Antonio Pérez Cozar

LA SOLEDAD

DE LAS PIEDRAS

POESÍA

2015

Título: “La soledad de las piedras”

Autor: ©Antonio Pérez Cozar

ISBN: 978 - 1519600547

Editorial: ©MRV Editorial Independiente

Maquetación-Diseño cubierta: ©MdE Piqueras

ÍNDICE

9 Prólogo

11 Alusión poética

13 Es algo que asola toda hermosura

14 Hay hombres que aman de pie

15 Con un adiós

16 Va y viene la ola a la viva roca

17 La otra palabra

18 Sombra

19 De los pobres infieles

20 He firmado mi sentencia de vida

22 —Ya no te acuerdas—

23 Surge el alma de su orificio encharcado

24 Es cuando los veo

25 Más allá de los latidos

27 La voz callada de las piedras

29 Hace un instante pensaba

30 Merece ser creído

31 Tras el paulatino paso de las sendas

33 No haría falta saberlo todo

34 Una vejez aburrida y solitaria

35 Sería el animal que devora

36 Cumpla usted con la bondad en sus paseos

37 Hay una cierta bravura

39 En el lugar que habita

41 Antes de amar de nuevo

42 A cierta distancia

45 Hay fragancias que nunca se olvidan

48 Me dejaste un mundo entre las sábanas

49 No soy de esos

50 ¡Qué inquietante sería...!

51 No soy la luna

53 La vida es una continua lucha

54 ¡No es increíble!

55 Yo quise

56 Incursión

58 La escarcha

59 Cada objeto cumple su cometido

61 Al mirarte

62 Todas esas incapacidades

63 Las utopías asolan

64 ¡Es verdad, amor!

65 ¡No sé para qué hacer planes!

66… Y sabréis del silencio

67 Exhalo un último aliento, así

68 Asomados a un horizonte

71 Es todo tan causal

72 Sin ti

73 Te abarcará el invierno

74 La poesía es un sujeto inexorable

76 Sólo volverán

79 Cuando fui a ver a Dios, fui

81 La profundidad poética del hambre

82 Siento una carga pesada

83 Vital

85 Sin previo aviso

89 Expresando silencios

92 Homicidio en cielo y tierra

96 También sería un acierto

101 Aquellos

104 Lágrimas de sangre

106 Ausente tú, sin criterio

108 No siempre en ti, estoy

111 Entusiasta rebelde

114 Rigor mortis

117 Con la soga al cuello

119 La cara del hambre

123 Poner en la balanza

126 ¿El pecado fue mujer?

130 La calle es fría

133 Hazme tú el favor136 Seremos nosotros

139 Venid hacia la noche

141 A ese devenir insondable

143 La soledad de las piedras

PROLOGO

Antonio nace en un pueblo de la provincia sevillana de Utrera, allá por el año 1959, en la cuna de una familia numerosa y humilde que en los años 70 se vio obligada a emigrar a la ciudad de Palma de Mallorca, en las islas Baleares, en busca de una mejor calidad de vida.

La Soledad de las Piedras es un poemario que ayuda a soñar y hace que los sentimientos afloren en el amor y en la desesperanza, y que zurcen con sedales vivos las suturas del desánimo.

Atrapado por la simpleza de los recursos literarios que Antonio utiliza, no se puede huir de la voz emocionada de su alma, que es, en definitiva, la que escribe.

El sosiego es la letanía que le abriga, la desolación metafórica que duerme en cada estrofa desde su infancia viajera y en sus sueños como equipaje.

Al elegir mi pluma, Antonio ha sido generoso conmigo. Prologar su magisterio es un honor absorto que me deja su humildad. Multiplicaré mis sentidos en la insondable sangre de su prosa en el engranaje de la cuartilla.

Esperan los poetas como Antonio, perderse donde abundan los quijotes y las dulcineas, como él, soy de los que aman de pie y siento cómo sus versos humedecen los ojos que me habitan.

José Antonio Hernández.

Poeta del pueblo granadino de Guadix.

Si eres feliz a menudo,

no se lo digas a nadie,

podrían pedirte explicaciones.

ES ALGO QUE ASOLA TODA HERMOSURA

Es algo que asola toda hermosura

en cada secuencia vivida, y sin embargo,

retorna al crisol que encierra un mágico

embeleso las imprescindibles sensaciones que hacen,

como un fluido inagotable,

que la vida siga adelante, sin pararse.

Rama a rama, las aves;

el agua, gota a gota,

edificando fuentes a su paso.

Lo incurable se rebela, se manifiesta.

—Todos lo sabemos.

Ello coincide con lo impalpable,

eso que es sonido sin fisuras,

fondo de lenta transparencia,

que alienta la soledad de los

campos y el trajinar desmesurado y confuso:

el albedrío de la conciencia trashumante.

— ¡Será!—decía, quien debiera asumirlo.

HAY HOMBRES QUE AMAN DE PIE

Hay hombres que aman de pie

sin saber que la vida se sostiene sola,

deshaciéndose de aherrojadas libertades.

Y una vez lo han entendido

se diluyen como una neblina pasajera.

Desarticulados hombres malogrados.

Hay hombres que definen bosques,

los alinean, los enumeran,

los nombran, y luego, los arrasan como nada,

basándose en síntomas y pronósticos

bajo el impetuoso impulso de la indecencia.

CON UN ADIÓS

Tras un adiós, amiga del alma,

tras un adiós, ¿dónde nos encontraremos?

Te irás, te has ido,

te dio miedo volver de donde partimos.

No lo quiero así, de esta manera.

¡Sí...! allí en donde nos encontraremos:

parajes de asesinos, de sigilosas meretrices,

vulgares copas, vino agrio y canapés desiertos...

¿Quién sucumbió primero sino la débil noche,

quién regurgitó la vida sino los frágiles pájaros,

quién con la muerte vino a preguntarte

sino tú misma con un adiós entre tus labios? (...)

VA Y VIENE LA OLA A LA VIVA ROCA

Va y viene, implícito, el oleaje,

como un remanso insistente de conspicua agua...

golpeándola.

Secreta e insípida, la roca;

consistente la ola de estériles vaivenes en la orilla.

Si no ya yermo, ese amor de la ola a la viva roca,

si es penuria de tempestades,

inconsistente en la noche,

vivaracha en el día con los vientos del norte.

LA OTRA PALABRA

No hay palabra hablada más alta

ni voz aguda que pueda lavarle la cara,

al mar al pronunciarla.

No hay inquilina del corazón más desagraciada,

ni nada ni nadie que pueda obtener cordura

de la razón más madura.

Ni sonrisa ni dolor que la fuerza de ese don,

a la calma le genere verdadera sensación,

y a la sangre el corazón sus alabanzas no le duelan.

SOMBRA

Hermosa sombra inerme,

injerencia inestable,

incursión violenta destinataria

de la opacidad en los huesos.

Sombra sombría y abatida,

mirada de infinito recorrido,

sacrificando los días,

únicos dueños de las derrotas.

Templo liberado de ausencias,

ninfa que persigue manchas,

en el frágil derrotero del ocaso,

donde la serenidad es escasa.

Sombra hembra y luz creciente,

mezcla de hinojos silvestres,

en inertes campos de batalla

de pacientes noches alargadas.

DE LOS POBRES INFIELES

Te acostumbras al ruido del alambre clavado en los pies

hasta que llega un momento que dejas de oírlo.

Te acostumbras, y haces oídos sordos a lo que a ti

ya no te importa haciendo el gesto

del que vive a las afueras de uno mismo.

Te acostumbras, y te olvidas de que duele, de que angustia,

de que mueren sobre rasos

de los uniformes tejados amarillos,

de los pobres infelices, criaturas esparcidas

por las calles del arrabal donde vives.

Y te acostumbras a la costumbre de mirar

siempre a otro lado cuando nadie te mira.

HE FIRMADO MI SENTENCIA DE VIDA

Quien necesite de los templos para orar,

que allí lo haga, y, que allí venere

con sus rituales los paradigmas

que nutran su conciencia.

Yo, en virtud de esta soledad que me acompaña,

prefiero frecuentar estos verdes de olivo

y esta aridez de la tierra que llaga el surco

con el dolor de las manos... al entregarme.

Ésta debe ser la insignia de la memoria pulcra

de un dios que no perdona el que olvides tu origen.

En cualquier cambio,

un atisbo de violencia se encumbra

y sucumbe en la sangre

que ostenta la justicia

que unánimemente se imparte.

En un pedestal de cristal

se juega la hegemonía

de la insolencia inmensurable

la fugacidad desmemoriada de los corruptos.

Quien tenga un látigo para cada uno de ellos

que lo blandee en su balcón como hoja muerta,

o como un estigma de la estirpe

que hemos elegido vivir

hasta la muerte de su disfraz.

Estentóreo canto del ave,

el corazón repite semejante

a los golpes de un viejo tambor.

Dos gotas en el lagrimal germinan

y culminan en brisa de viento

como semillas que van a morir

a lo hondo del fondo del mar...

—YA NO TE ACUERDAS—

¿Te olvidaste? —Ya no te acuerdas.

En las arenas del desierto no se tumba nadie,

ni nadie se pregunta ni nadie se responde,

pues así es el discurso de esta cruel violencia.

No acepta favores, con el juego de la fragua,

con ella tiene bastante, bastante tiene con ella,

al abrigarse a la sombra de un ciprés

el amparo de su corteza que hilvanan los abismos.

Uno se impregna de ese mágico halo, y es capaz,

dirigido por la gracia, navegar por el fragor de un bosque

sembrado de estridentes ritmos en divina armonía.

SURGE EL ALMA DE SU ORIFICIO ENCHARCADO

Surge el alma de su orificio encharcado.

Surge y culmina empecinada

para hablarte del libre pensamiento.

