© 2015 - Gastón D. Avale

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ISBN 978-987-1890-51-4

Primera edición.

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Gracias a mi familia, amigos y seres queridos.

A todos, por su apoyo incondicional.

PERFILES

-1-

El país estaba tranquilo. Tranquilo es una forma de decir ya que siempre había algo para contar y un periodista está al acecho de todo lo que pueda considerar noticia. En realidad lo único que sucedía en el país era lo que pasaba en Buenos Aires. Del resto de las provincias nadie sabía nada. En la Ciudad Autónoma de Buenos Aires, sobre todo, las noticias abarcaban desde accidentes de tránsito, robos a mano armada, paro de subtes, paro de docentes y líneas de colectivo, paro de taxis, bancarios, etc. Parecía un infierno constante. Lo inexplicable es que la gente prefiere ir a vivir ahí en vez de escaparse de lo que parece ser el peor lugar del mundo. ¿Por qué lo eligen tanto los extranjeros? Ahí está la cultura del argentino, la historia hecha vida, día a día. Y es verdad, nuestra historia es un caos. Y por eso amamos el sufrimiento de viajar cuatro horas en tren todos los días para ir a trabajar, amamos las odiseas que se presentan, lo inesperado de las reacciones del otro. Todo puede suceder. Inundaciones con cada lluvia, reclamos de todo tipo a los gobernantes, en fin, lo usual y cotidiano. No nos queda otra cosa que amar eso. Sino, no seríamos nosotros.

Tenemos el goce incrustado en el placer de sufrimiento. Amar sufrir no es nada. Es simplemente la condición sine qua non de los que prefieren vivir en la capital.

Los días se estaban volviendo cada vez más fríos y el invierno que se avecinaba era mucho más crudo que los años anteriores. Sufría mucha gente con las heladas. Gripes, neumonías y, por sobre todo, el granizo que caía del cielo y hacía desastres por doquier.

Hasta el momento, Guillermo había hecho todo lo que estaba a su alcance luego de perder contacto con Basilis. Hacía varios meses que no tenía noticias tan increíbles como la del Anarquista, que seguía suelto y sin establecer comunicaciones de ningún tipo. Ya no había videos, no había llamados. Eso le daba a entender que había estado cerca de encontrarlo, de verlo. Era casi un encuentro del primer tipo: el avistamiento de un OVNI en una noche nublada. Había visto algo, había sentido algo, pero no estaba seguro qué era eso, ya que la distancia que había mantenido el Anarquista hacía que todo fuera algo difícil de creer. Guillermo ahora vivía solo. No se acostumbraba a tener la casa a su entera disposición. Todas las noches se comunicaba con su mujer, que todavía prefería mantener la distancia. Que el Anarquista no se comunicara más con él, no era indicio de que todo se había terminado. Y él lo sabía muy bien.

Dejaba que ella hiciera las compras y se las llevara a su casa, como siempre lo había hecho. De vez en cuando le dejaba comida preparada y alguna nota con un «te amo» y un corazón debajo, dejaba todo en orden y se marchaba.

Por otra parte, Milos no había dejado de observar por todos lados, cumpliendo su trabajo, vigilando cualquier movimiento extraño que pudiera delatar al Anarquista desaparecido. Le cobraba a Kurt todo ese trabajo de espera mientras que el suboficial lo único que pretendía era que le diera información, para dejar de perder dinero en una búsqueda que no lo estaba llevando a nada. Varias veces había pensado en suspenderle el trabajo pero, si lo suspendía, no iba a ser para nada bueno. Por lo menos iba a esperar que se cumpliera el contrato verbal que habían hecho. Si no lo cumplía podía perder un informante que siempre le había dado excelentes resultados. Quizás mejores que los que Tonny, el busca recompensas, le hubiera proporcionado alguna vez al comisario Barrionuevo.

El Anarquista estaba cerca y Kurt sabía que, en cierta medida, eso era cierto. No había desaparecido, todo lo contrario, estaba vigilándolos de cerca. El «jugador del silencio», como a Kurt le gustaba llamar a Milos, tenía en claro que el próximo movimiento iba a ser muy importante. Un gran acercamiento, lo veía venir y por lo menos sería del segundo tipo o del tercer tipo. Era hora de mostrarse. «Eso excita a los asesinos: mostrarse en público intentando fingir que son iguales que el resto de los mortales. Como si pertenecieran a la misma raza humana. Comen en restaurantes, acuden a lugares públicos, plazas y parques, fingiendo ser enteramente normales. Gritando por dentro “soy un asesino” “soy el Anarquista” “Aquí estoy, hombres ciegos. ¿No pedían tanto por mi cabeza? ¿Acaso ahora no me quieren matar? ¿Qué es lo quieren? Son máquinas del Estado, engranajes del Gobierno de turno, estúpidos, mediocres, gente sin cerebro, gente sin futuro, gente que no sabe para qué vive y quieren que le digan incluso eso. Así no piensan. Ustedes tienen el mismo discurso que lo que muestran las pantallas de televisión. Utilizan los mismos discursos ajenos. Nada suyo les es propio. Se han consumido. Se han extinguido. Son cerebros muertos. Ya no existe gente viva. Nos hemos quedado sin stock”. ¿Ustedes no pedían por mi cabeza y por justicia? Hagan justicia por mano propia, como yo.»

Es hora de aparecer, de dar la cara. De salir de las sombras, así como también de abandonar el silencio.

Se respiraba el último aire de otoño, esos pequeños momentos en los que el clima cambia y sale el sol que luego, minuto a minuto, se va escondiendo detrás de las nubes. El frío por las mañanas, las noches tempranas, las bufandas cubriendo los cuellos, por el momento. Después en el crudo invierno cubrían, incluso, la boca y la nariz, tapando la cara casi por completo. La ciudad gris, a pesar de todo, se disfrazaba de colores que resaltaban una belleza escondida. Las hojas rojas, marrones, amarillas, se arremolinaban en la vereda haciendo un perfecto sonido. El crepitar de las hojas ya era un ensueño para los que amaban esta época del año. Algunas se esperanzaban con las tormentas heladas que hacían caer la más nívea nieve del cielo.

Las primeras semanas que el Anarquista había dejado de llamar, Núñez se había quedado estudiando aquello, forzándose a recordar. Pero no conseguía hacerlo. Lo único que lograba era comprenderlo un poco más, que tampoco venía mal. Entre sobredosis de café y nicotina, que ahora tenía permitido hacer dentro de la casa sin que su mujer le dijera algo, analizaba todo a conciencia con la ayuda de Ramiro, que de a poco se había ganado un lugar muy importante a su lado. A él le gustaba la forma de proceder de Guillermo, pero creía que se diferenciaban en que al Perro ya no le quedaban ganas de investigar cosas, mientras que él se sentía como un boy scout, como un explorador del mundo, con ganas de saber y con el interés intacto de hacer su trabajo de la mejor manera. El Perro (quizás como todo perro) ya conocía sus mañas y hacía periodismo de la forma que le parecía más fácil para llevar una vida sin sobresaltos, creando quizás su propio estilo. No tenía ese interés de resolver todo. Había cosas que sabía que no podía cambiar. Pero bueno, para eso tenía a Ramiro a su lado y una noticia que le avivaba la llama interna de la pasión por el periodismo. Mientras tanto, durante el día hacía lo que siempre hizo desde que volvió de Malvinas, escribir notas para el diario. Aunque, francamente, ya no tenía las mismas ganas que antes. Ahora que había sentido la emoción de toparse con algo grande, quería más. Porque había sentido algo diferente, algo único.

Se asemejaba bastante a la primera vez que había ido de pesca embarcada. Al principio, mientras acampaban con dos de sus amigos, pescaban a la orilla del río. Siempre llevaban las cañas telescópicas, que eran fáciles de transportar, una caja con todo lo necesario: plomadas, anzuelos, rotores, perlitas, tanza para armar líneas, cuchillos para destripar todo aquello que saliera del agua y mucha carnada en la heladerita, sobre todo anchoas y camarones. Lo justo y lo necesario. Los primeros piques tardaban en llegar siempre, media hora, hora y media como mucho. Era cuestión de esperar que la pleamar llegara a su momento ideal. Hacer el fuego durante la noche al aire libre, observarlo detenidamente como si hiciera una llama dentro de uno y permitiera guiarnos en la oscuridad de nuestra alma, ver más allá de lo que siempre vemos, tocar la guitarra y charlar sobre todo de lo que sucedía en sus vidas. Siempre acompañados de un vino que sacara toda esa información acumulada en el inconsciente.

Al otro día fueron en una pequeña lancha de goma con motor, mar adentro. Habían pedido prestadas tres cañas de dos tramos, ideal para la pesca variada. El pique no tardó en llegar y peleó con todas sus fuerzas quien no quería salir del agua. Esa intensidad, de encontrar un pez grande iba a ser irremplazable. La pesca chica ya le parecía aburrida. Si no era mar adentro, no pescaba. Así había sido la decisión que tomó cuando pudo sacar del mar un pequeño tiburón de varios kilos.

El Anarquista, en su vida, era casi del tamaño de una ballena y no tenía el material para sacarlo del mar. Le faltaba todo, arpones, redes y maquinaria pesada para levantar a ese animal de doscientas toneladas por el aire y llevárselo a casa.

Luego del trabajo, dos o tres veces a la semana, Guillermo invitaba a Ramiro a su casa y repasaban todo lo que tenían del Anarquista. Había cierta obsesión por parte de los dos, quizás un poco más por parte de Ramiro que sentía sana envidia de Guillermo, y lo que más les costaba entender era la distancia que había tomado.

—¿Será que ya cumplió con su plan? —preguntó nuevamente Ramiro.

—Siempre repasamos la misma pregunta y llegamos a la misma respuesta: no. Eso no puede ser posible Ramiro. ¿Dónde hay relaciones? Me cuesta encontrarlas.

—Hay que repasar las preguntas más obvias, aunque estemos seguros de la respuesta en un noventa y nueve coma nueve por ciento.

Ramiro lo miraba desconsolado ya que parecía que Guillermo no quería investigar más el caso, o que en realidad no quería que él estuviera ahí. Pero la idea de invitarlo a cenar era de él, así que descartaba esa segunda opción y la reemplazaba por la empatía que podía sentir: enterarse de que la mujer es la hermana del asesino no es para nada placentero ni esclarecedor. Al contrario, oscurecía aún más el panorama. Quizás hacía ruido en su cabeza y no quería esclarecer una imagen a la que trataba de negarle acceso a la conciencia.

—¿Y Sandra?

—Sandra está bien Ramiro. Concentrémonos en esto. Reveamos todo. Las fechas nos indican algo.

—No sé, mañana voy a ver si Juli me da algo más.

—Y si no te da nada, revisá entre sus cosas. Por el amor de Dios, necesitamos saber más sobre la escena del crimen. Quiero saber qué perfil están armando.

—Está bien. Traigo dos cervezas más. ¿Te parece?

—Dale. Y traé los cigarrillos que me olvidé en la mesa de la cocina.

Ramiro asintió. Tenían por delante una noche de mucho trabajo.

-2-

El arrepentimiento es un sentimiento muy extraño ya que contradice todo lo que hacemos anteriormente. Para que exista arrepentimiento debemos estar convencidos de algo y luego actuar al revés de todo eso que creemos como verdad para que salgan los sentimientos de culpa al exterior y así comencemos a atormentarnos a cada instante. El arrepentimiento es la única oportunidad que parece quedarle al culpable para cambiar todo lo que hizo.

Julieta Renders, desde que nació fue una mujer hermosa. Sus pestañas arqueadas y sus ojos azul cobalto, su pequeña nariz y su pelo lacio y negro, la hacían parecer una muñeca de porcelana. Su tez blanca, bronceada apenas por un par de sesiones de cama solar, le daba todo el glamour que una chica a la edad de quince años quería tener. Durante varias noches y cuando empezó a salir con sus amigas, comenzó a verse con un chico. Ella no iba a pretender a cualquiera. Por supuesto que debía ser perfecto, atlético, musculoso. Tenía debilidad por ese estereotipo y ella siempre había tratado de ser la típica chica popular en el colegio. A los dieciocho años, luego de tres hermosos años de noviazgo, sin querer, pero sin cuidarse, quedó embarazada. Y fue ahí cuando se dio cuenta con quién estaba.

¿De qué podía arrepentirse ella? Alguna vez en la vida había amado a un hombre, pero no lo había conocido bien, quizás por falta de interés de los dos, quizás por costumbre, pero ya no se hablaban tanto. Las cosas fueron obvias desde un principio. Estaban juntos porque en apariencia eran lindos, pero más allá de eso nadie sabía de qué podían hablar. Él jugaba al basket y ella hacía algo de gimnasia y salía a correr. Las mujeres y los hombres admiraban su figura, realmente hermosa, era pequeña, pero sus senos y sus piernas realmente hacían que nada de eso importara. No había nadie que no se diera vuelta a mirarla. Al principio eso la halagaba, pero cuando fue creciendo se dio cuenta de que era muy molesta esa actitud en cada hombre. Ella se hacía la difícil, pero le gustaban los hombres musculosos y jóvenes. Dos copas más dentro de aquel boliche que explotaba con música electrónica y drogas y se fueron al hostel más cercano a pasar unas horas.

¿Protección? De eso se arrepiente. No había llevado protección y, por supuesto, el número de teléfono del galán, era falso. Adiós a su relación de tres años a partir de este incidente. Cuando se enteró del atraso le avisó a su jefe que durante un tiempo más iba a poder seguir trabajando, pero que los meses de reposo iban a ser necesarios. Por supuesto, él entendió a la perfección.

Julieta entendió que arrepentirse ya no era una opción. Debía afrontar lo que venía por delante. Durante dos años estuvo al servicio de su hija Verónica. Como no tenía familia a la que recurrir, siempre contrataba a una niñera para que cuidara de su hija mientras hacía lo que tanto le apasionaba en el cuerpo de policía: trazar perfiles psicológicos.

Había realizado varios cursos en el exterior, algunos incluso brindados por el FBI en Estados Unidos. Amaba esas oficinas llenas de papeles, de conversaciones misteriosas, de problemas, de pizarras blancas que contenían fotos de sospechosos, descripciones de los últimos lugares donde habían sido vistos, nombres de los familiares y vecinos.

Ya habían pasado meses y no sabía muy bien cómo iba todo esto. Era extraño todo lo que sucedía con el Anarquista. Sentía que jamás iba a volver a aparecer después de lo que había hecho y de lo que se había descubierto. Era el hermano de la mujer del periodista más aclamado del momento. Se había averiguado que el nombre del Anarquista era Mario Ferro, pero era evidente que ya no utilizaba más ese nombre.

Mucho antes de que comenzara a involucrarse en el caso, había sido entrevistada por Ramiro, por el triple crimen de Barreno, y luego de que la entrevista terminara, la invitó a tomar un café. Si bien por la diferencia de edad ella no quería nada, después se terminó soltando y así se fueron conociendo. Ese café le dio pie para invitarla a cenar algún día, luego otro y luego... todo el resto. Ella no se esperaba que Ramiro, siendo más pequeño por varios años, tuviera la madurez mental que muchas personas adultas ni siquiera tenían. Hablar con él era un placer, era inteligente y gracioso y sobre todo aceptaba a su hija. Ya conocía su historia previa, que por supuesto fue tema de conversación en la primera cena que tuvieron: las parejas erróneas. Lo que más le gustaba de él era cómo disfrutaba con su hija. Se divertían siempre en el patio de su casa, corriendo y jugando a las escondidas, el juego preferido de Verónica que tenía once años y siete meses.

Era de noche, había terminado de cenar sola las sobras del mediodía y se había ido a bañar. Bajo la ducha pensaba que tenía ganas de verlo a Ramiro, ganas de que viviera con ella, de invitarlo a dormir, pero a veces le gustaba disfrutar de su casa para ella sola. No porque se sintiera incómoda con él, sino porque disfrutaba de su soledad. Era una mala costumbre que tenía. Su hija ya estaba durmiendo así que abrió su laptop y mientras iniciaba Windows se preparó una taza de café.

Estaba sentada frente a su computadora y mientras miraba fechas, fotos de las escenas del crimen, expedientes viejos, le dio un sorbo al amargo café. Tenía la sensación de que algo se escapaba de su mente. Tenía un archivo suelto en una carpeta, en el cual escribía informalmente las cosas que pensaba. Incluso tenía audios que grababa cuando se le ocurrían ideas, sobre todo durante el desayuno.

Siempre se levantaba con dolor de cabeza. No dormía muy bien cuando tenía la ansiedad de resolver casos. Sobre todo porque el sentimiento de culpa la aturdía cada vez que alguien moría. Detestaba que los asesinos estuvieran sueltos. Pero sabía que era muy difícil atraparlos. Parece fácil, pero no lo es. La televisión generalmente nos muestra eso mismo. Uno sigue las pistas, se detiene a mirar los hechos, se hacen entrevistas a todas las personas que pudieran estar involucradas en el crimen que uno busca resolver y luego de media hora, incluso contando las propagandas, se resuelven los crímenes más difíciles de la historia, se identifica al asesino y se lo envía a prisión sin que él nada sepa al respecto. No. No es así en la realidad. No es tan rápido y no existe un único método para hacerlo.

Julieta tenía siempre en su mente una lista de pasos a seguir para comenzar a formular el perfil psicológico del criminal. Trataba de distinguir cada aspecto de su personalidad. En el caso del Anarquista tenía ciertas ideas bastante precisas de él, pero no en forma de un informe policial, sino más bien de forma casera. En el archivo de Word que tenía abierto en la máquina decía lo siguiente:

:: Personalidad: según este caso estaríamos frente a un criminal organizado. Es metódico, cuidadoso. Evidentemente organizó esto con mucho tiempo y determinación para llevar a cabo cada uno de sus pasos hasta el final. Indudablemente los crímenes son premeditados, hay muy pocas pistas que nos guíen hacia él de manera más rápida. Todo lo que hay son simples pistas que están allí a propósito. Nos quiere dejar un mensaje. J.L.C. se descubrió que era la familia de la mujer del periodista con quien se contactó. La familia Ferro. La hermana sigue viva. ¿Por qué? ¿Para qué la necesita viva? La escena del crimen no mostró demasiadas evidencias. Allí no se produjeron los asesinatos. Los cuerpos fueron colocados post mortem. No se encontró aún el paradero de Mario Ferro, alias Basilis, alias El Anarquista, alias  el Ángel Negro.

Sabemos que es un hombre ya que Guillermo Núñez es quien nos indicó eso. Por la voz no podemos distinguir la edad. ¿A dónde apunta la evidencia? Claramente el Anarquista tiene un plan, pero luego de perder contacto, creo que ha desaparecido... o está planeando algo. Algo mucho peor. La familia del comisario sigue desaparecida.

¿Por qué esperó tanto tiempo? ¿Qué tenía de importante la fecha en que mató a esas personas? ¿Qué nos indica el modo en que usó el arma?

Demasiadas cosas están sin resolver. Nadie sabe mucho, ni siquiera el periodista puede explicarnos algo. Evidentemente el arma de fuego es su preferencia. Le gusta tomar distancia de los hechos, pero siempre hace algo para mostrarse tan común como cualquier ciudadano. Tenemos el ejemplo de la botella de agua el día 2 de abril. Tomó por sorpresa a todos. Primero: un disparo certero a la distancia, por lo que tiene una puntería excelente. Segundo: dejó una botella de agua frente a los ojos de todo el mundo y nadie capturó aquel momento con alguna cámara, simplemente apareció allí la botella. Tercero: Al perder contacto con la familia de Barrionuevo y matar a Tonny, se acercó mucho más a sus víctimas. Lo que nos indica que está volviéndose mucho más impredecible de lo que se esperaba. Y mucho más cercano. ¿Cercano a quién?

Lo que me llama poderosamente la atención es por qué intenta ayudarnos a atraparlo. No me creo ninguna de esas idioteces que dice. Nos hace perder el tiempo. Lo único que alimenta es el morbo de los estúpidos televidentes que... a nadie le importa esto... lo que hace es brindar discursos para pensar, pero no hay nada que pensar. Hay que encerrarlo.

Noté que en cada una de las escenas no habían forzado las puertas, por lo que podemos dar cuenta de que la víctima conocía a su atacante. Tanto Tonny como la familia del Anarquista, sabían quién era y de qué era capaz. Sin embargo no hay registro de esta persona. No hay datos, ni partidas de nacimiento, ni actas de defunción. Todo fue borrado. No hay nadie a quien echarle la culpa y sin embargo alguien tuvo que moverse muy sigilosamente para hacer semejante cosa. No hay nombres. Incluso en los listados de Malvinas no aparece el nombre Mario Ferro, ni Basilis. Sólo nos queda atormentar a los sobrevivientes para que nos den algún dato, alguna pista. No creo que haya otra posibilidad. Sino seguirá siendo un fantasma hasta el fin de los días. ¿¡Quién carajo es Basilis!?

El retrato del Anarquista que pudimos hacer con la descripción de la esposa del periodista, hermana del asesino, nos ayudó a parar la matanza que estaba llevando a cabo deliberadamente. Todos saben cómo es, sólo falta que alguien lo reconozca en la calle, que lo denuncie. Por ahora sólo llegan llamadas falsas. Hay cualquier cantidad de policías dando vueltas en la calle pero seguimos sin encontrar un rastro más preciso que nos indique su paradero.

Estoy cansada de trabajar en esto. Llego a casa y lo único que hago es pensar. Nada arroja luz al caso. Las evidencias son muy pocas. Ni sangre, ni pelo, ni piel... nada de nada de nada. Ninguna puta pista. No hay heridas defensivas, ni mordeduras, ni rastros de inyecciones o marcas que den credibilidad a todo lo que uno encuentra. Nada me cierra. Demasiado extraño me parece todo esto... siniestro... La fiscalía parece ciega. No quieren dar crédito de lo que está pasando. Todo es de bajo perfil en esta puta investigación. Espero que te atrapen y poder colaborar con tu detención.

Lo había leído una y otra vez y cada vez que escribía le agregaba alguna cosa.

Tristemente no podía hacer más. Fruncía el ceño cada vez que pensaba en el modus operandi. Era como una firma que cambiaba constantemente, bastante atípico en un asesino serial. Por lo general lo que buscan, aparte de proteger su identidad, es tener éxito en cada crimen y la forma de operar tiene que tener una salida fácil. De otra forma quedarían atrapados si algo llegara a salir mal. Su firma, es decir el motivo de los crímenes, todavía seguía sin entenderse. Si un grafólogo quisiera adivinar como sería la firma del Anarquista, seguramente dibujaría un garabato. No había nada prolijo para una mente común, sino un sin fin de cables cruzados que pretendían dar razón del más violento accionar de una persona.

—¿Qué nos quiere decir con estos crímenes? ¿Hacia dónde tenemos que ir para que termine su explicación? Evidentemente cambia. Ha variado tanto que ya no sé por dónde buscar —pensaba en voz alta frente a su laptop—. Y las víctimas también. Presidentes y ciudadanos comunes —nada encajaba y parecía que todo era al azar, pero sabía que eso no podía ser así. Algo en común tenían todas estas personas para él. Algo que nadie podía ver. ¿Cuál es la relación entre nuestro asesino y las víctimas? Había algo de lo que estaba convencida Julieta: aunque sea real o simbólico, el criminal siempre se lleva algo de su objetivo y allí está la clave para descubrir lo que pasó y su relación. Allí están las pistas que no se ven, que no se encuentran y que más dicen.

-3-

Ya eran las dos de la madrugada. Ramiro tenía otra cerveza frente a él, una Heineken bien fría. Guillermo, por el contrario, ya había dejado que la suya se calentara tanto que había preferido hacerse un café.

—¿Y si está muerto? —dijo Ramiro.

El Perro no quería pensar en eso. Eso no podía ser todo. ¿Cuál era el gran mensaje que le había querido dar entonces? ¿De qué se trataba todo aquello?

—Puede ser. Pero no me parece que esté muerto.

—Desapareció hace meses. ¿Dónde está?

—No creo que en la morgue. Puede que esté en algún hospital, que alguna de las víctimas haya tenido el coraje de hacerle algo, de lastimarlo, aunque sea con algo.

—En los hospitales no hay registro de ningún hombre llamado Basilis, ni Mario Ferro y tampoco se supo nada con el retrato policial. Bastante feo el que lo dibujó, pero tu mujer parecía estar bastante conforme con eso.

—Sí, pero hoy quizás no luzca así. Pueden faltar cicatrices, pueden... no sé... ella tiene una vaga imagen de algún puto tipo y no creo que esa imagen sea real.

—Pero si...

—Sí ya sé lo que me vas a decir, pero creo que esa imagen está mal. Ella vio un tipo en el dibujo y se convenció de que era ése. Pero yo no la vi tan convencida después cuando volvimos a casa. Me preguntaba si había hecho bien, si le parecía que estaba ayudando o si me estaba metiendo en problemas a mí.

—¿Cómo están las cosas entre ustedes?

Guillermo lo miró, pero no contestó esa pregunta. Realmente poco le interesaba contar de su vida personal a Ramiro. Por un breve momento miró hacia afuera. La noche estaba cerrada, el cielo opaco repleto de nubes. Miraba un árbol que apenas ya tenía hojas. El viento lo azotaba cruelmente y el frío lo desnudaba cada vez más. Parecía muerto por fuera, pero por dentro había savia aún. ¿Cuánto tiempo más podría resistir sin que un temporal como el que se avecinaba lo derribara por completo? Sus ramas retorcidas hacían un extraño ruido, fantasmagórico, tenebroso. Afuera nadie caminaba, ni siquiera los autos parecían funcionar. Era una rara sensación. Todo parecía inerte, petrificado, salvo por los árboles que se movían cada vez más violentamente.

Sobre una ventana una luz fugaz iluminó la habitación y la casa quedó en absoluta oscuridad. Segundos después un trueno hizo temblar algunas copas en la cocina y los vidrios. Ahora parecía que lo inerte, realmente estaba rodeado por la muerte.

—Cayó cerca —fue el comentario de Ramiro.

—Sí, voy a ver si saltó el disyuntor. Quedate acá.

Guillermo se levantó inmediatamente de su silla y fue caminando despacio por su casa. La luna estaba tapada por un cielo cubierto de nubes que, minutos después del trueno, comenzaron a desprender sus primeras gotas. Al cabo de diez minutos podían observarse en la calle bolsas flotando. Siempre sucedía lo mismo en su barrio. El agua hacía desastres. Pero más le llamaba la atención la estupidez que tenían los vecinos que sacaban la basura cuando se aproximaban las tormentas más importantes del año. Incluso durante la lluvia sacaban todo lo que podían tirar. De esa forma la lluvia, cuando formaba el río en las calles, se llevaba todo hasta los desagotes pluviales y allí comenzaba el primer problema del caos: la inundación.

Caminó hacia la cocina y abrió una puerta que lo condujo al lavadero y luego otra puerta que lo llevó al garaje. Detrás de su auto estaba el interruptor, pero no lograba alcanzarlo y tenía miedo de chocarse algo en el camino.

—Algún día voy a ordenar este puto lugar. ¡Qué olor a encierro que hay acá! —se quejó Guillermo.

Finalmente llegó y accionó hacia arriba la tecla que iluminaría toda la casa de nuevo, pero sin éxito. Lo hizo varias veces pero no hubo caso. Volvió con cuidado y se quedó oyendo un pequeño ruido. No sabía de dónde provenía. Era música pero sonaba apagada. Quizás un auto en la calle, pero fue una sensación extraña.

Fue de nuevo a su oficina y Ramiro no estaba ahí. Miró hacia atrás y se quedó observando la cocina.

—¿Ramiro? —Preguntó pero no contestó a su llamado ¿Che, Ramiro?

Caminó a la cocina y encendió un cigarrillo. La tenue luz del encendedor por un breve momento le dio algo de tranquilidad al ver los colores pálidos de dos repasadores cerca de las hornallas. Volteó y vio que la puerta de entrada estaba abierta, se dirigió hasta allí y lo vio a Ramiro, dar los últimos tragos a la botella de cerveza mientras observaba la tormenta.

—Habían dicho que este fin de semana no iba a llover.

—Siempre se equivocan los del pronóstico.

—¿No estudian para eso?

—Creo que sí. Son como cuatro años.

—Entonces les debe ir bastante mal.

—No es fácil predecir una tormenta. Las condiciones pueden estar dadas pero... viste como es...

—Sí, igual estaría bueno que no le erren tan seguido. Así por lo menos podríamos creer un poco más en el pronóstico.

—Coincido con eso.

—Perro, me voy a casa. Creo que por hoy ya terminamos.

—Sí, la luz no va a volver por lo menos hasta dentro de un rato, así que seguimos dentro de unos días. No hay problema.

—Dale. Quedamos así.

Se saludaron con un abrazo y Ramiro corrió hasta su auto intentando no mojarse tanto. Lo traicionó una baldosa suelta a la entrada de su casa, que le embarró el pantalón, pero ni se percató de eso. Llovía torrencialmente y difícilmente eso le preocupara. Guillermo se quedó mirándolo como subía a su auto mientras se fumaba su cigarrillo.

Puso el auto en marcha y encendió las luces. No se movía, estaba mandando un mensaje de texto seguramente. Puso primera y antes de salir lo miró al Perro que seguía con su cigarrillo en la mano. Lo saludó y salió andando.

Guillermo tiró el cigarrillo y entró a su casa.   

TIEMPO ATRÁS

-4-

No estaba tan seguro y trataba de seguir pensando con claridad. Pero era su deber encontrar un culpable. Necesitaba un rostro, un nombre, información. Cualquier cosa, un número, una cuenta de un banco, algo que pudiera rastrear. Estaba entrenado para olfatear la mierda de las cloacas de la ciudad sin importar absolutamente nada, siempre y cuando tuviera resultados.

No tenía idea dónde podía estar su familia. Era temprano, incluso para que su mujer y su hijo salieran por ahí a caminar. Decidió investigar un poco la vida de Núñez ya que parecía saber mucho al respecto. «¿Cómo es que siempre tiene la información sin que nadie pueda descubrirlo?». No le gustaba quedar como un tonto y así era como, seguramente, lo estaban viendo en la estación de policía. Las pruebas no eran suficientes y no llevaban a nada. Los crímenes se estaban dando con total perfección, se ejecutaban en forma precisa y no quedaba nada que levantar de las escenas del crimen, salvo los cuerpos. Era inmaculado. Era un santuario de muerte, todo en perfecto lugar. ¿Cómo podía ser?

Se dirigió en auto hasta quedar justo enfrente de la casa del periodista privilegiado en aquel momento. Parecía no haber movimientos. «Algo estás ocultando. Estoy seguro. Nadie adquiere tanta fama en tan poco tiempo. Un periodista de poco nombre salta a la fama con una noticia. No me lo creo.»

Se quedó allí un tiempo, observando aquellas casas. Un barrio de clase media alta, ubicado en una zona aislada de la ciudad. Sin dudas la casa de Guillermo era la que menos se destacaba entre las demás. Era una zona residencial con espacios verdes amplios. En la esquina había una plaza donde siempre jugaban los niños en el barrio, donde las madres paseaban con sus carritos y sus bebés recién nacidos. Pero ahora estaba todo inmóvil. Allí no había demasiado movimiento. A dos casas de distancia de donde había parado el auto, un viejo estaba lavando el auto en la calle y su mujer, casi de la misma edad se podría suponer, le cebaba unos mates mientras se encargaba de regar las plantas. Otro vecino tenía un perro, no parecía feroz. Más bien era dócil como un Beagle o un Cocker. Lo distinguía por el ladrido, aunque no se veía. Lo bueno de aquel lugar es que las casas no tenían cercas altas, por lo tanto eran de fácil acceso. Era como una especie de barrio americano en el cual nadie cierra las puertas con llave, donde la vida es pacífica y todos son felices.

