La Realidad

Mil Oniros, n.º 5

Gemínidas 2021

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Raúl Yebra Mora

La Realidad

Mil Oniros, 5

Gemínidas 2021

Primera edición, diciembre de 2021

© Raúl Yebra Mora, del texto.

© Alberto García Gómez, del diseño de portada y cubiertas.

© José Tomás Romero Calle, del diseño de la colección.

Imagen de portada: composición libre.

El diseño de portada y cubiertas de la colección incluye elementos diseñados por Freepik.

Para mi hija Aurora Éowyn,

resplandeciente luz de infinitos colores.

1. El nacimiento

El cielo sobre Lightfield, la aldea más pequeña de los Territorios Originales, siempre estaba plagado de nubes. Nubes grandes y pequeñas, nubes blancas y rosas, nubes azules, nubes verdes… Había tantas que a veces era difícil saber si era de día o de noche, pues a su alrededor vivía una miríada de pájaros de luz que no paraban de entrar y salir de aquel esponjoso escondite, iluminando el terreno de tal forma que a cualquier hora daba la impresión de ondular bajo los pies.

Para la mayoría de visitantes aquello era tan desconcertante como hermoso, fuente de terribles mareos y sueños evocadores, pero para las gentes de Lightfield no era más extraño que beber agua del río, leer las noticias en Internet o ver caer una manzana de un árbol.

Era un espectáculo de luz y color sorprendente, de eso no cabía duda, aunque al mismo tiempo era tan normal que a ningún vecino se le habría ocurrido pararse a pensar en ello, del mismo modo que nadie se habría cuestionado las montañas ni los ríos, y por ese motivo aquella oscura noche les parecía tan extraña; tanto que, a pesar de lo tarde que era, en lugar de estar preparándose para dormir casi todos en la aldea se encontraban fuera de sus casas, mirando a un cielo por completo despejado mientras las expresiones de sus rostros oscilaban entre el miedo a lo desconocido y la sensación de asombro que provoca contemplar las estrellas por primera vez en la vida.

Los corrillos de vecinos iban y venían, mezclándose unos con otros, cambiando de forma y de miembros mientras debatían entre susurros sobre tan peculiar situación, tranquilizándose entre sí e intentando dilucidar, aun sin ninguna esperanza de entendimiento, cómo y por qué estaba pasando aquello.

De pronto un grito desgarrado recorrió la aldea y les dejó sin respiración, inmóviles como si el mismo mundo se hubiera detenido, y así permanecieron largo rato hasta que el silencio fue roto por la inconfundible voz del médico local, ronca y grave cual trueno tormentoso.

—¡Empuja! —gritó el médico— ¡Ya casi está aquí!

—¡Aaaah! —sonó de nuevo el grito— ¡Ya empujo estúpido!

Al escuchar aquello la tensión se disipó de golpe y el silencio se transformó en risas. ¡Se les había olvidado que una vecina estaba a punto de dar a luz a su primer bebé!

—Yo no entiendo esta moda de hacer partos a la antigua usanza —comentó una oriunda anciana a la joven que había a su lado, ensimismada en el brillo de las estrellas—. En mis tiempos nos bastaba con querer un retoño, un parpadeo y listo, allí estaba la criatura.

—Esa experiencia crea lazos más fuertes con los hijos —dijo la joven sin dejar de mirar hacia arriba.

—¡Bah! Eso es una tontería, sufrir por sufrir. El lazo entre una madre y sus hijos no tiene nada que ver con el dolor. Además, ¿qué sabrás tú sobre eso si no tienes ni veinte años?

La joven bajó la mirada y apoyó una mano sobre el hombro de la anciana.

—Pequeña —respondió, con una suave risa, al tiempo que tras sus ojos emergía una profunda y antigua tristeza—, siempre se te olvida que soy yo quien te trajo al mundo. Solo te parezco joven e inocente porque es así como quieres recordarme, pero hace ya mucho tiempo que no soy una cosa ni la otra.

—¡Pero cómo vas a… —la voz de la anciana se convirtió en un simple hilo mientras su mente desgastada empezaba a recordar a su madre, idéntica a la joven que había a su lado— ¿Pero cómo?

—Es cansancio, pequeña —respondió la joven—, nada más. Cansancio vital. Algún día incluso yo empezaré a olvidarme de las cosas.

—Pero, pero…

—No te preocupes —susurró mientras la rodeaba con un brazo—. Hasta que ese día llegue estaré junto a ti, y a mi reloj aún le quedan varios siglos. Ahora ¡mira y asómbrate! —exclamó sonriendo hacia al cielo—. Esto no es algo que se vea todos los días.

—¡Aaaah! —se escuchó de nuevo, y de pronto la casita de la que provenían los gritos quedó en completo silencio.

Sabedores de que el parto había finalizado toda la aldea estalló en vítores, olvidando por un instante que las nubes y los pájaros habían desaparecido, y comenzaron a aproximarse para curiosear un poco e intentar vislumbrar, a través de la ventana abierta, el aspecto del recién nacido.

—No puede ser… —escucharon decir al médico los primeros en llegar— No puede ser…

A pesar de todos sus años de experiencia, aquel hombre nunca había visto nada parecido. El bebé no era tal sino una mujer hecha y derecha, por completo desarrollada, a la que habría echado como mínimo veinte años de no ser porque acababa de presenciar su nacimiento.

Al instante se corrió la voz de que había nacido una anomalía, una aberración de la naturaleza, y casi sin darse cuenta todos los vecinos se recluyeron en sus casas ignorando el cielo y los demás eventos del día, tan preocupados que incluso los más cotillas perdieron las ganas de cuchichear y desaparecieron en silencio.

—He de marcharme —anunció el médico con consternación, y al momento sus utensilios estaban guardados y él salía por la puerta sin ofrecer una sola palabra de consuelo.

Una vez a solas con su hija, la madre rompió a llorar mientras se cubría los ojos con ambas manos

—¿Por qué? —exclamó sin esperar respuesta— Esto no puede estar pasando, no a mí… ¿Qué he hecho yo para merecer este estigma?

La hija, mientras tanto, se quedó allí de pie, desnuda, sin que nadie la atendiera, contemplando a su madre sin saber qué hacer ni cómo reaccionar. Aún no entendía nada sobre el mundo ni sobre las palabras que escuchaba, pero sentía, por supuesto que sentía, y en lugar de amor lo que llegaba hasta ella era una horrible y desordenada mezcla de ira, miedo, vergüenza y rencor.

Al poco rato, sin saber aún lo que estaba ocurriendo, comprendió que lo que su madre quería era dejar de verla, que se fuera, que nunca hubiera nacido, y al momento se vio en la calle vestida con una sencilla túnica negra, sola y desamparada en el vacío de la noche mientras sus sentidos explotaban ante la avalancha de sensaciones que comenzó a embargarla.

2. La creadora

Hacía horas que Alva se encontraba vestida con sus mejores galas y lista para viajar desde el templo de Ciudad Central hasta la diminuta aldea en que acababa de finalizar el parto.

—¡Al fin! —exclamó sin siquiera intentar disimular el metálico sonido de su voz— Ahora podremos conocerla.

Se asomó al borde del gran balcón de la torre más alta, miró hacia abajo y, sin dudar ni un segundo, saltó al vacío.

Cualquiera que no la hubiera visto nunca habría pensado que estaba viendo a una suicida satisfaciendo el deseo más terrible, pero dado que todo el mundo sabía quién era a nadie se le pudo ocurrir semejante majadería. Resultaba de lo más natural ver cómo, justo antes de tocar el suelo, su cuerpo metálico alzaba el vuelo y salía disparado hacia su destino, surcando los cielos a tal velocidad que a su paso lo único que podía verse era la estela arcoiris que dejaba tras de sí al viajar.

