Un asesino en serie actúa en Alicante dejando un rastro de mujeres muertas y provocando el terror. Detrás de ese asesino despiadado se esconde un hombre llamado Marcos, con una debilidad y una obsesión con nombre de mujer, Beatriz. Marcos no parará su reinado de terror grabando con su famosa navaja verde la letra “B” en sus víctimas. Ayudado por su compañero de celda, antaño un gran cirujano plástico y apodado “doctor muerte de Sevilla”, trazarán un perturbador plan para que Marcos consiga su objetivo, llevándose por delante a quien se ponga por el camino de la forma más estremecedora y cruel.

Verónica Vázquez

La sombra de Marcos

Título original: La sombra de Marcos

Verónica Vázquez, 2020

Revisión: 1.0

10.12.2022

Para Diego. El hombre de los ojos azul cielo. El amor de mi vida y apoyo en esta aventura.

Para Gema, Eva, Luis, Esther. Amigos que me conocen bien y cómplices desde que empecé esta obra.

Para la «niñita de mis ojos».

Parte I

Capítulo 1

Sus primeras experiencias

«Te prevengo del lobo que acecha, mira hacia atrás en las noches frías, puede estar Marcos muy cerca».

No era Marcos quien tenía el problema, era la sociedad. Él no era un monstruo, era un depredador.

Marcos siempre fue un niño en el que la mentira formaba parte de su esencia. Le gustaba hacerlo para evitar una regañina de sus padres o para lograr sus propósitos. Era todo un experto con la mentira.

Tenía unos grandes ojos de color avellana que a la luz parecían dorados, muy vivos. Abundante pelo liso de color castaño. Era blanco de piel y cuando le daba el sol se ponía rojo, pero nunca moreno. En unos años se convertiría en un hombre que atraería a las mujeres como una araña a las moscas hacia su tela.

Era algo retraído en clase. Tenía amigos, pero no interactuaba mucho con ellos. Los estudios se le daban bien. Sabía sacar buenas notas con suma facilidad y no le importaba ceder su examen para que sus amigos lo copiaran. Le hacía sentir importante.

Fingía una debilidad que aquel niño no tenía. Sabía que tenía que ser como los demás niños. Era consciente de que algo en él no iba bien, que era distinto. Se sentía vacío de emociones. Quería conocerlas, pero no sentía nada.

Observaba a la gente sentir tristeza y él la reproducía y lloraba a moco tendido. Observaba el sentimiento de la alegría y repetía esa alegría. Podríamos decir que era como un actor.

Dentro de él, a medida que pasaban los años, un vacío negro se iba expandiendo como un agujero negro en la galaxia. Marcos carecía completamente de emociones.

Nació y creció en Alicante, en el barrio de San Gabriel, en el que las gentes eran sencillas. Lo que no aguantaba de los veranos era el olor de la depuradora, era asqueroso.

Vivía con sus padres, Luisa y Mateo.

Luisa era una mujer de poco carácter que le consentía todo a su niño. Era una mujer de treinta y dos años de una belleza serena. Largos cabellos castaños ondulados y ojos azules. Era cajera de supermercado, ahora en el paro, como la mitad de la plantilla. Su nuevo trabajo, ama de casa, no le disgustaba. Pasaba más tiempo con su hijo Marcos.

Mateo era la figura paterna del hogar. Era gerente en una empresa de plásticos y no le temblaba el pulso si tenía que soltar dos voces o reñir a su hijo. Era un padre estricto de cuarenta años. Al igual que lo fue el suyo. Pero también le daba mucho amor y ternura. Por lo menos eso pensaba él. Veía a su hijo desarrollarse feliz y responsable en sus estudios.

Marcos crecía en un ambiente familiar equilibrado, lleno de momentos de ternura y otros de leerle la cartilla si se portaba mal. Lo de reñirle ya sabemos que era cosa de su padre. Porque Luisa no quería hacerlo, no. Lo pasaba mal si lo intentaba. Se sentía culpable. Era muy blanda y de gran nobleza.

Luisa tuvo unos padres muy buenos con ella. Creció con muchos mimos. Se lo dieron todo hecho. Pero quiso casarse pronto y al poco tuvo a Marcos.

Luisa y Mateo se conocieron en el instituto. Mateo no paró hasta que Luisa accedió a salir con él. Era persistente y cabezota cuando sabía que quería algo. Luisa decidió darle una oportunidad y ya jamás se despegó de él.

* * *

Un día, decidieron comprarle un pequeño perro a su hijo por lo bien que iba con los estudios. Era precioso, de color canela. Un caniche que parecía un peluche comprado en una juguetería. Un peluche muy nervioso. A los seis meses Marcos se lo llevó al parque El Palmeral. Ese día hacía frío y no se veía ni un alma paseando. Tras un árbol pensó que ese chucho no iba vivir ni un día más. Como si él fuera Dios y pudiera decidir el tiempo que debía vivir ese pobre animal. Sacó una navaja de color verde de su padre del bolsillo y degolló al pobre perro. No contento con ver a su mascota desmadejada como un muñeco roto y desangrado, quiso comprobar qué se sentía al cortarlo en trozos…, porque al hacerlo sintió una sensación extraña, una emoción. Y no estaba familiarizado con esas sensaciones.

Sintió vivir. Sintió poder. Quería repetirlo. Pero con esa navajita de su padre iba a resultar imposible.

Dejó el perro allí, tras el árbol, y puso hojas secas de otoño encima. Se dirigió a su casa. En la cocina cogió un hacha pequeña que utilizaba su madre para la carne y la metió en una bolsa azul del súper Cart Supermercados.

Por primera vez experimentaba emoción y ansiedad. Se sentía vivo mientras se acercaba al parque, recreándose en su fantasía.

Quitó las hojas. El perro seguía ahí en un charco de su sangre.

—¡¿Dónde estás, Marcos?! —Escuchó la voz preocupada de su madre cerca. La matriarca de la familia sabía que su hijo tenía fijación con ese parque y siempre iba a buscarlo allí. Rápidamente guardó el hacha y la escondió bajo muchas hojas secas y tierra junto al perro.

—¡Mamá! Bicho salió corriendo y se me escapó. No se dónde estará ahora.

La madre vio a su hijo muy triste y asustado. Lo notaba muy agitado.

—Tranquilo, Marcos, lo encontraremos.

Luisa jamás volvió a ver a su perro. El pobre animal se quedó allí, muerto, hasta que lo vio una persona y lo tiraron al contenedor. Pero el hacha no la vieron. Todos los animales que Luisa le iba regalando a su hijo morían en meses por sus descuidos, o porque se escapaban, o porque les daba demasiada comida; de modo que decidió no regalarle más animales.

Marcos entró en cólera para sus adentros. Se había perfeccionado matando y mintiendo. Era, a ojos de su bondadosa y amorosa madre, un niño bueno y con sentimientos. Pero Luisa resolvió ponerse firme por una vez y no volverle a comprar jamás una mascota.

En ese momento sabía que a su hijo le pasaba algo, aunque se negaba a materializar ese pensamiento y lo metió en el pozo oscuro de sus pensamientos. Su hijo era muy bueno, sí. El niño más bueno del mundo y que nadie le dijera nunca lo contrario…, ni tan siquiera ella misma.

* * *

En el colegio había un compañero que se metía con él. Le llamaba «caca de perro» o «bicho raro». En los recreos le quitaba muchas veces su bocadillo o le ponía la zancadilla, haciendo que Marcos cayera de bruces entre las sonoras carcajadas de los otros chicos.

Marcos decidió que ese jueves 21 de marzo sería el último día que lo hiciera. Contaba ya con once años. Los doce los cumpliría ese mismo jueves, señalado con una cruz en su calendario. Ese rechoncho y estúpido de David se acordaría del día de su cumpleaños.

David era un chavalín con algún kilo de más provocado por sus malos hábitos alimenticios, que no corregían sus padres. Adicto a la comida del McDonald’s, las hamburguesas eran su perdición. Pero nadie se atrevía a meterse con él, porque tenía mucho carácter y sabía rodearse de amigos con más años que él, chicos malos que infundían temor.

David tenía unos grandes ojos marrones y el pelo negro y era moreno de piel. No era un niño feo. Después del colegio solía irse a los recreativos con sus amigos mayores, que lo tenían como un hermano pequeño y le pagaban todas las máquinas.

Pero llegó ese jueves y David fue a los servicios del colegio. Reventaba por aguantar tanto tiempo la orina. Hacía mucho frío fuera de su clase. Los servicios eran como iglús. Era entrar al baño y tener escalofríos como cuchillos clavándose en la carne. El frío le provocaba unas ganas locas de hacer pis.

Lavándose ya las manos advirtió que el caca de perro estaba detrás. Lo estaba mirando muy fijamente con unos ojos fríos y gélidos en el espejo. Por primera vez, algo de ese chico raro le generó miedo…, mucho miedo.

Se dio la vuelta para enfrentarlo, pero ese no era el caca de perro, ese era otro. «Quizás una vaina», David rio para sus adentros. Le vino bien para liberar un poco de tensión. Miro sus manos: estaba moviendo algo dentro de su bolsillo.

—¿Qué escondes ahí, caca de perro? —pregunto David haciéndose el valiente.

—Es mi cumple. Hoy soy el rey —musitó Marcos decidido a llevar a cabo su fantasía. Tatuar con la navaja de su padre a su compañero. Le pondría en la frente «soy un cerdo»…, pero primero le rebanaría su pito.

Se acercó con agilidad a su víctima y, apuntándolo con el filo del arma blanca en el cuello, le ordenó que se quitara la ropa. Le estaba clavando el cuchillo en la yugular y David hizo lo que le pedía. No reconocía a Marcos, ese no era su compañero retraído, por lo que no dudó en quitarse la ropa en un segundo.

—No mires —le dijo Marcos—. Como mires te acordarás —le susurró al oído—. Cierra los ojos.

—¡No miraré! —exclamó David con temor—. Pero no me hagas daño.

Su cuerpo no le respondía, estaba paralizado. Sus pies eran como dos plomos pegados al suelo. Su boca quería chillar, pero no le salía nada. Retuvo la respiración.

—Tú no te muevas ni mires. Será un segundo —le susurró Marcos al oído. Se había acercado a él hasta pegarse como un chicle.

David se hizo pis. Un gran charco de líquido amarillo rodeaba sus pies. Ya no era ese David poderoso que se metía con algunos compañeros respaldado por sus amigos mayores, no. Ahora era un cordero a punto de ser sacrificado.

Fue rápido, ya no tenía pito.

—¡Aaah! ¡Qué dolor! ¡Socorro, estoy sangrando! —El charco amarillo se volvió de un tono naranja al mezclarse con la sangre.

David estaba encogido, rabiando de dolor. Su miembro amputado estaba en el suelo.

—¡Mierda! —dijo para sí Marcos—. No podré tatuarle en la frente esas palabras, chilla como un cerdo.

Lavó rápido la navaja y la metió dentro de su calcetín. Salió pitando de allí y volvió muy tranquilo a su clase, donde estaban haciendo un examen. Todo lo hizo en segundos.

Para su sorpresa, nadie lo acusó de nada. David no lo había culpado. Estaba tan aterrorizado que no quiso decir quién fue. Sus padres se mudaron ese mismo año a otra región; no querían seguir allí.

Nadie en el barrio quería desconfiar de sus propios hijos y empezó a correr el rumor de que fue un extraño, un pervertido psicópata que entró en los servicios y le hizo eso al pobre niño. Hasta la policía dejó con el tiempo el asunto. No había arma por ningún sitio, ni testigos oculares, y la víctima decía que no le vio la cara.

David no quiso hablar nunca más de ese momento traumático. Lo que no sabía era que, con el tiempo, sí lo haría. Nunca volvió a ser ese niño vivaracho; cargó con depresiones y terrores nocturnos toda su vida.

No se olvidaba de esa mirada de demonio en el espejo, detrás de él. Solo de pensar en que algún día se lo pudiera encontrar le daba pánico. Jamás volvería a esa ciudad.

Capítulo 2

Marcos conoce a Beatriz

«Nunca hables con desconocidos, un día puede ser el lobo».

Los años transcurrieron con calma. No volvió a pasar nada relevante hasta que Marcos cumplió dieciocho años. Durante los seis años transcurridos desde aquello su bestia estuvo dormida, aletargada, hasta que…

Marcos se fijó en una chica que paseaba a su perro cuando volvía a casa después de trabajar en la tienda de pintura de Pepe para ganarse unas perras. Algo le llamó la atención en ella. Quizás su melena ondulada, negra como el carbón; quizás su trasero respingón; o su piel blanca como la nieve; o sus ojos negros como la noche más cerrada.

Desde entonces, todas las tardes, cuando salía de su trabajo, se iba a observar encandilado, casi hipnotizado, a su chica. Tenía que ser suya… o no lo sería de nadie.

Un día, se decidió a entablar conversación con su chica y se acercó a ella descaradamente. Beatriz miró a ese extraño pegado a ella, mirándola con una sonrisa que la inquietó. Se sobresaltó y se apartó de él.

—Hola. Me llamo Marcos. Te veo siempre por aquí paseando a tu perro.

Todo lo decía con esa sonrisa extraña y mirándola fija e intensamente.

La chica cogió a su perro en brazos y no contestó ni al saludo. Quiso irse, pero lo tenía demasiado cerca y Marcos le bloqueó el paso.

—¿Qué te pasa? ¿Eres muda? —Marcos se puso borde porque sintió que su chica estaba hiriendo su ego al pasar de él. Hizo amago de cogerla del brazo con violencia, pero la chica se apartó rápidamente y se alejó de él corriendo. La escuchó decir algo que no le gustó nada. Lo había llamado «bicho raro».

Marcos, herido en su orgullo, salió corriendo tras su gacela. Quería hacerle daño. Grabarle con la navaja su nombre en el pecho… Qué romántico era, sí. Pensaba que le gustaría a cualquier mujer. ¿Por qué a esa no?

—¡Espera! ¡No vas a escapar de mí tan rápido, pija! ¡Te voy a enseñar a ser agradable conmigo! ¡Te grabaré mi nombre en tu piel para que te acuerdes de mí!

Beatriz, muerta de miedo, corrió lo más rápido que pudo con su perro en brazos, pero escuchaba la voz de ese extraño psicópata cada vez más cerca, ganándole terreno. Dobló de repente una esquina, se escondió dentro de un portal abierto y cerró la puerta tras ella.

Marcos se quedó mirando como se perdía su chica. ¿Qué fue lo que le había asustado de él? Si era un chico guapo y le entró con cortesía. Con la mejor cortesía que podía aparentar. ¿Cómo se atrevía a despreciarlo así?

La bestia dormida había despertado.

Beatriz era una chica con mucha intuición, inteligente. No se fiaba de cualquiera. Tenía sus amigos de siempre y solo utilizaba la palabra amigo si se lo demostraban con el paso de los años. Nunca utilizó las redes sociales de contactos. ¿Por qué la gente necesitaba eso para conocer a otras personas o ligar? Si le hacían falta esas plataformas para interactuar, significaba que era asocial e insegura.

Se enamoraría de forma casual y natural. No tenía prisa por tener novio estable. Tenía la cabeza siempre ocupada y pocas ganas de aguantar las manías de una pareja.

A Beatriz le gustaba dar largos paseos con su perro Turbo, que se parecía al perrito famoso del anuncio del papel higiénico. Tenía veinte años, pero aparentaba dieciocho por su cara de niña. Parecía sacada del cuento de la joven que se atraganta con una manzana. El contraste de su piel blanca y su pelo negro llamaban la atención.

Era una chica que brillaba con luz propia, pero odiaba destacar y que se la quedaran mirando; por eso siempre iba sencilla, con vaqueros y camisetas, pero nunca deportivas. Prefería sus botas o sandalias, cuando llegaba el calorcito. Era tremendamente selectiva.

Trabajaba como telefonista en una empresa de plásticos en el centro de Alicante. Cogía el bus y estaba allí en media hora. Le gustaba su empleo, aunque fuera cansado, con tantas llamadas.

En casa empezó a pensar en lo que le había pasado. ¿Qué narices quería ese chaval tan raro? «Ligar contigo, Beatriz…, mientras te clava un cuchillo», pensó. Aunque guapo sí que era, pero raro de narices. Su mirada la inquietó. La miraba como si fuera una oveja y él el lobo. Estaba pegado a ella como su alma. Se la había quedado mirando fijamente unos segundos eternos y luego intentó agarrarla del brazo. Un escalofrío le recorrió el cuerpo y decidió no contestarle ni al saludo. Ni una sonrisa. Se fue pitando lejos de ese chico extraño mientras él la perseguía durante un buen trecho.

Su voz interior le había advertido que lo mejor era permanecer bien lejos de ese individuo.

«Venga, tía, era simplemente un chaval nervioso e inseguro que intentaba llamar tu atención», se dijo para calmarse. Vale, pero su voz interior, su policía interior, la prevenía: «Aléjate siempre de ese tipo».

A partir de ahora evitaría ese parque.

* * *

Marcos no pudo dormir esa noche. Sentía ira y furia. El desprecio de esa chica que lo dejó con la palabra en la boca le corroía por dentro. ¿Quién cojones se creía esa estirada? Le daría una lección al día siguiente. Se acordaría de él toda su vida… Fantaseó durante toda la noche con todo lo que le haría, cómo lo haría y en qué orden.

Sin embargo, al día siguiente su chica no estaba allí, y al otro tampoco, por lo que decidió buscarla, hasta que la vio en otro parque.

La estaba observando desde detrás de unos coches. Joder, qué bonita era. Él solo había querido hablar con ella y lo trató como si fuera un agresor sexual. Si lo único que hizo fue mirarla dulcemente y sonreírle. «Y más cosas que querías hacerle», se confesó a sí mismo. Tendría que practicar sus sonrisas en el espejo. Marcos no se iba a mentir a sí mismo. Sí, quería hacerle daño el primer día que la vio, pero ella se dio cuenta rápidamente de su verdadera naturaleza.

Tenía el cuchillo en su mochila negra. También unas cuerdas, tijeras, cinta aislante, esposas y espray de pimienta. Estaba bien preparado. Esa mochila lo acompañaría en muchas ocasiones. Pero solo acertaba a mirarla, hipnóticamente, y esbozó una sonrisa.

Un monstruo no tiene capacidad de amar, pero en este caso Marcos sintió algo parecido a ese sentimiento. Quería hacerla suya. Quería darle su merecido, pero se resistió. Quería que siguiera viva. Quería que siguiera esa belleza en su mundo. Conectó con ella en esa mirada y ya no la olvidaría jamás en su vida. Había algo en ella que le hacía sentir muy vivo.

Se marchó pensativo. Si a ella no se lo iba a hacer pagar por herir su ego, se lo haría pagar a otra que le recordara a esa chica hasta saciar su ira.

—¡Beatriz! —Una chica la saludó con efusividad y se abrazaron—. Cuánto tiempo.

En la distancia, Marcos susurró para sí mismo:

—Beatriz te llamas… Bonito nombre.

Se alejó sin mirar. Como un dios, decidió perdonarle la vida.

* * *

Pasaron los años y Marcos se convirtió en un treintañero atractivo. Tenía mucho trabajo en la tienda de Pepe, aunque era siempre lo mismo: atender con una sonrisa a los clientes, ofrecerles la pintura que deseaban y cobrarles. Su jefe estaba contento con él. Nunca se quejaba si le pedía quedarse alguna hora más. Todos los clientes estaban encantados con él, sobre todo las mujeres. Tan atento y educado. Tenía una fluidez verbal que encandilaba. Era encantador.

Marcos aspiraba a ser un gran ingeniero, pero se quedó en el camino. Se acomodó en ese trabajo y dejó su carrera. No tenía motivación. Pero en esa tienda de pinturas era el rey.

Aprendió a relacionarse con las ovejas con sus ropas finas y sus perfumes caros y baratos. Ovejas con tacones y minifaldas.

Marcos aprendió también a esconder su traje de lobo oscuro y convertirse en un pastor. Era fácil mostrar empatía sin sentir nada; era muy buen actor, deberían darle un Oscar. Cómo se burlaba de esos clientes que le contaban sus vidas, sus problemas. ¿Qué se creían que era él, un cura confesor?

Capítulo 3

Su hobby

«Los asesinos en serie también comen bombones».

Su hobby era muy divertido y calmaba una rabia oscura que tenía nombre de mujer. Siempre practicaba su afición los viernes por la tarde, cuando disponía de esas horas libres en la tienda. Los sábados estaba todo el día metido allí. Los domingos los pasaba con su madre. Era la comida familiar. Solía llevarle una bandeja de pasteles. A su manera, la apreciaba. Nunca le dio problemas.

Su padre había fallecido de un infarto hacía ya unos años. Cuando se lo comunicaron no sintió tristeza. Nada. Como si hubiera muerto un extraño. Ahora ya no tendría a nadie que le recriminara nada. Hacía con su madre lo que quería, manipulándola con embustes y sonrisas.

Ese viernes salió dos horas más tarde. Estaba cansado, pero con ganas de rondar a la siguiente presa, como todos los viernes. Acechaba durante unos meses a la misma mujer, observando sus costumbres y sus horarios, para después actuar. Llevaba haciéndolo una década. Se había perfeccionado. Lo hacía como un gran maestro. Estaba orgulloso de ello. Veía la estupidez humana, tan mediocres en sus vidas vacías. Él se sentía eufórico cada vez que actuaba.

Matar era para él como el proceso de comprar una caja de bombones. Primero tenía que elegir la marca de los bombones…, pero siempre acababa eligiendo la misma marca. Bombones Lest. Tenía obsesión con ese tipo de bombones desde niño. Casi se excitaba al saborear ese chocolate que se fundía en su boca. Abrir la caja poco a poco con emoción, devorar esas delicias y, finalmente, tirar la caja a la basura.

Matar era lo mismo.

Ayudado por su gran atractivo, habiendo practicado esa sonrisa seductora y una gran labia, conseguía acercarse a su víctima sin que esta notara ningún tipo de amenaza.

Triunfaba con el género femenino. Pero el sexo sin violencia no le satisfacía. Nunca conseguía llegar al orgasmo con ninguna novia. No le duraban las relaciones ni un mes. No se le ponía dura. Su miembro solo se ponía erecto y firme cuando violaba a su víctima y terminaba degollándola. Ese sentimiento de poder. Ahí conseguía el clímax del orgasmo. Luego cogía su navaja —la misma que utilizó para segar el cuello a su pobre perro y para amputar el pene de su compañero David en su pubertad—, a la que tenía un gran apego, y le grababa en su pecho desnudo una letra… B.

Después de segarles el cuello, todas sus víctimas tenían un corte en su pecho con esa letra. Las líneas del corte siempre eran profundas.

Siempre buscaba el mismo tipo de perfil. Los mismos bombones. Chicas preciosas con pelo negro como el de su chica, ojos negros y esbeltas; chicas que le recordaban a Beatriz, a esa chica que se arrepentía de haber dejado vivir. Si la llegara a ver otra vez no sucedería lo mismo y metería su cadáver en su coche negro; con ese coche se lo había pasado muy bien estos diez años. Se recorría todo Alicante acechando a la próxima presa.

«A ver, Dakota. Hoy sé que irás a casa de tu hermana y saldrás de noche… sola. Hoy será tu día», pensó.

A las ocho de la tarde ya era de noche. Hacía un frío horrible. No se veía ni un alma. Soplaba un viento helado. Una calle desierta en la Albufereta, solo se veía a un hombre con un carro de la compra. Justo cuando pasa Dakota cerca, se vuelca el carro y tira todo el contenido.

—¡No! —exclamó Marcos, exagerando para que lo escuchara su presa.

—Señor, ¿puedo ayudarlo? —preguntó con amabilidad la mujer. Era preciosa. Preciosa y muy confiada. Toda una belleza de unos veinte años.

—Si eres tan amable. Tengo que llevarle este carro de comida a mi madre, que está enferma. —Dakota observó que aquel hombre era guapísimo y que tenía un brazo escayolado. La atrajo desde el primer segundo y quería ayudarlo—. ¿Podrías ayudarme a meter las botellas de agua que tengo en el coche dentro del carro? Luego le subiré la compra a mi madre.

—¡Claro! —exclamó la inocente Dakota—. Con el brazo escayolado lo ibas a tener difícil —observó la pobre chica.

Se acercaron al coche negro. Cuando la joven se agachó para abrir en el carro un hueco en el que cupieran esas botellas de agua notó un golpe fuerte en su cabeza. Y luego oscuridad.

Marcos le había dado con una piedra, con todas sus fuerzas. La dejó inconsciente. Miró a su alrededor. Todo tranquilo y en calma. La metió dentro del maletero. El carro y la compra en los asientos de atrás.

Se había hecho con una casa de alquiler en la playa de San Juan. En verano estaba muy concurrido, pero en invierno, muy desierto. Su casa cerca de la playa era grande, amplia, y había insonorizado varias habitaciones.

—Dakota, despierta. —Le pegó dos cachetadas y la chica despertó.

Tenía a ese psicópata a pocos milímetros de su cara. Dakota estaba contemplando el verdadero «yo» de Marcos. Sin máscaras. Sin disfraces. Su cara se había transformado. Ya no era dulce. Era un rostro duro de ojos gélidos y curiosos. La miraba fijamente. Sentía que le estaba violando su alma a través de sus ojos. Veía su alma oscura.

Se había resistido mucho. Sacó la navaja de debajo de la almohada, la degolló y puso su firma en su pecho izquierdo con mucha saña.

Lavó el cadáver, lo limpió todo muy bien y quemó las sábanas. Cortó el cuerpo en pedazos y lo metió en una bolsa negra y grande de basura. Solo se quedó un mechón de pelo para recordar eternamente esa noche con ella.

Para asegurar que no pringara la sangre lo metió a su vez en otra bolsa. Eran de muy buena calidad, no se rompían con facilidad, pero prefería prevenir.

Condujo hasta otro barrio y tiró el puzle humano en un contenedor.

Ya en su casa, en la cama, rememoró ese momento. Era muy viril, sí. Cuando ponen resistencia le excitan y consigue un gran placer. El poder de tenerlas bajo su fuerza y sus designios le gustaba infinitamente. Se sentía Dios.

Marcos solo mataba de noche y en época de frío, para que el cadáver tardara en oler y para que las calles estuvieran más desiertas. La gente aborrecía el frío y la lluvia, pero para él era maravilloso. A dos víctimas por año durante una década, había matado ya, con Dakota, a veinte chicas.

Lo sabía bien porque de cada chica se quedaba un mechón de pelo. Estaban en un pequeño armario. Cada mechón tenía el nombre de su dueña.

—Beatriz… —susurró antes de dormirse.

La prensa hablaba de que había desaparecido otra chica, pero nadie tenía idea de nada. Ni con Dakota ni con ninguna de las anteriores. Sus cuerpos nunca aparecían y nunca nadie veía nada. Siempre sospechaban del entorno de la desaparecida.

Marcos se reía de la policía. Estaban a años luz de capturarlo. Ni dejando pistas claras los agentes del orden le darían caza. A ojos de su entorno cercano, era un hombre maravilloso y encantador que no quería sentar la cabeza. Muy normal en treintañeros que buscan divertirse con una y otra. Seguía siendo un empleado modelo y un hijo maravilloso.

Ese domingo fue un día tranquilo como todos los domingos en casa de su madre. Le contaba todos los cotilleos de las vecinas. Se veía que se aburría mucho. Solo callaba cuando le daba la gran bandeja de pasteles de una famosa pastelería del centro de Alicante. El dulce siempre fue la perdición de su madre.

Ella era el único vínculo real que lo conectaba con la sociedad y le hacía sentir humano. Los amigos que hizo en el cole desaparecieron a medida que se despojaba de toda humanidad. Se aburría terriblemente con ellos. Solo pensaban en sus carreras y en sus chicas.

A su madre la veía bien. No era una mujer depresiva. Siempre tenía cotilleos en los que intervenir. Ya rondaba los sesenta años, pero su belleza no había bajado ni un ápice. Marcos era una viva copia de ella en sus rasgos.

La madre sacó el tema de la desaparición de la última chica. Marcos fingió preocupación y pena. Lo hacía realmente muy bien. Después de pasar la sobremesa con su madre se despidió con dos besos y un abrazo.

—Adiós, hijo. Ven el próximo domingo.

—Descuida, mamá. Sabes que estaré aquí con tu bandeja de pasteles.

Se fue a casa y puso las noticias. Le gustaba seguir todo lo que comentaban cuando mataba a una chica.

Todo eran conjeturas. Él provocaba la desaparición de dos chicas al año. No eran muchas. No terminaban de decir que había un asesino en serie en Alicante…, qué tontos. Nadie había llegado aún a esa conclusión porque nunca encontraban los cuerpos, y todos los años había muchas desapariciones de mujeres. Tendría que ir dejando miguitas de pan para idiotas. Quería que inflaran su ego. Que hablaran de él. ¿Qué apodo le pondrían si sabían que había un asesino en esta ciudad?

La siguiente chica…, sí…, con la siguiente chica que matara dejaría su cuerpo a la vista. No la cortaría en trozos ni la tiraría al contenedor como una bolsa de basura. La dejaría intacta y con su firma en el pecho. La dejaría en la calle de madrugada.

Marcos fantaseaba con la expectación que causaría encontrar el cuerpo profanado con una firma de una mujer desaparecida.

* * *

En febrero volvió a actuar, cuando quedaba poco para San Valentín. Compró una gran caja de bombones de su marca favorita diciendo que eran para su chica…, pero eran para él. Se relamía recordando todos los asaltos, agresiones y asesinatos mientras devoraba esos bombones. Su fantasía era infinita.

Llevaba ya un tiempo observándola. Sabía ya sus costumbres, su rutina. Se llamaba Violeta. «Un nombre bonito para una chica bonita», pensó Marcos.

Era preciosa, largos cabellos negros y ojos oscuros, unas caderas anchas y rítmicas. Se divertiría con ella. Debía de tener unos dieciocho años.

Observó los alrededores. Aunque era un viernes ya de tarde, había aún gente en las calles, pero Violeta no tardó en llegar con su padre. Él subió a su casa y ella se quedó abajo sentada, fumando un cigarrillo. Aún no la iba a abordar. No era el momento. Su cigarrillo lo fumó rápido y también subió.

Eran las diez de la noche cuando su padre salió con la basura; pero a las once fue Violeta la que salió. Iba preciosa. No tenía novio, solo rolletes de dos días. Hoy se iba de fiesta.

El mismo modus operandi, no se salía del guion. Ya era suya.

* * *

—Violeta…, siéntete especial —dijo Marcos a su víctima mirándola a los ojos, nariz con nariz—. Tú serás la primera chica que me hará saltar a la luz. No te cortaré en trozos, preciosa. Dejaré tu cadáver a la vista de la gente con mi firma en tu seno.

—¿Por qué me hace esto? Solo quería ayudarlo —dijo desesperada. Sabía que iba a morir.

La pobre chica estaba aterrorizada. Ese individuo le pidió ayuda y su único delito fue ayudarlo con el carro viéndolo con el brazo mal. Quería chillar y lo hizo, pero fue el último sonido que soltó por su boca.

Le segó el cuello y después la violó. Era la primera vez que violaba a un cadáver. No le gustó. Prefería que se resistieran y, sobre todo, que estuvieran vivas. No llegó al clímax. Le frustró. Esa misma madrugada cogería a otra chica. Quizás una prostituta.

