sabía de la existencia de atentados a personajes políticos como él.

— ¿Podría acompañarnos? —insistió el hombre ahora dejando ver un revólver que apuntaba directamente al pecho de Pablo. El sujeto sonrío—. Es una orden —afirmó.

— Entra inmediatamente al vehículo jodido marxista de mierda. Si no lo haces subiré a tu apartamento y mataré de un balazo a la puta de tu mujer —dijo una voz controlando la rabia y apretando de improviso con otra pistola la mejilla del asesor de gobierno, era Patricio Ruiz, “el pato”... Pablo Gómez, sin perder la calma obedeció...

La parra iluminada por pequeños focos de escasa proyección daba la impresión que la noche de un momento a otro se los tragaría con un manto de oscuridad. Junto a la imagen de la virgen de Lourdes en una diminuta gruta, Manuel se persignaba a su paso, llegaba desde Tomas Moro 200, la vivienda del presidente, finalizando allí su turno. Más que nunca la entrada de su casa en Macul, parecía triste, melancólica, sugiriendo que aquellos mismos pensamientos de esos días de luto y dolor de alguna manera aún trasmitían el pesar en el aire.

Frente al portal principal de la residencia un palto frondoso comenzaba a germinar, recordando el militar, la tenacidad de su padre para hacer florecer ese árbol, así era el viejo, testarudo y leal a una idea, un hombre convencido que todo era mental. Manuel abrió la puerta, aún imaginando la silueta abultada de don Pedro, en un estado de profunda concentración observando aquel arbusto, una sintonía natural que su padre siempre explicaba nacida desde su infancia en los extensos campos de su familia, en Lampa y Batuco, a las afueras de Santiago. Su madre sentada junto a Lupita en el living, taciturna, sin dejar de mover sus manos, batía una y otra vez los palillos de crochet alineando una figura de hilo. El olor intenso de té con canela, un aroma característico en casa, le daban la bienvenida. La entrada de Manuel sólo percatada por la antigua amiga de Doña Flor, alertada por el ruido de la puerta, fueron los primeros ojos curiosos que encontró.

— Hola mamá ¿cómo estás? —preguntó Manuel, Lupita a su lado también saludaba, indicando al militar con un gesto que la mujer aún seguía en el pasado.

Doña Flor dejaba un momento de contar los puntos que una y otra vez enredaban el tejido, levantó la vista descubriendo a su hijo.

— Manolito, has venido otra vez —dijo. Por un instante Manuel la veía más anciana, apartada de su conocida nerviosidad, la tranquilidad y calma retardaban sus movimientos. Quizás es mejor que estuviera ausente y no vivir la realidad de haber perdido a su marido, pensó.

— He venido para estar contigo —sonrió casi arrodillado en su regazo.

— Has escogido a una muchacha maravillosa, estoy muy feliz por ti hijo —aseguró la mujer desviando la mirada, la que siguió Manuel. De pie junto a la puerta de la cocina Montserrat Bonet y sus ojos verdes sonreían sujetando una bandeja.

— ¿Qué haces aquí? —preguntó el militar incorporado, una ráfaga ansiosa por encontrarla lo aturdieron, estaba más guapa que nunca. El verdor intenso lo penetraba, mientras la delicadeza de su cuerpo desarmaba por completo el alma del guardaespaldas. En ese preciso instante había descubierto, que sin importar qué, la amaría para siempre.

— Lupita necesita ayuda, quería colaborar en algo a tu madre y he venido a sustituir a Carolina —respondió la periodista apretando su boca. Lupita esbozaba una sonrisa tierna.

— Gracias por venir —contestó Manuel acercándose, por unos segundos no dejaron de mirarse, que sin decir palabra los dos con el recuerdo de la noche pasada, se volvían a desear.

— Es muy tarde Manolito, Montserrat se quedará en casa esta noche —sentenció doña Flor apretando el ceño, para retomar su tejido otra vez abstraída, entregada al crochet, una acción sugestiva que al parecer, la desconectaba de toda preocupación.

Lupita fugaz, retiró la bandeja que sujetaba la joven para ubicarla en la mesa de centro del salón, una taza de té alterada con canela, eran la infusión favorita de doña Flor cada noche antes de dormir. Manuel pendiente de la periodista, la condujo a la cocina.

— Gracias Lupita —alcanzó a decir Montserrat acompañándolo.

— Mañana tienes que entrevistar al presidente —afirmó el militar ya dentro. Montserrat dejando un instante de silencio, lo beso, marcando con la impresión de sus labios la importancia de estar a su lado. Manuel, la abrazaba.

— Necesitaba estar aquí, junto a ti. Mañana es otro día. Tengo el tiempo suficiente para volver, he dejado todo preparado para estar en La Moneda temprano, no te preocupes —explicó la joven envuelta por el calor de Manuel.

— Eres especial —contestó el guardaespaldas ciñendo el frágil cuerpo de la periodista como si le perteneciera. La puerta de la cocina se abrió.

— Perdón —dijo Lupita por su interrupción. La anciana sonrío al descubrirlos, al igual que Pablo, conocía a Manuel desde niño— Ya es muy tarde y Pablo aún no llega. La única forma de contactar con él es desde el teléfono de mi casa, pero yo estoy aquí —comentó la mujer, hace algún largo tiempo vecina de Pablo. Viuda y sin hijos, volcaba toda su preocupación sobre el joven matrimonio.

— Es extraño porque no ha llegado a Tomas Moro con el presidente. Seguramente está en el apartamento con Carolina. Sé que esta mañana estuvo en La Moneda —confirmó el militar, uno de sus brazos envolvía a Montserrat.

— Gran parte de la tarde, Pablo estuvo con nosotros, ha venido por Carolina, la pobre muchacha ha llevado encima todo el velorio de tu padre y en su estado debe descansar —recalcó severa, continuando— tu hermano me aseguró que por la noche regresaría, deseaba verte y organizar todo para el funeral de mañana —explicó la anciana, la antigua amiga de su madre.

— Si ha dicho que viene, vendrá. Si no es hoy por la noche, mañana a primera hora aparecerá —aseguró Manuel. Lupita levantaba sus cejas, conocía la estricta responsabilidad de Pablo.

— Siéntate hijo, te prepararé algo para comer —resolvió la mujer, inquieta por atenderlo como si se tratara de un niño.

En la periferia de la Capital, dentro de un almacén arruinado después de un saqueo...

— ¡Dónde esconden las armas, dímelo! —fue la pregunta después de un fuerte golpe que aturdía a Pablo, su mejilla sonrosada oscilaba por una nueva cachetada. Todo daba vueltas en su cabeza.

Una habitación con el color del cemento en una estructura sin acabar y una improvisada luz instalada colgando de una viga, eran la visión confusa del político atado a una silla a total merced de su atacante. En el suelo una fotografía de sí mismo junto a Fidel Castro, confirmaban su identidad. Un apurado viaje lleno de movimientos en zigzag, se había detenido en un lugar aislado de todo ruido, otro automóvil lo esperaba.

Pablo encapuchado todo el recorrido preparaba su mente para lo peor…

— ¿De qué armamento me hablas? —contestó Pablo, un surco de sangre desde la oreja goteaba en su chaqueta. Un dolor intenso en el apriete de sus manos las estrangulaba.

— Puto comunista… —dijo Patricio Ruiz murmurando desde uno de los dos portales que poseía la habitación, abrió una bolsa plástica introduciendo dos puñados de serrín.

— ¿Eres tú? —preguntó afirmando Pablo recompuesto del último golpe. Recordó entre el reflejo de luz al verlo, identificando al joven de Patria y Libertad que hace unos días alborotaba el almacén del gobierno y que él mismo había detenido.

— Te acuerdas de mí, hijo de puta. Tienes buena memoria —dijo Patricio Ruiz “el pato”, tras un falso desconcierto. Sonrió acercándose al político, sacudió su nariz con los dedos—. Si no hablas, entraré a tu casa y violaré a la puta de tu mujer. ¿Qué me dices marxista? —advirtió golpeando débilmente la mejilla del político. Estaba disfrutando de su momento.

— Si la tocas, juro por Dios que te mato —el rostro serio e inmutable de Pablo no se doblegaba. Un fuerte golpe en su abdomen hizo temblar sus piernas, pero el miedo de la amenaza en contra de su mujer, fue peor.

— ¡Mugriento comunista! —repitió Patricio hundiendo el puño en su barriga, otra vez sonreía.

Otro hombre casi en la oscuridad desde un ventanal andrajoso y sin cristal, observaba el cuadro. Habló:

— Sabemos que el presidente Salvador Allende prepara grupos guerrilleros apoyados por Fidel Castro para un levantamiento armado, y la posterior invasión de Cuba a nuestro país. Sabemos también que preparáis una ofensiva a todos los mandos oficiales y las cúpulas de las Fuerzas Armadas, para su eliminación —dejó una pausa aspirando profundamente un cigarrillo, continuando—. ¿Deseáis un autogolpe al gobierno para instaurar una dictadura marxista? —Pablo levantó la vista sin identificar a quien hablaba, la baja luz de la ampolleta que casi tocaba su cabeza, lo cegaba, el hombre siguió— existe un armamento que será utilizado para llevar a cabo el plan Zeta que es como lo llamáis. ¿Si quieres vivir, dime dónde está ese armamento? —preguntó el sujeto con la misma tranquilidad de sus palabras, descifrando Pablo por el tono autoritario de la demanda, que se trataba claramente de un uniformado.

— Seguramente perteneces a las Fuerzas Armadas —aspiró aire sintiendo el dolor abdominal, siguió— pero también seguramente eres un traidor a tu patria y a tu bandera. Preguntas detrás de una bocanada de tabaco y en la oscuridad. Si fueras un soldado de verdad, me darías la cara como un hombre —respondió Pablo gallardo, el miedo se disipaba de sus ojos, su pecho volvía a estar rígido.

La figura difuminada por la penumbra envuelta en el humo del cigarrillo, se acercó apretando la mirada. El uniforme impoluto y tan negro como el azabache de esa noche se dejó ver, la tenida oficial de un relativamente joven teniente de la armada chilena aparecía sujetando un pesado abrigo de invierno. Sin duda las palabras del político socavaban.

— Ayudarlo a recordar —dijo el oficial marino haciendo un gesto a Patricio y sin tomar en cuenta el insulto.

— ¿Has escuchado hablar del submarino seco? —preguntó Patricio Ruiz sonriente, luego cubrió la cabeza de Pablo con la bolsa y apretó con una cuerda bajo el cuello. Otro hombre de bigote espeso y chaqueta ajustada, sujetaba los hombros del político. Un golpe firme nuevamente en su abdomen remecieron otra vez el cuerpo de Pablo, mientras la exaltación, desesperada por el dolor embutida dentro del plástico, introdujo en su boca el serrín puesto aposta en su interior, exagerando la sensación de ahogo y la angustia por un trago de aire. Un alarido sordo junto a un templar agónico estremecía el rostro del político, la necesidad involuntaria de aspirar y la agonía tortuosa de la aspereza del serrín dentro de su garganta, le hicieron vomitar, entretanto el sujeto del bigote apretaba su cabeza para mantener la posición correcta, aumentando su tormento, obligándolo a tragar el vómito.

— ¡Confiesa maldito marxista! —levantó la voz Patricio, observaba la mirada desencajada de Pablo buscando su oído. Una actitud de regocijo despertaba el brillo en los ojos del joven.

— Eres un enfermo —dijo el oficial marino por la conducta de disfrute malévolo. Estaba encargado de la operación para la captura de unos de los integrantes importantes del Partido Socialista. Era una misión para la patria y no un deleite para la venganza, pensó.

— Rompe la bolsa, lo matarás —ordenó después de estrujar con el zapato la colilla de su cigarrillo.

— Espera, aguantará un poco más —respondió Patricio divertido de la agonía. Los movimientos de Pablo estremecían la silla, la cuerda atada a sus manos se friccionaba con desespero.

— ¡Rompe la bolsa te he dicho! —bramó el teniente a cargo. Patricio con paciencia deslizó del bolsillo trasero una navaja. Con un suave movimiento rajó el plástico arañando también parte del rostro de Pablo. La mirada desafiante del joven de Patria y Libertad detestaba una orden con ese tono de voz.

Una aspiración profunda con restos de serrín devolvía la calma al cuerpo de Pablo Gómez, sintiendo el alivio de una suave brisa nocturna, aunque fría, deseada. El individuo que lo sujetaba dejó que recobrara el aliento.

— ¿Me contarás algo entonces? —preguntó con la misma tranquilidad el uniformado. Patricio le miraba disconforme, él seguiría apretando la bolsa.

— No sé de qué diablos me hablas —respondió Pablo, una película de sangre con serrín y vómito pegajoso, cubría todo su rostro. Aún tosía.

— Eres un asesor del presidente, ¿no? —afirmó.

— Lo soy, pero tu pregunta no tiene respuesta, no existe ningún armamento escondido —asevero Pablo afirmando su voz impregnada de vómito.

— Mañana es un día importante para nuestro país —dejó una pausa acomodando el abrigo, continuó— quizás el desarrollo de la jornada te animará a contarnos la verdad y veremos si existe una respuesta —propuso el teniente observando la noche por la abertura de la ventana sin cristal, volvía a encender un cigarrillo, un Lucky Strike sin filtro... Pablo pensó en Carolina...

En la comuna de Macul...

Una liviana ventolera remecía la copa del nogal que escoltaba la casa de don Pedro, se mecía arrastrando sus ramas por el balcón superior de una de las habitaciones de la residencia, parecía que le acariciaba. Tres pequeñas farolas iluminaron de pronto el jardín, un multicolor manto de flores y un extenso matorral en la última pandereta del final, mostraban con claridad, que aquellas plantas tenían un cuidado especial. Montserrat Bonet cubierta por una frazada contemplaba el vergel mientras sus mejillas, más rosadas aún por el calor de la casa, revivían la frescura de la noche.

— Mi padre fue criado en el campo. Mi abuelo era un hombre que apreciaba la tierra y parte de ese cariño heredo papá —dijo Manuel corrigiendo desde atrás la postura de la frazada sobre la periodista.

— Así iluminado parece una estampa —comparó Montserrat sintiendo sus manos.

— Es un don que él tenía, amaba este jardín. Recuerdo que de pequeño solía sentarme junto al regazo del nogal observando como mi padre preparaba la tierra. El portal de casa que conoces cubierto por la parra, la construimos mi hermano y yo dirigido por papá. Las parras constan de varios tipos de uvas, pero existe una variedad casi llegando a la entrada que es una mezcla entre uva y frutilla, fue mi padre el que realizó el injerto, es deliciosa —contó Manuel.

— ¿Y tú, qué es lo que amas? —cuestionó la muchacha sin dejar de mirar el jardín.

Él tiempo se detuvo por segundos.

— Estoy en una encrucijada —dijo el uniformado volteando hacia la periodista— mi vida gira en torno al ejército, es mi vocación, pero ahora no es lo que más quiero —sentenció.

— ¿Y qué es lo que quieres? —volvió a preguntar Montserrat, una ola de emoción la envolvía.

— Sólo a ti —contestó Manuel con un atisbo de sonrisa...

En el puerto de Valparaiso, la escuadra naval que realizaría las maniobras del ejércicio operativo UNITAS, planificadas con anterioridad para esa jornada, en conjunto con la Marina Norteamericana, inesperadamente después de salir por la tarde, volvía con la tranquilidad de la madrugada. Dentro de los destacamentos de la armada chilena, los marinos se preparaban para la toma del principal puerto del país, un movimiento silencioso y sin interrupción comenzaba a desplegarse por Valparaiso, mientras gran parte de la ciudadanía en el sueño, ignoraba por completo el movimiento de la tropa y el acuartelamiento militar. Horas antes, el primer comodoro de la cofradía del Pacifico Austral, se despedía de su familia sin informar donde se dirigía, con la acostumbrada actitud fría de soldado, el antiguo oficial naval, ordenaba a su mujer junto a sus hijas a desaparecer. En su mano un mensaje escrito en un papel, decía: “Día 11 de septiembre, poner en ejecución, plan Cochachuyo”…

Capítulo 15

Mañana del 11 de septiembre de 1973...

Poco antes de las siete de la mañana desde Tomás Moro, residencia del presidente Salvador Allende, salía su comitiva en dirección al Palacio de Moneda, una llamada desde Valparaíso le informaba al mandatario del sublevamiento de la armada en el puerto.

En la comuna de Macul...

El día nublado se replegaba por Santiago mientras amanecía. La imagen florecida de las ramas del nogal, envueltas en el olor de la humedad y el invierno, permanecían en un pequeño vaivén en que Montserrat perdida desde hace un rato observaba, junto a una tonada habanera, el amanecer. El cuarto pintado de verde agua aún conservaba recuerdos de la adolescencia de Manuel. Era la tercera noche consecutiva que ella dormía con él, pronto tendría que regresar a España recordó, a su trabajo en el periódico de Barcelona, “¿por qué tenía que ser todo tan complicado?”, pensó.

— Pablo no ha llegado —interrumpió Manuel, su voz parecía preocupada.

— Ayer por la tarde noche, gracias a un empleado del hotel, pude conseguir un taxi para llegar acá, seguramente tu hermano aparecerá esta mañana, ten paciencia —contestó Montserrat.

— Lupita ha preparado el desayuno, te llevaré con el automóvil de mi padre al hotel. La pompa fúnebre saldrá de la iglesia a las diez de la mañana. Tenemos tiempo —certificó Manuel...

En Antofagasta segunda provincia por el norte de Chile, el autobús militar llegaba a uno de los destacamentos de la ciudad. El mismo aire árido con el color del desierto era la cara visible del cuartel castrense. Un agitado movimiento a tan tempranas horas de la madrugada, agitaba un silencioso trote de unidades. Todo el regimiento se movilizaba. Una ola de reposo y morriña invadía las miradas de los jóvenes conscriptos dentro del incómodo vehículo procedente de Arica. El hervor del amanecer se asomaba.

— ¡Despertar! —el grito agrio de “el perro” Mendoza sacudió inesperadamente las mentes dormidas.

— Maldito quiltro —susurró Luis despectivo acomodando su gorra, con el nombre propio que se dan en Chile a los perros mestizos, en su mayoría callejeros.

— La diana de la compañía por las mañanas es más dulce —confirmó Juan en el mismo runrún.

— Vaya ajetreo antes de amanecer —comentó Ricardo apretando sus músculos de la posición incómoda. El patio central iluminado por completo con luz artificial, daba la impresión que todo el regimiento estaba reunido en aquella explanada principal. Un aire frío inundó la máquina después de la abertura principal del autobús. Luis por primera vez añoraba la calidez de la ciudad de Arica.

Fuera del vehículo los cabos al mando se presentaban frente al oficial a cargo. Un rostro trazado por la huella del desierto gesticulaba parco. Juan junto a la ventanilla observaba la imagen sorda. Luis encendía la radio.

— Por lo visto, está claro que no descansaremos hasta la noche —dijo uno de los soldados de pie en el pasillo de la máquina, rearmando su cuerpo.

La pequeña radio Sanyo comenzó a funcionar... “Radio Cooperativa informa: según fuentes oficiales, un sublevamiento de la marina en el puerto de Valparaiso a motivado el traslado urgente del presidente Allende a La Moneda. La información es poco clara y confusa. Por un extraño motivo técnico, nuestros corresponsales en el principal puerto reabrirán las comunicaciones con el fin de informar de la situación..." decía.

Juan y muchos dejaban de hablar atendiendo al relato con tilde grave del radiotransmisor.

— ¡Apagad esa radio! —se escuchó el bramido seco de “el perro” Mendoza, cortando con la mano obediente de Julio el audio del aparato.

La mirada terca influenciada por el mal dormir del viaje, apareció frente a toda la unidad del Rancagua.

— Esta parte del contingente se quedará aquí en Antofagasta, la otra continuará viaje a Santiago —informó el cabo, ordenando al lado izquierdo de la máquina la evacuación inmediata. Un grupo de soldados jóvenes, al parecer conscriptos de ese año, pertenecientes al regimiento de Antofagasta, esperaba fuera de la máquina el descenso de los soldados. Fue lo que intuyó Juan desde la ventanilla en el lado de la máquina junto a sus amigos, que ahora y por sorpresa les trasladaría a Santiago. Miradas fugaces de saludos sólo fue la oportunidad para despedirse los jóvenes, en una unidad que llegaba junta varios meses.

— ¡Al trote, al trote! —apuraba otro de los cabos, solamente el ruido de los botines sobre el gastado suelo era el murmullo del movimiento al bajar. Otros rostros juveniles ingresaron al autobús, la misma cara de desconcierto invadía a la nueva remesa de contingente que viajaba ahora a Santiago, la capital.

Eran las ocho de la mañana y Montserrat Bonet entraba por las dependencias oficiales del Palacio de La Moneda, todo el mundo parecía nervioso dentro de un ambiente tenso que aparentemente se controlaba. Frente al escritorio de Cecilia, la espalda correcta de Albert Simeon esperaba.

— Buenos días —saludó la periodista. Cecilia devolvía el saludo tratando de ser educada con la mujer que le había robado el amor de Manuel. Albert volteó al escucharla.

— Los días no son tan buenos —contestó Cecilia, su voz adivinaba un matiz de ironía, pero cortés.

— ¿Pasa algo? —preguntó la periodista.

— Una parte de la armada en Valparaiso se ha sublevado esta mañana, es una situación delicada para el presidente —explicó Albert.

— Será otro susto. Contínuamente tenemos el rumor de un golpe militar, seguramente a medio día estará todo solucionado, eso sí, después de amargarnos gran parte de la mañana —resolvió la secretaria. Su mirada continuaba, sin ser evidente, con indiferencia. A su lado una taza de café humeaba.

Albert Simeon con un delicado apretón en el brazo de la periodista la guió al apartado del salón, mientras la secretaria, tratando de no mostrar interés por la llegada de Montserrat, fingía estar ocupada.

— Llegué al hotel a las siete, has salido anoche y no regresaste, ¿dónde estabas? —preguntó. Albert tratando de ser educado, continuó—. Santiago puede ser peligroso, debes ser cautelosa —terminó el empleado español. Su mirada se templaba demostrando preocupación.

— He pasado la noche con Manuel en su casa. Ha sucedido algo terrible —pausó oprimiendo el labio— su padre ha muerto —se excusó la periodista sintiendo en Albert Simeon el amparo paternal.

— Lo lamento, de verdad —respondió el hombre. La mirada de Montserrat lo decía todo, la muchacha estaba enamorada. Albert era un viejo lobo difícil de engañar. Había jurado a su padre, Jaume Bonet, protegerla pero el amor escapaba a ese control.

— Tengo preparada la entrevista, si lo desea podemos dar un último repaso —sugirió la periodista, necesitaba enfocarse en su trabajo y dejar de lado sus sentimientos.

— Probablemente no realizará la entrevista —aseguró Albert, sus ojos quedaron estáticos en la joven.

— ¿No creerá de verdad que habrá un golpe militar ahora? —preguntó Montserrat, la mirada preocupada de Albert continuaba.

— No le parece extraño que Rodrigo de la Torre no se persone a estas horas —levantó una ceja—. Su rol de encargado de prensa es la cara periodística de la embajada, su deber es estar aquí ahora —comentó Albert.

— Tal vez se ha dormido, o busca un taxi. Además la secretaria nos ha garantizado que todo seguramente se resuelva esta misma mañana —rebatió la periodista, deseaba conocer al doctor Allende.

— Montserrat, por favor, ¿no pensarás eso? —contestó Albert consciente de su visión.

— Tiene usted razón —resopló molesta— Rodrigo de la Torre debe saber algo, si conmigo juega a detective y se rodea de periodistas contrarios a este gobierno, todo encaja. Jodido fascista —dijo la muchacha apretando su boca en el susurro, sorprendiendo a Albert el lenguaje soez en el insulto, estaba claro la fuerza del carácter en la periodista, como una repentina marea verde que aparcería enfurecida.

— Si las cosa empeoran nos marcharemos —sentenció Albert, por ningún motivo dejaría que la joven corriera algún riesgo.

El frío calaba los huesos, mientras la humedad que cubría toda la habitación hacia extensible el vaho que penetraba la respiración. Pablo Gómez estirado en una esquina recobraba el conocimiento después de una noche muy dura. Su pantalón aún mojado por su propio vómito que llegaba hasta sus zapatos y el dolor agudo de su abdomen encontraban la dureza del helado suelo. Sus manos maniatadas a un pilar lo inmovilizaban, mientras sus ojos descubrían un pequeño trago de luz en lo más alto de la pared.

— ¿Estás bien compañero? —preguntó tembloroso un individuo amarrado a otra columna.

— Mejor —respondió Pablo esforzando su espalda para poder sentarse, divisando difuminado en el otro rincón a un muchacho también con la aparente huella del maltrato— ¿dónde estoy? —cuestionó sin distinguir aún completamente su rostro.

— Creo que estamos en un subterráneo —contestó otro sujeto también apresado al final del cuarto, en donde la luz sólo permitía ver su rostro confuso detrás de un pesado bigote.

— ¿Quiénes son ustedes? —preguntó Pablo, pensaba en Carolina deseando que dios la protegiera.

— Yo soy un hombre inocente, pertenezco a las juventudes comunistas pero no sé porque estoy aquí. Me han secuestrado camino a mi casa en Valparaiso a punta de pistola, dicen que el partido esconde un arsenal de armas —su voz se rompió— y que yo sé dónde se esconde —dijo el joven comenzando a llorar, volviendo a decir entre lamentos— juro por Dios que no sé dónde se esconde, ni siquiera sé si existe. Me han pegado con una toalla mojada. Ya no puedo recordar los puñetazos que he recibido. Estoy meado y tengo frío, ¡por favor, soltadme! —gritó casi desesperado.

— ¡Tranquilízate y mírame! —dijo Pablo serenando al muchacho. La silueta delgada presa del miedo, su boca cortada por un hilo de sangre desde su nariz y la sonrojez excesiva de sus mejillas, con una enorme mancha húmeda en sus pantalones, contrajo la mirada del político. Por la injusticia y el trato vejatorio, sin ninguna duda era gente que sabía cómo hacer daño, pensó.

— No quiero morir —contestó sollozando el joven bajando su cabeza.

— No morirás, pero debes tranquilizarte, conservar la calma, concéntrate en eso —le propuso Pablo, su voz parecía afable, volvió a decir— confía en Dios muchacho —repitió lo que solía decir su padre. El joven levantó la mirada y sonrió.

— Gracias compañero —miró a Pablo— hace dos semanas he sido padre. Es una niña preciosa —contó el joven, una lágrima cruzó su amoratada mejilla otra vez.

— Pues te felicito compañero —respondió Pablo animándolo. El individuo en la oscuridad no decía nada.

— ¿Cuál es tu nombre? —preguntó el muchacho.

— Pablo Gómez —contestó. El dolor intenso en su abdomen afortunadamente se adormecía con el frío, recordó que esa mañana enterraba a su padre.

— ¿Y tú sabes de algún armamento? —preguntó interrumpiendo la voz desconocida desde la sombra.

— ¿Quién eres tú? —cuestionó Pablo a la pregunta demasiado puntual del sujeto.

— Pertenezco al MIR —afirmó el individuo con pesadez irritante.

— ¿Conoces a Raimundo, el de las operaciones clandestinas? —volvió a cuestionar Pablo, refiriéndose a uno de los miembros del MIR, Movimiento de Izquierdas Revolucionario.

— Todos conocemos a Raimundo —aseguró parco el hombre.

— No existe ningún armamento secreto y ninguna operación encubierta, absolutamente nada —una pausa—. Tampoco existe un Raimundo en el MIR. Solamente existe la traición de una parte de nuestras Fuerzas Armadas y de gente como tú, ¿o no? —ahora preguntó Pablo. El joven al otro costado escuchaba estático.

— Siempre ha sido difícil engañarte —sonrió—. Eres listo, pero un maldito marxista —contestó el sujeto incorporándose. Román Tello apareció oculto por un falso bigote y la ropa sucia, la luz aclaraba su tez y la pistola que escondía. Observó por un instante a Pablo, hace muchos años lo conoció en la universidad como un hombre que brillaba por su inteligencia. Pablo le miraba sin sorprenderse.

— ¿Por qué no me impresiona verte? —preguntó el político, a pesar de estar sentado y sucio su aire garboso no se perdía. Román Tello un estudiante de derecho, popular por su marcada afición nacionalista y contrario acérrimo a las ideas del pueblo, recordó Pablo.

— Tu arrogancia no cambia, grandísimo hijo de puta —Román sonrió, dando golpecitos con el arma en su costado, continuó—. Ahora me perteneces y me contarás todo lo que sepas —torció su boca con agrado sin dejar de mirar el semblante de Pablo—. ¡Sacadlo de aquí! —gritó. La puerta de la habitación se abrió con brusquedad mientras dos fornidos individuos levantaban al político y lo sacaban a rastras del cuarto. El muchacho sin decir nada, amarrado al pilar, mudo, no dejó de temblar.

Manuel Gómez, en el antiguo automóvil Ford de su padre, llegaba al domicilio de su hermano, unas escasas cuadras del Hotel Carrera lo separaban. Dos camiones del ejército con las cajas cerradas cruzaron su paso, reconociendo Manuel la insignia de la infantería en su costado, algún traslado de tropa, dedujo. La mente del militar jugaba con el recuerdo. La figura de don Pedro aparecía sentada al costado de la conducción. Su padre como una visión real, le contaba la importancia de formar una familia, el valor y la fuerza que forjaría al constituir su propia estirpe. Don Pedro en la reminiscencia del pasado, observado por los ojos de niño de Manuel, le explicaba que algún día convertido en todo un hombre, formaría su correspondiente familia y que al igual que él, educaría a sus hijos con los principios que aprendió de su hogar. Nunca había pensado en eso. Nunca se imaginó como su padre, existían otros caminos, ser parte de una relación con un futuro común, lo veía muy lejano, distante... Pero había aparecido Montserrat en su vida, esa misma noche que ella cubrió su boca de suaves compases de ternura despertaron aquello que él consideraba etéreo, inexistente, eso que llamaban amor. Lo que pregonaba su hermano por Carolina, jamás lo entendió, solamente ahora, envuelto en la muerte de su padre, descubrió la fuerza que despertaba la presencia de la periodista. Un lazo impalpable que ataba su existencia por la necesidad de poseerla. Unos minutos de soledad sentado en el coche ya estacionado frente al portal del edificio, conservaban su mirada fija, perdida entre la muerte repentina de su padre y el espesor verde de los ojos de la periodista española.

Dos golpes en el cristal del automóvil despertaban la atención de Manuel. Carolina vestida con un abrigo negro saludaba con la mano detrás del vidrio. Había decidido salir un momento a tomar el aire y esperar a su marido.

— ¿Dónde está Pablo? —preguntó la joven saludando con una sonrisa.

— ¿Pablo, no está aquí? —contentó Manuel con extrañeza.

— ¿Cómo que no está aquí?, ha salido ayer noche a casa de tu padre, incluso se ha llevado otro traje —dijo Carolina, sus ojos de la extrañeza pasaban a la preocupación.

Manuel bajó del coche convencido que todo era un mal entendido.

— ¿Estás segura? —insistió.

— Por favor Manuel, no soy una estúpida —contestó rotunda la joven.

— Perdóname, no he querido dudar de ti —dijo el militar cogiendo su hombro, continuó— seguramente ha pasado por el partido a resolver algún asunto antes de llegar a casa, ya lo conoces, algún problema lo ha entretenido. No es la primera vez que pasa toda la noche en la sede del Partido Socialista —hizo un gesto de razón— No te preocupes que pronto aparecerá, vamos, subamos que necesito un café, aún es temprano —resolvió Manuel obligando con su mano la entrada al edificio.

— Sobre todo me ha insistido que tenía que verte, hablar contigo por lo que ha pasado y resolver el tema del funeral de tu padre. No ha comentado nada de ir al partido. No lo sé, es muy extraño —respondió Carolina aceptando la entrada por el portal de su casa.

— Sé que los asesores del presidente en estos últimos días llevan una carga complicada. Si son ciertos los rumores que pululan por La Moneda, hoy el doctor Allende hará un comunicado importante —explicó Manuel consciente de la testarudez de su hermano frente a la resolución de los problemas, y si anoche existía una dificultad en la asamblea socialista, sin duda Pablo no cesaría hasta resolverlo.

— Me lo ha contado. Él mismo junto al doctor Allende a confeccionado el discurso, pero es extraño, ayer no ha mencionado nada relacionado con ese tema, según Pablo estaba todo preparado, no existía problema alguno —dijo Carolina convencida subiendo la escalera.

— Son días complejos y en tu estado es mejor no preocuparte, creo que no te contará todo por esa misma razón —justificó Manuel la supuesta actitud de su hermano.

— Pero de igual manera, ahora me tiene preocupada —refutó Carolina sin dejar de pensar dónde estaba su marido.

— Mientras me tomo el café, Pablo aparecerá, si no es aquí, en la casa de Macul —Manuel sonrió tratando de persuadir la mirada angustiada de la joven.

— Es verdad, tu hermano a veces se olvida del tiempo, cuando era mi profesor, solía olvidar sus propias clases. Es un despistado —respondió Carolina, también sonrió.

— ¿Y tú, aún eres una calcetinera? —bromeó Manuel con el apodo que daban a las jóvenes por su particular vestimenta con faldas plisada y calcetas largas, recordando cuando la conoció, una muchacha con cara de niña, peinado de nido y blusa de múltiples colores.

— Ya no lo soy, pero aún me encanta Paul Anka, tengo todos sus long play —admitió Carolina cogiendo su brazo camino al portal.

Dentro del apartamento la temperatura advertía el olor y el calor de la estufa, estaba todo perfectamente recogido. Un tocadiscos con chapa de madera almacenaba en su costado un sin número de álbumes de vinilo. Una foto de Carolina con Pablo abrazados junto al doctor Allende en una repisa colmada de objetos de diferentes partes de Chile, eran parte del salón. El grueso cortinaje del ventanal principal estaba completamente abierto. El cielo pesadamente nublado olvidaba por completo, como otras mañanas, la llegada de la próxima primavera, por el contrario parecía un día con un mal presagio. Carolina se acercó a la cocina preparando un par de tazas, encendiendo la tetera nuevamente, también era su segundo café.

— ¿Estás mejor? —preguntó Manuel, sabía que la muerte de su padre había calado muy hondo en ella.

— Me cuesta aceptarlo, pero bueno, esperemos que Dios lo tenga en su Santo Reino, Tu padre era un hombre especial —contestó Carolina en un largo suspiro mirando al militar—. ¿Cómo amaneció doña Flor? —preguntó.

— Continúa igual. Esta mañana ha preparado el desayuno de mi padre, luego como siempre permanece ausente sin dejar de tejer —levantó sus cejas—. Lupita la preparará para el funeral. El padre Rafael resolvió la salida de la pompa fúnebre a las diez de la mañana, he hablado con él, está todo arreglado, pasará por ellas con uno de los coches de la funeraria, además pensando que mi hermano estaba aquí, le comenté que junto a ti y Pablo llegaríamos con el coche de papá al cementerio —explicó el militar.

La tetera dio un largo pitido de hervor.

— Me gusta Montserrat, es una chica estupenda —dijo inesperadamente Carolina sonriendo.

Una pausa...

— Ella es diferente —contestó pensativo Manuel.

— La quieres, ¿no? —preguntó Carolina buscando su complicidad.

— Sí —afirmó el militar, en una faceta íntima que la mujer desconocía. En un rincón de la cocina sobre la nevera, una radio enfundada en cuero fue encendida por Manuel para acompañar el café.

Sonó el ruido característico en el cambio de frecuencia en el aparato radiofónico. Manuel deslizaba la perilla queriendo encontrar una emisora, de improviso y nítido se escuchó: “...Las Fuerzas Armadas y Carabineros de Chile, declaran…” Manuel levantó la vista observando a Carolina, el comunicado continuaba: “Primero, que el señor presidente de la república debe proceder a la inmediata entrega de su alto cargo a las Fuerzas Armadas y Carabineros de Chile. Segundo, que las Fuerzas Armadas y cuerpo de Carabineros de Chile, están unidos para iniciar la histórica y responsable misión de luchar por la liberación de la patria del yugo marxista...” Carolina dejaba caer una taza con sus manos en la boca.

— ¡Pablo! —dijo como un grito asfixiado. El tazón vacío en pedazos se esparció por todo el suelo de la cocina.

El ruido sordo de un avión a poca altura, remeció el edificio... Manuel sujetaba la radio sin escuchar la última información.

— ¿Y sí Pablo está en La Moneda? —preguntó Carolina, sus manos temblaban.

— Ten calma —dijo Manuel acercándose—. Tal vez a vuelto a la casa de Macul, llamaremos, ¿te parece? —propuso alentando. Sabía que aquel ruido estrepitoso pertenecía a un avión de guerra, como también sabía que en esos momentos con toda seguridad Montserrat estaría en el Palacio de Moneda.

— Pablo en apoyo al presidente, no dudará en acompañarlo —afirmó la joven, sentía miedo por la lealtad de su marido.

— Es muy poco probable que Pablo esté en La Moneda, sabe perfectamente que enterrábamos a papá a media mañana —dijo Manuel tratando de aliviar la preocupación en Carolina. Debía mantenerla tranquila. Rogaba que su hermano, sin ninguna instrucción en defensa, al advertir el posible sublevamiento se trasladara al edificio de gobierno para acompañar al presidente. Era una situación seria, un mensaje así por radio, los camiones militares que él mismo cruzó por el centro de Santiago y los aviones de combate sobrevolando la capital... todo confirmaba un movimiento bien organizado, pensó sin decir nada.

— ¡Montserrat está en el Palacio, hoy entrevistaba al presidente, debes volver por ella! —como un sobresalto en la mente de Carolina, recordó la conversación con la periodista.

— Lo sé —contestó Manuel, admirando la preocupación de su cuñada por la joven, que solamente había conocido un par de horas, volvió a decir—. Te llevaré al Cementerio Católico, donde seguramente Pablo llegará con la pompa fúnebre junto a mamá, luego volveré al centro en busca de Montserrat —resolvió Manuel acomodando su chaqueta para salir.

— Será mejor que yo te deje en La Moneda, si nos da tiempo, entrarás por Montserrat y te cerciorarás si Pablo está junto al presidente —propuso la joven, volvía a coger su abrigo. Su mente tenía que confirmar que su marido no estaba en ese edificio.

— No quiero que te arriesgues —dijo Manuel.

— Tengo que saber si Pablo está con el presidente. Dios te escuche y llegue al cementerio. Le dejaré una nota sobre la mesa por si aparece por casa, sabrá dónde encontrarnos —resolvió la joven.

— Harás lo que yo te diga —ordenó Manuel, Carolina con la cabeza asintió.

— Sólo quiero que los encuentres —afirmó la joven, mientras el militar desenfundaba su arma de servicio certificando que todo estaba correcto, los ojos de Carolina miraban con miedo el movimiento.

En la periferia del Palacio de La Moneda, el flujo de contingente militar comenzó a distribuirse propagando en un progresivo cerco, la confirmación firme de un sublevamiento real de las Fuerzas Armadas. Después de muchos rumores y una constante amenaza, lo que era a vivas voces en la ciudadanía, se materializaba.

...Toda la habitación la había registrado con sumo detalle, sin dejar de percibir su perfume buscaba algún detalle que ligara a la periodista con una posición contraria al gobierno español, pero no encontró nada. Rodrigo de la Torre desde el ventanal de la habitación de Montserrat en el Hotel Carrera, junto a un cigarrillo observaba con una sonrisa todo el movimiento frenético en la plaza que precedía al palacio de gobierno. Sabía que la muchacha junto a Albert Simeon estaban dentro... Posiblemente era una oportunidad para que luego del asalto al edificio, apareciera él como un salvador de la periodista, una excelente idea, pensó. Horas antes, de muy buena fuente Rodrigo fue informado del ataque, asegurando su contacto que todo se resolvería con extrema rapidez. Un acto planificado para realizar un golpe tanto al gobierno como a la mentalidad de un país... “La implantación del miedo es un arma perfecta”, resolvía el empleado español en una larga bocanada.

Dentro del palacio gubernamental la actividad era igual de agitada. Un buen número de empleados abandonaron el edificio por orden del presidente. Una y otra vez los aviones amenazantes atormentaban con el ruido sordo como dragones feroces esperando atacar. El doctor Allende por un momento y con paso relajado, rodeado de hombres fuertemente armados, caminó por los pasillos del palacio. Su estampa educada y la tranquilidad de su mirada evocaban voluntad inquebrantable y la decisión sólida de defender el mandato hasta las últimas consecuencias. Tal cual lo había expresado uno de sus ministros al salir de La Moneda rodeado de periodistas.

Montserrat Bonet desde el portal de uno de los salones, observó el paso decidido del político, que agradecía la presencia de los empleados que habían decidido acompañarlo en la difícil situación. Sin intimidar, con el mismo modo educado, sostenía el fusil automático AK-47, un regalo de Fidel Castro, más que una defensa, un emblema de una causa revolucionaria. Una chaqueta gris sobre un chaleco en líneas torcidas daba la impresión de una salida rápida de su hogar. La mirada cansada enmarcada en el negro de sus anteojos. En un instante descubrió los ojos verdes de la periodista en un alejado portal, devolviendo el doctor Allende un gesto de saludo con la misma apacibilidad de un gentleman. Montserrat sonrió, era la primera vez que lo veía en persona.

— Tenemos que marcharnos —dijo Albert. Un aire de incertidumbre avanzaba galopante entre los presentes. Otra vez un avión tronaba el ambiente.

— Hubiese sido magnífico poder entrevistarlo, parece un buen hombre —reflexionó Montserrat sin dejar de mirar la silueta de un líder que intentaba cambiar el rumbo de un país. Un controvertido personaje en los ojos de la periodista, fascinante para muchos y maldito para los más poderosos...

En Morandé, una calle adosada al Palacio de La Moneda al este de su fachada, una robusta puerta con el número 80, el ingreso informal del mandatario evitando el saludo protocolar de la guardia presidencial, era el blanco perfecto de periodistas para enterarse del ambiente que rondaba dentro de los pasillos del edificio. Uno que otro personaje conocido de la Unidad Popular avalaba la insistencia del doctor Allende por defender su mandato. En la misma calle, en las alturas del inmueble colindante, militares se apostaban para vigilar anónimos los movimientos de la entrada no oficial del palacio. El viejo Ford del padre de Manuel, conducido por Carolina, se estacionaba a reducidos metros de la entrada de Morandé. Un número indeterminado de soldados como plaga comenzaban a dominar las calles, poco a poco se cercaba todo el perímetro del palacio presidencial, cerrando todas sus avenidas. Un rostro precoz sujetando un fusil, junto a un grupo de soldados, se aproximó al vehículo en una posición de asalto, sus ojos temerosos, advertía que no se podía seguir adelante por aquella calle.

— ¡El paso está cerrado! —gritó el joven uniformado con la timidez de un niño.

Manuel con tranquilidad descendió del coche bajo la pendiente mirada nerviosa del grupo de soldados.

— ¿Quién está al mando? —preguntó con todo autoritario.

— ¡Yo lo estoy! —dijo imprevisto un viejo sargento que apareció por un costado sujetando con un guante oscuro una pistola de tiro automático. Su porte era pequeño enmendado por su lustroso y potente bigote, que más le alzaba al encontrar la altura espigada de Manuel.

— Soy oficial de ejército —informó casi como una ordenanza, reconociendo el grado de sargento del uniformado.

La gastada mirada del soldado se acercó con arrogancia. El joven conscripto sujetaba su fusil sin decir nada

— Sus documentos —solicitó tenso el sargento, abiertamente molesto y desconfiado. Su pecho seguía inflado.

Manuel dejando ver su arma de servicio entre la chaqueta, presentó sus papeles. Carolina desde dentro del automóvil observaba como La Moneda se convertía en el centro de un movimiento caótico y confuso, mientras otro avión de combate como un trueno cruzaba el edificio.

En una reposada pausa en medio del ajetreo, el soldado observó detenidamente la documentación...

— ¿Está usted por la causa, mi capitán? —preguntó el sargento. Su rostro demostraba su malestar al descubrir la superioridad en el rango.

— ¡Sargento, ¿cuestiona mi autoridad?! —contestó Manuel, sus ojos negros se encendían.

— ¡En ningún momento, mi capitán! —dijo cuadrando su saludo el soldado.

— Debo ingresar a La Moneda, quiero que el vehículo sea custodiado hasta mi regreso, ¡ha entendido! —ordenó Manuel con la misma arrogancia anterior del sargento.

— Sí, mi capitán —obedeció, giró al grupo y ordenó—. ¡Ustedes tres permaneceréis aquí hasta que el capitán regrese! —terminó cuadrando nuevamente la mirada de Manuel. El sargento sin decir nada más, continuó con el grupo por la calle, su mirada desconfiada siguió por un momento los pasos de Manuel que se acercaban a Morandé 80.

La tensión dentro del palacio no dejaba dudas que la situación era seria. Manuel con el arma desenfundada ingresó por el portal en el mismo momento que las hijas del presidente, una de ellas embarazada de siete meses, entraban. En ese instante el portón macizo se cerraba para la seguridad del mandatario. Todo parecía que se desmoronaba. La perfecta coordinación en el aislamiento del edificio, la aparición aérea que privaba de tranquilidad por momentos y la ausencia de los comandantes en jefes en apoyo al presidente Allende demostraba que el mandatario estaba solo, y eso era un muy mal augurio. Manuel a su paso por los pasillos, llegaba a la triste conclusión que el gobierno de la Unidad Popular, finalizaba destituido por la fuerza y la traición.

— ¡Manuel! —la voz de la periodista resonó en uno de los salones, llamando la atención del militar.

— Montserrat —murmuró Manuel descubriéndola. Volvió a recordar porque la adoraba. Ella a paso ligero llegó a sus brazos.

— ¿Qué está pasando? —preguntó la muchacha, sabía del sublevamiento de las Fuerzas Armadas pero no de la gravedad de la situación.

— Tienes que salir ahora de aquí —dijo Manuel sujetando su cintura. Su perfume otra vez lo aferraba. Albert Simeon también llegaba a su lado. Cecilia desde el final del pasillo lo observaba.

— Hemos pensado esperar a que todo se calmara —explicó Montserrat descubriendo la pistola que portaba el militar. Pasear con el arma desenfundada era un acto de verdadera preocupación y que nada probablemente sería seguro en los ojos del guardaespaldas, dedujo la periodista. Una ráfaga de metralleta se escuchó desde fuera, alertando la mirada de Manuel.

— Ve por tus cosas —sugirió el militar con voz pasiva. Montserrat obedecía volviendo en busca de sus pertenecías.

— Lamento lo de su padre —dijo Albert saludando y estrechando su mano.

— Señor Albert, tenemos que hablar —dijo casi ordenando el militar y sin dar importancia al pésame. La negrura de sus ojos se enfriaba, continuando— Montserrat saldrá con usted. Un coche al final de la calle Morandé los espera, es mi cuñada la que conduce, Montserrat la conoce. No crucéis la plaza hacia el Hotel Carrera, es peligroso. Será mejor que vayáis a vuestra embajada, ahora es lo más sensato —explicó Manuel.

— ¿Pero usted no nos acompañará? —replicó Albert con la misma tranquilidad, sabía que la periodista se negaría a salir sin el militar.

— No —sentenció Manuel— ella, hasta llegar a la puerta no lo sabrá —terminó, adivinando el pensamiento del empleado español. Cecilia escuchaba al costado, el guardaespaldas la miró.

— ¿Está mi hermano con el presidente? —le preguntó.

— No, Pablo no ha aparecido en toda la mañana —contestó la secretaria segura.

— Tú también saldrás con ellos. Mi cuñada espera fuera, insístele que mi hermano no está aquí, has entendido —ordenó Manuel.

— ¿Y tú qué harás? —cuestionó Cecilia una decisión que ya conocía.

