Primera edición: 2018

Sello: Independently published

Un obstinado editor italiano, una novela sin publicar, una botella de vino blanco y la dirección de una cafetería Parisina, harán que Rebecca emprenda el viaje de su vida a la ciudad de las luces tras la estela de la autora, con un único objetivo; conseguir que firme con su editorial. Sin embargo son varias las incógnitas que viajarán con ella;

¿Qué quiere el guapo y perseverante editor? ¿Qué esconde entre líneas la preciosa novela? Y sobre todo… ¿Quién es Adrienne Faure-Dumont?

A todos los que tenemos sueños, los que somos algo más.

Como dice uno de mis cantautores favoritos, Andrés Suárez,

«Hay algo más».

Todos somos más de lo que podemos ver…

Capítulo 1

Los secretos de Mathew

A Mathew nunca le gustaron los funerales. Se pasó la vida diciendo que al único funeral al que asistiría, por desgracia, sería el suyo y cumplió con lo prometido. Su cuerpo reposaba en una caja de madera de cedro, demasiado lustrosa para su gusto, si pudiera verla… Un adorno innecesario, ya que todo lo que quedaba de él iba a pasar por el crematorio.

Siempre fue un tipo peculiar; el papel de escritor fracasado de los últimos años no era el papel que había soñado interpretar y ni mucho menos escribir. No obstante, vivir a la sombra de su ambiciosa mujer había hecho que en los últimos años perdiera la pasión por la escritura, en cierto modo.

Fue un hombre que gastaba palabras sobre papel, no era muy hablador; no obstante, sí era muy observador, un gran amigo de sus amigos, perfecto padre e inmejorable marido. Todas estas mentiras son las palabras que sonaban en su funeral. El cual dejaba mucho que desear: demasiada gente que Mathew detestaba junta. El triste evento había atraído a falsos amigos, falsos compañeros y algún reportero para cubrir la noticia, que no ocuparía más de un tercio de página en algún periódico local.

Desde luego, si Mathew hubiera podido ver semejante pantomima, ¡los habría mandado a todos al carajo! A todos, menos a Rebecca, su hija, la única que derramó verdaderas lágrimas, bajo unas enormes gafas de sol, al más puro estilo Audrey Hepburn en Desayuno con diamantes.

Rebecca siempre había sido el ojito derecho de papá. A sus treinta años se había convertido en una gran escritora y editora como Mathew, no podía ser de otra manera. Había pasado la infancia entre libros, manuscritos y máquinas de escribir. Al acabar sus estudios universitarios se había incorporado a la editorial de sus padres, la cual no estaba muy segura de querer heredar, cosa que no iba a ocurrir mientras su madre, Laura, pudiera evitarlo. Padre e hija estuvieron muy unidos, ella siempre había creído que entre ambos no había secretos, creía conocerlo como nadie. Siempre había sido una chica callada escondida tras sus libros, nunca había brillado por su valentía a la hora de tomar decisiones; para eso siempre había tenido a Mathew y a su oportunista marido, que a menudo las tomaba por ella.

Laura, la esposa de Mathew, una mujer cincuentona de larga melena y curvas exuberantes, se pasó todo el funeral haciendo el intento de secar unas lágrimas, inexistentes, con un pañuelo negro de seda. Una madrileña nacida en Cádiz, de donde apenas le quedaba una leve pincelada en su acento, aunque conservaba ese garbo y poderío de las mujeres andaluzas de ojos oscuros y pelo color azabache.

Andrés Martín, el marido de Rebecca, era un joven atractivo de mediana edad nacido en Uruguay, que ponía especial esmero en consolar a su falsamente apenada suegra. Al poco de conocerse, Rebecca y Andrés sorprendieron a todos anunciando su boda, formando así una extraña pareja. El uruguayo siempre había estado dotado de una belleza delicada, que junto a su media melena rubia habían hecho de él un punto de mira para la gran mayoría de féminas, hecho que siempre le había encantado y al que había sabido sacarle partido.

El funeral fue simbólico, ya que Mathew siempre había dejado claro que llegado el momento quería ser incinerado, y así fue. La idea de tener un lugar dónde ir a recordarlo, aunque simplemente fuera una triste lápida de piedra grabada, no desagradó a Rebecca, que cedió ante la insistencia de su madre, a la cual, tras 32 años de matrimonio, no se la veía tan afectada como se esforzaba en aparentar. En la lápida podía leerse una de sus frases preferidas:

«Yo voy soñando caminos».

Siempre había sido un gran admirador de Antonio Machado; junto con las playas mediterráneas, era lo que más admiraba del país donde había vivido los últimos casi cuarenta años. Rebecca llevaba escuchando a su padre repetir esa frase desde que tenía uso de razón, por eso no dudó en pedir que la grabaran sobre la falsa tumba de Mathew.

El funeral se alargó más de lo que Rebecca creyó que se demoraría, así que tuvo tiempo de analizar a cada uno de sus asistentes. La mayoría eran escritores a los que Mathew había ayudado o con quienes había colaborado en el proceso de creación y edición de sus novelas, que se habían visto obligados a asistir a un evento tan poco atractivo como aquel. Asistieron todos los trabajadores de la editorial, alguno más apenado que otro, también las dos hermanas de Laura, que casualmente estaban pasando unos días en Madrid. De no ser así, ninguna habría asistido. A Rebecca le hubiera gustado que estuviera allí el tío Vincenzo, para poder apoyarse en alguien que sintiera la pérdida de Mathew realmente. Vincenzo era el mejor amigo de Mathew, había sido la primera persona que había conocido en España en el ochenta y pico. Atraído por el clima mediterráneo Mathew, cuando había puesto un pie en España por primera vez, había conocido a Vincenzo, un abogado italiano recién licenciado que había decidido instalarse en Madrid con el sueño de tener su propio restaurante italiano, un sueño más qué cumplido en aquel momento, ya que poseía una cadena de restaurantes llamados La Nonna Totti, de gran éxito en España. Pese a que Vincenzo no era el tío real de Rebecca, actuaba y la quería cómo tal. La ausencia de familiares por parte de Mathew había hecho que existiera ese vínculo entre ellos dos. Vincenzo se había negado a asistir al funeral, alegando que Mathew no habría aprobado todo ese teatro. Ese día había llamado a Rebecca y habían acordado su presencia para el día en que decidiera esparcir las cenizas de su padre; solo entonces iría a despedir a su amigo, pero no quería ser partícipe de algo tan falso como ese funeral.

La ceremonia se celebró al aire libre y transcurrió con normalidad, tan solo dos pequeños detalles despertaron la curiosidad de Rebecca. Se trataba de dos personas: un hombre y una mujer parecían observar el funeral manteniéndose en otro nivel, alejados de los presentes. Ella se escondía tras unas enormes gafas, una gabardina y una boina oscura. Él, un joven de pelo alborotado, cabizbajo reposaba ambas manos sobre una bandolera marrón que colgaba de su hombro. Cuando la curiosidad no pudo más con Rebecca, dirigió la mirada hacia ellos entre la gente intentando ubicarlos o adivinar quiénes podían ser. La mujer no quiso afrontar ese momento y se retiró a toda prisa, se escabulló rápidamente sin dar opción a nada más, sin embargo él aguantó el duelo de miradas. Rebecca no podía ni imaginarse que ese joven desconocido traía algo en su bandolera que cambiaría la vida de ambos para siempre.

Los días posteriores a la muerte de Mathew, Rebecca estuvo vagando como alma en pena entre las cosas de su padre, sosteniendo cada libro, leyendo cada nota y respirando el olor que aún impregnaba sus bienes. Pasaba los días en el altillo de la casa donde se había criado, una boardilla que Mathew había convertido en su santuario, ese lugar donde Laura jamás ponía un pie y él se sentía a salvo de todo lo que le envolvía. Un lugar algo bohemio, lleno de libros, con un sofá, un escritorio donde los papeles reposaban caóticamente, un ordenador portátil y una máquina de escribir antigua. Desde luego, si hay algo que distingue a un escritor bohemio de un escritor convencional, es la antigüedad de su máquina de escribir. En este caso de trataba de una Hispano Olivetti M40, de la década de los cuarenta, impoluta como si el paso de los años no fuera con ella. Mathew ya la había comprado de segunda mano y se había encargado de que el tiempo no dejara mella en su aspecto, a pesar de que Rebecca, en su niñez, hubiera hecho en ocasiones un mal uso de sus teclas. Un lugar extrañamente acogedor, donde la inclinación del tejado provocaba que albergara puntos muertos de difícil acceso; no obstante, Mathew había sabido sacarle provecho a esos recovecos como no podía ser de otra manera, con libros y manuscritos, algo mejor ordenados que los que vivían en el oscuro escritorio de madera wengué.

Rebecca había estado pasando más horas en la preciada cúpula de su difunto padre que en su propia casa, algo que no parecía importarle mucho a Andrés. Resultaba curioso cómo una escritora de novelas románticas como Rebecca poseía una vida amorosa tan mediocre como la que vivía junto a Andrés. Llevaban cinco años casados, cegados por la juventud y el deseo, habían confundido el amor con algo que nunca debió dejar de ser una aventura pasajera, tan fugaz como el erotismo que envolvía sus encuentros. Ella algo cegada y él, un tanto oportunista, dieron forma a esa relación que Mathew nunca aprobó.

«Mereces algo mejor que un hombre con alma de marinero», le había repetido continuamente refiriéndose a Andrés como un hombre mujeriego.

Pese a que Rebecca en el fondo de su ser siempre había sabido que tenía razón, rechistaba ante el comentario de su padre exigiendo un respeto hacia su marido, ese marido que, cada vez más a menudo, buscaba diferentes puertos donde soltar sus amarras. Algo fácil de intuir incluso para Rebecca, que de vez en cuando reunía suficientes fuerzas para enfrentarse a él y dejarlo, lo que Andrés contrarrestaba haciendo uso de sus méritos uruguayos: Palabras bonitas, disculpas hipócritas, junto a una noche de pasión, hacían que Rebecca a la mañana siguiente bajara la intensidad de su infelicidad y se replanteara por un tiempo más su matrimonio.

Por eso no fue de extrañar que a Andrés Martín no le causara ningún recelo el hecho de que su mujer, desde la muerte de Mathew, apenas pisara su propia casa; de hecho, tardó unos días en darse cuenta de tal cosa.

Ella y su tristeza se habían afincado en la casa donde había crecido. Pasaba las horas rebuscando entre los papeles y cajones de su padre, leyendo manuscritos sin acabar, algunos redactados de puño y letra, otros mecanografiados con su eterna Olivetti y la mayoría hechos e impresos desde su portátil, el cual aún no había tenido tiempo de revisar. Desde que Rebecca ocupaba la boardilla de Mathew, había descubierto cosas inimaginables de su padre. Ella creía ser la persona que más lo conocía; siempre había sido un bohemio, pero excepcional padre, sin embargo, detalles como un cenicero lleno de colillas y un disco de vinilo de Edith Piaf, entre otras cosas, habían hecho que Rebecca se replanteara hasta qué punto conocía al verdadero Mathew, ese hombre que no fumaba y mucho menos escuchaba música en francés.

En su búsqueda incansable de todo y nada, simplemente de detalles, encontró fotografías de ellos dos. Preciosas imágenes de padre e hija, de esas que vienen acompañadas de recuerdos e incluso de olores, arrancaron una sonrisa en Rebecca y entendió cuánto la había amado siempre su padre. Aunque Mathew no gastara muchos «te quiero», como buen escritor los escribía o dejaba que los intuyera en cada relato dedicado a su hija. Todos los «te quiero» de Mathew eran de papel parecían ir dirigidos al amor de su vida, su hija; sin embargo, de su mujer, ni rastro. El desamor entre sus padres quedaba reafirmado al no encontrar ni un ápice, ni restos de ese amor. Entre tanto papeleo, Rebecca dejó caer sin apenas hacer ruido una fotografía donde podía apreciarse a un sonriente y joven Mathew junto a una joven de piernas infinitas y melena de caballo, Laura, ambos de la mano de una pequeña Rebecca de apenas un par de años.

—¡Bingo! Sabía que un día se quisieron… —se dijo a sí misma, sintiéndose aliviada al comprobar que no había sido un matrimonio obligado, unido por un embarazo no deseado. Supo leer entre líneas en esa imagen que, en alguna época, las personas que la criaron se habían amado de verdad.

Nunca pudo entender por qué ambos se habían privado de la posibilidad de volver a enamorarse. Pensó en ello unos instantes, hasta que logró verse reflejada en esa situación. Por un segundo cortó su respiración y sintió terror al pensar que ella también estaba malgastando su vida con alguien a quien no amaba o, peor aún, alguien que todavía la amaba menos que ella a él. Miró fijamente la fotografía antes de guardarla junto a las otras en el primer cajón, donde las había encontrado, dejó de pensar en ello y se centró en la búsqueda de todo y nada.

Estaba agotada, física y mentalmente. Decidió cesar su inacabable rastreo, poner fin a su doloroso duelo y abandonar por fin ese refugio, dejar de husmear entre las cosas de su padre. Iban a estar ahí siempre, jamás iba a dejar que su madre se deshiciera de nada. Pero había llegado el momento de volver su vida; reemprendería el escudriño de la boardilla en otra ocasión.

Agarró su teléfono para escribir un par de mensajes, a su madre y a su marido, comunicándoles el fin de su duelo y que regresaba a su vida, a su cama, a su trabajo… Dio un fugaz repaso a los mensajes y llamadas percatándose de que, de nuevo volvía a tener llamadas perdidas de ese número desconocido. Las ignoró y posó el teléfono sobre la desordenada mesa, dejándose caer en el sofá de un modo brusco. Ese gesto hizo que su pie izquierdo topara con algo que empezó a rodar bajo el viejo sofá. Introdujo la mano palpando por debajo de este, sofá en busca del objeto rodante. Dio con una botella de vino ya empezada, con el corcho bien hundido. ¡Eso sí era típico de Mathew! Le reconfortó encontrar algo del padre que ella había conocido. No obstante, era vino blanco y eso no era para nada típico de él, un amante del buen vino tinto.

«¿Qué está pasando aquí? ¿Y quién era el hombre que ocupaba esta boardilla?», se preguntó mientras forcejeaba con el corcho de la botella. Logró destaparla y, sin intención de buscar ninguna copa, se llevó la botella a los labios y dio un largo sorbo.

El tiempo pasó a ser algo de menor importancia, el teléfono reposaba de nuevo en silencio para que Rebecca no fuera molestada por nadie. Eso no le impidió darse cuenta de cómo vibraba nuevamente sobre el escritorio. Levantó la vista ligeramente, todavía no había guardado en la agenda ese número, pero lo reconocía perfectamente. Desde el día del funeral ese hombre joven de acento italiano fuera de contexto que la había abordado había intentado de todos modos hablar con ella de algo que había escrito su padre. Rebecca no había entendido que pretendía asaltándola con aquello en un día tan triste como el del funeral. Lo había esquivado, reprochándole, diciéndole que no era el momento, creyendo que era uno de esos escritores egocéntricos con los que habría estado trabajando Mathew.

Durante unos segundos observó absorta cómo el teléfono móvil bailaba a la vez que vibraba. Estaba dando un pequeño trago al delicioso vino sin retirar la mirada del dichoso aparato, cuando un impulso repentino le generó la necesidad de contestar por fin a esa llamada. Fue en ese mismo instante, al estirar la mano para atender el teléfono, cuando se percató de algo que hizo que olvidase por completo la llamada una vez más. Por debajo del ordenador portátil de Mathew sobresalía un manuscrito perfectamente encuadernado, titulado: París fue nuestro.

Capítulo 2

El tan esperado café

El canto de los pájaros que anidaban en el enorme jardín de la casa despertó a una nueva y desaliñada Rebecca. El sol le apuntaba a través de la ventana, situada en el techo, justo encima del viejo sofá de Mathew. Había leído el brillante manuscrito de una excelente novela, le había hecho vibrar como ninguna antes de entre las millones que había leído. Sin duda, mucho mejor que cualquiera de las novelas que ella misma había escrito. Había caído en sus manos e iba cambiar su vida por completo.

Miró con dificultad los rayos que vilmente la cegaban, tardó tres segundos en saber dónde y qué estaba pasando. En un intento por arreglar su alborotada melena pelirroja, utilizó sus dedos como si de un peine se tratase. Guardó el manuscrito en su bolso y bajó, no sin dificultad, la escalera de caracol de acceso a la boardilla.

Sabía perfectamente que iba poco presentable: desde que había muerto su padre a penas se había cepillado el cabello en un par de ocasiones. Pero algo había cambiado. Pasar por su casa, ducharse, tomar un café y volver al trabajo eran su máxima prioridad, tanto que no quiso apenas parar a saludar a su madre cuando se toparon la una con la otra al final de la escalera.

Laura, ligeramente vestida, se sintió sorprendida al verla descender con tanta prisa.

—¿De dónde sales? ¿Estabas arriba? Creí que habías vuelto a tu casa… —se apresuró a decir titubeante, con un tono bastante alto y algo preocupada.

Rebecca no tardó en deducir lo que estaba pasando. Al cerciorarse de la situación incómoda que se había creado, sin apenas articular dos palabras, salió disparada de la casa, no sin antes hacer un rápido escaneo del lugar.

Subió al coche furiosa tras analizar la situación. Pese a que no había podido ver a nadie, dedujo que su madre no estaba sola. Unos mocasines de hombre asomaban bajo la mesa y el trapo que Laura intentaba ocultar, el cual colgaba del sofá, era una camisa y no precisamente femenina, una Giorgio Armani de hombre. No lograba diferenciar si se sentía más molesta porque su madre se acostara con otro hombre o porque no hubiera pasado ni un mes de la muerte de Mathew y ya lo estuviera sustituyendo. Condujo preguntándose cuántos amantes habría tenido su madre, dando por hecho que más de uno y menos de… Pero no le valió la pena seguir pensando en ello. Tenía una meta, algo más importante en lo que pensar.

No le sorprendió el no encontrar a Andrés en casa, incluso se sintió aliviada de que así fuera. Se podría decir que, tras una buena ducha, un vestuario adecuado e incluso algo maquillaje para ocultar posibles secuelas de noches largas, había nacido la nueva Rebecca. Por fin se había desecho de esas dichosas lentillas que, tras haber pasado la noche pegadas a sus ojos, le ardían en las cuencas oculares como si llevaran gotas de limón. Dejó en esa ducha la Rebecca desaliñada y desganada, se puso sus gafas de montura de pasta negras, las cuales le daban un aire más sofisticado e intelectual, y dio paso a la Rebecca enérgica, con ganas de descubrir quién estaba detrás de ese manuscrito. Pero primero, antes que nada, de vital importancia para ella era tomarse un buen café.

En el manuscrito había podido leer el nombre de un lugar en especial de Madrid, aunque en su mayoría la historia transcurría en París. Y sin saber que buscaba exactamente decidió ir a tomar el tan esperado café a una cafetería mencionada en el barrio de Lavapiés, donde empezaba la historia de la preciosa novela. No tenía que desviarse mucho, la editorial se encontraba a pocos minutos de allí, de modo que así lo hizo.

Tras dos intentos fallidos, por fin dio con la cafetería que buscaba. Se encontraba un paso de empezar a indagar en lo que ocultaba esa bonita novela sin firmar y de la que su padre jamás había mencionado nada. Estaba completamente segura de que no había sido escrita por su difunto padre; no obstante, estaba entre sus cosas, bajo su portátil, como si fuera a trabar en ella. Alguien había confiado en él para llevar a cabo la publicación de ese manuscrito y ella iba a terminar ese trabajo. No iba a consentir que semejante historia de amor quedara en el olvido, y menos aún si su padre había puesto la intención de trabajar para sacarla adelante. Su único objetivo durante los próximos meses sería mover cielo y tierra para dar con el autor y acabar ese trabajo.

Se detuvo justo al entrar para hacer un pequeño escaneo del lugar; decoración vintage, preciosas sillas como sacadas de un rastrillo, pared enladrillada y una pizarra en forma de cafetera antigua, con las delicias del día. Detectó la mesa donde quería sentarse y lo hizo rápidamente al comprobar que no estaba ocupada por nadie, mientras observa minuciosamente cada detalle de la cafetería. Sin duda era la descrita en ese manuscrito encontrado la noche anterior en el caótico escritorio de su difunto padre. Una preciosa historia de amor había empezado justo en ese mismo lugar, estaba completamente segura.

Sintió cómo la emoción recorría su estómago, que se encogía por momentos. Con el gesto de juntar el dedo índice con el pulgar, pidió un café corto, dando uso a esa especie de código entre el camarero y cliente, que suele ser efectivo en la mayoría de cafeterías madrileñas. De esa manera Rebecca pidió su café expreso sin mediar palabra. Gesto que el mozo entendió perfectamente y al que respondió con una amable sonrisa y con un guiño de uno de sus enormes ojos azules. Hecho que sonrojó inevitablemente a la tímida Rebecca, mientras tomaba asiento.

Ya no recordaba cuánto le gustaba el aroma del café, posiblemente porque le recordaba a su padre. Lo olfateaba antes de cada sorbo como si no hubiera tomado una taza en años. Intentó recordar detalles de la novela, quería estar totalmente segura de que era la cafetería que había descrita en esa bonita historia. Así que supo que debía volver a leerla de nuevo, releer un par de capítulos antes de dirigirse a la editorial sería una buena idea.

Llevaba tantos días con el teléfono móvil en silencio que le costó reconocer el sonido que procedía de la enorme bandolera oscura que había comprado tan solo dos días antes de la muerte de su padre. Rebecca siempre utilizaba bolsos grandes, así podía transportar cualquier cosa que le hiciera falta. La mayoría de veces con la utilidad de llevar consigo libros o manuscritos por corregir. Vivía por y para su trabajo.

No tardó más de diez segundos en reaccionar, lo suficiente para que el teléfono dejara de sonar. A la vez que ella introducía la mano en el enorme bolso, se percató paralelamente de cómo un individuo que había sentado en la barra se daba la vuelta sobre él mismo sin bajar los pies del taburete, enganchado a un teléfono.

—¿Así que la señorita Owens no quiere responder a mis llamadas? —preguntó sarcásticamente aquel hombre, tan sorprendido como ella de encontrarla ahí.

Rebecca levantó la vista y rápidamente reconoció a aquel hombre joven, el mismo que había asistido al funeral de su padre.

—Perdone… ¿Nos conocemos?

No se le ocurrió mejor manera de disimular que haciéndole creer que no lo recordaba. Sin embargo, se acordaba perfectamente de ese acento italiano que apuntaba algo perdido al final de sus palabras. También recordaba lo que le había dicho, junto con la bandolera marrón que colgaba de su hombro y, como no, lo recordaba por su extraño e inusual atractivo. Un hombre de apariencia descuidada, moreno con rizos rebeldes a lo afro, joven, no más de treinta y pocos años, con la descuidada barba que no lograba ocultar la belleza de su rostro. «Bohemio pero sexy», pensó Rebecca al repasarlo disimuladamente de arriba abajo, mientras se sonrojaba por sus pensamientos.