Tras cortarle el mechón se deshizo del cadáver. Se dirigió a la playa del Postiguet. Observó desde dentro del coche que su amigo el frío lo ayudaba en su hobby: no había nadie.

Sacó el cadáver de Violeta en brazos como si fuera su novia dormida. Dejó el cuerpo en la arena del Postiguet. No se veía ni un alma. Hacía mucho frío. La dejó acostada y semidesnuda, y después se alejó rápido de allí.

Tenía que matar a otra esa misma noche. La euforia lo inundaba. Siempre lo había controlado todo, pero con Violeta las cosas no salieron del todo bien. Tenía que corregir el error.

Lo excitante de esta vez era que no sería una mujer planeada. Sería alguien que decidiera espontáneamente. Eso sí, debía recordarle a ella.

El depredador empezó otra vez el juego del gato y el ratón.

Rondó los alrededores de la explanada y el paseo marítimo. Vestía un jersey negro de cuello vuelto y unos vaqueros oscuros. Siempre impecable.

De repente se paró. Vio a una chica delgadita con el pelo liso que hacía footing con unos cascos puestos. No sabía si sus ojos eran oscuros, pero le serviría. Tenía que sentir ese poder y ese orgasmo… Matar. Cada vez lo necesitaba más como una droga. Lo que estaba claro era que su melena era negra como Marcos deseaba.

Pensaba que esa joven nunca tuvo un buen susto, ya que se atrevía a correr sola de madrugada. Pobre chica valiente. No verá el amanecer.

«Beatriz», susurró para sus adentros. No olvidaba su rostro ni sus ojos. Si la tuviera solo para él lo más seguro era que no saliera viva. Seguía, más de una década después, con ese rencor.

—La culpa de que esta chica vaya a morir hoy es solo tuya, Beatriz… —murmuró—. Tenía que haber cortado tu precioso cuello ese día.

El único delito de Beatriz fue asustarse de ese monstruo.

El depredador siguió a su gacela. Aprovechó el momento justo para darle un golpe contundente en la cabeza. Cayó desplomada al suelo. Miró alrededor. Todo muy tranquilo. La levantó y la llevó en brazos; no pesaba nada. Marcos parecía el caballero de una novela en ese momento. Fuerte y atractivo…, pero un monstruo en la realidad.

Era muy delgadita. No pasaría de los veinticinco años. Se metió con ella en un callejón oscuro. Había dos contenedores de basura. La abofeteó. Ella despertó, se encontró con esos ojos malévolos y se quedó en shock. Él la violó y llegó a su ansiado clímax. Fue todo muy rápido. Le rebanó su delgadito cuello y firmó su pecho desnudo de forma violenta y clavando bien la navaja.

La dejó allí como una muñeca rota.

Había disfrutado. Igual que comer bombones. La experiencia era muy similar. La única diferencia era que los bombones no sangraban.

Se fue en su coche negro y ya en casa se dio una buena ducha caliente. Marcos sabía que al despertarse al día siguiente hablarían mucho de él y de las dos mujeres violadas y asesinadas, con su preciada letra grabada con la navaja. Se excitaba solo de pensarlo.

Capítulo 4

Beatriz

«Las pesadillas son portales a la maldad y siempre roban un poco de tu alma».

Beatriz ya iba camino de los treinta y cinco años, pero nadie lo diría. Seguía siendo una preciosidad. Aparentaba tener treinta como mucho. Su pelo ahora ya no era largo. Llevaba ya unos años con una media melenita, pero seguía siendo un cabello brillante, aunque teñido de rojo. No le habían salido aún las canas, pero se veía guapa con ese color. Sus grandes ojos negros destacaban aún más que antes.

Tenía pareja, vivían en Valencia y llevaban ya ocho años juntos. Serafín estaba muy enamorado de Bea. Se conocieron en el despacho. Era uno de los clientes de esa firma. Iba asiduamente, pero más por verla a ella que por su caso. Se llevaban bien y estaban muy compenetrados. Era un hombre atractivo de cuarenta años, de pelo negro y ojos azules.

Bea le contó ese capítulo de su vida con aquel chico extraño pegado tras ella que le bloqueó el paso e intentó agarrarla del brazo. No terminaba de olvidar ese recuerdo. Serafín le dijo que una buena patada en sus partes le hubiera venido bien a ese asqueroso loco.

Bea, desde aquello, tenía la costumbre de mirar hacia atrás de vez en cuando si caminaba sola. Tenía grabada su mirada en la retina.

Esa noche soñó con él.

Ese joven extraño que la hizo sentir como un plato de carne. Nunca pensó que se le iba a quedar como algo traumático. Mira que le habían entrado chicos y ninguno le provocó ese frío miedo que le recorrió la espalda como la caricia de un demonio.

«Ese chico era el mismo diablo», pensó.

Soñó que se daba la vuelta y se encontraba con él a un milímetro de ella con esa mirada fría e intensa y que le clavaba un cuchillo.

Despertó con sudor frío. Su respiración era agitada, pero poco a poco consiguió tranquilizarse viendo la espalda de su chico. Le hacía sentir tan segura.

«Maldita sea, Bea, deja de pensar en ese bicho raro y así evitarás estas pesadillas», se dijo a sí misma tocándose el cabello.

Esa mañana del sábado puso las noticias. Habían encontrado los cuerpos de dos chicas jóvenes en Alicante. Decían que eran de constitución física similar. Altas, con melenas negras, ojos negros, y atractivas. Hablaban de una marca grabada con cuchillo en los pechos. La letra B.

—No me jodas que hay un asesino en serie en Alicante… Un asesino que busca el mismo perfil de chica. Y con firma personal y todo —dijo Bea mirando fijamente la pantalla. A Beatriz le interesaba el mundo de la criminología. Leía a grandes especialistas en la materia. A grandes perfiladores.

En unos días sacaron más información a la luz de esos cuerpos gracias a las autopsias. Habían sido violadas y degolladas, y en sus pechos habían dibujado esa letra. También se habían llevado un mechón de pelo de cada una de ellas.

Muchas veces, los asesinos en serie quieren llevarse algo que les recuerde a sus víctimas para rememorar ese momento de euforia matándolas una y otra vez. Era como su fetiche.

Apuntaban en las noticias que era un asesino en serie organizado, el escenario del crimen estaba tal como él había pretendido, sin dejar huellas. Era un psicópata, que no era un psicótico.

Los asesinos en serie que tenían delirios y voces en sus cabezas, que actuaban porque el demonio se lo había ordenado, se caracterizaban por dejar un escenario del crimen lleno de caos y violencia.

Decían también que estaba claro que era un psicópata y no un asesino cercano al entorno de las víctimas, porque esas chicas no se conocían ni tenían ningún vínculo. Las elegiría al azar. Pero apuntaban a esa fijación con ese mismo tipo de perfil de mujer…

—Quizás le recordaban a una antigua novia —musitó Beatriz.

* * *

Con el paso de los meses, al no tener ninguna pista de peso ni sospechas de nadie, dejaron de hablar del asunto en televisión… hasta que volvió a aparecer otro cadáver. Era noviembre y hacía mucho frío. La víctima era otra chica preciosa de melena larga y negra, de figura alta y delgada. Sus ojos también eran oscuros. Apareció sentada en la parada del bus por la zona de Los Ángeles. Parecía que estuviera esperando el autobús.

Ya se hablaba de cuándo este depredador asaltaba a las chicas. Actuaba los viernes de noche, y los cuerpos los dejaba a la vista para que los encontraran al día siguiente.

La policía advirtió a la sociedad de que las mujeres no caminaran solas y mucho menos de noche durante los fines de semana. El mensaje iba en especial dirigido a chicas jóvenes con el perfil que buscaba ese asesino.

Criminólogos y psiquiatras forenses seguían definiendo perfiles de ese psicópata a través de los medios de comunicación.

Debía de tener un trabajo en el que descansaba los viernes por la tarde. Era soltero y le daba igual actuar por la noche, porque nadie lo esperaba en casa. Sería fuerte para transportar a las víctimas. Nunca se escuchaban gritos. Las tres víctimas tenían una contusión fuerte en el cráneo, por lo que dedujeron que aparecía por detrás y las dejaba inconscientes con un golpe. Su zona de actuación era Alicante capital y alrededores, así que tendría coche.

Beatriz tenía miedo. No volvería jamás a Alicante mientras no dieran con ese criminal. Cuánta información se podía sacar con el modus operandi de un criminal y con su escenario del crimen. Era casi algo artístico.

—Por mucha ayuda que me pidiera un extraño en la calle, me haría la loca evitando todo contacto —le dijo a su chico—. Hay mujeres muy confiadas.

—Eso es cierto, cariño —contestó él—. Hay muchas chicas que pecan de ingenuas y confían en extraños o van solas. Tú no eres de esas. Estoy orgulloso de ti. Te amo. Wo ai ni.

—¿Qué? —preguntó Beatriz—. ¿Qué idioma es ese?

—Chino. Dije te quiero en ese idioma.

Bea rio feliz. Le gustaba eso de Wo ai ni.

Como siempre hacía, el lunes se dirigió al despacho en el que trabajaba a jornada completa, durante toda la semana, en pleno centro de Valencia. Vestía muy refinada, como la típica secretaria de despacho de abogados. Iba con un lazo azul en el cuello y levantaba las miradas por donde iba.

El autobús la dejaba a diez minutos del despacho y a las nueve ya estaba sentada en su silla imprimiendo demandas y escritos.

Se sentía a gusto y a salvo, pero esa pesadilla de la noche anterior la alarmó bastante. Esa noche soñaría con Serafín… o, al menos, eso deseaba.

Él siempre la hacía sentir muy protegida. Pero en esas pesadillas donde aparecía ese individuo extraño con su mirada intensa y su sonrisa siniestra, estaba sola. El subconsciente guarda todo bajo llave y candado, y luego lo deja salir de paseo.

Capítulo 5

Y se volvieron a encontrar…

«El sonido de los pasos de una mujer en la noche es la banda sonora de un depredador».

Marcos estaba encantado con la expectación que estaba creando. Ya era famoso, el Degollador de Alicante. Muy siniestro.

Su madre se iba a Valencia a la boda de la hija de una de sus mejores amigas, y Marcos acordó acompañarla y traerla a casa después en su coche. Sería aburrido, pero tenía que hacerlo.

Valencia era una ciudad limpia y bonita. No le importaría vivir allí un tiempo. Había muchas chicas que captaban su atención. Muchas chicas refinadas.

Llegó con la mejor de sus máscaras: una sonrisa encantadora. Siempre elegía el negro para vestir, era su color favorito…, la ausencia total de color.

Dejó a su madre en casa de sus amigas. Pasarían allí toda una semana y volverían el domingo después de la boda. Por su parte, él se fue a un hotel. Le gustaba estar solo, y su madre ya contaba con ello.

—Si necesitas que te acerque a algún sitio llámame al móvil, mamá.

—Tranquilo, hijo. Mis amigas también tienen coche. Disfruta de Valencia esta semana, que para eso te han dado vacaciones en la tienda.

Su madre se moría de ganas de que sentara la cabeza y le diera nietos, pero no lo veía con muchas ganas de echarse novia. En personalidad, no había salido a su padre ni tampoco a ella.

—Gracias, mamá —le dijo Marcos pensando ya en hacer un paseo turístico y admirar las nuevas bellezas por esas tierras.

Marcos caminaba ese lunes por el centro de la capital y decidió ir a los grandes almacenes. Ya eran las tres de la tarde y le estaba entrando hambre. Fue al supermercado: era grande y tenía de todo. De repente reparó en una mujer que estaba esperando en la cola de la charcutería… Sus ojos negros… Su cara… Se acercó a ella por detrás. Era una mujer pelirroja con una media melenita que, aunque teñida, le brillaba mucho. Era un cabello precioso. Acercó la nariz e inspiró. Qué bien olía a champú. Se notaba que estaba recién lavado.

Marcos tenía obsesión por el cabello. Tenía que estar impecable y brillar con luz propia para que él pudiera admirarlo. Estaba tan cerca de ella. La charcutera lo miró con una sonrisa. Pensaba que era la pareja de la mujer a la que estaba atendiendo y que estaba muy enamorado. Su marido nunca la olía así.

Se apartó disimuladamente sin hacer ningún ruido. Beatriz ni se enteró de que tuvo otra vez al protagonista de sus pesadillas, al bicho raro, tan pegado que podía tocarla.

Marcos se puso a su lado. La observaba de reojo. De repente, Beatriz lo miró unos segundos mientras la charcutera le ponía el jamón serrano que había pedido. Marcos confirmó que era ella, lo supo al mirarla a los ojos. Ya no era esa chica veinteañera, era toda una mujer.

«Joder, el destino es muy caprichoso, más de una década sin verte, Bea, y ahora estoy a tu lado», pensó.

Emociones que no estaba acostumbrado a sentir lo inundaron como un tsunami. Le sonrió con la mejor de sus sonrisas ensayadas en el espejo.

Beatriz sintió que conocía a ese hombre, pero no sabía de qué. Le sonreía y ella le devolvió la sonrisa. Era muy atractivo.

—¿Algo más, señora?

—No, gracias. Cierra ya mi cuenta. —Beatriz enfocó su mirada a la bolsa del jamón que le entregó la charcutera. Se fue dejando a Marcos mirándola mientras se alejaba.

Decidió seguirla. No se le podía escapar. Bendita boda que provocó esta casualidad del destino. Lo que iba a disfrutar con su chica.

La vio salir del supermercado. Él iba detrás a una distancia prudencial, siguiéndola sin que ella se diese cuenta. Percibía que tenía prisa. Se paró delante de un portal verde. Abrió la puerta con la llave.

«Así que vives aquí, Bea», se dijo.

Marcos estuvo tres días siguiéndola. Sabía que trabajaba en un bufete de abogados, que cogía el bus para desplazarse a su puesto de trabajo. Conocía sus horarios de entrada y de salida, y los paseos nocturnos con el gilipollas de su pareja… A ese asqueroso también le daría una sorpresa.

La noche del miércoles, en la cama, mientras miraba al techo, fantaseó con todo lo que haría a su chica. Pero se dio cuenta de que con ella le costaba un poco controlar las cosas. Marcos creía que sentía algo parecido al amor con esa mujer. Debía matarla. No quería tener ningún momento de debilidad. Y el rencor seguía latente al haberlo despreciado años atrás.

Esta vez ella le había devuelto la sonrisa. No se asustó. No lo había reconocido…

—De momento —susurró Marcos—. No habrá más testigos que tú, yo y el cuchillo —añadió cerrando los ojos al imaginárselo.

* * *

La tarde del jueves estuvo dentro de su coche aparcado esperando a su chica. Se suponía que saldría sobre las ocho, pero él llevaba esperando desde las seis.

Ahí estaba. Comprobó que salía sola y que nadie la iba a recoger. Se dirigía a la parada de autobús caminando absorta en sus pensamientos. La iba siguiendo por la otra acera. Estaba con los cascos puestos. Le encantaba observarla sin que ella se diera cuenta. Era muy atractiva y fina. De ella le gustaba todo.

Bea se inquietaba un poco cuando la parada del bus estaba desierta a esa hora de la tarde en invierno; pero por no atreverse a sacarse el carné de conducir se chupaba todos los autobuses que hiciera falta. No se veía conduciendo un coche. Era demasiado nerviosa. Se imaginaba atropellando sin querer a todo el mundo. Creía que hacía un favor a la sociedad.

Las calles frías invitaban a recogerse pronto. Miró la aplicación del bus. Quedaban diez minutos para que pasara. Subió el volumen de la música; escuchaba bandas sonoras.

Bea no se dio cuenta de que una figura negra se le acercaba por detrás, cada vez más y más cerca. Enseguida estuvo tras ella y olió su cabello.

La mujer sintió de repente como un escalofrió le recorría la nuca. Esa sensación le era familiar. Se atusó el pelo mientras su voz interior le decía que algo no iba bien, que mirara hacia atrás. Se armó de valor y lo hizo…, pero no había nada, solo la calle vacía.

Capítulo 6

Una boda en Valencia

«Si intimas con extraños todo puede pasar».

En el último momento, Marcos se dio cuenta de que si la mataba como a las demás cometería un error: acabaría con su inspiración.

—Adiós, Beatriz…, o quizás hasta luego —dijo escondido, observándola.

De alguna forma cerró el capítulo. Ahora ya no mataría por rencor. Mataría como inspiración. Mataría por su chute de heroína. Mataría porque la amaba a su manera. Mientras ella siguiera viva él seguiría acechando y cobrándose vidas humanas. Cualquier excusa era buena para cobrarse vidas. Era divertido. Muy divertido.

Ya sabía dónde vivía por si decidía acercarse a ella. Nunca volvería a perderla de vista durante tantos años.

Eligió a su nueva víctima esa madrugada. Estaba sola con el perro para que hiciera un pis rápido. Iba tapada con un gran abrigo rojo. Aun así tiritaba de frío. Se acercó sigiloso. El perro ni se inmutó. Estaba muy entretenido con unos restos de comida que había encontrado en el suelo.

Actuó como siempre, acercándose sigiloso como una sombra. Marcos, esa noche, vestía todo de negro y llevaba un gorro de punto negro cubriéndole la cabeza. Era un experto, no hacía ningún ruido cuando se aproximaba a sus víctimas. Levantó el brazo para asestarle un golpe en la cabeza como una sombra amenazante…

—¡Alto! ¡Cuidado! —chilló un matrimonio al que le gustaba pasear a esas horas de la noche. No daban crédito a lo que habían visto.

La chica se alertó y lo encaró unos segundos al darse la vuelta. Vio una figura oscura en la noche. Lo tenía tan cerca que pudo ver que se trataba de un hombre joven vestido de negro y con una mirada de diablo. Qué suerte había tenido esa chica… y se había convertido en el primer testigo visual.

Marcos la miró con ira un segundo y se fue corriendo. Estaba enfadado, muy encabronado y, por primera vez, asustado. La chica le vio la cara por culpa de esos estúpidos y la dejó escapar.

«¡Joder!», exclamó para sus adentros. Eso le pasaba por no seguir el guion punto por punto. «No conoces Valencia, no controlas el entorno», se reprochó Marcos.

Por primera vez alguien había visto su cara al completo. El matrimonio y la chica llamaron a la policía y dieron parte de lo sucedido. El incidente corrió como la pólvora. La policía de Alicante creía que estaban ante el asesino en serie que estaban buscando, aunque variara de lugar. Pudo haber tenido ese día libre. Quién sabe.

Tenían serias sospechas de que había sido el Degollador de Alicante por su modus operandi a la hora de asaltar a la chica. Eso explicaría la fuerte contusión en la nuca de los tres cadáveres y por qué no se escuchaba chillar a nadie.

Lo hacía por sorpresa. Se acercaba sin hacer ruido y les daba un golpe fuerte y contundente con el fin de que perdieran el sentido, para trasladarlas a otro sitio donde poder llevar a cabo sus fantasías. Era un merodeador…, pero se había confiado, había cambiado de escenario y había cometido un error.

De ser un asesino en serie local, ahora se había convertido en asesino en serie transeúnte. Se desplazaba lejos de su zona de confort para matar, y ese había sido un garrafal error: ahora tenían una cara.

Marcos vio su rostro en las noticias. Lo habían retratado con la descripción que dio la chica.

«Joder…, ¿tan feo me viste?», pensó antes de soltar una carcajada y decirse: «Yo soy más guapo. Así es imposible que me atrapen».

El grado de preocupación bajó a cero. Lo único que retrataron bien eran los ojos. Sí, los ojos los captó bien, pero de lo demás, nada. De noche, la chica no vería mucho durante un segundo, y más si él llevaba un gorro. Nadie lo podría reconocer con esa descripción. Su anonimato estaba aún a salvo.

—Tuviste suerte, preciosa —dijo Marcos hacia la televisión. No se despegaba de las noticias para ver qué decían del caso. Estaban a años luz de atraparlo. Ir de negro en plena oscuridad lo ayudó—. Hoy voy a vestir con una camisa de cuadros y unos vaqueros.

De momento, no debía actuar; lo mejor sería dejar pasar un tiempo.

Llamó a su madre, que estaba feliz como una niña con sus amigas sesentonas en un spa. ¡Qué bien se lo montaban! Debía aprovechar, porque el domingo después de la boda tendrían que volver a Alicante. ¿Quién podía pensar o decirle que era un psicópata? A su madre la trataba bien y se lo consentía todo.

No iba a actuar esa noche ni en los próximos meses, hasta que volviera a llegar el frío y la gente bajara un poco la guardia. Si algo bueno tiene el ser humano como mecanismo de defensa es la capacidad de olvidar.

—Beatriz… —Él siempre pronunciaba su nombre cuando llegaba la noche y se iba a dormir, con un susurro cargado de emociones.

* * *

Era el domingo de la boda. Ese mismo día volverían a Alicante, pero obligaría a su bestia a dormirse unos meses invernando como un oso grizzly.

La boda fue tremendamente aburrida. Una mujer vulgar con un novio vulgar; hacían buena pareja. En el convite, Marcos no paraba de regalar sonrisas de oreja a oreja a las invitadas. Tenía esa capacidad de atraer al género femenino de forma enfermiza. No se le resistían. Notó esa reacción hacia él de las mujeres cuando dejó su etapa adolescente y empezó a ser un hombre.

Las canas incipientes en las sienes, con sus treinta y tres años, le daban ese toque, y su fluidez verbal y su encanto hacían el resto. Hoy se tiraría a alguna de esas desesperadas, sí, qué fácil era.

En pleno convite, Marcos se metió en los servicios de mujeres con una chica. No llegaría a los treinta años. Se estaban besando cuando Marcos hizo como si la ahogara cogiéndola del cuello. Apretó ante los ojos de espanto de ella. Estaba apretándole mucho…, hasta que aflojó su cuello al llegar al orgasmo.

La chica salió incómoda y algo asustada de los servicios. Supo que no volvería a querer pasar ni un segundo más con él en la vida. «No tenías que haberte metido en los servicios para hacer cosas con un desconocido», se dijo.

Magdalena, que así se llamaba la chica, lo estuvo observando después durante todo el convite. Había algo en ese chico que empujaba a salir corriendo… «Y te metiste sola con él en los servicios», se repetía. Aún notaba su cuello dolorido y se puso el chal alrededor. Magdalena era amiga de la novia, pero después de eso ya no le apetecía estar ni un segundo más donde estuviera ese individuo.

Se disculpó ante su amiga alegando que tenía que irse antes porque empezaba a encontrarse muy mal del estómago. Se despidieron con un abrazo fuerte y un «recupérate muy pronto». Acordaron llamarse después. Marcos lo estaba observando todo. No le gustaba nada notarla así. Intentó sonreírle, pero ella giró la cabeza asustada.

«Joder», se lamentó.

Marcos avisó a su madre de que se ausentaría un momento y fue tras Magdalena.

Ella se dirigía al aparcamiento donde tenía su coche. También estaba el coche negro. Los pasos sonaban solitarios durante todo el recorrido hasta su vehículo… o eso pensaba ella. Al abrir la puerta del coche, miró al cristal y, tras ella, vio reflejado a ese chico.

Se dio la vuelta encarándolo.

—¿Qué haces aquí? —preguntó asustada.

—Te fuiste sin darme la oportunidad de despedirme de ti.

—Vete de aquí. Déjame en paz —ordenó con terror la pobre joven, pero esas fueron sus últimas palabras.

Murió por asfixia. Todo siempre con guantes y su pecho no lo profanó con su firma.

Tampoco la violó; no era su prototipo de presa. Solo se la quería quitar de encima cuando notó miedo en sus ojos y creyó que podía hablar más de la cuenta. Tenía prisa, por lo que la dejó sentada dentro de su coche y volvió a la fiesta.

* * *

El lunes estaban hablando del cadáver aparecido en un coche. No lo relacionaban con el Degollador de Alicante porque distaba en todo de su modus operandi. Desconfiaban de un exnovio que llevaba tiempo molestándola.

Marcos se sentía Dios. Haciendo y deshaciendo, saliéndose con la suya. En unos meses volverían a hablar de él.

Su madre no daba crédito. Estaba muy afectada y Marcos la consoló.

—Mamá, quiero que te calmes. En el mundo ya sabes que hay mucho depravado. No debió irse sola.

—¿La conocías? ¿Sabías que se fue sola?

—Hablé un rato con ella. Me dijo que se iba porque no se encontraba bien.

—Ya. Eso mismo le dijo a su amiga, según me contaron. Pero ¿quién pudo hacerle eso?

—No lo sé. Quizás un exnovio. Quién sabe, mamá. Todo esto es muy triste. ¿Te preparo una tila?

—Gracias, hijo, te lo agradecería. —Las mujeres siempre corrían peligro solas—. Cuando lo atrapen, que le pongan la máxima condena. ¡No merece vivir ese asesino! —dijo con rabia—. Tú mira que me has salido bueno.

—Sí, mamá. Yo respeto a las mujeres, ya que fue una mujer quien me dio la vida. —Marcos besó a su madre en la frente.

—Claro, hijo. Ese malnacido no debe de querer a su madre.

«Yo sí que te quiero, madre», pensó Marcos. A su manera la quería o algo parecido.

La duda siempre recayó, injustamente, en la figura del exnovio de Magdalena, hasta que incluso le resultaba muy difícil ir a trabajar aguantando las miradas de sus compañeros. Su vida se vino abajo. Rodolfo casi prefería que lo hubieran condenado y estar en la cárcel. Respiraría tranquilo el día que atraparan a ese asesino, y sería cuando exigiría disculpas a los medios de comunicación y a su entorno.

Era inocente y estaba destrozado porque habían segado la vida a la chica que quiso tanto y con la que no pudo ser feliz por tantas broncas estúpidas. Deseaba con todas sus fuerzas que lo atraparan. Si pudiera, él mismo acabaría con la vida de ese cerdo con sus propias manos.

Capítulo 7

Encuentro y muerte

«El número de la bestia ya sabemos cuál es. El nombre, Marcos».

Llegó noviembre y fue un mes muy frío. Decidió pasar una semana de vacaciones que le dieron en la tienda en Valencia, para estar cerca de Beatriz.

Seguía igual. Con su media melenita brillante y pelirroja, con su preciosa cara y sus profundos ojos negros. Toda ella le llamaba la atención. Era distinta. Su cambio de color de pelo no la afectaba, seguía siendo ella.

El lunes a las ocho de la tarde se acercó a la parada del bus donde esperaba encontrarla, como aquella vez hacía meses. Allí estaba. Ya era de noche y la parada estaba vacía, como se aseguró bien antes de avanzar hacia ella. Lo hizo de frente; quería que lo viera. Cogería el mismo autobús.

—Hola —dijo amigablemente Marcos con la mejor de sus caras—. ¿Ha pasado hace mucho el autobús?

—No, cuando llegaba a la parada se iba. Aún tardará en llegar unos minutos —dijo con una sonrisa Beatriz. Le pareció familiar su cara, pero no le dio mayor importancia.

Se puso los cascos y entró en su mundo. Marcos la miraba sin que ella se percatase.

Subieron los dos al autobús y él se sentó enfrente de su chica. No podía dejar de mirarla. Ella se sentía azorada, incómoda ante esas miradas insistentes y eternas durante todo el trayecto. Cuando le sonrió, de repente supo a quién tenía delante y se le heló la sangre.

Era ese bicho raro de hacía años que apareció pegado tras ella como una sombra y le bloqueó el paso con una mirada perturbadora. Hizo como que no se daba cuenta. Se enfrascó en su música. No quería levantarse e irse a otro asiento para que él no advirtiera el miedo. El viaje se le hizo eterno… Aún recordaba cómo intentó agarrarla ese día.

Bajó en la misma parada que ella, pero él se fue, para su tranquilidad, en sentido contrario. Caminaba con paso nervioso y apurado hacia su hogar mirando a cada segundo hacia atrás. Sentía ansiedad. Respiraba muy deprisa. ¿Qué hacía ese donde vivía ella? No creía en las casualidades. Los obsesivos buscaban la casualidad para encontrarse con su objeto de deseo.

Le quedaba una calle para llegar a casa. Gracias a Dios aún había gente caminando o bajando la basura a las nueve de la noche. Llegó a su portal y lo abrió mirando hacia un lado y otro para meterse dentro; y, por fin, se sintió a salvo.

* * *

Marcos volvió a Alicante al día siguiente. Necesitaba su chute de heroína. Se había prometido no volver a matar a ninguna mujer fuera de Alicante. Quería controlarlo todo. Seguir a Beatriz despertó a la bestia… y clamaba sangre. Mientras ella siguiera viva seguiría matando.

El viernes por la noche decidió seguir a una chica que iba sola por las calles de San Blas. Reparó en ella una hora antes entre un grupo de chicas por su parecido con Beatriz. Escuchó como se despedía de ellas; tenía prisa por llegar a dar de comer a su perro Niebla. Una de las chicas le sugirió que debería esperarla un hombre y no un perro para una buena cena. Risas. Se despidieron con besos y con un «adiós, Carol».

La siguió sigilosamente sin que ella advirtiera nada. Se parecía a Beatriz. Era muy bonita, con una melena larga, negra y brillante, y de ojos negros almendrados. Pasaban ya de las once de la noche y no se veía a nadie en la calle.

A ella se la veía muy tranquila. Llegó a su portal, abrió la puerta y se metió dentro sin asegurarse de que se cerrara la puerta detrás… y Marcos entró con ella.

Llamó al ascensor y advirtió que había un hombre esperando tras ella. Le sonrió. No sospechó nada. En su edificio había muchos vecinos que ni conocía. Lo vio muy guapo. Entraron dentro del elevador. Vivía en un octavo piso.

Marcos, de repente, se echó encima. Le tapó la boca. Le clavaba la punta de la navaja en el cuello para amedrentarla. Sabía que vivía sola. Como bien escuchó decir a sus amigas, la esperaba su perro Niebla para recibir la comida, pero, por si acaso, le preguntó:

—¿Hay alguien más en tu casa? ¿Esperas a alguien? Dime rápido la verdad o te mato aquí. Habla bajo.

—No. Solo está Niebla, mi perro —dijo llorando, muy nerviosa.

Llegaron al octavo piso y Carolina abrió como pudo la puerta. Le temblaba la mano. Sentía la punta del cuchillo en su espalda. Niebla recibió a su dueña con suma alegría: movía el rabo y le daba lametazos. Miró a Marcos, pero no le ladró.

—Ponle de comer a tu chucho, que esté tranquilo, y no hagas nada raro o te ensarto con mi navaja, Carolina. Enciérralo en una habitación.

Carolina, cuando escuchó su nombre en labios de ese loco, tembló, pero hizo lo que le ordenaba.

Marcos la agarró, la tumbó con violencia en el sillón y puso el televisor alto.

—No me hagas daño —rogó la joven sin intuir las barbaridades que iba a cometer con ella esa bestia.

—Disfrutaremos toda la noche, Carol…, toda la noche —respondió Marcos y, poniéndose unos guantes, le anunció—: Empecemos.

* * *

Eran las seis de la mañana cuando salió de esa casa. Había dado de comer a ese chucho para que siguiera tranquilo. Había heces y orina del perro en la habitación. Carolina estaba en el sillón sentada, degollada y con su famosa firma en el pecho.

Volverían a hablar del Degollador de Alicante. Se sentía eufórico y con su ego inflado. Disfrutó con ella todo lo que quiso y le hizo todo lo que había imaginado. Su mente depravada no tenía límites. La tuvo que amordazar para que no chillara en el momento en que la quiso violar.