— Debo cumplir con mi labor y lo sabes —dijo Manuel.

— Es una batalla que no ganarás, hijo —respondió Albert Simeon sujetando el brazo del guardaespaldas. Cecilia le observaba preocupada.

— Mi deber es permanecer aquí y su deber ahora es cuidar de Montserrat —sentenció el militar sin siquiera dudar. Albert asintió casi solemne, respetaba como hombre su alto grado de lealtad.

— Me quedaré contigo —propuso la secretaria impaciente.

— Saldrás con ellos y no se hable más —contestó rotundo Manuel. Montserrat aparecía con su cartera junto a una carpeta.

— ¿Por dónde saldremos? —preguntó la periodista preparada. Un fuerte ruido estremeció el ventanal del salón temiendo reventar. Nuevamente ráfagas aisladas de metralla en la lejanía comenzaban a ser consecutivas...

...Carolina dentro del automóvil no dejaba de temblar, todo aquello por lo que había luchado con Pablo, se desvanecía. La presencia de los soldados por las calles, la tristeza amarga de muchas miradas que pasaban y la maquinaria bélica que aparecía en una mañana gris, le recordaron que otrora un día todo fue diferente, ella estuvo allí, frente al balcón de La Moneda celebrando la victoria del doctor Allende y de la Unidad Popular acompañando a su marido, algo ahora muy lejano. Rezaba porque Pablo no estuviera en el edificio de gobierno, lo conocía, temiendo que acompañara al presidente Allende hasta las últimas consecuencias...

Se abrió el portón de Morandé solamente lo suficiente para salir, la mirada rápida de Manuel observó la calle completamente vacía, apretaba su pistola sin ser visible. Sólo rostro militares cubiertos en las entradas vecinas, unos de pie y otros agazapados, vigilaban pendientes la abertura inesperada. Una ambulancia en un costado parecía que esperaba. Manuel levantó su mano señalando la salida.

— ¡Son periodistas! —gritó Manuel reconociendo a un capitán que atendía a su señal asintiendo con la cabeza.

Con su brazo el guardaespaldas indicó que saliesen con tranquilidad.

— El automóvil está al final de la calle. Caminad con calma y la cabeza agachada —ordenó alertado de todo Manuel, descubriendo en lo alto del edificio colindante francotiradores de la milicia, curiosamente en los ventanales de arriba de La Moneda pudo descubrir, también de soslayo, a guardias cubanos vigilando armados a quien salía por aquella puerta.

Cecilia fue la primera en salir junto a Albert. Montserrat pegada al brazo de Manuel sintió al caminar su rigidez. Lo miró sin entender su quietud.

— Vamos ¿no? —preguntó queriendo seguir el paso.

— Yo me quedo —dijo Manuel.

— ¡No, no, no te quedarás, puedes morir aquí! —contestó la periodista rotunda. Una oleada de angustia la sacudió, sus ojos se entornaban más grandes y más verdes. Albert, ya fuera, decidió volvió por ella.

— Es mi trabajo. Te prometo que saldré —su mano acarició la mejilla rosada mientras la mirada de la muchacha se empañaba.

— ¡No, por favor, morirás! —bramó, dejando una pausa desesperada—. Me quedaré junto a ti —resolvió. Albert la sujetaba intentando separarla del portal.

— Carolina espera en el automóvil, ahora está sola, Pablo no aparece, necesito que la apoyes. Te prometo que volveré con ustedes —explicó Manuel ablandando su voz.

— ¡Te quiero, te quiero tanto mi amor! —dijo Montserrat apretando su mano como una súplica. Manuel sonrió.

— Y yo a ti —respondió el militar seguro, dejando que Albert apretara los hombros de la periodista para caminar junto a ella al vehículo. Cecilia observaba a Manuel sin dejar de llorar, el guardaespaldas sin decir nada más cerró el portón.

A largos metros Carolina pendiente abrazada al volante, divisaba el caminar agachado de las dos mujeres y de Albert. Una nueva ráfaga de metralla interminable golpeó fuerte la cristalera de unos de los balcones de La Moneda, dejando caer desde arriba el vidrio roto y la polvareda del cemento tiroteado. Un alivio la tranquilizó al no ver a Pablo, estaba segura que si Manuel lo hubiese encontrado dentro, sin ninguna duda le obligaría a salir...

...Sus ojos abstraídos enfocaban la ventana. Un paisaje, como una villa de pocos árboles esperando germinar en la próxima estación, y un murallón rojo al final de un extenso jardín eran la visión concentrada con la que Pablo Gómez intentaba desligarse del horrible dolor. Desnudo amarrado a un antiguo catre, expuesto como un animal en el matadero, sus dedos se retorcían en una nueva convulsión, mientras sus músculos se agarrotaban otra vez involuntarios. Solamente el gesto del calvario desorbitaba su visión concentrada en aquel jardín. Tenía que luchar, aguantar como fuera, su mujer esperaba un hijo fruto de su amor, no se doblegaría, de donde fuese se reforzaría. La potencia aumentada de la electricidad le robó otro quejido.

— Duele, ¿no? —la sonrisa burlona de Patricio Ruiz, casi babosa, disfrutaba de la tortura.

— ¿Dónde está el arsenal? —preguntó Román. Otro hombre cerca del armazón metálico, que sostenía a Pablo, se encargaba de activar la descarga eléctrica. La humedad impresa en las paredes devolvía el gusto plagado a moho.

— No existe ningún arsenal —susurró Pablo apretando sus dientes, el dolor ahora casi lo ahogaba.

— Dame entonces los nombres de los principales colaboradores del Partido Socialista —exigió Román. Estaba a cargo de los primeros interrogatorios. Tenía como fuese que averiguar todo lo relacionado con militantes del partido de izquierdas y posibles terroristas para el nuevo régimen que se formaba. Había elegido al joven Patricio, alias "el pato", por su conocida fama de violento y su falta total de humanidad ante el enemigo, virtud que le había caracterizado en Patria y Libertad.

Pablo recobrando la movilidad de su cuerpo después de la última descarga, lo miró sin dejar de templar.

— Moriré como un Socialista, no como un maldito soplón. Sé lo que significa la lealtad —dijo afirmando su voz. Un tímido rayo de sol se coló por la ventana.

— ¡Puto marxista! —exclamó Patricio doblegado por sus palabras. Un golpe en el costado del político descargó su ira. Otro grito sin aire, mientras Román asintió al otro sujeto para que iniciara una nueva descarga. El cuerpo rígido del político comenzó sin control a orinarse, una distracción que aliviaba con calidez toda una pierna de Pablo mientras la electricidad retorcía su musculación.

— Jodido asqueroso —dijo Román observando el descontrol de la vejiga.

La puerta de la habitación se abrió, dos hombres de traje y un militar uniformado entraron. Román con su camisa arremangada se volvió saludando a los individuos. Pablo medio inconsciente distinguía en un vaivén de sombras y luces las siluetas. "¿Dónde está el jardín?", se preguntaba su mente aturdida tratando de enfocarlo.

— ¿Habló? —preguntó uno de los sujetos de inconfundible acento norteamericano. Analizó con detalle la postura extendida del torturado.

— Aún no —respondió Román encendiendo un cigarrillo.

— Buen trabajo. Déjelo que asimile su estado cautivo, que el frío y el dolor embriague su desespero. No hay mente que aguante, pronto cantará —aseguró el sujeto con cara de disgusto y prácticamente instruyendo como profesor a un alumno, los pasos a seguir.

El individuo que vertía la electricidad por el catre, se acercó a la ventana dejando un momento también para un cigarrillo. Junto al cristal y su paquete de tabaco, cogió su pequeña radio portátil para conocer como proseguía el asalto al gobierno actual en La Moneda. Solamente un par de emisoras informaban de la situación. Con la misma tranquilidad que fumaba sintonizaba el aparato.

— Es un integrante importante dentro del Partido Socialista. Conoce a las principales cabezas de su agrupación, es una información muy valiosa y que necesitamos. Si existe un armamento para la guerrilla, él lo sabrá —enfatizó el militar que acompañaba a los americanos. Su estampa aria destacaba sobre la casta mestiza chilena.

— Sabemos que Fidel Castro preparaba un ejército revolucionario en este país, la CIA nunca se equivoca —advirtió el americano.

— Adelantarnos con el golpe al gobierno, será una sorpresa para Fidel —contestó el compañero con el mismo tilde inglés sonriendo.

— ¿Hemos ganado la guerra a los marxistas? —ahora preguntó Patricio impaciente, su aire de soberbia no cambiaba.

— El presidente está atrincherado en el Palacio de Gobierno, muy pronto caerá —contestó el militar con gesto displicente. La chulería del muchacho a veces molestaba.

— ¿Y después que hable, qué hago? —cuestionó Román mirando a uno de los norteamericanos. El sujeto de corbata delgada y la tez pálida como aquella mañana, sonrió como si se tratara de una broma irónica. Pablo intentaba en su agonía continuar consciente, el zumbido de la electricidad se remolinaba en sus oídos.

— Desaparecerá —sentenció el hombre al descubrir en los ojos de Román que no bromeaba. Patricio al escuchar deseó ser el ejecutor.

El hombre en la ventana que fumaba, cambiaba de una en una las emisoras que aparecían... de pronto la conocida voz apacible del presidente Salvador Allende habló: “...Soldados de Chile, comandantes en jefe titulares, el almirante Merino que se ha autodesignado, más el señor Mendoza, general rastrero... que sólo ayer manifestara su fidelidad y lealtad al gobierno...” Una corta interferencia en la onda radial: “...Sólo cabe decirles a los trabajadores: ¡Yo no voy a renunciar!...” Afirmó seguro: ”…colocado en un tránsito histórico, pagaré con mi vida la lealtad del pueblo. Y les digo que tengo la certeza de que la semilla que entregáramos a la conciencia digna de miles y miles de chilenos, no podrá ser segada definitivamente...” Pablo levantó la cabeza reconociendo el tilde de voz, la radio siguió: “...Tienen la fuerza, podrán avasallarnos, pero no se detienen los procesos sociales ni con el crimen... ni con la fuerza. La historia es nuestra y la hacen los pueblos... Trabajadores de mi patria: Quiero agradecerles la lealtad que siempre tuvieron, la confianza que depositaron en un hombre que sólo fue intérprete de grandes anhelos de justicia, que empeñó su palabra en que respetaría la constitución y la ley, y así lo hizo. En este momento definitivo, el último en que yo pueda dirigirme a ustedes, quiero que aprovechen la lección. El capital foráneo, el imperialismo, unido a la reacción, creó el clima para que las Fuerzas Armadas rompieran su tradición, la que les enseñara Schneider y que reafirmara el comandante Araya, víctimas del mismo sector social que hoy estará en sus casas, esperando con mano ajena reconquistar el poder para seguir defendiendo sus granjerías y sus privilegios” Patricio observó a Román asiendo un gesto de asco, todos los demás escuchaban, el discurso continuaba “...Me dirijo sobre todo, a la modesta mujer de nuestra tierra, a la campesina que creyó en nosotros; a la obrera que trabajó más, a la madre que supo de nuestra preocupación por los niños. Me dirijo a los profesionales de la patria, a los profesionales patriotas, a los que hace días estuvieron trabajando contra la sedición auspiciada por los colegios profesionales, colegios de clase para defender también las ventajas que una sociedad capitalista da a unos pocos. Me dirijo a la juventud, a aquellos que cantaron, entregaron su alegría y su espíritu de lucha. Me dirijo al hombre de Chile, al obrero, al campesino, al intelectual, a aquellos que serán perseguidos... Porque en nuestro país el fascismo ya estuvo hace muchas horas presente en los atentados terroristas, volando los puentes, cortando la línea férrea, destruyendo los oleoductos y los gasoductos, frente al silencio de los que tenían la obligación de proceder: estaban comprometidos. La historia los juzgará… Seguramente Radio Magallanes será acallada y el metal tranquilo de mi voz no llegará a ustedes. No importa, lo seguirán oyendo. Siempre estaré junto a ustedes. Por lo menos, mi recuerdo será el de un hombre digno que fue leal a la lealtad de los trabajadores... El pueblo debe defenderse, pero no sacrificarse. El pueblo no debe dejarse arrasar ni acribillar, pero tampoco puede humillarse...Trabajadores de mi patria: Tengo fe en Chile y su destino. Superarán otros hombres este momento gris y amargo, donde la traición pretende imponerse. Sigan ustedes sabiendo que mucho más temprano que tarde, de nuevo, abrirán las grandes alamedas por donde pase el hombre libre para construir una sociedad mejor... ¡Viva Chile! ¡Viva el pueblo! ¡Vivan los trabajadores!... Éstas son mis últimas palabras y tengo la certeza de que mi sacrificio no será en vano. Tengo la certeza de que, por lo menos, habrá una lección moral que castigará la felonía, la cobardía y la traición” por un instante el silencio permaneció entre los gritos lejanos, interrumpiendo la emisión el corte inestable característico de la onda radial y la puerta que nuevamente se abría, otro uniformado agarraba por el pelo y las ataduras de manos al joven compañero de celda de Pablo, el brillo del pánico tatuado en los ojos del muchacho doblaron sus rodillas al contemplar la imagen desnuda y amoratada del político. Pablo sin hacer caso observaba nuevamente el jardín... Carolina descalza caminaba junto a un niño pequeño, tan pequeño que sus pasos parecían torpes, ella lo miró con una sonrisa, era un día radiante de primavera... Olvidado de sus ataduras una emoción de una lágrima recorrió su mejilla, mientras resonaban las últimas palabras de su presidente, en ese momento lo entendió, después de ese discurso de un hombre al que había admirado, supo que él también sería sacrificado...

En el Palacio de La Moneda...

Desde un costado del despacho independencia, conocido así el salón presidencial, Manuel Gómez observaba como el doctor Allende terminaba su discurso colgando el auricular del teléfono. Cansado, derrotado en la soledad junto a la mesa, parecía que reflexionaba, pero sólo fueron unos segundos, una aspiración profunda de oxígeno devolvía a su talante el liderazgo que le caracterizaba. Un fuerte remezón expandió una cortina de polvo por todo el pasillo. Las ráfagas de metralla no dejaban de sonar, otra explosión violenta remecía la entrada principal del palacio, que por su fuerza, Manuel intuía la llegada de tanques frente al edificio. El presidente acompañado de los miembros del GAP, despidió a sus hijas, una situación emotiva y llena de amargura. Era la última vez que se abría el portón de Morandé 80.

— Mi capitán, si lo desea puede abandonar el edificio en nuestra compañía —ofreció el edecán militar a Manuel cuadrando sus palabras. Junto a los demás edecanes de la Marina y la Fuerza Aérea habían insistido al presidente que la resistencia era inútil, El doctor Allende sin hacer caso a la demanda los invitó a dejar el palacio de inmediato.

— Es mi trabajo y mi deber —respondió el militar, sin decir nada más. Una bocanada de humo negro se filtraba desde el piso superior.

— Que tengas suerte, es una situación muy difícil —dijo el edecán estrechando su mano, llevaban muchos meses en el mismo bando.

Se cerró la entrada informal de Morandé, iniciando el comienzo de un final que parecía inevitable. Manuel pendiente de los movimientos del mandatario, sentía la presencia de los agentes cubanos completamente recelosa por su ayuda, quizás desconfiaban de su naturaleza militar, la misma que ahora atacaba el propio Palacio de La Moneda. Por una extraña razón, o quizás su desarrollado olfato de hombre de guerra, la actitud reservada de los guardias cubanos le generaban sospecha. Un interminable cuchicheo entre los guardaespaldas mandados por el mismo Fidel Castro, se apartaba por momentos. Lo más inteligente era mantenerse al margen sin perder de vista al doctor Allende, una actitud pasiva su mejor opción, pensó Manuel. Dentro del salón Tohesca, el presidente reunió a los últimos que repelían la embestida armada; solicitó a los que no supieran disparar y aquellos que no se comprometían con la lucha, a abandonar La Moneda, una actitud sensata, sin embargo muchos declinaron el ofrecimiento, decidiendo permanecer junto a él.

Desde el sur y una vuelta por el cerro San Cristobal, aviones de combate Hawker Hunter bajaban en posición de ataque llegando al centro de Santiago. Tan rápido como el viento soltaron en perfecta coordinación y puntería los Rockets que destruyeron gran parte de la fachada del palacio, derrumbando con ello también la tradición democrática de un país sumido ahora en el caos. Un fuerte incendio comenzó a propagarse dentro de La Moneda mientras el aire, quemado como aliento, advertía de la llegada del fuego. Lenguas largas de ardor comenzaban a comer sin remedio parte de la historia del emblemático edificio. El humo se expandió como la camanchaca espesa y sin tregua, igual de galopante que la voluntad rebelde del ejército chileno. Una llamada de uno de los generales sublevados ofreció al presidente el respeto de su vida, a cambio de la entrega inmediata del poder. El doctor Allende con la mirada cansada por el agobió y su obstinación negó la negociación.

— ¿Dónde estará el pobre general Pinochet? —comentó el mandatario sujetando su fusil sin dejar de pasearse de un lugar a otro. Estaba seguro que su comandante en jefe del ejército había sufrido la misma traición. Manuel sin interrupción seguía sigiloso su camino...

Todo se estremecía... las descargas consecutivas que acribillaban los ventanales, el humo y el fuego que amenaza una muerte segura tragando con indiferencia todo a su paso, dejaron al mandatario otro instante de reflexión en una pausa dentro de un infierno. Observó a las pocas personas que lo acompañaban, seres humanos que merecían vivir. Por qué arrastrar la dignidad de esos compañeros que confiaban en él, y que acompañaban el ideal puro y democrático de sus palabras... corrigió la postura de sus anteojos imprimida de sensatez. El momento de su sueño socialista llegaba a su fin y lo sabía. Era lo que Manuel dedujo de su mirada concentrada, una inteligencia admirada que descubría el sentido común, perdido a veces por la tozudez. Con tranquilidad el presidente, cubierto por el rugido del ataque, repartió su mano agradeciendo su lealtad. Miró con agrado al final del salón encontrando la estampa de Manuel, asintió con un brazo en alto la presencia del militar escoltado por los personajes de la historia chilena, estáticos e inmutables pintados en el óleo, eran los testigos mudos de una tragedia. Luego en soledad subió a su despacho, tres guardias del GAB lo siguieron con distancia. Manuel sin dudar envuelto por el humo siguió cauteloso su paso. El bombardeo continuaba al mismo ritmo de las metrallas que penetraban la dureza fría del cemento... Dos guardias esperaron fuera del despacho, uno era cubano y el otro chileno, pudo reconocer Manuel entre la humareda. El militar bordeó por un costado de otro salón a la pareja... Casi en la entrada de la oficina por una abertura interior, al igual que una borrasca sintió la sacudida feroz de una corta balacera. En un impulso entró descubriendo el cuerpo rígido del presidente sobre una silla impregnada de sangre, con la pared rociada de su masa cerebral... La cara desfigurada por una ráfaga de su fusil AK-47 lo habían matado en segundos, uno de los guardias cubanos apretaba el arma, al volverse descubriendo a Manuel, vociferó.

— ¡Un presidente no se rinde jamás! —fue lo que escuchó Manuel entre el bombardeo constante. El guardia sin dudar volvió a disparar al verlo. Adivinando su intención el militar ocultó su cuerpo en la entrada. "Maldito traidor", pensó Manuel preparando su pistola.

— ¡Qué has hecho! —gritó el guardia chileno también escolta del presidente, apareciendo. Otra ráfaga de golpe, lo acallaron sin más.

— ¡Cuidado que ahí se esconde ese jodido guardaespaldas militar! —alertó el cubano a su compañero, gritando nuevamente—. ¡Sé que estás ahí, si sales te acribillo!

— ¿Te ha visto? —contestó.

— Sí, pero seguro que sus mismos camaradas de uniforme le matarán por traidor, nadie le creerá. Nosotros tenemos que escapar —dijo el hombre nervioso sin dejar de apuntar la puerta donde Manuel se escondía.

— ¿Y qué hago con éste? —preguntó el compañero.

— Cógelo y lánzalo en el patio, parecerá que lo han matado desde fuera. Yo prepararé el suicidio del presidente —escuchó Manuel. Una pistola contra un fusil automático era una desventaja, pensó... De improviso un fuerte golpe por detrás de la cabeza del militar le dejaba caer sin sentido sobre el suelo...

Capítulo 16

Arica estaba lejos, muchas horas dentro del autobús incomodaba tomando en cuenta la dureza de la máquina. El primer cabo al mando había prohibido el uso de la radio de Luis, no quería que las mentes jóvenes se impregnaran de una situación política que resolvía el ejército chileno, por influencia de cadenas radiales afines con las ideas de izquierdas. La tropa tendría que ser disciplinada con la idea que Chile entraba en guerra con el marxismo, era la orden central.

— Algo importante ha pasando —dijo Juan mientras llegaban a la Serena, ciudad de la costa a cuatrocientos setenta kilómetros de Santiago.

Por la ladera litoral junto a la playa cerca de su característico faro perteneciente a la armada, el contingente militar se movilizaba. Un Jeep con una bazuca cerraba la entrada a las calles principales, dejando solamente pasar al autobús. Un grupo de personas inmovilizadas con sus manos en la nuca y alineados frente a una pared, era vigilado por un soldado. En una esquina un vehículo abierto se revisaba con detenimiento por otro pelotón armado.

— Las cabezas traidoras —murmuró Ricardo.

— ¿Qué es lo que dices? —preguntó Juan pendiente por la ventanilla. El autobús disminuía su velocidad por una de las calles céntricas de la ciudad.

— Fue lo que dijo el coronel en su despacho ¿no lo recuerdas? —dijo el compañero.

— Es verdad —aseguró Juan, observando los ojos temerosos de los detenidos.

— Todo lo que decías, comienza a encajar —susurró desde atrás Luis.

— ¡Atención a todos! —la voz de “el perro” Mendoza apareció como un rugido, continuando— esta mañana 11 de septiembre, las Fuerzas Armadas, ante la amenaza foránea de una dictadura marxista y el caos insostenible que existe en nuestra patria, ha decidido tomar el poder, como una obligación y un deber por salvaguardar la dignidad y la seguridad chilena —explicó el cabo. Un grupo de personas sobre la acera, aplaudía el paso de la máquina militar, mientras los rostros jóvenes de los conscriptos observaban perplejos. Juan y Ricardo se miraron. "El perro" Mendoza, siguió—. En estos momentos el país ha sido asumido por las Fuerzas Armadas que posee el control y entramos en un estado de guerra hasta nueva orden. El enemigo, que pretende armar una guerrilla, está dispuesto a matar a nuestras familias e implantar el miedo en nuestra patria. Es nuestro deber como soldados exterminar la plaga marxista y eliminar cualquier foco de revolución. La lealtad y el compromiso a nuestra bandera deben ser firmes —como una arenga en sus palabras, el cabo se paseaba por el estrecho pasillo del vehículo, dejó una pausa tragando salida—. Cualquier actuación por parte de un soldado que signifique la ayuda o el amparo a una idea contraria, será tomada como un acto de sublevación y de traición al ejército y a la patria. La pena por la infamia es la muerte, ¡¿se ha entendido?! —exclamó el militar.

— ¡Sí, mi cabo! —vociferó la unidad.

— ¡¿Se ha entendido?! —volvió a gritar con más fuerza "el perro" Mendoza. Había que grabar la idea de lealtad.

— ¡Sí, mi cabo! —repitió al unísono la garganta de los soldados.

El antiguo instructor frente a las butacas repasó con la mirada gastada por el desierto, los ojos temerosos de los muchachos. La intimidación de las palabras salidas de su enfadosa voz despertaba el temor.

— Todo lo aprendido las últimas semanas será de extrema utilidad. No olvidéis la importancia de la coordinación en los ejercicios, porque si me entero que alguno de ustedes falla, yo mismo le moleré el culo a patadas, ¡¿entendido?! —exclamó otra vez.

— ¡Sí, mi cabo! —contestó la unidad al grito.

Otra observación casi diabólica del primer instructor dejó el amargo sabor al miedo en muchos conscriptos. Luego el cabo, sin decir nada más, volvió junto al chofer.

— Mi hermano es comunista, ¿y ahora es mi enemigo? —se preguntó Ricardo en tono suave.

— Estamos jodidos —afirmó Luis como un ronroneo.

— Esto ya no es una democracia, es una maldita dictadura —murmuró mirando el Pacífico, Juan. El autobús retomaba nuevamente su camino a la capital por la Panamericana sur. Igual que una interrogante tan grande como su propia inexperiencia militar, los jóvenes se preguntaban cómo era entrar en una guerra.

En las afueras del Cementerio Católico en el centro de Santiago, la pompa fúnebre de don Pedro, después de parar reiteradas veces por las barreras militares que se apostaban en casi todas las principales avenidas, llegaba al acceso del camposanto. Una entrada propia del espíritu cristiano coronado de ángeles y la penumbra típica de un cementerio histórico, donde el frío mármol en piedra lisa acompañaba el último paseo de la morada postrera, los recibía en el silencio. El hierro forjado, la antesala lúgubre de tres tumbas agasajadas por esculturas con el lamento de la muerte, un arte dramático representado en posiciones religiosas, rodeaban la solemne capilla central en el patio de honor del cementerio. El paseo sereno de Lupita y doña Flor vestidas de luto, junto al sacerdote Rafael se encontraba con el altar majestuoso y gélido de la piedra trabajada. El ataúd con los restos de don Pedro Gómez Ponce, sujetado a un carrito preparado para esa función, se posaba delante sólo con el ruido del girar de sus ruedas. Solamente Leopoldo el médico y dos amigos de la familia se presentaban. La agitación del golpe militar esa mañana y la caótica situación en el centro de Santiago, transformaron las calles en pasillos peligrosos. La apabullante actitud déspota de la milicia repartida por toda la capital, intimidaba. Todo el mundo era sospechoso.

El viejo Ford conducido por Carolina también llegaba al portal cristiano. Cecilia asustada había bajado a metros de su apartamento, mientras Montserrat y Albert decidieron llegar al cementerio con la mujer de Pablo, dada la situación actual, trasladarse en esos momentos a la embajada española podía resultar demasiado arriesgado. Una bocanada de aire frío y la sensación de entrar a un mundo perdido de lamento y pena, fue la percepción de la periodista explorando la antigüedad señorial del recinto santo. Fuera de la capilla, un cartel anunciando la misa en memoria de don Pedro para el posterior entierro en el mausoleo familiar, guió a Carolina para encontrar dentro de la sala a su marido.

— ¿Ha llegado Pablo? —preguntó la joven ansiosa a Lupita. Montserrat del brazo de Albert también entraba.

— No —ciñó sus ojos— pensé que llegaría contigo, ¿dónde está Manuel? —dijo la anciana apartada en un lado del féretro. Carolina ponía sus manos en la boca, diciendo:

— Pablo ha desaparecido.

— Pero si ayer por la tarde estaba contigo —dijo Lupita sin entender.

— Salió por la noche a casa de sus padres y no apareció por Macul, ni tampoco ha vuelto a casa. Estoy asustada —explicó la joven mientras sus ojos se humedecían.

— Es un día muy complicado. Me han contado por la mañana que muchos políticos de izquierdas están escapando hacia Argentina —contó uno de los antiguos amigos de la familia.

— Pablo no se marcharía sin decir nada —sentenció Leopoldo. Lo conocía y jamás haría eso. Carolina asintió con la cabeza.

— ¿Pero dónde está Manuel? —volvió a preguntar Lupita.

— En La Moneda —contestó Montserrat cogida al hombro de Carolina.

— Manuel me ha dicho por la mañana que pasaría por casa de Pablo y que llegarían todos juntos aquí —explicó Lupita sin entender por qué Carolina lloraba.

— En estos momentos están bombardeado el Palacio de La Moneda. Las Fuerzas Armadas toman el control del país —aseguró Leopoldo serio. Lupita abría sus ojos entendiendo todo.

— ¿Dónde estará Pablo? —se repetía Carolina. Montserrat la consolaba sin dejar de pensar en Manuel.

— Dios los proteja —dijo Lupita ahora asustada, comprendía lo peligroso de las circunstancias.

— Debemos conservar la calma, es una situación compleja. Lo más inteligente ahora es esperar a que todo se calme. El centro ahora es un polvorín —interfirió Albert Simeon con su acostumbrada educación.

Doña Flor sentada en una de las banquetas de pronto se desvaneció, Leopoldo alertado con el padre Rafael la asistieron.

— ¡Flor! —casi gritó Lupita, retumbando su eco en el silencio tétrico del camposanto.

La anciana había perdido toda fuerza, parecía que su mente renunciaba a un presente maldito. Albert de inmediato estiró su abrigo para aliviar el desmayo de la mujer sobre la helada losa del salón. Por otro lado, la angustia de Carolina, su vida feliz, el momento maravilloso junto a su marido, su mundo perfecto, se derrumbaba en horas.

— Creo que puede ser un accidente vascular —dedujo Leopoldo examinado sus ojos perdidos.

— ¿Qué es eso? —preguntó Lupita con sus manos apretadas en la súplica.

— Un derrame cerebral Lupita, un derrame —contestó Rafael el sacerdote, sujetaba la mano de la anciana.

— Debemos llevarla de inmediato a un hospital —ordenó el médico resoplando por la desgracia de la familia Gómez Ponce que parecía propia de un drama griego.

— Con la situación que hay, una ambulancia tardaría una eternidad —valoró el cura.

— La llevaremos en el coche de don Pedro, yo conduciré —decidió Carolina recobrando la compostura.

— ¡El nicho está preparado para el entierro! —informó un hombre desde el portal de la capilla, sin percatarse que el cuerpo de doña Flor estaba ubicado sobre la madera de la banqueta para evitar el frío del suelo.

— Montserrat, debes preocuparte del entierro, no podemos dejar a don Pedro aquí abandonado. Con Leopoldo y Lupita trasladaremos a Doña Flor al hospital —dijo Carolina, alguien debía decidir por la familia y confiaba en la periodista.

— Tú cuida de doña Flor, me quedaré aquí y enterraremos a don Pedro —dijo decidida Montserrat, descubriendo como Carolina, pese a todo, se armaba de valor, volviendo a decir—. Tienes que ser fuerte, Pablo aparecerá —la animó.

— Gracias —respondió Carolina queriendo sonreír.

— Haremos un oficio breve en el mausoleo familiar, pero no cerraremos el nicho hasta que tú llegues o por si aparece uno de sus hijos ¿de acuerdo? —propuso el sacerdote adoptando también una actitud positiva. Leopoldo, con la ayuda de Albert y uno de los amigos de la familia, movilizaban el cuerpo desvanecido de la anciana para llevarlo al viejo Ford, el mismo vehículo donde la mujer solía pasear los domingos con sus hijos y su marido.

La humareda negra no deja de salir por los ventanales del Palacio de La Moneda. Poco a poco el fuego se controlaba ahogado por el riego de los bomberos. Lo que antes fue el emblema constitucional, ahora era sólo ceniza. Los restos mortales del presidente Salvador Allende se depositaban en una ambulancia a los pies del portal de Morandé número ochenta. Todo había terminado. Mientras uno de los militares mostraba como un trofeo el fusil AK-47, el arma que utilizó el mandatario, confirmando el suicidio. El rostro totalmente desfigurado del presidente por una ráfaga de su metralla... solamente fue reconocido por su reloj, comentaba el uniformado.

El aire espesamente saturado por la constante aspersión del agua entregaba ese gusto a fuego extinto. Los zapatos lustrosos de Rodrigo de la Torre recorrían los pasillos, buscaba a Montserrat Bonet. Un grupo de empleados del palacio, apalancados en un salón, eran vigilados por soldados militares.

— Busco a una joven periodista española —dijo Rodrigo a uno de los guardias.

— ¿Quién es usted? —contestó altivo el soldado.

— Dejad que pregunte lo que quiera —la voz firme de un capitán que aparecía, anulaba la arrogancia del guardia.

— ¡Sí, mi capitán! —exclamó, cuadrando el saludo. Preguntando luego al grupo retenido—. ¿Alguien de ustedes ha visto a una joven española?

— Estuvo aquí poco antes del bombardeo, uno de los guardias del presidente junto a otro hombre la sacaron por la salida de Morandé —respondió un individuo delgado, aparentemente un secretario de algún ministerio.

— Jodido hijo de puta —susurró Rodrigo de la Torre imaginando a Manuel Gómez salvando a la muchacha...

Manuel maniatado dentro de un camión militar seguía un poco aturdido. Se recuperaba del fuerte golpe, lo observaba un mayor de ejército, antiguo compañero de unidad.

— ¿Por qué me arrestan? —preguntó Manuel sereno. El dolor de cabeza aún no desaparecía.

— Estás acusado de deserción al ejército y traición —contestó el mayor. Un soldado raso vigilaba al guardaespaldas.

— ¿Qué tontería me estás diciendo? —replicó Manuel afirmando la negrura de su mirada.

— Has elegido el bando equivocado, ahora eres un detenido de guerra —sentenció—. Tu lealtad al ejército está cuestionada, tendrás un tratamiento de desertor —reveló el oficial.

Manuel dejó una pausa pensativo… tenía que ordenar fríamente las cosas en su cabeza. Una actitud violenta, pese a la injusticia por su parte, sería peor. El mayor preguntó.

— ¿Cómo estás? —desde la cabina trasera se podía ver el movimiento por la puerta de Morandé.

— Mejor, ¿Qué ha pasado? —cuestionó Manuel tranquilo, consciente de su actual y delicada situación en la institución militar.

— Uno de nuestros hombres infiltrados te redujo. Ha llegado a tiempo, seguramente la guardia personal del presidente te hubiera acribillado, con una pistola podías hacer muy poco —explicó el mayor.

— ¿Qué? el presidente fue asesinado y uno de los nuestro me ataca —Manuel no entendía nada. El joven soldado que lo vigilaba escuchó temeroso la afirmación.

— El presidente se ha suicidado —aseguró el militar.

— ¡Por Dios! si al doctor Allende lo ha matado la guardia cubana —replicó Manuel, inevitablemente se enfadaba.

— ¡El presidente se ha suicidado! —repitió el mayor aseverando su mirada y su voz. Manuel, en segundos lo entendió. Era mejor atribuir un suicido por ambas partes, tanto para Cuba que alabaría como a un mártir al señor Allende por su sacrificio, o por el contrario para el nuevo régimen, se recelaría de la conducta cobarde del malogrado presidente. Era un testigo incómodo de una situación que ahora a nadie le convenía... Tendría que ser cauteloso...

Manuel respiró hondo enfocado en la puerta informal de Morandé pensando... la ambulancia con el cuerpo del presidente aún seguía estática. Entraba y salía gente al edificio de gobierno. Una figura de traje oscuro desde un rincón lo observaba con una sonrisa satisfecha, reconociendo Manuel el rostro de Rodrigo de la Torre...

En el patio de honor del Cementerio Católico, un lugar exclusivo para las antiguas familias con tradición cristiana, característico por la tenencia de mausoleos en los cimientos de la misma capilla, significando una posición respetada dentro del camposanto, permitiendo a los difuntos asistir a las misas periódicas de forma perpetua. Una rampa relajada servía para descender con tranquilidad hacia las respectivas habitaciones selladas de hierro forjado, inspirado en el ambiente tradicionalmente religioso. Montserrat junto a Albert y dos amigos de la familia, acompañaban el féretro de don Pedro escoltado por el sacerdote Rafael. El silencio era absoluto, un árbol a un costado de los pabellones nutría de existencia con su verdor cada año, recordando con la llegada de la pronta primavera, como la vida en un espacio dedicado a la muerte volvía a renacer. El pensamiento de la periodista, enfocado en la silueta de una cruz impresa en la reja, suplicaba angustiada que Manuel en el Palacio de La Moneda, siguiera vivo.

— La muerte es un comienzo —comentó el sacerdote vestido de capa. Un torbellino por la descarga de un fusil se percibió en la lejanía, mientras un grupo de gorriones dejaban el árbol alertados por las detonaciones. Rafael volvió a hablar—. Estamos reunidos aquí para despedir a nuestro hermano don Pedro Gómez, un hombre marcado por el paso del evangelio en su vida, que le entregó la esperanza de la vida eterna... Calmar los corazones afligidos de sus familiares y amigos, recordando a un hombre que permanecerá siempre en nuestras oraciones… —decía el clérigo también afectado por la muerte y por la partida de un amigo. Uno de los empleados del cementerio preparaba la cripta para depositar la urna, custodiada por la virgen de Lourdes en el final del mausoleo.

— ¿Estás dispuesta a encontrar a Manuel al precio que sea? —preguntó inesperadamente en susurro Albert.

— ¿Por qué lo pregunta? —contestó en el mismo cuchicheo.

— ¿Estás dispuesta o no? —volvió a cuestionar en susurro Albert, ahora la miraba.

— Sí —respondió ella convencida.

— Luego debemos volver a la embajada —comentó Albert a la periodista, sin decir nada más... Otra balacera se escuchó, esta vez mucho más cerca...

En un hospital de Santiago, después de una llegada complicada por la calles, la señora Flor había sido conducida a la sala de emergencia. El diagnóstico de Leopoldo en el cementerio era correcto, la anciana padecía de un ictus cerebral, su avanzada edad y su profunda inconsciencia pronosticaban un mal desenlace.

— Está en coma —informó Leopoldo. Lupita tapaba su rostro con las manos, Carolina ya lo intuía.

— ¿Resistirá? —preguntó la joven. Un nudo en el estómago le recordaba que su marido aún no aparecía.

— Es difícil, Flor es una mujer mayor y su cuadro clínico es grave —contestó Leopoldo.

Carolina se giró hacia uno de los ventanales del edificio, el reflejo le mostraba la palidez y su mirada húmeda, desde lejos una emanación negra de humo correspondía a la ubicación del Palacio de La Moneda, dedujo. Todo había cambiado tan rápido y tan mal, pensó. Sola en Santiago, su familia vivía en el sur casi extremo de Chile, hija única con padres también ancianos, debía resolver qué hacer. Tendría que marcar una prioridad y ésa era encontrar a Pablo como fuese. No podía quedarse sentada llorando, su marido jamás se lo perdonaría. Él le enseñó a ser fuerte, a doblegar los malos augurios, a luchar... Sus ojos se afirmaron, respiró hondo volviendo a Lupita.

— Lupita debo buscar a Pablo —dijo.

— Yo cuidare de Flor, hija tu deber ahora es encontrar a tu marido —sentenció la anciana cogiendo su mejilla.

— Te ayudaré —afirmó Leopoldo.

La tarde comenzaba a declinar en la capital y en Chile un nuevo régimen no constitucional se autoproclamaba redentor de un país amenazado hipotéticamente por la llegada de la dictadura marxista. Una junta militar conformada por los respectivos jefes de las diferentes Fuerzas Armadas, incluido carabineros, en un salón habilitado con apremio, hacían la presentación oficial de la reciente restauración del orden público y de la gobernabilidad actual. La mirada fría del general en jefe del ejército chileno, Augusto Pinochet Ugarte, era la figura que encabezaba al grupo. Una de las primeras medidas era el toque de queda a partir de las cuatro de la tarde, eso significaba que ningún ciudadano podía salir de su domicilio sin una razón justificada. Dado el alto número de detenidos se utilizaron las dependencias del Estadio Nacional como centro de detención extraordinaria.

El autobús procedente de Arica y Antofagasta llegaba al enrejado principal del campo deportivo. De un camión tras otro descendían los prisioneros con las manos en sus nucas, una visión que sorprendió a los nuevos reclutas pendientes desde las ventanillas del vehículo.

— ¡Por dios, ¿y toda esa gente?! —exclamó Juan involuntario. Ricardo con Luis se miraban.

— Son el enemigo —contestó Mendoza pendiente también desde los pasillos de la máquina, volvió a decir—. Recordad que estamos en guerra, esta gente pretende atropellar la voluntad chilena, son traidores de la patria —argumentó el primer cabo, que sin gritar, su voz de metralla de igual manera golpeaba.

— ¿Y toda esa gente es traidora? —se atrevió a preguntar otra vez Juan.

La mirada de “el perro” Mendoza se contrajo por la interrogante.

— Usted no está aquí para preguntar, sino para obedecer. La sedición se paga con la muerte, no lo olvide soldado —contestó el cabo dejando clara una amenaza. Todo el mundo permanecía mudo mientras el autobús se estacionaba.

— Sí, mi cabo, ha sido una pregunta estúpida —validó Juan con decisión consciente de su falta de tacto. Observando las circunstancias era mejor ser prudente. La imagen armada y el paseo de los detenidos alicaídos, coaccionaba a obedecer.

Era la primera vez que los soldados entraban al Estadio Nacional.

Cuerpos adolescentes embutidos en holgados trajes militares... Unos cascos que marcaban las miradas ingenuas que sujetaban un fusil, como cuadras perfectas y al grito se movilizaban por toda la superficie deportiva.

El estadio organizado en dependencias para la reclusión masiva de sospechosos y otras destinadas al arresto de reconocidos militantes de izquierdas, utilizaban las gradas del centro como patio de recreo y centro de exposición de los arrestados. Todo el recinto estaba iluminado, mientras el sonido ambiental de una tonada marcial prusiana era testigo de la contante llegada masiva de detenidos.

Capítulo 17

Habían pasado tres días del golpe militar y el ambiente en la capital, de aparente sosiego con vigilancia persistente por vehículos militares, comenzaba a ser la visión habitual en la población. El toque de queda, sin duda convertido en una ordenanza sagrada, permitía controlar a la ciudadanía. Largas ráfagas de fusiles en las poblaciones conocidas por la lealtad al legado de izquierdas, siempre la más pobres, se sacudían con la balacera y la búsqueda incansable de revolucionarios y adeptos al exmandatario Salvador Allende y a la Unidad Popular. Por las noches los allanamientos a domicilios particulares se multiplicaban. Si por alguna razón la restricción horaria sorprendía a un individuo fuera de casa, su vida corría un riesgo importante. Las emisoras radiales y los programas políticos desaparecieron del aire, ahora eran antiguos compañeros del día. La prensa con escandalosos titulares revelaba en la residencia del extinguido presidente, la almacena repleta de alimentos y carne, recalcando la vida fastuosa llena de comodidades del doctor Allende, muy antagónica a su discurso socialista.

Una oleada incansable de productos alimenticios, que antes con el gobierno de la Unidad Popular escaseaban, de pronto igual que redención, todo se podía encontrar. El pan otra vez aparecía abarrotando los negocios, lo imprescindible nuevamente circulaba. Después de una prolongada pesadilla en los suministros, radicalmente el mercado negro desaparecía por completo. Para muchos la gesta de las Fuerzas Armadas se convertía en un acto de gloria militar y salvación, curiosamente ese ámbito de fiesta peregrinaba los barrios más pudientes de Chile.

Carolina acompañada de Leopoldo, recorrían todos los hospitales capitalinos en busca de Pablo. La joven por intermedio del padre Rafael, sabía que Manuel estaba probablemente detenido en el Estadio Nacional, lo que se negaba en el recinto, sin embargo de su marido ninguna información, ni siquiera un rumor. El joven político se había desvanecido después de aquella noche de lunes.

Una enfermera de mofletes colorados los atendía en una de las clínicas... La regordeta empleada del hospital escuchaba.

— En las salas de emergencia no está, ni tampoco en la de recuperación —dijo Leopoldo, continuando—. En la morgue tampoco —terminó sin mencionar la enorme cantidad de cuerpos que la abarrotaban. En sus años de médico jamás vio semejante número de restos humanos.

— Gracias a Dios —contestó Carolina desahogada.

— Existe otra sala donde pueden buscar —mencionó la enfermera en uno de los pabellones hospitalarios junto a la pareja.

— ¿Dónde está? —preguntó ansiosa Carolina.

— Ese salón está custodiado por soldados, pero solamente encontrará en él más cadáveres —previno la mujer con reparo al observar el alivio anticipado de la joven.

— ¿Existe otra morgue? —cuestionó Leopoldo. Como médico conocía todos los hospitales de la capital y sabía que no existía otra morgue en aquel.

— Sí, en la parte de abajo se ha dispuesto de otra habitación —le informó la mujer.

— ¿Nos puede llevar? —solicitó Leopoldo ante el silencio de Carolina, el miedo aparecía en sus ojos.

Siguieron a la empleada camino al sótano, una escalera de cemento en bruto penetrada con el olor a podredumbre comenzaba a emanar desde el interior del subsuelo, un olor que Leopoldo ya conocía, el aroma fétido de la muerte. Dos jóvenes soldados custodiaban la entrada. Leopoldo con su altura de caballero y la bata blanca solicitó educado el ingreso. Una rutina necesaria, argumentó. Ser médico en Chile era una posición respetada.

— Déjame que yo lo examine —comentó Leopoldo previniendo el encuentro de la joven con un macabro espectáculo.

— Entraré —dijo segura Carolina. Los dos uniformados la observaban, era una mujer atractiva.

La enfermera frente a ellos abrió dos puertas abatibles enseñando una habitación de extensa longitud y aturdida de cuerpos inertes. El mal olor se acentuaba. Carolina puso sus manos en la boca. La empleada del edificio mordía su labio. La imagen sorprendía. Cuatro claraboyas, estiradas en vidrio pintado de blanco, iluminaban con escasa luz el revestimiento albo del azulejo en el habitáculo.

— Será mejor que yo busque, tú espera aquí —insistió Leopoldo, mientras la enfermera encendía desde el interruptor las líneas fluorescentes de los tubos del alumbrado.

— No, entraré —sentenció la joven adelantando su paso. La luz con un parpadeo funcionó. Toda la baldosa se iluminó. Hacía frío.

Uno sobre otro los cadáveres se amontonaban como sacos de patatas, miradas perdidas junto a charcos de sangre espesa formaban un angustiado cuadro. Algunos desnudos, otros tapados, mutilados con heridas mortales aparecían en el paso temeroso de la joven. Se detuvo por un momento respirando hondo, tenía que ser fuerte y seguir. Un niño de unos diez años calculó, la observó reclamando justicia, una visión dramática que dejaba claro la barbarie de una sociedad segada por el odio y la división. Leopoldo pendiente de la muchacha continuaba a su lado...

Bajo un bulto de carne humana al final de la habitación, una mano manchada de sangre aparecía como perdida dentro del amasijo muerto.

Un suspiro ahogado inmovilizó el cuerpo de Carolina...

— ¡Es Pablo! —exclamó la muchacha arrodillada por la impresión. Una de las cosas que la enamoró de aquel profesor fueron sus manos fuertes, esas mismas manos que la arropaban cada noche.

Inmediatamente Leopoldo solicitó la ayuda de los dos soldados de la entrada. Poco a poco fueron descubriendo el cuerpo, mientras en la retina mojada de Carolina el tiempo se movía con lentitud, tan lento como la última caricia de su marido Pablo.

El político, la promesa futura del Partido Socialista Chileno, yacía completamente desnudo. Su cuerpo maltratado con largas heridas mostraba la cobardía oculta, un orificio limpio en un lado de su cabeza fue la firma de una ejecución rápida después del tormento. Carolina sin poder hablar gateó como un niño pequeño al encuentro de un hombre que amaba. Cogió con delicadeza su rostro acariciando su mejilla fría, lo quería tanto que la angustia la ahogaba impidiéndole llorar, unos segundos de silencio... el llanto asfixiado remeció todo el cuarto, mientras los dos soldados junto a Leopoldo contemplaban la tristeza del encuentro, y la enfermara inevitablemente también lloraba.

En la embajada de España, Montserrat Bonet junto con Albert Simeon habían tratado inútilmente de encontrar a Manuel.

Por mediación del propio embajador y sus relaciones dentro del ejército, supieron que el guardaespaldas no cayó abatido en el Palacio de La Moneda, que la información más cercana, era que estaba detenido en algún lugar de Santiago, con seguridad en el Estadio Nacional, resultando imposible acceder a él sin un buen contacto, según el informador, Manuel estaba acusado de traición a la patria y deserción al ejército, y que posiblemente sería fusilado, comunicó.

