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Colección Novela

© Jorge Martín

Edición: Editorial Círculo Rojo
Maquetación: Germán Fernández Martín
Fotografía de cubierta: © Fotolia.es
Diseño de portada: © Antonio López Galdeano

Producido por: Editorial Círculo Rojo.

ISBN: 978-84-9095-716-5

Ninguna parte de esta publicación, incluido el diseño de cubierta, puede ser reproducida, almacenada o transmitida en manera alguna y por ningún medio, ya sea electrónico, químico, mecánico, óptico, de grabación, en Internet o de fotocopia, sin permiso previo del editor o del autor. Todos los derechos reservados. Editorial Círculo Rojo no tiene por qué estar de acuerdo con las opiniones del autor o con el texto de la publicación, recordando siempre que la obra que tiene en sus manos puede ser una novela de ficción o un ensayo en el que el autor haga valoraciones personales y subjetivas.

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A mi padre.

Mi amigo y mi maestro.

A Lupo.

Mi perro, sin cuya compañía en las madrugadas,

no hubiera escrito esta novela.

1. El rostro del asesino

Las tres y cuarto de la madrugada. Las prostitutas mostraban sus encantos desde la acera. Los automóviles desfilaban observando el “material”. Un Mercedes negro antiguo, se detuvo junto a una rubia de grandes pechos, que se cubría con una gabardina. Debajo, solo unas bragas y unas medias con ligueros. Avanzó hasta el coche y se apoyó en la ventanilla.

—¿Hola, cariño?, ¿quieres que te lleve al cielo?

—¿Cuánto me costará?

—Cuarenta euros con la boca y, sesenta un completo.

—Sube.

Se acomodó en el asiento delantero. Llevaba el pelo recogido. La boca con demasiado carmín.

—Qué coche tan grande. ¿Tú, también la tienes así? Anda, arranca, cielo. La primera a la derecha y sigue hasta un descampado. Y se me olvidaba, cariño: dame la “tela” antes de empezar.

—Te daré cien, pero no me gusta hacerlo en el coche.

—No trabajo fuera de la zona. Y, además…

—¡Doscientos! —y mostró el dinero.

—¿Dónde quieres ir?

—Dónde tú quieras.

—Hay una pensión cerca de aquí que no es el Ritz, pero “pa echar un polvo” está divina de la muerte. Te costará treinta euros.

—De acuerdo.

Le pagó. Ella escondió los billetes en el bolso. Se abrió la gabardina y apoyó su mano izquierda sobre la entrepierna del hombre.

—Me llamo Vanessa, ¿y tú?

—Yo… Javier.

—¿Por qué llevas estos guantes que parecen condones?

—Una costumbre.

—Oye, yo soy una tía limpia. No tengas manías. Soy una tía muy legal. Tengo más miedo que tú, a la mierda esa del sida. Sin goma, no me la meterás.

—Tranquila.

—Qué poco hablas. ¿Eres tímido?

—Un poco.

—¿Estás casado?

—No.

Vanessa intentó meterle mano. Él se lo impidió.

—¿Qué te pasa, mi amor?

—¿Falta mucho? —preguntó.

—En esa misma esquina del rótulo naranja. Aparca donde puedas.

Estacionó en el vado de un almacén. Era una calle estrecha de una sola dirección. Poco iluminada. Se colgó del brazo del hombre, que vestía un largo abrigo oscuro. Entraron en el mueblé. Ella conocía bien al conserje.

—Rafael, dame una suite.

Era un tipo grueso y bajo. Calvo y ojeroso. Sin quitarse el pitillo de la comisura de los labios, le entregó la llave.

—Nena, son treinta —farfulló.

Subieron a pie los dos pisos. La habitación estaba al final de un pasillo empapelado de cerezas. Una cama de matrimonio, con una colcha celeste de algodón. Dos sillas. Una cómoda y un espejo. La mujer se quitó la gabardina. De pie, sobre sus finos tacones y semidesnuda, levantó sus enormes pechos con ambas manos.

—¿Te apetece comerme los pezones?

El hombre la miró fríamente. Tanto, que no movió ni un solo músculo. Vanessa se puso de espaldas y se alejó unos pasos. Apartó sus bragas dejando al descubierto sus nalgas. Redondas, prominentes y carnosas.

—¿Te gusta mi culo, amor?

Siguió contorneándose. Balanceando sus caderas, mientras fingía cara de deseo. Después acercó su mano al sexo, iniciando con exagerada teatralidad la acción de masturbarse.

—Estoy muy caliente. Necesito que me folles. ¿Qué te pasa, corazón? Estás muy callado. Voy a mamártela un rato. Anda, pónmela en la boca.

Se arrodilló frente a él. Abrió su abrigo y desabrochó el cinturón de sus pantalones, pero no lo consiguió. Él la detuvo. Vanessa, sorprendida, permaneció arrodillada y levantó la cabeza para mirarle a los ojos. Eran azules. Eran cuchillos de hielo.

Se sacó las gafas de concha y despegó su grueso bigote postizo. A Vanessa aquel nuevo rostro, le pareció un busto tallado en bronce. Un escalofrío descendió por su columna. El miedo amuebló su cerebro, pero ese terror la conectó a la realidad.

¿Por qué se había escondido tras otra imagen?, ¿era un pervertido sexual?, ¿un hombre público?, ¿un psicópata?... Intentó levantarse. Él, no se lo permitió, y apoyó su mano sobre su hombro para que continuase arrodillada. Después, con su diestra, suavemente, la cogió del cuello. La puta permaneció inmóvil. Aterrada.

Dibujó una afilada sonrisa, se abrió la bragueta y sacó su pene. Era un consolador grande, niquelado y moldeado con una minuciosa perfección.

El cerebro de la chica no procesaba. Le acercó el glande metálico, hasta introducírselo en la boca y Vanessa inició aquella absurda felación, sin siquiera osar mirarle a los ojos. Él comenzó a jadear. Su respiración se agitó. Y en ese falso instante del orgasmo, un destello fugaz de acero, encendió la penumbra.

El impacto brutal de un largo y puntiagudo punzón, se hundió en la nuca de la prostituta. El pánico y el dolor, mezclados, se asomaron a sus pupilas. El asesino clavó varias veces el estilete, con furia ciega. El cuerpo roto, se desplomó y el asesino, lo depositó sobre la cama. No habían cesado los estertores. Tenía los ojos abiertos.

Aquel sádico animal, se sacó el gabán. De su forro, extrajo un pequeño cajetín metálico. Seleccionó un bisturí y se inclinó sobre el cadáver, cercenándole la yugular. La sangre manó abundantemente, empapando la colcha.

Después, le seccionó los párpados y extirpó los dos ojos, envolviéndolos en una gasa que introdujo en una pequeña caja quirúrgica. En el baño, limpió la sangre que impregnaba sus guantes, pero no se los quitó.

Luego, volvió a transformarse. Las lentillas, el bigote y las gafas de concha enmascararon su cara. Con una Polaroid, hizo varias fotos de Vanessa. Al salir, cerró la puerta desde fuera y se llevó la llave. Levantó el cuello de su abrigo. Se detuvo en el penúltimo peldaño de la escalera que conducía a la recepción. El vigilante dormitaba en su butaca. Sigilosamente, salió a la calle. Caminó despacio. Subió al coche y seleccionó un DVD. El piano triste de Chopin, le envolvió. La ciudad dormía. Eran las 04:28.

2. Entrevista en la radio

Se encendió la luz roja del Estudio 3 de BCNRadio. El locutor ajustó sus cascos y entró sobre la sintonía del programa.

—Bienvenidos a Punto de Encuentro. Hoy hemos invitado al Dr. Víctor Lamota, un prestigioso psiquiatra, que vive y triunfa en Estados Unidos. Un médico barcelonés que ha impartido clases en la Universidad de Columbia, y que ha trabajado para el departamento de Justicia de Nueva York. Buenos días, doctor.

—Buenos días.

—Ha venido a Barcelona invitado por el Dr. Alcázar, catedrático y director del departamento de psiquiatría del Hospital Universitario Condal, donde impartirá un curso de Ciencias del Comportamiento. ¿Lo digo bien?

—Perfectamente.

Hace tres años, publicó su primer título: Mentes criminales. Era el resultado de largas y profundas conversaciones con asesinos múltiples, y se convirtió en un auténtico best seller. Y mañana, presentará en Barcelona su segundo libro: Diez Asesinos, que desde hace seis meses es ya un éxito editorial en USA.

—Doctor, este nuevo libro, ¿es más novelesco y con menos rigor científico?

—Mentes criminales, fue un estudio académico, encargado por el Instituto Neurológico de Boston. Solo era un trabajo universitario, que cayó en manos de un editor neoyorkino, y que acabó publicando con mi consentimiento. Sorprendentemente, se convirtió en un triunfo editorial.

Diez Asesinos, no es una tesis universitaria pero posee rigor científico, aunque está escrito con un lenguaje mucho menos académico. Menos técnico para llegar a todos los públicos.

—¿Conversó con cada uno de los diez asesinos en serie que presenta?

—Sí, grabé un promedio de casi diez horas con cada uno de ellos.

—¿Les hizo revivir sus crímenes?

—Lo hicimos, pero sobre todo, analizamos los porqués.

—¿En algún momento, le han afectado estas conversaciones íntimas, con estas bestias asesinas?

—No le negaré que, a veces, pueden afectar.

—¿Son, como un descenso a los infiernos?

—Es una buena definición.

—En su prólogo, cita al clásico de terror más famoso de la historia del cine, Psicosis de Hictchock. ¿Por qué?

—Robert Bloch, el autor de la novela, sobre la que se basó el film, entendió, que para que su libro fuese creíble, era preciso utilizar, solo, una pequeña parte de aquella aberrante historia de necrofilia que protagonizó Ed Gein. En muchos casos, la realidad excede, con mucho, a la ficción.

—¿Cómo era Ed Gein?

—Una persona, aparentemente, inofensiva. En el mundo real, un psicópata que convirtió su granja en un matadero humano y conservó el cadáver de su madre.

—¿Se le condenó a muerte?

—No. El veredicto lo calificaba simultáneamente de culpable y, no culpable. Culpable de sus asesinatos. Y no culpable, por su manifiesta locura. Cuatro psiquiatras coincidieron en sus dictámenes. Se le encerró de por vida en un manicomio

—¿Cuántos asesinos múltiples existen hoy en USA?

—En prisión, cerca de dos mil. De estos, trescientos están esperando su ejecución en el corredor de la muerte. En la calle, quién sabe.

—¿Por qué un asesino consigue hacerse más famoso que otro?

—Por su firma. Su modus operandi. Le pondré un ejemplo, Jack el Destripador asesinó a cinco prostitutas. Antes y después de él, han existido asesinos que han matado a más cantidad de personas, destripándolas. ¿Por qué, entonces, hablamos siempre de Jack?

—Cierto. ¿Por qué?

—Porque jamás fue detenido. Porque pudo ser el sobrino de la Reina Victoria, el médico de la casa real, un carnicero vienés, un argentino llamado Alonso Madero o James Maybrich, un comerciante de Liverpool. O ninguno de ellos. El misterio de su identidad, lo ha magnificado. Hoy me atrevería a calificarlo de vulgarísimo, en cuanto al número de crímenes, si lo comparamos con cualquier asesino en serie actual.

—Póngame un ejemplo concreto.

—Inglaterra, década de los setenta. Peter Surtcliffe, el célebre destripador de Yorkshire, asesinó brutalmente a trece mujeres y asaltó, de una forma salvaje, a otras siete. Su reinado de terror se prolongó seis años, y no olvide que le acosaba el mayor ejército policial, jamás organizado en Gran Bretaña. Emulando a Jack, envió tres cartas a la policía, firmadas con el seudónimo de “Jack el Destripador”. ¿Quiere que siga?

—Por favor.

—Tuvo la osadía en 1979, dos años antes de su detención, de enviar una grabación magnetofónica al jefe de la policía.

—¿Qué decía la cinta?

—«Soy Jack. No tenéis ni suerte, ni capacidad para cogerme. Tus chicos están fallando, George. No me respetas. Te avisé, que volvería a “golpear” en marzo. No sé cuando volveré a la acción. Quizá en septiembre. Aún no sé dónde. Quizá Manchester. Hay un montón de prostitutas pululando por ahí. No aprenderán nunca. Tuyo, Jack el Destripador».

—Increíble. ¿Necesitaba presumir?

—Triplicó los asesinatos del destripador, desafiando a la policía e intentando ridiculizarla. El destripador de Yorhshire, tuvo en jaque seis años a la ley. Consiguió una gran popularidad. Cada día era portada en todos los medios de comunicación.

—¿Lo ejecutaron?

—En 1986, en Gran Bretaña no existía la pena de muerte. Lo condenaron a cadena perpetua. Sin embargo, unos reclusos, lo “ejecutaron” en la cárcel.

—Relatos como este, Dr. Lamota, ponen los pelos de punta. Son aterradores. Y ahora doctor, abramos el área telefónica, para que nuestros oyentes tomen la palabra. Adelante, la primera de nuestras llamadas. Su nombre, por favor.

—Javier Villa.

—Adelante.

—Tengo graves alucinaciones, doctor. Sueños que no sé interpretar.

—Cuénteme alguno.

—He soñado que mataba a una puta, clavándole un punzón en la nuca y después le extraía los ojos. ¿Qué puede significar?

Era una voz metálica. Con paréntesis respiratorios, propios de un asmático, muy exagerados. Seguramente fingidos. La clásica voz deformada de las películas de terror. Víctor le respondió.

—Tener fantasías en los sueños, es corriente.

—Pero, doctor, cuando me he despertado, mis manos estaban manchadas de sangre. El punzón, sobre mi mesilla de noche, y en mi lavabo, dentro de un cajetín quirúrgico, había dos ojos ensangrentados. ¿También, es normal?

Víctor y el presentador cruzaron, muy sorprendidos, sus miradas de duda y preocupación. Transcurrieron tres o cuatro segundos. Toda una eternidad en la radio. El psiquiatra escribió en un folio: «Quizá sea una broma pero hay que rastrear la llamada», y se lo pasó al presentador. El oyente preguntó:

—Doctor, ¿está usted ahí?

—Sí, sí, aquí estoy.

—¿Y tiene una respuesta?

—Necesito más datos. Permítame preguntarle…—le interrumpió bruscamente, aunque se expresó con suavidad.

—Por favor, no me falte al respeto. No insulte a mi inteligencia. ¿De verdad, creen que van a conseguir localizar mi llamada? Ha sido un placer charlar con usted y espero, doctor, que algún día nos conozcamos personalmente.

Y colgó el teléfono. El locutor intervino. Estaba nervioso y desorientado.

—No aceptaremos, nunca, que se utilice este programa como un escenario, donde gastar bromas pesadas y desagradables. Abramos de nuevo el teléfono a nuestros oyentes.

Durante casi una hora el psiquiatra respondió a todas las preguntas que le formularon. Después de agradecer su presencia, el presentador le despidió deseándole mucho éxito para su nuevo libro. El locutor retomó el programa.

—Y ahora, quiero presentarles a nuestro próxima invitada, la popular cantante Silvia Bernal, recién llegada de su gira por América del Sur…

Víctor Lamota no escuchó el resto de esta presentación. Esperaba en el vestíbulo el taxi que le estaba buscando la recepcionista.

3. ¿Quién es quién?

Era enero y hacía frío. Víctor Lamota había venido a Barcelona para dar un curso en el Hospital Universitario Condal y, básicamente, poder trabajar con la máxima tranquilidad y aislamiento, en su nuevo libro. Para ello había alquilado una casa amueblada con jardín en Pedralbes. Contrató a una cocinera y ama de llaves, Conchita, y a una asistenta por horas. Y se trajo a sus dos inseparables colaboradores: Cristian, y Carlos.

Cristian, de 33 años, un argentino de Mendoza, periodista, poeta, documentalista, experto internauta y asesor literario. Y Carlos, un sevillano de 38 años, informático, secretario, chófer, guardaespaldas…un auténtico hombre orquesta. Un hombre fiel. Los tres habían pasado juntos las últimas Navidades en Nueva York.

Víctor programó el trabajo sin horarios. El nuevo libro, Corredor de la muerte, exigía muchísima documentación. Argumentaba los últimos días y las horas previas, incluyendo la ejecución, de doce asesinos a los que había asistido y entrevistado. Conversaron en torno a un té.

—¿Qué pensáis del show de esta mañana en la radio? —preguntó Carlos.

—Yo no me lo he creído —contestó Cristian.

—¿Y por qué ha escogido la entrevista de Víctor?

—Creo que el programa tiene mucha audiencia —dijo el médico.

—Hay mucho tarado, ahí fuera —apostilló el argentino.

—No ha sido más que una interpretación, muy exagerada, de alguien que quería asustarnos. Y que, por cierto, durante un par de minutos lo ha conseguido. Cambiando de tema: tenéis que salir y conocer la ciudad. Os encantará. Estamos a finales de enero, y habréis comprobado que aquí el clima es excelente. Vamos a pasar mucho tiempo en Barcelona. Os dejo, tengo que hacer unas llamadas.

Lamota abandonó el amplio salón comedor. Un espacio enorme, pero con exceso de mobiliario y cuadros. Cristian acarició su larga cabellera rubia y descansó los pies sobre un taburete.

—Ponme otra taza de té, Carlos.

—Vale. Como pasa el tiempo, ya llevo cinco años con Víctor. Y tú, ¿tres o cuatro?

—Casi tres años, amigo mío. ¿Crees que Víctor sabe lo mucho que le quieres?

—No lo sé, pero tengo motivos para quererlo. Es un tío cojonudo y aunque me repita, no puedo olvidar que de no ser por él, ahora estaría en la cárcel. Y ya sé que te lo he contado, pero no puedo olvidarlo.

—¿Tan enganchado estabas a la coca?

—Mucho. Era un camello que la vendía a cambio de unas dosis. La poli me cazó y era reincidente: el mundo se me cayó encima. Me iban a caer entre diez y doce años. Y de pronto apareció un psiquiatra del Estado que con sus argumentaciones y ofreciéndose como valedor mío, me salva el culo. ¡Eso no lo podré olvidar nunca!

—La verdad es que te salvó de un buen “marrón”.

—Estuve solo once días en la penitenciaria. ¡Un infierno! Y consiguió sacarme para meterme en un manicomio. Estuve encerrado en un psiquiátrico ocho meses y, también, me sacó de aquel agujero horrible. Fíjate si es buena gente, que me pagó una pensión y un centro de estudios informáticos durante tres meses. Sabía que antes de ser un drogata era un buen programador y me colocó en una agencia de publicidad como informático. Un año después, me ofreció trabajar para él. Ya había escrito el primer libro, que fue un éxito acojonante.

—Y ahora que estás en España, ¿vas a ir a Sevilla a ver a tus viejos?

—Mi madre murió y mi padre está encoñado con otra señora mucho más joven. Eso es lo que me han dicho mis primos. Cuando lo necesité, cuando le pedí que me pagase un abogado, pasó de mí. Me dejó tirado, no me hizo ni puto caso. Me repitió, muchas veces, que no tenía hijo. Yo ahora, tampoco tengo padre. Y tú, Cristian, sabes muy bien de lo que hablo. A ti, te ocurrió más de lo mismo.

—Me gusta tan poco hablar de esto. Es volver a recordar…

—Tienes razón. Olvídalo.

—Es que fue muy duro, Carlos. No ha habido nunca un hijo único, ni un niño más consentido que yo. Y menudo quilombo se montó cuando me enamoré de un hombre casado que pertenecía a la clase alta, a la oligarquía mendocina.

—Pero tú eres un tipo muy listo, ¿por qué te dejaste cazar?

—Perdí los papeles, me volví loco por él. No podía esconder mis sentimientos, mi pasión. Y nos cogieron. Él me correspondía, pero lo negó todo para quedar como un machito. Dijo que yo le perseguía y, naturalmente, todos sabían que yo era gay, así que le creyeron a él y yo quedé como un maricón repugnante.

—Me imagino el “cifostio” que se montó.

—Un escándalo del carajo. Mi padre me quería matar y mi madre, una escocesa divina, criada en Buenos Aires, me dio dinero y salí por piernas. Me largué pitando a Nueva York.

—Pero tu historia en la Gran Manzana, Cristian, es para escribir una novela.

—Sí, desde el principio es como un culebrón. ¡Es verdad!

—Nunca me he atrevido a preguntártelo, pero, ¿por qué querías cambiar de sexo?

—Me cogió esta paranoia y los psiquiatras del Centro Médico Columbus, rechazaron mi petición. El Dr. Víctor Lamota firmó el dictamen negativo. Un loquero español, me diría que sí, pensé, pero no fue así, y por su culpa, ¡no me pude convertir en mujer! En su momento lo maldije, después lo adoré.

—Y, ¿qué pasó luego?

—Para elaborar el informe que autorizaría, o no, mi cambio de sexo, preparó un calendario de sesiones. En la primera, dejó que me enrollase. En la segunda cita profesional, me pidió que acudiese vestida de mujer. Me sacó a pasear y tomamos unas copas. Me hizo hablar, hablar y hablar y luego me acompañó a casa. Al dejarme en la puerta me dijo: «Eres un hombre muy atractivo».

—¿Hubo más sesiones?

—Sí, varias. Pero lo increíble, es que nunca intentó “comerme el coco”. Consiguió dar la vuelta a la situación. Sí, yo solo, me convencí: era un homosexual. No una mujer, metida en el cuerpo de un hombre.

—¡Víctor es un tío de puta madre!

—Lo es.

—Cristian, ¿qué te parece si nos vamos a cenar y luego nos damos un garbeo?

—No puedo, tengo un rollito.

—Vale, vale, un día de estos.

Cristian se llevó la tetera a la cocina. Carlos encendió la televisión. Atardecía.

4. El hombre de la máscara

La moqueta estampada del hall, reproducía simétricamente el anagrama del hotel.

Dos mujeres con ropas muy llamativas, caminaban hacia los ascensores. Sus caderas se balanceaban exageradamente. No pasaron desapercibidas. Pulsaron el botón de la planta trece. La morena, sacó su lápiz de labios, y repintó su boca carnosa, frente al espejo del elevador. La rubia de pelo corto, encendió un rubio americano.

—No te montes una película. Si es uno de esos tipos raros, nosotras somos dos. Será un servicio fácil. ¡Tú, tranquila! —le dijo soltando una bocanada de humo.

Golpearon la puerta de la habitación 1326. Un hombre preguntó:

—Sí, ¿quién es?

—Somos el postre que has pedido.

—Empujad la puerta, solo está entornada.

La suite era grande y elegante. La voz grave, sonó en el cuarto de baño.

—Salgo enseguida, sentaos en el sofá. Encontraréis dos antifaces que me gustaría que os pusieseis y hay champán en la cubitera. Avisadme, cuando estéis.

Se colocaron los dos antifaces venecianos. Uno rojo y otro oro que dejaban al descubierto la boca. Se miraron extrañadas: menudo pájaro más raro les había tocado en esta sesión.

—¡Cuando quieras, cielo!

El silencio hace ruido. Se abrió la puerta del baño y un hombre bastante alto y fuerte, vestido con un batín azul, se acercó a ellas. Su cara, la escondía tras la careta de un payaso de nariz roja y enorme sonrisa.

—¿Cómo os llamáis?

—Yo, Eva, y ella, Pili —dijo la morena.

Se sentó frente a ellas y sirvió champan.

—No sabemos de qué vas. ¿Por qué no nos lo cuentas? —dijo Eva.

—Es muy sencillo: quiero vuestros cuerpos.

—Te enrollas muy bien, vamos, que sabes hablar. Lola, la jefa, nos ha dicho que era un trabajo de dos horas y menos cantar, lo sé hacer todo. Por cierto, ¿por qué no nos pagas primero?

Sacó el billetero del bolsillo de la bata, y extendió mil euros, encima del sofá. Lo hizo rápido para que no se percatasen de que llevaba unos finísimos guantes de cirujano.

Eva se quedo en ligueros y sostén y Pili se sacó la falda. Sus bragas negras, de encaje, resaltaban su piel muy blanca. Él, impávido, las contemplaba, mientras Pili, prosiguió el ritual: se sacó el ceñido jersey y luego, el sujetador negro. Tenía el pecho muy bonito.

—Terminemos el champan —dijo el “payaso”.

Obedecieron y las copas quedaron vacías.

—¿Te gusta mirar? —preguntó Pili—. ¿Quieres que nos montemos un bollito y cuando tengas ganas, te metes?

—Me gusta la proposición.

—Eva, es la mejor mamona de Barcelona. Ahora lo comprobarás.

Se acercó a la cama y apartó la colcha y con un gesto, las invitó a tenderse. Las bragas de Pili, se habían escondido entre sus dos carnosos glúteos. Eva tenía menos culo y sus pechos eran grandes. Pili fue la primera en tenderse y, también, en quejarse.

—El champán me ha sentado fatal. Me da vueltas el coco.

Eva, se apoyó en la frase de su compañera.

—Yo también estoy jodida. Tengo la cabeza como un bombo.

Se abrazaron y entrelazaron sus muslos. Un beso en la boca, le abrió el camino a Eva, que empezó a mordisquear los pezones de Pili, mientras esta, fingía sentir.

Terminó de desnudarla, y empezó a juguetear, con su lengua, por el monte de Venus. De pronto, las atenazó una sensación de inmovilidad. Tenían consciencia, pero sus miembros no les obedecían. Intentaron hablar. Unas palabras rotas e inconexas, se les cayeron de la boca. Él, observó a las dos muñecas rotas.

—¿Qué les ocurre a mis dos palomas, que ya no pueden volar? Sois dos putas repugnantes. ¡Carne podrida!, condenada a vivir. ¿Pensabais, de verdad, que yo era un baboso que paga a las zorras? ¡Me dais asco!

Sacó una maleta de un armario y la abrió, seleccionando una funda de terciopelo roja, anudada con una cinta negra. Extendió la tela despacio sobre la cama. Tras el último pliegue, había un cuchillo de veinte centímetros de hoja muy afilado de un acero reluciente. La empuñadura, de jade, era la cabeza de una cobra y los ojos, hipnóticos, de la serpiente eran dos rubíes. Acarició el puñal con delicadeza. Sus heladas pupilas azules, tenían un brillo especial.

—¿Os han drogado? —preguntó cínicamente—. Diez pastillas de Rohipnol, diluidas en el champán —se contestó a sí mismo—. Queréis dormir y no podéis cerrar los ojos porque el miedo os mantiene despiertas —apostilló.

Se sentó junto a la prostituta rubia. Su rostro y sus ojos desorbitados, reflejaban el pánico. El payaso utilizó el filo del cuchillo para acariciar los labios pintados de la mujer. Después lo deslizó hasta sus genitales, hundiéndole el acero en el sexo, muy despacio. Eva emitió un estertor sordo, de agonía y dolor, prorrumpiendo sonidos guturales. Su terrorífica risa, tras la careta de payaso, producía escalofríos.

Era una visión espeluznante, más allá del terror. Después le seccionó el cuello de un profundísimo corte y la sangre brotó a chorros. Tan abundantemente, que en segundos cubrió aquel cuerpo desnudo y empapó las sabanas. Después acuchilló, varias veces, los genitales de la otra ramera y la degolló.

Complacido, la bestia miró su obra. Aún quedaba un pequeño detalle: su firma. Limpió el cuchillo con delicadeza y lo envolvió cuidadosamente. De la misma maleta, extrajo una sierra de las que se utilizan para cortar metal. Se sentó en la cama, junto a los cadáveres. Y terminó su trabajo.

Envolvió las dos cabezas con bolsas de plástico, y las guardó en la maleta. Después, entró en el baño para lavarse y realizar la transformación. Cinco minutos más tarde, cubierto con una trinchera, salió del lavabo con el aspecto de un hombre cansado y viejo. De ojos marrones, sin gafas y con una corta y cuidada barba blanca. Tenía la apariencia de un hombre anciano grueso y de movimientos lentos. Cogió un periódico y la maleta, y cerró la puerta de la habitación, colocando el cartel de «no molestar». Se encorvó, caminó pausadamente y bajó dos pisos andando. En el once, llamó al ascensor. Cruzó el hall muy despacio arrastrando la maleta de ruedas. Al llegar a la puerta giratoria de la salida, el portero, le obsequió con una inclinación de cabeza.

—Buenas tardes, señor, ¿le busco un taxi?

La voz cansada y débil de un “hombre mayor”, le respondió con exquisita educación:

—No, muchas gracias.

Eran las siete y doce minutos de la tarde. El “viejo” se alejó cansinamente. A esta hora había mucho tráfico.

5. La policía

Víctor y Cristian desayunaron, en la terraza cubierta del comedor, con las portadas de dos periódicos: “Una prostituta había sido salvajemente asesinada. Le habían extraído los ojos”. También se relataba la osadía del asesino, al participar en un programa de radio.

Conchita, el ama de llaves, irrumpió en la glorieta.

—Unos policías preguntan por usted, doctor.

—Hágalos subir.

El doctor Lamota medía 1,84, tenía los ojos verdes y el pelo castaño. No le sobraba ningún kilo, era un hombre elegante, con clase y acababa de cumplir 42 años. Con gran empatía, muy inteligente, de vasta cultura y brillante en sus argumentaciones.

—Buenos días, soy César Romero, el inspector jefe de homicidios y mi compañero es el subinspector Viloca.

El psiquiatra le tendió la mano.

—Él es Cristian Narváez. Siéntense, por favor.

El jefe de policía era abogado. Era muy alto, le pasaba a Víctor, seis o siete centímetros. Llevaba unas pequeñas gafas sin montura, peinaba pocas canas, tenía la voz profunda y la barba cerrada. Era un hombre apuesto de 46 años. Perspicaz, intuitivo, muy listo y bastante culto. Tenía fama de resolver los casos más difíciles.

—Perdóneme que haya venido a su casa, pero necesito que me aclare el incidente de la radio. ¿Habrá leído los periódicos?

—Sí, lo he hecho.

—El tipo de la radio que habló con usted era real, era el asesino. Le agradecería mucho que me ayudase a analizar la conversación.

—Lo haré encantado.

—¿Por qué cree que le llamó?

—Sin duda, para conseguir notoriedad.

—Pero, llamó ¿por qué el programa tiene mucha audiencia o porque quería conversar con Ud.?

—Quizá sea por los dos motivos: quería la audiencia del programa, y llama el día, en que sabe que un psiquiatra, es el invitado.

—Es obvio, que su voz estaba muy deformada, pero, quizá tenga usted algún perfil, alguna idea, por lo que dijo, o por cómo lo dijo.

—Construye bien las frases. No se repite, le imprime el tono adecuado, sin exagerar. Debe estar acostumbrado a hablar en público. Es vanidoso, y se siente seguro.

—¿Y si le diese datos policiales del escenario del crimen?

—Probemos.

Romero se ajusto la montura de las gafas.

—A la prostituta, primero le clavó un punzón en la parte posterior del cerebro, igual que un descabello a un toro.

—Porque pretendía que se desplomase instantáneamente.

—Y con una especie de cúter, le seccionó el cuello.

—Sabía que sangraría mucho, quería impactar, impresionarnos, asustarnos. La aparatosidad de la sangre, magnifica la repulsión al crimen.

—¿Y por qué le sacó los ojos?

—Al hacerlo nos quiere decir que es muy, muy cruel. No creo que sea un ritual. Más bien un trofeo. Algunos asesinos se atreven a enviarlos a la policía.

—Ya lo ha hecho. Ayer a última hora dejó una caja en la cabina telefónica que hay frente a la Jefatura y llamó para comunicárnoslo. Era una caja de bombones: faltaban dos y en su lugar estaban los dos globos oculares.

—Ha conseguido generar espanto, miedo, terror… Es lo que pretendía. Y, también, nos esta diciendo que le hará un pulso a la policía. Una especie de: ¡cójanme si pueden!...y, si saben.

—Podría ser.

—Solo son conjeturas sin consistencia.

—¿Qué haría Ud. ahora?

—Provocarlo.

—¿Cómo?

—Menospreciándolo, detectaríamos su grado de vanidad.

—¿De qué manera?

—Busque a un psiquiatra prestigioso, mejor si tiene una cátedra. Y que le construya un retrato, un perfil del asesino muy ridículo. Que lo descalifique, que lo trate como un burdo aficionado, que ponga en entredicho su inteligencia, que lo menosprecie, que se ría de él… En definitiva, ¡que le provoque! Y hágalo con una entrevista en un medio de mucha difusión.

—Lo haré, es una buena idea. Doctor, gracias por su ayuda.

—No hay de qué.

El subinspector solo abrió la boca para despedirse. Cristian y Víctor, acompañaron a los policías hasta la puerta del jardín. Un coche de la brigada los esperaba. Volvieron para terminar su desayuno. Era enero, y hacía frío.

6. La trampa

Víctor encargó a Cristian redactar la entrevista. Preguntas y respuestas trucadas, para provocar al asesino. El inspector Romero había convencido a Lamota de que, en su condición de psiquiatra prestigioso, le ayudase a redactar el interviú trampa, prestándose a ser entrevistado. La que sigue, fue su redacción:

—¿Doctor Lamota por qué cree que el asesino le llamó a la radio para contarle que había cometido el crimen?

—Para conseguir fama y notoriedad, la que sueña un personajillo. Es un hombre muy débil, un don nadie, un tipo vulgar al que nadie considera, ni respeta. No existe socialmente.

—¿Se atrevería a dibujar su perfil psicológico?

—Un carnicero sin firma, un perro rabioso carente de creatividad. No es un “artista”. Improvisa, es burdo y chapucero. Será muy fácil cazarlo.

—¿Seguro?

—Sí, no hay talento alguno en este hombre. ¡Es insignificante!

—¿Cuál será su reacción, cuando lea esta entrevista?

—¿Ud. piensa que sabe leer…?, ¿qué, cómo reaccionará? Se enfadará mucho, se sentirá confuso, se deprimirá y, no sabrá que hacer. Es un enfermo, y un pobre desgraciado.

—¿Por qué no le envía un mensaje, doctor?

—Sería este: «¡Entrégate! Has dejado demasiadas pistas. Cogerte, es cuestión de tiempo, de muy poco tiempo. Te pudrirás en la cárcel, donde te violarán. Hazte un favor: ¡acude a la policía o llámame!».

Al releerlo, le pareció un texto excesivamente exagerado, poco creíble y excesivamente ofensivo. Cristian se había pasado. El texto era infantil y ridículo, pero un texto tan primario, le haría daño. Sin duda, por zafio. A la policía les pareció acertado.

7. Un maestro del disfraz

El inspector Romero invitó al doctor Lamota a la Jefatura Superior de Policía. Dos policías de homicidios estaban con él en su despacho.

—Lo ha vuelto a hacer y solo dos días después. Ayer, a última hora de la tarde, en el Gran Hotel, decapitó a dos prostitutas, y ¡se llevo las cabezas! No hay ni una sola huella, que no sea de las chicas. Llevaba guantes y fundas en los zapatos y se inscribió con el nombre de Roberto Arias mostrando un DNI falso. A la recepción llegó con una elegante maleta de ruedas.

—¿Su aspecto físico?

—Alto, un metro ochenta y muchos, no delgado, pelo castaño oscuro rizado, bigote, nariz muy grande y gafas enormes de concha.

—¿Y su voz, su dicción, sus ademanes...?

—Voz grave, gruesa, pero habló muy poco y su gestualidad, poco expresiva.

—¿Edad?

—Sobre los cincuenta y pocos.

—¿Algún detalle singular?

—El recepcionista, se quedó con el azul intenso y frío de sus ojos.

—¿Y recuerda haberlo visto salir?

—Él no, pero el portero sí se acuerda de que sobre las siete, un anciano encorvado y venerable, salió arrastrando una maleta, donde seguramente llevaba las cabezas.

—Parece que es un maestro del disfraz. Cambia de imagen, de voz, de personalidad...

—Nos está provocando.

—Sin duda, pero no es un idiota, calcula todos los riesgos.

—Lo hace de una forma muy arriesgada y ello le llevará a cometer una equivocación. ¿Se podrían prever sus próximos pasos?

—No, no poseemos suficiente información. Su modus operandi entre el primer y segundo asesinato, son diferentes, no existe un patrón, todavía.

—En el segundo se llevó las cabezas, en el primero les extrajo los ojos.

—No es suficiente para establecer un patrón.

—¿Y por qué se lleva las cabezas?

—No lo sé, pero hay una razón, sus actos están muy meditados.

—¿Quizá, venganza?

—Podría ser.

—Matando a prostitutas desconocidas, ¿a quién castiga?

—No creo que sea el clásico y fácil argumento de haber contraído una enfermedad venérea. Intuyo que debe ser algo mucho más complicado.

—¿Pero por qué tanta crueldad?

—No tengo ni idea, inspector, es demasiado pronto.

—¿Estamos hablando del clásico rollo del psicópata, que no discierne entre el bien y el mal?

—Que es un psicópata, no tiene discusión. Y parece inteligente, por lo que es muchísimo más peligroso.

—Vaya, vaya…

—Y podemos añadir, que es muy cuidadoso.

—¿Es un asesino en serie?

—Según el FBI, los asesinos en serie, son personas que matan por lo menos en tres ocasiones con un intervalo entre cada asesinato. Por tanto, todavía, no lo podemos calificar como tal.

El policía miró a sus colaboradores, indicándoles que preguntasen si lo deseaban. Con gestos, ambos, rechazaron la invitación.

—¿Y ese afán en disfrazarse? —preguntó César, retomando el diálogo.

—Ha conseguido que no tengamos ni idea de su físico.

—¿Qué haría usted ahora?

—Publicar la entrevista, ¡ya!

—Lo haré, doctor, y le agradezco su ayuda.

—Estoy a su disposición.

El médico estrechó la mano de los tres policías. Un coche de la brigada, conducido por un agente de uniforme, le llevó a casa.

8. Una cena nostálgica

Víctor Lamota y Laura Guasch, cenaban en el restaurante Grand Gourmet, un clásico de la gastronomía barcelonesa.

—En este mismo salón hace, más o menos, veinte años, celebramos el fin de carrera, ¿te acuerdas?

—Como si fuera ayer —evocó Laura.

—La promoción del 93, un año después de las Olimpiadas.

—Tú, siempre, fuiste el primero de la clase. Te licenciaste con premio extraordinario y obtuviste unas notas sobresalientes en la especialidad, cuatro años después.

—Tuve suerte.

—No, Víctor, no, empollabas muchísimo y además, en primer curso de Medicina, ya querías ser psiquiatra. Yo, no lo tuve claro hasta llegar a quinto.

—Pero no te quejes, eres la jefa de servicios de ginecología del Hospital Layetano.

—No me quejo y no me ha ido mal. Pero, ¡tú has triunfado! Escribes libros, que se venden como rosquillas y eres famoso.

—Me repito: he tenido muchísima suerte.

—No, no es cierto. Tú eras el mejor, siempre fuiste el más inteligente, el más brillante, ¡todos queríamos ser tú! Aquí, hubieras llegado a donde hubieses querido, ¿por qué decidiste irte a los Estados Unidos?

—Tenía una beca para un master en la Universidad de Columbia en New York. Me doctoré y presenté mi currículum para entrar en el departamento de Justicia, aprobé los exámenes y el resto ya te lo puedes imaginar.

—¿Es lo que aquí, llamamos un psiquiatra forense?

—Más o menos.

—Pero, también, diste clases en la Universidad.

—Estuve de adjunto un par de años.

—Una carrera impresionante, Víctor. ¡Un carrerón!

—¡Que va, que va!

Continuaron recorriendo el ayer, recordando a la mayor parte de compañeros de curso. ¿Dónde estaban y cuál era su especialidad? Intercambiaron anécdotas y risas. Pasado.

—¿Cuántos hijos tienes?

—Uno, Pablo, tiene trece años, pero mi matrimonio no va, no tardaremos en separarnos. ¿Y tú, por qué no te has casado?

—Tuve pareja, durante seis años, una pediatra neoyorquina. Tampoco acabó de funcionar.

—Aún somos jóvenes, por cierto, tengo una curiosidad, ¿qué tal tu inglés, recién llegado a América?

—Sin problemas, no olvides que, desde los siete años, pasaba casi todos los veranos en Inglaterra y que mi abuela materna, era escocesa. Con mi madre, hablábamos en inglés, tanto como en castellano.

—¿Sabes que en la Facultad, tenías a muchas chicas enamoradas? Pero tú eras tan tímido…nunca se te conoció ninguna historia. Decíamos, que vivías solo para estudiar.

—Me quedé huérfano a los quince años, Laura. A mi madre, se la llevó un cáncer de páncreas y dos años después, murió mi padre.

—Nunca los supimos, ahora empiezo a entender porque eras tan reservado. ¡Vaya palo, Víctor!

—Hace mucho tiempo que no hablaba de ello.

—Gracias por contármelo, te teníamos por un niñato millonario. Venía a buscarte un chófer, ¿te acuerdas?

—Al quedarme solo, mi tía se convirtió en mi tutora y vino a vivir a mi casa y a los dieciocho, heredé los negocios de mi padre.

—¿Y qué hiciste con ellos?

—Mis abogados los vendieron. ¿Qué sabía yo de componentes eléctricos?

—¡Pobre niño rico!

—Sí, eso era.

—Lo que te pasó, es muy duro.

—Lo fue.

—Cuando el otro día leí en el periódico, que estabas en Barcelona, me dije, voy a localizarlo, sea como sea. Has aterrizado como una estrella de Hollywood. ¡Necesitaba verte!

—Y ya que hablamos de confesiones: tú fuiste mi amor secreto, Laura. Guapa, inteligente, culta…Sí, ya sé que nunca te lo dije, pero… nunca me atreví.

—Pues, lo disimulabas muy bien, porque jamás me tiraste los tejos.

—Esa maldita timidez.

—¿Me deseabas?

—Mucho, lo confieso.

—Y, ¿todavía soy deseable?

Víctor cogió su mano y la besó.

—Laura, ¿te apetece que vayamos a tomar una copa?

—Será un placer.

Salieron cogidos del brazo, el portero les detuvo un taxi. Parecían contentos y felices.

9. Nace el Fénix

El Dr. Alcázar, catedrático y médico jefe de Psiquiatría en el Hospital Universitario Condal, llamó por teléfono al doctor Lamota, para invitarle a participar en una charla/ coloquio que bajo el título: “El lado oscuro de la mente” compartiría con otros prestigiosos psiquiatras. Se daría en el Aula Magna y asistirían profesionales: policías, criminólogos, psicólogos, psiquiatras, abogados, periodistas…y, también, los pacientes que se habían apuntado al curso de Ciencias del Comportamiento que iba a impartir el doctor Lamota.

Era una experiencia pionera, muy nueva. Aglutinar en una misma aula a siete pacientes que habían aceptado el curso, unos para librarse del último periodo de prisión y los otros para terminar con los minuciosos análisis a los que se les sometía trimestralmente. Este era el premio que les habían prometido para que aceptasen el curso. Se les ofreció a treinta y dos personas, entre reclusos e internos de psiquiátricos, de toda España. Solo lo aceptaron siete: los que tenían delitos de sangre más graves.

Esta era la razón más importante, si no la única, que había traído a Víctor a España: poder dar este curso. Era un experimento piloto muy peligroso: concienciar a los pacientes. Y muy difícil: todos eran sociópatas.

Si funcionaban los resultados los doctores Alcázar y Lamota, se significarían internacionalmente, de lo contrario intentarían no difundir y menos magnificar la experiencia.

Por tanto, esta conferencia sería una magnífica excusa para una primera toma de contacto con ellos. Alcázar, le advirtió de su singularidad: eran, casi todos, de una alta cualificación intelectual.

Víctor aceptó encantado la invitación del doctor Alcázar. Después conectó su ordenador y entró en su buzón de correo. Tenía un e-mail.

Mi querido, Doctor:

Su correo electrónico, es muy fácil. Su análisis sobre mí, en la prensa, es infantil y sus pretensiones de provocarme son ridículas y usted lo sabe mejor que nadie. Le voy a hacer más famoso que al doctor Lecter.

¿Cómo me lo pagará? Antes de que la prensa me ponga un alias, le diré como quiero que me llamen: El Fénix.

Le daré una pista: “Jamás utilizaré la pasión para cobrar mis deudas”.

Le regalaré otra: “Ojalá, repartieran dos vidas a cada hombre”.

Ud. que es un hombre inteligente, sabrá encontrarle el significado preciso.

Sé que lo han invitado a participar en una charla/ coloquio y voy a asistir. Me satisfará conocerlo y quizá, le formule alguna pregunta. Incluso espero estrecharle la mano.

Víctor, ¡ha sido una placer!

Le dijo a Carlos que le comunicase al inspector Romero la recepción del correo. Y también, le dio el resultado del significado de “fénix” que había buscado en Internet.

Fénix: Del latín, phoenix.

1. Ave fabulosa que los antiguos creyeron que era única y renacía de sus cenizas. 2. Persona o cosa exquisita o única en su especie.

Le reenvió el e-mail a César con una explicación añadida.