Profanó todo su cuerpo. Sus ojos transmitían terror. Carol se desmayó varias veces del dolor y el pavor que sentía. Sabía que no lo contaría. No la dejaría vivir. Y así fue.

La bestia se había saciado de momento.

Era muy pronto cuando salió a la calle; todo estaba en silencio.

Ya en su casa guardó el mechón de pelo que se llevó de su víctima. Se acostó y durmió unas horas. Estaba muy cansado.

«Con tantos mechones de pelo me daba para una peluca», pensó con humor Marcos antes de dormirse.

Al despertar puso la televisión. Pasó un día entero hasta que dieron la alarma del hallazgo de otro cadáver en el barrio de San Blas. Los padres de Carolina, preocupados porque no contestaba a sus llamadas, decidieron ir a visitarla y se encontraron con su hija muerta.

Los forenses confirmaron la violación y el corte en el cuello que le provocó la muerte. También un corte profundo en su seno con la letra B.

En los periódicos se podía leer todo tipo de titulares: «El Degollador de Alicante ha vuelto a actuar», «Terror en el barrio de San Blas», «Asesino y violador en serie se ceba en Alicante», «El Degollador de Alicante actúa de noche», «Un depredador sexual aterroriza Alicante»…

Marcos disfrutaba como un niño con su juguete nuevo. Le hacía sentir tan importante.

Los psiquiatras forenses decían que estaban ante un psicópata puro, que medía muy bien lo que hacía. Sin empatía ni sentimientos. Solo había una testigo que no pudo ayudar mucho dando los rasgos del asesino. El retrato no se parecía a Marcos.

—¿Qué coño sabréis vosotros? Claro que tengo sentimientos. Amo a una mujer y quiero a mi madre —dijo con soberbia hacia la tele.

En Alicante se percibía el miedo. Las mujeres siempre iban acompañadas. Era raro ver a una mujer sola por la tarde y mucho menos de noche. Marcos pensó que, con el tiempo, bajarían la guardia. Era imposible actuar otra vez, estaban en alerta. Había más agentes de policía haciendo guardia de noche por las calles. Incluso llegaron a ponerle una etiqueta: asesino en serie organizado, un merodeador.

«Joder, todo esto lo he causado yo», pensó con una sonrisa en los labios.

Su ego se infló como un globo.

Capítulo 8

El lobo quiere comer

«De cenar hay espaguetis con carne picada, ¿eres de buena calidad?».

Un martes por la noche, Marcos estaba sentado en su sillón negro. Miraba embobado en la televisión cómo un «gordo globo», como los llamaba él, devoraba todo un cerdo. Era gracioso y a la vez sentía que era excitante. Se imaginaba que cada parte del cerdo era de una mujer.

El depredador vio hace años una noticia que le llamó la atención. Un americano se encaprichó de una chica y decidió comérsela, así sería suya para siempre. Decía que su carne era igual de sabrosa que la del cerdo.

Probaría con la siguiente chica. Quería saber si sabía igual que su carne favorita. Lo que más le gustaba del cerdo eran las costillas saladas. Compraría un libro de cocina: Cómo preparar la mejor carne… y el postre sería su Beatriz.

Ya le sabía a poco violar y matar degollándolas. Quería probarlas literalmente. Estaba evolucionando. Era un cazador que tenía todo el derecho de probar a sus presas. Compró una nevera grande, porque tendría mucha carne que guardar después de ese día.

Esa tarde decidió visitar a una compañera de trabajo. Llevaba días enferma con gripe. Se le había complicado y tenía para unos días más en cama. Le recordaba tanto a su Beatriz… hasta que la muy zorra decidió cortarse el pelo y ponerse azul cielo en sus cabellos. «¿En qué coño pensaba esa idiota?», se dijo al verla. De ese modo ya no podía recordarle a ella.

Llevó vino rosado espumoso y unos dulces. Sabía que Bárbara, su compañera de trabajo, bebía los vientos por él… Hoy sería su día.

* * *

Por la noche, la casa de Bárbara estaba tranquila. No se escuchaba más que el caldo de una gran olla de acero inoxidable hirviendo en la cocina. Olía muy bien. Marcos estaba haciendo, aparte del caldo, espaguetis con carne picada. Se iba a poner las botas esa noche con la nueva chica que llegaría en unos minutos. Sabía cocinar muy bien. Le gustaba añadir a los espaguetis carne picada con tomate entero pelado, cebollita muy picada y, después, queso parmesano por encima. Pudo haber sido un gran chef.

El timbre de abajo sonó en casa de Bárbara; su visita llegaba a punto para cenar.

Marcos abrió la puerta y Carla se quedó sorprendida de que le abriera el compañero de trabajo de su hermana.

—¿Y Bárbara? —preguntó Carla.

Siempre le pareció muy mono ese chico y se imaginaba haciendo con él de todo en el suelo.

—Nos ha dejado la casa para nosotros dos. Te ha dejado un mensaje grabado en mi móvil. Quería que lo consideraras como una cita conmigo. Ella se ha ido de copas con sus amigas.

—A ver, ponme el audio…

Marcos lo hizo y la voz de su hermana sonó a través del aparato:

—Soy Bárbara. Sé que bebes los vientos por Marcos y quiero dejaros la casa para vosotros dos solos. Él también desea estar a solas contigo. Ha cocinado para ti. Me voy con mis chicas de copas. ¡Nos vemos!

Carla observó a Marcos con una sonrisa.

—Bueno, no te voy a rechazar esa cena. Acepto esta cita que me ha preparado a traición mi hermana. Por eso no contestaba el teléfono. Tenía miedo de que le captara la sorpresa. —Soltó una dulce carcajada.

La tela de araña estaba tan bien tejida que la mosca quedó atrapada.

«Esta será mi noche», pensaba la pobre Carla.

Practicaron sexo en la habitación de invitados. Marcos no tuvo ningún problema de erección con lo excitado que estaba por lo que había hecho e iba a hacer. Era uno de sus mejores días. Era un puto dios, sí.

Eran dos cuerpos practicando sexo impregnados del olor de la carne que se cocía a fuego lento. La gran ventana abierta enseñaba la gran luna brillante como testigo. El viento mecía la melena de Carla.

Ya descansando, agotados, Marcos decidió que esa zorra idiota debía cenar.

Le sirvió caldo con carne salada y espaguetis con carne picada y tomate. Carla tenía mucha hambre. Se comió los dos platos y repitió. Iba a reventar, pero jamás había probado una carne tan rica. Quien relamía los huesos era Marcos. No dejó nada en los platos.

—Hoy he disfrutado mucho contigo. Sabes tratar a una mujer.

Marcos empezó a reír sin poder contenerse.

—¿Qué te hace gracia?

—Lo tonta que eres —respondió él entre carcajadas.

—Marcos… ¿Dónde está mi hermana?

Sin saber por qué, Carla empezó a temerse lo peor.

—Con nosotros —dijo Marcos mirándola fijamente.

Marcos sacó de su bolsillo unos dedos de mujer envueltos en tela ante el estupor de Carla. Esos dedos llevaban los dos anillos de oro de Bárbara.

—¡Nooo! ¡No puede ser! ¡Has matado y cocinado a mi hermana! ¡Eres un maldito monstruo!

Carla vomitó al saber que se había cenado a su hermana.

—¿De qué coño te quejas? Disfrutaste con la comida y repetiste…, deberías darme las gracias. —Esto último lo dijo serio, vacío, con maldad y agresividad.

Se echó encima de Carla tan de repente que ella no pudo chillar. Se había quedado petrificada del susto. La abrió en canal como a un cerdo. Preparó su carne como había hecho con la de su hermana. Iba a tener trabajo toda la noche. Preparó varias comidas con su carne; la más rica fue una gran empanada que repartiría a sus compañeros de trabajo días después.

Puso los manjares en varios tápers que tenía Bárbara en la cocina. Era fabuloso todo el dinero que se había ahorrado en carne.

Se encargó de limpiarlo todo bien. Los restos fueron a la basura en bolsas negras junto con las dos cabezas. Y, a las cinco de la mañana, salió de esa casa sin hacer el más mínimo ruido.

Se acercó a primera hora a casa de su madre y le dejó unos tápers llenos de comida.

—Solo tienes que calentarla. Es carne de primera.

En el trabajo repartió toda la empanada. Todos lo felicitaron al probarla. Tenía razón ese americano, la carne humana sabía igual que el cerdo. Él tendría que repetir, pero de momento su bestia interior estaba saciada.

En su casa recordaba lo que hizo una y otra vez. Muy buena idea hacerle grabar un audio a Bárbara dirigido a sus familiares y amigos de que se iba unos meses fuera. De lo acojonada que estaba de no equivocarse, Bárbara lo bordó, sonó creíble y alegre. Después de un tajo en la yugular ya pudo empezar a preparar la cena.

No le resultó asqueroso nada de lo que hizo, fue como un ritual. Y comerla con Carla de comensal fue la guinda del pastel. Esa Carla se pensaba que lo tenía a él en el bote, pero solo sentía desprecio por ella.

Con su móvil hizo lo mismo. Mandó unos mensajes por WhatsApp a su entorno anunciando que se iba con su hermana. Esa Carla era tonta hasta para dejar el móvil sin contraseñas.

Empezaba a notar un empacho en su tripa. Debía hacer de vientre y tomarse una manzanilla. Iba a dormir a cuerpo de rey. Le gustaba lo que hacía, no se aburría.

Capítulo 9

La cara de un monstruo

«En la oscuridad se esconde y desde allí te espera».

Pasaron tres meses hasta que se decidió a dar el paso y abordar a Beatriz.

Ese día de febrero la esperó dentro de su portal. Pensó en hacerla suya para siempre y luego acabar con ella. No quería verla con otro; sentía que era de su propiedad…, era suya. Alguien había abierto dejando el portal accesible de par en par.

«Qué tranquila es la gente, tendré que recordarles el miedo que se vive en Alicante…», pensó Marcos.

No tardaría en llegar Beatriz. Decidió esperarla entre las sombras, al fondo del vestíbulo.

Media hora después, la escuchó entrar, hablando por el móvil. Dejó que colgara y que se acercara a los ascensores. Llevaba una falda y una blusa azul. Cuando se abrió la puerta de un ascensor y se metió dentro, Marcos salió de la oscuridad y la siguió.

Se encontraron cara a cara.

Bea temblaba de arriba abajo. Se quedaron mirándose unos segundos.

—Hola, Beatriz. Vengo para que tú y yo nos conozcamos mejor —dijo con intensidad Marcos.

Ella estaba paralizada. Sin embargo, dejó asomar tres puntas de las llaves que tenía en su mano. Los segundos se hicieron eternos. Beatriz estaba en alerta máxima ante cualquier amago de movimiento de ese psicópata.

En el momento en que él se le echó encima con su navaja, Beatriz le pasó el filo de las tres llaves por la cara con tanta violencia que le abrió la mejilla y le hizo sangrar. El dolor lo echó para atrás, pero empezó a hablarle con una mano en el rostro ensangrentado.

—¡Debí haberte matado como hice con las otras chicas en Alicante! ¡Tenía que haberte degollado aquel día que estaba detrás de ti en la parada del bus! Por ti grabo la B en sus pechos, Beatriz… —dijo eso último bajito, del tal forma que le heló la sangre.

Él era el famoso Degollador de Alicante. El depredador que estaban buscando. La firma del asesino era por su nombre. No podía soportarlo. Todo se volvió como una pesadilla para ella…, pero esto era muy real.

—Como te acerques a mí te rajo aún más con las llaves —dijo claramente Beatriz. Lo haría. Su mano y todo su cuerpo temblaban, y su corazón latía rápido como un pájaro asustado…, pero lo haría.

—Cociné y me comí a una compañera de trabajo y a su hermana. Me recordaban tanto a ti, Beatriz. Te hubiera gustado la cena.

La chica no podía aguantar las barbaridades que le decía ese monstruo.

—¡No te acerques, monstruo! —chilló Beatriz aterrada. Tenía agarradas sus llaves con fuerza como si fueran navajas.

Marcos, quieto, comprobó la fuerza y la decisión que tenía. Su rostro rabiaba de dolor. La muy zorra le había dejado una cicatriz de por vida en su cara. Podía intentar clavarle la navaja, pero algo le hizo contenerse y la dejó escapar otra vez.

En cuanto se abrieron las puertas del ascensor, Beatriz salió corriendo.

—¡Socorro! ¡Socorro! ¡Ayúdame, Serafín! —Tocaba el timbre como una loca. Salieron los vecinos y su chico abrió para abrazarla con fuerza, intentando tranquilizarla. Pero cuando ella miró hacia atrás, Marcos ya no estaba.

* * *

Lo contó todo a la policía y describió los rasgos de Marcos. Tenía su imagen grabada a fuego. Y esa misma noche, en los noticieros de todos los canales de televisión, enseñaron su retrato robot por si alguien podía aportar alguna información del Degollador de Alicante.

Al cabo de poco tiempo, ya no era solo el testimonio de Beatriz; también surgió el de otra chica que contó lo que vio aquella tarde en el aparcamiento cuando asesinaron a Magdalena.

No enseñaron la cara de quien dio la información sobre el asesinato de Magdalena. Pero era una mujer. Por lo que dijeron en las noticias se escondió tras un coche y lo vio todo. Vio al asesino y no concordaba con el físico del exnovio de la víctima.

Tardó todo ese tiempo en hablar por el miedo que le tenía al asesino. Creía que la podría reconocer e ir a por ella, pero, al final, su familia consiguió convencerla para que contara lo que vio, al ver que el retrato del Degollador de Alicante concordaba con la descripción que daba ella.

Poco después, alguien que conocía a Marcos llamó por teléfono. Era David. Contó lo que le había pasado en el colegio cuando tenía once años. Al verlo supo que era él; no había cambiado mucho, y ya sabía la personalidad psicopática que tenía desde niño. No le extrañó nada que fuera el Degollador de Alicante.

Las autoridades, alarmadas, tuvieron serias sospechas de que él también fuera el responsable de las desapariciones de todas las chicas durante los últimos diez años, porque reunían el perfil de chica que el degollador de Alicante buscaba.

Si era así, estaban ante un monstruo, y no podían permitir que atacara de nuevo; era alguien que nunca podría formar parte de la sociedad.

David no dudó en informar de que se llamaba Marcos y dónde vivían sus padres, en el barrio de San Gabriel. Esa era su forma de vengarse de ese monstruo. Así, en cierta forma, podría cerrar ese traumático capítulo de su vida.

Por su parte, Rodolfo, el exnovio de Magdalena, estaba como loco de alegría mirando la televisión en su casa. De baja por depresión, por fin respiraba después de mucho tiempo. Empezó a recibir llamadas de familiares y compañeros. Todo eran disculpas y felicitaciones…, pero jamás los perdonaría.

Familiares y amigos de Carla y Bárbara, que habían denunciado hacía un mes su desaparición, tuvieron la impresión de que fueron asesinadas y que ese individuo tenía algo que ver. Sabían, al ver su retrato robot en la tele, que era compañero de Bárbara.

* * *

Marcos, que estaba en urgencias poniéndose la antitetánica y recibiendo puntos en la cara, no tenía ni idea de lo que estaba pasando. Al principio, no quiso ir, pero viendo la gravedad de la herida decidió acercarse. Mentiría, como siempre. Pero, de cualquier modo, le quedaría una cicatriz horrible en toda la mejilla, casi hasta tocar los labios.

Los agentes de la policía visitaron los hospitales porque suponían que estaría allí para curarse la profunda herida que Beatriz aseguró haberle hecho con las llaves…, por lo que no tardaron en encontrarlo.

En comisaría lo interrogaron. Le preguntaron por esas dos chicas, de las que sabían que una de ellas era compañera suya en la tienda de pinturas, y por las otras más recientes…, pero Marcos quiso confesarlo todo. Disfrutaba haciéndolo. Contaba ya con más de treinta víctimas… La policía no podía dar crédito a todo lo que estaba escuchando.

Más tarde, recibiría una llamada de su madre en la cárcel.

—¡Hijo! Hijo mío, dime que no eres tú quien mató a Magdalena… Estoy viendo las noticias…, tu cara aparece en todos los canales de televisión. —La mujer lloraba desconsoladamente—. Es un error, ¿verdad?

Por respuesta, al otro lado de la línea solo encontró silencio. Marcos colgó sin decirle nada. Lo había pillado fuera de juego.

Su madre, al descubrir que su hijo era el tan buscado Degollador de Alicante, así como el asesino de Magdalena en la boda de su amiga, y el mismo que se comió a dos chicas, sintió un horrible dolor entre el pecho y la espalda. Sin poder controlar sus respuestas motrices, se desplomó en el suelo de la habitación a causa de un infarto fulminante.

Cuando Marcos se enteró de que su madre había muerto, no pudo contener las lágrimas. Era la primera vez que lloraba, pero también sería la última. Su madre se llevaba la poca humanidad que tenía.

No soportaba que lo llamaran monstruo, era un hombre muy refinado. Pero si se empeñaban en llamarlo de ese modo, o diablo, o demonio…, lo mejor sería que se pusieran en contacto con un exorcista.

Para él, la gente era estúpida y carente de sentido del humor, por eso nadie lo hubiera comprendido cuando se dijo para sus adentros:

«Cómo me apetece ahora un buen plato de espaguetis con carne».

Capítulo 10

Una celebridad

«No hay prisión que ponga muros a la fantasía de un depredador».

Los titulares de prensa no tardaron en informar sobre la captura de Marcos. Decían: «El Degollador de Alicante ya tiene nombre propio», «Fin del terror. Captura del depredador de Alicante», «La policía captura en Alicante al Degollador», «Detienen en un hospital al Degollador de Alicante», «Fin de la pesadilla. Capturado por la policía el asesino en serie alicantino», «El asesino en serie de Alicante cocinó y se comió a dos mujeres», «El Degollador de Alicante herido en la cara por su víctima»…

Incluso cuando ya llevaba cinco años en la cárcel, nadie se atrevía a meterse con él. Aunque en prisión mostró una conducta excelente, seguía levantando mucho interés fuera de los muros de la cárcel. Aunque bajo mucha vigilancia, concedía entrevistas a criminólogos y periodistas en su celda; le hacía sentir muy importante.

—¿Por qué mataste y violaste a tantas mujeres? —le preguntaban.

—Por ella.

—¿Quién es ella?

—Beatriz.

—¿Se considera un

MONSTRUO

?

—Yo no soy ningún monstruo. Los monstruos no se enamoran. Y no tengo cuernos ni el número famoso de tres dígitos del diablo grabado en la piel.

—Lo de grabar en la piel ya se encargaba usted de hacerlo con sus víctimas, ¿no, Marcos?

—Sí, pero no me juzgue como un monstruo. Lo que hacía era arte motivado por la mujer que he amado siempre. Grababa su inicial lo más cerca de sus corazones.

—Entonces, Marcos, ¿me quiere decir que conoce el amor?

—Sí. El día que salga de esta celda me acercaré a visitarla. Nuestra anterior cita fue muy corta. —Sonrió con una maldad que no disimuló—. Me dejó con ganas de más.

—¿Por qué le gusta matar? ¿Qué consigue?

—Es tremendamente divertido y excitante. Experimento lo mismo que con mi caja favorita de bombones Lest: emoción y éxtasis.

—¿Qué es lo que le llevó a cocinar y comerse a dos chicas?

—Quería probar cosas nuevas y reconozco que me gustó la experiencia. Tendré que repetirlo tan pronto como pueda…, hice una cena digna de un gran chef.

El hombre que lo entrevistaba observó con sorpresa y estupor como sacaba su lengua y se relamía descaradamente. No quiso seguir con la entrevista.

Todas las noches, Marcos, en su litera, se fugaba mentalmente de los muros de la cárcel de Fontcalent para ir a por la siguiente presa… sin dejar de sonreír.

Parte II

Capítulo 1

Su sombra

«El subconsciente te recuerda cruelmente lo que quieres desterrar en el olvido».

Corría aterrorizada con el corazón amenazando con salir de su pecho en cualquier momento. Su respiración iba acelerada y descompasada. Podríamos decir que Beatriz estaba experimentando lo que era sentir terror extremo. La calle era interminable y solitaria. No se veía ningún alma a quien pedir ayuda. Las aceras estaban mojadas y resbaladizas. El frío penetraba en sus huesos. Solo podía seguir corriendo y chillar: «¡Socorro!».

La mujer tropezó y cayó al suelo de bruces violentamente. Intentó levantarse de la forma más rápida posible, pero algo pesado se cernió sobre ella, una sombra negra. Al mirarla, Beatriz reparó en que esa sombra tenía unos ojos malévolos muy familiares.

—Beatriz…, no escaparás jamás de mí.

Un cuchillo afilado reflejó un destello con la luz de la farola y atravesó con violencia su pecho…

Beatriz se despertó de golpe empapada en un sudor frío y temblando. Llevaba sufriendo aquellas pesadillas desde hacía cinco años, desde su último encuentro con Marcos.

—Siempre es el mismo sueño. Lo único que cambia es que algunas veces la cara de ese asesino se ve muy nítida en la pesadilla y otras solo es una sombra —le dijo Beatriz a su compañera de trabajo Marisa—. Después de cinco años, sigo sin descanso —sollozó.

—Escucha, esto que te está ocurriendo está dentro de lo que es un hecho postraumático. Conseguiste escapar por los pelos de ese asesino en serie y tu subconsciente lo refleja en los sueños. Supongo que, con el paso de los años, dejarás de soñar con Marcos…

—Por favor, no pronuncies ese nombre… —le rogó Beatriz. Ni siquiera quería escucharlo.

Marisa conocía toda la historia y quería ayudar a su amiga, pero también sabía que iba a ser muy complicado. Aquella experiencia la había marcado a fuego y de ahí surgía tanta pesadilla recurrente, pero Bea no quería asistencia psicológica, justificándose con que Marcos estaba en la cárcel y nada malo podía hacerle. Si no fuera secretaria en un despacho, Marisa se hubiera dedicado a la psicología, ya que tenía buenas aptitudes para ello; por ese motivo se juró ayudarla, la adoraba. Empezaron a trabajar el mismo día en ese despacho jurídico del centro de Valencia y se cayeron bien desde el primer minuto. Cinco años después eran más amigas que compañeras de trabajo. Bea siempre le contaba toda su vida.

—Por favor, Mari, hablemos de otra cosa. No me siento aún preparada para ahondar mucho más en todo esto. No puedo… no puedo ni pronunciar ese nombre…, su nombre. —Beatriz casi se quiebra en las últimas palabras.

Estaban en la cafetería a la que iban siempre después de salir de trabajar, a dos calles del despacho. Eran las nueve pasadas y la noche había caído sobre ellas sin avisar. Estaba siendo un diciembre muy gélido en Valencia; hacía tanto frío fuera que no invitaba a salir de la cafetería.

Bea llevaba un gorro de punto rojo acorde con su color de pelo. Seguía tiñéndoselo de ese tono vivo. Una media melena de corte recto y clásico. Sus grandes, profundos y preciosos ojos negros no habían perdido ni un ápice de brillo en esos años. Seguía con su Serafín, que le había propuesto matrimonio varias veces, pero ella se resistía. No querían tener hijos, estaban muy bien así. Ella dudaba que le llegara la vena maternal cuando ya había pasado los cuarenta años hacía un tiempo, aunque aparentara tener diez menos.

Su pareja, cinco años mayor que ella, era un hombre protector y atento. Iban camino de los quince años juntos y él no concebía la vida sin su Bea. Nunca fue un hombre de muchas parejas; era serio, con los pies bien asentados y partidario de las relaciones largas. Serafín trabajaba a media hora del despacho de abogados de su chica. Algunas veces iba a recogerla a la cafetería donde él sabía que iba a relajarse con un buen cappuccino junto con su amiga Marisa. Pero esta vez no iba a ser una de esas en que iba a recoger a su princesa.

—¡Hola, cariño! —dijo Serafín a su chica desde el otro lado de la línea móvil.

—Hola, Sera… —contestó una lacónica Bea. Tenía pegado el móvil rosa con fuerza a su oreja derecha.

—¿Y esa voz triste? —preguntó preocupado.

—Volví a soñar con ese… —contestó Beatriz pensativa y se quedó en silencio.

—Bea, después de lo que pasaste hace cinco años sigues reviviendo ese trauma. Sabes que siempre te aconsejo que deberías ver a un psicólogo para que te ayude con ese recuerdo. Te afectó mucho. Deberías ir y pasar página de una vez, cariño.

—Sí, lo sé. Pero no quiero, no —contestó tajante y decidida.

—Bien. Pues si tienes esas pesadillas, que no te afecten tanto. Dejarás de tenerlas. Las pesadillas no matan. Eres fuerte, Bea.

—Sí, sé que lo soy. Pero son tan reales… que siento como hunde el cuchillo en mi pecho… yo… Serafín…

—Bea, déjalo ya. No te tortures más. Estás con Marisa, ¿verdad? Hoy no podré recogerte. Me voy dos semanas a China. Tenemos unos clientes importantes allí y podríamos firmar un contrato suculento para la empresa.

Serafín trabajaba de comercial para una gran promotora. Esos clientes, grandes magnates, estaban interesados en construir viviendas de lujo y un gran casino en Valencia. El viaje no estaba preparado, pero tenía que salir inmediatamente. Detestaba los viajes largos en avión, pero eran parte de su trabajo.

—Te quiero, Bea. ¡Wo ai ni!

—Wo ai ni, Serafín. Te esperaré estas dos semanas como una loca. —Rio alegre.

—Eso espero, que me eches mucho de menos —dijo él—. Cuando nos volvamos a ver te espera una gran sorpresa, Bea.

—Vale…, estaré ansiosa. Te quiero, cariño. Te quiero mucho.

—Te quiero… —contestó con gran emoción Serafín.

El destino truncaría su planificado reencuentro.

Capítulo 2

¡Lo veo en todos los espejos!

«Las heridas físicas que causa Marcos son como heridas en el alma, no se curan jamás».

David, aquel niño antaño vivaracho que disfrutaba metiéndose con los que creía débiles, ya no era ni la sombra de lo que fue. Con casi treinta y nueve años tenía muchos traumas en su memoria que le impedían disfrutar de la vida. Tenía terror a salir a la calle, y su agorafobia se complicaba cuando se acercaba esa fecha… El cumpleaños de Marcos. Cuando esa bestia le amputó su miembro viril en el colegio.

Esa fecha era el origen de todos sus terrores nocturnos y diurnos. Recordaba su rostro tras él reflejado en el espejo. Sus ojos. Aquella maldad pura.

Vivía en Galicia desde hacía años. Un sitio hermoso que no podía disfrutar por su enfermedad. Su mundo era su casa. Abrir la puerta de la calle era imposible. Le provocaba una ansiedad terrible. Como si viera una ola gigante que lo engullía.

David aún era virgen. Aunque consiguieron injertarle su miembro después de que se lo amputara ese demonio, era inservible. No tenía erecciones. No quería que ninguna mujer se fijara en su «cosa muerta». A veces, incluso, observaba un gran cuchillo de cocina y pensaba en cortárselo él mismo, porque no le veía utilidad alguna.

Sus padres habían muerto hacía tiempo y David tenía cada vez más claro que la causa fue verlo así, en ese pozo negro y profundo. Ellos sufrieron mucho desde aquel día en el colegio. Le preguntaban una y otra vez quién fue y el pobre David tenía la boca sellada por el terror que sentía hacia ese psicópata. Nunca supieron quién hizo daño a su hijo…, a su amado y consentido hijo.

Si quería quedar con algún amigo, era en su casa. Si quería que le viera un médico, sería en su casa. Siempre su casa…, su cárcel.

David encendía el gran Mac con la manzana mordida y veía fondos de paisajes, y su imaginación podía volar. Escapaba de esas cuatro paredes. Quería vencer esa agorafobia, pero no sabía cómo. Se ponía a vomitar solo con pensar en poner la punta del pie fuera, pero tenía que intentarlo. Quería correr en espacio abierto. Sentirse de una vez libre.

Tenía dinero de sobra, fruto de la herencia que le dejaron sus padres y sus grandes diseños de arquitectura. Pasar tanto tiempo encerrado le hizo replantearse su formación académica. Disfrutaba realizando esos diseños que le encargaban clientes con mucho dinero. Sus edificios tenían formas de cubo, muy modernos e innovadores. El día que venciera esa terrible enfermedad psicológica, viviría en un lugar amplio rodeado de naturaleza y en una casa diseñada por él, y Galicia reunía esos requisitos.

Ahora vivía en pleno centro de Santiago de Compostela, una ciudad preciosa y limpia, pero muy concurrida. Él quería espacio, poco ruido y mucha soledad; pero, sobre todo, poder correr por la playa, algo que no hacía desde ese maldito día en que se encontró con ese demonio en los aseos del colegio. En esa tierra de meigas, era normal encontrar playas paradisíacas. Algún día superaría sus miedos. Sería eso o… morir.

El joven vivía en un octavo piso de un edificio de diez plantas en Santiago. Su casa tenía dos habitaciones, una de ellas para los invitados, y una amplia cocina de madera. El gran salón era su zona favorita y donde pasaba casi todo el día con la tele o el ordenador. También tenía una terraza con unos grandes ventanales que estaban cerrados…, siempre permanecían cerrados. Y además había un aseo sin espejo. Lo mandó retirar cuando se hizo con esa casa. David no quería estar jamás en unos servicios con espejos. Pensaba que si miraba se lo encontraría detrás, mirándolo, con esa navaja verde bien afilada. Mirándolo con los ojos del diablo. Y aunque estuviera en la cárcel, lejos de él, aún seguía aterrándolo. Era algo que no podía controlar.

Ese fin de semana dejó sus traumas apartados; esperaba la visita de sus amigos. Una pareja gay encantadora, Rodrigo y Víctor. Eran antiguos clientes a los que diseñó su nidito de amor. Y otro matrimonio, Paloma y Juan, amigos del instituto. Eran gallegos y se peleaban mucho entre ellos, pero, a la vez, se querían con locura.

La otra visita no estaba confirmada. Era una amiga que le gustaba mucho desde su época del instituto. Nunca se había atrevido a confesarle sus sentimientos. Él sentía que jamás iba a estar a la altura de ella. La admiraba. Y en la cama pensaba que jamás le daría placer con su «cosa muerta». Laura era preciosa y siempre tuvo una corte de pretendientes, pero con treinta y ocho años aún seguía sin pareja estable. David no sabía que ella deseaba que se decidiera de una vez a declarársele. Conocía de sobra su problema físico, pero le daba igual. David valía mucho más por lo trabajador y protector que siempre fue con ella; solo le faltaba confianza en sí mismo.

Laura era muy orgullosa y chapada a la antigua; jamás daría el primer paso, por lo que podían estar con ese coqueteo toda su vida. Tenía una preciosa melena larga y lisa de color negro azabache, ojos castaño oscuro y labios carnosos. Era un poco más alta que David, pero cuando estaban juntos formaban una bonita pareja. Había engordado unos kilos desde que se conocieron, pero le sentaban muy bien con esa piel de color tofe que siempre lucía sin necesidad de tomar el sol. Era la envidia de muchas mujeres, sobre todo en bikini. Uno de los sueños de David era llevársela a su nueva casa de la playa y vivir felices juntos los dos solos. Soñar y desear era gratis.