Se presentó como Hugo Ranieri; trabajaba para una editorial Barcelonesa, de la que Rebecca ya había oído hablar, la cual acostumbraba a publicar novelas de fantasía romántica, en la misma línea de las que ella escribía. Mientras se presentaba pidió permiso para sentarse frente a ella en la misma mesa. Estuvo varios minutos hablando, alardeó de su forma de trabajar, sus políticas de trabajo tanto éticas como morales, su buen ojo para los nuevos escritores, etcétera. Por un momento Rebecca creyó que ese hombre estaba buscando un nuevo trabajo y le interesaba trabajar con ellos en Twenty Days, la editorial que sus padres habían creado y que en aquel momento era una de las más prestigiosas en toda España. Así que se vio obligada a interrumpir el monólogo del hombre; aunque le pareció muy hablador para su gusto, también le había resultado simpático con esa la tonalidad italiana que de vez en cuando se dejaba notar entre su casi perfecto español. Por otro lado le hizo gracia cuanto gesticulaba al hablar.

—Señor… ¿Ranieri? —le interrumpió, mientras él afirmaba con un movimiento de cabeza—. Creo que se está equivocando de persona, yo no me encargo de esos temas; si quiere, le dejo un correo electrónico al que podrá enviar su currículum.

—Esto… Ya sé quién es usted. ¿Nos podemos tutear? Eres muy joven para que te hable de usted… Eres Rebecca Owens, la hija de Mathew Owens, editora del Twenty Days y escritora de novelas como, La casa morada, El espejo de la señora Raly o Respira si puedes. ¿Estoy en lo cierto?

Atónita ante tal repaso, no podía entender qué pretendía aquel hombre, así que fue clara y directa, algo poco inusual en ella. Le preguntó cuál era el motivo que le había llevado a creerse con el derecho de comparecer en el funeral de su padre. El joven detectó su hostilidad y supo que tenía que ir de cara al grano, que Rebecca no iba a concederle más de un par de minutos antes de cortarle de nuevo e irse de la cafetería. Así pues, le hizo un breve resumen de cómo había conocido a su padre.

—Conocí a Mathew en un hospital de París, ambos visitábamos a diario a alguien ingresado en ese hospital. El atentado del 11 de Noviembre de 2015 dejó demasiadas víctimas hospitalizadas, mi hermano era una de ellas. Durante unos días coincidimos en la cafetería. El hecho de que los dos hablásemos español hizo que se creara un vínculo entre nosotros, habíamos empezado a entablar una amistad que duró hasta que… —Bajó la mirada apenado, pero rápidamente volvió al tema—. Coincidíamos en el mundo editorial, Mathew era alguien muy admirado por mí, jamás pensé que llegaría a conocerlo. En esos ratitos de cafetería, a la misma hora cada día, mientras le practicaban las curas a los pacientes que ambos visitábamos, aprovechábamos para tomar un café, hablar de libros, hacer críticas literarias, algunas no muy constructivas, por cierto. En los momentos en que nos sentíamos abatidos moralmente, también nos contábamos cosas más personales. Desde entonces hemos seguido teniendo contacto. Cada vez que visitaba la capital, Mathew encontraba ese preciado ratito para tomarse un café conmigo y tener buenas conversaciones, en esta misma cafetería…

Rebecca se limitó a escucharlo; mientras, fue cruzándose de brazos, apretando cada vez más la mandíbula. Empezó a hacerle notar que no estaba creyendo nada de lo que él estaba contando. Cuando Hugo se dio cuenta de su incredulidad quiso acelerar la historia, pero Rebecca se levantó de la mesa, dejando caer un par de monedas al lado de la taza de café.

—¡Ya he oído bastante! —lo cortó en seco. Su voz sonó a una mezcla de timidez y enfado. Lo dejó con la palabra en la boca y se dirigió a la salida del local.

Apenas llegó a rozar el pomo de la puerta con su mano, dispuesta a abandonar ese lugar al que pensó en no regresar jamás y evitar tener que volver verlo, cuando el joven le gritó desde la mesa:

—¡Tengo el borrador de una reciente novela que escribió tu padre!

Capítulo 3

La nueva Rebecca

Todos y cada uno de sus compañeros se habían dejado caer disimuladamente por el despacho de Rebecca, meramente por compromiso. Menos Liza, la joven madrileña de padres holandeses y piel de chocolate que ejercía de ayudante de Mathew. En los últimos años habían estrechado mucho su amistad, era la amiga que nunca antes había tenido. Criarse con la nariz metida entre libros no le había ayudado mucho a hacer amistades en su niñez. Liza dedicó esa primera mañana a pasarla junto a ella, en ese pequeño despacho, e incluso salió en busca de comida china para las dos aprovechando que Laura no había aparecido por la editorial en toda la mañana.

Esa mañana las dos amigas estuvieron poniéndose al día con todo lo que se cocía en la editorial, temas profesionales y otros no tanto. Liza, siempre había animado a Rebecca a volver a la soltería, no era muy amistosa con el marido de Rebecca. Le contó que Andrés había tomado un par de malas decisiones y habían roto el contrato con un par de distribuidoras y dos librerías de gran nombre. Desde que Andrés había entrado a formar parte del negocio como comercial de la editorial había empezado a romperse algún que otro contrato con librerías y lugares de distribución, pero nunca le habían dado importancia. Sin embargo, no imaginaban que el joven descarado había provocado la ruptura de esos contratos haciendo mal uso de sus encantos, sobrepasándose con las esposas o dueñas de dichos negocios. En otro ámbito, tal vez fuera algo fácil de deducir, ya que su instinto de buscafaldas carecía de límites, pero en este caso simplemente se habían dedicado a opinar que, era como Laura solía llamarlo, «un inútil con cara bonita». No habían imaginado siquiera que pudiera utilizar su trabajo para dar rienda suelta a su desfachatez. Ni Rebecca ni Laura eran conocedoras de tal falta de respeto hacia la editorial o, peor aún, hacia Rebecca.

Esas pérdidas se habían ido llevando de la mejor manera posible. Contrataron a Natalia, una mujer cuarentona vendedora nata. Se dedicaba a arreglar los desastres de Andrés e incluso a ampliar la cartera de nuevos clientes. Andrés se pavoneaba como si fuera intocable, esforzándose únicamente por caerle bien a su suegra. De vez en cuando, se tomaba la molestia de mandar un ramo de rosas a su esposa a través de un mensajero, para que todos creyeran que era un gran marido. Eso sí, siempre después de alguna riña o intento de Rebecca por salir de esa relación tóxica. La situación solía acabar con el despido de alguna ilustradora o alguna nueva editora, cualquier joven con la que Rebecca pudiera intuir una posible infidelidad. Andrés, resultando ileso de todas las batallas, deambulaba por la editorial como un torero después de la faena, cabeza bien alta y sonrisa hipócrita.

Rebecca vivía engañada por él, pero más se engañaba ella misma al hacer caso omiso de la realidad. Se había acostumbrado a aquello y tenía un terrible miedo a la soledad.

Liza era la única persona con la que Rebecca compartía algo más que trabajo. A los pocos meses de entrar en la editorial ya eran algo más que compañeras, eran amigas. Esa amistad le permitía expresar su opinión sobre el marido de su amiga, la cual desde el primer día no había sido la que le hubiera gustado que fuera. Esa misma amistad era la razón por la que Liza también había decidido guardarse el rumor más morboso que rondaba por la editorial y el que más podría dañar a su amiga. Después de todo, Rebecca acababa de regresar al trabajo con síntomas de no haber estado pasando por buenos momentos, algo de esperar tras la muerte de su padre. Y, aunque fuera algo más que un rumor, sin una prueba evidente no iba a hacer pasar a su amiga por eso. Se rumoreaba que Andrés estaba cometiendo la infidelidad máxima…

Aunque a Rebecca no pareció importarle ninguno de esos chismes, no dejaba de pensar en el manuscrito de la novela que ocultaba en su bolso y las palabras que aquel italiano de la editorial Barcelonesa. Su hábilvil amiga no tardó en percatarse de que algo había cambiado en Rebecca, no lograba encontrar la palabra para describir cómo la notaba.

—¡Vigorosa!

—¿Vigorosa? —preguntó Rebecca entre risas—. Cierra la puerta, Liza, tengo que contarte algo.

Mientras cerraba la puerta del pequeño despacho, Liza intentó, a través de una lluvia de palabras, deducir qué se traía entre manos su renacida amiga. Usó palabras que tal vez le hubiera gustado escuchar en boca de su amiga, tales como divorcio, lotería, amante, separación, nuevos proyectos… incluso llegó a preguntarle si había conocido a otro hombre. Esa, tal vez, hubiera sido la respuesta que más le habría gustado a Liza.

Tras agotar un sinfín de posibilidades, que Rebecca tan solo se limitó a escuchar y negar con la cabeza, sacó el manuscrito del bolso, ante la mirada incrédula de su amiga, que no entendió nada de nada. Le explicó cómo y dónde lo había encontrado. La historia de amor contemporánea más bella de los tiempos había estado en manos de su padre, aunque no escrita por él. Ella no conocía su procedencia y necesitaba dar con la autora. Era una obra digna de publicar, había que dar con ella lo antes posible y evitar que, en cualquier momento, otra editorial se hiciera con esa preciosa novela. Olvidó contarle el encuentro fortuito con el tal señor Ranieri, pues estaba pletórica con el descubrimiento. Notó que su amiga estaba confundida, ante tanta excitación por una novela que Rebecca describió como el best seller que le hubiera gustado escribir. Además Liza tenía acceso a todo en lo que Mathew trabajaba y jamás había mencionado nada de ese manuscrito, de lo que dedujo que, sin duda, nunca había pasado por sus manos.

—¿Qué te hace pensar que lo ha escrito una mujer? No veo ningún nombre. Nunca he creído que Mathew dejara de escribir. ¿Estás segura que no es una novela de Mathew?

Esa última pregunta mantuvo a Rebecca dubitativa por unos instantes, a lo que respondió con seguridad.

—¡Es una mujer! ¡Te lo aseguro!

Cuando Rebecca descubrió el manuscrito, también había un sobre, al parecer el mismo en el que lo habían enviado a Twenty Days, a la atención de Mathew Owens. Ese sobre contenía un nombre y una dirección.

Pidió a su amiga que hiciera una copia del manuscrito y que se lo leyera ese mismo día. Estaba segura de que después de que Liza leyera semejante obra, no le iba quedar ninguna duda que había sido escrito por una mujer llamada Adrienne Faure-Dumont.

Rebecca quiso pasarse toda la noche buscando información sobre Adrienne Faure-Dumont, pero la verdad fue que, tras estar una hora en la cama sentada frente al portátil, se quedó dormida víctima de todas esas malas noches que había estado pasando. Apenas había recabado información, así que empezó a pensar que tal vez ese nombre fuera un seudónimo. Buscó varias veces esa dirección, que al parecer también era falsa, ya que era la dirección de una cafetería de París. De todos modos, no dudó en escribir un correo electrónico; con un poco de suerte, el dueño de la cafetería conocería a Adrienne.

A las seis de la mañana Rebecca ya estaba en pie, rebuscó en la cocina sintiéndose una extraña en su propia casa; quería encontrar una cápsula de café. Rebuscó hasta que dio con ella y se preparó un delicioso café, junto con un par de tostadas con mermelada de fresa. Mientras saboreaba la deliciosa mermelada que le había regalado su tío Vincenzo, elaborada en la bella Italia, pudo presenciar la patética situación de ver entrar a su esposo en un estado bastante deplorable, despeinado con un terrible olor mezcla de alcohol y perfume caro de mujer. Rebecca no lo sabía, pero aquella iba a ser la última vez que se dejara engañar. Andrés, en un intento por disculparse de lo indisculpable, añadió que había estado con su gran amigo Alejandro y la noche se les había ido de las manos.

Lo miró; esta vez no sintió rabia, ni un ápice de disgusto. Sintió pena, no por su estado, más bien por su matrimonio. Quiso no darle importancia.

—Haz el favor de ducharte y ponerte en condiciones. —le ordenó sin penas mirarlo—. Olvidas que hoy tenemos la lectura de testamento de mi padre. ¡Ah! Y me alegro de que Alejandro haya dejado de comprarse perfumes baratos…

Andrés no supo qué contestar ante el sarcasmo de su mujer, al que no estaba acostumbrado; se rascó la melena despeinada, como quien ha metido la pata, y supo que lo mejor era una retirada. Se metió en la ducha sin más explicaciones.

Un par de horas después, sin mediar palabra, ambos aparcaban el precioso BMW deportivo de color rojo de Andrés en el parking de la notaría, dónde esperaban también la madre y el tío de Rebecca.

Vincenzo recibió a Rebecca con el más cálido de los abrazos. Agarrada firmemente del brazo de su tío, entró, seguida de los demás, en la sala donde les esperaba el señor notario, un hombre muy peculiar bajito y con barba, que vestía con traje de cuadros marrones y pajarita color beige. El notario tuvo que dedicar dos miradas para poder dirigirse a los familiares de Mathew Owens, por encima de sus redondas gafas, esas que era evidente que utilizaba únicamente para leer. Sin darse cuenta se habían formado dos grupos; Rebecca y Vincenzo a un lado, al otro, Laura y Andrés.

Fue como una revelación divina, algo que traspasaba la intuición. Rebecca miró el soberbio rostro de su madre y la postura corporal de su esposo; fue un pequeño detalle pero un gran detonante el que hizo despertar a Rebecca. Cuando Andrés cedió el asiento a Laura con gesto de amabilidad, ese gesto se alargó un segundo más de normal, su mano acompañaba la espalda de Laura y al retirarla fue más una caricia que un gesto. En ese mismo instante supo que la estaban engañando. Reconoció el perfume Chanel Nº. 5 en su madre, bajó la vista hasta los mocasines de Andrés: eran los que habían sobresalido por debajo del sofá de su madre la otra mañana. No había duda alguna, su madre y su marido eran amantes, nunca había estado tan segura de algo.

Levantó la vista sin mediar palabra, el corazón le iba a mil revoluciones. Respiró hondo sin decir nada; decidió callar lo que había descubierto y se sentó junto a su tío. La nueva Rebecca no se iba a venir abajo o por lo menos lo intentaba.

Nadie imaginaba que Mathew era de los que ocultaba un testamento, no le gustaba anticiparse a las cosas. Sin embargo sí había dejado uno y eso los mantenía muy nerviosos a todos. Laura ya había estado especulando acerca de qué hacer con todo.

La lectura del testamento dejó a todos en estado de shock. Vincenzo fue el único que no se sorprendió de las decisiones que anunciaba. La mayoría de trámites legales de esas decisiones quedaban bajo su responsabilidad. Su trabajo no era incompatible con sus sueños, así que nunca había dejado de ejercer la abogacía. Se mantuvo sereno al lado de Rebecca, esperando el veredicto de un juicio previamente ganado.

Andrés quedaba totalmente excluido de todo, su nombre no estuvo presente en ningún momento. Para sorpresa de Laura, ella simplemente quedaba en posesión de los bienes que estuvieran a su nombre, tales como su coche y el piso en la zona alta de Madrid, piso que Mathew prácticamente se había visto obligado a comprar, para mantener los escarceos amorosos de su mujer lejos de él y de su entorno. Tan solo iba a disponer del veinte por ciento de la editorial, así como de sus beneficios hasta el momento. El ochenta por ciento restante de Twenty Days quedaba en manos de su hija. La casa y el apartamento en la costa Brava, fueron también para Rebecca, así como todas sus pertenencias: sus coches, el pequeño velero y un local comprado recientemente, etcétera.

Todos los trámites y documentos legales que Laura intentó exigir al verse tan excluida de la herencia estaban en manos de Vincenzo, que aguardaba con un gesto de satisfacción. Todo había estado siempre bajo el control de Mathew, aunque Laura creyera lo contrario. Nunca había leído las cláusulas que ambos habían firmado hacía ya treinta años, al embarcarse en la aventura de Twenty Days. Así que, legalmente, no podía exigir nada más.

Sin embargo, no fueron tales decisiones lo que dejaron a todos perplejos. Se produjo un silencio monumental cuando fue mencionado el apartamento en París. Nadie sabía de su existencia; todos miraron con cara de asombro al peculiar notario, todos menos el tío Vincenzo, evidentemente, que aparecía como representante legal de la heredera, una tal L. R. F.

Rebecca dirigió la mirada confusa hacia su tío, en busca de una explicación. Vincenzo carraspeó y se pronunció como el representante legal. Se quedaron mudos, el silencio, y la confusión se apoderó por instantes de todos y cada uno de ellos, que fueron pasando uno por uno, menos Andrés, a firmar el sinfín de documentos.

En apenas treinta minutos sus vidas habían cambiado radicalmente. Laura fue dominada por la ira, la proyectaba con la mirada contra su hija y Vincenzo, acusándolos de ser cómplices de un complot que Mathew había creado contra ella y, para colmo, tenía que sufrir la humillación de saber que había sido engañada por su marido, con una desconocida y que, sin embargo, constaba en su testamento.

—¡Maldita francesa! Al final ha salido bien parada… —renegaba Laura.

Su preocupación se basaba en el qué dirán, las apariencias, las mismas por las que siempre había estado en ese falso matrimonio que había empezado a desvanecerse apenas un par de años después del nacimiento de su hija.

En la puerta del edificio de la notaria, podía cortarse la tensión entre ambos bandos. Andrés, que había permanecido callado, más bien mudo, desde que llegaron, quiso romper el hielo en un intento de cambiar de bando y ponerse al lado de su esposa. Intentó agarrarla de la mano cariñosamente, sabiéndose ganador si se arrimaba a ella. No obtuvo la respuesta que esperaba. Con un gesto brusco, Rebecca esquivó la mano de Andrés mientras levantaba la vista y la clavaba sobre los claros ojos de su marido.

Nunca antes Rebecca se había enfrentado a él de aquella manera. Su mirada era dura y amenazadora, achicando levemente los ojos y apretando los labios.

—¡No te atrevas a tocarme! Ni siquiera a rozarme… ¡Nunca más en tu vida!

Andrés, en un intento por reaccionar, intentó acercarse a ella confundido, buscando una explicación. Pero se topó con la barrera de Vincenzo, que no lo dejó avanzar ni un solo paso; por el contrario le hizo retroceder dejándolo justo al lado de su amante, ambos sumamente confundidos ante la reacción de Rebecca.

Antes de que Laura volviera a escupir veneno, creyéndose con derecho a tratarlos como enemigos, Rebecca quiso dejar bien claro lo que estaba pasando. Le temblaba el alma, sin embargo, dio tres pasos hacia delante y puso su rostro frente al de su madre empequeñeciéndola todo cuanto pudo. Se sintió bien, pues normalmente era ella la que acaba por empequeñecerse, nunca jamás había hecho esto con nadie. Cuando la tuvo totalmente acobardada y sin palabras, fue clara y concisa. Por primera vez en la vida, Rebecca desbordaba fuerza y firmeza.

—Mañana a las diez de la mañana, te quiero fuera de mi casa. ¡Mi ca-sa! ¡La de mi padre! En caso contrario os voy a llevar a juicio. ¡A los dos! —dirigió la mirada hacia Andrés y volvió a clavarla en ella—, y os voy a dejar sin nada. A partir de ahora… —Volvió a mirar a Andrés, pero finalmente acabó fijado sus ojos en los de su madre—, ¡es todo tuyo! ¡Lo mantienes tú!

El uruguayo quedó en shock, con los ojos enrojecidos, abiertos como platos, al borde del llanto. Dando por zanjada la conversación, Rebecca y Vincenzo se marcharon. Tuvo que agarrarse fuerte al brazo de su tío mientras caminaban rumbo a ningún lugar. Vincenzo no articuló ni una sola palabra, entendió perfectamente la situación. Después de tal acto de valentía, deambularon dos calles hasta que las piernas de Rebecca no dieron más de sí. Se desvaneció en los brazos de su tío, que la sujetó con fuerza y dejó que llorara contra su pecho, todo el rato que necesitó, sabiendo que habría un antes y un después a ese día.

A Vincenzo le sorprendió la fortaleza de Rebecca, que siempre se había mostrado escasa de valentía, siguiendo los pasos de su padre, inmersa en un matrimonio falso. Tras un buen manjar en el restaurante La Nonna Totti de Vincenzo, Rebecca y él acordaron cómo dejar ciertos temas zanjados. Hablaron larga y tendidamente de qué hacer con la editorial, cómo manejar el tema con Laura, los papeles de divorcio de Rebecca, etcétera. Hablaron de cómo ella siempre se había sabido engañada y lo consentía, de igual modo que Mathew había hecho con Laura tantos años.

Enfrentarse a su madre era algo que podía hacer flojear a Rebecca y ella lo sabía. Vincenzo le propuso que se tomara unas vacaciones, que se retirara dos semanas al apartamento de la costa Brava. Él se encargaría de todo, a la vuelta habría conseguido el veinte por ciento restante de la editorial que pertenecía a Laura. No quedaría ni rastro de ella en la casa y conseguiría que Andrés firmara los papeles del divorció sin rechistar. Sin duda, su tío era su mejor aliado, su ángel de la guarda, de igual modo que lo había sido para Mathew.

Demasiados cambios en pocos días; alejarse de todo le iría bien. Lo único que quería a su vuelta era no volver a ver a su madre ni a su futuro exmarido. Se imaginó sentada en esa bonita playa, con la brisa regalándole el olor de agua salada y cedió a la petición de su tío.

Rebecca llenó su copa y la de su Vincenzo, embriagada y envalentonada por la fuerza del delicioso vino, propuso un brindis:

—Por un futuro mejor y por mi padre, el hombre de mi vida.

Rebecca solo brindaba por hechos reales, no le gustaba anticiparse a las cosas. En este caso, cualquier cosa que viniera sería mejor que lo que había estado viviendo. El color del vino hizo que recordara la botella que había encontrado en el altillo de su padre.

—¿Tú sabías que mi padre bebía vino blanco?

Vincenzo, que al oír esas palabras, no acabó de alargar la copa, sino que afirmó con la cabeza sintiéndose culpable.

—¿Sabías que fumaba? ¡Por Dios! ¿Cuánto hacía que fumaba?

De nuevo afirmó con la cabeza sin articular palabra, agarró aire como queriendo contestar y Rebecca volvió al ataque con preguntas mientras miraba fijamente el vino.

—¿Teníamos un apartamento en París? ¡Hasta escuchaba música en francés! ¡Mi padre! ¿Vas a contarme quién es ella? ¿La conoces? ¿Era su amante? ¿Su amiga? ¿Su hija? ¡Le ha dejado herencia! Sin duda es alguien importante… ¿Qué está pasando?

Vincenzo supo que tenía que contestar y disipar todas estas dudas que le surgían. Pero no en ese momento.

—Rebecca, piccola… Ahora no… No es el momento. Mathew era más de lo que todos veíamos en él, en realidad todos somos más de que podemos ver, aunque a veces la vida nos encasille en un papel que jamás acabamos de aprender. Mi hermosa piccola… Hazme caso, confía en mí, vete tranquila dos semanas a desconectar, a la vuelta nos encargamos de este tema y muchos más. Te prometo que, a la vuelta y con todo en su sitio, hablaremos de todas tus dudas.

Al levantarse besó la frente de Rebecca, dejando apoyada una mano sobre su hombro. A ella le pareció una secuela de una película de mafiosos. El acento italiano de su tío, el vino, el restaurante a puerta cerrada… entendió que el mafioso, había puesto punto final a dicha conversación. Y así lo entendió Rebecca, tocó la mano de su tío y no hicieron falta más palabras.

Capítulo 4

Casualidad o destino

Esa misma tarde, Liza ya le había conseguido un billete de avión a Barcelona, allí se alquilaría un coche o agarraría un taxi hasta el apartamento, que se encontraba a unos noventa minutos. No tenía ganas de conducir tantas horas y rechazó la proposición de Liza de acompañarla. No era una salida de amigas, era un descanso, un retiro, un paréntesis entre su vida del ayer y la del mañana.