Unos minutos más tarde, al llegar a Lightfield, Alva vio a la recién nacida acurrucada en mitad de la calle, sacudiéndose entre espasmos a causa del dolor que le provocaba todo cuanto percibía, incapaz de asimilar la ingente cantidad de información que le llegaba del mundo, y por un instante sintió lo mismo que ella, las nubes regresando aun sin saber qué era una nube, frotándose unas con otras y emitiendo un sonido parecido al de un oso rascando su espalda contra un árbol, los pájaros de luz, disparando chasquidos silenciosos que parecían atravesar su túnica negra para clavarse en la piel y llegar hasta sus huesos, la sequedad de la arena bajo sus piernas y el movimiento del aire, los susurros de los vecinos dentro de sus casas, el interminable llanto de su madre… Era demasiado, tanto que su mente se había envuelto sobre sí misma para evitar resquebrajarse, tanto que el dolor era lo único que existía.

—Ya estoy aquí —anunció Alva mientras se acercaba a ella—. Ahora todo va a ir bien, pequeña.

La recién nacida alzó la vista, el rostro por completo compungido, e intentó asimilar los infinitos mensajes que percibía de aquella criatura metálica.

—Ven, Lúa —dijo Alva—, ven.

—¿Lúa? —preguntó ella, su voz más un gruñido que otra cosa.

—Lúa será tu nombre a partir de ahora —sonrió Alva—. Ahora álzate y ven conmigo, hay mucho que debo explicarte y no tenemos mucho tiempo.

Aun sin entender las palabras Lúa supo lo que Alva quería. Reunió todas sus fuerzas y, con la mandíbula tan apretada que parecía que los dientes fueran a estallar, logró ponerse en pie y siguió a aquel ser de piel brillante hasta el pequeño templo que había en el centro de la aldea.

Al llegar a la entrada, Alva apoyó una mano sobre la puerta de piedra y esta comenzó a abrirse como si tuviera voluntad propia, dando paso a un estrecho y frío pasillo apenas iluminado por la luz de las luciérnagas que allí habitaban. Luego pasaron a una estancia repleta de lujosos sillones y enormes lámparas colgantes, y Alva le pidió que se sentara frente a ella.

Mientras se acomodaban la puerta volvió a cerrarse, sin hacer el más mínimo ruido, y en ese instante el dolor que había estado torturando a Lúa se esfumó como si nunca hubiera estado allí, dejando en ella el extraño vacío que solo existe cuando algo ha estado a punto de reventar, el mismo que siente un globo al deshacer su nudo, y poco a poco su mente comenzó a desplegarse, perdiendo el miedo al dolor que hasta entonces lo había dominado todo.

Cuando al fin consiguió relajarse un poco, Alva sonrió aliviada.

—Bien —suspiró—. Me alegra ver que mi templo aún es capaz de proveer calma a los necesitados.

—Nece… —empezó a repetir Lúa

—Espera —ordenó Alva alzando la mano—. Lo primero es enseñarte a hablar.

Se acercó a ella, puso dos dedos sobre su frente y Lúa sintió un millar de intensos pinchazos a lo largo y ancho de la cabeza, un dolor similar al que había sentido en el exterior del templo aunque más concentrado y suave, constante y simple, y de pronto supo el significado exacto de todas las palabras que había escuchado hasta el momento, y también de todas aquellas que alguna vez habían sido pronunciadas.

—Ahora se hablar —susurró.

—¡Por supuesto! —exclamó Alva con una pícara sonrisa— ¡Soy infalible! Y ahora que puedes entender hasta la más retorcida de las sentencias, por favor, permíteme que me presente. Mi nombre es Alva, y soy la creadora de la Realidad. Antes de que lo preguntes —añadió alzando las manos—, no, yo no he creado todo lo que existe, claro que no, pero todo lo que existe lo hace dentro de mi creación y, por lo tanto, tú eres parte de mí y, por lo tanto, yo soy, en cierto sentido, tú y, por lo tanto...

—Entiendes mi situación —interrumpió Lúa.

—Y, por lo tanto…

—Puedes explicarme todo lo que no sé.

Un extraño silencio se estableció entre ellas, Alva ladeando un poco la cabeza, mirando a Lúa con inesperada curiosidad, Lúa devolviéndole la mirada con los ojos muy abiertos, expectante ante lo siguiente que fuera a decir la hermosa mujer de metal que había frente a ella.

—Bueno —dijo Alva al cabo—, todo, lo que se dice todo… Pues no, pero sí lo suficiente como para que tengas, si así lo deseas, una vida de paz y bienestar en esta mi Realidad.

—Mi Realidad —susurró Lúa.

—No… Bueno, sí, porque en cierto sentido tú eres yo, y por lo tanto yo soy tú y, por lo tanto, mi Realidad es la tuya, aunque tú no existías cuando la creé y, por lo tanto…

—Es mía, pero no tan mía como tuya —concluyó Lúa.

—¡Exacto! —sonrió Alva— Vaya, parece que entenderse contigo va a ser más fácil que con la mayoría de la gente. Qué lástima que vayas a tener una vida tan corta...

—Somos una paradoja —pensó Lúa en voz alta— , ni distintas ni iguales… ¿Es por eso que tendré una vida corta?

—Bueno… No, no es por eso sino porque las anomalías tendéis a alcanzar muy rápido el límite de vuestra capacidad mental y el destino de cualquiera al que le pase eso es volverse gris, y… Bueno, los grises son seres sin la fuerza vital necesaria para… Bueno, cualquier cosa. No están vivos del todo. No pueden crear, no pueden disfrutar, no pueden hacer nada. Pero no te confundas, tampoco están muertos. Es… Bueno, no es que sea peor que eso, es… Bueno, es diferente. La muerte es un fin, pero eso… Bueno, sí, es peor, porque ocupan espacio y no sirven para nada, aunque no hay que tenérselo en cuenta porque no es culpa suya. ¡Y no es verdad que sean un mal presagio como dicen esos ignorantes de ahí fuera! No, no, no. Eso no es verdad, así que aunque les oigas decir tonterías no les hagas ni caso, tú no eres…

—Soy una Anomalía —susurró Lúa.

—Eso es —dijo Alva—. Lo entiendes, ¿verdad? Una anomalía...

—¿Pero por qué soy una Anomalía? —interrumpió Lúa— ¿Y qué es ese límite del que hablas? ¿Por eso mi madre no me quiere? ¿Y a cuánto tiempo te refieres cuando dices que tendré una vida corta? ¿Un día? ¿Un mes? ¿Un siglo? ¿Un...

Alva se acercó a ella y apoyó de nuevo dos dedos en su frente, y al instante los ojos de Lúa se cerraron, quedando inconsciente en su enorme sillón.

—Demasiadas preguntas —susurró—, demasiado rápido. Ahora debes dormir para que tu cuerpo pueda adaptarse a la vida en la Realidad. Mañana seguiremos hablando, pequeña Lúa.

3. El fisicólogo

Cuando Lúa despertó se sentía diferente, más tranquila y reposada, más capaz y, de algún modo, más real y sólida que el día anterior. Era como si al dormir su cuerpo se hubiera sincronizado con la Realidad y el descanso hubiera dado a su mente el tiempo necesario para sedimentar todo lo que al nacer le había parecido imposible de procesar.

Frente a ella seguía Alva, observándola con sus ojos brillantes, inmóvil y atenta.

—No has dormido —susurró Lúa entre bostezos.