Dice, quejumbrosa, como llaga perenne:

el pensamiento esconde su nítida mirada,

hurga en los rincones de la memoria

en busca de una respuesta

que cambie el mundo y su esencia.

¡Esa es la lucha intransigente!

ES CUANDO LOS VEO

Es cuando los veo así de plácidos,

que siento que un dulce veneno me recorre...

Cuando sepa de ti más a menudo, o continuamente,

sabré que no eres real; esto sí, aunque ahí afuera

se forjen guerras mundiales,

yo sé, que en este rededor

siempre habrá un desdén

de mi corazón para la paz...

MÁS ALLÁ DE LOS LATIDOS

Más allá de los latidos,

algo grandilocuente emerge.

Un bombeo manejable, tangible,

incorregible, reconocible,

muy espaciados de espacios,

muy despacio y espaciados,

sin grandes fricciones tortuosas

segrega sangre refinada y tosca

de ortografías manchadas en papel

de fácil formalismo del artista silencioso,

que la expresa y la describe

y la muestra a los vientos,

con la cordialidad franca que le caracteriza.

Escribe en solitario como un soldado en la guerra,

que divide su alma en vida y muerte,

en llanto y ensueño, en reflexión trivial,

en vivaz locura de ideales.

Más allá de los latidos,

la insospechada memoria,

la voz en alto, izada la bandera del miedo,

una noticia llegada tras el silbato del mensajero

que la historia penaliza y el dolor guarda en los libros,

con notas de hermanos muertos en el campo de batalla,

olvidados por el tiempo y algunas veces,

mezclados por la sangre que resalta

en las trincheras cavadas

por sus mismas manos arremolinadas,

desconcertadas y roídas por el miedo.

LA VOZ CALLADA DE LAS PIEDRAS

La voz callada de las piedras

inmutables a perpetuidad,

rodando y rodando

los caminos en solitario,

¿es esa la esencia de la soledad?

Cantándole a la muerte

entre sepulcros de piedra alada,

huyendo en silencio,

yéndose tras ocasos hundidos,

llorando con las flores

de un jardín sempiterno

que entretiene vientres usurpados

por la angustia que causan los suicidios.

Siente un estertor sin aliento

que trae de la mano colgado el cuello,

igual que una frágil ventisca que mece

y arrulla y envuelve y engaña,

el fino aroma de los declives.

¡Cuánto estruendo se escucha,

parece que todo se rompe,

tanta hambre para tan poca boca

de ese hombre perdido

que en la noche muere y,

al día siguiente descansa!

Devuélveme a los sueños abismales

de mis huesos,

devuélveme a los azahares yermos

de mi histórica memoria,

que me cubre de mortaja

desde los pies a la cabeza,

con tres claveles amarillos

y un manto de lágrimas

como fuente de crisoles para el olvido.

¡Cuántas veces, desvelada la noche,

las voces en la piel se duermen,

desvanecidas como hojas en la muda piedra,

y se despiertan, al roce de una copa derramada!

HACE UN INSTANTE PENSABA

Hace un instante pensaba en ti,

y ahora, en un instante,

te tengo sujeta en mis brazos,

como una flor cualquiera

que fluye, que surge,

que emana del manantial de mis ojos.

(…) Son tantas veces contigo

y un sólo agradecimiento

que a nadie hostiga ni complace.

Un réquiem que afirma

que en el inmenso azul

tu nombre está escrito

con sangre de una herida

que nunca cicatrizará,

y que cada vez se hará más grande.

MERECE SER CREÍDO

Merece ser creído,

viene de una fuente fidedigna:

una gota azul ha oscurecido una mar entera,

una mar entera de blancas gaviotas,

en un tramo de orilla estrecha y distante.

Merece ser creído,

aunque luego, miremos hacia otra parte,

de alguna extraña manera,

con un deshumanizado gesto,

tratando nuestros asuntos.

Ya no la puedo olvidar,

la mar sangra por un costado,

el costado de los débiles,

de los que viven aterrados,

de los que no tienen ninguna oportunidad.

La noche es un desierto de estelas rutilantes,

la noche es un abismo que busca su descanso...

TRAS EL PAULATINO PASO DE LAS SENDAS

Tras el paulatino paso de las sendas por la transparente blancura de la existencia no sólo en los sueños prevalecen las penumbras; no sólo, en las cepas el tálamo se nutre de las infancias, de los ultrajes que proliferan en un destino.

Guarda la distancia hasta ser ausencia aquello que promueve los síntomas de las cercanías y sus anunciantes. La flor como cúspide, la flor como un síndrome, la flor en las tormentas de sus raíces.

La hondonada de las huellas a su paso. No solamente los sueños liberan, también eso que es insomnio doblega como los castos reinos cuando soslayan las debacles en un acto de fe. No sólo en la noche los sueños amamantan luz y sombra, también en el horizonte desmedido culminan, libres de ataduras, los acosos de la vida.

En lo desleal emerge una verdad minuciosa, un resquicio de pureza vertiginosa; ilustrar los sueños en voz baja es remembrar despojos en penuria: requieren de la humedad del agua para enraizarse en los comicios del albedrío de los duendes que representan misteriosos sus alquimias.

Donde lloran los sauces crece hojarasca del sustento, crece indecencia, emanan neblinas de tristeza que se esparcen profundas y espesas como escobas de cerdas de hierro en el recodo donde algo se esconde como la savia del óvulo al segregar las convergencias.

Nada es armónico en un deslumbre, nada es hermético ni sintético, algunas cosas cambian; nada es escueto. Algo existe que se hace amplio y se prolonga. Trashumante arde el viento inoportuno y los antagonismos del celaje irreverente.

NO HARÍA FALTA SABERLO TODO

No haría falta saberlo todo,

quizás tres o cuatro cosas

y un sencillo gesto de las manos

para sobrevivir,

tener las puertas abiertas

de par en par en la cabeza,

y un manojo de palabras

para salir del aguerrido paso.

No haría falta saberlo todo.

¡El resplandor de la luna

será nuestra quimera!

UNA VEJEZ ABURRIDA Y SOLITARIA

A menudo, la gente se olvida de las cosas, carecen del sentido simpático de las promesas.

Yo deambulaba por las calles, abrumado por las sombras que iba dejando el día, sempiterno como el viento que huía de esta indemne soledad, era igual que un niño asido a un ramal de viejos llantos en caprichosas horas.

A menudo, el blanco y el azul me distraían del vergonzoso desplante de los vetustos tilos, reprimidos, sometidos al infranqueable paso de la muchedumbre, a veces yo me olvido, cuando la tarde en llamas adosa mis pies a la ventana del mundo, para mirar imposibles, intensos intentos por salvaguardar las tapias y los sombreros voladores buscando tostadas cabezas.

No habrá otro sitio donde aposentarse, los cretinos miran sin preguntar, los gemidos braman su destreza y en los ocultos momentos, cada uno a su amarga historia de banales cuerpos.

Miran como pasa la historia, igual que una brisa pasajera, mucho más que una duda, los cretinos se apostan en el muro de la absoluta apatía.

A menudo, la gente se olvida de las cosas, carecen del sentido apático de las promesas. Y digo esto no sé por qué…

SERÍA EL ANIMAL QUE DEVORA

Sería el animal que devora sin piedad y con abundante inquina, considerado como un usurpador que acaba con la vida bajo palio, y de órdenes supremas adorna las habitaciones de esa agreste imagen. Al costado, una espada brillante de abalorios actúa de opresora, surca el sobrio viento de los olivares humillando el paisaje de anacrónicas figuras hechas de caña y de barro que con los días se habrá endurecido.

No son peores aquellos consejos que estos, que para enterrarme me sobra con mis manos. ¿Hoy, echaré de menos a mis enemigos? (Te sorprendería de cuánto me engañaron los amigos).

Hay una ciudad que entra por los ojos, solicita reinos de luz siempre acompañados de ese dulce misticismo que enturbia los campos donde se expande la vida.

Tan sólo, escasas noches servirán para estas ceremonias, otras ya se desplazaron hacia aquellas bocas de volcán.

Todo es expectación: algunas aves comienzan a construir sus nidos sobre antiguas cenizas.

CUMPLA USTED CON LA BONDAD EN SUS PASEOS

Cumpla, usted, con la bondad en sus paseos, despropie su bolsillo de esas monedas que le sobran, y cubra de generosidad a todo aquel necesitado de su caridad, sin dejar de mirar atrás, por si acaso algunos se burlaran de usted.

Hoy, es este momento, es el día, quizás el suyo mostrando su sonrisa, como un Don que frecuenta las iglesias y a sus patronos con esa altivez del que presume de haber cumplido con el deber... de socorro.

Sepa de esa sensación cuando uno en paz queda resuelto de donadas prebendas antes de sopesar el corazón por el dolor de esos huérfanos.

Anonadado por la perdida, fatua impresa piedra en el trayecto de los destinos como tantas cosechas o prolíficas vidas inventó.

Sepa de esa sensación cuando el alma, tranquila, descansa entre brumas de algodón.

HAY UNA CIERTA BRAVURA

Hay una cierta bravura

relamiendo el cristal de hielo

que congela la sangre,

y la hace coágulos

en un intrínseco laberinto,

como un abismo de incertidumbres,

orillándome.

Y al desplomarme

sobre la tosca tierra yerma,

un polvo de muerte sempiterna

se desplegará ante mi infinito.

Ahora, una vez cumplido

el quehacer encomiado, mi yo,

o mi ímpetu, alvéolo de preludio,

representado como hombre,

aquí, como piedra alada en los confines,

muero, significado en ti,

de todo hecho responsable,

y asumo al padre del hombre de mi padre

y de mi muerte y de la muerte de mi cielo.

