LA PLAYA DE LOS ALEMANES

'En el pequeño pueblo costero gaditano de Zahara de los Atunes, comienzan a salir a la luz los secretos de viejos nazis ocultos en la playa de los Alemanes.

A su vez, en el sevillano barrio de San Vicente, Enrique hereda la casa familiar donde irá descubriendo entre sus muros las antiguas historias del pasado y los recuerdos de su padre. Historias que le hablarán sobre la lealtad a la monarquía truncada con la llegada de la II República, de la Guerra Civil, de la aventura de los españoles en la II Guerra Mundial y de su relación con los alemanes refugiados en la España de Franco.

Serán los secretos guardados en el perdido portafolios del comandante en jefe de las SS Heinrich Himmler, buscados ansiosamente por una secreta organización nazi, quienes conducirán a nuestros protagonistas a desentrañar las claves de un misterio que los llevará desde desde Toledo a la ciudad de Sevilla'.

©2010, Compas, Javier

©2010, Jirones de azul

ISBN: 9788492868285

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La Playa de los Alemanes

Javier Compás Montero De Espinosa

Capítulo 1

Zahara de los Atunes, marzo 1976

TRAS la curva aparecieron los dos faros redondos del viejo Seat 124 como ojos de búho sorprendidos por la luna, el coche avanzaba despacio derramando sus luces por la angosta carretera, iluminando el deteriorado asfalto, Elías levantó un poco el pie del acelerador, a pesar de no ir a una velocidad excesiva dada la poca visibilidad de la noche y las condiciones del camino, no obstante, aminoró la marcha del vehículo cuando las luces le descubrieron el viejo cartel que, entre el exiguo arcén y la arena de la playa indicaba: “prohibido el acceso, zona militar”. La carretera se convertía en un estrecho paso entre la blanca arena de la ensenada de Barbate de Franco y las laderas de la suave colina que ascendía a su izquierda en las estribaciones de la Sierra de Retín, comunicando el pueblo que, en su apellido, rendía honor al anterior Jefe del Estado de España y el pequeño poblado de Zahara de los Atunes. A pocos kilómetros, siguiendo la línea de costa, los neumáticos hicieron crujir el viejo puente de tablas sobre el río Cachón, más que río, pequeño arroyo que vertía su pobre caudal en las aguas del Atlántico, sobre la misma arena de la playa, Elías dejó atrás el pequeño pueblo de pescadores, para, tras unos pocos kilómetros más, adentrarse en el pequeño paraíso oculto que todos conocían como la Playa de los Alemanes, entre una punta y otra, como media luna en pendiente hacia el mar, bajo el intermitente haz de luz del faro de Punta Camarinal y la custodia de viejos búnkeres que albergaban en su día las baterías defensivas de costa. La carretera se estrecha y se retuerce por la falda de la ladera, descubriendo, entre frondosos árboles, magníficas casas que miran hacia el azul océano, al final de uno de los pequeños caminos que se ramificaban desde la carretera principal, el punto de destino, Villa Zafira.

Elías Neiman detuvo el coche unos metros antes del verde portón metálico de la villa, en una pequeña bolsa de aparcamientos que se abría entre varias casas. Apagó las luces de los faros y, al bajar la ventanilla, notó la suave brisa del amanecer que entraba fresca desde Poniente, se subió el cuello de su gabardina, arrellanándose un poco en el incómodo asiento de escai rojo, y encendió un Chester para amenizar la espera mientras consultaba el rudimentario mapa que le había proporcionado la oficina en París del Centro Wiesenthal con la posible ubicación del lugar donde se ocultaba el ex comandante nazi Hans Borman, miembro de la Organisation der Ehemalingen SS-Angehörigen (ODESSA), organización encargada de amparar a los antiguos miembros de las SS que, tras el fin de la IIª Guerra Mundial, les ayudó a exiliarse, en las mejores condiciones posibles, en Argentina y España, y, probablemente en otros países de Europa y Sudamérica.

El ruido metálico de los pesados goznes del portón de la villa sacó a Neiman del estado de duermevela al que las horas de espera le habían llevado, se agazapó en el asiento esperando pasar desapercibido tras la frondosa vegetación del entorno. Un hombre alto, fornido, con impoluto traje negro de chaqueta cruzada, guantes de cuero del mismo color y pelo peinado hacía atrás con fijador, abrió las puertas de par en par y echó un vistazo a ambos lados del camino, antes de perderse por un sendero de grava que probablemente conducía a la casa, otro individuo, vestido como un camarero, con una reluciente chaqueta blanca de dorados botones, quedó en la entrada de la villa, a los pocos segundos un imponente Mercedes Benz 600 SWB negro, de 1970, salió lentamente haciendo sonar los guijarros del camino a su paso, Nieman se agachó cuando el potente auto pasó a su altura pero pudo alcanzar a ver al hombre de negro que conducía, y adivinó un par de figuras en el asiento trasero, aunque no pudo distinguirlas bien al tener el coche las ventanillas tintadas y una cortinilla beige en el cristal trasero que ocultaba a sus ocupantes. Elías puso en marcha el viejo Seat y se decidió a seguirlos, a prudencial distancia.

El conductor del Mercedes, hombre más que probablemente experto en su tarea, fijó la mirada de sus penetrantes ojos en el retrovisor y pisó a fondo, sin reflexionar más, Nieman pisó a su vez el acelerador, ambos coches emprendieron una veloz marcha sobre la sinuosa y estrecha carretera en una peligrosa persecución que rompía la silenciosa calma de aquellos parajes, los portones de las villas se sucedían, alternando con las entradas a estrechos caminos, zonas boscosas y vertiginosas pendientes sobre la playa, de pronto, de una de las semi ocultas villas surgió una furgoneta de reparto de alimentos que frenó bruscamente al ver su conductor como se le echaba encima el Mercedes, éste, tras dar su conductor un violento volantazo, se precipitó por la ladera y, tras una caída vertiginosa atravesando jardines, se empotró contra un recio muro de piedra. Nieman frenó su coche y, dejando su puerta abierta, corrió hasta el borde del precipicio, lo mismo hizo el conductor de la furgoneta, ambos miraban indecisos hacia el lugar del desastre cuando la violenta explosión del auto siniestrado los tiró hacia atrás, Elías creyó que lo más prudente sería abandonar el lugar antes de que aquello resultase una situación incómoda para él, subió al Seat y puso rumbo al Oeste a toda prisa. Su precipitado abandono del lugar no le permitió cerciorarse de quienes eran los desgraciados ocupantes de los restos calcinados del Mercedes. Antes, si se lo hubiesen permitido las oscuras ventanillas del auto, habría visto a los ocupantes del asiento trasero, Hans Borman y su esposa Katerina, en realidad su segunda mujer, una aún atractiva señora de mediana edad, aunque bastante más joven que su marido, el sexagenario ex oficial de las SS. Hanna, la primera mujer de Borman, murió en los días finales de la Guerra, cuando el empuje del Ejercito Rojo soviético se abría paso implacablemente hasta el corazón mismo del Reich, Berlín.

Los tres cuerpos quedaron irreconocibles tras el incendio del coche. Pero la situación en España aún no era la más propicia para un investigador judío, cazador de nazis que, además, estaba de manera irregular en el país, a pesar de que hacía ya unos meses que había muerto el general Franco, la transición del régimen autoritario del viejo Caudillo a una situación democrática era complicada, aún más con el pavoroso incremento de los atentados terroristas de la banda criminal ETA. Durante el franquismo los judíos no habían sido precisamente populares en España, antisemitismo enraizado en la conciencia nacional desde la Edad Media.

Capítulo 2

Madrid, marzo 1976

EL teléfono sonó temprano en las oficinas centrales de la compañía aseguradora Nación Hispana en Madrid. La voz de Clara, la secretaria del director general, sonó resuelta en el auricular.

—Señor Carrillo de Albornoz, es Balmaseda desde Sevilla.

—Pásemelo — Contestó, seco, Don Antonio.

—¿Señor director?, buenos días, soy Balmaseda, tengo… tengo que comunicarle una noticia terrible, el señor Borman ha tenido un accidente, su coche se ha despeñado al salir de su casa en Zahara, ha muerto… también su esposa, y el chofer.

—Dios mío, pero ¿Cómo ha sido eso? Franz es un conductor experto y esa carretera, por allí no se puede correr mucho.

—No lo sé señor, en cuanto tenga más detalles le volveré a llamar.

—Gracias Balmaseda, no deje de informarme en cuanto sepa algo más.

Quedó petrificado, con el auricular en la mano, a medio camino entre su oreja y el aparato telefónico. Por su mente pasaron mil pensamientos por segundo, el más complicado, de momento, comunicárselo al hijo de Borman, ejecutivo de la empresa.

Nación Hispana era una compañía de seguros creada en 1946, con capital alemán de origen dudoso y controlada por germanos exiliados tras la guerra. En el Centro Wiesenthal pensaban que era una de las tapaderas de ODESSA para blanquear dinero de las grandes fortunas que los nazis sacaron de Alemania cuando la guerra ya estaba pérdida.

Sánchez de Albornoz le preguntó a su secretaria si Roberto Borman había llegado, ante la negativa de ésta le pidió que lo llamara por teléfono y se lo pasara. En un par de minutos, la diligente secretaria le informó de su breve conversación con el servicio del señor Borman, le dijeron que el señorito Borman aún dormía y que había dado orden de no ser molestado. Sánchez de Albornoz se alegró de no haber advertido a la secretaria que la llamada era por un asunto familiar muy grave, sería mejor ir a su casa personalmente.

Roberto no era lo que se diría un trabajador nato, hijo único de Hans Borman y de su primera esposa, había tenido una vida acomodada desde que, siendo muy niño, su padre lo trajo a España, criado en los mejores colegios, fue enviado a Alemania para completar su formación. Pero él prestó más aplicación a la educación más especial que le dio desde pequeño su padre y el círculo de amigos alemanes que frecuentaban, Roberto fue criado como un verdadero alevín de las juventudes hitlerianas. El mismo Otto Skorzeny, coronel de las Waffen SS que lideró el grupo que consiguió liberar, en una audaz acción militar a Benito Mussolini de su prisión en el hotel Campo Imperatore en el pico Gran Sasso de los Apeninos italianos, le instruyó en el campo en tácticas de comandos. Influenciado sobre todo por el grupo que dirigía Helmut Rudel, antiguo standartenführer bajo las ordenes del mismísimo Heinrich Himmler, y encargado de un regimiento muy especial, formado por una pequeña élite de oficiales y científicos de las SS cuya misión principal fue antes, durante y después de la guerra, la búsqueda del Santo Grial. Eran los caballeros de la Black Order, la Orden Negra, cuyo centro espiritual fue el castillo de Welwelsburg, en Westfalia, comprado y reconstruido por Himmler para desarrollar sus estudios de ocultismo, afición compartida por el mismo Adolf Hitler.

Himmler aprovechó su viaje a España en 1940 para, siguiendo la estela del Grial, visitar Toledo y el santuario de Monserrat, hermanado, según los ocultistas, con el Montsegur de los cátaros y el Monsalvat de Parsifal, en busca del Sagrado Cáliz, la Copa de la Última Cena, donde José de Arimatea había recogido la sangre del Salvador al pie de la Cruz, después fue a Roma con la Divina Reliquia y, huyendo, en su sagrada misión, llegó a Monserrat, donde, por fin, lo ocultó. Al parecer, los servicios secretos británicos se hicieron con los documentos que, en aquella ocasión, llevaba Himmler en un maletín negro que le fue sustraído hábilmente el hotel Ritz de Barcelona, o, al menos, eso es lo que la policía española quiso hacer creer a los alemanes, aceptar que el maletín se lo había llevado un vulgar ladrón, hubiese sido un ridículo espantoso e injustificable ante los diplomáticos nazis, probablemente el maletín nunca salió de España. Sus seguidores persistían en la búsqueda, convencidos de que su hallazgo propiciaría la vuelta gloriosa del Reich y la implantación mundial del poder ario.

Sánchez de Albornoz no se atrevió a darle a Roberto la noticia por teléfono, bajó rápidamente a la calle donde le recogió el chofer de la empresa, subió a la parte trasera del Dodge 3700 GT que usaban los directivos, y se dirigió hacia la casa del hijo de Borman, pensando que, como era habitual en él, a esas horas de la mañana aún estaría en la cama. Rita, la vieja yaya alemana de Roberto, abrió la puerta y, con unos lacónicos buenos días y una marcial inclinación de cabeza, hizo pasar a Don Antonio a un pequeño saloncito que hacía recordar, en su decoración de madera, a una típica casa de Baviera.

—El señorito Roberto está desayunando en la cocina. Ahora mismo le digo que está usted aquí.

—Muchas gracias — Atinó a contestar el nervioso director, que encendió un Ducados para aminorar su inquietud.

Unos minutos después apareció Roberto, un alto y robusto germano a punto de cumplir los treinta y cinco años, aún en pijama, cubierto por un elegante batín de seda, sin afeitar y con el abundante cabello rubio peinado hacia atrás, se pasó los dedos por el pelo, aún sin domar por el fijador, e invitó con un ademán de su mano al querido amigo de su padre a sentarse en una de las cómodas butacas orejeras tapizadas en blanco con pequeños motivos de caza en burdeos que tenían delante, él hizo lo propio al tiempo que preguntaba en tono distendido.

—¿A qué debo tan temprana visita, Don Antonio? — El tratamiento de usted no se debía a que, formalmente, Don Antonio era su jefe en la compañía aseguradora, ya que ambos sabían que el verdadero status quo ponía por encima al joven sobre el mayor, sino a un mero formalismo de respeto a los mayores que Roberto cumplía a rajatabla.

—Me temo que soy portador de muy malas noticias Roberto — La cara circunspecta y la manera incomoda de sentarse, al borde del sillón, junto con el anuncio de Don Antonio, cambiaron el talante del joven Roberto. El director prosiguió.

—Se trata de tu padre Roberto, ha ocurrido esta misma mañana un terrible accidente, al parecer su coche se ha despeñado por una pendiente del camino de su casa a Zahara, iba con Katerina — El director bajó la cabeza y dijo como en un sollozo — Han muerto.

El rostro del joven Borman se transformó, perdió de pronto el gesto alegre, el aire desenfadado, sus facciones se endurecieron, su mandíbula se tensó como el acero, y su mirada perdida se clavó en el infinito de la pared. Sin mirar al mensajero de la tragedia, masticó unas palabras.

—No ha sido un accidente — Corto, lacónico, preciso.

Su interlocutor acercó la cara hacia él, como si no hubiese oído o, mejor, como si atribuyera tan categórica afirmación al shock del momento.

—¿Qué dices Roberto? ¿por qué piensas…?

Giró toda su cabeza hacia él y le miró como si su mirada azul penetrante, le traspasara más allá de su cabeza.

—No ha sido un accidente, algo raro ha pasado — Pareció reaccionar, su petrificada esfinge cobró de nuevo vida, ahora se agitó, parecía como si una serie de mecanismos internos hubieran puesto en marcha miles de pequeños resortes, sus músculos y su cerebro empezaron a funcionar a mil por hora. — Tenemos que convocar una reunión urgente, cite a los caballeros a las dos de esta tarde en Hoffman, hable con Sacha, que nos reserve el salón de la biblioteca, que Clara llame a Sevilla y se ponga en contacto con Balmaseda, que me reserve habitación para esta misma noche en el Alfonso XIII, que salga Balmaseda para Barbate inmediatamente y se haga cargo de todo hasta que yo llegue, llamaré a la casa de Zahara, el servicio no debe hablar con nadie, ni policía, ni prensa, que nuestro bufete mande a alguien que se haga cargo de eso, que se coordine con Balmaseda, si es Medina, el joven abogado de Sevilla, mejor, dígaselo a los de aquí, quiero a Medina, en cuanto haya informes más precisos me lo comunica directamente.

—Si, no te preocupes, Roberto, todo se hará según tus indicaciones.

—No me preocupo, sólo quiero eficacia. ¡Rita!

La vieja yaya apareció de inmediato como de la nada.

—Diga señorito.

—Prepárame un traje negro, camisa blanca, corbata negra.

—¿Ha ocurrido algo malo señorito?

—Papa ha muerto.

La vieja criada se comió sus sollozos subiendo por la escalera hacia el cuarto de Roberto Borman, su traje y su camisa estarían más impecables que nunca.

El circunspecto maître de Hoffman fue recibiendo a los convocados en la puerta del salón reservado, le llamaban la biblioteca porque en torno a una mesa dispuesta para hasta doce comensales, dos de las paredes del salón estaban cubiertas por una magnífica librería inglesa de madera llena de lujosos volúmenes encuadernados en piel. Hoffman era otro de los establecimientos abiertos por alemanes en Madrid en los años cuarenta. Su propietario, al menos el que legalmente figuraba como tal, Oscar Hoffman, había creado un templo de la gastronomía en el corazón del barrio de Salamanca, cerca del parque del Retiro, a pocos metros de la Puerta de Alcalá, especializado en carnes de caza, eran famosas sus perdices asadas con uvas y su terrina de foie, así como su tarta de chocolate Hoffman.

Uno a uno los comensales fueron ocupando sus sitios, ocho hombres maduros, Roberto era, evidentemente, el más joven de ellos, trajes oscuros cortados a medida, corbatas italianas de seda, zapatos ingleses. Una perfecta coreografía de camareros se movía con soltura entre ellos, el sumiller descorchó dos botellas de Vega Sicilia de 1968; hacia el techo, decorado con historiadas cenefas de escayola y con una extraordinaria lámpara de cristal de Murano, fueron ascendiendo las volutas de humo de los cigarrillos.

Christian Bauer, un viejo oficial de la kriegsmarine, apuesto aún a pesar de sus casi setenta años, con el pelo plateado, se puso de pie, como todos los demás, lucía en el ojal izquierdo de su solapa una insignia redonda, sobre fondo rojo, orlado de oro, destacaban dos hojas de roble negras, inmediatamente todos callaron y prestaron atención, el silencio se podía cortar, sólo un camarero de confianza permanecía en la puerta del reservado pendiente de cualquier necesidad de los comensales.

—Querido Roberto, quiero transmitirte, en nombre de todos los presentes, nuestro más sincero pesar por la muerte de tu padre y de su mujer, así como también queremos expresar nuestra tristeza por la perdida de Franz, tan fiel y servicial compañero. Hans Borman fue un leal soldado del Reich y el mejor de los camaradas, ha sido un ejemplo para todos nosotros de lealtad a nuestros ideales, ayudó a muchos, su recuerdo permanecerá imborrable entre nosotros — Bauer cogió su copa de vino y la levantó en el aire, mirando a los presentes que reaccionaron como resortes, levantándose al unísono y, emulándole, levantaron sus copas para el brindis.

—¡Caballeros!, por nuestro camarada Hans Borman ¡Heil Hitler!

—¡¡Heil!! — Contestaron todos a una.

Tomaron asiento y comenzaron el almuerzo, el joven Borman fue directo al grano.

—Creo, y lo ratificaremos cuando tengamos más datos, que la muerte de mi padre no ha sido un accidente, algo o alguien han hecho que el coche se saliera de la carretera, sabéis que Franz era un gran conductor, que había hecho ese camino cientos de veces y que a mi padre, sobre todo si iba acompañado de Katerina, no le gustaba ir deprisa.

—Bien, Roberto — dijo Bauer para que todos le oyeran — Sabemos que son momentos de máxima tensión para ti, pero si algo nos ha salvaguardado hasta ahora ha sido nuestra extrema cautela en todos los asuntos. Somos conscientes de que España, desde la muerte de Franco, ya no es un sitio que ofrezca las mejores condiciones para nosotros, las cosas están cambiando, no me extrañaría, incluso, que se llegara a legalizar de aquí a pocos años, el Partido Comunista — Un murmullo de comentarios aprobatorios recorrió la mesa — España caminará inexorablemente hacia la democracia liberal anglo francesa, por ello estamos preparándonos para empezar a trasladar nuestras actividades a Chile y Argentina, donde viven numerosos camaradas que ya están en la labor, de hecho sabemos que no más tarde de finales de marzo, las condiciones en Argentina serán mucho más favorables. Nos consta que los judíos de Simón Wiesenthal se están empezando a mover por España, camaradas de Barcelona nos alertaron hace unos días de la presencia aquí de un tal Elías Neiman, uno de los investigadores de Wiesenthal.

—¿Y eso lo sabía mi padre? — Terció Roberto algo alterado.

—Claro que sí.

—¿Y por qué no me dijo nada?

—No quería preocuparte sin fundamento, nuestra gente estaba intentando localizar al perro ese, se nos escabulló en Atocha, pero no subió a ningún tren, seguramente le proporcionaron un coche para huir, los servicios secretos israelíes le dan cobertura.

—Han sido ellos, Christian, han sido ellos.

—Se está investigando, no te preocupes, tomaremos las medidas oportunas — Levantó su copa hacia Roberto esbozando una maligna sonrisa.

—Todo está controlado, sé fuerte. Tenemos localizado el maletín negro.

Las sonrisas de complicidad brillaron entre el humo de los habanos y el pulido cristal de las grandes copas de Hennessy.

Aquella misma tarde Roberto Borman se encontró en la soledad del dormitorio de su padre en su casa de Madrid, abrió el armario y buscó entre los viejos uniformes que su padre conservaba. Lentamente, como un torero, se fue vistiendo con el traje de gala de coronel, el pantalón y la guerrera negra, las altas botas del mismo color, de brillante acharolado, frente a la luna del espejo del vestidor, se caló la gorra, levantó la cabeza y fijó su mirada en su imagen reflejada, le quedaba como un guante, allí mismo se prometió seguir los pasos de su progenitor, al que juró, en silencio, terminar su obra, la calavera plateada que lucía sobre la visera brilló en la penumbra de la habitación. El joven Borman levantó su brazo derecho en ritual saludo y su grito resonó en las estancias vacías, el eco, aumentado en las recias paredes, recogió su furia:

—¡Sieg Heil!

Capítulo 3

Sevilla, abril 2003

ENRIQUE se sentó en su butaca de abono del teatro de la Maestranza, el joven abogado acudía regularmente a las representaciones de opera que, en tan moderno recinto, tenían lugar junto con su hermana Carmen y su madre, María. Aquel día era, además, muy especial para él, ya que cumplía 33 años. Carmen y Enrique habían perdido a su padre lamentablemente demasiado pronto, un trágico accidente de aviación les había privado de él cuando aún eran niños, Enrique fue un gran apoyo para su hermana pequeña, pero la que verdaderamente les sacó adelante fue su madre, María, una mujer de armas tomar, plena de vida a sus 64 años, alta, distinguida, con un precioso pelo plateado, que había decidido no volver a teñirse desde la muerte de su marido. Para éste, Fernando Montero de Espinosa, veinticinco años mayor que ella, había sido su segunda boda. Su primera mujer, de la que no tuvo ningún hijo, murió de cáncer en 1965, María había sido alumna suya en la Facultad de Derecho, aunque la conocía desde pequeña, ya que pertenecía a una familia de la alta sociedad sevillana y se movía en los mismos círculos que él, Club Pineda, Real Círculo de Labradores, la Sevilla de los años sesenta era, al fin y al cabo, y en parte, lo seguía siendo, un pueblo grande donde todos se conocían, claro que ese todos se refería a una clase selecta que, desde siempre, había practicado una vida social muy cerrada de difícil acceso para los de fuera de la élite.

Fernando Montero de Espinosa provenía de una vieja estirpe castellana, sus antepasados habían llegado al Sur con las huestes del rey Fernando III, el rey santo, y habían participado en la reconquista de la ciudad hispalense en 1248, tras lo cual, y gracias a sus servicios militares, recibieron amplías posesiones de tierras en la zona norte de la actual provincia, de hecho, la familia aún conservaba una noble casa blasonada en el bello pueblo de Cazalla de la Sierra; otros Montero de Espinosa se aposentaron en el sur de Badajoz, viejas crónicas los vinculan con el castillo templario de la villa de Jerez de los Caballeros, en 1312 la Corona decretó la extinción de la Orden, sus caballeros, enfrentados al rey, se encerraron en el castillo en un último intento de defensa, fueron vencidos y exterminados, desde entonces se conoce como Torre Sangrienta su más alto bastión, sus pertenencias pasaron a la Corona y el castillo fue entregado a la Orden de Santiago. Pero los herederos espirituales de los antiguos caballeros templarios no serán los de Santiago, sino los más ascéticos de la Orden de Calatrava, a ella pertenecieron los antepasados de Fernando, él mismo y, ahora, su hijo Enrique. Pero la vinculación de la familia a los reyes de España era aún mucho más antigua, pertenecían a un linaje muy especial, los Monteros del rey, que, desde el año 1006, velaban de noche los aposentos del monarca y eran los únicos autorizados a portar su féretro a la última morada, como atestiguan ancestrales historias recogidas en las viejas leyendas castellanas.

Las luces se apagan imponiendo el silencio, todos toman asiento, sube el telón en el escenario del Maestranza, amanece en un claro del bosque junto al castillo de Monsalvat, la fortaleza que custodia las Sagradas Reliquias, comienza la representación de Parsifal.

Enrique sigue la obra ensimismado, transportado por los versos inspirados en los de Wolfram Von Eschenbach, cantados por la música de Richard Wagner, sobre el caballero de la corte del mítico rey Arturo que dedicó su vida a la búsqueda del Grial.

El joven sevillano, entre admirado y sorprendido, descubre algo en su interior, no puede dejar de pensar en ciertos paralelismos entre el protagonista de la historia y él mismo, de repente, le vienen a la memoria lecturas de antaño, desde muy niño ha sido admirador de la saga artúrica, le entusiasmaban los caballeros de la Tabla Redonda, la espada en la roca, los héroes como Lancelot, como Perceval, el Parsifal de Wagner, como él, Perceval perdió a su padre de pequeño, fue criado por su madre, allá en los bosques de Gales. Posteriormente, deslumbrado por la caballería, es admitido por el rey Arturo, que lo hace miembro de sus caballeros de la tabla redonda, joven puro y virgen, será el único que podrá completar la búsqueda del Grial a la que los caballeros se habían encomendado.

Enrique, educado por su madre en él más estricto catolicismo, tenía su orden de caballería en el Opus Dei, donde, como miembro agregado, tenía compromiso de celibato y recibía formación filosófica y teológica acorde con las directrices marcadas por el fundador, el sacerdote José María Escrivá de Balaguer, canonizado el 6 de octubre de 2002 por el Papa Juan Pablo II. La vieja sangre de todos los antepasados parecía bullir en el interior del cuerpo del joven caballero, cuyo corazón fue atravesado de una manera casi mística por la lanza que, en el escenario, levantó Parsifal, la misma, en la historia que se narraba, que había atravesado el costado de Cristo en la Cruz.

Cuando se encendieron las luces, Carmen tuvo que sacudir el hombro de su hermano para que reaccionase, el público, de pie, tras una larga ovación a los intérpretes, comenzaba a abandonar el patio de butacas, entre cuyas filas empezaron a caminar los hermanos precedidos por su madre.

—Parece que te gustado la representación — Dijo María mirando feliz a su hijo.

—Ha sido extraordinario — Contestó éste aún impactado por lo que acababa de vivir.

La agradable noche primaveral invitaba al paseo, los tres caminaron por la calle Dos de Mayo hacia el centro de la ciudad, pasaron bajo el arco del viejo Postigo del Aceite, una de las antiguas puertas de las murallas de la ciudad, se santiguaron ante la graciosa figura de la Pura y Limpia que reside en la capillita aneja al arco y encaminaron sus pasos, decidiendo dar un pequeño rodeo para aspirar el aroma de los primeros naranjos florecidos de azahar, por la Avenida de la Constitución, pasando ante la imponente catedral hispalense, hacia el restaurante Becerra, donde Enrique iba a invitar a su hermana y a su madre para celebrar su cumpleaños. Junto a la barra del establecimiento les saludó, con su habitual gracejo, el mismo propietario, viejo amigo de la familia, acompañándolos en persona a la mesa que tenían reservada, el local, pese a ser jueves, estaba casi lleno, abarrotada la animadísima barra y con casi todas las mesas ocupadas, no en vano, Becerra era depositario de una tradición hostelera familiar muy castiza de la ciudad, sabiendo conjugar la más clásica cocina sevillana con una puesta al día favorecedora, aunque sin caer en florituras de la nueva cocina española de la que los sevillanos no son, precisamente, muy partidarios. Sin preguntar aparecieron en la mesa unas pequeñas conchas de porcelana blanca que contenían aceitunas gordales y papas aliñás con un buen lomo de melva gaditana, así como tres catavinos con fino Tío Pepe, cuyo preciso enfriamiento llenaba el cristal exterior de la copa de radiante humedad. Como siempre la madre se hizo cargo de decidir los platos, que esa noche serían un brillante jamón de bellota de la sierra de Huelva, unas fresquísimas gambas blancas de la costa onubense, bendita provincia, y, como plato principal, recomendado por la casa para ese día, un magnífico bacalao gratinado sobre salsa de espárragos verdes, María cedió a su hijo la elección del vino y, dada la ocasión, Enrique decidió acompañar la comida con un Pazo San Mauro Albariño, que con sus alegres aromas de hierba fresca y fruta blanca, alegró el trasiego de las viandas.

La conversación, que se inició con los elogios a la representación a la que acababan de asistir, derivó hacia la fascinación que la obra había producido en Enrique, pero lo que verdaderamente encantaba a ambos hermanos era que su madre, en el relajado café de los postres les relatara historias familiares, de hecho, aquel día tan especial, rememoró la madre el feliz momento del nacimiento de Enrique, llegado este punto, el hijo quiso saber más cosas de su padre, aunque algunas ya las había escuchado cientos de veces de la boca de su madre, pero le gustaba volver a oír las viejas historias de la familia. María aprovechó la coyuntura para comentarle a su hijo ciertas cuestiones a las que andaba dándole vueltas desde hacía varios días, de hecho no le importó la presencia de su hija pequeña, ya que decidió que la situación era inmejorable.

—Enrique, hoy cumples treinta y tres años, quiero que sepas que me siento muy orgullosa de ti, trabajas en un gran bufete de abogados, eres un gran hijo y mejor hermano — Carmen, en este punto le cogió la mano a su madre, ésta la miró como pidiéndole paciencia y que la dejara continuar — y creo que te he dado una educación cristiana que has sabido cumplir más allá incluso de lo que yo podría esperar. Comprendo tu actitud y no quisiera importunarte, pero me gustaría saber si has pensado en crear una familia alguna vez.

Enrique se ruborizó un poco, su mano derecha jugaba con la cucharilla del café, miró a su hermana y después a su madre.

—Realmente me lo he planteado mamá, aunque en estos momentos no conozco a nadie con quien pudiera pensar en casarme, es algo que vengo barajando desde hace tiempo, creo que la Obra no puede tener queja de mí, le he dedicado muchos años de mi juventud, ahora creo realmente que me gustaría encontrar a alguien…

Dejó sus últimas palabras flotando en el aire, su madre se relajó en su asiento y respiró como aliviada, con cierto gesto de satisfacción en la cara, su hija aún le tenía cogida la mano, ella le palmeó cariñosamente con su mano libre y luego cogió, como le habían enseñando tantos años atrás las madres irlandesas, el asa de la bella tacita de porcelana de la Cartuja, y dio un pequeño sorbo a su café.

No muy lejos de donde tenía lugar aquella amable reunión familiar, en el salón Castelar del hotel La Rábida, se celebraba una reunión mucho más numerosa, repartidos en varias mesas redondas, más de cien personas compartían una cena de hermandad, conmemoraban el centenario del nacimiento del fundador de Falange Española, José Antonio Primo de Rivera, o simplemente José Antonio, como era conocido por sus seguidores, que, casi setenta años después de su fusilamiento en la vorágine de los primeros meses de la Guerra Civil, seguían respetando el legado ideológico que aquel joven abogado dejó tras de sí a pesar de haber muerto con tan solo treinta y tres años. Algunos de los presentes en la cena, muy bien podrían ser herederos intelectuales de aquel otro falangista que murió en el paredón en 1942, pero esta vez el pelotón de fusilamiento lo formaban soldados de su propio bando, el sevillano Juan José Domínguez, apenas cumplido los 25 años, víctima de las rencillas surgidas en el bando franquista desde el principio de la guerra.

En una de las mesas del salón, varios falangistas sin Falange recordaban, una vez más, la situación del movimiento político del que eran partidarios, uno de ellos, antiguo jefe provincial dimitido en una de tantas escisiones del partido, se fijó en un hombre maduro, rondaría los 65 años, de aspecto nórdico, aún atractivo a pesar de la edad y magníficamente vestido con un traje azul marino a medida, impoluta camisa blanca, corbata de seda y preciosos gemelos dorados, no alcanzaba a distinguir la insignia que lucía en su solapa, aunque de lejos parecía un botón rojo, redondo, con el filo dorado y algo grabado en su centro, el observador no alcanzaba a distinguir las dos hojas de roble negras que portaba la insignia. El hombre mayor estaba sentado en una mesa de invitados a la cena que no pertenecían a ningún grupo falangista, la mayoría de los ocho comensales allí ubicados ya había pasado claramente la cincuentena, incluso alguno era visiblemente anciano, militares retirados del ejercito español, dirigentes del extinto partido Fuerza Nueva, formación política fundada por el notario madrileño Blas Piñar que, en los años de la llamada transición democrática, incluso habían conseguido representación parlamentaria, eran los calificados como extrema derecha en el panorama político español, seguidores del general Franco y, hoy por hoy, grupo minoritario que aspiraba a seguir defendiendo su idea de España a pesar de los tiempos adversos.

Juan Miguel Muñoz, que así se llamaba la persona que observaba tres mesas más allá al hombre de la insignia, era un joven profesor de Derecho Mercantil de la Universidad de Sevilla, afiliado desde muy joven a Falange, llegó a ser Jefe Provincial de la formación, pero sus desavenencias con la jefatura nacional, propició su salida del partido junto con muchos camaradas, en uno de los últimos congresos nacionales, desde entonces el “grupo de Sevilla” como eran conocidos en el mundillo azul, seguía trabajando por sus ideales nacional sindicalistas, junto con otros camaradas de todo el país, desde todos los frentes posibles: culturales, periodísticos, asociaciones, literatura y, principalmente, con el testimonio en el día a día de lo que ellos proclamaban su “estilo”. Muñoz dejó de mirar al germano y preguntó a sus compañeros de mesa.

—¿Quién es el tipo ese con pinta de alemán?

Le contestó, sentado a su diestra, José María Robles, un fornido cuarentón, ganadero de reses de raza retinta, vacunos autóctonos españoles, probablemente alguno de cuyos filetes estaban degustando aquella noche.

—No sé, habrá venido con Peñalver.

Santiago Peñalver era un ex jefe local de Fuerza Nueva, propietario de un importante bufete local, que seguía encabezando un pequeño grupo político surgido tras la desintegración del partido de Piñar, llamado Alianza Nacional. A pesar de el repudio de la mayoría de los falangistas actuales contra el régimen político del general Franco, los lazos creados a raíz de la Guerra Civil por todos los que habían combatido en el mismo bando estaban aún presentes, no en balde muchos viejos falangistas aún decían aquello de “no olvidemos que Franco fue el capitán que nos condujo a la victoria”, como dijo un conocido coronel falangista, ya retirado, en una de las interminables tertulias de camaradas que siempre acababan en las batallitas del pasado.

La velada llegaba a su fin, en el acogedor comedor del restaurante de Enrique Becerra, Enrique, su madre y su hermana, charlaban amistosamente con el anfitrión, comentando las bondades de la cena que acababan de disfrutar, sabedor del día especial que era para la familia, Becerra ofreció descorchar una botella de cava por cuenta de la casa.

—Te la aceptamos si en vez de cava, nos abres una de champán Louis Roederer — Dijo la madre con un mohín picaruelo en su cara. Sus hijos sonrieron ante el desparpajo de la madre.

—Señora — Claudicó un vencido hostelero — Su buen gusto se merece que la abra.

Tras brindar con el magnífico espumoso francés, Enrique, mientras las dos mujeres repetían una última copa del burbujeante néctar, pidió la cuenta, de la que se haría cargo por primera vez estando Doña María delante, ésta no dijo nada, pero le miró de reojo orgullosa, muchas cosas estaban empezando a cambiar aquella noche. Cuando por fin se decidieron a marchar, Enrique le dijo a sus acompañantes que iría a buscar el coche, que le esperaran allí terminándose tranquilamente su copa y probando un último bombón, otra gentileza de la casa, la noche merecía el exceso.

El joven abogado salió a la agradable noche, subió la calle Gamazo y giró a la derecha por Castelar hacia la recoleta plaza de Molviedro, añoró la reciente Semana Santa, contemplar los pasos en esos escenarios le era especialmente grato, cerró un momento los ojos y pudo aspirar, en el recuerdo, el aroma armoniosamente conjuntado del azahar recién florecido en los naranjos, el penetrante humo que esparcían los incensarios, la calida cremosidad de los cirios encendidos, y el suave rachear de los pies de los costaleros, el crujir de la madera del paso de Cristo al andar, el tintineo de las bambalinas chocando con los varales del palio de la Virgen. Un intenso murmullo le devolvió al presente, se cruzó, al pasar por la puerta del hotel La Rábida, con un numeroso grupo de personas que salían del establecimiento, muchos hombres, bien trajeados la mayoría, algunos, bajo la chaqueta o la cazadora más informal una camisa azul mahón que el reconoció enseguida, no en balde recordaba una fotografía de su padre con una camisa como aquellas. Se fijó en un hombre alto, de traje caro, con su pelo blanco peinado hacia atrás, de complexión atlética a pesar de su edad, le resultaron familiares los rasgos teutones de su cara, algo en su interior le decía que conocía a esa persona, al cruzarse con él, de hecho casi se rozaron mientras él intentaba esquivar sobre la estrecha acera al grupo que le acompañaba, aseguraría que también le miró e incluso inició el esbozo de una amigable sonrisa, ambos continuaron caminos opuestos. Una voz a sus espaldas le llamó, al volverse reconoció entre los que salían del hotel a un compañero de promoción en la Facultad de Derecho, no podría asegurar que era su amigo, pero si habían tenido un trato amigable durante la carrera y después habían coincidido por motivos profesionales en los juzgados y en alguna reunión de la promoción, el joven que le llamó, lucía un pelo negro peinado con raya al lado y con generosas patillas, era algo más bajo que Enrique, pero era bastante más delgado, llevaba unos pantalones de vestir gris marengo y una cazadora de piel de ante bajo la que asomaba una de esas camisas azules.

—Hombre José Antonio, ¿qué tal? me alegro de verte — Contestó Enrique a la llamada girándose y tendiéndole la mano.

—Muy bien hombre, muy bien — Sonrió José Antonio estrechándole efusivamente la mano y cogiéndole el codo con la otra en un afectuoso gesto.

—Qué, de celebración ¿no?

—Siii, hemos tenido una cena de camaradas. Hoy es el centenario del nacimiento de José Antonio, hemos tenido un pequeño acto conmemorativo y luego una agradable cena.

—Primo de Rivera ¿no?, pues fíjate, también hoy cumplo yo años.

—¡No me digas!, que casualidad.

—Si precisamente voy a buscar el coche para recoger a mi madre y a mi hermana, hemos cenado ahí al lado.

—Pues felicidades hombre, supongo que serán treinta y tres ¿eh? somos de la misma quinta, yo los cumplí en Febrero.

—Efectivamente.

—Pues vaya casualidad, nacer el mismo día que José Antonio.

—A ti te pusieron su nombre.

—Ya lo creo, por él, mi abuelo era un camisa vieja.

—Bueno Jose, me alegro mucho de verte. Me voy que me están esperando.

—Lo mismo digo, me alegro mucho, oye y si te animas… ahora vamos algunos al Louisiana a tomarnos un cubatilla.

—Gracias, pero me retiro ya, mañana tengo una vista a las nueve.

—Bueno, pues suerte y a ver si un día nos tomamos una cerveza.

—Conforme, ya hablaremos.

Jose se apresuró para reintegrarse a su grupo y Enrique siguió su camino para recoger su Volkswagen Golf del aparcamiento. Sentado ya en el asiento del conductor, mientras realizaba todas las mecánicas maniobras de puesta en marcha, en su cabeza no dejaban de dar vueltas las palabras, camisa vieja, Primo de Rivera y la imagen del hombre alto del traje azul marino con la insignia roja en la solapa.

Su madre ocupó el asiento delantero, mientras Carmen se acomodaba en la parte trasera, Doña María rebuscó en su bolso, sacó un llavero de cuero que tenía varias llaves, su hijo la miraba de soslayo mientras conducía, se dirigían a la vivienda de la familia, un gran piso en el Prado de San Sebastian, zona de expansión de la Sevilla extramuros, más allá de las viejas murallas perdidas, de las viejas puertas de la ciudad de la que apenas quedaban un par de testimonios maquillados por las restauraciones, el pequeño y viejo Postigo del Aceite y el Arco de la Macarena. A los grandes pisos del Prado, de la avenida de la República Argentina, se fueron las familias de rancio abolengo, que dejaron sus viejas casonas del barrio de San Vicente, húmedas y frías, por modernos bloques de pisos con ascensor y entradas de servicio. Pero la vieja casa de la calle Miguel Cid de los Montero de Espinosa no se vendió. Doña María no pudo esperar a subir a casa, en el mismo coche le puso en la mano las llaves a Enrique.

—¿Qué es esto? — Miró a su madre sorprendido.

—Las llaves de la casa — La casa era la casa, donde Carmen y Enrique nacieron y jugaron de pequeños, donde vivieron su padre y su primera mujer desde que se casaron, donde habían vivido los abuelos, y los padres de los abuelos, lo decía el escudo sobre el dintel de la puerta, un espino del que cuelgan seis llaves y bajo el que corren dos lebreles rampantes. Doña María estaba emocionada.

—Ha llegado la hora, Enrique, ahora la casa es tuya y todo lo que hay dentro, para bien o para mal — Se interrumpió mientras una nube oscura pasaba por su pensamiento — Es lo que quería tu padre y es — miró por un momento a su hija Carmen, que asintió — lo que queremos nosotras.

Aquella noche apenas durmió, el juicio pendiente, las llaves, la casa paterna, ahora suya, vencido al fin por el cansancio, soñó con viejos himnos, con hombres uniformados, con un joven alto y rubio, serio, que llevaba un abrigo oscuro, en una fría mañana de invierno, cuando enterraron a su padre.

A la mañana siguiente apenas prestó atención al juicio, solo quería verse libre de todo compromiso, correr a la vieja casa de la calle Miguel Cid y meter la llave en la cerradura.

Capítulo 4

ENRIQUE apretaba en su puño derecho el viejo llavero de cuero del que pendían varias llaves, delante del portón doble de recia madera, quieto como una estatua, miraba cada nudo de las hojas cerradas, cada rasguño de su barniz, el refulgente brillo de las manos metálicas que eran llamadores, giró un poco su cabeza y fijó la mirada en el brillante latón de la placa anclada a la pared: “Montero de Espinosa. Abogados”. Como en un rito, introdujo la llave más larga en la cerradura, una sensación de frescor le besó el rostro, la penumbra del zaguán apenas dejaba ver el interior, pisó algunas cartas esparcidas por el suelo, las recogió y se levantó mirando la verja de forja tras la que se veía el patio central de la casa, coronándola, en el mismo hierro de forja, un año, 1885, tras ella, en el patio, una luz verdosa tamizada por la cristalera abovedada que lo cubría, tiñendo el agua de una pequeña fuente de mármol, a los lados, grandes macetones con cuidadas aspidistras, los arcos de medio punto de estilo neomudejar daban sombra al claustro, donde se alternaban bancos de madera con bajorrelieves grabados y patas de hierro, vaciados de escayola de estatuas clásicas y, colgando de las paredes, sobre el friso de azulejos de cuerda seca, cacharros de cobre y platos de cerámica decorados, de cuando en cuando, puertas de palillería de madera con cristaleras tapadas por blancos visillos rematados en elaboradas puntillas. La verja pareció quejarse un poco al ser abierta, Enrique, que se sabía de memoria la vieja casa, fue directamente hacia la primera puerta de la derecha, el despacho de su padre, entró y descorrió las cortinas de la ventana que daba a la calle, la luz de la mañana iluminó el escritorio inglés de raíz de nogal, el sillón de cuero tapizado en capitoné, como los dos orejeros que estaban delante de una acogedora chimenea de mármol blanco y rejilla de latón, a derecha e izquierda, vistiendo por completo las paredes, dos librerías llenas de volúmenes de Derecho, el Aranzadi, el anuario del Colegio de Abogados, los expedientes encuadernados en cuero negro, sobre la mesa una bella escribanía de anticuario y una lámpara de latón dorado, flanqueando el hueco de la ventana, los títulos enmarcados de él y de su padre, las orlas de sus promociones universitarias, alguna carta marítima, el escudo de la familia y, en el rincón, junto a la librería de la derecha, un mástil de madera con la bandera de España. Tomó asiento y pasó sus manos, suavemente, apenas rozándola, por encima de la mesa, se reclinó en el cómodo sillón y suspiró satisfecho.

Su madre lo había previsto todo, la casa, limpia y ordenada, parecía no haber dejado de tener vida nunca, las plantas regadas, la alacena llena, los armarios con sus sábanas planchadas, las toallas, quizás demasiada casa para una sola persona, pensó, probablemente, de momento, solo la utilizaría como despacho profesional, seguiría viviendo en el gran piso del Prado. Recorrió estancia por estancia y volvió al despacho, quería llamar por teléfono a su madre y darle de nuevo las gracias, decirle lo feliz que se sentía, se sentó de nuevo en el sillón del escritorio y descolgó el teléfono de baquelita negra que su padre nunca quiso cambiar, le gustaba el ruidito del disco al marcar, con el auricular en la mano se paró un momento, ahora que sus ojos se acostumbraban a la luz interior del despacho, reparó en detalles que le habían pasado desapercibidos antes, sobre la chimenea distinguió un pequeño busto de bronce y una foto enmarcada, también había un bello reloj de blanca esfera y caja de madera y unas pipas colgadas de un bello pipero, recordó, como si lo estuviera oliendo allí mismo, en ese instante, el cálido aroma de la pipa de su padre, colgó el teléfono y se acercó a la chimenea, reconoció aquel busto del que no se había acordado en años, era José Antonio, luego, tomó la foto enmarcada en sus manos, una foto en blanco y negro tomada en un aeródromo, delante de un viejo Heinkel He 111 estaba su padre vestido de aviador, en torno a él varios aviadores más y, a su lado, un oficial alemán, alto y corpulento, un hombre muy parecido al que había visto la noche anterior salir del hotel La Rábida en el grupo de su amigo Jose, el hombre de la insignia roja en la solapa, lógicamente no podía ser el mismo, por la edad, pero era realmente muy parecido.

Sujetaba la foto en sus manos cuando escuchó la campanilla de la puerta, otro detalle de la casa que su padre nunca cambió, aunque en el exterior si había un moderno portero electrónico, junto a la cancela interior seguía operativa la vieja campanilla metálica.

—Vaya mamá, precisamente iba a llamarte.

Su madre miró la foto que aún sostenía Enrique en la mano.

—¿Sabes quienes son los de la foto?

—Claro, la tripulación que volaba con tu padre durante la Guerra.

—¿Y el alemán?

—Un oficial de la Legión Cóndor. Fue el instructor de vuelo de tu padre, enseñaba a pilotar a los españoles esos grandes bombarderos. Según me contó hicieron buenas migas, creo que después de la guerra europea se vino a vivir a España, yo llegué a conocerlo, no me gustaba nada, era un tipo que daba escalofríos, siempre tan estirado, pero muy amable, he de reconocer que era un señor educadísimo, igual que su hijo…

—¿Tenía un hijo?