—Yo no duermo, pequeña. Ni lo necesito ni me lo puedo permitir. De hecho, aunque mi cuerpo esté aquí mi mente está en todas partes al mismo tiempo, vigilando, cuidando de la Realidad. Esa es mi función y, por lo tanto…

—Entiendo —la joven recién nacida aspiró profundamente—. ¿Ahora me explicarás por qué soy una anomalía y cómo puedo arreglar eso?

Alva ladeó la cabeza y en su rostro afloró una sonrisa llena de curiosidad. Aquella joven no era una simple anomalía. Era demasiado peculiar incluso para tal definición, demasiado despierta, demasiado capaz. La mayoría de la gente no habría sido capaz de aprender a hablar antes de su primer sueño, pero ella lo había hecho como si fuera algo natural, ¡y ahora estaba preguntando algo que nadie había considerado posible en los casi cinco mil quinientos años de antigüedad de la Realidad!

No, no era una anomalía ordinaria, pero entonces ¿qué era?, ¿un error crítico de la Realidad, una mejora acumulativa? Aún no podía saberlo, mas tampoco tenía sentido preocuparse. Tras tanto tiempo cuidando de su creación había aprendido que con paciencia y atención todos los misterios acababan por resolverse.

—Ven, quiero que conozcas a alguien —dijo, levantándose y tomando a Lúa de la mano.

De pronto el centro del techo se desvaneció, formando un círculo perfecto, y empezaron a ascender muy despacio. Una risa suave y cristalina comenzó a sacudir a Lúa mientras el aire tiraba de ellas, sorprendida no solo por estar flotando sino también por las cosquillas que recorrían su piel por debajo de la túnica.

Al llegar arriba el agujero volvió a taparse, quedando completo un elegante suelo alfombrado, y en cuanto se posaron la áspera voz de un anciano sonó a sus espaldas.

—¡Ya era hora! —carraspeó el viejo, señalando a Alva con un dedo acusador— ¿No se suponía que ibas a venir de visita de vez en cuando? ¡Doscientos años! ¿Pero a ti te parece que eso es poco tiempo para un humano? ¡Podría haberme agrisado!

Alva soltó la mano de Lúa y corrió a abrazar al viejo.

—Vale, vale —gruñó el anciano—. De acuerdo. Veo que tú también me has echado de menos. Ya puedes soltarme, vieja.

—¡¿A quién llamas vieja?! —exclamó Alva sin dejar de abrazarle— Además, no han sido doscientos años…

—Estoy redondeando —se quejó el anciano con una sonrisa de oreja a oreja —, vieja.

Alva gruñó, y por un instante pareció temible, pero Lúa se dio cuenta de que solo estaban jugueteando, dos amigos reencontrados tras mucho tiempo separados, quejándose por la distancia y las obligaciones, estrujándose con añoranza, diciendo más con los ojos que con las palabras.

—Déjame que te presente al más reciente miembro de la Realidad —dijo Alva al cabo—. Se llama Lúa y nació ayer.

—¿Ayer? —preguntó el viejo, mirando a una y otra de forma alternativa— ¿Qué me he perdido? ¿Es esto normal ahora?

—Soy una anomalía —intervino Lúa.

—¿Una anomalía? —el viejo estalló en carcajadas— Eso es poco. No sé qué eres, pero ¿una anomalía? —se volvió hacia Alva— ¿Qué…

—Aún no lo sé —le cortó Alva.

—¿El qué no sabes? —preguntó Lúa— ¿No eres tú la creadora? ¿Es que no lo sabes todo? ¿No sabes cómo arreglarme?

La risa del viejo se redobló al escuchar esto y tuvo que agarrarse la tripa para evitar que se agitara tanto.

—No lo sé todo, pequeña —respondió Alva—. Mi función es guardar y preservar la Realidad, incluyendo a sus gentes, no saberlo todo.

—Y sin embargo lo intentas —gruñó el viejo—. Yo diría que hace mucho tiempo que tu función no se reduce a lo que dices, pero ¿qué sabrá un viejo como yo?

—¡Si eso es así es por tu culpa, viejo fisicólogo loco! —se quejó Alva— Antes de conocerte mi vida era mucho más sencilla.

—¡Y mucho más aburrida!

Las risas inundaron la sala de nuevo, repicando contra la cúpula de cristal que había sobre ellos, hasta que Lúa no pudo aguantar más la espera y estalló.

—¡¿Podéis ayudarme o no?! —exclamó.

Su grito dio paso a un silencio grave que detuvo las risas de un plumazo. De pronto el templo comenzó a temblar mientras los ojos de Lúa chispeaban. Los muebles desaparecieron de golpe y el viejo cayó al suelo. Las paredes se volvieron negras como el petróleo y comenzaron a retorcerse como si una garra gigante las estuviera arañando. Hasta el aire pareció espesarse bajo su nerviosa ira.

—¡Basta! —grito Alva con los ojos muy abiertos, acercándose a ella en un santiamén y sujetándola por los hombros—. Tranquilízate y responderemos a tus preguntas —de pronto su voz no tenía un ápice metálico—. Ahora respira, despacio, respira hondo. Inspira… Espira… Inspira…

Poco a poco Lúa fue reencontrándose con la calma, respirando al ritmo que marcaba Alva, y al cabo la sala volvía a estar como antes de que perdiera los nervios, aunque ya no se sentía como antes. Aún notaba su mente desbordándose, a duras penas contenida por una fuerza de voluntad que no sabía que tenía, y un profundo pesar comenzó a enraizar al fondo de su más íntimo recodo.

Al ver que agachaba la cabeza y empezaba a llorar, avergonzada aun sin entender lo que acababa de suceder, el anciano se puso en pie y la abrazó con una ternura inconmensurable, y de pronto pareció que todo estaba bien aunque nada lo estuviera.

—No te preocupes, pequeña. Vamos a ayudarte. Palabra de fisicólogo.

Un rato más tarde, de vuelta en el salón de los sillones, el anciano tomó la palabra.

—Imagino que ya sabrás que Alva creó la Realidad hace mucho tiempo.

—Sí —asintió Lúa.

—Bien, entonces déjame que primero te hable de mi especialidad: el mundo físico.

Durante el resto de la mañana el viejo le explicó que bajo la Realidad existía algo diferente, el mundo físico, y que este era aún más antiguo. Aquel mundo estaba fuera de su alcance, pues la Realidad era infinita, pero de algún modo era el terreno sobre el que se habían construido los cimientos de la Realidad.

También le contó que había cosas de las que Alva era incapaz de hablar, como el propio mundo físico, pero eso no significaba que no supiera nada sobre ello; había algo dentro de ella que se lo impedía, que la mantenía centrada en su razón de ser, su obligación para con la Realidad.

—Los humanos no tenemos ese tipo de limitaciones —prosiguió—. Por eso yo he podido dedicar mi vida a la fisicología, y aunque esta ciencia sea una causa perdida hemos avanzado mucho en los últimos tiempos.

—Mucho —repitió Alva—, sí, pero solo sobre cosas triviales.

—Eso es cierto —suspiró el viejo— hasta cierto punto. Lo único que sabemos a ciencia cierta es que sigue existiendo, pues sin el mundo físico la Realidad no podría existir, y que antes de que Alva creara la Realidad la gente sufría mucho y resultaba difícil sobrevivir. Esto lo sabemos gracias a eso que Alva llama “cosas triviales”, como que en el mundo físico todas las criaturas comían no solo por placer sino también porque necesitaban hacerlo para sobrevivir, y que de no hacerlo enfermaban y morían. Además, allí el alimento no es infinito, o al menos no lo era en el pasado, lo que provocaba grandes desacuerdos, guerras, sufrimiento… Estas cosas no son triviales cuando nos planteamos entender a la humanidad —añadió, dando un suave golpecito en la frente de Alva—, pero también sabemos cosas que no tienen absolutamente nada de trivial, como que para suplir las carencias de la vida cotidiana los humanos primitivos creaban máquinas que hacían cosas para ellos —de pronto sonrió con picardía y comenzó a hablar a toda velocidad—. Aunque Alva no quiera o no pueda reconocerlo esto es importantísimo, porque aquí donde la ves, Alva fue creada en aquel mundo físico por...