Ayer, acabado de hacer,

en el embrión que me eximía

de todo credo,

yo firmé esta sentencia de vida.

EN EL LUGAR QUE HABITA

¿Qué dicen las ondinas con su canto?

¿Cuál de mis argumentos

ejecutarán con ellas la Sinfonía de la Vida?

(Yo quisiera ser agua en esa maravillosa armonía).

Podría escribir cada uno de sus nombres

al final de esa ola,

ansiosa por tocar la orilla de mi pulcra poesía.

Desbordarme con las espumas

desde cada uno de sus labios licuados

con la sal de las palabras

que no hacen daño al corazón.

Hubiera querido

ser ínfimo en el vaivén de la arena

que entre los dedos se escapa.

No recuerdo el dorado en sus cabellos

después de los ocasos

ni concibo en sus salivas

daga incrustada en la costra de las rocas.

Ellas vuelven cada mañana

con el tintineo de las zozobras,

mientras yo las espero

con el permiso de la intemperie

y sus conjuntos ordinarios.

ANTES DE AMAR DE NUEVO

Antes de amar de nuevo lavaré mi corazón

con agua y ceniza que sean verdaderas.

Antes de amar de nuevo desataré

las amarras que me retienen lejos,

allá, en extraño horizonte.

Ignoro lo que vale conquistar un minuto

cuando orgulloso me duermo mil noches.

Amo de pie en un mundo confuso y desgarrado

que apenas da reflejos de algo más bello.

Pero podría alcanzarlo hasta limpiar su mirada

y sin ninguna duda sabría qué es aquello que esconde

el reflejo de sus perfilados ojos macarenos.

Antes de amar de nuevo

lloraré un instante en silencio.

Haré lo mismo que hace el agua en los ríos.

A CIERTA DISTANCIA

A cierta distancia y prudente altura,

os miro como si fuera un dios.

Soslayados e intrínsecos,

inmersos en vuestros miedos,

vais muriendo.

Os observo diminutos,

casi indefensos tras el humo

después de cada batalla.

Os vestís con harapos destartalados

y os movéis como hormigas desquiciadas,

avariciosos del hambre

e insaciables de sed.

Hacéis hincapié en que la vida es frágil

como una brizna de hierba a merced del aire,

y sin embargo, no cesáis en socavarla

bajo el fango de vuestros pies,

vivís la paz como un sueño,

la libertad como un fin,

mientras maquináis artilugios devoradores,

de inocentes criaturas y eleváis montañas

de rejas y de cadenas, continuamente.

Sois contradictorios.

Hacéis de la virtud una condena irreversible,

y del pecado, cosechas para el mundo.

¿Es verdad que os dividís según vuestros esfuerzos?

Ilusos.

Os jugáis las riquezas ajenas con cartas marcadas

que solapáis en mangas desesperantes, hipócritas,

porque gritáis en silencio, vulgares,

porque idolatráis vuestras creencias

y rechazáis aquellas

que no van de vuestra mano.

Buscáis verdades incompletas,

para engañaros a vosotros mismos.

Sois tan pulcros que odiáis la blasfemia

en boca de los otros,

repudiáis la mezquindad, la intolerancia,

la mentira en boca de los otros,

mientras arropáis toda clase de necedades

y llenáis vuestros estantes de falsa humildad.

Estáis tan solos, tan solos que,

ni toda la arena de un desierto,

os haría compañía.

Estáis tan necesitados que buscáis entre espinas

una pizca de alivio, edificáis con el llanto soledades,

y de los rumores un escudo invisible.

No tenéis ni idea

para qué sirven las palabras, sin entender,

que son para encontraros en el afecto.

No asimiláis que detrás de una lágrima,

hay una emoción inmensa llena de gracia

que os confronta el brillo de los ojos.

Estáis solos, tan solos,

como el polvo que se arremolina

en los laberintos de la memoria universal.

HAY FRAGANCIAS QUE NUNCA SE OLVIDAN

Hay fragancias que nunca se olvidan,

hedores de aldeas

que se despiertan con el gallo

y que se evaporan en la noche,

con los vahos del alcohol que cambian la piel

para vestirse de nuevo a la vieja usanza

de los antiguos rituales.

Con los ojos grandes y vivos

mirando desde el agua y la luna,

acariciando con estelas invisibles

una sombra en el jardín

de impúdico misterio expira.

Fragmenta lo sencillo a golpes de mazo,

la niñez donde la marea se aleja

renovando los arenales

y las conchas surgen

de su murmullo de silencio.

El acantilado inerte como divinidades muertas,

adorna las ásperas grietas

de oscuras algas que el viento seca

envuelto de intemperie

en un arrebato que al olfato llega con olores,

de pinares y de esbeltas olas.

Hay fragancias que nunca se olvidan.

Aires acompasando el pensamiento

y abriendo caminos nuevos

en otros caminos yermos

(la memoria, ay, la vieja memoria)

esa que llena el alma

y te despoja de vigencia

e incrementa de presencia

cada halo de suspiro.

Esa que marca la distancia

en las eternas ausencias,

pero que impregna de aroma

a estas pompas de jabón,

y que un cielo violáceo

las aposenta en la cabeza con un dolor interno,

agrandado en una extraña fosa

de piel y de sangre

que renueva la vestimenta.

ME DEJASTE UN MUNDO ENTRE LAS SÁBANAS

Me dejaste un mundo entre las sábanas,

una ausencia y su vacío, y una deslealtad.

Una presencia expirando como un sueño,

una inmensidad de porvenires en silencio,

el amago ileso desafiando una vil causa,

dejaste en el agua que lava mi cuerpo roto,

los dolores en las encías llagando un rosal,

los temblores de tus besos, traicionándome.

Me dejaste un río de agrio fuego en la boca,

una mentira en el corazón de noche y de miedo,

y un deseo veloz para alejarte de mí gris camino.

Ya no es mi mejor estrado la tozuda soledad,

la que no encuentra críticos sin amonestación

y sí, las ataduras de las palabras y del destino.

NO SOY DE ESOS

No soy de esos que muerden el polvo y cierran la boca.

No soy de esos que ven morir a la gente y entornan los ojos,

de esos que engendran un corazón cargado de desdichas.

No soy de esos que se emborrachan

por las mañanas muy temprano como un loco bohemio.

Que no encuentra su destino,

para no perderse las noticias,

de los llamativos telediarios malos de digerir.

No soy de esos que mantienen su dinero al corriente,

de imposiciones para que no les llamen la atención,

pero os digo de ante mano, que muerto estoy,

y muerto me mantengo para no escucharos.

¡QUÉ INQUIETANTE SERÍA...!

Que inquietante sería

conquistar la belleza de tu cima,

aun sabiendo que mis besos

están hechos de lágrimas tuyas,

como gotas de agua en el silencio

de mi hueca boca o como río de lava,

vertido en tus aristas horizontales,

o como la noche acurrucada,

en tu enagua de flores ajadas,

que de repente despiertan erguidas,

al solaz del olvido.

(Los poetas adquieren libros

para luego, quemarlos,

en el fuego del alma).

NO SOY LA LUNA

No soy luna y, no obstante, si lo fuera,

todo sería de otra manera.

No soy día ni soy noche a la vez,

ni blanco ni negro circunstancial,

ni criatura concebida,

ni vestido de la piel que me habita

para aliviarme por mis adentros,

pero si así fuera,

todo sería de distinta manera...

¿Cuándo exhalé el olor de la tierra al mojarse?

¿Cuándo presumí de las aves al volar

en este trozo de horizonte que es igual al mío,

que es igual que el mío...?

Su azul, igual que el mío... su ocre incrustado,

igual que el mío, mi alma.

¿Cuándo quise aliviar los nidos de silencio

con bálsamo de anhelo por la ausencia

de todo eso que es tan bello?

¿Cuándo el susurro se mecía

entre las hojas de los árboles

dejando huérfana

la brisa de mis vientos?

La carne bajo tenue luz, la carne es el oráculo,

un cúmulo de estrellas amagadas en los celajes,

la sombra de la conciencia

horneando un ridículo gesto

de sonroja sobre toda existencia

que al hombre mata en su nombre...

… mientras el sol se esconde.

Es un impulso inconsciente

con una dosis de brutal lujuria,

un cerco al alma con lenguas de fuego

en un horizonte que demuestra

lo indispensable para vivir los sueños...

Somos bravatas en una suprema incitación,

revuelta confundida y condenada al fracaso.

LA VIDA ES UNA CONTINUA LUCHA

La vida es una continua lucha de desencuentros.

Era asiduo visitante de aquellas casas baratas,

esas que parecían de piedra y de cartón aglomerado...

Cerca, el remanso de un riachuelo pedregoso,

donde parían los gatos a sus bastardas criaturas

y el olor a excrementos era insoportable,

(a todos les daba igual si aquellas casas,

disponían o no de cuartos de baño o de aseos

donde cumplir con las más dignas de las necesidades).

Se ubicaban aquellas casas baratas en un lugar...

... al que llamaban la puerta del infierno.

Los niños jugaban con sus entrañas a malabares

y confundían el horizonte-ocaso de un cobertizo

con la hermosa mansión que siempre ansiaron.

¡NO ES INCREÍBLE!

¡No es increíble!

Todo se encierra en sí mismo,

como el rostro melancólico

de aquello que es fingido,

con la muestra aceptable

de los primeros fríos,

que la piel percibe

bajo un manto aterciopelado,

de hojas mágicas cayendo en la víspera

de una proyectada estación invernal.

Llueve hojas secas

cuando todo se encierra en sí mismo,

y el otoño se va más allá de diciembre

reavivando el silencio

de los inoportunos propósitos.

YO QUISE...

Yo quise,

pero no pude,

aún no estaba.

