La Maldición de Cristo

Créditos

Agradecimientos

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8.

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo 11

Capítulo 12

Capítulo 13

Capítulo 14.

Capítulo 15.

Capítulo 16.

Capítulo 17.

Capítulo 18.

Capítulo 19

Capítulo 20

Capítulo 21

Capítulo 22

Capítulo 23

Capítulo 24

Capítulo 25

Capítulo 26

Capítulo 27

Capítulo 28

Capítulo 29

Capítulo 30

Capítulo 31

Capítulo 32

Capítulo 33

Capítulo 34

Capítulo 35

Capítulo 36

Capítulo 37

Capítulo 38

Capítulo 39

Capítulo 40

Capítulo 41

Capítulo 42

Capítulo 43

Capítulo 44

Capítulo 45

Capítulo 46

Capítulo 47

Capítulo 48

Capítulo 49

Capítulo 50

Capítulo 51

Capítulo 52

Capítulo 53

Capítulo 54

Capítulo 55

Capítulo 56

Capítulo 57

Capítulo 58

Capítulo 59

Epílogo

La Maldición de Cristo

JS. Ortega

Créditos

Autor:

JS. Ortega

autor@jsortega.com

www.jsortega.com

Edición y corrección:

Silvana Natalia Barbieri

snbarbieri@gmail.com

Revisión:

Frutos Barbero

Maquetación e informática:

Alejandro López Pérez

www.leemon.me

Portada:

Juan Carlos Martín (Sevi)

sevi165973@yahoo.es

ISBN Epub(10):

84-616-3687-2

ISBN Epub(13):

978-84-616-3687-7

1ª Edición:

Mayo / 2013

Agradecimientos

En los dos años que me ha llevado escribir esta novela, he sido padre de una hermosa criatura (Sofía), por ello, mi primer agradecimiento es a la persona que me ha convertido en un padre muy feliz, mi mujer ... Silvana.

También mis hermanos María y Alex que han seguido y criticado la novela desde su nacimiento.

Mención especial a mi hermano, que sin saberlo, me ha ayudado a terminar la obra. No puedo olvidarme de mi cuñado Alejandro López, que con sus conocimientos informáticos, hace fácil lo difícil.

Dedicado a las personas que me han inspirado toda mi vida. Mi Padre y mi Madre.

Capítulo 1

3 de Diciembre de 1.532

Chambery, Francia.

Como todos los días, iba a la capilla a venerar el Santo lienzo que allí había sido depositado por el Ducado de Saboya.

Días tras día escrutaba minuciosamente todos y cada uno de los movimientos que allí realizaban los feligreses; en qué sitio se sentaban, cómo el capellán ordenaba el altar, de qué forma el sacerdote ordenaba la misa, cómo comulgaba cada feligrés, incluso solían colocarse en la fila de la misma forma una y otra vez.

«El hombre es un animal de rituales y rutinas», -se decía a sí mismo.

Sabía perfectamente que los jóvenes del pueblo se ubicaban hacia la parte media de la nave para no ser pillados mirando a las jóvenes que solían situarse un poco más adelante, en diagonal al altar; que las autoridades ocuparían las primeras filas, y que los demás parroquianos elegirían el mismo sitio cada día, como si una mano invisible les hubiese asignado aquel lugar como propio.

Lo había visto cientos de veces, aunque siempre aparecían esas pequeñas diferencias que demostraban que eran personas y no autómatas.

El pueblo de Chambery no había sido elegido al azar para depositar el Santo Sudario. La ubicación de esta pequeña ciudad le aseguraba su salvación, incluso en caso de guerra, puesto que era muy difícil asaltar la fortaleza que formaba el propio pueblo.

La misma capilla se encontraba fuertemente protegida dentro de una torre cuadrada de sólidos muros, y franqueada por gruesas puertas enrejadas, que cada noche eran cerradas por la guardia.

Mantener a salvo la urna de plata, portadora de uno de los tesoros más valiosos de la cristiandad, era la tarea más honrosa y admirada por los feligreses y el privilegio de unos pocos elegidos. Herméticamente cerrado, detrás del altar, se hallaba el sagrado regalo de Jesús de Nazaret en su paso por esta tierra de pecadores.

Ya no tenía tiempo. Los duques volverían de Turín en uno o dos días más, por lo que el castillo volvería a estar fuertemente resguardado y concurrido, duplicándose la guardia.

Se persignó y salió de la capilla junto a todos los parroquianos, quienes rápidamente se fueron refugiando en sus casas en busca de un buen plato caliente.

Él se oculto en un rincón oscuro a esperar que todos saliesen. La noche estaba despejada y muy estrellada tras varios días de tórridas lluvias en la región.

Aquella noche le daba un pequeño respiro al duro invierno al que se estaban enfrentando en media Francia.

Pronto las calles se volvieron frías y desiertas. Se respiraba una calma fantasmagórica y podía oírse el chasquido contra el suelo de algunas gotas olvidadas al caer de los tejados.

El pueblo dormía, sólo unas lúgubres antorchas ondeaban solitarias y agónicas en mitad de la oscuridad.

Se levantó, salió del rincón que lo cobijaba, y decidió emprender la marcha rumbo al castillo.

Aquella noche, como tantas otras, en la que los duques se encontraban fuera de la ciudad, los guardias mantenían un sistema de relevos menos frecuente, dado que parte de ellos se encontraban acompañándolos en sus viajes como parte del séquito.

Eso siempre sucedía así, él lo sabía.

Hizo una sincronización mental de los turnos y pases de vigilancia. En el preciso instante en que el guarda se alejó, pudo entrar en el castillo y esconderse cerca de una columna.

Meses atrás, se había hecho con una de las llaves del portalón derecho, lo que le había resultado de lo más sencillo, ya que éste sólo se abría en ocasiones especiales, como la Pascua y la Navidad, o visitas de parientes y personalidades de la casa de Saboya.

Mientras esperaba que otro guarda hiciera su tedioso y rápido recorrido por el pasillo Este, el joven soldado se volvió raudo hacia una vieja bandeja de cobre con forma de escudo, donde había una pequeña fogata, único punto de calor en varios metros. Probablemente no se separaría de ella en varias horas, incluso hasta el amanecer.

Aprovechando el cambio de guardia, corrió hacia la entrada de la capilla y, con mucha calma, sacó un pequeño frasco de aceite de su zurrón y lo vertió sobre los goznes y la cerradura del enorme candado, todo para amortiguar cualquier chirrido que pudiera alertar a algunos de los guardias.

Una vez abierto el herraje, se adentró en la oscuridad de la fría capilla.

Volvió a hurgar en el interior de su zurrón, y sacó una pequeña lámpara de aceite. Tras retirar el corcho que evitaba el derrame de su mercancía, procedió a su encendido.

Lenta y pausadamente, cual sigilo de un gato en espera de alcanzar su presa, fue acercándose hacia el altar como si fuera la primera vez.

Hasta ese momento, todo había ido según lo planeado.

Los años le habían enseñado que la paciencia y la concienzuda observación eran sus mejores aliados para la empresa que se le había encomendado hacer por mandato divino.

Ahora, el problema se encontraba en la apertura “silenciosa” de la urna de plata que contenía la Sábana Santa.

El orfebre, al que se le había encargado tan elaborada tarea, poseía conocimientos mecánicos avanzados, por lo que el cierre era de lo más complejo y sofisticado. La única llave existente estaba bajo custodia de los nobles del castillo. El duque siempre la llevaba colgada de su cuello en una espléndida cadena de oro y casi nunca se separaba de ella. De modo que optó por una variante más fuerte de aceite de vitriolo"/>1.

La potente mezcla la había conseguido de un afamado alquimista árabe. Al añadir unos elementos descubiertos en el lejano Oriente, se obtenía un producto de un altísimo poder corrosivo. Sin embrago, debía extremar la precaución con los gases tóxicos que se desprendían al activarse con una solución acuosa pura.

A pesar del frío seco que había en el recinto sagrado, y al marcado vaho que salía de su boca, de su frente nacían pequeñas gotas de sudor. Su corazón se había acelerado, y una revolución de emociones se estaba apoderando de su mente.

Pronto tendría entre sus manos el Santo Sudario, y por fin, después de tantos años, su misión divina llegaría a su término.

Introdujo su mano en su bolsa y comenzó a sacar pequeños y diversos frascos de vidrio.

Con el pulso menos firme de lo deseado, vertió suavemente sobre la cerradura, las sustancias que estos contenían.

Tomó un pañolón y lo ató a modo que su boca y nariz quedasen bien cubiertos frente a una posible exposición a los gases que emanarían por la reacción una vez vertiese la ampolla llena de agua.

La reacción química comenzó lenta pero inexorablemente a carcomer la cerradura. El proceso se aceleraba según se vertía más agua pura, aunque provocaba más ruido de lo esperado.

Sin embrago, todo parecía en calma.

Sus ojos estaban fijos en el proceso corrosivo, su mente, en cambio, estaba repasando los momentos claves de su vida; todo aquello por lo que había tenido que luchar, sufrir y abandonar para llegar justo donde estaba ahora.

En ese especial recogimiento de su pasado no podía faltar la figura de su maestro y la gran amistad y amor fraternal que ambos se procesaban.

Fue entonces cuando algo perturbó sus pensamientos.

Giró rápidamente la cabeza para verificar la procedencia de aquel ruido. Durante unos eternos segundos el silencio se apoderó de la capilla, pero un poco más tarde, volvió a oír otro golpe.

El guarda había iniciado otra ronda para evitar quedarse dormido. Con aquello él no había contado.

Apenas habían pasado unos minutos cuando volvió su cuerpo hacia la urna para apagar la pequeña lámpara que le estaba iluminando. Repentinamente sintió una fuerte quemazón en el pecho obturando su respiración.

Sin darse cuenta, se había bajado instintivamente el pañolón que llevaba atado, y había aspirado los gases que producía el aceite vitriolo, por lo que su cuerpo reaccionó de la única forma que sabía … tosiendo.

Al ataque de tos incontrolable se sumó el pánico a la inminente presencia del guardia y este aceleró sus pasos al escuchar todo el alboroto procedente de la capilla.

Intentó ordenar sus ideas entre los continuos espasmos que le daban por causa de la tos, cuando de forma accidental vertió la lámpara de aceite sobre parte del altar. Éste, al ser de seda egipcia de alta calidad, prendió casi al instante al entrar en contacto con el aceite caliente, y una llamarada iluminó el interior de la capilla.

Presa del pánico corrió hacia la salida, justo en el preciso momento en que el guarda hace acto de presencia. El soldado, con la espada en alto, se quedó atónito viendo como una enorme columna de fuego, extendía sus brazos hacia los innumerables adornos de madera de la capilla.

Estupefacto, con la cabeza en alzada y la boca abierta ante el monstruoso espectáculo, el guarda no repara en la persona que se dirige hacia él como alma que lleva el diablo.

El impacto fue brusco y arrollador, pero gracias a el, sus pulmones se despejaron permitiendo que una bocanada de aire fresco los inunde, y la tos remita en fuerza y continuidad.

El guarda, en cambio, golpea su cabeza contra el lateral de la puerta y queda tirado en el suelo en estado de semi-consciencia.

Abrumado por la escena dantesca que deja tras de sí, desarma al guarda, lo arrastra fuera de la capilla y da la voz de alarma.

En pocos minutos los vecinos se lanzan a las calles, y se organizan para apagar el fuego.

El joven soldado es atendido por la mujeres mayores que no pueden acarrear los cubos de agua.

La escena es desgarradora, las vigas de maderas se desprenden devoradas por las llamas, y caen como flechas envenenadas sobre las paredes de la capilla. Los gritos se suceden y la noche oscura se transforma en un amanecer de desolación.

El sacerdote y el capellán, arriesgando sus vidas, lograron rescatar la urna de plata evitando que el Santo Sudario fuera devorado por el incendio, aunque si sufrió serias quemaduras.

Afortunadamente no hubo que lamentar pérdidas humanas.

Desde lejos y apartado de todo el bullicio, aturdido ante lo que sus ojos presenciaban, observa incrédulo, cómo ha perdido otra oportunidad.

La angustia lo devora por dentro, su corazón se vuelve a romper, su espíritu vuelve a flaquear y su misión vuelve a fracasar.

Con los ojos cubiertos de lágrimas, se pierde en la espesura de esa noche fría de Diciembre.

Capítulo 2

13 de Mayo de 2.011

Universidad Complutense de Madrid, España.

Mario Faberti, había acabado de dar su última clase de física y se dirigía a su despacho. A pesar de su aspecto juvenil, por el cual algunas veces podía pasar por uno de sus estudiantes particularmente aquellas mañanas en que su aseo matutino no era especialmente del gusto del rector, ya casi llegaba a los 40 años.

Le resultaba aburrido tener que afeitarse todos los días y sostenía que un buen profesor, no debía ser juzgado por cómo se vistiese sino por la calidad de su trabajo.

Cuando alguna persona le hacía referencia a su aspecto, solía responder con frases del tipo: “el hábito no hace al monje”.

Sostenía que la sociedad prestaba demasiada atención al aspecto exterior de las personas y no se preocupaba en profundizar los valores de autenticidad de los individuos.

Él, sin embargo, creía que si como educador podía aportar algo a sus alumnos, era eso de enseñar a ser más auténticos y no clones de modelos anticuados.

Levantando la mano a modo de saludo a varios de sus alumnos que se hallaban en el pasillo, entró en su único refugio silencioso del campus y se desplomó sobre su silla de cuero.

Como un resorte levantó ambas piernas y las dejo caer sobre el único hueco visible de madera que había en su mesa.

Cariñosamente la llamaba su “trinchera” puesto que en época de exámenes podía esconderse detrás de montañas de papeles y exámenes por corregir, sin ser molestado durante horas.

No entendía por qué, en pleno siglo XXI, aún se seguía usando el papel cuando casi todo se encontraba informatizado, pensaba mientras tecleaba su contraseña para entrar en el ordenador. Tras revisar y contestar varios emails, hubo uno que por su simple enunciado y el remitente, le arrancó una fina sonrisa antes de abrirlo y leerlo.

Era de Faustino Rovira, el “DOCTOR”. Lo llamaba así porque había sido nombrado “Doctor Honoris Causa”, 10 años atrás, cuando aún era joven y contaba con sus saludables 60 años. Sin embargo, a sus 70 años, era más enérgico que el propio Mario.

Siempre estaba elegantemente vestido y le encantaba presumir de haber sido, en sus tiempos mozos, un atractivo y cautivante seductor, que jugaba a ser un Don Juan, allá por donde iba.

Solía decir, que en su vida había tenido la oportunidad de conocer a muchas mujeres, pero que sólo su amada “Queca”, como llamaba cariñosamente a su difunta mujer Enriqueta, había sido la única que había logrado enseñarle lo que era el amor verdadero. Tenía una hija que se había marchado a Londres, para trabajar en una importante Fundación, llamada Global Sight.

A pesar, de que hubiese podido jubilarse unos años antes y dedicarse a dar conferencias, tal como le habían sugerido algunos colegas, adoraba dar clases y por ello, había solicitado al Decano, Don Francisco Quintana, que le permitiese continuar en su cargo por lo menos unos años más.

En el claustro era muy apreciado por sus colegas, y su solicitud, fue por supuesto, aceptada. Se sentía demasiado joven aún para dejar aquellos muros y aulas, que tantas alegrías y sabiduría le habían brindado.

Aunque la diferencia de edad entre ambos, era significativa y las ramas catedráticas lo eran aún más puesto que Faustino era Historiador y Mario físico, entre ellos, había surgido una intensa amistad y profundo respeto, que se había forjado en el bar de Lucas, donde solían ir a tomar unas cervezas los viernes.

Allí hablaban, reían y discutían como lo hacen dos egos catedráticos, sobre la vida, el país, la tecnología, sobre el gran misterio que es la mujer, etc.

Mario creía que ese viejo zorro, ratón de biblioteca y afamado conquistador del alma femenina, tenía mucho para dar aún y sus charlas lo ayudaban a comprender el fascinante mundo del que todos formamos parte.

El email rezaba lo siguiente;

“Hoy es viernes impar, por lo que te toca pagar a ti, y hoy especialmente tengo mucha hambre, puesto que no he tenido tiempo para almorzar. Te veo en el Lucas sobre las 20 hs.

Fdo. DOCTOR Faustino Rovira

Universidad Complutense de Madrid

Facultad de Geografía e Historia

Departamento de Historia Antigua”

Siempre firmaba sus emails en negrita y en mayúscula el título, el cual solía restregarlo con cierta elegancia, en el rostro de Mario, siempre que la ocasión se lo permitía.

Era una forma de demostrarle que aunque fuera ya mayor, estaba alerta para poder emprender cualquier tipo de conversación profunda y filosófica, por más que no fuera de su especialidad.

Un juego que a Mario le resultaba desafiante y lo retaba a plantearse temas de conversación más complejos y preguntas más inquietantes.

-Buenas tardes Lucas, al fin viernes… sírveme una cerveza y dime dónde está el viejo.

Lucas, el dueño de aquella taberna, estaba sirviendo una cerveza con la inclinación correcta y señalando con su prominente barbilla la mesa donde se hallaba Faustino, que estaba de espaldas a ellos y absorto en la pantalla de su iPhone.

-¿Así que hoy no has comido, doctor? –dijo Mario acercándose al viejo docente y asustándole levemente-. Qué embustero eres, sé que lo has hecho adrede porque me tocaba pagar –agregó entre risas.

Bloqueó sin prisa la smartphone y se quitó las gafas de leer, guardándolas en el interior de su chaqueta.

-Puedo darte 100 motivos y tú encontrarías 100 razones para no creerme, así que, para saltarnos una discusión banal, la cual no beneficia a ninguno. No he comido, porque pagas tú -respondió con cierta sorna.

Acto seguido terminó la mitad de su cerveza de un sólo trago. Se giró hacia la barra del bar y pidió otra caña más y una buena ración de jamón ibérico.

-¿Cómo te ha ido la semana?

-Agotadora, con mi edad empiezan a resultarme algunos días eternos. Pero en fin, es la vida que he elegido. ¿Y tu? , seguro que habrás tenido otra charla con Quintana.

Mario sabía que la relación entre él y el rector no era del todo afable, sobre todo por lo que Francisco Quintana consideraba inapropiada indumentaria para un profesor de aquel centro.

-Seguro que algún día acabará imponiendo la corbata en el campus solo por vérmela puesta.

-Que se le va a hacer, es un maniático del orden, pero necesario para dirigir la universidad. Salud. –alzó el vaso de cerveza hacia su compañero y brindaron.

La tarde se hizo muy amena y sus charlas diversas; desde política, críticas cinematográficas y como no … las mujeres.

Sin embargo, a Mario le resultó bastante extrañó que Faustino revisara continuamente el contenido de su teléfono móvil, y si bien le llamó la atención sobre ello en varias ocasiones, obtuvo como única respuesta una mirada más que gélida.

Faustino, no era muy amigo de los móviles. Se quejaba de que con sus dedos regordetes no podía escribir un mensaje sin cometer errores, o enviarlos cuando aún no los había terminado, porque sin querer había apretado el botón de enviar en lugar del de borrar.

Sostenía que eran controladores de conducta e inducían a los sujetos a vivir pendientes de si sonaban, se recibían mensajes o emails; por ello, los fines de semana solía apagarlo aduciendo que era un bien necesario desconectar de todos y de todo, para poder dedicarse sin prisas a su familia, sus quehaceres y ocio.

Horas más tarde, ya en casa, con el pijama puesto y cepillándose los dientes, al ver reflejada su imagen en el espejo, se descubrió pensando y analizando las razones de por qué aún seguía soltero.

Aunque no se consideraba guapo, tampoco era una persona mal parecida, además la mezcla de sangre italiana y española le impregnaba un fuerte aire mediterráneo.

Unas incipientes canas comenzaban a destellar en las patillas de su oscura cabellera y la barba de dos días le daba un aire desaliñado pero moderno. Era alto, y si bien tenía unos pocos kilos de más, no era algo que en su conjunto se notara demasiado.

O al menos eso era lo que le decían aquellos con los que más confianza tenía.

La gran mayoría de sus amigos estaban casados y con hijos, pero a él eso no le importaba demasiado; sólo echaba de menos una cosa, en especial por las noches y en particular los días de lluvia… Una compañía femenina.

Años atrás se había enamorado de una joven danesa, que había ido en un programa de intercambio, a estudiar unos meses a Madrid. Aquello había durado más de lo esperado y acabado el curso, ella decidió volverse a su país. Decidieron mantener la relación a distancia, pero pronto se había convertido en una tarea difícil y desgastante, por lo que decidieron seguir cada uno su camino.

No era sencillo llevar adelante una relación virtual, más cuando ambos tenían claro que no pensaban dejar sus países. Esto le había producido mucho dolor y provocado una serie de dudas internas. Se cuestionaba, hasta dónde era capaz de llegar por amor.

Sí, quizás ésta había sido la mujer de su vida y la había dejado escapar empecinado en mantener un puesto de funcionario, o tal vez, Cupido aún le tenía reservada otra musa.

Algunas otras mujeres a las que conoció luego, le habían dicho que era un poco infantil a la hora de llevar a cabo una relación de pareja y que si bien, profesionalmente su imagen de profesor daba la idea de ser un hombre culto, inteligente y sensato; cuando se trataba de mantener una cierta estabilidad y compromiso, se volvía indiferente, descuidando ciertos aspectos relevantes de una relación y poniendo más atención a sus deseos que a los de su pareja.

No se le podía calificar de egoísta, porque no lo era, pero sí como un niño caprichoso que llora por tener un juguete que ve en el escaparate y al que, una vez conseguido, se le pasa la rabieta y se olvida de él.

Mario aceptaba estas críticas y con el tiempo, había logrado que sus últimas conquistas ya no hicieran hincapié en este aspecto.

Ya simplemente no decían nada y un día dejaban de atenderle el teléfono.

Fue por lo que decidió dejar de lado la búsqueda de su mujer perfecta y se resignó a pensar que quizás, no todos los hombres estaban destinados a encontrar una mujer para compartir su vida.

Apagó la luz, abrazó la almohada y se durmió.

Capítulo 3

16 de Mayo de 2.011

Universidad Complutense de Madrid, España.

Era lunes temprano por la mañana. Había amanecido algo fresco, pero el sol se asomaba firme, irradiando una luz brillante.

Como cada día, Mario se había levantado a las 6:30 horas, tomó un café rápidamente para aclarar sus ideas que aún seguían plácidamente acurrucadas entre las sábanas y partió rumbo a la Facultad

Paró en su cafetería preferida, cerca de su casa, a tomar unas tostadas y beber los increíbles zumos naturales que allí servían.

El fin de semana lo había dedicado a coger el coche y conducir por carreteras secundarias hasta perderse por los pueblos de alrededor de Madrid.

Había aprovechado para degustar un auténtico cocido casero y un buen vino en una taberna a la cual había llegado gracias a las indicaciones de unos trabajadores que arreglaban unas luces en un parque y, tras haber recorrido a pie antiguas callejuelas, que le remontaban a la época de los templarios.

Consiguió hospedarse en un modesto hotel con encanto, que había descubierto tiempo atrás navegando por internet y se había dejado invadir por la magia de los atardeceres y las noches estrelladas.

Tenía decidido que era hora de empezar a dedicar un poco de tiempo para hacer cosas que le llenasen el alma.

Aquello lo evadía completamente del día a día. Todo un mundo muy distinto al caos con el que lidiaba en la gran ciudad y los atascos con los que convivía diariamente.

Al llegar, aparcó su coche cerca de una de las entradas laterales y de camino a su despacho, decidió pasar por la cafetería. Necesitaba con urgencia otro café bien fuerte que le despabilase por completo y le ayudara a agudizar su ingenio a la hora de explicar a los estudiantes ciertos conceptos básicos de la física que parecía no pudiesen comprender.

Muchas veces se frustraba al tratar de explicar la asignatura a jóvenes que sólo estaban atentos a los garabatos que dibujaban en sus cuadernos de apuntes y a los mensajes de texto de sus móviles; por lo que trataba de buscar siempre la manera más práctica de dar sus clases. Aunque no siempre era fácil.

Cuando enseñaba, solía recurrir a historias basadas en hechos que le hubiesen ocurrido a él o a sus amigos, de modo que la física resultase siempre parte de lo cotidiano y no como una ciencia ajena al ser humano.

Ello le había otorgado el apodo cariñoso por parte de sus alumnos de McGiver. Ya que siempre sacaba de su manga un ejemplo práctico que resolviese la complejidad del tema que se estaba explicando.

Aunque era un gran trabajador, entrañable profesor y de muy buena consideración entre sus alumnos y los propios profesores, no era obseso del trabajo; sólo le dedicaba el tiempo justo y necesario; evitaba agobiarse por nimiedades en las épocas de parciales y de cada ciclo lectivo.

Sostenía que la vida era demasiado interesante como para prestar atención a ciertos caprichos de un sistema educativo que dejaba bastante que desear e imponía absurdos condicionamientos a la hora de llevar a cabo una evaluación global del estudiante, que al final era el más perjudicado.

Pronto comenzarían los exámenes finales y casi todo el claustro estaba ocupado, dedicándose a sus alumnos y a preparar sus temarios.

Pasó por la biblioteca a dejar unos libros y se dirigió al aula para dar su clase. Al finalizar ésta, fue a su despacho a comprobar su correo electrónico y hacer algunas llamadas. Los lunes, a media mañana, solía quedar con algunos profesores a desayunar y contarse las anécdotas del fin de semana.

Algunas veces, el Doctor, se sumaba al encuentro, aunque no era lo habitual; por eso, no se extrañó en que no se hubiera visto aún con Faustino, o que éste le hubiese escrito algún email avisándole que asistiría.

Tras el ameno descanso y unas risas compartidas con sus colegas de profesión, cada uno se dirigió nuevamente a impartir sus respectivos cursos.

A la hora del almuerzo seguía sin tener noticias de él y, por lo que había podido averiguar, se había limitado a dar sólo la clase de la primera hora de la mañana. Así que decidió pasar a ver como se encontraba su colega.
El pasillo estaba vacío y desde la escalera se podía ver la puerta entreabierta del despacho de Faustino.

-No puedo creer que sigas metido en tu ratonera… ¿No sabes que a tu edad necesitas que te dé un poco el sol? -vociferó Mario mientras caminaba alegremente hacia la puerta.

Pero lejos de recibir alguna ingeniosa respuesta, vio a Faustino acercándose raudo a su encuentro, con el semblante blanco, el entrecejo medio fruncido y un gesto muy serio. Jamás le había visto esa expresión.

Mario, se quedó desconcertado y su instinto le obligó a mirar por encima del hombro de su amigo hacia el interior del despacho. La poca apertura de la puerta no le permitía tener una visión muy amplia, pero pudo comprobar que había una persona sentada frente a su escritorio.

Sólo logró ver parte de su espalda y no supo deducir si se trataba de un hombre o una mujer.

Volvió la mirada a Faustino en busca de alguna respuesta, excusa, o incluso una presentación, pero lo único que obtuvo fue un lacónico “hoy no” casi susurrado. Cerró la puerta con un pequeño pero estridente golpe y echó la llave.

Desde que ejercía como profesor jamás había tenido una actitud tan fría y descortés como la que acaba de presenciar su compañero. De hecho, los demás profesores admiraban la amabilidad con la que trataba a todos en la facultad y la capacidad para quitar hierro a los asuntos difíciles, cuando algunos otros parecían hundirse.

Mario se quedó unos segundos paralizado e inerte delante de la puerta. Le parecieron horas. Aún estaba digiriendo aquella sensación de incomodidad y ese trato tan desagradable que le había propiciado su amigo.

Se encaminó hacia al comedor, un poco consternado, preguntándose el por qué del comportamiento de Faustino.

Nunca había sido irrespetuoso ni desconsiderado ni con él ni con nadie. El golpe y cierre de la puerta también eran algo fuera de lo habitual, pero su cara…esa expresión, no sabía cómo definirla, si era miedo, sorpresa, preocupación o todas ellas.

En el comedor preguntó a varios profesores que compartían despacho en el mismo pasillo, si habían visto entrar a alguien en el despacho de Faustino, intentando identificar quien era la persona que estaba allí. Ninguno de los encuestados supo darle una respuesta cierta. O bien no se habían fijado, estaban dando clases o preparando los exámenes.

Nadie le había visto entrar.

Finalmente, pensó que quizás estaba preocupándose más de lo necesario y que en definitiva, un día malo lo tenía cualquiera. Faustino también tenía derecho a estar enfadado, malhumorado o preocupado y dar un portazo, aunque no fuese una actitud muy normal en él.

Tal vez su presencia lo había incomodado. Por ello, decidió olvidar el asunto y se tranquilizó pensando que más tarde el propio Faustino se lo contaría todo.

Los motivos de su comportamiento, esa actitud tan preocupante que mostraba y luego, tras unos sarcásticos comentarios, se pedirían disculpas mutuamente por lo violenta que había resultado aquella situación y asunto zanjado.

Pero esto no ocurrió de la forma que él imaginaba.

Capítulo 4

Catacumbas del Vaticano, 1773.

Su eminencia Giancarlo Spedicatto respiraba con dificultad, pues su orondo cuerpo no era en absoluto fácil de mover y menos aún, por los intrincados pasadizos que existían debajo de la propia ciudad santa.

Sólo él y el santísimo padre poseían la llave de la puerta que estaba abriendo.

La habitación se iluminó pobremente con la pequeña tea que portaba el joven que le acompañaba y ejercía de escriba.

Se trataba de un huérfano que su Eminencia había acogido al nacer para ocultar un potencial escándalo.

Había sido concebido por una de sus cuatro hermanas, la más pequeña de todas, que había tomado los hábitos con apenas 16 años.

Desgraciadamente había muerto durante el parto y del padre de la criatura nada se sabía.

Su hermana había jurado no revelar nunca el nombre del hombre del que se había enamorado, y en secreto de confesión a su hermano, le había hecho prometer que nadie de la familia sabría nunca nada de lo ocurrido.

Ante un panorama tan desolador, lo más probable hubiese sido que esa criatura, hubiese tenido un destino poco feliz; si no fuera porque su alma se apiadó de esos ojitos inocentes que despertaban al mundo y le miraban aun sin ver. Estrechándolo entre sus brazos, bendijo al recién nacido con unas breves palabras y lo bautizó con el nombre de Giuseppe.

Fue entonces cuando decidió llevarlo a la congregación Benedictina. Ni los monjes, ni el propio Giuseppe conocían el vínculo que los unía y nadie habría podido sospechar siquiera que por sus venas corría la misma sangre, dado que no mostraban ni el más mínimo parecido físico.

El joven era delgado, algo desgarbado, tenía la piel clara, los cabellos rubios y unos profundos ojos color miel. Él en cambio, había ido aumentando en tamaño con el paso de los años. Sus ojos oscuros y su tez morena, resaltaban ese aspecto regordete que con el tiempo había ido convirtiéndole en poco menos que saludable, y cada vez más cerca de la obesidad.

Esta diferencia, permitió al Cardenal evitar cualquier tipo de sospecha, con respecto al cariño especial que algunos sacerdotes comentaban sentía por Giuseppe Bertucci.

Desde pequeño, éste había dado avisos de su extraordinaria inteligencia y tal vez, impulsado por la timidez que le caracterizaba, había desarrollado una gran afición a leer libros, sobre todo clásicos griegos, que acababan devorados en pocas horas, cual ave rapaz sobre su presa.

Tenía una facilidad innata para interpretar y traducir textos del griego al latín, lo cual lo aventajaba de entre los demás escribas por la rapidez en que realizaba sus tareas.

Como si de un don se tratase, lograba transcribir textos griegos en apenas semanas, lo que a otros le depararía meses.

Ello, sumado a ese silencioso vínculo oculto, había hecho no sólo que llegase a admirar a aquel joven, sino que se convirtiera en la única persona en la cual confiaba plenamente.

Cuando Giuseppe Bertucci encendió varias lámparas, empezó a vislumbrarse el resto de la habitación. Era una estancia grande en comparación con los estrechos y sinuosos pasillos por los que habían caminado.

Tenía una altura aproximada de unos cuatro metros. En la pared de la derecha al igual que en la izquierda había sendas estanterías que las cubrían por completo llegando a rozar el techo. Estaban separadas entre sí por consistentes columnas de piedra, instaladas cada dos metros, lo que aportaba un aspecto de seguridad y perpetuidad a los incontables libros que conformaban esa recóndita biblioteca.

Se hallaban ordenados de forma cronológica y todos parecían formar parte de la misma colección, puesto que habían sido encuadernados con el mismo cuero oscuro. Sólo se distinguían unos de otros por la fecha, única inscripción que aparecía grabada en ellos. Cientos de volúmenes, perfectamente encuadernados y fechados, reverenciaban aquel lugar.

Como en un ritual, continuó encendiendo las lámparas que había sobre las columnas laterales, con excepción de las dos últimas, y al igual que un barco iluminado por el faro de la costa, la verdadera razón, por la que aquella habitación había sido construida en las más secretas entrañas del Vaticano, se mostró imperiosa.

En el fondo de ésta, una enorme celda la recorría de este a oeste.

Frente a los barrotes, a tan solo dos metros y en medio de aquella arcana biblioteca, había un sillón color burdeos.

Tiempo atrás, ese sitio lo ocupaba una silla estilo Luis XV, pero dado que con el paso de los años su eminencia creció en forma desproporcionada, y su mal disimulada barriga bajo la sotana cardenalicia no le permitía estar más de quince minutos sentado en ella, tuvo que ser sustituida por un cómodo sillón bien acolchado, en que pudiese reposar sin agobiarse.

El joven Giuseppe tomó asiento en un modesto banco de madera noble junto al pupitre que se encontraba a la izquierda del sofá y justo detrás, a unos noventa centímetros de su Eminencia.

Sacó de la bolsa de tela marrón que llevaba consigo una especie de pergamino, tinta y algunas plumas. Colocó todos sus materiales de forma muy ordenada y se aprestó a escribir la fecha mientras esperaba la señal del Cardenal.

Mientras tanto, Gianfranco Spedicatto observaba con minuciosidad la reja que tenía frente a sus ojos.

Ésta cubría todo aquel espacio como si de un rectángulo se tratase. Los barrotes habían sido forjados con gruesos hierros y se disponían a quince centímetros de distancia de izquierda a derecha, desde el suelo hasta el techo, terminando en una maciza puerta de hierro lateral, de dos metros de alto, cerrada con un gran candado.

Aquella jaula, fría y sombría, de paredes de piedra, parecía haber sido construida para albergar a un monstruo. La poca luz natural que entraba en aquel contorno geométrico, emanaba de un angosto pulmón de aire, situado en el ángulo superior derecho de la pared del fondo.

El cardenal movió su pulgar hacia arriba, para indicar al escriba que comenzara a tomar nota.

-Buenos días Ambrosse, ¿Cómo se encuentra hoy?.

-Buenos días Eminencia… estoy igual que ayer y posiblemente igual que mañana -contestó el hombre que se hallaba dentro de la celda.

Estaba sentado frente a él, aunque su banqueta distaba mucho de ser tan cómoda como el sillón que ocupaba su interlocutor.

-¿Sabes qué día es hoy? –preguntó el cardenal sin rodeos.

-Usted sabe mejor que nadie que el concepto de tiempo lo perdí hace muchísimos años…

-Hoy hace doce años que ingresó usted en…en este recinto -comentó mientras mostraba con el brazo derecho toda la habitación.

-Pero a diferencia suya, por mí han pasado los años inexorablemente, en cambio, por usted… apenas si se han consumido sus ropajes.

-Debería probar los alimentos que me son suministrados, seguro que le vendría bien -respondió con ironía el encarcelado.

El sarcasmo borró de un plumazo la incipiente sonrisa de su eminencia. Ya le resultaba bastante difícil y pesado bajar casi a diario a aquel lóbrego boquete, y en particular, emprender el regreso al subir incontables escaleras, que le parecían eternas, como para tener que soportar además, la mordacidad de aquel malviviente.

Sin mediar palabra, se giró hacia al joven escriba y con una sola mirada ordenó que borrara este último comentario. Su obligación era escribirlo todo, o casi todo, según ordenaba el Cardenal.

-Querido “amigo”, después de doce años, aplaudo la entereza…el buen humor que conserva, todo digno de alguien como usted –dijo su Eminencia mientras intentaba reacomodarse en su sillón por enésima vez.

-Después de los enormes recursos que fueron necesarios para su captura -continuó-, comprenderá que deba cerciorarme de que aún está en su sano juicio… bien… sólo quería que supiera la fecha de hoy. Querido Giuseppe, ¿dónde lo habíamos dejado la última vez?.

Este verificó varias páginas de sus escritos y dijo:

-En Septiembre de 1532, en el pueblo de Chambery, Eminencia.

-De acuerdo…pues continuemos si le parece bien Ambrosse, a partir de entonces… - expresó el cardenal con severidad.

Durante varias horas ambos hombres dialogaron y discutieron. No existía amistad entre ambos, pues eran preso y carcelero; pero sí un respeto mutuo.

Era evidente que el cardenal se sentía atraído por sus relatos. Sus expresiones denotaban que en cierta forma apreciaba a aquel hombre, pero más aún le temía. Un profundo resquemor le recorría el cuerpo, dejándolo por momentos absorto en sus pensamientos, como si hubiese sido hipnotizado. El miedo se apoderaba de su mente haciendo gala de su mejor traje; trayéndole recuerdos de lo que había sido ese hombre y el irreparable daño que podría causar a la Santa Iglesia.

Tanto perjuicio y tan grave, que podría acabar con ella y el cristianismo… de un sólo suspiro.

Si de algo estaba seguro el cardenal, era que jamás permitiría a aquel individuo salir de la mazmorra en la que estaba consignado.

Sumido en la conversación y cautivado por el resto de la historia, el cardenal no pudo observar como Giuseppe deslizaba bajo su hábito una pequeña bolsa de tela oscura bien atada, sin dejar de escribir y atento a cualquier inesperado movimiento de su eminencia.

Con sumo cuidado la colocó a su izquierda y la dejó caer, ocultándola con discreción entre sus pies. No era muy grande, apenas del tamaño de una naranja.

Continuó tomando nota sin levantar la vista de su manuscrito y esperó a que la sinusitis crónica que padecía su eminencia, debido a la humedad y la insalubridad de aquel agujero, hiciera el efecto deseado.

El Cardenal sacó de su manga un impoluto pañuelo blanco y se sonó la nariz. En ese preciso instante, Giuseppe empujó de una patada la bola de tela, que rodó silenciosa por el lateral de las columnas cuyas lámparas no habían sido encendidas por él a propósito.

La falta de luz del rincón permitió que rodara sin siquiera ser vista y pasó desapercibida para el cardenal, que intentaba recomponerse tras una seguidilla de estornudos.

La bola rodó hasta topar con la reja, y allí quedó acunada en completa oscuridad.

Ambrosse, sin embargo, había seguido toda la maniobra. Había visto como el joven había realizado cada movimiento con la precisión exacta y había intentado disimular con sus pies el golpe suave y firme con el que logró deslizarla.

Buscó en su mirada alguna respuesta, pero el perspicaz escriba no volvió a levantar la vista de su pupitre y sus textos.

Cuando acabó la “sesión” y ambos salieron de la sala, Ambrosse se dirigió hacia la esquina donde se suponía debía de estar aquel objeto. Tardó un poco más de lo normal en llegar a localizarlo, puesto que habían apagado casi todas las lámparas.

Se agachó, pasó su brazo por entre los barrotes y estirando sus dedos, se hizo con el botín. Apoyó su espalda contra la desgastada pared y cerró sus ojos por unos instantes. Ya lo tenía en sus manos.

Lo observó y con exquisito cuidado lo fue desatando, sin ninguna prisa. Sacó una primera cubierta hecha de papel de pergamino, luego otra envoltura de lienzo blanco que dejó percibir el agradable perfume que emanaba aquel presente.

Otro lienzo más grande conformaba una tercera capa.

El olor que desprendía se hacía cada vez más intenso, delatando la melosidad de su contenido…y ahí estaba… por fin desenvuelto… un trozo de pan dulce con pasas y miel 1, un dulce típico de la región que los monjes solían comer en contadas ocasiones.

Asombrado y agradecido ante la generosidad del tímido escriba y encogido de rodillas, en esa esquina triste y abandonada de todo contacto con la humanidad, comenzó a saborear aquella masa esponjosa.

Casi la dejaba deshacer en su boca antes de tragarla. Daba pequeños pellizcos, como si alimentara a un gorrión. Ni siquiera se percató de las lágrimas que caían por sus mejillas, y dejaban surcos blancos al arrastrar la suciedad de su cara.

Aquello, había sido lo más cercano al afecto, que había experimentado en años…

( 1 ) conocido actualmente como pannetone.

Capítulo 5

22 de Mayo de 2011.

Había pasado poco más de una semana y no sabía nada de Faustino.

Sus clases habían sido suspendidas y nadie brindaba a los alumnos ningún tipo de aclaración al respecto. Simplemente se colocaba un cartel a la hora de sus clases, en la puerta del áula indicando que ese día no se llevaría a cabo la sesión prevista.

A la mayoría de sus alumnos parecía importarle poco la ausencia de su profesor, ya que una vez leían el cartel, alegremente se dirigían a la cafetería a echar unas risas aprovechando sus horas libres.

Según los últimos corrillos de pasillo, ese pasado fin de semana, Faustino habría llamado al teléfono privado del rector para comunicarle que debía ausentarse varios días, sugiriéndole que algún profesor de historia clásica lo sustituyera mientras él estuviese fuera. Y al parecer, habían tenido un controvertido intercambio de palabras, dado que el Rector Don Francisco Quintana, no sólo se veía obligado a buscar a un compañero que pudiese hacerse cargo de sus clases sino que además debía ocuparse de reorganizar una serie de Conferencias y Eventos a los cuales Faustino se había comprometido a asistir.

Aquel cambio de planes había hecho que el Rector no se tomase muy bien la noticia de su ausencia, y Faustino le hubiese terminado cortando el teléfono abruptamente ante la insistencia de éste por conocer al menos su paradero.

Mario intentaba no dar mucho crédito a esos chismes pero seguía sin comprender la inesperada ausencia de su amigo, puesto que nada parecía tener sentido.

El teléfono móvil estaba apagado y cada vez que le llamaba le saltaba directamente al buzón de voz. No encontraba explicación al comportamiento caprichoso que se comentaba había demostrado Faustino al Rector; aquello no tenía ni pies, ni cabeza.

Aunque Francisco Quintana, al principio se mostró reticente, en intentar aliviar las dudas de Mario y su creciente preocupación; le dijo que esta no era la primera vez que Faustino desaparecía algunos días o semanas; mencionándole que en su última escapada, había regresado a las tres semanas, sin siquiera haber tenido la deferencia de informarlo.

Aquello casi le había valido una sanción disciplinaria, que fue amablemente condonada, tras comprobarse que en efecto había enviado un email, y el servidor de la Universidad había sufrido una serie de desperfectos técnicos, bloqueando la entrada de algunos mensajes durante aquellos días.

Un poco más tranquilo por la respuesta obtenida, decidió no dar mayor importancia a todo ese asunto.

Los días siguieron transcurriendo con normalidad, los alumnos comenzaban a preparar sus parciales y todo marchaba como de costumbre, pero nuevamente Mario comenzó a sentir cierta inquietud, sobre todo desde que el buzón de voz del móvil de su amigo se llenó.

A punto estuvo de llamar al único familiar que tenía Faustino, su hija Angela; pero desistió porque pensó que le preocuparía innecesariamente. Además, según lo había expresado alguna vez, la relación entre ambos no era muy cercana.

Al cabo de algo más de dos semanas, Mario se encontraba inmerso en la preparación de una presentación.

Su escritorio estaba abarrotado de recortes periodísticos y de revistas antiguas, que parecían haber sido sacadas de los confines más remotos de la biblioteca.

Mientras seleccionaba aquellos que parecían ser los adecuados para su ponencia, se presentó en su despacho un repartidor de una empresa de transporte.

-Señor Faberti –dijo el muchacho-, tengo un paquete para usted. ¿Podría firmar aquí por favor? -enseñándole una pequeña tableta electrónica.

Mario no recordaba haber hecho ninguna compra ni solicitado ningún catálogo, aunque de tanto en tanto, le llegaban invitaciones especiales de otras universidades para participar en sus conferencias con material e información específica.