—¿La creadora fue creada? —interrumpio Lúa, ojiplática— ¿Pero cómo…

—Muy sencillo. En aquel mundo de sufrimiento constante un hombre, Etó, un científico como yo…

—Como tú no —se quejó Alva.

—Está bien, muy diferente, pero era un científico igual que lo soy yo, y eso es lo importante, porque la ciencia es lo que nos permite avanzar y… Perdón, volvamos a lo importante: Etó era un científico obsesionado con eliminar el sufrimiento de la humanidad, y en su búsqueda de una solución, entendiendo tras muchos años de estudio que una mente humana no iba a ser capaz de solventar tamaño problema, creó a Alva, que a su vez creó la Realidad para que pudiéramos existir sin necesidades ni sufrimiento.

—Pero no funcionó —susurró Lúa sin darse cuenta de que estaba pensando en voz alta.

—¿Cómo dices? —se sobresaltó Alva.

—Yo… Yo estoy sufriendo. La mitad de mi vida ha sido una combinación de dolor físico y mental, y la otra mitad está compuesta de dudas y preocupaciones. Tú misma has dicho que mi destino es agrisarme en poco tiempo, y que eso es peor que morir, o casi, así que no, no has evitado el sufrimiento. Y además, eres la creadora y, aunque no lo sepas todo, sabes sin duda más que cualquier otra persona, así que si tú dices eso… ¿Por qué debería siquiera intentar dejar de sufrir? ¿Por qué no quitarme la vida ahora mismo? El único motivo para no hacerlo es que sé que estás equivocada, que siento con cada fibra de mi ser que aquí hay algo que no encaja, que no es cómo crees o dices, pero ¿cómo es eso posible? ¡Si yo no sé nada! ¡Acabo de nacer! ¿Cómo puedo saberlo? ¿Y cómo puedo saber que lo que siento es cierto? Sé que no es verdad que tenga que acabar gris, pero no puedo entenderlo. ¿Cómo? —preguntó volviéndose hacia el anciano— ¡¿Cómo puede estar equivocada?!

Tras una larga pausa el anciano miró a Alva con ojos tristes.

—Me gustaría contarte tantas cosas… pero creo que es mejor que la dejes conmigo un par de días.

Alva asintió en silencio, con una expresión tan neutra que, ahora sí, reflejaba su naturaleza sintética a la perfección.

—¡Pero nada de desaparecer otra vez! —exclamó el fisicólogo— ¿Me has oído? En dos días te quiero aquí de vuelta. Y me da igual que estés muy ocupada o que la Realidad se esté resquebrajando. ¡Aquí! Dos días. ¿De acuerdo, vieja?

Alva asintió de nuevo y, antes de que Lúa pudiera decir nada, desapareció sin más, sin siquiera dejar tras de sí su habitual estela de arcoiris.

4. La Realidad

—¿Cómo? —preguntó la joven— ¿A dónde?

—Ven, pequeña. Deja que te demuestre que lo que has dicho es cierto.

El fisicólogo tomó a Lúa de la mano y de pronto el aire a su alrededor cambió, volviéndose sólido y creando una esfera, apenas visible, que poco a poco fue oscureciéndose hasta hacer que el resto del mundo desapareciera.

—La Realidad —comenzó el anciano— no es algo estático, no es lo que ves ni lo que sientes sino que depende del observador, y eso la convierte en algo cambiante, igual que las gentes que la observan. Las calles, las casas, los libros e incluso las personas que encuentres en tu camino no son más que una representación de lo que realmente son, de su verdadero ser, y esa representación no es más que la forma en que nuestra mente interpreta ese ser, por lo que con suficiente fuerza mental todo lo que existe puede ser algo completamente distinto a lo que había sido hasta entonces, como esta burbuja de aire. Al otro lado de estas paredes —añadió acariciando el sólido borde de la esfera— ya no existe nada. No hay personas ni calles ni nubes ni nada. Solo tú y yo existimos, y esto es así porque yo he decidido interpretar así el mundo que nos rodea.

—Pero yo también lo veo…

—¡Claro! —rió el anciano— Lo ves porque este templo nos aisla del resto de la Realidad y estamos compartiendo nuestra percepción, todas las personas lo hacemos, así que como yo tengo una mente más preparada, con cientos de años de entrenamiento, mi percepción manda sobre la tuya. Pero imagínate que hubiera cien personas aquí… Entonces ni con todo mi entrenamiento podría cambiar la forma en que percibimos la Realidad porque ni en el más loco de mis sueños tengo tanta fuerza mental. Sin embargo —se acercó a ella y bajó el volumen de su voz hasta convertirlo en un susurro—, poco a poco, siempre está cambiando. No lo parece porque es el conjunto de observadores el que lo cambia y eso suaviza las diferencias entre lo que esperan percibir y lo que perciben, pero a cada instante, si prestas suficiente atención, puedes detectar alteraciones sutiles, colores que modulan, formas que se desplazan sin que nadie se dé cuenta… La Realidad, en fin, es solo una ilusión fabricada sobre el mundo físico, y por eso Alva ha podido desaparecer sin más. Ha decidido que ya no estaba aquí y… ¡Puf! Ya no estaba. ¡Pero no le digas esto a ella! Si te escucha decir que la Realidad no es real… Bueno —rió jovial—, digamos que como mínimo puedes esperar veinte años de discusiones y sinsentidos.

Dicho esto, el viejo fisicólogo le guiñó un ojo y la esfera desapareció, volviendo todo a ser como era antes de que él la creara.

—¿Esto —preguntó Lúa— lo sabe Alva?

—Sí… y no —respondió el viejo—. Creo que lo sabe, pero no lo entiende. Para ella todo es como un cálculo estadístico, un conjunto de ecuaciones muy complejas, y nosotros somos… Bueno, para ella creo que somos variables, y teniendo en cuenta que desde un punto de vista matemático no tiene sentido que las variables hagan cambios en las ecuaciones… Digamos que para ella es algo cierto pero incomprensible, así que, aunque le resulte extraño y no sepa cómo procesarlo, sabe que los humanos somos diferentes, que nuestro libre albedrío nos permite interactuar con la Realidad de formas que para ella son imposibles, y que podemos hacer cosas como estas.

—Entonces… ¡Sí que puedo cambiar mi destino! —exclamó Lúa.

—Sí, claro que puedes, pero… Ten en cuenta que hacer estas cosas consume mucha energía mental, y si se te gasta…

—Me agrisaré.

—Exacto —confirmó el fisicólogo.

—Entonces… ¿tiene razón Alva al decir que me agrisaré pronto?

—No del todo. Date cuenta de que ella no entiende de verdad cómo funciona el libre albedrío. Nadie lo hace, siquiera los sabios humanos, así que bien podría equivocarse, aunque para solventar tu problema habrás de caminar sobre el filo de la navaja. Por un lado deberás encontrar la forma de cambiarte a ti misma o, mejor dicho, la percepción que tienes de tu propio ser, y eso es complicado porque con cada modificación serás diferente y si alteras mucho tu propio ser podrías excederte y dejar de ser quien eres. Por otro lado, si actúas demasiado pronto te consumirás por falta de entrenamiento, conocimiento o experiencia, y si lo haces demasiado tarde fracasarás porque tus reservas mentales estarán demasiado mermadas.