Si bien Rebecca gozaba de una valentía inusual en ella y ansiaba empezar una nueva vida, no creyó oportuno enfrentarse a su madre, no todavía, ni al hombre al que ya no amaba. Ambos ocupaban sus dos viviendas, así que necesitaba hacerse con un poco de ropa evitando el baño de suplicas, excusas y adulaciones que Andrés tendría preparadas para el momento en que la viera aparecer. Sabía que, aunque el día había sido muy intenso y él se había quedado con una mano delante y otra detrás, eso no iba a cambiar su intensa vida. A las nueve en punto de la noche salía con su flamante BMW dejando un rastro arrebatador, por lo que no parecía muy afectado.

Nunca antes Rebecca se había sentido como una extraña entrando en su propia casa, esta vez a hurtadillas. No tardaron más de diez minutos en conseguir todo lo que necesitaba: ropa, un neceser completo, un par de cuadernos, su ordenador portátil y un paquete de galletitas de Oreo.

No había ninguna prisa, Andrés no volvería hasta bien entrada la madrugada; no obstante, ellas se sentían como unas delincuentes: tocaban todo y se movían sigilosamente. En cuanto tuvieron todo lo necesario, ambas se dejaron caer sobre el sofá riéndose a carcajada limpia, al darse cuenta de la estúpida situación. Rebecca fue en busca de un par de copas y una botella de cava catalán que le había regalado su padre unos meses antes y brindaron por su nueva vida. Habían sido muy sigilosas, bastaría con dejar las copas a la vista para que Andrés supiera que Rebecca no iba a volver. Rebecca no era de las que brindan antes de empezar un proyecto, ni para desear suerte. Del mismo modo a que su padre, no le gustaba adelantarse a los acontecimientos. Jamás brindaba por el éxito de un libro antes de lanzarlo, ni siquiera el día de la presentación; ella proponía un brindis cuando era más que evidente su éxito, cuando los números hablaba solos. La última vez que había brindado adelantándose a los acontecimientos había sido el día de su boda, a sabiendas que no debería haberlo hecho.

Del mismo modo, repitieron la operación en la casa de los Owens. Laura se había anticipado a la amenaza de su hija, había recogido sus cosas y se había instalado en su otra vivienda. Rebecca sintió pena al adentrarse en el vacío del que había sido su hogar, donde había vivido la farsa del matrimonio de sus padres y donde cada rincón le sugería un recuerdo de su difunto padre. Su amiga tuvo que frotarle el brazo dándole ánimos cuando vio que se había quedado en la entrada moviendo la cabeza de un lado a otro, observando y recordando.

Liza no entendía qué hacían allí si ya disponía de todos los enseres necesarios para pasar unos días fuera. Siguió a su amiga escaleras arriba hasta el altillo. Supo que era el espacio de Mathew, era tan obvio que no hizo falta preguntar. La Hispano Olivetti M40, el escritorio de madera wengué, la selva de papeles, el cenicero repleto de colillas y la botella vacía de vino blanco.

—Cien por cien Mathew este lugar… —añadió Liza al observar la caótica boardilla.

—¿Tú también sabías que fumaba? —preguntó Rebecca indignada—. ¿Soy la única que no conocía al verdadero Mathew? ¿A mi propio padre?

—Rebe…, yo… Mathew era un hombre muy peculiar, lo respetaba tanto como lo admiraba. Vamos, Rebecca, no te enfades… no le hacía daño a nadie por fumarse algún que otro cigarrillo y tomarse una copa de Chardonnay.

Rebecca sabía que Liza tenía razón, asintió con la cabeza mientras sostenía la botella en la mano comprobando que realmente era un Chardonnay. Soltó la botella, se agachó debajo del escritorio y, para la sorpresa de su amiga, salió un con cable cargador en la manos que puso sobre el ordenador portátil. Dio un par de vueltas hasta encontrar la bandolera negra donde Mathew lo transportaba, lo acomodó entre otros papeles que había dentro y se lo colgó al hombro.

—Tengo todo cuanto necesito, ¿nos vamos?

El aeropuerto de Barcelona entraba dentro de su zona de confort. Rebecca viajaba a menudo a presentaciones, eventos y en ocasiones para conocer futuros autores que acabarían trabajando con ellos en Twenty Days. Durante el viaje había barajado la opción de alquilar un coche, pero llegado el momento creyó que moverse en taxi era la mejor elección, pues estaba cansada y no le agradaba la idea de conducir un par de horas más, así que salió a buscar uno. Sin darse cuenta, iba a paso ligero, hasta que cayó en la cuenta: no estaba allí por negocios, no había necesidad de ir con prisas. Así que, cuando estaba cerca de la fila de taxis estacionados, pensó en escribir un par mensajes para avisar de que había llegado a Barcelona. Sacó su teléfono móvil, se sentó encima de su maleta de viaje para escribir a Vincenzo y a Liza.

Fue entonces cuando notó que alguien la observaba y se acercaba sigilosamente. Miró su teléfono de gama alta. «Suelen ser los más robados», pensó. El pulso se le aceleró mientras se apresuraba a guardar torpemente el teléfono en el bolso, quiso agarrar la maleta y captar la atención de algún taxista antes de que ese individuo se le acercara más. Junto con su grito casi de desesperación de «taxi», el individuo, que apenas estaba a unos centímetros por detrás de ella, la agarró del brazo.

—¿Señorita Owens?

Rebecca estaba tan asustada que reaccionó propinándole un codazo en la boca del estómago que lo dejó doblado de dolor, mientras la gente empezaba a mirarlos y uno de los taxistas acudía en su ayuda, creyendo que estaba siendo víctima de un robo. El hombre levantó la mirada como pudo, no podía hablar del dolor. Fue entonces cuando ella lo reconoció.

—¿Señor Ranieri? ¡Menudo susto me ha dado! —le recriminó mientras lo ayudaba a ponerse erguido y gesticulaba con una mano para darle a entender al taxista que no pasaba nada.

Se sentaron en uno de esos bancos metálicos tan incómodos, hasta que pudo recobrar el habla. Lo primero que hizo Ranieri fue bromear sobre lo bien que se defendía e incluso le propuso impartir unas clases de defensa personal en Barcelona. Seguidamente se disculpó, no era su intención asustarla.

Ranieri no tenía buena cara, Rebecca analizó su imagen: rostro fatigado, pelo algo despeinado y sin afeitar. Dedujo que no debía de estar pasando por un buen momento, pero no quiso preguntar nada. No quería amigarse con el hombre que había intentado colarle un manuscrito falso de su padre, y que había inventado una historia tan absurda como fantástica sobre cómo se habían conocido. ¿París? ¿Un hospital? No iba a creerse nada de eso. Rebecca pensó que una cosa era descubrir que su padre se fumaba algún cigarrillo y otra muy diferente, era que estuviera en París en fechas tan trágicas y señaladas sin ella saberlo, algo tan importante lo habría compartido con ella. No era muy amante de lo francés, tenía su propia opinión del país vecino. Aunque tal criterio dejó de tener sentido en el momento en que se supo la existencia del inmueble en París.

Quiso deshacerse de Ranieri simulando que tenía prisa, lo que rápidamente él supo contrarrestar; su simpatía, su buena educación y su acento italiano harían el resto.

—Por favor, señorita Owens, déjeme invitarla a un café —dijo llevándose las manos al estómago—, me lo debe, me acaba de agredir… —añadió con un gesto de dolor, tan falso como cómico.

—No era mi intención… —sonrió, al darse cuenta de la falsedad del gesto—. De acuerdo, solo con una condición.

—Sí claro, lo que quiera.

—No vuelva a insistirme con el tema de mi padre.

—De acuerdo, señora Owens, nada de Mathew, solo un café.

Rebecca volvió a sonreír, aceptando la invitación. Por segunda vez el inoportuno italiano le había arrancado una sonrisa. No tenía nada mejor que hacer ni tenía prisa por ir a ningún lado. Hacía mucho tiempo que no era dueña de su tiempo, ese era un buen momento para empezar a hacer cosas no programadas.

Ese café resultó ser un placentero paréntesis en lo que venían siendo unos días demasiado intensos. Se dejó llevar por la improvisación, tan inusual en su vida, y acabó disfrutando de largos paseos por las empedradas calles de la Barcelona gótica. Ranieri arrastraba amablemente la maleta de Rebecca mientras le contaba anécdotas de todo tipo. Hablaban de libros, de autores raritos, eran muchos los temas sobre los que podían entablar una conversación, ambos admiraban al carismático Hemingway eso les dio para una gran charla. De igual modo a ambos les intrigaba el tema del supuesto manuscrito de Mathew, pero habían hecho un pacto. Tal vez en otra ocasión…

Lo que debía haber sido un café acabó siendo una comida en un pequeño y acogedor restaurante Argentino, llamado La Cuina de la Mama. Un lugar con encanto, paredes de piedra, pequeñas mesas con manteles a cuadros rojos, un cuadro del inolvidable Gardel, banderines de equipos de futbol argentinos… un lugar humilde con mucho encanto, donde las mesas estaban montadas sobre estructuras de antiguas máquinas de coser. Hugo, que no tardó nada en conseguir que se tutearan, la convenció de nuevo para que entraran a probar las famosas milanesas a la napolitana de ese pequeño restaurante.

Dos copas de vino más tarde, Rebecca se atrevió a preguntarle por su presencia tan temprano en el aeropuerto. Hugo tardó unos segundos en contestar, dio un trago lento, cogió aire y se desinfló diciendo:

—Dejarla ir… —Rebecca se sintió fatal por haberle formulado esa pregunta, a lo que Hugo quiso quitarle importancia proponiendo un brindis—. Por la mejor decisión que he tomado en años… dejarla ir.

—No deberías brindar por eso.

—¿Por qué no? Es lo mejor que puedo hacer. Me pudo su ambición, se va, seguramente para estar con otro, otro que pueda quererla siendo la persona en la que se ha convertido, que justamente no es de la que me enamoré. Quiero brindar por eso.

—Tal vez sí merezca un brindis, pero no ahora. En el momento en que deje de doler, cuando estés cien por cien seguro, será un buen brindis.

Las palabras de Rebecca hicieron a Hugo retorcer la copa. Le parecieron muy convincentes esas palabras, no podía esperar menos de alguien que escribía tan bellas historias de amor. Quiso saber por qué Rebecca viajaba sola y a dónde se dirigía. Tan solo pudo sonsacarle que estaba en una época de cambios e iba a pasar unos días a la costa Brava y trabajar en un proyecto que se había traído consigo. Rápidamente se ofreció a ayudarla: los dos trabajan en editoriales, podría a ayudarla, insistía. La perseverancia de Hugo puso a Rebecca en guardia: ambos habían pasado un agradable día, pero no era su intención dejarse embaucar por un italiano bohemio y desaliñado.

Rebecca pidió un taxi, miró el reloj: estaría en el apartamento antes de la hora de cenar, le pareció buena idea irse en ese momento. Se ofreció a acompañarlo con su taxi y dar por zanjado ese paréntesis tan agradable. Le pilló tan desprevenida que Hugo sin tapujos le pidiera su número de teléfono, que no supo negarse. Intercambiaron números y se despidieron desde el taxi con una situación un tanto cómica. Ella quiso darle la mano, él quiso darle dos besos, y al instante al revés. Esa situación acabó con un abrazo amistoso, que dejó a Rebecca sonriendo bastantes quilómetros y a Hugo con las manos en los bolsillos respirando hondo mientras veía el taxi perderse tras el segundo semáforo.

Capítulo 5

La curiosidad

Entrar en esa casa fue como un viaje en el tiempo. Rebecca regresó por momentos a su infancia. Todo estaba exactamente como ella lo recordaba. Se apresuró a mover las cortinas, abriendo las ventanas para dar paso a la brisa salada que tanto le gustaba. El sol estaba cayendo en el horizonte, los rayos, ya con menos intensidad, daban vida a la casa y con ella a sus recuerdos. En el escritorio junto a la ventana aún podía ver a Mathew rebuscando entre la multitud de papeles el bolígrafo que se ocultaba sobre la oreja y bajo el pelo. Era muy típico de Mathew, a Rebecca siempre le hacía reír y jugaba con su padre al Caliente o Frío para ayudarle a dar con el bolígrafo perdido. El sofá de piel color marfil de las interminables siestas estaba cubierto con un enorme pareo de rayas azules, al más puro estilo marinero. Le sorprendió darse cuenta de la cantidad de recuerdos que guardaba en su memoria, en los que incluía a su padre, sin embargo, eran pocos los que guardan de esa casa con su madre. La recordaba en alguna ocasión, ayudándola ella a preparar la cena o esperándola sentada al pie de la escalera, mientras Laura se acicalaba para salir a cenar en familia. Y es que Laura siempre había sido una mujer de negocios; el disfrute, las vacaciones y otras distracciones en familia las dejaba para Mathew y Rebecca. Solía hacer acto de presencia, pero su estancia vacacional en familia no duraba más de dos días. Si era bien cierto que las niñas crean un lazo especial con la figura paterna, en este caso, tener una madre como Laura había hecho que ese lazo entre padre e hija fuera mucho más fuerte.

Aparcó la maleta junto al sofá y dejó caer sobre él todo lo que llevaba colgado. Incluso ella se dejó caer como si pesara toneladas. Supo que estaba tan cansada por todo lo que había caminado en Barcelona, pues había pasado un día genial, diferente. Sonrió de nuevo al pensar en el señor Ranieri, de un extraño modo le recordaba a su padre.

Apenas tenía hambre, recordó que traía un paquete de galletas en el bolso, eso le serviría de cena. Puso una de las manos sobre la multitud de bolsas de compras que había realizado en Barcelona mientras paseaba y eso le hizo reaccionar, se reincorporó sujetando la bandolera que estaba tocando. La sujetó entre sus manos mirándola fijamente, ¡de color marrón!

No era la bandolera del ordenador de su padre, ¡era la de Hugo! Rápidamente movió todo lo que había tirado sobre el sofá y dio con la bandolera negra que contenía el ordenador de su padre; espiró aliviada, por un momento había creído que se había confundido al agarrar el equipaje. La bandolera de Hugo había quedado sepultada bajo las bolsas de compra y ninguno de los dos se había cerciorado de eso, ni siquiera Rebecca al descargar todo el equipaje del taxi.

Recordó que habían intercambiado teléfonos, así que decidió llamarle. Hugo no respondió la llamada, así que optó por dejarle un mensaje en el contestador, para que no creyera que la había perdido. No pudo evitar pensar que esta situación generaría otro encuentro con el señor Ranieri, el cual ya no le parecía tan desaliñado. No le desagradó la idea de volver a verlo.

La casa estaba limpia, la señora María del Mar se encargaba de la limpieza y el mantenimiento, por eso Rebecca creyó que era abusar demasiado pedirle que le hiciera un pequeña compra, así que madrugó y lo hizo ella misma. A media mañana se acercó a darse un chapuzón en el Mediterráneo; todavía no había mucha gente, le sorprendió la frescura del agua y es que en septiembre en la costa Brava, «solo se bañan los valientes», pensó. Así que lo que se suponía que iba a ser una mañana de playa, acabó siendo un escueto baño y se volvió dando tiritones a la casa.

Jamás había estado de vacaciones sola, no sabía qué hacer. En un par de ocasiones desvió la vista a la bandolera marrón sobre la mesa, sintiéndose tentada a mirar en su interior; podía hacerlo, estaba completamente sola y nadie se enteraría, pero no lo hizo. Recordó que se había traído el ordenador portátil de su padre con el propósito de dar con Adrienne Faure-Dumont. Quería o, mejor dicho, tenía la necesidad de publicar esa novela a toda costa. El otro tema que le quedaba por resolver era descubrir quién era L. R. F., la heredera del apartamento parisino. Cierto era que su tío le había pedido paciencia, pero Rebecca no iba a quedarse esperando a que tal vez la engañaran de nuevo con otra verdad a medias.

Hacer de Sherlock Holmes no era tan fácil como había imaginado. Llevaba media hora frente a un ordenador portátil, el cual requería una contraseña de usuario para poder acceder a su contenido. Mathew era muy reacio a este tipo de cosas, por eso de nuevo se vio sorprendida al descubrir que utilizaba una clave de seguridad. Pensó que Liza podría ayudarla, tal vez utilizara la misma consigna para el ordenador de su oficina. Le habló a su teléfono móvil, dándole una orden clara, «llamar a Liza»; acto seguido activó el manos libres y se dirigió a la cocina en busca de una copa del vino tinto que le había recomendado el señor de la tienda, mientras oía sonar cada pitido de la llamada. No era la hora de comer para tomarse un vino, pero ¿quién le iba a reprochar algo así? Estaba sola y se sentía con la libertad de hacer lo que quisiera y cuando quisiera; por primera vez en toda su vida, ella elegía.

Su amiga se sintió entusiasmada cuando Rebecca le contó sus planes, agarró una libreta y apuntó varios temas que debía averiguar para ella. El primero y de vital importancia era conseguir la contraseña del ordenador. Probaron con la del PC de la oficina y no obtuvieron ningún resultado. Liza insistió en que Mathew tendría la contraseña apuntada en algún lugar, tal vez en el reverso del ordenador o de la funda bandolera, o en una libreta. En la oficina utilizaba las últimas páginas de la agenda para anotar las contraseñas de todo lo que tenía que ver con la editorial. Cuando Liza tuvo en la mano dicha agenda, Rebecca volteó intuitivamente la bandolera dejando caer todos los papeles, cartas y bolígrafos que había en su interior. Una libretita pequeña cayó quedando abierta de par en par. Supo que esa libreta contendría la clave para el ordenador y para muchas cosas más.

—¡La tengo, Liza! ¡Desbloqueado!

—Te dije que Mathew lo anotaba todo.

—Ya veo que conocías a mi padre mejor que yo, voy a darte mucho trabajo, anota…

Rebecca pidió a su amiga un sinfín de cosas. Se había tomado en serio lo de jugar a detectives, así que, antes de que acabaran las dos semanas, quería dar con Adrienne Faure-Dumont. No mencionó el tema de la herencia del piso de París. Quería descubrirlo ella sola, sin levantar revuelo. Ya encontraría la manera de averiguarlo y, de no ser así, siempre le quedaba escuchar a su tío y creerse a medias lo que le contara. Por alguna razón Mathew había llevado ese tema en secreto, tanto que ni a su propia hija le había contado que en algún momento de su vida había decidido comprar una vivienda en la capital francesa. Se sentía engañada cada vez que pensaba en eso, no simplemente porque fuera a heredarla otra persona, sino porque no entendía la razón por la que su padre le había privado de algo así, le hubiera encantado pasar días con su padre en esa casa, lejos de la vida tan ocupada que estaban viviendo en Madrid.

Pasó el día revisando el ordenador, entre copas de vino y comida precocinada que había comprado. La pequeña libreta de piel con repuntes dorados, la cual era más parecida a una billetera que a una libreta, contenía cada consigna que iba necesitando. Pudo acceder a su correo electrónico, a sus cuentas bancarias, a sus facturas de teléfono, etcétera. Además de poder abrir escritos sin acabar, fotos y un millón de carpetas más que contenía el misterioso portátil.

No tardó en dar con un correo electrónico que le resultó familiar. Era la dirección a la que ella había escrito preguntado por Adrienne y de la que no había obtenido respuesta. Pertenecía a una pequeña cafetería llamada Les Petits Plaisirs. Ya sabía por dónde empezar a buscar.

Satisfecha de encontrar una primera pista, insistió una vez más y volvió a mandar otro email preguntando por Adrienne, a sabiendas que no le iban a contestar. Pensó en llamar por teléfono, pero su francés no iba más allá del típico bon jour, au revoire y comment ça va? Aun así lo intentó: con una mezcla de inglés-español, dio con una chica joven. Al principio pareció que la entendía perfectamente en inglés, pero al decir que llamaba de Twenty Days y preguntar por la señora Faure-Dumont, la conversación fue de mal en peor, la chica dejó de entenderla y contestaba cualquier cosa. Rebecca y su sexto sentido de mujer no tardaron en darse cuenta de que la joven estaba dando largas y que no iba a contestar ninguna de sus preguntas, así que le agradeció su atención y se despidió con un à bientôt.

Para ser el primer día de investigación no había ido tan mal. Había conseguido una libreta con un montón de claves y estaba segura que había dado con el lugar donde encontrar a Adrienne Faure-Dumont.

Ya estaba anocheciendo. Había pasado el día en casa, la investigación del paradero de esa mujer le había dado un nuevo aliciente a su vida, se sentía viva, con ganas de más. Nadie iba a arrebatarle ese gran best seller.

Levantó la vista y vio caer el sol hasta perderse detrás del precioso mediterráneo. Recordó dónde estaba, cerró el ordenador, se preparó un bocadillo con un delicioso jamón ibérico que el carnicero de la tienda le había aconsejado y salió al jardín a disfrutar de la serenidad y la calma que aquel paraíso le brindaba. Había olvidado servirse una copa de vino, así que agarró la misma copa que había utilizado antes, que se encontraba justo al lado de la bandolera marrón del señor Ranieri. Volvió a sentirse tentada a mirar en su interior. De nuevo el sentido común se impuso y desistió. Se sirvió media copa y, cuando intentó encontrar su teléfono móvil, cayó la bandolera abriéndose y dejando al descubierto un manuscrito titulado París es nuestro. Lo agarró, creyó que era una señal, le gustaba pensar cosas así, y añadió en voz alta:

—Lo siento, señor Ranieri, él ha querido que yo lo lea —Sonrió y dio un nuevo sorbo mientras volteaba la página del título.

El sol entraba por el gran ventanal del salón, todo resplandecía: el escritorio de Mathew, la lámpara que colgaba en mitad de la sala y los cristales de los cuadros que adornaban las blancas paredes con fotografías familiares. También reflejaban las gafas de Rebecca, que se había quedado dormida en el sofá con el manuscrito en la mano. Tuvo un despertar hermoso, sin alarmas ni ruidos molestos, solo con la luz del día. Se desperezó a la vez que caía al suelo el manuscrito. Lo miró, abrió los ojos de par en par y empezó a buscar su teléfono móvil desesperadamente entre los cojines. Recordó que lo había dejado cargando después de casi fundirle la batería intentado llamar a Hugo a las tantas de la madrugada. Le había dejado montones de mensajes en el contestador y también en el Whatsapp, aunque al parecer no había leído ni uno.

Tras darse cuenta de que eran las ocho de la mañana, decidió darse una ducha y buscar una cafetería para tomar un buen café junto con un buen desayuno, el cual sus tripas le pedían a gritos.

Esa mañana la ducha le deparaba otra incógnita a su ya desconcertada vida. Estaba completamente segura de que su madre no pisaba ese lugar hacía ya varios años y de que prefería la comodidad de un hotel cinco estrellas a la de una pequeña casa que envejecía a causa de la sal marina. Bajo el agua de la refrescante ducha, alargó la mano queriendo alcanzar algún gel o champú del estrecho armario. Sin mirar lo que había agarrado, apretó el resbaladizo bote y procedió a untarse con el gel. Pero ese gel no tenía la textura que debía y quiso saber con qué se estaba untando y descubrió que era acondicionador de pelo. «¿Acondicionador de pelo?», pensó mientras metía la mano de nuevo buscando un gel de baño y un champú, todo cuanto su padre utilizaba. Mathew opinaba que todo lo demás no era necesario. Pudo acabar su ducha, no sin quitarse de la cabeza ese acondicionador. No entendía qué podía estar pasándole a Mathew para que decidiera utilizar un producto así. También era cierto que después de lo del tabaco y el Chardonnay, eso carecía de importancia.