Y esta tenía todo el aspecto de ser una nueva invitación para formar parte de un grupo de ponentes en alguna nueva conferencia. Pensó que por este año ya tenía bastantes actividades programadas como para preparar una nueva exposición y sin darle mayor importancia, lo dejó en un lateral del escritorio y prosiguió seleccionando aquellos recortes que le resultarían de utilidad.

Tras una hora de quitar y poner textos a su presentación de powerpoint, elegir fotos y esquematizar su trabajo, decidió abrir el sobre que le habían traído.

Era un sobre acolchado color vainilla, sin remitente y sin escudo universitario que lo distinguiese, sólo se leía el sello de la sucursal de la propia empresa, pero en Italia (¿?).

Abrió un tanto extrañado el sobre. Lo habitual era que por lo menos figurase un escudo o logo indicando el tipo de la Universidad que se trataba. Sin embargo, lo que había dentro no eran documentos y formularios; incluía un pequeño llavero con dos llaves, ambas muy distintas entre sí.

La primera era robusta y uniforme por ambos lados, parecía que pertenecía a una puerta blindada y la segunda era muy común, la clásica llave dentada de un solo lado.

Junto con el llavero también venía un sobre más pequeño y escrito a mano rezaba: “Amigo Mario”. Era de puño y letra de Faustino, no cabía duda alguna, reconocía su escritura alargada y rectilínea.

En su interior, también manuscrito, un folio contenía el siguiente texto:

Querido Mario:

Ante todo, lamento mi comportamiento en nuestro último encuentro, pero la situación lo requería así.

Como verás, te adjunto un par de llaves. Éstas pertenecen a mi casa en el barrio de Salamanca, ya conoces la ubicación. Seguramente, estés muy desconcertado pero es muy largo de contar en una carta y además no sería seguro para ninguno de los dos.

Desde que nos hemos conocido, se ha forjado entre ambos una sincera amistad, que con el paso del tiempo se ha solidificado y establecido en mi corazón. Como bien sabes, son muchos mis amigos y conocidos, pero no en todos ellos puedo confiar como en ti. Tú formas parte de esos que se pueden contar con los dedos de una mano, y me has demostrado en varias ocasiones tu nobleza y honestidad.

Por esta consideración, es por la que he decidido recurrir a ti y pedirte el siguiente favor: Debes ir a mi casa y recoger un paquete que hay escondido en el despacho. Está en el escritorio de roble. Para ello, debes sacar el primer cajón de la derecha, introducir el brazo hasta tocar una pequeña palanca que acciona una trampilla oculta. Tira de ella y coge el paquete. Guárdalo en un lugar seguro; en unos días te enviaré un email con la dirección donde remitirlo.

Lamento no poder darte más explicaciones por el momento y de nuevo, te pido perdón por las molestias que pueda haberte ocasionado.

Agradezco tu inestimable ayuda, amigo mío.

Nota, evita hablar con nadie del paquete y de esta carta.

Doctor Faustino Rovira.

Mario seguía releyendo la carta una y otra vez, cuando llamaron a su puerta, se sobresaltó e instintivamente guardó el sobre con su contenido en su cajón como si ocultara un tesoro a ojos ajenos.

Se atusó un poco el pelo antes de abrir la puerta. Para su sorpresa era el propio Rector, Don Francisco Quintana que siempre iba vestido de forma muy pulcra, con trajes hechos a medida y muy bien perfumado. En ese aspecto era su Némesis.

No disimulaba su calvicie y siempre llevaba lo poco que le quedaba de pelo, muy bien recortado. Su narcisismo no llegaba al extremo, pero Mario siempre se preguntaba como vestiría los domingos. No podía imaginárselo en chándal o chanclas, eso estaba descartado. De todos modos era vox populi que no le gustaba el deporte, ningún deporte. Incluso se rumoreaba, que no supo que España ganó la copa del mundo hasta el día siguiente, cuando toda la prensa se hizo eco de tan magna proeza.

-Siento interrumpirle Señor Faberti. ¿Le importa que pase?

-Faltaría más Don Francisco …y por favor, vuelvo a insistirle por enésima vez, que me tutee -, añadió Mario mientras dejaba pasar a su anfitrión y cerraba la puerta.

-Usted dirá Don Francisco, ¿En qué puedo ayudarle? – dijo, al tomar asiento en su cómoda silla.

-Verás Señor Fabe…Mario – se corrigió - iré directamente al grano. Es referente al Señor Rovira, su larga ausencia tiene un poco preocupado al claustro… aunque sus clases las ha sustituido otro profesor, he tenido que aplazar o cancelar varias ponencias y conferencias que también estaban programadas.

Como bien sabe, respeto mucho las decisiones del Señor Rovira, pero en cambio mis colegas del Consejo… no tienen la misma consideración y paciencia…no me mal interprete Mario por lo que voy a pedirle… -se tomó unos segundos- Sé que ambos suelen quedar fuera del campus, por lo que si contactara usted le agradecería que me lo comunicase, así evitamos cualquier represalia por parte del Consejo.

Cosa que estoy seguro de que ambos queremos evitar… ya sabe que el Consejo es muy rígido en algunos aspectos…

Fueron unos segundos eternos, manteniendo la profunda mirada azul del Rector. A punto estuvo de contarle, sobre el extraño paquete que acababa de recibir, pero recordó la última frase de la carta.

Su interlocutor se tocó suavemente el nudo de la corbata en una clara señal de que aún seguía esperando alguna respuesta.

-Por supuesto que le comunicaré alguna noticia de Faustino, en cuanto sepa de él. Yo también estoy algo preocupado por su ausencia, le he llamado varias veces pero su teléfono esta desconectado –tragó saliva disimuladamente y añadiendo una media sonrisa a su respuesta-. Si desea algo más Don Francisco…

-No, nada más, gracias por su tiempo – dijo, mientras se levantaba y alisaba su chaqueta.

Tras darse la mano a modo de despedida, el Rector salió del Despacho y se dirigió al suyo.

Este era muy amplio y como era de esperar limpio, ordenado y luminoso.

El gran ventanal acristalado que tenía, daba a unas inmejorables vistas de casi todo el campus. Varias estanterías con libros antiguos decoraban su biblioteca personal, en otras había fotos enmarcadas con importantes personalidades, entre ellas destacaban el rey de España, varios presidentes nacionales y extranjeros, la del propio Papa ya fallecido, Juan Pablo II, toda una exhibición de que se codeaba con grandes personalidades.

Cada cosa se hallaba perfectamente colocada en su sitio y a diferencia de otras oficinas, su escritorio y la mesa de trabajo que se encontraba situada hacia la izquierda, estaban relucientes.

Los papeles y documentos, guardados en sus bandejas, y en los armarios ordenados de forma esquematizada, los archivadores y carpetas de uso diario. Todo aquel que entraba en este cuarto se maravillaba ante la perfecta organización del espacio y la sensación de que todo funcionaba como la seda y estaba controlado.

Se sentó en su sillón de cuero negro y se quedó, con la mirada fija en el teléfono durante unos segundos, ordenando sus ideas.

Miró su reloj para asegurarse de que no fuera una hora inoportuna, consultó su agenda telefónica y procedió a marcar un largo número.

El auricular sonó un par de veces.

-Pronto, Buon giorno, ufficcio di sua Eminenza Paolo Ricci. In che posso aiutarvi?.

-Buenos días, soy el Rector de la Universidad Complutense de Madrid, Don Francisco Quintana, quisiera hablar personalmente con su Eminencia, gracias.

Francisco dedujo que el silencio que había era porque seguramente el secretario estaba consultando algún tipo de agenda, donde su nombre figuraría como prioritario, por lo que no requería ninguna cita o audiencia previa, y así fue.

-Señor Don Francisco –habló su interlocutor en un perfecto español –su Eminencia está siendo avisado, por favor no se retire , en unos minutos le pasaré con él. Gracias.

Este era el tipo de privilegios que adoraba Francisco; poder llamar a una de las personas más poderosas e influyentes del Vaticano y ser atendido sin ningún tipo de filtro o formalismo oficial.

Le hacía sentirse importante y su ego se engrandecía, dando paso a su aspecto más tirano y con aires de superioridad, todo lo contrario a su actuar diario, en el que trataba de imponer su autoridad sin herir susceptibilidades y tratando de destacar siempre las virtudes de sus compañeros y colegas.

Capítulo 6

Catacumbas del Vaticano, 1773

El joven Giuseppe Bertucci descendía las empinadas escaleras con un zurrón colgado del hombro.

Estaba muy nervioso y su corazón latía con demasiada prisa; la adrenalina le bullía por su cuerpo.

Cada varios minutos se detenía; inspiraba profundamente e intentaba calmarse, pero la lámpara que portaba delataba el temblor en sus manos a punto casi de derramar el aceite que contenía.

Aun así, continuaba bajando sin hacer ruido y mirando hacia atrás de tanto en tanto, a sabiendas de que muy pocos conocían esos pasadizos.

Conseguir el juego de llaves había resultado más sencillo de lo esperado. Tenía planificada una compleja estrategia para evitar que reparasen en la falta de éstas en caso de que a su eminencia le diera inesperadamente por bajar a visitar al prisionero, pero no hizo falta siquiera utilizar ninguno de los artilugios que había preparado.

Esa noche, al igual que muchas otras, su Eminencia cenó en abundancia, siendo vísperas de viernes, en que los banquetes solían ser mucho más elaborados y variados. Los vinos y los dulces de mejores calidades era debido a que se sumaba a las cenas algún religioso o visitante, persona de gran influencia en la sociedad, de la nobleza, o de alta alcurnia. Las posibilidades de que su eminencia cayera exhausto tras la comilona, eran de lo más certeras.

De hecho, su oronda figura, producto del placer de las cada vez mejores mesas servidas, lo había vuelto una persona que necesitaba dormir más horas y a la que no le importaba suspender una reunión importante para echarse una larga siesta si su cuerpo así se lo requería.

Sin embargo, para su mayor tranquilidad, Giuseppe se aseguró de que no despertaría en varias horas más añadiendo a su última copa de vino, unas pocas gotas de un sedante extraído de una exótica planta importada del nuevo continente que le había dado un boticario a cambio de unas cuantas monedas y su silencio. Dicha dosis garantizaba que no despertaría hasta bien entrado el día.

Ya en la puerta de la prisión y con los nervios a flor de piel, la abrió con sumo cuidado, intentando hacer el mínimo ruido.

De puntillas se fue acercando hacia la reja. La pequeña lámpara iba iluminando los estantes con sus libros, luego su mesita de escriba, el cómodo sillón de su eminencia. Para su sorpresa, el inquilino de la celda estaba de pie, como si estuviera esperándole.

Se sobresaltó y se detuvo inerte.

-Creo que es muy tarde para visitas Giuseppe, no sé si su Eminencia aprobará este encuentro -dijo sonriente el encarcelado.

Giuseppe iba a contestar pero no pudo emitir sonido, su garganta y su boca estaban completamente secas por los nervios.

Hurgó en su zurrón y sacó una bota de cuero que contenía agua, bebió varios sorbos pero no pudo evitar que sus nervios le traicionaran y se empapó la barbilla y la pechera de su hábito. Para colmo un poco de agua se le fue por el conducto respiratorio lo que provocó una incontrolable tos.

Hacía más de doce años que Ambrosse no reía a pleno pulmón, demasiado tiempo…

El joven escriba poco a poco fue recuperando la compostura y el esfuerzo de la tos hizo que se apaciguaran sus nervios. Sonrió a Ambrosse enseñándole la llave de su libertad. Éste cambió el semblante y abrió los ojos de par en par. ¿Podría ser cierto?, ¿iba realmente a salir de allí?.

Sin tiempo que perder Giuseppe abrió la cancela y tomó del brazo al prisionero sentándolo en el cómodo sillón de su Eminencia.

Se dirigió hacia su pupitre a tomar la banqueta y se sentó frente a él. Al levantar su rostro hacia a Ambrosse vio que estaba llorando y le miraba con ojos llenos de amor y gratitud. Giuseppe le puso la mano sobre el hombro y le correspondió con una sonrisa.

Pasados unos minutos, cuando la emoción que sentían… remitió, Giuseppe comenzó a sacar utensilios de su zurrón.

-Durante años he escuchado y he estado transcribiendo casi toda su vida hermano Ambrosse,… si es que ese es su verdadero nombre –comenzó diciendo el joven mientras cogía unas tijeras.

-Nosotros en cambio, sí creemos en su credo –añadió.

-¿Nosotros? –preguntó Ambrosse mientras veía levantarse a Giuseppe dirigirse tras él tomando largos mechones de su cabellera y cortándoselos.

-Sí hermano sí, nosotros, somos muy pocos, pero llevamos meses preparando tu fuga. Esta parte es la más sencilla, lo complicado será ocultarte y sacarte del país.

Los largos mechones caían al suelo.

-Amo a la Santa Madre Iglesia, ella nos ilumina en estos tiempos oscuros y nos guía hacia la salvación eterna, pero sobre todo, amo a nuestro Señor Jesucristo y si todo lo que nos has revelado, es cierto, estoy…estamos –se corrigió– seguros de que nuestra misión es ésta y la Iglesia no puede ignorarlo ni enterrarlo.

Los mechones que caían ya no eran tan largos.

-Sabes que no van a descansar hasta que me encuentren y dañaran a los que me ayuden.

Giuseppe dejó las tijeras y volvió a sentarse enfrente de Ambrosse.

-Ese riesgo está asumido y aceptado desde que abrazamos esta causa.

Se acercó a la cara de Ambrosse y procedió a cortar la larga barba. Si bien éste era de barba poco poblada, doce años sin afeitarse pasaban factura a cualquiera.

Rasurado y afeitado, el prisionero parecía otra persona, mucho más joven.

El novel escriba comenzó a quitarse su hábito y animó a Ambrosse a desnudarse. Intercambiaron los ropajes.

-Escúchame bien hermano -dijo Giuseppe acostumbrándose al hedor de los harapos que ahora llevaba–, en este zurrón están las instrucciones de con quién debes reunirte una vez que salgas del Vaticano. Está escrito en griego, sé que no te supone ninguna dificultad,…de este modo está fuera de ojos curiosos.

-¿Pero tú como saldrás Giuseppe? -preguntó mientras se colgaba el zurrón.

-Mi cometido acaba aquí hermano. El guardia que hay varias plantas más arriba daría la voz de alerta si saliésemos los dos, y antes de bajar le he dado una bolsa con monedas para que no hiciera preguntas y le avisé que saldría con prisas… por eso no deberás detenerte hasta que llegues al encuentro de mi hermano a las afueras de la Ciudad Santa. Será Dios y la oscuridad de la noche quienes velen por vos.

-No puedo permitir que te enfrentes tú sólo…

-Está decidido -interrumpió Giuseppe-, asumo mi destino y en manos de Cristo lo he dejado…

Pese a su juventud, el tono de voz era firme y no consentía réplica alguna, en verdad la decisión estaba tomada.

Ambrosse abrazó a Giuseppe. Un abrazo fraternal, cálido, a sabiendas de que jamás volverían a verse.

En ese instante Ambrosse susurró al oído del joven su verdadero nombre, y este empezó a llorar… a llorar como un bebé hambriento, un llanto desconsolado, pero feliz por haberle sido revelado aquel secreto.

-Lo sabía hermano…-balbuceó Giuseppe– mi corazón me lo reveló cuando te conocí. Bendito seas…

Se encerró en su nueva jaula y vio marcharse a aquel hombre mientras rezaba por su alma y la del hermano liberado.

Semanas más tardes fue acusado de herejía y sentenciado a muerte.

Capítulo 7

Ciudad del Vaticano, 22 de Mayo del 2.011

El subsecretario del cardenal Paolo Ricci salió de su despacho para encontrarse con su Eminencia en persona.

No había teléfonos donde se encontraba reunido. Era una gran sala de decoración barroca presidida por una enorme mesa de nogal, con sillas de estilo color Burdeos, ribeteadas con un filo dorado y adornando las paredes, colgaban retratos poco conocidos para la mayoría del público, pero de valor incalculable. Ojos expertos descubrirían que se trataba de insólitas obras de Botticelli o del propio Miguel Ángel entre otras, que jamás saldrían a la luz fuera de aquellos muros.

Aquella sala era un lugar especial, destinada a tratar asuntos muy delicados y complejos. No era una sala común a la que pudiera acceder cualquier miembro o invitado, sino que su acceso estaba restringido a unos pocos.

De ahí el máximo rigor y pulcritud que presentaba la misma y la admiración que provocaba a quien se le permitía acceder a ella la primera vez. Confería a importantes miembros de la curia vaticana ese privilegio único de formar parte de una exclusiva elite que decidía como actuar y reaccionar ante temas que ponían en peligro la existencia y continuidad de la Santa Sede.

Y no eran cuestiones de fe precisamente las que en los últimos tiempos los acogían en su seno.

Las continuas denuncias de abusos sexuales que iban destapándose a lo largo y ancho del globo, sumado a algunos escándalos financieros que ponían en tela de juicio las arcas vaticanas y los reclamos de los cristianos para que intervinieran en asuntos de índole político-social ante revueltas sociales habían hecho que esta sala pasara de ser un ámbito de celo imperturbable y reflexivo parecido a un bunker en el que armar las estrategias de defensa frente a los posibles ataques externos.

Y ese día, no era menos tranquilo que otros. Las arcas vaticanas estaban sufriendo un severo revés con el inicio de la crisis financiera ocasionada por la explosión de la burbuja inmobiliaria; grandes sumas de dinero se habían volatilizado.

La preocupante postura de la Unión Europea con respecto a la transparencia bancaria y la eliminación de los paraísos fiscales, había puesto de relieve algunos esquemas no muy claros por parte de terceros; y se sospechaba que ciertas inversiones hubiesen sido vinculadas a la Iglesia.

Era preciso delimitar quien era quien en cada lugar y la posición de la Santa Sede, ajena a toda avaricia carroñera de aquellos infieles que pretendían lucrarse a su costa.

La situación era extremadamente delicada, y no había tiempo que perder; la prensa intentaba sacar provecho de cualquier declaración emitida por algún cristiano o católico para aumentar la inquietud y turbar la calma de los creyentes.

En medio de ese clima de charlas existenciales y tensiones vibrantes, se oyó un golpe a la puerta.

Un miembro de la Guardia Suiza, que se encontraba apostado en la puerta anunció la presencia del subsecretario, quien se acercó a su Eminencia. Como aquel que llega tarde a la proyección de una película en una sala de cine y debe pasar disimuladamente, sin molestar a las demás personas de la misma fila.

Le susurró algo al oído y le entregó una minúscula nota de papel. Acto seguido, sin levantar la vista, se retiró de la habitación a fin de que su presencia pasase lo mas inadvertida posible.

Una vez que la puerta volvió a cerrarse, su eminencia observó cómo el resto de personas que se hallaban también reunidas, le miraban expectantes.

-Disculpen Ilustrísimas –dijo con su aflautada voz, mientras se apoyaba en su bastón para levantarse –debo de ausentarme unos minutos, por favor… continúen sin mí.

Se dirigió al extremo de la sala donde había otra puerta algo menos llamativa sin adornos ni filigranas que le conduciría tras un breve pasillo a otra pequeña sala.

Esta, a diferencia de la sala contigua, era una habitación pequeña y austera en decoración, contenía un cuadro de la Virgen con el niño en sus brazos en la pared izquierda y una cruz de bronce y plata en la derecha, unos robustos escritorios con sillas a juego de madera estilo inglés, varios ordenadores, un fax y dos teléfonos.

Se sentó, no sin esfuerzo, en una de los dos sillas que acompañaban a cada mesa, descolgó el teléfono y marcó el largo número que le habían escrito en la pequeña nota.

-Buenas tardes Señor Quintana, dígame ¿qué novedades tenemos? – dijo de forma seca y brusca.

Francisco Quintana casi se pone firme al oír la voz de Paolo Ricci; aunque ésta fuera casi cómica, poseía una dureza que recordaba la orden de un coronel militar. Nunca se acostumbraba a ello y eso que presumía de tener un gran temple frente a notables personalidades… Pero con Paolo Ricci era bien distinto.

-Si…ejem, buenas tardes su Eminencia, lamento molestarle pero, aunque nuestro amigo el señor Rovira sigue sin aparecer y sin dar señales de vida, estoy casi seguro de que hay otro docente que puede tener información –tras superar la pequeña tensión inicial y tomar el silencio de su interlocutor como invitación a proseguir, continuó-. Este docente es profesor de Física, se llama Mario Faberti, y ha recibido algún tipo de paquete.

Paolo Ricci estaba anotando los detalles que le facilitaba el Decano Francisco; aunque sabía que no era un idiota para llamarle y molestarle por sandeces, se obligó a preguntar… -¿Y donde están las noticias?. Supongo que como en toda universidad se enviarán y recibirán a diario paquetería y mensajería.

-Sí, en efecto, pero ahí está lo extraño…

-¿A dónde quiere llegar? –se impacientó.

-Verá su Eminencia, para el correo y paquetería entre universidades usamos una determinada empresa, y la que recibió el señor Faberti en cambio, no era esa compañía, sino otra que suele usarse para entregas de carácter privado, por lo que mi curiosidad me llevó a entrar en su despacho… pero no había rastro de lo que le entregaron,… sé que lo escondió.

-Señor Quintana –suspiró conteniendo la más que visible rabia- las instrucciones que se le dieron fueron bastantes claras –el tono aflautado había desaparecido.

-Lo sé Eminencia, pero pensé que…

-¡Sólo hechos que puedan interesar a nuestra misión! – interrumpió - ¡No puede llamarme porque tenga sospechas o intuiciones! –dijo mientras subía el tono de voz en cada frase-. ¡Sólo hechos!. –vociferó marcando cada palabra.

Pasaron unos segundos de silencio entre las dos líneas telefónicas; la tensión era palpable, casi se podía tocar. De modo que Paolo Ricci decidió cerrar el asunto.

-Así que si me disculpa, tengo asuntos mucho más importantes que atender –dijo mientras empezaba a apoyarse en su bastón.

-¡Está en Italia!.

Paolo Ricci se quedó inerte, como detenido en el tiempo. Sin ningún tipo de cuidado dejo caer su bastón de ébano al suelo y volvió a sentarse, mientras digería esas palabras y ordenaba sus pensamientos.

-¿Cómo ha dicho?.

-Ya me ha oído, está en Italia, concretamente en Roma.

-¿En Roma?, ¿Cómo es posible? ¿Está seguro? ¿Cómo lo sabe?

-En mi visita al despacho del señor Faberti –prosiguió con el tono calmado y sosegado sin amedrentarse ante el arrebato del cardenal, que soportó estoicamente. Ahora era el turno de despacharse a su gusto-. El albarán de entrega de la compañía de transporte estaba sobre la mesa, no lo escondió, lo dejó por descuido sobre una de sus montañas de papeles –dijo en forma despectiva, dado que no soportaba el desorden- pero yo si repare en él.

El remitente era del Doctor Faustino Rovira, y lo envío desde una de las sucursales de esa compañía en Roma.

Tras una pausa que saboreó, concluyó.

-Quería conocer el paradero de nuestro amigo ¿Me equivoco?

-No, en absoluto.

-Eso es todo, siento de todas formas haberle importunado –se permitió regocijarse antes de aceptar alguna disculpa.

-Los continuos quehaceres de la Santa Madre Iglesia pueden llegar a estresar hasta al mas pío de los santos, de veras que lamento el tono con el que me he dirigido a su persona –la voz aflautada reapareció- …espero que lo entienda y le ruego me perdone como buen cristiano.

Francisco Quintana estaba disfrutando de cada palabra y sílaba pronunciada por el cardenal.

-Por supuesto eminencia, al fin y al cabo… somos humanos.

-De acuerdo, respecto a sus “honorarios”…le serán abonados en su cuenta.

-Sabe su Eminencia que no es el dinero lo que me interesa –mintió.

-Si, si, es cierto, veré donde encuentro hueco para la recepción privada con el Santo Padre, tiene mi palabra. Ahora si me disculpa, tengo que dejarle, gracias por su estimada colaboración. Dios le bendiga.

Colgó y se quedó sentado en silencio durante varios minutos en la penumbra de la oficina en la que se hallaba; perdió la noción del tiempo por completo sumido en sus pensamientos, hasta que llamaron a la puerta.

El golpe en la puerta le devolvió a la realidad.

-Eminencia, ¿va todo bien?, ¿necesita algo?

-No gracias, salgo enseguida, gracias Genaro.

Supuso que tendría que haber pasado bastante tiempo como para preocupar a los de la sala contigua. Así que se puso manos a la obra, no había mas tiempo que perder.

Levantó el teléfono para llamar a su secretario.

-¿Si, eminencia? –contestó el secretario.

-Gianni, quiero que me prepares una cita con Cristian Shultz, es prioritario, debe de dejar lo que este haciendo y reunirse conmigo a la hora del almuerzo. Dígale que el pájaro Fénix ha reaparecido, él lo entenderá, gracias.

-De acuerdo Eminencia, así se lo comunicare. Ciao.

Con la mente abstraída de aquellos conflictos que lo habían llevado a ella, volvió a la sala para proseguir con la reunión.

Sin embargo, ya no pudo concentrarse en nada de lo que allí sucedía, ni en las discusiones, ni en las propuestas que se presentaban ...su atención se había quedado colgada en sus pensamientos y tomaba notas para concretar la siguiente cita con Cristian, jefe de la “Santa Alianza”, el servicio secreto de inteligencia y espionaje del Vaticano. Un hombre fiel, leal y religioso que haría cualquier cosa por el bien de la Iglesia.

Minutos más tarde, pidió disculpas a los presentes, sugirió continuar con la reunión al día siguiente…y se marchó a rezar en soledad.

Capítulo 8.

Barrio de Salamanca, Madrid. 22:06 Horas.

La noche era fresca pero Mario estaba acalorado. Llevaba todo el día con una pequeña angustia en el pecho, por el hecho de entrar en una casa ajena, aunque se convencía de que estaba autorizado –y así lo era- tenía una extraña sensación de intrusismo que le reconcomía.

Esperó a que anocheciera y que el portero del elegante edificio finalizara su jornada laboral para entrar en la casa de Faustino.

Mario vestía unos jeans y un jersey oscuro, además de unas zapatillas para no hacer ruido, e incluso compró una pequeña linterna por si fuera necesario.

Con la primera de las llaves que le había enviado Faustino, abrió el portal que engalanaba el edificio y se dirigió a los ascensores.

La espera de éstos se le hizo eterna. Había preparado una veintena de excusas por si algún vecino se topaba con él, «dar de comer a los peces, regar las plantas, etc».

Subió por el ascensor de la derecha, que fue el primero en descender a la planta baja.

Por fin llegó a la puerta del piso de Faustino, sin cruzarse con ningún vecino, lo cual lo alivió sobremanera, puesto que a esa hora, la mayoría se encontraba ya en sus casas, cenando o recogidos en sus sofás.

Como esperaba, la puerta era blindada y daba aspecto de mucha seguridad. Metió la llave en la cerradura, le dio unas vueltas quitando el sistema de seguridad y entró cerrando con sumo cuidado tras de sí.

Una vez dentro, se aflojó y respiró espaciadamente para tranquilizarse durante unos minutos.

-“Bien, recogemos el paquete o lo que sea y nos vamos” –pensó en voz alta.

Encendió el primer interruptor que tenía a mano y un ancho y largo pasillo se iluminó.

Apenas había decoración en sus paredes.

Comenzó a caminar despacio mientras se iba asomando a todas las habitaciones por las que pasaba. A su derecha se encontró con un dormitorio de invitados; amplio pero acogedor con las paredes pintadas en un suave ocre; luego hacia la izquierda se topó con una pequeña sala llena de libros dispuestos en una señorial biblioteca y una pizarra al fondo con diversas anotaciones.

Un bonito sillón de cuero muy envejecido engalanaba el lugar.

-Seguro que Faustino pasaría horas en esa sala -pensó.

A continuación de ésta, había otro dormitorio más de estilo francés. Metros más adelante vio un baño de mármol de carrara coquetamente adornado que denotaba haber sido decorado para uso de los invitados.

Había amenities y otros detalles para la higiene personal.

Finalmente llegó a la cocina, la cual tendría el tamaño del salón de su piso con un gran ventanal que permitía la entrada de aire y luz desde un patio interior del edificio. Reparó en que estaba sediento, abrió la nevera de doble puerta y se sirvió un par de vasos de agua.

Cuando calmó su sed y guardó la botella de agua, observó que la nevera estaba llena, algo que no se suele hacer si preparas un viaje …pero no le dio mayor importancia y continuó con su recorrido.

Pasó por el dormitorio principal, también colmado de libros, muchos de los cuales se hallaban cerca de la cabecera de la cama y otros apilados en lo que se suponía que era una cómoda de aspecto bastante viejo, que no antigua.

–Es una rata de biblioteca, no lo puede evitar -murmuró.

Aun así el dormitorio era lo bastante grande como para que ese “desorden” no pareciera un caos. Era innegable que el Doctor no tenía penurias económicas, sin embargo, la ausencia de decoración y ese pequeño desorden denotaba que llevaba varios años viudo.

Esto se podía notar especialmente en el salón principal, donde los libros y revistas acampaban a sus anchas y algunos cuadros parecían haber sido descolgados desde hacía tiempo.

Los muebles eran muy bonitos, de estilo clásico y se veía que también tenían bastantes años, casi como el propio Doctor. No había suciedad, era una suerte de orden caótico y pulcro. Cosa que no podía decir de la suya, siendo mucho más pequeña.

Sonrío al ver que él, a diferencia de Faustino, al menos sí poseía un lujo… la televisión. La que allí había era bastante antigua, no era plana y ocupaba un gran sitio del mueble en el que estaba entronizada

–Seguro que al encenderla se verá en blanco y negro -bromeó.

Finalmente llegó al despacho, donde el orden y el caos se daban la mano.

Era mucho más grande de lo que se había imaginado. Había libros que parecían incunables"/>1 en el suelo, eso sí muy bien apilados.

Una gran alfombra color marfil centraba la habitación y en medio de ella una imponente mesa de roble. Era robusta y preciosa, posiblemente de la época victoriana, aunque no estaba seguro, mediría algo más de dos metros y medio de largo, y llevaba pequeñas incrustaciones de varios tipos de madera. Dos pilares de cajones ejercían de patas y estaban adornados por unos asideros dorados.

Los maestros carpinteros y ebanistas habían creado una obra de arte, seguramente costaría una fortuna, y seguro que no existiría otra igual.

Con cuidado de no dañar ningún cajón, lo desencajo del escritorio, tal y como le había indicado en la carta Faustino. Sacó del bolsillo trasero de su pantalón la linterna que había comprado en la tienda asiática y comprobó que al fondo de la oquedad, en efecto, había un resorte.

Se sintió como Indiana Jones consiguiendo alguna reliquia, en sus películas.

Introdujo el brazo hasta coger dicho resorte y tiro de él suavemente, hasta que se escuchó un apagado clic.

De la base izquierda de la mesa sobresalió un pequeño cajón que estaba bien disimulado y escondido por una de la decoraciones de ébano que había incrustada en la mesa.

Una vez más le asaltaron los nervios, pero esta vez en forma de inquietud y curiosidad. Se agachó casi a ras del suelo para poder sacar al completo el “nuevo” cajón, en él había una carpeta de cuero bastante desgastada por su uso.

Estuvo tentado de abrirlo y revisar su contenido, pero se contuvo y prefirió posponerlo para hacerlo en la tranquilidad e intimidad de su propia casa.

Recolocó ambos cajones, pasó por la cocina y lavó el vaso que había usado para beber, dejándolo en el estante que estaba, y salió de la casa arropado por la oscuridad.

Condujo como un autómata hasta su casa.

«¿Qué habrá en esa carpeta, qué es tan importante como para esconderlo en tan extraño sitio?» –pensó.

Al llegar a su casa, lo primero que hizo fue servirse una copa de coñac para templar los nervios.

Sentía mucha curiosidad, pero su mente analítica funcionaba mejor cuando estaba sosegada, así que se acomodó en su sofá de tres plazas y puso frente a él la misteriosa carpeta de cuero.

Sin perderla de vista, se sirvió otra generosa copa y la degustó mucho más tranquilo. Especulaba sobre el contenido; así estuvo varios minutos, puede que fueran cinco o tal vez veinte… hasta que su cuerpo y mente estuvieron por fin distendidos y relajados.

La tomó entre sus manos y la abrió...Un primer folio amarillento y desgastado iniciaba aquellos escritos.

Aún no lo sabía, pero el contenido de esa carpeta cambiaría su vida.

Capítulo 9

17 de Noviembre de 1.939.

Varios meses después de finalizar la guerra civil Española.

Las últimas 48 horas habían dado un giro de ciento ochenta grados en la vida de Teresa Martínez.

Estaba recostada en una carreta, tirada por un viejo percherón que conducía su salvador.

Estaba agotada pero no podía descansar.

Durante semanas había estado yendo cada día al penal que estaba a las afueras de la ciudad de Barcelona, hacia el noreste de España. Su marido, el hombre de su vida, había sido apresado por los grises"/>1 .

Le habían acusado de luchar en el bando republicano, ocultar a insurgentes y de fomentar ideologías liberales en contra del actual régimen fascista.

Gran parte de ello era cierto, pero siempre se había cuidado de no hacerlo público; sólo en ciertas reuniones clandestinas, en las que se podía hablar en contra del régimen, pero siempre de forma que ni las paredes pudieran oírlo.

Pese a todos esos recaudos fue apresado; delatado por algún topo de su círculo, por algún descuido, algún soplo, alguna vieja rencilla o incluso por dinero; jamás lo sabría.

Lo cierto era que su amado estaba encerrado, le habían torturado y no le permitían verlo. Ella estaba embarazada y en estado muy avanzado.

Iba cada día a la prisión y cada día obtenía la misma respuesta.

Ni siquiera dejaban que leyera sus cartas.

Fue tal su insistencia y muy probablemente por el fruto que llevaba en su vientre, que finalmente logró que uno de los carceleros se apiadase de ella.

-Señora Martínez –el carcelero miraba de izquierda a derecha-. Su marido falleció la semana pasada y por el bien de ambos le aconsejo que no vuelva más a preguntar por él o tendrán el mismo final –dijo mientras señalaba con su mirada el abultado vientre de Teresa.

Ella sintió un mareo y el guarda la sostuvo raudo antes de que su cuerpo besara el suelo.

-Este tipo de gente no tiene ninguna clase de escrúpulos –continuo sujetándola y acompañándola a la salida-, harían con ambos lo mismo, así que por el amor de Dios y de la criatura que lleva consigo…no vuelva nunca más.

Y eso hizo. Abrumada ante su destino, caminó y caminó desconsolada.

Sin su marido, el amor de su vida, sin dinero, con una criatura a la que sólo podía darle tristeza y un futuro incierto, oscuro y sin esperanza.

A cada paso su desesperación crecía y se atormentaba al pensar en las penurias que le aguardaban.

Y allí encontró la salida, en un viejo puente donde un caudaloso río la saludaba a modo de rápidos y pequeñas olas.

Un salto y todo habría acabado, ningún problema más, sus lágrimas se secarían … para siempre. Solo serían unos minutos de dolor … y luego la paz.

Justo en el instante en que se disponía a saltar, un agudo dolor la hizo doblarse, intentó reincorporarse, pero de nuevo otra punzada … en el vientre.

El agua empezó a brotar entre sus piernas como si de un manantial se tratase y de algún modo estuviese pidiendo al cielo fundirse con el río.

Se había puesto de parto.

Cayó de rodillas al suelo implorando que aquello pasase rápido y rezó. Sin poder contener más el dolor, gritó clamando por su amado.

Fue entonces cuando apareció, como de la nada, su salvador.

La ayudó a colocarse para el alumbramiento, y comenzó a tranquilizarla. Fue varias veces a la pequeña carroza con la que había llegado en busca de mantas, camisas limpias, que las hizo jirones para convertirlas en gasas. En un barreño cogió agua y se sentó a su lado a esperar.

El parto duró varias horas y fue doloroso, pero cuando al fin tomó a su hijo en brazos su rostro se iluminó, transformándose en alegría, al ver aquel ser tan indefenso e inocente.

Desaparecieron todas las ideas tristes y elucubraciones absurdas que la habían llevado a pensar en suicidarse, ahora tenía algo por lo que vivir. Una frágil personita que la necesitaba.

-Es un niño, y parece sano. ¿Cómo lo vas a llamar?.

-Lo llamaré como su padre. Faustino, Faustino Rovira.

-Me dirijo a Francia, tengo gente que puede ayunarnos –recalcó, -¿Vamos?.

-Pero yo no …Seré una carga para ti…No sé quién eres… Solo agradecerte…

-Ahora tú y tu hijo vienen conmigo, no sé qué le ha llevado a intentar lo que ambos sabemos que iba a hacer –ella aparto la mirada avergonzada-, pero ahora no lo voy a permitir –su voz era amable y generaba confianza-. No voy a reprocharte nada, así que espero que aceptes mi invitación. Además el viaje es largo y siempre viene bien una buena compañía.

Ella estaba exhausta y su pequeño ya había hecho lo que el instinto de un recién nacido busca …alimentarse.

-Claro, claro, será un placer, no sé como recompensárselo señor…

-Puedes llamarme Ambrosse. –sonrío

-Yo me llamo Teresa Martínez, dijo tímidamente.

Ambos rieron.

Ambrosse ayudo a Teresa a incorporarse y la acompañó hasta el carruaje, se aseó un poco a orillas del río, que había sido testigo de aquel maravilloso milagro de la naturaleza y emprendieron la marcha rumbo un futuro desconocido.

Capítulo 10

Ciudad del Vaticano.

Despacho del cardenal Paolo Ricci.

En la actualidad.

El cardenal Paolo Ricci estaba sentado en su despacho tomando notas y consultando varias páginas de periódicos online, a la vez que tenía esparcida sobre su mesa variada prensa nacional e internacional, cuando llamaron a la puerta.

Era su secretario Gianni, anunciándole que ya había llegado el señor Shultz, a la cita que tenían prevista para esa mañana.

-Muchas gracias Gianni, hágale pasar por favor. Tome nota de mis llamadas y que no nos interrumpa nadie. Gracias.

Éste asintió en silencio y se marchó. Segundos más tarde entró Cristian Shultz.

Vestía un traje negro impoluto, sin ninguna arruga apreciable. De mediana edad, pelo canoso y sin entradas, su estatura era mas bien baja comparada con la media italiana, y destacaba en él su enorme bigote, muy poblado y oscuro en contraste con su blanca cabellera.

Tomó asiento sin esperar a que el Cardenal se lo propusiera, ya que no era amigo del protocolo.

Si bien trabajaba en una de las zonas más protocolarias del mundo, se podía permitir el lujo, de “olvidarse” algún que otro saludo, pero nunca los del Santo Padre. Sentía enorme devoción por su Santidad y la figura que representaba quien ocupaba el trono de San Pedro.

Sacó un bolígrafo óptico de la funda de la tablet que llevaba consigo, dio al botón de encendido, tecleó algunas claves y en segundos ya estaba lista para trabajar.

-Bueno… Paolo –era de las pocas personas que su eminencia le permitía que le llamaran por su nombre de pila-. ¿Qué tenemos tan urgente?

-Pues al parecer, tenemos a nuestro hombre.

Paolo aguantó la mirada penetrante de Cristian para ver algún tipo de reacción en su rostro… de sorpresa, o tal vez de incredulidad; pero no, nada de ello parecía sorprenderle; tan sólo realizó un lacónico y leve movimiento de cabeza, que a su vez invitaba al cardenal a continuar con su relato.

Así que tras respirar profundamente, se puso las gafas de lectura que estaban sobre la mesa y sacó un bloc de hojas recicladas, en el que había realizado una serie de anotaciones.

-De acuerdo -continuó-, mi informante en España asegura que nuestro hombre ha vuelto a aparecer, y además hay indicios de que ha estado aquí …en Roma –volvió a dirigir la mirada a Cristian por encima de las gafas. Este anotaba con su bolígrafo electrónico en su consola-. Lo único que tengo … tenemos –se corrigió- es una sucursal de una empresa de transporte, desde donde se envío algún paquete, o sobre… el destinatario se llama … Mario Faberti.

Cristian anotó todos los datos importantes en su tablet. El pequeño aparato estaba conectado con la oficina central y además de guardar lo que se transcribía, le iba informando en tiempo real de todo lo relevante en relación a los nombres que se iban introduciendo.

En el caso de Mario, apareció una ficha con todos sus datos personales, aficiones, teléfonos, domicilios antiguos y recientes, estado civil, últimos viajes realizados, varias fotos actuales sólo y en compañía de amigos y un largo, etc.

Algo que a cualquier ciudadano de a pie podría llegar a causarle estupor, por el solo hecho de saber que tanta información personal está disponible a tan solo un toque de pantalla y en contraposición a creer que nadie sabe lo que hacemos en nuestra intimidad.

Paolo aguardaba a que Cristian terminara de hacer sus anotaciones para que su atención fuese plena.

-Como comprenderá Cristian, este asunto requiere de prioridad absoluta -comentó con su voz aflautada mientras dejaba en la mesa las gafas para levantarse y dirigirse al ventanal, desde donde se disfrutaba de unas inmensas vistas a gran parte de la ciudad–estado.

–Quiero a todo el dispositivo centrado en esta búsqueda, no escatimaremos en recursos. Pocas oportunidades hemos tenido en el pasado -agregó, cuando fue interrumpido por Cristian.

-Lo entiendo Paolo, pero tenemos un par de asuntos en Latinoamérica que no pueden ser desatendidos en este momento, sepa que …

-¡¡PAM!! ¡¡PAM!! ¡¡PAM!! –golpeó la mesa con la mano abierta- ¡No! ¡No! y ¡No!. Me dan igual los otros asuntos que halla en estos momentos –su voz aflautada desapareció-, parece no entender la envergadura del conflicto que estamos tratando –gritó.

No era la primera vez que Cristian sufría los arrebatos de ira del Cardenal. No era una situación cómoda, sobre todo porque a él, como jefe del servicio secreto, nadie, absolutamente nadie, le levantaba la voz.

Pero Paolo Ricci era la excepción. Además, tal como aparecía la rabieta, al momento se desvanecía, y así fue.

-Disculpe Cristian –dijo, mientras sacaba un pañuelo blanco con sus iniciales grabadas en rojo para secarse las pequeñas gotas de sudor de su frente-, mi temperamento escapa algunas veces a mi voluntad. Pero este “problema” me ha angustiado durante mucho tiempo. Créame que habrá un antes y un después en la Santa Madre Iglesia…

-Está bien, Paolo. Destinaré todos nuestros esfuerzos en la búsqueda de nuestro hombre. Me pondré de inmediato a ello –se levantó, guardó su bolígrafo óptico y apagó la tablet-. Si no desea nada más, me permitirá retirarme.

-No me falle Cristian –su voz volvía a ser amable y aflautada-. No me falle. De los próximos pasos que demos, dependerá el futuro de todos nosotros…Le prometo que no exagero.

Capítulo 11

Residencia de Mario Faberti.

Mario comenzó a ojear por encima la documentación que había tomado en la casa de su amigo Faustino, y tras leer aquella primera página, su rostro se tornó en un gesto desconcertado y hasta triste.

-¿Tanto secretismo para esto? -pensó en voz alta, mientras esparcía el resto del contenido sobre la mesa de cristal.

Su primera impresión había sido decepcionante.

Él esperaba algo más. De repente su mesa había quedado cubierta por una gran cantidad de documentos, cartas, anotaciones y un libro delgado de unos 20 cm x 15 cm.

Revisó a fondo la carpeta esperando encontrar alguna joya o algo de incalculable valor que justificara el celo de ocultarlo en una mesa de la época victoriana de modo que nadie fuese capaz de encontrarlo.

No halló nada más.

Era evidente que esos papeles contendrían algo muy importante para Faustino, porque de lo contrario no se hubiese tomado tantas molestias en ocultarlo y hacerle llegar esa llave con tantas precauciones, por lo que estaba seguro que aquellos documentos significarían algo de magna relevancia; puede que alguna herencia no cobrada o la propiedad de algún castillo o incluso algún palacio, -¿Por qué no?- después de ver su “humilde” casa no le extrañaba en absoluto.

Pero mientras rebuscaba entre los distintos papeles no encontró ningún tipo de documento notarial o algo que llevase un sello o certificado de alguna clase, por lo cual, no tuvo más remedio que leer con más detenimiento todo aquello.