— Es complicada la situación, todo el mundo está muy nervioso estos días. Han cerrado la embajada de Cuba y todo lo que tenga que ver con el gobierno anterior. El miedo se propaga, cualquiera puede ser acusado de traidor —valoraba el antiguo diplomático en el despacho de Albert.

— Por favor, debemos encontrarlo, seguramente le matarán —exigió involuntaria la muchacha, la angustia crecía.

— Entienda Montserrat, no podemos hacer nada si no se trata de un ciudadano español, Manuel es chileno y pertenece a la milicia. Le reitero que esta gente está muy nerviosa y es peligrosa, debemos ser prudentes —explicó el hombre, los ojos verdes de la periodista como una niña asustada, lo abatían. Albert en una esquina del salón atendía el teléfono.

— Tiene que existir una forma —repitió Montserrat tratando de buscar una solución.

— De momento no la hay —recalcó el embajador consciente de la obstinación de la muchacha. Albert colgaba el auricular.

— Carolina ha encontrado a su marido —dijo Albert. La periodista se giró sonriendo, por fin una buena noticia, pero la mirada del empleado de turismo no era de alegría. Montserrat respiró profundamente.

— Apareció muerto en uno de los hospitales de Santiago. Fue asesinado —les comunicó con su mano en la barbilla. Leopoldo les había prometido mantenerlos informados, pero había excluido una parte Albert Simeon. El médico aseguraba que Manuel podría estar vivo y retenido en el Estadio Nacional, algo no confirmado. Albert debía asegurar la vida de la periodista, y sí lo desvelaba, Montserrat podía cometer una estupidez al querer salvarlo de inmediato, omitir esa parte protegería su vida. Una decisión fría pero necesaria. El plan en su mente seguiría así su curso, el embajador no debía sospechar.

La periodista sin decir nada apretó sus nudillos conmovida, volteó al ventanal sofocada por la noticia. “Carolina lo ha perdido”, pensó, sintió lástima. “¿Y si Manuel tiene el mismo destino, o quizás también está muerto?”, se preguntó muda. Jamás sintió tanto miedo.

— En los próximos días se habilitarán de forma regular los vuelos desde el aeropuerto Pudahuel. Creo que es un buen momento para que deje este país. Trataré por todos los medios de ubicar a su amigo, la mantendré informada —dijo el embajador acercándose a la periodista.

— Creo que es una buena idea, te acompañaré si decides viajar —afirmó Albert, debía sacar a la periodista del país para los ojos del embajador. El diplomático arreglaba su bigote asintiendo.

La puerta de la oficina sonó con dos golpes...

— ¡Adelante! —dijo Albert ahora sentado. Montserrat sin hacer caso a las palabras del legado avaladas por Albert, siguió estática frente a la ventana. No podía dejar de llorar en silencio.

El rostro huesudo de Rodrigo de la Torre entraba al despacho, el humo del tabaco perseguía su sombra...

— Señor embajador, he recibido la postura del gobierno español con relación al golpe militar —dijo Rodrigo sin siquiera mirar a Albert. Montserrat mostraba su espalda. La tarde nublada de Santiago aparecía melancólica por el ventanal.

— Será mejor que lo hablemos en mi despacho —contestó el fornido empleado español. Montserrat se giró controlando su malestar mientras el embajador salía del despacho.

Rodrigo observó la silueta de la periodista sin dejar de desearla, se volteó para seguir al diplomático, en ese momento Montserrat habló.

— ¿Aún sigue en pie su invitación a comer? —preguntó inesperadamente la periodista, Albert la miraba sin decir nada. Rodrigo de la Torre torció su labio complacido. Montserrat continuó— antes de viajar de vuelta a España quisiera conocer la gastronomía de esta tierra —ahora la muchacha sonreía.

— Son momentos complicados, pero podría deleitar su paladar en un exclusivo restaurante capitalino —afirmó Rodrigo totalmente atraído por la mirada verde de la periodista. Sabía que ella recapacitaría. El poder en un hombre como él, resultaba irresistible, pensó.

— Las calles por Santiago son peligrosas y después del toque de queda lo son más aún —advirtió Albert con la curvatura de una de sus cejas.

— No sea un aguafiestas, estará muy segura junto a mí —contestó Rodrigo de la Torre, quitando importancia al comentario. Sin duda esta oportunidad no la desaprovecharía por culpa de ese jodido empleado de turismo, se aseguró.

— ¿Entonces quedamos esta noche en mi hotel? —propuso Montserrat Bonet volviendo a sonreír, mientras Albert con aparente desconcierto, la observaba con disgusto.

En el sector oriente de la capital se alzaba el Estadio Nacional, histórico centro deportivo donde la selección local había conquistado el tercer puesto en el mundial de fútbol del año 1962, un hecho celebrado con alegría y fiesta por un país casi perdido en el Sur de América.

Dentro de sus camarines, improvisadas cárceles, detenidos de diferentes asociaciones políticas y ciudadanos con un perfil sospechoso se preparaban para pasar su segunda noche. Estirados en el suelo unos con otros, trataban de asimilar un futuro incierto. El sonido por la amplificación del recinto, todo el día con melodías prusianas, todavía repercutía en las mentes de los hombre tratando de dormir, algún sobresalto originado por una corta balacera interrumpía seguidamente en la noche, habían ejecuciones, se sospechaba. Muchos eran apartados del grupo para un interrogatorio y no regresaban.

En una habitación apartada Manuel aún de traje junto a otros hombres retenidos, analizaban su situación en la oscuridad.

— Creo que moriremos acá —dijo uno de los sujetos vestido con el uniforme de la armada chilena. Era un hombre con la huella de mar en sus ojos. La humedad se arrastraba por toda la pared del cuarto junto al olor pestilente de orina.

— Será lo que tenga que ser —contestó Manuel. La rabia pasiva en su carácter sin duda no le dejaría perder la dignidad.

— La alegría en este país se acabó —dijo un joven con el acento inglés después de un largo silencio. Su aspecto intelectual le dejaba cierto aire hippie. Manuel pensaba en Montserrat, sus ojos aquella noche de sábado lo miraban, al mismo tiempo que recordaba caminar junto a su padre bajo la parra de casa.

— ¿Quién eres tú? —preguntó Manuel. Era mejor tener la mente ocupada.

— Mi nombre es Charles, soy periodista norteamericano —dijo el muchacho de patillas largas pretendiendo sonreír. Sus brazos entrelazados en sus rodillas apretaban la helada estancia.

— ¿Qué hace aquí un periodista norteamericano? —ahora cuestionó el marino con voz ronca. La escasa luz de una pobre abertura en el techo iluminaba parcialmente su rostro.

— No lo sé, pero sospecho que una conversación en Viña del Mar con unos supuestos enviados de la CIA, me acarreará problemas —comentó el periodista.

— ¿Qué quieres decir? —preguntó Manuel, la tez blanca del muchacho le recordaron las mejillas de Montserrat. Una ráfaga de fusil remeció la quietud.

— A otro que matan —afirmó el marino interrumpiendo. El periodista resopló desanimado diciendo:

— Dos noches antes del golpe militar, tomé unas copas con otros ciudadanos norteamericanos que conocí en el Hotel Miramar de Viña del mar, uno de ellos comenzó a contar pormenores de la influencia de nuestro país para acabar con el gobierno de Salvador Allende, habló de la revolución en Bolivia y otras cosas —dejó una pausa limpiando con su brazo la nariz—. Decía que pertenecía a la armada estadounidense y a la CIA, que pronto en Chile todo cambiaría. Su compañero era más recatado —recalcó—. De igual forma la conversación se alargó. Ese sujeto bebía como un cosaco, me contó muchas cosas interesantes y con admirable consonancia política, era un fanfarrón simpático —relató el joven. Su español era perfecto. Continuó—. Cuando por la mañana del martes me percaté de la sublevación militar en contra del gobierno, todo tenía sentido, el hombre no mentía —terminó.

— La armada lo tenía todo preparado. Las embarcaciones que participarían en el operativo UNITAS volvieron a puerto mucho antes de lo esperado. Sin duda el gobierno americano está detrás de todo, hijos de la gran puta —resolvió el marino, sus ojos se encendían.

Manuel recordó las palabras de su hermano en Arica, de cómo el gobierno estadounidense a través de su embajada en Chile, había administrado el armamento a los asesinos del general René Schneider. Seguramente el joven periodista norteamericano sin ser consciente, había firmado su propia muerte con aquella conversación reveladora. Sabía Manuel como soldado, que la filtración de la información debía ser apagada, pensó sin decir nada, no quería asustar al pobre muchacho.

La puerta de la habitación se abrió inesperada, dos soldados arrastraban a otro joven al que dejaban caer como un paquete sobre el suelo. El chico se contrajo en el suelo por el impacto, su cara sangraba mientras el periodista se asombraba por la crueldad. La puerta otra vez se cerraba.

— ¡Por qué no nos matáis de una vez, hijos de puta! —bramó el marino sin miedo. Nadie atendió el insulto.

Manuel junto a Charles ayudó al muchacho a sentarse, estaba muy débil, su cuerpo no dejaba de temblar. Su mirada deliraba hasta el punto de la inconsciencia, trataba de hablar pero fue inútil.

— Intenta dormir, es lo mejor —dijo Manuel envolviendo al joven con su propia chaqueta. En los ojos del militar era un crío.

— Lo han apaleado —aseguró el uniformado observando. El viejo marino se quitó la gorra afirmando la cabeza del muchacho mientras lo recostaba. Dos tapones de algodón presionaban su nariz para detener la sangre.

— ¿Por qué estás aquí? —preguntó Manuel, aunque huraño el marinero era humano. Charles estiraba las piernas del joven tratando de ayudar.

El uniformado de la armada chilena ser incorporó casi gallardo, era un hombre de años avanzados pero aún conservaba su postura firme. Como un viejo lobo de mar observó por un pequeño rectángulo de luz la caída del crepúsculo diciendo:

— Por defender la constitución, juré a mi bandera defender la patria, no luchar contra mi propio pueblo. Fuí preparado para la guerra al enemigo invasor, no para repeler a la gente de mi país. Me he negado a participar de esta masacre, he preferido morir con honor. ¡Y que se jodan! —reclamó el marino orgulloso, volviendo a decir—. Mi barco pronto llegará a puerto. —Una extensa inhalación de aire volvió a inflar su pecho...

En el Hotel Carrera la joven periodista frente al espejo de su habitación terminaba de maquillarse. Rodrigo de la Torre la esperaba abajo. Sería una noche complicada, pero se había jurado ella misma encontrar a Manuel al precio que fuera. Un revoltijo en el estómago la mantenía nerviosa constantemente. Tocaron la puesta... era Albert...

Montserrat Bonet llegaba al salón principal. El encargado de prensa de la embajada esperaba con largas bocanadas de su cigarrillo, sentía ansiedad. La periodista después de la cena sería un postre inmejorable, pensaba Rodrigo. La silueta delgada con el mismo vestido que lo había embrutecido la pasada noche del sábado, apareció más segura que nunca.

— ¿Nos vamos? —dijo la joven. Rodrigo apagó la extenua colilla apretando con agrado sobre el cenicero. La deseaba, lamería su cuerpo esa misma noche hasta la saciedad, pensó. Su rostro de pómulos excesivamente marcados se retorció por la llegada del perfume embriagador de la periodista.

— Un coche nos espera fuera —respondió el empleado español sonriendo...

En el Estadio Nacional, Ricardo junto a Juan realizaban la guardia por todo el perímetro interior del estadio.

— Maldito autobús, todavía tengo los riñones en la mano, literalmente —decía Juan apoyado a unos de los pilares que rodeaban el recinto. El cielo había oscurecido por completo.

— Pronto terminará nuestra guardia. Yo caeré como un tronco —contestó Ricardo Gonzáles. Una ráfaga de metralla se escuchó muy cerca.

— Otro fusilamiento —aseguró Juan.

— Dice el cabo que son terroristas que pretendían un golpe de estado para una dictadura marxista, que son ahora el enemigo. Chile se ha salvado gracias a nuestros militares —explicó Ricardo.

— ¿Y tú crees eso? —preguntó Juan apretando un cigarrillo.

— No lo sé, pero creo que es más inteligente estar en el bando ganador —respondió Ricardo levantando sus cejas.

Luis aparecía junto a otro soldado, su casco como siempre ligeramente inclinado era inconfundible.

— Hay una cantidad de gente detenida aquí, increíble —comentó Luis sonriendo.

— La mayoría son dirigentes políticos y parecen gente normal, no terroristas —enfatizó Juan compartiendo el pitillo mientras observaba a Ricardo por su anterior comentario.

— Dicen también que han bombardeado por completo el Palacio de La Moneda —dijo Luis, continuando—. Tu carrera a diputado será inútil con un gobierno militar —bromeó.

— Tú te lo tomas todo en broma, ¿no? —contestó Juan serio.

— Esto ha cambiado radicalmente el país, y nosotros aquí encerrados igual que los mismos prisioneros en este estadio. Podríamos tener el fin de semana libre, yo seguro me voy a Valparaíso —reflexionó Ricardo. Pensó en su madre.

— Ya han dicho que de momento nos olvidemos de los permisos y días francos. Estamos en guerra y estamos cagados —sentenció el compañero de Luis aceptando una calada de humo. También venía de Arica.

— Nos ha tocado llevar a uno de esos malditos revolucionarios extremistas, desde la sala de interrogatorios al calabozo, al pobre si que le han dado duro —contó Luis, continuando—. Tenía tu apellido “arreglatodo”, hasta se parecía a ti —terminó refiriéndose a Ricardo.

— Es verdad —afirmó el compañero.

— Tengo un hermano que se llama Mario Gonzáles —contestó Ricardo alertado por el comentario.

— No me jodas, se llamaba también Mario —respondió Luis abriendo sus ojos pálido, no bromeaba. Ricardo se quedó mudo.

— Tienes un hermano en el partido comunista, ¿no es cierto? —preguntó Juan.

— Mi apellido en muy común, tan común como el nombre de Mario, ¿sabes algo más de ese detenido? —cuestionó el soldado sin hacer caso a la pregunta de Juan.

— Nada más, lo escuché en la oficina del sargento mientras hablaba con un oficial —explicó Luis, volviendo a decir— pero antes lo hemos llevado a la carpa sanitaria, sangraba mucho por la nariz, estaba medio desmayado, una enfermera lo atendió —dejó una pausa fumando, continuó—. Mientras trabajaba hice amistad con ella, está muy guapa. Mañana debemos volver con el detenido a la enfermería nos ha dicho. Si quieres, podría hablar con ella para que verifique si se trata de tu hermano —terminó Luis buscando una solución a la duda de Ricardo, su compañero asentía con la cabeza.

— Es una muy buena idea —interrumpió Juan. Ricardo seguía pensativo.

— Mi hermano es un trozo de pan, por qué diablos estaría detenido aquí si vive en Valparaíso, es verdad que pertenece al partido comunista, pero jamás ha sido un terrorista —dijo.

— Ya te he dicho que la gente detenida aquí, muchos parecen buenas personas —comentó Juan encendiendo otro cigarrillo.

— ¿No hay una forma de saberlo ahora? —preguntó Ricardo, no podría dormir sin saber si se trataba de su hermano. Luis lo miró pensativo.

— Tenemos que hacer algo —dijo Juan consiente de la preocupación.

— La entrada la custodian compañeros de nuestra unidad. Mendoza está a cargo de la vigilancia de esa sección, hay un suboficial de nombre Espina encargado de todo, pero a estas horas seguro ya ha marchado —explicó Luis arrebatando el cigarrillo a Juan, volvió a decir—. Si vais, tener cuidado con “el perro”, ya lo conocéis, es como un sabueso el maricón.

— Yo me quedaré aquí con Juan terminando la patrulla, tú con el “rompecorazones” podéis averiguar si se trata de tu hermano, pero te costará cuatro cigarrillos —propuso el compañero en la guardia de Luis.

— Vale —contestó Ricardo. Juan aceptó con un gesto.

— Vamos entonces —dijo Luis. Ambos se alejaron de la pareja.

Un entramado frío de pasillos se distribuía rodeando la cancha principal del recinto deportivo. Los pabellones iluminados pobremente deprimían con el olor incansable a humedad. Ricardo junto a Luis caminaban sujetando sus fusiles. Una caravana de camiones con personas arrestadas aparecía por el portal principal. Rostros asustados miraban incrédulos y como niños, el monumento al deporte chileno.

— Si se trata de tu hermano, perdóname por lo de maldito revolucionario —Luis sentía remordimiento por sus palabras. Ricardo era un gran compañero.

— Si se trata de mi hermano, acompañarme es de buen amigo —Ricardo sonrió.

Al final de uno de los corredores, en una apartado vigilado con más atención, dos compañeros de la unidad procedente de Arica se fumaban un cigarrillo. Los amigos se acercaron.

— ¿Cómo va todo? —dijo Luis sonriendo despreocupado. Ricardo saludó con un gesto. No dejaba de pensar si se trataba de su hermano.

— Tranquilo, muy tranquilo “rompecorazones,” ¿otra vez por acá? —respondió uno de los reclutas.

— ¿Necesitáis tabaco? —preguntó sin preámbulos Ricardo, los conocía.

— ¿Qué necesitas “arreglatodo”? —respondió uno de los soldados, el tabaco escaseaba y no se ofrecía sin nada a cambio.

— Saber sobre uno de los detenidos —contestó el recluta.

— ¿De quién? —cuestionó.

— ¿Cómo de quién? ¿Eres compañero de unidad o un hijo de puta?, necesita pasar sin tanta pregunta —respondió Luis abiertamente molesto. Ricardo no deseaba contar nada sobre un posible parentesco familiar con uno de los detenidos, podría acarrear problemas. Luis había sido inteligente adelantándose a su temor, pensó.

— Un paquete de tabaco y sin preguntas —propuso sonriendo el guardia. Luis sacaba del bolsillo una cajetilla. Antes de pasarla dijo.

— Nadie sabrá nada, de acuerdo —aseveró.

— Aquí no han aparecido —contestó el compañero aceptando los cigarrillos, era un buen trato.

— Tiene que ser rápido, a veces aparece “el perro” Mendoza junto al suboficial Espina en busca de algún detenido, seguro van a la sala de interrogatorios. Algunos arrestados regresan y otros son mandados directamente al hoyo —explicó el soldado refiriéndose al hoyo como a la fosa común que había en el patio, donde posteriormente desaparecían, nadie sabía dónde.

— Tendremos cuidado —garantizó Luis. Ricardo afirmaba con la cabeza.

— Si vemos a ”el perro”, silbaremos por el pasillo, ¿de acuerdo? —planeó uno de los guardias.

— Muy buen —dijo Ricardo, entrando junto al “rompecorazones”.

Un par de habitaciones continuadas aparecían al doblar por el pasillo custodiado, todo estaba en silencio, solamente el paso de sus botines rompió la quietud. Lo que hace unos días eran salas deportivas, se convertía por la milicia en calabozos.

— Esa es la celda —murmuró Luis atento, apuntó la dirección con su fusil. En la lejanía otra descarga de metralla.

Una puerta de madera encadenada en la apertura con una minúscula claraboya descubría la oscuridad del interior. Ricardo se acercó.

— Busco a Mario Gonzáles —dijo el soldado con voz temblorosa, le hablaba a la oscuridad.

Sólo silencio...

Ricardo miró a su compañero levantando los hombros, Luis con un gesto lo apuró a volver a preguntar.

— Busco a Mario Gonzáles —repitió.

— ¡¿Quién pregunta?! —respondió parco el marino después de unos segundos.

Sin darse cuenta Ricardo, Luis se devolvía a la guardia.

— Soy su hermano —afirmó Ricardo dudando. Sintió miedo.

— ¿Eres soldado? —preguntó ahora Manuel.

— Sí —contestó el joven conscripto. Desde la oscuridad los ojos negros de Manuel aparecieron. La mirada profunda del guardaespaldas lo intimidó. Ricardo apretó instintivamente su fusil.

— No sientas miedo muchacho —dijo Manuel tranquilizando la observación nerviosa del soldado, continuando— hay un joven desmayado, no sabemos su nombre, sólo tú sabrás si se trata de tu hermano —advirtió el también militar.

— Tengo la llave —de improviso habló Luis casi sin aire, volvía portando el llavero. Ricardo lo miró temeroso.

— No te preocupes entras y yo espero aquí, si alguien sale y no eres tú, disparo. Deja el arma fuera —dijo Luis seguro, se arrimó a la abertura diciendo—. ¡Todos sentados al final de la pared! —ordenó.

Manuel desapareció del tragaluz mientras Ricardo giraba el candado desarmado. Luis levantó el fusil.

— Hay un interruptor de luz a un costado de la puerta. Sé rápido, nos estamos jugando el cuello —dijo.

La claridad después de titilar apareció. El periodista americano sentado junto al marino y la figura de Manuel lo miraban con la molestia de la luz después de muchas horas en la penumbra, sin decir nada estudiaban al muchacho. Ricardo desconfiado en sus pasos se acercó al joven desmayado de cara hacia la pared.

— No te atacaremos hijo, no somos asesinos —comentó el viejo marino tranquilo. Charles se levantó, quería ayudar.

— ¡Vuelve a sentarte! —ordenó Luis desde el portal encañonando con el fusil, su actitud ya no era tan segura, era la primera vez que apuntaba a un ser humano.

— Siéntate —repitió Manuel, sabía que un arma en manos inseguras era un peligro, su visión experta no fallaba. El periodista de inmediato obedeció.

Ricardo arrodillado giró la cabeza del joven.

— ¡Joder, es mi hermano! —exclamó en silencio asustado. Luis resopló incómodo. Mario Gonzáles apenas lo reconocía, volviendo a caer al sueño profundo.

— No está grave, solamente extenuado, fue una tarde muy dura para él —comentó Manuel, quería tranquilizar al muchacho. Ricardo lo miró.

— Tu hermano está metido en un buen problema soldado —expresó el marino levantando su abultada ceja.

— ¿Qué voy hacer ahora? —se preguntó Ricardo, tenía que pensar en algo.

— Primero debes tranquilizarte, lo golpearon pero no está grave, sólo tiene golpes superficiales. Mañana amanecerá mejor. Por alguna razón no lo han matado. Trata de alguna forma de acercarte a él sin que un oficial sepa que es tu hermano, si no, correrás la misma suerte, muchacho —aconsejó Manuel pasivo. Ricardo devolvió la mirada al militar asintiendo, era la idea más sensata.

— Gracias por cuidar de él —agradeció el joven conscripto, odiando en su mente pertenecer al ejército.

En el eco del pasillo se escuchó un largo silbido...

— ¡Tenemos que salir “arreglatodo”! —exclamó Luis susurrando...

En Providencia, uno de los barrios destacados por su acomodado nivel social en la ciudad de Santiago, en un exclusivo restaurante de comida tradicional chilena, Montserrat Bonet llegaba tratando de parecer complacida de la invitación de Rodrigo de la Torre. El viaje desde el hotel había sido casi silencioso. El local de comida que aparentemente estaba cerrado por el toque de queda impuesto, solamente se remitía a atender a gente que podía permitirse saltarse la restricción horaria. Todo por supuesto con la máxima discreción. La entrada apagada le daba un aire clandestino, y al mismo tiempo romántico al sitio.

— En este lugar se come muy bien —afirmó Rodrigo sin siquiera saludar al hombre de la puerta. Montserrat se animó a sonreír.

Un salón decorado con el estilo campero chileno, sin ser vulgar, acicalado con todo tipo de arreglos coloniales y de madera con hierro trabajado, repartía el olor inconfundible del asado criollo. Un par de oficiales de la armada comían en un rincón, otros sin uniformes pero con aspecto militar en la barra conversaban con una copa. Uno de los camareros del local acomodó a la pareja en uno de los varios reservados.

— ¿Qué necesita de mí? —preguntó Rodrigo de la Torre en la intimidad del apartado, sujetando un minúsculo pan amasado que untaba de mantequilla.

— ¿Por qué cree que necesito algo? —devolvió la interrogante Montserrat consciente de la suspicacia del empleado español. El aroma a comida comenzó a revólver la tripa de la periodista.

— No creerá usted que me tragaré su repentina afición a la comida chilena, porque sí —contestó sin preámbulos el hombre, no dejaba de sonreír. Estaba cómodo.

— Necesito que salve a un hombre —reveló la periodista sin titubeos, el camarero aparecía con una botella de vino.

Una pausa mientras el mozo rellenaba las copas...

— ¿Al guardaespaldas del expresidente? —preguntó satisfecho casi fanfarrón Rodrigo. Montserrat se tragaba el orgullo, debía ceñirse al plan, pensó tratando de ser fría.

— Sí —contestó ella. Rodrigo saboreó el vino complacido.

— Sé donde está, quién lo retiene y quién lo matará antes de exprimirle todo lo que sepa de ese jodido marxista que tenía de presidente —dejó una pausa con el matiz de la soberbia en sus ojos, continuando—. Por favor, pruebe el vino, está exquisito —terminó ofreciendo la copa a la muchacha. Montserrat apretó sus dientes, el asco en su estómago continuaba

— Le puedo ofrecer un listado con los nombres de los principales cabecillas del movimiento independentista catalán, y de otras provincias. He descubierto la doble vida del señor Albert Simeon, es un afanado defensor del separatismo. Tengo toda la documentación para comprobarlo —ofreció seria, acarició su copa tratando de contener la rabia con una sonrisa.

— Lo sabía, maldito embustero —por primera vez en la noche sus ojos se torcían, continuó—. Interesante, pero quiero una cosa más —exigió el señor de la Torre sin dejar de beber una y otra vez de la copa.

— ¿Qué más necesita? Con eso tendrá otra medallita en la cancillería, ¿es lo que desea, no? —aseguró la periodista, sus ojos delataban la incomodidad.

Otra pausa...

— La quiero también a usted —sentenció Rodrigo de la Torre con una extensa sonrisa ganadora.

— ¿Qué quiere decir? —preguntó lo que ya sabía la muchacha.

— Quiero que sea mi amante —afirmó el hombre encendiendo otro de sus cigarrillos.

Montserrat lo miró con rabia.

— Sí puede liberar a Manuel Gómez, seré su amante —sentenció la periodista rozando con los labios su propia copa. Rodrigo estaba embelesado.

En el Estadio Nacional, la noche parecía eterna. Seguramente era ya de madrugada por la condensación del frío, calculó Manuel Gómez en el encierro. Lo habían despojado de todos sus objetos personales que portaba, su documentación y el poco dinero que llevaba encima, inclusive su reloj fueron sustraídos. Ignorante del tiempo estando cautivo, causaba ansiedad, una táctica primaria dentro de la milicia, recordó. Hace unas horas el joven periodista americano salía del calabozo por orden del oficial Espina. Curiosamente dos hombres de traje y semblante extranjero fueron los que ingresaron por el muchacho en silencio. Manuel, después de un rato y el sonido de una ráfaga de fusil, supo que no volvería. Como soldado mentalmente se preparaba para la muerte, su cabeza entrenada para morir en el combate, como un reflejo comenzaba a aceptar la idea. Un hecho y un sacrificio por defender una idea correcta, al igual que el general Schneider, no se doblegaría, asumiría con dignidad su ejecución. Luego pensó en su hermano, rogando a dios que pudiera escapar de la garra intransigente del nuevo régimen. Por un momento las caricias de Montserrat aparecían como un sueño, la fragancia que le ató a su piel junto al vaivén florecido del verde intenso de sus ojos, y el último aliento extenuado de un baile de amor, era su refugio más cálido. Reconocía que la amaba y moriría pensando en ello. Sería el sedante narcótico de su ejecución.

— ¿Dónde estoy? —preguntó Mario Gonzáles tratando de sentarse.

— Te han traído hace unas horas —contestó el marino en la misma oscuridad.

— Es la segunda vez que me interrogan, pero esta vez no he sido capaz de aguantar —dijo Mario con dos gruesos tapones en su nariz.

— Tu hermano ha estado aquí —comentó Manuel.

— ¿Mi hermano? —contestó tratando de encajar la información. La electricidad durante el interrogatorio aún remecía su recuerdo, continuó Mario— ¡¿Ricardo también está detenido?! —reaccionó alertado. Sacó una de las gasas de su nariz.

— No, tu hermano es un soldado, al parecer se ha enterado que estás aquí —explicó el marino. Mario se volvía a cubrir con la chaqueta de Manuel, la madrugada helaba.

— Pero será mejor que no lo comentes, puedes meter a tu hermano en un problema —comentó Manuel.

— Ricardo está realizando el servicio militar en Arica, ¿qué demonios hace acá? —se preguntó el joven tratando de controlar el temblor de sus manos.

— Seguramente han realizado movimientos de tropa por todo el país, es una estrategia de guerra —puntualizó Manuel para orientar al muchacho. El viejo marino asintió con la cabeza.

— ¿Nos mataran? —preguntó temeroso Mario que parecía que se perdía tapado dentro de la chaqueta.

— Seguramente —dijo sin más el marino, sus ojos no sentían miedo.

— Te han torturado pero sigues vivo —animó Manuel, continuó—. Primero tranquilízate, fortalecer tu cuerpo es ahora tu prioridad. Si ya no te han matado puede ser una buena señal —dejó una pausa sonriendo, volvió a decir—. Confía en Dios muchacho —recalcó. Mario levantó la mirada observándolo por un momento.

— Hace unos días, un hombre me ha dicho lo mismo que tú, que confíe en Dios —contó el joven tratando de recordar su nombre.

— Muchacho nuestra última alternativa que nos queda es confiar en Dios, eso lo pensamos todos —interrumpió el marino sonriendo, parecía muy tranquilo.

— No, pero ese tono es idéntico —contestó Mario sin dejar de mirar a Manuel.

Unos segundos de silencio...

— Pablo, sí... Pablo Gómez era su nombre —recordó el joven, alertando fugaz los ojos negros de Manuel.

— ¿Dónde has visto a ese hombre? —preguntó de inmediato el militar. Ahora sentía verdadero miedo.

— Estaba detenido conmigo, fue el mismo día del golpe —contestó el muchacho.

— ¿Y sabes dónde está él? —volvió a cuestionar preocupado Manuel.

— Sí —dijo Mario casi sin sonido, su mirada se cubría de miedo.

— ¿Adónde? —insistió Manuel.

— Le mataron —confesó el joven bajando la cabeza.

— ¿Estás seguro muchacho? —Manuel se ponía de pie tratando de conservar la calma, se acercó en cuclillas al joven.

— Fue un hombre muy valiente —Mario levantó sus ojos— al igual que tú, me animó a tranquilizarme, me dio esperanzas, sus palabras me ayudaron... —suspiró—. Lo sacaron del calabozo durante la mañana, luego salí yo. Me trasladaron al mismo sitio donde torturaban a Pablo, pero cuando yo llegué, él ya estaba en el delirio. Un hombre delante mio disparó a su cabeza. Fue horrible —Mario comenzó a llorar, mientras Manuel trataba de controlar la rabia por la injusticia. Su hermano era un hombre prudente y recto, teniendo el único pecado de defender una idea, que a muchos ofendía.

— ¿Lo conocías? —preguntó el muchacho sollozando como un niño.

— Sí —dejó una pausa levantándose— era mi hermano —terminó el militar apretando uno de sus puños, la negrura de sus ojos se perdía.

— El que lo mató, le llamaban “el pato” —desveló el joven, Manuel volvió a mirarlo...

La puerta de la habitación se abrió repentina.

— ¡Sacadlo! —dijo la voz firme de “el perro” Mendoza apuntando a Manuel. Dos soldados de inmediato sujetaban los brazos del militar. El exguardaespaldas estático seguía observando al muchacho... Podría matarlos a todos ahora, pensó... El odio lo consumía... “Sé siempre racional, aparta de tu mente aquello que nuble tu criterio sensato, la rabia opaca tu inteligencia y provocará que cometas un error, sé inteligente hijo…” las palabras de don Pedro Gómez, su padre, inexplicablemente sacudían su recuerdo. Parecía que un reflejo de supervivencia escarbaba en su memoria para actuar con sensatez. Manuel respiró hondo y se dejó llevar por los soldados.

— ¡Suerte, mi capitán! —dijo solemne el marino y con el pecho hinchado. Conocía el grado del militar.

— Ya te tocará a ti por traidor —dijo desde fuera de la puerta el suboficial Espina con una sonrisa.

— ¡Tendrás que matarme mirándome a la cara, maldito hijo de puta! —exclamó gallardo el hombre mientras uno de los soldados con su culata golpeaba en el hombro al marino. Manuel antes de salir le observó desde el portal despidiendo con un gesto la valentía del viejo hombre de mar, que no temía a nada y que seguramente moriría con dignidad. Mario Gonzáles envuelto por la chaqueta otra vez temblaba sin dejar de llorar.

El frío de la madrugada no abatía el semblante serio de Manuel Gómez. Altivo y gallardo pensaba en cómo el destino había cambiado todo en tan poco tiempo. Recordó como lejano, el abrazo de Pablo en aquella plazoleta a las afueras del Hotel Pacífico en Arica, y su sonrisa al estirar las manos diciendo que sería padre... Son sangre de mi sangre, era lo que solía decir su padre, ese mismo hombre que hace sólo un par de días despidió dentro de un ataúd... ahora seguramente estaría en el cementerio... y su madre, se perdería, sin sus hijos y sin su marido, se consumiría en la pena... Manuel apretó nuevamente sus nudillos... en medio de la pesadilla. Solamente el recuerdo de Montserrat salvaba su destino condenado. Esa muchacha española le había proporcionado un tiempo que en su situación parecía un flotador de esperanza. La muerte lo esperaba a pocos pasos para arrebatar su último suspiro, pero en el momento que su mente se entregara a la nada, los ojos verdes de Montserrat sin duda estarían junto a él. Juró a Dios que si podría retroceder el tiempo, jamas volvería a creer en nada, convertido en dueño de su propio destino. Su prioridad sería tan egoísta que sólo pensaría en lo que realmente le importaba, y a la mierda lo demás... Luego se contradecía, debía morir conservando sus ideales y con dignidad, se aseguraba. Un vaivén de pensamientos aparecía, cada uno con una lógica razón...

Un antiguo catre con sus muelles al aire, un entresijo de cables en un costado junto a una silla y el ambiente cargado por el humo de los cigarrillos, fue la primera visión de Manuel al entrar en la habitación, ésta en particular de una superficie muy amplia. Un cuarto utilizado para la tortura, dedujo.

— ¡Atadlo! —ordenó “el perro” Mendoza. Un repentino puñetazo en su abdomen y un fuerte golpe en una de sus rodillas lo obligaron a caer sobre el frío amasijo de metal para ser atado.

— Otro invitado —dijo un hombre corpulento junto al catre, su aspecto era militar.

— ¿Este es el desertor? —preguntó el suboficial Espina. Manuel se recuperaba del golpe.

— Sí, señor —contestó “el perro” Mendoza. El suboficial Espina con el gesto fruncido observaba una carpeta con la información del detenido.

— Pero si se trata de un Cóndor y además es capitán —dijo sonriendo. Manuel observaba el techo buscando la concentración para bloquear el dolor. Un golpe repentino de electricidad apretó sus músculos.

— ¡Eso es para que se despierte! —afirmó el sujeto que activaba la descarga.

— ¿Qué significa un Cóndor? —preguntó interrumpiendo desde la puerta Román Tello sujetando un cigarrillo en sus labios.

— Es un cuerpo de élite de nuestro ejército, es un comando —especificó el oficial. “El perro” Mendoza mudo observaba desde un rincón.

— Interesante —contestó Román sonriendo mientras colgaba su abrigo en un perchero junto a la puerta, como si aquel hombre llegara a su despacho. Manuel le miró.

— ¿Por qué no eres leal a tu ejército? —cuestionó el suboficial Espina parco. El hombre de ojos pequeños nuevamente fruncía el ceño.

— Soy leal a lo que juré defender, y lo que tú has traicionado, te equivocas, yo no soy el traidor —respondió Manuel con el mismo tono marcial levantado su barbilla. El oficial hizo un gesto con su cabeza y la electricidad comenzó a batir el cuerpo de Manuel nuevamente.

— ¡Levantad el maldito catre! —ordenó irritado el oficial. En ese mismo momento los cuatro soldados de guardia en la entrada de la habitación, obedeciendo cogían el armazón metálico junto con Manuel y le situaban de pie apoyado en la pared.

El suboficial Espina, un hombre relativamente pequeño y aspecto agrio se acercó a Manuel investigando su semblante por unos segundos, sujetaba una varilla, la misma con la que los jinetes apuraban el trote de su caballo... Tan rápido como el aire azotó el astil con tal fuerza que rompió el labio del militar. “El perro” Mendoza a su costado con una gesto de agrado alabó la conducta de su oficial.

— ¡A ver si me hablas con respeto! jodido marxista. Es una vergüenza que seas militar —vociferó el oficial arreglando su chaqueta por el movimiento. Desde la boca del guardaespaldas, un goteo incesante de sangre caía hacia su camisa. Otra descarga de corriente. El suboficial Espina volvió a revisar la carpeta del militar.

— Su hermano es un reconocido dirigente del Partido Socialista —aseveró. Continuó ojeando la carpeta—. Éste tiene que saber algo —afirmó.

— Era un dirigente, ya no lo es, ahora su hermano está muerto —rectificó Román Tello sonriendo, arremangaba sus mangas. Como pocas mañanas el sol aparecía despejado desde el portal.

— Tengo que decir algo —susurró Manuel casi desvanecido por la última descarga eléctrica. Román se acercó.

— No es tan duro como su hermano —comparó Román observando su semblante decaído, sólo a pocos centímetros de su rostro, parecía que jugaba.

— Maldito hijo de puta —dijo Manuel escupiendo con sangre sobre su cara. Román retrocedió tranquilo, sacó de su bolsillo un pañuelo mirándolo con una sonrisa, Manuel volvía a su postura gallarda. El suboficial Espina otra vez le propinaba un latigazo por la insumisión.

— ¿Crees que eres valiente? —preguntó Román. Caminó con la misma calma que había llegado, apartó al sujeto que controlaba la activación de la corriente, sonriendo apretó el interruptor prolongando más de lo habitual la descarga. Manuel se retorció mientras su mandíbula trataba de aguantar la sacudida.

Unos largos segundos...

— Eso es por tu insolencia —dijo Román desconectado la energía.

— Aquí está... —otra vez leyó— Pablo Gómez, consejero presidencial. Importante dirigente del Partido Socialista, casado con Carolina de la Fuente, que actualmente espera un hijo. Eran seguidos por la inteligencia militar desde hace tres meses —Manuel levantó la mirada tratando de enfocar al suboficial, su cuerpo continuaba temblando.

— Otro jodido marxista que nacerá —interrumpió Román, encendía un cigarrillo, El oficial Espina continuó:

— Tu padre ha muerto este domingo por muerte natural, sabemos que era el consejero de tu hermano, una tarde de la semana pasada estuvo con Pablo casi cuatro horas, ¿de qué hablaron? —preguntó el militar. Uno de los ojos de Manuel comenzaba a hincharse después del último latigazo.

Manuel lo miró sin hablar, poco a poco su concentración preparaba su próxima muerte. Estaba todo acabado, pero moriría con dignidad, a partir de ahora su boca estaría sellada.

— ¡Contesta! —gritó el oficial a cargo. Manuel continuó en silencio observándolo.

— No hablará, es igual de tozudo que su hermano —agregó desde la puerta Patricio Ruiz.

— ¿Quién es éste? —preguntó el suboficial Espina con una mueca incómoda por la interrupción del joven, sus patillas largas y pelo melenudo causaban mayor irritación en la mirada correcta del militar.

— Es “el pato”, un excelente ayudante —informó Román saludando al joven. Manuel volvió a levantar la mirada al escuchar el apodo. Mario, el muchacho del calabozo no se equivocó, pensó. La imagen de Patricio Ruiz quedó grabada en la retina de Manuel.

El suboficial Espina dejó una pausa observando al detenido.

— ¡Volved a enchufarlo, hasta que reviente! —exclamó el militar. Como un relámpago y la furia del fuego, la electricidad recorrió nuevamente su cuerpo... El dolor pasaba... La sonrisa de su hermano Pablo aparecía, mientras su padre le miraba desde su apreciado jardín... Una poderosa luz comenzó a segarlo... Otra vez el dolor, hasta el punto de ahogarlo... Luz... Los ojos verdes de Montserrat en aquella cama del hotel ardían por la fuerza de sus movimientos... Todo iba muy rápido... repentinamente su mente se apagó en la nada...

— ¡Basta! —se escuchó repentino un alarido desde el portal... La mirada severa de David Montt, antiguo compañero de Manuel, irrumpió como huracán.

Capítulo 18

En un chalet a las afueras de Barcelona, España…

— Señores, existen tres puntos de conflicto para articular nuestro proyecto, tres importantes pero mal organizadas familias se encargan actualmente de toda la distribución a los principales puntos turísticos, son los pioneros en un nuevo y rentable comercio —exponía Josep Balaguer con su acostumbrada formalidad, continuando— en este incipiente negocio con un próspero futuro, unido a la fuerza económica de nuestro círculo empresarial, puede llegar a generar ganancias sustanciosas con un ilimitado y constante desarrollo, al mismo tiempo que potenciará el rendimiento de nuestras venideras inversiones —Josep dejó una pausa a la observación. Los nueve oyentes de indiscutible educación y trajes elegantes, todos importantes empresarios, seguían concentrados en la explicación que continuaba— el sacerdote de la localidad de Malgrat de Mar, al que todos conocemos como el padre Pere Barberà, es un hombre visionario con un profundo amor a nuestra tierra, él actualmente proporciona a estas familias contactos en muchos de los poblados turísticos del Mediterráneo catalán, para el desarrollo del comercio de sustancias ilegales, que lógicamente cobra por sus servicio, el cual utiliza para activar su principal causa, la próxima independencia del pueblo catalán —los hombres se miraron tratando de encajar una idea poco viable, aún menos en los ojos del Caudillo. Una propuesta independentista era peligrosa en un estado completamente nacionalista como el español. Josep Balaguer siguió— lo que para muchos de ustedes ahora parece una locura, no lo es. Pensad que si este sacerdote fortalece su red de contactos, se convertirá en un gran aliado. Los próximos años en este país las cosas pueden cambiar, y Francisco Franco no es eterno, ni eterna la voluntad de este pueblo de seguir en la dictadura. Si logramos conseguir un control total en el negocio de los narcóticos, seremos los pioneros y podremos convertirnos en la organización más importante de toda España —las miradas intensas comenzaron a amasar una idea que no parecía tan descabellada. Josep Balaguer dejó un momento para la meditación de su argumento, volviendo a decir—. Lo que nos ofrece el sacerdote son las cabezas de estas tres familias. Pere Barberà maneja todo el modus operandi de estos tres núcleos, pidiendo a cambio de esas cabezas un salario mensual para el fortalecimiento de su movimiento independentista, que será en función a nuestros beneficios. Ni siquiera pretende formar parte de nuestro círculo… Nuestro querido amigo y colaborador Albert Simeon, fue inteligente, las posibilidades utilizando la red del sacerdote son ilimitadas —terminó. Todo el grupo conocía perfectamente a Josep, una marcada aura de sensatez y objetividad eran su sello, muchos de los allí presentes se alimentaban continuamente de su excelente visión sobre los negocios en el futuro…

A pesar de faltar pocos días para la llegada del otoño, la tarde en el pueblo de Malgrat de Mar aún sofocaba, gracias a la piedra en la estructura de la iglesia el ambiente dentro del templo confortaba. Pere Barberà sentado frente a su despacho hablaba con su amigo y alcalde del poblado, Jaume Bonet.

— ¿Has sabido algo de Montserrat, tu hija? —preguntaba el clérigo, sus dedos se cruzaban sobre la madera de su antiguo escritorio.

— Después del golpe militar fue imposible comunicarse con ese país, sólo ayer por medio de la cancillería hemos recibido un telegrama de Montserrat, se encuentra bien, gracias a Dios. Mi mujer ya está más tranquila —explicó el hombre, sus ojos seguían preocupados.

— La mano de nuestro Señor la protegerá, he rezado por ella, tengamos fe en nuestras oraciones. Montserrat es una chica inteligente, sabrá cuidarse —afirmó el sacerdote que la conocía desde pequeña, continuó—. He leído que en Chile se ha constituido un gobierno compuesto por sus Fuerzas Armadas —comentó.

— Así es, seguramente es el comienzo de una dictadura —validó Jaume.

— Un amargo camino amigo —aseguró Pere. Jaume asintió encendiendo un Caliqueño.

— El señor Josep Balaguer a aceptado nuestra propuesta —informó el sacerdote, endulzando las bocanadas de humo del alcalde.

— ¿Íntegras? —preguntó el edil.

— Completamente —Pere sonrió, volviendo a decir—. Un grupo de importantes empresarios en Barcelona de origen catalán, que se hacen llamar El Cercle, avala nuestra propuesta y acepta las condiciones —explicó.

— Pero eso es mucho dinero —un gesto de sorpresa invadió con el humo a Jaume Bonet.

— Lo sé —Pere se levantó de la silla, dejó una momento observando su librería, continuando—. La primera parte de nuestro plan ha funcionado. Si logramos trabajar con El Cercle, los beneficios de la Organizació crecerán en función a sus propias ganancias, pero con la comodidad de no pertenecer a nada ilegal. Ellos nos ayudarán a fortalecernos —dejó otros segundos en el pensamiento—. Esas tres jodidas familias que trabajan ahora en el negocio del tráfico tienen que desaparecer. No trabajaré con charnegos —sentenció el sacerdote sacando de una estantería una botella del conocido anís del Mono, su bebida favorita.

— ¿Pero unir nuestro sentimiento de independencia a un negocio ilícito, será prudente? —cuestionó Jaume apretando su purillo.

— Amigo mío, es un camino necesario, Jesucristo también tuvo que caminar cuarenta días y cuarenta noches por el desierto junto a Satanás —sonrió—. Ahora actuamos en la clandestinidad, necesitamos financiación rápida, fortalecer nuestro lazos para ampliar nuestro poder, además la Organizació no formará parte del tráfico, tan sólo le abrirá el camino al El Cercle. —argumentó Pere Barberà sirviendo dos copas de anís.

— ¿Y cómo lo haremos? —volvió a cuestionar el edil.

— ¿Estás preparando ya la fiesta mayor de Sant Nicolau de Bari para este año en nuestro pueblo? —preguntó el sacerdote.

— Sí, con la Agrupación Sardanista La Barretina estamos trabajando en la organización para el programa de actos, son tres días de diciembre agotadores, ya lo sabes —contestó el alcalde.

— Perfecto —dijo Pere secando su vasito de licor, siguió—. La fiesta mayor será el comienzo de algo grande —la mirada del sacerdote se agudizó.

— ¿Qué quieres decir? —Jaume no entendía.

— En el transcurso de la celebración a nuestro patrono Sant Nicolau, prepararé una importante reunión con las tres familias, llevan un tiempo queriendo saber de la Organizació, y yo he alargado ese momento esperando la respuesta de Josep. Será la mejor baza para reunirnos en el templo, mientras en el pueblo la gente disfrute de la fiesta, los eliminaremos —reveló el sacerdote sin ningún reparo.

— ¿Aquí en el pueblo? —Jaume seguía sin entender la estrategia del clérigo.

— Por supuesto, somos dos personajes públicos dentro de Malgrat, todos nos verán participar de la celebración, es nuestra coartada perfecta, debemos pensar en todo amigo. Además es la mejor ocasión de reunir a las tres familiar en un territorio neutro para ellos. Lo aceptarán. El movimiento caótico dentro del pueblo servirá de pantalla para la junta —Pere secó otra copa de anís.

— ¿Pero quién realizará ese trabajo? —volvió a cuestionar Jaume.

— Eso mi amigo, se lo dejaremos a nuestro Señor, él nos mostrará el camino —dijo Pere completamente seguro de sus palabras, Jaume sin decir nada más saboreó el dulce del anís.