Pero eso no le impidió ponerse a rebuscar en el pequeño armario, sin saber qué quería encontrar. Una crema de manos también le llamó la atención, ciertamente su padre era más de lo que todos creían.

Mientras se vestía atendió la llamada de Liza, como siempre con el manos libres escuchaba lo que su amiga tenía que contarle, mientras ella acababa con su ritual de ponerse las molestas lentillas, ya que, aunque le resultaban algo pesadas, el no llevar las gafas le hacía sentirse algo más libre y, por qué no decirlo, también más guapa.

Liza no había podido dar con ninguna Adrienne Faure-Dumont en París, por lo menos que estuviera viva. Fue entonces cuando la opción de que utilizara un seudónimo cobraba más sentido. Por otro lado, había descubierto que había alguien que había hecho varias ilustraciones de libros infantiles, bajo el nombre de A.L. Faure-Dumont. Utilizaba el mismo correo electrónico que Adrienne, eso la había llevado hasta la web de la cafetería, donde se podía ver, entre pequeños pastelitos y cafés espumosos, a una mujer de rostro amable, cincuentona pero hermosa.

Ambas se sintieron emocionadas, en realidad no cuadraba nada todavía, pero se sentían como verdaderas detectives. Hablaron de la extraña conversación con la chica de la cafetería parisina.

—¿Será ella? —preguntó Liza— ¡Seguro que sí! ¡Hay que ir a París!

—Pero si no tenemos nada, no podemos presentarnos y preguntarle: «¿Perdón, es usted la autora de esta novela? Y ya qué estamos, ¿de qué conoce a mi padre? ¿Por qué le mandó el manuscrito directamente a su nombre?».

—Uf, dicho así… tal vez no sea la mejor opción.

—Liza, escúchame bien, porque esto no es todo, no te imaginas lo que ha caído en mis manos…

La conversación se alargó un buen rato, mientras Rebecca contaba a su amiga que la noche anterior había leído un manuscrito que contaba la misma historia que la de Adrienne Faure-Dumont, pero escrita por el otro protagonista. Liza no daba crédito a semejante casualidad. Así que su amiga tuvo que recapitular y contarle que ese manuscrito estaba en la bandolera de un editor de un sello barcelonés, con el que de casualidad había pasado un día paseando en Barcelona, con el que tuvo mucho feeling y que se acabó dejando la bandolera en su taxi. Fue al mencionar ese nombre cuando a su amiga le saltó la alerta.

—¿Hugo Ranieri?

—¿Lo conoces, Liza? La verdad es que cuando lo conocí me dio mala espina, además quiso embaucarme con un tema de mi padre, pero le puse las cosas claras. Ese día fue todo un caballero y lo pasé bien con él.

—Rebe, cariño… ha estado llamando, preguntando por ti. A mí no me da buenas vibraciones, sus preguntas… Te juro que no le he dicho nada, ni dónde estás ni nada. Me he tomado la libertad de investigarlo un poco, hace unos años perdió un juicio, lo demandaron por plagio, tuvo que cerrar su editorial y actualmente trabaja en Barcelona, las malas lenguas hablan de que se entiende con la dueña, ya sabes cómo son los italianos…

—Pues no entiendo por qué llama a la editorial si tiene mi teléfono. No contesta mis mensajes de voz, ni lee los escritos. No sé lo que busca, pero su manuscrito lo tengo yo.

—Rebecca, no te fíes de ese hombre, aclaremos primero lo de Adrienne, consigamos que firme con nosotros, antes de que Ranieri intente publicar esa otra versión.

Eso fue el empujón que le faltaba a Rebecca, que se despidió de su amiga y salió en busca de ese tan deseado café. Con la mente más despejada y el estómago lleno, empezó a barajar el tema de que tal vez viajar a París, no sería tan mala idea.

En el transcurso del día Rebecca repasó una y otra vez detalles de ambos manuscritos. No había duda: era la misma historia, mencionaban los mismos lugares, los mismos momentos, incluso a menudo utilizaban las palabras «políticamente incorrecta» para definir la relación en la que se basaban ambas novelas.

Las dos versiones eran fantásticas, dignas de publicar: una semana de amor intenso en el bello París, en la que ambos se enamoraban loca e inesperadamente; dos apasionados del café, la literatura y el arte, que descubrieron una nueva forma de amar, sin tapujos. Sin ser una novela erótica, era lo más sensual y bonito que había podido leer en toda su vida. Rebecca no era devoradora de novelas a secas, ella las escribía, las editaba y corregía otras muchas, pero nunca jamás una como esta. Siempre novelas románticas, era lo suyo, desde pequeña. Pese a que siempre admiró a su padre, ella era incapaz de escribir una novela negra, como las que él creaba, las que en su momento tuvieron una buena repercusión mundial y le llevaron a hacerse un hueco en mundo editorial.

La nueva versión de la preciosa historia, contada por el hombre, le resultó extrañamente algo más dulce que la de Adrienne; la forma en que hablaba de la mujer, cómo describía sus sentimientos, su forma de verla, de sentirla en la cama, de tocarla… A ella nunca la habían amado así. Era a cuanto aspiraba, habría cambiado toda su vida por amar y sentirse amada de esa forma. Lo más parecido al amor en su vida había sido Lucas, su primer todo… en plena adolescencia, esa época de ceguera donde las hormonas toman más decisiones que el sentido común. Lo tuvo idealizado como el gran amor de su vida, ese chico alto y fuerte, de pelo largo, pantalones Levi’s y camiseta de los Guns N’ Roses. A veces fantaseaba con un posible reencuentro. Lo había soñado miles de veces: él sería un hombre cuarentón sexy. El amor florecería al instante y cambiarían sus vidas para siempre, huyendo juntos a cualquier rincón del mundo. Nadie lo sabía, pero había mezclado su fantasía de Lucas con una trama bien estructurada y esta había dado vida a una de sus novelas. Lo soñó e idealizó hasta que, hacía cosa de un año, se había topado con un hombre algo descuidado, con sobrepeso, poco pelo y atrapado en la moda de los noventa, que la paró en plena Gran Vía entusiasmado, alzando la voz por encima de los transeúntes.

—¿Rebecca? ¿Rebecca Owens? ¡Guau! ¡Estás estupenda!

Al principio le costó reconocerlo, le hubiera gustado contestarle lo mismo, pero era evidente que no era así. Tras cruzar cuatro palabras, se le había caído del pedestal el que creyó durante tantos años que había sido el amor de su vida.

Después de Lucas, un par de veces creyó estar enamorada. La primera había sido de un profesor de historia de la universidad, con el que mantuvo un idilio poco gratificante al descubrir que tenía mujer y cuatro hijos. Y la última vez fue de Andrés y se casó con él.

Nunca tuvo buen ojo para los hombres. Rebecca siempre fue una enamorada del amor. Era capaz de escribir novelas haciendo fluir el amor con gran destreza en sus palabras, destreza de la que carecía en muchos otros aspectos de la vida real.

Cuanto más comparaba los dos manuscritos, más le gustaban. Empezó a preguntarse cuál sería el original, ya que estaba completamente segura de que uno era el plagio del otro, pero ¿cuál? Pensó en volver a llamar a Ranieri, pero Liza tenía razón. Si era un embaucador y se dedicaba a plagiar, tal vez él mismo hubiera escrito ese otro manuscrito. No era una opción muy convincente, nada le cuadraba. Pensó que tal vez debía esquivar todo contacto con Hugo, por lo menos hasta que el tema estuviera resuelto. Tenía miedo a devolverle su manuscrito y que acto seguido consiguiera publicarlo anticipándose a ellos, antes que pudiera dar con Adrienne Faure-Dumont y poder aclarar algo de todo este tema. Temía que si conseguía llevarse el mérito de sacar a la luz semejante futuro best seller, pudieran ser denunciados por plagio, aquello sería una mancha demasiado oscura en la historia de Twenty Days.

No obstante, una de las cosas que más le entristecía era pensar que ese hombre de aspecto bohemio aunque extrañamente sexy, agradable, que la hacía reír, hablador y de mirada interesante, no fuera más que un farsante sin escrúpulos.

No era la más indicada para detectar si era un embaucador o no. Por otro lado, de ser así, ¿por qué no contestaba sus llamadas?, y ¿por qué no había intentado recuperar el manuscrito? ¿Tendría más copias y había dado esta por perdida? Todo este tema empezaba a preocuparla.

Tomar decisiones o, mejor dicho, buenas decisiones nunca fue el fuerte de Rebecca y últimamente las estaba tomado. Desde la muerte de su padre había empezado a tomar las riendas de su vida, como nunca antes lo había hecho. Se sentía fuerte, libre y con ganas de ser ella misma.

Guardó cada manuscrito en su respectiva cartera. Abrió su ordenador para iniciar una nueva búsqueda. Una mezcla de emoción y nervios la recorría por dentro: había tomado una decisión. Se la contó al aire.

—¡París, allá voy!

Capítulo 6

París, la ciudad bipolar

La señora María del Mar siempre había sido muy discreta. Rebecca la recordaba de cada verano, desde su infancia. Ellos disfrutaban de la casa y ella se encargaba de todo; era muy diplomática, la mayoría de veces olvidaban que ella estaba por la casa. Siempre vestía un delantal muy bonito, verde con flores en los bolsillos. Con el paso de los años lo renovaba, cosiendo uno igualito al anterior. Con ese mismo delantal la encontró Rebecca en la panadería ayudando a su esposo. La señora se sorprendió cuando Rebecca le comunicó que ya se marchaba. Tuvo que improvisar, acabó por decirle que iba a París a conocer una escritora de la editorial. No era del todo mentira, era una verdad a medias. La señora, asintió con la cabeza, le dijo que se fuera tranquila que ella se encargaba de la casa y la despidió dándole un dulce abrazo y unas palabras que Rebecca no entendió.

—Tu padre era un gran hombre con las alas cortadas, por eso, a pesar de todo, yo jamás lo juzgué.

Rebecca le agradeció las palabras, pero no entendía a qué venían. Disimuló como pudo y siguió a arrastrando su maleta hasta la cafetería donde había quedado con el taxista que la llevaría hasta el aeropuerto. Había decido citar el taxi en ese lugar para evitar perder tiempo en esas callejuelas mayormente peatonales, así que arrastró consigo todo el pesado equipaje.

Tomó un café con leche y una magdalena. Prefirió desayunar en el pueblo, al pensar en la comida de los aeropuertos. Se sentó en una mesa de las grandes para cuatro personas y reorganizó un poco el equipaje. No pudo evitar volver a tener los dos manuscritos en sus manos. Los sostenía como si fueran un tesoro, los trataba con delicadeza. Cada vez que los revisaba descubría algo nuevo, tal vez puras coincidencias o tal vez no. Para ella era todo un hallazgo o una pista. En este último ojeo se cercioró que ambos utilizaban el tipo de fuente Times New Roman, más o menos en tamaño doce o catorce. Le gustó ese detalle. Ella utilizaba esa fuente, se lo había inculcado su padre, que era bastante maniático con las fuentes. Por eso siempre utilizaba la misma, en el mismo tamaño. Eso le despertaba algo en su interior, le daba más fuerzas para seguir descubriendo cosas. Con suerte tendría el tema zanjado en una semana, pensó mientras daba el último sorbo a la taza.

Recordó que al avión solo podía subir con la maleta pequeña, un bolso de mano, así que guardó los dos manuscritos juntos en la bandolera negra de su padre. La marrón del señor Ranieri colgaba de la silla. Cuando se disponía a descolgarla para doblarla y meterla en la maleta, una mano se posó sobre la suya impidiendo hacerlo.

—¿A dónde va con mi bolso?

Rebecca se asustó tanto que se puso en pie de un salto, tirando la silla al levantarse.

—¡Lo siento! No me dé otro codazo, por favor —bromeó Hugo sonriendo al ver su cara de pavor—. Ya sé que es cinturón negro. No me golpee otra vez…

—¿Usted está loco? ¿Se dedica a asustar a la gente?

—Créame… si quisiera asustarla de verdad, ya lo habría hecho… —fue disminuyendo la voz hasta casi susurrarle al oído.

Se le erizó todo el vello de su cuerpo. No por esas palabras, que parecían esconder una amenaza, sino porque ese susurro fue tan cerca de ella que por primera vez pudo olerlo.

Al parecer Hugo había renacido también. Tenía buen aspecto, se había afeitado. Su pelo ondulado se mantenía controlado por un exceso de gomina. Ella pensó que lo veía diferente, más joven, más guapo… aunque también pensó le sentaba mejor el pelo alborotado, el que le daba ese toque bohemio, algo hippie, poco formal… era esa informalidad la que atraía tanto a Rebecca. No se parecía en nada a ninguno de los hombres con los que había estado, era todo lo que nunca le había gustado. Sin embargo él, su olor… sin duda alguna, le gustaba. Su vello erizado y el rubor de sus mejillas delataban sus emociones. Algo que Hugo no pasó por alto. Su ego aumentó instantáneamente, al darse cuenta de que despertaba algo en una mujer tan hermosa como Rebecca.

Se autoinvitó a sentarse, sin quitar ojo a la cartera marrón que colgaba de la silla. Había venido en busca de su bandolera, no obstante, al verla tan guapa y radiante, ya no tuvo claro lo que en realidad había venido buscar, si a ella o el misterioso manuscrito.

En otro momento, o tal vez en otra vida, a Rebecca le hubiera gustado toparse con un hombre que le erizara de esa manera piel. Sin embargo, no podía olvidar qué tipo de persona tenía enfrente. Hugo venía buscando algo y no era precisamente a ella, pensó al verlo mirar la bandolera marrón y, aunque no hubiera sido así, ella no contemplaba esa idea como algo realizable.

Rebecca se mostró sumamente nerviosa, quiso saber cómo la había encontrado. Aunque no parecía muy decidida a escucharlo, desviaba la mirada continuamente a la calle, en busca del taxi que debía sacarla de esa situación.

Él empezó explicarle que, tras su encuentro en Barcelona, no sabía cómo ni cuándo, pero había perdido el teléfono y la bandolera. Ella seguía mirando hacia la puerta, no parecía escucharlo.

—Solo alguien como yo pierde el mismo día una mujer, un bolso y un teléfono… es como si la vida me estuviera diciendo algo. Soy así —ironizó— cada vez que pierdo, pierdo a lo grande —hablaba, pero mientras se dio cuenta de que ella no paraba de mirar nerviosa hacia la puerta—. ¿Estás esperando a alguien?

—Perdón. Sí, estoy esperando a un taxi que llega quince minutos tarde. Pensaba devolvérselo a la vuelta de mi viaje…el bolso…

—¡Ah! Claro, el bolso… No tenía ni idea, de que estuviera en tus manos, creí que simplemente lo había perdido. ¿Pero dónde te vas tan pronto? Hace tres días me contaste que venías para estar dos semanas.

—Cambio de planes —modificó la tonalidad de sus palabras, ahora más secas y escuetas—; me voy a París, un imprevisto del trabajo —mintió, no quería contarle nada más—. ¿Si no has venido a buscar el bolso, qué te trae por aquí, asustando a la gente?

Él volvió a bromear sobre su manera de sorprenderla. Seguidamente la mantuvo a la escucha del relato, de cómo había finalizado aquel día de su encuentro. Solo, sin bandolera, sin teléfono, sin llaves… había pasado toda una odisea hasta poder dar con un amigo, que pudo llamar a un cerrajero. Hugo puso todo su encanto italiano en su explicación. Necesitaba convencerla, por lo menos deshacer el escudo protector que ella había puesto entre los dos. Y surtió efecto. Rebecca creyó su historia, que acabó por arrancarle una sonrisa. Posiblemente porque en un par de ocasiones él mencionara que, pese a su fatídico día, lo mejor había sido poder pasear con ella y tener charlas interesantes.

Eso hizo que surgieran dudas nuevamente en ella, con respecto a él. ¿Quizá lo había prejuzgado? No parecía tan mala persona como Liza le había comentado. Aunque bien era cierto que el tema del manuscrito quedaba pendiente, ella lo escuchó y disfrutó de su compañía hasta que por fin apareció su taxi.

Como era de esperar, amablemente se ofreció a trasladarla él mismo con su pequeño auto al aeropuerto, a lo que ella se negó. No pudo evitar que la ayudara a introducir su maleta en el maletero del taxi muy gentilmente. Ella colgó la bandolera marrón del cuello de Hugo. Y se despidió, como el que se desprende de algo que no quiere desprenderse, pero debe hacerlo. Cabeza agachada y sonrisa a media asta.

El taxi había arrancado el motor, ella lo buscó en el retrovisor. De nuevo Hugo, esta vez con mejor aspecto, de pie con las manos en los bolsillos, pensativo, viéndola escabullirse nuevamente. Rebecca sintió el impulso de quedarse, el tema del manuscrito los mantendría en contacto varios días. No era una idea tan descabellada. Pero recordó la petición de Liza, tenía que dar con Adrienne Faure-Dumont, esa era la prioridad, así que dejó pasar esa oportunidad.

Apenas había rodado unos metros el taxi por la estrecha calle peatonal, cuando un par de gritos llamaron la atención de Rebecca y del taxista, que detuvo el coche fijando la vista en el retrovisor, donde podía verse a Hugo acercándose al taxi. Rebecca bajó la ventanilla algo sorprendida.

—¡Rebecca! —gritaba mientras sacaba de bolsillo un nuevo y reluciente teléfono móvil—. Lo perdí todo en viejo móvil, no he querido recuperar el anterior número, así aprovecho y hago un reset en mi vida. Me he comprado otro. Si me das el tuyo, tal vez pueda invitarte algún día a un café. Tienes suerte, en París hacen muy buenos cafés…

Sintió alivio al darse cuenta de que le había tocado el asiento junto a la ventanilla. Pese a qué viajaba muy a menudo no podía evitar sentir un poco de miedo cada vez que ese gigante con alas despegaba, de la misma manera que cuando aterrizaba. Por no hablar de si le tocaba uno de esos vuelos con turbulencias. Cada movimiento brusco del aparato inducía a algunos pasajeros, incluyéndola a ella misma, a dar algún que otro grito de pavor.

Colocó la maleta de ruedas en el compartimento del equipaje, bajo la mirada amenazante de otros pasajeros, que aún debían depositar el suyo. Las miradas se dirigían a la bandolera negra que colgaba de su hombro. Decidió no ocupar más espacio y la llevó consigo hasta su sitio. La guardaría bajo el asiento. Se acomodó. Antes de dejarla ahí quiso comprobar que el manuscrito de Adrienne Faure-Dumont seguía dentro. Se llevó una grata, aunque preocupante sorpresa, al descubrir que el manuscrito de Hugo también. Recordó que había decidido guardarlo ahí unos segundos antes de que apareciera Hugo dándole uno de esos sustos.

Volvió a introducirlo en el bolso. Esto le daría unos días de ventaja para encontrar a Adrienne, despejar dudas y decidir qué manuscrito merecía ser publicado. Después hablaría con Hugo, le explicaría lo del otro manuscrito y quien tuviera el original sería quien gozaría del derecho a publicarlo, así, sin más. Un plan tan sencillo como delirante. Como era de esperar, los planes se llevan a cabo mejor en la mente que en la práctica. Justo antes de despegar, haciendo caso de las indicaciones que retumbaban en los altavoces, se dispuso a pagar su teléfono. Había tres mensajes.

Tío Vincenzo: «Mi piccola bella, espero que estés descansando y desconectando de todo. La editorial ya es cien por cien tuya, pero Laura sigue siendo tu madre, deberías hablar con ella cuando estés preparada. El Casanova ya ha emigrado, no sé dónde; no te preocupes ha firmado los papeles del divorcio antes de irse. Descansa. A la vuelta comemos juntos y podrás preguntarme todo lo que quieras. ¡Te quiero, piccola! No estés triste, los cambios son para mejor, ya verás…»

Supo que, con la ausencia de su padre, Vincenzo ocuparía el lugar que él dejaba vacío. Sonrió al leer ese mensaje, pero no tenía intención de contarle que estaba rumbo a París.

Liza: «¡Que fuerte! ¡Buen viaje! ¡Eres mi ídolo! Cómo te envidio… camino a la Ciudad de las Luces, la Ciudad del Amor… Si te enamoras de un francés, ¡dímelo! Verás como encuentras a Adrienne. Y te vuelves con el contrato firmado. Ve subiendo fotos a Instagram, a tus lectores les encantará saber que estás en París, ya sabes, le da más glamour. Yo seguiré buscando, cualquier cosa te voy informando. ¡Por cierto!, no ha vuelto a llamar Ranieri, pero ahora sé más cosas de él, tenemos un amigo en común, ya te contaré… fijo que quiere la exclusiva. Ya te haré una videollamada cuando estés instalada. Besos.»

No se dejó alarmar con el mensaje de Liza, pues siempre había sido muy melodramática, todo lo llevaba al extremo. Era de las que veía las cosas o blancas o negras, pareciera que no existiesen más colores. Así que negó con la cabeza y pensó que estaba exagerando.

Sonrío, al ver un mensaje de Hugo. Sin darse cuenta, sonrió junto con un suspiro.

Hugo: «¡Te invito a un café parisino! Buen viaje…»

Desde que Rebecca bajó del avión hasta que cayó agotada sobra la cama del hotel, habían pasado una serie de imprevistos que habían hecho que su primera impresión de la Ciudad del las Luces fuera la de una locura constante.

Cuando se tiene a la ciudad de París demasiado idealizada, puede ser muy chocante la realidad con la se desenvuelve esa preciosa urbe. Es cierto, París es historia, es arte, es amor, es moda… pero también es ruidosa, la circulación es caótica, el turismo es masivo y llueve, llueve mucho… Para una española acostumbrada al clima mediterráneo, cada gota de lluvia helada, era una gota de desilusión.

Tuvo que pelear con una mujer mayor que estaba empeñada en llevarse su maleta, cuyas palabras no entendía en absoluto. Una pareja de segovianos acudieron en su rescate y le explicaron a la señora en francés que esa maleta no era la suya. El aterrizaje fue bajo una densa lluvia, con lo que Rebecca ya venía extremadamente nerviosa. El viaje no había sido un placer exactamente; en el asiento de al lado viajaba un hombre musulmán que llevaba unos auriculares puestos, pese a lo cual Rebecca podía oír la música o los rezos que al parecer ese hombre escuchaba moviendo la cabeza. No se atrevió a pedirle que disminuyera el volumen y, para colmo, sus auriculares habían quedado en su bolso, el que había metido dentro de la maleta de ruedas, al decidir que sería la bandolera de los manuscritos la que llevaría encima.

El aeropuerto de Charles de Gaulle, le encantó, la idea de poner pianos para las largas esperas le fascinó. Desde allí mismo decidió agarrar el tren hasta su hotel. No obstante, no le quedaba muy claro si estaba a bordo de un tren o un metro, el cual estuvo unos veinte minutos detenido por un incidente en la vía. Una hora más de viaje con la que no contaba; estaba agotada, empapada y hambrienta.

La entrada en el hotel no fue tampoco muy glamurosa. El recepcionista, un francés de baja estatura, barbilla pronunciada y simpatía nula, no hablaba español y apenas chapurreaba el inglés. Rebecca no podía creer semejante falta de profesionalidad. Recordaba que su padre siempre decía que los franceses creían ser el ombligo del mundo, eran arrogantes y estirados. Ella sabía perfectamente que no era cierto, pero ese recepcionista estaba hecho con un coctel de tópicos. La habitación tampoco se asemejaba para nada a la de las fotos de la web, pero eso ya no le importó. Dejó sus cosas en un rincón y se dejó caer a plomo sobre la cama.