—Si, vivía en Madrid, incluso estuvo en el entierro de tu padre, el suyo murió un par de años antes, un accidente de coche creo, fíjate, murieron los dos de forma parecida.

—Pero pasa mamá, cuéntame más cosas acerca de ellos.

—¿Y ese interés?

Pasaron al despacho y cada uno se sentó en una de las cómodas butacas delante de la apagada chimenea, Enrique dejó el retrato en su sitio.

—Pues creo que lo vi anoche.

—¿Al hijo de Hans Borman? Roberto creo que se llamaba.

—Si, al ver esa foto he encontrado un increíble parecido con un hombre que vi anoche. Era mayor, tendrá en torno a sesenta años, pero, no me cabe duda, eran sus rasgos. Salía de un hotel con un numeroso grupo de personas, por cierto que entre ellos saludé a un compañero de promoción, me dijo que acababan de celebrar una cena en conmemoración por el centenario del nacimiento de Primo de Rivera.

Doña María pareció dudar un momento.

—¿Sabes que tu padre era falangista?

—¿Durante la guerra?

—No, no, y antes, era un camisa vieja.

De nuevo aquello, camisa vieja, la prematura muerte de su padre y el abandono de aquella casa a edad tan temprana habían mantenido a Enrique apartado de aquellas historias, su madre nunca había hecho hincapié en ello. Sabía que su padre combatió en el bando nacional durante la guerra, que fue aviador e, incluso, que llegó a ser comandante del Ejercito del Aire, también que, tras la victoria, marchó a combatir a Rusia con la División Azul, luego, licenciado de la vida militar fue un abogado de prestigio. Pero ahora le chocaba que su padre, Marqués de la Motilla, de familia de ancestral tradición monárquica, hubiese sido un falangista de primera hora. Tenía pocos conocimientos sobre el partido que fundó José Antonio, pero sabía que no vieron con malos ojos la llegada de la IIª República y que sus famosos veintisiete puntos doctrinales no casaban muy bien con un sistema de monarquía parlamentaria de corte capitalista, más bien tenía la idea de que eran una especie de revolucionarios socialistoides de derechas, un extraño coctel entre socialismo y tradición española, con un humanismo cristiano que les alejaba de los movimientos fascistas europeos de la primera mitad del siglo XX.

—¿Te contó él toda su historia, mamá?

—Más o menos, pero te diré una cosa, cuando se estrelló en su avioneta, estaba preparando unas memorias, deben estar en algún sitio de esta casa.

—¿En algún sitio de esta casa? pero ¿tú no las has visto?

—Cuando alguien muere de esa manera la vida se interrumpe de pronto…

—In ictu oculi.

—¿Cómo dices?

—Nada, nada, sigue mamá.

—Tu padre dejó todo como si fuese a volver al día siguiente y, las memorias, donde quiera que estén, nunca las encontré.

—Pero ¿las has buscado por toda la casa? — Preguntó Enrique ya claramente alterado.

—No, realmente no puse mucho empeño, quizás pensé que esa tarea sería tuya algún día. Respeté esta casa — Continuó mientras su mirada recorría la habitación — Pero quise construir una vida nueva para nosotros en otra parte.

Su hijo le tomó comprensivamente la mano, acercaron sus mejillas y él le dio un cariñoso beso, cesó la conversación por el momento, más adelante habría tiempo para todo. Doña María pareció recordar algo de pronto, se enderezó en su asiento.

—Por cierto, ahora recuerdo, tras la muerte de tu padre, recibí la visita del tal Roberto, el hijo del oficial alemán, me presentó sus respetos y se mostró muy interesado por ciertos papeles de tu padre que suponía que yo sabría donde estaban, llegó a ponerse algo impertinente, me pareció raro en un señor tan educado, desde luego fue muy inapropiado ser tan insistente en unos momentos como aquellos, fue precisamente días antes del robo.

—¿El robo, mamá?

—Si, tú no te acordarás, pero poco después de la visita del hijo de Borman, entraron unos ladrones en la casa, lo pusieron todo patas arriba, menudo susto se llevó la pobre Mercedes cuando vio la casa como la dejaron.

—¿Y qué se llevaron?

—Eso es lo más extraño de todo, hijo, absolutamente nada.

Las semanas siguientes Enrique estuvo muy ocupado con sus tareas profesionales, se encontraba muy a gusto en su nuevo bufete, se había acomodado perfectamente en el despacho de su padre, incluso se estaba planteando empezar a fumar en pipa.

Al otro lado del patio estaba la biblioteca, una amplía habitación con todas las paredes recubiertas por una robusta y elegante librería que llegaba hasta el techo, rematada por una bella cornisa de madera labrada, detrás de sus puertas de cristal formaban, en nutridas y alineadas filas, toda clase de libros, de Historia, de Arte, ensayos, biografías, novelas, perfectamente ordenados por materias, empezó a frecuentar cada vez más aquella habitación que, en su parte central, tenía una amplísima mesa de madera, de estilo un tanto rústico, con fornidas sillas de estilo castellano, en una de las paredes la librería dejaba un hueco para una chimenea frente a la que se hallaba un confortable sofá tapizado con una cálida chenilla de pana, tras el que se encontraba la mesa, y dos butacones de la misma tela, allí pasaba cada vez más horas Enrique, explorando los anaqueles, revisando viejos libros, allí descubrió literatura no solo en español, había libros en inglés, francés, italiano y bastantes en alemán.

Sus inspecciones librescas le conducirían, al fin, a un curioso hallazgo aquella tarde, tras unos tomos encuadernados en finísimo cuero repujado, probablemente obras del XVIII, en una de las estanterías más altas, parecía haber una especie de caja fuerte, bajó de la escalera de la librería para buscar el manojo de llaves que había encontrado en uno de los cajones del escritorio, volvió corriendo y subió de nuevo, pensó, por lo antiguo de la cerradura, que un viejo llavín grueso y corto, sería el que abriría aquella misteriosa puerta de hierro, lo introdujo y la llave giró tres veces, asió el pomo alargado y tras un ¡clac! metálico, la puerta cedió, dentro, entre algunos legajos y carpetas, un manuscrito de bastantes folios y una cartera negra de piel, cogió todo aquello y bajó, lo depositó sobre la amplia mesa de la biblioteca, lo primero que llamó su atención fue aquel maletín negro, lo cogió en sus manos y pudo apreciar como, bajo una pequeña cerradura dorada, estaban grabadas a fuego sobre la piel, un águila que sujetaba en sus garras una corona de laurel dentro de la cual aparecía la esvástica y, debajo de ese escudo, también grabadas a fuego en el cuero negro de la cartera, las runas que habían sido el símbolo de las SS.

Intentó abrir el enigmático portafolios, pero estaba cerrado con llave, rebuscó en los llaveros que tenía pero no encontró ninguna llave tan pequeña como para que fuese la que abriera la cerradura, no lo dudó un instante, corrió de nuevo al despacho y cogió el abrecartas que reposaba sobre la escribanía, una fina daga imitando a escala una espada española con cazoleta, forjada en Toledo. Se apresuró cruzando el patio, del surtidor de la fuente ya manaba agua, cuyo suave rumor refrescaba el ambiente, transmitiendo al entorno una relajante sensación de paz, pero en aquel momento Enrique no estaba para sutilezas, intentó forzar el minúsculo cierre sin éxito, no quería deteriorar la cartera, así que abandonó su empeño por un momento, algo más sosegado, se sentó en una de las sillas de la biblioteca y se dispuso a intentar poner orden y averiguar que había en todos aquellos documentos. El estridente sonido de la campana de la verja, siempre tenía abierta una de las puertas de madera durante el día, le sobresaltó, su instinto le llevó a esconder los papeles y el maletín rápidamente, no se le ocurrió otra cosa que meterlos bajo los cojines del sofá. Cuando se acercó a la cancela que daba acceso al patio reconoció tras los barrotes la alta figura del mismísimo Roberto Borman.

—Buenas tardes, disculpe que me presente sin avisar, me llamo Roberto Borman, conocí a su padre, ¿puedo hablar con usted un minuto? — El acento alemán no había desaparecido del todo, a pesar de los años que llevaba viviendo en España.

—Claro, buenos días, pase por favor.

Enrique tiró del resorte que hacía saltar la cerradura de la verja, abrió la pesada cancela y franqueó el paso a Borman, le indicó el camino del despacho y le invitó a tomar asiento en una de las cómodas butacas orejeras, con toda la intención, quería que quedara frente a frente a la foto de los aviadores.

—¿Le apetece un café?, ¿una copa quizás? — Le dijo mientras se dirigía a la cadena del llamador del servicio, otra reliquia de tiempos pasados, pero útil aún, había contratado a un ayudante, bueno, más bien se lo había enviado su madre, Pancho, Ernestino Liberto en realidad, un ecuatoriano de edad indeterminada, no se podría decir si estaba cerca de los treinta o de los cincuenta, poquita cosa, delgadito y moreno, Enrique lo había acogido un poco incómodo al principio, pero a los pocos días su presencia en la casa se hizo imprescindible, limpiaba, hacía recados en la calle, recogía las llamadas con diligencia cuando no estaba Enrique, siempre lo tenía todo a punto, incluso se daba maña para preparar un tentempié cuando, por motivos de trabajo, cada vez más frecuentemente por cierto, el abogado pasaba toda la jornada en el despacho tras volver de los juzgados, motivo por el cual, dicho sea de paso, el joven se iba desvinculando cada vez más del Opus Dei, aunque aún iniciaba cada día en misa de ocho, Pancho, se iba convirtiendo casi en el mayordomo inglés que todo señorito bien anhela.

—Muchas gracias — Contestó el alemán con su mejor sonrisa, aún así desprendía cierto aire gélido — Un brandy quizás, si usted me acompaña.

—Yo tomaré una tónica, si no le importa — Tiró de la cadena del llamador y en menos de un minuto se presentó Pancho.

—Un brandy para el señor y una tónica para mí, Pancho.

—Al momento señor — Sirvió el brandy de una bella licorera que estaba sobre una mesita camarera en una fina copa de balón y se la entregó a Borman, salió a buscar la tónica. El alemán prosiguió su presentación.

—Quizás le sorprenderá mi visita hoy, pero déjeme que le aclare el por qué de ella. La otra noche le vi saludando a una persona que acababa de cenar conmigo, José Antonio Gálvez, cuando se incorporó de nuevo a nuestro grupo, íbamos a tomar una copa a un bar cercano, nos aclaró que había tenido un feliz encuentro con un viejo amigo de la Facultad, usted, cuando dijo su nombre le pregunté si era usted hijo de Fernando Montero de Espinosa, me contestó afirmativamente, no sabe la alegría que me llevé, me hice el firme propósito de pasar a saludarle cuanto antes y comentarle la admiración que sentía por su padre y la estrecha amistad que él mantenía con el mío, lamentablemente mi padre también falleció hace años, poco antes del terrible accidente de Fernando.

—Creo que su padre también falleció en un trágico accidente.

El semblante de Borman se oscureció por unos segundos.

—Así es, su mujer, mi madrastra, y el chofer del auto en el que viajaban, también perecieron en el accidente, su coche se salió de la carretera poco después de salir de su casa en Zahara de los Atunes, un terraplén muy empinado y un muro al final hicieron el resto.

—Cuánto lo siento…

Se interrumpieron un momento ante la aparición de Pancho con el botellín de tónica, esperaron mientras el ecuatoriano sirvió hielo en un vaso de tubo, vertió en él el refresco y se lo entregó a Enrique.

—¿Zahara de los Atunes?

—Efectivamente, un bonito pueblo pesquero de Cádiz.

—Lo conozco, de hecho tengo algún cliente allí, un famoso escritor al que le llevé un feo asunto de plagio. Bonitas casas, a aquello le llaman la Playa de los Alemanes ¿no?

La afirmación más que pregunta, parecía haber incomodado un poco a la visita.

—Si, eso creo, ya sabe como es la gente del Sur, le sacan punta a todo. Algunos compatriotas, se establecieron allí… pero también somos muchos en la Costa del Sol, en Canarias, bueno y sabrá que Mallorca es ya casi un länder — bromeó para distender un poco la situación.

Enrique rió la gracia y cambió diplomáticamente de tema.

—Y ¿trató usted mucho a mi padre?

—Yo era muy joven, pero recuerdo esta casa, estuve en ella alguna vez con mi padre, el suyo también nos visitó en Madrid, incluso recuerdo alguna comida en Hoffman.

Borman reparó en la foto sobre la chimenea, se levantó como despedido por un resorte.

—¡Díos mío! recuerdo esta foto, tengo una igual en mi casa de Madrid.

Era el momento esperado, Enrique no se anduvo más por las ramas.

—Nuestros padres fueron camaradas de guerra.

Borman entró al trapo.

—¿Camaradas de guerra? Mucho más que eso, Fernando Montero de Espinosa y Hans Borman fueron hermanos de armas. Mi padre vino a España como instructor de vuelo, tu padre… — la emoción le hizo pasar al tuteo — ¿No te importa que te tutee?

—Claro que no, faltaría más.

—Tu padre, como decía, fue un alumno aventajado, en pocas semanas era capaz de pilotar un Heinkel, realizaron varias misiones juntos. Después de la guerra de España, se reencontraron en Werneuchen, cerca de Berlín, donde fue destinada la 1ª escuadrilla del comandante Ángel Salas Larrazábal, bajo el mando de Von Richthofen, antiguo jefe de la Legión Cóndor, allí tu padre fue instruido en el manejo del Messercshmistt Bf 109, nuestro mejor avión de caza entonces, operaron heroicamente en la Bolsa de Viasma, tu padre derribó tres aviones rusos, recibió por sus victorias la Cruz de Hierro. Tras la vuelta a España de la División Azul, muchos siguieron combatiendo contra el comunismo en la Legión Azul, entre ellos tu padre, estuvieron al lado de las SS en la última defensa de Berlín, pero eso ya lo sabrías, claro.

—Pues no tengo muchos detalles, por eso le escucho ensimismado, cuando murió mi padre yo era un niño, no tuve tiempo de que me contara muchas cosas, mi madre tampoco nos ha relatado, ni a mi hermana ni a mí, esas viejas batallas — Sonrió queriendo quitar trascendencia al asunto — Probablemente ella tampoco sabe demasiado, sabrá que mi padre enviudó y, años después se casó con mi madre, bastante más joven que él.

—Por supuesto, por supuesto, una mujer encantadora, por favor póngame a sus pies en cuanto hable con ella — El alemán quiso ahora arrimar el ascua a su sardina, no había soltado aún la foto — ¿Y ésta es la única foto que conserva de aquellos tiempos? me consta que su padre tenía bastante documentación al respecto — Temió, por un momento, haber precipitado su juego.

—Pues no lo sé — respondió en ágil finta el abogado — Prácticamente me acabo de instalar en la casa y estoy empezando a descubrir sus secretos — Bromeó no exento de ironía.

Borman intuyó que aquella tarde la conversación no daría más de sí, dejó la foto sobre la chimenea y empezó a despedirse.

—En fin, mi querido amigo, pues lo somos ya ¿verdad?

—Naturalmente señor Borman.

—Por favor, Roberto. Desgraciadamente otros compromisos me esperan.

—Claro, ha sido un verdadero placer.

Le acompañó hasta la puerta. El alemán se volvió en el umbral y le dijo, mientras le estrechaba su mano.

—Me encantaría ver esas fotos, si es que aparecen.

—Por supuesto… Roberto — Con timidez — No dude que le avisaré, estaría encantado de que me siguiera contando historias de mi padre.

—Ahí tiene mi tarjeta, vengo a Sevilla frecuentemente por negocios, y si pasas por Madrid no dejes de llamarme.

—Descuide, recordaremos esas veladas en Hoffman.

—Excelente idea, pero yo pago.

—Será un placer. Hasta la vista.

—Adiós.

Le vio caminar hacia la calle Virgen de Buenos Libros y doblar a la derecha, hacia la iglesia de San Vicente, miró al frente, a la recoleta plaza que había frente a su portal, en el compás de la iglesia, los naranjos en flor embriagaban con su olor de azahar en el celeste atardecer sevillano, un hombre de traje oscuro se levantó de uno de los bancos de fundición de la plazoleta, plegó el periódico que tenía en sus manos y desapareció por el otro lado de la plaza, un Mercedes negro paró en la calle San Vicente, el individuo subió al asiento junto al conductor y el coche reemprendió la marcha, las ventanillas traseras tenían los cristales tintados.

Aunque había quedado en cenar en el piso de su madre, llamó por teléfono para excusarse, tenía mucho trabajo, en realidad estaba deseando volver al estudio de los papeles que había encontrado en la vetusta caja fuerte de la biblioteca, era la primera vez que le mentía a su madre, no sería la última, por alguna razón creyó oportuno no mencionar la visita de Roberto Borman, ni el hallazgo de los documentos, sabía que a su madre no le caía bien el tipo y, quizás, no volviera a verlo.

Le pidió a Pancho que le sirviera en la biblioteca un bocadillo y una Coca Cola, esperó a que el criado le preparara un mantelito donde depositó tan rústica cena y se lanzó a recuperar los papeles y el maletín de debajo de los cojines del sofá, por el momento dejó de lado la fastidiosa cartera, para empezar a ordenar los otros documentos, si es que aquel portafolios tenía al fin algo en su interior. Lo primero que le llamó la atención fue un grueso legajo atado con las tradicionales cintas rojas, lo desató y hojeo su contenido, contendría más de cien folios, mecanografiados probablemente con la vieja Olivetti Studio 44 que, con seguridad, estaría en una de las estanterías bajas de las librerías del despacho, luego la buscaría, en la primera página del tocho un título subrayado “Notas para unas memorias”, ¿sería el borrador de la autobiografía de su padre?, empezó a leer por encima los primeros renglones, efectivamente era un relato de la vida de su progenitor. Se fue a otra carpeta, ésta era de simples pastas de cartulina marrón con no más de dos o tres folios escritos a mano, la letra era de su padre, también había recortes de periódicos y una tarjeta del Ayuntamiento de Espinosa de los Monteros (Burgos); las hojas escritas a mano presentaban una cuidada caligrafía, escrita con tinta de estilográfica, en ese momento recordó una vieja caja de madera que tenía su padre en un cajón de su escritorio con varias plumas, varias Parker, alguna Mont Blanc y unas Sheaffer más modernas, aunque la favorita de su padre, la que siempre llevaba en el bolsillo interior de sus chaquetas, era una Faber-Castell Progress de 1956, regalo de su primera mujer en el décimo aniversario de su boda. En esas páginas manuscritas lo que había era una lista de libros, artículos, títulos de relatos, probablemente una bibliografía básica para documentarse y de apoyo a sus notas biográficas. Buscó algunos de esos libros en las estanterías de la librería. Le llamó la atención un viejo tomo encuadernado en tela roja, recogía antiguas leyendas castellanas, su página 29 estaba marcada por una amarilleada cuartilla de finas líneas azul claro, como los viejos recados de escribir, era, efectivamente, papel de cartas, en la página señalada comenzaba la Leyenda de Garci Fernández y la condesa traidora, curiosamente el argumento coincidía, con otro título marcado en un pequeño libro con tapas de cuero negro, “El Montero de Espinosa. Leyenda histórica”, escrito en versos por José Zorrilla, sin duda, haciéndose eco de romances populares transmitidos de boca en boca a través de los siglos, ambos ejemplares estaban en la lista bibliográfica.

En definitiva, en ambos textos, se hacía referencia al origen remoto, en un naciente reino de Castilla, recluido en un rincón de España, de los Montero de Espinosa, nada menos que en el año 1006; la historia, corta e intensa, era digna de una película de acción y aventuras al más puro estilo de Hollywood, la única intención de su padre al recoger aquella historia, sería establecer los remotos orígenes de la familia, aunque, como vería más tarde, al estudiar más a fondo la documentación encontrada, esa zaga familiar iría unida al servicio de los reyes de España y a la vinculación de la familia con las profesiones de armas. Enrique se entretuvo en leer en sus fuentes los viejos relatos, tanto en la vieja recopilación de leyendas como en el romance de Zorrilla, aunque su padre se había molestado en realizar una síntesis de ambos para elaborar su propio resumen de la leyenda.

Capítulo 5

Condado de Castilla, en torno al año 1.000

EL CONDE Garci Fernández, hijo de Fernán González, conoció a unos peregrinos franceses que iban por el Camino de Santiago, él era noble y su hija, la bella Argentina, una delicada muchacha, prendado Garci Fernández de su belleza la tomó por esposa, pero las continuas ausencias del conde castellano, por su incansable batallar con los musulmanes, cansaron a la joven esposa que, a los seis años del casorio, se fugó a su país con un conde francés que visitó la corte castellana.

Herido en su honor, Fernández marchó, junto con un criado y ambos vestidos de harapos, como peregrino al monasterio galo de Santa María de Rocamador, fingiéndose peregrinos mendicantes llegaron al condado del traidor francés, éste tenía una bella hija a la que Argentina, su madrastra, y él mismo, maltrataban. Garci Fernández y su leal criado acudían cada día al castillo del conde a comer en el reparto de sobras que se daba a los pobres, por sus refinados ademanes y cuidadas manos, la sirvienta fiel de la hija del francés descubrió la condición noble del castellano, quién, confiado en la bondad de la criada, le contó su historia, ella informó a su ama, Doña Sancha, de todo, que recibió al conde en sus aposentos, donde tramaron la venganza. Doña Sancha condujo en la oscuridad de la noche a Garci Fernández a la alcoba de su padre, el noble castellano mató al francés y a su mujer, Argentina. Doña Sancha huyó a Castilla con el conde, que lavó su honra mostrando las cabezas de los traidores.

Doña Sancha y Garci Fernández contrajeron matrimonio y de su unión nació un hijo, Sancho. Pero con el transcurrir de los años, la ambición de Doña Sancha fue creciendo tanto como menguaba su amor por el conde, que no había sido en realidad, más que el instrumento para la venganza contra su padre y su madrastra.

En uno de los periodos de paz con los moros, traba amistad Doña Sancha con un noble musulmán embajador en palacio, con él trama el ardid de traicionar al conde que cae en una emboscada, alejado de sus caballeros, en Piedra Salada fue el hecho, prisionero fue llevado a Córdoba y allí muere. Pero después el estorbo es el hijo, Don Sancho, y para él, se apresta un veneno, pero la infamia es descubierta por Estrella, criada de Doña Sancha, que lo revela a Sancho de Espinosa, su amante y escudero del conde. El fiel escudero pone a su señor al día de la traición planeada. Cuando su madre ofrece a Don Sancho una copa de vino en la comida, él le obliga a ella a beberla, muriendo en el acto.

El conde, agradecido, dio el título de Montero de Espinosa, por ser el criado del pueblo burgalés de Espinosa, que se apellidará desde entonces de los Monteros, a su escudero y, desde el año 1006, los Monteros de Espinosa, primero los familiares del mayordomo y después todos los habitantes del pueblo, son los encargados de guardar al condado y al conde y velar los sueños del monarca en la alcoba real, y así fue a través de los siglos hasta la marcha al exilio de Alfonso XIII en 1931.

El relato no le era desconocido a Enrique, aunque con otras variantes, en otros documentos, encontró más datos históricos sobre el tema. Como que la condesa traidora no era Sancha, sino Ava Comitissa, hija del conde Raimundo de Ribagorza, también llamada Oña, cuyo nombre dio su hijo a un monasterio que fundó en reparación de los pecados de su madre y como acción de gracias.

Los Monteros residirán, cuando no estén de servicio, en Espinosa, villa que recibe diversos privilegios a través de la historia, entre otros la exención de tributos. En 1248, tras le reconquista de Sevilla, el rey Fernando III concede a sus Monteros más de 18.000 hectáreas de terrenos en lo que es hoy el pueblo de Villamanrique, lo que se llamó el Privilegio de Mures, nombre del pueblo entonces. En 1511 la reina Juana, hija de los Reyes Católicos, firmó una Real Provisión prohibiendo vivir en Espinosa de los Monteros a judíos, conversos y gentes investigadas por la Inquisición, para salvaguardar la pureza de sangre de sus habitantes, cristianos viejos, más tarde, el emperador Carlos I prohibiría incluso su estancia en la villa por más de veinticuatro horas.

Tras la restauración de la monarquía en 1975, no se recuperó el milenario cuerpo de servidores reales, pero una de las compañías de la actual Guardia Real lleva el nombre de Montero de Espinosa en su honor.

Los Monteros que quedaron en Sevilla ocuparon cargos de Regidores, Jurados y Caballeros Veinticuatro de la Ciudad, probando nobleza en la Orden de Santiago en 1644 y en la Orden de Alcántara en 1660.

Todas estas notas históricas que su padre había recopilado en aquellos papeles, servían de preámbulo al bello relato del entierro de Alfonso XII, el joven rey de triste historia, que también se había transcrito en los documentos.

Madrid, 1885

Alfonso XII murió en su alcoba del Palacio Real de El Pardo el 25 de Noviembre. El coche fúnebre, con todo el cortejo, trasladó el cadáver hasta el Palacio Real de Madrid, instalándose una capilla ardiente en el Salón de Columnas. Quedaron custodiando el cadáver dos Monteros de Espinosa a la cabecera del arca y otros dos a los pies.

La fría y nublada mañana del 30 se puso de nuevo en marcha la comitiva hacia la Estación del Norte, donde se desengancharon los caballos y se subió el coche fúnebre a un vagón de tren descubierto donde quedó anclado, sonó la Marcha Real y tronaron veintiún cañonazos, tras lo cual el tren partió hacia El Escorial. En la puerta del monasterio los monjes de la comunidad agustina, con hábitos negros y hachones encendidos, recibieron al fúnebre cortejo. Se depositó el féretro sobre una mesa cubierta de rico brocado, el marqués de Alcañices, siguiendo el protocolo, levantó la tapa, mientras el ministro de Gracia y Justicia preguntó:

—Monteros de Espinosa, ¿juráis que el cuerpo que contiene la presente caja es el de Su Majestad el rey Don Alfonso XII de Borbón y Borbón, el mismo que os fue entregado para su custodia en el Real Palacio en la tarde del día 27 último?

—Sí, es el mismo — Respondieron a una los fieles guardianes reales.

—¡Juradlo! — Conminó el marqués.

—¡Juramos! — Tronó al unísono la voz de los Monteros.

Izado de nuevo el féretro, se llevó al catafalco situado en el crucero de la iglesia, donde se celebró misa solemne, tras la cual se bajó al real Panteón, donde el rostro del monarca se descubriría por última vez.

El Montero Mayor llamó al joven rey en voz alta:

—¡Señor!..¡Señor!

Otro tanto hizo el jefe de Alabarderos:

—¡Señor!..¡Señor!.. — Para concluir — Pues que Su Majestad no responde, verdaderamente está muerto.

Acto seguido, rompió en dos su bastón de mando y lo arrojó a los pies de la mesa donde reposaba el ataúd del rey.

Terminado el protocolo, se cerró la caja y se entregó la llave al Padre Prior, quedando allí el rey para su eterno descanso, mientras lloraban sus fieles servidores al retirarse y resonaban en el exterior los cañonazos de la artillería.

Uno de los Monteros que llevó en su hombro al malogrado monarca era un jovencísimo Francisco Javier Montero de Espinosa, padre de Fernando y abuelo de Enrique.

El joven abogado cerró la carpeta, se echó hacia atrás en la incomoda silla de estilo castellano y, si hubiese fumado, en aquel momento habría encendido un cigarrillo y le habría dado una profunda calada, se imaginó las volutas de humo subiendo hasta la alta pared de la biblioteca, haciendo caprichosos arabescos en el aire, hasta enredarse en la lámpara del techo.

Capítulo 6

Cádiz, 1976

ELÍAS NEIMAN sabía que su situación podía ser muy comprometida si la policía le implicaba en el accidente del Mercedes en la Playa de los Alemanes. Decidió poner tierra de por medio y dirigirse hacia Madrid por el camino más discreto posible, así que lo mejor sería evitar las carreteras principales, no tomar la nacional de Cádiz a Madrid, sino ir a Sevilla por la llamada Ruta del Toro, a través de Medina Sidonia hacia Arcos de la Frontera hasta llegar a Sevilla, allí dejaría el coche y buscaría un transporte alternativo para llegar a Madrid, donde podrían ayudarle, ocultándole unos días y, luego, haciéndole llegar a Francia. Dejó atrás el caserío de Zahara de los Atunes y el pueblo de Barbate para llegar a la Barca de Vejer, donde dejaría a un lado la carretera principal para internarse en los caminos secundarios hacia Medina Sidonia, le sacaba al viejo Seat 124 todo lo que éste podía dar de sí, miraba constantemente por el retrovisor temiendo ser seguido, nada, no había ningún problema hasta el momento, una vez pasado el cruce de la Barca se relajó un poco, levantó el pie del acelerador y encendió uno de los últimos Gitanes que le quedaban, en la guantera guardaba unas cajetillas de Celtas sin boquilla, tabaco español bastante más rudo, pero barato. Conducía pensando en todo lo que había pasado, echando el humo por la abierta ventanilla, a pesar del frío agradecía el viento fresco que le daba en la cara, a pocos kilómetros del cruce con la nacional, al llegar a la zona llamada Cañada Ancha observó algo más adelante, en el arcén un vehículo de la Guardia Civil, un Land Rover pintado de verde oliva, dos agentes estaban en la parte trasera del vehículo, junto a la carretera, uno de ellos le hacía señas para que parara, el agente le indicó con los brazos que aparcara detrás del Land Rover y apagara el motor, Elías apagó su cigarrillo y esperó a que se acercara el agente.

—Buenos días — Dijo éste llevándose su mano derecha al tricornio, tocando con la punta de sus dedos el filo de la acharolada prenda de cabeza característica de la Guardia Civil, en un saludo militar.

—Buenos días agente — Contestó sereno Elías.

—Cabo — Le replicó de manera desabrida sin añadir un por favor — Documentación — le pidió imperativamente.

Elías se fijó en la franja roja que cruzaba la bocamanga de la guerrera verde.

—Naturalmente — Dijo mientras buscaba su pasaporte en la guantera del 124. Lo encontró, ante la impaciencia del cabo y se lo ofreció con una sonrisa forzada que no agradó demasiado al guardia, que la encontró un tanto irónica.

El cabo Peña, que así se apellidaba aquel rudo defensor de la ley, se demoró más de lo que los nervios de Elías estaban dispuestos a esperar, instintivamente sacó la cajetilla blanda de Gitanes para encender un cigarrillo.

—Absténgase de fumar si no le importa, disculpe un momento.

Elías se quedó con el cigarrillo en los labios sin encender mientras observaba como el guardia se iba hacia el Land Rover con su pasaporte, el otro agente, imperturbable, no había dejado de observarle desde unos metros más allá, sus ojos y la boca de su subfusil Z-70 no perdían de vista al conductor de pelos largos del Seat 124. A los pocos minutos el cabo de la Benemérita volvió a dirigirse hacia el vehículo del judío.

—Salga del coche — Instó severo.

—¿Algún problema cabo?

El cabo de la Guardia Civil no estaba acostumbrado a que le replicaran, su impaciencia y enfado se tradujeron en un grito.

—¡Le he dicho que salga del coche!

El otro agente pareció despertar de su vigilia con el grito de su compañero, tensó los músculos en actitud alerta y montó el arma en posición de disparo.

Elías, visiblemente nervioso, salió del coche e, instintivamente, puso los brazos en alto.

—Baje las manos, apóyese en el capó — El cabo hizo un gesto con la cabeza a su compañero para que se acercase más mientras cacheaba a Elías, éste se dejó hacer sin inmutarse, sabedor de que la Guardia Civil no se andaba con tonterías. El cabo le tomó de un brazo para que se incorporara y le habló en un tono algo más amable.

—Tendrá que acompañarnos a la Casa Cuartel, el Comandante del puesto quiere hacerle unas preguntas.

Elías era consciente de que no le valdría de nada replicar, sabía que la policía española y, más aún la Guardia Civil, no estaban acostumbradas a dar explicaciones de sus actuaciones, ordenaban y punto, todavía los resortes franquistas de las fuerzas del orden estaban intactos. El agente del subfusil le ayudó a subir a la parte trasera del Land Rover, subió tras él y se sentó enfrente, mirándole fijamente y sin decir palabra, hasta entonces no se había percatado Elías de que había un tercer agente que ocupaba el asiento del conductor, el cabo cerró la portezuela trasera y tomó asiento en la parte delantera, ordenando lacónicamente al chofer que se pusiese en marcha.

—Galindo, arreando —

En pocos minutos llegaron a la Casa Cuartel de la Guardia Civil de Barbate, un edificio de los años cuarenta, con aspecto de caserío cortijero típicamente andaluz, todo encalado de reluciente blanco, en las ventanas destacaban los barrotes pulcramente pintados de verde carruaje, la entrada estaba precedida de un pequeño jardín cerrado por un murete también de blanco inmaculado rematado por brillantes tejas, el portal era un gran arco de medio punto presidido por un gran cartel de madera pintado con los colores de la bandera de España, destacando en grandes letras negras en la franja amarilla el lema “Todo por la Patria”, sobre él ondeaba la bandera bicolor con el águila de San Juan. El Land Rover se paró en el gran patio central interior, los guardias bajaron y sacaron a Elías de la parte trasera para conducirlo al cuerpo de guardia, allí les recibieron varios guardias más. El cabo Peña se destocó el tricornio y llamó a una vieja puerta repintada de verde, la entreabrió y se cuadró.

—Da usted su permiso.

—Adelante Peña — Casi gritó una voz desde el interior.

El despacho era espartano, paredes blancas encaladas como el exterior, en el centro un amplio escritorio de madera, sobre él un viejo teléfono negro de baquelita, unas carpetas y una gastada escribanía de cuero, un hombre de uniforme estaba sentado sobre un austero sillón de madera, tras él, en la pared, como única decoración, una foto enmarcada de Francisco Franco con el uniforme de militar, con un capote de cuello de piel, al lado, el retrato del Duque de Ahumada, fundador del cuerpo, entre ambos cuadros, un crucifijo, en el rincón una bandera de España sobre un mástil de madera. El brigada, comandante de puesto, se puso en pie y tendió la mano al acompañante del cabo Peña.

—Siéntese por favor —

Elías tomo asiento en la única silla frente al escritorio, el brigada metió su mano en el bolsillo derecho de la guerrera y sacó un paquete de Ducados, sin mediar palabra, ofreció uno a Elías que no lo rechazó, él se puso otro en la boca, se guardó la cajetilla y sacó un viejo mechero de gasolina, dio fuego al “invitado” y encendió el suyo. El cabo puso el pasaporte de Elías sobre el escritorio y dio unos pasos atrás quedando a la espalda del interrogado. El brigada se sentó, tomó el pasaporte y lo hojeo pausadamente mientras daba un par de profundas caladas a su cigarrillo, mientras tanto miraba de vez en cuando a Elías, como intentando identificarlo con la persona que aparecía en el documento.

—Se llama Elías Nieman — Afirmó más que preguntó el oficial al mando.

—Si señor — Contestó Elías con algo de susto en el cuerpo.

—¿Es usted francés?

—Así es.

—Pues no parece un nombre francés el suyo.

—Mis padres eran austriacos, pero yo nací en Francia, vivo allí desde pequeño.

—¿Sus padres emigraron?

—Podríamos decir que si.

—¿Qué quiere decir? — Al funcionario no le gustó respuesta tan imprecisa.

Nieman dudó por unos instantes, sabía que no era territorio propicio para la verdad, no obstante no tuvo tiempo de inventar otra historia.

—Mis padres estuvieron cautivos en un campo de concentración nazi, al ser liberados marcharon a Francia.

—¿Es usted judío?

—Si.

—¿Y qué hace tan lejos de su país?

—Trabajo en la Universidad de Marsella, estoy haciendo un estudio sobre las aves marinas del Mediterráneo, tengo un permiso de su gobierno — Esta mentira si estaba bien preparada, Elías extrajo una carta del interior de su chaqueta, el brigada lanzó una mirada de reproche al cabo Peña por no haber detectado el papel en el registro al detenido, éste se encogió de hombros como excusándose, le tendió la carta al brigada que apenas la leyó por encima. Judío, francés, universitario, aquello cada vez le gustaba menos al guardia.

—Esta mañana ha tenido lugar un accidente de automóvil en una carretera al Este de Zahara de los Atunes, tres personas han perdido la vida, según un testigo un Seat 124 abandonó el lugar a toda prisa…

Un agente asomó por la puerta, se cuadró e interrumpió a su jefe.

—Perdón mi brigada, pero dos inspectores de la policía nacional quieren verle inmediatamente.

El brigada Sandín montó en cólera, se levantó apoyando las palmas de las manos sobre el escritorio.

—¡Pero como coño tiene usted cojones de interrumpirme de esa manera!

No tuvo tiempo de más, ante el asombro de todos los guardias presentes, incluidos Peña y Sandín, dos individuos de impecables trajes oscuros y abrigos de corte a medida entraron al despacho, altos y fornidos, con el pelo muy corto peinado hacia atrás y perfectamente afeitados, uno quedó junto a la puerta con las manos en los bolsillos del abrigo, el otro con una sonrisa que quería distender el incómodo ambiente, tendió la mano derecha al brigada, mientras con la izquierda le enseñaba una abierta cartera de cuero con el escudo del Ministerio del Ejército. El brigada Sandín, acostumbrado a perseguir ladronzuelos de poca monta y algún contrabandista de tabaco, no salía de su asombro.

—Discúlpenos brigada, teniente Alcocer, del Servicio de Inteligencia, es un asunto de máxima prioridad que tiene relación con su detenido, le ruego me permita hablar con usted unos minutos a solas.

El espíritu disciplinado de Sandín no necesitaba más explicaciones.

—A la orden mi teniente — Se volvió a su subordinado — Peña conduzca al detenido a uno de los calabozos mientras atiendo al teniente, esperen a que les llame.

Nieman estaba empezando a preocuparse, ¿cómo habían llegado hasta allí dos agentes de la policía política? pues pensó que pertenecían a la temida Brigada Político Social de Franco, aún plenamente operativa.

Tras una tensa espera un guardia condujo de nuevo a Elías al despacho del comandante de puesto, allí estaban los dos policías de paisano. Sandín mostró su lado más servicial.

—Puedo asignarle dos agentes que les ayuden al traslado.

—No se preocupe, no habrá problemas.

—Bien como quieran — Ahora se dirigió a Elías, que vio, inquieto, su pasaporte en la mano del policía silencioso — Señor Nieman, estos dos agentes del gobierno le conducirán a Sevilla para ser interrogado sobre el caso que estábamos tratando.

—Me gustaría hacer una llamada al cónsul de Francia — Se atrevió a pedir.

—No se preocupe — Intervino el teniente Alcocer — En Sevilla podrá hacer todas las llamadas que quiera — La afirmación sonó, más que amable, inquietante.

En la puerta de la casa cuartel esperaba un Citroen GS gris con un conductor al volante, el teniente ocupó el asiento del copiloto, mientras Nieman y el otro policía de paisano se acomodaban en la parte trasera. El cabo Peña y el brigada Sandín despidieron su marcha con un marcial saludo militar.

—¿Vienen ustedes de Sevilla?— Preguntó Nieman al líder del grupo. Pero el que respondió fue el fornido compañero de su derecha con un certero puñetazo en el estómago que le hizo doblarse de dolor, mientras le espetaba un lacónico.

—¡Cállate judío!

El jefe del grupo sonrió la ocurrencia, mirando hacia atrás por encima de su hombro, se dirigió a su compañero en alemán.

—Tranquilo Hans, tranquilo, ya habrá tiempo para eso.

Nieman lo entendió perfectamente. Aquellos no eran policías españoles.

El automóvil dejó atrás Barbate pero no cogió la carretera hacia Sevilla, sino el estrecho camino que conducía a Zahara de los Atunes, Neiman estaba desandando la ruta por la que había transitado sólo unas horas antes en sentido contrario. El vehículo frenó ante el angosto puentecillo, única entrada terrestre a la localidad, salvando el lecho del río Cachón, que va a morir mansamente, unos metros más allá, en la fina arena de la playa. Todavía a finales de los años setenta, un coche de aquel calibre, llamaba la atención entre aquel caserío de pescadores, un par de viejos sentados a la puerta de una taberna le siguieron con la mirada entre el humo de sus Ideales. El coche gris oscuro contrastaba con la claridad del día, rodando siempre hacia el Este, la carretera, a la salida del pueblo, se iba convirtiendo en poco más que una pista rural, un estrecho camino que conducía al paraíso secreto. Pasaron por el lugar del accidente pero, sorprendentemente, al contrario de lo que solía pasar en España en esas ocasiones, ya no había ni rastro del terrible suceso acaecido no muchas horas atrás, ni siquiera el Mercedes estaba en el fondo del barranco. Elías, amedrentado y previendo un negro futuro, apenas levantaba la cabeza, el GS siguió por un camino de subida, a un lado y otro se iban sucediendo bellas casas medio ocultas tras altas tapias y frondosos jardines, al fin llegaron ante el gran portón de Villa Zafira que se abrió poco a poco, dejando paso al automóvil, éste rodó muy despacio por el camino de grava, mientras las puertas se cerraban tras él de la misma misteriosa manera que se habían abierto, el auto penetró en un garaje adosado a uno de los laterales del edificio principal, dos individuos cerraron la puerta del garaje tras ellos y se apostaron a los lados del coche, cuyos ocupantes bajaron, entre Hans y uno de los que cerró la puerta cogieron a Nieman por cada brazo, la comitiva se puso en marcha, entraron por una puerta lateral a la casa, pasaron fugazmente por lo que parecía el office de la cocina y, tras abrir otra puerta tras la que Alcocer, o como se llamase, presionó un interruptor que encendió una bombilla que iluminó una escalera metálica que se perdía en un oscuro sótano, Hans empujó a Nieman y bajaron, al final de la escalera otro interruptor encendió otra triste bombilla que dio una pobre luz amarillenta a la estancia, dos de cuyas paredes estaban recubiertas por estanterías con las más variadas cajas de alimentos, enseres de cocina, herramientas y otros cachivaches, en otra de las paredes, un amplio botellero de madera aparecía repleto de botellas de vino, la mayoría recubiertas de una gruesa capa de polvo y decoradas de telarañas. Otra puerta, ésta gruesa y metálica, fue abierta, emitió un suave chirrido, una bocanada de humedad les llenó el rostro de un desagradable hedor a cerrado, como a ropa vieja mojada y moho, esta vez no había interruptor en la pared, sino una bombilla pendiente de un costroso cable de la que colgaba una cadenita para su encendido, bajo ella un sillón de madera con correas de cuero en los apoyabrazos y en las patas delanteras, el cuerpo de Nieman se tensó ante la visión de aquel artilugio, frenándose, las fornidas manos que le sujetaban los brazos, apretaron su presión, alguien empujó su espalda, Hans y el otro lo sentaron, mientras el conductor del GS le ajustaba las correas a brazos y piernas, el otro hombre cerró la puerta y quedó fuera como infranqueable cancerbero, el llamado Alcocer supervisaba la operación frente a Nieman, una vez atado éste, Hans se colocó al lado de Alcocer y los otros dos tras la silla que ocupaba Elías.

—Muy bien señor Nieman — Ahora Alcocer no disimulaba su acento germano — ¿Cómo ha llegado a saber la agencia de Wiesenthal el lugar donde vivía Herr Borman?

—¿De qué me habla?

Alcocer miró a Hans, éste, en un rápido movimiento cayó sobre el preso dándole un tremendo revés con la mano abierta que provocó que un hilillo de sangre le corriera desde la comisura de la boca hasta la barbilla.

—Vamos Elías, sabes perfectamente quienes somos, no nos tomes por imbéciles —

Elías aún mantenía el tipo, quizás el estar perfectamente seguro del final que le esperaba le daba fuerzas para mantenerse irónico.

—Pues ya que sabemos todos quienes somos ¿a qué viene éste interrogatorio?

Se repitió la operación, mirada a Hans y bofetón a Nieman, ahora era la nariz la que empezó a sangrar. Alcocer empezó a impacientarse.

—Vamos judío, evita todo esto, a nosotros no nos importa darte un repaso, es más, Hans disfrutará si le doy rienda suelta — El corpulento torturador no movía un músculo de su cara, sus ojos estaban fijos en Nieman, el compás de las piernas abierto — No le des el gusto, cuéntanos quienes son tus contactos en España, dónde están los que te han ayudado, dónde tenéis vuestros refugios, ¿Madrid? ¿Sevilla?, quién os ha proporcionado la dirección de Borman, de cuántos de nosotros tenéis más datos, ¡vamos, perro! ¡habla!

—Supongo que no se llamará Alcocer ¿verdad?

—¡Aquí las preguntas las hago yo!

Esta vez la mirada a Hans estaba llena de ira, el gorila se quitó la chaqueta, que colgó de un gancho anclado en la pared invisible hasta entonces, dejando a la vista unos anchos tirantes negros que le sujetaban los pantalones y una cartuchera de cuero que sujetaba una Walther PPK bajo su axila, se remangó la camisa blanca, sacó la pistola y se la entregó a uno de los vigilantes que, desde el principio, contemplaban, alertas e impasibles, la escena y realizó un concienzudo trabajo con Nieman.

De vez en cuando, Alcocer paraba la tunda de golpes variados y volvía a la carga con el mismo interrogatorio una y otra vez, pero el caza nazis demostró que estaba hecho de buena pasta y el buen entrenamiento que había recibido por parte del MOSSAD, servicio secreto israelí.

Dos golpes acordados sonaron en la recia puerta metálica que se abrió seguidamente, un hombre joven, alto y perfectamente vestido con un traje a medida de raya diplomática y guantes de cuero negro, apareció en la sórdida habitación, todos los presentes, salvo obviamente el interrogado se cuadraron ante su presencia, la conversación, que inició Alcocer, parecía ignorar, por el momento, la presencia de Nieman.

—Herr Borman, lamento mucho la perdida de sus padres.

—Gracias Adolf.

—¿Un buen viaje señor?

—Un poco cansado, ha sido un día intenso. He tenido que correr al aeropuerto para coger el vuelo a Sevilla tras el almuerzo en Madrid, luego en coche hasta aquí, ya es noche cerrada.

—Vaya, como pasa el tiempo — Miro Adolf, antes Alcocer, a Hans con una sonrisilla cómplice, éste le devolvió el gesto.

Roberto Borman pareció percatarse entonces de la presencia del agente judío. Se acercó a la silla quitándose los guantes que sostuvo en su mano derecha, usándolos para señalar al maltrecho prisionero.

—¿Qué ha dicho?

—Nada señor.

—¿Nada? Vaya con el judío — Le habló acercando la cara — ¿Sabes quién soy, judío?

—Roberto Borman — Balbuceó

—¿Sabes que esta mañana has matado a mis padres?

—Ha sido un accidente — Se excusó a duras penas, sin esperanza de perdón.

—Claro un accidente — Roberto se incorporó y miró a los presentes que le rieron la gracia.— ¿Habéis oído al judío?, sólo ha sido un accidente — Tomó la Walther PPK que sostenía uno de los vigilantes la montó y apuntó a la cabeza de Elías — Solo un accidente — Repitió despacio mientras descargaba un certero tiro que reventó la cabeza de Elías Nieman.

El cuerpo se escoró hacia un lado, Roberto le escupió en la ensangrentada cara.

—Recuerdos a Wiesenthal, perro.

Capítulo 7

España, Rusia, Alemania, 1931-1945

EL bullicio entraba por la ventana de los Montero de Espinosa, desde la calle de Alcalá ríos de gente subían hacia la Puerta del Sol, Javier, aquel jovencísimo Montero que había llevado sobre los hombros a su rey, Alfonso XII, hasta su última morada, comprendía que una tradición casi milenaria, llegaba a su fin, el hijo de aquel monarca, Alfonso XIII abandonaría el trono de España en las próximas horas, el uniforme de Montero Real del joven Fernando quedaría mudo en su percha, el padre lloraba amargas lágrimas de impotencia, ¿qué sería de España?