Aunque en ese tiempo ya,

miraba mi mano,

y a la hormiga,

y el cielo era una combinación

de vivos colores

semejantes a una mar

de cresta pausada.

Y la estrella era un punto cardinal

en toda distancia

que debía recorrer.

Si no hubiera sido

por la insistencia de la brizna,

seguramente las flores,

no tendrían sentido de haber nacido.

INCURSIÓN

Alguien os habló de la inocencia.

Sabéis que el amor

no necesita certificado de muerte.

Hay muchachas contando dinero creen,

que lo han puesto todo sobre la mesa.

Hay chiquillos jugando a la guerra,

se lo dijeron los mayores.

Hay ancianos que se mueren solos

porque nadie va a verlos.

Un coche pasa vertiginoso.

Hay tantas dudas, tengo tantas dudas,

pero pasan como el desconcierto a gran velocidad.

Pasan como el dolor, con sopores,

pasan como la pena compasiva,

pasan como la penuria.

Pasa en una habitación a solas

reprimiendo los sentidos de media vida,

de media vida que pasa a media voz,

como el sin sentir de ese gallo

que cacarea recordándome

cuánta inocencia hay en el mundo.

Una, dos y tres sus barbas

me pasaron por delante y yo,

callado paseando por las calles...

LA ESCARCHA

La escarcha, como ungüento primigenio,

hace nido en los sempiternos párrafos de la lengua,

la noche es artífice de huecos

que tizna de oscuro, —los recuerdos son blancos—.

El sueño acuna en sus brazos la hojarasca

que escupe el invierno a este campo sacro, en lo anímico,

el rebose del ojo en el encuentro, la costumbre del asedio

y los acosos en el ocaso hundido.

¿Cuántas incógnitas, sin saberlo?

A esa espera adjudico mi muerte

y todos los sueños que tuve.

CADA OBJETO CUMPLE UN COMETIDO

Cada objeto cumple un cometido.

El párrafo subraya el énfasis de su nombre

y el acierto permite ordenarlo...

Vayamos y multipliquémonos,

exteriorizados como pupilas incendiarias,

¿cómo exteriorizar el grito que nos auxiliará?

¿No sería suficiente la fuerza al hundirnos?

La espinosa tarde costeando la garganta...

ese dolor que tan solo se enseña

con las manos agarrotadas,

rasgando la piedra caliza del recuerdo.

¿Quién fue sonido antes que palabra?

¿Capaz sería de recordar todo lo leído,

aglomerarlo en el estómago,

como un copioso manjar

que indigesta miles de colores, miles de aromas,

múltiples ingredientes,

que conforman la cordura de lo enhiesto?

A menudo, es todo tan injusto, tan insano.

En la espalda se apuntalan todas las palabras

como pesados balaustres, por decir algo que pese, y...

suman y siguen los compromisos incumplidos.

AL MIRARTE

Al mirarte crujió el espejo.

Auguré mil pedazos

estridentes,

un lecho de espinos en el suelo;

fue entonces que la noche

corrió su velo de silencios.

TODAS ESAS INCAPACIDADES

Todas esas incapacidades

ponen trabas a los límites,

a un aspecto que destaque,

el estatus invalorado

de toda validez subterránea

que emerge como una fuente

caudalosa de desprecios.

Pasó despacio e inconfundible

al nombrarla con todo el peso

que genera la inexperiencia.

La inocencia,

ese caballo desbocado

que empapa de sombras,

los trayectos

y los proyectos banales.

LAS UTOPÍAS ASOLAN

Las utopías asolan las revoluciones,

devoran el axioma de sus ideas

a golpes de hierro y trinchera,

evocan la nostalgia apasionada

como hicieron los dictadores de mi patria

que la envolvieron en esparto maloliente.

¡Malditos intelectuales!

abocados al fracaso de la historia...

¡ES VERDAD, AMOR!

¡Es verdad, amor!

Oh, amor que me salvaste

de los suicidios,

aireaste la sombra

del manto de la muerte,

pusiste chorros de agua

en mis hediondas heridas.

¡Es verdad, amor!

Tú me salvaste

con la saliva de un cáliz

y la luminiscencia de una carne...

¡NO SÉ PARA QUÉ HACER PLANES!

No sé para qué hacer planes

a tan largo plazo.

Es como si se hipotecaran los días

a un precio muy elevado;

uno, dos, tres vueltas dio el tornasol

para el mañana,

y un clavel enredado

en el confín de tu pelo,

cuando al germen del abierto cielo

aun le faltó unos segundos por cocer.

No sé por qué tantas piruetas en el aire

con lo bien que se está sentado,

contemplando,

una mueca se aloja en la cabeza

y la amuebla de lindos ruiseñores

de madera que se quiebran en el tiempo

con la danza empecinada del fuego

que todo lo transforma en ceniza...

... Y SABRÉIS DEL SILENCIO

Y sabréis del silencio y de su inmortalidad,

tenue eco hueco, amagado en el meandro,

sabréis que del norte viene ese sordo silbido

hasta la gris cuneta de los verdes abismos.

Si os preguntan dónde podría esconderse

decid que el silencio es un grito adormecido

que lleváis dentro apunto de explosionar,

por los ojos ciegos, por la boca muda,

por las fosas ahogadas, por el oído sórdido.

EXHALO UN ÚLTIMO ALIENTO, ASÍ

Exhalo un último aliento, así, abrupto,

como un viento borrascoso,

y lo hago con reivindicada intención.

Tú, serías de esos que manipulan las trincheras,

las haces cómodas a conveniencia, sin embargo,

piensa, que ajeno al calendario,

el diario siempre tiene la razón.

Volcó un camión, acabo con la vida

y la esperanza desnutrida de transeúnte,

asaltó las tumbas para llenarlas

de irremediables muertos,

cada vez más sentidos.

Tengo una pasión germinando,

un vivo rojo en el corazón que arrulla.

ASOMADOS A UN HORIZONTE

Espliego del sistema,

alhucema desgajada,

lavándula aromada

dispersa en una inmensidad

como una gota desvalida…

el alma, copula de las fosas nasales

que expiran.

¿Expira la loma de la ladera, también,

muere la conciencia de la ladera?

¡Nadie tiene en cuenta una loma muerta!

Diapasón del vaho,

corpóreas lunas

brillantes como soles,

como soles disueltos

asomados a un horizonte sin miedo,

como la devastación

de millones de hormigas en el campo,

como las ataduras atávicas en el torso,

en los brazos, en las piernas,

como en las cuerdas vocales...

espinas germinando.

Crecen señales en un azogue

que se va haciendo visible y sensible,

cosmopolita desvalido.

La dura armadura.

La piel bulle y esparce la carne su sangre,

el filtro que venera la vida,

el único esperma…

el oxígeno que oxigena.

La hebra erizada e hiriente en la pupila,

se convierte en lágrima,

en aquella gota cristalina

que se desliza hasta el corazón

o que de ella viene;

el halo enfermizo que revienta

de un brote que evoluciona.

El edema de humo.

El orificio. La fosa.

Lo ufano que clama toda especie,

el pedazo de tierra que se habita

y que en ella se muere.

El sollozo recogido del aire...

El ego explosivo y unánime acoplado al tacto,

el ángel joven es él,

lo abstracto en la huella perpetua.

La escritura. El alma vuela.

¡Ay, es él, es él!

¿O soy yo? mendigando

por el desalojado templo del cuerpo,

de la tierra… la del trato hipócrita.

ES TODO TAN CAUSAL

Es todo tan causal.

¿Lo dejamos para los albedríos?

Te das cuenta, amor, que en ocasiones

el cuerpo pesa como el plomo

y no lo puedes levantar,

que todo se hace grande

como una inmensa realidad

de prominentes cordilleras.

Sería entonces, que lo drástico conmueve,

que nada importa, en medida,

y que es la hora de fingir...

aunque tú, no debas hacerlo.

SIN TI

Sin ti, qué sería de mí.

Tengo una pasión que prioriza,

una ciudad enorme entre las manos

construida de ladrillos.

Tengo el mejor de los días

tranquilamente escondido.

No tengo culpa ni sensación de olvido...

tengo un corazón

que ha empezado a respirar amor.

Un traspié habilitado

y acostumbrado a los declives,

y una sonrisa de dientes blancos

que respeta tu opinión...

TE ABARCARÁ EL VIENTO

Y te abarcará el invierno

con sus tentáculos arrasadores,

(en esa utopía de los sueños).

Te palpará el cielo de la boca,

el impulso que contrae

la vagina del mundo,

redondeará con círculos de sangre,

la lava del volcán,

el espacio quejumbroso

que han dominado los hombres,

te oprimirá, insaciable

los huecos de los pulmones,

donde se resguarda

un corazón tan inmenso.

LA POESÍA ES UN SUJETO INEXORABLE

La poesía es un sujeto inexorable,

nunca se deja vencer,

igual que esas muestras del torero

y esa valentía suya,

inescrutable...

Esto de la poesía,

es como el toreo, —hay que sacar el coraje—

y mucha práctica, y mucho entreno, y mucho arte;

el toreo se elabora con montera y con capote,

nunca con espada ni bozal

que haga sufrir al torero ni que en la arena muera.

Mientras, la poesía... se escribe con tinta y pluma ligera,

y mucha paciencia y entusiasmo,

con algo de holgura y con mucho talento,

una sapiencia que surge de la hojarasca

y de las ramas amarillas, al mismo tiempo que el toreo.

A grandes rasgos,

la poesía y el toreo son parte de la vida,

con mucho quiebro y desdicha, sí,

y temple que despierta la agonía, de que el vivir,

es el único remedio que les queda.

Y trajinar con el tiempo y barajar la rutina

con tinta para quedarse hartos.

Es como un carraspeo en la garganta

que va sesgando la voz hasta callarla,

así se hace la poesía del alma,

así se hace el toreo de la vida.