Pasaron un fin de semana muy movido. David no dejaba de reírse porque estaba Laura. La risa salía sola con suma facilidad cuando ella estaba cerca. Era su motivo de alegría.

—Eres realmente bonita, Laura —dijo queriendo expresar todo lo que sentía.

—Gracias, David, eres un buen amigo —contestó ella.

No le gustaba que le dijera que era un amigo. Sentía demasiadas cosas por ella.

—Tenemos que quedar un día para ir al cine. Me gustaría ir contigo, Laura…

Laura lo observó en silencio mientras el rubor prendía sus mejillas.

—Si te gustaría…, iré encantada.

—A mí me gustan las de terror, ¿y a ti?

—Me da igual, pero prefiero comedias. De todos modos, una buena peli de terror no la voy a despreciar. —Laura sonrió mientras se miraban embelesados el uno al otro.

El destino tenía reservado a David un trauma mayor. Le quitaría su sonrisa para siempre…

Capítulo 3

La cárcel

«Se dice, se cuenta, se rumorea, que la ley de la cárcel es implacable, con Marcos se atrevió un preso grande. Se dice, se cuenta, se rumorea que el pobre sin lengua se quedó porque Marcos se la comió».

Marcos era respetado entre todos los presos de la cárcel de Fontcalent por el temor que provocaba. Le llamaban «caníbal» o «demonio». A Marcos esos apodos le hacían gracia. Desde ese capítulo de su vida en el que arrancó con un beso profundo la lengua de un compañero de prisión y se la comió entera, todos los presos evitaban mirarlo a los ojos o acercarse mucho a él. Le dejaban espacio. Y la cicatriz que le hizo Beatriz en la cara con las llaves, que le recorría el rostro desde el pómulo hasta el labio, le daba un aspecto siniestro.

Pasó un tiempo en la celda de aislamiento tras ese grave accidente. Pero Marcos pensaba que no se había excedido, ya que ese gran orangután quería hacerle daño. «Había que sentar las bases desde un principio», pensaba él. De ser el «violeta» apestado pasó a ser el mismo diablo caníbal. «Y solo tuve que comerme una lengua», reflexionó. El herido estuvo a punto de morir, e incluso lo trasladaron a otra cárcel.

Con los funcionarios de prisión era serio y amable. Se apuntó a todos los talleres y cursos, estaba siempre activo y ocupado. No volvió a dar ningún problema ni nada que hablar en esos muros. Presenció en ese tiempo «cinquillos» por parte de algún preso del módulo 1, que eran navajazos de cinco centímetros de profundidad para ser respetado. Siempre ponían un tope a esa navaja o cuchillo para que no pasara de ese límite. Pretendían el respeto, no el asesinato. Marcos pensaba que era un desperdicio desaprovechar la longitud del cuchillo; él lo hubiera insertado entero.

Durante esos cinco años que había pasado en la cárcel no hizo más que aumentar la obsesión por Beatriz. En su celda, todas las noches pensaba en ella. Y mientras se acordaba de su pelo y de sus ojos tejía la forma de escapar de esos muros.

Tenía ya treinta y nueve años y no quería cumplir los cuarenta en esa celda. Sentía un poco esa libertad paseando por el patio. A veces lo hacía solo y a veces con su compañero de celda, Luis, el único de los internos que se atrevía a acercarse a él y llamarlo amigo.

Luis era un interno muy refinado. Tenía sesenta años y en primera apariencia no pegaba nada en ese módulo 1. Parecía un hombre indefenso, con su metro sesenta de estatura, delgadito, con el corte de pelo clásico con la raya al lado y gafas de culo de vaso redondas que le hacían los ojos muy pequeños. Era cirujano plástico y fuera de esos muros cometió verdaderas aberraciones; para la prensa era el Doctor Muerte de Sevilla. Mató con sus inyecciones cargadas de veneno a un centenar de pacientes, amputaba orejas, narices… Había sido el mejor cirujano plástico de Sevilla; dejaba a todo paciente que se ponía en sus manos con una cara fantástica, bella y natural. Hasta que un día su esposa lo engañó con otra mujer y no pudo perdonarle la inmensa vergüenza que pasó. Escuchó entre sus colegas de profesión que debía de ser poco hombre para que su mujer decidiera irse con una mujer. Después de aquello empezó a odiar al género femenino, se volvió loco y el Doctor Muerte de Sevilla empezó su masacre. Se trasladaba siempre después de sus fechorías, pero al final consiguieron capturarlo en Castellón. Llevaba ya diez años encerrado y no veía que hubiera un final. Lo tenía muy complicado.

Luis estaba obsesionado con la historia de Marcos y quería ayudarlo. Deseaba que su amigo acabara teniendo en sus brazos a Beatriz. Pensaba que no había nada malo en eso, porque Marcos estaba muy enamorado de esa mujer y lo había estado toda su vida, por lo que tenía el derecho de hacerla suya… Luis, claro está, se olvidó del derecho de Beatriz.

Durante el último año en su celda o cuando estaban solos en el patio se dedicaban a tejer la forma de salir de esos muros y atrapar a Beatriz. Había una enfermera que bebía los vientos por Marcos. El joven seguía encandilando a las mujeres aun sabiendo las barbaridades y aberraciones que cometió en el pasado. Les daba igual su cicatriz en la cara, seguía siendo realmente atractivo… Había mujeres a las que solo les importaba el físico. Era bien sabido que muchos asesinos de buena apariencia física recibían cartas en la cárcel de chicas enamoradas. Marcos era uno de ellos, pero nunca contestó a ninguna.

La enfermera llevaba un año trabajando en Fontcalent. Era rellenita, pero con unas curvas armónicas y gráciles, de gran pecho y caderas anchas; pelo rizado rubio de bote, ojos castaños, labios finos y desdibujados. Su piel blanca se ponía roja cuando Marcos la miraba durante sus chequeos médicos. No era en absoluto del tipo de Marcos, pero él fingiría que lo era por su beneficio… y ya sabemos lo bueno que era engañando y fingiendo sentir lo que no sentía.

Con los meses la fue camelando. Ella se sentía la princesa de un cuento, pero luego Marcos se reía de ella con Luis en su celda, ya que su crueldad no tenía límites; y lo hacía a gusto, ya que siempre despreció a las mujeres que se lo ponían tan fácil.

—Le voy a coser las tetas en ese culo plano que tiene —dijo Luis con una sonora carcajada. Le salía toda la misoginia en sus comentarios. Todo el odio hacia las mujeres.

Ese día terminaron de concretar todo el plan. Hasta el más mínimo detalle. Pasaban todo el tiempo juntos y ningún interno se atrevía a molestarlos. Se fugarían los dos. Cuando llegara esa misma semana el camión de reparto de alimentos y suministros de la cocina de la prisión se meterían dentro con la ayuda de la enfermera enamorada.

—¿Y no piensas echarle un polvo a tu enfermera antes de irte? —preguntó con desprecio Luis.

—¡No! Tengo mejor gusto, joder.

—Le romperás el corazón, Marcos. —Luis disfrutaba. En esa enfermera reflejaba el odio a su mujer.

—El tiempo que he estado aquí me he dado cuenta de que no quiero joder con más mujeres. No soy un puto violador, por mucho que lo dijeran. Las hacía disfrutar —decía con maldad pura—. Ahora estoy en otra etapa. Solo la busco a ella. Esa es mi motivación. No pararé hasta hacerla mía y si no puedo tenerla…, con gran pesar tendré que matarla. A ella y a todos los que se atrevan a interponerse entre nosotros. No quiero verla en brazos de ese maldito energúmeno. Un papanatas con cara de pijo.

—¿Te refieres a Serafín, su pareja? —preguntó Luis. Estaba tejiendo una idea terrorífica en su perturbada cabeza.

—¿Se te ha ocurrido algo? —lo interrogó Marcos con mucha curiosidad. Admiraba a su compañero, era mucho mejor que él.

—Tranquilo. Cuando salgamos de estos muros te informaré de todo. Lo que sí te adelanto es que conseguirás tu objetivo.

—Mi único objetivo es Beatriz y separarla para siempre de ese idiota.

Marcos se acostó en su litera y ya solo pensaba en Beatriz.

«Los cuarenta los celebraré contigo, Bea», pensó antes de fundirse en un sueño extraño.

Capítulo 4

Plan y fuga

«Los bombones ya están temblando en sus cajas, Marcos ya se relame. Bombones de chocolate, bombones de hueso y carne».

La enfermera a la que sus compañeros apodaban Tessi con cariño tenía obsesión por agradar y seducir a Marcos. Ella sabía bien lo que hizo en el pasado fuera de los muros de la cárcel. Sabía que era un violador y un asesino en serie despiadado que tuvo aterrorizada Alicante durante mucho tiempo. Pero ese hombre rabiosamente guapo, de alguna manera, ejercía sobre ella una fascinación desmedida. Él era muy educado y atento con ella, la hacía sentir muy especial. La inocente enfermera creía que podía reformarlo con amor.

En otro de sus chequeos, Marcos estuvo mucho más meloso con ella. Ella, en un momento de debilidad y emoción, le dijo que haría todo lo que él le pidiera.

—¿Todo? —preguntó Marcos con mucho interés.

—Todo… por ti —contestó una Tessi emocionada.

El diablo se acercó a su oído.

—Ayúdame a escapar —susurró.

Tessi se quedó de piedra. Aunque sabía que lo haría, tenía un conflicto interior. Si la pillaban sería el fin en su profesión. Ya no gozaría del respeto y de la credibilidad de sus superiores, ni de su familia.

—Te ayudaré. Solo dime qué quieres —dijo decidida.

* * *

Como todos los viernes, llegó el camión de reparto que se dirigía a la cocina de la prisión para la entrega de suministros. El empleado no tardó mucho en descargar los bultos del camión.

Horas después, el vehículo ya estaba en la autovía entre Alicante y Madrid.

—¡Ya podéis asomar la jeta! —dijo el conductor. Era hermano de Tessi. La enfermera sabía que la única forma de que saliera bien la fuga de los dos presos era a través del camión de su hermano, que iba todos los viernes a realizar la entrega sin levantar sospechas.

—Gracias —dijo Luis dándole una palmada en el hombro.

—Sí, gracias —añadió Marcos. Aún no se lo creía y no iba a respirar tranquilo hasta que estuvieran bien lejos de esa cárcel a la que jamás pensaba volver.

Jaime, el conductor, no tenía ni idea de la clase de criminales que había ayudado a escapar, pero su hermana pequeña le había rogado tanto ese favor, que no pudo negarse. Tessi era su ojito derecho.

—Tessi me dijo que estáis cumpliendo condena por robo a un banco.

Marcos y Luis se miraron entre ellos con una mezcla de sorpresa y humor.

—Sí, somos ladrones de bancos —afirmó Luis—. Y ya estamos reformados. Nunca volveremos a robar ni una golosina…

Los tres se rieron, pero esa felicidad aparente y ese buen rollo no duraron demasiado. Tessi le había devuelto a Marcos su famosa navaja verde, confiscada en la prisión. La misma navaja verde con la que Marcos mató a tantas mujeres degollándolas. La misma con la que les grababa la letra B en sus pechos. La inicial de la mujer que codiciaba y que haría suya, se llevara a quien se llevara por delante; de su obsesión; de su inspiración, de Beatriz. Lo que no sabía la enfermera era que había cometido un grave error al hacerlo, y no tardaría en arrepentirse.

A las pocas horas, su hermano apareció en una cuneta de Alicante con toda la cara devorada por perros salvajes. Ya habían dado la alerta de la fuga de dos presos peligrosos. Marcos y Luis estaban en busca y captura.

Al enterarse, Tessi no pudo soportar la culpa y antes de que recayeran las sospechas sobre ella se abrió la yugular con un bisturí. Sus compañeros la encontraron en el suelo en medio de un mar de sangre.

Capítulo 5

La tela de araña

«El diablo tiene infinitas caras. Marcos tiene dos, la cara para acercarse a ti, y otra para cuando te ha atrapado».

Marcos tenía un plan muy bien tejido y elaborado en su cabeza. Antes de nada quería ir a por el acusica al que rebanó el pito cuando tenía once años. Supo, por un chivatazo en la cárcel, que David había dado los datos y la dirección de su familia a la policía. El mismo que no se atrevió a señalarlo con el dedo cuando lo dejó sin su pito.

Se ve que con los años el cobarde castrado se volvió un acusica valiente y Marcos el justiciero le daría la lección de su vida. Le haría recordar terrores pasados. Primero averiguaría dónde vivía y luego lo saludaría con la navaja verde.

«Volveremos a vernos pronto, David», se decía.

Estaban en una casa de alquiler en un barrio de Madrid. Luis aún tenía muchos amigos que le debían favores y no tuvieron ningún problema en hacerse con ese piso.

Marcos pidió a su compañero que encontrara a David a través de un detective privado, ya que Luis conocía a muchos. Dio su nombre y apellidos, sería coser y cantar. A la tarde siguiente Marcos ya sabía dónde vivía su antiguo compañero de colegio, su vida, sus costumbres, y un gran detalle, que David estaba enamorado de una tal Laura.

Luis y Marcos se entendían bien. El cirujano lo consideraba como a una especie de hijo o protegido. Marcos se aprovechaba de su protección fingiendo un aprecio que no sentía, pero sabía que sin Luis y sus contactos acabaría otra vez en la cárcel.

Su instinto depredador empezaba a martillearlo, pero en su nueva etapa su fin era aniquilar a los que lo acusaron o se interponían entre él y Bea. Se lo iba a pasar muy bien con David.

Se puso una peluca y unas gafas negras, se dejó barba y bigote, y cogió un billete de tren a Santiago de Compostela. Luis le proporcionó un carné falso; el Doctor Muerte sevillano lo tenía todo controlado y tentáculos en todos los ámbitos laborales. Era un hombre con recursos y muy taimado. De momento a Marcos no le interesaba deshacerse de él, y mucho menos cuando le contó de qué manera Bea sería suya. El plan era digno de una gran obra maestra de Shakespeare. Lo aplaudió y Marcos llenó más si cabe el gran ego del cirujano psicópata.

—Tengo que averiguar dónde viven Bea y el gilipollas de su pareja.

—Eso déjamelo a mí. Cuando vuelvas lo tendrás todo preparado…, ya me entiendes. Espera, vamos a poner la televisión. Quiero saber qué dicen hoy de nosotros.

Era una tele pequeña, pero se veía muy bien. En varios canales salían las caras de Marcos y Luis en busca y captura.

—No soporto que me saquen tan feo —dijo molesto Marcos; era demasiado vanidoso.

—Por lo que escucho no tienen ni idea de nuestro paradero. Tengo muy buenos amigos que me saben camuflar bien, si no ya estaríamos en la cárcel.

—Me voy. No me reconocerán con mi barba y esta peluca tan natural. Podré acercarme a cualquiera sin levantar sospechas.

—Abre ese estuche —dijo Luis señalando una caja negra encima de la mesa de la sala.

Marcos lo abrió: había muchas cosas y, entre ellas, lentillas de colores.

—¡Genial! Me pondré los ojos verdes. A ver… —Se miró al espejo. Era otra persona, no se notaba que fueran lentillas.

—Ahora debes irte. Haz lo que tienes que hacer en Galicia y ven en cuatro semanas, tendré tiempo suficiente —dijo su compañero—. Nos veremos en un mes aquí mismo. Tendrás a Serafín solito para ti. —Luis ponía una cara de diablo imaginándose su salvaje y esperpéntico plan.

—A Bea… la dejaremos en último lugar, para el postre —dijo Marcos relamiéndose para sus adentros.

—Sí, el postre. Sé que has matado a muchas mujeres y viéndote libre te vendrán ganas de volver a hacerlo. ¡Adelante! Pero no con tus lentillas ni con tu nueva apariencia, si no lo joderás todo y ya no podrías camuflarte.

—¡No voy a matar a más mujeres! Eso lo hacía porque no podía conseguir a mi chica, pero tú me has confirmado que en unos meses la tendré toda para mí…, así que no tengo necesidad de otra mujer. No soy un asesino en serie —afirmó indignado. No se sentía así. Para él fue puro arte matar por amor a su musa, no se consideraba un asesino.

—Para no ser un asesino has confesado unos treinta asesinatos —dijo Luis mientras reía a carcajadas.

—Eso es el pasado, ahora soy otro…, un hombre reformado… —Marcos quería llegar a esa tierra del norte y encontrarse con David. Le daría el abrazo de la muerte… o quizás el beso que le dio el primer día a aquel interno, dejándolo sin lengua.

—Se me olvidó decirte, Marcos…, tu antiguo compañero de colegio tiene una enfermedad. Sufre de agorafobia, miedo a los espacios abiertos.

—¡¿No jodas?! Perfecto. Lo esperaré dentro de su casa con muchas ganas de saludarlo.

Marcos se relamía pensando en las formas de las que podría aparecer en la casa de David: dentro de un armario o debajo de su cama. Quería asustarlo de verdad y después… torturarlo.

Marcos, el asesino en serie, el violador, el caníbal, estaba suelto en Galicia y la tela de araña ya estaba tejida con hilos de acero.

Acariciaba su navaja verde dentro del bolsillo rememorando viejos tiempos. Recordó cómo le cortó el miembro siendo aún unos críos de once años. Marcos sabía de sobra que, para David, él era el mismísimo diablo, y estaba encantado. Mejor eso que el apodo «caca de perro». David se iba a llenar de caca los zapatos cuando le recordara otra vez que Marcos no se olvidaba de él. Cuando se encontrara cara a cara con el filo de su navaja, le haría chillar. Desde siempre le tuvo un odio profundo a ese castrado. Su dilema era si lo mataba… o lo seguía torturando antes de amputarle otra parte de su cuerpo.

«David está enamorado», recordó y en un segundo lo decidió, mataría a su corazón.

Capítulo 6

El secuestro de Serafín

«Muchos desean saber su futuro, mejor ignorarlo».

Serafín salió del aeropuerto de Madrid y cogió un taxi. A las diez tenía que estar en las oficinas centrales de la promotora para entregar el contrato firmado y comentar todo lo que había negociado con los magnates chinos. Todos los pormenores. Volvió de ese largo viaje con la palabra «éxito» reflejada en su cara. Se moría de ganas de ver a Beatriz, pero esa mañana de lunes tenía que pasarla en la delegación central de su empresa. Iba a ser un día ajetreado e intenso…, o al menos eso pensaba él.

No sabía nada de la fuga de Marcos, el psicópata obsesionado con Beatriz. El mismo que asesinó a más de una treintena de mujeres devorando a dos chicas. Su pareja sí lo sabía, pero no quiso decírselo para no preocuparlo.

—A la calle Castaños, por favor —ordenó al taxista.

—Bien, señor —contestó el joven conductor.

No llegó a su destino porque trágicamente no era el éxito lo que iba a experimentar. Si supiera el destino cruel que le esperaba, Serafín hubiera preferido morirse…

Despertó en una silla atado de pies y manos, y chilló de terror, pero estaba solo…, aunque en un momento se acercaría Luis a saludarlo. El Doctor Muerte sevillano tenía mucho trabajo que hacer. Quería que Marcos quedara satisfecho. Sabía que, si lo disgustaba, su compañero de celda no dudaría en utilizar su famosa navaja verde contra él.

En la cárcel tuvo mucho tiempo para conocerlo bien y observar lo cruel y manipulador que era. Pero Luis no era un santo ni mejor que él, solo quería ayudarlo para saber si sus manos seguían siendo las mejores; si seguía siendo ese gran cirujano estético antes de caer en desgracia…, antes de la traición de su mujer. Era todo un reto para él y Serafín sería su conejillo de Indias.

—¡¿Qué quieres de mí?! —exclamó Serafín con una mezcla de rabia y miedo.

—Lo tengo delante de mí —dijo Luis sonriendo, tornando el ambiente más perturbador si cabía—. Tengo un amigo que te odia y te quiere fuera de juego. He decidido ayudarlo. Y que conste que no soy mala persona…, solo un buen amigo —explicó divertido, mientras miraba detenidamente todos los rasgos de su cara.

Serafín se dio cuenta de que participaba en un juego en el que no pidió jugar y que la partida la tenía perdida. Rogó al cielo que lo salvara de esa situación, pero el destino ya estaba forjado.

—¿Qué me vas a hacer? ¿Me vas a matar?

—No quieras saber tanto. Será mejor para ti. Te hago un favor, Serafín. Ya sabes el dicho de la felicidad del ignorante. —Se acercó a su oído y susurró—: Cuanto menos sepas, mejor, porque, créeme, no podrías soportarlo.

Serafín respiraba entrecortado, notó un golpe tras él y todo se volvió oscuro.

Capítulo 7

Con ansiedad

«Si quieres escapar, ¡corre! Si quieres ser valiente, ¡enfréntalo! Pero del miedo es imposible huir, si Marcos te ha elegido como premio».

—¡Bea, por favor! —suplicó Marisa—. Deja de tener ese miedo. ¿Piensas que va a ir a por ti? Sería un suicidio para él, lo cogerían. Hay coches patrulla bajo tu casa desde que dieron la alarma. Y vayas donde vayas siempre tienes a algún agente que te sigue de cerca. Marcos no se atreverá a acercarse a ti.

—No lo conoces… —sollozaba una angustiada Beatriz.

La pobre mujer no dormía ni una hora por las noches. No se sentía tranquila desde que supo de la fuga de Marcos… Se acordaba de su amenaza, que estarían siempre juntos. Desde que lo conoció siendo una joven adolescente tuvo pesadillas con él. Supo, desde ese primer encuentro paseando en el parque a su perro Turbo, que ese individuo que se acercó a ella era el mismo mal.

Marcos se obsesionó con ella y ni el tiempo ni los muros consiguieron quitarle esa obsesión. Beatriz era consciente de ello. Toda la vida recordaría su encuentro en el ascensor cinco años antes. Como había podido, Bea le abrió la carne de la cara con sus llaves dejándole una cicatriz muy fea, en cuanto él intentó echarse encima de ella con la navaja verde.

Bea aún no había superado ese trauma y menos cuando ese maldito psicópata le confesó que había matado a todas esas mujeres por ella. Que grababa la letra B en los pechos de sus víctimas con esa navaja verde por ella. Beatriz simplemente no podía soportarlo.

—Pero ¿cuándo vuelve Serafín? Lleva un mes fuera, ¿no? —preguntó Marisa.

—Aún tardará dos semanas más si sale todo bien. Me mandó un mensaje diciendo que se estaba complicando el acuerdo. Están con líos de planos, presupuestos y licencias. No he querido preocuparlo. Quiero que cierre ese contrato con éxito. Lo he llamado, pero salta el buzón. Prefiero no molestarlo.

—Haces bien, Beatriz. Tú estás bien protegida aquí con tanto policía. Y, más o menos en dos semanas, Serafín llegará y lo tendrás todo para ti.

—Si en dos semanas no sé nada de él, llamaré a la empresa. Pero de momento prefiero dejarle su espacio. Me dijo que me esperaba una sorpresa cuando llegara.

—Seguro que es otra proposición de matrimonio —resopló Marisa—. Lo llevas loco al hombre. ¿Cuándo vas a darle el «sí quiero»?

—No lo sé. Me da miedo la palabra matrimonio. Mi sentimiento de libertad es demasiado grande.

—Vas a tener que formalizar la relación, Bea. Si te pide que te cases con él, dile que sí… ¡con un gran beso!

En el rostro de Bea asomó una sonrisa. A veces se olvidaba de que la bestia andaba suelta, y Marisa era la única que conseguía hacerla reír.

Se despidieron con un gran abrazo. Bea llevaba un mes de baja por estrés y ansiedad. Solo descansaría cuando lo detuvieran o lo mataran. Miró por la ventana. Había un coche patrulla abajo. Suspiró hacia el cristal de la ventana emitiendo vapor y escribió Marcos sin darse cuenta…, pero lo borró enseguida.

Decidió acostarse pronto. Bea ya no vivía en el piso donde la atacó. Aunque no se trasladaron muy lejos, la pareja había decidido cambiar de casa; solo a media hora de donde vivían antes y cerca de su puesto de trabajo en ese nuevo despacho donde conoció a Marisa.

Apagó la luz, pero no tardó en encenderla otra vez. Decidió dormir con la luz encendida. Estaba alerta de cualquier ruido en ventanas o puerta. Hizo cambiar la cerradura. Marcos lo tendría muy difícil para entrar en su casa con esos candados. Antes tenía sistema de alarma, pero como saltaba cada dos por tres con cualquier ruido, decidió quitarla.

* * *

Beatriz caminaba por el solitario parque. Era de noche y solo se escuchaban sus rítmicos pasos; pero pronto se unieron a esa melodía otros, que cada vez sonaban más y más cerca, hasta que ya lo tuvo detrás. Bea, aterrada, decidió pararse. Se dio la vuelta hacia la persona que tenía tras ella… Vio esa navaja verde, esa cicatriz, y que esos ojos de diablo la miraban profundamente. Una sonrisa se dibujaba en sus facciones sin dejar de mirarla. Marcos estaba frente a ella pegado como su sombra. De repente la cogió y la forzó, besándola con violencia. Bea percibía toda su boca y le vinieron ganas de vomitar; no soportaba saborear su saliva. Cuanto más intentaba alejarse de su boca, Marcos más la apretaba, haciendo que el beso fuera más profundo. No podía respirar, era muy violento, y el terror se apoderó de ella cuando vio que se estaba asfixiando.

De repente, sintió un dolor horrible en su pecho. Marcos le había clavado la navaja con ira y violencia. Él comenzó a lamerle la sangre que manaba de su herida. Disfrutaba. Volvió a clavarle la navaja en la tripa. Bea sentía un dolor rabioso, pero no podía chillar…

Abrió los ojos. La habitación estaba iluminada por la luz de la mesita de noche.

«Otra vez una maldita pesadilla con ese psicópata», se dijo.

—¡Nooo! ¡Me voy a volver loca! —gritó—. Dios mío, no quiero soñar más estas cosas, están acabando conmigo… —Se puso a llorar sin consuelo. Las pesadillas eran cada vez más horribles, pero lo peor era que las sentía muy reales.

Fue al servicio a echarse agua a la cara.

Nerviosa, Bea se palpaba el pecho y la tripa mientras regresaba a la cama. Aún sentía el dolor…, no quería dormir más, tenía miedo. Sin embargo, acabó cayendo rendida entre sueños más tranquilos.

Capítulo 8

Noche de peli de terror y palomitas

«¿Qué esconde tu armario? ¿Esconde un gatito? ¿Esconde un perrito? ¡Esconde un caníbal… y quiere comer!».

Aunque David por fin se había decidido a declararse a Laura, seguía sin querer oír hablar de sexo. No soportaba la idea de que viera su «cosa muerta» y lo poco que la podría hacer disfrutar con su impotencia.

Esa noche de febrero era tan fría que se había puesto dos pijamas. Conocía de sobra la fuga de Marcos de la cárcel, pero qué podía saber ese psicópata de donde vivía él ahora. No creía que lo pudiera reconocer en la calle. David había cambiado mucho físicamente, por lo que estaba muy tranquilo; tanto que esa noche decidió disfrutar de una buena película de terror. Se sentía eufórico desde que se declaró a su amiga, al amor de su vida. Y aunque hacía una semana que no se veían —ella le había mandado un mensaje por WhatsApp diciéndole que estaba con gripe y la garganta muy irritada—, no había nada que le pudiera quitar esa sonrisa de su rostro.

Los agentes de policía que le comunicaron la fuga de Marcos le aconsejaron que no se expusiera mucho mientras no lo capturaran.

—Sufro de agorafobia. Poco me puedo exponer en la calle, agentes.

Dejó a los policías un poco avergonzados, pero a él le gustaba reírse de su enfermedad de vez en cuando. Lo hacía todo más llevadero. Si no fuera por su agorafobia estaría en casa de su chica cuidándola. Se planteó muy seriamente enfrentarse a su enfermedad y, por fin, poder disfrutar de los espacios abiertos con su pareja. Llevarla al cine o a la playa…

Por el momento, estaban haciéndose las palomitas en la sartén, y sus pequeñas explosiones se oían desde la cocina. La película ya estaba reproduciéndose en el vídeo y se podía escuchar de fondo su melodía inquietante y chirriante. Había puesto una de género slasher de asesinos en serie matando a destajo a chicas sexis. Una de culto de los años setenta. David se sentía muy valiente. Por fin lo veía todo más claro y feliz. Esa chica le había devuelto toda la felicidad y seguridad perdidas. Era un nuevo David.

Cuando las palomitas estuvieron listas, las puso en un cuenco grande, disfrutando del olor que impregnaba toda la casa.

De repente, un fuerte ruido procedente de la galería lo sorprendió.

—¡Qué cojones ha sido eso! —se dijo en voz alta David para ganar seguridad. Sigilosamente, se acercó a mirar, mientras que, de fondo, se escuchaban los chillidos de la actriz en la peli.

La ventana de la galería estaba batiendo con furia por el viento.

—Joder…, qué aire se ha levantado esta noche —dijo mirando por la ventana. Observó las calles húmedas. Había llovido y no se había enterado. De repente lo recorrió un escalofrío por el cuerpo: habría jurado que había visto una figura en el reflejo de la ventana. Se dio la vuelta sobresaltado…, pero no vio nada.

Recorrió todos los rincones de su casa hasta que se dijo a sí mismo que lo dejara; que se hubiera fugado esa bestia lo estaba afectando mucho más de lo que pensaba.

Ya en la sala se acomodó colocando los pies con sus calcetines de felpa encima de la mesa y el cuenco de palomitas sobre sus piernas. No había necesidad de poner la estufa, con su bata azul y sus dos pijamas no pasaría ningún frío. Se había perdido ya la mitad de la película y decidió ponerla desde el principio.

Pero antes, paró el vídeo y puso las noticias que repetían una y otra vez, mientras iba a la cocina a prepararse un buen tazón de chocolate. Sabía disfrutar de sí mismo. De su soledad. De las pequeñas cosas. Y más desde que tenía chica…, la chica de sus sueños.

Su psicóloga le dio nuevas pautas para superar su agorafobia. Cuando David le contó que era un hombre nuevo e ilusionado porque su amor era correspondido, la especialista le dijo que había una forma que podía ser efectiva.

—¿Cuál? Dímelo y lo intento.

—Debes intentarlo con todas tus ganas, David. Escucha…, vas a hablar con tu chica para que te espere en el ascensor de tu casa. Para llegar a ese punto tú solo tienes que abrir la puerta de tu hogar y dar cuatro o cinco pasos. Son los que hay desde tu puerta hasta el ascensor. Ella debe tener los brazos alzados hacia a ti, animándote a que vayas con ella, pero los pasos debes darlos tú. No me vale que te coja ella de la mano. Solo te cogerá cuando llegues a donde está ella. Como mucho te puedo dar un truco para hacértelo bastante más fácil…: cierra los ojos y camina hacia ella escuchando su voz y diciéndote a ti mismo: «Estoy curado de mi agorafobia».

—Lo veo bien…, creo que puede funcionar. Cuando se recupere de su gripe quedaré con ella. Aún tiene para una semana más, pero no dudaré en hacerlo como me dices…

Cuando tuvo listo el chocolate, volvió a sentarse en su mullido sillón de color marrón, en su acogedora sala de estar. En la televisión, las noticias estaban informando de la desaparición, desde hacía una semana, de una joven en Galicia, pero no daban muchos más datos.