Fernando había salido a ver el tumulto, junto con varios amigos, deambulaba por las calles de un Madrid atestado de gente, lleno de banderas tricolores. Temprano, habían dejado la Facultad de Derecho para sumergirse en aquella fiesta popular. Largo Caballero, el día antes, había declarado que “las elecciones habían sido un juego inútil y sin importancia que únicamente servirían para fortalecer al Trono”, sin embargo, como declaró el Presidente del Consejo, el pueblo que se acostó monárquico, se había levantado republicano.

La vida de Fernando Montero de Espinosa, como la de todo el país, sufriría cambios importantes en los tiempos que se avecinaban, nada volvería a ser igual. Fernando se afilió a Acción Nacional, partido que aglutinaba a monárquicos, conservadores y católicos, fundado en el mismo 1931 por el abogado del Estado y director del periódico El Debate, Ángel Herrera Oria, y fue presidido por José María Gil-Robles, el Gobierno prohibió que utilizaran el nombre de Nacional y el partido pasó a denominarse Acción Popular, se presentaron a las primeras elecciones de la IIª República bajo el lema “Religión, Patria, Orden, Familia y Propiedad”, en 1933 se integrarían en la CEDA (Confederación Española de Derechas Autónomas), fundada por el mismo Gil-Robles, aglutinando a los partidos derechistas, aceptando la República y alejándose de los grupos monárquicos. Del mismo tronco de Acción Popular nació Renovación Española, fundada por José Calvo Sotelo, conservando un carácter monárquico y antirrepublicano. Fernando continuaba sus estudios de Derecho y cierto activismo político dentro de grupos nostálgicos de la monarquía, a medida que la IIª República avanzaba, se iban radicalizando las posturas de unos y otros, en la Universidad menudean los encuentros violentos entre estudiantes de izquierdas, principalmente encuadrados en la FUE, y los falangistas del SEU, sindicato estudiantil surgido en 1933, tradicionalistas de la AET y la Federación Católica de Estudiantes, FEC. Los disturbios llegarían incluso a los institutos de Bachillerato, produciéndose la muerte de jóvenes muchachos que aún no habían llegado ni a los quince años de edad.

Antes incluso de la llegada de la IIª República, en febrero de 1931, Ramiro Ledesma Ramos, junto con otros diez estudiantes universitarios, redactan el manifiesto “La Conquista del Estado”, que se empezó a repartir en facultades e institutos en marzo, era el germen del llamado Nacional Sindicalismo español, o lo que para muchos sería, la versión española del Fascismo italiano.

Jóvenes impetuosos, detractores del rancio tradicionalismo derechista, pero también desencantados del materialismo internacionalista marxista, imbuidos del espíritu de las nuevas vanguardias europeas, principalmente del Futurismo creado por el poeta italiano Filippo Tommaso Marinetti, cuyo Manifiesto Futurista había publicado, el mismo año de su creación, 1909, el escritor español Ramón Gómez de la Serna, en la revista Prometeo. El Futurismo, más un estilo de vida que un mero movimiento artístico o literario, amaba la velocidad, los coches, los trenes, los aviones, el mundo urbano, un estilo de vida audaz, incluso violento, adhiriéndose a una transformación radical de la sociedad sumida en un decadente liberalismo burgués que ellos consideraban caduco, injusto y corrompido.

Uno de los integrantes habituales del grupo de Fernando, su amigo Ernesto Mayo, se presentó la mañana del 29 de Octubre de 1933 en la cafetería de la Facultad con un panfleto de un acto político que se iba a celebrar aquel mismo día en el madrileño teatro de la Comedia, autotitulado de Afirmación Nacional, donde, entre otros, hablaría José Antonio Primo de Rivera, joven abogado madrileño, muy conocido en la capital por ser hijo del fallecido Miguel Primo de Rivera, dictador durante la monarquía de Alfonso XIII, muerto años atrás en el exilio de París.

El grupo no se mostró muy entusiasmado por asistir a un acto de, lo que ellos consideraban, proto fascistas españoles, aunque no dejaban de tener cierta curiosidad por escuchar al “hijo del dictador” del que se comentaba su facilidad retórica y del que habían escuchado anécdotas admirables para ellos, como su puñetazo en un local público, al general republicano Queipo de Llano, por defender el honor familiar y que le costó el grado de alférez que ostentaba en el ejército, tras un consejo de guerra. Al final decidieron asistir y, realmente, quedaron impresionados al ver la multitud, dos a tres mil personas, que atestaba el teatro de la calle del Príncipe; dado el completo aforo, los cinco jóvenes se acomodaron como pudieron, de pie, en uno de los pasillos laterales del patio de butacas, debajo de los palcos. En el escenario, lleno también de numerosas personas, una espartana mesa forrada de tela y, junto a ella, un micrófono para los oradores. Tras la intervención de Julio Ruiz de Alda, héroe de la aviación nacional que había protagonizado, junto al piloto Ramón Franco, el famoso vuelo del Plus Ultra, le tocó el turno al último orador, Primo de Rivera, un joven de treinta años, con un traje de chaqueta cruzada, corbata de rayas oblicuas y pelo engominado peinado hacia atrás, imagen del típico señorito de derechas. Sin embargo, las palabras de aquel hombre no eran las de un señorito de derechas, Fernando, prestaba cada vez más atención a un discurso sorprendente e inesperado para muchos de los presentes, habló de lo que para él era verdadera libertad, de justicia social, lejos de la “vana palabrería liberal”, rechazando tanto el sistema capitalista como el socialista, rehusando la violencia y ensalzando como supremo valor moral la amabilidad.

Como resultado de aquel acto, días más tarde se fundó Falange Española, una mañana de Noviembre los más íntimos de Fernando quedaron atónitos cuando este les comunicó que se había afiliado al partido de José Antonio, como sería conocido para siempre su fundador.

Fueron tiempos convulsos, años difíciles para todos, la espiral de violencia que vivió España, tornó trágica tras la fallida revolución socialista de Octubre de 1934. Tras las elecciones generales de febrero de 1936, Falange Española fue declarada ilegal por el nuevo Gobierno de la República y sus dirigentes encarcelados. Fernando, ya abogado, trabajaba de pasante en un prestigioso bufete de Madrid, pasó en alguna ocasión por la cárcel pero fue absuelto de todo cargo. Sus padres, ya mayores, se habían retirado a su casa sevillana, la vieja casa de la calle Miguel Cid, en el céntrico barrio de San Vicente, Don Javier nunca superó la caída de la Monarquía, apenas salía a la calle, salvo para asistir a misa en la cercana parroquia de San Vicente o para visitar a su querido Nazareno de El Silencio en la cercana iglesia de San Antonio Abad, por quien sentía especial devoción. Su muerte, a principios del verano de 1936, fue un mazazo para Fernando, que se desplazó a Sevilla para el funeral, aprovechando la época para coger unas pequeñas vacaciones y estar junto a su madre unos días. La mañana del 13 de Julio, España se despertó con la noticia del asesinato del dirigente derechista Calvo Sotelo, Fernando sabía que, tras el asesinato del socialista teniente Castillo, el enfrentamiento era imparable. Tomó un frugal desayuno y se puso en contacto con algunos camaradas del partido, solían reunirse en casa de Vicente Mayorga, un comerciante de vinos que disponía de una pequeña sala de reuniones disimulada detrás de su almacén, atestado de cajas de botellas, garrafas de tinto de La Mancha y algunas barricas de madera, las reuniones eran siempre fuera del horario laboral, ya que no se fiaba de algunos de sus trabajadores, de los que sospechaba de su filiación a partidos y sindicatos marxistas, pero aquel era un día excepcional, así que fue haciendo pasar a los convocados, a través de su despacho, al pequeño salón secreto. Los presentes, no más de quince, se acomodaron como pudieron entre cajas y botellas, Sancho Dávila, uno de los triunviros de Sevilla, estaba en Madrid encarcelado, otros jefes locales, junto a muchos militantes, estaban presos en la sevillana cárcel de Ranilla, fue José García Carranza, Joselito el Algabeño, torero, que moriría en Diciembre en el frente de Córdoba, quien tomó la voz cantante:

—Tras la muerte de Calvo Sotelo se van a precipitar los acontecimientos, deberéis estar alerta. No salid solos a la calle, estad localizables y esperad instrucciones.

Discutieron sobre los generales, se decía que Franco no secundaría el Alzamiento, que vendría Sanjurjo de Portugal. Siguieron largo rato planeando, intentado adivinar, preocupándose por los encarcelados.

La mañana del 18 corrió por toda la ciudad la noticia de que las tropas de África se habían sublevado el día anterior. Fernando se había citado con varios camaradas en la cervecería Munich, lugar habitual de encuentro entre falangistas locales, Pedro Medina entró con el rostro descompuesto.

—Han matado a José Ignacio Benjumea.

Fernando intentó tranquilizarle, le cogió por los hombros. Manolo Sánchez le tendió una cerveza.

—Cálmate, cálmate hombre, ¿qué ha pasado?

Dio un sorbo de la jarra fría, tragó como si tomara una medicina revitalizadora.

—Iba en el coche de Carlos Llorente, con otros camaradas, al pasar por la Plaza Nueva han sido tiroteados por una patrulla de la Guardia de Asalto, a José Ignacio le han dado en la cabeza, ha muerto en la Casa de Socorro de la calle Rosario.

La rabia y la impotencia se apoderaron de los rostros de todos, decidieron marchar a la Gavidia, al Cuartel General de la División, llevaban un brazalete con el escudo del yugo y las flechas, pero solo con tres flechas en vez de cinco, contraseña acordada para evitar infiltrados. Allí se pusieron a las órdenes del General Queipo de Llano, cabeza de los sublevados en Sevilla. Fueron horas confusas, de enfrentamientos por muchos barrios, pero en pocos días la ciudad estaba controlada por los rebeldes.

Fueron protagonistas de momentos decisivos en el inicio de la guerra, quizás no fueran conscientes de ello, pero Sevilla fue fundamental en el inicio de la Guerra Civil, desde ella se organizó el primer puente aéreo militar de la historia, las tropas africanas de Franco fueron llegando a la base aérea de Tablada. Desde la capital hispalense se formaron columnas militares que partieron hacia el Norte y el Este. España se había partido en dos, tres años de una cruel guerra entre hermanos acababan de empezar.

Fernando se incorporó al Ejercito del Aire, realizó un curso de piloto, en su base de destino conoció a Hans Borman, oficial instructor de vuelo alemán, congeniaron desde el principio. Fernando admiraba la disciplina y eficacia de los alemanes, Borman le contaba maravillas de la Alemania nazi, del resurgir milagroso del país de la mano de Hitler, la recuperación económica tras los duros años propiciados por las sanciones impuestas al país por los aliados tras el Tratado de Versalles, de las obras públicas, de la recuperación de la dignidad nacional germana. Fernando le hablaba de la nueva España que vendría, de los sueños imperiales, de la justicia social, de la reforma agraria. Pasó la guerra en una escuadrilla de bombarderos alemanes Heinkel 111.

Pero con la victoria no llegó la paz, España había sido una especie de ensayo de la gran tragedia que estallaría en Europa el mismo año de 1939 y muchos españoles seguirían empuñando las armas durante la IIª Guerra Mundial, y otra vez en dos bandos opuestos, aunque esta vez no se enfrentarían directamente, unos, republicanos que salieron de España tras la derrota, se encuadrarían en el ejercito francés, otros, los vencedores de la Guerra Civil, partirían al frente ruso, a “devolver la visita”, como se dijo entonces, a los bolcheviques.

Hitler y Franco se entrevistaron en la ciudad fronteriza de Hendaya el 23 de Octubre de 1940, ese mismo día, en el Hotel Ritz de Barcelona, al Jefe de las SS nazis, Heinrich Himmler le robaron su cartera de piel negra, después de su visita al Santuario de la Virgen de Monserrat.

España no entró en la guerra, pero una división de voluntarios se organizó para partir al frente ruso, querían seguir luchando contra el comunismo soviético, se les llamó la División Azul. “Rusia es culpable” fue el grito que Ramón Serrano Suñer, ministro de Asuntos Exteriores y cuñado de Franco, lanzó el 22 de junio de 1940, como un nuevo Pedro el Ermitaño, como Urbano II convocando a la Cristiandad a la Primera Cruzada al grito de ¡Dios lo quiere! Hasta 46.000 españoles pasarían por la 250ª División de la Wehrmacht, nombre que se dio en el Ejercito Alemán a la División Azul, muchos quedarían para siempre en el helado suelo de Rusia.

Fernando Montero de Espinosa, junto a otros pilotos españoles, quedó encuadrado en el 27º Grupo de Caza, unidad de élite bajo el mando de Wolfram Von Richthofen, antiguo jefe de la Legión Cóndor en la guerra española, en la base de Werneuchen, cerca de Berlín, donde fueron destinados para ser instruidos en el combate con los cazas Messerschmitt Bf 109, allí se reencontró Fernando con su antiguo camarada Hans Borman.

Pero esta vez las cosas serian muy distintas, en 1943 Franco retiró la División Azul del frente, posteriormente el empuje ruso haría retroceder más y más al ejercito alemán, muchos españoles, sin embargo, permanecieron en diversos cuerpos de ejercito alemanes, principalmente en las Waffen SS, unos pocos llegaron a defender Berlín contra los rusos en los últimos días de la guerra, entre ellos Fernando, eran la 11ª División de Panzergranadier SS Nordland, bajo el mando del SS Hauptsturmführer Miguel Ezquerra, maestro de la escuela nacional, falangista y alférez provisional de la 7ª Bandera de Falange en la Guerra Civil española. Con un salvoconducto proporcionado por el mismo Himmler, Ezquerra se dedicó a reunir a todos los españoles dispersos por las diversas unidades alemanas, para formar una unidad de elite entre los que se encontraba el teniente Pedro Zabala y de Martín, un cura vasco que había luchado como gudari en las filas republicanas. Unos trescientos españoles defendieron el bunker de Hitler hasta su muerte. La batalla de Berlín fue muy cruenta, los rusos entraron a sangre y fuego, como un ejercito medieval, asaltaban, violaban y mataban, muchas mujeres murieron violadas, entre ellas la mujer de Hans Borman, el pequeño Roberto, un bebé recién nacido, fue salvado por su padre, quedó al cuidado de su tía consiguiendo escapar hacia el Oeste, Borman embarcó en un submarino que lo llevó, junto a otros oficiales alemanes a Paraguay, el embajador español en aquel país hispanoamericano, Ernesto Giménez Caballero, le consiguió papeles para establecerse en España, donde consiguió reunir a los supervivientes de su familia, estableciéndose en la gaditana Playa de los Alemanes. Fernando, junto con Ezquerra y otros españoles, fueron hechos prisioneros por los rusos y conducidos a pie hacia el Este, en Polonia consiguieron escapar, tras pasar por mil vicisitudes, lograron cruzar los Pirineos.

Fernando y Hans volverían a encontrarse en España y compartirían más de una comida de “hermandad” en Hoffman.

Capítulo 8

Madrid, posguerra civil

LOS fundadores y principales dirigentes de Falange Española habían perecido en la cruenta contienda civil, fusilados, como el mismo José Antonio, como Ramiro Ledesma, como Julio Ruiz de Alda, o en confusas escaramuzas de combate, como Onésimo Redondo. Sin sus líderes naturales y bajo el mando unificado del General Franco, muchos camisas viejas, así se conocía a los falangistas afiliados antes de comenzar la Guerra, veían, como profetizó su fundador, un nuevo triunfo de la derecha más rancia y tradicional, nacería el famoso concepto de la “revolución pendiente”, o la imposibilidad de llevar a la práctica los principios reales del nacional sindicalismo. Tras el Decreto de Unificación promulgado por Franco obligándoles a fusionarse con la Comunión Tradicionalista, los viejos carlistas, el General se autoproclamó Jefe Nacional del nuevo partido, hasta aquel momento Falange Española había tenido como sucesor de Primo de Rivera en el cargo de Jefe Nacional a Manuel Hedilla, al no aceptar la unificación, fue encarcelado y condenado a muerte, pena conmutada después por cárcel, estando confinado hasta 1947 y después apartado de toda vida pública.

La historia de la famosa cartera sustraída a Himmler en el Ritz de Barcelona, quedaría reflejada en los papeles que, muchos años después, acabarían en manos de Enrique Montero de Espinosa, con la cartera misma. En ellos se leería que ni el Servicio Secreto Británico ni vulgares ladrones, fueron los responsables del hurto.

Días antes del encuentro de Hitler y Franco en el vagón de tren en Hendaya, Fernando Montero de Espinosa disfrutaba de la vida recién estrenada tras la victoria, paseaba por Madrid con su flamante uniforme, se sentaba en los cafés a ver pasar la gente, militares caquis, azules, vistosas capas blancas de regulares, verdes claros con pechos peludos de los legionarios, muchachas bien vestidas que habían recobrado la lozanía, busconas que habían quemado el mono azul y se apuntaban a las camas de los triunfadores. Fernando bajó al sótano del café Lyon, en la calle Alcalá, donde las paredes pintadas al fresco por Hidalgo de Caviedes, albergaron el club de tertulias de La Ballena Alegre, pero algo allí se había quebrado para siempre, ausencias que pesaban como cuerpos de cetáceos muertos en una playa gris, de fina y fría lluvia, con olas de plomo acabando solas en una orilla del Norte, dos fantasmas, dos gritos desgarrados de dos españas, dos cuerpos acribillados por balas de fusiles despiadadamente fraternos, la sonrisa de Federico, el verbo ágil de José Antonio, la tertulia alegre y vociferante de Lorca, de Bergamín, la más recatada de Primo de Rivera, Foxá, Sánchez Mazas, dicen que compartieron un taxi, un viaje premonitorio y compartido al Más Allá, salían de Bakanik, bar de moda en 1932, Federico le dijo a José Antonio: “tienes suerte de que te quieren hasta tus enemigos”, José Antonio se queda pensativo y mastica las palabras: “hasta mis enemigos”, sobre la calle se cernió una sombra, curva y alargada, un gran Zeppelin vuela bajo sobre Madrid, como un negro augurio que recorre los cielos de Europa.

Fueron los enemigos de la cordura, del sentido común, segadores de jóvenes en flor, de españas soñadas, ese país alegre y faldicorto que rompió en pólvora y en sangre, cercenando tantas ilusiones, anegando los ojos de la alegre ballena en saladas lágrimas de dolor.

En una mesa estaban Dionisio Ridruejo, Pedro Laín Entralgo y José María Alfaro con otros falangistas, Fernando se sentó junto a ellos, pidió un expreso con leche, encendió un cigarrillo después de ofrecer una ronda, hablaban de letras, se estaba fraguando, para el mes siguiente, el primer numero de una nueva revista, Escorial se llamaría, Ridruejo quería que fuese el primer encuentro con los otros, la reconciliación, la Nueva España. Los poetas, de nuevo los poetas, la poesía como integrante de la acción política, “a los pueblos no los han movido nunca nada más que los poetas, y ¡ay del que no sepa levantar, frente a la poesía que destruye, la poesía que promete!”.

—¿Qué tal por Alemania, Dionisio?

Ridruejo se molestó un poco por la pregunta directa de Fernando, acababa de regresar de entrevistarse con Hitler y sus ministros acompañando al cuñado de Franco, ministro español de Asuntos Exteriores, Ramón Serrano Suñer.

—No te puedo dar detalles Fernando, pero si te puedo decir que Hitler quiere entrevistarse con Franco.

—¿No me digas? Si entramos en la guerra podremos recuperar Gibraltar.

Alfaro miró a Ridruejo, estaban en la revista Escorial, en la reconciliación, en la literatura.

—Mira Fernando — Continuó Ridruejo. España no está para otra guerra, bastante tenemos con lo que tenemos. Hay que reconstruir todo esto, no tenemos recursos.

—Pero los alemanes nos equiparán, y si entramos con ellos en la guerra ayudarán a la reconstrucción de España.

—O a terminar con ella del todo — Terció José María.

—¡Vamos! Eso es de un derrotismo atroz, que tú lo digas ahora, después de nuestra rotunda victoria, ahora sólo tenemos que pensar en nuestra revolución y en librar a Europa de bolcheviques y liberales capitalistas, los que nos han llevado a la ruina, que gracias a Dios aquí hemos vencido.

—Tienes razón Fernando, y todos queremos devolver la visita de los soviets, no te quepa la menor duda de que Hitler acabará invadiendo Rusia, y cuando eso ocurra allí estaremos.

Las palabras de Ridruejo pusieron un brillo emocionado en los ojos de todos los presentes, aquellos jóvenes poetas querían ese estilo arriesgado y dinámico, revolucionario, apasionado. Dionisio siguió por otro rumbo.

—Tuve un pequeño aparte con Himmler, me dijo que, independientemente de las cuestiones políticas y de la guerra, tenía mucho interés en visitar España, de hecho, está programando unas visitas a varias de nuestras ciudades paralelamente a la posible entrevista del Führer con Franco.

—Vaya ¿y qué querrá ver ese pájaro? No me hace gracia ese tipo, es siniestro y un racista de cuidado — Agustín de Foxá dio una larga calada a su puro y cogió su copa de brandy para dar un buen trago, su oronda panza inundaba del inmaculado blanco de su camisa la mesa.

—Ten cuidado Foxá, creo que tampoco le gustan los condes.

Todos rieron la gracia de Alfaro. La replica aguda de Foxá no se hizo esperar, como en él era costumbre.

—Claro, solo le gustan los altos y rubios arios…como él mismo.

Todos volvieron a sonreír con la ocurrencia. Después aportaron su granito de arena a las chanzas sobre el miope y enfermizo alemán que no pudo ingresar en el ejército debido a sus carencias físicas.

El 23 de Octubre de 1940 tuvo lugar por fin la entrevista entre los dos jefes de estado en un vagón del “Erika”, el tren oficial de Hitler. Mientras tanto el jefe de las SS, Himmler, visitaba Toledo y el monasterio de Monserrat. En el hotel Ritz de Barcelona tendría lugar la misteriosa desaparición de los documentos del Reichfhürer.

Capítulo 9

Sevilla, 2003

ENRIQUE tenía en sus manos los documentos que revelaban toda la historia. Había logrado abrir la cartera negra, un montón de folios en alemán mecanografiados y numerosos planos y mapas componían su contenido, los cotejó con los escritos que contenían los otros legajos y comprobó que su padre había traducido toda la documentación excepto los mapas y planos, no obstante en éstos, junto a cada pequeño rótulo en alemán, estaban anotados, de puño y letra de su padre, todos los nombres en español, tras estudiarlos largas horas se hizo una composición más que aproximada de todo lo que revelaban.

Himmler se aficionó a la magia y el ocultismo, como el mismo Hitler, Rudolf Hess y otros jerarcas nazis, pertenecían a la organización de estudios Thule, dedicada a la astrología y las ciencias ocultas, el jefe de las SS creía ser la reencarnación de Enrique el Cazador, fundador de la casa real de Sajonia, y se obsesionó con el estudio de las tradiciones germánicas y la búsqueda del Santo Grial, sus soldados de las SS eran los nuevos componentes de la Orden de los Caballeros Teutones, educados para creer, obedecer y combatir, ellos reinarían en la Nueva Europa.

Himmler siguió el rastro de la Sagrada Reliquia a través de las viejas leyendas y algunos evangelios apócrifos. Viejas historias que remitían a José de Arimatea, un rico comerciante de Jerusalén que siguió a Cristo, organizó la Ultima Cena y fue su vajilla la que se usó en la noche en que Jesús instauró la Eucaristía, tras la muerte de Cristo, José pidió a Pilatos, gobernador romano de Judea, que le permitiera recoger el cuerpo muerto del Señor y darle sepultura, el mismo cáliz donde el Redentor consagró el vino, lo usó José para recoger su sangre al pie de la Cruz, quedando como objeto de veneración de los primeros cristianos. San Pedro lo llevó a Roma, donde permaneció hasta que el Papa Sixto II lo entregó, junto con otras reliquias a su diacono Lorenzo, quien lo envió, antes de su martirio, al obispo de Huesca, su ciudad natal. Tras la invasión musulmana de la península Ibérica y ante el peligro de que la Sagrada Copa cayera en manos de los infieles, Audaberto, obispo de la ciudad aragonesa en el año 713, lo ocultó en una gruta del Pirineo, donde más tarde se levantaría el monasterio de San Juan de la Peña. A partir de aquí, la historia se vuelve aún más confusa, ya que según algunos, Martín el Humano lo lleva a Zaragoza en 1399, pero otros afirman que es muy improbable que permaneciera oculto tantos años en las montañas, y que fue utilizado por el pequeño condado de Castilla para crecer de forma milagrosa y, con escasos recursos y poca población, ir reconquistando la península a los musulmanes a través de los siglos, para, por fin, ser ocultado en Toledo una vez reconquistada la antigua capital del reino visigodo. Pero los documentos iban aún más lejos revelando que la historia de la Sagrada Copa no terminaba en la ciudad imperial.

Un estudio pormenorizado de los mapas y planos encontrados, revelaron a Enrique las intenciones de las visitas que Himmler y su séquito realizaron en 1940. Un plano de la ciudad de Toledo, con marcas en algunos edificios del casco antiguo de la ciudad, junto al plano, más detallado, de la iglesia de San Miguel el Alto y las cercanas “Casas del Temple”, una reproducción de una guía de Toledo del Patronato Nacional de Turismo, editada en francés en 1932, relacionando estas edificaciones, planos de lo que, al parecer, eran pasadizos subterráneos entre la citada iglesia y las casas, laberintos que, anotados con estilográfica en español, recibían el nombre de “Cuevas de San Miguel”.

De entre los papeles cayó una vieja foto en blanco y negro, era de una pequeña hornacina con una imagen dentro de una virgen María, por detrás, también en español y a mano estaba anotado: “Virgen del Tiro, catedral de Toledo, ¿era la Virgen Negra de San Miguel?”. Enrique buscó una vieja guía artística de Toledo, en ella encontró que, efectivamente, existe en la antigua capital visigoda una parroquia de San Miguel, junto a la plaza del Seco, iglesia originaria del siglo XII, de planta octogonal, como los santuarios templarios, cuya cruz aparece en algún capitel de la iglesia. En otras anotaciones aparecían referencias al enterramiento de varias momias en una cripta de San Miguel, pertenecientes a caballeros templarios que defendieron la parte de la muralla de la ciudad del lado de la iglesia frente al ataque de los almohades, con ellos se relaciona la vieja leyenda toledana de “El bautismo de la sangre” o “La cruz del arzobispo Tenorio”.

Otros planos eran del santuario de Monserrat y los parajes que lo rodean, precisamente unas notas manuscritas indicaban como Himmler, en su visita del 23 de Octubre de 1940, rehusó visitar el interior del Monasterio y prefirió pasear por los alrededores, probablemente siguiendo las indicaciones de sus asesores, reflejadas en algunos mapas con marcas en rojo y senderos subrayados en tinta roja también.

Enrique fue atando cabos con toda aquella documentación y más o menos pudo hacerse una completa composición de lugar del periplo de los nazis por España, del interés de la Ahnenerbe, la unidad arqueológica de las SS, por seguir posibles rastros del Grial en Toledo y en Monserrat, pero estaba claro que aquellos documentos no revelaban ningún lugar exacto donde se encontrara la reliquia o, al menos, él no había sabido verlo. Pero lo que no había descubierto aún era por qué su padre se hizo con toda aquella documentación e incluso con la cartera negra del dirigente nazi.

Al final de la traducción de los documentos de la cartera, podía leerse un párrafo manuscrito: “sólo los espíritus puros podrán contemplar el Grial, sólo a ellos les será concedido el Conocimiento Supremo”, y subrayado el nombre de Ramón Llull, luego, entre paréntesis, “Libro del Orden de Caballería”; Enrique recordó haber tenido en sus manos el libro del filosofo mallorquín, se levantó y buscó en una de las estanterías superiores de la biblioteca, fue mirando los lomos de los tomos allí alineados hasta que extrajo el ejemplar que buscaba, al abrirlo y hojearlo rápidamente advirtió que, entre las páginas, estaba una de esas cuartillas de líneas azul claro que usaba su padre para las cartas y que ya había encontrado en otros libros usadas como señalador, con el dedo índice iba siguiendo las letras impresas en la página marcada: “El verdadero honor está basado en la búsqueda de la perfección interior puesta al servicio de una idea trascendente: la entrega a Dios en las personas de los desvalidos, por quienes el caballero debe pelear para restituirles la Justicia”, no siguió, cerró el libro y lo puso de nuevo en su sitio, bajó de la escalerilla de madera de la biblioteca y se sentó en el cómodo sofá frente a la chimenea, perdida la mirada entre las llamas del fuego, quedó pensando en todo lo que acababa de descubrir.

Quizás su padre, con quien tantas cosas quedaron pendientes, le hablaba ahora a través de sus notas, de sus mensajes, para indicarle su camino, ¿sería él un caballero puro y digno?, ¿podría merecer hallar esa perfección interior?, ¿sería capaz de entregarse a los demás, de buscar la justicia para los otros?, se preguntaba si tendría una misión especial en la vida, a la vez que se arrepentía de tales pensamientos, por si pecaban de cierta soberbia, al fin y al cabo, no tenía porque creerse un ser humano especial ni diferente al resto de los mortales y, mucho menos, un elegido, aunque también pudiera ser que aquellos mensajes, señales o lo que quiera que fuesen, encendieran un faro para marcarle un camino, una ayuda para seguir el sendero correcto, echó la cabeza hacia atrás y se quedó dormido.

Por primera vez desde su siesta de sofá, se le ocurrió mirar la hora, las once de la noche, creía que era más tarde, se quedó mirando el viejo Patek Philippe Calatrava de oro rosa y correa de cocodrilo, otro recuerdo de su padre, el viejo reloj que éste le dejó y que era una de sus posesiones más preciadas, curioso el nombre del modelo, igual que el de la famosa orden de caballería española, a la que él, como su padre, como su abuelo, pertenecía, recordó la capa blanca del uniforme, con la roja cruz sobre un costado, como la que envolvía al caballero muerto del famoso cuadro del pintor sevillano Valdés Leal que colgaba en la iglesia del antiguo Hospital de la Santa Caridad, Fines Gloria Mundi, tremenda representación gráfica del Discurso de la Verdad de Miguel de Mañara, aquel caballero barroco sevillano al que algunos han querido identificar con un arrepentido Tenorio.

Capítulo 10

SOÑÓ con entierros antiguos, con hombres de uniforme llevando, a paso lento y entre brumas de incienso, un regio ataúd, soñó pilares enormes y, sobre ellos, arcos apuntados que subían al cielo, piedras grises y ventanales que filtraban luces de colores, rayos de sol tamizados, soñó caballos negros con altos penachos que bufaban en la niebla desprendiendo un vaho espeso de sus hocicos, soñó hombres aguerridos, vestidos con camisa azul, correajes, fusiles, fríos de amaneceres y miedos, descargas de fusilería, botas por el barro helado, pasos firmes chapoteando en el lodo, cadáveres, manos yertas en campos yermos, soñó con un hombre alto y elegante, de mirada fría, de sonrisa helada, un hombre que le tendía la mano pero que le daba miedo, soñó un viejo avión gris plomo, con un piloto que le decía adiós desde la cabina, con un gorro de piel y unas grandes gafas tras cuyos cristales tenía su misma cara, pero con un bigotito negro y estrecho sobre su sonriente boca.

Se despertó con el cuerpo cortado, con un frío nocturno y solitario, la habitación olía a polvo y libros y a fuego de leña, cogió una manta de cuadros que había sobre el respaldo del sofá y se envolvió en ella, y pensó en su familia, en sus antepasados monárquicos, en un padre que renunció a su destino junto al rey prófugo para buscar un nuevo sendero, para seguir la estela de quien murió joven en la vorágine de una guerra entre hermanos, y pensó en él mismo, en su camino en la vida, y se planteó que ya nada sería igual, que habría que tomar decisiones, Dios no podía estar disgustado con él, le había entregado su juventud, pero ahora, le llamaba la sangre, quería seguir averiguando cosas, encontrar explicaciones, saber las viejas historias, para poder decidir su propio sendero, ahora la vida le llamaba.

Pero él no se creía un elegido, su vanidad personal no llegaba a tanto, bien es verdad que desde el día que asistió a la opera Parsifal, un cúmulo de curiosas coincidencias, así lo pensaba, podían ser interpretadas por una mente más frívola que la suya como una especie de acumulación de señales, si es cierto que sintió algo muy especial contemplando aquella obra, que no pudo evitar sentir cierta identificación con el protagonista, un ser joven, puro, inexperto y, ciertamente, ignorante, que convirtió su vida en una búsqueda, ¿acaso no lo había sido la suya hasta ahora?, ¿no lo iba a ser aún más después de las revelaciones que había encontrado en aquella vieja caja fuerte? Pero no por las delirantes historias de unos chiflados ocultistas nazis, sino por las palabras, que manuscritas en vieja tinta de estilográfica, le había legado su padre.

Ahora tendría que abandonar su hogar antiguo, dejar a los suyos, su madre, su hermana, y seguir su camino, haciendo las preguntas pertinentes en el sitio preciso y en los momentos adecuados, para descubrir el camino, y todo debía de empezar por completar el puzzle del pasado, saber por qué su presente era el que era, para averiguar por dónde debía caminar a su destino. Y el primer paso estaba delante de él, tomó un folleto turístico de Espinosa de los Monteros, allí, en aquel rincón de Burgos, empezaba su historia y allí se encaminaría para empezar su búsqueda.

¿Estaría Pancho ya en la cama?, seguramente no, le habría avisado, estaría en su pequeña sala de la zona de servicio, tras la cocina, una recoleta habitación con dormitorio y cuarto de baño propio, dando cabezadas en su sillón, entreabriendo los ojos, mientras en la tele unos gritones, presuntamente famosos, se despellejaban unos a otros, a Pancho le encantaban los programas de cotilleo, sobre todo los “reality shows” donde protagonistas anónimos aireaban sin empacho ninguno sus miserias vitales. Enrique tiró de la campanilla, luego, aprovechando que se había levantado por fin del mullido sofá, buscó un gran atlas en la sección de Geografía de la biblioteca, cogió uno de sus favoritos, un atlas de gran formato de los años sesenta, donde, de pequeño, había recorrido con su dedo índice los caminos de los cinco continentes y las rutas de los siete mares, imaginándose un lancero bengalí en la India, un cowboy en el Oeste americano, un explorador en África, un pirata en las Antillas caribeñas. Pasó las hojas recordando sus aventuras infantiles, hasta que llegó al mapa físico-político de España, así rezaba en la cabecera de la página, volteó el libro, pues el mapa estaba en sentido horizontal y, recorrió la probable ruta desde Sevilla hasta Espinosa de los Monteros, pues, aprovechando la ocasión, quería tomarse unos días de vacaciones, le pediría el todo terreno a su primo Ernesto, un perito agrícola que vivía en el campo y tenía un Toyota Land Cruiser para el trabajo y un Rang Rover para las “ocasiones”, quería hacer el viaje en el Rover, viajando sin prisas, quizás por carreteras secundarias una vez que pasara Madrid, hasta llegar a su destino. Cada vez que iba a realizar un viaje le gustaba tenerlo todo perfectamente planificado, hacía su lista de la ropa y de los enseres que debía llevar.

Pancho se asomó a la puerta de la biblioteca.

—¿Deseaba algo?

—Si Pancho, ¿me podrías preparar un Cola Cao bien caliente? — dijo el pequeño Peter Pan que llevaba dentro.

—Claro señor, ahora mismo — Se volvió como recordando algo — Su madre ha dejado unas magdalenas ¿le traigo una?

—Sí, sí, tráeme una — Dijo sin dudar. Las buenas magdalenas caseras de mamá.

Volvió a dejar el atlas en su estantería y recorrió los anaqueles buscando inconscientemente un libro, allí estaba, un curioso ejemplar de título bastante largo: Discurso de las Postrimerías de D. Miguel Mañara, en su fantástica pasión y muerte. Con la historia que Valdés Leal contara al visitante de la Ciudad de los Locos. Seguido de la Danza de las Antorchas, original obra del escritor sevillano José Luís Ortiz de Lanzagorta, uno de los llamados, en los años setenta del siglo XX y junto a Alfonso Grosso, “narraluces”, protagonistas en su época de un pequeño “boom” literario, al estilo de lo que supuso el de los Vargas Llosa o García Márquez en Hispanoamérica, pero sin la repercusión de estos. El texto en cuestión, de 1979, original locura, barroca ironía, recreación sobre Mañara, hijo de mercader italiano de los que se aposentaron en Sevilla en aquellos años de oros y decadencia, caballero calatravo y alma mater de lo que sería el Hospital de la Caridad y del discurso gráfico que, sobre la Caridad, la Muerte y la Salvación, ejecutaron grandes artistas sevillanos en la iglesia del recinto, anejo al hospital, bajo la advocación del señor San Jorge, caballero de armadura y lanza, vencedor del dragón. Sobre ella cobrará vida, en portentosas imágenes de oleos y maderas policromadas, su discurso de la Verdad.

Mañara, una vez nombrado Hermano Mayor de la Santa Caridad, da nueva vida a la, hasta entonces, humilde congregación dedicada a dar sepultura a los ahogados en el río y a los ajusticiados. Don Miguel, licenciado de su pasada vida de excesos, dedica sus ímpetus a la ayuda de enfermos y pobres de solemnidad, para los que terminó el hospital, aprovechando las antiguas naves de las atarazanas construidas en tiempos del rey Alfonso X El Sabio. En el sencillo templo, de una sola nave con bóveda de cañón y una pequeña cúpula ante el presbiterio, se articula, a través de sus obras de arte, el mensaje que Mañara quería transmitir a los que allí llegaran, que solo a través de la practica de la caridad el cristiano lograría la salvación de su alma. Y para ello tuvo muy claro a quien elegir, Valdés Leal para la meditación sobre la muerte, su llegada inesperada y como, ante ella, todos quedamos igualados, y solo serán nuestras buenas obras las que inclinen la balanza, frente a nuestros pecados, a favor de la vida eterna; tiara papal, corona de rey, espada de militar, libros de sabios, no son nada en la tumba,

todos seremos cadáveres comidos por los gusanos. Por el contrario, en las demás pinturas, el más amable Murillo, nos ilustra sobre las obras de misericordia que nos harán ganar la salvación, la última obra de misericordia, la de enterrar a los muertos, preside el discurso desde el altar mayor, conjunto del escultor Pedro Roldán que nos presenta el entierro de Cristo, grupo con la Virgen y las tres Marías, San Juan y un ángel y, cogiendo el mismo cuerpo de Cristo para depositarlo en la sepultura, Nicodemo y San José de Arimatea, besando los pies de Jesús, él mismo que se contó que recogió la Sangre Divina en el Cáliz de la Cena y lo llevó a Roma, los círculos se cierran.

La magdalena mojada en el Cola Cao, no era Proust, era un presente aún, un paraíso no perdido todavía, una gota cayó en la página 69, donde dice:

“Comer e gastar

e dormir e folgar

que todo se vuelve engañar

a la Parca por llegar.

Abrid, abrid vuestros ojos,

con trabajos, con antojos,

con sonrisas, con enojos,

todos seremos despojos.

Abrid, abrid vuestros ojos.

Mentir e tratar

e robar e estuprar

que todo se vuelve olvidar

a la Parca por llegar.

Falso mundo, mundo falso

desde la cuna al cadalso”.

Capítulo 11

Madrid, Barcelona, 1940

EN la madrileña calle Miguel Moya, hoy de restaurantes chinos y locales en traspaso, mirando a la cercana plaza del Callao, tras la Gran Vía, estaba La Cueva del Orkompon, bar vasco donde antes de la Guerra, se había gestado el Cara al Sol, himno de Falange, ahora algunos de los que estuvieron aquella noche con José Antonio aportando sus estrofas a la canción, estaban sentados en la mesa, con ellos, un personaje al que Fernando Montero de Espinosa, tras saludar con un alegre “buenas tardes” no reconoció.

—Acércate una silla, Fernando — Le dijo Dionisio — Mira, te voy a presentar a un camarada, Julio Martínez Santa Olalla.

El presentado hizo ademán de levantarse, mientras tendía su mano a Fernando, éste se la estrechó con efusividad y le impidió que se pusiera en pie.

—No te levantes hombre. Encantado, soy Fernando Montero de Espinosa — Se volvió al camarero — ¡Paco, una cerveza bien fría!

—Coño — Expresó jovial Agustín — Como vienes, con el frío que hace — le dijo el Conde mientras calentaba en su mano derecha una copa de brandy y daba con la izquierda una buena calada a su habano.

—¿Queréis vosotros algo?, es que vengo acalorado chicos, vaya unas piernas que suben y bajan la Gran Vía.

Todos rehusaron mientras sonreían socarronamente, Dionisio le dio una palmadita en la espalda.

—Este Fernandito…, que le gustan las faldas. Pero bebe y calla que Julio nos estaba contando una cosa muy interesante, va a venir conmigo en el grupo que acompañará la visita de Himmler.

—Entonces, ¿va a venir el Führer?

—Se va a encontrar con Franco en Hendaya el veintitrés — Bajó la voz Dionisio — El 20 estará el reichsführer en Madrid.— Ante la cara de preocupación de Martínez, le tranquilizó Ridruejo — No te preocupes, Fernando es un camarada de toda confianza y muy amigo del capitán Hans Borman.

El tal Julio Martínez Santa Olalla era un arqueólogo que había estado estudiando en Alemania, el año anterior, en 1939, había sido nombrado Comisario General de Excavaciones Arqueológicas. En sus años de estudio en Alemania vivió de cerca la ascensión del nazismo, doctrina que le influyó, se especializó en rastrear las huellas de los pueblos germánicos en la Península Ibérica, se decía que incluso conocía en persona a Himmler y, sin duda, compartía las teorías de la unidad arqueológica del régimen nazi, la Ahnenerbe, de cuyo director, Wolfram Sievers, era amigo personal.

—Pues como os decía — Prosiguió Julio con su relato que había interrumpido la llegada de Fernando — Himmler está muy interesado por El Escorial, también visitará Toledo y Monserrat, al parecer tiene informes confidenciales sobre interesantes restos arqueológicos que pudieran encontrarse en esos lugares.

—Pero, en todo caso, esos “restos” serán españoles ¿no?— Interrumpió algo indignado Fernando.

Julio continuó no sin un mohín de disgusto ante el comentario.

—Por supuesto estará en todo momento acompañado por expertos españoles, conmigo a la cabeza.

—Fernandito, el Reich es el Reich — Sentenció socarronamente Foxá guiñándole un ojo. Seguro que ya estaba tramando una de las suyas.

—La colaboración del nacional sindicalismo español y el nacional socialismo alemán debe de ser absoluta, somos los pueblos destinados a recuperar la verdadera esencia de Europa.

El aire solemne y la voz ahuecada del arqueólogo desentonaba en la desenfadada parroquia habitual de los camaradas, pero la Victoria y el nuevo régimen habían traído muchas novedades. Antes de la Guerra se vivía en el peligro y casi la clandestinidad, pero la revolución pendiente era un anhelo jovial y esperanzador de jóvenes que buscaban una nueva España, ahora, los cargos y los galones, habían cambiado a muchos camaradas que, unos más y otros menos, se habían acomodado a la integración que Franco decretó en plena guerra, unificando a falangistas y carlistas en un partido único, Falange Española Tradicionalista y de las JONS, para muchos, aquello fue el principio del fin del verdadero falangismo, además, acogidos a la camisa azul y a la parafernalia fascista del régimen, aparecieron muchos falangistas de nuevo cuño para medrar en el bando victorioso de la Guerra Civil.

—Bueno, camaradas, me tengo que marchar, he de preparar aún bastantes informes, planos y demás para la visita… — Pareció como si dejara el nombre en el aire, sin querer decirlo, buscando una teatral complicidad en la tertulia. Se levantó y, en un último alarde de histrionismo se cuadró en medio de las mesas llenas de vasos de cervezas y humeantes cafés, chocando los talones y levantando su brazo derecho — ¡Arriba España!

—¡Arriba! — Contestaron todos sin levantarse.

—Menudo engreído — Dijo Fernando por no decir algo más fuerte.

—Cuidado Fernandito — Le advirtió cachazudo Foxá — Que las paredes oyen.

—Es un poco pedante, pero buen camarada, hombre — Dijo Ridruejo conciliador — Por cierto, yo también tengo cosas que hacer, me voy — Se puso más serio mientras se ponía el abrigo y los guantes — Este encuentro es muy importante, quizás nos juguemos la entrada de España en la guerra.

—¿Has hablado con Ramón? — Se refería Fernando al cuñado de Franco, el ministro de Exteriores, Serrano Suñer. Dionisio se inclinó sobre la mesa para casi susurrarles.

—Creo que el Caudillo le va a plantear a Hitler tales peticiones que si acepta el alemán, vamos a recuperar medio Imperio.

Foxá y Fernando quedaron solos en la mesa, pensativos ante las últimas reflexiones de Ridruejo. El Conde de Foxá se dejó ir un poco sobre su silla, provocando que resaltara aún más su oronda barriga, removía su brandy en la copa y miraba, con actitud cansina, los giros del líquido tras el cristal.

—Creo que yo también tendré que aguantar al dichoso alemán, me ha dicho el Conde de Mayalde que me prepare para una pequeña gira turística.

—Pues lo mismo nos vemos en Barcelona, tengo órdenes de guiar una escuadrilla al aeropuerto del Prat el 23.

—Pues seguro que vas a ser la escolta aérea del avión del nazi.

—Ten cuidado Agustín, tu humor no sienta bien en las altas esferas.

—¡Bah! estos generalotes no tienen sentido del humor.

—España no está ahora para humoradas, hay hambre, fusilamientos casi a diario y un país por reconstruir.

—Fernandito, no seas tan trágico, cuando se pierde el sentido del humor ¿qué nos queda?

—Quizás tengas razón, pero algunos no te soportan, piensan que eres un decadente aristócrata monárquico.

Foxá se irguió en su asiento, su cara colorada parecía que iba a estallar de un momento a otro.

—¡Joder! Estuve a punto de que me pasaran por la tapia de cualquier descampado, escapé por los pelos y he escrito la mejor novela que sobre toda esta puta mierda de la guerra se ha escrito hasta ahora ¿qué quieren de mí?

—Que no seas tan brillante, le joden los inteligentes, ahora sólo hay que obedecer.

—Al carajo la disciplina cuartelera.

—¡Al carajo! — Rió Fernando levantando su jarra de cerveza y ofreciendo un brindis a su amigo. Chocaron los vidrios.

—Sabes que te digo Fernandito, que si estamos los dos en Barcelona el 23 te invito a comer en el Ritz y luego nos vamos de putas.

—Así sea.

Volvieron a chocar sus copas que a punto estuvieron de partirse, rieron a gusto y se pidieron otra ronda para sellar el compromiso.

Efectivamente ambos estaban en Barcelona el 23 de Octubre. En el bar del hotel Ritz se encontraron los dos amigos.

—¿Qué estas tomando?

Fernando llegó de uniforme a la barra del bar, sentado en un taburete Foxá lucía impecable esmoquin, en su mano izquierda un monumental puro, parecía que lo llevaba pegado ya a ella.

—Un negroni.

—Mira que eres snob, Agustín.

—Un coktail nacido en Florencia en los años veinte e inventado para el conde Camillo Negroni en el Café Casoni, copa aristocrática de la Italia fascista ¿qué más se puede pedir?