Capítulo 19

— ¡Manuel, Manuel despierta! —el susurro lejano de una voz a la distancia parecía conocido...

Dejó unos segundos tratando de saber dónde estaba... la tonada inconfundible de la marcha prusiana le recordaban sus días en la Escuela Militar Bernardo O´Higgins… Manuel abrió sus ojos sintiendo un dolor intenso por todo su cuerpo, el rostro de David Montt, su antiguo compañero de unidad le observaba, el traje del militar junto a su nuevo galón brillaban con una gota escasa de luz. Otro soldado desde la puerta vigilaba cauteloso.

— ¿Cómo estás? —preguntó el amigo. Desde un rincón Mario Gonzáles estático, permanecía atento. Manuel sin decir nada trató de incorporarse pero fue inútil, como una soga que asfixiaba su abdomen, solamente un gesto retorcía el dolor ahogado de cualquier movimiento.

— ¿Qué haces tú aquí? —contestó Manuel, sus ojos aún continuaban tratando de enfocarlo, la pequeña abertura de la pared lo situaron en la celda, ya sabía dónde estaba.

— Supe que estabas detenido —David apretó su hombro queriendo demostrar su aprecio, le admiraba. Manuel movió la cabeza inspeccionando la habitación, Mario le observaba con una sonrisa de bienvenida, el viejo marino ya no estaba, se percató.

— ¿Por qué no me han matado? —preguntó sin titubeos Manuel, poco a poco su fuerza aparecía.

— He conseguido que seas juzgado por un tribunal militar —le informó el uniformado.

— ¿Desde cuándo eres capitán? —cuestionó desconfiado, David no contestó—. Han matado a Pablo —afirmó Manuel respirando hondo, el recuerdo de su hermano volvía como un puñal, de igual forma que el rostro de Patricio Ruiz.

— Te dije que las cosas podrían cambiar, traté de prevenirte —contestó David queriendo justificar la acción militar.

— ¿Tú lo sabías? —la voz de Manuel se afirmó preguntando. Su antiguo compañero de unidad lo miró sin hablar.

— ¡¿Tú lo sabías?! —bramó Manuel repitiendo su demanda, sujetó la solapa de su amigo aunque el dolor le atravesaba la espalda, nada era más fuerte que su temperamento. El soldado del portal se acercó a proteger al uniformado, pero con un gesto de David. desistió.

— Juro por Dios, que no sabía nada de tu hermano —contestó David tranquilo, no mentía. Manuel le soltó observado la mirada sincera por un momento, sabía cuando un hombre decía la verdad. Mario seguía atento sin mover la boca.

— Es inútil que trates de ayudarme, sabes perfectamente que no me permitirán vivir. Entrar a un tribunal militar será una pérdida de tiempo, estoy acusado de deserción y traición al ejército, mi condena es el fusilamiento. No hay más —dijo Manuel ahora sentado en el suelo, parecía entregado a su fatal destino. David le miró asintiendo, por qué mentirse, su compañero estaba demasiado relacionado con el antiguo gobierno, sin duda sería eliminado.

— ¿Necesitas que haga algo por ti amigo? —preguntó David queriendo ayudar en su última voluntad.

Manuel apretando con su mano el abdomen se ayudó a ponerse de pie, pese a todo debía permanecer activo, aunque estaba condenado a muerte, no se dejaría doblegar hasta el final. Se acercó muy lento a David.

— No sientas remordimiento por mí —contestó Manuel sujetando el brazo del militar, continuó—. Tú has decidido tomar un camino y yo he tomado otro. Sin rencores —le ofreció la mano, David la apretó con una sonrisa, siempre admiró la voluntad inquebrantable de su compañero. Desde muchachos en la Escuela Militar, Manuel era el mismo.

— Mi capitán, sí, necesito que hagas algo por mí —solicitó en susurro Manuel reconociendo el nuevo grado de su compañero, el mismo que él portaba.

— Lo que quieras —contestó David sin dejar de apretar su mano. Mario Gonzáles seguía en el silencio.

— Averigua todo lo que puedas de un tal Patricio Ruiz, le llaman también “el pato”. Apareció en la habitación donde me torturaban —dejó un silencio mientras agudizaba sus ojos azabache—. Es el asesino de Pablo —aseguró Manuel sin casi levantar la voz. No quería que el soldado del portal escuchara. Mario sabía de quien se trataba.

— Dalo por hecho —respondió David en el mismo susurro—. ¡Mi capitán! —se despidió David aún acatando el grado de su antiguo compañero. Manuel asintió.

— Que Dios te acompañe —afirmó recordando la frase de su unidad. David desde el portal sonrió.

Toda la galería del Estadio Nacional a esas horas de la mañana se utilizaba como el patio de recreo para los detenidos. Un individuo con el rostro tapado desde la pista de atletismo paseaba escoltado de soldados. Un único gesto indicando algún sujeto, era su labor. Nadie advertía de quién se podía tratar, pero al dictamen de su dedo sobre alguno de los detenidos, encontraba la muerte segura. Un sinfín de ojos temerosos observaban el paso del peculiar personaje en silencio, los rezos por no ser indicado eran la súplica del miedo bajo la incansable melodía prusiana.

Luis junto a Ricardo caminaban portando su fusil por la periferia interior del campo deportivo. Faltaban dos días para la primavera y parecía que se había adelantado, el sol aparecía fuerte. Un verdor intenso colmaba una extensa galería de árboles.

— Esta mañana he hablado con la enfermera, le comenté sobre tu hermano. Te dejará hablar con él por unos minutos. Me ha jurado guardar el secreto —comentó Luis.

— Gracias compañero —respondió Ricardo. No había podido pegar ojo durante casi toda la noche, la imagen de su hermano tirado como un animal en aquella habitación, atormentó su descanso.

— Cuando lleguemos al calabozo, intenta parecer indiferente, nadie debe percatarse de vuestro parentesco, puede ser muy peligroso para ti —dijo serio Luis, una actitud poco usual en el carácter extrovertido y gracioso del muchacho.

— Lo intentaré —contestó Ricardo.

— ¿Lo intentaré? —repitió Luis deteniendo el paso, resopló incomodo— será mejor que controles todos tus sentimientos, aquí se está matando gente cada día. Si te descubres seguramente también te detendrán, lo entiendes “arreglatodo”, también puedes terminar en el hoyo —terminó Luis insistiendo.

— Perdóname, pero estoy nervioso. Tranquilo que seré cauteloso —afirmó abstraído Ricardo, convencía a su mente que debía actuar con frialdad.

“El perro” Mendoza, con la misma cara de disgusto desde que lo conocieron en el regimiento de Arica, permanecía en la guardia principal del apartado donde el hermano de Ricardo estaba detenido. Desde la lejanía los muchachos podían observar la mirada del viejo cabo examinándolos.

— Es verdad que parece un perro el desgraciado —comentó Luis sin siquiera mover su rostro.

— El condenado parece que disfruta con lo que pasa en este lugar —habló Ricardo con la misma actitud disimulada.

Dos cuerpos desmayados eran trasladados por un par de soldados hacia el interior de uno de los pasillos. Uno de los detenidos aparentemente maltratado conservaba la mirada totalmente apagada, una extraña forma de permanecer inconsciente, pensó Ricardo.

— Ese está muerto, le llevan al hoyo —dijo Luis percatado de la atención de su compañero por el detenido a pocos pasos del primer cabo. Ricardo respiró hondo temiendo que su hermano corriera la misma suerte.

— Buenos días, mi cabo —los dos soldados se cuadraron frente al rostro mal agestado del militar, Luis continuó— por orden de la enfermería tenemos que trasladar a uno de los detenidos a curaciones —explicó el muchacho firme. “El perro” Mendoza dejó una pausa observando con una mueca disconforme. El sol daba en su cara de pleno.

— ¿De quién se trata? —preguntó parco.

— Mario Gonzáles, mi cabo —afirmó Ricardo con tono marcial.

— Jodidos comunistas, para qué curarlos si les meteremos una bala —contestó el cabo sonriendo. Era la primera vez que Ricardo apretaba su fusil tentado de acribillar al maldito militar.

— Uno de los sargentos de la enfermería nos ha mandado, mi cabo —mintió Luis pareciendo convincente.

— ¿Qué sargento soldado? —cuestionó imponiendo el cabo, su mirada era altanera.

— El sargento Castillo —contestó sin titubear Luis. “Maldito preguntón de mierda”, pensó Ricardo observando el gesto desconfiado del cabo. El sol seguía de lleno en su cara.

— Pasad —ordenó después de unos segundos el militar. Trataba de recordar quién era el sargento Castillo, pero en el amplio recinto deportivo había una buena cantidad de sargentos, y si rehusaba la salida de unos de los detenidos podía meterse en un problema, pensó el viejo militar.

Ricardo junto a Luis a paso regular entraron.

— ¿Quién es el sargento Castillo? —preguntó Ricardo mientras caminaban.

— Ni puta idea —contestó Luis mirándolo de soslayo con una sonrisa. Una bocanada fría de viento dentro del pasillo recordó la humedad del cemento.

Al contrario de la noche pasada un soldado por habitación custodiaba cada una de las entradas.

— De alguna forma trata de persuadir a tu hermano para que no te reconozca —murmuró Luis insistiendo. Ricardo asintió concentrado llegando a la puerta donde Mario estaba detenido.

— Debemos llevar a uno de los detenidos a la enfermería —dijo Luis al militar que custodiaba la puerta.

El soldado, también un muchacho sin rango, comenzó a tirar de la cadena para abrir el candado de seguridad. La puerta se abrió. Ricardo fue el primero en entrar, observando la cara de felicidad que expresaba su hermano al reconocerlo, Ricardo serio movió su cabeza tratando de persuadir a Mario para que no lo descubriera. En el mismo momento Luis para desviar la atención del guardia le ofrecía un cigarrillo, que siempre era bien aceptado por los jóvenes conscriptos.

— Levántate y no digas nada —dijo Ricardo casi sin voz. Manuel desde una esquina miraba consciente de su parentesco familiar. Mario no entendía nada.

— ¡Póngase de pie! —ordenó Ricardo apuntando a su propio hermano con el fusil. Mario sin decir nada obedeció levantándose con sus manos en la nuca.

— Lo estás haciendo bien soldado —murmuró Manuel por la actitud indiferente de Ricardo. Luis hablaba animado fuera de la habitación con el guardia.

Mario con las manos sujetas a la cabeza salió del cuarto custodiado por su misma sangre.

— Sin duda la mujer perfecta es Ursula Andress —decía Luis apretando un cigarrillo mientras el guardia sonreía.

— ¿Nos vamos? —dijo Ricardo sujetando su arma. Mario miraba el suelo.

Luis se despidió ofreciendo otro cigarrillo colocándolo detrás de la oreja del soldado, el joven agradeció complacido. Si entablaba amistad con el conscripto todo después podía ser más fácil para acceder a la celda. Siguieron por el pasillo sin dejar de sentir el aire con humedad, al final el sol radiante los guiaba.

— ¿Por qué te han detenido? —preguntó Ricardo detrás de Mario. Apuntando con su fusil sintió pánico, si por casualidad llegaba a dispararse mataría a su propio hermano.

— Estaba en Valparaiso, salía del Partido Comunista cuando apareció un vehículo y me detuvo —contestó sin mirar atrás, murmurando después—. ¿Sabes cómo está mi hija?

— Cómo quieres que lo sepa, ni siquiera nos han permitido ir a casa. No sé nada de mamá —contestó Ricardo sin dejar de mirar su fusil, tenía miedo.

— No debes decirle a nadie que Ricardo es tu hermano —susurró Luis observando el semblante maltratado del Mario.

— Lo sé, lo sé —respondió el muchacho sin dejar de mirar el suelo.

A poca distancia, “el perro” Mendoza vigilaba la marcha de los soldados custodiando al detenido, llegaron a la salida haciendo un gesto de saludo al uniformado. El primer cabo como siempre oprimía el entrecejo advirtiendo su paso.

Ricardo sin dejar de apuntar, seguía con un rezo el paseo hasta la carpa de la enfermería. Por ningún motivo acercaría su dedo al percutor del fusil, sus nervios le podían traicionar. Una ola de terror no dejaba de agobiarlo por la situación de tener que encañonar a su propia familia. La imagen descuidada y magullada de Mario le causaba lástima. Sin duda su madre estaría preocupada por su hermano, debía encontrar la forma de comunicarse con ella y decirle que todo estaba bien, que Mario estaba a salvo, pero eso realmente no lo sabía... Tendría que pensar en algo, sacar a su hermano de aquel lugar... Las posibilidades que le ejecutaran y terminar ambos en el hoyo eran demasiado altas.

Distante pero visible, la mano de Juan desde su guardia junto al enrejado del estadio, saludó a Ricardo, mientras el joven pensó que sin la ayuda de sus amigos no podría hacer nada.

En el Cementerio Católico de Santiago, Carolina junto a sus padres y al doctor Leopoldo acompañados de Montserrat y Albert seguían el paso del féretro con el cuerpo de Pablo Gómez. Un ataúd sencillo había sido conseguido por el médico de la familia para el entierro del político. Afortunadamente los contactos del doctor habían permitido la recuperación de los restos de Pablo para entregarle una sepultura digna y cristiana.

La mirada de Carolina perdida en una visión infinita, parecía que en esos pocos días los años habían pasado con rapidez, agrietando la ternura característica de su rostro, tan blanco ahora como una nube de otoño. Rafael el sacerdote, no salía de su impresión, conoció a Pablo desde su infancia, siempre de mirada sensata y sus ojos vivos le ayudaban con la misa dominical.

Bajaron por el mismo sendero que sólo hace unos días recorrieron dando el último adiós a Don Pedro en el camposanto, y ahora el destino había escogido tan rápido y tan fugaz arrebatar la vida a uno de sus hijos. La entrada al sepulcro familiar aún conservaba las coronas florales del anterior sepelio. La sombra del viejo árbol que florecía a un costado se iluminaba de un sol radiante. Un sin cesar canto de gorriones azoraban todo su incipiente verdor, mientras una a una las campanadas anunciaban la llegada de otro morador eterno, la de un joven político, un apasionado de la vida, y sin duda un defensor del bienestar social de Chile.

— ... Una vez más la tristeza nos acoge en una nueva tragedia... El odio y la división en este país han socavado la dignidad de la gente de esta hermosa tierra. En nuestra propia casa y en nuestro propio techo, maldecimos al hermano por pensar diferente. Asesinamos, odiamos y destruimos lo que por derecho le pertenece a la ciudadanía, su libertad y su vida —una lágrima recorrió la cansada mejilla del padre Rafael, continuó—. Pablo Gómez entregó su existencia al servicio social, luchó por la igualdad ciudadana y defendió siempre el derecho a la vida digna —dejó una pausa mientras Carolina apretaba su pañuelo—. Le recordaremos como un hombre íntegro, como un buen cristiano y como un ejemplo que el tiempo se encargará de revelar... —la mano en alto del sacerdote bendijo la sepultura para terminar con el ritual católico.

Montserrat Bonet se acercó a Carolina tratando de aguantar el llanto, los padres de la muchacha habían llegado desde el sur para apoyar a su única hija. Los empleados del cementerio abrieron el portal del panteón para ingresar el ataúd.

— Adiós, amor mío —susurró Carolina apretando su vientre, mientras el sonido al arrastrar el féretro retumbaba en la habitación que conservaba intactas las coronas de flores en la tumba de don Pedro.

— No sabes cómo lo lamento —dijo Montserrat cogiendo el brazo de la muchacha, sus ojos se empañaban.

— ¿Has encontrado a Manuel? —preguntó Carolina, parecía fortalecida al mismo tiempo como ausente.

— No —contestó la periodista. Otra vez su estómago la traicionaba con una sensación de náusea.

— Tú eres la única que puede salvarlo —la mirada de Carolina se acentuó.

— Le encontraré —afirmó Montserrat observando la actitud resignada de la muchacha—. ¿Y tú qué harás ahora? —cuestionó. Albert, de traje impecable, la miraba desde un costado.

— La señora Flor aún sigue grave en el hospital, Leopoldo asegura que tiene muy pocas posibilidades de vivir. Estaré unos días más en Santiago vigilando su salud, luego regresaré con mis padres al sur. Debo cuidar de mi hijo, es lo único que tengo de Pablo. Quiero dejar todo atrás. No quiero saber del pasado ni cómo murió mi marido, sólo quiero criar a mi hijo fuera de todo esto —explicó la joven limpiando sus lágrimas. Su mirada de niña había desaparecido. La silueta de la virgen de Lourdes, desde el final del panteón familiar inmóvil, invitaba al consuelo.

En el Estadio Nacional...

Ricardo continuaba nervioso apuntando su fusil, una sensación de inseguridad recorrían sus brazos. El caminar de su hermano le rompía el alma, desde atrás percibía su pelo sucio y el mal oliente hedor que expelía su mugrienta ropa. Tenía los signos de la tortura y una cicatriz que cruzaba su frente. Estaba mucho más delgado desde la última vez que lo vio en Valparaiso. El conscripto sin dejar de pensar temeroso de su propia voluntad, buscaba la forma de sacarlo de allí. Cruzaron casi medio estadio para llegar a la enfermería, era la primera vez que Ricardo conocía esa parte del campo deportivo. En el portal principal del Estadio Nacional, un extenso enrejado vigilado por soldados, se juntaban una infinidad de personas esperando saber algo de algún familiar detenido. Una angustiada mirada totalmente atrapada por el terror, era el grito silencioso que los jóvenes reclutas observaban al pasar. La prepotencia engrandecida por una ola de poder era la estampa del actual régimen. El miedo impuesto por el terror y la sangre fría había conmocionado al pueblo chileno, ahora la imagen de un militar transmitía pánico. Sin duda cualquier ciudadano podía ser acusado de terrorista.

— Buenos días, corazón —dijo Luis saludaron a la enfermera, una chica de pelo azabache y pómulos rosados, su dentadura era inusualmente muy blanca.

— Hola —contestó la joven nerviosa. No era mentira, el “rompecorazones” era un verdadero artista con las chicas, pensó Ricardo.

Los soldados junto al detenido entraron. Una mesa metálica con los artilugios médicos pegados a una camilla y un mueble blanco, conformaban parte la habitación. Un hombre excesivamente delgado con uniforme militar, que se distinguía perfecto detrás de su bata médica indicando el grado de oficial, rellenaba una carpeta en un pequeño escritorio. El sujeto levantó la vista retirando sus gafas de montura negra. Los dos jóvenes conscriptos se cuadraron frente al uniformado.

— Va, dejad esa tontería —dijo el doctor haciendo un gesto con su mano, volviendo a decir—. Soy médico, no soy militar, debo llevar uniforme porque me lo exige la milicia —el rostro pálido y delgado del hombre sonrío alegrando su expresión.

— Son los hermanos de los que le hable doctor —dijo la muchacha, sorprendiendo a Ricardo, si lo sabía un oficial podía estar perdido. Luis lo miró también alertado. Mario estaba mudo.

— No se preocupen muchachos —el médico volvió a sonreír levantándose de la silla, continuó— no se ha informado a nadie de vuestro parentesco, tengo el grado de oficial en el ejército pero mi vocación es la medicina, sobre todas las cosas soy un ser humano —dijo acercándose a Mario para examinar su nariz.

— Gracias señor —contestó Ricardo consciente que entre tanta mierda existía gente sensata.

El facultativo nuevamente enmarcó sus ojos y con atención inspeccionó la nariz de Mario. Luis no dejaba de observar a la enfermera, ella sonreía.

— No tienes que agradecer nada muchacho —respondió el doctor de soslayo moviendo la cabeza de Mario de un lugar a otro, continuó—. Está muy bien, posees una excelente cicatrización, hijo —volvió a retirar sus gafas—. Os dejaré cinco minutos para que habléis, ¿de acuerdo? —dejó una pausa—. Es todo lo que puedo hacer —propuso.

— Gracias señor —repitió Ricardo. Mario apretó la mano del hombre agradecido. El doctor sin decir nada más cruzó el portal sujetando su maletín. Un aire aristocrático le rodeaba.

— Es un buen hombre —comentó la enfermera, siguió— ¿me invitas un cigarrillo soldado? —preguntó la joven mirando a Luis.

— Un cigarrillo y lo que tú quieras preciosa —contestó el recluta, ambos salían.

— Baja ya las manos, por dios —dijo Ricardo apoyando su fusil en la camilla.

— Nunca he sido un buen hermano, siempre te dejaba solo —unos segundos de silencio— lo lamento —comentó Mario afligido. La resolana entraba brava por una ventana superior iluminando toda la habitación.

— Siempre has sido muy desapegado y con la muerte de nuestro padre te olvidaste que tenías una familia, pero es así como te queremos, como tú eres —respondió Ricardo resignado.

— Hermano mío —dijo. Un fuerte abrazo fue la respuesta de Mario emocionado.

— Tenemos que sacarte de aquí —espetó Ricardo tratando de contener el asombro de observar a su hermano en una faceta sensible que desconocía.

— No quiero que corras por mi culpa ningún peligro —respondió Mario sujetando ambos lados del rostro del soldado, sus ojos continuaban húmedos— no me lo perdonaría —terminó.

— Tú harías lo mismo, no te dejaré morir aquí, lo sabes —contestó rotundo Ricardo, Mario se apoyó en la camilla, su delgado colchón parecía de una suavidad extraordinaria después de varios días durmiendo en el suelo frío. Ricardo de uno de sus bolsillos sacó una tableta de chocolate, el envase sellado se abrió casi de inmediato en las manos inseguras de su hermano.

— Sabes una cosa —afirmó Mario.

— ¿Qué? —dijo Ricardo apurando la abertura del papel laminado en las manos temblorosas de Mario, volviendo a decir—. Come esto, necesitas alimentarte, debes conservar las fuerzas mientras trato de idear una forma de sacarte de aquí —estiró una parte del envase, una tableta de chocolate era una fuerte dosis calórica.

— Mi hija se llamará Emilia, como nuestra madre. ¿Qué te parece? —preguntó Mario aceptando la merienda, Ricardo sonrió por el detalle de su hermano. Era la primera vez que ambos se sentían familia.

— Mi madre estará feliz, has hecho bien —contestó Ricardo observando su cicatriz en la frente.

— Ya lo sé —la mano de Mario apretó el hombro de su hermano en una mirada de agradecimiento.

— “Arreglatodo”, ya es la hora de salir —dijo Luis desde el portal sujetando la colilla con sus labios, la enfermera estaba a su lado.

— Vale —respondió Ricardo a la demanda.

— ¿”Arreglatodo”? —preguntó sonriendo Mario.

— Ya sabes, se me da muy bien arreglar cosas —contestó Ricardo por su apodo, parecía avergonzado delante de su hermano.

— Eres igual que papá, un manitas en todo —dijo Mario terminando la última barra del dulce. Ricardo sonrió.

— Recuerda, debes mantenerte fuerte. A Luis regularmente lo destinan a las celdas donde estás detenido, él te mantendrá informado. Trataré de mandarte más comida —explicó rápido el soldado levantando nuevamente su fusil después de entregar otra barra de chocolate, miró por unos segundos a su hermano—. Aguanta, que yo te sacaré —aseguró Ricardo, volvió a abrazarlo, inevitablemente ambos se emocionaban otra vez.

— Se me olvidaba tu encargo —dijo la enfermera entrando rápido al habitáculo, sacó de uno de los muebles de metal un paquete envuelto. Caminó nuevamente hacia Luis— son dos cartones de cigarrillos, ya sabes lo que te costará —dijo la chica sonriendo, una demanda que Ricardo intuía. Luis sonrió besando a la chica.

— Gracias corazón, eres un ángel —susurró Luis sin dejar de coquetear con la muchacha. Mario y Ricardo por un instante envidiaron la suerte del soldado, la enfermera realmente era preciosa.

Era la segunda vez que sacaban a Manuel Gómez del calabozo, nuevamente amarrado al catre eléctrico y frente al suboficial Espina, comenzaba otra tanda de preguntas. La misma habitación preparada para la tortura y el mismo aire plagado de tabaco parecían ausentes de la visión del guardaespaldas, tenía que apartar su mente del dolor, tenía que olvidar donde estaba, se repetía en silencio.

— ¿Tu hermano te habló de algún armamento clandestino? —preguntó el oficial contemplando el rostro indiferente de Manuel. Su varilla que le caracterizaba se mecía igual de nerviosa que sus cejas. Dos hombres más participaban del interrogatorio.

El silencio fue la respuesta.

— Esta vez no te salvará ese capitán —dijo el suboficial Espira refiriéndose a David.

Un golpe de corriente estremeció el cuerpo del guardaespaldas otra vez, una sacudida que agudizaba el dolor de su abdomen y buscaba la resistencia apretada por sus puños atados.

— Hablarás, te lo aseguro —afirmó el militar acercando su rostro a Manuel, el aliento agrio del uniformado le causo más repulsión, volvió a decir—. Tu hermano era un jodido marxista y una amenaza para nuestra patria. Un hijo de puta —la afirmación en su oído devolvió la atención de Manuel sobre el militar.

— No eres ni la mitad de hombre de lo que era mi hermano —respondió Manuel escupiendo el rostro del suboficial Espina. Un latigazo cruzó el rostro del guardaespaldas, la sangre nuevamente brotaba.

— ¡Dale más fuerte! —bramó el suboficial apretando su fusta.

El cuerpo de Manuel se batía sin control, un calvario insoportable, parecía que cortaban su abdomen por la mitad con una enorme cuchilla. Deseó estar muerto, pese a todo oprimiendo su mandíbula y la cara torcida, se negaba a gritar, si el dolor lo poseía, encontraría con él la muerte en silencio... El tiempo le traicionaba... Las cortinas del Hotel Carrera estaban abiertas, mientras la silueta de Montserrat desnuda se reflejaba por el cristal. Un compás ansioso y al mismo tiempo tranquilo contraía su cuerpo en el vaivén de sus senos rosados, era perfecta. Sus ojos verdes lo deseaban, acariciando con el pelo su pecho. Todo fue diferente, entendía por vez primera que era hacer el amor... miedo... los ojos de aquel Cóndor en el zoológico contemplando la cordillera, ahora observaban triste su final... La imagen de su madre le miraba desde el final de la parra de casa, los racimos de uva colgaban hermosos bajo el sol de primavera. Su padre apareció también sujetando la fruta, miró a su lado y Pablo su hermano miraba con ojos de niño y una sonrisa. Poco a poco todo se oscurecía. La familia diluída con una ráfaga de dolor se extinguía. Solamente el perfume de la mujer que amaba le comenzaba a sedar, menos luz... el delirio...

— Montserrat... —el susurro de sus labios se apagó en la inconsciencia después de llamarla en el más infinito vacío...

Capítulo 20

En la localidad de Malgrat de Mar en Barcelona, el otoño comenzaba a marchitar las hojas de sus árboles. El verano había dejado una excelente recaudación por el paso del turismo en el municipio catalán, sin vacilar la zona del Maresme poco a poco ser convertía en una opción vacacional recurrente.

El poblado de la costa paulatinamente volvía a convertirse en solitario, solamente los rostros conocidos pertenecientes al pueblo eran los habituales en invierno. Un aire familiar y el tradicional movimiento de los meses helados, comenzaba su rutina diaria.

— El próximo trece de noviembre tendremos elecciones municipales —comentó Jaume Bonet. Pere Barberà escuchaba detrás de la mesa del despacho municipal. Una elegante habitación y un cortinaje largo adornaban el cuarto del edil. La Senyera, la bandera del pueblo catalán se dibujaba en uno de los retratos de la pared.

— Seguramente serás reelegido, la gente de este pueblo te quiere y tienes mi bendición. Mis parroquianos te darán su voto, eso es seguro —contestó el sacerdote.

— Pero debemos asegurar la elección, ya sabes que se presentan más candidatos para las plazas a cubrir, en Malgrat de Mar hay dos plazas en el consistorio y se prevén cuatro candidatos. Afortunadamente en el censo electoral pasado, o sea los cabezas de familia y las mujeres casadas del conjunto total, el cincuenta por ciento en la anterior elección fue nuestro —sostuvo el edil. La mirada relajada del sacerdote sentenciaba una ventaja ganadora, sabía que el pueblo estaba a su disposición.

— Recuerda imprimir los volantes electorales de nuestros candidatos también en lengua catalana —comentó el párroco.

— Lo sé, aunque seguramente esos malditos simpatizantes del Somatolén, pondrán el grito en el cielo, ya los conoces —contestó el alcalde.

— Entonces, que se jodan —sentenció Pere frunciendo el ceño.

Tocaron la puerta...

— Adelante —dijo Jaume. Una mujer mayor de sonrisa afable apareció con discreción, era la secretaria de la alcaldía.

— El señor Josep Balaguer ha llegado —informó.

— Pues, que no espere más Gertrudis, que pase —contestó Jaume Bonet levantándose de la butaca.

Unos segundos con la puerta entreabierta dieron el paso a la figura elegante y el gesto educado de Josep.

— Buenos días caballeros —saludó.

— Señor Josep, como siempre la puntualidad lo distingue —Jaume estrechó su mano. Pere se ponía en pie.

— ¿Cómo estás amigo? —preguntó el sacerdote.

— Por favor tome asiento —se adelantó a decir el edil. Los tres se acomodaron.

— Muy bien gracias, este pueblo cada vez me gusta más —sonrió— He sabido que la remesa turística crece cada año por aquí —comentó el hombre.

— No nos podemos quejar, este año ha sido muy bueno. Después del temporal de abril del setenta y uno, aún estamos reparando parte de nuestra infraestructura —explicó Jaume. Encendió un caliqueño.

— Me llamó la atención una estructura casi abandonada que está justo en la avenida costera a poco del pueblo. Un edificio peculiar, ¿a quién pertenece? —preguntó Josep.

— Es un antiguo hotel del Mediterráneo, tuvo sus años de gloria, se cuentan historias del propio Caudillo en ese lugar que ahora es sólo ruina. Creo que la propiedad pertenece a uno de los habitantes de este pueblo —respondió el sacerdote consciente de la visión del hombre. Una inversión futura en un pueblo que ascendía en el turismo era dinero seguro. La visión de Josep en los detalles prematuros orientaba perfectamente su olfato al negocio, era el hombre que necesitaba, pensó Pere.

— ¿De qué forma tomaremos el control? —preguntó Josep dando un giro radical a la conversación. Pere se levantó camino al ventanal del despacho, desde arriba podía observar a la gente del pueblo andar. Dejó una pausa antes de contestar. Jaume dio una profunda bocanada a su purillo. La mirada del sacerdote a través del vidrio silenció un instante en que Pere abstraído vigilaba el caminar de los habitantes del poblado, los conocía a todos, pudiendo adivinar donde se dirigían, sonrió.

— Ya sabes que actualmente el negocio está manejado por tres familias, gracias a mis contactos en las alcaldías de toda la costa catalana, éstas pueden traficar con tranquilidad. Hemos dividido el territorio en tres zonas para evitar los conflictos entre ellos. No trabajan bien, eso lo aseguro. Son familias con raíces charnegas que por supuesto mal dirigen un negocio con futuro y una fuente de ingreso que por derecho nos corresponde —se giró para mirar a Josep, continuó— en la próxima fiesta mayor de Malgrat de Mar en diciembre, serán eliminados —afirmó el sacerdote. Jaume observaba el temple casi omnipotente del clérigo, Josep escuchaba inmutable.

— Cap a l´est d´un vell país, n´hi ha un altre que suspira i espera que aviat pugui se alliberat —meditó en voz alta el párroco. Jaume sonrió orgulloso por las palabras: “Hacia el Este de un viejo país, hay otro que suspira y espera que pronto pueda ser liberado...” mientras, Josep por unos segundos pensó al escuchar que subestimar el afanado pensamiento continuo del sacerdote por la nación catalana, podía ser un error, pero había mucho dinero en juego...

Capítulo 21

La mirada soberbia de Rodrigo de la Torre recorría todo el complejo deportivo. El Estadio Nacional habilitado como una zona de detención, resultaba una muy buena idea. El recinto estaba perfectamente organizado, una estrategia propia de un buen ejército, por lo visto se había pensado en todo, era el análisis del empleado español.

— Señor de la Torre —la voz de Román Tello apareció por la explanada principal.

— ¿Cómo está usted? —preguntó Rodrigo estrechando la mano.

— Tenemos mucho trabajo por aquí —Román sonrió, parecía muy relajado.

— Ya lo veo, estos jodidos comunistas parecen una plaga —contestó displicente Rodrigo de la Torre encendiendo uno de sus cigarrillos—. ¿Algún español? —cuestionó el empleado de la embajada. En una larga bocanada de humo levantó una ceja, atento a todo su entorno.

— Tal vez —respondió Román con gesto autosuficiente, continuando— hablaremos mejor en mi despacho —indicó con el brazo el camino, mientras un camión del ejército les cruzaba.

El modo apático de Rodrigo acompañó a Román, el cual esta vez vestía con el uniforme de campaña militar.

— Hay un sacerdote español que fue arrestado hace unos días —comentó Román atravesando uno de los conductos adyacentes del estadio. El sol se asomaba indolente.

— ¿De qué se le acusa? —preguntó Rodrigo apretando su nariz con un pañuelo, el excesivo olor a humedad le disgustaba.

— Por comunista —sentenció el ex-integrante de Patria y Libertad.

— ¿Dónde está? —volvió a preguntar.

— Muerto, fue eliminado —respondió sin vacilar Román como si se tratase de una rutina normal.

— ¡Hay qué joderse! —contestó Rodrigo deteniendo su paso— ¿no podías haber esperado un poco para que yo le interrogara? —cuestionó irritado.

— No estaba en mi mano, fue una orden de arriba. Fue fusilado —contestó airoso Román, sin duda su actitud sin dejar de ser soberbia, pero más recatada en el pasado, había desaparecido por completo de la cautela, pensó Rodrigo.

— Necesito un favor tuyo —dejó una pausa en otra bocanada de humo, continuó—. Creo que con todo el dinero que te he pagado, podrás hacerlo, ¿no? —demandó casi afirmando el empleado de la embajada. Sonrió, sus ojos brillaban.

— ¿De qué se trata? —preguntó Román con la misma voz arrogante.

— Tenéis a un guardaespaldas del expresidente Allende detenido en este lugar —Rodrigo volvió a detener sus pasos— lo quiero —aseveró parco en su mirada. Román apretó el ceño sorprendido por la demanda.

— ¿Cuál es su nombre? —preguntó a sabiendas de quien se trataba.

— Manuel Gómez —contestó Rodrigo de la Torre, entretanto su mirada curiosa observaba el paso de dos reclutas escoltando a un detenido. Un vistazo fugaz de Ricardo Gonzáles sobre el empleado español, descubrió la imagen desagradable del sujeto que los inspeccionaba con un pitillo en la boca y su cara esquelética.

— Manuel pertenece al ejército, me pides a un hombre sentenciado a muerte —especificó Román, volviendo a preguntar— ¿para qué lo quieres?

— ¿Y eso a ti qué mierda te importa? Desde cuándo te tengo de dar explicaciones, lo quiero y punto. Recuerda que fuí yo el que financió tus escondites por Santiago cuando eras un enemigo del anterior gobierno —respondió Rodrigo ofendido por tanto cuestionamiento. Román sonrió, la mala leche del funcionario español era casi caricaturesca, pensó.

— ¿Pretendes que le libere? —cuestionó Román.

— Sí, pero no será por mucho tiempo —contestó Rodrigo volviendo a su cigarrillo. Román volvió a sonreír.

Los dos hombres entraron a una pequeña habitación habilitada con una mesa y dos sillas. Una a una las carpetas se ordenaban en un viejo mueble junto a una pobre ventana. Patricio Ruiz, alias “el pato”, ojeaba despreocupado uno de los folios sentado.

Mario Gonzáles aislado dentro del calabozo pensaba en su hija. Era verdad lo que decía Ricardo, fue un desprendido de la familia después de la muerte de papá y una forma cobarde de evadir el dolor, desapareciendo de la antigua pensión de mamá, conocida como doña Emilia. Su madre había tratado de todos los modos de alejarlo de las Juventudes Comunista, era un periodo complicado y peligroso para la política, le repetía continuamente, pero jamás le obedeció... Los días que llevaba detenido le parecían ahora un tiempo eterno, a pesar de ver a su hermano el miedo le atormentaba. Si volvía a pasar por la sala de tortura, no lo aguantaría. Seguramente moriría como Pablo o como ese viejo marino que le acompañó unos días en el cautiverio. La pequeña abertura de la habitación, en el silencio, era la vía donde el joven dejaba volar sus oraciones. Rogando a Dios que lo salvara juró que cambiaría su actitud para siempre. Por el agujero de luz, el sol titánico en los primeros días de la primavera atisbaba ajeno a todo el cambio de tiempo.

— No pierdas la esperanza muchacho —la voz del viejo marino apareció sorprendiendo al joven. Ni siquiera se había percatado de la entrada del uniformado durante la noche, habría jurado que le habían fusilado.

— Pensé que estabas muerto —dijo Mario tratando de visualizar su figura en el rincón más oscuro de la habitación.

— He luchado, no me entregaré a la muerte como un cobarde. ¡Malditos! —dijo. El contorno de su rostro apareció por la escasa luz de la abertura. Uno de sus ojos estaba tan hinchado que mostraba sólo una ranura cerrada. Su sonrisa complacía la arrogancia sobre el miedo.

La puerta del cuarto de improviso se abrió, dos soldados sujetaban a Manuel Gómez desmayado, había pasado toda la noche colgado como un animal en el catre de tortura, estaba demacrado. La sesión diaria del interrogatorio de la jornada anterior, esta vez lo habían fulminado. No aguantaría mucho, pensó Mario. Temblaba, imaginando que él pasaría muy pronto por eso mismo.

— ¡Puede pasar ahora! —dijo uno de los soldados después de dejar a Manuel en un rincón de la habitación. El olor a podredumbre húmeda sacudía a quien recién llegaba. Una mirada severa junto a un traje impecable entró en el cuarto. Mario, sin decir nada, sujetaba sus rodillas en el otro extremo de la sala, observó la elegancia del sujeto que se acercaba al guardaespaldas.

— Manuel, Manuel, por favor, despierte —dijo el hombre inclinado hacia el militar. Ignoró por completo la presencia del joven atado en un rincón, sin percatarse del marino.

Pasaron unos segundos en que el individuo sacó el pañuelo de su chaqueta para limpiar la mugre que cubría una herida en el ojo de Manuel.

— Manuel, despierte —repitió.

— Ha sido una noche muy dura para él —dijo el viejo marino de voz ronca. Albert Simeon observó la oscuridad sin verlo.

La luz difuminada en su visión trataba de enfocar quien le hablaba, una voz conocida en la lejanía le llamaba... despertó.

— ¿Albert? —susurró Manuel reconociendo con dificultad al empleado español.

— He venido para sacarlo de aquí —contestó Albert sonriendo, cogió una de las manos atadas del guardaespaldas y la apretó sintiendo alivio de encontrarlo con vida.

— Montserrat, ¿cómo está Montserrat? —preguntó Manuel, repentinamente su cuerpo involuntario reaccionaba auto fortaleciendo su aliento. El rostro de Albert no cuadraba con nadie que Manuel esperara en esa celda. Seguía sin entender su presencia.

— Ella está bien, no se preocupe —Albert dejó una pausa ayudando al militar a sentarse, continuó—. He venido para corroborar su estado, mañana una patrulla le llevará a otra dependencia militar, es importante que siga todas las instrucciones, ¿me ha entendido? —explicó, suavizando la voz el empleado español, tenía poco tiempo.

Manuel por un momento masticó la información, respiró hondo aún extraviado tratando de ordenar su cabeza. El recuerdo de la electricidad por su cuerpo le espoliaba los dientes mientras una punza de dolor le atravesaba las costillas, bajó la mirada sintiendo un pequeño papel que Albert había colocado cuando apretaba su mano, seguía un poco dormido. Miró al empleado español sin decir nada. Albert, con una encogida sonrisa, confirmó el mensaje y la cautela del papel escondido. El soldado que vigilaba el portal encendía un cigarrillo ausente de la conversación.

— ¿Qué es esto? —murmuró perdido Manuel.

— Algo que le dará fuerzas —sonrió aseverando luego—. Usted siga las instrucciones que le ordenen. Confíe en mí. Solamente se me permite estar unos minutos. Por favor haga lo que le pido —repitió Albert observando el semblante martirizado del guardaespaldas. Se incorporó encontrando la mirada curiosa de Mario inmóvil.

— Buenos días —dijo Albert asintiendo con su cabeza antes de salir del calabozo, Mario saludó mudo. El guardaespaldas abrió el papel buscando un rayo de luz para descubrirlo, sus ojos con dificultad se centraban: “...Ah tu voz misteriosa que el amor tiñe y dobla en el atardecer resonante y muriendo! Así en horas profundas sobre los campos he visto doblarse las espigas en la boca del viento... Te amo, Montserrat”. Decía la nota. Era el final de aquel poema de Neruda que él había recitado, recordó. Manuel apretó su mano comprimiendo el pedazo de papel como si de su vida se tratara.

— Ten fe muchacho —dijo Mario recordando las palabras de Pablo y las mismas que Manuel le había dicho.

— Eres fuerte soldado —dijo a su vez el viejo marino. El guardaespaldas con dificultad buscó sus figuras en el otro rincón del cuarto. Todavía un poco nublado en su visión sonrió. “Afortunadamente el muchacho y aquel hombre seguían con vida”, pensó.

En la habitación utilizada como despacho del suboficial Espina dentro del Estadio Nacional, Román Tello hablaba.

— El traslado de esos prisioneros al nuevo cuartel Terranova en Peñalolén pertenece a un movimiento táctico del ejército —especificaba Román, con el modo propio de un hombre bien educado. Luis dentro de la improvisada oficina escuchaba inmóvil en el umbral esperando alguna demanda del viejo castrense. "El perro” Mendoza lo había destinado de forma habitual al servicio del militar a cargo. Patricio Ruiz sentado junto a Román analizaba la insignia del brazo de su recién estrenado uniforme.

— ¿Qué tontería es esa? —preguntó el suboficial irritado como cada día.

— Lo que he dicho, el nuevo centro operativo ubicado en las laderas precordilleranas de Santiago por Peñalolén, es donde serán trasladados —repitió Román seguro.

— ¿Y el hombre que ahora visita a uno de mis detenidos? —dejó una pausa acentuando una ceja, afirmando después— no es el mismo que lo visitó a usted esta mañana en su despacho, ¿no? —terminó impaciente el militar, demostrando que nada escapaba a su control, sabía que Román estaba detrás de la aparición de esos peculiares sujetos. Román sonrió, no era tan estúpido el viejo soldado, pensó.

— Eres muy astuto, estás pendiente de todo y eso me gusta —dijo Román con soltura, mientras el suboficial fruncía el celo, continuó— mañana por la mañana en el Jeep de la unidad trasladaremos a los detenidos Mariano Sepulveda, Manuel Gómez y Mario Gonzáles al nuevo cuartel —Patricio asintió sonriendo. Luis de inmediato al escuchar el nombre del hermano de Ricardo alertó su oído.

El suboficial Espina dejó una pausa observando fijamente el rostro joven de Román, sin duda era un arrogante igual que su compañero. Todos eran iguales, venían de los mismos barrios pudientes de la capital, con ese aire de menosprecio hacia todo que no pertenecía a su misma y peculiar casta. El militar respiró hondo acentuando la postura en la silla, los botones de su uniforme se comprimieron.

— ¡Soldado! —dijo dirigiendo la voz a Luis.

— ¡Sí, señor! —contestó altivo el recluta.

— Se puede retirar —mandó.

— Sí, mi suboficial —respondió el soldado intrigado por el reciente comentario sobre el traslado de Mario, tendría que informar enseguida al “arreglatodo” del nuevo destino del hermano. Entretanto el suboficial Espina esperando a que el recluta se marchara, seguía sin sacar los ojos de Román.

— ¿Cuánto dinero me costará? —se atrevió a preguntar Román. Era una pregunta osada, pero su carácter se lo permitía.

Un silencio con el compás sonoro de una marcha prusiana.

— Ahora, ahora comenzamos a entendernos —contestó rompiendo la pausa el viejo militar, descubriendo por primera vez Patricio, la sonrisa escondida del curtido soldado.

En el centro de Santiago...

En el Hotel Carrera, Montserrat Bonet giraba su cuchara dentro del café en un movimiento sin fin. Con la atención sumida en el último recuerdo junto a Manuel Gómez, sus ojos en el portal de La Moneda la miraban mientras se alejaba, al mismo tiempo el ronroneo felino del guardaespaldas le dejaba su aliento después que ella junto a él, tocara el cielo esa pasada noche de sábado, donde todo había comenzado...

— Buenas tardes —la voz molesta de Rodrigo de la Torre apareció. El perfume de la muchacha le recordó cuanto la deseaba.

— Tome asiento —respondió la periodista, el humo del cigarrillo del empleado español disipó sus recuerdos, volvió a decir— ¿Albert ha tenido acceso para ver a Manuel? —preguntó sin preámbulos.

— No sé cómo confías en ese jodido traidor —dejó una pausa observándola— Sí, lo ha visto —afirmó Rodrigo molesto.

— Ya lo sabe, aunque me convierta en su amante, no me fío de usted. Albert Simeon ahora confía en mí, sus ojos son la mirada de un padre, hará cuanto yo le pida. En el momento que Manuel esté a salvo, le entregaré la documentación para denunciar la doble vida de nuestro empleado de la embajada, ese es el trato —terminó.

— Y usted se convertirá en mi amante —puntualizó Rodrigo. Montserrat casi podía percibir la baba del sujeto regocijada en la idea.

— Así será —contestó escueta la periodista, el malestar en su estómago de esos anteriores días retornaba.

— Detrás de esos ojitos verdes, hay una mujer igual de retorcida que yo —dijo Rodrigo disfrutando del plan de la muchacha al traicionar la confianza de Albert Simeon.

— ¿Cómo lo liberará? —cuestionó la joven. La taza de café la dejaba a un lado, el aroma ahora le molestaba.

— Una patrulla lo trasladará mañana a donde yo decida. Luego que verifique que el guardaespaldas está a salvo, dejaremos que desaparezca y usted se olvidará de él para siempre —sentenció en una pausa del cigarrillo, continuando— luego me acompañará al aeropuerto para viajar de vuelta a España. Soy un hombre celoso y no permitiré que se involucre con otro, ¿de acuerdo? —explicó Rodrigo de la Torre desviando la taza de café que Montserrat había rehusado.

— Hasta que no me asegure que Manuel no corre ningún riesgo no me marcharé con usted ¿lo ha entendido? —contestó la periodista seria. Después del golpe militar el salón comedor del hotel parecía desierto, dos empleados miraban desde un rincón a la pareja esperando más clientela.

— Como usted quiera —la voz tranquila de Rodrigo sonrió saboreando el café de la muchacha. Muy pronto tendría lo que buscaba, pensó.

En el Estadio Nacional, Ricardo Gonzáles terminaba junto a Juan el turno en la guardia. Cada día que pasaba se convertía en una jornada más en que los compañeros odiaban ser uniformados. El único aparentemente aislado de todo sentimiento social era Luis, según a los ojos de Juan. El soldado observaba todo como si de un juego se tratase... Un sentimiento colectivo inundaba todas las mentes de los soldados jóvenes que se convencían que Chile estaba en un estado de guerra permanente, incluso los antes ciudadanos libres de un país democrático, ahora eran muchos el enemigo.

Ricardo junto a Juan evitaban los comentarios revolucionarios frente a sus compañeros, los que podrían cuestionar su voluntad y lealtad al nuevo gobierno militar. Pululaban rumores de fusilamientos a soldados contrarios al nuevo régimen y a los que se negaban a acatar una orden superior. Ser cautos era una decisión sensata para los amigos. El miedo que se mecía por las mentes de los detenidos de aquel recinto deportivo, de igual forma inundaba el pensamiento general de los conscriptos pertenecientes a la última escala militar.