Tras una ducha calentita, París dejó de ser ese monstruo que conspiraba contra ella. Hasta le pareció que el recepcionista le sonreía con un amable bonsoir al verla salir del ascensor. Eran las cinco y media de la tarde. Se moría de hambre, así que salió a dar una vuelta de reconocimiento del lugar, agarró un par de mapas de recepción y empezó a ubicarse.

Había dejado de llover. Se compró un bocadillo vegetal en un puesto de comida rápida. Se sentó en un banco a disfrutar del tan deseado bocadillo y a revisar los mapas. Los estiró sobre el banco, aún un poco mojado. Anteriormente había buscado la dirección de la supuesta cafetería desde donde Adrienne Faure-Dumont había enviado el manuscrito. Recordaba que era por la zona de Montmartre. Se llevó las manos a la cabeza al darse cuenta de lo lejos que estaba. Buscó las combinaciones de metro y planeó una ruta para el día siguiente.

Paseó un par de horas, observando edificios, escaparates, monumentos… estaba lejos, de los típicos lugares que hay que visitar cuando se va a París. Tenía la reserva para toda una semana, así que tendría tiempo para todo. Regresó al hotel pocas horas más tarde, al recordar que los franceses cenan temprano. Esta vez quería disfrutar de una buena cena en el hotel. Había olvidado preguntarle a Benoît, así se llamaba el recepcionista, ahora ya mejor persona, según Rebecca, a qué hora se servía la cena.

Tras una extraña conversación franco-hispano-inglesa, pudieron entenderse. El recepcionista la corrigió dos veces cuando ella, sintiéndose cercana, lo quiso llamar por su nombre, como hacen los españoles leyendo y pronunciando todas las letras, del nombre que llevaba en la solapa del bolsillo.

—Be-nu-aj —le repitió el francés separando cada sílaba.

Ella repetía como un loro, mientras él asentía satisfecho con la cabeza. Se sintió tan estúpida que al sentarse en la mesa agarró el teléfono y le habló como el que habla a un amigo:

—Siri, recuérdame el mes que viene que me apunte a clases de francés.

Sobre las nueve de la noche, Rebecca estaba metida en la cama viendo un programa de un canal local, TV Monde, del que no entendía apenas nada. Creyó que era una buena forma de acostumbrar el oído a ese idioma.

Liza tenía noticias frescas, la videollamada a través del teléfono duró un buen rato, tanto que tuvo que conectar el teléfono, al percatarse de que la batería las dejaría a medio hablar.

Le contó cosas muy curiosas, incluyendo cómo Laura se había despedido de todos en la editorial, mintiendo, insinuando que lo hacía porque tenía un nuevo proyecto. El tema Ranieri le resultaba un tanto incómodo a Rebecca, parecía que no hablaran del mismo hombre. Liza había descubierto que el italiano mantenía una relación sentimental con la dueña de la editorial catalana. Rebecca se preguntó si tal vez fuera a ella, a la que supuestamente Hugo, ese día en el aeropuerto, estaba «dejando ir», como él mismo había dicho. Al parecer la cosa les empezaba a ir bien, pero se estaban creando mala fama y muchos enemigos en ese mundo. Se rumoreaba que la pareja se dedicaba al plagio y a robar clientes. No se sabía cómo, pero cuando una editorial tenía algo en el horno, aparecía La Fada y conseguía que el escritor, la mayoría noveles, firmaran a ciegas un contrato bastante precario. Lo habían hecho varias veces en los últimos años. Por ese motivo Liza le pidió a Rebecca que se mantuviera lejos de ese hombre, que no les traería nada bueno. Todo parecía apuntar que el tal Ranieri era algo más que ese hombre que la ruborizaba con facilidad y que, sin saber por qué, empezaba a ocupar parte de sus pensamientos.

Esa mañana Rebecca no se iba a dejar sorprender de nuevo por la lluvia parisina. Comprar un paraguas en cuanto llegara a Montmartre era uno de sus propósitos del día. Madrugó lo suficiente como para ver despertar la eterna ciudad desde la ventana del hotel.

«Ojalá pudiera ver desde aquí la Torre Eiffel», pensó mientras se tomaba un té, apoyada en el marco de la ventana. Las vistas eran increíbles, el sol dando vida a una ciudad que poco a poco despertaba, pero no se veía la torre y eso la apenaba un poco.

Esa mañana, por alguna razón despertó pensando en Andrés y en sus viajes juntos. Nunca habían hecho una escapada a una ciudad con tanta historia literaria y llena de vida como la capital francesa. Sus viajes siempre se enfocaban hacia islas paradisiacas, arena blanca y playas inacabables. En tumbonas diferentes, sin apenas conversación, como si viajaran por separado. Viajes que a ella no le servían para desconectar, pasaba los días con un ojo en cualquier lectura y otro sobresaliendo por encima de sus gafas de sol, en su marido, ese imán de mujeres. Pensó que, en los años que había durado su matrimonio, ni una sola vez había elegido ella el lugar donde pasar las vacaciones.

Esa mañana cruzó la ciudad entera bajo tierra. Última parada de metro, Anvers.

«Este sí es el París de las fotos, del que todo el mundo habla», pensó al salir a la superficie. Se dejó fascinar por el bello rótulo de la estación, le emocionó toparse enseguida con el Mouling Rouge. Pese a que estaba muy cerca de su objetivo, decidió pasear un poquito por esa zona. Se dejó sonrojar por las tiendas sex-shop y boutiques eróticas, sintiéndose libre de mirar y explorar sin que nadie la juzgara. Encaró la calle arriba por rue l’Epic.

«Tal vez deba tomar un café en el bar de Amelie», pensó como buena amante de la escritura y el cine. No pudo evitar sacar su teléfono móvil y hacer un par de fotos al pasar frente a la brasserie, inconfundible, toldo rojo, sillas rojas… Desde la puerta pudo ver una imagen de la tierna Amelie en el fondo el bar. Pese a que se sintió emocionada, no entró. Deambuló fascinada por la belleza de todo lo que la envolvía, Montmartre la atrapó rápidamente con su encanto lleno de arte y vida. Pasó un par de horas caminado por esas bonitas calles empedradas, siguió emergiendo escaleras arriba, no sabía dónde la llevarían, pero ella se dejaba llevar por el bullicio y se vio en una plaza llena de artistas vendiendo sus obras, rodeada de cafés y restaurantes. Pese a que la magia del lugar la dominaba, se sintió agobiada ante tanto turista, cámaras, niños… Sin darse cuenta empezó a huir de todo, buscó calles menos transitadas y se dejó caer en el primer sofá de la primera cafetería un poco apartada que encontró. Fue entonces cuando se dio cuenta de lo exhausta que estaba de caminar tanto cuesta arriba. Sin desprenderse de la bandolera ni quitarse las gafas de sol agarró la carta de cafés y delicias. Sin apenas levantar la vista, le señaló a la camarera lo que deseaba, sin mediar palabra. Estaba fatigada, resopló agobiada mientras posaba lentamente la carta sobre la mesa y por inercia leyó el nombre del local, lo que hizo que cortara en seco el resoplo de agobio:

Café Les Petits Plaisirs.

Capítulo 7

Encuentros y reencuentros

Rebecca había pasado más de dos horas dejándose envolver por la magia de Montmartre, olvidando por completo su objetivo. Sin embargo, la misma magia que le había hecho caminar sin rumbo la había llevado hasta la pequeña cafetería. Sus ojos empezaron registrar todo lo que la envolvía. No solo era el lugar donde debía dar con Adrienne Faure-Dumont, si no que empezaba a darse cuenta de que esa cafetería estaba perfectamente descrita en el libro. Las sillas blancas, el expositor con un sinfín de variedades de pequeñas delicias, los cuadros con imágenes de la Belle Époque de París, el delicioso aroma del café que se mezclaba con la dulzura de las magdalenas, galletitas y pastelitos. Buscó un rincón muy especial mencionado en manuscrito, una esquina hecha de sofás de estilo vintage, con una mesa redonda. Las paredes contenían estrechas estanterías blancas, con libros de segunda mano, para que el cliente pudiera leer o comprar mientras disfrutaba un delicioso café. Se levantó e hizo un gesto, como si estuviera pidiendo permiso a la joven, que ya se acercaba con su café. Se sentó en esa esquina, allí se sintió mucho más cómoda, rodeada de libros.

Estuvo poco más de treinta minutos observando el local, disimuladamente. En varias ocasiones había cruzado la mirada con la camarera, una chica más o menos de su edad, de pelo moreno y piel blanca como el azúcar glasé del donut que estaba comiendo. La chica pareció incomodarse ante su mirada curiosa. Rebecca pudo notar la desconfianza en sus ojos cuando se levantó con la intención de pagar y hacerle un par de preguntas. En el momento en que se miraron cara a cara, Rebecca pensó que era hermosa, con esa piel de porcelana, el pelo recogido y tímida sonrisa.

—¿Hablas español? —le preguntó a la chica sin más.

Ella, confusa, como a punto de echar a correr, dio paso a unos segundos incómodos, sin articular ni mediar palabra.

—Sí… ¿Puedo ayudarle en algo? —dijo con voz dulce, temerosa y acento francés.

—Estoy buscando a Adrienne Faure-Dumont, ¿la conoce? —No hubo respuesta—. Creo que hablé contigo por teléfono…

—Lo siento, no la conozco. Perdone, tengo mesas por atender…

—¿La cafetería es tuya? ¿Hay alguien más a quién le pueda preguntar? Es importante…

No hubo respuesta. Rebecca supo que mentía, pero no insistió; pagó los cuatro euros con cincuenta que indicaba la pantalla de la máquina registradora y se disculpó al marcharse, no sin antes darse cuenta del alivio que reflejaba la cara de la chica ante su decisión de no insistir en la pregunta.

No había viajado hasta allí para que una camarera antipática le mintiera en su cara. Así que empezó a husmear por los negocios colindantes, preguntando por Adrienne. El señor de la boulangerie insinuó que no conocía a ninguna Adrienne Faure-Dumont, pero que la señora Renoir se llamaba Adrienne y era la dueña de la cafetería. Todo apuntaba a que tal vez utilizara un seudónimo, como en un principio sospechó. Hasta que una señora muy amable que rondaba los ochenta años, dueña de una librería cercana, disipó todas sus dudas. La señora era muy habladora, de nacionalidad española. Tras contarle cómo fue exiliada durante la dictadura y otros anécdotas de esa época, contestó a su pregunta.

—Adrienne Faure-Dumont… Sí, sí, es la esposa del señor Renoir. Adrienne Faure-Dumont… Todos la conocen como la señora Renoir, pero se llama así, además es un nombre muy bonito… Una buena mujer y el pobre Marcel aún más. Lucile también es buena, aunque a veces hace cosas que una madre no puede aceptar, siempre fue rebelde, pero es buena chica, sí…, la bella Lucile… Y el señor Renoir, pobrecito es un gran hombre y era muy trabajador. Él siempre la quiso como una hija, pero esa chica es algo indomable… la vida es muy injusta…

Rebecca supo que había dado en el blanco. La señora Camile, que así se llamaba la anciana librera, le estuvo contando la historia de esa familia, profundizando en detalles que tal vez no le hubiera gustado saber, pero que, sin embargo, la anciana no parecía tener intención de callarse. El señor Renoir había sufrido un derrame cerebral que lo mantenía en estado vegetal en un hospital cercano. Adrienne se ocupaba de él y del negocio familiar. Lucile, la joven hermosa de la cafetería era la hija de Adrienne. La joven nunca llevó bien lo de su padre, al que estaba muy unida, esa era la razón, según Camile, por la que Lucile hacía cosas que no eran correctas; le faltaba la figura paterna.

Adrienne se había casado con Marcel Renoir cuando Lucile apenas tenía tres años; por aquel entonces, encontrar un esposo siendo madre soltera era algo complicado, pero Adrienne era muy bella, le sobraban pretendientes que ignoraban el qué dirán.

Había recabado mucha información, pero lo único que le interesaba era dar con Adrienne. Era bien cierto que Rebecca había sentido pena por esa historia familiar e incluso se había sentido mal por haber pensado eso de Lucile. Empezó a imaginar cosas y hacerse preguntas. ¿Adrienne ocultaba a su familia su afición por la escritura? ¿Y si era la historia de amor de ella y su esposo? Estuvo pensando en todo eso mientras comía en un restaurante muy ruidoso, del cual esperaba la cuenta para poder marcharse y no regresar más.

Cuando sonó su teléfono, cayó en la cuenta: no había pasado el parte a Liza. Sacó el móvil mientras caminaba sin rumbo.

—¿No podías esperar a la noche, verdad? —contestó al teléfono irónicamente.

—La verdad es que no —contestó una voz masculina de acento italiano.

—¿Hugo? Lo siento… creía que era Liza, mi amiga —se excusó.

—Creo que he tenido el placer de hablar por teléfono un par de veces con ella. Por cierto, no quiso decirme cómo encontrarte cuando perdí el teléfono. Es una tumba. Suerte que soy buen detective —bromeó.

Rebecca imaginaba ya que él la llamaría en cuanto se diera cuenta que el manuscrito no estaba en su bandolera, e intentó excusarse y quedar bien.

—Lo siento mucho, fue una confusión. Me lo llevé sin querer, no sabía que te vería antes del vuelo, te lo devolveré a la vuelta sin falta. ¿Llamas por el manuscrito, verdad? Lo siento…

—No te preocupes por eso. En verdad llamo para invitarte al café que te prometí.

—Pues no traigo mi agenda —bromeó—, podría darte hora para un café, la semana que viene, que haré escala en Barcelona, para devolverte tu novela.

—¿Qué tal ahora? ¿Conoces la Brasserie Des 2 Moulins? Te espero ahí.

—¿Quién no conoce ese lugar? Un momento… ¿Estás en París?

—Sí, date prisa porque Audrey Tautou no me quita el ojo de encima… —bromeó, consiguiendo de nuevo arrancarle una sonrisa.

Una vez más había logrado sorprenderla. Rebecca guardó su teléfono, a toda prisa. No podía ubicarse, había caminado tanto, en todas direcciones, que no sabía por dónde empezar a descender en busca de la brasserie.

Media hora más tarde, Rebecca cruzaba la puerta del famoso bar, sobrepasado de gente, en parte porque la lluvia caía con fuerza desde hacía apenas unos minutos. Rebecca había optado por comprar un chubasquero en una de esas bonitas tiendas de souvenir, creyendo que le sería más práctico. En un principio le gustó el color amarillo del impermeable, hasta que Hugo al verla aparecer y tras recibirla con dos besos, bromeó, comparándola con uno de esos personajes infantiles que estaban de moda. Broma que no acabó de hacerle gracia a Rebecca, que bastante ridícula se sentía ya. Contestó con una sonrisa algo más que forzada. Tras disfrutar del café calentito y ver salir el sol de nuevo, cambió de humor; no llevaba muy bien el tema meteorológico parisino. Él por su parte, intentó explicarle que era uno de los encantos de París.

—Forma parte del día a día, París no se detiene porque llueva, la gente sigue avanzando como si no pasara nada —aseguraba Hugo.

A ella no le convencía mucho, pero lo escuchaba encantada. Su forma de bromear, sus palabras para todo, ya le resultaban cercanas, le gustaba escucharlo. Rebecca quiso saber el motivo de su presencia en París; no parecía mostrar mucho interés por el manuscrito, el cual no había mencionado ni una sola vez, así que no le molestaba intuir que tal vez ese viaje fuese con el propósito de tomar un café con ella. Era lo más romántico que habían hecho por ella.

«Volar hasta París ya es otro nivel», pensó mientras lo miraba.

De nuevo ese café acabó siendo una bonita cena, en un restaurante en el barrio Latino. Todo fluyó con normalidad, en ningún momento ella recordó las palabras de su amiga sobre Ranieri, disfrutaba de su compañía. No podía verlo como un enemigo, no podía y no quería, hasta que llegó el momento de hablar del manuscrito.

Rebecca quiso mentirle, pero no pudo, acabó por confesarle que lo había leído. A él no pareció molestarle en absoluto, se sintió satisfecho de oírle confesar tal cosa.

—¿Y bien? ¿Qué te ha parecido? ¿Te resulta familiar? —se apresuró en preguntar mirándola fijamente, sin darse cuenta de que la estaba abrumando.

Rebecca no podía entender esa reacción. ¿Sabría Hugo que ella tenía otro manuscrito con la misma historia? Se preguntó asustada. ¿Por qué no se había molestado al saber que había husmeado en sus cosas? ¿Será que se había dejado adrede el manuscrito en el taxi?

—Pues me ha parecido una historia muy bonita —disimuló titubeando un poco— y la verdad es que sí me ha resultado familiar… —contestó dejando la frase en el aire; era una respuesta verdadera, pero sin dar más explicaciones.

—¡Lo sabía! ¡Sabía que era de Mathew! —exclamó apretándole las manos de emoción.

—¿Qué? ¡No! ¿De mi padre? ¡No! —contestó Rebecca alzando la voz un poco más de lo normal, consiguiendo así llamar la atención de varios clientes del restaurante—. Mi padre escribía novela negra —aclaró bajando la voz, al percatarse de que la observaban—; siempre escribió ese género, la única vez que se salió de su modalidad fue para escribir un cuento para mí, cuando yo tenía siete años.

—Conozco ese cuento, La princesa de los cordones desatados… Rebecca tienes que creerme, ese manuscrito lo escribió tu padre. Estoy casi seguro.

—¿Casi? ¿Qué está pasando, Hugo? ¿Has venido hasta aquí para que te asegure que no es una novela de mi padre y así poder plagiarla? ¿Es lo tuyo, verdad? ¿Te dedicas a eso? —dijo poniéndose a la defensiva y arrepintiéndose al instante de la dureza de sus palabras.

En ese momento pareció enmudecer el restaurante entero. Hugo, perplejo al escuchar esas palabras, retiró las manos de las de Rebecca. No daba crédito a lo que había escuchado. El silencio de Hugo duró apenas unos segundos, pero a Rebecca le pareció una eternidad. Se mantuvo inmóvil con los ojos llorosos, pero con apariencia firme, sabiendo el daño que habían causado sus palabras.

—¿Crees qué he venido a eso? Rebecca… ¿Crees qué me dedico a eso? —preguntó mientras agarraba aire para poder proseguir, sin darle opción a hablar, levantó la vista en busca del camarero—. ¡Garçon, s'il vous plaît! —le mostró la botella de vino, demandando una nueva y prosiguió—. Siento que tengas esa opinión. En otra ocasión hablaremos de mí, aunque veo que ya te has informado por tu cuenta. Todos somos algo más de lo que a simple vista se puede ver —aclaró mientras se frotaba la cara con ambas manos. Esas palabras apaciguaron la angustia de Rebecca. Le recordaron a Vincenzo definiendo a su padre, el cual parecía ser que sí, era algo más de lo que todos podían ver.

Después de volver a llenar sus copas de vino tinto, volvió a contarle aquella historia, la que había dejado a medias en aquella cafetería de Madrid. Contó de nuevo cómo había conocido a Mathew, en el hospital de París, tras los atentados. Al parecer alguien muy importante para él, que Hugo intuyó que era su pareja, había presenciado el tiroteo y en medio del caótico lugar, intentado huir, sufrió una caída y a consecuencia de esta había tenido que ser operada de urgencia por un fuerte traumatismo en la cabeza. Ellos dos coincidían a diario en la cafetería del hospital, e incluso programaban la hora exacta para tomar ese café tan merecido y desconectar de esos duros momentos. Habían sido muchos días, los suficientes como para que entre ellos se estableciera una amistad, entre profesor y alumno, así lo veía él. Habló larga y tendidamente de su amistad con Mathew, mientras ambos vaciaban la nueva botella de vino. Le contó detalles, curiosidades, anécdotas. No dejó que Rebecca interrumpiera, aunque tan solo un par de veces lo intentó. A medida que él iba hablando, ella se percataba de que en ningún momento hablaba del otro manuscrito. Había muchos cabos por atar en esa historia, sin embargo de vez en cuando le arrancaba una sonrisa con pequeños detalles, esos que daban credibilidad a todo lo que contaba, esas pequeñas cosas que ella sabía que eran únicas en su padre. Cuando Rebecca se vio convencida, lo miró a los ojos y formuló una pregunta:

—¿Quién era ella? ¿Pudiste verla? —preguntó cabizbaja, al darse cuenta que su padre escondía muchísimas cosas más de las que ella podía imaginar.

—Bueno, la vi de lejos el día que se marcharon del hospital, pero no podría reconocerla, él la arropaba en sus brazos.

Rebecca no pudo más y rompió en llanto. Era tanta la decepción… no podía asimilar que su padre le escondiera algo así. Empezó a pensar en esas escapadas que Mathew solía hacer con frecuencia en los dos últimos años. Mentía cada vez, ahora estaba segura. Nadie podía imaginarse que Mathew hacía algo más que vivir para la editorial. Hugo, que supo darse cuenta de lo que estaba pasando, acercó su silla hasta ponerla junto a ella. Le recogió el pelo con una mano y delicadamente secó ambas mejillas con una servilleta. La miró como si fuera el ser más indefenso de la tierra, sintió ganas de abrazarla. Ella levantó la mirada y encontró a un hombre dulce al que apenas conocía, que intentaba consolarla sin importarle el motivo. Él, que desde el primer momento en que la vio, se había sentido intimidado por su belleza y su presencia, así que tuvo que contener sus ganas de besarla. Ella permanecía inmóvil con los ojos rojos, mirándole más allá de donde los ojos pueden ver, espiándole el alma. Lo dejó mudo cuando posó sus temblorosos labios sobre los del amable joven italiano.

—Lo siento —se apresuró en disculparse ella, llevándose las manos a la boca.

—No, no lo sientas, no pasa nada. Me ha pillado por sorpresa…

Para quitarle leña al fuego, Hugo le propuso dejar el tema de Mathew hasta que se viera con ganas de emprenderlo de nuevo, pero Rebecca se negó. Estaba dispuesta a escuchar todo lo que el joven italiano tenía que contarle. Quería saber en qué momento la historia de la doble vida de su padre y ese manuscrito se enlazaban.

Poco después Hugo se ofreció cordialmente a acompañarla hasta el hotel y decidieron volver paseando y charlando. Fue entonces cuando le contó cómo Mathew, en un momento de bajón, que también los hubo en aquel hospital, después de toda una vida atado a la mujer equivocada, había encontrado el amor. El joven le aseguraba que ese manuscrito contenía la misma historia que Mathew le había explicado. Narraba cómo la conoció, cómo le cambió la manera de ver la vida en una semana, cómo descubrió otras facetas del amor y del sexo. Hugo insistió en que era la misma historia y estaba seguro de que la había escrito el padre de Rebecca. El manuscrito había llegado a la editorial barcelonesa tan solo dos días antes de la muerte de Mathew, a su nombre, con una nota: «Harás un buen trabajo con esto. Te llamo en unos días».

Pese a que no contenía ningún nombre ni seudónimo de autor, él supo al instante de leerla que era la historia de Mathew. Por supuesto, Rebecca, a la que ya había dejado de sorprenderle cualquier cosa que pudiera decir, empezó a atar cabos en su interior. Dedujo que el manuscrito que había encontrado bajo el ordenador de su padre lo había escrito la otra persona implicada en esa historia. Sintió una punzada en alma, al darse cuenta que la amante de su padre era Adrienne Faure-Dumont.

