Primera edición noviembre, 2015

© 2015, texto José Javier Granero

© 2015 Editorial Fanes

    Torrelavega, Cantabria

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© Diseño de portada Eva Pelayo

© Foto de portada flik47

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A mis padres, por educarme como lo han hecho.

A mis hermanas, por estar siempre apoyándome.

A Cristina, gracias por ayudarme y apoyarme siempre.

Y a Álvaro, ese pequeño rayo de luz que ha inundado nuestras vidas.

PRÓLOGO

Bástula, 30 de abril de 1.999

La vida, ese gran libro que vamos escribiendo con cada una de nuestras experiencias, nos depara páginas gloriosas y otras no tan memorables. Nos empeñamos en ir escogiendo el camino que creemos correcto olvidándonos de que es probable que el destino haya escogido ya por nosotros. Nos mortificamos con el pasado, dejamos escapar el presente y nos ilusionamos con un futuro que siempre es incierto. ¿Para qué seguir luchando contra ese temible jugador? Ni siquiera un tahúr sería capaz de derrotar a este frío y calculador artesano de sueños. Pese a ser ya una partida que tenemos perdida de antemano, ponemos todo nuestro empeño en seguir forjando nuestro frágil discurrir por la vida.

Tal vez Platón tuviera razón, ¿cómo no dudar de este mundo? Una mañana podemos despertar y darnos cuenta de que nada es real. Podemos estar sumidos en un sueño de años, un sueño de toda una vida. Al despertar, comprenderemos que solo se trata de un insignificante instante, algo que no volveremos a vivir de nuevo. Quizá sea esta nuestra equivocación, no cumplir los designios de alguien que está por encima de nosotros. Luchar es inútil, acatar las órdenes, de cobardes, entonces, ¿qué deberíamos hacer? Si algún día encontrara la respuesta a esta pregunta, todo habría acabado. Ese mismo día, estaría en otro lugar, en otro momento, en otra vida.

Nuestra existencia, nos guste o no, queda marcada con cada una de las decisiones que tomamos a lo largo de la vida. La de Javier, como la de cualquier persona, tiene su primer punto de inflexión a los dieciocho años. A esta temprana edad, tiene que tomar la primera gran decisión que, de no ser la acertada, podría hacerle infeliz el resto de su vida. Aún no lo tenía claro, pues había tantas cosas a las que le gustaría dedicarse: sería un importante médico, un excelente arquitecto. Demasiadasydiferentes cosas entre las que elegir, poco tiempo para hacerlo y un sentimiento de inseguridad que se acrecentaba con el paso de los días. Tras meditarlo mucho, decidió estudiar Historia del Arte. Muchos de sus compañeros no comprendieron esa decisión, pues creían que podía estudiar una carrera más difícil, más… ¿Qué sabrán ellos? Javier no estaba dispuesto a pasar el resto de su vida frustrado por no haber estudiado lo que de verdad le fascinaba.

Acompañado por estos oscuros pensamientos, apesadumbrado, recorría las sinuosas calles de Bástula.

—¿Qué he podido hacer mal? ¿Por qué?, ¿por qué ha tenido que pasar?

En ese mismo instante, el sonido de unos pasos interrumpió los pensamientos que rondaban su cabeza. La persona en cuestión parecía tener mucha prisa, pues aquel sonido se escuchaba cada vez más cercano.

—¡Javier! —gritó Isabel—. Por favor espera. ¿Por qué te has ido de esa manera?

—No lo he podido evitar. Te quiero y en este momento, no soy capaz de mirarte a los ojos.

—No digas eso.

—¿Tú sabes lo que es verte y no poder tocar tu pelo, acariciar tu cara o besar tus labios?

—Por favor, no sigas.

—Es verdad. Creo que el destino se ha empeñado en separarnos. Tal vez en otro tiempo, en algún otro lugar.

—Tal vez.

Con estas palabras, se despidió de Isabel. De esto hace ya demasiados años, tiempo que le había servido para intentar suturar la herida causada por la inmadurez. Desde aquel trágico instante, no volvieron a encontrarse.

CAPÍTULO I

Bástula, 15 de septiembre de 2.014

Ahora, después de tanto tiempo, ha vuelto al mismo lugar. Regresa a esa calle junto al instituto, esa en la que un día murieron todas las ilusiones de un niño. De ese trago amargo conserva aún en la retina la imagen de una hermosa chiquilla.

Era su primer día en el instituto y aún andaba algo perdido. Hacía demasiado tiempo que no recorría aquellos pasillos llenos de vida y, pese a todo, no le fue muy difícil encontrar su nueva clase. Esta era bastante amplia, aunque lo mejor de ella eran los grandes ventanales que tenía a uno de los lados. A través de ellos, se podía observar el maravilloso espectáculo de las nevadas cimas que rodean Bástula.

La visión de aquellos aterrados chicos, le hizo recordar su primer día de instituto.

Ese lejano y casi olvidado recuerdo, volvía a reproducirse en su mente. Y es que aquella mañana, Javier estaba paralizado por el miedo. Se enfrentaba a un mundo nuevo y desconocido para él, una aventura de la que esperaba salir airoso.

—Buenos días. Soy vuestro tutor y el nuevo profesor de Historia del Arte. Mi nombre es Javier, espero poder aprender el vuestro antes de acabar el curso. Antes de nada, me gustaría que tuvierais claro el programa de la asignatura. A lo largo de este curso, estudiaremos la Historia de España. Después de esto, nos centraremos en el Arte Renacentista. Como ya sabéis, Bástula es uno de los mejores ejemplos de este arte. Además, la ciudad es conocida como Cuna del Renacimiento Andaluz…

En el largo transcurso de la mañana, cientos de anécdotas y preguntas se fueron sucediendo.

Tras seis horas de intenso trabajo, regresó a la dulce tranquilidad del hogar. Entre aquellos callejones y casas de piedra, comenzó un recorrido casi olvidado. Durante el transcurso del mismo, no podía resistirse a esa especial llamada de cada palacio, de cada blasón, de cada pequeño trocito de historia de la que se sentía partícipe. Paseaba por la maravillosa muralla de Bástula, cuando por la empinada calle que lleva a la plaza de Santa María, se reencontró con el pasado. Isabel, tan hermosa como siempre, caminaba en sentido contrario al suyo. El corazón de Javier se aceleró en aquel delicado momento y comenzó a revivir imágenes del pasado, apoderándose de él un extraño sentimiento de inseguridad.

—Hola, Javier.

—Hola.

—¿Cómo estás?

—No puedo quejarme —respondió, algo afectado por la intensidad del momento—. Veo que el tiempo te ha tratado bien.

—Javier, yo...

—Por favor, te pido que no intentes darme ninguna explicación.

—Es que lo necesito. El marcharme así aquella noche, fue algo terrible.

—Ya es demasiado tarde. Ni te imaginas lo que he sufrido. Tú fuiste mi primer y único amor. Desde ese día, he tenido miedo de volver a enamorarme. Con el tiempo, el corazón se vuelve frío como el hielo. No, no olvidas lo vivido, tan solo intentas convivir con su recuerdo.

—Por favor, necesito darte una explicación.

—No, Isabel. Tú no me amabas, eso es todo.

—Eso no es cierto. Si supieras lo mucho que me he arrepentido de aquella estúpida decisión. Te he querido mucho más de lo que puedas llegar a imaginar. Tal vez mi juventud y la ingenuidad de esos años, me llevaron a escoger la opción equivocada, ¿y sabes qué es lo peor? Estar convencida de que no había marcha atrás.

Sus inesperadas palabras, confundieron aún más a Javier. No sabía qué hacer, las palabras no querían brotar de su boca y el corazón seguía latiéndole a un ritmo frenético.

—Por favor, no sigas hablando. Estas hundiendo el dedo en una herida que creía estar ya cicatrizada.

—Javier, necesito obtener tu perdón. Tú no has sido el único que has sufrido. Pensaba cada noche en ti, en el daño que te causé.

—Isabel, tú me convertiste en lo que soy, un hombre inseguro y que teme al amor. Tal vez fue lo mejor que pudo pasarnos. Ahora, he de marcharme.

Prosiguió, muy apenado, el camino. Aquel reencuentro con el pasado había llegado en el momento más inoportuno. Un extraño sentimiento de melancolía, azotó en ese mismo instante su alma. Al menos, la pregunta que durante años se había hecho una y otra vez, tenía ya respuesta. Extraño consuelo este.

Sus pasos lo condujeron al único lugar en el que estaba seguro, un lugar que llama al recogimiento. Al recorrer de nuevo la hermosa plaza renacentista de Santa María, fue hasta la entrada principal del palacio de Juan Vázquez de Molina, al que de forma popular se conoce como el palacio de las Cadenas. Sentado en un hermoso banco de piedra, sucumbió ante el majestuoso espectáculo. Al fondo de la misma, se alza la Sacra Capilla del Salvador del mundo. En esta plaza, en la que el tiempo parece no querer transcurrir, contempló la imagen de este pequeño pedazo de historia. Tan absorto estaba en un ir y venir de pensamientos, que no se percató de la presencia de una hermosa joven.

—Disculpe, ¿podría decirme si estoy en la plaza de Santa María?

—Así es —levantó la vista un momento, quedando al instante cautivado por el encanto de la muchacha—. He de disculparme, andaba soñando despierto y no me enteré de su llegada.

—No, la culpa es mía por haberle interrumpido de esta manera —dijo avergonzada.

—Al contrario, debería felicitarla por ello. Ya está bien de recuerdos por hoy, ¿no cree?

Pasado un tiempo de aquel extraño encuentro, Javier era incapaz de rendirse a la evidencia. Llevaba días pensando en ella, en esa chica con la que coincidió por un capricho del destino. Tenía claro que debía ser fuerte, pues no podía sucumbir de nuevo a los encantos del imprevisible Eros. En el tiempo que llevaba en Bástula solo había localizado a Juan, un viejo amigo de la infancia. El resto del grupo se encontraba disperso por la vasta geografía española. A las cinco de la tarde, Juan se encontraba llamando a la puerta de su casa.

—Javier, ¿vamos a tomarnos algo?

—Espera, dame un minuto.

Algo más tarde, se encontraban tomando café en un pequeño y acogedor pub. De inspiración marinera, el lugar reunía lo que andaban buscando: un sitio tranquilo en el que poder charlar.

              —Javier, hace bastante tiempo que no nos veíamos.

              —Sí, demasiado.

              —¿Cómo estás?

—Bastante mejor que la última vez que nos vimos.  Lo sé, fui un cobarde al marcharme de esa manera. Juan, a veces lo mejor es dejarlo todo y comenzar de nuevo.

              —Te entiendo.

—Hace algunos días que me reencontré con Isabel. Está tal y como la recordaba, no ha cambiado nada.

              —¿Aún la quieres?

—Por extraño que parezca, he aprendido a convivir con su recuerdo. Hace algunos días bajé a la plaza de Santa María. En uno de los momentos en que más distraído me encontraba, apareció una muchacha preciosa.

—Por tus palabras, debe ser muy hermosa.

—Todo en ella es perfecto.

—Creo que quizá la estás idealizando. Ten presente que solo la has visto una vez.

—Lo sé, Juan, pero llevo tanto tiempo intentando ser feliz que…

—Te entiendo —le interrumpió, algo acelerado—, pero no quiero que vuelvas a pasarlo mal por una chica.

—Agradezco tu preocupación, pero creo que el que no se arriesga en esta vida, no llega a alcanzar sus sueños.

—Yo solo te digo que tengas cuidado. Javier, ya has sufrido demasiado por amor.

La tarde transcurría despacio. Había pasado mucho tiempo desde la última vez que ambos habían estado juntos. Una tras otra, las anécdotas se iban alternando con el amargo aroma del café.

—Javier, creo que va siendo hora de irnos.

—Tienes razón. Se ha hecho tarde y mañana tengo que madrugar.

Eran poco más de las nueve y a pesar de tener que levantarse temprano al día siguiente, Javier no resistió la tentación de bajar a la plaza. Tenía el presentimiento de que volvería a encontrarla. De camino por la calle Real, ensayaba qué podría decirle.

Ya en el lugar, fue hasta la capilla y situado ante la puerta principal, dirigió la mirada hacia el pequeño Cupido que corona el arco de entrada al templo. Observó el pequeño arco que sujeta con firmeza ese pequeño infame y pronunció unas palabras:

—¿Por qué me niegas la oportunidad de conocer los encantos que brindas al mundo? No creo merecer este castigo. Ningún hombre debería estar condenado a vivir sin amor. 

El sol se había ocultado ya dejando paso a una cautivadora oscuridad. Tras un día largo y agotador, regresó a casa. El trayecto duró algo menos de cinco minutos, pues sus padres vivían cerca del centro histórico, en una casa situada junto al palacio de los Porceles. Le costó bastante conciliar el sueño esa noche, ya que no podía dejar de pensar en aquella desconocida.

Como cada mañana, el despertador sonó a las siete. Tenía clase a las ocho y debía darse prisa. Tras un rápido, aunque copioso desayuno, salió de casa y comenzó a caminar acompañado por la tenue luz de unas farolas. Estaba amaneciendo, sin embargo, la luz del sol todavía no se adentraba en aquella retorcida calleja. Al llegar a la altura de un pequeño lienzo de muralla árabe y atravesar una puerta de la misma, accedió a la calle Corredera. Al llegar a la iglesia de la Santísima Trinidad, recorrió la calle Trinidad y pasados unos minutos, entraba al instituto. En el pasillo pudo contemplar a unos alocados jóvenes esperando, algo dormidos todavía, a que llegara el profesor y nada más verle aparecer se metieron en clase.

—Buenos días, me gustaría recordar el programa de la asignatura. A lo largo de este curso, intentaremos contemplar la Historia de otra manera. Intentaré que tengáis una visión crítica de la Historia de España. La segunda parte del programa tratará sobre el Arte Renacentista. Como ya sabéis, Bástula es uno de los mejores ejemplos de este arte. Además, la ciudad es conocida como Cuna del Renacimiento Andaluz.

Las agujas del reloj se movían demasiado despacio parecía que el tiempo deseara detenerse. Lo que en un primer momento llegó a ser un hermoso y soleado día, con el transcurso de las horas se había tornado oscuridad. Una cortante brisa que presagiaba lluvia comenzó a recorrer la ciudad. Al término de su jornada de trabajo, la soledad volvió a acompañarle en el camino de regreso a casa. Un único pensamiento, por ilógico que pareciera, atormentaba, segundo tras segundo, el corazón de Javier. No hacía más que repetirse la misma pregunta: «¿volveré a verla otra vez?».

Tras un breve e intenso viaje, acosado aún por los fantasmas del pasado, llegó a casa. Las nubes cubrieron el cielo de la ciudad, haciendo acto de presencia la lluvia. En aquel instante, ese en el que comenzaba a caer un diluvio, se alegró de haber vuelto pronto a casa. En mitad de la tormenta, sonó el timbré. Sorprendido por este hecho, fue algo desconfiado hacia la puerta…

—¡Ya voy!

Tan rápido como pudo, abrió la puerta. Fuera, una silueta femenina mojada por culpa de la maldita lluvia, se dejaba entrever en la oscuridad. En un primer momento, debido en gran parte a la tenue luz proveniente de la lámpara del portal, no la reconoció.

—¿Es que ya no me recuerdas?

—¿Rocío? —preguntó sorprendido.

—¿No me invitas a pasar?

—Perdona mi descortesía, pero estoy tan sorprendido que...

—No te preocupes, es normal —respondió, sonriente—. Ha pasado mucho tiempo.

Rocío entró en el interior de la vivienda y, tras secarse el pelo con una toalla que le había entregado Javier, se sentó en un sillón. Javier, algo incrédulo aún, no sabía qué decirle.

La lluvia había cesado al fin, dejando tras de sí un inconfundible olor a tierra húmeda.

—Al final, ha parado de llover —dijo mientras dirigía la vista a la ventana que había en la sala—. ¿Te apetece dar un paseo?

— Me encantaría —aceptó contento. 

Javier se vistió lo más rápido que pudo y no tardaron en salir a caminar por la  ciudad.

—¿Cuánto hacía que no nos veíamos?

—Demasiado tiempo, Javier, demasiado tiempo.

—Es verdad, el tiempo pasa tan rápido.

—Tienes razón ——respondió pensativa.

—Antes de que nos demos cuenta, se nos ha ido gran parte de nuestra vida.

—Y eso que parece que fue ayer cuando estábamos en clase.

—Cuéntame, ¿qué has hecho durante estos años?

—Acabé la carrera y estoy dando clases en un instituto de Córdoba. Veo que tú estás donde querías desde un principio, en tu amada ciudad.

—Es verdad. Me ha costado tiempo y algún que otro concurso de traslados, pero por fin lo he conseguido.

—Me alegro de que se haya cumplido tu sueño.

—Muchas gracias. Por cierto, ¿cómo es que no estás dando clase?

—Estoy de baja.

—¿Qué te ocurre? —preguntó preocupado.

—Dejemos ese tema, por favor, no quiero pensar en ello. Quizá cuando llegue el momento, te lo cuente todo.

—Está bien. De todas formas, te recuerdo que puedes contar conmigo para lo que quieras.

Entre risas y alguna frustrada lágrima, llegaron a la redonda de Miradores. Una peculiar calma, se convirtió en la muda acompañante de aquel especial paseo.

—Esto es lo que te explicaba una y otra vez, Rocío. Esta calma, esta paz, es algo difícil de encontrar entre las frías paredes de la gran ciudad.

—Ya lo sé. Este paisaje, es muy hermoso. Es aún mejor de lo que me contabas.

—Ven, quiero enseñarte la plaza de la que estoy enamorado. Esa de la que tantas veces te hablé.

Al llegar a la plaza, Rocío no tenía palabras para describir aquel majestuoso espectáculo. A pesar de tener una idea preconcebida con todo lo que le había contado su amigo, aquel legado que rozaba la divinidad la dejó sin palabras.

—Ante ti, Rocío, varios siglos de historia nos contemplan. Estás siendo testigo del espléndido pasado de una floreciente ciudad.

—Es bastante más hermosa de lo que había imaginado.

—Ya te dije que era difícil describirla.

—Javier, voy a pasar aquí una temporada en casa de una tía de mi madre. ¿Podríamos vernos mañana?

—Claro que sí.

—¿No te importa? —preguntó temerosa.

—No. En absoluto.

Con estas prometedoras palabras se despidieron. Había sido un día bastante emocionante y Javier estaba muy agotado. A pesar de ser temprano, regresó a casa para descansar. La repentina aparición de Rocío y el secretismo sobre el motivo de su visita, salpicaban de dudas su mente. Ansiaba conocer sus verdaderas intenciones, ya que no podría seguir con esa incertidumbre mucho tiempo más. Incapaz de conciliar el sueño, no paró de darle vueltas a las últimas palabras pronunciadas por ella.

Tras unas angustiosas horas de espera, esa tarde, con una puntualidad casi inglesa, Rocío se encontró en la plaza del Teniente Malo Ortiz con Javier. Un bonito y veraniego vestido azul, una hermosa melena rubia y unos impresionantes ojos marrones, elevaban a una categoría angelical aquella visión.

—Rocío, estás preciosa.

—Gracias, no sabes lo que significan para mí esas palabras.

—¿Quieres que vayamos a algún sitio?

—Me encantaría. Tengo muchas cosas que contarte.

—¿Te apetece ir al pub del que tanto te hablé en la universidad?

—Sí, por favor. Quiero ver por mí misma si es tan acogedor como tú lo describías.

Tras un breve paseo, entraban por la pequeña puerta de madera del pub Clipper. Una vez sentados en los pequeños y cómodos sillones, el camarero se acercó hasta ellos. A los pocos minutos de haber tomado nota, con esa inconfundible sonrisa, les servía de forma cariñosa.

—Aquí está lo que me habéis pedido

—Muchas gracias, Pepe.

—Gracias a vosotros —contestó, con una gran sonrisa el camarero.

—Y bien, Rocío, ¿qué  es eso tan importante que me querías contar?

—Seguro que llevas todo el día preguntándote el motivo de mi repentina visita.

—Así es.

—Javier, quiero preparar mi tesis doctoral y necesito tu ayuda. Sé que pedirte este favor es abusar de nuestra amistad.

—No hace falta que sigas hablando, acepto encantado.

—No creo que existan en el mundo palabras para agradecerte lo que vas a hacer por mí.

—No tiene importancia. Aunque, ¿cuál es el tema sobre el que versará tu tesis?

—La figura del inigualable Miguel Ángel.

—Buena elección. Ya sabes que me apasiona ese artista italiano —explicó sonriente.

—Una vez que decidí el tema, viajé hasta Florencia para documentarme. Allí, en una pequeña tienda de antigüedades, encontré este pequeño libro. Te aseguro que tras leerlo, necesito constatar si lo que cuenta es real.

Rocío alargó su mano y le entregó el viejo libro. Javier lo recogió como si de un gran tesoro se tratase y, con el máximo cuidado posible, abrió sus amarillentas hojas.

—¿Es un diario? —preguntó interesado.

—Sí, aunque aún no he podido averiguar el nombre de su dueño.

—Faltan algunas páginas. Alguien las arrancó, ¿por qué?

—Eso es algo que aún debemos descubrir. ¿Te arrepientes ahora de haber aceptado mi petición?

—¿Arrepentirme? — Javier la miró a los ojos, sonrió y continuó hablando—: Gracias a ti me encuentro ante uno de los retos más importantes de mi carrera. Hasta que no sepamos nada más, todo lo que hablemos debe quedar entre nosotros.

—Por supuesto. ¿Cuándo volveremos a vernos?

—Dentro de un par de días, Rocío. Necesito estudiar el diario que me has entregado con calma. Nos encontraremos a la misma hora y en el mismo lugar de hoy, ¿te parece bien?

—Claro que sí.

Los días de plazo que le había pedido Javier a Rocío se habían esfumado. Casi sin tiempo para estudiar en profundidad el diario, había llegado la fecha en la que volverían a reencontrarse. Con una puntualidad envidiable, Rocío acudía fiel a la cita. Venía algo preocupada e intrigada, pues aún no sabía nada de la investigación que había llevado a cabo Javier.

—¿Qué tal estás? —preguntó Javier, al verla algo preocupada.

—¿Y bien? —preguntó ansiosa.

—Yo estoy bien, gracias —respondió sonriente—. Te veo algo intranquila.

—No te hagas de rogar, por favor. Ya sabes que nunca me han gustado esas bromas.

—Está bien. A pesar de no tener demasiado tiempo para hacer un estudio en profundidad, he podido leer el diario.

—¿Has descubierto algo?

—En una de las últimas páginas, casi ilegible, he encontrado una anotación.

—¿Y qué pone?

—El nombre del propietario del diario.

—¿Eso es algo importante?

—Creo que sí. El hombre que escribió este diario, era un buen amigo de Miguel Ángel. Se llamaba Leonardo.

—¿Leonardo?

—Sí, Rocío. Se trata una persona de familia acomodada. Lo curioso de todo esto, es que vivía en España. El diario que tengo entre mis manos comenzó a escribirlo el día que partió de tierras españolas. Una larga travesía  lo separaba del lugar en el que residía su viejo amigo: la ciudad de Roma. La historia se interrumpe justo cuando Miguel Ángel trae a Bástula una de sus obras.

CAPÍTULO II

Roma, julio de 1511

Tras demasiados años de espera, por fin, Leonardo se iba a reencontrar con su buen amigo Miguel Ángel. El artista era un hombre de carácter amargo e intranquilo, casi siempre apenado y angustiado por algo que, aún hoy, no había conseguido descubrir. En numerosas cartas, le pedía que lo acompañara, que estuviera a su lado, pues necesitaba su ayuda para llevar a buen término la empresa en la que se había embarcado. Después de pensarlo durante algún tiempo, tomó una decisión. Hace ya casi un mes que dejó atrás tierras españolas, de las que partieron anhelando el reencuentro con su buen amigo. El gran navío en el que se habían embarcado, gracias a la  inestimable ayuda de Luis, un buen amigo, cortaba con rapidez las aguas marinas a su paso. A pesar de ello, el lento transcurrir de los días castigaba sobremanera su ánimo. Ansiaba el encuentro con Miguel Ángel y aquella agónica espera le exasperaba. Ni siquiera la compañía de su esposa era capaz de tranquilizarlo.

Según las últimas noticias que tenía sobre él, lo situaban en Roma. Miguel Ángel estaba realizando un encargo que podía ser algo importante. Cada minuto que transcurría, hacía que viera el momento del reencuentro más lejano. Deseaba volver a contemplar aquel extraordinario cincel y la sagrada mano que lo sostenía. La fama de Miguel Ángel crecía con cada obra que realizaba. Por desgracia, aún no había podido contemplar uno de sus mejores discursos iconográficos, catalogada como visión celestial por las personas que la han contemplado. No obstante, aún recordaba los momentos en los que le relataba sus difíciles principios. A pesar de todo y gracias a los Médicis, pudo formarse y convertirse en un gran escultor.

Agotados tras la larga y dura travesía en la que se habían visto envueltos durante las últimas semanas, por fin divisaban tierras italianas. Una extraña sensación embargó en aquel fugaz momento el alma de Leonardo, que derramó un par de caprichosas lágrimas. Habían atracado en Nápoles, se acercaba el momento del reencuentro y las dudas y los sentimientos encontrados se revolvían en su interior. ¿Se habría apagado la llama de su amistad o seguiría viva aún?

Caía la tarde y llegaba el momento de buscar una buena posada en la que descansar. Aún agotada por la larga travesía en la que se habían encontrado inmersos hasta esa misma tarde, Cristina no había perdido su hermosa sonrisa. Tras alquilar una pequeña y acogedora habitación, se retiraron para intentar dormir un poco.

Al alba, Leonardo se dirigió a uno de los establos que había en la ciudad, pues necesitaba comprar un par de caballos para llegar a su destino. Tras el desayuno, partieron hacia Roma. Largas y duras jornadas de viaje, caminos estrechos y en un lamentable estado de conservación, fue la tónica general de su interminable trayecto. Demasiados días después de la partida, divisaron la ciudad de Roma. Ya en la ciudad, decidieron perderse entre las calles repletas de fastuosas construcciones. Cerca del centro, Leonardo entabló conversación con un hombre de unos cincuenta años de edad, algo grueso, de intensos ojos verdes y pelo plateado.

—Buenos días —saludó en un italiano no demasiado bueno, pues llevaba demasiados años en España sin hablar su lengua materna—. Estamos buscando a un viejo amigo. Tal vez lo conozca y pueda ayudarnos a encontrarlo.

—Buenos días —respondió esbozando una amplia sonrisa—. Es posible, ¿quién es su amigo?

—Es el escultor Miguel Ángel Buonarroti.

—Claro que sí, ¡qué mortal no conoce a Miguel Ángel!

—¿Sabría decirme dónde puedo encontrarle?

—En este momento —tras pensar su respuesta durante algunos eternos segundos, les indicó el lugar en el que podrían localizarlo—, creo que se encuentra en la basílica.

—Muchísimas gracias. Nos ha sido de gran ayuda.

De camino al sitio indicado, Leonardo le relató a Cristina antiguas anécdotas relegadas en el baúl de la memoria. Casi sin darse cuenta, se encontraban ante la gigantesca construcción pétrea. Aquella obra, casi divina, se alzaba desafiante ante sus maravillados ojos. Justo cuando se disponían a entrar en el templo, escucharon una voz que pronunciaba su nombre.

—¡Leonardo! ¿Eres tú?

—¡Miguel Ángel!

Su reencuentro quedó sellado con un efusivo abrazo, teniendo como testigos a los pequeños cristales de salitre que brotaban de sus ojos. Después de tanto tiempo, al fin volvían a estar juntos.

—¿Cuánto hace que no nos vemos?

—Demasiado, amigo mío, demasiado —respondió emocionado el artista.

—Miguel Ángel, esta es Cristina.

—No me digas que es...

—Sí, es mi esposa.

—Es un verdadero placer conocerte. En las cartas que Leonardo me enviaba, me hablaba a menudo de ti. Su diestra pluma no es capaz de describir con justicia la realidad.

—Muchas gracias —respondió halagada—. Leonardo también me ha hablado mucho de ti.

—Leonardo, ¿cómo está tu familia? —preguntó el artista a su amigo.

—Con ganas de volver a verte. ¿Recuerdas lo que me mostraste la primera vez que estuve en Roma?

—Por supuesto —respondió sonriente.

—Me gustaría que me lo enseñaras de nuevo.

—Creo recordar que por aquel entonces, acababa de hacer los primeros bocetos de ese complicado encargo.

Con paso lento se dirigieron hacia una pequeña capilla. Al entrar, sus cuerpos quedaron paralizados por lo que tenían ante sus ojos. Aquel espectáculo, era una impresionante visión divina. Los colores se mezclaban con viveza y naturalidad, hasta tal punto, que creyeron estar en el paraíso.

—Bueno, quiero que me deis vuestra sincera opinión.

—En este momento no tengo palabras —respondió Leonardo, sin poder apartar la vista del impresionante discurso iconográfico.

—Aún tengo que dar unas últimas pinceladas a esta obra. Por favor, esperadme. Tenemos muchísimas cosas de las que hablar.

Mientras esperaban a Miguel Ángel aprovecharon para recorrer gran parte de la gigantesca basílica. Cristina, tal y como a él le pasara la primera vez que la visitó, se quedó maravillada ante la belleza de lo que contemplaba. Tras una eterna hora de espera, los tres abandonaron la basílica. Dando un tranquilo paseo, se dirigieron al taller del artista. La casa estaba situada junto al estudio y ambos lugares eran bastante acogedores. Cristina, cansada por el viaje, prefirió quedarse descansando en el pequeño salón de la casa. Miguel Ángel y Leonardo se dirigieron al taller. En el centro de la estancia, una avanzada talla de mármol se alzaba ante ellos.

—Leonardo, acércate.

—¿Qué ocurre?

—Esta es la obra que me encargó ese hombre tan importante de Bástula. Ahora que está casi acabada, no puedo desprenderme de ella. Te aseguro que no suele pasarme casi nunca, pero pensar que va a estar tan lejos de aquí…

—¿No puedes quedártela?

—Ya he dado mi palabra. Además, dentro de poco, esta pequeña estatua tendrá que partir hacia tierras españolas.

—¿A quién representa este pequeño?

—Es San Juan Bautista en su niñez.

Mientras decía esto, martillo y cincel en mano, con una técnica maestra y una gran dulzura, comenzó a dedicarle las últimas cinceladas. De sus enjutas manos parecía brotar la vida. Cada cincelada, cada gesto era fiel reflejo de su alma.

—Leonardo, hay algo que quiero mostrarte.

—¿De qué se trata?

—La paciencia es una virtud que hay que cultivar, Leonardo. Tranquilo, ya te enterarás cuando haya llegado el momento.

Leonardo, dejándose llevar por la tranquilidad que emanaba de las palabras de su amigo se abandonó a la hermosa visión que tenía ante sus ojos. La pequeña estatua a la que con tanta dedicación había insuflado vida el artista, parecía querer hablarles.

—Miguel Ángel —comenzó a decir, algo dubitativo—, ¿qué fue de aquella muchacha de la que tanto me hablabas en tus cartas?

—Es historia. Fue solo un desafortunado error. Me enamoré demasiado pronto y de alguien que no conocía.

—¿Tan terrible fue?

—Dejémoslo en un desafortunado error... Tenías que haberla visto; pelo dorado, mirada penetrante  y un rostro con rasgos infantiles a los que era difícil resistirse.

—Sin duda, una hermosa visión.

—Tú lo has dicho, Leonardo, una visión demasiado bella para mí.

—¿Qué ocurrió?

—El destino, mi querido amigo, nos jugó una mala pasada. En un abrir y cerrar de ojos, estábamos separados por un abismo de indiferencia. Dejemos de una vez este tema, pues creo que no debemos entristecernos con recuerdos amargos.

—¿Puedo hacerte una última pregunta?

—Por supuesto, aunque creo saber ya lo que me vas a preguntar.

—¿Has sido capaz de olvidarla?

—¿Es fácil relegar al olvido a alguien que no se quiere olvidar?

—Pero...

—Claro que no, amigo mío. Después de todo lo ocurrido entre nosotros, aún la sigo amando. Por más que me empeñe en olvidarla, lo único que consigo es añorarla un poco más.

—Entiendo tu dolor.

—No, no lo creo. Ni te imaginas lo que se siente al verla con frecuencia y no poder tocar su delicado cuerpo, Leonardo. Ese sentimiento de rabia contenida, mezclado con algo de impotencia, se apodera de mi cuerpo cada vez que la veo.

— Debe ser un castigo cruel.

—Leonardo, debes perdonarme. Aún no os he ofrecido nada para comer y creo que ya es hora. Dejé preparada algo de pasta y para acompañarla tengo un poco de esa salsa que tanto nos gustaba de pequeños.

Después de comer, Miguel Ángel condujo a sus amigos hasta el dormitorio. La comida había transcurrido entre las sonrisas provocadas por viejas historias y la buena compañía. El resto del día, lo pasaron descansando del duro viaje realizado. Al anochecer con los ojos medio entornados ya por el cansancio, Leonardo y Cristina se despidieron del artista.

—Tendrás que disculparnos, Miguel Ángel, pero nosotros nos retiramos ya. El día ha sido largo y necesitamos dormir.

—Leonardo, tendréis que perdonarme por el desorden, pero esta habitación está la mayor parte del tiempo deshabitada —le explicó algo avergonzado.

—No te preocupes, amigo mío.

La noche les había parecido demasiado corta. El largo viaje realizado les había pasado factura y, pese a querer levantarse temprano, no lo habían conseguido. Alrededor de las dos del mediodía, Leonardo entró en el taller. Al verlo, el artista dejó sobre la mesa el martillo y el cincel. Se dirigió hacia una pequeña pileta en la que tenía agua limpia, lavó sus trabajadas manos y saludó a su buen amigo.

—¡Leonardo! ¿Has dormido bien?

—He dormido muy bien, gracias.

—Acompáñame hasta mi dormitorio, quiero que veas algo.

—¿Qué vas a enseñarme? —le preguntó ansioso.

—Espera un segundo, por favor.

En el dormitorio se acercó hasta una vieja cómoda y de un cajón sacó unos planos algo castigados por el paso del tiempo.

—Mira, este es mi pequeño tesoro.

—¿Qué es esto? —preguntó intrigado.

—Esto es uno de mis sueños incumplidos. Desde hace años he diseñado y construido fastuosos panteones anhelando llegar a ser enterrado algún día en una tumba así —dijo extendiendo sobre la mesa los planos que había recogido del cajón de la cómoda—. Un sepulcro, pero por desgracia, nunca se materializará.

—¿Qué te hace pensar eso?

—Estoy casi seguro de ello, Leonardo. Creo que sería un acto de soberbia por mi parte si construyera una tumba así para mi enterramiento. Por eso, tras pensarlo con detenimiento, he decidido esconder estos planos en la estatua que te mostré hace unas horas.

—¿Por qué?

—Esto es un acto arrogante y, como tal, debe quedar en el olvido. No quiero que nadie llegue a verlo, pues se trata de mi sueño. Un sueño egoísta y puede que hasta infantil. ¿Lo entiendes ahora?

—Quiero entenderlo, pero es una lástima. Me apena que el mundo nunca llegue a ver algo tan hermoso.

—Te aseguro que es la mejor opción.

—¿No hay nada que pueda hacerte cambiar de opinión?

—No, no lo hay.

—Creo que es una pena.

—Además, mi querido amigo, es mi deseo que todo acabe así.

A pesar de entender a su amigo, Leonardo fue incapaz de hacerle caso. Para él, algo tan bello no podía quedar sepultado en el interior de la fría roca. A escondidas, como el que realiza algo prohibido, copió los planos de la tumba. El diario que comenzara a escribir al inicio de su viaje, sería portador mudo de aquel inconfesable secreto.

«Espero que Miguel Ángel no descubra lo que acabo de hacer. No me gustaría que se enfureciera por un acto tan pueril» —pensó Leonardo, y volvió al estudio donde estaba trabajando su amigo.

              Desde su primer viaje a Roma habían transcurrido demasiados años. No obstante, el tiempo no había hecho mella en su amistad. Ahora, tras hablar con su amigo, Leonardo comenzaba a comprender el verdadero motivo de su viaje. En algunas de sus  cartas, Miguel Ángel le pedía ayuda, pero Leonardo no había podido ir a Italia, y tras haber contemplado los planos que su amigo le había mostrado, comenzaba a encajarle todo.

Después de todo un día observando trabajar las manos de un genio, la noche lo había envuelto todo con su oscuro manto. Tras recoger las herramientas que había estado utilizando, Miguel Ángel se lavó las manos e invitó a que su amigo lo siguiera. Era muy tarde y el artista les preparó una suculenta cena a sus amigos. Después de cenar, tras tomar una copa de licor, Leonardo y Cristina se dirigieron al dormitorio. En un cómodo lecho, ya recostados, intentaron descansar. Sus cuerpos, cansados y un tanto doloridos, pedían reposo. De madrugada, después de un mal sueño, Leonardo se despertó algo sobrecogido. Se levantó algo sudoroso y fue a la cocina para tomar un poco de agua. Había luz en el taller, así que tras tomar unos pequeños sorbos del vaso que se había servido, abrió la puerta que estaba al final de la cocina y entró en el taller. De pie, inmóvil frente a aquella sublime estatua, estaba Miguel Ángel.

—Es curioso, Leonardo.

—¿El qué?

—La forma en la que un trozo frío de piedra, puede sepultar el sueño de un hombre.

—Aún estás a tiempo de...

—¡No! —interrumpió el artista—, lo he decidido y no tengo nada más que decir.

—¿Has pensado ya la forma de introducir los planos en la estatua?

—Mañana te lo explicaré todo. Acuéstate, nos espera un día muy largo, Leonardo.

Con la aurora, Miguel Ángel abandonaba de nuevo su lecho. Tenía que preparar la estatua para que pudiera albergar en su interior una pequeña parte de su vida. Sobre varias mantas tendió la talla. En la base realizó un pequeño agujero e introdujo los planos. Después, con algo de yeso, tapó con mimo el pequeño orificio.

—¡Ya está! —gritó el artista.

Al despertar, Leonardo encontró la cama de Miguel Ángel vacía y, raudo, salió en su busca.

—¡Estabas aquí!

—No aguantaba más. Me levanté nada más salir el sol y he estado trabajando para ocultar los planos.

—¿En qué sitio los has escondido?

—En la base de la escultura.

—¿En la base?

—Sí —dijo el artista sonriente—. He realizado un pequeño boquete en el que he introducido los planos, después lo he tapado con algo de yeso.

—¿Estás seguro de que es esto lo que quieres?

—Nunca he estado tan seguro de algo, Leonardo.

—Creo que es una lástima que ningún hombre llegue a verlo jamás.

—No creo que haya ningún hombre que merezca contemplarlo, mi querido amigo. Hoy tengo que ir a Carrara, ¿te apetece acompañarme?

—¡Por supuesto!

Esa misma mañana, después de un relajado desayuno, comenzaron los preparativos de su viaje a Carrara. Antes de la partida, y  habiendo concluido ya la pequeña estatua, el artista se afanaba en preparar la pieza para un viaje tan largo. Leonardo estaba convencido de que la obra se convertiría en la figura más importante de la capilla a la que iba destinada. Quedaban pocos días para partir hacia Bástula, pero un extraño nerviosismo comenzaba a apoderarse del interior de éste. ¿Sería capaz de guardar durante mucho tiempo en secreto lo que había hecho?

Durante el inicio camino, ambos parecían no tener nada que decirse. Eran muchos los recuerdos que los asaltaban en esos momentos. No era la primera vez que iban a Carrara, pero quizá fuera la última ocasión en la que Leonardo acompañara a su amigo.

—Leonardo, ¿Recuerdas nuestro primer viaje a las Canteras de Carrara?

—Claro que sí. Fue justo antes de marcharme de Italia.

—¿Cuál fue el motivo de esa visita?

—Si mal no recuerdo, tenías que encargar un gran bloque de mármol.

—Es verdad. Hacía algún tiempo que me habían encargado la construcción de un espectacular sepulcro. Por desgracia, hasta aquel día, no había comenzado a trabajar en él. Tras demasiados retrasos, al fin parecía que iba a poder llevar a cabo el proyecto. Había ideado una enorme figura, una imagen que imponía respeto por sí misma —el artista se detuvo durante unos instantes—. Aquel desafiante Moisés, miraría pasar el tiempo y se reiría de él.

Sin darse cuenta, acompañados de sus recuerdos, habían llegado a Carrara. Tras resolver los asuntos que los habían llevado hasta allí, regresaron a la ciudad. Cristina se había quedado en casa, pues estaba todavía cansada de su larga travesía por las aguas del Mediterráneo.

—Leonardo, en cierta forma te envidio.

—¿Me envidias?

—Sí, anhelo ese anonimato del que disfrutáis tú y tu esposa. Desde que me conocen en Italia han intentado utilizar mis obras con fines lucrativos. Hace algún tiempo me ocurrió algo un tanto desagradable.

—¿Qué ocurrió?

—Hace años, esculpí un pequeño Cupido. Esta obra fue adquirida por un comerciante que, a mis espaldas, la enterró en mitad de una de sus fincas. Pasados unos años, desenterró la obra e intentó vendérsela al cardenal Riero. Este asunto fue el detonante de mi primer viaje a Roma. Después de tanto tiempo, aún se me escapa una furtiva sonrisa cada vez que recuerdo este rocambolesco capítulo de mi vida.

Ya en la ciudad, Miguel Ángel llevó a su amigo de visita a la basílica. Ilusionado como un niño, algo apresurado en su habla y con unos ojos que irradiaban alegría, le dijo:

—Ven, quiero mostrarte mi mejor obra.

El artista, acelerado por la emoción, lo llevó hasta una pequeña capilla. En aquel mágico instante, Leonardo quedó maravillado ante lo que sus ojos estaban contemplando. Allí, frente a él, el dolor y la dulzura se daban la mano.

—Leonardo, esta es la única obra que he firmado y no sabes cuánto me arrepiento.

—¿De qué te arrepientes?

—Al enterarme de que la autoría de esta obra era atribuida al escultor Lombardo, en un acto de juventud e inmadurez por mi parte, aproveché la complicidad proporcionada por la noche para grabar mi nombre en una cinta que atraviesa el pecho de la madre. Creo que es mi obra maestra, esa por la que cada persona es recordada, a pesar de los rumores extendidos en la ciudad.

—¿Rumores? —le preguntó Leonardo muy interesado.

—La mayoría de la gente de esta ciudad la tacha de absurda.

—¿Absurda?

—Sí, Leonardo. A la hora de esculpir esta Pietà, dejé que el corazón guiara mis manos. El resultado es una madre más joven que su propio hijo, pero creo que un tal frescor y una tal flor de juventud, si los ha recibido de una manera natural, le han sido conservados de una manera sobrenatural, a fin de que la virginidad y la pureza eterna de la Madre de Dios fuesen demostradas al mundo.

—¡Qué palabras tan hermosas!

—Tengo que confesarte algo más. Leonardo, el rostro de la madre...

—¿Qué le pasa al rostro de la madre? —le interrumpió impaciente.

—Es el de la mujer a la que aún sigo amando en silencio.

—¿Quién es esa mujer? ¿Es la chica de la que me hablabas en tus cartas?

—Es una historia demasiado larga, amigo mío.

—Ardo en deseos de conocerla.

—Tal vez algún día.

De vuelta a casa, el artista parecía algo distante. Aquella alegría que desprendía en la basílica, se había transformado en amargura y melancolía. La triste mirada del artista no llegaba a ser comprendida por Leonardo. Esa misma tarde, Leonardo y Cristina decidieron salir a dar un paseo por la ciudad, ya que era la última noche que iban a pasar en Roma antes de viajar a Bástula. A pesar de que Cristina se lo había pedido varias veces, Miguel Ángel había decidido no acompañarlos.

Dando un romántico paseo, dejándose llevar por las sinuosas calles de la ciudad, llegaron a una hermosa plaza. Allí, junto a una fuente, estaba una muchacha cuyo rostro no les era del todo desconocido.

—Cristina, creo que esa es la mujer a la que ama Miguel Ángel.

—¿Estás seguro?

—No lo sé. Deberíamos preguntárselo con cierto disimulo, ¿no crees?

              Paseando con total tranquilidad, se acercaron hasta situarse junto a la desconocida disimulando todo lo que pudieron. Quizá, después de entablar una conversación, podrían confirmar su hipótesis.

—Buenas tardes —dijeron al unísono de forma cortés.

—Buenas tardes —respondió algo desconcertada la joven.

—¿Nos conocemos de algo? —le preguntó Cristina.

—No. Estoy segura de que es la primera vez que nos vemos.

—Es que tenemos la sensación de habernos visto en algún otro lugar —le explicó Leonardo.

—Creo que no —le respondió la joven.

—¿Podría decirnos su nombre? —le preguntó Cristina.

—Helena.

—Disculpe nuestro atrevimiento —comenzó a explicarse algo dubitativo Leonardo—, pero tenemos la sensación de haberla visto en algún sitio.

—No, no lo creo. Perdonadme, pero he de irme ya.

La perfecta y sinuosa silueta de la joven se fue alejando y perdiendo entre los escasos rayos de sol que aún rozaban las zigzagueantes calles de la ciudad. Leonardo tenía la certeza de haber visto a aquella muchacha en algún otro lugar, aunque de momento no recordaba dónde. Algo frustrados, regresaron a casa. Allí, la segunda parte de su plan estaba a punto de ponerse en marcha.

—Miguel Ángel, durante nuestro paseo hemos conocido a una mujer muy hermosa. Lo asombroso, es que, aunque no recordamos haberla visto antes, su rostro nos era muy familiar —le explicó Cristina.

—¿Sabéis su nombre?

—Helena —respondió Leonardo.

La cara de Miguel Ángel cambió al oír este nombre, bajó la mirada y se marchó de la habitación. Leonardo, sorprendido con la repentina huida de su amigo, corrió en su busca.

—¡Miguel Ángel! —gritó mientras seguía corriendo—. ¡Espera!

—¿Qué ocurre?

—¿La conoces? ¿Conoces a esa chica?

—No creo, Leonardo. Si es tan hermosa como dices, estoy seguro de que me acordaría de ella.

—Tienes razón.

—Creo que voy a acostarme ya. Mañana salimos temprano para Nápoles y tengo que estar descansado.

—Nosotros también nos acostaremos pronto. Buenas noches, Miguel Miguel Ángel.

—Buenas noches, Leonardo.

CAPÍTULO III

Bástula, 10 de octubre de 2014

Tras exponer las diversas hipótesis que se les fue ocurriendo y discutir sobre ellas, decidieron visitar la capilla el sábado. Quizá, con un poco de suerte, allí se encontrara la clave de todo.

Al despedirse, un cálido abrazo selló aquel instante. De camino a casa, Javier volvió a soñar con la visión de la muchacha que días atrás le fascinara. Animado por la celestial imagen de esa desconocida, el trayecto de regreso se le hizo corto.

Entró en casa, se dirigió al salón y se desplomó sobre el sofá. Mientras su cuerpo yacía recostado, su alma recorría una y otra vez las retorcidas calles de Bástula en busca de la misteriosa chica. Se sentía cada vez más atraído por aquella desconocida y lo único que podía hacer, era soñar. Soñar con el instante en el que pudiera abrazarla o acariciar su inocente rostro. Aunque jamás llegará a producirse ese dulce momento, era hermoso pensar que aún podría llegar a ser feliz. Puede que aún estuviera a tiempo de recuperar el tiempo que un terrible error le había robado.

Despertó sudando, apesadumbrado, su mente iba a la deriva en mitad de la confusión en la que se había convertido su interior. En aquel momento, recordó la conversación que había mantenido días atrás con Juan. Muy a su pesar, Javier tenía que darle la razón: se estaba enamorando. Buscaba alcanzar la efímera felicidad que se le había ido negando.

Día tras día, luchó para sobrevivir en la jungla de asfalto, y tras una interminable semana, el sábado había llegado. El inicio del viaje hacia lo desconocido estaba cada vez más cerca. Nervioso, como el niño que abre sus regalos en Navidad, Javier esperaba la llegada de Rocío. Puntual, como era su costumbre, bajó del vehículo, llamó a la puerta y regresó al interior. Al escuchar el timbre, casi a trompicones, bajó las escaleras, se acercó al sitió en el que había aparcado Rocío y abrió la puerta del copiloto de un Seat Ibiza de color verde. Después de tomar asiento y abrocharse el cinturón de seguridad, Rocío le dedicó una sonrisa y le dijo con voz serena:

—Javier, ¿preparado para embarcarnos en esta trepidante aventura que ahora comienza?

              —Por supuesto. Según lo que he podido averiguar, la única estatua que llegó a Bástula procedente del taller italiano representaba a San Juan Bautista niño. El único problema que existe es que hace bastantes siglos que se desconoce su paradero.

—Entonces, ¿cómo la vamos a encontrar? —preguntó preocupada.

—Cuenta una vieja leyenda, que la estatua era de tal belleza que cuando Francisco de los Cobos murió, quiso que se enterrara junto a él. De esa forma, solo él podría disfrutar para siempre de ella.

—¿Crees que estará en la cripta?

—No lo sé, como ya te he dicho, es solo una leyenda.

—Javier, si esta leyenda fuera cierta…

—Es posible que la estatua esté en la tumba de Francisco de los Cobos.

El viaje no duró demasiado. Tras buscar aparcamiento durante unos minutos y recorrer el adoquinado que los conducía a la plaza, casi sin darse cuenta se encontraron en el interior de la capilla. Recorrieron la nave central y ya en el crucero, contemplaron la gran losa encargada de proteger el descanso eterno de su morador. Con la inestimable ayuda de Rocío, Javier consiguió levantar la pesada losa apareciendo ante ellos unas empinadas escaleras de piedra. Encendió una linterna y comenzaron a descender por aquellas escaleras. Al llegar abajo, una pequeña estancia se abría ante sus maravillados ojos. Al fondo de la misma, un enorme sarcófago se alzaba majestuoso.

—¡Qué extraño!

—¿Qué ocurre, Javier?

—Rocío, solo hay un sarcófago.

—¿Y qué pasa? —preguntó preocupada.

—Creía que la esposa de Francisco de los Cobos estaba enterrada junto a él.

—Pues parece que no es así.

—Según todos los manuales de historia que he consultado durante todos los años que llevo impartiendo docencia, en la cripta deberían estar enterrados los dos. Es todo tan raro...

—¿Qué ocurre?

—Rocío, creo que deberíamos marcharnos.

—Tienes razón. Visitemos el archivo de la ciudad —propuso la joven.

—¡Buena idea!, vayamos al archivo.

Caminaron tan rápido como les fue posible. En sus caras, comenzaba a dibujarse la preocupación. Aquel extraño puzle se complicaba por momentos. Todo en lo que Javier creía se desmontaba con lo sucedido hasta ese momento.

—No llego a entender lo que he visto ahí abajo —dijo desanimado—. Creía que la mujer de Francisco de los Cobos estaba enterrada en la misma cripta que su esposo. Ahora, unos cuantos siglos más tarde, casi por casualidad, he descubierto que no es así.

—Estoy tan sorprendida como tú. Pero, ¿dónde puede estar enterrada?

—No lo sé, eso es algo que debemos descubrir. Creo que la visita al archivo, será un buen comienzo para resolver este complejo enigma. Es una verdadera pena que no podamos investigar en el palacio de Francisco de los Cobos.

—¿Por qué? —preguntó, intrigada, Rocío.

—De aquel magnífico palacio tan solo queda la fachada original. Creo recordar, según leí en algunas fuentes, que algún objeto pudo salvarse del incendio. Hace tiempo, oí mencionar algo sobre un cuadro que se encontró entre las ruinas del palacio. Este, fue llevado al actual ayuntamiento.

—¿A qué parte del ayuntamiento llevaron ese cuadro?

—Creo que al archivo.

Media hora más tarde, tras haber pedido los permisos pertinentes, se encontraban ante la puerta del archivo. Ansiosos por encontrar respuestas, se dispusieron a buscar datos sobre el paradero del cuadro que se encontró en el palacio. Acometían una ardua labor, pues en el ayuntamiento de la ciudad había multitud de cuadros engalanando unas paredes llenas de historia y, por desgracia, no  poseían ningún tipo de dato acerca de la apariencia del mismo.

—¿Dónde estará?

—¿Y si  le preguntamos a alguien, Javier?

Sin percatarse de su presencia, un hombre de mediana edad, pelo cano y de aspecto campechano, se acercó hasta ellos.

—¿Buscáis algo?

—Sí —respondió la joven.

—Tal vez os pueda ayudar —respondió el desconocido.

—Tal vez —afirmó Javier.

—¿Qué es lo que buscáis, chicos?

—Es un antiguo cuadro. Estamos casi seguros de que, en un principio, estuvo en el palacio de Francisco de los Cobos —le explicó Rocío.

—He oído hablar de ese cuadro, pero...

—¿Qué? —lo interrumpió Javier.

—Hace bastante tiempo que no se conoce su paradero.

—¿Está seguro? —le preguntó Rocío.

—No lo sé. Os recomiendo que miréis con detenimiento cada uno de los cuadros que hay decorando las paredes del ayuntamiento. Quizá lleguéis a encontrar alguna pista.

Tras buscar con ahínco durante un par de horas, el cansancio comenzaba a apoderarse de ellos. Había sido un día demasiado agotador y cuando al fin comenzaban a vislumbrar algo de luz en aquel enrevesado rompecabezas, de nuevo el destino quería alejarlos de la solución del extraordinario misterio.

—Rocío, creo que lo mejor será dejarlo por hoy.

—Tienes razón.

En ese instante, Javier fijó la mirada en un pequeño trozo de marco, casi imperceptible a la vista, que asomaba tras la estantería más lejana del archivo. Se dirigió hacia el fondo de la gran habitación y, con mucho cuidado, desplazó la pesada estantería. Tras ella, descubrió un viejo cuadro casi irreconocible que tal vez fuera tapado por error. Después de pedir innumerables permisos y rellenar demasiados formularios, hablar con casi todos los trabajadores y altos cargos del consistorio, Javier pudo sacar el cuadro del archivo. Cansados, pero felices por haber logrado su objetivo, se dirigieron a casa de Raúl, un buen amigo de Javier, licenciado en Bellas Artes, que estaba seguro que tendría las respuestas que andaban buscando.

Amante del arte casi desde la cuna, Raúl tardó más de dos años en encontrar la casa adecuada. Al final, tras una intensa búsqueda que se demoró más de lo esperado, compró una vieja casa de corte islámico. Situada en una estrecha calleja, aún se alzaba desafiante al paso del tiempo. Javier cogió el gran llamador de bronce, efigie de un ciclópeo león, y lo hizo rebotar con insistencia sobre el soporte. Tras esperar unos interminables segundos, un amable joven les abrió la puerta. Sin duda, se trataba del hermano de Raúl, ese del que tantas veces le había hablado su amigo.

—Hola. ¿Está Raúl? —le preguntó Javier.

—Ha salido, aunque creo que no tardará demasiado.

—Soy Javier. ¿Podrías decirle que me llame? Necesito hablar con él, es urgente.

—Se lo diré. Puedes estar tranquilo.

—Gracias. Adiós —le dijo Javier antes de alejarse.

—Adiós.

Cansados tras un duro día plagado de dificultades, regresaban a casa. Después una ardua búsqueda, poseían una valiosa pieza de aquel extraño misterio. Al menos, su perseverancia se había visto recompensada. Un detallado estudio del olvidado cuadro, quizá les proporcionara la respuesta de muchas de las preguntas que rondaban la cabeza de Javier. Tras acompañar a Rocío a su casa, regresó a la plaza en donde se desarrollaba el misterio más importante al que se había enfrentado en toda su vida. Se sentó en un banco de piedra y dejó volar su imaginación. Quizá entre tantos siglos de historia, pudiera encontrar respuestas.

En secreto, su corazón albergaba la esperanza de volver a encontrarse con la misteriosa joven. Por desgracia, no fue así. Sus pasos, los que horas antes le habían conducido un día más a la plaza, lo llevaban de regreso a casa. En aquel momento de abatimiento, un horrible pensamiento comenzó a castigar su mente:

«¿Y si solo fue un sueño? Hace ya varios días que me encontré con ella y desde ese momento, no la he vuelto a ver».

              En ese mismo instante, sus pensamientos quedaron interrumpidos por la bonita visión que llegaba a sus retinas: aquella hermosa muchacha de la plaza, bajaba por la calle Real. Algo tembloroso, Javier se acercó decidido hasta la joven.

—Hola, ¿me recuerdas?