—¿Tienes que contárselo todo a ese poli? –preguntó Carlos.

—Sí, porque están ocurriendo cosas muy extrañas. El Fénix me ha escogido para que sea su blanco perfecto y eso, es muy peligroso.

—¿Qué vas a hacer?

—Ayudaré a la policía a capturarlo.

Víctor depositó su mano sobre el hombro de Carlos unos segundos y, luego bajó al jardín. Le gustaba el sol.

10. El médico forense

El Aula Magna estaba abarrotada, incluso había gente de pie. Sentados en el estrado, los psiquiatras Sarda, Medina y Lamota, presididos por el Dr. Alcázar. Este presentó a sus colegas, y a Víctor de forma preferencial.

—Víctor, la audiencia es tuya —concluyó.

—Gracias. Todos Uds. son estudiosos o profesionales de la psiquiatría, por tanto, no voy a disertar sobre psicopatías. Convirtamos esta charla, en un coloquio, resultará mucho más ágil. Contestaré a todo lo que me pregunten… si sé la respuesta —apostilló con ironía.

Rompió el hielo, su compañera de estrado, la doctora Medina.

—En los Estados Unidos, y en tu calidad de psiquiatra forense, has declarado en varios juicios por asesinato, ¿es difícil discernir si un acusado es responsable o no? Es decir: ¿cómo se sabe si quien ha cometido el crimen, es un enfermo mental o no?

—El dictamen debe estar, siempre, apoyado en los informes de varios médicos, dos como mínimo. Depende de la confrontación entre la defensa y la acusación, y es bastante fácil, para un abogado competente, hacer de un perito psiquiatra experto, un verdadero idiota.

—Y por último, si dos médicos, el de la fiscalía y el de la defensa, emiten dos diagnósticos totalmente diferentes: ¿cuál es el auténtico?

Víctor respondió a varias preguntas. Después, lo hicieron sus colegas. Preguntaron dos policías, un informático, un escritor, dos abogados, tres periodistas, dos psicólogos y tres estudiantes de psiquiatría. Hubo debate y se contrastaron opiniones. Pero lo más importante: se grabó todo el acto porque el inspector Romero había colocado a varios policías en el salón de actos, confundidos con los asistentes. Se habían tomado muy en serio la amenaza que había proferido El Fénix.

Lamota, el policía y el doctor Alcázar, se reunieron en el despacho de este.

—Gracias, profesor, por permitirnos el despliegue. Y usted, Víctor, ¿ha detectado a alguien extraño?

—No, no…

—Han asistido 218 personas. Tenemos sus nombres, direcciones, profesión, y hemos grabado la imagen y el sonido de todo el coloquio.

—Me imagino, inspector, que realizarán un análisis minucioso del acto, aunque pienso que ese Fénix, no ha aparecido por aquí. Le tengo que dejar Romero, en el vestíbulo hay unas personas a quienes el Dr. Lamota les va a dar un curso y quiero presentártelas —dijo Alcázar.

Eran seis, dos mujeres y cuatro hombres. Entre los cuarenta y pocos y los sesenta y tantos. Víctor les saludó uno a uno y el doctor Alcázar les emplazó para el primer día de “clase”. Tras despedirlos, se dirigió a Lamota:

—Amigo mío, te espero mañana a las cuatro en mi despacho.

—Ahí estaré. Hasta mañana.

A Víctor, le esperaban Cristian y Carlos. Con ellos se fue en busca del inspector Romero, que estaba con otro policía tomando uno de esos cafés de máquina. El policía le había pedido que se encontrasen al finalizar el acto.

—¿Quiere usted uno, doctor? —dijo César.

—No, gracias.

—Estoy pensando en lo que le escribió El Fénix. Dijo que le saludaría y deduzco que saludar a una persona es… ¿darle la mano?

—También se puede saludar a alguien sin estrecharle mano, pero Ud. quiere saber cuántas personas me la han dado.

—Eso es.

—Los doctores Alcázar, Sardá y Medina, Ud. inspector y, también, los seis pacientes que se han apuntado a mi curso, nadie más.

—Suponiendo que fuese cierto, y por eliminación; solo nos quedarían sus pacientes.

—¿Cree, de verdad, que asistió?

— Sí, ¿y usted?

—Su ego, le empujaría cumplir lo que anunció, pero su inteligencia, no.

—Hágame un favor.

—Dígame.

—En breve, va a tratar con esos seis pacientes. Por favor, infórmeme de cualquier detalle que le resulte sospechoso. Solo por si acaso, piense que no tenemos la más mínima pista.

—Lo haré.

—Gracias, Doctor.

Se despidieron en el vestíbulo del Hospital. Cristian, Carlos y él habían decidido ir a cenar a un restaurante del barrio, que acababa de obtener una estrella Michelin.

11. ¿Monstruos o juguetes rotos?

El despacho parecía más pequeño por la gran cantidad de libros y papeles. La única nota de color, la daba un pequeño portátil azul marino. Víctor se sentó en un sillón acolchado, algo viejo, frente a la mesa.

El doctor Alcázar era delgado, cercano al metro ochenta. Tenía sesenta años, con bigote, de pelo blanco y ojos azules. Vestía impecable, se le intuía un hombre presumido. Estaba casado y su único hijo había muerto, atropellado en un accidente de tráfico. Excesivamente preocupado por las cuestiones de palacio, por el éxito profesional. Sin duda, era muy culto pero siempre obsesionado por su carrera.

Alcázar le explicó la procedencia de los pacientes que asistirían al curso.

—Nuestro departamento de psiquiatría, es pionero en muchas técnicas. Es un referente, muy respetado en España.

—Lo sé, es una de las razones, por las que acepté tu invitación.

—Hace casi seis meses, cuando me diste el sí, contacté con la dirección general de Instituciones Penitenciarias, y les propuse tu curso de readaptación y de análisis del comportamiento. Obviamente, les advertí que sería de un nivel bastante alto, para que existiese una preselección lógica. Se le ofreció a trece reclusos de Cataluña, Valencia y Aragón, a los que se les hicieron varios test, pero el nivel de inteligencia y cultural exigido, los asustó. Al final, solo les interesó a siete y, hace poco, uno se borró, de ahí que ahora sean solo seis.

—¿Exactamente, qué ventajas tendrán por apuntarse al curso?

—Cuatro estaban en libertad condicional y dos han salido un par de años antes. Por ello deben mostrar una clarísima predisposición a querer reformarse y a mostrar una actitud de arrepentimiento absoluto. Digamos, que estarán adquiriendo un “certificado de buena conducta” para superar el periodo de la libertad condicional. Los que pasen el curso estarán, aparentemente, reinsertados, la justicia ya no les molestará más.

Y supongo, Víctor, que tienes muy claro que ni están arrepentidos, ni han pensado nunca en “reformarse” porque les duela el peso de la culpa. ¡En absoluto!

—Soy consciente, ¿y por qué les exigiste un nivel intelectual tan alto?

—Porque difícilmente podrían seguir tu curso pero, sobre todo, porque sabes que estaremos en boca de los medios de comunicación. Esto es un experimento y la prensa nos va a “mirar con lupa”.

—¿Has hablado con ellos?

—Naturalmente, la primera vez, los cité, uno a uno, para comunicarles su selección. Individualmente, son más vulnerables. Digamos que los “confesé”.

No les dije que solo se habían apuntado ellos. Les di a entender que era un premio, un honor, que hubieran sido seleccionados por esta institución universitaria. Dos días más tarde, los reuní a todos para que se conociesen. Los seis tienen sus domicilios en Barcelona.

El doctor Alcázar sirvió dos vasos de agua.

—¿Qué te parecieron? —inquirió Víctor Lamota.

—Es un grupo muy heterogéneo. Seductores, misántropos, brillantes, cultos, histéricos, mentirosos, celosos, obsesionados…psicópatas puros. Sin la más mínima capacidad para discernir el bien del mal. Desde el punto de vista clínico, Víctor, son “ejemplares únicos”.

—¿Todos tienen delitos de sangre?

—Sí, todos han cometido crímenes terribles. ¡Pero…terribles!

—¿Tanto?

—Más todavía. Es el tipo de asesinatos que aterrorizan por su métodos de ejecución y los seis, han cumplido sus condenas en psiquiátricos de distintas cárceles.

—¿Por qué en psiquiátricos?

—Se les condenó a penas muy altas, pero se les declaró enfermos mentales. Son juguetes rotos muy especiales, muy singulares… te sorprenderán. Pero eran enfermos y siguen estando ¡muy enfermos!

—Me estás describiendo a seis monstruos. ¿Por qué los escogiste, amigo mío?

—Es lo que había. No me dejaron escoger y, además, si el experimento funciona, el cielo no podrá esperar.

—¿Cuándo conoceré sus expedientes?

—Podemos empezar ahora mismo.

—Adelante.

Seleccionó seis carpetas de la estantería que tenía a su espalda. Y eligió una.

—Víctor, te haré una sinopsis muy simple y rápida porque he leído varias veces y con detenimiento estos dosieres. Conozco muy bien sus historiales. Empezaremos por Borja Abad, un sacerdote de cincuenta y dos años que estudió Teología en Roma y que quizá hubiese llegado a obispo. Brillante y muy elocuente, era canónigo en la catedral.

Pero el celibato, no era para él porque se enamoró, profundamente, de una adolescente de diecisiete años. Era su confesor y la sedujo dejándola embarazada. No pudo abortar porque los padres se enteraron y el niño nació. Los padres denunciaron al clérigo pero el obispado se lavó las manos y lo expulsó del cuerpo de la Iglesia.

Y ahí, se rompe porque él se siente sacerdote de por vida y se quiere castigar. Una tarde va a la casa de su hijo y, en presencia de la madre, estrangula al niño en la cuna. Al darse cuenta de lo que ha hecho, horrorizado, con unas tijeras de podar se amputa los genitales. Obviamente, su intención era suicidarse pero lo cogieron a tiempo. Luego, prisión preventiva, juicio y condena en el pabellón psiquiátrico de la cárcel.

—¿Cuánta pena cumplió?

—Algo más de once años, de los dieciséis que le cayeron. Durante su internamiento, se licenció en Semíticas: árabe y hebreo.

—¿Y cómo está?

—Su mutismo es casi absoluto, solo, en contadísimas ocasiones, se ha conseguido despertar su interés.

—¿Existe arrepentimiento?

—No, es autodestructivo.

—Y, ¿por qué asiste al curso?

—Una imposición de su hermana, con quien vive, para evitar que la Justicia le siga incordiando, Haciéndole exámenes continuos.

—Empezamos bien. Vamos a por otro.

—El siguiente expediente corresponde a una mujer: Gloria Rabasa. Una enfermera de treinta y ocho años, muy atractiva y enamorada, hasta las trancas, de un empleado de banca. Un tipo vacío, solo preocupado por su físico y sus músculos.

Este la deja embarazada y la convence para que aborte, haciéndole promesas de matrimonio. Tras un año y medio de noviazgo, ella se entera de que estaba felizmente casado y con tres hijos. Tras varias discusiones, rompen y ella empieza a sufrir gravísimos episodios de melancolía.

Cuatro meses más tarde, en unos análisis rutinarios del hospital, le descubren que es portadora del VIH y, no olvides, que en aquellos años el SIDA te mataba. Conclusión: la había destrozado sentimentalmente, y la había condenado a muerte. Ahí tramó su venganza.

Buscó de nuevo al exnovio y le vendió que no podía vivir sin él, garantizándole que nunca más le montaría ningún drama. Sería solo su amante y él, un Don Juan de vía estrecha, aceptó encantado.

Lo celebraron con una cena, mucho vino, música, copas, besos y pasión. Luego se fueron a la casa de Gloria, donde le preparó unos cócteles “muy especiales”. Hubo más besos, arrumacos y toqueteos, hasta que el narcótico empezara a hacer su efecto, no te olvides que ella era enfermera.

Él se medio tumbó en el sofá y se bajó los pantalones. Estaba algo adormilado. Gloria le atacó con besos y caricias íntimas mientras él con los ojos cerrados, esperaba viajar al paraíso. Pero, de repente, un alarido rompió la noche: ¡se lo comió! Le arrancó a mordiscos los labios, la mejilla y un ojo. Lo mató a dentelladas. ¿Te imaginas la escena?

Al día siguiente, una vecina y amiga preocupada porque no abría, fue a buscar la llave que le guardaba y entró en el piso, encontrándola cubierta de sangre y acurrucada junto al cadáver. Gloria fue condenada a catorce años y estuvo encerrada algo más de diez. En la cárcel escribió dos libros de poemas.

—¿Y hoy?

—Aparentemente reinsertada, pero sufre muchas ciclotimias. Es una gran mentira con piernas.

—Empiezo a asustarme.

—Pues, prepárate, con el que te voy a contar. Se llama Rafael Juliá y tiene cuarenta y ocho años y era un economista muy respetado. Una intervención quirúrgica, por un cáncer de testículos, le dejó impotente y estéril.

Dos años después, su esposa le abandona y se divorcian. Su mujer se había enamorado, nada menos, que del cirujano que le había operado. Parece el argumento de una película, ¿verdad? Enamoradísimo de ella, Rafael no pudo soportarlo y la asesinó con un hacha cortándole la cabeza y hundiendo el cuerpo en un pantano. Hasta aquí, un procedimiento correcto para evitar el cuerpo del delito.

Pero, lo increíble es que se llevó la cabeza a casa y la guardó en el fondo de uno de esos congeladores que, además, fabrican hielo, con tan mala suerte que su madre, lo descubrió.

Sabía que su hijo estaba muy enfermo, y casi se lleva el secreto a la tumba, pero antes de morir, se supone que atormentada por los remordimientos, se lo confesó a un sacerdote. Y este, no sé si saltándose el secreto de confesión, se lo contó a la policía.

Lo condenaron a diecinueve años, cumplió catorce. Y ¡alucínate!, en la cárcel se doctoró en Ciencias Exactas, matemática pura.

—Tu dictamen actual.

—Gran sociabilidad aunque su memoria se bloquea y ninguna dosis de remordimiento.

Llamaron a la puerta. Una enfermera reclamó al doctor Alcázar para una visita pendiente de la tercera planta.

—Debo dejarte, he leído en tu cara la sorpresa que te han producido los tres casos que te he contado. Ahora entenderás que no mentía cuando te hablaba de la naturaleza de los crímenes.

—Los historiales impactan.

—Llévate el resto de los expedientes y léetelos en casa. Ya me llamarás.

—Lo haré.

Le entregó los seis dosieres y salieron juntos del despacho. El doctor Lamota se mezcló con la gente.

12. Galería del horror

El doctor Lamota, le encargó a Cristian analizar el resto de los historiales de los pacientes para que se los resumiese.

—¿Te has leído los dosieres?

—Sí, ya están.

—Pues, cuando quieras.

—Vamos a por los tres historiales que te faltan. El primero: se llama Gonzalo Piqué y tiene sesenta y tres años, es bajo y con bastantes kilos de más, calvo y con perilla. Era profesor universitario de Filosofía, viudo y sin hijos.

Asesinó, a sangre fría, a una familia entera, entrando en una torre de San Cugat que había vigilado durante días. Esperó, escondido, la llegada de la madre y su hija de once años y las acuchilló asestándoles veintitrés puñaladas.

Después, apareció la hija, de diecinueve años y le clavó el cuchillo once veces, esperando hasta el anochecer, la llegada del padre. Agazapado detrás de la puerta, no le dio ni tiempo a sacarse el abrigo, apuñalándolo varias veces por la espalda. Después borró todas las posibles pruebas y “dibujó” la simulación de un robo, destrozando estanterías y vaciando armarios. Cometió los crímenes con guantes sin dejar huellas, ni testigos.

Pero, sí, hubo una; la asistenta. Una hondureña que estaba en la segunda planta y le vio entrar, permaneciendo escondida, más de cinco horas, debajo de la cama de su cuarto, aterrorizada y casi inmóvil, hasta que se fue el asesino. Al oír cerrarse la puerta, desde la ventana de su habitación, consiguió ver su coche y tres números de su matrícula. Obviamente, no resultó difícil encontrarlo, identificándolo luego en una rueda de reconocimiento. El juez le condenó a cuatro penas, que sumaban noventa y seis años. Cumplió veintidós y durante su encierro, escribió varias novelas y una de ellas, fue finalista de un conocido certamen literario.

—¿Explicó por qué lo hizo?

—No, pero fue fácil descubrir que ocho años atrás, durante unas vacaciones de verano, el 4x4 en el que viajaba esta familia durante las vacaciones, derrapó en una curva de las costas de Garraf, muy cerca de Sitges, invadiendo la calzada contraria y chocando lateralmente con un pequeño utilitario al que sacó de la carretera. Se despeñó cayendo al mar y la mujer que lo conducía murió. Esa mujer era la esposa de Gonzalo. Tráfico levantó un atestado en el que eximía de cualquier responsabilidad voluntaria al conductor del 4x4, al encontrarse una gran mancha de aceite en la curva que fue la causante del derrapaje.

—¿Y tardó ocho años en vengarse?

—Sí, ocho años.

—¿Y qué argumentó en el juicio?

—No recordaba haber cometido los crímenes.

—Y actualmente, ¿cómo está?

—No hay arrepentimiento, no hay recuerdos, pero es un cerebro privilegiado muy difícil de escrutar.

Cristian bebió un sorbo de té.

—¿Continúo con otro dosier?

—Sí.

—Su nombre es Laura Martín, acaba de cumplir cuarenta y dos años, es arquitecta, aunque no ha ejercido nunca. Alta, pasa del metro setenta, rubia, más que guapa, muy atractiva. Loca por la pintura, con bastantes exposiciones, aunque no muy cotizada. Casada con un afamado abogado, bastante mayor que ella, y sin hijos. El marido la maltrataba, reiteradamente, física y psíquicamente, con amenazas continuas de muerte si le denunciaba. En su última paliza, le había hundido un pómulo. No podía más: ¡era una situación insostenible!

Cada seis meses, para aislarse y poder pintar, Laura pasaba un par de meses en una vieja torre de la familia, cerca del monasterio de Poblet. Un lugar, muy alejado del mundanal ruido, sin vecinos.

Laura invitó a su marido a visitarla, argumentando que le echaba en falta, y este, encelado, aceptó. Le preparó una gran cena, y se vistió muy sexy. Había convertido en polvo, ocho pastillas de un sedante corriente de los que se utilizan para dormir y lo disolvió en dos copas de champan. Antes de ofrecerle la segunda, muy sumisa, y cogiéndole de la mano se lo llevó al sótano, donde estaba la bodega de los vinos.

—Quiero enseñarte algo —le dijo.

Al fondo. En un pequeñísimo cuarto sin puerta, había empotrado unas argollas en la pared, cual si se tratase de una mazmorra. Le comentó que había construido una celda sadomasoquista para que la disfrutasen. Introdujo sus muñecas en los grilletes, y pidió a su marido que los cerrase, lo que él hizo encantado suplicándole que la violase, como a él le gustaba. Sorprendido, pero excitado, la violó y ella le rogó que no llegase al orgasmo, porque quería llevarlo al cielo practicándole una felación arrodillada. Y se la haría mientras él, estando atado, disfrutaría hasta el éxtasis, pero no podría tocarla, no se correría hasta que ella quisiese. El marido lleno de deseo la creyó, soltándola.

Estaban desnudos y Laura, le ofreció la segunda copa. La bebieron casi de un sorbo y al terminarla, él se dejó atar. Ella cerró las argollas y se apartó dejando que las pastillas hicieran su efecto. El marido la llamó, repetidamente, pero el relajante había empezado a vencerlo, estaba medio dormido.

Le ató los tobillos con gruesas correas de cuero y con una ancha cinta de embalar, le cubrió la boca. Después, tapió la puerta ladrillo a ladrillo, y encaló toda la pared. El cuarto del sado, había desaparecido. ¡Laura había emparedado vivo a su marido! Arregló la casa, dejándola como si nadie la hubiese habitado y se volvió a Barcelona.

Al no encontrar a su marido en casa, llamó al bufete, donde desconocían su paradero y transcurridas veinticuatro horas, denunció su desaparición a la policía, que desplegó una búsqueda intensa, sin ningún resultado. Pasó más de un año y no existía rastro alguno, pero la casualidad, resolvió el caso.

Unos parientes de Laura, que vivían en el pueblo de La Espluga de Francolí, a menos de dos kilómetros de la torre, iban regularmente a la casa, para cuidar el jardín y comprobar que todo estaba en orden. Y en una de sus visitas, encontraron el baño de la primera planta inundado. Bajaron al sótano y hallaron veinte centímetros de agua, limpiándolo todo. Un fontanero arregló el problema, pero había que cambiar todas las cañerías, porque las que había eran de plomo y estaban podridas. Le consultaron el presupuesto a Laura y esta aceptó, pero no le dijeron que la tubería madre estaba en la pared interior del cuarto que ya no existía porque ellos tampoco lo sabían. Siguiendo las cañerías, descubrieron la pared falsa. Tiraron parte del tabique, e imagínate lo que se encontraron. Llamaron a la guardia civil, y se descubrió el pastel. Interrogaron a Laura, la apretaron y lo confesó todo.

—¿A cuánto la condenaron?

—A catorce años, pero cumplió ocho. La eximente de la violencia de género, fue determinante. En la cárcel pintó ciento sesenta y dos cuadros. ¿Has oído bien? Además, el morbo de ser una asesina, subió la cotización de sus obras.

—Una curiosidad, ¿cómo pudo levantar la pared ella sola?

—El juez se preguntó lo mismo: Laura estuvo durante tres meses acudiendo a una obra que dirigía un aparejador, compañero de estudios, a quien le contó que pretendía hacer una escultura con cemento y ladrillos.

—Premeditación y alevosía.

—Así es.

—¿Y hoy?

—Parece recuperada.

—¡Vaya dos historias!

—Pues, espera a oír la última. Se llama Alberto Ferrer, tiene cincuenta y seis años y es médico dentista, porque ha vuelto a ejercer.

Estaba muy enamorado de Julio, su pareja, veinte años más joven, pero debido a esta diferencia de edad, permitía que un día a la semana, su novio, saliese con sus amigos a divertirse. Con una sola condición: que jamás se acostase con nadie, pero descubrió que su chico estaba teniendo un rollo paralelo.

Hablaron, discutieron y Julio le planteó el dilema de aceptar esa relación o dejarlo y el dentista tragó. Pero sus celos le mataban, entendiendo que su pareja se había enamorado de otro y seguía con él, solo por su dinero.

Además, el novio para encabronarlo, lo maltrataba psicológicamente, repitiéndole una y otra vez, que era un viejo y que, a veces, le daba asco cuando practicaban sexo. Alberto era un auténtico monigote, una marioneta que, solo servía para pagar los excesivos gastos de Julio. A tal extremo llegó la vejación, que incluso se trajo a su amante a casa, y hacían el amor en la habitación contigua a la de Alberto. Durante meses aguantó la situación, hasta que un día afloró su lado oscuro.

El dentista invitó a Julio a pasar un fin de semana en París. Reservó una mini suite en el hotel Ambassador, y le prometió que sería un fin de semana inolvidable y que, además, le compraría ropa. Ni que decir tiene, que Julio aceptó encantado.

Cenaron en el viejo Maxim’s y tomaron copas en el Gay Club, terminando en la habitación del hotel: champán frío, besos y cama. Todos estos pormenores, están minuciosamente contados por Alberto en su confesión.

El médico, lo desnudó despacio, se tendió a su lado a la altura de su sexo y empezó a besarle los genitales, iniciando una estimulación bucal de su pene.

El miembro no estaba, todavía erecto, pero Julio estaba sintiendo.

¡Alberto, le arrancó el pene de un mordisco! Y después se lo tragó, para que no pudiesen reimplantárselo.

El muchacho se desangró hasta desmayarse, mientras el dentista le observaba. Después se duchó, se puso su mejor traje, colgó en el pomo de la puerta el «no molestar» y se marchó. Aquella noche la pasó en el aeropuerto y por la mañana voló a España entregándose a la policía. Le condenaron a dieciocho años y cumplió trece. Durante su internamiento, estudió Derecho y Psicología

—¿Y ahora?

—Demasiado restablecido, para ser verdad.

—Tenía razón Alcázar, cuando me advirtió de la singularidad de los delitos.

—Te haré una síntesis final. Conociste el historial de Borja Abad, el sacerdote que mató a su hijo y se amputó los genitales, el de Gloria Rabasa, la enfermera que se comió a su novio y el de Rafael Juliá, que le cortó la cabeza a su mujer.

Y hoy te he presentado a Gonzalo Piqué que, asesinó a una familia entera, a Laura Martín que emparedó vivo a su marido y a Alberto Ferrer que le arrancó el pene con los dientes a su pareja.

—Joder, vaya personal —soltó Carlos.

El doctor Lamota soltó un largo suspiro y argumentó:

—¡Es increíble! Son tan exageradamente irreales que parecen falsos. Nadie se come un pene, devora a su pareja o empareda a su marido y cuando sucede, por su singularidad, se convierte en un crimen famoso. Parecen asesinatos diseñados para argumentos de películas de terror alejados de la realidad.

Pura fantasía, difícil de creer.

—Parecen falsos, irreales, pero tendrás a toda esta gente sentada en tu aula la semana próxima —respondió Cristian.

—Tienes razón —dijo el psiquiatra.

La tarde se apagaba.

13. La Grabación

Eran las seis y media de la tarde cuando llegó al apartamento alquilado por horas. Había contratado los servicios sexuales de una pareja. Depositó su maletín sobre la cama e inició su transformación: enrolló a su cuerpo y brazos, toallas que selló con cinta adhesiva y se enfundó un mono negro. Después se cubrió el rostro con una capucha de piel negra que tenía perforaciones para la nariz, ojos y boca, calzándose a continuación unas botas negras con trampa: llevaban una plataforma de ocho centímetros.

Su maleta tenía una cámara oculta, con un gran angular, que colocó frente a la cama del dormitorio e instaló dos pequeñísimos micrófonos inalámbricos. En un pliegue de su bota derecha introdujo un bisturí, y se sentó a esperar. Tres minutos antes de las siete, llamaron a la puerta y observó por la mirilla. Abrió a la pareja y se generó una situación embarazosa al verlo encapuchado.

—¿De qué va esto? —dijo el prostituto.

—Disculpad, no me gusta ser reconocido, y además, siento un cierto pudor

—Vale, ¿sabe nuestra tarifa?

—La sé, ochocientos euros. ¿Cómo os llamáis?

—Dori y Pedro, ¿participará usted?

—Solo miraré.

—¿Quiere algún “número” especial?

—Átala con estas correas y penétrala, por favor.

Pedro, intuyó que se trataba de un vicioso impotente. Entraron en el dormitorio y empezaron a desnudarse, con el ritual adecuado. Dori era una mujer muy redonda, con algún kilo de más y ropa interior, gris perla.

La ató de pies y manos y la penetró con violencia una y otra vez mientras ella fingía placer. Era un buen show pornográfico exhibicionista, preparado para los clientes. El enmascarado se acercó a la cama y se situó tras la espalda de Pedro, y con disimulo, se inclinó hasta coger el bisturí de la bota. Entonces, con un gesto felino asió el cuchillo quirúrgico y rebanó el cuello del prostituto de oreja a oreja. Un chorro de sangre continuo, cayó sobre la cara de la mujer. Horrorizada, intentó desasirse de sus ligaduras pero él, apartó el cuerpo de Pedro de un empujón y se arrodilló sobre ella. El miedo no la dejaba gritar.

—Todo, se está grabando: esta película te hará famosa porque eres la protagonista. ¿No quieres decir algo a cámara?, ¿no?, ¿no te apetece?

Acercó el bisturí a un pezón y lo cercenó. Un dolor insoportable le hizo perder el conocimiento. Él, emulando a Jack el Destripador, realizó una “carnicería” destripándola y extendiendo sus vísceras sobre la cama. La visión era espantosa, y sin pisar el cadáver de Pedro, se acercó a un par de metros de la cámara, mirándola fijamente.

—Mi admirado, doctor Lamota, ¿qué le ha parecido “mi trabajo”? Después de verme “operar”, tendrá muchos más argumentos para emitir sus valoraciones psiquiátricas acerca de mis trastornos. Si analiza este vídeo exhibicionista, que seguro verá cientos de veces, tendrá muchos más datos para construir mi retrato robot. Entréguele una copia al inspector Romero, para que pueda analizarla con detenimiento la Científica.

Después, se acercó a un metro de la cámara.

—¿Quiere ver mis ojos, más de cerca?... ¿así, está bien? Que no se me olvide: felicidades por su charla, estrecharle la mano fue un auténtico placer. Me gustó su perfume, Víctor: ¿es Declaratión de Cartier?

14. La huella del crimen

El DVD llegó por correo postal urgente. Víctor no abrió el sobre porque el inspector jefe Romero lo estaba esperando para entregárselo a la Científica. Cuando llegó el paquete, Cristian le llamó y este, envió a un policía nacional a recogerlo.

Dos horas después, una vez analizado el disco en el laboratorio y con una copia del DVD original y los resultados del análisis, César acompañado del jefe de la Científica, se desplazó al domicilio del Dr. Lamota.

Víctor, Christian y Carlos, junto a los policías visionaron el disquete en el Apple del médico, repitiendo varias veces el momento final, cuando El Fénix se dirige a cámara. Romero dijo:

—Hasta esta mañana, no se han denunciado las muertes porque los cadáveres, los ha encontrado la señora que limpia. Había alquilado el apartamento para dos días y lo hizo por Internet, pagando con una tarjeta de crédito, cuyo titular, es un jubilado que había denunciado su pérdida. Los compañeros que han inspeccionado la escena del crimen, han llegado horrorizados. No habían visto nunca nada igual

—¿Había huellas? —preguntó Carlos.

—Ninguna, solo de las suelas de sus botas que eran del número cuarenta y cuatro. Y llevaban unas plantillas pegadas para imposibilitar la identificación de la marca —respondió el policía de la Científica.

—Minuciosamente cuidado. ¿Y en el DVD? —preguntó Christian.

—Tampoco había huellas. El sobre fue franqueado urgente, en la central de correos, y tampoco tenía ninguna.

—¿Desde dónde se mandaron los dos correos electrónicos? —inquirió Carlos.

—Los e-mails fueron enviados desde un Easycafé y sabemos la hora en que se hizo, pero el encargado no tiene ni idea de quién pudo ser. Pasan cientos de personas cada día por el local.

—¿Y los análisis de la voz? —dijo Víctor.

—Ha utilizado un distorsionador que podía llevar debajo de la máscara o, lo más lógico, estaba conectado al micrófono de la cámara. Es la misma voz que utilizó para llamar al programa de radio, lo hemos comprobado —contestó César.

—¿Podría ser una mujer? —preguntó Carlos.

—¿Podría serlo, Víctor? —repreguntó Romero.

—No lo sé, pero sus ojos son de un azul intensísimo, que llama la atención. Quiere que nos fijemos en ellos, porque seguramente son de otro color y ese es el resultado de unas simples lentillas. No deja que descubramos sus labios, porque nos dirían mucho y su cuerpo está hinchado artificialmente, con tiras de algodón o algo parecido. La estatura la desconocemos, porque no sabemos si lleva alzas en las botas y el tamaño del pie puede ser cinco o seis números más pequeño. Y la deformación de su voz es muy sencilla con el más vulgar y barato de los distorsionadores que venden en esas tiendas para espías. Por tanto, es imposible saber si es una mujer o un hombre.

—Los compañeros del laboratorio, han llegado a la misma conclusión que usted, y ahora, están trabajando en dos retratos robot: el evidente y el posible. Pero, ¿por qué le envía a Ud. dos mails? —cuestionó el inspector de la Científica.

—Es prepotente, egocéntrico y necesita arriesgarse, para demostrar su talento. Y además la ha tomado conmigo porque le he convertido en mi contrincante. Aún le escuecen los exagerados comentarios que vertí sobre él en la prensa.

—¿No es algo infantil y teatral, ponerse un alias tan rimbombante como El Fénix? —preguntó Cristian.

—Víctor, el ave fénix renace de sus cenizas, ¿qué interpreta usted? — apuntó el inspector Romero.

—Algo muy grave sucedió en su vida, algo que le hizo muchísimo daño, que le cambió la existencia, quizá pagó por ello, quizás… es una conjetura.

—Quizá una mujer le contagió una enfermedad, una esposa infiel, una novia, una prostituta... aunque es demasiado manido —sentenció Christian.

Nadie respondió a esta valoración del argentino.

—Víctor, ¿usa Declaratión de Cartier? —preguntó el otro policía.

—Sí.

—Pues, el asesino estuvo muy cerca de Ud. y debemos considerar la posibilidad de que sea cierto que le estrechara la mano —argumentó Romero.

—La cuestión del perfume, es muy significativa y no hay ninguna duda de que estuvo muy cerca de mí, pero ¿no cree que es demasiado sencillo, inspector?

—Dedujimos, por eliminación, que en la conferencia, aparte de mis colegas y usted, los únicos que me dieron la mano fueron los pacientes que vendrán a mi curso. Por tanto, la pista es demasiado buena, y le veo un pero: El Fénix nos está dejando un rastro demasiado fácil de seguir: no me lo creo.

—Tiene razón, nos está dejando pistas falsas.

—Inspector, ¿existe un patrón en la forma de matar? —preguntó Christian.

—Sí.

—¿En que se basa? —repreguntó.

—En los análisis comparados: en el primer asesinato, le clava un punzón en la nuca, le corta el cuello y le saca los ojos. En el segundo, las apuñala en el sexo, las degüella y les corta la cabeza y en el tercero, al tipo le rebana la garganta y a ella, le corta un pezón y la destripa. Conclusión: Los tres tienen la misma firma, son crímenes que pretenden aterrorizar, por lo sangrientos, por las mutilaciones, por el horror…

—Solo, asesina a prostitutas —matizó Carlos.

—Doctor, ¿por qué cree que mata, solo a putas? —preguntó el de la Científica.

—Asesinarlas resulta muy cómodo, no hay vínculos, es por tanto muy difícil seguir el rastro de su asesino, pero sería demasiado sencillo pensar que las ejecuta porque quizá alguna le infectó, como antes argumentaba Cristian. No, no creo que sea así, a quien quiere asesinar es a la “mujer”, quiere castigarlas porque le han hecho daño. Es, solo, una teoría, inspector.

—¿Qué haría ahora?

—Toca esperar acontecimientos y no dude que los habrá.

—Le haré caso, Víctor, y gracias a los tres por su ayuda. Por cierto, ¿podríamos tutearnos, doctor?

—Desde luego, César.

—Que tengáis un estupendo fin de semana —concluyó Romero.

Los dos policías tenían un coche oficial esperándoles en la calle. Carlos los había acompañado hasta la verja de la entrada principal, pero volvió corriendo porque estaba empezando a llover.

15. El infiltrado

Era el “primer día de clase” para Víctor. Tomaban café en el despacho del doctor Alcázar en el hospital.

—Comprendo muy bien que te hayan sorprendido los dosieres de tus pacientes, son impactantes.

—He lidiado con gente muy peligrosa.

—Lo sé, pero lo que me preocupa es incorporar a tu ayudante Cristian al grupo como un paciente más. No sé si tragarán.

—La idea es del inspector Romero.

—¿Así qué cree que uno de los pacientes, puede ser El Fénix?

—Argumenta que, por si acaso…

—O sea que infiltrando a Cristian, tendremos información de primera mano.

—Eso es.

—¿Es un hombre preparado?

—Es muy inteligente y un hombre culto.

—Cuéntame algo más de él.

—Es escritor y periodista, y quien confecciona, literariamente, mis libros.

—¿Tienes pensado un historial adecuado?

—Sí, lo he preparado con él.

—Cuéntame.

—Hemos pensado en una “película”, también muy singular. Cristian ejecutó en su casa de verano a un pederasta reincidente. Lo secuestró y lo ahorcó, como si de una ejecución se tratase. Antes lo había torturado y una vez muerto, le corta los testículos y se los pone en la boca.

—¡Demasiado truculento!

—Más o menos, en la línea de los demás, pero si lo ves así…

—¿Cuánta condena cumplió?

—Le condenaron a catorce años y cumplió once.

—Vamos a dejarlo así y la próxima semana lo presentaré al grupo. Entonces deberás interrogar a Cristian, con acidez para que todos sepan lo que hizo. Y ahora vámonos al ático y te los presentaré oficialmente.

Al final de la sexta planta, conocida como el ático, y dedicada a consultorios, existía un aula que en otro tiempo fue sala de lectura de los enfermos. Alcázar la había rehabilitado, pintándola en amarillo pálido, y con una enorme mesa central, al estilo de las de juntas, y una gran pizarra blanca. La habitación tenía dos grandes ventanales y una puerta acristalada que daba a una terraza. En la pared del fondo, unas estanterías con bastantes libros profesionales, tapaba la pared. Aquí se daría el curso.

Cuando entraron Alcázar y Víctor, ninguno de los pacientes se levantó.

—Hoy empezamos este curso al que se han inscrito voluntariamente. Doctor Lamota, ellos son Borja…Gonzalo… Laura… Gloria… Alberto y Rafael.

Mientras los citaba, Víctor les dio la mano uno a uno.

—Estaré encantado de compartir experiencias y me gustaría que en cada sesión de trabajo, uno de ustedes, protagonice el encuentro. Todos, tendremos derecho a preguntarle. ¡Cualquier pregunta!

El silencio amuebló la habitación. Todos se miraron y el médico apostilló:

—Nunca haremos nada, que no esté consensuado por todos.

El doctor Alcázar se marchó y el psiquiatra les invitó a hablar.

—¿Qué le parece, doctor, si para esta primera sesión, el protagonista es usted? —preguntó Alberto.

—Ningún problema.

La mesa era rectangular y Víctor se sentó en una de las cabeceras. Los seis se posicionaron en torno a él, abriendo el fuego Gloria.

—¿Sabe por qué estamos aquí?

—Lo sé y, también, que se han apuntado voluntariamente a este curso.

—¿Piensa introducirse en nuestras mentes?

—No me gusta la expresión, solo pretendo conocerlos, si me lo permiten.

—¿Nos quiere curar? —intervino Gonzalo.

—¿Están enfermos?

—El Estado creyó que sí, ¿se sentirá usted Dios, tratando de recuperarnos?

—Soy psiquiatra y me encanta mi trabajo, que consiste en ayudarles, si es que alguno necesita mi experiencia.

—¿Somos recuperables?, o ¿estamos recuperados? —inquirió Laura.

—No puedo contestarlas, no tengo datos.

—Ud. vive en Estados Unidos. ¿Está a favor de la pena de muerte?

—Sé que esperan que les diga que no, pero lo siento, la puedo llegar a aceptar en contadísimos delitos.

—Por lo que hicimos nosotros, ¿la mereceríamos? —cuestionó Rafael.

—Cinco de ustedes, sí.

—¿Por qué? —terció Alberto.

—Porque cinco, actuaron de forma alevosa y con total premeditación.

Gloria, retomó el diálogo:

—Por lo menos es sincero. ¿Es creyente?

—Soy agnóstico.

—¿Cómo le explicaría a un ciego de nacimiento, como es el mar? —preguntó Laura.

—Con imaginación.

—¿Está enamorado? —preguntó Gloria.

—Sí, de la idea de volverme a enamorar.

—¿Divorciado?, ¿hijos?

—Soltero y sin descendencia.

—¿Perdonaría una infidelidad? —inquirió Alberto.

—La he perdonado.

—¿Por qué mataría? —cuestionó Gonzalo.

—No mataría.

—¿Existe el crimen perfecto? —dijo Rafael.

—No, no existe.

Cruzaron miradas, y tras unos segundos de comunicación gestual, Laura apostilló:

—Hemos terminado, doctor.

—¿Quién será el primero de ustedes? —dijo Víctor.

Lo sortearon y le correspondió a Gonzalo Piqué. Escondía una mirada penetrante, tras unas pequeñas gafas de concha e impostaba su voz grave.

Recordemos que el gordo profesor universitario, asesinó a sangre fría a una familia entera.

—¿Los remordimientos muerden?

—No ha hecho los deberes, doctor, no los tengo porque no tengo recuerdos.

—Las pruebas fueron irrefutables, y entiendo que su inconsciente no quiera aceptarlo, pero Gonzalo, ¿puede existir algún motivo posible, para asesinar a cuatro personas?

El grupo se sorprendió porque nunca antes los psiquiatras, en las terapias carcelarias, habían utilizado preguntas tan directas, y argumentos tan hirientes. Gonzalo tardó varios segundos en responder.

—Le repito que no recuerdo haber sido el autor de esas muertes.

—¿Cree que ha pagado su deuda?

—Sin duda.

—Ud. no está arrepentido, y además, quiere ser castigado. ¿Verdad?

—Eso es una idiotez.

—Tiene sesenta y tres años y ha tirado su vida a la basura. ¿Por qué no recuperar el poco tiempo que le quede?

—¿Cómo?

—Asumiendo lo que hizo, arrepintiéndose.

—Habla como un sacerdote.

—En Estados Unidos, le habrían ejecutado.

—¿Así es como me quiere recuperar?

Víctor se levantó gestualizando su incomprensión, y se dirigió al grupo.

—Les ayudaré, pero no me interesan las terapias anteriores que hayan tenido.

—Lo haremos a mi manera.

Hubo un mutis general, mientras cruzaban sus miradas buscando respuestas.

El silencio trajo consenso y Rafael los abanderó:

—Recuerde que nos apuntamos voluntariamente a su curso y que a Ud. nos lo vendieron, y no se ofenda, como una estrella mediática por sus libros, aparte de que era un buen psiquiatra.

—Sepa que todos nosotros somos conscientes, de que en algún momento de nuestra vida se nos desconectó algún cable. Nadie quiere recordar lo que pasó, porque duele. ¡Nadie! Lo que hicimos fue terrible, pero fue un accidente —argumentó Laura.

—Su explicación es lógica. Lo que ocurrió fue fruto de una enajenación mental transitoria pero permítanme utilizar mis métodos, a veces agresivos por directos. Pretendo separarles el yo social, del yo real y necesito su participación. Y ahora pregúntenle a Gonzalo lo que quieran y satisfagan esa curiosidad malsana. Por favor, empiece usted Gloria.

La enfermera obedeció.

—¿Cómo murió tu mujer?

—Un vehículo la embistió y su coche cayó por un acantilado —contestó.

—¿Estabas muy enamorado?

—Sí.

—¿Te volviste loco? —preguntó Rafael.

—No lo sé, preguntádselo al doctor.

—Su cerebro desconectó de la realidad —terció Víctor.

—Durante muchos años, los médicos han intentado encontrar respuestas y no lo consiguieron y hoy el doctor Lamota quiere resolverlo en veinte minutos.

—Su caso, Gonzalo, está muy claro, es fácil. La falsa amnesia, jamás existió porque nunca se le borró de la memoria lo que hizo. Asesinó a la familia con premeditación. Había estudiado los horarios y los movimientos de cada uno de ellos, lo preparó con alevosía.

—¡No siga!

—Continuaré, Gonzalo, Ud. quería que aquella familia le pagase la muerte de su esposa. Consideraba al padre, que era quien conducía el coche, un asesino. Lo que había hecho no tenía perdón, pero no podía vengarse todavía porque atarían cabos y llegarían hasta usted. Sin embargo, ocho años después, estaba exento de cualquier sospecha, era el crimen perfecto. Y mientras los asesinaba se sentía un ser superior porque podía decidir quién vivía y quién no: Era Dios. Tenía planeado hasta el más mínimo detalle, y no le hubiesen cogido, de no ser por la casualidad. Asuma el remordimiento, se sentirá bien, y piense que le queda un buen trozo de vida por delante.

—Nunca me habían insultado así. —Se levantó, recogió su abrigo y abandonó la sala dando un portazo.

—¿Quieren comentar algo? —preguntó Lamota.

—¿No cree que se ha pasado? —respondió Alberto.

—No, no lo creo.

—¿Y piensa aplicarnos esta técnica a todos?

—Sí, cuando sea necesaria. Ayúdenme y les ayudaré.

—¿Cuándo la próxima sesión? —preguntó Rafael.

—Hoy es miércoles, nos encontraremos el próximo lunes. —Recogió su portafolio y salió del aula.

16. El e-mail

Atardecía cuando Víctor llegó a su casa después de almorzar con un editor, interesado en los derechos exclusivos para España de su último libro. En el contestador, encontró un mensaje de El Fénix.

«Siento mucho no encontrarle, le enviaré un e-mail, aunque me hubiese encantado conversar con usted».

Era la misma voz trucada con un tono cínico. Abrió su portátil y encontró el correo anunciado.

¿Cómo está, Víctor?:

Yo, reconstruyéndome. Sí… ¡De verdad! Estoy renaciendo. Me encantará saber qué interpretación le darán usted y el inspector Romero, a estas dos frases? Estoy intrigadísimo.