—Las apariencias engañan Núñez. Yo soy un experto en eso.

Luego de esperar horas en el auto, de caminar por el barrio y de fumar una tanda de Philip Morris, se percató de que no había nadie que lo observara. Era su oportunidad.

Se encaminó en dirección a la puerta e hizo sonar el timbre una vez.

—Nadie en casa —dijo en voz baja.

Caminó hacia un costado y observó por la ventana que estaba abierta, aunque con las cortinas no podía distinguir si allí había alguien. Volvió a tocar el timbre y esperó. Nadie atendió. Tanteó el picaporte y se dio cuenta de que no era un barrio tan americano. Aquí sí cerraban las puertas con llave. Así que dio la vuelta y trató de entrar por el patio.

—¡Perfecto! —dijo al ver que la puerta no ofrecía resistencia.

Antes de abrir se puso a pensar. Se limitó a observar unos momentos, desde aquel lugar, para ver si encontraba alguna cámara o un detector de movimiento. Si no tenía llave por lo menos tendría vigilancia monitoreada. Aquel barrio sin dudas debía estar vigilado por alguna empresa privada de seguridad. Y sólo tardarían unos minutos en acudir. ¿De cuánto dispondría? ¿Dos minutos? ¿Cinco minutos?

En la adivinanza mental, prefirió decidir que eran dos minutos. Aventurarse y especular con el tiempo también era algo que sabía hacer. Por lo tanto prefirió hacerlo bien. Miraba la casa, con ganas de entrar, pero necesitaba saber qué era lo que tenía que buscar. Tenía dos minutos por delante muy importantes y contaba con medio minuto, como mucho, para salir corriendo de allí. En la cocina evidentemente no habría nada. Seguro estaría ordenada, quizás algún plato sucio o una taza de café sin lavar. Sin dudas sabía que debía buscar cerca del teléfono, buscar alguna grabación, algún papel con anotaciones del supuesto Anarquista. Todo aquello que se pareciera a una agenda seguro era de vital importancia. En la habitación supuso que también podría haber algo, pero no alcanzaría a revisarla por completo. No iría a los baños, eso era seguro, porque nadie esconde nada ahí. Lo único que puede haber son revistas u ocasionalmente un libro. No sabía si tenía una oficina, así que dedicaría su tiempo a buscar algo en el living. Allí tenía que estar lo más reciente. Aunque sea alguna cámara como la que había encontrado en su casa luego de que el Anarquista hubiera secuestrado a su familia y de la que todavía no tenía noticias.

Abrió la puerta e ingresó a un paso veloz. La alarma se disparó casi al instante en que abrió la puerta. Trató de no quedar muy conmocionado por el ruido, que evidentemente no le permitía escuchar ningún ruido proveniente del exterior de la casa. Era tan fuerte que sabía que salir de allí le iba a causar un dolor de cabeza al instante, no sólo por el ruido, sino también por la presión del momento. Además iba a ser realmente complicado esquivar las miradas de los vecinos que estarían asomándose por sus ventanas. La gente de dinero, la gente aburrida y sobre todo los viejos, no paraban de buscar momentos como ese para hablar durante toda la semana. Amaban resolver sus propios enigmas, entrometerse en las historias ajenas y argumentar entre ellos cada uno de los conflictos del resto, por supuesto, sin resultados positivos. Eran realmente los peores testigos del mundo una vez que venían las cámaras de televisión. Hablaban tan sólo para ganar minutos al aire, mentían con la necesidad de aparecer dos segundos más frente a la pantalla, inventaban todo tipo de historias, las cuales por supuesto afectaban a la policía, ya que ellos terminaban investigando cada pequeña cosa que aparecía, cada posibilidad.

Se dirigió al teléfono. No había cinta en la grabadora y tampoco anotaciones de ningún tipo. Observó rápidamente pero allí no encontraba nada. Hurgó unos papeles que estaban arriba de la mesa, pero eran cuentas de luz y agua que estaban por vencer y un sobre abierto sin remitente, color madera. Allí adentro estaban todas las cosas del caso Anarquista que llevaba, profesionalmente anotadas, Guillermo.

Decidió ir a la habitación, a pesar de todo. Observó por la ventana hacia fuera y no había nadie. Ningún vecino parecía asombrarse por el ruido de la alarma, a diferencia de lo que había imaginado instantes atrás. Había pensado que la gente era curiosa. Pero se dio cuenta de que no es tan curiosa la gente con plata. Al contrario, es miedosa y no se mete en los asuntos de nadie. Mientras no esté en peligro su propio bolsillo, mejor no meterse en asuntos ajenos. Además, para eso se pagan grandes sumas de dinero al año en vigilancia privada. «Que ellos se hagan cargo». Era tan simple la vida así. Aunque a veces era difícil descubrir al ladrón. Tanta vigilancia hace que los guardias filtren información y así los buscadores de oportunidades fáciles conociendo el sistema de seguridad (porque previamente habían trabajado instalando esos mismos sistemas) abrían sus puertas hacia la lujuria. A partir de allí todo era fácil. Las ventajas eran infinitas y las recompensas siempre grandes. Además las alarmas, en muchas ocasiones, se disparaban solas.

En la habitación no había mucho. Un libro en la mesita de luz de los dos, en el placard la ropa ordenada y una caja fuerte cerrada con clave. Palpó la ropa y no encontró nada escondido allí. Levantó el colchón y tampoco vio nada. No pensaba dejar todo en el mismo orden. Por lo menos quería hacerle sentir a Núñez que alguien estaba tras él.

—¿Puede ser que no estés escondiendo nada? —Se maldijo un breve momento—. Tengo que salir ya —intentó hacer mentalmente la cuenta de cuánto tiempo llevaba dando vueltas por la casa a paso acelerado. Miraba en círculos por encima de su hombro, como si se estuviera pasando los detalles más obvios por alto. El sobre marrón. No servía como pista concluyente de ningún tipo, pero era similar a los que había recibido anteriormente. ¿Sin remitente? Todo le daba vueltas. Tragó saliva, estaba sintiéndose encerrado. Tomó el sobre marrón y se lo llevó.

Apuró el paso y salió corriendo por la puerta trasera. Fue caminando apresurado hasta que llegó a la vereda y se sintió un poco más tranquilo. No había pasado ni un minuto y medio que ya estaba afuera. Se subió al auto y encendió un cigarrillo. Prendió la radio y se puso a escuchar un tema de los Rolling Stones. Se sintió vivo, con una energía chispeante, como si la sangre hirviera por dentro. Se sentía con ánimos. Puso en marcha el auto y se dirigió a su casa. La vigilancia nunca llegó. Sabía para la próxima que contaba con más tiempo. Era hora de buscar a su familia. Subió el volumen a todo lo que daba y se fue cantando.

            —Don’t stop. Honey, don’t stop.

-5-

Lo último que había hecho fue asesinar a la familia de Barrionuevo, o por lo menos eso era lo que se creía. Núñez recordaba el rostro desencajado de Barrionuevo y trató de imaginar lo que podía haber sentido al escuchar los disparos mientras él lo observaba atentamente.

Al otro día, Núñez debía redactar la noticia siguiendo su instinto de periodista. La noticia iba a salir en policiales por un lado, en los fúnebres por otro, pero ambos eran provisionales ya que todavía no habían hallado ni la escena del crimen, ni los cuerpos. Buscaba información de la familia del comisario, pero no encontró demasiado. Sólo tenía los nombres nada más. Las frases que había escrito estaban todas llenas de puntos suspensivos. Fue una noticia que jamás publicó. Ya no era momento de volver atrás.

Ahora el silencio lo rodeaba como una misteriosa niebla, estaba en la oficina, revisando archivos y hablando por teléfono con Ramiro, planeando acciones futuras cuando se vio sorprendido por su celular vibrando. Le había llegado un mensaje de texto que decía:

Atención! Pedido de ayuda. Atención! X-82

disparada por sabotaje o robo.

Zonas anormales:

4: FONDO

Apenas pudo reaccionar frente al mensaje. Se sintió alarmado por eso y se levantó de su silla. No supo qué hacer. Llamar a la policía sería una estupidez ya que esperaba que la empresa que hacía la vigilancia entrara en el lugar. «Tienen la llave de acceso» —pensó—. Eso no lo calmó como antes le sucedía. Sobre todo por las cosas que se estaban viviendo últimamente allí. La presión en el trabajo, la dificultad de hacer algo más fuera del caso del Anarquista lo consumía por entero. La información a veces se vendía a precios disparatados, pero a los ladrones no les molestaba pagar esas grandes sumas si el cofre de oro se hallaba dentro de la casa. Esa era la primera vez que le llegaba un mensaje de su alarma con esas características. Por lo general siempre recibía buenas noticias, que todo andaba bien. Varias veces lo había notificado por cortes en la red eléctrica, pero automáticamente se había vuelto a conectar.

«¿Cuántas veces sucedió eso? Quizás esos pequeños cortes de luz estuvieron programados para tener acceso a la casa».

Comenzó a pensar y seguir los pasos que los de la empresa de vigilancia le habían dicho:

—Cuando usted no está en la casa se activan los infrarrojos. De esa forma si hay un corte de luz, la batería puede mantener los infrarrojos activos, pero no las barreras de seguridad puestas en las aberturas. La batería tiene una duración de cuatro horas.

«¿Cuánto tiempo dura el corte de luz en mi casa? ¿Es la cantidad exacta de horas en las que la batería de la alarma dejaba de funcionar? ¿Tendrá que ver eso? —pensaba mientras miraba nuevamente el mensaje y la hora a la que le había llegado: 10:30 — Hijos de puta. Siempre son así. Pagás y pagás toda la cantidad de dinero necesario y al final son ellos los que saben qué hacer con tus cosas. Encima de sacarte plata todos los meses, son los que entran a robar cada vez que quieren.»

Estaba esperando que todo fuera un error. Siempre que las cosas malas le sucedían a él, se apresuraba a sacar conclusiones, por lo menos para que todo tuviera un sentido rápido. Además, su mujer podría haber entrado sin saber la nueva contraseña, ya que por un lado hacía unos días que estaba viviendo fuera, aunque por otro lado  no podía comprender por qué había ingresado por el fondo. Ella siempre recordaba esas cosas. Cada dos meses la serie de cuatro dígitos era cambiada por recomendación de la empresa. Obviamente muchos hacían caso omiso a esa advertencia. Incluso tenía tanta memoria que se sabía los números de documento de sus amigas. En la actualidad eso se considera una mente prodigiosa. Ya nadie recuerda los números de nada porque toda la información está en un maldito teléfono.

Esa alarma también sonaba si por alguna razón a alguien lo asaltaban en la puerta de la casa. Pero el mensaje no decía nada de eso. Solamente decía aquella simple oración. Quizás un ladrón entró y se fue. Quizás, quizás, quizás.

Todo se trataba de suponer y de poner la mente en orden. Francamente no sabía muy bien por qué lo hacía.

—¿22:30? ¿10:30? Doce horas de diferencia. Nadie está robando en casa. Es el Anarquista —al fin la señal que había estado esperando. No era tan buena como esperaba, pero lo movilizó desde sus vísceras.

No quería seguir pensando cosas absurdas y optó por ir a ver qué sucedía en su casa. Avisó a Gavo que se iba y que ya estaba todo lo que tenían que imprimir de su parte. Mintió a propósito para que no lo retuvieran. Éste lo despidió levantando su brazo y se dio media vuelta y siguió hablando por teléfono con alguien.

Al llegar al auto encendió un cigarrillo y por los nervios, tardó un poco más de lo común para encender el auto. Lo primero que hizo fue bajar la ventanilla, porque odiaba el olor que dejaba el cigarrillo en lugares cerrados y le hacía arder la vista.

Fue a toda prisa hacia su casa. Incluso pasó algunos semáforos en rojo. No disfrutaba andar rápido en auto, no le gustaba la clase de peligro que venía con una estupidez de fondo. Sinceramente detestaba que el peligro estuviera dado por cosas que no valían la pena como para correr el riesgo. A veces eso lo detenía demasiado y por eso creía que se aburría últimamente. Un amigo, dentro del orfanato, le decía que aquel que no viviera un poco en el error, nunca aprendería nada nuevo. Seguramente estaba parafraseando a alguien que no conocía y después, cuando le tocó el turno de ser mayor, se olvidó de averiguar de quién provenía esa frase. Pero cuando la recordaba, tampoco era importante buscar esa fuente, había cosas más importantes para él que buscar entre un montón de libros apelmazados y polvo, un nombre realmente insignificante.

A pesar de todo, nada lo podía distraer de su objetivo. Al parecer, llegar no iba a ser nada fácil. Dos patrulleros estaban allí y una ambulancia estaba en su garaje. No sonaban las sirenas y se alarmó, pero enseguida se dio cuenta que la policía y la ambulancia, no quieren molestar a nadie mientras están haciendo su trabajo. Sólo las luces girando era lo único permitido. Si no había ningún conflicto, como parecía ser el caso, era porque todo estaba resuelto. El asunto que nunca entendió bien era «¿por qué suenan las sirenas cuando se dirigen hacia el lugar, alertando a todos los ladrones? Ya sabía que la sirena les permitía conducir a mayores velocidades y abrirse paso entre los autos, incluso en una persecución yendo en contra mano, pero los ladrones sabían que ese sonido era la alarma que les daba unos minutos para escapar.»

No pudo acceder a su casa y dejó el auto en doble fila, con las balizas puestas y en marcha. Quiso entrar corriendo pero un oficial lo detuvo.

—No puede pasar. Es una escena del crimen. Por favor aléjese hasta que pongamos la valla.

— ¡Pero esta es mi casa! —gritó eufórico, empujando al oficial que parecía estar hecho de algún tipo de roca sólida, porque era imposible correrlo de su lugar.

—Disculpe señor, pero no puede pasar —repitió colocándole la mano en el pecho—. Si entra contaminaría la escena y usted podría ser acusado de algo que, seguramente... no quisiera... —hizo un gesto con sus manos indicando que lo que tenía en mente no era para nada indicado y su cara por un breve momento mostró una mueca de asco al torcer su boca.

—¿Qué sucedió? —lo interrumpió y comenzó a sentir que se desmayaba. No hacía falta correr hasta allí. Seguramente todo estaba lleno con sus huellas digitales. El primer sospechoso iba a ser él. Escribiría su propio titular: «esposo asesina a su mujer e hija», pero desde la cárcel. Pero tenía una coartada. Estaba en su oficina cuando todo sucedió.

El oficial hizo silencio y lo miró frunciendo el ceño, intentando no decir lo obvio para que comprendiera que en la escena de un crimen hay cadáveres, por lo general.

Allí saliendo por la puerta principal estaban dos paramédicos y una camilla con un cuerpo contenido en una bolsa negra con cierre.

El Perro no pudo más que sentarse y comenzar a aspirar bocanadas grandes de aire. Sentía que la boca se le secaba y estaba al borde de sufrir un ataque al corazón. El oficial lo notó mal pero no lo asistió de inmediato, porque vio que el hombre intentaba componerse y prefirió no molestarlo. ¿Quién en el mundo estaría bien luego de conocer esa noticia?

A lo lejos se escuchó la voz de uno de los paramédicos decir:

—Esta es la mujer. La herida es grave. En la parte posterior de la cabeza. Debe haber fallecido al instante.

Los otros asintieron y la metieron dentro de la ambulancia. Núñez comenzó a llorar sin poder contenerse. Los espasmos y la saliva y las lágrimas y los mocos… Guillermo se había convertido en un niño desamparado de un instante al otro. Como si nadie allí pudiera salvarlo. Estaba en pleno desarrollo de un shock. La ansiedad y la presión ejercida por la angustia lo abrazaron como la muerte cuando lo rodea todo con su plena oscuridad. Su vida profesional era un caos completo desde que había aparecido el Anarquista. 

«Sandra volvió a buscar más ropa para Sabrina y ella y la sorprendió —pensó—. Ya tenía estudiado todo. Sabía que ella era la “pieza” que faltaba para completar su rompecabezas. Su estúpido rompecabezas.» Se apresuraba a pensar para darle sentido a las cosas.

Sin percatarse de nada más que de su soledad no vio que sacaban una segunda camilla.

—Este es el niño —dijo en voz baja uno de los paramédicos.

Mientras tanto en la esquina, detrás de los patrulleros que ya habían cortado la calle, se frenaba un auto.

—¿Qué habrá sucedido? —preguntó la mujer.

—Parece que pasó algo ¿no? —Dijo el taxista–. Creo que algo importante.

No se había dado cuenta que era en su propia casa todavía.

—Creo que es en mi casa. Necesito bajar. Tome —dijo dando lo que debía y mucho más. No tenía tiempo de contar el dinero. Realmente eso no le importaba en absoluto cuando su mente se encontraba sumida en un pánico inigualable.

Los oficiales que estaban cortando la calle no ofrecieron resistencia cuando les dijo que solamente quería acercarse a su marido y mientras se iba acercando al lugar lo vio totalmente desconsolado en el borde de la vereda, sentado con las piernas extendidas y tapándose la cara con ambas manos.

—Mi amor ¿estás bien? —preguntó Sandra.

Lo abrazó y trató de calmarlo. El Perro cada vez entendía menos. Si no eran su esposa y su hija ¿quiénes eran las personas que habían muerto en su casa?

-6-

Intentó calmarse por todos los medios, pero no lo conseguía de forma completa. Intentaba respirar, intentaba no pensar en nada, pero era imposible. ¿Qué estaba sucediendo? Allí estaba su mujer a salvo y había dos personas saliendo de su casa. Creía que estaba en un sueño. Pensaba que estaba en otro barrio, en otra ciudad… pero no.

Nada era tan real como eso. No podía creer que esas personas muertas estuvieran en su casa. No podía entender lo que vivía. Sentía una sensación demasiado irreal, como si el mundo se hubiera quedado sin sonido. Su mujer hablaba pero parecía no escucharla, como si incluso estuviera hablando en un idioma que jamás había aprendido. Hacía muecas, lo abrazaba, pero estaba paralizado. Su mente daba vueltas pensando en nada concreto. El frío le recorría todo el cuerpo y un vago sonido, como gigantescas columnas de hierro retorciéndose, le aturdían los oídos y lo envolvían en la nada misma. Tenía puestas unas medias muy finas y sentía los pies congelados. Miraba hacia el cielo que estaba encapotado y veía que aquel mismo árbol que días antes tenía algunas hojas, ahora parecía totalmente muerto por fuera. De alguna extraña forma se sentía como ese árbol. Sabía que se sentía vivo, aliviado porque su mujer estaba allí.

Recordaba extrañamente a un amigo que había tenido un accidente hacía mucho tiempo atrás. Iba con su moto a toda velocidad. En una intersección, un auto cruzando en rojo lo embistió desde su costado derecho y él salió rodando por el asfalto. Se sentía mareado, pero como si nada hubiera sucedido se levantó y se sentó en el cordón, junto a un árbol. Notó que la moto estaba destruida en el asfalto y, luego de su recuperación, contaba que tenía esa sensación extraña que el Perro estaba sintiendo ahora, el mundo sin sonido. Estaba observando ese caos cuando se percata de que en su pierna sentía que tenía algo clavado, producto del choque. Sin levantarse el pantalón tiró de esta especie de fierro que sentía clavado. Hizo sus mayores esfuerzos pero todo fue en vano. Gracias a Dios que no logró sacarlo aún más. La fractura expuesta del fémur no era ninguna autoparte clavada y la notó al arremangarse el pantalón.

Eso lo impactaba sobremanera. No sólo que haya podido caminar con una fractura expuesta, sino la capacidad de la mente de evitar toda sensación de dolor, que por supuesto más tarde llegaría. Pero es el estado de shock, de sobrecarga mental, lo que hace que todo en la realidad funcione de determinada manera. Es muy fácil sentir estrés, ir de la casa al trabajo y del trabajo a la casa todos los días producía eso. Pero el shock es una inyección que no se experimenta cotidianamente. El shock paraliza, de manera instantánea, ciertas zonas del cerebro y los receptores de información están sobrecargados para procesar todo. Se satura tanto que uno puede continuar vivo, incluso teniendo una bala almacenada en el cuerpo.

Durante la guerra sintió varias veces esa sensación. Ver como las personas morían, escapar de bombardeos aéreos, camuflarse con el paisaje para que nada le sucediera. El shock es el estrés que había en la Guerra de Malvinas. Todos los días había shock. Era un estado mental totalmente imposible de describir. Todo pierde sentido, no hay dolor aparente. El shock puede durar un minuto, horas, días e incluso puede que ni siquiera nos demos cuenta que vivimos en ese estado por el resto de nuestras vidas.

—Perdón —dijo tras recuperarse, pero el oficial no lo escuchó–, oficial disculpe la molestia.

El oficial se dio vuelta y le hizo señas de que no pasara.

—¿Puedo saber qué está pasando en mi casa?

—Por favor quédese allí, ya lo van a hacer pasar. Aguarde un instante.

—¿Quisiera saber por qué hay dos personas muertas saliendo de mi casa? —inquirió, pero fue totalmente ignorado. La policía siempre se reservaba de dar información falsa, porque primero había que investigar los hechos para saber lo que había sucedido. Por ahora todo se resumía en una palabra: caos.

—Por ahora no. Vaya a dar un paseo y vuelva más tarde señor.

No podía imaginar nada si no sabía quién estaba envuelto en esa bolsa negra. No le gustaba esperar noticias tan grandes. Había que esperar. El oficial no pensaba colaborar así que decidieron irse de ahí por un rato.

Guillermo no podía dejar de pensar en sus grabaciones. En el pequeño porro que tenía escondido en una de las camisas viejas que ya no usaba. Entró en pánico al pensar que alguien podía encontrar su pequeño escondite. Un escondite en el que tenía datos de su infancia y de lo que consideraba su vida anterior. Muchas fotos en blanco y negro, otras en sepia, cantidad de anotadores y blocs de hojas repletas de anécdotas y frases de su trabajo anterior como corresponsal de guerra. Él y Gavo eran viejos amigos que se habían peleado por el amor de una mujer. La mujer le correspondía solamente a Guillermo. Y así fue siempre. Pero Gavo siempre había querido llamar su atención. Por eso el enojo duró un tiempo. Cuando Gavo cambió de perspectiva, aceptó la situación y de a poco intentó volver a sentirse orgulloso de su amigo. De todas formas era imposible que supieran todo aquello por unas simples fotos y algunas anotaciones.

Allí decía que habían consumido varias drogas durante la guerra, pero eso no importaba. La cocaína durante los momentos de intenso combate, la marihuana para los momentos en que necesitaban bajar decibeles. Lo consideraba su otra vida y punto, allí quedaba. El crimen cometido ya había prescrito y nadie se había presentado para hacer una denuncia al respecto. Los corresponsales de guerra no estaban en la mira de nadie. Por lo menos de nadie del bando argentino.

En un restaurante comieron y tomaron unas cervezas. Intentaron pensar lo que estaba sucediendo cada uno en silencio. Ella sin entender nada todavía sobre su hermano y mirándolo cada tanto a su marido, pero preocupándose por su hija. Su mente era una gran maraña de cables tratando de conectar cada sensación con cada vivencia de su pasado. No podía creer que jamás había recordado, ni un segundo en su vida, a su hermano. Esa idea había desistido. Y ahora estaba suelto, cobrando una venganza de la cual temía ser parte. Se notaba en su rostro la máxima de las preocupaciones, que por supuesto trataba de disimular con un hermoso peinado y maquillándose la cara, pero Guillermo sabía observar detrás de esa máscara. Al mirarle los ojos se daba cuenta de lo que le estaba sucediendo.

Él estaba mirando como pasaban los autos y miraba las sombras en los edificios para no pensar en nada. Intentaba atar cabos. Volvió a mirar aquel mensaje de texto y supo que con eso tenía una coartada. No sabía para qué había pensado eso, si claramente no había estado en su casa. Lo tenía a Gavo como testigo. Un Gavo que siempre estaría a su favor, a pesar del pasado. Sentía una emoción rara al pensar que en la escena del crimen estaría repleta de sus huellas, de sus propios pasos, de cabellos sueltos, de pedacitos de uñas que escupía luego de comérselas mientras leía sus libros, casi imperceptible para cualquier ojo, pero no para la vista de un profesional en criminología y la policía científica. “La cama estaba hecha”, “la trampa está tendida”, eran un sin fin de frases que se le ocurrían mientras de fondo sonaba una canción de Gustavo Cerati que decía: “nubazón, nubazón, pasará”.

Se hizo de noche y volvieron a su casa, pero allí todavía estaba la policía científica.

—Pueden pasar —dijo Julieta que tenía el traje de la policía científica y de investigaciones.

Sin pronunciar palabra entraron en su casa. Todo estaba en orden, seguían sacando algunas fotos todavía, porque el camarógrafo había tardado en llegar. Ése era uno de los defectos más grandes de la policía científica. La cámara siempre tardaba en hacer su trabajo, intentando enfocar cada mancha de sangre, cada partícula de evidencia. La pólvora quemada dejaba un olor en el aire como a nuez tostada y café quemado y también algo de anís y un popurrí hecho con el tóxico humo del plomo, carne quemada y desgarrada y el infaltable olor a sangre y muerte premeditada.

Barrionuevo estaba allí…

-7-

Sentados en los sillones en los que habitualmente Guillermo disfrutaba de leer alguna novela, el diario o simplemente dormir una pequeña siesta, estaban Barrionuevo, Sandra y Guillermo sin hacer nada. Ni siquiera una palabra de por medio mediaba entre ellos.

En la mesa ratona habían dos vasos con un poco de agua que le había servido un oficial. Aquella especie de incómoda situación silenciosa la vivía constantemente Sandra, sobre todo en el último tiempo de su vida. No sabía cómo reaccionar ante todo aquello. No estaba acostumbrada a la muerte, como podía estarlo un policía como Barrionuevo y mucho menos a tener a un asesino como hermano. No lo consideraba su hermano, la distancia y su falsa muerte premeditada lo habían sepultado en sus recuerdos, pero no podía evitar que lo fuera. Era la primera vez que le tocaba vivir algo así.

Su marido parecía retraído en algún pensamiento que no podía descifrar y a su lado lo sentía frío, extraño. Fuera de sí. Ni siquiera podía verlo incómodo. Al contrario, parecía estar disfrutando lo que sucedía en algún punto. Ella podía sentirlo, pero no podía verlo. La asustaba que su marido volviera a aquella etapa de la que había podido escapar. Ahora, solamente con una cara larga y pensativa, observaba lo que hacían los policías.

Años atrás estaba con Guillermo, en una plaza cerca de su antigua casa. Ella tenía un vestido largo azul con un lazo fino blanco en la cintura y el pelo atado con un rodete. Sus lágrimas tenían, en esa época, algo más allá de lo inexplicable. Sentía que jamás iba a volver a ver a su amor de toda la vida. Guillermo la miraba, la seducía como podía, pero con un dejo de falsedad. En realidad, estaba concentrado hacía mucho tiempo en todo lo que estaba por suceder en aquellas islas. La abrazaba fuerte y le decía que iba a volver vivo.

«Vivo», pero jamás advirtió que también volvería «cambiado».

La mirada la hallaba perdida de vez en cuando. Durante mucho tiempo lo dejaba investigar cosas que sólo a él le interesaban. Ella, en muchas de esas “cosas”, había perdido participación en su vida y Guillermo parecía no darse cuenta. Se amaban, pero sabía que hoy, ése hombre sentado a su lado podía volver a aquel lugar en el que había perdido toda emoción por vivir. Podía revivir aquel momento cada vez que quisiera y que lo necesitara, como una especie de refugio en el cual podía esconderse para lidiar mejor con la realidad horrible que lo rodeaba. Y ahora, con la noticia del Anarquista, lo había visto revivir como aquella vez. Ya no sabía cuánto tiempo había pasado desde aquella última cena en su restaurante favorito y muchísimo menos cuál había sido la última película que habían mirado juntos en la cama. Todo se reducía a rutinas detrás de rutinas. Llegaba del trabajo y seguía trabajando en casa. Era preso de la información. A la noche, prácticamente Guillermo había dejado de buscar cualquier iniciativa que condujera al sexo. Ya ni siquiera era “hacer el amor”. Más bien, ésa era una expresión tan ridícula como cualquier otra, que ahora no recordaba. Si lo hacían era por rutina y todo era carente de emociones reales. Dormían uno al lado del otro, pero dándose la espalda. Ya ni siquiera dormían abrazados.

El trabajo lo anulaba del todo y a ella se le pasaba la vida. No era consciente de nada de esto, simplemente aguantaba a su lado, lo acompañaba. Es verdad que ya no eran adolescentes y sabía que las relaciones de adultos siempre terminaban en esas condiciones. Ya no preocupaba el sexo. Los intereses habían cambiado en extremo al tener a su hija. La atención estaba dirigida a ella, a cuidarla, a enseñarle todo lo que podían para que tuviera un futuro digno.

Sabrina amaba a los animales y se pasaba largo tiempo con su perro en el jardín o en la plaza. Le enseñaba a traer un pequeño palo que le arrojaba a lo lejos, a dar la pata y otras cosas. Decía que estudiaría veterinaria cuando fuera grande, pero probablemente no lo haría. Nadie disfruta viendo sufrir a un animal, salvo que uno sea cazador.

Sandra siempre temió ser parte de aquella horrible realidad que él no deseaba vivir. Pero sabía que eso en el fondo no era verdad. Guillermo, si bien era distraído con ella, muchas veces hacía cosas que le volvían a demostrar que realmente estaba enamorado de ella, como el primer día. Quizás lamentaba que el amor fuera cuestión de unas horas, cuestión de cierto humor particular de ambos y no algo que perdurara todo el tiempo, todos los días.

Barrionuevo se movió apenas un poco y levantó la vista que tenía clavada en sus manos.

—Hola Núñez —dijo mirándolo fijamente, como si hasta el momento no se hubiera percatado de que había estado sentado ahí todo el tiempo. Su voz sonaba con cierta aspereza, mezcla de bronca por lo que estaba sucediendo, mezcla del alcohol que había tomado. No dijo nada más, se levantó y se dirigió a la puerta. Le costaba caminar por todo lo que había tomado.

Salió de allí y vomitó en las plantas del jardín y se largó de aquel lugar que sólo podía traerle pesadillas. Se dirigió a un bar, seguramente para seguir tomando y luego descargarse con alguien. Eso hacía constantemente cuando las cosas no le salían bien. Utilizaba a cualquier imbécil que estuviera cerca, buscaba la excusa inexistente a través de la provocación para desenfundar el arma que más temían los niños en su colegio: sus puños. Tenía las manos muy grandes y sus brazos parecían cargados de acero cuando asestaba un golpe en el riñón o en la boca del estómago. Dejaba sin aire a cualquiera y, de esa forma, seguía con la paliza. Para eso tenía sus borcegos negros. Dolían como una bala de goma en las costillas.