—Vale, otro para mí — Dijo Fernando dirigiéndose al camarero de inmaculada chaquetilla blanca.

—¿Cómo no estás en la cena de honor?

—No estoy a ese nivel.

—Pues el que si está es el camarada Luys.

—A Santa Marina le toca apechugar esta noche con eso.

—Pues será un honor ¿no?

—¡Anda ya! Tomate la copa que nos vamos.

—Pero si acabo de llegar.

—Te voy a llevar al Suizo y luego nos tomaremos unos coktails en el Pastís.

—Vale, pero primero vamos a tomarnos otro negroni de éstos.

Fernando apuró un segundo trago para ponerse a la altura de su acompañante que ya daba finiquito al tercero. En ese momento unos alemanes, probablemente del séquito de Himmler hicieron su aparición en la concurrida barra, cuatro altos y estirados germanos que tomaron asiento en los taburetes y pidieron unos jägermeisters. Fernando, que escuchó y entendió en su rudimentario alemán, se volvió a Foxá.

—¿Qué coño han pedido estos tíos?

—Un brebaje alemán hecho de hierbas, dicen que te da una euforia magnífica y el valor de un jabato, lo usan como digestivo y se dice que, cuando no hay otra cosa, hasta como anestésico en el ejercito.

El camarero puso cuatro pequeños vasos en la barra y vertió un licor espeso y negruzco en ellos de una peculiar botella verde en cuya etiqueta destacaba, sobre las letras en caracteres góticos de la marca, la cabeza de un ciervo cuya testuz estaba coronada por una cruz refulgente. Fernando seguía intrigado por la bebida.

—Y ese venado con la cruz.

—Tiene relación con San Huberto — Contestó Agustín, que parecía saberlo todo sobre la mística bebida — Jägermeister significa maestro cazador, lo que sería un montero nuestro, vamos, y San Huberto es su patrón en Alemania, un noble caballero hijo del Duque de Aquitania que vivió por el siglo VII, estando de cacería un viernes santo, apareció por entre la maleza un magnífico venado acosado por su jauría, cérvido y perros se internaron en el bosque, Huberto, que los seguía, quedó extrañado del repentino silencio que se hizo, para descubrir sorprendido que todos sus canes estaban echados a los pies del ciervo en un claro del bosque, en medio de las grandes cuernas del venado refulgía una cruz latina, desde entonces el caballero abandonó su licenciosa vida y se dedicó a predicar la palabra de Dios.

—¡Sopla! vaya historia ¿y el santo inventó el licor?

—No hombre, lo creó no hace más de cinco años un licorero de un pueblecito de Sajonia. Hay quien dice que la formula lleva sangre de venado, además de 56 hierbas diferentes.

—Oye, pide un par de esos.

La cena quedó aparcada y la noche se metió en cánticos de confraternización con los aliados germanos. Uno de ellos, un sargento de las SS, no se separaba de una lustrosa cartera de piel negra que llevaba estampada un águila sobre una corona de laurel y la esvástica dentro. En el sopor de los vapores etílicos, la misteriosa cartera quedó sobre uno de los taburetes de la barra. La noche se empezó a torcer cuando los nazis se pusieron, chapurreando un rudimentario español, a ponderar el poderío del ejército alemán y la ayuda, que ellos consideraban definitiva para la victoria, prestada a las tropas de Franco, a Fernando empezó a calentársele la sangre y, antes de que la cosa pasará a mayores, Foxá optó por coger a su camarada del brazo y arrastrarlo fuera del hotel. Ya en la calle, se pusieron los abrigos para combatir el fresquito de la incipiente madrugada otoñal, Agustín quedó estupefacto cuando advirtió que el bueno de Fernandito, bajo el abrigo llevaba en la mano la cartera negra de los alemanes, casi a empujones lo metió en un taxi y salieron disparados para “La Coronela”, antro de mala nota donde el Conde sería recibido con todos los honores.

Foxá resopló en el asiento trasero del taxi, había perdido hasta el puro, se buscó en los bolsillos, Fernando le ofreció un Chester sin boquilla de su arrugada cajetilla de papel, Foxá, alterado pero a media voz, le reconvino.

—Estás loco Fernando ¿Cómo has cogido eso?

La lengua estropajosa del aviador apenas se hacía entender.

—Así aprenderán esos boches a no menospreciar a nuestro glorioso ejército nacional.

—Habrá que devolverla.

—Ni hablar, que le metan un paquete al sargento rubiales ése, cabrón.

La ceniza del cigarrillo, que llevaba en la comisura de los labios a la vez que intentaba hablar, le caía en la pechera del uniforme, la cabeza le bailaba al son de los baches que hacia saltar al taxi, no era muy probable que aquel intrépido aviador pudiese cumplir con ninguna ninfa de la noche en esa ocasión.

Fernando, ante el revuelo levantado al día siguiente por la desaparición de la cartera, no se atrevió a devolverla, la guardó en su petate y voló escondida en la carlinga de su Messerschmitt Bf 109C, primero escoltando el avión de Himmler hasta los Pirineos y después hasta Madrid. Fernando la guardó en su casa y no volvió a hablar con nadie del tema, ni siquiera Foxá le preguntó nunca por el contenido del maletín que, por cierto, pertenecía al mismísimo reichsführer. Las autoridades franquistas, abrumadas por la vergüenza, no dudaron en atribuir el robo a una audaz acción del servicio secreto británico.

Pasó mucho tiempo antes de que Fernando se atreviera a mirar siquiera el contenido de la cartera, a la primera ocasión la llevó a su casa de Sevilla, donde quedaría a buen recaudo en una magnífica caja fuerte que se había hecho construir en su biblioteca.

No obstante, los hombres de Himmler investigaron por su cuenta el episodio, ya que la cartera contenía documentos muy importantes para su jefe, sometieron al indisciplinado grupo que aquella noche se emborrachó en el Ritz a duros interrogatorios para saber con quien habían hablado, un piloto español y un gordo de esmoquin, fue lo más que pudieron decir; tirando del hilo, atando cabos, los espías alemanes llegaron a los protagonistas del episodio, aunque aquella noche la barra del Ritz estaba muy concurrida, no obstante, siguieron la pista de Foxá y de Fernando sin lograr aclarar nada.

Meses más tarde, en el campo alemán donde se entrenaban los pilotos españoles para luchar en el frente ruso, Hans Borman sacaría hábilmente la anécdota en una conversación con su amigo el piloto español Montero de Espinosa, cuestión que Fernando esquivaría hábilmente, aunque la cara de sorpresa de éste no pasaría desapercibida al oficial alemán, la historia tendría largo recorrido.

Capítulo 12

Sevilla, 2003

ENRIQUE se levantó tarde, iba a resolver unos pocos asuntos pendientes y traspasar algunos casos urgentes al bufete con el que colaboraba. Pancho le preparó un buen desayuno de pan tostado con aceite y jamón, le pidió, mientras se levantaba, que se lo sirviera en la misma cocina, se dio una larga ducha, se puso unos vaqueros, una camisa celeste de tela Oxford y un jersey azul marino, se calzó sus Reebok blancas con calcetines blancos deportivos, se sentó en la mesa de la cocina, una amplia y antigua mesa de madera maciza pintada de blanco, a juego con las sillas blancas de asientos de enea, en el centro de la espaciosa cocina, también de muebles de madera toda blanca, con los viejos fuegos de hierro fundido, como el horno, le encantaba esa cocina, donde tantos tazones de Cola Cao había compartido con su hermana, con la vieja tata que ya no vivía, la buena de Leo, una sonrosada y oronda pueblerina, que había estado en la casa desde siempre, aunque ella nunca había dejado de sentirse de Alanís, el pueblecito de la Sierra Norte de Sevilla donde había nacido y donde regresaba de vez en cuando a visitar a su familia. Tomó sin prisas su desayuno, hojeando el ABC que le había traído Pancho. Después pasó al despacho, realizó algunas llamadas profesionales y llamó a su primo, el perito agrónomo, ingeniero técnico agrícola les llamaban ahora, éste no le pidió más explicaciones y le dijo que contara con el Range Rover, sin problemas, para los días que fueran precisos, él se apañaría con el Toyota. Quedaron al día siguiente para tomar una cerveza y recoger el coche.

Buscó en Google datos sobre su apellido, Montero de Espinosa, volvió a ver las viejas historias sobre el origen del apellido, la historia de la condesa traidora, sobre la creación del cuerpo de los Monteros Reales, y sobre el pueblo de Espinosa de los Monteros, entró en una web que describía la localidad burgalesa, hablaba de los Monteros, de su museo, de las casas blasonadas, de la historia del pueblo, de la cercana y pequeña estación de esquí de Lunada, en los montes fronterizos con Cantabria. Apuntó en su bloc de notas los teléfonos del Centro de Iniciativas Turísticas de Espinosa de los Monteros, varios números de móvil con un nombre al lado, miró el reloj, las once y media ya, marcó el número que estaba al lado del nombre de Alicia, le gustaba ese nombre desde siempre y por eso llamó a ése y no a cualquiera de los otros dos, Manolo y Cecilia, ésta, al parecer llevaba el nombre de la patrona de la villa. Escuchó el tono de llamada un par de veces, después una dulce voz, alegre y jovial, de marcado acento castellano sonó en el auricular.

—¿Sí?, Dígame.

—Buenos días, verá, le llamo desde Sevilla, estoy investigando antecedentes familiares y me gustaría saber si podrían orientarme al respecto.

—¿Su familia es originaria de Espinosa?

—Bueno, creo que antepasados míos provienen de allí, yo me apellido Montero de Espinosa y de mi abuelo hacia atrás todos pertenecieron a la guardia real.

—¿Se refiere al antiguo cuerpo de los Montero de Espinosa?

—Si, efectivamente.

—¡Vaya!, pues hay varias publicaciones sobre ellos, algunos estudios locales, incluso tenemos un museo de los Monteros, pero… lamentablemente en 1808, en la Guerra de la Independencia, hubo una terrible batalla en el pueblo y se quemaron los archivos anteriores a esa fecha.

—La verdad es que me gustaría visitar el pueblo, tengo unos días de vacaciones y…

La chica no le dejó terminar la frase.

—Es una idea estupenda, el pueblo es precioso, y tenemos alrededor unos parajes muy bonitos. Además contamos con varios alojamientos con mucho encanto, tanto hoteles como casas rurales, y ahora, en primavera, es una época ideal para venir.

—Voy a hacer el viaje en coche, sin prisas, no sé cuando llegaré exactamente.

—No tendrá problema, si fuese invierno, por la estación de esquí, o verano, tendría que reservar, pero en Abril no debe de preocuparse.

—Estupendo — Dudó un momento — ¿Podría preguntar por usted cuando llegue?

—Claro — Su interlocutora no perdía en ningún momento su amable y alegre tono — Cualquiera de mis compañeros y yo misma le atenderemos encantados cuando venga a visitarnos.

—Muchas gracias, Alicia, es su nombre, ¿verdad?

—Si — Nueva sonrisa — Alicia García

—Encantado Alicia, yo soy Enrique…

—Enrique Montero de Espinosa — Le volvió a interrumpir la joven.

—Eso es, muchas gracias de nuevo.

—Hasta pronto Enrique.

—Hasta pronto — Respondió con una tímida sonrisa.

Enrique no era precisamente un experto en relacionarse con el sexo opuesto, ya hemos hablado de su compromiso juvenil con la castidad, lo cual, ya en el siglo XXI le encuadraba en una extraña minoría de mortales que, a su edad, conservaban aún una virginal inocencia. Naturalmente había tonteado con chicas, algún furtivo beso, unas manitas inocentes, pero todo había acabado siempre en compungidos actos de contrición ante el confesionario, su pugna con su propia naturaleza le había costado muchos momentos de angustia, sobre todo teniendo en cuenta que no era de natural mojigato, no era precisamente un hombre de mundo, pero ni siquiera en los meses que pasó en Inglaterra estudiando, cedió a la tentación de consumar lo que el llamaba el acto.

Los días siguientes fueron de preparación del viaje, se hizo de algunas guías y mapas y trazó su recorrido a través de la página virtual de Michelín, preparó su equipaje y pasó a despedirse de su hermana y de su madre, que no dejó de considerar una pequeña extravagancia tan repentino viaje. Repasó todos los pormenores e hizo una puesta a punto del coche de su primo. Mientras los sevillanos se preparaban para disfrutar de su Feria de Abril, él salió una mañana por la carretera Nacional I, dirección Madrid.

Cuando enfiló el Rang Rover hacia el norte no tenía muy claro, en definitiva, a qué iba, en realidad, todo fue una escusa para distanciarse un poco de los últimos acontecimientos y en definitiva, quizás acababa de emprender un viaje iniciático hacia su propia madurez. Iba a buscar las viejas historias familiares, a intentar recomponer el rompecabezas que le había dejado su padre en aquellos viejos papeles, pero probablemente, iba a la búsqueda de sí mismo, de un nuevo yo, creía llegada la hora de hacerse un hombre, maduro, independiente, con claros objetivos en la vida. No sabía que iba a encontrar, pero sí tenía claro que, al regresar, no sería el mismo, ya no era el mismo de hecho, la propia decisión de emprender este viaje no era propia del antiguo Enrique, uno nuevo, más transgresor e independiente, era el que tomó la decisión del viaje, cogiendo por sorpresa a sus colegas abogados, a su madre y a su hermana, ni siquiera lo había comentado con su confesor, el padre Serafín, a quien durante años había contado sus más íntimos pensamientos, sus pecados, sus tentaciones.

Se sentía liberado, bajó la ventanilla para sentir el aire fresco de la carretera, pisó a fondo y los caballos del potente todoterreno rugieron de placer, desperezándose y empujando la gran máquina camino adelante, el sol templado de Abril, que nacía por el noreste le daba en la mitad de la cara, alargó su brazo y buscó unas Ray Ban en la guantera, abrió la funda y se las puso, todo se tiñó de un verde suave, al ir a cerrar la guantera vio de reojo un paquete mediado de Winston, sería de su primo, miró a la carretera tras cerrar el pequeño compartimento, lo pensó unos segundos y volvió a abrirlo, cogió la cajetilla de papel y sacó un arrugado cigarrillo, lo alisó sin perder de vista el negro asfalto y se lo puso en la boca, pulsó el encendedor del coche, que saltó, incandescente, a los pocos segundos, encendió el cigarrillo de una profunda calada que casi le provoca tos, el camino del cambio se inició con esa pequeña trasgresión, en realidad no le gustaba fumar, pero aquel cigarro le supo a libertad.

Buscó una cadena musical en la radio del coche, pasó de radio clásica, quería algo más movido, para empezar el viaje con marcha, se sentía pletórico y quería un ambiente animado, en los cuarenta sonaba Robbie Williams, no, siguió buscando, radio 80, Dexy’s Midnight Runners, cantaban Come On Eileen, magnífica, marchosa, le ponía las pilas, se balanceaba a compás de la música sin soltar el volante, se sentía seguro, alto, dominando la situación, en aquel coche, y después, sonó Everybody wants to rule the World de los Tears for fears, le encantaba, ideal para viajar, era una canción que pedía ser escuchada rodando libre por la carretera, aunque le gustaría en ese momento haber llevado un descapotable, un viejo MG como el que recordaba del vídeo de la canción, con sus ruedas de radios, con su volante de madera, con los sillones de cuero, pintado de verde botella, con un reluciente radiador cromado donde destacaría el logo rojo de la marca, pero, bueno, era feliz en su poderoso todoterreno, devorando kilómetros al compás de aquella vieja música de su adolescencia que no había pasado de moda. Los viejos fantasmas parecían haber quedado atrás arrastrados por el aire limpio y veloz de la carretera, ¿corría de ellos o hacía ellos?, aún no lo sabía, ni importaba, estaba disfrutando, quizás por primera vez, de una verdadera independencia, cantó en inglés a todo pulmón junto a Curt Smith y Roland Orzabal, no miró por el retrovisor, cuando tras adelantar a un camión cisterna se colocó detrás suya un Mercedes ML 400 cdi negro, que le seguía desde que salió de Sevilla.

Fue sólo un instante, el todo terreno germano dejó pasar a un par de vehículos que se interpusieron entre los dos potentes coches, no hubiera hecho falta, al menos durante un buen puñado de kilómetros, el Rover devoraba la carretera mientras su conductor disfrutaba del camino, de la música y de los cigarrillos rubios americanos de contrabando que, al final, habían abandonado definitivamente la guantera para ocupar la bandeja entre los dos asientos, la música inundaba el amplio habitáculo, Enrique, arropado por el cómodo sillón de cuero marfil, se sentía en esos momentos el rey del mundo.

Paso de largo por Despeñaperros, ya no era aquella carretera por la que pasó hace años, de las curvas difíciles y peligrosas. Velocidad, doble carril, adelante, disfrutaba del volante. Al pasar Manzanares empezó a sentir hambre, y cierto aburrimiento, las amplías llanadas de La Mancha volvían la carretera monótona, aburrida, pero quería llegar a un restaurante de carretera que siempre le había gustado, había comido allí con su madre, también en algún otro viaje que hizo a Madrid por carretera, estaba pasado Puerto Lapice, era como una vieja venta de las que salían en el Quijote, encendió otro Winston y pisó el acelerador, también aquello era una trasgresión, pasar de ciento veinte a la hora. En pocos minutos dejó atrás el cruce de Puerto Lapice y, a partir de ahí estuvo atento, casi enseguida divisó a la derecha de la carretera la masa del caserío de El Aprisco, en el llano campo marrón destacaban las edificaciones pintadas de cal, blanca y añil, impolutos muros, siempre parecían recién pintados, y el techo en punta de cañizo que cubría un edificio redondo donde se encontraba el gran horno de leña que ocupaba el centro de la amplía sala, con un enorme tiro metálico que subía hasta el centro del techo, en uno de los laterales, curiosamente, estaba grabada una cruz de Calatrava.

Dejó el coche bajo los sombrajos del patio de entrada y saludó con la mirada a las estatua de Don Quijote y Sancho que recibían a los visitantes, se dirigió al edificio principal, de sólo una planta, con un jardín trasero donde alquilaban habitaciones y que incluso tenía una pequeña piscina, a través de unas amplias cristaleras se veía uno de los comedores, el más grande, en cuyo centro un gran pilar de madera sujetaba una techumbre de vigas del mismo material, se acomodó en una de las mesas del salón de la barra, cerca de la chimenea, y esperó sin prisas al camarero, era un poco temprano para el almuerzo y por ello en el local no había mucha gente, aunque se iría llenando poco a poco, tenía hambre y pidió las inevitables migas y un pisto manchego con huevos fritos y chorizo, para facilitar el transito de tan contundentes viandas decidió pedir una botella de Finca Antigua Tempranillo, vino manchego, aunque no de la zona, sino de la provincia de Cuenca, sería una comida un poco pesada y el tinto remataría la faena, no tenía prisa, después de dar buena cuenta de las migas y el pisto, para acabar la botella pidió un plato de queso frito, definitivamente tendría que echarse una pequeña siesta. El sol calentaba un rincón del jardín donde un par de sillones de lona miraban a la desierta piscina, en uno de ellos se acomodó con un periódico en las manos, no pasó de la primera página, sus ojos se cerraron.

En el aparcamiento, mientras Enrique se daba el festín manchego, dos hombres bajaron del Mercedes negro, mientras uno vigilaba el otro se agachó debajo del Range Rover, en un abrir y cerrar de ojos colocó un pequeño dispositivo en los bajos del vehículo, se incorporó sacudiéndose la tierra de las ropas y haciendo un gesto afirmativo a su silencioso compañero, ambos montaron en el coche y emprendieron camino hacia el norte, ahora no haría falta que siguieran tan de cerca al vehículo de Enrique, conectaron su GPS y una lucecita parpadeante les indicaría en todo momento la situación de su objetivo, ellos optaron por entrar, unos kilómetros más adelante, en la más funcional barra de una cafetería de gasolinera, unas coca colas y un par de sándwiches bastarían para mantener en forma sus dos robustos corpachones. Antes, vía teléfono móvil, dieron las novedades a su jefe, Roberto Borman, en su oficina de Madrid, quería saber donde se dirigía el hijo del camarada de armas español de su padre, después de charlar unos minutos con lacónica eficacia militar con sus esbirros, llamó a Sevilla para que otro equipo realizara, en ausencia de su dueño, una concienzuda labor de registro de la casa de la calle Miguel Cid.

El sueño en la hamaca fue reparador para Enrique, se encontraba absolutamente relajado, tras asearse un poco en los baños del restaurante, pidió un café en la barra para despejarse del todo y encarar una nueva etapa de su viaje, pretendía dormir en Madrid, aunque no había avisado a ninguno de los familiares ni conocidos que vivían en la capital, esta vez quería hacer las cosas a su manera, estar solo y meditar sobre los últimos acontecimientos y sobre su futuro, ni siquiera había reservado habitación en hotel alguno, llegaría a la hora que fuese e intentaría quedarse a dormir en el NH Abascal, un confortable hotel, funcional y moderno, pero con cierto encanto señorial.

Capítulo 13

Madrid, 2003

A pesar de lo avanzado de la primavera, por las calles de Madrid se notaba ese aire fresco y seco del Guadarrama que tan agradable sensación deja en el rostro, un aire como pulido por las aristas de los granitos de la sierra, metiendo, por entre las calles de la capital, el recuerdo del campo, de casas con tejados de pizarras, de arroyos corriendo entre pinos y abetos, de suaves lomas salpicadas de rocas estalladas por los hielos de la noche. A lo lejos, el cielo rompía en nubes de tonos anaranjados en sus bordes, con panzas plateadas, enborregándose en su azul claro, poniendo un telón velazqueño extraño a torres altas de oficinas, ganándole la partida a los humos que, entrando desde el sur, coronaban, como una cúpula sucia, la agitada vida de la ciudad.

Enrique, después de instalarse en una confortable habitación del Abascal, recorría las calles sin rumbo prefijado, con la dulce sensación que da no tener prisa, sin compromiso alguno, sólo intentando decidir que restaurante probar esa noche. Subía la calle de Alcalá hacia Sol, contempló en la acera de enfrente, tras dejar atrás el Cuartel General del Ejército, la mole pétrea del Banco de España, siguió andando hasta pararse en la puerta de la iglesia de las Calatravas, miró hacia arriba y contempló el gran rosetón con la cruz de Calatrava que corona la fachada, entró en la iglesia, deslumbrado por la claridad de la tarde de abril y, con la poca luz que había en el interior del templo, pareció adentrarse en un mundo de tinieblas, era una iglesia un tanto tenebrosa, y no sólo en su sentido lumínico, en el interior parecía no haber pasado el tiempo, salvo alguna tenue y amarillenta bombilla eléctrica, al traspasar el dintel de la entrada, parecía uno sumirse en los claroscuros barrocos del XVII español, época original de la primera traza de la iglesia, que lo fue de un antiguo convento de religiosas de la orden militar de Calatrava derribado en el siglo XIX. Enrique recorrió las capillas laterales, desde las barrocas hornacinas cubiertas de pan de oro, donde una pátina de siglos había dejado un tono estofado a las rocallas, columnas y volutas; santos y vírgenes de rostros piadosos miraban al vacío con éxtasis místico, se paró en el centro y miró hacia la enorme cúpula que cubría el recinto, descansando sobre bóveda de lunetos, se eleva a gran altura presentando planta octogonal, de nuevo el sistema templario, de nuevo la cruz de Calatrava. Se arrodilló en uno de los bancos de madera y rezó unos minutos, dio las gracias al Señor y le pidió que le iluminara el camino, ese nuevo camino que había decidido emprender, pidió perdón por sus pecados y, luego, se sentó un rato, sus ojos ya se habían acostumbrado a la oscuridad, miró a su alrededor, escuchó el silencio, estaba solo, mientras un apagado eco de coches y agitación llegaba de la calle, se admiró de aquel oasis de paz en pleno corazón de la bulliciosa ciudad.

Atardecía irrevocablemente cuando salió a la calle, colapsada de tráfico, las aceras llenas de gente, unas subiendo hacia Sol, otras bajando hacia Cibeles, muchas se perdían por las bocas de metro que existían en ambos lados de la avenida, era hora punta, tras reaccionar al bullicio, buscó en el bolsillo el tabaco, aún quedaban algunos arrugados cigarros, pero no tenía fuego, paró a un par de viandantes con pinta de fumadores, pero sin éxito, corrían malos tiempos para ese vicio, se puso el pitillo en la boca, sin encender, y siguió caminando hacia la Puerta del Sol, quizás ahora echaba de menos no haber quedado con nadie, pero en Madrid sus amistades eran unos antiguos compañeros de estudios en Inglaterra con los que apenas se trataba y unos primos muy plastas y muy pijos a los que no quería aguantar ni en pintura, sólo le quedaba Mauricio, el socio madrileño de su bufete, recordó que cada vez que había quedado con él, por asuntos laborales, le había llevado a comer a restaurantes magníficos, pero lo malo es que Mauricio no se conformaba con una comida y un gin tonic de postre, siempre se empeñaba en continuar la juerga, “te tengo que corromper, sevillano” le decía siempre con castiza guasa madrileña, pero Enrique siempre esquivaba el golpe, consiguiendo retirarse sano y salvo a la residencia de la Obra donde habitualmente pernoctaba cuando iba a Madrid, un ambiente no demasiado propicio para llegar pasado de copas, es más, si se retrasaba de la hora se quedaba a dormir en la calle, sacó su móvil del bolsillo y buscó en la agenda del aparato el número de Mauricio, lo dudó unos segundos y acabó apretando el botón de llamada.

Llegó a la Puerta del Sol cuando la noche iba cayendo sobre Madrid, miró a su alrededor y se dio cuenta de lo cambiado que estaba todo el entorno, aquella ya no era la Puerta del Sol que conoció, casi niño, la primera vez que, de la mano de su madre, entró en la confitería Mallorca y probó uno de los bocados más maravillosos que había probado en su corta existencia, unas redondeadas trufas de chocolate que se fundían suavemente en la boca, pero ya no era aquella plaza donde deambulan, admirados, provincianos arreglados como de misa de domingo, mirándolo todo con la boca abierta, haciendo cola para comprar lotería en Doña Manolita, haciéndose fotos con Kodaks instamatics en el Kilómetro cero, de donde partían, le había explicado su madre, todas las carreteras de España. Ahora era un zoco de gente variopinta, muchos extranjeros, negros africanos, sudamericanos, rumanos, turistas de pantalón corto y sandalias con calcetines blancos deportivos, gitanas ofreciendo ramitos de romero, claveles, lotería, y ya no se veían soldados, aquellos reclutas que cada tarde, al tocar paseo, tras la minuciosa revista con el lápiz para medir el largo del pelo en la nuca y que al pollo de la boina no le faltase ninguna patita, salían en tropel de los numerosos cuarteles de Madrid, a pasear, a beber cerveza en porrón y a comer bocadillos de calamares y, el que podía, a sobarle las tetas a alguna chica de San Blas o Vallecas que había conocido en las discotecas de tarde, muchos iban de paisano, se habían cambiado en los pasillos de alguna cutre pensión con olor a humedad donde, por veinte duros, te guardaban el petate con la ropa de “bonito” hasta la hora de volver y, precipitadamente, siempre con la hora en el culo, volverte a cambiar corriendo para llegar a tiempo a retreta, daba igual, desde lejos se veía, se olía, que eran soldados, con acentos de todos los rincones de España, igualados por el pelo, por la misma jerga, por los mismos recuerdos de la novia del pueblo o de la madre, deseando volver a veces y otras no, algunos no, habían dejado la azada, el rebaño de ovejas o el andamio, ahora tenían camaradas, respeto y cama limpia todas las noches, algunos lloraban en la estación y se prometían escribirse, pero nunca lo harían.

En un banco unos chicos sentados en el respaldo, con los pies en el asiento, bebían litronas y se fumaban unos porros mientras una pareja de policías municipales cruzaban la plaza con desgana siguiendo con la mirada a unos marroquíes que llevaban alfombras sobre los hombros.

Enrique torció por la izquierda hacia la Carrera de San Jerónimo, se fijó en el histórico restaurante Lhardy, y en la tiendecita de dulces La Violeta al llegar a la plaza de Canalejas, la cruzó y pasó por delante del teatro Reina Victoria, lo recordó coqueto y decadente, había estado allí con sus primos en una representación de Historia de una Escalera de Buero Vallejo, torció a la derecha por Echegaray, se entretuvo mirando los instrumentos que se exhibían en los escaparates de la Unión Musical Española, y, unos metros más adelante, en la misma acera, entró en La Venencia, una vieja tasca de aires jerezanos en el corazón de Madrid, olía a viejos toneles, a vinos generosos, pidió un Tío Pepe y unas almendras, allí había quedado con Mauricio, el sitio tenía aún esa pobre iluminación de bombillas amarillentas que le recordaba interiores de su infancia.

El local estaba bastante animado, a pesar de ser aún un poco temprano para el copeo, Mauricio llegó tarde, como siempre, pero el saludo fue efusivo y alegre, Mauricio no era un tipo muy alto, aunque vestía ropa de marca, casual, bien peinado, lucía una frondosa cabellera medio rubia, tenía una inconfundible pinta de pijo madrileño, con su polo Lacoste y una cazadora beige Blurberry, impecables vaqueros Levi’s 501 y mocasines negros tipo Castellano, acompañó a Enrique con un Tío Pepe, pero enseguida le insistió en ir a otro sitio, no muy lejos, a un bar cercano llamado Viva Madrid, mezcla de taberna castiza y look posmoderno de la movida ochentera, un sitio muy agradable, donde te servían buenas jarras de Mahou refrescadas previamente en mostrador de estaño, con sus paredes de azulejos decorados a mano, techos de artesonados de madera y vermouth de grifo.

Encontraron un hueco al fondo de la barra y pidieron un par de cervezas, Mauricio sacó un paquete de L&M, ni siquiera se le ocurrió ofrecer uno a Enrique, sabía de sobra que no fumaba, pero, con cierta sonrisilla pecadora, éste le pidió uno.

—¿Pero desde cuando fumas?

—Desde esta mañana.

Los ojos de Mauricio crecían de asombro, compuso involuntariamente una mueca divertida en su cara.

—Huy, huy, ¿y eso? ¿lo sabe tu confesor?

Enrique necesitaba un amigo, alguien con quien poder compartir sus inquietudes, a lo mejor por eso al final se decidió a llamarlo, quizás Mauricio no era el más indicado, tampoco tenían excesiva amistad más allá del trato profesional, eso sí, de años y habiendo compartido varios casos y varias salidas tanto en Madrid como en Sevilla, pero era hombre, de edad parecida y, debajo de su aparente frivolidad, era un abogado serio y un tipo con la cabeza bien amueblada, a Enrique no le gustaba mucho que fuese divorciado, pero le constaba que su ex mujer era una harpía de mucho cuidado y, al fin y al cabo, no habían tenido hijos, no sabía si ahora salía con alguien, probablemente tenía un par de “amigas especiales”, le constaba que durante su matrimonio tampoco había sido un santo, le gustaba coquetear y era un conquistador, con su verbo fácil, era culto y divertido y, a pesar de no ser muy alto, tenía cierta apostura, realmente siempre había tenido éxito con las mujeres. Enrique adoptó un tono un tanto confidencial.

—He dejado el Opus, bueno, ya no estoy tan vinculado a ellos. Quiero emprender una nueva etapa, por supuesto no renuncio a mis creencias ni nada de eso, pero…creo que tengo que abrirme a otras cosas.

Dejó en el aire una interrogante, Mauricio percibió que no tenía muy claro por donde caminaba.

—¿Te refieres a las mujeres?

—Entre otras cosas, quizás he tenido una vida demasiado encorsetada en algunos aspectos hasta ahora.

—Me alegro, te veo cambiado, se te nota menos estirado, me alegro hombre, ¡no todo es pecado chaval!, hay que disfrutar un poco.

Apuraron las jarras, Mauricio no perdía ojo a dos chicas que estaban tomando un par de las famosas caipirinhas que preparaban en el bar. Cuando Enrique quiso reaccionar su amigo ya estaba junto a ellas, observó como entablaban conversación, vio como los tres le miraban, las chicas sonreían, notó como le ardía la cara, ¿qué les estaría diciendo?, oh, oh, se acercaban, una bajita, muy mona, con una melena corta morena, ojos grandes castaños y labios carnosos, con falda vaquera, medias negras y botas, buenas curvas, la otra más espigada, con aire nórdico, tez blanca, rubia, clarísimos ojos celestes, nariz y labios finos, tenía cierto aire a Michelle Pfeiffer con veintipocos años.

—Este es mi amigo Enrique, de Sevilla. Te presento a Olga y a Teresa, son dos chicas de Bilbao que están haciendo un master en, en… — Las miró burlón.

—En información política en prensa escrita — Dijo Olga, la morena, que no paraba de sonreír.

—Pues eso, aquí mi amigo es un gran abogado sevillano, y noble.

—Que va, que va, es coña de Mauricio, no soy noble.

—¿Cómo que no? Montero de Espinosa, es todo un caballero calatravo.

—¿Y eso qué es? — Miraron con el ceño fruncido en interrogante a Enrique, estaba azorado.

—Bah, nada importante, una orden de caballería.

—Todo un caballero andante — Seguía con la coña Mauricio.

—Vaya ¿y quién es tu Dulcinea? — Habló por primera vez Teresa.

Enrique, rojo como un tomate, bebió un sorbo de su segunda cerveza y no contestó, se anticipó Mauricio, siempre ágil en el cuerpo a cuerpo retórico.

—La está buscando, ahora es un caballero sin princesa.

Todos rieron, Teresa miró a Enrique con mucha más picardía de la que el joven inexperto podía llegar a captar. El también la miró, en un par de segundos, captó las finas líneas rosadas de sus labios, su cuello blanco de madonna renacentista, le recordó a la Dama del Armiño de Leonardo, sus pechos breves, sus manos finas de uñas cuidadas, con una sutil laca brillante y transparente. Mauricio volvió a la carga.

—¿No tenéis hambre?, allí enfrente — Señaló por la ventana hacia la vecina Plaza de Santa Ana — ponen unos callos magníficos.

Olga puso cara de asco.

—¿Callos? puajj.

—¿No te gustan? ¿Los has probado en Madrid?

—Soy vegetariana.

Mauricio hizo un teatral ademán de caerse hacia atrás.

—¡Dios mío! vegetariana, y eres de Bilbao, chiquilla con los chuletones que se comen allí.

—Si, y espárragos, alcachofas, setas…

—¡Ah! ¿y de las pobres plantas no te da pena?, pues son tan simpáticas como las vacas, que, al fin y al cabo no tienen otra misión en la vida que darnos esos inmensos solomillos y esos jugosos chuletones.

—Vale, vale ¿y no ponen otra cosa en ese sitio?

—Si… oreja frita, ¡ja, ja!

Olga dio un cariñoso puñetazo en el hombro de Mauricio, que fingió tambalearse. Enrique se dirigió a Teresa.

—¿Tú también eres vegetariana?

—No, procuro comer poca carne, pero me gusta probarlo todo — Puso énfasis especial en sus últimas palabras.

—Guauuu — terció Mauricio— Esta chica es peligrosa Enrique, ten cuidado chaval.

—Pero me han dicho que los peligrosos son los sevillanos — Dijo ella sin cortarse un pelo.

—Si pero Enrique ha sido un hombre muy dedicado a sus estudios — Mirada cómplice a su amigo.

—Seguro, éstos con carita de niño bueno son los peores — Intervino Olga.

Después de unas cuantas intrascendencias más, salieron juntos hacia la Cervecería Alemana, que, a pesar de su nombre, era un castizo bar de Madrid, con animada barra y un gran salón lleno de mesas con tapa de mármol, y unos profesionales camareros de los que ya se ven en pocas ciudades, de cierta edad y profesionales de su oficio, con impecables chaquetas blancas y un saber estar entre el humor mesurado y el servicio educadísimo. Se sentaron en una de las mesas y, en honor de Olga, pidieron unos platos de alcachofas guisadas en salsa y una tabla de quesos, todo regado con cerveza servida en frescas jarras de loza blanca. Decidieron después, sin abandonar la acera de la plaza, entrar en Naturbier, un local que elaboraba su propia cerveza, se podían ver lo alambiques en el sótano, servían una espumosa turbia y algo amarga, con cuerpo, muy buena, esta vez se decidieron por unos magníficos ahumados variados.

Con varias cervezas ya en el cuerpo no era cuestión de cortar la agradable velada, todos estaban decididos a seguir disfrutando de la fresquita pero agradable noche abrileña, se propusieron ir a la cercana calle Huertas, llena de pubs y bares de copas, algunos con música en directo, sin embargo fue aceptada la propuesta de Enrique de ir a escuchar un poco de jazz al cercano Café Central, aquella noche tocaba la banda del baterista Larry Martin, con su atractiva vocalista Yoio Cuesta, espectacular morena de rizada cabellera y sensualísima voz que, cuando los nuevos amigos acababan de pedir sus copas, iniciaba la sesión con un vibrante “For once in my life”; las piernas de Enrique daban rítmicas sacudidas arriba y abajo al compás de la música, rozándose involuntariamente, de vez en cuando, con la rodilla de Teresa, que no hacía nada por evitarlo. Mientras Mauricio miraba hipnotizado los sensuales labios de la cantante, sus dulces curvas embutidas en un vestido camisero de seda con estampado de piel de leopardo que marcaban unos perfectos pechos redondos en la justa medida del hueco de sus manos, mientras se mecían suavemente de un lado a otro, Olga seguía la música con los ojos cerrados, meneando la cabeza y, tal vez, pensando en verdes colinas de saludables cultivos ecológicos. Enrique lamentó su decisión de seguir viaje al día siguiente, ya que se anunciaba en el Café Central un homenaje a Astor Piazzolla, le hubiera gustado repetir la divertida noche que estaba pasando, pero quizás no fuese igual, quizás las cosas programadas nunca salen igual que los buenos momentos inesperados, miró a Teresa.

—¿Estáis por aquí habitualmente?

—Bueno, más los jueves, es raro que estemos por aquí un martes, lo que pasa es que hemos ido esta tarde a una conferencia en el Circulo de Bellas Artes y ya nos hemos quedado a tomar unas copas, los viernes solemos ir a Bilbao, o no, depende del plan que haya, y del trabajo.

—¿Vivís en una residencia?

—Noooo — Teresa rió la ocurrencia de Enrique.

—Compartimos un apartamento con otra compañera, Pilar, de Logroño, nos conocemos de la Universidad, todas estudiamos en la Facultad de Comunicación de Navarra, lo que pasa es que la pobre tiene un catarro primaveral tremendo y está en casa con la caja de kleenex, la bata y tirada en el sofá viendo la tele.

—Pobre, espero que se recupere.

Teresa sonrió con ternura y le pellizco una mejilla.

—Que educadito eres hombre, no me burlo…eres un verdadero encanto.

Enrique no estaba muy ducho en las distancias cortas con las mujeres, la mayoría pensaba que era una pose en un tipo abogado con cerca de treinta años, pero al tratarlo se daban cuenta de su verdadero carácter y despertaba cierta ternura maternal en ellas. Pero Teresa no albergaba precisamente sentimientos maternales hacia él en aquellos momentos, le miró fijamente a los ojos, Enrique no pudo sostenerle la mirada, ella le cogió suavemente la mejilla y la volvió hacia sí.

—Ya eres mayorcito para cortarte con una mujer ¿no?

Le dio un suave beso en los labios y él se dejó hacer, Yoio, sentada en una banqueta, entonó dulcemente “Comes Love”. Mauricio le miró detrás de su gran vaso de Glenfiddich y lo elevó en su honor a la vez que le guiñaba un ojo. Teresa encendió un L&M de la cajetilla de Mauricio y se lo pasó a Enrique sin preguntar, luego cogió otro para ella, fumaron como si acabasen de hacer el amor.

Capítulo 14

Camino del Norte, 2003

A medida que se alejaba de Madrid la carretera se iba aclarando de vehículos, miró de soslayo, al pasar, la presa de Buitrago de Lozoya, recordó que había comido una vez en aquel bonito pueblo. Dejó atrás el puerto de Somosierra y, a los pocos kilómetros la meseta volvió a recobrar su aspecto plano y desarbolado, pero no era como en La Mancha, no era esa sensación de tierra cálida y polvorienta, más bien, daba la impresión de una estepa fría y poco habitada, de pronto, deseó ver el mar, el lejano mar del sur que tan atrás quedaba, deseó que aquel horizonte de verdes lomas peladas, se convirtieran en el Atlántico al atardecer, pero el mar que, al final de Castilla esperaba, era gris y bronco, frío y combativo.

Era temprano, quiso abandonar Madrid cuanto antes, ni siquiera aprovechó el suculento desayuno que el hotel ofrecía incluido en el precio de la habitación; a pesar de haberse cepillado concienzudamente los dientes, no podía quitarse la estropajosa sensación en la lengua, un desagradable sabor a resaca, restos de alcohol y tabaco incrustados en sus papilas gustativas. Intentó recordar cuando perdió de vista a Mauricio y a la morena, el camino en taxi a casa de Teresa… pero no subió, bajó del taxi y la acompañó al portal de su casa, sólo hasta el rellano de la entrada, quizás estaba demasiado borracho, quizás ella se sintió defraudada, o le puso una excusa para que no subiera, pero la besó, eso sí lo recordaba perfectamente, incluso creía saborear aún, entre los rescoldos resacosos, la exótica dulzura de sus labios y la cálida humedad de su lengua, lo que no recordaba era el camino de vuelta, ni como llegó a su habitación, aunque, sorpresivamente, por la mañana, toda su ropa estaba perfectamente colocada en un pequeño sillón descalzador, rutina mecánica de tantos años de orden y compostura.

Cruzó Aranda de Duero y siguió, carretera adelante, Lerma y, por fin, a lo lejos, las agujas de la catedral de Burgos, no evitó la ciudad, tenía una especie de vacío en el estómago que no sabía si rellenar con un café y unas tostadas o con una cerveza y un buen bocadillo de tortilla de patatas. Lo de las tostadas descubriría que no era empresa fácil en las ciudades del Norte, esos bares de Sevilla donde podías elegir el tipo de pan, bollo, viena, mollete, prieto… y qué ponerle encima, mantequilla, aceite, tomate, jamón, sobrasada, paté, mil y una combinaciones, pronto descubriría el páramo que era la Submeseta Norte no sólo en sus paisajes, sino también en las barras de sus cafeterías.

Mientras se acercaba a la ciudad, volvió a su mente el recuerdo de Teresa, la calidez de su boca, de sus besos, y, como una sombra de culpa sobre su alma, los claroscuros de los lienzos de Valdés Leal, Ni más ni menos, el discurso de la Verdad de Mañara, la culpa, In ictu oculi, en un abrir y cerrar de ojos, así llega la muerte, y… así se va la vida, y en su vida aún no había existido el amor, ni el carnal ni el espiritual, le entró pánico de irse a la tumba sin haber tenido una relación plena con una mujer, y no sólo se refería a hacer el amor, aunque también, si no sentir querer a alguien, fuera de su familia, más que a sí mismo, compartir, proyectar, crear una vida en común.

Como en todas las ciudades españolas, aparcar el coche en el casco antiguo de Burgos era una misión imposible, así que optó por la vía expeditiva de buscar un aparcamiento público, intentó cruzar el Arlanzón hacia el Paseo del Espolón y descubrió que en todos sitios cuecen habas, el Ayuntamiento había decidido peatonalizar el puente y el paso por el Arco de Santa María, así que aparcó extramuros y pasó el río a pie, cruzó la gran puerta de piedra, con aquellas esculturas y torres que le recordaban un cuento de caballeros medievales. Salió a la Plaza del Rey San Fernando y se paró al pie de la gran escalinata de acceso a la catedral, miró sus estilizadas agujas, su colorido rosetón que recibía el sol de la mañana. Pero antes de entrar en el gran templo decidió torcer a la derecha hacia la calle de la Paloma y recalar en La Mejillonera, al fin, lejos ya la hora del café, concluyó homenajearse con una buena jarra de cerveza y unos suculentos mejillones y unas papas a la brava, desayuno de campeones para resacas tremendas.

La fría cerveza refrescó sus lúgubres pensamientos, la tumba podía esperar, tenía muchas cosas pendientes aún. Tras el refrigerio subió la gran escalinata hasta la portada de la catedral, al entrar sintió el frío de las piedras antiguas, subió con la mirada por los pilares hacia los altos arcos apuntados, la luz tamizada por las vidrieras creaban un mundo irreal, algunos pasos subrayaban el silencio del gran templo, un rayo azul iluminaba el crucificado que coronaba la verja forjada del altar mayor, se arrodilló en un banco y rezó, meditó unos minutos, pidió al Señor de nuevo que iluminara su camino y le preguntó si no se habría vuelto loco, si este viaje no era un desatino de un pobre soñador de aventuras caballerescas. Al levantarse le dolían las rodillas, ¿cuánto tiempo había estado postrado?, no lo sabía, comenzó a caminar por el lado de la Epístola, por delante de la nave de capillas, la primera de estas era la de San Enrique, al comienzo de la girola, en ella se detuvo, le impresionó, en el ambiente tenebrista de la capilla, el Cristo sentado, doliente, de la hornacina central, a sus pies, unas carabelas reposando sobre su caído manto, una de ellas con la mandíbula desencajada en una sarcástica mueca.

La luz del día le cegó fugazmente al volver a la calle, rebuscó en sus bolsillos y echó de menos el paquete de cigarrillos, necesitaba uno.

Atardecía cuando cruzó, hacia el Norte, Vivar del Cid, imaginó por aquellos campos, las nubes de polvo levantadas por los cascos de los caballos de la mesnada del Campeador, que marchó, también, en busca de su destino. Los caminos se bifurcaban, a la izquierda la carretera nacional 632, tomó la derecha, la comarcal 629, pronto llegaría a Las Merindades, comarca creada por Fernán González, germen de Castilla, suelo de sus antepasados, una ligera emoción le recorrió el estomago, algo familiar y remoto le sugirió que no estaba en tierra extraña, al caer la tarde entraba en Espinosa de los Monteros.

Capítulo 15

Espinosa de los Monteros, 2003

APARCÓ detrás de unas casonas cercanas a la plaza de Sancho García, hacia la que se dirigió buscando la oficina de Turismo, esperaba encontrarla abierta y, reconoció para sí, que deseaba también que estuviese Alicia para atenderle, la chica de voz dulce y alegre con la que había hablado por teléfono. Preguntó a un guardia municipal que deambulaba con cara aburrida por la plaza y éste le señaló un edificio con puertas de madera y unas bonitas balconadas de cierres blancos, un poco más arriba, en la misma plaza, se dirigió hacia allí y notó una leve aceleración del pulso, miró unos segundos desde la puerta de la oficina, no parecía haber público alguno dentro, tampoco vio a nadie detrás del mostrador, se detuvo en mitad de la habitación curioseando con la mirada por las paredes llenas de grandes fotos de paisajes de la comarca y de los edificios más señeros del pueblo, también un gran mapa enmarcado que presidía la pared del fondo, donde había una puerta entreabierta, de cristal con palillería blanca, muy parecida a la de los cierres del exterior, llamó con voz tímida:

—¿Hola?

—Voy, un momento por favor — Una voz cantarina le respondió desde dentro.

Al momento una chica rubia salió de la trastienda, o lo que quiera que aquello fuese, sería más o menos igual de alta que su hermana, 1,65 aproximadamente, con una graciosa figura enfundada en unos vaqueros azul claro, una camiseta blanca con un letrero que ponía “Museo de los Monteros” remarcaban unos pechos redondos, altivos y proporcionados, a pesar de la chaqueta azul que la cubría y los ocultaban levemente, un rostro de piel muy blanca, con grandes ojos azules y la simpática media melena rubia que se mecía al son del vaivén de su inquieto cuerpo.