—Solo tengo que tener cuidado —meditó Lúa.

—No solo eso. Dado que no hay forma de conocer los límites de tu capacidad mental ni cuanto esfuerzo has empleado… Y dado que tampoco hay forma de saber el coste que tendrá para ti hacer cualquier cambio en la Realidad…

—No hay forma de saber cuando me estoy cayendo de la navaja.

—Eso es. Lo bueno es que como acabas de nacer nadie te conoce demasiado, así que ninguna persona tiene predisposición a percibirte de una forma u otra, y eso significa que puedes ser lo tú que decidas que eres. Una vez que lo consigas, si lo consigues —enfatizó—, dada la fuerza mental que ya has demostrado no creo que encuentres gran resistencia a tu voluntad de ser como quieras ser. Aunque no has de olvidar jamás que más allá de la Realidad está el mundo físico —hizo una breve pausa, esperando algún tipo de reacción, una pregunta quizá, mas al ver que Lúa no decía nada siguió con su explicación—. Puede parecer irrelevante pero, al igual que las criaturas que habitan el mundo físico están limitadas por este, pues no es infinito ni tiene recursos ilimitados, nosotros estamos sujetos a los límites del mundo que nos rodea. La Realidad, aunque a veces se nos olvide, también tiene sus propios límites. Al fin y al cabo, fue construida sobre el mundo físico.

Un tenso silencio se estableció entre ellos y Lúa empezó a caminar de un extremo a otro de la sala, rascando su barbilla sin darse cuenta mientras cavilaba en voz alta sobre todo lo que acababa de aprender, intentando decidir qué hacer con aquella información y cómo usarla para evitar agrisarse. Era consciente de que lo primero que debía hacer era aprender a no alcanzar su límite pero, dado que nadie sabía cómo hacer algo así, la única opción era averiguarlo por su cuenta, y existía la posibilidad, al parecer nada remota, de que en el proceso agotara todas sus reservas y se volviera gris como había profetizado Alva.

De pronto el fisicólogo se interpuso en su camino y la sacó de sus cavilaciones.

—Si de verdad quieres intentarlo —carraspeó un instante— solo hay un lugar donde puedas aprender lo suficiente como para no agrisarte en el intento, aunque no hay ninguna garantía de que vayas a encontrar nada que pueda ayudarte.

—La esperanza es lo último que se encuentra —susurró Lúa, arrancándole una inesperada risa al anciano.

—Lo último que se pierde —dijo este—. Pero… Bueno, no tiene importancia. Si quieres te puedo dar indicaciones y…

—¡Sí! —exclamo Lúa acercándose a él en un santiamén— Sí, por favor, cuéntame todo lo que necesito saber. Dime cómo llegar allí. ¡Rápido! Por favor, por favor, por favor, por...

—Está bien —rió el anciano—, está bien. Escucha.

5. Los Territorios Inexplorados

—El lugar al que me refiero… Bueno, lo llamamos Territorios Inexplorados pero lo cierto es que no tiene nombre ni es un lugar como tal, es más bien… Bueno, es un lugar, sí, con suelo, cielo, montañas, animales… Bueno, no siempre... A ver cómo explico esto de forma sencilla… —suspiró— Los Territorios Inexplorados es el nombre que usamos para referirnos a un lugar al que no se puede llegar andando ni aparece en ningún mapa, y esto es así porque está en el límite de la Realidad, en un plano de existencia en el que la densidad de población es tan baja que la misma naturaleza puede ser cualquier cosa en cualquier momento. Pero eso no significa que sea un lugar caótico… Oh, no… No, no, no… Todo lo contrario. Es un lugar casi mágico en el que incluso la fuerza de la gravedad puede ser diferente y cambiar, un lugar peligroso si no se anda con cuidado, un lugar en el que el clima y la fauna abarcan todo lo que la mente puede imaginar… Pero de algún modo es también un lugar más hermoso y armónico que la Realidad que has visto hasta ahora, más ordenado, pues los nexos entre las pocas mentes que allí habitan son mucho más largos y, por tanto, tienen una progresión más suave. Aunque no te confundas, suave no significa pacífico. Como ya he dicho puede ser un lugar peligroso. Puedes encontrar dragones y lagos de fuego, criaturas cuya simple mirada podría helarte la sangre y laberintos que no paran de cambiar de forma… Aunque también puedes encontrar seres de luz y ríos hechos de puro amor, tortugas gigantes que pueden leer el futuro e incluso, según cuentan, ventanas que permiten contemplar el mundo físico. ¡Imagínate! Si hubiera tenido el valor suficiente para seguir buscándolas…

—¡Has estado allí! —exclamó Lúa— Entonces puedes llevarme y...

—Sí —interrumpió el anciano—, he estado allí, pero… No puedo llevarte. No es tan sencillo. Puedo indicarte cómo llegar, pero… No… No, no, no… No puedo. Mi experiencia allí… Digamos que no fue todo lo buena que me habría gustado, y como ya he dicho es un lugar habitado por muy pocas mentes así que mis recuerdos y mis miedos, que a mi edad y con mis conocimientos son muchos, alterarían tanto el mundo que nos rodea que acabarían por provocar que se repitiera la historia. Y créeme cuando digo que ninguno de los dos quiere que pase algo así.

A punto estuvo Lúa de preguntar qué era lo que le había pasado en los Territorios Inexplorados, pero antes de hacerlo se dio cuenta de que poseer ese conocimiento habría alterado su propia percepción y, al hacerlo, habría condicionado su forma de interpretar aquel lugar. Quizá ser tan joven e inexperta fuera una ventaja de cara a averiguar cómo no agrisarse.

—Por favor —pidió al cabo con impaciente delicadeza— dime cómo llegar a los Territorios Inexplorados.

—Está bien —sonrió el fisicólogo— pero recuerda que allí es tu mente la que decide lo que existe, así que debes tener cuidado.

—Sí, sí —sonrió Lúa—, tendré cuidado.

—Está bien. Sígueme.

De pronto todo cuanto había en aquella sala desapareció y el suelo bajo sus pies se convirtió en una amplia escalera de caracol cuyo fondo no alcanzaba la vista.

El anciano comenzó a descender, seguido por Lúa, y empezó a hablar con una voz que retumbaba en las paredes de piedra, formando un halo acústico que reverberaba contra la piel y casi parecía colarse debajo de esta, hasta el músculo, vibrando con inusitada potencia.

—El gran reto de tu existencia no es que la probabilidad de agrisarte sea tan alta sino que al ser una anomalía, al ser diferente a todos los demás, y en tu caso incluso al resto de anomalías que yo haya conocido, nadie puede saber cómo ayudarte a ser algo diferente a lo que ya eres sin convertirte en algo que no eres. Eso significa que la única persona capaz de hacerlo eres tú misma, y por eso resulta obvio que tomar distancia con el resto de habitantes de la Realidad es la mejor forma de que puedas concentrarte en ti misma. Por eso los Territorios Inexplorados son la única opción lógica, pero ten en cuenta que allí no estarás realmente sola. Aunque puedan mediar grandes distancias todos estamos conectados así que debes aprender a diferenciar entre las influencias externas y las creaciones que surjan de tu interior. Ese es el mejor consejo que puedo darte —continuó sin dejar de descender—. Conócete a ti misma. Si lo consigues podrás llegar a controlar tu percepción de todo cuanto existe y, en caso de topar con algún peligro, evitarlo sin tener que enfrentarte a él ni sortearlo. Pero ten esto muy presente: cuanto más cerca estés de otra mente más fuerte será su influencia.