—Eres el chico al que interrumpí hace unos días —respondió, sonriente, la chica.

—Perdona que no me presentara, pero es que...

—No tienes por qué disculparte —interrumpió la joven.

—Mi nombre es Javier.

—El mío Esther.

—¿Te gusta la ciudad? —le preguntó con voz temblorosa.

—Sí. Si he de ser sincera, llevo poco tiempo viviendo aquí. Por desgracia, aún no he visto casi nada de la ciudad.

—Si quieres, podría ser tu guía.

—¿De verdad? ¡Me encantaría! Por cierto, ¿a qué te dedicas? —preguntó con dulzura Esther.

—Soy profesor de Historia del Arte.

—Entonces, Javier, he acertado al escogerte como guía.

—Mañana podría enseñarte los sitios más bonitos de la ciudad.

—Estaré encantada de acompañarte.

—¿Nos vemos sobre las seis en la plaza Nueva?

—Allí estaré —le respondió sonriente.

Las horas junto a Esther habían pasado volando, otra vez se le escapaba el tiempo entre sus manos demasiado rápido. ¿Por qué todos los mágicos momentos de la vida son los más efímeros? No obstante, la felicidad que albergaba su alma, hizo que el camino de regreso a casa fuera un plácido paseo.

Escasos fueron los ratos en los que consiguió conciliar el sueño. En el silencio de la noche, escuchó una tras otra las horas que iba marcando la campana de una iglesia cercana. A pesar de no tener que trabajar aquella mañana, fue incapaz de estar acostado mucho tiempo. Al escuchar el canto de un lejano gallo, se levantó.

El día transcurrió demasiado lento, las manecillas del reloj parecían estancarse y Javier no veía el momento de salir de casa. Se acercaba el ansiado instante de volver a ver aquella cara angelical y apenas podía comer, sentía escalofríos cuando recordaba cada uno de los momentos que había vivido la noche anterior.

Con la torre del reloj dando las seis, llegaba Esther a la plaza. Con una mirada candorosa y una sonrisa preciosa, se acercó a Javier. Tras saludarse con un par de besos, se dirigieron hacia la plaza de Santa María. Despacio, dejándose envolver por una delicada atmósfera de felicidad, llegaron a la plaza. Una vez en la misma, Javier comenzó a describirle lo que sus atónitos ojos estaban contemplando.

—Esta plaza fue en su tiempo el espacio señorial y emblemático de la ciudad. De planta trapezoidal, da a este espacio una ilusión de grandiosidad. Si observas bien, todo está organizado de forma armoniosa, confluyendo todos los elementos hacia la Sacra Capilla del Salvador. Esta, si te fijas bien, está situada al otro extremo de la plaza. A tu izquierda, se encuentra el palacio de Juan Vázquez de Molina. Este personaje Bastulense, Secretario de Estado en los últimos años del reinado de Carlos I y durante el reinado de Felipe II, encarga a Andrés de Vandelvira, la construcción de un lujoso palacio —hizo un pequeño descanso y se dispuso a proseguir su explicación—: Este, consta de dos plantas más ático compartimentadas mediante columnas jónicas y corintias y en el ático, hay una bella alternancia entre atlantes y cariátides. También es conocido este palacio como palacio de las Cadenas, sobrenombre que le viene dado por la cadena que corría a lo largo de toda su fachada. Ha tenido varios usos, pues incluso llegó a ser un convento. Con el lento transcurrir de los años, quedó convertido en Casa Consistorial, función que en la actualidad se mantiene. En el ático, se encuentra el archivo de la ciudad.

—Javier...

—Dime —interrumpió nervioso.

—Discúlpame, pero he de irme. Por favor, prométeme una cosa.

—¿Qué?

—Prométeme que otro día seguirás enseñándome más cosas de esta maravillosa plaza.

—Prometido.

De camino a casa, Javier se encontró con Juan. Tras charlar durante unos minutos, decidieron dar un paseo. Sin un rumbo fijo, divagaron entre las sombras y penumbras de la ciudad. Al final, sin tener demasiado claro hacía dónde dirigirse, acabaron tomándose algo en el Clipper.

Fue una cita mágica cargada de recuerdos difíciles  de apartar de su mente, pero ya habían pasado varios días desde esa noche. Tras esta, Javier no volvió a tener noticias de Esther. Después de llevar encerrado varios días en casa, Juan lo convenció para salir y tomarse un café.

Bastante apesadumbrado, con la mirada perdida, se mortificaba una y otra vez con la misma pregunta: ¿cómo podía haberse enamorado de una ilusión? Sentados en un cómodo sofá, la tenue luz del ambiente dejaba entrever la cara de los allí presentes. Juan, preocupado ante la actitud de su amigo, le preguntó bastante interesado...

—Javier, ¿qué te ocurre?

—No es nada.

—Javier, por favor, confía en mí.

—¿Recuerdas la chica de la que te hablé el otro día tomándonos un café?

—Sí. Me alegré mucho al verte tan risueño.             

—Tenías razón, Juan.

—¿Cómo dices?

—Creo que me he enamorado de ella. No puedo decirte cómo, ya que aún me hago yo esa pregunta.

—Comprendo.

—Después de una noche inolvidable, se ha ido sin dar ningún tipo de explicación. Durante estos días en los que no he tenido ninguna noticia de ella, he vuelto a sentirme solo, hundido. Han vuelto a mí esos viejos miedos del pasado —le explicó  Javier.

—¿Por qué crees que no ha vuelto a aparecer?

—Quizá tuviera a alguna persona esperándola.

—¿Eso piensas?

—No lo sé, pero...

—Javier, creo que debes hablar con ella —lo interrumpió, sin dejarle terminar esa agónica frase—. Es la única manera de que destierres tus miedos para siempre.

Transcurridos unos minutos, Javier se despidió de Juan. Perdiéndose en las sombras de la noche, vagó por las estrechas callejuelas que llevaban a la plaza de Santa María. Una vez allí, se sentó y alguna que otra caprichosa lágrima comenzó a recorrer sus mejillas.

«Este es el único lugar en el que puedo estar tranquilo. No creo que nadie llegue a comprender jamás, lo que esta plaza significa para mí. Es la única que ha sido testigo mudo de los capítulos más dulces y amargos de mi existencia», pensó para sí mientras contemplaba su alrededor.

Tras una hora de profunda reflexión, algo cansado, regresó a casa. Lo único que deseaba en ese momento, era acostarse. Quizá fuera esta la única manera de olvidar por un momento a Esther. Pese a ser un triste consuelo, ¿cómo luchar contra los caprichosos designios del destino?

De nuevo, Javier se había dejado seducir por los encantos de la traicionera Afrodita. Ni siquiera en sus sueños era capaz de olvidarla. Al cerrar los ojos, solo veía la dulce imagen de Esther. Recostado sobre la cama, solo podía recordar los mágicos y fugaces instantes vividos junto a ella. Refugiado en las canciones de su grupo favorito, Javier esperaba que el destino le brindara la oportunidad de volver a disfrutar de su compañía. Abandonaba la soledad de su domicilio, solo para dirigirse al instituto e impartir clase a sus alumnos.

Preocupado por su amigo, Juan, fue a su casa decidido a animarlo. Estaba ya cansado de verlo así, por lo que se había propuesto sacar a su amigo de la tediosa situación a la que se había abandonado.

—Javier, ¿crees que de verdad merece la pena todo esto?

—No hables tan alto.

—¿Por qué?

—Con tanto ruido no puedo escuchar la música.

En el instante en el que Javier decía estas amargas palabras, una melancólica balada de un grupo andaluz envolvió el ambiente que se respiraba en su habitación. Dejaba escapar, sin vivir, cada uno de los momentos únicos e irrepetibles de su vida. Por el momento, lo único que le apetecía hacer, era mortificarse cada día escuchando este tipo de canciones.

—¿Dónde está aquel espíritu inquieto al que admiraba? ¿Cómo has podido cambiar tanto?

—Muerto, como todas mis ilusiones.

—No merece la pena llorar por algo así. Javier, la vida es demasiado corta. Debemos vivir cada momento, como si fuera el último. Por favor, ven a dar una vuelta conmigo.

Acertadas o no, las palabras de Juan fueron el bálsamo que necesitaba aquel maltrecho corazón. Media hora después, ambos estaban paseando por el pintoresco mirador de San Lorenzo.

—Juan, creía que no volvería a caer nunca más en los crueles engaños de Cupido. Después de lo amargo que fue romper con Isabel, mi corazón se volvió frío e insensible. Esther, sin pretenderlo, despertó en mí sentimientos olvidados. Disipó mis miedos y consiguió que me sedujera la idea de volver a enamorarme.

—Supongo que el único remedio que existe para lo que sientes, mi querido amigo, es el paso del tiempo. Nada de lo que pueda decirte en este momento, te hará sentir mejor.

—Es verdad. Necesito tiempo para recuperarme.

—Ya sabes que estoy aquí para lo que necesites.

—Gracias, Juan.

Aquella misma tarde llegaba a Bástula Antonio, un viejo amigo de Javier y de Juan. Tras instalarse en su nueva casa, fue en busca de sus viejos amigos. Antonio añoraba las tardes en las que compartían risas, llantos y divertidas historias. Recorrió los sitios en los que siempre se juntaban, pero tardó bastante en localizarlos.

—¡Al fin os encuentro!

—¡Antonio! —gritaron los dos amigos, algo sorprendidos.

—Hola Javier. Juan, ¿qué tal?

—¿Cuándo has llegado? —le preguntó Javier.

—Esta misma tarde. Juan, he ido a tu casa y tu madre me ha dicho que habías ido a casa de Javier.

—Sí, me fui temprano.

—Después, he ido a casa de Javier y su madre me ha contado que habías salido con Juan, así que llevo casi toda la tarde de un lado para otro —les explicó Antonio.

—Tenemos que contarnos tantas cosas... ¿Cuánto tiempo hacía que no nos juntábamos los tres? —les preguntó Javier.

—Desde la noche que rompiste con Isabel. Después de eso, huiste y no supimos nada más de ti. El tiempo hizo el resto, cada uno de nosotros siguió su camino —le contestó Antonio.

—Desde aquel día —comenzó a explicarles Juan— ha pasado demasiado tiempo.

—¿Qué fue de Ángel, Pedro y Paco? —les preguntó Antonio.

—Hace tiempo que no sé nada de ellos —le respondió Javier.

—Es una lástima, tenía la esperanza de volver a verlos. Juan, te veo muy callado. ¿Te ocurre algo?

—No te preocupes, Antonio, no es nada.

—Creo que después de tanto tiempo sin vernos, debemos dejar aparcadas nuestras preocupaciones.

—Juan, eso es complicado —respondió Javier cabizbajo.

—Y a ti, ¿qué te ha pasado?

—El amor, mi querido amigo, el amor.

—Bueno —comenzó a decir Antonio—, espero que cuando se presente la ocasión, me lo cuentes todo.

              Después de tantos años separados, los tres amigos volvían a reencontrarse en su amada ciudad. A pesar de ello, Juan parecía estar algo incómodo con la presencia de Antonio. La vida, ese cruel juego del que somos jugadores obligados, se empeñaba en desenterrar antiguos fantasmas del pasado. Tras varias horas juntos, los tres amigos se despedían de forma cariñosa. Muy a su pesar, había llegado el momento de regresar a casa.

—Juan, espera por favor.

—¿Qué quieres?

—Tengo que hablar contigo.

—¿Estás seguro, Antonio? Creo que ya es demasiado tarde para eso, ¿no crees?

—Necesito darte una explicación. Creo que es lo mínimo que te mereces.

—Explicarme, ¿qué?

—¿Podemos vernos mañana en el Clipper?

—Está bien, Antonio. Espero que seas sincero por primera vez en tu vida.

—No te arrepentirás. ¿A las seis?

—Muy bien, allí estaré.

Un cielo plomizo y amenazante había acompañado a Juan durante su lento caminar. A las seis en punto, entraba por la puerta del Clipper. Sentado en un cómodo sillón, Antonio lo estaba esperando ya. El camarero, al que conocían hacía ya tiempo, se acercó para saludarlos.

—¿Cómo estáis, chicos?

—Muy bien, gracias —respondieron.

—¿Qué vais a tomar?

—Dos cafés con hielo, por favor —le respondió Juan con voz decidida.

—Ahora os traigo todo a la mesa.

—Gracias —contestaron a la vez.

Tras vaciar el contenido de la taza en el vaso, Juan alzó la vista y miró a Antonio en busca de respuestas.

—Juan, yo...

—¿Se lo has contado ya? —le interrumpió con brusquedad.

—No, aún no —le respondió cabizbajo.

—Antonio, creo que ya va siendo hora. ¿Cómo te sentirías tú si uno de tus mejores amigos te despoja de lo que más amas en este mundo?  

—Supongo que sería una herida difícil de curar.

—¿No sabías que estaban juntos? —le preguntó Juan.

—Sí, pero sobre el corazón es difícil tener pleno control. Me enamoré de ella y no sabes cómo me arrepiento de ello. Tienes razón, lo mejor es confesárselo todo.

—Veo que por fin entras en razón.

CAPÍTULO IV

Roma, julio de 1511

Al amanecer, el carro que los llevaría hasta Nápoles estaba esperando junto a la puerta. Con cuidado, cargaron sus equipajes y se dispusieron a afrontar la primera parte del largo viaje.

—Miguel Ángel, aún queda un largo camino, ¿por qué no nos cuentas lo que te ocurrió en realidad con aquella muchacha? —le preguntó con dulzura Cristina—. Estamos muy intrigados.

—Mis queridos amigos, esta historia sucedió hace ya demasiados años. Como cualquier joven, caí preso de los encantos de Eros. La primera vez que vi su pelo dorado, esos ojos marinos, ese ir y venir de curvas pensé que todo era casi perfecto en su ser. Hice todo lo posible por conocerla, incluso paseaba cada día por el lugar en el que la había visto por primera vez. Tanto esfuerzo fue en vano, llegué demasiado tarde. Conoció a otro hombre, fue un sueño demasiado efímero.

—Una verdadera lástima —le respondió bastante entristecida.

—Por desgracia, la historia no se detuvo en ese trágico momento. Algún tiempo después, Cristina, volvimos a reencontrarnos.

—¿Y qué pasó en ese reencuentro?

—Estuvimos hablando durante horas, me confesó que había roto con su antiguo novio. Algunas semanas después, estábamos prometidos —explicó el artista.

—¡Qué historia más bonita! —exclamó Cristina.

—Sí, fue hermosa en sus comienzos, aunque al cabo de un par de meses...

—¿Que os pasó? —interrumpieron Cristina y Leonardo al mismo tiempo.

—Cierta persona, al que consideraba un buen amigo, consiguió separarnos. Las mentiras y comentarios de esa persona, pesaron demasiado en nuestra relación —confesó entristecido.

—¿Cómo se llamaba aquella joven? —le preguntó Leonardo.

—Helena.

Desde que iniciaran la conversación con el artista, ese nombre era la ansiada respuesta que buscaban. En ese mismo instante, comprendieron la cara que había puesto Miguel Ángel cuando le contaron lo que les había pasado con la chica con la que estuvieron hablando en la plaza. Aquella hermosa joven era la persona que tanto había amado el artista.

—¿Por qué no nos lo contaste antes? —le preguntó Leonardo.

—Decir, ¿el qué?

—Que la mujer que nos encontramos en la plaza, era la chica de la que llevas enamorado tanto tiempo.

—No pensé que fuera importante.

—Miguel Ángel, cuando la vimos por primera vez, tuvimos la sensación de haberla visto en otro sitio. Ahora que hemos escuchado tus palabras, acabamos de descubrir a la persona a la que pertenece la cara de la virgen —le explicó Leonardo—. Es una de las caras más hermosa que hemos contemplado jamás, un rostro del que no podremos olvidarnos nunca. Miguel Ángel, la dulzura extrema con la que tallaste sus delicadas líneas quedará impresa para siempre en nuestra retina.

Para Miguel Ángel cualquier momento era bueno para comprobar el estado de su magistral obra. Le preocupaba el hecho de que pudiera pasarle algo a la estatua. Abría la caja de madera que la albergaba, colocaba con mimo una y otra vez las mantas que la cubrían y cerraba de nuevo el cajón. En algo tan frío como el mármol había sido capaz de plasmar el calor de sus sueños. Tras dos largos días de viaje llegaron a Nápoles. Sin perder ni un minuto, embarcaron con rumbo a Bástula. Por delante, aún les quedaba una larga y dura travesía.

—Vayamos a nuestro camarote para descansar.

—Buena idea, Miguel Ángel —le respondió Leonardo.

Los camarotes, que se encontraban uno junto al otro, estaban al final de un largo y estrecho pasillo. El camarote de Leonardo y Cristina, era uno de los más amplios del barco. En su interior, aprovechando todo el espacio disponible, se encontraron con una cama de matrimonio, una pequeña mesita de noche y un escritorio. El de Miguel Ángel era bastante más pequeño, aunque no dejaba de ser acogedor. Nada más entrar, la pareja colocó en el suelo el equipaje y se acostaron para descansar un rato. Cristina se durmió pronto, aunque Leonardo tardó un buen rato en conseguirlo. No dejaba de pensar en la historia que les había contado su amigo.

              Después de descansar durante varias horas, Leonardo no podía seguir acostado. Tras besar a su esposa y comprobar que seguía durmiendo, salió del camarote. Sus pasos le condujeron hasta la cubierta del barco, desde donde pudo contemplar el reflejo de la luna sobre las traviesas aguas marinas. Miguel

Ángel, sin embargo, hacía horas que había escogido la popa del barco para admirar con melancolía el maravilloso espectáculo. Al percatarse Leonardo de su presencia, se dirigió hasta ese lugar.

—¿En qué piensas, Miguel Ángel?

—Solo recordaba.

—¿Crees que merece la pena martirizar cada día nuestra alma de esa manera? No debemos permanecer anclados en el pasado, pues, ante nosotros, hay toda una vida por vivir.

—¿Vivir?, ¿vivir el qué? No sabes lo que es tener que levantarte cada día y no tener junto a ti a la persona que amas, Leonardo.

—La vida es un viaje en el que no existen paradas. No pues seguir así.

—¿Sabes lo que es creer que lo tienes todo y no tener nada? Leonardo, un buen día me levanté y descubrí que todo había sido una maravillosa quimera. Todavía hoy, me pregunto cómo pudo suceder. Todo se había desvanecido tan rápido, tan fugaz —Una caprichosa lágrima, comenzó a desprenderse con suavidad de sus humedecidos ojos. En esa cristalina pureza iba contenida gran parte del dolor que soportaba su maltrecho corazón—. Si me disculpas, creo que voy a acostarme.

—Sí. Creo que lo más acertado en este momento es retirarnos al camarote para descansar.

—Buenas noches, amigo mío.

Aquella noche, Leonardo juró que no descansaría hasta devolverle a su amigo una parte de la ilusión perdida.

Los días transcurrían tan lentos que veían muy lejano desembarcar en España. No obstante, tras un largo y agotador viaje, al fin divisaban tierras españolas. Después de atracar su barco, con extremo cuidado, descargaron de las bodegas del barco la preciada estatua. Antes de continuar el viaje, Miguel Ángel abrió el cajón para asegurarse del buen estado de la pieza.

—¿Qué haces?

—He de asegurarme de que la estatua, mi querido amigo, no ha sufrido desperfectos durante el viaje.

—¿Le ha pasado algo?

—No. Gracias a Dios, está bien. Creo que el viaje le ha sentado mucho mejor que a nosotros —respondió sonriente el artista.

—¿Por qué estamos aún parados? —les preguntó Cristina, algo cansada—. Todavía nos queda un largo camino.

—Seguro que Barcelona es muy hermosa, pero creo que lo mejor es no detenerse. ¿Qué opináis? —les preguntó Miguel Ángel.

—Sí, lo mejor será partir cuanto antes hacia Bástula —le respondió Cristina, bastante aliviada con su propuesta.

Una vez alquilado el carro con el que irían hasta Bástula, se prepararon para afrontar la última parte de su largo viaje. El camino, además de ser bastante estrecho, estaba plagado de irregularidades y baches. En ocasiones, por culpa de estos, se encontraban más veces en el aire que sentados sobre el incómodo asiento de madera. Pasadas tres semanas desde su partida, su pequeña odisea llegaba a su fin. Atrás quedaban las maratonianas jornadas de viaje o tener que dormir en incómodas y poco higiénicas posadas. Alzando un poco la vista, pudieron contemplar cómo se levantaba majestuosa Bástula.

—¡Por fin hemos llegado! —gritó Cristina.

—Leonardo, Cristina, creo que esta es una ciudad muy hermosa.

—Sí. Fijaos en la maravillosa muralla que rodea la ciudad. Seguro que es un muro infranqueable para el invasor —les explicó Leonardo.

—Es verdad, pocas ciudades disfrutan de una defensa así —exclamó el artista.

Accedieron al interior de la ciudad por una gran puerta, quizá no la más hermosa de las existentes en el recinto amurallado. Si bien es cierto que es casi en su totalidad una ciudad renacentista, nada más entrar fueron comprobando los ricos vestigios de un esplendoroso pasado.

—Dirijámonos a la capilla.

—Miguel Ángel, ¿sabes dónde está? —preguntó Leonardo intrigado.

—No, pero ya le preguntaremos a alguien.

Una vez hubieron preguntado por la capilla a un anciano que paseaba junto a la muralla de la ciudad, pudieron llegar a la plaza sin problemas. Al llegar al lugar y situarse en el centro de la misma, quedaron fascinados ante tal espectáculo. En un extremo de esta, una iglesia en construcción llamó la atención del artista.

—Esa iglesia, mis queridos amigos, debe ser el destino final de nuestro largo viaje.

Ensimismados con la belleza de la inacabada construcción, se acercaron hasta la puerta principal de la capilla. Un hombre de unos treinta años, de complexión robusta y el pelo negro, se dirigió hasta el lugar en el que se hallaban.

—¿Desean algo?

—Traemos un encargo para el Señor Francisco de los Cobos —le explicó el artista.

—Síganme, por favor. Don Francisco los está esperando.

—¿Qué hacemos con el carro? —le preguntó Miguel Ángel.

—No se preocupen, uno de los sirvientes lo llevará hasta el palacio de mi señor.

Tras recorrer unos interminables metros de irregular empedrado, se encontraban ante las puertas del palacio de Francisco de los Cobos. La fachada de éste, carecía de cualquier tipo de decoración. Era una de las fachadas más recatadas de la ciudad y una de las más sobrias que habían contemplado jamás. Tan solo un par de blasones flanqueando la puerta, adornaban la recatada fachada del edificio. A pesar de ello, el interior del mismo, era una auténtica maravilla. Tras la gran puerta de madera, un patio de estilo italiano se abría ante sus atónitos ojos. Grandes columnas de mármol blanco sustentaban la segunda planta del monumental palacio.

—Por favor, esperen aquí. Voy a avisar a mi señor.

Transcurridos unos minutos, Francisco de los Cobos bajaba por unos amplios peldaños del inmaculado mármol. Era un hombre recio, pelo negro e impenetrables ojos oscuros. A pesar de ir vestido con un atuendo poco lujoso, llamó la atención del artista el enorme y lujoso medallón que lucía en su pecho.

—¿Quién sois vos? —preguntó amenazante.

—Señor —comenzó a decir el artista, a la vez que daba un paso hacia delante—, soy el escultor al que se le encargó una escultura para vuestra capilla.

—Así que vos sois el famoso escultor italiano.

—Sí. Mi señor, he decidido venir yo mismo en persona. En el carro que he dejado junto a la capilla, está cargada la estatua. Espero que lo hayan traído ya hasta la puerta de vuestro palacio.

—Estoy impaciente por contemplarla. Espero que la fama que le precede esté justificada.

Con paso decidido, salieron a la calle. Durante ese breve trayecto, el artista esperaba que el carro estuviera ya en la entrada del palacio. Miguel Ángel, aliviado al ver el carro, requirió la ayuda de su amigo. Con mucho cuidado, bajaron el cajón que contenía la estatua. Con toda la delicadeza que les fue posible, lo llevaron hasta el patio del palacio. Una vez depositado en el suelo, Miguel Ángel comenzó a abrirlo. Tras unos interminables minutos de espera, al fin quedaba al descubierto su trabajo.

—Es...

—Señor —interrumpió el artista—, ¿no le gusta?

—¿Gustarme? Creo que es lo más bello que he contemplado en mucho tiempo —asintió entusiasmado.

—Entonces, tendré que sentirme satisfecho.

—Sería un verdadero placer, si es posible, que aceptaran pasar unos días en mi humilde morada.

—Aceptamos encantados, señor —respondió, sonriente, el artista—. Nos quedaremos en Bástula unos días más.

—Por cierto, ¿han visto ya la capilla? —preguntó interesado Francisco de los Cobos.

—Aún no, mi señor —respondió Miguel Ángel.

—Si les apetece, puedo enseñársela.

—Nos encantaría verla —respondió el artista.

—Pues vayamos ahora mismo, ardo en deseos de conocer vuestra más sincera opinión.

De nuevo, volvieron a recorrer el estrecho y retorcido camino que llevaba hasta la capilla, ese que ya recorrieran el día anterior y que les pareció interminable. Al llegar a la plaza, volvió a embargarles la misma sensación. El espacio que se estaba creando en aquel lugar, lo dotaba de ciertos tintes mágicos.

—Todavía queda bastante tiempo para que tenga su mejor aspecto —explicó Francisco de los Cobos—. En la actualidad, solo se ha comenzado a construir el primer cuerpo. Me conformo con poder ser enterrado en ella, y en el caso de que a mi muerte no se haya concluido la obra, mis descendientes continuarán la empresa que con tanto esfuerzo he comenzado. ¿Cuál es la opinión de un artista de vuestra categoría?

—Incluso sin estar concluida, es impresionante. Mi señor, creo que es una verdadera obra de orfebres. Pocas veces en mi vida, he podido contemplar un proyecto de semejante belleza. Es un enterramiento digno del mismísimo rey de España —le respondió el artista.

Asombrados por el espectáculo que se desarrollaba frente a sus ojos, Leonardo y Cristina no eran capaces de articular palabra. La visita propuesta por Francisco de los Cobos, no la olvidarían con facilidad.

Tras una mágica visita, regresaron de nuevo al palacio. En este, los encantos de una hermosa joven terminaron por cautivar al genial artista. A pesar de hacer pocas horas que se habían conocido, Miguel Ángel había comenzado ya a agasajarla incluso se atrevió a pedirle algo que significaba mucho para él.

—María, me haríais el hombre más feliz del mundo si dejarais que os inmortalizara en un lienzo. ¿Podría hacer junto a vos el boceto para poder pintaros después.

—¿Por qué yo? —le preguntó la joven muy sorprendida.

—¿Y quién mejor que vos?

—He oído hablar maravillas de sus manos y creo que es el momento de comprobar si todo lo que he escuchado es verdad.

Sonrientes, con todo el sigilo que les fue posible, María lo guió por el palacio.

Ya en una pequeña y acogedora habitación, desprovista de todos los lujos de las habitaciones principales, Miguel Ángel comenzó a esbozar unas primeras líneas. Suaves y delicados giros de muñeca se iban sucediendo al compás de una imaginaria melodía. Aquel frío papel comenzaba a convertirse en algo digno de ser eterno. Esos sutiles movimientos del carboncillo comenzaban a tomar la forma deseada. Tras una intensa hora de trabajo, el artista la había concluido. María, impaciente, agarró el dibujo entre sus manos.

—¡Sois aún mejor de lo que imaginaba!

—¿Os gusta? —le preguntó algo nervioso.

—¿Gustarme? ¿Acaso lo dudáis?

—No, líbreme Dios de pensar eso.

—Gustar no es la palabra adecuada, me ha fascinado. Es el dibujo más hermoso que mis ojos hayan podido contemplar jamás.

—Espero, si me lo permitís, que no sea el último dibujo mío que disfruten sus hermosos ojos.

Dicho esto, sus miradas se encontraron y sus labios no volvieron a pronunciar palabra alguna. Cualquier cosa que se dijera en ese momento rompería la magia de aquel instante.

Miguel Ángel, seducido por los encantos de María, intentó demorar su partida. Leonardo y Cristina, al ser informados de esta insensata idea del artista, intentaron que no siguiera adelante con esa disparatada farsa.

—¿Te has vuelto loco? ¿No te das cuenta de que es una mujer casada? —gritó Leonardo, algo exaltado ante la actitud de su amigo.

—Además, casi le doblas la edad —le dijo Cristina.

—Sí, soy consciente de todo lo que decís. Leonardo, ya te lo expliqué en cierta ocasión...

—¿Qué me dijiste? —le interrumpió gritando, mientras no dejaba de hacer aspavientos con sus manos.

—El hombre, para su desgracia, no tiene control pleno sobre sus sentimientos. Eso que te conté hace ya algún tiempo, aún no lo has comprendido.

—Ya lo sé —le respondió Leonardo resignado.

Durante la cena, las miradas del escultor y la joven que había conocido esa misma tarde se unieron de manera furtiva. Leonardo, algo nervioso e incómodo ante esta situación, charlaba con Francisco de los Cobos. Sin previo aviso, Miguel Ángel se levantó de su asiento como una exhalación y comenzó a gritar bastante alterado.

—¿Cómo he podido ser tan estúpido?

—¿Qué os pasa? —le preguntó Francisco de los Cobos.

—Don Francisco, acabo de darme cuenta de algo.

—¿De qué?

—Hace bastante tiempo, hacia 1495, Niccolò dell’Arca, me encargó la realización de una estatua. Me pidió una imagen de San Juan Bautista, pero quería algo jamás visto. Después de meditarlo durante algún tiempo realicé un San Juan Bautista niño.

—No os entiendo —le respondió intrigado.

—Casi concluida la talla decidí quedármela. No podía desprenderme de algo tan hermoso. Al final, ante la insistencia de Niccolò dell’Arca, realicé una copia de la estatua —le explicó Miguel  Ángel.

—¿Y qué es lo que ocurre?

—Tras recibir vuestro encargo, decidí terminar por completo la talla de ese San Juan niño. Me entusiasmaba la idea que vuestro arquitecto me había transmitido y qué mejor talla que ese pequeño San Juan. ¿Se da cuenta de que hay dos estatuas casi iguales, mi señor? —le expuso muy preocupado.

—Mi querido Miguel Ángel, no os preocupéis por ello —le respondió sonriente.

—Perdonad mi torpeza. Tanto trabajo para crear algo jamás visto por los ojos del ser humano y...

—Ya os lo he dicho, no os preocupéis.

—Os agradezco vuestra comprensión, pero...

—¿Qué os ocurre, Miguel Ángel?

—Don Francisco, este error quedará grabado para siempre en mi memoria. No entiendo cómo no me di cuenta antes de ello.

Aunque Francisco de los Cobos no le quisiera dar importancia, un sentimiento de intranquilidad se había apoderado del artista. Hasta ese día, todas las tallas a las que les había dado vida, eran únicas e irrepetibles.

Durante la cena, Miguel Ángel no pudo dejar de pensar en todo lo que había ocurrido. Era la primera vez que le había pasado algo así y esperaba que fuera la última. Tras una copiosa cena, Francisco de los Cobos se retiró a un pequeño despacho con la intención de revisar unos documentos importantes. Cansados, Leonardo y Cristina, se dirigieron a sus aposentos. Con gesto serio, ensimismado en sus pensamientos, Miguel Ángel se quedó sentado en el acogedor salón. Ni siquiera se percató de la silenciosa llegada de María.

—¿Por qué está tan triste?

—María, hay momentos en los que no se puede estar alegre.

—¿Qué ha ocurrido?

—Una gran pena aflige mi corazón —respondió el artista.

—¿Pena?

—Sí, María. ¿Sabe lo que es estar cerca de una estrella y no poder tocarla?

—Debe saber que todo lo que anhelamos en la vida, no siempre se llega a cumplir. Siempre hay algo que nos impide realizar nuestros sueños, Miguel Ángel.

—Gracias por sus palabras. Han sido el bálsamo que necesitaba mi alma.

—Miguel Ángel, no debe castigarse así. La felicidad siempre está más cerca de lo que creemos.

En ese momento irrepetible, las palabras entre ambos cesaron. En aquella amplia habitación, y envueltos por la tenue luz que emanaba de unos conseguidos candelabros de plata, sus rostros se acercaron. Durante un maravilloso instante, sus labios se fundieron en un largo y apasionado beso. Tras este, los dos amantes se retiraron del gran salón y se fusionaron en una misma alma. Por unas horas, la tristeza y preocupación que castigaban el alma del artista desaparecieron por completo de su interior.

Tras una apasionada noche, durante la mañana, ambos se mostraron esquivos. Temprano, sin avisar a nadie, Miguel Ángel abandonó el palacio. Perdido entre las angostas calles, caminaba sin un rumbo fijo. Ahogado en el mar de dudas en el que se había convertido su vida, se sentó en una pequeña plaza existente junto a la iglesia de Santo Domingo.

Tras haberlo estado buscando de manera incansable durante varias horas,  Leonardo encontró al fin a su amigo con la mirada baja y los ojos vidriosos.

—¿Dónde has estado?

—Leonardo, salí esta mañana muy temprano del palacio. Lo he estado meditando y tengo la intención de partir hoy mismo para Italia.

—¿Qué ha pasado? Me extraña que hayas tomado ya una decisión así. Quizá te estás precipitando.

—No quiero sufrir más, creo que mi maltrecho corazón ha sufrido ya demasiado. Hace tiempo que cumplió su cupo de dolor y no creo que soportara una nueva herida.

—¿Qué te ocurre? —le preguntó Leonardo, muy preocupado.

—Nada.

—Miguel Ángel, ¿es por María?

—¿Cómo has llegado a esa conclusión?

—La verdad es que se notaba cómo la mirabas, cómo le hablabas.

—¿Tan visible era? Intentamos, creo que sin éxito, que nuestro furtivo amor pasara inadvertido.

—Si te soy sincero, fue Cristina quien se dio cuenta de todo.

—He pasado un tiempo maravilloso a su lado, Leonardo.

—Te entiendo.

—Anoche, recostada sobre mi pecho, me confesó algo.

—¿Qué te confesó, Miguel Ángel?

—Me confesó que estaba casada. A pesar de esto...

—¿Qué? —le preguntó ansioso y sin dejarlo concluir su frase.

—He sucumbido una y otra vez a la tentación, mi querido Leonardo.

—Creo que en tu caso, lo mejor será que intentes olvidarla.

—¿Serías capaz de controlar tus sentimientos? —le preguntó el artista—. Permíteme que lo ponga en duda, Leonardo. Nadie es capaz de dominar los dictados de su corazón.

—Ahora comienzo a entenderlo todo. En este momento, sobran las palabras. Si es ese tu deseo, partiremos esta misma tarde.

Una vez en el palacio, Leonardo informó de todo lo sucedido a su esposa. Tras pensarlo con detenimiento, decidieron que no podían dejarlo partir en ese estado. Pese a no gustarle demasiado la idea al artista, sus amigos decidieron pasar unos meses más junto a él en Italia.

Después de una copiosa comida de despedida, partieron con destino a Barcelona. Una vez allí, un barco los transportaría hasta Nápoles. Por delante, un largo y amargo viaje les aguardaba. Frente a él, permanecía María. Este la miró con dulzura y tras un doloroso instante se despidió de ella de manera cordial.

Desanimado, pues no entendía su repentina marcha, Francisco de los Cobos se despidió a regañadientes del artista. Hasta el último instante, albergó la esperanza de que Miguel Ángel cambiara de opinión. Por desgracia, no fue así. Con lágrimas en los ojos, María subió, apresurada, las amplias escaleras marmóreas. Por más que lo intentaba, no podía soportar por más tiempo aquel punzante dolor. Su corazón quería irse con su amado, aunque su cabeza le dictaba otra cosa. ¿Qué podía hacer?

CAPÍTULO V

Bástula, 25 de octubre de 2.014

El tiempo, ese fugaz dirigente de nuestras vidas, parecía no querer discurrir con premura. Antonio, pese a llevar años anclado en el puerto de la mentira, había decidido confesarlo todo. Tembloroso, se dirigió a casa de Javier. Armándose de valor, llamó al timbre y esperó a que alguien le abriera.

—Ho—hola, Javier.

—Hola. ¿Te ocurre algo, Antonio?

—Quiero hablar contigo. ¿Por qué no te vistes y nos vamos a dar un paseo?

—En cinco minutos estaré listo.

Algo más tarde, paseando por las estrechas calles del casco antiguo, Antonio quería confesárselo todo a su amigo.

—Javier, he de pedirte algo.

—¿Qué?

—Tengo algo que confesarte y quiero que sea en un sitio tranquilo.

—Está bien, sígueme.

Javier lo condujo hasta una pequeña plaza junto a la iglesia de Santo Domingo. Aunque no era muy tarde, no se veía ni un alma en aquel recogido lugar.

—¿Qué es eso tan importante que tenías que confesarme y que ha hecho que te traiga hasta este pequeño rincón alejado de la mano de Dios?

—Javier, yo soy la razón.

—¿Cómo dices?

—Yo soy la razón de que Isabel rompiera contigo.

—Pero, ¿qué estás diciendo?

—Yo soy el muchacho del que se enamoró Isabel. Llevo mucho tiempo deseando decírtelo, pero no he sido nunca capaz de hacerlo.

—Antonio, yo...

—Perdóname —le interrumpió con lágrimas naciendo ya de sus ojos—, tenía que confesártelo.

—En cierta forma, te entiendo.

—No podía vivir más con este secreto castigando mi alma, estoy ya cansado. Se convirtió en una losa demasiado pesada para mí.

—Antonio, es algo tarde. Hace bastante tiempo que lo sé todo. No obstante, gracias por sincerarte conmigo.

—Javier, no sabes lo que siento haberme comportado de esa manera.

—¿Sentirlo? Eso jamás, Antonio. Tú tenías un sueño y, aunque fuera bastante efímero, lograste vivir tu pequeña historia de amor junto a ella. Por todo ello, te felicito. ¿Qué sería del mundo sin hombres que persigan sus sueños?

Como siempre, la noche era despedida por su eterno amante. Sobre las nueve de una maravillosa mañana, comenzó a sonar el teléfono. Javier, con unas grandes bolsas bajo sus ojos que denotaban el cansancio acumulado, descolgó el auricular.

—¿Dígame?

—Javier, soy Raúl. Perdóname por no haberte llamado antes.

—No te preocupes.

—Me dijo mi hermano que estuviste en mi casa, ¿qué es lo que querías?

—Mostrarte algo. ¿Cuándo podemos vernos?

—¿Cuándo podrías tú?

—¿Podemos vernos esta misma tarde en tu casa?

—Me parece bien, Javier.

—¿A qué hora?

—¿A las seis?

—Entonces, Raúl, nos vemos a las seis en tu casa.

Raúl era un buen amigo de Javier, a pesar de que su trabajo no le permitía salir demasiado, la relación entre ambos era magnífica. Cuando requería de sus servicios, siempre estaba dispuesto a ayudarlo.

Aquella tarde, acudió puntual a su cita. A las seis en punto, Javier se encontraba llamando a la puerta. Despacio, muy despacio, entre el estridente chirrido de las viejas bisagras, la puerta se abrió dejando entrever la silueta de Raúl.

—Buenas tardes.

—Buenas tardes, Javier. Por favor, pasa y pongámonos cómodos.

Ya en el interior, sentados en el sofá de un pequeño estudio, Raúl parecía estar mucho más impaciente que Javier por lo que comenzó a hacer infinidad de preguntas algo nervioso y acelerado. Pero solo era una la que estaba esperando escuchar su amigo.

—¿Qué es lo que querías mostrarme?

Javier desenvolvió con cuidado el cuadro y se lo mostró. Este, algo sorprendido, comenzó a examinarlo con una meticulosidad extrema.

—Es una pieza extraordinaria. ¿Dónde lo has encontrado?

—Estaba en el archivo.

—Interesante. Si me das algunos días, creo que podré limpiarlo. La obra se encuentra en un estado deplorable y necesita ser restaurada con urgencia —le explicó Raúl.

—Raúl, haz lo que estimes oportuno. Aunque lo primero que quiero que hagas es restaurar la zona del medallón. Necesito saber qué pone la inscripción que aparece en el mismo.

—No te preocupes. Te avisaré cuando haya limpiado y restaurado la zona que me has pedido.

Una hora más tarde, Javier volvía a deambular por las calles de Bástula. Con un caminar lento, recorrió todo el casco antiguo de la ciudad. En la redonda de Miradores, se detuvo en uno de sus tramos más hermosos. Al fondo, la magnificencia de las nevadas cumbres retuvo su paso. Sentado sobre un pequeño muro de piedra, pasó allí algunas horas perdido en la inmensidad de olivos y navegando por el mar de dudas en el que se había convertido su interior. Al atardecer, cuando el sol comenzaba a rozar con delicadeza el horizonte, emprendió de nuevo la marcha.

Los días se le hacían eternos, sobre todo desde que la intranquilidad se había apoderado de Javier ya que todavía no había recibido noticias de Raúl. Llegó a casa temprano tras una mañana algo fría y después de una copiosa comida comenzó a sonar el teléfono

—Dígame? —respondió Javier algo nervioso.

—¿Javier?

—Sí, soy yo.

—Soy Raúl. ¡Ya sé lo que dice el medallón!

—¿Qué pone?

—«Traición». Eso es lo que pone en el medallón, Javier.

—Raúl, no sabes cuánto te agradezco lo que has hecho por mí.

—No tienes que agradecerme nada.

—Cuando tenga algo de tiempo, me pasaré por tu casa para recoger el cuadro.

—Muy bien. Yo estoy concluyendo el proceso de restauración. He de colgar y continuar con el trabajo.

—Adiós, Raúl.

¿Traición? ¿Qué significado tendría esta palabra dentro del retorcido acertijo que intentaban descifrar? Aquella misma tarde, Javier buscó a Rocío. Sentía como un niño con juguetes nuevos ante la imperiosa necesidad de hacerla partícipe del pequeño descubrimiento.

Sin pensarlo, Javier se dirigió a la casa de Rocío. Necesitaba verla y no tenía tiempo que perder. Minutos más tarde, se encontraba llamando a la puerta de Rocío. Sentados ya en un par de cómodos sillones que había en una pequeña sala de estar, no pudo soportarlo más y confesó el motivo de su inesperada visita.

—Rocío, tengo una buena noticia que darte.

—¿Qué ha pasado?

—Ya sé lo que dice la inscripción del medallón.

—¿Y qué pone?

—Traición.

—¿Traición? ¿A qué se referirá, Javier?

—Aún no lo sé, pero lo descubriremos.

Pese a estar algo desorientados con este nuevo descubrimiento, la actitud positiva de Javier no decaía. Aquellos pocos días pasados junto a Rocío habían conseguido que la viera de un modo distinto, quedando atrás el tiempo en el que no era más que una chiquilla inmadura y caprichosa. Se había convertido en una mujer dulce, amable y sincera. Olvidado ya el capricho de Esther, comenzaba a verla con otros ojos. Al menos, eso era lo que quería pensar. Tal vez estaba confundido y lo único que necesitaba era aclarar sus sentimientos.

Aquella fue una noche muy larga en la que afloraron todos los sentimientos más ocultos que castigaban el alma de Javier. Al amanecer, tras una larga vigilia de meditación profunda, sus ideas parecían estar en orden. Entendió, no sin derramar alguna que otra lágrima, que había perdido un tiempo muy valioso alimentándose de falsas esperanzas. Se estaba enamorando, sí, pero de Rocío.

Tras aceptar sus verdaderos sentimientos, Javier sentía pánico ante la idea de volver a encontrarse con ella. ¿Cómo podría mirarla de nuevo a los ojos? Y si ese sentimiento no era correspondido, ¿se arriesgaba a perderla como amiga? Quizá intentaba justificar sus temores, pues no concebía la idea de volver a ser feliz de nuevo, ¿podría ser capaz de arriesgarse otra vez? Puede que hubiera llegado el momento de averiguarlo, pues aquella mañana habían quedado para ir al archivo.

A las diez de la mañana, algo adormilado aún, Javier, esperaba ansioso a Rocío. Sentado en uno de los bancos de la plaza de los Caídos, aguardaba expectante su llegada. Pasó los interminables minutos admirando la magnífica estatua dedicada a los caídos en la Guerra Civil, obra del genial escultor Juan Luis Vasallo. Como de costumbre, la espera había merecido la pena. Vestida con unos pantalones claros, una camiseta negra y mostrando una impresionante sonrisa, Rocío se acercó hasta el lugar en el que la estaba esperando.

—Buenos días, Javier.

—Buenos días —respondió algo nervioso.

—¿Preparado para un nuevo día de trabajo?

—¡Por supuesto! Quizá hoy descubramos algo nuevo.

—Bueno, eso nunca se sabe. Puede que hoy sea nuestro día de suerte.

Las palabras, esas que sabía utilizar tan bien, parecían no querer brotar de sus labios. Atemorizado, era incapaz de devolverle la mirada. Aquella mañana transcurrió atípica entre papeles y viejos legajos, pues casi no le dirigió palabra alguna a su compañera.

Caía la tarde sobre la ciudad. Antonio, ajeno a los verdaderos sentimientos de su amigo, quería resarcirlo por todo el daño que le había causado en el pasado. Sin comentárselo, casi a escondidas, decidió verse con Rocío.

—Rocío, me alegro de que hayas podido venir.

—La verdad es que, después de tu llamada, me quedé muy intrigada.

—He de pedirte un pequeño favor.

—¿Favor? ¿Qué puedo hacer por ti? —le preguntó algo sorprendida.

—No se trata de mí, Rocío. Necesito que hables con una persona que conoces.

—Antonio, no te entiendo.

—Javier se ha enamorado de alguien que te han presentado hace poco.

—¿De quién?

—Se ha enamorado de Esther.

—Entiendo.

—El problema es que no se atreve a decirle nada —le explicó Antonio—. Me gustaría que hablaras con ella e intercedieras por él.

—Lo intentaré, aunque creo que tiene novio —respondió pensativa.

—No importa. Te pido este pequeño favor porque quiero que se conozcan. Si tiene que pasar algo entre ellos, de eso ya se encargará el destino.

Por la noche, una fría brisa se paseaba por las calles de la ciudad. Una rara sensación se había apoderado del pensamiento de Javier. Por chocante que le pareciera, llevaba algunas horas presintiendo que algo malo iba a suceder esa misma noche.

Quedaban pocos minutos para volver a encontrarse con Antonio y su llamada de aquella tarde, le había dejado muy intrigado. Javier entró algo despistado en el Clipper y, tras asegurarse de que Antonio aún no había llegado, se acercó a la barra para pedir un zumo de naranja. Minutos más tarde, Antonio entraba en el pub.

—Buenas noches.

—Buenas noches. Javier, te agradezco que hayas venido.

—Me ha sorprendido tu llamada.

—La verdad es que no he querido dejarlo para otro momento, Javier. Tenía algo importante que contarte.

Antonio, con voz pausada, comenzó a relatarle su encuentro con Rocío. Javier, sorprendido ante este nuevo revés del destino, no sabía qué responder.

—¿Por qué te has quedado tan callado, Javier? ¿Te ocurre algo?

—No, no. Es—estoy algo sorprendido. En este momento, no sé qué decir.

—¿Te ha molestado que haya hablado con Rocío?

—No.

—Javier, le he confesado lo que sientes por Esther y ha decidido ayudarte.

—No deberías haberle dicho nada, Antonio.

—Rocío conoce a Esther y...

—¿Sabías eso y no me lo has dicho hasta ahora? —le preguntó sorprendido y sin dejarle decir nada más.

—Bueno, se la presentaron hace unos días —confesó—. ¿Estás enfadado?

—De momento, solo puedo decirte que estoy algo confundido.

Es curioso como un simple acto de amistad pueda cambiarlo todo. Javier sabía que Antonio lo había hecho con la mejor intención, pero su infantil acción había vuelto a alterar el curso de su vida. Cariacontecido por el transcurrir de los últimos sucesos, Javier se despidió y se levantó dispuesto a marcharse.

—Antonio, me voy a casa.

—¡Pero si es temprano! Por favor, quédate un poco más.

—Mañana tengo que madrugar. Además, hoy ha sido un día demasiado largo.

Llegó a casa y, una vez en la cama, se derrumbó. No fue capaz de aguantar por más tiempo ese dolor que le corroía su interior y terminó llorando como un niño.

Casi sin dormir, se tomó un café y pensó en lo que podía hacer. Sentía la necesidad de volver a ver a Rocío. Así que, con la excusa de tener que comentarle varios aspectos de la investigación, decidió llamarla por teléfono. En el momento en el que comenzaba a marcar su número algo le impidió continuar. Al recordar la conversación que había mantenido con Antonio, un extraño sentimiento de culpa y vergüenza recorrió todo su cuerpo.

Necesitaba encontrar el momento adecuado para confesarle sus verdaderos sentimientos, pues tenía que abandonar la triste y melancólica soledad que le estaba consumiendo. Descolgó el teléfono y, sobreponiéndose a este cruel sentimiento, llamó a la única persona nunca le había defraudado.

—Raúl, necesito hablar contigo.

—Javier, ¿ocurre algo?

—¿Cuándo podríamos vernos?

—¿Te viene bien esta tarde?

—Sí.

—¿Quedamos a las nueve en el Parque Andrés de Vandelvira?

—Por supuesto, allí estaré.

A las nueve y media, sentado en uno de los bancos de piedra del parque, Raúl ya le estaba esperando. Algo intrigado por la llamada de Javier, esperaba ansioso el momento de encontrarse con él.

Pasaron algunos minutos de la hora acordada cuando Javier llegó al parque. Sus ojos algo hinchados y flanqueados de unas no muy favorecedoras ojeras, eran expresión viva de su preocupación.

—¿Llevas mucho tiempo esperándome?

—No, acabo de llegar. Javier, tienes mala cara.

—La verdad es que no he dormido demasiado bien.

—¿Te ocurre algo?

—Sí, por eso te he llamado. Necesito a un amigo con el que poder desahogarme. Raúl, llevo unos días pasándolo muy mal. Los golpes que se empeña en asestarme la vida están acabando conmigo.

—¿Golpes? —le preguntó sorprendido.

—¿Recuerdas a Isabel?

—Fue tu primer amor, ¿no?

—Sí. Aquella historia, por desgracia, no acabó demasiado bien. No obstante, de eso hace ya mucho tiempo.

—Si he de ser sincero, no recuerdo demasiado bien lo que ocurrió.

—En pocas palabras, Isabel me dejó por otro chico. Esta otra persona era…

—¿Quién? —preguntó ansioso.

—¿Recuerdas a mi amigo Antonio?

—No me digas que...

—Sí —le interrumpió apesadumbrado mientras proseguía con su explicación—. Hace unos días me lo confesó todo. Mis sospechas sobre la identidad de ese chico, se han mantenido vivas durante todos estos años. 

—No sé qué decir.

—En ocasiones, mi querido amigo, es mejor no decir nada. Mi desastrosa historia, no se detiene ahí.

—¿Aún hay más?

—En mi vida siempre hay algo más, Raúl. Hace unos días cometí un nuevo error, uno de tantos. Estaba en compañía de algunos amigos y comenté lo que creía sentir por una chica. En ese momento, el amor había puesto una sutil venda sobre mis ojos y al caer esta, ya era demasiado tarde.

—¿Para qué?

—Antonio pensaba estar en deuda conmigo por todo lo que había hecho. Él sabía que Rocío conocía a esa chica y...

—Habló con Rocío, ¿verdad?

—Así es.

—¿Y cuál es el problema, Javier? No creo que sea nada demasiado importante.

—En realidad, yo no estaba enamorado de esa chica.

—¿Cómo dices?

—Estoy enamorado, sí, pero de Rocío.

—¿Rocío es la muchacha tan simpática que te acompañó a mi casa?

—¿Cómo sabes tú eso?

—Recuerda que hablaste con mi hermano —le respondió sonriendo—. Él, me habló de Rocío.

—¿Entiendes ahora mi angustia? ¿Cómo le digo a Rocío que se ha equivocado? ¿Cómo confesar que es ella la persona a la que amo?

—Javier, déjame hablar con ella.

—Está bien, Raúl. No creo que esta historia pueda torcerse más.

Eran más de las diez y media cuando los dos amigos se levantaron del banco del parque. Sus pasos parsimoniosos les condujeron a casa. Aquella noche, Javier se dio cuenta de la velocidad vertiginosa con la que se escapaba el tiempo. Parecía que fuera ayer cuando llegó a Bástula, cuando en realidad habían transcurrido ya más de siete meses. Meses en los que su vida se había hundido en un mar furibundo capaz de azotar el puerto de sus sentimientos.

En casa, en la quietud de la noche, Javier comenzó a redactar un informe en el que reflejó el estado real de la investigación. Solo quedaba atar un último cabo, ¿cómo entregárselo a Rocío? Después de lo acontecido hasta la fecha, le aterraba la idea de volver a verla.

Pasó horas intentando encontrar una respuesta a su pregunta. Después de meditarlo durante un tiempo, decidió que había una persona a la que podía encomendarle algo tan delicado, su amigo Raúl.

Esa tarde, en la que un aire cortante comenzaba a recorrer las calles de la ciudad, Raúl iba a encontrarse con Rocío en el Clipper. El cielo, oscurecido antes de hora, anunciaba tormenta. Los toldos de las tiendas comenzaron a ser sacudidos con furia. Los negros nubarrones que se acercaban desafiantes, quizá fueran presagio de lo que le aguardaba. No obstante, él necesitaba entregarle con urgencia el informe que había redactado Javier.

Tras unos inciertos minutos de espera, sentado frente a un solitario café con hielo, Raúl aguardaba impaciente la llegada de Rocío. Al fin, se abría la puerta del local y entraba una joven que se correspondía con la descripción que le había dado su hermano. Algo nervioso, se acercó a ella.

—¿Rocío?

—Sí, soy yo. Supongo que tú serás Raúl.

—Así es. Menos mal que has venido. Tenía el presentimiento de que no ibas a venir.

—He estado a punto, Raúl. Esta tarde el tiempo no invita a salir.

—Sé que mi llamada fue algo extraña, nos conocemos de vernos unos minutos y pedirte que nos veamos  a solas resulta chocante.

—Es cierto.

—Bueno, lo primero que quiero hacer es agradecerte que hayas aceptado mi petición. La verdad es que necesitaba hablar contigo.

—Raúl, ¿qué es lo que ocurre?

—En primer lugar, tengo que entregarte esto —Raúl alargó su mano y le entregó un sobre cerrado.

—¿Qué es?

—No lo sé, me lo dio Javier para ti.

—¿Por qué no me lo ha traído él? —preguntó mientras abría el sobre y ojeaba su contenido.

—Él no ha podido venir.

—¿Le ocurre algo? Estos días ha estado bastante raro conmigo.

—Rocío, yo...

—Es que parece que huye de mí —le explicó la joven.

—No es eso. ¿Recuerdas a Antonio?

—Sí, es amigo de Javier.

—Entonces, recordarás lo que te pidió.

—Sí, claro que lo recuerdo. Me contó que Javier estaba enamorado de una conocida mía y necesitaba que hablara con ella.

—Rocío, eso no es del todo cierto.

—¿Cómo dices? —le preguntó intrigada.

—Rocío, Javier te ama a ti.

—¿Cómo? ¿Javier me ama?

—¿Comprendes ahora su comportamiento de estos días?

—Ahora empieza todo a tener sentido, Raúl.

—Javier está avergonzado con el comportamiento de Antonio y no es capaz de mirarte a los ojos.

—¿Con el comportamiento de su amigo? —le preguntó sin terminar de comprenderlo.

—Sí, es una larga historia. Pero de lo que tienes que estar segura, es que eres la persona de la que él está enamorado. Y tranquila, antes de lo que piensas estará hablando contigo.

Tras estas palabras, Rocío se sonrojó. Raúl se percató de ello y prefirió cambiar de tema. Quería evitar que su acompañante se sintiera aún más incómoda. El resto de la velada transcurrió tranquila. Pasadas un par de horas de una conversación distendida sin tratar ningún tema en especial, Raúl se despidió, abandonó el pub y telefoneó a su amigo de camino a casa.

—¿Dígame? —respondieron al otro lado de la línea.

—¿Javier?

—Sí, soy yo.

—Soy Raúl.

—Hola, Raúl. ¿Has hablado con Rocío? —le preguntó nervioso.

—Sí, he estado hablando con ella.

—¿Qué te ha dicho?

—Eso te lo contaré ya mañana. Estas cosas es mejor hablarlas en persona, ¿no crees?

—No sé si seré capaz de soportar la espera.

—Seguro que sí. Voy de camino a casa, estoy cansado y necesito dormir.