Los dos amigos se encontraban después de la ronda.

— ¿Qué harás con tu hermano? —preguntó Juan llegando. Ricardo soltaba el arnés de su uniforme.

— No lo sé —dijo. Parecía abatido. Continuó— la situación es complicada. He averiguado que todos los que ingresan en ese apartado del estadio terminan en el hoyo —dijo. Otro compañero entró en la instalación utilizada como dormitorio por los soldados. Ricardo miró de soslayo.

— Seguramente fusilarán a tu hermano —aseguró Juan bajando la voz, una afirmación difícil pero real, pensó.

— No lo permitiré, y sí muere, moriré con él —contestó enseguida Ricardo. La mirada del joven soldado contrajo su mandíbula decidida.

— Ya sabes que siempre soy objetivo, no pretendo desanimarte, si no prepararte para lo inevitable. Si tratas de ayudarlo correrás la misma suerte —la mano de Juan se apoyó en el hombro de su amigo queriendo entenderlo.

— ¡”Rompecorazones” eres un artista!, te estás camelando a la enfermera de la unidad médica como si nada —alabó el conscripto que hace poco llegaba, mientras Luis apareciendo en la habitación reconocía con una sonrisa el acierto del soldado.

— Ya llega el artista —susurró Juan, Ricardo atisbo una sonrisa. Las disputas entre Juan y Luis y la contrariedad de sus personalidades era lo único que despejaba su ánimo.

— “Arreglatodo”, tenemos que hablar —sentenció Luis serio, apoyó su cuerpo en la garita de los soldados que se repartían por toda la habitación.

— ¿A quién has conquistado ahora? —contestó Juan sin dar importancia a las palabras del compañero.

— Mañana trasladarán a tu hermano a otro centro de detención —reveló Luis con el rostro de quien da una mala noticia. Ricardo miró a su compañero perplejo, una sensación de miedo lo enmudeció.

— ¿Cómo sabes eso? —preguntó Juan de inmediato. Ricardo sujeto su cabeza con las dos manos suspirando largo.

— Lo matarán —afirmó Ricardo sentándose abatido en su camarote.

— En el despacho del suboficial Espina, uno de esos oficiales de los interrogatorios a los detenidos, lo dijo —explicó Luis. Juan exprimía su mente tratando de encontrar una solución.

— Si sale de aquí, no podré ayudarlo —dijo Ricardo, apretó uno de sus puños impotente.

— Pero si lo acompañas podrás velar por él —contestó Juan.

— ¿Qué quieres decir? —preguntó Ricardo. Su rostro palidecía.

— Es una buena idea, porque serán trasladados en un Jeep de nuestra unidad —aseguró Luis, dejó un momento pensando— tendríamos que convencer a “el perro” Mendoza para que nos escoja de escoltas en el traslado —afirmó.

— Ese hijo de puta seguro nos dice que no —contestó Ricardo cabizbajo.

— Debemos encontrar la forma de convencerlo —dijo Juan animando la idea.

Un silencio...

— Yo lo haré —decidió convencido que lo haría Luis. Ricardo y Juan le miraron atentos.

— ¿Estás seguro? —una incógnita se encajó en el rostro de Ricardo al preguntar.

— "El perro” Mendoza no es un hombre de trato fácil —cuestionó Juan la confianza de Luis.

— Mañana, a ser posible, los tres acompañaremos el traslado de esos detenidos —aseveró nuevamente Luis con una sonrisa, volviendo a decir— es hora de tomar la choca —dijo, referido al término utilizado para la merienda de la tarde.

Capítulo 22

Desde temprano en la entrada principal del Estadio Nacional, un centenar de ciudadanos llegaban con el propósito de conocer la situación de algún familiar detenido, o la búsqueda de alguna persona desaparecida. Una tanqueta frente al enrejado recordaba ser prudentes en la consulta. La misma grandeza de ese campo deportivo, testigo de innumerables batallas futbolísticas de nivel mundial, era igual de colosal que el aire prepotente y la actitud arrogante de muchos de los soldados después del golpe militar, parecía que los complejos y la falta total de educación de muchos, se explayaba en la sombra de la cortina del orgullo patriota, la supuesta salvación al país del yugo marxista por parte de las Fuerzas Armadas Chilenas, había cambiado todo. Ahora ser uniformado significaba un orgullo y una posición privilegiada dentro de la sociedad.

Aunque el frio de la madrugada recordaba el invierno, la ternura del amanecer propagado por la aurora, reconocía que su fuerza en esa temporada del año se reavivaba. Los rostros impacientes en la entrada del estadio se acogían a su paulatina llegada, un éxodo mental que buscaba también ahuyentar los malos augurios.

— Otro día —dijo Mario contemplando el agujero del calabozo mientras la luz lo completaba, continuó-. Mi mujer se llama Carmen, la conocí dentro de las juventudes comunistas, era la que más gritaba en las protestas, posee un vozarrón increíble —sonrió— me enamoré de sus ojos negros. Creo que más que sentir la pasión por el ideal marxista, mi afición al Partido Comunista comenzó por seguirla a ella. En una protesta en Santiago, en medio de todo el gentío, fue la primera vez que la besé. Ahora tenemos una niña que tiene solamente semanas y no sé sí volveré a verla, sabes —Mario perecía que hablaba solo— juro por Dios que jamás volveré a pertenecer a un partido, la política es una mierda —terminó emocionado.

Un silencio...

— Le llaman cáncer, es lo que acabó con mi sirena —se escuchó— Las cazuelas y las empanadas eran su especialidad. Una mujer fuerte que conocí después de terminar mi instrucción de grumete en Talcahuano, tuve que robársela a su padre. Fue una santa mi Chela, era como le llamaba. Un vividor como yo no la merecía —resopló—. Pronto estaremos juntos, Chelita —relató el viejo hombre de mar con su voz tan grave como el vigor de su voluntad, ahora comparecía cansado—. ¿Estás bien soldado? —preguntó luego buscando el cuerpo de Manuel, mejor no recordar.

— Estoy bien amigo, lamento tu pérdida —la voz de Manuel desde el otro rincón de la habitación apareció. Solamente su sombra emergía perceptible, siguió— vivirás y podrás ver a tu hija, tu hermano seguro te saca de aquí —dijo buscando el rostro de Mario. Un ronroneo relajado bramaba del pecho del viejo marino, sin duda el hombre estaba enfermo, una tos seca irrumpió la tranquilidad.

— ¿Cómo sabes eso? —preguntó incrédulo el joven.

— Porque yo haría lo mismo, trataría de sacarte de este lugar —confirmó el guardaespaldas. Recordó a Pablo. Otro silencio prolongado revalidó la confianza de Mario por el hermano, conocía a Ricardo y la lealtad de su temperamento, temiendo que su desgracia sin ninguna salida también atrapara a su hermano menor. El marino otra vez tosía.

La puerta del calabozo se abrió con el reposo controlado... Una ráfaga de viento mañanero se coló.

— ¿Prometes que me presentarás a la enfermera? —preguntaba el soldado de guardia en el portal susurrando. Todo aparentaba tranquilidad.

— Sí, ese es el trato ¿no?. Espera aquí fuera —respondió Luis murmurando.

— También te costará un paquete de cigarrillos —volvió a decir el guardia aprovechándose de su posición.

— Está bien, pero no es lo que acordamos —contestó Luis apretando el ceño por la nueva exigencia, luego entró sigiloso—. Mario —dijo con cautela. La escasa luz sólo dejaba ver dos siluetas, era mejor no encender las lámparas para no alertar a nadie.

— Aquí —respondió el muchacho con el mismo sigilo. Manuel vigilaba sin decir nada. Luis se acercó por la entrada de luz.

— Esta mañana te sacarán de aquí, te llevarán a otro centro de detención, con tu hermano trataremos de acompañarte. He traído algo de comida —con el mismo susurro explicó la situación. Luis dejaba envuelto en papel de periódico un trozo de pan en su costado.

— ¿Cómo sabes eso soldado? —preguntó Manuel desde el otro rincón.

— ¿Quién eres tú? —cuestionó alerta Luis la demanda.

— Puedes confiar en él —se adelantó Mario. Luis continuó por un instante observando desconfiado al guardaespaldas.

— Lo escuché en la oficina del suboficial al mando, si tu apellido es Gómez o Sepúlveda, también te trasladarán —contestó Luis recordando nítidamente la voz del suboficial al nombrarlos.

— ¡“Rompecorazones”, es hora que salgas! —alertó sin aire desde el portal el guardia. Luis antes de salir, afirmó su expresión queriendo animar a Mario. “Obedece las instrucciones”, recordó Manuel las palabras del Albert Simeon, seguramente ese traslado tendría que ver con algo de eso...

En el aeropuerto de Santiago, la misma estampa de la periodista española, entregaba el pasaporte para su traslado a Buenos Aires, luego seguiría camino a España. Albert Simeon con una sonrisa le despedía pegado al mesón policial, otro hombre le acompañaba. La documentación estampada con el sello policial era devuelta a la joven. “Una decisión sensata para la seguridad de Montserrat...”, pensó Albert observando la silueta que se marchaba hacia los andenes de salida.

...Un taza de leche con harina tostada llenaba los estómagos de los reclutas las primeras horas, un desayuno energético que calentaba el cuerpo antes de la primera ronda de la mañana. En el Estadio Nacional todo se llenaba de luz. Román Tello, en su apartado junto a Patricio Ruiz, hablaban:

— Vaya mierda de desayuno —decía Patricio sujetando un tazón.

— Ahora eres uniformado, deja de quejarte. Mamá ya no está aquí para hacerte el desayuno —respondió Román, continuó— Rodrigo de la Torre te indicará donde detenerte, tendrá que parecer que al guardaespaldas le liberas, después de la orden de Rodrigo lo matas, te acompañarán tres soldados rasos, es mejor gente sin rango —sonrió— no darán problema —explicó seguro.

— ¿Por qué no le matamos acá y al hoyo? —preguntó "el pato” absorbiendo de mala gana del tazón.

— Es un plan que ha ideado Rodrigo, saldrás con los dos vehículos a un lugar solitario que ya encontramos, aparecerá el señor de la Torre. Tú, haz caso y no preguntes nada, por el dinero que recibirás deberías estar mudo. Un vehículo Opala de color negro te escoltará el paso, son gente de nuestra agrupación, tu sigue el camino donde encontrarás un solar, luego espera a que llegue Rodrigo. ¡¿Has entendido?! —espetó Román.

— Muy bien, haré lo que pides —contestó Patricio conocedor del mal genio de Román por las mañanas.

Puntualmente muy temprano comenzaba en los altavoces del recinto la tonada prusiana, que dirigía con su compás inagotable la marcha en la nueva jornada.

— Habrán dos detenidos más, en el mismo solar también los eliminas —indicó luego Román sin siquiera inmutarse. “Qué asco de desayuno... Tenía razón Patricio.”, pensó. Luis pegado a la puerta escuchaba toda la conversación, con el mismo sigilo de su oído desapareció.

Ricardo acompañado de Juan dejaba el lugar destinado para la merienda, disponían de unos minutos para encender un cigarrillo. Luis había desaparecido muy temprano sin decir nada a sus compañeros. El traslado de la gran masa de detenidos comenzaba a llenar las galerías del estadio. Mirando el sol muchos dejaban un momento para calentar el cuerpo después de la humedad de la noche. En la lejanía, por las columnas exteriores del recinto, la imagen inconfundible de Luis se distinguía. Una gorra inclinada caminaba pareciendo despreocupada.

— Ahí viene el artista —dijo Juan reconociéndolo.

— ¿Crees que será capaz de convencer a “el perro” Mendoza? —preguntó Ricardo incrédulo, la calada al cigarrillo le tranquilizaba.

— ¿Qué quieres que te diga? Muchas veces me sorprende el maldito —contestó sonriendo Juan. Luis estaba más cerca.

Desprevenida la imagen del cabo Mendoza apareció también siguiendo el paso de Luis.

— Viene con “el perro” —afirmó Juan sin aire al reconocerlo.

— Realmente es feo el concha tu madre ese —contestó Ricardo, consciente que el cabo seguramente maltrataba a su hermano. Estar en su presencia ahora lo detestaba.

— ¿Son éstos? —preguntó parco el militar dirigido a Luis.

— Sí, mi cabo —contestó altivo el recluta. Juan y Ricardo se cuadraban a la llegada del cabo sin entender.

— Por qué no me sorprende —dijo “el perro” Mendoza conocedor de su amistad desde el regimiento de Arica. Luego ordenó— ¡Soldados, acompañadme! —en un movimiento el militar continuó el camino. Los tres amigos siguieron el paso regular del uniformado.

— ¿Cómo lo has hecho? —susurró Juan, Luis continuó serio.

— De verdad, eres un artista —aseguró musitando Ricardo a su lado. Luis no prestaba atención, sus ojos permanecían concentrados.

— ¡Dejad de murmurar como maricas! —exclamó el cabo sin siquiera mirarlos delante de ellos. Luis ahora observó a sus compañeros, aún serio, movió exagerando su boca totalmente muda. “Hijo de la gran puta”, fue la frase que Juan y Ricardo entendieron al seguir el movimiento de sus labios.

Continuaron por gran parte de la periferia del estadio. La tonada prusiana instintivamente coordinaba el camino y el movimiento en el paseo. El ajetreo de la mañana proseguía caótico, pero para el que entendía, era detalladamente ordenado. "El perro” Mendoza como siempre de aspecto severo se acercó a la explanada donde dos vehículos del ejército estaban estacionados. Patricio Ruiz junto a otros dos soldados inspeccionaban las máquinas.

Mientras el aire primaveral se mezclaba con la humedad del cemento, Ricardo Gonzáles no dejaba de pensar en su hermano.

— Estos tres soldados te acompañarán —dijo llegando el cabo sin dar detalles. Aunque Patricio, alias "el pato” vistiera de uniforme, para “el perro” Mendoza seguía siendo un muchacho malcriado y prepotente. "No tenía en absoluto una disciplina militar", pensaba.

— Salimos en veinte minutos. Traed a los detenidos —ordenó Patricio sin siquiera miralos, estaba embelesado observando el todoterreno militar. Los soldados miraron al cabo sin saber qué hacer frente a la orden de un uniformado de poca actitud marcial manifiesta. "El perro” Mendoza con una señal de aceptación, aprobó la demanda.

— Soldado Guzmán, ya conoce a los detenidos para el traslado, junto a Paredes y Gonzáles traedlos aquí —decidió el cabo, determinando con su actitud, que él daba las órdenes.

— ¡Sí, mi cabo! —contestó Luis enérgico.

Ricardo junto a Juan, a paso regular, siguieron la marcha del compañero en silencio. El rostro mal agestado de “el perro” Mendoza no dejaba de observarlos.

— ¿Cómo lo has hecho? —preguntó Juan sin poder resistir la curiosidad. Luis lo miró.

— El hijo de puta es un amante de los puros, me lo ha contado anoche un teniente, por dos cajetillas de tabaco. Sabía que el cabrón tenía una debilidad, no fue fácil averiguarlo. La enfermera esta mañana me los ha traído. Fue una suerte que su padre también sea un aficionado a ese tipo de tabaco. Lo peor fue enfrentarse a “el perro” Mendoza sin saber si los aceptaría por un favor —reveló Luis sin dejar de estar serio, una faceta poco común en su personalidad.

— No sé, perece mentira que con la cara de idiota que tienes, se te ocurran estas cosas —afirmó Juan sin salir de su asombro. El trote de un pelotón pasó por su lado. El vigor de sus botines resonaba en la explanada.

— ¿Sabes dónde será conducido mi hermano? —preguntó ahora Ricardo inquieto.

— “Arreglatodo”, sólo he conseguido que formáramos parte del traslado, luego tendremos que volver al Estadio Nacional —mejor no relatarle su escucha en la oficina de Román Tello, llegado el momento algo se le ocurriría.

— Al menos sabrás dónde dejarán a tu hermano —tranquilizó Juan la angustia de su compañero.

— ¿Y si es un lugar peor que éste? —un largo suspiro, Ricardo continuó— mi hermano junto a esos otros prisioneros está en una posición muy distinta al de los demás detenidos, tiene un tratamiento diferente, mucho más custodiado y mucho más estricto. No sé lo que haré —advirtió, sus ojos parecían cansados. Desde que le descubrió en aquella celda, su sueño se trasformó en angustia.

— Esperemos a ver qué pasa —comentó Luis casi llegando a la zona de reclusión.

Un halo de luz reflejaba la intensidad negra de la mirada del guardaespaldas, aún apretaba el pedazo de papel con un trozo del poema de Neruda, ahora seguramente esas líneas pertenecían a la única esperanza que podía sacarlo del infierno. Unas botas a lo lejos comenzaron el paso paulatino que acrecentó el ruido hacia la habitación. Otra vez la puerta del calabozo se abría. Mario de inmediato atendió el movimiento de la entrada. Apareció Luis junto con Ricardo, Juan acompañado de otros dos soldados esperaron en la entrada.

— ¡Levantaos de inmediato! —la voz agria del suboficial Espina bramó inesperada desde atrás, había aparecido como un rayo. Luis con Ricardo instintivamente levantaron sus fusiles, otra vez Ricardo apuntaba a su propio hermano. El suboficial entró a la habitación siempre pareciendo que todo le resultaba repulsivo—. ¡Vamos jodidos comunistas que no tenemos todo el día! —volvió a espetar el hombre. El primero en estar de pie fue Mario visiblemente asustado, luego con algo de incomodidad Manuel se incorporaba. El viejo marino sin sacar sus ojos desafiantes del soldado al mando fue el último. Un paseo apretando sus manos atrás y la observación curiosa, examinaron por un momento a los detenidos—. ¡Llevadlos fuera! —resolvió el suboficial Espina saciando la vanidad de su poder. Ricardo podía observar los ojos asustados de su hermano.

— Caminad en fila, uno detrás del otro, sin levantar la cabeza, ¡frente marcha! —la voz valiente de Luis tomó la iniciativa frente a la mirada de aceptación del militar. Ricardo mudo, siguió los pasos desde atrás de los detenidos.

La claridad final del pasillo ahora brillaba por el sol, siguió la marcha silenciosa dejando atrás la figura pequeña pero altiva del suboficial. A pocos metros los dos jeeps del ejército esperaban su llegada.

— Ahora a dar un paseo por Santiago, “rompecorazones” —dijo el marino con un atisbo de sonrisa, no dejó de mirar el suelo, recordaba perfectamente el sobrenombre de Luis, que le miró sin decir nada.

— Soldado, ¿salvarás a tu hermano? —preguntó Manuel susurrando a centímetros de Ricardo. Un camión abarrotado de detenidos cruzó el trayecto, obligándolos a detener el paso.

— No puedo salvarlo, sólo podré acompañarlo —respondió Ricardo apretando la boca en el murmullo, extrañamente ese sujeto le inspiraba confianza. Reanudaron la marcha.

— Recuerda que en el momento indicado tu corazón guiará tu lealtad, confía en ti mismo —terminó Manuel a pocos pasos del primer Jeep, Ricardo no entendió en absoluto su comentario. Patricio Ruiz revisaba su pistola despreocupado junto una de las capotas de tela que resguardaban la parte trasera de los vehículos. Manuel había conducido muchas veces uno de esos todoterrenos, recordó las llanuras soleadas del norte de Chile.

— El gordo que vaya en el vehículo de adelante, ese cerdo vale por dos —ordenó “el pato" sonriente refiriéndose al viejo y ancho marino, un comentario que nadie celebró. Juan condujo al hombre a la parte trasera de la nave, mientras Luis y Ricardo hacían lo mismo con los otros dos.

Los coches iniciaron el camino. Un recorrido controlado en medio del patio exterior del Estadio Nacional, permitió llegar al enrejado donde dos conscriptos abrían el portal.

Manuel, ajeno a todo, intuía que el vehículo no llegaría a su destino. Si Albert Simeon estaba detrás de su liberación, seguramente idearía una forma de salvarlo. Tan sólo había compartido con aquel hombre una comida, pero su intuición le indicaba que aquel empleado español entendía más de lo que mostraba su impecable figura.

— Sigue por la Avenida Grecia directo hasta la comuna de Peñalolen, cuando te lo indique doblas a la derecha —indicó Patricio echado en la butaca del vehículo tan holgado como en el sofá de su casa.

Un apurado Chevrolet Opala negro adelantó raudo el camino del Jeep, el brillo cromado de su parachoques trasero se perdió por la avenida...

— Continúa por el camino de ese vehículo —volvió a decir Patricio.

Santiago amanecía rodeado del aire de la preocupación. A pesar que poco a poco la ciudadanía comenzaba con la jornada, los rostros serios de muchos que caminaban por sus calles denotaban la total desconfianza de sus pasos. El toque de queda impuesto por el nuevo gobierno, dejaba clara la opresión al pueblo.

Mariano Sepúlveda, el viejo marino de Valparaíso, agradecía el roce del viento húmedo por uno de los agujeros de la capota por donde se colaba una ráfaga, la hinchazón en su ojo se aliviaba con el aire frío de la mañana. Una bocanada de aire limpio le animaba. Frente a él, Juan, sujeto a la barandilla del vehículo, le observaba pensando cual era el delito de ese uniformado naval. Un sobresalto dentro delató el mal estado de la avenida, el soldado apretó más su fusil.

— Se me acusa de traición a la patria, muchacho —dijo el hombre con media sonrisa, adivinaba perfectamente el pensamiento del joven soldado.

— ¿De dónde es usted? —preguntó Juan queriendo entender cuál era el delito terrible que había cometido el pobre individuo.

— Soy de Valparaíso y un marino chileno. Me negué a combatir contra la gente inocente de mi patria. No sientas pena por mí, soldado —contestó Mariano garboso, su pecho ahora parecía más ancho.

— Mi padre fue marino, ¿sabe? —reveló Juan recordando la misma estampa de su padre, el ojo amoratado le resultaba imposible no mirarlo, su padre muchas veces había llegado con un ojo morado que atribuía a una diferencia de opinión con algún soldado. Mariano sonrió sin decir nada. Después de unos continuados sobresaltos el vehículo se detuvo.

— ¡Bajad de los coches! —el grito seco de Patricio Ruiz inició el movimiento.

Un solar en una explanada cerca de un callejón solitario, era el sitio perfecto para realizar el teatro de soltar al guardaespaldas. Un plan trazado por el propio Román Tello para la posterior eliminación de Manuel Gómez y los otros dos detenidos. La tarde anterior habían encontrado ese lugar junto a Rodrigo, el raudo Opala negro en la distancia había indicado el camino, ahora oculto del todo, esperaban que Manuel fuera liberado para luego acabar con él. Sobre todo la periodista española debía verificar que el guardaespaldas escapaba, una orden expresa de Rodrigo de la Torre.

El llano permitía sentir en el rostro el sol intermitente entre nube y nube. Nadie estaba en ese lugar, y si alguien aparecía sin duda la imagen de los vehículos militares le espantaría. Manuel junto a Mario por un lado, apuntados por Luis y Ricardo, mientras Mariano con alguna dificultad también bajaba del Jeep. Patricio alias “el pato", había desenfundado su pistola que ahora pegaba a una de sus piernas queriendo ocultar el arma. Frente a la explanada un murallón con todo tipo de consignas a favor de la Unidad Popular, revelaban un pasado ahora muy lejano. El rostro de Salvador Allende aparecía levantando un brazo.

— Los matarán —susurró Ricardo a Luis consciente que el sitio era perfecto para ello. Luis observaba mudo, sabía lo que pasaría... Mario deseó estar nuevamente en la celda del Estadio Nacional. Manuel continuaba pensativo, la posición de Patricio apretando su arma era sin duda la de un principiante, dedujo.

— ¡Si vas a matarnos hijo de puta, míranos a la cara cuando lo hagas! —espeto Mariano renovado por su arrogancia. El miedo no existía en sus ojos.

— ¡Cierra la boca jodido traidor, disfrutaré viendo cómo reviento tu maldita cabeza, cerdo! —gritó Patricio casi extasiado por una sonrisa de propiedad, él ahora decidía quién moría primero.

Manuel sin prestar atención, observaba tratando de ubicar en qué parte de Santiago estaban.

Por el callejón un vehículo apareció, poco a poco comenzó el avance hacia los coches militares, tan lento en el giro de sus ruedas, que retorcía la gravilla de la tierra. La mirada desafiante de "el pato” dejó que el automóvil se detuviera.

Detrás del cristal, los ojos verdes de Montserrat no pudieron controlar sus lágrimas al ver el estado deteriorado en tan poco tiempo de Manuel... Tan sólo bastó contemplar su silueta para que la luz naciera nuevamente en su corazón... El guardaespaldas sintió que la vida volvía a su cuerpo, aunque atrapado en un trance en el que su vida seguramente se acabaría, verla nuevamente reavivó el dulce paño de su recuerdo. Era el mejor regalo para su muerte. Montserrat Bonet muda no dejaba de observarlo, hipnotizada por la mirada negra, rogaba a dios poder salvarlo. Rodrigo de la Torre junto a ella imprimía una sonrisa ganadora a Manuel, él había ganado la partida, era el mensaje. En segundos algo no encajó en la mente del guardaespaldas, “¿dónde diablos estaba Albert?", se preguntó. La presencia del retorcido empleado español, Rodrigo, no era un buen presagio para el desenlace de ese momento, intuyó. Sintió miedo por Montserrat.

Todos miraron la belleza frágil de la periodista...

— El trato termina aquí —dijo Patricio. Sonrió.

— ¡Tiene que ser liberado de inmediato! —espetó Montserrat sacando fuerzas de donde no tenía, su estómago se revolvía.

— Vaya el carácter de la española —contestó Patricio sin dejar de sonreír observando a la mujer.

— Haga lo que se le ordena —interrumpió Rodrigo serio, sus pómulos se asentaron más. Había insistido a Román que su ayudante Patricio no estaba preparado para una operación de esa magnitud, su demasiada bravuconearía lo convertían en vulnerable. Recordó Rodrigo.

— ¡Soltad al hombre del traje! —casi gritó Patricio con la misma mueca torcida. Ricardo y Juan no entendían nada. Los conductores de los vehículos militares permanecían dentro. Luis desamarró el apriete de las manos de Manuel con su cuchillo de campaña. Sabía perfectamente que todo era una trampa, contempló desanimado los ojos preocupados de su compañero Ricardo. “Maldita sea..." pensó—. ¡Puedes marcharte! —volvió a decir Patricio apretando su pistola. Montserrat observaba aterrada temiendo que todo el plan fracasara. Manuel desconfiado, con las manos libres, sabía que no podía ser tan simple. Caminó sin dejar de mirar a Montserrat.

— Hay que joderse —susurró Luis resoplando—. ¡Es una trampa! —ahora bramó el soldado dejando salir la angustia que le atormentaba. Ricardo instintivamente dejó de apuntar a su hermano mirando a Luis.

Unos segundos de silencio...

Juan sin decir nada a un costado de Patricio le apuntaba con su fusil a la cabeza.

— Si te mueves te mato —dijo casi sin sonido, sus brazos temblaban.

Luis asintió con la cabeza el movimiento.

Otro vehículo de improviso apareció detrás del coche de Rodrigo, era el viejo Ford del padre de Manuel. Albert junto a otro hombre armado bajó, su traje seguía igual de impecable...

Un repentino sonido seco sacudió todo el solar... la mirada de impresión atraparon a Luis, tocó su pecho observando la sangre que comenzaba a emanar, una bala había cruzado desde su espalda.

— ¡Al suelo! —gritó Manuel corriendo hacia el cuerpo de Montserrat, ambos cayeron junto al vehículo de su padre. Albert muy cerca lanzó un revólver al costado del guardaespaldas. Patricio aprovechando la situación corrió hacia el final del llano. El Opala negro mostraba el morro al final de la pandereta. Dos soldados apuntaban desde el vehículo. Todos quedaron estirados en el suelo a excepción de Luis, arrodillado no entendía la mancha de sangre en su mano. En un segundo levantó su mirada encontrando los ojos aterrados de Juan... Otro disparo sordo impactó la cabeza del “rompecorazones”, caía fulminado sobre la arenilla, un charco de sangre se desparramó junto a su mirada perdida. Ricardo observó paralizado por el miedo. Mario lloraba.

— ¡Hijos de puta! —gritó el viejo marino cogiendo el fusil de Luis, apretó el gatillo devolviendo una ráfaga hacia sus atacantes. Manuel también disparó. Los dos jeeps de la milicia chilena, patinaron en la gravilla para salir tan rápido como podían, sus conductores se refugiaban del tiroteo. Patricio devolvió el ataque desde el Opala negro junto a los otros uniformados. Juan sin poder creer que el cuerpo aniquilado de su compañero yacía sobre el suelo, sin aire y los ojos lloros apuntó su fusil descargando toda su rabia. Ricardo igual de impotente se unió a las ráfagas.

— ¡Aaaaaahhhhhhhh! —fue el grito desesperado de los jóvenes conscriptos del lejano regimiento de infantería de Arica, Rancagua.

La metralla contundente, obligó al automóvil agresor a huir, el Chevrolet Opala salía al derrape, mientras la balacera martillaba uno de sus costados. Se perdió por el callejón.

El aliento frenético del pecho de Juan desistió del ataque, mientras Mariano vigilaba si el vehículo negro volvía a aparecer. Rodrigo de la Torre en segundos había desaparecido.

— ¡Tenemos poco tiempo! —espetó el viejo marino, Mariano sabía que sin duda volverían.

— ¡Rápido, a los coches! —ordenó Manuel. Montserrat a su lado no dejaba de temblar. El hombre que acompañaba a Albert lo ayudó a incorporarse, el guardaespaldas continuaba débil. Mariano seguía pendiente del callejón.

Juan abatido, contempló el cuerpo sin vida de su compañero. Ricardo a su lado estaba desolado.

— Muy pronto volverán, debemos escapar —dijo Manuel. Era el momento en que había que actuar con más frialdad.

— Fue un soldado valiente, no era un muchacho, era un hombre —comentó solemne Mariano, el fusil de Luis ahora se apoyaba a su hombro. Juan, arrodillado a centímetros del cuerpo inerte, buscó en uno de los bolsillos de Luis su gorra. Dos latigazos sobre su palma limpiaron la tierra acumulada en la prenda tal como lo hacía su compañero. Con delicadeza colocó la boina en la cabeza de Luis, la misma atención que ponía el soldado en ubicar correcta la posición de la boina, fue el tiempo que dedicó Juan para su perfecta postura. Manuel, junto a Mariano y Ricardo, observaba en silencio. Montserrat apretaba su boca con las manos.

— Descansa en paz “rompecorazones" —susurró Juan, de pie junto a los otros soldados cuadrando su posición en un último saludo militar.

En el Estadio Nacional...

— ¡Repito, han escapado! —decía el radiotransmisor en la oficina de Román Tello, era la voz de Patricio Ruiz alterada.

— ¿Todos? —preguntó Román tranquilo. “Soberano hijo de puta", fue la frase que sacudió su mente al recordar a su ayudante.

Una pausa del aparato radiofónico.

— ¡Afirmativo! —contestó “el pato", su voz había perdido toda altivez.

— ¿El señor Rodrigo de la Torre te acompaña? —volvió a preguntar.

— ¡Negativo, ha desaparecido! —contestó de inmediato Patricio.

— ¿Dónde estás ahora? —cuestionó nuevamente Román escueto.

— De camino al Estadio Nacional —dejó una pausa—. He perdido también a los tres conscriptos, se han rebelado contra nuestro ejército —explicó Patricio.

— Ya hablaremos aquí —terminó Román cortando la comunicación. “¿Qué mierda tendría que haber pasado para que todo saliera tan mal?", se preguntó junto a la tonada marcial que le acompañaba en su despacho. Tendría que resolverlo cuanto antes, si oficiales superiores se enteraban de sus negocios, podría tener problemas. Había un constante nerviosismo por todo y en muchos casos descontrol en algunos procesos internos dentro de la milicia. Lo que parecía una buena cantidad de dinero ganada fácilmente, ahora se complicaba.

Albert Simeon a paso reposado conducía el automóvil de don Pedro Gómez, mejor ser precavido y actuar con cautela, una conducción normal pasaba desapercibida. Mientras Montserrat en el asiento de atrás apretaba emocionada el brazo del hombre que amaba. Manuel trataba de ordenar sus ideas para coordinar una fuga. Seguramente en pocas horas estaría en busca y captura por todo el país, los conscriptos y el marino también correrían la misma suerte. Sólo a pocos metros el otro vehículo conducido por el hombre que había llegado con Albert, los soldados y Mariano, seguían con la misma normalidad al automóvil Ford.

— Gracias Albert, usted ha salvado mi vida —dijo Manuel apretando el hombro del empleado español.

— No tiene nada que agradecer, aún falta lo peor. Debemos encontrar la forma de sacarlo del país —contestó Albert mirando por el espejo retrovisor, restó por completo importancia al agradecimiento. Montserrat continuaba pegada al brazo del guardaespaldas—. Esta mañana la señorita Montserrat Bonet a partido rumbo a España desde el aeropuerto —reveló Albert. Manuel observó a la muchacha sin entender.

— Albert a pensado que mi presencia en Chile era peligrosa, una chica con mi nombre viaja legalmente a España, a los ojos de todos estaré en Barcelona mañana —reveló la joven.

— Debemos pensar en todo —argumentó escueto Albert mientras Manuel admiraba la perspicacia del empleado español.

Por la misma avenida, a pocas manzanas, los pasajes residenciales de la comuna de Macul aparecían a través de extensas calles de árboles frondosos marcadamente verdes.

— ¿Cuál es el plan? —preguntó Manuel, poco a poco comenzaba a sentirse fuerte. Montserrat seguía en silencio.

— Creemos que lo más sensato es acercarnos a casa de sus padres —miró por el espejo los ojos negros del guardaespaldas, continuó— parece una estupidez, porque será el primer lugar donde busquen, pero esa misma estupidez será nuestra aliada —explicó Albert.

Los dos Jeeps del ejército chileno junto al Opala negro ingresaban nuevamente al Estadio Nacional. Román Tello, visiblemente molesto, esperaba en una de las explanadas del recinto, su traje militar difundía aún más respeto. Patricio Ruiz podía intuir en su mirada, el azote que pronto la palabra del antiguo líder de Patria y Libertad le sacudiría. El ayudante bajó del vehículo acercándose de inmediato a Román.

— Debería darte dos tiros aquí mismo, maldito inepto. Soberano hijo de puta —la voz controlada del uniformado concentró la rabia casi en el susurro. Sujetaba una carpeta gris.

— Fue algo inesperado, los tres conscriptos que me acompañaban, repentinamente se han volcado contra nosotros, además ha llegado otro vehículo con gente armada, ha sido muy difícil poder repeler su ataque. Estaban preparados, pero hemos eliminado a uno de los soldados traidores —relató Patricio exagerando, quería demostrar que él era la víctima.

— ¿Has traído el cuerpo del soldado? —preguntó Román dejando una pausa. Patricio afirmó con la cabeza apuntando uno de los vehículos—. ¿Y el empleado español? —volvió a preguntar.

— Ya te he dicho que ha desaparecido, todo fue muy rápido —contestó el ayudante.

Otra pausa dejó la mirada concentrada de Román.

— He informado de la deserción de los tres conscriptos. Por una extraña razón los tres que pertenecen al mismo regimiento de instrucción en el norte, se han involucrado en un acto de rebeldía. Tiene que existir una relación —sentenció Román seguro—. De momento he solicitado la busca y captura de los soldados y de los detenidos, todos deben ser eliminados —dejó otra pausa— estarás a cargo de su búsqueda, espero que no me vuelvas a fallar, ¿has entendido? —terminó Román.

— Uno de los detenidos en un Cóndor, será el más peligroso, él sabe que he matado a su hermano —comentó Patricio preocupado.

El movimiento regular de “el perro” Mendoza se acercó a ellos desde el final del patio.

— Es sólo un soldado, nada más —aseguró Román sin dar importancia a la trayectoria y al grupo táctico al que pertenecía Manuel Gómez.

— ¿Dónde están mis soldados? —cuestionó seco el cabo llegando. Román miró a Patricio imponiendo el silencio.

— Han desertado —dijo casi sin mirar.

— ¡Eso es imposible! —la voz del cabo marcó severo su tono marcial.

— ¿Qué sugiere cabo? ¡¿qué miento?! —preguntó Román ahora abiertamente irritado.

— Esos soldados pertenecen a un destacamento que yo mismo he preparado hace meses —refutó “el perro”.

— Pues no los has preparado muy bien —respondió Patricio con el mismo aire fatuo que odiaba el militar.

— ¡Con quién crees que hablas, imbécil! —las dos manos del cabo apretaron las solapas de Patricio—. Juro que te enseñaría el respeto militar a patadas en el culo, no tienes ni puta idea de que es la disciplina —los ojos de "el perro” Mendoza deseaban matarlo.

— ¡Ya basta, suéltalo! —espetó Román, poseía el grado de capitán y debía controlar la situación, continuó—. Durante el traslado fueron emboscados por otro vehículo. Inesperadamente los conscriptos Ricardo Gonzáles, Juan Paredes y Luis Guzmán, han traicionado nuestra patria en un acto de rebeldía.

— Uno ha sido abatido —agregó Patricio casi soberbio arreglando la solapa arrugada después del apretón.

— ¿Cuál? —preguntó el cabo igual de parco.

— Está en el vehículo, después de identificarlo será transportado al hoyo —contestó Patricio satisfecho.

“El perro” Mendoza sin decir nada más se acercó a la máquina, el mismo conductor junto al uniformado abrió la capota trasera del Jeep. El cabo miró por unos segundos, trató de encajar qué razón motivó la deserción de los soldados. Seguramente la petición de Luis, en la primera hora de la mañana, solicitando conducir junto con dos de sus compañeros a los detenidos, tenía algo que ver. Aunque intuía que si Román Tello estaba detrás de un inusual traslado, seguramente algo estaba escondido en todo aquello. Indudablemente el suboficial Espina que había dado la orden del traslado, también estaba involucrado en los planes de Román.

El cuerpo del joven conscripto envuelto en sangre, yacía inmóvil. “El perro” Mendoza resopló al identificarlo, solamente esa misma mañana habían hablado, fue un muchacho osado al pedirle aquel favor. Sabía que dentro de la unidad era conocido como el “rompecorazones”, sin duda lo sería, su capacidad para persuadir notoriamente marcada destacó desde su llegada al lejano regimiento del norte, número uno de Infantería Rancagua, recordó el cabo. “Alguien debería detener esta locura...” pensó.

— Es el soldado Luis Guzmán —reveló sin siquiera mover un músculo de su cara, conocía el nombre y apellido de cada nuevo soldado de su unidad en el norte. Román ojeaba la carpeta.

— Entonces los soldados Ricardo Gonzáles y Juan Paredes junto a los detenidos Manuel Gómez, Mariano Sepulveda y Mario Gonzáles, serán puestos a disposición militar y policial para su detención, son acusados de traición y sedición al nuevo estado chileno. También por la muerte de un conscripto —determinó Román queriendo ser profesional en la resolución del dictamen, asunto que ya había informado a la plana mayor.

— Me permite la carpeta mi capitán —solicitó “el perro” Mendoza. Román entregó la documentación rodeado del aire discriminatorio por un soldado de un rango inferior, su interés le irritaba. El cabo sin hacer caso a la petulancia conocida de Román, observó una a una las fichas de los prófugos dispuestas en la carpeta. "¿Dónde estaba la relación entre los soldados y los detenidos?", pensaba mientras leía. Patricio gesticulaba con su boca la incomodidad de perder el tiempo por el interés del cabo por conocer la verdad.

Una pausa de silencio.

— Estos dos jóvenes son familia, seguramente hermanos, ha sido un fallo imperdonable por nuestra parte —dijo igual de apático el militar, Román abrió los ojos por el acierto, al revisar la carpeta otra vez, la información personal de Ricardo Gonzáles con Mario Gonzáles, encajaba perfecta, poseían la misma dirección en Valparaiso entre otros datos similares, aunque sus apellidos eran los mismos, no generaba sospecha, Chile estaba plagado de personas con ese idéntico apellido. Había sobrestimado la capacidad intuitiva del cabo, a pesar de ser un hombre duro, poseía una clara inteligencia pese a la profesión que desempeñaba, conocida por su escasa educación. Podría ser un buen aliado para la búsqueda de los desaparecidos, pensó Román. Sonrió.

Capítulo 23

Por la comuna de Macul...

La última mirada de Luis observándolo la tenía grabada en su memoria. Juan no dejaba de recordar la imagen de su malogrado compañero.

— Murió como un hombre, pocos, muy pocos tienen las agallas que ha tenido tu compañero —comentó Mariano a su lado.

— Lo sé —susurró Juan después de un largo suspiro. Sus ojos a través de la ventanilla se tornaban fríos.

— ¿Qué haremos ahora? —preguntó Mario preocupado. Ricardo añoraba los paseos por la ribera de la ciudad de San Marcos de Arica, donde el “rompecorazones” les animaba a conocer unas chicas. Todo había cambiado tan rápido.

— Sed cautelosos. Santiago se ha convertido en una ciudad sometida a la opresión. Es peligroso, no sabemos quién está a favor del nuevo gobierno y quién no. Mucho miedo. Hay delatores por todos lados —explicó el conductor con el inconfundible acento español y el tono amable.

— ¿Cuál es tu nombre? —preguntó Mariano interrumpiendo.

— Bartomeu Puigdemont —contestó el hombre.

— Gracias camarada —la voz grave del viejo marino agradeció la intervención de aquel desconocido español.

— Nada que agradecer, vuestro país ayudó a muchos de nuestros refugiados de la guerra civil, mis padres sufrieron vuestra misma suerte —puntualizó el hombre, sus manos tranquilas torcieron el volante doblando una esquina.

Todo era tan familiar y parecería tan diferente... Esa misma calle, Armando Moock, que recorrió junto a su padre y su hermano miles de veces, la desconocía. La nueva situación de Chile se había tragado toda su historia, mutiló sus recuerdos. El brazo de Montserrat Bonet arrullada a su lado, una mujer que sólo conoció unos días atrás, seguramente se convertía ahora en su única esperanza para poder volver a creer en algo. Manuel Gómez entremezclaba los recuerdos buscando la manera de poder escapar de ese país, una patria que ahora le resultaba totalmente desconocida.

Un portón conocido por Manuel, un viejo vecino del pasaje, se abrió con lentitud, los dos vehículos ingresaron con la misma tranquilidad al cierre del portal.

La imagen delgada de Carolina esperaba de pie junto a uno de los cercanos de su padre, un antiguo vecino de Macul. Manuel contempló los ojos inundados de tristeza de la joven mientras le observaba llegar. Un abrazo mudo fue la bienvenida que Carolina imprimió en el hombro del guardaespaldas, el que poseía la misma estampa de su marido Pablo.

— ¿Estás bien? —preguntó Manuel, los dos parecían débiles.

— ¿Lo sabes? —devolvió la pregunta Carolina.

— Sí —sólo contestó el guardaespaldas, ella otra vez le apretaba el hombro.

— Muchacho, me alegro que estés con vida —sonrió tímido— junto a los demás vecinos de la calle, hemos buscado la forma de que llegues a casa por dentro de nuestras viviendas —dijo el viejo amigo de su padre saludando, volvió a decir—. Lamento todo lo que ha pasado, tu familia ha sufrido lo peor —terminó el hombre asintiendo descorazonado. Juan junto a Ricardo y los demás descendieron de los vehículos observando curiosos la entrada a la casa.

— ¡Pasad, pasad, por favor! —dijo una anciana que salía por la puerta, la madre de Carolina reconoció Manuel.

— ¿Cómo está mi madre? —preguntó el guardaespaldas recordando como un relámpago a Flor, su madre. Carolina miró a Montserrat que negaba con la cabeza la pregunta.

— También ha muerto —respondió sin tapujos Carolina, sus mejillas estaban blancas y sus ojos desesperados.

— ¿Cómo? —cuestionó escueto el militar, parecía no sorprenderse.

— Después de la muerte de tu padre, su cabeza ha reaccionado mal, sufrió un ataque vascular, no ha podido ser capaz de superarlo —dejó una pausa— No ha sufrido —recalcó Carolina igual de sincera. Manuel la miraba.

— Se ha ido sin saber del asesinato cobarde a Pablo. Dios la bendiga —se adelantó a decir la madre de Carolina sujetando la mano de Manuel, Montserrat no dejaba su lado. La negrura en los ojos del guardaespaldas recordó a su madre junto al parrón de casa. De improviso el cuerpo de Montserrat desvanecido se arrastró por el brazo de Manuel inconsciente.

— ¡Montserrat! —alertó en el acto Carolina...

Los encabezamientos de la prensa de media mañana, mostraban las despensas de la casa de Tomas Moro, residencia pasada del malogrado expresidente Salvador Allende, abarrotadas de alimentos. Las mejores piezas de carne y los manjares más apreciados propios de un rey, se exhibían demostrando el doble discurso de un presidente acusado de infamia. Mientras la población sufría la escasez de productos básicos, el señor Allende disfrutaba de sus ovíparas comidas, decían los titulares. Todos apoyaban la misma línea y a un ejército salvador de un futuro incierto, la oposición escrita y verbal había desaparecido.

Román Tello en uno de los vehículos militares de uso exclusivo para sus traslados, llegaba a uno de los restaurantes que solamente hace pocos días él mismo entraba tratando de ocultar su identidad. Ahora era diferente, poseía un grado militar que le permitía explotar la arrogancia que siempre lo había caracterizado.

— Espera aquí —ordenó al conductor.

El uniforme reluciente de oficial del ejército ingresó en el local, una sonrisa desde la barra junto a un vaso de vino fue la bienvenida. Román poseía la misma categoría de un héroe.

— Lo esperan en el apartado de siempre, mi capitán —dijo el empleado sonriente, reconoció el rango militar.

Desde el final del local la silueta delgada de Rodrigo de la Torre le observaba. Una botella de Cabernet aturdía su reciente embrollo junto a la periodista española. Sus planes se torcieron por completo. Román había recibido la llamada del empleado de la embajada, concertando una reunión en el lugar de siempre.

— ¿Cómo estás? —preguntó Román despreocupado. Rodrigo estaba inmutable.

— ¿Por qué mandas a un jodido crío a hacer el trabajo de un hombre? —contestó demandando el empleado español. Una parte de la manga de su traje aún continuaba manchada de tierra.

— ¿Qué ha pasado? —volvió a preguntar Román, quería saber la verdad de lo sucedido, sabía que Patricio regularmente escondía partes de la verdad, algo que había aprendido en la agrupación Patria y Libertad. Bebió con la misma tranquilidad de su copa. Sonrío al imaginar el revolcón de Rodrigo de la Torre por causa del tiroteo.

— ¿De qué vale saberlo? Ese ayudante que tienes de perrito faldero, es un inepto —respondió agrio Rodrigo, siguió—. ¿Qué harás ahora?, no permitiré que esa maldita periodista se ría en mi cara. Te recuerdo que tenemos un trato —sentenció nublado por el odio y la venganza.

— Ya están denunciados todos por traición, a la periodista y el empleado de la embajada que le acompañaba no podemos acusarlos. No me puedo permitir que lo pasado esta mañana, se convierta en un problema con la embajada española. Ahora no —recalcó, dejó una pausa—. He dispuesto de una brigada discreta para buscar a los traidores, es cuestión de tiempo encontrarlos —explicó Román para tranquilizar el mal genio del empleado español, sabía que un hombre en la posición de Rodrigo de la Torre era mejor mantenerlo contento.

— Quiero que los mates a todos, incluidos la periodista y Albert Simeon, esta vez no quiero errores, ¿has entendido? —ordenó seguro Rodrigo apretando su vaso, el perfume de Montserrat revuelto a la fragancia deseada del vino le recordaban como la deseaba.

— Tranquilo, está todo controlado —afirmó Román sin dejar de sonreír.