Observó que muchos eran de una notoria antigüedad, especialmente el pequeño libro, que tras un primer repaso, pudo comprobar que estaba escrito en italiano, lengua que entendía a la perfección, ya que su padre era un emigrante que se enamoró de España por su gastronomía, su gente, su clima y como no, de una hermosa española que era su madre.

Además, los continuos viajes a Italia para visitar a los familiares paternos habían logrado que refrescara el idioma.

Sin embargo aquel libro de tapas cuarteadas, más allá de su aspecto antiguo, tenía palabras en un viejo dialecto italiano, que hacían de difícil interpretación el sentido de algunas frases o vocablos, que con el tiempo habían caído en desuso o sencillamente se habían perdido.

Tras una revisión más detallada, comprobó que era como una especie de diario sin fechas precisas.

Estaba firmado por un tal Giuseppe Bertucci.

Lo dejó a un lado y siguió revisando el resto de papeles; entre ellos había una foto. Era en blanco y negro, muy vieja, descolorida y roída por los bordes, estaba casi amarillenta.

En el dorso podía leerse: Hospital de beelitz Marzo de 1.916.

En ella aparecía un hombre vestido de médico, o enfermero, con una bata blanca, aunque se percibían bastantes manchas esparcidas, sobre todo a la altura del pecho que parecían ser de sangre.

Llevaba el símbolo de la Cruz Roja, y si bien sonreía, su rostro no transmitía felicidad.

Estaba de pie al lado de una cama con un paciente o un herido, parecía ser un chaval de unos 20 años, muy serio y con la mirada perdida. La foto era de la primera guerra mundial.

Mario percibía algo familiar en aquel médico de campaña.

En ninguna guerra existen alegrías y se notaba que esa sonrisa era forzada. Le llamó la atención su mirada, que transmitía una tristeza penetrante y su semblante reflejo de la dureza de la misma guerra. Así y todo, había algo que le seguía resultando familiar.

Ensimismado miraba la foto una y otra vez, incluso cambiaba los ángulos, la acercaba o alejaba. Hasta que de repente y como un flash, le vino a su cabeza la imagen del protagonista de la foto; lo había visto en otro sitio –pero ¿dónde?.

Durante interminables segundos hizo varios esfuerzos por situar dónde había visto al personaje de la fotografía, y poco a poco se le fueron sucediendo algunas imágenes, hasta completar el mosaico de recuerdos.

Había una foto enmarcada sobre la imponente mesa monolítica de la casa en la que horas antes había hurgado sus entrañas.

La casa de Faustino.

Aquello tenía sentido, ya que la carpeta también estaba oculta en su casa, pero no recordaba que aquel hombre llevara bata en la fotografía de la mesa; y hasta lo que creía recordar ese hombre iba vestido con una chaqueta color burdeos muy elegante, motivo por el que le había prestado atención a la fotografía, en especial porque un joven Faustino aparecía a su lado sosteniendo una medalla en la mano.

Sin embargo, pensándolo bien, aquello no podía ser, puesto que era imposible que ese hombre fuese la misma persona de la foto antigua.

La instantánea que sostenía en la mano era de la primera guerra mundial 1.916.

Ya dudaba de la veracidad de su propio recuerdo, ¿sería acaso un familiar de ese hombre desconocido?, ¿su hijo tal vez?. Tal vez la copa de coñac le estaba jugando una mala pasada, pero no, estaba convencido de que era el mismo rostro.

La curiosidad empezó a hacerle cosquillas nuevamente y decidió seguir leyendo el resto del material que tenía ante sí.

Nada parecía estar relacionado.

Tras una hora de análisis y lectura, ya cansado de no encontrar nada impactante, guardó todo de nuevo en la carpeta de cuero. Encendió la televisión y se distrajo con un concurso de preguntas y respuestas mientras cenaba.

Al cabo de una hora decidió irse a dormir, ya que al día siguiente le esperaba una mañana de tediosas reuniones académicas.

Lo que no sospechaba era que su monótona vida estaba a punto de resquebrajarse.

Capítulo 12

La noche siguiente.

Barrio de salamanca, Madrid.

Mario aparcó cerca del edificio de Faustino, ya no tenía la incómoda sensación de estar asaltando una casa ajena.

Era muy testarudo, y quería –tenía- que comprobarlo. Por culpa de esa curiosidad, se pasó toda la mañana dando vueltas al asunto. Concluyó que lo mejor era volver a casa de Faustino para que su curiosidad le dejara de distraer de su trabajo.

Además solo le depararía unos minutos aquella visita; comprobar una fotografía y ver que estaba equivocado.

Luego tenía pensado ir al cine de esa zona, así que no se entretendría mucho en la vivienda.

Entró en el portal y fue directo al ascensor; igual que la primera vez, no se topó con nadie.

Giró la llave de la robusta puerta y una vez dentro, la cerró cuidadosamente. Sin ánimo de perder tiempo, se dirigió a la habitación de la gran mesa victoriana.

De repente, se detuvo en seco.

Retrocedió unos pasos y prestó atención a algo que se le había pasado por alto. La luz de la cocina estaba encendida.

En su última visita había verificado varias veces el estado de la casa, para dejar todo como lo había encontrado y estaba seguro de que había apagado todas las luces. Así que no cabía otra opción más que pensar que no estaba sólo y había alguien más en el piso.

Mientras ordenaba sus pensamientos decidiendo que hacer, escuchó un ruido proveniente de una de las habitaciones.

Con sigilo se dirigió hacia la fuente del ruido, no sin antes coger el atizador de la chimenea a modo de arma. Aunque sabía que no la usaría, puesto que jamás se había peleado con nadie en su vida, lo usó como escudo psíquico para contrarrestar el enorme miedo que estaba sintiendo.

Al llegar a la habitación comprobó que también tenía las luces encendidas.

Con mucha precaución se asomó a través del marco de la puerta y justo en ese instante, se abrió la puerta del cuarto de baño que estaba situado al fondo de la habitación.

De éste salió una mujer ataviada con dos toallas, una anudada a su cuerpo desde la altura de las axilas y otra, en la cabeza.

Ella chilló, cogió el bolso que estaba sobre la cama y volvió a encerrarse en el baño dando un sonoro portazo; solo entonces, Mario que se había quedado en blanco, reaccionó.

Soltó el atizador y temblando del susto se acercó hasta la puerta del baño, donde se había encerrado la chica.

-Por favor, señorita, no se asuste. Me llamo Mario Faberti, soy amigo del dueño de la casa, Faustino Rovira. Me dejó una copia de las llaves, para que la vigilara en su ausencia –mintió, la verdad era muy larga de explicar-. No sabía que alguien más tendría copia de las llaves, de lo contrario hubiera llamado a la puerta antes de entrar- continuó diciendo, con la voz temblorosa.

-¿A qué ha venido a esta hora de la noche? –se oyó al otro lado de la puerta.

-Me dirigía al centro comercial que hay en esta zona para ver una película, y como aún disponía de tiempo, decidí pasar a echar un vistazo –volvió a mentir-. Créame señorita que yo también me he llevado un buen susto, aún estoy temblando mientras hablo con usted –en esto no mentía.

La puerta se entreabrió.

-¿Cómo dijo que se llama?.

-Mario Faberti, soy profesor de física en la Universidad de Madrid, soy colega de Faustino.

Ella terminó de abrir la puerta.

-Yo soy Ángela Rovira, soy la hija de Faustino –dijo mientras alargaba la mano a modo de saludo para estrecharla.

-¡Oh!. Encantado de conocerla, su padre me ha hablado de usted. Aunque no mucho,… Es muy reservado con su vida privada. De todas formas ya me voy, creo que ya la he asustado bastante –dijo mientras estudiaba su rostro.

Debía de rondar los treinta y tantos, puede que treinta y cinco, bien conservados, los ojos sin duda eran igual que los de su padre; enormes, azules y penetrantes; una nariz redondita, matizaba el contraste de sus labios carnosos; a primera vista era muy atractiva.

-No… por favor, que clase de anfitriona sería…. Déjeme que le invite a tomar algo, de alguna forma también le debo una disculpa – su rostro se había relajado, ya no mostraba el estrés inicial-. Sólo espere un momento en el salón a que me ponga algo encima. ¿De acuerdo? -le dijo con una leve sonrisa.

-Sí, claro cómo no –respondió Mario ruborizado, saliendo torpemente de la habitación.

Entró en el amplio salón con una mueca extraña en su cara, a modo de sonrisa, él también se había relajado después del susto.

Se sentó en el sofá y se tranquilizó echando un vistazo a la diversa colección de libros que poseía Faustino. Estos iban desde el antiguo Egipto, leyendas de los cruzados, títulos sobre astrofísica, guías de monasterios, poesía, hasta un largo etcétera de clásicos.

Seguía leyendo títulos dispares, hasta que cayó en la cuenta del verdadero motivo que le había llevado de nuevo a la casa de su amigo, de modo que se dirigió a la bonita oficina del doctor.

La gran mesa le seguía hipnotizando, la bordeó hasta ponerse al frente de ella.

Y allí estaba, enmarcada en un portarretratos de madera a juego con la propia mesa, la extraña foto.

En ella, en efecto, aparecía un jovencísimo Faustino, muy bien vestido, con un jersey de pico que dejaba asomar el nudo de la corbata, sujetando orgulloso una medalla y portando una gran sonrisa; a su lado estaba él …-Imposible- pensó.

Sacó del interior de su chaqueta la foto que estaba en la carpeta sustraída de debajo de la mesa. Las puso una al lado de la otra y empezó a compararlas.

Pensaba que su cerebro le había jugado una mala pasada el día anterior, como cuando se ven figuras en las nubes; pero aquello era real, plausible, intentaba convencerse de su imposibilidad, pero la evidencia le superaba y se negaba a admitirlo. ¡Era la misma persona, una locura!.

Comparaba una y otra vez las fotografías, las acercaba y alejaba; y cuanto más intentaba rechazar la idea de la similitud de aquel sujeto, más claro se veía.

Pero ¿cómo? Podría haber más de 60 años entre ambas y el personaje principal seguía totalmente igual…Imposible, se repetía a sí mismo, una y otra vez.

Escuchó unos pasos que se acercaban por el pasillo y rápidamente guardó la foto antigua en su chaqueta segundos antes de que Ángela apareciera con una sonrisa que lo devolvió a la realidad.

Estaba descalza, llevaba puesto unos vaqueros y una camiseta de tirantes que definían su estilizado cuerpo, aún tenía la toalla del pelo en la mano porque seguía secándose su melena morena.

Mario no podía disimular su mirada y la recorrió de arriba abajo un par de veces; cuando se dio cuenta, se ruborizó y apartó la vista hacía unos cuadros.

Ahora sí, podía decir que era muy guapa.

-Dígame señor Faberti, ¿qué desea tomar? -inquirió con una voz muy cálida.

-Llámeme Mario por favor, una cerveza estaría bien, gracias.

Ambos se dirigieron al salón y mientras Mario tomaba asiento en el sofá, Ángela apareció con las bebidas, una cerveza y una copa de vino.

-Tenía entendido que usted vivía en Londres, ¿puedo preguntarle el motivo de su visita? ¿ si no le importa claro? -preguntó Mario con cierto temor a una respuesta incómoda.

-Puedes tutearme Mario. Sí, es cierto, vivo en Londres y no suelo visitar mucho a mi padre, pero estoy en trámites de divorcio y necesitaba escapar un poco del entorno londinense -dijo sorbiendo con lentitud un poco de vino.

Aquella confesión era más que la simple y banal conversación que pretendía mantener Mario antes de marcharse.

De modo que continuaron hablando.

Las horas fueron pasando sin que ninguno se diese cuenta del paso de las mismas.

Ella habló de lo frustrante que resulta una separación y lo difícil que es tomar la decisión de divorciarse. Mario pensó que Ángela tenía ganas de desahogarse y al no estar su padre, le había tocado a él ser su confidente.

A cambio, él también le reveló alguna que otra confidencia para que no se sintiera tan vulnerable.

Luego pasaron a otros temas no tan personales, más divertidos, y finalmente se rieron abiertamente de cómo se habían conocido; cada uno contó su versión del susto que se habían llevado y rieron durante largo rato.

Era cerca de las 1:30 de la madrugada, Ángela se había tomado poco más de media botella de vino y Mario cuatro cervezas, sin siquiera haber picoteado ni siquiera unas patatas fritas.

Su estómago estaba empezando a reclamarle un poco de alimento.

Dio por sentado que ella ya se había desahogado, así que decidió que era un buen momento para poner fin a la reunión, antes de que llegara algún incómodo silencio que desvirtuase aquella agradable noche, pero previamente debía resolver una duda que le aquejaba.

-Bueno Ángela, es muy tarde y he de irme, pero antes, ¿puedo hacerte una pregunta?.

Se levantó del sofá, se dirigió a la oficina y volvió con el retrato juvenil de Faustino junto al hombre extraño.

Se lo entregó y preguntó;

-¿Puedes decirme quién es esta persona? -se sentó a su lado a esperar su respuesta.

-Sí, es mi padre cuando le dieron la medalla al mejor alumno de su promoción. Está con su tutor.

-¿Su tutor?.

-Si, verás, mi padre nació en los duros años de la posguerra y mi abuelo había sido apresado, torturado y asesinado – dejó el retrato en la mesa y volvió a coger la copa de vino-. Así que mi abuela huyó hacia Francia con este hombre … Ambrosse se llamaba. Él se encargo tanto de mi padre como de mi abuela. Según me contó mi padre, era una persona que viajaba mucho, y tenía largas ausencias, pero jamás les abandonó u olvidó. Él se encargo de que mi padre tuviera estudios y que nunca le faltara comida o ropa, eran años muy duros, pero gracias a él salieron adelante.

-¿Qué era, Francés?.

-No tengo ni idea, es una parte del pasado de mi padre de la que no sé mucho, porque no le gusta contarlo. Siempre ha sido muy esquivo en lo que se refiere a esa época de su vida. De hecho algunas de nuestras peleas eran motivadas por esto; supongo que le debe provocar recuerdos muy tristes y por eso evita hablar del tema.

-Bueno, no te robo mas tiempo, ambos necesitamos descansar –se levantó y se puso su chaqueta.

Ella miró el reloj asombrada de la hora que marcaba.

-De nuevo te pido perdón por el susto, pero he de decir que he disfrutado mucho de tu compañía –se ruborizó un poco al decirlo, aunque era la verdad. Si fuera por él se hubiese quedado charlando hasta el amanecer.

-No te preocupes, ha sido divertido al final.

Mario se despidió y se encaminó hacia la puerta.

-Mario espera un momento – dijo Ángela con un tono de voz muy dulce; él se giró-. No me mal interpretes, y lo entenderé si no lo haces, pero hace muchos años que no vengo por Madrid y no conozco a nadie, sé que es violento pero, a parte de mi padre, eres la única persona que conozco aquí…¿Te importaría dejarme un teléfono para llamarte? y quizás otro día podremos dar un paseo o compartir un café.

-Por supuesto, estaré encantado de hacerte compañía cuando quieras, toma mi número de teléfono –se lo anotó en un papelito y se lo dio- , hasta pronto Ángela, llámame cuanto te apetezca.

La sensación que tuvo fue la de un adolescente al que le acababan de dar su primer beso, se sentía pleno, feliz, un tanto extrañado ante el estúpido escalofrío que le recorría el cuerpo y que le generaba tanta alegría, una felicidad sin sentido lógico, pensó, pero hacía mucho tiempo nadie lo hacía sentirse tan vivo.

En verdad Ángela le gustaba.

Capítulo 13

Extracto del diario de Giuseppe Bertucci.

[…] y es por eso que durante muchos años he estado recopilando todo lo que ese hombre santo nos ha relatado durante su estancia en las entrañas de la Ciudad Santa.

Aunque no comparto el miedo que mi tutor, su Eminencia Giancarlo Spedicatto, tiene hacia Ambrosse, jamás me he atrevido si quiera a preguntar el motivo real de su confinamiento.

Pero Dios marcaba mi corazón y durante años sabía la senda que debía tomar y más clara se revelaba mi misión.

Dentro de mi congregación hay hermanos de mentalidad más abierta y no tan cegada por la ignorancia de Roma que niega la evidencia del camino marcado por Dios.

Sólo a los que, con la ayuda de Dios, he considerado puros de espíritu, les he revelado la existencia de Ambrosse.

Estos hermanos han creado una orden para salvaguardar no un secreto ni un objeto divino, sino un hombre.

Un hombre como nosotros, con nuestra fe, que desde nuestra perspectiva Dios le ha concedido un don, aunque él lo niegue.

Pero otros en cambio, dentro de su ignorancia, solo ven en él el mal.

Su Eminencia me ha llegado a decir que es el mismísimo Anticristo, y así lo creí al principio. Pero con el tiempo mi corazón lo negaba, pues de aquel pobre prisionero, solo amor y compasión desprendían sus palabras, llegó incluso a darle remedio a su Eminencia para una dolencia que tenía, para asombro de ambos su Ilustrísima se sanó.

Jamás se lo agradeció, y seguro estoy que él no esperaba clemencia y lo volvería a hacer.

Ni odio ni resentimiento jamás he visto en sus ojos, ese hombre no es el Anticristo.

[…] Rezo a mi señor para encontrar almas nobles que iluminen a los ciegos que se niegan a ver la compasión que desprende este hombre Santo. ¿Cómo tanta pureza puede hacer daño?, ¿Cómo un ser frágil y lleno de luz puede desmoronar los cimientos de la Iglesia?

Mis plegarias han sido oídas…Gracias Señor por enviar a mi encuentro hombres que piensan diferente.

El abad de mi congregación, el padre Estefano, hombre sabio, fue el primero en conocer, fuera de las entrañas del Vaticano, la existencia del hombre Santo encerrado.

Como si de un secreto de confesión se tratase, siempre que volvía al monasterio, le contaba de memoria todo lo relatado por el prisionero.

Ambos nos contagiamos de un espíritu de amor por Ambrosse y rezamos juntos pidiendo a Dios que nos iluminara y nos ayudara.

Mi abad un día me llamó al scriptorium, antes del canto de maitines, allí me reveló la necesidad de liberar y ocultar a Ambrosse.

Pero el plan que diseñaron él y otros hermanos de otras congregaciones exigía un sacrificio, el mío.

Durante meses recé y lloré hasta que mi corazón halló la paz cuando por fin tomé la decisión de mi destino.

Ahora entiendo por qué el abad no me relató el resto del plan, puesto que seré interrogado.

A Dios encomiendo mi alma.

Hermano Giuseppe Bertucci.

Capítulo 14.

Residencia de Mario Faberti.

Al día siguiente.

Era casi mediodía cuando Mario se despertó; la noche anterior había dormido poco y a ello se sumaba el cansancio acumulado de la semana en la Universidad.

Si bien odiaba levantarse tarde y perderse parte del día, se sentía feliz y de muy buen humor; así que decidió tomarse las cosas con calma y se preparó un buen desayuno.

Puso a tostar unas rebanadas de pan, exprimió unas naranjas para hacerse un zumo, preparó café bien fuerte, de ese que te puede dejar con los ojos como platos y los nervios de punta, si no se está acostumbrado a la cafeína y dispuso sobre la mesa un bote de tomate triturado, aceite de oliva, queso fresco y mermeladas de varios sabores.

Mientras desayunaba, fue consultando varios periódicos virtuales e informándose de las novedades que acontecían a nivel mundial.

Junto a su laptop también estaba la carpeta de piel que sacó de la casa de Faustino.

Volvió a abrirla y buscó la foto de 1.916, pero no pudo encontrarla. Recordó que la había guardado en el bolsillo interior de la chaqueta la noche anterior, así que se levantó en su búsqueda.

Con la foto en la mano, continuó con su desayuno mientras pensaba en ambas fotografías y en la imposibilidad de que fuera la misma persona. Aunque resultara evidente, su mente científica se lo negaba.

Sacó entonces el pequeño libro escrito en italiano y empezó a leerlo.

Era una especie de biografía o diario de un tal Giuseppe Bertucci, huérfano, que había sido acogido por una orden y que una vez hubo tomado los hábitos, se convirtió en el escriba de un importante Cardenal.

Pasó varias páginas ojeando por encima el contenido, hasta que leyó algo que le hizo temblar el café que tenía en la otra mano; volvió unas páginas hacia atrás y allí aparecía escrito un nombre; …”Ambrosse”.

Sin darse cuenta había leído el pequeño libro entero, el café se le había enfriado y casi lo escupe encima del libro.

La historia de aquel monje, ayudando a escapar a un hombre, le había absorbido por completo.

Fue a prepararse otro café, cuando un enrevesado pensamiento se le cruzó por su mente.

Volvió a revisar la carpeta y rebuscó entre varios documentos hasta hallar lo que buscaba.

Entre todo ese “sinsentido” de documentación, había tres papeles que hacían referencia a varios monasterios; todos distintos en cuanto a su situación geográfica, pero al parecer con un denominador común, el estar a cargo de la misma orden de monjes. Algunos estaban en Italia, otros en Francia, Irlanda e incluso se detallaba un listado en la última de las páginas, de los que se localizaban en América y las fechas en que habían sido construidos…Sin embargo uno le llamó la atención porque se encontraba en España.

Estaba cerca de Madrid.

La algarabía de papeles, que en un principio se le antojó como una especie de colección de documentos sin un sentido claro, empezaba a deshojar un atisbo coherente de enigmáticos resultados, y aun sintiendo que estaba armando un «puzzle» de infinitas posibilidades, tenía claro que las piezas que apenas parecían tener conexiones unas con otras, terminarían encajando.

Volvió su atención al monasterio español; lo localizó por internet en un mapa y en vista de que no se encontraba muy lejos de Madrid, pensó que tal vez podría ir a visitarlo a la mañana siguiente y quizás ambién pudiese intentar hablar con alguien que habitase allí.

No tenía nada mejor que hacer el fin de semana, además conocería una zona de la provincia que nunca había visitado.

Organizó con la ayuda de internet una ruta de viaje para poder disfrutar de la gastronomía, de los parajes y de los sitios de interés cercanos; dado que si emprendía la marcha a primera hora de la mañana, podría llegar a su destino, coincidiendo con el horario de visitas del monasterio.

Entusiasmado con su aventura, decidió guardar todos los papeles en la carpeta y mientras quitaba su portátil de la mesa, su teléfono móvil sonó.

Era un número no memorizado, desconocido y dudó en atenderlo.

-¿Dígame?.

-Hola Mario. ¿Ya te has despertado? -se oyó del otro lado del auricular.

Era Ángela. Una sonrisa boba se le dibujó en la cara.

-Casi… Me he preparado dos cafés, pero aún sigo con medio ojo cerrado.

-Yo he dormido como un bebé, hacía tiempo que no descansaba tanto… Aunque tengo un ligero dolor de cabeza.

-Espero que no fuera por mi culpa –bromeó.

-¡Ja, ja, ja!. No… Creo que fueron las dos últimas copas de vino, no tu charla…Disfruté de la compañía.

-Muchas gracias Ángela, aunque el placer fue mío... Dime, ¿qué puedo hacer por ti? -preguntó Mario en un tono más formal, para disimular la alegría que le provocaba aquella llamada.

-Llamaba para agradecerte que me escucharas ayer…en realidad apenas me conoces, y aguantaste estoicamente mientras hablaba de mis penurias…Otras personas me hubiesen dicho «ahí te quedas con tus problemas guapa, que bastante tengo yo con los míos», y sin embargo tú te has comportado como un caballero y me has oído sin siquiera conocerme…

-Bueno… -Interrumpió Mario-, supuse que al no estar tu padre, necesitabas hablar…Además la conversación fue espontánea…No tienes nada que agradecerme…

-Gracias de todos modos Mario -insistió ella-. Esta mañana me desperté más alegre, más relajada, y supongo que se debe a que ayer pude decir muchas cosas que tenía guardadas y no había podido expresar aún…Al ser amigo de mi padre, imagino que por ello pude confiar en ti…

Mario empezó a sentirse reconfortado, en cierto modo, su ego parecía que ganaba en seguridad y confianza al oír de boca de Ángela aquellas palabras, que le incitaban a pensar que se comportaba como un hombre protector; así que empujado por la elevada autoestima que tenía de sí mismo en ese momento, le respondió:

-Muchas veces resulta más sencillo hablar de nuestros problemas con desconocidos que con personas que nos conocen mucho, porque sentimos que no nos juzgarán, y si lo hacen, como no nos conocen tanto… nos terminará importando menos su opinión que la de las personas que saben todo de nosotros…Y me alegra saber que he podido animar un poco tu día de hoy…Por cierto, estoy planeando una escapadita rural para mañana, sin ánimo de comprometerte, pero si te apetece estas invitada –no pensó siquiera dos veces esto último antes de decirlo y el silencio al otro lado del auricular se le hizo un poco incómodo.-

-Si claro, me encantaría -respondió con voz alegre-. ¿Me recoges entonces?.

-A las 9:00 estaré allí. Lleva ropa cómoda por si nos apetece andar un rato ¿Es este tu móvil?.

-Si, lo es.

-OK. Lo guardo en la memoria. Nos vemos mañana.

-Muy bien, hasta mañana.

Colgó el teléfono, terminó de recoger el desayuno y sólo cuando se dirigió al baño para ducharse, fue cuando se percató de que tenía una sonrisa estúpida dibujada en su rostro.

Capítulo 15.

A la mañana siguiente Mario se despertó una hora antes de que sonara el despertador, razón por la cual tuvo tiempo de sobra para prepararse.

El día se presentaba perfecto, apenas tenía un poco de jaqueca, pero nada que un buen café no le quitase, y el clima prometía ser agradable y soleado.

Al llegar a la casa de Faustino, llamó por teléfono a Ángela para avisarle que ya estaba abajo esperándola.

Si bien le contestó que bajaba enseguida, pasaron más de diez minutos hasta que la vió salir por el portal. Pero a Mario eso no le importó, ella estaba radiante. El vaquero le quedaba como un guante y la chaqueta negra se fundía con su oscura cabellera.

Como buen caballero, salió del coche a recibirla.

-Buenos días Mario –le plantó dos sonoros besos en ambas mejillas-. ¿Cuál es el itinerario?.

-Hola Ángela, estas preciosa. Sube al coche, te lo explico –le abrió la puerta del copiloto-. Nuestro destino es un pequeño pueblo al norte de Madrid, en el que hay un acogedor monasterio en un monte cercano al pueblo. Hacía tiempo que quería visitarlo, pero no te asustes, no tomaremos los hábitos –ambos sonrieron-. Está a tan solo unos 70 kilómetros, iremos por carreteras secundarias, que están llenas de paradas panorámicas, pueblos preciosos y hay un par de ventas camperas para comer. Por cierto, ¿No es muy grande ese bolso para pasar el día?.

Ella sonrío y abrió la cremallera del bolso, sacó una enorme cámara de fotos semi profesional.

-Esta “pequeña” es mi inseparable amiguita de viajes, tiene 15 megapíxeles, un obturador especial para paisajes con poca luz, capaz de disparar mas de 50 veces por segundo, lleva incorporado una micro SD de 32 GB, y todo en calidad de alta definición…

-O sea, que te ha costado un riñón –le interrumpió.

-Si, y parte del otro –rieron de nuevo los dos.

-Pues cinturones abrochados y en marcha -dijo entre risas.

El trayecto fue ameno y divertido, tanto Mario como Ángela rieron y charlaron todo el viaje. Hablaron sobre sus respectivas infancias, de su época de estudiantes, de política e incluso de economía.

Mario estaba fascinado por la amplia cultura general de la que hacía gala Ángela, seguramente fruto de las charlas con su padre.

Aunque cuando tocaba el tema familiar, sobretodo de la relación con Faustino, no disimulaba en cambiar de tema.

Esto hizo que Mario no le revelase el secreto que su padre le había confiado, ni la verdadera razón del «por qué» tenía las llaves de su casa.

De vez en cuando paraban en alguna cuneta de la carretera que destacara por la belleza de la sierra madrileña, y Ángela sacaba su cámara y disparaba tanto a vistas panorámicas, como a primeros planos de flores, insectos e incluso piedras.

También se detuvieron en un pintoresco pueblecito de unos dos mil habitantes para tomar un café, y como no, sacar otras tantas fotos.

La hora del almuerzo se acercaba y dado que el camino había resultado un poco más rápido de lo calculado, Mario decidió parar en una de las dos ventas recomendadas por una afamada guía turística.

De ese modo, al comienzo de la tarde estarían en el monasterio. La comida fue de lo más auténtica, tomaron como entrada unos caracoles y luego un cocido propio de la zona, que remataron con unas torrijas especiales de la casa.

Ambos salieron de aquel sitio, entendiendo por qué la guía la ponía como uno de las mejores ventas de la zona.

Tras un breve paseo para digerir un poco los manjares con los que se habían deleitado y hacer unas cuantas fotos más, pusieron rumbo nuevamente al monasterio.

Mario había dispuesto la ruta que les conduciría de forma directa, pero tuvieron que preguntar a varios lugareños para poder llegar.

Desde fuera cumplía con las características de un monasterio típico, unos jardines y huertos rodeando la casona principal, que aunque austera en detalles, era de un tamaño considerable.

En ella, además de albergar a los propios monjes, se alojaban también personas que durante algún tiempo necesitaban alimentar su espíritu o desconectar del mundanal ruido y estrés de la ciudad.

Iban toda clase de personas que deseaban encontrarse a sí mismas y a Dios. De diversa condición social, el fin era el mismo para todos, la búsqueda personal o de la espiritualidad.

Se establecían una serie de normas, como no llevar móvil, ni ningún aparato electrónico que los pudiese distraer del objetivo que venían a cumplir durante el tiempo que se alojasen en ese remanso de tranquilidad.

Los horarios eran estrictos y las tareas variadas. Cuidaban del jardín y se alimentaban de lo que cultivaban. Las horas de silencio, de rezo o meditación eran estrictamente respetadas.

Lo único flexible era la asistencia a las misas diarias, puesto que no estaban obligados a escucharlas cada día, sólo cuando tuviesen la necesidad de asistir a ellas podían hacerlo.

Este oasis de la sencillez, simplicidad y tranquilidad iluminaba el alma hasta al más ateo de los mortales.

Ángela estaba fascinada con el claustro interior del monasterio.

Era mucho más amplio de lo que presumía por fuera, en él había hermosos rosales, petunias, lirios, claveles y demás flores que desconocía.

Afortunadamente tenía espacio de sobra en la memoria de su cámara, como para desgastar el disparador, y así lo hizo.

Mario, sin embargo, estaba un poco tenso.

El tema a tratar era delicado y el fin de la hora de visitas se le echaba encima.

Traía anotado el nombre del actual prior y también de otro hermano de la congregación que Faustino había destacado en sus documentos. Este se llamaba Alberto Ruiz.

Preguntó a un fraile por él y éste le indicó que debería de estar en el huerto.

-Ángela, salgo al huerto que hay fuera. Voy a hablar con uno de los monjes. ¿Me esperas un momento?.

Ella frunció el ceño con gesto de intriga

-Claro. ¿Es que piensas alojarte una temporada?.

Él sonrió la broma, aunque no era mala idea, especialmente si hubiera conocido la existencia de este lugar un par de años atrás.

-Puede ser…, pero me tienta mas la idea de llevar el hábito, replicó.

-Eso sería mala idea –dijo, mientras se alejaba hacia otro grupo de flores con la cámara pegada a la cara.

Un cosquilleo recorrió la espalda de Mario …¿Qué habrá insinuado? pensó.

El huerto parecía sacado de una postal o de una vieja película italiana. Estaba bien organizado y era muy amplio, habían incluido también algunos invernaderos para el cultivo de hortalizas que no fuesen de temporada.

El olor era penetrante y delicioso.

Los tomates tenían un color rojo intenso, los calabacines parecían pesar bastantes kilos y los pimientos formaban una graciosa combinación que iban desde el amarillo al verde oscuro.

Diversos árboles frutales coronaban algunos caminos, pero sólo reconoció un limonero por su evidente fruto.

Había tres personas trabajando en él a esa hora. Dos de ellos con un mono de trabajo y el tercero con hábito, así que se dirigió hacia este último.

Estaba con una azada y aparentaba unos 70 años, puede que algo menos, pero tenía el rostro muy marcado por el sol.

-Buenas tardes hermano. ¿Es usted Alberto Ruiz?.

-El mismo, ¿En qué puedo servirle, joven? –dijo dejando el utensilio y mostrando una enorme sonrisa, a la vez que estrechaba la mano de Mario con ambas manos y con mucha fuerza-. ¿Usted es … ?.

-Disculpe mi falta de delicadeza. Me llamo Mario, Mario Faberti…tienen un hermoso huerto -dijo contemplando toda la extensión hortícola.

El fraile puso de cabeza en el suelo la azada y se apoyó en ella.

-En efecto, mis hermanos, los huéspedes y un servidor lo cuidamos con esmero. Es nuestra fuente de alimentación. Todo lo que comemos en este lugar lo producen estas pequeñas tierras,… Yo siento un especial amor por las hortalizas, las hierbas aromáticas, las legumbres, la botánica en general –dio una enorme carcajada como si de un chiste se tratara-. Pero dígame joven. ¿Qué necesita de mí?, …Sus manos delicadas y suaves, y sus uñas bien cuidadas no son de campo. Dudo que haya usado alguna vez un instrumento como éste –mostró con la mirada la azada, pero sin perder la sonrisa y sus incontables arrugas.

Aquella forma de ir al grano, le pilló fuera de juego; esperaba entablar una conversación con un falso interés por lo que cultivaban, porque no sabía muy bien cómo tratar el tema que le había llevado hasta allí.

-Tiene usted razón toda la razón, señor Ruiz.

-Hermano Alberto está bien –le corrigió el monje.

-De acuerdo, hermano Alberto, iré al grano. ¿Sabe usted si han tenido como huésped a un hombre llamado Faustino Rovira?

El monje alzo la mirada, buscando en sus recuerdos.

-Faustino Rovira … claro que sí, puede que hace poco más de un año…, o tal vez más. No recuerdo exactamente. Era un hombre de mi edad muy erudito en historia, y gran conocedor de la patata y el tomate, amen de otros productos no autóctonos de la región. La verdad es que conversamos mucho, es un hombre de espíritu inquieto. ¿Por qué me lo pregunta, se encuentra bien, no?.

-Espero que sí, pero hace varias semanas que se “marchó” y no he vuelto a saber de él.

Ángela se había acercado al huerto y estaba entretenida fotografiando la colorida gama de pimientos.

-Aquella señorita es pariente ¿verdad? –dijo el clérigo mirando a Ángela que parecía no haberse dado cuenta que allí había más personas.

-Sí, es la hija de Faustino, volvió de Londres hace unos días.

-Se parece bastante a su padre, por eso lo deduje.

El monje cambió el semblante, muy serio escudriñó los ojos de Mario.

-Dígame señor Faberti ¿De qué conoce al señor Rovira?

-Soy colega suyo en la Universidad, hace unos días me encargó retirar unos documentos, que por lo que he podido averiguar, se refieren a una secta que protegía a una persona muy poderosa llamada Ambrosse.

Mario lo soltó todo, sin rodeos ni mentiras, manteniendo la intensa mirada del monje.

No tenía nada que perder –pensó.

Fue un silencio eterno, tenso e incómodo.

El hermano Alberto al fin pestañeó y articuló palabra.

-¿Tienes algo que respalde lo que me estás contando?

Mario sacó del interior de su chaqueta la foto de Ambrosse en el hospital de 1.916, la de la primera guerra mundial.

-Aparte de esta foto –se la entregó- también existen una serie de documentos, que no llego a entender o enlazar entre sí, pero el mismo nombre estaba en ellos. Y… hay un pequeño diario de un monje de su congregación…, Mario se detuvo pensando que quizás estaba diciendo más de lo que debía y se calló.

-Giuseppe Bertucci –susurró el hermano Alberto, mientras devolvía a Mario la foto de Ambrosse.

Mario se quedó perplejo.

Evidentemente, las cosas empezaban a encajar.

-Acompáñeme a dar un paseo, Mario -dijo con amabilidad el monje.

Dejó la azada y se agarró al brazo de Mario. Éste levantó la cabeza e intento ver a Ángela, pero no la encontró.

Cruzaron el pequeño tomatal y se dirigieron hacia el final del huerto, donde había varias higueras y otros árboles frutales. Era una de las zonas más apartadas del humilde complejo.

La mezcla de aromas del recorrido le obligaba a respirar profundamente y oxigenar sus pulmones.

-Querido hermano –dijo el anciano con voz suave, una vez que comprobó que estaban solos-, no somos una secta, en el sentido literal del concepto, podría decirse que somos unos vigilantes que custodian una «reliquia». Tu presencia aquí, me temo… no son buenas noticias.

-Perdone hermano… pero no le entiendo.

-Si nuestro amigo en “común” –continuó haciendo hincapié en esta última palabra-, te ha revelado parte de nuestro secreto, eso significa que algo no va bien, y puede que se encuentre en peligro.

-¿Peligro? ¿Cómo que en peligro? ¡Explíquese por favor! -dijo Mario un tanto exasperado.

-No se altere y no levante la voz –le apaciguó el monje-. Faustino vino a nuestra congregación hace unos años en busca de respuestas sobre algo que la comprensión humana y científica no pueden explicar,…Sólo la fe podía iluminar el camino de la verdad. Pasó unos meses investigando y estudiando libros de nuestra biblioteca, teniendo charlas con hermanos y analizando en silencio sus dudas. Y la clave de todo está en ese hombre … Ambrosse –le toco el pecho izquierdo donde había guardado la vieja fotografía.

-¿Y cómo puedo ayudar a Faustino?.

-Encontrándole a él.

-¿A Faustino? … ni siquiera sé dónde …

-¡No! –le interrumpió el anciano monje- a él –volvió a señalar el interior de la chaqueta-. Es, a él, a quien tienes que encontrar, por eso estas aquí.

-Pero…pero eso es imposible, ese hombre debe de tener mas de 100 años y ni siquiera sé por dónde empezar -titubeó Mario.

El monje sonrió.

En ese momento sonó la campana de la pequeña torre que hacia indicar que la hora de las visitas estaba por finalizar.

-Querido Mario, al igual que me has encontrado a mí, podrás dar con él. Eres una persona inteligente y valiente. Usa los documentos que tienes –le dijo mientras cruzaban de regreso al huerto en dirección a la puerta de entrada del monasterio-, y se prudente, ten cuidado de no contar a muchas personas lo que sabes, no todos están dispuestos a ayudar…Ten mucho cuidado -repitió antes de despedirse.

Capítulo 16.

Costa del Sol. Sur de España.

Saeed Bin Al-assub paseaba por el jardín de su lujosa villa en lo alto de un monte en el sur de España, desde donde podían disfrutarse unas maravillosas vistas de la costa mediterránea, incluso podía distinguirse el exclusivo puerto deportivo de José Banus, en el cual tenía atracado su lujoso yate.

Los días claros y despejados como el que estaba disfrutando, permitían observar a la distancia tanto el peñón de Gibraltar como la propia África.

Pertenecía al linaje de la casa real Saud.

Era pariente, aunque lejano, de esta dinastía árabe.

Había nacido entre algodones, siempre rodeado de opulencia y lujo. Nunca necesitó, ni se interesó por el dinero o la riqueza, ya que siempre los tuvo a raudales.

Era fácil hacer negocios cuando las potencias mundiales duplicaban el consumo de crudo cada año.

Las inversiones inmobiliarias realizadas en los últimos tiempos, aprovechando la recesión económica, le habían permitido comprar a muy bajo coste, importantes propiedades, como grandes edificios, a lo largo y ancho del continente europeo y americano.

Para él era sólo un juego de estrategia, apenas una pequeña diversión. Había sido educado para ello, para crear riqueza, mucha riqueza.

Sin embargo, no era eso lo que anhelaba.

Desde hacía ya mucho tiempo no disfrutaba de ello, realmente nunca le había motivado el ganar dinero, ni el poder, puesto que este último era manejado por la cúpula de la casa real.

De hecho, procuraba ir lo menos posible a Arabia. Allí era uno más, pocos recordaban su nombre, no contaban con él en los asuntos que realmente le interesaban, y que podían beneficiar al país, por lo que había desistido de intentar estar en la cúpula o cerca de ella.

Sabía que quien tiene el poder jamás lo comparte.

En Europa y en Estados Unidos, por el contrario, era reconocido, admirado y envidiado.

Siempre eran complacientes, acataban sus órdenes como si de un Dios se tratase. Tenía muy claro que el dinero era lo que provocaba aquel comportamiento en las personas, no se engañaba, su inteligencia se lo recordaba siempre, pero se dejaba acariciar por la vanidad.

Se sentó a disfrutar de su desayuno mientras observaba como el sol empezaba a acariciar la fresca mañana en el inmenso jardín.

Vestido con una túnica blanca de algodón egipcio y tocado con el clásico ghutra"/>1, se acomodó en la cabecera de la mesa a esperar que el personal de servicio terminase de disponer los panes, frutas y zumos que iba a tomar.

En una mesa auxiliar, situada a su derecha, se encontraban ordenados en forma de abanico, varios periódicos extranjeros, incluyendo algunas revistas sobre negocios y finanzas.

Junto a éstos, había tres teléfonos móviles de última generación. En uno de ellos, sonó una melodía árabe.

Él llamaba a ese modelo el “teléfono rojo”; dado que había encargado a una prestigiosa firma de joyería para que lo cubriesen de rubíes. Ese teléfono en concreto jamás se separaba de él; un círculo muy reducido y selecto de personas conocía su número.

-As Salaam Alaykum… hace tiempo que espero tu llamada. ¿Porqué te has retrasado?.

Escuchó paciente y asintió mientras oía a su interlocutor. Alzó la cabeza y con un gesto avisó a uno de sus súbditos para que le acercaran un bolígrafo y papel.

-Ajá… mmm...… Entiendo ¿Y ese monasterio dónde está exactamente? - preguntó a la vez que tomaba notas y prestaba gran atención-. Sí, de acuerdo… Alberto Ruiz… -seguía anotando y garateaba símbolos junto a los nombres-. Envíame las fotos que tengas de ambos… si… a mi correo electrónico, así podré estudiarlas con detenimiento.

Terminó de anotar, se levantó y caminó lentamente hacia la inmensa vista panorámica del mar.

-No puedes fallar, estamos muy cerca. Mantenme informado. No dudes en llamar, sea la hora que sea, contestaré.

Volvió a asentir durante la charla del otro interlocutor.

-Así lo espero yo también… No te preocupes por el dinero, el pago se hará a lo largo del día, de hecho voy a añadir 300.000 euros más, espero que sean mas que suficientes para motivar –sonrió al escuchar la respuesta.

Es el poder del dinero el que mueve el mundo -solía decir.

-Estamos cerca, que Alá sea contigo –y colgó.

Por unos instantes permaneció inmóvil disfrutando de aquellas vistas, saboreó los aromas que impregnaban su jardín, se dejó acariciar de nuevo por la vanidad, soñando despierto, imaginando con algo que ni todo el oro del mundo es capaz comprar.

Figurar en la historia como un héroe.

La realeza y sus Petro-dólares se los llevarían la arena del desierto, pero él sería recordado por toda la eternidad.

Saeed Bin Al-assud quería ser recordado como el hombre que acabó con el cristianismo y la iglesia católica.

Él había sido elegido por Alá para tan divina misión.

Capítulo 17.

Casa de Mario Faberti.

El viaje de regreso a Madrid resultó bastante más rápido que el de ida.

Apenas se detuvieron a cargar combustible una vez y aprovecharon para estirar las piernas.

La conversación con el viejo monje había dejado a Mario preocupado; aunque se esforzó en que no se le notara distrayendo a Ángela con historias de su adolescencia, para que no lo incomodase con preguntas, que no sabría cómo responder.

Sin embargo, en varias ocasiones estuvo tentado de contárselo, pero prefirió callarse y asegurarse de la veracidad de aquellos dichos antes de preocuparla innecesariamente.

Puede que el monje divagara o exagerara y todo ello no fuese más que una confusión, magnificada por la falta de noticias de Faustino.

Consideró que debía ser prudente y buscar datos sobre el paradero de su amigo antes de dejarse llevar por un arrebato de inquietudes.

Ya había oscurecido y en el cielo podían observarse algunas nubes y estrellas cuando dejó a Ángela en casa de su padre. Ella estaba cansada, pero se le notaba que había disfrutado del paseo, si bien había sido él quien había disfrutado más de su compañía, inducido por ese cosquilleo que sentía cuando estaba a su lado.