Núñez se sorprendió por aquella actitud del comisario. Había pensado que lo iba a hundir en aquel sillón con mil preguntas. Imaginaba la violencia con la que le pegaría, palabra a palabra, incluso frente a su mujer. No lo saludó al ver lo que hacía ya que supuso que volvería en algún momento. Se acercaron un policía y Julieta por parte de la policía científica.

—Hola, necesito hacerles unas preguntas. ¿Ustedes viven acá?

—Sí. ¿Qué sucedió me puede decir? Todavía no sé nada —expresó cansado, pero contento de que su familia estaba a salvo.

—Los cuerpos que encontraron pertenecían a la familia del comisario.

—¿Qué? —dijo asombrado y levantando las cejas.

—Y usted era el sospechoso principal…

—¿Yo? ¿Cómo puedo ser el sospechoso si estaba trabajando? —dijo, sin querer, aquello que había pensado fugazmente como su coartada, pero sin escuchar con atención que Julieta había pronunciado la palabra “era”.

—Sí. Lo sabemos. Llamamos a su oficina para encontrarlo, pero al no hallarlo le preguntamos a su jefe y nos dijo que había estado allí —Guillermo se sintió satisfecho de aquella respuesta.

—¿Cómo llegaron los cuerpos acá? —preguntó Sandra.

—No lo sabemos señora —le contestó fríamente.

—A mí me llegó este mensaje al celular hoy cuando estaba en el trabajo y vine inmediatamente para casa.

—¿Me permite verlo?

Guillermo extendió el celular a la oficial y vio que anotaba el mensaje y alguna otra información que a él le parecía poco relevante. Ni él sabía lo que se podía hacer con el teléfono, más allá de hacer llamadas o mandar un mensaje. Con los años había perdido la maña de dedicarle tiempo a la tecnología para aprender a usarla en su favor. Simplemente dejó de interesarse por las cosas de último modelo, para disfrutar con lo que tenía que le traía menos problemas. Se había resignado a vivir en el futuro constantemente, para darle prioridad al presente, que siempre se hacía tedioso, aunque también delicioso para él. Era algo que siempre había sentido y que siempre había discutido con sus amigos.

Guillermo no podía entender como las personas que iban a cualquier bruja que tirara las cartas, preguntaran por el futuro y cómo sería su vida y cuándo llegaría su muerte. Detestaba el tarot. No servía de nada perder la emoción que traía el desconocer el futuro. Y si de algo estaba seguro, era que la muerte era algo que se podía controlar de alguna forma. A veces llega por la puerta principal y sin avisar nos lleva, pero otras veces es diferente. Uno puede decidir cuándo morir y acabar allí nomás con todas esas predicciones mentirosas que las cartas osan mostrar. Las cartas no muestran nada, los únicos que ven algo en las cartas son las personas que buscan una respuesta que no tienen. Todas esas personas viven de lo que el horóscopo les recomienda hacer día a día.

Lástima que estas situaciones son tan distintas. No hay peor incertidumbre que la que causa la muerte. No se sabe absolutamente nada de ella. Sólo que podemos elegir el camino largo, o el camino corto. Del resto nadie pudo decir una sola palabra en toda la historia de la humanidad. No hay forma de nombrar eso, de la misma forma que en ninguna cultura del mundo existe la palabra que defina la muerte de un hijo. La muerte, incluso cuando soñamos, no está más que representada simbólicamente en el contenido manifiesto del sueño. Uno no puede experimentar en el sueño “morir”. Puede soñar con el momento previo, el último aliento, las últimas palabras antes de que la angustia sea tan grande que nos despierte. Se puede soñar con la vida después de muertos, quizás con ángeles, o simplemente colores y formas abstractas. Pero nadie puede soñar el transcurso de la vida a la muerte y ver qué sucede más allá. La angustia funciona como alarma de aviso y nos despierta cada vez que intentamos ahondar en ese momento tan frágil de la vida.

El Anarquista proyectaba en la sociedad entera esa mismísima sensación de vacío, de soledad y sobre todo de desolación frente a las nuevas reglas impuestas por un psicópata. Era ese punto intermedio entre la vida y el más allá, que nadie en la vida había podido ver o sentir.

Núñez observó por un breve momento que Julieta lo hacía sin ningún problema. Era una mujer joven, de unos treinta y tantos años recién cumplidos. Observó que tenía una de las uñas de su mano izquierda pintada con una carita feliz y supo que tenía una hija, al parecer, ya que sólo una buena madre disfruta de esas pequeñas cosas y no se avergüenza de mostrarlo.

—¿Usted puede afirmar que esto es seguro? —preguntó Julieta.

—Sí. De hecho se hacen varias pruebas con la alarma cuando la instalan. Aquel pequeño aparato —señaló el llamador que se encontraba por encima de la biblioteca— manda un mensaje de texto al teléfono para avisar que la alarma se disparó. De todas formas yo creo que antes llegaba un mensaje explicando qué tipo de alarma había sonado, si la de incendio, la de policía o la de emergencia médica. Porque tiene varias funciones —explicó rápidamente mientras intentaba pararse para explicarle, pero se sentó al ver que la oficial le hacía un gesto con la mano, ya que no había terminado de interrogarlo.

—El comisario declaró que hace dos días su familia está desaparecida y que estaba en su oficina, en el diario Las Voces del Exterior, cuando se escucharon dos disparos en un llamado telefónico. ¿Es correcta esa información?

—Sí, es así.

—Cuándo usted recibió este mensaje —dijo, mientras le devolvía su teléfono —¿Estaba solo? ¿Qué estaba haciendo?

—Estaba solo en mi oficina, le avisé a Gavo y vine. De todas maneras no entiendo qué está pasando...

—Al parecer, esa podría ser la familia de Barrionuevo, aunque todavía son irreconocibles los cuerpos. Por el momento ya no forma parte de la investigación porque su familia está involucrada y, cuando eso sucede, por lo general nos suspenden del cargo hasta que se aclaran las cosas.

—¿El comisario hizo todo esto?

—No lo sabemos todavía. Estamos analizando unas huellas que había por la entrada que da al patio trasero que no pertenecen a ninguno de ustedes. Sobre todo porque la huella es de una bota que es muy común entre los policías.

—¿Y es posible eso?

—No lo sabemos. ¿Recuerda lo que le pregunté?

—Definitivamente estaba solo cuando recibí el mensaje. Pero lo recibí hoy, dos días después de que escuchamos los disparos en el teléfono de mi oficina.

—No tengo nada más para preguntarle por ahora. Mi nombre es Julieta. Le dejo mi tarjeta por si se le ocurre algo más. Gracias por su ayuda —dijo extendiéndole una pequeña tarjeta con un número de teléfono que aparecía debajo de su nombre.

—Sí, por favor, no lo dude —dijo Guillermo quien se comenzó a asustar de nuevo pensando en una persona como el comisario vagando por las calles, lleno de ira y borracho. Y ahora con aquella confesión en su contra, la situación entre ellos seguramente iba a empeorar si se llegara a enterar.

La casa había vuelto al orden normal. Se encontraba solo, mientras su hija estaba durmiendo en otro lugar junto a Mimoso, su osito de peluche que tenía desde que había nacido, y su esposa que seguramente tendría puesta su máscara para la noche. Él, por otro lado, estaba pensando en una sola persona: Barrionuevo, el peligro de la ley.

-8-

Barrionuevo había entrado a un bar, había tomado más cocaína en el baño y se quedaba mirando la cantidad de botellas que había en la repisa. La música fuerte y el olor del perfume de una joven a su lado eran lo que le producía una gran excitación. Se sentía joven, vivo de nuevo. Libre para hacer lo que quisiera. Y lo único que quería, más que cualquier otro deseo, era la venganza. Cobrar una deuda. La quería ya. En ese preciso momento. No quería esperar más.

La venganza inmediata contra cualquier idiota podría remediar el dolor eterno de haber perdido a su familia, tan sólo por unos instantes. Ya no tenía nada que perder. Ahora lo habían suspendido de su cargo por tiempo indefinido, hasta tanto no se aclarara la situación. Sentía vergüenza, sobre todo por el momento embarazoso de entregarle a su superior su placa y su arma. Oficialmente estaba fuera del caso, eso lo sabía bien. Pero extraoficialmente tenía toda la información que le había robado a Guillermo. Ahora volvía a ser aquel chico que alguna vez había sido. Esperaba tener la oportunidad de tener frente a él al cerebrito anarquista que lo había llevado a esa situación para desfigurarle la cara con sus propias manos.

No podía creer su suerte. Sin familia y sin empleo. El trabajo de toda su vida estaba en suspenso, colgando de un fino hilo, porque allí había una huella que lo delataba. No debía haber entrado allí, pero lo había hecho. No había matado a su familia y ya no podía quitar la evidencia de que estaba drogado a la hora que irrumpió en la casa del Perro. Todo se iba a demostrar cuando estuvieran listos los resultados de los análisis que la policía forense le había tomado en la comisaría. Todo daba positivo. La droga, la escena, la pisada, las muertes. Pero había un detalle negativo: él no había sido el autor. Era difícil probar su inocencia, pero había toda una entidad corrupta que seguramente iba a defenderlo. Su peor escenario podía darse, ya que muchas veces la policía no quiere manchar su nombre. Lo único que pude hacer, es reemplazar por un tiempo a su comisario y observar su desempeño.

Se necesita saber si se atiene a las reglas o si busca imponer las suyas sobre una sociedad mas justa. Aceptar o no aceptar coimas. Una vez que pasa las primeras pruebas, ya puede quedarse tranquilo de que el trabajo es suyo.

Pensó en el Anarquista constantemente como el autor de aquellos asesinatos. No podía ser otro. Había escuchado esos dos disparos. Pero nada más. Su astucia no se perdía. Estaba intacta. Dos disparos no significaban nada. Ni para él, ni para Guillermo que también los había escuchado, junto a su jefe, en su oficina. Ellos podían atestiguar que no era culpable de haber efectuado esos disparos. Pero ¿si no fueron los que mataron a su familia? Entonces todo apuntaría de nuevo a él, que más tarde había entrado en la casa de Guillermo. Todos sospecharían que había sido para tenderle alguna especie de trampa macabra y le había salido mal. Porque siempre había sido impulsivo. Todo el mundo lo sabía. Incluso el Anarquista que se reía de su astucia entre las sombras, allí escondido en algún lado. Sin asomarse para nada en ningún momento. Pero de todas formas, eso no sería para siempre. En algún momento se darían cuenta de que todo era una enorme manipulación del sistema por parte del Anarquista. La policía científica tenía para entretenerse con muchas cosas al respecto. Formulando teorías, haciendo perfiles psicológicos, revisando si el modus operandi del Anarquista seguía el patrón de algún asesinato anterior.

Todo era una broma macabra ideada a la perfección. Núñez tenía libertad y él era el único culpable de alguno de los posibles asesinatos hasta el momento. No podía creerlo todavía. Sintió tanto asco hacia él, que comenzó a querer compensar una vida con otra. Se puso en campaña para hacer algo. Necesitaba actuar rápido. Su primera tarea era recuperar la conciencia.

-9-

Apenas tuvo respiro ese día. Se había levantado para cambiar la rutina de los días anteriores. Eran las seis de la mañana y se sintió con mucha energía a pesar de que afuera todavía estaba oscuro y había algunas estrellas que podían verse.

Sin despertar a lo que, en algún momento, dejaría de ser su novia para convertirse en futura esposa, futura ex mujer, futura etcétera, se vistió para salir a correr, pero antes desayunó con una ensalada de frutas y un jugo de durazno.

Al volver después de cuarenta y cinco minutos de buen trote, se bañó y le preparó el desayuno a su novia, como a ella le gustaba, y partió hacia el diario. La mañana había estado agitada. No le estaba resultando fácil administrar todo aquello. Últimamente había pensado en retirarse. Pensó que era el momento ideal para disfrutar de algunos años en los que pudiera hacer actividades físicas, subir alguna montaña, hacer actividades al aire libre, acampar con su hijo, hacer un viaje e incluso leer los libros que jamás había leído. Los clásicos eran los que seguramente más disfrutaría. El dinero que había ahorrado ya era suficiente y no le gustaba ser rehén de un trabajo. Lo había disfrutado todos estos años, pero últimamente necesitaba cambiar el aire. Hacer algo diferente. Había un pequeño detalle que se lo impedía. Y en realidad era su razón principal: él no podía decidir eso, sino sus superiores.

Todos estos días se había quedado pensando eso. La idea le flotaba entre otras ideas fugaces. Pero esa insistía. En terapia había llegado a la conclusión de que tenía envidia de Núñez, porque había recibido una noticia que lo estaba llevando al camino con el que siempre había soñado para sí mismo. Pero las oportunidades no les tocan a todos y pocos saben aprovecharlas cuando aparecen. A él le había tocado ser el Director General de un gran diario, aunque no su dueño total, y a Guillermo ser el elegido por un psicópata inteligente que lo llevaba a ser el hombre del momento, como una especie de antena que comunicaba noticias del más allá de un soldado muerto. Pero este más allá era el Anarquista y el Perro era esa antena que había logrado ser tan alta como ninguna otra frente a tantos periodistas que buscaban saber más del asunto. La intriga para todos era qué tenían en común estas dos personas. Ya todos sabían de la relación que tenía con la esposa de Núñez. Pero al parecer había algo más.

Eso lo tenía inquieto. Pero esa conclusión no lo ayudó demasiado fuera de terapia. No podía dejar de pensar en que debía dejar de sentir eso para motivarse con algo. Allí no lo hallaba, su trabajo no era para nada interesante. En un comienzo lo había sido. Pero ya no lo sentía así. Ser el Director General era una especie de administrador de todo lo que sucedía. Ya casi nadie cometía errores, y el trabajo podía realizarse sin que él tuviera que supervisar algo. Por lo general las que andaban mal eran las máquinas, pero para eso existían técnicos especialistas en arreglarlas.             Y lo demás se repartía entre editores, diseñadores, correctores, recepcionistas de atención al público para los que ponían avisos clasificados, etc.

Con Núñez habían tenido tantas historias aterradoras para contar, por lo que habían vivido juntos en el pasado, que deseaba ansioso tener una más antes de retirarse por completo del juego. Pero, sabía también que después de tanto horror vivido, uno quiere volver a la normalidad. Quiere un lugar donde respirar tranquilo y asentarse, buscar un hogar para siempre, pero las personas que una vez fueron libres dejan de volar cuando se las encierra para siempre. Y ahora necesitaba justamente eso, una dosis de libertad.

Todavía pensaba en lo que había sucedido dos días atrás. Después de almorzar tuvo esa inesperada reunión con el comisario y Guillermo. Ya no recordaba la voz del Anarquista, pero sí los disparos, el comisario saliendo de allí con la misma furia que lleva el Diablo. Todo en cámara lenta recordaba, apenas fragmentos de esa realidad. Guillermo se había ido hasta su casa y ahí todo le daba vuelta. Él estaba paralizado y de a poco comenzó a moverse para ayudar a Núñez.

Hacía tiempo que esas ideas que venía mascullando en silencio, comenzaron a brotar y crecieron dentro suyo hasta florecer en la decisión de llevar a cabo algún plan. Como primera medida sabía que necesitaba pedir la ayuda de Antúnez. Era lo único que pensaba.

Supo que era el momento de hacer algo.

Estaba falto de inspiración y supo que un viaje lo reanimaría, le despertaría los sentidos y hasta quizás… quién sabe lo que podía deparar el destino.

Llamó para reservar un pasaje a Inglaterra para visitar a su viejo amigo y jefe. No tuvo suerte, no podía irse ya mismo. Primero porque el diario tenía que seguir funcionando y no tenía a quién dejar a cargo. El contrato que había firmado no le permitía hacerlo. El Vicepresidente no era de confiar, sobre todo porque no tenían los mismos pensamientos políticos y las cosas que salían como noticias siempre tenían un tinte muy marcado de los pensamientos socialistas de Gavo. Pero por otro lado, no podía hacer otra cosa, ya que se debatía en que no lo necesitaban a él para imprimir los diarios, como había sido en un principio.

Necesitaba encontrar una respuesta a su vida que se estaba quedando sin significados y sentidos. No le importaba mucho la excusa que tenía que inventar a su novia. Su hijo, por suerte, estaba con su madre, así que eso tampoco lo retenía para viajar. Solamente quedaban pocos lugares en el vuelo que salía desde Buenos Aires con destino a Londres dentro de dos días.

Como no quería seguir sintiéndose así, reservó uno. Mientras le confirmaban los datos y le repetían los números de su tarjeta de crédito para poder cobrar, Guillermo apareció y le dio explicaciones de que se iba y él levantó el brazo para que lo dejara tranquilo y no le diera explicaciones de por qué se iba.

Al cortar atendió un llamado inesperado. Una persona que se decía llamar Julieta, perteneciente a la policía científica, le solicitaba información sobre Núñez. Hacía unos minutos se había ido. Le explicó lo sucedido a la oficial de la policía científica que sin darle detalles de lo que sucedía en la casa de Núñez, para evitar más curiosos en el lugar, cortó la comunicación bruscamente.

Al finalizar el día se fue a su casa y comenzó a preparar el bolso. En la habitación abrió el placard y vio todas las camisas. No sabía qué llevar, así que se hizo una lista para no olvidarse nada.

—¿A dónde vas lindo? —le dijo Sasa, su novia y su mejor amante. Era realmente atractiva. Su boca perfecta y sus ojos verdes con su pelo rubio la hacían parecer mucho más joven. Tenía un físico trabajado con horas de gimnasio, personal trainer y dietas bajas en grasa. Se había operado los senos hacía tiempo atrás. Siempre los había querido más grandes.

—Tengo trabajo que hacer en el exterior.

—¿Nos vamos del país? —preguntó ingenuamente y con una sonrisa en su boca y cierto destello de alegría en sus ojos.

—No te puedo llevar, los gastos van por parte del diario. Son uno o dos días nada más —mintió. No sabía cuánto tiempo iba a estar afuera.

—Ah —sus ánimos fueron evidentes. No le gustaba para nada aquella respuesta pero no iba a insistir.

En silencio siguió haciendo la lista y guardando como podía las cosas en esa valija. Sasa se había ido de la habitación y él no se había dado cuenta. Ya se sentía viajando y lo único que pensaba era la sensación de llegar a Londres y comenzar a vivir una nueva experiencia. Allí iba a encontrar algo, seguramente con ayuda de sus contactos. Pero no podía hacerlo solo. Volvió a llamar a Aerolíneas.

—Aerolíneas Argentinas —dijo una voz de un hombre del otro lado ¿En qué puedo ayudarlo?

—¿Cómo está? —preguntó como si fuera alguien conocido y realmente no le importaba demasiado cómo estaba—. Tengo un pasaje reservado en un vuelo que sale mañana.

—¿Cuál es su número de documento?

—Once, novecientos, doscientos sesenta.

—¿Señor… —hizo una pausa mientras buscaba en la computadora. Gavo?

—Sí, soy yo.

—Sí, el pasaje está reservado. ¿Quería anularlo? ¿Cambiar la fecha?

—No. Quiero otro pasaje para el mismo vuelo, en lo posible asientos juntos. ¿Puede ser posible?

—Sí, todavía quedan lugares. Juntos no quedaron. Ah, sí. Disculpe, hay asientos juntos en primera clase. ¿Le interesa?

—Sí, por favor.

—Hecho. ¿Necesita algo más?

—No, eso era todo.

—Bueno. Dígame su número de tarjeta de crédito.

Sólo estaba nervioso, a unos pasos de subirse a un avión. La energía que tenía lo iba a mantener despierto todo el viaje. Después de darle sus datos, cortó la comunicación con aquel chico. Necesitaba a Núñez. Había que volver a los viejos tiempos.

-10-

Había pasado lo peor, pero todavía estaba esa sensación rondando en la casa. Allí habían asesinado a dos personas, o habían dejado dos cuerpos sin vida. Seguía impresionado. Pensaba que no iba a ver más aquellas cosas. Se había alejado de los campos de batalla porque la vida allí era demasiado injusta. No se discutían con ideales a los enemigos. Allí había que aniquilar todo lo que se moviera, plantas, hombres, perros, pájaros. Y todo se convertía en un desierto.

Lo llamó a Gavo temprano en la mañana, después de desayunar con su familia, que al fin había regresado nuevamente a casa. Guillermo no era una persona que disfrutaba de su soledad a cada instante de su vida. Por momentos sí lo hacía, pero dependía de ellos para todo. De todas maneras le costó mucho hacer que volvieran a su casa. Sobre todo después de lo sucedido. Accedieron sólo porque sabían que iban a tener vigilancia policial las 24 horas.

La soledad, sobre todo, era una cuestión de la adolescencia, cuando uno se aleja de sus padres. A él no le había tocado la suerte de elegir eso. Sus padres lo habían abandonado antes de que pudiera pensar por sí mismo. Durante su infancia había hecho muchos amigos y jugaba siempre con ellos. En sus ratos a solas disfrutaba armar rompecabezas. Al principio había arrancado con los más pequeños de quinientas piezas. Luego sus desafíos fueron mayores, siguió con las de mil y luego cuatro mil y cinco mil piezas. Llevaba horas encontrar la pieza que encajara perfecta en su lugar. Pero el final era su parte preferida. Una vez que faltaban cien piezas por colocar, disfrutaba colocando cada una en su lugar, mientras se acercaba al final del juego para ver su obra maestra. Él no había pintado ese paisaje espléndido, pero lo había armado, y eso era tanto mejor que pintarlo.

Quizás alguien entrenado, un verdadero artista, podría pintar ese cuadro hasta con los ojos cerrados, pero requería un verdadero esfuerzo organizar diez mil piezas, su máximo logro: La Muralla China. Era impactante, sentía que haberla armado equivalía a haberla construido. Quizás no tan exagerado, pero la sensación de acabar con su tarea le producía una excitación muy particular. Luego de terminar de armarlo en una fina plancha de telgopor, iba a una galería en el centro y compraba un marco a medida para colgar su logro en cualquier habitación o pasillo del orfanato. Sus amigos allí dentro lo idolatraban. Sabían que Guillermo iba a llegar lejos algún día. Y así fue. Había llegado lejos. Tan lejos estaba de aquellas imágenes tan distorsionadas por el tiempo y la cantidad de recuerdos que había acumulado. Estaba realmente a millones de años luz de aquel chico que tan sólo hacía esos pequeños trabajos.

Ahora la situación era muy particular y diferente. Juntaba piezas, conversaciones y videos. Repasaba una y otra vez esas cosas en su mente. Buscando detalles que por inexperiencia se le escapaban. Era la primera vez que se topaba con una muralla tan grande. Y realmente para entender al Anarquista faltaban piezas que creía que no habían metido en la caja que había comprado en la juguetería. 

No. No era un juego de niños. Era real. Tan real como podía ser el viento, o el amor. Se sentían, pero no se veían.

Se escucharon cuatro tonos antes de que Gavo atendiera el llamado.

—Hola Fede —su voz lúgubre había emitido cierta sensación de decepción.

No era fácil lo que tenía para decir.

—Hola Guillermo. ¿Qué necesitas que estás llamando tan temprano?

—Es complicado, pero… —no sabía cómo decirlo.

—¿Me siento? —bromeó.

—Sí. Sería lo mejor —su voz dejaba un matiz oscuro y siniestro.

— ¿Qué pasó? ¿Volvió a llamar? –dijo despreocupado y aún de pie.

—No. Hizo algo peor. ¿Te acordás de los disparos que escuchamos por teléfono con el comisario? Al parecer fueron los que suponíamos que mataron a la familia de Barrionuevo. Los cuerpos aparecieron en casa, pero no mató a la familia acá.

—¿Qué pasó? —dijo Gavo preocupado.

—Al parecer el que hizo sonar la alarma fue el comisario, que ingresó a casa por la puerta de atrás. Encontraron las huellas de su bota que confirman la presencia en mi casa. Pero además, en algún momento después de que el comisario se fue, el Anarquista se las ingenió para entrar en mi casa y dejar los cuerpos de la familia Barrionuevo allí.

—¿Cómo? No puedo creer lo que me estás contando.

—No sólo eso, sino que lo suspenden a Barrionuevo de la investigación, porque su familia está involucrada en todo esto. Hoy lo vi y nunca me había dado tanto miedo. Yo ya no sé de qué es capaz el Anarquista. Estoy esperando que me informen de algo más. Por ahora se reservan de hacer cualquier tipo de declaraciones. Y ahora no sé que hacer, no se cómo seguir. Ya no se comunicó más conmigo y no sé cómo continuar con la investigación. Con Ramiro estamos un poco estancados.

—¿¡Por qué no me llamaste antes!? ¿Por eso te fuiste de la oficina? No puedo creer lo que me estás contando.

—Sí. Así que te iba a pedir que me disculparas… no te avisé porque no sabía nada. Cuando estabas hablando por teléfono te avisé y me fui —lo interrumpió.

—Perro, tengo dos pasajes para ir a Inglaterra esta noche —no supo de qué otra forma decirlo, no lo dijo con entusiasmo, pero le puso cierto tono a su voz para que sepa que todavía tenían que seguir trabajando. Gavo no se caracterizaba por ser una persona que mantuviera los sentimientos a flote. Más vale siempre pensaba en trabajar y terminar los trabajos y esa era su intención.

—¿Cómo? ¿Te vas a Inglaterra con Sasa? Justo ahora… —estaba medio perdido en la conversación.

—No. Nos vamos a Inglaterra. Los dos. A mí me hace falta inspirarme y quiero saber algo más de este tipo.

—Pero yo no puedo dejar a mi familia en esta situación. ¿Y si les pasa algo?

—Perdón, pero les puede pasar algo con o sin vos dando vueltas. Te necesito conmigo —era un témpano de hielo. Parecía no preocuparlo nada de lo que estuviera sintiendo el Perro. Empatía: cero.

—¿Pero para qué? Me parece absurdo ir hasta allá. ¿Qué querés averiguar?

—No lo sé. Busqué algo de los Gurkas, pero no encuentro nada por ningún lado y quizás allá podamos llegar a algo más. Conozco a alguien que vive allá y tiene muchos contactos e influencias con todo tipo de personas y quizás nos pueda ayudar. Bueno, en realidad, hace mucho más de lo que te podes imaginar.

—¿Y probaste llamándolo? —dijo irónicamente. El pedido de Gavo le resultaba absurdo. Era como como correr a un barrilete en medio de un huracán—. ¿Por qué no te vas con Ramiro? Está interesado en el asunto.

Por un momento Gavo se enojó por las excusas que le estaba dando. «Un viaje a Inglaterra no se le niega a nadie –pensó– , pero la situación que vivió hace que todo sea distinto.»

—No tengo el teléfono. Pero seguro está enterado de que voy –dijo sin dar más detalles—. Podemos buscarlo allá. No creo que se consigan guías de toda Inglaterra acá. Te necesito. Por los viejos tiempos. Yo estoy medio oxidado en el asunto y creo que nos vendría bien retomar la vieja escuela del trabajo en campo. Además... no es de esas personas que hablan por teléfono. Son de esas personas con las que arreglás una reunión y es mejor que no faltes porque... —no tenía ganas de explicarlo todo— Igual, estoy seguro que él nos va a encontrar primero.

—Mirá, no sé. Tendría que decirle a mi mujer y no es fácil. Me complicás con un viaje ahora, en medio de una crisis. Decile a Ramiro.

—Éste es tu trabajo. Ésta es tu vida. Si no haces esto, no hay plata para tu familia. Estamos amenazados por un tipo del que no sabemos nada. Yo quiero arrojarle un poco de luz a tu investigación periodística. Ramiro no es capaz de hacer algo ahora. Me sirve acá, no allá —cada palabra confirmaba que su empatía no era un punto fuerte en su personalidad. A veces podía ser tan seco y hostil como cualquier jefe.

—Bueno —dijo, tratando de convencerse de que, también, era un poco así la vida.

—Dale, hacé un bolso rápido y vení para casa que en dos horas tenemos que estar en el aeropuerto de Ezeiza.

No supo qué hacer. Estaba de un humor muy particular con esa conversación. Disgustado por tener que irse, pero también con ganas de conocer un país que siempre le había llamado la atención. Sonó el timbre en su casa. Su mujer fue a atender la puerta y volvió con un sobre marrón.

—Esto es para vos amor —le susurró al oído por detrás, mientras le daba un beso en el cuello y le daba el sobre.

—Mi vida. Tengo malas noticias.

—¿Qué pasó ahora? —dijo y en su cara no se dibujó más que una sonrisa que daba tristeza. Como la de un clown que por más que sonriera con su boca, la pintura indicaba una máscara llena de gestos y emociones contrarias.

—Me tengo que ir con Gavo a Inglaterra. Quiere seguir investigando a este tipo —todavía seguía sin animarse a llamarlo por su nombre. No era bueno decirle a su mujer «investigar a Mario, tu hermano». No era bueno recordarle que el Ángel Negro era de su misma sangre—. Dice que conoce a un amigo allá que nos puede ayudar.

—¿Cómo? —Jamás hubiera imaginado aquella afirmación tan inesperada y repentina— ¡Yo ni loca me quedo sola con Sabrina si vos te vas! No te vayas. ¿Y si viene cuando no estás?

—Sí, lo sé. Perdón, todo surgió de golpe. Hace tiempo que no tenía esta emoción y tanta atención para una nota —enseguida se arrepintió de decir aquello. Esto no lo hacía más que por placer propio—. Gavo quiere que volvamos al campo.

—¿Estás loco? Tenés una familia Guillermo —le dijo enojada—. Él no. Y por eso no tiene nada que perder…

—Tiene familia pero están separados —la corrigió para persuadirla de que los dos estaban en la misma situación.

—¿Y qué me importa? Que se vaya solo al campo a morir como un idiota. ¿Otra vez como “corresponsales de guerra”? —Remarcó las comillas con ambas manos. No lo entiendo. Habías dicho que no te gustaba más eso.

—Lo sé. Pero bueno. No vamos como “corresponsales de guerra” —dijo imitándola para hacer un pequeño chiste para cortar la sensación de angustia que tenía Sandra. No sirvió de nada ya que ella lo miró preocupada—, porque no hay ninguna guerra. Él le dice así porque ya quedó ese nombre de antes. Es el trabajo fuera de la oficina a lo que se refiere. Hoy me toca hacer esto. Mañana estar en la oficina como estuve todos estos años. No va a pasar nada, te lo juro. ¿Podés confiar en mí?

Ella lo miró y sin comprenderlo le dio un beso y se fue. Eso definitivamente era un sí. Pero un sí que podía tener muchas consecuencias. En realidad no estaba seguro de haberla convencido. Lo único que había logrado hacer ver, era su egoísmo. Sandra se había ido ofendida a la habitación y se largó a llorar de la bronca que tenía. Odiaba estar separada de Guillermo, y ahora otra vez hacía lo que le importaba a él. Otra vez se tragaba remordimientos.

Hizo rápido el bolso y no tuvo tiempo de mirar el sobre que Sandra le había dado. Lo dejó dentro de la valija junto a la ropa. Antes de despachar la valija iba a sacarlo así tenía algo para leer durante el vuelo. Buscó por toda la casa su sobre marrón con la investigación pero no logró hallarlo. No tenía intenciones de llevarlo, pero quería dejarlo en su oficina. Obviamente no le iba a preguntar a Sandra si lo había visto. Ella estaba enfadada y era mejor darle espacio para que comprendiera. O eso era lo único que solía pensar siempre.

La noche estaba estrellada, aunque había algunas nubes. Estaba ideal para llegar al cielo y cruzar un océano.