Puso la película otra vez y se prometió no levantarse hasta que terminara de verla.

—¡A pasar miedo con mis palomitas y mi chocolate! —Disfrutaba como un niño.

En su dormitorio, al final del pasillo, sin que él se percatara, se acababa de cerrar la puerta del armario grande…

Capítulo 9

La oruga y la mariposa

«Dicen que la cara es el espejo del alma. ¿Y si te la cambian? ¿Cambiaría también tu alma?».

El Doctor Muerte sevillano hacía unos días que tenía secuestrado a Serafín, y ya había hecho en él algunos cambios básicos. Había logrado reunir a un equipo para que trabajara con él, antiguos compañeros que seguían admirando el trabajo del antaño mejor cirujano…, e iba a comprobar si seguía siéndolo.

Era consciente de que, por muy buen cirujano plástico que fuera, su «proyecto» nunca quedaría igual al original. Ni Marcos sería totalmente Serafín, ni el pobre Serafín sería totalmente Marcos. Beatriz desconfiaría de inmediato y no estaba dispuesto a eso. Pero la mente de Luis ya lo tenía todo tejido. La mujer que codiciaba Marcos recibiría la noticia de que Serafín había tenido un accidente de coche y que, trágicamente, le había afectado a la cara, así Beatriz podría justificar esos cambios en él. Sin embargo, tendría que dejarlo lo más parecido posible, y para eso citaría a un colega y amigo de la universidad, un gran cirujano plástico sin escrúpulos que vendería a su madre si eso le permitía ganar dinero. Hacía cirugía facial agresiva, cambiando toda la forma del rostro. Tenía su clínica privada en China, lugar donde las operaciones de rasgos faciales eran radicales hasta tal punto que el paciente no se reconocía en el espejo una vez operado y podían recibir un nuevo certificado de identidad. El doctor realizaba muchas intervenciones clandestinas, era un cirujano que no tenía miedo a cortar ni a modificar el hueso. Aunque muchos de sus pacientes murieron en su sala de operaciones, otros cambiaban radicalmente de cara y quedaban muy contentos. Cambiar radicalmente de rasgos era la moda en China y Luis pensó que su colaboración sería decisiva para el éxito de su proyecto.

Primero empezarían con Serafín para convertirlo en Marcos.

Estudió todo el resto de su cuerpo y su fisonomía. Estaba buscando si tenía alguna cicatriz, pero era un cuerpo totalmente virgen de cicatrices, como el de Marcos. Luis se relamía de la suerte que tenía. Desnudo tenía un cuerpo muy similar al de Marcos. Las únicas diferencias que halló fueron que Serafín era un centímetro más alto y que no tenía ni un solo pelo en todo el cuerpo. Eso no suponía ningún problema. También tenía una idea brillante. El pobre Serafín aparecería en una cuneta desorientado con la fisonomía de Marcos, pero hinchada y algo deformada. Las autoridades pensarían que había recibido una gran paliza y no darían importancia a los rasgos alterados de ese nuevo Marcos. Por otro lado, no le dio ninguna importancia al vello que Marcos tenía en todo el cuerpo. Las autoridades podrían pensar perfectamente que se había depilado con láser por completo y que su compañero de fuga y de celda lo habría ayudado.

El tamaño de sus pies era igual, así como respecto a su miembro viril: ambos estaban bien dotados. Comprobó en erección la extensión del miembro del finolis de Serafín, y Luis sabía de sobra cuánto le medía a Marcos. Ni hecho a propósito, tenían los mismos centímetros de longitud y de grosor. Eran dos hombres bastante parecidos físicamente. Solo que Serafín era un hombre sin vello y Marcos tenía cubierto el pecho y las piernas.

Su equipo clandestino constaba ese día de un grupo de médicos jóvenes residentes y el cirujano plástico de China.

—Este experimento va a salir muy bien. Me tenéis que ayudar. Así practicáis y aprendéis de mí —dijo a sus jóvenes pupilos, que lo admiraban, para ellos era una especie de dios. El cirujano plástico de China lo miró a los ojos con una expresión cómplice y cargada de maldad. Se entendían muy bien los dos viejos zorros.

«Cómo de manejable es la juventud», pensaron al mismo tiempo.

Estaban en una clínica clandestina de un barrio de Madrid. Pero disponían de todo el material quirúrgico para llevar acabo su aberración.

—Ya no serás jamás un impedimento entre mi compañero y Beatriz…, ya no serás jamás Serafín —le dijo al oído el Doctor Muerte.

—Por favor…, no he hecho nada. Os suplico que me dejéis libre. ¡Por favor!

Le pusieron la anestesia general y enseguida dejó de chillar, quedando inconsciente.

—Empecemos…, tenemos muchas horas por delante —dijo Luis.

El equipo de cirujanos rodeó a Serafín como alimañas.

Luis le había quemado las huellas dactilares el día anterior. Ese pequeño detalle era imprescindible, así como quitarle toda su dentadura. Ese trabajo lo hizo su amigo de toda la vida, Michael, cirujano maxilofacial en Londres, que le puso una dentadura postiza. Era esencial e importante quitar toda la dentadura con la que se podría identificar a Serafín. Además, le tocaron las cuerdas vocales para que tuviera la voz ronca el resto de su vida. No volvería a tener ese tono melodioso y suave que enamoró a Beatriz. Días atrás también le depilaron su cabellera, destrozándole su cabello negro y todos sus fondos pilosos, para injertarle pelo de Marcos, logrando un trabajo impecable.

En el equipo de «transformación» también había un oculista famoso por sus experimentos y amigo de toda la vida de Luis; solían trabajar juntos en sus investigaciones. Este hizo desaparecer el precioso iris azul de sus ojos, le injertó un color avellana, como una especie de tatuaje, y le alargó la forma de los ojos… Quedaron perfectos, iguales a los de Marcos.

Luis y el cirujano plástico de China completaron el ritual. Tardaron muchas horas controlando las constantes vitales, pero Serafín era fuerte. Al terminar el trabajo, Luis se quedó sorprendido…

«Beatriz nunca desconfiará si el nuevo Marcos vuelve a la cárcel», pensó satisfecho.

Capítulo 10

David y el armario

«Una oveja, dos ovejas, tres ovejas…, no me duermo…, cinco ovejas, seis ovejas, siete…, no me atrevo…, ocho, nueve, diez…, tengo miedo».

David disfrutó de su película. La taza de chocolate estaba vacía encima de la mesa al igual que el cuenco de palomitas. Los ojos se le estaban cerrando de sueño. Apagó la tele y cerró la botella de butano de la cocina. El hombre no dormía tranquilo hasta que no constataba que la puerta de fuera estaba bien cerrada y el gas también.

Caminó lentamente por su gran pasillo brillante. Entró en el aseo y miccionó con ganas. Se lavó los dientes con fuerza y una buena cantidad de pasta dentífrica. No quería tener restos de chocolate en sus dientes y tener que ir luego al dentista por las caries. Tenía mucho sueño, cerró la puerta de su habitación tras él y, rápidamente, se metió en la cama.

Un repentino y sonoro ruido lo asustó. Aunque sabía que era la ventana de la galería, que no cerraba bien, no soportaba esos sobresaltos.

Se dirigió a la galería. El viento era ahora una especie de torbellino con furia. La ventana podía romperse en cualquier momento. La volvió a cerrar y la bloqueó fuertemente con un palo. Miró un buen rato a la calle, oscura como boca de lobo, sobre la que caían tímidas gotas de lluvia, mientras el furioso viento recitaba su silbido.

—Chica desaparecida, ¿dónde estarás? —preguntó para sí mismo David mirando por la ventana. Le afectaba mucho escuchar noticias de chicas desaparecidas. Le recordaba la terrorífica época en la que actuaba Marcos en Alicante. También recordó aquella horrible experiencia teniendo once años, cuando el mismo demonio decidió amputarle su pene con esa navaja verde en los servicios del colegio.

Antes de ese maldito capítulo que marcó su vida, David consideraba a su compañero de colegio un caca de perro, un paria, un bicho raro débil y estúpido…, pero no sabía cuánta maldad escondía dentro esa especie de diablo y de maldad personificada. Se preguntaba cómo una madre tan amorosa y educada pudo dar a luz a un psicópata tan despiadado.

David ya estaba otra vez en la cama. Estaba muerto de frío por haber permanecido tanto tiempo pegado a la ventana pensando en terrores pasados. Decidió meterse debajo de todas las mantas. Rápidamente recobró el calor. Al principio, solo escuchaba su respiración, pero, de repente, algo rompió ese silencio y su respiración. Era como si algo estuviera rascando una superficie de madera. Pero lo más grave era que ese ruido tan extraño parecía provenir de dentro del armario. Algo estaba arañando la puerta por dentro.

David estaba atemorizado. Su valentía se esfumó. Volvió a ser ese niño asustado de antes. Algo no iba bien, su instinto lo avisaba. Levantó las mantas. Miró hacia toda la habitación que estaba en penumbra y encendió la lamparita…, pero los ruidos siguieron resonando en el interior del mueble.

David seguía acostado mirando fijamente ese armario que estaba delante de su cama. El sentimiento de terror que sentía lo paralizaba como si tuviera una losa de cemento encima. No podía más que mirar fijamente ese armario. Algo o alguien lo estaba arañando por dentro.

Una voz gutural se escuchó de repente procedente del armario:

—Daviiid… Daviiid… Soy caca de perro… y mi navaja te echaba de menos…

El corazón le dio dos sacudidas fuertes. Abrió la boca para chillar cuando vio como se abría la puerta del armario.

—Daviiid…, vengo a matarte…

Ahí estaba Marcos, mirándolo con ojos de diablo, ojos sin alma. Eran de color avellana, pero en ellos David solo veía oscuridad.

—¡No! ¡No te me acerques! ¡Eres un puto psicópata! ¡Un hijo de…!

Pero Marcos lo interrumpió al situarse a su lado.

—Tienes una lengua muy sucia, David… Mi navaja limpiará esa suciedad.

Marcos obligó a David a abrir la boca, agarró su lengua y con la otra mano se la cortó de un potente y preciso tajo.

David vio como Marcos apretaba ese trozo de carne en su mano, antes de perder la consciencia y que todo quedara negro.

Capítulo 11

El regalo

«El corazón es el único órgano que no se cura si te lo arrancan».

David se despertó cuando ya era mediodía y empezó a llorar. Quería chillar, pero no le salían más que sonidos extraños de su boca. Cogió el móvil de la mesita de noche y mandó un mensaje a su amigo Fran, que era policía en la comisaría de Santiago, alertando de que Marcos estaba en Galicia, para que toda España lo supiera. La ambulancia no tardó en llegar y David volvió a desmayarse.

Cuando despertó otra vez estaba en la habitación del hospital. Había estado a las puertas de la muerte, según le dijo una enfermera. Estuvo tres días en coma, pero logró vivir… Solo pensaba en Laura, tenía que llamarla. Tenía a su familia urbana apoyándolo. Lloraban. A él ya no le salía ninguna lágrima. Era un hombre de cuarenta años con un pene inservible y ahora, además, sin lengua. El sentimiento de rabia y de venganza se había apoderado de él.

—¿Recuerda algo de esa noche, señor? —le preguntó el agente de policía en la habitación del hospital después de que David hubiera comido.

La policía estaba desesperada por atrapar a ese asesino en serie. Al parecer esa chica desaparecida en Galicia había aparecido en una cuneta con un nombre grabado en su pecho: Beatriz. La habían degollado, pero no había signos de agresión sexual. El objetivo de Marcos estaba muy definido.

David escribió en una hoja lo que quería contestar a la policía y entregó el papel.

—Recuerdo a Marcos acercarse a mí y cortarme la lengua, pero antes de desmayarme vi que se ponía una peluca y gafas oscuras; se estaba camuflando. No recuerdo más… ni quiero.

El policía terminó de leer su escrito.

—Lo entendemos, pero si se acuerda de algo más debe ponerse en contacto con nosotros. Descanse y gracias —dijeron los agentes.

Se fueron dejando a David lacónico, triste y derrotado. El trozo de lengua no se encontró.

La habitación estaba llena de ramos de flores con tarjetas. Cajas de bombones que no sabía cómo saborearía… y muchas cajas de regalo de todos los colores. La mayoría eran de clientes ricos a los que les había diseñado sus grandes casas.

«¿Cómo voy a disfrutar de mis tazones de chocolate ahora y de mis pequeños placeres?», se preguntó sabiendo que no habría ninguna respuesta satisfactoria en el horizonte…

Se fijó en una caja envuelta en papel de regalo de color azul. Era preciosa. Llevaba pegada una tarjeta con el nombre de la mujer que amaba: Laura.

Se levantó, cogió ese paquete con una sonrisa y lo movió. Dentro había algo pesado.

«Un miniportátil, ¿verdad, Laura?», pensó en el momento en que entraba el cirujano.

—¿Se puede?

David asintió con la cabeza; no quería hablar.

—Sé que no quieres hablar ni intentarlo, pero tengo una buena noticia. Te podemos injertar un trozo de lengua de un donante. Si no te da reparos que sea de un cadáver podemos preparar la operación esta semana. Podrás hablar y disfrutar de los sabores si sale todo bien —explicó el médico.

David asintió, el cirujano le sonrió con aprobación y se fue.

Abrió todas las cajas de regalo. La mayoría eran pequeños ordenadores. Los regalaría, con uno le bastaba. Esbozó una sonrisa y leyó la tarjeta de Laura: «Nos veremos hoy, cariño, con una gran sonrisa. Mi lengua te servirá mientras te recuperas. Podremos con esto juntos. Estoy casi recuperada de la gripe. Te he echado mucho de menos. Te amo. Disfruta de tu regalo».

Desenvolvió con sumo cuidado el regalo de su chica y palpó lo que había dentro; era muy suave. Lo sacó de la caja. Era un paño de terciopelo negro que envolvía algo redondo. Lo abrió.

Laura lo miraba con ojos abiertos y asustados. La cabeza decapitada de su amada descansaba en sus manos. El cabello largo y suave de Laura acariciaba su piel, que aún resplandecía. Dentro de su boca pintada con un pintalabios rojo asomaba un trozo de lengua pudriéndose con gusanos. Era el trozo de lengua de David. Volvió a meter la cabeza con sumo cuidado en la caja.

De repente empezó a chillar y a chillar, cada vez más alto; estaba en shock. Enseguida acudieron en su ayuda. Las enfermeras, al ver la cabeza de una mujer, empezaron a vomitar y a sumarse a los gritos de David. La habitación del hospital se convirtió en una locura de chillidos desgarradores… Los amigos de David que estaban en el pasillo lloraban con histeria al ver la cabeza de su amiga Laura.

David se desmayó, cayendo redondo al suelo.

Capítulo 12

«Marcos, te presento a… Marcos»

«Si quieres encontrarte con tu doble, mírate al espejo, pero no te quejes si no te gusta lo que ves».

Marcos entró por la puerta de su piso de alquiler de Madrid. Iba de rubio con barba y bigote; tenía una colección de carnés de identidad y pasaportes suficiente como para cambiar de aspecto a menudo.

—Veo que vienes de hacer tus deberes, Marcos —dijo Luis sentado en el sillón de la sala frente a la televisión, donde estaban puestas las noticias—. Dejaste a ese David sin lengua y sin chica. —Luis sintió una especie de lástima por ese pobre chico, pero se lo reservó, porque no quería enojar a Marcos.

—Sí. He conseguido que vuelva a acordarse de mí las veinticuatro horas. Me quedé a gusto. Pensaba en dejarlo ciego…, pero pensé que entonces no vería su regalo. —Marcos sonreía mirando al cielo con maldad infinita.

—Tengo tu encargo hecho. No te quejarás. Acompáñame a la clínica. Verás mi trabajo.

—¡Vamos!

* * *

Cuando llegaron a una discreta clínica clandestina, no muy lejos de su piso franco, entraron en una sala con material quirúrgico y tres camillas. En una de ellas había un individuo.

—Marcos, te presento a… Marcos. Acércate.

Marcos se acercó despacio a la cama de la clínica y miró a ese individuo. Le recordaba mucho a él mismo, pero un tanto desfigurado, como si tuviera las facciones hinchadas. Se estaba contemplando a sí mismo después de haber recibido una buena paliza en la cara. Era un buen trabajo. El mismo pelo, los mismo ojos, y la cara, aunque algo deformada, era muy parecida. Era como mirarse en los espejos de los parques de atracciones en los que te veías algo distorsionado, pero seguías siendo tú. Le dio un poco de vértigo, pero reparó en un gran detalle.

—Luis, tu trabajo merecería un diez… si no fuera por un detalle.

—Dime… —preguntó preocupado el cirujano.

—Dame tus llaves, por favor.

Luis se las entregó sin preguntar. Marcos las cogió con fuerza y dejó tres puntas fuera de su puño. Rajó la mejilla de Serafín de la misma forma que lo hizo Beatriz con él en el ascensor hacía cinco años. La oruga ni se inmutó.

—¿Por qué no reacciona? —preguntó Marcos. Quería verlo chillar.

—Está totalmente sedado. No se entera de nada —explicó Luis—. Y sí, me faltaba un gran detalle, tu cicatriz…

—Ahora sí que te pongo un diez. Enhorabuena.

—Tengo un buen colega que era un chivato en la cárcel, ya lo he instruido. Alegará que fue testigo de cómo apalearon y dejaron en medio de la cuneta a la nueva versión de Marcos. Dirá que yo le hice el trabajo de la dentadura y que le quité las huellas dactilares para no ser reconocido, y que, al no querer pagarme, decidí mandar que lo apalearan.

—Eres más vil que yo, viejo zorro. Y tienes buenas influencias —dijo sorprendido Marcos.

—Gracias. —A Luis se le infló el ego—. Marcos, ¿estás dispuesto a terminar el plan tejido en la cárcel?

—¡Sí! Confío en tus manos. Por fin tendré en mis brazos a Beatriz y quizás en mi estómago. ¿Cuándo empezamos?

—Mañana.

—Pues mañana, entonces.

Marcos abandonó la clínica disfrazado. Iba a dormir un día entero, ese mes en Galicia había sido intenso. Mató a dos chicas y amputó la lengua de su amigo, aunque no solo fue su lengua lo que amputó, también partió su corazón en trozos.

«Tu caca de perro te ha salido rebelde, David», se dijo.

Recordó a esa chica implorando una piedad que Marcos no tenía. Decapitar a la mujer que amaba David fue rápido, pero escoger la caja en la que iba a ir envuelta de regalo le costó mucho más.

* * *

Luis se quedó un poco más en la clínica para desinfectar y curar la herida que le había hecho Marcos a su nuevo engendro. Lo cuidarían, lo alimentarían unas semanas y luego lo dejarían en cualquier carretera. Pagó en efectivo a su amigo, el chivato, para que lo ayudara a completar su plan, informando a las autoridades.

Cogió la mano del pobre Serafín convertido en la bestia de Marcos y arañó con sus uñas la piel de su brazo. Observó luego debajo de las uñas del hombre restos de sangre y piel.

—¡Buen arañazo me has hecho! —exclamó soltando una carcajada. Estaba eufórico, era el mejor cirujano plástico—. No envidio tu suerte.

* * *

A la mañana siguiente, Marcos se encontraba en la clínica, pero esta vez como paciente.

—¿Estás seguro? Porque luego no habrá marcha atrás. Será un trabajo laborioso de días.

—Estoy muy seguro, querido compañero. Quiero seguir todo el plan, no temo nada. Eres un cirujano brillante. Quiero ser Serafín. Si consigo a Beatriz sin la fuerza, te deberé favores eternamente.

—Empecemos entonces.

Toda esa historia era divertida para Luis; operar para él era como pintar una obra de arte. Lo tenía bien ocupado. Poco después, cuando Marcos ya dormía bajo los efectos de la anestesia, llegó todo su equipo para la operación.

—Os aviso: no me debéis nada, compañeros. Cuando terminemos esta compleja operación abandonaréis estas instalaciones sin hacer la más mínima mención de esto a nadie. Vamos a cambiar la cara de una persona a la que debemos tener contenta.

Su equipo lo admiraba y nunca harían nada que pudiera perjudicarlo. No hablarían jamás.

Capítulo 13

Otra vez en casa

«Cuanto más quieras olvidar, más recordarás. Abandónate al recuerdo y se olvidará de ti».

Hacía unos días que David había abandonado el hospital. Estaba ya en su casa, en su refugio…, en su cárcel. Cambió de habitación; no quería volver a dormir en la misma en que se encontró a Marcos. Sin embargo, estaba tranquilo porque, una semana antes, habían encontrado a Marcos desorientado en una carretera de Alicante. Lo llevaron directamente a la prisión de Fontcalent, de donde se había escapado. Decían que se había vuelto loco y que hablaba de que era un tal Serafín, la pareja de la chica que codiciaba Marcos, Beatriz, la que le dejó esa cicatriz en la cara hace años con unas llaves y de la que tanto se habló en la prensa. Decía que un doctor loco lo secuestró y le operó la cara. El cirujano con el que se fugó no aparecía y la policía cada vez tenía más claro que Marcos lo había matado al hallar restos de piel y de su sangre debajo de sus uñas. Decía tantas cosas raras que decidieron ingresarlo en el psiquiátrico un tiempo. Su cara estaba hinchada y algo desdibujada.

—Marcos, tú no eres Serafín. Él vive feliz con su pareja, Beatriz. Lo hemos comprobado. Sabemos que lo odias, pero él está con ella y tú encerrado en la cárcel —le dijo con rabia un funcionario amigo de la enfermera Tessi. El funcionario odiaba a aquel monstruo; por su culpa su amiga del alma se había suicidado tras ayudarlo.

«Estás ya a salvo. Ese monstruo no está en la calle, está encerrado en la cárcel y dudo que vuelva a fugarse», se dijo David.

Arregló el cuarto de invitados para dormir y cerró con llave su antigua habitación. No quería entrar nunca más allí, ver ese armario lo aterraba. Quería olvidar el momento en el que apareció Marcos y le rebanó la lengua. Y, sobre todo, desterrar la imagen de la cabeza de Laura decapitada. Pero era imposible. Tenía que estar activo, centrarse en algo.

—Laura… —murmuró antes de empezar a llorar; lagos de lágrimas caían al suelo.

«Voy a pensar que me esperas en mi ascensor», se animó.

David se dirigió a la puerta principal, la empezó a abrir y le pareció raro no comenzar a hiperventilar. Tenía la puerta abierta de par en par y seguía respirando bien. Cogió sus llaves, cerró los ojos, seguía respirando muy bien, y empezó a pensar en Laura. Se imaginó que estaba con los brazos extendidos hacia él… Un paso, dos pasos, tres pasos y cuatro pasos… Abrió los ojos. Tenía el ascensor a unos centímetros de su nariz. Seguía respirando bien. Volvió a su casa, pero sin cerrar los ojos. Salió otra vez con los ojos abiertos enfocando la puerta del ascensor…

Llamó a su psicóloga. Podía hablar y vocalizar. La operación de injerto y la rehabilitación de la lengua habían sido un éxito.

—¿Cómo puede ser que haya salido de mi casa sin hiperventilar? En las siguientes veces ni siquiera pensaba en que tenía a alguien esperando en el ascensor. Lo único que hice fue caminar sin más, y no estoy mareado.

—David, creo que te has curado de tu agorafobia. Un trauma puede causarlo y otro trauma mayor, algunas veces, puede provocar que desaparezca el terror a espacios abiertos. Intenta ir a la calle. Baja en el ascensor y llega a la calle. Observa tu reacción física.

—Lo voy a hacer ahora mismo. No cuelgues. Sigue conmigo…

—Tranquilo. No colgaré. Habla y di todo lo que vas sintiendo.

—Estoy abriendo la puerta. Ya está abierta. Vale. Cierro la puerta con llave. Bien, me dirijo al ascensor. Ya estoy. He llamado el ascensor… Ya está aquí. Estoy dentro y bajando los ocho pisos. He llegado abajo. Me noto bien, respiro normal sin sentirme en estado de alerta o en peligro. No me agobio. Me dirijo a la puerta de la calle…, la abro y… ¡la he abierto! ¡He puesto un pie en la acera! ¡Ahora el otro! ¡Estoy respirando sin hiperventilar! ¡Dios mío!

—¡David, te has curado!

—No me digas que tengo que darle las gracias al psicópata ese.

—Jamás te pediría una cosa así. Pero tu cura fue el susto y el trauma que te hizo vivir ese monstruo. Un efecto de choque.

—Dios mío, mientras te hablo estoy caminando por la calle y no me he enterado. Estoy cerca de tu gabinete. Voy a acercarme a darte las gracias personalmente.

—¡Te espero! —respondió la psicóloga.

David esperó media hora en la sala de visitas mientras su apreciada y gran psicóloga atendía a un paciente.

—¿Usted también sufre de agorafobia? —le preguntó una chica sentada en la sala a su lado.

—Ya no, me he curado.

En esa media hora se contaron todas sus vidas. Eran dos personas jóvenes que sintieron química desde el primer minuto. Se dieron los teléfonos. David quería ayudarla. Su agorafobia no era tan grave como la que tuvo él, que le impedía hacer vida normal y salir a la calle.

Empezaron a verse en casa de la chica. Cada vez se atrevía a salir más a menudo con los trucos de David. Todo era más fácil para esas dos almas cuando estaban juntas. María era una joven de treinta años que había sufrido mucho en su vida. Era muy bonita: pelo ondulado castaño claro, ojos azules, morenita de piel, y más bajita que David. Era buena chica, pero con sus experiencias se olvidó de reír. David le devolvería su sonrisa.

Parecía que el destino quería recompensar a David por tanto sufrimiento. Empezó a disfrutar de la vida con María de compañera, amiga, amante y… esposa. Se casaron y su psicóloga fue la testigo de la pareja. Gracias a ella se habían conocido.

Se hicieron con otro piso en Galicia. Aunque no quería vender su casa de soltero, tampoco quería ir a ella…, hasta que un día reunió las suficientes fuerzas y se fue con María a recoger unas cosas.

—Fue en esta habitación. Marcos estaba escondido en este armario —explicó con seriedad a su mujer.

«Mi navaja te echaba de menos, Daviiid», la voz de Marcos reverberó en el interior de su cabeza.

—David…, ¿estás bien? ¿Quieres que nos vayamos? —le preguntó su mujer preocupada.

—Lo que quiero es tirar este armario —contestó sombrío.

—Lo veo bien… si te ayuda a pasar página.

Se deshicieron de ese recuerdo oscuro y así pudo volver a esa casa, remodelando por completo aquella habitación. Pero lo que David no pudo dejar fue la manía de mirar dentro de los armarios y debajo de la cama antes de ir a dormir. Era todo un ritual que su mujer respetaba después de lo que le había pasado.

—¿También quieres que tiremos este armario? —le preguntaba ella a veces como broma.

—Me conformo con que no tenga puertas —respondía él.

Una noche de ese mismo año David tuvo una pesadilla muy rara y poco tranquilizadora. Soñó que Marcos lo seguía con su navaja verde.

—Cariño, era solo una pesadilla —lo consoló María mientras lo abrazaba para protegerlo, después de que se despertara aterrado—. Él está encerrado.

—Lo sé. Estoy tranquilo. No te preocupes por mí.

Se besaron y abrazados volvieron a dormirse.

Capítulo 14

Mi Serafín no es Serafín

«En los brazos del lobo te hallas y no te das cuenta, princesa. En los brazos del lobo te hallas, vigila que no te muerda».

—¡Serafín, cariño! Coge mi bolso. Salimos ya.

—¡Sí! ¿Cojo el coche o vamos caminando?

—Caminando. Hoy hace buen día.

El nuevo Serafín llevaba de baja laboral desde que había regresado de China, por aquel grave accidente de tráfico. Seguía sin recuperar su voz, que se le había quedado completamente ronca, y sufría de estrés y ansiedad… o al menos era eso lo que pensaba la pobre Beatriz. No le dio importancia al cambio perceptible en los rasgos de Serafín. Según le dijeron, había estado muy mal en un hospital. No reconocía a nadie. Días después dijo su nombre. Pero su Serafín siempre pensaba en ella y no quería preocuparla diciéndole nada del ingreso. Según él, las yemas de sus dedos se las quemó al tocar el cristal del coche, un coche que ardió y del que se salvó por los pelos. Pero ella estaba tan contenta de tenerlo entre sus brazos que lo demás eran nimiedades. Para evitar más sufrimiento, decidió no ahondar más en sus recuerdos y sus heridas.

Fueron a pasar el sábado a la playa. Era un mes de mayo precioso. Beatriz dejó de tener pesadillas cuando se enteró de que habían cogido a Marcos, pero, sobre todo, cuando el amor de su vida volvió a sus brazos, y lo recibió con amor infinito.

«Algo no va bien, pero te voy a sumergir en el pozo más hondo de mis pensamientos», le dijo a aquella vocecita interior que tenía.

Beatriz quería estar tranquila y feliz, pero…

Recordaba la primera noche juntos desde que apareció después de ese accidente de tráfico que casi lo mata. Más de dos meses sin verlo, pero sintió que la estaba forzando sexualmente. Serafín tenía exceso de deseo y muy poca ternura. No se sintió cómoda, pero se calló. Todas las noches quería acostarse con ella. Siempre de noche y con penumbra o a oscuras.

«Le debe de dar inseguridad que contemple su cuerpo quemado», se decía Beatriz.

Los gestos de cariño desaparecieron. No lo reconocía desde ese viaje tan largo. Muchas veces lo pillaba mirándola con ojos vacíos. Observándola fijamente como si fuera un cazador acechando a su presa. Esos no eran los ojos de Serafín. No encontraba en sus ojos color cielo el alma que la enamoró hacía quince años. Ya no se sentía segura con él.

«Nada va bien y no me escuchas. Te arrepentirás», le reprochó su vocecilla interior.

Hasta que un día por la noche, Beatriz le dijo:

—¡Wo ai ni!

Hacía tiempo que no le decía te quiero en chino.

—¿Qué coño me has dicho? —preguntó él.

Beatriz se quedó sorprendida, pero prefirió ignorar la respuesta de su pareja.

«Será algo provocado por el accidente, que lo hace olvidarse de las cosas… y que lo convierte en un grosero», quiso pensar.

Beatriz no quiso hacerlo esa noche y Serafín se fue a la otra habitación enfadado. Cuando Bea se despertó en mitad de la noche, él estaba a su lado mirándola y ella se sobresaltó.

—Deja de hacer eso.

—¿El qué? ¿Mirarte?

—Sí. No me gusta que me miren fijamente cuando estoy durmiendo.

—Lo siento, Beatriz. No lo volveré a hacer. —La bestia no podía dejar de mirarla y lo volvería a hacer muchas más veces. Ella siempre fue su presa.

«Dios mío, ¿me estaré volviendo loca?», se preguntaba Beatriz tras situaciones como aquella. «Este no es mi Serafín. Me estoy desesperando», se preocupaba.

Con esos pensamientos en la cabeza, una tarde quedó con su amiga Marisa y le explicó todo lo que sentía. No tenía ninguna clase de secreto con ella.

—Esto me recuerda a una película famosa de terror. Había una escena en que una mujer se quejaba histérica de que su marido no era su marido. No quieras parecerte a ese personaje. ¿Te estás escuchando? Siempre has sido una mujer íntegra y sensata. Por favor…

—Es muy fácil hablar, Marisa. Sí, siempre he sido y sigo siendo tu amiga sensata e íntegra. Y te digo que…

—¡Bea! Vamos a ver, ¿no has podido pensar una respuesta más fácil? Por ejemplo, que te está poniendo los cuernos con otra y por eso está tan frío contigo. Ya sabes cómo son los hombres. Seguro que en su viaje a China conoció a una chica de largos cabellos negros y ojos rasgados.