SÓLO VOLVERÁN

Sólo volverán algunas hojas

en principio, esta primavera.

Tan sólo algunas primaveras

retuvieron su halo hasta el final,

en una lluvia de lágrimas perennes

como un acto único.

Para tantas cosas juntas que duelen

solamente una: el alivio en la huida.

Solamente, ese aligeramiento

que trasciende

en la infinitud que palpita

al margen de las hojarascas.

No sólo volverán algunas hojas,

en principio, esta primavera.

También lo harán, los pájaros

usuales en este tiempo,

en este tiempo que se esconde

entre las horas inquietas de las ramas;

volverán los generosos gestos

de las manos aterciopeladas

acariciando el pelo gris

a las madrugadas de insomnios,

a los escuetos silencios

en los ojos firmes del olvido,

en un rescoldo de umbral tardío:

¡Ay amor, la tarde y sus ciclos!

¡Ay amor, la tarde y sus besos locos!

Locos de acalorados mordiscos,

locos de anaranjadas lenguas

buscando un hueco en el apego;

¡ay amor, la tarde inquieta

buscando que la noche todo lo salve,

irremediablemente!

Sólo volverán algunas hojas,

en principio, esta inagotable primavera.

Primavera de mensajes abrumadores,

exhaustos de acacias en el pelo enhiesto

en las madrugadas desiertas de ensueños;

el estruendo inconfundible al adivinarlas,

asomadas a las tapias inciertas

de los intrigantes amaneceres:

¿Cómo podría conquistar todo eso,

al tiempo, cómo,

cuando vuelvan algunas hojas,

en principio, en esta dúctil primavera?

CUANDO FUI A VER A DIOS, FUI...

Cuando fui a ver a Dios,

fui...

Lo vi ascendente,

descendente,

infinito,

alargado,

prolongado.

Millones de espejos en Él,

millones de líquidos

fugaces sin Él,

lo removían todo

en la piedra

cristalizada,

el cristal invisible,

el ópalo del ojo

de cristal-hielo,

la esmeralda azul,

la Espada

del Ascendido,

el indígena

de la tierra,

la sombra en

la noche,

la luz al alba,

el sol

en su centro.

Cuando fui a ver a Dios,

fui…

Vi la nada.

LA PROFUNDIDAD POÉTICA DEL HAMBRE

La profundidad poética en el advenimiento de la belleza humana al amparo de una fiel destreza y cortesía, algo es enraizamiento sin renuncia, es eso que huele a tierra de montes con nombre de desalojo en la mirada.

Es una delicia, la patria, se habla de ella a boca llena y de ella se blasfema en el transcurrir de los acontecimientos; es una expresión vieja, ya en desuso, se deshace tierna como el clima, como los nudos de las maromas que sujetan a los barcos en el puerto.

Vence el galanteo cuando la marea es baja, que al amainar el viento en ella se ahogan las banderas y el idioma se horada de tanto cambiarlo de sitio.

Pasa el agua igual que esta desazón en la incertidumbre del gentío, ayer holgaba entre hojarascas de terciopelo y ahora envejece bajo los puentes y sin vianda que llevarse a la boca.

SIENTO UNA CARGA PESADA

Siento como si una carga pesada me atravesara el cuerpo por dentro; a veces me entretengo contando hasta diez pero no puedo el santo se me va al cielo entre noticias que escupe la radio.

Siento ese rayo nocturno de la muerte surcar el cielo a ciegas sin mirar a quien parirá por en medio con un feroz zarpazo de inquilino.

A veces in situ muero y no muero al auspicio de unas margaritas deshojadas, no es que me deje arrastrar por la estéril corriente de los ocasos sino que así ya lo firmé un día de caluroso verano infernal.

No es casual este transcurrir del tiempo, una voz sinuosa hurga en mis oídos palabras de desamor y desahucio adosadas a mi espalda como lastre de mi destino.

VITAL

No comparte la muerte del corazón,

la despedida del jadeo como un final,

la rueda pedregosa que gira en su boca,

el surco en espiral que a la noche invoca.

No consigue desasirse de la mixtura

macerada con líquidos de claustro

donde germinan las noches oscuras,

vitales como el resurgir en su origen.

Exhala la sangre por las fosas ocultas

bajo el cieno amancillado de su dedo

que no consiente ni la vida ni la muerte,

ni profana el silencio en una tierra vacía.

Yace como lo más pusilánime del ser.

Va despertando con temblores opacos,

haciendo heridas en la carne más abierta,

se va agrandando, a latidos, su núcleo.

Y con el llanto, la primera lágrima sutil,

recorre el camino hasta la frágil corteza

donde se alimenta de agua y de sol,

de aire respirable y circundante de pureza.

Toca sus ojos cerrados, la tenue luz,

así como la luz se deja tocar impávida;

la imagen traslucida tras el cristal,

los órganos cubiertos de una fina gasa.

Pero como todo comienzo, su antítesis,

la prolongación que deforma las ocres vías:

al camino se le quiebra la fútil orilla

que acampa para siempre entre pliegos.

Ahora sí, una vez llegado ese día, sí…

comparte el adiós del corazón pulcro,

festeja el final y venera otra dimensión,

otra forma de ser en un estado anímico.

SIN PREVIO AVISO

Desde la charca,

donde habita el flagelo y el cilio

hasta los babilónicos

océanos de los cetáceos,

se seguirán edificando cadalsos

en nombre del desconcierto.

Y en ese oculto empeño,

el murmullo de la muerte,

omnipotente siempre,

estará en esencia y presencia…

en el anhelo del corazón.

Se apagarán las voces

de los inquebrantables

muros en el alma,

y el tintineo de las campanas y el humo,

serán ramos de aroma para el olvido,

igual que la vida en la ladera de una montaña,

asume su inútil grandeza.

Dominará la horca y el incandescente hierro,

los recios puntales del suplicio

y los subyugantes cilicios,

vulnerarán la debilidad de la carne

con la escasez de las palabras dichas

en nombre de la arrogancia y del talante.

Un hatillo no es una carga,

aun siendo abrupto y largo el camino.

Se abandonaron exhaustas las corrientes

a las profundas vaguadas,

a las banderas blancas entre ramas de olivo,

como apócrifos señuelos

de indudable apariencia.

¡Hay paz más callada que ésta

que se sostiene con el yelmo!

“Tras llorar, después,

las aves se alejan,

dejan sus lágrimas secas

en los estertores del horizonte, allá,

donde el olor a simiente cava fosas

para los muertos que han de venir”.

Las ramas taladas

esperan hogueras de sumisa llama.

¡Quién no quisiera vibrar

como mariposa!

rociarse de flores,

volar los azules del firmamento

y sus nubes blancas,

eludir con imponentes giros

las oscuras siluetas

de los falsos redentores

y a sus insurgentes vasallos,

en nombre del libre albedrío.

¡Quién no es sujeto de un espejo

y un corazón solitario, tan sólo!

Llora el ave mientras vuela,

y en su vuelo va dejando crías

como lágrimas secas en yermos campos.

Es el gesto desprendido del soslayo

preconizando en el desierto de la ruinosa fe

de quien la alimenta de nuevas palabrerías.

Esculpe en la piedra de esta humilde mazmorra

la hiel de los pecados,

forja la inconsciencia de irremediables doctrinas

como un opulento festín en el acoso.

En los idolatrados templos

los hombres beben hasta saciarse de lágrimas,

—como las aves—,

pues toda algarabía pintada en la boca

conlleva un signo de supremacía

y de desventurada muerte.

Y mientras, en la casa, las mujeres y los niños,

bordan con hilos dorados y sedas orientales

epitafios y credos atados al vía crucis del sacrificio.

La noche descansa por la calle

jugando a guerras perdidas, sin previo aviso.

Yo, hirsuto, cortejaré con lucernas entre claros de luna,

esa misma noche, única y serena.

EXPRESANDO SILENCIOS

Acaso esta espeluznante desmedida

por la necia algarada de apática frialdad,

de enrojecido ocaso del pensamiento beligerante

y algo profano, de un silencio colérico

a favor de una tenacidad prodigiosa

harta de banal despropósito sin cumplir.

Es siempre la misma redundancia:

el tenue cielo en nombre del olvido,

la espiga angustiosa y la desesperanza

en nombre de la especie humana,

atrapada en una hermética farola de múltiples colores.

La templanza. La rigidez. La corpulencia.

Una alforja forrada de ensueños

o la indolencia en la gran obra del mar.

La espuma suspendida en la cresta de la ola,

succionada por la entraña de una orquesta de ondinas,

toda la objetividad del mundo, sustraída en la retina

de un compendio de corales, horadando

la humedad de la tierra sinuosa, en la oreja,

y fiel al sonido del lúcido de los arrecifes

como la piel a la carne y sus concavidades,

como los músculos a la extenuación,

como el movimiento sempiterno y de dudoso destino.

Todo es reiterante por la espesa llanura del ánima.

(El tiempo seca una hoja en el árbol

y una gota de agua en el cristal).

Los momentos concurridos y apacibles,

el reloj que no es capaz de callar su silencio,

el desafortunado beso en el candor de la mejilla

como un retorno febril hacia el pasado.

Singular es el aleteo del ave misteriosa

que escondida tras sus alas de frágil vuelo,

enseña la rama de olivo en la boca.

¿Es el silencio, un sinfín de puntos negros,

un laberinto en la cabeza, para la desdicha,

que se extiende y que rodea al cuerpo

hasta extasiarlo de vanidosa gloria?

¡Ay, pero sin embargo, en su delirio,

alardea de insuficiencia e ignominia.

HOMICIDA EN TIERRA MAR Y CIELO

Y sin embargo,

no albergo ningún sentido de culpa.