-11-

Mientras Gavo esperaba los equipajes que venían por la cinta corrediza, Guillermo se había dirigido a los teléfonos públicos del aeropuerto de Londres para llamar a su mujer y anunciar su llegada. Hacía tiempo que no estaban tan distanciados y no quería preocuparla con nada, sobre todo por lo inesperado de aquel viaje y porque sentía que corría un grave peligro estando allí sola y el sentimiento de culpa lo molestaba de a ratos. Si bien parecía improvisado, Gavo ya tenía cosas planeadas.

Una vez dentro del taxi se dirigieron a la calle Brook donde estaba ubicado su hotel. A dos cuadras de allí exactamente, estaba The Handel House Museum, un lugar poco transitado por los ingleses pero de buen nombre entre ellos. Era un poco chico pero de aspecto familiar por lo que una reunión allí no iba a llamar la atención a nadie. Esa calle a Guillermo le traía sensaciones muy particulares. Casas viejas y modernas, algunas con pequeñas rejas negras. Las calles las sentía muy suyas a pesar de estar en lo que consideraba un continente enemigo. Una vez que se registraron en la recepción, fueron a su cuarto, tomando uno de los ascensores ubicado en la planta baja. La habitación no era para nada extraordinaria. Tenía dos camas de dos plazas, un televisor plasma y el baño. Dos cuadros colgados en las paredes, un espejo y algunas plantas que daban una sensación más cálida al lugar. Una ventana sin balcón daba al exterior del edificio. La calle no parecía muy transitada.

«Basilis no debe imaginar que estamos acá investigándolo. Tenemos que ser cautelosos» —pensó—. Sentía una sensación particular en su estómago, un leve cosquilleo, como el que tenía de chico cuando jugaba a las escondidas con sus compañeros. Era hermoso estar allí. Contemplaba su nuevo mundo, un lugar muy poco conocido.

—¿Qué estamos haciendo acá?

—Vinimos a ver a un tipo.

—¿Quién es? —preguntó curioso.

—Se llama Guillermo. Igual que vos. Es alguien que tiene mucho poder. No te puedo explicar cuánto, pero te aseguro que es una persona que cuando cede un poco de su tiempo para alguien como nosotros, tenemos que tomarlo como si Dios bajara del cielo.

—¿Para tanto? —dijo sin creerle una sola palabra.

—Mirá. Si no me creés, entonces es preferible que no vengas conmigo. Pero vas a tener que creerme porque es mejor que vos puedas escucharlo.

—¿Por qué? No dije que no te creía, pero me parece que es un poco exagerado.

—¿Alguna vez te saludaste con la Reina de Inglaterra? Acercarte a ella tiene su forma, hay un protocolo, ni siquiera la podés tocar…

—Lo sé, pero este tipo… ¿Quién es? ¿Cómo lo conociste?

—Mira, no te puedo decir de dónde lo conozco, eso es confidencial Perro —Guillermo lo miró y levantó una ceja—. Nosotros tomamos caminos diferentes cuando terminamos en el frente de batalla. Vos preferiste ser periodista y yo poner mi “propia” empresa, quería trabajar con la información que brindaba el mundo, transmitiéndola. Ambos amamos lo nuestro, pero lo mío fue diferente porque tuve que tener contacto con personas que tienen mucho poder. Nuestro diario es pequeño, y justamente necesitamos hacer creer eso. No llamar la atención con nada. Nosotros somos un proyecto de este tipo, Guillermo.

—No te entiendo. ¿Quién es?

—Guillermo Antúnez, así lo conoce todo el mundo. Ni siquiera debe ser su verdadero nombre, pero es un gran conspirador. Está metido en cosas inimaginables, tiene grandes equipos de médicos, bioquímicos, físicos, psicólogos e incluso como en nuestro caso, hasta suele manejar medios de información. Hace experimentos secretos. Pero nadie sabe bien dónde los hace, incluso todo puede ser un mito. Pero no me creo eso. Lo único que sé es que nos puede ayudar. Es un gran Dios... o Diablo. ¿Quién puede saberlo?

—¿Y vos cómo lo conociste? ¿A cambio de qué lo conociste? Evidentemente parece que es como El Padrino: algún día, que quizás nunca llegue, te pediré que hagas algo por mí.

—Yo… —dudó. No sabía qué decirle— Mirá… necesitaba una ayuda y él me dio su apoyo. Se vio interesado en mí y dijo que si yo colaboraba con él en su proyecto, él estaba dispuesto a ayudarme en lo que quisiera.

—¿Y cuál era su proyecto?

—No sé. Algo con la clonación, el proyecto se llamaba “Víctimas de egolatría”, pero sinceramente eso no me importó demasiado. Necesitaba que fuera al hospital de La Plata, al loquero. Necesitaba saber algo de ahí. Me pidió que vaya personalmente a buscar unos archivos y que se los mandara. Lo que yo necesitaba era salvar el diario. Y él me ayudó y me sigue ayudando hasta el día de hoy. Estamos financiados por él. Y ahora nos vamos a reunir, porque necesito que me dé información para que nos ayude con el caso que estamos tratando.

—¿Y él cómo puede ayudarnos? —preguntó todavía sin creer mucho lo que estaba oyendo.

—Porque… él es como un rey dentro del juego de ajedrez, como para que puedas hacerlo bien gráfico. Él sabe muchas cosas y nos puede ayudar a atar cabos, nos puede brindar información relevante para encontrar a nuestro Anarquista. Todo lo que tenemos que hacer es cuidar al rey, para eso somos peones.

—A Basilis… —dijo.

—Bueno. No importa. Ahora necesitamos su ayuda. Vamos yendo. No quiero llegar tarde.

—¿A dónde vamos? —dijo agarrando su chaqueta de cuero y su grabador.

—A un museo que queda a dos cuadras. No lleves el grabador. Nadie puede grabarlo. Además, tiene seguridad. No seas ingenuo. No podés esconderle nada antes de verlo.

—¿Para tanto?

—Sí. Este tipo es algo que nunca viste. Así que relajate y no metas la pata con nada.

Asintió con la cabeza y bajaron por el ascensor. Guillermo comenzó a sentirse nervioso. Hubiera preferido no saber absolutamente nada de lo que parecía ser un gran mafioso. El Jefe de la mafia; el mismísimo Diablo.

Caminaron tranquilamente mientras pensó en fumarse un cigarrillo, pero decidió no hacerlo por temor a apestar de olor a humo y que a esta persona no le gustara fumar.

Al llegar al lugar pagaron una mínima entrada de cincuenta libras y comenzaron a andar por los cuartos de aquella casa convertida en un museo. Llegaron a una habitación donde había un pequeño piano con una partitura de Franz Peter Schubert. En el cuarto contiguo había tres personas vestidas con un sobretodo largo que llegaba hasta el piso, botas de cuero italiano, camisa blanca como la nieve y corbata roja como la sangre, y en su rostro petrificado y serio unos lentes negros con una montura metálica plateada. Todos tenían un pequeño auricular colocado en su oído, con el pelo muy corto y seguramente iban armados. Los músculos sobresalían, a pesar de toda la ropa que llevaba puesta.

—Stop —dijo uno de los hombres. Era muy alto y robusto como un árbol. Sin hacer nada para indicar que allí debían obedecer mostró la cartuchera de cuero marrón que estaba a un costado de sus costillas con lo que parecía ser Colt .45, Gold Cup, MK-IV.

Se quedaron quietos los dos y el hombre se paró detrás de ellos y señaló el cuarto para que entraran. Al entrar nadie hablaba y los comenzaron a revisar. Primero un hombre los palpó. Luego el otro hombre les pasó un pequeño detector de metales que tenía. Al pasarlo por el cuerpo de Guillermo hizo un pequeño ruido. Por lo que revisaron sus bolsillos y sacaron un par de monedas y el grabador que llevaba oculto.

—Eso es mío —dijo mientras veía que Gavo lo miraba casi con desprecio por llevar aquel aparato.

—Not any more —dijo con su voz gruesa y lo tiró en el cesto de basura.

Núñez prefirió no quejarse y mantenerse con vida. Aquello había sido una estupidez de su parte, pero no quería resignarse a actuar como creía correcto. Una vez terminada la revisión salieron por la puerta y se subieron a un auto que estaba encendido afuera. Era un X6 de BMW. Tomaron la carretera y se dirigieron a un lugar más deshabitado. Vieron un cartel que decía wellcome to Kingfield.

Allí, se bajaron los tres hombres y ellos dos. Caminaron por un sendero de grava y árboles de gran altura símil a un pino. El cielo grisáceo, con algunas nubes y el frío con la humedad hacían de aquel lugar una típica postal Londinense. «Falta la niebla nada más» —pensó Núñez.

—Here —indicó mostrando el camino hacia la derecha uno de los hombres y fueron caminando hacia una pequeña casita que había allí.

Luego del silencio se quedaron allí parados y una voz los invitó a pasar. Los tres hombres se quedaron afuera vigilando. Adentro había cinco hombres más, armados, uno en cada esquina y otro al lado de Guillermo Antúnez, que estaba sentado en su silla.

-12-

Era encantadora la paz que reinaba allí, el ruido del viento corriendo entre los árboles, el escondido murmullo de un búho en la distancia, la soledad perfecta y una puesta de sol en el horizonte. Estaba sumergido en una novela hacía unas horas. Amaba leer un buen libro de vez en cuando, que le dijera cosas extrañas, que hasta lo insultara por ser tan retorcido. Pero no podía cambiar ya. Su destino no estaba hecho, sino que se había forjado con fuerza, con trabajo y con mucha dedicación. Sabía quizás todo lo que iba a suceder a continuación, pero esas consecuencias iban a tener los resultados que necesitaba. ¿De qué le servía seguir viviendo si ya estaba por alcanzar su meta? Al llegar allí, iba a ser perfecto morir. Después de todo, a la guerra fue desde un principio y sentía que jamás había vuelto.

Estaba por terminar un capítulo. En el cielo un rayo cortó a una nube en varias partes pero ésta se mantuvo intacta ante su furia.

En la albufera uno desearía querer descansar, pero eso no podría pasar casi nunca. Las tareas allí eran diferentes a las de la ciudad. Allí no había agua caliente saliendo por una canilla ya que no había gas, no había electricidad y tampoco agua potable, aunque sí la que sacaba de un pozo a dos kilómetros de aquel lugar. La única forma de calentar el agua era haciendo un gran fuego debajo del tanque de agua. Pero no había forma de regular lo suficientemente bien para que saliera tibia.

Rodeada aquella pequeña cabaña de inmensos árboles, Basilis se encargaba de terminar su nuevo y último capítulo. Todavía no sabía el formato, pero sabía cuándo hacérselo llegar.            

Estaba leyendo a Hume cuando se encontró con una frase que pretendía explicar la diferencia entre la percepción que tenemos de la realidad y cómo eso impacta en nuestra vida, a diferencia de la posterior evocación de aquellos sucesos. Ninguna posterior evocación de una sensación de la realidad iba a ser superada por la realidad de aquella sensación vivida anteriormente.

Su mente calló todo esto. Pero prefirió escribir lo que estaba pensando en aquel momento, así que tomó un lápiz y un bloc de hojas. Eso sonaba nuevo y atractivo para mantener al espíritu creativo atento a nuevos matices de su propio plan.

A veces, momentáneamente, creer en alguien o en algo te ayuda a salir de donde querés salir. Es increíble que la mente funcione así. Es increíble que el hombre no actúe así. Derechos y obligaciones. Tal cosa no existe en la naturaleza, así que no hay problema en no cumplirlas; la naturaleza es anterior al derecho. La naturaleza no es derecha, no es izquierda. Es uno en la vida. Es la vida en uno. La naturaleza es el único derecho.

Las ideas empezaban a surgir a medida que pasaba el tiempo pensando en su propia forma de explicar el anarquismo que nunca le habían enseñado y del que parecía ser el único referente escuchado del momento. Era increíble como todos opinaban. Todos intentaban comprender el fenómeno. Todos consumían noticieros, consumían ideas, libros y tratados de anarquía. Quizás, de esa forma, podían aceptar y comprender lo que estaba sucediendo. Pero no. No hay libros para comprender la vida. No hay libros para descifrar lo inesperado. No hay nada que enseñe a vivir, salvo la vida.

Para él, ésta anarquía era teórica. Había que aprenderla primero desde su base, y luego llevarla a la práctica, por eso se sentía un filósofo en el tema. Simplemente sentarse a escucharlo era un placer para sus ex compañeros allí en el campo de batalla. Los entretenía a los ingleses con sus teorías de la libertad. Por supuesto que todos se burlaban de él, pero con buenas intenciones. Muchos de ellos, cuando estaban tranquilos y a solas con él, le terminaban dando la razón. Sabía que había imposibilidad en todo, incluso en lo que él contaba. Pero la única diferencia con ellos era que él siempre creía lo que decía. Sus amigos querían creer lo que decían, pero siempre se confundían, una y otra vez. No era un discurso hecho, no tenía palabras sacadas de un libro de historia. Él simplemente sabía que así era como debían ser las cosas y las profesaba con total sinceridad. Y hacía todo aquello que fielmente creía. ¿Acaso Jesús no había hecho igual? Para convencer al pueblo de lo que se dice... hay que hacer lo que se dice.

El hombre nace, y es inútil, no realiza nada por sí mismo. Durante toda la vida sucederá lo mismo. El hombre nunca alcanzará, sin que otros ayuden, al logro de sus fines. El hombre por sí mismo no puede hacer nada. Morirá sin ayuda.

Auxilio debemos dar al hombre. Proteger es nuestra naturaleza. ¿En qué nos convertimos? Dejamos de ser hombres y no ayudamos al que lo necesita. Pronto, el hombre tomará las riendas y transitará por un nuevo camino, y así la infancia del hombre tendrá raíces. El hombre dejará de ser una planta en el desierto y alguien mojará la árida tierra y tratará de que sus raíces sean más profundas, buscará el agua.

El hombre, no necesita morir ahogado, necesita menos que tener todo al alcance. Si al hombre le brindamos todo, nos quiere, nos ama, pero es inútil sin nosotros. Es un malcriado que sólo espera tener todo. Es un caprichoso que se convierte en el pecado capital más troglodita: La Gula.

Si al hombre le hacemos estirar sus raíces, nos querrá aún más. Le gusta aprender por naturaleza. Al hombre al que le falta todo y no se lo ayuda, se lo convertirá en el mal más venenoso y nos comenzará a matar a todos. Porque a un hombre que le frustran los deseos a cada instante, sin jamás cumplirle uno, lo llenamos de energía negativa. Le sustituimos el placer de conseguir, por el placer de destruir lo que no conseguirá jamás. Lo convertimos en el pecado capital más temeroso: La Ira. Y los medios van mostrándote este experimento una y otra vez, para que tengas miedo constante, a vivir, a salir de casa, a socializar. Todo será virtual. Y hay cura suficiente para tanto mal. Pero el que aprende, no le gusta enseñar porque así puede y siente tener poder sobre otros, y aquel que tiene todo, se preocupa por sacarle más a otros que por tener más cura para el mal que mata a todos. Nadie se anima a salir de lo virtual.

Adiós al hambre, la injusticia, la muerte y la enfermedad. Adiós al hombre que ya no existe. Hoy nació una cura, indescriptible. Esa cura es la guerra. Maten a todos. Adiós a la esperanza del hombre; que ya no espere sentado, que ya no rece más, que ya no busque solución. No mueran sentados en el sillón.

Eso es lo que quieren: dominar. Aplastarlos para ser simples observadores de la parodia de la vida cotidiana.

Yo digo: el hombre nace... y es inútil... no realiza nada por sí mismo.”

Dejó el bloc de hojas en el suelo y buscó en el otro libro que tenía a mano de Maslow otras ideas que lo hicieran pensar en la existencia, que lo pusieran a pensar en la razón por la que debía explicar sus actos. No podía dejar de mostrar que estaba haciendo todo esto por una razón. Aunque ya sabía sus próximos pasos. Lo había planeado todo durante años. Fue haciendo una gran lista de enemigos. Una lista que aún conservaba. Faltaba tan sólo una persona más para terminar. La lista era un gran cuaderno negro, lleno de nombres tachados. Cada uno había sufrido un “accidente” distinto. Jamás había dejado rastros en ninguna escena. Su idea era no dejar una firma como cualquier asesino serial común. Su idea era cambiar constantemente.

Incluso muchos de sus objetivos sabían que alguien se estaba encargando de ellos. Uno a uno. Pero nadie tenía absoluta certeza de algo. Sólo una persona había escapado de su lista y jamás la había vuelto a ver hasta ahora.

¿No hay nada que me inspire? ¿No tengo nada más que decir? Esta matanza es importante en mi vida. Quitarle la vida a mi familia, a estos estúpidos que nos mandaron a la guerra fue lo mejor que hice. Lo de Barrionuevo también era necesario. Sé que maltrató a varios ex combatientes, que cuando retornaron al país, mientras pedían monedas o fumaban un poco de marihuana en la esquina, los metía presos. ¿Por qué no los dejaba tranquilos? ¿Acaso no son héroes? ¿O son criminales que han matado y a los que ahora ignoramos, creyendo que nadie les dio una orden? ¿Acaso no se merecen un poco de paz?

Yo creo que me conozco bien. Tengo muchas cosas en mi cabeza que me hacen a mí, pero que no soy así, porque he cambiado y elegido para bien, supongo.

Sólo cuando uno muere se queda en su lugar para siempre.

Tomó sus cosas y emprendió viaje. Llevó ese papel consigo. Aquella vieja casa en la albufera nadie sabía que pertenecía a su abuelo. Un escondite perfecto que nadie miraría.

EL JUGADOR DEL SILENCIO
IN
LA
TERRA

-13-

Afrontar la muerte cambia a una persona ¿no te parece? —Recordaba—. Ver la muerte con tus propios ojos te cambiará por completo. Te convertirá en un sabio… o te aniquilará por dentro —todavía no podía creer aquellas palabras que le había dicho su padre antes de ir al combate pero él siempre había sido testarudo— ¿y qué debe hacer un hombre? Hacer todo lo que hace un hombre ordinario y común… pero… ¿qué debe hacer un hombre nuevo? Comenzar a re-experimentar la vida y cambiar todo lo que aprendió por otra cosa… entonces sí… comprenderías el mundo…

Francamente allí se perdía en su pensamiento y olvidaba la idea hacia donde se dirigía. Era como una especie de eclipse mental. Por el momento se quedó pensando en cosas inexplicables.

Kurt había perdido rastros de su novia. No había vuelto a verla. Había ido a su casa, tocó timbre y nadie contestó, ni la madre, ni el padre. Cuando se marchó preocupado, por el pequeño parlante en el auto había escuchado el pedido de ayuda. Un bar en una esquina había volado en mil pedazos y en otro lugar había ocurrido un asesinato, pero nadie había visto demasiado. Sólo habían escuchado un disparo, la mujer que había muerto era joven, encajaba en la descripción de Melina y la sangre que había en el asfalto era la de ella, pero no estaba el cuerpo. En los hospitales, según había investigado, tampoco había rastros de ella. No había ingresado nadie con heridas de bala. Todo le parecía extraño.

Lo único que hizo fue tomar el teléfono y llamar a Milos que, luego del silencio que utilizaban como código, habló.

—¿Qué necesitás?

—Necesito saber si podés tomarte un tiempo para averiguar algo de mi novia. No la encuentro por ningún lado. Por lo visto tuvo un accidente acá en la calle pero no ingresó en un hospital. Debe estar en algún lado. Herida...

—¿Y qué necesitás? Estoy a punto de salir de viaje. Núñez y Gavo se están yendo a Inglaterra. No puedo ocuparme de tu novia ahora. Esto es más importante.

—No me interesa. Yo te pago. Yo te digo lo que tenés que hacer.

—¿Desde cuándo te interesa más tu novia que un asesino serial? No seas estúpido. Sos joven todavía. Buscate otra mujer.

—No quiero a otra mujer. Necesito que investigues esto.

—No. No voy a dejar que esto se nos escape por una idiota. Voy a ver qué van a hacer allá. Te guste o no te guste. ¿Me escuchaste?

—¿A qué van allá?

—Todavía no sé, pero debe ser algo importante como para que Núñez deje a la familia sola.

—¿Y quién va a cuidar a la familia? —preguntó preocupado.

—No sé, pero yo no. Me pediste que lo vigile a Núñez. De la familia encárgate vos.

Cortó la comunicación maldiciendo a todos los santos del mundo. Quería encontrar a Melina de todas las formas que fuera posible. No quería descansar hasta encontrarla, pero ahora tenía que hacer algo con la mujer de Núñez y su hija.

Todo ese día lo dedicó a recorrer los hospitales, las casas que sabía que estaban usurpadas por indigentes, rincones de la ciudad que habían sido ocupados por gente con problemas con las drogas. Si bien sabía que ella no consumía ninguna, temía que alguien, para ahorrarle el dolor de una bala, la hubiera drogado con algo y la haya tirado por ahí. No hubo rastros de ella, por ningún lado. A la noche, luego de una intensa búsqueda en silencio, fue a la casa de Barrionuevo para informarle todo lo que estaba sucediendo. Sabía que, aunque le hubieran quitado el caso por el momento, él necesitaba que alguien lo mantuviera informado.

Cuando subieron al avión, Milos se sentó varios asientos atrás, en la clase turista más económica. Realmente era lo mejor para evitar cualquier tipo de inconvenientes. Era preferible que no vieran su cara, que no tuvieran tiempo de memorizarla. No quería ser reconocido por ninguno de ellos. Si bien no lo conocían, lo menos que podía hacer era verse involucrado en alguna escena que lo expusiera.

Al bajar del avión fue al hotel en taxi y se registró allí, para seguirlos de cerca.

Milos siguió a Gavo y a Núñez por Inglaterra. Una vez que se subieron al auto con aquellos guardaespaldas, los siguió en taxi hasta verlos entrar en el camino que los dirigía a la reunión con Guillermo Antúnez. Hizo detener al taxi en el medio de la ruta, justo en la entrada que los dirigía a aquel lugar. Pagó lo que había recorrido y dejó plata para que lo esperara el tiempo que fuera necesario ya que no sabía cómo volver nuevamente hasta el edificio. Se bajó para ir a pie por el camino de tierra. El taxista no supo en ningún momento que estaban siguiendo al BMW X6.

Avanzó Milos al trote por el camino, sin que lo vieran. Mucho no pudo hacer cuando vio que afuera había tres hombres armados. Necesitaba saber qué era lo que iba a suceder de allí en adelante. Supuso que estaban dentro de la pequeña casa. Era el único lugar donde podían estar.

Agazapado entre los arbustos y cubierto por los árboles, fue rodeándolos para poder infiltrarse en algún lado. Lo que se lo ocurría era ir hasta abajo del BMW y aferrarse como pudiera a los caños, pero con su peso eso no iba a servir de nada. Debía viajar en el baúl, pero eso traía complicaciones de todo tipo. La primera era abrirlo, si es que estaba abierto. La segunda era que el comando de abordo del auto lo delataría, mostrando en el visor que esa puerta estaba abierta ya que si la cerraba no iba a poder salir de allí. Y la necesitaba abierta por si deseaba escapar. La tercera era que no sabía con seguridad si ellos iban a volver en ese auto, aunque era el único que había, o si colocarían algo en el baúl. No era buena idea entrar allí, en absoluto. Lo asesinarían sin pensarlo y no tenía armas para contraatacar.

Dio la vuelta por detrás de los árboles que cubrían aquel lugar secreto y encontró un pequeño cobertizo de madera con una de las puertas abiertas. Estudió el lugar y se percató de que allí no había nadie. Al entrar al lugar podía escuchar a gente hablando dentro pero no podía entender lo que decían. En una esquina había una pala, perfecta para derribar a uno de los hombres, pero imposible para derribar al resto que seguramente responderían con una balacera, casi automáticamente.

Un rastrillo, una regadera y algunos tramos de soga gastada y reseca.

—Eso es —dijo en voz baja—. Justo lo que necesito.

Meditó la idea de ahorcar a los tres, pero le seguía resultando una tarea imposible. Una soga contra tres armas semiautomáticas: era un suicidio, incluso para McGiver.

Ahora sí. Lo más disimuladamente posible dio la vuelta a la casa sin que nadie lo viera. Tomó una piedra y tapado por la X6, la arrojó contra un árbol.

Los tres hombres miraron en esa dirección alarmados.

Uno desenfundó el arma y los otros dos lo imitaron.

—Eso es gorilas. Eso, eso —murmuró por lo bajo.

Tomó otra piedra y la tiró en otra dirección para que no vieran volar ese proyectil. El ruido fue de unas ramas y dos hombres caminaron en esa dirección, mientras el tercero los escoltaba, cubriendo sus espaldas. Era el momento oportuno. Tomó otra piedra y la hizo caer detrás de la casa. De esa forma sabía que los hombres iban a dar la vuelta sin encontrar nada y le daría un espacio de un minuto o dos para hacer lo que tenía pensado.

Corrió hasta la puerta y se dispuso a escuchar lo poco que pudiera. Necesitaba saber qué era lo que se iba a decir en aquella reunión. No era mucho el tiempo que disponía para escuchar mientras prestaba atención a los tres hombres que estaban por volver en cualquier momento.

El taxi estaba esperándolo en la salida.

-14-

Dentro de la pequeña casa, los cinco hombres se hallaban detrás de Gavo y Núñez. El lugar solamente tenía una mesa de madera rústica, tres sillas modernas y en una esquina una pequeña cocina y una heladera. Había una puerta que parecía dirigir a una habitación en la que se veía una cama y una mesita de luz con una lámpara. Apenas dos ventanas tenía aquel pequeño lugar, de esa forma no era tan asfixiante aquel refugio. Evidentemente –se aventuró a pensar el Perro. Allí habían pasado los más notables ladrones. Realmente era un lugar alejado del mundo y nadie tendría acceso, incluso más cuando la nieve tapa todo. Era perfecto para conocer a Guillermo, quien parecía hasta ese momento totalmente tranquilo y relajado. No había nada extraordinario en él, pero al parecer Gavo no se refería a su aspecto físico.

—Es un lema de los Gurkas transmitir su conocimiento —dijo Guillermo Antúnez, luego de haber saludado a sus dos invitados—. Su fuente debe estar por morir pronto o por cumplir una promesa —lo miró a Núñez primero y se dirigió a él de ahí en más, lo cual lo puso muy incómodo.

—¿Cómo sabés eso? —preguntó Gavo

—Porque yo conozco su cultura. No estoy para explicarles cosas básicas muchachos —hizo aquella observación sólo para hacerles entender que no quería perder el tiempo con explicaciones que poco venían al caso. Los que tenían el privilegio de preguntarle algo, tenían que saber específicamente a qué iban—. Esto no es una clase de historia.

—Sólo quería cerciorarme de eso. Nos interesa… —dudó y lo miró al Perro.

—Nos interesa acercarnos al Anarquista —dijo Guillermo.

—Con que… —se sorprendió de aquella declaración— acercarse... —se quedó meditando aquella palabra— ¿No estuvo muy cerca suyo ya?

—Sí. No. No sé. Nunca pude verlo en acción.

—¡Perro! —dijo Gavo regañándolo por lo bajo.

—Oh —Antúnez parecía decepcionado por aquella afirmación—. Pensé que querías verlo acabado, no en acción.

—No —aseveró.

—¿Querés seguir viendo como mata personas o te gusta tener la mejor noticia del momento un rato más? Tené cuidado con lo que me vas a responder. Y sobre todo con lo que deseas. Se puede hacer realidad. Eso te lo aseguro.

El Perro se quedó pensando.

—Me está enseñando —dijo con la voz apenas quebrada pero con la vista fija en Antúnez. Sus palabras ni siquiera las estaba pensando. Salían de su boca como mil moscas atrapadas dentro de un frasco que comenzaba a destaparse. No sentía, sin embargo eso. Más bien sabía que decir todo aquello era producto de las reflexiones que había hecho desde que todo había empezado.

—¿A qué? ¿A aguantar? ¿Cuánto tiempo pensás aguantar esto? ¿Un año más? ¿Dos? Y luego… ¿Qué? Vas a querer volver a la normalidad, pero ya va a ser demasiado tarde. Las personas como vos no pueden con este tipo de cosas.

—Estas equivocado. Yo no tengo miedo para nada —lo desafió.

—¿Pensás eso?

—Sí. ¿Cuál es el problema?

Gavo lo observó al Perro que sostenía una actitud desafiante. Durante un momento se miraron a los ojos, midiéndose. Todavía el Perro seguía sin entender quién era Antúnez. Durante mucho tiempo había estado investigando todo el asunto del Anarquista y ahora, al parecer, había alguien que lo estaba protegiendo, o  que sabía mucho más que él.

Sin dudas estaba acorralado, sin poder hacer nada. Él no tenía refuerzos, no tenía hombres afuera apuntando a la cabeza de Antúnez. Si alguien con una escopeta en mano te pregunta «¿tenés algún problema?», evidentemente no vamos a contestar que sí.

Sin embargo tuvo un pequeño atisbo de lucidez. Intentó recordar quién era, pero claramente sabía muy poco de Antúnez. Su mente lo llevó a hurgar mucho más profundo y repasaba los titulares de los diarios que hacía tiempo atrás habían publicado. Al fin, como una máquina que está buscando resultados, encontró uno.

Vagamente tenía la idea de que Antúnez era Director de un hospital neuropsiquiátrico en el cual habían sucedido algunos crímenes. ¿Cuándo había sido eso? ¿Diez años atrás? ¿Cinco? ¿O la noticia había sido tan reciente que con el Anarquista suelto no había prestado atención?

Quizás el Anarquista estaba internado, alguien con delirios de grandeza. ¿Por eso se comparaba con Judas? ¡Dios, no podía ser! ¿Acaso era el asesino aquel? Ahora sí, recordaba el caso de Ezequiel L. Medina. ¿Cómo es que Gavo sabe todo? ¿Cómo sabía a quién acudir? ¿Para qué habían perdido tanto tiempo y tantas personas? ¿Por qué le había dicho tan poco sobre Antúnez? Las respuestas al parecer las iba a brindar un tipo que parecía tan distante a todo lo que sucedía en Argentina. ¿Cómo alguien que, al parecer está distante de todo, sabe con absoluta certeza quién es Basilis? ¿Cómo sabe que está por morir?

El Perro sentía que una brisa le helaba la nuca. Lo seguía mirando tanto a Antúnez como a Gavo. Ellos intentaban tranquilizarlo y quizás por un leve momento sentía que había perdido la conciencia, ya no se hallaba allí, sino que se sentía mareado, con ganas de vomitar. Por un momento dejó de pensar y volvió a posar la mirada en Antúnez que comenzó a hablar.

—Y a veces pasa eso —dijo recostándose sobre la silla, esbozando una sonrisa ya que ver a Núñez armado de valor le daba gracia. Nunca había portado un arma, nunca había matado a nadie, pero ahora quería demostrar que era capaz de eso y mucho más. Era muy gracioso, para él, ver que de pronto se creía un francotirador entrenado, dispuesto a dispararle a cualquier ser humano—. Uno se prepara, como para los juegos olímpicos, año tras año se esfuerza en desarrollar su potencialidad. Pero no cuenta con algo que es importante —hizo una breve pausa en la cual mentirosamente esperaba una respuesta que ya tenía formulada—. Lo primero que le enseñan es a no tener miedo a perder. Eso es claro. Porque perder es algo potable, sabiendo que hay muchos competidores. No tendría miedo a perder, porque ya sabe que si sufre una derrota tendrá que aceptarla y listo. Habrá que sacrificarse nuevamente hasta alcanzar la cima, cuatro años más tarde. Pero hay algo peor que el miedo a perder y eso es el miedo a ganar. El miedo a ganar es mucho peor, porque va contra todas nuestras emociones, contra todo nuestro ser, nuestra experiencia y nuestros instintos. Deseamos tanto ganar que a la vez eso nos aterra hasta hacernos perder... y ahí sí, no estamos preparados para la derrota, porque esa derrota ya no viene de afuera sino de adentro, y estamos perdidos. Y tener miedo a ganar es el último obstáculo en la carrera de un buen atleta.