Una sugerencia, mi querido, doctor: no elucubren, ni busquen un patrón, porque no tengo reglas. Si se cuestionan, por qué siempre me dirijo a Ud., dígales que así lo provocaron con su ridícula entrevista. Decidieron que Ud. fuese mi interlocutor, por tanto es cosa suya que le hayan puesto en el centro de la diana. Y si llamé al programa de radio donde le entrevistaban, perdone, doctor, pero no fue por usted sino por la audiencia del mismo, aunque resultaba adecuadísimo que se tratase de un psiquiatra.

Le estoy haciendo muy famoso, así luego podrá escribir un libro sobre mí. Reconózcame que está encantado de ser tan protagonista. Y para finalizar, doctor, le voy a regalar una confidencia:

En uno de los próximos tres días, eliminaré a una persona de su círculo. La castigaré y lo haré sin ruido, casi sin luz, sufrirá y, creo que me reconocerá. Y si me reconoce, obviamente, es que me conoce.

Procese, analice esta información y espero que la descifre fácilmente.

Ha sido un auténtico placer. Hasta muy pronto.

El Fénix.

Víctor llamó a Carlos, le mostró el correo y le encargó que se lo enviase al inspector Romero, contándole lo sucedido. Había empezado a llover.

17. El confesionario

Gonzalo Piqué que residía en un hostal, viviendo de la jubilación anticipada, estaba leyendo en su habitación, cuando le llamaron al móvil.

—Dígame.

—¿El profesor Piqué?

—Sí, ¿quién es?

—Soy el padre Luján, nos hemos visto en el Hospital Condal, y colaboro en el centro de recuperación de drogadicciones, donde llevo la agenda deportiva y cultural de estos chicos y, amigo, necesito su ayuda. Ud. ha sido profe de filosofía y tiene que darles a los chavales una clase sencilla, con unos cuantos ejemplos fáciles y distraídos.

—Hace mucho tiempo que no doy clases.

—Écheme una mano, por favor.

—No puedo, padre.

—Bien, perdone que insista, le diré quien me ha sugerido que se lo pida: el doctor Alcázar. Me dijo que hablase con Ud., que me ayudaría.

El nombre del médico jefe de Psiquiatría, surtió efecto.

—No sé, no sé…

—Profesor, son casi las cinco de la tarde, ¿por qué no viene a verme dentro de una hora y hablamos? Gonzalo, hágame este favor, le esperaré en la Iglesia de la Plaza Mayor de Sarria.

—Intentaré ir, padre, pero no me convencerá.

—Gracias, profesor.

Gonzalo volvió a su libro, y lo abrió por el punto de lectura: la página 162 de A sangre fría de Truman Capote. Leyó durante un cuarto de hora, después se afeitó, se cambió la camisa, se puso el abrigo y se marchó a la cita.

La tarde era gris, desapacible, por las desagradables gotas de fina lluvia que se rompían en el rostro. El profesor Piqué miró el reloj: eran las 18:02 cuando entró en la iglesia, dirigiéndose a la sacristía. En las banquetas del altar mayor había dos mujeres rezando y en el recinto sagrado muy poca luz. Gonzalo caminó despacio, rompiendo el intenso silencio, al escuchar sus propios pasos. Había sobrepasado dos capillas laterales, cuando de uno de los bancos centrales, se levantó un sacerdote, vestido con clerigman, de pelo y barba blanca cuidada, gafas ahumadas y algún kilo de más, que se dirigió a Gonzalo.

—Gracias por venir, profesor.

—Su cara me resulta familiar, padre.

—Es normal, nos habremos cruzado por los pasillos del hospital. ¡Seguro! Vayamos a la sacristía, allí hablaremos con mayor comodidad.

Y con un gesto suave, le invitó a caminar. Avanzaron ocho o diez pasos por el lateral del templo y llegaron a la base de una de las ocho enormes columnas centrales, donde estaba colgada una talla. El sacerdote le invitó a detenerse para verla de cerca y Gonzalo se paró acercándose a contemplarla.

En ese preciso instante, el sacerdote que estaba situado a su espalda, en un rápido movimiento, le clavó un destornillador en la nuca. Gonzalo se desplomó al instante pero el cura no le dejó caer, lo sostuvo y arrastró hasta un confesionario, donde lo sentó. Luego sacó un bisturí con el que marcó una “F” en la mejilla derecha. Después corrió la cortina del confesionario y abandonó la iglesia. En la calle se quitó sus finísimos guantes de cirujano y los arrojó a una papelera. Eran las 18:09.

18. La vidente

Los periódicos de los dos últimos días lo anunciaban en sendos recuadros publicitarios pagados por la emisora:

“Luna Paterman en Onda 3 Radio. El jueves 24 de enero, en el programa Contrastes, la famosa vidente, anunciará quién es el asesino. ¡Descubrirá la auténtica identidad de El Fénix!”.

El exagerado y muy poco serio anuncio había generado mucha expectación. La pitonisa había aceptado que se lanzase con mucha fanfarria una publicidad engañosa y poco seria, para conseguir audiencia. El show había propiciado que en el vestíbulo de la emisora la esperaran varios fotógrafos. La adivina era una mujer bastante atractiva, cercana a los cuarenta, y conocida por haber predicho acertadamente algunos acontecimientos, entre ellos, la localización del cuerpo de una mujer desaparecida y asesinada. Sin embargo, no fue ella quien, voluntariamente, se prestó al montaje de este circo, la convenció el popular presentador del programa cuestionando sus capacidades de predicción: retándola.

La cortinilla del programa asaltó las ondas, y el locutor introdujo la temática y presentó a la vidente, lanzando la primera pregunta.

—Luna, empecemos a construir el perfil. ¿Hombre o mujer?

—Es una mujer.

—¿De qué edad?

—Más de treinta y cinco y menos de cincuenta.

—Estatura.

—En torno al metro ochenta.

—Muy alta para ser mujer.

—Sí, es altísima.

—¿Está segura de que es una mujer?

—Absolutamente.

—¿Casada, hijos…?

—No tiene pareja, ni hijos.

—¿Algún trauma en su infancia?

—Sí, seguro, pero no sé cual, no lo veo.

—¿Por qué mata?

—Vislumbro que tiene un sufrimiento terrible. No quiere matar, pero hay otro ente dentro de ella que le obliga a hacerlo, y este, sí disfruta haciéndolo.

—¿Qué tipo de sufrimiento?

—No lo veo claro: algo le hizo y le hace daño, todavía. En ella conviven dos identidades.

—¿Qué quiere decir con dos identidades?

—Sé que cohabitan dos personas en ella, pero no lo veo bien…No lo sé.

—Y todas esas cosas, Luna, ¿las ve en color o en blanco y negro?

—Si quiere reírse contrate a un cómico, otra pequeña falta de respeto y me voy.

—No se me enfade, por favor…¡no se me enfade! Luna. Permítame que abra las líneas telefónicas y pregunten los oyentes. Adelante la primera de las llamadas, ¿con quién hablo?

—Soy Luis Tejero.

—¿De dónde?

—De Barcelona.

—Su pregunta.

—¿Cuál es la profesión de El Fénix?, ¿a qué se dedica?

—Su trabajo está relacionado con las relaciones públicas, o algo así. Trabaja con personas.

—Gracias, Luis. Otra llamada.

—Soy Andrés García, y llamo de Tarragona.

—Puede preguntar.

—Luna, ¿por qué tortura a sus víctimas?, ¿cree qué disfruta viéndolas sufrir?

—Sí, como he dicho antes, una parte de ella se deleita torturando… creo que sí.

—Y, ¿por qué les saca los ojos o les corta la cabeza?

—No lo sé, no lo puedo ver…

—Siguiente llamada —solicitó el locutor.

—Soy Javier, y vivo en Barcelona.

—¿Cuál es su pregunta, Javier?

—¿“Ella” es consciente de que está enferma?

—Creo que sí… no estoy segura.

—¿Es peligrosa?

—Muchísimo, porque es muy inteligente, metódica, organizada y analítica.

—¿Y qué aspecto tiene?

—Se viste como un varón, sí, lleva trajes de hombre, y vive como tal, pero es una mujer y, además, odia profundamente a las mujeres, ¿me equivoco, Javier?

—Luna, ¿por qué le formula esta pregunta a nuestro oyente? —cuestionó el presentador.

—Porque Javier es El Fénix, ¿verdad?

—¿No acaba de decir que es una mujer? —le respondió el locutor.

—Lo es, pero está utilizando algún artilugio que cambia su voz.

Silencio, absoluto silencio. El conductor del programa estaba desorientado y perdido, no sabía por dónde salir.

—¿Está usted ahí, Javier? —indagó.

Un mutismo total abrazó el momento. Era uno de esos instantes en los que nadie sabe qué decisión tomar, pero ante el silencio, él mismo se contestó:

—No, no está, pero seguimos con Luna Paterman, ¿está usted segura de que este tal Javier era El Fénix?

—Absolutamente, y le diré más: intentará ir a por mí.

—¿Por qué?

— Porque le ha hecho mucho daño mi retrato robot.

—¿Tiene miedo, Luna?

—Sí, lo tengo. Y me gustaría dejar esta entrevista porque ya no tengo ninguna concentración. Lo siento mucho, discúlpeme.

El locutor la despidió. La centralita de la emisora estaba colapsada. Un coche de producción la esperaba en la entrada. El presentador la acompañó hasta la salida. Al fondo, se oía un anuncio de yogures.

19. Inspector honorífico de policía

El doctor Lamota transigió en acudir a las doce del mediodía a la Jefatura de Policía de la Vía Layetana donde el Jefe Superior les recibiría.

El médico y Cristian, fueron recibidos por el Jefe, que era un hombre de mediana estatura, robusto, calvo y con bigote, de una exquisita educación. Les transmitió su gratitud, y la promesa del nombramiento honorífico de inspector de policía al psiquiatra por la ayuda que estaba prestando para la resolución del complicado caso de El Fénix. La entrevista duró unos diez minutos, y a la misma asistió el inspector jefe Romero, quien al acabar la reunión, se los llevó a su despacho.

—Víctor, hemos estudiado el e-mail que te envió, ¿qué interpretas, cuando dice: ¿«estoy renaciendo… me estoy reconstruyendo»?

—El ave Fénix renace de sus cenizas y cuando se vuelve a nacer, se inicia un periodo de reconstrucción físico e intelectual. Puede ser una metáfora o palabras vacías que no significan nada, pero que utiliza para atentar contra nuestra vanidad porque cree que intentaremos interpretarlas. No lo sé.

—Pues yo creo que nos está diciendo la verdad, y cuando dice que renace, nos está diciendo que ha matado a la persona que antes existía en él.

—Puede ser… es otra teoría.

—Acéptamela, doctor, y elucubremos, ¿por qué mató a su otra personalidad?

—Quizá porque algo muy grave que le ocurrió y le atormentaba constantemente le empujó a romper su pasado, a matar su vida anterior. En ese instante, desconectó de la realidad, por eso habla de renacimiento y reconstrucción.

—Es decir, en ese momento se volvió loco.

—Más o menos.

Christian escuchaba interesado en silencio.

—Y todo eso de que… leo tal cual: «No busquen un patrón. No tengo reglas. No hay firma. No me clasifiquen».

—Simplemente que no le busquemos en uno de esos perfiles tipo, que emiten los programas informáticos de la policía. Es un acto de presunción, nos quiere ayudar, diciéndonos lo que no tenemos que hacer, si queremos capturarlo.

—Y sigo leyendo: «En uno de los próximos tres días, eliminaré a una persona de su círculo. La castigaré y lo haré sin ruido, casi sin luz. Me reconocerá y si me reconoce, es que me conoce».

—Está más que claro, César…

—Corrígeme, si me lio: dos días después del envío del e-mail, mata a Gonzalo Piqué, que asesinó a toda una familia. Con ello le hace pagar los crímenes y se convierte en un vengador, cometiendo el crimen sin ruido y en la penumbra de una iglesia y después añade, que le reconocerá, porque le conoce. Por tanto, nos está diciendo que es uno de tus cinco pacientes. ¡Demasiado sencillo!

—Exacto, esa es la lectura simplista que quiere que hagamos. Convengo en que es demasiado fácil, puede ser una trampa.

—Pondré vigilancia, las veinticuatro horas del día, al resto de tus pacientes sin que se den cuenta.

—No creo que El Fénix sea uno de los cinco pacientes, pero...

—Cristian, no has abierto la boca, ¿estás de acuerdo con nuestras conclusiones?

—Absolutamente.

—¿Queréis un café?

—Me apetece mucho —respondió Lamota. Cristian asintió.

César salió al pasillo en busca de la máquina expendedora. Sobre la mesa del despacho, había un portarretratos con la fotografía de una mujer joven muy atractiva y de una niña de unos diez años. Cuando entró el policía, les cogió mirándolo.

—Es mi esposa y mi hija, ¿nunca te has casado, Víctor?

—He tenido pareja durante seis años pero nos hemos dado un paréntesis, mientras estoy en Barcelona, ella, también, es médico. Tus mujeres son preciosas, muy, muy guapas.

—Volviendo a los pacientes, ¿qué tal te han acogido Cristian? —dijo el policía.

—No me han aceptado, todavía. El doctor Alcázar, me presentó la misma mañana que anunció la muerte de Gonzalo, pero la noticia les afectó y Víctor suspendió la terapia. La próxima sesión es mañana, pero intuyo que hasta que me integren, pasará tiempo, antes pondrán a prueba mi inteligencia emocional.

—¿Exactamente, qué quieres decir?

—Que hasta que pueda entrar en esas conversaciones íntimas que mantienen, falta tiempo.

—Y tú Víctor, ¿qué piensas del show de la vidente?

—Atendiendo a tu sugerencia, escuché el programa en directo, y lo grabé para poder analizarlo.

—¿Crees que era El Fénix?

—La voz me pareció distinta a la de la radio.

—Sí, es diferente, pero en la Científica, opinan que pertenece a la misma persona.

—¿Te creíste algo, del retrato robot que perfiló la vidente? —inquirió César.

—No me creí nada. Se atrevió a ajustar el perfil, con una precisión de cirujano. Dijo cosas tales como que El Fénix, era una mujer de entre treinta y cinco y cuarenta y cinco años, de un metro ochenta, soltera, sin hijos, y que trabaja con personas…ridículo.

—Y añadió que está enferma y disfruta torturando a sus víctimas y que odia a las mujeres y se viste como un varón. Solo faltó que nos diese el nombre y su apellido —ironizó César, añadiendo:

—Yo no creo en estas cosas, Víctor, en absoluto, pero hablé con ella y es una mujer muy lista, que me hizo algunas demostraciones increíbles —razonó el policía.

—Por ejemplo —cuestionó Cristian.

—Me dijo, que mi mujer tiene la cicatriz de un mordisco, en la parte posterior del muslo derecho. Y es cierto, cuando era una niña le mordió un perro. Luego me sorprendió, al hablarme de una vieja sutura que tengo a la altura del riñón izquierdo que es el recuerdo de un navajazo. ¿Cómo puede saberlo, doctor?

—No lo sé, puede haber conseguido esta información investigando y sabiendo que después de sus explosivas afirmaciones, tú la interrogarías.

—Posiblemente tengas razón.

—Son números circenses que saben que nos impactarán.

—No sé dónde estamos, pero la pista de tus pacientes, es demasiado fácil.

—Cierto, pero como bien dices, es la única que tenemos.

—Antes de que te marches, quiero preguntarte algo.

—Tú dirás.

—Cuando cacemos al Fénix, ¿escribirás un libro sobre él?

—Es muy posible. Por cierto, César, quiero pedirte un favor, ¿podrías enseñarme las tristemente famosas celdas del sótano, ¿dónde se dice que más de un asesino se rompió porque no aguantó el encierro?, ¿tan lóbregas son?

—Ya no existen o, mejor dicho, están muy reformadas. Realmente, aquellas sí eran muy tenebrosas. Una de las técnicas de aquella época para hacerlos cantar, cuando el interrogatorio había fallado, era meterlos en esas celdas de un metro y medio por dos, medio a oscuras. La única luz, era la de una bombilla pequeña en el pasillo, que con dificultad se filtraba entre los anchos barrotes. Recuerdo el caso del famoso asesino de Pedralbes, que había apuñalado treinta veces a un matrimonio para el que trabajaba, pero el tipo tenía preparada una coartada perfecta, y tras varios interrogatorios no consiguieron sacarle nada. Lo encerraron varias horas en una de esas celdas, y sobre las dos de la madrugada, empezó a darse cabezazos contra las paredes y menos de una hora después, pidió a gritos al centinela que lo sacasen de allí, que lo contaría todo. Eran terroríficas, si quieres te enseño las actuales.

—No hace falta, con lo que me has contado es suficiente.

—Un coche patrulla os llevará a casa.

—Gracias.

El inspector les acompañó hasta la calle. César les estrechó la mano y cerró la puerta del coche. El tráfico era insoportable.

20. Una terapia peligrosa

Cuando, puntualmente a las diez, Víctor entró en el aula del ático, todos estaban esperándole, incluido Cristian. El silencio era sepulcral y en el aire flotaba una fuerte tensión. Lamota abrió el diálogo.

—Entiendo su estado de ánimo y siento mucho lo que le ha ocurrido a Gonzalo. Veo a su nuevo compañero. ¿Ud. es Cristian?

—Sí, doctor.

—Por qué no asistió el primer día.

—Problemas de salud de un familiar.

—¿De dónde es?

—De Mendoza, Argentina.

—¿Le importaría contarnos por qué está con nosotros?

—Ya lo sabe.

—¿Por qué le condenaron?

—“Ejecuté” a un pederasta.

—¿Cómo?

—Ya lo sabe…

—Pero sus compañeros, no.

—Le ahorqué.

—¿Por qué?

—Violó a varios niños, y casi lo consigue con mi sobrino, de no haber aparecido la cocinera del colegio. Era repugnante.

—Pero usted, además, lo torturó.

—¿Es necesario todo este kilombo?

—¿Le da miedo hablar de ello?

—Han pasado muchos años y no quiero recordar.

—¿Cómo podemos estar seguros de su arrepentimiento?

—Créame, si pudiese borraría ese día de mi vida.

La narración, mantuvo en vilo a los pacientes porque el doctor Alcázar les había presentado a Cristian, sin concretar los motivos de su presencia. Víctor cambió el tercio.

—¿Saben, exactamente, lo que le ocurrió a Gonzalo?

—Sabemos lo que vendían los periódicos y lo que nos contó el Dr. Alcázar antes de que llegara usted —respondió Gloria.

—¿Qué pasó exactamente? —preguntó Víctor para cerciorarse.

—Que El Fénix, lo asesinó en la penumbra de una iglesia —contestó Alberto.

—¿Y por qué a Gonzalo? —indagó Borja, rompiendo su mutismo.

—Esa es la pregunta, ¿por qué El Fénix ha venido a perturbarnos? Es obvio que quería castigar a Gonzalo, pero, ¿por qué?, ¿lo conocía? —dijo Víctor.

—Es indudable que conoce la existencia de nuestro grupo. Y ello me asusta —concluyó Alberto.

—¿Por qué tiene que conocerla? —respondió el psiquiatra.

—Si así fuese, correríamos peligro —inquirió Laura.

—¡Absolutamente! —corroboró Rafael.

—¿Y usted qué cree doctor? —expuso Gloria.

—No lo sé, pero habrá que ir con cuidado, por si acaso —respondió el médico

—¿De qué manera? —preguntó Alberto.

—Pediremos protección a la policía, lo haré esta misma mañana, y ahora, sorteen quien será hoy el “protagonista” —respondió.

—¿En estas circunstancias, quiere seguir con la terapia? —cuestionó Rafael.

—Más que nunca.

El sorteo recayó en Borja Abad. El sacerdote que embarazó a una adolescente, mato al recién nacido y se amputó los genitales. Lamota embistió de frente.

—¿Por qué su mutismo durante todos estos años?

—He sido hombre de pocas palabras, y las preguntas, durante años, siempre eran las mismas: tópicas y necias.

—En su caso, Borja, su arrepentimiento fue muy claro, ¿Dios, todavía, existe?

—Sí.

—¿Celebra misas?

—Diariamente… soy sacerdote, y siempre lo seré.

—¿Aún se castiga?

—La contrición de un hombre ha de ser permanente.

—¿Se flagela o usa cilicios?

—No responderé a esta tontería.

—¿Pensó…piensa en el suicidio?

—Me gustaría morirme, pero no me quitaré la vida.

—¿El pecado de la carne, es el peor?

—Sin duda alguna.

—¿Las mujeres tienen la culpa?

—Las mujeres despiertan los instintos más primarios y oscuros de los hombres, son el pecado en sí mismas.

Víctor miró a las dos pacientes y preguntó:

—Gloria, Laura, ¿están de acuerdo?

—La argumentación es machista y ridícula porque Borja, ya no es de este mundo. Está obsesionado por lo que hizo y obcecado por el perdón, aunque él no se ha perdonado, ni lo hará. Es un fanático inadaptado —escupió Laura.

—Borja, ¿le duele la opinión?

—No, no me afecta lo que las mujeres digan o piensen de mí.

—Los sacerdotes son hombres, ¿cree que deben ser célibes?

—Yo caí, pero el sacerdocio ha de cumplir el voto de castidad.

—¿Ha vuelto a ver a la madre de su hijo?

—Jamás.

—¿Ha deseado verla muerta?

—Sí.

—¿Por qué?

—Fue la causa de mi pecado.

—¿Conoce los delitos que han cometido sus compañeros?

—Claro, el doctor Alcázar se encargó de recordárnoslos.

—Vamos a intentar analizarlos. Yo le iré dando los nombres, y usted, por favor, dígame lo que le despierta cada uno de ellos. Empecemos por Gloria — apostilló el médico haciéndole un pulso a su ego. El cura entró al trapo.

—Gloria es melancólica, provocativa y pecaminosa, es como un perfume penetrante, cuando no está, se nota, y además es fría como una serpiente.

—Rafael.

—Ejerce de matemático y no utiliza sus emociones. Yo diría que llora hacia adentro, es desconcertante.

—Laura.

—Artista reconocida, con prestigio y dinero, pero sus cuadros reflejan sus vicios: promiscua, venenosa, acida y perversa.

—Hábleme de Alberto.

—Es un camaleón, que nunca dice lo que piensa. Su amabilidad confunde, es imprevisible y muy complicado.

—Y ahora defínase Ud., por favor.

—Una planta marchita, sin sol, que nunca dará flor. Un ser solitario, proscrito, y misántropo.

—¿Y roto?

—¡Muy roto!

—Le felicito, sinceramente, por su asombrosa capacidad de síntesis.

Los demás permanecieron callados y sorprendidos, ante las críticas valoraciones del sacerdote. Víctor concluyó el encuentro.

—Hoy la sesión será muy corta, nos veremos la próxima semana.

—Doctor, después de asistir a dos de sus sesiones, estoy sorprendida y, creo, que mis compañeros piensan igual. Lo ha puesto todo patas arriba. ¿En esto consistirá su curso Dr. Lamota? Durante nuestro periodo de internamiento, nunca nos preguntaron por nuestro pasado, por lo que hicimos: ¡jamás!

Hablábamos de estados de ánimo, de emociones, de rencores, de sentimientos, del inconsciente, pero…Ud. nos agrede, nos provoca, nos enfrenta, ¡nos insulta!... ¿Esta va a ser su terapia? —argumentó Laura.

El médico los observó, despacio, uno por uno, regalándoles una sonrisa discreta. Y añadió:

—Ya hemos hablado de esto. Y les repetiré lo mismo: voy a intentar ayudarles y lo haremos a mi manera, o no lo haremos, si no están de acuerdo. Díganmelo ahora y suspendemos el curso.

Un largo e intenso silencio amuebló la sala. Víctor aguantó la tensión. Después de cruzar sus miradas varias veces, nadie objetó nada. El doctor Lamota comprendió que debía intervenir.

—¡Ojalá! nos repartieran dos vidas a cada hombre y a cada mujer. Nos veremos el jueves, buenos días.

21. Vigilancia policial

César Romero, como inspector jefe de homicidios estableció el operativo de control policial. Reunido con su segundo, el inspector Velayos, estudiaron las características técnicas de los domicilios que debían vigilar.

—Los pacientes tendrán vigilancia permanente y, mejor que no se den cuenta.

—Andamos muy justos de hombres, jefe. Veremos como lo arreglo. Voy a describirte las características de sus domicilios.

—Adelante.

—Rafael Juliá, el que se llevo la cabeza de su mujer a casa, tiene un chalet en Esplugas de Llobregat. Vive solo, con una chica de servicio que le cuida hasta última hora de la tarde...

—¿Sin familia?

—Sí. Cuando falleció su madre heredó varios locales comerciales. No se morirá de hambre. Se necesita un solo coche para vigilarlo. Vamos a por otra casa. La de Borja Abad, el sacerdote que se cortó los genitales: vive en una residencia de la iglesia. Son dos pisos comunicados, con dos puertas, donde conviven catorce curas atendidos por monjas.

—Un piso es más difícil de controlar.

—Lo tengo claro. Laura Martín, la que emparedó a su marido, tiene la vivienda en Pedralbes. No muy lejos de la del doctor Lamota. Vive con un ama de llaves y un secretario, con él que se dice que está liada. Por su casa desfilan marchantes, galeristas, artistas… gente del arte. ¡Un festival! Y encima la torre da a los cuatro vientos.

—¡Vaya! Esta señora, tampoco debe tener problemas para llegar a fin de mes.

—Es una pintora conocida. Su cotización se disparó cuando se hizo tristemente famosa. Harán falta dos hombres para cubrir la vigilancia del chalet. El siguiente domicilio es el de Gloria Rabasa, la enfermera que se “comió” a su amante: tiene un piso de alquiler en el Eixample izquierdo, frente a los Jardines Montserrat. Vive con su madre y sus perros.

—¿De qué vive?

—Es traductora, parece ser que muy buena. Y el último, Alberto Ferrer, el dentista que le arrancó a su novio el pene de un mordisco, tiene un dúplex en la parte alta de la Diagonal. Rico de nacimiento, vive con un mayordomo y una cocinera.

—No te va a ser fácil vigilar tres pisos y dos torres.

—A ver qué se me ocurre.

César llamó por teléfono al Dr. Alcázar para comunicárselo.

22. El secuestro

Eran las 08:17. Luna Romero, la vidente, salió a correr como cada mañana por el parque de Collserola, con sus cascos conectados al ipod. Aparcaba su coche en el inicio del camino de tierra, donde nacía la ladera del parque. Luna vivía muy cerca, a menos de diez minutos, en una pequeña casa independiente, casi sin jardín.

Dedicaba diariamente más de media hora al ejercicio, corriendo unos tres kilómetros diarios. Acostumbraba a hacerlo sola, y aquel miércoles, también hizo lo mismo.

Se tomaba un par de descansos, y cuando estaba exhausta y con sus pulsaciones disparadas, hacía sus ejercicios de respiración y volvía muy despacio a su coche. En él guardaba las toallas y la bebida.

Se acomodó en el asiento del conductor y se bebió una botella de agua sin respirar. Cuando, aún estaba jadeando, de repente, del asiento trasero, surgió un enmascarado que le puso un cúter en el cuello. Su máscara de piel negra, solo permitía ver sus ojos azules.

—Sé que sabe quién soy. Sin embargo, me extraña que sus poderes no le hayan advertido de que estaba esperándola. Ni siquiera pestañee, podría cortarla y mancharíamos el coche. La yugular y la aorta, sangran mucho.

Mientras hablaba, con su mano izquierda le mostró una pequeña jeringa.

—¿Se la inyectó yo, o prefiere hacerlo Ud.? En el brazo, por favor. Es simplemente, un relajante para quitarle los nervios.

Le entregó la inyección. Ella la cogió suavemente, con temor, mostrando un atisbo de duda. Él deslizó la afilada cuchilla, muy despacio, un par de centímetros y fueron suficientes para que ella le obedeciese. Se inyectó el contenido, en el antebrazo y sus efectos fueron bastante rápidos. Era un poderoso anestésico, que tardó menos de un minuto en romperla. El Fénix, la trasladó al asiento trasero y la tendió. Después, se quitó la máscara, se puso al volante y arrancó.

Condujo el vehículo con prudencia hasta el domicilio de la vidente, por la estrecha y poco transitada carretera. Con el mando a distancia, que encontró en su bolso, abrió el parking. Conocía bien sus costumbres. Sabía que vivía sola, que estaba divorciada y no tenía hijos. Que una asistenta la visitaba los martes y jueves, y que tenía su consulta de videncia, en un apartamento alquilado del centro.

Entró en la casa para reconocerla, y encontrar el dormitorio. Volvió al garaje y arrastró el cuerpo inerte hasta la cama. De su chaqueta sacó su cajetín quirúrgico, pero esta vez, no extrajo ningún bisturí, sino una aguja e hilo para suturar. La enhebró y empezó a coser. Atrajo hacia él los labios de Luna y los atravesó una y otra vez. Los cosió.

El zurcido, estaba realizado con tosquedad. Intencionadamente. Para impactar. Para traducir silencio. Salió de la casa por la misma puerta del parking. Todavía llevaba los finísimos guantes de látex. Caminó lentamente.

23. ¿Hombre o mujer?

Eran, casi, las nueve de la noche. El presentador del programa Ud. Pregunta recibió a César Romero en el vestíbulo de los estudios de TELECAT TV. Le acompañó a maquillaje, donde conversaron sobre el desarrollo de la entrevista televisiva y posteriormente se trasladaron al Estudio 3, donde estaba el plató.

Se sentaron, frente a frente, en dos butacones clásicos de cuello alto. El set, tenía como decorado una gran fotografía del puerto. Los focos daban calor. El regidor, advirtió de la cercanía del inicio, y con un gesto indicó el comienzo.

—Buenas noches. No hay día en que los periódicos y las radios dejen de hablar de El Fénix. ¿Hay nuevas pruebas?, ¿existen pistas?, ¿por qué nuestra policía no consigue darle caza? Pero, lo peor es que no nos dan ninguna explicación. ¿Por qué? Es por ello que hoy, por primera vez y en una entrevista exclusiva, el hombre que dirige esta cacería, el inspector jefe de homicidios, César Romero, accede a responder a todas nuestras preguntas, porque, no olvide, que “Ud. pregunta”. Empecemos, yo voy a formular la primera…

—¿Puedo interrumpirle? —dijo el policía.

—Adelante, por favor.

—Quiero adelantarle una noticia que mañana saldrá en los periódicos. Esta mañana, la asistenta de la conocida vidente Luna Romero, la encontró inconsciente en su dormitorio. Tenía la boca cosida con doce puntos de sutura. Esta tarde, he estado en el hospital y, aunque, con muchas dificultades he podido hablar con Luna. Solo le he preguntado, si sabía quién se lo había hecho y ha asentido. Y, después, le he mencionado al Fénix y ha vuelto a asentir. Resulta sorprendente, porque es la primera vez que la bestia no mata.

—¿Y por qué le ha cosido la boca?

—Supongo que como castigo. En una entrevista radiofónica, la vidente pronosticó su perfil, vaticinando su retrato robot. Y por su reacción, deduzco que, posiblemente, debió acertar muchas cosas.

—Pero podía haberla matado y, después, haberle cosido la boca. La significación del castigo, sería la misma.

—Tiene razón, desconozco por qué no lo ha hecho.

—No es la compasión, una de las virtudes del asesino.

—No, no lo es.

—Inspector, ¿por qué no pueden coger al Fénix?

—Podemos, y si estoy aquí, es para contarle que la policía, hoy, tiene la suficiente información para poder anunciar que la captura del Fénix está, muy, muy próxima.

—Continúe, Romero.

—Tenemos sus datos antropomórficos

—¿Y eso qué es?

—Sabemos cuánto mide, lo que pesa, el auténtico color de sus ojos, el tamaño de su cráneo, la longitud de sus manos. Incluso su edad aproximada.

—¿Cómo lo han averiguado?

—Nuestra policía científica, es muy buena, una de la mejores del mundo. No lo dude, y permítame que no le explique los procedimientos. Además, poseemos una información exhaustiva y muy precisa de su dicción, de su expresión verbal, de su vocabulario. Su necesidad exhibicionista, nos lo ha puesto bastante fácil.

—Entonces, ¿ya saben quién es el asesino?

—No aparecería ante la opinión pública, si no tuviésemos muy claras las pistas que, muy pronto, nos permitirán desenmascararlo.

—¿Y no podría darnos el retrato robot del Fénix?

—Ud. sabe que no puedo.

—Solo una respuesta, por favor, ¿es un hombre o una mujer?

—No insista.

—La vidente aseguró que El Fénix era una mujer, y Ud., inspector, nos ha dicho que le cosió la boca porque se acercó mucho a su auténtico perfil.

—Aunque entiendo que deba preguntármelo, le ruego que comprenda que no puedo contestarle. Y no dude que en estos momentos, El Fénix nos está viendo. Es más, si invita a los telespectadores a que nos llamen, nos telefoneará. Hasta ahora ha entrado en dos programas de participación. Le puede su exhibicionismo.

El presentador dudó y lo resolvió dando paso a la publicidad. Tras consultar con la dirección, conversó con el policía para adecuar la estrategia a seguir y retomó el programa.

—Vamos a hacer caso al inspector Romero, porque cree que El Fénix nos va a llamar. Por tanto abramos el área telefónica.

Era un quite ridículo e improbable y, sin embargo, no había terminado la frase, cuando desde control le hicieron la señal con aspavientos. Sí, era él. La tensión se podía cortar. El presentador se azaró.

—Buenas noches, ¿su nombre, por favor?

—Ya sabe quién soy.

Era una voz ronca, algo metálica, también, pero no se parecía a las anteriores que había utilizado El Fénix.

—El inspector le está esperando —aseveró el locutor.

—Me ha gustado su argumentación, César. Con toda la información que posee de mí, ¿cuándo calcula que me detendrá?

—Has dejado muchos cabos sueltos.

—¡Qué descuidado soy! ¿Cree que es ético mentir a la audiencia de este programa, prometiendo mi detención?

—Estás asustado, ¿por eso has llamado?

—Allan Poe dijo por boca de su famoso detective Auguste Dupin, que: «La verdad no está siempre en el fondo del pozo».

—Traduce.

—Resulta grotesco, inspector, que aparezca en un programa de televisión asegurando que la caza del Fénix está cercana, solo para calmar a la opinión pública, porque no tiene ni idea de quién soy. Les está mintiendo a los ciudadanos. ¿De verdad cree que soy un exhibicionista?

—Si no lo fueses, no estarías ahora hablando conmigo. Todos tus repugnantes crímenes, has necesitado magnificarlos. Solo porque eres un despreciable ególatra y quiero que sepas que te queda muy, muy poco para pasar el resto de tu vida encerrado en una celda. ¡Sé quién eres!

—Me alegra que me conozca, pero inspector es Ud. un mentiroso.

—Sí, te conozco, y…¡doy por terminada esta conversación!

—Como sé que han intentado rastrear la llamada y no lo han conseguido, le diré que estoy utilizando un móvil con tarjeta de prepago. De las antiguas, cuando aún no pedían el DNI. Y no se excite, César, ponerse nervioso, nubla la razón.

—Que tenga unas buenas noches.

El locutor retomó las riendas.

—Me indican de control que la llamada se ha cortado. Debo confesar a todos mis oyentes que en los muchos años que llevo de radio, jamás pude imaginar que viviría una situación tan tensa como la que acabamos de sufrir. Les pido disculpas, y justifico el desarrollo de este reality show, en aras de un testimonio periodístico que pueda traer luz a este escabroso caso. Nos quedamos con la esencia de la charla. El titular es: “Pronto, muy pronto esa bestia asesina que se hace llamar El Fénix será detenida”. Así lo asegura el inspector Romero, y eso es lo que queríamos escuchar. Gracias por su presencia César y a todos ustedes, buenas noches.

Al policía, le esperaba un coche patrulla en la puerta.

24. Una llamada inesperada

A cada terapia, y sin que ellos lo supieran, los policías acompañaban con mucho disimulo a los pacientes del Dr. Lamota hasta el Hospital Condal. Las sesiones duraban desde las 10 a las 14 horas. Cuando entraban en el aula, todos volvían a la Jefatura, menos uno que permanecía de guardia, enmascarando su función de vigilancia, mezclado entre el personal y el público, que deambulaba por los pasillos. Estaban desarrollando la temática de una de las sesiones, cuando una enfermera interrumpió la sesión.

—Llaman por teléfono a Borja Abad. Puede cogerlo en el mostrador de servicios.

El sacerdote acompañó a la sanitaria hasta la recepción de la planta, donde cogió la llamada.

—Sí, dígame.

—¿Es Ud. Borja Abad Moncasi?

—Sí.

—Soy de la oficina de la Seguridad Social. Tenemos que hablar de la concesión de su subsidio, si sigue interesado.

—Muy bien.

—Vaya esta tarde a las cinco, al despacho del Dr. Alcázar, donde le estará esperando Santiago Ruiz, un inspector médico nuestro. Le hará una serie de preguntas para llenar un formulario, imprescindible, para que le tramitemos su solicitud. Serán, aproximadamente, unos veinte minutos. ¿De acuerdo?

—De acuerdo.

—Buenos días.

Volvió al aula y continuó la terapia. A las dos de la tarde regresó a la residencia donde comió e hizo una siesta corta. Sobre las cuatro cuarenta y cinco, salió hacia el Hospital, y caminando deprisa llegó un par de minutos antes de las cinco. Borja se dirigió al despacho del profesor Alcázar. Golpeó la puerta con los nudillos y la empujó. Estaba abierta y sentado al otro lado de la mesa, un hombre joven cercano a los cuarenta, rubio, con bigote, perilla y gafas metálicas ahumadas.

—Soy el doctor Ruiz. ¿Es Ud. Borja Abad?

—Sí, doctor. ¿Qué papeles son esos que tengo que llenar?

—Siéntese y póngase cómodo. Hay mucho que escribir.

El sacerdote se acomodó en la mesa.

—Antes del formulario, redacte muy sucintamente una solicitud, argumentando la razón por la que pide el subsidio, en una diez o doce líneas.

—El porqué está claro. ¿Es necesario?

—Me temo que sí.

Borja inició la redacción del documento. El doctor Ruiz, de pie, se situó a su lado, y muy lentamente dio un paso atrás, e introdujo su mano derecha en el bolsillo interior de su americana y extrajo un punzón de hielo. Con inusitada rapidez, lo clavó hasta el mango en la nuca del sacerdote. Este, se desplomó, instantáneamente, como un monigote sobre el parquet. El falso médico cerró la puerta con llave. Después abrió su maletín y sacó una sierra pequeña de cortar metales.

Lo decapitó, y luego cogió la cabeza ensangrentada y la depositó, como un trofeo, encima de la mesa. Era un paisaje espantoso. Pavoroso, aterrador, espeluznante… El asesino se quitó las gafas. El sacerdote no se había apercibido de los finísimos guantes de cirujano que llevaba. No se los quitó. Recogió su pequeña maleta y abandonó el despacho del Dr. Alcázar, mezclándose con la gente, que caminaba en ambas direcciones.

25. Más exhibicionismo

Era casi la hora de comer. El inspector Romero estaba en el despacho del Jefe Superior, cuando otro policía entró, atropelladamente, en la estancia sin llamar.

—Lo siento, señor, hay una llamada de alguien que dice ser El Fénix, preguntando por César, y creen que, realmente, es él.

El Jefe decidió con rapidez.

—Cójalo en mi despacho, Romero, y Ud. haga que pasen la llamada. ¡Deprisa!

César descolgó el teléfono, y apretó la tecla del altavoz al mismo tiempo.

—Sí, dígame.

—Quiero terminar la conversación del otro día.

El Jefe le hizo una señal, indicándole que le diese carrete.

—Estás loco, ¿qué quieres?

—Tranquilícese inspector.

—¿Por qué mataste al sacerdote?

—Para ponérselo más fácil. ¿Cuántos pacientes quedan en el ático?

—¡Eres un hijo de la gran puta!

—No se excite, por favor, mantenga la mente clara. Vuelvo a preguntarle, ¿cuántos pacientes del Dr. Lamota, quedan en el ático?

—Ya lo sabes…cuatro.

—Cuatro, más el nuevo, ¿cómo se llama?, ¿…Cristian? Y este tal Cristian, ¿no será un infiltrado suyo?

—No sé de qué me hablas.

—No me ha contestado, inspector.

—Te repito: ¡que no sé quién es este Cristian!

—No le creo César, pero le voy a ayudar, para que no haga más el ridículo, ahora que va anunciando en la televisión que está a punto de cazarme. Busque en el aula del ático, y tendrá la solución.

—¿Me estás diciendo que El Fénix, es uno de los pacientes?

—Solo, he dicho que en el ático está la solución. Si ello, implica para usted la deducción anterior, no seré yo, quien le contradiga.

—No me tomes por gilipollas con tus repugnantes juegos de palabras. ¿Por qué montas estos shows?, ¿por qué envías mails, por qué participas en los programas de radio y televisión, por qué filmaste dos crímenes, y por qué el número de este momento?, ¿por qué…? Yo sé el por qué… porque eres un puto y asqueroso exhibicionista

—No sea grosero inspector, por favor. Solo quiero ayudarle, proporcionarle información, darle pistas...

—¡Y una mierda! ¿Por qué te has cebado en el doctor Lamota y en mí?

—En usted no, inspector, solo deseo ayudarle. No olvide que está a punto de cazarme y no me gusta que haga el ridículo. No obstante, el doctor Lamota ofreció un perfil despreciable y ridículo de mí en un periódico, solo para provocarme. Y no me provocó, únicamente me faltó al respeto.

—Me alegra saber que te ha dolido. ¡Mucho!

—No me ponga el dedo en la boca, porque no se lo morderé. Y añado: Lamota no me preocupa y creo que, quizá él, si debería estar preocupado por mí.

—¿Lo estás amenazando?

—¿A quién?

—Eres un asqueroso animal exhibicionista.

—Tiene razón. ¡Es verdad!

—Y todo ese rollo teatral del Fénix, ¿por qué…?

—No esperaría inspector, que le diese mi nombre y mis apellidos.

—Y esa chorrada de: “que renace de sus cenizas…”.

—Algún día lo entenderá, César. Y quizá, ese día no le parezca un rollo. Por cierto, le estoy llamando desde el mismo móvil del otro día en la tele, así que dejen de intentar localizar la llamada. No lo conseguirán.

—Con tus ostentaciones, ¡payaso! estás dejando muchas pistas.

—Deduzco que no deben haber sido tantas, porque si así fuese, no estaría, ahora, hablando conmigo. ¡Ya me habría cazado! ¿No le parece, inspector?

—Ese exceso de vanidad, de prepotencia, de egolatría… algún día te delatarán.

—¿Ha descubierto, si soy un hombre o una mujer?

—Te cazaré, cabrón. ¡Te prometo que te voy a cazar!

—Eso ya lo dijo en la televisión. ¿Fue su gran jefe, quien le dijo que se marcase el farol en la tele? Le voy a contar la auténtica razón de mi llamada: se acabaron mis shows exhibicionistas y prepotentes, como usted los etiqueta. Me va a echar en falta, porque no volverá a saber de mí. Yo me termino aquí.

—¿Y por qué has tomado esta decisión, hijo de puta?

No hubo respuesta, había colgado. Con su jefe, analizaron el incidente de una forma minuciosa. Las gotas de agua de una lluvia intensa, golpeaban los cristales de uno de los balcones del despacho que tenía las cortinas corridas. Llovía mucho.

26. El aula del ático

Cuando aquel miércoles Víctor inició la terapia, conocía la conversación que El Fénix mantuvo con el inspector Romero el día anterior en la Jefatura. César le había enviado una grabación de la llamada. Gloria, Rafael, Laura, Alberto y Cristian, le recibieron en silencio. Se respiraba temor, había miedo.

—Buenos días, supongo que el Dr. Alcázar les habrá informado que el asesino ha dado a entender que es uno de nosotros. Así se lo comentó, ayer, al inspector Romero.

—¿Cómo fue?, ¿qué dijo? —preguntó Gloria.

—Llamó al policía y le sugirió que si quería detenerle, buscase en esta aula. Exactamente dijo: «busque entre los pacientes del ático y tendrá la solución».

—Es decir, ¿que uno de nosotros es El Fénix? —preguntó asustado Alberto.

—Sí, eso dijo.

—¿Y usted qué cree doctor? —contrapreguntó.

—Es obvio que todos los caminos nos llevan a este ático, pero es demasiado evidente. Si uno de ustedes cinco es el asesino: le cazarán. No tengan ninguna duda, ninguna. Pero creo que si El Fénix está en esta habitación, llevar a la policía hasta aquí sobrepasa cualquier acto de vanidad, pero asimismo de idiotez. ¿Cómo cree que conseguirá eludirla? La policía es muy, muy capaz, y este desprecio hacia ella, lo pagará. Los exhibicionismos del Fénix le llevarán a la cárcel. Y respondiendo a su pregunta, no creo que el asesino sea uno de ustedes.

—Eso es especular con el peligro —cuestionó Laura.