El rostro difuminado de Manuel apareció paulatinamente...

La voz conocida del doctor Leopoldo junto a su estetoscopio también apareció con una sonrisa. Montserrat Bonet respiró hondo reconociendo el aroma de la casa de don Pedro. La madre de Carolina con la mirada preocupada también la miraba.

— ¿Estás mejor? —preguntó Leopoldo, la tibieza de su mano pasó cariñosa por su frente.

— ¿Qué ha pasado? —Montserrat no entendía lo ocurrido, con la ayuda de Manuel se incorporó sentada en la cama. Aún continuaba mareada.

— Te has desmayado hija —dijo la madre de Carolina desde atrás con el alivio de verla despierta. Albert Simeon, también presente, la miró desde la ventana sonriendo, la redondez de sus ojos parecían diferentes.

— Ahora tienes que comer algo, estás débil. Tu cuerpo más que nunca debe estar bien atendido, debes respetar todas las comidas. Necesitarás de toda tu energía —aseguró Leopoldo igual de sonriente, Manuel no dejaba de observarla del mismo modo.

— ¿Qué pasa? —cuestionó la periodista mientras todos la miraban.

Una corta pausa.

— Estás embarazada —afirmó Manuel sin dejar de apretar su mano.

El verdor transparente en los ojos de Montserrat aumentaba desparramados por toda la habitación. "No podía ser verdad, seguramente había un error... Ahora era imposible..." le gritó su mente.

— ¿Eso es cierto? —preguntó la muchacha buscando la respuesta en el viejo doctor. Otro largo suspiro.

— Es así, todo indica un embarazo —validó Leopoldo afirmando con un gesto, volvía a introducir el estetoscopio en su maletín.

— Te quiero —dijo Manuel, una frase que nadie en la habitación esperaba. Carolina junto a su madre estaba emocionada, con las manos apretó su vientre, se animó por la única esperanza que quedaba de su amor perdido.

Montserrat dejó unos segundos tratando de encajar la noticia, pese a todo lo pasado y al miedo, sintió felicidad.

— Y yo a ti —contestó la periodista abrazando el cuello del guardaespaldas tanto como podía.

Bajo la sombra del nogal, el vigilante eterno del jardín de don Pedro, Juan junto a Ricardo, el viejo marino, y Mario fumaban un cigarrillo. Mariano aún sujetaba el fusil de Luis.

— Estamos jodidos —comentó Juan. Continuó mirando el vergel—. Pero no me importa, prefiero morir peleando que aceptar el atropello sanguinario que está ocurriendo a este país —concluyó. Albert Simeon les observaba desde la habitación en la segunda planta.

— No puedo creer que Luis esté muerto —dijo Ricardo sin sacar de su cabeza la imagen ensangrentada de su compañero.

— Todo es por mi culpa —dijo Mario en una bocanada de tabaco.

— Hay cosas que pasan. Ese soldado ha muerto como un hombre, no hay nada más que decir. Su destino seguramente ya estaba escrito —resolvió Mariano con el aire poético de un hombre de mar.

— ¿Qué haremos ahora? —preguntó Ricardo completamente perdido.

— Escapar del país —la voz escueta de Manuel Gómez apareció. Todos giraron sus ojos—. Mañana después del toque de queda, saldremos rumbo a Valparaíso, os sugiero que descanséis. Sois libres de hacer otra cosa si lo deseáis —dijo Manuel asumiendo como militar el control sobre los demás. Todos asistieron, era mejor permanecer juntos, fue el pensamiento general.

— ¡Si abres la boca te meto dos balas! —exclamó apretando los dientes Bartomeu interrumpiendo. Apuntaba su antigua pistola en la sien del joven Pancho. Manuel volteó—. Lo he descubierto entrando por la pandereta de la casa de al lado —explicó el hombre sin dejar de apuntar al muchacho. La mirada de Francisco Carpani estaba aterrada.

— Suéltalo, es mi vecino —ordenó Manuel reconociendo en el rostro del joven, un pasado que ahora dudaba que existiera. Bartomeu dudó si era una buena idea, observó al guardaespaldas.

— ¡Baja el arma! —la voz estricta de Albert Simeon irrumpió de inmediato, Bartomeu dejó de apuntar la cabeza del joven. Era la primera vez que Manuel escuchaba ese tono autoritario en la boca del empleado español. Francisco temeroso se acercó a su vecino mientras todos le miraban, gente que él jamás había visto.

— ¿Cómo estás Pancho? —preguntó Manuel sujetando cariñoso el rostro del muchacho. Ambos se apartaron de los demás.

— Lamento lo de la señora Flor y también la muerte de Pablo —se adelantó a decir Francisco cabizbajo, estaba mucho más delgado de la última vez que le vio Manuel.

— Gracias, amigo —contestó el militar sin soltar la mejilla de Pancho. El muchacho continuaba asustado.

— Sergio ha corrido la misma suerte —el joven levantó la cabeza, sus ojos estaban llorosos, siguió—. Mi padre ha encontrado a mi hermano en la morgue del hospital central, a Sergio lo han acribillado impunemente. Mi madre está destrozada —respiró hondo—. ¡Juro que los mataré a todos! —su boca ahora temblaba mientras oprimía un puño, Manuel lo abrazó como su hermano mayor.

— Hemos perdido el rumbo, Chile a entrado en estado de guerra con Chile —Manuel miró el jardín. Parecía una pesadilla sin fin—. La venganza no te servirá de nada, debes cuidar ahora de tus padres, eres el más fuerte de tu familia, tu deber es permanecer a su lado —aconsejó el militar tratando de persuadir al joven para que no cometiera una tontería.

— Pero alguien es el culpable del asesinato de mi hermano. Debe pagar —refutó Francisco decidido a encontrar al responsable de su muerte.

— Ese camino te llevará a encontrar el mismo destino de tu hermano, nos enfrentamos a un poder que resulta imposible de derrotar. La desgracia de la dictadura ha caído sobre nuestro Chile —sentenció Manuel.

Un largo suspiro del pecho del muchacho asimiló el consejo sensato del militar.

— ¿Cuál es tu situación ahora? —preguntó el joven inquieto.

— Soy un desertor al ejército, mi condena es la muerte —dijo Manuel descubriendo la mirada de Montserrat delante del portal de casa— debemos escapar del país —terminó el militar.

Por un momento el tiempo se detuvo junto a una ráfaga primaveral, el pelo de la periodista se batió con el viento observándolo.

— Esto te ayudará a escapar —dijo Francisco desenfundando de su cinturón la pistola que su propio hermano Sergio le había entregado.

— Gracias Pancho, quiero que permanezcas en tu casa, muy pronto vendrán por nosotros, no debes involucrarte más —dejó una pausa—. Es mejor que regreses con tus padres —Manuel volvió a sujetar la mejilla del joven aceptando el arma.

— Buena suerte compañero —contestó altivo Francisco, devolvió el aprecio de su viejo amigo de la infancia con una sonrisa.

— Espera un momento aquí —dijo Manuel, dejando al muchacho e ingresando nuevamente en la casa. Casi en segundos apareció sujetando el viejo juego de mesa de su padre— quiero que te lleves el tablero de papá —agregó Manuel seguro.

— Ese viejo tablero de ajedrez es una herencia sagrada de tu padre. No puedo aceptarlo —aseguró Francisco sorprendido del ofrecimiento.

— Esta será la última vez que nos veremos, conservarás este tablero como un recuerdo de mi familia y de mi padre —ordenó el militar imponiendo con su voz. Francisco le miró sin decir nada más, aceptó el obsequio volviendo a saltar por la pandereta que separaba las casas.

En el Estadio Nacional la tonada incansable de la marcha prusiana corría igual de constante que el aire de la tarde.

El encapuchado habitual dentro del recinto apuntaba, entre la masa de detenidos ordenados en las galerías del estadio, a supuestos dirigentes de partidos políticos de izquierdas. Uno más que desaparecía, la idea que flotaba cuando el dedo acusador se incrustaba en un pobre individuo, el pánico de todos entendía que la señal era una condena segura de muerte. El encapuchado escoltado de soldados, el supuesto traidor del mismo ambiente de izquierdas, delataba a sus propios compañeros para salvar su vida. Muchos a su paso, gallardos silbaban su aparición.

— ¿Cómo los encontraremos? —preguntó Patricio dentro del apartado de Román.

— Existen dos formas para salir del país, o bien cruzar la cordillera o salir por mar —explicó “el perro” Mendoza.

— Se te olvida que por aire también pueden escapar —recordó "el pato”.

— Por aire lo tenemos todo controlado. Los aeropuertos están bajo poder militar, no se mueve ningún avión sin nuestra orden —rectificó Román.

— Intentarán escapar por mar, seguramente Montserrat querrá llevar al guardaespaldas a España —comentó convincente Rodrigo de la Torre. Había llegado junto a Román para supervisar personalmente la persecución.

— Sí es así, intentarán llegar a Valparaíso —aseveró Román.

— No hay que olvidar que Manuel Gómez es un Cóndor, posee una amplia experiencia militar. Seguramente intentará hacer lo más difícil delante de nuestras propias narices. Debemos permanecer alerta —agregó el cabo Mendoza.

— Solamente perteneció a un grupo de jodidos militares llamados grupo Cóndor, no es invencible —dijo casi con asco Patricio, alias “el pato”.

— ¡Y por eso se te ha escapado esta mañana, pedazo de imbécil! —espetó Rodrigo cansado de la actitud prepotente y sobrada del joven de Patria y Libertad.

— ¡Vuelve a decir eso hijo de puta! —contestó airado Patricio sujetando su pistola, Rodrigo sonreía dentro de una bocanada del cigarrillo.

— ¡Guarda el arma! —ordenó escueto pero sólido Román. Patricio obedeció—. Durante el día será difícil para ellos moverse, existen zonas militares por todos lados. Por la noche está el toque de queda —Román dejó el pensamiento en el aire.

— Tal vez pase por su casa en Macul —sugirió Patricio aún con el gesto torcido.

— Sabe que es el primer lugar que buscaremos. No aparecerá por ahí —contestó de inmediato Román.

— O quizás es lo que adivina, probablemente se esconda frente a nosotros —dedujo "el perro” Mendoza, advirtiendo una estrategia de un hombre inteligente. Rodrigo de la Torre volvió a sonreír.

En el final del patio en la casa de don Pedro, una caseta de color verde intenso era utilizada por su padre como trastero, un candado embetunado de oxido amarraba junto a una cadena la entrada. Manuel aislado de todos ingresó en el cuarto, cada una de las herramientas que utilizaba don Pedro para el cuidado de su jardín, permanecían en el lugar de siempre, la organización siempre fue una característica del hombre, recordó. Bajo una polvorienta alfombra de color caoba, sin siquiera ser visible, una pequeña tapa abría un compartimiento pequeño, un bulto envuelto con el pañuelo donde un Cóndor sujetaba altivo el Corvo, el cuchillo tradicional del ejército chileno, fue extraído por Manuel. Aquel símbolo del ave, identificaba su pasada instrucción en ese grupo táctico. Dentro de la prenda una pistola automática se escondía junto al mismo cuchillo de la figura del pañuelo, dos armas que le transformaban en letal. Una copia de su identificación militar también apareció.

— He tratado de persuadirla para que tome otro camino, lejos de usted y lejos de todo esto —una voz interrumpió— pero ha sido en vano. Ella le quiere de verdad —dejó una pausa—. Debe prometer defender la vida de Montserrat —escuchó la voz de Albert a sus espaldas, Manuel volteó.

— Es lo único que tengo, mi vida ahora forma parte de la suya —respondió el militar tan gallardo como la imagen del Cóndor impreso en el pañuelo. Albert Simeon sonrió.

Capítulo 24

En Malgrat de Mar, Barcelona...

Las noticias de Montserrat Bonet en tierra chilena, después del golpe de estado del ejército chileno, propagado ahora por toda la prensa mundial, eran apaciguadoras. La joven periodista estaba en perfectas condiciones y muy pronto regresaría a casa, fue el mensaje que unos de sus amigos de la cancillería en Barcelona le había informado. Afortunadamente también el periódico donde trabajaba mantenía un contacto continuo con la familia Bonet en Malgrat de Mar. Su esposa estaba feliz con la noticia. La pobre mujer desde lo ocurrido no había pegado ojo.

El sonido del radiotransistor comenzó la tonada de una habanera, sonrió recordando los ojos verdes de su hija, al igual que él amaba esa música. Jaume Bonet dentro de su despacho perfilaba la próxima fiesta mayor, Sant Nicolau de Bari, del pueblo. La primera preocupación por su hija estaba resuelta gracias a Dios, la segunda por las elecciones a la alcaldía en octubre, continuaban completamente controladas. Pere Barberà, su amigo y sacerdote de Malgrat, ya había comenzado discretamente a buscar el compromiso en los parroquianos por la continuación de otro periodo en el ayuntamiento de Jaume. Según el sacerdote el edil pertenecía al futuro próspero del pueblo en los venideros años setenta.

Tocaron la puerta.

— Adelante —dijo concentrado. Apareció el rostro de Gertrudis, su secretaria.

— No olvide pasar por la sastrería Massó, sus trajes desde ayer están preparados —recordó la mujer sujetando una carpeta—. También está en agenda la reunión de la guardia de Franco según las órdenes del lugarteniente provincial —informó.

— Gracias Gertrudis, no lo olvidaré. Antes de llegar a casa pasaré por donde el sastre —agradeció el alcalde sin decir nada de la reunión.

— Esta tarde también tiene el encuentro con la Agrupación Sardanista La Barretina —volvió a recordar la mujer examinando la carpeta.

— Lo sé. He terminado el programa de actos para la discusión de esta tarde, seguramente querrán cambiar algo. Cada año es lo mismo —dijo resoplando con una sonrisa Jaume. Caminó al ventanal de su despacho mientras Gertrudis cerraba la puerta, contempló por un momento la calle, pensó en su hija y como la extrañaba. Había olvidado la maldita junta con la guardia de Franco, esas camisas azules y corbatas negras seguro le amargarían la mañana, haría lo posible por estar el tiempo justo. Esa gente siempre preguntaba por todo y por todos... Estaba al tanto que después de la reunión saldrían todos hacia Barcelona a la concentración en el monumento de José Antonio. "Jodido grupo de idiotas fanáticos..." pensó con un gesto amargo. Una conocida habanera en la radio le recordó nuevamente a Montserrat... "Gracias Señor por cuidar de mi hija..." pensó mirando el cielo.

Pere Barberà miraba el altar en la soledad del templo cristiano. Resultaba placentero. El otoño había caído despejando el calor que aturdía, afortunadamente la tranquilidad del pueblo volvía en invierno, una fresca bendición cuando llegaba el mes de la hojas caídas. Resultaba asfixiante el ajetreo en verano, recordó casi hastiado de ver tanta gente. Sintió miedo por un momento... La idea que pregonaba en un doble discurso sobre su visión del estado independiente catalán, estaba en la mira. Sabía que muchos de los mismos parroquianos que conocía pertenecían al adoctrinamiento que amparaba el nacionalismo de Franco. El concepto de una Cataluña libre era impensable y una locura en los ojos del Somaten. Había sentido la mirada acusadora en sus paseos por el pueblo. Varios de sus allegados le habían persuadido para que, a la hora del sermón, evitara una interpretación diferente en la palabra del evangelio, asunto que le resultaba imposible en el momento de asistir al púlpito, su lengua a veces le traicionaba. Debía de ser precavido, se afirmó. Pere Barberà miró la figura sacra frente a él, sonrió... El miedo desapareció. Indudablemente el sagrado corazón de Jesús estaba de su lado. Poco a poco comenzaba todo a encajar, las nuevas raíces de un antiguo pueblo brotarían nuevamente con fuerza. La cepa independentista forjaría la nueva idea de un país libre, la Esteleda esta vez ondearía orgullosa de su historia, no había camino atrás en su mente. El plan urdido perfecto encontraría la financiación que requería para avalar un movimiento que permanecía dormido en el corazón de muchos catalanes, un sueño antes imposible convergía admisible. Habría sacrificio y sangre, lo sabía, pero la gracia del Señor perdonaría amparado en el profundo amor a una tierra sagrada, a una tierra independiente, a una tierra pura. La pieza que faltaba seguramente se mostraría sola, el desenlace final lo dejaría en las manos de su propia fe... "Padre, no ampares nuestros miedos, fortalece nuestras creencias y el profundo amor a este país, en ti deposito mi confianza..." imploró cerrando sus ojos. Volvió a erigir la mirada... "Muy pronto todo se resolverá..." se dijo Pere envuelto en el bienestar por la piedra de su querida parroquia.

Josep Balaguer, reunido en uno de los barrios más importantes de Barcelona, exponía a sus socios, todos de origen catalán, la nueva estrategia para la consolidación del grupo empresarial. Un amplio despacho rodeado de un jardín desde una extensa vidriera, junto a una mesa, compartía Josep el análisis de su visión. Detrás de todos, la silueta radiante del sol con un solitario ojo, también les observaba, era el símbolo que les unía hace más de una década, una sociedad secreta que ellos llamaban El Cercle.

— Según los datos, el siguiente movimiento del sacerdote en el mes de diciembre, será sin duda una pieza maestra para nuestro próximo futuro de expansión. Si ese clérigo consigue unificar el negocio incipiente del tráfico de drogas en Cataluña, asunto del que no dudo, en las manos indicadas, ese mismo negocio se podrá convertir en la fuente de ingresos que consolidará nuestras empresas —dejó la silla paseando alrededor de la mesa, todos escuchaban atentos—. He estado en contacto con amigos en New York y en el país americano ese negocio genera ganancias millonarias. Según mis fuentes es el momento para tomar el control en nuestro territorio. Es el futuro amigos míos —todos sonreían mientras Josep, frente a la imagen del sol, levantaba una copa de cava para brindar.

Capítulo 25

— ¿Qué harás ahora? —preguntó Manuel delante de la mirada perdida de Carolina, al mismo tiempo fusionada al árbol de mandarinas característico a un costado de la casa. El aroma de aquel fruto formaba parte de muchos recuerdos.

— Escapar de todo esto —respondió Carolina aún ausente.

— ¿Qué quieres decir? —insistió Manuel.

— Mi mundo se ha destruido, no quiero volver a saber nada de mi vida aquí en la capital. Pablo, está en todas partes de Santiago, en cada esquina, en cada soplo de aire llega a mi mente. Lo extraño muchísimo —apretó sus manos, continuó—. Aquí me consumiré por la pena y el odio, mi corazón está roto —le miró—. Tengo que luchar por la única esperanza que me queda —pausó con la palma en su vientre, el brillo de una lágrima asomó por sus ojos—. Quiero que mi hijo crezca donde Chile termina, lejos de todo, lejos de la política, lejos de este pasado horrible y de esta maldita sociedad. No quiero que crezca con el odio a los asesinos de su padre. Volveré a Punta Arenas con mis padres mañana —terminó decidida nombrando la ciudad más austral de Chile.

— Lo entiendo —contestó Manuel sin decir nada más. Era una decisión sensata, sabía que el futuro de ambos estaba condenado. Abrazó a la muchacha en el silencio del patio.

Francisco Carpani encontraba en el enrejado de su casa el gesto enroscado de “el perro” Mendoza, detrás de él. Patricio Ruiz también observaba al muchacho junto a dos vehículos militares. Román pegado a otro soldado vigilaba discreto el portal de la residencia de don Pedro Gómez Ponce, la casa adjunta a la familia Carpani.

— ¿Qué es lo que necesita? —preguntó el joven con actitud despistada, pero consciente de lo que buscaban.

— Debe permitir nuestro paso enseguida, un asunto de seguridad nacional jovencito —ordenó el cabo sin mayores explicaciones.

— Si lo permite tengo que informar a mi padre, es soló un segundo —aseveró el muchacho adelantando la disculpa al notar la desaprobación del soldado por la demora.

— Tiene un minuto —respondió sobrio "el perro” Mendoza ante la mirada juvenil. Rodrigo de la Torre también vigilaba desconfiado desde atrás. Un vecino desde el otro lado de la calle observaba curioso. Las casas residenciales de esa calle no se parecían en absoluto a las poblaciones pobres de la periferia de Santiago, donde los soldados sin siquiera pedir permiso allanaban impunes. Familias de un nivel medio alto residían en aquella calle, gente educada. Mejor actuar con cautela, fue el mensaje que el cabo Mendoza trasmitió a la atención inquieta de Román.

— Deberíamos entrar sin peros —comentó Patricio impaciente, nadie tomó en cuenta sus palabras.

Sobre la mesa del comedor, Manuel junto con Albert trazaban el plan para evadir la seguridad en los puntos donde necesariamente se debía transitar para llegar al puerto de Valparaiso. Mariano con la mirada cansada seguía la conversación, sólo habían descansado un par de horas. La tos persistente del viejo grumete interrumpía intermitente.

— ¿Estás bien? —preguntó Manuel.

— No es nada mi capitán —dijo la voz rasposa de Mariano.

— Si llegamos a Valparaiso, una embarcación preparada desde ayer, los trasladará a un barco en alta mar para llevarlos al puerto de Barcelona en España. En Cataluña podremos esconderlos —continuó Albert informando. Mariano en un gesto imperceptible negó el ofrecimiento del empleado español. Volvió a toser.

— ¿Quiénes son? —preguntó Manuel.

— Gente desconocida, amigos catalanes —contestó escueto Albert Simeon. El guardaespaldas advirtió la reserva del hombre. No insistió, había aprendido a confiar en aquel individuo.

— Debemos actuar con tranquilidad, conozco los movimientos en caso de alerta militar. Aunque la ciudad de Santiago está completamente vigilada, debemos buscar el paso más custodiado y el más congestionado, pero sin dejar de ser precavidos. Un error y nos matan —sentenció Manuel, por unos segundos, sobre la mesilla a un costado de la chimenea, la canasta con el tejido a medio terminar de su madre le recordaron su muerte.

— ¿Está seguro mi capitán que es una buena idea? —cuestionó el viejo marino. Parecía no entender la estrategia—. Si nos detienen en un control, nos identificarán. Seguramente nos pesa una orden de captura —afirmó el hombre.

— Es más factible un control extremadamente custodiado, que uno aislado y de poca vigilancia. Además la información de nuestras identidades tardará en llegar a todos los controles, disponemos de unas treinta horas aproximadamente. Si certifican nuestra identidad con el mando central, eso cambia todo, seremos descubiertos de inmediato, pero ratificar a todo el mundo con la central de mando es caótico, imagina el control en la carretera verificando uno a uno —sonrió— solamente en los casos de sospecha constatarán la información —Albert asintió en una pausa, Manuel continuó—. Regularmente los accesos congestionados son los que presentan mayor descontrol. Parece contradictorio pero nadie esperará que crucemos por donde es imposible hacerlo —explicó el guardaespaldas convencido.

Por el ventanal detrás de la persiana abierta, la cara de pánico de Francisco apareció casi sin aire. Rápidamente al mirar a Manuel le alertó para que no le encontrara por la puerta principal de casa, sabía que los militares observaban desde el final del pasillo por el portón de entrada. Manuel abrió el ventanal.

— Hay soldados que quieren entrar por nuestra casa, quieren sorprenderte —dijo el muchacho aún sin aire y la voz baja. Los ojos ancianos de don Danilo Carpani, padre de Francisco, miraban atentos desde el otro lado de la pandereta.

— Necesito un poco de tiempo. ¿Puedes entretenerlos unos minutos? —contestó Manuel apurado, Albert junto al marino ya buscaban a los demás para ganar tiempo.

— No te preocupes muchacho, yo me encargaré —dijo la vieja voz de don Danilo casi murmurando, el antiguo italiano del barrio.

— Gracias —Manuel levantó la mano.

— Ve con Dios hijo, que la Virgen ilumine tu camino —la palma también en alto del anciano fue su despedida. Mientras, Pancho volvía a estrechar la mano del guardaespaldas.

Desde el final del pasillo, después de la pequeña gruta de la Señora de Lourdes cubierta por la parra, junto al portal de la casa de don Pedro, Román no descubría ningún movimiento. Todo aparentaba que la vivienda estaba vacía, sospechosamente demasiado tranquila, la calma en las hojas del parrón rara vez se mecía por el viento.

En la puerta de su casa don Danilo, con la dificultad de sus años, apareció reposado, adrede el hombre lento arrastraba su caminar, impaciente la mirada del cabo esperaba que el cuerpo del anciano llegara.

— ¿Qué es lo que buscan? —preguntó el hombre, a pesar de sus años aún conservaba la estampa de un caballero. Sonrió educado.

— Creemos que una banda de terroristas a la patria se esconde en casa de su vecino —mintió—. Señor, es un asunto de seguridad nacional, necesitamos ingresar por vuestra casa —explicó “el perro” Mendoza influido por la buena presencia y la educación impecable del anciano.

Unos segundos de impresión en los ojos de don Danilo al asimilar la información, una calma irritante para el apuro de los soldados.

— Entienda que necesito una identificación, no sé quiénes son ustedes. He escuchado de asaltos a otros vecinos por propios militares —dijo el hombre. Con la misma educación pasó su mano por la frente. El rostro serio de Román irrumpió.

— Quiere ser acusado de traidor también —dijo sin preámbulos aburrido de la espera.

— Mire jovencito, si pretende ser un mal educado me veré en la obligación de llamar a Carabineros para aclarar esta situación. Creo que aún queda en este país algo de cordura. Somos gente decente, señor —contestó rotundo el anciano apretando el manojo de llaves que colgaba de su mano, su pecho se llenaba de su pasada figura. Román Tello igual de apático sacó de su bolsillo la identificación militar, era mejor ser discreto, si llegaba la policía todo el mundo cuestionaría su intervención metiendo sus narices.

— Muy bien, puede pasar —dijo el anciano examinado la credencial. Con tranquilidad exasperante comenzó a abrir el portillo.

En el mismo instante que la puerta permitía el paso, Román apuró la apertura para ingresar, don Danilo trató inútilmente de alargar la entrada de los uniformados. Para sorpresa de “el perro” Mendoza la puerta de entrada a la casa también estaba cerrada. Otra vez los pasos del anciano, más sosegados aún entremezclando las llaves en su mano, se acercaban al portal para abrirla también. Román resopló.

El traqueteo de las botas militares sobre el parquet encontró la mirada asustada de una anciana en medio de un estrecho pasillo, era el paso directo al patio trasero de la casa de don Danilo.

— ¿A quién buscan? —preguntó la mujer, la madre de Francisco también evitaba el paso. La atención cansada de la anciana infundía seguridad.

— Es una operación secreta señora, si nos permite sólo será un momento —dijo Román Tello tratando ser educado, indudablemente por el aspecto cuidado de la vivienda, sin duda pertenecían a una familia tradicional chilena. La anciana con la misma tranquilidad cedió el paso. Desde el living, Francisco miraba con impotencia, gente como esa había matado a su hermano, imaginó. Un libro rojo con el nombre de Karl Marx sobre la mesa principal, fue tapado por la palma de don Danilo, permanecía a su hijo Sergio, ahora asesinado, una lectura actualmente prohibida por el gobierno militar.

En el patio interior un par de pequeños arbustos hacían de jardín, un matorral en una de sus esquinas se explayaba llegando hasta el techo. La incipiente redondez de un damasco empezaba a florecer por toda la mata. Había que actuar en silencio, la rigidez de todos comenzó a preparar sus armas en sigilo. Uno a uno saltaron por la pandereta con sus rifles en alto, con una señal Román advirtió a uno de los soldados que resguardara la salida, alguien los debía emboscar si escapaban por la entrada principal. Continuaron agazapados descubriendo la puerta entreabierta de casa, el aroma sutil del fruto de la mandarina les rodeaba. Otra señal de Román indicó que un soldado custodiara la puerta. Con sus armas preparadas ingresaron apuntando...

— ¿Sabes cómo escaparemos? —preguntó susurrando Ricardo detrás de Juan, Mario Gonzáles también escuchaba.

— Sólo sé que en Valparaiso podremos escapar por mar —contestó Juan sujetando el fusil mientras agazapaba su cuerpo en el trote.

— ¿Pero dónde iremos? Necesito ver a mi hija —interrumpió Mario susurrando preocupado y sin dejar de caminar.

— ¡Cerrad la boca! —espetó sin aire el viejo marino a los jóvenes soldados.

En la parte trasera de la casa de don Pedro, después del murallón final, una residencia perteneciente a otra de las familias amigas del barrio, Manuel sujetando su pistola junto a Montserrat y los demás en una fila discreta, apuraba el paso con el cuerpo agachado. Todos habían saltado la pandereta vecina. Juan y Ricardo, al igual que el viejo marino, cambiaron sus atuendos militares por ropa civil. Un hombre de traje los esperaba al final del patio, un antiguo amigo de juegos de Manuel... afortunadamente en aquella calle, las familias, todas conocidas, ayudaban desinteresadamente a Manuel.

— Venid por aquí —advirtió el hombre. La pandereta desde el final de la casa de don Pedro se extendía en un jardín en dimensiones enormes. Todas las casas de aquel barrio gozaban del privilegio del espacio holgado.

— Gracias Arturo —Manuel apretó la mano agradecido.

— Pasad, pasad —insistió Arturo sin tomar en cuenta el agradecimiento.

Un salón parecido al de su propia casa, una sala que conocía desde su infancia, permitió a todos recuperar el aliento del trote apurado.

— ¿Cuál es el plan? —preguntó comprometido Arturo.

— Debemos llegar a Valparaiso —dijo Manuel.

— ¿Los siete? —cuestionó otra vez.

— Los ocho —corrigió Montserrat, todos la miraron. Arturo volvió a repasar raudo sin entender—. Estoy embarazada —reveló la joven periodista sonriendo...

— ¡Levantad las manos ahora! —el alarido y el fusil en alto de “el perro” Mendoza envolvió el salón en la casa de don Pedro. Carolina, junto a su madre, sentadas en el sillón, obedecieron asustadas. La antigua canastilla de tejer de la señora Flor rodó de las manos de la anciana por el parquet.

— ¿Dónde están? —preguntó Román. Patricio junto a otro soldado subía sigiloso por la escalera, otro ingresaba en la cocina. Rodrigo de la Torre encendía un cigarrillo entrando el último.

— ¿Quiénes son ustedes? —cuestionó Carolina, no mostraba miedo en sus ojos.

— ¡Aquí las preguntas las hago yo! ¿ha entendido? —espetó Román— ¿dónde están? —volvió a preguntar. Levantó el arma apuntando a la anciana.

— No sé qué es lo que busca —contestó Carolina observando los ojos temerosos de su madre. Volvió a mirar a Román. En un costado de la chimenea la hebilla de un cinturón militar aparecía escondida junto al perchero, alguno de los soldados que acompañaban a Manuel, seguramente lo habría colgado allí. Sí lo descubría Román estaban perdidas, pensó.

— Sabemos que Manuel Gómez se esconde aquí, es un traidor a su ejército y a nuestra bandera. Está acusado de deserción junto a otros soldados —explicó Román. Sabía que ella era la mujer de Pablo Gómez, aún la recordaba desde la universidad, una chica preciosa que muchos anhelaban pero que se había enamorado del profesor estrella de la facultad en la universidad de Chile, Pablo Gómez.

— Arriba no hay nadie —dijo Patricio apareciendo. Carolina le miró sin saber que aquel joven había ejecutado a su marido— pero aquí ha habido gente —agregó “el pato” observando a la mujer, la conocía, solamente hace unas semanas había seguido sus pasos junto a ese comunista que le detuvo frente al local de entregas de alimento, a ese mismo que mató de un cañonazo en su sien, sonrió recordando.

— Hemos enterrado a mi suegra hace unos días y antes a mi marido, por supuesto que ha habido gente en casa —afirmó segura, continuó—. Manuel no apareció en ninguno de los dos casos, sigue desaparecido —advirtió Carolina tratando de conservar la compostura y rezando que ninguno de los soldados presentes descubriera el cinturón en el perchero. Román continuaba examinando sus movimientos.

— Estamos de duelo, porque no deja esta tontería. Entrar así en casa es un agravio y una falta de respeto —propuso la madre de Carolina convencida. El tono educado de la mujer demostraba ser culto, el miedo había desaparecido en la anciana. Rodrigo examinaba el lugar en una bocanada espesa de humo.

— Señoras, al parecer no entendéis la gravedad de la situación, ocultar información en un estado de guerra, es un delito grave —el rostro huesudo del empleado español miró atento a Carolina, siguió—. Seguramente para su estado debería ser más inteligente y velar por la salud de su futuro hijo. Estar detenida no será bueno para la criatura —comentó desde atrás Rodrigo de la Torre descubriendo la barriga delatora de la muchacha. Su acento español era inconfundible.

— Ya le he dicho que no sabemos nada de Manuel, después del golpe a La Moneda ha desaparecido, eso es todo, no existen más noticia de su paradero —mintió segura Carolina, sus mismas palabras la fortalecían. Con toda seguridad ese hombre era el español del que hablaba Montserrat repulsiva, verdaderamente generaba asco el sujeto, pensó. Uno de los soldados salió de la cocina que colindaba también con el patio trasero.

— Detrás de la casa no hay nadie, todo despejado, mi capitán —informó presto el recluta.

Román dejó unos segundos en la observación. Rodrigo exprimió una última calada mientras Carolina, con la mirada firme de reprobación, rogaba que nadie descubriera el cinturón militar.

— Espero que digáis la verdad. ¡Regresad a los vehículos! —espetó Román, había olvidado lo hermosa que era esa chica, que afortunado fue Pablo Gómez teniéndola como mujer. "Maldito comunista de mierda..." pensó— ¡Salid todos! —volvió a gritar.

El portón en casa de Arturo se abría de par en par frente a la avenida principal de la comuna de Macul. Ricardo con Juan nuevamente cerraban el enrejado. La furgoneta de su antiguo vecino era el vehículo perfecto para trasladar a todos. El plan se había modificado, la casa de sus padres ya no daba seguridad, cruzarían el centro de Santiago hasta el departamento de su hermano Pablo, respetar el toque de queda impuesto, luego por la mañana temprano retomar la carretera principal al puerto de Valparaiso. A pocas cuadras, la iglesia Luis Gonzaga apareció por su costado. La imagen inconfundible de la Señora de Lourdes, de pie junto a la parroquia, parecía que los despedía con la blancura de su manto albo. Juan mudo rogó por el alma de su amigo Luis, asesinado esa misma mañana.

Montserrat Bonet pegada al brazo del guardaespaldas añoró los días pasados junto al hombre que amaba, habían sido los momentos más felices de su vida, pero después de la detención de Manuel los más largos y angustiosos.

Embarazada su vida cambiaba completamente, su madre seguramente estaría dichosa con la noticia... Acurrucada sobre él, sintió alivio por salvarlo de la muerte. Por un segundo encontró la mirada de Albert Simeon, sin voz los labios de la muchacha gesticularon un gracias, el empleado asintió sonriendo.

Todos permanecían en silencio, solamente la tos del viejo marino irrumpía grave de vez en cuando. Cada uno envuelto en sus pensamientos miraba por la ventanilla, un día muy largo, lleno de incertidumbre. Uno que otro vehículo militar cruzaba el paso. Debían de ser rápidos sin levantar sospecha, pronto llegaría el toque de queda, la prohibición del nuevo gobierno, que restringía la circulación de la ciudadanía por las calles después de una hora determinada.

Un par de cuadras antes de llegar al departamento de su hermano Pablo, Manuel bajó de la furgoneta junto a Ricardo, Mario y Juan, mejor llegar por separado a la vivienda. Si aparecían todos juntos llamarían la atención en el edificio, Montserrat junto a los demás arribarían en el vehículo poco antes. Restaban dos horas para el toque de queda en la capital.

— ¿Qué nos pasará, podré ver a mi hija? —preguntó Mario en el paseo, el muchacho seguía muy nervioso.

— Tranquilo, ya buscaremos la solución —contestó Ricardo apaciguando la inquietud de su hermano mayor.

— ¿Cómo pudo haber pasado todo esto en Chile?. Hemos perdido el norte —se afirmó Juan casi molesto, él había perdido completamente el miedo, debajo del cinturón portaba la pistola que Francisco había entregado a Manuel, el mismo guardaespaldas se la había cedido.

— No es el momento de buscar respuestas, una cabeza limpia de preguntas entrega una visión limpia sobre un problema. Tenéis que ser fuertes. Aguantad —comentó Manuel sereno, también había cambiado su traje. El paseo continuó silencioso.

El toque de queda comenzaba despejando completamente las calles. Todas las familias debían permanecer en sus hogares hasta el término de la jornada impuesta. Alguna mirada curiosa detrás de una cortina observaba la quietud de los pasajes a veces interrumpida por un vehículo militar.

Dentro del apartamento del desaparecido político de izquierdas, una promesa extinta del Partido Socialista Chileno, todos buscaban un lugar para el descanso. Nadie, ni por asomo, sabía que aquella residencia pertenecía a un hombre con un futuro brillante. Afortunadamente había dos habitaciones amplias donde podrían descansar. Lupita alertada por la llegada de Manuel, desde la cocina, preparaba la cena para todos. La anciana vestía de luto, a su amiga de toda la vida, la madre de Manuel, le había sepultado solamente unos días atrás.

Sobre el aparador en el comedor, una foto de Pablo Gómez vestido de etiqueta y Carolina de blanco, recordaban el matrimonio de ambos. Manuel miró a su hermano. En el mismo lugar a un costado, él vestido con el uniforme de cadete en la Escuela Militar y la mirada adolescente, acompañado de una Guaripola ondeada al aire, marcaba el paso de toda la Banda de Guerra de la unidad militar. Según muchos viejos instructores, el mejor tambor mayor de la escuela, desfilaba desparramando la conocida disciplina prusiana, de la que hacía gala el ejército chileno. Manuel aún recordaba esa mañana su tercer año de instrucción. Sus padres junto a su hermano habían asistido a uno de los desfiles.

— Lamento su muerte —comentó Montserrat sujetando su brazo.

— Era como mi padre, un hombre como pocos —susurró Manuel.

— Te encantará el pueblo donde he nacido, juntos empezaremos otra vida —dijo la periodista buscando la mirada del guardaespaldas, debía sacar a Manuel de ese estado, ahora ella, su mujer como tal, fortalecería su alma. Lucharía para apartar a Manuel de su dolor, ella sería su felicidad. Le abrazó deseando que su amor calmara esa amargura.

— Eres una mujer increíble, parecías tan débil cuando te conocí —pasó los dedos por su mejilla— pero posees la fuerza de mil ejércitos —dijo Manuel sonriendo.

— Tú me das esa fuerza —contestó la periodista sin dejar de abrazarlo.

— ¡Todos debéis comer! —dijo la voz de Lupita apareciendo. Portaba una enorme olla con el aroma de la cazuela, un plato típico chileno. La nariz aparatosa del viejo marino reconoció el inconfundible olor. Fue el primero en sentarse a la mesa.

La noche por las calles de Santiago permanecía llana y vacía. Alguna alarma de una ambulancia rompía el silencio o el ruido de vez en cuando de la metralla irrumpía sordo. El ajetreo al registrar una vivienda marcaba también la sorpresa en algún vecindario. Nadie decía nada, nadie defendía a un vecino atropellado, nadie ayudaba a una familia destruida. La oleada de terror se había impuesto en la mente de la ciudadanía. La milicia chilena había dado un golpe extraordinario a la capacidad humana de sentir miedo. La vigilancia militar no tenía perdón. La noche poseía la herramienta perfecta para la búsqueda de antiguos dirigentes de izquierdas, los nuevos enemigos de la patria. La absoluta libertad para despojarlos de todo les permitía actuar con impunidad.

Un ángel en medio del patio principal en el Cementerio Católico de la capital observaba el firmamento en la postura sólida de la roca. La escultura blanca se iluminaba sólo por la luz de la luna. La lobreguez de la noche paciente recibía a un invitado dentro del camposanto. Manuel Gómez frente a la cripta familiar, en el mayor de los silencios y la oscuridad del patio, permanecía igual de estático que el monolito angelical. El brillo en sus ojos negros contemplando los restos de su familia, penetraban ausentes en el recuerdo del ayer. Los nombres de su padre, la madre y su hermano, se escribían sobre la lápida fría. Se había escabullido por la soledad de las calles para verlos por última vez. Lo necesitaba. Montserrat Bonet ausente, dormía en el apartamento, mientras Manuel apretando el hierro forjado del mausoleo, se despedía para siempre de su pasado.

Capítulo 26

Otra vez la tonada militar irrumpía en el silencio del Estadio Nacional, y otra vez las miradas preocupadas, desde el enrejado principal en el portal, esperaban alguna nueva información de un familiar desaparecido durante el golpe, o los días posteriores. Dentro los detenidos ordenados con disciplina comenzaban a invadir las galerías del mítico estadio, todos buscaban el amparo del sol para calentar sus cuerpos. La humedad de los improvisados calabozos en las letrinas del campo deportivo por las noches enfriaba el cuerpo.

La bata blanca unida a unos ojos inundados de tristeza, observaban el cuerpo agarrotado de Luis Guzmán, el “rompecorazones”... sus dulces manos se acostumbraban a tratar con la muerte. En una galería extensa, los cadáveres de muchos ejecutados se exponían para la certificación de la muerte por parte del profesional médico. Luego todos los cuerpos desaparecían. La joven enfermera del cuartel, enamorada de aquel singular soldado, junto al facultativo militar de la guarnición, elaboraba el informe sobre la muerte del conscripto. En la observación de la nota se aludía el fatal deceso al cumplimiento del deber. Sus restos en particular serian trasladados a su familia con la etiqueta de héroe de guerra. Utilizando la muerte del soldado como un acto de valentía y un ejemplo de lealtad para toda la tropa de conscriptos casi adolescente.

— Es tan sólo un niño... ¿En qué demonios nos estamos convirtiendo? —se preguntó murmurando el médico al notar la pena de su ayudante, pasó la mano por su hombro. La muchacha en el mismo silencio ató un rosario a la muñeca del malogrado soldado.

En el centro de Santiago, junto a la puerta en el apartamento de Pablo...

La mano anciana de Lupita acariciaba la mejilla de Manuel, a pesar de todo la mujer conservaba su fe intacta.

— Confía en Dios, hijo, Él te ayudará —dijo.

— Gracias por todo, siempre serás mi segunda madre —afirmó el guardaespaldas despidiendo la figura senil. Hacía pocos minutos el toque de queda había terminado, debían aprovechar el día para llegar al puerto de Valparaiso antes de la nueva jornada de inmovilización ciudadana.

Arturo el primero en partir, cedió el vehículo a Bartomeu. Manuel había insistido a su antiguo vecino que no debía involucrarse con sus destinos inciertos, era el momento que les dejara por su propio bien, reiteró como una orden el militar. Albert aseguró que la furgoneta sería estacionada en un lugar determinado de Valparaiso, luego Arturo, después de unos días iría por ella. Albert Simeon también se marchaba por separado, llegaría a Valparaiso por la tarde. Necesitaba acercarse a la embajada española para despejar cualquier duda, en el caso que Rodrigo de la Torre influenciara al embajador sobre la supuesta infracción de la periodista al tratar de salvar a un traidor. Albert, como parte de su plan, tenía que despejar que la sospecha recayera en la muchacha.

Santiago nuevamente se inundaba del caminar nervioso. La Virgen de la Inmaculada Concepción, sobre el cerro San Cristóbal, descubría otra mañana en la capital chilena. El aire del miedo, invisible, se expandía en las miradas apuradas.

Dentro de la furgoneta, el mismo soplo de incertidumbre exhalaba la preocupación en los rostros juveniles de Ricardo, Juan y Mario. Calle tras calle, Santiago parecía otro.

— Recuerdo cuando mi Chela preparaba las sopaipillas —resopló— ¡las mejores de Valparaiso! —espetó Mariano, sonriente—. Y para qué hablar de sus porotos con riendas, ¡los Mejores de Chile! —volvió a reír. Los muchachos se contagiaban del humor de aquel peculiar personaje, un hombre que al parecer no sentía miedo por nada.

— Las sopaipillas son una masa de harina frita con calabaza y los porotos con riendas son nuestras alubias blancas con fideos —explicó Bartomeu mientras conducía, adivinaba la interrogante de la periodista por el comentario del marino. Manuel también sonrió.

— Era como el mar... —tosió, respiró hondo— libre, indómito. Poseía esa magia que atrapó a un navegante loco como yo. Ella me eligió, me enamoré de sus ojos salvajes, sus manos cálidas y su exquisita cocina. ¡Sí, señor, mi sirena, mi único amor! —aseguró el grumete casi solemne. Miró sonriente por el cristal de la furgoneta, los jóvenes le miraban atrapados de su vozarrón. Juan recordó a su padre. Montserrat a su lado admiraba la capacidad sensible de un hombre aparentemente tan rudo. Por un momento podría jurar que una incipiente lágrima asomó el viejo ojo del marino.

— Tienes el corazón de un poeta —dijo la periodista, acarició la mano robusta del hombre, tan áspera como su mejilla curtida del aire de mar. Mariano sonrió.

— En poco tiempo encontraré otra vez a mi sirena —murmuró el grumete en el pelo de la muchacha. Montserrat abrió sus ojos por el secreto, sabía por los relatos del hombre que su mujer había muerto de cáncer hacía un año.

— A pocos metros una patrulla militar controla el paso —interrumpió Bartomeu el buen humor. La intranquilidad rauda volvió a la furgoneta.

— Que Dios nos proteja —susurró Mario.

— Y que el Diablo se despiste —terminó Mariano, volvió a sonreír.

— Dejadme hablar a mí —dijo Manuel imponiendo, Bartomeu asintió serio.

Un par de tanquetas militares y otros vehículos del ejército, en medio de la carretera camino a Viña del Mar y Valparaiso, cruzaban toda la calzada. Uno a uno los automóviles que llegaban al improvisado control eran recibidos por una pareja uniformada. Dos vehículos a un costado y varias personas con las manos en sus cabezas permanecían de pie sin mover un músculo. Dos conscriptos apuntaban a los detenidos, sus cascos militares parecían demasiado grandes para sus cabezas, observó tranquilo Manuel mientras se acercaban. Ricardo miraba tratando de ser indiferente. Varios automóviles esperaban el paso después de la revisión. La furgoneta esperó unos minutos, eternos para todos.

— Bueno días, apagad el motor. Documentación —la voz parca pegada a la ventanilla de Bartomeu habló. Manuel reconoció al militar como un simple conscripto sin rango, tan sólo un muchacho.

— ¡Su nombre soldado! —el tono marcial de Manuel exigió la demanda, estiró el brazo mostrando su identificación militar, afortunadamente en casa de sus padres había dejado parte de su documentación. Montserrat observaba como el semblante de Manuel cambió al frío de la palabra militar. Juan dentro, debajo de su chaqueta, apretó el revólver que el guardaespaldas le había cedido en casa de don Pedro, el mismo que le había entregado Francisco. La mano ancha del marino contuvo con un gesto la desconfianza del joven.

— No es el momento —susurró. Otro soldado desde fuera investigaba toda la periferia del vehículo, dos granadas colgaban en cada uno de sus hombros.

— Claudio Marambio, mi capitán —contestó el soldado reconociendo el grado, sin duda la figura del Manuel también imponía. Un sargento a pocos pasos delante de un Jeep observaba la situación.

— ¡Está todo correcto soldado! —el golpe verbal preguntó desde atrás. El sargento enroscó sus ojos, verificó desde las manos del conscripto la identificación.

— ¡Mi capitán! —exclamó— ¿adónde viaja con esta gente? —preguntó igual de sobrio.

— Un asunto interno y sin preguntas —contestó tajante Manuel. Juan continuaba apretando el revólver.

— Debo confirmar su situación, es mi deber —dijo el sargento intrigado. La mirada verde de Montserrat en un instante se diluyó en el pánico. Manuel sabía que si consultaba seguramente serian detenidos. "¡Mala suerte!..." pensó sin perder la serenidad.