—No es solo eso, Marisa. ¿Cómo te lo explico? Me desea de forma enfermiza. Durante la noche lo pillé mirándome como si fuera a atacarme. No me hace el amor. Simplemente me utiliza sexualmente. Y, aunque suene muy fuerte lo que voy a decir, me siento forzada cada noche. De ese viaje vino muy extraño. Te digo que no es él. Físicamente es Serafín, sí…, pero no es su alma.

—Bea, me estás asustando. Y no por tu historia descabellada, sino por tu salud mental. Estás hablando como Marcos cuando lo encontraron desorientado y ahora está encerrado en un psiquiátrico.

—Me voy, Marisa. Ya hablaremos —se despidió pensativa de repente.

—No te vayas así enfadada…, entiéndeme… ¡Bea!

Beatriz dejó a una Marisa muy preocupada detrás sin apenas despedirse y con la palabra en la boca. Tenía que regresar a casa. Había cogido dos semanas de vacaciones y quería disfrutarlas. Haría caso a Marisa. No quería hablar como el loco ese. Debería tener más cuidado de a quién se lo contaba.

Ya en su casa, se recostó en el sillón. No tenía ganas de nada, estaba sin fuerzas, y no tardó en quedarse dormida con la televisión puesta.

* * *

Marisa había llamado a Serafín para contarle todo lo que le había dicho Bea. Estaba muy preocupada por ella. Creía que estaba perdiendo la cordura por culpa de toda la tensión vivida con ese asesino en serie.

—Joder, Marisa. Todas las mujeres os quejáis de que con el tiempo los maridos se cansan y ya no os desean.

—Serafín…, dice que no eres tierno con ella, que no eres tú…

—Soy tierno con Beatriz. La deseo más que a ninguna otra. ¿Y cómo que no soy yo?

—Serafín…, tienes que entender que ha sufrido mucho por culpa de ese monstruo.

—Marcos está encerrado en un psiquiátrico por soltar barbaridades. Beatriz, si sigue diciendo tonterías conspiratorias, también va a acabar en un loquero.

—Vale…, tú solo mímala y sé comprensivo con ella.

—Gracias por avisarme de todo esto.

—Lo hago por ella. Solo por ella.

—Lo sé —dijo con falso sentimiento.

—Ya sabes que a Bea la vuelve loca que le digas te quiero en ese idioma que admira.

—¿Qué idioma? —preguntó sin más, pero enseguida supo que no debía haberlo hecho. Se suponía que debía saberlo…

«Joder», se lamentó el nuevo Serafín.

—Serafín…, ya sabes qué idioma. Está muy pesada con frases de ese tipo. Y tú siempre le respondes lo mismo. Lleváis años así, es como una tradición. Al final voy a pensar que estás raro de verdad y que no eres Serafín. —Marisa sonrió divertida.

—Marisa, tenéis que entender que el accidente de coche que tuve fue muy grave y que desde aquello olvido muchas cosas de mi pasado. Casi me quedo en estado vegetativo, y Beatriz debería ser un poco más comprensiva conmigo —afirmó Serafín.

—Lo entiendo, Serafín, y lo siento… ¡Pero debes mimarla! —insistió Marisa con tono gracioso restando un poco de gravedad.

Serafín soltó una risotada.

—No te preocupes más. Dejará de quejarse porque la voy a colmar de atenciones. —Marcos quiso eludir el asunto de ese idioma que volvía loca a Bea.

Después de colgar, Marisa se quedó algo pensativa. No era la ronquera de Serafín lo que la hizo extrañarse un poco. Sabía lo de su deterioro en las cuerdas vocales. Ni siquiera era el desconocimiento de la frase que siempre le decía con amor a Beatriz, porque estaba claro que el accidente le había afectado a la memoria. No. Era en general toda la conversación. Tuvo la sensación de que estaba hablando con un extraño.

Era algo que le había pasado una vez hablando por el WhatsApp con una amiga. Ella percibía que realmente no estaba conversando con ella y luego se enteró de que la hermana de su amiga se estaba haciendo pasar por ella para gastarle una broma. A Marisa le jodió mucho porque le contó cosas muy íntimas.

«El alma no se destruye y habla a gritos», pensó, pero no quiso meter más ideas extrañas en la mente de su amiga. Como bien dijo, Serafín volvería a ser el de antes con ella…

Capítulo 15

Deuda de sangre

«Para quien ayuda al mismo diablo, su destino será el infierno».

Marcos no podía permitirse que Beatriz desconfiara de él. Tenía la máscara de piel y de carne de Serafín, pero su espíritu era el de un depredador. Pensó en comprarle un cachorro. Sabía que los perros le gustaban e intentaría esconder su verdadera personalidad.

Recibió un mensaje de un número que no conocía que decía: «Me debes un gran favor. En mi clínica hoy a las 16:00 h».

Marcos se fue enfadado al encuentro de Luis. Lo escucharía, pero si se trataba de algo que pusiera en peligro su nueva identidad lo mataría ahí mismo. Empezaba ya a molestarle, y sabía demasiado…

Cogió el coche hacía Madrid y en poco tiempo se reunió con su antiguo compañero de celda.

—Dime, Luis, ¿qué favor te debo? —preguntó con falsa amabilidad.

—Matar a mi exmujer y a la cerda de su amante —contestó Luis. Estaba muy cambiado. Se había teñido el pelo de blanco y dejado una abundante barba gris.

—¿Y eso no lo puedes hacer tú? No soy un asesino a sueldo. Ahora tengo a Beatriz y no quiero que se jodan todos mis planes.

—¡Me lo prometiste! —exclamó enfadado. Luis no soportaba ver a su exmujer tan feliz con la otra. Aunque eran pareja desde hacía una década, el hombre la seguía llamando «la amante».

—Bien…, ¿podemos hablar tranquilamente sin que nadie escuche nuestro plan?

—Estamos totalmente solos, no te preocupes.

—Bien, ¿cómo quieres que mate a tu exmujer? —Marcos volvía a ser ese depredador.

—Degüéllala con tu navaja y le grabas la palabra zorra en la frente —dijo con rabia Luis.

—¿Con esta navaja? —preguntó Marcos sacando su preciada reliquia verde del bolsillo. Estaba encerrada en una pequeña caja fuerte en su casa, pero había decidido llevársela a la cita.

—¡Sí! Con tu famosa navaja —respondió nervioso el cirujano.

Marcos se había acercado de repente a Luis, entre ellos apenas había espacio, y el Doctor Muerte sevillano supo que la bestia iba a degollarlo. No debió pedirle ningún favor ni hacérselo; ahora pagaría con su vida el haberle ayudado. Le abrió el cuello con el filo de su navaja. Luis no emitió ningún sonido.

Marcos miró a su alrededor y vio un contenedor repleto de ácido. Allí era donde Luis metía los experimentos que le salían mal, para no tener que preocuparse de deshacerse de los cuerpos. Ese cubo de ácido lo hacía todo por él.

Metió el cadáver de Luis y, en una hora, ya no quedaba nada de su viejo socio.

Limpió la sangre que había salpicado el suelo al degollarlo.

—¡Hasta nunca, compañero! —No volvería a pisar esa clínica nunca más.

Capítulo 16

La mascota

«Por mucho que disfraces al lobo de oveja, sigue teniendo hambre de carne fresca».

Serafín entró en casa llevando en sus brazos un cachorro de unas semanas de vida que, enseguida, empezó a ladrar.

—¿Serafín? ¿Y esos ladridos? —pregunto Beatriz desde la sala de estar.

—¡Ven, Bea! —respondió.

Al ver a ese precioso cachorro, que no era más que una bola de pelo blanco, a Bea se le fueron todos los miedos y dudas de golpe. Abrazó con fuerza a su Serafín, porque ahora no tenía duda de que era Serafín. Se avergonzó de tener ideas extrañas sobre él. Cogió a ese perrito de raza loba y lo acarició con cariño. Era tan suave como el terciopelo.

El objetivo de Marcos no era el bien de Beatriz, sino tenerla, poseerla como un objeto. Se preguntaba si en el momento decisivo podría clavarle su navaja verde. En el pasado lo intentó varias veces y algo frenaba siempre su mano. Beatriz ejercía un poder sobre él desde el primer día que la vio en ese parque…, hacía toda una vida. Pero le gustó que Beatriz lo abrazara así.

«Así debió ser el primer día que nos conocimos», pensó. Pobre de ella ahora si quisiera o pensara en dejarlo…, con todo lo que había hecho por ella.

* * *

Los días pasaban tranquilos. Serafín ya era más normal, pero las relaciones en la cama seguían siendo incómodas. Era demasiado brusco.

—Te deseo, Bea —le decía con los ojos inyectados en fuego.

—Te quiero…

—Te quiero mucho —insistía él más calmado.

Dormían abrazados todas las noches. Pero ella evitaba mirarlo a los ojos. No reconocía a Serafín en su mirada azul, ni tampoco en su olor…

—Me gustaría tener hijos contigo, Bea.

—No, ya lo hablamos hace tiempo. No quiero ser madre, Serafín.

—Podrías pensarlo al menos… —le pidió.

—Este año lo pensaré, pero no te puedo prometer nada más —respondió Beatriz.

—Vale, con eso me conformo —contestó él sombrío.

Marcos quería tener un hijo con Beatriz, quería retenerla. Se dio cuenta de que era una mujer libre y complicada que no se dejaba embaucar y sacaba sus propias conclusiones. En cierta forma se sentía orgulloso de ella; no era la típica tonta que se dejaba engañar y seducir por una cara bonita o una sonrisa. Sabía que ella le era fiel.

«Es fiel a Serafín, no a ti. A ti te teme y te rechaza», le recordó su subconsciente.

Marcos quería callar esa voz interior. Él era Serafín, Marcos ya no existía. Marcos no se cansaba del cuerpo y del olor de Beatriz. Le gustaba oler sus cabellos rojos recién lavados, así como su largo y blanco cuello. Bea era una mujer muy bella.

De repente decidió y se juró a sí mismo que antes de perderla… se la comería entera. Ya había probado la carne humana dos veces años antes y sabía que estaba muy buena.

«Por tu bien sigue conmigo si no quieres ser mi cena», le recordó a Beatriz desde su fuero interno.

* * *

El teléfono móvil de Beatriz sonó en la habitación. Estaba sola, Serafín había salido a pasear al perro a primera hora de la mañana.

—¿Quién es? —preguntó.

—Bea…

—¿Sí? Soy yo. ¿Quién es? —Bea escuchó una voz muy ronca, pero se cortó la comunicación.

Serafín entraba por la puerta con Éxito, su perro, un nombre que había escogido Beatriz.

—¡Éxito! Quédate quieto. Vete a tu caseta.

El perro, obediente, se fue a descansar dentro de su casita azul de madera. Serafín sabía que, mientras ese cachorro siguiera sano y bien, su chica estaría bien con él. Bea veía lo bien que trataba Serafín a su perro y le gustaba mucho. Siempre había pensado que un hombre que trata tan bien a su perro tenía que ser buena persona.

—Me ha llamado alguien con una voz muy ronca. Dijo mi nombre y colgó.

—Sería un pervertido. De esos hay muchos —dijo Serafín.

No quisieron darle mayor importancia y Bea cambió de tema.

—Cariño, te quería preguntar qué guardas en esa pequeña caja fuerte.

—Qué curiosa eres —respondió Serafín con una sonrisa en los labios que incomodó a Bea—. Guardo mis ahorrillos en negro. Dinero que conseguí en ese viaje…

—Vale, vale, déjalo. Simplemente era curiosidad —contestó ella, sabiendo que algún día llamaría a un cerrajero para abrirla y descubrir qué secretos le escondía su Serafín.

Capítulo 17

¿Nos conocemos?

«El destino es camaleónico, caprichoso, dulce, cruel… El destino te avisa, no pases de él».

Elche era un sitio precioso. El Huerto del Cura, rodeado de grandes palmeras, invitaba a hacerse muchas fotos con el magnífico día que estaba haciendo. Bea no paraba de pedirle a Serafín que le hiciera un book entero, y una tenía que ser con la Dama de Elche. Bea siempre quedaba bien en todas las fotos, pero sola, porque Serafín no quería salir en ninguna foto.

Bea observó de pronto como Serafín se quedaba blanco mirando fijamente a un matrimonio.

—¡David, cariño, hazme una foto aquí! —dijo la mujer.

Marcos no daba crédito. Había coincidido con el estúpido castrado de David, al que le cortó el pito siendo niños, le amputó la lengua y decapitó a su chica; sin embargo, lo veía muy feliz y la rabia le invadió.

—Perdonad, ¿queréis que os haga yo la foto? —intervino Serafín dirigiéndose a ellos.

—Vale —respondió María.

La pareja posó junta, abrazándose, y Serafín miró fijamente a David, que no pudo evitar darse cuenta de aquella mirada de diablo, que le resultó tan familiar.

El falso Serafín se acercó a ellos para devolverle la cámara y alargó la mano hacia David para estrechársela. Se quedaron mirándose fijamente.

—¿Te conozco? —preguntó David.

—Que yo sepa, no. Bueno, os dejo, pareja. Adiós.

—Adiós…

David vio como se acercaba a una mujer y se dio cuenta de que se trataba de Beatriz, la mujer que salió años atrás en la televisión por haberse enfrentado con las llaves a Marcos…, por lo que ese hombre y David se conocían.

Cuando detuvieron por primera vez al Degollador de Alicante, los agentes reunieron a Beatriz, a su pareja Serafín, a dos testigos más y a David en una sala. Hablaron de las experiencias traumáticas que les había causado Marcos. De esa reunión, él recordaba a un Serafín con una mirada bonachona, sin ningún ápice de maldad ni oscuridad.

«Ese no era Serafín…, y su cara, ¿qué le habrá pasado a su cara?», pensó David.

No se olvidó en toda la semana de ese hombre. De su mirada fría y vacía. Sus ojos le recordaban a los siniestros de Marcos, pero era imposible. No era él y, además, estaba con Beatriz, la mujer que ayudó a capturarlo.

David supo enseguida que quería ponerse en contacto con ella cuando estuviera preparado… Todo era demasiado reciente. Lo tenía muy reciente.

«Beatriz está en peligro», su vocecilla interior no dejaba de molestarlo, algo le decía que tenía que hablar con ella lo antes posible.

Capítulo 18

David visita a su amigo bibliotecario

«Los grandes sufrimientos te matan, te rematan y te levantan».

David recibió una llamada de un cliente, un funcionario de la cárcel de Fontcalent. Era uno de los educadores del centro penitenciario; se encargaba de asesorar e informar a los internos que tenía asignados, observar sus conductas y emitir informes que posteriormente quedarían impresos en una carpeta de seguimientos, por lo que tenía contacto estrecho con los internos.

David le había diseñado un gran chalé en la Albufereta y, a consecuencia de ello, habían forjado una buena amistad con el tiempo.

—¡Bibliotecario! ¡Cuánto tiempo! —dijo con alegría y sorpresa David, que siempre lo llamaba así por su adicción a la lectura.

—Si no te he llamado antes es por la saturación de trabajo que tengo en la maldita cárcel. Me van a volver loco. Te llamaba para informarte de algo…

Su amigo sabía de sobra todo lo que había sufrido su amigo por culpa de Marcos, uno de los presos peligrosos que tenía asignados en el módulo 1, en el que ya llevaba un tiempo tras pasar unos meses en el psiquiátrico.

—Dime. Tengo mucha curiosidad, amigo.

—¿Cómo vas de tu agorafobia?

—¡Curado definitivamente! Me casé y hago mis paseos diarios. Me ha cambiado mucho la vida.

—¡Joder, David! ¡Cuánto me alegro por ti, amigo! —dijo con suma alegría. Ya era hora de que las cosas le fueran bien, pero quería verlo en su casa de Alicante para enseñarle algo muy importante—. ¿Podrías acercarte un día de estos a mi casa en la Albufereta?

—¿Y eso? —preguntó David con curiosidad.

—Necesito que veas algo y contarte unas cosas muy interesantes. No quiero hablarlo por teléfono. No quiero reflejarlo en el informe aún. Debes conocer lo que está pasando. Este asunto te afecta a ti directamente.

—¿Mañana a mediodía te va bien?

—Me va perfecto. Nos vemos mañana.

Las horas pasaban muy despacio. David quería saber lo que fuera que su amigo tuviera que contarle. En esa cárcel estaba el diablo que intentó matarlo, el cabronazo sin escrúpulos que decapitó al amor de su vida. María le hacía llevar una vida tranquila y plena, pero no se olvidaba de su gran amor. Solo hay un amor inolvidable en la vida de un hombre, y ese desgraciado se lo llevó por delante. Pensaba que él tenía algún tipo de responsabilidad. Tuvo que haberla protegido sabiendo que ese depredador estaba suelto.

A la mañana siguiente ya estaba en Alicante.

—¡David! ¡Qué alegría! Te veo bien —exclamó su amigo al verlo.

Se abrazaron con fuerza.

—La culpa es de María —respondió David sonriente.

El funcionario cerró la puerta después de invitar a pasar a David.

—Sé que este es el último sitio en donde querrías estar, pero entenderás por qué te he citado aquí. Sabes que si puedo conseguir que te vengues de ese mal nacido lo haría, ¿verdad?

—Sí, aun a riesgo de poner en peligro tu cargo.

—Totalmente. Siempre te has portado bien conmigo, siempre has estado ahí, incluso en mis peores momentos.

—Por favor. Yo no pido nada a cambio…

—Lo sé. Escúchame… y no hables hasta que termine, por favor.

—De acuerdo, está bien…

—Tengo asignado a Marcos desde que entró por primera vez. Lo conozco muy bien. Mejor de lo que lo conoció su madre. Es un asesino y violador en serie. Un psicópata puro. Un merodeador manipulador y mentiroso. Pero a la hora de expresar sus crímenes siempre se ha jactado con detalles de todo lo que hizo. Marcos siempre se ha sentido orgulloso de sus crímenes y del temor que provoca. —El bibliotecario hizo una pausa—. Bien, sabes que se fugó con un cirujano plástico sevillano al que llamaban Doctor Muerte…

La conversación se vio interrumpida por unos golpes en la puerta de la sala en la que se encontraban.

—¡Adelante!

La mujer del funcionario de prisiones.

—Hola, cariño. Hola, David.

—Hola, Carol —respondió él—. Te veo muy guapa.

—Gracias. Vengo a traeros el expediente de Marcos y un vídeo.

—Gracias, cariño, déjalo en la mesa. Qué haría yo sin ti. Por favor, déjanos solos que es un asunto muy delicado que atañe a David.

—No os preocupéis, os dejo. Me ha alegrado verte, David.

—Gracias, Carol. Hasta luego.

Se quedaron solos otra vez.

—Bien. Ese cirujano, antaño un gran profesional, hacía verdaderas barbaridades a sus pacientes que ahora no voy a describir. Cuando capturamos a Marcos hace meses en esa carretera estaba como ido, en estado de shock. Empezó a decir que no era él. Contaba verdaderas burradas atacado de los nervios y con la mirada perdida, lo que provocó que se lo encerrara en el psiquiátrico un tiempo. Tenía restos de piel y sangre debajo de sus uñas y unos pelos. Al analizarlos, comprobamos que pertenecían a su compañero, el cirujano con el que se fugó. —Detuvo su explicación un segundo, para que David pudiera seguir el hilo—. Yo estaba seguro de que había perdido el juicio y que asesinó a su compañero. Empecé a entrevistarme con él y observé una empatía con sus compañeros de cárcel que no reconocía en esa bestia. Supuse que se trataba de sus artimañas para manipular a cuantos le rodeaban. Hablaba con emoción de Beatriz. Lloraba…, se pasó llorando semanas. Diciendo que estaba en peligro. Hablaba con profundo amor de ella. El Marcos de antes hablaba con desprecio y rabia. Siempre de forma grosera y despectiva. Quiero que veas algo…

Su amigo le puso un vídeo. En la pantalla estaban Marcos y él.

—Marcos. ¿Quién dices que eres?

—¡No me llamo Marcos! ¡Soy Serafín! Me secuestraron y me cambiaron la cara, el pelo y los dientes en una clínica de un doctor loco. También desfiguraron mi rostro porque sabían que no iba a quedar igual. Dijeron que recibí una paliza y no es cierto. Soy el resultado de la cirugía plástica… Soy la pareja de Beatriz, la mujer que ese desgraciado de Marcos codicia. ¡La misma que le hizo esa cicatriz en la cara!

—Esa cicatriz es la que tienes tú en la cara, Marcos…

—¡Te he dicho que no soy Marcos! Dime, si fuera Marcos sabría que los agentes nos citaron en una sala a mi chica Beatriz y a mí. ¡Wo ai ni! A nosotros, a dos chicas más y a un chico que se llamaba David. Recuerdo su nombre porque Bea y yo hablamos mucho con él desde el primer momento; y, después de salir de la comisaría en la que explicamos todo lo que sabíamos, fuimos a cenar los tres a un restaurante chino. Las otras dos chicas se fueron al salir de la comisaría. Hablamos de seguir en contacto, pero, al final, no pudimos mantenerlo.

—¿Qué os contó David ese día?

—Que era un antiguo compañero de Marcos y que le amputó su miembro. Que no se atrevió a señalarlo por terror y miedo de que pudiera matarlo.

—Y si yo creyera que eres Serafín, ¿qué me puedes contar de él?

—¡De él, no! ¡De mí! ¡De mí! Soy Serafín. Trabajo de comercial en una gran promotora. Me fui a China a cerrar un suculento acuerdo con unos magnates chinos. Volví dos semanas después y cogí un taxi… y lo demás fue una pesadilla tras otra. Ese cerdo está con mi Beatriz. Preguntadle si ese impostor que está con ella le ha dicho te quiero en chino. Era nuestra forma de saludarnos y de despedirnos… Solo nuestra. Preguntadle nuestra canción favorita… Preguntádmelo también a mí. ¡Tengo que hablar con Beatriz! ¡Está en peligro! Cuando me estaba sedando ese cirujano plástico escuché la voz de Marcos, que estaba a mi lado. Dijo que si Bea no era suya la mataría, que le haría mucho daño. ¡Se ve que a ese demente le gusta el sabor de la carne humana! ¡Por favor…, soy un hombre desesperado…! ¡No estoy loco!

Aterrorizado al ver aquellas imágenes, David chilló:

—¡Páralo! ¡Para el vídeo!

—Tranquilo… —lo intentó relajar su amigo.

—Aún tengo su último regalo… Por su culpa un cadáver saborea mis alimentos y saborea los besos de mi mujer. ¡No es mi lengua, es el trozo de un muerto! —Entonces rompió a llorar. Ese vídeo se lo había removido todo.

—David, lo siento. Siento haberte enseñado esto… Olvídalo.

—No…, no lo olvidaré. Tomaré medidas. Aún no he vengado a la mujer que decapitó. A la mujer que siempre amé.

—David, yo…

—Dime, amigo mío, viendo esto, ¿no os habéis puesto en contacto con Beatriz?

—Muchas veces, pero no quiere saber nada. Dice que no quiere ni oír hablar de Marcos y que Serafín y ella quieren vivir tranquilos. Que no piensa creer ni una sola palabra de ese depredador.

—Dios… Los vi hace unos días en Elche y la mirada de él era la misma de Marcos…, me miró con pura maldad. Recuerdo que Serafín no miraba así…, que era muy buen tipo. Pero también observé que no era totalmente la cara de Serafín. Parecía que hubiera sufrido algún tipo de accidente en su rostro.

—Te ofrezco la posibilidad de que te vengues de él personalmente. Habla con Beatriz. A ti te escuchará…

—Eso pensaba hacer. ¡Gracias, amigo! Pero que Serafín no note nada. No mostréis ningún cambio de actitud, que después todo se sabe en la cárcel. Así que seguid poniendo en duda su salud mental, para que Marcos esté tranquilo, que no se espere el golpe de gracia. —David hizo una pausa—. Conque Wo ai ni… Yo sé chino y eso significa «te quiero».

—Tengo una idea. Escucha bien. Tengo buenos amigos en la cárcel, tanto entre funcionarios como entre los presos. Jodieron bien a ese pobre hombre, Serafín. Lo justo es que vuelva a ocupar su hogar con Bea y Marcos su lugar en la cárcel.

—Lo veo bien, bibliotecario. Pero ¿cómo leches vamos a hacerlo? Si Beatriz ve a ese pobre hombre con la cara de Marcos es capaz de matarlo. Sé que lo rechazará sin escucharlo…

—Tienes que hablar con ella. Convencerla de que venga aquí. Me extraña que no haya observado ningún comportamiento extraño en ese impostor que se hace pasar por su pareja. Me extraña mucho. Aunque ahora tenga cara de ángel, sigue siendo el mismísimo diablo.

Estuvieron un poco más tejiendo su plan. David salió ya de noche y, en la calle, no dejó de mirar a un lado y otro. Su mujer lo esperaba en el hotel de Alicante, pero prefirió no contarle nada. El plan tenía que salir bien, había una vida en juego. Y cuanto menos se contase, mejor. Además, estaba nervioso. Tenían que volver a encerrar a esa maldita bestia. Pero no se podía sacar de la cabeza el refrán…, mala hierba, nunca muere.

David era consciente de que, si se volvían a encontrar otra vez, Marcos ya no se conformaría con amputarle otra parte del cuerpo. Lo mataría y seguro que no sería algo rápido.

Esa misma semana mandó a su mujer a Palma de Mallorca, a una propiedad que tenían los padres de ella. Su plan era que, después de citarse y hablar con Beatriz, se iría con su mujer y no pisaría la casa de Galicia en la que lo atacó ese maldito psicópata hasta que lo metieran de nuevo en prisión. No quería arriesgarse.

Capítulo 19

Conversación telefónica

«La curiosidad es peligrosa en la guarida de un lobo».

Beatriz dijo a Serafín que no se encontraba bien, que quería quedarse en la cama. El impostor se fue solo a comprar y a pasear al perro. Beatriz lo había pillado otra vez mirándola fijamente mientras estaba comiendo o cuando se cambiaba de ropa. Lo tenía pegado tras ella en todo momento. Cada vez se estaba asustando más.

—Marisa, no aguanto más a Serafín. Lo tengo pegado como un chicle. No para de observarme de forma extraña con esos ojos fríos. Ese no es Serafín…, no es él.

—Vale. Vamos a suponer que te creo. ¿Qué podrías hacer para demostrarnos que no es paranoia tuya? Aparte de basarte en tus sensaciones.

—No sé…, estoy desesperada. Es inaguantable. Quiero dejarlo. No aguanto su presencia. Cada vez me recuerda más a…

—¿A quién?

Beatriz permaneció en silencio.

—A ver, una cosa, ¿qué sabe Serafín de ti que solo puede saber él?

—Nuestra frase de amor en chino.

—Eso también lo sé yo, por lo que no cuenta. Él dice que no se acuerda por el accidente. Sabes de sobra que le quedaron secuelas, Bea…

—Espera. Tiene una cajita fuerte. La trajo después de ese largo viaje. Nunca la abre delante de mí…

—¿Intentaste saber qué esconde?

—Dice que es dinero en negro. Estoy segura de que esconde otra cosa que no es dinero.

—Una mañana que se vaya llama a un cerrajero…

—Tengo que ver qué esconde en esa cajita fuerte. La tiene dentro de su mesita de noche. Intenté abrirla, pero va con código. No hay manera.

—Hazme caso y llama a un cerrajero. Yo también tengo curiosidad.

«Te voy a hacer caso, voz interior. Reconozco que algo no va bien con Serafín», pensó Marisa.

—Lo haré esta misma semana. Algo me dice que esa caja dará respuestas a todas mis sospechas.

—¿Sospechas? —preguntó Marisa—. Debe de ser algún recuerdo de su viaje a China.

Un ruido de llaves interrumpió a Bea.

—Cuelgo, Marisa. Llega… Serafín —Bea dudó al decir aquel nombre.

Entró por la puerta resoplando. No le gustaba ir a comprar solo y estaba enfadado. Después de dejar las bolsas de la compra, se metió en la habitación, en la que estuvo horas sin salir.

Sin poder evitarlo, Beatriz estaba cada vez más asustada.

Capítulo 20

Revelaciones

«¡Hola, soy la valentía! ¡Hola, soy la realidad! ¡Hola, soy la ignorancia! ¡Hola, soy felicidad!».

A la mañana siguiente a Bea le tocaba trabajar y en el despacho recibió una llamada de un tal David, que afirmaba conocerla.

—Sí, dígame…

—Hola, nos conocemos. Coincidimos hace más de cinco años en una comisaría de Alicante contando todo lo que nos hizo Marcos. Fue el día que lo capturaron gracias a ti, Bea.

—Sí… Sí… Me acuerdo de ti. Recuerdo que luego fuimos a un restaurante a seguir hablando y celebrando la captura de ese malnacido. ¡Claro que sí! Cómo no me iba a acordar. Prometimos seguir en contacto, pero no fue así. Pero dime, ¿qué es lo que deseas? ¿Quieres hablar con Serafín?

—Deseo hablar contigo. Dime, ¿está tu pareja contigo?

—No. Estoy ahora en mi trabajo, en el despacho.

—¿Hay alguna posibilidad de que quedemos hoy en Alicante? Yo vivo en Galicia, pero cojo un vuelo y nos vemos en unas pocas horas. Te pido que no cuentes nada de esto a Serafín, porque tengo que contarte algo serio. Muy serio sobre él.

—¿Muy serio? Yo salgo a las dos, pero puedo salir antes del despacho y estar en Alicante sobre las tres para comer juntos y me cuentas con detalle —respondió preocupada.

—Lo veo perfecto. Entonces, quedamos en la estación de Renfe sobre esa hora.

Beatriz se moría de ganas de saber lo que quería decirle ese hombre. Recordaba lo encantador que fue con ella hacía años. Le dio la impresión de ser un hombre de fiar y noble.

* * *

A las tres de la tarde, Beatriz ya estaba esperando en las escaleras de la estación de tren de Alicante cuando, de pronto, un hombre se paró frente a ella. Tenía los ojos marrones cálidos y el pelo negro, entre el que no asomaba ninguna cana, pero debía de haber cumplido ya los cuarenta años, y era morenito de piel.

—¡Hola, David! ¡Cuánto tiempo!

A pesar de no haberse visto en años, se abrazaron. Ambos habían sido víctimas de Marcos y eso les había unido el alma de por vida.

—Vamos a comer en la Albufereta. Cogemos el bus, ¿de acuerdo?

—Por mí de acuerdo —respondió Beatriz feliz. Estaría más horas lejos de Serafín.

Antes de las cuatro llegaron a casa del bibliotecario, un chalé grande de dos plantas.

—Mi amigo es funcionario y nos invita a comer. Es el que lo sabe todo de tu Serafín. Bea, confía en mí.

—¡Pasad, por favor! —dijo el funcionario con gran amabilidad al recibirlos.

Beatriz no quería comer. Estaba muy nerviosa y quería saber lo que esos dos hombres le iban a decir sobre Serafín; pero no podía despreciar un buen plato de paella de marisco, así que aceptó que hablaran de cosas banales. Y mientras tomaban café, se empezó a mascar la tragedia.