—Yo… —dijo Núñez, pero comenzó a comprender lo que estaba escuchando. Se quedó pensando aquello.

—¿Qué pasa? —Dijo al ver que ya no podía hablar—. Siempre seremos para alguien la persona correcta que conocieron en el momento equivocado. Lo que hicieron con él es darle una segunda oportunidad, no es un criminal, es alguien que tiene una segunda oportunidad para vivir, pero de manera diferente –Núñez lo miraba atento ya que al escuchar las palabras “lo que hicieron con él” realmente dejaba fuera de cuestión que Antúnez era el Anarquista—. Perro, creo que perdiste el olfato hace tiempo. Sos nada más que eso y toda tu vida lo fuiste. Un perro que se dedicó a oler el culo a los demás, un perro que ya está viejo y sin ganas de nada, más que comer y dormir —Núñez con toda su soberbia y su orgullo, tuvo que quedarse quieto sin pronunciar palabra. Asentía con la cabeza, pero por dentro quería demostrarle que era capaz de dejarlo tirado en el piso con la nariz rota—. Deberías buscar qué tipo de conexión tiene con vos este tipo. ¿No lo sabés todavía? ¿Qué tiene que te atrapa tanto? —Lo miraba y veía que no era la misma persona que hace instantes atrás se le había plantado en la cara con ganas de matarlo—. Evidentemente el peligro no te incomoda. Por lo menos a alguien con experiencia en el campo no debería incomodarle nada.

Le costaba pensar algo. Estaba perdido.

—¿Cómo sabés que estuve...?

—¿En Malvinas? —Interrumpió— Porque te conozco. Porque te estoy preguntando algo, que ni siquiera vos te animás a contestar. No estarías acá si yo no hubiera accedido a esta reunión.

—¿Y para qué accedió? ¿Para humillarme? ¿Para preguntar cosas para las que ni siquiera tiene respuestas? —dijo defenestrándolo.

—Yo hago cosas inexplicables. Te vas a encontrar con él si es eso lo que querés. Gavo te puede acompañar pero no creo que esté dispuesto a recibirlos a los dos. Seguramente es más importante verte a vos Perro, a solas.

 —¿Lo conocés? —preguntó el Perro.

—Vas a tener que buscar en tu pasado y vas a tener que perseguirlo, porque no podés de ninguna forma desprenderte de él. El pasado siempre está para enseñarte algo, para ayudarte a seguir el camino correcto. Sin pasado no podrías saber hacia dónde dirigirte, porque lo que más te va intrigar es de dónde venís… y por qué no recordás el punto en común que los une. Por lo menos el pasado en común que tienen. Yo no lo conozco, pero tuve que defender a varios que estuvieron en su mira. Nadie se daba cuenta de que había alguien asesinando a los ex combatientes ingleses. Todas parecían muertes casuales, pero varios acudieron a mí para resguardarse, y por suerte lo hicieron. Todavía muchos siguen con vida gracias a mí. Si vos querés acercarte, tengo algo que no vas a poder creer.

—¿Mi pasado? —Se preguntó y se hizo el silencio ¿Conocés al Anarquista? ¿A Basilis? ¿Vos Gavo? ¿Cómo sabías que tenías que hablar con este tipo?

—Te recomiendo que vayas a este bar. Nosotros terminamos —dijo y le extendió una tarjeta de invitación que decía Samýs. Ahí hay alguien que te está esperando. Lo único que voy a advertirte es que no estás preparado para entenderlo. La única forma de que puedas comprenderlo es llegando al final, pero supongo que no vas a durar mucho. Cuando llegues al pasado que desconoces, por apenas una fracción de segundo vas a tener la oportunidad de cambiar tu historia como le sucedió a Basilis. Yo creo que no tenés el valor de cambiar nada. Tu historia siempre se va a repetir. Porque así es el infierno, un eterno retorno. Espero que seas capaz de cambiar para siempre la historia. Mis tres hombres de afuera los van a llevar hasta donde tienen que ir —dijo y se levantó.

No sabía qué hacer. No estaba seguro de continuar. Pero para algo estaba allí. Su idea era ir hasta el final con esto. Embarrarse hasta donde fuera necesario. Quizás de esa forma podría conocer al Anarquista. ¿Cuánto más en su vida tenía que cambiar?

Por dentro sentía que debía mostrarle al mundo que no era ese perro que se había dedicado a oler la mierda de otros. Era mucho más que eso, pero era momento de poner en marcha todo lo que sus instintos le indicaban.

-15-

La X6 se puso en marcha y Milos los seguía a una distancia prudente en el taxi. Al ver que el coche se detenía en un semáforo, estuvo tentado de bajarse y seguir a pie en ese preciso momento, pero decidió hacerlo cuando se detuviera en algún punto más preciso. La X6 dobló a la derecha y dos cuadras más adelante se detuvo en el primer semáforo en rojo en el cual dejaron bajar a Gavo y Núñez.

Caminaron cinco cuadras más lejos con Milos detrás. Estaba comenzando a oscurecer y comenzaba a haber poco movimiento en las calles de Londres. Estaban a una distancia considerable del hotel. Tenían motivos para estar asustados y nerviosos, pero sin embargo ellos se complementaban. Si bien la guerra había dejado secuelas en ellos, caminar por algunas calles desconocidas a oscuras no los asustaba demasiado, aunque recordar la plena oscuridad y el ruido de sus propios pasos era un poco traumático.

Su mente traía recuerdos muy vagos y particulares, Núñez se acordaba de aquella vez en que tenía que cruzar el frente para sacar unas fotos durante la noche a un comando de los Gurkas que había caído. Prisioneros de guerra que deberían morir como ellos.

En cambio Gavo pensaba cada lente, el objetivo apropiado, su afición por la fotografía, venderlas para comprar y comenzar su compañía. Lamentablemente había sido distinto, porque cuando volvió lo esperaba el mejor amigo de su padre, el dueño actual de Las Voces del Exterior, que necesitaba un presidente de confianza… nadie en la historia había visto aquel acomodo tan grosero, sobre todo para las personas que luchaban por conseguir aquel puesto. Pero también nadie esperaba que fuera una sorpresa de las buenas y llevar adelante tan difíciles decisiones. Jamás nadie supo que esa persona que había podido hacer cumplir sus sueños era Guillermo Antúnez.

Samy’s estaba cerrado. Eso parecía a la distancia. No había carteles luminosos con luces de colores, taxis en la entrada, gente haciendo un tumulto en la puerta. No se escuchaban los ruidos de las peleas, de los jóvenes gritando. Para sorpresa de ellos, Samy’s no existía. No lo comprendían muy bien. La tarjeta no decía nada, pero según las indicaciones que le habían dado los hombres de Antunez, ellos no estaban equivocados. Se quedaron allí parados observando a su alrededor.

—¿Era acá? —Gavo estaba desorientado.

—No lo sé —sonó confundido Guillermo.

Estaban por marcharse y la puerta de aquel lugar se abrió con un sonido que los espantó a los dos por un momento. Cruzaron las miradas por un momento.

—¿Entramos? —dijo Núñez.

—Yo me quedo afuera. Viste que Guillermo... el otro Guillermo, dijo que seguramente está dispuesto a hablar con vos. No con los dos.

—¿Me estás jodiendo? ¿Tengo que entrar solo? —dijo asustado.

—¿A qué viniste Perro? Te estoy ayudando a buscar información. Por como vienen las cosas espero que nadie nos siga. Vigilo acá un rato. Si no pasa nada, entro en quince minutos. Apurate.

—La puta madre —se maldijo. Tenía miedo.

Guillermo intentó ir por algún interruptor para encender alguna luz. No se veía nada allí.

—Señor Núñez —dijo una voz al fondo—, sígame —gritó. La voz era sorprendentemente grave.

Caminando y mirando a su alrededor fue hasta la luz que provenía de una pequeña habitación. El lugar tenía un olor raro, a humedad. Vio apenas algunos barriles sobre un costado. Deseaba que estuvieran vacíos de lo que sea que pudieran contener. Con miedo abrió la puerta y vio a un hombre allí.

—¿Qué tal? —Dijo el hombre pequeño, pelado y con bigotes— No tengas miedo. Acercate. Me dijo Guillermo que los tenía que esperar, aunque llegaran tarde. No me extraña que no hayan llegado ni siquiera un minuto tarde. Antúnez planea todo con calculada precisión –miró a Núñez que estaba parado en la puerta como un perro desorientado, buscando una salida de emergencia por cualquier eventualidad. Detrás del hombre había una puerta y esperaba que no estuviera cerrada.

Núñez temblaba por dentro. Se acercó y lo saludó con la mano. Estaba confundido.

—¿Qué clase de noticias vine a buscar acá? —le preguntó el Perro.

—Por favor, tomá asiento —indicó dos asientos delante suyo que parecían muy cómodos. El Perro eligió uno.

—¿Somos nosotros dos nada más? —preguntó Guillermo.

—Sí. ¿Por qué?

—Me parece raro una reunión tan secreta con una sola persona. ¿Nadie lo está cuidando? —dijo sin pensar.

El hombre mostró una sonrisa y a continuación se rió de su ingenuidad.

—Guillermo, te voy a contar un secreto. Cuando volvés de la guerra, si es que tuviste la suerte, no volvés a tener miedo cuando estás con una persona de poca monta como vos. Y no lo digo para ofenderte. Pero estoy entrenado en combates mortales, tengo un arma en mi cintura y estoy seguro que la sé usar mucho más rápido que vos –terminó de decir esto y los dos estaban con la mirada más calculadora que tenían. Muy tranquilamente sacó el arma de la funda y le apuntó a la cabeza a Guillermo– ¿Entendiste?

—Sí, sí, sí —dijo varias veces, nervioso.

—Sólo es una pequeña demostración. La pistola está cargada, pero tiene el seguro puesto —dijo y se la entregó—. Probá conmigo si querés. No tengo ningún problema. Vas a ver que no tengo miedo. Además, imagino que no tenés idea de dónde se saca el seguro.

Núñez tenía muchas ganas de hacerlo. De apuntarle a la cabeza como había hecho recién con él, pero estaba seguro de que no iba a causarle ni la más mínima expresión a aquel soldado retirado. Además quería llevar las cosas con calma y realmente aquella reacción que había tenido este señor no la comprendía. Evidentemente quería dar a entender que allí las reglas las ponía él.

—Yo soy Lars —dijo mientras se tomaba de un trago el vaso de vodka que tenía delante suyo.

-16-

No lo seguía a su marido de cerca, pero tampoco lo descuidaba. Ella estaba al tanto de toda la situación. Su trabajo ahora estaba focalizado en un sólo tema: el Anarquista. Ya habían pasado algunas horas sin saber nada de su hija. No la extrañó demasiado durante el día, pero sí cuando estaba recostada en el sofá del living mirando la televisión. Comenzó a percibir la oscuridad de la noche, las luces de la calle estaban encendidas hacía rato ya. Miró el reloj y comprobó que eran las diez menos veinte minutos. La comida ya estaba preparada y congelada en el freezer, lista para poner al microondas.

Ese día había sido tan normal como cualquier otro, salvo porque su marido estaba en Inglaterra. La había llevado al colegio y sabía que de ahí se iba a lo de su amiga a pasar toda la tarde. En cualquier momento llegaría y cenarían.

Amaba a Guillermo con toda su alma, pero se sentía un poco asustada por la situación que estaba viviendo últimamente y quizás un poco distanciada de su caprichoso amor. Si bien no se informaba demasiado con los diarios y los noticieros, ella siempre escuchaba los comentarios que se hacían en el almacén de la esquina, el verdadero lugar donde las noticias mas irrelevantes cobran importancia. Había experimentado una nueva sensación desde que la noticia había cobrado conmoción en todas las personas del país. Sus amigas estaban encantadas de tenerla como la confidente número uno sobre aquel asunto aunque ella intentaba esquivarlas a todas. Por eso sabía que había riesgo en todo aquello. Ahora ella era la preferida, a la que todos querían escuchar, pero era modesta y no hablaba de más como muchas esperaban que hiciera. Sobre todo al saber que su hermano era un asesino. El egoísmo de esas señoras le disgustaba en absoluto, pero sabía que siempre habían sido así.

Se comentaba que el comisario había estado involucrado en los asesinatos de su hogar, pero no se fiaba mucho de lo que decían. De todas formas sabía que el comisario era una persona mal llevada que amaba hacer sentir el poder de su mano dura.

Comenzó a sospechar que, con su marido afuera, ahora ellas eran un blanco fácil para cualquier tipo de peligro que se cruzara en sus vidas.

Mientras los minutos se iban compaginando en el futuro y los hechos se conjugaban de una manera casi armoniosa en aquel presente, ella se sentía desnuda ante la verdad. ¿Por qué se había comunicado con su marido? ¿Qué necesitaba de él? Claramente —pensó— el que necesita algo del otro y sabe que va a conseguirlo, es porque tiene un arma poderosa contra la que nadie puede resistirse. Y el arma más fulminante, según ella, para los momentos en los que nadie puede esperar más nada de una situación, es conocer el secreto de las personas, porque eso implica un gran poder. Mientras mayores secretos se conocen de una persona, mayor poder tendremos sobre ella. Si se usa ese poder a favor propio, es el más imposible de quebrantar. Es un poder diabólico. Nadie quiere revelar sus secretos más íntimos, sobre todo los que se hallan presentes y guardados en la memoria. Un mínimo roce de ese secreto con la realidad y comienzan las manifestaciones corporales. Primero: dilatación de las pupilas. Segundo: un leve tartamudeo, seguido de una aceleración leve de las pulsaciones y sudoración en las manos. Tercero (y último): comienza un leve mareo contra el que uno lucha para no caer en la tentación de decir “sí, eso es verdad”. Lo que más nos piden nuestros deseos, nuestros secretos más íntimos, es que le neguemos, ante cualquier posibilidad de que se descubran, el acceso a la realidad.

«¿Dónde puede estar Sabrina? ¿Por qué no llegó todavía?» —pensó sin hallar respuesta inmediata—. Realmente deseaba que Guillermo no llamara, porque debía inventar la excusa de que allí estaba todo bien y preguntarle cómo iban las cosas en Inglaterra, para luego pasar el parte a las viejas que vivían de saber lo últimos chismes. Detestaba ocultarle cualquier cosa a su marido por temor a que el karma la tomara por sorpresa más adelante.

—Sandra, te lo dije —hablaba con su proyección en el espejo en una mirada que comenzaba a rozar la desesperación, teníamos que haber hecho algo antes. Ahora puede ser tarde. ¿Por qué no le dijimos que dejara el caso? —trató de recordar sus intentos de hablar el tema con Guillermo, pero nunca había encontrado el momento justo, ni las palabras apropiadas. Siempre postergaba las discusiones que a ella le resultaban casi inútiles. No le gustaba discutir cosas que pensaba que eran propias de su personalidad. Cambiar a las personas no sirve de nada, si el cambio no viene desde el otro. Si ella hablaba, sentía que no era escuchada. Sandra era la que debía siempre acomodarse a lo que el otro quería. Lo que deseaba, ni siquiera a ella le parecía importante. Todo lo que hacía, su función en la familia, era la de reparar las cosas. Y si algo de su marido le molestaba, entonces callaba y dejaba que el tiempo y el silencio hicieran sus cosas. Aunque la verdad es que no hacían mucho. Simplemente aumentaba su angustia, su desesperación. Y cada vez más se llenaba de toda esa mierda que la rodeaba. Pero esta vez lo sentía diferente. Algo le decía que tenía razón— No le dijimos porque preferimos amar, antes que generar peleas para discutir. ¿Pero de qué sirve el silencio en las parejas? Antes decía que lo mejor era hablar las cosas, pero ahora, si le digo algo piensa que lo estoy criticando. Al final, siempre se queja de que no hago las cosas pero, cuando las hago, le molesta cómo lo digo. Termino renegando sola… mmm —suspiró y se miró de nuevo, se había sentido infantil y estúpida hablándose a sí misma y al parecer tenía razón: estaba discutiendo a solas y dándole manija a los problemas que callaba constantemente. Una vez que giraba varias veces esa manija arrancaba el soliloquio, se sentía como un Ford T, una vieja máquina que hacía ruido y que ya no tenía repuestos para cambiar su forma de ser. Eso la entristecía a tal punto que le aparecían unas lágrimas en las comisuras de sus ojos. Temía que esa percepción propia también la tuviera Guillermo, que jamás intentaba discutir nada—. ¿Por qué lo necesita tanto? ¿Qué es lo que sabe? —Sabía que había algo, porque sintió, mientras estaba perdiendo el conocimiento a punto de desmayarse, que había un secreto que estaba tocando la realidad—. El Anarquista conoce algún secreto nuestro. ¿Pero cómo hizo para saberlo si ni siquiera nosotros estamos al tanto de eso?

La historia que ella había leído en el diario la había conmovido con aquel hombre. Su hermano también había sido uno de los primeros en el frente. No le gustaba festejar el dos de abril el Día de los Caídos en Malvinas. No quería recordar a su hermano. Se acordaba de su padre firme ante ellos dos y su madre llorando desconsoladamente, abrazándolo como si fuera lo único que pudiera sostenerla. La pérdida de un hijo es la peor sensación para cualquier padre. Es antinatural —pensaba ella—, morir antes que nuestros padres. Los padres no están preparados para eso. Lo único que queda allí flotando es una angustia que nunca va a ligarse a nada. Una angustia flotante que va a envolver los afectos de esta persona, en cualquier situación que le haga revivir aquellas heridas.

Cuando Sabrina por fin llegó a su casa, cenaron juntas. Sandra necesitaba calmar sus nervios y decidió tomar un poco de vino de una botella que ya había descorchado Guillermo. Tomó de todas formas el vino, aunque le resultó un poco agrio. Quizás había quedado destapado mucho tiempo y la oxigenación lo había arruinado por completo. Incluso así, no desistió en beberlo completamente.

Sabrina estaba particularmente silenciosa esa noche y Sandra prefería mantener el silencio que la ayudaba a pensar. Luego de comer se fueron cada una a su habitación y por un breve momento Sandra sabía que se estaba olvidando de hacer algo importante pero no logró recordar que era antes de caer en un profundo y pesado sueño.

-17-

Ya tenía el plan pensado y estudiado. Ejecutarlo de noche era perfecto. Ya sabía que Sandra había vuelto a su casa luego de pasarse unos días en la casa de su amiga. Estacionaría el auto en la casa del vecino y entraría por la puerta trasera nuevamente.

«La voy a encontrar cerrada por supuesto» —pensó.

Nadie se arriesgaría a dejar algo abierto después de los hechos que había vivido la familia de Núñez en su propia casa. El olor a la muerte de la familia de Barrionuevo todavía estaba allí. Por lo tanto, la única posibilidad de entrar era utilizando los métodos más básicos. Un pedazo de alambre y cruzar los dedos para que la cerradura no fuera nueva y cediera un poco.

Lo hizo un poco lento, ya que hacía tiempo no se metía en este tipo de actividades. Siempre se había dedicado un poco al vandalismo. En la escuela privada los más inteligentes le tenían miedo a la fuerza bruta de sus músculos y sus locuras temporales.

Cedió la cerradura y, una vez dentro, miró aquel reducido espacio de nuevo. La mujer estaría seguramente en el dormitorio y su hija también. Caminó lentamente tratando de no hacer ruido.   Una madera crujió pero nadie se dio cuenta. Ni siquiera su perro. A veces en la oscuridad algunos muebles viejos o los electrodomésticos hacían ruidos. Crujían como unos brazos abiertos de una persona desperezándose. Investigó el área. La alarma no había sonado increíblemente. Eso lo hubiera aterrado del todo. Siempre la casualidad o la suerte estaban de su lado. Con tantos nervios, olvidarse de poner la alarma era algo común. La atención estaba puesta en la hija, en cubrirla, en protegerla ante todo. Pero había olvidado lo más básico: conectar la alarma. Aunque si tenía vigilancia las 24 horas del día no haría falta. O por lo menos eso pensaba. Jamás había observado que la vigilancia no era del todo buena y no hacía bien su trabajo. Si los hubiera visto, aunque sea durante media hora, hubiera hecho el comentario que siempre hacía cada vez que veía a un policía en la esquina de la ciudad: no deberían enviar a los oficiales con sus celulares a trabajar. Al final no hacen nada. Sólo se distraen con esos aparatos, enviándose fotos y videos.

Fue a la habitación de Sandra que tenía la puerta a medio abrir y se hallaba profundamente dormida. Obviamente sabía que su plan había resultado. Colocar una buena cantidad de pastillas para dormir en el vino que siempre tomaba, la iba a dejar profundamente dormida. Su hija Sabrina también soñaba con la televisión prendida en un canal de dibujitos animados. No le costó mucho taparle la nariz y sedarla con un líquido que había derramado en un paño. No ofrecieron resistencia ninguna de las dos cuando las trasladó a su camioneta. «Fue tan simple» pensaba mientras se dirigía hasta la casa de sus abuelos, lo estacionaba dentro del garaje y comenzaba a armar aquella última parte del plan. Su memoria no estaba siendo tan prodigiosa como en su mejor época. Ahora tenía que seguir recordando por qué hacía todo esto. Y necesitaba justificar su último punto, a toda costa. Ya no quedaba más que hacer. Quería poner punto final a todo, pero primero era importante encontrar a Barrionuevo que seguía suelto y con muchas intenciones de encontrarlo.

—Ahora vas a prestar atención y vas a elegir bien —comenzó a reírse pero la nena no iba a despertarse. Sandra apenas abrió los ojos, pero estaba atrapada en sueños realmente oscuros. Abrir los ojos con tantas pastillas encima, era tan sólo una reacción instintiva.

Las sentó en unas sillas. Les ató el torso primero para estabilizarlas, luego las manos por detrás. Finalmente los pies y las rodillas. Le corrió el pelo hacia atrás y pensaba atárselo, pero era mejor la imagen que quedaba con los pelos sobre la cara. Le gustaba más. Su perversión por supuesto no tenía fin. Era el rey de la tortura. Sabía montar escenas de ese tipo como un experto en el tema.

El ambiente comenzó a parecerse a la última habitación que vería un testigo de la peor maldad que podría conocer. Allí, a merced del destino indeciso, de la misericordia de un Dios que nunca conoció ni durante la comunión, estaba la pequeña Sabrina y su madre.

-18-

Barrionuevo estaba en su casa, con unas copas de más encima. Estaba tirado en un sillón mirando la televisión y fumando un cigarrillo, uno de los últimos que le quedaba en el atado. El cenicero estaba repleto de colillas dobladas por la mitad. Las cenizas estaban en su mayoría por fuera del cenicero. Escuchó el timbre y luego de unos instantes se decidió a abrir la puerta y dejó pasar a Kurt que lo miró con el ceño fruncido.

—¿Estás bien? —preguntó al ver que estaba con un rostro pálido y serio.

—Sí. No te preocupes —dijo y tomó todas las cosas que había dejado arriba de la mesa, incluso la cocaína.

—¿Noche dura?

—No pasa nada. Es un hábito que ya no tengo y hoy no tenía planes mejores.

—No vine a juzgarte. Vine a decirte que Milos está en Inglaterra.

Lo miró y bajó la vista. Estaba pensando y parecía disgustado.

—¿A qué fue a Inglaterra?

—A seguir a Gavo y Núñez. Al parecer se fueron para allá buscando algo.

—¿Y quién está vigilando la casa de Núñez?

—Nadie que yo sepa. Yo estuve complicado hoy para hacerlo pero pensaba ir ahora.

—No. Dejá, dejá. Voy a ir yo, no sé qué hacer acá. Necesito tomar aire y no me vendría mal respirar un poco.

Se levantaron de la mesa y salieron. Kurt pensó que le iba a contestar de otra forma, que le iba a costar convencer a Barrionuevo de hacer vigilancia, pero había resultado todo muy distinto a como había pensado antes de ir hasta su casa.

Se despidieron y Barrionuevo fue hasta la casa de Guillermo Núñez, para hacer guardia toda la noche. No había movimientos y era normal eso en aquel barrio. Él, sobre todo, sabía eso.

Al amanecer el sol le dio de lleno en la cara. Había fumado todos sus cigarrillos y se había quedado dormido cerca de las cuatro de la mañana. Había nubes en el cielo, pero daba la sensación que no iba a llover, por lo menos hasta más tarde.

Se hicieron las ocho de la mañana y vio que una persona en bicicleta dejaba una carta en el buzón de Núñez. Nadie salía y no había ninguna persiana levantada. Le llamaba la atención que no saliera nadie de la casa. ¿Había decidido no llevar a su hija al colegio?

No tenía excusas para ir a su casa y tocar timbre para cerciorarse de que todo estaba en orden. Nadie sabía que la estaban vigilando, así que prefirió mantener la calma.

Lo mejor que le pasó fue ver al cartero. Iba de puerta en puerta repartiendo las cartas. Primero pasó por la casa de los viejos que había visto aquel día que había entrado a la casa de Guillermo y luego se dirigió hasta lo de Núñez. Tocó timbre varias veces pero no hubo caso. Nadie salió a abrir la puerta ni a recibir el paquete que llevaba en la bicicleta. Un paquete que no iba a quedar allí ya que el correo era certificado y si nadie firmaba, el paquete volvía al correo.

Barrionuevo lo vio sacar un pequeño anotador de su bolsillo y escribió algo en el papel y lo echó al buzón y siguió con su camino.

Tuvo que esperar varios minutos en su auto hasta que vio que el cartero doblaba en una esquina. Bajó de su auto y fue a ver de cerca la casa de Núñez. Si alguien lo veía ahí podía meterse en problemas. ¿Cómo era que nadie había puesto las cintas amarillas que protegían aquella escena del crimen? Todo había sido muy raro. Pero así se manejan las cosas en Argentina. Existen pocas investigaciones serias como las que se manejan en el FBI, o las que llevan a cabo la CIA. Los métodos no podían ser iguales, sobre todo porque no se contaba con los mismos recursos. La carencia de todo hacía mucho más difícil la búsqueda de cualquier asesino.

Se dirigió al buzón y con una pequeña navajita que tenía abrió la cerradura. Vio varios avisos de restaurantes nuevos en la zona, cupones con descuentos para hacer pedidos y la carta que había dejado aquel muchacho en bicicleta y la nota del cartero que dejaba el aviso de que había una encomienda que debían retirar en el correo. Al abrir el sobre en blanco, la nota decía:

Demasiado tarde comisario.

Demasiado tarde.

Levantó la vista de aquella nota y miró a su alrededor. No había nadie. Giró y se dirigió a la puerta, golpeó y tocó timbre varias veces. Nadie contestaba.

Fue por la puerta trasera y la encontró abierta. Antes de volver a meterse en aquella casa miró otra vez a su alrededor.

Para su sorpresa, no encontró rastros de nadie. Había una nota pegada en la heladera.

Oíd mortales, el grito sagrado: ¡Libertad! ¡Libertad! ¡Libertad!

Oíd el ruido de rotas cadenas, ved en trono a la noble igualdad.

Coronados de gloria vivamos o juremos con gloria morir.

Salió corriendo de la casa lo más rápido posible. Había estado cerca. Dio vueltas por todos lados tratando de encontrar al chico que había dejado aquella nota. Fue imposible.

-19-

Guillermo estaba perdido, como dormido con los ojos abiertos. ¡Necesitaba despertar! Pero los intentos, todos ellos, resultaron inútiles.

Aquello era realmente lo que estaba sucediendo. Se sentía enfermo, mareado, con ganas de huir, como si fuera una gacela escapando de una chita hambrienta y con sus crías esperando el almuerzo del día. Estaba horrorizado por ver a Lars, por brindarle un nuevo enfoque con una nueva cara a su mejor noticia, pero sobre todo porque seguía adentrándose en su peor historia personal. Estar delante de Lars le provocó cierta repulsión. Deseó que aquel revólver estuviera sin el seguro puesto y repleto de balas, para matarlo, pero no sabía sostener un arma en sus manos. Su furia interna no debía plasmarse en ninguno de sus movimientos, aunque sabía que eso era mentira, ya que nadie puede controlar lo que su cuerpo manifiesta en pequeños gestos y movimientos. Cuando algo nos perturba muy adentro, nuestro cuerpo lo expresa como si la verdad y la mentira no pudieran ocultarse las dos juntas en el mismo cuerpo.

—Guillermo, tranquilo —le dijo intentando calmarlo—. Sé lo que sentís. Pero no me importa lo que sentís. ¿Entendés la diferencia? —Lo miró pero no esperó respuesta de ninguno de los dos— Estoy dispuesto a contarte lo que necesites saber. Podés ir tan lejos como quieras. No me voy a privar de contarte nada. Estoy dispuesto a contarte todo lo que sé o lo que esté a mi alcance.

—¿Por qué ahora? —preguntó Núñez.

—Porque no pudo ser antes. Todos los planes siempre llevan algo de previsión. Que ahora se haya puesto en contacto con vos significa que está por suceder algo muy importante.

—No puede ser que seas vos.

—No te confundas. No soy yo tu Anarquista —Guillermo lo miró sorprendido. Se revolvía en su mente algo incómodo y Lars lo supo de inmediato— ¿Te sorprende que no sea yo?

—¿Cómo llegaste hasta acá tan rápido?

—Yo… estaba antes que ustedes. Antúnez me dijo que esperara acá todo lo necesario, hasta que vinieras. Y te repito: no soy Basilis, no soy el Ángel Negro.

—¿Dónde está Basilis? ¿Por qué tengo que hablar con vos? ¿Quién sos? —una verborragia de preguntas salió de su boca, estaba cansado de tanto esperar que las cosas que realmente necesitaba se le escaparan de las manos—. La verdad es que no tengo tiempo para hablar con gente que amenaza con armas, no tengo ganas de escuchar más a gente extraña fuera del caso, que parece saberlo todo y sin embargo no me dicen nada de lo que necesito saber —hizo una pausa, mirando a su alrededor—. ¿Quién sos?

—¿Quién soy? Eso ya te lo dije. Soy Lars. No voy a darte detalles de mi vida que no tengan nada que ver con la búsqueda de tu verdad. Yo estuve en la Guerra de Malvinas. Luché junto a tu amigo, Basilis. Por supuesto, desde el primer día…

—¿Sos argentino?

—Eso quisieras. Claramente mi apellido me delata, ¿no te parece?

—Disculpame. Son muchas cosas las que tengo en mente en este preciso momento.

—Es el momento para que entiendas mejor las cosas. Una lección más. Faltan pocas, pero necesito prepararte. Por eso estoy acá y espero que no sea demasiado tarde.

—¿Prepararme para qué? —dijo asustado.