Prefiero los sonidos del campo

y las bravatas del viento

arremolinándose con los frutos del naranjo,

del peral, del manzano,

del castaño, o en el molinar,

imitar el zarandeo ambarino

del trigo sobre la obtusa piel;

el crujido de la madera en el arado,

surcando la tierra,

enalteciendo la labor

de unas manos púdicas,

el humilde trayecto que traza el sol,

más liviano en la tarde,

el redescubrimiento de Rafael Alberti,

poeta original,

entre estantes de polvo e inocencia,

mentor de la delicadeza;

el mandato del barbero de Sevilla,

versos escritos

a golpes de tragos añejos

engendrados en los tabernáculos

donde los artistas ungían sus almas

de místicos oráculos.

Una gaviota contra los grandes navíos

forjando lo digno

que encierra un porvenir

al arrancarle el faldellín a los puertos,

las punzadas al arte mentidero de la escarcha

o al gélido invierno

que pernocta en los huesos

de inocuos espectros

que desovan en la lonja.

Estaba de polizón en un albergue portuario

extrayéndole impurezas

al aire contaminado y,

alas al pensamiento;

el moho del hierro en los rincones,

retorcía esquinas,

y lascivos encuentros

en los tugurios nocturnos.

Desde el alma de la luna,

atormentada desde adentro,

ensayaba ridículas muecas

frente al espejo de agua,

rumoreaba de lo bohemio

que era señalar con un dedo

el tupido rostro de la luna.

Era homicida de la noche

y en penumbra le hurtaba las horas,

la esbozaba con la mirada pero sin juicio,

en un extraño duelo.

Veía que la gracia no estaba allí,

sino en aquella oscuridad

que conquistaba en un segundo

todos los ojos parcos

y sus inertes sombras,

era una mentira asomada

a una cara engañosa y blanca.

Hay un acantilado en mi corazón

donde reposan las aves

antes de partir a lontananza,

desconchan el barniz

de los barcos al zozobrar

y en la orilla de la mar...

un tenue silencio.

Agraciado de nobleza y acierto,

sosegado de muerte,

descanso de por vida,

tan solo me dedicó al quehacer diario

de remar y remar...

Y remar y remar,

a contracorriente.

TAMBIÉN SERÍA UN ACIERTO

Dar en el clavo con la herrumbre del martinete,

aun sabiendo que en ello, peligra la vida,

también sería un acierto.

O aporrear con badajo de campanas eclesiásticas

los confines del miedo hasta arrancarle los goznes

a los soportales tenebrosos que lo causa,

también sería un acierto.

Y sería un acierto,

herrar a los caballos por si acaso se ha de huir:

una de esas lúgubres carencias se podría colar

en los campos donde germina el rastrojo y el trigo.

De la mar, cuatro marineros vinieron a buscarme

con cuatro henchidas arboledas apaciguadoras.

¡Sobrio es el azul de las estrellas

igual que el ajetreo ambarino de las luciérnagas!

(Me embrujaron el aliento

cuatro marineros y cuatro henchidas arboledas).

¿Cuántas veces, en los mares beligerantes,

se han entregado a los naufragios?

No es más seguro dormitar en la hierba que en la nube,

y no es racional cargar contra el libre albedrío

sin aceptar antes que si al polvo se va, con polvo se vuelve.

O el no apreciar la calma en el vuelo de las gaviotas.

Romper unas cadenas íntimas en pedazos,

hacer con el cristal reflejos para oír el último suspiro

de aquel que por exclusión, yace moribundo,

también sería un acierto.

O aguarle la fiesta al que guarda su opulencia

en vitrina de coronas de crisantemo y humillarlo por osado,

también sería un acierto.

Y sería un acierto, despedazar a la boca,

infame ella, que tras dictar palabra, provoca el olvido.

EL ALFARERO

Espectro sensible en diferencia

con la humedad en la mano,

barro innegable y translúcido,

semejante a una imagen esbelta.

Un sinfín de abriles sin lugar alguno,

una leyenda de quiebros en florescencia

que resaltan entre cercos de cantinelas.

Esfera existente y generosa,

como el brote de una hoja

disidente y seductora,

al lado de la arboleda que la cuida

con vientos veteranos,

y tristezas de espigadas espinas.

Hoja única esperando deseosa

el verde de la rama amarilla,

esta rama inquieta y áurea

que dispensará de ligereza,

a los tallos maltratados

y convenidos al herbaje

despojador de ventura original.

Sufragado almaizal con linaje,

fruto de la herida,

caldo provechoso de aversión

que ruge a partir del descuello,

y acaba en el agujero

sin advertir vocablo

ni acto ni cordura alguna.

Cómo es que le exige entereza

al talante lánguido del que esparce

sin elegantes dimensiones,

resultado rojo exaltado de avidez

en la semilla que nunca germina…

Es el último alfarero

que le queda a la resina del árbol,

el primogénito de la apetencia,

de la cultura en la penuria arraigada

al desaire que reseca el tuétano

dentro del hueso partido

y cicatrizado con atrevimiento.

El alfarero se está muriendo,

vagando solo por la calle de en medio,

buscando su dignidad derribada

en el horno de leña, en el viento o en el fuego.

AQUELLO

Aquello,

que es blanco

en los reprimidos crepúsculos.

Aquello,

que descombra lugares

en mi juicio virginal.

Aquello,

que soslaya nombres

en las hojas amarillas

adormecidas en las agrestes murallas,

desvaneciéndose como espuma

en mi extraviado pensamiento.

Aquello,

que dolorido fenece

en el recebo de mis dedos

y construye nuevos arpegios

en la pauta del olvido.

Aquello,

que deja de ser corredera

donde me perseguían las oscuras sombras

como execrable mortal, en el subsuelo,

o como loba que alimenta

a sus cachorros indefensos,

o como ciénaga sin hondura

purgando mis sinsabores.

Aquello,

que no fue fácil mantener

sosegadamente ese día.

Aquello

que no fue fácil ese día,

y que la vida me exigía concertar

e inmovilizar como una abrumadora embestida,

de los residuos de mi lengua

renunciando a su caudal.

Aquellos días

en que el mayor de mis espantos

era irrumpir en las noches más frías

del indómito Olimpo con la sospecha,

de que a este lado nadie mira.

Es por eso que la noche es fría,

y duermo con el velo del rocío

como un lucero entre los truenos.

Sería ya congénere

antes de compartir la vida con el fresno

o con la gacela en mis aparentes fisuras,

aun sabiendo que por mi sangre circula

la silueta de unas manos innovadoras

que irradian en el surco de mi huella

un próximo primogénito.

Cada vez que me pronuncio,

resuelvo en mi memoria heridas,

que poco a poco,

irán menoscabando en la conciencia tuya.

LÁGRIMA DE SANGRE

No quiero cendales negros

anunciantes de fría muerte,

pegados a la frágil lengua

de salival púrpura y barro.

Ni baldes de efluvio sumiso

para regar los nidos de cielo

en las alas de los pájaros,

pináculos del vuelo llano.

No quiero mármoles necios

en los poyetes de mi puerta,

ni goznes que sean obstáculo

al asomarme a los balcones.

Extremos sin metas en la voz

para rotular con el dedo vacío

la herencia de los muertos

en una mar sin arena ni orilla.

Esqueletos de cuatro corceles,

de cuatro mantos para el afecto,

de cuatro corolas de azahares o,

de cuatro vendavales mugientes.

No quiero suaves añiles, rotos,

ni bancal de pinares desérticos

obligados unos con los otros,

espurio de la historia sin nombre.

Ya no me queda lecho flácido

donde reposar tanto desaliento,

tapo el espejo por si acaso pecan

las glándulas salivales en atajos.

Segmentada la vida de dudas falsas,

allí, donde la luz se hace ocaso seguro,

y en el hondo de la candente mirada

rebosa lágrima de sangre en pedestal.

AUSENTE TÚ, SIN CRITERIO

Ausente tú, sin criterio de distancia

sitias desde la ignorancia un lugar sin aliviarlo,

ambiguo en el tiempo rasgas en el silencio inocuo

ausente de ti, sin criterio temperado.

La indigna utilidad se convierte en pasado,

es fruto enclenque, sombra de simiente

simultánea e indiferente, a la altura del hombro,

transeúnte que se extravía ausente de criterio,

… ausente tú, sin criterio de nostalgia.

Ausente tú, sin criterio de convergencia

ocupas el frío lugar que ignoras sin obstáculo,

obstinado te vas estirando en los extremos

olvidando el círculo en el mismo centro.

En un juez sin criterio se diploma el acierto,

el vago espejo embalsamado en el gen

que deja de lado un paso hacia el frente,

conviene ordenar lo fusionado sin criterio,

… ausente tú, sin criterio de persistencia.

Ausente tú, sin criterio de concurrencia

reclamas a la vida sin contribuir con auroras,

simple espectador sin memoria, efluvio solitario

ausente de ti, sin criterio de espacio.

El contexto representa su función anodina,

la trama de un guionista preso del recuerdo

con las puertas cerradas en un recinto erudito

que es enfrentado a la apariencia sin miedos,

… ausente tú, sin criterio de superficie.

NO SIEMPRE EN TI, ESTOY

No siempre en ti, estoy…

Salgo de mí a merodear

lontananzas en tu ausencia,

cumpliendo con los parajes

que me rodean y enseñan,

el abanico de tus matices

contrastados con el cielo

y con la tierra.

Bordeo la mar con lo más frágil

hasta encontrarte derrochada

en una aurora, y compongo

con ritmos mediterráneos

el romántico arrojo de tu boca.

Cúmulos de lamparillas

traslucen la métrica de mis versos

desalojados de tus grietas,

experta de todo un ejército inusitado.

Centenares de luciérnagas,

millones de escarchas enfebrecidas

conforman el halo de tu corola,

manteniendo la frescura vespertina

como un rayo en la sombra.