—Muy bien. Entonces, ¿mañana nos vemos en tu casa sobre las cinco?

—De acuerdo. Hasta mañana, Javier.

—Hasta mañana.

La noche había mejorado y los negros nubarrones de la tarde se habían alejado al fin. En su lugar, un oscuro cielo plagado de estrellas había hecho acto de presencia. Javier colgó el teléfono, subió las grandes escaleras de la casa y, algo impaciente por la espera, se acostó. Por el momento, aún mantenía intactas todas sus opciones. Tal vez, por primera vez en mucho tiempo, el destino se aliaría con él.

Por la mañana, casi sin haber descansado, Javier salió de casa. La mayor parte de la mañana la pasó recorriendo la ciudad. Apenas comió y tampoco logró tranquilizarse y descansar un rato en el sofá de casa. Incapaz de soportar por más tiempo la angustiosa espera, se dirigió hacia la casa de su amigo. Raúl, sonriente, lo estaba esperando ya delante de la puerta.

—¿Llevas mucho tiempo esperándome?

—No, no te preocupes. Javier, ¿dónde podríamos hablar tranquilos?

—¿Por qué no bajamos al mirador de San Lorenzo?

—Me parece una idea estupenda.

De camino al mirador, Javier no fue capaz de articular palabra. Al llegar, apoyados en la baranda del mirador y contemplando el increíble mar de olivos que se extendía hacia el horizonte, Raúl fue el primero en romper aquel incómodo silencio.

—¿No me vas a preguntar nada?

—Estoy deseando saber qué te dijo Rocío, pero me da miedo...

—Javier, Rocío necesita algo de tiempo. No obstante, deberías hablar con ella. Tienes que ser capaz de confesarle lo que sientes.

—No puedo.

—Javier, llegó a pensar que huías de ella, que no querías hablarle.

—La verdad es que no sé si quiero seguir aferrándome a una ilusión.

—¿Cómo? Si de verdad te importa, tienes que seguir luchando.

—Raúl, estoy algo cansado. Ha sido una noche demasiado larga y necesito descansar. Mañana seguiremos hablando, ya que por hoy… —sin terminar la frase, se marchó.

Esa noche, fue incapaz de conciliar el sueño. Las palabras de su amigo resonaron, para su desgracia, una y otra vez en su cabeza. Sabía que él tenía razón, pero era incapaz de hablar con Rocío. Pese a escuchar una y otra vez el eco de las palabras pronunciadas por su amigo, al final cayó rendido.

Tras descansar durante varias horas, Javier despertó del profundo sueño en el que había estado sumido. Por la mañana, un cielo plomizo se cernía amenazante sobre la ciudad. Por suerte para él, era sábado.

Aún en la cama, el deseo de verla guiaba su alma en aquella temprana oscuridad. ¿Cómo podía ser tan cobarde? Envuelto en su particular cruzada, Javier se armó de valor, cogió su móvil y telefoneó a Rocío.

—¿Rocío?

—Sí, soy yo.

—Soy Javier —dijo con voz temblorosa.

—¡Hola Javier!, ¿qué tal?

—¿Podemos quedar esta tarde? Necesito verte.

—Por supuesto. ¿A qué hora te viene bien?

—¿Nos vemos a las cinco y media en el Clipper?

—De acuerdo. Allí nos vemos, Javier.

—Adiós, Rocío.

Incapaz de comer y muy nervioso, salió de casa con la idea de perderse entre los retorcidos callejones de la ciudad. Estaba seguro de haber tomado la decisión acertada, pero un extraño sentimiento de duda comenzaba a recorrer su cuerpo. Estaba cansado ya de evitar mirarla a los ojos, de no poder estar frente a ella y disfrutar de ese perfume tan especial que se ponía cada mañana. Había llegado el momento enfrentarse a sus miedos y luchar para intentar alcanzar una felicidad negada tantas veces.

Paseando por los históricos rincones de Bástula, repasaba una y otra vez lo que le iba a decir. No podía olvidarse de nada, pues quizá no tuviera otra oportunidad de hacerlo. Estaba convencido de que el tiempo, ese fugaz acompañante de toda nuestra vida, no quería transcurrir aquella tarde. Se acercaba el momento que había estado evitando durante días y un extraño sentimiento de ansiedad comenzaba a apoderarse de él.

Aguardó impaciente a Rocío ante la pequeña puerta del pub. Quería salir corriendo y no detenerse hasta abandonar la ciudad. Tenía miedo, algo que conocía demasiado bien, ya que lo había acompañado durante toda su vida. Como pudo, se sobrepuso a este crucial instante y aguardó impaciente la llegada de su amada que llegó puntual, como de costumbre. Javier se percató pronto de su llegada y tras tragar saliva, la saludó con voz temblorosa.

—Ho—hola, Rocío.

—Me alegro de volver a verte.

—Gracias. ¿Entramos?

—Por supuesto.

Un incómodo silencio los acompañó mientras entraban en el local. Una vez acostumbradas sus pupilas a la tenue luz del ambiente, se acercaron a la barra y saludaron al camarero.

—Buenas tardes, Pepe —dijeron al unísono.

—Buenas tardes. ¿Qué vais a tomar?

—Para mí, un café solo con hielo. Rocío, ¿tú qué vas a tomar?

—Un café con leche, por favor.

—Ahora os lo llevo a la mesa —respondió el camarero.

—Gracias —contestaron los dos.

Aquel pub, de clara inspiración marinera, asemejaba la cubierta de un barco. El suelo a dos alturas, separaba el espacio en dos partes diferenciadas. Sobre un pequeño podio, se alzaba el lugar en el que se encontraban la mayoría de las mesas. Una barandilla, con una puerta central, daba acceso a esa particular toldilla. Javier, bastante inquieto, miró a Rocío y comenzó a decirle lo que tantas veces había repasado de camino a su cita.

—Lo primero que quiero hacer es disculparme por el comportamiento de estos días.

—No te preocupes por eso, Javier.

—La verdad es que me he comportado como un cobarde. Nos conocemos desde la facultad, pero es ahora cuando me he dado cuenta de lo que significas para mí.

—Javier, yo...

—Por favor —la interrumpió nervioso—, no digas nada. Deja que te diga todo lo que siento.

—Está bien, continúa.

—Debes perdonarme por no ser capaz de hablar contigo, pero el miedo me hizo esclavo de mis sentimientos y fui incapaz de contarte lo que me pasaba.

—Javier, la relación de la que he salido hace poco tiempo me ha marcado de forma negativa. Por el momento, solo puedo ofrecerte mi amistad. Puede que dentro de un tiempo…

—Comprendo.

—Aunque tampoco puedo asegurarte nada. Si decides no esperar, lo entenderé.

—Rocío, llevo toda una vida buscando lo que desde hace mucho tiempo he tenido ante mí. Quizá me equivoque, pero estoy seguro de una cosa.

—¿De qué?

—Ahora que tengo claro lo que siento —comenzó a decirle, mientras cogía la mano derecha de Rocío—, pienso luchar por lo que quiero.

—¿Y qué es lo que quieres? —preguntó sorprendida.

—Que el destino me permita algún día estar junto a ti —respondió.

Eran las palabras más hermosas que jamás le habían dedicado y, en ese momento, Rocío no supo qué decir. La tranquilidad que se respiraba en el acogedor lugar, motivó que el resto de la velada transcurriera entre risas y viejas historias casi olvidadas ya.

CAPÍTULO VI

Roma, agosto de 1.511

Atrás quedaba, ya casi en el olvido, aquel pequeño paraíso llamado Bástula. Con el sol cada vez más próximo al horizonte, el artista y sus amigos proseguían su viaje hacia Barcelona. Miguel Ángel, que no había pronunciado palabra desde aquella extraña mañana, seguía cabizbajo y con la mirada perdida. Abatido, se recostó en el carro. Tal vez consiguiera dormir, olvidando por un fugaz momento su grave error. Transcurridos unos minutos se durmió.

Tras una larga noche, algo sobresaltado, el artista se despertó. Algo aturdido comenzó a hacer preguntas:

—¿Dónde estoy? ¿Hacia dónde nos dirigimos?

—¡Cálmate! Miguel Ángel, regresamos a Italia —le explicó Cristina.

—Creo que he debido tener una pesadilla. Supongo que los fantasmas del pasado no quieren privarme de su compañía.

—Tranquilo, ya ha pasado todo —le dijo con dulzura Cristina.

Miguel Ángel recogió con su huesuda mano un pequeño trozo de carboncillo y, con suaves movimientos, retocó el dibujo que había realizado días atrás.

—¿Quiénes son? —le preguntó intrigada.

—Venus y Cupido.

—Pero, ¿esa no es María? —le preguntó su amigo, incapaz de articular palabra hasta ese momento.

—Así es, Leonardo. Es un dibujo que realice hace un par de días.

—Así que...

—Por favor —le interrumpió el artista—, no digáis nada.

Tras un par de semanas viajando, al fin divisaban la ciudad de Barcelona. Llegaba el final de un extraño viaje en el que el artista casi no había pronunciado palabra.

Después de dejar sus equipajes en los camarotes, pasearon por la cubierta del barco y apoyados sobre la barandilla de estribor sus miradas se perdían en la inmensidad que se abría ante sus ojos. Aquel día, las revoltosas aguas marinas se mostraban dóciles. Quizá se apiadaron del dolor del artista, no queriendo entrar en bravo combate. Por delante, les quedaba una larga travesía hasta Nápoles.

Tras innumerables días de mar en calma y demasiado tiempo para pensar, atracaron en su destino. Había llegado el final del largo viaje que habían acometido desde tierras españolas. Miguel Ángel, triste y meditabundo, seguía sin querer hablar. Sumido en su dolor, intentaba pasar lo mejor posible esos duros momentos.

Trascurrida la pequeña odisea en la que se habían visto envueltos, de nuevo estaban en casa. Guardado el equipaje en su lugar correspondiente, el artista se refugió en la soledad de su estudio. Leonardo y Cristina, con gesto serio, se miraban sin saber qué podían decirle a su amigo.

Cincel y maza en mano, el artista comenzó a dar suaves golpes en un frío bloque de mármol. Uno tras otro, aquellos rítmicos golpes desprendían pequeñas lascas que caían con pesadez al suelo. La sintonía que comenzaban a escuchar en ese instante, era signo inequívoco de que una obra empezaba a emerger de sus excepcionales manos.

—¿Qué estás haciendo? —le preguntó intrigada Cristina.

—Huir de la realidad.

—¿Trabajando?

—No, Cristina.

—Entonces, ¿cómo?

—Navegando entre mis recuerdos. ¿Recuerdas la primera vez que pudiste contemplar la gigantesca estatua de Moisés?

—Sí. Fue uno de los momentos más impresionantes de mi vida.

—Es una de  las estatuas de la tumba del Papa Julio II, cuyo rostro muestra a un hombre capaz de infundir respeto. Sus cabellos y barba asemejaban un mar revuelto, mientras que su mirada respetuosa parece retener toda la ira del momento representado.

—¿Así te sientes tú?

—Sí.

—Miguel Ángel, tengo que dejarte. 

—¿Por qué? ¿Te marchas ya?

—Sí, he de salir un momento —respondió la joven.

—Muy bien. Yo seguiré en el taller, tengo que recuperar todo el tiempo que he perdido soñando despierto.

Decidida a terminar con el sufrimiento de su amigo, Cristina salió con el objetivo de buscar al verdadero amor del artista. Tenía la certeza de que aún estaba enamorado de Helena. Tras buscarla por las calles de la ciudad, por fin dio con su paradero. Helena estaba sentada junto a la fuente de una plaza cercana al estudio de Miguel Ángel. Sin pensárselo, corrió hasta el lugar en el que estaba sentada.

—¡Helena! —gritó.

—Hola.

—Me gustaría hablar contigo.

—¿De qué se trata? —le preguntó sorprendida.

Cristina respiró hondo y sin más, le hizo la pregunta que llevaba clavándosele en su interior desde hacía ya algún tiempo.

—¿Aún sientes algo por Miguel Ángel?

—¿Cómo dices?

—Él, después de tanto tiempo, aún te sigue amando como el primer día.

—Yo...

—Helena —interrumpió impaciente—, perdóname por ser tan directa, pero estoy convencida de que cualquier persona merece una segunda oportunidad.

—Acabo de salir de una relación demasiado tortuosa y por el momento, no quiero comprometerme con ninguna persona —le explicó.

—Solo te estoy pidiendo un poco de amistad. Si ha de ocurrir algo entre vosotros, el destino se ocupará de ello. No se deben precipitar los acontecimientos.

—No sé qué decir.

—Helena, quisiera pedirte otro favor. Me gustaría que lo visitaras. Lo está pasando demasiado mal y estoy convencida de que una visita tuya...

—Esta misma tarde iré a verlo.

Y sin sentir la necesidad de decirse nada más, las dos mujeres se alejaron de allí. Al menos para Cristina, el encuentro con Helena había resultado muy prometedor.

Alrededor de las cinco de la tarde, alguien llamó a la puerta. Miguel Ángel, algo extrañado, se dispuso a abrir. Despacio, sin ninguna prisa, recorrió el pequeño pasillo que le llevaba hasta la puerta. Quizá fueran sus amigos que habían salido a dar un paseo y se les había olvidado alguna cosa, pensó el artista, ajeno a todo lo urdido por Cristina. Asido el picaporte con su mano derecha, abrió la puerta con un suave giro de muñeca.

—¿Ya habéis vuelto? —comenzó a decir, abriendo con delicadeza la puerta.

—¿Puedo pasar?

—¿Helena? ¡Por supuesto! Creía que era otra persona.

—¿Esperabas a alguien?

—No, no.

—Miguel Ángel, hacía mucho tiempo que no nos veíamos.

—Es verdad.

—¿Cómo estás?

—Bastante mejor que en nuestro último encuentro —dijo con un tono que denotaba cierta melancolía en sus palabras.

—Miguel Ángel, yo quería...

—No digas nada, por favor —le interrumpió, al tiempo que cogía con dulzura su mano—. En este momento sobran las palabras. Es ya demasiado tarde para borrar lo que ocurrió aquella noche, Helena.

—Pero necesito darte una explicación.

—¿Una explicación?

—Tienes razones suficientes para odiarme, pero...

—¿Odiarte, Helena? ¿Cómo se puede odiar a una persona que ha significado tanto en mi vida?

—Tú también significaste mucho en la mía —dijo mientras una lágrima recorría su mejilla—. Creo que fue un error no intentarlo, pero era demasiado joven y...

—Tú lo has dicho, éramos demasiado jóvenes. ¿Sabes qué es lo malo?

—No —respondió cabizbaja.

—Que el paso del tiempo es como la palabra pronunciada, nunca vuelve hacia atrás —le explicó el artista.

—Tal vez tengamos una segunda oportunidad.

—No creo que el destino sea tan benévolo conmigo.

—De momento puedo ofrecerte mi amistad. No puedo prometerte nada, tal vez el tiempo sea el ungüento que necesito para cicatrizar mis heridas.

Aquel inesperado encuentro fue capaz de llenar de vida el vacío corazón del artista. Desde la visita de Helena, su estado anímico mejoró día a día. Al fin comenzaba a abandonar la oscura y tétrica espiral en la que había permanecido refugiado durante tanto tiempo. Tal vez, solo tal vez, en esta ocasión el destino quisiera devolverle todo lo que le había quitado en el pasado.

Durante años, Miguel Ángel se había empeñado en olvidar a Helena y a pesar de ello, no lo había podido conseguir. Aún la seguía amando y eso era algo que no podía ocultar ante los ojos de sus amigos. Tal vez ahora, con el permiso del destino, pudiera llegar a gozar de esa efímera felicidad que todo el mundo anhela.

Con ánimos renovados comenzó a dedicarle algo más de tiempo al proyecto encargado por Julio II, tantas veces interrumpido ya. Del proyecto inicial, un sepulcro exento con cuatro fachadas, diseñado por el propio artista en 1505, no llegaría a esculpir ninguna de las estatuas previstas.

Tras la muerte del pontífice Julio II, el proyecto quedaría convertido en un sepulcro—retablo. Desanimado ante esta decisión, el artista se encontraba dando las últimas cinceladas a una de las dos mujeres que se situarían a ambos lados del gran Moisés.

Después de un largo paseo por los mágicos rincones de la ciudad, entrada la noche, Leonardo y Cristina llegaron a casa. Al ver luz en el taller imaginaron que su  amigo seguía trabajando y entraron con cuidado para no asustarlo.

—¿Todavía estás trabajando? —le preguntó Cristina.

—Sí, quiero acabar pronto esta escultura.

La tenue luz que provenía de una pequeña lámpara, iluminaba con sutileza la habitación. El rostro de Miguel Ángel mostraba ya un agotamiento tanto físico como psíquico. Leonardo, preocupado por la salud del artista, se afanaba en convencer a su amigo de que necesitaba descansar.

Tras una hora de interminables ruegos, el artista soltó sobre una pequeña mesita el cincel y su mazo. Después de lavarse las manos, apagó la luz y salió de su fábrica de sueños.

La luna, ese misterioso astro celeste que ha cautivado al hombre desde tiempos inmemoriales, iluminaba con suavidad las calles de la ciudad. Asomados a la ventana del comedor, lejos del bullicio diurno, Miguel Ángel y su amigo contemplaban aquella hermosa noche.

Cansado y derrotado por el devenir de los últimos acontecimientos, Miguel Ángel se retiró a su cuarto. El artista llevaba demasiado tiempo sumido en su dolor y en la compasión que sentían por él las personas que lo apreciaban. Por suerte, tras la inesperada visita de Helena, Miguel Ángel no había vuelto a ser el mismo.

Sentado sobre su cama, pensativo, el artista rememoró los felices momentos que siguieron a la conclusión de su gigantesco Moisés. Desde ese instante, el semblante del artista había permanecido inalterado. No fue capaz de encontrar un reto que lo motivara, algo por lo que seguir luchando. Solo la fugaz visita de Helena había hecho que el artista esbozara una ligera sonrisa. Demasiados años engañándose y negando lo evidente: aún seguía enamorado de ella.

Agachó su cabeza y miró sus agrietadas y ásperas manos. Con ellas fue capaz de esculpir el embarullado y retorcido pelo, ese que convertiría al Moisés en una verdadera obra maestra. Innumerables fueron las horas dedicadas a su larga melena y a la retorcida catarata que caía de su mentón. Ahora, aquella pequeña alegría quedaba ya demasiado lejana.

Los días transcurrían sin que mejorara el estado de ánimo Miguel Ángel. Tras confesarle Helena sus verdaderos sentimientos, el artista no fue capaz de sobreponerse al nuevo golpe recibido. Sus amigos, cansados de su dolorosa situación, decidieron hablar con él.

—Miguel Ángel, no puedes seguir así —le dijo Leonardo.

—Creo que nunca llegaréis a entenderlo.

—¿Qué es lo que no entenderemos? —preguntó Cristina.

—Helena es lo mejor que me ha pasado en mi triste vida. Recuerdo cada uno de los hermosos momentos pasados junto a ella; ahora solo puedo añorarla. Lo de Bástula, fue un simple error. Necesitaba olvidarme de ella y con esa pueril acción, lo único que he conseguido es amarla aún más. ¿Sabéis lo que es amar a alguien y tener la certeza de que jamás podrás estar a su lado?

—Sería demasiado cínico —comenzó a decir Leonardo con tristeza— si te dijera que no pasa nada. La verdad es que me siento afortunado al poder compartir mi vida con Cristina.

—Miguel Ángel, debes seguir luchando —le pidió Cristina—. Eso es lo único que podemos decirte en este delicado momento.

—El problema, Cristina, es que no sé si quiero seguir luchando. Estoy cansado de recibir heridas, harto de tanto dolor, de luchar y no conseguir nada. Supongo que lo mejor será volver la espalda a este cruel sentimiento.

—Aún eres joven, no cierres tan pronto las puertas de tu corazón —respondió Cristina.

—Quizá sea joven por fuera, pero en realidad me siento viejo y demasiado cansado.

—Miguel Ángel, ¡no digas eso! —replicó Leonardo.

—Ya no me angustia la idea de morir solo.

—¡No digas eso, por favor! —le gritó Cristina.

—Sé que mi destino es morir en soledad, y a pesar de haberlo asumido ya, sigo pensando que es la muerte más triste que existe.

—La partida de la vida todavía no ha terminado para ti. Debes seguir luchando y solo así llegarás a alcanzar esa esquiva felicidad que se te ha negado tantas veces, Miguel Ángel —respondió la joven.

Sumido en el foso de desesperación del que es tan difícil escapar, Miguel Ángel se había jurado, una y otra vez, no volver a pasar por aquella situación. Por más que le pesara, jamás llegaría a ser dueño de sus sentimientos. El pequeño atisbo de luz que devolvió Helena a su destrozado corazón, se había ido esfumando con el lento discurrir de los días.

Fueron meses difíciles. Meses en los que la compañía de sus buenos amigos fue el único consuelo para su dolorido corazón. Leonardo y Cristina, conscientes de la angustiosa situación en la que se hallaba sumido su amigo, decidieron alargar por tiempo indefinido su estancia en Italia.

Aquel impresionante sepulcro que fuera proyectado en 1505, volvía a paralizarse. El artista necesitaría algo más de tres años para encontrar un poco de paz. En todo ese tiempo, fue incapaz de coger sus útiles de trabajo. Abandonados a su suerte, demasiado polvorientos, su vieja maza y su inseparable cincel reposaban sobre la mesa del estudio. En el centro de este esperaba para ser entregada su última obra acabada. De todas formas, la formidable figura femenina que había estado esculpiendo, estaría algún tiempo más en su estudio.

Durante este período de retiro obligado, se dedicó a pasear por las calles de la ciudad y pensar en todo lo que le había sucedido. Procuró no volver a encontrarse con Helena, pues aún no se sentía preparado para ello.

Cansado de su inactividad, durante el transcurso de una calurosa mañana de mayo, el artista se dirigió hacia su abandonado taller. Tras coger sus herramientas de trabajo, se enfrentó al frío e inerte mármol que estaba esperándole. Sus trabajadas manos volvían a sentir el tacto del mármol. Una tras otra, las pequeñas lascas que se iban desprendiendo del bloque marmóreo caían, pesadas, al suelo. Aquellos cadenciosos golpes le acompañaban en su desesperada soledad. Capa a capa, comenzaban a aflorar los sutiles rasgos de uno de los esclavos destinados al gran sepulcro Papal.

Desde que volviera de Bástula, Miguel Ángel llevaba mucho tiempo sin tener noticias de María. Pero esa mañana el destino le tenía reservada a una pequeña sorpresa: una carta suya.

Tras coger un pequeño abrecartas de la cómoda del dormitorio, se dirigió al estudio. Refugiado en la soledad del lugar en el que nacían todas sus creaciones, se sentó sobre un pequeño taburete y se dispuso a romper el sello de lacre. Una vez abierta, con su corazón acelerado por la emoción del momento, comenzó a leerla.

Querido y añorado Miguel Ángel:

Me gustaría decirle tantas cosas, que lo más difícil es comenzar a escribirlas. Las palabras parecen no querer brotar de mi pluma y aún nos quedan muchas cosas pendientes de las que hablar. Ojalá pueda llegar a perdonarme algún día mi cobardía.

En estos últimos tres años no ha tenido noticias de mí y no crea que ha sido por descuido u olvido, si he de ser sincera, no he tenido el valor suficiente para hacerlo antes. ¿Sabe las veces que he comenzado a escribirle una carta? Demasiadas, pero jamás he sido capaz de enviársela….

Incapaz de seguir leyendo, dejó la carta sobre la mesa y abandonó la casa. Tras arrastrar su alma durante horas por las calles de la ciudad, el artista regreso a la paz del hogar. Recogió la carta de la pequeña mesa del taller y se dirigió a su alcoba. Cuando terminó de leer la inesperada misiva, unas delicadas lágrimas comenzaron a recorrer su faz. Roto por el dolor del desamor, se levantó de la cama. Sin pretenderlo, dejó caer el papel al suelo y, con la mirada perdida, abandonó otra vez la casa.

Unas horas más tarde, Leonardo y Cristina, llegaban a casa. Sorprendidos por el hecho de no encontrar a su amigo y viendo el taller cerrado, decidieron salir en su busca. Tras recorrer durante horas la ciudad, decidieron abandonar la infructuosa búsqueda.

Ya en casa, Leonardo recordó que unos días antes, Miguel Ángel le había dado una llave del taller. Al entrar, no vieron nada extraño. Algo desorientados, decidieron entrar en el dormitorio de su amigo. Casi por casualidad, Cristina se percató de que había algo tirado en el suelo. Se agachó y tras recoger la carta  con cuidado, se dispuso a leerla en voz alta. Cuando leyó la última frase de la carta, se dirigieron hacia el salón de la casa.

—No me extraña la reacción de Miguel Ángel.

—Tienes razón, Cristina, es probable que prefiera estar solo.

De madrugada, bajo un luminoso manto de estrellas, Miguel Ángel regresó a casa. A partir de esta noche, una extraña melancolía se apoderará de su alma y se convertirá en su fiel acompañante.

Delante de la puerta de entrada a la casa, sacó la llave de su bolsillo y abrió despacio. En el intento de hacer el menor ruido posible, se dirigió lo más rápido que pudo al dormitorio. En la quietud de la noche, Cristina y Leonardo se despertaron al escuchar el ruido que provenía del pasillo. Se morían de ganas de hablar con él pero era ya muy tarde y no creyeron conveniente molestarlo.

Al alba, el artista abandonó el dormitorio. Perdido entre la confusión sus pensamientos, entró en el taller. De un pequeño bolsillo sacó una hoja de papel doblada. Tras extenderla sobre la mesa, abrió su caballete y comenzó a pintar. Algunas horas más tarde, Leonardo llegaba al taller.

—Buenos días. ¿Qué haces? —le preguntó sorprendido.

—Buenos días. He de terminar algo que comencé hace ya algún tiempo. ¿Recuerdas el dibujo que realicé durante nuestra estancia en Bástula?

—Creo que sí.

—He decidido convertir ese frágil boceto, si me es posible, en una obra que perdurará en el tiempo.

—Miguel Ángel, ¿estás seguro de que ese es el único motivo?

—No te entiendo.

—¿Seguro que no lo haces por otra razón? —insistió en su pregunta.

—¿Tú también has leído la carta? —preguntó cabizbajo el artista.

—Sí.

—Entonces, mi querido amigo, creo que en este momento sobran las palabras.

La divina maestría de Miguel Ángel empezó a plasmarse en aquel inmaculado lienzo. Lo que en un primer momento parecían trazos sueltos y sin sentido, comenzaban a unirse esbozando la estilizada figura de una mujer. Leonardo contemplaba pasmado los finos y sutiles trazos de su amigo.

Tras varias horas de trabajo, Miguel Ángel había terminado de bosquejar sobre el lienzo su obra. A pesar de poder sufrir diversas modificaciones futuras con la aparición del color, ya podía apreciarse la influencia de las celestiales manos del artista.

—¿Qué te parece? —preguntó el artista.

—Es algo que no se puede describir con palabras.

—Desde el día en que nos marchamos de Bástula, no he estado tranquilo. Creo que cuando haya terminado este cuadro, podré desterrar de mi interior el extraño sentimiento de culpabilidad que azota mi alma.

—¿Culpabilidad?

—Estuviste conmigo y sabes tan bien como yo que no me porté como un caballero. Leonardo, he utilizado vilmente a María.

—No te entiendo.

—Aquella noche en Bástula, cegado por dolor, opté por la solución más fácil —le explicó cabizbajo el artista.

—¿La solución más fácil?

—Sí. Soy consciente de que jugué con los sentimientos de María. Te aseguro que fue un error que no volveré a cometer jamás. Sé lo que duele una herida de este tipo.

—No debes sentirte culpable. Has cometido un error y no creo que debas estar mortificándote por ello. Miguel Ángel, creo que en este momento, lo mejor que puedes hacer es afrontar la situación y responder a su carta. La única manera de vencer tus temores, es enfrentarte a ellos.

—Tienes razón, pero es tan difícil...

—Lo sé.

—¿De verdad sabes lo que duele una herida de ese tipo, Leonardo?

—No, no lo sé.

—Mi cabeza me dice que debo hablar con ella, explicarle lo sucedido, pero mi corazón —hizo un pequeño descanso antes de proseguir con su explicación—, mi corazón me dicta la orden de no hacerle daño, de no volver a causarle otra nueva herida.

—Esa decisión, solo tú puedes tomarla. Aún estás a tiempo de enmendar tu error, eso es lo único que yo te puedo decir. Si dejas que el tiempo siga pasando, llegará el momento en el que lo único que le provocarás será dolor. Ahora he de irme, nos veremos a la hora de comer.

—Yo seguiré trabajando en el cuadro.

—Miguel Ángel, sea cual sea tu decisión, estoy convencido de que será la acertada —respondió, esbozando una amplia sonrisa en sus labios.

—Gracias, Leonardo.

CAPÍTULO VII

Bástula, 5 de noviembre de 2.014

Tras la extraña atmósfera de nerviosismo que se había instalado en los primeros instantes de su cita, charlaban relajados en el acogedor pub. Durante la velada, entre sorbo y sorbo de café, se dedicaban sonrisas cómplices y sus miradas se cruzaban de manera furtiva.

Después de una hora de risas y cariñosas palabras, aparecieron por el pub Juan y Luis. Luis, licenciado en económicas, acababa de llegar a la ciudad. Era un muchacho de altura media, pelo castaño y ojos marrones. Simpático y de buen carácter, llevaba varios años trabajando en Granada.

—¡Luis!

—Hola, Javier.

—¿Cuándo has llegado? —preguntó sorprendido.

—Hace algo más de una hora. He dejado la maleta en casa, he avisado a Juan y veníamos a tomar algo.

—No te lo vas a creer, pero hace unos días le pregunté por ti a Juan —le explicó Javier.

—Nada más llegar le pregunté por ti, pero me dijo que ya habías quedado.

—Así es. Rocío, este es Luis, un viejo amigo —le explicó, muy sonriente—.  A Juan, ya lo conoces.

—Javier me hablaba con frecuencia de ti en la universidad —dijo Rocío. —Espero que hablara bien —replicó Luis.

—Bueno, de todo un poco —respondió, con una pícara sonrisa esbozada en su cara.

—Luis, ¿cuántos días te vas a quedar? —preguntó Javier.

—Solo este fin de semana.

—¿Solo?

—Javier, pasaré aquí todo el mes de Julio —le explicó.

—Tenemos tanto de lo que hablar y tan poco tiempo para hacerlo...

—Es verdad —afirmo Luis—, hace ya más de dos años que no nos vemos.

Tras unos días de incertidumbre en los que hubo contemplado la posible pérdida de su amada, el destino le tenía reservada una grata sorpresa. La llegada de Luis a Bástula había puesto la guinda a una velada especial. Por desgracia, llegaba el final de aquella inolvidable reunión. Después una tarde mágica, tenía que acompañarla a casa.

Tras despedirse de Juan y Luis, abandonaron el pub. Rocío vivía con su tía en una bonita casa palaciega del siglo XVI, situada en la calle Beltrán de la Cueva. Esta era testigo mudo del paso de la historia por la ciudad.

—Javier, ¿qué te ocurre? —preguntó, algo preocupada.

—Nada —respondió cabizbajo.

—No es cierto, te he notado algo distante.

—Es verdad. Rocío, es una larga historia…

—¿Qué te pasa? —volvió a preguntar.

—Tranquila, no me pasa nada. Ya te lo contaré algún día.

—Javier, en algunas ocasiones, lo mejor es desahogarse con alguien.

—Esta noche no, tal vez otro día.

Aquella noche, en la que la tenue luz de la luna bañaba cada rincón de la ciudad, se advertía una magia especial. Después de una fría despedida, durante horas, aún resonaría en la cabeza de Rocío el eco de las intrigantes palabras pronunciadas por su amigo.

Sin sueño y sin un rumbo fijo, Javier no pudo resistirse a visitar su plaza. Allí, sentado en la valla de piedra, contemplando la fachada principal del Salvador, una lágrima comenzó a recorrer su mejilla derecha.

Tras haberse desahogado en soledad, abatido, regresó a casa. Durante la noche, Javier no pudo conciliar el sueño. Una y otra vez, a su cabeza acudían recuerdos que intentaba desterrar para siempre. Por desgracia, fue incapaz de alejar de sus pensamientos todo lo que había sucedido hasta la fecha.

Tras llevar gran parte del día dándole vueltas a todo lo que habían descubierto, había llegado el momento de recoger a Rocío en su casa. Aparentando una inexistente normalidad, habían quedado para continuar con la investigación.

—Rocío, he pedido permiso para poder visitar de nuevo la tumba. Necesito ratificar que la persona que hay enterrada allí es Francisco de los Cobos.

—Es una idea estupenda.

El viaje hasta la iglesia se les hizo eterno. La tensión del momento era bastante evidente: Javier y Rocío eran incapaces de cruzar sus miradas. El tiempo parecía haberse empeñado en no transcurrir, obligándolos a estar juntos durante lo que les pareció toda una eternidad.

Al llegar a la capilla, se dirigieron hacia el altar mayor. En el centro del crucero, una pesada losa daba acceso a la cripta. Tras moverla y dejar al descubierto unas estrechas escaleras, comenzaron a descender hacia el panteón. Mientras bajaban los pétreos peldaños, una brisa helada comenzó a rozar sus cuerpos.

Durante el breve descenso, un molesto silencio acompañaba cada uno de sus decididos pasos. Ante el sencillo sepulcro, el corazón de ambos comenzó a acelerarse. Con sumo cuidado, comenzaron a estudiar el sepulcro. Tras correr la pesada tapa, inspeccionaron todo lo que había en su interior.

—Rocío, este hombre que ahora tenemos frente a nosotros, llegó a ser más poderoso que el propio rey. Fíjate en los ricos ropajes con los que está ataviado —explicó Javier.

—La muerte, por más poderosos que seamos, es igual para todos.

—Tienes razón.

—¿Qué es esa extraña abertura?

—No lo sé.

Con extrema minuciosidad desplazaron unos centímetros lo que aún quedaba del cuerpo. Cuando quedó al descubierto el extraño resquicio, Javier sacó de su bolsillo derecho una pequeña brocha. Con suaves movimientos de muñeca, comenzó a limpiar alrededor de la grieta. Una vez eliminada la gruesa capa de polvo y ceniza allí acumulada por el paso de los siglos, quedaba al descubierto el contorno de una pequeña losa.

Javier y Rocío contemplaban estupefactos el extraño descubrimiento. Decidido, mientras ella lo miraba boquiabierta, asió la minúscula argolla situada en el centro de la pequeña plancha marmórea. Una vez abierta, quedó al descubierto su contenido.

Cuando al fin pudo meter su mano en la fría y húmeda cavidad, Javier sacó algo envuelto en una vieja tela de lino. Dentro de la misma, envuelto con mucho cuidado, había una carta vieja y una extraña llave.

Este descubrimiento los dejó algo perplejos, pues dos nuevas piezas se unían al complicado rompecabezas que intentaban resolver. El extraño puzle al que se estaban enfrentando, los tenía demasiado desconcertados.

—¿Una llave? ¿Qué abrirá? —preguntó Rocío intrigada.

—No lo sé. Coloquemos de nuevo la tapa del sepulcro y salgamos de aquí.

—Está bien, creo que es lo mejor que podemos hacer ahora mismo.

Javier, sorprendido por este nuevo hallazgo, se guardó la llave en el bolsillo izquierdo de su pantalón.  Abrió, con suavidad, un pequeño portafolios de cuero negro y guardo la carta que había encontrado junto a la extraña llave. Tras dejar el sepulcro tal y como lo habían encontrado, abandonaron la cripta. Ya en casa de Rocío, Javier sacó la carta y la extendió sobre la mesa.

—Javier, ¡mira esto!

—Es una carta de...

—¡Sí! —interrumpió entusiasmada—, es de Miguel Ángel.

—Todo esto es demasiado extraño, Rocío.

—¿Cómo habrá llegado hasta aquí? —preguntó asombrada.

—Eso es algo que debemos descubrir nosotros.

Pensativo, Javier se despidió y regresó a casa. La mañana había estado repleta de misterio e ilusión. Lo que había comenzado como un entretenimiento, se estaba convirtiendo en algo personal. Tras pensarlo con detenimiento, había decidido no descansar hasta resolver todo este enrevesado rompecabezas.

Quizá por cansancio, Javier pasó el resto del día durmiendo.

Tras unos días sin apenas poder conciliar el sueño, al fin se había entregado a los encantos de un buen sueño reparador. Hasta la mañana del día siguiente, no volvería a ver a Rocío, por lo que podía descansar con total tranquilidad.

Llegado el día de la reunión, Javier esperaba en casa a Rocío. Necesitaban estudiar a fondo los objetos encontrados en la cripta, y su casa era el escenario idóneo para hacerlo.

A la hora acordada, llegaba la joven. Tras saludarse, Javier preparó un par de cafés. Después de poner sobre la mesa lo que habían encontrado, se dispusieron a encontrar una explicación a tan enigmáticos objetos.

Rocío, demasiado inquieta, no dejaba de pensar en lo sucedido hasta ese día. Paseaba de un lado a otro del salón, mientras que miles de hipótesis bombardeaban su cabeza.

Por su parte, Javier no podía dejar de mirar lo que había encontrado en aquel pequeño hueco del sarcófago. A pesar de buscar una explicación racional para los dos objetos, no era capaz de encontrarla. ¿Qué abriría esa llave? Entre el amargo sabor de una taza de café y la imagen de la pequeña llave, pasaban lentas las horas.

Hasta el momento, no había querido abrir la carta. ¿Y si le ocurría algo al frágil documento? Cansado y derrotado, abrió con cuidado la carta, la extendió sobre la mesa y se dirigió a la cocina. Tras servirse una buena taza de café, regresó al salón con la intención de leerla.

Javier, algo más tranquilo, releyó el documento que habían descubierto en el extraño hueco del sarcófago. Cada una de las líneas de la carta, castigadas ya por el inexorable paso del tiempo, representaba algo más que un simple trozo de papel escrito.

Convencido de que lo que había escrito eran lágrimas de amor derramadas sobre el papel, comenzó a leer con atención.

Querida María:

Espero que al recibo de la presente, os encontréis en perfecto estado de salud. Ante todo, me gustaría disculparme por no haberme puesto en contacto antes, pero había algo que me lo impedía.

Aunque me cueste Dios y ayuda, necesito ser sincero con vos, pues tras haber leído su carta, creo que es lo mínimo que merece…

—¿Qué haces, Javier?

—Releo la carta que encontramos en la cripta. Hasta ahora, sabemos que María vivía en Bástula y era la mujer de Francisco de los Cobos. Por otra parte, también conocemos otro dato importante: Miguel Ángel murió en Roma.

—¿Qué pasaría al final con ambos? —preguntó interesada.

—Por lo que he leído hasta ahora, creo que nos encontramos ante una historia bastante triste.

Javier dejó con cuidado la carta sobre la mesa del comedor. Pensativo, se sentó en el sillón e intentó reconstruir el extraño enigma que tenían ante ellos. Se encontraba tan ensimismado en sus pensamientos, que no se percató de que llamaban a la puerta. Rocío, que sí había escuchado el timbre, abrió la puerta.

—¡Javier!

—Hola, Luis —respondió algo sorprendido—. ¿Cuándo has llegado?

—No te preocupes, acabo de entrar. Javier, necesito que me acompañes.

—¿Para qué?

—Es una sorpresa.

Tras dejar a Rocío en casa, se dirigieron hacia la inesperada sorpresa. Pocos minutos después, llegaban a la puerta de la estación de autobuses de Bástula. Una vez allí, Luis pidió a su amigo un último favor.

—Ahora, tienes que esperarme aquí.

—¿No puedo acompañarte?

—No, Javier. Necesito que te quedes aquí, ¿entendido?

—Está bien, pero no tardes.

Luis entró en la estación y transcurridos unos minutos, salía acompañado de Pedro y Paco. Los ojos de Javier comenzaron a brillar y una amplia sonrisa se dibujó en su castigado rostro. Habían pasado cinco largos años, pero al fin podían fundirse en un largo abrazo.

Gracias a Luis, los cuatro volvían a estar juntos de nuevo. Serían solo unos días, aunque era tiempo más que suficiente para retomar aquella verdadera amistad de la que durante años habían disfrutado.

—¡Tenemos tantas cosas de las que hablar! —dijo Javier.

—Sí, aunque preferiríamos que fuera mañana. Estamos agotados y necesitamos descansar —le respondió Pedro, aún fatigado por el largo viaje.

—¿Dónde os vais a quedar?

—Javier, nos quedaremos en la casa de la tía de Pedro —le explicó Paco.

—¿Los dos?

—Sí —respondió Pedro.

—Si necesitáis cualquier cosa, no dudéis en pedírmela.

—Gracias, Javier. De momento, solo necesitamos que nos ayudéis con nuestros equipajes —pidió Paco.

—¡Tranquilos!, tengo aparcado el coche cerca de aquí —le respondió Luis.

Luis se ausentó un momento. Raudo, se dirigió al lugar en el que había aparcado.

Pocos segundos después, paraba el coche delante de la puerta de la estación de autobuses. Tras meter las pesadas maletas en el amplio maletero de su coche, se marcharon hacia la casa en la que pasarían el fin de semana sus amigos.

Tuvieron suerte. Delante de la casa de los tíos de Pedro, había una plaza libre para aparcar el coche. Una vez descargado el equipaje, Pedro saludó a sus tíos, y se desplomó en el sofá, víctima del cansancio acumulado. En ese momento, Luis y Javier decidieron marcharse para dejarlos descansar. Tras un día plagado de fuertes emociones, había llegado el momento de regresar a casa.

Durante el trayecto de regreso, Javier miró al cielo y se quedó callado durante unos segundos. Acto seguido, comenzó a hablar de nuevo con Luis.

—Luis, hoy ha sido un día bastante largo.

—Pero no me negarás que ha merecido la pena —respondió entusiasmado.

—Ya conoces la respuesta. Estoy cansado, necesito dormir y creo que ha llegado el momento de irme a casa.

—Tienes razón, nos merecemos un descanso. Javier, mañana te llamo.

—Muy bien. Hasta mañana, Luis.

—Hasta mañana.

Algo nervioso por la sorpresa, y en casa, a Javier le fue casi imposible poder dormir. Llevaba demasiado tiempo separado de sus amigos y en este momento de su vida, los necesitaba más que nunca.

A las once de la mañana, Luis, Pedro y Paco, se encontraban en casa de Javier golpeando con fuerza el llamador de la puerta. Éste, todavía en pijama, se asomó a la ventana.

—¡Enseguida bajo! —gritó.

—¡No tardes! —le respondió Paco.

Tras unos interminables minutos de espera, los cuatro amigos caminaban tranquilos por las solitarias callejuelas de Bástula. Una tras otra, las viejas historias vividas por el grupo, eran recuperadas del maldito paso del tiempo

Sin percatarse de que las horas se les habían ido escapando, eran ya más de la una. Luis, tras haber mirado su reloj, les propuso algo.

—¿Vamos a tomarnos algo?

—Buena idea —respondió Pedro.

—¿Queréis ir a algún sitio en especial? Hace ya algún tiempo que no salgo de casa y no sé dónde podríamos ir —les explicó Javier.

—Entremos en ese bar —propuso Paco.

Sin ni siquiera mirar el nombre, se sentaron en una mesa cercana a la barra y comenzaron a charlar.

—Veo que la vida os ha tratado bastante bien —les dijo sonriendo Javier.

—No podemos quejarnos —le respondió Luis.

—¿Sigues saliendo con Esther?

—Sí, Javier.

—Hace mucho tiempo que no sé nada de ella —dijo, pensativo, Javier—. Creo que la última vez que la vi, aún estábamos en la universidad.

—Iba a venir, pero al final, por motivos de trabajo no ha podido hacerlo.

—Una verdadera lástima. Me hubiera gustado volver a charlar con ella.

—Y a ti, ¿cómo te va? —preguntó Paco.

— Bueno, no puedo quejarme. Aprobé las oposiciones, regresé a Bástula y estoy dando clases en nuestro viejo instituto.

—¿Tienes novia? —le preguntó Pedro.

—Bueno, el amor y yo, digamos que no llegamos a entendernos. Hay alguien, pero, de momento, es solo una bonita amistad.

—De la amistad al amor, solo hay un pequeño paso —respondió Paco.

—Estás hoy muy filosófico, ¿no? —le preguntó Luis.

—Se deberá a haber vuelto al sitio en el que nací.

Casi sin darse cuenta, entre risas, cervezas y viejos recuerdos el tiempo transcurrió demasiado deprisa. Había llegado la hora de comer, así que tras levantarse de sus asientos y pagar la cuenta, salieron de aquel acogedor bar. Con paso lento, llegaron a la plaza del Teniente Malo Ortiz. Allí, tras despedirse y quedar para tomar un café, sus caminos se separaron.

Después de comer y ansioso por la espera, Javier no sabía qué más podía hacer en casa para entretenerse. Y tras más de una hora y media de agónica paciencia, Javier se dirigió al lugar en el que me encontraría con sus amigos. Una vez más, estaba ante la puerta de entrada de su lugar habitual de reunión: el Clipper, ese acogedor pub de inspiración marinera, se había convertido en su segundo hogar.

Entre la atmósfera de familiaridad que se respiraba en el lugar, habían llegado a sellar unos vínculos que durarían toda la vida. Aquella tarde el café sabía diferente, su toque amargo se había tornado dulce. La compañía de unos buenos amigos, era sin ninguna duda el mejor consuelo para los duros momentos por los que atravesaba Javier.

—Javier, ¿cómo te va la vida? —preguntó Pedro.

—No puedo quejarme.

—Llevo tiempo queriendo hacerte una pregunta: ¿qué ha sido de Isabel?

—Hace algún tiempo que no la veo, Pedro. No obstante, puedo asegurarte que sigue igual de hermosa.

—¿Aún sientes algo por ella?

—Siempre sentiré algo por ella, Pedro, eso es una llama que nunca llega a extinguirse por completo. Perdonadme si soy demasiado poético, pero ya me conocéis.

—Me gustaría volver a verla. ¿Sigue viviendo en la misma casa, Javier? —le preguntó Paco.

—Creo que sí.

—Tal vez la visite uno de estos días —manifestó Paco, pensativo.

—Cambiemos de tema, no merece la pena abrir viejas heridas —dijo Pedro.

—¿Recordáis la última vez que estuvimos aquí?

—Luis, si no recuerdo mal, también era sábado —le respondió Paco.

—Yo tampoco lo recuerdo con exactitud, pero quizá cualquier momento pasado, fue mejor que el presente —afirmó Javier.

—¡No digas eso! ¿Cómo puedes pensar así?

—Luis, en esos días aún conservábamos algo de inocencia —respondió Javier.

—Yo no opino lo mismo —apostilló Pedro—. No hay tiempos mejores, tampoco peores... Javier, son solo recuerdos. No podemos estar martirizándonos cada día con los golpes que nos ha propinado la vida. Hay un sabio proverbio chino que dice: «Añora el pasado y corre tras el viento».  

En aquel mismo instante, se hizo el silencio. Todos se miraron y en ese mágico momento, no necesitaron hablar más. Con una sola mirada, se habían dicho todo lo que necesitaban escuchar. El pub que tanto significó para ellos en un marcado momento de sus vidas, volvió a recuperar su importancia dentro de este gran teatro al que llamamos vida.

Tras una placentera velada, los cuatro abandonaban el Clipper. Ya en la calle, Paco puso una infantil excusa para despedirse de sus amigos. Había tomado la decisión de ir a ver a Isabel y no quería que Javier se enterara. Así que, con paso decidido, se dirigió hacia su casa. Caminaba inmerso en sus pensamientos, alentado por las inmensas ganas de volver a verla. Llevaba más de tres años sin disfrutar de su angelical visión y ansiaba la llegada del maravilloso momento, de ese instante en el que volvería a reencontrarse con la chiquilla a la que un día juró amistad eterna.

Afrontaba el inicio de la estrecha calle Montiel y su corazón comenzaba a latir de forma acelerada. En ese instante, acudieron a su memoria imágenes de todo lo que había sucedido entre Javier e Isabel. De ser casi inseparables, ahora Javier no podía verla sin recordar la profunda herida que le había causado.

Ante la puerta del antiguo bloque de pisos en el que vivía Isabel, su corazón comenzó a latir con fuerza. Después de llamar al portero, una dulce voz contestó enseguida.

—¿Quién es?

—¿Está Isabel?

—Sí, soy yo —respondió algo intrigada la joven.

—¿Puedes bajar un minuto?

—¿Quién es? —volvió a insistir.

—Soy Paco.

—¡Paco! ¡Bajo en un minuto! —contestó entusiasmada.

Mientras la vieja puerta del edificio se iba abriendo muy despacio, el corazón parecía querer salírsele del pecho. De ella, una alocada joven salió vociferando, se abalanzó sobre él y comenzó a abrazarle.

—¿Cuándo has llegado? —preguntó Isabel.

—Llegué ayer.

—¿Has venido solo a Bástula?

—No, me ha acompañado Pedro.

—Espero poder verlo a él también. ¿Cuánto hace que no nos vemos?

—Isabel, creo que demasiado.

—Me gustaría que mañana os vinierais a comer Pedro y tú.

—Está bien. Creo que no tenemos nada importante que hacer.

—Por favor, no faltéis.

—No te preocupes, no faltaremos. He de irme ya, Isabel. Hasta mañana.

—Hasta mañana.

El paso del tiempo, caprichoso en tantas ocasiones, se había empeñado en no hacerse visible en Isabel. Después de años sin verse, ella seguía igual de hermosa. Tras años escondiendo sus verdaderos sentimientos, su reencuentro había avivado la llama que Paco creía haber apagado en el pasado. Quizá este fuera su momento, ¿sería capaz de aprovecharlo?

CAPÍTULO VIII

Roma, mayo de 1514

Miguel Ángel quería reparar el posible daño que le pudiera haber causado a Rocío, por lo que cogió la pluma y comenzó a plasmar sus sentimientos sobre el papel.

Querida María:

Espero que al recibo de la presente, os encontréis en perfecto estado de salud. Ante todo, me gustaría disculparme por no haberme puesto en contacto antes, pero había algo que me lo impedía.

Aunque me cueste Dios y ayuda, necesito ser sincero con vos; pues tras haber leído su carta, es lo mínimo que merece. Creo que aquel día cometimos un terrible error, algo que nunca debió suceder.

Soy consciente de que fui el único culpable de todo lo que sucedió aquella noche, y no quisiera seguir haciéndole daño. Sé que me he comportado como un verdadero cobarde. Solo fui alguien que tomó el camino fácil, alguien que no tuvo el valor de admitir su equivocación. Sería todo tan fácil si no existieran los sentimientos... pero por desgracia, no es así.

Quiero que tengáis clara una cosa: en ningún momento, intenté aprovecharme de la situación. María, ambos sabemos que hay un océano de razones que nos separan y si he de ser sincero con vos, pues creo que os lo merecéis, mi corazón ya pertenece a otra persona.

Este, María, no es nuestro momento. Tal vez, si nos hubiéramos conocido en otro tiempo o en otro lugar, quizá todo hubiera sido distinto. Y desearía que me permitáis pediros una última cosa: no quiero que derraméis ni una sola lágrima por mí, pues no merezco tal privilegio. En mi corazón siempre llevaré su recuerdo, aunque no volvamos a vernos jamás.

Aquel día probé los placeres de lo prohibido bebiendo de la dulce miel de sus labios. Pensé que me había vuelto a enamorar, pero me equivocaba. Mi mente se empeñaba en vivir anclada en aquella mentira, pues no quería admitir la cruel realidad. María, aún hoy, no he podido olvidar a Helena. Han pasado más de tres años desde nuestro último encuentro, pero el sentimiento de culpabilidad por la noche que pasamos juntos aún consume mi alma.

Creo que lo más adecuado en este momento, es despedirse. No quiero ni puedo seguir hiriéndole de esta manera. No obstante, mi corazón no quiere que esto convierta en un adiós, sino más bien en un hasta pronto.

Recuérdelo siempre, mi querida María, no merezco ni una sola lágrima suya. Quizá en otro tiempo, en otro lugar.

Como en casi todos los momentos de la vida, no existían palabras para describir los verdaderos sentimientos del artista. Las hermosas líneas que de forma sosegada habían ido brotando de la pluma del escultor, daban una imagen aproximada de lo que estaba sucediendo en el interior de su corazón.

Cuando su alma dejó de dictarle las amargas palabras que había reflejado en la fría hoja de papel, una caprichosa lágrima comenzó a surcar su serio semblante. En ese mismo instante, un suspiro procedente de lo más profundo de su alma, pudo escucharse en el silencio de la habitación. Entristecido, el artista se dirigió a la estancia en la que se encontraban sus amigos.

—Leonardo, acabo de terminar de escribir mi carta.

—A pesar de tu tardanza, me alegro de que lo hayas hecho.

—Necesito que me hagáis un favor.

—Pide lo que quieras, Miguel Ángel —respondió la joven.

—Me gustaría que tras leerla, me dierais vuestra sincera opinión.

Tras extender su huesuda mano, les ofreció el pequeño trozo de su alma. Leonardo y Cristina, algo intrigados, comenzaron a leer.

Mientras tanto, el artista aguardaba impaciente el sabio consejo de sus amigos. Puede que tras escucharlos, consiguiera apaciguar las olas de sentimientos que azotaban la costa de su alma.

Cristina levantó la vista del papel y, antes de comenzar a hablar, respiró profundamente.

—¿Qué esperas que te digamos?

—No lo sé, Cristina.

—Esto es algo entre tú y ella —respondió Leonardo.

—Tenéis razón, pero...

—Miguel Ángel —comenzó a decir la joven—, cualquier cosa que te digamos, está de más. Has de ser tú el que decida tu destino.

El artista dejó vagar su mente por unos segundos, respiró hondo y miró hacia sus amigos. Sabía que llevaban razón, pero se resistía a admitirlo.

—Leonardo, son tan raros los sueños que se cumplen.

—Tienes razón, amigo mío. Aunque, ¿qué sería de un hombre sin sueños?

—Supongo que no seríamos nada —le respondió el artista.

—Creo que los sueños son necesarios. Precisamos algo que nos ilusione, algo por lo que luchar, a pesar de que jamás lleguemos a conseguirlo. Sería demasiado triste, no tener nada por lo que levantarse cada mañana, ¿no crees?

—Si te soy sincero, no creo que sean tan necesarios —replicó.

—No puedo creer que no tengas ningún sueño.

—Pues es así.

—¿Por qué piensas de esa forma? —preguntó la joven.

—Mis queridos amigos, siempre que he tenido un sueño he terminado sufriendo demasiado.

—¿Y en este momento? —preguntó la joven.

—Tal vez. De todas formas, lo que ahora deseo, es algo irrealizable.

—¿Cómo puedes estar tan seguro? Todo lo que sucede —comenzó a explicarle Cristina—, tiene un por qué y un para qué. Tranquilo, el destino se encarga de poner a cada persona en el lugar que le corresponde.

—Creo que ya está bien de divagaciones por hoy, ¿no creéis? —dijo Miguel Ángel.

Sin saber qué decir tras las palabras del artista, le devolvieron la carta y se marcharon de la estancia.

Miguel Ángel, convencido de que las palabras contenidas en su misiva ahogarían el sentimiento que comenzaba a crecer en el corazón de la hermosa dama bastulense, preparó la carta para ser enviada. Una vez hecho esto, regresó al taller seguro de haber hecho lo que debía.

Algo nervioso e intranquilo, pasó los días siguientes a haber enviado la carta. El artista no estaba seguro de que María fuera a recibirla y, aun así, estaba nervioso. Apenas comía y dormía, trabajaba demasiado y el poco tiempo que tenía libre lo pasaba arrastrando su alma por las calles de su amada Roma.

Semanas después, la carta llegaba a su destino. Por desgracia, María nunca llegaría a leerla. Su esposo, que en aquel momento salía del palacio, recogió el extraño correo.

Algo sorprendido, subió las escaleras que lo llevaban a un pequeño despacho. Tras pedir no ser molestado, cerró la puerta con llave, se sentó en un amplio sillón y una vez acomodado, comenzó a leerla.

Querida María:

Espero que al recibo de la presente, os encontréis en perfecto estado de salud. Ante todo, me gustaría disculparme por no haberme puesto en contacto antes, pero había algo que me lo impedía.

Aunque me cueste Dios y ayuda, necesito ser sincero con vos; pues tras haber leído su carta, creo que es lo mínimo que merece. Creo que aquel día cometimos un terrible error, algo que nunca debió suceder...