Sentados en una gran sala decidieron entrar a fondo con el asunto de Serafín y de Marcos, y empezaron fuerte…

—Tienes un impostor en casa, Beatriz. Serafín no es Serafín.

Bea recibió una sacudida en el corazón, pero a la vez no se sorprendió de toda la información que estaba recibiendo de ellos dos. No estaba loca ni paranoica. Cuando decía que ese hombre no era su pareja era por algo, y no se equivocaba. El problema llegó cuando le explicaron quién era. El bibliotecario se lo dijo de golpe.

—¡Estáis locoss! —exclamó Beatriz. Estaba hiperventilando.

—¡Beatriz! No bromearía jamás con esto —dijo tajante el funcionario.

Beatriz se derrumbó. Empezó a llorar como una niña pequeña. Le estaban diciendo que se estaba acostando con el verdadero Marcos, con el Degollador de Alicante. Que su verdadera pareja estaba encerrada en la prisión y que por culpa de la cirugía estética de un cirujano loco y perverso, el verdadero Serafín era ahora la viva imagen física de Marcos.

—¡¿Me queréis decir que todo lo raro que le notaba era porque no he convivido con mi Serafín sino con el asesino en serie al que le dejé una cicatriz en la cara?! ¡¿Que me estoy acostando con Marcos?! ¡Nooo! ¡Joder! ¡Esto es una pesadilla!

Beatriz chillaba como una histérica. Solo quería ducharse y lavarse todo el cuerpo con estropajo.

—Lo sentimos, Bea. Sabemos que es una pesadilla…, pero podemos actuar. Devolverlo a la cárcel y traerte a tu Serafín… Solo debes escucharnos…

—Tengo que verlo.

—Te aviso que es muy parecido a Marcos, pero un tanto desfigurado.

—Sabré si es mi Serafín debajo de esa máscara de piel y carne mirándolo a los ojos. Si su mirada es cálida y llena de amor…, todo lo que no noto en el Serafín impostor que vive conmigo…, es que se trata de él —dijo una Beatriz totalmente empapada en lágrimas.

—La pregunta es si quieres vengar a tu pareja. Aún no hemos dado parte a las autoridades. Quizás no lo hagamos nunca. No queremos alertar a la sociedad de que el monstruo campaba a sus anchas. Lo que te queremos decir es… es que simplemente daríamos el cambiazo sin que nadie se enterara.

—¡Adelante! ¡Hacedlo! —exclamó Beatriz desesperada.

Fue entonces cuando le pusieron el vídeo, el mismo que había visto David unos días antes. Se emocionó cuando escuchó al verdadero Serafín decirle que la quería en chino.

—¡Wo ai ni, Serafín! Te quiero… —sollozó emocionada. Sería la cara de Marcos, pero, por primera vez en muchos meses, estaba escuchando a su pareja—. Quiero verlo…

—Todavía no, o se joderán los planes. Debes ir a casa y hacer como que no sabes nada. Actúa normal. Sé que es difícil, pero debes aguantar dos semanas más hasta que todo esté dispuesto.

—Me pedís un mundo. Seguro que él me notará rara… Tengo miedo de que me fuerce.

—Ponle cualquier excusa, que estás enferma, por ejemplo… Danos dos semanas. Primero nuestro cirujano se encargará de operar a Serafín. Debemos sacarlo de inmediato de la cárcel, es peligroso que siga allí. Así también podrá recuperarse de la intervención. Nunca será el mismo físicamente, pero el cirujano intentará darle unos rasgos lo más parecidos a los suyos.

—¿Habéis encontrado a otro cirujano que pueda devolver la cara a mi pareja y ponerle el verdadero rostro al Degollador? —preguntó expectante Beatriz.

—Nuestro cirujano colaboró un tiempo con el compañero de celda de Marcos. Nos ha enseñado fotos de personas que ha operado y es tan bueno operando como el Doctor Muerte sevillano.

—¿Qué aberraciones, aparte de quitarle la cara y la identidad a mi pareja, hizo ese maldito sinvergüenza para que lo apodaran así?

—Mejor no quieras saberlo, Beatriz. Verdaderas monstruosidades. Antaño era uno de los mejores cirujanos plásticos…, pero un engaño de su mujer con otra chica lo perturbó.

—¡Venga! Ahora la culpa de sus locuras la tendrá la mujer. ¡Ese doctor ya escondía el diablo dentro! ¡Jodió mi vida y la de mi pareja! ¡Espero que haya pagado de alguna forma!

—No sabremos nada de lo que ha pasado con él hasta que no se lo preguntemos al verdadero Marcos —dijo el funcionario.

—Ese cirujano, del que no vamos a revelarte su nombre, recuperará, de la mejor forma posible, la identidad de tu pareja; pero debes entender que jamás volverá a ser el mismo. Además, mantendrá el pelo de Marcos. Eso es lo único que debes saber. Ahora, tienes que volver a casa o Marcos desconfiará… —dijo David.

—Pero, por favor, no me pidáis que viva más de dos semanas con ese monstruo… —contestó afectada.

—Tenemos varios presos que nos deben favores. Harán como que le dan una gran paliza rodeándolo y daremos a entender que el interno sufrió heridas graves por la pelea, pero nadie desconfiará, porque Marcos es odiado por algunos de sus compañeros. Diremos que está en un hospital recuperándose, sin dar nombres ni más datos por motivos de seguridad. Tengo buenos amigos tanto en la cárcel como en el hospital que tendrán la boca bien cerrada y entienden que el verdadero Marcos debe recuperar su lugar en la cárcel.

—Tranquila, en unas semanas volverás a tener en tus brazos a Serafín… —dijo David.

—¿Me lo juráis? —Beatriz estaba llorando.

—Te lo aseguramos —dijo el funcionario.

—Y luego, ¿qué pasará?

—Te llamaremos cuando tu Serafín ya esté casi recuperado y nuestro cirujano prepare un equipo y la sala de operaciones para intervenir al verdadero Marcos. Prefiere operarlos por separado con tiempo de enfriamiento por posibles complicaciones posoperatorias.

—Bea…, durante este proceso, mientras lo organizamos todo y reunimos al equipo de este cirujano, solo te pedimos que hagas un sobreesfuerzo y que Marcos no perciba nada raro en ti, tanto por tu bien como por el nuestro. —El bibliotecario hizo una pausa—. Te lo decimos porque, justo antes de que lo sedaran, Serafín escuchó que Marcos decía que, si no conseguía tenerte a su lado, te mataría o algo peor.

—¿Algo peor? —preguntó Beatriz aterrorizada.

—Comerte… —dijo el funcionario sin miramientos—. Quiere comerte para que seas totalmente suya. Está muy enfermo.

Aquella información le cayó encima como un mazazo.

—¿Y me decís que tengo que actuar normal? —preguntó Bea.

—Por eso debes comportarte sin levantar sospechas. Debes fingir querer estar con él, aunque te cueste horrores. Date cuenta de que en este asunto no hay policías. Estamos solos y Marcos es muy inteligente. Se da cuenta de todo. Lo advertiría si hay alguien vigilando la casa. No queremos que se alerte y se fugue, y mucho menos que te mate. ¿Tienes somníferos en casa?

—No.

David le entregó una cajita de metal. Dentro había unas pastillas. Eran somníferos.

—Solo los utilizarás cuando te avise. Mientras tanto, guárdalos bien. Si los encuentra debes responder tranquila que es para conciliar mejor el sueño.

—Ese impostor que vive en mi casa esconde una pequeña caja fuerte, que protege como un tesoro… Me ha dicho que lo que hay dentro es dinero negro, pero no me lo creo.

David y el funcionario se miraron.

—Ahí debe de esconder su navaja verde, con la que mató a tantas chicas. La navaja con la que amputó mi miembro y mi lengua… —dijo pensativo David.

—¿Tu lengua también? —preguntó aterrorizada, quería morirse—. ¿Cómo que te cortó también la lengua?

Cuando David le explicó todo lo que había vivido ese último año a manos de Marcos, Beatriz lo abrazó con fuerza; y, cuando llegó al punto del asesinato de su chica y de la forma cruel en que lo hizo, se quedó muy afectada.

—Por mi pareja…, por esas chicas que mató y por ti, David, seré fría y fuerte. Ese monstruo no dudará de mí. Tendrás tu venganza. Te lo juro —dijo una Beatriz liberada de miedos.

Antes de despedirse, acordaron que, si estaba en serio peligro, no debía dudar en llamar a la policía aunque se fuera el plan al traste. Lo primero era su vida.

Salió de ese chalé siendo otra.

«Mi Serafín sigue vivo… Mi Serafín está en la cárcel», pensó a la vez que empezaba a llorar de regreso a casa.

Capítulo 21

El anillo de Marcos

«¿Te han propuesto matrimonio? Sí. ¡Felicidades! ¿Quién fue? El diablo».

Bea estaba emocionada de saber que el auténtico Serafín vivía y aterrorizada de volver con ese psicópata de Marcos.

«Sobre todo que no te note aterrorizada ni nerviosa. O se joderá todo. Marcos es muy inteligente», aquella vocecilla le recordaba las palabras de aquel funcionario y de su amigo David.

Llamó a Marisa para que le sirviera de coartada si Serafín le preguntaba dónde había estado hasta tan tarde.

—Si te preguntara dile que después del trabajo nos fuimos juntas a cenar a mi restaurante chino favorito. De momento no puedo contarte nada más, Marisa. Lo entenderás todo a su debido tiempo.

—No te voy a preguntar nada. Sé que algo fuerte te ha pasado. Eres otra mujer mucho más feliz. Lo noto en tu voz.

—Tengo que colgar, voy a entrar en casa. Te quiero mucho, Marisa. Siempre has estado conmigo, hasta para tirarme de las orejas.

—No lo dudes nunca. Yo también te quiero mucho, tontina. Pero, cuando puedas, me debes una gran explicación de todo.

—Adiós, Marisa.

Colgaron y Beatriz respiró profundamente antes de cruzar el umbral de su casa.

—¡Hola! ¿No hay nadie en casa? —preguntó con la mayor apariencia de tranquilidad y alegría.

—¡Hola! —dijo Marcos pegado tras ella.

La había asustado, esa era su pretensión.

—Tonto. No me asustes así… —Bea había contenido un grito que la ahogó por dentro. Su corazón estaba acelerado.

—¿Dónde has estado, Bea? —preguntó muy serio y frío.

—Marisa y yo salimos del despacho tarde y nos fuimos a cenar a mi restaurante favorito —le explicó antes de besarlo en los labios. Solo Dios supo el tremendo desprecio que sentía por ese individuo.

—Pues debiste llamarme…, estaba preocupado —contestó Marcos. No tenía por qué desconfiar de ella. Sabía que solía quedar con Marisa después de trabajar.

—Llámala si quieres y se lo preguntas, pero eso sería una falta de confianza hacia mí. No quiero que sospeches de tu preciosa pareja —dijo Beatriz mirando a los ojos de ese asesino, en los que no encontraba el calor de Serafín… En su lugar, solo oscuridad y vacío.

—Te compré un regalo hoy en una tienda de libros de segunda mano. Te gustará. Por lo menos a mí me ha llamado mucho la atención. Pero antes te quiero dar algo mucho más importante. Está dentro de esa cajita fuerte que tanta curiosidad te provoca.

—¿Puedo abrirlo?

—Tú misma —dijo Marcos y le dio la cajita fuerte a la vez que le decía el código de seguridad.

De su interior, Bea sacó un anillo de oro blanco, una alianza de compromiso.

—Serafín…, no tenías que comprarme este anillo —dijo con vértigo.

—Quería hacerlo… —dijo Marcos poniéndose de rodillas—. Quiero que seas mi esposa, Beatriz. Serás mi esposa.

—Creo que se trata de preguntarlo, Serafín, no de ordenarlo, pero… Sí, quiero, amor mío —respondió con la mayor alegría y amor que pudo aparentar. Sin embargo, en su fuero interno, Beatriz pensaba que, en cualquier momento, se pondría a chillar de terror. Marcos, el asesino, violador y caníbal le estaba pidiendo matrimonio. Todo era tan esperpéntico y perturbador que no se lo creía.

Entonces se besaron, aunque, en realidad, Beatriz tenía ganas de darle una patada en la cara. Pero Marcos la besó con una fuerza y una pasión desmedidas. No quería dejarla escapar. Su lengua ávida exploraba toda la boca de Beatriz con violencia. Ella, de repente, notó unas arcadas horribles y se apartó bruscamente.

—Tengo ganas de vomitar. Llevo mal del estómago todo el día.

—Tranquila —dijo él algo ofuscado—. Acuéstate en el sillón, te traeré una manzanilla. Cualquiera diría que te ha dado asco mi beso… —dijo con una rabia no contenida.

—¡No seas tonto! Simplemente no tengo el estómago bien. Creo que me va a bajar pronto la regla…

—Descansa, Bea… Y mientras, abre mi otro regalo —dijo Marcos entregándole un paquete con forma rectangular envuelto en papel celofán.

—Otro regalo… Me consientes demasiado, Ma… ¡Serafín! —dijo Beatriz. Casi mete la pata. Iba a decir por error el nombre de Marcos.

Mientras abría el paquete pensó en esa cajita de seguridad: «Quitó su navaja verde y puso ese anillo. ¿Dónde tendrá ahora el cuchillo?».

Éxito se acercó a las piernas de su dueña, quería jugar.

—Ahora no, Éxito. Vete a jugar con tu hueso —dijo Bea mientras abrazaba y acariciaba a su precioso perro.

Beatriz terminó de abrir el regalo, un libro en cuya portada se podía leer: Gastronomía oriental.

Respiró tranquila.

—¿Te gusta? —preguntó Marcos.

—¡Sí, gracias! —dijo Beatriz. Le gustaba toda la comida asiática, y aprovechó la ocasión para probar a Marcos—. Wo ai ni.

Marcos se limitó a sonreír. Se acercó a ella, la abrazó y, mientras la tenía prisionera entre sus brazos, le susurró algo en el oído de forma intensa. Bea notó todo el vapor de su aliento en la oreja.

—Quiero embarazarte. Si es niña se llamará Beatriz y si es niño…

—Serafín —lo interrumpió ella tajantemente.

Marcos volvió a sonreír de forma extraña, mirándola fijamente.

—Claro.

Capítulo 22

La siguiente fase del plan

«No pronuncies su nombre, ovejita, porque aparecerá el lobo».

Bea estaba en el despacho con una pila enorme de expedientes. Agradecía tener trabajo para mantener la cabeza ocupada. Sabía que después tendría que volver con ese monstruo. Estaba esperando la llamada como agua de mayo. Ya habían pasado dos semanas y no podía más. Cuando la besaba le daban arcadas horribles y no habían practicado sexo aún porque Beatriz daba la excusa de que le dolía mucho la tripa, o que sentía dolor al practicar sexo, prometiendo al falso Serafín coger cita en el especialista. Pero también era consciente de que no podría alargarlo por más tiempo. Ese cerdo quería dejarla embarazada de otro monstruo, pero ella se había jurado a sí misma que preferiría morirse antes que volver a acostarse con ese psicópata.

El sonido del teléfono interrumpió sus pensamientos. Era el funcionario de la cárcel, el amigo de David. Todo estaba preparado para el cambiazo de Serafín. Ya lo habían trasladado a una clínica alegando que había sufrido una agresión brutal por parte de dos internos, y el cirujano plástico ya lo había intervenido.

—No te preocupes, ya sabes que es falso. Tranquila, Bea. Lo estás haciendo muy bien. En la clínica se lo explicaron todo. Lloró y dijo que te quería, que os volveríais a reunir pronto. Tan pronto me di cuenta de que no era Marcos procuré que estuviera a salvo de reclusos violentos y molestos. No ha sufrido ninguna agresión ni antes ni después de enterarme.

Beatriz se derrumbó. Quería que todo terminara ya, abrazar a Serafín y no separarse de él nunca más.

—Si todo sale bien es gracias a ti y a David. Debemos celebrarlo todos juntos.

—Te tomo la palabra.

—Escúchame bien. Pon toda tu atención. Cuando cuelgues llama a Marcos. Dile que prepare una gran cena para estar juntos. Dile que tú vas a llevar una botella de vino. Que no note el tono forzado. Practica si es necesario. Y, cuando tengas ocasión, le pones los somníferos de la cajita de metal que te dimos hace unas semanas en la copa de vino.

—De acuerdo…

—Échale las pastillas que tiene la cajita. Ni una menos. Tú nos avisarás al número desde el que te estoy llamando cuando confirmes que está dormido. Solo cuando nos confirmes que duerme profundamente, porque con Marcos nunca se sabe, entraremos y nos lo llevaremos de tu vida para siempre. Entraré con el cirujano y tres funcionarios de confianza que lo quieren en la cárcel tanto como yo. David ya está con su mujer lejos de aquí. Ni la cárcel, ni la prensa ni las autoridades saben nada de este cruel error y quiero que lo ignoren para siempre. Por eso debemos actuar ya. Se supone que el temido asesino en serie lleva ya dos semanas ingresado, según la prensa, y el verdadero Marcos necesitará como mínimo otras dos semanas para recuperarse de la intervención en la cara y que podamos devolverlo a la cárcel. Por lo que hay que hacerlo hoy… Nuestro cirujano cree tenerlo fácil, porque ya hay una justificación de los cambios alterados de su rostro. Entonces, ¿seguimos adelante con el plan?

—¡Seguimos! Os esperaré, hasta luego.

El bibliotecario también se despidió y colgaron.

Antes de llamar a Marcos, Beatriz practicó muchas veces lo que tenía que decir y cómo debía hacerlo. Solo cuando estuvo lista, descolgó el teléfono.

—Serafín, cariño, hoy quiero que prepares una cena suculenta. Hoy es el día en que quiero que me dejes embarazada.

—¿Lo has pensado bien? Mira que todo me lo tomo muy en serio y al pie de la letra, Beatriz…

—Lo digo muy en serio, Serafín. Me propusiste matrimonio y tener un hijo. Por todo lo que me has querido siempre, mereces ese regalo que solo yo puedo darte. Nuestro aniversario se va acercando y…

—Sí, eres la única a la que le pediría un hijo, Beatriz —dijo tajante Marcos.

—Llevaré vino espumoso. Tú encárgate de sorprenderme con una buena cena.

—Bien, Bea, nos vemos esta noche. Por fin te das cuenta de que solo yo puedo hacerte feliz.

—Sí, y quiero recompensarte. Nos vemos… Te quiero, Serafín.

—Guo i ni. —Marcos intentó decir que la quería en chino, pero le salió mal.

—No se dice así, Marcos. Se dice Wo ai ni —dijo Bea sin darse cuenta del nombre que había pronunciado.

Sin embargo, su interlocutor al otro lado de la línea sí que lo había hecho, por eso permaneció en silencio.

—Serafín, ¿me oyes? —preguntó Beatriz.

—Sí, cariño…, te sorprenderé con una gran cena. Nos vemos esta noche —dijo Marcos.

Sin más palabras, ambos colgaron. Marcos estaba sorprendido. Se creía tan listo que subestimaba a la gente. Ahora que sabía que su chica lo había descubierto estaba pensando en su cabeza qué hacer con ella.

«Por mucho que hable y diga que soy Marcos, el asesino en serie, jamás la iban a creer. Marcos está en prisión y yo soy la viva imagen de Serafín. Marisa ya piensa que su amiga está perdiendo el juicio. En eso me puedo quedar tranquilo. Solo tengo que decidir si la mato y me la como entera, o la dejo vivir y la obligo a darme un hijo», se preguntó Marcos, pero no tardó en responderse relamiéndose los labios: «Depende del hambre que tenga… Su carne debe de ser tan tierna. Y debe de saber muy bien».

* * *

Tal y como había dicho, Beatriz compró una botella de vino espumoso en un supermercado que vio abierto sobre las nueve de la noche. Tensa y atacada de los nervios, y sin saber el garrafal error que había cometido diciendo el nombre de Marcos sin darse cuenta, Beatriz se estaba dirigiendo hacia la guarida de la bestia.

Capítulo 23

Libro de cocina

«¿Qué estás leyendo, amor mío? Un libro interesante y tú vas a ser mi protagonista. ¿De qué trata? De gastronomía…, de exquisita gastronomía».

Cuando Beatriz llegó a casa percibió un rico olor que venía de la cocina.

—¡Ya estoy aquí, cariño! —dijo en alto con la botella de vino en la mano.

Marcos apareció muy bien vestido, pero con un delantal de cocina. Éxito fue corriendo a lamer a su dueña. Beatriz adoraba a su perro y no dudaba en quedárselo cuando le quitaran a ese monstruo de encima. El pobre perro no tenía culpa de nada.

—¡Hola, Beatriz! Espero que hoy no te duela la tripa. Te voy a tener toda la noche para mí. —Sonrió forzadamente de oreja a oreja y no disimuló su maldad.

«Algo no va bien, Bea, lárgate mientras puedas», le dijo esa vocecilla interior, pero se obligó a ignorarla.

—¡Qué ansias tienes! Antes de la cama hay una buena cena y un buen vino, Serafín —dijo ella aparentando seguridad.

—Sí, esta vez no te equivoques de nombre —contestó Marcos bajito al entrar en la cocina, pero lo suficientemente alto para que Beatriz pudiera escucharlo.

Se quedó helada. Marcos ya sabía que ella lo había desenmascarado, por lo que pudo constatar que estaba jugando con ella. Se creía mucho más listo. Pues bien, a ese juego podían jugar los dos.

—Dime…, ¿qué libro de cocina estás mirando, amor mío? —preguntó a espaldas de Marcos—. ¿Gastronomía oriental?

Bea tenía todos los somníferos en el bolsillo de su pantalón vaquero. Marcos no contestó, solo miraba con interés ese libro en la encimera de la cocina.

—¿Por qué no contestas, Serafín? —dijo mientras abría la botella de vino.

—No contesto porque sabes bien que ese no es mi nombre. Dime el mismo nombre que me dijiste por teléfono —dijo Marcos sin mirarla. Seguía ojeando el libro.

Al escucharlo, Beatriz se quedó helada.

—Vale, Marcos —contestó con aparente normalidad.

—¿Desde cuándo lo sabes?

—No lo sabía, solo tenía sospechas y tú me las has confirmado —dijo tajante—. Entonces, ¿no vamos a cenar, Marcos?

—Claro que sí. Faltaba que llegara la comida. ¿Me ayudas a prepararla? —respondió con malicia. Su gran sonrisa de oreja a oreja era la peor de las amenazas.

—Antes quiero una copa de vino y brindar por nosotros —dijo rápidamente Beatriz—. Aunque sea nuestro último brindis.

—Bien. Tráeme la botella. Sirvo yo el vino —dijo con frialdad aquel demonio—. Dime, ¿pretendías matarme esta noche, Beatriz?

—¡No! Solo quería cenar contigo.

—No me tomes por idiota.

—No lo hago, Marcos.

—Confórmate con brindar con este espumoso vino, porque la cena, amada mía, siento decirte que solo voy a disfrutarla yo.

Le tiró el libro de cocina a la cara. Beatriz, con buenos reflejos, lo cogió al vuelo y pudo leer su título: Los mejores platos de un caníbal.

Beatriz temblaba de arriba abajo. Cuando Marcos le dio la copa llena de vino, Bea la tiró nerviosa al suelo.

—¡Cuidado! Has desperdiciado una copa de vino. Te voy a poner otra.

Cogió en el mueble de los vasos una copa más grande de vino y se la llenó hasta arriba.

—Bebe. Bebe mucho, lo necesitarás, créeme. Y, ahora, brindemos por nosotros.

Chocaron las copas mientras Marcos la miraba como un depredador y tomaron su contenido. Después fue cuando Marcos sacó la navaja verde de su bolsillo, jugó con ella un instante y la dejó en la encimera de la cocina. Llenó las dos copas otra vez y bebieron más vino. Beatriz rogó al cielo que todo acabara pronto; se estaba quedando sin fuerzas.

Marcos volvió a coger otra vez la navaja verde. Su famosa navaja, la única cosa con la que tuvo un vínculo especial toda su vida.

Agarró a Beatriz y la apretó contra la encimera. No tenía escapatoria.

Éxito empezó a ladrar.

—Esta navaja grababa tu letra en todos los pechos de las mujeres que mataba. Siempre mataba por ti. ¡Tú eres la única culpable de tanta muerte!

Marcos empezó a acariciarle la cara con el filo de la navaja. Le estaba haciendo pequeñas heridas con la hoja afilada. Beatriz no se quejó; su corazón latía deprisa y a descompás, como el de un pajarillo asustado. Estaba aterrorizada.

Mientras le desabrochaba la camisa, Marcos empezó a susurrarle en el oído:

—Hoy serás mi cena…

Tatuó con el filo de su navaja su nombre en el pecho de Bea con saña.

Beatriz estaba gritando de dolor por dentro y por fuera. Iba a desmayarse en cualquier momento.

—Ya está. Así te acordarás de mí siempre que te mires en un espejo —le dijo al oído.

De repente, Bea notó como Marcos perdía las fuerzas por momentos. Bajó la navaja y le cayó de las manos, antes de desplomarse.

—¡¿Qué me has echado en la bebida, maldita zorra?! Eso me pasa por subestimarte. Estoy sin fuerzas. No te librarás jamás de mí, Beatriz…, no…, no…, no… —Lentamente dejó de articular palabras.

—Felices sueños, maldito monstruo —dijo Beatriz. La joven tenía heridas superficiales de la navaja en toda la cara y una buena herida en su pecho que le escocía sin piedad.

Como pudo, llamó por teléfono como le dijeron que hiciera. Al ver la sangre que manaba de su pecho empezó a marearse.

—¡Tranquila, Beatriz, vamos ahora mismo! ¡Ábrenos!

Bea se dirigió tambaleándose hacia la puerta sin perder de vista el cuerpo de Marcos tendido en el suelo. Pensaba que en cualquier momento se levantaría y le haría todavía más daño con esa navaja; pero siguió inerte, como un bicho muerto en el rincón de una cocina.

Cuando abrió la puerta, entraron cuatro hombres; uno de ellos era el funcionario y Bea, agotada, se desplomó en sus brazos.

Capítulo 24

¡Wo ai ni!

«Un gran amor supera todo lo que le echen encima renaciendo con fuerza».

Beatriz abrió los ojos de repente y se encontró con otros dulces, cargados de amor y humedecidos en lágrimas. Eran los ojos de Serafín y, aunque su cara ya no fuera igual que antes, aunque ahora estuviera algo deformada, estaba viendo realmente a su Serafín.

Bea había estado dos semanas en coma. Marcos casi había conseguido su propósito, pero al final una Beatriz fuerte sobrevivió a toda esa pesadilla. Serafín estaba a su lado cuidándola y mimándola.

—Te quiero, Bea… Te quiero… Wo ai ni.

—Wo ai ni, Serafín… No te puedes imaginar cuánto te he echado de menos, amor mío. —Ella rompió a llorar.

Se abrazaron con fuerza colmándose de besos y caricias. Ese sí que era su Serafín, reconocía muy bien la forma con la que la tocaba. Le daba igual que su pelo fuera distinto. Le percibió el fantasma de una cicatriz en la mejilla, pero se le notaba muy poco. Le habían practicado microcirugía. Ella nunca se quejaría de sus nuevos rasgos, porque su mirada era la misma que la enamoró hacía años, calurosa y cargada de amor.

A mediodía pasaron a visitarlos David y el bibliotecario. Por seguridad no hablaron de lo que había pasado. Solo acordaron una fecha para comer todos juntos.

—Invito yo a una buena mariscada —dijo David. Había vuelto a Galicia con su mujer.

Se abrazaron al despedirse, y fue cuando el funcionario aprovechó para susurrar algo al oído de Beatriz.

—¿Qué te dijo? —preguntó su pareja con curiosidad después de que se fueran.

—Se ha hecho justicia —contestó ella.

Se miraron en silencio.

Beatriz permaneció ingresada unos días más, colmada de mil atenciones, durante los cuales Marisa fue a visitarla y se disculpó varias veces por no creerla la primera vez.

—Marisa, yo también llegué a dudar de mí misma. Y hubo un tiempo en que me negué a ver la verdad. No seas tan severa contigo misma. Lo hacías por mi bien. ¿Quién se hubiera creído algo tan descabellado?

—Estuviste a punto de morir —dijo llorando su amiga.

Bea la observó en silencio, dejando que Marisa se calmara.

—Aunque me digas que has visto un ovni bailando una sardana en tu casa, me lo creeré todo.

—Si te digo eso, amiga mía, enciérrame en el psiquiátrico —contestó divertida Beatriz.

Las dos mujeres rieron a carcajadas. Su amistad era más fuerte que nunca. Se despidieron con un hasta luego, ya que en pocos días una nueva Beatriz se incorporaría a su puesto de trabajo.

Serafín ya lo había hecho después de esa aparente baja por estrés y ansiedad. El verdadero Serafín había vuelto a su promotora con ganas de comerse el mundo; aunque acordaron con el funcionario y David no contar jamás nada, era lo mejor.

Después se enteraron de que Marcos había sido trasladado a un cárcel de Madrid, pero no quisieron saber nada más de él. Todos deseaban pasar pronto página y rehacer sus vidas.

Capítulo 25

La sombra de Marcos

«Los gatos fieros se creen reyes hasta que se encuentran con leones».

Marcos abrió los ojos en la celda de la cárcel de Carabanchel. Se incorporó sin poder dar crédito. Era como volver atrás en el tiempo. Notaba su cara dolorida, volvía a estar en una celda. Le invadió la rabia. Empezó a dar golpes y patadas a su celda.

—¡Joder! ¡¿Qué coño hago aquí?! ¡Sacadme de aquí! ¡Os voy a matar a todos! ¡Soy Serafín!

Un guardia armado entró en su celda imponiendo orden.

—¿Qué hago en la cárcel? ¿He cometido algún delito?

—Mírate al espejo más a menudo, que te hace falta, Marcos. Tus crisis de identidad son preocupantes, asesino psicópata —le respondió con desprecio el guardia.

Marcos se quedó en silencio. Se palpó la cara. Volvía a tener la cicatriz que Beatriz le hizo hace años en la mejilla. Se miró en el reflejo de una puerta de cristal con rejas. Volvía a ser él, pero su cara estaba algo inflamada y ya no tenía la perfección de sus rasgos originales. Se veía como si le hubieran dado una gran paliza en la cara, aunque seguía siendo atractivo en su conjunto.

«Te saliste con la tuya, Beatriz…, mi gran defecto es subestimar al mundo», pensó Marcos. «Volveré a por ti, aunque tenga que derrumbar estos malditos muros que me encierran», prometió en silencio.

Esta vez Marcos estaba solo. No compartía celda con ningún interno.

Dos días después, cuando fue a las duchas, dos internos altos y fuertes, un par de completos orangutanes, lo siguieron. Los internos que estaban limpiándose desalojaron en segundos el lugar, al olerse lo que iba a pasar.

Se quedaron solos los tres.

—Hola, Marquitos… —dijo el de pelo negro. Era todo músculos, un hombre de acero.

Marcos no contestó ni los miró a la cara. Los dos internos lo cogieron por detrás, lo empujaron contra la pared y le taparon la boca con un calcetín. Sabían que arrancaba bocados de carne con su boca.