—Buenas tardes, soy Alicia, ¿en qué puedo ayudarle?

El brillo de sus claros ojos fueron como un imán para el desconcertado Enrique, que tardó unos segundos en reaccionar.

—Buenas tardes — dio al fin entrecortado — Soy Enrique Montero de Espinosa, hablamos por teléfono…

No le dejó acabar.

—¡Ah! claro, me acuerdo de ti — Empezó a tutearle como si hubiesen quedado amigos tras aquella conversación telefónica — De Sevilla ¿no?, así que por fin te has decidido a venir, estupendo, ¿tienes alojamiento?

—No, me dijiste…

Le interrumpió de nuevo.

—Sí, sí, no te preocupes, en esta época aún no tenemos muchos visitantes, todavía no hemos quitado las mantas — Y se rió ella misma de su ocurrencia — Te puedo ofrecer varias alternativas, acércate por favor.

Sobre el mostrador, Alicia desplegó unos coloridos folletos, Enrique se inclinó para verlos, cerró brevemente los ojos al aspirar el aroma fresco y limpio que desprendía la chica, ésta se volvió a mirarle y sus caras quedaron embarazosamente cerca, Enrique se incorporó.

—Disculpa, estaba mirando los folletos y… — No supo continuar, ahora si deseó que le interrumpiera de nuevo, ella no perdía su sonrisa de labios jugosos sonrosados y blanquísimos dientes menudos.

—No te cortes hombre, mira te voy a recomendar, ya que eres un Montero de Espinosa — fingió solemnidad con una simpática mueca — la Casa del Montero, muy bonita y acogedora, y está cerca de aquí, en pleno centro — Pareció pensar un momento — Mira, si quieres te acompaño, yo ya iba a cerrar, te esperas un minuto y voy contigo.

No le dio tiempo para que le contestara, se perdió de nuevo en la habitación de atrás y reapareció con un bolso de cuero colgado del hombro, fue apagando luces hasta la entrada, salieron y ella cerró la puerta y echó la llave.

—¿No tiene cierre metálico?

—¿Para qué?, ¿qué van a robar aquí? ¿planos del pueblo? — Rió de nuevo.

Fueron paseando hasta la casa rural, él ni se acordó de su maleta. Alicia se paró a saludar a varias personas por el camino, a las que no, las saludaba de lejos, allí parecía conocerse todo el mundo. Cuando llegaron al edificio Enrique comprobó encantado que no le había exagerado lo más mínimo, una bonita construcción de piedra con una magnífica balconada marrón de madera, en el interior un acogedor salón con chimenea y un muñeco de tamaño natural vestido con el uniforme de gala de la Guardia Real. Tras el registro de rigor, Alicia le propuso acompañarle a tomar algo.

—Vamos a la plaza y tomamos algo, así te cuento un poco de la historia del pueblo ¿no traes equipaje?

—Si, está en el coche, no está lejos, lo hemos dejado atrás un par de calles antes.

—Bueno pues luego lo recoges.

—No quisiera molestarte, tendrás cosas que hacer.

—No te preocupes, normalmente tomo una caña con los amigos, estarán en Los Cuatro Vientos.

La taberna era una especie de pub irlandés, Alicia saludó a un grupo sentado en una mesa, la mayoría con una jarra de Guinness delante.

—Hola, éste es Enrique, de Sevilla, está buscando información sobre sus antepasados.

Todos les saludaron, ella le cogió del brazo y se lo llevó hacia la barra.

—¿Qué quieres tomar?

—Lo que toman tus amigos parece buena opción.

—Estupendo — Se dirigió al camarero — Lucas, dos jarras por favor.

El camarero parecía ir con la decoración del local, alto y pelirrojo, con un amplio mandil negro sobre cuyo peto estaban grabadas las doradas letras de la marca de la cerveza, Guinness. La música celta que se escuchaba de fondo ayudaba a recrear ese ambiente de pub de la verde Irlanda que tenía el sitio, sonaban los animados acordes de una alegre canción de The Chieftains.

Se sentaron en unos bancos bajos de madera, Alicia levantó su jarra.

—Porque encuentres lo que estás buscando.

Se miraron a los ojos, entrechocaron los vidrios y bebieron un sorbo, Alicia sonrió.

—¿Qué pasa?

—Se te ha quedado un bigote de espuma.

Enrique se puso rojo y se limpió sonriendo también. El grupo de amigos de Alicia, sobre todo las chicas, les miraba de vez en cuando con risitas cómplices y algún cuchicheo, una de ellas, al beber un trago observó como pasaba por la calle un Mercedes negro todo terreno.

El Mercedes continuó camino hasta perderse detrás de un muro de piedra, tras el cual, en una vieja torre del siglo XII, se encontraba el hotel Torre Berrueza, el muro y un cuidado jardín, proporcionaban un discreto descanso a los huéspedes. Del todo terreno bajaron dos jóvenes de aspecto atlético, músculos que no disimulaban bajo sus jerseys de lana ajustados y chaquetones de cuero negro, iban demasiado abrigados, a pesar de que las noches en el pueblo seguían siendo bastantes frescas para lo avanzado de la primavera, mientras uno de ellos, más alto y con pelo rubio bastante largo, cumplimentaba el registro, el otro, moreno y con perilla, llamaba por su teléfono móvil.

—Estamos en el hotel, el pájaro está parado desde esta tarde en el mismo sitio, Gunter nos está registrando y después daremos una vuelta por el pueblo.

—Conforme — Contestó al otro lado del teléfono el lugarteniente de Borman — pero que el pájaro no se asuste y levante el vuelo, sois turistas alemanes, vestíos un poco horteras y beberos unas cervezas.

Tras instalarse en la habitación, los dos alemanes cambiaron sus ropas que parecían salidas de una película de submarinos por unas camisetas de dibujos y unas chaquetillas vaqueras, sus relucientes zapatos de piel dejaron el sitio a unas deportivas zapatillas Adidas. No fue difícil encontrar a su objetivo, a esas horas eran pocos los bares ambientados en el centro del pueblo, entraron en Los Cuatro Vientos, se sentaron en taburetes de la barra y pidieron dos Paulaner de trigo, era muy difícil que pasaran desapercibidos.

A la mañana siguiente la plaza de Sancho García estaba llena de vida, los puestos de un mercado callejero llenaban de color y movimiento los alrededores del Ayuntamiento y de la parroquia de Santa Cecilia. Enrique había quedado con Alicia en la puerta de la oficina, ella le enseñaría el pueblo, ese día libraba. Mientras llegaba la hora del encuentro, decidió recorrer los puestos de artesanía y curiosear un poco.

Capítulo 16

Sevilla, 2003

MIENTRAS ENRIQUE recorría los puestos del mercadillo en la lejana Espinosa, Pancho ultimaba su limpieza matutina en la vieja casa de Miguel Cid, el “jefe” le había dicho que en cuanto dejara la casa a punto se podía tomar unos días de vacaciones mientras él realizaba su viaje. El eficiente sirviente había pensado ir a visitar a unos parientes que habían abierto un restaurante de comida ecuatoriana en la costa de Málaga. Dejó la casa en perfecto estado de revista, preparó sus cosas en una bolsa de deportes grande y salió cerrando la puerta, cruzó la plaza y se encaminó hacia la, no muy lejana, estación de autobuses para coger el que le llevaría a su destino, no prestó demasiada atención al señor que, sentado en un banco de la plaza leía tranquilamente un periódico. Nada más doblar Pancho por detrás de la iglesia de San Vicente con su maleta a cuestas, el extraño del traje oscuro plegó el diario e hizo una llamada por su móvil, en cinco minutos se le unieron dos hombres más y se encaminaron hacia la puerta de la casa de Enrique.

Aún sabiendo que no había nadie en el interior, llamaron al timbre como medida rutinaria, tres veces, luego, tras esperar unos minutos, con sutil maestría, uno de ellos abrió la puerta con unas pequeñas ganzúas. El trabajo fue concienzudo, buscaron en todos los lugares posibles, en la biblioteca decenas de libros fueron al suelo, hasta que uno de ellos, subido en la escalera sobre las estanterías casi vacías ya de ejemplares, llamó la atención de sus compañeros con un ahogado grito de triunfo, la caja fuerte estaba ante sus ojos. El viejo modelo no le dio excesivo trabajo a unos expertos como ellos, en pocos minutos abrieron la gruesa puerta de la caja, el que estaba sobre la escalera introdujo sus brazos en el interior y por poco se cae al mostrar su trofeo, la cara de los tres era de indescriptible triunfo, el audaz cerrajero levantó la negra cartera de piel como si acabase de recibir la dorada estatuilla de la copa mundial de futbol, uno de sus compañeros, sin dejar de mirar la cartera y de sonreír, pulsó la tecla de marcación directa de su móvil.

—Herr Borman, ¡la tenemos!

—Traedla inmediatamente — Cuando colgó el teléfono en su despacho, Roberto Borman podría parecer el hombre más feliz del mundo, se abrió su chaqueta cruzada azul marino, cogió un habano de la purera lacada que había sobre su escritorio y lo encendió, llamó a su secretaria que inmediatamente asomó por la puerta.

—Saque cuatro billetes para el primer AVE a Madrid y congregue a los caballeros esta noche en Hoffman a las nueve en punto, no puede faltar nadie.

Se sentó en su lujoso sillón de piel y dio una calada al cigarro, cerró los ojos recostándose en el mullido cuero.

—Papá, lo he logrado, la cartera del Reichsführer ha vuelto a sus legítimos dueños.

Los tres sicarios que habían registrado la casa no se atrevieron a abrir la cartera, por lo demás, en la caja fuerte no había ningún otro documento ni objeto, abandonaron el lugar a toda prisa y se dirigieron a las oficinas sevillanas de Nación Hispana en la cercana plaza del Duque.

Borman daba vueltas por su despacho como un tigre enjaulado, estaba impaciente por tener en sus manos la cartera del mismísimo Himmler, los documentos que, sin duda, conducirían al lugar donde se guardaba el Santo Grial, descifraría las claves que, previsores, los hermanos de la sociedad Thule, habían ideado para ocultar a los ojos de extraños en cuyas manos pudiese caer, los misterios y poderes allí escondidos, ésa sería la razón de que en tantos años nadie hubiera podido desvelarlos.

Cuando sonó el interfono de la mesa su mano derecha voló hacia el botón del intercomunicador.

—¿Si?

—Peter y dos caballeros más solicitan verle.

—¡Qué pasen! ¡Qué pasen!

Los tres se cuadraron ante Borman, el aludido Peter dio un paso al frente y, con el pétreo rostro conmovido por cierto rictus parecido a la emoción, entregó la cartera extendiendo los brazos y agachando la cabeza en un gesto de saludo hacia su jefe. Toda la escena tenía algo de patético histrionismo de opereta.

—Mein Commandant, la cartera del Reichsführer SS Heinrich Himmler — Dijo con voz grave y orgullosa Peter, simultáneamente a un taconazo que resonó en todo el despacho.

Roberto Borman se sentó en su sillón sin dejar de mirar la cartera, la llevaba en sus manos con verdadera unción, como si fuese la mismísima cabeza momificada del jerarca nazi al que perteneció. Levantó la mirada hacia Peter.

—¿La habéis abierto?

—Por supuesto que no, mein commandant.

—¿Algún problema?

—No señor, el criado, como estaba previsto, salió con una maleta de viaje, la casa estaba vacía. Nos costó encontrar el escondrijo, pero al fin dimos con una vieja caja fuerte empotrada en la pared tras una fila de viejos libros de una de las estanterías altas de la biblioteca.

—Muy bien, los inútiles que os precedieron no supieron dar con ella.

—Fue fácil abrirla, un modelo antiguo, Mosler Bowen & Cook, inglesa — Remarcó lo de inglesa arrastrando las palabras con cierto desprecio, como sinónimo de poca resistencia a sus expertas manos germánicas.

Roberto Borman recorrió palmo a palmo la cartera, ni siquiera había pensado en la posibilidad de que estuviese vacía, de que, tras tantos años perdida, sus usurpadores hubiesen extraído de ella los documentos que contenía y los hubiesen cambiado de lugar. Una sombra inquietante le nubló la vista cuando se detuvo a contemplar con detenimiento la pequeña cerradura del cierre, le pasó el dedo índice de su mano derecha varias veces por encima, notó las ralladuras, vio ciertas rugosidades en el diminuto ojo de la cerradura, con ambos pulgares accionó el pestillito y éste hizo saltar el mecanismo de cierre, estaba abierta, miró en su interior, palpo con ambas manos los dos compartimentos interiores separados por el cuero, ¡nada! ¡estaba vacía! Estrujó su cigarro en el cenicero y pulsó el interfono, la firme voz de su secretaria contestó al otro lado.

—¿Si, Her Borman?

—Localice inmediatamente a Kurt y Gunter y pásemelos.

No tuvo que esperar mucho.

—Her Borman, Kurt al teléfono.

—¿Kurt?

—Dígame señor.

—¿Tenéis controlado al pájaro?

—Si señor, ahora está volando por la plaza.

—Buscad en el nido, los documentos deben de estar en su habitación. Kurt, ojo, hay que ser discretos.

—Descuide jefe, pero ¿qué estamos buscando exactamente?

—Papeles, documentos, alguna carpeta, legajos, fotos, planos.

—De acuerdo, comprendido señor, le llamaremos para informarle.

Los tres hombres miraban atónitos a su jefe y se miraban entre ellos, parecían no entender nada de lo que estaba pasando, lo cual les creaba un sentimiento de culpa aunque no tenían muy claro que habían hecho mal, Borman les echó de allí. Volvió a pulsar el interfono.

—Clara, ¿ha convocado ya la reunión en Madrid?

—Si señor Borman.

Por una vez maldijo la eficiencia de su secretaria. Optó por esperar acontecimientos, estaba esperanzado en que los papeles estarían en la habitación del hotel de Enrique. Cogió esta vez un cigarrillo del paquete que guardaba en el bolsillo de su chaqueta, fumar y beber era de las pocas transgresiones al ideario del Führer que se permitía.

Con la mente un poco más fría decidió seguir adelante con el plan trazado, salió para la estación de Santa Justa, allí cogería el primer AVE a Madrid, esperaba que, en el transcurso del viaje, le llamaran dándole las noticias esperadas.

Se acomodó en su asiento de preferente, depositó su móvil sobre la mesita de apoyo, se puso los auriculares que le había facilitado la guapa azafata, aunque pensó que desde que llevaban pantalones no estaban igual de atractivas, seleccionó el canal de música clásica, parecía algo de Corelli, no estaba mal, hubiese preferido a Haydn, le fastidiaba que ya no se pudiese fumar en el tren, cerró los ojos y se puso a pensar en que si no encontraban los papeles haría el ridículo frente a los miembros de la Hermandad.

Abrió los ojos y fijó su mirada en el pequeño teléfono, parecía que quería hacerlo sonar con la fuerza de su mente, esperó, esperó, esperó.

Capítulo 17

Caminos convergentes

LOS dos alemanes llegaron al hotel de Enrique, debían averiguar su habitación y entrar sin levantar sospechas, no era tarea fácil en un lugar tan pequeño, tendrían que distraer a la señora de la recepción mientras comprobaban el registro informático, uno de ellos entró solo, preguntó por el comedor y si se podía organizar una comida para un grupo de seis personas, la amable recepcionista le dijo que no había problema y se ofreció a enseñarle el sitio, estaba sola en aquel momento, el otro alemán, atento desde la puerta, advirtió cuando ambos fueron hacia el comedor y rápidamente saltó el mostrador y trasteó en el ordenador hasta que averiguó la habitación de Enrique, con la misma celeridad subió por la escalera en busca de la habitación, mientras su compañero entretuvo a la recepcionista con mil preguntas sobre la supuesta comida, disposición de la mesa, menú y un sin fin de tonterías en un premeditado mal español que retrasaba enormemente la conversación, esperaba recibir un toque de móvil que significaría que su compañero había terminado el registro y se encontraba ya en la calle, al cabo de unos minutos su teléfono sonó un par de veces y luego calló, se despidió de su anfitriona y salió a la calle, la cara del alemán lo dijo todo, no había encontrado lo que buscaban. Si los papeles no estaban en la casa de Sevilla ni en la habitación de hotel, salvo que estuviesen depositados en algún lugar a buen recaudo, la única posibilidad era que Enrique los llevase encima. Ambos se dirigieron a la plaza en busca del “pájaro”.

No les llevó mucho tiempo encontrarlo, Enrique curioseaba los puestos de artesanía del mercadillo, llevaba una pequeña mochila colgando de su hombro derecho, ambos dieron por sentado inmediatamente que en ella transportaba los anhelados documentos. Lo siguieron a corta distancia, mirando con desgana las mercancías, simulando ser dos despistados guiris en busca de gangas.

Las doce del mediodía era la hora en que debía encontrarse en la puerta de la oficina de turismo con Alicia, cuando llegó ella ya estaba allí, con los mismos vaqueros ajustados del día anterior, pero había cambiado su camiseta del museo por una ceñida blusa blanca con topos negros y una chaqueta vaquera celeste en vez de la más formal de la oficina, le daba el sol en la cara, cubría sus ojos con unas gafas negras a la moda, pero que a Enrique le parecieron demasiado grandes, su pelo brillaba con un dorado intenso, cuando él se acercó, ella se quitó las gafas para besarle las mejillas con un alegre y sonriente buenos días.

—¿Qué tal has desayunado?

—Bien, pero echo de menos las tostadas de Pancho.

—¿Quién es Pancho?

No quiso decir que su criado, titubeó un poco.

—Mi ayudante.

—¿Tienes un ayudante que te hace tostadas?

—Bueno, digamos que es una especie de mayordomo que tengo en casa.

Alicia se paró y le miró de frente.

—Así que tienes mayordomo y todo, vaya, eres un potentado.

—Nooo, que va, es que vivo solo y mi madre lo contrató para que ayudara en la casa.

—Ya, ya, tu mamá no quería que tuvieras a una chica en casa ¿no?

No sabía encajar muy bien las bromas de Alicia, se estaba ruborizando.

—No es eso, es un tipo estupendo, no sólo se ocupa de la casa, es una especie de… secretario.

—Claro y no podría ser una señora.

—Si, si, claro que si, pero es un señor, así son las cosas. Bueno, ¿dónde me llevas?

—Por supuesto lo primero es ver el museo de los Monteros.

El pendón de Castilla León presidía la casa donde se encontraba el museo, en sus estancias, se podían ver los trajes usados por la histórica guardia de los reyes de España, y diversos documentos históricos sobre el cuerpo y otros sobre privilegios reales otorgados a la villa.

La escasez de público hacía difícil que los dos alemanes pasaran desapercibidos, aunque se mantenían a una prudencial distancia su presencia despertó la curiosidad de Alicia, más por deformación profesional que por desconfianza, se encontraban en una amplía sala donde destacaba una gran chimenea de piedra, flanqueada por maniquíes vestidos con los históricos uniformes, Alicia daba explicaciones a Enrique, los alemanes sopesaban, mientras los acechaban cada vez más cerca, las posibilidades para hacerse con la mochila, la llegada de otro pequeño grupo frustró de momento sus planes.

Tras la visita al museo, recorrieron otros edificios significativos de la villa, contemplaron la magnífica fachada del Palacio de los Marqueses de Chiloeches, el Palacio Cuevas de Velasco y la imponente torre del Castillo de los Velasco, ésta quedaba al otro lado del río, en un descampado donde, de no haber nadie podrían ser sorprendidos. Se hallaban solos, en el interior de la torre, sin techo, sólo rodeados por las altas paredes de sillares y un silencio antiguo, un vientecillo frío entraba por los desnudos vanos que horadaban las viejas piedras de las paredes. Las rudas suelas de los alemanes pisaban los jaramagos crecidos a la sombra de los recios muros, era el lugar y el momento adecuado, decidieron sorprenderlos en el interior, Alicia se sobresaltó.

—Buenos días, perdón, no queríamos asustarles, pensábamos que no había nadie.

—Buenos días — Respondió Enrique — No se preocupen, estábamos contemplando la torre tan absortos que no les hemos escuchado llegar.

—Lo siento. Es una torre magnífica.

—Es el resto de un castillo del siglo XV — Terció Alicia — Aunque probablemente sobre los restos de una edificación más antigua.

—Veo que sabe usted de que habla.

—Si, trabajo en la oficina de turismo del pueblo.

—Sin embargo usted no parece de aquí — Se dirigía a Enrique.

—No, efectivamente, mi acento me delata, soy sevillano.

—Vaya, que suerte, una visita guiada para uno solo

No gustó a ninguno de los dos la ironía del desconocido. Alicia dio explicaciones que nadie le había pedido.

—Es mi día libre, le estoy enseñando el pueblo a este amigo.

El otro alemán se impacientaba, no veía el motivo de tanta cháchara. Le habló a su compañero en un tono impaciente fuera de lugar para unos turistas.

—Tenemos que irnos, acaba de una vez.

El paso al frente de ambos se vio frenado en seco por el ruido de un coche al detenerse. Alicia se escabulló hacia fuera, a pocos metros vio bajarse de un todoterreno blanco a Paco Ortiz, en la puerta del vehículo el escudo de la villa y un letrero con letras azules, Policía Municipal.

—Hola Alicia, ¿qué haces por aquí?

Tras ella salieron a la luz del campo Enrique y los dos alemanes, estos, al ver al policía uniformado, se llevaron instintivamente las manos al interior de sus chaquetas, quedaron a la expectativa.

—Estoy enseñándole a mi amigo Enrique de Sevilla el pueblo, nos hemos encontrado aquí con estos dos señores, alemanes ¿verdad? — Dijo girando su cabeza hacia los desconocidos, los dos esbozaron una forzada sonrisa, intentando relajar el ambiente pero con los músculos tensos, por si la situación requería una intervención rápida.

—Si señorita, lo ha adivinado, dos turistas alemanes.

Algo no le gustaba a Alicia de aquellos dos tipos.

—Paco, ¿vas hacia el centro?

—Si, ¿os llevo?

—Muchas gracias. Adiós — Se despidió de los dos hombres de oscuro — Vamos Enrique, Paco nos acercará a la plaza.

Una vez en el coche Alicia se sintió reconfortaba.

—No me gusta un pelo la pinta de esos dos.

—Vamos Alicia, no seas aprensiva, los turistas son así de raros.

—No tienen pinta de turistas.

—Bueno, si se quedan por aquí estaré atento.

En la plaza, una vez solos, Enrique invitó a la chica a que le acompañara a comer, no se trataba de pagarle sus servicios de guía, estaba a gusto con ella, no quería que se fuese.

—Bueno, te invito a comer, es lo menos por tan magnífica ruta como me has brindado.

—Bah, lo he hecho con gusto.

—Insisto por favor, tú dices dónde.

La chica sonrío y le cogió del brazo.

—De acuerdo, vamos hacia allí — Dijo señalando un mesón bajo los soportales de la plaza.

Se sentaron en una mesa acogedora, cerca de un gran ventanal, allí darían cuenta de un cordero asado regado con un buen tinto de la Ribera del Arlanza. Fue una velada alegre y distendida, nacían vínculos, las miradas tenían ya otros mensajes. La segunda copa de pacharán, acompañando unos deliciosos suflés de chocolate, soltó la lengua de Enrique, se acercaron las caras, y los corazones, ¿o era el deseo?, no importaba, era un ser cercano y cálido, una amiga, Enrique le relató su historia reciente, sus inquietudes, y, por supuesto, toda la historia de la cartera, de los papeles de su padre, del rollo del Grial y los nazis, esperaba que ella no lo tomase por loco, le señaló la mochila y le propuso ir al hotel a enseñarle los papeles.

—Tío, he escuchado historias raras para ligar, pero la tuya es increíble.

—¿Para ligar? No, Alicia en serio, los llevo encima porque no puedo perderlos, no me fío, y no quiero sacarlos aquí.

En el fondo ella sabía que no era un conquistador, iría, pero no a su hotel.

—Vamos a casa de mi abuelo, te lo presentaré y allí podrás enseñarme los papeles, no te preocupes, es un viejecito encantador y sabe un montón de historias.

Caminaron hacia el Norte, a las afueras del pueblo, por un camino bordeado de chopos llegaron a una valla de madera, Alicia abrió la puerta y avanzaron por aquella especie de pista terriza hacia una bonita casa de piedra, a pesar del tiempo tibio de primavera por la chimenea salía humo, un campo de verde césped rodeaba los edificios, pues además de la casa de piedra, había otras edificaciones, lo que parecía un establo, una especie de garaje y un cobertizo abierto con maquinaria para trabajar en el campo. La puerta de la casa se abrió, un par de mastines iniciaron una inquietante carrera hacia ellos, Enrique se paró en seco, Alicia se volvió hacia él y le tendió la mano, sonriendo.

—No te preocupes, son Eraul y Somo, no te harán nada.

Los perros se volvieron dos mansos corderitos que llenaban la mano de Alicia de babas, les siguieron hasta el portal saltando a su alrededor, hasta que una potente voz masculina los llamó y se perdieron en el interior de la casa. Un hombre anciano, alto, recto y fuerte para la edad que aparentaba, ocupaba el vano de la puerta, pantalón de pana con botos camperos, camisa de franela y chaqueta de tweed, su poblada cabeza mostraba un pelo blanquísimo y una barba del mismo tono, su voz se volvió más cariñosa al acercarse Alicia.

—Te he escuchado al abrir la verja, ¿con quién vienes?

—Hola abuelo — Alicia le dio un beso que el anciano fingió rehusar — Éste es mi amigo Enrique, de Sevilla, sus antepasados fueron Monteros Reales, de hecho el se apellida Montero de Espinosa.

—Vaya, ese apellido obliga a muchas cosas muchacho — Dijo invitándolos a pasar al confortable salón.

El interior era austero y acogedor a la vez, recios muebles de madera, aparadores con loza y cristal de vajillas, amplias librerías con viejos volúmenes, un armero con varias escopetas y rifles, viejos óleos y trofeos de caza y, presidiéndolo todo, la gran chimenea, sobre ella un gran cuadro con una bella dama de unos cuarenta años, elegante y frágil, de bellos ojos turquesa y pelo dorado. Enrique se paró a contemplarla, el viejo le puso una mano en el hombro.

—¿Se parece verdad?

—¿Cómo dice?

El abuelo de Alicia le indicó que se sentara en uno de los dos amplios sofás, él lo hizo en un mullido sillón orejero, le brillaban los ojos, Alicia se sentó junto a Enrique.

—Alicia es como ella, no sólo en lo físico, es alegre e intrépida como lo era su abuela.

Nieta y abuelo se dirigieron una cómplice mirada. Mario, el criado, entró con la bandeja del café y unas pastas que había preparado Ana, la vieja yaya, en la cocina.

—Cuando te oí le pedí a la yaya que preparara café.

Alicia se levantó dando un respingo.

—Voy a la cocina a saludarla.

Mario sirvió el café, era eficiente y silencioso, con su jersey de lana de cuello vuelto y los pantalones de pana, hizo pensar a Enrique que en aquella casa todo el mundo iba muy abrigado, el viejo pareció leerle el pensamiento.

—Esta vieja casona es una nevera, los viejos muros de piedra, los techos de pizarra, el frío de años.

—¿Sus perros se llaman Eraul y Somo?

Fue Alicia la que contestó volviendo de la cocina.

—Mi abuelo es un viejo carlista navarro.

Enrique parecía no comprender. El abuelo le explicó.

—Eraul y Somorrostro fueron dos victorias de la tercera guerra carlista, cosas del pasado.

—Mi abuelo, es de Estella, vino aquí muy joven, era negociante de maderas, conoció a la abuela y se casó con ella que era del pueblo y aquí se quedó.

—Sí, mi mujer no quería dejar a su madre y a sus hermanas y yo hubiese hecho cualquier cosa porque se casara conmigo.

—Abuelo, Enrique está buscando huellas de sus antepasados, del origen de su familia, de la historia de los Monteros, yo ya le expliqué que en la Guerra de la Independencia se perdieron los archivos pero él quiso venir de todas formas a conocer el pueblo.

—Has hecho bien, muy bien, hay que buscar las raíces de uno, es la base de todo.

—Abuelo — Alicia miró a Enrique, éste cogió su mochila y asintió levemente. Alicia sonrió — Enrique tiene otra historia que contarnos, aparte del pasado de los Monteros, escúchalo por favor.

Enrique relató todo lo que le había sucedido desde la noche que cumplió treinta años, lo que encontró en la cartera, de quien era ésta y lo que contenía, también les hizo un breve resumen de las memorias de su padre.

El viejo se levantó de su asiento y se puso a pasear por el salón como rumiando todo lo que acababa de escuchar.

—Recuerdo la visita de aquel tipo, visitó el Club Náutico de San Sebastián, yo estaba allí con unos amigos de copas, disfrutando de un permiso, fui alférez provisional del Tercio de Montejurra y aún no me había licenciado, iba rodeado de jefes de Falange, entonces no nos llevábamos muy bien, ellos no querían ponerse la boina roja, nosotros tampoco queríamos la camisa azul, pero en el frente fuimos camaradas, morían con valor aquellos muchachitos falangistas y siempre he admirado a su Jefe, José Antonio, pero no compartíamos la idea de una república nacional sindicalista, siempre fuimos fieles a la monarquía tradicionalista, de todos formas Franco nos dio bien por el saco a todos — Mientras hablaba se acercó a uno de los grandes ventanales del salón, levantó levemente uno de los visillos y habló con la mirada en la lejanía — Todos queríamos lo mejor para España, a nuestra manera cada uno, también los del bando de enfrente, muchos rojos eran verdaderos patriotas, pero querían otro tipo de España, una república marxista sin Dios — Fijó su mirada en un punto más allá de la verja de madera — Esos del todo terreno negro ¿también buscan tu mochila?

Enrique y Alicia se levantaron sobresaltados, Carlos, que así le había puesto su padre al anciano en la pila de bautismo en honor al primer pretendiente carlista al trono, el infante Carlos María Isidro, les hizo una seña para que no se acercaran a la ventana.

—Seguramente hay gente que sabe que tienes esos documentos y quieran recuperarlos.

—¿Recuperarlos? — Le extrañó a Enrique el término empleado.

—Si, recuperarlos, muchos nazis se quedaron a vivir en España tras la Segunda Guerra Mundial, se dice que han mantenido a través de los años una organización para protegerse entre ellos. No es extraño que quieran recuperar un objeto que perteneció a uno de sus jefes más significativos y si encima creen que esos papeles les pueden conducir a una fuente de poder mítica como es el Santo Grial, sospecho que harán lo imposible por recuperarlos.

—Dios mío, ahora lo entiendo — Dijo como para sí Enrique. Abuelo y nieta le miraron interrogantes.

—Al poco de establecerme de nuevo en la casa de mi padre recibí la visita del hijo de su viejo camarada alemán, Roberto Borman, me dejó caer en la conversación alguna pregunta sobre papeles de mi padre.

—Será mejor que paséis aquí la noche, por la mañana Mario os llevará al pueblo en el Land Rover, ahora sigamos charlando, luego la yaya nos preparará una buena cena y, con unos buenos brandys, veremos esos papeles. Alicia tiene habitación aquí, le diré a Mario que prepare la de invitados para ti.

El anciano salió a buscar al criado, un joven y fornido pasiego de Las Merindades, que, en realidad, era su hombre de confianza, su bastón y protector, probablemente las instrucciones que le dio iban más allá de la preparación del dormitorio de invitados.

La noche se acercaba y en el Mercedes negro, los alemanes empezaban a impacientarse.

—Ese no va ha salir de ahí esta noche.

—Habrá que llamar al jefe y contarle el asunto.

—Pues se va a poner bueno cuando le digamos que no tenemos los papeles.

—Pero no vamos a entrar en la casa, sabe Dios cuanta gente habrá dentro.

Vieron como un joven alto y fuerte se acercaba hacia el coche con lo que parecía una escopeta en la mano, a su lado caminaban dos temibles perrazos con anchos collares de cuero.

El coche arrancó precipitadamente dejando la huella de los neumáticos tras un breve derrapaje en el camino, mientras el conductor maldecía, su compañero marcaba nervioso el número del móvil de Borman.

Los habitantes del viejo caserón se sentaron alrededor de la gran mesa de madera del comedor, unos candelabros de velas daban ambiente a la estancia, Carlos le presentó a Enrique a la yaya, que estaba con él desde que nació su primer hijo, después de la guerra, había llegado de su pueblo, de Estella, había criado a los siete hijos de Carlos, incluido el benjamín, el padre de Alicia. La buena señora dejó un enorme bol de ensalada en la mesa, mientras Carlos abría un Viña Tondonia 1998, Mario trajo una fuente de patatas fritas y otra de espárragos verdes a la plancha, después unos buenos chuletones de buey.

—Ya ves como se cuida un viejo de ochenta y siete años — Rió el anciano.

Enrique quedó sorprendido ante la vitalidad, lucidez y buen apetito de aquel viejo carlista navarro.

Pasaron al salón después de la cena, Mario, sin preguntar, sirvió en tres inmensas copas de balón, brandy gran reserva de una bella licorera grabada. El viejo pareció querer justificarse.

—Creo que he llegado hasta esta edad bebiendo y comiendo de lo mejor, las lechugas y tomates que has comido son de nuestra huerta, y los espárragos me los traen de mi tierra, ¿qué te ha parecido la carne? es ternera tudanca cantabra, de lo mejor de España, y ¿este brandy? es de muy cerca de tu ciudad, de las más selectas soleras de Jerez, añade a esto el aire puro de la sierra espinosiega y los paseos por el campo, mírame, como un roble.

—Y que lo diga, ¡vaya cena!, lo que no esperaba es que Alicia fuera también tan buena gourmet.

—Si lo dices por las copas, mi abuelo me enseñó desde pequeña las propiedades antienvejecimiento del buen tinto y como te dilata las arterias una buena copa de brandy.

—¿Has avisado a tus padres?

—Si abuelo, llamé a mamá antes de la cena, ella y tía Marta están juntas, papá sigue en Bilbao — Se volvió hacia Enrique — Es que mi padre vende maquinaría agrícola por toda la comarca, ha ido a Bilbao a una feria de lo suyo, allí se pasa un par de días haciendo negocios y corriéndose alguna juerga con los colegas.

Enrique se fijó en el brillo del pelo de Alicia a la luz de la chimenea, parecía tornarse rojizo encendido, resaltando el blanco de su piel y el profundo azul de sus ojos. El abuelo carraspeo un poco incorporándose en su sillón de cuadros.

—¿Qué tal si echamos un vistazo a esos papeles?

Capítulo 18

Madrid

ROBERTO BORMAN cerró con rabia la tapa de su teléfono móvil, no acababa de recibir las noticias que esperaba, pero no podía ya desconvocar la reunión, en sus rodillas, como un delicado tesoro, llevaba la cartera vacía, envuelta en una gamuza y metida en un maletín más grande, era un éxito parcial, tenía la cartera del Reichsführer Himmler y la casi certeza de quién tenía y dónde se encontraban los documentos.

Cuando entró en el reservado del restaurante Hoffman, casi todos los miembros sobrevivientes de ODESSA en España estaban allí, el viejo maître Sacha ya no le dio la bienvenida, había muerto hacía unos años, así como el propietario del establecimiento, Oscar Hoffman, ahora se encargaban directamente sus hijos, Adolf y Franz, de gestionar directamente el prestigioso local. En una silla de ruedas, con una manta cubriéndole las piernas, y empujado por un fornido joven rubio, entró el casi centenario Christian Bauer, con la cabeza ladeada y un visible parkinson, fue colocado en la presidencia de la mesa, su joven escolta permanecía a su lado, era sus pies y sus manos, Bauer, a pesar de todo, lucía un impecable traje gris con impoluta camisa blanca, corbata negra y, resaltando en su solapa, la insignia de las hojas de roble.

Roberto, tras los saludos de rigor, se puso de pie, su asistente posó la cartera, aún envuelta en la gamuza, delante de su jefe, éste con un ademán solemne, retiró el paño y la mostró a los presentes.

—Camaradas, la cartera personal del Reichsführer Heinrich Himmler.

Los reunidos allí comentan entre ellos, admiración y expectación, Roberto levanta una mano pidiendo silencio.

—Camaradas, camaradas, tengo que deciros sin embargo que el éxito no es aún completo, tenemos la cartera pero no los documentos que contenía.

Murmullos de decepción, Borman vuelve a pedir silencio.

—No obstante, tenemos localizado al individuo que los posee, solo es cuestión de horas que todos los documentos del Reichsführer estén en nuestro poder.

—No queremos que esto trascienda, Roberto — Las palabras de Erik Von Strasser levantaron comentarios de aprobación.

—No os preocupéis, todo se hará sin escándalo y limpiamente.

—Eso esperamos — Retomó la palabra Von Strasser — Hemos sobrevivido muchos años discretamente, no sabemos si esos documentos eran simples conjeturas de ocultistas aficionados, no podemos arriesgarnos…

Aquello le sonó a Borman a herejía, cortó en seco las palabras de Von Strasser.

—Todos sabemos que los documentos pueden ser importantes, el mero hecho de que fuesen objetos personales de Himmler los hace importantes, son nuestros símbolos, nuestra historia, los valores que sustentan nuestra hermandad, el sagrado respeto a los que llevaron a Alemania a la cumbre del mundo, aún creemos y por eso estamos aquí. Se lo debemos a ellos, y a nuestros camaradas de Alemania, de Argentina, de Chile, de España, de cualquier lugar donde la llama de nuestra revolución siga viva.

De nuevo murmullos de aprobación, esta vez más subidos de tono.

Se levanta un hombre de unos sesenta años, altísimo, más que el mismo Borman, casi dos metros, pone sobre la mesa dos albunes de cuero marrón con el escudo del águila imperial y la esvástica grabados en las portadas, todos los ojos se dirigen a él.

—Camaradas, Roberto tiene razón y, quizás, hay signos que revelan que nuestro tiempo puede volver. Europa se desmorona, el liberalismo capitalista está en crisis, el terrorismo islámico es la punta de lanza de una ola destructora que pretende acabar con nuestra cultura, socavada desde dentro por los demagogos de la izquierda marxista; en muchos países, nuevos partidos inspirados en nuestros ideales, emergen con fuerza en el mapa político, en la querida Austria, en Holanda, en Italia, incluso en las mismísimas Francia e Inglaterra. Las masas obreras nacionales se están hartando de ver sus puestos de trabajo en manos de negros y musulmanes, los orientales copan los mercados, la delincuencia de las bandas extranjeras es cada vez más importante. Va a llegar otra vez la hora de la Nueva Europa y, de nuevo, salen a la luz símbolos que lo demuestran.

Con un gesto firme de su brazo señaló los libros depositados en la mesa, todos los ojos, como hipnotizados, se volvieron hacia ellos.

—En estos dos albunes, camaradas, se hallan recogidas más de cuatrocientas fotografías que mi padre, Hans Thomsen, coleccionó mientras fue Jefe de nuestro glorioso Partido Nacional Socialista en España, en ellos podemos ver testimonios inéditos de nuestras actividades en España desde 1939 a 1945, entre ellos, la visita de Himmler en 1940. Estos documentos, que mi padre entregó a su amigo el falangista español Andrés Rodríguez-Villa, han estados perdidos en un desván de una remota aldea asturiana hasta hace unos días, que la casualidad, los ha sacado a la luz y, gracias a la buena labor de un amigo periodista, han acabado en mis manos, ¿no es esto acaso, camaradas, señal inequívoca de que debemos recuperar los papeles del Reichsführer Himmler?

Aplausos, gritos de aprobación, Thomsen levantó la cara apretando las mandíbulas, en un gesto que a Roberto le recordó al mismo que hacía Benito Mussolini en sus mítines. La intervención le había salvado de los reproches por la perdida de los papeles y, a la vez, le había hecho hervir la sangre de ansiedad, se sentía rejuvenecer, recobraba fuerzas para seguir en su lucha.

Por las mejillas del viejo Christian Bauer corrían dos gélidas lágrimas de emoción, si se observaban sus manos, aferradas en los apoyabrazos de su silla de ruedas, el leve temblor del parkinson había casi desaparecido, miró a Borman y en su mirada le dio una orden, ¡adelante, recupera esos papeles! ¡recupera la fuerza del Reich de los mil años!

Varios de los presentes se pusieron de pie y levantaron sus copas de vino, empezaron a entonar la vieja canción “Ich hatt’ einen kameraden”, todos le siguieron. El restaurante aún no había abierto al público, las salas vacías se llenaron del eco de la antigua canción de guerra.

Capítulo 19

La casa del abuelo

—MUY interesante, no me extraña que haya nazis buscando estos papeles, si alguien cree que todo lo que pone aquí es cierto, y si ese alguien es un grupo de fanáticos, no me extraña que hagan lo imposible por recuperarlos.

—Bueno abuelo, pero si todo esto no son más que patrañas de un puñado de iluminados creo que lo mejor que puede hacer Enrique es dárselo y que lo dejen en paz, al fin y al cabo, tiene copia de todo.

—¿Y crees que eso bastará?

La pregunta del anciano quedó flotando en el aire, como un espeso humo desconcertante.

—Entonces, ¿qué cree que debo hacer? — Preguntó un tanto preocupado Enrique.

—Lo más sensato sería entregar estos papeles a alguna autoridad competente y contarles nuestras sospechas.

La nieta no parecía muy convencida de que eso fuera lo que realmente pensaba su abuelo que debían hacer.

—Bien abuelo, pero ¿tú qué harías realmente?

—Me iría a Toledo a seguir la pista que se describe en los apuntes. Parece que todo indica que, de ser cierta la historia, el Grial pasó por allí.

—Eso creo yo — Intervino Enrique — Creo, según todo lo estudiado, que el Grial, o lo que quiera que sea, llegó a las manos de Fernando III y fue con él en todo su camino de Reconquista de España.

—Si, pero entonces, ¿por qué lo buscaron en Monserrat? — preguntó Alicia.

—Era lo más lógico, una de las pistas fiables para Himmler era que Monserrat fuera la mítica montaña donde se escondió el Grial tras salir de Huesca y permanecer escondido varios años en San Juan de la Peña. No obstante, la otra pista, sería su recuperación por los primeros condes de Castilla, fue lo que les dio la fuerza a esos pocos guerreros para, desde las montañas cantabras extenderse por los valles del Ebro y del Duero, empujando hacia el Sur a un ejercito mucho más poderoso que el suyo, el del Califato de Córdoba.

—Parece que estás empezando a creer en esas viejas historias muchacho — ironizó el abuelo.

—De lo que no cabe duda es que hace falta mucha fortaleza moral para realizar esa hazaña.

—Tienes razón, llevaban en lo más hondo de su alma el anhelo de restaurar el imperio cristiano de los visigodos y a fe mía que lo lograron.

Una cada vez más preocupada Alicia, veía con recelo y sorpresa como los dos hombres se iban entusiasmando con aquella locura.

—Pero… no estaréis pensando en serio en hacer lo que me temo.

—Parece que el destino ha puesto en manos de tu amigo los instrumentos para descubrir un antiguo misterio.

—Pero abuelo, tú mismo has dicho que probablemente serán las patrañas de una secta de iluminados, y, además, peligrosos.

—Si entregamos estos papeles lo más probable es que se pierdan en algún archivo oficial, que no se haga nada y que los que los persiguen se escabullan una vez más.

—Estáis empezando a asustarme, vosotros si que habéis perdido un tornillo. No quiero saber nada de sectas, ni nazis, ni rollos de ese tipo, cualquiera sabe con que pandilla de locos podemos toparnos.

Enrique intentó tranquilizarla.

—Alicia, al fin y al cabo, es un problema mío, no quiero involucraros en nada peligroso, cuando me marche de aquí no creo que vuelvan a molestaros, además, seguramente acabaré siguiendo la sugerencia de entregar los papeles a las autoridades y dar el asunto por concluido.

—Y si te quedas con las copias de todo ¿no seguirás investigando por tu cuenta?

—Vaya, ahora eres tú la que sugiere que no tire la toalla.

—En definitiva — Intervino el abuelo — no tienes ninguna base para acusar a nadie. El que un viejo amigo de tu padre, o su hijo, te hiciera una visita de cortesía no es motivo para que la policía monte una investigación, y no sabemos si el coche que esta noche estaba parado en el camino tiene algo que ver con el tema, quizás era una parejita que se estaba metiendo mano y se asustó al ver a Mario con una escopeta y con los perros.

—Tiene razón, quizás nos estemos volviendo un poco paranoicos con todo esto.

—Será mejor irnos a la cama, mañana con la luz del día lo veremos todo más claro.

Apuraron sus brandys y se retiraron a los dormitorios, Alicia acompañó a Enrique al suyo, una confortable habitación, no muy grande, pero muy acogedora, encantadores muebles de madera de estilo un tanto rústico y una decoración que recordaba el estilo de Laura Ashley.

—La decoración es mía, ¿te gusta?

—Ya lo creo, invita al descanso.

—¿Podrás dormir con todo este lío en la cabeza?

Pero no era, en aquel momento, las historias del Grial y los nazis lo que desasosegaba a Enrique, sino la ajustada blusa de Alicia, su pelo suelto y sus carnosos labios.

—Me gustaría leer un rato antes de dormir.

—Al abuelo no le importará que cojas algún libro, ya has visto la surtida biblioteca del salón, en su despacho hay más, si quieres te acompaño a buscar algo.

El despacho del abuelo Carlos era una amplía habitación con una enorme mesa de madera sobre la que reposaban dos pilas de libros, una lámpara flexo, carpetas y múltiples útiles de escritura que se apiñaban en vasos de barro.

—Al abuelo le encanta la botánica, tiene un par de libros publicados sobre el tema, se conoce todos los árboles y hierbajos que crecen por los alrededores. También es un estudioso de la historia del Carlismo, le viene de familia, sus antepasados lucharon en las tres guerras carlistas.

—Hay quién opina que la Guerra Civil no fue sino la última guerra carlista.

—Eso dice él, que lucharon por Dios, por la Patria y el Rey.

—Si pero al final el rey que coronaron fue Franco.

—Y él se sintió decepcionado siempre por ello.

—También mi padre acabó decepcionado, sus motivos eran otros, la famosa revolución pendiente de los falangistas.

—Y tú, ¿en qué crees?

—Sinceramente, aún no lo sé, creo que aún estoy buscando mi camino.

—Pues ese camino, de momento, te ha traído bastante al norte.

—Si… y te he encontrado a ti.

Por el amplío ventanal del despacho se colaba un pálida claridad lunar, no habían encendido la luz del techo, sólo una lámpara de pie de forja con una pantalla color hueso y una franja de terciopelo rojo, les iluminaba tenuemente, los ojos de ambos se besaron antes de que sus bocas se acercaran inevitablemente, Enrique le rodeó la cintura y sintió en su torso la presión calida de los pechos de Alicia, ella le rodeó el cuello y cerró los ojos para besarle, él subió su mano derecha y le apartó el pelo de la cara, que acarició con suavidad, se miraron y volvieron a besarse.

—Anda, vete a tu cuarto antes de que tu abuelo me eche los perros.

—Eres un chico muy formal, ¿lo sabías?

—Me temo que sí — Respondió sin soltarla y la volvió a besar.

Los dos mastines, que durante toda la velada habían estado dormitando frente a la chimenea, se levantaron cuando el abuelo se retiraba a su dormitorio, cuando éste, en la puerta de su cuarto, les dio las buenas noches se tumbaron como dos cancerberos infranqueables velando el sueño de su amo, cuando Enrique pasó cerca con una primera edición de 1939 de la Historia del Carlismo, de Román Oyarzun, apenas levantaron la mirada, tensaron las orejas y abrieron sus hocicos unos segundos, pero ya reconocían su olor.