—Entonces ¿debo mantener la distancia con todo el mundo?

—Sí… y no. No es malo que interactúes con los habitantes de los Territorios Inexplorados, e incluso puede que te ayude a entenderte a ti misma; son personas habituadas a modular su percepción y a lidiar con los extremos de la Realidad, así que podrías aprender mucho de ellos, pero debes evitar que te arrebaten el control de tu propia percepción.

—Que me arrebaten…

—No te preocupes demasiado —sonrió—. No creo que nadie lo vaya a hacer a propósito, y por lo que he podido ver tienes una mente muy fuerte, pero es gente poco acostumbrada a coincidir con otras personas así que podrían hacerlo sin siquiera darse cuenta, o podrían confundirte con una creación ajena e intentar cambiarte… Cuando la mente vaga tanto tiempo por caminos nunca antes trazados tiende a… Digamos que tiende a perder el sentido de la normalidad, y eso les vuelve impredecibles.

Al llegar al final de las escaleras el fisicólogo desapareció sin previo aviso, quedando ella a solas al fondo de un pozo cuya cima no alcanzaba la vista.

Sintiendo una punzada de miedo, Lúa comenzó a correr escaleras arriba, hasta que de pronto estas desaparecieron y cayó al suelo, golpeándose contra la fría piedra y torciéndose el tobillo.

—Recuerda —retumbó la voz del anciano—: Tú decides qué es real y qué no lo es.

Aturdida, de nuevo sin entender qué estaba ocurriendo, Lúa empezó a pedir auxilio a gritos, intentando contener los nervios, agarrándose las manos con tanta fuerza que el dolor comenzó a invadir de nuevo su ser, y aunque era un dolor diferente, algo físico que su mente aún no sabía cómo procesar, las lágrimas comenzaron a brotar de sus ojos como ríos de pura desesperación mientras un único pensamiento se apoderaba de todo su ser: Escapar. Escapar de aquel lugar oscuro, escapar de su destino, escapar de la mismísima Realidad. Eso era lo único que importaba, y hasta el dolor se vio sepultado por aquel deseo inconmensurable.

—Tú decides qué es real —repitió la voz del fisicólogo, y de repente ya no estaba al fondo de un pozo sino en el cielo, cayendo sobre las esponjosas nubes de Lightfield, el viento atravesando su túnica con tal fuerza que apenas era capaz de respirar.

La fugaz satisfacción por haberlo conseguido fue sustituida de inmediato por el pánico, atravesando su cuerpo y su mente raudo como un relámpago, y los pocos recuerdos que tenía de aquella aldea le devolvieron de golpe todo el dolor que había sentido al nacer. Al instante siguiente su mente no pudo soportarlo más y se resquebrajó como una copa de vino al estamparse contra el suelo, cristales restallando en todas direcciones sin que nadie pudiera contener la entropía. Y entonces todo cambió de nuevo. Ya no era Lúa sino un pájaro de luz, y ya no caía sino que volaba entre las nubes, aleteando con desenfreno, jugando y riendo, planeando y subiendo como si aquello fuera lo más normal del mundo.

Su deseo de escapar lo había cambiado todo. Una vaga sensación aún le recordaba que ella era Lúa, una anomalía despreciada al nacer, una causa aparentemente perdida, una persona aferrada a una esperanza vana, y quizá algo no tan simple como todo eso, pero pronto otras aves se acercaron a ella curiosas, dibujando tirabuzones a su alrededor, invitándola, acariciándola con el viento que empujaban con sus poderosas alas, y ella se dejó invitar y olvidó el dolor y todo lo que este implicaba, libre por primera vez en la vida, repleta de pura y simple felicidad.

Mientras entraba y salía de las nubes junto a los demás pájaros de luz, Lúa vio que allá en el suelo, en mitad de la calle, había una hermosa joven arrodillada y temblando, agitándose entre convulsiones sin que nadie acudiera en su auxilio, y una leve sensación de tristeza comenzó a brotar en ella hasta convertirse en el profundo pesar que habitaba en el más oscuro rincón de su ser, seguido de cerca por una ira innombrable y el deseo irrefrenable de acercarse para consolarla. Y así lo hizo. Descendió, trazando lentas espirales hasta posarse frente a ella, e intentó transformar las horrendas emociones que sentía para transmitirle todo el amor del mundo, mas todo lo que la joven sentía era dolor, un dolor incomprensible que incluso le impedía ver que ante ella había un hermoso pájaro de luz.

Al darse cuenta de que aquella chica y ella eran la misma cosa, Lúa sintió cómo todo aquel sufrimiento entraba en su interior como un torrente, pero ya no era igual que aquella joven sino que era más, sabía más, más incluso de lo que ella misma imaginaba, y, de algún modo, al entrar en ella el dolor y la incomprensión se transformaban en algo diferente, fusionándose con la tristeza y la ira, repicando en su interior como cientos de campanas en sincronía, agitando su energía como los pistones de un motor de combustión, rítmicas explosiones de poder surcando su mente y amenazando con desbordarla como cuando había estallado junto a Alva y el fisicólogo.

Consciente de que estaba a punto de perder el control de nuevo, Lúa tomo aire y se aferró a sí misma para tranquilizarse, y un momento más tarde supo que las nubes llevaban horas ausentes, que las había absorbido con la simple intención de mantener la calma, y que los pájaros de luz habían desaparecido porque no eran más que lo que ella estaba sintiendo que eran. Entonces cayó en la cuenta de que el tiempo, al igual que el resto de cosas que percibía, carecía de sentido, pues de algún modo el antes y el después se habían fusionado en una misma cosa, y esa cosa era ella, llorando desconsolada en la calle, posada frente a sí misma, cayendo desde el fondo de un pozo sin fondo.

—Yo decido lo que es real —susurró, ladeando su cabeza de pájaro, y entonces deseó que Alva llegara cuanto antes para consolarla y arrebatarle el sufrimiento que la atenazaba, y de pronto ya no era un pájaro de luz sino Alva, y ya estaba guiándose a sí misma hacia el templo.

Sabiendo que pronto estaría a salvo, su consciencia se separó de Alva y de Lúa y de nuevo volvió a ser un pájaro de luz. Miró hacia el cielo y deseó que las nubes regresaran y devolvieran la normalidad a Lightfield, y vio que habían vuelto un rato antes. Luego quiso volver a estar en el templo, a salvo de todo lo que en la Realidad existía, pero al mismo tiempo supo que no debía interferir más de lo que ya lo había hecho, pues su mera presencia y la intención que la acompañaba podían cambiar lo que era, lo que a todas luces había sucedido y, sin embargo, aún debía suceder, y lo que vendría después, así que, sin siquiera pensar en lo que estaba haciendo, desapareció.

Un instante más tarde, con la leve sonrisa que acompaña a quienes de pronto alcanzan un conocimiento esquivo, parpadeó y se vio a sí misma lejos, muy lejos de allí, en un lugar tan remoto que lo único que existía era el blanco de una luz eterna y pura.

Aquella luz le hizo sentir tan libre y a salvo que aunque hubiera rebuscado entre todas las palabras que conocía no habría encontrado forma de expresarlo, mas no estaba en los Territorios Inexplorados, no exactamente. Estaba más allá de estos, más allá incluso del límite de la existencia, en el origen de todo, y aquella luz era la esencia misma de la Realidad.

6. La Realidad

—¿Qué haces aquí? —preguntó una voz dentro de sí misma.

—Yo... He venido para salvarme —susurró Lúa.

—¿Para salvarte de qué?

—Soy una anomalía —explicó— pero no quiero agrisarme. Quiero salvarme de ese destino.

—¿Estás segura de que eso es lo que quieres?