Se despidieron con dos besos en ambas mejillas y él esperó a que Ángela entrase en el portal antes de marcharse.

Una vez en su casa, mientras preparaba la cena, Mario ordenaba sus pensamientos. ¿En qué lío puede meterse un catedrático de historia de 60 y tantos años?. ¿Era real lo que le contó el monje?. ¿Qué ganaba con asustarle?.

Sin embargo no podía dejar de pensar en ese extraño personaje, Ambrosse, era éste quien le perturbaba realmente.

Estaba viendo un reportaje televisivo sobre Cyber seguridad y los hackers informáticos mientras cenaba un plato de pasta. En lugar de evadirse, mientras lo saboreaba, se le ocurrió una idea.

Había un joven en el campus que estudiaba matemáticas y física pero que destacaba en informática y programación por sus habilidades, su nombre era Aurelio López.

El chico había comenzado a estudiar la carrera de informática, pero a mitad de curso la había abandonado, desmotivado por el aprendizaje, pues era autodidacta y siempre iba un paso por delante que el resto del aula.

Además existía el rumor de que había “jaqueado “algunos accesos de multinacionales para dejarlas en evidencia. Rumores que no negaba, por muy descabellados que fueran, ya que eso le hacía popular… Sobre todo entre las chicas.

Lo cierto era que el chaval era suficientemente listo y había logrado obtener ingresos desde muy temprana edad, llegando incluso a pagarse sus estudios él mismo. Había creado unas aplicaciones para los dispositivos de la compañía Apple y éstos eran más que suficientes para poder pagar la matrícula y la estancia en el campus.

Mario decidió que le haría una propuesta un tanto peculiar.

Al día siguiente Aurelio estaba en su clase. Al finalizar ésta, Mario le preguntó si disponía de alguna hora libre para que le ayudara con un “problema” informático.

De buena gana Aurelio se prestó a ayudarle a mediodía.

- Toc, toc -se oyó al otro lado de la puerta, mientras se entreabría.

-Pasa Aurelio –sonrió Mario mientras se levantaba para ofrecerle asiento y cerrar la puerta.

Lejos del estereotipo de Friki informático, alimentado por la industria cinematográfica americana, el chico no tenía mala presencia y podría decirse que poseía algún atractivo.

Llevaba el cabello corto, estaba bien afeitado y vestía ropa de marca bien combinada.

-Cuénteme profesor Faberti. ¿Qué problema tiene su iMac?

Mario se fijó en el rostro aniñado de Aurelio, la ceja arqueada denotaba que algo se podía oler.

La Universidad tenía su propio equipo técnico informático, así que ¿Qué hacía él allí?, podría preguntarse.

Enfrascado en esos pensamientos, se dio cuenta de que el joven estaba nervioso y empezó a mover una pierna rítmicamente. El silencio involuntario le estaba incomodando.

-Aurelio, necesito encontrar a una persona y sé que tú puedes ayudarme -dijo con voz tranquilizadora Mario.

La cara del joven era la auténtica definición de asombro, casi podían leerse en su rostro los signos de interrogación. Finalmente, pudo articular palabra.

-Pues… no sé cómo puedo ayudarle profesor Faberti…, creí que quería que le borrase algún tipo de historial de contenido pornográfico o alguna tontería de esas. Por eso pensé que me había llamado a mí y no a los chicos de mantenimiento.

Mario río abiertamente, aunque se extrañó que su alumno pensara eso de él, ¿acaso daba la impresión de ser un consumidor de pornografía?, pensó; si bien aquella inesperada respuesta había al menos relajado el ambiente.

-Deja que me explique Aurelio. Verás –carraspeó porque no sabía bien como entrar al trapo-, resulta que mi buen amigo, el profesor…Doctor Rovira, Faustino Rovira… ¿Sabes de quien te hablo? –el chico asintió-, pues bien, necesito saber a dónde se ha ido, tengo que localizarlo urgentemente.

Mario se fijó en que Aurelio volvía a mover la pierna de forma rítmica.

-Quiero que entres en su ordenador e intentes encontrar algún resguardo de viaje o reservas de hotel, cualquier cosa que dé alguna idea de dónde está.

El muchacho se puso serio y se acomodó en la silla, pero Mario previniendo alguna replica negativa, levantó la mano.

-Espera que termine López. No quiero contraseñas ni números bancarios ni siquiera saber si es consumidor de pornografía –le guiño-. No te pediría esto si no fuera necesario, sólo quiero saber dónde está.

-¿Esta ilocalizable o… no contesta al teléfono móvil? -preguntó con cierto titubeo y en voz baja el joven.

-Apagado desde que se marchó.

-Sabe que lo que me pide no es legal, y puedo… podemos meternos en un buen lío si nos pillan…

-En efecto, pero yo asumiría toda la responsabilidad –se levantó de su silla y se la brindó al joven.

Tras meditar unos segundos se sentó en la silla de Mario, encendió el iMac y comenzó la magia.

-Entraremos primero en la intranet del campus, accederemos al ordenador del Doctor desde aquí –tecleaba a gran velocidad-. Utilizaré el acceso del administrador general para tener acceso a la cuenta del Doctor Rovira… o de cualquiera que tenga cuenta en este sistema.

-¿Y cómo has conseguido esa contraseña maestra?

Dejó de teclear un segundo, sonrió a Mario que estaba a su derecha y continuó atacando al teclado.

-Muy fácil. Yo la creé para la empresa que gestiona este programa. Digamos que conocían mi “talento” y ellos necesitaban una serie de actualizaciones…así que por un poco de pasta, les suministré un software que, entre otras habilidades, permite espiar el contenido del disco duro de todos los ordenadores conectados a esta red.

-¿Y eso es legal?.

-No tengo ni idea. Este tipo de software se usa para que las compañías tengan vigilados a sus empleados o para evitar, por ejemplo, el espionaje industrial. No sé, creo que un poco de todo.

En verdad Aurelio López era un genio.

-Bien, ya estamos dentro del ordenador del profesor Rovira. Debemos de ser rápidos porque esta clave es única, y si alguien más la usara nos echaría del sistema.

-Estupendo, pues tendrás que hacer eso que hacen en las películas, “craquear” los códigos y las contraseñas ¿No?.

Aurelio lo miraba divertido, casi en permanente risa.

-Sí que ve usted películas, profesor. Deje que le haga una pregunta ¿El código pin de la tarjeta de su teléfono móvil es el mismo código que, por ejemplo, el de su tarjeta de crédito? O también , no se .. ¿La alarma de su casa?.

Mario susurró un leve “Sí” acompañado de un inapreciable asentimiento… y era porque el chico tenía razón.

-Pues eso es lo que hace el 70% de las personas. Es muy difícil retener o recordar constantemente claves y contraseñas, más aún si son alfanuméricas, por lo que casi siempre usamos la misma.

Lo único que tenemos que hacer es dar con la contraseña que suele usar el Doctor –movió el ratón por la pantalla-, así que vamos a ir al historial del Doctor –Cliqueó en varios enlaces y estos iban desplegándose y amontonándose por toda la pantalla. Las “ventanas” se agolpaban unas detrás de otras. La mayoría de las webs tienen lo que llamamos un cierre seguro, pero en cambio otras no, es decir, páginas que tienen un nivel bajo de seguridad, como pueden ser los foros.

Sitios donde, para poder participar, tienes que registrarte.

En la gran mayoría consta un email y una clave, y eso es lo que busco.

A ver… bien, aquí aparecen varias webs visitadas en el último mes, probemos en esta página www.vipmovil.com … introducimos su correo electrónico… Veamos…-tecleó sobre la página en concreto- … parece que no -cerró la página Web-. En esa no se puede, a ver en esta otra, es un foro sobre política y economía.

Tiene pinta de ser interesante para nuestro propósito, obviamente –río su propio chiste con ganas- ¡Voila!. Aquí tenemos la contraseña del Doctor. Ahora nos dirigiremos a la cuenta de correo electrónico personal y veremos si hay suerte –accedió al programa e introdujo la contraseña.

-¡Bingo! ¡Entramos!.

Mario no salía de su asombro.

En apenas unos minutos, con qué facilidad el joven había accedido a la cuenta personal de su amigo.

En efecto, las películas te hacían creer que los hackers eran personas de otro mundo a lo “Leonardo da Vinci” o “Einstein” del siglo XXI.

El hecho era que lo había logrado con una sencillez pasmosa y casi irrisoria, pero de una lógica aplastante.

Aquel chaval le había dejado con la boca abierta y no podía evitar sentir admiración ante tanta genialidad.

-¿Desde que fecha miramos?

Mario alzó la vista por encima de su ordenador hacia un calendario que había colgado en la pared.

-Prueba a ver… Desde primeros de Mayo hasta hoy.

-Va a ser fácil, al parecer el Doctor es una persona muy “saneada”. Me explico profesor… No tiene correo basura, ni spam, y muy poca publicidad, no es algo frecuente de ver y menos aun en una persona de su edad.

-En eso tienes razón, es un entusiasta de la tecnología.

-Hay un par de correos de hoteles, otro de una compañía aérea con un vuelo a Roma.

-Sí. Eso lo sé... Se fue a Italia, pero ¿Dónde?, fíjate a ver si hay algo referente a algún tipo de transporte, trenes, autobuses, rent a car…

-Podemos averiguar por dónde se ha estado moviendo... si quiere…

Mario noto un ligero titubeo en el tono de voz de Aurelio.

-¿Y cómo vamos a saber dónde ha estado? ¿No te entiendo?.

-Fácil. Viendo los movimientos de su tarjeta de crédito.

Mario no salía de su asombro, aquel joven le estaba proponiendo entrar en la cuenta bancaria de su amigo y lo decía con toda naturalidad.

«Ya que estamos ¿Por qué no seguir?» –pensó.

-Adelante.

-Lo sabía –sonrío Aurelio-. Pues bien, el procedimiento es muy parecido, estoy casi seguro que la clave será la misma o una variante como alguna mayúscula o algún número.

En esta segunda “usurpación” Mario no prestó apenas atención, su mente analizaba la situación. ¿Qué hacía con un posible Cyber delincuente fisgoneando en los saldos de su amigo?.

Sus pilares éticos se tambaleaban, aunque si fuera cierto que Faustino pudiera tener problemas, el fin justificaría los medios… Pero aquello no estaba bien, nada bien.

-¡Voila! -volvió a fijar su atención

Mario despertó de sus pensamientos, cuando Aurelio de nuevo pronunció su coletilla.

-Aquí tiene el extracto de la tarjeta de crédito del último mes. ¿Se la imprimo?.

Sin esperar respuesta pulsó el botón de imprimir.

Aurelio tomó el papel y se lo entregó a Mario quien, tras una rápida ojeada, la dobló un par de veces y se la guardó en la chaqueta.

Luego la revisaría con más detenimiento.

-Bien, vuelve ahora a su correo electrónico, creo que he visto uno que es de su hija. Quisiera echarle un vistazo.

Justo en ese instante todas las “ventanas” desaparecieron dejando el fondo de pantalla personal del ordenador de Mario.

-¿Qué ha sucedido?.

Aurelio sabía muy bien que ocurría; en su mente algo le estaba avisando.

-Sucede que, como ya le dije antes, la clave es única y cuando la usa la persona o personas que realmente están autorizadas, nosotros simplemente nos “caemos”.

-De acuerdo, creo que lo he entendido. De todas formas tengo lo que necesitaba –se golpeó dos veces el interior de la chaqueta.

-Pues si mis “servicios” ya no son requeridos, debo de irme.

-López, espera un momento –trago saliva- sé que este asunto no lo vas a comentar con nadie, puesto que podría causarnos serios problemas.

-Descuide profesor, lo sé de sobra, no tiene que preocuparse.

Abrió la puerta y cuando se disponía a salir, se detuvo un segundo. Con la mano aún en el pomo de la puerta se dirigió a Mario.

-Sabe usted que me debe una ¿Verdad?.

-Sí. Lo sé y estaré encantado de devolverte el favor.

Aurelio sonrío, asintió complacido y cerró la puerta.

Capítulo 18.

Hospital de Beelitz, a 50 kilómetros de Berlín.

1.916 - I Guerra Mundial.

La gran guerra se cobraba cientos de vidas al día, tanto de militares como de civiles.

Aquellos que tenían la suerte de llegar a algún hospital o centro sanitario lograrían quizás salvarse, pero no se aseguraba que fueran atendidos. Si las heridas eran muy graves, simplemente se dejaba morir al paciente de la forma mas digna posible.

Había muy pocos medios y menos aún personal cualificado. Al infeliz se le suministraba una alta dosis de morfina para hacer mas leve su viaje hacia el más allá.

No hay humanismo en ninguna guerra.

En aquel hospital no había risas ni visitas con ramos de flores o suculentos alimentos de la zona.

Quejidos y gemidos de dolor eran el hilo musical de aquel purgatorio dentro del infierno de la guerra.

El joven Volker era de los pocos que gustaba animar y conversar con los numerosos heridos y mutilados, eso era tan valioso como una buena cura, puesto que la moral en un hospital militar era como agua en el desierto.

Sin embargo, la función real de Volker era la de reportero de guerra. Una deficiencia respiratoria le había impedido alistarse, pero él quería servir a su país de alguna manera.

De modo que escribía de todo y sobre todo lo que allí ocurría. Escuchaba atento a los veteranos y les animaba a que no omitieran detalles.

No lo sabía, pero esos soldados rotos necesitaban descargarse y la mayoría terminaban sollozando y sintiéndose agradecidos, porque a pesar de tanta angustia, alguien los escuchaba y los correspondía con una sincera sonrisa.

El sonido del claxon alertó a Volker, que se asomó a la ventana. Era un camión de la Cruz Roja.

-¿Qué sucede Volker?.

-Hola Herr Doktor. Creo que nos llega otra remesa.

-Si, eso parece ¿Te importaría ir a la entrada a recibirlos? Yo veré donde vamos a acomodarlos.

-Sí Herr Doktor.

Volker hizo un amago de cuadrarse y se dirigió a la entrada.

Pasión no le faltaba.

Ayudó a entrar a los heridos; algunos de ellos estaban inconscientes, o tal vez muertos, no quería averiguarlo.

De la cabina del copiloto bajó un oficial de rango superior, mantenía la compostura y el porte prusiano a pesar de la suciedad de su uniforme.

Entró en el hospital y preguntó a una enfermera por el médico jefe, ésta señaló al hombre alto y moreno que se hallaba en el fondo del pabellón, acomodando algunos camastros.

Las largas zancadas le permitieron cruzar el prolongado pabellón de cien metros en casi cuatro pasos, el joven Volker iba a la carrera detrás del oficial. Sentía curiosidad y como buen reportero, su inseparable libreta y el desgastado lápiz ya estaban prestos en la mano.

-Buenos días Herr Doktor –se cuadró con un sonoro choque de sus dos talones-. Soy el capitán Heller Von Kassen de la 1ª Compañía del 16º Regimiento de infantería de Baviera.

Volker casi se estampa con la robusta espalda del capitán al frenar éste en seco para hacer el saludo militar.

-Traigo conmigo un herido que ha de ser tratado con máxima urgencia.

-Herr Von Kasser, aquí tratamos a los heridos según su gravedad. No hacemos distinciones de rango.

-Lo comprendo Herr Doktor, pero he venido personalmente para salvar a ese herido y no para discutir con un miembro de la Cruz Roja sobre urgencias médicas.

Su postura era firme; discutir o hacerle entrar en razón sería una empresa inútil y posiblemente peligrosa.

Mientras, dos soldados se apresuraban con una camilla portando al herido. Se aproximaron hacia ellos. El médico dedujo que se trataría del paciente en cuestión.

-Acomódelo aquí mismo –ordenó el capitán.

Era un joven que rondaría poco más de los 20 años, difícil de determinar, estaba semi inconsciente y muy pálido, seguramente había perdido mucha sangre.

El capitán señalo la pierna izquierda. Volker no paraba de anotar todo tipo de detalles.

Le extrañaba que el herido fuera un soldado de baja graduación. Además por su físico distaba mucho de ser un gran soldado, se decepcionó; pensaba que sería un héroe fornido… Por el contrario, aquel chico incluso, parecía mas débil y pequeño que él mismo.

No entendía, pero seguía anotando.

-Es nuestro mejor mensajero –comentó el militar.

«Con su tamaño se movería como un ratón por las intrincadas trincheras» –pensó Volker.

-Su servicio y valentía son incuestionables y está condecorado con la cruz de hierro.

Volker y el médico miraron a la vez al joven moribundo, y acto seguido, al militar.

En ambas miradas se leía perfectamente la pregunta. ¿Cómo aquel enclenque joven había sido condecorado con la ansiada medalla?

Intuyendo esa pregunta el capitán, visiblemente orgulloso de aquel soldado dijo.

-Este hombre que tienen ante sus ojos, es uno de los supervivientes de la batalla de Ypres.

A Volker casi se le cae la libreta al suelo. Estaba anonadado y su rostro así lo reflejaba.

La batalla de Ypres era tristemente conocida en toda Alemania. Al finalizar aquella cruenta batalla, de los 3.500 soldados iniciales, al cuarto día, solo quedaron 600.

¡Y tenía ante sí a uno de ellos!. Ya podía vislumbrar el sensacional reportaje, pero para ello el joven encamado debía sobrevivir.

Entonces reparó en su amigo, el médico, que ya había cortado la pernera del pantalón, cambiado el torniquete que le habían preparado los paramédicos de campaña y observaba con detenimiento la herida de la pierna.

-Sobrevivirá. No parece que haya afectado a la arteria principal, pero la bala sigue dentro y ha perdido mucha sangre. Hay que operar de inmediato.

Cinco días después, el capitán se despidió del médico jefe, agradeciéndole de corazón la labor desempeñada para con sus hombres, en especial con el condecorado, el cual ya estaba bastante recuperado y siempre acompañado por el infatigable Volker.

Aunque el noble reportero puso lo mejor de sí, el convaleciente soldado era parco en palabras, y a sabiendas de las buenas intenciones de Volker, este no quería entablar ninguna relación… ni personal ni profesional.

-Volker, necesito que vayas con la enfermera Erika. Creo que el cabo Frederick esta teniendo otra de sus crisis, y tú sabes tratarle bien -ordenó el médico.

El joven reportero obedeció de inmediato, dejando su libreta a los pies del soldado condecorado.

-Sé que puede ser algo molesto, pero créeme, es muy buena persona y tiene un gran corazón –dijo el médico mientras destapaba las gasas para ver la evolución de la sutura de la pierna-. Esto está mejorando de maravilla, pronto podrás volver a casa.

-El frente es mi hogar, Herr Doktor.

Miró con compasión al chico. La guerra lo había marcado.

Le cambió las gasas por unas limpias.

-¿De dónde procede, Herr Doktor? Es de oriente. ¿Me equivoco? –preguntó el joven soldado.

-En efecto, soy judío.

-Gracias por salvarme la pierna… y la vida.

-Es mi obligación. Puedes llamarme Ambrosse -respondió el médico.

-Mi nombre es Adolf Hitler, y le estaré eternamente agradecido por lo que ha hecho por mí.

En ese instante, el incansable Volker apareció con una cámara de fotos. En un santiamén montó el trípode, cargó de magnesio el flash, quitó la tapa del objetivo, metió la cabeza debajo de la cortinilla …y ¡Flash!.

Media sala quedó impregnada por el inconfundible olor del magnesio quemado.

-Cuando la revele te la mostraré Adolf.

-Gracias Volker. Ahora, si no te importa, necesito descansar.

Capítulo 19

Mario regresó a su casa empapado. No podía imaginar que el tiempo cambiaría tanto con el precioso día que le había despertado.

Apenas entró en su vivienda fue directo al baño por una toalla, se secó, y tuvo mucho cuidado al sacarse la chaqueta.

Comprobó que el folio que tenía guardado en el interior de ésta estuviera bien seco.

Aún no había mirado el extracto de los movimientos de la tarjeta de crédito de su amigo, aunque no había dejado de pensar en su posible contenido. No quería perderlo y tampoco permitiría que el joven informático volviera a cometer otro ciber delito.

Se cambió de ropa y se preparó un buen té caliente, así entraría en calor.

Más tarde, ya seco y con la temperatura corporal estabilizada gracias a la infusión, desplegó el folio con el extracto.

A primera vista se deducía que Faustino no debía contar con mucho dinero en efectivo en su bolsillo, puesto que había pagos de muy pocos euros en cafeterías y restaurantes, cosa que no le extrañaba, ya que le había visto pagar con la tarjeta los viernes en el bar de Lucas pequeñas cantidades.

Lo segundo que comprobó fue que los importes rara vez alcanzaban las tres cifras, lo cual le hacía pensar que viajaba sin compañía.

Tomó un bloc que tenía cerca del teléfono fijo y anotó las fechas, empezando desde el día en que cogió el avión para Roma.

Aparecía una compra en el duty free del aeropuerto de Madrid, el siguiente apunte era de una cafetería en la periferia Romana; puede que no pasase por el centro y no fuera a visitar el Coliseo… quien sabe.

En ese mismo día y horas más tardes, se reflejaba un cargo de un hostal, situado a 130 kilómetros de la capital y de un restaurante llamado Rómulo.

Al día siguiente un repostaje en una gasolinera. Revisó los apuntes por si se le había escapado algún alquiler de vehículo.

Pero no, no aparecía nada, por lo que, o bien lo había contratado y pagado antes de las fechas que tenía en las manos; o le fueron a recoger. Siendo esta segunda deducción la más lógica… según él.

Continuó tomando datos y, una vez los hubo organizado, se dispuso a analizarlos de forma más detallada.

El itinerario parecía seguir un patrón; se levantó, trajo el portátil a la mesa, abrió el Google maps y fue marcando las localizaciones. En efecto, cronológicamente, siguiendo los movimientos de la tarjeta de crédito, estos acababan en el Norte de Italia, en Verona, pero lo extraño era que la ruta tenía un modo “zigzagueante”.

Consultando nuevamente el programa de Google, verificó que desde Roma a Verona, y tomando varias vías alternativas, la media estaba en 6 o 7 horas de camino, incluyendo un par de paradas.

Pero Faustino, según se desprendía de su tarjeta de crédito, parecía no haber tomado ninguna de esas rutas, incluso mirándolo con más detenimiento, pudiera ser que retrocediera en alguna parte del camino; de lo que sí estaba seguro era que estaba en Verona, o sus alrededores.

–Y ahora ¿qué?- masculló.

Buscó en Google y en Wikipedia todo lo referente a Verona, pero eran demasiados datos históricos y turísticos.

No encontraba nada que le resultase útil, de ese modo sólo perdería el tiempo.

Volvió a levantarse y esta vez regresó con la carpeta negra.

Sacó del interior la lista de los monasterios, puesto que recordaba que había varios en Italia, amén del que ya había visitado en Madrid.

Uno a uno los fue buscando por la Web y los fue situando en un mapa de la “bota” italiana que había impreso.

Una vez que hubo localizado y señalizado todos en el mapa, apareció un claro favorito. El monasterio de San Lazzo, ubicado en el lago de Garda, al norte de Italia y al pie de los Alpes.

Ahora podía entender el por qué del extraño recorrido.

Al parecer, Faustino habría pasado previamente, por al menos, dos monasterios más.

Las evidencias eran claras y así lo atestiguaban los distintos gastos realizados; por lo que no era absurdo llegar a la conclusión de que Faustino podría hallarse en aquel Monasterio.

Puso en el buscador algunos datos para encontrar el monasterio en cuestión, pero los resultados obtenidos no fueron lo esperado, francamente no se sorprendió, casi lo esperaba, por lo que descartó la idea de llamar por teléfono al santo lugar.

Si bien, todo ello, no eran más que suposiciones, avaladas por un extracto bancario, algo en su interior le indicaba que estaba en lo cierto, pero su espíritu científico le ordenaba comprobar aquellos presentimientos.

Se acercó a la ventana y comprobó que la tormenta había amainado, el cielo se mostraba gris y nublado.

Miró el reloj del portátil y se planteó volver a visitar al anciano monje del monasterio madrileño, -¿por qué no?-se dijo.

Tal vez éste podría corroborar su teoría y darle más información. Si no perdía tiempo podría estar allí a media tarde y regresar para la hora de la cena.

-¡Que carajo! –dijo mientras se dirigía al dormitorio para cambiarse de nuevo de ropa.

Tardó varios minutos en recordar el nombre del monje… Alberto Ruiz, ya no tenía la capacidad de memorizar de cuando era estudiante, tantas formulas físicas y complejos teoremas le ocupaban demasiado espacio en su “disco duro”, solía bromear.

Emprendió la marcha; según se acercaba al lugar, el tiempo empeoraba, lo que le obligó a subir la velocidad del limpiaparabrisas y unos grados la calefacción.

Ya no tenía que preguntar para llegar al monasterio, pero a punto estuvo de perderse un par de veces.

Finalmente llegó; la lluvia provocaba que el lugar estuviera desierto.

No había nadie en los huertos ni en los jardines.

Aparcó el coche lo más cerca que pudo de la entrada principal pero estaba cerrada, así que se dirigió hacia una pequeña puerta situada en un lateral. Tocó una vieja campana apostada a modo de llamador, y esperó a que le abrieran.

Un hombre con hábito monacal lo invito a pasar.

Mario cerró el paraguas, sacudió un poco el barro de sus pies y entró.

- ¡Hijo, con este día!…¿cómo se ha atrevido a venir hasta aquí?...en qué puedo serle útil -dijo en tono amable el monje.

-Disculpe hermano. Quisiera ver al hermano… -otra vez se le había olvidado el nombre- … Ruiz, sí, eso es, Alberto Ruiz.

El monje que podía tener unos treinta y pocos años, le miraba de hito en hito.

-Ya sabe, el entusiasta del huerto. Robusto, risueño…-Entonces se percató de que los ojos de su interlocutor se estaban humedeciendo.

Con la voz rota, éste logró decir;

-El hermano Alberto… hace varios días que… que ya no está con nosotros –algunas lágrimas comenzaron a brotar de sus ojos verdes-. Él… él… no… se golpeó, quiero decir...se cayó… -el llanto no le permitía expresarse; sacó un pañuelo y se secó los ojos y la nariz.

Tras inspirar profundamente retomó el diálogo.

-Tuvo un accidente en el pozo…

-Retírese hermano, yo hablaré con el visitante.

La voz provenía muy cercana, detrás de Mario, que se giró para ver de quien se trataba. Era un viejo monje, muy delgado, de grandes ojeras y una larga barba blanca; caminaba con dificultad apoyándose sobre un bastón, o tal vez el palo de una encina, casi no se podía distinguir.

-Permita que me presente. Soy el prior de esta humilde morada de Dios –extendió su huesuda y temblorosa mano; Mario la estrechó con suavidad temiendo que se rompiera-. Me llamo José María Cruz, tiene que disculpar al hermano Cuenca, esta muy afligido por la repentina perdida de nuestro bien amado hermano Ruiz.

Ambos vieron como se retiraba el joven Cuenca entre sollozos.

-Ha mencionado algo de un accidente ¿qué ha sucedido?.

-Al parecer resbaló al cargar agua del pozo de la huerta, se golpeó y se partió el cuello en la caída. Como solía pasarse mucho tiempo en el huerto, en los jardines o en el invernadero, tardamos en echarle de menos. Nos queda el consuelo de que murió en el acto y no sufrió –el anciano se pasaba la mano por la barba, como si ello le ayudase a recordar-. Creo que fue el martes cuando el hermano Cuenca lo encontró en el fondo del pozo. Pobre hijo mío..., tardará en recuperarse, el hermano Ruiz era su tutor. ¿Qué quería usted de él?.

Mario se quedó perplejo.

El accidente había ocurrido justo el día después de su visita.

-¿Es el pozo que está cerca de los limoneros?.

-Si, ese es, no hay otro.

-¿No es un poco alto para resbalarse?

-Nuestro difunto hermano ya no gozaba de la agilidad ni de la fortaleza de la que disfrutaba en su juventud.

-Es una lástima. Lo siento de veras -dijo Mario en voz tenue.

-Gracias. Si yo le puedo ayudar, dígamelo. Si no, tendrá que disculparme, pero mi anciano cuerpo no aguanta bien la humedad…

-No por favor, no quisiera entretenerlo… Sólo una pregunta.

-Adelante.

-El monasterio de San Lazzo, que está en el norte de Italia. ¿Pertenece a la misma congregación?.

-Claro hijo mío –carraspeó-. Es uno de los más antiguos de la Orden. Pero le advierto que está cerrado al público. No es como nuestra humilde morada.

-En ese caso ¿Puede facilitarme algún contacto?. Necesito entrevistarme con alguien de allí. ¿Existe algún teléfono o correo electrónico?.

-Me temo que no. Es una comunidad apartada del mundo,… para alimentar el espíritu. Yo mismo, en mis primeros años fui formado allí –Un aire de nostalgia se le dibujó en su curtido rostro.

-Entiendo. Gracias por su tiempo y de nuevo lamento la pérdida de su compañero –le extendió la mano para estrechársela y las huesudas manos del anciano monje se convirtieron en duras tenazas.

-Pero le advierto joven –Mario no podía creer en la fuerza del anciano; aunque no era doloroso, si era lo suficientemente fuerte para retenerlo en el sitio- tenga cuidado, nadie es quien parece ser. Espero, de corazón, que encuentre lo que busca, aunque seguro estoy de que lo que hallará, serán más preguntas que respuestas.

Antes de que Mario pudiera preguntarle a que se refería con esa advertencia, el anciano ya había emprendido el regreso.

¿Sabía qué buscaba?. ¿Por qué le advertía?. Se frotaba la mano para que le llegase algo de sangre, ¿Qué sabía el prior del monasterio?.

El joven monje acompañó a Mario hasta la puerta.

Ya se encontraba más repuesto, lo despidió con una media sonrisa y dándole su bendición.

Al salir, la lluvia había escampado aunque el cielo prometía descargar más agua. Antes de ir a su coche se encaminó al huerto.

Los pies se les estaban llenando de barro al igual que los bajos de los pantalones, lo que le obligó a decir una retahíla de improperios.

Pero no podía marcharse de allí sin ver el lugar del accidente.

Al llegar al pozo se detuvo y lo observó con detenimiento. Era antiguo, sin embargo parecía robusto. Las enormes piedras apiladas en círculo le llegaban a la altura del pecho.

El fallecido era algo mas bajo, por lo que el pretil aun estaría más alto para él…«¿Resbalar?». Ni siquiera con el suelo mojado y embarrado era peligroso el sitio.

Algo en su cabeza le decía que ello no podía ser posible... Por más que una persona se asomara con medio cuerpo, las salientes del pozo y el sistema de agua implementado, impedirían que se cayese… o ¿no?.

Se retiró unos metros para tener mejor perspectiva y realizar los cálculos con mayor precisión… Pero nada… en su cabeza una señal sonaba como la alarma de un submarino en zafarrancho de combate, indicando la inviabilidad de una caída.

Siguiendo sus intuiciones, sacó el teléfono móvil de su bolsillo, que disponía de una excelente cámara, e hizo unas cuantas fotos del lugar.

-Eso es. Ya están –murmuró, mientras pulsaba el botón para guardarlas- tengo que hablar con Ángela.

El cielo volvió a ponerse oscuro y unas gotas gruesas comenzaron a golpear contra el encharcado camino que conducía hasta el pozo.

Mario corrió hasta el coche y se disponía a poner rumbo a Madrid, cuando decidió que previamente realizaría una llamada. Sacó el teléfono y marcó el número de Ángela.

-Hola Ángela, ¿estás en casa de tu padre?. Necesito verte urgentemente, necesito tu ayuda.

Capítulo 20

Costa del Sol. Sur de España.

Villa residencial de Saeed Bin Al-assud.

El imponente Porsche Boxter se acercó a la gran cancela de hierro adornada en el centro con las iniciales de su propietario en letras doradas

Dos cámaras de alta definición apostadas discretamente en los laterales superiores y cubiertas bajo una hiedra le estaban enfocando, mientras tomaban fotos de la matrícula del vehículo.

Al otro lado del majestuoso pórtico, hacia la derecha, había una garita de vigilancia con los cristales tintados. De ella salió un hombre fornido vestido con un elegante traje, al tiempo que la gran puerta de hierro empezaba a abrirse.

El hombre de traje oscuro se acercó al reluciente deportivo.

-El señor le está esperando. Por favor, tome el camino de la derecha. Gracias.

Como si la cancela siguiera los movimientos del custodio, ésta se iba cerrando mientras aquel regresaba a la garita.

Vasyl Pualic, era un mercenario que había combatido en la antigua Yugoslavia.

De estatura más bien baja, mentón robusto y ojos juntos color celeste. La nariz la tenía rota por las incontables peleas a las que era muy aficionado cuando se había tomado un par de copas de más.

Varias cicatrices adornaban su rostro, pero sin duda la cicatriz de su calva destacaba sobre todas las demás. Ésta iba desde la sien derecha hasta casi llegar a la oreja izquierda.

Pocos sabían su causa, pero no mirarla un par de veces era del todo imposible.

Tras la guerra había trabajado como guardaespaldas para yuppies y también como asesor de seguridad para varias importantes compañías.

Pero sin duda, quien mejor pagaba era Saeed Bin Al-assud. Así que cuando el “jefe” llamaba, lo dejaba todo y se ponía a su servicio.

Ya llevaban más de 7 años trabajando juntos.

En el lujoso salón le esperaba Saeed.

Estaba sentado confortablemente dispuesto sobre unas enormes alfombras y engalanado por incontables cojines de seda. Tomaba una infusión, sobre una pequeña mesa de plata había un portátil que consultaba de vez en cuando.

Vasyl se acercó, pero antes de pisar la alfombra se descalzó; conocía bien esa costumbre. Estrechó la mano de Saeed, que no se levantó, se limitó a cerrar el portátil y ofrecerle que se acomodara a su lado.

Un sirviente le acercó una infusión y unos pasteles a Vasyl y éste agradeció la cortesía.

El joven árabe dijo algo a uno de sus asistentes y todos se retiraron del inmenso salón, dejando a solas a ambos para que pudiesen hablar en privado.

-¿Pudo entrevistarse con el monje? –dijo Saeed mientras sorbía el té.

-En cierto modo si… Pero ese jodido perro tenía entrenamiento militar.

Saeed lanzó una mirada inquisitiva a Vasyl, no era amigo de los improperios ni de los insultos. Éste se disculpó y continuó.

-No soy hombre de rodeos, así que le pregunté sobre la conversación que había mantenido con ese tal Mario Faberti –Saeed oía atentamente, mientras asentía-. Empezó a hacerme preguntas a mí… ¿Quién era? ¿De parte de quien venía?...Así que recurrí a otra “forma” de hacer yo las preguntas – Saeed ladeo la cabeza a modo de pregunta aunque intuía la respuesta-. Saqué mi cuchillo y se lo coloqué en la yugular.

-¿Respondió a nuestras dudas entonces?.

-No. Ese jod…. Hombre –pudo corregirse-, se envalentonó y me desarmó. Me da vergüenza admitirlo pero me pilló desprevenido, no podía imaginar que un clérigo pudiera defenderse de esa forma; más aún a la edad que tenía. El muy bast…. –Frunció el ceño y los labios- consiguió hacerse con el arma y herirme en el brazo.

Se remangó la camisa y le mostró los vendajes del brazo derecho. Saeed ni se inmutó. No le importaban en absoluto las heridas que tuviera.

-Era él o yo, nos enzarzamos en una buena pelea, he de decir que era bueno.

-¿Era?.

-Logré tumbarlo sobre un arbusto o un pequeño árbol y le rompí el cuello. No tuve otra opción. Lo tiré a un pozo que había cerca. Aunque lo registré antes de tirarlo, no encontré nada útil. Eso es todo.

Saeed no aprobaba la violencia, pero era consciente de que en algunos momentos era necesaria y en este caso, o más bien en su misión, estaba más que justificada.

También sabía que no sería la única vez que había tenido, ni tendría, que recurrir a ella.

Alzó un poco la voz para dar una orden en árabe; acto seguido entraron varios sirvientes que retiraron la mesita de plata con las infusiones. Se levantó del colchón de cojines, se calzó y se encaminó hacia su esplendido jardín.

Vasyl le siguió como si de su guardaespaldas se tratase, colocándose a una distancia prudencial, siempre detrás de él.

No podía evitarlo, era su naturaleza.

-Vamos a esperar a ver que hace, no pierdas de vista a Mario Faberti. No podemos cometer ningún error… Es lo único que tenemos, e infórmame.

Vasyl tomó el siguiente silencio como una despedida, giró sobre sus talones y se marchó.

Abstraído por las vistas del mar y ensimismado en sus pensamientos, el “teléfono rojo”, ese que había hecho decorar con rubíes, comenzó a desprender una preciosa melodía árabe.

Miró el remitente antes de descolgarlo y sonrió, estaba esperando aquella llamada.

-Hola Ángela. ¿Qué tienes que contarme?.

Capítulo 21

Londres.

Sede central de la Fundación Global Sight.

Año 2.005.

Aquella lluviosa y fría mañana londinense hacía que Ángela estuviera de peor humor.

Llevaba varios años trabajando para la fundación pero sin un reconocimiento serio por su trabajo. No quería que la aplaudieran ni que colgaran un enorme cuadro de su imagen en alguna de las inmensas salas de reuniones, sólo quería el respeto y la admiración profesional de sus colegas.

Pero eso era algo muy difícil de lograr en aquella Fundación, creada en la época post colonialista del imperio británico con el fin –en sus inicios- de garantizar la segura y pacífica independencia de las ex colonias británicas.

Su actuación de intermediación y pacíficas negociaciones fue muy reconocida con los años.

Con el tiempo, distintos países comenzaron a requerir sus servicios para mediar en todo tipo de conflictos internacionales.

De ese modo se evitaron muchos problemas, que a día de hoy sólo unos pocos conocen.

Destacó en la crisis de los misiles soviéticos en Cuba, en la época del difunto presidente Kennedy. También intercedió en el derribo del muro de Berlín, pero lo que casi nadie sabia es que fueron ellos quienes lo levantaron, para separar el Capitalismo del Comunismo.

De todos esos conflictos evitados, apenas alguna línea en la prensa escrita salía publicada mencionando a la Fundación. Se cuidaban mucho de no aparecer en los medios.

Por ese motivo, el “pueblo” ignoraba los incontables conflictos que habían sido atajados de raíz. Intereses políticos, de coronas, fronterizos e incluso religiosos eran la espada de Damocles que pendía de un hilo permanentemente amenazando a nuestra sociedad, desde Japón a España y desde Alaska a las perdidas islas del Pacífico Sur.

Era la fundación Global Sight, quien había evitado que esa espada cayera, en más de una docena de veces, sobre el cuello de nuestra sociedad, evitando otro holocausto mundial.

Pero como toda organización, no estaba exenta de escándalos y acusaciones. Algunos la señalaban de partidista a intereses capitalistas o, por el contrario, al incipiente despertar económico y social del “Gran dragón” chino.

Los amantes de las conspiraciones decían que oscuros intereses geopolíticos y económicos movían los hilos de la prestigiosa Fundación … y así incontables calumnias y disparatadas teorías.

El hecho es que fue la única asociación que rehusó aceptar el premio Nobel de la Paz, aludiendo que cuando la propia Fundación dejase de existir, ello implicaría que su trabajo habría concluido y sólo entonces estarían en condiciones de recoger el codiciado premio.

De esta manera, también se garantizaban poder seguir haciendo su labor desde la sombra.

Con este palmarés, no era sencillo entrar a trabajar en la Fundación.

Incluso secretarias, conserjes o el chico de las fotocopias tenían que superar unas pruebas de aptitud poco vistas en el mundo laboral, además de la carta de recomendación que debían aportar los candidatos.

El puesto que Ángela ostentaba se lo había ganado a pulso, superando a otros compañeros mucho más cualificados.

Pero en esa desagradable mañana londinense, todo iba a cambiar.

Tenía programada una importante reunión.

El cliente la había solicitado a ella y solo a ella. Era hora de demostrar su valía y que todo el esfuerzo había merecido la pena.

Miró su reloj por enésima vez, aun tenía tiempo de sobra. De modo que antes de ir a su oficina, pasó por un Starbucks y pidió un café para llevar. No era gran asidua a esta franquicia, pero el café que preparaba su secretaria era mucho peor.

Entró en el edificio, saludó a Peter el guardia de seguridad de la entrada y a Mary la chica de información del Hall principal.

Se metió en el ascensor y con los nudillos de la mano en la que sostenía el café pulsó el número de su planta.

Nada más acceder a ella Jane, que así se llamaba su secretaria, salió a su encuentro. Ésta le había dejado indicado a Mary, que cuando llegase Ángela le avisase.

-Buenos días Jane ¿Qué te ocurre?.

-Hola Ángela. Rápido. Te están esperando –le arrebató el café y la condujo suavemente hacia la sala de juntas. No te preocupes por el café, yo te prepararé uno .Ángela palideció.

-Pero si aún faltan más de veinte minutos para la hora citada –decía extrañada volviendo a mirar el reloj- Además, esta clase de personas no son puntuales, les gusta hacer esperar a los demás. Su ego suele superar…

-Pues éste lleva esperándote a ti desde hace más de media hora –interrumpió Jane-. Ha llegado antes y ya está. Date prisa.

Al doblar la esquina del pasillo hacia la sala, Ángela se detuvo paralizada, con los ojos como platos y la boca abierta.

Casi grita del susto… o tal vez de lo impresionante que era.

Aquel hombre de color, medía por lo menos dos metros y su espalda era mas ancha que la puerta de la entrada a la sala de juntas, sus manos parecían dos enormes garras y vestía un impecable traje de Armani, obviamente hecho a medida. Aquel coloso sonrió al verla.

-Señorita Ángela Rovira –dijo con un marcado acento americano-. Por favor pase, el señor la está esperando –el gigante se apartó un poco y le abrió la puerta.

El pomo en su mano desapareció por completo, lo que hizo sonreír a Ángela de forma divertida, y éste le devolvió un gesto de complicidad.

Al entrar, su anfitrión dejó la taza de té que estaba degustando y se dirigió hacia ella.

-Señorita Rovira. Al fin ha llegado.

-De verás que lo siento –le interrumpió- creía que nuestra cita era más tarde –volvió, nuevamente, a mirar el reloj.

-Y lo era. Pero ha podido más mi impaciencia que la estricta puntualidad inglesa…y así, de paso, conocía un poco las dependencias de esta ilustre institución. ¡Pero dónde están mis modales! –extendió el brazo derecho para darle la mano-. Me llamo Saeed Bin Al-assud y voy a necesitar su ayuda… para cambiar el rumbo de la historia.

Capítulo 22

Residencia de Faustino Rovira.

-Hola Saaed. Me acaba de llamar Mario, viene hacia aquí. Al parecer viene del monasterio. Algo ha sucedido. Está muy alterado.

-Sí, lo sé –Saeed dudó si contarle lo sucedido- …Ha sido Vasyl...ha perdido la paciencia…

-¿Ese maníaco? ¿Qué está haciendo él aquí?.

-No te preocupes. Está todo bajo control. Pero algunas veces el sacrificio es necesario. Haré una contribución anónima al monasterio, es lo único que puedo hacer por ese mártir.

-Joder. Eso no es lo que pactamos –protestó Ángela.

-No es un contrato lo que estamos tratando, limítate a cumplir con tu parte –no soportaba que le contradijeran-. Las fotos que me enviaste de vuestra visita al monasterio han sido de gran ayuda, sin embargo no es suficiente, necesitamos movernos rápido, intenta conseguir información fidedigna, el tiempo no es nuestro aliado.

-De acuerdo… veré que puedo hacer.

Ambos colgaron.

Ángela consultó la hora, Mario llegaría para cenar, por lo que aún tenía tres horas para organizarse y planificar la comida. Abrió el congelador, sacó un solomillo de cerdo que prepararía al horno y lo serviría acompañado de unas verduras a la plancha.

Dudó si servir la cena en el salón o en la propia cocina, ya que una opción era más formal que otra, finalmente se decantó por montarla en la cocina.

Mario llegó un poco más tarde de lo esperado.

Esta vez llamó tanto al porterillo como a la puerta, ya no necesitaba usar las llaves del dueño.

Ángela, pensando que ya no vendría, se había cambiado de ropa y estaba ataviada con un alegre e informal pijama color verde.

Su semblante era muy serio, nada habitual a la imagen que solía mostrar cada vez que veía a Ángela y aunque trató de corresponderle con una media sonrisa, no funcionó; lo cual hizo que ella se apresurase a hacerle pasar.