—Es muy normal que tengan miedo. Yo, también lo tengo. Si el Fénix fuese uno de ustedes, debe tener claro que al otro lado de la puerta está la policía. Estén muy tranquilos. Por cierto el inspector Romero me ha dicho que les comunique que todos tendrán vigilancia policial las veinticuatro horas.

—No puedo aceptar que uno de nosotros sea el asesino —apuntó Rafael.

—Yo tampoco lo creo, lo he dicho antes, pero... Todos ustedes cometieron delitos de sangre. ¿Están recuperados?: posiblemente. Yo creo que sí. Pero, quizá, alguno no.

—¿No cree que sería mejor, por ahora, abandonar estas sesiones? Y, como yo, piensan todos —inquirió Alberto.

—No, el mejor seguro de vida, es que permanezcan unidos. ¿No creen que merece la pena descubrir al asesino de Gonzalo y Borja? Se lo debemos.

—¿Y ahora qué hacemos? —preguntó Cristian.

—Tengo una invitación obligatoria para Uds.: los cinco se someterán al polígrafo. El doctor Alcázar vendrá en un momento y les dirá cómo y cuándo.

Hubo un murmullo general de rechazo.

—¿Cree que con la prueba del detector de mentiras, se va descubrir al asesino? —cuestionó Rafael.

—Yo creo que no, pero…¿qué pueden perder?

—¿Y si nos negamos? —preguntó Gloria.

—Nadie lo hará, sería darle argumentos a la policía. Si les parece bien, nos veremos a las diez del próximo miércoles y analizaremos los resultados del polígrafo. Buenos días.

En el pasillo se encontró con el Dr. Alcázar que venía a su encuentro, y acordaron que le esperaría en su despacho. El psiquiatra jefe entró en el aula y organizó los horarios en los que se someterían a las pruebas. Cuando salieron los cinco policías se emparejaron a los pacientes. Lamota revisaba sus notas sentado en el banco situado frente al despacho de Alcázar. Cuando este llegó, entraron juntos.

—Esta mañana me ha llamado Romero para informarme. La situación es crítica, diría que insostenible.

—Estoy de acuerdo.

—Asesinó al sacerdote en mi despacho. ¡En mi despacho, Víctor! Fue una carnicería, no puedes ni imaginártelo. ¡Espantoso! Y me digo…¿por qué en mi despacho? ¡¿Por qué?!

—Yo tampoco consigo entenderlo.

—Lo encontró mi secretaria, que aún está de baja. Me llamó aterrorizada, era un espectáculo pavoroso… Aún me produce escalofríos.

—Cuando ejecutó al profesor, empecé a pensar que podría ser uno de los pacientes…¿tú, no?

—No, creí que era una venganza fría, tardía. Se había cargado a una familia entera y así se lo hice saber a la policía.

—Pero… ¿por qué escogieron tu despacho para el crimen?

—Dedujimos que debieron invitarlo a mi despacho, haciéndose pasar por mí. Tenía que conocer muy bien mis movimientos. Y sabía que esa tarde yo estaría en mi consulta privada y no en él despacho.

—Sí, y eso significa que te conoce o que está cerca de ti.

—Víctor, me aterroriza pensar que en el ático hay un asesino.

—Quizá tengan razón los pacientes, y debamos suspender el curso.

—No, Víctor, no... Hay una razón para no hacerlo: si todos se van a casa, será difícil cazarlo. La policía me ha garantizado que pondrá a todos los efectivos necesarios para protegerlos. En estas condiciones, ¿podrás seguir dando tus sesiones de terapia?

—Si lo que quieres saber es, ¿si tengo miedo?, te diré que siento pánico.

—¿Crees que puede ser uno de ellos?

—Diría que no, pero no tengo ni idea…

—¿Te ayudan los informes de Cristian?

—No ha conseguido acercarse, aún desconfían de él.

—Antes de tu próxima sesión, tendré los resultados del polígrafo.

—Bien.

—No me gusta nada tener un monstruo suelto por mi hospital.

—¡Imagínate a mí!

Se despidieron sin darse la mano. Estaba nublado, pero no hacía frío.

27. ¿Un asesino entre los “juguetes rotos”?

Tal y como habían quedado, el inspector Romero acompañado del jefe de la Científica, llegaron después de las cinco al domicilio del Dr. Lamota. Cristian acudió a recibirlos y les acompañó a la segunda planta donde Víctor tenía su despacho en un salón enorme. Hablaba por teléfono y en cuanto vio a los policías, aceleró la conversación y despidió a su interlocutor para saludarlos.

—Hola César, perdóname que no haya bajado a recibirte. Estaba hablando con mi editor, que siempre me está pidiendo material.

—Te presento al inspector Simón.

—Encantado y sentaos, por favor. ¿Tomaréis café?

—Sí, dos cortos, y muy cargados.

Cristian los encargó por el interfono, mientras los policías se acomodaron en los sillones chester. Romero cogió la palabra.

—Víctor, El Fénix puede ser uno de los cuatro, o no. Pero, también, puede ser un tipo que mata a tus pacientes, y que no tiene nada que ver con ellos. En fin, que lo hace para confundirnos y al hacerlo consigue ridiculizarnos. Parecemos tontos, inútiles, incompetentes… ¡Hay que encontrar una pista real! ¿Te importa que repitamos con la ayuda de mi colega, los protocolos de análisis?

—En absoluto.

—Cristian, ¿es posible que El Fénix, esté entre los juguetes rotos del ático?

—Lo he meditado mucho, y no tengo respuesta. Y lo he hecho con la ayuda de Víctor, que los conoce y tiene el mejor proceso de razonamiento lógico que yo conozco. Hemos aunado percepciones e intuiciones, pero no existe ni un solo argumento racional que nos dé una pequeña pista. Ninguna, ninguna…

—¿Qué piensas, Víctor?

—Pienso como Cristian. Mi respuesta sería intuitiva, no racional.

—Y, ¿podría darme la valoración de los pacientes? —preguntó el jefe de la Científica.

—Puedo intentarlo. Veamos… considero a Laura, la más inteligente, una auténtica líder. Gloria es mucho más primaria y pasional, por tanto, si El Fénix fuese una mujer, Laura tendría más capacidad para maquinar, disimular, dejar pistas falsas y ser cruel. En el crimen por el que fue condenada, la creatividad para planearlo es infinitamente más “artística”, que la de Gloria: emparedó a su marido. Sin embargo…

—¿Por qué dice “artística”? —contrapreguntó.

—Porque ella se considera una artista, y creo que en el crimen, también intentaría serlo.

—Por tanto si fuese mujer, apostarías por Laura —preguntó César.

—Mi experiencia, me dice que las apariencias engañan, y mucho. He dicho que tiene más talento, pero casi no las conozco. Y no olvides que en tan poco tiempo, Gloria ha podido venderme la imagen primaria y pasional que te estoy transmitiendo. Por tanto, hoy: ¡no tengo ni idea! De los hombres, diría que Alberto es más cerebral e imaginativo, mientras que Rafael es más vehemente, pero esta valoración, también carece de criterio y seriedad. Creo que mis juicios de valor, tan solo se basan en el tipo de crimen que cometieron. Concluyendo: ¡no tengo ningún argumento objetivo para pronunciarme!

—¡Es increíble! Sabemos que uno de los cuatro, podría ser el asesino, pero me repito, ¡no sabemos nada de nada! He estudiado, en profundidad, sus vidas, profesionalmente y en el área emocional. Su estancia en prisión… todo, lo sé todo de ellos. Y, ¿para qué me sirve? Si tuviera que decidirme, y coincido contigo, Víctor, me inclinaría por Laura y por Rafael, creo que son más mentales e imaginativos —argumentó César.

El doctor Lamota tomó de nuevo la palabra.

—Tengo otra hipótesis. Después de escuchar la grabación que me has enviado esta mañana, de la conversación que sostuviste ayer con él, seguimos dando por hecho que el asesino puede ser uno de los cuatro pacientes del ático. ¿Por qué? Porque El Fénix nos lo ha dicho, pero lo que dice exactamente es: «busque entre los cinco y tendrá la solución». Y cuando tú le preguntas, si El Fénix es uno de los cinco pacientes que quedan, te responde: «que en el ático esta la solución, y que tú mismo deduzcas». Obviamente, es más que lógico que concluyamos que es uno de ellos, pero… me resulta demasiado fácil. ¡Demasiado! ¿Por qué no puede ser uno de los médicos, enfermeras, o pacientes de los consultorios?... o alguien que esté relacionado con el hospital… ¿por qué no? Y, añadiré… y si no es nadie del ático, ni del hospital y únicamente pretende despistarnos…

—Lo he pensado, pero rebobinemos: el doctor Alcázar te propuso que dieses el curso, seamos claros, por tu prestigio como médico y porque eres un escritor famoso. Con ello, la cátedra de psiquiatría que él dirige, se apuntaba un tanto. Luego se puso en contacto con Instituciones Penitenciarias y seleccionó, de toda España, a seis personas que habían cometido unos “crímenes de diseño” y que tuvieran su residencia en Barcelona. Convendrás conmigo que es muy, muy difícil encontrar a seis asesinos que hayan cometido unos crímenes tan complicados y con una hechura tan rara. No es difícil, ¡es dificilísimo! Además, Víctor, los seis están muy enfermos. Y, seamos sinceros, no se han recuperado en absoluto, son seis bichos rarísimos capaces de lo peor. Los atroces asesinatos, son tan increíbles que si me los contaran me parecerían propios de una historia irreal de terror. ¿Que mentes han podido hacer algo así? No nos hemos detenido a valorar los monstruos que hay en ese ático. Y sigo: El Fénix asesinaba prostitutas, y de pronto empieza a ejecutar a tus pacientes. ¿A qué obedece el cambio?

—No lo sé. Reconstruyamos… me llama a la radio y me anuncia su primer crimen, puede ser casual. Lo lógico es pensar que lo hace para aprovecharse de la audiencia del programa. Después le provoco con una entrevista que publicamos en la prensa y lo enfado mucho, y es en ese momento cuando me pone en su punto de mira, y me envía el famoso e-mail, que si no recuerdo mal, decía:

«Sé que lo han invitado a dar una charla y voy a asistir. Me satisfará conocerlo y quizá, le formule alguna pregunta aunque sé que su conferencia será un éxito. Cuente con mi aplauso más generoso y, si puedo, le estrecharé la mano».

Obsesionado conmigo intenta castigarme, mandándome un DVD con la carnicería de la pareja de prostitutos, enviándome más correos y asesinando a dos de mis pacientes. Un hombre mentalmente enfermo puede matar a los dos pacientes, solo para vengarse de mí y desorientarme. Un asesino en serie, puede hacerlo tranquilamente y sin “despeinarse”. Nosotros, también, nos obcecamos con él. Por ejemplo: nos aferramos, al pie de la letra, al contenido del primer e-mail, en el que nos decía que iría a la conferencia y que, si podía, me daría la mano. Nos hemos creído todo lo que nos ha dicho, sin ponerlo en duda. Todo cuanto nos ha ido diciendo, lo hemos considerado una verdad incuestionable.

—Eso es muy cierto —afirmó César.

—¿Y por qué deducimos que el asesino es uno de los pacientes?... porque le creemos. ¿Y por qué debemos creerle?, porque aún considerándole un ser despreciable, imaginamos que nunca nos mentiría ya que su ego no se lo permitiría. Es un contrasentido, pero respetamos lo que nos dice. Y ahora me salgo del guión y pregunto: ¿por qué ha de ser uno de mis pacientes?, ¿por qué no puede ser un demente… cualquier enfermo del hospital, que sin duda nos conoce?

A la extensa exposición de Lamota, le respondió el inspector de la Científica.

—Su hipótesis es posible, pero ahora tenemos dos crímenes en su ático. Y creo que debemos exprimir esta pista, hasta el final. O, ¿no está de acuerdo?

—El experto en metodología policial es usted. Por cierto, ¿cómo se evadió el sacerdote de la vigilancia policial, cuando lo asesinaron?

—No lo hizo, informó al policía que le acompañaba permanentemente, media hora antes del encuentro, que aquella tarde tenía una cita en el despacho del doctor Alcázar con un inspector de la seguridad social. No hubo tiempo de comprobarlo, pero no le perdió de vista en ningún momento. Cuando Borja, entró en el despacho, él se situó delante de la puerta. Unos minutos después, la única persona que salió de la habitación fue una enfermera rubia.

Obviamente, el policía no le dio ninguna importancia. Y ese fue un grave error...

El Dr. Lamota estrechó la mano de los dos policías, y de forma más efusiva la de César. Cristian los acompañó hasta la entrada. Un coche policial los esperaba en la puerta. Era un día muy frío.

28. La amenaza

La mañana era espléndida. Un sol primaveral se había escondido en aquel día de finales de enero. Cristian quería hablar con el inspector Romero, pero no tenía su móvil, y le pidió a Víctor que le llamase.

—¿Cómo estás, César? Cristian quiere hablar contigo. Te lo paso.

—Bien.

—Inspector, he recibido un SMS del Fénix, que le reenviaré. Me quiere fuera del ático, o me sacará él.

—¿Cómo sabes que es de él? Puede ser una broma.

—¡No, no lo es!

—¿Y por qué tiene tu número de móvil?

—Si me pregunta si los pacientes del ático lo tienen, le diré que sí. Nos lo dimos el segundo día.

—Envíame un correo con número de móvil.

—Lo haré, pero seguro que es un número de tarjeta de prepago.

—Léeme el SMS.

«Cristian, sé quién eres. No perteneces al grupo. Te quiero fuera. Si no me obedeces, te echaré yo. Y sabes que cumplo mis amenazas».

—¿Tengo que hacerle caso?

—Vamos a analizarlo bien. Gracias por llamarme, dile a Víctor que se ponga.

—Tengo el teléfono en manos libres y te está escuchando.

Lamota masticaba unas galletas de hojaldre.

—Dime, César.

—¿Has leído el mensaje?

—Sí.

—¿Podría ser del Fénix?

—Es un texto demasiado corto y telegráfico.

—Entonces…

—Lo que está claro, es que conoce muy bien lo que se cuece en el ático. Y si no es uno de ellos, ¿por qué se ha imaginado que Cristian es un infiltrado?... Aunque, también, puede ser que cualquiera de los pacientes, aprovechándose de la psicosis existente, le haya enviado el SMS haciéndose pasar por El Fénix.

—¿Eliminarías a Cristian del grupo?

—No, pero sí procede una vigilancia exhaustiva sobre él.

—Cristian, ¿me estás oyendo? —preguntó el policía.

—Le escucho.

—Vuestra casa estará permanentemente rodeada de policías, será una fortaleza. Y cuando te desplaces, también, aunque nunca verás a ninguno. No tengas ningún temor, Cristian, todo estará bajo control.

—Gracias, César.

—Víctor, ¡esto es una pesadilla!

—¡Una pesadilla infernal!

—Gracias por llamarme.

—Que tengas un buen día.

29. Los resultados del polígrafo

Laura, Gloria, Alberto y Rafael, acudieron el mismo día a pasar la prueba del polígrafo. El Dr. Alcázar controló los exámenes, al otro lado del espejo y al finalizar se llevó los resultados a su despacho. Tras analizarlos minuciosamente, llamó al Dr. Lamota.

—Víctor, ya tengo los resultados del polígrafo. ¡Son sorprendentes! Tendríamos que vernos, y no te pido que vengas. ¿Qué te parece en la cafetería Barcino, a las seis en punto? Está cerca de tu casa y de la mía.

—Ahí estaré.

Carlos Alcázar pasaba muy poco de los sesenta. Pelo blanco, gafas Truman, bastante alto y elegante: un hombre con estilo, muy preocupado por su imagen que vestía siempre de forma impecable. Era un médico valorado en su área clínica, y un catedrático respetado en su vertiente docente, siendo también un autor reputado de libros de texto y de ensayos especializados. Era brillante y lógico. Amaba la fama y, siempre, perseguía el éxito. Cuando entró en la cafetería, encontró a Lamota sentado en la mesa más alejada del local.

—Gracias por venir, Víctor.

—Me tienes en ascuas.

—Los resultados de los cuatro son iguales: están completamente limpios. Asistí, presencialmente, a las pruebas del polígrafo de cada uno de ellos, y estas se realizaron con los protocolos adecuados. Y priorizo estos argumentos para que sepas que los resultados son reales. Y, sorpréndete: ¡los cuatro han pasado la prueba! El poligrafista me comentó que ninguno de ellos mintió, según las pulsiones de la máquina. El polígrafo dice que ¡ninguno de ellos es El Fénix!

—Desde luego, sorprende, y aunque estos resultados no sean concluyentes, a priori tranquilizan. Y tú, ¿qué lectura haces?

—Pues que, o los cuatro son unas mentes privilegiadas y fríos como el acero, o han dicho la verdad.

—Por tanto, El Fénix nos ha mentido y en el ático, no está la solución —concluyó Víctor.

—Eso es.

—Barajemos otra hipótesis: los cuatro no, pero uno, sí puede serlo, o al menos, es posible. ¿Por qué? Pues porque uno de ellos puede tener un control absoluto de su mente… unos nervios de hielo.

—La posibilidad existe, pero la experiencia me dice que es, prácticamente, imposible engañar al polígrafo. No detecto en el ático un cerebro tan lúcido y poderoso, capaz de tal hazaña.

—¿Qué has pensado?

—Aparte de entregarle los resultados a la policía, se me ha ocurrido una idea.

—Te escucho.

—Me presentaré a tu próxima sesión y te interrumpiré con la excusa de tener los resultados del polígrafo. Los dejaré sobre tu mesa y desapareceré para que puedas montar el show: antes de dárselos, les convences para que cada uno escriba de forma anónima, quien cree que es el asesino y que argumente el porqué. Te sobra ingenio y talento para justificar las razones del juego y garantizarles que nunca dirás lo que cada uno escribió.

—De acuerdo.

—Quizá no consigamos nada, pero al dispararse fuego cruzado para incriminar a los demás, sabremos algo más de cada uno. Conoceremos al de mayor talento para manipularnos y a partir de ahí, valoraremos. ¿Qué te parece?

—Hagámoslo, cuanto menos, entraremos nueva información.

—Me voy a casa a preparar unas líneas para esta noche. Tengo una de esas cenas aburridas, que organiza la fundación. Nos veremos pasado mañana, te interrumpiré sobre las once.

—Hasta el miércoles.

En la calle, caminaron en direcciones diferentes.

30. ¿Quién es el asesino?

La sesión empezó sobre las diez. Hablaron de la protección policial y después Lamota cambió el tercio y abrió el “debate”. Lo hizo introduciendo una temática muy íntima: quería conocer sus cuotas de religiosidad y, para ello, se marcó una metáfora fácil.

—Alguno de ustedes, ¿tiene el teléfono de Dios?

—Yo lo tenía, pero lo perdí hace bastantes años. Y Ud., doctor, ¿lo tiene? —respondió Laura.

—No recuerdo en cual de mis agendas está, pero creo que lo tengo, o por lo menos lo tuve —ironizó Víctor.

—Será más fácil preguntar, ¿si alguno de nosotros lo tiene? —dijo Alberto.

—Intuyo que hace mucho tiempo que ninguno le llama —remató Gloria.

—¿Hoy toca religión? —preguntó Cristian.

—Así es.

—Aquí doctor, no hay nadie que tenga ese número —concluyó Laura.

—Cambiemos de tema. Si tuviesen que suicidarse, ¿qué procedimiento escogerían? Empiece Rafael.

—Quizá… un coctel de barbitúricos.

—Creo que una sobredosis de heroína —se apresuró Cristian.

—He sido enfermera y, sí a la sobredosis, pero con morfina —dijo Gloria.

—Lo tengo claro: me dispararía en la sien —apuntó Alberto.

—¿Y Ud., Laura?

—Es difícil, posiblemente, me cortaría las venas. Primero alcohol, después unas pastillas relajantes o hipnóticas, y antes de dormirme: un baño caliente.

—Saber si somos creyentes y cómo nos suicidaríamos, ¿le proporciona una información importante para nuestra terapia? – cuestionó Alberto.

—Sin duda. Y ahora me gustaría…

Coincidió con la entrada del doctor Alcázar en el aula. Tras saludarlos, comentó:

—Traigo los resultados del polígrafo, aquí los tiene doctor. —Se los entregó a Víctor y se marchó del aula. Este les hizo la proposición.

—Ahora desearía que cada uno de los cinco, escriba el nombre de uno de los otros cuatro que consideren pudiera ser el asesino y, claro, espero que me argumenten el porqué. Puedo garantizarles, que ninguno de ustedes sabrá nunca lo que ha escrito su compañero: ¡tienen mi palabra! Y explíquenme, también, ¿por qué se apuntaron a mi curso? Cuando terminemos, les daré los resultados del polígrafo.

Se levantó para entregarles unas hojas de papel. Sin demasiadas ganas, por la curiosidad de conocer el resultado de las pruebas, accedieron. El primero en entregar fue Alberto. Habían transcurrido menos de veinte minutos. Tiempo que aprovechó para leer los resultados poligráficos. Incluso, había uno falsificado de Cristian. Después de que todos sus “informes”, Víctor recogió los folios y, sin mirarlos, los introdujo en su cartera.

—Y ahora, tengo una buena noticia que darles: ¡todos, los cinco, han pasado las pruebas del polígrafo sin problema!

—¿Y eso qué quiere decir? —cuestionó Rafael.

—Significa que todos ustedes han dicho la verdad. Que, según el polígrafo, ninguno de los cinco ha tenido nada que ver con los crímenes.

—¡Vaya! me alegra mucho —declaró Gloria.

—Entiendo que se han estado cuestionando, ¿quién de ustedes podía ser el asesino? Y entiendo el temor que han tenido. El polígrafo no es una prueba definitiva, ni siquiera es aceptada en un juicio. Sin embargo, el hecho de haberla superado limpiamente, dice mucho en su favor.

—¿Para Ud. ya no somos sospechosos? —preguntó Laura.

—Han muerto dos compañeros suyos: ¿no es un poco extraño que El Fénix haya venido a matar a este ático? ¿Por qué?

—No lo sabemos —farfulló de mal humor Gloria.

—Me repito: los resultados del polígrafo tranquilizan, pero no descartan totalmente la posibilidad de que pueda ser uno de ustedes.

—Por tanto, ¿usted, todavía, cree que el asesino puede ser uno de nosotros?

—Lo único que sé es que todos ustedes deben estar bien protegidos. Y eso, no tengan la más mínima duda, está totalmente garantizado. Y ahora si no hay ninguna otra pregunta, nos veremos el próximo miércoles a las diez. Hasta entonces: que tengan una semana tranquila.

Salieron en silencio. A cada cual se le pegó su policía. A distancia. Víctor descubrió, también, al suyo.

31. Las respuestas

Víctor tenía curiosidad por leer las respuestas de sus pacientes. Comió y le pidió a Conchita que le sirviese el café en su despacho. Abrió el portafolios y extrajo el primero: era de Rafael. Había escrito:

«Tengo dudas, pero me pronunciaría por Laura o Alberto. Son muy fríos, y él es muy retorcido. Me explicaré: cuando, al principio, intercambiamos información sobre “lo que hicimos”, reconoció sus equivocaciones en el modus operandi, y nos explicó, como lo haría hoy, si volviese a hacerlo. Su nuevo crimen era ingenioso, pero lo que más me sorprendió, era su necesidad exhibicionista. Sus encendidas manifestaciones del “arte de matar”. Era como si estuviese diciendo: que un asesino brillante es un ser superior. ¡Y eso es muy fuerte!

Con respecto a Laura, desconfío de ella. Tiene la enorme habilidad de hacernos hablar, sin que ella se moje nunca. Es una auténtica arpía. Desprecia profundamente a los hombres, aunque necesita uno cada noche en su cama, incluso a mí, me tiro los tejos. Nos considera muy primarios, y algo muy significativo: odia, profundamente, a las prostitutas, las exterminaría a todas. Cuando El Fénix, solo asesinaba putas, lo justificaba y lo aplaudía.

Resumiendo, para mí, la candidata principal es ella, porque no tiene sentimientos. ¡Es una psicópata! Sí, rotundamente, ella podría ser la asesina. Y, ¿por qué me apunté a su curso?: pues porque me impresionó la publicidad que el director del centro penitenciario hizo de usted. El psiquiatra era tan famoso como una estrella del rock. Y, además, el curso era gratis y necesitaba un “certificado de buena conducta y arrepentimiento” para enviar a Instituciones Penitenciarias. Resumiendo: ¡me apunté sin dudarlo!».

Víctor pensó que estaba bien contado. El autor era un economista y un matemático, porque en la cárcel se licenció en Ciencias Exactas. Accedió al siguiente texto, el redactado por Gloria, escrito con una letra pequeña y caligráfica.

«No tengo ni idea de quién pueda ser un asesino. Si le parece bien, le diré como veo a los demás y empezaré por los hombres: Alberto, empieza a ser un vejestorio amargado, es un tipo concentrado y vengativo. Siempre repite: “quien me la hace, me la paga”. En una ocasión le pregunté si se acordaba de lo que había hecho, y lo recordaba… pero que, muy, muy bien. Me comentó que el jovencito de su novio, debía morir, que merecía la agonía que le infligió. ¿Podría ser el asesino?, podría.

Y ahora, Rafael, un personaje con dos caras. Por un lado, aparentemente, apasionado y por otro frío como el acero: ¿cuál es de los dos? Yo creo que el segundo, pero no puedo demostrarlo. ¿Calculó la condena que podría caerle, utilizando el hacha para cortarle la cabeza a su mujer, aparentando un acto desmesurado de locura? Yo creo que sí, pero no puedo demostrarlo. ¿Puede ser El Fénix?, puede.

El siguiente, es el nuevo, Cristian. No lo conozco, pero me parece falso porque quiere acercarse demasiado a nosotros. No me gusta, es un tipo metido con calzador en el grupo, y creemos que está puesto por la policía. Por esta razón, en su presencia nos volvemos mudos, ¡no existe!

Y por último, Laura, que es un bicho manipulador. Posiblemente su marido le pegó, pero creo que merecidamente, porque es una serpiente venenosa. Estoy convencida de que se cargó a su marido, no porque le pegaba sino porque estaba cansada y aburrida de él. Y ella, sí que preparó con alevosía la ejecución de su esposo, porque nunca pensó que la iban a cazar. Y lo cierto es que no la hubiesen cogido de no ser por un accidente doméstico. Concluyendo: una asesina, sí es, pero, ¿es El Fénix?... sí, podría serlo.

Y en estos momentos, doctor está pensando que he abierto la caja de los truenos y me los estoy cargando a todos. Y piensa, también, que le encantaría que me autojuzgase: ¿cómo es Gloria? En dos palabras, lo que hice no estaba pensado. Yo quería cargármelo, incluso llevaba el cúter escondido, pero jamás hubiese imaginado que haría algo tan horrible. Perdí los papeles y estoy muy arrepentida, tanto que reconozco que lo que hice no tiene perdón. Y, sí, podría ser la asesina, pero no lo soy.

Me falta decir por qué me apunté a su curso. El psicólogo de la cárcel, un buen tipo, me aconsejó que me inscribiese, que no me costaría ni un euro y quien lo daba era un médico muy bueno y, además, célebre. Y que me podría reportar los beneficios penitenciarios que necesitaba. Por cierto, doctor, aunque no lo haya notado: me gustan sus métodos. Y recuerde que ha prometido: que nadie, ¡nadie!, sabrá lo que cada uno hemos escrito».

Estaba redactado con mucha simplicidad, pero tenía fuerza. Parecía un texto auténtico, o no, y esa era su habilidad. Seducir con su aparente naturalidad, su simplicidad y su poca artificialidad.

Los siguientes folios, los había escrito Laura que poseía una letra angulosa.

«Me encantaría tener claro quién puede ser el asesino, pero lo único de lo que tengo certeza: es que no soy yo. ¿Quién de mis compañeros podría serlo? No lo sé, pero intentaré explicarle cómo es cada uno de ellos, mi admirado, doctor. Empezaré por Gloria, que es una estupenda camarada, aunque la pobrecita está muy enferma: ¡se rompió! No tiene la suficiente capacidad para planificar los crímenes del Fénix, entre otras razones, porque toma una medicación muy fuerte y si se la quitasen, posiblemente, se quedaría catatónica. Pienso, y no creo equivocarme, que acabará en un manicomio. Pobre Gloria, tiene un negro futuro y, además, muy triste.

Rafael no ha parado, desde que iniciamos el curso, en su intento de seducirme. Está obsesionado por el sexo, y no le gusta nada que le digan que no. Es engreído, egocéntrico y ególatra, y está enamorado de sí mismo. No creo que estuviese tan loco por su mujer, ni que la matase en un ataque de celos, al contrario, considero que no le importaba nada. ¿Y por qué la mató? Imagino que quería experimentar. Sí, tal como suena, quería cometer el crimen perfecto, y por si le cazaban, asesinó como lo haría un loco: cortándole la cabeza y guardándola en un congelador. Si la policía le descubría, tener la cabeza escondida en un congelador, sería su mejor justificación, su mejor certificado de demencia. Le caería muy poca condena y, además, la pasaría en el psiquiátrico de la cárcel. Perfectamente calculado, pero lo que no sabe, es que en realidad está mentalmente muy enfermo: ¡está loco de verdad! Y, por esa inconsciencia de su otro yo, es muy, muy peligroso. ¿Quiere saber si Rafael podría ser El Fénix?: desde luego que sí.

Y queda Alberto, que diseñó y preparó su crimen con una precisión de cirujano. Cuando le arrancó de un mordisco su pene, no fue fruto de un arrebato. Estaba enamoradísimo y “empollado” de su novio, y aguantó muchas veces que este le pusiera los cuernos… demasiadas. ¡Se encabronó! Tenía más que motivos para cargárselo y Alberto es un tipo vengativo, inseguro, sibilino y traidor. Sufre una esquizofrenia aguda y es inaguantable. Seguro que a su novio le amargó la vida con sus celos y sus amenazas, ¡segurísimo! Él no es consciente de que debe ser tratado: deberían internarlo, está muy mal y es un riesgo que esté suelto. Y, sí, también podría ser el asesino, pero no sería él, sino su otro yo. Ni siquiera es consciente de lo que puede hacer su otra personalidad.

Y, ¿por qué me apunté a su curso?, pues porque la celadora jefe de mi módulo me inscribió. Me comentó que si luego no me interesaba, siempre me podría dar de baja y me soltó el rollo de que sería un “certificado de buena conducta” para terminar con el rollazo del departamento de prisiones. Y, además, que usted era un famoso escritor, aparte de psiquiatra. Pero lo que no me quiso decir, es que quería que me tratase un loquero muy cualificado como Ud. porque creía firmemente que yo no estaba muy cuerda. Y, ¿sabe lo que pienso?... pues que tenía mucha razón. Todos, todos los pacientes del ático, incluso los que “ya no están”, estamos enfermos. ¡Muy enfermos, doctor!

Y un último detalle, ¿por qué el Dr. Alcázar seleccionó, solo, a nosotros seis de los casi treinta pacientes que se apuntaron?... porque, solo, nosotros seis habíamos cometido unos asesinatos inconcebibles, de historia de terror. Alcázar encontró seis bichos rarísimos, incatalogables… Y lo que quería eran éxitos para la facultad, pero sobre todo para él, para su currículo. Con seis monstruos tan singulares y Ud., un psiquiatra y escritor célebre, tendría garantizado que el resultado del experimento sería pasto de los medios de comunicación. Nosotros le importábamos una mierda, solo le interesan las medallas. Mi única pregunta, Víctor, sería, ¿estaba usted enterado o, también, le han utilizado?».

Se quedó pensativo, no cabía ninguna duda de que Laura era muy inteligente y perspicaz. Su explicación era de una lógica aplastante y era la única de los pacientes que reconocía que estaba enferma. Cogió el siguiente folio que era de Cristian, lo dejó sin leer junto a los otros leídos, y seleccionó el último, el de Alberto. El texto era muy corto.

«No voy a entrar en su juego, y no pienso decirle quien creo que es El Fénix, entre otras razones porque no tengo ni la más mínima idea. Y, aparte, no encuentro ético que nos utilice para que denunciemos a nuestros propios compañeros. ¡Sus métodos no me gustan! Y me inscribí en su curso, porque el director de la cárcel, me apuntó sin consultármelo y una vez en libertad, la curiosidad me picó y asistí a la selección que hizo Alcázar. Este, me presentó una situación idílica y me invitó a conocer a mis compañeros, y ellos, mejor dicho, la singularidad de los hechos que cometieron, fue lo que me convenció. Y, ¿sabe por qué?, pues porque lo que yo había hecho, no podía apartarlo de mi cabeza. Cuando descubrí que había personas que, como yo, habían cometido actos tan terribles, tuve claro que compartir tiempo y espacio con ellos, me iba a sentar muy bien. ¡Ellos serían mi auténtica terapia!».

Le sorprendió, también, esta explicación. Las argumentaciones de los cuatro eran convincentes. Salvo la de Alberto, las otras tres eran crueles y muy insidiosas, eran asechanzas. Víctor tuvo la sensación de que aquellos juguetes rotos, se parecían a las serpientes venenosas. Guardó los folios en el cajón central de su despacho y bajo las escaleras del segundo piso hasta el jardín. Regar le relajaba, le ayudaba a pensar. Lo hacía casi todas las tardes.

32. Conclusiones en el ático

Laura, Gloria, Rafael y Alberto esperaban al Dr. Lamota en el aula, de pie y formando corro. El médico entró, vistiendo un elegante traje azul oscuro. Se sentaron y Rafael tomó la palabra.

—Supongo que el doctor Alcázar, le habrá comentado que le pedimos que apartase del grupo a Cristian porque no confiamos en él.

—De acuerdo. Ya he leído los textos que les pedí y, confieso, que me han resultado convincentes y auténticos. Creo que hemos avanzado mucho.

—¿Cómo sabe que hemos dicho la verdad? —cuestionó Gloria.

—¿Usted conoce lo que han escrito sus compañeros?

—No, pero usted, ¿por cree, que el rollo que le escribí, es auténtico? —le contrapreguntó Gloria.

—Confunde verdadero con auténtico, por tanto, yo no sé si lo que redactó es verdad. Quizá es falso, pero le garantizo que es muy auténtico, porque todo lo que escribió define claramente, quien es usted, Gloria.

Víctor se sacó la americana y se desabrochó la corbata para relajar la tensión.

—Con sinceridad, doctor, después de leernos, ¿ha descubierto quién de nosotros podría ser El Fénix? —preguntó Alberto.

—Si hago caso de sus argumentaciones, sí. Ustedes me han dado las pistas…

Llamaron a la puerta. Era el Dr. Alcázar que entró lentamente en la sala.

—Perdón que interrumpa, podemos hablar un momento, Dr. Lamota.

Salieron al vestíbulo y el profesor tomó la palabra.

—Te lo voy a resumir: el Jefe Superior de policía, expuso al juez de guardia la gravedad de la situación y le solicitó una orden para congelar tus clases.

—¿Por qué una orden judicial?

—Pues porque me lo consultaron y me negué a la suspensión de tu curso. La orden es temporal. ¡Lo siento más que tú! Vamos dentro, si no te importa, se lo contaré yo mismo.

Volvieron al aula y, Alcázar, dirigiéndose a los pacientes, apuntó:

—Quiero comunicarles que, por el momento, se suspenden estas sesiones que tienen con el Dr. Lamota. Lo siento más que nadie, pero las autoridades han decidido que la situación es muy grave y para poder garantizar su seguridad deberán, de momento, quedarse en sus domicilios. No saldrán de casa, si no es por una causa importante. Y para hacerlo, antes tendrán que llamar al policía que tengan de escolta. Noche y día tendrán vigilancia policial, y sé que ello, les va a generar muchas molestias, pero espero que entiendan que no hay otra solución, y que es por su bien. Alguna pregunta.

—Sí, ¿qué derecho, qué ley les ampara para decidir sobre nuestras vidas? —inquirió indignada Laura.

—Señora, personalmente, no creo que tengan ningún interés en amargarles la vida. Al contrario, yo nunca hubiera detenido este curso, su protección cuesta tiempo, horas interminables de policías, dinero, y preocupaciones… ¿Qué si les ampara la ley? Claro que sí... Han matado a dos compañeros suyos, y parece que hay muchas pistas que llevan a esta aula.

—Por tanto, profesor, a ver si lo entiendo, por un lado nos protegen absolutamente, y por otro, piensan que el asesino puede ser uno de nosotros: ¿me equivoco? ¡Qué incoherencia! —argumentó Alberto.

—No, no se equivoca, es exactamente así. Y no es una incoherencia, y le diré el porqué: quizá ninguno de ustedes sea el asesino, pero si lo fuese, sería uno de los cuatro y, nuestra obligación y la de la policía, es proteger a los otros tres. ¿Estamos de acuerdo en esto?

Nadie contestó, y Alcázar continuó explicándose.

—Vamos a intentar protegerlos, lo más que sepamos y podamos. Y hablando de legalidades, tengo una orden judicial que les paso, para que la comprueben. El juez autoriza a la policía a “secuestrarlos” en sus domicilios.

—¿Esperan cazar pronto al Fénix? —preguntó Rafael.

—Sí, esperamos que muy pronto.

—No diga cosas que no son ciertas: ¡la poli no tiene ni idea! —sentenció Gloria.

Alcázar no respondió, les cedió el documento judicial para que lo examinasen y se llevó a Lamota a un rincón.

—¿Cómo lo has visto, Víctor?

—Has estado muy contundente, voy a despedirme de ellos.

El profesor recogió el documento judicial y se marchó. Víctor tomó la palabra.

—Yo, también, estoy muy sorprendido. Vamos a pasar este tiempo de “reclusión”, que espero que será breve. Solo quiero decirles un hasta pronto y agradecerles que me hayan aceptado.

Les dio la mano a cada uno y se detuvo un instante, mirándolos. En la puerta del aula estaban los cuatro policías. Había mucha gente mezclada con personal sanitario, caminando en todas direcciones.

33. La ejecución de Gloria

Gloria que vestía un llamativo traje chaqueta burdeos, con un zapato de medio tacón, llegó hasta la puerta de su casa acompañada por el policía de escolta.

—Estaré abajo en la entrada y no abra a nadie, aunque conozca a la persona que llama: antes avíseme o hágame una perdida.

—No se preocupe, no abriré a nadie.

Extrajo el llavín del bolso, abrió la puerta, y mientras colgaba su paraguas, llamó a su madre a voz en grito

—¡Mamá, mamá! ¡Ya estoy en casa!, ¿dónde estás?

Abandonó el recibidor y entró en el comedor, pero su madre no estaba. Se dirigió a la habitación de esta y, también, estaba vacía. Al salir del cuarto se encontró de frente con una mujer, que le estaba apuntando con una pistola. Era alta, corpulenta, rubia, de pelo largo, con gafas, de facciones duras, ojos azules penetrantes, y vestida con una bata blanca de enfermera. Con frialdad, y voz grave, dijo amenazante:

—Entra en la habitación muy despacio y arrodíllate delante de la cama, apoyando la cabeza en la colcha. Si me obedeces, no te haré daño.

Gloria, aterrorizada, hizo lo que le ordenó sin atreverse a mirarla. La enfermera se situó detrás de ella. Empuñaba la pistola con la mano izquierda, y en la derecha escondía un punzón rompe hielo que clavó con rabia en la nuca de Gloria. Esta se derrumbó desmadejada y cayó como un pingajo. La asesina salió del cuarto y entró en la cocina donde estaba la madre, atada en una silla y amordazada. Tenía los ojos tapados y respiraba agitadamente. La miró con indecisión y se marchó, cerrando la puerta. Después, bajo caminando los dos pisos con la mayor naturalidad. En la calle, la enfermera se saco los finísimos guantes de cirujano. El paraguas sobraba.

34. Elucubraciones

Eran las ocho de la noche, cuando el inspector Romero llamó al teléfono fijo del Dr. Lamota. Lo descolgó Carlos.

—Dígame.

—Soy César, ¿quién eres?

—Carlos.

—¿Qué pasa con el móvil de Víctor?, lleva una hora comunicando.

—Lo está utilizando Cristian, que ayer perdió el suyo, y que por cierto acaba de colgar. Y Víctor está aquí a mi lado, ¿quieres que abra el altavoz?

—Hazlo.

—Te estamos escuchando los tres —señaló Víctor.

—Se han cargado a Gloria hace unas horas. El escolta ha descubierto el cadáver hace cuarenta y cinco minutos y aquí en la jefatura hay muy mal humor: el jefe está cabreadísimo. No entendemos cómo lo ha hecho. ¡Estamos haciendo el ridículo! Se está riendo de nosotros.

—¿Cómo la ha matado?

—Le clavó el punzón en la nuca.

—Pero, ¿no estaba vigilada?

—Claro que lo estaba.

—¿Entonces?

—El muy hijo de puta, se lo montó muy bien. Mientras Gloria estaba contigo en el aula, se introdujo en su casa vestida de enfermera.

—¿Cómo lo hizo? —preguntó Cristian.

—Llamó por el vídeo portero y se presentó como una compañera de su hija en el hospital. La madre le pidió la documentación y que le mostrase el contenido de su bolso, y los medicamentos que aseguraba traer del Clínico. Incluso le preguntó el nombre de los medicamentos. Hecha la comprobación, la dejó subir y le abrió la puerta.

—¿Y cómo sabes todo esto? —inquirió Carlos.

—Porque se cargó a la hija, pero no a la madre. A esta, la encontramos amordazada y con un ataque de histeria. La pobre nos lo contó todo, y el portero, el resto.

—Y, ¿por qué ha perdonado a la madre?

—Me lo he preguntado, y no encuentro la respuesta. No es el estilo del Fénix, él, no tiene compasión.

—Disculpa, a la vidente tampoco la mató —puntualizó Víctor.

—Cierto, pero, ¿por qué no se la cargó?

—¿Se dejó ver bien por la madre de Gloria?

—Lo suficiente antes de taparle los ojos.

—Por tanto, tenemos una información importantísima.

—¿A qué te refieres, Víctor?

—¿Por qué se deja ver? Analízalo, César, ¿por qué?

—Entiendo… porque quiere que la veamos.

—Exacto, ¿y por qué?, porque lo que nos deja ver, no es la realidad. La descripción que tenemos de ella, es la que ella quiere que tengamos. Por lo tanto…

—Ella no es, la que nos ha dejado que conozcamos.

—Exacto. ¿Cómo la describió la madre y el portero?

—Solo le vio unos pocos segundos. Los que van desde que le abre la puerta, hasta que la ataca y lo primero que hizo después, fue taparle los ojos. Y no abrió la boca, no dijo ni una sola palabra.

—Bien, no conocemos su voz, pero sí su descripción —puntualizó Víctor.

—Alta, más bien delgada, joven… Entre treinta y tantos y cuarenta. Bastante atractiva, con mucho pecho, labios pintados y el viejo traje de enfermera blanco, que ya no se usa en los hospitales; luego, lo compró en una tienda de disfraces. Pelo negro largo y ojos azules, muy azules…

—La descripción es bastante precisa.

—¡Demasiado! —señaló César.

—Por tanto, El Fénix es una mujer.

—Sí, una mujer, pero hay algo que no me cuadra nada. Nos tiene durante todo este tiempo dándonos pistas falsas y consigue equivocarnos, despistarnos… ¿Por qué ahora nos lo pone tan fácil? Hay un porqué. ¿Cuál?

—Hay un porqué: quiere que la identifiquemos como el asesino. Que le pongamos cara al Fénix. Y, obviamente, yo creo que nada es lo que parece pero… ¿qué es exactamente? —respondió Víctor.

—Y como siempre, te pregunto, ¿y ahora qué hacemos?

—Aparentemente no deberías perder de vista ni un momento a Laura, aunque me parece demasiado fácil, demasiado… —argumentó Víctor

—A mí, también, me lo parece. Gracias a los tres —dijo César.

Carlos siguió navegando por Internet, Cristian volvió a las llamadas, y Víctor encendió la televisión. En el informativo no se decía nada del crimen.

35. El Fénix confiesa su identidad

El portero descubrió los cadáveres de Alberto y de su mayordomo Camilo. Este, se encontraba boca abajo con dos disparos en el pecho, uno en el corazón. El cuerpo se encontraba en el distribuidor de la vivienda. Era un ático dúplex enorme y lujosamente decorado. En la planta superior, en su despacho y sobre su mesa, con un disparo en la sien, yacía el cuerpo de Alberto. Su mano derecha empuñaba una pistola. Fue muy fácil para la policía reconstruir las muertes. Aparte de la evidencia, junto al cadáver encontraron una nota de suicidio. Era definitiva.

«En esta confesión manuscrita, quiero decirle al mundo que El Fénix ha muerto.

He jugado con Uds. y he ganado. Ahora me voy, porque yo soy quien firma el final. Me he quitado la vida y me he llevado la de Camilo, porque no me permitía el suicidio.

No piensen que el cerco se estaba estrechando. Yo les llevé de la mano hasta la sexta planta del hospital, hasta ese grupo de asesinos monstruos o “juguetes rotos”. ¿O no es así como nos llamaban? Era obvio que era uno de nosotros, pero no tenían ni la más mínima idea de quién.