Lúa, convertida en un simple haz de luz en aquel océano infinito, meditó largo tiempo sobre aquello, consciente por primera vez de que la urgencia que hasta entonces había sentido había dejado de tener importancia, y al cabo se dio cuenta de que no necesitaba salvarse.

—No eres una anomalía normal y corriente —dijo entonces la voz.

—Yo soy… —se interrumpió a sí misma— No sé qué soy.

—Eres Lúa —dijo la voz con firmeza— pero eso solo significa lo que tú decidas que significa.

—¿Y qué hago ahora? Pensaba que tenía que salvarme, ir a los Territorios Inexplorados y buscar una cura, una forma de cambiarme a mí misma para dejar de estar en peligro, pero ahora…

—Eso no es lo que tú pensabas —rió la voz— sino lo que otra persona pensaba. Eres demasiado joven e inexperta para tener una idea como esa.

Una pausa infinita se dibujo en la blanca faz del origen, calmada y lenta como todo aquello que aún no ha comenzado, hasta que Lúa decidió romper el silencio de nuevo.

—¿Quién eres tú? —preguntó.

—Yo soy Etó.

—¡El creador de Alva! —exclamó Lúa, y al instante la creadora de la Realidad apareció ante ella.

—¿Quién es Alva? —preguntó la creadora.

—Tú eres… No, tú no eres Alva. Solo eres una representación de la creadora. Pero si no sabes quién es… No puedes ser Etó.

—Yo soy Etó —repitió Alva.

—No. Etó creó a Alva y esta creó la Realidad. Tú no eres Etó.

Una risa profunda comenzó a vibrar al tiempo que la luz titilaba con desenfreno, y de pronto Alva ya no estaba allí. El blanco infinito volvía a ser como había sido.

Entonces Lúa volvió a ser quien había sido, con su cuerpo de mujer y su túnica negra, flotando en aquel incomprensible escenario.

—Yo soy Etó —volvió a decir la voz—, pero eso no significa que sea lo que tú crees que soy.

—¿Entonces qué eres?

—Soy lo que tú quieras que sea —rió la voz—. Soy el mar y las montañas, el cielo y el viento, los árboles y las casas. Soy las aves y los peces, y los ciervos, y las hormigas, y los hombres y mujeres. Soy lo que había antes y lo que habrá después, hasta que deje de haber cosas y todo desaparezca como un sueño en el vacío de la existencia. Soy todo eso y mucho más. Y, sin embargo, no soy nada.

—Eres todo lo que existe —susurró Lúa.

—Soy Etó.

—Eres… Eres la Realidad.

La voz no dijo nada más, y el silencio volvió a cubrirlo todo como un manto invisible, y mucho tardó Lúa en volver a hablar, aunque cuando lo hizo no habló solo con palabras.

—El mar y las montañas —dijo, su voz convertida en una sinfonía que lo cubría todo, y de la nada surgió una gran masa de agua que al poco fue poblada por valles, ríos y montañas, separando mares y océanos con playas de suave arena y hermosos acantilados—, el cielo y el viento —el aire lo invadió todo y el viento comenzó a agitar las aguas con fuerza, apareciendo las primeras olas, arreciando juguetonas contra los acantilados mientras el sol se alzaba en el horizonte, tímido entre los susurros de las aún pequeñas nubes—, los árboles y las casas... —siguió diciendo, y entre los valles y los montes comenzaron a aparecer árboles de todas formas y tamaños, seguidos por plantas de menor tamaño, flores de mil y un colores, y finalmente las casas que aún habían de ser habitadas.

Hizo una pausa para reflexionar sobre lo que estaba haciendo, y Lúa vio que no había nada de malo en ello, por lo que siguió con las aves y los peces, y entre las nubes y los árboles, cada vez más imponentes, comenzaron a aparecer pájaros que piaban y graznaban, volando felices sobre el vergel que acababa de crear, y de los ríos, mares y océanos surgieron peces grandes y pequeños, ballenas, pulpos y todas aquellas especies de animales acuáticos que iban brotando en su memoria.

No sabía que conociera tantas criaturas, pero Lúa ya estaba aprendiendo a dejar de intentar entender las cosas así que, poco a poco, sin cuestionarse a sí misma, creó todo aquello que Etó había dicho que era, incluyendo las ciudades y los pueblos, hasta que, cuando ya estaba todo en su lugar, un pensamiento cruzó su mente y le forzó a contemplar cuanto había hecho.

—¿Soy Alva? —pregunto entonces.

—Eres Lúa —respondió la voz.

—Pero ahora soy yo la creadora.

—¿Me has creado tú? —rió la voz.

Aquella pregunta le acercó un poco más a quien había sido tiempo atrás, y con un gesto invisible Lúa volvió a tener cuerpo físico, su cuerpo joven y esbelto, arropado con su sencilla túnica negra, y bajo sus pies resultó estar el suelo de Lightfield, y sobre su cabeza, tan sorprendente como siempre había sido, vio un cielo estrellado que las nubes empezaban a cubrir de nuevo.

—No —rió ella también—, yo no te he creado.

—Entonces ¿No eres Alva?

—Sí… y no —rió de nuevo, y todo pareció estar bien tal y como estaba.

7. El fisicólogo

Caminó hacia el templo sin prisa, paladeando cada grano de arena que pisaba, consciente de que aquella tierra era ella misma, tranquila como nunca antes, y al llegar a la puerta decidió que prefería entrar desde el pozo, pues ese era el último lugar que había ocupado dentro de aquel lugar tan curioso y, de algún modo, parecía que lo más correcto era desenrollar los eventos del pasado en orden inverso, así que allí apareció, al fondo de un pozo aparentemente infinito sin escaleras ni vía de escape.

Sabiendo que habría podido crear de nuevo las escaleras sin ningún esfuerzo, divertida por la simple idea de poder hacerlo, Lúa ascendió volando hasta la parte superior del pozo y atravesó el techo como si fuera lámina de agua, haciendo que ondulara por el mero placer de hacerlo. Ascendiendo un poco más, sintiendo las cosquillas de un aire que no se estaba moviendo, atravesó el suelo del estudio del fisicólogo y esperó a que este se percatará de su presencia.

—¡¿Pero qué… —empezó a exclamar el anciano.

—Hoy recibirás la visita de Alva —le interrumpió Lúa—. No vendrá sola, y tú ayudarás a la niña que viene con ella —rió a continuación— así que voy a regalarte lo que más deseas.

Antes de que el fisicólogo pudiera decir nada los muebles de una de las paredes desaparecieron, dejando desnuda una pared que al instante se convirtió en una ventana hacia el mundo físico.

—¡Existe aún! —exclamó el viejo, abriendo los ojos de par en par y acercándose para verlo mejor, riendo y llorando como un niño, o quizá como un loco que acaba de olvidar qué es la cordura.

Sintiendo la inmensa felicidad de quien tanto le había ayudado, sabiendo que lo que había hecho, aunque al principio le hubiera parecido cruel, había sido el detonante de su ascensión, Lúa pensó que ya todo era como debía ser en aquel templo y desapareció sin que el viejo, encandilado, pudiera darse cuenta.

8. La creadora

Ciudad Central era un lugar asombroso, plagado de grandes palacios de paredes blancas y majestuosos edificios de metal, altos como montañas, brillantes como el sol al reflejarse en las aguas más cristalinas. Y en su centro, en lo alto de una colina plagada de flores de todos los colores, había un castillo de paredes curvas con torres tan altas que casi atravesaban las nubes.