-¿Qué sucede?. Me tenías en ascuas por teléfono.

-Perdona, no quise asustarte… ¿Estabas acostada?

-Oh no…me he puesto este viejo pijama porque creí que habías cambiado de opinión, pero ha sido antes de que llegaras… Me he puesto más cómoda…Espera, que me iré a cambiar de ropa…

-No, por mí no te cambies… No pensaba tardar tanto en llegar pero me pilló la lluvia en la carretera y tuve que reducir la velocidad…Siento el retraso, ¿D e verás no te molesto? –insistió.

-Que no guapo, que no me molestas…A ver, dime, ¿que ha pasado?.

Era la primera vez que oía a Ángela referirse a él como “guapo” y no como Mario, algo que le provocó un cierto cosquilleo en el estómago.

-Recuerdas cuando fuimos de visita del monasterio, ¿verdad?.

-Sí, claro.

-Me entrevisté con uno de los monjes que residía allí. Alberto Ruiz.

-Estuviste un buen rato hablando con él.

-Está muerto –soltó a bocajarro.

-¿Sí?, vaya, lo siento. Era muy mayor.

-No, no lo era, es decir, no era tan viejo como podría ser el prior del monasterio –Ese sí es un anciano-. Al parecer tuvo un accidente.

-¿Qué clase de accidente puedes tener en un monasterio?.

-Se desplomó por un pozo.

-¿Cómo?

-Lo que oyes. Resbaló y cayó a un pozo, desnucándose. Pero algo falla. El pozo es demasiado alto y robusto como para que alguien pudiera caerse sólo –Ángela lo miró extrañada-. Necesito que me enseñes algunas de las fotos que tomaste esa tarde. Tengo que saciar mi curiosidad. Sé que parece una tontería, pero no podía ir a casa hasta comprobarlo.

Ángela vaciló unos instantes, negaba con la cabeza escuchando el relato de Mario.

-De acuerdo. Traeré el portátil y la cámara.

Mientras se perdía por el largo pasillo, Mario no pudo evitar apartar la vista de sus nalgas contoneándose.

Aquel pantalón verde le quedaba un tanto estrecho en las caderas y le marcaba el minúsculo tanga que llevaba…lo que disparó su imaginación y tuvo que quitarse la chaqueta que llevaba, producto del sofocón que sintió frente aquella imagen.

Entonces cayó en la cuenta de que había sido muy brusco con sus exigencias. Tenía que controlarse, esos arrebatos del “ya y ahora” podían pasarle factura algún día.

Reparó también en el agradable olor que provenía de la cocina, se levantó y se asomó. Allí había preparada una mesa para dos.

-¡Ángela¡ ¿esperas a alguien? –gritó Mario desde la cocina.

-¡A ti, bobo! –dijo ella mientras entraba en el salón con el portátil y el bolso de la cámara-. Como dijiste que vendrías, pues preparé algo para cenar.

A Mario le dio un pinzamiento en el estomago, ¿Era una cita?. Sabía que era una tontería, era pura cortesía (¿?), pero se puso muy nervioso.

Y con ese cosquilleo fue al salón donde ella estaba montando ambos aparatos. Alzó la mirada hacia él y con unas palmaditas en el sofá le indicó que se sentara a su lado.

Mario trago saliva, se quitó el jersey... Empezaba a tener calor, y se acomodó al lado de Angela.

-Pues tú me dirás que quieres ver. Tengo fotos desde que prácticamente salimos.

-¿Están ordenadas cronológicamente?.

-Supongo que sí.

-Pues ve directa a las del monasterio. Luego en la cena, si quieres, me enseñas todas las demás tranquilamente.

Eso le gustó a ella y sonrió.

Paseó el ratón por la pantalla hasta que dio con la primera. Hizo doble clic y ésta se amplió. Era una foto del edificio de la entrada, tenía una calidad sublime, en verdad se notaba que la cámara era buena.

Fueron pasando las imágenes una a una; Mario no sabía muy bien qué buscaba y Ángela aún menos.

Fotos del pórtico de entrada, del claustro interior, de su fuente central, flores, nubes, columnas, piedras, monjes,… seguía pasándolas. A Ángela le costaba no hablar de algunas de ellas, el por qué de ésta, la luz de la otra, el juego de sombras o de colores,… sabía que Mario no le estaba prestando atención… clic … clic… clic.

-¡Para! Vuelve una hacia atrás, por favor, –ordenó Mario y Ángela obedeció-. En ella se veía gran parte del huerto y a Mario hablando con el difunto monje.

-¿Puedes hacer un Zoom? –clic, clic … la imagen se agrandó y apenas perdió nitidez-. Creo que ahí acababa de presentarse. Tiene esa especie de pala de labranza aun consigo.

-Azada –le corrigió Ángela.

-Luego me aparto a un extremo y seguimos hablando. Esa es la imagen que necesito ver.

-Creo que sí, pasare algunas mas –clic, clic-, aquí hay otra, mira a ver…

En esa fotografía ambos estaban más alejados pero al volver a acercar la imagen Mario vio algo que le extrañó. Sacó su teléfono móvil, accedió al fichero de fotografías y buscó la que había sacado horas antes de salir del monasterio.

-Toma Ángela –le pasó el móvil con la foto en la pantalla- dime que ves … o no ves.

Ángela comparaba ambas imágenes.

-¿El árbol, tal vez?

-En efecto. El pequeño limonero no está. Es en ese sitio donde charlé con Alberto Ruiz…Él me llevó hasta allí para hablar con más privacidad. Me parece raro porque está muy apartado del pozo. Recuerdo que él me dijo que amaba su huerto y cuidaba con mucho cariño cada hortaliza, cada árbol …por lo que no lo arrancaría, ya que estaba cargado de frutos…

- ¿Qué quieres decir, que alguien lo cortó?

- Sí, y tiene que ser alguien que no conociese la pasión que este hombre sentía por el huerto, porque los hermanos que allí trabajan también mostraban el mismo empeño y cariño en su cuidado.

-Pudieron haberlo cortado o partido los que sacaron el cuerpo del monje, ¿no?.

-Sí, es lo que he pensado. Pero mira bien –Mario se inclinó acercándose hacia Ángela para poder señalar en su móvil-, el limonero está demasiado lejos del pozo como para que un equipo de rescate tuviese que pasar por allí y quitarlo…Observa el pozo ¿Te parece un sitio peligroso? ¿Ves el grosor y la altura de las piedras?

-Si lo veo, parece un pozo muy sólido y bien construido pero…Mario…no termino de entender donde quieres llegar… –el suave perfume que emanaba de ella distraía la mente analítica de Mario.

-Creo que no fue un accidente. Estoy seguro de que fue arrojado al pozo deliberadamente -Sentenció Mario en un arrebato de seguridad.

Capítulo 23

-¿Cómo que no fue un accidente?

-Mira bien ambas imágenes… Todo indica que hubo algún tipo de forcejeo. El limonero no está…La disposición de los frutos caídos alejándose del pozo, sé que no son concluyentes, pero créeme Ángela, ese hombre no parecía enfermo y mucho menos un anciano débil. Además hay algo que me dice que no… no sé, llámalo intuición o corazonada, pero estoy seguro de que no resbaló.

Ángela le miraba sorprendida. ¿Un hombre de números apartando la razón y la mente analítica, para acomodarse a la intuición? Eso no es frecuente.

«Algo sabe, y no se atreve a contármelo. He de sonsacárselo» -pensó.

En ese instante Mario tomó el teléfono móvil de las manos de Ángela, lo apagó y lo dejó sobre la mesa; también plegó la pantalla del portátil, haciendo que éste se apagara.

Necesitaba toda la atención de Ángela.

-Escúchame con atención Ángela. Cuando hablé con ese hombre en el monasterio, me advirtió de que tuviera cuidado. Yo lo tomé como una pequeña advertencia. Pero creo, con este trágico “accidente”, que esa advertencia puede que no fuera un simple aviso.

-¿Qué quieres decir Mario? ¿A dónde quieres llegar? –se estaba poniendo nerviosa. En efecto, Mario sabía algo más y ahora no estaba segura de querer saberlo.

-No he querido contártelo antes, porque no quería preocuparte –tragó saliva- pero tu padre… Faustino, me confió unos documentos y puede que él esté en peligro.

Ella le miraba incrédula, sabía que su padre guardaba información valiosa para ella y su mecenas. Pero que estuviera en peligro, eran palabras mayores.

Se le hizo un nudo en la garganta, Mario lo leyó en su rostro y fue a la cocina a buscar un vaso con agua. La cena fría y seca aun seguía esperando.

Volvió al salón, Ángela bebió el vaso casi de un trago.

Ella recobró la compostura y se disponía a interrogar a Mario sobre esos documentos, pero él le cogió las manos y con una sonrisa de oreja a oreja, en tono calmo y tranquilizador, le dijo:

-La buena noticia es que creo que sé donde está.

Aquel hombre era una caja de sorpresas. Volvía a dejarla muda.

-Es largo de contar… y no del todo legal, –Se ruborizó un poco- pero conseguí localizar a tu padre. Si no me equivoco, está en el norte de Italia; en el lago de Garda, al pie de los Alpes. En esa zona hay otro monasterio, el de San Lazzo. Creo que fue allí.

Sin poder reaccionar, ella lo abrazó con todas sus fuerzas.

-Gracias, gracias Mario –le temblaba la voz- te … tenemos que ir allí … tienes que acompañarme … por … por favor… necesito encontrarlo, ver que está bien, … hablar con él.

Mario se quedó desarmado sosteniendo la profunda mirada de aquellos impresionantes ojos azules, que ahora, estaban a punto de romper a llorar.

-Mi padre y yo hemos tenido nuestras diferencias, pero es ahora cuando más lo necesito. Por eso volví a España, para estar con él. Hablar e intentar que entre en razón, y que elija el camino correcto.

Aquello último Mario no lo entendió. Creía que hablaba de su separación y divorcio… ¿de qué tenía que convencer a Faustino? … o algo se le había pasado por alto, o tal vez Ángela tuviera otros motivos para ver a su padre.

Quizás divagaba, pero Ángela no rectificó, es más, se reafirmó.

-Tenemos que ir a buscarle, Mario. Necesito que vengas conmigo… no quiero ir sola.

Una lágrima bajaba por su sonrosada mejilla.

-Hablaré con el rector…, a ver que puedo contarle a ese estirado de Francisco Quintana –era imposible negarse, y si hubiese dicho de ir al Polo Norte, también hubiese aceptado.

Empezaba a sentir algo más por ella. Su penetrante mirada azul le estaba haciendo perder el control, pero intentaba mantener la postura.

Sin saber cómo, Ángela le dio un beso en la boca. Fue fugaz, tierno, carnoso, sincero, a modo de agradecimiento.

El corazón de Mario casi estuvo a punto de salírsele del pecho.

-¿Preparamos una cena nueva? -dijo- La que hay en la cocina debe estar para tirar –sonriente por la buena nueva se dirigió a la cocina y desde allí gritó-.¡No creerás que la voy a preparar yo sola!.

Mario salió del estado catatónico en que se encontraba y de un salto voló hasta la cocina.

La cena fue breve, para Mario había sido un día con demasiadas emociones.

Aunque hicieron un pequeño plan de viaje, quedaron en reunirse cuando Mario hablara con el rector.

Utilizaría como excusa una de las sugerencias de Ángela.

Capítulo 24

Universidad Complutense de Madrid.

Despacho del rector Don Francisco Quintana.

Dos días después.

Mario golpeó suavemente la puerta del despacho de Francisco, antes de abrirla. Esa mañana había desempolvado una corbata que tenía oculta en el fondo del armario, y la había combinado con la mejor de sus chaquetas.

Conocía muy bien a Francisco y sabía que el ir bien vestido le facilitaría las cosas al tratar con él. Incluso se impregnó de unas gotas de perfume que no usaba desde hacía mucho tiempo.

-Buenos días Francisco –éste se levantó para recibirle y estrechó su mano.

Mario no se había equivocado; el rector lo miró sonriente de arriba abajo.

-Acomódate Mario –le brindó la silla enfrente de su mesa, mientras se dirigía hacia la puerta para hablar con su secretaria-. Almudena, por favor, ¿eres tan amable de traernos dos cafés cortados?, el mío con sacarina –miró a Mario a modo de pregunta y este asintió-. Que los dos sean con sacarina. Gracias –cerró.

-Tú dirás Mario. ¿Qué es lo que quieres de mí?.

-Necesito una excedencia.

-¿Cómo? –a Francisco la cambió el rostro.

Las excedencias, significaban un problema para el rector. Solían pedirse cuando los profesores sufrían de estrés o estaban a punto de incurrir en una depresión; en cualquier caso no eran buenas noticias.

-¿Te encuentras bien, Mario?

Mario intentaba mantener una pose seria.

-Yo estoy bien Francisco. Gracias por preocuparte –este respiró mas aliviado-. El caso es que tengo un familiar en Italia que está muy enfermo y me gustaría ir a visitarlo… antes de que sea demasiado tarde.

-Entiendo… claro, claro. Pero para eso no necesitas una excedencia. Puedes tomarte varios días de vacaciones o de asuntos propios.

-Sí, lo sé, ya lo había pensado, pero para serte franco. No tengo muy claro cuando regresaré. Quisiera aprovechar el viaje también para arreglar unos asuntos familiares que he ido dejando, además, necesito desconectar y descansar un poco.

-Ya veo, ya veo –Francisco parecía dubitativo-. Comprende mi posición, Mario. No es que no quiera autorizarte la excedencia, pero sabes muy bien que estamos cerca de los finales y que…

-Todo eso lo sé, Francisco –le interrumpió alzando la mano-. Por eso he hablado con Bernardo Gutiérrez, el profesor de matemáticas aplicadas y con Eugenio Flores que fue alumno mío... y ahora se dedica a dar clases particulares a chicos de secundaria. Es muy bueno y esto podría engrosar su curriculum, además de ganarse un pequeño sueldo como profesor adjunto en régimen de pruebas. Bernardo le supeditaría –Francisco asentía.

-Parece que lo tenías todo ya estudiado –Mario se guardó mucho de no sonreír.

-Francisco, este es mi segundo hogar, y no podría irme sin más, sin darte explicaciones, mi conciencia no me lo permite. No me podría marchar si no dejara las cosas cerradas.

Francisco seguía asintiendo, pero aún estaba muy serio.

-Está bien Mario, te concederé la excedencia.

«¡Eureka!» -pensó Mario.

-Pero te exijo una condición.

-Si claro ¿cuál? –preguntó extrañado Mario.

En ese instante apareció Almudena con ambos cafés.

-¿Qué condición?-repitió Mario.

Francisco esperó a que su secretaria saliera del despacho, mientras removía la sacarina en el café.

-Quiero que me llames a mi móvil cada tres días, simplemente para saber dónde estás y cómo estás. No es capricho Mario, entiéndeme. Pero soy yo el que tiene que dar explicaciones frente a los demás profesores y muchas veces hay colegas que buscan el más mínimo detalle para exigir más de lo que les corresponde.

No es tu caso, claro está, pero últimamente el profesorado está un poco revuelto. Solo prométeme que lo harás y te firmare la excedencia, ¿te parece bien?.

A Mario le parecía muy raro aquel pedido, pero entendía que tras la desaparición de Faustino, el rector se pusiese un poco más firme con algunas medidas y aunque no disfrutara de ningún grado de amistad con Francisco, hacer una llamadita cada tres días, para saber como iba todo, no le costaría nada.

-Por supuesto que lo haré.

-Pues entonces todo arreglado –se levantó e invitó a Mario hasta la puerta, apenas había probado el café-. Espero que su familiar mejore y que usted tenga ese soplo renovador que todos necesitamos. Y por favor mantenme informado, ¿de acuerdo?

-Así lo haré. Gracias Francisco –le dio un sincero apretón de manos-. Hasta pronto.

Francisco se quedó varios minutos de pie mirando absorto el campus desde su ventana y degustando tranquilamente su café con la mirada perdida, al igual que su mente.

Cuando lo terminó, se sentó y llamó por teléfono.

Se escucharon dos tonos de llamada y en el tercero, descolgaron.

-Buenos días. Soy Francisco Quintana. Quisiera hablar con su eminencia Paolo Ricci. Gracias.

-Un momento por favor, señor Quintana. Creo que su eminencia esta reunido con el santo Padre. Aguarde.

El hilo musical de la llamada en espera, era el Ave María de Schubert, cantado por el ya difunto Luciano Pavarotti.

Sonaba con una excelente calidad, y Francisco se deleitó tanto con la pieza como con el tenor.

Tan inmerso estaba en la obra, que cuando la voz aflautada del cardenal Paolo Ricci le dio los buenos días, casi maldice a la madre de éste por interrumpirle de forma tan abrupta la pieza.

-Bona sera, signore Quintana. ¿Qué noticias me trae?.

-Disculpe Eminencia que le moleste, sé que es una persona muy ocupada. Créame que lo he pensado detenidamente antes de importunarle, pero creo que puede ser importante.

-Sí. Los designios de Dios requieren de mí las 24 horas del día –se le notaba impaciente o tal vez molesto-. No quisiera ser impertinente, pero por favor, espero que sea urgente lo que quiera decirme, de lo contrario, hablaremos más tarde cuando mi apretada agenda me lo permita.

-Entiendo Eminencia, seré breve y conciso. El amigo del Doctor Faustino, Mario Faberti, me ha pedido una excedencia. Algo muy poco habitual, y más aun cuando es para visitar a un pariente enfermo… en Italia.

El silencio al otro lado de la línea hizo dudar de que el cardenal aún siguiera escuchando, o si le había colgado.

-Continúe por favor –se oyó al fin.

-No he podido negarme y se la he concedido, no sin antes hacerle prometer que me llamaría cada tres días para indicarme su situación y su estado… aunque esto último era puro formalismo.

-Excelente señor Quintana, buen trabajo –Francisco tenía una enorme sonrisa-. Ha actuado usted con el corazón, y eso es que Dios le ha iluminado el camino. Mi secretario le va a facilitar un teléfono móvil de una persona para que cuando su profesor le llame, usted le indique donde está. Su nombre es Cristian Shultz. Esta persona goza de mi más alta confianza, a él y sólo a él debe de llamar de ahora en adelante.

-Así lo haré Eminencia –contestó orgulloso

-Estoy repasando la agenda del Santo Padre. Haré un hueco para que venga usted a su recepción privada, como le prometí. Ya le avisaré.

-Muchas gracias Eminencia.

-Que Dios le bendiga –colgó y se dirigió a la persona que tenía enfrente de él-. Tenías razón Cristian. No sé como lo has averiguado, pero ese profesor … Mario….

-Mario Faberti –señalo Cristian, remarcando la “r” con su acento austriaco.

-Exacto. Mario Faberti. Viene hacia aquí. El nos ayudará a encontrar a Ambrosse. Al fin… volverá a los “aposentos” que siglos atrás tenía en las catacumbas de esta Santa Institución. Estamos muy cerca Cristian –Este se atusaba el bigote mientras escuchaba al cardenal-. Debemos de actuar con cautela. Dios nos susurra y nosotros lo escuchamos.

Capítulo 25

Aeropuerto de Barajas. Madrid.

El cielo estaba nublado, algunos pasajeros seguían haciendo las compras de última hora en las tiendas del aeropuerto cuando se oyó por el altavoz el aviso para el embarque del vuelo M553.

Como si de una estampida se tratara, los asientos situados a los laterales de la puerta K36 quedaron vacíos y una hilera de viajeros comenzó a desfilar por el túnel de embarque, rumbo a sus asientos en la aeronave.

El vuelo desde Madrid duraría apenas unas tres horas. Ángela y Mario habían llegado corriendo a la puerta de embarque debido a que se habían entretenido escuchando a unos concertistas que amenizaban las horas de espera en una de las áreas de tránsito del aeropuerto.

Era un proyecto piloto que se había incorporado de forma reciente y que estaba dando buenos resultados al oír de los viajeros.

Ya en sus asientos, respiraron aliviados y rieron ante la estúpida situación que casi los hace perder el vuelo.

El viaje se presentó menos cómodo de lo esperado, sobre todo porque el vuelo con abundantes turbulencias no había resultado agradable.

Al parecer habían tenido que desviarse un par de veces de la ruta comercial para evitar una tormenta.

No fue de extrañar que cuando el avión aterrizó, todos los pasajeros del vuelo aplaudieran y algunos, incluso, se santiguaran.

Mario y Ángela apenas hablaron durante el vuelo debido al incesante traqueteo del avión. Sólo intercambiaron miradas cómplices y preocupadas junto con gestos de inquietud ante los movimientos bruscos.

Cuando descendieron de la aeronave, Mario pudo sentir como una gota de sudor aun le recorría la espalda.

Ya en la cinta transportadora, esperando por sus maletas, volvieron a dialogar más animosos.

El plan inicial era pasar la noche en Roma. Al día siguiente alquilarían un coche y conducirían hacia el norte, en dirección a Verona. Luego ya estudiarían juntos el itinerario a seguir.

Mario consultó su reloj.

-Vamos bien de tiempo. Podemos ir al hotel, asearnos tranquilamente y luego ir a cenar, ¿Qué te parece Ángela?.

-Me parece estupendo. Este vuelo de mierda me ha hecho sudar la gota gorda. Necesito un baño relajante de una hora o más, por lo menos.

Las dos maletas aparecieron juntas, una detrás de la otra.

A Mario le extrañaba que Ángela llevara un equipaje tan pequeño, más aun cuando no sabían con exactitud cuánto tiempo iban a quedarse y que la coquetería de una mujer cupiese en tan poco espacio.

Al salir del aeropuerto, tomaron un taxi que los llevó al hotel que habían reservado.

Era un sitio muy acogedor, bastante céntrico y tranquilo, de gustosa decoración y muy confortable. Lo mejor de todo era el precio; se habían producido varias cancelaciones de última hora y disponían de habitaciones más grandes libres para esa noche.

Se registraron y acordaron en encontrarse sobre las 9 p.m. en el bar del hotel, por lo que disponían aún de dos horas y media para refrescarse y relajarse con tranquilidad.

Cada uno se retiró a su habitación.

Ángela cumplió con lo que dijo. Llenó la bañera hasta arriba de agua y sumergió unos corazones de jabón que había dispuestos al lado de ésta; que al deshacerse en contacto con el agua formaron una espesa capa de espuma. Al sumergirse no pudo evitar una sonrisa y gemido de placer.

Mario, en cambio, lo primero que hizo fue dejarse caer como una tromba sobre la cama, se quitó los zapatos y repasó el itinerario.

Luego cogió una cerveza del mini bar de la habitación y se sentó a disfrutar de las vistas que le brindaba aquel atardecer desde la pequeña terraza que poseía, aprovechando también para consultar una guía de restaurantes para ir a cenar.

Una vez duchado y arreglado, seguía disponiendo de tiempo de sobra, por lo que optó por bajar a dar un paseo y conocer un poquito las inmediaciones.

La ciudad estaba llena de vida, turistas y nativos se mezclaban.

Los comercios empezaban a cerrar sus puertas y los restaurantes a mostrar sus mejores galas; la ciudad se vestía de noche y el bullicio de las voces italianas sonaba entremezclado en las callejuelas.

Varios metros detrás de Mario estaba Vasyl Pualic.

Le seguía a una distancia más que prudencial. Sabía que esa noche él y Ángela no saldrían de Roma pero no podía permitirse el lujo de perder detalle.

El trabajo que le había encargado Saeed era, sin lugar a dudas, el más importante. No porque él preguntara, jamás lo hacía, sino porque le había triplicado su “tarifa”.

Y eso era mucho dinero.

Tanto como para poder retirarse; siempre y cuando acabara con éxito su trabajo.

Mario decidió regresar al hotel, se acercaba la hora acordada; el paseo le había relajado y despejado como el baño de espuma a Ángela.

Como era de suponer eran las 9:05 p.m. y ella aún no se había presentado en el bar.

Mario se acomodó en una de las pocas mesas libres que había y pidió una cerveza muy fría para acompañar la espera, que presentía iba a ser larga, y en efecto, 25 minutos más tarde, ella apareció. Pero era imposible reprocharle nada, estaba radiante.

Ahora que se fijaba bien, no había tenido oportunidad de ver a Ángela bien arreglada, es decir, bien vestida, maquillada y peinada.

Todos los que en el bar estaban la miraban; ellos con ojos lascivos, ellas con envidia, y ella a Mario sonriente y ajena a todos los demás.

-Estás espectacular Ángela -ella le agradeció el cumplido sonriendo aún más-. ¿Qué te apetece cenar?.

-Italiano –bromeó.

-Veo que el descanso te ha venido bien. Vuelves a estar de buen humor. -Cada vez odio mas volar, pero por culpa de mi trabajo me veo obligada a ello. Es un mal necesario. Bueno, tu eres medio italiano, dime ¿dónde has pensado ir?.

-Mi familia es del sur. Y aunque parezca mentira apenas conozco Roma.

-¡Ja ja!. No te preocupes. Yo si la conozco bien. He venido muchas veces por trabajo y por ocio. Pediremos un taxi en recepción para que nos lleve al barrio del Trastevere, conozco un sitio estupendo.

Ángela había acertado de lleno con el sitio.

Era un local de carácter familiar, fuera de las rutas turísticas, pero no por ello dejaba de estar lleno.

No aceptaban reservas, por lo que tuvieron que esperar unos 20 minutos en la barra del bar del restaurante antes de que les dieran mesa.

El lugar lo llevaba la cuarta generación de los Barbieri; era un sitio muy alegre, acogedor, con mucho brío donde había risas tanto en las mesas como en la cocina.

El dueño, Leandro Barbieri, era un hombre de prominente vientre y risueño, muy risueño, pasaba poco tiempo en la cocina, pues su pasión era cenar con los invitados a su casa.

Se sentaba y charlaba con los comensales de una mesa, luego reía en otra, cantaba en la tercera, todo un personaje que disfrutaba de verdad con lo que hacía.

Degustaron los platos recomendados por la casa y quedaron encantados. La lasaña de Ángela era una algarabía de sabores mediterráneos y los penne a la salsa del chef de Mario, sublimes.

Ambos compartieron los platos del otro, porque además, éstos eran de generosas raciones, y por si fuera poco el dueño acosaba a voces a los clientes que no terminaban algún plato.

Estaban llenos, ni siquiera eran capaces de tomar el postre, no les cabía, y el vino con el que regaron la cena empezaba a subirse más de lo deseado.

Iban a pedir la cuenta cuando el dueño, Leandro, se sentó en su mesa llevando consigo una botella en forma de calabaza y tres copas con hielo.

-¡Buenas noches querida pareja! –dijo con un tono de voz muy alto- ¿Son recién casados?, ¿Su viaje de novios?.

Mario y Ángela se atropellaron al hablar.

-No, no… sólo somos amigos –dijo Mario mientras sonreía a Ángela.

-Si, tan sólo estamos de paso, nos esperan en el norte.

-¡Ja ja!. Pues no lo parece. Os tratáis como una pareja de recién casados, sonriendo y mirándose como tales. No les he perdido detalle durante la comida… ¡ja ja! –aquel hombre únicamente sabía hablar a voces, por lo que la “pareja” se había ruborizado.

Mientras Leandro descorchaba la botella y servía las tres copas por la mitad.

-Este Limoncello"/>1 lo lleva preparando mi familia desde la época de los emperadores –exageró.

Alzó su copa a modo de brindis y bebieron.

La dureza del licor hizo toser a Ángela y la acidez del limón obligó a Mario a poner una extraña mueca.

-Que pena que no estéis juntos. Hacen muy buena pareja. Aunque yo trataría de conquistarla, ¡estás en Roma la ciudad del amor! –gritó mientras guiñaba a Mario.

-Lo intentaré, aunque no sé si se dejará influir por mis encantos –bromeó Mario, siguiendo la corriente a Leandro y mirando a Ángela a modo de disculpa, quien dibujaba una misteriosa sonrisa.

-Cuando empieces a desplegar esos encantos avísame, así estaré atenta –dijo ella socarrona.

Leandro río con más ganas aun, aplaudió y volvió a brindar.

Se quedaron hasta que acabaron con toda la botella de licor, fueron los últimos en marcharse del restaurante; se lo habían pasado en grande.

Aquel bonachón tenía una personalidad arrolladora y un sentido del humor muy agudo.

Hizo que por una noche se olvidaran de preocupaciones y problemas.

Cuando ya se hubo secado la botella, solo entonces, les permitió irse, no sin antes hacerles prometer a ambos, y por lo más sagrado, que tenían que volver a su restaurante.

En el taxi de regreso al hotel, Ángela le cogió el brazo y se recostó sobre su hombro.

-¿Tanto se nota que me gustas, que Leandro creía que era tu marido?.

Ella sonrío el halago.

-¿Esta es tu forma de desplegar tus encantos?

-No… Sólo digo lo que pienso… mejor dicho, lo que siento.

El taxi bordeaba el Coliseo romano, bellamente iluminado.

El romanticismo de la ciudad y el alcohol hicieron que Mario se expresara sin tapujos.

-Hace tiempo que no me dicen nada tan sincero… y bonito- respondió suavemente.

Mario se acercó a ella, sus narices se rozaron mientras los penetrantes ojos azules lo hipnotizaban, espero un instante, antes de besar con pasión esos hermosos labios.

Cuando el taxi los dejó en el hotel, subieron rápidamente a la habitación de él, como si de dos recién casados se tratase; tal como Leandro había dicho.

Hicieron el amor con pasión; desenfrenados, envueltos por el éxtasis de la romántica ciudad… Cuando acabaron, cayeron en un sueño apacible, abrazados y felices.

Capítulo 26

Universidad Complutense de Madrid.

Despacho de Faustino Rovira. Horas antes de su desaparición.

16 de Mayo de 2.011

Faustino y Ambrosse llevaban debatiendo un buen rato.

El reencuentro había sido muy emotivo.

Hacia muchos años que ambos no se veían.

Al contrario que Faustino, Ambrosse seguía con el mismo aspecto desde aquel afortunado día en que se convirtió en su tutor.

-De todas formas, Ambrosse, has corrido un enorme riesgo presentándote aquí –dijo Faustino en un tono de mal simulado enfado.

-Creí que te alegrarías de verme.

-Sabes muy bien que así es. Pero no deja de ser un riesgo innecesario.

-Creo que después de tantos años esconderme y pasar desapercibido no es más que un arte para mí, y a veces hay que correr riesgos…

-El mundo es cada vez mas pequeño, Ambrosse.

-En eso tienes toda la razón.

Faustino miraba con detenimiento a Ambrosse como si de un cuadro en un museo se tratara. Lo observaba y se recreaba en él.

Lo admiraba y lo amaba como persona, como tutor, como padre. Aunque Ambrosse aparentaba la treintena, eran siglos los que soportaba su espalda, y ante esa visión real, sólo podía caber la contemplación y admiración.

-¿Seguimos con el asunto que me ha traído hasta a ti, o te vas a quedar toda la tarde con esa mirada perdida? –Golpeó con suavidad la mesa con los nudillos para sacar a Faustino de su trance.

-Está bien, está bien, disculpa –refunfuñó- continúa por favor.

-Muy bien... como te iba relatando:

-El joven Ephraim era ciego de nacimiento, el pobre desdichado mal vivía de las limosnas que conseguía en las inmediaciones del templo de Jerusalén.

Había desarrollado, como todos los invidentes, especial habilidad en el oído y en el tacto; ello permitía que pudiera ir, no sin dificultades, a la cercana población de Betania, donde residían algunos miembros de su familia.

Te recuerdo Faustino que en el Siglo I, el hecho de ser ciego se asociaba a los pecados de los padres; por este motivo Yahvé, los castigaba, o eso era lo que pensaban.

Faustino miró con desaprobación y desden a Ambrosse por el comentario. Sabía perfectamente las costumbres e ideas religiosas de la época de Cristo.

Ambrosse levantó la mano para que no le interrumpiera y continuó.

-La familia de Ephraim era muy humilde y no quería que mendigase en Jerusalén. Ellos amaban al muchacho. Cuando podían le daban unas monedas para que éste pudiese desplazarse a los pueblos y hacer algo con lo que él disfrutaba… que era enseñar.

Lógicamente el muchacho no tenía estudios, pero sí una brillante habilidad para las lenguas.

Dominaba a la perfección las importantes hablas de aquella época, no sólo el arameo, el griego o el latín, también corrientes mezcladas, como el koiné"/>1.

Su alma era tan noble y pura que solía declinar toda oferta laboral por hospitalaria que se le presentara, porque sabía que podría ocasionar problemas a sus propios parientes o a quienes quisieren cobijar a un “impuro”.

Había oído hablar de un Mesías que promovía una nueva fe. Ésta radicaba en la creencia de un Dios bondadoso, lleno de amor y perdón, que no castigaba a sus hijos por sus pecados ni que llevaba las “cuentas” de estos.

Todo ello en contraposición a lo establecido; un Yahvé vengativo, que según las corruptas castas sacerdotales, fue quien le había privado de la vista.

Dichos rumores y habladurías motivaron a Ephraim a pasar largas temporadas en los alrededores del templo de Jerusalén, intentando conocer a ese “loco” que iba en contra de todos esos hipócritas con los que ya había tenido la oportunidad de discrepar y debatir en distintas ocasiones, a los que consideraba como hienas que solo ajustan la ley divina a sus bolsillos.

Fue en uno de los trayectos de Jerusalén a Betania cuando se cruzó con un peregrino que se ofreció a guiarlo; pero tanto se conocía Ephraim el camino, que el peregrino terminó siendo guiado por él.

Durante el viaje hablaron mucho ya que su acompañante no era otro que el propio Mesías al que ansiaba conocer.

-Jesús de Nazaret –apuntilló Faustino que no perdía hilo de lo narrado por Ambrosse.

-Exacto. El joven Ephraim, solo tenía preguntas y el Nazareno, paciente, las contestaba. Su sed de espíritu era insaciable, y Él estaba allí para saciarle.

Fue entonces, cuando Ephraim preguntó, que si Dios era amor, porque no podía ver lo creado. Éste le respondió; “Aquello que te ha sido negado en esta vida, Ephraim, se te dará infinitamente mas, en los reinos de los cielos”.

Entonces Ephraim rompió a llorar, pero un llanto sin lágrimas, ya que sus ojos eran inertes.

Ambrosse se calló durante unos segundos, su rostro reflejaba tristeza y felicidad a la vez.

Faustino no perdió detalle e intuía lo que seguía.

-¿Y entonces? –le animó a continuar.

-Sucedió el milagro. El de Nazaret abrazó al ciego Ephraim para consolarlo y compartió su dolor –Los ojos se le humedecían a Ambrosse- y en su infinita bondad, el hombre ejerció de Dios y le devolvió la vista a aquel que nunca la tuvo. Fue tal alegría que su llanto sin lágrimas se convirtió en risas llorosas y el hijo de Dios lloró con Ephraim de felicidad.

Faustino sirvió un poco de agua a Ambrosse que se había emocionado. Éste se lo agradeció.

Carraspeó y continuó.

-Esto que te he contado es un extracto de un descubrimiento que han hecho nuestros hermanos por casualidad. Resulta que estaban haciendo reformas de ampliación en la antigua biblioteca del monasterio de San Lazzo y dieron con un tabique falso.

Encontraron unos ejemplares inéditos de pensadores y filósofos desconocidos junto a obras de arte; aunque muchas de éstas en un avanzado estado de descomposición, carcomidas por el paso de los años. En resumen, un auténtico tesoro, aunque se desconoce aún por qué estaban ocultos. Pero lo más interesante es el libro de “Ephraim el Vidente”, o lo que queda de él. Está en muy malas condiciones; es de una fragilidad extrema y no puede ser transportado.

Tienes que venir a estudiarlo y autentificarlo.

La cara de Faustino parecía la de un niño en la víspera de nochebuena, era todo nervios.

Para un ratón de biblioteca como él, aquello era una oportunidad única en la vida; era como si un antropólogo encontrara un tiranosaurio Rex entero y en excelentes condiciones, o como si un crítico de arte diera con una obra inédita de Picasso o de Van Gogh.

Entonces cayó en la cuenta de un “detalle” que casi se le pasa por alto.

-¿Ephraim el vidente? ¿he oído bien?.

-Sí –sonrío Ambrosse- aún escuchas medianamente bien. Esa es otra historia que prefiero que seas tú mismo quien la leas… allí.

Faustino no podía contenerse, y no estaba dispuesto a tener que averiguarlo. Pero justo, en ese instante, se oyó a lo lejos por el pasillo una voz familiar:

-“No puedo creer que sigas metido en tu ratonera… ¿no sabes que a tu edad necesitas que te de un poco el sol?”.

Era la voz de su amigo Mario, que venía a buscarlo.

-¿Ese es el amigo tuyo del que me has hablado? –preguntó Ambrosse.

Faustino asintió y se dirigió rápidamente hacia la puerta para que Mario no entrara; no podía interrumpir, así que lo despidió con un “hoy no” y cerró la puerta con llave.

Había sido rudo con su amigo y Ambrosse ya estaba abusando de su suerte, debía marcharse. Sin embargo, antes tenía que saber algo más del “vidente”, que le intrigaba. Faustino lo miró esperando alguna otra explicación.

-De acuerdo Faustino. La razón principal por la que te necesito allí es que en ese texto aparece un nombre.

-¿Cuál?

-El mío, Faustino. Aparece mi nombre.

Faustino estaba con la boca abierta.

-Y más aún… También aparece la fecha de mi muerte.

Horas más tarde, Faustino partió hacia Italia.

Capítulo 27

Habitación 313. Hotel Concorsso. Roma.

Mario se despertó temprano aquella mañana. Sin hacer apenas ruido, se vistió y bajó hasta el buffet del hotel para encargar el desayuno; quería sorprender a Ángela.

Los camareros empezaban a acomodar las diversas bandejas con rebanadas de pan fresco, bollos caseros, magdalenas, porciones de tartas, panes de cereales, mermeladas, fiambres, embutidos, quesos y toda una gama de frutas de estación, a lo largo de una mesa alegremente decorada, que invitaba a querer probar todo lo que allí se exponía.

Se acercó a una joven de cabellos rizados y le preguntó cómo podía hacerse con una bandeja con asas para subirla a la habitación. No le apetecía molestar al servicio de habitaciones y además resultaría más romántico si él mismo se presentaba con el desayuno.

La joven entró en la cocina y salió con una gran bandeja de plata adornada con hilos dorados y le ayudó a prepararla con variedades de panecillos y mermeladas, café, leche y zumo.

Acompañó a Mario hasta la puerta de su habitación, para que éste pudiese abrir más fácilmente la puerta y se marchó.

Una vez dentro, Ángela que recién se despertaba, se echó a reír al verlo tan servicial y preocupado porque nada se le cayera al suelo.

A ella le pareció una bobada pero en el fondo le encantó ese detalle; se sentía muy halagada.

Dieron buena cuenta del desayuno y no dudaron en probarlo todo. Luego, a través de Gino, el recepcionista del hotel, reservaron una nueva habitación dentro de la misma cadena hotelera, pero en Verona, por lo cual recibieron un precio especial para alojarse en una suite.

Mario no era un hombre derrochador ni amante del lujo y menos con el sueldo que tenía, pero no podía dejar pasar la oportunidad de intentar disfrutar del viaje y hacerlo un poco más confortable. Se lo merecía y lo necesitaba, además, a Ángela también le pareció una excelente idea.

Asimismo, el muchacho se encargó de indicarles algunos sitios con promociones de rent a car.

Con el nuevo hotel reservado y el coche de alquiler en la puerta, se pusieron en marcha hacia Verona.

-Buongiorno signore –dijo Gino al cliente que se acercó a su mostrador.

-He quedado con unos amigos para almorzar: el Señor Mario Faberti y Ángela Rovira –dijo Vasyl con la escasa amabilidad que tenía.-

-Me temo que llega usted un poco tarde señor. Hace poco más de una hora que se marcharon -respondió en un claro castellano con marcado acento italiano.

-Oh…Vaya por Dios…y …encima el teléfono me lo dejé en mi hotel -mintió Vasyl mientras simulaba la búsqueda del móvil en sus bolsillos-. Seguramente me habrán intentado contactar... ¿Sabe usted dónde han ido o cómo puedo localizarlos?.

-Si claro signore. Se dirigen a Verona y se hospedarán en otro hotel de la compañía, se llama Hotel Pisanello. Creo que el nombre pertenece a un pintor Vienes. Aguarde un momento, creo que tengo algunos folletos aquí en la oficina.

Gino entró en una pequeña estancia que había detrás de su mostrador. Cuando volvió con la información Vasyl ya se había marchado.

El viaje a Verona les llevó unas 7 horas. Si bien las carreteras estaban bien señalizadas, la forma rápida de conducir de los italianos les provocó más de un susto, lo cual hizo que realizaran el camino con cierta calma.

Llegaron al hotel con relativa facilidad gracias a las indicaciones de Gino, y aunque esperaban encontrarse sofocados por el calor, el clima era bien distinto al de Roma.

La humedad del lago y la proximidad de los Alpes marcaban una notable diferencia en el termómetro y ello era de agradecer.

Preguntaron por su reserva y la recepcionista les hizo entrega de una tarjeta de acceso a la habitación. Esta vez, era una suite doble con vistas panorámicas. Ángela decidió tomar una ducha mientras Mario consultaba un mapa de la zona.

-¿Y bien?, ahora ¿A dónde nos dirigimos? –dijo Ángela saliendo del baño y secándose el pelo con una toalla.

-No estoy muy seguro, pero creo que debe de ser por esta zona, en la parte noroeste del lago... De todas formas hay una pequeña villa. Deberíamos ir a preguntar- añadió.

Ángela miraba por encima del hombro de Mario la zona que estaba señalando, le rodeo con los brazos y le plantó un sonoro beso en el cuello. Él lo agradeció abiertamente.

-Necesitaba esta ducha, estaba rendida del viaje… pero el agua caliente me ha reactivado. Me visto y nos ponemos en marcha.

Mario también estaba cansado, siete horas de conducción le pasaban factura a cualquiera; aunque habían intercambiado los asientos de piloto y copiloto, varias veces, él ya no tenía la energía de un chaval de 20 años.

Aun así la energía que desprendía Ángela era contagiosa; ella quería, sobre todo, saber cómo estaba su padre. De modo que haciendo un más que considerable esfuerzo, Mario se dio también una ducha rápida, y se pusieron en camino.

El trayecto hacia el escondido monasterio discurría por carreteras secundarias. El paisaje era encantador e iban disfrutando de la increíble belleza del lago de Garda.

El atardecer, además añadía una paleta de colores muy distinta a la multitud de flora que se acercaba hasta la misma orilla.

Al llegar a la pequeña villa de Solina, Mario se detuvo a preguntar por la exacta ubicación del monasterio.

El alegre paisano de la zona le indicó con ademanes y un marcado y cerrado acento, que a Mario le costaba seguir, el camino al monasterio, que se hallaba situado a unos pocos kilómetros de la pequeña aldea, hacia el interior, en una zona escarpada.

Cuando llegaron finalmente, la vista panorámica los dejó perplejos.

En efecto, la abadía estaba alejada de las incontables villas y poblados que se bañaban a la orilla del lago, pero en contraposición gozaba de un marco incomparable, al surgir solitaria sobre un imponente acantilado que ostentaba unas idílicas vistas de gran parte de la orilla Este. Aquel lugar parecía tener magia.

Había comenzado a anochecer, y a esas alturas, podían ver asomarse con facilidad las primeras estrellas, mientras el atardecer aún permitía distinguir gran parte del paisaje.

Tímidamente empezaban a surgir luceros a lo largo de ambas orillas. Y ahí estaba el monasterio… majestuoso, si es que aquello podía llamarse monasterio.

A diferencia de su homólogo español, éste no disponía de amplios terrenos para el cultivo, o por lo menos no estaban a la vista.

El edificio en sí no presentaba rasgos eclesiásticos, a excepción de la cruz que coronaba el tejado.

Su aspecto se asimilaba al de un caserón antiguo, más que al de un refugio monacal.

Dentro se distinguía una tenue luz. Llamaron a la puerta tirando de una cuerda que tañía una campana situada frente al único pórtico de entrada y salida que parecía tener aquel lugar.

Al agitarla, ésta hizo un ruido ensordecedor, que desmoronó la paz que los rodeaba. Esperaron unos minutos y Mario volvió a hacer sonar la campana; Ángela, incluso, llegó a taparse los oídos.