Nunca me sorprendieron con su perspicacia y sus groserías, me parecieron imperdonables. Y ahora, por favor, no conjeturen más: ¡sí, El Fénix soy yo!... Y no se cuestionen el porqué de mis actos. El águila no caza moscas.

He tomado conciencia de mi destino y he cambiado sus claves. Sé que el mundo no me comprenderá. Señores, gracias por su tiempo. Definitivamente: ¡yo, me termino aquí!

Alberto.».

¡Por fin, El Fénix había caído! La terrible y constante pesadilla de su existencia, ya era pasado. La policía Científica se llevó la carta de la confesión y la pistola.

—35

36. Celebración

Era un viernes luminoso. César Romero, acompañado del inspector Melero, su segundo de a bordo en homicidios, aguardaba en un salón privado del restaurante Ganduxer la llegada del doctor Lamota, acompañado de Cristian y Carlos. Llegaron con diez minutos de retraso.

—Hola, a los tres. Ya conocéis a mi adjunto —dijo el policía.

—Me alegro de veros —respondió Víctor.

—El restaurante me lo recomendaste tú, doctor.

—Espero que os guste, a mí me encanta —le contestó el psiquiatra.

—Amigos, no he querido anular la comida, pero ha ocurrido algo muy grave.

—Cuéntanos.

—Primero comamos: por favor, Víctor, escoge para todos, tú conoces la carta. Y no te andes con remilgos, “invita el Ministerio del Interior”.

Víctor revisó la carta y dictó los platos escogidos al metre.

—Ensalada de vieiras asadas con jamón y pato asado… para los cuatro.

—Le envío al sumiller, le dejo la carta de vinos.

—No hace falta, tomaremos un Burdeos, un Chateau Mouton Rothschild del 2001. Gracias.

—Una excelente selección, señor.

El metre salió del privado, y César apuntó:

—Lo que has pedido suena a exquisito… y el vino, no lo conozco.

—Creo que os gustará y, ahora, cuéntanos las malas noticias —pidió Víctor.

—Los de la Científica han descubierto que Alberto no se suicidó. Era zurdo y empuñó la pistola con la derecha para dispararse: por tanto, ¡lo suicidaron!

—Pero eso es gravísimo, significa que El Fénix...

—Eso es, Víctor. Estoy muy, muy cabreado: se ha vuelto a reír de nosotros.

—Y con una situación como esta, ¿por qué nos has invitado a comer?

—El Jefe Superior me comentó que como agradecimiento, te quería nombrar policía honorífico. Estuve muy de acuerdo, pero aunque esta mañana la Científica nos ha echado un jarro de agua fría con la noticia, hemos decidido mantener la comida… te estamos muy agradecidos.

—No hay porqué, y no olvides que yo, también, me aprovecho de la información privilegiada que obtengo al estar cerca de los hechos: sabes que estoy escribiendo un libro sobre El Fénix. Por tanto: quid pro quo.

—¿Qué tal va?

—Tengo unos cien folios, pero volvamos al falso suicidio…

—No, Víctor, ahora vamos a disfrutar de la comida.

Saborearon con deleite la comida regada con el Burdeos y se saltaron el postre, yendo directamente al café. Durante el festín, intercambiaron conversaciones fútiles. Ninguno de los cuatro fumaba. La sobremesa la llenaron de agua mineral.

—He comido como un príncipe, te felicito, Víctor.

El otro policía asintió con un gesto y una leve sonrisa de complacencia.

—Gracias, ¿dónde lo dejamos, César?

—Como te decía… Alberto escribió la famosa nota, dictada por el asesino y bajo la amenaza de una pistola. Y me preguntó: ¿cómo viéndole escribir con la mano izquierda, le “suicida” disparándole a la sien derecha?... ¿alguna idea?

—Sí… que no cabe una equivocación tan elemental. Esta es mi hipótesis: el asesino le apunta con la pistola desde el lado contrario al que escribe, es decir desde la derecha. Cuando la redacción de la nota ha finalizado, y sabiendo Alberto que lo van a asesinar, intenta arrebatarle el arma y el asesino aprieta el gatillo… ¿El disparo fue preciso en la sien? —preguntó Lamota

—Cuatro o cinco centímetros más atrás. Y tu hipótesis es, exactamente la misma que argumentan en la Científica. Admiro tu lógica: ¡es aplastante!

—¿Has traído la nota?

—No, pero te he copiado el texto exacto.

Víctor la leyó una y otra vez, intentando descifrarla. Transcurrieron un par de minutos largos, antes de que expusiese su razonamiento.

—Aseguraría que esta nota está redactada por El Fénix: ¡apostaría algo!

—¿Por qué?

—Nunca te lo he dicho, pero en Nueva York aprendí algo de lingüística forense.

Y hay un axioma clarísimo: cada palabra que uno escribe revela quien es. La elección de cada coma, la sintaxis, el léxico elegido, la longitud del párrafo, el ritmo del texto… Todo nos identifica, y tendemos a repetirlo, de manera inconsciente, en cada escrito. Los correctores automáticos de los procesadores de textos, se lo ponen cada vez más difícil a los lingüistas forenses.

—Pero, ¿cómo se sabe si es una mujer o un hombre?

—Los hombres y las mujeres escribimos diferente. Tenemos lo que denominamos ideolectos diferentes.

—¡Vaya, vaya! ¿Qué es lo que no sabes, Víctor?

—Es muy elemental: la frase final es suya… —y empezó a leer en voz alta:

«Y ahora, por favor, no conjeturen más: ¡sí, El Fénix soy yo!... Y no se cuestionen el porqué de mis actos. El águila no caza moscas.

He tomado conciencia de mi destino y he cambiado sus claves. Sé que el mundo no me comprenderá. Señores, gracias por su tiempo. Definitivamente: ¡yo, me termino aquí!».

Este texto lo ha construido El Fénix: ¡apostaría algo!

—Si el asesino le quería cargar los muertos a Alberto, lo que pretendía, realmente, era matar al Fénix —apuntó César.

—Sí, El Fénix pretendía hacernos creer que había muerto para desaparecer. Es muy inteligente, sabe que está llegando al límite, y que en cualquier momento, por un pequeño detalle, lo podrías descubrir: “muriendo” se acabaría la caza —argumentó el Dr. Lamota.

—La otra evidencia, que no te he comentado, es que quien ha asesinado a Alberto, a su mayordomo y a un psiquiatra del mismo edificio, es una mujer, y quizás, podría ser la misma que mató a Gloria —contó el inspector Romero.

—¿Han asesinado a un psiquiatra?

—Sí, ahora te lo cuento, pero… te decía que el asesino es una mujer.

—Me dijiste que la asesina de Gloria, era una mujer alta, joven, morena y de pelo largo. Entre treinta y cuarenta años, bastante guapa o atractiva, con mucho pecho, labios pintados, y ojos azules…

—Eso es, pero en esta ocasión, llevaba el pelo recogido en un moño, tenía más años, no era tan alta ni tan delgada, y vestía un traje chaqueta pantalón en lugar del traje de enfermera. Iba más pintada, más maquillada, con unas gafas graduadas de mucho diseño. Dice la anciana que era elegante y muy señora. Por la información que tengo, eran dos mujeres distintas, aunque creo que intentaban parecerse. Un detalle significativo, es que las dos tenían los ojos azules, aunque ello no significa nada porque hoy en día existen unas lentillas que son perfectas —explicó el inspector jefe.

—Después de la vigilancia intensiva y total, a la que sometías a los pacientes, ¿cómo pudo saltarse el cerco policial que le habías puesto a Alberto?

—Alberto tenía su casa protegida como un bunker. ¡Inaccesible, un auténtico fortín! La asesina, llegó al edificio a las 9,58 y en la entrada, uno de los dos policías de paisano, le preguntó a donde iba y ella le contestó que a la consulta del Dr. Antequera, un psiquiatra que vive en el 3º 2ª. Llamaron al médico para comprobarlo y este, certificó que esperaba la visita. Subió al piso del psiquiatra y le vendió la historia de que era bipolar y había abandonado la medicación, por lo que atravesaba una gran depresión. Lo sé porque así lo decía su ficha de paciente. Era la segunda vez que el psiquiatra la recibía, la primera consulta la había tenido cuatro días antes.

—Parece una novela…

—Pues espera… Inició la terapia, más o menos, a las 10:00 y suponemos que minutos después, asesinó al médico. A continuación, llamó a Alberto desde el teléfono del psiquiatra y debió presentarse como alguien de la policía, quizá de la propia Jefatura… Suponemos que le dijo algo parecido a: «Le enviaré a una inspectora a recoger o a entregar no sé qué». Y le debía añadir que estuviese muy tranquilo, que no entraba, ni salía nadie del edificio, sin que estuviese absolutamente controlado por los policías de la puerta. Y debió añadirle… que no abriese a nadie salvo a la inspectora. Incluso, pensamos que le debía dar una clave que le exigiese a esta, cuando llamase al timbre. Y no creo que nos equivoquemos demasiado de como ocurrió realmente…

—Debió suceder como lo cuentas, pero, supongo que hay más…

—Sí… imaginamos que con el cadáver, todavía caliente del psiquiatra, hizo tiempo en su despacho y al salir de la consulta, subió a pie al ático y llamó. Le preguntaron la palabra clave, y Camilo, informado por Alberto, le abrió la puerta. Una vez dentro, se abalanzó sobre el mayordomo y le disparó a bocajarro dos veces, una en el corazón. La pólvora de la camisa, demuestra la cercanía del arma, y quizá utilizó un silenciador. Después accedió a la planta superior y amenazó a Alberto, obligándole a escribir su carta de suicidio y le disparó, cuando este intentó rebelarse o quitarle el arma: por eso la bala entró por la sien derecha. Cometidos los asesinatos, bajó caminando hasta la planta del psiquiatra y allí cogió el ascensor, con el que descendió hasta la entrada para que los policías comprobasen que venía de la segunda planta. Después salió, tranquilamente, por la puerta saludando cortésmente a los policías.

—¿Cómo sabía el teléfono de Alberto?

—No lo sé… pensamos que la respuesta está en ático, pero no es difícil enterarse de un número de teléfono.

—También, me resulta extraño que el psiquiatra no tuviese una recepcionista en su consulta… no es normal.

—La tenía, la tenía… pero hacía seis días que estaba enferma, padecía una gastroenteritis aguda. Y si te preguntas, si sabía que la recepcionista estaba enferma, creemos que sí. Es más, quizá la “enfermó” ella. ¿Cómo? No lo sabemos… pero pudiera ser que en la primera visita y con la excusa de mostrarle su agradecimiento por haberle hecho un hueco en la agenda del psiquiatra, le regalase una caja de bombones trucados para ser un purgante.

Alguien como ella o él, lo tiene siempre todo planificado. Y, pensamos que después de asesinar al psiquiatra, falsificó su ficha, porque la redacción de su diagnóstico de bipolaridad, estaba escrito en un lenguaje poco técnico para ser redactado por un médico. Por cierto, se hacía llamar Sara Martín.

—Conclusiones, César: si la respuesta estuviese en el ático, solo nos quedan Rafael y Laura. Y me has dicho que tu gente de la Científica, cree que los asesinatos están cometidos por dos mujeres distintas… pienso que ha llegado la hora de apretarles las tuercas.

—Es tan fácil, que me parece dificilísimo resolverlo. Me explicaré: a la madre de Gloria y a los dos policías que estaban de vigilancia en la entrada principal de la casa de Alberto, les he mostrado varias fotografías de Laura, y cuatro de Rafael, por si podía haberse disfrazado. ¡Y no los han reconocido! ¿Tan, tan bien se han disfrazado?, ¿quiénes son las dos mujeres?, o ¿hay solo una?

—Me gustaría recordarte que Laura es una artista muy creativa, y aunque no la hayan reconocido, la creo capaz de crearse una imagen distorsionada. Incluso utilizar un falso maquillaje de efectos especiales. Te sugeriría que rastreases a las pocas empresas, que me imagino deben existir, relacionadas con el cine. Y de él, también, sospecharía… Rafael es muy frío. Aunque, me resulta tan, tan fácil que no me creo nada… —argumentó Víctor.

—Además… me resulta muy difícil que hubiesen podido cometer estos tres últimos asesinatos. Estaban muy controlados, tenían una vigilancia total.

—¿Tienes constancia de que en esas dos horas, aproximadamente, en que mató al psiquiatra y, después, a Alberto, tanto Laura como Rafael estaban en su casa?

—Sí, aparentemente no salieron de su casa. Y los dos viven en torres.

—Eso significa que no salieron de su domicilio por la puerta principal, ni tampoco por el parking.

—Eso es y, además, es muy difícil escaquearse de la vigilancia de mis hombres, máxime en una torre y con la tensión del momento. Por cierto, tengo una idea, algo descabellada, que quiero comentarte.

—Tú dirás.

—La vidente Luna Romero, la que secuestró al Fénix y luego le cosió la boca, ya está mucho mejor y se me ha ofrecido para ver de cerca a Laura y Rafael. Me dice que los ojos, la mirada de su secuestrador, no la puede olvidar y aunque use lentillas la identificará. Ya sé que tú no crees en videntes pero no perdemos nada probándolo. Les he dicho a Laura y Rafael, que les enviaré dos coches policiales a recogerlos el próximo lunes, y me los traeré a la Jefatura, donde estará la vidente esperándolos. Faltan tres días, pero si acaso uno de los dos es el asesino, se pondrá muy nervioso pensando que la vidente le puede identificar. Además, recuerda que El Fénix se irritó mucho cuando ella definió su retrato robot, e insistió, repetidas veces, en que era una mujer. En fin, no sé… ¿qué te parece la idea? —cuestionó Cesar.

—Lo más seguro es que no funcione… pero pruébalo.

Luego se dirigió a Cristian, que junto al inspector Melero, no habían abierto la boca hasta ese momento.

—Se me olvidaba, Cristian, te utilizaré de comparsa para que el grupo sea mayor y para poner a prueba a la vidente. Te presentaré como uno de los pacientes, y comprobaremos si te identifica o te rechaza. Obviamente, sabe que solo quedan dos pacientes, pero justificaré tu presencia alegando que ellos te consideran uno de los suyos. La vidente no tiene ni idea de que te rechazan porque te consideran un infiltrado. Así constataremos si se da cuenta o no, de que eres uno de los nuestros. Y, sobre todo, me interesa mucho que me analices la situación desde dentro, porque os dejaré a los tres en una sala de interrogatorios y os soltaré a la vidente.

—¿Cuándo vendrás a buscarme? —preguntó Cristian.

—A las cuatro y media del próximo lunes, te enviaré un coche.

Acabaron el segundo café. En el mismo vehículo policial que esperaba a los inspectores, llevaron a Víctor y a Cristian a su casa.

37. El hombre de la máscara negra

Era domingo y era de noche. Era la madrugada del lunes. La vidente Luna Romero vivía sola en una antigua casa unifamiliar, no muy grande, al pie del parque de Collserola. Desde su secuestro, cuando El Fénix la llevó narcotizada a su domicilio, y una vez en él, le cosió los labios, gozaba de protección policial. Un agente la vigilaba las veinticuatro horas y aquella noche el coche del policía estaba estacionado frente a la puerta de entrada.

Eran, casi, las dos de una madrugada oscura. La parte delantera de la casa, la iluminaba una farola municipal. El policía acababa de hacer la ronda en torno a la casa y había vuelto al coche a descansar, por lo que no advirtió que en la oscuridad, alguien le estaba observando. La sombra se deslizó sigilosamente a la parte de atrás, donde hay una puerta, cubierta con rejas, que accede a la cocina. El acceso a la casa era inaccesible.

El hombre, que utilizaba una máscara negra que solo permitía ver sus ojos, vestía un pantalón ajustado de cuero y una pelliza de piel, también negros. Con celeridad, trepó, encaramándose por estas rejas, hasta la repisa de la primera planta, alcanzando una ventana con la persiana casi bajada. Desplegó una pequeña regla metálica que portaba y la fue poniendo como tope, para que no descendiese mientras la levantaba. La persiana era de plástico y no pesaba. Cuando la tuvo arriba, atrancada por la regla, intentó con ganzúas y palancas abrirla, pero no lo consiguió. Estaba muy bien cerrada. Con una pequeña pero potente linterna, iluminó el interior y vio que la cama estaba adosada a la ventana. Sacó una punta de diamante, marcó el cristal, y de un golpe seco lo rompió. El pedazo ovalado de cristal, no hizo casi ruido al caer sobre la colcha. Introdujo su mano cubierta con guantes de cirujano, abrió la ventana y entró.

Volvió con precaución a conectar la linterna. Alumbró el cuarto. El espejo de la cómoda le devolvió su imagen. Su cara cubierta por la máscara de piel negra, de cuero brillante, le daba un aspecto aterrador. Salió de la habitación y avanzó, muy lentamente, por el pasillo. Todo estaba muy oscuro. Volvió a encender su linterna, en la posición de luz más débil y avanzó por el pasillo hasta el cuarto del final. Era obvio, que conocía la casa, porque esa era la habitación donde dormía la vidente.

Empujó muy suavemente la puerta para no hacer el más mínimo ruido. Para que no se despertase. La vio plácidamente dormida, de espaldas. Tapada hasta arriba. En la semioscuridad, solo vislumbró su cabello y su oreja. Del infierno izquierdo de su pelliza, sacó un cuchillo de ancha hoja y más de veinte centímetros. Se acercó a la cama de puntillas y cuando estaba a muy poca distancia de ella, levantó el cuchillo y lo clavó varias veces en su espalda. Cinco puñaladas, exactamente.

De repente, se encendieron todas las luces de la habitación y de detrás del biombo que se encontraba junto al tocador, salieron dos hombres empuñando sus pistolas y del armario, también armado, surgió César Romero.

—Tira el cuchillo al suelo y no muevas ni un músculo —dijo el inspector jefe.

El enmascarado no le hizo caso, y se abalanzó, cuchillo en ristre, sobre uno de los dos policías. En aquel instante, todas las armas le dispararon al unísono. Abatieron al desconocido con varios disparos, y este cayó sobre la cama como un títere, manchando de sangre la peluca y la cabeza de la muñeca, de tamaño natural, que se había utilizado para sustituir en el lecho a la vidente.

El inspector Romero se acercó al cadáver. Estaba ansioso por conocer, definitivamente, quién era El Fénix. ¿Cuál de los dos pacientes sería: Laura o Rafael?... ¿Quién? La curiosidad le mordía el estomago. Le costó sacarle la máscara. Lo consiguió cuando descubrió la cremallera en la parte posterior.

Se quedó petrificado. Inmóvil. Incrédulo. No podía ser verdad. Se cogió la cabeza con ambas manos y miró al techo. ¡El Fénix era Cristian!, el ayudante del doctor Lamota.

38. La morgue

Eran las diez de la mañana cuando el Dr. Lamota, acompañado por Carlos acudió al Instituto Anatómico. Allí le esperaba el inspector Romero y el médico forense. César le estrechó la mano con fuerza.

—No sé qué decir…¡Lo siento mucho, mucho…! Y es que… no logro entenderlo, ya te lo he dicho esta madrugada —apuntó el policía.

—¡No me entra en la cabeza! —respondió el psiquiatra.

—Sabes que si hubiese podido “evitarte el trago”… pero no puedo, ¡es la ley! Solo tienes que identificarlo, aunque no seas de su familia, eres la persona más cercana que tenía en Barcelona. Lo siento, Víctor.

El policía cogió, afectuosamente, del brazo al psiquiatra y a Carlos, y juntos bajaron las escaleras que conducían al sótano, donde estaba la morgue. El forense los acreditó ante el celador, encargado del depósito.

—Está en la sala de autopsias, les acompañaré —argumentó el enfermero.

El cuerpo desnudo de Cristian, yacía sobre una mesa de acero. Tenía los impactos de cuatro balazos en el pecho y uno en la cara. En el pómulo derecho, muy cercano al ojo. Su pelo rubio, largo y lacio, estaba recogido en una cola. Aunque lo habían lavado y adecentado, su aspecto era lastimoso.

—¿Lo reconoce como Cristian Colocho? —preguntó el forense.

—Sí.

—Ahora firmaremos los papeles de identificación.

Las gafas de sol muy oscuras de Víctor, no le impidieron a César detectar unas lágrimas que corrieron por sus mejillas. Carlos mantenía las mandíbulas muy apretadas, y lloraba en silencio.

—¿Cuándo le harán la autopsia?

—En una hora, más o menos —respondió el sanitario.

Víctor accedió a la oficina y firmó los documentos. Después caminaron hasta el jardín, y se sentaron en un banco junto al estanque.

—¡No puedo, no puedo entenderlo! Cuando me has llamado esta madrugada, mi cerebro no podía codificarlo… He estado buscando indicios, detalles que me indicasen que podía ser él… ¡Y no los he encontrado!

—No te atormentes.

—¿Cómo es posible que no haya conocido a alguien a quien he querido más que a un hermano?, ¿cómo es posible? ¡No, no logro entenderlo!

—¿Hacía muchos años que estaba contigo?

—Le conocí en Nueva York, donde yo era psiquiatra del Departamento de Justicia. Quería cambiar de sexo y me lo asignaron para que lo evaluase. No era un transexual y lo comprendió. Hablamos muchas horas. Era un tipo muy inteligente. Me trajo sus poemas y sus depresiones...

—Pero, ¿por qué lo contrataste?

—Solucioné sus problemas psicológicos. Me tradujo su gratitud, y nació un afecto recíproco. Además estaba en el lugar adecuado, porque yo necesitaba un escritor que diese cuerpo literario a mis libros. Fue un colaborador magnífico. Excepcional. Era intuitivo, racional, brillante y… leal. Fue mi hermano pequeño. Nunca tuvimos un problema de convivencia. ¡Lo quise mucho, mucho… !

Carlos escuchaba, ahora sí, con los ojos húmedos. Estaba a punto de romperse.

—¿Nunca detectaste nada anormal…? Es obvio, que estaba enfermo.

—Jamás. Y, créeme, no he pensado en otra cosa. Era psicológicamente fuerte. Sin depresiones y enamorado de la vida. Estaba escribiendo una novela.

—¿Te la dejo leer?

—No, era muy supersticioso. Decía que daba mal fario. Estaba más que ilusionado con su libro.

—¿Era promiscuo?

—Era joven.

—¿Hablabais del Fénix?

—A menudo, y cuando le comenté que me habías pedido que participase con el grupo como un paciente más; se alegró. Dijo que sería mucho más fácil resolverlo desde dentro. Pero nunca dejó entrever un detalle, una frase, una actitud… ¡Nada que encendiese mis alertas… ! ¡Nada que despertase una mínima sospecha! Y no debes olvidar que soy un profesional.

—Pero, ¿por qué ha cometido todos estas muertes tan espantosas?

—No tengo respuestas.

—¿Es momento y lugar para hablar de ello? —preguntó Carlos.

—Dejémoslo —respondió César

—No, terminemos la conversación. Es obvio que tenía una doble personalidad, sufría una esquizofrenia. Es posible que sus dos “yoes” estuviesen totalmente separados. Su yo criminal y su yo sensato no se “conocían”. Es decir: el Cristian que yo había conocido, no sabía lo que hacía su otro yo. Hay casos de triple y cuádruple personalidad. En un mismo cerebro pueden cohabitar un yo generoso, solidario, caritativo y lleno de bondad; con otro yo maligno, despiadado, psicópata y cargado de maldad. Quizá el de Cristian era así.

—O sea que puede cortarle el cuello y vaciarle los ojos a una mujer, y después volver a casa y acariciar tiernamente a su perro.

—Así es.

—Por cierto, César, utilizaste a la vidente para ponerles una trampa a Laura y a Rafael, ¿no acabo de entender por qué querías que estuviese Cristian con ellos?, ¿acaso sospechabas de él? —terció Carlos.

—Por favor, ¡nunca sospeché de él! Lo quería para ver si la vidente detectaba que no era uno de ellos.

—Tener a dos hombres y a ti, toda la noche esperando en casa de la vidente, dice muy claramente que tenías muy seguro… mucho, que Laura o Rafael morderían el anzuelo —argumentó Carlos.

—Seguro no estaba, pero existía la posibilidad. El asesino podía ser reconocido por la vidente y eso le atemorizaba. Quizá no creía en brujas pero ante la duda no podía jugársela. Si El Fénix era uno de los dos, existían muchas probabilidades de que “entrase al trapo”. ¡Pero nunca llegué a imaginar que esa persona sería Cristian!

—Ya, ya…

—¿Qué vas a hacer ahora, Víctor? —preguntó el policía.

—Volveré a Nueva York, lo antes que pueda. Me costará mucho aceptar lo que ha pasado, pero entenderlo… ¡nunca!

—¿Continuarás tu libro sobre El Fénix?

—No tengo ni idea de lo que voy a hacer…

—Perdona, amigo mío, tengo que pedirte otro favor: hay que registrar tu casa. El juez ha expedido una orden que es preceptiva en situaciones como esta. Irán esta tarde, sobre las cuatro y registrarán, básicamente, la habitación de Cristian. De verdad, Víctor, que ¡lo siento mucho…!

—No te preocupes, haz lo que debas.

—No te vayas de Barcelona sin despedirte.

—Te llamaré.

El inspector le dio la mano a Carlos que permanecía tenso y en silencio. Víctor y su ayudante se alejaron caminando.

—38

39. El registro

A las cuatro en punto de la tarde, dos coches policiales aparcaron delante del domicilio del doctor Lamota. Tres inspectores de la Científica, con César al frente entraron en la casa. Víctor les mostró la habitación de Cristian y los policías iniciaron la inspección. El registro fue concienzudo. El inspector jefe, Carlos y el psiquiatra observaban en silencio.

En el armario, tras las americanas, pantalones y camisas, había una cortina gris que escondía ropa de mujer. Trajes chaqueta, vestidos, faldas… disfraces de carnaval: de enfermera, de policía, de camarera y de monja. También, pelucas, zapatos de tacón, una caja de maquillaje, un conversor de voz y dos cámaras de video.

Poco después, un policía encontró una trampilla bajo la cama. Era difícil detectarla porque estaba integrada como parte del parquet. La levantó y encontró un baúl de lona, marrón oscuro.

En el interior había un mono, unos pantalones y una especie de pelliza, cuidadosamente doblados. Y tres máscaras de diferente apariencia, de esas que se utilizan en el mundo del sadomasoquismo. La ropa y el embozo eran de piel negra brillante. Había, también, un neceser de tela y dentro, dos punzones para romper el hielo, dos cuchillos de artística empuñadura, de más de veinte centímetros y, además, un escalpelo, dos bisturís y un cúter.

Recogieron varias libretas manuscritas y un portátil. Lo depositaron todo en cajas que etiquetaron, momento en el que César ordenó finalizar el registro. Habían encontrado todo lo que buscaban: allí estaban todas las pruebas.

—Lo siento, Víctor, habrás observado que solo he autorizado el registro de la habitación de Cristian. Ha sido muy rápido, porque hemos encontrado todo lo que buscábamos, ¿quieres que me quede y tomemos un café?

—Gracias, ahora prefiero estar solo.

—Llámame si necesitas cualquier cosa.

—Vale…

Carlos había permanecido impertérrito, con las mandíbulas apretadas, mientras los policías habían realizado el registro. Al marcharse, César le golpeó con ternura la espalda a modo de despedida.

—39

40. ¡Caso resuelto!

Todas las portadas de los periódicos y telenoticias abrieron con la captura del Fénix. Tras el largo periodo de terror e incertidumbre, la caza del asesino era la gran noticia. En una de las grandes cadenas nacionales, Canal 3, entrevistaron al Jefe Superior de Policía de Barcelona, Don Andrés Canales, en el telediario del mediodía. El presentador lanzó la primera pregunta:

—Jefe, ¿caso cerrado?

—Después de esta larga pesadilla, por fin podemos decir: ¡caso resuelto!

—Cristian, El Fénix, era un ayudante del Dr. Lamota, ¿les ayudaba el psiquiatra en la resolución del caso?

—Sí.

—¿Infiltraron a Cristian en el grupo de pacientes del Hospital Condal para sonsacarles información?

—Así es, fue una decisión que tomó el inspector jefe Romero.

—Los crímenes del Fénix solo los pudo realizar una persona perturbada, ¿se conocen los antecedentes de ese tal Cristian?

—Se conocen y, aunque resulte extraño, no tenía antecedentes de ningún tipo. Ni existe, tampoco, dictamen alguno sobre un desequilibrio mental.

—¿Han descubierto qué es lo que le impulsaba a cometer crímenes tan espeluznantes?

—La misión de la policía es descubrir la identidad de un asesino, conocer la razón de porqué comete sus crímenes compete a la psiquiatría.

—¿Le consultaron la estrategia, la trampa que le prepararon al Fénix?

—Siempre he estado informado de todo.

—Jefe, no nos aclara nada, todo son respuestas formales. ¿Eran conscientes de que si mordía el anzuelo, y se veía acosado, existiría violencia, e incluso podría haber muertes?

—Éramos muy conscientes y por eso estábamos preparados. Conocíamos perfectamente el peligro.

—… pero se lo cargaron, pegándole varios tiros.

—No diga eso, estábamos esperándolo, pero fue el quien nos atacó cuando se percató de nuestra presencia. Le indicamos que tirase el arma y no lo hizo, y se abalanzó sobre nosotros. Nos vimos obligados a disparar, y piense que nos hubiese gustado poder detenerle para interrogarlo y conocer toda la verdad.

—¿La actuación policial, ha sido la adecuada?

—Desde luego que sí, ha sido impecable.

—En una entrevista televisada el inspector jefe Romero, se las tuvo con El Fénix que entró en directo, y le advirtió que lo iba a cazar porque conocía su identidad: era un farol, ¿verdad?

—La policía nunca juega de farol, era una provocación inteligente.

—Asesinó uno tras otro, a cuatro pacientes de la terapia del Dr. Lamota y la policía no hizo nada. ¿Por qué después del primer o segundo asesinato, no pusieron una protección más intensa a los pacientes? No lo entiendo, con todos mis respetos, la actuación policial en esa etapa ha sido un desastre: ¿hay alguna explicación para ello?

—No es así, establecimos una vigilancia intensísima sobre cada uno de ellos. Si el asesino consiguió burlarnos, es porque estaba dentro y nos dio información falsa. Y por otro lado, hay que significar que conociendo cuales eran nuestros movimientos de escolta, siempre iba un paso por delante.

—Los primeros crímenes fueron de prostitutas, después asesinó a cuatro personas de un grupo de seis. Convendrá conmigo que estaba clarísimo: que era uno del grupo o alguien relacionado con él: ¡era de cajón!

—Así lo pensamos nosotros y actuamos en consecuencia. Me explicaré: era tan simple, tan aparentemente fácil, que primero analizamos minuciosamente a las personas, a la familia, que tenían relación con el grupo. Los vigilamos y los investigamos, buscamos antecedentes, detalles que pudieran abrirnos una puerta, pero no encontramos nada: ¡nada en absoluto! Solo, nos quedaban los pacientes y nos dedicamos a ellos en cuerpo y alma. Todos eran convictos de asesinato y… de ellos ¡lo sabíamos todo! El problema era que El Fénix estaba dentro y no era ninguno de los pacientes: ¡era uno de los nuestros!

—Pero… ¡por fin se ha acabado esta locura!

—Por fin.

El presentador despidió al policía y dio paso a la publicidad. El chófer y un agente, le esperaban en su coche oficial.

41

Eran casi las cinco de la tarde. Sonó el teléfono fijo, solo tres llamadas. El doctor Lamota, muy cansado, dormitaba en el sofá de su despacho, y junto a él, Carlos veía la televisión. Saltó el contestador y una voz generada por un distorsionador de voz, dijo:

—Abra su ordenador, doctor: tiene un e-mail.

Cuando Carlos reaccionó, corrió a levantarlo, pero ya habían colgado. Despertó a Víctor, encendió el portátil y abrió el correo. Encontró tres e-mails. El asunto de uno de ellos era: “Confidencial”. Clicó en él para leerlo, y este decía:

«¿De verdad han creído que El Fénix era Cristian? No amigo mío: ¡El Fénix está muy vivo! Cristian tenía las manos manchadas de sangre. Era un asesino, pero ¡no el asesino! Y usted, doctor, que es un hombre inteligente y brillante, está teniendo muchas dificultades para descubrirme. Cada vez quedamos menos, y le aseguro que es una ecuación fácil de resolver».

Se quedaron atónitos. El e-mail era un asunto policial y Víctor encargó a Carlos que llamase rápidamente al inspector Romero. Tras contarle lo sucedido y leerle el correo, el policía no lo podía creer.

—¡No puede ser! Tengo el caso cerrado, debe ser una broma. Abre el altavoz, por favor, quiero hablar con Víctor.

—Sí, César.

—¿Te lo crees?

—No sé qué pensar…

—¿Quién tiene tu teléfono y tu e-mail?

—Yo, también, me lo pregunto.

— Víctor, esto podría ser una gamberrada, de Laura o Rafael.

—Lo he pensado.

—Te enviaré a recoger el contestador y haré que la Científica analice la voz. Y luego “invitaré” a los dos, a que me graben con un distorsionador el texto del e-mail y cotejaremos sus variantes tonales.

—Una buena idea.

—Te llamaré para informarte y, por cierto, ¿cuándo te vas?

—Pasará una semana muy larga.

—Es la segunda vez que nos despedimos, en cuanto sepa algo, te llamo.

Después de colgar, Víctor, salió al jardín, cortó algunas flores y las convirtió en un ramo. En la cocina las introdujo en un jarrón con agua.

42. Comida íntima

Víctor y Carlos almorzaron en un restaurante muy cercano a la cruz de Pedralbes y próximo a su residencia. Comieron frugalmente. Prácticamente en silencio.

—Me gustaría ir un par de días a Sevilla. Quiero despedirme de mis hermanos.

—¿Cuándo quieres irte?

—Si encuentro vuelo, mañana —respondió Carlos.

—Adelante.

—¿Qué día nos vamos?

—Necesito una semana muy larga, tengo que cerrar la casa y resolver algunas cosas. A la agencia de viajes, les he pedido un vuelo directo a Nueva York. Tienes mucho tiempo, vete a Sevilla.

—Ya sé que no quieres que hablemos de nada, pero… ¿has llamado a la familia de Cristian?

—Sí, hablé con su madre y la policía también la llamó. Y si lo que me preguntas es, ¿qué van a hacer con su cuerpo?, te diré que su padre se ha desentendido, y no quiere saber nada. La madre estaba rota, pobre mujer… Nadie reclamará el cuerpo y lo enterrarán aquí en Barcelona en la fosa común.

—Perdona… pero yo podría reclamar el cadáver y conseguir que lo incinerasen. Con tu influencia, será fácil.

—Carlos, amigo mío, nos engaño a los dos de una forma vil. Compartía nuestra casa, nuestro afecto, nuestra intimidad, nuestra vida…¡y nos traicionó! Era mucho más que un compañero o un amigo… era nuestro hermano. ¡Vivíamos con un asesino furioso!

—Lo sé, no creas que no me “haya comido” la cabeza… ¡No puedo entenderlo! Pero, tampoco podemos abandonarlo como a un perro… ¿Qué te parece si pagamos la incineración y reclamamos las cenizas?, pero necesito que hables con el “poli” para que consiga que lo autoricen.

—Claro que lo haré.

—¿Ya le han hecho la autopsia?

—Sí, la misma mañana.

—¿Y por qué se la hacen, si saben muy bien de que ha fallecido? Lo acribillaron el “poli” y sus colegas.

—Lo exige la ley.

—Fue un criminal, un asesino, pero estoy convencido de que a nosotros nos quería… ¡y mucho!

—Es posible, pero puso en peligro nuestras vidas… ¡nos manipuló!

—Discúlpame, Víctor, ¿pero, cómo no te diste cuenta de nada?

—Te devolveré la pregunta: y tú que estabas muchas más horas con él que yo, ¿notaste algo?

—No, nunca, nunca... —respondió Carlos.

—Si algo me duele, es como se aprovechó de mi… ¡lo protegía! Por eso estoy tan enfadado, porque me utilizó…

—Te entiendo, te entiendo…por cierto, Víctor, ¡nunca había visto tus sentimientos tan de cerca! Eso me dice que tú, también, le querías mucho…

—Pide la cuenta, por favor, nos vamos.

Tardaron menos de cinco minutos en recorrer la distancia de vuelta hasta la casa. El sol se agradecía.

43. Identificación de voz

Habían quedado en el parque Cervantes. Eran las doce del mediodía. Se encontraron en la entrada principal.

Víctor vestía tejanos y un jersey granate, Carlos, unos vaqueros y una pelliza de piel marrón, y César, un traje gris perla sin corbata.

—¿Por qué has querido quedar en unos jardines? —cuestionó Lamota.

—Vivo en los despachos y casi no veo el sol. Creo que en un jardín como este, hablaremos muy relajados.

—¿Novedades?

—Sí… las hay…

—¿Sometiste a Laura y Rafael a la prueba de voz?

—Sí, lo hemos hecho, y la Científica ya tiene resultados clarísimos…

—Y eso… ¿qué significa?

—Que hemos comparado sus voces, con la de tu contestador… y, con total seguridad, la grabación la hizo Laura.

—Pero... ¿por qué?

—La valoración psicológica del porqué, es, precisamente, lo que he venido a preguntarte.

—No lo sé, lo fácil es pensar que ha sido porque ya no es protagonista, porque no acepta el anonimato en el que ha caído, ni soporta que el caso esté cerrado y resuelto: ¿qué vas a hacer con ella?

—La voy a empapelar, pero… ¿crees que cometió alguno de los crímenes?

—¿Si creo que ella y Cristian, “trabajaban” juntos?...

—Sí, eso es lo que te pregunto.

—No, no lo creo.

—Yo, tampoco: ¿qué día te vas, Víctor?

—Aún no lo sé, en una semana larga, diez, quince días… Estoy cerrándolo todo, por cierto, ¿cuándo puede recoger las cenizas, Carlos?

—Lo incineran esta tarde a primera hora. Que vaya sobre las cinco al tanatorio, todo el papeleo está hecho. Solo tiene que recoger la urna.

—Gracias César —dijo Carlos.

—¿Qué vas a hacer con las cenizas?

—Las tiraré al mar.

—Eráis muy amigos, ¿verdad?

—Sí, éramos hermanos.

—A propósito, ¿habéis encontrado algo en el disco duro del ordenador de Cristian? —preguntó el doctor Lamota.

—Nada en absoluto, ni tampoco en sus agendas, ni en su diario.

—¿Llevaba un diario?

—Sí, cuidado y preciso, pero no hay ningún detalle de las muertes. Mucha literatura, tanta que ni siquiera hemos encontrado una metáfora alusiva.

—Pero entonces, ¿qué escribe?

—Cualquier acontecimiento, trabajo, salida o detalle que haya vivido el día anterior: un vulgar diario de adolescente. El caso, Víctor, está definitivamente cerrado. ¿Te gusta este parque, Carlos?

—Me gusta mucho.

—¿Habéis venido caminando?

—Sí, dando un paseo —sentenció Víctor.

—¡Llámame!

César, los acompañó, caminando entre los dos, hasta la verja exterior. El policía los despidió con un amago de abrazo, al que correspondió Víctor. Hacía un día espléndido.

44. Las cenizas al mar

No habían dado las diez. Era un día gris. Carlos condujo hasta el tanatorio de Collserola, donde recogió el certificado de cremación y la urna sellada con las cenizas de Cristian.

Víctor esperaba en el coche mientras sonaba un fado de Amalia Rodrigues que siempre escuchaba Cristian. Pesaba un silencio triste. Carlos le entregó la urna y arrancó el vehículo. Viajaron hasta la playa de Castelldefels y aparcaron junto a la arena. Y se llevaron el silencio, y los restos hasta la orilla. Hasta donde las olas rompían.

El agua les mojaba los zapatos. Carlos arrancó el precinto de la caja, se puso de cuclillas y vació la urna en el agua del mar. El polvo, se mezcló con la espuma de las olas y escondió el rastro.

Permanecieron de pie, mirando al horizonte. Víctor posó su brazo derecho sobre el hombro de Carlos, y tiró de él hasta el coche.

Sentado al volante, Carlos lloraba como un niño.

—La vida tiene momentos durísimos... —soltó Víctor.

—Sé lo que hizo el hijo de puta, pero le quería —lamentó Carlos.

—Me pasa lo mismo…

—Pero… ¿por qué nos lo hizo a nosotros, por qué…?

—No lo sé, no consigo entenderlo, pero eso ya no importa… Vámonos a casa, la vida está “viva”.

—Déjame decirte algo… Víctor.

—Dime.

—Quiero que sepas… ¡que te quiero mucho!

—Yo a ti, también, Carlos —le contestó, apretando su brazo.

Viajaron en silencio. Sin música. Sin palabras. Empezaba a llover.

45. La última entrevista

Hacía casi cuatro meses que el Dr. Lamota vivía en Barcelona. Casi el mismo tiempo desde que le realizaron la primera entrevista en el popular programa radiofónico Punto de Encuentro, en la que se “conocieron” el médico y El Fénix. Ahora, tras la captura del asesino, y sabiendo que el psiquiatra volvía a Nueva York, le habían vuelto a invitar y Víctor había aceptado. Aunque, quizá, no era momento para entrevistas había entendido la conveniencia de promocionar su último libro que estaba siendo un éxito editorial. La presentación, fue la clásica lectura de sus titulaciones académicas y de su conocimiento del lado oscuro de las personas. El locutor le formuló la primera pregunta:

—¿Tendrá nostalgia de Barcelona?

—Mucha… es una ciudad maravillosa que atrapa.

—Todo empezó en este programa, ¿se acuerda, doctor?

—Imposible olvidarlo.

—Sabemos de su valía profesional, de su prestigio, de sus éxitos… Y somos conscientes de que ha aceptado esta entrevista para aclarar las muchas dudas que no acabamos de entender, ¿por qué… cómo un colaborador suyo, tan cercano, era el asesino? Cuesta entender que un psicópata de tal magnitud, no evidenciase pequeños detalles que delataran su perturbación mental.

—Es cierto, cuesta mucho entenderlo. Yo aún no lo he conseguido. Cristian era un hombre muy inteligente y culto que se sabía protegido por mí, y debo confesar que era un colaborador inestimable. No me duele reconocer que él es el padre literario de mis dos libros. Me conocía, diría que mucho, pero además, estoy convencido, de que me quería mucho. Por tanto… a mí no me mentía.

—¿Entonces?

—No he terminado mi argumentación. En Cristian cohabitaban dos personalidades, el lado humano que yo conocía y quería, con el lado oscuro de un asesino en serie. Una personalidad, no conocía la existencia de la otra. De manera que el Cristian que yo conocía nunca me mintió. Porque ni él mismo sabía de la existencia de su otro yo.

—¿Estamos hablando del Dr. Jekyll y Mr. Hyde?

—Algo así… pero no es tan simple. En una misma persona pueden cohabitar dos o más personalidades, se han dado casos de hasta cinco y seis… pero volviendo a Cristian, cuando él asesinaba, emergía una bestia sanguinaria, incontrolable, cruel, sádica, que sentía placer torturando. Disfrutaba contemplando el terror en sus rostros… ejecutándolos de la manera más terrorífica y espeluznante…

—Los mataba descabellándolos como a los toros, y después los degollaba, les amputaba miembros, extraía órganos, o cortaba sus cabezas… ¡Una película gore de terror!... Doctor, explíqueme concretamente el por qué…—interrumpió el locutor.

—Necesitaba depositar la firma de su crueldad, sabía que ello ayudaría a la difusión mediática de sus crímenes. Asesinaba para que los demás viésemos atemorizados su obra… quería ser la cara del terror y lo consiguió, pero este animal sanguinario, no era Cristian, era El Fénix.

—¿Y por qué necesitaba matar?

—Después le hablaré de ello, ahora permítame terminar mi exposición: Cristian en su personalidad de Fénix, también era brillante y desconcertante… y si no, remitámonos al tiempo que hemos necesitado para cogerlo.

—¿Tan capaz era El Fénix?

—Era una máquina de cálculo… jamás dejó pistas. Y cuando lo hizo, fue para despistarnos… pero cuando estaba con personas que quería nunca se despertaba su yo asesino. Era un caso clarísimo de desdoblamiento de la personalidad. Me costó entenderlo… mucho. He descubierto que esa era la razón por la que en ningún momento detecté el más mínimo detalle que me pusiese en guardia…

—¿Y por qué cometía sus crímenes?

—¿Por qué necesitaba matar?... Como psiquiatra, debo definirlo como una persona enferma… un perturbado mental.

—Pero fue paciente suyo en New York…

—Sí, fue paciente mío. Era una etapa de su vida en la que estaba confundido y creía sentirse atrapado en un cuerpo equivocado.

—¿Se sentía una mujer?

—Sí, pero no lo era… descubrí en él, sentimientos encontrados pero no violentos, ni depresivos: jamás pensó en el suicidio. Era nihilista, y descargaba sus impulsos en la poesía, en la literatura… pero, realmente, lo que usted quiere saber es: ¿por qué habitaba en él esa bestia sanguinaria?