Cuando terminó de leerla, un sentimiento de ira contenida comenzó a aflorar de su maltrecho corazón. Ahora comenzaba a entenderlo todo, por fin, las piezas comenzaban a encajar.

Destrozado, con el corazón en un puño, se levantó del sillón. Encolerizado, abrió uno de los cajones del escritorio y guardó la maldita carta. Tras cerrar el cajón con una pequeña y rara llave, abandonó el salón en el que habían transcurrido los momentos más amargos de su vida.

Con un semblante algo más serio de lo normal, abandonó la casa envuelto en una marabunta de sentimientos. Sin rumbo fijo, comenzó a divagar por las retorcidas callejas de la ciudad. Su existencia se había convertido, muy a su pesar, en una pesadilla de la que esperaba despertar con prontitud.

Visitó la capilla, aunque se marchó temprano. Intentaba, sin conseguirlo, perderse y olvidar todo lo que había sucedido. ¿Qué podía hacer?

De vuelta en su taller, intentando desterrar de su interior todo el sufrimiento acumulado tras el inexorable paso de los años, maza y cincel en mano, el artista comenzaba a dar pequeñas cinceladas a un bloque nuevo de mármol.

Necesitaba aislarse de lo que estaba sucediendo, así que una vez concluido el cuadro comenzado semanas atrás, se volcó de nuevo en su trabajo. Estaba convencido de que mientras trabajara, no pensaría en todo lo que le había ocurrido.

De todas formas, tal y como suele pasar siempre, la vida aún le tendría reservada una desagradable sorpresa. Y es que había llegado el momento de la despedida; ese doloroso instante que, Leonardo y Cristina, habían alargado ya durante demasiado tiempo. Tenían que comunicarle la decisión a su amigo, pues no podían posponer por más tiempo su vuelta a casa.

De nuevo, el destino volvía a propinar un doloroso golpe al artista. Otra vez, la alargada sombra de la soledad comenzaba a planear sobre su existencia.

—Miguel Ángel, —comenzó a explicarle Leonardo, algo entristecido—, ha llegado el momento de regresar a casa.

—¿Cuándo? —les preguntó sorprendido.

—Mañana partimos hacia tierras españolas —contestó Cristina.

—Solo puedo agradeceros todo lo que habéis hecho por mí —respondió entristecido.

Tras estas amargas palabras, los tres amigos se fundieron en un largo abrazo. El triste discurso salido de los labios del artista, había llegado al alma de sus amigos. En ese mágico instante, en el que los tres cruzaron sus miradas, comenzaron a brotar algunas lágrimas de los enrojecidos ojos del inigualable genio.

Sin poder articular palabra alguna, la triste mirada del artista lo decía todo. Eran demasiados recuerdos y mucho tiempo el que llevaban sus amigos junto a él en tierras italianas. Durante todo ese tiempo, habían compartido demasiadas penas y pocas alegrías.

Pocos fueron los instantes en los que el artista pudo descansar. Las palabras de despedida pronunciadas por sus amigos, estuvieron resonando en su cabeza durante las horas que permaneció en la cama. Al amanecer, Miguel Ángel salió de la casa. No quería tener que despedirse de sus amigos, pues era un trago demasiado amargo. Sus amigos, algo apenados por la decisión del artista, habían comenzado su viaje de regreso a España. Junto a ellos, había partido un pequeño trocito de la vida del artista.

En soledad, acompañado de sus recuerdos, el artista estuvo divagando por las calles de la ciudad todo el día. Al anochecer, cuando regresó destrozado a casa, un inmenso vacío le dio la bienvenida. Esos días en los que escuchaba una voz amiga al entrar en la vivienda, habían sido desterrados al rincón del olvido. 

Anocheció envuelto en amargo silencio, mientras que un manto de oscuridad cubría sus sueños. La hipnótica oscuridad salpicada de millares de estrellas, invitaba a pasear bajo la luz del misterioso astro reinante. Sin apenas tocar la cena, abandonó la casa. Con sus recuerdos y tristeza por melancólicos acompañantes, se dispuso a dar un largo paseo.

Por su cabeza desfilaban, uno tras otro, recuerdos del tiempo compartido junto a sus buenos amigos. A pesar de que se habían marchado esa misma mañana, comenzaba a extrañar ya su compañía, los sabios consejos, sus palabras de ánimo... ¿Por qué la vida se empeñaba en arrebatarle todo lo que era importante para él?

Casi sin darse cuenta, desde la partida de sus amigos, habían transcurrido ya dos largos meses, tiempo en el que Miguel Ángel había añorado la compañía de sus amigos. No terminaba de acostumbrarse a la inmensa soledad de una casa vacía y por más horas que pasaba trabajando en el obligado retiro de su estudio, no era capaz de escapar de la prisión que lo tenía cautivo. A lo largo de estas semanas, la desesperación había comenzado a adueñarse de su alma, mientras que un profundo sentimiento de culpabilidad empezaba a planear sobre su triste figura.

Durante toda la tarde, un extraño cielo rojizo se había alzado ante los sorprendidos ojos del artista. En esos mágicos momentos, el sol se empeñaba en derramar sus últimos rayos sobre la adormilada ciudad.

Tras una agotadora jornada más de trabajo, Miguel Ángel abandonó el taller. Mientras caminaba desorientado por las hermosas calles de Roma, las imágenes que se iban sucediendo en su cerebro, eran un absoluto caos del que no podía huir. Todo era tan raro, tan confuso. Se había convertido en un hombre que no quería ver a nadie, que evitaba cualquier tipo de compañía; alguien que no pretendía obtener el cariño de nadie por caridad.

Llegó a casa y recordó el amargo momento de despedirse de sus amigos. Decidido a enmendar su error, se sobrepuso como pudo al dolor y escribió a sus amigos.

Mis queridos amigos:

              Sé que he sido bastante egoísta al comportarme así, y como en tantos otros momentos de mi miserable existencia, no obré con corrección. Me comporté como un cobarde al marcharme de casa sin despedirme como hubiera debido, pero no me sentía capaz de afligir esa herida a mi ya dolorido corazón.

              Entiendo que tuvierais que partir, pues había llegado el momento de hacerlo. A pesar de ello, no pude dejar de pensar en mí. El dolor me cegó y fui incapaz de actuar de una manera menos infantil.

Ahora, tiempo después de mi pueril acción, os escribo estas sentidas líneas albergando la esperanza de que un día podáis llegar a perdonarme.

Leonardo, a pesar de la distancia que siempre nos ha separado, siempre has sido un buen amigo, mi confesor, mi guía. Y es que te debo tanto, que espero poder devolverte una parte de todo lo que tú me has dado algún día.

              No creo que existan palabras que puedan expresar mi gratitud hacia ti, pues es casi imposible reconocerte todo lo que has hecho por mí. Me has apoyado en todo momento, incluso cuando la suerte me dio la espalda. En ese oscuro momento de mi mísera existencia, de no ser por tu inestimable ayuda, es probable que ahora ya no estuviera aquí.

Pese a que en lo más profundo de mi ser albergo el deseo de estar junto a vosotros, soy realista. Los sueños, mi querido amigo, no siempre llegan a hacerse realidad. No obstante, afronto con entereza cada uno de mis solitarios y tristes días con la esperanza de volver a reencontrarme pronto con vosotros. Puede que se trate de un simple sueño, pero en ocasiones hay que ilusionarse rebasando esa delgada línea que separa lo real de lo imaginario.

Si me lo permitís, me gustaría despedirme con estas humildes palabras que resumen todo lo que siento por vosotros: gracias por todo.

CAPÍTULO IX

Bástula, 9 de noviembre de 2.014

Impaciente como un niño, Paco aguardaba el momento de ver de nuevo a Isabel. En su corazón habían renacido ciertos sentimientos que pensaba haber enterrado hacía tiempo.

Nervioso, sabedor de que aún le quedaba algo importante por hacer, se acercó a Pedro. Con bastante sutileza, le propuso la idea de ir a comer a casa de Isabel. Pero, a pesar de querer reencontrarse con ella, este no accedió a su propuesta.

—¿Por qué no quieres que vayamos a comer?

—No me sentiría cómodo —le respondió Pedro.

—Pero, ¿por qué? —insistió, nervioso.

—Paco, ¿ya no te acuerdas de lo que le hizo a Javier?

—Sí, pero eso es agua pasada.

—Ya lo sé, pero no me sentiría bien. Y no  me gustaría estropearos la comida.

—Pedro, ¡eso es una tontería!

—Creo que será mejor que vayas tú solo.

—Si eso es lo que quieres, iré yo —le respondió Paco.

—Por cierto, ¿se lo has dicho a Javier?

—Pedro, ya conoces la respuesta. —Paco cogió aire, pensó lo que iba a decir a continuación, y siguió hablando—: Creo que no es bueno vivir anclado en el pasado.  Sabes que no quiero hurgar en las viejas heridas.

De camino a la casa de Isabel, no podía apartar de su mente las duras palabras de su amigo. Por más daño que le hubiera hecho a Javier en el pasado, no iba a dejar de hablarle por ello.

Caminó deprisa y con una puntualidad envidiable, Paco llegó a la casa de Isabel. Su mano temblorosa  pulsó el botón del portero automático. Unos segundos después de escuchar el timbre, Isabel contestó.

—¿Quién es?

—Isabel, soy Paco.

—Sube, por favor.

Mientras un sudor frío comenzaba a recorrer su frente, sus manos empujaron la puerta que daba acceso al portal. Las empinadas escaleras que le llevaban al piso en el que vivía Isabel, parecían un viaje interminable. Mientras subía los empinados peldaños, por su cabeza pasaban cientos de cosas que contarle, pero cuando llegó arriba, un nudo en la garganta le impidió hablar.

Afrontaba, algo atemorizado, el momento de reencontrarse con su pasado. Llevaba años soñando con ese instante y ahora que había llegado el ansiado reencuentro, estaba aterrorizado.

—Hola, Paco.

—Hola —le respondió, algo sonrojado.

—¿No viene Pedro?

—Tenía cosas que hacer y no ha podido venir.

—Lástima, tenía muchas ganas de verle. Bueno, ya charlaré con él en otra ocasión. Por favor, pasa. No te quedes en la puerta.

A pesar de que llevaba años sin entrar en la casa, el tiempo parecía no haber transcurrido en su interior. Todo seguía tal y como lo recordaba Paco. Bastante nervioso, entró en el piso y, tras recorrer un largo y estrecho pasillo, llegaron al salón. Paco se sentó en uno de los sillones, mientras que Isabel se sentó en el viejo sofá estampado.

—Parece que fue ayer cuando salíamos todos en pandilla, ¿verdad? —preguntó, Isabel, nostálgica.

—Tienes razón, aunque de eso hace ya más de cinco años.

—Paco, necesito que me digas una cosa.

—¿Qué?

—¿Por qué no ha venido Pedro? ¿Es por lo que ocurrió con Javier?

—Isabel, es que...

—Por favor, dímelo —imploró la joven—. Necesito saberlo.

—Sí.

—Paco, yo...

—No tienes que darme ningún tipo de explicación —le interrumpió—. El pasado, Isabel, es eso, pasado.

—Necesito desahogarme con alguien.

—No sé si soy la persona adecuada para ello.

—Yo creo que sí. Paco, en ese tiempo éramos solo unos niños. Llevo años martirizándome con lo que ocurrió aquella maldita noche. Ha pasado mucho tiempo, pero aún lo sigo amando. Creía que con el paso de los años, llegaría a olvidarlo; pero estaba equivocada. ¿Sabes lo duro que es pasar junto a él y que ni tan siquiera me mire?

—Puedo hacerme una ligera idea. Isabel, yo he tenido esa misma sensación en multitud de ocasiones.

—Me equivoqué y llevo toda una vida pagando por ello. Sé que jugué con sus sentimientos, que le infligí una herida que nunca llegará a cicatrizar por completo, pero ni te imaginas las veces que he deseado borrar de nuestras vidas esa noche.

—¿Tanto lo amas, Isabel?

—Sí, aunque eso ya no importa —le respondió, con lágrimas en los ojos.

—¿Por qué?

—Porque estoy convencida de que lo he perdido para siempre.

—Isabel, para siempre es demasiado tiempo.

En el instante en el que Isabel había terminado de abrirle las puertas de su corazón de par en par, se escuchó el ruido de una llave hurgando en la cerradura. Carmen, la madre de Isabel, entraba en el piso.

Subía algo sofocada, pero con la misma vitalidad de siempre. Tras dejar las bolsas de la compra en la cocina, se dirigió al salón.

—¡Paco!, me alegro de verte.

—Yo también, Carmen.

—¿Cómo estás?

—No puedo quejarme. Veo que usted sigue igual de joven.

—Muchas gracias, tú siempre tan amable. Te quedarás a comer, ¿no?

—Sí.

—¿Y Pedro? ¿No viene?

—No ha podido venir.

—Es una verdadera lástima. Perdonadme, pero voy a hacer la comida.

Con paso decidido, se dirigió a la cocina. Dejaba de nuevo a solas a los dos amigos, pero al haberse roto la atmósfera de confianza que se había creado, decidieron seguir con la conversación en otro momento.

La comida transcurrió entre risas y anécdotas del pasado. Alrededor de las cinco, Paco se despidió de Isabel y de su madre. Había quedado con Pedro y ya era algo tarde.

—¿Por qué no me acompañas? —preguntó Paco a Isabel—. Estoy convencido de que a Pedro le haría mucha ilusión saludarte.

—No, no puedo.

—Por favor, vente conmigo.

—Paco, quizá en otra ocasión.             

—Isabel, mañana nos vamos —dijo entristecido.

—¿Tan pronto?

—Sí. De todas formas, no te preocupes. Este verano, si no ocurre ningún imprevisto, volveremos a vernos. Solo es un hasta pronto.

—Saluda a Pedro de mi parte, ¿vale? Me hubiera gustado hacerlo en persona, pero tendrá que ser en otra ocasión.

—No te preocupes. Adiós, Isabel.

—Hasta pronto.

Las sentidas palabras de despedida, estremecieron lo más profundo de sus almas. Tras el último adiós, una inusitada tristeza comenzó a apoderarse de sus corazones.

Esa tarde, en el rostro de Paco se esbozaba una gran sonrisa. Nada podría borrar aquel gesto de felicidad, ni siquiera la pequeña reprimenda de Pedro por haber llegado con bastante retraso.

—¡Por fin apareces! —le dijo Pedro algo enfadado.

—Perdóname, pero se me ha hecho un poco tarde.

—¡Vamos!, Javier ya debe estar esperándonos.

Tras unos eternos segundos en los que permanecieron en silencio, los ojos de Pedro se clavaron en los de Paco y, con un tímido y casi inaudible hilo de voz, le preguntó por Isabel.

—¿Cómo está Isabel?

—Igual que siempre. Es como si el tiempo se hubiera detenido y no hubiese querido estropear ninguno de sus angelicales rasgos.

—Me gustaría volver a verla.

—Pedro, ella también quiere verte.

—Pero...

—Queda a solas con ella —le interrumpió—, así no se enterará Javier.

—No hay tiempo, nos vamos mañana.

Casi sin darse cuenta, llegaron a la casa de su amigo. Llamaron a la puerta y en pocos minutos bajó Javier.

—Perdona el retraso, pero es que se nos ha hecho un poco tarde —le dijo Pedro, algo avergonzado.

—No os preocupéis, no pasa nada. ¿A dónde vamos?

—Podemos ir al Clipper —propuso Paco.

—A mí me parece bien —le respondió Javier.

La tarde transcurrió entre las alocadas historias de juventud y el extraordinario aroma que el café adquiere entre amigos.

—Lo cierto es que hicimos verdaderas barbaridades cuando éramos jóvenes, ¿verdad? —dijo Pedro muy sonriente.

—Bueno, lo pasamos bien —respondió Javier.

—Jamás podré olvidar nuestras mañanas de clases en el parque cercano al instituto, nuestras ferias o esas romerías en las que pasábamos toda la noche juntos —dijo Paco.

—¿Qué me decís de esas fiestas de la espuma en Navidad? —preguntó Javier.

—¡Qué frío hacía!

—Un poco sí, Pedro.

—Parece que haya pasado ya toda una vida, ¿verdad?

—Tienes razón, Javier —respondió Paco.

Durante las horas que estuvieron en el pub, Paco estuvo ausente. Su alma se encontraba en otro lugar, en compañía de otra persona. Su corazón había comenzado a despertar del largo letargo en el que había estado sumido, aflorando el profundo y casi olvidado sentimiento de amor hacia Isabel.

Paco apuró pronto su taza de café y, poniendo una excusa tras otra, se despedía de forma apresurada. Pedro, sorprendido, decidió acompañarlo a casa. Estaba convencido de que algo le pasaba, pues no era normal la forma en la que se había comportado. Nada más salir a la calle, no aguantó más e intentó averiguar lo que en realidad le ocurría.

—¿Qué te pasa?

—Nada, Pedro. 

—¡Cómo que nada! ¿Por qué te vas tan pronto?

—Ha sido un día largo y necesito descansar. Además, mañana tenemos que levantarnos temprano para comprar el billete.

—¿De verdad es eso lo que te ocurre? —preguntó Pedro, muy preocupado.

—Sí.

—Creo que no es solo eso, Paco.

—¿Qué intentas decir?

—¿Aún la amas?

—¿Amar? —preguntó desconcertado.

—Por favor, no te hagas el loco.

—Pedro, ni siquiera yo lo sé. Desde que la he visto, se han despertado en mí sentimientos que creí tener ya olvidados.

—¿Por qué no le confiesas lo que sientes? Ahora no hay nada que te lo impida.

—Hay una última cosa que me lo impide.

—¿El qué? —preguntó sorprendido.

—Isabel aún sigue amando a Javier.

—¿Estás seguro?

—Ella misma me lo confesó.

—Así que...

—Sí, Pedro —bajó su mirada muy despacio—. Después de tanto tiempo, aún lo ama.

—Jamás hubiera imaginado esa respuesta.

Incluso después de tanto tiempo, Isabel seguía amando a Javier. ¿Cómo se puede luchar en una guerra ya perdida de antemano?

El temido momento había llegado. Tras un inolvidable fin de semana, se encontraban en la obligación de volver a la cruda realidad: Pedro y Paco debían marcharse. No era un adiós, se trataba de un simple hasta pronto. Y a pesar de faltar poco tiempo para las vacaciones de Navidad, una extraordinaria tristeza se apoderaba del alma de Javier.

Con los ojos algo humedecidos, entristecido por la ausencia de sus amigos, Javier llegó a casa. Al entrar en el estudio, se topó con los documentos de la investigación. En los últimos días, el trabajo se había amontonado sobre el viejo escritorio. No obstante, le había venido bien aquel merecido descanso, ya que le había aislado del desconcierto que sufría con cada paso que daba en la investigación.

Fue una noche demasiado larga, y la pasó releyendo la infinidad de informes apilados sobre el escritorio y tomando innumerables tazas de café.

Sobre las diez de la mañana, Javier se encontraba llamando a la puerta de Rocío. Gracias a unas obras en la estructura del edificio en el que trabajaba, tenía unos inesperados días libres. Debían recuperar el tiempo perdido, pues había mucho por hacer aún y poco tiempo para realizarlo.

Despacio entró en el acogedor salón de la casa y soltó sobre la mesa el enorme portafolio que contenía todos los documentos recabados hasta el momento. Mientras tanto, en la cocina, Rocío preparaba café. Tras cuatro intensas y agotadoras horas de trabajo, habían puesto algo de orden en el caótico e interminable montón de folios apilados sobre la mesa. En ese instante, una pregunta comenzaba a rondar la cabeza de Javier: ¿dónde estaría enterrada María de Mendoza y Sarmiento? Depositados sobre la mesa, una carta y la extraña llave. Estos eran objetos sobre los que se articulaban cada una de las distintas hipótesis planteadas hasta el momento.

—Rocío, no sé qué pensar —dijo preocupado.

—¿Qué te ocurre?

—Estoy desconcertado.

—Tranquilo, yo estoy igual que tú. ¿Qué abrirá esta llave? —La cogió con cuidado y la miró casi hipnotizada.

—No tengo ni la más remota idea.

—Javier, tal vez abra la puerta de su tumba, su ataúd.

—Tú lo has dicho, tal vez.

Tras unos instantes de un silencio, Javier ordenó y guardó toda la pila de papeles en el portafolios. Sobre la mesa del salón, solo quedó uno de los dos objetos encontrados.

En ese momento, los dos se quedaron mirando la misteriosa llave. Pequeña, no muy labrada y bastante estropeada por el paso inevitable de los siglos, sin duda era portadora de un gran secreto. Ambos se encontraban desconcertados ante el desarrollo de los últimos acontecimientos. Era probable que, sin ser conscientes de ello, hubieran pasado por alto algún pequeño detalle. Algo casi inapreciable, pero capaz de ayudarlos a resolver el complejo rompecabezas al que se estaban enfrentando.

—Si yo fuera Francisco de los Cobos —comenzó a decir bastante pensativo—, ¿dónde enterraría a mi esposa?

—Ha de ser un sitio importante, un lugar digno de la nobleza, un lugar...

—¿Santa María?

—No lo sé, Javier.

—En aquella época la nobleza, gozaba de numerosos privilegios.

Tras una agotadora jornada matinal, había llegado la hora de comer. A pesar de la insistencia de Rocío para que se quedara a comer, Javier regresó a casa. Por el camino, su mente intentaba procesar y ordenar toda la información de la que disponía hasta ese momento. Como ya era costumbre, comenzó a hablar solo.

—No creo que la mujer de Cobos esté enterrada en Santa María. Si su esposo decidió no enterrarla junto a él, debió escoger un sitio más humilde, un sitio capaz de pasar inadvertido, ¿qué lugar puede ser ese? Estoy convencido de que la pista que necesitamos para localizar el emplazamiento de la tumba ha estado delante de nuestros ojos. Supongo que lo mejor, si no se nos ocurre otra cosa, será volver a visitar la cripta.

Al llegar a casa sintió la necesidad de contarle sus planes a Rocío. Descolgó el teléfono y, tras dudar durante unos segundos, marcó su número. Tras pronunciar la última palabra de su plan, Rocío se empeñó en acompañarle en sus nuevos planes.

—Pero Rocío, ese lugar no te gusta. Es un sitio húmedo, tenebroso, siniestro… ¿Por qué te empeñas en regresar?

—Por favor, déjame ir contigo.

—Está bien, aunque no lo entiendo. No sé por qué te empeñas en volver a pasarlo mal.

—No te preocupes por mí. Muchas gracias, por acceder. Significa mucho para mí. ¿A qué hora podemos vernos?

—¿Te parece bien a las diez en la puerta de tu casa?

—¡Estupendo! Hasta mañana.

—Hasta mañana, Rocío.

La tarde la utilizó en repasar mentalmente, una y otra vez, los datos de los que disponía hasta el momento. Releía los folios que tenía sobre el escritorio con la esperanza de hallar algún pequeño detalle que hubieran pasado por alto. Antes de darse cuenta, el sol había cedido su sitio a la luna. Desorientado, sin saber qué hora era, fue a la cocina y en el reloj de la pared comprobó que era tarde, así que tras cenar algo, se acostó. En ese momento, le pareció la opción más adecuada, ya que el día había sido largo y le esperaba uno aún más largo cuando se levantara.

Había amanecido un día gris. Era uno de esos días tontos en los que no apetece levantarse. De no ser por su cita con Rocío, Javier no se hubiera movido de la cama. Tan rápido como pudo, se dirigió a la casa de Rocío.

Con la puntualidad de siempre, ella estaba esperándolo en el sitio donde habían quedado la tarde anterior. Dispuestos a comerse el mundo, se dirigieron hacia el espeluznante lugar que tanto desagradaba a la compañera de batalla de Javier.

De camino a la capilla, Javier intentó no mirarla a los ojos. Le resultaba imposible llegar a disimular lo que sentía por ella y, para evitar un incómodo silencio, comenzó a contarle todo lo que había hecho durante el fin de semana junto a sus amigos.

Sin darse cuenta, se encontraban ante la majestuosa puerta que daba acceso al interior de la capilla. Coronando el arco de medio punto de la entrada, un pequeño Cupido les apuntaba desafiante con su minúsculo arco. En su espalda, la simpática figura, llevaba un pequeño carcaj repleto de flechas con ilusiones y quiméricos sentimientos amorosos. Así que, encomendándose a la diosa fortuna, atravesaron el Olimpo reflejado en el intradós del arco de medio punto de la puerta de entrada. Las divinidades, allí talladas, no eran más que un nuevo y patético intento de cristianizar el mito pagano.

Tras levantar la losa que daba acceso a la cripta, de nuevo bajaban por las estrechas y húmedas escaleras. Al llegar a la pequeña habitación, sus corazones comenzaron a acelerarse, mientras que un extraño sentimiento de angustia comenzó a sacudir sus almas.

Con sumo cuidado, Javier desplazó la pesada tapa del sarcófago. En ese momento, quedaron al descubierto los restos de Francisco de los Cobos. Por la mente de Javier, desfilaba una y otra vez la imagen del cuadro que encontraron en el Archivo de la ciudad.

—Rocío, hay que encontrar el medallón.

—¿Qué medallón? ¿De qué estás hablando?

—¿Recuerdas el cuadro que encontramos en el Archivo?

—Sí —respondió intrigada.

—Debemos encontrar el medallón.

—¿Qué medallón? —volvió a preguntarle.

—El que aparece en la pintura, el que luce sobre su pecho Francisco de los Cobos.

—¡Ya lo recuerdo! ¿Era el que tenía escrito la palabra traición?

—Exacto. Tal vez si lo recuperáramos...

—Tendríamos una pista fiable para seguir con nuestra investigación, ¿verdad?

—Así es, Rocío.

—No se hable más. ¡Comencemos la búsqueda del medallón!

—Rocío, esto es muy extraño.

—¿El qué?

—¿No crees que la base sobre la que se alza el sepulcro es demasiado elevada?

—No lo sé. ¿Eso piensas?

—Me parece una altura excesiva. Teniendo en cuenta que está situado en el centro de la cripta y es la pieza central...

—Tú crees que puede tratarse de...

—Puede ser —le interrumpió, sabedor que de Rocío conocía ya la respuesta.

—Creo que deberíamos realizar un análisis exhaustivo del sepulcro.

—Tienes razón, creo que es lo que debemos hacer.

Con una minuciosidad extrema comenzaron a inspeccionar cada centímetro del sepulcro. Se trataba de una obra excepcional en la que destacaban sus elaborados labrados. Y debido a su rica decoración, se ralentizó la búsqueda. Con suavidad, Javier comenzó a recorrer con sus dedos cada uno de los pequeños relieves y recovecos del sepulcro. Lo que sentía en aquel delicado momento era una sensación demasiado difícil de explicar. Deslizar sus dedos por la frialdad y la soledad del inerte mármol, le transmitía un extraño sentimiento de angustia. ¿Sería eso lo que sentiría el artista al realizar el sepulcro?

Javier pudo observar cómo en los laterales del sarcófago estaban labradas dos escenas del Nuevo Testamento. A uno de los lados aparecía Jesús pidiendo agua a María Magdalena. En el otro lado, el artista labra la escena de la transfiguración del Monte Tabor, imagen casi idéntica a la que aparece en la fachada principal de la capilla.

—¡Mira! —exclamó Javier, algo nervioso.

—¿Qué ocurre? —le preguntó interesada, Rocío.

—¿Por qué elegiría Francisco de los Cobos esta escena para su sepulcro? Entiendo que uno de los motivos fuera la Transfiguración del Monte Tabor, ya que es el relieve más importante de la fachada principal. Lo que no llego a comprender es por qué escoge la temática del encuentro de Jesús y María Magdalena.

—No lo sé. Quizá le gustara ese pasaje de la Biblia.

—¿Tú crees? Creo que es demasiado extraño.

—¿Qué te resulta tan raro, Javier?

—La llave, la carta, esta escena del sepulcro.

—¿Qué intentas decirme? Yo no encuentro nada anormal en el sepulcro.

—Estoy pensando en algo que podría iluminar todo este oscuro misterio.

—Explícate, por favor —le pidió Rocío.

—Con los datos de los que disponemos hasta este momento, he podido formular una primera hipótesis.

—¿Cómo dices?

—Creo que María de Mendoza y Miguel Ángel se enamoraron durante la estancia que el artista pasó en Bástula.

—¿Estás seguro de lo que estás diciendo?

—No lo sé. De todas formas, creo que son demasiadas coincidencias.

—En eso, Javier, llevas razón.

—Rocío, no es nada definitivo, pero tras estudiar detenidamente todos los datos de los que disponemos, he podido hilvanar mi primera hipótesis. Por eso quiero encontrar el medallón. Puede que eso sea la clave de todo este misterio.

Aquella mañana, la búsqueda resultó bastante infructuosa. Javier había elaborado una hipótesis basándose en los documentos y objetos descubiertos, pero fue incapaz de descubrir ningún tipo de indicio en la cripta.

Desanimados abandonaron la capilla. Pese a encontrarse en el mismo punto del que habían partido al principio de la mañana, ahora tenían la certeza de que el medallón pintado en el retrato de Francisco de los Cobos podía ser la clave para resolver toda esta enrevesada historia.

Nada más salir del santo lugar, Javier no aguantó más estar en silencio y comenzó a conjeturar en voz alta.

—Rocío, estoy convencido de que hay algo que se nos escapa. No sé qué puede ser, pero seguro que debe haber algo en la capilla que nos proporcione alguna pista.

—No te preocupes. Mañana volveremos y buscaremos mejor.

—¿Estás dispuesta a volver mañana?

—Mañana y todos los días que hagan falta. No pararé hasta encontrar algo que nos ayude a resolver este misterio.

—No sé cómo puedo darte las gracias. Todo esto significa mucho para mí.

—Soy yo la que debería estarte agradecida, Javier. Me estás ayudando mucho y eso es algo que no olvidaré jamás.

Pronunciadas estas palabras, un incómodo silencio los acompañó durante el resto del camino. Javier seguía convencido de que dentro de la pequeña habitación estaría la pista que los conduciría a la resolución del enigma. Pero, ¿dónde?

Tranquilos, con la cabeza en otro lugar, llegaron a la casa de Rocío. Frente a la puerta, Javier se despidió de ella.

—¿Te recojo mañana a la misma hora de siempre?

—De acuerdo. Y Javier...

—Dime.

—Por favor, intenta descansar.

—Lo intentaré, pero no puedo asegurarte nada.

—Bueno, eso espero. Hasta mañana.

—Hasta mañana, Rocío.

Gracias a las reformas del instituto en el que trabajaba, Javier seguía disfrutando de unos días libres. De todas formas, si querían resolver el misterio que tenían entre manos, debían darse prisa. Si los días libres terminaban, no podría dedicarse por completo a la investigación. 

Esa tarde, meditabundo, bajó a la plaza. Sentado frente al Salvador pasó varias horas ordenando en su cabeza cada uno de los datos que poseía. Comenzó a barajar miles de posibles hipótesis, descartando de inmediato las que consideraba improbables. Envuelto en la quietud que se respiraba en la plaza, y en el instante en el que más concentrado estaba, pudo oír como una voz dulce pronunciaba su nombre.

—¡Javier!

—Hola, Isabel.

—Hace demasiado tiempo que no hablamos. ¿Cómo estás?

—La verdad es que sí. Yo sigo como siempre, no estoy mal. ¿Y tú qué tal estás?

—Bastante bien. La verdad es que no puedo quejarme.

—Me alegro mucho.

—Javier, ¿puedo preguntarte algo?

—Por supuesto.

—¿Te ocurre algo?

—No. ¿Por qué lo preguntas?

—Nos conocemos desde hace demasiado tiempo y te veo bastante triste.

—No te preocupes, no es nada.

—Por favor, ¿a quién pretendes engañar?

—¿Cómo dices? —preguntó muy sorprendido.

—Que hace muchos años que te conozco y sé que te ocurre algo. Si de verdad no pasara nada, no estarías sentado en esta plaza. ¿Vas a contármelo?

—Es verdad, a ti no te puedo engañar.

—Hace demasiado tiempo que nos conocemos —dijo mientras esbozaba una pícara sonrisa.

—Estoy realizando una delicada investigación. En este momento, me encuentro en un callejón sin salida.

—No te preocupes, estoy convencida de que al final encontrarás la solución del problema.

—Eso espero, Isabel.

Esa tarde se respiraba un aroma especial en el ambiente. El rojizo atardecer incidía en el rostro de Isabel de una manera especial, realzando aún más sus ojos verdes y adquiriendo su delicada tez un brillo inusitado. La suave brisa que los acompañaba se empeñaba en acariciar su larga melena negra.

Durante unos segundos, Javier miró a Isabel y tuvo que rendirse a la evidencia. A pesar de no poder olvidar todo el dolor que le había causado, aún seguía sintiendo algo por ella.

El inesperado encuentro entre ambos le había hecho añorar, en cierta forma, el pasado. Todo lo que daba por seguro en su mente se había derrumbado. Ya ni siquiera era capaz de explicar qué sentía por cada una de las dos mujeres más importantes de su vida. ¿Y si como la mayoría de los mortales, había llegado a confundir la amistad con el amor? Se encontraba demasiado confuso, no sabía qué hacer, cómo actuar. Lo que de verdad necesitaba era hablar con alguien. Deambulando por las calles se dirigió a casa de Juan. Impaciente llamó a la puerta, y pasados unos minutos, ambos se encontraban dando un relajante paseo.

—Javier, ¿qué te ocurre?

—No puedo más.

—Tranquilízate. Cuéntame qué es lo que te pasa.

—Acabo de ver a Isabel.

—¿Estás así por ella?

—No, bueno… Sí, no lo sé.

—No logro entenderte, Javier.

—Que no lo sé, Juan.

—Si quieres, puedes desahogarte conmigo. Pese a nuestras pequeñas diferencias, creo que existe entre nosotros la suficiente confianza como para que me cuentes cualquier problema.

—Hasta hace unas horas, creía tener claros mis sentimientos. Después de hablar con ella, ya no sé qué es lo que en realidad siento.

—¿Aún la amas?

—No lo sé.

—Por favor, Javier. Respóndeme.

—Estoy confuso y no me gustaría hacerle daño a nadie.

—Te conozco y sé que no lo harás.

—Estaba convencido de que amaba a Rocío, aunque en este preciso momento, ya no sé qué pensar. Juan, me aterra la idea de haber sido víctima de un cruel engaño. La amistad y el amor, en demasiadas ocasiones, pueden llegar a ser confundidos con demasiada facilidad.

—Sea cual sea tu decisión será la acertada —dijo Juan, en un intento de ayudar a su amigo.

Casi sin darse cuenta, la noche había caído sobre la ciudad. Ya era tarde. A pesar de tener que madrugar los dos al día siguiente, ninguno quería abandonar aquella tranquilizadora atmósfera que los cubría. El alma de Javier parecía, al menos de momento, estar sosegada. Muy a su pesar, Juan tuvo que despedirse.

—Debo irme, Javier. El tiempo se nos echa encima.

—Tienes razón, ya es tarde. Y Juan...

—¿Qué pasa?

—Quiero que sepas nunca olvidaré lo que has hecho por mí.

—Pero si no tiene la menor importancia.

—Puede que no para ti. Para mí, tus consejos, tienen un valor incalculable. Muchas gracias por todo.

—De nada. Javier, ¿nos vemos mañana?

—No lo sé. Mañana tengo que seguir trabajando y no sé si podré verte. Si al final pudiera, te llamo, ¿te parece bien?

—Estupendo. Hasta mañana.

—Hasta mañana.

—Adiós, Javier.

Con estas palabras aún resonando en sus oídos, cada uno tomó un camino distinto para regresar a casa. Atrás, ya casi en el olvido cercano, quedaban los mágicos instantes pasados junto a su amigo. Poco a poco, la figura de ambos se fue perdiendo en la inmensidad de la noche.

CAPÍTULO X

Roma, marzo de 1.524

Después de más de cuatro años en los que se dedicó a tallar cuatro de los seis esclavos que debían formar parte del sepulcro Papal, el artista recibe un importante encargo para trabajar en los sepulcros Mediceos y en la arquitectura de la capilla de los Médicis, en la Iglesia de San Lorenzo de Florencia. Son años de mucho trabajo, años en los que recibe el encargo para diseñar el vestíbulo, la escalinata de acceso y la sala de lectura de la biblioteca Laurenciana. Por fin, los pensamientos del artista estaban ocupados por el trabajo y comenzaba a olvidar.

Muy a su pesar, llevaba algo más de tres años sin tener noticias de Helena. Le preocupaba no saber nada de ella, pues en lo más profundo de su alma albergaba el deseo de no llegar a olvidarla. Helena, por más que le pesara, siempre ocuparía un lugar importante en su corazón.

Pronto, el interés inicial suscitado por el impresionante encargo de los Médicis, desaparecería. A pesar de las innumerables horas de trabajo dedicadas a los sepulcros Mediceos, las obras se alargarían demasiado en el tiempo.

En 1527, Roma sería saqueada por seguidores de Lutero durante nueve horribles meses. Día tras día, el miedo acompañaría a los ciudadanos de la ciudad que ven cómo se cometen actos atroces.

El destino aún le tenía reservada una desagradable sorpresa más al artista.  Durante los tres años siguientes, mueren su padre y su hermano favorito. Tras estos dolorosos sucesos, el profundo sentir religioso que había estado alimentando durante toda su vida el artista, comenzaba a tambalearse. Atrás, casi en el olvido, quedaban los años en los que se viera demasiado afectado por los sermones de un monje llamado Savonarola. La profunda herida que le produce esta nueva desgracia, le acompañará ya durante el resto de su existencia.

Derrotado por la vida, sin saber qué hacer ya con su mísera existencia, se acercó a la cómoda del dormitorio, de uno de los cajones sacó papel, una pluma y un tintero y se dirigió al pequeño salón en el que, tiempo atrás, había disfrutado de la compañía de sus amigos. Cuando dejó sobre la mesa los utensilios para escribir, acercó a la mesa una silla y se sentó.

Tras mojar con suavidad su pluma en la tinta negra, se dispuso a confesar sus verdaderos sentimientos a las únicas personas que se habían preocupado de su felicidad.

Mis queridos amigos:

              Perdonadme que no os haya escrito antes, pero he estado tan ensimismado en mi trabajo que he dejado a un lado todos los aspectos personales de mi precaria existencia. Escribo con gran dolor estas líneas, ya que la fatalidad ha querido atacarme de nuevo.

Desde vuestra partida, la vida se ha empeñado en no dejarme ser feliz. Ese despiadado tahúr me ha arrebatado a mi padre y hermano. No creo que ningún ser humano, por despreciable que sea, merezca tanto dolor.

En estos últimos meses, he pensado mucho en el sentido de la vida y he llegado a la conclusión de que es el mero trámite que debemos atravesar antes de la muerte. Pero, ¿quién se empeña en jugar con nosotros de una manera tan cruel? Hace algún tiempo no hubiera dudado la respuesta.

Ahora, solo intento responder de forma racional a algo que escapa de los límites de mi conocimiento. No obstante, he comprendido que somos meras marionetas dotadas de alma. La misma que nos hace eternos, da también algo de sentido a este irrisorio teatro en el que estamos condenados a actuar. Es algo demasiado triste, ¿no creéis?

              Me embarga, en demasiadas ocasiones, un extraño sentimiento de vacío. Soy feliz haciendo lo que más deseo, pero me doy cuenta de que nada de eso me servirá al morir. ¿De qué me servirá la fama cuando haya muerto?

Ya sé que no puedo quejarme, pues la vida ha querido que me realice y crezca un poco más cada día como artista. Y aún así, me falta algo para estar completo. Todavía no he conocido el verdadero amor, aspecto en el que no he tenido demasiada suerte. Pero, ¿qué sería del hombre sin amor? Quizá un ser dichoso, pues estoy convencido de que los sentimientos llevan al hombre a su perdición.

Estoy seguro de que he dejado escapar gran parte de mi existencia. El tiempo, ese juez al que no se puede sobornar, se nos escapa de forma inexorable entre nuestras manos. Es más, en demasiadas ocasiones, nos atormentamos con el pasado, dejamos escapar el presente y nos ilusionamos con un incierto futuro.

Nos quedan tantas preguntas por resolver, tantas respuestas que buscar, y tan poco tiempo para hacerlo. Espero que nunca lleguéis a experimentar este sentimiento de hastío vital en que me encuentro sumido, pues es demasiado desolador atormentarse de esta manera.

Antes de despedirme, me gustaría pedir de nuevo perdón, ya que a pesar de haber pasado ya algunos años, todavía me atormenta el no haberme despedido bien de vosotros. Detesto las despedidas, ya os lo dije en la otra carta y os lo he comentado en multitud de ocasiones. Sé que es una manera cobarde de evitar enfrentarme a mis temores, pues no estoy preparado para la soledad que me ha tocado vivir.

Espero que nos volvamos a ver pronto, pues sería imposible plasmar todo lo que tengo que contaros en una triste hoja de papel. Así pues, me despido con el deseo de reencontrarnos pronto.

Cuando puso el punto y final a las desgarradoras líneas, Miguel Ángel se levantó de su asiento y abandonó habitación. Y con un paso lento y amargo, cual alma errante, salió a la calle y comenzó a caminar sin un rumbo fijo.

Esa tarde la ciudad tenía un aroma especial. No hacía mucho que había parado de llover, pero aun así, el  olor de la tierra mojada embriagaba todos los sentidos del artista. La situación invitaba al deleite de los sentidos, mientras que su imaginación volaba hacia utópicos lugares en los que no existía la soledad. ¿Por qué no soñar? En el estado en el que se encontraba el artista, era lo único que le quedaba.

Pese a llevar meses trabajando sin descanso, seguía viviendo anclado en sus recuerdos. ¿Por qué la suerte le había vuelto la espalda de esa manera? Era la pregunta que lanzaba al viento una y otra vez, pero nunca obtenía ningún tipo de respuesta.

Esa misma noche, una gigantesca y resplandeciente guadaña se cernía sobre las cabezas de los ilusos habitantes de la ciudad. Reflejada sobre una fuente, junto a la imagen de la luna, la triste figura del artista era distorsionada por la suave brisa que acariciaba la ciudad. Su melancólica imagen quedó rota al caer sobre el agua una amarga lágrima.

En ese instante, cansado y acompañado tan solo por la tristeza y la incansable melancolía que se había apoderado de su alma, decidió regresar a casa. Se sentía derrotado por todos los avatares de su vida, y, al llegar, se acostó. Tal vez, con un poco de suerte, estuviera viviendo una angustiosa pesadilla. Quizá al despertar, se reiría de todos sus amargos recuerdos.

Por desgracia para él, no se trataba de un mal sueño. De nuevo debía sobreponerse a la adversidad. Era una situación de la que no podía escapar; en la que el único consuelo que le quedaba, era soñar. Eso, por desgracia, hacía ya demasiado tiempo que no lo conseguía.

La ciudad comenzaba a despertar de su letargo nocturno. Como cada día, desde hacía ya demasiado tiempo, Miguel Ángel se dirigía al taller con la intención de seguir con el trabajo que había dejado inacabado el día anterior.

Ante la puerta del taller, un sentimiento de angustia comenzó a recorrer su interior. La abrió muy despacio e intentó sobreponerse a ese sentimiento de la única manera que conocía: trabajando.

En el ambiente se podía percibir una fría atmósfera de soledad propiciada por todas las batallas perdidas ante la vida. Lejos, muy lejos quedaban ya, la alegría y la inocencia de sus primeros años en la ciudad. Cansado de tanto dolor, se había aferrado a una soledad que, en el fondo de su alma, tenía claro que le aterraba. Su único anhelo era no morir en soledad.

Para Miguel Ángel, los años transcurrían demasiado despacio. Al fondo del estudio, un gran bloque pétreo aguardaba para recibir, de las manos del artista, esa chispa de la vida que solo él sabía infundir a sus obras. Seguía embarcado, aunque sin la misma ilusión del comienzo, en un proyecto iniciado hacía ya demasiado tiempo.

Sin pretenderlo, se veía inmerso en la ejecución de dos proyectos a la vez. La talla de la serie de esclavos era compaginada con la construcción de los sepulcros Mediceos. Además, de manera inexplicable, el artista encontraba tiempo para realizar también alguna que otra incursión en el mundo de la arquitectura.

Extenuado e incapaz de seguir manteniendo entre sus manos los útiles de trabajo, Miguel Ángel se tomó un pequeño descanso. De uno de los cajones de un viejo mueble del estudio sacó una carta de su amigo Leonardo. Pese a llevar varias semanas en su taller, no había sido capaz abrirla. Abrió el sobre con sumo cuidado, sacó la carta y se dispuso a leerla.

Mi querido y buen amigo:

              Perdona que no te haya escrito antes, pero he estado muy ocupado. Aunque sé que eso no es excusa, no puedo decirte otra cosa. Si lo hiciera, amigo mío, te estaría mintiendo.

Espero que cuando recibas esta carta, la vida te esté tratado todo lo bien que mereces, pues sé que hasta el momento no lo ha hecho. Siento muchísimo las muertes de tu padre y de tu hermano, pero aún siento más no poder darte un abrazo.

Miguel Ángel, a pesar de que me encantaría estar ahora mismo a tu lado, me es imposible. Espero que con el tiempo puedas llegar a perdonarme. Te he fallado y sé que son demasiado egoístas mis palabras, pero te pido comprensión en estos duros momentos por los que estás atravesando.

              Quiero que sepas que si todo sale bien, dentro de un par de meses pasaremos unas semanas en Roma. Tenemos tantas ganas de verte, tantas ganas de conversar contigo. Cristina ansía el momento de volver a ver tus maestras manos trabajar la piedra, ya que supongo que tendrás nuevos trabajos que mostrarnos. Espero decirte pronto, mi añorado amigo, esas palabras de ánimo que tanto necesitas ahora.

No, no desesperes. El tiempo pasa más rápido de lo que en realidad nos gustaría. Antes de lo que imaginas volveremos a estar paseando por las hermosas calles de tu ciudad.

              Llegados a este punto, creo que ya he dicho todo lo que te quería decir. No obstante, seguro que se habrán quedado algunas palabras en el tintero. Quizá hay una última cosa que deseo decirte: Por favor, te pido que cambies tu actitud. Creo que vales demasiado y lo único que estás consiguiendo con este comportamiento tan pueril, es ahogarte en un pozo sin fondo. Estás ahogándote en un lugar del que tendrás que salir solo, pues ninguno de nosotros podemos sacarte de él.

Ansío el momento en el que te pueda dar de nuevo un abrazo, pero hasta entonces, me despido de ti, rogándote que no olvides lo que acabo de pedirte.

Hasta pronto, mi querido amigo.

Cuando terminó de leer la carta, volvió a guardarla en el cajón del que la había sacado. Desde ese día, con bastante frecuencia, el artista volvía a releer la carta una y otra vez con la esperanza de volver a ver pronto a sus amigos.

Los años iban transcurriendo con más lentitud de lo que le hubiera gustado al artista. Corría el año 1532 de la era de Nuestro Señor, cuando casi por casualidad, Miguel Ángel conoce a Tomaso de Cabalieri. En su persona confluían todos los ideales artísticos que con tanto ahínco había perseguido durante toda su vida.

Es un tiempo en el que se reencuentra de nuevo con el arte, pues la magia que creía haber perdido, regresa de nuevo a sus trabajadas manos. Otra vez, las cinceladas nacidas de sus enjutas manos volvían a transmitir vida a la dormida piedra.

Es durante este año cuando termina una de las estatuas del sepulcro papal, bautizada como Victoria. Los pasados años de angustia que lo habían acompañado durante la mayor parte de la vida empezaban a remitir. En su lugar, una temprana vejez acosa la derrotada alma del artista. Incluso habiendo encontrado a Tomasso, estaba cansado de luchar por sobrevivir dentro del infierno en el que se había convertido su existencia.

La seguridad que le proporcionaba estar junto al inerte y frío mármol, era el único consuelo que servía de ungüento a sus profundas heridas. Miguel Ángel no había sido capaz de encontrar otro remedio a esta enfermedad, a la que de forma vulgar, llamamos vida.

Tras agónicos años intentándolo, aún no había conseguido olvidar a Helena. Resignado ante el hecho de no poder llegar a hacerlo jamás, optó por la solución menos dañina para su alma: comprendió, no sin dolor, que tenía que aprender a convivir con su recuerdo.

Esa misma tarde, cuando la cúpula celeste se entristecía por la marcha de su astro rey, Helena llegaba al taller del artista, demasiado dubitativa. Por su cabeza pasaron tantas ideas y excusas que casi la hicieron desistir en su intento de volver a hablar con Miguel Ángel. Sobreponiéndose a esta incómoda situación, tomó el llamador entre sus temblorosas manos y golpeó la puerta del taller.

Los sentimientos encontrados comenzaron a azotar su interior y aunque intentaba hacerse la fuerte, ni siquiera tenía claro que llegara a recibirla. Tras unos segundos de angustiosa espera, la puerta del taller se abrió muy despacio. El artista, bastante sorprendido, miró con fijeza a Helena. Ella era la última persona a la que esperaba encontrar tras aquella puerta.

—¿He…Helena?

—Hola.

—¿Deseas algo? —preguntó sorprendido.

—Miguel Ángel, ¿puedo pasar?

—Por supuesto.

En ese momento, el corazón del artista comenzó a latir con una fuerza inusitada. Seguía con sus ojos cada movimiento del sinuoso cuerpo de Helena y ese sentimiento que había intentado desterrar de su corazón, se iba acrecentando con cada instante que pasaba a su lado. Había comprendido que estaba siendo un iluso al intentar negar lo evidente, ya que, muy a su pesar, aún la seguía amando con toda su alma.

—Miguel Ángel, quiero...

—¿Qué es lo que deseas? —interrumpió, algo nervioso.

—Una esperanza —le respondió cabizbaja.

—¿Una esperanza?

—Sí, solo te pido eso.

—¿Para qué?

—Para seguir luchando.

—¿Luchando, Helena?

—Sí. Necesito tener una esperanza por la que seguir luchando en esta vida.

—Perdóname, pero no te entiendo —dijo algo desconcertado—. ¿Qué puedo hacer yo?

—Desde que te perdí, no he podido volver a ser la misma. Estoy demasiado triste y hay días en los que me daría igual no despertar.

—¿Morirte?

—Sí, Miguel Ángel.

—Pero, ¡¿qué dices?! ¿Qué fue de aquella chiquilla luchadora a la que tanto amé?

—No lo sé.

—Helena, me sorprendes. Pensaba que eras una persona que sabía lo que quería y luchaba para conseguirlo.

—Estoy cansada de luchar.

—No digas eso, por favor.

—Hasta ahora, siempre creí saber lo que deseaba e intentaba conseguirlo.

—Lo sé y siempre te he admirado por ello.

—Toda mi vida he sido una ilusa. Tú has sido lo mejor que me ha pasado en la vida y, por un error te he perdido para siempre.

Sus desesperanzadoras palabras llegaron a tocar la parte más profunda del alma del artista. De manera paradójica, después de tanto tiempo, al fin conocía los verdaderos sentimientos de Helena. Justo en el peor momento posible, recibía esta sorprendente noticia. Por desgracia, no era capaz de olvidar todo el daño que le había causado, resultándole imposible poder llegar a confiar en ella de nuevo. ¿Cómo podía estar seguro de que todo lo que le había confesado era cierto?

—Por favor, Helena, no hables así.

—Es la verdad. Hasta el momento, no he sabido apreciar las cosas buenas que me ha ofrecido la vida —respondió llorando.

—¿Eso es cierto?

—Sí que lo es. Miguel Ángel, estoy sola.

—¿Sola? —preguntó muy sorprendido.

—Sí. Y te aseguro que es una sensación de vacío indescriptible.

—Siempre has tenido mi amistad.

—No te creo. Eso solo son palabras vacías.

—Helena, ya sabes que es verdad.

—¿Cómo puedo tener la amistad de alguien al que le he causado tanto dolor?

—El tiempo es capaz de curar todas las heridas —respondió el artista.

—¿De verdad crees eso?

—Es lo que pienso.

—Entonces, ¿has llegado a perdonarme?

—Creo que sí.

—¿Ves? Ni siquiera estas seguro de tus palabras.

—Helena, no creo que llegue a estarlo nunca.

—Te entiendo. Si tú me hubieras hecho daño, yo también pensaría así.

—Es cierto que me has propinado golpes muy duros aunque, en el fondo, no puedo guardarte rencor.

—No te entiendo.

—Tú lo has dicho antes, siempre has luchado por lo que querías y eso ha sido algo que siempre he admirado de ti.

—Eso es algo de lo que no me puedo enorgullecer. He llegado a hacer daño a la persona más importante que ha aparecido en mi vida.

—Pues deberías. En todo caso, no puedes estar satisfecha con el uso que le has dado a esa virtud.

—Tal vez tengas razón, pero solo tal vez.

Helena, sorprendida por las dulces palabras del artista, comenzó a acercarse. El corazón de Miguel Ángel latía con tal desenfreno que, incluso en algún momento, creía poder llegar a morir de amor. Ella continuaba acercándose despacio, hasta el punto de que el artista casi poder sentir el aliento que escapaba de su boca. La mano de ella comenzó a acariciar su triste y castigado semblante, a la vez que sus labios comenzaron a aproximarse para fundirse en un apasionado beso. En ese instante, Miguel Ángel apartó a Helena, quien bastante sorprendida, no comprendía lo que estaba sucediendo.

—¿Te ocurre algo?

—Por favor, no sigas.

—Miguel Ángel, yo...

—Helena, durante mucho tiempo he soñado con este instante, pero no estoy convencido de que sea lo que realmente quiero.

—No sé qué decir.

—Creo que lo mejor será que te vayas —pidió el artista.

—Perdóname. En ningún momento he querido molestarte.

—Helena, no me has molestado. Gracias a tus palabras he podido descubrir mis verdaderos sentimientos.

—No te entiendo.

—Hasta hoy, soñaba con poder despertar cada mañana a tu lado. Mientras el sol comenzara a acariciar el horizonte, yo podría deleitarme con la dulce visión de tu torso desnudo. Por desgracia, eso ahora ya no importa. Helena, siempre habrá algo que nos separe. Siento que he desperdiciado gran parte de mi vida persiguiendo una ilusión. No sé si algún día llegarás a entenderlo, pues incluso a mí me ha resultado algo bastante difícil de comprender.

—Miguel Ángel, ¿es eso lo que deseas?

—Sí, aunque creo que serás tú la que tendrás que perdonarme. Has venido, me has revelado tus sentimientos y yo, yo te he rechazado de forma cruel.

—No tanto como lo hice yo en su momento.

—Por favor, disfruta de tu vida y no sigas viviendo en el pasado. Helena, hemos desperdiciado gran parte de nuestro tiempo persiguiendo una quimera. Y no te preocupes, aunque existan tantos motivos que nos separen, siempre seremos amigos.

—Ya lo sé. Entiendo tus motivos, pero prefiero seguir soñando. Pensar que en algún momento, volveré a despertarme cada mañana a tu lado.

—Quizá ocurra algún día, pero eso es algo que solo conoce el destino. Adiós, Helena.

—Adiós.

Mientras una caprichosa lágrima comenzaba a recorrer el apenado rostro del artista, Helena se alejaba del estudio. En la tranquilidad de aquel extraño día, se esfumaba la figura de la mujer a la que amaba con locura. En ese instante, algo muy dentro del artista moría con la marcha de su amada.

Tal vez algún día llegara a arrepentirse de esta decisión, pero en ese instante, su corazón le impedía hacer otra cosa. El destino se había empeñado en separarlos y quizá fuera lo mejor para ambos. Tal vez en otro tiempo, en otro lugar…

CAPÍTULO XI

Bástula, 13 de noviembre de 2.014

Con la misma puntualidad envidiable de siempre, Rocío esperaba a Javier frente a la puerta de la casa de su tía. Las dudas y temores de la noche anterior, parecían haberse disipado por completo. Mucho más tranquilo, Javier se disponía a afrontar una nueva jornada de búsqueda.

—Javier, buenos días.

—Buenos días.

—¿Qué lugar visitaremos hoy?

—Anoche, tras la cena, estuve reflexionando sobre todos los descubrimientos que hemos hecho hasta el momento. Creo que estamos equivocados al buscar pistas en el sarcófago.

—¿Cómo dices? —preguntó extrañada.

—Rocío, si mi hipótesis es correcta, Francisco de los Cobos estaría muy dolido con la traición de su esposa.

—Sí, supongo... Continúa, por favor.

—Estoy convencido de que lo dejó todo muy bien atado.

—¿Qué piensas que dejó preparado?