Al cabo de un rato, la puerta se abrió y apareció un hombre que desde la penumbra preguntó:

-¿Quién es?.

-Buenas tardes hermano, me llamo Mario Faberti y mi acompañante se llama Ángela Rovira. Venimos desde España para ver a su padre, el señor Faustino Rovira. Me consta que él está aquí.

El monje no se movió, ni siquiera movió la cabeza para verlos, Mario se esforzaba para acostumbrar sus ojos a la oscuridad. Notaba algo raro en el monje, pero no sabía el qué.

-¿Es eso cierto señorita? ¿es usted hija de Faustino? –dijo el hombre mientras salía de la oscuridad y se acercaba a ella.

Entonces Mario lo vio.

Las pupilas del hombre estaban blancas, era ciego. Pero aunque Ángela no habló, éste logro acercarse a ella y tocarle el rostro con suavidad.

-Soy el hermano Clemente-, dijo con voz suave-, lamento informales que Faustino ha dejado este convento hace dos días, se fue acompañado de otro hermano.

-¿Sabe usted, hermano Clemente, cuando volverá? –pregunto Ángela preocupada y algo decepcionada.

-Lo ignoro hija mía. Pero puedo avisarles cuando regresen.

Mario sacó un bolígrafo y escribió en una de sus tarjetas de visita.

-Hermano Clemente, en esta tarjeta he anotado mi número de teléfono y el hotel donde nos hospedamos en Verona. Sé que es ciego, pero por favor, cuando llegue Faustino le ruego contacte con nosotros, es de vital importancia.

-Descuide hijo mío, así lo haré.

Clemente extendió la mano, donde suponía que estaba Mario, y éste le entregó la tarjeta de visita. El monje la guardó en un escondido bolsillo de su hábito.

Sin más que decir, cerró la puerta dejando a la decepcionada pareja enfrascada en sus pensamientos. Así permanecieron, en silencio durante varios minutos a las puertas de aquel monasterio, esperando respuestas que no llegaban.

El desánimo hizo la vuelta al hotel fría y silenciosa.

Mario empezó a cuestionarse la lógica de su ahora “loco” viaje; sus pensamientos se vieron interrumpidos al oír como Ángela había comenzado a llorar.

Entonces comprendió, que realmente estaba allí por ella.

Capítulo 28

Monasterio de San Lazzo. Lago de Garda. Italia

El hermano Clemente cerró la puerta y se quedó detrás de ella a esperar que los visitantes se marcharan.

Su agudo oído era capaz de escuchar a través de la gruesa puerta de roble.

Cuando se quedó satisfecho, se encaminó hacia la sala donde estaba la pequeña chimenea encendida. Era la única luz que se veía desde fuera.

Él no necesitaba ningún tipo de iluminación, aquella lumbre sólo daba calor y se conocía al dedillo cada rincón del monasterio.

Se frotó las manos con rudeza delante de la chimenea, el aire fresco del atardecer se las había enfriado. Una vez calentadas, salió de esa estancia y se dirigió con su mapa mental a lo que parecía ser un conato de biblioteca.

En las cuatro paredes había cuatro estanterías, cada una de ellas hechas de una sola pieza de madera. Eran muy antiguas, o más bien, viejas.

No había ningún otro mueble que adornara la habitación y los libros denotaban que no eran consultados desde hacía bastante tiempo. El hermano Clemente se acercó hacia el estante de la derecha de la puerta y palpó con delicadeza varios libros.

Extrajo un volumen bastante grueso que narraba la importancia de los sacramentos, e introdujo su mano derecha en el hueco que éste había dejado.

A continuación, levantó con sus delgados dedos una especie de resorte, provocando así que una parte de la estantería se desplazase hacia atrás y el resto del mueble quedase en suspensión.

Volvió a colocar el libro en su sitio y empujó la estantería que ahora se había convertido en una puerta.

Clemente comenzó a caminar por la amplia escalera que conducía al subsuelo del monasterio.

A diferencia de éste, la escalera, que moría en un amplio y prolongado pasillo, era de nueva construcción, moderna y bien iluminada.

El monje caminaba rozando con la yema de sus dedos la pared derecha; de vez en cuando, éstos acariciaban pequeños carteles escritos en italiano, inglés, y como no, en braille, que indicaban el tipo de estancia que había tras su puerta: sala de reuniones, dormitorios, baños, etc.

Cuando leyó con sus dedos “biblioteca” se detuvo; palpó la puerta hasta dar con el pomo y la abrió.

Aquella sala era enorme, duplicaba y hasta triplicaba la construcción monástica que se erigía sobre la superficie.

La inmensa biblioteca era un hervidero de gente, un pequeño mundo en sí mismo. Había dos secciones bien diferenciadas.

La primera y la más grande era la biblioteca en sí; con altos muebles de metal colocados en fila y todos repletos de libros, códices e incluso pergaminos y papiros, cuidadosamente enumerados durante siglos y en preciso orden alfabético. Varias mesas redondas y escritorios individuales a juego con las sillas mullidas secundaban el lugar, dándole cierto toque clerical.

La segunda sección, correspondiente a la parte izquierda de la biblioteca, se hallaba despejada, resaltando una zona acordonada que estaba en obras y señalizada con vallas protectoras a fin de evitar accidentes.

Ese sector, ahora protegido, formaba parte del plan de expansión que se pretendía dar a la biblioteca, hasta que los obreros se toparon con el falso tabique.

Numerosos andamios, plásticos y paneles cubrían las paredes, y un selecto grupo de operarios trabajaban en la “nueva” área descubierta, procurando no enturbiar el espíritu de la sala; pues al fin y al cabo era una biblioteca, y en ellas prima guardar silencio, si bien no era el caso de esta.

La primera sección discurría de modo escalonado.

Tras bajar tres escalones, a continuación de los monolíticos estantes, separada por mamparas acristaladas, se hallaba la sección de informática, encargada de salvaguardar los delicados escritos, en la cual se escaneaba y clasificaba toda la documentación de la biblioteca.

Junto a ella, había otra sala cerrada con cristales insonorizados, en la que se divisaba una mesa central de reuniones, varias pizarras y una pantalla plana de televisión de 46 pulgadas.

Dentro, se encontraban tres individuos, debatiendo y exponiendo una serie de teorías.

Clemente ladeó la cabeza y agudizó su oído.

En unos minutos de escucha ya tenía identificadas a más de la mitad de las personas que se hallaban en la primera sección y su ubicación.

Cuando reconoció la voz que buscaba, fue directa hacia ella, esquivando mesas y estantes.

-Maestro Ambrosse, ¿Podemos hablar un momento?.

-Sí, claro, como no Clemente.

Ambrosse se disculpo educadamente con el sacerdote con el que estaba hablando. Clemente se agarró al brazo de Ambrosse y le dirigió a una zona apartada de la biblioteca entre los estantes. Afinó su oído para verificar que no había nadie cerca.

-Maestro, La hija del profesor Faustino y su amigo, acaban de llegar al monasterio.

-¿Ya? ¿tan rápido?, ¡¡sí que es listo ese amigo de Faustino…!! Nos han encontrado antes de lo previsto. ¿Y qué les ha dicho?.

-Lo que me dijiste, maestro, que estaba ausente –Clemente hurgó entre sus hábitos-. El muchacho… Mario, me dejó esta tarjeta –se la entregó a Ambrosse y éste la leyó.

-Muchas gracias hermano Clemente. Yo hablaré con Faustino –Ambrosse se apartó un poco del estante que le impedía ver la sala de reuniones, en la cual estaba Faustino debatiendo con otros dos hombres, un cura y un laico como él, lo escrito en una de las pizarras.

-Si no me necesita maestro, me gustaría retirarme a dormir.

-¿Por qué no duermes aquí abajo, Clemente? Las camas y los aposentos son mucho más cómodos y cálidos que los del monasterio.

Clemente sonrió y buscó a tientas el hombro de su interlocutor.

-Maese Ambrosse, lo de arriba es mi casa, mi hogar. La soledad, la paz y el silencio de la noche son los que hacen descansar mis delicados oídos.

Dicho esto le golpeó cariñosamente el hombro y se marchó.

Ambrosse se acercó a la sala de reuniones y se quedó mirando a las tres personas que estaban dentro.

Desconocía de qué hablaban en ese momento, pero debía de ser algo muy gracioso porque los tres estaban riendo a carcajadas. Aunque desde fuera no se oyera nada, tenía el mismo efecto contagioso que un bostezo, y se le dibujó una enorme sonrisa en la cara.

Llamó a la puerta para que lo vieran, Faustino doblado de la risa, le hizo señas para que entrara. Al abrirla, el ruido de las carcajadas dio de lleno en el semblante de Ambrosse.

-¿Y la cuchara? ¿dónde está la cuchara? –gritaba, con lágrimas en los ojos uno de los componentes de la sala que llevaba un alzacuellos.

La comitiva volvió a romper en carcajadas a pleno pulmón. Ambrosse, ajeno a todo, dejó que se desinflaran de reír.

Sin perder la sonrisa en su rostro, como todo ser humano en esa situación, deseaba conocer el motivo de semejante hilaridad.

-Perdona Ambrosse –dijo Faustino algo mas calmado y secándose las lágrimas con un pañuelo-. Aquí el padre Eusebio nos ha contado un chiste algo tonto e ingenuo en honor a la verdad, pero sumado a las horas de trabajo que llevamos acumuladas, nos ha venido como un buen bálsamo y ha distendido un poco el ambiente.

-Claro, es del todo lógico. ¿Y cómo va el estudio de la obra de nuestro amigo Ephraim?

-Es magnífica y reveladora –dijo el cura, también con tono calmo-, sin embargo, Faustino y aquí su colega, el Doctor Klaus, discrepamos en varios puntos.

-Así es –continuó Faustino- pero si algo hemos consensuado los tres es respecto a la veracidad del documento, y por consiguiente, la existencia del propio autor.

Ambrosse escuchaba atentamente.

-Hemos encontrado varios volúmenes y escritos que aportan autenticidad de la vida de Ephraim. Nicodemo el fariseo, perteneciente a la casta sacerdotal, habla sobre las visiones de Ephraim, pronosticando la destrucción del templo de Jerusalén a manos del emperador Tito, tras la sublevación judía…

Ambrosse tuvo que cortar las exposiciones, porque aquellos tres personajes estaban entusiasmados con el descubrimiento y podían pasarse horas hablando de ello. El motivo principal por el que había entrado en la sala era más importante… a su parecer.

-Faustino –interrumpió Ambrosse- tu hija y tu amigo Mario, han llegado al monasterio.

Faustino se quedó helado, su cara reflejaba sorpresa y alegría.

-¿Cómo?¿cuando? –se disponía a salir de la sala, pero Ambrosse lo detuvo.

-Ya se han marchado, sabes bien que no podemos revelarles la verdadera situación de este lugar y mucho menos sus instalaciones. No te preocupes- le dijo en tono tranquilizador, -iremos los dos mañana a verles. Mientras tanto, ilustradme con vuestras conclusiones.

Cogió una silla, se recostó contra el respaldo y se acomodó dispuesto a oír la clase teórica.

Capítulo 29

Faustino tardó unos segundos en reaccionar frente a la serenidad, que intentaba infundirle Ambrosse con sus palabras.

La noticia de que su hija Ángela y Mario llegasen tan lejos en su busca le incitó a sumergirse en oscuros pensamientos.

Miró a sus compañeros, que educadamente se retiraron hacia el fondo de la sala a servirse más café, al saber el tono delicado y personal del mensaje transmitido por Ambrosse.

Luego, con unas señas les indicó que se acercaran. Klaus y el padre Eusebio, se sentaron cerca de Ambrosse.

Faustino, con el rostro marcado por la seriedad y más concentrado, se dirigió hacia una de las pizarras verdes que formaban parte del decorado. Borró lo que estaba escrito y se giró a su público.

-De acuerdo Ambrosse, procuraré no extenderme con los detalles, pero aquí mis colegas y yo estamos casi seguros de que Ephraim existió y el texto que poseemos así lo certifica. El Doctor Klaus, ha examinado la encuadernación. Está fabricada en piel y no de pergamino, sino de vitela"/>1.

Indicándonos que es un libro de alto valor…una pieza única, me atrevería a decir, pues los materiales empleados, así lo legitiman. ¿Me equivoco Doctor Klaus?.

-En absoluto – respondió, mientras sacaba del bolsillo superior izquierdo de su camisa sus gafas de lectura, a la par que dejaba sobre la mesa una carpeta con folios plagados de números, formulas y componentes químicos que tenía en su otra mano.

-Si me permite Faustino, me gustaría matizar unos aspectos esenciales que corroboran esta teoría -dijo como pidiendo disculpas y continuó con la exposición-. Según la datación realizada por radio Carbono, estamos frente a un tipo de documento que por sus características morfológicas, la piel curtida nos permite arrojar una fecha con bastante exactitud, más precisa que otros con componentes de origen inerte. Esto nos sitúa en torno al año 950 al 1050 D.C.

También hemos examinado la tinta y es de origen animal, algo realmente raro, escaso, y sobre todo, muy caro para la época. Es posible que pertenezca a alguna variedad de calamar, aunque no podemos asegurarlo con la certeza que nos gustaría.

-Asimismo, hemos de afirmar que se han tomado muchas molestias en crear este libro –dijo el padre Eusebio-. En aquella época, sólo los tratados de reyes, nombramientos papales y algún que otro documento de gran relevancia, eran realizados combinando estas dos clases de materiales. Nadie compraría un Ferrari para llevarlo al campo. Pues es a la misma conclusión a la que hemos llegado.

Aquel símil hizo sonreír a los tres oyentes.

-Esto es un punto a favor de la autenticidad del libro, pero deberíamos seguir buscando información… –continuó Faustino-. No ha sido nada fácil encontrar referencias históricas de este “vidente”. Nos ha llevado horas de consulta de innumerables volúmenes de libros históricos…

Faustino observó la mueca reflejada por Ambrosse.

-Buscar por Internet fue nuestra primera opción Ambrosse,… ¡no somos estúpidos! –una vez éste hubo relajado su gesto, Faustino continuó-. Tenemos, por ahora, dos referencias históricas que respaldan su existencia. Dimos con un ejemplar de Marcus Calidius, un historiador de la parte Oeste de Galilea en la época de Cristo, en el cual se menciona la figura de Ephraim, pero de forma escueta, de pasada…

-Es extraño, ¿verdad?. Videntes, astrólogos y magos eran muy respetados y populares en aquella época, incluso hoy día siguen siendo consultados para conocer el destino de cada uno –comentó el Doctor Klaus-, y debido a ello, llegamos a pensar que habría bastantes fuentes, pero no ha sido así…apenas hay escritos al respecto, lo cual nos ha hecho el trabajo terriblemente laborioso.

Y hay que tener en cuenta que las predicciones descritas en el libro tienen un índice de acierto del 100%, y no podemos ignorar la cantidad de detalles…–Klaus escrutó el rostro de sus compañeros-,me explicaré mejor.

La gran mayoría de los llamados “videntes” hacen predicciones ambiguas o generales por lo que pueden acertar en la mayoría de casos. Todos hemos leído algún horóscopo en donde suelen leerse las típicas frases de “esta semana recibirás una sorpresa” o “el amor de tu vida está a la vuelta de la esquina”.

Son como las galletitas de la suerte de los restaurantes chinos. Afectan a una inmensa mayoría. También están las profecías del tipo Nostradamus, pueden ser reinterpretadas una y otra vez según el punto de vista de quien las lee.

-Klaus, al grano por favor –le espetó de forma amable el padre Eusebio.

-Perdonad, no puedo evitarlo –sonrió-. Lo que quiero decir es que Ephraim “predecía” el día, la hora, quien, dónde… ¡todo al mínimo detalle!.

-El otro hecho relevante que nos induce a concluir, finalmente, la veracidad de lo narrado en el libro de Ephraim –dijo el padre Eusebio, que empezaba a notar las largas horas de trabajo y estudio-, fue encontrado en un texto evangélico. Pero no en los canónicos, sino en un texto apócrifo, concretamente en el Evangelio de Bartolomé.

Si me disculpan un momento –el padre Eusebio rebuscaba entre varios papeles que había en la mesa-. ¡Aquí lo tengo! – alzó un folio y lo agitó en el aire-, esto es una especie de resumen, puesto que el texto original es extenso –miró a los presentes y ante su silencio prosiguió.

-“Resulta que el “sanado” Ephraim, llevaba días buscando al rabí de Galilea, cuando lo encontró lo apartó del grupo para hablar a solas. En esa conversación, le avisó que uno de sus discípulos confabulaba contra él, y que debía huir de inmediato, pues había visto su muerte crucificado en lo alto del Gólgota, junto con otros dos delincuentes.”

- Es apenas un fragmento -aclaró.

No sabía cómo, pero tenía ensoñaciones, en las cuales veía cosas que con el tiempo sucedían. Y Jesús le dijo:

-¿En esos sueños has visto que vuelvo a caminar entre los vivos? –Ephraim asintió-. Pues en verdad te digo, que esa es la voluntad del Padre, y tu Ephraim, hijo mío, has visto lo que escrito está.

El padre Eusebio, se santiguó al terminar de leer.

-Muy bien señores, buen trabajo. No esperaba menos de este equipo –dijo Ambrosse levantándose-. Es hora de un merecido descanso, mañana nos espera un día largo, sobre todo a ti Faustino, así que os aconsejo ir a dormir…

Tras agradecer las palabras de aliento de Ambrosse, recogieron un poco el enredo de folios que estaba desperdigado sobre la mesa y acomodaron los libros utilizados.

Entre bromas, se retiraron a sus respectivos dormitorios. Estaban mentalmente cansados y necesitaban un sueño reparador.

Capítulo 30

Extracto del libro de “Ephraim el Vidente”.

Primera parte.

[…] Por Hispania, África y el lejano Oriente he viajado. Desde que Jesús de Nazaret me devolvió lo que nunca tuve, mi afán ha sido hablar de él y de sus enseñanzas allá por donde fuere y empaparme de aquello que nunca vi.

Por ese motivo, el resto de mi vida lo dediqué a la exploración de este mundo físico.

He visto bestias que ni siquiera tienen nombre en mi tierra, extrañas y hermosas flores en selvas lejanas, cascadas que tenían la altura de varias montañas. En todos estos lugares me he emocionado. Pero el de Nazaret no sólo me brindó la visión del ahora, sino también la del mañana. Esto ha sido para mí, una tremenda carga que no he tenido mas remedio que soportar.

Como pequeños “parpadeos” empecé a ver imágenes que no entendía y personas que no conocía. Creí que era algo natural, que nos pasaba a todos, pero al poco me di cuenta de que no era así.

[…]Mi primo Jeshua, un joven de doce años de edad, que era todo brío y alegría, se desvivía por sus hermanos y ayudaba a su padre en la sacrificada vida del campo; con él tuve mi primera visión.

Aquello que había visto me había angustiado mucho y lo atribuí a un mal sueño, a una pesadilla. Pero tres días más tarde mi “sueño” se cumplió y apareció muerto al borde del acantilado que bordeaba la pequeña villa de Bet-Nuam.

Todos creyeron que el pobre desdichado, jugando, resbaló y se despeñó. Pero no fue así, porque yo lo ví tres días antes en mi ensoñación. En su entierro el propio asesino se sumó al llanto y al dolor colectivo.

Nunca he sentido tanto odio, rabia e ira. No me enorgullezco de ello ni de lo que voy a relatar; sé que va en contra de la doctrina del maestro, pero aquel mal nacido, que violó y asesinó a un inocente niño, tenía que pagar por ello.

Días más tarde volví a soñar, y ese hijo de mil perras aparecía muerto en el mismo sitio en el que fue hallado mi primo Jeshua.

No me avergüenza decir que me alegré.

Dios en su infinita misericordia se apiadó de un alma pura y castigaría a su verdugo con el mismo destino.

Conocía la noche en que ocurriría la tragedia.

Yo quería ver en primera fila, cómo Dios mandaba a su Ángel justiciero. De modo que me escondí y esperé.

El futuro cadáver volvía beodo de estar en la taberna y gastarse todo el jornal en prostitutas y vino.

Cuando lo vi, cantando y alegre, una rabia ciega me consumió y, en un arrebato de frustración que jamás volví a sentir en mi vida, salí a su encuentro y le golpeé repetidamente, mis ojos lloraban de rabia, el bastardo, acurrucado en el suelo, pedía clemencia.

La misma que él no tuvo con mi primo. Lo levanté por lo pelos y lo arrojé al vacío. Aún recuerdo aquella mirada asustada mientras balbuceaba “¿por qué? ¿por qué?”.

Yo sí sabía por qué. Ya lo había visto. Yo fui el “ángel“ justiciero enviado por Dios.

Al día siguiente fue enterrado y todos achacaron su muerte a su estado de embriagez. En su entierro lloré no por él, sino por mí.

[…] Fue entonces cuando vi la muerte del maestro, cuando creí entender el por qué de mi “Don”. Si yo veía el futuro, entonces podía cambiarlo.

Estuve días como un loco buscándole por Jerusalén, Jericó, Cana y Nahum. Seguía su estela hasta que finalmente lo encontré.

Volver a verle me llenó el espíritu, al fin podía devolverle el milagro en forma de favor, advirtiéndole de su “posible” destino.

Yo le salvaría la vida como él me la salvó a mí.

Pero cual fue mi desdicha de que aquel hombre Santo no sólo ya sabía que sería torturado, repudiado, humillado y crucificado, sino que además lo aceptaba.

Entonces comprendí.

Lo que Dios ha escrito, el hombre NO lo puede deshacer.

Mis visiones se fueron cumpliendo… todas. Las muertes de mis familiares, vecinos y de aquellos que conocía o me importaban.

Yo sólo podía llorarles con antelación o acompañarles durante sus últimos días antes de su inevitable destino.

A pesar de todo ello, mi corazón está resentido.

Amo a Jesús de Nazaret, y he dedicado mi vida a él y a su espíritu. Pero aquel aciago día en que se apiadó de este humilde siervo y me regaló el sentido que me faltaba, también me maldijo con el don de la videncia. Hoy en mi vejez y en la víspera de mi muerte, que muchos años atrás ya vi, me queda apuntar un hecho que me tiene desconcertado desde que poseo la videncia del mañana.

Es referente a otro “maldecido” por la bondad de Cristo. Yo lo llamo el Errante, pues lleva vagando por todo el mundo desde que también, como a mi, lo salvara Jesús, sé que lo llaman Ambrosse.

También he visto su muerte y me parece del todo imposible.

Pero si así Dios lo ha escrito,… así sucederá.

Capítulo 31

Suite del Hotel Pisanello.

Mario y Ángela estaban en el comedor del hotel sirviéndose el desayuno. Las últimas 48 horas habían sido una locura, el desgaste físico y mental era más que evidente.

Las caras de ambos parecían las de dos jóvenes veinteañeros que habían salido de fiesta y aún no se habían acostado.

Tras la decepcionante visita al monasterio, Mario se preguntaba si realmente merecía la pena lo que estaba haciendo.

Empezó a escuchar a su mente por encima de su corazón y ésta le pedía a gritos que dejase esta absurda aventura y que volviera Madrid; a su tranquila, tediosa pero segura vida.

De hecho, había llamado esa mañana al Rector de la Universidad, Francisco Quintana, para decirle donde estaba y que probablemente volvería antes de lo previsto.

Había sido una llamada un tanto incómoda. Francisco se interesaba sobre manera con respecto a la salud de su supuesto familiar enfermo, de cómo se encontraba él, el hotel donde se alojaba…etc. Ellos no disfrutaban de tanta confianza, apenas la cortesía del trabajo, pero nada más. Nunca habían quedado fuera de los muros de la Universidad, ni siquiera para un café.

Se había sentido interrogado, en cierta medida, intimidado; aunque tenía que hacerlo, se lo había prometido.

«Posiblemente es preocupación fingida, pero dudo en volver a llamarlo, demasiadas preguntas personales para un asunto que no es de su incumbencia» –pensó.

Mario observaba a Ángela.

Apenas habían hablado. Ella estaba ausente, no sabía definir su expresión, pero era evidente que su mente no estaba allí con él.

Intentó distraerla y animarla, pero ella, inteligente, lo venía venir y cortaba de raíz todo intento banal de conversación. Al tercer intento frustrado, Mario se limitó a hablar lo justo.

Dos días atrás, era una persona alegre y divertida, pero hoy parecía el doberman que custodia con celo la vivienda de su amo; mejor no acercarse –concluyó.

Aunque tenía que averiguar cuáles eran sus intenciones, ya que al final, también serían las suyas.

-Ángela, quedarnos aquí a esperar es una perdida de tiempo –y de dinero.

-Lo sé Mario, pero no me iré de aquí sin una respuesta –dijo sin mirarle a la cara, mientras terminaba de apurar su taza de té.

-El fraile tiene donde localizarnos…

Entonces Ángela dejó la taza en la mesa provocando mucho ruido al punto casi de romperla, y le clavó fijamente la mirada en Mario. Su gesto no presagiaba nada bueno, y más aún cuando arqueó la ceja derecha.

-Te recuerdo que fray Clemente ¡es ciego!, y a no ser que tus tarjetas de visita estén escritas en Braille, no habrá forma humana de que nos localice.

Mario no tenía ganas de discutir, aquello era un ataque en toda regla, y refutarlo o discutirlo sería una pérdida de tiempo.

Ya había pasado por otras relaciones donde el sarcasmo agrio era el pan nuestro de cada día.

Optó por el silencio y esperó a que ella terminara su desayuno.

Salieron del comedor sin mediar palabras entre ambos.

Mario tenía que poner en orden sus pensamientos (y sentimientos), por lo cual, se dispuso a dar un paseo.

Tenía que meditar seriamente.

Fue entonces, cuando oyeron una voz conocida.

-Si me lo hubieran contado, ¡jamás lo hubiera creído!. Hay que joderse lo listos que sois.

A Mario le dio un vuelco el corazón, que se multiplicó al oír el chillido de júbilo que soltó Ángela casi en su oreja, mientras ésta salía a la carrera hacia la fuente de la voz, con la cara totalmente cambiada.

-¡Papá! ¡papá! –gritó Ángela como una colegiala-. ¿Dónde estabas? ¿Cómo estás?.

Se abrazó a Faustino Rovira con tanta fuerza que el pobre hombre tuvo que dar varios pasos atrás para no perder el equilibrio.

Ángela cesó en su retahíla de preguntas y empezó a llorar.

Mario sonriente se aproximó a la pareja, pero se mantuvo distante, disfrutando del abrazo familiar.

Cuando por fin Ángela le dejó respirar, Faustino se acercó a Mario y le dio un fuerte y sincero abrazo, acompañado de los clásicos manotazos en la espalda. En verdad, se alegraba mucho de ver tanto a su hija como a su amigo y confidente.

-Bueno, bueno. ¿Se puede saber como habéis llegado hasta aquí… los dos?.

Mario y Ángela se pisaban las palabras, ella, a puros reproches aún con los ojos llorosos y Mario en su forma, también y con cierta ironía. Faustino miraba divertido.

-Parad, parad. Sé que debo daros varias explicaciones –dijo Faustino serenándoles-, pero antes que nada tengo que hablar con mi hija. La familia es lo primero… Ángela y yo tenemos asuntos “familiares” –remarcó extrañamente esa palabra- que atender, ¿verdad? –le hizo un guiño y ella le sonrío.

-Lo entiendo perfectamente Faustino, de hecho pensaba dar un buen paseo y hacer un poco de turismo, ir al museo Castelvecchio, por ejemplo.

-Muy buena elección Mario, pero deja que te recomiende también un pequeño café que hay cerca del museo; está justo pasando el puente de Scaligero, en la vía Roma. Se llama “café Rocco”, es muy conocido, créeme, no te defraudará –esta vez le guiñó el ojo a él-. Cuando vuelvas tienes que decirme ¡¿cómo carajo me has encontrado?!

Mario continuaba estupefacto y apenas atinó a preguntarle si se encontraba bien.

-Mejor que nunca, amigo mío, ¡Mejor que nunca!. Hacía tiempo que no me sentía tan vivo, no te preocupes, luego hablaremos.

Faustino pasó el brazo por el hombro de su hija, apretándola contra sí mismo, mientras ella le cogía por la cintura abrazándole, sonrieron y emprendieron su marcha lentamente.

Mario, los observaba alejarse, incrédulo de la situación. Salió por la puerta del hotel y comenzó a andar. Unos metros más adelante, en la misma acera, se subió a un taxi.

Le pidió al taxista que lo dejase a unas cuantas manzanas antes del museo. El día estaba precioso y le apetecía caminar.

Seguía intentando encajar la sorpresa que su buen amigo le había dado. Probablemente el monje ciego le hubiese entregado la tarjeta que le había dejado y Faustino había decidido presentarse sin avisar para así sorprenderlos. Pero… algo no le cuadraba.

Demasiada casualidad. Despejó su mente de conjeturas absurdas, ya que por más vueltas que le diese al tema, no llegaría a ninguna conclusión que lo dejase satisfecho. En definitiva, lo importante era que su amigo se encontraba bien, eso era más que suficiente.

Además, Ángela volvía a ser la chica de siempre y todo parecía que estaba volviendo a la normalidad.

Abstraído en esos pensamientos, se percató de que ya estaba a las puertas del museo Castelvecchio.

Vio la extensa cola que había para entrar. Era hora punta para las visitas guiadas, aquella muchedumbre le hizo replantearse las ganas de llevar a cabo esa visita.

El sólo hecho de perder tiempo en una fila que tenía todo el aspecto de avanzar a pasos de tortuga, le generó una pereza enorme.

Tentado estuvo de colarse, pero desistió. De modo que se volvió y empezó a caminar por la ciudad sin rumbo fijo.

Al cruzar por una calle, algo llamó su atención –Café Rocco- musitó.

Era el sitio que Faustino le había recomendado. Sin dudarlo entró en el establecimiento. -Esperemos sea tan exquisito como lo ha pintado… -se dijo a sí mismo.

Un delicioso aroma a café recién molido daba la bienvenida, a modo de saludo, a todo aquel que pisaba el lugar nada más entrar.

Cerró los ojos y aspiró con fuerza hasta embriagarse con la mezcla aromática que todo lo invadía.

Buscó la procedencia de un curioso y rítmico sonido. En la barra, un hombre joven y robusto molía el café con un molinillo antiguo.

Giraba la manivela al compás del fino hilo musical que se oía de fondo. Se acercó y el aroma se intensificó. El camarero le sonrío y lo invitó, con un gesto, a que tomara asiento en cualquiera de las mesas libres.

-Enseguida le atiendo –dijo el camarero con extraño acento.

La cafetería debía tener décadas, pero se notaba que había sido reformada varias veces, aunque las maderas del suelo gemían y susurraban a cada paso.

De hecho, la mesa donde eligió sentarse, era de un diseño muy actual.

El local tenía una extraña forma de “u” o de herradura, probablemente antes había sido el hogar laboral de un artesano o algo parecido, dado que se conservaban expuestas algunas piezas muy antiguas de delicada orfebrería.

Tomó la carta y se asombró al ver la extensa variedad de cafés con nombres extraños que aparecía detallada en las dos hojas de las que se componía la carta plastificada.

Arábigos, colombianos, torrefactos de distintos países de América del Sur y Centro América, e incluso uno especial de Indonesia, producto de la deposición de un animalito primo hermano del mapache, y que los paladares más sibaritas califican como “increíble”.

No terminaba de decidirse; le encantaba el café, pero no era un entendido en la materia, de modo que se decidió por la opción más sensata: se dejaría asesorar por el camarero.

En verdad Faustino le había recomendado un sitio excelente.

Se giró buscando cruzar la mirada con la del camarero para llamarle.

No quería distraerlo de su tarea de moler el café, por lo que no se percató de que otra persona tomó asiento en su mesa sin hacer ningún ruido. El camarero, que parecía seguir con su mente el vaivén del molinillo, al fin le vio y asintió.

Satisfecho se volvió a girar hacia su mesa, encontrándose de bruces con un “acompañante”.

Mario dio un respingo, porque obviamente no esperaba a nadie allí y menos sentado a su lado. Apenas pudo pestañar, quedándose boquiabierto al reparar en quien era; su corazón comenzó a latir a tanta velocidad que casi le da un síncope. Se quedó literalmente sin aliento, aquello no podía ser.

En milésimas de segundos y a un ritmo vertiginoso, su cerebro procesó lo que sucedía, pero su cuerpo, por el contrario, no.

Intentó decir algo, pero sólo logró balbucear, como si de un bebé se tratase. No le salían las palabras. Con los ojos como platos y pálido por el susto y la emoción al mismo tiempo, se quedó mirando embelesado a aquel individuo; parecía que estaba viendo a un fantasma ó… a un Ángel.

-Buenos días señores, ¿qué puedo servirles? –dijo el camarero estirando las “s”.

-Buenos días. A mí sírvame una tacita de café colombiano con un cuarto de nicaragüense, y para mi anonadado amigo –Mario asintió- un “expresso tradicionale”, y dos vasos de agua, por favor.

-Prego –dijo el camarero mientras se retiraba para preparar los brebajes.

-Perdone mi atrevimiento, pero el café que le he pedido es el especial de la casa. No le defraudará, es sublime. ¡Pero… dónde están mis modales!, aún no me he presentado, que cabeza la mía.

Me llamo Ambrosse y usted debe de ser Mario Faberti, ¿cierto? –le alargó la mano para estrechársela.

Mario sólo pudo asentir y corresponderle con una extraña mueca, que se suponía que era una sonrisa mientras apretaba la mano de aquel hombre.

Capítulo 32

Ciudad del Vaticano.

El cardenal Paolo Ricci sudaba copiosamente. La sala de reuniones estaba fresca, bien acondicionada y renovándose el aire viciado; pero el asunto que trataban en aquella ocasión estaba acalorando en exceso a su Eminencia.

-¿Qué soluciones piensan sus eminencias al respecto? –preguntaba el cardenal mientras se secaba la frente.

-Eminencia, la quiebra de un banco siempre supone un escándalo. La prensa de izquierda nos atacará desde todos los flancos, preguntará e investigaran, estoy seguro de que sacarán conclusiones de todo tipo, y ninguna favorable. –dijo el cardenal Voinich, unos de los encargados del sistema financiero del Vaticano-. La única solución es una importante inyección de liquidez.

-Pero, existen otros problemas para llevar a cabo esta solución. El primero es que no disponemos, en estos momentos, de suficiente liquidez. Y por otro lado, el modo de mover tanto efectivo. También nos llegarían incómodas preguntas de su procedencia, justificarlas sería perjudicial, de nuevo, para nuestra imagen –comentó el cardenal Gottini, responsable de las arcas vaticanas.

-¿Que no disponemos de suficiente efectivo?, somos una de las naciones más ricas del mundo.

-Eminencia –dijo en tono tranquilizador el cardenal Gottini- la estimación para reflotar nuestro banco “infectado” es muy elevada.

Gottini tomó una de las plumas estilográficas que había en la mesa y anotó algo en un trozo de papel, con tanto celo, que ni siquiera los cuadros de los ilustres que allí colgaban pudiera verlo. Lo dobló y se la dio Paolo.

Entre ellos no hablaban nunca de importes económicos, y menos aun cuando se trataba de millones de euros. “No es digno de hombres de Dios” solía decir el propio Paolo Ricci.

Pero cuando desdobló el papel y leyó la cifra, su boca se quedó seca al instante y un súbito golpe de calor le recorrió por todo el cuerpo.

-Dios bendito –murmuró.

-Somos de los más ricos… en efecto,… pero, Eminencia, la gran mayoría son bienes inmuebles, edificios, catedrales, cuadros, reliquias, y mucho más. Desde hace varias décadas nuestro cash-flow se ha ido reduciendo considerablemente.

-No hemos sido ajenos a la crisis económica ni a la especulativa, es más, hemos sufrido serios varapalos en varias bolsas –continuó el cardenal Voinich-, tenga en cuenta que más de media Europa ha ido suprimiendo los privilegios de los que hemos gozado.

En España están apunto de seguir el mismo camino que Francia o Alemania, y no tendremos mas remedio que buscar la autofinanciación. Esto no es bueno y mucho menos cuando el número de fieles cae exponencialmente.

Además, mover tal cantidad de dinero, aunque sean remesas fraccionadas, dará la voz de alarma sobre los paraísos fiscales donde guardamos gran parte de ese efectivo.

Paolo tomó otro pañuelo para secarse las sienes, puesto que el anterior ya estaba sucio y mojado; oía a sus colegas pero su mente buscaba soluciones.

-¿Qué ha dicho el Santo Padre?

Gottini y Voinich se miraron ante la pregunta de Paolo.

-Eminencia –titubeó Gottini al dirigirse a Paolo-, es su deber y no el nuestro comentarlo con el Santo Padre.

-Es cierto, es cierto... –dijo Paolo a sabiendas del despiste-, está bien eminencias. Estoy seguro de que ya habrán consultado con sus expertos, ¿qué soluciones tenemos?.

-En efecto –dijo Gottini consultando unos folios que tenía delante-. Podemos volver a subastar obras inéditas de Miguel Ángel, Botticelli, Raphael o Luca Signorelli. Suelen ser las más cotizadas. El procedimiento se haría como en otras ocasiones, haciéndonos pasar por aristócratas que necesitan efectivo para mantener su ducado o su castillo.

-Aunque… con ello apenas cubriríamos las velas del pastel –continuó Voinich un poco irritado-. Sólo podríamos subastar un número muy limitado de obras. Son únicas y de valor incalculable y no podemos venderlo como a una fulana.

Voinich era un amante del patrimonio artístico y secreto del Vaticano. Desprenderse de cualquier obra de arte le hacía sangrar su vieja úlcera.

-También nos salvaría, o mejor dicho, ayudaría bastante, la estrategia de la década de los 80 y 90 del siglo pasado –Gottini observaba con atención a ambos cardenales-. Viajar y recaudar. El Santo Padre, Juan Pablo II –se santiguó- pasó por una crisis parecida, aunque de menor envergadura. Al viajar por medio mundo sumó enormes cantidades de dinero, amén de los miles de fieles y aumentó la popularidad de la Santa Madre Iglesia. Desde la guerra santa de los cruzados, no se habían llenado tanto las arcas Vaticanas. Creo… creemos, –se corrigió-, que América sería la mejor área geográfica para comenzar. Pero nada de países pobres ni comunistas. No es un viaje de fe; en absoluto. El cono sur. Argentina, Chile y Brasil siempre han sido buenos “creyentes”, y lo podríamos cerrar con una visita a Estados Unidos. Todo en conjunto sería bueno para la imagen del Papa y saludable para el tesoro Vaticano.

-Entendemos, Eminencia –continuó Voinich- que el estado de salud de nuestro Pastor no pasa por sus mejores momentos, y los recientes viajes por Europa no han sido económicamente muy provechosos. Incluso en España han juzgado a políticos por defraudar las arcas públicas, aprovechando nuestra última visita.

-¡Tonterías! –gritó Paolo Ricci con su aflautada voz-. El Papa se debe a su pueblo y hará todo lo necesario por su iglesia y su cometido. Él juró llevar el estandarte de Cristo y así lo hará, yo hablaré con él. ¡Y si tiene que dar la vuelta al mundo… por Dios que lo hará!.

-Aun así, Eminencia –Gottini medía bien sus palabras para no alterar más a Paolo- no sería suficiente para rescatar al banco de la bancarrota. Necesitamos ayuda externa. Se preguntará ¿qué clase de ayuda?...Le explico: para evitar preguntas embarazosas y en especial filtraciones a la prensa, me he tomado la libertad de “tantear” a unos banqueros –tragó saliva, no sabía si el rostro de Paolo era de rabia o de expectación- unos chinos y otros asiáticos, concretamente de Arabia Saudí.

-Continúe –le invitó Paolo al cardenal Gottini

-Eh… verá… las ofertas… en concreto una…-no sabía cómo decírselo sin que sonase extraño.

-¡Por Dios Gottini! – estalló Paolo, mientras golpeaba con la palma de la mano la mesa- ¡quiere dejar de titubear!

-Si, si… verá cardenal Ricci, no es sencillo, según nuestras estimaciones habría que solicitar un préstamo importante, y los banqueros consultados no son conocidos por su… transparencia. Ello evitaría cualquier filtración, si… pero en el caso del conglomerado chino, éste exige unas fuertes garantías, y un más que respetable interés… bastante elevado para los estándares habituales.

-Malditos chinos –masculló Voinich en un intento de proyectar su odio hacia ese pueblo de adoradores de monos.

-La otra opción es muy dispar.

-¿En qué sentido?

Gottini se tomó unos segundos, lo que no hacía otra cosa que incrementar más la tensión.

-El aval del conglomerado Saudí es más aceptable, incluso podría calificarse de simple trámite, y lo más interesante son los plazos y los intereses del préstamo… hablamos de un 1%, es decir, casi nada.

El silencio se apoderó de la sala, no así la sensación térmica. Los tres aprovecharon ese expectante silencio para tomar algo de agua.

-¿Cuál es el “pero”?.

Gottini conocía bien a Paolo Ricci y esperó que fuera él mismo quien descubriera que había gato encerrado.

-Quiere,… exige una audiencia privada con usted Eminencia… y con el Santo Padre.

Paolo veía que Gottini también había comenzado a sudar y miró a Voinich de reojo, que estaba cabizbajo, como si le avergonzara lo que estaba sucediendo.

-¿Nada más?

-Mmmm no…En realidad si, –tomó otro poco de agua- es condición previa para llevar adelante la operatoria. El principal accionista también quiere ver en privado la Sábana Santa. En esto fue muy específico y no dejó que ninguno de los presentes lo refutase –Gottini miró a Voinich esperando algún tipo de respaldo, pero este seguía mirando al suelo-, sin esta condición, simplemente no nos darían el préstamo. Tendríamos que negociar con los chinos, con lo que ello conlleva.

El silencio volvió a caer en la estancia como una losa, ni Gottini ni Voinich respiraron siquiera. Ambos seguían con la mirada los movimientos de Paolo, incluso los retratos de la pared parecían seguirle con la mirada. Se levantó y se sirvió más agua.

Voinich, aprovechando que el cardenal Ricci nos los veía, le indicó a Gottini, con un gesto de la mano, que prosiguiera.

-Tenemos que responder hoy antes de medianoche.

De repente, la jarra atravesó como un rayo la mitad de la habitación antes de terminar estampada y hacerse añicos contra la pared cerca de un cuadro de Tiziano.

-¿¡Quién diablos es ese… hijo de mil perras,… que exige en vez de pedir,.. ver una de nuestras reliquias mas veneradas!? –gritó Paolo en un arrebato de ira.

-Se llama Saeed Bin Al-assub –dijo Voinich, preocupadomás por la suerte de la obra de Tiziano, y por donde había impactado la jarra de agua que por la incisiva mirada de Paolo-…Si a las 12 horas de esta noche no hemos llamado, perderemos esta oportunidad.

-¡Antes quemo toda la basílica de San Pedro, que dejar que un hijo de Saladino! ¡un maldito infiel! respire siquiera cerca de nuestro santísimo legado –Voinich asentía-. De todas formas tendrá su audiencia, pero por Dios, juro, que ese hombre se arrepentirá de sus exigencias.

Capítulo 33

Cafetería del Hotel Pisanello. Verona.

Faustino y su hija, prefirieron quedarse en el hotel para hablar con calma, lejos de inoportunos visitantes que pudiesen interrumpirles.

Se sentaron en una mesa apartada, rodeada de bambúes y grandes plantas.

Desde allí contemplaban unas excelentes vistas del jardín y de la piscina, aunque no era época apta para el baño, en absoluto, pero esta permanecía limpia y cristalina todo el año.

-No sabes cuánto me alegra que estés aquí, Ángela, –sonrío Faustino apretando la mano derecha de su hija entre las suyas.

-Nos has preocupado sin motivo. No entiendo esa maldita manía tuya de no llevarte el móvil. Me desespera.

-No quiero ser tan dependiente de un aparatito –se excusó-, en mi época si querías contactar con…

-¡Sí Papá!, lo sé, no me cuentes batallitas ahora –le interrumpió, manteniéndole la sonrisa.

-Prométeme que no lo volverás a hacer…

-Esta bien hija, si te reconforta, así lo haré.

- No, No, prométemelo -insistió Ángela como una colegiala.

-De acuerdo, lo prometo. ¿Te sientes mejor así? -respondió Faustino. Ambos rieron y degustaron el silencio con sus miradas, hasta que el semblante de Ángela fue progresivamente poniéndose serio.