—Eso es, doctor.

—No lo sé y hace siete años que lo conocía. Era hijo de una madre tierna y cariñosa y un padre machista y dominante, pero no me relató graves episodios de violencia en su niñez. Las reacciones clásicas de un padre torpe e intolerante, que quiere a un hijo viril, muy macho… Tengo la certeza de que en algún momento de su niñez, algún incidente grave le marcó y quedó grabado en su inconsciente. Sin él saberlo, cuando se encendía ese chispazo en su cerebro, que no sé quién o qué lo prendía, se despertaba la bestia.

—Vamos a continuar con la dinámica del programa y abramos el área telefónica. Paso la primera llamada… su nombre y profesión, por favor.

—Gabriel Mora, y soy economista.

—¿Y su pregunta?

—¿Cristian odiaba al Fénix y viceversa?

—No, no se odiaban, porque no se “conocían”. No había consciencia ni en uno, ni en otro, de que existían… y Cristian era incapaz de matar a una mosca.

—Más preguntas. Otra llamada.

—Me llamo José Luis Gorría, y soy escritor.

Víctor reconoció, instantáneamente, una voz deformada con distorsionador.

Era metálica y no muy grave. ¿Volvíamos al teatro de las imitaciones?... Quizá, ¿alguien queriendo emular al Fénix?

—Su pregunta, por favor —dijo el locutor.

—Cuando El Fénix llegaba a casa, con un cajetín quirúrgico que contenía dos ojos ensangrentados, ¿qué hacía con este “material”?... porque cuando al día siguiente Cristian lo encontrase, se preguntaría: ¿qué hace esto en mi casa?

El presentador estaba algo desconcertado y le tradujo su extrañeza al médico de manera gestual. Lamota le indicó, también con gestos, que no interviniese.

—Pues… supongo que El Fénix guardaría ese “material” en un lugar seguro, donde Cristian no lo encontraría. Cuando el asesino terminaba sus “trabajos” y llegaba a casa cambiaba el chip de Fénix a Cristian… era instantáneo. Así pues, entre ellos “no se hablaban” porque no se conocían.

—Una respuesta ingeniosa, pero, ¿científicamente es seria… es rigurosa?

—Los casos de desdoblamiento de personalidad están en el abc de la psiquiatría —respondió Lamota.

El locutor, antes de que repreguntara, había querido intervenir, pero de nuevo el psiquiatra se lo impidió. Hizo un ademán con la mano, para que le permitiese continuar preguntándole.

—A ver si lo entiendo… Cristian estaba infiltrado en el grupo de pacientes, y conseguía información que le pasaba al Fénix… y este “actuaba”. ¿Lo estoy diciendo bien?

—No, Cristian no le daba ninguna información al Fénix. Este la conseguía, porque los dos compartían un mismo disco duro cerebral. Compartir el cerebro, no tiene nada que ver con tener la misma identidad.

—Tiene respuestas para todo, doctor, sus réplicas suenan a ciencia ficción. Esta última ¡es increíble!… por cierto, Ud. colaboró con la policía para intentar detener al Fénix, ¿cierto?

—Así es.

—¿Cristian colaboraba en la investigación policial?

—Lo hacía.

—Suena a cómico… y ¿les proporcionó algún dato, alguna pista?

—Su perspicacia era brillante. Y sí, aportó razonamientos tremendamente lógicos para capturar al Fénix.

—Por tanto, Cristian ¿quería cazar al Fénix?

—Denodadamente, ¡no lo dude usted!

—Quizás deberíamos reclamar para Cristian, una medalla policial por su ayuda para detener al Fénix, ¿no le parece?... por cierto, ¿en Estados Unidos ejecutarían al Fénix?

—Muy probablemente.

—Nada más doctor…muchas gracias.

Participaron cinco oyentes más, formulando, básicamente, preguntas densas de psiquiatría. Después el presentador despidió al doctor Lamota con tópicos elogios y agradecimientos. Ya fuera de antena, mientras la publicidad ocupaba el espacio radiofónico, le preguntó al médico:

—Era una voz postiza cambiada por un distorsionador, ¿verdad?

—Sí… lo era.

—Por un momento, ¿no le ha recordado nuestro primer encuentro cuando El Fénix entró en antena?

—Reconozco que sí, no he podido evitarlo.

—Las preguntas estaban bien formuladas pero, ¿por qué esconder la voz?

—No le dé más importancia… alguien que debió escuchar aquella famosa entrevista y hoy ha querido rememorarla, intentando asustarnos.

—Se acaba la publicidad… le dejo doctor… ¡Qué le vaya todo muy bien!

Un coche de producción le llevó a casa. Ya era la hora de comer. Víctor le indicó al chófer el nombre de un restaurante.

46. El criptograma

El sonido del timbre de la casa del doctor Lamota, atravesó la música de Mozart que escuchaba en aquel momento, mientras leía.

Conchita, abrió desde el video portero al inspector Melero, el segundo de César Romero, acompañado por el jefe de la Científica. Los acompañó hasta la sala de estar, anexa al comedor.

—¿Qué les trae por aquí?

—Hemos ido a un servicio muy cerca de aquí, y hemos decidido acercarnos, sin saber si estaría en casa. Necesitamos que nos eche una mano, si no tiene inconveniente.

—¿Dónde está el inspector Romero?

—Lleva dos días en Madrid, en un curso de criminología. Por cierto, doctor, escuché su entrevista y estuvo fantástico… muy brillante.

—Gracias, pero no creo que hayan venido, solo, para felicitarme.

—Quería comentarle, precisamente, la conversación que mantuvo con el tal José Luis Gorría, cuya voz, estaba distorsionada. Quizás no es más que un gracioso… o ¿quién pudo ser?

—Pensé que era Laura, la paciente, y le di cuerda.

—Yo, también, lo imaginé, pero a esa hora, ella y Rafael estaban en la jefatura. Los había citado yo. Por tanto, no pudo ser Laura —respondió el inspector Melero que era quien había llevado toda la conversación.

—¿Quién creen qué pudo ser?

—No lo sabemos, por eso estamos aquí, para saber si tiene alguna idea —preguntó Fayanás, el jefe de la Científica.

—¿Han investigado el origen de la llamada?

—Sí, y se pierde en un móvil robado que pertenece a un señor mayor que está jubilado, y tiene un principio de Alzheimer.

—Puede ser un chalado o un bromista…

—Preguntaba con muchísima intención. Conocía, muy bien el tema.

—Todo cuanto dijo, ha salido en los medios de comunicación. Es una información que ha estado al alcance de todos.

—Tiene razón, pero nos sorprende que todavía se remueva un caso cerrado. Nos queda, solo, un pequeño cabo suelto que no sabemos resolver. Un criptograma, que parece una receta médica.

—¿Un criptograma de qué?

—Lo han encontrado entre los enseres de Cristian. Mi gente está intentando “traducirlo” —apuntó el jefe de la Científica.

—Nunca he descifrado ninguno, pero… probemos.

—La nota estaba pegada entre la solapa y la primera página del diario. Y más que un criptograma, parece un jeroglífico.

—¿Qué dice?

—Lo tengo anotado en este papel… tenga.

Víctor lo leyó en voz alta.

—«Clave Fénix: Vrocit 6 mg, tómala. VD1996». ¡No tengo ni idea! ¡Es muy complicado! Parece una receta médica… necesitaría tiempo para intentar descifrarla, pero no se lo aseguro…

—No se preocupe, doctor, si se le ocurre alguna idea, llámeme por favor. Por cierto, ¿cuándo se marcha?

—Una semana, más o menos…

—Le echaremos en falta… y, ¿cómo está su libro?

—Avanzado.

—¿Cuándo lo sacará?

—No antes de seis meses.

—Quien le iba a decir, cuando vino a dar el curso y a terminar su libro, que se vería involucrado en una serie de asesinatos terribles. Que sucederían en su entorno más cercano, y que el buscado asesino había venido con usted…

—Es cierto.

—¿Nos dedica algún capítulo? —preguntó sonriente Fayanás.

—Sí… aparecerán en el libro.

—¿Está novelado?

—¿Han leído A sangre fría de Truman Capote?

—Sí… ¡es impresionante!

—El creó la novela documental. De forma novelesca relata una historia real, y yo pretendo hacer lo mismo.

—No se olvide de mandarnos un ejemplar dedicado.

—Lo haré.

—Gracias, doctor, y mucha suerte.

—Yo, también, quiero agradecerle su ayuda —añadió el jefe de la Científica.

Víctor estrechó la mano de los dos policías y los hizo acompañar hasta la puerta del jardín. Al quedarse solo, conectó de nuevo el equipo de música y retomó la lectura del libro. El ruido de la ciudad quedaba lejos.

47. La trampa

Faltaban pocos minutos para las dos de la madrugada. Ya era jueves. El vestíbulo de entrada de las urgencias del Hospital Condal estaba vivo. Acababa de llegar una ambulancia con un herido en accidente de tráfico. Dos pacientes esperaban ser atendidos, sentados en sillas de ruedas. Había el trasiego propio de la noche, lejos del marasmo de las urgencias diurnas.

En la recepción, las enfermeras rellenaban formularios, y redactaban historiales de los enfermos y los médicos de la guardia estaban en los boxes atendiendo. Un enfermero ayudó a entrar a un anciano con un fuerte dolor en el pecho, al que acompañaba su esposa. Incluso una médica que llegaba de la calle auxilió al viejo. Se dirigieron al mostrador de entradas y el celador que controlaba el “tráfico” se hizo cargo del enfermo, al tiempo que preguntaba.

—Doctora… ¿no es de este servicio, verdad?

—Estoy de guardia en psiquiatría.

La Dra. Biosca, así rezaba su tarjeta de identificación, era alta, rubia, con media melena, llevaba gafas y tenía cuarenta y pocos. Era bastante atractiva, aunque la ropa de trabajo: los pantalones y el blusón azul claro, no eran, especialmente, muy femeninos. Llevaba, además, la bata blanca con el logo del hospital y el estetoscopio.

Caminó hasta los ascensores del fondo que eran elevadores con capacidad para subir hasta quince personas. Pulsó el botón del sexto piso y la puerta se abrió delante de la mesa del vigilante jurado de la planta.

—Buenas noches, doctora, aquí está todo muy tranquilo, ¿puedo ayudarla?

—Sí, necesito que me abra el aula porque ayer me olvidé varios trabajos de los internos que debo corregir. Y, ya sé que es muy tarde pero, no me he dado cuenta antes y debo entregarlos mañana.

—¿Quiere que la acompañe?

—No es necesario, gracias.

Le entregó la llave. La doctora recorrió el largo pasillo. La planta tenía forma de U y estaba iluminada por débiles fluorescentes de posición. Era tanto el silencio, que hacía ruido. El aula se encontraba, exactamente, en el otro extremo. Abrió la puerta con dos giros de llavín, y encendió la luz de la entrada, justamente, donde se encontraba la zona de la pizarra. El aula era grande, debía medir unos sesenta metros cuadrados. La pared derecha tenía dos puertas acristaladas que daban a una terraza, y esta a la calle. La de la izquierda, tres grandes ventanas que permitían ver el patio interior ajardinado del hospital. Tras las mesas, al fondo, había unas estanterías llenas de libros, casi todos de psiquiatría y de farmacia. La doctora Biosca, se acercó hasta esta pequeña biblioteca especializada, y revisó las obras. Se detuvo en el área de farmacología: en los vademécum. Seleccionó el de 1996. Lo extrajo y lo hojeó. En sus páginas centrales, encontró lo que estaba buscando: un sobre. En el anverso estaba escrito: “Claves” y dentro, había una hoja manuscrita que decía:

«Si estás leyendo esta nota, es que lo hemos hecho muy bien, porque te lo has creído. Habíamos apostado que no vendrías, que no morderías el anzuelo. No intentes nada porque te estamos viendo por unas cámaras que hemos instalado y, además, hay policías en la terraza y en la puerta».

La doctora miró a la terraza y vio aparecer a dos agentes de la Policía Nacional. Mientras, otros dos entraron en el aula y encendieron todas las luces. Transcurrieron unos segundos lentos y tensos, hasta que apareció el inspector Melero. La doctora permanecía inmóvil. Como una estatua de cera. No movía ni un músculo. Su mano derecha, inerte, la escondía en el bolsillo de su bata blanca. El inspector se acercó a unos tres metros de ella.

—Saque la mano de su bolsillo, lentamente, con todo lo que haya en él, y deposítelo sobre la mesa. Muy despacio, muy despacio… Si mira detrás de mí, verá a los dos agentes con su arma reglamentaria en la mano. Cualquier movimiento brusco y le dispararán. ¡Haga lo que le digo!

Obedeció, avanzó tres pasos y depositó sobre la mesa la llave que le había dado el vigilante para abrir el aula.

—Ahora el estetoscopio y… ¡sáquese la bata!

Lo hizo con lentitud y ni un solo músculo de su rostro se movió.

—Tíreme su bata y, ¡permanezca donde está!

Acató la orden y le lanzó la prenda. El policía no encontró nada en sus bolsillos e hizo una señal a los agentes para que se situaran a su lado.

—Y ahora, doctora, saque todo lo que lleve en los bolsillos de su pantalón y su blusa. ¡Todo! ¡Absolutamente todo!

Colocó sobre la mesa un llavero y un estuche de piel, de esos que se utilizan para llevar las plumas y los bolígrafos.

—Y ahora, retroceda hasta que su espalda toque la estantería de los libros. Luego dese la vuelta y ponga las manos en la espalda. ¡Vamos a esposarla!

Fueron pocos los segundos de resistencia, pero resultaron muy largos. Los dos policías armados levantaron sus pistolas, y le apuntaron con el brazo extendido. La intimidación fue convincente. Caminó hacia atrás hasta la biblioteca y se dio la vuelta, poniendo las manos a la espalda. Uno de los policías pasó su arma al compañero, se situó detrás de la doctora y con rapidez y destreza, la esposó.

—Ahora cachéala. ¡Sin contemplaciones!

El agente la registró concienzudamente y no encontró nada. Miró al inspector Melero y negó con la cabeza.

—Ya puedes darte la vuelta. Veamos el llavero y el portaplumas.

Analizó las llaves y abrió el estuche de piel. No llevaba lápices, pero sí escondía un bisturí afiladísimo.

—Ya me dirá, luego, que abren estas llaves, ahora quiero que me explique, ¿por qué llevaba este bisturí encima?

La médica no contestó. Miró, fijamente, a los ojos del policía y permaneció en absoluto silencio.

—Es hora de presentarnos, doctora: porque creo que lleva una careta de esas de latex que se utilizan en las películas… de esas de efectos especiales. Por tanto, primero, dígame quien es y, después, sáquese esta máscara.

La doctora no hizo el más mínimo gesto. Permaneció inmóvil e impasible y no respondió.

—¿Está segura que no me contestará a ninguna pregunta?

El rostro de la doctora permanecía hierático. De mármol. Sus ojos azules, miraban fijamente al policía.

—De acuerdo, vámonos a la Jefatura Superior. Allí le sacaremos esta máscara y este disfraz. Doctora es, solo, cuestión de tiempo… lleváosla.

En el mismo ascensor bajaron al parking del sótano. Allí esperaban dos coches policiales y la metieron en uno de los vehículos. Al llegar a la Jefatura de Vía Layetana le quitaron las esposas y la encerraron en una celda. Aquellas paredes habían albergado, en el pasado, a algunos asesinos tristemente famosos. Junto a las rejas del calabozo, colocaron a un agente para que no dejase de vigilarla. Habían decidido no interrogarlo, ni quitarle su disfraz hasta la primera hora del día siguiente. Ya eran, casi, las cuatro de la madrugada.

48. Tras la máscara

La celda era muy pequeña, algo más de dos metros, por uno y medio. Con un banco de cemento estrecho y una colchoneta muy delgada, a modo de camastro. La iluminación provenía del pasillo y se filtraba a través de las rejas.

Era muy tenue, pero permitía ver a la detenida, que permanecía inmóvil. Como catatónica.

El policía nacional permanecía sentado a menos de un metro del calabozo, mirando a la detenida todo el tiempo. La doctora, de muy tanto en cuanto, levantaba su mano izquierda y se acariciaba el rostro o, más exactamente, la máscara. El tiempo transcurría muy lentamente. El agente le ofreció agua y, más tarde, un recipiente metálico para que orinase. Con un gesto, rechazó ambas ofertas. Al alba, la invitó a café y también lo repudió.

Las celdas de la Jefatura están en el sótano, por ello, al llegar el amanecer, la luz del día entró por los ventanucos, al tiempo que una fina lluvia salpicaba los cristales. Eran cerca de las siete y a esa hora, la antigua Vía Layetana, empieza a tener tráfico. Al percatarse de la luz diurna, la detenida se cubrió el rostro con ambas manos, como si quisiese detener el tiempo.

Poco después de las ocho, dos agentes bajaron a buscarla. Abrieron la celda, y la invitaron a levantarse y a poner las manos a la espalda, para que pudiesen esposarla. Ella, no se resistió a nada.

La llevaron al cuarto de interrogatorios. La clásica habitación insonorizada, con una mesa central, y un ventanal de cristal reflectante que permite ver desde el otro lado. Le quitaron las esposas y la sentaron, dejándola sola. Pasaron varios minutos y ella, imaginándose observada no movió ni un músculo. Unos diez minutos más tarde entró una inspectora.

—Tiene derecho a un abogado, ¿quiere que llamemos a alguno en concreto?

Negó con la cabeza.

—Para su asistencia legal, le hemos traído a uno de oficio. En breve vendrá el inspector jefe Romero y su letrado. ¿Le apetece agua o café?

Volvió a decir que no, con un gesto.

—El micrófono de la mesa está conectado, si quiere algo, diríjase a él.

La policía salió del cuarto. Detrás del cristal, observando muy atentamente, César Romero y junto a él, dos inspectores de homicidios, muy versados en interrogatorios, y la inspectora, que en realidad era una psicóloga especialista de la policía. ¿Quién de los dos pacientes del ático sería: Laura o Rafael?

Cuando llegó el abogado, entraron los cinco. El inspector jefe se sentó frente a ella, el abogado y la psicóloga a ambos lados y los dos inspectores, permanecieron de pie detrás de ella. El letrado se presentó y le citó todos sus derechos como detenida.

De pronto, la estancia se iluminó mucho. Se abrieron todos los fluorescentes. Era, casi, como la luz natural del día lo que hizo que la doctora Biosca se sobresaltase. César empezó a preguntar.

—Han pasado seis horas desde su detención y hemos respetado todos sus derechos. Hemos aceptado su silencio y, también, su decisión de no quitarse la máscara. Le hemos traído un abogado para que la asesore, y ahora, en presencia de él, debe sacarse esa careta o lo que sea. Y, quiero que sepa que si no lo hace, le informo que la ley nos ampara para que lo hagamos nosotros. Usted decide: tiene un minuto.

Pasaron unos segundos eternos. La detenida acercó su cara al oído de su abogado y le musitó algo. El abogado inquirió:

—¿Está segura?

Ella asintió y el jurista tomó la palabra.

—Mi defendida quiere estar, en contra de mi voluntad, a solas con el inspector Romero y desea que nos marchemos todos.

Los policías miraron a César, y este consintió con una seña. Abandonaron la habitación y el inspector jefe, retomó la palabra.

—Ya estamos solos, ahora, por favor, sáquese la máscara y hágalo ya —y mientras lo decía la cogió de ambas manos, asiéndolas con fuerza durante unos segundos.

La doctora Biosca asustada, apartó sus manos… pero después las levantó y las introdujo bajo el pelo, a la altura de la nuca y separó el velcro. La careta se soltó por atrás y levantó, con cuidado, la máscara de látex que estaba adherida con pegamento al rostro. Una auténtica obra de arte. Despacio, muy despacio, levantando el pegamento, se sacó la careta y la tiró sobre la mesa. El silencio era sepulcral. La doctora Biosca era el Dr. Víctor Lamota.

Posiblemente, no pasó ni un minuto pero el silencio se hizo eterno. El psiquiatra sabía que se sentía observado por todos los policías, que le miraban estupefactos, al otro lado del ventanal.

—¿Por qué, Víctor?

—No es lo que tú crees.

—¿Qué es lo que yo creo…? No me faltes al respeto, por favor.

—El cariño que siento por Cristian, me hizo descifrar las claves del criptograma, aunque reconozco que las formas que he utilizado para intentar descubrir lo que se escondía en el aula, no son normales.

—¡Cállate! Me sigues faltando al respeto. ¡Voy a encerrarte!

—Deja que me explique, por favor.

—¿Qué quieres decirme?

—Cuando hace tres días, vino a verme tu ayudante, el inspector Melero, con una excusa burda, me puso sobre la mesa el criptograma. Al ver el texto, deduje que era muy difícil de interpretar… y entonces…

—¿Lo captaste al instante?

—Si me has detenido, es que lo descifré.

—¡Tradúcemelo!

—«Clave Fénix: Vrocit 6 mg, tómala. VD1996». Vrocit es mi nombre. V-R-O-C-I-T, cambia el orden de las letras y se convierte en V-I-C-T-O-R.

Y ahora haz lo mismo con tómala. T-O-M-A-L-A, cámbiale el orden a sus letras y será L-A-M-O-T-A. Por tanto, Vrocit y tómala, es mi nombre: Víctor Lamota.

Las siglas VD significan Vademécum. La fecha 1996 nos dice que debemos buscar el Vademécum de 1996.

Pero, ¿dónde?... En el 6 mg. En España no existe este fármaco, es un producto USA, y jamás serían dosis de 6 mg. Por tanto el 6, nos indicaba la sexta planta. Recordé que en el aula, existía una pequeña biblioteca especializada… y, ¿por qué he ido a buscar esta clave a la sexta planta?... pues porque me asusté. Piensa que la Clave Fénix, significa Víctor Lamota, y me implicaba… Y esta… ¡es toda la verdad!

—Y, te has disfrazado de mujer y llevabas un bisturí encima… ¿por qué?

—Para evitar que me pudiesen reconocer.

—¡Me sigues faltando al respeto, Víctor! Ahora te llevarán al juzgado, y tras tomarte declaración un juez, firmará tu orden de ingreso en prisión. Procuraré que te internen en la enfermería de la cárcel.

Víctor no contestó y César Romero se levantó con evidentes gestos de enfado, abandonando la habitación. Poco después, entraron el abogado de oficio, y dos policías que esposaron al doctor Lamota, con las manos a la espalda. Todos los policías estaban muy sorprendidos al descubrir quien se escondía detrás de la máscara de mujer.

49. La llave

Una hora después de ser descubierto Víctor Lamota, el inspector Simón, jefe de la Científica, desplazó a un equipo de policías especialistas al domicilio de este, para que hiciesen un reconocimiento exhaustivo de su casa.

Analizando el llavero que le incautaron la madrugada de su detención, encontraron acomodo a todas las llaves, menos a dos. Ambas pertenecían a cerraduras de seguridad. Una de ellas, era de la caja de un banco. Pero, ¿de cuál?

César envió a varios inspectores a las entidades bancarias para identificar la llave y la identificación resultó muy fácil. Correspondía a una caja de seguridad de la oficina central del Banco Santander.

En ella hallaron dinero en metálico, más de ciento veinte mil euros en billetes de quinientos, copias simples de escrituras, una partida de nacimiento suya, una caja de piel vieja que contenía fotos de su madre, textos manuscritos de la misma, y planos de una casa que reconocieron como la que habitaba actualmente. La caja de seguridad bancaria, la trasladaron a la Jefatura

Superior donde analizaron su contenido, con toda minuciosidad y detenimiento.

Averiguaron que el Dr. Lamota era inmensamente rico. Y descubrieron que entre sus propiedades inmobiliarias, se encontraba la casa de Pedralbes que estaba habitando, aunque Víctor, ingresaba el arriendo de la misma a una empresa de alquiler de fincas. El pago se efectuaba a una mercantil, de la que él era el accionista mayoritario. Obviamente, para que no existiese ninguna conexión entre el psiquiatra y la casa. Pero, ¿por qué?

Analizaron los planos, y con ellos en la mano, los policías de la Científica comprobaron, empezando por el sótano, si los espacios coincidían exactamente con la distribución. Continuaron por la primera planta y, también el número de estancias y sus tamaños eran iguales.

Y llegaron al despacho y a las cuatro habitaciones del segundo piso. Los cuartos eran exactos a los del plano, pero no su despacho. El número de metros lineales, tenía seis menos. Alguien había levantado una pared. El falso tabique de seis metros de largo estaba cubierto, totalmente, por estantes cargados de libros.

Para entender por qué se había levantado esa pared, era necesario apartar las estanterías, pero estaban clavadas. Decidieron sacar todos los libros y apilarlos. Hecha la operación, destornillaron de la pared los cuatro estantes que formaban el cuerpo de la biblioteca y con la ayuda de los agentes que vigilaban la entrada, consiguieron desplazarlos. Casi en el centro de la pared desnuda, había una puerta metálica con una cerradura de seguridad. Posiblemente la otra llave fuese de esta puerta pero estaba en la Jefatura por lo que llamaron al inspector jefe de la Científica, y le comunicaron el descubrimiento.

—Que se quede solo el inspector Miralles y un par de agentes vigilando la entrada y los alrededores. Yo iré en una hora con la llave, a ver si tenemos suerte y abre.

—Cumpliendo tus órdenes, tenemos al chófer, guardaespaldas o lo que sea, detenido en el coche. Al ama de llaves le hemos explicado la situación y la hemos enviado a su casa —respondió uno de los inspectores.

—Bien, traed a este tal Carlos a la Jefatura, y que lo interrogue a fondo Calero. Me resulta muy raro que no sepa nada —concluyó Simón.

—De acuerdo, jefe.

Empezaba a atardecer. Los tres inspectores del equipo científico cruzaron el jardín hasta la entrada y en la calle se subieron a un coche policial, para volver a la Jefatura. En la puerta, junto a la verja, dos agentes patrullaban. Aún quedaba algo de sol.

50. El descubrimiento

César Romero se ofreció al inspector Simón, para acompañarle a la casa del doctor Lamota y ayudarle en la investigación. Los dos inspectores jefes, de la Científica y de Homicidios, se dirigieron a la casa del médico en Pedralbes. Lo primero que hicieron fue probar la llave, pero no abría. La boca de la cerradura era más grande. Era preciso encontrarla.

—Analicémoslo… ¿dónde puede estar?... ¿habéis registrado a conciencia la casa, y en concreto este despacho? —preguntó Romero al inspector, que se había quedado de guardia.

—Sí, se ha hecho un registro profundo. Desconocemos lo que hay detrás de esta puerta, pero las estanterías estaban clavadas, y ha sido necesario sacar todos los libros, destornillarlas de la pared y varios hombres para moverlas.

—¿Pero que puede haber detrás de esta puerta de seguridad? o mejor dicho: ¿por qué hay una puerta de seguridad y que se esconde detrás de ella? Vamos a buscar la llave —argumentó Simón.

—Ya hemos hecho un registro a fondo y no aparece —le dijo el policía al jefe de la Científica.

—Hazlo en los lugares más inverosímiles. Yo volveré a mirar el despacho, y tú con tu ayudante, revisad de nuevo las habitaciones. Pero, repito, ¡buscad en los sitios más raros! —respondió Romero.

César escudriñó en el interior de las lámparas, y en los tinteros de la escribanía. Arrancó los zócalos. Comprobó que cada una de las tiras del parquet no estuviese levantada. Abrió todos los libros, por si había alguno vaciado por el centro. Miró en los ceniceros, en los marcos de los cuadros, por si estaban huecos, en los brazos de las butacas, en cualquier rincón oculto de la mesa del despacho, pero no encontró nada. Su colega, Simón, entró en la estancia, y dijo:

—Lo hemos revisado todo, de arriba abajo, y no hay ninguna llave. César, vamos a sentarnos cinco minutos.

—Yo, también, estoy bloqueado —dijo Romero.

De pronto el inspector Simón se levantó, casi de un salto, y fue a buscar el mando a distancia.

—Si se enciende la tele, mi teoría no funciona.

Pulsó un canal, y luego otro, y otro... El aparato de televisión no se encendió. Pero, ¡sorprendentemente!, la que se abrió, hacia adelante, fue la parte inferior del centro de una de las estanterías. La que coincidía con la puerta metálica de seguridad, que no conseguían abrir. César pulsó el botón, que correspondía al canal 6, una vez y otra, para comprobar que a cada orden suya la puerta de la estantería se cerraba y se abría.

—Está claro que este mando no es de la televisión. ¡Veamos que tiene dentro!

Deslizó la pequeña tapa del reverso del mando y allí estaba la llave. Apretó el puño con un gesto de alegría y se la mostró eufórico a César.

—Era tan sencillo que no lo consideramos. El mando estaba a la vista, al alcance de todos y es obvio que no cabe ninguna llave en un mando a distancia, si no le sacamos las pilas. Nadie imagina que un mando que está visible en la mesa del televisor, pueda ser el escondite de una llave. De tan fácil, era difícil. ¡Bueno…ahora comprobemos que hay detrás de esta puerta! —sentenció César.

Los dos policías se pusieron unos finísimos guantes transparentes. La puerta era de acero brillante como un espejo. El inspector Simón introdujo la llave, la giró, le dio un par de vueltas más y abrió. La habitación estaba a oscuras y no se veía nada. Tanteó con la mano, buscando el interruptor pero no lo encontró.

—¿Dame la linterna?

César se la entregó e iluminando la pared halló el interruptor. Lo pulsó y se encendieron varios fluorescentes que iluminaron las paredes alicatadas con pequeños baldosines blancos. La habitación era grande. Exacta al espacio que había desaparecido del plano. Seis metros por tres muy largos: unos veinte metros cuadrados.

A mano izquierda había una camilla metálica de quirófano, con abrazaderas de acero y correas de piel. En las paredes, tres armarios acristalados de acero y un frigorífico. Se parecía a la consulta de un médico en los años cincuenta. Del único tabique libre, el que le da la espalda a las estanterías, nacían varias cadenas que terminaban en argollas ajustables.

En el otro lado del cuarto, había una mesa de despacho con cajones adosada a la pared, en la misma esquina. Una cómoda silla tapizada en piel verde, y dos paneles de látex blanco, enmarcados, para colgar fotografías, recortes de periódico y notas, o escribir sobre él con un rotulador. Sobre la mesa, un vade de piel verde, dos plumas estilográficas y una calavera. En el cuarto, todo estaba limpio, cuidado, ordenado.

El cristal de los armarios era ahumado. Abrió la puerta del primero. Estaba lleno de botes de vidrio transparente, aunque sucios, y etiquetados. Sacó los dos más cercanos y abrió el primero de ellos. En él, había un dedo cortado a la altura de la segunda falange. En el segundo, un ojo. Con el rostro crispado, y muy sorprendido, Simón miró a su compañero y le dijo:

—Abre el otro armario y coloca sobre la camilla todo lo que encuentres. Tú deposítalo en un extremo y yo lo haré en el otro, ya lo clasificarán después… pero me estoy asustando porque esto va a ser el museo del horror.

Con mucho cuidado, sacaron los potes y los depositaron sobre la camilla de acero. Era mucho peor de lo que habían imaginado: descubrieron dos dedos, cinco pezones, cuatro ojos, tres penes, dos riñones y cuatro testículos. Todos bañados en formol. ¡Increíble!... y espeluznante.

—¿Qué es esto? ¡Dios mío! En cada frasco hay un nombre escrito. ¡Es una carnicería! Son pedazos del cuerpo de cada uno de los asesinados. ¡No puede ser verdad! Es terrorífico… ¿qué vamos a encontrar más? —musitó asustado el inspector Romero.

Se acercó al frigorífico. Era un congelador y, temeroso, lo abrió. Fue horrible: encontró dos cabezas de mujer congeladas y sin ojos. Horrorizado, cerró la puerta de golpe. Mientras, César se acercó al despacho, se sentó en la silla, empezó a abrir los cajones de la derecha y encontró varios dosieres. Hojeó el primero: era un informe minucioso de un asesinato. En él, se explicaban detalles biográficos del muerto, y narraba, cómo, dónde y cuándo debía perpetrarse y como se perpetró. Se adjuntaban recortes de periódico, una numerosa colección de fotos espeluznantes que habían realizado al cadáver, e incluso un DVD que se intuía, contendría una película pavorosa del crimen.

Continuó con cuatro dosieres más. No había ninguna duda: de cada persona asesinada, habían confeccionado un informe completísimo y aterrador. Era tan completo, que ni siquiera la propia policía los confeccionaba así y entendió que el resto de carpetas serían iguales. En la fila de cajones de la izquierda, había prendas metidas en bolsas cerradas de plástico transparente, y el nombre estampado en etiquetas. En la habitación del pánico, existían tantas pruebas estremecedoras del asesino y sus crímenes, que los dos policías estaban aturdidos. Detuvo el registro, y como último acto, abrió el cajón central donde encontró un diario con cubiertas de piel verde y hojas de mucho gramaje. Del tamaño de, casi, un folio y el grosor de un misal. Estaba manuscrito.

—Salgamos de este cuarto. Produce escalofríos.

Salieron. Estaban angustiados, desconcertados... César le hizo una señal a su colega para que se sentasen. Simón apostilló:

—Nunca imaginé que vería nada igual. ¿Cómo puede existir un ser humano capaz de hacer esto? Es tan horrible… ¡No lo puedo entender! ¡Es tan, tan increíble que si se lo contamos a alguien, no se lo creerá! Llamaré a mis hombres, que vengan con urgencia. Hay muchísimo que analizar y clasificar y “no me llega la piel al cuerpo”, César.

Llamó a la central.

—Necesito dos laboratorios de campaña. Que vengan cuatro hombres y enseguida, por favor.

—En veinte minutos estamos ahí.

Salgamos al jardín. Que nos dé un poco el aire —dijo César.

Se puso la americana. Había anochecido y empezaba a refrescar.

51. La rueda de prensa

Tras el encuentro de los macabros hallazgos, y su clasificación por los policías de la Científica, el inspector jefe Romero acudió a su despacho de la jefatura. Allí, conjuntamente con el inspector jefe Simón, se reunió con el jefe superior para informarle y organizar una rueda de prensa a la mañana siguiente. Más tarde averiguó que habían internado al doctor Lamota en la prisión Modelo. Lo habían recluido en el área de preventivos y, posteriormente, lo habían encerrado en la enfermería. Había pasado por los registros vejatorios del ingreso, y no había pronunciado ni una sola palabra.

Después se fue a casa y durmió profundamente más de siete horas. Al día siguiente, a las ocho y media, César se reunió con su jefe, y tras convenir como argumentarían lo sucedido frente a los periodistas, fueron a su encuentro. Existía una gran expectación. El número de cámaras de televisión y de fotógrafos, así lo demostraba. En la mesa, donde se sentaron, habían colocado varios micrófonos y magnetófonos. Se constataba un enorme interés. El jefe superior tomó la palabra.

—Ayer por la tarde, en la vivienda del médico psiquiatra Víctor Lamota, se encontró una cámara secreta, en la que se hallaron todo tipo de pruebas concluyentes, acerca de la culpabilidad de este en la comisión de los crímenes que hemos atribuido al Fénix. Y ahora el inspector jefe Romero, quien acompañado por el jefe de la científica, el inspector Simón, descubrieron el cuarto de los horrores, contestará a todas sus preguntas.

Los periodistas empezaron a bombardear.

—Por tanto, si el asesino, es el doctor Lamota, ¿quién era el tal Cristian al que ustedes dispararon y nos presentaron como el auténtico Fénix?

—Era un estrecho colaborador de Lamota, y creemos que participó en la comisión de los crímenes, siempre manejado por el psiquiatra. Tendremos respuestas mucho más concretas en breve, cuando analicemos todas las pruebas obtenidas.

—¿Cómo consiguieron capturarlo?

—Le pusimos una trampa difícil de descubrir: un criptograma muy enigmático que a quien lo resolviese le daría una información privilegiada. Él lo resolvió inmediatamente, porque no deben olvidar que estamos ante un hombre muy inteligente, mucho. Nos extrañó que “entrase al trapo” y lo conseguimos porque la Científica preparó un auténtico jeroglífico. Era muy peliaguda su resolución, y él pensó que era tan difícil de resolver, que nadie sabría interpretarlo y, por consiguiente, nadie acudiría a buscar la prueba. Su vanidad le traicionó. Y ese fue su error. Debo añadir que si no hubiésemos encontrado el macabro escondite, habría sido muy difícil incriminarle como asesino.

—Cuarto de los horrores, escondite macabro… ¿qué es lo que escondía esa habitación?

—El Dr. Lamota guardaba pedazos de los cuerpos de todas sus víctimas en botes de vidrio con formol: eran sus trofeos. Y, además, las fotografiaba y, a veces, filmaba después de asesinarlas. Por cierto, no pueden Uds. imaginarse el horror que encerraba esa cámara. ¡Jamás he visto nada tan escalofriante!

—Si se le puso una trampa al psiquiatra, es que se desconfiaba de él, ¿cuándo se empezó a sospechar?

—Desde la captura de Cristian. Nos resultaba muy extraño que un médico brillante como él no hubiese detectado alguna anomalía en su más estrecho colaborador

—Pero cuando le detuvieron, bueno, quiero decir cuando lo mataron, manifestaron a la prensa que, por fin, habían capturado al Fénix.

—Tuvimos que hacerlo, si no, el auténtico Fénix se habría enrocado y nunca le hubiésemos capturado.

—Entonces, Lamota ¿sacrificó a su ayudante?... ¿asesinaban juntos?

—Esas respuestas están en el aire, pero lo sabremos muy pronto.

—¿Han interrogado a Lamota?

—Todavía no, cuando tengamos novedades, les volveremos a convocar. Y ahora, si les parece, terminaremos la rueda de prensa.

Los periodistas se quejaron y el jefe superior, intervino.

—Nuestra intención era informarles con la máxima celeridad y no olviden que el descubrimiento se hizo ayer por la tarde. En próximos días, esperamos darles más información y recuerden que es todo tan reciente que, todavía, nuestros chicos de la Científica están trabajando en la clasificación y encaje de todas las pruebas. Les agradezco a todos su presencia: buenos días.

Con un leve descontento de los periodistas por la brevedad de la conferencia, los inspectores salieron de la sala. El jefe de prensa policial les recordó a los periodistas que la jefatura les había preparado un desayuno en la estancia contigua. El inspector Romero acompañó al jefe superior hasta su despacho.

En la puerta, este le dijo:

—Por cierto, César, me ha telefoneado el director de la cárcel y dice que tiene algo muy importante que decirnos de Lamota… llámalo.

—Lo haré enseguida.

—Bien… parece que por fin esta pesadilla, sí se ha acabado. Ponte en marcha.

—Sí, jefe.

El policía se fue a desayunar. Todavía no eran las diez.

52. Enigma resuelto

Tras conversar telefónicamente con el director de la cárcel Modelo, este le convenció de la necesidad de verse personalmente. César acudió al centro penitenciario, atendiendo a la sugerencia. En el despacho, también, le esperaba un médico, uniformado con su bata blanca. El policía les dio la mano a los dos. El galeno era un hombre cercano a los sesenta años. El director les invitó a sentarse, y tomó la palabra.

—Inspector, he llamado al doctor Juncosa, que es el jefe de los servicios médicos de esta prisión, para que le explique lo sucedido. Cuando quiera.

—Nos trajeron a Lamota sobre las cuatro de la tarde de ayer. Tratándose de un interno muy especial, el director me dijo que la revisión y el cacheo preceptivo de su ingreso, lo hiciera yo. Le invité a desnudarse y observé que lo hizo de espaldas, y cuando le hice girarse, con ambas manos se cubría los genitales.

Le traduje la necesidad de que los mostrará. Se negó, y le amenacé con llamar a los funcionarios. Siguió negándose y tuve que avisarlos. Le inutilizaron, cogiéndole de los brazos, y dejando al descubierto su sexo: ¡me quedé estupefacto! El Dr. Lamota tenía un micropene, y la cicatriz de donde un día hubo una vagina: ¡es un hermafrodita!

El inspector Romero se quedó atónito. Su rostro mostró un gesto de incredulidad. Se irguió en la silla, mesó sus cabellos, y se dirigió al médico.

—Tiene los dos sexos y, ¿cuál de los dos funciona?

—Hoy no los tiene. Seguramente, siendo un recién nacido le operaron y anularon sus genitales de mujer. Nació con los aparatos sexuales masculino y femenino. El término más correcto para referirse a una persona con estas condiciones, es intersexual. No obstante, en humanos no hay ningún caso constatado médicamente de auténtico hermafroditismo: es decir, con la capacidad de producir óvulos y espermatozoides al mismo tiempo. Pueden poseer una abertura vaginal, un órgano eréctil, un pene o un clítoris, más o menos desarrollado y ovarios o testículos, los cuales suelen ser internos.

—Y cuando nacen, ¿qué sexo se les asigna? —inquirió asombrado César.

—Los padres o el médico, acostumbraban a asignarle al recién nacido uno de los dos sexos. La preocupación de los padres, acerca de qué nombre ponerle al bebé, o cómo criarlo, puede hacer que lo sometan a intervenciones quirúrgicas que resulten dañinas para su salud, y le produzcan durante el resto de su vida dolores o infecciones en los genitales, además de pérdida de sensibilidad por las cicatrices. Además, es posible que al llegar a la edad adulta, el sujeto no se muestre conforme con el sexo que otros le asignaron, y se considere perteneciente al sexo contrario.

—Entonces, ¿los padres deciden si el recién nacido “será” niño o niña?

—Eso es. Los padres deciden y no se sabe, hasta que punto, la educación que reciba durante la infancia condicionará su identidad en el futuro. También se encuentra la posibilidad de hacer un análisis médico, a través del cual se puede observar si tiene más células femeninas o masculinas. Si son más masculinas, se extirpan los ovarios, y si son más femeninas se amputan el pene y los testículos. De esta forma es más sencillo que la persona desarrolle una vida sexual estable

—Por tanto a él, ¿le operaron?

—Sí, lo hicieron. Muchos están en contra de una intervención quirúrgica, a menos que sea sanitariamente necesaria. No se debe arriesgar el funcionamiento sexual futuro de un bebé, su vida futura, solo para que los padres puedan decir a la gente si es niño o niña.

—Por tanto, cabe la posibilidad que le operasen, ¿dejándole el sexo equivocado?

—Es una pregunta que no sé contestarle, tendrá que formulársela a él.

—Pero su aspecto es masculino.

—Sí, porque tomó andrógenos, que son las hormonas sexuales masculinas, y de forma especial testosterona, que es segregada por los testículos. Esta hormona permite desarrollar los músculos con un menor esfuerzo, dando virilidad al cuerpo. No olvide que él es médico

—¿Cuál es su actitud en la prisión?

—No está o, por lo menos, eso quiere demostrar. Le hemos puesto solo en una celda, por precaución y está totalmente inerte. Por cierto, inspector, un rato antes de que le hiciésemos la revisión médica, dijo varias veces que le llamásemos.

—Les agradezco mucho esta información. Gracias a los dos.

Se despidió estrechándoles la mano. La cárcel estaba dentro de la ciudad. Hasta la salida, había que franquear muchas puertas. La prisión era muy vieja y estaba deteriorada. La iban a cerrar muy pronto.

53. Llamada telefónica

César Romero se tomó la tarde libre. Fue a recoger a su hija al colegio, y se quedó en casa. Le llamaron al móvil dos veces desde la jefatura. Había varios mensajes del director de la prisión Modelo: el doctor Lamota reclamaba su presencia urgentemente. Llamó a la cárcel para confirmar su visita al día siguiente, y dijo que se lo comunicaran al detenido y al director.

Su esposa Alicia, le trajo un refresco de naranja. Se sentó en una butaca del salón, le regaló una cariñosa sonrisa a su mujer y le acarició la cara con aparente ternura. Su hija le trajo un inalámbrico porque el teléfono estaba sonando.

César no esperaba esta llamada. Carlos, el chófer y guardaespaldas de Lamota había sido interrogado con intensidad por los compañeros de Homicidios, y llegaron a la conclusión de que no estaba relacionado con los asesinatos. Estaba limpio y tras veinticuatro horas de interrogatorio le habían dejado libre.

—Dime.

—Inspector, necesito que me hagas un favor.

—¿Cuál?

—Querría ver a Víctor, y no me lo permiten. Si tú intervienes, me dejarán. ¡Hazme este favor!

Romero, tardó unos segundos en contestar.

—Llámame mañana antes de las diez, y ahora: ¿qué vas a hacer?

—No lo sé. Hace unos días fui con Víctor a tirar las cenizas de Cristian al mar. Lloramos los dos. Y él estaba muy enfadado: se preguntaba por qué le había engañado, traicionado… Y yo, ahora, ¿qué me pregunto? No puedo entender nada… ¡Nada! Y, aparte de lo que te he pedido, hay algo que me corroe y me tienes que aclarar: ¿cometieron los crímenes juntos desde el principio? Y, ¿quién de los dos cometió más asesinatos? ¡Necesito saberlo!