—Estoy convencido de que Francisco de los Cobos dejó escrito la forma en la que se debería actuar algún tipo de documento. Era mucho mayor que su esposa, así que tendría miedo de llegar a morir antes que ella. Creo que en ese documento aparecerán las órdenes precisas a seguir llegado el momento del fallecimiento de su esposa. María de Mendoza fue enterrada en algún lugar, pero no en la cripta de su esposo.

—¿Estás seguro de lo que estás diciendo?

—Rocío, es solo una hipótesis. —Tomó aire, hizo un pequeño descanso y se dispuso a proseguir con su explicación—: Por el momento, es lo único sobre lo que podemos investigar, ¿no crees?

—Supongo.

—He descartado la iglesia de Santa María porque estoy convencido de que buscamos otro lugar. Quizá se trate de una iglesia más pequeña y menos importante, un lugar poco visitado, un lugar que nos invite al olvido.

—¿Dónde, Javier? ¿Dónde hay un lugar así? Hay demasiadas iglesias en Bástula. Si decidiéramos buscar en cada una de ellas, tardaríamos demasiado.

—Debemos descartar algunas. Creo que deberíamos quedarnos con la iglesia de la Trinidad y con la de San Isidoro.

—¿Por qué?

—No lo sé... Una corazonada.

—Entonces, ¡vayamos a la Trinidad!

Con un gran entusiasmo, Rocío dirigía una marcha hacia lo desconocido. No podían asegurar que visitando las iglesias elegidas encontraran lo que estaban buscando. No obstante, nada podía desanimarla. En ningún momento se dejaba influir por las adversidades, jamás caía víctima del desánimo e incluso infundía un ánimo constante a Javier. Y es que de sus sentidas palabras emanaba la tranquilidad de quien se siente segura.

El camino hasta la iglesia se les hizo eterno. Pese a llevar años pasando por delante de la portada renacentista del templo, jamás se habían percatado de su extrema belleza. La imponente iglesia de la Trinidad se levantaba desafiante ante sus ojos. Subiendo por la empinada cuesta que da acceso a la actual puerta de entrada, el nerviosismo comenzaba a apoderarse de ambos. Con un poco de suerte, la búsqueda daría al fin su fruto.

Eran algo más de las diez y media de la mañana cuando cruzaban el umbral de la puerta y tras varias horas de incesante búsqueda, llegaron a la conclusión de allí no estaba enterrada María de Mendoza.

—Rocío, me parece que me he vuelto a equivocar. Aquí no está enterrada la esposa de Francisco de los Cobos.

—No te preocupes. Mañana iremos a San Isidoro, quizá tengamos más suerte allí.

—Pero…

—¿Qué te ocurre?

—¿Y si tampoco está enterrada allí?

—No pienses ahora en eso, Javier. Vete a casa y descansa, mañana será un día muy largo —dijo la joven, con dulzura.

—¿Te recojo mañana a la misma hora?

—Por supuesto. Hasta mañana.

—Hasta mañana, Rocío.

Desalentado por el nuevo revés sufrido, Javier regresó a casa. En el transcurso de la comida, ciertas dudas comenzaron a adueñarse de sus pensamientos. El optimismo de días pasados había caído en el olvido, dejando en su lugar un rastro de pesimismo que comenzaba a divisar en el horizonte.

Por la tarde, decidido a encontrar alguna pista que aclarara parte del misterio al que se enfrentaba, se dirigió a la capilla. De camino, tal y como ya era costumbre en él, no podía dejar de pensar en todo lo que había descubierto hasta el momento.

Llegó algo acelerado, impaciente por comenzar con la búsqueda. Una vez más, se encontraba buscando algo que, por pequeño que fuera, pudiera arrojar algo de luz en el oscuro pozo en el que se hallaba sumido. Tras buscar durante varias horas, se situó en el centro exacto de la cripta.

—Si yo fuera Francisco de los Cobos y quisiera que el medallón pasara la eternidad junto a mí, tendría que esconderlo en este lugar. Eso lo tengo claro —continuó diciendo—, ¿pero dónde?

Era la pregunta que se hacía una y otra vez; pero por el momento, no había sido capaz de resolver el enigma. Tras mirar a su alrededor, algo extraño acababa de llamar su atención, interrumpiendo por un instante su discurso. ¿Cómo no se había percatado hasta este momento de su presencia?

Cuando estaba a punto de abandonar su búsqueda, Javier se fijó en una extraña grieta de la pared. Situada en una de las esquinas de la habitación, había pasado inadvertida hasta ese momento. Raudo y sin pensarlo, se acercó al lugar.

Tras examinar con detenimiento la extraña fisura, pudo comprobar que uno de los grandes bloques utilizados en la construcción estaba casi suelto. Le resultaba raro que una cripta con un acabado tan perfecto presentara una pequeña grieta en la unión de sus bloques.  Rodilla en tierra, con sumo cuidado, intentó moverlo. Pronto advirtió, con gran sorpresa, el menor grosor de ese sillar.

Con esfuerzo, a pesar de su menor tamaño, consiguió moverlo. En la oscuridad de la cavidad que ahora quedaba al descubierto, encontró un pequeño cofre de plata. Tras limpiarlo con el pañuelo que llevaba en el bolsillo de su pantalón, observó su rara cerradura.

De manera intuitiva, sacó la llave que días atrás encontraran en el sarcófago del bolsillo derecho de su pantalón. Con manos temblorosas, la introdujo en la cerradura y tras unos suaves giros, pudo ver el contenido de la caja. Del interior, bastante estropeado por el paso del tiempo, sacó un sobre lacrado. En el sello de lacre rojo se distinguía a la perfección un hermoso blasón. Bastante impaciente, rompió el sello y pudo leer su contenido.

Llevo años intentando repudiar a María, pero no he sido capaz de hacerlo. Espero que estas líneas que son fruto de mi dolor, nunca las llegue a leer ella.

Soy consciente del castigo que se debería infligir ante su comportamiento, pero la amo demasiado para ello. A pesar del daño que me ha hecho, he querido que su descanso eterno esté situado en un lugar especial.

              Si en algún momento alguien intentara descubrir el paradero de su tumba, habiendo sido estas líneas rescatadas del olvido, deberá ser capaz de encontrar el medallón que han lucido varios hombres.

No, no resultará fácil. Si alguien lo intentara, tras atravesar el Olimpo y subir por la serpenteante calle, deberá atravesar los amplios y fríos muros de un triste palacio. Allí se encuentra oculto.

Buscad en el interior de la que siempre llora en el centro del porticado patio.

Aquellas líneas, escritas desde el dolor, desconcertaron a Javier. El destino, ese cruel contrincante al que nadie quiere enfrentarse, parecía querer jugar contra él en la búsqueda del desaparecido medallón.

Además, las palabras: «Si en algún momento alguien intentara descubrir el paradero de su tumba, habiendo sido estas líneas rescatadas del rincón del olvido, deberá ser capaz de encontrar el medallón que han lucido varios hombres...», lo habían desconcertado por completo. ¿Qué otros hombres habían lucido ese magnífico medallón?

—Desde luego —comenzó a decir en voz alta—, el Olimpo se refiere al intradós del arco de la puerta principal de la capilla. El triste palacio de amplios y fríos muros, sin ninguna duda, es el de Francisco de los Cobos. Lo que no llego a entender es eso de: «Buscad en el interior de la que siempre llora en el centro del porticado patio». ¿A qué lugar se referiría esa frase?

De nuevo, se encontraba confundido con el nuevo hallazgo. Cuando parecía que iba a encontrar una solución al misterio, hallaba algo que lo dejaba aún más desconcertado.

Bastante pensativo, se dirigió hacia la casa de Rocío y, una vez allí, comenzó a relatarle todo lo acaecido hasta el momento. El rostro de Rocío denotaba sorpresa, pues parecía no creerse todo lo que le estaba contando.

—Javier, ¿tú qué opinas de todo esto?

—No lo sé.

—Creo que estamos en un callejón sin salida. Cada paso que intentamos avanzar, es uno que retrocedemos —dijo apesadumbrada.

—Es cierto, pero ahora no podemos rendirnos. Además, ya nos ha quedado clara una cosa.

—¿Qué nos ha quedado tan claro, según tú?

—Que Francisco de los Cobos conocía el engaño de su esposa.

—Por muy claras que parezcan estar las cosas, aún no debemos sacar ningún tipo de conclusión. Recuerda que las cosas no siempre son lo que parecen.

—¿Es que no has leído la carta?

—Sí, la he leído.

—¿Y todavía tienes dudas?

—Yo no puedo afirmar algo que por el momento desconozco. ¿Y si nos estuviéramos equivocando?

—Ahora no debemos ni podemos pensar en eso.

—¿Cómo dices?

—Creo que tenemos pruebas suficientes para...

—¿Pruebas? —interrumpió Rocío.

—Sí, pruebas.

—Javier, lo único que tenemos hasta el momento, contando con no habernos equivocado en nada, son indicios.

—¿Cómo puedes decir eso?

—¿Es que no es verdad?

—Sí, pero todo apunta a que...

—No, Javier. Por muy coherente que sea tu hipótesis, todavía no podemos darla por válida.

—Entonces, ¿qué debemos hacer?

—Tenemos que conseguir una copia de los planos originales del palacio de Francisco de los Cobos —respondió Rocío.

—¿Para qué?

—Javier, tenemos que averiguar qué es lo que había en el centro del patio.

—¡Es verdad!, lo había olvidado. ¿Qué será?

—No lo sé. En este momento, solo se me ocurre que hubiera una estatua, tal vez una fuente, aunque eso lo sabremos cuando hayamos conseguido los planos.

Bastante cansado, tras despedirse de Rocío, regresó a casa. La pequeña prórroga que le había concedido el destino con la reforma del instituto estaba casi agotada. Tenía que encontrar respuestas, ya que el tiempo se le estaba esfumando demasiado deprisa.

Había sido un día largo, así que no tardó demasiado en acostarse. Tenía que descansar, pues había quedado temprano con Rocío. Fue en el silencio de la noche, cuando las palabras que le había dicho ella por la tarde comenzaron a resonar en su cabeza. ¿Y si tenía razón y se estaba equivocando? Por el momento, no cabía más que esperar.

Durante sus largas y solitarias noches, no podía dejar de pensar en sus amigos. Faltaba algo más de un mes para la finalización del trimestre  escolar y aunque sabía con certeza que volvería a verlos cuando llegaran las vacaciones, comenzaba a echarles demasiado de menos. Necesitaba hablar con alguien, contar con el apoyo de un confidente fiel al que revelar sus sentimientos más ocultos. Su relación con Juan y Antonio se había deteriorado a raíz de los últimos acontecimientos, así que se encontraba demasiado solo. Iba a la deriva en el monótono mundo en el que se había convertido su existencia y del cual no había forma de escapar.

Alrededor de las diez de la mañana, Javier salía de casa. Llevaba andando varios minutos, cuando casi sin darse cuenta, se encontraba frente a la casa de Rocío. Esta, le aguardaba ya impaciente en la puerta.

—Buenos días, Rocío.

—Buenos días. Tienes mala cara, ¿es qué no has dormido bien?

—No demasiado. No he dejado de pensar en todo lo que me dijiste ayer. Creo que tenías razón y tal vez me esté precipitando.

—Me alegro de que hayas recapacitado, Javier. Vámonos, ya es tarde.

Sin casi dejar tiempo para nada más, Rocío se dirigió rauda hacia la capilla. En pocos minutos, se encontraban ante el majestuoso monumento funerario. Antes de realizar cualquier otro movimiento, Rocío quería ver el lugar en el que había estado depositado el pequeño cofre de plata que Javier encontró el día anterior.

Nada más entrar en el lugar, se dirigió presurosa hacia la cripta. Una vez abajo, tras mostrarle Javier el lugar, comenzó a examinarlo con minuciosidad. Al cabo de unos minutos de delicado trabajo, un grito de alegría rompió el silencio.

—¡Lo encontré!

—¿Qué ocurre?

—Javier, mira lo que he encontrado.

Nervioso y con sus manos algo temblorosas, Javier recogió lo que Rocío había encontrado.

—¿Un anillo?

—Sí. Javier, fíjate bien en el escudo de armas que aparece grabado.

—Rocío, no es...

—En efecto —interrumpió sonriente—, Javier. No es el escudo de armas de Francisco de los Cobos, pero...

—Rocío, ¿qué me estás intentando decir?

—Pues que el anillo que tienes entre tus manos, podría ser de la persona que escondió aquí el cofre.

—¿Eso piensas?

—Quizá lo perdió en el momento de esconderlo y ni se percató de ello. Si es así, habríamos estado confundidos desde el principio.

—Rocío, acabo de darme cuenta de una cosa.

—¿Qué ocurre?

—Este escudo ya lo he visto yo antes.

—¿Y no recuerdas dónde lo has visto, Javier?

—Creo que es el escudo que aparecía en el sello de lacre.

—¿Qué sello?

—El de la carta que encontré en la cripta.

—Javier, si este el escudo que aparecía en la carta, se confirmaría mi hipótesis. ¿Tú qué piensas?

—¿Cómo dices?

—Javier, estoy convencida de que el hombre que escribió la carta y el que perdió el anillo dentro de la cripta es la misma persona.

—¿Estás segura?

—Todo lo segura que se puede estar con las pruebas que hemos encontrado hasta este momento.

De nuevo el destino les jugaba otra mala pasada. La solución del complicado enigma al que se estaban enfrentando comenzaba a estar cada vez más lejana. Tras colocar con mucho cuidado el bloque de piedra en su sitio original, abandonaron la capilla. Quizá demasiado despacio, sus pasos se encaminaron hacia el archivo de la ciudad. Una vez en el mismo, comenzaron a buscar los planos del palacio de Francisco de los Cobos. Por fin, después de una larga y minuciosa búsqueda, aparecían los ansiados planos.

—Rocío, tus sospechas eran acertadas.

—¿Cómo dices? 

—Que de nuevo, tenías razón.

—¿Por qué, Javier?

—Mira lo que había en el centro del patio.

—¡Es una fuente! —dijo entusiasmada.

—Sí. Además, creo conocer el paradero actual de esa fuente.

—¿De verdad?

—Estoy convencido de que es la que hay en la plaza de Santa María. Esa fuente, obsequio en su momento del Senado veneciano, se trasladó a la plaza cuando se incendió el palacio.

—¡Qué cerca la hemos tenido siempre!

—¿Cómo no se nos habrá ocurrido antes examinar la fuente?

—No lo sé. Tal vez fuera tan obvio, que...

—Puede que tengas razón. Rocío, bajemos allí —le propuso impaciente.

—¡Por supuesto!

—¿Qué crees que encontraremos cuando examinemos la fuente? ¿Y si al final no encontramos nada oculto allí?

—Si todos los indicios apuntan a que en esa fuente hay escondido algo, con un poco de suerte, encontramos alguna de las respuestas que andamos buscando.

Con mucha prisa se dirigieron a la plaza. Necesitaban ver qué misterio escondía la fuente y quizá así consiguieran encontrar alguna respuesta. 

Bajaron tan rápido como pudieron las escaleras del edificio, atravesaron el umbral de su puerta principal y, una vez en la plaza, Javier y Rocío comenzaron a examinar la fuente. Con toda la paciencia que les era posible, palmo a palmo, buscaban un pequeño indicio que les señalara el lugar en el que se encontraba el medallón. Después de una hora de incesante búsqueda, aún no habían encontrado nada.

La calurosa mañana de trabajo había sido demasiado larga y el cansancio comenzaba a apoderarse de ellos. Tras un primer intento fallido, decidieron marcharse a comer.

Y tras un rápido almuerzo, con ilusiones renovadas, regresaron a la plaza. A pesar de que aún tenían toda la tarde por delante para seguir buscando, el nerviosismo se iba apoderando de los dos. Pese a estar a finales de noviembre, el sol castigaba con fuerza la ciudad. Ese calor agobiante que los envolvía, dificultaba en cierta forma su búsqueda.

Javier, desde el principio, estaba convencido de que lo que estaban buscando se encontraba ante sus ojos. El medallón debía estar escondido en el mejor de los lugares posibles, pues hasta el momento nadie se había percatado de su presencia. Armado de paciencia y con un pequeño martillo en su mano, Javier comenzó a dar pequeños golpes a lo largo de toda la superficie de la fuente con la esperanza de que alguno de ellos, fuera revelador del secreto que albergaba en su interior.

Cuando estaba a punto de desistir, algo llamó su atención. Al golpear uno de sus motivos ornamentales, situado en el centro de una especie de retorcidos motivos vegetales, su corazón se aceleró. El relieve de un rostro humano, al ser golpeado, produjo un sonido un tanto peculiar.

—¡Ven, Rocío!

—¿Qué ocurre?

—Escucha con atención —dijo mientras golpeaba con cuidado el extraño relieve.

—¡Suena a hueco! —gritó la joven.

Con la ayuda de unas pequeñas pinzas y un pequeño paletín, Javier pudo extraer en su totalidad el extraño rostro. Retirada la pieza, comenzó a limpiar el hueco que quedaba al descubierto. Ayudándose de una brocha, eliminó la acumulación excesiva de polvo. Una vez hubo hecho esto, al fin encontró lo que había estado buscando con tanto tesón. Allí, en un oscuro y húmedo rincón,  reposaba un pequeño cofre de plata.

—Rocío, ¿te suena la extraña forma de esta cerradura?

—Javier, no me digas que...

—Sí. Creo que podremos abrirla con la llave que encontramos en el sarcófago.

Durante siglos, el pequeño cofre había aguardado con paciencia a que alguna persona lo encontrara. Bastante impaciente, Javier no atinaba a guiar sus manos de manera certera hacia la minúscula cerradura. Rocío, mucho más tranquila, cogió la llave de las manos de Javier. Tras unos suaves giros, consiguió abrirlo.

—¡Al fin eres mío! —gritó Javier.

Sus felices palabras retumbaron con fuerza en toda la plaza. Después de la laboriosa búsqueda llevada a cabo, todos sus esfuerzos se habían visto recompensados. Tal vez, ahora que ya tenían el medallón en su poder, la solución de todo este enmarañado rompecabezas estuviera mucho más cercana.

Al menos esta vez, la suerte no les había vuelto la espalda. Javier era consciente de que les había acompañado la fortuna, pues era extraño que durante tantos siglos, el medallón hubiera permanecido oculto en la fuente. Por su cabeza pasaron el incendio del palacio de Francisco de los Cobos, el traslado de la fuente a su ubicación actual o el paso de los miles de visitantes que tiene la ciudad durante todo el año. Era un verdadero milagro que el medallón siguiera escondido en su escondrijo original.

CAPÍTULO XII

Roma, primavera de 1.537

Miguel Ángel había salido airoso del duro pulso al que el destino le había sometido. Se había enfrentado al pasado y pese a no hacer lo que deseaba con toda su alma, estaba satisfecho consigo mismo. Seguía amando a Helena con locura, pero no era su momento.

Será en este año cuando el artista comienza a trabajar en el fresco del Juicio Final, obra que se convertirá en una de sus grandes obras maestras. Concluidos, años antes, los frescos de la bóveda, se le encarga decorar la pared situada tras el altar de la capilla Sixtina. Ilusionado ante este nuevo reto estaba decidido a crear algo único e irrepetible. Una creación que permaneciera viva en el tiempo y con la que finalizaría su intervención en la capilla.

Tras varios bocetos, el artista se decanta por una temática relacionada con el libro del Apocalipsis. En la escena, Miguel Ángel despliega todo su potencial creativo en la descripción iconográfica de la última hora del mundo. Hora en la que, al juicio particular, le sucede el Universal. Llevado por el entusiasmo de este nuevo reto, decide dividir la obra en tres líneas imaginarias.

En una línea inferior, aparece representada la Laguna Estigia, el barquero Caronte y los muertos que salen de los sepulcros al sonido de las trompetas que tocan los ángeles, representados en la zona inmediata superior.

El centro de la composición lo ocupa Cristo Juez. Lo representa sedente, imberbe y poderoso, inscribiéndolo en un halo de divinidad. En torno a él, todo es temor, incluso su propia madre se encoge junto a él. Cristo Juez está acompañado por el Coro de los Santos.

En la zona superior, aparecen representado los instrumentos de la Pasión: la Cruz, la Columna, la Lanza y los Clavos. Según el relato del Apocalipsis, estos instrumentos, «brillarán entonces con más fuerza que el mismo sol». Incluso Miguel Ángel, decidido a ser recordado, se retratará en la piel desollada de San Bartolomé, a los pies de Cristo.

El artista pintará todas las figuras desnudas, pese a no ser del agrado de cierto sector de la Santa Madre Iglesia. Fiel a sus ideales, Miguel Ángel no cederá ante las férreas recomendaciones de ciertos personajes eclesiásticos. Este año estará lleno de momentos dulces para él, aunque no estará exento de otros amargos. Su camino se cruza con el de Vittoria Colonna, Marquesa de Pescara. Viuda noble, además de ser una de las personas intelectuales de esta época, se encargará de estimular las fuertes creencias religiosas que el artista creía haber desterrado para siempre de su alma. Vittoria se convertirá en una de las personas más importantes de su vida, pues en ella creerá ver todo lo que había buscado durante tanto tiempo en Helena: un poco de amor, sinceridad y buena compañía.

Los meses transcurrían entre interminables horas de trabajo y el tiempo que podía pasar junto a Vittoria. No obstante, para el artista, el tiempo transcurre demasiado deprisa. En 1.539, durante el segundo año de trabajo, Miguel Ángel recibe una inesperada visita.

Alrededor de las doce del mediodía, tras escuchar pasos dentro de la basílica, Miguel Ángel, abandonó preocupado su trabajo. Cegado por la luz que entraba por lo vanos de la basílica, no reconoce a los dos extraños visitantes.

—Por favor, deben abandonar el templo. La Basílica está cerrada al público y no pueden permanecer aquí.

—¿Ni siquiera unos viejos amigos, Miguel Ángel?

—¡Leonardo! ¿De verdad eres tú?

—¿Ya no te acuerdas de nosotros? —le preguntó Cristina.

—Claro que sí. Y por lo que veo, sigues tan hermosa como siempre.

—Y tú no has cambiado nada —contestó, algo ruborizada por el comentario.

En ese momento, los tres amigos se fundieron en un eterno abrazo. Había pasado demasiado tiempo desde su última visita y tenían demasiadas cosas de las que hablar. Muy a su pesar, Miguel Ángel tenía que despedirse por el momento de sus amigos.

—Aunque me apene sobremanera, he de volver al trabajo. Aquí tenéis la llave de mi casa. Dejad vuestro equipaje y descansad, pues lo necesitaréis después de vuestro largo viaje.

—Miguel Ángel, no hace falta que...

—Por favor, hacedme caso. Si por cualquier motivo me retrasara, comenzad a comer. Hay pan y algo de carne asada en la cocina. Ya seguiremos hablando en casa. ¡Hay tantas cosas que tenéis que contarme!

Tras abandonar la capilla, se dirigieron a la casa del artista. El viaje había sido largo y eran conscientes de que les vendría muy bien algo de descanso.

Horas más tarde, Miguel Ángel llegaba a casa. Las marcadas bolsas bajo sus ojos y su descuidado peinado dibujaban en su rostro un acusado cansancio fruto de sus agotadoras y largas jornadas de trabajo.

Sus amigos, preocupados por su deplorable estado físico, estaban seguros de que el artista no descansaba bien y trabajaba demasiado, para hacer así más llevadero el olvido.

—Miguel Ángel, ¿te ocurre algo? —le preguntó Leonardo.

—No, amigo mío.

—A una mujer no se le puede engañar —argumentó Cristina, preocupada—. ¿Qué te ocurre?

—Nada, ¿por qué lo preguntas?

—Te encuentro demasiado estropeado —le respondió Cristina.

—No he dormido demasiado bien esta noche.

—¿Solo esta noche? Esas ojeras —comenzó a decir Leonardo—, me dicen lo contrario.

—Creo que ya conoces la respuesta.

—Todos la conocemos.

—De todas formas —comenzó a decir Cristina— albergábamos la esperanza de que ya la hubieras olvidado.

—No, Cristina. A vosotros no os puedo engañar.

—Es lo que pensábamos —dijo Leonardo.

—Miguel Ángel, deberías intentarlo —apostilló Cristina.

—Lo he intentado, pero...

—No puedes vivir el resto de tu vida reviviendo una y otra vez el pasado —replicó Leonardo.

—Eso, para mí, es imposible.

—¡No digas eso! —gritó Cristina.

Mis queridos amigos, ¿es que aún no comprendéis que lo que me pedís es imposible?

—Miguel Ángel, ¡no hay nada imposible para alguien como tú! —exclamó.

—Gracias Cristina, pero...

—¿Qué te ocurre? —preguntó con dulzura Cristina.

—Pues como ya sabrás, uno no llega a olvidar nunca.

—Entonces, ¿qué hacemos? —le preguntó Leonardo.

—Tenemos que conformarnos con aprender a convivir con los recuerdos.

—¿Estás seguro de ello?

—Sí, Leonardo.

—Miguel Ángel, comprendemos tu dolor, pero...

—Por favor, Leonardo, no digas nada más. ¿Habéis comido ya?

—No, te estábamos esperando —le respondió Cristina.

La comida transcurrió en silencio. Parecía que ya se habían dicho todo lo que debían y nadie quería ser el primero en romper la tregua imaginaria que se había instaurado. Carne, pan y algo de vino sirvieron de comida ese día. El artista, al no conocer la intención de sus amigos, no había preparado nada especial para haberlos recibido como se merecían.

Después de comer, el artista regresó de nuevo a la capilla. Sin poder casi hablar con su amigo, Leonardo y Cristina se quedaron bastante preocupados con su actitud.

—Deberías hablar con él.

—Cristina, no creo que sirva de nada. ¡A mí nunca me hace caso! Y si...

—Está bien —le interrumpió—, hablaré yo con él.

Una hora más tarde, Cristina llegaba a la basílica. Recorrió con tranquilidad la gran nave central y se dirigió hacia la capilla Sixtina. Al entrar en el pequeño oratorio, quedó maravillada ante el discurso iconográfico que se desarrollaba ante sus ojos.

—Miguel Ángel, ¡es precioso!

—¿De verdad te gusta, Cristina?

—¿Gustarme? Es lo más hermoso que contemplado jamás. Nunca había visto una obra de estas características.

—Para mí, no es tan hermosa.

—¡Si roza la perfección!

—Le queda mucho para ser perfecta, Cristina.

—Estando frente a ella, es como si te encontraras disfrutando del Paraíso.

—Puede ser, pero hay algo en la obra que no termina de convencerme.

—¿Qué es lo que no te gusta? Creo que los frescos de la bóveda y el fresco que ahora estás pintando, pueden catalogarse de divinos.

—Cristina, creo que exageras. Mis manos jamás llegarán a crear algo que pueda catalogarse de divino.

—No, solo te he dicho lo que siento al contemplar estos frescos.

—Muchas gracias.

—Es más, creo que no hay palabras en el mundo capaces de describir tu obra.

—¿Cómo dices?

—Miguel Ángel, creo que es una visión celestial y como tal, escapa al entendimiento humano.

—Gracias, Cristina.

—Solo digo lo que pienso —le respondió, sonriente.

—Y ni te imaginas lo que agradezco tu sinceridad, mi querida amiga.

Las sinceras palabras de Cristina habían servido de bálsamo para el dolorido corazón de Miguel Ángel. Ella había sido una de las pocas personas que no había intentado comprar su amistad con palabras vacías.

—Agradezco mucho tus elogios, aunque creo que no los merezco.

—Creo que ahí está tu problema, Miguel Ángel.

—¿Mi problema?

—Sí —respondió de forma contundente.

—¿Y cuál es ese problema del que hablas?

—Tu baja autoestima. No le das importancia a nada de lo que haces.

—¿De verdad piensas eso?

—Sí, y deberías empezar a pensar más en ti.

En ese momento, apareció Leonardo. Al entrar en la capilla, se quedó maravillado ante la espectacular obra.

—¡Es muy hermoso! Si de verdad existe el Paraíso debe ser algo parecido a tu pintura.

—Muchas gracias, Leonardo.

—Hace ya algunos años pude ser de los primeros afortunados en contemplar los frescos de la bóveda. Pensaba que no volvería a ver jamás algo tan hermoso, pero hoy...  parece que los años no quieren castigar tus divinas manos.

—Eso no es del todo cierto. La verdad es que cada vez acuso más el paso del tiempo.

—No digas eso —dijo Cristina.

—Estoy convencido de que el tiempo quiere conservar tus manos jóvenes para siempre —apostilló Leonardo.

—No tanto, amigo mío, no tanto.

—Ninguno de nosotros es ya un niño.

—Tienes razón, Leonardo. Estamos envejeciendo demasiado deprisa.

—¿No has pensado en casarte? —le preguntó Cristina.

—¿Casarme?

—¿Por qué no? —preguntó Leonardo.

—Ya conoces mi respuesta.

—Hace unos años —comenzó a explicar la joven—, Leonardo pensaba igual que tú y ahora...

—Cristina, no es lo mismo —respondió el artista.

—¿No? Yo creo que sí.

—Leonardo, mi herida es demasiado profunda. Ni quiero ni puedo sufrir más.

—Todos hemos sufrido en esta vida —respondió Cristina.

—Soy consciente de ello. Sé que no soy ni el primero ni el último en sufrir por amor.

—¡No debes cerrarle las puertas de tu corazón al amor!

—Leonardo, nunca he cerrado las puertas al amor.

—¿Estás seguro de lo que dices? —preguntó Leonardo.

—Sí. Creo que os alegrará saber que hace algunos meses...

—¿Ha ocurrido algo? —preguntó la joven, algo preocupada.

—He conocido a una persona muy especial.

—¿Especial?

—Sí, Leonardo.

—¿Y cómo se llama esa persona tan especial? —preguntó Cristina.

—Su nombre es Vittoria.

—Bonito nombre —dijo la joven.

—Me alegro de que hayas conocido a alguien tan especial.

—Gracias, Leonardo.

CAPÍTULO XIII

Bástula, 14 de noviembre de 2.014

La euforia del momento se había apoderado de Javier. Era incapaz de atender a las palabras que, con bastante insistencia, repetía una y otra vez Rocío. Cuando al fin se hubo calmado, esta prosiguió de nuevo con su razonamiento.

—Javier, ¿no te has dado cuenta de una cosa?

—¿De qué?

—Mira el medallón. ¿No te resulta familiar el escudo heráldico?

—Este escudo, ¿no es el que...?

—Sí, Javier, es el mismo que el del anillo que encontramos.

—Es todo muy extraño, ¿no crees?

—Sí. Quizá demasiado. Además, si te fijas bien, en ninguna de sus caras aparece la palabra «traición».

—¡Tienes razón!

—Hay algo que me desconcierta, Javier. ¿Por qué en el cuadro que encontramos aparece pintado este medallón en poder de Francisco de los Cobos?

—No lo sé —respondió pensativo.

Cuando creían haber hallado una de las piezas principales del retorcido puzle, de nuevo se encontraban ante un callejón sin salida. El nuevo hallazgo les había vuelto a dejar bastante desconcertados. ¿Qué misteriosa sorpresa les tendría reservada ahora el destino?

—¿Qué vamos a hacer ahora, Javier?

—Lo primero que debemos hacer es averiguar la familia a la que pertenecía este escudo de armas.

—Pero, ¡eso puede llevarnos demasiado tiempo!

—Espero que no, Rocío.

El día había sido bastante largo, aunque repleto de fuertes emociones. Así que, tras estas palabras de Javier, se despidieron con un gesto de preocupación en sus rostros. Optaron por lo más coherente que podían hacer en este instante: regresar a casa, cenar algo e intentar descansar.

De camino a casa, Javier no podía dejar de pensar en todo lo sucedido hasta el momento. Estaba cada vez más desconcertado, a pesar de estar acercándose a la resolución de todo este misterio. La lentitud con la que transcurría en algunos momentos la investigación llegaba a desesperarlo. Si había algo que tenía claro en el confuso momento en el que se hallaba sumido es que una vez encontrada la tumba de la esposa de cierto personaje bastulense, se habría resuelto gran parte del misterio.

Después de su último descubrimiento no estaba ya tan seguro de estar buscando la tumba de la esposa de Francisco de los Cobos. Tenía la certeza  de que una vez encontrada la morada eterna de la que se hablaba en la carta de la cripta, encontrarían las respuestas a las preguntas que habían ido surgiendo durante toda su investigación.

Ya en casa, sin hambre y con demasiadas cosas en las que pensar, decidió acostarse. Tumbado sobre la cama, Javier no dejaba de mirar el hipnótico medallón. En ese momento, miles de ideas comenzaron a bombardear su imaginación. El objeto que habían encontrado en la fuente, para ser un medallón, era demasiado grande. Si bien es cierto que en algunas ocasiones los hombres ricos encargaban magníficos medallones, en este caso, era demasiado extraño.

—¿Cuál es tu verdadera función? ¿Qué pequeño detalle se me escapa? Estoy convencido de que, por tus características, eres algo más que un simple medallón. Pero, ¿qué eres entonces?

Tras lanzar demasiadas preguntas al viento, Javier necesitaba salir de la habitación que le estaba asfixiando. Bajó a la cochera, abrió la puerta del coche y, demasiado aterrado, se enfrentó de nuevo a un olvidado enemigo. En la carretera, hacía ya algo más de dos años, en el transcurso de una aciaga noche de verano, perdió a un buen amigo. Después de sufrir aquel grave accidente y perder a Pablo, no había sido capaz de volver a conducir.

Minutos después, tras salir airoso de la dura prueba a la que se acababa de enfrentar, se encontraba llamando a la puerta de Rocío, quien, bastante sorprendida, bajó enseguida.

—Javier, ¡qué sorpresa!

—Necesitaba salir y respirar aire puro.

—¿Y adónde te apetece ir?

—Perdámonos por la ciudad.

—Me parece una idea estupenda.

Tras un rato dando vueltas por las retorcidas calles de Bástula, Javier aparcó el coche en la redonda de Miradores.

—No sabía que tenías coche.

—Es que no lo cojo demasiado.

—¿Por qué?

—Rocío, eso es algo de lo que no me gusta hablar.

—Perdóname, no quería molestarte —dijo algo avergonzada.

—Rocío, ha llegado el momento de contárselo a alguien. Creo que llevo demasiado tiempo anclado en el pasado.

—Ya sabes que puedes contar conmigo para lo que quieras.

—Hace varios años, un quince de julio para ser exacto, Pablo y yo decidimos ir a las fiestas de un pueblo cercano. Aquella fatídica noche, en una curva bastante cerrada, nos arroyó un camión. La diosa fortuna estuvo de mi lado y hoy puedo contarlo, pero Pablo...

—¿Murió?

—Él falleció en el acto.

—Lo siento mucho, Javier.

—Ni te imaginas lo que significa recordar esa escena cada día.

—Puedo hacerme una idea —respondió la joven, bastante afectada.

—No creo, Rocío. Es una sensación de impotencia, de rabia...

—Tranquilízate, Javier. Creo que ya te has castigado bastante durante estos últimos años.

—Estoy tranquilo, Rocío. No te preocupes.

—Si no quieres hablar más del tema, lo entenderé.

—No puedo entender cómo se empeña el destino en jugar con nosotros de esta manera. Pablo no merecía morir por la negligencia de un conductor ebrio.

—¿Cómo dices? —preguntó sorprendida.

—Varios días después, estando en el hospital, me enteré de que el conductor del camión había bebido.

Rocío, que hasta ese instante había escuchado en silencio a Javier, se sentía muy especial por haber sido su confidente, y, tras sus dolorosas palabras, no sabía cómo consolar a su amigo.

—Ante todo —comenzó a decir la joven—, quiero darte las gracias.

—¿Por qué?

—Por haberme contado lo que de verdad castiga tu alma. Javier, quiero llegar a ser capaz de entenderte. Soy consciente de que no es fácil encajar un golpe así, pero como bien has dicho antes, no podemos vivir anclados en el pasado.

—No es vivir anclado en el pasado. Te aseguro que un acontecimiento así, no se puede olvidar con facilidad.

—Es, por desgracia, demasiado sencillo intentar aconsejarte. De todas formas, lo mejor que puedes hacer, es intentar convivir con ese trágico acontecimiento. Ya, ya sé que no se llega a olvidar nunca, pero debes seguir viviendo.

—¿Sabes cuántas noches que he intentado dormir sin pensar en el accidente? ¿Las veces que he intentado no recordar todo aquello?

—Creo que demasiadas.

—No ha habido una noche, desde aquel quince de julio, en la que no haya soñado con el accidente que sesgó la vida de un buen amigo.

—Supongo que es algo muy duro, Javier.

—He intentado mantenerme siempre ocupado, aunque ha sido inútil. Ha habido noches en las que ni siquiera me he acostado, pues soy incapaz de llegar a conciliar el sueño.

—Comprendo tu dolor.

—¿Comprendes? Rocío, no creo que puedas llegar a entender jamás la pesada losa con la que llevo cargando desde esa noche —explicó el joven.

—Hay algo de lo que sí estoy segura...

—¿De qué? —interrumpió con brusquedad.

—Javier, no puedes seguir mortificándote de esa manera.

—Ya lo sé, Rocío, ya lo sé.

—¿Crees que te beneficia en algo el seguir castigándote así cada día?

—No lo sé. Tal vez, en lo más profundo de mi alma, me sienta culpable.

—¡No digas tonterías!

—No son tonterías. Estoy convencido de que pudimos evitarlo.

—¡Fue un accidente! —gritó la joven—. Tú mismo has dicho que el conductor del camión había bebido.

—Ya lo sé, pero la idea de coger el coche esa noche fue mía.

—No puedes sentirte culpable por ello. Javier, no se puede luchar contra los designios del destino.

—Ya, pero...

—Hazme caso, la hora de tu amigo había llegado y contra eso no se puede luchar.

—Supongo que tienes razón, aunque me llevará algún tiempo asumirlo. Creo que  es demasiado tiempo el que llevo mortificándome con los recuerdos de esa noche.

—Espero que esta noche sea un punto de inflexión en tu vida.

—¡Ojalá!

—A partir de hoy debes ser capaz de no volver a castigarte por algo que ya pasó. Sé que es duro, pero las torcidas líneas de la historia no se pueden reescribir.

Después de una hora, Javier estaba mucho más tranquilo. Por fin, tras años castigándose, había sido capaz de sacar de su interior todo el dolor que tenía albergado en su alma y llegaba la hora de comenzar a vivir de nuevo.

Desde que se conocían, era la primera vez que Rocío veía llorar a su querido amigo. Javier dirigió su mirada hacia el reloj de su muñeca y, tras mirar la hora, vio que era bastante tarde.

—Rocío, no me había dado cuenta de lo tarde que es.

—La verdad es que, si queremos madrugar...

—Tienes razón. Debemos marcharnos.

—Antes de irnos, me gustaría que me respondieras a una última pregunta.

—Está bien, pregunta lo que desees.

—Javier, ¿quién es Isabel?

Sorprendido, Javier no sabía qué contestar. La pregunta le había pillado por sorpresa y no sabía qué responder.

—¿Cómo dices?

—Javier, en multitud de ocasiones, he oído nombrar a esa chica.

—Rocío, yo...

—Cuando vinieron Pedro y Paco — comenzó a explicar— hablaron de ella. Por favor, me gustaría saber quién es.

—Rocío, es una larga historia. Además, no me gusta hablar de ello. Creo que los recuerdos amargos deben olvidarse para siempre.

—¿Qué es lo que temes? —preguntó pensativa.

—¿Por qué me haces esa pregunta?

—Javier, parece que tienes miedo, que huyes de algo. ¿Tan profunda fue la herida que te causó Isabel?

—Más de lo que puedas imaginar —le respondió cabizbajo.

—Pero, ¿qué es lo que te hizo?

—¿De verdad quieres saberlo?

—Javier, necesito saberlo.

—Éramos jóvenes, quizá demasiado. Debida a nuestra inexperiencia, nos equivocamos. Teníamos dieciocho años y como cualquier pareja de adolescentes, creíamos que nos amábamos con locura. Sin aviso previo, una noche, Isabel me dejó. En los tristes momentos posteriores a nuestra ruptura, siempre me repetía la misma pregunta: ¿qué he podido hacer mal? Ahora, después de tanto tiempo, sé que puede parecer una tontería. Cada día se separan miles de parejas y no les pasa nada. Pero cuando eres tan joven, cualquier herida causada, cicatriza demasiado despacio. Algún tiempo después...

Mientras proseguía relatando su historia, Rocío permanecía atenta sin perderse ni una sola de las palabras que decía. Estas, repletas de dolor y añoranza, escapaban de los recónditos rincones de su alma. Una vez concluido su relato, Rocío lo miró, cogió su mano y se dispuso a preguntar algo que perturbaba su mente.

—Javier, he de saber algo importante para mí.

—Pregunta lo que quieras, Rocío.

—¿Has sido capaz de olvidarla?

—Uno no llega a olvidar jamás.

—¿No?

—Por desgracia, el paso de los años nos hace aprender a convivir con nuestros recuerdos. Es triste, pero es así.

—Entonces...

—Entonces nada —interrumpió—. Ya te confesé mis verdaderos sentimientos. Ya sabes que tú eres la estrella que guía mi camino, eres el agua que apacigua mi sed, eres...

—Por favor, no sigas.

—¿Por qué?

—Javier, no me gustaría hacerte daño.

—¿Daño? —preguntó sorprendido.

—Creo que lo mejor es que dejemos ese tema para otra ocasión.

Javier, aliviado tras haberse deshecho de la carga que le había atormentado durante tantos años, dejó a Rocío en su casa. Antes de irse, algo nervioso, dijo unas últimas palabras.

—Rocío, quiero disculparme.

—¿Por qué?

—Por todo lo que te he contado.

—Javier, no tienes que disculparte por ello.

—Por mi culpa...

—¿Qué? —le preguntó, sin ni siquiera dejarle terminar la frase.

—Cuando te lo estaba contando, se ha creado una atmósfera en la que no te has sentido cómoda.

—Javier, en cierta forma, yo también soy culpable.

—¿Cómo puedes decir eso?

—No te preocupes —respondió la joven—. Si he de ser sincera, me has hecho sentir importante.

—¿De verdad?

—Además, me siento halagada.

—¿Halagada? —preguntó intrigado.

—Sí, por todas las palabras hermosas que me has dedicado.

—Solo te he dicho lo que siento —confesó—. No me gustaría que por todo esto me trataras de una forma distinta.

—Javier, no pasa nada.

—No quiero perderte como amiga.

—No te preocupes, siempre seremos buenos amigos.

—Me gustaría decirte una última cosa.

—Dímela. 

—¿Me acompañarás mañana al archivo?

—Por supuesto.

—¿Te espero mañana en la puerta de tu casa?

—Claro que sí. ¿A qué hora?

—¿Sobre las diez?

—Estupendo. Hasta mañana.

—Hasta mañana, Rocío.

Después de la conversación, Javier se sintió aliviado, al menos había sido capaz de confesarle sus verdaderos sentimientos. Puede que nunca llegara a despertar junto a ella, pero no quería seguir cargando con lo que representaba ocultárselo.

Tras una noche en la que al fin pudo descansar mejor, sobre las diez de la mañana, acompañado de una fresca brisa, Javier llegaba a la puerta de la casa de Rocío. Allí, como cada día desde que empezara la investigación, ella ya lo estaba esperando delante de la puerta de su casa. Nada más verlo, una sonrisa se esbozó en su cara.

—¡Buenos días!

—Buenos días. ¿Has dormido bien? —preguntó sonriente la joven.

—La verdad, Rocío, es que bastante bien. Desahogarme anoche contigo fue una de las mejores cosas que he hecho en mucho tiempo.

—¿Ves cómo lo mejor es hablar y sincerarse con un amigo?

—Ya lo sé, pero yo soy así. Siempre me empeño en resolverlo todo por mí mismo. Me callo lo que pienso, lo que siento...

—Espero que cambies tu actitud a partir de ahora.

Ante sus ojos despertaba un día repleto de ilusiones y sueños. Con un poco de suerte podrían encontrar la pieza clave del misterio que estaban investigando. Nerviosos y algo impacientes se acercaban a las inmediaciones del archivo. En el trascendental momento de la investigación en el que se encontraban, la idea del fracaso estaba desterrada de sus mentes.

El camino se les hizo largo, puede que demasiado. Javier había sido incapaz de dejar de morderse las uñas, mientras que Rocío no podía dejar de pensar en las pistas encontradas. Así, en silencio, llegaron al edificio del ayuntamiento. Una vez en el interior del palacio, atravesaron su precioso patio renacentista andaluz y se dirigieron a las escaleras que los llevarían hasta el interior del archivo.

Una vez dentro comenzaron a examinar distintos tomos de la interminable colección que albergaba. El blasón que aparecía en el anillo no pertenecía a ninguno de los linajes más importantes de Bástula.

—Después de haber examinado ya un par de tomos y no hallar el blasón que buscamos, he llegado a una conclusión.

—¿Cuál?

—Si aún no hemos descubierto el apellido de la familia a la que pertenece este escudo heráldico es porque se trata de una familia más humilde.

—¿Eso crees? —le preguntó intrigada.

—Sí. Si tengo razón, quedaría descartada por completo mi primera hipótesis.

—Entonces...

—Ahora puedo decir con total seguridad que el marido engañado no era Francisco de los Cobos —afirmó.

—¿Y a quién buscamos entonces?

—Esa es una pregunta a la que aún no he encontrado respuesta. Si no lo recuerdo mal, mi abuelo siempre me contaba una antigua leyenda.

—¿Una leyenda?

—Una y otra vez, siempre narraba la misma vieja historia. Me relataba, cómo el hombre que era la mano derecha de Francisco de los Cobos había desaparecido en extrañas circunstancias.

—¿Extrañas circunstancias?

—Mi abuelo, Rocío, siempre afirmó que el cuerpo nunca llegó a encontrarse. Desde ese día, noche tras noche, en el palacio se podían escuchar los quejidos lastimeros de su alma en pena.

—¿Crees que es cierto?

—No lo sé. Aunque, todas las leyendas, tienen algo de real. ¿Y si éste es la persona que estamos buscando?

—Todo es posible. ¿Recuerdas su nombre?

—Estoy convencido de que el apellido es Hernández. El nombre, por desgracia, no lo recuerdo.

—Con suerte, tal vez encontremos alguna familia en Bástula con ese apellido. 

—Mira, ¡aquí aparece un Hernández! —exclamó sonriente Javier.

—Puede que sea el nombre que andábamos buscando, ya que por el momento no ha aparecido ningún otro Hernández.

—Rocío, apunta la fecha de su nacimiento, por favor.

—¿Para qué?

—Para averiguar algún dato más sobre esta persona. El Archivo Parroquial de Santa María es uno de los más antiguos de la ciudad —explicó Javier.

Con este nuevo descubrimiento, tal vez estuvieran acercándose al final de la investigación. Llegados a este punto, cualquier pequeño detalle podía llegar a ser de vital importancia. Así que, un pequeño despiste por su parte podría hacer fracasar toda la investigación.

Decididos a poner algo de luz en el turbio misterio en el que andaban envueltos, se dirigieron a la iglesia de Santa María. Una vez en la plaza, ante sus atónitas miradas y desafiando al paso del tiempo, se alzaba la descomunal iglesia que albergaba uno de los archivos más impresionantes y antiguos de la ciudad. Ilusionados ante el hecho de poder encontrar alguna pista que arrojara algo de luz a su investigación, llegaron hasta la entrada de la parroquia.

Tras pedir los pertinentes permisos, el párroco les dejó acceder al Archivo Parroquial. Ante ellos, multitud de libros esperaban dormidos sobre los viejos estantes.

Después de varias horas de duro trabajo, Rocío encontró un Hernández registrado en uno de los libros.

—¡Javier! —gritó la joven—, ¡aquí hay un Hernández!

—¿Cuál es su nombre completo?

—Manuel Hernández.

—¿Puedes decirme el año en el que nació?

—En 1477.

—¿Será él? —se preguntó intrigado.

—Aún es pronto para decirlo, ¿no crees?

—Creo que el siguiente paso que deberíamos dar, es...

—¿Cuál? —interrumpió ansiosa.

—Debemos visitar el lugar en el que está enterrado.

—¿Y adónde debemos ir?

—Tranquila, no será un viaje muy largo. Está enterrado bajo nuestros pies.

—¿Bajo nuestros pies? —preguntó algo confusa.

—Durante siglos, la gente era enterrada en las iglesias —le explicó. 

—¿Y cómo vamos a encontrarlo? Si eso es cierto, hay demasiada gente enterrada en Santa María.

Muy despacio, Javier metió su mano en el bolsillo derecho de su chaqueta. Con sumo cuidado sacó el medallón que habían encontrado convencido de que había algo que se le escapaba, y volvió a examinarlo en busca de alguna pista.

—Espera un momento.

—¿Qué ocurre? —preguntó confundida.

—Mira esta minúscula inscripción —dijo señalando el medallón.

Con mucho cuidado depositó el valioso medallón sobre las manos de Rocío, que no daba crédito a lo que estaba viendo. A pesar de estar escrita en latín, Javier no tardó demasiado tiempo en traducirla. ¿Cómo habían pasado por alto esa pequeña inscripción?

—«Una fría y alta cruz señala el lugar de mi eterna morada» —tradujo, Javier.

—¿Qué quiere decir esta inscripción? —quiso saber Rocío.

—No lo sé —respondió pensativo.

CAPÍTULO XIV

Roma, abril de 1.539

Cristina alzó la vista y, tras echar una ojeada a todo lo que les rodeaba, respiró hondo y se dispuso a hablar.

—¿Cómo conociste a Vittoria?

—Es una larga historia, Cristina —respondió, con cariño, el artista.

—Miguel Ángel, tengo que marcharme —dijo Leonardo, interrumpiendo la conversación que mantenían el artista y Cristina.

—Leonardo —comenzó a decir Cristina—, yo me quedaré un poco más con él.

Tras despedirse de los dos, Leonardo regresó a casa. El artista, sorprendido ante la curiosidad despertada en su amiga, dejó la paleta y el pincel sobre una pequeña mesa. Despacio, se acercó a Cristina y, cogiéndole con delicadeza una de sus manos, comenzó su relato y cuando terminó, ella solo fue capaz de realizar una pregunta.

—¿Ya no sientes nada por Helena?

—Aún la quiero, pero Vittoria...

—¿Estás enamorado de ella? —le interrumpió.

—No lo sé —respondió bastante pensativo.

—¿Qué es lo que no sabes? Miguel Ángel, una persona ama a otra o no lo hace. No saber lo que se siente por alguien, es algo imposible de entender para mí.

—Cristina, cuando estoy junto Vittoria, mis problemas se difuminan.

—¿Y cómo es la mujer que ha sido capaz de conquistarte?

—Tiene el pelo de color azabache, ojos verde mar, una delicada sonrisa y un cuerpo casi divino. La primera vez que la vi, creí encontrarme en el paraíso.

Tras una hora de intenso relato, Miguel Ángel puso el punto y final a aquella grata conversación. El trabajo reclamaba su presencia y no podía alargar por más tiempo su inesperado descanso.

—Cristina, me encantaría seguir hablando contigo, pero he de volver al trabajo.

—No te preocupes. Creo que ya te he entretenido demasiado por hoy.

—Gracias por entenderme.

—Ya sabes que puedes contarme todo lo que desees. Siempre estaré dispuesta a escucharte.

—Muchas gracias, Cristina. Ahora, he de dejarte. Si te parece bien, seguimos hablando más tarde.

—Por supuesto. Tengo ganas de seguir escuchando más cosas sobre Vittoria.

Algo confundida a la vez que intrigada por las respuestas de Miguel Ángel, Cristina abandonó la capilla. Estaba decidida a ayudar a su amigo. Y el primer paso para hacerlo, era conocer los verdaderos sentimientos de Vittoria.

Decidida a poner algo de luz en esta nueva revelación abandonó la basílica y se dirigió a casa. Una vez allí, habló con Leonardo y le hizo partícipe de sus intenciones.

—He de preguntarte algo, Leonardo.

—¿Qué quieres saber?

—¿Tú conoces a Vittoria?

—No, no me suena. ¿Por qué me lo preguntas?

—Después de haber oído hablar de ella, me gustaría conocerla —sonrío.

—¿Para qué?

—Leonardo, he estado hablando con Miguel Ángel. Es la chica de la que está profundamente enamorado, aunque él se no sea capaz de reconocerlo. Estoy cansada de que siempre pase lo mismo. Miguel Ángel no se merece sufrir de nuevo.

No demasiado convencido, Leonardo le indicó la forma de poder encontrarla.

—Cada día, sobre las diez de la mañana, la mayoría de las mujeres de la ciudad acuden al mercado. Es el único punto de la ciudad en el que se mezclan la nobleza y el pueblo llano. Estoy convencido de que allí podrás encontrarla. Solo te pido una cosa...

—¿Qué?

—Por favor, tienes que prometerme que Miguel Ángel no se enterará de nada.

—Puedes estar tranquilo, eso no pasará. Soy la primera interesada en que nuestro amigo no tenga constancia de mi visita al mercado.

—Gracias.

—Espero poder ir mañana mismo.

—¿Ocurre algo?

—No, no pasa nada. Creo que casi es ya la hora de cenar. Ojalá Miguel Ángel no tarde demasiado en venir. Lleva ya demasiados días sin descansar bien.

Cansados de esperar a su amigo, decidieron cenar. Dieron por hecho que el artista seguiría trabajando en la capilla hasta bien entrada la noche. Estaban convencidos de que dormía muy poco y sospechaban que comía cuando se acordaba de hacerlo.

Después de una cena ligera, se fueron a la dormir. El día había sido largo y necesitaban descansar.

Con los primeros rayos del sol, Cristina se levantó de la cama. Leonardo estaba aún dormido, así que sin hacer demasiado ruido, salió del dormitorio. Quería salir pronto, pues deseaba a toda costa hablar con Vittoria. Esperaba poder conocer a la mujer que había sido capaz de robar el corazón de Miguel Ángel. Si las descripciones que les había proporcionado el artista eran ciertas era una mujer muy hermosa.

En torno a las nueve de una calurosa mañana, Cristina llegaba al mercado. Una multitud agitada, iba de un lado para otro con la esperanza de comprar, a buen precio, los productos que necesitaban. Antes de encontrarla recorrería infinidad de puestos y preguntaría a multitud de personas. Tras una intensa búsqueda, en un pequeño puesto de verduras, encontró a una mujer bastante hermosa.

—¿Vittoria?

—Sí, soy yo. ¿La conozco?

—No, no creo.

—Entonces, ¿cómo sabe mi nombre? —preguntó muy sorprendida.

—Soy amiga de Miguel Ángel. ¿Podríamos hablar en otro sitio?

—Miguel Ángel… —dijo pensativa—. Está bien, vayamos a mi casa.

Entre el barullo y el griterío de la muchedumbre que allí se daba cita, Vittoria y Cristina se alejaron de esa multitud enloquecida.

Una vez en casa de Vittoria, Cristina inició la conversación con la que llevaba soñando desde el día anterior.

—Es tal y como la describió.

—Así que, ¿conoces a Miguel Ángel?

—Sí, es amigo de mi esposo.

—Aún no me ha dicho su nombre.

—Me llamo Cristina.

—Para no ser italiana, habla nuestra lengua bastante bien.

—Me enseñó mi marido. Él nació en Italia, aunque siendo muy pequeño, su familia se trasladó a España.

—¿Y qué le ha hecho venir desde tan lejos?

—Hemos venido para visitarlo. Desde que hemos llegado, su nombre ha estado bastante presente en nuestras conversaciones. Estaba muy intrigada y he sucumbido ante la idea de conocerla —le explicó la joven.

—¿Para qué quería conocerme?

—Simple curiosidad. Además, quería saber cómo era la mujer que había conquistado el corazón de nuestro amigo.

—Pues una mujer normal y corriente —respondió sonriente.

—¿Puedo preguntarle algo?

—Por supuesto.

—¿Está enamorada de él?

—¿Cómo dice?

—Vittoria, no me gustaría que le hiciera daño. Él ha sufrido ya demasiado y no quiero que vuelva a pasarlo mal.

—Hay razones que nos acercan y demasiadas que nos separan. Quizá sea nuestro momento, aunque será el tiempo el encargado de dictar sentencia —explicó.

Desconcertada tras las palabras de Vittoria, Cristina abandonó, meditabunda, la casa. No llegaba a comprender y ni a tan siquiera imaginar, cuáles eran los motivos que separaban a ambos.

De camino a casa, le embargaba un extraño sentimiento. Estaba convencida de que Vittoria le había ocultado algo importante, ¿pero cómo podría descubrirlo? Tal vez si hablaba con Miguel Ángel, averiguara algo.