Un colibrí se esconde en ella,

el vuelo de la libertad en la noche,

el pundonor de tu arco,

la perpendicular de tu ombligo

con mi cabeza,

brama tu riqueza descubriendo

los paisajes del asombro en tu cara

que descansa en el círculo

de uno de tus senos,

alma henchida como un sollozo

repleto de gozo y de ensueño.

Bienvenida a esta esfera

confortada por tu lengua:

no eres el mausoleo donde mirarte,

donde creas puentes que te acercan,

puentes petrificados por mí;

no eres luna acompañada

de estrellas fulminantes,

que corren a buscarme

en los crepúsculos,

—no vienes a buscarme—,

aunque siempre te esperé

como una crónica alegre

que me hablará de ti.

No siempre en ti, estoy…

Salgo de mis alrededores,

cada noche oscura,

a porfiar con tu brillo

el himno de la luz que yo quisiera,

humedeciera mi piel.

ENTUSIASTA REBELDE

Se solicitan similitudes arduas y penosas.

Una activa opción de glosas en papel,

un destacado ritmo entre sonoros envites

donde lagunas muertas dan paso a la vida.

Y florecen campos de verdes puertos

en donde cumbres claras se pasean libres,

un afán amonestado en la cruenta tormenta,

deslustrada en la noche de firme escasez

donde gélida y dolosa, todo lo acepta de ti.

Transcurres con el peligro que esto conlleva,

armada en tus entrañas de muros intocables

y aposentos para los niños en cunas disecadas.

Se combinan elementos crasos reaccionarios

en los sótanos oscuros donde abriga el hambre,

donde se traduce la esclavitud del pensamiento,

donde rosas negras en los fusiles camuflados

son como harapos de mujeres ideados a mano

y en vivos colores fermentan fuegos certeros.

No hay real figura que represente a ninguno,

nadie que sea capaz de asirse al único eslabón

que se pliega en las esquinas cuando muere.

No hay terceros más soberanos ni honestos

que aquellos que han nacido a la primera

bajo la lluvia ácida de los golpes traidores.

El tiempo es contradictorio en fútil hora,

amargo como la realidad de una casa vacía,

difundido en silencio, detenido y sin libertad.

Se aseveran los periodos cada vez más,

no hay forma de dirigirlos hacia su diferencia;

sin pretensión en volver a los sueños perdidos.

Un sentimiento y una intuición mira el camino,

un contexto pétreo de desconcierto se asemeja

a la finitud de los espíritus degradados en sitio

como mansos que pacen sobre la misma hierba.

Exclama la mugre en las guaridas de la hacienda

llanto aparente que conmueve el corazón fatuo.

No hay buena actitud que esté al lado de la gente,

ni orden necesario que conforme un fiel destino;

son otros los mismos de antes y mueren solos.

Y acaban. Acabo como preso de mis decires que,

no tienen nada que ver con la sangre del adverso

que duerme, ama, y canta a su libre albedrío.

RIGOR MORTIS

Nunca supe o me causó un interés necesario,

el hurgar en el lecho de los momentos precisos.

Vagué, ciertamente, otras veces por estas calles

donde los días ajustados desvelaban las noches;

me entregué tantas veces al pie de estas farolas

con los momentos merodeando en claros de luna.

Después, inevitable, me adormecía en sus aguas

que el frío trocaba en témpanos escarchados.

Los recuerdos son habladurías del alma que:

se acomodan en los rincones más tristes o,

se agitan en los pétalos y se adornan de olores.

Corría la calle adelante, endulzando las aceras,

imponiendo los pasos que llevarán a mi final,

como tela de araña o manto de estrellas que

cubrirá una extensión de eterna madrugada.

Mi tiempo es feliz cuando no conlleva ausencias

acompañadas de nostalgias que me hacen llorar;

cuando mis manos se rinden a la brasa encendida es,

porque el desencanto ha consumido mis entrañas.

Rigurosa es la memoria que repone la ficción

de los momentos precisos una vez que el frío pasó.

Partí despacio atrayendo la bruma del recuerdo,

amañando mentiras para hacer más dócil el trago;

llegué sin prisas, con el corazón parado en su hora,

la misma que transgresora me llamó por mi nombre

y me acogió en el seno de los momentos precisos

cuando aún me quedaban palabras por expresar.

Conviene o no, agudizar las heridas que duelen,

aquellas que queriendo se adueñaron de mi centro

y me batieron la sangre hasta revertirla sobre ellas.

Los momentos precisos nunca fueron tan reales,

ni en su base ni en su cúspide fueron tan reales;

retocé con los años y soñé con olvidarlos cada inicio

al tornar del insomnio que mi desesperación forjó.

Conservaré esos momentos y admitiré toda ruina

de imposibles disfraces que pacificaron mi espíritu,

en aquellos ocasos hundidos sin pretensión alguna

de vida o de muerte en el instante justo de mi final.

CON LA SOGA AL CUELLO

Cuando nació ya estaba decidido su destino,

incluso mucho antes, un pronóstico envilecido.

Perdió su carne, perdió su moral, perdió su norte,

perdió en la noche… lo que más quería.

¿Acaso puede la tarde marchitar

un jardín de rosas huérfanas?

Era un quinto amanecer del mes del almendral florido.

Descorriéndose el firmamento, iluminado en su costal

aún permanecía colmado de luna y de estrellas.

En una estancia de la casa, el cuerpo suspendido,

danzando en la hendidura de la inmortal semblanza.

Colgaba el hombre frío, la soga tensa, el dolor clamaba.

Se hundió el crepúsculo en las orillas,

lánguido de noche,

tenue como el tapiz de agua que los extremos bebían

como gama enardecida pronunciando

un cautivo silencio en voz baja.

La ecuestre soga retozaba sobre témpanos gélidos.

Le crujió el corazón como si se le hubiera roto,

partido como el cristal que revienta en el centro

mostrándolo todo, esparciendo cenizas.

Vivía de la condena como un pájaro enjaulado,

subía con el miedo encendido en el candelabro de su alcoba,

y una soga en el cuello, un nudo corredizo, el ídolo pulcro,

la mano del verdugo que le arrancó de la vida.

El tren le esperó entre vaivenes distantes, como un reloj.

Se entretuvo dibujando trenzas en las madrugadas,

la desdicha de un pasajero sin rumbo ni esperanza.

Se quedó colgado con su agonía

soñando con la luna y las estrellas como un niño perdido,

que acordó con su padre un feliz encuentro allí arriba.

¿Acaso puede la tarde marchitar

un jardín de rosas huérfanas?

LA CARA DEL HAMBRE

Golpe blando como un espacio

en lo obscurecido es el hambre;

y es verdad que ella solo tiene tiempo

para mirarse a sí misma,

regodeada en los percheros

de los armarios de caoba,

blancos ropajes bosquejados

en papel de cartón,

que pasearon por los puentes

donde era la enemiga;

arrancada de la espalda

que dobló al monstruo sin matarlo

de un golpe de brillo en el agua,

sin ahogarla y por azar.

La ves venir engalanada

como una montaña acompañada

de bosques llenos de frutos

en su pelo enredado en las raíces,

siempre con la boca a la par del talante

que amarga en la saliva,

y el cuello bien cubierto

para que no se le vea la nuez

ni escuches los ruidos

que en la barriga hace.

El tupé es para contener la risa jadeante

en la arruga de su frente,

los dedos bordados del dorado

que sudaron sus esbirros,

los que se quedaron más horas

de las que el turno les aprobó,

destrozando a los niños

la tersura de la piel por el llanto.

Inclina sus ojos a la vez que toma

la mano derecha para besarla,

soslayando el tesoro que pudiera robarte

con un tono de halago,

desconcierta como una malabarista

moviendo los dedos,

y mientras tanto,

te invita a su fiesta

sin pedirte nada a cambio.

Logra enmudecerte al comentarte

sus estragos por el mundo,

y miente más que habla,

cuando cuenta los cubiertos

que en la mesa se quedaron

por si acaso no lo usaras más:

que quien logra conquistarla

varios años de abundancia tendrá.

Se presenta ante la alcurnia

como una avecilla nueva, renovada,

pero detrás de las cortinas de terciopelo

esconde los huesos de aquel

al que no le dio ni un mendrugo de pan

que llevarse a la boca;

espera en las esquinas

con una rosa enrojecida la embaucadora,

te compra y te ofrece los puestos

que necesita para cubrir toda la tierra,

y acuerda con el dinero

cerrar la bolsa que a ti te da de comer.

Brava es cuando se mira

en las fuentes de los jardines tuyos,

fresca y apasionada

con las cosas que no son suyas,

frecuenta los baluartes

mostrando su cara de excéntrica,

acostumbrada a no avisar

y ser compinche del alma del diablo,

se para en un trozo de terreno

donde almacena tu vida para siempre;

y si la escudriñas un poco,

te das cuenta que no sabe leer,

ni cuánto es dos más dos

ni dónde está el pico más alto.

PONER EN LA BALANZA

Una luz violácea y fugaz agazapada en la noche

es el desconcierto indescifrable de la discordia,

es el pavor que al hombre cotidiano agrava

dejándolo fuera de sí ,

desvinculándolo de cualquier razonamiento.

Anda terso como el pájaro ligero,

brama a la niebla espesa, le grita,

y a la oscuridad extenuado se entrega.

Una máquina insoportable es el cerebro.

Un engranaje de precisiones exactas

supeditada al movimiento de un reflejo,

un desaliento usurpando las partes,

las grietas, los segmentos y las porciones.

Busca en el número de los meses fríos

el refugio oculto en las manos,

la exaltación de las fiestas y su independencia.