-¿Dónde está él? -preguntó en un tono seco y mordaz.

-Probablemente con Mario –ella levantó las cejas asombrada-. Insistió en encontrarse a solas con él. Y la situación así lo ha propiciado. No te preocupes, Ambrosse también tiene ganas de verte, pero todo a su tiempo, pequeña mía -dijo Faustino con dulzura.

-Me gustaría que me ayudaras… a convencerlo, -el rostro del profesor ahora se había puesto serio.

-Ángela, sabes que es un tema que no le agrada.

-Pero papá, él siempre te escucha y pide tus consejos. Tiene la obligación de “despertar” este mundo

-Él no está para despertar a nadie. No es ningún Mesías, es un pobre hombre que soporta una enorme carga –Faustino tenía la mirada perdida en el jardín.

-Él puede dar testimonio, devolver al hombre su humanidad, lejos de idólatras, hipócritas y demás bufones que se creen poseedores de la “verdad”, y sólo quieren tener a la humanidad doblegada para satisfacer sus ansias de poder.

-Hija mía –continuaba con la mirada ausente en el jardín-. Ambrosse va a morir.

-¡¡¿¿¿Que???!! -gritó Ángela.

-Shhhh…cálmate niña, por favor. Pues sí…Hemos encontrado un escrito que así lo predice… Lamentablemente no tenemos mucho tiempo -volvió a coger las manos de su hija entre las suyas

-Pero… eso es … imposible, ¿cómo?¿cuándo?.

-Prefiero que sea él mismo quien te lo diga. Ahora cuéntame, pequeña. –Faustino la miró con ternura, de esa manera que sólo un padre sabe mirar a su hija-. Dime ¿qué haces aquí con Mario?.

Ella se ruborizó y sonrío mientras se tocaba el pelo tímidamente como una adolescente.

Capítulo 34

Café Rocco.

Ambrosse olfateaba el hilo de humo que desprendía su café especial, como si intentará llenar todo su ser con ese atrayente aroma. Abrió el sobrecito de azúcar que acompañaba su taza y echó un cuarto de su contenido; tomó una cucharilla pequeña y con lentitud y elegancia comenzó a revolverlo.

-Si lo endulzo demasiado pierde su sabor natural –comentó en voz alta.

Mario continuaba catatónico, apenas pestañeaba observando a aquel hombre. –¡Es imposible pero… está aquí! ¡lo puedo tocar! -se repetía casi a gritos dentro de su cabeza.

Ambrosse seguía hablando del café, de sus propiedades, de su historia, de alguna anécdota histórica relacionada con ello.

En realidad, no sabía de qué hablaba porque no le estaba escuchando, sentía un murmullo de palabras entre las cuales oía reiteradamente “café”, pero sus pensamientos no paraban de aturullarle; ni siquiera asentía, sólo miraba absorto.

Ambrosse, acostumbrado a ese tipo de reacciones, apenas echaba cuenta al modo en que Mario lo observaba y a fin de que digiriese semejante trago, le concedía el tiempo necesario hablando de las majestuosidades de esa bebida estimulante.

Enmudecido por el asombro, y a la vez mentalmente apabullado por todas las preguntas que tenía para hacerle, decidió que fuera él quien se explicara. De modo que, mucho más calmado, con una media sonrisa en la boca, y sin quitar ojo de Ambrosse, se abrió la chaqueta beige de ante que llevaba puesta y rebuscó en el bolsillo interior.

Sacó lo que buscaba y lo puso con suavidad sobre la mesa. Ambrosse no perdía detalle de los pausados movimientos de Mario.

Con la gracia de un jugador de póker, arrastró hacia Ambrosse la foto que había sacado de la chaqueta.

Era la instantánea, que había tomado prestada de la casa de su amigo Faustino en su furtiva visita. La foto de la primera guerra mundial, datada en 1.916, y que fuera tomada junto a un irreconocible Adolf Hitler.

Ambrosse la cogió y con un descansado movimiento se echó hacia atrás en el respaldo de su silla.

-¡Dios Bendito! –dijo Ambrosse sonriendo- ¿de dónde la has sacado?, el Hospital Beelitz, cuántos recuerdos… No fue una buena época. Ninguna guerra deja buenos recuerdos, sin embargo este Hospital… era un oasis en un mar de destrucción.

-¿Quién eres? –atinó a preguntar Mario.

-Soy la oveja descarriada, a la espera de que su pastor venga a buscarla –dijo Ambrosse mirando aún la vieja fotografía.

-No es una respuesta,- musitó inquisitivo.

-¿Eres religioso, Mario?

-Fui criado en una familia cristiana, es decir, católica, pero… digamos que con el tiempo empecé a hacerme demasiadas preguntas, a no creerme todo lo que decían y a aprender otras cosas. Comprendí como la ciencia sí aportaba otra visión… –dijo Mario no muy convencido de sus propias palabras.

-No es una respuesta –sonrío Ambrosse, relajando el ambiente.

-No soy religioso –sentenció, pero no muy convencido.

Hacía muchísimos años que no se planteaba este tipo de cuestiones espirituales. Observaba que Ambrosse aun jugueteaba con la fotografía.

-¿Es usted el hombre de la foto?.

-Si ya sabes la respuesta Mario, ¿por qué haces la pregunta?... Faustino me ha hablado muy bien de tí, dice que eres una persona muy inteligente, aunque por lo que has dicho, veo que puede que te sobrevalora demasiado …¿no? -dijo riendo.

Mario sintió como si le hubiesen hecho una raja en el alma, algo dolido en su orgullo, todavía le costaba ordenar sus ideas. Aquellas palabras, por insignificantes que resultasen, lo habían hecho sentirse vulnerable.

Respiró hondo y tomó un poco de café, aunque necesitó usar las dos manos para llevarse la taza a la boca, por miedo a volcar la infusión.

-¿Qué edad tienes Ambrosse?

-Más de dos mil años… demasiados años –un tono lacónico acompañó la frase.

-¡Eso… eso es imposible!. Es… es… -buscaba algún sinónimo, pero no lo encontraba- imposible.

-No eres religioso, pero has sido educado como cristiano, ¿crees en los milagros?

-En absoluto –dijo sin vacilar.

-¿Aunque lo tengas delante de ti?

-¡Pero como! … No.

Ambrose esperó paciente a que Mario se sosegara.

Estaba acalorado y se estaba quitando la chaqueta.

Se bebió su vasito de agua como si fuera un chupito de tequila, pero como le pareció insuficiente para calmar su sed, se terminó de beber el café de un sólo trago, de todas formas ya estaba casi frío.

-¿Quién eres Ambrosse?

Este sonrió de oreja a oreja y se inclinó hacia Mario.

-¿Tu qué crees?

-Eres…¿un ángel?... -dijo susurrando Mario.

-¡Ja, ja!, ¿no crees en milagros pero sí en seres alados?.

Respiró hondo, se tomó unos segundos antes de continuar.

-En otro tiempo fui conocido como Lázaro de Betania.

A Mario se le cayó la taza de café al suelo, asombrado ante semejante confesión.

-Fui resucitado por obra de Jesús de Nazaret, y desde entonces estoy vagando por este planeta.

Aquello superaba con creces, todas las locas opciones que había estado barajando Mario,…No podía ser verdad…tenía que tratarse de una broma, una disparatada y absurda broma.

De ser cierto, Mario tenía ante sí la prueba de la verdad. Tenía el privilegio y el honor de ser uno de los pocos seres humanos en el mundo que experimentaba el milagro.

Eso no podía ser cierto. ¿Por qué semejante revelación iba a hacerse a un simple y llano profesor?, ¿y acaso, por qué Ambrosse había elegido confesárselo?. ¿Cuántas personas sabrían su verdadera identidad?. Esas y miles de preguntas bombardeaban la incrédula mente de Mario.

Capítulo 35

Año 30. Galilea

La casa de Lázaro, el resucitado por Jesús, era un hervidero de gente, tanto dentro como fuera.

En las puertas de la propiedad, cientos de personas se congregaban y otras tantas acampaban por las inmediaciones.

Todos querían ver al resucitado, tocarlo, hablar con él o incluso ser bendecidos. La fila era interminable, los familiares de Lázaro no daban abasto, en particular el pobre resucitado que aun se sentía muy débil.

Apenas llevaba cinco días desde su resurrección y todavía podían notarse las secuelas de haber estado muerto durante más de ocho.

La noticia del milagro corría como la pólvora y cada día llegaba más gente de distintos puntos geográficos para verle. Lázaro era una persona muy querida en su pueblo natal , fueron muchos los que lloraron su muerte.

Aquel loco que se enfrentaba a las poderosas castas sacerdotales, le había arrancado de las mismísimas garras de la muerte a su querido amigo.

Los más creyentes y fieles seguidores agradecieron a Dios el haberles enviado a su hijo; pero el clero muy por el contrario lo consideraba un hereje.

Los apóstoles y el propio Lázaro suplicaron al maestro que se alejase durante un tiempo de aquel lugar a esperar a que las aguas volviesen a su cauce.

Había llegado a oído de Roma el milagro y esto podría ser peligroso para todos. Jesús accedió, aunque hubo una pequeña sonrisa que Lázaro no supo interpretar en ese momento.

Una noche, al igual que muchas otras, Lázaro salió a pasear por el amplio patio central de la casa. Sufría extrañas pesadillas y apenas conseguía dormir dos horas seguidas.

El caminar le sosegaba, disfrutaba del silencio, la paz y soledad que le otorgaban las altas horas nocturnas.

El sonido de los grillos y el mecerse de las copas de los olivos rompían la monótona y apacible noche, que no podía ser más perfecta, pues una inmensa luna llena bañaba toda la propiedad, iluminando incluso los cultivos adyacentes a la misma.

Se sentó al pie de su olivo preferido. Era frondoso, de tronco grueso y fuerte, con ramas generosas y retorcidas por los años.

Desde que tenía uso de razón jugaba y escalaba por éstas, trepando hasta lo alto de su copa; ahora daba una magnífica sombra en los días calurosos del verano. Miraba los luceros del cielo y saboreaba los olores de la noche.

Escuchó unos pasos, miró lentamente de donde provenían, sonrío y volvió a levantar la vista al cielo.

-¿Cómo te encuentras, amigo mío? –dijo el recién llegado mientras se acomodaba también al pie del olivo, disfrutando del maravilloso firmamento.

-Muy cansado… me siento muy cansado Maestro –dijo pesadamente y mirando con nostalgia las estrellas que dejaba ver la luna-. Mi madre me contaba de pequeño que esas luces del cielo son nuestros antepasados, que las personas cuando mueren van allí arriba para custodiarnos y guiarnos en la vida.

Jesús compartía con Lázaro la visión del cielo y oía atento.

-Yo tenía que estar ahí arriba –dijo triste Lázaro mientras una lágrima mal contenida corría por su mejilla-. Pero tú me has salvado y he vuelto a estar con los míos. Te… te lo agradezco hermano mío.

Jesús agachó la cabeza, apesadumbrado y pensativo, minutos más tarde la levantó y miró la enorme luna.

-Demos un paseo Lázaro. La luna brilla lo suficiente para poder caminar por tu hacienda sin miedo a lastimarnos.

Le ayudó a incorporarse, se ajustó su túnica un poco y se agarró al brazo de Jesús. Con calma se encaminaron por los fértiles cultivos de la propiedad de la familia de Lázaro.

Gracias al reflejo de la luz de la luna, Lázaro podía ver el rostro serio de Jesús. Le conocía bastante como para saber que algo le preocupaba, sabía que no tenía que presionar, él se lo contaría.

-¿Recuerdas cuando éramos pequeños y el viejo Simeón nos daba leche con miel?

Una lluvia de hermosos recuerdos baño la mente de Lázaro.

Dos irreconocibles niños, Jesús y Lázaro, solían ir a casa de Simeón. Ese hombre humilde dominaba el arte de la apicultura, y su miel era muy conocida en la región por su excelente calidad.

Era una persona piadosa y muy querida en el pueblo, pero de firmes principios.

Jamás levantaba el tono de voz.

Ambos chiquillos solían ir a visitarlo y él siempre les atendía.

Les contaba historias y fábulas sobre las abejas y su obediente y sacrificada vida.

Solía prepararles un cuenco de leche de cabra que regaba con un poco de su miel más “especial”. Aquello era un autentico manjar.

-Lo recuerdo con mucho cariño –dijo Lázaro con nostalgia-. Era la mejor miel que he probado nunca… recuerdo que podíamos pasarnos días comiendo esa miel.

-Si deseases eso, Lázaro. ¿Te gustaría, que así fuera?

-Claro que no Maestro, eran deseos de niños. Me hartaría de miel.

Jesús se detuvo al oír esas palabras, puso sus fuertes manos de carpintero sobre los hombros de su amado amigo. Su semblante estaba muy serio, pocas veces lo había visto de esa manera, tal vez ninguna.

-Pues mi amor y mi piedad hacia a ti, amigo mío, me han hecho pedir un “deseo de niño”.

Lázaro no entendía sus palabras, pero sí comprendía que algo grave sucedía, pues podía ver cómo una pequeña lágrima brillaba por el reflejo de la luz de la luna en su mejilla, mientras se perdía entre sus finas barbas.

Jesús, consciente de que Lázaro no entendía aún su parábola, le abrazó una vez más.

Con la voz entrecortada le susurró al oído.

-Yo te he concedido toda esa miel.

Poco después, algo más sosegados, volvieron al patio interior de la hacienda junto al viejo olivo.

Lázaro insistió una y otra vez en que Jesús se quedara a pasar el resto de la noche.

No era prudente caminar a esas horas y menos aún, después de toda la agitación que había provocado con su milagro. Pero él declinó la invitación.

-He de irme, mi tiempo se agota… Ambrosse –Jesús miró a su amigo de toda la vida, y antes de que éste pudiese preguntar porqué le había llamado Ambrosse, él se adelantó.

-Eres el resucitado. Lázaro murió hace ocho días, tú ahora tienes una nueva vida para experimentarla como nadie jamás –empezaba a clarear por el horizonte-, no te desanimes ahora amigo mío, con el tiempo comprenderás… y tiempo no te va a faltar. Algún día estarás conmigo en el reino de mi Padre, se paciente…y… espero que me perdones.

-¿Perdonarte Maestro?¿de qué hablas?

Un ruido se escuchó en el interior de la casa, seguramente las mujeres ya se habían despertado y comenzarían con la molienda de trigo.

Cuando Lázaro se volvió hacia el maestro, éste ya no estaba… simplemente había desaparecido.

Aquella tarde llegó la noticia de que Jesús había sido apresado en Getsemaní, y llevado ante Caifás.

Lázaro preguntó cuándo había sucedido eso.

-Fue esta misma noche –le dijeron.

¡Imposible!, estaba conmigo anoche –pensó.

Pero desistió de discutir.

Aquel Hombre-Dios, su amigo, su hermano, su maestro, ya le había demostrado de que con él … lo imposible era posible.

Capítulo 36

Hotel Villa Cittorini. Suite 19.

Roma

El cardenal Paolo Ricci había concertado la reunión con Saeed Bin Al-assub en una de las estancias más distinguidas y sofisticadas del majestuoso hotel romano.

A diferencia de la mayoría de los hoteles de súper lujo, contaba con 7 estrellas y, en comparación con los macro-hoteles americanos, éste era un petit hotel.

Situado en una extensa finca rodeada de árboles y jardines de ensueño a las afueras de Roma, tan sólo disponía de veinte habitaciones tipo suite con salones propios en cada una de ellas, escaleras de mármol para acceder a sus propias terrazas y todo lo que un viajero excéntrico y adinerado estuviese dispuesto a pagar.

Ningún detalle era dejado al azar.

Desde la vajilla de porcelana de firma, exclusivamente diseñada con el logo del hotel, hasta el toallero de mano, fabricado en cristal de Murano y del que pendían un juego de toallas con las iniciales de los huéspedes.

Todo estaba perfectamente diseñado y acondicionado de modo que ningún visitante pudiese dejar de sentirse mimado y especial.

Grandes fortunas y la más alta aristocracia eran sus habituales huéspedes.

No se anunciaba en ninguna agencia de viajes ni tampoco disponía de página Web propia.

El boca a boca de las personalidades que por allí pasaban, era más que suficiente, pues permitía mantener un halo de misterio que inducía, a quienes habían oído hablar de él.

Esto lo hacía aún más exclusivo, cosa que encantaba a los pocos afortunados que podían alojarse allí; puesto que al disponer de tan solo 20 Suites, el cartel de completo nunca se había quitado desde su inauguración.

La familia propietaria del complejo era muy religiosa y devota, por lo que reservar una de las lujosas suites con poca antelación, no supuso demasiada dificultad para el Cardenal Paolo Ricci.

Su anfitrión se retrasaba y eso empezaba a poner nervioso a su Eminencia; aunque hacía un gran esfuerzo por mantener la calma, al menos, en apariencia. Pidió a su secretario que bajara la temperatura de la inmensa estancia algunos grados, así evitaría sudar.

Intentaba relajarse, observando la cuidada decoración que le rodeaba y leyendo, de tanto en tanto, su diario deportivo preferido en el ipad que condecoraba al surtido revistero perteneciente a aquella sala. De ese modo se evadía un poco de los continuos quebraderos de cabeza que le asediaban.

La vida en el seminario era mucho más sencilla –recordaba a menudo.

El mayordomo privado de la Suite número 19 anunció la llegada del huésped al secretario y éste se lo comunicó al propio Paolo que apagó la tablet con la decepcionante derrota de su equipo de futbol favorito.

Se atusó la sotana, que siempre estaba impecable y un poco el pelo, poniéndose de pie para darle la bienvenida.

Al abrir la puerta, un hombre de color de casi dos metros de alto, se adentró con paso firme observando cada minúsculo rincón de la habitación. Por los movimientos de su cabeza rasurada, parecía haber memorizado la sala al detalle. Unos metros por detrás de él, apareció con una amplia sonrisa Saeed Bin Al-assub.

-Me habían hablado de este lugar y en verdad que los halagos que le brindan se quedan muy cortos, ¡este complejo es de un gusto exquisito! –dijo Saeed dirigiéndose hacia Paolo-. Es magnífico lo cuidado que están todos los detalles, incluso los más nimios.

El árabe dijo esto último enseñando la llave electrónica de la Suite, en la que aparecía su imagen y su nombre grabado en letras doradas.

Paolo conocía muy bien los gustos excéntricos de este tipo de millonarios y aquel hotel era un alarde de todo lo que personas como Saeed siempre buscaban.

-Lamento el retraso, señor Ricci, pero mi Falcon 900, a petición mía, tuvo que esquivar una tormenta. No soporto las turbulencias, espero que me comprenda.

«Falcon 900”. No podía decir su jet privado, sino marca y modelo» -pensó Paolo.

Aunque no era un experto, sabía que ese modelo en concreto era de los más caros y lujosos del mercado.

Dudaba si lo de su interlocutor, era fanfarronería o algo habitual dentro de ese círculo de personas que se creen superiores al resto de los mortales por tener casi todo el dinero del mundo, pero que por el contrario están vacíos de espíritu; que llenan sus vidas acumulando un sinfín de posesiones para colmar el verdadero vacío que sienten, y que tras su muerte todas esas riquezas quedarían en este mundo mientras ellos arderían en el infierno.

Este último pensamiento hizo sonreír a Paolo, y con esa “sincera” sonrisa estrechó la mano de Saeed.

-Por supuesto que lo entiendo. A nadie le gustan los viajes incómodos y si usted puede evitarlos a voluntad, pues mejor. Yo, indudablemente, también lo haría si pudiera.

-Le agradezco sinceramente que me haya invitado a este edén, siempre he deseado alojarme aquí, pero mi agenda nunca encuentra el momento oportuno. Es usted una persona muy influyente para conseguir una habitación, creo no haberme equivocado.

«Mucho más de lo que crees» –pensó Paolo.

-Acompáñeme al salón, estaremos más cómodos para dialogar.

Hizo un gesto a su secretario, y al instante, mientras se acomodaban en dos sillones orejeros, tapizados en cuero, que estaban orientados hacia el jardín y desde los que se apreciaba una pequeña cascada, apareció el mayordomo.

-Espero que el vuelo le haya abierto el apetito, la carta es tan exclusiva como el propio hotel.

Paolo veía como Saeed mordía el anzuelo.

Este releyó el menú varias veces, mientras el cardenal observaba divertido algunos gestos de su anfitrión, pues muchos de los manjares llevaban cerdo, y sabía que estaban prohibidos por su religión.

El mayordomo, en un segundo plano, esperaba paciente.

-Yo probaré la costilla de cordero prensado en consomé de berza con esencia de hierbas y moras –el mayordomo tomaba nota y asentía-, y para acompañarlo un Vega Sicilia cosecha del 81.

-Excelente elección, señor, nuestro sommelier lo servirá personalmente –se giró hacia Paolo y espero nuevamente.

-Creía que su religión prohibía el consumo de alcohol –dijo Paolo extrañado.

-El exceso de alcohol es lo que esta prohibido, además no soy muy estricto a la hora de aplicar las enseñanzas de nuestro venerado profeta. Creo que no probar algunos de los néctares de esta increíble bodega…, eso sí sería pecado.

-Por cierto señor Ricci, no he venido a hablar de religión. Le agradecería que no me recordara como profesar la mía –miró de arriba abajo a Paolo, con cierto desdén-, yo no le juzgo por los pecados de los sacramentos que su iglesia impone. Como decía su Mesías; “No juzgues y no serás juzgado”.

Aquello resultó un golpe bajo en toda regla.

Paolo estaba cerca de la obesidad, pero nadie se lo había dicho nunca con tanta sinceridad y tan directamente. Había bajado la guardia y lo había pagado con un bofetón enfundado en un guante de seda.

No volvería a caer.

Aquel domador de camellos no tenía ni un pelo de tonto.

Los camareros del hotel llegaron con los jugosos platos a la sala.

El aroma de las hierbas que aderezaban la salsa que acompañaba al cordero despertaba el apetito a los estómagos más cerrados.

Durante la comida, se evidenciaron ciertas tensiones que se fueron suavizando un poco, aunque ninguno de los dos se relajaba demasiado; parecía un combate de boxeo en el primer round, donde ambos contrincantes se estudian mutuamente antes de entrar en la pelea.

Saeed escanciaba a una altura considerable el té digestivo, y Paolo azucaraba su expreso. Este hizo un gesto a su secretario para que se acercara, le susurró algo al oído, asintió y se marchó.

-Los temas que no dependen de la fe, ni de la Santa Madre Iglesia, prefiero tratarlos a solas, dijo en voz baja.

Saeed entendió, e hizo lo mismo con su coloso guardaespaldas Alí. Ese fue el nombre que abrazó el gigante americano cuando se convirtió al Islam, varios años atrás.

Su lealtad era inquebrantable y cumplía su trabajo con absoluta discreción y responsabilidad, pero para no incomodar a su anfitrión, también sugirió a Alí que saliera, junto al secretario de Paolo.

Segundos más tarde, ya estaban solos. Sin embargo, cada uno seguía enfrascado en el ritual de sus infusiones.

-Tengo que agradecer, en nombre del Santo Padre y en el mío propio la ayuda que espero materialicemos aquí. Sepa comprender que no haya podido encontrar un hueco en la agenda de nuestro pastor, está a punto de partir hacia America y su agenda es muy estricta.

-Claro, claro, de todas formas era con usted, con quien quería entrevistarme. Lo del Papa lo solicité por puro protocolo. –Paolo no se inmutó por la respuesta, casi la esperaba-. No sé como lo hacen, pero este té tiene el mismo aroma y sabor que el que tomo en mi país –dijo saboreando la tacita de porcelana.

-Su oferta es más que generosa, pero las condiciones son engañosamente atractivas.

Paolo no soportaba más la incomodidad de la situación y decidió sacar el delicado tema económico sin más rodeos, empezaba a exasperarse.

-Lo comprendo, por eso preferí charlar con su… ¿Eminencia?, ¿es ese el gentilicio que debo usar?

-Si, así es, de todas formas puede llamarme por mi nombre de pila, Paolo.

-Muy amable, se lo agradezco, así lo haré. Siempre que usted me llame Saeed.

La cordialidad excesiva empalagaba el carácter de Paolo. No tenía ganas de pasar allí más tiempo del necesario, pero necesitaba los fondos.

-Respecto a esas condiciones que...

-Antes de dar su negativa a mi principal propuesta, Paolo, deje antes que me explique.

Paolo respiró hondo y se acomodó sobre su sillón, asintió con la cabeza para que Saeed continuara, mientras éste por el contrario se levantó y se dirigió hacia el enorme ventanal que daba al mimado jardín.

-Como bien sabe, he sido educado en la fe del Islam, pero desde muy joven me he interesado por las demás religiones mayoritarias; el cristianismo y el judaísmo. Nunca entendí porqué Dios, Alá o Yahvé jugaba a tantas bandas –miraba al horizonte sin fijar la vista en ningún sitio en concreto- mi educación no fue fundamentalista ni fanática, pero como en la suya, ambos pensamos que el otro está equivocado –Paolo no asintió, seguía escuchando-. Siempre he pensado que tanto Cristo como Mahoma existieron, ambos promueven básicamente los mismos principios de amor y fraternidad entre sus semejantes. Pero como sabe usted muy bien, nosotros no adoramos imágenes ni retratos y mucho menos tallas.

Sin embargo, siempre he sentido admiración y curiosidad por la tan renombrada Sábana Santa; la Síndone –se giró y se sentó de nuevo enfrente de Paolo-. Sé que es una reliquia de Cristo, no voy a discutir con usted sobre esto; conozco la postura oficial de la Iglesia.

Siento un profundo respeto por este “recuerdo” en concreto, y como seguro que usted comprenderá, a ninguno de los dos nos conviene hacer ninguna publicidad de que un musulmán ha tenido acceso privado a lo que para mí, es la prueba irrefutable de la existencia de Cristo.

Paolo, se quedó extrañado al oír estas últimas palabras, un musulmán dando cuenta de la existencia de Cristo, (se dijo a sí mismo) y atinó a decir - Saeed, pero entienda que…

-Perdone que le interrumpa –se cambió de postura y se acercó más hacia Paolo- Aún no he terminado. Sé que usted es un hombre de fe, y que el dinero no guía sus designios –mintió- apelo a su corazón y a lo que espero sea la semilla de una nueva amistad. Créame que tengo muy pocos amigos, como muestra de ello, y la confianza que me inspira, el préstamo ya lo tienen concedido, independientemente de la decisión que usted tome.

Le facilitaré mi número de teléfono personal –sacó el llamativo aparato revestido de rubíes- puede llamarme cuando haya recapacitado… espero que no se demore mucho, mi agenda es bastante apretada.

Paolo estaba confuso y anonadado; creía conocer a los idiotas con dinero, pero este personaje lo había descolocado por completo.

No sabía si realmente era sincero, y por consiguiente, un alma con hambre de espíritu, o estaba jugando con él. No tenía ni idea y necesitaba meditarlo.

-De acuerdo, así lo haré Saeed –se levantó con la mejor de sus sonrisas y le estrechó la mano –tendrá noticias mías en breve.

Una vez el cardenal hubo abandonado la sala, Alí entró y espero a que Saeed hablara.

-Ha mordido el anzuelo. Ten todo preparado, nos llamará pronto. Cuando acabes, puedes tomarte el resto del día libre, así tendrás la oportunidad de conocer esta hermosa ciudad.

-Gracias señor.

Capítulo 37

Café Rocco.

Mario pidió una botella de agua mineral bien fresca; aún estaba asimilando la revelación de Ambrosse. Reiteradamente, se disculpó al camarero por haber tirado el café al precioso suelo de madera, si bien sabía que no había sido culpa suya.

El fornido camarero lo disculpaba una y otra vez con una amplia sonrisa mientras le traía una nueva taza de café.

Ambrosse parecía divertirse. Estaba seguro de que no era la primera vez que veía una reacción así.

Cuando Mario acabó su segundo vaso de agua y respiró profundamente, ya más calmado, pudo reanudar la charla.

-¿Me dices que tú eres Lázaro? ¿el resucitado?

-…Así es.

-No puedo creerlo.

-Lo entiendo y no esperaba otra respuesta. Pero es así. Me tienes ante ti, soy la prueba de la inmortalidad. La documentación que Faustino te entregó da fe de lo que te estoy diciendo y de otros secretos que te serán revelados en su momento.

Mario hizo un repaso mental de la carpeta oscura que halló escondida en la maravillosa mesa de su amigo.

Papeles, escritos antiguos y recientes hablaban del hombre que tenía ante sí. Había sido tutor de Faustino; la foto que había en su casa, cuando éste era un chaval y se había graduado, lo atestiguaba; la foto del hospital que traía consigo y había guardado en el interior de la chaqueta, también lo confirmaba.

Sin embargo y a pesar de la evidencia, Mario no podía creerlo.

Su mente científica lo rechazaba por completo. Aún cuando las pruebas estaban a favor de Ambrosse.

En ese instante, recordó una conversación con Leandro Aguilar, catedrático de psicología, el cual había escrito numerosos artículos sobre enfermos neuróticos y desórdenes patológicos de personalidad.

Leandro decía que, en algunas ocasiones, seguir la corriente a un paciente en sus dichos, permitía ver el origen de la propia patología, y en base a ello, poder discernir la verdad de la mentira.

Mario no era psicólogo ni mucho menos; pero aquella conversación y el recuerdo de una película de Leonardo di Caprio encerrado en una isla donde lo sometían a ese tipo de método, le hicieron pensar que hablar con este sujeto aceptando su verdad sería mas provechoso que acosarle a preguntas sobre su supuesta “eternidad”.

-¿Ser una persona tan longeva no debería de afectar a tu estructura física?, es decir, ¿no envejeces?.

Ambrosse se asombró del nuevo por el interesante tono de la pregunta de Mario.

Por lo general cuando descubría su verdadero origen, solían ocurrir una cascada de preguntas tontas e incoherentes.

-Al parecer no –contestó divertido- este es el aspecto que tengo desde que salí del panteón familiar.

-¿No tendrás un cuadro con tu imagen envejeciendo en un sótano?

Ambrosse rió con ganas y a carcajadas la ingeniosa pregunta de Mario al referirse a la obra de Oscar Wilde “El retrato de Dorian Grey”.

-Pues tenía razón Faustino, ¡sí, posees cierta inteligencia! –dijo Ambrosse mientras posaba afectuosamente su mano sobre el hombro de Mario.

Mario se sentía extrañamente cómodo, como si el banal gesto de Ambrosse le hubiera quitado todo el estrés de encima con sólo tocarle. No le dio mayor importancia, se sentía bien, incluso alegre.

-¿Por qué te haces llamar Ambrosse y no Lázaro?

-Esa no fue decisión mía. Fue el Maestro quien me “rebautizó” cuando fallecí. Lázaro murió, es decir, todo lo que fui en aquella época. Mi resurrección me transformó, aunque eso yo no lo sabía entonces,… pero él sí.

-¿Qué es lo que no entendías?

-La eternidad –dijo casi susurrando, como si mencionara el nombre de un fantasma-. Yo no entendía, no comprendía que estaría tanto tiempo sobre el planeta. Jesús, en cambio, sí lo sabía, aunque no me lo reveló, si me pidió disculpas por ello.

-¿Jesús te pidió perdón? ¿el hijo de Dios te pidió perdón? –aquello se ponía interesante; Mario se veía en la piel de su colega Leandro.

-Deja que te diga algo sobre el Maestro, y sobre todo, olvídate de lo que hayas podido leer o haya escrito en la Biblia.

Jesús no nació como un Dios. Era un niño normal como todos los demás de la aldea, vivaracho, bromista, travieso, juguetón, obediente, cumplidor con la familia y por supuesto, nunca violento. No tenía nada de “especial”. Su don … -Ambrosse meditó un poco buscando las palabras adecuadas- su verdadera naturaleza no le fue revelada de la noche a la mañana, como muchos teólogos pretenden hacer creer, sino que ésta creció con él. Comenzó como el leve susurro que trae la brisa, casi imperceptible… con los años y mucha meditación, cada vez era más audible, convirtiéndose en una gran voz, en un inmenso coro y entonces tomó conciencia de ello, de su divinidad. Pero había un problema.

Ambrosse miraba a Mario que estaba expectante y casi le gritaba con la mirada que continuara, sin embargo éste saboreó un poco más su café, consciente de la intriga que envolvía a su contertulio.

-La divinidad de Dios no se puede contener en un “recipiente” físico.

-¿No se puede contener?. No te entiendo.

-A ver… cómo lo explico…, no es fácil de entender. Es como coger el agua con las manos, sólo tendrás manos mojadas. Es casi… un acto de fe, no puedo definirlo con palabras y detalles, pero Jesús en su cuerpo carnal y finito no poseía el control de su verdadera naturaleza.

Mario comprendió a medias, o eso intuyó Ambrosse.

Ambrosse llamó al camarero haciéndole señas para pagar la cuenta, y acto seguido miró a Mario para decirle que se guardara la cartera, pues la invitación corría a su cargo.

El camarero trajo un pequeño plato de diseño con la nota. Ambrosse dejó un billete de 20 euros y ambos se levantaron de sus asientos.

-Perdone un momento joven…

Servicial el camarero sonrío, a la espera de que Ambrosse hablara.

-Burada uzun birkas çaliçtiniz?

Este, sorprendido de que le hablara en su lengua materna, miró a los dos clientes.

-Llevo 3 años trabajando en este local, señor.

-Biz diger lapidan gidin umuranda.

El camarero, confuso, no sabía si responder en su lengua.

Miró a Mario, y por su cara extrañada, supo que no entendía ni pizca de turco, de modo que respondió en el idioma que ambos entendían.

-La puerta que usted me pregunta no es para los clientes, señor.

-Lo sé, pero me gustaría enseñar a mi amigo como son los patios comunales de estos antiguos edificios.

Sacó un billete de 50 euros y lo puso junto al de 20, acompañado de un guiño.

-Kimse bileck (nadie se enterará).

El muchacho tomó el platito con el dinero.

-Acompáñeme por aquí.

Pasaron por detrás de la barra, cruzaron una pequeña cocina, luego delante de un lavabo de uso para el personal, y por último lo que se supone que era el almacén.

Apartó varias cajas de refrescos y descubrió una puerta de madera. Sacó de su bolsillo un llavero y la abrió.

La intensidad de los rayos de sol reflejados contra esa puerta pilló por sorpresa a los tres.

-Muchas gracias.

-De nada y, por favor, no digan que vienen del café o me meterán en un lío. –Cerró la puerta con llave y acomodó nuevamente las cajas delante de ésta.

Como sospechaba Mario, la cafetería había sido años atrás una vivienda.

El viejo edificio escondía en su interior un gran patio con una majestuosa fuente el centro del mismo.

La vida de la comunidad siempre se había desarrollado en dicho patio. Ello se deducía de las vasijas antiguas que podían verse, estratégicamente dispuestas en varias de las esquinas con plantas enormes.

Este tipo de edificación gozaba de una buena luz solar y los vecinos lo aprovechaban llenando el patio de infinidad de macetas de las que se desprendía una exquisita mezcla de aromas y colores… geranios, rosas, claveles, margaritas, jazmines … Así hasta perder la cuenta.

Era un verdadero pulmón dentro del congestionado casco urbano.

Mario y Ambrosse caminaron hacia lo que parecía ser la salida al otro extremo del patio, mientras iban deleitándose con el espectáculo floral.

-¿Hablas turco? –dijo al fin Mario.

-Sí –respondió, mirando la belleza de una orquídea blanca.

-¿Cuántos idiomas hablas?

-Si he de ser sincero, no lo sé.

Mario rió para sus adentros, pensó por un instante que le había cazado.

-Supongo que todos, es decir, sin contar dialectos… hablo y escribo bien todas las lenguas mayoritarias. También algunas extintas como el latín o el arameo.

Mario se detuvo.

-¿Todas?

-Piensa esto. Si pasaras por ejemplo unos diez años viviendo en un país como Islandia dominarías el idioma, por muy complicado que fuera, ¿verdad?, y créeme que el islandés lo es –no esperó respuesta-. Pues yo sí lo he hecho.

-Tiene que ser complicado –Mario intentaba adivinar como podría una persona defenderse con tal cantidad de idiomas, el mismo hablaba 3 idiomas y no era nada fácil en algunas ocasiones.

-Lo parece, pero no lo es. Sólo es cuestión de práctica –sonrío.

Mario no sabía si bromeaba o le decía la verdad o tal vez ambas cosas.

Llegaron a la salida del recinto, que no era otra cosa más que una vieja y simple cancela de hierro.

El cerrojo había sido sustituido por un botón que al presionar abría la puerta con un leve zumbido.

Mario, se sintió decepcionado. Esperaba encontrar una antigua y labrada puerta de hierro, acorde con toda la belleza y antigüedad de aquel patio y sin embargo, aquella puerta era lo más vulgar y feo que había visto.

Ambrosse, saboreó por última vez los olores del patio antes de salir.

Una vez fuera y de vuelta al ajetreo de la vida urbanita, Mario empezó a incomodarse por el silencio que les acompañaba y que se mantuvo durante varias manzanas. Deseaba hacerle tantas preguntas… y, justo cuando Ambrosse retomó la charla, su mente se quedó en blanco.

-¿Te gustaría acompañarme a comer? Ya empiezo a sentir cosquilleos en el estomago.

Y esa sensación incómoda desapareció de un plumazo.

-Por supuesto Ambrosse, a condición de que sea yo quien invite esta vez. No es negociable.

-De acuerdo, no lo voy a discutir.- y se detuvo-. A ver… recuerdo un lugar a varias manzanas de donde estamos, era un restaurante fantástico, espero que siga abierto. Hace más de 20 años que no voy –dijo Ambrosse mientras intentaba orientarse-. Allí podemos seguir hablando, porque supongo que querrás hacerme mas preguntas, ¿Me equivoco?.

Parecía que leyera la mente de Mario.

-Sí, unas cuantas más, sino te importa, claro.

-¡Bien! Porque yo también tengo algunas para ti.

Capítulo 38

Café Rocco.

Vasyl Pualic llevaba esperando en las afueras del café más de hora y media y a simple vista podía comprobarse que estaba visiblemente enfadado.

Había seguido a Mario hasta que éste entró en la cafetería y le extrañaba que llevase tanto tiempo dentro.

Estaba seguro de que había una única puerta de entrada y de salida, y no la había perdido de vista en ningún momento; por tanto su instinto le decía que se había ido.

Odiaba esa situación y, peor aún, era la amarga sensación de tener que comprobarlo. De modo que no entró en el establecimiento sino hasta media hora más tarde, cuando ya su paciencia rebasó el límite.

En el lugar, se encontraban los clientes que él tenía controlados.

Escrutó, como si de una cámara de visión nocturna se tratase, cada mesa, cada persona y cada rincón. Revisó los lavabos, incluido el de señoras.

Aquello le estaba sacando de sus casillas.

Por unos segundos, pensó que Mario podría saber que él le estaba siguiendo… imposible, -se dijo, había tomado demasiadas precauciones y medidas. Apartó rápidamente esa idea de su cabeza.

Que se burlasen así de él y lo desafiasen, era para Vasyl una ofensa personal, y, por si fuera poco, un día de trabajo perdido.

Se acercó a la barra y preguntó al muchacho que estaba detrás de ella.

-He quedado con un amigo Español, llevaba una chaqueta beige, es más o menos de mi altura, pero con el pelo negro. Me he retrasado casi dos horas.

-Si, lo he visto, pero ya se fueron.

-¿Se fueron? –repitió extrañado Vasyl mientras golpeaba rítmicamente la barra con su dedo índice.

-Sí, su amigo estaba con otra persona que hablaba muy bien el turco, incluso mejor que yo –sonrió; pero Vasyl no le rió la broma y su semblante se tornó más serio aun-, …aunque estoy convencido de que no nació allí, el acento le delataba.

A Vasyl le recorrió un hormigueo por la espalda.

-¿Y por dónde se han ido?

El muchacho se extrañó por la pregunta.

-Por la puerta, ¿por dónde si no?.

Señaló con la barbilla la puerta por la cual toda la clientela entraba y salía.

Vasyl sabía que mentía. No iba a permitir que un niñato se riera en su cara y estaba a punto de cogerle del cuello y sacarle la verdad a golpes, cuando entró una pareja de policías, que se sentó en una mesa próxima a la puerta, a tomar unos refrescos.

Vasyl salió del café y a grandes zancadas bordeó todo el edificio hasta que dio con la cancela de hierro que daba acceso a las viviendas por la parte posterior.

Se giró y miró en varias direcciones, por si por un casual estuviesen Mario y su acompañante cerca.

Comenzó a andar, casi a trotar, se asomaba en todas las esquinas y bocacalles, pero el resultado fue el mismo, ni rastro. Bramó varios improperios en su lengua natal, que de haberlos entendido, algunas de las mujeres con las que se había cruzado, se habrían escandalizo sobremanera.

A su jefe no iba a gustarle nada que le llamase. Y mucho menos para comunicarle que Mario se había reunido, posiblemente, con Ambrosse y que ambos se le habían escapado.

Dudó, antes de sacar el móvil de su bolsillo, pero al final respiró hondo, se tranquilizó e hizo la maldita llamada.

Capítulo 39

El restaurante que había sugerido Ambrosse lo regentaba la tercera generación de la familia Vellini.

El lugar se había modernizado y ampliado, pero conservaba la esencia original. Y sobre todo los platos que Ambrosse tanto apreciaba, en especial, un guiso de temporada de caza que solía ser de ciervo o de jabalí.

Este tipo de comida le traía muchos y gratos recuerdos de tiempos muy lejanos, y esto le ayudaría, puesto que su invitado tendría preguntas, seguramente de carácter retroactivo que formularle.

Mario insistió en que Ambrosse pidiera la comida para los dos. Estaba convencido de que no le defraudaría, cosa que en efecto sucedió, incluido el vino tinto que regó aquel manjar de monte.

Se notaba que al dueño del establecimiento le encantaba tener comensales que supieran apreciar sinceramente su comida y su bodega, y así se lo hizo saber a ambos.

Renato, que así se llamaba, se enorgullecía de haber sacado a patadas a unos turistas americanos por pedirle hamburguesa de jabalí. Y aun más se jactaba, levantando orgulloso la barbilla, de haber echado de su “casa” a un estirado francés, que era, al parecer, juez de una afamada guía de restaurantes.

Aunque Mario y Ambrosse le oían atentos, no terminaban de creerse la historia que seguramente, con el paso de los años, se habría ido exagerando, pues un cartel con una mención en dicha guía, adornaba una de las paredes del ristorante.

-Me preguntaba, Ambrosse –dijo Mario, mientras degustaba el suculento estofado- que tienes que ser un erudito en muchos campos, incluso en el mío, la física teórica.

Ambrosse sonrío con agrado.

-¿Has oído el dicho de: “Sabe más el diablo …?

-… por viejo que por diablo” –la acabó Mario.

-Digamos que podría aplicarse a mí. Aunque siendo sincero, tengo conocimiento de muchas materias, pero no domino ninguna. Creo que nadie realmente llega a dominar nada a la perfección cualquiera que sea la disciplina.

Mario compartía ese planteamiento, aunque no estaba del todo seguro si había una segunda acepción en lo que estaba diciendo.

-En mi caso –prosiguió- puedo decirte que soy un excelente médico. No quiero pecar de falsa modestia. Pero en el campo de la medicina general podría decirse que soy un “experto”. Ahora bien, en una clase de neurología avanzada, yo sería un alumno más.

-¿Médico? ¿por qué la medicina?

-Jesús de Nazaret nos enseñó a ayudar al prójimo, y a eso me he dedicado. También he de confesar que me maravilla el funcionamiento del cuerpo humano. Eso no quiere decir que no sepa pilotar un Sikorsky SH-60 –Ambrosse captó la expresión ignota de Mario-, es un helicóptero militar,… o capitanear una Galera española del siglo XVII. Es un velero –aclaró.

-¿Y tantos años de conocimiento no puede ser saturador?

-El cerebro es una maquina interesante. Por ponerte un ejemplo, ahora mismo podría chapurrear un poco el chino mandarín, pero si viajo a China, en una semana volvería a recordarlo. Esto suele ocurrirme bastante, es como montar en bicicleta nunca se olvida.

-Debe de ser emocionante tener todas esas experiencias –dijo Mario imaginándose él mismo pilotando un avión de acrobacias, sueño que siempre había tenido, pero no agallas, ni tiempo para hacerlo.