Leonardo la esperaba ansioso, durante su ausencia, no había parado de dar vueltas en la pequeña habitación. Miguel Ángel, preocupado por el extraño comportamiento de su amigo, habló con él.

—Leonardo, ¿te ocurre algo?

—¿A mí? —preguntó sorprendido.

—Sí.

—¿Por qué lo preguntas?

—Llevas más de una hora dando vueltas por la habitación.

—Estoy preocupado.

—¿Es por Cristina? —preguntó el artista.

—Sí, salió de casa muy temprano y...

—Seguro que estará bien, no te preocupes.

El artista salió de la habitación y se dirigió hacia el taller. Momentos más tarde, Cristina llegaba a casa muy pensativa.

—¡Por fin! —exclamó Leonardo al verla entrar en el dormitorio que compartían.

—¿Qué ocurre?

—¿Has podido hablar con ella? —le preguntó intrigado.

—Sí.

—¿Has obtenido la respuesta que buscabas?

—No lo sé, Leonardo.

En ese instante, Miguel Ángel irrumpió en la estancia. Algo acelerado y nervioso, requirió la presencia de sus amigos en el taller. Sorprendidos, lo acompañaron hasta su lugar de trabajo. Una vez allí, los miró con fijeza y les pidió algo.

—Por favor, tomad asiento.

—¿Qué ocurre? —preguntó Leonardo intrigado.

—Esperadme aquí un momento —respondió el artista.

Miguel Ángel abandonó el taller y se dirigió al dormitorio. Una vez allí, del primer cajón de una mesita, sacó un pequeño cofre de plata. Después de unos eternos segundos de espera, entró de nuevo en el taller y, muy ilusionado, les entregó lo que llevaba entre sus manos. Leonardo y Cristina, sorprendidos por la situación, no sabían qué decir. Tras abrirlo con sumo cuidado, Leonardo sacó dos hermosos medallones.

—Miguel Ángel, yo...

—Por favor, Leonardo, no digas nada.

—¡Son preciosos! —exclamó Cristina.

—Es mi regalo de boda. Sé que es algo tarde, pero no os lo he podido entregar antes. 

—Miguel Ángel, no creo que existan palabras en este mundo capaces de describir lo que siento en este momento.

—Mis queridos amigos, en ocasiones, lo mejor es no romper el silencio si no tenemos nada más hermoso que decir.

La pareja de medallones de marfil, tallados por las manos de un magnífico orfebre, habían dejado sin palabras a sus amigos.

Al juntar las dos partes y formar una circunferencia perfecta pudieron comprobar que el medallón representaba la primera obra maestra de su amigo, la inigualable Piedad. El artista, después de pensarlo durante días, decidió elegir esa imagen por ser la preferida de su amigo.

En el reverso de los medallones, un par de pequeños querubines sostenían un pergamino. Siempre que se unieran las dos partes, podrían leer una frase: «Nuestra amistad, traspasará las infranqueables barreras del tiempo».

Tras entregarles los medallones y disfrutar con la cara de alegría de sus amigos, Miguel Ángel volvió a la capilla.

El artista retomaba su trabajo en el bello fresco, ajeno a todo lo que había sucedido durante la mañana.

Cristina, bastante satisfecha con la información que había recabado en su entrevista con Vittoria, aprovechó el momento para hablar con su esposo.

—Esta mañana, he estado hablando con Vittoria.

—¿Te has atrevido a hacerlo?

—Sí. Quería conocer a la mujer que ha cautivado el corazón de nuestro amigo.

—¿Decepcionada?

—No, no. Es mucho más hermosa de lo que me imaginaba —respondió sonriente.

—Entonces, ¿satisfecha con tu visita?

—Podría decirse que sí, Leonardo. ¿Sabes una cosa?

—¿Qué pasa?

—Aunque no me lo ha dicho con claridad, Vittoria ama a Miguel Ángel.

—¿Cómo dices?

—Lo que has oído, pero Vittoria me ha contado algo que me ha desconcertado un poco.

—¿Qué te ha dicho?

—Que el tiempo será el juez de su historia de amor. De sus palabras se puede deducir...

—¿El qué? —preguntó ansioso.

—Que no está segura de lo que siente por él.

—¿Es eso cierto?

—Ella misma me lo ha confesado esta mañana.

—¡No me lo puedo creer!

—¿Qué te ocurre?

—Cristina, se vuelve a repetir la historia. ¡Miguel Ángel está enamorado de ella!

—Yo lo he sospechado desde que estuve hablando con él en la capilla, ¿tú también lo crees?

—¿Acaso no escuchaste cómo hablaba de ella?

—Sí —respondió Cristina.

—Conozco a Miguel Ángel y puedo asegurar que está enamorado de Vittoria. Hasta ahora, me negaba a aceptar la evidencia. No quería pensar que nuestro amigo pudiera volver a recorrer el tortuoso camino del desamor.

—De todas formas, Leonardo, no creo que él esté dispuesto a sufrir de nuevo por amor. ¿No crees?

A pesar de aparentar ser feliz, Miguel Ángel llegaba a casa cansado de intentar nadar a contracorriente. De no seguir luchando cada día, se ahogaría en las innumerables dudas que atormentaban su existencia.

Con su mano derecha ensangrentada, debido a un golpe que se había dado en la capilla, regresó casa y, una vez allí, se dirigió hacia el baño. Necesitaba limpiar y vendar su herida, pues de no hacerlo, no podría seguir trabajando. Una vez curada, irrumpió en la sala.

En ese instante,  el silencio inundó el ambiente y una atmósfera de nerviosismo comenzó a atormentar a sus amigos. Aquella situación era algo que el artista no llegaba a comprender.

—¿Os ocurre algo?

—No, no —contestaron al unísono.

—Estáis algo nerviosos, ¿no?

—Tal vez algo cansados —respondió Leonardo.

—¿Seguro?

—Sí, no te preocupes por nosotros —respondió Cristina.

—Leonardo, después de cenar, tengo que volver a la capilla. Me gustaría seguir trabajando un poco más.

—Deberías descansar. Aunque la capilla no está lejos de aquí, llevas días trabajando sin descanso —respondió, algo preocupada Cristina.

—Ya descansaré cuando concluya el fresco del Juicio Final. Por favor, no me esperéis despiertos.

—Está bien —respondieron sus amigos, teniéndose que hacer a la idea de que el artista no haría caso a su recomendación.

Algo más animado que otros días, el artista salió de casa. De camino al lugar de trabajo, sintió la necesidad imperiosa de volver a ver a Vittoria, pues llevaba algunos días sin hablar con ella y necesitaba llenar el vacío que sentía dentro de él con los besos y caricias que ella le dedicaba. Y es que con la llegada de sus amigos, Miguel Ángel había descuidado ciertos asuntos, entre ellos, su relación con Vittoria.

Dispuesto a recuperar el tiempo perdido fue en busca de su amada. Al llegar a la casa, su corazón se aceleró aún más. La temblorosa mano del artista golpeó con delicadeza la puerta. Transcurridos unos segundos, Vittoria abrió para recibirlo con una sonrisa.

—¡Miguel Ángel!

—Vittoria, yo...

—Por favor, no digas nada. Lo que de verdad importa ahora es que has venido.

Varias horas después, algo sudoroso y acalorado, Miguel Ángel abandonaba la casa. La amplia sonrisa que se dibujaba en sus rostros era el único testigo mudo de su encuentro furtivo.

Atrás quedaban horas de deliciosos juegos amorosos aderezados con el dulce sabor de un buen vino.

CAPÍTULO XV

Bástula, 15 de noviembre de 2.014

Un nuevo y retorcido enigma volvía a cerrarles las puertas del éxito. Hasta ese momento, tan solo habían logrado descifrar algunas de las piezas del complicado rompecabezas al que se estaban enfrentando.

Pero, ¿cuál sería la solución a la pequeña inscripción? La pista encontrada al traducir la frase podía referirse a cualquier parte del casco antiguo de la ciudad.

—Rocío, he de contarte algo —dijo Javier.

—¿Qué ocurre?

—Mañana he de volver al instituto.

—Pero, ¿seguirás ayudándome?

—¡Por supuesto! Lo único que cambiará es que a partir de mañana, solo podré colaborar contigo por las tardes.

—¡Menos mal! —dijo aliviada—. Pensé que dejabas la investigación.

—¡Eso no ocurrirá jamás! Como ya te dije un día, la investigación se ha convertido en un asunto personal.

Javier intentó descansar esa noche. Cada día se acercaba un poco más al fin de la investigación y pese a ello, era incapaz de conciliar el sueño.

Era una hermosa mañana cuando Javier regresó, algo entristecido, al instituto. A pesar de ser bastante temprano, el sol llevaba ya tiempo acariciando el horizonte. Ensimismado con los retorcidos pensamientos que castigaban su interior, caminaba bajo una inmensa cúpula azulada. Por el momento, solo había una pregunta que le atormentaba cada noche: ¿dónde estaba enterrado Manuel Hernández?

A su vez, Rocío continuaba con su rutina diaria. Se dirigía como cada mañana al Archivo Parroquial. Una vez allí, volvía a examinar de manera exhaustiva los descomunales libros que albergaban las polvorientas estanterías del archivo.

Rocío sacó de su mochila un manual de Historia del Arte y buscó el cuadro de Francisco de los Cobos, pero esa mañana ocurrió algo inesperado. Tras examinar durante varios minutos el cuadro que aparecía en su manual, observó algo extraño. Desconcertada ante lo que estaba contemplando, se dirigió rauda a la casa de Javier. Una vez allí, la madre de Javier le abrió la puerta.

—¡Rocío! Buenos días.

—Buenos días.

—Rocío, Javier no está.

—Ya lo sé. He venido porque necesito inspeccionar un lienzo que hay en su habitación. ¿Podría pasar y examinarlo un momento?

—Por supuesto. Adelante, estás en tu casa.

Una vez en el dormitorio, Rocío comenzó a estudiar en profundidad el misterioso lienzo. Lo que sospechaba era cierto y tenía que contárselo todo a Javier.

Con una sonrisa abandonó la estancia y con paso ligero fue al encuentro de la madre de Javier.

—Por favor, ¿podría decirle a Javier que me llame en cuanto llegue a casa?

—Claro, Rocío. ¿Ocurre algo?

—No, no se preocupe.

—En cuanto llegue Javier, le diré que te llame.

—Gracias. Ahora, he de irme.

—¿Tan pronto te marchas, Rocío?

—Sí, tengo algunas cosas que hacer todavía —respondió sonriente.

Rocío estaba ansiosa por contarle a Javier lo que había descubierto, pero todavía quedaban algunas horas para poder hacerlo. De momento, regresaría a casa y esperaría su llamada.

Horas más tarde, cuando Javier llegó a casa y su madre le contó lo que le había pedido Rocío, se quedó bastante sorprendido.

—¿Estás segura de que era Rocío?

—Sí. Me dijo que la llamaras en cuanto llegaras a casa.

—Qué extraño.

—¿Qué ocurre, Javier?

—No lo sé. Voy a llamarla ahora mismo.

Mientras marcaba su número de teléfono, se le pasaron miles de ideas por la cabeza, pues no llegaba a entender el motivo de su inesperada visita.

—¿Rocío?

—Sí, soy yo.

—Soy Javier. Te he llamado en cuanto he podido. ¿Ha ocurrido algo?

—No, no, tranquilo. ¿Cuándo podemos vernos?

—¿Esta misma tarde?

—Me parece bien.

—Rocío, ¿seguro que no ha pasado nada?

—¿Por qué lo preguntas?

—Me ha extrañado mucho tu visita.

—No te preocupes, te lo explicaré todo esta tarde.

—Está bien.

—¿Te viene bien que no veamos a las seis, Javier?

—Sí, muy bien.  A las seis te recojo. ¿Seguro que no te ocurre nada? —preguntó de nuevo.

—No, Javier. He descubierto algo.

—¿De qué se trata? —preguntó impaciente.

—Tranquilo, esta tarde te lo contaré todo.

—Entonces, nos vemos esta tarde —dijo resignado.

—¡Por supuesto! Hasta luego.

—Adiós, Rocío.

Las palabras de Rocío desconcertaron por completo a Javier. Impaciente y mirando una y otra vez su reloj, casi no probó bocado. Un nuevo misterio se presentaba ante él, ¿qué habría descubierto Rocío?

Javier no podía soportar por más tiempo la espera. Sin dudarlo, decidió salir a dar un paseo. Mientras caminaba sin un rumbo fijo, intentaba buscar algo de luz dentro del misterio en el que se hallaba inmerso. Pero todo fue en vano. Llegó a la casa de Rocío tan confuso como cuando había salido de la suya. Tras avisarla, esta bajó en cuanto estuvo lista. Una vez dilucidado el lugar al que podían ir, se pusieron en marcha.

Durante el camino, un ambiente enrarecido hizo acto de presencia. Nadie quería romper ese incómodo silencio que se había instalado y sin saber qué decir, entraron en el Clipper. Una vez sentados en los cómodos sillones, Javier, no aguantó ni un minuto más.

—¿Puedes contarme ya lo que has descubierto?

—Por favor, no te impacientes.

—¿Cómo quieres que no me ponga nervioso?

—Esta mañana, he bajado al Archivo Parroquial. Una vez acomodada, he sacado mi manual de Historia del Arte y he buscado el cuadro que encontramos en el archivo de la ciudad. Al contemplar la imagen en el manual, he apreciado una pequeña diferencia.

—¿Cuál es esa diferencia?

—En el cuadro que encontramos en el archivo, el hombre que aparece retratado tiene una pequeña cicatriz en la barbilla. Hasta hoy, no nos habíamos percatado de algo tan importante.

—¿De qué? —preguntó extrañado.

—Al darme cuenta de ese pequeño detalle, me he dirigido hacia tu casa. Tras comparar la imagen de mi manual con la que aparece en el cuadro, se ha confirmado lo que ya sospechaba. Javier, en la fotografía de mi manual, Francisco de los Cobos no tenía ninguna cicatriz en la barbilla.

—¿Qué quieres decir?

—El personaje que aparece en el cuadro que encontramos en el archivo, no es Francisco de los Cobos. ¿Entiendes ahora lo del medallón?

—¡¿Cómo no me he dado cuenta antes?!

—Javier, el personaje que aparece retratado en el cuadro del archivo, es el dueño del anillo que encontramos en la tumba. Estoy segura de que es el hombre que buscamos. Estoy casi convencida —siguió explicando la joven—, de que él mandó pintar la palabra traición. Además, es muy posible que lo hiciera después de enterarse del engaño de su esposa. ¿No te extrañaba que no apareciera esa palabra en el cuadro que aparece en todos los manuales de Historia del Arte?

—Sí, aunque después de todo lo que nos ha ocurrido, no le había dado demasiada importancia.

—Ahora, solo nos queda encontrar la tumba y buscar la respuesta del nuevo enigma que se nos ha presentado.

—¿Qué nuevo enigma, Rocío? Pensaba que ya nos estábamos acercando al final de la investigación.

—¿Estás seguro?

—No. He aprendido a dudar de todo pues nada es lo que parece.

—No debemos adelantarnos a los acontecimientos. Hay algo más.

—¿Aún hay más? —preguntó desconcertado.

—Sí.

— ¿Y qué es?

—Después de haber examinado con detenimiento ambos cuadros, el parecido entre estas dos personas es asombroso. ¡No me extraña que nos equivocáramos al encontrar el cuadro!

—Ahora comienza a encajar todo, Rocío.

En este instante, un pequeño destello de luz pareció alumbrar el oscuro camino de incertidumbre que se empeñaba en acompañarlos. Gracias al nuevo descubrimiento de Rocío, Javier se percató de su error. Debido al asombroso parecido entre Francisco de los Cobos y Manuel Hernández, los había llegado a confundir.

Tal vez estaban ahora un poco más cerca de la resolución del misterio. Por desgracia, de momento, no les quedaba más que esperar acontecimientos venideros.

Rocío llevaba todo el día apagada. Una mueca de preocupación se había dibujado en su rostro. Javier, que se había ya percatado de ello, empezó a  preocuparse por ella.

—Javier, he de pedirte algo.

—¿Qué ocurre?

—Llevamos algunos meses de investigación y...

—¿Estás pensando en rendirte? —preguntó preocupado.

—No, no.

—Entonces, ¿qué pasa?

—Necesito descansar unos días, Javier.

—¿Qué te ocurre? He notado que llevas todo el día preocupada por algo.

—Es que quiero comenzar a redactar las primeras páginas de mi tesis. Llevamos ya demasiado tiempo embarcados en esta aventura y aún no la he comenzado.

—Rocío, estamos acercándonos al final de la investigación. Ahora no podemos...

—Javier —le interrumpió nerviosa—, necesito esos días.

—Pero es que...

—Aunque no la compartas —comenzó a decir, sin dejarlo terminar su frase—, espero que puedas respetar mi decisión.

Algo sorprendido por su repentina petición, Javier no dijo nada más. Sin mediar palabra, Rocío se marchó. Pese a no decirle nada, tuvo la sensación de que algo grave ocurría.

La investigación, comenzada en un principio como un mero divertimento, se había llegado a convertir en algo personal. Javier se había implicado de tal forma que, pese a intentarlo con todas sus fuerzas, no entendía el comportamiento de Rocío. Él no comprendía su pueril disculpa o su repentina salida. Lo mejor que podía hacer, era no seguir pensando en algo a lo que jamás llegaría a encontrarle sentido.

Después de algún tiempo sin tener una verdadera tarde libre, decidió salir a pasear y perderse entre las calles de la ciudad. Rebosantes de historia, testigos mudos del paso del tiempo, las retorcidas calles invitaban a embriagarse con su bello encanto.

Quizá podrían tacharle de romántico, pero le daba igual. Él, más que un hombre romántico, se consideraba un enamorado de épocas pasadas. Y es que una extraña emoción se apoderaba de su alma al imaginar la vida de aquellos peculiares arquitectos y artesanos, hombres capaces de realizar las más atroces locuras y crear edificios demasiado hermosos. Construcciones pensadas para sobrevivir al ir y venir de los años, sin perder ni un ápice de su belleza original.

En cada uno de sus paseos soñaba con la imagen original de la plaza de Santa María, pero era incapaz de hacerse una idea que hiciera justicia a la imagen que tuvo que tener en su origen.

De todas formas, Bástula estaba salpicada de multitud de monumentales casas señoriales, palacios o retazos de una sublime muralla islámica. Todo ello conformaba un espléndido conjunto monumental que, aún hoy, sorprende a los visitantes y a los propios bastulenses. Son tantos los bellos lugares que existen en la ciudad, que casi siempre le resultaba imposible destacar solo uno.

Paseando por la plaza en una calurosa tarde, se percató de la presencia de un rostro conocido. Sentada en uno de los bancos de piedra y con la mirada perdida, Esther parecía esperar algo. Sus enrojecidos ojos denotaban una extraña tristeza. En un primer momento, Javier pensó en marcharse, aunque algo muy dentro de él, le hizo cambiar de opinión. Con cuidado, para no llegar a asustarla, se acercó al lugar donde se encontraba la joven.

—Hola, Esther. ¿Te ocurre algo?

—No es nada, Javier.

—Tus ojos me dicen otra cosa.

—No has cambiado nada.

—¿Cómo dices? —preguntó sorprendido.

—Siempre tienes la palabra exacta y no sé cómo, pero eres capaz de decirla en el momento oportuno.

—¿Por qué no me cuentas lo que te ocurre?

—Javier, es una tontería, pero...

—¿Qué te ocurre? —insistió.

—A veces, los pequeños problemas se convierten en obstáculos infranqueables. Javier, acabo de romper con mi novio y en este momento, me siento aplastada por el mundo.

—Te entiendo. Yo he pasado por ese duro trance en más de una ocasión.

—Javier, desde la última vez que nos vimos, me he comportado como una estúpida.

—¿Por qué dices eso?

—Conocí al chico inapropiado y dejé de luchar por alguien muy especial.

—Bueno, la vida está pensada para hacer locuras, aunque en la mayoría de las ocasiones nos acabamos arrepintiendo de haberlas cometido.

—Me arrepiento tanto de haberte dejado escapar.

—Esther, yo...

—Por favor, no digas nada —dijo, sin dejar que terminara la frase.

A Javier le pilló por sorpresa sus palabras, pues a pesar de que Esther era una mujer excepcional, no estaba enamorado de ella.

Con el paso de los años había aprendido a no jugar con los sentimientos de otra persona. La vida le había enseñado que la compasión, en demasiadas ocasiones, puede llegar a convertirse en un verdugo cruel.

—No sé qué decir.

—Tranquilo, no te preocupes por mí. A pesar de dolerme demasiado, sé que tú no estás enamorado de mí. Yo jugué mal mis cartas y perdí la oportunidad de ser feliz.

—Por favor, Esther, no hables así.

—¿Por qué? ¿Es que acaso no es verdad?

—Esther, eres una mujer maravillosa. Reúnes todo lo que un chico puede desear, pero en mi caso, estoy enamorado de otra persona. No te preocupes, el amor siempre acaba llegando a los corazones solitarios

—Es lo que se suele decir en estos casos, ¿no?

Puede que otra persona, ante la misma situación, actuara de otra manera. Javier era incapaz de aprovecharse de la debilidad de Esther. Jugar con sus sentimientos, significaría hacerle daño y eso era algo que no deseaba que ocurriera.

Tras varias horas conversando, cuando Esther creyó sentirse mejor, decidió regresar a casa. Pocas fueron las palabras que se dijeron en una despedida fría y distante.

Javier se quedó sentado sobre el banco de la plaza. Inmóvil y sin decir nada, la vio alejarse. Era ya algo tarde.

Miró su reloj y tras un pequeño escalofrío, debido a una fría brisa que había comenzado a recorrer las silenciosas calles de la ciudad, se levantó del banco y abandonó la plaza y con el pensamiento de lo que había ocurrido, deambuló por las estrechas callejas del casco antiguo, para regresar a casa. En su cabeza, aún retumbaban las sentidas palabras de Esther.

¿Por qué las cosas no podían ser de otra manera? ¿Por qué seguía obcecado en conquistar el amor de Rocío? Es posible que las respuestas que buscaba, solo las conociera el destino, su más acérrimo contrincante.

CAPÍTULO XVI

Roma, mayo de 1539

Miguel Ángel llevaba toda una vida esperando ser feliz. A pesar de disfrutar de la compañía y el amor incondicional de Vittoria, el artista no se sentía realizado por completo. No obstante, gracias al apoyo incondicional de sus amigos y los buenos momentos que pasaba junto a su amada, el artista podía sonreír con total libertad cada día.

Leonardo abrió la puerta del taller y encontró a su amigo trabajando. Nada más verlo, Miguel Ángel dejó su mazo y su cincel en el suelo y se dirigió hacia él que, inmóvil, estaba admirando maravillado su depurada técnica.

—Hola, Leonardo.

—Hola, buenos días.

—¿Por qué no has entrado al llegar?

—Tenía esa idea, pero al abrir la puerta y ver como estabas tratando el mármol no he querido interrumpir ese mágico instante. Miguel Ángel, ¿no has cambiado de idea?

—¿Con respecto a qué?

—Creo que los planos escondidos en la estatua deberían...

—No sigas, por favor. Leonardo, sé lo que vas a decir y creo que ya conoces mi respuesta.

—Miguel Ángel, olvidarte de tu sueño es demasiado duro. Ya han pasado demasiados años y...

—Leonardo, en la soledad del taller y acompañado por el cadencioso sonido de mi cincel he repasado casi toda mi vida. Con cariño, siempre he recordado el día en el que concluí el colosal David. A pesar de sus más de cuatro metros de altura, fui capaz de terminar esta titánica obra en solo dos años. Lo que más me enorgullece de esa obra, es que se haya convertido en el símbolo de todos y cada uno de los habitantes de Florencia.

—Ya sabes que es una de mis obras favoritas.

—Sé que le tienes un gran cariño. También he pensado experimentar con nuevas técnicas. Siempre he intentado alcanzar la perfección artística y mientras trabajaba en elDavid, realicé elTondo Pitti. En esta obra  utilicé una nueva técnica. Se trata, mi querido amigo, delnon finito, consistente en dejar superficies inacabadas y sin pulir.

—Esa obra no la conozco. ¿Podría verla antes de volver a casa?

—No te preocupes, ya te la mostraré. Otro de los recuerdos que se ha asomado a la ventana de mis pensamientos, es la oportunidad perdida de demostrar mi pericia como pintor. Se me encomendó la realización de un fresco para el salón de los Quinientos del Palazzo Vecchio. El tema sobre el que versó este fresco fue la Batalla de Cascina. Del proyecto inicial, solo realicé un dibujo preparatorio sobre cartón a escala natural, pues nunca se llevaría a cabo. No sé las verdaderas razones por las que se paralizó, pero te aseguro que realicé el dibujo lo mejor que supe. Aun así, parece que no fue suficiente. Y podría seguir castigándote con mis palabras, pero creo que ya es suficiente por hoy. ¿Aún crees que no se ha cumplido ninguno de mis sueños?

—Miguel Ángel...

—He llegado a la conclusión de que durante estos años he malgastado mi vida. Mi existencia ha sido una sucesión de acontecimientos dolorosos. Llevo toda mi existencia castigándome y mortificándome por algo que, aún hoy, desconozco. A pesar de ello, no pienso cambiar ninguna de las decisiones que he ido tomando a lo largo de estos años, ya que estas me hacen ser lo que hoy soy.

—¿No cambiarías ninguno de esos malos momentos? —preguntó intrigado.

—¿Por qué tendría que cambiar algo? Creo que cada momento vivido, con más o menos acierto, debe quedarse escrito de la forma en la que sucedió. El tiempo, por más que nos pese, es una caótica sucesión de momentos ilusorios. Momentos que, en demasiadas ocasiones, nos hacen daño. Yo tuve los míos y decidí hacer lo que hice, ¿para qué intentar cambiarlo ahora?

—Miguel Ángel, ¿no hay nada que te pueda hacer cambiar de opinión?

—No.

—Es una verdadera lástima —dijo, apenado.

—¿Por qué, Leonardo?

—Creo que algo de tal belleza no debería caer en el olvido.

—Por favor, no insistas más.

—Sí me gustaría decirte una última cosa...

—¿Qué?

—Yo no estoy de acuerdo con lo que has hecho.

—¿Y si te lo pidiera yo? —le preguntó Cristina.

Cristina los había escuchado casi desde el principio. Mientras Leonardo había entrado en el taller, ella se había entretenido en la cocina. Escondida tras la puerta entreabierta se había enterado de todo.

—Por favor, no quisiera decir nada que pudiera haceros sentir mal. Creo que ya he expresado en demasiadas ocasiones lo que siento y no me gustaría volver a hablar sobre este asunto —respondió cabizbajo Miguel Ángel.

—Pero...

—No hay nada más que decir sobre ese tema, Leonardo —sentenció el artista.

—Está bien, respetaré tu decisión. Esta noche tengo que contarte algo importante sobre los planos. Ahora —dijo pensativo—, tenemos que marcharnos.

Y sin dejar ni un momento de reflexión para una posible réplica del artista, Leonardo y Cristina abandonaron el taller. Durante el resto del día, en la cabeza del artista resonaron las últimas palabras de su amigo, ¿de qué planos estaría hablando Leonardo?

Al anochecer, después de pasar otro duro día de trabajo en su taller, Miguel Ángel se disponía a regresar a casa. En su cabeza resonaban las últimas palabras pronunciadas por su amigo Leonardo. Ansiaba poder preguntarle, acompañados por la tranquilidad que proporciona una buena copa de vino, qué querían decir las palabras que había pronunciado justo antes de tener que marcharse. Así que, sirviéndose de ese deseo, abrió la puerta de la casa, se dirigió al salón y no aguantó ni un minuto más sin hablar con Leonardo.

—¿Podrías explicarme de qué planos estabas hablando?

—Miguel Ángel, hace ya bastantes años...

Con todo lujo de detalles comenzó a relatar la infantil historia con la que llevaba años lidiando. La copia de los planos había sucedido hacía ya demasiados años. Entre lágrimas, confesó que había sido incapaz de contemplar cómo el artista enterraba su sueño en el inerte mármol.

Mientras Leonardo hablaba, Cristina permanecía atenta e inmóvil ante la explicación de su esposo. Ella, a lo largo de todos aquellos duros años, había compartido la pesada carga que para Leonardo había significado haber desobedecido el férreo deseo de su amigo.

Después de escuchar las sentidas palabras de su amigo, Miguel Ángel abandonó la casa. Bastante enfadado ante el pueril comportamiento de su amigo el artista salió de la casa y se dirigió a la capilla para seguir trabajando. Deseaba aislarse de todo, perderse en su trabajo, y quizá así, llegaría a desconectar de todo lo que le iba consumiendo día tras día.

En la casa, Leonardo no paraba de dar vueltas por la habitación. Una idea rondaba su cabeza y estaba convencido de que este era el momento de llevarla a cabo.

—Cristina, llevo tiempo pensándolo y, después de todo lo que ha pasado esta noche, creo que ha llegado el momento de regresar a casa.

—¿Estás seguro?

—Creo que es lo mejor para todos —respondió cabizbajo.

—Leonardo, ya sabes que yo respetaré tu decisión final, pero...

—Cristina, mañana mismo hablaré con Miguel Ángel.

—¿Seguro que no te vas por encontrarte algo molesto con su reacción?

—No, Cristina. Creo que ha llegado el momento de marcharnos. Ya hemos comprobado que nuestro amigo está mucho mejor, más animado. Incluso, hemos podido comprobar que ha sido capaz de comenzar a rehacer su vida. Además, según él, ha encontrado a una persona muy especial.

—Está bien, regresemos a casa.

El helado aliento de Eolo, se convirtió en el acompañante mudo del regreso a casa de Miguel Ángel. El día había sido largo y, en esos momentos, la única cosa que pasaba por la cabeza del artista era acostarse e intentar descansar.

Como cada noche desde hacía ya demasiado tiempo, durante las pocas horas que pasó acostado, fue incapaz de conciliar el sueño. A pesar de que contaba con la compañía y el cariño de Vittoria y trabajaba en lo que siempre había soñado desde niño, sentía que le faltaba algo.

Temprano, casi al amanecer, el artista se levantó y abandonó el dormitorio. Al percatarse de que sus amigos aún estaban durmiendo, decidió dar un relajante paseo por las calles de su amada ciudad.

Después de pasear más de una hora, sabedor de que se le había hecho un poco tarde, emprendió el camino de vuelta. Durante el tiempo que duró el trayecto de regreso a casa, el artista prefirió no pensar en la revelación que le había hecho su amigo. Intentó, no sin dificultad, entender qué le llevó a cometer ese acto de rebeldía. Ya en la puerta de entrada, algo cansado, la abrió con mucho cuidado y una vez en el interior de la vivienda, vio que Leonardo y Cristina lo estaban esperando en la sala.

Avanzó despacio, envuelto en un extraño clima de nerviosismo que reinaba en el ambiente. Examinó, de manera exhaustiva, las caras de sus amigos. Preocupado por el gesto serio de sus caras, Miguel Ángel fue el primero en hablar.

—¿Ha ocurrido algo?

—Nada. No te preocupes —respondió Cristina.

—Estáis muy raros —dijo el artista.

—Siéntate, por favor. —le pidió Cristina.

—¿Qué pasa?

—Tenemos que decirte algo —respondió Leonardo.

—Decidme, ¿qué os tiene tan preocupados?

—Hace ya algún tiempo que vinimos de España, Miguel Ángel. El motivo fundamental de nuestro viaje, cómo ya te hemos confesado en diversas ocasiones, era ver qué tal te iban las cosas. Por primera vez en mucho tiempo, creemos que eres feliz. Pensamos que ha llegado el momento de regresar a casa.

Sorprendido ante el nuevo revés propinado por el destino, el artista solo fue capaz de agachar la cabeza. En ese instante no era capaz de expresar con palabras el torbellino de sentimientos que peleaban en su interior.

—¿No dices nada?

—¿Es que debo decir algo, Cristina?

—No lo sé —respondió, algo desconcertada.

—Lo único que se me ocurre en este triste momento es un«hasta pronto, mis queridos amigos». —A pesar de todos los sentimientos que oprimían su pecho, no fue capaz de decir nada más.

Con un semblante bastante serio se levantó de su asiento. Pocas palabras le habían bastado al artista para despedirse. Después de eso, salió a la calle e intentó huir de su cruel existencia. En su triste vagabundear, una lágrima se empeñó en recorrer los inevitables surcos provocados por la edad. Derrotado, algunas horas después, regresó a casa y se acostó.

Tras una noche de insomnio, Miguel Ángel se levantó de la cama. Aunque quedaban algunas horas para que se viera el sol dibujado sobre la lejana línea del horizonte, no le apetecía seguir acostado, así que, sin pensárselo, fue al estudio y comenzó a trabajar.

Al alba, Miguel Ángel se despedía de sus amigos. Aunque en un principio no pensara despedirse de ellos, allí estaba aguantando la presión del desgarrador momento. Frente a frente, se fundieron en un largo abrazo. En ese amargo y eterno instante comenzaron a derramar lágrimas de tristeza.

—No te preocupes, volveremos a vernos tan pronto como nos sea posible.

—Leonardo, solo te pido una cosa.

—¿Qué?

—No dejes que vuelva a pasar tanto tiempo.

—¿Por qué?

—Porque necesitaré volver a abrazaros pronto. La soledad nunca ha sido sabia consejera. Y en mi caso, es algo que conozco demasiado bien.

—Tranquilo, no lo haré.

—Hasta que llegue ese momento —comenzó a decir Cristina—, cada vez que cierres los ojos y pienses en nosotros, en los momentos felices que hemos pasado juntos, estaremos a tu lado.

—Cristina, te diría tantas cosas…

—Solo abrázame —le respondió sonriente.

Miguel Ángel optó por no acompañarles al puerto, pues se lo impedía el asfixiante sentimiento de pena que comenzaba a nacer en su interior. Así que, pasado ya el terrible momento de la separación, sin un sitio al que poder ir y algo desorientado, comenzó a caminar por las silenciosas calles de la ciudad. Durante toda su vida, la tristeza había sido el cruel verdugo de su alegría. Y por desgracia, de nuevo, volvería a disfrutar de su compañía.

Después de una eterna hora divagando por la silenciosa urbe, sus pasos le habían llevado al único lugar capaz de apaciguar su alma.

Tras atravesar el impresionante umbral de la puerta de entrada de la basílica, un reguero de lágrimas recorrieron el enjuto rostro del artista. Hundido, con la tristeza como único acompañante, accedió al interior de la Capilla Sixtina. Sentado en el suelo, el artista encontró un poco de consuelo al contemplar su obra.

De nuevo, la soledad se había vuelto a adueñar de su alma, volviendo a aparecer en su rostro la triste mirada del artista.

Algo más tranquilo, tras una hora en la que solo había sido capaz de llorar, sin saber muy bien qué hacer, pensó en salir de nuevo a la calle. Quizá el perderse por las calles de la ciudad le reportara algo de paz. Así que, tras haberse cobijado durante demasiado tiempo en la frialdad de la capilla, abandonó el templo y emprendió el camino de regreso a casa. Atrás dejaba el sepulcral silencio de la Capilla Sixtina; silencio que había sido capaz de reportar algo de paz a su alma.

Abatido y derrotado de nuevo por la vida, en su rostro se dibujaban las amargas marcas de la tristeza. Y es que a esas horas, sus amigos debían estar ya de camino a España. Volvía a vivir en soledad, acompañado tan solo por el recuerdo de los momentos felices que había pasado junto a Leonardo y Cristina.

A partir de ese momento, solo tendría el apoyo incondicional de Vittoria, persona que se estaba convirtiendo en una pieza fundamental de su desastrosa existencia. A pesar de haber llegado casi por casualidad a su vida, su cariño y amor, la estaban convirtiendo en el eje en torno al cual comenzaba a girar su día a día.

              Atrás quedaban los días felices en compañía de sus amigos. De nuevo, el oscuro color de la soledad había vuelto a teñir su vida.

De vuelta a su hogar, la casa le pareció gigantesca y un enorme vacío le acompañó durante las horas que precedieron al alba. Si era capaz de llegar a conciliar el sueño, quizá desaparecería el temido sentimiento que estaba sesgando su alma.

El tiempo, empeñado en no querer transcurrir, parecía obstinarse en castigarle. Los años pasaban lentos para el artista y cargados de total soledad. Pese a disfrutar de la compañía de su amada Vittoria, el sentimiento de vacío no llegaba a desaparecer.

La última actuación del inigualable artista en la Capilla Sixtina, lo tendría ocupado hasta el año 1541. Aunque los años siguientes fueron algo más relajados, en ningún momento dejó de trabajar.

Su espíritu inconformista siempre lo impulsaba a embarcarse en nuevos proyectos. En la década de 1540, el artista recibe el encargo de decorar al fresco la Capilla Paulina. En torno a 1538-1539, se inician las obras de remodelación de los edificios en torno a la Plaza del Capitolio sobre la colina del mismo nombre.

El proyecto de ordenación diseñado por Miguel Ángel no se llevó a cabo hasta finales de la década de 1550. El artista lo concibe como un espacio ovalado, en cuyo centro coloca la antigua estatua ecuestre de Marco Aurelio. En torno a ellos, dispone el palacio de los Conservadores, el Museo Capitolino, además del palacio del Senado. De esta forma, dota al conjunto de una uniformidad constructiva en consonancia con la de la antigua Roma.

En 1546, tras fallecer Antonio da Sangallo, el Papa Paulo III encomienda a Miguel Ángel la dirección de las obras de la basílica, iniciadas por Bramante y continuadas, entre otros, por Rafael. A partir de este momento, compaginará estos trabajos con el diseño de la escalinata del Capitolio y el palacio de los Conservadores. La decisión de ponerle al frente de estas obras será definitiva para devolver al artista algo de la ilusión perdida durante los últimos años.

Siguiendo el esquema de Bramante, el artista diseña un templo de planta de cruz griega, coronado por una gigantesca cúpula hemisférica en el interior y algo apuntada en el exterior. Las dimensiones colosales de la misma vienen realzadas por los nervios ascendentes en el exterior, junto al ritmo de ventanas entre contrafuertes con pares de columnas del tambor. Sin duda alguna, una obra casi divina.

No obstante, la ilusoria y momentánea felicidad de Miguel Ángel se ve empañada, en demasiados momentos, por la melancolía que azota su alma.

En una de las innumerables visitas del artista a la casa de su amada Vittoria, la tristeza inunda las palabras pronunciadas por el artista.

—Vittoria, hoy no puedo dejar de pensar en mi amigo Cechino Bracci. ¿Por qué tuvo que abandonarnos tan pronto? Desapareció en la flor de la vida y solo fui capaz de escribir su epitafio. No sé si conseguí expresar el verdadero sentido de la vida, pero hoy, no dejan de resonar en mi cabeza esas palabras…

Quien muerto aquí me llora

en vano espera,

regando así mis huesos con su luto,

devolverme como árbol seco al fruto;

que un muerto no resurge en primavera.

Si vivo estuve, solo tú, mi losa,

lo sabes, y si alguien me recuerda

parécele soñar; rauda es la muerte:

que nunca fue parece lo que fuera.

Por siempre de la muerte soy, y vuestro

solo una hora he sido; con deleite

traje belleza, más dejé tal llanto

que valiérame más no haber nacido.

—Lo recuerdo. Eran unas palabras muy hermosas, dignas de la pluma de un gran poeta.

—¿Poeta? —preguntó sorprendido—. ¿No crees que exageras?

—No.

—Creo que no es para tanto, solo expresé lo que mi alma sentía en ese trágico momento —explicó el artista.

—Tales palabras podrían ser firmadas por cualquiera de esos a los que llaman poetas. Esas personas que, con algunas toscas palabras hilvanadas, intentan conquistar el corazón de una dama. Los que se sirven de las palabras para insultarse dejando arrinconado en el olvido todo lo bello que podrían haber construido. Ni siquiera merece la pena nombrarlos, pero tú, mi querido Miguel Ángel, tú has creado belleza de la nada.

—Vittoria, creo que pude haberlo hecho mejor.

—Siempre se puede mejorar, pero fuiste capaz de reflejar lo que tu alma sentía en ese momento —hizo un pequeño descanso, lo miró a los ojos y respiró antes de continuar hablando—. Has utilizado el lenguaje para crear algo muy hermoso, otros lo utilizan para convertirlo en el instrumento más hiriente que haya existido jamás.

CAPÍTULO XVII

Bástula, 16 de noviembre de 2.014

En cualquier otro momento de su desastrosa existencia escuchar las dulces palabras de Esther habría significado un punto de inflexión en su vida. Sería de hipócritas negar que su reveladora confesión no era una verdadera tentación para él. No obstante, había jurado no volver a jugar con los sentimientos de otra persona y era algo que pensaba cumplir hasta su muerte. Y después de tanto tiempo, recordaba horrorizado a todas esas chicas a las que hizo llorar cuando era un alocado adolescente.

La vida le había enseñado que el camino hasta la felicidad era corto, pero plagado de obstáculos. Tenía claro que amaba a Rocío, pero, a veces, se preguntaba si no estaría persiguiendo una quimera. ¿Y si estaba dejando escapar demasiadas oportunidades para ser feliz?

Ahora más que nunca, Javier necesitaba escuchar el sabio y desinteresado consejo de un buen amigo.

Cansado de la infantil disputa que le mantenía alejado de Juan, se dirigió a su casa. Pese a seguir hablándose en algunas ocasiones, la tensión entre ambos comenzaba a ser ya insoportable.  En la puerta, tras pulsar el botón del portero automático, con la voz algo quebrada por el nerviosismo del momento, Javier preguntó por él.

—¿Está Juan?

—Sí, soy yo.

—Soy Javier. ¿Puedes bajar?

—Sí. Un momento —respondió, muy sorprendido.

Al cabo de unos minutos, se encontraba frente a Javier. Transcurridos unos segundos de incómodo silencio, Javier fue el primero en romper el hielo.

—Te he estado llamando al móvil y no me has contestado.

—Está estropeado. ¿Qué quieres? —preguntó en un tono algo hosco.

—Me gustaría hablar contigo. Podríamos quedar para tomar algo, ¿te parece bien mañana a las cinco? —sugirió.

—Me parece bien.

—¿Dónde siempre?

—Vale.

—Hasta mañana, Juan.

—Adiós.

Y sin decir nada más, Javier abandonó el lugar y decidió regresar a casa. Lo que él podía hacer para arreglar las cosas con su amigo, ya estaba hecho. Ahora, solo quedaba esperar.

Se acostó temprano, quizá esperando poder descansar. Durante toda la noche, fue incapaz de conciliar el sueño. Repasaba repetidas veces lo que le iba a decir a Juan al día siguiente. Por la mañana, el cansancio se reflejaba en su rostro, e intentó pasar el día lo mejor que pudo. Cuando se acercaba el momento de acudir a su cita, su corazón comenzó a acelerarse. No obstante, una pregunta llevaba rondando su cabeza: ¿acudiría Juan al encuentro?

A las cinco en punto, Javier entraba, algo nervioso, en el sitio de encuentro acostumbrado. Sentado en uno de los pequeños y cómodos sillones del Clipper, Juan ya lo estaba esperando. Armándose de valor, con paso firme y decidido, se acercó a la mesa.

Le sorprendió la tranquilidad que se dibujaba en el rostro de su amigo, pues él estaba bastante nervioso y preocupado. Tras un frío saludo por parte de Juan, Javier tomó asiento en el sillón que estaba frente a su amigo. Antes de poder decir alguna palabra más, el camarero se acercó a su mesa. Tras saludarlos con gran efusividad, les hizo la misma pregunta de siempre.

—¿Qué vais a tomar, chicos?

—Creo que lo de siempre, ¿no?

—Por supuesto.

—Dos cafés con leche, por favor —pidió Javier.

—Enseguida os los traigo —respondió, amable, el camarero.

—Javier, tenías algo que decirme, ¿no?

—Si he querido quedar hoy contigo es para aclarar todo lo que ha pasado.

—¿Aclararlo?

—Sé que no he obrado bien, pero no soy el monstruo que te hicieron creer que era. Me gustaría que pudieras escuchar mi versión.

Aquel delicado momento fue interrumpido por la llegada del camarero que depositó sobre la mesa las consumiciones.

—Muchas gracias, Pepe —contestaron al unísono.

—De nada, chicos. Si necesitáis algo más, pedidlo.

—No te preocupes, lo haremos —contestó Javier.

Juan, bastante reflexivo, cogió el pequeño sobre de azúcar y leyó la cita célebre que tenía impresa en uno de sus lados. Con su mano derecha rompió uno de los picos del sobre y vertió su contenido en la taza. Tras recoger la cucharilla del plato, removió el café y lo dejó reposar durante unos segundos. Desde que Javier había llegado, él aún no había sido capaz de mirarlo a los ojos.

Javier miró con fijeza su taza y, tras unos segundos de incómodo silencio, alzó su mirada y comenzó a hablar.

—Por favor, no digas nada. Deja que me explique.

—Está bien, te escucho.

—Juan, ante todo, te pido disculpas. Sé que no fui sincero y tampoco pensé en que mis actos pudieran ser malinterpretados. En ningún momento he pretendido herirte, aunque sé que debíamos haber actuado de otra manera. Tal vez sea ya tarde para disculparme, pero...

Javier siguió hablando varios minutos más y, durante esos delicados momentos, Juan continuaba escuchándolo con gesto serio. No obstante, atendía interesado a las palabras de su amigo.

—En este momento, no te puedo prometer nada. Tal vez, con el tiempo...

—¿Tal vez, Juan? —interrumpió cabizbajo—. Antes de hablar contigo, yo ya he sido juzgado.

—¿Cómo puedes decir eso?

—No creo que cambies con facilidad de opinión, pero quería que conocieras mi versión de los hechos. Seguimos hablándonos y ayudándonos, pero nada es igual. Hay un abismo entre nosotros y si hoy he decidido presentarme ante ti, es para intentar salvarlo.

La conversación entre ambos se alargaría durante algún tiempo más. El gesto serio en el semblante de Juan fue inamovible durante el tiempo que Javier continuó hablando. Todo lo que estaba en su mano, lo hizo. Lo perdonara su amigo o no, Javier no podía hacer nada más. Tras la conversación mantenida, Juan se despidió de Javier y se marchó. Javier comenzó a pensar en lo que le había pasado con Rocío. Preocupado aún por el extraño comportamiento de esta, decidió llamarla a casa e intentar averiguar algo.

—¿Rocío? —dijo, tras escuchar cómo descolgaban el auricular del teléfono.

—Sí, soy yo.

—Soy Javier.

—Hola, Javier. ¿Ocurre algo?

—No, no te preocupes. ¿Tienes algo que hacer?

—¿Cuándo?

—Ahora mismo.

—No, ¿por qué? —preguntó intrigada.

—Estoy en el Clipper. ¿Puedes venir y nos tomamos un café?

—Sí, aunque tardaré unos minutos en llegar, tengo que arreglarme.

—Muy bien, te estaré esperando.

Nervioso, pese a que la llegada de Rocío se produciría en poco tiempo, la corta espera a la que tenía que someterse era la más larga de su vida. Había pasado algo más de media hora, cuando Rocío entraba por la puerta. En ese instante, en su cara se dibujó una amplia sonrisa y tras hacerle un gesto cómplice para que le viera, Rocío se dirigió a la mesa.

En el instante en el que se sentó frente a él, sus miradas se cruzaron y dejaron al descubierto sus verdaderos sentimientos. Y es que de nuevo, la dulce mirada de la joven volvía a cautivarlo.

Tras unos segundos en los que hubo un intercambio de profundas miradas, Rocío rompió el incómodo silencio que ambos habían creado. Con voz algo titubeante, pronunció la palabra que durante tanto tiempo había esperado escuchar Javier.

—Sí.

—¿Sí? ¿Qué ocurre? —preguntó algo preocupado.

—Javier, me he dado cuenta de lo importante que eres para mí. Te has convertido en el eje en torno al cual giran todas mis emociones y sentimientos.

—¿Qué intentas decirme?

—Te quiero.

Algo sorprendido, la miró a los ojos y muy despacio, se acercó a ella. Sin prisa, sus labios comenzaron a buscarse y en pocos segundos, llegaron a fundirse en un dulce y largo beso. El hermoso recuerdo de esa maravillosa e inolvidable tarde le acompañaría durante el resto de su vida.

Tras sellar su amor con ese apasionado beso, pocas fueron las palabras que se escucharon durante la noche. Para ambos, una mirada era suficiente para expresar todo lo que sentían.

Después de vivir una noche demasiado corta, en la que solo fue capaz de soñar con el inolvidable momento de su primer beso, Javier al fin pudo descansar.

Llevaba demasiado tiempo sin poder conciliar el sueño y esa mañana, a pesar de sonar el despertador bastante temprano, se levantó con una amplia sonrisa. Aunque disfrutaba ya de la compañía de Rocío, su felicidad no era completa. Gozaba de su amor incondicional, pero le faltaba la inigualable compañía de las personas que le habían apoyado siempre en los buenos y malos momentos.

Rocío había decidido comenzar su tesis y para ello, debían dejar aparcada su investigación por el momento. Aunque en un primer instante, Javier no compartiera su decisión, había acabado resignándose e intentando ayudarla en todo lo que fuera necesario. Pese a esto, y por más que lo intentara, Javier era incapaz de no seguir dándole vueltas a todas las pistas que habían conseguido reunir.

Las ansiadas vacaciones de Navidad, al fin habían llegado. Eran unas vacaciones extrañas, ya que hacía un calor anormal para las fechas en las que se encontraban. Javier había quedado con sus amigos en la estación, pues hacía varios días que le habían avisado de su llegada. Y a escasos  minutos de las ocho de la mañana, algo adormilado aún, salió a la calle y se dirigió a la estación de autobuses, a su encuentro.

A pesar de ser aún temprano, el sol comenzaba a calentar con demasiada fuerza y, aunque una ligera brisa intentara apaciguar el calor, la sensación de asfixia no llegaba a desaparecer del ambiente. ¿Quién podría afirmar que había llegado ya la Navidad?

Nervioso, llegaba a la puerta de la estación. Subió las empinadas escaleras de piedra y entró en el edificio. En el interior, apenas aguardaban un par de viajeros. Miró la hora de llegada aproximada del autobús en el tablón informativo y se sentó dispuesto a que la espera fuera lo más amena posible. Solo unos minutos después llegaba el autobús.

El escaso tiempo que habían transcurrido desde su dolorosa despedida, les habían parecido toda una vida. Siempre había demasiadas cosas que contar y poco tiempo para hacerlo.

Javier, al escuchar el sonido de un autobús entrando en la estación, salió al exterior. Esperando de pie en el andén de la estación, esbozó una gran sonrisa al ver bajar a sus amigos. Tras saludarse con efusividad entre decenas de abrazos, se dirigieron a casa de Javier, quien no aceptaría un no por respuesta, así que sin preguntarles nada, se encaminaron hacia su domicilio.

—Javier, ¿a dónde vamos? —preguntó Pedro.

—A mi casa.

—Pero...

—Paco, hoy comeremos allí y no quiero negativas, ¿vale? Hace mucho tiempo que no os veo y tengo ganas de estar con vosotros.

—Javier, ¿podríamos pasarnos antes por la casa de mis padres? —preguntó Luis.

—Por supuesto.

Luis venía a Bástula con bastante más frecuencia que Pedro y Paco. Además, se había comprado una casa en la ciudad para las temporadas que pasaba allí.

La casa de los padres de Luis estaba situada en la avenida de la Libertad. Una de las avenidas más largas y amplias de la ciudad, siendo también una zona salpicada de un gran número de comercios. Después de esperar unos minutos, Luis volvía a reunirse con sus amigos. Reemprendían de nuevo la marcha, sin haber perdido en ningún instante la sonrisa.

Tras una amena comida, Pedro y Paco decidieron marcharse. Tenían que llegar temprano a la casa de la tía de Pedro, pues habían rehusado de nuevo la invitación de Javier para quedarse a dormir. Ninguno de los dos quería molestarlo más de lo necesario.

—¿Por qué no os quedáis aquí conmigo?

—No, Javier —dijo Pedro.

—Aquí hay sitio de sobra.

—Ya lo sé, pero mi tía nos está esperando.

—Pero...

—Javier —le interrumpió Paco—, te lo agradecemos de todo corazón, pero no podemos aceptar.

—Está bien, pero hoy cenáis aquí.

—Bueno, está bien —contestó Paco.

—No creo que haya ningún problema para venir esta noche —dijo Pedro.

—¡Estupendo! Hay tantas cosas de las que hablar...

—Tranquilo, tenemos todo el tiempo del mundo —afirmó Pedro.

—¿Nos vemos sobre las nueve y media?

—Me parece bien —respondió Pedro.

—Sí, es buena hora —dijo Paco.

—Entonces, no se hable más. Esta noche nos vemos a las nueve y media.

Y justo cuando se marchaban Paco y Pedro, sonó el teléfono. Aunque en principio Javier no quiso descolgar, ante la insistencia de la misma, al final atendió la inoportuna llamada.

—¿Dígame?

—Javier, soy Rocío.

—Hola, Rocío. ¿Te ocurre algo?

—¿Podría verte esta misma tarde?

—Por supuesto. ¿De qué se trata?

—Mejor hablamos esta tarde. Adiós.

—Adiós.

—¿Quién era, Javier? —preguntó Paco.

—Era Rocío.

—¿Ha pasado algo? —preguntó Pedro, bastante extrañado.

—No lo sé. No ha querido contármelo por teléfono.

—Seguro que no es nada —dijo Paco.

—Si os soy sincero, estoy algo preocupado.

—Si quieres, Javier, llevamos las cosas a la casa de mi tía y te acompañamos a tu cita —le dijo Pedro, algo preocupado.

—No hace falta, seguro que no ocurre nada.

La incertidumbre, ese temible enemigo que nos castiga con demasiada frecuencia, comenzó a adueñarse de Javier. Como ocurre en estos casos, a pesar de no saber nada, comenzó a pensar en lo peor. ¿Sería el destino tan cruel de arrebatarle aquello por lo que durante tanto tiempo había luchado?

La extraña llamada le había creado un incómodo sentimiento de duda. En lo más profundo de su corazón, ansiaba que se tratara de algo ajeno a su relación con Rocío.

Así que, tras despedirse de sus amigos, se dirigió a la casa de su amada. De camino, los pocos recuerdos felices que tenía de su corta relación con ella comenzaron a pasar por su mente.

Le aterraba la idea de perderla tan pronto y aunque desconocía el motivo de su inesperada llamada, un extraño sentimiento comenzó a recorrer lo más profundo de su alma.

Asustado, llegó a la casa. En aquel instante, la puerta le parecía descomunal. Tembloroso, llamó al portero automático y un par de segundos después, contestó Rocío.

—¿Quién es?

—Soy Javier.

—¡Ya bajo! —respondió la joven.

Radiante, Rocío bajaba despreocupada por la escalera. Javier, que esperaba algo nervioso en el portal, quedó deslumbrado por su angelical imagen.

Tras un cálido y largo beso, algo preocupado, le formuló la pregunta que le había estado atormentando desde la extraña llamada.

—¿Qué ocurre, Rocío?

—Aquí no —respondió con gesto serio—. Vayamos a algún sitio.

—¿Vamos a donde siempre?

—Me parece bien —respondió sonriente.

Así que, envueltos por un incómodo y hasta molesto silencio, entraron en el pub.

A pesar del miedo a perder todo por lo que había estado luchando, no pudo soportar por más tiempo esa angustiosa espera. Por lo que, una vez sentados en una de las pequeñas mesas del Clipper, Javier se apresuró a formular de nuevo la misma pregunta.

—¿Me vas a decir ahora qué ha pasado?

Rocío, muy tranquila, prefirió esperar unos segundos antes de responder a su pregunta.

—Tranquilo, Javier.

—¿Tranquilo? —preguntó desconcertado—. ¿Qué es lo que ocurre?

—Nada.

—Entonces, ¿para qué querías hablar conmigo?

—Durante estos días he hallado algo y quería hacerte partícipe de mi último descubrimiento.

—¿Eso es todo?

—¿De qué pensabas que quería hablar contigo? —le preguntó sorprendida.

—No lo sé.

—Ayer por la mañana descubrí algo que...

—¿Qué has descubierto? —interrumpió ansioso.

—¡Espera!, lo tengo aquí mismo.

Con sumo cuidado, Rocío sacó un antiguo documento de un precioso portafolio de piel. Cautelosa, lo depositó sobre las manos extendidas de Javier, quien, sorprendido, no daba crédito a lo que estaba leyendo en ese momento.

Es muy posible que esta carta nunca llegue a ser leída por mortal alguno. En ella, utilizo todo el dolor de mi corazón para escribir estas amargas líneas e intentar dejar plasmado todo lo que azota mi alma.