Desnudo, bajo una capa misteriosa,

el ser inconsciente se establece como algo imposible,

destruye el esquema inacabado

como un parásito enfermo de la palabra sin gesto

que se dice con la boca y que se expresa con las armas,

arrancando con crudeza el acento de los verbos.

No es más burda la razón que un manjar entre los dientes.

Es tan abstracta la mención que hago

que ni yo mismo la deduzco.

Y será por eso que lo intuía

colocando las piezas cada una en su sitio… así,

sorbo a sorbo, muy despacio,

mientras me adentraba en mi delirios.

No provocan altercados en los conceptos,

no son las ligerezas divulgadas

el encontronazo con la realidad forzosa

de la orden con que persiste y se reafirma,

no es el índice que señala desde la cordura

el turno de cómo se han de decir las frases.

No es la gente que camina por las calles

difuminada entre la pólvora y la mecha y el fuego.

No, no lo es. Lo es el agua.

Son los detractores de la ignorancia

los que viven en ella y de ella.

Los impávidos ruiseñores que se aletargan

en los manuales de las piedras semejantes al mármol,

intocable manuscrito que manejó la gloria

en nombre de la razón y de la memoria.

Son los que se creen haber nacido

en la copa de los árboles disfrazados de átomos,

los que comen, los que duermen, los que aparentan,

mientras los otros, los otros trabajan para sus sueños.

¿EL PECADO FUE MUJER?

Que sensación

la de sentirse desolado

en la senda del cielo,

fuego transparente,

luna menguante,

torbellino de aguas.

Que pesado se hace cargar

con el dolor de los

que ya se han ido,

sin poder decir

que el corazón afligido,

también llora.

Es delirio permitir

que vaya descalzo

y desnutrido el cuerpo

como la garza que se extingue

o el coral rojo que se destruye,

o el árbol que se tala

cayéndole lagrimas pardas de sus ramas.

Empujar un horizonte

con el dedo acusador,

iluminado de verdad,

de la única verdad,

hasta separarlo

de su cuerpo un palmo,

como serpiente

que se arrastra

por calcáreo edén,

o como el barro ocre

con que se formó vaga silueta.

Percibir el primer llanto

de la mañana algo inquietante.

Acordarte loco,

en un instante,

bajo las aguas marinas,

como sirena que despierta

ese mismo amanecer acariciándolo.

Se ha quedado el cielo vacío

de aves migratorias,

llego el invierno,

se ha crecido la estirpe

del pecado sobre la espalda,

se han marchado

las nubes de algodón

a los confines del papel,

que los milenios se encargaron

de recordarlo, viva memoria.

Se han quedado vacías

las ramas en el alma,

el paraíso de la memoria.

Se presentó desnudo

un cuerpo opaco,

desnudo como esqueleto.

Una mano femenina

adornó la fruta áspera y traslucida,

la que traiciono

la fidelidad de un hombre,

la que quiso conquistarlo,

la que quiso arremeter

con su piel de manzana en la boca,

la tierra abocada al suicidio.

O a la declinación mortal de cada día.

Que esclavitud la de vivir,

impregnado del pecado imperdonado.

LA CALLE ES FRÍA

La calle es fría,

distante, prematura,

no tiene nada que ofrecer

al mundo...

(solo un trecho

lleno de desesperanza).

Noto su mirada

desconsolada,

sus pájaros en silencio,

sus árboles despectivos,

sus soportales solitarios,

sus aceras negras,

y un árido polvo la cubre,

es como un piedra vacía

que no mira nadie

y que todos la tiran.

La calle es un nido

de escarcha

vigilante de la noche,

un reguero de fiestas

y de burlas

que se ríe de la gente,

una montaña de sacos

para edificar trincheras,

la calle se acumula

de meretrices y ladrones,

es un lamento continuo

donde se manifiesta

el hambre.

La calle es un mundo

regido por vanas realidades,

la calle es abstracta,

se conjuga con ella

multitudes, especies,

sin belleza,

sin compasión,

sin justicia,

donde el amor

no tiene cabida.

La calle es húmeda

siempre esta mojada

en sus cimientos.

La calle es un poema

que no tiene metáforas

ni un puente

que la lleve al cielo.

HAZME TÚ EL FAVOR

Si yo fuera agua extensa,

como remanso caudal

que se arroja a tus brazos,

ramal de las orillas;

si me dejara llevar

como un clamor sorprendente,

y tus ojos me aprobaran

al pasar por tus corrientes,

no dudaría en rociándome

como fuego en la tierra.

Pero como agua no soy,

hazme tú el favor.

Si yo fuera emponzoñado aguijón

en tu pueril herida,

que al sentirlo tu piel renegara

mi corazón de aliento;

si un beso produjera de mi saliva,

dual medicación que la vida te quitara,

que la muerte yo te diera

encontraría un bastón

donde apoyar tu carabela.

Pero como no soy ponzoña,

hazme tú el favor.

Si yo fuera dolor

que exiliado en tu albergue,

o tenue luz sobre el camastro

que leve te envuelve;

si yo, impenetrable lienzo,

dorado de color,

ardor y ensueño,

al dolor que tu alma desgaja,

en mí se convirtiere,

el infierno que en tu pecho se adhiere,

lo apagara mi voz.

Pero como no soy dolor,

hazme tú el favor.

Y si bardo yo fuera,

e inspirador como un poema

que mi alma expusiera

a estos vientos que te airean;

y si despertarte de la muerte,

reencarnándote de ella,

sabiendo adivinarte

como un fulgor que desespera

de un pálpito, otra vez tu mirada,

la vida viera.

Pero como bardo no soy,

hazme tú el favor.

SEREMOS NOSOTROS

Rugen los motores en las viejas galeras

con los brazos abiertos en perfecto engranaje.

Ya no te quise nunca antes

como lo hice en aquel tiempo

cuando te arrojabas a los abismos de mi infierno.

Es ahí que comenzaba la vida

y el conjuro de morir se hacía irrealizable.

Canallas, conocimos mil y un artilugios,

pero una sola forma de poder respirarnos.

¿Con qué ilusorio destino fui capaz de adivinar

ese rasgo que empobrecía tu semblante?

Nunca podré olvidarme de lo que fuimos.

Ahora, con este juego de idas y venidas

no sé que hacer;

pregúntale al residuo de nuestro sobrio linaje

para qué tantos años aparentando

que el amarnos era maravilloso.

Fuimos nosotros quien decidimos levantarnos

izando la bandera del amor

hasta que el delirio rompiese nuestros corazones.

No quiero que esto sea una ruta de escombros,

tan solo quiero que volvamos a intentarlo

con capas y capas de deseos fulgurantes.

No puedo olvidar aquellos ojos tan firmes

que miraban con nostalgia en la lejanía

un azul de cielo que ahora sí podríamos alcanzar.

Eso es lo que nos debería ocurrir a nosotros

al rechazar el agravio que nos causó indiferencia

y procurarnos en el descanso una paz duradera.

Aun guardo algunos recuerdos nuestros

que nos hacían reír, que nos hacían llorar,

que nos hacían vibrar como a niños,

manteniéndonos vivos de nuevos augurios

y de impetuosas pasiones.

A veces pienso que antiguos finales

nos muestran esplendorosos principios

que tenemos que aprovechar,

pues la vida se va en el tic-tac de nuestros relojes.

(Esto que está escrito nada tiene que ver con la realidad).

VENID HACIA LA NOCHE

Venid hacia la noche.

La noche es polvo en los ojos.

Se acerca con pausa

sobre los restos,

venid y mirad la noche.

A veces se parece a una fragua

que arde en las esquinas

vacías de voluntad.

La noche es una jauría

despojada de jaulas

como el hastío vocaliza

y ofrece futuros yermos.

Al alba os deja en soledad

con su destino de silencios

con la frialdad de sus rubíes

escarchados en el cielo.

Venid hacia la noche

de tallado proscrito.

La noche incuba el acero

que sella vuestros nombres,

venid y mirad la noche

está hecha de tumultos

y de prófugos latidos

de tropeles y de lamentos.

A ESE DEVENIR INSONDABLE

A ese devenir insondable

de casas vacías,

y el llanto por doquier

de soledad anunciada

con voz de aciago.

Es tan dura esta carga

que no me concierne,

se pronuncia como esquirla

en este costado hasta enjugarlo

de sangre maloliente y de adulterios.

Hondo, profundo sentir

que no da sosiego

ni arrebata aquello que entumece,

y te deja en la letanía del letargo

para carne de la que se nutre

toda ave oscura en su escondrijo.

No veo en la ventana

aquel haz de luz de adormideras,

sí crujen los azules

y los amarillos en mi espalda

de enjabonados cielos.

Aun me frecuentan los desórdenes,

la madurez del viento

que arrecia en mi cara,

con lunas opacas cada noche

en mis largos paseos de silencios,

de versos que ultrajan mis desdenes.

LA SOLEDAD DE LAS PIEDRAS

Insistente reflejo en el agua.

Quiero verlo, quiero tocarlo,

planearlo, igual que lo hace

una bandada de pájaros,

en la orilla se bañan

jugando con los destellos

que rompen las piedras

de mi huérfana infancia.

Me sumerjo hasta lo hondo

para poder imitar la chispa

que se impone irremediable

bajo un firme sol de justicia.

Esta garganta mía, muere,

tiene contados los días;

un rato antes me iré

por si pudiera tocarla

con estos dedos de nada.

Busco en su atuendo,

la noche más larga

y un aroma de soledad

en un canto de piedra

para que mía se quedara.

No estoy más loco que

un lunático poeta

con los días contados

y las manos abiertas.

En el reflejo del agua

su rostro se ensancha

como dos notas unísonas

en un solitario pedestal.

Quiero verla, la quiero tocar

para sobrevivir los ensueños

de un firmamento oscuro

en mis noches más claras.