La jornada había sido larga y, a pesar de las mil inquietudes que bullían en la cabeza de Enrique, se quedó dormido en pocos minutos, arrullado por el suave olor a lavanda de las sábanas y el profundo silencio del campo.

Se levantó como nuevo, alegre y descansado, tras una ducha reparadora, bajó al salón, los viejos escalones de madera crujían a su paso, no había nadie, una voz salió desde la cocina.

—Estamos aquí — Era Alicia.

Un olor a café recién hecho y tostadas le acabaron de alegrar la mañana. Alicia estaba radiante, en sus manos una generosa rebanada de pan rustico con mantequilla, la yaya trajinaba en los fogones, la puerta del jardín estaba abierta, un fresco aire metía en la cocina aromas de campo.

—Buenos días, ¿y tu abuelo?

—¿El abuelo? Estará dando su paseo matutino por el monte, o revisando la huerta. Se levanta siempre a las siete.

En ese momento entró Mario desde el jardín, traía las manos llenas de grasa.

—Buenos días, cuando queráis os llevo, el Land Rover está a punto, le he tenido que echar un poco de aceite.

—¿Sabes dónde está el abuelo?

—Le vi salir temprano hacia la Lunada, pero estará al caer.

Enrique se sentó en la gran mesa de madera de la cocina, la yaya le sirvió un buen tazón de café con leche, cogió una rebanada y la untó de una mantequilla que despedía un grato olor a leche fresca. Cuando estaba terminando el desayuno llegó el abuelo Carlos.

—Buenos días, ¿qué tal has dormido?

—Perfectamente, no he extrañado la cama para nada.

—¿Os marcháis pronto?

Alicia miró a Enrique, en sus ojos había preguntas que querría que él le contestara a solas.

—No sè que hará Enrique, pero yo tengo que estar a las once en la oficina de turismo.

—Bien, Mario os acercará al pueblo. ¿Has consultado con la almohada lo qué vas a hacer con el asunto?

—La verdad es que no, pero ya lo decidí después de nuestra conversación, pasaré por Toledo en mi viaje de vuelta y al llegar a Sevilla ya veremos.

Alicia parecía estar preocupada.

—No me dieron buena espina los dos alemanes que nos encontramos en las ruinas del castillo, quizás eran ellos los que estaban anoche en el camino.

—No comentasteis nada de eso anoche — Terció el abuelo.

—Eran dos turistas despistados — Quiso quitarle importancia Enrique.

—A mi no me lo parecieron, y creo que a Paco Ortiz tampoco.

—¿El municipal? ¿Te dijo algo?

—Que si seguían por el pueblo les echaría un vistazo.

—Pues tengo que confesaros que no me quedé muy tranquilo anoche — Dijo el abuelo — así que le llamé por teléfono y le dije que un coche extraño estaba merodeando por los alrededores.

—Probablemente tenía usted razón cuando dijo que eran una parejita cariñosa.

—Es probable, pero son muchas coincidencias.

Alicia y Enrique se despidieron de la yaya y del abuelo y subieron al viejo Land Rover gris de techo blanco, Mario se puso al volante y salieron por el camino de tierra, el abuelo, flanqueado por Somo y Eraul, les despedía con la mano en alto desde el umbral de la casona.

Apenas recorrieron un par de kilómetros por la carretera que llevaba al pueblo, cuando divisaron delante varios coches parados en la calzada, una patrulla de la Guardia Civil les dio el alto, más allá estaba estacionada la furgoneta de Pedro el panadero, una ambulancia y un furgón de atestados de la Benemérita, las motos de los guardias y un todo terreno blanco con la puerta del conductor abierta, en ella se veía el emblema de la policía municipal del pueblo y, junto al coche, hacia la cuneta, lo que parecía un cuerpo tapado por una sábana blanca. Uno de los agentes se acercó al Land Rover, enseguida reconoció a Mario y Alicia, les saludó llevándose la mano a la gorra verde.

—Buenos días.

—¿Qué ha pasado cabo? — Le interrogó Mario.

—Ha sido Paco, el policía municipal, parece que tuvo un mal encuentro anoche, esta mañana a eso de las cinco lo ha encontrado Pedro el panadero, el hombre tiene un ataque de nervios.

Echado en el lateral de la furgoneta de atestados, con la cabeza gacha, estaba el panadero, junto a él un enfermero con su chaleco naranja reflectante, parecía querer consolarlo. Alicia y Enrique se miraron desconcertados, ella preguntó nerviosa al guardia civil, pero sabía la respuesta.

—¿Está muerto?

—De un certero tiro en la cabeza — Dijo crudamente el guardia.

—Dios mío — Alicia escondió el rostro entre las manos.

—¿Se sabe quién ha sido? — Preguntó Enrique

El guardia le miró con cara de decir “y tú quien eres”, Mario se adelantó.

—Es un amigo de la señorita Alicia, ha venido de Sevilla a conocer el pueblo.

—¿Turista?

—Podría decirse que sí.

La respuesta de Enrique desconcertó al guardia.

—¿Podría decirse?

—Bueno estoy de vacaciones y he aprovechado para conocer el pueblo de mis antepasados.

—Ya. Investigando sus raíces.

—Eso es.

—Bueno, pasen con cuidado y sigan hacia el pueblo.

Mario miró a Alicia como pidiéndole permiso para hablar, pero la chica seguía llorando.

—Cabo, anoche el abuelo Carlos llamó a Paco para decirle que había un coche merodeando por los alrededores, estaban parados frente a la casa, me dijo que fuera a echar un vistazo, yo salí con los perros, pero cuando me estaba acercando arrancó a toda prisa y salieron pitando. Pensamos que quizás eran dos tortolitos metiéndose mano, pero el abuelo no se quedó tranquilo y llamó a Paco por si alguna patrulla estaba por la zona.

—¡Joder! Eso es muy importante. Anda, bájate que te vamos a tomar declaración y nos das detalles del vehículo. ¿Ustedes también lo vieron?

Contestó Enrique, por un momento pensó en contar toda la historia al guardia civil, pero le parecía, por el momento, demasiado rocambolesca para que éste le tomara en serio.

—No, estábamos sentados en el salón y el abuelo Carlos, en un momento que se acercó a la ventana vio el coche, le dijo a Mario que echara un vistazo, pero nosotros ni siquiera sabíamos que después llamó a la policía.

—Bueno, bueno, les voy a pedir a los tres que bajen del coche y presten declaración, serán unos minutos.

Mario aparcó en la cuneta y bajó, Alicia, más calmada, le susurró a Enrique.

—Tenemos que contarlo todo, Enrique.

—¿Todo? Que tengo unos papeles que eran de mi padre, que se los robó a los alemanes durante la guerra y que, a lo mejor, hay un grupo de nazis buscándolos. Creo que nos encerrarían en un manicomio.

—Pero estoy segura que han sido los dos alemanes que nos encontramos ayer, la descripción del todo terreno negro coincide con el coche que ellos llevaban.

—Muy bien, pues le daremos la descripción de los dos sospechosos a la Guardia Civil, pero sin más historias que nuestro encuentro de ayer.

Los minutos fueron algo más de dos horas, la Guardia Civil le pidió a Enrique que no abandonara el pueblo, que, por favor, llegarían agentes de la brigada criminal desde Burgos y les interesaría hablar con él. A pesar de todo, a Enrique no le importó quedarse en el pueblo, no quería despedirse de Alicia, ésta, dadas las circunstancias, recibió ordenes en el Ayuntamiento de ponerse a disposición de la Guardia Civil, la oficina de turismo permanecería cerrada por lo que quedaba de semana.

Los inspectores llegados de la Comandancia de Burgos improvisaron su cuartel general en las dependencias del cuerpo en el pueblo, aquella misma tarde interrogaron a Enrique, Alicia, Mario y al abuelo Carlos.

Comprobaron que dos individuos, al parecer alemanes, se habían registrado en el hotel Torre Berrueza con pasaportes falsos, conducían un todo terreno Mercedes negro, pero nadie había podido identificar la matrícula, tenían sus descripciones gracias a Enrique y Alicia, pero no comprendían que buscaban en aquel remoto pueblo del norte de Burgos ni por qué habían disparado al pobre policía municipal. El capitán Sánchez Almagro, daba vueltas, hablaba, tras la destartalada mesa del sargento del puesto, con Enrique.

—Quizás todo sea una trágica casualidad, quizás esos dos cabrones estaban de paso, quizás por algún motivo el agente Ortiz les dio el alto y, ellos, fría y profesionalmente, lo mataron.

—¿Profesionalmente? — Preguntó extrañado Enrique.

—Pues sí, porque deben de ser profesionales del crimen quienes usan unas modernas H&K USP automáticas, alemanas, por supuesto, y realizan un solo y certero disparo entre los ojos, además, deberían llevar silenciador, pues, a pesar de la distancia, en el silencio de la noche, el tiro se hubiese escuchado desde la casa, pero…

Ese pero inquietó a Enrique.

—¿Por qué unos criminales profesionales extranjeros estaban acechando la casa de un anciano del pueblo?

—¿Para robar?

—Es posible, quizás, no son alemanes verdaderos.

—¿Qué quiere decir?

—Que tal vez sea una organizada banda de ex militares balcánicos que se hacen pasar por alemanes, qué sé yo, serbios o albaneses, hay varias operando en España, son violentos y profesionales, asaltan chalés y nos les importa dar una paliza a sus ocupantes o incluso matar.

Enrique creía tener la obligación moral de contar al capitán todo lo que sospechaba, al fin y al cabo, ese asunto se estaba convirtiendo, de juego divertido, en una historia muy peligrosa. El abuelo Carlos, que había acudido también al pueblo a declarar, había comido con él y con Alicia, Mario también les acompañaba, decidieron, como les harían declarar por separado, no contar nada de los papeles de Enrique por el momento, después de las declaraciones volverían a reunirse por la noche y, en vista de los acontecimientos, decidirían, aunque a la Guardia Civil podría no hacerles ninguna gracia que no hubieran contado todo desde el principio. Enrique decidió por su cuenta.

—Capitán, tengo que contarle una historia, es posible que sea relevante para la resolución de este caso, permítame que le enseñe unos documentos.

Extrajo de su mochila los viejos folios escritos en alemán, los pasó al guardia civil que, tras un primer y rápido vistazo, no salía de su perplejidad, documentos escritos en alemán, con el sello del III Reich, su cara era un poema.

—Me puede explicar que significa todo esto.

—Con mucho gusto, es lo que pretendo, ponerle al corriente de todo lo que me ha pasado desde que me instalé en la vieja casa de mis padres. ¿Le importa que fume? — Dijo sacando un arrugado paquete de Marlboro casi acabado.

—No sólo no me importa, le acepto uno y me cuenta que diablos pasa aquí.

Compartiendo la fumada, Enrique relató toda la historia del hallazgo de los papeles de su padre en la caja fuerte de la biblioteca, la extraña visita de Roberto Borman y sus hallazgos en los documentos. Tras escuchar atentamente el relato, el capitán Sánchez se reclinó en el mugroso sillón del despacho del cabo del puesto y dio una profunda calada al tercer Marlboro desde que Enrique comenzó a relatarle su rocambolesca historia, la primera pregunta fue una obvia curiosidad.

—¿Y la cartera?

—En la caja de la biblioteca.

Enrique aún no sabía que la cartera de Himmler ya no estaba en su casa, sino en manos de la organización de Borman. Sánchez miraba al techo, Enrique no sabía si el oficial estaba pensando en algo o simplemente sopesando la posibilidad de llamar a una ambulancia para que lo encerraran. Sin embargo, el capitán, antes de decirle nada, descolgó el teléfono del escritorio y marcó el cero esperando que el puesto de guardia le contestara.

—Póngame con el S.I.G.C., es urgente, pregunte por el teniente coronel Marín.

S.I.G.C. eran las siglas del Servicio de Información de la Guardia Civil. Colgó el auricular, hizo un gesto de paciencia a un desconcertado Enrique, esperó unos instantes antes de que sonara el teléfono.

—¿Si?

—¿Antonio?

—A tus ordenes mi teniente coronel.

—¿Qué pasa hombre? cuánto tiempo sin saludarte, ¿qué me cuentas de Burgos?

—Perdona que te moleste, estoy en Espinosa de los Monteros, han asesinado a un policía local del pueblo en una carretera comarcal, tengo a un testigo que me acaba de contar una historia que podría interesarte.

El capitán puso, con un resumen rápido, en antecedentes al teniente coronel Marín de los hechos acaecidos y de la historia que le acababa de contar Enrique.

—Bien Antonio, quédate con los documentos y dile al individuo que permanezca a nuestra disposición, te voy a mandar a un especialista en estos temas, no nos son ajenas las andanzas de estos individuos.

—¿A quién enviareis?

—¿Conoces al capitán Navarro?

—¿Arturo Navarro?

—Sí, el mismo.

—Ya lo creo, somos compañeros de promoción, pero…

—Sé lo que me vas a decir, no te preocupes, es un profesional de absoluta garantía.

—Lo que tú ordenes.

—Pues mañana por la mañana lo tienes allí.

Sánchez colgó el teléfono, su rostro reflejaba cierta contrariedad. Conocía de sobra al capitán Navarro. Fueron compañeros en la Academia, Navarro era un alumno destacado, pero muy díscolo, no fue el primero de la promoción por sus faltas de disciplina. Había seguido su carrera, Navarro era un héroe condecorado por sus acciones antiterroristas, había trabajado en Francia y en Vascongadas contra E.T.A., en Madrid y en Sevilla había participado en la desarticulación de varios comandos del GRAPO, pero sus líos de faldas le habían complicado la vida, su aventura con la mujer de un superior le había costado el traslado a Canarias, tuvo problemas con la bebida y se le abrió un expediente, del que quedó limpio, por una presunta implicación en asuntos de contrabando en las islas. A Enrique no le pasó desapercibida la contrariedad del capitán tras su conversación telefónica, pero no dijo nada.

—¿Cuáles son sus planes?

—Pues iba a seguir mis vacaciones viajando a Toledo.

—Siguiendo la pista de los documentos que me ha enseñado.

Dudó pero fue sincero.

—Si, me gustaría seguir la pista de lo que quiera que sea a lo que lleven esos papeles.

—¿No tiene miedo?

—Pues sinceramente, un poco.

—¿Sabe que la curiosidad mató al gato? Será mejor que deje este asunto en nuestras manos. ¿tenía pensado salir mañana?

—¿No puedo?

—Digamos que le agradecería enormemente que posponga el viaje un par de días. Mañana nos envían de Madrid a un especialista y me gustaría que usted mismo le contara la historia que me ha relatado esta tarde.

—De acuerdo capitán… ¿los papeles?

—Me temo que tengo que quedármelos, son de interés nacional — Esto le sonó a Enrique a telefilme americano, pero no protestó — Además, supongo que tendrá copias de todo ¿no es así?

Enrique asintió con la cabeza sonriendo, se despidieron hasta el día siguiente, no sin antes dejarle su número de móvil al oficial.

Tras salir de la comandancia se dirigió al restaurante donde había quedado con Alicia, cuando llegó ya estaban en una mesa, ella y su abuelo, ambos siguieron su entrada con miradas interrogantes, se sentó tras dar las buenas noches, un camarero se acercó, le pidió una copa del mismo vino que estaba tomando Carlos, un Muga Reserva del 98. Alicia iba a estallar.

—¿Y bien?

—He tenido que contarles todo.

—¿Todo? — Y en la pregunta de Carlos se adivinaba que intuía todo lo que había pasado.

—Si, comprendedlo, ha habido una muerte, esto es grave y peligroso, de hecho cuando le he relatado toda la historia al capitán ha llamado inmediatamente a Madrid, mañana llegará un tipo de Inteligencia de la Guardia Civil, una especie de espía o algo así.

—Bueno chico, creo que has hecho lo correcto, esto se ha ido de madre.

—Tienes razón abuelo, pobre Paco.

—Se han quedado con los documentos originales, y me han pedido que permanezca en el pueblo para que me entreviste el James Bond ése.

—Es lo mejor Enrique, no estamos seguro de que no te estuvieran buscando a ti para hacerse con esos documentos.

—¡Dios mío! — Ahora, pasadas unas horas en las que había estado inmerso en la vorágine de los sucesos, cayó en la cuenta — Si me han seguido hasta aquí para hacerse con los papeles, eso significa… — Fue Carlos el que respondió.

—Que los han buscado en tu casa y han comprobado que no están allí.

—Claro, saben que yo no estoy y Pancho tampoco, le he dado vacaciones aprovechando el viaje.

—No sé cuales serían tus planes, pero en cuanto resuelvas aquí tus asuntos — Carlos miró pícaramente a su nieta — Deberías regresar a tu casa.

—Por supuesto, espero que mamá no haya ido a dar una de sus visitas sorpresa de inspección.

—¿Tu madre entra en tu casa sin tu permiso? — Se extrañó Alicia.

—Bueno, al fin y al cabo, es su casa, y, sólo lo hace por ver que todo sigue en orden. Por cierto voy a llamarla, con todo este lío no hablamos desde hace un par de días y ahora estoy intranquilo.

—Pero no le digas nada de todo esto a la pobre mujer.

—Ni se me ocurriría, se presentaría en casa con toda la policía de Sevilla.

—No obstante — Apuntilló el abuelo — Convendría que le advirtieses de que no entre en la casa, podría borrar huellas si han entrado los colegas de los asesinos.

—Tiene razón, a ver que me invento.

—Puedes decirle — Se le ocurrió a Alicia — Que mientras estás fuera le has dejado la casa a un amigo.

—Hummmm… no sé, es capaz e ir a meter las narices, ¡ya está! Mauricio

—¿Cómo?

—Mauricio, un compañero abogado y socio de mi bufete en Madrid, mamá lo conoce y no le cae nada bien, dice que es un golfo, le diré que tenía que ir a Sevilla y le he dejado la casa mientras estoy fuera, no le va a sentar nada bien, pero seguro que no se acerca por allí, sabe que Mauricio lo menos que hará será una fiestecita privada con alguna amiga.

Un cierto tonillo celoso apareció en Alicia.

—Vaya con tus socios, así que un golfo mujeriego ¿eh? y tú ¿qué? ¿eres el modosito del bufete?

Intervino el abuelo, que decidió que había llegado la hora de relajar el ambiente y dejar sola a la parejita.

—Bueno chicos, no creo que esté la noche para celebraciones, así que, con vuestro permiso me voy a retirar.

—Pero abuelo, ¿no cenas?

—No tengo ganas, voy a llamar a Mario para que me recoja, pasaré a dar el pésame a Cecilia y me iré a casa, la yaya me preparará una leche calentita y a la cama.

—¿Una leche abuelo?

—Bueno, quizás un pequeño brandy para templar los nervios.

Llamó al móvil de Mario que no tardó más de cinco minutos en presentarse, estaba tomando unas cañas en una tasca cercana con unos amigos del pueblo, todos comentaban el triste suceso y aventuraban las historias más peregrinas al respecto.

Cuando se quedaron solos, el tono de conversación se volvió más intimo, el camarero interrumpió la escena, dejó diligentemente una fuente de alcachofitas navarras rehogadas con unas virutas de jamón ibérico y unos cogollos de Tudela con anchoas y unos tomatitos cherry, todo regado con un buen aceite de oliva virgen extra, sirvió otras dos copas de Muga y se retiró tan silenciosamente como había llegado.

—¿Abandonarás la búsqueda?

—Y qué crees que hay que encontrar ¿el famoso Grial?

—Pero estabas convencido de seguir.

—Sí, pero cuando ves a un tipo con un tiro entre los ojos se te quitan las ganas de investigar.

—Quizás todo esto no sea más que una casualidad, a lo mejor tiene razón la Guardia Civil y sólo son un grupo de albaneses roba casas.

—Tú y yo sabemos que esos alemanes me buscaban a mí.

—Puede ser, pero también sabrán ellos que todo está ya en manos de la policía y te dejarán tranquilo.

—Es posible. Pero lo primero será lo que ha dicho tu abuelo, iré a casa a comprobar que todo está bien. Quizás después vaya a Toledo, seguiré las pistas que indican los documentos.

—¿Y nosotros?

Ese nosotros era una pregunta que ya se había hecho Enrique en su interior, pero no sabía la respuesta. Cientos de kilómetros y vidas diferentes les iban a separar en un par de días. La respuesta le salió del corazón.

—¿Vendrás a Toledo conmigo?

—Si.

Se miraron a los ojos, sus manos se buscaron sobre la mesa.

El móvil empezó a sonar sobre la mesita de noche del cuarto del hotel de Enrique, era de la Comandancia, le citaron en una hora, eran las nueve de la mañana. Tras ducharse, bajó al pequeño comedor, estaba solo, se sirvió un café con leche y un par de tostadas de pan de molde con mantequilla, luego tomó un zumo de naranja y salió a la calle, la mañana era desapacible, estaba nublado y un viento frío bajaba de la sierra cercana, se subió el cuello de la cazadora de ante y apretó el paso hacia la casa cuartel de la Guardia Civil. Cuando llegó le hicieron pasar al despacho donde el día anterior se había entrevistado con el capitán Sánchez, éste le recibió sentado en el ajado sillón de madera tras el escritorio, junto a él había un tipo de pie, estaba vestido de paisano, con vaqueros y una cazadora de cuero, a pesar de la ropa juvenil parecía estar más cerca de los cincuenta que de los cuarenta, tenía una poblada cabeza de cabellos negros entreverados de canas, más numerosas sobre las sienes, la barba de un par de días le daba un aspecto desaliñado, tenía un rostro duro, pero, indudablemente de atractiva masculinidad. El capitán se puso en pie para hablarle.

—Buenos días señor Montero de Espinosa, muchas gracias por venir tan rápido. Le presento al capitán Arturo Navarro.

—Buenos días.

Navarro le tendió la mano sin decir palabra, Sánchez invitó a Enrique a sentarse y él hizo lo propio, Navarro permaneció de pie, se limitó a seguir jugueteando entre los dedos con un lápiz Staedler, el típico de franjas amarillas y negras, alemán, por cierto. El capitán Sánchez le rogó que relatara su historia a Navarro, Enrique observó sobre la mesa los papeles nazis e intuyó que ya los habían comentado. Con infinita paciencia contó de nuevo toda la historia añadiendo esta vez su temor de que hubiesen entrado en su casa de Sevilla para buscar la cartera y los documentos. Navarro, tras escuchar todo el relato de pie, habló por primera vez.

—Si usted nos autoriza enviaremos una patrulla a su casa para comprobar que todo está en orden.

—Y entrarán sin que haya nadie.

—Es por su seguridad.

—De acuerdo, supongo que será lo mejor, pero quizás no den con la caja fuerte.

—Se limitarán a reconocer el terreno, lo de la caja lo dejaremos para cuando usted y yo lleguemos allí.

—¿Usted y yo?

—¿No piensa ir a su casa?

—En cuanto ustedes me lo permitan.

—Pues cuando llegue, yo estaré allí para comprobarlo.

—Pero, entonces, ¿creen ustedes que todo esto es por causa de esos documentos?

Navarro se sentó sobre el borde del escritorio, su tono se relajó un poco.

—Mire, Roberto Borman es un viejo conocido, hace años que vigilamos a cierto tipo de organizaciones, hay cabos sueltos desde hace mucho tiempo que podrían irse atando poco a poco.

—Me temo que como no sea más explicito no voy a entender nada.

—Señor Montero de Espinosa, nuestro gobierno, digamos que desde la muerte de Franco, no sólo ha combatido el terrorismo de la extrema izquierda, también se ha preocupado, y bastante, de controlar a ciertos grupos de la extrema derecha, la Transición fue una época muy complicada, mientras la ETA, el GRAPO y el FRAP nos mataba, también teníamos que controlar a grupos que pretendían una involución a tiempos pasados.

—Pues el 23 F — Interrumpió Enrique — les cogió desprevenidos y era gente de su casa.

La ironía no sentó nada bien al capitán Sánchez, sin embargo, Navarro sonrió ante la ocurrencia.

—Tiene razón, pero no sea ingenuo, ¿cree que ese golpe fue obra de un militar loco y cuatro guardias descerebrados?

Sánchez miró a su compañero severamente, pensaba que se estaba pasando de la raya, no debería dar información secreta a un civil. Intervino en la conversación.

—Bueno, bueno, eso no viene al caso.

Navarro captó la inquietud del otro.

—Tranquilo Antonio que no voy a revelar ningún secreto de Estado, al fin y al cabo este señor nos ha descubierto después de más de sesenta años quien fue el verdadero ladrón de la cartera famosa ¿no?

—Disculpen, no quería ofender al Cuerpo.

—Aquí el único cuerpo ofendido — siguió sarcástico Navarro — es el de ese pobre policía al que le han metido una bala entre los ojos. Ahora le voy a contar yo una historia, señor Montero de Espinosa. En nuestra sección hay un expediente muy antiguo, un caso extraño que nunca se llegó a aclarar. El mismo día de la muerte de los padres de Roberto Borman en un misterioso accidente de tráfico, en marzo de 1976, fue detenido en un control rutinario a escasos kilómetros del lugar del suceso, en Zahara de los Atunes, Cádiz, un joven francés que se identificó como estudiante, fue conducido a la Comandancia de la Guardia Civil de Barbate para ser interrogado, pues los guardias que lo detuvieron, tras comunicar con el comandante de puesto, sospecharon que podía ser un agente comunista extranjero, cuando estaba siendo interrogado se presentaron en la Comandancia unos supuestos agentes de la brigada política de la policía y se hicieron cargo del detenido para trasladarlo a Sevilla, pero nunca llegaron, el joven en cuestión y los supuestos policías desaparecieron de la faz de la tierra y nunca más se supo. Bastante después se descubrió que el detenido era en realidad un judío caza nazis del centro Simón Wiesenthal, ya sólo hay que sumar dos más dos, este hombre habría localizado a Hans Borman, antiguo oficial de las SS refugiado en España, como otros camaradas nazis, vivía en la conocida como Playa de los Alemanes, en Zahara de los Atunes, hasta allí se desplazó el judío y probablemente le acechó en su casa, la mañana de marras seguiría al coche de Borman, el conductor se percataría de ello y aceleraría la marcha, con la mala suerte de que una furgoneta de reparto que salía de una casa se cruzó en el camino y fiuuuu… — Navarro hizo un gesto con la mano como si un coche despegara y volara por el aire, Enrique y el capitán Sánchez siguieron con la mirada el vuelo de la mano hasta que ésta, dio una palmada contra la otra mano de Navarro — ¡Plaff!, por el acantilado.

Enrique se encargó de terminar la historia.

—Y los supuestos policías que se llevaron al pobre judío eran alemanes que lo hicieron desaparecer del mapa.

—Si señor. Además hay que reconocer que en aquella época, en el cuerpo había aún muchas más simpatías por los nazis que por los judíos.

El capitán Sánchez se volvió a sentir incómodo ante el comentario. Enrique estaba intrigado.

—¿Y no se investigó nada? ¿No registraron la casa de Borman?

—Pura rutina, pero las investigaciones posteriores nos pusieron sobre la pista de la organización de la que, pensamos, el hijo de Borman es uno de los actuales dirigentes.

—Pero los oficiales nazis que lucharon durante la guerra ya estarán muertos casi todos.

—Alguno queda, muchos se fueron a Hispanoamérica, otros aún viven en España, y sus herederos siguen profesando la doctrina de sus mayores. Tienen negocios y siempre se han cubierto muy bien las espaldas, no se meten en política, al menos abiertamente, ni cometen delitos.

—Hasta ahora.

—Puede ser, puede ser.

—¿Tienen relación con algunos partidos extremistas?

—Creemos que poca, aunque algunos líderes de la extrema derecha han mantenido contactos con alguno de ellos. Por ejemplo el belga León Degrelle, que murió en Málaga en 1994, escribió numerosas obras de tipo político en España, tuvo relación con un partido llamado CEDADE, realizó numerosos negocios de construcción durante el franquismo, por cierto, tuvo una finca cerca de Sevilla, en el pueblo de Constantina, quizás su padre le conoció, Degrelle fue jefe de una división de élite de las Waffen SS, la Wallonien, combatieron junto a bastantes españoles hasta la caída de la Cancillería de Berlín. En el fondo, eran los últimos románticos, se sentían el último valladar de la civilización europea frente a las hordas comunistas orientales, y desde luego, algunos generales yanquis así lo vieron inmediatamente.

—En las memorias de mi padre no se le menciona, creo, aunque es posible que alguna vez hablará de él, ya le dije, que mi padre murió siendo yo pequeño.

—Ya lo sé. Pero es raro que no tuvieran trato entre antiguos camaradas.

—Si insinúa si mi padre pertenecía a algún tipo de extraña organización neo nazi se equivoca. De hecho me consta que los verdaderos falangistas no estaban de acuerdo con los conceptos paganos del nazismo, ni mucho menos, con ningún tipo de idea racista. Diferente es que, en aquella época y en ciertas circunstancias, pudieran haber sido considerados unos aliados.

—Bueno, eso es historia, ahora lo que nos interesa es averiguar que trama ese Borman.

—¿Cree usted que mi vida puede correr peligro?

—En cuanto se enteren, y no creo que tarden, que usted ha puesto el asunto en nuestras manos le dejaran tranquilo, pero a partir de ahora creo que debería dejarnos hacer nuestro trabajo y mantenerse al margen.

—Pero pueden pensar que tengo copias de los documentos.

—Es probable, y tal vez eso les pierda.

—¿Quiere usted decir que a partir de ahora puedo ser un cebo para atraparles?

—Bueno, tendremos que mantenerle vigilado.

—Vaya, pues no me consuela eso mucho.

—No se preocupe, me puede considerar como un hermano mayor que va a velar por su seguridad.

Cierto tono de cinismo permanente en las palabras de Navarro no era precisamente un elemento tranquilizador para Enrique.

—Un hermano mayor armado, espero.

—Con una Beretta 92 FS, la reglamentaria del cuerpo.

—¿Me esperará entonces en Sevilla?

—Si no estoy mal informado, creo que viaja usted en todo terreno, tengo ahí mi equipaje — Navarro señalo una mochila que había apoyada en una silla junto a la pared — así que cuando usted esté listo arrancamos, le puedo hacer turnos al volante.

Enrique afirmó un poco perplejo,

—Piensa viajar conmigo.

—Efectivamente, nos haremos mutua compañía, el viaje será menos pesado.

—¿Me permitirá despedirme de mis amigos?

—Naturalmente, le veré en su hotel en un par de horas.

—Parece que no tengo muchas alternativas.

—Se alegrará de que le acompañe si por el camino divisa de pronto por el retrovisor un Mercedes negro.

—No creo que me acostumbre a su sentido del humor.

—Usted tampoco lo hizo mal con lo de Tejero.

Ambos sonrieron, Sánchez les miraba a ambos con cara de no entender nada, obviamente quedaba al margen de la complicidad que parecía haber nacido entre aquellos dos hombres.

Enrique se encontró con Alicia en una vieja taberna de la plaza de Sancho García, tomaron café mientras Enrique relataba su conversación con Navarro.

—Te llamaré en cuanto lleguemos a Sevilla, despídeme de tu abuelo.

—¿Nos veremos en Toledo?

—Es lo que más deseo en este momento.

—Pues cuando todo se haya tranquilizado un poco planeamos el viaje.

—No lo dudes.

En su habitación del hotel tardó pocos minutos en hacer la maleta, llamó a su madre y tras cerciorarse de que ésta no había ido a su casa, le informó de que regresaba ese mismo día, en cuanto llegase prometió ir a verla. Cuando bajó a liquidar la cuenta se encontró a Navarro sentado en el hall del hotel, fumaba un pitillo a pesar de la indicación de un cartel prohibiéndolo que se encontraba en la pared tras el mostrador de recepción. Metieron los equipajes en el maletero y Enrique se puso al volante, mientras Navarro ocupó el asiento del copiloto, no habían transcurrido unos pocos kilómetros cuando el peculiar capitán de la Guardia Civil echó el asiento un poco para atrás.

—Si no te importa — empezó a tutearle — voy a dar una cabezadita, tus papeles me han tenido toda la noche en vela, no me importa que pongas la radio, salvo si eres aficionado al heavy metal.

—No se preocupe, no hace falta.

—¿Te parece que nos tuteemos? vamos a compartir un largo viaje.

—De acuerdo, por mi encantado.

Arturo Navarro empezó a roncar a los pocos minutos, parecía persona acostumbrada a dormir en cualquier sitio, no despertó hasta pasado Burgos. Se estiró sin reparos.

—Buenos días mi capitán.

—Ufff, qué buena cabezada, ahora ya sólo me falta un buen café y estaré dispuesto a relevarte al volante.

—Más bien es la hora de comer.

—Bueno pues un bocadillo y una Coca Cola serán también mano de santo.

—Parece que tus gustos son un tanto espartanos.

—No creo que haya que llenarse mucho el estomago en los viajes largos, un buen bocata de tortilla será más que suficiente, aprovechamos para repostar y tomamos algo, por cierto, la gasolina la paga el Estado.

—Muy agradecido, pero no es necesario.

—No te preocupes, me conviene coleccionar facturas de gastos.

Tras tomar el pequeño almuerzo, Navarro se puso al volante, no estaba del todo tranquilo, por lo que sus miradas por el retrovisor eran más frecuentes de lo normal. Pasaron la circunvalación de Madrid sin novedad y enfilaron hacia el Sur por la Nacional I. Enrique sacó de la guantera una cajetilla de papel aplastada de Marlboro y le ofreció al conductor.

—Enciéndemelo si no te importa.

Enrique le encendió el pitillo y se lo ofreció, luego encendió otro para él y bajó un poco su ventanilla, buscó en el dial una emisora de música agradable, paró cuando captó los acordes del Club Tropicana de Wham. Bajó el volumen para que no molestara a la conversación, Arturo sonrió.

—Esto es de mis tiempos.

—Me gusta la música de los 80.

—Es un poco hortera pero es alegre. viene bien para viajar — Luego cambió de tema — ¿Y la chica? ¿os conocíais de antes?

—Sólo por teléfono, llamé desde Sevilla para informarme sobre el pueblo y dio la casualidad que fue ella la que me atendió, luego, cuando llegué ha sido muy amable conmigo, enseñándome los lugares interesantes y ayudándome en la búsqueda de la historia de mis antepasados.

—Y es muy mona ¿no?

Enrique esquivó la pregunta con una sonrisa.

—¿Estás casado?

Navarro le miró de soslayo con una mueca más que sonrisa, era un terreno en el que evidentemente no se sentía cómodo.

—Lo estuve, no salió bien. Nunca ha salido bien lo mío con las mujeres.

Parecía que Enrique al fin había encontrado un flanco frágil en aquel tipo duro, pero su natural condición le hizo no querer inmiscuirse en tales asuntos, aunque Navarro parecía estar deseando abrirse a un amigo.

—Lo mío con las mujeres ha sido complicado. Una profesión que siempre me ha tenido de acá para allá, noches de trabajo, viajes, secretos, es difícil para una pareja.

—¿Hijos?

—Nooo, nunca tuve tiempo para eso.

—Aún estás a tiempo.

Navarro sonrió abiertamente.

—Tú si que tienes que espabilar, que no se te escape esa preciosidad de ojos celestes, tendréis unos monísimos niños rubios, mira por donde, Borman estaría orgulloso de tus guapos niños arios. ¿No me dirás que tienes novia en Sevilla?

—No, nada, lo de Alicia quizás pueda funcionar, la verdad es que hemos conectado muy bien, es una chica simpática y muy inteligente.

—Y tiene un cuerpo divino, listillo.

Enrique se ruborizó, no quería decirle a Navarro que no había pasado de unos besos con ella, no le gustaba que pensara que era un pipiolo sin experiencia.

—Ya veremos, la distancia es grande.

—Bobadas, hoy no hay distancias.

Capítulo 20

LOS dos soldados de Borman habían optado por dirigirse al Norte, su objetivo era llegar al aeropuerto de Bilbao y allí tomar un avión a Madrid, ya que, probablemente la policía esperaría que se dirigieran al sur por carretera. El camino era sinuoso y las carreteras no estaban en muy buen estado, mientras uno de ellos se aplicaba al volante, el otro comunicaba con su jefe poniéndole al corriente de los últimos acontecimientos, los gritos de Borman llegaban hasta el conductor a través del auricular del pequeño Nokia, les ordenó que intentaran cambiar de vehículo cuanto antes y conseguir llegar a Madrid como sea. Antes de llegar a Balmaseda divisaron un control de la Guardia Civil, sabían que los guardias de aquella zona eran tipos aguerridos experimentados en la lucha antiterrorista contra ETA, era posible que el guarda de aquella casa hasta donde habían seguido a Enrique les hubiese dado la descripción de su coche, mejor sería esquivar el control que estaba junto al cartel que daba la bienvenida al País Vasco. Un camino a la derecha parecía conducir a una senda que se adentraba en un bosquecillo, por allí se internaron dejando la carretera principal, la maniobra no pasó desapercibida a uno de los guardias que montaban el control, reconoció las características del vehículo sospechoso y dio la alarma, inmediatamente dos patrullas salieron disparadas hacia el camino que había tomado el vehículo negro, los conductores de la Guardia Civil, conocedores del terreno y muy experimentados, enseguida se pusieron tras el Mercedes, la rápida caravana de tres vehículos levantaba una espesa estela de polvo y tierra a su paso por el camino rural, percatados de la presencia de los vehículos policiales, los alemanes apretaron el acelerador en una loca carrera sin destino, el camino seguía la línea divisoria entre las dos regiones españolas, a su derecha un frondoso bosque, al que dejaron atrás una vez que el camino ya se internaba en territorio vasco, unos cuantos metros por delante se divisaba ya el cruce con la carretera de Bilbao, a la derecha, una pronunciada vaguada separaba la carretera de un verde monte al que coronaban una cuantas nubes blancas, el Mercedes derrapó en una curva y cayó de lado hacia el terraplén, por la puerta del conductor salieron los dos ocupantes que saltaron tras el coche mientras sacaban sus H&K de las pistoleras y montaban las armas listas para disparar, los dos Toyota Land Cruiser verdes y blancos de la Guardia Civil se cruzaron en la carretera, mientras sus ocupantes se bajaban por el lado contrario al de los perseguidos que les recibieron con una descarga de sus pistolas, los guardias respondieron ametrallando los bajos del Mercedes con sus subfusiles, los alemanes respondieron al fuego hasta quedarse sin balas, emprendiendo la huida hacia el monte, los guardias, corrieron tras ellos y les dieron el alto al empezar la subida, pero ambos habían cambiado los cargadores vacíos por otros nuevos y se giraron disparando, un guardia recibió un impacto en el chaleco antibalas y cayó hacia atrás, sus compañeros tiraron a matar sin contemplaciones, los dos alemanes fueron abatidos, tras ellos, el Mercedes, que había recibido varios impactos en el deposito de gasolina, ardía como una tea, cuando estalló los guardias hicieron cuerpo a tierra para protegerse de la explosión, una vez registrados los cuerpos de los sospechosos no encontraron ni un solo papel que les proporcionara una pista sobre su identidad, ni documentos, ni móviles, todo lo que llevaran encima había volado por los aires con el coche.

En el despacho de su casa de Madrid, Borman esperaba impaciente noticias de los dos incompetentes que habían enviado a Burgos, si eran detenidos podían conducir a la policía hasta él. Había sido un desastre matar a ese policía local, si bien el gobierno actual de la nación no les había molestado en exceso, se podrían complicar mucho las cosas con esa muerte, habría que tomar las medidas oportunas para que nunca la vincularan ni con él ni con la organización, que por otra parte, le podría pedir cuentas de su incompetencia, si había algo que irritara a los miembros de la Orden era que pudieran llegar hasta ellos policías, prensa o cualquier otra persona que sacara a la luz el más mínimo atisbo de publicidad, el secreto de su supervivencia había sido la discreción, mantenerse dentro de la ley y hacer buenos y provechosos negocios con todos los políticos de turno. El hecho de que no hubiesen llamado desde que avistaron el control de la Guardia Civil era muy sospechoso, Borman, en cuanto se cortó la última llamada, activó a un comando que, desde Bilbao, salió al encuentro de ellos. Esta vez eran un chico y una chica, de aspecto mediterráneo, para no levantar sospechas, para ello también optaron por un vehículo menos llamativo, un pequeño Seat Ibiza TDI blanco, rápido y más común en el tráfico. La pareja llegó a Balmaseda, paró en un bar de la localidad y, mientras tomaban unos refrescos se informaron del reciente tiroteo, decidieron ir al lugar de los hechos pero la Guardia Civil no les dejó acercarse, no obstante subieron a un cerro cercano desde donde, con unos pequeños pero potentes prismáticos, pudieron reconocer el vehículo y como eran introducidos dos cadáveres en una furgoneta negra de la morgue. Inmediatamente salieron de nuevo hacia Bilbao, mientras la chica conducía, el hombre llamó a Borman informándole de los hechos.

Borman estaba desconcertado, si habían encontrado el móvil de aquellos dos inútiles podrían llegar hasta él, aunque también sabía que el rígido protocolo de actuación de sus hombres marcaba unas pautas muy concretas en casos similares, ellos sabían que todo lo que pudiera comprometer a la organización debería ser destruido en caso de verse en peligro, incluso sus propias vidas y, estaba casi seguro, sus hombres, por disciplina y amor a sus ideales, habrían cumplido, al pie de la letra, ese protocolo.

Tras ver como transcurrieron varios días sin novedad, Borman decidió trasladarse a Sevilla, estaba ya seguro de que sus fieles soldados habían muerto sin dejar absolutamente ningún rastro que pudiera seguir la policía española. No esperó a dar explicaciones a sus socios, dijo a su secretaria que le reservara billete para el AVE de primera hora al día siguiente para Sevilla y que si llamaban cualquiera de los caballeros de la Orden les dijera que había salido de viaje, dejó también instrucciones para que un comando de cuatro hombres estuvieran alerta y preparados en Sevilla para recibir sus ordenes, mandó vigilar permanentemente la casa de Enrique y la de su madre. Por la noche, en su casa, después de una frugal cena preparada por su asistente, leyó un rato en su sillón mientras se tomaba un Jägermeister con naranja, el licor de San Huberto que le daría fuerzas para culminar su misión, encontraría los documentos del Reichsfürer y encontraría la fuente de poder que haría renacer el Reich de los mil años, una sola Europa, blanca y pura, como una novia, bajo un caudillo, de nuevo el Sacro Imperio Romano Germánico, las banderas ondearían de nuevo al viento en la Europa de los pueblos, frente a los orientales, frente a los judíos de Wall Street, amos del mundo, frente a los pueblos inferiores, una Europa fuerte, unida y con un destino común. Y, por supuesto, eso no lo impediría un abogaducho de tres al cuarto, indigno sucesor de los guerreros que le antecedieron en su familia, a pesar de que su padre, viejo camarada de armas del Reich, acabase siendo un traidor, como la mayoría de los españoles, traidores a sus raíces, traidores a todo lo que alguna vez había hecho grande a España. El lo haría, por su padre, por los miles de alemanes que sacrificaron su vida, por los dioses inmortales que habían fraguado la raza elegida. Sobre sus rodillas la vieja Luger de Hans Borman, la acarició con su mano, su mirada parecía perderse más allá de la pared de la casa, creía ver el futuro, el glorioso y triunfal futuro.

Capítulo 21

Sevilla

NAVARRO y Enrique habían dejado atrás las tediosas rectas de La Mancha, se adentraban por las sinuosas curvas de Depeñaperros, tras cruzar un par de túneles avistaron un gran cartel verde con letras blancas: “Comunidad Autónoma de Andalucía. Bienvenidos”. Habían parado a tomar un par de coca colas en Santa Cruz de Mudela y ahora Enrique estaba de nuevo al volante, no dejaba de darle vueltas a ciertas cosas que le había dicho el capitán Navarro, éste, tras varios kilómetros de silencio, intuyó la preocupación del chico y fue sincero al preguntarle.

—¿Estas preocupado?

—No, estaba pensando en algo que dijo antes. Llamó a los nazis que defendieron el bunker de Hitler los últimos románticos. ¿Es qué siente simpatía por ellos?

—Tu padre fue uno de ellos ¿no?

—Si, es verdad, pero todas esas historias de crueldad y exterminio.

—¿Crees que tu padre era un asesino?

—No, claro que no, creo que mi padre era un buen hombre, tal vez equivocado, pero pienso que tenía unas profundas convicciones y que se vio abocado a luchar por ellas.

—Para no congeniar con los nazis eres bastante condescendiente con tu padre.

—Mi padre no era un nazi.

—Y ¿qué era?, ¿un falangista? Luchó con ellos y ayudaron a Franco a instaurar una dictadura ¿no?

—Creo que Franco se montó la dictadura él solito. Si José Antonio hubiese vivido…

—Si José Antonio hubiese vivido es probable que hubiese acabado en una cárcel del bando nacional o fusilado por Franco, se hubiese opuesto a la unificación y a entregar el poder a la derecha conservadora.

—Eso mismo decía mi padre y sus camaradas falangistas.

—Sin embargo, no hicieron nada por impedirlo.

—Aparte de entregar miles de vidas en los campos de batalla, luchar luego en Rusia, algunos fueron fusilados, otros acabaron en la cárcel o en el exilio.

—Y otros se acomodaron a los cargos que le otorgó el Régimen.

—Y desde esos cargos intentaron hacer política para el pueblo, creando la Seguridad Social, centros de veraneo para los trabajadores, viviendas dignas en nuevos barrios, universidades laborales, campamentos juveniles, escuelas rurales.

—Vale, vale, veo que eres un joseantoniano ferviente.

Enrique se sorprendió de aquella afirmación, hasta ahora nunca se lo había planteado, quizás el ambiente de su casa, algunas lecturas, ciertas amistades, ¿sería verdad?, se acordó de su amigo de la Facultad, José Antonio, y de la noche de su último cumpleaños. Navarro retomó la pregunta que había iniciado aquella conversación.

—¿Ves como todo tiene diversos matices? tú mismo estás defendiendo ahora el franquismo. Cuando dije que considero a aquellos soldados los últimos románticos, quería decir que quizás hayan sido la última gesta heroica que unos soldados españoles hayan protagonizado en la historia. No juzgo motivos ni ideales, me limito a los hechos, y estos me dicen que aquellos camisas azules entroncan con los viejos tercios de Flandes, con los conquistadores de América, ¿o no eran todos estos también agresores de pueblos extranjeros en su propia tierra?, pero todos son hijos de su tiempo. Los falangistas se vieron envueltos en una triste guerra entre hermanos que había empezado mucho antes de aquel fatídico 18 de Julio, ellos optaron por el bando que creían era el que iba a salvar a España, a recuperar sus esencias, lucharon por la España que amaban y anhelaban y esa lucha contra lo que ellos consideraban los enemigos de la Patria la llevaron hasta las heladas estepas rusas. Cuando Franco intuyó que la guerra la perdería Alemania hizo regresar a la División Azul, pero muchos se quedaron, incluso al final, cuando todo estaba perdido, cientos de esos chicos idealistas cruzaban la frontera de los Pirineos, desafiando las patrullas fronterizas para seguir luchando contra los comunistas, aún sabiendo que podían perder su nacionalidad española por combatir en un ejercito de otro país, no les importó, se creían el último baluarte de la civilización occidental contra las nuevas ordas orientales, el Ejercito rojo era un nuevo ejercito mogol, como el de Atila, que arrasaría todo a su paso, que haría caer las estructuras de nuestro viejo continente e impondrían una nueva tiranía de los bárbaros. Por eso les he llamado los últimos románticos.

—Vayaaa, toda una charla, ¿sabe que le pueden meter en la cárcel por apología del nazismo?

—Ja, ja, sé demasiadas cosas para que me metan en la cárcel, ¿te enciendo un pitillo?