Todo lo que fui, todo lo que soy se lo debo a las pequeñas decisiones que he tenido que ir tomando a lo largo del tortuoso camino de mi vida. Y la más difícil de ellas, sin ninguna duda, ha sido intentar perdonar a María.

Creo que una de las cosas más duras de este mundo es saber que la mujer a la que tanto he amado, me ha sido infiel. Sabe Dios que lo he intentado con todas mis fuerzas, pero aún no he sido capaz de olvidar su pequeño desliz.

              Por más que pueda pesarme, en mi cabeza siempre han resonado sus sentidas palabras. Según repitió una y otra vez solo fue un inocente beso.

Tuve que leer una y otra vez la carta interceptada por casualidad, para convencerme de que lo que estaba leyendo era real. En aquel instante, toda la confianza que tenía depositada en María se quebró.

A pesar de ello, en multitud de ocasiones, resurge de mis olvidados recuerdos su primer «te quiero».

Es cierto que estoy demasiado dolido, pero durante el tiempo que estuvo a mi lado, no fui capaz de reprocharle nada. Es posible que en lo más profundo de mi alma, siguiera albergado ese sentimiento que creía haber desterrado para siempre de mi maltrecho corazón. Pese a haberlo deseado con todas mis fuerzas, la seguía amando.

              ¿Un tonto? Puede ser, pero un tonto enamorado.

El amor crea personas incapaces de pensar con claridad, pues no las deja discernir entre el bien y el mal. Siempre intentan justificar todos y cada uno de sus actos, aunque sepan que están actuando de forma errónea.

Entonces, ¿merece la pena sucumbir ante tal condena? Supongo que habrá tantas respuestas, como personas hay en el mundo y todas ellas son válidas. Y sí, soy uno de ellos, yo también soy un tonto enamorado.

              Por desgracia, María ya no está a mi lado.

Desde su muerte, he intentado arrancar de mi interior los recuerdos más amargos, quedándome solo con los momentos más dulces vividos a su lado. Incluso antes de morir volvió a pedirme perdón.

Hoy, cuando en cierta forma estoy ya convencido de haber podido perdonarla, en multitud de ocasiones elevo mi vista hacia la inmensidad de la bóveda celeste y lanzo siempre la misma pregunta: ¿Por qué me haces esto?

—¿Qué es esto? —preguntó muy sorprendido.

—Javier, yo me he quedado tan asombrada como tú.

—¿Dónde has encontrado esta carta?

Asida con sumo cuidado, Javier aún sujetaba el extraño hallazgo de Rocío. Boquiabierto, no podía dejar de mirar el documento.

Rocío, feliz por haber sido capaz de sorprenderlo de esa forma, se dispuso a dar respuesta a la pregunta que le había formulado.

—Javier,  ¿recuerdas los días en los que no trabajé a tu lado?

—Sí.

—Durante esos días, aproveché para regresar al archivo. Estaba convencida de que durante nuestra búsqueda habíamos pasado por alto alguna pequeña pista. Busqué durante horas, me perdí en la inmensidad de los tomos que alberga el archivo, pero no tuve éxito.

—¿Y esta carta?

—Cuando estaba a punto de marcharme, me dirigí hacia la pequeña mesa del archivero. Tras hablar unos minutos con él, le pregunté si allí se guardaban los libros de la biblioteca del palacio de Francisco de los Cobos.

—¿Qué respondió?

—De forma cordial, el archivero me indicó una vieja estantería algo sucia y polvorienta. En el segundo estante, un pequeño libro había pasado inadvertido en nuestras anteriores visitas al archivo —le explicó.

—¿Un pequeño libro?

—Sí, un libro en el que se narraba la historia de Julio César, Cleopatra y Marco Antonio. Para cualquier otra persona habría pasado desapercibido, pero para mí... Javier, me extrañó encontrarlo entre los volúmenes de la biblioteca del palacio.

—Tienes razón. La historia que cuenta está repleta de engaños y ambición. ¿Descubriste algo más en ese libro? —preguntó intrigado.

—Con mucho cuidado, lo abrí y me dispuse a leerlo. Una tras otra, pasaba las amarillentas páginas sin encontrar nada extraño en ellas. Al llegar al final del volumen, entre la guarda y la tapa, descubrí algo extraño.

—¿Qué era extraño?

—Al pasar el dedo sobre la superficie de la guarda noté que había algo bajo ella. El problema era sacarlo sin llamar la atención del archivero. Con la ayuda de la punta de una de las hojas de las pequeñas tijeras que llevaba en el bolso, conseguí separar la guarda de la tapa. Del interior del espacio abierto, saqué la carta que tienes ante tus ojos —le explicó Rocío.

—Me has dejado sin palabras.

—Además, Javier, he conseguido encontrar la respuesta del acertijo.

—¿De qué estás hablando?

—¿Ya no recuerdas el acertijo?

—¿Qué acertijo?

—«Una fría y alta cruz señalará el lugar de mi eterna morada».

—Ya lo recuerdo. La pequeña inscripción del medallón.

—Durante esos días en los que trabajé sola estuve pensando en la respuesta a la enrevesada frase. Ayer por la mañana, paseando por la plaza de Santa María, observé algo que hasta ahora había pasado desapercibido para mí. Javier, partiendo de que la tumba debe estar cerca de la iglesia de Santa María, comencé a examinar con detenimiento el entorno de la plaza. Tenía la intención de buscar alguna pista diseminada por la misma, pues es lo que necesitaba encontrar.

—¿Y qué ocurrió?

—Junto a Santa María, hay una gran cruz de piedra.

—Sí, creo que la recuerdo.

—Javier,«una fría y alta cruz...»

—Entonces...

—La tumba que buscamos —interrumpió nerviosa—, está en la iglesia de Santa María.

—Tal vez, si conseguimos encontrar la tumba...

—Encontraremos la clave definitiva de todo este misterio —concluyó Rocío.

En ese instante, una inocente sonrisa se dibujó en el hermoso semblante de Rocío. Despacio, muy despacio, sus labios se fueron acercando. Tras un mágico instante, terminaron fundiéndose en un largo y apasionado beso. Al fin, tras demasiados años de soledad y angustia, Javier comenzaba a disfrutar de la anhelada felicidad.

Aquella noche, la visión de Rocío sobre su lecho era algo imposible de describir. Durante las inolvidables horas en las que pudo disfrutar perdiéndose entre las perfectas curvas de su cuerpo, Javier se sintió el hombre más afortunado del mundo.

Los «te quiero» que  salían de sus carnosos labios, sus caricias o sus abrazos,  bastaban para que fuera feliz.

Pero, como pasa en la mayoría de las ocasiones, nada es para siempre. Al despertar, Javier extendió su brazo en busca del suave tacto de la piel de su amada, pero ella ya no estaba a su lado. Encima de la mesita de noche, un sobre cerrado aún olía a su perfume. Algo sorprendido por la extraña situación, recogió con suavidad la desconcertante carta.

Javier:

Ante todo, me gustaría no tener que decirte adiós. Que palabra más triste, ¿verdad?

Perdóname por ser tan cobarde, pero no me he atrevido a decirte nada antes de marcharme.

Cuando leas estas líneas, me encontraré demasiado lejos. Por favor, no intentes encontrarme, pues debes empezar a olvidarme.

Has sido una persona muy importante en mi vida. Te has convertido en alguien al que, poco a poco, he aprendido a amar. A pesar de todo, he de irme. ¿Hacia dónde? Eso es algo que aún no sé.

              Soy consciente de que de nuevo, te voy a causar una herida muy profunda. No sabes cuánto lo siento, ya que desde que te conozco, creo que solo te he causado problemas.

Apelo a tu indulgencia, esperando que algún día logres perdonarme.

Javier, aún no puedo decirte los motivos que me arrastran a hacer todo esto, pero quiero que sepas que son importantes.

No, no creas que intento justificarme, ya que no hay justificación para lo que estoy haciendo.

Eres una persona maravillosa y creo que te mereces compartir tu vida con alguien mejor que yo. Por eso, te ruego que no derrames ni una sola lágrima por mí, pues no lo merezco.

En ese terrible momento, un cruel sentimiento de impotencia comenzó a recorrer su cuerpo. Una tras otra, las lágrimas brotaron de sus enrojecidos ojos e incapaz de seguir leyendo, dejó caer la carta sobre la cama.

Y es que en este triste instante, no le quedaba más que llorar y recordar.

Aunque salir en su busca era la idea que martilleaba su mente, quiso respetar la petición que le había hecho Rocío. De nuevo, su cruel enemigo conseguía ganar la batalla. La felicidad de la que había gozado, durante un breve periodo de tiempo, se esfumaba. Derrotado por la vida, en su cabeza retumbaban las palabras escritas por Pedro Calderón de la Barca: «…que toda la vida es sueño, y los sueños, sueños son».

CAPÍTULO XVIII

Roma, febrero de 1.550

Viejo, cansado y demasiado solo, al artista se le había escapado demasiado deprisa el tiempo. Durante el transcurso de 1550, Miguel Ángel comienza a tallar una de sus últimas obras, la que estará destinada al ornamento de su propia tumba, situada en Santa María la Mayor de Roma.

Sus manos enjutas y castigadas por el paso impertérrito del tiempo comenzaron, una vez más, a desgranar belleza del frío bloque marmóreo. Una tras otra, las pequeñas lascas desprendidas del mármol, caían pesadas sobre el suelo. La cadencia del armonioso sonido del mazo y el cincel golpeando el inerte bloque estaba bastante lejos de la alegría de antaño.

Intentó, aunque sin conseguirlo, recordar el boceto que abandonó en un rincón de su mente. En cierta forma, se arrepentía de haber encerrado su sueño en la pequeña estatua que llevara en persona a Bástula.

Después de tantos años, tuvo que reconocer que, quizá, su amigo Leonardo tenía razón y se precipitó al esconder los planos en el pequeño San Juan Bautista.

Comenzaba a diseñar y construir su propia tumba y, a pesar de intentar que fuera lo más parecida a la original, su memoria comenzaba a fallarle. Quizá, de esta manera tan cruel, la vida quería castigar aquel acto de soberbia juvenil. Por desgracia para él, cada vez le resultaba más difícil infundir vida al inerte mármol. El cansancio, ese cruel enemigo del que había huido durante toda su vida, se apoderaba de él con demasiada facilidad.

A pesar de todas las adversidades, el artista trabajará en esta obra hasta la vigilia de su muerte. Las imágenes de esta Piedad, ideada en un primer momento para su tumba, son alargadas y tanto el Cristo como la Virgen se encuentran unidos por completo. Bastante alejada de su primera obra juvenil, el artista se empeñará en captar el agónico momento que representa la imagen. Quizá fuera consciente de que su tiempo en esta vida se estaba agotando.

Pese a intentar trascender las formas artísticas convencionales, Miguel Ángel estaba convencido de que el hombre no llegará a estar preparado jamás para contemplar una obra de esas características. Aunque, finalmente, quedará inacabada, se la deja como legado, en 1561, a su fiel servidor Antonio del Franzese. Años más tarde, la obra sería adquirida por el marqués de Rondanini, permaneciendo en el patio palacio del Palazzo Rondanini durante varios siglos.

En estos últimos momentos de su historia, sobre la trágica existencia del artista, comenzaba a planear la alargada sombra de una afilada guadaña. Cada día, antes de encarar su último aliento de vida, Miguel Ángel se armaba de valor e iniciaba un inútil diálogo con la muerte. Ese temible enemigo, con el que ya había perdido la batalla de antemano, se empeñaba en reírse una y otra vez de él.

—¿Qué por qué he decidido tallarla así? —preguntó muy sorprendido.

—Creo que buscas la respuesta a algo que escapa al entendimiento humano, ¿no crees? —respondió el encapuchado.

—La belleza es lo que cada uno desea ver. Se puede encontrar belleza en el vuelo rasante de un ave o en el ciclo vital de una flor. En todo lo que consideres bello habrá belleza.

—¿Cómo puedes estar tan seguro?

—Creo que nunca llegaré a estarlo, ¿pero para qué mortificarme con algo a lo que nunca llegaré a dar una respuesta correcta?

—¿De verdad piensas eso?

—Sí —respondió de forma contundente el artista.

Miguel Ángel se quedó en silencio durante unos minutos. En su mente se iban sucediendo, una tras otra, imágenes del pasado. Transcurrido ese tiempo, el artista continuó hablando.

—Siempre guardaré con gran cariño el recuerdo de mi Piedad Nicodemo, obra que tallara habiendo cumplido ya setenta años. En cierta forma, en esta obra intento inmortalizar a tres de las personas que más han influido en mi vida: mi amigo Leonardo, su esposa Cristina, mi querida Vittoria e incluso, retrato mi deplorable imagen.

—¿Dónde?

—En el rostro de José de Arimatea, el santo varón que ayuda a las piadosas mujeres a sostener el cuerpo derrumbado de Cristo. Aun siendo más joven, no llegué a concluir esta obra.

—¿Qué ocurrió? —preguntó la amenazante sombra.

—Era un material difícil y no me entusiasmaba lo que estaba tallando. Enfadado, en un loco arrebato, comencé a golpear la escultura. Los golpes no cesarían hasta escuchar los ruegos de mis discípulos. Uno de ellos, Tiberio Calcagni, le contaría a su protector, Francisco Bandini, lo que había pasado en el taller.

—¿Qué pasó con la obra?

—Francisco Bandini ansiaba tener una obra de mi autoría, así que la compró y me convenció para que permitiera a Calcagni reconstruir el grupo escultórico. He lamentado en muchas ocasiones no haberla concluido.

—¿Por qué?

—Porque nunca llegué a terminar la figura de María Magdalena —explicó cabizbajo el artista.

—¿Qué fue de Helena?

—No lo sé. Me parece que se marchó de Italia, aunque no estoy seguro.

—Perdóname, creo que he formulado mal la pregunta. Miguel Ángel, yo conozco el paradero de Helena. En realidad, lo que quería saber es si aún la sigues amando.

—Supongo que la respuesta a esa pregunta también la conoces.

—Sí...

—¿Cómo se puede olvidar por completo a alguien que se ha amado con locura?

—Para esa pregunta no tengo respuesta.

—No, aún no he podido olvidarla. La única cosa de la que puedo estar seguro es que el hombre ha de aprender a convivir con sus buenos y malos recuerdos —explicó Miguel Ángel—. Es lo único que, durante años, me ha enseñado la vida.

—Hermosas palabras las tuyas.

—Es extraño.

—¿Qué te resulta extraño? —preguntó la oscura sombra.

—Hace unos años, en algunos momentos de mi existencia no me hubiera importado emprender este liberador viaje. Sin embargo, en este momento...

—Esa sensación que sientes, la he visto muchas veces.

—Es normal. Creemos que tenemos todo el tiempo del mundo por delante y...

—Y no es así —concluyó la frase, mientras esbozaba una sonrisa—, ¿verdad?

—Cuando queremos darnos cuenta, la vida se nos ha escapado entre los dedos.

—Tienes razón. ¿Tienes algo más que decir antes de marcharnos, Miguel Ángel?

—No lo sé. Todo el mundo cree estar preparado para esto, pero...

—No te engañes —interrumpió—, nadie está preparado para este viaje. Recuerda que todo el mundo tiene miedo a lo desconocido y por mucho que se empeñen en ocultarlo, cualquier persona teme a la muerte.

Cariacontecido, Miguel Ángel se quedó petrificado en el centro de la habitación. En ese instante, miró hacia la amenazante sombra y pronunció unas reveladoras palabras.

—Solo hay una cosa en mi vida de la que verdaderamente me arrepiento.

—¿De qué?

—Siendo joven y demasiado presuntuoso, en una pequeña escultura, escondí los planos de mi tumba. Ese pequeño San Juan Bautista fue encargo de un personaje importante de Bástula. En un pequeño trozo de papel plasmé mi deseo más profundo: un impresionante mausoleo, digno de un rey. Quizá me cegara la soberbia, ya que lo único que pretendía era ser recordado e, incluso, envidiado.

—No debes mortificarte de esa manera. En ese tiempo, eras joven e inexperto.

—Ya lo sé, pero...

—Hasta el hombre más sabio, ha sucumbido alguna vez ante los engaños de la diosa Fortuna.

—Después de tanto tiempo, me ha quedado clara una cosa.

—¿Qué te ha quedado tan claro, Miguel Ángel?

—No creo que el hacer algo así, sea la mejor forma de ser recordado. Desde la antigüedad, el hombre ha querido ser recordado en esta vida.

—Tienes razón.

—Es más, siempre ha realizado titánicas obras para ello. Ha construido pirámides, templos, palacios o estatuas, siento todo un acto presuntuoso, algo que realizaban en beneficio propio.

—Por favor, continúa —pidió muy interesado.

—Es cierto que muchas de estas creaciones se admiran con cierta inocencia. Demasiadas personas visitan estos monumentos para deleitarse con su belleza, pero... algunas personas solo ven en estas construcciones frías moles pétreas. Es poca la gente que ve el verdadero significado implícito en cada una de estas obras. No llegan jamás a ser conscientes, del verdadero sentimiento que esconde cada una de ellas.

—¿Y cuál es ese sentimiento?

—Pasar a la posteridad.

—¿Eso es lo que piensas?

—Sí. Es más, incluso esa fastuosa obra que pretende ser la iglesia más grande jamás construida por la cristiandad, se hace para que todo el mundo vea el poder Papal. ¿Tanto importa el tamaño de un templo o la suntuosidad de sus tallas y pinturas a alguien que desea hablar con Dios?  —preguntó, con un gesto serio dibujado en su semblante. 

—No lo sé, Miguel Ángel. Lo siento, eso es algo a lo que yo no puedo responder.

—El cristianismo, por más que intentemos ocultarlo, lleva siglos luchando contra los llamados «infieles».

—¿Infieles?

—Sí. A día de hoy, parecen estar dolidos por sus primeros siglos de historia. Siglos en los que fueron perseguidos, juzgados y condenados, pero...

—¿Qué?

—La Iglesia, lejos de perdonar, se empeña en perseguir y condenar a los que piensan de forma diferente. ¿Sabes cuál es la única verdad que he comprendido después de tantos años?

—No.

—El único enemigo del hombre es el propio hombre acompañado de su soberbia.

CAPÍTULO XIX

Bástula, 25 de diciembre de 2.014

Después de una cena de Nochebuena muy especial en la que estuvo acompañado de sus mejores amigos y del amor de su vida, el día de Navidad no había comenzado nada bien.

Tras la tormenta inicial de sentimientos, Javier estuvo varias horas sentado sobre la cama. Inmóvil, con la mirada perdida, aún no daba crédito a las desgarradoras líneas que acababa de leer.

Después de secar las lágrimas que recorrían su mejilla, cogió la carta y, armándose de valor, se dispuso a seguir leyendo.

…Soy consciente de que de nuevo, te voy a causar una herida muy profunda. No sabes cuánto lo siento, ya que desde que te conozco, creo que solo te he causado problemas.

Apelo a tu indulgencia, esperando que algún día logres llegar a perdonarme.

Javier, aún no puedo decirte los motivos que me arrastran a hacer todo esto y confío en poder hacerlo algún día, pero quiero que sepas que son importantes.

No, no creas que intento justificarme, ya que no hay justificación para lo que estoy haciendo. Eres una persona maravillosa y creo que te mereces compartir tu vida con alguien mejor que yo. Por eso, te ruego que no derrames ni una sola lágrima por mí, pues no lo merezco.

              A pesar de todo el daño que te estoy haciendo, necesito pedirte un último favor. Quiero que concluyas la investigación que comenzamos hace ya algunos meses. Además, y sé que te estoy pidiendo demasiado, deseo que la autoría de los descubrimientos que hemos realizado, te sea atribuida solo a ti. Mi tesis, por el momento, tendrá que esperar.

En este momento, mi corazón me dicta una cosa, pero mi cabeza me obliga a hacer otra. Si te soy sincera, además de serlo conmigo misma, deseo que vengas a buscarme. Ansío el momento en el que una palabra tuya me detenga y me obligue a quedarme junto a ti, pero creo que estoy haciendo lo mejor para los dos.

Te aseguro que no es para mortificarte, pues es un terrible secreto el que me hace alejarme de todo lo que quiero.

Recuerda mi última petición: por favor, concluye la investigación y publica nuestro pequeño descubrimiento

Con amor, Rocío.

¿Salir en su busca? A pesar de ser la única idea que rondaba por su cabeza, Rocío había dejado muy claro que no quería que lo hiciera.

Por desgracia, se encontraba encadenado al último deseo de su amada. Tenía que  concluir la investigación que habían comenzado juntos, pues ella no deseaba que dejara ningún cabo suelto.

La suerte, esa aliada caprichosa, de nuevo le era esquiva. ¿Cómo sobreponerse de nuevo a un golpe así? Había rozado la felicidad con la yema de sus dedos, pero de nuevo volvía a quedarse solo.

Desorientado, con el corazón roto y sus ojos aún húmedos, decidió salir a dar un paseo. Esa mañana le pareció interminable. Las agujas del reloj se habían convertido en sus enemigas; no querían dejar escapar las horas. De una efímera felicidad había pasado a la más absoluta desolación.

Tras horas deambulando por las calles de Bástula llegó a casa alicaído, perdido en un mundo demasiado vacío.

Sin poder comer, debido a la profunda herida recibida, fue incapaz de abandonar la soledad de su dormitorio. De sus húmedos y enrojecidos ojos no paraban de brotar infantiles lágrimas de desamor.

Durante todo el día, llorar fue la única cosa que pudo hacer.

Hundido, incapaz de encontrar un motivo por el que seguir luchando, miles de ideas comenzaron a rondar su mente. Y es que pocas fueron las palabras que pudo pronunciar en esos instantes, pero se repetía las mismas preguntas: ¿por qué a mí?, ¿qué he hecho yo?

Al llegar la noche, con un doloroso sentimiento de soledad golpeando su interior, Javier intentó conciliar el sueño. Por delante, le quedaban las largas horas nocturnas de agónico insomnio. Sí, es difícil dormir cuando te sucede algo así, pero quizá por agotamiento, Javier sucumbió al cansancio de su cuerpo.

Despertó sofocado, sin saber dónde estaba. Solo fue capaz de dormir un par de horas, ya que el resto de la noche lo pasó derramando alguna que otra lágrima sin darle tregua a su mente.

Al amanecer de un triste día navideño, Javier comenzaba su nueva vida sin Rocío.

Aún era demasiado pronto para retomar la investigación, ya que cada lugar visitado, cada recóndito rincón de la ciudad, le recordaba a ella. Antes de poder reanudarla, tendría que plantearse olvidar todos los días en los que creyó ser feliz. En estos oscuros momentos de angustia, tal vez sin pensar en las posibles consecuencias de su acción, decidió telefonear a Isabel.

Sabía que se estaba equivocando, pero superado por la situación en la que se encontraba inmerso, no sabía qué hacer. Lo único que deseaba, era encontrar consuelo en las palabras de una persona amiga. El profundo dolor que estaba castigando su maltrecho corazón, relegaba al olvido su pasado junto a ella.

—¿Dígame? —contestó, al otro lado, una voz que no esperaba.

—Hola, ¿está Isabel?

—Sí, un momento.

—¿Quién es? —preguntó una dulce voz.

—Isabel, soy...

—¡Javier! —gritó sorprendida—. ¿Ocurre algo?

—¿Podrías venir hoy a mi casa?

—Por supuesto. Voy a vestirme y en cinco minutos estoy ahí.

—Muchas gracias.

—Bueno, hasta dentro de un rato.

—Adiós, Isabel.

Tras una interminable espera, Isabel llegaba a su casa. Javier, ansioso, la esperaba en el pequeño estudio de la casa. Sobreponiéndose a la lacerante herida que le desgarraba el alma, Javier intentaba disimular su dolor.

Isabel, tras mirar con detenimiento sus enrojecidos ojos, se percató de que algo grave había sucedido.

—¿Qué te ocurre?

—Nada —dijo cabizbajo.

—Hace demasiado tiempo que nos conocemos, ya no puedes engañarme.

—No sé si he actuado bien, quizá no debería haberte llamado. Si quieres irte, lo entenderé.

—¿Por qué dices eso? —preguntó sorprendida.

—Sé que soy egoísta al pedirte que vengas. Tú ya tienes tus propios problemas y el tener que aguantar todo lo que yo te cuente, creo que es...

—Puedes confiar en mí —interrumpió—, ¿qué te ocurre?

—¿Recuerdas a Rocío?

—Creo que sí. Era esa chica con la que estabas saliendo hace poco, ¿no?

—Sí.

Con los ojos vidriosos, se acercó al escritorio y abrió el primer cajón. Cogió un sobre, lo abrió y de su interior sacó la carta que le había dejado Rocío.

—Ayer, al despertar, encontré esto sobre la mesilla de noche.

—Javier, si no quieres que lea la carta que acabas de sacar, lo entenderé. No voy a pedirte que me dejes leer algo tan personal.

—Por favor, necesito que la leas.

Con mucho cuidado, Isabel desplegó el folio que le había dado Javier y comenzó a leerlo en voz alta.

Javier:

Ante todo, me gustaría no tener que decirte adiós. Que palabra más triste, ¿verdad?

Perdóname por ser tan cobarde, pero no me he atrevido a decirte nada antes de marcharme.

Cuando leas estas líneas, me encontraré demasiado lejos. Por favor, no intentes encontrarme, pues debes empezar a olvidarme.

Has sido una persona muy importante en mi vida. Te has convertido en alguien al que, poco a poco, he aprendido a amar. A pesar de todo, he de irme. ¿Hacia dónde? Eso es algo que aún no sé.

              Soy consciente de que de nuevo, te voy a causar una herida muy profunda. No sabes cuánto lo siento, ya que desde que te conozco, creo que solo te he causado problemas...

Al darse cuenta de lo que estaba leyendo, Isabel comenzó a bajar el volumen de su voz. Estaba muy sorprendida con el contenido de lo que le había dado Javier, por lo que leyó en voz baja el resto de la carta.

No quería que él tuviera que escuchar de nuevo las palabras que le habían desgarrado el alma. Al terminar de leer las tristes líneas allí plasmadas, alzó la vista y mirando con fijeza a Javier, comenzó a hablar.             

—Javier, yo...

—¿Qué opinas? —interrumpió ansioso.

—No sé qué decir. La verdad es que en estos casos...

—Llevo toda mi vida luchando para lograr ser feliz y, hasta el momento, siempre se me ha negado esa oportunidad.

—Javier, por favor, no hables así.

—Todo el mundo que me conoce dice que soy especial, que soy una de las mejores personas que existen. Isabel, son contadas las ocasiones en las que he llegado a ser feliz en mi vida.

En ese instante, las lágrimas volvían a recorrer el rostro de Javier. Isabel, muy emocionada ante la delicada situación por la que estaba atravesando su amigo, escuchaba con atención cada una de las amargas palabras que decía.

—En mi retina siempre quedará la última noche que pasé junto a ella. El recuerdo de su sonrisa, de su mirada, de su perfume es lo único que me acompañará durante el resto de mi vacía existencia.

—Perdóname por no ser de más ayuda, pero no sé qué decir.

—No te preocupes. Necesitaba hablar con alguien y poder desahogarme.

—Pero, ¿qué la ha impulsado a hacer algo así? —preguntó intrigada.

—No lo sé. Según me cuenta en su carta, hay algo que la obliga a irse, pero...

—¿Qué? —preguntó desconcertada.

—Rocío no ha querido contarme lo que en realidad le ocurre. Lo hubiera soportado todo: cualquier cosa que le pasara, cualquier problema. Todo lo hubiéramos podido superar apoyándonos el uno en el otro —explicó con amargura.

—Tus palabras me llegan al alma.

—Yo solo te he abierto mi corazón. ¿Sabes lo impotente que te sientes al ver cómo se aleja la mujer a la que amas? Hace años, después de nuestra ruptura, me juré no volver a llorar por amor.

—La amas, ¿verdad?

—Más de lo que puedas llegar a imaginar, Isabel. Sé que en estas ocasiones, suele decirse que aún soy joven, que tengo toda una vida por delante; pero en mi caso, estoy cansado de luchar. Llevo toda una vida intentando llegar a ser feliz y por el momento, solo he conocido el dolor. Estoy cansado, cansado de todo esto, de la monotonía, de...

—Por favor, no hables así. ¡Tú vales mucho! Y te lo dice alguien que te conoce muy bien.

Aquella mañana, las palabras de Isabel sirvieron de bálsamo para las heridas de Javier. Su comprensión y dulces palabras habían sido capaces de suavizar el dolor provocado por el abandono de Rocío.

Sin llegar a pretenderlo, Rocío se había convertido en el centro del pequeño universo de Javier. Lo que comenzó como un reencuentro entre dos viejos amigos, había llegado a convertirse en una corta, pero intensa, historia de amor. Ella le había enseñado a disfrutar de las pequeñas cosas, de esos insignificantes detalles que casi pasan inadvertidos.

En los angustiosos momentos por los que estaba pasando, Javier solo era capaz de pedir una única cosa. Día tras día, alzaba su mirada al cielo en busca de esa persona que era capaz de jugar con la ilusión de los hombres, ese cruel titiritero que mueve los hilos de nuestras almas y con voz desafiante, le pedía que le devolviera la vida.

Esa tarde, tras la visita de Isabel, algo más tranquilo, decidió ordenar la inmensa pila de folios que había sobre el escritorio.

Después de varios meses de investigación, eran muchos los documentos que habían encontrado y los informes redactados, por lo que le quedaba un largo y tedioso trabajo por delante.

Uno tras otro, los folios iban siendo ordenados y clasificados. Mientras tanto, por su cabeza iban desfilando imágenes de los felices momentos vividos junto a Rocío. Cada página que releía o cada prueba ordenada eran recuerdos compartidos con ella. Olvidarla, era algo imposible; intentar aprender a convivir con su recuerdo, algo inhumano. ¿Qué podía hacer?

Anclado en una terrible espiral de dolor, comenzaba a darse cuenta de la excepcional persona que era Isabel. Dicen que es en los malos momentos cuando uno descubre a sus verdaderos amigos y a Javier, esta situación le había servido para unirlo aún más a ella. Ahora comenzaba a arrepentirse de haber perdido durante demasiado tiempo su amistad; esa amistad sincera y sin maldad, esa persona en la que confiar, esa persona a la que contar sus problemas, ese confidente fiel, esa persona en la que apoyarse.

En ningún momento, Isabel intentó aprovecharse de la situación. Quizá, unas dulces palabras de ella le hubieran hecho sucumbir a sus encantos. Sabía que era una gran mujer, pero había aspectos de su persona que aún desconocía, aspectos que estaba comenzando a mostrarle en esos duros momentos.

Tal vez, si hubiera tenido a su lado alguien como ella, muchas de las desagradables sorpresas del destino se hubieran hecho más llevaderas.

Durante la tarde, sentado frente a la gran pila de papeles y con la canción favorita de Rocío sonando en la radio, una dolorosa lágrima comenzó a recorrer su mejilla. Aunque esa misma tarde le había asegurado a Isabel que no lloraría más, era una promesa demasiado difícil de cumplir.

La profunda herida causada por la pérdida de su amada, le iba consumiendo poco a poco. No le apetecía comer, llevaba ya un par de días encerrado en la pequeña habitación; pero lo más doloroso, sin ninguna duda, era recordar todos los momentos felices vividos con ella.

Se castigaba cada día por no haberse dado cuenta antes de lo que sentía por Rocío, pues había desperdiciado demasiado tiempo y ahora, ahora ya solo podía llorar su ausencia.

Había momentos en los que la brisa le hacía recordar las caricias que ella le dedicaba, demasiados instantes en los que aún creía sentir el cuerpo de su amada junto al suyo; hasta que al final, comprendía que no era más que un sueño provocado por el dolor que sentía tras perderla.

Encerrado entre las cuatro paredes de su habitación, le parecía escuchar todavía su risa y sentir los «te quiero» al oído que tanto le gustaban. Sin poder soportarlo más, con una lágrima surcando su mejilla, cogió un bolígrafo y un trozo de papel. Tumbado sobre la solitaria cama, la misma que fuera confidente fiel de muchos secretos y la única testigo del amor que se profesaban, comenzó a plasmar los pensamientos que con tanta furia castigaban su alma.

Se sentía engañado, dolido, atrapado en el mar revuelto en el que se había convertido su vida. Se moría por abrazarla y que le abrazara muy fuerte, que le besara, deseaba que llegara el amanecer y encontrarla junto a él; tantas y tantas cosas que, sin casi darse cuenta, había llegado a escribir diez agónicas páginas de deseos y sueños, ahora ya inalcanzables. Diez páginas de alegrías, de esperanzas, de dolor y sufrimiento, diez páginas que intentaban reflejar el doloroso momento por el que estaba pasando y que formaban parte de la patética obra circense llamada vida.

Vencido por su mísera existencia, le daba vueltas una y otra vez a la misma pregunta. El eco de esa maldita duda, retumbaba en su cabeza: ¿por qué no había tenido el valor de despedirse?

Tras días lanzando la misma cuestión al viento había sido incapaz de encontrar una respuesta que mitigara su dolor. Derrotado y cansado de sobreponerse ante los sucesos adversos de su triste existir, Javier decidió no hacerse más esa hiriente pregunta.

Tenía muy claro que lo que en realidad le partía el alma, era no saber el motivo por el que se había marchado su amada. Se culpaba de ello y estaba convencido de que quizá se hubiera ido por algo que dijo o hizo.

Transcurridos cuatro o cinco días, durante una calurosa mañana, Javier se levantó con ganas de volver al trabajo.

Aunque no había sido aún capaz de superar este nuevo golpe recibido, algo en su interior le empujaba a seguir luchando. Había llegado el momento de abandonar la dolorosa habitación en la que había estado recluido, volver a su vida.

Tal vez se sintiera obligado a cumplir el último deseo formulado por Rocío y, pese a su dolor, era su deber concluir la apasionante investigación en la que se encontraba inmerso.

En ese instante, una pregunta asaltó sus pensamientos: ¿cuál sería el siguiente paso que debería dar en la investigación? Después de pensarlo durante unos minutos, recordó el último descubrimiento realizado por Rocío y se dirigió al lugar que le había dicho.

Tras días de amargo encierro, de nuevo volvía a sentir la suave brisa de la mañana acariciando su rostro. Perdido entre la confusión  de sentimientos que oprimían su pecho, casi sin darse cuenta, se encontraba en la plaza en la que tanto tiempo había pasado junto a ella. Si lo que había descubierto Rocío era cierto, lo que llevaban buscando ya algún tiempo, había estado, desde el principio, ante sus ojos.

Delante de la Iglesia de Santa María, se erguía desafiante al paso del tiempo una enorme cruz. En el mágico instante en el que podría dar un paso decisivo para el futuro de su investigación, todas las preocupaciones desaparecieron de su interior.

Si Rocío tenía razón, se encontraba ante la clave que resolvería el extraño misterio que lo había cautivado desde el principio.

Necesitaba dar respuesta a muchas de las incógnitas que habían ido surgiendo con cada descubrimiento realizado, ya que aún no había sido capaz de responder a todos los enigmas planteados. Además, había algo que aún seguía inquietándole, pues aunque llegara a descubrir la tumba que estaba buscando, ¿dónde se encontraba enterrada María de Mendoza y Sarmiento, esposa de Francisco de los Cobos y Molina? A pesar de todo lo descubierto hasta este momento, esa pregunta llevaba demasiado tiempo rondándole la cabeza.

Si la suerte le sonreía, llegaría a encontrar la ansiada tumba. No obstante, estaba casi seguro de que la hallada sería la de María, pero no de María de Mendoza y Sarmiento, sino la de la esposa de Manuel Hernández.

Al menos, el primer enigma que se le había presentado quedaría resuelto pronto; pero para dar respuesta al misterio de la tumba de María de Mendoza, necesitaría embarcarse en un nuevo trabajo de investigación. Y por el momento, eso era algo que no entraba en sus planes.

Frente a la descomunal cruz, Javier se sentía insignificante.

Ante la idea de conseguir salir del tenebroso túnel en el que estaba inmerso, un extraño cosquilleo comenzó a recorrer su cuerpo. Llevaba demasiado tiempo invertido en intentar resolver el misterio y, en demasiadas ocasiones, todo ese esfuerzo le parecía un acto inútil. Ahora, el ilusionante proyecto que le propusiera Rocío en un primer momento, tan solo era capaz de provocarle un profundo dolor.

Según el último descubrimiento de su amada, la esposa de Manuel Hernández debía estar enterrada en Santa María. No obstante, teniendo en cuenta cómo se había ido desarrollando la investigación, no podía estar seguro de nada.

Tras pedir los permisos pertinentes, Javier estaba preparado para entrar en el templo en busca de respuestas. La hermosa visión del olvidado claustro de arcada gótica, se convirtió en uno de los lugares más especiales que había contemplado en mucho tiempo.

Sin tener demasiado claro hacia dónde dirigirse, comenzó a recorrer la nave central del templo. A su izquierda dejó la capilla de los Orozcos, junto a ella se encontraba la capilla Mayor y pegada a ésta, la capilla de los Molina. No obstante, al llegar a la capilla de la Yedra, aún sin saber por qué, se detuvo frente a ella. Tras mirarla con detenimiento, abrió la reja que la cerraba y entró en su interior.

Algo muy dentro de él le decía que la bella capilla de la Yedra, escondía la respuesta que andaba buscando con tanto ahínco.

CAPÍTULO XX

Roma, febrero de 1.564

Tras un momento de reflexión, el artista miró cara a cara a la muerte y comenzó a relatarle los amargos pensamientos que, día tras día, le habían estado castigando.

—Ahora que está tan cerca el final de mi triste existencia, me arrepiento de tantas cosas que he hecho a lo largo de mi vida, que...

—¡No digas eso! —gritó—. Jamás debemos arrepentirnos de lo que hemos hecho. Miguel Ángel, en todo caso, debemos apenarnos por lo que no hayamos sido capaces de llegar a hacer.

—Es demasiado fácil decir eso.

—Es lo que pienso.

—En algunos momentos de mi vida, me he lamentado por los actos cometidos en los que afligí dolor a otras personas. Es demasiado fácil ignorarlo, demasiado sencillo no volver la vista hacia atrás. Tú, mejor que nadie, sabrás que el hombre siempre se decanta por lo más simple, huye de lo complejo y opta por la postura más cobarde. Mi vida —respiró hondo—, mi vida no ha sido fácil.

—Tranquilo, lo sé.

—Hace años que me castigan los fantasmas de mis malas acciones. Siempre seré culpable de haber herido a demasiadas personas. Lástima que no hubiera pensado así antes, pues de haberlo hecho, se habría evitado mucho dolor.

Miguel Ángel dejó de hablar. Repasando cada uno de los episodios que habían ido sucediendo a lo largo de su vida, miró a su verdugo a los ojos y dijo:

—Tengo la triste impresión, mi extraño amigo, de haber llenado de años mi vida.

—No sé qué decir.

—Es que resulta patético.

—¿Qué resulta tan patético, Miguel Ángel?

—Ahora que mi vida se acaba, me arrepiento de no haber llenado esos años de vida. Al final de mi triste existencia, es cuando he comenzado a vivir. Demasiado extraño, ¿verdad?

—No. Yo creo que son las palabras más hermosas que he escuchado en mucho tiempo, pero...

—Soy consciente del momento en el que me encuentro, además de saber que no puedes hacer nada más por mí —respondió el artista.

—Por favor, no hagamos este momento más difícil.

—¿Difícil? —preguntó sorprendido.

—Sí, a mí tampoco me resulta agradable todo esto.

—Pues acabemos de una vez—dijo con firmeza el artista—. No obstante, me gustaría hacerte una última pregunta.

—¿Qué es lo que quieres preguntar?

El artista miró desafiante a su verdugo y tras unos eternos momentos de  profunda meditación, realizó su pregunta:

—¿Qué es lo que se siente?

—¿De verdad quieres saberlo?

—Sí.

—Durante milenios, el hombre ha intentado encontrar la respuesta a esa incómoda pregunta —explicó el artista—. Hasta la actualidad, ningún mortal ha sido capaz de responder de manera correcta a esta cuestión.

—Miedo, angustia, dolor. Aunque para mí, lo peor de todo, es la terrible soledad que te golpea con demasiada fuerza.

—¿Tan terrible es?

—Creo que ninguna palabra de este mundo podría describir este cruel momento —explicó el temible personaje.

—No creía que este efímero instante fuera tan aterrador.

—Es más que eso —comenzó a explicar—,  pues nos enfrentamos a algo que desconocemos, algo demasiado funesto, algo que...

Conmovido ante las sinceras palabras del artista, el oscuro personaje se dispuso a proporcionar algo de paz a su apenada alma.

—¿Qué te haría sentir mejor en este instante?

—Olvidar a la persona con la que no he podido compartir mi vida. Me gustaría poder sacarla de mi alma para siempre. ¿Podrías ayudarme tú a conseguirlo?

—Lo siento, pero en eso no puedo ayudarte —respondió.

—La idea de lo que pudo ser y no fue, de lo que fue y nunca debió ser me ha estado volviendo loco a lo largo de toda mi vida.

—Miguel Ángel, aunque te resulte difícil creer mis palabras, de alguna manera, te entiendo.

—Si tuviera algo más de tiempo...

—Sabes que eso no es posible.

—Ahora, eso ya da igual —dijo el artista.

—¿Cómo dices? —preguntó sorprendido.

—Estoy convencido de que pasaré toda la eternidad atormentado por esos recuerdos con los que llevo conviviendo toda mi vida. ¿Por qué ha tenido que pasarme a mí?

—Miguel Ángel, nadie elige lo que le ocurre en su vida.

—Ya, ya lo sé. Durante los años que ha durado mi duro viaje, he pretendido llegar a gozar de una pizca de esa felicidad tan deseada. Toda mi existencia ha sido una sucesión de situaciones demasiado dolorosas, situaciones que solo me han producido un profundo dolor.

—¿No crees que estás exagerando? 

—No —respondió, contundente, el artista.

—¿Cómo puedes pensar así?

—Son contadas las ocasiones en las que he sido feliz. Sé que puedo sentirme orgulloso de esos pocos instantes, ya que algunas personas no llegan a conocer la verdadera felicidad nunca, pero aun así...

—Hacía mucho tiempo que no escuchaba a nadie expresar así sus sentimientos, creo que demasiado. Si te soy sincero, no sé qué decir para hacerte sentir mejor y creo que en momentos así, lo mejor es sentarse y escuchar —dijo la triste y alargada figura.             

Uno de los pesares con los que tendría que seguir cargando el artista, era dejar a medias uno de sus últimos encargos. Por desgracia, el proyecto de la Basílica Vaticana, en el que había estado trabajando el artista durante los últimos años de su vida, jamás llegaría a verlo concluido. Miguel Ángel, algo descontento con el diseño inicial concebido por Bramante, se empeñaba en simplificar el proyecto. No obstante, el artista mantuvo la estructura con planta de cruz griega y la gran cúpula, convirtiendo a esta, en el elemento director del conjunto.

A sus casi ochenta y nueve años, el momento de la eterna partida estaba ya demasiado cercano.

—Miguel Ángel, ya es la hora.

—¿Tan pronto? —preguntó sorprendido.

—Sí —respondió con firmeza.

—Estoy casi seguro de que a pesar de que he hablado durante horas —comenzó a explicar algo nervioso—, se me habrá olvidado algún pequeño detalle de mi patética historia.

—No importa. Es la primera vez que alguien ha conseguido llegar a emocionarme.

—¿Emocionarte?

—Hacía demasiado tiempo, que no escuchaba unas palabras tan hermosas y sinceras —respondió el triste encapuchado.

—¿Seguro que tengo que marcharme?

—Sí.

—Pero, aún me quedan algunos asuntos por resolver —replicó el artista.

—Es demasiado tarde, tú ya has tenido el privilegio de poder disfrutar de toda una vida. Sígueme, por favor.

—Me hubiera gustado hacer tantas cosas...

—Lo que ahora sientes, es muy común; algo que le ocurre a la mayoría de los mortales.

—Ahora que sé que no voy a poder hacerlas, es cuando en verdad comienzo a valorar la vida —dijo apenado.

Embelesado por todo lo que agrada a la vista.

Pero no menos ansioso de alcanzar el gozo

de la verdadera felicidad.

Mi alma no encuentra otra escalera para subir

al cielo, que no sea la hermosura de la Tierra.                                                                                               (Miguel Ángel)

El 18 de febrero de 1564, en la ciudad de Roma, la fría muerte acababa con la vida del artista. Acompañado por su secretario Daniele da Volterra y por su fiel amigo Tommaso Cavalieri, emprendía su viaje hacia la eternidad.

Durante su dilatada existencia, la soledad se había convertido en su fiel escudera. Dolor y sufrimiento eran la mayor parte del bagaje con el que partía el artista.

Un momento antes de acompañar al portador de una descomunal guadaña y encargado de arrebatar la vida de justos y pecadores, levantó la vista al cielo y pronunció sus últimas palabras:

—¿Por qué me haces esto?

CAPÍTULO XXI

Bástula, 2 de enero de 2.015

En el silencioso y húmedo lugar al que había accedido, la soledad que sentía por el abandono de su amada se magnificaba.

Atónito ante el majestuoso espectáculo que estaba contemplando, se había situado en el centro de la maravillosa capilla en la que el tiempo parecía no querer transcurrir.

Estaba algo perdido, ya que no sabía demasiado bien lo que buscaba. Miraba, muy asombrado, el espectacular discurso iconográfico que se desarrollaba ante sus ojos. Es posible que en ese hermoso lugar se escondiera el secreto que, durante tanto tiempo, habían buscado Javier y Rocío.

De pie, con la mirada perdida hacia la reja de la entrada, pasaban lentos los angustiosos segundos. En esos agónicos instantes, Javier se dio cuenta de que estaba cansado de tanto luchar, cansado de vivir.

Abatido, sin ganas de nada y sin encontrarse demasiado bien, decidió regresar a casa. Acompañado por el peso de sus recuerdos sopesó la idea de abandonarlo todo e ir en busca de su amada.

Tras recorrer el tortuoso camino que le llevaba a casa, Javier abrió la puerta de entrada. Después de andar por el martirizante pasillo que le llevaba al dormitorio, una vez sentado en su cama, se derrumbó por completo. No aguantó más y de sus ojos volvieron a brotar amargas lágrimas de desamor. ¿Cómo olvidar a la mujer más importante y que más había amado en esta vida? Ardua tarea, pues era algo imposible llegar a desterrarla de su corazón. Además, el solo hecho de intentarlo, ya era un castigo demasiado cruel.

En esos instantes de angustia, intentó buscar el consuelo proporcionado por las palabras de un buen amigo. Cayó en la cuenta de que se encontraba demasiado solo, su  única opción era Isabel. Estaba convencido de que su incondicional amistad, era el único bálsamo capaz de consolarlo en el delicado momento por el que atravesaba.

Bastante preocupada por la tristeza que denotaban las palabras de su amigo, Isabel acudía presta a su llamada. Y cuando llegó a su casa se encontró con una desoladora escena. Sobre la cama halló a Javier que, hundido, no paraba de llorar.

—¿Qué te ocurre?

—Isabel, es un castigo demasiado cruel, incluso para mí.

—¿Qué ha pasado?

—¡Ya no puedo más! Estoy cansado de luchar, cansado de tener que sobreponerme día tras día a mis heridas, cansado de...

—¿Por qué dices eso? Javier, yo te considero una persona fuerte, alguien capaz de luchar contra todo, alguien...

—No, Isabel —interrumpió, con la voz quebrada por el dolor—. Como ves, soy demasiado normal. Solo soy alguien al que la vida no le ha tratado demasiado bien.

—¿Cómo puedes decir algo así?

—Es mi triste realidad, Isabel.

—Creo que estás siendo un poco duro contigo mismo. Es cierto que lo tuyo con Rocío ha salido mal, pero...

—¿Mal? La noche anterior a su partida me dijo que era la única persona a la que amaba, el único que llenaba su vida de alegría.

—¿Solo te dejó una carta sobre la mesita?

—Sí.

—¿No te resulta extraño que se marchara así?

—Quizá, Isabel, pero el dolor me ciega y soy incapaz de ver nada con claridad.

—Puede haya una buena razón para explicar todo esto, ¿no crees?

—Eso es lo que me encantaría haber escuchado.

—¿Cómo dices?

—Me encantaría haber recibido una explicación —respondió contundente.

—Estoy convencida de que con el paso del tiempo, Rocío te dará esa explicación.

—Isabel, me hubiera encantado hablar con ella a solas, conocer esa razón tan poderosa que la aleja de mí y…

—¿Qué? —preguntó intrigada.

—Si pudiera ayudarla, lo haría encantado.

—Javier, es posible que te quiera demasiado.

—¿Me quiere? —preguntó sorprendido.

—Puede que no haya querido hacerte daño.

—Hubiera preferido una explicación que mitigara mi dolor. Le hubiera perdonado cualquier cosa, la hubiera ayudado en todo lo que me hubiera pedido, habría hecho todo lo que deseara, yo...

—¡Ya lo sé! La mirada es el reflejo del alma y en la tuya se ve reflejado lo que sientes por ella.

—Tras días de lenta agonía, angustia y dolor, hoy he intentado proseguir con la investigación que comenzamos los dos.

—¿Y qué ha ocurrido?

—Llegué animado a la plaza, pero una vez allí, en ese lugar en el que tantos y tantos momentos habíamos compartido, no pude dejar de recordar todo lo que me había pasado. Cuando me hube sobrepuesto a ese pequeño revés, entré en Santa María. En el interior del templo el abismo de tristeza del que había conseguido escapar por unos instantes, volvió a atraparme en sus crueles redes.

—Javier, me siento mal.

—¿Por qué dices eso?

—Odio verte así. Me siento inútil al no poder hacer nada para remediarlo.

—No hables así, por favor.

—Javier, ya son dos las ocasiones en las que no he podido ayudarte.

—¿Cómo dices? —preguntó desconcertado.

—Me siento mal. Yo, lo único que puedo hacer es escucharte y darte algún que otro consejo, aunque creo que no es demasiada ayuda.

—En estos momentos, lo único que necesito es la compañía de una persona amiga. Preciso tener cerca a alguien que me escuche, que me comprenda y me diga las palabras justas que necesito escuchar.

Durante la larga tarde que pasó junto a su amiga, Javier se dio cuenta de que sus profundas heridas seguían estando demasiado abiertas.

El dolor, ese cruel compañero que llevaba demasiado tiempo junto a él, no dejaba que este pudiera llegar a olvidar. Aunque en un primer momento creyó estar algo recuperado, el recuerdo de Rocío seguía demasiado vivo en su corazón.

Durante los siguientes días, estar encerrado en su vivienda era un continuo castigo para su alma. Allí, enclaustrado entre esas paredes, la angustia se apoderaba de él. Cada pequeño rincón de la casa estaba impregnado del recuerdo de su amada. Había perdido demasiado tiempo negándose lo evidente, tiempo que el dolor había aprovechado para instalarse en su castigado corazón.

Tras  comprender e intentar asimilar la cruda realidad, Javier comprendió que jamás llegaría a olvidarla. ¿Estaría condenado a no encontrar ninguna persona con la que compartir el resto de su vida?

Mientras un manto de oscuridad cubría el cielo, la calma se apoderó de Bástula. En esos momentos, una fría brisa se empeñaba en pasear por los estrechos callejones, mientras que Javier, meditabundo, descansaba en casa. Largo, demasiado largo, le había resultado el angustioso día que ya tocaba a su fin. Los recuerdos que atormentaban su alma, no lo dejaban descansar tranquilo y, aquella noche, por desgracia para él, su mente comenzaba a jugarle una mala pasada. Algo adormilado, comenzó a confundir esa delicada brisa con las caricias de Rocío.

Tras unos breves, pero intensos momentos de confusión, despertó. A partir de ese momento, el insomnio se apoderó de él. Ese fugaz instante de adormecimiento, sería el único momento en el que conseguiría conciliar el sueño. Imaginaba que Rocío se acercaba hasta su cama, lo abrazaba y le susurraba al oído un dulce «te quiero».

De madrugada, desvelado y demasiado inquieto como para seguir en la cama, salió al balcón. Sintió frío, pero lo más triste de esa eterna noche, era la soledad que sentía su alma. Cual inocente niño, Javier se ilusionaba imaginándola entrando en el balcón y abrazándolo con fuerza. Con ese inocente pensamiento, transcurrieron demasiado lentas las horas.

Rocío se había llevado consigo todas sus ilusiones.

Estaba perdido, divagando en esa terrible duda que nos asalta ante cualquier desgracia. ¿Cómo podía sobreponerse a esta horrible situación? Esa era la pregunta con la que se castigaba sin mesura a sí mismo. Pregunta que por desgracia, no era capaz de responder.

Quizá la respuesta a esta pregunta llegara a apaciguar su alma. Sin embargo y aún sin comprender por qué se había marchado de esa manera, no era capaz de odiarla. ¿Cómo se puede llegar a odiar a la persona que más había amado, amaba y amaría de este mundo? Eso es algo casi imposible, a pesar de que se hubiera llevado consigo todos sus sueños.

Día tras día, Javier deambulada por la casa. En cada rincón, le parecía escuchar la sonrisa que tanto le gustaba. Incluso, en algunas habitaciones, aún se podía oler el perfume que ella solía ponerse cada mañana. Por más que se empeñara en olvidarla, todo le recordaba a ella.

Relegados al olvido, quedaban los días de pasión robada. Cada vez que atardecía sin estar junto a ella, una amarga lágrima de desamor acariciaba con frialdad su rostro. Javier llevaba toda una vida buscando a una persona como Rocío; alguien que acabara con la cruel soledad que, durante toda su vida, había estado azotando su dolorido corazón. Y tras la inesperada marcha de su amada, le faltaba el motor que hacía girar la delicada rueda de su existencia. Ahora que ella se había marchado para siempre, ya nada importaba.

Golpeado por la vida, tenía que sobreponerse a esta maldita situación que consumía poco a poco su existencia. Aunque tenía claro lo que debía hacer, lo difícil era llegar a realizarlo. Ni siquiera había sido capaz de concluir la investigación que comenzara meses atrás, pues todos los recuerdos de la apasionante búsqueda, le hacían demasiado daño. No obstante, aunque le doliera demasiado, debía reunir las fuerzas necesarias para terminar esa locura que emprendieran en tiempos mejores. Era lo último que le había pedido Rocío y aunque fuera demasiado cruel, debía cumplirlo.

Hundido, escondido en el triste agujero en el que se había convertido su vida, aquella mañana Javier se armó de valor y decidió proseguir con la investigación.

A pesar de que cada paso que daba era una pequeña herida que infligía a su destrozado corazón, sus desganados pasos lo llevaron ante las puertas de Santa María.

Una vez allí, tras armarse de ese valor olvidado, entró en el templo dispuesto a concluir la aventura emprendida hacía ya mucho tiempo. Decidido, se dirigió a la capilla de la Yedra.

Una vez en el interior de la misma, a pesar de que sus pensamientos eran bombardeados a cada momento por viejos recuerdos, comenzó a buscar alguna pista que le ayudara a resolver el enmarañado misterio.

La capilla en la que se encontraba fue erigida en la Colegiata de Santa María de los Reales Alcázares en 1505. Levantada en honor de la Limpia Concepción de María, fue fundada por el protonotario y arcediano de la ciudad, Diego Sagredo. Situada a espaldas del coro, lo que más destacaba de la misma, era la impresionante reja que preservaba la tranquilidad reinante. Tras deleitarse durante unos mágicos instantes con la divina visión, Javier se dirigió hacia el magnífico sepulcro, ya que había llamado su atención.

Cuando hubo comenzado a estudiarlo con detenimiento, encontró una pista para proseguir con la investigación. Casi borrada por el paso del tiempo, una pequeña inscripción grabada en uno de los laterales, pasaba inadvertida ante la vista de los visitantes.

—¿Otro nuevo enigma? ¿Cuándo acabará esto? —se preguntó, desconcertado.

La nueva inscripción, revelaba el verdadero lugar en el que estaba ubicada la tumba y completaba a la que ya descubriera tiempo atrás.

Una fría y alta cruz señala el lugar de mi eterna morada.

No siempre lo que parece, es lo acertado.

Estaba convencido de que la tumba estaba en Santa María, pero… ¿dónde?

CAPÍTULO XXII

Bástula, 24 de enero de 2.015

Hacía ya días que había estado en la capilla de la Yedra. Pese a que en un primer momento pudo sobreponerse a su dolor, Javier fue incapaz de acudir en los días sucesivos a la iglesia. Había dejado de llorar, pero a pesar de ello, aún había un sentimiento de angustia que le oprimía el pecho.