—Para el peor momento de tu vida. Porque ahora se vienen tiempos difíciles —hizo una pausa y con la mano silenció al Perro que estuvo a punto de interrumpirlo—. Por favor, dejame hablar. Vamos a lo que nos concierne. Yo soy un ex corsario. Trabajé mucho acá en ese rubro, era el perfecto Barbanegra. Robaba autorizadamente cosas para ciertas personas, pero no te quiero hablar de mi trabajo, aunque sea no por ahora.

—¿De qué vamos a hablar? Basilis también me dijo que era un corsario.

—Sí, lo sé. Es un traicionero.

Se sorprendió al escuchar aquellas palabras saliendo de su boca. ¿Acaso Lars también buscaba a Basilis?

—Ya no recuerdo el día con precisión, pero ahí estábamos. Sufrimos una cantidad de bajas importantes. Ya apenas quedábamos pocos en el pelotón. Creo que éramos ocho o seis. Era imposible contar. El escenario lo conocés muy bien, vos estuviste ahí. Nosotros te vimos y te dejamos ir. Las pupilas de cada uno de nuestros soldados iban de un lado al otro como la luz de una linterna del ladrón más inexperto, que corría del peor robo de la historia. Lo vimos ahí tirado. Basilis realmente quería morir. Nos pidió a gritos que lo matáramos, no tenía armas. Un sádico del pelotón realmente iba a hacerlo, pero yo le apunté con mi arma y lo maté a mi compañero. Los otros me miraron y se dieron cuenta de que ese estúpido soldado no quería morir. Necesitaba vivir y tener una segunda oportunidad. Entre todos se la dimos. Lo cargamos hasta nuestra base y ahí lo dejamos tirado.

—¿Cómo es Basilis físicamente?

—¿Eso importa? —dijo levantando sus hombros y apretando sus labios— Ya no debe ser lo que era antes. Alguien joven, atlético. Tenía ojos marrones, un corazón negro y el cabello castaño oscuro. No sé cómo describirlo. Parecía un perfecto loco, capaz de manipular mentalmente a cualquiera. Realmente nos captó la atención. Su forma de ser. Decía que había renacido en aquel momento en que lo salvamos.

—¿Qué sucedió después? —realmente estaba seguro de que aquella descripción no lo iba a ayudar. El tiempo había pasado y, seguramente, toda su fisionomía sería diferente.

—Durante varios días estuvo preso. Le daban de comer, le daban papel y lápiz, abrigo y medicamentos. Realmente le daban todo, incluso más de lo que la gente del frente de batalla recibía. A cambio, él tenía que decir las posiciones de sus amigos de la FAA. Lo hizo sin resistirse. Incluso decía que quería hacerlo, que debíamos terminar con aquella guerra. Dijo todo lo que sabía y además dejó bien claro que la FAA no tenía las armas que correspondían para aquella batalla. Sin dudas decían que estaban listos para una batalla del siglo XVIII. Pero allí no se detuvo. Hizo listas absolutamente de todo. Primero, de todos los que estaban en nuestro pelotón. Escribía todo el tiempo. Por supuesto que mis superiores leían lo que escribía, se reían con él, e incluso intentaban darle ánimos para aprender de los mejores. Y, por supuesto, no dejó pasar esa oportunidad. Acabada la guerra, tenía escritos de todo tipo. Aquellos que empezaron a aparecer en su diario me llamaron la atención. Sabía que era él. Estaba dispuesto a llevar a cabo el plan de matar a todos los que lo habían traicionado. Empezaría con nosotros primero, que lo salvamos cuando dijo claramente que no quería vivir. Ustedes no saben nada, pero acá dejó bien claro que nadie podía ayudarlo. Trabajó conmigo durante años como corsario. Todo era un gran secreto. Pero poco a poco fue matando a los ingleses que habían luchado. Todo bien armado, por supuesto.

—¿Qué fue lo que hizo? —Guillermo escuchó un pequeño ruido pero no creía que fuera Gavo tratando de salvarlo. ¿Ya había pasado el tiempo? La puerta estaba cerrada, así que supuso que aquel lugar estaría sumido en total oscuridad. Necesitaba ahondar más en la historia de Basilis.

—Esta era su coartada. Estar cerca de nosotros, aprender nuestros movimientos. Y aprendió rápido. Le enseñaron todo tipo de técnicas y de movimientos. Está entrenado para todo. Es una máquina de matar. Hasta que, años atrás, se hizo análisis y algo salió mal. Decían que tenía antecedentes de alzhéimer, nadie lo pudo comprobar. Pero estaba trabajando acá, cuando un día quiso escaparse del país. Quería volver a Argentina para terminar con su plan. Extrañamente había asesinado a varios Gurkas en los últimos cinco años. Nadie había descubierto al asesino, pero incluso Guillermo Antúnez sabía que era él. Antúnez lo conoce muy bien y sabe que Basilis no puede acercarse a él porque está vigilado las veinticuatro horas del día. Sería un plan maestro, pero asumiendo que Basilis se ha perfeccionado solo durante estos años… no sabemos qué hacer. Antúnez cuidó a todos los que pudo, pero varios cientos de personas murieron “accidentalmente”. No había nada extraño en las muertes, todas parecían naturales, pero sabíamos que había alguien haciendo un trabajo increíble. El único que recordaría siempre cada una de las cosas, seguramente era Basilis.

—Entiendo. Por favor, continúe. Yo después hago preguntas.

—Durante varios años no lo vimos más. Nadie supo más de él. Despareció un día y jamás volvimos a saber de Basilis. Nos hizo creer que realmente su memoria había fallado, pero un asesino de su calibre hace todo lo posible por terminar su plan. Fue cuando te llamó a vos y publicaste su nota que supimos que estaba vivo y que residía en Argentina. Esa nota en el diario fue viral y se reprodujo por todo el mundo. ¿Cómo llegó a la Argentina? En un container. Todavía lo conservamos en el puerto. Tiene todas las cosas que dejó en su camino. Quizás te sirva de ayuda ir hasta ahí y ver lo que dejó.

—¿Dónde está ese container?

—Es el único de color oro. En su puerta tiene pintado el código S1030JLC. ¿Te suena?

—Sí. Su familia.

—Exacto. Pero nos estamos olvidando de una letra. ¿Adivinás cuál es?

El Perro se quedó helado. No quería pronunciar la S ya que no sabía si era de Sandra o Sabrina.

—Mi mujer —susurró por lo bajo— ¿Por qué?

—No me lo preguntes a mí. No sé qué pasa por la cabeza de este tipo.

El perro no tenía su grabador, lo precisaba en aquel momento. Le encantaría grabar las cosas pero no se animaba a interrumpirlo. Guillermo no podía dejar de escucharlo. Esta vez era presencial la escucha, no podía pensar en un vaso de agua, pero sí en un cigarrillo, por lo que sacó de su bolsillo el encendedor y el atado de cigarrillos. Ofreció, pero Lars no aceptó. Se los volvió a guardar y encendió el que llevaba en la boca. Lo lió entre los dedos un poco, jugando a que llevaba un gran vicio de años, aunque sabía que no era así. Los usaba como emergencia para sentirse más relajado. Lo peor es que eso también era mentira. Se dio cuenta al instante que estaba pensando todas esas cosas en vez de estar prestando atención a lo que Lars le estaba diciendo. Medio torpe, le dio una pitada al cigarrillo y lo miró de nuevo a Lars para seguir prestándole atención.

—¿Qué es, entonces lo que me está enseñando? ¿Por qué a mí?

—A vos no te quedó otra cosa en la vida que ser el esposo de Sandra. Lamentablemente pienso eso. Sos el elegido, porque de esa forma se podía acercar a vos y a Sandra. Te está enseñando que no es contra vos la venganza, te quiere convencer de que hagas lo que hagas, no vas a poder escapar de sus planes. Incluso te diría que estar acá en este momento es un grave riesgo para ellas.

Eso ya lo había pensado durante todo el trayecto. Estaba pensando en salir corriendo de allí en ese mismo instante y volver a la Argentina. Necesitaba hacer un llamado urgente a su casa. Advertir que podía suceder cualquier cosa.

—¿Por qué me dice todas esas cosas? A veces es tan pedante. Sinceramente no pude dejar de escribir las noticias que él me mandaba porque temía justamente esto, poner en riesgo a mi familia.

—La culpa no es tuya. Él ya había pensado todo eso hace mucho tiempo atrás. Basilis tiene todo pensado. Lo que escribe son cosas que supongo que él solamente entiende. No sirve de nada analizar ese discurso. Muchas cosas de lo que dijo, probablemente no sean ciertas. Está loco. Es un asesino. Yo no tomaría en serio nada de lo que dice. Solamente lo hizo para hacerse ver, para encontrar tiempo, para distraer a todos de lo que estaba haciendo. ¿Hizo que todos lo buscaran o hizo que todos prestaran atención a lo que estaba diciendo? Todo lo que hizo fue dar argumentos vacíos, decir cosas que seguramente no cree, para tener a todos pendientes de lo que decía, pero no de lo que hacía. Eso es tan cierto como que la gran mayoría de los ajedrecistas hacen movimientos sobre un sector del tablero, para abrirse espacio por el otro.

Un ruido provenía detrás de la puerta de aquella habitación. Ambos se alarmaron y Lars se paró de inmediato.

—No vamos a volver a hablar. Acordate de ir al puerto antes de volver a la Argentina. Acá te dejo las llaves del container. Es fácil de encontrar. En un lateral tiene pintado un ángel negro. Ya sabés por qué.

Rápidamente Lars corrió por una puerta que daba al patio de aquel local abandonado. Los gritos de ayuda de Gavo lo alarmaron.

Milos había estado parado durante un tiempo en la esquina de  Samy’s. Había observado todo. Sin embargo había estado esperando el momento oportuno para hacer su movida. Gavo se había quedado afuera observando si alguien se acercaba, pero las calles estaban sumidas en silencio. La temperatura disminuía ahí afuera y decidió no congelarse. Entró, pasado cierto tiempo y caminando despacio hasta el fondo del local, en plena oscuridad, se encaminó hasta la puerta que daba a la habitación donde estaban reunidos Lars y Núñez. Se veía apenas una fina línea de luz saliendo por debajo de la puerta y escuchaba las voces de ambos hombres.

No había notado movimientos extraños en ningún momento. Salvo apenas una percepción de una sombra. Había olvidado cerrar la puerta y la sombra que había visto pensó que era la de una persona caminando por la calle.

Fue un gran error. Milos en absoluto silencio se acercó por detrás de Gavo y con una pequeña navaja lo cortó varias veces por detrás, apuñalándolo. Los gritos de ayuda se escucharon un poco apagados al final.

Guillermo en plena confusión tomó las llaves y se encontró solo en aquel local. No sabía con qué se iba a encontrar al abrir la puerta y lo peor era la oscuridad que había allí, que le impedía ver con claridad.

Miró la mesa, sobre la que había un vaso con apenas una medida de vodka, y vio el arma con la que Lars le había apuntado. Tomó el vodka de un trago y se aferró al arma como si fuera lo único que lo podía sacar vivo de ahí. Se llevó el arma al pecho, con ambas manos y se paró a un costado de la puerta, junto a las bisagras. Escuchaba una pelea reñida del otro lado pero no se animaba a abrir la puerta, aunque sabía que del otro lado tenía a Gavo metido en algún problema.

Tomó coraje y con su mano izquierda abrió la puerta. La luz invadió apenas unos metros del oscuro ambiente, pero sirvió para ver que Gavo estaba tirado en el piso con un hombre encima al cual jamás le había visto el rostro. Rápidamente observó que el hombre empuñaba una pequeña navaja en su mano y Guillermo tomó con ambas manos el revólver y apuntó sobre Milos.

—¡Ey! ¡Ey! —gritó Núñez para calmarlo. Durante cinco segundos hubo un silencio atroz y pensó que el arma traía el seguro puesto y no tenía idea dónde estaba— ¡Quieto o disparo!

—Matalo —dijo Gavo con una voz lastimosa.

—¿Dónde está? —preguntó Milos.

—¿Dónde está quién? —dijo Núñez.

—Tu amigo está muriendo. Tiene varios cortes en la espalda —mientras dijo esto Guillermo vio que debajo del cuerpo de Gavo se iba formando un pequeño charco de sangre. Su mano temblaba con el revólver apuntando a este hombre—, así que cortá con las estupideces y decime dónde está el Anarquista.

—Acá no está. Me reuní con otra persona —sus dedos buscaban desesperadamente sacar el seguro de la pistola. No conseguía hallarlo y temía que Milos se diera cuenta de eso.

Milos notó el nerviosismo del Perro y se paró. Sabía que Gavo no iba a poder responder con ningún movimiento. Su espalda estaba toda cortada y sangraba. Guillermo, al ver que este hombre se incorporaba, realmente temió por su vida. Era inmenso y parecía no tener miedo a nada. Todavía sostenía la navaja con su mano derecha y tenía sangre de Gavo en la ropa y cayendo por la afilada punta de su arma blanca.

—¿Dónde está? —preguntó Milos nuevamente.

—No sé de qué estás hablando y no sé quién sos, ni por qué estás acá. Ni siquiera sé cómo nos encontraste. Y hasta que no me des una respuesta, no te vas a ir de acá. De lo contrario, te quedan pocos segundos de vida.

—¿Y si no hago nada? ¿Qué vas a hacer? ¿Dejar a tu amigo tirado en el piso? Se está muriendo. Es evidente. ¿Vas a llamar a la policía? ¿Cómo le vas a explicar lo del arma? El arma de un asesino. Un arma que está siendo buscada hace mucho tiempo.

Guillermo no podía pensar en nada. Estaba atrapado. No podía salir corriendo por la puerta por la que había escapado Lars, tampoco podía dejar a su amigo ahí tirado con este lunático cerca.

Milos con pasos pequeños se fue acercando al Perro quien no notó demasiado aquello. Todavía estaban a pocos metros de distancia.

—No hablemos más. Dejá de moverte —ordenó Núñez.

—¿O qué? ¿Me vas a disparar?

—Te aseguro que sí.

Apenas dio tres pasos hacia adelante, las manos del Perro sostuvieron el arma apuntando al pecho de Milos. Por fin logró sacar el seguro y supo lo que debía hacer a continuación.

—¿Quién sos?

—Milos.

—¿Cómo nos encontraste?

—Veníamos en el mismo vuelo. Sé que fueron a esa cabaña, vieron a alguien. Venían bien escoltados, así que supongo que era importante la reunión. ¿Algún capo mafioso?

—Yo hago las preguntas.

—Claro, sos el periodista.

—¿Por qué estás acá?

—Porque Kurt me contrató —tenía que ser honesto, de lo contrario no podía escapar. Cuando alguien le apuntaba con un arma intentaba decir todo lo que sabía, para distraerlo, para hacerlo pensar mientras daba pasos pequeños hacia su presa.

—¿Quién es Kurt?

—El oficial Kurt. Mano derecha de Barrionuevo.

—¿Para qué te contrató?

—En un principio para encontrar al Anarquista. Pero como mi búsqueda no llevaba a ningún lado y la noticia se cortó abruptamente por meses, supuse que lo mejor era seguir de cerca al periodista famoso. Es obvio que lo estás escondiendo.

—No. No lo estoy escondiendo. Lo estoy buscando igual que vos.

—Pero los dos sabemos que nuestros fines son diferentes, así que ahorrate las balas y decime dónde lo encuentro.

—No sé dónde está, pero te aseguro que acá no lo vas a encontrar.

—¿Con quién estabas reunido en este local abandonado?

—Con Lars. No te incumbe. Estaba haciendo una entrevista que me iba a llevar a comprender algo más sobre Basilis pero evidentemente viniste a arruinarlo todo.

—¿Sos tan estúpido que no podes ver que estuviste con el Anarquista?

Núñez se quedó pensando aquello. ¿Podía ser cierto? ¿Podía haber sido tan ciego? Había imaginado la reunión con Basilis de otra forma. Un tanto más filosófica, como eran sus notas. Por un breve instante miró hacia abajo, pensativo. Milos no tenía otra oportunidad que aquel instante para tirarse encima de Núñez. Había conseguido lo que quería. Distraer al Perro.

En dos pasos largos se tiró encima de Núñez que, sin dudar un instante, disparó todas las balas que tenía en la recámara.

-20-

La puerta todavía seguía abierta y entraba un frío que hacía tiritar a Gavo, que estaba tendido en el piso. Había escuchado toda la conversación entre Milos y Guillermo. Intentaba mantenerse despierto y temía por su vida. Sabía que no debía cerrar los ojos o jamás volvería a abrirlos. Lentamente se desangraba en el piso. Se oían sirenas en la distancia.

El Perro estaba tratando de incorporarse. Tenía a Milos encima y pesaba una tonelada. Tres balas lo habían alcanzado y habían sido suficientes para terminar con la vida de aquel extraño que los había seguido hasta Inglaterra. Cuando se lo sacó de encima corrió al lado de Gavo y lo miró con la peor cara de terror que podía poner.

—¿Tan grave es? —dijo Gavo.

—No parece grave, pero vamos al hospital.

—¿Qué pasó? ¿Pudiste conseguir lo que querías?

—No es momento de hablar de eso. Quedate callado y vamos al hospital. Decimos que te asaltaron en la calle.

—¿Cómo vas a explicar la sangre en tu ropa? —preguntó Gavo.

—Decimos que es tuya. Decimos que… que cuando te levanté, lo hice por detrás. Es lo único que se me ocurre en este momento.        No sé si es buena idea, pero por lo menos tengo algo para decir.

—Está bien. ¿Suenan sirenas o me parece a mí?

—Sí, pero no podemos quedarnos acá. Allá hay una puerta, vamos a ir por ahí. Pedimos algún taxi y te llevo a un hospital.

Núñez se puso el arma en la cintura y ayudó a incorporar a Gavo que estaba tendido en el suelo frío. Caminaron dando tumbos hasta llegar al patio, y de ahí salieron a un pequeño callejón que conducía a la calle. Caminaron dos cuadras más y Guillermo iba a los gritos pidiendo ayuda. En un cesto de basura tiró el arma y rezó porque nadie la encontrara. Un auto se detuvo a auxiliarlos. Lars era quien estaba al volante.

—Todo va a estar bien Gavo. No te preocupes —dijo intentando calmar a su amigo que sufría de un dolor indescriptible.

Una vez que entraron a la sala de emergencias, Gavo se fue en una camilla junto a varios médicos que le iban haciendo preguntas. Guillermo se quedó en la sala de espera sin saber qué hacer. Tenía muchas cosas en mente. Lo primero que necesitaba saber era que Gavo estaba bien. Pero eso iba a tardar un tiempo.

Se dirigió a un teléfono público e intentó comunicarse con su casa. Nadie atendía el teléfono. No se alarmó demasiado ya que supuso que hacer una llamada internacional no era tan fácil. Había números que no sabía que tenía que marcar y su inglés no era tan bueno como para preguntar a la recepcionista del hospital.

Intentó no preocuparse por su familia aunque le resultaba imposible. Se miró y tenía la ropa llena de sangre, estuvo a punto de tirarla pero tenía miedo de que alguien se diera cuenta y también de pasar frío innecesariamente.

Pasaron horas en aquel hospital. Incluso se había dormido un poco. Una enfermera lo despertó para indicarle que su amigo estaba bien que podía verlo en ese momento, pero Guillermo no entendió nada de lo que dijo y la siguió hasta la puerta de la habitación de Gavo.

—Hola Gavo. ¿Cómo estás? —preguntó preocupado.

—No muy bien. Tengo que estar de costado durante un tiempo para que no se abran los puntos que me pusieron. Pero voy a estar bien.

—Está bien. Quedate tranquilo que yo me quedo acá, por si querés algo.

—De hecho, sí necesito algo —dijo Gavo.

—Decime. Lo que quieras.

—Primero necesito darte las gracias, por aparecer en el momento más justo de mi vida. Me salvaste y… realmente estoy agradecido. No sé ni siquiera de dónde sacaste el arma, pero no me interesa. No puedo creer que tenga una segunda oportunidad. Pensé que iba a morir ahí, tirado en el piso. Ah… —pegó un pequeño grito de dolor al sentir un pinchazo de varias de las heridas que tenía en su espalda.

—Quedate quieto Gavo. No hables mucho. Capaz que es mejor que duermas.

—Sí. Eso me dijeron los médicos. Voy a tener que hacer reposo durante unos días acá. Sobre todo para controlar que todo esté bien.

—Bueno, no te hagas problema. Yo me quedo hasta que sepa que todo está bien y volvemos a casa.

—No. No te hagas problema por mí.

—No es un problema Gavo…

—Te agradezco Perro, pero lo digo de verdad. No quiero que estés acá todo el tiempo. Necesito que sigas con lo tuyo. Yo ya estoy bien. Me falta recuperación, pero los médicos dijeron que voy a estar bien, así que quedate tranquilo.

—No me voy a ir Gavo. Nos vamos a ir juntos.

—Perro, no seas estúpido. Tenés cosas que hacer.

—El Anarquista puede esperar.

—Justamente ahí te equivocás. El Anarquista sigue con su plan, estuviste hablando con este tipo, que… ¿Lars? No sé quién es. ¿Qué te dijo?

—Me dijo más sobre Basilis. Dijo que lo conocía muy bien, me lo describió y me dijo cómo fue todo, como empezó. Era un compañero de él en Malvinas. Y me dio una llave para ir a un container que está en el puerto. Me dijo que ahí había cosas que seguramente me iban a servir. Se escapó luego de asesinar a varios Gurkas, seguramente que sabían mucho sobre él. No deja cabos sueltos. Me dijo que…

—Perro, no abandones esta noticia. Tenés que pararlo. Yo no puedo moverme por días, incluso meses —exageró para hacerlo reaccionar al Perro que parecía demasiado fiel a su lado—. Yo voy a estar bien, voy a estar vigilado por la policía y cuidado por todos los médicos. Por mí no te preocupes. Andá a descansar al hotel y mañana te vas temprano al puerto.

—El container tenía la frase S1030JLC y un ángel negro pintado en uno de los laterales.

—El ángel negro —dijo sorprendido—. La frase no me suena a nada.

—10:30 de la noche, la hora de su primer asesinato. J.L.C. Las iniciales de la familia de Sandra.

—¿Y la S del principio? —Lo miró al Perro que había cambiado su expresión— ¿Sandra?

—Eso parece. ¿Sabrina?

—Quizás ambas. Perro, es necesario que sigas haciendo lo tuyo. Tenés que seguir con esto. Llegaste hasta acá. No es momento de ir hacia atrás.

—Maté a un hombre —dijo preocupado.

—Salvaste a otro —dijo Gavo con una sonrisa—, y es hora de que sigas por el mismo camino. Hasta mañana Perro.

—Hasta mañana Gavo. Espero que te mejores.

—No te preocupes por mí.

Salió del hospital y tomó un taxi hasta el hotel. Intentó dormir pero realmente era imposible conciliar el sueño. Buscó en internet dónde quedaba el puerto. Mañana por la mañana iría temprano hasta el container que parecía contener lo último que necesitaba saber: el comienzo de la venganza.

-21-

La cámara estaba delante de ellas, que comenzaban a despertarse. Aquel piso negro no le parecía familiar a Sandra. Lentamente elevó la vista y comenzó a asustarse y a transpirar. Sentía que sus fosas nasales se cerraban. Quiso dar una bocanada de aire por la boca, pero la tenía amordazada y eso dificultó aún más la situación que estaba viviendo, necesitaba respirar mejor, le faltaba el aire y se estaba ahogando en aquel lugar. Una luz de frente la molestaba para observar más allá del piso que veía negro pero en realidad era símil a la madera.

Se conformó mirando el piso que era lo único que le hacía mantener los ojos abiertos por cualquier cosa que pudiera suceder. Ahora estaba alerta. Intentó no llorar, pero parecía tan imposible como prender un cigarrillo en contra del viento, como estaba haciendo su marido en algún parte de Londres en ese preciso momento. Pensó inmediatamente en su hija. Volvió a mirar la luz desesperadamente, se limitó a forzar la vista, manteniendo sus ojos entrecerrados. No veía nada realmente. No podía divisar que detrás de esa luz había alguien observándola luchar como un animal enjaulado al borde de ser libre. Pero ese tipo de libertad se conseguía a costos muy caros. Encendió la cámara justo cuando ella estaba mirándola de frente, inspeccionándola.

—Perfecto linda, así me gusta —su voz delató la atroz perversión que estaba a punto de cometer.

EL
SECRETO

-22-

Tantos años detrás de un escritorio lo hacen a uno inservible y lo alejan de la realidad. Y sobre todo de la única realidad más importante: el ahora. Se acostumbran los pensamientos, se ponen rígidos, circulares, autónomos, coordinados. Se debilitan los músculos, las ideas, las pasiones, las emociones. La vida en cada latido deja de sonar. Estar así cansa, agota, agobia, envejece lenta y eternamente. Era como pretender que un vaso de agua  se evapore a la luz de una vela. Al final la máquina de pensar se oxida y pronto deja de funcionar. Los años no vienen solos y uno busca el lecho donde dormir todas las noches, olvidándose por completo de los años agitados, de las corridas, de las colas en los bancos, del sacrificio que tanto costó para llegar. El punto en cuestión es si hay que llegar y parar. Eso juega mucha importancia para la vida. A veces a favor, otras en contra. Los que llegan y paran son la mayoría. Los que llegan y siguen, son los menos.

Francamente había distinguido estar en una nube. Tantos años allí, detrás de un escritorio que lo había maltratado en todo sentido. Ahora, la realidad lo absorbía, lo rejuvenecía y lo atormentaba como en aquellos días. Corriendo detrás de los misiles, escapando de los perdigones, de los minúsculos fragmentos de piedra y tierra húmeda que volaban sobre la cara mientras estaba cuerpo a tierra, mirando sus manos que estaban de cara al suelo frente a su rostro, deseando salir de allí con vida. Los árboles que a la lejanía parecían formar un bosque impenetrable, pronto ardían de fuego y parecían separarse. La zona se convertía en un desierto en el que se enfrentaban dos bandos. Los Ingleses por un lado, robando las tierras del bando enemigo: La Argentina de Galtieri que había exclamado «Si quieren venir, que vengan», para luego llegar y quedarse a pesar de la injusticia que eso aún hoy conlleva. Sabía mucho lo que le había costado a él escribir esas palabras en la noticia de su diario personal. Cuando había sido más joven aún, siempre había querido estar en una situación así, pero cuando por primera vez olió la muerte de cerca, su vida había cambiado. Creyó durante su infancia, que en la guerra nadie salía herido, que nadie moría. Pero estaba demasiado equivocado. Era tan inocente como un bebé.

Se dignó a beber porque necesitaba saber que la garganta no estaría rasposa como una lija. Tomó todo lo que había en el mini bar de la habitación y se desmayó en la cama.

Los sueños habían sido un poco raros, más que nada porque había sentido la sensación del vacío, como el que se siente en caída libre. Otro fue tan sólo fugaz, era un recuerdo vago que tenía de pequeño, cuando él era chico y ya estaban volviendo a sus casas luego de haber pasado horas en la playa jugando con la arena y las olas. Odiaba soñar aquello porque lo angustiaba. Caminaba despacio, mientras su familia lo hacía rápido porque se iban quemando los pies con la arena caliente. Él disfrutaba esa sensación cálida entre sus dedos y observó una pelota allí en el camino que lo distrajo de toda realidad. Al tomarla observó a su alrededor y allí no había dueño que la reclamara. Estaba perdida, pero así también lo estaba él. Cuando levantaba la vista allí no estaba su familia. Sólo un universo infinito de carpas y sombrillas y personas disfrutando de sus vacaciones. La sensación de separación y el factor sorpresa eran la clave para el inicio de un llanto que no iba a pasar desapercibido a nadie allí. Odiaba ése sueño recurrente. Jamás pudo deshacerse de él.

Lloraba unos minutos y se acercaba una señora que se daba cuenta que estaba extraviado. Inmediatamente se producía uno de los fenómenos sociales más humanitarios que se dan en la playa. Cuando alguien se extravía, la gente aplaude y se va formando una cadena de aplausos tan grande que no puede pasar inadvertido en ningún lado y a ningún padre atento. Por suerte, gracias a esa conciencia social podía volver a su hogar con una pelotita con la cual podía jugar. Pero para su conciencia en la vigilia eso no era posible. Los sueños eran mejores que la realidad en la que vivió abandonado por ambos padres.

Se levantó transpirado, con la boca seca y un poco desorientado. Al no ver a Gavo allí durmiendo, se levantó muy despacio y tomó su ropa y salió de la habitación. Bajó por el ascensor mientras se iba acomodando el pelo. Se dirigió a una mesa dentro del restaurante donde servían el desayuno americano y pidió un café.             Notó que eran casi las siete de la mañana, faltaban apenas unos diez minutos para eso.

Al terminar su desayuno y leer el diario para ver si encontraba algo de lo sucedido la noche anterior, fue a otro salón del hotel donde habían computadoras con internet gratis. Encendió una y se dispuso a hacer una búsqueda de aquella noticia. Todo fue en vano.

Lo único que se le ocurrió fue usar el buscador de Google Maps para encontrar el puerto. En su bolsillo aún tenía las llaves que Lars gentilmente le había dado. No tenía miedo de ir por su cuenta. Lo de Milos lo había perturbado tanto que ahora se sentía un poco más fuerte y menos sumiso. Sentía que podía controlar las cosas aunque todavía estaba en cierto estado de shock. Su preocupación era saber si alguien lo estaba siguiendo sin que lo supiera.

—El container se encuentra en el puerto Gloucester. Tengo que ir ya.

-23-

Mientras iba viajando disfrutaba de un paisaje que jamás había visto. Las calles, la gente caminando, los colores, los aromas. Todo era como había imaginado. Se sentía vivo y extasiado por aquella aventura que estaba viviendo, una aventura peligrosa. Al llegar al puerto fue en busca del container. Por suerte no había seguridad allí o, si había, estaban muy dispersos. Se dispuso a buscar El Ángel Negro que estaba por algún lado y no lo encontraba. El lugar era inmenso. Caminó durante media hora y no lograba verlo. Sentía que caminaba en círculos. En un momento vio algo raro en uno de los containers. La letra S seguido del número 1030. Faltaban las otras iniciales. Alguien las había borrado y ya sabía quién podía haber sido. No se aventuraba a sacar conclusiones todavía. Sobre el costado del container vio la imagen que estaba buscando. Sintió cierta desorientación. Quería entrar allí, pero también sabía lo fundamental que era volver a casa. Sin Gavo a su lado, tenía que idear un plan urgente.

Se dirigió a paso apresurado y abrió el candado que mantenía cerrado aquel lugar. Allí dentro, había una lámpara a batería, un colchón tirado y varias cajas que a simple vista parecían vacías. Todas contenían carpetas con nombres y datos, fechas y todo tipo de fotos. Cada una tenía un título: víctima 1: Mike. Había una cantidad de detalles de su vida que lo asombraba. Siguió observando todo aquello que había en las cajas. El número de víctimas ascendía a más de mil a simple vista.

—¿Mil treinta? —se preguntó asombrado.

Tantos años había tardado en eliminar todo rastro de su pasado y ahora, al parecer, estaba finalizando su plan. Buscó incansablemente en aquellos archivos, el número 1030.

—Acá está. Víctima 1030: Sandra. —su estómago se retorció y tuvo ganas de vomitar. No había más números y él no aparecía en ninguno de ellos. Tomó aquella carpeta y salió de allí corriendo al aeropuerto. Su cuerpo entero temblaba sin poder cortar con aquel síntoma de terror que le penetraba hasta el corazón.