— Haga lo que tenga que hacer —respondió con la misma tranquilidad Manuel. El sargento se acercó al Jeep militar ubicado frente a ellos y delante de las tanquetas que detenía el paso, cogió el radiotransmisor observando la furgoneta, el conscripto a centímetros de la puerta esperó. Manuel miró a Bartomeu mientras preparaba su pistola debajo de la chaqueta, el hombre entendió raudo el mensaje apretando el volante. Un movimiento relajado de Bartomeu buscó un lugar por donde escapar.

— Estamos jodidos —musitó Mario temeroso, observaba atento los explosivos enganchados al hombro del soldado que esperaba de pie a un lado de la furgoneta.

— Permaneced tranquilos —balbuceó Manuel sonriendo. Mariano acompañó con otro gesto de placidez.

El sargento frente a ellos hablaba por el aparato. Unos segundos... colgó el auricular de la radio. Manuel continuaba sereno apretando su pistola. Juan volvía a preparar el arma para morir peleando.

— Mi capitán, podéis seguir vuestro camino. Todo correcto —dijo ahora amable el sargento entregando la documentación—. ¡Despejad el paso! —gritó el militar. Mientras, en ese momento, el desplazamiento de una tanqueta permitía continuar por la carretera. Ahora sólo bastaba esquivar el Jeep para seguir el camino a Valparaíso.

— Sargento, que tenga buen día —contestó Manuel asintiendo. Pero algo no encajaba, "¿por qué su nombre aún no aparecía como la de un prófugo, quizás suerte?" se preguntó en segundos.

— Gracias a Dios —resopló murmurando Mario. Bartomeu volvió a encender la furgoneta.

En un segundo... inesperado, la imagen de Patricio Ruiz apareció a un costado lejano de la furgoneta, perfectamente visible desde el vehículo. "El pato”, bajaba sacudiendo su nariz de otro Jeep militar junto a Román y otros soldados... Llegaban también desde Santiago. Si giraba el rostro les descubriría enseguida... El semblante parco del cabo Mendoza igual aparecía desde atrás.

— Hijo de la grandísima puta —murmuró Mariano reconociéndolos detrás del cristal. Patricio Ruiz encontraba de improviso la mirada distante del grumete y el perfil de Manuel. En un instante alertó a los demás. Román también les descubría.

— ¡Maldición! —susurró Manuel alerta.

— Necesitáis tiempo —aseguró Mariano. Observó el revuelo en la lejanía de los soldados corriendo hacia el coche— fue un placer combatir junto a ustedes, señores —resolvió el viejo marino sonriendo, desde sus pies tapado por una manta, en segundos cogió el fusil que portada desde que lo tomó de las manos del “rompecorazones”—. ¡Escapad! —vociferó mientras en un rápido movimiento salió de la furgoneta, cogió desprevenido a uno de los soldados del control y apretó el cañón del fusil en su garganta.

— ¡No lo hagas! —gritó asustada Montserrat tratando de tomar su brazo antes de salir, fue inútil. Ricardo en el intento encontró los ojos asechadores de "el perro" Mendoza.

— ¡Escapad! —volvió a exclamar Mariano.

— ¡Acelera! —bramó Manuel en el momento que el sargento se percataba de la situación tratando de sacar su revólver. Bartomeu aceleró hundiendo el pedal.

Un derrape chilló sobre el asfalto... la furgoneta con un giro brusco esquivó al Jeep y salió impulsada por la abertura que la tanqueta había despejado hacía unos segundos.

Mariano dio dos tiros al aire, el sargento y el otro soldado del control, se dispersaron por el peligro inminente. El viejo marino cogió el Corvo del conscripto sujetando ahora su cuello con el cuchillo, luego apuntó directo al grupo de soldados que llegaban junto a Román y Patricio, disparó sin reparo y sin dejar de apretar el puñal. El joven soldado cautivo permanecía paralizado por el miedo. Las dos granadas pendientes de sus hombros se mecían nerviosas. Todo el mundo permaneció estirado en el suelo.

— ¡Malditos cerdos! —espetó Mariano con un aire complacido y su mirada poseída, repartió otra ráfaga de metralla. Sonrió. Comenzó poco a poco a retroceder hasta los pies del Jeep apoyando el cuerpo. Todos continuaban refugiados.

Desde la ventanilla trasera los ojos de Juan y Ricardo observaban al valiente marino, un hombre que no temía a la muerte.

— ¡Disparad! —ordenó Román furioso. Los soldados le miraron sin entender, había un conscripto secuestrado. Si disparaban le matarían... pensaron. El terror en la mirada del soldado detenido se agudizó al escuchar la orden.

— Permanece quieto, no se atreverán —murmuró seguro el grumete en la nuca de su retenido. El joven cerró los ojos sin dejar de temblar.

El tronar del fusil en solitario de Patricio en segundos acribilló a Mariano y al soldado atrapado, fue el único en obedecer sin preguntas. La estampa del grumete se estremeció mientras la balacera penetraba ambos cuerpos, pese a todo el viejo marino continuó enajenado hasta descargar la última bala de la carabina. Antes de caer fulminado al suelo, activó una de las granadas en el hombro ensangrentado del conscripto muerto... Una fuerte explosión activó la segunda granada formando un estruendo que sacudió el vehículo militar donde Mariano se sujetaba, resultaba imposible pasar ahora, la llanta de goma comenzó a arder con los restos del grumete y el soldado esparcidos en la carcaza maltrecha de la máquina.

En la distancia la furgoneta, por un desvío rural adjunto, desaparecía en una cortina de polvo rodeada de una exuberante vegetación.

— Estúpido loco —comentó Bartomeu consciente del valor del hombre. El tiempo que había proporcionado ese viejo lobo de mar, sin duda les permitió escapar. Juan y Ricardo observaron todo mientras Montserrat y Mario sujetaban sus cabezas entre sus rodillas aterrados. Manuel por el espejo retrovisor contempló el estallido, la bola de humo poco a poco se alejó. “Gracias Mariano...” pensó agradecido.

Albert Simeon en el despacho del embajador español escuchaba... no habían tenido tiempo de analizar lo sucedido, casi no habían cruzado palabra después del golpe...

— ...Ha sido complicado el traslado, ese grupo asilado aquí, por fin salió hoy del país. Curiosamente uno de ellos fue consejero del presidente Allende. Las decisiones del personal en la embajada fueron fundamentales en los primeros momentos del golpe, resultó un buen trabajo. Todo sucedió muy rápido. Nuestro Ministerio de Asuntos Exteriores se ha enterado del golpe a través de la embajada en Washington. Nuestras comunicaciones permanecieron paralizadas durante el proceso golpista. Me han informado desde la cancillería subrayando la muerte del presidente como suicidio y no como un asesinato. ¿Qué te parece? —terminó preguntando el embajador.

— Bueno, esa es la información oficial de la Junta Militar. Es de esperar, a todos les viene bien el suicidio, inclusive a los cubanos. Tendrán seguramente otro mártir para idolatrar y muchos acusarán en Chile de cobarde al expresidente. Lo único cierto es que nunca sabremos la verdad —contestó Albert mordaz.

— Es probable —afirmó el hombre conociendo el sentido de humor punzante de Albert. Continuó explicando—. Esta mañana en el vuelo de Spantax, el mismo que trasladó la ayuda solicitada por la nueva Junta Militar, los cuatro asilados han regresado a casa —respiró aliviado el diplomático. El Consejo de Ministros Español había aprobado la ayuda de carácter urgente gestionada por el nuevo gobierno chileno. El transporte aéreo había llegado con un cargamento de veintidós toneladas de asistencia sanitaria.

— Creo que su actuación es admirable, la ayuda humanitaria dispensada por la embajada es digna de ejemplo. Al no tomar en cuenta la ideología de los refugiados demuestra nuestra defensa coterránea. Usted es un buen hombre pero está claro que no todos comparten su actuación, los matices y quiebres dentro del propio franquismo, y las diferentes opiniones y actuaciones de los funcionarios al servicio de Franco son cada vez más diversas. Es irónico, nuestro encargado de prensa es totalmente opuesto a vuestra razón, seguramente hubiese hecho lo contrario —analizó su conducta Albert.

— ¡Joder, y a mí qué me importa ese encargado, soy yo el que lleva los pantalones en esta embajada! —exclamó el diplomático, rara vez utilizaba una palabrota—. Es de mi responsabilidad y competencia la protección a los ciudadanos de mi país, sin importar su color político. Son españoles y debo velar por su seguridad, ¡punto! —argumentó, completamente convencido el embajador. Hablaba sin dejar de apretar el puño—. Tampoco puedo negar que el nuevo rumbo dentro de la política chilena no me agrade, creo que Chile se ha salvado del marxismo —sentenció igual de serio.

Albert dejó unos segundos permitiendo que el diplomático se calmara, habían sido unos días demasiados tensos. Habló desviando su atención a otro tema.

— La señorita Montserrat partió ayer con destino Barcelona, me ha comentado que por razones obvias no se ha despedido de usted. Está agradecida por toda su hospitalidad y el trato aquí en la embajada. Salió la mañana de ayer en el primer vuelo a Buenos Aires —mintió— luego continuaría camino a España. Yo mismo la he dejado en el aeropuerto. Es una situación difícil para ella, pero creo que ha tomado una buena decisión —terminó asintiendo.

— ¡Indudablemente! —dejó una pausa resoplando el embajador—. Gracias a Dios decidió volver, estaba empezando a preocuparme por esa muchacha. Pensé que se quedaría para siempre en Chile. Menos mal que la has persuadido para dejar de lado su aventura con ese militar chileno. Bendita juventud —sonrió satisfecho.

— Es una muchacha muy joven —justificó—. A veces la vaca se olvida que fue también ternero —dijo la sonrisa de Albert.

— Es verdad, algún día lejano también fuimos terneros. Ahora somos unas vacas ya viejas —el diplomático soltó una carcajada.

— He informado esta semana a la cancillería que la joven regresaría estos días, su periódico también está preocupado por su traslado —explicó. El embajador continuaba con la risotada.

Tocaron la puerta.

— Adelante —afirmó el ronquido del embajador más serio.

— Buenos días —los ojos hundidos de Rodrigo de la Torre asomaron. Un gesto de incomodidad al descubrir al encargado de turismo apareció en su rostro tratando de controlar la rabia—. Es sólo para informar al señor embajador, sobre el comunicado del estado español relacionado con la posición de nuestro Caudillo frente al nuevo gobierno militar. El comunicado ha salido esta mañana a la Junta —indicó.

— Muy bien. La Junta Militar nos ha informado también sobre la normalización en las embajadas, afortunadamente todo vuelve a su cauce. Próximamente la embajada comenzará con su horario de trabajo normal —dijo el hombre satisfecho, recordó las palabras de Albert sobre los matices de los funcionarios. Continuó—. Ayer por la mañana, la periodista Montserrat Bonet ha regresado a nuestro país —comunicó ahora el diplomático, ignoraba los movimientos de sus empleados y todo lo que había pasado el día anterior.

— No he recibido ninguna información al respecto. Una decisión apresurada imagino. Solamente he sido informado del traslado de asilados a España —comentó Rodrigo observando la sonrisa de Albert. Sabía que era una mentira, él mismo había estado con ella esa misma mañana liberando al guardaespaldas.

— Estaba todo planificado —sonrió amable—. Puede verificar el vuelo y el pasaje en mi despacho —contestó rotundo Albert igual de simpático, un doble sentido espinoso para Rodrigo de la Torre.

— No es necesario —trató de ser afable frente al diplomático—. Muy bien, eso es todo, con su permiso —dijo el encargado de prensa, no soportaría la burla de Albert delante de la inopia del embajador. Cerró la puerta.

En el control militar en la ruta a Valparaíso...

— ¡Estás loco jodido hijo de puta! —el alarido de "el perro" Mendoza sacudió la oreja del Patricio Ruiz, "el pato" ni siquiera tomó en cuenta el insulto. Todos los demás soldados rasos aparecían atemorizados. La mayoría ni siquiera había mirado el desenlace, muchos se escondieron de la balacera.

— Bueno, ahora ya sabemos que se dirigen a Valparaíso —contestó Patricio sin hacer caso.

— Eres un verdadero enfermo —insistió el cabo tentado de golpear al muchacho.

— Fue necesario —justificó Román a su lado, observaba como un grupo de conscriptos intentaban sofocar las llamaradas del Jeep siniestrado. Resultaba de momento imposible continuar por la ruta.

— Se podría haber hecho de otra manera, no era necesario disparar a quemarropa contra el conscripto. Era uno de los nuestros —contestó irritado el cabo.

— ¡Basta! He dicho que fue necesario. ¡¿Qué pretende cabo, que nos maten a todos!? La muerte de ese soldado está justificada, se ha portado como un héroe —afirmó más relajado Román. Patricio sonrió observando el malestar del cabo. El sargento del control llegó a su lado sin cuestionar la orden.

— Sí, mi capitán —contestó sin la gallardía militar "el perro" Mendoza, mudo dejó el grupo abiertamente molesto.

— Sargento —saludó Román notando el malestar del cabo al retirarse, continuó— ¿por qué no ha detenido a esos delincuentes? ¿acaso no ha verificado su identificación en la central? —preguntó.

— Mi capitán —afirmó cuadrado— en ese vehículo viajaba un oficial de ejército con su respectiva documentación, estaba todo correcto cuando he verificado sus papeles con la central. Además es un Cóndor —informó el sargento conocedor de la fama de los soldados pertenecientes a la unidad Cóndores.

La humareda formaba un espesor negro consumiendo el neumático frente a ellos, mientras una hilera de vehículos desde Santiago esperaba paciente poder pasar.

— Yo personalmente he trasmitido a la central sobre su detención. Esa gente está acusada de deserción al ejército y del asesinato de un conscripto en el momento de la fuga —explicó serio.

— Mi sargento, el camino está despejado —comunicó unos de los soldados del control llegando apurado.

— ¿Les seguimos, mi capitán? —preguntó ahora el sargento, volviendo a la mirada de Román.

— No, despeje todo y continúe con el control. Nosotros continuaremos con la persecución —ordenó Román. "Te atraparé maldito Cóndor y yo mismo te mataré…" pensó.

Por un paso angosto sin pavimentar, la furgoneta de Arturo corría levantando la polvareda de la ruta. El sol cansado de la mañana junto a la nube pegajosa del polvo era el sabor de boca que todos paladeaban en el vaivén irregular del camino. Resultaba imposible ahora circular con las ventanillas arriba, el calor de ese día parecía de verano. Por medio de una parra kilométrica, Bartomeu como de memoria no dejaba pausa para la ruta, sabía perfectamente dónde estaba y dónde se dirigía. Todos los demás, perdidos por la interminable capa verde de la parra, se preguntaban hacia qué lugar conducía el español. Un silencio involuntario en el escape, envolvió con el recuerdo del viejo marino. Mariano, un hombre conocido en pocas horas, había dejado la huella sincera de un corazón aferrado a un principio, el valor de decir que no, sin miedo alguno a la muerte.

— ¿Dónde nos llevas? —preguntó Manuel, soltó el apriete de su corbata.

— Podremos hacer una parada en una vivienda cercana, es un lugar seguro. Debemos cambiar de vehículo, éste ya está identificado —explicó Bartomeu sin dejar de mirar el accidentado camino.

Montserrat Bonet, sintiendo el viento cálido en su rostro, recordaba la última sonrisa de Mariano, inevitablemente para la muchacha sus lágrimas se dejaban caer. En sólo un día experimentó directamente con el asesinato impune, sabía que en su propio país hace muchos años había pasado lo mismo, pero vivirlo tan de cerca, chocaba.

— Él lo ha decidido así —la voz de Manuel la tranquilizó interrumpiendo.

— Te quiero —contestó la periodista sin reparo, aún tenía miedo. Juan a su lado sonrió. En ese instante la furgoneta en un viraje rudo, ingresaba por una explanada, conducía directamente a la vivienda particular del interior. Las parras quedaban atrás, permitiendo el paso a una alameda nutrida de verdor.

Al final de la senda de entrada, una enorme casona se plantaba entre los árboles.

— ¿Quién vive aquí? —la mirada temerosa de Mario preguntó.

— Es la casa de mis padres —dijo Bartomeu sonriendo. Una anciana, de pie en el portal de la casona, permanecía estática observando con dificultad la llegada del vehículo. Sonrió al reconocer al conductor frente al portal. Dos perros corrían junto a la furgoneta.

— Es mi madre, no preocupéis a la mujer, dejad todas las armas en la furgoneta, por favor —comentó Bartomeu llegando. Juan de igual modo ajustó su pistola en el cinturón desconfiado. Ricardo obedeció.

— Bartomeu! —exclamó la anciana, cogiendo la barbilla de su único hijo—. Fill con va tot? Per què no has vingut? —preguntó en catalán, era el idioma que desde siempre había hablado con su hijo. Montserrat sonrió reconociendo de inmediato la lengua, ella también acostumbraba a hablar el catalán con sus padres.

— Tot bé mama, tot bé —recalcó Bartomeu. Todos saludaron.

— Bon dia, la seva casa és preciosa —dijo Montserrat. La anciana abrió sus ojos al descubrir que la muchacha hablaba el catalán con el mismo acento nativo.

— Moltes gràcies —sonrió en una pausa—. De quina part de Cataluya ets tu? —contestó la mujer queriendo saber el lugar exacto de Cataluña de donde provenía la muchacha.

— Sóc del Maresme, d’un poble anomenat Malgrat de Mar, a la provincia de Barcelona —contestó la periodista, Manuel le observaba cautivado, la primera vez que la escuchaba comunicarse en esa lengua desconocida. La anciana parecía pletórica por poder hablar el catalán con otra persona que no fuera su hijo y su marido.

— Todos son bienvenidos, adelante, pasad —dijo la mujer volviendo al castellano por deferencia a los demás. De inmediato se pegó al brazo de la muchacha queriendo saber todo de ella.

Parecía que había vuelto a su Cataluña querida. La vivienda reflejaba exactamente el ambiente de su hogar. El sonido armónico de una voz desde una radio cassette cantaba una vieja habanera, una tonada que Manuel ya conocía en el murmullo concentrado de la muchacha. En un rincón de la pared, un sol radiante con un solitario ojo llamaron la atención de Ricardo, el joven en silencio contempló el curioso ornamento.

Dentro de la embajada española...

— Me has engañado, tú y esa periodista —interrumpió la voz de Rodrigo de la Torre desde la puerta entreabierta en el despacho de Albert. Necesitaba enfrentarlo.

— Es usted perfectamente predecible. Seguramente aún cree que Montserrat estará a su lado después de traicionarme. Qué patético me parece —contestó Albert, urdió todo el plan él mismo, desde el momento que descubrió a la periodista enamorada del guardaespaldas supo que debía buscar la forma de salvar a Manuel. Todo había comenzado en el funeral de don Pedro Gómez. Otra muchacha implantó la identidad de Montserrat en el aeropuerto, una jugada maestra de Albert. Ahora el pasaporte de la periodista viajaba con toda legalidad a Barcelona, un riesgo necesario que había asumido.

— Sé que esa periodista se esconde con aquel guardaespaldas. La milicia les atrapará, podré demostrar ante la cancillería que mientes. No sé cómo lo has hecho pero esa patraña que has contado al embajador sobre el vuelo de la periodista, denunciará tu mentira. Pronto serás mío, jodido catalán —afirmó Rodrigo amenazante.

— No sé de qué me hablas, Montserrat Bonet ha salido ayer por la mañana con rumbo España. Ahora déjeme en paz, ¡retírese de mi despacho! —sus ojos cambiaron. La voz de autoridad agudizó la petición del encargado de turismo. Rodrigo desapareció.

Albert Simeon, como siempre meticuloso, debía pensar en todo. España en esos momentos experimentaba una situación complicada como sociedad y estado. La dictadura de aspecto individualista agonizaba igual de galopante que la salud del Generalísimo. La idea de la democracia flotaba sin ruido entre la mente de muchos españoles, pero pese al aire de apertura en una serie de medidas por parte del gobierno, se continuaba viviendo bajo una dictadura. Debía actuar con inteligencia, si ocultaba en España a Manuel Gómez, acusado de traición al Estado chileno, conllevaba una pesada cruz, un caramelo irresistible en los ojos de los leales al dictador. Descubierto en el país ibérico, seguramente Manuel sería deportado y aquí solamente le esperaba la muerte.

Fuera de la casona, camino a Valparaiso...

— Es una propiedad enorme —comentó Mario observando la profundidad del jardín sentado en un pedazo de tronco. Ricardo a su lado encendía un cigarrillo, Juan continuaba callado como toda la mañana.

— Es admirable como Mariano se ha sacrificado para salvarnos, fue un hombre valiente —dijo añorando a su propio padre Juan.

— Primero se han cargado al “rompecorazones”, luego a Mariano, ¿cuál de nosotros será el próximo? —cuestionó Mario preocupado. El aire de la arboleda refrescaba del calor.

— Yo no temo a la muerte. Si tengo que morir, moriré como el grumete —aseguró Juan. Miró el jardín y continuó—. Lo extrañó, Luis era un buen amigo —comentó recordando.

— Sigo pensando que aún está vivo —dijo Ricardo tras la bocanada de humo. Los dos perros de la entrada movían el rabo nerviosos a su costado.

Bartomeu abría la corredera de un galpón adjunto a la casa. Manuel le acompañaba. Frente a los dos, un automóvil Mercedes Benz se dejaba ver después del recorrido del portón. El color azul señorial distinguía, para muchos, una obra de la ingeniería automotriz. El vehículo aparecía reluciente.

— Es mi joyita —sonrió— ¿qué es lo que ha pasado, hijo? —preguntó la voz de un anciano a sus espaldas. El hombre sujetaba un rastrillo. Manuel recordó la estampa de su padre, la misma de un hombre aficionado al campo.

— Hola papá. Hemos sido descubiertos en uno de los controles camino a Valparaiso. Debemos cambiar de vehículo para continuar —informó Bartomeu—. Él es Manuel Gómez —le presentó. El militar estrechó la mano del hombre manchada de tierra.

— Arnau Puigdemont es mi nombre —saludó—. ¿Usted es el famoso guardaespaldas de Salvador Allende? —volvió a interrogar el anciano amable.

— Sí, señor, lo fuí —contestó Manuel intrigado por un segundo— ¿cómo lo sabe? —preguntó.

— Albert ha solicitado nuestra ayuda hace unos días, afortunadamente veo que ha funcionado su plan. Parecía complicado sacarlo a usted del Estadio Nacional —afirmó el hombre—. ¿Dónde está Albert ahora? —cuestionó otra vez.

— Nos ha dejado en Santiago, debía volver a la embajada —contestó de inmediato Bartomeu, mientras Manuel se preguntaba qué había detrás de la vida de un hombre como Albert Simeon, un individuo peculiar... "Una verdadera caja de sorpresas", pensó el guardaespaldas.

— Comerán algo y saldrán, la tarde casi ni existe con ese famoso toque de queda. Jodidos fascistas, han conseguido lo que buscaban, sacar al presidente Allende —se acercó al vehículo sin soltar el rastrillo—. Es una máquina perfecta, un Mercedes W120 Ponton, cuatro velocidades y ocho válvulas. Corre como el fuego —tocó el capó con su mano—. Sin duda escaparéis con estilo —afirmó el anciano asintiendo.

— Es un buen vehículo —acompañó el gusto del hombre Manuel.

El anciano caminó observando con detención todo el contorno del vehículo, brillaba con el sol, parecía que no volvería a verlo jamás. Levantó la mirada concentra observando al guardaespaldas.

— ¿Es verdad que se ha suicidado? —preguntó sin reparo, absolutamente serio don Arnau.

— ¿A qué se refiere? —Manuel no había hablado de aquello, entendía perfectamente que el anciano preguntaba por la muerte del presidente Allende.

Unos segundos de silencio... interrumpió a los hombres el murmullo en la entrada del galpón, la pregunta quedaba en el aire...

— Es el vehículo de mi marido, que con sus años, ahora permanece siempre guardado, pero él insiste en mantenerlo impecable. Salimos muy poco, menos aún ahora con todo lo que pasa en el país. Es lamentable —comentaba la anciana llegando. Montserrat seguida de Ricardo y Juan escuchaba a la mujer. Los dos muchachos observaron admirados el automóvil.

— Aún soy un hombre fuerte, sólo mis ojos a veces me engañan —aseguró—. Me tendrías que haber visto en la guerra civil, se me conocía por mi agudeza a la hora de disparar. ¡Vaya Dios! Sí, le sacudí con una bala el culo a más de un maldito franquista —refutó el anciano utilizando el rastrillo como un fusil recordando su pasado republicano.

Mario Gonzáles también llegó.

— No asustes a nuestros invitados con tus historias de la guerra que ya tienen bastante. Es hora de la merienda, ve y lava tus manos para comer —ordenó la anciana mientras el hombre obedecía resoplando. Montserrat añoró a su propia madre, pese a que su marido ejercía de alcalde en el pueblo, ella era la que mandaba en casa. Bartomeu subió al Mercedes irrumpiendo con el sonido del motor, un runrún suave.

Desde la cena que Lupita les había preparado la noche anterior, no habían probado bocado. Caterina, la madre de Batomeu, esmerada por la llegada inesperada de los refugiados, preparó la merienda abasteciendo la mesa por completo de diferentes comidas. El comedor principal de casa presentaba un banquete. Una botella de aceite de oliva y otra de vino casero mostraban la inclinación mediterránea de la familia por la comida.

Una oración en agradecimiento a los alimentos y el ruego por el alma del viejo grumete junto a Luis, el “rompecorazones”, silenció el comienzo del ágape. Bartomeu solemne en las palabras alimentó la pérdida orando por el término de la impunidad vertida desde el nuevo gobierno militar.

— Gracias por vuestra ayuda desinteresada —agradeció Manuel, su gesto educado llamaba la atención.

— No es un favor, es nuestro deber —respondió severo Arnau, continuó—. Gente de este país me abrió los brazos para comenzar una nueva vida. La guerra civil me despojó de todo. Franco nos arrebató todo cuanto teníamos. Siempre estaré agradecido al pueblo chileno —terminó igual de firme.

— Nuestro país posee el corazón generoso al amigo forastero. Es como dice la canción “si vas para Chile...”, creo que eso describe perfecta la personalidad del chileno. El carácter tradicional que resalta la canción habla de la cordialidad delante del extranjero y el inmigrante, siempre estrecha. Una cualidad de admirar. Desgraciadamente hoy hemos perdido una tradición, nuestra propia democracia. Espero que no perdamos nuestros valores de siempre —reflexionó Juan. La palabra del soldado demostró su aire intelectual muy dispar a su joven rostro.

— Vaya explicación, pareces político, hijo —advirtió el anciano sonriendo.

— Le llamamos “el diputado” en la unidad del Rancagua —interrumpió Ricardo recordando su sobrenombre.

— Una de las cosas que llamó mi atención en este país fue la capacidad innata que posee el chileno para escoger los apodos, verdaderamente son precisos —todos sonriendo por la afirmación, un aire divertido que necesitaba la mesa. Juan continuó serio.

— Conozco una bifurcación interior que nos llevará a Valparaíso evitando el paso regular —comentó Bartomeu.

— ¿Es seguro? —preguntó Manuel. Montserrat no dejaba de hablar con Caterina.

— Completamente —afirmó Bartomeu.

— Conoce toda esta región como la palma de su mano, prácticamente se ha criado por estos campos —avaló el padre.

— Sí que es verdad, la furgoneta que conducía la traía como el viento por ese camino de tierra —confirmó Mario. Bartomeu sonrió orgulloso.

— En Valparaiso os esperan, está todo preparado para esta noche —comentó Arnau mientras frotaba una yesca de pan con tomate y repartía por la miga abundante aceite de oliva. Ricardo observaba al anciano tratando de imitarlo.

— Es pa amb tomàquet —comentó doña Caterina observando el interés del muchacho. Ricardo no entendió—. Significa: pan con tomate —repitió traduciendo Montserrat del catalán.

— Es algo que se acostumbra en Cataluña. Los catalanes solemos untar el pan con tomate —explicó la anciana. Sonrió refregando un trozo del vegetal por su pan, después de un chorro abundante de aceite, lo entregó al soldado.

— Gracias —musitó Ricardo mordiendo la llesca.

— Es curioso, en la oficina de mi padre hay un adorno exactamente igual a ese —observó Montserrat indicando la imagen, un sol metálico que les observaba bajo un ojo solitario pendiente de la pared. Caterina miró a su marido sin comentar nada.

Pocas horas faltaban para el comienzo del toque de queda impuesto. La furgoneta de Arturo guardada dentro del galpón de la familia Puigdemont permanecería allí escondida. Seguramente la milicia ahora la buscaba. El flamante Mercedes azul de don Arnau, estacionado en el portal de la casona, esperaba muy pronto partir rumbo a Valparaiso.

— ¿Por qué haces todo esto, ayudarnos poniendo en peligro tu propia vida? —preguntó Manuel a Bartomeu apartado de todos, ambos tenían casi la misma edad.

— Es por lo mismo que ha dicho mi padre, por gratitud al pueblo chileno. Es nuestro deber —sentenció Bartomeu debajo de la pérgola pegada a casa, lugar que acostumbraba para echar el cigarrillo después de la comida.

— Los demás pueden creerse eso, pero yo no —afirmó el guardaespaldas.

— Eres un hombre inteligente, pero es algo que no entenderás —acentúo—. Existe un círculo de lealtad sagrado con Albert Simeon, es todo lo que puedo decir —comentó hablando más de la cuenta Bartomeu. Manuel le miró queriendo entender.

— ¡Bartomeu, ya es hora! —exclamó el padre acariciando parte de la carrocería del Mercedes azul.

— ¡Muy bien papá! —contestó Bartomeu exprimiendo la última calada de tabaco. Manuel no insistió.

— Gracias por vuestra ayuda, os estaré eternamente agradecida —declaró Montserrat abrazando a los dos ancianos. Sin querer Caterina soltaba una lágrima mientras don Arnau, de pecho exaltado, envolvía con el brazo el hombro de su mujer.

— Vosotros tres iréis detrás, Montserrat y Manuel delante —interrumpió Bartomeu llegando delante del guardaespaldas. Los muchachos obedecieron.

Todos se despidieron, Caterina en una pequeña canasta les preparó un tentempié para el camino. Don Arnau siguió observando melancólico su vehículo. Los dos perros de casa no dejaban de rodear nerviosos el automóvil, esperaban correr tras él hasta la salida.

Antes de partir Manuel desde la ventanilla, habló...

— No, no es verdad —afirmó el militar dirigido al anciano, respondía una inquietud que ambos habían dejado en el aire. Don Arnau asintió agradecido por la confirmación de la pregunta, ahora sabía que el destituido presidente Allende no se había suicidado. Nadie más lo entendió.

En el silencio de la embajada, después que todos los empleados dejaran el edificio un par de horas antes del toque de queda oficial, dentro de la oficina de Albert Simeon, Rodrigo de la Torre buscaba alguna información que le permitiera descubrir el plan de fuga del guardaespaldas con la periodista. Presuponía que Albert estaba detrás de todo y seguramente había organizado la salida del país de ambos. Probablemente, antes de abandonar Chile, Albert les encontraría.

“¿Dónde diablos les verás? ¡Maldito...!”, se preguntaba revolviendo los papeles...

Capítulo 27

Era la primera vez que Montserrat Bonet llegaba a la ciudad de Valparaiso. A diferencia de Ricardo y Mario. Los muchachos conocían de memoria el trayecto desde la entrada de la cuidad hasta el centro mismo de la bahía, anteriormente un gigantesco patio de juegos que de pequeños acostumbraban a recorrer con los amigos del barrio. Las aventuras de los hermanos por aquellas calles tradicionales de Valparaiso, resultaban ahora tan lejanas como el Chile de antes del sublevamiento militar. La alegría había desaparecido de las avenidas.

Mario Gonzáles, hace una semana aproximadamente, había sido apresado frente a la plaza Victoria en Valparaíso, sin ningún tipo de pregunta. Su delito, ser militante del Partido Comunista. Había jurado que no volvería a ver la ciudad jamás... recordó sus noches asfixiadas de miedo en el encierro del Estadio Nacional... la ejecución de Pablo... La cara amable de un joven periodista con acento inglés, desaparecido antes de una ráfaga de metralla. Hombres valientes que conoció solamente unas horas... Mariano, un viejo lobo de mar sin temor... Por un instante miró el cielo despejado y dio gracias a Dios que aún siguiera con vida, había tenido mucha suerte.

El hostal de la señora Emilia muy cerca de la iglesia San Francisco, se encumbraba en el cerro Baron, uno de los cuarenta y dos cerros que rodeaban a Valparaiso. La ciudad parecía un enorme anfiteatro inherente frente al mar, donde residían la mayor parte de la ciudadanía repartida por las lomas, conocidos sus habitantes de Valparaiso como porteños.

—Mi mamá seguramente debe estar preocupada—comentó Mario. Junto al vehículo, un trolebús alimentado por una catenaria de dos cables superiores para la toma de energía eléctrica, cruzaba el paso. Un autobús característico de la ciudad.

—Debemos buscar la forma de hablar con ella—afirmó Ricardo a la inquietud que él mantenía desde Santiago. Pero algo había cambiado con todo, era la primera vez que su hermano denotaba verdadera preocupación por la familia.

—Por el teléfono será imposible, aún continúan cortados los suministros telefónicos—comentó Bartomeu sobre la interminable pendiente que bajaba al centro del puerto.

—Mi mujer debe estar con ella y con mi hija ¡Maldito golpe militar!—espetó Mario. La primera vez que todos escuchaban la voz del muchacho sin una gota de miedo.

—Mantened la tranquilidad, encontraremos la forma de hablar con vuestra madre—tranquilizó la inquietud Manuel. Bartomeu le miró incrédulo por el ofrecimiento, mientras Montserrat analizaba desde su ventanilla la magia de una ciudad llena de encanto arquitectónico.

Casi llegando al puerto, en una bifurcación que conducía a la ciudad de Viña del Mar, pegada a Valparaiso en un viejo galpón cerca del mar, el Mercedes azul aparcó. La calle en ese tramo se movía con absoluta tranquilidad.

—Esperad un momento aquí—dijo Bartomeu, bajó del automóvil para abrir la corredera del almacén, soltando la cadena del cierre. Manuel se ubicó detrás del volante. Un Jeep de la Armada cruzó por delante, les miró despreocupado continuando la calle.

—¡Pasad!—espetó Bartomeu mientras el Mercedes ingresaba. Todo parecía normal.

Un barracón, que a Ricardo le hizo recordar los galpones de la lejana unidad del regimiento Rancagua, se expandía casi interminable. El color del óxido también parecía que no tenía término.

—Al final existe un pequeño embarcadero—señaló—.A media noche llegará vuestro billete de escape—confirmó Bartomeu mientras bajaban del automóvil. El portón del galpón otra vez cerraba.

—¿Dónde iremos?—preguntó Ricardo. No había querido cuestionar el final del trayecto, pero debía aclarar ciertas cosas. La voz del conscripto se expandió por la acústica del almacén.

—Una lancha les trasladará a una embarcación que espera en alta mar, luego viajaréis al puerto de Barcelona en España—aclaró Bartomeu. Montserrat sonrío apretando el brazo del guardaespaldas, por fin en pocas horas partirían a su hogar, a la tranquilidad del pueblo de Malgrat de Mar.

—No podemos partir, no dejaré a mi madre con la incertidumbre de perder a sus dos hijos, nosotros permaneceremos aquí toda la noche, después del toque de queda, por la mañana, junto a mi hermano, volveremos a casa—dijo Ricardo tan convencido como sus ojos. Mario asintió mudo.

—Nadie está obligado a viajar. Si decidís quedaos, recordad que tendréis que permanecer escondidos no sé por cuánto tiempo—explicó Bartomeu.

—Es un peligro que deberemos asumir—afirmó Ricardo convencido.

—Yo, sí me apunto al viaje—habló Juan, continuaba inexpresivo.

—La cabeza que buscan es la mía. Sospecho que nuestra persecución obedece más a un juicio personal que a un procesamiento propio del ejército—interrumpió Manuel—Alguien quiere mi cabeza en particular y creo saber quién es—miró a Montserrat, la periodista le observó sin entender.

—¡Bravo, bravo!—resonó en la profundidad del almacén, la sonrisa torcida de Rodrigo de la Torre apareció mientras aplaudía... todos voltearon—¡Es una excelente deducción!—volvió a exclamar. Observaba al grupo encendiendo un cigarrillo.

Tras la ruinosa estructura de óxido apilada, un grupo armado de militares encañonó al guardaespaldas y a los demás. Una emboscada perfecta para Manuel.

—¡Señorita Montserrat Bonet, ¿qué pronto a vuelto de Barcelona?!—elhumo se explayó por su boca recordando su falso viaje a España el día anterior—tenemos una conversación pendiente usted y yo—comentó Rodrigo complacido con un aire de pertenencia, ella seguía apretando el brazo de Manuel. Román Tello también sonriente sujetaba el brazo atado del Albert Simeon, el rostro amordazado del encargado de turismo llevaba un golpe visible en un lado de su frente, pese a todo su actitud continuaba señorial.

Patricio Ruiz presente desde atrás, caminó directo hacia Manuel.

—Pensabas que podrías escapar por ser un maldito Cóndor, jodido comunista—dijo igual de sonriente. La mirada verde de la periodista se refugiaba en el hombro del guardaespaldas. Mario volvía a temblar, sabía que esta vez estaba todo perdido.

—Eres un cobarde que se esconde en un traje militar, no eres nadie. ¡Jamás serás un soldado!—comentó Manuel gallardo frente al gesto petulante del joven. Una bofetada interrumpió en el labio de Manuel.

—Cóndor, es como te llaman ¿no?—sonrió burlón—. Te meteré una bala igual que a tu hermano—dijo Patricio casi exhalando la respiración del guardaespaldas, apuntando con su dedo. Manuel permaneció estático, su mente fría y entrenada comenzaba a buscar la forma de escapar.

Juan sin reparo levantó al arma apuntado a Patricio, recordaba a Mariano y a su amigo Luis. “El perro” Mendoza le miraba desde un costado, un conscripto que él mismo había instruido. “El diputado”, un buen muchacho, igual de inocente que el “rompecorazones”, recordó apuntando también el cabo.

Una pausa...

—Baja el arma—ordenó Manuel pasivo. No había nada que hacer, la balacera los mataría a todos. Patricio observó la pistola segura de Juan que le apuntaba, sacudió su nariz—.¡Baja el arma!—espetó Manuel otra vez. Juan obedeció apretando la mandíbula. Bajó lentamente la pistola mientras en sus ojos había desaparecido el miedo. Bartomeu bufó levantando como todos los brazos.

—Estamos jodidos—musitó.

Un camión con el escudo de La Armada chilena apareció al abrir nuevamente el portón principal...

En Santiago, en la Estación Central de buses.

Carolina acompañada de sus padres salía rumbo a Punta Arenas, la última y más austral ciudad del sur chileno. Un viaje muy largo. En un lado del andén, la mirada triste de la joven añoraba en lo profundo de su alma un momento pasado, ahora único. Ella con Pablo, su marido, bajaba de esos mismos buses, cuando hace pocos días llegaban del norte del país. Había sido un viaje maravilloso. Si pudiera retroceder el tiempo, apretando la mano de su marido ese día, obligándolo a dejar todo, abandonar la política y su vida en la capital para siempre, ahora estaría vivo... Respiró hondo a pesar que el dolor casi la mantenía en trance, solamente la vida que crecía en su vientre era el salvavidas de su propia existencia. La ventolera de la estación, rauda por un pasillo, remeció su pelo negro tapando sus lágrimas...

En el puerto de Valparaíso.

Dentro del camión militar todos permanecían atados, dos soldados custodiaban la cabina mientras el vaivén de la nave se movía lento. El centro de Valparaíso antes del toque de queda apuraba su último tránsito ciudadano del día, había que llegar a casa antes del toque.

—Mírame—ordenó Manuel a la periodista—¡mírame!—repitió— Montserrat levantó sus ojos, sentía mucho miedo y su estómago volvía a estar revuelto—saldremos, necesito que te concentres en eso—murmuró. Ella trató de sonreír.

—El teu cor és lliure, tingues el valor de fer-li cas —dijo inesperado Bartomeu a la periodista. Albert amordazado a su lado asintió también, mirando a Montserrat.

—¿Qué significa eso?—preguntó susurrando Juan, parecía que no tenía miedo a nada.

—Tu corazón es libre, ten el valor de hacerle caso—contestó la muchacha con un atisbo de sonrisa.

—¡Cerrad la boca! —espetó el guardia pegado a la entrada del camión. Mario volvía a templar mientras Ricardo observaba la mirada imperturbable de Manuel.

Por avenida Los Placeres, el vehículo hizo su ingreso a la Universidad Técnica Federico Santa Maria, centro de estudios superiores del puerto. Un edificio considerado una obra arquitectónica del siglo XX, curiosamente los mismos arquitectos habían construido el emblemático edificio del Hotel Carrera, lugar donde Montserrat se alojaba.

En el patio principal del establecimiento, antes vaciado de profesores y estudiantes, un grupo de Infantes Marinos de la Academia de Guerra utilizaba el campus como punto de detención y tortura. Después del pasado 11 de septiembre, el centro pertenecía a la Armada. Irónicamente en esas mismas aulas donde se impartía el conocimiento y el respeto al valor humano, ahora se humillaba deliberadamente con la vejación, la degradación y el castigo de la tortura.

Un grupo de detenidos enfilados en el patio permanecían estáticos bajo el sol de la tarde, el aire del temor les invadía. La guardia de un pelotón marino los apuntaba con el matiz indiferente de su custodia. Esa gente apilada pertenecía al enemigo invasor, casi se podía leer en sus rostros.

Uno a uno fueron bajando del camión a punta de cañón. Manuel igual de gallardo demostraba seguridad, Montserrat a su lado trataba de ser fuerte. Bartomeu no inclinaba la cabeza frente a la guardia. Ricardo tratada de seguir la estampa del guardaespaldas mientras Juan irradiaba un halo de odio, el pánico había desaparecido de su mente. Mario continuaba aterrado y Albert permanecía garboso con la mordaza.

—La periodista se quedará conmigo—ordenó Rodrigo de la Torre. Uno de los soldados sujetó a la muchacha apartándola del grupo de un tirón. Albert miró con impotencia el gesto, él mismo había jurado protegerla.

—Te lo digo sólo una vez, si la tocas te mato—dijo Manuel sin dejar de mirar a Rodrigo, su tranquilidad atemorizaba. Un golpe aguzado de fusil en el costado del guardaespaldas le obligó a caer arrodillado. Respiró hondo y volvió a mirar al empleado español.

—¡Dejadlo!—gritó Montserrat atrapada del brazo por Rodrigo, un gesto que despertaba envidia por la atracción que generaba en ella el guardaespaldas.

—¡¿Quién te dijo que se te permitía hablar?!—exclamó Patricio. Román Tello sonrío observando. Una lágrima de impotencia resbaló por la mirada verde de la joven, pero debía ser fuerte, lo había prometido.

“El perro” Mendoza, callado comenzaba a cuestionar qué había detrás de toda esa persecución. Conocía a esos conscriptos desde la instrucción en el regimiento Rancagua, nunca demostraron apatía hacia la milicia, por el contrario, habían encajado perfectamente en la vida militar. Ricardo, conocido como el “arreglatodo”, y Juan llamado "el diputado”, unos soldados educados y responsables. El único delito de esos conscriptos, que costó la vida a Luis, “el rompecorazones”, fue tratar de salvar la vida del hermano de Ricardo... "¿Y quién diablos no lo haría?..." pensó en el silencio el viejo cabo.

—¿Qué harás con éstos?—preguntó Rodrigo.

—Nos vamos de paseo por la bahía en barco—dijo Román Tello complacido.

En la capital…

En uno de los regimientos en Santiago, el ajetreo de su interior no había parado desde el día del golpe. Muchas madres como en todas las guarniciones del país, se acercaban para preguntar por sus hijos, todos conscriptos que cumplían su servicio militar voluntario ese año. Para los ojos de las madres, esos soldados aun seguían siendo unos niños.

Dentro de sus oficinas las máquinas de escribir no tenían descanso, un comunicado tras otro salía apurado de los despachos.

—Señor, alguien pide hablar con un Cóndor, dice que se trata de una urgencia—comunicó el secretario de la guarnición después de coger el teléfono.

—Diga—la voz firme del capitán a cargo habló por el auricular. El escudo del Cóndor chileno aferrado a un Corbo militar adornaba su solapa...

Había pasado un día completo en la ciudad de Valparaiso. El vaivén interminable de la embarcación seguía ininterrumpido anclado muy cerca de la bahía.

El Buque Escuela Esmeralda, insignia de la Marina, con el pasado nombre heróico de la Corbeta Esmeralda, navío al mando de don Arturo Prat Chacón muerto gloriosamente en combate, continuaba amarrado frente al puerto.

Estaba oscuro y húmedo. La mordaza de Juan no dejaba salir un grito desesperado... De boca en el suelo los golpes intermitentes en su cuerpo atravesaban con dolor sus carnes. Acompañado de Ricardo y Mario solamente en calzoncillos, estirados en el piso de la bodega del buque y empapados de agua fría, recibían la paliza muda de uniformados con pasamontañas. El olor a orina penetraba, un balde de aceite vacío sirvió de retrete para los jóvenes y otros detenidos. Parecían perdidos. El control del tiempo desaparecía de sus mentes anestesiadas, sólo la oscilación sedante del movimiento de la embarcación les recordaba que seguían dentro de ese maldito barco.

Manuel alineado con Bartomeu y Albert, en otra despensa, también semidesnudos, permanecían arrodillados delante de cuatro soldados de igual modo encapuchados.

Manuel contaba exacto las horas que llevaba detenido, su concentración adiestrada le había apartado del dolor.

—¡Malditos marxistas!—espetó el rostro oculto de uno escupiendo a Bartomeu.

—Me han contado que tú pertenecías a la guardia de Allende—afirmó otro sujetando fuerte el pelo de Manuel.

—¡Maricón de mierda, te escondes como un cobarde!—contestó Manuel pasivo pero arrogante.

—¡Hijo de puta! ¿creesque saldrás vivo de aquí?—preguntó el mismo soldado sin dejar de apretar su pelo. Una patada en el estómago a Manuel lo doblaron si aire, tosió ahogado, volvió a incorporarse.

—¿Por qué te tapas? Si sabemos quién eres... Patricio Ruiz, o mejor dicho, “pato”—reveló Manuel, recordaba perfecto su nombre. No había perdido la conciencia en su primer interrogatorio en el Estadio Nacional. Ahora todos los detenidos de esa habitación sabían su identidad.

—¡Piensas que eso me atemoriza!, que esta puta gente sepa quién soy—contestó Patricio quitando la prenda de su rostro. Sonrió. Miró a los demás detenidos reflejando el asco que le producían. Otra patada para Manuel por hablar—Ahora veréis cómo se trata a estos comunistas. ¡Traedla! —ordenó.

Una joven de unos dieciocho o veinte años, calculados por Manuel, entró arrastrada del cabello por un soldado. La luz de la habitación tenue dejaba un aire de penumbra.

—¡Desnúdate, perra marxista!—ordenó Patricio como líder del grupo. La muchacha no dejaba de llorar.

—Por favor—la voz débil de la joven murmuró con pánico.

—¡Desnúdate te he dicho! —el mismo vozarrón ordenó otra vez.

La muchacha con el cuerpo de niña, comenzó a sacar una a una sus prendas. Su piel blanca parecía frágil. Bartomeu cerró sus ojos ante la visión. Albert igual que Manuel oprimía la mandíbula, nada se podía hacer, para vivir había que aislarse de todo, Manuel lo sabía, pero inevitablemente la imagen despojada de todo le recordaban a Montserrat.

El cuerpo desnudo de la detenida temblaba de pie sin control.