Pasearon charlando poco más de una hora. París se había vuelto más hermoso con todos los reflejos de las luces en cada pequeño charco, era como si estuviera doblemente iluminada. La temperatura había descendido lo suficiente como para que Rebecca aceptase la amable oferta de Hugo y se arropase con su chaqueta. El paseo finalizó en la puerta del hotel, donde ambos no pudieron contener su risa, al sentirse observados por Benoît tras el mostrador de la recepción.

—¿Ya tienes admiradores en París? —bromeó Hugo, mientras la apartaba en busca de un ángulo fuera del alcance de la mirada curiosa del recepcionista.

—Be-nu-aj —pronunció separando las sílabas intentando pronunciarlo bien en francés— es inofensivo. Nuestra comunicación es de chiste, pero es un chico majo y muy atento. Esto… ¿quieres tomar una copa antes de dormir? Algo hay en el mueble bar.

—No es una buena idea, lo siento… Será mejor que me vaya, Rebecca —se disculpó, aunque muriendo de ganas por aceptar—. Necesitas descansar, entiendo que no ha sido fácil asimilar lo que te he contado —dijo sintiéndose apenado pero seguro de estar haciendo lo correcto.

—Tienes toda la razón. ¡Estoy más que cansada! —disimuló ante la negativa de la última copa—. No te haces una idea de lo que he caminado. ¡Me encanta París! Gracias por acompañarme, la verdad es que pasear sola por esta ciudad no es un gran planazo.

—¿Lo dices de verdad? ¿Estás sola todos los días? ¿No has quedado con nadie aquí? Rebecca… ¡Debes ser la primera persona que viene a conocer París sola!

—En realidad no he venido a conocer París, aunque me está encantando. He venido por otro tema… de trabajo… es una larga historia, otro día te la cuento.

—¿Qué tal mañana? ¿Tienes tiempo para una visita guiada por la emblemática París de Hemingway? No puedes dejar sin visitar Shakespeare and Company —insistió sin darle opción a una negativa—; yo seré tu guía.

Rebecca no supo negarse, no tenía un plan mejor, no había tenido tiempo para pensar en cómo llegar hasta Adrienne, así que aprovecharía para comprar un par de souvenir y, como no, disfrutar un día más de la compañía del agradable italiano.

Ninguno de los dos supo cómo dar por zanjada la noche. Hugo quería besarla, ser él quien la besara, ella se moría por besarlo de nuevo. Benoît volvía a acecharlos y ese momento culminó con un par de besos torpes en las mejillas, que dejaron a Rebecca esperando el ascensor sonriendo y a Hugo volviéndose sobre sus mismos pasos con las manos en los bolsillos, algo más contento que de costumbre, mientras vibraba de nuevo su teléfono. Lo sacó del bolsillo, había estado vibrando varias veces en la noche, lo miró unos instantes y volvió a guardarlo sin responder, de nuevo, a la llamada.

Capítulo 8

Las verdades a medias

Esa mañana Rebecca se disponía a pasar un día de esos que hacía años que no tenía. Se había puesto ropa cómoda y unas deportivas, con la intención de caminar y recorrer la bella ciudad. Bajó con suma alegría las escaleras y apenas se percató de la presencia de Benoît tras el mostrador.

—Mademoiselle! Mademoiselle! —gritó el recepcionista, cuando estaba a punto de atravesar la puerta principal.

A Rebecca le sorprendió la insistencia del recepcionista. Se volvió hacia él con una dulce sonrisa, sonrojándole hasta la última peca de su joven rostro.

—Mademoiselle, un jeune homme vous attend au bar.

—¿A mí? —respondió mientras buscaba con la mirada la entrada del bar.

Sin darse cuenta, había entendido lo que Benoît le había dicho y eso le hizo sentirse bien. Dio las gracias al muchacho, esta vez en francés y se acercó al bar. Rápidamente reconoció la silueta de Hugo sentado en la barra, estaba de espaldas, vestía un jersey con coderas y un pantalón marrón claro. Se había intentado peinar ese pelo que le crecía a lo afro. Una vez más, ella pensó que estaba más guapo con su pelo rebelde. Estaba dispuesta a empezar la conversación bromeando sobre su pelo, pero, al aproximarse, se percató de que mantenía una conversación telefónica. No parecía muy contento, negaba constantemente con la cabeza. Ella quedó parada, apenas un par de metros tras él; no sabía si interrumpirle o marcharse, no quería oír su conversación. No obstante, no pudo evitar deducir que hablaba con una mujer. Por un instante pensó en dar pasos para atrás sigilosamente, pero antes de poder dar el primero Hugo se giró y cruzaron sus miradas. Cortó la llamada con un «ya hablaremos», y la invitó a sentarse en una mesa. Rebecca tuvo que improvisar, hacerse la inocente y decirle que no se había dado cuenta de que hablaba por teléfono. Desayunaron juntos antes de emprender la ruta turística. Mientras, ella observaba cada movimiento suyo, sabía que algo no iba bien, estaba nervioso.

—¿No te parece increíble poder estar sentados en la terraza de este café, en que Hemingway escribía? —dijo él mirando a su alrededor.

—¡Oh, sí! Me dan ganas de sacar un cuaderno, observar la gente y vivir al estilo Ernest —aclaró ella.

—Pues tal vez, después de Café du Laite, tengas que beberte un whisky o algo así. Emborracharte, mirar mujeres, apostar en las carreras de caballos, ser algo borde con quien no te cae bien…

—¡No hables así de mi Ernest! —Lo miró levantando un ceja, haciéndose la indignada—. Él era… no sé, era atípico.

—Sí, pero también era todo eso…, admítelo.

—Oh, oh…, no te metas con mi Hemingway — bromeó ella.

Era obvio que ambos compartían admiración por el escritor, pero cada uno lo idealizaba de manera diferente. Sus discrepancias, los llevaron a pasar momentos tensos y sobre todo momentos divertidos en los que encontraban su punto de conexión. Visitaron todos esos cafés y bares, se fotografiaron junto a los retratos del tan añorado escritor, e incluso se animaron a comer un sandwich sentados, observando los pescadores del río Sena. Mientras decidían a qué dedicar lo que les quedaba de día, se vieron sorprendidos por un acordeonista de pelo canoso, ropa vieja y carácter parlanchín. El hombre sostenía un viejo acordeón amarillento, con el que sorprendía a los turistas improvisando canciones según el idioma de los visitantes. No tardó en detectar el acento italiano de Hugo y se acercó a ellos entonando la canción de La donna e mobile, subiendo el tono de voz, como si quisiera equipararla con la del gran Pavarotti. Aplaudieron con ganas al peculiar músico, mientras Hugo le agradecía el detalle con un grazie mille y unas cuantas monedas sueltas. El músico, que también se había avispado del acento de Rebecca, arrancó de nuevo con Y nos dieron las diez. Sorprendió gratamente a Rebecca, que siempre había sido fiel admiradora del famoso cantautor Joaquín Sabina. Disfrutó con una sonrisa del estribillo que le dedicó ese músico ambulante, mientras Hugo la observaba, sintiéndose afortunado por verla sonreír de esa manera tan relajada. Sin apenas darse cuenta, cada vez paseaban más cerca el uno del otro. A menudo se los podía ver, a él cargando con el bolso de ella, y a ella mientras subiéndose a cualquier banco para buscar un buen ángulo y plasmar una buena imagen del lugar. En un par de ocasiones, se rozaron las manos, casi podía verse la intención de entrelazarlas, pero ninguno reunía el valor que eso conllevaba.

Continuaron con su día, esta vez se habían propuesto visitar lugares más turísticos, no pretendían entrar en ningún museo, ni hacer largas colas para poder ver nada, simplemente querían pasear por esos lugares emblemáticos, capturar una imagen y disfrutar del momento.

Sin darse cuenta, cada vez se hacían más fotografías juntos, era evidente lo que ambos deseaban. El paisaje y los edificios habían quedado en segundo plano, cada vez que sacaban el teléfono móvil del bolso, era para capturar una imagen de los dos, sin importar qué había tras ellos, como una pareja más, de las que los rodeaban por todos lados. Ese día Rebecca no solo iba a llevarse veinte millones de imágenes de ellos dos en París y anécdotas graciosas, ese día marcaba un antes y un después en su vida. Y, aunque ella no lo imaginaba, también en la de Hugo. Para entonces había dejado de verlo como un posible enemigo, era lo más parecido a una pareja, a un amigo, que había tenido en años. Se sintió mal por no contarle la verdad, el porqué del viaje. Cada vez que lo miraba empezaba a tomar conciencia de que se estaba enamorando del joven italiano. Aunque ya se había enamorado aquel día en Barcelona. Por su parte, Hugo, que también escondía cosas, empezaba a tener remordimientos. Todo lo que había programado, todos sus planes se habían caído en cualquier alcantarilla de la mágica ciudad, al darse cuenta de que ver sonreír a Rebecca era de las cosas que más hacían vibrar su interior. Su intención siempre había sido que ella se fijara en él para poder llevar a cabo sus planes de una manera más factible. Sin embargo, había sido él el que se había enamorado de la sencillez, la belleza y la inteligencia de Rebecca.

Estaba a punto de anochecer, el miraba el reloj algo nervioso mientras viajaban en metro.

—¿Me vas a decir a dónde vamos ahora, señor guía turístico? —preguntó ella al percatarse que miraba tanto el reloj.

—Sí, claro. Estamos en París. ¿No crees que te falta algo por ver, a parte de los lugares preferidos del vividor de Hemingway?

La dejó pensando unos instantes mientras subían las escaleras del metro. Tardó muy poco en ver aparecer la punta de la emblemática torre Eiffel. Unos minutos después, Rebecca torcía el cuello hacia todas las direcciones intentado asimilar la monumental torre. Estaba fascinada. Sintió lástima por no haber programado mejor el momento y haber conseguido entradas para poder subir a la cima. Eso no le impidió disfrutar de tanta belleza, estaba encantada, hipnotizada. Hugo la agarró de la mano y tiró de ella hasta el césped, donde se sentaron, muy juntos esta vez. Donde se hicieron una preciosa y obligada fotografía con la torre a sus espaldas.

—Gracias por esto, casi me olvido del icono de París. ¿En qué estaría pensando?

—Esto no es todo. ¿Te parece bonita? Espera unos minutos…

Ambos permanecieron en silencio observando la torre, disfrutando del momento. Sus meñiques se tocaban, se acariciaban, cuando la torre empezó a destellar. Había caído el sol y la torre se iluminó. Rebecca quedó atónita, boquiabierta, fascinada por tan bella imagen. Mientras, él sonreía satisfecho de verla disfrutar tan inocentemente. Fue entonces cuando sus dedos dieron paso a todo lo que llevaban reteniendo durante todo el día. Se besaron bajo las luces destellantes, ya no había vuelta atrás. Allí estaban besándose, con secretos, pero enamorados.

Rebecca tuvo un agridulce despertar. Hugo se había marchado y había dejado su olor en la almohada. No pudo evitar sentirse mal, allí sola. Había olvidado lo que se sentía al hacer el amor estando enamorada y le hubiera gustado poder despertar junto a él, por la misma razón. Ella y su desilusión se dirigían a la ducha cuando sonó el timbre de la habitación. Apenas vestía con una camiseta larga, pero no dudó en abrir la puerta sonriente, creyendo que al otro lado encontraría al guapo italiano. Para su sorpresa, era Benoît, que de nuevo se sonrojó al verla con tan poca ropa. Llevaba una bandeja en las manos con un buen desayuno y una nota. Rebecca, terriblemente avergonzada por la situación, no logró entender lo que el chico le decía en francés, se limitó a sonreír, agarró la bandeja y cerró la puerta lo más rápido que pudo, dejando a Benoît pasmado, inmóvil y sonrojado.

«Buenos días preciosa, siento no poder acompañarte en el desayuno, no soy de esos. Me ha surgido un imprevisto, en cuanto lo solucione te llamo y voy donde estés, esta vez no me hagas coger otro avión… Disfruta de tu día, ahora “París es nuestro también”. No trabajes mucho y disfruta de tu alrededor, nos vemos luego. He tenido que sobornar a Benoît, es duro de pelar, creo que tú le gustas mucho y yo nada… Aunque creo que le gusta más el dinero. No vemos luego.

PD: He podido ver esos cruasanes, tienen una pinta molto bouno o déliceux, como dicen aquí. Sabes… Me gusta lo que soy cuando estoy contigo.

Tu hemingwayniano.

Moverse por París empezaba a no resultarle difícil. Había instalado una aplicación en su teléfono móvil que le ayudaba a saber qué combinación de metro debía tomar para llegar a su destino. Guardó dentro de la bandolera negra de su padre el chubasquero amarillo, ese que tanta gracia le había hecho a Hugo y sin darse por vencida volvió en busca de Adrienne Faure-Dumont. No había reunido las suficientes ganas de encarar una conversación con Liza, dado que conocía perfectamente la opinión que sostenía de Hugo. No quería mentirle sobre lo que estaba pasando entre ellos dos y tampoco quería escuchar cosas que se negaba a creer, así que decidió no contestar a sus videollamadas. No obstante, para tranquilizarla, de vez en cuando le escribía un mensaje aclarando que estaba cerca de dar con Adrienne y que todo iba bien.

Esa mañana el viaje en metro gozaba de otro encanto, la banda sonora de la película Medianoche en París, adornaba el viaje que, junto con sus recuerdos del día anterior, envolvían a Rebecca con esa magia que solo París desprende cuando se está enamorado.

«Nunca la felicidad es completa si tienes teléfono móvil», pensó al oír por sus auriculares cómo entraban simultáneamente un par de email.

«Rebe, bonita, contéstame las videollamadas o las llamadas. Si vas a traerte un francés, por favor, que no sea muy estirado… ¡Ja, ja, ja, ja! Ya sé que estás a tope con lo de Adrienne, pero por aquí también pasan cosas. Andrés estuvo aquí intentando montar un numerito, por su despido. ¡Será caradura! Decía que sus problemas matrimoniales no tenían por qué afectarle en su trabajo. ¿Trabajo? ¡Cómo si él supiera lo que es eso! En fin… Tu tío Vincenzo lleva un par de días buscando el portátil de Mathew, algo importante se cuece dentro de ese ordenador, dale un repaso cuando puedas. Me ha dado la sensación de que me interrogaba, ya sabes que me da mucho respeto ese hombre… Sobre todo ha insistido en si estabas disfrutando de tus vacaciones en la costa Brava, te he cubierto bien las espaldas, incluso he llegado a decirle que estás tan bien que tal vez alargues unos días más. Tranquila, se ha quedado satisfecho con mi pequeña mentira piadosa. Hablamos luego. Mejor llámame tú. Besos.»

Rebecca empezó a sentirse mal por estar mintiendo a su tío. Pero ese sentimiento desapareció en el instante en que empezó a recordar por qué estaba ahí. No solo buscaba a una autora que escondía más que una novela, sino que también estaba en busca de la identidad de su padre, ese hombre al que cada vez parecía conocer menos. Necesitaba entender quién era, qué sentía, qué y a quién quería. Pospuso la idea de delatarse ante su tío, no quería que nadie se interpusiera en su cometido y mucho menos entre Hugo y ella.

El otro correo era de una tal Júlia Arnau. Rebecca no conocía a nadie con ese nombre. Supo que no leería nada bueno. Tuvo esa palpitación, la de que ese sería el mensaje que arruinaría su precioso viaje en metro hasta Montmartre.

«Hola, Rebecca, mi nombre es Júlia, tengo una pequeña editorial en Barcelona de la que seguramente mi socio ya te ha hablado. Voy a ser franca y directa. Hugo no es tan solo mi socio, es mi pareja, aunque estemos pasando por uno de nuestros baches emocionales.

Pero ese no es el tema, te escribo porque, como mujer, creo deberías saber a quién metes en tu cama. No va a quedarse contigo, ese no era el plan. Esa historia del manuscrito que mi socio, pareja, llámalo como quieras, ha inventado es totalmente falsa. La semana que viene publicaremos el manuscrito París es nuestro, he dado con el autor verdadero, con lo cual queda descartada la posibilidad de que el manuscrito sea de Mathew Owens. Me temo que ambas hemos sido engañadas con este tema, lo cierto es que el único beneficiario pretendía ser él. Al principio yo también me creí esa historia. Así que ideemos un plan para averiguar la verdad. La jugada era esta: si no se podía probar que el autor era el señor Owens, él volvería a mí, con el manuscrito, y seguiríamos con lo planeado. Pero, por lo visto, ha decidido quedarse del otro lado. Ahora va por libre, dejando de lado nuestro trato y también a mí. Cree que podrá sacar más partido del lado de la hija del supuesto autor, y digo supuesto porque esta semana he dado con el autor verdadero. Ese tema está zanjado, no tiene sentido que siga engatusándote. Siento los problemas que mi socio haya podido causarte, no conoce otra manera de salirse con la suya, le pueden sus genes italianos. Siempre supe que no era buena idea mezclar el amor con el trabajo…

Te mandaré una invitación para el día del lanzamiento de la novela.

Gracias por tu tiempo.

Júlia».

Rebecca no daba crédito a lo que estaba leyendo. No entendía qué ganaba Hugo con todo esto. Si era cierto que ya había dado con el verdadero autor, ¿por qué esa mujer querría aclarar algo respecto a lo cual ella jamás se había pronunciado? Lo único que podía leer entre líneas era que se trataba de una mujer despechada, con sed de venganza hacia el italiano, que tal vez sí fuera un embaucador, como afirmaba su amiga Liza. Pero, si de algo estaba segura, era que ese manuscrito lo había escrito su padre, no el Mathew que ella conocía, sino el Mathew de verdad. Para desenredar toda esta maraña, necesitaba dar con la autora de la otra historia. Júlia había aclarado que en una semana el libro sería publicado, con lo cual tenía menos de siete días para solucionar todo este embrollo. Lejos de acobardarla, como en otro momento de su vida hubiera pasado, esto le llenó de ganas de seguir adelante, hablar con Adrienne y contrastar si realmente esa historia la había escrito su padre.

No lograba recordar el recorrido que la había llevado hasta la pequeña cafetería, así que guiándose por su instinto y por el delicioso olor a repostería no tardó en encontrarla, en una bonita calle del bohemio barrio de Montmartre. Esta vez no entró, se quedó husmeando, disimulando a su alrededor, hasta ver salir a Lucile. Fue entonces cuando tuvo el valor para mirar tras aquel mostrador, donde encontró a una mujer cincuentona. Se le veía el rostro cansado, aunque su piel fatigada dejaba entrever una belleza que seguramente ha conocido días mejores. Llevaba el pelo recogido, tenía los ojos marrones y grandes. Desprendía bondad con una tímida y amable aunque casi inexistente sonrisa. Eso fue lo que empujó a Rebecca a entrar sin dejar de mirarla. Sin reparar en las deliciosas magdalenas y galletitas, Rebecca se plantó frente a ella formulando una simple pregunta:

—¿Es usted Adrienne Faure-Dumont?

La pregunta pilló por sorpresa a la mujer, hacía ya muchos años que nadie la llamaba por su nombre de soltera.

—¿Pardon? —Contestó en francés.

—Mi nombre es Rebecca Owens, estoy buscando… ¿es usted Adrienne Faure-Dumont?

La mujer no contestó, simplemente la observaba de arriba abajo confundida.

—Soy la hija de Mathew Owens. ¿Conoció a mi padre, verdad?

—Mathew… —apenas susurró, con si hablara para ella misma.

Fue entonces cuando Rebecca supo que había dado en el clavo. La mirada de desconcierto de la mujer hacia la puerta delataba que era una situación incómoda. Rebecca pensó que tal vez fuera un tema delicado. Algo de que no se debía hablar en presencia de Lucile. Por eso la conversación quedó en el aire, al oír la campanilla de la entrada. Lucile entró con la mirada fija en su madre, parecía que se hablaran sin palabras. La señora Adrienne cedió el mostrador a su hija y extendió el brazo invitando a Rebecca a sentarse en el rincón de lectura. Lo cierto era que la mujer no hablaba muy bien español, pero lo hablaba, por lo menos, lo suficiente. Bajo la incómoda mirada de Lucile, que observaba la escena con preocupación y algo confusa, ambas entablaron una conversación en la que apenas intervenía la francesa.

Rebecca empezó explicando cómo, a raíz de la muerte de su padre, había caído en sus manos el manuscrito de una novela firmado con su nombre. Ese manuscrito había sido valorado en su editorial, era una novela de gran calidad y querían ofrecerle la oportunidad de publicarlo. Siempre y cuando pudieran llegar a un acuerdo con la autora. La señora no parecía entender de lo que le estaba hablando.

—¿Un livre de Mathew?

—No, no. Un libro suyo… el que escribió usted, mire…

Puso la bandolera sobre la mesa y sacó el manuscrito, ante la confusa mirada de la mujer, que lo abrió, ojeó y volteó como si fuera la primera vez que lo veía. Parecía no entender nada, pese a no querer inmiscuir a Lucile en esto, buscaba continuamente la mirada de su hija, como pidiendo ayuda, ya que su español no daba como para mantener una conversación fluida. Rebecca se percató de esa complicidad de miradas; no obstante, no era con Lucile con quien quería habla.

—Sé que conoció a mi padre. Incluso me atrevería a decir que esa historia habla de ustedes dos. Necesito que se sincere conmigo, no voy juzgar esa relación. Usted está casada, él también lo estaba. Solo quiero saber si es usted la que escribió ese libro y que me ayude a entender quién era mi padre. Me encantaría editar y publicar una novela en la que mi padre fuera el protagonista —dijo atenuando la voz, casi a modo de súplica.

—Je ne peux pas… ayudarla, mademoiselle. Está confundida, je suis mariée.

—¿Pero es usted Adrien Faure-Dumont verdad? —Insistió.

—Oui, ahora soy la señora Renoir, no puedo ayudarla. Conocí a Mathew, pero no puedo ayudarla, tal vez cette histoire la escribió él; désolé. —apuntó incomoda, devolviéndole el manuscrito.

Rebecca, que no pensaba darse por vencida, creyó que tal vez era el momento de una retirada. Volvería a intentarlo en otro momento, cuando la señora Adrienne, hubiera asimilado lo que había venido a pedirle.

—No he venido a complicarle la vida, esa novela posee un gran potencial, creo que vale la pena que el mundo la lea. Es usted una buena escritora. Piénselo, le dejo mi tarjeta —deslizó una tarjeta sobre la mesa mientras se levantaba—. He venido desde lejos, porque creo en esa novela y porque creo que se amaron de verdad. Yo escribo historias de amor, nunca pensé que la más bonita la hubiera vivido mi padre. Gracias por su tiempo. Piénselo, por favor…

Salió de la cafetería bajo la disimulada mirada de Lucile, que la esquivó sirviendo a una mesa de japoneses sonrientes.

El encuentro no había ido bien, pero tampoco había estado mal, pensó cuando, unos metros más allá, pudo apoyarse contra la pared, soplando para expulsar la emoción del momento. La intención era esperar la llamada de Adrienne, aunque disponía de menos de una semana para hacerla ceder. El manuscrito de Hugo era un as que guardaba bajo la manga, si no lograba hacerla reaccionar, utilizaría ese manuscrito como golpe maestro. Si de verdad había amado a su padre, seguro que saber que él también había escrito la misma historia la emocionaría hasta el punto de reconocer toda la verdad.

Rebecca sabía que no era nada fácil lo que le estaba pidiendo a Adrienne. Pensó en que la próxima vez que hablara con ella le plantearía la opción de utilizar un seudónimo y así evitar otros malentendidos, y así le guardaría el secreto de su relación con Mathew. Con un marido hospitalizado, el cual necesitaba costosos cuidados, y una hija, a la que no parecía entusiasmarle encargarse del negocio familiar, podría venirle bien el dinero extra que le proporcionaría su novela. Debía plantearle una lista de ventajas para convencerla.