Gavo podría cuidarse sólo y entendería que aquello no podía esperar.

Subió al avión en absoluto silencio aunque sintiendo ciertas náuseas y baja la presión, intentando buscar razones diferentes a las que tenía. ¿Por qué había creído que su familia estaba a salvo?

Una vez en el aire y luego del incómodo despegue, miró aquella carpeta y comenzó a leer las hojas de la última víctima, que esperaba que aún estuviera viva. Lo deseaba con todo su corazón.

Amigo, siempre establecemos planes infinitos. Fines que están tan lejos que jamás los alcanzaremos. Esta frase me hace pensar a Dios en algo causante de displacer y además también me hace notar por qué las personas a veces se sienten frustradas. Las metas son siempre lejanas. Uno se propone ser una virtud exagerada, pero se frustra al no poder alcanzarla. O lo contrario, la distancia es tan corta que nos apresuramos solamente para cometer errores. Hay que buscar la medida justa. A veces hay que dejar de lado, un poco, aunque mas no sea, las cosas que nos llevan tiempo hacer, o dejar de hacer lo que estamos haciendo ahora, para poder disfrutar la vida un poco. Digo la vida en su más amplio sentido. No hay que quedarse quieto. Hay que hacer todo lo que podamos hacer. ¿Hoy? ¡Ya! ¿Llegarás a tiempo? Tic tac, tic tac.

Claramente las cosas en Argentina se habían calmado porque al parecer Basilis había hecho un pequeño viaje para dejarle aquella nota.

¿Por qué seguimos igual? Seguimos igual, porque el terreno del que todos somos parte no tiene el orden que necesitamos, nunca es lo que debe ser; y más que la religión como opio de los pueblos, ahora el terreno se ha convertido en ese opio del que tanto humo sale. Solamente una pluscuamperfecta comunidad, será la que nos haga sentir firmes, con los pies en la tierra. Si el individuo que tiene poder no es parte de la comunidad, no es apto para liderar, no es ése el individuo que nos va a llevar por el camino correcto. Nos desviará como tantos otros, nos hará sentir excluidos de toda decisión, porque nosotros no estuvimos el día que se hizo aquel contrato en el que firmamos “sí” a todo lo que otros nos digan y por eso nunca nos va a agradar lo que nos dicten. Uno no puede aducir ignorancia sobre ninguna ley. La ley está aunque no quieras. Y yo soy la excepción a esa ley. Porque no me declaro ignorante, sino luchador con causa. Ese individuo no nos hace sentir nada. Nos sentimos extraterrestres del terreno del que todos somos parte. Jamás estuvieron deshabitadas las islas… allí ya existía algo que nosotros llamábamos nuestro. Entonces… ¿de qué hablamos? ¿Qué seguimos reclamando? ¿Algo nuestro? Dejemos allí la historia… estos otros que deciden cosas por nosotros siempre van a dictar nuestras leyes.

Dog, a veces lo mínimo que uno puede hacer es suficiente; lo máximo nos lleva a mutar, a morir, a nacer una vez más. Sólo falta el equilibrio justo. Ahí lo tenés. Viví, porque el deseo vive en vos. El hombre se abandona a la vergüenza del error. No te equivocaste en ayudarme. Te necesito y vos me necesitas a mí. Son los últimos pasos. Fueron años de estrategia los que me llevan a estar así. No te estoy pidiendo que abandones. Te pido que hagas lo que tenés que hacer. El poder no es un mandato, no es sino algo que se ejerce, que rota y nos convierte en algo que no somos. Nosotros reconocemos, en cualquiera que se anima a hablar, quién tiene el poder. Inconscientemente reconocemos al fuerte. Yo diría instintivamente, ya que somos animales. El poder no es democrático. Eso hace que aceptemos inconscientemente (Instintivamente) la dominación. El que no aceptaba, hace tiempo atrás, la dominación de otro, era excluido, desterrado. ¿Pasa eso hoy? Por supuesto. Pero sigamos en la misma línea; la resolución de aquello, de los conflictos, era la muerte. ¿Cómo se establece, vía poder, la dominación? A partir de la inclusión de aquel hombre, forzándolo a vivir una eternidad en esos agujeros creados por el hombre que funcionan y son pensadas como dispositivos para gobernar. Sistemas perjudiciales son estas instituciones, escuelas, cárceles. El poder se oculta, es sutil. Si se oculta no hay rebelión. En el capitalismo el poder está oculto en el discurso de todos aquellos que pretenden no estar de acuerdo con la anarquía. Lamentablemente, ese poder no les sirve para nada. Te educan para no salir de las normas que naturalizan ese poder. Los chicos asisten a las escuelas para salir de la calle, para aprender algo. A veces, en la calle se aprenden las cosas mucho mejor.

El conocimiento permite controlar mejor al otro. ¿Por eso aprendemos inglés? Sí, para conocer al enemigo y sumada nuestra estupidez, ganemos otra muerte. Yo tuve la suerte de controlar la situación con los Gurkas, pero para ganar mi respeto tuve que revelar todos mis secretos. Y llegaron los más dóciles al poder, los mansos, esos son los que aceptan las reglas sin chistar. Por eso, siempre son pocos los que llegan, ya que llegar no implica tener conocimiento, ser un verdadero genio, ser capaz. Para llegar hay que saber obedecer órdenes sin ir en contra de ninguno y luego cuando tengamos todo el poder, ahí sí dejaremos de obedecer para siempre. ¿Estamos dispuestos a eso? Mi interés no es recuperar las Malvinas. Mi interés fue siempre recuperar todo lo que no pude ser. Mi interés es despojarme de todo lo que me transformó en lo que soy. Necesito terminar para poder respirar y esfumarme de la tierra.

Dicen que un pueblo que hace revolución es un pueblo al que no le queda nada por perder... ¿Qué nos queda por perder? Te repito, estamos sometidos a condiciones infrahumanas por solamente unos pocos locos que manejan papeles. Un papel que no sirve de nada. Todos sabemos que el desempleo es el cáncer del capitalismo. Son más los pobres que los ricos, son más. Y sin embargo, aunque ya no nos queda por perder nada, siguen dormidos en una vida ilusoria, contentos con cosas que nadie les da, contentos con algo que es irreal, contentos, en fin con lo que te dicta alguien que no es más que ningún otro, con alguien que tiene tanto y más problemas que vos. Y sin embargo... la gente no tiene las ganas de cambiar porque no saben para qué hacerlo. Porque piensan que están bien así. ¿Y para qué molestarnos...?

Dog. J.L.C. es mi familia. Pero tenemos un padre en común. El hijo de puta tenía dos familias. Tu mujer es mi hermana. Tuve suerte que ella no vio el video con vos, sino te hubiera advertido de eso. Gracias por hacerme caso, sin vos no hubiera sido posible distraer a todo el mundo ¿Hace cuántos años estás con ella y nunca conociste bien a su familia? Nuestro padre, casado y supuestamente feliz tenía una doble vida. Era momento de ponerle fin a ese hijo de puta al que nunca le importó nada. Amigo, tuviste una hija con tu hermanastra, por lo tanto tu secreto hay que erradicarlo de tu alma. No hace falta que sigas ocultando nada. Siempre sospeché que ella lo supo. Ella siempre supo de un hermano que murió en Malvinas, pero jamás supo que era yo. ¿Alguna vez me viste entregarle alguna carta a ella? ¿No? Jamás.

Dog, somos hermanos, vos y yo, pero es difícil sentirlo. Nuestro padre era un tipo con plata y nada le alcanzaba, siempre estaba disconforme, siempre quería más. Trabajaba para satisfacer sus deseos de sentirse superior a otros, para estafarlos. No le alcanzaba mi familia. Tuvo que crear otra, porque nada era suficiente para él. Lo supe hace años. Yo tenía catorce años y un día lo seguí hasta su trabajo. En ese momento trabajaba en F.I.S.E.P.R.A, aquella ONG que buscaba ayudar a las personas a mejorar sus habilidades, un instituto lleno de drogadictos, borrachos, trastornados con personalidad límite. Allí conoció a tu madre que te abandonó en un orfanato y que luego se suicidó. Después de salir de su oficina, fue hasta tu casa y allí comenzó todo. Allí me di cuenta cómo era él. Pero no podía creer cómo eras vos, tan distinto. Por eso, como hermano te pido que razones, que sepas que te estuve cuidando, porque tengo grandes planes para nosotros. Con el tiempo seguiremos creciendo. Pero ahora es tiempo de volver. Tenés muchas historias para escribir en el diario. Ya conociendo el secreto de tu hija es momento de que tomes eso y comiences a ayudarme. Te espero en nuestro próximo encuentro. Ahí voy a saber si estás preparado. Te dejo un paquete en el correo. Hoy no pude dejarlo en tu puerta. El comisario estaba vigilando y tuve que hacer bien mi papel. Como siempre.

¿Reconoces esto?

                        Pero sierras y muros se sienten

                        Retumbar con horrible fragor

                        Todo el país se conturba por gritos               

                        De venganza, de guerra y furor.

                        En los fieros tiranos la envidia

                        Escupió su pestífera hiel.

                        Su estandarte sangriento levantan

                        Provocando a la lid más cruel.

                        A vosotros se atreve, argentinos

                        El orgullo del vil invasor.

                        Vuestros campos ya pisa contando

                        Tantas glorias hollar vencedor.

                        Mas los bravos que unidos juraron

                        Su feliz libertad sostener,

                        A estos tigres sedientos de sangre

                        Fuertes pechos sabrán oponer.

                        La victoria al guerrero argentino

                        Con sus alas brillantes cubrió,                                  

                        Y azorando a su vista el tirano

                        Con infamia a la fuga se dio;

                        Sus banderas, sus armas se rinden

                        Por trofeos a la Libertad,

                        Y sobre alas de gloria alza el Pueblo

                        Trono digno a su gran Majestad.

Allí terminaba una extensa carta, confusa, pero repleta de misterios y secretos revelados. Era hora de seguir. ¿Qué sería lo próximo? ¿Hermanos? ¿Tenía una hija con su hermanastra? ¿Qué significaba aquel poema?

Basilis, según parecía, había sido su cartero toda la vida. Ahora se daba cuenta que los sobres que entregaba no tenían remitente. ¿Si no hubiera aceptado aquella carta…? Fue así como se dio cuenta que hacía tiempo había accedido a su juego y con Sandra en riesgo, este juego debía terminar. El Anarquista había logrado distraerlo de lo único que debía haber protegido todo el tiempo. Arrastrado por la ambición de poder que le había dado esa noticia en aquel primer momento, quedó a merced de un juego perfectamente ideado para hacerle perder el control de sus propios pasos.

—¿Un hijo con mi hermanastra? —se quedó pensando si aquello era realmente posible o sólo lo hacía para meterse con su cabeza como le había dicho Lars.

No pudo dormir durante todo el viaje. El aterrizaje era dentro de unas horas. Llegaría temprano. Su mente imaginaba todos los posibles desenlaces pero ninguno le convencía. Tenía que pensar en algo fuera de lo común. Algo que sea radicalmente diferente a lo que siempre había hecho.

Observó la fecha en la pantalla que tenía frente a él y se dio cuenta que era 30 de octubre, el cumpleaños de su hija. Estaba tan absorto y metido en los problemas que se había olvidado por completo de eso.

—Hijo de puta. Todo gira alrededor de ese puto número 10/30: Mes diez (octubre) día treinta ¿Dónde leí ese poema alguna vez?

-24-

Era tarde y ella estaba allí, perdida en una situación incomprensible. Atada a una silla, intentando ver en la oscuridad.

Esa voz asquerosa que había sonado la dejaba incapaz de nada. Ya nada podía hacer, resistir un poco más era lo único que podía hacer. Él intentó hacerla hablar, esperando que contara el secreto, pero no había podido lograrlo de ninguna forma. Ella no sabía absolutamente nada del secreto que pretendía que contara. Lloraba desconsoladamente y alivianaba su alma de tanta opresión. Su hija seguía con los ojos cerrados y tenía miedo que los abriera y se encontrara en aquella situación antes de que pudiera salvarla.

***

El Perro estaba en el avión y trataba de unir puntos en su cabeza, intentando armar una historia. ¿A qué se debía todo aquello? Basilis había llegado hasta allí para advertirle algo, pero no podía descifrar qué era eso que tenía que decirle. Realmente no podía creer que aquello fuera cierto. ¿Existía la posibilidad de tener un hijo con su hermana? La respuesta era sí. Sí existía esa posibilidad, pero era tan remota, tan imposible. Tenía horas para pensar y mientras tanto se sentía invadido por la voz de uno de los pilotos.

—Atención, por favor. Les habla el piloto José Muñoz. Vamos a informarles sobre nuestras medidas de seguridad. Usted dispone de seis salidas de emergencia —las azafatas hacían todo el ritual de señas con sus manos. Esto duró unos minutos pero dejó de prestar atención y decidió concentrarse un momento en la voz particular del piloto.

Por un momento creyó que era la de Basilis, pero se sentía incómodo en realidad en su asiento y pensar aquello lo perturbó por un momento. Dejó de hacerlo y se concentró en la pantalla que tenía delante, que mostraba dónde estaban todas las cosas en aquel sitio. De fondo sonaba la canción Greensleeves.

Basta… ¡basta! Si tan sólo supiera por qué, no estaría preguntándome esto. ¿Estará contratado por Antúnez? ¿Será él quien lo manda a hacer todo esto? Ya no puedo creer en esa tonta frase “tomorrow brings love”. Claramente el mañana no se ve tan claro.

-25-

Habían pasado años desde que no visitaba aquel lugar y su hija siempre había querido ir a allí después de todas las historias hermosas que le había contado Sandra. Ahora, ni remotamente esperaba que ese lugar fuera el centro de detención de su hermano.

Debía dejar el pasado atrás. El pasado que siempre la había atormentado. Una madre celosa de ella que había podido tener lo que siempre había soñado para sí misma, pero que a diferencia de Sandra, no había podido conseguir. Su padre, el abuelo de Sabrina, era una persona callada, pero poco sumisa, aunque nunca hacía objeción a nada. Simplemente esperaba el momento de la muerte, hacía años. Se había abandonado a la tristeza de sus días. No amaba a su mujer y no era de hablar mucho, sumado a eso no era una persona bonita, por lo que se quedó firme a esa mujer que había encontrado algo en él. Algo que nunca creyó tener. Por el contrario, ella fue la única que lo empujó hacia delante, a regañadientes y con varios insultos al día, pero de no haber sido por eso, él hubiera quedado tirado en la calle, como un borracho, lleno de perros alrededor y un cartón bajo sus pantalones. O con la otra familia que ya se había esfumado, una mujer a la que jamás volvió a ver y a quien dio por muerta y al hijo que nunca conoció. Si bien lo había tratado, jamás se había dado cuenta que Guillermo era su hijo. Si no hubiera sido por su mujer, jamás hubiera tenido el coraje de haber conseguido todo lo que había hecho.

Detestaba aquel lugar. Sus padres habían comprado aquella casa, lejos de la ciudad con el propósito de crecer espiritualmente. Esas cosas se las había enseñado su mujer. A él, francamente, no le interesaba nada de eso. Siempre evitaba todo tipo de discusiones e incluso creía que realmente iba a poder hacer todo lo que esa casa demandara. Jamás lograron sostenerla como hubiesen deseado, pero Basilis, con el tiempo, había podido lograrlo. Estaba acostumbrado a ese entorno y creyó siempre que la ciudad no era para él. La naturaleza lo arrullaba cada día con sus sonidos relajantes: el viento entre las copas de los árboles, los animales salvajes que andaban sueltos, los pájaros y el ruido del agua. Además cada noche encendía una fogata, urdía sus planes para los días siguientes. Pero hasta ahí llegaban. Faltaba poco para cumplir sus objetivos. Estaba amaneciendo y el día parecía prometedor. Era fin de mes, 30 de octubre.

Un largo camino empedrado y una arboleda inmensa de eucaliptos marcaban perfecto el camino de la entrada que luego era de tierra hasta llegar a la casa. 

-26-

Al aterrizar, Guillermo lo primero que hizo fue llamar a Ramiro. Durante la noche había llovido y el asfalto de la pista todavía seguía mojado. Era imposible conseguir un taxi, así que Ramiro fue a buscar a Núñez que estaba en el bar del aeropuerto de Ezeiza tomando un café mientras intentaba distraerse un poco. Lo intentaba cada vez que podía, pero fallaba. Se concentraba en el aroma del café, en el sabor, miraba a las personas que hacían largas filas en la Aduana, pero todo se sentía extraño. Tenía la impresión de que aquello era una obra de teatro y que los actores sabían su papel. Él, en cambio, jamás había leído el libreto y experimentaba la rara sensación de desorientación, como si no supiera para qué estaba allí o qué era lo que tenía que hacer o decir a continuación.

Del aeropuerto fueron a la casa del Perro hablando cosas sin importancia, el clima sobre todo que parecía siempre frío. No llegaba el calor, a pesar de estar adentrados en la primavera. Estaban las luces apagadas. Al entrar a su casa, se dirigió de memoria hacia una mesita que estaba en el living, al costado de un sillón, y encendió un velador.

—¿Amor? —llamó a su mujer. El silencio comenzaba a plantear dudas siniestras— ¿Amor?

—Me encanta esta casa Guille —dijo Ramiro que extrañaba juntarse a resolver el caso del Anarquista.

—¿Sandra? ¿Sabrina? —recorrió la casa gritando sus nombres pero nadie respondía— ¿A dónde se fueron? —se preguntó y se quedó pensativo.

—A lo mejor la llevó al colegio. Son casi las 7:30 de la mañana.

—No creo. No con todo lo que tengo en mente —comenzó a desesperarse.

—¿Entonces?

—Necesito tu ayuda.

—Lo que quieras. Contá conmigo. ¿Qué necesitas?

—Es el Anarquista. Estoy seguro que tiene a mi mujer y mi hija secuestradas.

La noticia impactó a Ramiro que no pudo disimular su preocupación. Se tomó con ambas manos el pelo y parecía que se lo iba a arrancar.

—¿Dónde? Digo… ¿Cómo?... ¿Estás…seguro?

—Bastante seguro. No del todo. Estoy pensando dónde pueden estar.

—Hay que llamar a la policía y avisarles.

—¿Qué exactamente? ¿Qué mi familia desapareció? No tengo idea dónde están, pero los voy a encontrar y necesito que me ayudes.

—¿Con qué? Decime qué querés que haga —Ramiro tenía un ataque de nervios, al parecer estaba más nervioso que su amigo.

—Lo primero, conseguir armas.

—¿Armas? —preguntó desorientado.

—Sí. ¿Podés conseguir?

—Eh… ¿Para qué? —no comprendía bien de qué estaban hablando.

—¿Para qué puede ser? Para defendernos.

—¿Del Anarquista?

—Sí. Tengo unos expedientes de todos los asesinatos, absolutamente todo para incriminarlo, pero esto lo quiero resolver personalmente. Me dijo que con mi familia no se iba a meter, y le dije que si lo hacía lo iba a… lo mato. Lo mato si les hace algo.

—Perro, tranquilo. ¿Estás seguro de que así querés hacer las cosas?

—No tengo dudas de eso. ¿Qué harías vos en mi lugar si alguien pone en peligro la vida de tus seres queridos?

—¿Dónde están todas esas cosas que decís? Los expedientes. Hay que llamar a Barrionuevo, avisar a alguien.

—No. No llames a nadie. Están en un container, en Inglaterra. Yo… tuve una reunión con un tipo allá, Lars, me contó que Basilis está por terminar su plan y se borra del mapa sin que lo atrapen. El último expediente tenía la letra S, de Sandra… o de Sabrina, no sé qué decirte. Lars me dio una llave de ese container y me explicó que Basilis vivió ahí un tiempo. No sé, al parecer lo buscaban por todos lados y nadie lo pudo encontrar. Se fugó a la Argentina en ese container y ahí encontré todo. Lo último que dejó fue algo muy raro y al final me dejó escrito esto:

                        Pero sierras y muros se sienten

                        Retumbar con horrible fragor

                        Todo el país se conturba por gritos

                        De venganza, de guerra y furor.

                        En los fieros tiranos la envidia

                        Escupió su pestífera hiel.

                        Su estandarte sangriento levantan

                        Provocando a la lid más cruel.

                        A vosotros se atreve, argentinos

                        El orgullo del vil invasor.

                        Vuestros campos ya pisa contando

                        Tantas glorias hollar vencedor.

                        Mas los bravos que unidos juraron

                        Su feliz libertad sostener,

                        A estos tigres sedientos de sangre

                        Fuertes pechos sabrán oponer.

                        La victoria al guerrero argentino

                        Con sus alas brillantes cubrió,

                        Y azorando a su vista el tirano

                        Con infamia a la fuga se dio;

                        Sus banderas, sus armas se rinden                

                        Por trofeos a la Libertad,                  

                        Y sobre alas de gloria alza el Pueblo

                        Trono digno a su gran Majestad.

—Vicente López y Planes —dijo Ramiro.

—¿Qué?

—López y Planes, 1812. Es el Himno Nacional Argentino. En realidad, son unas estrofas del primer Himno Argentino. Es mucho más largo… —lo interrumpió Guillermo.

—¿El Himno? Ahora sí que no entiendo.

—Yo tampoco. Pero parece que estuviera rezando.

—¿Cómo?

—Sí. Como un canto a Dios. Como hacen los jugadores antes de entrar a la cancha. O bueno… en este caso, como hacían los soldados cuando la batalla terminaba. Cantaban el himno, una canción de guerra, de victoria. Es una marcha militar.

Esa imagen no le servía de mucho. Sin embargo algo le decía. Estaba a punto de salirse con la suya, frente a una multitud de personas. ¿Lo haría público el asesinato?

Todavía seguía pensando que había algo más. ¿De dónde provenían sus ideas? Había visto una vez en su vida esa letra colgada en un cuadro. Tenía un vidrio que la protegía y un marco de madera, seguramente pino pintado en un color caoba. Estaba frente a una mesa. Arriba de una especie de chimenea. Había un ventanal que daba a una gran arboleda. Más allá de la arboleda estaba… estaba el mar.

—Es… es en una vieja casa. Es la casa en… sé cómo llegar, queda en… es difícil explicarte. Necesitamos las armas.

—Y además un plan.

—Sí. No digas nada a la policía… nada. Yo voy a ir a esa casa y vos te escondes en la arboleda que hay cerca. Estoy seguro que puedo negociar el rescate de mi familia.

—¿Vos? Vos estás loco. ¿Desde cuándo sos así? —preguntó desconcertado.

—Vos no me conocés Ramiro.

—No. Pero no creo que…

—No me importa lo que creas. Necesito conseguir armas. ¿Me podés ayudar?

—Yo… sí… —dijo con cierto miedo. Temía que Guillermo tomara a mal aquello.

—Bueno, apurate. Es hoy o nunca.

—Mi novia tiene algunas. Tenemos que ir a casa a buscarlas.

—¿Y por qué tu novia tiene armas?

—Es Julieta. La forense que te entrevistó cuando pasó lo de la familia del comisario… acá.

—Ah… cierto… y hablando del comisario… ¿Dónde estará?

—Creo que ya volvió a tener licencia. No se sabe nada.

—¿Y las pruebas?

—No concordaba nada. Se trataba de una simple cama que le tendió el Anarquista.

—Vamos a buscar eso. Seguimos pensando en el camino. Algo hay que hacer.

-27-

Al fin en casa, pensó rápidamente Ramiro al entrar en la casa de su novia, su actual residencia. Hacía varios meses que se había mudado allí. Por suerte ni Julieta, ni su hija Verónica estaban ahí. Nadie lo sabía fuera de su casa, pero amaba la literatura. A Vero siempre le leía durante las noches, antes de ir a dormir, mientras su madre juntaba la mesa y lavaba los platos, o cuando se iba a bañar después de un día agitado. Le gustaba leerle los cuentos clásicos de Tom Sawyer, Moby Dick, además de Cenicienta, Los Tres Chanchitos y Caperucita Roja. Para él era un placer leer esas historias, ya que tenían un valor incunable para cualquier erudito. Decían tantas cosas, con palabras tan simples.

Ahora estaba solo. Núñez estaba esperando en el auto mientras él buscaba dentro del placard, en el estante más alto, las armas de Julieta. Le sudaban las manos y no podía concentrarse en otra cosa que no fuera eso. Jamás comprendió cómo las personas que mataban por placer podían estar tan cómodas en aquella situación. ¿Nadie pensaba en los riesgos? ¿Y qué pasa si algo malo sucede?

Nadie estaba preparado para ello. Incluso ni el Perro, con todo el equipamiento del mundo, podía estar preparado. Pero algo en él había cambiado, ya no era el mismo Guillermo de antes. Podía verlo en su mirada, en su actitud.

Comenzó a sentirse feliz, con una energía especial al ver que encontraba dos armas enfundadas dentro de una caja de zapatos. Eran las dos de la tarde y no sabía qué hacer con las armas. Meditó a conciencia si debía dárselas a Guillermo o mentirle diciendo que no había encontrado nada.

Unas noches atrás, mientras estaba tomando un café y leyendo una novela, se le ocurrió buscar sus escritos viejos. Amaba coleccionar cada cosa que escribía a mano. Tenía todo en un baúl, hojas sueltas, carpetas de la facultad, fotocopias en las que había hecho algún garabato (que suponía en aquella época) que en el futuro iba a valer mucho más. Pero no. El polvo y la humedad hacían que su precio fuera muy bajo y solamente a sus ojos, eso era un tesoro en el presente. Para los demás, eso era el arte que había que despreciar. Julieta, sin embargo, no emitía opinión al respecto. A ella le gustaba que Ramiro se sintiera cómodo en casa, trayendo sus cosas y convirtiendo los ambientes en algo especial para los dos.

Entre los objetos había encontrado una carpeta que le parecía interesante. El único objetivo de aquella búsqueda era alimentar el espíritu con preguntas para la investigación que estaban llevando a cabo con el Perro dos o tres veces por semana. No sabía cómo, pero tenía ese poder de leer sus cosas y descubrir cómo resolver los problemas por los que atravesaba. Y aquella situación del Anarquista lo envolvía con preguntas sin respuestas, pero aunque allí no estuvieran, por lo menos le servían para pensar. Aquellas hojas eran casi como una Biblia para él. Un conjunto de hojas sagradas, que de alguna forma extraña lo llevarían a la salvación, a responder las preguntas, a encontrar la solución. Parecía ambicioso el plan de lectura y juntarse con el Perro varias veces por semana, pero se sintió un poco fuera de la investigación cuando oyó que Gavo y Guillermo se habían ido a Inglaterra sin él, pero siempre le resultaba satisfactorio que alguien se tomara tan en serio como él las cosas que le importaban. Así que se preguntó ¿Por qué debería haber ido, si acá pude hacer muchas cosas sin él?

Se había dedicado a vaciar ese baúl y a leer todo lo que allí había, puso en orden todo lo que tenía suelto, y se encontró con un libro sin tapa y con algunas hojas menos. Era un ejemplar que guardaba con mucho cariño. Lo había adquirido en perfecto estado en una biblioteca ambulante en Mar del Plata, un verano que había ido a vacacionar con sus amigos. Los estúpidos amigos con los que hoy casi ni hablaba. Los estúpidos amigos que le habían estropeado ese tesoro tan preciado. Le habían tirado el libro por el balcón del departamento que habían alquilado y, en la caída libre, había sufrido esos destrozos. Al bajar corriendo, vio como un auto lo pasaba por encima. Bastante deteriorado había quedado el original de Veinte mil leguas de viaje submarino, una historia con final abierto, de su autor preferido: Julio Verne.

Mientras salía de su casa, comenzó a recordar lo que había hecho esos días anteriores y era urgente hacérselo saber a Núñez.

MAELSTROM

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Allí, apartado en su realidad, en su burbuja, se sintió cómodo como hacía tanto tiempo no se sentía. Se dejó caer en el sillón y reposó la mente en los cuadros que había traído y que aún no sabía dónde colgarlos. El lugar que le gustaba para hacerlo era la repisa que estaba justo arriba del hogar que todavía tenía algunas cenizas viejas del invierno pasado, de cuando se habían quedado con Juli y Vero escuchando discos de música de Carlos Aguirre, Mercedes Sosa, Soda Stereo y Luis Alberto Spinetta. Había fotos de sus viajes al sur y del primer día del colegio de Verónica. También fotos del bautismo y algunos souvenirs de varios casamientos de sus amigos. Miró hacia la cocina y decidió prepararse un café.

Mientras la cafetera hacía todo su trabajo, puso música para relajarse. Una vez que comenzaron a sonar los primeros acordes de The Division Bell, fue a su habitación.

Arriba de la cama había un sobre con las cartas de Basilis. No deseaba trabajar con nada. Pero era necesario conocer los próximos pasos. Tomó el sobre y se fue a la cocina. Lo abrió y dejó los papeles arriba de la mesa. Estaban amarillos y bastante deteriorados por el tiempo. Algunos tenían manchas de barro, tierra pegada y lo que parecía ser sangre seca. No podía creer que alguien le confiara un tesoro tan invaluable a un periodista. Para él eso era excelente. Se sentía un gran investigador, que estaba teniendo la oportunidad de acceder a una parte de la historia que era muy difícil de transmitir a los demás, pero solamente cuando estaba a solas se sentía así. Sentía que los demás veían a Núñez como alguien torpe que no tenía mucho cuidado con lo que hacía. ¿Si otro estuviera en su lugar no sentiría esa misma curiosidad? ¿No quisiera entender un poco más? ¿No quisiera comunicar algo que parecía valer la pena contar? Para él no era torpe, sino muy cauteloso. El Anarquista parecía ser una persona que jamás había sido escuchada. Tomó un gran sorbo de café luego de servirse una taza humeante. Se quemó la lengua y en pocos instantes le sabía a cartón.

No hubo caso. Nada lo ayudó a pensar. La sonrisa en su cara se desdibujó cargada de angustia al imaginar algo que no creía posible. Su sonrisa parecía la de una persona que intentaba disimular la frustración, la desesperación y la pérdida de la cordura.

Eran las cinco de la madrugada, seguía tomando té y café como si fuera agua, y releía líneas que siempre había disfrutado de las clásicas novelas de Julio Verne y Tom Sawyer. Aquellos pequeños libros los coleccionaba como un tesoro del que no podía desprenderse. De chico su padre le leía esas historias al irse a dormir. Amaba Veinte mil leguas de viaje submarino, era su preferido. El Capitán Nemo, el profesor Pierre Annorax y Ned Land eran los personajes que más le interesaban de toda la historia. Sobre todo porque se encontraba cierto parecido con Ned Land, el arponero, o tal vez creía que podía estar más ubicado dentro del personaje del criado del profesor: Conseil. El hombre que lo sigue a todos lados y en quien confía al ciento por ciento. Y Núñez se acercaba a la descripción del profesor quien cae prisionero del capitán Nemo, que claramente era el Anarquista, una persona repleta de venganza que no tenía el más mínimo temor de arremeter contra los buques más grandes con tal de ver morir a los culpables. Nemo era la persona que conocía todos los secretos del más profundo de los océanos y estaba dispuesto a darlos a conocer al profesor, Nemo era un capitán que conducía un barco y destruía todo lo que se cruzaba en su camino, e incluso era capaz de hundir la nave en la que iban todos, el Nautilus, con tal de que nadie más supiera lo que él sabía. Estaba convencido de que todo lo que sabía podía servir para revolucionar el mundo, pero también era imposible no pensar que todo eso también servía para destruirlo. Sólo era una analogía aquella historia de lo que realmente sucedía en su vida.