—Es lo que te gusta “compañera”—susurró irónico otro de los encapuchados, la llamaba como solían dirigirse los militantes de izquierdas a sus camaradas. Colocó el cañón frío del fusil en la vagina mientras otro acariciaba su nalga con la culata del arma. El murmullo lastimoso de la joven con sus manos atadas imploraba piedad.

Un cubo de agua congelada se repartió entre Bartomeu, Manuel y Albert, la segunda palangana de agua fría.

—¡Qué miráis degenerados!—dijo Patricio, volvió a colocar su pasamontañas empujando a la muchacha al suelo. Los demás comenzaban a patear con los botines a los detenidos, mientras la detenida violada por un soldado encapuchado sucumbía por el miedo...

Montserrat encerrada en una de las aulas de la universidad, aún no había recibido ningún castigo. Sola, sentada en un pupitre, pasó esa noche pensando en Manuel. La oscuridad más eterna y solitaria de su vida. Sus muñecas le dolían por el apriete de la soga. Jamás en su vida había estado retenida.

La puerta de la sala se abrió, el guardia permitía la entrada a Rodrigo de la Torre, la imagen huesuda del hombre vestía con el mismo traje de siempre. Sonreía.

—Buenos días, señorita Montserrat—aspiró una larga bocanada—.Espero que el tiempo encerrada le sirvieran para reflexionar—saludó envuelto por el cigarrillo. La actitud petulante del encargado de prensa reflejaba la satisfacción de tener a la joven bajo su poder.

—¡Usted no tiene ningún derecho a retenerme aquí, soy una ciudadana española!—exclamó la periodista ahora de pie, las náuseas por el humo del tabaco revolvían su estómago.

—Está acusada de ayudar a un desertor a escapar y a este país le da igual que usted sea española. ¿De verdad pensaba llegar a Barcelona sin que yo la descubriera?—preguntó, dejó una pausa analizándola, seguía igual de hermosa dedujo cautivado—.Además, me has engañado, he quedado como un tonto por tratar de ayudarte—reprochó resentido. Apareció en su mano una navaja que comenzó a jugar en la pierna del hombre. Extraño para la joven, Rodrigo no parecía demasiado enfadado, por el contrario, su calma asustaba.

—¿Qué quiere de mí?—preguntó lo que ya intuía, estaban solos en el aula universitaria y el empleado de prensa español le transmitía su deseo de poseerla, no era la primera vez que le observaba de aquella manera.

Rodrigo se acercó exhalando con pausa el humo, comenzaba a disfrutar de la visita, la ansiaba desde mucho tiempo. Ella permanecía atenta al movimiento del cuchillo.

—Podrías jugar un poco conmigo, como has jugado con ese guardaespaldas en el hotel—propuso Rodrigo arrinconando a la muchacha, podía sentir su perfume, esta vez estaba todo de su parte. Montserrat maniatada trataba de alejarse sin éxito, sintió la punta de la navaja por su vientre. "Mejor resistir quieta", le gritó el miedo.

—¡No se atreva a tocarme!—espetó la periodista, pero sabía que resultaría inútil la amenaza.

—Ya no está su guardaespaldas para ayudarla—contestó casi tentado de soltar una carcajada.

La mano del señor de la Torre atrapó su pecho... Apretó, sintiendo la rigidez de su juventud... ahora más la deseaba, otra de sus manos se deslizó tratando de acariciar su entrepierna con la navaja. Montserrat rígida, rogaba a dios que le soltara... imploró la imagen de Manuel oprimiendo sus ojos... Mudo el empleado español estaba embelesado del aroma que desde días anhelaba. Completamente excitado arrastró su cuerpo tanto como podía sobre la joven. El olor a tabaco asfixiaba a la periodista, mientras la lengua de Rodrigo perfilaba en su cuello trazando una línea húmeda.

—Como me gustas—murmuró Rodrigo tratando de desabrochar el pantalón de Montserrat. Parecía que babeaba por su jaleo incesante, la haría suya en ese mismo instante, imaginó extasiado.

...”En tí, los ríos cantan y mi alma en ellos huye como tú lo desees y hacia donde tú quieras. Márcame mi camino en tu arco de esperanza y soltaré en delirio mi bandada de fechas...” la voz del guardaespaldas se coló por su memoria anhelando ese poema de Neruda junto al Mapocho. Montserrat volvió a cerrar sus ojos...

—¡Ya basta!—el garbo militar interrumpió seco. El uniforme del capitán David Montt apareció—¡¿Qué haces, imbécil?!—volvió a decir. Rodrigo de la Torre giró disgustado.

—¡Retírese de aquí!—ordenó Rodrigo seguro.

—¡He dicho que le quite las manos de encima!—exclamó David, ahora apuntaba al empleado español con su pistola. “El perro” Mendoza permanecía a su lado.

Rodrigo al observar el cañón retrocedió del cuerpo de la periodista, sin duda la mirada de ese capitán no dudaría en disparar, dedujo temeroso. Montserrat veloz ajustó la blusa estirada desde su pecho. El aire de tranquilidad regresaba a sus ojos verdes.

—¿Quién es usted?—preguntó seco David.

—Pertenece a la Inteligencia, es un colaborador del estado español—mintió hablando como el encargado de todo. La voz de Román Tello se escuchó desde el portal llegando. Rodrigo acomodaba el cinturón de su pantalón.

—¿Usted está al mando?—cuestionó.

—Así es—contestó Román.

—¿Y por qué tolera este comportamiento?—cuestionó igual de parco David, reconocía el grado de oficial en Román. Ya se había encontrado con gente como esa, aparentes oficiales de ejército sin ninguna formación castrense. Muchos poseían el mismo perfil arrogante y la misma actuación enfermiza. Todos pertenecían en el pasado a la oposición radical contra la Unidad Popular.

—Son el enemigo, marxistas, de alguna forma debemos hacer que hablen—sonrió—y aquí el que manda soy yo—afirmó Román ahora incómodo por el talante del capitán, quería demostrar su poder. Montserrat permanecía quieta.

—¡¿Con quién crees que hablas pedazo de mierda?! ¡Portas un grado que jamás te lo has ganado! Somos uniformados y estamos en un estado de guerra, pero eso no justifica la infamia cobarde—espetó gallardo David Montt dejando un instante dormido, aún sujetaba la pistola colgada de su mano. “El perro” Mendoza asentía reconociendo la disciplina correcta y emblemática del capitán, una especie de estirpe militar que al parecer desaparecía en el nuevo orden después del golpe al estado chileno.

—Vigilaré los procedimientos en el interrogatorio a los detenido, mi capitán—respondió Román difícilmente irónico. Odiaba rendir su voluntad, pero el grado superior de otro oficial con carrera militar podía convertirse en un problema si descubrían sus negocios escondidos con el empleado español. Era consciente que dentro del ejército existían algunos uniformados que avalando el sublevamiento militar, respetaban los derechos humanos de los detenidos. “Maldito hijo de puta...” pensó, identificando la insignia del Cóndor en el hombro del capitán, el símbolo de la unidad a la cual pertenecía también Manuel, recordó.

—En este momento la detenida pasa a mi mando, posee la nacionalidad española, trataré personalmente su situación con la embajada, y usted, aprenda a velar por el buen proceder de su personal, estaré pendiente de su conducta. ¡Está claro!—sentenció David igual de parco. Román afirmó molesto.

Montserrat en sigilo reconoció en el sujeto, la misma forma garbosa de ordenar que poseía Manuel. Rodrigo de la Torre la observaba con odio, era la segunda vez que la periodista se le escapaba de las manos.

En el Buque Escuela Esmeralda, un instante de sosiego dentro de las bodegas después de la paliza ayudaba a recobrar el aliento. La luna igual de temerosa se escondía entre las nubes, la noche había caído en la bahía de Valparaiso hacía pocas horas.

—Ha sido un fallo de mi parte dejarme atrapar, jamás imaginé que me seguían. Debí ser más cauto—comentó Albert Simeon arrodillado, semidesnudo y completamente mojado, trataba de conservar su semblante correcto.

—Perdón Albert, soy yo el que debo la disculpa, soy el responsable de todo. La vida de Montserrat está en peligro por mi culpa. Aceptar vuestra ayuda fue imprudente de mi parte—resopló—.Estoy condenado a morir—contestó Manuel, su cuerpo estaba cansado, particularmente había recibido el peor castigo de los detenidos.

—No diga eso, aún no termina el juego. Debe seguir fuerte—afirmó Albert tratando de sonreír, en sus ojos no había miedo.

—Estamos aquí por nuestra propia voluntad, existía un riesgo importante en toda la operación, eso lo sabíamos. No existen culpables—justificó también Bartomeu atado, agregó—.Sólo Dios sabe dónde terminará esto.

—Eso es seguro... Espero que Dios perdone esta barbarie, debemos tener fe—apostilló un hombre desde un rincón del almacén, su cuerpo amoratado distinguía golpes perfectos en su abdomen.

—¿Cuál es tu nombre?—preguntó Manuel, recordó la misma mirada de fe que poseía su madre.

—Soy simplemente un sacerdote, mi nombre es Miguel Woodwart—contestó con dificultad el individuo, sus ojos abatidos sugerían la entrega a la tortura. Respiraba con problemas.

Una ráfaga aislada semejante a la metralla resonó desde fuera, no parecía tan lejana.

—¿Eso son disparos?—preguntó Albert intrigado.

—Sí —afirmó Manuel observando al sacerdote. “Estás agonizando...” pensó contemplando el mal estado del individuo.

—Seguramente ejecutan a otro pobre desgraciado—dijo Bartomeu.

—Que nuestro señor Jesucristo reciba a esa alma en paz—susurró el sacerdote en un acto de oración. Tosió ahogado con dificultad.

—Amén—contestó Bartomeu.

La puerta de la bodega se abrió sin aviso... tan rápido como una ráfaga de viento, un hombre vestido de negro sin ningún tipo de distintivo apareció apuntando, miró por unos segundos despejando la prenda que ocultaba su identidad.

—Mi capitán—dijo observando a Manuel. Sonrió satisfecho por encontrarlo... Era David Montt, su amigo.

En otro de los almacenes de la embarcación, Ricardo junto a su hermano y Luis, continuaban boca abajo. La humedad se concentraba. Sólo un hilo de luz distinguía donde estaba la entrada. Los muchachos agotados de las sesiones de tortura se enrollaban para buscar el calor, el agua fría y el miedo, encogían por completo sus esperanzas de resistir.

Otro ruido de metralla muy cerca de la puerta… Mario giró la cabeza observando la entrada, seguro vendrían a por ellos y seguro esta vez les fusilarían. Ahora deseaba la muerte, pensó casi sin fuerzas.

La puerta abrió sin nadie. Mario seguía el movimiento intrigado...

—Mirad—susurró, mientras Ricardo y Luis medio aturdidos buscaban tratando de enfocar la entrada.

La silueta de un hombre oscuro apareció sigiloso, una media envuelta en su rostro le desfiguraba las facciones por completo... Otra ráfaga de fusil resonó desde el fondo.

—¿Son éstos?—preguntó igual de silencioso que sus pasos.

—Sí—contestó Manuel Gómez sujetando una pistola. Permanecía pendiente observando el final del pasillo.

—Gracias a Dios—dijo Mario reconociendo al guardaespaldas. Otro sujeto comenzó a desamarrar los aprietes de sus ataduras. Mientras Manuel con un dedo desde la puerta indicaba a los jóvenes que permanecieran en completa mudez.

—Seguidme—murmuró el mismo tipo que les liberaba. Juan el más maltratado era ayudado por Bartormeu.

Un grupo de soldados, dirigido en secreto por David Montt, había arribado al Buque Escuela Esmeralda en un ejercicio táctico. Todos pertenecían al escuadrón Cóndor. El grupo comandado por David, con tan sólo cinco hombres, subió a la embarcación desde el mismo océano. La popa completamente despejaba les permitió entrar en la nave sin dificultad. No era la primera vez que realizaban un ejercicio en ese barco, conocían palmo a palmo los recovecos del buque y sabían trabajar en la oscuridad.

—¿Sabéis todos nadar?—preguntó David, buscaba la salida por el pasillo.

—Sí—susurró el grupo. La balacera desde fuera continuó ahora intermitente.

—¿Y el sacerdote?—cuestionó Bartomeu desde atrás. Manuel volteó.

—La suerte ya está echada para él—sentenció seguro, era una decisión fría pero necesaria.

Bajo el trinquete, en una de las salidas a cubierta, dos Cóndores esperaban manteniendo un tiroteo con los encapuchados del barco. Patricio Ruiz al descubrir el movimiento contraatacaba desde la proa. Debían actuar con cautela. Si se trataba de comandos especiales, "el pato" intuía que esa gente profesional no dudaría en apuntar a quemarropa. Todo indicaba que buscaban a Manuel Gómez, el engreído guardaespaldas de Allende, supuso.

—¿Cuál es la situación?—preguntó David llegando. Una descarga de bala martilló el estrecho portal.

—Mi capitán, tendremos que saltar desde aquí. No existe otra salida, desde el agua debemos llegar a popa—indicó el soldado. Desde el pasillo Ricardo contempló la ciudad de Valparaíso cubierta de luz artificial. El otro soldado en el perfil de la salida devolvió otra metralla.

—Si saltamos desde aquí seremos un blanco fácil, uno de nosotros debe cubrir al grupo de escape—pausó Manuel en el balanceo mudo de la nave. Nadie disparaba en ese momento—seré yo—determinó.

—¡No! usted debe salvarla a ella, yo me quedaré. Señor, soy un buen nadador—ratificó Ricardo altivo.

—¡Todos saltareis ahora!—la voz firme de Juan se escuchó desde atrás en el mismo instante que desenfundaba la pistola de uno de los comandos. Tan rápido como sus palabras,cruzó decidido el portal abriendo fuego contra el grupo de Patricio—¡Saltad!—gritó agazapado en una esquina sin dejar de disparar. Ricardo trató de seguir a su compañero pero el brazo de Manuel le detuvo.

—Déjalo. Necesita hacerlo—dijo.

Un gesto de cabeza de David ordenó que uno de los comandos acompañara al valiente soldado.

—Ya sabes qué hacer—dijo David, mientras el soldado recibía de sus manos una granada.

El fuego cruzado no permitía apuntar con precisión. Juan decidido a cumplir con su deber, trataba de ser certero. David desde la puerta espera dar la orden para saltar.

—¡Ahora!—ordenó Manuel impaciente, tenían poco tiempo. Nadie lo sabía, pero su cuerpo estaba al límite del cansancio.

—¡Aún no!—refutó David entregado por completo a la concentración. Parecía que contaba—.Cuando ordene saltar, saltaremos todos. Abajo no olvidéis nadar a popa—explicó apuntado la dirección. Todos asintieron. Manuel no era la primera vez que hacia ese ejercicio, él mismo al mando, recordó, había instruido a David como primer oficial en el asalto a un buque naval. El silencio los invadió por unos segundos, eternos para Mario, que aferrado al escaso marco de la abertura observó la luminosidad de Valparaiso, era la primera vez que lo contemplaba desde aquella posición… Así, frente a ella, sin saber por qué, se juró que viviría. En ese mismo trance las luces del Buque Escuela Esmeralda se apagaron por completo. La luna también oculta dejó la noche tapada, tan sólo el reflejo en la lejanía de la ciudad era la vitrina que todos podían apreciar.

—¡Ataca!—ordenó David, sujetó estático con su brazo el intento de todos por saltar, aún no era el momento. Manuel también lo sabía. El soldado que resguardaba junto a Juan el ataque, conocía esa señal. Soltó la argolla de la granada en el mismo silencio oscuro de la noche, el artefacto ya activado para la detonación, voló rápido como las ganas de Juan por verlo explotar.

—¡Corred!—el grito desesperado de Patricio Ruiz se escuchó desde la proa, seguramente habían descubierto la granada pensó Manuel mirando a David.

—¡Saltad!—volvió a vociferar David. Ese era el instante que esperaba. Otro soldado del grupo desde el interior del pasillo apareció. Era el artífice del apagón.

Todos sin siquiera dudar saltaron al vacío negro de las aguas.

Segundos antes de la detonación, el brazo del soldado que acompañaba a Juan cogió la solapa del joven obligándolo a caer fuera del barco con él.

Un fuerte sonido retumbó la proa de la nave, mientras un segundo de luz destrozó parte del trinquete, rompiendo toda la vela. Un tiempo calculado por el grupo Cóndor para aislar su huída, una estrategia simple pero eficaz.

Otro apretón igual de rápido saco a Juan a flote… La marea parecía mucho más movida de lo que se apreciaba desde arriba. Ahora las luces de Valparaiso parecían que bailaban frente a él, afortunadamente el agua fría rehabilitó el ánimo gastado de Juan.

—Nada con todas tus fuerzas soldado—el mismo militar que le acompañaba atrincherado frente a la proa le empujó a seguir. Juan sin dudar pegado al filo de la embarcación nadó a popa.

—¡Encended las malditas luces!—el grito apurado de Patricio Ruiz trataba de adivinar por qué lado de la embarcación podían haber saltado. Después de un titileo volvía a iluminarse el Buque Escuela por completo. Desencajado apretando el fusil "el pato", trataba de masticar la situación, preguntándose una y otra vez, cómo diablos podían haber escapado del barco frente a sus narices… Delante de él, parecía que el mar se los había tragado—¡Te encontraré hijo de la gran puta!—vociferó desesperado soltando una ráfaga de metralla. Los demás soldados todos a la vez también le siguieron, pero el blanco era tan desconocido, como esa misma noche sin luna.

Bajo la popa, pegados a la nave, dos lanchas de goma no dejaban de moverse. Solamente el balanceo y el silencio de todos esperaban la orden de David Montt. Manuel escuchó perfecto el insulto mientras llegaba Juan con el soldado. Las miradas mojadas de Albert, Ricardo y Mario, les saludaban.

—Desde aquí es imposible que nos descubran, en unos minutos dejarán de buscarnos y podremos salir con tranquilidad—explicó susurrando David.

—Vaya salto—murmuró Bartomeu. Por un momento Mario habría jurado que lo había visto sonreír.

Capítulo 28

Junto al puerto de Valparaiso todo aparecía imperturbable. El toque de queda volvía a sumergir Chile en la más absoluta tranquilidad, una tranquilidad obligada, una tranquilidad que coaccionaba al miedo. El aire marino del Pacifico, igual de apurado que la sensación de ahogo en la ciudadanía, sin ser visible, viajaba con el viento por cada recoveco del puerto.

Desde la lejanía, la silueta iluminada del Buque Escuela Esmeralda mostraba la belleza señorial del navío. Nadie podía imaginar que el emblema naval de Chile se utilizara como centro de tortura.

—¡Maldito barco!—dijo Ricardo aliviado de no seguir dentro. Miró por un momento la embarcación.

—Gracias a Dios estamos fuera—asintió Mario exhausto.

Después de una breve espera, las dos lanchas escaparon casi sin ruido. En el puerto, entre los botes de pescadores de la zona, un pequeño barco esperaba con el mismo sigilo su llegada. El plan había sido perfecto.

—Subir en silencio—ordenó David. Todos, excepto los soldados de la unidad Cóndor estaban rendidos.

Dos hombres en la cubierta ayudaron en el arribo. Un par de mantas aliviaron del remojón, que ahora con la brisa de la noche reavivaba la sensación de frío. La primavera tenía noches frescas que engañaban. Las dos lanchas al dejarlos, de inmediato, perdieron su huella en la oscuridad.

—¡Manuel!—la voz de Montserrat Bonet apareció desde una pequeña abertura de la nave. Tan rauda como sus propias palabras, la periodista corrió a los brazos del guardaespaldas. No podía impedir emocionarse. Los demás observaron con una sonrisa, ahora todo había valido la pena.

—¿Estás bien?—preguntó Manuel sin perder la calma, suspiró tan hondo como ese mismo deseo de encontrarla con vida. Posó su palma por completo en el vientre de la muchacha, ella no dejó de apretarlo.

—Estamos bien—le resultaba inevitable dejar rodar una lágrima—. David ha aparecido en el momento preciso. Sin él, estaríamos perdidos—confirmó Montserrat pegada a su pecho. Mientras Manuel volvía a sentir el aroma de la mujer que amaba, miró a David.

—Gracias amigo—dijo.

—Somos hermanos, una familia, nuestros corazones guían nuestra lealtad. Es nuestro juramento de Cóndor —respondió David Montt seguro. Todos los demás soldados de la misma unidad cuadraron el saludo frente a la pareja, Manuel igual de gallardo asintió. Eran muchos años juntos, una herencia adoctrinada del malogrado antiguo general Schneider, pero que pronto tendría que desaparecer del nuevo Chile. Ricardo recordó las mismas palabras de Manuel en el Estadio Nacional, sin duda ese guardaespaldas valía su peso en oro, pensó sin dejar de sonreír.

—Soldados Paredes y Gonzáles —la voz conocida de “el perro” Mendoza les llamó, como siempre, por sus apellidos. Apareció en un tono que los muchachos desconocían.

—¿Mi cabo?—contestó Juan cuadrando el saludo al igual que Ricardo en un acto totalmente involuntario, inevitable para ellos sorprendía ver a su instructor en aquel barco. El mismo rostro parco que conocían se suavizó con un atisbo de sonrisa. Mario le miraba asustado.

—Os debo una disculpa muchachos, he perdido mi norte y el verdadero sentido del valor en nuestra profesión —dejó una pausa acercando su vieja palma sobre los hombros de los jóvenes—. Lamento la muerte del soldado Guzman, “el rompecorazones”, vuestro amigo —terminó serio.

—Luis permanece dentro de nosotros, mi cabo —respondió Juan garboso. Ahora no tenía miedo frente la figura torcida del cabo.

—Sí, señor —acompañó con el comentario Ricardo. El curtido militar les miró por unos segundos, los conscriptos habían dejado de ser esos muchachos que él había instruido en el lejano regimiento Rancagua de Arica, ahora sus ojos pertenecían a los de unos hombres. “Lamentablemente su precio había sido muy alto”, pensó.

—Será mejor que todos entremos —se escuchó la voz de un soldado desde el interior de la embarcación.

Una bocanada profunda de aire frío refrescó el ánimo gastado de Mario. El vaivén de las demás embarcaciones, rodeando el barco, parecía un péndulo eterno… Recordó a su hija… sintió ganas de llorar, luego de reír… El multicolor diferente de cada uno de los botes que se mecían frente a él, le hizo rememorar la calle de la pensión de su madre, era igual de colorida… delante, en una pequeña barca, podría asegurar que alguien lo miraba, o quizás aún el miedo le sometía, pensó Mario tratando de restar importancia.

—Muchacho, ya estás a salvo —dijo Bartomeu, cogió el hombro de Mario Gonzáles guiándolo al interior de la barcaza.

Otra vez tenía que informar a Román que Manuel Gómez había escapado…

Patricio Ruiz, dentro del Buque Escuela Esmeralda, sujetaba la radio pensativo… ¿Por qué diablos había tenido que jugar con ese estúpido guardaespaldas?... zarandeó su nariz un par de veces... “Tendría que haberlo matado en el instante que subió al barco”, se recriminó. La rabia le consumía, si volvía a tener a ese guardaespaldas enfrente, esta vez no dudaría en apretar el gatillo. Seguramente ese maldito grupo de comandos, llamado Cóndor, le había rescatado... “Sería ese el mejor argumento para comunicar a Román lo sucedido”, se convenció.

—¡Jodido comunista!—musitó… Las luces del barco volvieron a titilar sobre el océano.

Una vieja embarcación perteneciente al grupo Cóndor, solamente conocida por la unidad táctica y por algún mando superior, donde regularmente los soldados se reunían en sus días de franco, utilizado también como cuartel informal del grupo, fue el lugar perfecto para coordinar la fuga de Manuel a España. Dentro, David y Manuel junto a Montserrat y Albert, hablaban.

—¿Por qué has elegido España? es peligroso para ti —preguntó David, sabía de los contactos de muchos oficiales simpatizantes con la dictadura franquista. Sin duda buscarían a Manuel. Continuó—. Amigo, perteneces a un pasado que ahora muchos quieren borrar —puntualizó.

—He sido testigo de la más baja traición —pausó taciturno el guardaespaldas—. Nuestro presidente ha sido ejecutado delante de mí, por sus mismos camaradas… ¡su propia guardia! El gobierno ha sucumbido por un engaño. La delegación cubana ha eliminado al presidente Allende a sangre fría, y eso, la nueva junta militar lo sabe, pero todos callan como cerdos. Sus intereses se anteponen sobre el bienestar del pueblo chileno. Ese mismo pueblo, que ahora dividido, intenta maltratar a su misma sangre. Hace mucho que nuestro Chile pertenece a dos bandos —Manuel trató de controlar la rabia. David recordó la dicción de Pablo Gómez, hermano de Manuel, un hombre que jamás pasó desapercibido. Manuel espiró hondo, el dolor del abdomen comenzaba a ser más fuerte, continuó— Traté de cumplir con mi deber, primero como ser humano, después como militar… y ahora me trasformo en el invitado que a nadie le interesa recibir —por primera vez contaba la verdad. Albert seguía la revelación atento—.¡Pues que se joda todo el mundo!—Manuel se incorporó sin mostrar molestia,continuó—. Me lo han quitado todo, mi vida ha muerto en Chile. El secreto del doctor Allende seguramente morirá conmigo porque en este momento renuncio a ser soldado de este país —afirmó. En unos segundos sus ojos volvieron a Montserrat—. Me preguntas por qué elijo España, la razón está clara. Ella es ahora mi familia y mi futuro —terminó. Montserrat sonrió emocionada.

—Serás perseguido —insistió David. Era la primera vez que escuchaba la confidencia, una verdad que se intuía en el aire. Manuel tomaba un camino diferente y le respetaba pero él debía seguir el nuevo camino que tomaba la institución militar en Chile. Intuía que Manuel Gómez, su compañero y amigo, había dejado de ser el soldado que conocía. Una parte de ese soldado pereció también en el Palacio de La Moneda junto al presidente Allende, una realidad que veía en sus ojos.

—Ya no pienso en el peligro —contestó Manuel. El constante dolor en el costado le quitaba el aliento. Seguramente por la incesante tortura, tendría una o dos costillas rotas, dedujo sin decir nada. Volvió a tomar asiento. Montserrat a su lado con los dedos otra vez ordenaba su pelo.

—En Barcelona estará protegido y la dictadura en España no será eterna. El caudillo pierde fuerza y amigos —sentenció sin una gota de duda Albert Simeon. Manuel le miró sin dejar de impresionarle la actitud siempre serena de ese hombre, seguía siendo una caja de sorpresas para él.

—Mi pueblo es muy pequeño, nadie sabrá que se esconde allí. Mi padre es un hombre importante, le cuidará. Es verdad lo que dice Albert, el futuro del caudillo se debilita, su fuerza comienza a tambalear —avaló Montserrat sin dejar de pasar sus dedos por el cabello de Manuel. David sonrió mientras repartía otro té caliente. Verdaderamente la periodista española era increíblemente hermosa y estaba perdida por su amigo, concluyó el militar.

—¿Y esos conscriptos, también partirán contigo? —volvió a preguntar David.

—Sólo uno, los hermanos volverán a casa. Necesito que veles por su seguridad. Son gente sana —casi como una orden Manuel impuso una petición. Montserrat también le miró, se había encariñado con esos muchachos.

David dejó una pausa…

—Por favor —insistió Montserrat ante el silencio, ambos oficiales se miraban sin dejar de sonreír.

—Tenéis mi palabra —contestó escueto David. Manuel le observó satisfecho.

En otra despensa de la nave, los jóvenes terminaban de saborear un caldo, un verdadero manjar después de lo vivido. El primer bocado decente desde la visita a casa de los padres de Bartomeu. Una botella de vino tinto ayudaba también a sedar los recuerdos.

Aunque antigua la embarcación, poseía toda clase de comodidades, todo dispuesto de forma sencilla resultaba práctico. Uno de los soldados de la unidad, conocido por su rapidez en la cocina y su talento innato para los sabores, había preparado el caldo en sólo un par de minutos. Mario le observaba abstraído, trataba de encajar el uniforme de comando en la faena de un cocinero, resultando gracioso el contraste.

Bartomeu no dejaba de hablar con otro de los soldados. Ricardo más aislado, junto al tazón, trataba de ordenar sus ideas.

—No le des más vueltas, muchacho. Lo pasado, pasado está —la voz del cabo Mendoza apareció a su lado, también sujetaba una tazón caliente de caldo y un vaso de vino. Ricardo le miró pensando que jamás había tenido una conversación con ese hombre, un individuo que en el Estadio Nacional llegó a odiar.

—¿Por qué ahora nos ayudas? también nos has perseguido —preguntó sin tapujos Juan desde el otro lado del mesón. Sin ser consciente Juan era el que más había cambiado de actitud, su aire de aplicado ya no estaba en sus ojos. El cabo le miró serio por unos segundos, jamás había tolerado semejante tono impertinente en una pregunta de un conscripto, pero quizás esta vez deseaba demostrar que no era un idiota. Después de un largo trago de vino, habló:

—A muchos, con un mando medio bajo como yo, nos ha sorprendido el golpe. Es verdad que todo el mundo comentaba de un supuesto sublevamiento militar, pero eso nunca llegaba. Vivir siempre dentro del regimiento, te aísla del mundo —saboreó otra vez la sopa, continuó—. Ya sé que no tengo la educación primaria… que muchos pensáis, que por ser un simple cabo de ejército, soy un ignorante. Un poca cosa. Que tan sólo sé gritar como un jodido perro —pausó con un atisbo de sonrisa mirando a Ricardo, sabía perfectamente que hace muchos años le apodaban “el perro”—. Toda mi vida he sido militar, es mi vocación —avaló mientras los demás comenzaron a prestar atención, siguió— tengo que reconocer que cuando nos informaron del acuartelamiento, el golpe cantaba por sí solo… lo que nunca imaginé es que entráramos en guerra con nuestro propio país —afirmó el cabo asintiendo con la cabeza—. En un primer momento pensé que solamente la fuerza militar sería capaz de restablecer el orden nuevamente. El país entraría en una especie de trance momentáneo, las cosas se arreglarían pronto y nosotros, los militares volveríamos a nuestro sitio, los regimientos y nuestras armas… parecía así de simple, pero todo cambió cuando llegamos al Estadio Nacional… Aquello pertenecía a otra historia, otro mundo —reflexionó unos segundos—. Soy un hombre duro, criado al látigo… la vida me mostró el camino dentro de la familia militar convirtiéndome en alguien, me inculcó los valores que hoy poseo como persona. Me entregó un futuro con dignidad —dejó unos segundos apartando el tazón. Juan, el más atento, nunca imaginó que aquel viejo militarpodía contar semejante historia. El cabo continuó—. Como dije antes, la llegada a ese maldito estadio lo cambió todo. Los primeros días me parecieron normales, el ejército debía ser riguroso con la ciudadanía, había que instaurar otra vez el orden… pero… de pie frente a un amasijo de cadáveres, me di cuenta que estábamos luchando contra nosotros mismos, contra nuestra gente… —volvió a beber vino, siguiendo—. La llegada de todo ese gentío deseoso de mandar, sin siquiera tener una carrera militar, me dijo que el camino al nuevo futuro de Chile se estaba torciendo. Individuos sin preparación queriendo parecer militares, a mis viejos ojos, resulta peligroso. Quiero ser sincero, traté de justificar la infamia cobarde con el amor patrio de soldado, defendiendo al nuevo régimen impuesto bajo la palabra de libertad, bajo la palabra de un Chile mejor… —resopló— por Dios, que equivocado estaba —aseguró retórico—. El soldado Guzman, “el rompecorazones” de nuestro Rancagua, esa misma mañana antes de salir a buscar su muerte, me dijo cosas que con los días las entendí. Era un buen muchacho, un hombre con todas sus letras —pausó. Insertó una interrogante en Ricardo y Juan que al mismo tiempo pensaron… ¿qué habían hablado esa mañana “el perro” Mendoza y Luis?El cabo parecía que podía leer sus pensamientos. Todos seguían el relato atentos—. Cuando vino a verme, ya sabía que se traía algo entre manos, era un experto para convencer, pero siempre le delataban sus ojos nerviosos. Me insistió con ser él, uno de los soldados que trasladara a los detenidos al cuartel Terranova en Peñalolen. Le pregunté de dónde había sacado esa información, un asunto confidencial… algo que me habían informado solamente la noche anterior y que pocos conocían… Hay que reconocerlo, el conscripto era muy hábil a la hora de engatusar, sin darme cuenta en mi mano tenía dos habanos que no sé de dónde los pudo haber sacado el condenado. Le volví a preguntar cuál era su interés en participar en aquel traslado, sólo me dijo que se trataba de un favor a un buen amigo. No insistí, porque no parecía nada descabellado, así que acepté le demanda del soldado. Se lo había ganado a pulso. El sólo hecho de enfrentarme me pareció osado. Pedirme semejante petición inclusive me resultó gracioso —puntualizó. Juan sonrío recordando, casi podía verlo con su boina torcida sonriendo. El cabo continuó—. Esa misma mañana, antes de la llegada del conscripto Luis Guzmán, resolví enviarlos a ustedes en el traslado… Sí, a ustedes dos —reafirmó el militar al ver los ojos de sorpresa de Ricardo y Juan. Prosiguió—.Algo completamente fortuito. Vuestros nombres ya estaban en la carpeta con el informe del movimiento de detenidos en la oficina del suboficial Espina, a primera hora de esa mañana, como se me había solicitado. Pensé que Luis se alegraría al saber que ya había elegido a sus amigos para la custodia del traslado, pero mi sorpresa fue mayúscula… me insistió que enviara a otros soldados con él, cosa que por supuesto rechacé, zanjando el tema. Él obedeció de mala gana tratando de convencerme que vosotros no estabais preparados para ese tipo de ejercicio. Volví a cerrar el tema ordenando su retirada y la amenaza de anular su participación en el traslado. No estaba dispuesto a cambiar el itinerario, que significaba cambiar el informe en la oficina del suboficial —explicó—. Él se marchó sin insistir. Cuando identifiqué su cadáver, sentí impotencia. Fue un muchacho inteligente —recordó sin mirar a nadie.Ricardo aún tenía la imagen del cuerpo de Luis tirado en aquel solar. El cabo, continuó—. Después de descubrir que el soldado Ricardo Gonzáles era hermano del detenido Mario, supe que la verdadera intención del conscripto Guzmán era la de proteger a sus compañeros apartándolos del peligro… Él sabía que algo pasaría en ese traslado al cuartel Terranova, luego averigüé que todo fue una trampa —concluyó. Juan y Ricardo no salían de su asombro.

—Una lancha de la marina se acerca —repentinamente la voz de un soldado apareció por la puerta.

—¿Esto no terminará nunca? —preguntó Mario temeroso.

—Silencio. Apagad las luces, coged las armas y tapad vuestros rostros —dijo David a sus soldados, llegaba desde la otra habitación. Sobre todo, sus hombres debían permanecer en el anonimato, ellos formaban parte del ejército chileno, el mismo que buscaba a Manuel Gómez.

—Seguramente es una patrulla rutinaria, estamos en el toque de queda —aseguró uno de los soldados mientras apretaba la malla en su cabeza.

El ruido sin acelerar de dos lanchas aparcó a pocos metros de la embarcación. Manuel desde una rendija reconoció el rostro de Román Tello.

—Sabe que estamos aquí —afirmó. Miró a David—. Es Román —certificó.

—Alguien nos ha traicionado —dijo otro de los soldados preparando su fusil.

—Nadie nos ha traicionado. Sospecha que la unidad Cóndor está detrás de la liberación de Manuel, pero no tiene pruebas para acusarnos frente al tribunal militar. Sé que ese tal Román está metido en negocios que no competen al ejército sino sólo a su propio beneficio, pero hay gente importante que le avala, y lo peor, le defiende. Seguramente ha indagado dentro de otras secciones militares para conocer nuestro paradero. La lealtad de la familia militar se tambalea. Existen otras unidades que conocen nuestros puntos francos…

—¡Hijo de puta!—susurró Juan mientras observaba desde otra abertura. Manuel volvió a mirar.

—Es Patricio Ruiz —confirmó el guardaespaldas apretando sus dientes.

—¡Sabemos que estáis ahí! Solamente queremos a Manuel Gómez, los demás prófugos acusados de traición a la patria quedarán en libertad en el momento que Manuel se entregue, ¡es una promesa!—la voz de Román Tello apareció amplificada por un megáfono, parecía sosegada. Un par de focos comenzaron a rondar la silueta de la embarcación. Ahora solamente el ronroneo de los motores y el vaivén de las embarcaciones callaban al silencio, había que esperar una respuesta. Sólo un poco de paciencia, fue lo que dijo con un gesto Román a Patricio. El rostro huesudo de Rodrigo de la Torre, también presente, miraba desde atrás. Encendió un cigarrillo.

—Si hay que morir, se morirá peleando —murmuró Juan dentro. Todos permanecían quietos y en la penumbra. Manuel respiró hondo, estaban rodeados, sabía que las posibilidades de salir a salvo resultaban mínimas, era un trato justo, pensó.

—Lo más sensato es que me entregue. Nadie se tiene que sacrificar. Ya es una recompensa salvar a esta gente —dijo observando los rostros de los jóvenes conscriptos Ricardo y Juan. Desde las aberturas se podía ver el brillo inagotable de los focos buscando penetrar con su luz.

—Por favor, no digas eso. Si sales, saldré contigo —Montserrat habló segura. Mario sentado a un costado, sintió envidia de la fortaleza de la joven. Mientras a él, el miedo le consumía, esa muchacha no dudaba a la hora de morir.

—No pretendo ser un héroe pero no me puedo permitir sacrificar a esta gente, y menos volver a ponerte en peligro —respondió Manuel tratando de utilizar el sentido común.

—Nuestra lealtad guía nuestros corazones —la voz de Ricardo Gonzáles aún sentado recordó el lema de la unidad Cóndor, la misma frase que el guardaespaldas había utilizado con él. Manuel volteó buscando la mirada del joven conscripto, sonrió.

—Mi capitán, no hemos llegado hasta aquí para bajar los brazos ahora. El muchacho tiene razón, hay que pelear —avaló el cabo Mendoza.

—Os aseguro que ese se va directo al patio de los callados —volvió a decir Juan observando por la rendija a Patricio Ruiz. Por segundos la potente luz de uno de los focos le segó.

— Ha querido decir que se va al cementerio —tradujo Bartomeu observando los ojos de interrogantes en Montserrat. Era increíble para la periodista, que ni siquiera en los momentos más críticos, el chileno perdía ese sentido del humor.

Un golpe brusco aturdió a Manuel, fue muy rápido… el cuerpo del guardaespaldas se desvaneció mientras un soldado le sujetaba. El movimiento limpio y contundente había terminado de rendir su voluntad de mantener las fuerzas, el cansancio de los días acumulados se derrumbaron junto con Manuel.

—¡Manuel!—dijo Montserrat. Miró a David.

—Es algo necesario y lo sabes. Si permanece consciente no dejará que actuemos. Velará primero por tu seguridad… Tengo un plan, creo que funcionará —interrumpió David impasible observando a Montserrat, justificaba la reducción violenta a su camarada…—. Ya sabéis qué hacer —terminó mirando ahora a sus soldados.

Solamente silencio… Los dos botes, arrimados a la embarcación, perteneciente al grupo Cóndor, no dejaban de alumbrar la cubierta y toda la estructura. De la misma forma que se apuntaba el foco, los cañones de los fusiles amenazaban. En su mayoría rostros juveniles vigilaban atentos y temerosos en la primera línea de ataque. Un grupo más especializado de marinos desde atrás también observaban. Román había pedido ayuda de gente profesional para la misión. Enfrentarse al escuadrón Cóndor no se lo podía tomar a la ligera.

Los minutos pasaban sin respuesta. La paciencia de Román Tello comenzaba a perder la tranquilidad. Sabía, sin duda, que se escondían en esa embarcación. Uno de los capitanes de la nueva causa patriótica le había dado el chivatazo… También sabía que el grupo Cóndor protegía al guardaespaldas, pero sería inútil acusarlos de traición, no existía prueba alguna, y acusar a uno de los escuadrones más populares del ejército, evidentemente era arriesgado sin un argumento sólido… Aunque él ahora pertenecía al ejército, no poseía una carrera militar, tan sólo un grado que se había ganado por pertenecer a Patria y Libertad. Más de una mirada recriminatoria y algún gesto de discriminación dentro del ejército, le recordaban que no era un verdadero militar, que no pertenecía a esa familia. Afortunadamente sus contactos en las altas esferas, en el nuevo régimen, le permitían cerrar un par de bocas.

—¿Crees que se esconden aquí? —preguntó Patricio, estaba impaciente, una y otra vez sacudía su nariz.

—No es que crea —Romándevolvió la mirada al joven— ¡están aquí! —afirmó seguro.

—¿Cómo lo sabes? —preguntó otra vez.

—¿Siempre le preguntas todo? Es la segunda vez que les pierdes —comentó desde atrás Rodrigo de la Torre, casi terminaba su cigarrillo. También aparentaba tranquilidad.

—¡Hijo de puta!—respondió sin más Patricio. Román sonrió. La pedantería de ese muchacho le agradaba, él mismo había inculcado en aquel joven esa arrogancia, aún le recordaba cuando comenzó a instruirlo en el comando de Patria y Libertad. Un adolescente de buena familia y tan fanfarrón como sus ojos.

—¡Maldita sea, podéis callaros!—dijo Román tratando de seguir tranquilo.

—¡Alguien sale! —informó un soldado situado muy cerca de la embarcación. Patricio preparó su pistola. Todo el alrededor seguía igual de tranquilo.

El rostro de un individuo tapado apareció en la cubierta... permanecía solo. Poco a poco comenzó a levantar sus brazos, todos los focos en segundos alumbraron su silueta. Parecía débil.

—¿Es él? —ahora preguntó impaciente Rodrigo. Levantó al arma.

—No lo sé, pero creo que no —contestó Romándudando, preparó también su fusil, presentía que no sería así de fácil— ¡Quítate el antifaz! —vociferó. Patricio apretó su arma mientras Rodrigo se protegía detrás de otro soldado, era mejor ser cauto.

El desconocido de pie en la cubierta lentamente acercó su mano con la intención de sacarse la capucha… dejó una pausa…

—Le matará —susurró Juan atento al movimiento del pato, observaba todo agazapado junto a la abertura del interior, Ricardo estaba pegado a su lado. Ambos habían desobedecido la orden de David de permanecer dentro del barco. También Albert desde la ventana miraba a Patricio Ruiz. Los demás soldados del escuadrón Cóndor, comenzaron a arrastrarse por un costado de la cubierta. Ahora que toda la atención estaba en el sujeto con su rostro tapado por una media, se debía actuar con rapidez.

—¡He dicho que te quites la media! —repitió Román. Ahora el aire parecía imperceptible.

El individuo con la misma paciencia que había aparecido, se sacó por completo la media...

—¡Te sorprende... soberano hijo de puta! —respondió el desconocido mirando la cara pasmada de Román y Rodrigo de la Torre, mientras Patricio Ruiz sacudía otra vez su nariz...

Verano de 1974, Malgrat de Mar, España.

Había pasado casi un año desde esa noche, pero Albert la recordaba como si fuese ayer. Todo cambió después de la salida del puerto de Valparaiso... La llegada del guardaespaldas al pueblo del Malgrat de Mar en Barcelona, trajo consigo también la calma luego de vivir el episodio más amargo en su país, y de su vida. Lo que nadie podía imaginar era que esas últimas horas de la periodista en tierras chilenas, volvieran con una ingrata visita.

—Está muy débil, ha perdido mucha sangre, debemos llevarla a un hospital —dijo el doctor del pueblo, Manuel le miraba desesperado.

—La ambulancia viene en camino —contestó de inmediato Jaume Bonet, también su rostro estaba desencajado. “¿Qué había pasado en esa maldita última noche en Chile… y por qué su propia hija pagaba con su vida esa deuda?”, no dejaba de preguntarse Jaume.

— ¿Vivirá?—preguntó Manuel. El llanto de un bebé desde otra habitación, otra vez, seguía exigiendo el regazo de su madre.

—La situación es crítica, necesita atención de inmediato —respondió el médico.

—¡Le he preguntado si vivirá! —insistió Manuel apretando la solapa del hombre.

—No lo sé, no lo sé —repitió el doctor observando la pupila negra del guardaespaldas—como he dicho antes, está muy débil —concluyó. Manuel volvió junto a Montserrat.

—Que la mano de nuestro señor Jesucristo guíe su camino. Su voluntad será aceptada... tengamos fe en que nos la devuelva… pero si su camino transcurre por la oscuridad, que un manto de paz vele por su descanso eterno y cuando su alma traspase esas regiones oscuras...

—¡Basta! —vociferó Manuel cortando la oración del sacerdote Pere Barberá. La madre de Montserrat al otro lado de la cama rezaba casi en estado de ausencia.

El viento del otoño remecía una y otra vez al viejo árbol en el jardín de la familia Bonet. La ambulancia tardaba en llegar… Junto a la ventana, pegado al brazo de Albert Simeon, Josep Balaguer también observaba la desgracia… Si Montserrat moría, era un precio muy caro el que pagaba ese guardaespaldas… “pobre muchacho”, pensó. Un joven militar, que había llegado de Chile hacia unos meses, se convirtió en la herramienta perfecta para el sacerdote Pere. Apareció como caído del cielo, como la pieza maestra para terminar un paso importante en aquel plan, el mismo que habían urdido juntos… la mente fría pero enamorada de ese guardaespaldas, utilizada por el clérigo, concluyó la etapa final del proyecto más ambicioso, el que catapultó también al grupo que ahora ese joven militar lideraba, el Cercle. Había corrido sangre, pero todos salieron fortalecidos. Pere conseguía activar los cimientos para un nuevo pueblo catalán, y el Cercle, consolidada su estructura comercial en toda la región con un futuro prometedor… “Pero no era el momento para recordar esa parte de la historia”, se dijo Josep acompañando la oración de Pere en el silencio.

Manuel Gómez convertido en un hombre poderoso en Cataluña, arrodillado junto a su mujer, rogaba por su vida. Ricardo Gonzáles, desde un rincón, no dejaba de limpiarse las lágrimas… El destino también había querido que el joven soldado escapara de Valparaíso y de Chile.

Montserrat Bonet, en la inconsciencia, recordó aquel Cóndor, allí, en ese, ahora perdido, zoológico de la ciudad de Santiago de Chile… El ave miraba triste la lejanía de su hogar, la interminable cordillera de Los Andes… Voló tan alto como podía. Sus alas extendídas podían sentir la libertad del aire, la dulzura del viento mientras planeaba… Era ella la que volaba, surcando las nubes, mirando el perfil rocoso de la cordillera, de esa, que se había enamorado… La imagen de un niño en los brazos de su madre, miraba el Pacífico… sí, era Josefa… podía verla perfecta desde las alturas… parecía triste, pero ilusionada… Una vieja casa sentada en un cerro de múltiple color, era pintada por un muchacho… los ojos inconfundibles de Mario Gonzáles, permanecían concentrados en la tarea. Una mujer mayor sujetando a una pequeña niña le guiaba desde abajo… Parecía un viaje extraño, pero le entregaba paz… En la oscuridad de un puerto, ahora encontró la mirada decidida de Juan Paredes, ayudaba a aquellos que, buscados por el nuevo régimen, trataban de escapar… Surcando el árido desierto del norte chileno, pudo observar una larga fila de detenidos, de aquellos que pensaban diferente. Planeó sobre ellos mientras uno a uno caía ejecutado como un animal… No sintió pena, el resplandor desde lo más alto de Los Andes, casi la llama a gritos. Extendió todo lo que pudo sus alas y se perdió en su luz…

Albert Simeon, pegado al cristal del ventanal,

pensaba en ese vacío de la historia que nadie quería recordar…

aunque aparecería de nuevo bajo el título de El Cercle...