Ahora que de nuevo tenía ganas de salir a la calle y reemprender su investigación, había algo que no terminaba de cuadrarle. Si atendía a la nueva pista encontrada, se equivocaba al buscar en el interior de la capilla.

Un poco más animado que la última vez que estuvo allí, Javier volvió a inspeccionar la capilla. Sin encontrar nada que llamara su atención, decidió abandonar el templo. Una vez situado frente a la fachada del mismo, comenzó a examinar cada rincón que se alzaba a su alrededor. Demasiado confundido, Javier necesitaba encontrar la respuesta del nuevo enigma que le había presentado el destino.

Después de estudiar con detenimiento la plaza, recordó la primera parte de la inscripción:«una fría y alta cruz, señala el lugar de mi eterna morada». ¿Y si la cruz de piedra que hay frente al templo es la clave de todo el enigma? Tras hacerse esta pregunta, se dirigió hacia la enorme cruz que flanqueaba la fachada principal del santo lugar. Frente a esta, comenzó a examinar la majestuosa obra.

Transcurridos unos minutos, en la cruz no había encontrado nada extraño; aunque al empezar a examinar la base sobre la que se alzaba, algo llamó su atención.

—¿Para qué servirá esta pequeña oquedad? —se preguntó desconcertado.

En uno de los lados de la base rectangular, el que quedaba más resguardado de cualquier tipo de mirada indiscreta, descubrió un pequeño hueco circular. Cuando introdujo el dedo índice de la mano derecha, comprobó que al final de dicho agujero había un extraño relieve. Pasadas varias veces la yema de su dedo por el extraño relieve, Javier pensó que se trataba de un pequeño escudo. Si estaba en lo cierto, ese misterioso hueco no se había producido por causa de la erosión.

Pasó unos minutos reconstruyendo todos los pasos que había dado hasta el momento. Uno tras otra, las imágenes iban y venían por su cabeza, hasta que recordó la imagen del anillo que había encontrado en el lugar en el que estaba escondida la pequeña y rara llave.

Raudo, metió su mano derecha en el bolsillo de su pantalón y, tras buscarlo con cierta desesperación, sacó el anillo. Lo miró durante unos segundos y, casi sin dudar, lo introdujo en la pequeña oquedad. Aunque le pareciera algo asombroso, el anillo encajaba en el hueco. Ahora que había comprobado que               se acoplaba a la perfección, ¿qué podía hacer? En ese instante, lo único que se le pasó por la cabeza, fue girar su muñeca hacia la derecha. Lo que pasó después de realizar este suave y pequeño movimiento, sorprendió bastante a Javier. Y es que de repente, un sonido hueco comenzó a escucharse por toda la plaza, a la vez que el suelo comenzaba a temblar.

Javier no sabía qué hacer, hacia dónde caminar; estaba confuso ante el sorprendente espectáculo que se desarrollaba frente a sus ojos. Asombrado, casi sin poder creerlo, contemplaba algo increíble. En el suelo, justo al pie de la cruz, comenzó a desplazarse una de las pesadas losas de la acera y, atónito, contemplaba la empinada escalera que comenzaba a descubrirse en ese lugar.

Cuando dejó de temblar el suelo, una tímida sonrisa asomó a sus labios. Después de llevar tanto tiempo investigando, quizás llegaba el final de esta aventura de la que Javier, no había salido demasiado bien parado. Había perdido sus sueños, sus ilusiones, su vida y a su amada, demasiadas desgracias habían castigado su cansado y maltrecho corazón. Intrigado ante el nuevo desafío que comenzaba a abrirse ante sus ojos, comenzó a bajar por las estrechas escaleras que se mostraban ante él. El tener que adentrarse en el tétrico lugar que acababa de descubrir, le puso algo nervioso. Como pudo, fue abriéndose paso a través del gran número de telarañas que colgaban del techo y, que con la brisa helada que recorría la tenebrosa escalera, bailaban al son de una macabra danza.

Del bolsillo izquierdo de su pantalón, sacó la pequeña linterna que siempre lo acompañaba y prosiguió bajando los empinados escalones de piedra. Cada paso dado, significaba acercarse al final de la dolorosa investigación emprendida junto a Rocío.

Alumbró cada uno de los peldaños que iba bajando, pues no quería caerse en ese lúgubre lugar. Y es que, entre danzantes telarañas, poco a poco se iba abriendo paso hacia lo desconocido. Al llegar al último, quedó maravillado ante el increíble espectáculo que estaba contemplando. Ante él, majestuosa, se levantaba una de las capillas más hermosas del mundo. De planta rectangular, al fondo se alzaba un hermoso retablo de madera. La policromía de este, aún intacta, dotaba al conjunto de una viveza y plasticidad inusitadas. La armonía del retablo, solo quedaba rota por una pequeña estatua, de poco más de un metro, que representaba a San Juan Bautista niño.

—Esa estatua, parece la que se nombra en el diario de Leonardo, pero si atendemos a lo que nos cuenta la historia, esa figura fue destruida en la Guerra Civil. ¿Y si lo que durante siglos estuvo en el altar mayor de la capilla, fue solo una vulgar copia? —Se preguntó atónito por el reciente descubrimiento. Respiró y dejando aparcados por un momento sus pensamientos, continuó recorriendo el lugar.

A la derecha, una sublime reja dejaba entrever lo que durante tanto tiempo había estado buscando. Maravillado ante el gran hallazgo, decidió regresar a su casa. Por desgracia, allí no contaba con el material necesario para documentar su descubrimiento. Así que, decidido a publicar cuanto antes todo lo referente a su investigación, volvió a recorrer los empinados escalones que lo separaban de la realidad. Giró el anillo en el sentido contrario y tras sacarlo de la pequeña oquedad, lo guardó en el bolsillo de su pantalón. La losa volvió a cerrarse despacio ante la mirada aún incrédula de Javier.

De camino a su casa, miles de pensamientos comenzaron a bombardear su mente. Era consciente de que sin la petición de ayuda y la estrecha colaboración de Rocío, nunca habría llegado a resolver aquel extraño puzle. Sin ella, nada de esto hubiera sido posible, ¿pero cómo podría reunirse con su amada?

En un par de ocasiones había desobedeciendo la última petición que le había hecho Rocío. A pesar de ello, no había sido capaz de encontrarla.

Entre aquel ir y venir de ideas escuchó unos acelerados pasos tras él. Sin darle demasiada importancia, dobló la esquina. Miró hacia atrás, pero no había nadie. Debido a la estrechez de la calle por la que transitaba, el sonido de esos endiablados pasos, era cada vez más cercano. Asustado, aceleró su marcha, ya que necesitaba escapar del momentáneo miedo que había comenzado a recorrer su cuerpo.

Al llegar a casa, justo cuando se disponía a cerrar la puerta, se encontró cara a cara con la figura de un siniestro encapuchado.

—¿Quién eres? ¿Por qué me persigues? —preguntó en un alarde de valentía.

              El encapuchado, cabizbajo en todo momento, intentó regresar por donde había venido. Nervioso, Javier se precipitó contra él y descubrió el rostro de su misterioso perseguidor.

—¡Rocío!

—Sí, Javier.

—Pero, ¿no te habías marchado?

—Es una larga historia.

—Necesito encontrar respuestas.

—Javier, yo...

—¿Sabes las noches que he llorado por ti?

—Demasiadas.

—Creo que merezco conocer el motivo de tu callada ausencia.

—No quiero hacerte daño —dijo cabizbaja.

—Rocío, necesito encontrar respuestas y dispongo de todo el tiempo del mundo para ello.

—Javier, yo...

—Tranquilízate, por favor.

Con lágrimas en sus hermosos ojos, Rocío comenzó a relatarle todo lo que había sucedido.

—Javier, aunque no lo creas, me marché para no hacerte sufrir. No creo que merezcas estar al lado de una persona como yo.

—¿Por qué dices eso? —preguntó desconcertado.

—Existe una buena explicación para...

—¿Tu abandono?

—Sí, Javier.

—¿Qué te impulsó a actuar de esa manera?

—Yo...

—Eres la persona más importante de mi vida y, según tus palabras, yo he sido el hombre que más te ha amado. Si tu discurso era sincero, creo que merezco una explicación.

—Es demasiado complicado.

—¿Complicado?

—No creas que te dejé por una niñería o un simple capricho —respondió la joven.

—Entonces, ¿qué te ocurre? —volvió a preguntar.

—Me gustaría guardar para mí todo ese dolor.

—No lo entiendo.

—Dejémoslo así.

—¿Por qué me niegas esa explicación?

—Por favor, olvídalo todo.

—Sabes las noches que he llorado, las noches que he estado pensando en qué había podido hacer para merecer tal castigo.

—No sigas, por favor —pidió Rocío, con lágrimas en sus ojos.

—No, ya veo que no lo sabes.

—¿Crees que yo no lo he pasado mal?

—La verdad es que no lo sé, Rocío. Estaba convencido de que me amabas, pero ahora...

—Por favor —interrumpió la joven—, no digas eso.

—¿Qué quieres que piense después de todo esto?

—Javier, yo te quiero y te querré siempre, pero...

—¿Pero qué?

—Algunas veces, lo mejor es vivir en la ignorancia.

—¿Qué me quieres decir con eso, Rocío?

—No quiero hacerte sufrir.

—¿Hacerme sufrir? —preguntó sorprendido.

—Prefiero que jamás conozcas el verdadero motivo de mi abandono.

—Pero...

—Javier, creo que lo mejor para ambos es no vernos más.

—¿Lo mejor para quién?

—Para los dos.

—¿Cómo puedes pensar eso?

—Estoy convencida de que es lo más acertado en este momento.

—Rocío, ya tuve que hacerme a la idea de que te había perdido y, si tengo que ser sincero, no sería capaz de volver a hacerlo.

—Hazme caso, es lo mejor para ambos.

—¿Lo mejor para quién? —insistió.

—Javier, por favor...

—Me niego a perderte de nuevo —dijo mientras cogía su mano.

—Pero...

—Y si he de perderte, creo que merezco una explicación. No soporto la idea de vivir el resto de mi vida sin saber por qué me abandonaste.

—Por favor, no sigas.

—Solo te pido eso, necesito una respuesta que sirva de bálsamo para mi dolor.

—Javier, yo...

—Si de verdad me amas, necesito que me lo expliques todo.

—Me aterra la idea de volver a herirte.

—Solo necesito encontrar la respuesta de la pregunta que me atormenta cada día.

—¿Tanto me amas?

—¿Cómo puedes preguntarme algo así, Rocío?

—Tienes razón. Por favor, olvida la tontería que acabo de decir.

—No pasa nada, no te preocupes, Rocío. Pero necesito que confíes en mí.

—Hace unos meses, comenzó esta lenta agonía que me consume.

—¿Cómo dices? —preguntó muy sorprendido.

—Como cada año, me dirigí a la consulta de mi ginecóloga. Tras realizarme las pruebas pertinentes, me comentó que parecía que todo estaba bien. No obstante, le realicé una consulta. Llevaba ya algunos días con una molestia en la zona del útero, algo que no era normal. Sin saber con exactitud a qué podía deberse, me practicó un frotis de Papanicolaou común, en busca de respuestas para lo que estaba sintiendo.

—¿Un frotis de Papanicolaou común? —preguntó algo desconcertado.

—Sí, se trata de una citología vaginal. Es un procedimiento en el que se raspan células del cuello uterino y se observan bajo un microscopio. Tras un mes de espera, al recibir los resultados...

—¿Qué pasó? —interrumpió, impaciente.

—Sus temores y los míos fueron confirmados.

—¿Cómo dices?

—Tengo cáncer. Por desgracia, ha aparecido un tumor en el cuello uterino.

En ese instante, el mundo aplastó la insignificante vida de Javier. Después de haber planteado infinidad de hipótesis sobre la extraña marcha de su amada, al fin conocía el verdadero motivo de su ausencia.

La noticia resquebrajó en mil pedazos su alma, mientras que una tras otra, las amargas lágrimas comenzaban a recorrer sus mejillas. Un sentimiento de rabia comenzó a nacer en su interior, alzando la vista al cielo, sin dudarlo un solo instante, abrazó a Rocío. Durante este largo y dulce abrazo, en su cabeza resonaba una y otra vez la misma pregunta: ¿Por qué me haces esto?

Otra vez, el destino volvía a negarle la ansiada y completa felicidad. Javier no tenía palabras para intentar mitigar el dolor de Rocío, ¿qué podía hacer? Mudo, pues las palabras no brotaban su alma, miraba al cielo en busca de respuestas. Paralizado, con la mirada perdida, contemplaba impotente el lento transcurrir de los agónicos segundos.

—¿Entiendes ahora por qué me fui?

—Sí, pero...

—Javier, tuve miedo. El pánico se adueñó de mí y no sabía qué hacer.

—Yo te hubiera ayudado.

—Ya lo sé, pero...

—Entonces —dijo cabizbajo—, ¿por qué lo hiciste?

—En ese momento, el terror nubló mi mente y decidí marcharme. Sé que no fue la mejor opción, pero no se me ocurrió otra cosa.

—¿Qué vas a hacer ahora?

—No lo sé, Javier. Aún no lo he pensado.

—Me gustaría estar junto a ti, ayudarte, ser la persona en la que puedas apoyarte en los malos momentos.

—Muchas gracias —dijo, emocionada, con lágrimas en los ojos.

—¿Y qué has hecho en todo este tiempo?

—Llevo varios meses tratándome de este mal que me corroe por dentro.

—¿Qué dicen los médicos? —preguntó muy preocupado.              

—Por suerte, lo pillamos a tiempo. Con algo de fortuna, quizá no tenga que operarme.

—Eso es...

—¿Bueno? —preguntó Rocío.

—Sí, creo que esa es la palabra más adecuada.

—No lo sé, pero al menos es un consuelo.

—No sé qué decir. Pensé tantas cosas, que ahora me avergüenzo de algunas de ellas. Pensé que me habías engañado, que jamás me amaste, que…

—Javier —interrumpió, esbozando una dulce sonrisa —yo en tu lugar, hubiera hecho lo mismo. Durante todo este tiempo, moviéndome entre penumbras, he seguido con atención cada uno de los pasos que has ido dando. En realidad nunca he llegado a abandonarte, pero tampoco tenía el valor necesario para hablar contigo —explicó Rocío.

—Entonces, ya sabrás que, después de tanto tiempo, he encontrado lo que con tanto ahínco hemos estado buscando.

—Estuve en la plaza observándolo todo. Me extrañó tanto tu apresurada salida de las siniestras escaleras que decidí seguirte. Después de percatarte de mi presencia, el resto de la historia ya lo conoces.

—Ya que nos estamos sincerando, yo tengo también algo que contarte.

—¿Qué ocurre? —preguntó intrigada.

—La verdad es que tengo algo de miedo.

—¿Por qué dices eso?

—No sé, es difícil de explicar. Rocío, me aterra la idea de estar tan cerca del final.

—No debes tener miedo de eso.

—Ya lo sé, pero cuando resolvamos este misterio...

—¿Vas a echarlo de menos? —preguntó, muy pensativa.

—Sí. Después de todas las dificultades que se han ido presentando, jamás pensé que llegaría hasta el final.

—Siempre he estado convencida de que lo ibas a conseguir.

—No lo hubiera logrado sin tu ayuda.

—No, Javier. El verdadero artífice de este descubrimiento, eres tú.

—He de pedirte algo.

—¿De qué se trata? ¿Ha ocurrido algo grave durante mi ausencia?

—No, tranquila —respondió muy sonriente.

—Quiero invitarte a cenar. Tenemos tanto de lo que hablar.

—Javier...

—Por favor, no digas nada.

—Bueno, está bien, acepto tu invitación.

A pesar de la negativa inicial de Rocío, Javier la acompañó a casa. Ninguno era capaz de articular palabra. Javier contemplaba la delicada figura de Rocío que, algo más tranquila, seguía tan hermosa como siempre. Nadie hubiera sido capaz de afirmar que se encontraba enferma.

Tras su reencuentro, se percató de que aún sentía ese escalofrío helado que recorría su cuerpo cuando la miraba a los ojos. En un mágico instante del camino, se unieron sus miradas y en sus rostros se esbozaron dos cómplices sonrisas.

Atrás, muy atrás, atrapado en el lejano territorio del olvido, quedaba el tiempo que había pasado intentando vivir sin ella.

CAPÍTULO XXIII

Bástula, 24 de enero de 2.015

Despacio, quizá demasiado, la aguja del reloj se acercaba a la hora de su cita. Javier, bastante nervioso, notaba su corazón algo acelerado, mientras que un sudor demasiado frío comenzaba a recorrer su frente.

Eran momentos de inseguridad, ya que no estaba convencido de que fuera correcta la decisión que había tomado. En su mente se sucedían recuerdos alegres, tristes y desgarradores. Incluso, algunos de ellos, aún atormentaban cada noche su alma.

Durante meses, se había empeñado en intentar cicatrizar la herida abierta tras la marcha de Rocío. En su ausencia pensaba qué pasaría cuando se reencontraran. Lo más fácil, sin ninguna duda, hubiera sido desentenderse de ella y rehacer de una vez su vida. No obstante, al verla de nuevo, comprendió que aún seguía enamorado de ella y sería absurdo negar lo evidente.

Con una puntualidad envidiable, Rocío llegaba a uno de sus lugares habituales de encuentro, la plaza Nueva. Una blusa blanca de manga corta con unas flores bordadas y unos pantalones vaqueros azules ceñidos, dibujaban una figura envidiable.

—¡Hola, Rocío!

—¡Hola!

—Estás preciosa.

—Muchas gracias —respondió algo sonrojada.

—¿Nos vamos?

—Javier, si te soy sincera...

—¿Qué ocurre? —interrumpió preocupado.

—Pensaba que no acudirías a nuestra cita.

—¿Por qué dices eso?

—Porque he sido una de las personas que más daño te ha hecho —respondió apenada.

—Y la única persona que ha llenado mi triste vida de alegría, Rocío.

—¿Alegría?

—Sí —respondió con rotundidad.

—Aunque ya no sirva de nada, me gustaría volver a pedirte perdón.

—Bueno, olvidémonos ya de ese tema. ¿Te he dicho ya que hoy estás muy hermosa?

—Sí. Muchas gracias por tus palabras —de nuevo el rubor tiñó sus mejillas.

—Bueno, ya sabes lo que siento por ti.

—Por favor, no sigas.

—¿Por qué?

—Es que...

—¿Qué ocurre? —interrumpió.

—Javier, ¡me vas a sonrojar!

—¡Solo estoy diciendo la verdad!

Una cómplice sonrisa se dibujó en ese instante en el rostro de Rocío. Sus mejillas, sonrojadas por las sinceras palabras de Javier, realzaban aún más su hermoso semblante.

Aunque seguía nervioso ante la celestial visión que estaba contemplando, tenía miedo de decir algo que pudiera llegar a molestarla. No le guardaba ningún tipo de rencor, pero era consciente de que tenía que tener cuidado con cada una de las palabras que pronunciara a lo largo de la velada. En demasiadas ocasiones, las palabras pronunciadas pueden llegar a malinterpretarse.

—Javier...

—¿Ocurre algo? —preguntó, sin darle tiempo para terminar su frase.

—¿Qué sorpresa me tienes preparada para esta noche?

—¿Cómo sabes que tengo preparada una sorpresa para ti?

—Te conozco demasiado.

—Bueno...

—Por favor, dímelo.

—No.

—¿De qué se trata? Ya sabes que nunca me gustaron demasiado las sorpresas.

—Ya lo verás cuando lleguemos.

La impaciencia e inocencia de Rocío, devolvían la alegría al alma de Javier.

Tras abrir sus ojos y aceptar lo que en realidad sentía por ella, se convenció de que se encontraba ante la mujer de su vida. Rocío era la persona con la que compartir su día a día, la mujer junto a la que trabajar y la inocente niña a la que sorprender cada mañana con un dulce beso.

Cuando estuvieron cerca del lugar en el que Javier había preparado su sorpresa, le vendó los ojos y le susurró unas  palabras al oído.

—Rocío, no te preocupes, voy a estar junto a ti en todo momento.

—Sé que estoy en buenas manos —dijo confiada.

Tras abrir la enorme puerta de entrada de la casa que perteneció a sus abuelos, Javier guío a Rocío por las empinadas escaleras que los separaban de la ansiada sorpresa.

Una vez en la terraza, con una suavidad inusitada, le quitó la venda de los ojos.

—Javier, yo...

—¿Qué te parece?

—No sé qué decir —respondió sorprendida.

—Disfruta del momento y no digas nada.

Ante los atónitos ojos de Rocío, se alzaba una espectacular vista nocturna de Bástula. El hermoso silencio y la paz que se respiraba esa noche en la azotea, tan solo eran rotos por la profunda y pausada respiración de ambos.

—¿Qué te ocurre?

—¿Por qué lo preguntas?

—Es que te encuentro algo nerviosa.

—Bueno, un poco.

—¿Por qué? —preguntó intrigado.

—Javier, son tantos los recuerdos que están pasando en este momento por mi cabeza, que no sé qué decir, qué pensar.

—Tranquila. No hace falta que digas nada.

—Son tantas las cosas que debí hacer y no hice, tantas cosas que tenía que haber dicho y no dije.

—No hace falta que digas nada más. Espérame un segundo, ahora mismo vengo.

Raudo, bajó las empinadas escaleras, entró en la segunda planta de la casa y cogió una botella de cava del frigorífico, dos copas y un pequeño regalo para Rocío. Quizá, el momento que había estado esperando durante tantos años, por fin había llegado.

En la terraza, una dulce brisa comenzó a recorrer las calles de Bástula. Rocío, algo nerviosa, aguardaba impaciente la vuelta de Javier.

—¿Dónde estabas?

—Aún no te lo puedo decir. Rocío, tengo que pedirte un pequeño favor.

—¿Qué tengo que hacer ahora?

—Cierra los ojos.

—¿Para qué?

—Rocío, necesito que los cierres un momento.

—Estoy algo nerviosa.

—Por favor, extiende tu mano derecha.

Con sumo cuidado, depositó el pequeño obsequio sobre la temblorosa mano de Rocío y le pidió que abriera los ojos.

—Ya puedes abrir los ojos.

—Javier, ¿qué es esto?

—No lo sé.

—¿Cómo que no lo sabes? —preguntó, mientras que un raro sentimiento de nerviosismo comenzaba a recorrer cada uno de los rincones de su cuerpo.

—Si quieres saber qué hay en su interior, tendrás que abrirlo.

Después del calvario por el que había pasado, por primera vez en mucho tiempo, Rocío volvía a sonreír. En sus ojos, aún se podía contemplar su inocencia, esa que hacía esbozar a Javier una gran sonrisa.

Envuelta en una marabunta de sentimientos, comenzó a desenvolver el pequeño presente.

—No sé qué decir.

—Eres una mujer excepcional. Cuando creí que volvía a perderte de nuevo, sentí un inmenso vacío. Estoy convencido de que nuestro reencuentro, ha supuesto una nueva oportunidad para confesarte lo que siento por ti.

—Javier, yo...

—Estoy seguro de que eres la mujer de mi vida y quiero casarme contigo. Rocío, lucharemos y juntos venceremos a ese enemigo que se ha empeñado en sesgar tu vida.

—Pero...

—Tan solo necesito escuchar de tus labios una palabra. Rocío, di sí.

—Sí —susurró.

—¿Cómo dices?

—Javier, yo también creo que eres el hombre de mi vida.

—Eso quiere decir que...

—Sí, sí quiero —respondió, sin dejarle tiempo para terminar la frase.

Después de que pronunciara la mágica palabra que había deseado escuchar durante tanto tiempo, Javier sacó la alianza del pequeño cofre y se la puse en su dedo anular.

—¿Por qué lloras?

—No te preocupes, es por la emoción del momento.

—Nada volverá a separarnos jamás.

—Gracias, Javier.

—¿Gracias?

—Sí, Javier, gracias. Ni te imaginas lo que significan tus palabras para mí. Después del daño que te he hecho, pensaba que jamás me perdonarías.

—Por favor, no sigas anclada al pasado y olvídalo de una vez. Todos nos hemos equivocado en algún momento de nuestra vida, incluso yo he errado en demasiadas ocasiones.

—Gracias por estos dulces momentos que me estás haciendo vivir. Llegué a pensar que jamás volvería a ser feliz.

—Rocío, creo que ha llegado el momento de realizar un brindis.

—¿Brindar? ¿Has traído cava? —preguntó sorprendida.

Javier salió de la terraza, bajó un par de escalones y tras agacharse, con cuidado recogió la botella de cava y las dos copas que había dejado en el segundo escalón de la escalera y regresó junto a ella.

—Quería que nuestra pequeña velada fuera muy especial. Rocío, ¿qué es una petición de mano sin cava?

—No sé qué decir. Me has dejado sin palabras.

—Brindo por la mujer más hermosa de este mundo.

—¡No digas tonterías! —exclamó.

—Entonces, brindemos por mi futura esposa.

—Me vas a sonrojar. Por cierto, Javier, creo que se te olvida algo.

—¡Tienes razón! Con la emoción del momento, olvidaba el otro motivo de celebración. Brindemos también por el final de nuestra investigación, gracias a ella, pude reencontrarme con el amor de mi vida.

Tras llenar las copas, con sus brazos entrelazados y en esos momentos en los que Bástula dormía y sus calles eran recorridas por una ligera y solitaria brisa, el silencio de la noche quedó roto por el mágico brindis de la pareja.

A pesar de que la noche era fresca, el calor que emanaba del interior de sus almas no les dejaba sentir el frío del ambiente. Un apasionado y largo beso, les sirvió para rubricar su profundo amor. El beso y las caricias que lo acompañaban, fueron el preludio de la fusión de sus almas.

Abrazada a Javier, se quedó dormida. Este, con un delicado movimiento, apartó el pelo que caía con delicadeza sobre el rostro de su amada. Javier, en silencio, contemplaba feliz la angelical visión.

Cuando el sol comenzaba a derramar sus rayos sobre la aletargada ciudad, la escasa luz que entraba por los resquicios que existían en la persiana de la ventana, incidía sobre la aterciopelada piel de Rocío.

Tras años de intensa lucha y de tener que sobreponerse a la adversidad, Javier al fin era feliz. Tenía todo lo que podía desear: casi resuelta la dura investigación en la que se había visto envuelto y Eros volvía a dejarle beber del dulce néctar del amor. Por si fuera poco, el destino comenzaba a devolverle parte del tiempo robado.

Alrededor de las ocho de la mañana, Rocío se despertaba del agradable letargo en el que había estado sumida. Javier, que había sido incapaz de dormir durante más de dos horas seguidas, no podía dejar de contemplar las sinuosas curvas del cuerpo de su amada.

—Buenos días, Javier.

—Buenos días.

—¿Llevas mucho tiempo despierto?

—Un rato, pero es que...

—¿Qué pasa? —preguntó, aún adormecida.

—Nada, no te preocupes. Estabas muy hermosa mientras dormías.

—¿Mirabas cómo dormía?

—Sí.

—¡Me vas a sonrojar!

—Contemplarte mientras duermes es una de las mejores cosas que puedo disfrutar en la vida.

Mientras escuchaba a Javier, una pícara sonrisa se esbozó en su rostro. Con mucha ternura, se abalanzó sobre él y comenzó a besar sus labios. Algo sorprendido, no tardó en corresponder a los dulces y carnosos labios de su amada. Mientras le susurraba con ternura un «te quiero» al oído, sus manos comenzaron a acariciar la sedosa piel de la joven. Aquella inolvidable mañana, sus cuerpos volvieron a unirse y sus almas se fundieron de nuevo en una sola.

—Te quiero con locura.

—Yo también te quiero, amor mío.

—Rocío, eres lo más hermoso que he visto en mi vida.

—No sé qué decir. Me dejas sin palabras.

—Te amo y ansío pasar el resto de mi vida junto a ti.

—Eso es  muy hermoso. Javier, me haces tan feliz.

—Creo que deberíamos vestirnos ya.

—Es verdad, se me había olvidado. ¡Hoy es tu gran día!

—¿Mi gran día? —preguntó sorprendido—. ¡Es nuestro gran día! Sin ti, nada de esto hubiera sido posible.

En las pocas horas que llevaban juntos, Rocío había vuelto a sonreír.

Después de un copioso desayuno, ya vestidos y con una amplia sonrisa en sus rostros, se dirigieron a la plaza. Caminaban hacia el lugar en el que se hallaba la última pieza del complejo puzle que durante demasiados meses había jugado con ellos.

Por el momento, Javier había conseguido alejar esa negatividad que la llevaba castigando durante meses. Él estaba seguro de que luchando el uno junto al otro, conseguirían vencer a ese cruel verdugo que se empeñaba en mortificar a su amada.

CAPÍTULO XXIV

Bástula, 25 de enero de 2.015

El triste deambular por el bulevar de la vida tocaba a su fin. La calma había llegado a su mente, en tantos momentos castigada por los fantasmas del pasado. Esa mañana, la felicidad embargaba el alma de Javier. Su rostro, tantas veces surcado por las amargas lágrimas del desamor, irradiaba la alegría de los días de juventud.

De camino a la plaza, era incapaz de no mirar a su amada.

El trayecto fue fugaz, y casi sin darse cuenta, se encontraban ante el desafío más importante de sus vidas.

Cuando llegaron a su destino, el corazón de ambos comenzó a latir con una fuerza inusitada. Decididos a terminar con el misterio que los había acompañado durante demasiado tiempo, se colocaron frente a la gran cruz. Una vez introducido el anillo en su correspondiente oquedad, el momento había llegado. Tras un ligero giro, comenzaron a escuchar como algo se movía bajo sus pies. Muy despacio, la pesada losa del suelo que sellaba la entrada a la capilla, comenzaba a desplazarse.

La hora de la verdad había llegado. Estaban tan cerca del desenlace de la investigación que en sus pensamientos se repetía con frecuencia la misma pregunta.

—Javier, hay algo en lo que  no puedo dejar de pensar.

—¿Qué ocurre?

—Cuando termine todo esto...

—¿Qué? —preguntó, desconcertado.

—¿Qué pasará con nosotros una vez que concluyamos la investigación?

—Rocío, ya te he dicho que tengo la intención de pasar el resto de mi vida junto a ti. Además, permaneciendo unidos, lograremos vencer a ese mal que se ha empeñado en castigarte.

—Gracias por tus palabras. Todo lo que estás haciendo significa mucho para mí.

Cuando el suelo bajo sus pies dejó de moverse, Javier cogió la mano de Rocío y se acercaron hasta la entrada de la capilla.

Tras encender sus linternas, comenzaron a descender por la empinada escalera. Peldaño a peldaño, se iban acercando al ansiado final. El nerviosismo, traducido en un sudor frío que empezaba a recorrer su frente, comenzaba a apoderarse de Rocío.

Al entrar en la capilla, Rocío quedó impresionada por el divino espectáculo que estaba contemplando.

—Javier, me he quedado sin palabras.

—¿De verdad?

—¡Es aún más hermosa de lo que imaginaba!

—Durante estos últimos días, releí el diario de Leonardo y las anotaciones que fui realizando durante mi lectura. En el mismo, se narra cómo Miguel Ángel trajo en persona una pequeña estatua de un San Juan Bautista niño.

—No me digas que esa estatua junto al retablo del altar mayor…

—Sí, creo que es el auténtico San Juan de Miguel Ángel —dijo sonriente—. Lo extraño, es que debería haber estado en la Capilla del Salvador. Ese era su emplazamiento originario, pero por razones que desconozco, la estatua acabó aquí.

—Entonces, la estatua que destruyeron en la Guerra Civil…

—Creo que era una copia —dijo, sin dejarla terminar su razonamiento—. Quizá, cuando el esposo de María se enteró del engaño, trasladó la estatua hasta este lugar. Aunque todo esto, no son más que hipótesis. Ya intentaremos resolver ese misterio más tarde.

—¿Tú pudiste ver la estatua colocada altar mayor de la capilla? —preguntó muy intrigada.

—Por desgracia, solo en fotos.

—¿Era igual que esta? —preguntó, mientras señalaba la pequeña estatua.

—No estoy seguro. Si no es exacta, son prácticamente iguales. Mira, esa es la tumba que buscábamos —dijo señalando hacia el lugar.

—¿Estás seguro?

—Sí.

—Estoy muy nerviosa.

—Rocío, saca de tu bolso la cámara que te di antes de salir esta mañana.

—Aquí la tienes.

Javier  recogió la cámara de las manos de su amada y, acto seguido, comenzó a fotografiar cada palmo del hermoso lugar. En ese mágico instante, ambos comenzaron a sentirse empequeñecidos ante tanta belleza. Nerviosos, ya que eran las primeras personas que visitaban la capilla en siglos, intentaron no tocar nada.

—Rocío, ten mucho cuidado. No debemos alterar ninguno de los elementos arquitectónicos de la capilla —le explicó, algo nervioso.

—Tranquilo, tengo mis cinco sentidos puestos en ello.

—¿De verdad que te gusta el sitio?

—Esto es lo más hermoso que he visto en mi vida.

—Si te soy sincero, tenía algo de miedo.

—¿Miedo?

—Temía que no llegara a gustarte —respondió aliviado.

—¡Si es un espectáculo casi divino!

—Estoy convencido de que tras esa reja, está lo que andamos buscando.

—¡Qué nervios!

—Yo también estoy algo nervioso. Me queda por fotografiar ese pequeño rincón. Después podremos entrar.

—Estoy deseando descubrir lo que nos tiene preparado el destino —respondió, muy sonriente.

Palmo a palmo, la monumental Capilla descubierta, quedó registrada en la cámara fotográfica de Javier.

El maravilloso espectáculo que tenían ante ellos llenaba de ilusión los atormentados ojos de la joven. Javier, tras ver sus ojos llenos de vida, estaba convencido de que todo el trabajo realizado, había merecido la pena.

Lo que hace unos meses comenzara como una locura fundamentada en un diario y demasiadas suposiciones descabelladas, estaba llegando a su fin. Pese al sentimiento de pena que comenzaba a nacer en su interior por la inminente resolución del enigma, ambos coincidían en que todo por lo que habían pasado había merecido la pena.

Ante la reja de la capilla funeraria, y quizá ante uno de los descubrimientos más importantes de este siglo, el anhelado momento había llegado.

—¿Crees que tanto trabajo habrá merecido la pena?

—Yo creo que sí. Además, aunque no encontremos lo que andamos buscando, el mero hecho de haber descubierto esta hermosa Capilla, ya justifica gran parte de nuestra investigación.

—Javier, hoy estoy muy contenta.

—¿De verdad?

—Por primera vez en mucho tiempo, me siento viva. El miedo que atemorizaba mi alma, se aleja. Y todo es gracias a ti.

—Ya te lo he dicho en multitud de ocasiones...

—¿Qué me has dicho? — le interrumpió sonriendo.

—Juntos, Rocío, seremos capaces de superar cualquier tipo de contratiempo que se nos presente.

—Mi vida, yo...

Pese a intentarlo en multitud de ocasiones, Rocío no fue capaz de terminar la frase. La alegría que embriagaba su alma impedía que fuera capaz de seguir hablando.

Con una dulzura inusitada, Javier miró su angelical rostro y, mientras la estrechaba entre sus brazos, le susurró algo al oído.

—Amor mío, nada volverá a separarnos jamás. No tengas miedo, yo estoy a tu lado.

—Gracias, Javier. Eres lo más dulce de este mundo. —Tras estas palabras, sus labios se unieron en un largo y apasionado beso.

Después de sellar su amor en este emplazamiento tan especial para ambos, se cogieron de la mano y, muy despacio, se acercaron a la gigantesca reja. En la parte central de la misma, una preciosa representación de Sansón y Dalila, les hacía presagiar que se estaban acercando a su verdadero objetivo.

Intentaron abrir la reja durante más de una hora, sin éxito. Cuando estaban a punto de abandonar, la cerradura cedió ante los suaves movimientos de la ganzúa de Javier. Al abrirse, sus corazones se aceleraron. Estaban ya tan cerca.

—Creo que esto ya está —dijo Javier.

—¿Dónde has aprendido a hacer eso?

—Me lo enseñó un amigo.

—¿Un amigo?

—Sí, Rocío. Pero eso es una larga historia, así que lo mejor es dejar las explicaciones para otro momento.

—Eso espero, que me lo cuentes algún día.

—Bueno, ha llegado el gran momento. Rocío, me gustaría que fueras la primera en ver el interior del sarcófago.

—Creo que ese privilegio debe ser tuyo.

—No. Quiero que seas tú la primera que entre.

              Con decisión y muy despacio, se fueron acercando a la tumba. El enorme sarcófago situado en el centro de la pequeña capilla, se alzaba majestuoso ante sus atónitas miradas. Despacio, muy despacio, Javier comenzó a mover la pesada losa. En ese instante...

En ese preciso instante, Javier se despertó.

Aturdido y algo descolocado, no paraba de darle vueltas a la misma pregunta: ¿había sido solo un sueño?

Tras su confuso despertar, sobre las siete de la mañana, estaba ya levantado. Tenía clase a las ocho y debía darse prisa.

Después de un rápido desayuno, puesto que el tiempo no daba para más, caminaba a toda prisa. El oscuro adoquinado, iluminado tan solo por la tenue luz de algunas farolas, era el acompañante mudo en su caminar.

Pese a estar amaneciendo, la suave luz del sol todavía no se dejaba notar en la retorcida calleja. Sin terminar de creerse que solo hubiera sido un sueño, tenía la extraña sensación de haber vivido ya todo lo sucedido hasta el momento.

Durante una pequeña parte del camino estuvo acompañado por un pequeño lienzo de muralla. Muy pensativo, atajó algo de camino aprovechando una de las puertas originales de entrada a la ciudad. A través de ella, se accede a la calle Corredera.

Sin darse cuenta, había llegado ya a la avenida de Ramón y Cajal.

Frente al Instituto en el que impartía clases, contempló a unos alocados jóvenes, esperando algo adormilados todavía, a que sonara el timbre que anunciaba la entrada a clase.

Nervioso ante el comienzo de un nuevo curso escolar, Javier se dirigió a su clase. Puntual, entró en el aula, cerró la puerta y tras dejar su cartera sobre la mesa, comenzó la presentación de la asignatura.

—Buenos días. Soy vuestro tutor y el nuevo profesor de Historia del Arte. Mi nombre es Javier, espero poder aprender el vuestro antes de acabar el curso. Antes de nada, me gustaría que tuvierais claro el programa de la asignatura. A lo largo de este curso, estudiaremos la Historia de España. Después de esto, nos centraremos en el Arte Renacentista. Como ya sabéis, Bástula es uno de los mejores ejemplos de este arte. Además, la ciudad es conocida como Cuna del Renacimiento Andaluz.

Su discurso inicial, aquellas caras, todo le era conocido. ¿Se estaría volviendo loco?

A Javier, la mañana se le hizo eterna.

Estaba deseando llegar a casa y poder escapar al fin de la horrible pesadilla en la que se encontraba sumido.

Llegó a casa aún desconcertado. Comió lo más rápido que pudo y decidió acostarse, intentando evadirse de la realidad. Lo único que quería, si es que eso era posible, era despertar de una vez del extraño sueño en el que se hallaba inmerso.

El día se tornó noche, Pese a estar ya en septiembre, lo que había sido una hermosa mañana primaveral comenzaba a transformarse en una fría y oscura noche invernal. Un viento demasiado helado comenzó a recorrer las calles de Bástula y la lluvia, acompañada de truenos y relámpagos, no tardó demasiado tiempo en hacer acto de presencia. Con ese tiempo, la mejor opción posible era no salir de la cama.

Con el pijama sobre la silla, Javier se disponía a cambiarse. En ese mismo instante, se oyó el timbre de la puerta.

—¡Ya voy!

Tan rápido como pudo, abrió la puerta. Fuera, una silueta femenina mojada por culpa de la maldita lluvia, se dejaba entrever en la oscuridad. En un primer momento, debido en gran parte a la tenue luz proveniente de la lámpara del portal, no la reconoció.

—¿Es que ya no me recuerdas?

—¿Rocío? —preguntó desconcertado.

—¿No me invitas a pasar?

—Perdona mi descortesía, pero estoy tan sorprendido que...

—No te preocupes, es normal —respondió sonriente—. Ha pasado mucho tiempo.

Javier era capaz de repetir cada una de las palabras pronunciadas por Rocío. Lo que en un principio pensó que había sido un mal sueño, se estaba convirtiendo en undéjà vu.

Sorprendido por los acontecimientos acaecidos desde que se había levantado esa mañana, sentía que ya había sido testigo de todo lo que estaba pasándole. ¿Se estaría volviendo loco? Comenzaba a temer que sus elucubraciones, pudieran hacerse realidad. Si eso sucedía, Rocío volvería a pedirle que la ayudara en su investigación, volvería a enamorarse de ella, sufriría su abandono, tendría que sobreponerse a su dolor y continuar luchando solo. Tenía que sopesar bien la situación, ya que no sabía si merecería la pena volver a pasar por todo eso. ¿Qué debía hacer si su sueño se hacía realidad?

Rocío era una antigua amiga de la universidad. Durante los alocados años de juventud, había coincidido con ella en la misma clase. Y tras un par de cursos en la facultad, llegó a sentir algo por ella. No obstante, no tuvo el valor suficiente para confesarle lo que sentía. A pesar de que hacía algo más de cinco años que no se veían, Rocío seguía igual de hermosa.

Rocío entró en el interior de la vivienda y, tras secarse el pelo con una toalla que le había entregado Javier, se sentó en un sillón. Javier, algo incrédulo aún, no sabía qué pensar de todo lo que estaba pasando.

La lluvia había cesado al fin, dejando tras de sí un inconfundible olor a tierra húmeda.

—Al final, ha parado de llover —dijo mientras dirigía la vista a la ventana que había en la sala—. ¿Te apetece dar un paseo?

— Me encantaría —aceptó contento. 

Javier se vistió lo más rápido que pudo y no tardaron en salir a caminar por la  ciudad.

—¿Cuánto hacía que no nos veíamos?

—Demasiado tiempo, Javier, demasiado tiempo.

—Es verdad, el tiempo pasa tan rápido.

—Tienes razón —afirmó pensativa.

—Antes de que nos demos cuenta, se nos ha ido gran parte de nuestra vida.

—Y eso que parece que fue ayer cuando estábamos en clase.

—Cuéntame, ¿qué has hecho durante estos años?

—Acabé la carrera y estoy dando clases en un instituto de Córdoba. Veo que tú estás donde querías desde un principio, en tu amada ciudad.

—Es verdad. Me ha costado tiempo y algún que otro concurso de traslados, pero por fin lo he conseguido.

—Me alegro de que se haya cumplido tu sueño.

—Muchas gracias. Por cierto, ¿cómo es que no estás dando clase?

—Estoy de baja.

—¿Qué te ocurre?

—Dejemos ese tema, por favor, no quiero pensar en ello. Quizá cuando llegue el momento, te lo cuente todo.

—Está bien. De todas formas, te recuerdo que puedes contar conmigo para lo que quieras.

Entre risas y alguna frustrada lágrima, llegaron a la redonda de Miradores. Una peculiar calma, se convirtió en la muda acompañante de su especial paseo.

—Esto es lo que te explicaba una y otra vez, Rocío. Esta calma, esta paz, es algo difícil de encontrar entre las paredes de la gran ciudad.

—Ya lo sé. Este paisaje, es muy hermoso. Mejor aún de lo que me contabas.

—Ven, quiero enseñarte la plaza de la que estoy enamorado. Esa de la que tantas veces te hablé.

Al llegar al sitio mencionado, Rocío no tenía palabras para describir el majestuoso espectáculo que se alzaba ante sí. A pesar de tener una idea preconcebida con todo lo que le había contado su amigo, aquel legado que rozaba la divinidad la dejó sin palabras.

—Ante ti, Rocío, varios siglos de historia nos contemplan. Estás siendo testigo del espléndido pasado de una floreciente ciudad.

—Es bastante más hermosa de lo que había imaginado.

—Ya te dije que era difícil describirla.

—Javier, voy a pasar aquí una temporada en casa de una tía de mi madre. ¿Podríamos vernos mañana?

—Claro que sí. Es más, si quieres, puedo llevarte a los sitios más hermosos de Bástula.

—¿Harías eso por mí? —preguntó sorprendida.

—Por supuesto.

Con las emociones disparadas en cada palabra, se despidieron. Había sido un día bastante extraño y Javier estaba bastante agotado. A pesar de ser temprano, se fue a casa para descansar. Aún tenía dudas sobre la inesperada aparición de Rocío, pues aún no le había dicho el motivo de su visita.

Esperaba que en su próximo encuentro, le contara sus verdaderas intenciones. ¿Se cumpliría entonces todo lo que había vivido en el mundo onírico? Se cumpliera o no, de lo que sí estaba convencido, era de que no podría seguir mucho tiempo más con esa incertidumbre.

CAPÍTULO XXV

Bástula, 8 de octubre de 2014

Por la tarde, con una puntualidad envidiable, Rocío acudía a su cita. Acompañada por el sonido de las campanadas de la Torre del reloj, se encontró con Javier.

Al contemplar el hermoso y veraniego vestido azul que llevaba puesto para su cita, su hermosa melena rubia y sus impresionantes ojos marrones, a la mente de Javier, acudieron recuerdos de sus días universitarios.

—Rocío, estás preciosa.

—Gracias.

—¿Quieres que vayamos a algún sitio en el que poder hablar algo más tranquilos?

—Me encantaría. Tengo muchas cosas que contarte —dijo entusiasmada.

—¿Te apetece ir al pub del que tanto te hablé durante los años de universidad?

—Sí, por favor. Quiero ver, por mí misma, si es tan acogedor como tú lo describías.

El entusiasta y cariñoso camarero de la cafetería les sirvió con premura. Como cada día, en su rostro se esbozaba su inconfundible sonrisa.

—Aquí está lo que me habéis pedido —les dijo con amabilidad.

—Muchas gracias, Pepe —contestó Javier—. Y bien, Rocío, ¿de qué querías hablar?

—Seguro que llevas todo el día preguntándote por el motivo de mi repentina visita.

—La verdad es que sí.

—Javier, quiero preparar mi tesis doctoral y necesito tu ayuda. Sé que pedirte este favor es abusar de nuestra amistad, aunque...

—Por favor, no sigas —interrumpió cabizbajo.

—¿Te ocurre algo?

—Es que...

—¿Qué ocurre? —Su preocupación aumentaba con la anodina respuesta de Javier.

—No sé si debería aceptar tu proposición.

—¿Por qué  dices eso? ¿He hecho algo indebido?

—No. No has hecho nada malo, solo que es algo difícil de explicar.

—Puedes contarme lo que quieras.

—No creo que llegaras a creerme.

—¿Por qué piensas eso?

—Prefiero no contártelo por ahora.

—Bueno, al menos deja que te hable un poco del proyecto.

—Por supuesto.

—Javier, la primera opción elegida sobre la que versar mi tesis doctoral, fue la figura del inigualable Miguel Ángel.

—Buena elección. Ya sabes que me apasiona ese artista italiano –explicó sonriente.

—Una vez decidido el tema, viajé hasta Florencia para documentarme. Allí, en una pequeña tienda de antigüedades, encontré este pequeño libro. Te aseguro que tras leerlo, necesito constatar si lo que cuenta es real.

Rocío alargó su mano y le entregó el viejo libro. Javier lo cogió como si de un gran tesoro se tratase y, con el máximo cuidado posible, abrió las amarillentas hojas.

—Se trata de un diario —dijo Javier.

—Sí, aunque aún no he podido averiguar el nombre de su dueño.

—Leonardo.

—¿Cómo dices?

—Que el nombre del dueño del diario es Leonardo.

—¿Estás seguro de ello?

—Además, faltan algunas páginas, ¿verdad?

—¿Cómo sabes eso?

—Confía en mí, Rocío. Aún no puedo decírtelo.

—Estoy algo confusa y sorprendida. Javier, no sé qué pensar.

—Rocío, yo estoy...

—¿Cuándo volveremos a vernos? —preguntó, mientras guardaba el diario en su bolso.

—Podemos vernos dentro de un par de días.

—¿En el mismo lugar?

—Me parece bien.

—¿Me darás entonces una contestación?

—Supongo que sí.

—Javier, no es normal que sepas todas esas cosas. ¿Me darás, entonces, una explicación?

—Eso, aún no lo sé.

—Muy bien, Javier. Hasta dentro de unos días.

—Adiós, Rocío.

Los días que le había pedido de plazo a Rocío se habían esfumado. Casi sin tiempo para estudiar en profundidad su proposición, había llegado la fecha en la que volverían a reencontrarse.

Con la misma puntualidad envidiable de siempre, Rocío acudía fiel a su encuentro. No obstante, llegaba algo preocupada e intrigada, pues aún no sabía nada de la investigación que había llevado a cabo Javier.

—¿Y bien? —preguntó ansiosa.

—Rocío, te veo algo intranquila.

—No te hagas de rogar, por favor.

—Durante estos días, he intentado estudiar tu oferta.

—¿Y?

—No puedo aceptar tu proposición —respondió Javier.

—¿Por qué?

—Rocío, aunque te lo explicara, no lograrías entenderlo.

—Javier...

—¿Qué ocurre?

—¿Es por mí? —preguntó la joven.

—No.

—Entonces, ¿qué pasa?

—Es algo demasiado complicado.

—Es que no lo entiendo.

—Abre el diario por las últimas páginas —pidió Javier.

—Ya está. ¿Tengo que buscar algo?

—En una de esas páginas, casi ilegible, hay una anotación —le explicó.

—¡Es verdad!

—Recuerda que ya te dije que era el nombre del propietario de este diario.

—Javier, hay algo que no logro entender. ¿Cómo puedes conocer todos esos datos? Ya el otro día, me dejaste perpleja al decirme el propietario del diario.

—No puedo decírtelo.

—¿Es importante conocer ese dato? —preguntó intrigada.

—Sí.

—¿Quién era ese hombre? Nunca había oído hablar de él.

—Era un buen amigo de Miguel Ángel.

—¿Miguel Ángel?

—Michelangelo di Lodovico Buonarroti Simoni. Leonardo era una persona de familia acomodada. Un dato importante, trascendental para el entendimiento de la historia es que vivía en España.

—¿Leonardo era español? —preguntó sorprendida.

—Eso no lo sé, Rocío. Yo solo te he dicho que era amigo de Miguel Ángel y vivía en España cuando comenzó a escribir este diario. En él narra su travesía hacia tierras italianas.

—¿Pero cómo puedes saber todo eso sin haberlo leído?

—Permíteme que continúe contándote cosas de este personaje. En Roma, Leonardo y su esposa pasarán una temporada junto a su amigo. La historia que se narra en el diario se interrumpe poco tiempo después de que Miguel Ángel traiga a Bástula una de sus obras.

—Javier, no sé qué decir.

—Puedo imaginarme lo que sientes.

—¿Se trata de una broma?

—¿Cómo puedes pensar eso?

—Ya no sé qué pensar. ¿Por qué no me cuentas lo que ocurre?

—No puedo —respondió cabizbajo.

—Javier, nos conocemos desde hace años y creo que merezco una explicación.

—Tienes razón.

—¿Qué está pasando?

—Yo…

—¿Qué pasa, Javier?

—Te lo explicaré todo, aunque tendremos que ir a un lugar más tranquilo.

—Creo que es una idea estupenda.

—¿Qué te parece el Clipper?

—Me parece bien —respondió Rocío.

El pequeño recorrido que los separaba del pub se les hizo eterno.

Cabizbajo y muy pensativo, Javier aún no tenía claro cómo contárselo todo a Rocío.

Tras pedir en la barra un par de cafés, ambos se sentaron en las cómodas sillas de una de las pequeñas mesas del pub. 

Rocío, algo intrigada y nerviosa por la desconcertante situación vivida minutos antes, esperaba que su amigo le diera una buena explicación.

Acomodados ya en una mesa removían las humeantes tazas de café. Javier parecía distante. Su repentino mutismo hizo que se instalara en el ambiente un incómodo silencio.

—¿Y bien? —consiguió preguntar.

—Rocío, yo...

—Lo único que te pido es sinceridad.

—Ya lo sé, aunque una vez que conozcas la verdad, pensarás que estoy loco.

—No te preocupes por eso. Por favor, ¡empieza de una vez! Estoy muy intrigada y necesito conocer la verdad.

—Hace unos días tuve un sueño demasiado extraño. Todo lo que me ha pasado desde entonces ya lo he vivido: nuestro reencuentro, la propuesta para participar en esta investigación...

—¿Un déjà vu?

—Sí.

—¿Recuerdas algo más? —preguntó intrigada.

—Sí.

—Por favor, cuéntamelo todo. Necesito conocer todos los detalles de ese sueño.

—Rocío, la verdad es que estoy bastante confundido.

—¿Por qué?

—Porque en este momento, no sé discernir entre lo real y lo imaginario. Ya he sufrido bastante en mi vida y...

—¿Y qué ocurrirá después? —interrumpió la joven.

—Eso es algo que debes ir descubriendo tú misma. Te recuerdo, Rocío, que no es bueno jugar con los quebradizos hilos del destino.

—¿Es que va a pasar algo malo?

—Eso es algo a lo que no puedo responder. Estos días han sido bastante difíciles para mí y no he podido tomar aún ningún tipo de decisión.

—Tómate todo el tiempo que haga falta, Javier. Decidas lo que decidas, lo respetaré.

—Antes de tomar una decisión, hay algo que me gustaría decirte.

—Ya sabes que puedes contarme cualquier cosa.

—Sé que ha pasado bastante tiempo desde la última vez que nos vimos, Rocío.

—Demasiado.

—En todo ese tiempo, he pensado muchas veces en ti. Nuestra...

—Javier, yo también —interrumpió, dedicándole una preciosa sonrisa.

—Por favor, déjame terminar. Necesito desprenderme del lastre de mi existencia durante estos años.

—Está bien, Javier, continúa.

—Nuestra separación, me ha servido para darme cuenta de algo.

—¿De qué? —preguntó intrigada.

—Rocío, te amo. Es posible que no me puedas dar una contestación en este momento, pero...

—En este momento —comenzó a decir, aún sorprendida por la confesión que acababa de escuchar—, hay algo que me impide responderte.

—Sé lo que te ocurre y no me importa. Me gustaría luchar a tu lado, juntos podremos conseguirlo.

—¿Luchar juntos? —preguntó desconcertada—. Javier, ¿de qué estás hablando?

—De ese cruel verdugo que te está atormentando desde hace ya algún tiempo y se ha empeñado en sesgar tu vida.

—Javier, yo también te quiero, pero...

—¿Qué ocurre? —preguntó, nervioso.

—No deseo que estés a mi lado por compasión.

—No es compasión. Rocío, yo te amo.

—Tengo que pensarlo. Mi enfermedad es un lastre demasiado pesado y no deseo que cargues con él. Eres maravilloso y no mereces tal castigo.

El destino, tras haber vuelto a realizar una jugada maestra, se adjudicaba de nuevo la partida. Derrotado y hundido ante el golpe recibido, Javier no sabía qué decir.

La cita tocaba a su fin. Tras una fría despedida en la que Rocío parecía alejarse cada vez más de él, sus pasos le guiaron hacia la plaza de Santa María.

A la deriva, surcando el revuelto mar en el que se había convertido su trágica existencia, llegó a la plaza.

En los delicados momentos de soledad por los que estaba pasando, varios siglos de historia se convirtieron en su triste y mudo acompañante. Frente a él, desafiante, se alzaba la fachada principal de la iglesia de Santa María.

Con parsimonia, Javier encaminó sus pasos hacia la fuente situada casi en el centro de la plaza. Apoyando sus manos sobre esta, miró con fijeza la hermosa Capilla del Salvador. Sin dudarlo ni un instante, comenzó a caminar hacia la descomunal puerta de entrada. Cerca de la misma, se dio la vuelta y mirando al celeste infinito, gritó:

—¿Por qué me haces esto?

Índice

PRÓLOGO

CAPÍTULO I

CAPÍTULO II

CAPÍTULO III

CAPÍTULO IV

CAPÍTULO V

CAPÍTULO VI

CAPÍTULO VII

CAPÍTULO VIII

CAPÍTULO IX

CAPÍTULO X

CAPÍTULO XI

CAPÍTULO XII

CAPÍTULO XIII

CAPÍTULO XIV

CAPÍTULO XV

CAPÍTULO XVI

CAPÍTULO XVII

CAPÍTULO XVIII

CAPÍTULO XIX

CAPÍTULO XX

CAPÍTULO XXI

CAPÍTULO XXII

CAPÍTULO XXIII

CAPÍTULO XXIV

CAPÍTULO XXV