Abrió de nuevo la bandolera para asegurarse de que había guardado bien el manuscrito y cayó en la cuenta de que el otro manuscrito no estaba dentro.

Se sintió engañada por Hugo y eso le dolió terriblemente.

«Al final sí que venía a por su manuscrito y se ha llevado algo más… ¡Seré tonta! Yo también pierdo a lo grande… Una novela escrita por mi padre y un hombre que me eriza la piel. ¡Bravo, Rebecca! ¡Sigues en tu línea!».

Se fustigó a sí misma mientras negaba con la cabeza, sintiéndose traicionada, pero, sobre todo, muy decepcionada. Ella tampoco estaba siendo honesta con él, sin embargo, pensar que la había utilizado para salirse con su cometido hacía que su sentimiento de culpa se esfumara al instante.

La decisión estaba tomada…

«Punto final con el señor Ranieri».

Capítulo 9

El principio del fin

Por fin se encontraba frente a la famosa librería. Había estado con Hugo el día de antes, pero no habían estado mucho rato y Rebecca es una enamorada de los establecimientos dedicados a la lectura, cómo no. Así que había decidido volver, no solo por lo que había significado aquel lugar en la vida de Ernest Hemingway, sino porque también la asociaba a la película de Antes del atardecer. Le encantaban esas películas y en particular la rodada en París. No había querido comentarle eso a Hugo en su escueta visita a la librería, así que decidió volver sola y disfrutar de ese enigmático lugar. Estuvo revisando cada rincón, acarició libros, ojeó otros tantos, compró souvenir… Pese a saber que la emblemática librería había sido reproducida a semejanza de la verdadera, disfrutó de cada instante. Subió por las estrechas escaleras hasta la planta superior para así poder observar minuciosamente el lugar que había servido de refugio para grandes escritores de la Generación Perdida. Pese a que había sufrido una gran decepción, eso no le impidió sentirse más viva que nunca, disfrutando de las cosas que amaba, admirando cada pequeño detalle de aquella vieja librería, de la que tuvo que salir a toda prisa al oír su iPhone sonando a todo volumen; había olvidado silenciarlo y no lograba dar con él, parecía escabullirse dentro de la bandolera.

«Noticias frescas», así arrancaba la videollamada entre Liza y Rebecca, esta se apresuraba a colocarse bien el auricular, mientras se sentaba en uno de los viejos bancos de color verde, situados frente a la librería. Antes de informar a Rebecca de las supuestas novedades, le pidió que diera vuelta al teléfono y le mostrara que realmente se encontraba frente a la famosa librería Shakespeare and Company.

—¡Qué bonita! Cómo te envidio… una joven madrileña, soltera por París. ¿Qué tal los parisinos? ¿Son guapos? Estás muy callada desde hace un par de días. ¡No me digas que ya tienes un francés que te guía en esta aventura! ¡Rebe! Cuéntamelo todo…

Le formulaba una pregunta tras otra, sin darle tiempo a responder ninguna. Rebecca paró ese frenesí de interrogantes.

—Relájate, Liza… —Apuntó con su cámara a la emblemática librería—. Ahí la tienes, te he comprado un cuaderno, seguro que le sacarás mucho partido, te encantará. Por lo demás no te preocupes, todo bien, ningún francés me ha guiado, ni nada por el estilo. Yo también tengo cosas que contarte, pero empieza tú.

—¡Vale suertuda! No me creo que hayas estado tan desaparecida sin ningún francés por medio… pero, bueno, a lo que iba… Te he conseguido una imagen de la tal A. L. Faure-Dumont, ilustradora de un par de libros infantiles en 2016, nunca más ha vuelto a ilustrar nada, por lo menos que conste en la red o con este nombre. Es una chica joven, no es escritora, no creo que sea quien buscamos, pero seguro que tiene algo que ver. Dado que utiliza el mismo correo electrónico de la cafetería de Adrienne, algo me hacía pensar que era la misma persona, pero no me cuadra. Mira —Apuntó con la cámara del teléfono sobre la pantalla de un ordenador—. ¡Es muy guapa! No hay que tener un máster para deducir que deben ser familiares, tal vez hermanas o quizá sea la madre. Si damos con ella, te acercará a lo que buscamos, seguro, tengo un presentimiento.

La imagen que Liza mostró a Rebecca era una foto de Lucile. Al parecer la muchacha tenía sus propios secretos. Había ilustrado un par de cuentos infantiles tras ganar un par de concursos y eso había sido todo lo que habían podido sacar de internet. Nadie había podido imaginar qué en realidad dibujar siempre había sido algo vocacional en ella, sin embargo, tras ilustrar con éxito un par de cuentos, nunca más había vuelto a hacerlo. Se había implicado, o mejor dicho aferrado, al negocio familiar. Era una chica emocionalmente inestable, a menudo se veía superada por los improvistos de la vida. La cafetería era su zona de confort, aunque no fuera a lo que ella siempre había soñado con dedicarse.

—¡Es Lucile! ¡La he conocido! Es un poco rarita…

—¿Cómo? ¿Desde cuándo?

—Es la hija de Adrienne Faure-Dumont…

—¿¡Qué!? ¿Ya has dado con Adrienne y no me habías dicho nada?

—Eso quería contarte, vengo de esa cafetería, que por cierto es preciosa, está perfectamente descrita en el manuscrito que tiene Hugo… —mencionarlo le hizo que el corazón le palpitara con otra intensidad.

—¿Cómo que lo tiene Hugo? ¿Te refieres a Ranieri? —Hizo una pausa en la que no obtuvo respuesta—. Rebecca, no entiendo nada, ¿le has devuelto el manuscrito sin antes tener el nuestro a buen recaudo? ¡Ese no era el plan!

Rebecca, que se sintió agobiada ante la preocupación de su amiga, decidió revelarle que existía una heredera más en el testamento de Mathew. Había heredado un piso del que nadie tenía constancia hasta la lectura del testamento, allí mismo, en París, y estaba barajando la posibilidad de que fuera Adrienne, pero las iniciales no le cuadraban. Aunque eso no le importaba, ya que Adrienne había escrito con su nombre de soltera, al parecer el tema de los nombres era todo un embrollo. Como buena escritora de novelas románticas, barajaba varias posibilidades sobre esa extraña heredera, algunas más románticas que otras, por ejemplo: que esa mujer fuera alguien con quien su padre había mantenido una relación extramatrimonial duradera, lo que habría venido a ser su amante; en tal caso, Rebecca estaba segura de que era Adrienne. Imaginó que Mathew tal vez tuviera una hija secreta, fruto de un desliz o de un amor del pasado, el cual también acabaría en Adrienne. Sintió una punzada al pensar en que Lucile no era hija del señor Renoir, pero sacó esta idea rápidamente de su cabeza, incapaz de imaginar durante más de un instante que esa extraña muchacha podría ser su hermana. La última y más sensata posibilidad era que su padre simplemente se hubiera enamorado perdidamente de Adrienne y, por miedo a destrozar su vida, hubiera dejado la herencia a nombre de alguien ajeno pero cercano a ellos.

Todo o nada era posible, aunque empezaba a sospechar que todos esos nombres acabarían siendo la misma persona. Tenía varias alternativas, pero ninguna le acababa de cuajar, con los tiempos de la novela y con lo que Mathew le había contado a Hugo sobre cuándo y cómo se habían conocido él y aquella misteriosa mujer. Le aterró pensar que Hugo pudiera haberle mentido en todo, incluso en la historia de cómo había conocido a su padre. Fue en ese momento cuando quiso contarle a Liza lo que pasaba con el italiano, pero su amiga la interrumpió, hablando en voz baja para que no la oyera nadie más en la oficina.

—Rebe, otra vez está tu tío en la editorial. Ya sé que mientras tú no estés aquí él está al mando, pero sigue buscando el portátil, creo que deberías echarle un nuevo vistazo a ese ordenador. ¡Dios! ¡Vuelve ya! Que tu tío me da un poco de yuyu, podría protagonizar perfectamente la película de El padrino —Puso cara de pánico y sonrió a la vez que Rebecca—. Parece ser que va a ausentarse un par de días… ¡Uff! Qué descanso…

—¡Pero si Vincenzo es inofensivo! Antes de irme quise exigirle respuestas y me dio largas, alegando que me las daría a la vuelta de mis vacaciones. Y, bueno, ya sabes… con la mafia es mejor no discutir —bromeó—. Igual no me fío de que me cuente toda la verdad, he venido yo misma a buscarla y, si con todo esto puedo además publicar la dichosa novela, ¡pues mejor que mejor! Por cierto, él cree que sigo en la costa Brava, que no se te escape ni una palabra, por eso no he subido ninguna foto a las redes sociales…

Acordaron volver a comunicarse y finalizaron la videollamada sin haber podido hablar del tema Hugo Ranieri. Tema que, por cierto, Rebecca no sabía cómo sobrellevar. No podía contrastar lo que Liza y Júlia hablaban de él con el hombre que la hacía reír, con el que podía tener buenas y largas conversaciones y con quien había conectado de una manera sobrenatural. En definitiva, con el hombre del que se había enamorado hasta las huesos.

Se sintió extrañamente aliviada al recibir un mensaje de Hugo en el que, como si nada hubiera pasado, le exponía la hora sobre la que él la visitaría y se encontrarían en su habitación del hotel, con él aún ajeno a la decisión de la joven, tanto que incluyó en la conversación un «me muero por verte», que hizo que a Rebecca le temblara hasta el alma.

Abrió la puerta de la habitación, con la intención de no dejarlo pasar, sin antes cantarle las cuarenta y exigirle una explicación. Lo había estado ensayando; iba a preguntarle sobre la verdadera identidad de Hugo Ranieri, qué pretendía hacer con ese manuscrito y sobre todo qué quería de ella.

Imaginó todo lo que iba a hacer y decir. Lo que no imaginaba era que, al abrir esa puerta, fuera sorprenderla con arrebatador beso. Hugo se lanzó hacia ella apasionadamente, aprisionando todo su cuerpo contra la pared, mientras con el pie cerraba la puerta. Dejó caer la bandolera que colgaba de su hombro, y entonces quedó al descubierto la novela, a ninguno le importó. Hugo la levantó fuertemente entre sus brazos mientras ella enroscaba las piernas en su cintura y sin dejar de besarse se dejaron caer lentamente en la cama para dar rienda suelta a lo que tanto ansiaban el uno del otro.

Esa noche fuera de guion acabó siendo una noche inolvidable. No hubo lugar para reproches, ni mentiras, ni manuscritos; solos ellos dos en su mundo, bajo esa atmósfera que se creaba cuando estaban juntos.

La poca claridad que entraba por las rendijas de la cortina fue suficiente para despertar a Rebecca. Esta vez, Hugo sí estaba a su lado; tenía el pelo alborotado, tal y como a ella le gustaba. Llevaba bastante rato despierto, observándola mientras dormía. La besó en la frente al verla despertar.

—Buenos días, pelirroja. ¿Te apetece que bajemos a desayunar o pedimos que lo suban?

—Buenos días, Mufasa —bromeó sobre su pelo—. Me ducho y bajamos.

Disfrutaron de unos minutos de silencio en la cama abrazados. Él enredaba sus dedos en la larga melena pelirroja y ella acariciaba el vello de su torso recostada sobre él, inspirando su olor. Ambos intuían que iba a ser un día crucial, pero no deseaban salir de la burbuja que habían creado. Sin ellos saberlo, tenían el mismo propósito para aquella jornada: No dejar que las mentiras siguieran aumentando.

Rebecca ya no se fiaba de él, lo amaba y se odiaba por ello, pero no se fiaba en absoluto. Las palabras de Liza y Júlia le habían afectado más de lo que se esforzaba en admitirse a sí misma. Cuando Rebecca se levantó y fue al cuarto de baño no pudo evitar espiarlo desde el baño, por la rendija de la puerta. Abrió la ducha y dejó abierto el grifo, pero se quedó fuera. Tras unos minutos de oír el agua caer, Hugo sacó su teléfono móvil de la bandolera e hizo una llamada, ante la oculta mirada de Rebecca. Anotó una dirección en un folleto de publicidad del hotel y lo guardó en el bolsillo trasero de su pantalón. Ella imaginó que no estaba solo en París, dedujo que Júlia estaba con él, por eso no había sugerido ni una sola vez enseñarle dónde se alojaba.

Estaba desconcertada; no obstante, entró en la bañera y dejó que el agua de la ducha se llevara unas pocas lágrimas de impotencia. Salió cómo nueva, como si nada hubiera pasado, limpia y falsamente contenta.

Desayunaron en silencio, algo atípico en ellos, sobre todo en Hugo, que tenía el don de la palabra y siempre encontraba algo que contar. Sin embargo, esa mañana le aterraba pensar que, en cuanto le dijera la verdad a Rebecca, ella lo iba a rechazar y tendría que olvidar todo lo que estaban viviendo. Por su parte, Rebecca no dejaba de pensar en cómo iba a contarle que sabía lo que pretendían hacer con la novela de su padre. Aunque ese tema tenía algunas lagunas. ¿Por qué, si querían publicarla a sus espaldas, él había querido contrastar que era Mathew el autor de tal manuscrito? ¿Sabría él que existía el otro manuscrito y quería apoderarse también de él? No paraba de darle vueltas mientras movía lentamente el café de la taza con la cucharilla.

—Rebecca ¿estás bien?

—Sí… perdona, estaba pensando que tengo trabajo por hacer, he quedado con una autora con la que vamos a trabajar y se me acumulan las tareas. Lo siento, creo que será mejor que yo empiece a ir tirando. Tengo que ir hasta Montmartre y ya veo que llueve de nuevo. Me espera un día… —No mentía del todo.

—¿Quieres que te acompañe? Quiero que conozcas a alguien. Me viene perfecto que vayas hasta Montmartre.

Rebecca se sintió amenazada, lo primero que pensó fue que Hugo tendría la cara dura de querer presentarle a Júlia y esquivó el tema. Antes de conocer a su supuesta amante, esa mujer que ya le caía mal sin haberla ni siquiera visto, quería aclarar lo de Adrienne para poder poner sus cartas sobre la mesa y pelear con todas las armas posibles, dejándolos sin argumentos.

Lo miró y sintió una punzada en el corazón, todavía no asemejaba al hombre que tenía delante acariciando su mano con el que se suponía que era ese frío embaucador del que todos hablaban.

—Primero deja que me reúna con ella y después te aviso. Es un tema delicado. Gracias.

Se levantó dispuesta a marcharse sin despedirse, a lo que Hugo respondió tirando de su brazo y sentándola en su regazo. La miró a los ojos y la besó como si fuera la última vez que fuera a verla. Rebecca se rindió a ese beso y podría haberse rendido a un millón más… Pero tenía un propósito que cumplir, así que se fue con un último gesto, acariciándole la cara, dándole un golpecito con el dedo índice en la nariz y una sonrisa a media asta.

Se marchó sin mirar atrás.

Inspiró fuertemente, levantó la cabeza para leer el letrero con el nombre de la cafetería: Café Les Petits Plaisirs. «Yo también quiero darme un pequeño placer. No pienso irme de aquí hasta que reconozca que esa novela la ha escrito ella», pensó mientras leía el rótulo escrito con letras vintage.

Lucile la vio entrar de nuevo directa en busca de Adrienne y le temblaron las tazas que llevaba en la bandeja al verla avanzar tan decidida, intentando dar con Adrienne, la cual no se encontraba en el local.

—Pardon, mademoiselle. ¿Está buscando algo? —Con voz temblorosa, Lucile le cortó el paso.

—Sí, estoy buscando a tu madre. No me digas que no está, pienso quedarme aquí hasta que aparezca, es muy importante.

—Siéntese, le traeré un café. Mi madre no ha llegado todavía, hoy tocaba revisión médica a mi padre, tardará un poco —dijo sin mirarla a los ojos.

Rebecca se sintió fatal por haber llegado con esos aires, y más al saber que la pobre Adrienne estaba atendiendo a su esposo. Por un momento pensó en tirar la toalla, pensó que ella no era nadie para ir de buenas a primeras y remover la vida de esa familia. ¿Qué importaba si un día Adrienne se había enamorado de su padre? Ella también se había enamorado de Hugo, a sabiendas de que no le convenía…

Unos minutos más tarde apareció Lucile con un bonito café con leche, como hecho para un anuncio y unas magdalenas caseras de rico olor. Rebecca se vio gratamente sorprendida por la amabilidad de la joven, con la que no parecía haber tenido nada de feeling en un principio. Su sorpresa siguió en aumento al ver cómo Lucile tomaba asiento junto a ella.

—Tal vez pueda ayudarla yo —insinuó Lucile, aunque seguía sin mirarla a los ojos.

—Tal vez sí…

Y procedió a contarle toda la historia del descubrimiento de la novela. Lucile escuchaba sin mediar palabra, de vez en cuando inspiraba y se mordía la uña del dedo índice. Como asimilando lo que Rebecca le contaba sobre su madre y Mathew.

—¿Entiendes por qué tienes que ayudarme? Tu madre tiene que firmar como autora, reconocer su obra, es un bien para todos. Es una novela, la gente creerá que es ficción, solo nosotros sabremos la verdad que se esconde tras ella.

—Pero…

—Por favor, Lucile, si hubieras conocido a mi padre… él querría que se publicara, estoy aquí por él —casi le suplicó y pudo ver cómo se le apenaba la mirada a la joven—. Resulta que mi padre era algo más de lo que yo creía y me hubiera gustado conocerlo en su otra faceta, lo hago por él y por mí… Y por tu madre, claro, si alguna vez lo amó, entenderá todo esto.

La chica, que apenas había podido aportar algo a la conversación, enroscaba una servilleta de papel con las manos. Esta vez Rebecca esperaba una reacción de ella, un gesto de complicidad. Los ojos de Lucile brillaron temblorosos, era evidente que todo ese tema había dejado a la chica en shock y Rebecca no deseaba seguir atosigándola. Le sorprendió la reacción de Lucile.

—Firmará… Haré que firme, te doy mi palabra, quédate tranquila —tragó saliva—. Es lo que Mathew hubiera querido, tienes razón.

Rebecca se sintió entusiasmada. Agarró a la chica de las manos apretándoselas y dando las gracias una y otra vez. Quedaron para el día siguiente, allí mismo en la cafetería, las tres. La conversación sería más fluida con Lucile intermediando y traduciendo lo que su madre no entendiera. Rebecca vendría con el contrato listo para firmar.

Se despidieron con par de besos en las mejillas. Rebecca quiso pagar el almuerzo, pero Lucile negó con la mano. Ya desde la puerta, la editora cayó en que Lucile había afirmado que tenía razón con lo de que era lo que Mathew hubiera querido.

—Una cosa más… ¿conociste a mi padre? Me ha parecido…

Lucile tan solo apretó los labios y asintió con la cabeza, a la vez que trasladaba su atención a unos nuevos clientes que ansiaban comprar deliciosos pastelitos decorados.

Al salir de la cafetería le temblaban las piernas de alegría. Rápidamente escribió un mensaje a Liza para que fuera preparando el contrato y se lo mandara por correo electrónico. No podía creer que Adrienne Faure-Dumont, por fin fuera a reconocer la novela. Auguraba el éxito del año. Pensó en su padre y lo orgulloso que estaría de ella por haber llevado a cabo ese rastreo ella sola y haber logrado el cometido sin él, sin nadie… Era primera vez que había hecho algo grande e importante por ella misma, sin ayuda. Tal cosa hubiera sido algo impensable en la Rebecca de un mes atrás. Darse cuenta de que podía hacer lo que quisiera le daba más fuerza para afrontar lo que fuera, incluyendo enfrentarse a Hugo y Júlia si era necesario.

Volvió a darle un vuelco el corazón al ver que se reflejaba la llamada de Hugo en su teléfono. Inspiró, sacó el aire con fuerza y respondió como si nada. Él bromeó un poco, comentó una anécdota que le había pasado con una señora y finalmente le preguntó si ya estaba libre, para que se pudieran ver. Insistía en que quería que conociera una persona.

—Te mando la ubicación, es un jardín, nos vemos ahí. Quiero mostrarte algo antes de que conozcas a alguien, que es sumamente necesario que conozcas.

No le dio opción a nada más, colgó y le mandó una ubicación.

«Square Jehan Rictus, place des Abesses, 75018 París, Francia».

Introdujo la ubicación en el teléfono, no estaba lejos. Sin embargo, a escasos metros del punto de encuentro, se encontraron el uno con el otro. Ambos se dirigían al lugar indicado. Hugo la recibió amablemente, quiso besarla en los labios, pero para su sorpresa, Rebecca movió la cara y recibió el beso en la mejilla. No le fue difícil intuir que algo no iba bien. Rebecca, por su parte, al saberse ganadora en el tema de los manuscritos de ambas novelas, no pudo ocultar más su ira. Junto con la gran decepción que le acompañaba y los celos que había despertado aquella mujer catalana, empezó a escupir fuego.

—¿No ibas a venir con Júlia?

—¿Cómo? ¿Con Júlia? ¿Por qué? ¿Qué pasa, Rebecca?

—¿Qué tal si nos dejamos ya de juegos? ¡Ya sé qué pretendéis! Siento tener que aguaros los planes.

—¿De qué estás hablando?

—¡Del manuscrito! ¿Acaso estás aquí por otra cosa?

Hugo quedó paralizado, dos pasos por detrás de ella. Tuvo que agarrarla del brazo para impedir que se marchara.

—Rebecca, no es lo que parece, no ahora, ahora todo es diferente… Rebecca, déjame que te explique…

—¿Explicar qué? ¡Ya basta! Encima tienes la cara dura de querer presentarme a Júlia. ¿Para qué? ¿Para qué vuelva a amenazarme con el manuscrito que escribió mi propio padre? ¡Porque lo escribió mi padre! ¡Ahora estoy totalmente segura! No vais a publicarlo, no vosotros… Os voy a demandar. ¡Oh, Dios mío, ahora lo recuerdo! Sí… Estabais juntos en el entierro de mi padre, tuvisteis la cara dura de venir juntos…

—Rebecca, por favor… ¡¡Para!! En primer lugar, yo siempre creí que era de tu padre. Te conté que era él quien me lo había enviado, aunque no estuviese firmado. Sé que es suyo, no tenía ningún interés en hacerme con esa novela, yo no, pero Júlia sí, y ella no tiene límites para estas cosas. Lleva varios días atosigándome para que vuelva con ella y publiquemos esa maldita novela. No te he contado nada porque yo también quería que reconocieras los derechos de autor de tu padre y nadie pudiera robártela. ¡Por Dios! ¡Mathew confió en mí! ¡Me la mandó en exclusiva! Él confió en mí cuando todos creyeron injustamente que vivía del plagio por haber perdido un juicio, en el que fui meramente engañado… ¡Rebecca! ¡Mírame! ¡Mírame! Yo no fui con Júlia al funeral de tu padre, fui solo…

—¡Yo la vi! ¡Estaba a tu lado!—apuntó gritando, ante la mirada de confusión de él. En ese momento entendió que la mujer del entierro… debía de ser Adrienne. Con toda la decepción del mundo y sin la intención de creerlo, levantó su mirada y la fijó sobre la desesperada de los ojos de Hugo, que esperaba el veredicto—. Ya no puedo con más hombres que me engañen… lo siento, Hugo. Gracias por traer a mi vida esa preciosa obra de mi padre. No deberías habértela llevado de nuevo si en realidad pretendías que fuera únicamente mía. Dile a Júlia que esta vez no va a salirse con la suya… —Hizo una leve pausa y dictaminó, con la voz entrecortada y con la primera lágrima cayendo, mientras se alejaba del hombre que menos conocía y más feliz le había hecho en su vida—: No quiero volver a verte.