—De acuerdo.

—Oye, una cosa — Siguió Navarro mientras le pasaba el cigarro encendido — ¿De verdad crees en griales, tesoros ocultos y chorradas de esas?

—Si me preguntas si creo que el Santo Cáliz de Nuestro Señor está oculto en algún lugar, te diré que sí, ahora, de eso a que los documentos que estaban en la dichosa cartera conduzcan a Él… no sé. En cualquier caso sí es posible que nos lleven a descubrir alguna vieja reliquia importante.

—Pues tengo una vieja amiga en Sevilla que nos podría ayudar.

—¿Y eso?

—Bueno, hace años que no hablo con ella, pero se que trabaja en el Departamento de Historia del Arte de la Universidad de Sevilla.

—¿Cómo se llama?

—Lola Gallardo.

—¿Será la profesora Gallardo que descubrió un yacimiento tartésico en el Aljarafe?

—La misma, ¿la conoces?

—No, pero tengo su manual de arqueología y algún otro libro sobre el tesoro del Carambolo escrito por ella. ¿Un viejo amor?

Navarro sonrió con socarronería.

—Anda, mira a la carretera y no quieras saber más de la cuenta.

Era ya noche cerrada cuando pasaron el aeropuerto de Sevilla, la avenida de Kansas City aún registraba cierta densidad de tráfico, era la hora en que aún algunos regresaban a sus casas después de la jornada laboral, Enrique pensó lo ajenas que estaban esas personas a tramas nazis y viejos tesoros, irían pensando en el próximo recibo de la hipoteca, en los gastos de la comunión del niño, en el cabrón de su jefe o en lo buena que estaba Silvia, la nueva chica de administración, cada uno en su mundo, con sus problemas cotidianos, y él pensando en encontrar el Grial, vaya cuadro.

La avenida Luís Montoto estaba en obras de nuevo, cruzaron la Ronda y se internaron en el casco antiguo por la estrecha calle Águilas, al pasar por San Esteban, Enrique miró de soslayo la hornacina del Señor de la Salud y Buen Viaje, allí estaba sentado, como desde siglos atrás, cuando los caminantes salían de la ciudad por la vieja Puerta de Carmona, a Él se encomendaban para que les protegiera en el camino, aquel camino del Vía Crucis, que partía de la Casa de Pilatos y llegaba hasta el humilladero de la Cruz del Campo, jalonado por las estaciones que rememoraban el camino del Señor hasta el Calvario. El todo terreno serpenteaba por las angostas calles del centro, tras cruzar la Plaza del Duque enfilaron por la calle Virgen de Buenos Libros, cuántas veces, siendo un jovencito en plena eclosión hormonal de la pubertad, había pecado de pensamiento viendo pasar a las niñas del colegio de las Esclavas, con sus cortas faldas de tablas, sus risas alegres y sus melenas con lazos de seda azul o verde. A lo lejos ya se adivinaba el campanario de San Vicente y, tras él, su casa, giraron hacia Miguel Cid, todo parecía en orden, abrió la puerta del garaje y entraron desde el mismo a la casa, no había señales de violencia, Enrique se adelantó hacia la biblioteca, algunos libros estaban tirados por el suelo, la puerta de la caja fuerte estaba abierta, y no había rastro de la vieja cartera de cuero negro con el águila y la esvástica grabada.

Capítulo 22

Madrid

LA silla de ruedas del viejo general rodaba silenciosa por las mullidas alfombras del hotel Ritz, en el ascensor, sólo se movía la mano derecha del anciano, un leve Parkinson que intentaba controlar sin éxito cuando había más gente, detrás, como una esfinge, su fiel lugarteniente, traje oscuro, guantes de cuero negro, el ascensor paró en el segundo piso, sin ruido, las ruedecillas de la silla del viejo rodaban, empujada sin esfuerzo por el corpachón del guardaespaldas, paró ante la puerta de la 212, una suite de lujo, un personaje bajito, calvo, con gafas y mirada perdida, les abrió la puerta, las siete u ocho personas que aguardaban dentro, todas hombres, todos de traje oscuro, todos de cierta edad, se pusieron de pie como uno solo, el bajito cerró la puerta y el que empujaba la silla la condujo hasta el centro del salón de la suite, el viejo levantó la cabeza y, lo que parecía un ser débil y exhausto, pareció recobrar vida, sus músculos se tensaron, en sus ojos se encendió un brillo siniestro.

—Siéntense señores —

Todos, en silencio, obedecieron, todos, expectantes, miraban al anciano, una sensación de poder y liderazgo emanaba de sus duras facciones, de su potente mirada.

—Camaradas, creo que a nuestro querido Borman el asunto se le ha ido de las manos.

—¿Dónde está? — Preguntó impaciente, medio levantándose, uno de ellos.

—Calma — El viejo levanto su temblorosa mano — Al parecer se ha marchado a Sevilla, va tras los pasos del joven en cuestión. Después del desgraciado asunto de Burgos esto está tomando un cariz demasiado peligroso para nosotros. Bien es cierto que nos gustaría habernos hecho con los papeles de Himmler, pero tanto revuelo no merece la pena, tantos años de tranquilidad se pueden ir al traste, siempre nos ha caracterizado la paciencia y la cautela, ahora estamos en peligro, hay que hacer reflexionar a Roberto o…

Dejó sus palabras en el aire, pero todos sabían cual era la alternativa, no era la primera vez que algún miembro de la hermandad había puesto en peligro la seguridad del grupo, y siempre se había cortado el mal de raíz, no se podían permitir ningún tipo de investigación por parte de las autoridades, ya no estaban en territorio amigo, bien es verdad que desde la muerte de Franco, los diversos gobiernos españoles, incluido los socialistas, habían hecho, más o menos, la vista gorda con respecto a ellos, al fin y al cabo sólo les consideraban unos viejos nostálgicos e inofensivos, sin ningún tipo de influencia política ni de actividad pública, sólo querían seguir en el anonimato de unas vidas acomodadas, reunirse de vez en cuando y entonar sus viejos cánticos guerreros.

Pero ahora había muerto gente y, uno de ellos, un policía, eso no era bueno, como en ocasiones pasadas, había que destruir cualquier nexo de unión con los hechos y esconderse en la concha, como un caracol, hasta que pasara la tormenta. El viejo general se dirigió a un cuarentón bien parecido, impecable traje, pelo entrecano peinado hacia atrás, era el hijo del general Strasser.

—Erik, Roberto no se pone al teléfono, debes ir a Sevilla de inmediato, localízalo y dile que nos veremos en la casa de Zahara el viernes próximo.

—Esta misma noche salgo para allá… ¿con quién…?

No le dejó acabar.

—Esto lo tienes que hacer solo, si Roberto no entra en razón tienes que conseguir que te acompañe a Zahara, allí tendrás apoyo, pero lo mejor sería que no tuvieseis que llegar allí.

—Entiendo, todo se hará según sus órdenes.

Capítulo 23

Sevilla

EN la vieja Plaza del Pan, detrás de la impresionante iglesia de El Salvador, Navarro paladeaba un capuchino sentado en un velador de la terraza del Bar Europa, viejo café decorado con antiguos azulejos trianeros y una larga barra de madera. La tarde era agradable, aunque no venían mal las amplias sombrillas abiertas para mitigar el sol. El cielo de Sevilla presentaba ese tono azul celeste lleno de luz, tan característico, en algunas paredes encaladas rebotaba la luminosidad, que llegaba a ser cegadora, en la tapia trasera de la iglesia se alineaban antiguas tiendecitas adosadas al muro, un zapatero, una pequeña ferretería, una tienda de sombreros, una joyería, tras ellas, los ladrillos vistos subían hasta una altura considerable, sobre ellos se adivinaba la cúpula del crucero, rematado por rebuscados pináculos barrocos.

Navarro, con las piernas cruzadas y echado hacia atrás, daba pequeños sorbos a su café, tras sus gafas de sol, observaba el ir y venir de la gente, mujeres en su mayoría, que iban de Alcaicería a Puente y Pellón y de ésta a la Cuesta del Rosario, con bolsas de distintas tiendas, solas apresuradas, o en parlanchines dúos y tríos, qué guapas le habían parecido siempre las sevillanas, qué andares, qué cinturas cimbreantes, por la esquina de la estrecha calle Huelva apareció uno de esos monumentos hispalenses, una mujer rotunda, de larga cabellera negra, de ojos grandes, de labios rojos y carnosos, de curvas vertiginosas, elegante, femenina, con un traje de chaqueta estilo Chanel, la miraba acercarse emboscado en las Ray Ban, parecía que venía hacia su mesa, enderezó el cuerpo en la silla y contuvo por un instante el aliento, era Lola, más guapa que nunca, más mujer que nunca. Se levantó y, al aproximar su mejilla para el beso de saludo, cerró los ojos embriagado por el aroma, Elixir de Clinique, aquella querida fragancia, que en Lola parecía oler de una manera especialmente sensual. La invitó a sentarse, ella quería un té helado, se lo pidió al camarero, “qué guapa estás”, “tú también estás muy bien”, “cuánto tiempo”, después de tres o cuatro obviedades protocolarias, Lola fue al asunto, no era persona de andarse por las ramas.

—Bueno Arturo, ¿a qué debo el placer de tu llamada después de tanto tiempo?

—Vamos al grano y ni siquiera me has contado nada de lo que has hecho estos años.

—Déjate de pamplinas Navarro, no te has acordado si estaba viva o muerta y ahora me vienes con tonterías, algo quieres, suéltalo.

—Bien, pues vayamos a ello, podría decirse que es un asunto oficial.

—¿Podría decirse?

—Verás te pondré en antecedentes lo más rápidamente posible.

Arturo relató, sintetizando como pudo, toda la historia de Enrique, los papeles que le había dejado su padre, los hechos de los últimos días y el motivo de su estancia en Sevilla.

—¿Y quieres que yo vea esos papeles?

—Pues sería un favor personal.

—Por los viejos tiempos — Contestó Lola irónica.

—Por los viejos tiempos.

—Eres un cabrón miserable.

—Lola, nunca me dejaste explicarte…

—No Arturo, no volvamos a eso. Has dicho que es un asunto oficial, pues si la Guardia Civil necesita a un experto en esoterismo quizás no hayas acudido a la persona adecuada.

—No es esoterismo Lola. Por favor, échale un vistazo a esos papeles. Hablan de Fernando III, de viejas reliquias, de templos en Toledo, de Monserrat, de Sevilla.

—¿De Sevilla?

—Pues sí, si he comprendido algo de lo que allí pone, Sevilla puede ser uno de los destinos del Santo Grial.

—Pero la Iglesia dice que está en Valencia.

—Razón de más para que lo compruebes.

—¿Dónde están?

Navarro pareció relajarse, sabía que había logrado interesarla, sonrió y dio un sorbo a su ya frío café, hizo una extraña mueca con la cara y dejó la taza en el platillo con cierto desprecio.

—En casa del chico.

—¿Vamos ahora?

—Si no te viene mal. Espera y le aviso.

Navarro telefoneó a Enrique, éste aguardaba en su casa repasando documentos para ponerse un poco al día en los trabajos del bufete, Pancho aún no había regresado de sus pequeñas vacaciones, pensó en preparar café él mismo.

Un rato después sonó el timbre de la puerta, Navarro le presentó a Lola, Enrique le dio la mano, ella esperaba dos besos, se quedaron a medio saludo en una de esas situaciones ridículas que a veces se dan en las presentaciones. Enrique les invitó a pasar a la biblioteca, Lola recorrió con la vista, girando sobre su propio eje, la magnífica habitación llena de anaqueles de madera repletos de libros.

—Buena biblioteca.

—Pues hay algunos libros suyos.

—Es un honor.

—El honor es mío de recibirla en mi casa.

Les invitó a sentarse en la gran mesa de la biblioteca mientras se excusaba para ir a buscar el café.

—Si no te importa yo tomaría una Coca Cola — Le dijo Navarro haciendo que se parase.

—No es mala idea, yo me tomaría otra.

—Por supuesto, tres coca colas.

Para nada el café, tampoco estaría muy bueno. Se esmeró en la presentación, bandeja, vasos altos, hielo, cuando regresó a la biblioteca encontró a la profesora Gallardo metida de lleno en el estudio de los documentos, depositó la bandeja sobre la mesa y tomó asiento junto a ellos, Lola ladeo la cabeza hacia él, pero a su pregunta fue Navarro quien contestó.

—Estos son copias.

—Efectivamente, los originales están a buen recaudo en Madrid.

—¿Y todo esto es lo que contenía la famosa cartera desaparecida de Himmler?

—Eso es.

—Pues vaya chasco.

Los dos hombres se miraron perplejos y luego volvieron sus miradas hacia ella interrogantes.

—Son especulaciones, viejas historias sabidas sobre leyendas de viejas reliquias, aunque tengo que reconocer que introducen una posible novedad.

Los dos estaban en ascuas.

—Pero tendré que leerlos más a fondo para cerciorarme.

—Puedes pasar la noche aquí — Se apresuró Navarro a invitarla a la que no era su casa.

—No querido, muchas gracias, pero mañana tengo claustro a primera hora, luego clase y por la tarde una conferencia en el Ateneo, así que me temo que hasta pasado mañana no voy a poder dedicarle tiempo a esto. Aunque si queréis me los llevo a mi casa y los voy leyendo.

—¡No! Casi gritaron los dos a la vez.

—Verás, ya te hemos contado todo lo que ha pasado y…

—¿Crees que un grupo de nazis va a ir a mi casa a secuestrarme?

—Bueno, es muy posible que nos tengan vigilados, quieren esos documentos.

—Pues a buena hora me lo dices.

—Tenemos hombres vigilando, pero quizás sea mejor que las copias no salgan de aquí.

—Muy bien, pues pasado mañana me tomo el día libre y estoy aquí a las nueve de la mañana ¿de acuerdo?

—Perfecto.

Lola se despidió de Enrique y de Navarro, ambos la acompañaron hasta el portal de la calle, Enrique se despidió y, discretamente, entró en la casa, Navarro parecía no querer dejar que se marchara, al menos sola, ella se paró en mitad de la acera y se volvió hacia él con gesto resuelto.

—¿Dónde vas?

—A acompañarte a tu casa.

—¿Pero va en serio lo del peligro o es que me quieres tirar los tejos?

—No te lo tomes a broma Lola, ya sabes que han muerto personas.

—Pues vaya favor me has hecho después de no verte en diez años.

—Lo siento, pero creo que eras la más indicada.

—Sabes que eso no es cierto.

—Además quería volver a verte.

—¿Después de quince años?

—Sí.

—Navarro, anda, vete a la mierda.

La vio cruzar la calle, decidida y sin volverse, dobló la esquina y se perdió de vista, igual que aquel día, hacía mucho tiempo, pero le parecía ahora que fue ayer, le volvió la espalda, altanera y soberbia, igual que ahora, la vio andar alejándose de él, esperó que se volviera pero no se volvió, quiso llamarla pero no lo hizo, y salió de su vida cuando cruzó la puerta de aquel café, aquella tarde fría y nublada de Febrero, porque también hay invierno en Sevilla y mañanas de frío y soledad, de brumas húmedas, cielos plomizos y vientos desapacibles del norte.

Todo fue muy diferente la primera vez que la vio, él iba de uniforme, teniente condecorado por sus servicios distinguidos, ella llevaba un vestido malva con escote palabra de honor, destacaba entre toda la gente congregada en la recepción de Capitanía General el día de San Fernando, el gran salón de ladrillos rojos, columnas blancas, cerámicas y azulejos sevillanos, parecían el marco ideal para aquella preciosa joven, su pelo azabache, recogido detrás de la nuca, permitía apreciar su largo cuello como el de una madonna de un retrato de pintura manierista. Arturo Navarro observaba a aquella dama desde una discreta distancia, con sus guantes blancos en la mano izquierda y una copa de coktail en la derecha, la miraba por encima de los hombros de dos militares, también de gala, que charlaban con él, no les escuchaba, les preguntó por ella.

—Cómo, ¿no conoces a la hija del General Gallardo? Pero si es la sensación del año. Está casada con Alvarito Moncada, uno de esos pijos de familia rancia sevillana, un vago que vive del dinero de la familia, ya sabes, el típico señorito de cortijo, mira, allí lo tienes.

Navarro se fijó en un tipo alto, bien parecido, de impecable etiqueta, sintió cierta envidia, aunque no sabía bien por qué, si por la facha de guapo millonario, por tener cada noche a su lado a aquella mujer en la cama, o por todo un poco.

—Es un gran jinete, ha ganado varios grandes premios. Pero la cabeza de la pareja es ella, no te dejes engañar por la envoltura, es la doctora y profesora titular más joven de la Facultad de Historia de la Universidad de Sevilla, una joven promesa de la investigación y alumna predilecta del profesor Guerrero, el gran catedrático. El tipo y ella se conocen de Pineda, ya sabes, la deslumbró con su pico de oro, sus caballos y su pose de señorito aristócrata.

—¿La conoces personalmente?

—Qué más quisiera, pero si quieres que te la presenten habla con la señora del coronel Parrado.

Aquello no le hacía mucha gracia a Navarro, Sofía, la mujer del coronel, su superior y jefe directo, era una cuarentona de buen ver que, en un par de recepciones le había tirado los tejos, él había entrado en el coqueteo, porque la hembra lo merecía, le parecía una provocación pedirle que le presentara a otra mujer, además, cuanto menos se relacionara con ella mejor, al fin y al cabo, era la mujer de su jefe. Mira por donde, en aquel momento Sofía se integró en el pequeño circulo donde estaba Lola, sería una descortesía no acercarse a saludarla.

—Buenas tardes.

—Mira lo que trajo el gato, pero si es el teniente Navarro — Se notaba que Sofía había trasegado ya la suficiente cantidad de coktail de champán, los ojos le brillaban, se cogió del brazo de Navarro y le presentó a las personas que formaban el pequeño círculo, dos viejas cacatúas esposas de coroneles, un viejo carcamal lleno de medallas y Lola, que se ruborizó ante la desinhibida actitud de Sofía — ¿No conocen al teniente Arturo Navarro? De lo mejorcito que tenemos ahora mismo en el Cuerpo — Su entonación de cuerpo no pasó desapercibida. Las dos damas saludaron a Arturo y se excusaron, el único que no se enteraba de nada era el anciano militar, un venerable marino de barba blanca bien recortada y arrugas fraguadas en los puentes de mando, lucía un impoluto uniforme blanco de gala lleno de condecoraciones, fue el que tomó la palabra tendiendo su mano al joven teniente.

—He oído hablar de usted muchacho, permítame estrecharle la mano y felicitarle por su magnífico trabajo en las duras provincias vascongadas.

—Muchas gracias almirante, sólo cumplo con mi deber.

—Claro que sí, claro que sí — Al hombre parecía írsele el santo al cielo, una venerable dama de generosa pechuga vino a recogerlo.

—Vamos Vicente, seguro que estás aburriendo a estos jóvenes con tus batallitas.

La señora, con la cara congestionada de canapés y ponche, se lo llevó hacia otro lado, Navarro, Sofía y Lola se quedaron solos en el grupo, la joven miraba por encima del borde de su copa a Arturo con recato y curiosidad.

—¿Verdad que es guapo Lola?, siempre he dicho que la virilidad que da el uniforme de la Guardia Civil es la que mejor sienta a un oficial.

—Arturo Navarro, encantado de conocerle — Hizo un pequeño gesto de agachar la cabeza al tener las manos ocupadas.

—Lola Gallardo, encantada.

—Dios mío, cuanta formalidad. Por cierto Lola, ¿y tú marido? Otro hombre guapo, mi teniente. Ah, allá le veo — Sofía agitó las manos como saludando, pero era obvio que Álvaro ni se percató — No me ha visto, luego le saludaré.

La llegada de otros invitados al grupo dispersó la conversación en variados y banales temas, el tiempo, el torneo de polo del Club, criticar al gobierno.

Desde aquel día Arturo se interesó por la vida de Lola, descubrió su pasión por su trabajo, que no tenía hijos aún y que su marido se dedicaba a los caballos y a otras mujeres, cuando no se enfrascaba en largas partidas de póker donde se apostaba bastante fuerte, a ellas asistían asiduamente algún famoso torero y un compañero de Arturo, el teniente Maíz, que le mantenía informado de las proezas amatorias lejos del hogar de Alvarito, de las que él mismo hacia gala en esas noches de cartas y Chivas con hielo. Intentó coincidir con ella en otras recepciones, aunque nunca había sido muy amigo de aquellos eventos sociales, pero se había enamorado. Una tarde de otoño la vio entrar en una galería de arte, la observó unos minutos a través de uno de los escaparates del establecimiento, luego se atrevió a entrar, estaba encantadora, con unos vaqueros y un sencillo jersey azul, tomaron café juntos, el primero de muchos otros, que se convirtieron un día en una cena, y una noche fría y luminosa de Diciembre en un beso en su coche. El idilio duró todo el invierno, y la primavera, y el verano, y, cuando se dieron cuenta, llevaban un año de citas furtivas y disimulos. Lola ya sabía de las correrías de su marido, la joven veinteañera inocente deslumbrada por el apuesto aristócrata había madurado, su matrimonio no iba a ninguna parte y, ahora, estaba enamorada de Arturo. Le había pedido muchas veces que se marchara con él, que su marido era un sinvergüenza que no la quería, y entonces llegó aquel frío y lluvioso mes de Febrero del escándalo. El coronel Parrado había cogido in fraganti a su señora poniéndole los cuernos, algo que todos sabían menos él, naturalmente, los devaneos de la coronela, como era conocida, colmaron el vaso de la paciencia de Parrado cuando supo que se acostaba con uno de sus oficiales. El coronel no quiso que aquello trascendiera y, al teniente en cuestión, se le ordenó un discreto destino en Canarias. Arturo intentó explicárselo a Lola, aquella mujer le perseguía, un día, es cierto, pasado de copas, se acostó con ella, pero no hubo más, se arrepintió al instante, estaba loco de celos de pensar que ella dormía cada noche con su marido, que aquel cabrón la tenía en su cama mientras él miraba al techo de su pequeño apartamento recordándola, se levantaba, fumaba un pitillo, se bebía un whisky, se desesperaba de celos y amor. Un día cayó, pero la coronela, despechada, sabiendo que para él no significaba nada, que se había acostado con ella pero que estaba enamorado de otra, se vengó de Arturo contándole a su marido que eran amantes. Lola no atendió a razones, estaba harta de engaños, estaba harta de los hombres, no le dejó explicarse, no le escuchaba, sólo escuchaba los latidos de su corazón acelerado lleno de pena y rencor, le dejó con la palabra en la boca y se fue, no atendió sus reiteradas llamadas de teléfono al día siguiente. Él voló a Canarias, a perderse en el calor y el alcohol, ella aguantó unas semanas antes de divorciarse, Navarro nunca lo supo.

Arturo Navarro permaneció unos minutos en el portal de la casa de Enrique, como si ella fuera a volver la esquina, sacó un cigarrillo y lo encendió, fue cuando vio aquella oscura figura al otro lado de la plaza, un hombre alto y vestido de oscuro, su fino olfato de sabueso le dijo que aquel tipo estaba vigilando la casa, no se lo pensó dos veces, iba a cruzar y dirigirse hacia él, entonces escuchó la voz de Enrique.

—¿Qué haces? ¿No entras?

—Estaba despidiéndome de Lola.

—Ya. Oye me ha llamado mi madre, voy a cenar a su casa, ven conmigo.

—No, muchas gracias, si no te importa preferiría quedarme, estoy cansado, discúlpame, en otra ocasión tal vez.

—Como quieras, estás en tu casa.

—Te lo agradezco.

Cuando volvió a mirar hacia la trasera de la iglesia de San Vicente el tipo ya no estaba.

—¿Pasa algo?

—No, no, nada — Mintió.

Un Mercedes giró frente al Museo de Bellas Artes, la plaza olía a jazmines y damas de noche, el verano se anticipaba en los aromas del aire de la noche sevillana, el coche, lento y silencioso, salió por la Puerta Real hacia el río buscando el Paseo Colón.

La mañana del viernes siguiente, a las nueve en punto de la mañana, sonó la campanilla de la puerta de la calle Miguel Cid, abrió Pancho que había regresado apresuradamente de sus cortas vacaciones cuando se enteró por Enrique de su precipitada vuelta y del robo en la casa. Hizo pasar a Lola que, puntual como siempre, acudía a la prevista cita para estudiar a fondo los papeles del maletín, Enrique la recibió en la biblioteca, le ofreció un desayuno, pero ella sólo aceptó un buen tazón de café con leche, le dijo que cualquier cosa que necesitara se lo comunicara, él estaría en el despacho poniéndose al día de su trabajo, así la dejaría a ella sumergirse en el estudio de los documentos. No dio señales de vida hasta bien pasado el mediodía, a Enrique le extrañó que no le hubiese preguntado por Navarro, a eso de la una de la tarde se presentó en la biblioteca con una bandeja que llevaba un platito de jamón y una botella muy fría de fino Tío Pepe.

—He pensado que quizás te vendría bien reponer fuerzas.

—Muy amable, un refrigerio difícil de rechazar, pero me iría mejor una Coca light.

—Claro, cómo no.

Enrique llamó a Pancho y unos minutos después éste se presentó con el refresco.

—¿Cómo va tu investigación?

—Esto es más interesante de lo que yo pensaba, esos alemanes hicieron un buen trabajo.

—¿Y eso?

—Te hago un pequeño resumen. Creo que la pista de Monserrat, que ellos dan como una de las dos probables, es la menos posible, todo apunta a la línea castellana.

—Si te explicas un poco.

—Claro. Según esta historia, en el viejo condado de Castilla, donde se fraguó el mayor impulso de la Reconquista, los reyes poseyeron varias reliquias traídas de Oriente, según las leyendas, reliquias relacionadas con Jesús de Nazaret, por tanto sagradas y con cierto poder. Todo fragua en torno a la época del reinado de Fernando III, rey que como sabes perfectamente fue canonizado después como San Fernando, tras conseguir unificar sus reinos, inicia un gran avance hacia el Sur, junto al arzobispo de Toledo, Rodrigo Jiménez de Rada, sus conquistas serán imparables, Córdoba, Sevilla y, hacia el Mediterráneo, consiguió el protectorado sobre el reino taifa de Murcia, cerrando el paso a Jaime I en la expansión de Aragón por Levante y amenazando al reino nazarí de Granada. Y aquí está el quid de la cuestión: según estos papeles en Toledo se guardaban dos Santas Reliquias, la Copa de la Última Cena y un trozo de la Santa Cruz donde Jesús murió.

—Muy interesante — la interrumpió Enrique — pero sigue por favor.

—La reliquia de la Cruz sería la que actualmente se venera en el Santuario de la Vera Cruz de Caravaca y la Copa viajaría hasta Sevilla, pero aquí se le pierde la pista. Se menciona un sepulcro que hay en la capilla de Belén del convento de Santa Fe de Toledo, cuyo ábside mudéjar construyeron los caballeros calatravos, en el que tradicionalmente se ha creído que estaría enterrado un hijo del rey santo y de su primera esposa, Beatriz de Suabia, Fernando de Castilla y Suabia, muerto durante el sitio de Sevilla en 1248, en dicho sepulcro hay una inscripción que da la clave para seguir la pista de la Copa.

—¿Y qué dice esa inscripción?

—Pues supongo que habrá que ir a Toledo a verla.

—Ya, Toledo, estaba en mis planes seguir esas pistas.

—Y ¿cuándo tenías previsto ir allí?

—En principio era una escala en mi viaje de vuelta de Burgos, pero a la vista de cómo se ha desarrollado todo desde que estuve en Burgos, decidí que lo mejor era aplazar ese viaje.

—Si no hay más inconvenientes — Dijo Lola un tanto irónica refiriéndose a ese posible peligro de los alemanes — Me gustaría acompañarte, esto me está intrigando.

—Claro, encantado, pero… supongo que todo esto habrá que hablarlo con Navarro.

—¿Y dónde se ha metido hoy?

—Pues… — Enrique no quiso decirle que había preferido no estar cuando ella llegara — Creo que tenía unos asuntos de trabajo… y… — El balbuceo de Enrique le delataba.

—Eres un buen chico, se ve que no sabes mentir.

Enrique se ruborizó, más por vergüenza que por timidez, en su interior le molestó que aquella mujer tan atractiva le tomase por un pardillo. Lola siguió adivinando.

—Parece que Arturito no ha querido estar aquí hoy para verme, bien, mejor así, hemos avanzado bastante en el trabajo.

—Pero no he mentido, al parecer ha recibido la noticia de que Roberto Borman tomó un AVE para Sevilla el mismo día de nuestro regreso, está investigando el asunto.

—¿No te ha contado nada… de nosotros?

—No, nada, ¿a qué se refiere?

—¿No te ha hablado de nuestra antigua amistad?

—No sólo me dijo que tenía una buena amiga en Sevilla que podría ayudarnos, cuando la mencionó, enseguida supe quien era y me alegré bastante de poder contar con su asesoramiento.

—Una buena amiga… claro, cómo no — Lola cambió el tono — ¿Y esa chica del norte?

—¿Alicia? Hablé anoche con ella por teléfono, está bien, la verdad es que hemos quedado en encontrarnos en Toledo, pero ella no puede ir hasta la primera quincena de Julio, hasta entonces no puede coger vacaciones.

—Bien, no queda tanto y para entonces yo ya estaré también de vacaciones.

—Espero que mientras tanto Navarro haga su trabajo y si es cierto que hay una secta, organización o lo que quiera que sea, detrás de todo esto, sean detenidos para entonces.

—Navarro es bueno en lo suyo, quizás lo resuelva.

—No te veo muy convencida.

—Con él nunca se sabe.

Navarro estaba en el despacho que le habían habilitado en la Comandancia de la Guardia Civil de Sevilla desde primera hora de la mañana, dos agentes le informaban de los resultados negativos sobre el análisis de huellas en la casa de Miguel Cid y del seguimiento de Roberto Borman, llegado a Sevilla días atrás, desde entonces se había entrevistado con un abogado llamado Medina, aunque tenía casa en la ciudad, se había hospedado en el hotel Alfonso XIII, allí había recibido la visita de un ciudadano español de ascendencia alemana llamado Erik Von Strasser, hijo de un general alemán, ya fallecido, tanto a su padre como a él se les vincula con el grupo de Borman en Madrid, esta misma mañana ambos han salido en coche hacia Cádiz por la autopista, un Mercedes 500 S negro, con un conductor y los dos sospechosos detrás, están siendo seguidos por una patrulla camuflada, al parecer han tomado la salida de la autopista hacia Puerto Real y Chiclana.

—Van a Zahara de los Atunes. Avisen al puesto de allí que estén alerta. Borman sigue teniendo casa en la zona, supongo que debe ser el último de los alemanes que no ha vendido su casa. Preparen un coche, nos vamos a la playa.

Capítulo 24

EL MERCEDES negro abandonó la autopista de Sevilla a Cádiz para seguir hacia el Este, junto a la carretera se veía la Bahía, al fondo las altas grúas de los astilleros, la isla de San Fernando, cerca de la misma carretera, con la bajamar, las salinas y algunas piscifactorías, el aire traía ya la salinidad del Atlántico, una brisa que mezclaba sensaciones de algas y pescado, el olor a mar abría las fosas nasales y evocaba travesías antiguas, las aguas calmas de la bahía, de un verde brillante por el sol, estaban salpicadas por puntitos de variada policromía, barcas de pescadores pintadas de vivos colores, azules, rojas, verdes, con nombres de mujer pintados en la proa, que se balanceaban al son de la marea como caderas femeninas.

Roberto Borman, con su ventanilla trasera medio bajada, miraba absorto la línea del horizonte y a su mente acudían viejas escenas de batallas navales, barcos de velas desplegadas en perfecta formación de ataque, abriendo sus escotillas por donde asomaban las fauces de negros cañones de bronce, dentro de poco pasarían por Barbate, dejando a la derecha el cabo de Trafalgar, testigo mudo de la gran batalla que frente a sus costas libraron españoles y franceses contra los británicos, por su mente pasó un viejo anhelo heredado de su padre, haber visto a tropas alemanas desfilando por el centro de Londres, Trafalgar Square. Hitler se equivocó, su decisión y arrojo se paró en el Canal, y luego abrir el frente ruso, qué tremendo error, qué arrogancia, nunca pudo ver a esos perros ingleses humillados en su propia patria.

Strasser iba sentado a su lado, por el camino le había hablado de una reunión en la costa, Madrid no era en aquel momento un buen sitio, sus últimas acciones habían puesto en peligro la seguridad de la Orden y la Junta quería hablar con él, darle una solución al tema de los papeles de Himmler, el asunto se había ido de las manos, había muerto un agente, la policía española tendría los documentos y sospecharía de ellos, tantos años de anonimato estaban ahora en peligro. Pero, en el fondo, Borman sabía que la solución era hacerle desaparecer, querrían enviarle a Sudamérica, si no algo peor, no obstante tenía que enfrentarse a ellos, convencerles de que tenía la situación bajo control, no obstante, instintivamente, se palpó el costado izquierdo de su chaqueta, notó el bulto de su vieja PPK, una pistola corta y cómoda, la que había empleado el mismísimo Führer para suicidarse, no era esa su intención, pero si se sentía acorralado sabía que la última bala sería para él. Un beep, beep, le sacó de sus elucubraciones, Strasser, rígido y mirando al frente, le miró al bolsillo de la chaqueta de soslayo, Borman sacó su Nokia y la pantalla se iluminó avisándole de la recepción de un mensaje: “La costa está despejada”, lacónico, corto y preciso, una leve sonrisa se dibujó en su cara, Strasser salió de su letargo.

—¿Buenas noticias?

—Magníficas, disfrutaremos de un tiempo inmejorable todo el fin de semana.

Strasser volvió su vista a la carretera, pensó en que Borman no era tan listo, se había dejado convencer fácilmente para ir a aquella ratonera de la playa, no saldría vivo de allí.

El coche dejó atrás el pequeño pueblo de Zahara, sus casas blancas deslumbraban con la luz del mediodía, poca gente por las calles, al pasar los alemanes a la altura del puesto de la Guardia Civil, una llamada le llegó a Navarro a su móvil, aún estaba en la provincia de Sevilla, pero dio instrucciones precisas para que se montara una discreta vigilancia sobre los sospechosos. El Mercedes se adentró por los estrechos caminos bordeados de magníficas casas que miraban a la romántica cala, a Borman le recorrió un estremecimiento por la espalda cuando pasó por la curva donde se despeñó el coche de su padre, recordó al joven judío enterrado en el sótano de la casa, quizás pronto sus solitarios huesos tendrían compañía.

El gran portalón de Villa Zafira se abrió automáticamente, era una de las novedades de la casa, que, no obstante, había cambiado poco desde que en ella vivían los Borman, el pesado vehículo hizo crujir la gravilla del camino de entrada y se detuvo en uno de los laterales, frente a la puerta del garaje, nadie salió a recibirles, lo que extrañó un poco a Strasser que, con una mirada, advirtió al conductor que estuviera atento, llamaron a la puerta de la cocina, un joven alto y corpulento, vestido de negro, abrió, no era uno de los hombres de Strasser, que quedó parado por la sorpresa, entonces Borman le metió la pistola en el costado al conductor, mientras el que había abierto encañonaba a Strasser, que levantó instintivamente las manos, Borman sonrió satisfecho a la vez que ordenaba a ambos que pasaran, inmediatamente se unieron a ellos otros tres jóvenes de negro, uno de ellos registró al conductor y a Strasser, desarmando al primero.

—¿Qué significa esto Borman? — Strasser estaba visiblemente nervioso.

—Explícamelo tú, Erik ¿Dónde están todos?

—Llegarán esta tarde.

Borman cambió su irónica sonrisa de triunfo por una verdadera mueca de ira, le gritó.

—¿Crees que soy idiota? No va a venir nadie, me teníais preparado un bonito comité de recepción, pero no os ha salido la jugada.

Strasser se rindió a la evidencia, se sentó sin que la pistola del hombre de negro dejara de apuntarle, ni siquiera preguntó por los dos hombres que había enviado para que se le unieran a su llegada, sabía que estarían ya bajo tierra, Borman se les había adelantado enviando a cuatro sicarios que le habían limpiado el terreno y que les esperaban, sin duda fue uno de ellos el que envió el mensaje al móvil de Borman minutos antes: “la costa está despejada”. Ahora le tuteó.

—Roberto vas a empeorar las cosas, podemos arreglarlo, la Orden…

La agresividad del tono de Borman iba en aumento.

—¿La Orden? Ese inútil vejestorio en silla de ruedas y esos carcamales que le rodean se van a enterar de quien es Roberto Borman.

—No seas loco, tus desatinos han puesto en peligro a toda la organización, la policía se nos echará encima, podemos facilitarte un refugio en Sudamérica.

—¿Sudamérica? ¿Dónde nos queda ya ningún refugio?, perdimos España, perdimos Chile, perdimos Argentina, ¿qué nos queda ya?, sólo nos puede salvar encontrar la fuente de poder.

—Tú y tus locuras, ¿acaso crees en serio en esas paparruchas del Grial?

—¡Eres un traidor!

—No Roberto, sé sensato, lo que nos ha mantenido unidos han sido nuestra discreción, nuestros fructíferos negocios, nuestra hermandad, todos añoramos una Europa nueva y nacional socialista, pero buscar quimeras esotéricas no nos llevará a ello.

—Traicionas la memoria de nuestro Führer, de nuestros camaradas muertos…

—No, no, Hitler se pegó un tiro en el bunker hace casi sesenta años, las cosas ahora son de otra manera, por supuesto que tenemos nuestra memoria y nuestros ideales, pero la lucha en estos momentos no es con armas en las manos.

—Sin embargo, Erik, pensabais liquidarme.

—Te equivocas Roberto, quería traerte aquí para que te encontraras cómodo, para que pudiéramos charlar tranquilamente y hacerte entrar en razón.

Roberto se enfundó la Walter en su pistolera y sacó un cigarrillo, uno de sus hombres, sin dejar de encañonar a Strasser y al chofer, le dio fuego, tras una profunda calada Borman se acercó al gran ventanal del salón desde el que se divisaba la playa, perdió su mirada en el horizonte como queriendo descubrir un barco a lo lejos. Sin volver la mirada dio una orden.

—Bajadlos al sótano.

Todos se perdían por la puerta que conducía a la cocina, Borman llamó a uno de sus hombres.

—¡Willhem! — El hombre se acercó a su jefe, que le susurró — Quitadles la ropa antes.

Fuera, a cierta distancia, una patrulla camuflada esperaba instrucciones desde el coche de Navarro. La voz del capitán sonó por la emisora.

—¿Alguna novedad cabo?

—Ninguna mi teniente, los tres sospechosos siguen en la casa, sin novedad aparente.

—Bien, no hagan nada, pero no descuiden la vigilancia, esos tipos pueden ser peligrosos. Estamos a una media hora de camino.

—Mi capitán, hay movimiento. Los tres hombres que llegaron en el Mercedes salen de la casa y se suben al coche, parece que se marchan.

—Síganles discretamente y manténganme informado.

El Mercedes pasó lentamente por delante del coche de los guardias civiles, las lunas tintadas no permitieron a estos ver a los ocupantes, pero habían visto subirse al coche a los mismos que, esa misma mañana, habían llegado a la casa, o al menos, a tres hombres vestidos con las mismas ropas.

En la casa reinaba el silencio, Willhem sirvió a Borman un Jägermeister con naranja que éste paladeo sentado en un sillón frente al gran ventanal. Mientras, el Mercedes alejaba a la patrulla de la Guardia Civil de la casa.

Navarro pensaba que los tres hombres del Mercedes habían hecho un viaje demasiado largo para estar tan poco tiempo en la villa, de pronto sintió que estaban siendo objeto de una hábil jugarreta, pidió al conductor que acelerara.

Borman acabó su copa y se dirigió junto con Willhem al garaje, éste abrió el portalón del mismo y subió a un Audi A 3 que allí se encontraba, previamente se habían despojado de sus chaquetas quedándose en mangas de camisa que remangaron antes de subir y partir a toda prisa, al llegar a Zahara, en vez de seguir hacia la autopista giraron en dirección a Tarifa, habían esquivado a los agentes. Cuando Navarro y sus hombres llegaron en Villa Zafira no quedaba absolutamente nadie, al menos, nadie con vida. Los hombres de Navarro entraron en la casa, registraron por todas partes, aparentemente allí no había nadie, ni siquiera parecía que lo hubiese habido recientemente, no descubrieron la puerta camuflada de la siniestra habitación del sótano, el capitán encendió un pitillo y lanzó una maldición ante la atónita mirada de sus agentes.

Los ocupantes del Audi siguieron camino hacia Algeciras, continuando su ruta hasta Málaga, Willhem dejó a Borman en el aeropuerto, donde tomaría un avión de regreso a Madrid. En la sala de espera volvió a sonar el beep, beep, de su móvil: “En Sevilla sin novedad, ni rastro de los verdes”. Sonrió satisfecho, sus hombres habían dado esquinazo a la Guardia Civil.

Mientras tanto, en su piso de Madrid, el casi centenario Christian Bauer esperaba noticias de Strasser, mala señal que aún no se supiera nada, sus manos delataban un leve temblor sobre los brazos de su silla de ruedas, había querido al joven Borman como a un hijo desde la trágica muerte de su padre, su viejo camarada de armas, pero las circunstancias le habían hecho tomar drásticas medidas, su secretario le informó de que el teléfono de Strasser no respondía, el viejo marino empezó a sospechar que algo no iba bien. Horas después, ya avanzada la noche sonó el timbre de la puerta, en pocos segundos el fiel secretario de Bauer entró en el salón con las manos en alto, tras él caminaba Borman con su Walter PPK en la mano, esta vez llevaba puesto el silenciador, apenas se escuchó el disparo, el corpulento cuerpo del secretario hizo un ruido sordo al desplomarse sobre la mullida alfombra, el viejo ni le miró, tenía los ojos clavados en Borman.

—Roberto, todo ha sido por la causa.

Borman no le contestó, apretó el gatillo, la cabeza del viejo cayó hacia atrás y sus manos se descolgaron junto a las ruedas de su silla, un hilo de sangre caía de la herida que tenía entre los ojos recorriéndole la frente y precipitándose espesamente a la alfombra. En unos minutos un eficaz equipo de limpieza no dejaría rastro de lo allí sucedido.

Al día siguiente, en el reservado del restaurante Hoffman, los hermanos de la Orden Negra, rigurosamente vestidos de oscuro, se pusieron respetuosamente en pie y, brazo en alto, saludaron a su indiscutible jefe, Roberto Borman.

Capítulo 25

Toledo, verano 2003

SENTADA en un velador de la taberna El Trébol, bajo una carpa blanca que protegía las mesas del sol, Lola lucía un aspecto impecable de mañana, cruzadas sus piernas, mostraba un precioso color canela en su piel, unos dedos cuidados asomaban en sus sandalias de vivos colores, la falda blanca dejaba ver unas bellas rodillas y unas torneadas piernas, su melena negra caía sobre sus hombros cubiertos con una delicada blusa de lino, sus bellos ojos se atrincheraban tras unas grandes gafas de sol, en la mesa una buena taza de café, estaba avanzada la mañana, pero se había levantado tarde y una leve brisa daba frescor al día toledano. Enrique, sin embargo, se estaba comiendo una de las famosas pulgas del acogedor bar con un buen vaso de cerveza, él, al contrario que Lola, se había despertado temprano, desayunó en el hotel y dio un pequeño paseo por las aún poco concurridas calles del centro. Desde su mesa podían ver la puerta coronada por la escultura de Santiago a caballo, entrada al antiguo convento de Santa Fe, junto a Enrique estaba sentada Alicia, también con unas gafas de sol, de pasta blanca, frente a ella un té helado y el paquete de Marlboro, tenía las piernas, cubiertas por sus vaqueros celestes, estiradas bajo la mesa, no parecía que hubiese pasado buena noche, pensaba Lola mirándola con disimulo, parecía cansada, pero se equivocaba Lola al achacar ese supuesto cansancio a una ajetreada noche de amor.

Todos habían llegado la noche anterior al hotel Alfonso VI, en el casco histórico de Toledo, Enrique y Lola se encontraron con Alicia en Madrid, desde donde marcharon a la ciudad imperial. Llegaron con el tiempo justo para deshacer sus equipajes y bajar a la cafetería a tomar un bocado, durante la cena, Lola había explicado un poco la historia de aquel convento a sus compañeros de viaje, un edificio que desde la reconquista de la ciudad, había sufrido muchas vicisitudes.

Tras la toma de Toledo por las tropas del rey Alfonso VI, les contó, los caballeros francos que habían participado en la lucha fundaron una pequeña iglesia de la que ya no quedaba rastro, sí, en cambio, se podían apreciar restos de la capilla mudéjar construida por la Orden de Calatrava, aunque luego el edificio pasó a la Orden de Santiago, cuyas monjas permanecieron en él durante muchos años. La llegada en el siglo XX de la IIª República deparó un destino civil al edificio, que estuvo a punto de ser demolido cuando lo compró el Banco de España, durante la Guerra Civil se convirtió en cuartel de milicianos, pero, al fin, volvió a manos eclesiásticas. Una vez más, pensó Enrique, se cruzaban en la historia los caballeros calatravos, además era curioso como en el origen del edificio se encontraban los francos, todo enlazaba con la trayectoria de Norte a Sur de los castellanos y del supuesto traslado de las Santas Reliquias. Pero ellos buscaban una tumba, un sepulcro que se encontraba en la llamada Capilla del Belén, dentro del monasterio, la supuesta última morada del hijo de Fernando III y Beatriz de Suabia, que murió durante el asedio a Sevilla, Fernando de Castilla y Suabia.

Lola se enderezó en su asiento cuando vio aparecer la inconfundible figura de Arturo Navarro por la esquina de la calle.

—¿Qué hace ése aquí?

Enrique y Alicia giraron sus cabezas, el joven trató de excusarse.

—Yo le puse al corriente de nuestro viaje, me dijo que tal vez vendría, no era seguro. Después de todo es el investigador oficial del caso y…la verdad es que me siento más seguro con él cerca.

Lola hizo un mohín de contrariedad, pero en el fondo se alegró de verlo. Los tres se levantaron, saludos de rigor, Arturo rompió el hielo con su habitual gracejo.

—Vaya desayuno muchacho, me apunto a uno de esos.

Dijo señalando el bocadillo que estaba mediado en el plato de Enrique, el comentario de Lola interrumpió a Navarro que ya iba a sentarse junto a ellos.

—Deberíamos entrar ya al convento, es tarde y creo que cierran a la una y media.

—Bien, pues nada — dijo Arturo resignado — la profesora manda.

En el interior del monasterio hacía más fresco que en la calle, un silencio de iglesia antigua daba un aire de misterio a las viejas paredes del recinto. En la capilla, en penumbras, un viejo sepulcro, sobre él, un bajorrelieve de mármol representando la figura yacente de un caballero medieval, sobre una lápida blanca aparecía grabada, en caracteres góticos, una inscripción en lengua latina: “O MORTALE GENUS CUR MUNDUM NON CITO SPERNIS QUI PERIT UT CERNIS MORITUR REX DIVES EGENUS. ECCE PUER GENERIS REGALIS STIRPE CREATUS ANNIS SUB TENERIS RAPTUS IACET HIC TUMULATUS VIVAT UT IN CELIS ROGET HIC QUI CUMQUE FIDELIS. OBIIT FERNADUS PETRI XX DIES MADII ERA MCCLXXX", Lola fue traduciendo directamente mientras leía en voz alta.