—La policía Científica está acoplando las piezas. En un par de días, tendremos respuestas, pero si quieres mi opinión, creo que estuvieron juntos desde el principio. Y no tengo ni idea de quién de los dos mató a más gente. ¡Te estoy diciendo la verdad, Carlos!

—¿Cómo está Víctor?

—Creo que desconectado de la realidad, o lo hace ver. Ahora soy yo quien tiene una curiosidad: ¿alguna vez viste desnudo a Víctor? ¿quizá al entrar o salir de la ducha?

—Que pregunta más rara: ¿por qué?

—Contéstame, por favor.

—No, no recuerdo haberlo visto desnudo. Pero, ¿por qué me lo preguntas?

—Te lo contaré, te lo contaré… pero necesito más respuestas. ¿Lo habías visto con alguna mujer?, ¿conociste a esa ginecóloga que decía era su pareja?

—No, eso sabía que era mentira, nunca lo vi con una mujer, pero no te equivoques, no era homosexual. Siempre pensé que era un misógino, que vivía para su trabajo y nunca me cuestioné sus necesidades sexuales, pensaba que debía resolverlas fuera de nuestro entorno.

—¿Nunca hablasteis de sexo?

—Solo, desde un punto de reflexión profesional, pero jamás nos contamos intimidades. Víctor era un hombre muy educado, que odiaba la grosería. Para él, estos temas eran muy personales.

—Siempre se te ha etiquetado como su chófer, pero él me dijo una vez que desempeñabas mas funciones.

—Conducía, le protegía, llevaba su agenda o le bajaba la información que me pedía de Internet. Soy informático y era su chico para todo.

—Pero no te preguntas, ¿cómo se puede vivir con dos asesinos y no darse cuenta de nada?

—Claro que me lo pregunto. ¡Mil veces! Y, no logro entenderlo.

—Llámame mañana, Carlos, intentaré que te dejen verlo. Y perdona pero… después de lo que te ha hecho, ¿aún le quieres?

—Sí, quiero mucho a Víctor… le debo la vida.

César colgó el teléfono. Su hija, le reclamó la deuda de un cuento inacabado del día anterior, al haberse quedado dormida.

—Mariona, te prometo que te lo contaré antes de ir a dormir.

—¿De verdad?

—¿Te he mentido alguna vez? Dame un beso.

Abrazó a su hija, y la besó. Saborear la inocencia de una niña, era un soplo de aire fresco. ¡Como lo necesitaba!

54. La cárcel

César Romero acudió a la cárcel Modelo. La prisión situada en el centro de Barcelona, y a punto de ser trasladada donde le esperaba el director con quien ya se conocían. Un hombre calvo y extremadamente delgado, con una voz muy ronca. El policía le pidió un favor.

—Antes de que hablemos en el locutorio me gustaría, sin que él se dé cuenta, verlo en su celda. Además, le traigo un libro, ¿hay algún impedimento?

—No hay problema, y no se verán en las cabinas, le he preparado un cuarto privado con dos sillas y una mesa. ¡Estaremos grabando todo lo que se diga! Me lo ha solicitado su compañero de la Científica.

—¿Grabarán imagen, también?

—Solo sonido —respondió el director.

Cruzaron la gran rotonda, con su punto de observación central, que era a la vez en el pasado, atalaya de vigilancia y púlpito desde el que se oficiaban misas. En ella nacen las seis galerías, construidas en forma de estrella. Se dirigieron a la enfermería. Junto a la misma y a ambos lados hay diez celdas. En la tercera de la izquierda estaba el doctor Víctor Lamota.

César miró, con mucho cuidado para no ser visto, a través del pequeñísimo ventanillo ligeramente abierto, que se utilizaba para observar. La celda era bastante nueva. Pequeña, sin ventanas, con un wáter y una pequeña mesa adosada a la pared. Sobre ella, unos libros, papel y lápiz. Había, también, una silla y un catre. Víctor, vestido con una camisa blanca, unos vaqueros y zapatillas deportivas, leía sentado en la cama. No había perdido su dignidad, ni su prestancia: hojeando el libro, su gestualidad seguía siendo distinguida.

Estuvo observándolo varios minutos. Luego cerró la mirilla e invitó a los funcionarios a ir al cuarto que le habían preparado para entrevistarse con el psiquiatra. Era una habitación cuadrada sin ventanas, no muy grande y con una sola puerta. Se sentó a esperar. Lamota no tardó. Venía esposado y los funcionarios le conminaron a sentarse. Cuando se marchaban, Romero les indicó que le sacaran las esposas. Víctor se lo agradeció con la mirada.

—¡César!, ¿qué ha pasado? —dijo con estremecimiento.

El policía le respondió entregándole el libro, abierto por la página tres, donde había una “dedicatoria” que el psiquiatra leyó con avidez. Y mientras lo hacía para cubrir el posible lapso de silencio, César preguntó:

—¿Cómo te tratan?

—Bastante bien. Ayer volví a declarar ante el juez y me mostró algunas de las pruebas que encontrasteis en mi casa… ¡Qué puedo decir!

—¿Por qué, Víctor?, ¿¡por qué!?

—Estoy enfermo… ¡Muy enfermo! ¡Créeme, César! Es muy difícil analizarse, pero sé que tengo una gravísima disfunción mental esquizoide. ¡Odio la violencia! Poseo capacidad de sufrimiento porque me hace daño el dolor de los demás. No he podido ser yo… ¡No te miento, César! Habita en mí, otra personalidad psicopática que desconozco y no controlo. ¡Es verdad! ¡Créeme, por favor!

El médico se había expresado con una pasión triste que resultaba creíble y convincente. El policía guardó silencio. Los callejones de la mente son, todavía, estrechos y oscuros. ¡Claro que podían cohabitar en él, un ser maligno y una buena persona! Psiquiátricamente podía ser, pero harían falta muchos análisis médicos y de distintos profesionales para argumentar técnicamente este dictamen. Lamota había dado la misma causalidad cuando le preguntaron por qué mataba Cristian. El policía respondió:

—Me voy a marchar, no estoy aquí para escuchar el argumento de una película de terror psicológico. Aunque nunca valoraste suficientemente mi inteligencia, me estás faltando al respeto. Este argumento ridículo que me has contado, interprétalo en la instrucción del sumario y en el proceso. Tienes mucho talento para desarrollarlo, pero a mí no me torees. Solo me quedaré, si respondes con toda sinceridad a mis preguntas. Entenderás que ya no vengo como policía, ni tampoco como instructor… solo quiero saber toda la verdad. Me la debes. O me la dices o me voy… tú decides.

—Te diré lo que quieras, pero… ¡no te vayas!

—Empecemos por tu infancia. Y, te prometo, que si detecto alguna mentira, la más mínima, me levanto y se acabó..

—Nací hermafrodita, es decir nací con los dos sexos y mi padre decidió matar a la niña. Yo, ¡sería un niño! Y se me dieron hormonas masculinas. Pertenezco al tercer sexo, soy un intersexual o un andrógino. Así es como hay que definirme médicamente, pero la realidad es que para la sociedad soy un monstruo, un bicho raro... Sé que piensas que me está quedando largo, pero me gustaría que supieses lo que es, realmente, un hermafrodita.

—¿Es necesario?

—Sí, por favor, ¡escúchame! En las antiguas Grecia y Roma, un “monstruo” como yo era asesinado al nacer y durante la Edad Media y el Renacimiento, mi condición sexual fue reconocida en los códigos civiles y canónicos. Pero en nuestros días, al hermafrodita se le considera una aberración de la naturaleza, un monstruo de feria…

—Ahora, ¡no es momento de historia!

—Déjame continuar, por favor. Yo nací pseudohermafrodita femenino. Con ovarios y también órganos sexuales masculinos. Mis órganos internos eran femeninos, pero la apariencia era masculina. Poseía un clítoris de tamaño mayor y una vulva más grande de lo normal. Tenía dos años cuando me extirparon los ovarios y me atiborraron de hormonas masculinas porque creían que así se cargarían a la mujer que había en mí. En Estados Unidos me hice una laparoscopia, cirugía que consiste en introducir en el abdomen una pequeña cámara de video que permite apreciar con detalle los órganos sexuales. Ni siquiera los ovarios habían sido bien extirpados. El cirujano que me intervino en mi niñez, era un carnicero incompetente. Mi pene es minúsculo porque nunca se desarrolló…

—Pero, ¿te atraían las mujeres o los hombres?

—En mi niñez y en mi pubertad, me sentía profundamente atraído por los hombres y ello hizo que me cuestionase mi homosexualidad. Ya en mi adolescencia, muerto mi padre, tuve una relación homosexual que me decepcionó, me asqueó… No, definitivamente, no era gay. Era una mujer encerrada en el cuerpo de un hombre.

—Entonces, ¿te atraen las mujeres?

—No he dicho eso…

—Víctor, ¿te gustan las mujeres o los hombres?

—Te parecerá muy complicado, muy enrevesado, pero no lo es. A mí me gustan, me atraen los hombres heterosexuales. No los homosexuales. Yo soy una mujer, no un homosexual… ¿Lo entiendes?

—Por tanto, siempre has sido una mujer… ¿Física y mentalmente?

—Mentalmente, siempre. Físicamente, estoy encerrada en el cuerpo de un hombre.

—Y, ¿por qué no te has operado?

—¿Para qué?, ¿para qué me creen una vagina artificial, me hormone, me ponga unas tetas, me inyecte botox en los labios y me los pinte, me esculpan una nueva nariz, lime mis dientes, deje crecer mi pelo, me tiña de rubio, y me ponga una falda y unos tacones?

—Es lo que quieres ser, ¡una mujer!

—Habremos construido una mujer: la doctora Victoria Lamota. Una prestigiosa psiquiatra… ¡No, una mona de feria! No… mi vida sería un circo. ¿Qué respeto me tendría nadie?, ¿a qué me dedicaría?, ¿a vivir, a viajar, al dolce farniente…? Tengo dinero y podría hacerlo…pero… No, no, el precio por meterme en el cuerpo de una mujer sería altísimo… nunca más podría ejercer mi profesión, y la amo. Todos me hubiesen mirado con recelo y con rechazo.

—Pero, quizá, habrías sido feliz…

—Cuando llegué a los Estados Unidos, mi intención era operarme. Me sometí a unos intensos exámenes psicológicos, para que aceptasen mi cambio de sexo. En el espacio de tres años y en dos estados, rechazaron mi solicitud, presentada con mis segundos apellidos. Pasada la efervescencia, no volví a intentarlo porque comprendí que no debía convertirme físicamente en una mujer: ¡yo ya era una mujer! Si me operaba, hacía realidad mi ilusión de meterme en el cuerpo de una hembra, pero perdía mi auténtica identidad. Por tanto, respondo a tu observación: ¡no hubiese sido más feliz!

—Ser mujer en un cuerpo de hombre es un sinvivir… ¿ha sido la causa de tu doble vida?

—Sin duda esta contradicción constante con la que he tenido que vivir, es la causa que ha empujado a mi otro yo, a cometer las cosas que han pasado. Pero no lo sé… lo imagino.

—¡No me faltes al respeto otra vez! Yo seré, ahora, tu psiquiatra y te diagnosticaré lo que te ha ocurrido. Tú, con todos tus otros yoes, y tus patrañas psicológicas, generaste en tu cerebro un odio cerval hacia las mujeres. No podías soportar el deseo que despertaban en los hombres. Y tu odio, lo cebaste en las prostitutas porque eran fáciles de asesinar. Te sentiste con poder, tanto que a tu primera víctima le sacaste los ojos y te los llevaste. Era tu trofeo, y te gustó. Así de simple es la explicación y, además, te sentiste protagonista, importante… Ya no podías, ni querías parar… montaste el teatro de los enfermos del aula y te los empezaste a cargar. ¡Que bien te lo debiste pasar estando a ambos lados, riéndote de nosotros!

El doctor Lamota había permanecido en absoluto silencio, mientras el policía le escupía estos argumentos a la cara. Continuó con la mirada baja, depositada sobre la superficie plastificada de la mesa. Romero cerró su argumentación.

—Me voy… no mereces ninguna compasión, Víctor.

Se levantó y caminó hasta la puerta. Al llegar a ella, le detuvo la voz del psiquiatra.

—¡César, por favor, no te vayas! —casi gritó.

El inspector le mostró su cara de desprecio y salió del cuarto sin despedirse. El director de la prisión le esperaba en el pasillo con dos funcionarios y le felicitó.

—Lo hemos grabado todo, ha estado usted magnífico. Creo que al final estaba bastante maduro… lo ha reconocido todo.

Le acompañó hasta la calle. El tráfico era insoportable. El inspector jefe Romero se mezcló con la gente.

55. Dictamen Psiquiátrico

El doctor Alcázar recibió al inspector Romero en su casa. Era un piso amplio y lujoso con una decoración, quizá excesivamente clásica. La esposa del psiquiatra lo llevó hasta el despacho.

—¿Tomará un café?

—Con mucho gusto señora.

Mientras lo estaba sirviendo, apareció el médico que tras saludarlo, se sentó tras la mesa de estilo inglés. Alcázar sacó una carpeta del primer cajón.

—He logrado documentación médica de Lamota: aquí la tengo. En este certificado clínico de su nacimiento, se dice que nació con dos sexos. Estos pliegos, pertenecen a los archivos del hospital donde se le intervino quirúrgicamente, anulándole su parte femenina y están firmados por el cirujano que le operó. Esta, es una declaración que firmó el padre, en la que solicita que le sean extirpados sus genitales y órganos femeninos: ¿quiere verlos?

—Sí, y me interesa que me los fotocopie —respondió el policía.

—Hoy, también, me han enviado por fax los informes que pedí a Nueva York. Esta documentación corresponde a los exámenes que tuvo que realizar, cuando se presentó a psiquiatra del Estado: le dieron la máxima puntuación. Este se refiere a su currículo completo en América como médico y está expedido por el departamento de Justicia. ¡Es impresionante! Menciones constantes, lo valoraban muchísimo. Informes médicos, solo hay los que corresponden a los chequeos médicos bianuales, como allí es preceptivo. No hay nada más y, desde luego, no hay la más mínima mácula en su expediente profesional.

—Doctor, ¿en algún momento, se dio cuenta de algo?

—Nunca percibí el más mínimo detalle en Víctor. Sí le diré, que cuando empezaron a morir los pacientes, no lograba entenderlo. Si mataban a gente del grupo, era porque El Fénix tenía algo que ver con él. Estaba desconcertado pero, nunca pensé que el asesino fuera él. ¡Jamás!

—¿Está informado de todo lo que ha hecho?

—Sí, el Juzgado me llamó para que mi departamento se hiciese cargo de la investigación forense. Me han dado una especie de sumario pormenorizado de todo lo que ha hecho. Enviaré a los dos adjuntos que tengo en la cátedra para que, por separado, hagan un informe completo.

—Y, ¿se cree lo de las dos personalidades?

—No, en principio, pero lo investigaré.

—Pero, ¿puede existir un caso así?, ¿un doctor Jekyll y un míster Hyde?

—Se le define como un trastorno de identidad disociativo. En el ámbito de los psiquiatras, personalidad múltiple es un término lleno de controversia. Son pocos, los que le otorgan seriedad a este diagnóstico. La mayoría no lo considera un desorden mental, sino un simple delirio.

—Pero he leído que se han dado casos reales, no solo, en la literatura y el cine. En los Estados Unidos hay varios casos, en los que se argumentó que los asesinos poseían doble personalidad. Y esta eximente, les cambió la pena de muerte por un psiquiátrico, por tanto, los jueces la aceptaron.

—Estamos en España.

—Pero usted va a enviar a sus mejores colaboradores para analizar, si existe el más mínimo atisbo de otra personalidad. Eso significa que acepta la posibilidad, aunque sea remota, de que pueda ser.

—Los psiquiatras forenses tenemos la obligación de investigar lo que nos solicita la fiscalía. Si el imputado alega que es su otro yo quien ha delinquido, sea o no verdad, debemos indagar que puede haber de cierto.

—Doctor, veo que no me quiere responder. Explíqueme, por lo menos, como funciona el tránsito de una personalidad a otra.

—El paso de una personalidad a otra, suele suceder de un modo brusco. Una vez hecha la transformación, lo más común es que se produzca una amnesia, por la cual se olvida, total o parcialmente, lo sucedido mientras dominaba la personalidad anterior. También es habitual que cada personalidad no tenga conocimiento de las otras. Se han descrito casos, en los que personas con este trastorno mantenían diálogos internos en los que participaban, simultáneamente, sus diversas personalidades.

—¿Qué lo provoca?

—Se suele asociar a trastornos psicosexuales. La doble personalidad es una alteración rara, que afecta más a las mujeres que a los hombres.

—¿Es fácil fingirla?

—Es frecuente el hecho de que un asesino serial, fabrique un alter ego. En simular que tiene una doble personalidad; la que usualmente toma el control de la situación a la hora de que el sujeto comete sus crímenes. Esta burda estratagema no da resultado, siempre y cuando el sujeto sea analizado por psiquiatras competentes. La conducta queda explicada por el hecho de que el asesino, siempre trata de evitar la culpa, evadiendo así la responsabilidad de sus actos. Un caso de verdadera doble personalidad, es extremadamente raro.

—Usted no cree, en absoluto, que Lamota posea una doble personalidad, ni yo tampoco, ¿cuál podría ser la razón de su impulso homicida?

—Lo descubriremos, Romero —contestó el psiquiatra.

—¿Cómo es posible que un hombre puede disfrutar, torturando y asesinando, a otro ser humano?

—La mente humana es inescrutable. Si no fuese así, su trabajo y el mío, no existirían.

El doctor Alcázar le fotocopió los dosieres y se los entregó. Luego le acompañó hasta la puerta.

—Gracias por recibirme, doctor.

—Estaré a su disposición, siempre que me necesite.

En la avenida, como siempre, un coche policial le esperaba.

56. El encargo

Le habían citado a las diez en la cárcel y dispondría de un tiempo máximo de veinte minutos. El doctor Lamota y Carlos se encontraron en el locutorio, uno a cada lado. El médico estaba algo despeinado y se abrigaba con una rebeca gris marengo, escondiéndose tras unas gafas oscuras. Estaba algo demacrado. Carlos permaneció de pie, hasta que Víctor se sentó. Primero habló el recluso y lo hizo en voz muy baja.

—No sé qué decirte… nunca te quise hacer daño. Lo siento tanto… ¡amigo mío!

Carlos esquivó las palabras. Estaba tenso, y emocionado y casi sin atreverse a mirarle a los ojos, balbuceó.

—¿Qué necesitas, Víctor?

—Solo te permitirán traerme libros y, antes de entregármelos, los revisarán meticulosamente. He entregado al director de la prisión, una lista de los que desearía y le di tu nombre y teléfono. Y por otra parte, Carlos, mi abogado se pondrá en contacto contigo mañana o pasado. No quiero que tengas ningún problema de dinero.

—No te preocupes por mí, pero… ¿qué va a pasar en los próximos días?

—Están instruyendo el sumario… y, amigo mío, ¡sé lo que piensas! y sé que no te atreves a preguntármelo, pero yo te lo diré… No me acuerdo, no tengo consciencia de haber hecho nada, y conozco las pruebas que encontraron en casa… Los psiquiatras forenses de la cátedra del Doctor Alcázar quieren estudiarme, analizarme…

—Me voy a quedar en Barcelona, quiero estar a tu lado en el juicio. ¡Lo tengo decidido!... así que no intentes convencerme de lo contrario.

—Gracias, amigo mío, gracias... ¡Solo te tengo a ti! Eres mi única familia.

Carlos no respondió. Sus ojos se humedecieron y Lamota volvió a coger la palabra.

—¿De verdad, me quieres?

—Claro que te quiero… ¡Te quiero mucho!

—Entonces, necesito que me hagas un favor. Sabes muy bien que no saldré nunca, ya sea de una cárcel o de una institución psiquiátrica… ¿deseas esto para mí?

—¿Qué quieres, Víctor?

—La respuesta la encontrarás en La montaña mágica de Thomas Mann. En la versión de piel verde, que encontrarás en la estantería pequeña que hay detrás de mi despacho.

—Me asustas.

—No te preocupes… y recuerda que para poder visitarme la próxima semana, debes solicitar el permiso hoy mismo.

—Volveré, en cuanto me autoricen.

—Lo antes que puedas… tu presencia me da vida.

—¡Aguanta, Víctor, aguanta!... por favor.

El médico que ya se había puesto de pie, le respondió con una leve sonrisa. O quizá era una mueca. El funcionario le acompañó hasta la celda.

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57. Segundo encuentro en prisión

Eran casi las doce del mediodía de una mañana soleada cuando el inspector Romero acudió de nuevo a la cárcel. Habían transcurrido cuarenta y ocho horas de la primera visita. Vestía unos tejanos y una camisa a cuadros, debajo de su pelliza de ante.

Como la vez anterior, el director de la cárcel Modelo, le recibió en el patio de la entrada. Fueron a su despacho donde el funcionario de prisiones argumentó:

—El oficial del juzgado me envió por fax, la autorización firmada por el juez.

—¿La de grabar las imágenes?

—La de imagen y sonido.

—Es muy, muy listo, ¡mucho! Cualquier pequeño detalle lo captará.

—Los micrófonos no los detectó y hay dos. Son pequeñísimos e inalámbricos y están adosados en el reverso de la mesa y aún fijándote, pasan desapercibidos. Y la cámara, no es mucho más grande que un garbanzo, está en el fluorescente. Por cierto, ¿cree que hoy conseguirá que lo cuente todo?

—No lo sé, no sé...

—Su única salida para no pasar el resto de su vida en una cárcel, es mantener su tesis de la doble personalidad.

—Lo tengo claro.

—¡Suerte! Le he preparado el mismo cuarto del otro día.

Como la vez anterior, dos funcionarios le acompañaron por los pasillos hasta la habitación. César se sentó en la misma silla y muy pocos minutos después, apareció el doctor Lamota. Pulcramente afeitado, sin gafas y esposado. El policía indicó, como la vez anterior, que se las sacasen.

—Me alegra que hayas venido.

—He vuelto, porque prometiste contarme la verdad.

—Pregúntame...

—¿Cómo mataste a tu padre?

—¿Y por qué crees que lo maté?

—Porque le odiabas y esperaste para cargártelo hasta que murió tu madre. No podías perdonarle lo que te hizo al nacer: te convirtió en un chico cuando tú eras una mujer. Además, adorabas a tu madre, y tu padre la maltrataba. Es más, creo que sé como hiciste: tu padre murió de un ataque al corazón, pero antes de morir tenía grandes dolores y estaba prácticamente paralizado. ¿Por qué?, porque no falleció del infarto que certificó el forense, sino que fue a causa de un envenenamiento paulatino. Voy a exhumar su cadáver, y seguro que encontraré arsénico. Todos los matarratas lo llevan en su composición, y además era y es facilísimo de adquirir. ¡Lo envenenaste!

Pasó un ángel. Los pocos segundos de denso silencio, pesaron. Víctor, miraba fijamente al policía. Se palpaba la sensación de su duda en responder.

—Ahora, contéstame a lo que te he argumentado de tu padre. ¡Por favor!

—¿Cómo sabes lo de la enfermedad de mi padre y lo del infarto?

—He hecho los deberes, y… ¡respóndeme de una vez!.

—No quería demasiado a mi padre porque era un maltratador con mi madre y conmigo y, además, me metió en un cuerpo equivocado. No recuerdo que nunca me diese un abrazo. Era violento y despótico.

—¿Y qué pasó?

—Yo solo era un adolescente que acababa de cumplir dieciséis años. Mi madre, consumida por la enfermedad, había muerto de un cáncer de mama. La pobrecita, sufrió muchísimo y fue entonces cuando decidí eliminar a aquella bestia sin corazón. Fui hurtando pequeñas cantidades de raticida de la caseta del jardinero, y se las mezclaba en la leche, cafés e infusiones que nos preparaba la cocinera. Tenía un sabor dulzón que bien podía confundirse con el azúcar. Ello le produjo dolores abdominales, y una parálisis progresiva. Los médicos de la época, no encontraban la causa. Pero, el tipo era muy fuerte y aún postrado en cama, no se quería morir. Fue entonces cuando tuve que acelerar su final, inyectándole una burbuja de aire en la carótida izquierda, con una jeringa de insulina. Fue muy rápido y el forense dictaminó un infarto. La huella de una finísima aguja para diabéticos, no deja casi huella.

—Gracias por tu sinceridad. Continua, por favor.

—Mi tía Marta, la hermana de mi madre vino a vivir a mi casa porque el juez quería una tutora a mi lado hasta que cumpliese los dieciocho años. Acababa de empezar Medicina y me dediqué en cuerpo y alma a estudiar y, entretanto, seguía hormonándome con intensidad.

—¿Te atraían los hombres?

—Sí, y lo pasé muy mal: recuerdo que me enamoré platónicamente de un profesor de Histología… pero, César, esto es vida privada… es un auténtico culebrón —manifestó entre cínico y triste.

—Puede ser, pero quizá así pueda empezar a comprenderte, y no sé, si incluso a justificarte un poco.

—Bien… Concluí mi carrera, mi especialidad en psiquiatría y mi doctorado, con premio extraordinario. Mi vida era un fracaso y con estos éxitos académicos, conseguí que todos me mirasen con admiración. Me ofrecieron las mejores plazas hospitalarias, pero no acepté ninguna. Quería resolver mi otra vida y me marché a los Estados Unidos. Me instalé en una elegante zona de Nueva York. Vendí la fábrica de mi padre y percibía alquileres de varios inmuebles de la herencia. Era un médico joven y rico.

—¿Fue entonces, cuándo intentaste operarte?

—Sí, pero en dos universidades, la de Massachusetts y la de Pensilvania, tras varias sesiones de control, los psiquiatras emitieron un informe negativo. Rechazaron mi solicitud de operarme para convertirme en mujer.

—Lo mismo que tú harías tiempo más tarde con Cristian.

—Sí, así fue. Después del rechazo que sufrí me entregué a mi profesión obsesivamente. Opté a una plaza en el departamento de justicia forense y la conseguí. Carlos y Cristian, fueron dos de mis pacientes. Entrevisté a varios condenados a muerte y escribí un detallado informe de su lado oscuro. Un editor lo leyó, y me convenció para que hiciese un libro. Después vino el éxito, pero esto, ya lo sabes.

—Hasta ese momento, ¿nunca habías matado?

La pregunta directa de Romero impactó en Víctor. Mantuvo su mirada fija en el policía unos segundos. Después entrelazó sus manos, apoyó sobre ellas su barbilla, y regaló una mueca amable.

—¿Por qué me preguntas esto?

—Necesito entenderte, debes contármelo todo. Confía en mí, por favor, quiero ayudarte.

—Hoy no quiero hablar de ello, César, pero no me odies, ni me desprecies. Te lo pido, por favor.

—No lo haré.

La conversación seguía grabándose.

—Tú sabes que no saldré nunca de una celda… ¿vale la pena la vida que me espera?

—No sé qué decirte...

Esta vez el psiquiatra, si le obsequió con una sonrisa triste.

—No, no vale la pena… pero me voy a “quedar”. Tengo un libro que terminar, y algunas pequeñas cosas que resolver.

La frase sonó rara, misteriosa. El policía retomó el anterior tema del diálogo.

—Nunca cometiste ninguna equivocación… ¡jamás! Y no logro entender, ¿por qué… cómo pudiste morder el anzuelo del criptograma: «Clave Fénix: Vrocit 6 mg. tómala»?

—Porque tus chicos de la Científica fueron muy listos, supieron provocar a mi inteligencia. El criptograma estaba muy bien pensado y construido… No era nada fácil de resolver y por eso me lo creí. Yo también tengo una pregunta para ti: cuando le dijiste a Cristian que se integrase con los dos últimos pacientes que quedaban, para que la vidente intentase reconocer los ojos del asesino, ¿sospechabas de Cristian, y quizá de mí?

—De ti, ¡rotundamente no! Y de Cristian… tampoco. El Fénix tenía que ser Laura o Rafael, por eso aposté a mis hombres y esperé, aunque debo decirte que todos teníamos la certeza de que no iba a venir nadie. Pero para un policía, siempre vale un… por si acaso.

—Los anónimos que recibí tras la muerte de Cristian… ¿quién los enviaba? —repregunto Víctor.

—La policía Científica.

—¿Y la voz del Fénix, en el último programa de radio?

—Un especialista de la policía con un modulador de voz.

—¿Esperabais que con mucha presión me pusiese nervioso?

—Sí, y ahora déjame preguntar a mí… Víctor, rebobinemos, me gustaría volver a la primera entrevista que te hicieron recién llegado a Barcelona, cuando El Fénix te llamó a la radio...

El psiquiatra le interrumpió con amabilidad, pero con decisión.

—Vamos a dejarlo por hoy… no me encuentro bien. Vuelve a verme pronto, por favor, y seguiré contestando a tus preguntas: ¡no te olvides de mí, César!

Se puso de pie y el policía llamó a los funcionarios que le pusieron las esposas y se lo llevaron. Después, entró el director.

—La grabación ha ido muy bien, pero parece que intuya que lo estamos grabando, porque se escapa cuando usted intenta tocar sus crímenes.

—Volveré pasado mañana —apostilló el policía.

58. El “valor” de un libro

La torre de Víctor Lamota estaba intervenida, precintada por la policía, pero no hubo impedimento de las autoridades, para que Carlos entrase en la casa acompañado de un agente, y seleccionase tres libros que le había pedido el doctor Lamota.

Las flores del mal de Baudelaire, Aforismos de Oscar Wilde y La montaña mágica de Tomás Mann, en una edición, muy cuidada, con lomos de piel verde, tal y como le había indicado Víctor. Firmó el resguardo de haberlos recibido y volvió al Hostal en donde estaba hospedado. En el taxi, hojeó este último libro. Acarició la suavidad de su piel y entró en él. Había una pequeña nota, escrita en papel cebolla, cual un punto de libro. La leyó.

«La distancia entre la vida y la muerte, es tan delgada

como el filo de una hoja de afeitar».

La entendió claramente, cerró el libro, y se recostó. La ciudad pasaba muy deprisa. Le indicó al taxista que le llevase a una perfumería y que le esperase.

Compró un paquete de hojas de afeitar y una botella de colonia barata. Después, se fue al hotel y en su habitación, y con unas tijeras, cortó con muchas dificultades una de las finísimas cuchillas, hasta dejarla en un tercio de su tamaño.

Pensó en guardarla bajo la tapa de su reloj de pulsera. También, en el interior de la corbata. Pero decidió hacerse un pequeño corte en el dedo índice de la mano derecha, y cubrirlo con una tirita. El pequeño pedazo de acero, lo introdujo entre la herida y el esparadrapo. ¿Qué “arma” se puede esconder en un centímetro cuadrado? Nadie se fijaría en una pequeña tira de esparadrapo en un dedo. Nadie. Luego cogió la botella de colonia que sabía que en la prisión le requisarían por ser de cristal, y ello captaría su atención y, por si acaso, la desviaría de la herida de su dedo. Se puso su abrigo, cogió otro taxi y se dirigió a la cárcel Modelo, donde a las doce del mediodía tenía cita para ver al doctor Lamota e intencionadamente llegó cinco minutos tarde para no tener que esperar.

Todo sucedió como había previsto. Al llegar al recinto carcelario, y tras quitarle el frasco de colonia, lo condujeron directamente hasta el locutorio de las visitas. Se encontró con varias personas, más mujeres que hombres, que ya habían iniciado su conversación con los presos. Trajeron a Lamota que vestía un jersey gastado gris perla de cuello cisne, y pantalones azul marino. Con gafas, y afeitado. Sereno. Serio.

Cuando vio a Carlos, le obsequió con una leve sonrisa.

—Gracias por venir, amigo mío.

—¿Te encuentras bien?

—Estoy bien, no te preocupes.

—¿Escribes?

—Sí, casi he terminado el libro.

—Me alegra mucho...

—Por cierto, quiero comentarte que he hecho un testamento ológrafo…

—¿Qué es, exactamente?

—Que he escrito a mano un nuevo testamento y lo he firmado… Por cierto, ¿has leído La montaña mágica?

—Sí, el argumento está debajo de mi dedo índice, el que está cubierto por una tirita —respondió Carlos.

Le indicó a Lamota que siguiera hablando. Unió sus manos y apoyó su barbilla sobre ellas. Fue el momento en que aprovechó para levantar el esparadrapo que cubría el pedazo de cuchilla. Después acercó esta mano, lentamente, hasta la reja que los separaba porque debajo del enrejado, había un resquicio, una pequeña hendidura. Arrastró con disimulo, el pequeño pedazo de hoja de afeitar hasta el pequeño hueco, y lo abandonó cuando Víctor lo tuvo a su alcance. El médico seguía hablando, para focalizar la atención de los funcionarios en su boca, en el caso de que mirasen. Cuando consiguió adherir la minúscula porción de acero a su dedo, se lo llevó a la boca. Era el mejor escondite. Debajo de su lengua.

—Víctor, no cometas ninguna locura… ¡por favor!

—No te preocupes, Carlos. En mi testamento dejo escrito, que si algo me sucediese, tras la autopsia, me incineren y te den las cenizas. No las esparzas: guárdalas. En el documento testamentario, especifico lo que se hará con todos mis bienes.

—Víctor, ¡me estas asustando!

—Y un último detalle: oirás comentar, una y otra vez, cosas terribles de mí... Solo quiero decirte: ¡que me perdones! ¡Perdóname… perdóname!

—No lo digas más.

—Has sido un amigo fiel… de los que más he querido. Recuérdalo, Carlos, y ¡no me olvides!

—Nunca… ¡nunca te olvidaré! ¡Te lo juro! —respondió entre sollozos.

El Dr. Lamota se había levantado. Clavó sus ojos en los de Carlos, queriendo traducir su agradecimiento. Luego los cerró, y movió su cabeza de forma afirmativa. Carlos se puso de pie y observó como Víctor se alejaba. Caminó deprisa por los pasillos del recinto carcelario. En su cerebro cohabitaban las contradicciones. Aún era mediodía. Cuantas cosas habían ocurrido aquella mañana. Lucía el sol, pero Carlos tenía frío.

59. La última visita

Era la tercera vez que el inspector jefe Romero visitaba al doctor Lamota en la cárcel. Y volvió a repetir todos los protocolos de las veces anteriores. Pero en esta ocasión, cuando llegó a la sala, Víctor ya estaba esperándole. César le hizo quitar las esposas, y se sentó frente a él, entrando directamente “al trapo”.

—¿Habíais planeado que Cristian te llamaría al programa de radio, antes de cometer el primer asesinato de la prostituta en la pensión?

—Sí, sería mi coartada.

—¿Y fuiste tú, quien la mató?

—Sí.

—¿Es en Barcelona, dónde matas por vez primera?

—Sí.

—¿Vas a contestarme, solo, con monosílabos?

—No, no lo haré.

—¿Por qué le cortaste la cabeza a las dos prostitutas?

—Era la tarjeta de presentación del Fénix. Todos los medios de comunicación lo sacaron en portada: ¡había nacido un monstruo! La ciudad estaría aterrorizada. Era imprescindible para generar pánico... ¿te asustan mis respuestas?... ¡me has pedido sinceridad!

—Y te la agradezco, ¡de verdad! Pero, además, tú te llevaste las cabezas a casa y las conservaste en un refrigerador.

—Seguro que lo hice… pero no soy consciente de haberlo hecho.

—¿De dónde sacaste los efectos especiales para caracterizarte?

—Vinieron conmigo de los Estados Unidos.

—¿Por qué los utilizabas en América?

—Porque algunas noches, me convertía en mujer.

—Víctor, ¿qué se siente torturando?

—Poder… ¡mucho poder!

—¿Y placer?

—Tener poder sobre la vida y la muerte, genera placer.

—¿Planeabas con Cristian los asesinatos?

—Sí.

—¿Cuántas ejecuciones cometió él, y cuántas tú?

—Cristian ejecutó al sacerdote que asesinó a su hijo y al profesor que mató a toda una familia.

—Las otras muertes, ¿son tuyas?

—Sí.

—Y, ¿quién secuestró y cosió los labios a la vidente?

—Cristian.

—¿Recuerdas cuándo hablaste por vez primera con él de vuestra asociación para matar?

—Sí… fue en Nueva York, un año antes venir a Barcelona.

—¿Fue difícil convencerle?

—Muy difícil…

—¿Con qué argumentos lo conseguiste?

—Le convencí, argumentando que sentiría una sensación de poder inimaginable.

—Al colaborar conmigo, y darte cuenta que yo no tenía ni idea de quién era El Fénix, que estaba absolutamente desorientado, ¿qué sentías?

—Al principio, tranquilidad… me hacía sentir seguro. Obviamente la información privilegiada que obtenía de ti, me era muy útil.

—Supongo que con Cristian, debisteis reíros mucho de la policía.

—No, no reímos nunca... nos tranquilizaba ver que estabais desorientados.

—Cuando eras adolescente, ¿te gustaba el cine giallo… el cine de terror italiano y toda su parafernalia de cuero y cuchillos?

—Sí… me atraía.

—En ese tipo de películas, los asesinos siempre cometían sus crímenes, con máscaras y guantes de cuero negro brillante... ¿lo recuerdas?

—Más o menos...

—Si no… ¿por qué ese largo abrigo negro de piel brillante con el que te disfrazaste alguna vez?

—Era de noche, hacía frío y… llevaba ropa debajo para deformar mi imagen.

—¡Por favor, Víctor!... los psicópatas de estas películas, utilizaban cuchillos, bisturíes, extraían ojos, amputaban miembros y en todos sus crímenes había mucha sangre… y en los tuyos, también, ¿por qué?

—Decidimos que debíamos impactar, asustar, atemorizar... porque ese terror magnificaría la imagen del Fénix.

—Y además, te gustaba… ¿verdad?

—Sí… sí, sí… ¡me producía un placer indescriptible!

—Ver el miedo, el pánico, en la cara de las prostitutas cuando las ibas a matar… cuando las torturabas, aparte del placer psicológico que experimentabas, ¿te producía placer físico?

—¿Me estás preguntando si tuve algún orgasmo?

—Sí, eso te pregunto.

—No, pero estuve a punto.

—¿Eras consciente de por qué asesinabas a las prostitutas?

—Sí… lo era.

—Dame, entonces, el porqué.

—Siempre he despreciado a las putas, a esas mujerzuelas despreciables que se abren de piernas por dinero. Me asquean, son nauseabundas.

—¿Sabes… eres consciente de que estás muy enfermo?

—Ahora, ¿me juzgas tú, también?

—Víctor… arderás en los infiernos.

—Y, además, me condenas…

—¿Quieres contarme algo más?

—Solo… que conseguí renacer de mis cenizas… ¡Sí, lo conseguí!

—Basta de delirios, Víctor; me voy.

—¿Cuándo volverás a verme?

—No lo sé.

—Entonces esto, ¿es una despedida? —repreguntó Víctor.

—Sí.

César llamó a los funcionarios, y cuando estos llegaron se levantó, despidiéndose del psiquiatra con un gesto. El director del centro penitenciario le esperaba para felicitarlo. Había conseguido la confesión. El policía se despidió y caminó muy lentamente hasta la salida. Pensando, quizá, en todo lo que acababa de oír. Como siempre, en la calle le esperaba un coche policial.

60. Galardón para el inspector Romero

Era martes. Habían transcurrido cinco días desde la última entrevista del inspector Romero y el doctor Lamota. En este tiempo, la única comunicación del psiquiatra con el mundo, fue una llamada telefónica que hizo a Carlos.

El procedimiento carcelario, para presos de la peligrosidad de Víctor, consistía en llamar a la persona que solicitaba el recluso, y una vez que este aceptaba la llamada, se entraba el inalámbrico en la celda, y en presencia del funcionario el reo desarrollaba su conversación.

Carlos, su ayudante le informó de la noticia que había aparecido en los medios: “César Romero iba a recibir la medalla al mérito policial por la brillante actuación en la captura del tristemente famoso asesino, de alias El Fénix y por haber conseguido su confesión. Con ella se conseguiría un proceso de fácil y rápida resolución”. Víctor escuchó en silencio y con un hieratismo extremo.

Carlos le regaló un abrazo, y el médico le despidió con un: «adiós, amigo».

La distinción policial se le concedió al día siguiente, el miércoles. El acto se realizó en las dependencias de la Jefatura Superior y se la entregó el jefe de la policía barcelonesa en presencia de varios fotógrafos y cámaras de las televisiones. Se hicieron muchas fotos y se rodaron varias secuencias para los informativos, y en todas, César mostró su sonrisa más generosa. Era la imagen de un triunfador. Su fotografía y su gestualidad satisfecha, aparecerían en todos los periódicos y telediarios. Sin duda, lo merecía.

Al terminar el acto, sus compañeros del cuerpo le aplaudieron efusivamente. Apretones de manos y algún abrazo, pusieron colofón al evento. Eran poco más de las doce del mediodía. El inspector jefe Romero estaba eufórico. Se fue a casa y se tomó la tarde libre.

61. Impacto

Los recuentos carcelarios se hacen a primera hora de la mañana. El doctor Lamota tenía un estatus especial. Se le consideraba un psicópata muy peligroso y por su tipo de crímenes, se temía que pudiese ser atacado por otros reclusos, por lo que no se le mezclaba con el resto de internos. Era un preventivo, por no haber sido juzgado, aunque tras la confesión era, claramente, un “condenado”.

Un funcionario abrió la ventanilla de su portón: Víctor estaba dormido. El vigilante levantó la voz, varias veces, para despertarlo. El médico no hizo ademán de despertarse. Extrañado y cauteloso, el celador, fue en busca de ayuda y con dos compañeros entraron la celda.

El habitáculo tenía una luz muy tenue. En el catre, el doctor Lamota no estaba dormido, estaba muerto. La palidez marmórea de su rostro indicaba que hacia horas que había fallecido. Levantaron la manta y se impactaron. Víctor yacía sobre un gran charco de sangre coagulada.

Uno de los funcionarios salió corriendo a buscar al médico y el otro al director. Ambos llegaron casi al mismo tiempo. El galeno procedió a la inspección ocular y fue argumentando lo que iba descubriendo.

—Se ha suicidado amputándose el pene. El pequeño miembro cortado lo tiene asido entre sus dedos. Carece de escroto, sus pequeños testículos son internos. Pegado con sangre al muslo, está el pedazo de cuchilla de afeitar con la que se ha ocasionado esta carnicería.

—¿Ha sido una muerte rápida? —inquirió el director.

—No… se ha desangrado lentamente. La amputación es muy dolorosa y no le han quedado fuerzas para cortarse las venas. Lo ha intentado y lo ha conseguido, a medias, en su muñeca izquierda. El rictus de su rostro, indica que ha sufrido mucho.

—¿Cuánto ha tardado en morir?

—Unas dos horas, aunque ha perdido la consciencia, aproximadamente, al cabo de unos veinte minutos. Era médico y sabía que esa zona del cuerpo es muy sensible y dolorosa. Por tanto, si se ha cortado sus genitales es que, quizá, nos quería decir algo.

—Sin duda: era hermafrodita y a la hora de morir, nos ha dicho cual quería que fuese su auténtico sexo. Era un asesino repulsivo, pero aún así, nadie merece un final como este —sentenció el funcionario jefe.

—Me encargaré de los procedimientos, director. Yo mismo llamaré al forense, y haré lo propio con el juez de guardia.

—Bien doctor, gracias.

Y en presencia del médico y los funcionarios, recogió tres sobres manuscritos y cerrados que iban dirigidos a Carlos, al Juez, y al inspector jefe César Romero. El doctor Lamota los había depositado separados, para que llamasen la atención, sobre la pequeña mesa de la celda.

Salieron al pasillo y encargó a uno de los funcionarios que permaneciera de vigilancia hasta la llegada del juez. Al llegar a su despacho consultó con su autoridad superior, cuales debían ser los próximos protocolos a seguir.

Concretamente: si debía entregar todas las cartas al juez que iba a levantar el cadáver, puesto que había tres destinatarios diferentes.

Y así lo hizo, cuando media hora después, el magistrado instructor de vigilancia entró en el recinto carcelario para certificar la muerte, y permitir que se llevasen el cadáver al Instituto Anatómico Forense, donde se practicaría la autopsia.

Nadie echó en falta al Dr. Víctor Lamota. En la cárcel la vida sigue.

62. La carta

El juez, en presencia del forense, levantó el cadáver del Dr. Lamota en la cárcel Modelo. El director del centro le entregó los tres sobres cerrados que había escrito el psiquiatra antes de suicidarse.

El magistrado volvió al juzgado de guardia en un coche policial y durante el trayecto abrió el sobre que contenía la carta dirigida a él:

«Distinguido, Sr. Juez:

Quiero poner en su conocimiento, una serie de hechos que con sus pruebas correspondientes, traerán luz a una serie de sucesos que hoy parecen resueltos, y que al término de la lectura de esta carta, su señoría descubrirá que no es así.