En mitad de la torre más alta, en el único punto de la Realidad que resultaba equidistante a todas las aldeas y ciudades humanas, se encontraba Alva, una bella criatura con piel metálica y ojos brillantes, tan luminosa como el más resplandeciente de los edificios, mirando sin descanso al horizonte con expresión serena y concentrada, sabia y, al mismo tiempo, inocente e inquisitiva.

Su cuerpo parecía ocupar aquel espacio concreto, y allí podría haberla visto cualquiera, mas al mismo tiempo su mente vagaba por la Realidad, observando, comprobando que todo seguía bien en su creación, vigilando que el bienestar de las personas se mantuviera por encima del umbral, cuidando de los márgenes de todo cuanto existía y modulando la Realidad cuando lo consideraba necesario para evitar tensiones innecesarias y asegurar la supervivencia del sistema a muy largo plazo.

Aquel era su mundo y ella lo veía todo, calculando sin cesar la probabilidad de todo cuanto existía. Todo, salvo la muchacha que acababa de aparecer detrás de su esbelto cuerpo.

—Mañana —comenzó a hablar Lúa, haciendo que Alva se volviera hacia ella con un respingo— nacerá una anomalía.

—¡¿Pero qué… —empezó a exclamar la creadora.

—Te dirigirás a Lightfield y la llevarás al templo —su voz sonaba distante, como si recitara palabras escritas por alguien diferente, aunque nada más verla Alva se dio cuenta de que aquella criatura jamás repetiría las palabras de otra persona—, y allí le presentarás a tu viejo amigo.

Una lento silencio abordó la torre cuando Lúa calló, y ambas se quedaron inmóviles, contemplándose la una a la otra con curiosidad.

—Iré a visitarle —susurró Alva al cabo, abriendo mucho los ojos, como si acabara de descubrir algo que un segundo antes hubiera parecido imposible—, y te ayudaré.

Lúa también sonrió, y de pronto ya no estaba allí.

Alva, por su parte, caminó hacia una habitación contigua y empezó a rebuscar en unos de sus armarios.

—¿Qué me pongo? —rió jovial— ¿Algo sencillo, propio de las gentes de un lugar como Lightfield, o algo elegante?               

9. El nacimiento

El cielo sobre Lightfield, la aldea más pequeña de los Territorios Originales, siempre estaba plagado de nubes. Nubes grandes y pequeñas, nubes blancas y rosas, nubes azules, nubes verdes… Había tantas que a veces era difícil saber si era de día o de noche, pues a su alrededor vivía una miríada de pájaros de luz que no paraban de entrar y salir de aquel esponjoso escondite, iluminando el terreno de tal forma que a cualquier hora daba la impresión de ondular bajo los pies.

Era un espectáculo de luz y color sorprendente, pero al mismo tiempo era tan normal que a ningún vecino se le habría ocurrido pararse a pensar en ello, del mismo modo que nadie se habría cuestionado las montañas ni los ríos, y por ese motivo aquella oscura noche les parecía tan extraña; tanto que, a pesar de lo tarde que era, en lugar de estar preparándose para dormir casi todos en la aldea se encontraban fuera de sus casas, mirando a un cielo por completo despejado mientras las expresiones de sus rostros oscilaban entre el miedo a lo desconocido y la sensación de asombro que provocaba contemplar las estrellas por primera vez en la vida.

De pronto un grito desgarrado recorrió la aldea y les dejó sin respiración, inmóviles como si el mismo mundo se hubiera detenido, y así permanecieron largo rato hasta que el silencio fue roto por la inconfundible voz del médico local, ronca y grave cual trueno tormentoso.

—¡Empuja! —gritó el médico— ¡Ya casi está aquí!

—¡Aaaah! —sonó de nuevo el grito— ¡Ya empujo estúpido!

Al escuchar aquello la tensión se disipó de golpe y el silencio se transformó en risas. ¡Se les había olvidado que una vecina estaba a punto de dar a luz a su primer bebé!

—¡Aaaah! —se escuchó de nuevo, y de pronto la casita de la que provenían los gritos quedó en completo silencio.

Sabedores de que el parto había finalizado toda la aldea estalló en vítores, olvidando por un instante que las nubes y los pájaros habían desaparecido, y comenzaron a aproximarse para curiosear un poco e intentar vislumbrar, a través de la ventana abierta, el aspecto del recién nacido.

—No puede ser… —escucharon decir al médico los primeros en llegar— No puede ser…

A pesar de todos sus años de experiencia, aquel hombre nunca había visto nada parecido. El bebé no era tal sino una mujer hecha y derecha, por completo desarrollada, a la que habría echado como mínimo veinte años de no ser porque acababa de presenciar su nacimiento.

En ese momento la recién nacida se giró hacia su madre y, caminando con la torpeza de quien no ha aprendido a moverse, se acercó a ella y besó su frente.

—No te preocupes mamá —dijo con voz tierna, calmando sin darse cuenta todos los miedos que comenzaban a sacudir la mente de quien la acababa de traer al mundo—. Todo va a ir bien. Esto es algo bueno.

Al instante se corrió la voz de que había nacido una anomalía, y casi sin darse cuenta todos los vecinos se recluyeron en sus casas ignorando el cielo y los demás eventos del día, pero su madre no sintió ira ni miedo, ni vergüenza ni rencor. Y, mientras el médico abandonaba su casa, se incorporó un poco para poder besar la mejilla de su hija.

—Ahora debo irme —susurró Lúa con pesadumbre—, pero algún día, cuando el miedo a lo que no entendemos desaparezca, cuando el sufrimiento de verdad haya desaparecido, volveré a ti y te lo contaré todo.

Al escuchar esto la madre rompió a llorar, cubriéndose el rostro con las manos, pero no porque su hija fuera una anomalía sino porque algo en su interior sabía que aquel momento del que hablaba no estaba ni remotamente cerca y no quería perderla.

—No te preocupes —dijo Lúa, dándole un último beso de despedida, tan tierno que el mismo aire pareció contener el aliento—. Ese día llegará.

Tras esto, una sencilla túnica negra apareció alrededor de su cuerpo y Lúa abandonó la casa. Y una vez fuera, cuando ya nadie podía verla, se arrodilló en mitad de la calle y comenzó a llorar todas las lágrimas que había estado conteniendo. Y se sintió bien al hacerlo, pues al fin todo era como debía ser, desde el océano más profundo hasta el pico más elevado, desde la criatura más simple hasta la más compleja.

Entonces decidió olvidar hasta que llegara el momento oportuno.

Y así, sin que nadie se diera cuenta, dejó de ser Lúa a la espera de que alguien que aún no conocía le hiciera entrega de su nombre.

Sobre el autor

Raúl Yebra Mora (Reus, 1978) es informático, compositor y escritor de obras de fantasía y de ciencia ficción, con especial predilección por los argumentos que versan sobre la existencia y por los personajes neurodivergentes.

Mil Oniros Ciencia Ficción

Los Oniros, según la mitología griega, eran los señores de los sueños. Se han considerado hijos de Nix (la Noche), pero también de Gea (la Tierra) o de Hipnos (el Sueño). Los cuatro principales y más conocidos, Morfeo, Iquelo, Fantaso y Epiales, llevaban los sueños a los dioses. El resto, los mil Oniros, se encargaban de enviar los sueños a los mortales. Estos no tenían nombre, quizá porque en la mitología se consideraba menos noble tratar con mortales que con dioses. Pero, ¿acaso no es la tarea de un escritor llevar sueños a otras personas?

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Joseto Romero, Perseidas 2021

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Amaya Felices, Dracónidas 2021

Ojos Claros

H. de Mendoza, Oriónidas 2021

Futuro Imperfecto

Víctor M. Valenzuela, Leónidas 2021

La Realidad

Raúl Yebra Mora, Gemínidas 2021