—Marquitos… Marquitos… Marquitos… —dijo el otro roble rubio de dos metros—, ya no eres tan fiero sin tu navaja… y con tu boquita de piñón sellada con mi calcetín usado, ¿verdad? Eres el violeta de la cárcel… y sabes cómo tratamos a los violetas en esta cárcel…, les damos por el culo.

Por primera vez en su vida, Marcos tuvo miedo, mucho miedo. Quería chillar y ese asqueroso calcetín en su boca se lo impedía. Intentaba controlar las ganas de vomitar como podía. Solo podía negar violentamente con la cabeza y emitir sonidos. Intentaba desembarazarse de esos dos hombres, pero era imposible. Sin poder evitarlo, vio como le bajaban los pantalones. Si lo violaban preferiría colgarse, ya no podría volver a ser Marcos.

—Marcos… Marquitos…, conque eres el famoso Degollador de Alicante… —dijo el hombre moreno mientras le daba un manotazo en las nalgas. Luego otro y otro cada vez más fuerte.

Marcos no podía con el dolor, pero lo peor era el ataque a su ego.

—Vas a ser mi chica, mi desahogo sexual —dijo el hombre rubio.

Le quitaron el calcetín y empezó a chillar aterrado. Sintió el mismo miedo que experimentaron sus víctimas al ser agredidas.

—¡Nooo…, por favor! ¡Dejadme tranquilo! ¡Por favor! ¡Nooo! ¡Prefiero morir!

—Tenemos un mensajito para ti, violeta, escucha…, es un aviso —lo interrumpió uno de los dos orangutanes—. No vuelvas a intentar escaparte. Haz todo lo que se te diga y no te tocaremos en ningún sentido…, aunque es una pena. Hubiéramos disfrutado mucho contigo. Solo un disgusto y te tocaré mucho, me entiendes, ¿verdad? No molestes el tiempo que estés aquí.

—Sí… —consiguió balbucear la sombra de Marcos.

Lo dejaron tirado en el suelo de las duchas con los pantalones bajados, mientras lloraba avergonzado. Aún tenía el miedo en el cuerpo…, tardaría en levantarse.

Capítulo 26

Ajustes de cuentas

«No quieras vencer al lobo con una caricia, te quedarás sin mano».

Llevaba un mes en la cárcel de Carabanchel. Se había acostumbrado con facilidad a la rutina de esa prisión y no había vuelto a encontrarse con esos dos gemelos de acero en todo ese tiempo. Le costó confesarse a sí mismo que le dieron un gran susto y era una herida profunda en su vanidad. Desde ese episodio, se sentía una sombra de lo que era. Pero lo que peor llevaba era la idea que su mujer estuviera otra vez con Serafín. Esa rabia empezó a motivarlo para salir de esos muros y conseguir matarla de una vez por todas. Si no iba a ser de él, se la llevaría a los mismos infiernos con su navaja verde.

Decidió sacar su lado encantador y amigable con los funcionarios e internos para empezar a ganarse favores y amigos de interés. Enganchaba rápido a la gente, la seducía. Era un gran encantador de serpientes. Dejó de ser la sombra de Marcos. En unos meses ya tenía un grupo de internos que, enganchados a su carisma, lo seguían y apoyaban. Nunca se sabía cuándo podría necesitarlos. Uno de sus aliados era un preso condenado por matar a cinco personas en un hotel. Los abrió en canal cuando dormían. Jaime se justificó diciendo que se cansó de escucharlos hacer tanto ruido, que necesitaba dormir. Marcos sabía que Jaime era un asesino psicótico e impulsivo; le vendría bien tenerlo de su lado. A la única cosa a la que Marcos estaba ligado espiritualmente era a su navaja verde, «su amiga», y quería recuperarla.

Una tarde Marcos decidió ponerse en forma dando vueltas por el patio. Observó que venía un interno de frente, con prisa. Conectaron con la mirada: era odio puro lo que percibió de ese preso. Marcos decidió bajar la vista y evitar todo contacto. Hoy no estaba con su grupo de seguidores, estaba solo. Ese hombre era más alto que Marcos, de pelo rizado negro, facciones duras y ojos oscuros. Al pasar a su lado le metió un navajazo en las costillas. Marcos se desplomó en el suelo del patio.

—Esta es mi forma de vengar a mi chica, asesino —le dijo.

—Mátame ahora…, porque como no me mates y me recupere, iré a por ti y me comeré tu hígado —dijo Marcos enfrentándose a su agresor.

Este se acercó a su oído agarrándolo del pelo.

—Tú, maldito asesino demente, mataste a la mujer que amaba. Yo sí que voy a hacer puré tu hígado con mi cuchillo.

Marcos giró la cabeza y le mordió la yugular arrancándole un trozo de carne y desangrándosela en el momento.

El preso se tapaba el boquete que le había dejado en el cuello. Se trataba de Rodolfo, el exnovio de la chica que Marcos había asesinado cinco años atrás en un aparcamiento, que se había dedicado a la mala vida con robos con fuerza. Llevaba dos años en la cárcel, por un navajazo a un agente de seguridad, cuando se enteró de que habían trasladado a Marcos a su prisión… y no dudó en hacérselo pagar, pero no tuvo en cuenta lo peligroso que era. Ahora yacía en el suelo agonizando, desangrándose con un trozo de su cuello junto a él.

El personal de vigilancia llegó rápido, pero el daño ya estaba hecho. La cuchillada que sufrió Marcos fue profunda, pero no afectó ningún órgano importante, y fue trasladado de urgencia al hospital. Sin embargo, ya no se podía hacer nada por Rodolfo; era un cadáver.

Esa noche los dos gemelos de acero aparecieron con las tripas abiertas rodeados de intestinos. Alguien los había abierto en canal mientras dormían.

Se corrió la voz por todos los rincones de la prisión.

—Se metieron con Marcos en las duchas y lo han pagado con sus vidas —dijo un interno.

—Eso es lo que tiene meterse con el diablo —apuntó otro.

Todos sospechaban de Jaime, el Sacatripas, pero ningún preso se atrevía a señalarlo con el dedo; era demasiado temido entre esos muros. Marcos había sabido muy bien con quién juntarse.

* * *

En el hospital estaba muy bien vigilado por varios agentes. Estuvo dos semanas ingresado. Solo tenía contacto con una doctora y una enfermera en una habitación individual. Desplegó todas las artes de seducción con una amplia y cálida sonrisa. Tuvo que reconocer, al mirarse en el espejo de la habitación del hospital, que quien lo operó para devolverle su rostro y su identidad hizo un trabajo impecable. Y aunque su cara jamás volvería a ser perfecta y estaba algo asimétrica, seguía siendo él, incluso con su cicatriz. Se reconocía en el espejo, veía su identidad, su auténtico yo…, el monstruo al que todos temían.

La doctora González entró en la habitación 405. Comunicó al interno que al día siguiente recibiría el alta después de hacerle las pertinentes pruebas, es decir, si la analítica y la eco salían bien. Nadie se dio cuenta de la caricia que le dio Marcos en la mano mirándola profundamente. Nadie se dio cuenta de la nota que le pasó, en la que decía: «Ayúdame a escapar». La doctora se sonrojó como una quinceañera. Tuvo que reconocerse a sí misma que le gustaba salvajemente ese preso tan famoso. Deseaba copular con él en todos los rincones del hospital, y pensando en ello su imaginación se desbordaba. Sus fantasías sexuales gobernaban su voluntad. Llevaba tiempo sin sentir algo así… Se sentía viva.

* * *

Al día siguiente, escoltado por seguridad, Marcos se dirigió a realizarse una ecografía. Se sentía importante observando la expectación que levantaba. Entró en la sala de ecografías esposado, mientras que los dos agentes quedaron fuera, vigilando. La doctora González se acercó a ellos.

—Agentes, necesito quince minutos con vuestro preso para realizar la ecografía con éxito. No es necesario que le quitéis las esposas.

—Si se las quitáramos tendríamos que pasar dentro con él por seguridad —dijo uno de los agentes.

—Entiendo.

Los agentes esperaron tranquilos y con aire aburrido. Deseaban terminar ya la jornada. Estaban muy mal pagadas las horas, unas horas eternas.

Marcos se acostó en la camilla. A su lado apareció la doctora González y un joven residente pelirrojo que bebía los vientos por ella.

—Escucha y no hables. Te vamos a cubrir con esta sábana blanca. Rodrigo te quitará las esposas. Sabe bien cómo hacerlo con una horquilla para el cabello, ¿verdad?

—Sí, doctora —dijo el joven pupilo nervioso. Su hermano era policía y quiso enseñarle unos pequeños e interesantes trucos.

—Dejarás un brazo fuera colgando. Así, a ojos de los dos agentes, constará como que hay un paciente dormido o cadáver. Saldrás entre varias camillas y pacientes. No tenemos tiempo que perder. Les dije que tardaría unos quince minutos en realizarte las pruebas. Si les dijera que te quitaran las esposas, entrarían dentro fastidiándolo todo. Rodrigo te conducirá directamente por los ascensores hacia el garaje, donde te esperaré en el coche. ¿Tienes alguna cicatriz en alguno de tus brazos que te pueda identificar?

—No —contestó con cierto nerviosismo Marcos.

—Bien. Será rápido. Solo debes estar callado y evitar respirar mientras pasas por donde están los agentes.

Rodrigo estaba dispuesto a todo por ella. Estaba abducido por la figura de esa gran doctora que le había prometido una plaza fija en el hospital.

Salían camillas con pacientes. Algunos con la sábana por encima y uno de los brazos colgando. Habían pasado cinco minutos. Los agentes aún estaban tranquilos. Pero cuando pasaron diez minutos más, decidieron acceder dentro…, pero de Marcos y de la doctora González no se sabía nada. Los agentes no tardaron en dar la alerta a la central de la fuga de un preso peligroso al corroborar que no estaba dentro de la sala de ecografías.

Ella se conocía muy bien el hospital y sabía por dónde escapar sin que la vieran los agentes. Era consciente de que acababa de destruir su reputación y su carrera, pero lo viva que le hacía sentir Marcos atenuaba con creces todas las consecuencias de sus actos. Llevaba muchos años viviendo una vida de apatía entre divorcios. Quería disfrutar el presente, el ahora, y nadie la iba a frenar. Por su parte, Rodrigo ya estaba en otra consulta atendiendo a un accidentado. Se sentía eufórico y su corazón latía rápido como el de un ratón.

* * *

Marcos y la doctora González estaban lejos del hospital. La mujer había apretado a fondo el acelerador de su coche y ya estaban a media hora de su casa, pero decidió ir a un hotel.

—Ponte esta peluca y esta barba, que no te vea nadie —dijo la facultativa nerviosa. Sentía un influjo y una atracción física hacia ese hombre que le nublaban la mente. Ella se puso una peluca abundante y natural de color rojo, unas grandes gafas de sol y una chaqueta de cuero.

—Gracias, Marta… —dijo Marcos pronunciando su nombre con tono íntimo.

—No hables y no te quites la manta. Pero antes de salir del coche te cambias de ropa y te pones esa peluca, y tápate la cicatriz con la barba postiza. A mi casa no te llevaré porque puede ir la policía; te dejaré en un hotel y te registrarás con otro nombre. Te he traído un carné de identidad y un pasaporte falsos. En unos días iré a verte al hotel. Antes tengo que deshacerme del coche y arreglar unos asuntos.

—De acuerdo —susurró Marcos.

En media hora ya estaba acomodado en su habitación. Duchado y con un albornoz. Se contempló en el espejo: estaba fuerte, había cultivado su cuerpo en la cárcel. Su físico era una tela de araña cruel.

«Una mujer aburrida en su matrimonio, cansada de su marido y de la rutina de su trabajo, busca emociones fuertes… Pues conmigo te van a sobrar emociones fuertes, doctora», se dijo sin haber decidido cuándo la mataría.

Capítulo 27

Volver a comenzar

«No importa cuántas veces te maten, si resucitas con más fuerza».

Serafín y Beatriz compraron una casa a unos metros del despacho de ella. Era un piso precioso de ciento cincuenta metros cuadrados con tres habitaciones, dos baños, una gran sala de estar y una terraza enorme, situado en un noveno piso muy iluminado. Incluso tenía una gran escalera de incendios. Ellos querían sellar su nueva etapa con ese piso. El otro, en el que Beatriz vivió la pesadilla con Marcos, lo pusieron a la venta a través de una inmobiliaria. No se atrevieron a volver allí jamás. Se vendió pronto y ayudó a terminar de pagar su nueva vivienda.

Estaban abrazados en el sillón viendo una comedia. Ya era casi la hora de cenar cuando Serafín fue a la habitación y volvió con una cajita azul de terciopelo. Se puso de rodillas y le pidió matrimonio formalmente. Era la séptima vez que se lo pedía con el mismo anillo de oro con diamantes engarzados…, pero esta vez Beatriz dijo que sí, rotunda y claramente.

Serafín la abrazó loco de alegría. El destino es así…, piensas que lo tienes todo perdido y luego lo ganas todo cuando menos te lo esperas.

—Pero no quiero hijos…

—Poco a poco. No quiero agobiarte y que salgas corriendo —bromeó Serafín.

—Olvídate, deberás conformarte con Éxito —respondió ella.

Los dos se rieron mientras se comían a besos. Estaban henchidos de felicidad.

Éxito se unió a la celebración ladrando. Serafín le había cogido rápidamente cariño a ese perro. Se encargaba de sacarlo fuera a primera hora de la mañana; antes de ir a trabajar, se ponía a hacer footing con su mascota. Todo lo que no pudo correr en la cárcel lo hacía ahora.

Él era un hombre fuerte mentalmente; si no lo hubiera sido ya estaría muerto o habría perdido el juicio. Como hombre inteligente que era decidió no pensar mucho más en los terrores del pasado y disfrutar su presente, porque el futuro era incierto. Si algo sabía era que no se podían hacer muchos planes futuros; había que vivir el presente. Nunca volvió a decirle a su Beatriz en cuántos días volverían a verse. Eso solo lo sabían Dios y el destino.

Esa mañana, paseando a Éxito, notó una sensación muy rara. Se sentía observado. Miró alrededor y no vio a nadie extraño mirándolo. Pero, aun así, esa sensación de ser observado lo persiguió todo el camino hasta que llegó a casa.

—Créeme. Estoy seguro de que alguien espiaba mis movimientos.

—Serafín…, ese asesino está en la cárcel de Madrid. Ya no volverá a hacernos daño. Hay que superarlo. Puede ser una sensación tuya.

Beatriz se vio reflejada en Marisa cuando le hablaba como si estuviera perdiendo la razón.

—Puede ser. Si se sigue repitiendo visitaré a un profesional. Quizás con la pesadilla que viví se me ha quedado una especie de manía persecutoria.

—Espera. Si te vuelve a pasar, dímelo. Llámame y me acerco. A ver si yo tengo esa sensación también, ¿vale?

—Gracias, cariño.

Sellaron la conversación con un beso, pero Bea ya se estaba preocupando. Algo ya no iba bien… y en ese preciso instante sonó el teléfono.

Beatriz lo cogió, su cara empezó a transformarse en una máscara de puro terror, y tiró el teléfono al suelo.

—Joder, Bea, ¿quién era? ¿Qué ha pasado?

—David…, yo…, yo…, Serafín…

Beatriz se abrazó con fuerza a él y empezó a llorar desesperada. Estaba temblando.

—Bea… —dijo preocupado Serafín—. ¿Qué ha pasado?

—Marcos ha… ha… ha escapado con una doctora, lo ayudó a escaparse del hospital. David ya está en el aeropuerto con su mujer.

—¡Nosotros nos quedamos en nuestro nuevo hogar! ¡Ese desgraciado no va a joder nuestra felicidad! No voy a estar escapando ni huyendo como un perrillo asustado como hace David. ¡No!

—Está bien. Nos han mandado dos agentes que harán guardia hasta que lo atrapen…

—Vale.

—Vamos a calmarnos. Vamos a llamar a nuestras empresas y decir que estaremos en casa mientras no lo atrapen… Tranquilo…

—Cerremos puertas y ventanas. Nuestro perro Éxito advertirá si alguien se acerca a la puerta. De algo sirve que sea tan ruidoso con los vecinos. Cuando lo bajemos para que haga sus necesidades que sea cerca del coche patrulla. Nada de alejarse de casa.

—Tranquilo, Serafín. Cierra todas las ventanas. Yo cerraré la puerta.

Capítulo 28

La doctora

«Quien con Marcos se acueste, que solo espere torturas, mentiras y muerte».

Marcos salió del hotel camuflado con su traje de chaqueta gris y corbata. Parecía un bróker. Le quedaba bien. Y la peluca y las gafas de sol, regalo de la doctora, hacían el resto. No hubiera podido reconocerlo ni su madre. Quiso comprar su nueva navaja y no tardó en encontrar una igual en una tienda de cuchillos en pleno centro. Volvió enseguida al hotel.

Poco después, alguien llamó a la puerta de su habitación.

—¿Quién es? —preguntó expectante.

—Soy yo. Abre. —Marcos reconoció la voz de la doctora.

Apareció con su peluca natural roja y sus gafas de sol negras. Le contó muchas cosas interesantes. Todo el mundo estaba alertado por su fuga. No debía exponerse mucho por las calles y si lo hacía no debía ir jamás sin la barba, la peluca y las gafas de sol.

«Lo gracioso es que es la segunda vez que me fugo y todo gracias al tremendo poder de atracción que ejerzo sobre las mujeres», pensó orgulloso.

Después de la noticia de su éxito, intentaron practicar sexo, pero no fue capaz de excitarse con la doctora, y ella se sintió humillada.

—¿No soy tu tipo, Marcos? —preguntó herida.

—Son los nervios, doctora. Todo el mundo está deseando meterme en chirona —dijo con chulería.

«Con Beatriz no tuve ningún problema, cumplí siempre muy bien. Pero mi mujer es preciosa y esta vieja desesperada es un maldito cardo», se dijo Marcos mientras sonreía con malicia.

Sin más, Marcos fue un momento al servicio y volvió con una navaja verde de la misma marca que la que tenía antes. Sabía que ya no la iba a recuperar, pero al menos esta era igual… y quería estrenarla. La doctora estaba acostada desnuda de espaldas. Sintió como Marcos se tumbaba tras ella, y pensó que lo iba a intentar otra vez… Pero, de golpe, sintió un dolor horrible en la nalga. Quiso chillar, pero Marcos le tapó la boca mientras la degollaba.

—Adiós, doctora. ¿Cómo pensabas que iba a acabar esto, mujer? Mi potencia sexual está en mi navaja, estúpida —le dijo riendo con ganas.

Después de acabar con la vida de la mujer que lo había ayudado a fugarse, se duchó sin prisas. Mientras caía el agua por su cuerpo pensaba en el momento en que tendría la vida de Beatriz en sus manos, y en mil formas de arrebatársela.

«¿Así me agradeciste haberte regalado esa preciosa mascota y el anillo? Me lo agradeciste fugándote con el cursi de Serafín y mandándome a prisión. Es la tercera vez que escapas de mis garras…, pero no habrá una cuarta. Tú y yo haremos el viaje juntos al infierno», le prometió a su chica en silencio.

Sí, su cometido era suicidarse con Beatriz, porque el mundo sin ella no era interesante. Matar a mujeres ya no le satisfacía. Estaba en la cima de la obsesión y quería alcanzar el clímax segando sus dos vidas a la vez, para, de este modo, compartir el mismo destino.

Capítulo 29

Noche de tormenta

«¿Cómo se aplasta a un bicho? Se los aplasta con el zapato. ¿Y a un bicho de dos metros?».

Llovía a cántaros. La tormenta se acercaba, cada vez se escuchaba más cerca. El viento furioso golpeaba las ventanas. Beatriz preparaba una cena ligera, tortilla y sopa de pollo. Con ese frío se agradecía mucho un plato bien caliente.

—Llévate el chubasquero, Sera. No te lleves el paraguas cuando bajes a Éxito.

—¡Tranquila! Como lleve el paraguas sale volando con este viento.

La abrazó por detrás besándole la nuca, pero después la giró hacia él y la besó profundamente con pasión. Bea se dejó hacer.

—Más de quince años juntos y te sigo deseando como el primer día, Bea. Te quiero, con locura.

—Lo sé, tu mirada siempre me dice cuánto me quieres.

—¿Ah, sí? ¿Mi mirada te chiva mis sentimientos? —dijo sonriendo, mirándola embobado.

—Sí —respondió coqueta. Parecía una niña mimada.

Se besaron otra vez. La sopa que hervía se salió del cazo.

—¡No! Tendré que limpiar esto…

—Déjalo, ya lo limpio yo, cariño, cuando vuelva de pasear al perro.

Éxito no paraba de ladrar con cada trueno. Estaba nervioso y caminaba con sus patas blancas por toda la casa. Al final olisqueó algo en el dormitorio y se quedó ahí un buen rato aullando, ladrando y moviendo la cola.

—No, cariño. Déjalo. Lo limpio yo en un momento. Bájalo ya, no vaya a ser que se haga pis en casa y eso sí que lo limpiarías tú. —Bea rio con ganas.

Bea y Serafín intentaban hacer vida normal y que no les afectara el miedo por la fuga de Marcos, pero no era nada fácil. A Bea le gustaba trastear en la cocina escuchando canciones y Serafín encendió la gran radio retro que tenían en la sala, haciendo más llevadera la noche de viento y tormenta al son de grandes bandas sonoras.

—¡El chubasquero nuevo está en el cajón de la habitación!

—¡Vale, cariño! —dijo Serafín.

—Y mira si ha encontrado una cucaracha. Muy tranquilo noto a Éxito ahora. Ha estado olisqueando algo un buen rato. Lo más seguro es que esté comiendo algún bicho. ¡Qué asco!

Bea ya estaba terminando de limpiar la cerámica de la cocina y cogió un cazo limpio.

—¡No tardes! —dijo Bea justo en el momento en que escuchó cerrar la puerta.

Los ruidos de una ventana golpeteando por culpa del viento la sobresaltaron.

—¡Maldita ventana! —protestó—. Mira que le he dicho que cerrara siempre todas las ventanas.

Beatriz fue hasta la ventana, que estaba abierta de par en par, y a través de ella entraba toda la lluvia y el frío viento. La cerró con fuerza luchando contra el viento en el mismo momento en que oyó que la puerta principal se cerraba con llave y pasador.

—¿Ya estás aquí? —preguntó Bea sorprendida—. ¿Ya le ha dado tiempo a hacer pis?

No contestó nadie, la música se paró y la tranquilidad y la magia se rompieron… Marcos había aparecido.

Bea lo estaba viendo al final del pasillo. Estaba totalmente mojado por la lluvia y llevaba una navaja verde muy brillante en su mano derecha. Percibió que era totalmente nueva y muy afilada…, como su mirada. Aunque no era el Marcos de siempre, su cara estaba algo cambiada, su mirada era la del monstruo, ya que el alma no cambia nunca.

—Con la lluvia, los agentes no hacen caso a quien se acerque con un chubasquero. ¿Cómo vivís en un piso con escaleras de incendio? Ha sido muy fácil acceder a tu casa, cariño mío… ¿Me has echado de menos?

Bea no se movía, solo lo observaba. ¿Cuánto tardaría Serafín? Generalmente, los paseos con Éxito eran de quince o veinte minutos.

—Wo ai ni, Beatriz —dijo correctamente.

—Por fin lo dices bien —contestó ella con soberbia.

—No es lo único que voy a hacer bien. Te voy a matar muy bien. Vamos a ir los dos al infierno cogidos de la mano.

Entonces fue cuando se escucharon ruidos en la puerta… Serafín estaba intentando entrar con la llave, pero estaba bloqueada con el pasador desde dentro.

—¡Socorro, Serafín! —gritó Beatriz—. ¡Socorro!

Como respuesta escuchó el ruido del ascensor y a su perro ladrando.

Marcos se echó a correr de repente hacia ella. Bea no reaccionó. Se quedó paralizada como en sus sueños. Marcos la tiró al suelo y se puso encima de ella. Pegados nariz con nariz, la amenazó con cortarle un trozo de su cuerpo si hacía cualquier movimiento brusco. Se quedaron mirándose fijamente. Él contemplaba su preciosa alma. Ella su vacío y su oscuridad.

—Dime, Beatriz, ¿de qué parte de tu cuerpo puedes prescindir?

—¡De ninguna! —contestó alto y tajante.

Bea le escupió a la cara. Sentía terror y desprecio infinito. Marcos se limpió con la mano el escupitajo. No soportaba que su chica lo despreciara de esa manera.

—Voy a repasar el tatuaje que te hice en el pecho. Creo que se ve poco mi nombre —dijo guturalmente.

Bea chilló de dolor cuando Marcos volvió a abrirle las cicatrices del pecho con su navaja.

Unos fuertes golpes en la puerta los advirtieron de que Serafín había escuchado los gritos de Beatriz.

—¡Policía, vamos a entrar! —dijo uno de los agentes que estaban haciendo guardia abajo.

—¡Vamos, agentes! —era la voz de Serafín—. ¡Ese asesino tiene a mi mujer! ¡Joder, la va a matar!

No tardaron en derrumbar la puerta y se internaron en la casa. Había pisadas de sangre que se dirigían a la ventana del dormitorio principal.

—¡Bea! —gritó desesperado Serafín, temiéndose lo peor.

La ventana de su dormitorio batía con violencia.

—¡En la escalera de incendios! —señaló un agente.

Capítulo 30

En el infierno

«El demonio quiere enamorarse, la florecilla azul no. El demonio quiere enamorarla, la florecilla azul no. El demonio quiere conseguirla, la florecilla prefiere marchitarse».

Llovía a cántaros. Marcos sostenía en brazos el cuerpo inerte de Beatriz. Estaban empapados de la lluvia. Le había dado un golpe en la nuca y estaba inconsciente.

—Iremos juntos al infierno, Beatriz —dijo mirándola. Bea se estaba despertando—. ¡Juntos al infierno!

—¡Alto, policía! ¡Manos arriba! —dijo un agente a unos metros tras él. El policía también estaba en las escaleras de incendios apuntando a Marcos con el arma.

La tormenta estaba rugiendo sin tregua y los relámpagos iluminaban la noche cerrada intermitentemente como los flases de una cámara de fotos. El agente era un hombre maduro que sabía lo que hacía. Era uno de los mejores policías en puntería. Nunca fallaba el objetivo, no le temblaba nunca el pulso…, pero esa noche era diferente, conocía a Beatriz. Era amiga de su hermano desde el instituto.

Serafín estaba chillando detrás de él en la ventana del dormitorio.

—¡Dispárale! ¡Mátalo! ¡Hazlo o la matará! —dijo desesperado. Observaba a su mujer moviéndose en los brazos de ese monstruo.

—¡Métase dentro! ¡Es una orden! —gritó el agente.

—Voy a tirarme con ella desde este piso tan alto. Los dos juntos. Desde un noveno piso… —dijo Marcos mirando hacia abajo—. Si me dispara, señor agente, ella caerá al vacío. Si no me dispara caeremos los dos…, decida usted —lo provocó desde el borde de la escalera de incendios.

El agente se había acercado más.

—Beatriz, ¡despierte e incorpórese! ¡Rápido! —dijo Tomás, el policía—. ¡Beatriz, agárrese a las escaleras!

Marcos la acuchilló en el mismo lado del pecho donde le había grabado con la navaja su nombre.

Beatriz chilló moribunda.

—¡Nos vemos en el infierno, Beatriz! —anunció Marcos disponiéndose a saltar, como un demonio en su estado más puro.

Tomás no se lo pensó más y apretó el gatillo… Dos disparos certeros en el corazón de Marcos apagaron la vida del asesino en el acto. El policía cogió al vuelo a Beatriz, que se agarró al pasamanos mientras el cuerpo de Marcos caía al vacío.

Bea sangraba mucho.

—Tranquila, Beatriz, ya terminó todo —le dijo el policía cogiéndola en brazos.

* * *

La ambulancia la trasladó al hospital tan rápido como fue posible. Llegó moribunda, con un hilo de vida. Serafín no hacía más que llorar y rogar por ella, pero los médicos no le daban muchas esperanzas. Marisa no tardó en unirse a Serafín llorando por su amiga.

Mientras tanto, en su mente, Bea corría por un gran descampado rojo como la sangre. Escuchó una voz ronca detrás que la estaba llamando. Se giró y vio a Marcos con una sonrisa malévola, que alargaba su brazo hacia ella.

—Ven conmigo —dijo Marcos, mientras de su boca oscura salían moscas…

Bea abrió los ojos de golpe. Había pasado una semana. Estaba en la habitación de un hospital. Serafín estaba a su lado durmiendo en un negro y cómodo sillón. Bea tosió y le dolió a rabiar. Su pareja había despertado de repente. Marisa estaba en el pasillo con David y su mujer.

Al verla despierta, Serafín la besó. Había estado muy cerca de perderla, pero jamás volverían a tener miedo. Marcos estaba muerto y, como no volviera de la tumba, poco daño podría hacerles.

«Casi te la llevas contigo, Marcos. Pero al final se ha quedado con los vivos…, conmigo. Vete al infierno, psicópata», pensó Serafín mientras la abrazaba.

Marisa entró a abrazar a Beatriz. Lloraba como un río.

—No vuelvas a darme estos sustos —le dijo una Marisa preocupada y hundida.

—Jamás. Serafín me ha dicho que Marcos ha muerto, al fin podemos descansar…

* * *

Cuando se hubo recuperado, volvieron a su hogar. Ya no había necesidad de cerrar la puerta como en un búnker.

—Entró por la ventana, por la escalera de incendios. Deberían quitarla —dijo Serafín.

—Dudo que digas eso si hay un incendio viviendo en el noveno piso —apuntó con humor Beatriz.

—No me hace gracia, casi te lleva con él para siempre —respondió él sombrío.

—Lo sé, pero murió, hay que seguir viviendo —contestó seria Beatriz—, y no quiero perder ni que pierdas el sentido del humor.

Se abrazaron en silencio, viendo como Éxito dormía en su rincón favorito de la casa. Era ya un gran perro de raza loba. De repente, algo lo despertó, se acercó corriendo a oler la puerta y empezó a ladrar.

Alguien hizo sonar el timbre…

David, el bibliotecario y sus mujeres estaban en la puerta. Entraron y se fundieron todos en abrazos silenciosos. Poco a poco las risas empezaron a invadir la casa. Por fin podían celebrar una buena comida.

—Otro día yo invito a la mariscada —dijo David.

—Sí, habrá que verlo. ¡Agarrado! —dijo su amigo el funcionario.

Rieron todos como hacía tiempo que no lo hacían.

De madrugada, ya acostados, Bea no se olvidaba de Marcos con moscas en su boca en ese descampado de sangre. Esperaba y rogaba no soñar más con él. No se atrevía a dormir. Serafín hacía horas que se había entregado a los brazos de Morfeo.

«Te encontraste con Marcos en el mismo infierno, Beatriz, y te estaba reclamando», dijo una voz en su interior.

Un escalofrío recorrió todo su cuerpo y cerró los ojos.

Autor

Verónica Vázquez nació en Santiago de Compostela en 1978. Tiene formación y experiencia en secretariado. Obtuvo el certificado de profesionalidad de asistencia para oficinas y despachos nivel 3. Ha trabajado en varios bufetes de abogados. Su verdadera pasión siempre ha sido el cine y la literatura de suspense desde bien pequeña. En 2019 escribió su primera novela, La sombra de Marcos.

Actualmente reside en Alicante.