Empezaré por recordar que el inspector jefe de la brigada de homicidios, César Romero, consiguió mi confesión después de tres entrevistas que mantuvimos en la cárcel, pero debe Ud. saber que casi todo lo que declaré, es mentira. ¡Absolutamente falso!

Cronología de los hechos.

En el interrogatorio en la Jefatura Superior de Policía, tras mi captura en el Hospital Condal, disfrazado de mujer, el inspector Romero me cogió violentamente de las manos, zarandeándome como si me amenazase, pero era solo una excusa, un truco, para entregarme una nota escueta que decía: «Niégalo todo y no hables. Yo encontraré la forma de comunicarnos a solas. Te quiero». Y así fue, porque César consiguió que tuviésemos un encuentro a solas en la celda del juzgado, en donde organizamos la estrategia que seguiríamos.

Me comentó que la situación era gravísima por las evidencias halladas en el cuarto oculto y censuró mi ego por haber “entrado al trapo” y traducir el maldito criptograma. La única salida era que me negase a hablar y luego él convencería al juez para que le permitiese visitarme en la prisión para “hacerme cantar”. Yo le confesaría todos los crímenes, pero de forma muy exagerada, mostrándome como un monstruo depravado.

Con ello, conseguiríamos que me condenasen, pero por mis graves trastornos mentales no me encerrarían en una cárcel, sino en una institución psiquiátrica y él, no me abandonaría nunca... ¡jamás!

Vendría a verme muy a menudo, tanto como la ley nos permitiese y en poco tiempo conseguiríamos algún vis a vis. Y, sobre todo, que nuestro amor seguiría vivo e indestructible… Ha leído bien, Sr. Juez: ¡nuestro amor! Por tanto, “obedecí” aceptando el “guión” que me impuso.

Además, no tenía por qué involucrar a César: él no era el culpable de que me hubiesen cazado, estaba en un curso de criminología en Madrid. Se me cayó el mundo encima porque tenía muy claro lo que me esperaba: ¡treinta años de cárcel o de encierro en un manicomio! Por primera vez, pensé en el suicidio. ¡Maldito criptograma!… mi vanidad me había traicionado.

En el primer encuentro que mantuvimos a solas en la cárcel me trajo un libro. Antes de sentarse, me lo entregó abierto por la página de la dedicatoria y en ella me advertía que había dos pequeños micrófonos debajo de la mesa y que en las próximas visitas habría, también, mini cámaras. Hice el máximo de teatro, mostrándome reacio a confesar, pero en nuestra tercera cita me atribuí todos los asesinatos, e incluso argumenté, con gran parafernalia, el placer que sentía al cometerlos. Me mostré como ese monstruo asesino que él quería y parece que la interpretación funcionó. Conseguimos vender la imagen de un asesino muy enfermo, muy trastornado... mucho más de lo que realmente estamos.

Pero… ¿por qué lo hice?

Por amor, señoría... ¡por amor! César y yo estábamos enamorados. O eso creía, pero permítame que le cuente la historia:

César estudiaba Derecho y yo Medicina, aunque él iba dos cursos por delante. Nos conocimos en un torneo de ajedrez representando a nuestras Facultades. Teníamos solo dieciocho y veinte años y nos hicimos amigos… pero me enamoré locamente de él. Pocos meses después, una verbena de San Juan, tuvimos la primera relación sexual.

El inspector Romero tenía una novia, que estudiaba Psicología, de muy buena familia pero sin dinero, hija de un comisario de policía. En aquellos tiempos, César siempre andaba sin una peseta, y yo le dejaba dinero constantemente. Era consciente que se aprovechaba de mí, pero no me importaba: solo era dinero y estaba loco por él.

César terminó su carrera y se prometió con su chica, lo cual hizo que nos viésemos poco y no de una forma cíclica. Después de cada sesión de sexo, le dejaba un sobre con dinero, como a un prostituto, pero entendí que era la única forma de tenerlo, y lo acepté encantado. Me dominaba totalmente... César era muy hombre y sabía que yo era muy mujer.

Entre nosotros, señoría, se había desarrollado una relación sadomasoquista: ¡me convertí en su esclavo, por voluntad propia! Era inmensamente feliz obedeciéndole, sirviéndole...

Sé, señor Juez, que lo que estoy contándole atentará contra su moral… pero era lo que sentía. Y si piensa que con el sufrimiento que me infligía, yo no podía ser dichoso, se equivoca: si no me hubiese hecho sufrir, significaría que ya no me quería. No debe olvidar que nuestro amor estaba basado en nuestros protocolos sados, y no se asuste: ¡nunca pactamos límites!

¡Qué extraño debe resultarle pensar que un médico eminente y respetado, sea un depravado que, solo es feliz cuando su pareja le hace sufrir, y le somete a las mayores vejaciones!

¿Quiere saber si me pegaba?... ¡Claro que lo hacía! Y muy a menudo… incluso me castigaba, obligándome a llevar un cilicio, o me dejaba atado durante horas. ¿Se asustará, señoría, si le digo que a veces me ordenaba ponerme de rodillas, para que lamiese sus suelas? He llegado a aceptar su exigencia de que me bebiese sus orines. Yo era para él una puta absolutamente sumisa… pero una puta muy feliz. Es muy difícil que pueda entenderlo, porque su razón no lo acepta, pero este mundo incomprensible para usted… ¡existe!

De esa primera época guardo algunas fotos que nos habíamos hecho con una cámara en exposición y, también, cuatro cintas de video, que aunque tienen poca calidad, le serán muy útiles para comprobar la veracidad de todo lo que le estoy contando… y espero que no se asuste demasiado cuando las visione porque yo las catalogaría como películas porno de sadomasoquismo muy duro.

Y si quiere saber por qué grabe esas cintas, sin que él se enterara, le diré que fue para mi propia satisfacción, porque cuando no estaba con él, las visionaba una y otra vez. Y no hace falta que le diga que estimulaba mi libido, pero no me masturbaba porque una de sus formas de tortura, era no permitirme llegar al orgasmo… y yo disfrutaba infligiéndome idéntico castigo.

Permítame, señoría, que continúe con mi relato. Nos habíamos quedado, en que César tenía una novia con la que decidió casarse, y lo hizo tras sacar, con buen número, las oposiciones de inspector de la policía. Tras su matrimonio, empezó a dejar de verme, alegando excusas tontas. Me hacía sufrir, con una angustia que un masoquista no codifica porque no era dolor lo que me proporcionaba, era abandono. No quería mi esclavitud… no me quería en su vida, y decidí huir de su dominio, de su influjo… y no porque hubiese dejado de quererlo, sino porque él había dejado de quererme a mí.

Cuando terminé mi especialidad de psiquiatría me fui a Nueva York y desde allí le llamé muchas veces y le envié e-mails, pero…¡pasó de mí! Le seguí llamando a Barcelona y nunca me cogía el teléfono, pero…casi tres años después, me envió un correo muy cariñoso, diciéndome que viajaba a Chicago por trabajo policial y que podríamos vernos. Aunque la razón me decía que no lo hiciese, su veneno aún estaba en mi sangre y acepté ilusionado, cogiendo un avión y yendo a su encuentro. Confieso que fue una noche especial… muy dura, pero única. Solo él conseguía “llevarme al cielo”, y por culpa de esa cita, volví a engancharme. Al día siguiente, de forma dramática, me pidió dinero alegando que tenía graves problemas económicos y que un banco le iba a quitar la casa: ¡le dejé doscientos mil euros!

César, señoría, es un hombre aparentemente culto y, sobre todo, muy listo. Además, es abogado, por lo que no le fue difícil prosperar en su carrera policial. Tras nuestro encuentro en Chicago, del que no tengo imágenes, pero sí grabaciones de voz, el inspector Romero volvió a desaparecer.

Pasaron nueve años y debo confesarle, que creía que lo había olvidado. Que no vivía en mis sentimientos, pero…

Volvió a buscarme pero no le hice ningún caso. Y él insistió… ¡y mucho! Me repitió una y otra vez, que aunque lo había intentado, no había conseguido olvidarme, y que solamente le regalase una cita para conversar. En fin, usó esas patrañas tópicas que se utilizan para seducir… y, obviamente, acepté: ¡nos encontramos en Londres!

Fue la mejor noche de mi vida y, desgraciadamente, todo volvió a empezar de nuevo. También tengo una grabación de esta primera cita. Y sigo: me había convertido en un escritor muy conocido y esa fama, magnificaba mi talento y mi capacidad como psiquiatra.

César, también había prosperado mucho: dos años atrás, le habían nombrado inspector jefe de la brigada de homicidios de la Jefatura Superior de Policía de Barcelona y tenía una brillante hoja de servicios.

Esas citas en Londres se repitieron mensualmente durante más de un año y en ese periodo de tiempo, es cuando se gestó la idea del Fénix. En nuestro tercer encuentro, siempre nos alojábamos en un hotel del distrito de Kensington, me habló por primera vez de crear juntos el perfil de un asesino en serie, que cometiese crímenes espantosos.

Le pregunté: ¿por qué teníamos que crearlo?... ¿era solo un juego?, ¿quién cometería los crímenes? Le cuestioné todos mis porqués.

El inspector Romero tuvo respuestas para todas mis preguntas: El Fénix sería un criminal que entraría en la galería de asesinos ilustres de la historia.

Crearíamos un “monstruo para la eternidad” y nunca nos cogerían porque nuestros crímenes se cometerían sin pasión y sin relación con las víctimas.

Ejecutaríamos a cinco personas desconocidas y luego desapareceríamos. El encargado de investigarlos, sería César y, obviamente, jamás nos descubrirían.

Las respuestas al porqué, estarían en las sensaciones que experimentaríamos cruzando la línea… ¡serían únicas!

Le repetí hasta la saciedad que era una locura, pero no tuvo dificultades para convencerme, porque yo también deseaba disfrutar de la experiencia: ser como Dios. ¡Decidir quién vive y quién no! Para mí no sería solo un divertimento intelectual… porque solo con imaginarlo me excitaba sexualmente. Sé que es repugnante lo que estoy diciendo, pero es la verdad… y no voy a sufrir ningún castigo porque estoy muerto.

Me encargó que diseñase un perfil psiquiátrico del asesino, que le buscase un alias, y pensase en la firma: el modus operandi que caracteriza a un criminal.

En las siguientes tres citas, construimos el retrato robot de un psicópata muy enfermo, que sentía un gran placer torturando a sus víctimas: ¡un monstruo!

Creamos una especie de Jack el Destripador que mutilaba cuerpos y decapitaba a sus víctimas. Le dimos una inteligencia superior, dotándolo de un súper ego, y con el talón de Aquiles de su vanidad. Sabíamos que un asesino en serie que, además, jugase con la policía sería portada cada día en todos los medios de comunicación.

Mientras dábamos vida a este terrorífico criminal, me había vuelto a enamorar como una perra de César. El Fénix era solo una entelequia, un embarazo intelectual, y además, su nacimiento aún quedaba tan lejos.

Pero… en el siguiente encuentro, me propuso volver a Barcelona buscando una fórmula por la que reclamasen mi presencia. Le comenté que el doctor Alcázar, catedrático y director médico del departamento de Psiquiatría del Hospital Universitario Condal, me había llamado a New York en dos ocasiones proponiéndome dar unos cursos y un par de conferencias. Le llamé para decirle que aceptaba su invitación y le pedí que presentase mi nuevo libro y, aceptó encantado.

Pactamos mi presencia en Barcelona en enero, seis meses después de las Navidades. En este tiempo César y yo, nos vimos, prácticamente, cada mes.

Ya teníamos el monstruo creado: lo habíamos “parido” durante más de un año.

Lo increíble, es que superados mis miedos, empecé a quererlo, a mimarlo. Sí, Sr. Juez, sentía una atracción malsana por El Fénix, el engendro asesino me tenía obsesionado y era una obcecación ilusionante.

Y ahora, señoría, empieza la parte más dura, la de los asesinatos: ¿quién los cometió y cómo? Y tengo la certeza que llegando a este punto su curiosidad se centra en la autoría de los crímenes, pero también se está preguntando: ¿por qué estoy traicionando a César?... Todo le quedará muy claro en las próximas líneas, Sr. Juez.

Lo que le conté en mi confesión al inspector Romero, acerca de Cristian es, en una pequeña parte, cierto. Unos meses antes de venir, le intenté seducir con la idea de que queríamos, como experiencia psiquiátrica, crear un asesino en serie en el laboratorio de nuestras ideas.

Solo le pareció bien como una fantasía y fue muy difícil convencerle, porque Cristian no lo entendía: no, no podía entenderlo. Y pasó de tenerme una enorme devoción, a odiarme profundamente… pero me obedeció. Aún hoy desconozco el por qué… pero, Cristian solo mató a la enfermera y atacó a la vidente. Y lo hizo porque le convencí de que si no lo hacía me descubrirían. César y yo planeamos la trampa de colocar un maniquí en la cama amparados en la oscuridad. Necesitábamos un “cabeza de turco” a quien cargarle los muertos porque la policía, según dijo el inspector Romero, se estaba acercando demasiado. Sabíamos como reaccionaría al verse descubierto y si no lo mataban los policías, lo ejecutaría César.

Sí, sí… lo enviamos al matadero. ¡Lo sacrificamos! Le vendí la historia de que la vidente le descubriría y si lo cazaban, se destaparía toda la trama. Había que darle carnaza a la policía y le engañé, le vendí, pero Cristian no merecía mi traición porque era un tipo honesto, leal y amigo… Y desde luego no sabía, nada de nada, de mi relación con César. Realmente: ¡nadie la conoció nunca! Y ahora le contaré la historia de cada crimen…».

Hacía un rato que habían llegado a la ciudad de la Justicia. Ensimismado con la lectura de la carta, el Juez no se había apercibido de que el vehículo policial hacía varios minutos que estaba detenido. Se disculpó y salió del coche.

63. La carta (II)

Ya en su despacho, el juez, tremendamente intrigado por el desenlace de la carta, continuó con su lectura.

«Los crímenes.

El primer asesinato, el de la puta en la pensión, lo ejecuté yo. Como policía avezado y experto criminólogo, César decidió que asesinaríamos a una prostituta a la que no conociésemos. No encerraba más peligro que el de las huellas o la identificación: es decir, que alguien me pudiese reconocer, pero ello era casi imposible. Mi disfraz era muy bueno: bigote grueso canoso, nariz deformada, gafas oscuras de concha, lentillas de color azul, pelo gris engominado, muchos más kilos fingidos con relleno, zapatos con alza y un largo abrigo de piel negra. Y decidimos que este primer crimen sería aterrador, sanguinario, brutal…

La degollé, seccionándole la yugular y no olvide, señoría, que soy médico. Me llevé uno de mis cajetines quirúrgicos, donde guardo bisturís esterilizados y practiqué la cirugía… Teníamos muy claro que cuando llegase la policía capitaneada por César, debían descubrir un paisaje de terror… debían quedar impactados. Y la prensa, ávida de noticias con sangre para sus portadas, haría rápidamente famoso al Fénix.

Sé, Sr. Juez, que me está considerando un monstruo depravado y repugnante.

Y tiene razón, lo soy. Y sé señoría, que no tengo perdón y aunque en este país no exista la pena de muerte, yo la merecería. Yo me impuse esta condena, y fui mi propio verdugo.

Pero, con su permiso, continuaré, señoría. La segunda ejecución, el de las dos prostitutas en el hotel, la cometió César. Se colocó una máscara de payaso, las sedó profundamente, y después de acuchillarles los genitales, las degolló.

Separó las cabezas del tronco y se las llevó en una bolsa de deporte. Con mi kit de efectos especiales, se había disfrazado de viejo, calvo, con barba, lentillas azules, engordado con mucha ropa, y movimientos lentos, muy propios de un anciano. César ensayó mucho ese papel y el día del crimen se comportó con una frialdad que asustaba. Después de cometerlo, volvió excitadísimo: estaba exultante, muy contento, feliz... pero juraría que, en todo momento, sus pulsaciones no pasaron de sesenta.

He olvidado decirle que yo había alquilado un piso, de esos que se arriendan solamente en verano, en un edificio de apartamentos vacíos de Castelldefels, en primera línea de mar. En esas épocas de frío estábamos solos en el inmueble. En él, César y yo montamos nuestro nido de sexo y sangre. De él, partíamos con disfraces para cometer las ejecuciones, y en él nos encontrábamos después de realizarlas.

El siguiente asesinato, el de la pareja de prostitutos que se grabó por video, lo cometió también César. Guardo una grabación de todo el ritual de su disfraz y él no sabe que existe, porque la realicé con una cámara oculta. Sepa que yo fui quien, vestido de mujer, alquiló la habitación.

César, me confesó que matar a una persona, era una experiencia superior, única, sublime… Soy psiquiatra, y entendí que estaba padeciendo una psicosis, que es algo así como la fiebre de las enfermedades mentales. Su excitación me asustó, y le rogué que pusiéramos fin a los crímenes de momento, pero no estuvo de acuerdo, porque se enfadó mucho y me pegó.

En este tercer asesinato, le rebanó el cuello al prostituto, le cortó los pezones a la puta y después la destripó; un homenaje a Jack el Destripador. César es un “carnicero” y en su clímax, grabó un mensaje dirigido a mí, o mejor dicho al doctor Lamota. Estar en los dos lados de la ley excitaba al inspector Romero… pero su egolatría empezaba a ser peligrosa.

Después de esta tercera ejecución, Cristian secuestró a la vidente porque había que darle una lección para que no continuase metiendo las narices.

Fue una idea peregrina de César, porque yo no creo en videncias y le hice ver la imposibilidad de que una señora que decía tener poderes, descubriese quién era El Fénix: ¡era absurdo! Y me hizo convencer a Cristian para que le cosiese los labios tras anestesiarla, para asustarla. César creía en estas tonterías.

El momento álgido de la historia del Fénix, ocurrió cuando el inspector Romero decidió abandonar los asesinatos de prostitutas y, rizando el rizo, empezar a matar a mis pacientes. Su argumentación la basó, en que todos ellos eran asesinos… escoria humana. Le advertí del grave peligro que representaba focalizarlo en algo tan cercano a mí y me prometió que solo serían una o dos ejecuciones: ¡era del todo imposible poder convencerle! Se volvía violento e impredecible. Cuando estaba fuera de sí, me amenazaba con matarme… era imposible detenerlo, frenarlo. Al final de esta larga declaración le hablaré, también de la personalidad psicopática de César.

Ahora, permítame que le hable de los dos pacientes de mi terapia a los que también asesinó el inspector Romero. Habían cometidos crímenes horribles: el primero, un profesor de filosofía que mató a sangre fría a toda una familia…

A este lo eliminó en una iglesia, clavándole un punzón en la nuca disfrazado de clérigo. El otro era un sacerdote que mató a un recién nacido, que era hijo suyo, tras una relación “impura” con una feligresa adolescente. Lo ejecutó en el despacho del Dr. Alcázar, clavándole un estilete en el cuello y decapitándolo después. Recuerdo que me trajo la cabeza en una bolsa.

Me imagino señoría que como dicen los jóvenes; debe usted estar alucinando.

Se está preguntando si tanta maldad es real o me estoy inventando, por celos, una película macabra con la intención de destruir a César Romero. En breve le daré las pruebas necesarias, y ahora, con su permiso, continuaré identificando a los autores de los restantes crímenes.

Enloquecido, aún a sabiendas de que la policía que él dirigía, empezaba a tener claro que el asesino estaba en el entorno de la gente de mi curso, decidió eliminar a dos pacientes más, aunque intenté convencerle del gravísimo peligro que ello entrañaba. Pero no me hizo caso y me exigió que nos encargásemos nosotros de eliminarlos.

Fui yo quien asesinó, vestida de mujer, a la enfermera que “se comió” a su novio a dentelladas. Disfrazado de sanitaria, y con una pistola, la obligué a arrodillarse y usando el punzón de hielo de César la descabellé como a un toro.

Pero no hice ninguna mutilación, incluso dejé a la madre con vida.

Los dos últimos crímenes los cometió Cristian. El cuarto paciente era un dentista que vivía con su mayordomo: fue el que asesinó a su pareja arrancándole el pene de un mordisco, mientras le practicaba una felación. Los mató, también, vestido de mujer y reconozco que la transformación fue muy fácil porque Cristian era un hombre bellísimo. Al sirviente lo asesinó con dos disparos en el pecho, y al dentista de un tiro en la sien.

Ya sabe usted, señoría, quién es quién en esta orgía incomprensible de crímenes: se cometieron diez asesinatos y se secuestró a una persona. Los números, Sr. Juez, son estos: seis crímenes los cometió el inspector César Romero, dos yo y dos Cristian. Él, también secuestró a la vidente. Ahora señoría, ¡sí sabe quién es El Fénix!... ¡Ahora, sí sabe toda la verdad!

Y finalizo, respondiéndole a tres preguntas que se está formulando: ¿está enfermo el inspector Romero?, ¿por qué mordí el anzuelo del criptograma? y, ¿por qué he traicionado a César?

¿Quién es César Romero?

Empezaré por la psicopatía que padece, porque el inspector jefe Romero está muy enfermo. Es un hombre con una gran inteligencia emocional, lo que equivale a decir que es muy, muy listo, como le decía antes. Su carrera de abogado, le da lustre, aunque no tiene ni idea de Derecho. ¡Sabe venderse como nadie! Buen jefe, da protagonismo a sus colaboradores. Es amable, hipócrita, duro, pero no violento con sus subordinados. Tiene el perfil idóneo para seguir ascendiendo.

Los problemas económicos, no los traduce porque no tiene signos externos de riqueza. Paga la hipoteca de un piso medio y tiene un coche barato. Es cariñoso con sus padres y, encantador con sus suegros. Mima a su hija y respeta, aparentemente, a su mujer. Su esposa sabe que solo se excita con relaciones sadomasoquistas: correas, ataduras, sodomía… la educó para estos “menesteres”, y ella es muy feliz mostrándole su sumisión.

Nadie detectará nunca, su otra personalidad salvaje y aterradora. Jamás ha tenido relaciones con prostitutas y las mujeres que conseguía eran de Internet.

Las encontraba en chats y webs sadomasoquistas y, también, en revistas de contactos. Ponía anuncios, presentándose como amo en busca de una mujer sumisa… y aunque pactaba límites, nunca los cumplía.

Le excita la sangre, el sufrimiento… la tortura. Y solo orgasma, cuando la persona que sodomiza grita de dolor. Confieso que nunca imaginé, que aquel sádico brutal, encerrase a un asesino. El sadomasoquismo no es ninguna psicopatía si no se cruza la línea. Es un asesino implacable que arriesgaba demasiado porque el riesgo le excita. Sin embargo, hay que decir en su favor, que era minucioso y brillante planificando los crímenes. Nunca… jamás dejaba ninguna pista.

Que no se me olvide: le excita ver cadáveres y si están mutilados, más. César, está enfermo… muy enfermo. No lo clasificaré psiquiátricamente, pero su personalidad es terrorífica… ¡Asusta! Y soy consciente, que yo también estoy enfermo. ¡Dos psicópatas juntos, nos convertimos en una bomba!... Sr. Juez, yo, también, ¡soy un asesino!

La trampa del criptograma.

Mordí el anzuelo porque César me engañó muy hábilmente. Él estaba en Madrid en un curso de Criminología que duraba tres día y me llamó un inspector, ayudante suyo, indicándome que habían encontrado una nota muy extraña y, dado que el inspector jefe Romero estaba fuera de Barcelona, el Jefe Superior había ordenado que se solicitase mi ayuda. Se trataba de resolver un criptograma realmente complicado: «Clave Fénix: Vrocit 6 mg. tómala.VD1996».

Lo capté al instante y, entendí el peligro que encerraba. Se había encontrado escondido entre las pertenencias de Cristian e imaginé que lo había escrito para denunciarme en el caso de que le ocurriese algo. Si se desvelaba, se descubriría la identidad del Fénix. Era una contingencia porque si los de la Científica lo resolvían, se habría acabado todo. No conseguí hablar con César: le llamé y me contestó su esposa, diciéndome que se había dejado el móvil en Barcelona. Y actué con rapidez porque aquella misma noche me convertí en mujer, me fui al Hospital Condal y el resto ya lo sabe… me cazaron.

Lógicamente, me negué a declarar hasta que César llegó de Madrid. En el encuentro que tuvimos a solas en el juzgado, donde aparentaba estar roto, me juró y perjuró, llorando, que no sabía nada y que había sido una trampa urdida por la Científica. Habían preparado el anzuelo mientras él estaba en Madrid, pero que no me preocupase porque la policía no podía relacionarme con los asesinatos. Por tanto: ¡que lo negase todo!

En los sucesivos interrogatorios me mantuve en mis trece, negándolo todo, pero descubrieron el cuarto oculto en la tercera planta de mi casa, con todos los “trofeos” que guardábamos en él… entre otros, las cabezas cortadas que trajo César de Castelldefels. Debo añadir, señoría, que en lo que la prensa denominó la habitación del pánico, en la mesa de quirófano, o atado con las argollas o correas de las paredes, César me violó en muchas ocasiones. Mis gritos eran desgarradores, y por eso insonoricé el cuarto.

¿Por qué he traicionado a César?

Porque, el muy canalla, me vendió dos veces y, solo, la casualidad hizo que me enterase. Carlos, mi ayudante, contrató a un famoso abogado penalista barcelonés en el mismo momento de mi detención. La primera vez que nos vimos me preguntó: ¿por qué había caído en la trampa que me tendió el inspector jefe Romero? Le respondí que no había sido él, quien urdió el engaño, que era la Científica la que había maquinado el ardid, pero el letrado insistió en su convencimiento de que sí había sido César. Ante mi insistencia por ponerlo en duda, me confesó que estaba absolutamente seguro de ello».

Y estas fueron sus palabras:

«Soy íntimo amigo del Jefe Superior y en una conversación telefónica muy privada, este me explicó la brillantísima idea del criptograma que tuvo el inspector Romero. Es más, César Romero supervisó varios criptogramas y los desechó, hasta que dio luz verde al que le hizo morder el anzuelo. Incluso alegó: que debía ser muy difícil, pero lógico, que despertase su interés y atentase contra su ego. Exactamente dijo algo así: “Preparad un jeroglífico que solo puedan resolver una de cada diez mil mil personas. Nos enfrentamos a un ser superior. Convendrá conmigo, Víctor, que le tenía en una muy alta estima”.

Tras enterarme de esto, le pedí a mi abogado que se informase con exactitud, con absoluta certeza, de quién y cómo se había descubierto la existencia del cuarto oculto, en la tercera planta de mi casa. Aunque no entendió mi petición, hizo la averiguación acudiendo a la misma fuente: el Jefe Superior de la Policía barcelonesa.

Y el resultado fue, que en el registro a fondo que realizaron cinco policías en mi casa, no encontraron nada que me comprometiese, hasta que el inspector Romero encontró escondida en el fondo de un tubo de analgésicos, cubierta por varias pastillas una llave de una caja de seguridad bancaria. Y una vez hallados los planos que delataban la existencia del cuarto, faltaba hallar la manera de abrir la puerta falsa que se escondía en las estanterías de la biblioteca que cubría la pared. Descubrir que en el mando a distancia, estaba la llave y el acceso electrónico era una cuestión de tiempo porque él tenía claro que al final la encontrarían. César lo había tramado todo, y lo había hecho muy bien porque fue un engaño perfecto. Y de no haber sido por la casualidad…

Terminaré con un par de detalles. Primero: que en los dosieres, perfectamente clasificados que se hallaron en la habitación del pánico, estos expedientes mostraban solo fotos de los cuerpos de las víctimas y no incriminaban ni a César ni a mí. En mi caso, la prueba de cargo era que el cuarto oculto estaba en mi casa.

Y segundo: que las pruebas que necesita para comprobar que todo cuanto le he dicho es verdad, las hallarán en el apartamento 207, de la avenida Neptuno 31 de Castelldefels. En el 208, teníamos nuestra guarida, aunque no creo que en este, encuentre nada: seguro que lo habrá hecho desaparecer todo.

Él nunca supo que yo había alquilado los dos apartamentos contiguos. Y lo hice para que no descubriese donde guardaba las grabaciones pornográficas de nuestras relaciones sexuales, y por si acaso tenía alguna tentación de serme infiel. Habían instalado cinco mini cámaras, muy bien disimuladas, en el apartamento 208 y que tenían las máquinas grabadoras en el 207. Si había ruido me enviaban una señal a mi móvil y apretando una tecla del mismo se ponían en marcha: ¡era imposible detectarlas! Él no quería ni fotos ni grabaciones.

Se me olvidaba... He esperado a que le premiasen con la medalla al mérito policial por su extraordinaria actuación, al conseguir, por fin, desenmascarar al Fénix y lograr su confesión: ¡Mis felicitaciones al brillante inspector Romero!

Señor Juez, al llegar a este punto, cuando ya no estoy en este mundo, quiero confesarle que no estoy arrepentido de lo que hice: ¡Soy un asesino! Mi vida ha sido patética, soy un engendro, una ser deforme... Y sabe lo peor, señoría, y por favor no se asuste; que en mi último acto, cuando me amputé ese apéndice que marcó mi sexo y rompió mi vida, y me estaba desangrando, retorcido por el dolor, esperaba obtener placer al sentir escapar la sangre de mi cuerpo…

Me estoy imaginando su cara, señoría… y no puede creerse lo que está leyendo. Yo he tratado a asesinos en serie terroríficos, auténticos monstruos, pero como psiquiatra me alegra tener, todavía, un poco de lucidez, para darle un diagnóstico sobre mí: nací defectuoso y soy un psicópata ilustrado, sin ninguna conciencia… ¡repulsivo! No tengo perdón… ¡Mejor muerto!

Señoría, muchísimas gracias por su tiempo.

P.D. Por favor, que no se me olvide: le agradecería que la carta dirigida a César Romero, la lean Ud. y Carlos».

El magistrado memorizó el rostro muy pálido, marmóreo, con los ojos abiertos y un rictus, que él hubiera definido no precisamente de dolor, que mostraba el cadáver del doctor Lamota. Desde su levantamiento, había transcurrido poco más de una hora.

64. Sin la máscara

A las 16,45 el inspector jefe Romero llegó a la Jefatura. Portaba una pequeña cartera de mano y los periódicos del día y subió a su despacho, en la primera planta. Antes de sentarse un agente le interrumpió.

—Señor, le espera el jefe.

—Bien… ahora voy.

Volvió a ponerse la americana, y en el ascensor, se ajustó el nudo de la corbata. El jefe superior, tenía su despacho en la tercera planta. Golpeó la puerta con los nudillos, y la empujó. El jefe estaba sentado en la mesa de juntas, y junto a él otras cuatro personas.

—Pasa, siéntate.

Y le indicó con la mano, la cabecera contraria a la suya. Era la única silla libre de la mesa rectangular. Se sentó, y el jefe hizo las presentaciones.

—¿César, te has enterado del suicidio de Lamota?

—¡No! —exclamó muy sorprendido…—. ¿Cómo ha sido?

—Se ha cortado el pene.

—¿Con qué?

—Tenía un pedazo de hoja de afeitar. Y no me preguntes de dónde la había sacado: no tenemos ni idea.

—¡Pobre diablo!

—Déjame que te presente a estos amigos: Carlos Riaño, es el juez que ha levantado el cadáver esta mañana, Rodrigo Ariza es abogado, a Diego, el jefe de la Científica, ya lo conoces y Jesús, colaboró contigo en el registro de la casa de Lamota. Por cierto, César, ¿llevas el arma reglamentaria encima?

—Sí, ¿por qué?

—Déjamela, un momento, te la devuelvo enseguida.

El inspector Romero extrañado, obedeció la orden y entregó su pistola de reglamento, una Star 28 PK. El jefe la dejó encima de la mesa, junto a él. Después levantó la solapa de una carpeta y sacó un sobre grande que, también depositó junto al arma.

—César, hemos recibido una denuncia que te implica en el caso de El Fénix.

—¿Cómo dice, señor?... eso es absurdo. Será una broma.

—Hemos ido a Castelldefels, al apartamento 208, y hemos encontrado muchas cosas, muchas… ¡mira estas fotos!

Cuando le mencionaron el apartamento, su expresión se tensó hasta romperse. Su cara reflejaba miedo… pánico. El jefe le entregó el sobre que este abrió y, al hacerlo, la visión de las fotografías le dejó paralizado. Solo miró las dos primeras: en la segunda, César con parte del disfraz, pero con el rostro limpio, mostraba una de las cabezas cortadas con las manos ensangrentadas y una sonrisa de satisfacción. No dijo nada. Estaba colapsado… El jefe, sí lo hizo.

—¡Estás detenido!

—¡Quiero un abogado! —casi gritó el inspector Romero.

—Lo imaginábamos, y aquí está: el señor Ariza es tu abogado de oficio para que te asesore. Quiero que sepas que estas fotos que has visto, son capturas de estos DVD, y que el señor juez es quien realizará el interrogatorio —sentenció el jefe superior.

Intervino el abogado:

—Sr. Romero, si está de acuerdo, seré su abogado… y quiero que sepa que tiene derecho a rechazar el interrogatorio.

—Desde luego que tienes ese derecho, pero si te prestas voluntariamente, te beneficiará —argumentó el jefe superior.

El inspector Romero miró a su abogado, pidiendo ayuda. Este intervino.

—Le repito, que la decisión es suya…

—Por el afecto que sabes te tenía, mi consejo es que declares ahora —interrumpió autoritario el jefe.

—Y luego… ¿qué pasará? —preguntó César.

—Ingresarás en la cárcel Modelo, en una celda aislada y no has de temer ninguna represalia por parte de los internos. Ninguno sabrá que has entrado y, desde luego, no se te mezclará con los demás presos. Me encargaré, personalmente, de que así sea: te lo prometo.

Durante la conversación, dos policías nacionales se habían situado detrás del inspector Romero. El juez que había permanecido en silencio, hasta ese momento, tomó la palabra.

—Señor Romero, todo lo que digamos se va a grabar: ¿está Ud. de acuerdo?

Con el rostro desencajado, asintió pero el juez le interrumpió.

—Debe contestar sí, o no.

—Sí —respondió César.

El interrogatorio fue intenso, pero no largo. Le obligaron a ver unas terroríficas escenas de uno de los DVD. Sintiéndose atrapado, se derrumbó, y ante el estupor, la repugnancia y el desprecio de los presentes lo confesó todo. Con la mirada baja, sin osar mirar a nadie, se atrevió a preguntar.

—¿Cómo, cómo… lo han descubierto?

Nadie le contestó. El jefe superior se dirigió a los dos agentes.

—Pónganle las esposas y bájenlo a los calabozos. Pero, ¡llévenselo ya!

El juez, interrumpió la orden y se acercó a él.

—Un momento, por favor: señor Romero, le entrego la carta que el doctor Lamota le escribió antes de suicidarse.

El inspector jefe de homicidios, César Romero, abandonó el despacho esposado y con la mirada perdida. Las personas de la mesa estaban profundamente asqueadas. El juez añadió:

—Se sorprenderían muchísimo si conociesen toda la historia, pero con el reconocimiento de sus crímenes, tenemos suficiente para procesarlo. Les deseo muy buenas tardes, señores.

Después se dirigió al jefe superior y le agradeció el operativo. Todo había terminado. Eran casi las siete de la tarde y había anochecido.

65. El testamento

El juez Riaño había citado a Carlos, el ayudante del doctor Lamota, a las diez de la mañana en la ciudad de la Justicia. Los dos fueron muy puntuales y el magistrado ordenó a la secretaria la presencia del mismo.

—Buenos días, señoría.

—Buenos días, necesito su documentación.

Carlos le entregó un viejo DNI y el pasaporte actualizado. Tras examinarlos, el juez se los devolvió.

—¿Sabe por qué lo he llamado?

—No, señor.

—El doctor Víctor Lamota dejó una carta, con sus últimas voluntades que le voy a entregar, pero antes le explicaré su contenido, porque así lo exige la ley. Y además, hay algunos detalles que desearía matizar… ¿de acuerdo?

—Sí, señoría.

—Pero antes, y por expresa voluntad del doctor Lamota, le entrego la copia de una carta que escribió para el inspector Romero y que deberá leer ahora y después devolverme. Tómese el tiempo que quiera y cuando haya terminado, avíseme. Estaré en el vestíbulo.

Carlos, sorprendido, empezó a leerla:

«Mi muy querido, César:

Decías que admirabas mi coeficiente intelectual, mi capacidad deductiva y mi cultura. Me adulabas calificándome de genio y me encantaba escucharlo. Sabías que estaba loca por ti y aprovechaste inteligentemente la situación para sacarme mucho dinero y convertirme en un pelele irreflexivo que satisfaría tus más perversos instintos: me convertiste en un asesino.

Lo hiciste muy bien, amigo mío. Me denigraste totalmente hasta límites difíciles de imaginar. Y me encantó que lo hicieses… no tengo queja de ti. Solo cometiste una equivocación: ¡traicionarme!... y no me interesa el porqué.

Quid pro quo: los hechos y las pruebas de los crímenes que cometiste, están en poder del juez Riaño, y como se dice vulgarmente: “¡Se te va a caer el pelo!”.

Como psiquiatra forense, te auguro una cadena perpetua que cumplirás en un psiquiátrico penitenciario. Busca un fórmula para “irte” porque se te va a hacer muy largo. Me alegra pensar que vas a sufrir mucho y dudo que tengas valor para una solución final porque eres un cobarde.

Me has sodomizado cientos de veces con pasión y no quiero despedirme sin ser yo quien lo haga esta última vez: ¡ojalá que te duela mucho!

Sonrío, momentos antes de “marcharme”, pensando en el calvario que te espera… ¡que duro va a ser, mi querido amigo!

Cuando leas esta carta mi cuerpo será ceniza. Yo ya soy historia.

Un apasionado beso en la boca.

Víctor».

Carlos respiró profundamente. Estaba anonadado. Se levantó a buscar al juez y le devolvió la carta.

—Señoría, ya he terminado.

—Bien… retomemos la conversación. Nos habíamos quedado en la documentación de las últimas voluntades del doctor Lamota. En su testamento ológrafo, le nombra a usted, heredero único y le lega todas sus propiedades, negocios y dinero. Además le deja los derechos de sus libros, incluyendo el último, El Fénix, ya terminado, que encontré en su celda y le entregaré. En el libro, y en el penúltimo capítulo, encontrará reproducida, la carta que me dirigió y que le aclarará cualquier interrogante… eso es todo. ¿Alguna pregunta?

—Ninguna, Sr. Juez.

Le entregó la carta y el libro, cuyos últimos capítulos había finalizado en la prisión. El magistrado le despidió estrechándole la mano.

Carlos condujo bastante rápido porque estaba deseando llegar al hotel. Le carcomía la curiosidad de saber cómo terminaba el libro… de saber toda la verdad: ¿por qué Víctor era un asesino? Metió el coche en el parking, recogió la llave de su habitación y se dirigió a la cafetería donde esperó, a que le trajeran un cortado, mientras abría el sobre donde estaba el manuscrito de El Fénix. Empezó por el final, buscando el capítulo donde detuvieron al doctor Lamota, vestido de mujer, en el hospital, tras la trampa que le habían tendido. Más que capítulos de una novela, era una transcripción exacta de lo ocurrido: una crónica viva de los sucesos. La carta confesión al juez, le impactó muchísimo… incluso le sobresaltó. ¡Nunca había albergado ninguna sospecha!

Por otro lado, era increíble que Víctor previese, escribiéndolo, con una precisión absoluta lo que iba a ocurrir antes de suicidarse. Dicho de otra forma: todo lo que había maquinado, tras enterarse de la traición de César, se había cumplido. Solo faltaba, conocer la dura condena que le aplicarían al inspector Romero...

Carlos, guardó los folios del libro. Estaba anonadado, petrificado, aturdido… Necesitaba caminar muy deprisa y volvió a la calle. El tráfico era agobiante y empezaba a chispear. Las pequeñas gotas de lluvia se rompieron en su rostro.

66. Último acto

28 de abril de 2014. Había pasado más de un año desde que finalizó el proceso contra César Romero. Un Tribunal Popular, le condenó por la comisión de cuatro asesinatos a noventa y seis años de reclusión. Ese mismo jurado, recomendó al juez que el cumplimiento de la pena se realizase en un hospital psiquiátrico penitenciario.

Durante el tiempo de espera hasta el juicio, casi diez meses, César, había intentado suicidarse dos veces, y los médicos le habían detectado una catatonia maligna que había avanzado muy rápidamente.

A las 10,30 de la mañana, la hora de visita en el pabellón psiquiátrico penitenciario, Alicia, la esposa de César, acudió a verlo. Tras recorrer los largos y viejos pasillos, interrumpidos por rejas, el enfermero la llevó hasta una pequeña sala sin muebles.

Momentos después, un celador entró empujando una silla de ruedas en la que estaba sentado César que vestía un pijama gris. Recién afeitado, y desprendiendo un fuerte olor a colonia barata, se cubría con un jersey granate arrugado.

Su mujer le besó en la frente y le acarició la mejilla, con una cierta ternura. Su rostro mostraba rigidez muscular y tenía la mirada perdida. Estaba inerte, como una estatua de mármol.

—¿No ha habido ningún cambio? —preguntó Alicia al enfermero.

—No… ninguno.

—Pero… ¿cuándo va a “volver”?

—La catatonia es un síndrome esquizofrénico y el estado en que se encuentra, puede durar meses, años… o siempre.

—Llevamos así, siete meses… ¿estás absolutamente seguro de que no nos oye… de que no se entera de nada?

—Totalmente seguro, pero estate tranquila, no sufre… ¡tristemente, en estos momentos es como un vegetal!

—Y cuando “regrese”, ¿qué pasará?

—Habla con el doctor, pero él, tampoco lo sabe… aunque dudo que “vuelva”. Las enfermedades de la mente son muy complejas.

Alicia permaneció junto a César, sentada frente a él, casi media hora. Le habló todo el tiempo, quizá soñando que le respondiese… pero este, con la mirada vacía y la boca rota, “no estaba”. César era un guiñapo humano: ¡estaba muerto en vida!

Acudió el celador y se lo llevó. Alicia volvió a cruzar verjas y cancelas, hasta llegar al jardín que rodeaba el psiquiátrico. Había muchas flores. La primavera empezaba a reír… ella, escondió una sonrisa.

67. Epílogo

El Fénix, la novela documento escrita por el Doctor Víctor Lamota, estuvo 29 semanas en el número 1 del Top Ventas editorial español y se tradujo a 13 idiomas. Aparte de los derechos de autor por ser llevada al cine, recaudó más de 8 millones de euros.

Dos años después del suicidio de Lamota, Carlos Requero, su ayudante, su chófer, su guardaespaldas… el heredero de la enorme fortuna del psiquiatra y de los beneficios del libro, había hecho derruir la vieja mansión de Pedralbes y sobre el gran solar, construyó un nuevo edificio de cristal y acero.

Rediseñó el jardín con un estilo formal francés muy barroco, en el que destacaba un estanque circular que tenía una Venus de Milo en mármol, casi de tamaño natural, en el centro del agua. Y a esta inauguración privada había invitado a Alicia, la todavía esposa de César Romero.

Carlos la había conocido en el juzgado, por una coincidencia legal y, posteriormente, ella le había pedido una reunión para conocer de primera mano detalles de la personalidad de Víctor en la relación que tuvo con su marido. Hubo más de un encuentro y, entre ellos surgió una química que propició una relación: ¿casualidades de la vida?

Su secretario le anunció su presencia y este fue a su encuentro. Alicia lucía un llamativo vestido verde esmeralda y el pelo recogido en un moño. Estaba francamente preciosa. Carlos cogió su brazo que colgó del suyo y, así cogidos, caminaron hasta el estanque.

—¡Me encanta tu jardín! Es una belleza…

—Gracias… ¿qué te parece la estatua?

—Es una Venus de Milo, ¿verdad?

—Sí… es el arquetipo de la belleza griega del cuerpo de la mujer.

—Pero… perdona, la cara no se corresponde con la original.

—Exacto, ¿la reconoces?

—No, ¿quién es?

—Mírala detenidamente…

—Tiene el mismo pelo de la Venus, pero… las facciones me resultan muy familiares.

—Por favor, fíjate bien.

Se quedó unos instantes observándola fijamente, buscando en su disco duro la fisonomía y… ¡la encontró! Con una mueca de incredulidad exclamó:

—¡Es él!... ¡es él!

—Sí… ¡se lo debía!

—Pero… ¿cómo se te ha ocurrido?

—Él nació con el sexo de una mujer… él siempre quiso ser mujer.

—¡Increíble!... es… ¡Víctor Lamota! —casi gritó.

Carlos respondió con una sonrisa maliciosa de satisfacción. Era una locura descabellada, kitch y hortera. Alicia argumentó, cual si hubiese solucionado un auténtico jeroglífico:

—Ahora lo entiendo… ¡está claro! Ahora sé que significa el rótulo metálico que hay sobre el portón de acceso a tu casa… ¡eres increíble!

El rótulo decía: “Villa Victoria”.