Pocos instantes después de ensoñarse otra vez con el Nautilus levantó la mirada del suelo. No parecía real aquella noticia. No tenía sentido aquella llamada que había hecho en un inicio el Anarquista. Estuvo a punto de llamar al Perro para darle la noticia, pero creyó mejor esperar a que volviera de Inglaterra. No iba a dejarlo sólo en aquella batalla. Se acordó de las palabras que los tripulantes de la embarcación Nautilus decían durante los capítulos finales de la historia

—Maelstrom. Maelstrom. Maelstrom. Maelstrom.

Aquella palabra era utilizada por los tripulantes para advertir lo que estaba por suceder. Una palabra que resumía la palabra torbellino o choque de diferentes corrientes y contracorrientes marinas. Un hecho totalmente atípico en la naturaleza, que en la historia tenía gran relevancia. Era el anuncio de algo importante. Algo como un final. Algo catastrófico. El capitán Nemo hundía el Nautilus en ese gran torbellino, sin poder escaparse de la naturaleza tan voraz, la única solución del capitán era el suicidio. Un suicidio poético.

—Maelstrom. Maelstrom. Maelstrom —repitió una y otra vez Ramiro, para recordar lo que le tenía que decir a Guillermo.

Estaba abriendo la puerta del auto y al sentarse en el asiento del acompañante, lo miró al Perro durante unos segundos.

— ¿Qué pasó? ¿Encontraste las armas? —preguntó ansioso.

—Encontré eso y ahora que lo pienso… recordé algo que hice unas noches atrás.

—¿Qué hiciste?

—Vamos yendo, en el camino te cuento. 

-29-

Faltaban kilómetros para llegar al lugar donde Guillermo suponía que estaba Basilis. No sabía muy bien con qué se iba a encontrar ni cómo iba a responder a una situación extrema. Durante la guerra lo máximo que había hecho era correr de una dirección a otra, buscando escondites para mantenerse a salvo, pero en este caso la situación era distinta. Ahora iba armado, mas no con su cámara, e iba directo al combate, al enfrentamiento tan esperado.

¿Qué iba a hacer? Apenas una vez en su vida había matado a una persona para defender a Gavo y había sido apenas unas horas atrás. Todavía no se recobraba de aquella situación e incluso era mejor si no lo hacía antes de tiempo. Debía mantener esa frialdad que había encontrado para dar el último paso. Su familia dependía de su coraje y de su precisión. En su mente daban vueltas imágenes en las que perdía el control y disparaba a quien se le cruzara en el camino, pero temía que sucediera todo lo contrario: que se le cayera el revólver, que disparara a cualquier lado e incluso que lo sorprendieran antes de entrar en acción.

Estaba cayendo el sol por el horizonte. Ya eran las ocho de la noche y aún faltaba camino por recorrer. Los árboles que formaban el camino embellecían el lugar. El frío se hacía presente durante la noche y la temperatura disminuía considerablemente antes de llegar a San Gabriel. El mar parecía revuelto, tenía un color amarronado y gris plateado. Probablemente esa noche no iban a verse las estrellas, el cielo estaba cubierto de nubes grises. A lo lejos podía observarse una tormenta que se avecinaba, se veía como un manto de agua que se desplegaba de las nubes y caía del cielo sobre los campos verdes y amarillos, repletos de girasoles.

Ramiro durante el transcurso del viaje le había adelantado lo que había hecho los días que Núñez había estado en Inglaterra y, por su parte, Núñez también le contó todo lo que había sucedido en Samy’s, con Gavo y Milos. Eso hizo que Ramiro sintiera aún más envidia de no haber ido, de no haber podido defender a su compañero y a su jefe, pero se quedó en silencio y prefirió no sacar eso a flote. Realmente no se sentía a la altura del Perro. Quería llegar a serlo alguna vez en la vida, lo admiraba de sobremanera. Ahora necesitaba concentrarse en las palabras que debía decir para no hacerlo desesperar. El último tiempo bajo su tutela había sido estresante. Había tantas muertes últimamente rodeando la noticia que era inminente algo del calibre “secuestraron a la familia de Núñez”. Incluso era ridículo tentar al Diablo tantas veces y pretender no salir lastimado. Hay que dejar en paz al Diablo.

Se quedaron en silencio unos minutos. Núñez tenía una mezcla de furia y de horror en toda su conducta, lo cual mostraba signos de indecisión, de impotencia y finalmente de completa incapacidad para obrar en aquel momento. Paralizado ante tantas verdades, ante tanta injusticia. Debía hacer algo, pero primero necesitaba organizar su mente.

Ramiro le explicó toda la historia de Julio Verne brevemente.

—Entonces ¿Qué querés decir con eso? —preguntó Núñez.

—Que… así sucedieron las cosas. Ustedes dos son esas corrientes marinas chocando constantemente y formando el torbellino que todo lo absorbe. Se traga todo lo que está alrededor, es una fuerza imparable.

—¿Maelstrom?

—Exactamente. Al parecer, quizás de forma romántica dicen los expertos, el Nautilus fue hundido por Nemo, fue un suicidio. Era imposible vencer al Maelstrom, por lo que se va junto a él hacia las profundidades.

—¿No era una historia con final abierto?

—La de Julio Verne sí. Y, en lo que a mí respecta, espero que esta no sea una historia con final abierto.

—La única forma de parar un torbellino es moviendo las aguas en dirección contraria, como…

—Como batiendo el café… sí… perfecto. Espero que eso sea posible. No se puede revolver un mar furioso hacia el otro lado. Eso te lo aseguro. Si las fuerzas de la naturaleza pudieran controlarse, realmente seríamos dioses.

El auto se salió de la ruta y se adentró en el camino directo a la albufera Mar Chiquita. Prácticamente no había rayos de sol y la gran arboleda hacía más oscuro el camino. El auto se dirigía al destino con las luces apagadas y en completo silencio avanzaba por el camino de grava.

-30-

No habían pronunciado palabra hasta el momento en que Ramiro comenzó a razonar más lógicamente.

—¿Y si está armado?

—No me hagas esa pregunta. Va a estar armado.

Los árboles, el camino de grava, la albufera, el olor particular de aquel lugar, lo hacían sentir muy bien. Allí se sentía perfecto, como en casa. La paz de un lugar así era impagable, pero no había nada pacífico en la manera en que Basilis estaba esperando a su querido periodista. Sandra y Sabrina estaban despiertas hacía tiempo y ambas gritaban. En todo momento Sandra se movía intentando liberarse pero era inútil. La miraba a su hija y trataba, a pesar de su histeria, calmarla para hacerle saber que saldrían de allí con vida. Lo que más odiaba era ver a su hermano y desear que estuviera muerto para siempre.

Desde que había escuchado aquel llamado telefónico, no podía sacarse de la cabeza que su hermano tuviera tanto rencor para con la vida y su familia. ¿Ella qué tenía que ver en aquella situación? Ciertamente no había sido su culpa que su hermano fuera a la guerra y mucho menos haber creído durante todo ese tiempo que estaba muerto. No era su culpa nada de lo que había pasado en Malvinas ni tampoco de que hubieran perdido la guerra. Todavía menos tenía la culpa Sabrina que de a ratos parecía dejar de llorar, pero cuando podía volver a tomar aire, continuaba con llanto desconsolador.

Ramiro había ideado un plan. Entraría por detrás cuando pudiera hacerlo y Núñez haría su entrada por la puerta principal. Por eso, antes de que el auto pudiera ser visto, Ramiro se bajó y atravesó aquel bosque tratando de mantenerse oculto de la vigilancia que podría estar haciendo el Anarquista allí adentro. A lo lejos divisó un auto. Tenía que ser preciso. La puerta trasera seguramente estaría abierta ya que nunca había tenido traba y allí la seguridad parecía no importar en absoluto. Nadie en su sano juicio pondría, ni siquiera, una cerradura en la puerta.

El Perro no dejó de avanzar lentamente por el camino y se estacionó justo detrás del auto. Dejó las llaves puestas y se bajó al apagar el motor. Se dirigió a la puerta caminando lentamente, con el arma en la cintura, por detrás y con el seguro puesto. Antes de llegar, Ramiro le había explicado las cosas más básicas del arma. Ramiro lo observó unos instantes en la lejanía sin poder creer que Núñez estuviera parado en la puerta de entrada. Siguió su camino hasta rodear unos árboles donde se escondió. Allí no podía ver al Perro pero supuso que en un momento u otro iba a ingresar en la vivienda. Sentía que su corazón aceleraba el ritmo cardíaco, las pulsaciones iban en aumento y todo su cuerpo empezaba a temblar. La adrenalina corría por sus venas y estaba empujado por el nerviosismo típico de los momentos previos a un gran acontecimiento.

Corrió nuevamente como pudo, agachado con tranco corto pero veloz y sigilosamente hasta su puesto. Tenía el arma en la mano y se decidió a correr el seguro. Se sentía preparado para la acción si ésta se presentaba. Estaba con su espalda apoyada contra la pared exterior de la casa. Del otro lado se escuchaban suaves sonidos desconcertantes, gritos ahogados. Para su sorpresa no pudo distinguir quién era quién y temía asomarse por la ventana que tenía a un costado, por temor a que lo descubrieran y echar a perder el plan. Tenía la orden de Guillermo de entrar si se escuchaba algo grave como un disparo o algo así.

—Hola… de nuevo —dijo Basilis.

—¿Sos vos?

—Sin dudas cuñado. Podés bajar el arma

—¿Dónde está Sandra? ¿¡Sabrina!? ¿¡Sandra!?

—Baja el arma Dog.

—Vine a saldar deudas. Esto no va a seguir así.

Ambas gritaban, pero no se les entendía nada.

—¿Cuándo vas a matarlo? —Dijo en voz baja Ramiro del lado de afuera, esperando lo mejor de aquella situación—. No podés dejar que se escape. Es ahora o nunca. Es tu prueba final.

El sonido del disparo alertó a Ramiro que sintió un sacudón en todo su cuerpo. Respiró agitado varias veces y tomó coraje para entrar con la intención de disparar a quien se le cruzara en el camino, aunque debía ser cuidadoso y no lastimar al Perro y a su familia. Si es que aún estaban con vida. Era hora de poner en marcha su plan.

-31-

Julieta estaba llegando a su casa. Había tenido una jornada bastante tranquila. Seguía buscando indicios sobre Basilis. Notaba que en su trabajo, (si es que ser un psicópata es un trabajo) el Anarquista era formidable. Apenas pocos detalles se le habían escapado. Apenas unos granos de arena habían encontrado en la casa de Núñez, pero no podían distinguir de dónde provenía. Incluso podría ser del patio de su casa. Pistas todas nulas, nada claro hasta el momento. Ninguna víctima había sobrevivido para aportar información y las pericias psicológicas le parecían muy vagas y con conclusiones tiradas de los pelos.

Entró y fue directo a la habitación para quitarse el uniforme. Se alarmó al ver su caja de zapatos arriba de la cama, abierta y vacía. Desenfundó su arma y recorrió todo el perímetro de su casa. No vio nada sospechoso y se tranquilizó a medias. ¿Quién se había llevado sus armas y sus balas? Por dentro no podía creer su mala suerte. Esas armas estaban registradas y ahora tenía que hacer la denuncia por robo. Por otro lado, tenía una sonrisa dibujada en su boca, porque iba a conseguir dos armas nuevas que sí funcionaran. Aquellas las tenía de recuerdo y sabía que no servían para nada. En realidad una tenía el problema con el gatillo, se trababa y quedaba suelto y el problema era que la bala tardaba en salir o no salía. La otra directamente tenía el seguro roto y había quedado trabada.

Se dirigió al teléfono y tenía un mensaje en el contestador. Era Ramiro.

—Hola Juli, espero que no te enojes. Yo saqué las armas. Es por protección. Amor nos vamos a encontrar con el Anarquista, voy con Guillermo. Albufera Mar Chiquita, San Gabriel. Vayan con refuerzos, vamos a intentar retenerlo. Te amo.

La llamada se cortaba ahí.

—Imbéciles. ¿Ahora juegan al ladrón y el policía? ¡Esas armas no funcionan! ¡Idiotas!

Tomó el teléfono y marcó el número de la comisaría y luego discó el interno 214 para hablar directamente con el comisario.

—Hola, comisario Barrionuevo, habla Julieta Renders. Me comunicaba con usted porque quería denunciar que me robaron las armas.

—No hace falta que hable conmigo para eso… —lo interrumpió

—Y para avisarle que fue mi novio y Núñez. Tengo un mensaje de él en mi contestador que dice que se dirigen a la Albufera Mar Chiquita, en San Gabriel. Tienen una reunión con el Anarquista, así que hay un suceso en posible progreso.

—¿Está segura de lo que estás diciendo? —la voz sonó como un disparo en su oído. Al fin había algo más certero.

—Afirmativo señor. Se dirigen hacia San Gabriel y solicitaron refuerzos.

—Diríjase a la central ahora mismo. Voy a preparar a todos.

No había tiempo para pensar en nada. Su hija dormía en la casa de una amiga así que no tenía de qué preocuparse. Fue a toda velocidad a la comisaría, recibieron las órdenes y alrededor de veinte patrulleros salieron en esa dirección.

Tenían un gran recorrido hasta el lugar, pero los autos iban a velocidades extremas.

-32-

Al abrir la puerta de inmediato, vio un pasillo angosto que desembocaba en lo que parecía ser el living. A su derecha había una puerta que llevaba a la cocina y a la izquierda otro pasillo que llevaba a las habitaciones.

Apuntó el arma hacia adelante, la sujetaba con mucha fuerza y llevaba el dedo en el gatillo. No se animaba a hablar, simplemente a escuchar donde podía estar el enemigo. Las mujeres allí en el living parecían estar a salvo todavía, porque seguían gritando desesperadamente. Debían tener puesta alguna mordaza porque los gritos sofocados sonaban bajitos. Supuso que, también por el estrés de aquella situación, uno no podía gritar más fuerte. Usaba toda su intuición.

Se asomó al living. Ramiro estaba conmocionado por aquella imagen. Las dos mujeres estaban a un costado y Guillermo apuntaba a Basilis, por lo que también hizo lo mismo.

—¿Qué pasó Perro? —preguntó Ramiro mientras seguía apuntando con el arma y lo miraba desconcertado.

—¿Qué hacés vos acá? —preguntó en cierto tono, como si estuviera desconcertado de verlo ahí parado.

—Vine a buscar lo mismo que vos.

—¿A mi familia? —dijo irónicamente.

—No. No. Ambos sabemos que estás acá por la recompensa del Anarquista.

Ambos cruzaron miradas y se apuntaron entre ellos. Basilis quedó sorprendido ante ese cambio de eventos. Se sintió por un momento aturdido por lo que estaba pasando, aunque sacó a relucir una sonrisa.

—Voy a desatar a Sandra —dijo Ramiro pero no advirtió que Basilis sacaba su arma del bolsillo—. Ellas van a contar como es la historia.

—No des un paso más —dijo Basilis y se sentó en una silla mientras seguía apuntando a Ramiro, al igual que Guillermo—. Nadie va a hablar con ellas. Por más que griten, por más que lloren, nadie se acerca a Sandra —Ramiro lo miró desafiante y el Perro sentía que Basilis estaba defendiendo a su familia.

—¿Vos qué hacés acá Perro? ¿No viniste a rescatar a tu familia? Me estás apuntando como si no me conocieras.

—Vine a salvar a mi familia. Vine a escuchar lo que Basilis me tiene que decir. Todavía hay un paquete que me espera en el correo, con lo que supongo que son las próximas indicaciones para mi nueva vida —Sandra lo miraba a Guillermo, a quien en ese momento desconocía por completo. Jamás lo había visto con un arma en mano. No podía creer que en vez de apuntar a su hermano, estuviera apuntando a Ramiro. Su llanto se había quedado ahogado en su garganta.

—¿Y no viniste por la recompensa? Eso no te lo cree ni este “Anarquista” —dijo remarcando las comillas con la mano que no sostenía el arma.

Ramiro hizo caso omiso a la amenaza y dio tres pasos en dirección a Sandra. Guillermo volvió a disparar, pero esta vez la bala rozó la pierna derecha de Ramiro, que al sentir el ardor en su pierna soltó el arma y pegó un grito. Guillermo sorprendido por esa reacción, apretó el gatillo repetidas veces en dirección a Ramiro pero no salió ninguna bala más, gracias a Dios. Lo siguió haciendo para que Basilis lo observara. El arma sin querer se había trabado y Ramiro estaba a los gritos sin poder alcanzar su arma, que había quedado a un metro de distancia, muy cerca del pie de Sandra, que la miraba con todas las ganas de tenerla en sus manos. Ella estaba desconcertada por todo lo que estaba pasando pero no tenía idea cuál era el plan de ellos. ¿Así era como la iban a rescatar dos idiotas que al parecer se tenían odio?

—No seas estúpida hermanita y pateá el arma hacia mí —dijo Basilis y así lo hizo.

—¿Qué hiciste? —Gritó Guillermo a Ramiro— ¿Quién te dijo que vinieras? ¡Pedazo de mierda! ¿Quién carajo te mandó acá? —Basilis miraba desconcertado aquella situación y se reía. Todo era distinto a como lo había imaginado. Tenía en mente otro tipo de situación, donde él estaba a cargo. Eso lo hizo enfadar apenas por un momento, ya que no podía hacer nada al respecto. Ahora había dos tipos que si bien conocía, no tenía la más mínima idea que podían reaccionar así por él, por la recompensa que el Estado había puesto por su cabeza. Le gustaba observar lo que podía suceder.

—Se te infiltró una rata, ¿no es así Dog?

—No sé de dónde salió este pelotudo. ¡Esto es entre él y yo! ¿Me escuchaste? —le dijo a Basilis y apretó el gatillo con los ojos cerrados varias veces más, pero no sucedía nada— ¿Qué le pasa a esta mierda ahora? —volvió a apretar el gatillo, insistiendo varias veces hasta que frustrado le tiró el arma por la cabeza a Ramiro, que logró esquivarla.

—Tranquilo Dog —dijo Basilis, que veía como Guillermo por fin respondía y actuaba como a él le gustaba. Al fin su aprendiz estaba haciendo lo que tanto quiso desde un principio. Al fin parecía estar listo como él había estado en algún momento de su vida, en aquellos años durante la guerra en Malvinas—.  ¿Qué querías Ramiro? ¿A qué viniste? —preguntó en un tono hostil.

Ramiro estaba sangrando en el suelo y gritando del ardor provocado por el roce de la bala. Era importante seguir con el plan que habían ideado con el Perro. Era la única forma de hacer algo diferente, de distraer al Anarquista. Era como había dicho Lars, mover las piezas para un lado y abrir camino por el otro. Sandra no comprendía la reacción de su marido y comenzó a gritar mientras su hija lloraba por lo bajo, casi sin fuerzas.

—Ahora sí. Si tenés huevos matame, idiota. Al final lo único que nunca entendiste es lo que Basilis realmente quería para mí —dijo Guillermo a Ramiro.

—Calmate, porque sabés que no tengo ningún problema. Primero vamos a resolver el tema de este idiota. ¿Qué hace acá? —dijo Ramiro que todavía seguía tomándose la pierna.

Ramiro los miró a los dos sin pronunciar palabra. Basilis se hallaba desorientado. No sabía qué estaban haciendo, pero no iba a bajar la guardia. Con muchas dificultades apuntó a Ramiro y dijo:

—Perro, gracias por darme una oportunidad. Una más para explicarte lo que tenés que hacer con esta clase de gente. ¿Así que soy un premio para vos? No tengo intenciones de seguir, así que… demuéstrenme si realmente saben lo que quieren.

El plan era discutir entre ellos y en lo posible dispararse como lo había hecho Guillermo. Alguien tan psicópata como Basilis iba a encontrar aquello un poco de su agrado y al parecer suponía que así era. En todo momento esperaron la rápida reacción de Basilis, pero al parecer todo salía como ellos querían. Ambos sabían que si su plan no funcionaba, por lo menos habían hecho que valiera la pena arriesgarse a hacer algo diferente que seguir persiguiendo al psicópata más buscado del momento.

Instantes después Ramiro se llevó el arma que le había tirado Núñez por la cabeza, a la boca.

—¡Sí! ¡Dale! ¡Pedazo de mierda! ¡Matate! ¡No servís para nada! ¿Acaso te pensabas que el Anarquista es un trofeo, una nota en el diario? Él es mucho más que eso y no podés verlo. Estás ciego por la ambición de terminar con esto. Yo —dijo mirándolo a Basilis—, pretendo que esto siga. El mundo necesita menos hijos de puta y estoy de acuerdo en matarlos a todos. Él me hizo ver que así valía la pena vivir. Él sabe que puede confiar en mí, que cuenta conmigo para seguir con su trabajo. Sabe que le queda poco hasta que pierda la memoria por completo —Basilis lo miró sorprendido.

—¿Y vos cómo sabes eso?

—Porque te hice caso. Dejé de estar un paso o dos por detrás. Encontré a las personas indicadas y me hicieron dar cuenta que esto no podía terminar acá. Lars, Antúnez. Me llevaron al container. Sé todo, pero tranquilo. Ahora entiendo más y por eso estoy orgulloso de que me hayas elegido a mí para continuar. Ahora que estuve cerca de los objetivos que te faltaron, puedo seguir adelante.

—¿Y cómo vas a hacer? —preguntó Ramiro.

Basilis miró el reloj, eran las 10:20. Faltaban diez minutos para terminar con su plan, pero allí estaban dos personas que ni siquiera le estaban prestando atención y que, al parecer, se odiaban. Y encima tenía a Guillermo casi tan preparado como le hubiera gustado tenerlo desde un principio. Al fin, su hermano entendía todo lo que había hecho. Se sentía feliz, pero a la vez raro. Esa sensación hacía tiempo no habitaba en su alma.

—¡Ey! —gritó Basilis— ¡Silencio!

Ambos se quedaron callados frente a esa orden, pero estaban dispuestos a seguir.

—No podés matarte, no acá. No ahora —dijo Basilis.

—¿Y quién sos vos para decidir cuando yo tengo que morir? —dijo Ramiro.

—¡Callate Ramiro! Yo vine a aprender del gran maestro, de su Majestad y vos venís a interrumpir todo. Explicame ¿qué hacés acá? ¿Me seguiste? ¡Contestame!

—Dog, silencio —dijo Basilis.

Un destello de luz azul se notaba entre los árboles que rodeaban la casa. El ventanal era inmenso y tenía una vista majestuosa de día. Los refuerzos estaban en camino. Eran las 22:22, faltaban apenas ocho minutos.

—Bien pensado —dijo al ver las luces de la policía—, pero así no es como termina —Basilis apuntó a Ramiro nuevamente y le disparó dos veces en el estómago y la sangre brotaba por todos lados. Una bala lo había atravesado de lado a lado y la otra no. En pocos minutos el lugar estaría rodeado de oficiales de policía y Guillermo se había quedado sin plan y sin compañero al parecer—. Dog, tomá —dijo y le tiró el arma que estaba cargada— Esta es tu oportunidad de matar a la persona que se metió en tus planes. No lo dejes suicidarse. Matalo, sin que sufra. Eso es lo que tenés que hacer.

—¿A Ramiro? —dijo con la voz temblorosa— ¿Y qué pasa con Sandra? —preguntó. Estaba seguro de que cada palabra la había pensado con detenimiento. Ahora estaba siendo el periodista que hablaba con precisión.

Guillermo sabía que no era un buen actor, pero el plan había salido bien… a medias. No había esperado que su compañero estuviera casi al borde de la muerte. Cerró sus ojos y apuntó a Ramiro. Necesitaba seguir un poco más con la actuación, pero no podía poner fin a eso tan rápidamente. Basilis estaba muy cerca suyo y cualquier reacción que tuviera en contra de él, sabía que no iba a salir bien. Volvía otra vez a su mente la idea de que se le caía el arma o de que morían todos.

Tenía el arma en sus manos y había una sola posibilidad.

—Abrí los ojos. Tenés que verlo —decía Basilis que estaba sentado nuevamente en su pequeña silla de madera con los ojos cerrados, relatando cada palabra hacia su nuevo alumno. Lo guiaba hacia la acción más perversa, como en una especie de hipnosis. Guillermo giró sobre sí mismo al ver que Basilis se sentaba y le apuntó al cuerpo–. Sin previas. Hacé lo que tengas que hacer. Este es tu destino. Faltan unos minutos y tenés que elegir quien se va a salvar. Yo hasta acá llegué amigo. No tengo nada más para decirte —lentamente abrió los ojos, pero frente a tanta actuación había caído ante el engaño. No esperaba tener un arma apuntando a su pecho. Había creído que Guillermo estaba listo.

—Perro… —dijo Ramiro que necesitaba atención médica de manera urgente. Levantó como pudo su brazo derecho y lo señaló al Anarquista para hacerle ver que Basilis tenía una granada en sus manos y que el arma ya era innecesaria.

—¿Estás listo vos también? —preguntó Basilis que sintió un extraño sonido muy próximo a la casa.

—Callate —dijo Núñez—. ¡Se terminó!

—¿Y no vas a contar el secreto? —preguntó con una sonrisa en su boca.

—¿Qué secreto? ¡No hay ningún secreto!

—Por favor —dijo, esperando que lo dijera.

—¡Sshh! —dijo Guillermo llevándose el índice a la boca— Ya quedó todo atrás. ¿Por qué querías esto?

—Porque quiero que veas hasta dónde estoy dispuesto a llegar. Quiero que sepas que si vos no se lo decís a tu mujer, tarde o temprano se va a enterar quién sos realmente —la cara de Guillermo comenzó a llenarse de gestos de ira—. Tarde o temprano. Hoy no. Pero quizás mañana —esa frase lo alteraba a Guillermo.

Comenzó a sentir sirenas que se acercaban por al camino de grava. Los autos iluminaron todo el perímetro del frente.

—¿Son…

—Sí. Policías —dijo Ramiro casi sin aliento y con sangre saliendo de su boca—. Pedí refuerzos.

—¿Cómo no me dijiste? —preguntó el Perro que lo miró y se preocupó aún más por Ramiro que daba la sensación de que no lo iba a lograr.

—No lo creí necesario y, ahora que lo pienso, creo que fue bueno no decírtelo.

Volvió a apuntarle con el arma a Basilis que estaba a punto de quitar el seguro de la granada y comenzó a reírse.

—¿¡Te parece gracioso!? —gritó Guillermo que le disparó en el estómago a Basilis dos veces y soltó la granada. Con el ruido que hizo sobre la madera, Guillermo pegó un pequeño salto y pensó que en menos de diez segundo todo iba a volar en pedazos. Pero no se había dado cuenta que todavía tenía el seguro puesto.

— No, pero me parece justo —dijo Basilis—. Sos un héroe. Vos armaste toda esta noticia y vos sos quien la termina. Salvás a tu familia, te llevás la recompensa. Tu amigo al parecer ya no respira —Guillermo observó a Ramiro y se tiró a su lado para ver si reaccionaba pero era demasiado tarde.

Los patrulleros estaban haciendo un semicírculo frente a la casa y los policías estaban apoyados contra los móviles apuntando en dirección a la puerta principal. De a poco iban rodeando el perímetro y comenzaron a sonar muy fuertes las hélices del helicóptero que sobrevolaba la casa. Afuera parecía que había un temporal, el viento que generaban las hélices hacía que lo que había planeado tan simple se convirtiera en un gran campo de batalla.

—No creo que te salves, amigo. En cuanto alguien salga de esta casa van a disparar.

—Vos tampoco hijo de puta.

—No tengo escapatoria hace tiempo. Hace tiempo que estoy en esta situación. Hace tiempo. Es hora de escapar, estás a tiempo todavía. Tenés dos minutos. Nada más. Vos sabés que cumplo con mi palabra. Ya era hora de entregarme.

Guillermo se había olvidado de la granada y cuando vio a su mujer llorando recobró el sentido. La adrenalina volvió a su cuerpo y lo obligó a actuar enseguida. Como pudo abrió la puerta trasera de la casa y arrastró en su silla a Sabrina primero y la dejó en manos de la policía que, en un principio había apuntado a su cuerpo con ametralladoras y pistolas semiautomáticas. Al ver a la pequeña, la desataron cortando con un cuchillo las sogas y la mordaza y la alejaron del perímetro.

No tenía tiempo de desatar a Sandra, que se había quedado a solas nuevamente con el Anarquista, su hermano a quien miró con un gran odio, y corrió otra vez adentro. Arrastró su cuerpo maniatado en la silla, hasta que logró sacarla con vida. Fue mucho más difícil que Sabrina por su peso.

Era extraño que la granada no explotara y Guillermo no había tenido tiempo de advertir a la policía que ya había entrado a la casa. Hizo aún un mayor esfuerzo y alejó, como pudo, a Sandra de la casa. Se refugiaron detrás de un árbol. Era imposible volver por Ramiro y esperaba que la policía lo salvara, aunque era demasiado tarde incluso para salvar la vida de esos policías. No podía correr hacia la bomba nuevamente. No iba a salir vivo de ahí si lo hacía. Todo su ser sentía una gran impotencia por cómo había resultado el plan. Un plan que debía acabar con ellos afuera, incluso Ramiro.

Para Basilis los sonidos provenientes del exterior de la casa ya no eran de la policía, sino de ametralladoras, de misiles y perdigones volando. El viento huracanado de aquel bosque maldito era como el de las Islas Malvinas, aunque más frío que la muerte misma. Sonreía victorioso y tenía en su boca sangre que no podía dejar de escupir. Su mirada sádica hablaba por sí misma.

Hizo su último esfuerzo y se puso de pie. Tenía la granada en su mano y se rió muy fuerte, como un verdadero loco que perdió el contacto con la realidad.

Años atrás, la gran habilidad de la mente humana para sobrevivir ante las situaciones más extremas, lo sorprendió. Recordó por un instante que estaba herido y uno de sus compañeros, hacía no sabía cuánto tiempo, le había dicho que esperara a los paramédicos que no llegaban más.

Todavía en pie al lado de su silla vio como la policía entraba, tirando la puerta abajo. Barrionuevo y Kurt lo vieron parado allí, herido y sangrando. Una docena de oficiales le apuntaba al cuerpo sin saber lo que traía entre manos.

—Al fin, hijo de puta. Vas a pagar por todas las vidas que te llevaste.

—Hola comisario. ¿Cómo está tu familia? —dijo sonriendo y con sangre nuevamente en su boca. Escupió hacia el comisario que no pudo contenerse y le disparó en el estómago nuevamente— Le traje un pequeño regalito —dijo ya sin aire y su risa aturdió a todos los policías que veían a un hombre que había perdido su sano juicio, pero que hasta último momento se mantuvo en pie.

La ira en los ojos de los dos, duró apenas dos segundos. La explosión hizo volar todo en pedazos. El fuego ardió hasta consumir todo lo que quedaba en esa casa menos, extrañamente, la silla donde Guillermo había disparado al Último Anarquista.

Debajo de la silla, había un mensaje tallado con una navaja, que apenas se podía leer:

Este misterio universal que aumenta a la gran masa de ignorantes, es culpa de los soñadores a corto plazo. Así como el mar avanza, la envidia humana se come la tierra.