Capítulo 10

Nada es lo que parece

A la mañana siguiente, Rebecca amaneció habiendo dormido muy poco; su rostro dejaba entrever que la noche no había sido muy placentera. Había comprado unos cigarrillos y una botella de Chardonnay en una bodega de camino al hotel. Buscó en Spotify el disco de Edith Piaf que su padre tenía en la boardilla y se preparó una bañera. Copa en mano, se metió dentro hasta que la temperatura del agua le incomodó al tornarse tibia. Los cigarrillos no fueron de su agrado, pero del Chardonnay, no dejó ni una gota. Se encontraba a escasas horas de conseguir el logro más grande de la historia del Twenty Days, estaba más que segura de la bomba que iban a ser ambas novelas. No obstante, se encontraba terriblemente triste, sola, sin nadie con quien celebrarlo. Acabó la noche dormida tras el último sorbo de vino blanco y el último pensamiento: Hugo diciéndole «París es nuestro también», aludiendo al título del manuscrito de Mathew.

No se dio prisa en bajar a desayunar, quiso dejar las maletas preparadas, pues sintió que su estancia en la Ciudad de las Luces había finalizado. En cuanto consiguiera el consentimiento para publicar la novela, tomaría el primer vuelo a Madrid sin importarle la hora. Le hubiera gustado que Adrienne, fuera algo más comprensiva, tenía muchas preguntas que hacerle preguntas sobre su padre. Ella había sido quien había logrado que floreciera el verdadero Mathew, le había devuelto la pasión por escribir, le había llenado de vida ¡e incluso le había hecho escuchar música en francés! Todo eso le bastaba para saber que sin lugar a dudas era una gran mujer, pese a las dificultades que le hubiese presentado de la vida. Pensó también en Lucile, ambas se merecían el beneficio que la novela les aportaría. Tal vez Lucile pudiera volver a ilustrar libros y contratar a alguien para que les ayudara con el negocio familiar. El dinero no le devolvería la salud a su padre, pero facilitaría sus vidas.

Benoît le esperaba en recepción con un sobre grande en la mano. El sobre contenía el manuscrito de su padre, París es nuestro. Hugo se había tomado la molestia de traerlo a primera hora. Adjuntaba una nota.

«Haz que Mathew esté orgulloso de ti. Es tuyo y solo tuyo, no dejes que nadie nunca más vuelva a intentar quitarte algo que te pertenece y mucho menos tu felicidad. Siento haberte decepcionado. Mi sorpresa fue que conocieras a la protagonista de la novela, me hice el Sherlock Holmes y di con ella. Deberías conocerla, hablar con ella, entenderás mejor lo que escribió tu padre. No te vayas de París sin hacerlo. Sólo me queda decirte que… París es nuestro también. Me vuelvo a Barcelona. Espero que algún día puedas perdonarme. Ojalá seas muy feliz, te lo mereces.

No vas a creerme, pero… ti amo».

Sonrió al leer la nota, agarró aire y soltó un suspiro, más que un suspiro fue un soplo de tristeza. Benoît la observaba.

—Mademoiselle, ce garçon l’aime…

—Merci, Benoît, ce garçon…, il est… ¡idiota!

Ambos rieron por la mezcla de idiomas, aunque quedó bien claro lo que Rebecca había querido decir. Amablemente Benoît le imprimió el contrato que había guardado previamente en su lápiz de memoria. Sus emociones variaban por momentos. Pensó que ya se había vuelto parisina, su humor era tan cambiante como el tiempo en esa bella ciudad…

Si bien París puede ser la ciudad perfecta para el amor, también lo es para el desamor. Esa mañana lloviznaba, la tonalidad del ambiente era algo más grisácea. No había visto ningún día así desde que había llegado, entonces sí que llovía a mares y el mundo conspiraba contra ella. Sonaba la banda sonora de la película de Amélie en sus auriculares, creando la combinación perfecta junto a la lluvia que caía lentamente. El piano de Comptine d’un Autre Été, jugaba con sus emociones. La hacía entristecer y serenarse por momentos; tan solo dejó caer dos lágrimas que no parecían tener prisa.

Pensó en cómo había empezado a cambiar su vida desde que había descubierto el manuscrito. Por fin había roto su relación tóxica, se había enfrentado a su madre… Había descubierto muchas cosas sobre su padre… Había conocido a Hugo, a su pelo, su olor, su sonrisa… Se había enamorado irremediablemente. Todo lo que le había estado pasando parecía sacado de una de esas comedias románticas que tanto le gustaban. Le parecía que había sido protagonista de una de esas películas, con la única diferencia de que ella no había tenido un final feliz.

El olor a repostería recién horneada empezaba a resultarle familiar, a escasos metros del Café Les Petits Plaisirs. Ella y su remolino de sentimientos contradictorios se detuvieron al escuchar palabras en voz alta que provenían del interior de la cafetería. Alguien estaba enfadado, renegaba en francés, la palabra «no» era lo único que Rebecca alcanzaba a entender. Se aproximó a la puerta. Y al hacerlo no dio crédito a lo que sus ojos estaban presenciando. Sentados en el rincón de lectura, se encontraban Lucile, Adrienne y su tío Vincenzo. La persona alterada era Adrienne. Había documentos sobre la mesa, Lucile intentaba calmar a su madre, sujetándola para que no se levantara de la mesa y dejara de llamar la atención. Fue entonces cuando se percataron de la presencia de Rebecca, inmóvil en la entrada del local, totalmente confundida, intentando atar cabos.

—Esto quería contarte… —le dijo Lucile a Vincenzo, levantando la tímida mirada hacia Rebecca.

—¡Rebecca, piccola! ¿Qué haces aquí? —Se apresuró Vincenzo a levantarse y acudir hasta ella.

Adrienne negaba con la cabeza, con ambas manos en la cara. La mujer estaba al borde de un ataque de nervios. Gritaba «Mon Dieu!», lo repetía una y otra vez; a Rebecca no le hizo falta tener grandes dotes para traducir ese «¡Dios mío!».

—¡Tío! No me puedo creer que Liza te haya contado esto. ¿Acaso no me crees capaz de negociar por una novela? ¿Crees qué porque Adrienne y mi padre mantuvieron un romance del que su novela habla no podría encargarme personalmente? ¡Traigo mi propio contrato! ¡No hace falta que me soluciones todo! ¡Ya no soy una niña!

Se creó un incómodo silencio en el que tan solo se oyó caer el bolígrafo de las manos de Lucile. Eso hizo que las miradas se centraran en ella.

—¿Que está pasando aquí, a mis espaldas, Vincenzo? —inquirió Rebecca—, y no me digas más que no es el momento… ¡No me mintáis más!

—Siéntate, piccola, cálmate —se apresuró Vincenzo a tranquilizarla, mientras miraba por encima a Lucile y a su madre—. Creía que estabas en la costa Brava, no sé de qué novela me hablas, la verdad es que no entiendo qué haces aquí. Yo he venido a cerrar lo de la herencia del apartamento de París.

Ese fue el golpe maestro que faltaba para romper el cristal de hielo que tanto tiempo había tenido frente a sus ojos. Rebecca miró a Lucile, seguidamente levantó la vista hasta la asustada Adrienne, que se anticipó con un triste «désolé».

—Yo también lo siento —dijo apaciguando su voz y dirigiéndose a Adrienne—. Siento que amaras a mi padre y no pudieras disfrutar de ese amor, siento que no fuera él quien publicara tu novela como le hubiera gustado y siento que escondierais todo esto… pero, sobre todo, siento haber tenido una hermana de la que no he podido disfrutar… —Miró tristemente a Lucile y ella pareció entrar en pánico al oír eso.

Dejó caer el contrato sobre la mesa y salió de la cafetería a toda prisa mientras Vincenzo intentó seguirla.

—Rebecca, piccola, no te vayas… ¡Regresa, Rebecca!

Nada ni nadie pudo pararla. Salió con tanto ímpetu que los paseantes se apartaban dejándole pasar, por miedo a ser arrollados. Se sentía engañada, frustrada, se odiaba a sí misma por haber perdido el tiempo. Avanzaba rumbo a la nada. Ya no le importaba la novela, ni siquiera que Júlia publicara el manuscrito de su padre, eso sería una batalla para otro momento. Le llevaría un tiempo asimilar la nueva realidad, tal vez solo unos días, para la nueva Rebecca. Por extraño que le pareciera, la excéntrica historia de la secreta vida de su difunto padre había dejado de importarle. La imagen de Hugo volvió a cruzarse en sus pensamientos.

—¿Cómo puedo ser tan tonta? —Se recriminó a sí misma—. ¿De qué me ha servido encontrar ese maldito manuscrito? ¡Sólo me ha traído dolores de cabeza! —gritó sorprendiendo a las personas que la rodeaban.

De nuevo la imagen de Hugo con el pelo alborotado, deambuló por su cabeza. «¡Soy idiota!», pensó, deteniéndose frente a la puerta de un jardín. Entró buscando un banco para sentarse, que no tardó en encontrar… El mejor de su vida, un banco situado frente a una pared enorme de color azul que contenía todas las diferentes formas de escribir «te quiero», en todos los idiomas del mundo. Se dejó caer en el banco y soltó la primera lágrima, impresionada por ese muro tan bonito, en el que la gente se fotografiaba. Estuvo mirándolo algo más de media hora, con el alma desinflada. Ya no pensaba en su padre, ni en su tío, ni Adrienne… solo podía pensar en Hugo y sus eternas charlas sobre Hemingway, y eso la hizo sonreír momentáneamente. Recordó los paseos nocturnos parisinos, la chispeante torre Eiffel, su pelo recién levantado, su olor… En su viaje a París había descubierto algo más que lo que escondía su padre. Había hallado y disfrutado el amor en estado puro, un amor relajado pero con intriga, un amor entre risas y literatura, un amor de igual forma al que ella siempre escriba en sus novelas… un amor que jamás había sentido antes.

Recogió su orgullo y se dispuso a volver al hotel en busca de sus cosas: su estancia en París había finalizado. Abrió la aplicación de mapas de su teléfono móvil para situarse y poder buscar la estación de metro más próxima. De nuevo se vio sorprendida. El lugar donde se encontraba era un punto que anteriormente había marcado: la ubicación que Hugo le había enviado, square Jehan Rictus, place des Abesses, 75018 París, Francia. Tras ella pudo leer el nombre en la entrada del jardín Le Mur Des Je T’aime. El punto donde Hugo la había citado el día anterior para su encuentro, eso era lo que quería mostrarle… Se sintió peor si cabía, cerró los ojos mordiéndose el labio inferior y, apretando el móvil contra su pecho, agarró aire y emprendió su vuelta al hotel, sintiéndose la mujer más idiota del mundo.

Capítulo 11

La última pieza

Un mes después del viaje a París Rebecca volvió a la normalidad. Todo lo planeado con la novela seguía en pie. La editorial era un hervidero de nervios, habían trabajado mucho para la presentación de aquel libro. Con rueda de prensa incluida, la iban a presentar como el futuro best seller del año. En cuanto a la novela de Mathew, se había tomado la decisión de presentarla un año después para encadenarla con el éxito de la primera. Habían decidido ponerles nombres parecidos. La de Adrienne se llamaría París fue nuestro; en cuanto a la segunda, la de Mathew, les pareció adecuado no retocar el título original, París es nuestro. El éxito estaba asegurado, la misma historia contada desde los ojos de cada uno de los protagonistas.

Todo estaba bajo control. Vincenzo se había ocupado de los temas legales, derechos de la obra y demás. La editorial Barcelonesa tuvo que recular dándole todos los derechos de autor a Rebecca. Todo iba como la seda. En realidad, todo, todo… no. Tras lo sucedido en París, Rebecca y su tío tuvieron que sentarse cara a cara para hablar de lo sucedido. Vincenzo le reveló muchas cosas que ella no sabía; sin embargo, en cuanto al tema de Adrienne, no quiso ser él quién disipara sus fantasmas.

—Esta vez, piccola, tú vas a encargarte de resolver este tema. Espero que recapacites, vueles a París y pidas perdón a Adrienne y a Lucile. Se quedaron muy angustiadas tras tu paso por la cafetería aquel día. Sé que es culpa de todos, nada surgió según lo planeado, pero se acabaron los misterios. Te hará bien hablar con ellas, lo entenderás todo. Hazlo y libérate de los fantasmas que atormentan esta historia. Esta vez es cosa tuya. Por favor, hazlo.

Rebecca prometió que, en cuanto acabaran con la presentación del libro, viajaría a París para hablar con ellas. Lo cierto era que se trataba de algo sumamente necesario para su bienestar emocional. Necesitaba entender cosas, hablar sobre su padre con la mujer que lo había amado, la que había inspirado tan bella historia. Al parecer, en todo ese embrollo habían quedado cosas en el aire. Adrienne al final no supo de la existencia del libro de Mathew, en que él explicaba la misma historia. Así que pensó en regalarle el manuscrito original, se lo debía. Decidió enviárselo a París una semana antes de la presentación del suyo, con una nota.

«Al parecer esa semana en París ha dado para más de una historia. Este manuscrito apreció paralelamente con el tuyo. Lo publicaremos el año que viene. Quería que tuvieras el original. Él también lo querría. Gracias por darle vida a los últimos años de mi padre. Envidio vuestra manera de amaros.

Discúlpame con Lucile, no suelo ser así. Iré a visitaros tras la presentación, si aún queréis verme.

Siento todo esto.

Ahora París también es un poco mío, gracias.

Rebecca Owens».

Su relación con Laura, había mejorado notablemente y es que Rebecca nunca había sido una mujer de las que supieran odiar. Tras su vuelta a Madrid, Laura acudió cabizbaja y llena de arrepentimientos en busca de su hija. Tras una noche intensa, entre copas de vino, lágrimas y confesiones, Laura rogó el perdón de su hija, que no tardó en llegar. Esa noche Rebecca conoció a la Laura que vivía bajo esa exuberante mujer de pasos firmes. Y es que, como bien dijo Vincenzo, «en realidad todos somos más de lo que podemos ver».

Le contó cómo su matrimonio realmente había durado un par de años o tres. Su padre y ella se habían casado en un arrebato de locura y pasión, condenando esa relación al fracaso. A los cinco años de casados y tras un par de engaños, acordaron mantener la relación solo a ojos de los demás, pero ambos podían hacer su vida paralela y eso hicieron. Pese a que no tenía ningún derecho sobre la vida de su padre, le contó cuán celosa se había sentido al saber que mantenía una relación con una mujer francesa.

—No solo he sido una pésima madre y una esposa de mierda, sino que, como ya sabes, he llegado a ser una persona indeseable. Cuando tu padre se enamoró de esa francesita ardí en cólera, podrida de celos. Volvió a ser el Mathew que conocí, lleno de vida, con ganas de salir, entrar, viajar… Había vuelto a escribir, podía oír a menudo las teclas de su dichosa Olivetti, se perfumaba… Había olvidado lo terriblemente sexy que era el hombre con el que estaba casada, aunque solo a efectos legales. Recordé cuánto lo amaba y me cegué presa de los celos, le hice la vida imposible, lo siento tanto… a ella no llegué a conocerla, pero, en realidad no quiero conocerla. El hecho de que utilice un seudónimo para la novela y no esté en la presentación creo que solo me beneficia a mí. No busco que lo comprendas, pero ella era todo lo que yo no supe ser… Sin embargo, cuando pienso en tu padre, el Mathew de los últimos años… Era lo que yo no dejé que fuera y, paradójicamente, la persona de la que me enamoré.

Hubo lágrimas, reproches y muchas verdades. De esa noche nació una relación nueva entre madre e hija que se iría afianzando con los años.

Pese a que la vida le sonreía, Rebecca continuaba con el alma desinflada, y es que, después de conocer a Hugo, él había ocupado sus pensamientos de forma recurrente. Era el último en aparecer antes de dormir y el primero al despertar. Esos días en París habían cambiado su vida radicalmente y no tan solo por destapar la trama que su difunto padre había dejado a medias, sino porque enamorarse de Hugo había dado sentido a todo.

Parecía como si se lo hubiese tragado la tierra, no había vuelto a dar señales de vida, cosa que a Rebecca le entristecía mucho más. Pese a pedirle explícitamente que no quería volver a verlo, no pensó que fuera a pasar de verdad. Lo extrañaba. Una semana antes de la presentación de París fue nuestro, Rebecca mandó una invitación a Hugo para el evento, considerando que no le gustaría el cambio de título de la novela, y que suponiendo que él continuaría creyendo que era la de Mathew, no tardaría en responder.

Al final Rebecca nunca había llegado a confesarle a Hugo que existía otro manuscrito, en realidad ella también le había ocultado cosas a él, ninguno de los dos había ido con la verdad de antemano. Al recapacitar al respecto y sentirse en igualdad de culpabilidad, Rebecca había realizado ese intento de atraerlo junto a ella de nuevo.

Por otro lado, Liza, que ya era conocedora de su historia con el italiano, de vez en cuando frotaba los brazos de Rebecca al encontrarla junto a la ventana con la mirada perdida.

—Aparecerá… es italiano. Los italianos no se dan por vencidos, son muy cansinos… —bromeaba, arrancándole una sonrisa a su amiga.

La presentación fue un éxito. Habían hecho tanta publicidad, que antes de la presentación ya se habían vendido en la preventa, un millón y medio de ejemplares. La librería escogida para el evento estaba con el aforo completo. No tardaron en llegar las preguntas sobre la autora. Rebecca las esquivaba aludiendo el respeto al anonimato de ella. En esas dos horas que duró el evento levantó varias veces la vista, sin éxito, en busca de la presencia de Hugo.

Llegó la hora del brindis. Rebecca había pedido exclusivamente brindar con Chardonnay, sustituyendo al cava convencional en honor a su padre. Se paseaba copa en mano entre los asistentes mientras la felicitaban y elogiaban mencionando a su padre. Estaba cansada y algo abrumada. Decidió apartarse un poco y revisar su teléfono, del que decidió no abrir ningún mensaje, ya no encontró el que esperaba recibir.

—¿Has guardado un brindis para un italiano idiota, experto en meter la pata? —susurró una voz tras ella, cuyo dueño identificó enseguida, sonriente y copa en mano.

—Hugo… —sonrió al darse la vuelta, mordiéndose del labio inferior y poniendo mirada de arrepentimiento—. Gracias por venir.

—¿Creías que iba a perderme la presentación de la novela del año? La cual, por cierto, me resulta muy familiar… Estoy algo confuso, pero gratamente sorprendido. Aunque de quien estoy realmente es orgulloso de ti. Venga, brindemos. ¡Esta vez sí! Me debes un brindis. ¿Recuerdas que no me dejaste brindar aquel día en Barcelona?

—Sí, claro. ¿Entonces has venido a brindar por eso?

—Mmmmmm, no. Siempre estamos viviendo la vida de los demás. ¿Qué te parece un brindis por nosotros? Tu padre escribió una bonita historia, pero la nuestra, pelirroja… no tiene desperdicio.

—Me parece bien.

Tras un delicado brindis en que no dejaron de mirarse y besarse con la mirada, Rebecca hizo una confesión…

—Estuve en el lugar donde me citaste aquel día —refiriéndose a Le Mur Des Je T’aime.

—Un bonito lugar, ¿te gustó?

—Te quiero, Hugo —dejó ir sin más preámbulos.

—Eso venía a decirte yo… Ti amo, Rebecca.

Se besaron entre toda esa gente, entre tantos ejemplares de la novela que había dado paso su historia y ante la mirada de emoción de Liza, de Laura, de Vincenzo y de la editorial al completo. Se mantuvieron en esa burbuja que ellos solían crear cuando estaban juntos, en la que apenas cabían Ernest Hemingway, París y poco más…

Rebecca lanzó una mirada de complicidad a Liza y a su tío, mientras dejaba el local de mano de Hugo. Él había preparado una sorpresa. La llevó de la mano intrigada, ella lo agarraba con fuerzas mientras caminaban rumbo a algún lugar. En el camino, Hugo le contó que aquel último mes le había servido para ordenar su vida y sus prioridades. Se había dado cuenta de lo importante, de que tenía una prioridad que le daba sentido a su vida y era Rebecca. Acababa de trasladarse a Madrid y ya tenía un par de entrevistas de trabajo previstas.

Rápidamente se percató de que iban dirección a la cafetería donde se habían visto tras el funeral. La cafetería descrita en ambas novelas, donde había empezado la historia de amor de Mathew. Rebecca creyó que era un detalle muy romántico: todo, la cafetería, ellos, la novela… Se sentaron en el mismo rincón donde se había sentado Rebecca aquel día. Hugo se acercó a la barra a pedir café.

—Me encanta el detalle, gracias Hugo.

—Esta no es mi sorpresa, amore. Al parecer, no conoces toda la verdad sobre la historia de tu padre.

»Yo también fui a conocer a esa mujer. Me contó lo sucedido y cómo saliste de la cafetería, sin opción a que pudieras descubrir la realidad de lo ocurrido. Así que me he tomado la libertad de averiguar lo que escondía Adrienne Faure-Dumont y quiero que tú lo conozcas también, es necesario, mereces saber la verdad, pero de la boca de ella, sin intermediarios.

El camarero dejó sobre la mesa tres tazas de café. Rebecca miró sorprendida al camarero y algo asustada a Hugo; él apretó una de sus manos en busca de su aprobación para lo que estaba a punto de suceder. Sacó su teléfono móvil y escribió un mensaje. Unos segundos más tarde, se abría la puerta de la cafetería, dando paso a una mujer cabizbaja oculta tras unas enormes gafas de sol, vestida con gabardina y boina oscura. La mujer que había estado al lado de Hugo en el funeral.

—Bonjour, Rebecca —dijo mientras tomaba asiento y se liberaba de las gafas, la gabardina y la boina.

La joven francesa era Lucile. Por primera vez, en mucho tiempo, al verla sentarse frente a ella, empezaron encajar las piezas del rompecabezas.

—Yo soy Adrienne Faure-Dumont y yo escribí esa novela —dejó caer sin más—. Mi nombre real es Lucile Renoir Faure-Dumont. Gracias por enviarme el manuscrito original que Mathew escribió, eso ha sido lo que me ha dado fuerzas para estar hoy aquí y confesarte la verdad… Yo soy la mujer que él amaba y él fue el amor de mi vida; pese a la diferencia de edad que tanto hizo tambalear nuestra historia. He venido porque necesitas saber la verdad y estoy lista para contártela, desde el principio, más allá de lo descrito en ambas novelas, sobre la semana en que nos conocimos.

Hugo apretaba la mano de Rebecca, que empezaba a mostrarse emocionada con los ojos cristalinos, mientras Lucile, tras dar el primer sorbo de café y con voz pausada, empezó su relato.

—Conocí a Mathew aquí mismo…

FIN

Agradecimientos

Gracias a mi incansable marido, por poner todo su amor y fe en mí, a mis hijos por entender mis ratos de escritura.

A mi gente, mis amigas por leer mis novelas aquí y en la otra punta del planeta.

A mi mentora Jessica Galera, gran escritora y sobre todo gran persona, gracias por guiarme.

No escribo tanto como me gustaría, pero me gusta lo que escribo.

Gracias a ti, que estás leyéndome…