—“Oh mortal género humano, ¿por qué no desprecias al instante el mundo, que, como ves, es perecedero? Muere el rey, el rico y el pobre. He aquí un niño nacido de sangre real, que arrebatado a la vida en sus tiernos años, yace enterrado en este sitio. Que viva, pues, para rogar desde el Cielo por todos los fieles. Murió Fernando Pérez el día 20 de mayo de la era 1280” La fecha, trasladada a nuestro calendario actual correspondería al año 1242, con lo cual es improbable que la tumba sea del hijo de Fernando III, ya que murió en el asedio de Sevilla en 1248, aunque si pudiera ser de un nieto del Rey Santo, hijo del infante Pedro, Pérez significa hijo de Pedro. No se que relación pueda tener con lo que estamos buscando.

Todos se fijaron en Enrique, parecía no escuchar a Lola, estaba como perdido en profundas cavilaciones, murmuraba algo, de pronto, se volvió hacia ellos, parecía que se le había ocurrido alguna genial idea.

—¡Mañara! — exclamó.

Los otros parecían no comprender nada, fue Alicia la que le preguntó.

—¿Qué dices Enrique?

—Mañara, Miguel de Mañara — repitió — y volvió a señalar la inscripción latina — Despreciar el mundo que es perecedero.

Las caras de Alicia y Arturo eran un poema, no entendían nada, sin embargo a Lola, también se le iluminó el rostro.

—Las postrimerías.

Arturo no se pudo contener.

—Pero nos queréis explicar de una vez de qué estáis hablando.

—Finis Gloriae Mundi — Dijo Lola para terminar de confundirlo.

—¿Qué? — Dijo Arturo mirándola como si se estuviera burlando de él.

—Así acaban las glorias del mundo — Fue ahora Enrique el que tradujo la frase latina — El discurso de Miguel de Mañara, su obra en la Caridad de Sevilla, todos, reyes, papas, caballeros, acaban muriendo, los cuerpos van al sepulcro a pudrirse, y, entonces, llega el Juicio de Dios, la muerte nos puede sorprender en cualquier momento.

—In ictu oculi — Remarcó Lola — que parecía divertirse con el desconcierto de Navarro. Enrique prosiguió.

—Así es, son los dos cuadros de Valdés Leal que se encuentran en el Hospital de la Caridad de Sevilla, en su iglesia de San Jorge, otro caballero medieval a caballo, toda la decoración de la iglesia es una plasmación en imágenes del Discurso de las Postrimerías de Miguel de Mañara, como a todos nos alcanza la muerte y el Juicio Divino y qué hay que hacer durante la vida para que el resultado de ese Juicio conduzca a la salvación eterna de nuestra alma.

—¿Y qué tiene eso que ver con el Grial? — Preguntó una no menos sorprendida Alicia.

—Esta tumba es la clave, el rastro nos ha conducido hasta aquí, el mensaje es esta inscripción, la respuesta definitiva está en la Caridad, seguro.

—Estoy de acuerdo — Dijo Lola — sea lo que sea a lo que todo esto conduzca, el fin está en la Caridad de Sevilla.

—Bien, pues regresemos allí.

Enrique miró a Alicia con ojos interrogantes, ella le sonrió con una mirada de asentimiento.

Una figura se escabulló entre las sombras del claustro, parecía un hombre alto, de pelo claro y traje oscuro, salió tras ellos a la calle y se perdió hacia la Cuesta de las Armas, donde el monasterio tenía otra entrada.

En el AVE de vuelta, los cuatro compartían asientos enfrentados, Navarro frente a Lola, no dejaba de lanzarle miradas que la incomodaban, sabía lo que él estaba pensando, ella procuraba que sus pies no se rozasen, lo cual era verdaderamente difícil en tan angosto espacio, en cambio, cualquiera podía adivinar lo que la pareja más joven se decía continuamente con la mirada, eran un par de enamorados. Por la ventana el paisaje de suaves colinas llenas de encinas, pasaba deprisa ante ellos, el tren enfilaba hacia el Valle del Guadalquivir a gran velocidad, de vez en cuando, un perdido caserío blanco, una pequeña laguna, dehesas por donde deambulaban, moteando el pardo suelo, algunas reses de ganado vacuno. Enrique se dirigió a Navarro.

—¿Se sabe algo de nuestros amigos alemanes?

—Nada en absoluto, al tal Borman parece que se lo ha tragado la tierra, no descartamos que se haya marchado a Sudamérica.

—¿Y los demás?

—¿Los tipos de Odessa? Aparentemente hacen vida normal, se dedican a sus negocios, de vez en cuando se reúnen en un restaurante de Madrid, supongo que se dedicaran a contarse sus batallitas del Reich y demás. ¿te han molestado en este tiempo?

—No, para nada, al menos no he notado nada extraño.

—Mejor así, quizás hayan desistido, saben que les pisamos los talones.

—¿Y el asesinato del pobre Paco? — Fue Alicia la que preguntó.

—Indudablemente fueron aquellos dos tipos que cazamos en la carretera de Vitoria, pero no hemos podido conectarlos con nadie. Son hábiles, si no fuese así no hubieran subsistido tantos años.

—Sinceramente no entiendo nada — Dijo Lola — Quizás era lógico que los que habían combatido junto a Hitler sintieran la necesidad de protegerse mutuamente, a ninguno les habría gustado acabar como sus camaradas condenados en Nuremberg, pero ¿a estas alturas?

—Piensa Lola — Le contestó Navarro — que no sólo se trataba de mera protección, ellos profesaban una ideología, en la que seguían, y siguen creyendo, y que han transmitido a muchos de sus hijos y seguidores.

—Entiendo que se pueda ser nacional socialista, al igual que existen fascistas, estalinistas, maoístas, etc, pero los que ya están libres de delitos de sangre deberían incorporarse a la vida política normal.

Arturo sonrió irónico.

—Profesora, con lo lista que eres me sigue aún sorprendiendo lo ingenua que puedes llegar a ser. ¿Tú crees que en el mundo actual de lo políticamente correcto se pueden defender abiertamente algunas ideas?

—Bueno, siempre que no aboguen por el exterminio del prójimo…

—Mira Lola, las democracias occidentales decretaron que el nazismo es el mal absoluto. Por muchos muertos que hayan provocado otros regimenes políticos, otras guerras, otros dictadores.

—¿Y no tienen razón?

—Es probable, pero no han sido los únicos.

—He leído en algún sitio — intervino Enrique — que en realidad Hitler no murió en el bunker, que huyó a Argentina vía España con el beneplácito de los norteamericanos.

—De hecho — dijo Alicia — Estados Unidos acogió a muchos científicos alemanes que les ayudaron en la investigación atómica y en la carrera espacial.

—Nada más terminar la guerra, el enemigo pasó a ser la Rusia comunista, quizás los americanos se arrepintieron de no haber pactado con Hitler para mantenerlos a raya — Teorizó Arturo — En cualquier caso, creo que son cosas que se nos escapan a todos.

—Parecéis los típicos chiflados de Internet que están siempre con las teorías conspirativas — concluyó Lola.

Todos sonrieron sin mucho convencimiento. Mientras tanto el tren desaceleraba su marcha, estaba entrando en la sevillana estación de Santa Justa. Lola parecía contrariada.

—Tengo que deciros que no podré acompañaros en vuestras investigaciones, al menos de momento, tengo comprometido un curso de verano en la Universidad de Harvard, he de prepararlo todo, este viaje a Toledo me ha retrasado muchísimo.

—¿Cuándo sales? — Preguntó Navarro, que no estaba tan preocupado por el asunto de los documentos, en el fondo pensaba que todo era una patraña del chalado de Himmler y su camarilla, como por volver a perder de vista a Lola.

—Tengo que estar el próximo lunes en Boston, el curso me ocupará hasta finales de Julio, pero luego tengo comprometidas un par de conferencias y tengo un programa de vacaciones durante Agosto para recorrer toda Nueva Inglaterra.

—¿Sola?

—Eso a ti no te importa, pero no, no iré sola.

Los tres, no sólo Arturo, la miraron ya vivamente interesados porque terminara de contarles con quien iba a pasar las vacaciones. Lola al fin cedió.

—Elliot Prudon dirige el departamento de historia medieval de la Universidad, su esposa, Charlotte, es una de las más reputadas paleógrafas del mundo, les conozco hace años, el verano pasado estuvieron en mi casa de Sotogrande, insistieron mucho en que pasara con ellos unas semanas en Cape Code, tienen una casa en la playa, también iremos a Martha’s Vineyard, han prometido presentarme a Martin Rudemeyer.

—¿Y quién es ese? — Pregunto con tono celoso Arturo.

—Un venerable anciano de más de ochenta años — se encargó de remarcar inconscientemente Lola — que ha escrito unos quince manuales imprescindibles sobre la Edad Antigua europea.

—¿Y tiene que ser un yanqui el qué más sabe de nosotros, de la historia de Europa?

—Pues si, ha pasado años en Anatolia excavando en Troya, en Grecia y en Roma, en el norte de África, estuvo también en España, pero yo era demasiado jovencita entonces. Él piensa que la mítica ciudad de Tartessos estaba en el Aljarafe sevillano.

—Igual que tú — Intervino Enrique.

—Efectivamente, creo que puede ser de gran ayuda conocerle.

—Bueno — Concluyó Arturo — Entonces si os parece, podemos hacer nosotros una visita a la Caridad y ver que encontramos, luego esperamos el regreso de Lola y la ponemos al corriente. Quizás a todos nos venga bien distanciarnos una temporada de todo esto — Arturo pensaba no sólo en la búsqueda de lo que quiera que fuese esa dichosa antigualla, quería reflexionar sobre sus renacidos sentimientos y, a la vez, quitarse de encima por un tiempo a Enrique para seguir la investigación por su cuenta de las muertes que, al fin y al cabo, era lo que más preocupaba a las autoridades — Además. Así esta parejita — dijo refiriéndose a Alicia y Enrique — podrán alejarse de tumbas y nazis y disfrutar de Sevilla y de alguna excursión a la playa, ¡ah!, pero procurad no ir a Zahara de los Atunes, bromeó.

Ya fuera de la estación, Arturo acompañó a Lola a la parada de taxis, le abrió gentilmente la puerta, pero la retuvo un momento suavemente por el brazo.

—Lola, cuando regreses de Estados Unidos me gustaría que hablásemos.

—Ya lo hacemos últimamente.

—No me lo pongas tan difícil.

—Arturo…

—¿Qué?

—Hay gente esperando — Se subió al taxi y desde el asiento lanzó una pequeña sonrisa picara que Arturo no supo si tomarse como burla o como una pequeña esperanza.

Alicia y Enrique llegaron a su altura. Alicia le lanzó a Arturo una de sus observaciones que con tanta naturalidad le salían.

—Me parece que lo tienes muy complicado.

—¿Vamos a casa? — Le dijo Enrique.

—No, de ningún modo, tengo habitación en un hotel, disfrutad de vuestra intimidad.

—Pero no seas así, sabes que la casa tienes muchas habitaciones.

Arturo se despidió con la mano mientras se marchaba hacia el aparcamiento de la estación donde tenía su moto, que se había hecho traer de Madrid, una Triumph Thunderbird azul, aquella noche daría varias vueltas por Sevilla montado en ella antes de meterse en la inhóspita habitación del hotel.

Mientras tanto Enrique iba pensando como le iba a explicar a su madre que una amiga suya de Burgos, a la que ella no conocía, y que, además, él mismo conocía de sólo unos días, se alojaría, sola con él, bueno, y con Pancho, en su casa. Alicia pasaría los próximos quince días viviendo en su casa y, tarde o temprano, no sólo se encontraría con su madre sino que tendría que presentársela, pero ése no era su mayor problema, la cuestión más peliaguda sería explicarle a Alicia que nunca había hecho el amor con una mujer, es más, que dada su formación y educación familiar, pensaba que era pecado hacerlo antes del matrimonio. Seguro que Alicia habría tenido algún novio, una chica moderna y desenvuelta como ella, tendría experiencia, ¿qué pensaría de él?, con más de treinta años, lo vería como un bicho raro. Tendría que haber hablado con Navarro, un tipo con tanto mundo, parecía conocer bien a las mujeres, aunque en realidad parecía que no le había ido muy bien con ellas hasta ahora. Alicia le cogió de la mano, mientras tiraba de su Samsonite roja con la otra, sacándole de su estado como ausente.

—¿En qué piensas?

—No, en nada, cojamos ese taxi.

El taxista les ayudó a meter el equipaje en el maletero, subieron a la parte de atrás y el taxi se dirigió, por las calles del casco antiguo, a casa de Enrique, en la radio del Skoda Octavia sonaban Andy y Lucas, del retrovisor interior colgaban la medalla de la Virgen del Rocío del Cerro de Águila, la de la Hermandad de la Virgen de los Dolores, una cinta con los colores de la bandera de España y un ambientador con forma de pino, en el salpicadero estaban incrustadas estampas de cristos y vírgenes y un escudo del Betis, el respaldo del asiento del conductor tenía uno de esos forros de bolas, por lo demás, el interior del taxi estaba limpio como una patena.

Capítulo 26

Verano 2003

ALICIA miraba con curiosidad a través de la ventanilla del taxi, le llamaba la atención las aceras de las calles llenas de naranjos, también esa combinación de edificios del centro de Sevilla, pasó por la antigua Audiencia, hoy hemeroteca municipal, un edificio neoclásico construido entre finales del siglo XIX y principios del XX, parecía el típico banco o ministerio de Madrid, luego la iglesia de San Pedro, le llamó la atención los muros de ladrillos de la iglesia, o como en su tierra, donde todos los templos eran de hermosos sillares, y, en la calle Imagen, unos bloques de pisos y oficinas del más feo racionalismo años sesenta, cuando llegaron al barrio de Enrique, San Vicente, le encantaron las casas de dos plantas que le parecieron tremendamente típicas. El taxi paró en la puerta de la casa de Enrique, Alicia bajó y miró por encima del techo del vehículo, quedó maravillada con las fachadas de las casas, con la recoleta plaza de Teresa Enríquez, en el compás de la parroquia, con sus naranjos y las paredes de la trasera de la iglesia, pintadas en albero y sangre de toro, anochecía, los naranjos embriagaban la tarde con sus aromas, mezclados con el exótico olor de un jazminero que asomaba por la tapia del patio de una casa. Enrique, tras pagar el servicio y recoger las maletas, abrió la puerta de la casa y llamó a Pancho, que enseguida salió para darle una calurosa bienvenida y entrar el equipaje, ella ni se percató, Enrique se le acercó y le habló casi al oído.

—¿Te gusta?

—Es maravilloso.

—Entremos, te voy a enseñar la casa.

Recorrieron la planta baja, el despacho donde trabajaba habitualmente, la famosa librería donde se guardó la cartera negra, el comedor, la cocina, luego subieron a la primera planta, a ella todo le parecía exótico y maravilloso, el patio con su fuente, los macetones de plantas verdes, los muebles antiguos, los azulejos trianeros, Enrique abrió una puerta y encendió la luz de un acogedor dormitorio.

—Éste será tu dormitorio.

Alicia pareció salir de su encantamiento. En Toledo atribuyó el hecho de dormir en habitaciones separadas a la presencia de Lola, ahora, de nuevo, habitaciones separadas, verdad que aún no se habían acostado juntos, que, al fin y al cabo, se acababan de conocer prácticamente, también pensó en los modos y costumbres de la clase alta, en la cortesía, en el respeto a la intimidad, en la deferencia de tener espacio para sus cosas, baño propio, pensó en todo, menos en que Enrique evitaba desde el principio la intimidad, ya en Toledo se quedó esperando que sus nudillos golpearan la puerta de su habitación, no ocurrió, se quedó dormida haciendo zapping a través de los canales satélites de la televisión. Enrique actuaba con toda naturalidad, al menos, lo parecía.

—Refréscate si quieres y te cambias, Pancho nos preparará una pequeña cena — Se volvió antes de salir, ella esperaba un beso, no fue así — Ah, si quieres podemos tomar algo en la azotea, hay una vista maravillosa de la cúpula de San Vicente y estaremos más frescos.

—Claro, lo que tú digas.

Pancho preparó una romántica mesa, con un mantel burdeos con bordados dorados y verdes, tenía un aire oriental, una gran vela esférica en el centro, platos de porcelana inglesa, copas altas y diversas fuentes para picar, jamón, una ensalada de gambas, y una cubitera con un Ocnos, vino blanco de la Sierra Norte de Sevilla, que debía su nombre a la obra poética de Luís Cernuda. Brindaron, los aromas de los jazmines y los naranjos llegaban hasta ellos con más fuerza en la noche cerrada, a ellos se unía el olor de alguna dama de noche que se habría abierto a la Luna en algún jardín cercano. La sonrisa iluminaba el rostro de Alicia que tendió su mano a Enrique.

—Sevilla — Suspiró — Tu casa, parece todo un sueño.

—Muy diferente a tus montes de Burgos.

—Si, pero tengo la sensación de que nada de esto me es extraño.

—Es curioso, yo también tenía la misma sensación en la casa de tu abuelo.

—La llamada de la sangre.

—Si claro, el eco de mis antepasados.

Ambos rieron. Alicia fue directa, en su estilo natural habitual.

—Enrique ¿Tú me deseas?

—Alicia — Dudó unos segundos, luego se sinceró — Yo he tenido una educación muy religiosa, yo… tengo ciertas creencias. He de confesarte que cada vez tengo más dudas sobre muchas cosas, el sexo…

—Enrique ¿eres…? — No se atrevió a decir virgen.

—Si te refieres a si nunca he hecho el amor con una mujer… no, no lo he hecho.

—Enrique, estamos en 2003, comprendo tus convicciones católicas, yo también soy creyente, bueno, a mi manera, pero hay cosas…

Él retiró su mano con la escusa de servir más vino, la cena transcurrió desde entonces con más silencios que palabras. Más tarde, en la puerta del dormitorio se dieron un tierno beso.

—No quiero forzarte a nada — le dijo ella con su voz más cariñosa — quizás todo ha sido un poco rápido, tal vez no debería haber venido.

—No, Alicia, no digas eso, dame tiempo.

—Enrique yo necesito una relación plena, estoy enamorada de ti, pero tú tienes que estar seguro de que quieres estar conmigo.

Aquella noche Enrique durmió inquieto, extraños sueños poblaron la madrugada de caballeros, de damas tentadoras, el rey, un palacio en una colina, “sólo el más puro de entre nosotros será merecedor de encontrar el Grial”, los sones de Parsifal sonaban de fondo, su madre y su hermana le miraban, en un valle verde un avión cruzó el cielo a muy baja altura, desde la cabina un piloto le saludaba, cruzó ante él como en cámara lenta, agitando su mano, en el morro del avión, un lema: “no le busques tres pies”.

Por la mañana no tenía buen cuerpo, bajó a la cocina, en ella ya estaba trajinando Pancho.

—Pancho, por favor, hazme una manzanilla.

—¿Tostadas?

—No, solo la manzanilla.

—La señorita Alicia me ha dejado esto para usted.

Le tendió una carta. Enrique la cogió mientras miraba a Pancho con cara de sorpresa.

—¿Dónde está?

—Se ha marchado, me pidió que no le despertara. Me rogó que le pidiera un taxi y se llevó su maleta.

—¿Y cómo no me has avisado?

—¿He hecho mal? Lo siento mucho.

—No importa, déjame solo por favor.

Enrique abrió la carta, doblado en su interior un folio con unas líneas manuscritas: Enrique, te ruego que me disculpes por marcharme así, comprendo el lío que tienes en la cabeza, saliste de viaje a relajarte, a conocer las tierras de tus antepasados, y te encontraste conmigo; todo ha sido muy rápido, casi sin conocernos nos hemos dicho te quiero, aunque por mi parte, puedo asegurarte que me salió del corazón, creo que tú también has sido sincero, pero debes de aclarar tus ideas, debes tener claro qué pretendes, como quieres que sea nuestra relación. Debes de aclarar las cosas con tu familia y, principalmente, con tu conciencia. Te pido por favor que no me llames, démonos un tiempo, yo te estaré esperando, pero, cuando vengas a mí, si vienes, debes de tenerlo todo muy claro, es por ti, comprendo tu vida, tu familia, tu madre, si crees que me quieres aún, que no soy una mera escusa para cambiar de vida, sino que seas un hombre maduro y con las cosas claras, entonces me encantará volver a oler el jazmín y la dama de noche desde tu azotea, y que nos despierte el tibio sol de la mañana, juntos. Un beso, Alicia.

Dobló cuidadosamente la carta y dio un sorbo a la manzanilla, se quemó los labios, soltó una maldición que a él mismo le sorprendió.

Un par de días después se citó a las doce del mediodía en la puerta de la Caridad con Navarro, cruzó el centro a pie, había salido temprano, callejeando, por la plaza de la Magdalena, entró por la calle Moratín y cruzó la estrecha calleja de Mateo Alemán para salir a Carlos Cañal, vio abierta la iglesia del convento de San Buenaventura, iba muy bien de hora y decidió entrar, un fresco de mármol le trajo aromas de madera de sacristía, cera de cirios y recuerdos de incienso, en la nave de la derecha, apenas alumbrado por un par de hachones, con unos claveles rojos medio marchitos a sus pies, vio la figura crucificada del Cristo de la Salvación, se arrodilló en el reclinatorio tapizado y miró la cercana faz de Jesús muerto, en silencio, rezó un Padre Nuestro, pidió perdón de sus pecados y le pidió al Cristo que iluminara su camino, que le ayudara a encontrar la verdadera senda para ser un buen cristiano, que le diera fortaleza para superar sus dudas de Fe y sus debilidades mortales, se persignó y se puso en pie, en la misma pared, unos metros más allá vio el perfil de un padre franciscano sentado en el confesionario, se acerco a él, las facciones del fraile le inspiraron confianza, era ya mayor, orondo y blanco de tez, pero con unas sonrosadas mejillas que delataban que para aquel fraile la gula sería la mayor de sus tentaciones, se arrodilló junto él.

—Ave María Purísima.

—Sin pecado concebida. Dime hijo, ¿qué te ocurre?

—Padre, tengo una profunda duda de Fe.

—Bueno, bueno, veremos. ¿Qué edad tienes?

—Treinta y tres años, padre.

—¿Casado?

—No, padre, precisamente por hay vienen mis dudas.

—Aaah, las mujeres, hay tantas cosas atrayentes en el mundo de hoy ¿verdad? Y todo al alcance de la mano ¿en qué trabajas?

—Soy abogado padre.

—Joven, abogado y soltero, comprendo tu problema.

—¿De verdad padre?

—Mira hijo, Dios es, ante todo, Amor y Bondad, y lo comprende y perdona todo. Eres joven, triunfador, lleno de vida, no te martirices por ello, sé feliz, busca a una buena mujer, crea una familia cristiana, hasta entonces, no te preocupes, Dios lo entiende todo.

—Gracias padre.

—Ve con Dios hijo, se buena persona y reza. Ego te absolvo a peccatis tuis in nomine patris et filii et spiritus sancti, amen.

Enrique salió de la iglesia al sol del mediodía, renovado, una paz interior le dio fuerzas para encarar la vida, se sentía dispuesto a todo. Cuando dobló la esquina de Dos de Mayo a Temprado aceleró el paso al ver que en la puerta del Hospital de la Caridad estaba ya Navarro.

—No corras, hemos venido para nada.

—¿Y eso?

—La iglesia está cerrada por reformas, al parecer el techo corre peligro de derrumbe y está todo lleno de andamios, el altar mayor está tapado y han retirado los cuadros.

—¡Vaya! ¿Hasta cuando?

—Me han dicho que tienen previsto terminar las obras para Septiembre, pero que no saben los daños ocultos que se pueden encontrar.

—¡Vaya faena! ¿Qué vamos a hacer?

—De momento te invito a una cerveza en la bodeguita Casablanca, luego yo me voy a Madrid, terminaré unos informes y me iré de vacaciones.

—¿Y los alemanes?

—Pues si aún están por aquí, cosa que dudo, supongo que también se irán de vacaciones. ¿Y Alicia?

—Nada, ya sabes, se marchó, de momento dejemos las cosas así.

—Puto verano, nunca me ha gustado.

Las semanas siguientes fueron de intenso trabajo para Enrique en el bufete, asumió varios expedientes más de los que le correspondía, quería estar constantemente ocupado, de vez en cuando, comía con su madre y su hermana, hasta que éstas se marcharon a la casa de Vistahermosa, en la playa de El Puerto de Santa María, él iba los fines de semana y en agosto descansaría con ellas unos días.

Al otro lado del Atlántico, Lola Gallardo recorría la costa Este de los Estados Unidos, en la casa de Marta’s Vineyard, en la de sus amigos de Cape Code, algunas veces miraba el horizonte del océano y pensaba en aquel demonio de hombre, ¿habría cambiado? ¿Sería ella demasiado severa? Tal vez debería ser menos rígida con los demás, ponerse en el lugar del otro, empatía decían los psicólogos, tendría que aprender, a estas alturas, a aceptar a los demás como eran y no como a ella le gustaría que fuesen, aquella tarde de finales de agosto, la playa estaba sola y el cielo estaba cubierto de nubes grises, se tapó los hombros con el chal y pensó que quería volver a su casa, y verle.

En su pequeño y desordenado loft de La Guindalera, Navarro, tirado en el sofá repasaba un pequeño listín telefónico de tapas negras, quería hacer un recorrido por Cantabria y Asturias, pero no le apetecía para nada ir solo. Al fin y al cabo ella se había marchado sin decir nada, sólo desprecio altivo, estaba claro que nunca la conseguiría, bah, lo mejor era olvidarse de ella. Vio un nombre que le hizo medio incorporarse, Natalia Delmás, había salido con ella un par de veces, era muy simpática, alegre, y guapa, una pelirroja de sensuales rizos y ojos verdes de morirse, con una suave piel blanca y tetas firmes y redondas, del tamaño justo, bueno, algo pequeñas quizás para su gusto; una chica culta e inteligente, dirigía una importante galería de arte, la conoció a raíz de un caso de tráfico de pintura contemporánea en el que él colaboró con la INTERPOL, cosmopolita pero, para nada, una de esas esnobs propias del mundillo del arte contemporáneo. A lo peor estaba ya de vacaciones en algún lugar remoto, probaría, la invitaría a cenar y, si todo iba bien, le propondría el viaje. Natalia estaba divorciada de un arquitecto pedante y cincuentón, tenía una hija que ya volaba por su cuenta. Se incorporó en el sofá y se estiró sobre la mesa baja para alcanzar el teléfono, procurando no tirar nada, vasos, una botella vacía de Glenfiddich, un cenicero lleno de colillas, una pequeña cubitera con agua de hielos derretidos, y una lata de Mahou que también cogió, dio un profundo trago de cerveza antes de marcar, esperó varios tonos de llamada y ya iba a colgar cuando una cantarina voz femenina le habló al otro lado.

—Dígame.

—¿Natalia?

—Si, ¿quién eres?

—Arturo, Arturo Navarro.

—Hombreeee, dichosos los oídos, cuanto tiempo Arturito.

—No tanto mujer.

—Nooo, sólo unos dos meses.

—He estado fuera, una investigación importante, dando vueltas por ahí.

—Ya. ¿Y ahora? ¿Estás de vacaciones?

—Si ¿y tú?

—No, hasta el viernes de la próxima semana.

—¡Perfecto! — Se le escapó la exclamación, las cuentas le venían de maravilla.

—Había pensado en invitarte a cenar, me gustaría verte.

—Vale, pero hoy no puedo.

—No, no, cuando tú digas ¿mañana?

—Si, mañana podríamos quedar, ¿me recoges en la galería?

—De acuerdo, ¿te llevo casco?

—Si por favor, me encanta tu moto, ¿dónde me llevarás?

—Ah, será una sorpresa — En realidad no tenía nada pensado.

—Muy bien, pues entonces hasta mañana.

—Hasta mañana Natalia.

Colgó el teléfono, intentó dar otro trago a la lata de cerveza pero estaba vacía, miró ingenuamente por la abertura para comprobarlo y la lanzó a la papelera que había junto a un escritorio en la pared, falló.

En la oficina de turismo del Ayuntamiento de Espinosa de los Monteros la actividad era alta, muchos turistas disfrutaban del suave verano de aquella parte del norte de Burgos, Alicia atendía en su turno a los visitantes con la amabilidad y simpatía que la caracterizaba, en sus horas libres salía de cañas con su cuadrilla y, de vez en cuando, descansaba en la granja de su abuelo, allí paseaba por el monte con los perros, ayudaba en las labores de la huerta, con el ganado, se tumbaba en el porche a leer algún libro de la biblioteca o, simplemente, charlaba con su abuelo, no pocas veces esas conversaciones se referían a un chico, un joven sevillano que la estaba haciendo pasar ratos muy tristes, no sabía si volverían a verse, a ella no le importaba todo aquel asunto de los alemanes, ni el Grial, ni los misterios de las tumbas antiguas, ella miraba hacia delante no hacia atrás, su abuelo procuraba consolarla, el muchacho le caía bien y lo encontraba sincero y hombre de honor, solo necesitaba aclarar un poco sus ideas, volvería. Algunas tardes, Alicia ensillaba al viejo Turmo, caballo bonachón y tranquilo con el que daba largos paseos por el valle, le gustaba ver ocultarse el sol por detrás de las colinas montada en él, cuando los grillos empezaban su serenata nocturna de verano, algunas veces creía poder oler los aromas de jazmín y dama de noche de una pequeña plaza sevillana.

Capítulo 27

Otoño 2003

SENTADO en un lateral de su cama, descalzo, de frente a la ventana, orientada a poniente, sentía como llegaba a su cuerpo, con el torso desnudo, como lo envolvía ese aire fresco del otoño sevillano, ese aire que le traía aromas de otros tiempos, limpio y regenerador, como si surcara un río camino del mar apoyado en la barandilla de proa, o aquel aire, húmedo de sal y yodo, en las tardes tumbado en la toalla, de la cala casi desierta del Algarve, o el que movía las hojas, organizando una suave sinfonía del bosque, entre los castaños de Alajar, aquella tapia baja de piedra, el olor de la tierra húmeda, de la hierba escarchada, era una brisa de atardecer, de reposado y silencioso atardecer, ahora tampoco parecía haber ruido alguno, unos pasos en la plaza, furtivos y solos, un coche a lo lejos, quizás por la calle Virgen de Buenos Libros. Los días pasan más rápidos de lo que se espera, las semanas habían volado, el verano se fue, aunque en Sevilla dejó notar sus efectos hasta bien entrado Octubre, no se recordaba un día del Pilar tan caluroso desde hacía años. Con la llegada de Septiembre parecía que todo había renacido, los niños habían vuelto al colegio, el tráfico era de nuevo un atasco diario, el trabajo del bufete parecía haberse reactivado, y Enrique se había agarrado a él como un naufrago a una tabla. Sus noches seguían siendo un debate interno entre su fe y sus deseos, no estaba contento consigo mismo, no era feliz, quizás pensaba que la Iglesia y Dios no siempre iban por el mismo camino y sus dudas le atormentaban.

Unos días atrás se había vuelto a encontrar con su amigo José Antonio, en los juzgados, habían tomado unas cañas en un bar cercano, rememoraron su encuentro de Abril, en la puerta de aquel hotel del centro, el día de su cumpleaños, Enrique le habló de su padre, del hombre alemán, se había interesado por los amigos de José Antonio, éste le invitó a una cena, un encuentro de “camaradas”, cinco o seis, a lo más, amigos íntimos que se reunían de vez en cuando en el restaurante de uno de ellos para hablar de lo divino y lo humano, Enrique había aceptado y en aquella reunión no se encontró con ningún fanático, todo lo contrario, gente sensata, profesionales de lo más variopinto, inteligentes, cultos, con un sentido del honor y de la realidad que le habían sorprendido, desde entonces encontró un grupo fraterno de personas preocupadas por su país y por su sociedad, pensó que, si alguna vez tenía hijos, querría para ellos la España que ellos anhelaban, hijos, un fuerte instinto familiar le rondaba desde hacía tiempo, pensaba en Alicia, ¿sería ella?, habían hablado varias veces por teléfono, le había dicho que quería verla, que la echaba de menos, al fin, ella accedió a viajar a Sevilla el puente de Todos los Santos, era la fecha en la que la iglesia de San Jorge, del hospital de la Caridad, se reabriría al público. Esa tarde, esa misma tarde de fresco aire de otoño iba a recogerla a la estación de Santa Justa, ella llegaría en el tren de Madrid de las nueve y media, sólo quedaba una hora, tenía que vestirse, cogería un taxi y se iría a la estación y, cuando la viera, cuando se acercara, la estrecharía entre sus brazos, la besaría, y nunca más la dejaría partir.

Pero Alicia no llegó, esperó en el borde de la escalera mecánica que subía desde el andén, miró su reloj repetidamente, miró el gran reloj de la estación, preguntó la hora a la azafata que controlaba los billetes, la llamó al móvil, estaba desconectado, ¿se habría arrepentido?, volvió a casa triste, se sentó en un sillón, no cenó, se fumó varios cigarrillos mirando al teléfono, no atendió los requerimientos de Pancho para que tomara algo. Por fin, cerca de las doce de la noche, el teléfono sonó, casi se abalanzó sobre él, pero la voz que sonó al otro lado no era la voz alegre y juvenil de Alicia, era una voz de hombre, con leve acento alemán.

—Buenas noches Enrique.

—¿Borman?

—Disculpa la espera, no ha sido culpa de ella.

Un escalofrío le recorrió la espalda, un miedo mezclado con rabia e impotencia se apoderó de él.

—¿Dónde está Alicia?

—No te preocupes, tu bella amiga está perfectamente, por cierto, te felicito por tu buen gusto, un magnífico ejemplar de hembra aria, gracias a Dios en aquel pueblo de Castilla han sabido mantener las esencias de la pureza europea ibérica.

—¿Qué dice maldito loco?

La observación enfureció a Borman, Enrique estaba sorprendido de cómo un sentimiento de ira se había apoderado de él.

—Vaya, vaya, el modosito católico al fin saca su espíritu guerrero, espero que seas un digno hijo de tu padre, él, a pesar de todo, fue un gran soldado de la nueva Europa, sintió el espíritu del Reich en la sangre, combatió en Berlín como un héroe, y tú deberías ser uno de los nuestros.

—¿Y quienes sois vosotros?

—El último baluarte, la última esperanza de una nueva Europa libre de pueblos orientales, de bolcheviques y judíos capitalistas, los caballeros del antiguo Orden.

—Muy bien, pero dígame algo de Alicia.

—Está esperando que vengas y nos entregues los papeles.

—¿Qué papeles?

—No me insultes Enrique, sabes perfectamente de que estoy hablando. Sal mañana para Zahara, a las diez te llamaré para decirte donde debes ir, naturalmente solo, ni se te ocurra llamar a la policía, ni, por supuesto, a tu amigo Navarro, tú nos das lo que queremos y ella se marcha contigo, así de fácil.

Colgó el teléfono. Enrique se sirvió un Glenfiddich con hielo y encendió otro Marlboro.

La mañana amaneció con niebla, cogió su coche y dejo en el asiento del copiloto un sobre marrón, en el estaban las copias de los papeles de la cartera negra, le importaban un pimiento, sólo quería recuperar a Alicia y que aquella historia terminara para siempre, que Borman y sus “caballeros” siguieran con sus delirios, él sólo quería que les dejaran en paz.

Antes de las diez paró su coche en el centro del pequeño pueblo gaditano, entró en un bar cercano a la playa, apenas un par de personas desayunaban en la barra, a los pocos minutos sonó su móvil, él no habló, recibió unas instrucciones por el teléfono, pagó y subió a su Golf, enfilando por la estrecha carretera que conducía a la Playa de los Alemanes, se percató de que un Mercedes todo terreno le seguía, sabía que eran ellos, mejor, así comprobarían que iba solo, miró de soslayo al pasar por la pequeña comandancia de la Guardia Civil que había en la playa, mientras sujetaba el volante con su mano izquierda tecleó un mensaje en su móvil: “me sigue un Mercedes negro”, Navarro, vestido con uniforme verde oliva y con chaleco anti balas recibió en su móvil el mensaje de Enrique, varios hombres, vestidos como él pero con casco y armados hasta los dientes, esperaban atentos sus órdenes.

—Adelante, comienza el baile.

Los guardias se pusieron en movimiento, botaron un par de zodiacs que tenían preparadas y pusieron rumbo a la cala de Punta Camarinal, mientras tanto, Enrique intentó no perderse en el laberinto de callejas que penetraban entre los magníficos chalets de la Playa de los Alemanes, encontró la pequeña zona de aparcamiento que le había descrito la voz del teléfono, segundos después se encontró ante el portalón de una casa, junto al que en un pequeño letrero de cerámica ponía Villa Zafira, no tuvo que llamar, la puerta se abrió, dudó un momento, miró atrás y la llegada del Mercedes negro no le dio opción, se adentró en el camino de grava hasta la puerta de la casa, una elegante pieza de cuarterones de madera, un recio y circunspecto hombre le franqueó el paso, tras él dos más, le cerraron cualquier posibilidad de marcha atrás, Borman, sentado en un cómodo sillón, se levantó a recibirle como si de una elegante reunión social se tratase.

—Mi querido Enrique — Le tendió la mano pero él la rehusó — Por favor, sin rencores, al fin y al cabo soy un viejo amigo de la familia, ¿quieres tomar algo?

Enrique estaba tenso, buscaba con la mirada a Alicia. Borman se anticipó a la pregunta.

—La chica está perfectamente alojada en una habitación, no te preocupes — Se fijó en el gran sobre que llevaba Enrique en su mano — Bien, bien, veo que me traes un regalo, estupendo.

A un gesto de la cabeza de Borman uno de sus hombres arrebató el sobre a Enrique y se lo entregó, Borman pareció por un momento perder su estudiada serenidad al sacar los papeles, los revisó rápidamente y los entregó a otro de los presentes que, junto con un señor mayor de traje oscuro y trasnochadas gafas redondas, se sentaron en una mesa cercana a estudiarlos más detenidamente. Enrique habló por fin.

—Y ahora, por favor, dígame donde está Alicia y déjenos marchar.

—Claro, y nada más montarte en tu coche llamarás al alcohólico de tu amigo, el capitán Navarro, para que se presente aquí la Guardia Civil. Me temo que no es tan fácil — Borman cambió su supuesto tono de amabilidad por uno más imperativo — Acompañad a nuestro invitado junto a su novia, que disfruten unos minutos juntos de su corta estancia entre nosotros.

Los hombres de Borman sonrieron ante la ocurrencia de su jefe, uno de ellos empujó a Enrique hacia la puerta de la cocina, aprovechó para dar un simulado traspiés y caer al suelo, su mano derecha, en el bolsillo del pantalón, aferraba su móvil en el cual estaba prevenido un mensaje, sólo tuvo que pulsar la tecla de enviar: “adelante”, él se quedó tumbado en el suelo mientras varias bombas de humo rompían los cristales de la casa desperdigándose por el salón, todo fue cuestión de segundos, los guardias de Navarro penetraron en la casa y abatieron certeramente a los hombres de Borman, pero éste, junto con uno de ellos, que le cubría las espaldas, se perdió por la puerta de la cocina hacia el sótano, una pistola había ido a parar junto al cuerpo de Enrique que, desobedeciendo lo convenido, la agarró y salió detrás de los huidos, Navarro se percató de ello y los siguió, llegando a punto de disparar dos veces al pecho del guardaespaldas de Borman antes de que él hiciera blanco en la cabeza de Enrique que se quedó petrificado y con el arma en la mano, que le quitó Arturo.

—Dame eso antes de que te dispares en un pie.

Dieron alcance a Borman justo en la puerta de la habitación secreta, éste no opuso resistencia. Navarro le apuntó a la cabeza.

—Vaya, así que aquí está el escondrijo secreto de este tugurio. Diga a los de adentro que abran, sin tonterías o le vuelo la cabeza.

Borman se dirigió en alemán a los de adentro, la puerta se abrió, en el instante en que Borman se echó precipitadamente a un lado, Navarro disparó repetidamente su arma tumbando al que había hecho fuego desde el interior, que cayó desplomado a los pies de la silla donde estaba atada Alicia. Desde el suelo Borman sacó su pequeña Walter, Enrique gritó para advertir a Navarro, pero el alemán no le disparó, apuntó la pistola sobre su sien derecha, gritó ¡Heil Hitler! y se disparó en la cabeza esparciendo sus sesos por la pared. Enrique no salía de su asombro.

—¿Pero como has sabido…?

—Este idiota no sabía que hice un master de criminología en Fráncfort.

—¿Hablas alemán?

—Como mi segunda lengua, mis padres fueron emigrantes.

—Eres una caja de sorpresas.

—Anda, desata a tu chica, valiente.

Lola Gallardo esperaba desde hacía unos minutos en la puerta del Hospital de la Caridad, la mañana era fría y nublada, en la puerta un par de ancianos con abrigos y bufandas de cuadros la miraban curiosos, unos minutos después llegaron andando Alicia y Enrique.

—Ya era hora, me estoy quedando helada.

El frío llegó de pronto en aquel Noviembre que sería excepcionalmente lluvioso.

—Vamos para adentro.

—¿No esperamos a Navarro?

—Arturo nunca llaga puntual a una cita, nos encontrará en la iglesia.

Las naves del templo estaban en penumbra, la visión de los cuadros de Valdés Leal era sobrecogedora, aquellos cuerpos en descomposición, un príncipe de la Iglesia y un caballero envuelto en la capa blanca con la cruz roja de la Orden de Calatrava, sobre ellos la mano llagada de Cristo sosteniendo la balanza del Juicio, en un platillo los pecados, ni más para condenarse, y en el otro las buenas obras, ni menos para salvarse, enfrente el otro cuadro, In ictu oculi, la Muerte, representada en un esqueleto portando una ataúd y una guadaña, apagando la luz de la vida, en un abrir y cerrar de ojos, a sus pies, libros, coronas, mitras, espadas de guerreros, nada nos acompañará al otro mundo, sólo nuestra alma desnuda.

Las más amables pinturas de Murillo hablaban de obras de caridad y amor cristiano, lo necesario para salvarse, obras de misericordia, atender a los enfermos, dar limosna, en definitiva, amar al prójimo.

En el retablo, esplendoroso tras la restauración, los Santos Varones, Nicodemo y San José de Arimatea, el mismo que recogió la sangre del Señor en el Cáliz y, según las viejas historias, lo trasladó a Occidente; y las mujeres que acompañaban a la Virgen María, depositaban con infinita delicadeza el cuerpo de Jesús en el sepulcro, en él, se culminaba el inmenso jeroglífico teológico ideado por Miguel de Mañara.

Recorrieron, una a una, todas las obras de arte allí reunidas, los cuadros de Valdés Leal, que advertían de cuan presta nos llega la muerte, de cómo a todos nos iguala, y del Juicio de Dios que nos espera, los cuadros de Murillo, ilustrando sobre las obras de Misericordia que nos ayudaran a ganar, en tan duro trance, la Gloria del Cielo, y, por fin, las serenas figuras, a pesar del dolor y la pena, del escultor Pedro Roldán, y su Cristo, como dormido, que va a recibir sepultura, todo el grupo enmarcado por el barroco retablo diseñado y construido por Bernardo Simón de Pineda, en cuya parte superior, coronando el curvilíneo dintel, aparecen las figuras de la Fe, La Caridad y la Esperanza. Absortos estaban los tres cuando llegó Navarro.

—¿Habéis encontrado algo?

Se refería a algún rastro de lo que los documentos señalaban, el Santo Grial. Lola le contestó.

—No, pero ¿acaso importa? El mensaje es esto, todo esto — Dijo paseando su mirada en derredor.

No había rastro del Grial, no sabían por qué los documentos le habían conducido hasta allí, en aquella iglesia no había ningún cáliz especialmente antiguo ni venerado como reliquia, pero ni Lola, que comprendía perfectamente el mensaje que todo aquel conjunto transmitía, ni Enrique, que parecía haberse encontrado a sí mismo, estaban decepcionados, tampoco Alicia, maravillada por todo aquel gran libro ilustrado que era aquel templo y por haber encontrado tan cambiado a Enrique, daba mayor importancia a no haber encontrado ningún fabuloso tesoro.

Tras unos minutos más allí, se disponían a marcharse, la mañana avanzaba y la luz del día entraba por el balcón de la fachada que daba sobre el coro, unos rayos de sol se abrieron paso a través de las nubes que abrían y enfocaron el ático del retablo, Enrique, como presintiendo algo, se paró y se giró hacia él, fijando su vista en la figura de la Fe. Alicia, a su lado, le preguntó.

—¿Qué pasa Enrique? ¿Has recordado algo?

—Fijaos — Dijo él, pero no sabían a qué se refería — Mirad la figura de la Fe.

La Caridad, rodeada de hermosos niños, portaba una lámpara, la Esperanza, su inseparable ancla, la Fe sujetaba en su mano derecha una cruz y en la izquierda elevaba un cáliz, un brillante y dorado Cáliz. Lola se dio cuenta de su descubrimiento.

—“…Y sólo el más puro de los caballeros sabrá encontrar el Grial…” — Miró a Enrique y le sonrió.

Alicia le tomó la mano, comprendió que aquel hombre había encontrado su destino, que su camino en la vida, extraño y ajeno a las circunstancias del mundo que le rodeaba, había tenido un fin, no sabía muy bien que significaba todo aquello, pero si que Enrique, ahora si, sabía cual era su camino, había cumplido su misión y ella quería participar de su futuro.

Navarro no salía de su asombro, no entendía nada, ¿aquel era el famoso Grial? Y ahora ¿qué?, ¿no se lo dirían a nadie? ¿no lo bajarían de allí para ver qué poderes tenía? para comprobar que, efectivamente, era lo que buscaban. ¿Era su obligación revelar a sus superiores aquel misterio? Miró a sus tres compañeros buscando respuestas, en los ojos de Lola leyó que todo debía de dejarse como estaba, y, sorprendiéndose de su propia decisión, lo admitió.

La mañana del 20 de Noviembre, como habían hecho ininterrumpidamente desde 1937, varias decenas de personas se congregaron en la iglesia de la Caridad a las siete de la mañana para escuchar misa, en ella recordaban y rendían homenaje a un hombre joven, fusilado una mañana de veinte de noviembre de 1936 en la cárcel de Alicante, llenaban por completo la iglesia y seguían devotamente las palabras del sacerdote que hablaba de Paz y reconciliación, ninguno era consciente del objeto que brillaba sobre sus cabezas, entre ellos José Antonio, el amigo de Enrique, y otros camaradas, él estaba invitado, y quiso acompañarlos esa mañana, no solo por ellos, también como un pequeño tributo a su padre, y, además, quería ver la iglesia llena de gente, observando durante la celebración, aquel objeto sagrado al que todos estaban ajenos.

Desayunó con varios de ellos tras la misa y regresó a su casa, aún era temprano, Alicia no se había levantado todavía, Enrique se desvistió y se metió en la cama, la abrazó, ella, al sentir el calor de su cuerpo junto al suyo, se despertó, se besaron tiernamente e hicieron el amor.

El AVE para Madrid de las ocho y media salió puntualmente, en clase preferente, sentado junto a la ventanilla, Navarro hojeaba un periódico, de pronto, una mano femenina, con unas preciosas uñas lacadas de rojo, empujó el periódico hacia abajo.

—¿Eso es lo que piensas hacer, leer la prensa?

—Estaba ojeando la cartelera de teatros de Madrid.

—¿No se te ocurre otra cosa para esta tarde?

—Ya lo creo que si.

Navarro plegó el periódico y lo introdujo en la bolsa del asiento delantero, se volvió hacia Lola, que se sentó a su lado, y la besó.

La playa de los Alemanes

Javier Compás

Editorial: JIRONES DE AZUL, 2010

ISBN: 9788492868285