-Si, pero eso sólo es la tímida luz de una cerilla en una noche oscura.

-¿Por qué?, no te entiendo.

-¿Viven tus padres, Mario?.

Este cambio el semblante al recordar la dura muerte de su madre años atrás.

-No, mi madre murió tiempo atrás de un cáncer que le fue consumiendo poco a poco. Fue muy duro para mí.

-Puedo entender tu dolor. Yo lo he sufrido muy a menudo… demasiado para que cualquier persona pueda soportarlo –Ambrosse se inclinó sobre el respaldo de su silla con aires de nostalgia y tristeza-. No sabes cómo he sufrido durante toda mi vida.

Mario creía entender por dónde se encaminaba su nuevo amigo.

-Imagina el dolor que pasaste con tu madre, pero repetido una y otra vez a lo largo de más de dos milenios. Es algo que no se puede evitar. He visto como morían mis familiares más cercanos, mis padres, hermanos, esposas, sobrinos … mis hijos.

-¿Hijos? ¿tienes hijos?

-Tuve cinco hijos Mario, y ese dolor de verlos morir ancianos es algo que supera cualquier sufrimiento físico. Me prometí no tener más descendencia. No quería volver a ver cómo se apagaba la llama que un día engendraste –el rostro de Ambrosse reflejaba una profunda tristeza-. Soy un hombre piadoso y siempre he sentido una gran empatía por mis hermanos, pero el precio que debo pagar es muy alto... yo sobreviviré a todos ellos… aquellos a los que amo –se tomó un tiempo antes de volver a hablar, mientras mantenía la vista perdida en el horizonte-. Tu amigo Faustino, lo he cuidado desde que nació. A él y a su madre.

Mario asintió, conocía la historia.

-Lo he cuidado como a un hijo y lo peor está por llegar, pues el día de mañana tendré que darle sepultura, y le lloraré como a otro hijo más que he perdido.

Un halo de tristeza invadió a Ambrosse, y no pudo evitar que una tenue lágrima se le escapara.

-Tiene que ser horrible –dijo Mario intentado comprender la magnitud de su sufrimiento.

-No te imaginas cuanto –otra lágrima silenciosa acompañó a la primera-. Es un dolor al que nunca te acostumbras. Son incontables la cantidad de personas que han compartido parte de mi larga vida y yo siempre les sobrevivo a todas sin excepción –dijo mirando fijamente a Mario.

El resto de la comida estuvo acompañada por un denso silencio. Ambrosse había abierto su corazón y su alma a Mario y éste lo respetó quedándose callado.

Aunque estaba ávido de conocer más de él, Mario veía que no debía incomodarlo, no era momento de atosigarlo a preguntas. Continuó comiendo y al terminar su último bocado, fue entonces cuando Ambrosse hizo una interesante proposición a Mario.

-Claro que quiero acompañarte al monasterio –dijo Mario feliz, al ver que Ambrosse había recuperado el buen humor con el que le había conocido-. De hecho ya estuvimos ayer, pero el monje ciego…

-Clemente –dijo Ambrosse.

-Sí, ese mismo. No nos dejó entrar, me extrañó que ni siquiera nos ofreciera algo caliente que tomar.

-Eso es porque no os esperábamos tan pronto, Mario. Pero creo que esta visita te reconfortará.

En ese instante, Mario pensó en Ángela.

Se dispuso a buscar su móvil y cayó en la cuenta de que se lo había dejado en el hotel, puesto que su idea inicial había sido la de dar un largo paseo para reflexionar; pero claro, todos los planes se habían trastocado.

De todas formas, estaría con su padre y eso le sirvió de consuelo; ya que además de no estar sola, estaría con Faustino.

De camino al monasterio, Ambrosse se detuvo en un mesón a pie carretera. Era conocido por los pasteles caseros que preparaban, el padre Clemente los adoraba.

Cuando llegaron a la casa recoleta, Ambrosse no aparcó en la explanada principal, sino que continuó por un angosto y sinuoso sendero hasta donde había otro claro. En este sitio había varios vehículos más.

Mario se extrañó, pero no preguntó.

Una vez que estuvieron en la puerta principal, llamaron con un rítmico golpe. Unos minutos más tarde, nuevamente el padre Clemente fue quien abrió la puerta.

Nada más abrirla, y mirando con sus pupilas blancas al horizonte, sonrío.

-Espero que lo que estoy oliendo sean los buñuelos de Perotti, ¿me equivoco, Ambrosse?.

-Ja, ja, eres increíble Clemente, no sé como lo haces pero algunas veces me das miedo de verdad.

-¿Quién te acompaña?

-Es Mario Faberti, el hombre que vino anoche buscando a Faustino.

-Creo que el hermano Faustino no está en el monasterio.

-Lo sé, esa era la idea. Además, está bien acompañado, no te preocupes.

Se adentraron en la abadía por un largo pasillo.

Por el olor a humedad podía jurarse que hacía años que la entrada permanecía cerrada y no había nadie más en su interior.

Llegaron a la lúgubre biblioteca, Mario debió hacer un gran esfuerzo para que su vista se ajustara a aquella penumbra.

Estaba seguro de que el único habitante de aquel caserón era Clemente y por ese motivo no había luces encendidas, incluso dudaba de que funcionara alguna. De repente se oyó un suave “clic” y parte de un armario se abrió.

De su interior salió un halo de luz que iluminó gran parte de la estancia.

Bajaron por unas modernas escaleras bien iluminadas que acababan en un largo y amplio pasillo. Mario tenía una incómoda sensación de claustrofobia, Ambrosse pareció percibir esa inquietud.

-No te preocupes. Enseguida llegamos –dijo.

Tras avanzar unos metros, iban dejando a sus laterales varias puertas y gente entrando y saliendo por ellas, que saludaban y seguían con sus cosas y quehaceres.

Llegaron a una puerta de madera oscura y pesada que portaba un cartel labrado a mano que decía: “biblioteca” y se detuvieron.

Ambrosse se giró hacia Mario y le hizo un guiño de ojos acompañado de una sonrisa pícara, que Mario no supo como interpretar.

Cuando atravesaron aquella, Mario se quedó boquiabierto.

Ahora comprendía el gesto de Ambrosse.

Ni punto de comparación con lo que había arriba, en aquella especie de habitación cochambrosa con libros mohosos.

Se acordó de Faustino en ese instante, estaba seguro de que aquí había pasado incontables horas.

Algunas personas se acercaron y saludaron a Ambrosse, otros charlaron con él.

Aunque Mario fue presentado por Ambrosse, apenas retuvo el nombre de nadie, seguía absorto en las dimensiones y el ajetreo que bullía en esa inmensa biblioteca. ¿Era esto el monasterio realmente?, ¿el que había visitado en Madrid también ocultaba en sus entrañas este tipo de instalaciones?. Así se lo preguntó a Ambrosse.

-No que yo sepa.

Fue la pobre y tal vez decepcionante respuesta que tuvo.

Ambrosse le llevó hasta una sala rodeada de plexiglás.

-Aquí podemos seguir hablando más tranquilos.

Al cerrar la puerta, todo el ruido externo desapareció.

-Estas instalaciones son increíbles.

-Si que lo son, aunque me temo que pronto habrá que hacer una nueva restructuración

-Mario no entendía si aquella palabra tenía otras intenciones.

-¿Qué es todo esto realmente? – dijo, observando la enorme sala a través del cristal de plástico como si fuera un escaparate.

-Empezó como un bunker en la Segunda Guerra Mundial para albergar a los refugiados del fascismo, después de la guerra se convirtió en un lugar de estudio, principalmente teológico. Aunque sin dejar de perder su esencia inicial . Un lugar donde esconderse –le guiñó un ojo.

-¿Por qué me has traído aquí?

-Faustino me ha hablado de ti. Eres una persona honesta, de fuertes principios. No eres un entusiasta de ninguna religión. Y en palabras de Faustino, una persona pragmática, que procura anteponer el raciocinio a la aceptación incondicional, como ocurre en casi todas las religiones. Nos has demostrado tu inteligencia encontrándonos, tarea nada fácil con la documentación que Faustino guardaba en casa y también muy valiente al venir a buscarle intuyendo algún peligro para él.

Mario pensó en Ángela como verdadera artífice de que él estuviera en Italia.

-Por lo tanto, querido amigo, me gustaría contar con tu ayuda para un asunto que llevo muchos años intentando conseguir. Si aceptas no habrá marcha atrás. Tampoco quiero mentirte, hasta cierto punto, puede ser peligroso. Personas muy poderosas e influyentes están al acecho y, créeme, lo sé por experiencia propia, que no dejarán pasar ninguna oportunidad que les surja –Mario era todo oídos-. No hay recompensa económica y aunque verdades, que ni siguiera sospechas, van a serte reveladas, no podrás contarlas ni hacerlas públicas.

Mario estaba anonadado, intrigado; su innata curiosidad le empujaba a adentrarse en ello, pero no estaba seguro.

Acababa de conocer al hombre mas longevo de la historia de la humanidad, que le había enseñado un extraño bunker bajo un monasterio que parecía estar abandonado, y además ahora le pedía ayuda… Aquello era demasiado para un día.

Ambrosse parecía leer esas dudas en Mario.

-No tienes que darme una respuesta en este instante muchacho -dijo sonriendo para relajar el ambiente. Ve a tu hotel y descansa. Habla con Faustino, él puede darte más detalles de por qué te necesitamos y cuando lo veas oportuno, búscame y cuéntame tu decisión, sea cual sea, será respetada. Pero te advierto de que si esta es negativa, espero que entiendas que nunca jamás volverás a verme.

Aquella sentencia le dolió. No comprendía el motivo, pero la idea de no volver a verle no le gustó en absoluto. Tenía miles de preguntas y planteamientos que hacerle y gran parte de ellas eran sobre su amigo el Nazareno.

-Está bien, lo meditaré un par de días. Aunque insistieses en que te diese una respuesta aquí y ahora, he de serte sincero…no me siento capaz. Me encuentro muy confuso

- Por supuesto, y es comprensible, has recibido mucha información y emociones en unas pocas horas. Eso si, una cosa antes de irte. No puedes revelar lo que has visto y oído a nadie, ni siquiera a Ángela por el momento. Prométemelo.

-Descuida Ambrosse, así lo haré. Por cierto ¿cómo contacto contigo? – recorrió todos los bolsillos de su pantalón en busca de su teléfono móvil, cuando volvió a caer en la cuenta de que lo había dejado en el hotel-.

-Nos reuniremos en el café Rocco. Allí estaré a la misma hora –le guiño un ojo a modo de despedida.

Capítulo 40

Ciudad del Vaticano. Dos días antes.

Cristian Schultz se lavaba las manos en los aseos exclusivos para el personal de seguridad.

Una vez secas, atusó con sus dedos varias veces las puntas de su poblado bigote. Cuando estuvo satisfecho, salió y habló con su segundo.

Le dijo que tenía una reunión con el cardenal Paolo Ricci, de modo que no estaría localizable. No por la importancia de la reunión, sino porque en la intrincada red que existía bajo la ciudad del Vaticano los teléfonos móviles y los radio comunicadores no funcionaban.

Dicha red subterránea se había modernizado en varias ocasiones a lo largo de la historia del Vaticano y particularmente en lo referente a los sistemas de seguridad y de accesibilidad.

Cristian, unos pocos Cardenales y el propio Santo Padre, poseían el nivel de acceso “Alpha”, es decir, a todas y cada una de las salas y estancias que existían bajo la ciudad.

Para la mayoría de los seglares, las catacumbas eran lo que su propia definición describía; amén de la gran biblioteca. Pero la realidad olvidaba la ingente cantidad de obras de arte que encerraba.

Cuadros, manuscritos, poemas, estudios, esculturas y un largo etcétera que jamás saldría a la luz.

Paolo citó a Cristian en unas de las dependencias más recónditas y secretas.

Una, que en una época lejana, encerró a un hombre. Aquel que Paolo buscaba con ansia desde hacía muchos años.

Cristian había estado allí una vez. Fue el día en que se convirtió en jefe del servicio secreto y por supuesto, en la mano derecha y ejecutora del propio Cardenal.

Pero eso había sucedido hacía más de diez años.

Cuando accedió a la antigua celda, tras teclear un largo código alfanumérico, lo que vio le impresionó.

La primera sensación que tuvo fue de amplitud, aunque tenía las mismas dimensiones, la nueva iluminación conseguía un efecto de profundidad. A decir verdad, toda la estancia había sido transformada.

Ya no había estantes llenos de libros ordenados por sus fechas; en su lugar había vitrinas estancas de un grueso cristal antibalas e ignifugo, vigiladas electrónicamente para mantener la temperatura y los niveles de humedad, evitando de ese modo la corrosión de los volúmenes.

La oxidada reja que servía para “guardar” al rehén, también había sido sustituida por el mismo material, lo que permitía ver con claridad desde cualquier punto de la habitación su contenido, que estaba formado por un pequeño aseo con ducha, un armario, una cama de aspecto confortable, una mesa con su silla y un sillón de lectura.

Todo dispuesto para albergar a una persona. Aparte de la cama, no disponía de ninguna otra comodidad, con la única excepción fuera de la jaula de cristal, de una imponente pantalla de televisión.

Observó, que también se habían instalado unas cámaras en lo alto del techo. Las conocía muy bien, había cuatro de ellas con sensores de movimiento y dos de ellas además tenían infrarrojos.

No veía a Paolo, por lo que dedujo que estaría dentro de lo que parecía una habitación sin ventanas.

No recordaba que estuviera allí antes.

Con sigilo entró en ella. Había mucho instrumental médico y quirúrgico, un electrocardiógrafo, dos desfribiladores, un equipo completo de esterilización de materiales, electrobisturis y otros tantos instrumentos que desconocía, también había varias neveras. Incluso un microscopio de alta definición. Aquello parecía un quirófano y laboratorio de investigación.

Sin duda, lo más llamativo, era lo que había en el centro de esa habitación. Dos camas médicas de última generación, de esas que poseen infinidad de posturas, según lo requiera el paciente.

Eran casi idénticas, si no fuese porque una de ellas tenía abrazaderas de cuero para los tobillos, las muñecas, el tórax y la cabeza.

Sin duda sabía a quién estaba destinada aquella cama.

Paolo escuchaba las explicaciones de Monseñor Dobbins, un médico muy respetado en la ciudad del Vaticano, pero que Schultz detestaba profundamente; pues pocos conocían su pasado pederasta. Y fue el propio Paolo, quien se había encargado de trasladarle de ubicación varias veces a lo largo de su vida, a fin de evitar serios escándalos.

Sin embargo, como era un enfermo reincidente, no le había quedado más remedio que destinarlo finalmente en el Vaticano.

Ahora, le tocaba devolverle sus favores y él obedecía sin preguntar.

Tanto Paolo como Dobbins se giraron al ver entrar a Cristian.

-Al fin has llegado Cristian. ¿Conoces a Monseñor Dobbins? –Cristian asintió, pero no dio ni un paso para saludarlo; le asqueaba y Dobbins lo sabía-. Está explicándome el procedimiento, ya que se encargará de realizar todos los estudios e intervenciones.

Dobbins, con la cabeza baja, continuaba con lo suyo; el jefe de seguridad conocía todos los trapos sucios y eso le avergonzaba.

-Salgamos fuera y dejemos trabajar a Dobbins.

Se sentaron alrededor de una mesa cerca de las vitrinas estancas que contenía la extraña biblioteca. Depositó su iPad en la mesa, tocó la pantalla e introdujo su código de acceso. Volvió a tocarla varias veces más y se lo pasó a Paolo.

-Se llama Vasyl Pualic. Es un ex combatiente de la antigua Yugoslavia. Ha trabajado de guardaespaldas para varios magnates, artistas del mundo del espectáculo y para algún que otro político. Hoy día, trabaja a las ordenes de nuestro hombre, Saeed bin Al assub.

Es un tipo visceral, frío y serio. No es una persona sanguinaria o violenta, pero no huye tampoco de ella. Le hemos seguido hasta el Norte, en Verona y ¿adivina qué? -Paolo arqueó una ceja a modo de pregunta.

-Está siguiendo a Mario Faberti, la persona que también hemos vigilado y que viaja junto a la hija de Faustino Rovira.

-¿Qué piensas, Cristian? –Paolo le conocía de sobra, sabía que tenía un par de ideas.

-Opino que puede hacer nuestro trabajo. Podemos limitarnos a seguirlo, y ver que ocurre.

-Sabía que ese árabe traía segundas intenciones, pero intentar arrebatarnos aquello por lo que he luchado casi toda mi vida me parece una ofensa… no personal, sino a esta institución que nos acoge y ampara. De todas formas, seguiremos con el plan inicial y le prepararemos la “sorpresa” en el viaje a Turín –dijo mientras devolvía el iPad a su dueño-. Vigila de cerca a ese Vasyl y mantenme informado de todos sus movimientos, nuestra meta ya se vislumbra en el horizonte y nosotros estamos listos para cruzarla. Ve con Dios.

Capítulo 41

Verona

Mario se encontraba en el pequeño Fiat que le habían dejado en el monasterio. Ya estaba atardeciendo y conducía con precaución, no porque no conociera bien el trayecto de vuelta –aunque no lo recordaba a la perfección-, sino porque su concentración estaba ocupada con otros pensamientos.

Las últimas semanas habían sido una montaña rusa en su vida y en sus sentimientos.

Algo le decía que si aceptaba la propuesta de Ambrosse nada volvería a ser lo mismo, esa sensación le asustaba y le atraía a partes iguales.

Especuló sobre ello un buen rato hasta que una imagen de Ángela besándole lo apartó de esos delirantes pensamientos.

Apreciaba a Faustino como persona y como amigo, pero la realidad era que estaba metido en esta aventura por ella…y por esa atracción que le llevaba a cometer locuras, de lo contrario otra hubiese sido la situación.

Sus sentimientos hacia ella eran cada vez más claros, o eso creía, aunque intentaba convencerse de que aún era muy pronto y que realmente no la conocía bien. Sin embargo, su corazón le susurraba por encima de la razón.

Sumido en estos conflictos sentimentales llegó al Hotel.

Al entrar en el vestíbulo, la recepcionista que estaba detrás del mostrador, le dijo que le esperaban en el bar.

Mario dudó un instante; estaba cansado, necesitaba una ducha y relajarse, pero al final se dirigió al magnífico bar del Hotel.

-Pensaba que te ibas a quedar en el monasterio a pasar la noche.

La voz inequívoca de Faustino hizo sonreír a Mario, que se sentó en su mesa mientras pedía una cerveza bien fría al camarero.

-Hola Faustino ¿dónde esta Ángela?.

-Ha tenido varias llamadas de trabajo, hace un rato que ha subido a su habitación a descansar. Al parecer tiene algo de jaqueca.

-¿Sabes?, no sé si mandarte al infierno o darte las gracias –dijo Mario saboreando la cerveza.

-Supongo que me darás las gracias, con el tiempo me mandarás al infierno.

-Le he dado vueltas y no lo entiendo.

-¿El qué?

-¿Qué sois? ¿una hermandad secreta? ¿un grupo liberal dentro del cristianismo?. En tus documentos no aparece nada. No hay distinciones, escudos o símbolos, ni nada por el estilo.

-Así debe de ser. Intentaré explicarme. Si creas un grupo, excluirás a otros, si haces una asociación se impondrán unos estatutos o reglas, y si creas una rama dentro la propia iglesia o incluso otra religión o secta, adorarás a quien no debes.

Todas estas premisas las dejó muy claras tu nuevo amigo Ambrosse. Él no quiere que nadie sea excluido, no quiere normas ni estatutos para conocerle y menos aun que su figura sea adorada. Sólo intenta ser una persona más, excepcional cierto, pero uno más.

-Parece complicado.

-Y lo es Mario. Pasar desapercibido durante cientos de años no es tarea fácil, y mucho menos cuando hay poderes que desconoces que no han cesado en su empeño de encontrarle.

Mario recordó el pequeño libro que había entre los documentos hallados en casa de su amigo. Aquel que versaba sobre la huida de Ambrosse de la ciudad del Vaticano.

-¿La iglesia?

-La iglesia lo quiere para ocultarlo, esconderlo, pues gran parte de lo que predican nunca fue pronunciado por Cristo –Faustino miró el rostro sorpresivo de Mario-, Jesús nunca dijo aquello de: “Y sobre ti, Pedro, edificaré mi iglesia”. Además, un hecho de tal transcendencia debería estar bien reflejado en los cuatro textos apostólicos, ¿no crees? , y solo es una línea en el evangelio de Mateo. Si amigo mío, la Iglesia tiene mucho interés en volver a encontrar a Ambrosse. Pero la Iglesia, además, tiene enemigos y estos también conocen la existencia de Ambrosse. Imagina que ocurriría si el mundo entero supiera que Lázaro, el resucitado, estuviera todavía entre nosotros.

-Habría una crisis mundial en casi todas las instituciones de fe. Aunque no desaparecieran, si habría un serio replanteamiento de todas y cada una de ellas -dijo con tono serio.

-¡Eso como poco Mario!... desataría el caos. Puede incluso que el hombre fuera liberado de los grilletes de las religiones o puede que todo lo contrario. Eso no lo sé. Podemos especular todo lo que quieras. De hecho, nosotros, nuestro grupo, donde tú ya eres otro más, lo hemos hablado y estudiado muchas veces con él.

-¿Y qué dice?

-Pues que él no está aquí para encabezar ninguna revolución. El hombre debe de aprender por sí mismo.

-¿Y Ángela que opina?

-Ella es de las que opina que Ambrosse debería salir del anonimato. Cree que beneficiaría al ser humano. Incluso la propia Iglesia podría reencaminarse a sus preceptos originales. Pero como te digo, son sólo especulaciones.

-Hemos temido por tu vida. Es la razón por la que estamos aquí, Faustino. Hubo un accidente en el monasterio de Madrid, perdió la vida un monje y estoy convencido de que no hubo tal accidente.

Faustino respiró hondo y se santiguó.

-El hermano Alberto era un buen hombre. Lamentable pérdida. Puede que tengas razón, no hay que bajar la guardia.

El camarero retiró las dos cervezas vacías y sirvió otro par, acompañado de una bandejita con frutos secos.

-¿Cómo ha ido tu reunión con Ambrosse? –dijo Faustino ahuyentando la sombra de la pérdida de su amigo monje.

-No termino de convencerme, de que ese tipo… afirme ser quien dice que es.

-Has visto las evidencias

-Lo sé, lo sé. No discuto que no lo sea, sólo que me cuesta asimilarlo, eso es todo.

-Es comprensible…, incluso a mí me ha ocurrido, y eso que él me ha criado como un padre.

-En el fondo creo que lo compadezco. Debe de tener una fortaleza increíble para mantener la cordura durante tantos años.

-Es un ejercicio mental del todo incomprensible para cualquier mortal, intentar comprender todas las emociones, tanto buenas como malas, que ha tenido que padecer Ambrosse.

Un silencio se interpuso entre ambos amigos.

-Aunque creo que pronto podrá descansar y dejar la carga que le impuso su antiguo maestro.

-¿Qué quieres decir, Faustino?

-Creemos que su fin está cerca y vamos a ayudarlo.

-¿Cómo? ¿vais a asesinarle?

-Tranquilízate y baja la voz. Aquí nadie va a matar a nadie. Además a Ambrosse no se le puede matar. Es algo complejo que él mismo te explicará, si aceptas ayudarle…

-Pero no puedes…

Faustino le tocó le brazo a su amigo. Con la mirada casi le estaba hablando, y el mensaje era bien claro. No podía seguir hablando más del tema. Mario frunció los labios, pero aceptó. Respiró y acabó lo que quedaba de su cerveza de un solo trago.

-Hay otro tema que me tiene más intrigado.

Mario era todo oídos, puede que su amigo, después de todo, no diera por zanjado el tema y le revelase algo más. Mejor, porque aun tenía preguntas.

-¿Qué hay entre mi hija y tu?

Mario se ruborizó, para nada esperaba aquella pregunta. Sabía que tendría que hablarlo con él, tenían suficiente amistad, pero no dejaba de ser un tema incómodo y delicado a tratar.

-¡Ja, ja! Mírate la cara, pareces uno de tus alumnos –bromeó Faustino.

-Eres un imbécil –dijo Mario, pero sin poder mirar a la cara a su contertulio.

-Me alegro que estéis juntos. Se la ve bien, hacía tiempo que no sonreía tanto.

Mario sintió el impulso juvenil de preguntarle qué le había contado, pero se contuvo.

-Es una mujer maravillosa. La aprecio y la respeto profundamente. Debería subir para ver como se encuentra.

-Me parece bien. Bueno, yo me retiro también, hoy estoy agotado. – dijo mientras pagaba las rondas de cervezas- Si quieres, mañana hablamos con más calma. ¿Me das las llaves del coche?

Mario le entregó las llaves del pequeño utilitario y se encaminó hacia su habitación.

Capítulo 42

Mario iba jugueteando con la llave magnética de su habitación, pensando en los acontecimientos que le habían sucedido ese día.

Al entrar a la habitación todo estaba a oscuras y pudo divisar la silueta de Ángela metida en la cama.

Procuró no hacer ruido pero la claridad de uno de los focos del pasillo la despertó.

-Hola guapa, perdona, no quería despertarte… ¿cómo te encuentras?- dijo dulcemente Mario

-Un poco mejor, ¿Dónde has estado?. Te he llamado varias veces.

Mario miró hacia la mesa que había cerca de la terraza. Su móvil estaba apagado, seguramente se habría quedado sin batería por completo.

-Lo siento, me dejé el móvil aquí. Estuve con Ambrosse, pero ya te contaré mañana con más calma.

Se sentó en el borde de la cama y le tocó la frente.

-No tienes fiebre, ¿quieres que te traiga algo de la cocina?

-¿Puedes mejor ir a una farmacia y traerme unos calmantes?

Mario miró el reloj digital que estaba en la mesita de noche, a esa hora la mayoría de las farmacias estarían cerradas y tendría que buscar alguna que estuviera de guardia.

-Claro que sí, preciosa –le dio un beso suave en sus labios. Dime qué traigo… ibuprofeno, ¿estaría bien?

- Gracias, eres un sol.

Antes de salir del cuarto, Mario puso a cargar su teléfono móvil y apagó todas las luces. En recepción el conserje le indicó donde había una botica de guardia tras consultarlo por Internet.

Al parecer, había una a tan sólo tres manzanas del Hotel.

Aunque no tenía pérdida, el diligente recepcionista le marcó con una cruz el lugar exacto en un pequeño mapa que había en un dispensador para los turistas. Mario se lo agradeció de buena gana.

La noche ya había caído y el ajetreo de personas y vehículos casi había desaparecido por completo.

Se respiraba un ambiente demasiado tranquilo aunque, pensándolo bien, era muy normal. No mucha gente hacía vida social un Martes.

Giró la primera esquina y se encontró con una joven pareja de turistas alemanes.

Notó una sana envidia al verlos pasear de noche abrazados, tenía ganas de ver la ciudad con Ángela como esa pareja.

Siguió su marcha y al cabo de unos metros únicamente oía sus pasos por la solitaria calle.

Un poco más adelante, visualizó el letrero luminoso verde con su inequívoco símbolo que anunciaba silenciosamente la farmacia.

En la fachada del establecimiento había un timbre, tras pulsarlo varias veces apareció el boticario con su bata blanca, que a juzgar por su cara, no tenía ni pizca de ganas de hacer el turno de noche.

Le dio la medicina que Mario le había pedido y con la misma “simpatía” con la que le recibió, se despidió. Se volvió hacia dentro de su local, cerrando de un portazo, deseando que nadie más le importunara el resto de la noche.

De regreso al hotel, caminó con paso tranquilo pues sentía cierta necesidad de inundarse de esa calma que todo lo invadía.

La calle estaba totalmente desierta y el silencio le permitía escuchar con más claridad sus pensamientos.

Vasyl Pualic había aparcado una furgoneta de alquiler cerca de la farmacia a la que se dirigió Mario

Cuando este llamó al timbre de la farmacia, Vasyl tomó de una mochila que había en el asiento de pasajero un anestésico que había preparado. Con el sigilo de un gato, bajó del vehículo y se escondió en uno de los portales por los que Mario volvería a pasar.

Ataviado con un traje especial color oscuro, se subió la braga del cuello, para no inhalar el potente anestésico y lo vertió en un trapo, dejándolo empapado.

Vasyl se consideraba un hombre frío, calculador y muy profesional, y el hecho de tener que pedir ayuda para informarse de la ubicación de Mario le había superado.

Eso no estaba a su altura; una mezcla de sentimientos negativos le estaba consumiendo y no paraban de alimentar una rabia que años atrás, durante la guerra de los Balcanes, le había dominado. Casi se hace sangrar el labio inferior rememorando aquella oscura época de su vida.

Los pasos de un despreocupado Mario alejaron a Vasyl de su particular pesadilla. A medida que este avanzaba, eran cada vez más altos y claros.

Vasyl se hallaba pegado a la pared que formaba el hueco de un portal. Todos sus músculos estaban tensos, podía sentir la adrenalina haciendo bombear su corazón a un ritmo frenético… y en ese instante, pasó su víctima.

A Mario, le pareció ver con el rabillo de su ojo a alguien esperando en el portal, pero como si de un león que se lanza a la caza de su presa, se tratase, Vasyl se abalanzó sobre él a la velocidad del rayo.

En un parpadeo, cogió a Mario por la espalda, haciéndole una eficaz maniobra para inmovilizarle y dejarlo indefenso, mientras, con su otro brazo colocaba el trapo humedecido con la droga anestésica sobre la boca y nariz de éste, procurando de ese modo amortiguar cualquier tipo de grito.

Una vez apresado, Vasyl con otra maniobra, hizo caer a Mario y volcó su propio peso sobre él, de forma que Mario actuó de colchón, amortiguando el golpe. Al caer sobre la acera se aceleró aún más la respiración de su víctima y así inhaló más el narcótico.

La maniobra surtió el efecto deseado.

Al caer, Mario necesitó grandes bocanadas de aire, en la tercera o cuarta empezó a sentirse mareado, en la siguiente ya estaba inconsciente.

Vasyl lo tomó por el brazo y la cintura y lo acarreó hasta la furgoneta, allí lo amordazó y ató.

Antes de subirse al vehículo para marcharse, se aseguró de que nadie estaba observando.

Cuando estuvo satisfecho, arrancó la furgoneta y con tranquilidad salió del centro de la ciudad.

Tenía que sonsacarle información, esas habían sido sus órdenes; pero ese maldito cabrón iba a pasar una mala noche, de eso estaba seguro.

Capítulo 43

Extrarradio de la ciudad de Verona. Italia.

Mario sentía un sudor frío que le recorría la nuca y la espalda. Levantó la cabeza poco a poco, tenía muchísima sed, la cabeza le martilleaba como si hubiera estado de juerga toda la noche, como en sus tiempos universitarios; pero no era resaca, las conocía bien.

Se sentía muy mareado y desorientado.

Intentó tocarse la cabeza, le dolía la frente, pero no pudo mover los brazos, algo se lo impedía, notaba aprisionadas las muñecas.

Lentamente despertaba del letargo, empezaba a recordar que había ido a la farmacia y luego… luego… ¡Fue atacado!

Volvió a sentir mas agua fría cayendo de nuevo desde la nuca a la espalda.

Alguien le estaba despertando.

Se encontraba sentado en una silla.

No tenía los zapatos puestos y sus tobillos estaban también atados con una especie de abrazaderas de plástico.

Cada vez se sentía mas despejado y con ello, un sentimiento que jamás en su vida había sentido con tanta fuerza. El miedo.

Poco a poco fue abriendo los ojos y pudo divisar que la estancia donde se encontraba estaba vacía y parcialmente a oscuras, razón por la cual no podía saber donde estaba exactamente.

-¿Ya has despertado, cabrón?

La voz que procedía de detrás suyo, tenía un marcado acento de Europa del Este, en particular al pronunciar la “r” en el insulto.

-Nunca sé cuanta cantidad de esa mierda tengo que usar. Así que prefiero pasarme que quedarme corto, aunque también he de tener cautela, si me excedo con la mezcla puede ser letal -murmuró en voz más baja.

Mario forcejeó con las cintas que le aprisionaban hasta quedársele blancas las muñecas; sólo quería soltarse y escapar de allí.

Oyó unos pasos alejándose y un sonoro “clic”, que le detuvieron en su intento de quitarse las amarras.

Una luz tenue y cálida iluminó la habitación. Fue entonces cuando reparó en las manchas de sangre que había en sus pantalones, seguramente eran suyas y procederían de su frente dolorida.

Estaban secas, pero no podía saber cuánto tiempo llevaban ahí, podría ser 20 minutos como 20 horas. Luego se fijó en que sus pies estaban descalzos. No entendía nada.

Rendido se giró para ver quien era la persona que le tenía retenida.

-¿Qué quieres de mí? –dijo con voz temblorosa.

Vasyl apareció en su campo de visión.

Tenía toda la pinta de haber pertenecido a algún ejército; pelo rasurado, botas militares, y una cicatriz que le hizo temblar.

Como si no hubiese escuchado su pregunta, tiró la colilla del cigarro sin molestarse en apagarlo. Dejó el recipiente con el que le había bañado de agua fría para despertarlo y tomó una especie de porra de madera.

A pesar del frío que había en aquel cochambroso sitio y de tener toda la espalda mojada, Mario sudaba copiosamente.

Vasyl se puso en cuclillas delante de él y éste empezó a temblar.

El mercenario observaba los pies desnudos de su rehén, y como si se tratase del ataque de una Mantis religiosa, le asestó un tremendo golpe en el pie izquierdo de Mario.

Ni se dio cuenta por la rapidez del movimiento, pero al instante comenzó a sentir el punzante dolor.

Gritó de dolor y de pánico.

Vasyl dejó la porra con tranquilidad y se alejó unos pasos para contemplar la escena. Parecía disfrutar con todo aquello.

A Mario se le caían las lágrimas, intentaba zafarse de la silla pero lo único que hacia era dar pequeños saltos sobre ella. El dolor era intenso y veía como un reguero de sangre empezaba a emanar de su dedo gordo.

La espantosa visión de la uña del pie totalmente levantada casi le provocó desmayarse de nuevo.

Vasyl volvió a ponerse en la misma postura, alargó la mano hacia el pie de Mario y con cuidado de no mancharse demasiado, tomo la uña con el índice y pulgar y la termino de arrancar.

Mario lloraba y gritaba, todo su cuerpo se convulsionaba.

El mercenario se incorporó y le propinó dos sonoras bofetadas.

-Deja de gritar. No te he roto el pie, sólo has perdido una uña, volverá a crecer.

Mario estaba aterrado. Respiraba rápido y mal, sus mandíbulas permanecieron cerradas al punto de romper algún diente, pero no podía evitar que un lastimero gemido saliera de su garganta.

-Esto ha sido por hacerme quedar como un aficionado imbécil … Por escabullirte de aquel café. No soporto que se rían de mí.

Mario no sabía de qué hablaba, el dolor, la angustia y sobre todo el miedo y la confusión, nublaban por completo su raciocinio.

Trataba de desatarse y huir, empleando para ello todas sus fuerzas en el vano intento de soltarse de la silla que lo tenía aprisionado de pies y manos.

Vasyl disfrutaba con los cómicos intentos de Mario por querer liberarse y esperó paciente a que su rehén terminara de hacer lo que preveía. Después de unos largos e intensos minutos de sollozos, forcejeos y ridículos saltitos en la silla, Mario acabó dándose de bruces en el suelo pegado a su silla.

Vencido y agotado dejó correr sus lágrimas. Entendió que no iba a escapar de allí a no ser que aquel individuo lo soltara.

Tras un rato tendido, Vasyl le incorporó. Mario ya no luchó. Le ofreció agua y la bebió como si hubiera cruzado el desierto del Sahara.

La tomó con tanta ansia que acabó tosiéndola en toda la cara.

-¿Qué quieres de mí?, no tengo dinero –dijo Mario pensando que era una especie de secuestro Express, algo muy habitual en países sudamericanos como Brasil o Colombia.

-Las preguntas las hago yo –sentenció-. Si me vuelves a preguntar, perderás otra uña, si me mientes perderás un dedo.

Mario se quedó impávido. Aquel tono de voz era imponente. Algo en su interior le decía que aquel desalmado cumpliría a rajatabla sus amenazas.

Se encendió un nuevo cigarrillo, acercó una silla y se sentó a escasos centímetros de él, tenerlo tan cerca le intimidaba aún más, si cabe.

En su regazo había una carpeta marrón.

Después de un par de largas bocanadas de humo estampadas sobre su cara, Vasyl la abrió y le mostró una fotografía del tamaño de un folio A4.

Se notaba que había sido hecha con un gran objetivo, y a una más que considerable distancia, pues la calidad de la imagen así lo parecía predecir.

En ella, se apreciaba de espaldas a dos personas.

Una de ellas más baja, posiblemente un niño.

Estaban ataviados con los clásicos ropajes de túnica y pañuelo en la cabeza, como los usados en la zona de Oriente Medio. Saludaban a un hombre más alto que ellos, de dulce sonrisa… era Ambrosse.

Mario estuvo a punto de preguntar cuándo había sido realizada la instantánea, pero supo callarse a tiempo; no deseaba poner a prueba la palabra de aquel individuo.

De todos modos dedujo que esa foto se había realizado antes de 1.980, dado que había sido tomada en uno de los museos mas visitados del mundo, el del Louvre; exactamente en el patio donde en 1.983, el ingeniero Norteamericano Ming Pei, construyó su afamada y polémica pirámide de cristal. En aquella foto aún no había sido construida.

-¿Sabes quién es?

-Sí, le he conocido hoy –dijo con voz temblorosa.

Vasyl satisfecho guardó la foto.

-¿Ha estado contigo en… en? –sacó una pequeña libreta de los múltiples bolsillos de su pantalón militar y buscó en varias páginas-, ¿en el café Rocco?

-Si, tomamos un par de cafés…

-Ese hombre, ¿estaba allí cuando llegaste?

-No lo sé. No me fijé en las personas que allí había. Supongo que si, pero no estoy seguro.

-¿Por qué salieron por la puerta trasera?

-Ambrosse quería que viera los patios interiores de esos antiguos edificios.

Vasyl sabía que le decía la verdad, pero aquella respuesta parecía una excusa de niño de primaria.

A pesar de ello, le haría una advertencia con su bota militar de puntera reforzada de acero, le pisó sobre su malogrado pie.

La reacción de Mario no se hizo esperar.

Juró y perjuró entre alaridos que decía la verdad. Y entre suplicas le rogaba que no le hiciera mas daño.

Lo que hizo que se confirmara lo que Vasyl sospechaba; Ese Ambrosse sabía que le seguían. Su jefe Saeed ya le había advertido de que era un tipo muy escurridizo.

-Ese amigo tuyo se cree muy listo –dijo en un tono parecido al sarcasmo- ¿Dónde está ahora?

-Lo… lo ignoro – dijo con la respiración entrecortada.

-¿Quieres hacerme enfadar? ¿de verdad quieres jugar al tipo duro?

Mario se estaba hiperventilando, aquellos ojos no conocían la compasión, pero el miedo no le dejaba hablar, sólo podía negar con la cabeza, no articulaba palabra alguna. Estaba teniendo un ataque de pánico.

¡Zas!. Una fuerte bofetada con la mano abierta de Vasyl le quitó el ataque que estaba sufriendo.

Recobró el ritmo respiratorio y notó como algo tibio le caía sobre la barbilla. Tenía el labio superior abierto, aunque no sentía nada.

-¡No te alteres y responde! –le gritó.

Tras unos segundos, Mario logró recomponerse un poco.

-Puede que esté en el Monasterio de San Lazzo, en la parte occidental del lago de Garda… –Tragó saliva- pero no puedo asegurar que este allí. Él me dijo que me encontraría… –volvió a tragar saliva aunque apenas tenía-. Se lo juro por Dios, es todo lo que sé.

Vasyl apuró el cigarrillo.

-Escúchame atentamente, no pienso repetirlo. Me han encargado encontrar a ese hombre, y es lo que voy a hacer. Necesitaba información y me la has facilitado, voy a necesitar tu “colaboración” para poder atraparle.

Pero antes voy a advertirte, si acudes a la policía, te mataré; si se lo cuentas a la chica con la que estás y ella acudiera a la policía, te mataré y a ella también; si te acercas a cualquier persona con uniforme, aunque sea un guarda de trafico, te mataré.

Mario estaba pálido, aterrorizado.

Comenzó a sentir nauseas, temía por su vida, sí; pero la amenaza a Ángela le despertó unos sentimientos que creía ocultos.

-Seré tu sombra aunque no me veas ¿Me has entendido?

Mario asentía como un autómata.

-¡¿Me has entendido?! –le gritó a escasos centímetros de su cara.

A punto estuvo de caerse de espaldas, pero Vasyl tenía bien sujeta la silla.

Mario asentía con fuerza entre lágrimas.

Con eso, Vasyl se dio por satisfecho.

Se levantó y encendió otro cigarrillo.

-De acuerdo. Esto es lo que vamos a hacer, atiende bien.

Capítulo 44

Extrarradio de la ciudad de Verona. Italia.

El agente de las fuerzas especiales de la policía italiana, Tonino, observaba con sus prismáticos de visión nocturna de última generación como aquel desalmado asesino arrancaba una uña al hombre que estaba atado a una silla. Se estremeció por el dolor.

Era un agente curtido en múltiples operaciones antiterroristas y también había participado en varios secuestros y asaltos a bancos con rehenes. La premisa siempre era la misma, « los rehenes han de sobrevivir en su totalidad » y aquel mercenario ya empezaba a mutilar a su víctima.

-Esto se pone feo –susurró para sus adentros.

Tocó con su mano izquierda su casco de keblar y accionó el walkie talkie.

-Señor, el rehén corre peligro. Solicito autorización para la incursión.

El chasquido de respuesta no se hizo esperar.

-Negativo agente. Mantenga la posición –respondió su superior al mando.

-Roger –respondió y cortó.

Tonino respiró profundamente, su compañero estaba junto a él, llevaba un sofisticado aparato de escucha. Tenía un láser direccional que registraba cualquier conversación localizada a una distancia máxima de tres kilómetros. Aquel aparato era una maravilla del ejército americano.

Luca, que así se llamaba, estaba grabando toda la conversación. Era un tipo muy listo e intuía porqué no autorizaba la intervención.

-Creo que quiere que haga el trabajo sucio –dijo Luca quitándose el auricular derecho para oír a su compañero Tonino.

-¿Qué dices? ¿qué trabajo? –preguntó extrañado Tonino.

-Es una suposición, pero creo que el jefe quiere que el mercenario saque toda la información que pueda a su víctima. Me jugaría la paga de un mes –su fama de jugador casi le había costado un expediente disciplinario.

-Ya veo –terminó de entender Tonino-. El jefe quiere aprovechar todo lo que pueda –dijo asintiendo-, pues como no se apure lo va a dejar seco.

Sonó un nuevo chasquido en el casco que alertó a Tonino.

-Muy bien chicos. Comienza el baile. Tienen luz verde.

-Roger –volvió a confirmar Tonino.

Las órdenes que tenían eran bien claras, liberar al rehén y reducir al secuestrador sin matarlo, para ello el escuadrón del agente Tonino había sido equipado con munición no letal.

-Aquí Alfa 1, procedemos a la acción en treinta segundos.

Varios chasquidos más confirmaron a Tonino que sus hombres estaban listos.

Veintiocho, veintinueve, treinta… ¡detonación!.

Una pequeña explosión en la parte opuesta de la nave hizo que Vasyl se irguiera y diera la espalda a la puerta.

Tardó unos segundos en reaccionar y comprender que le estaban atacando. Su arma estaba en la mesa de metal, casi nunca se despegaba de ella pero al ponerse en cuclillas, ésta le molestaba bastante y se la había quitado.

Ese había sido un gran error. Estaba desprevenido y desarmado.

De un golpe seco con ariete derrumbaron la puerta que cayó a varios metros de su marco. En ese mismo instante, el cristal de una de las ventanas laterales saltó en mil pedazos.

Ni siquiera se giró a ver qué sucedía e intentó abalanzarse sobre la mesa metálica y recuperar su arma.

Tonino intuyó el movimiento de Vasyl y con su escopeta de balines de goma le asestó dos certeros disparos.

El primero de ellos en las piernas, hizo que Vasyl se desplomara de bruces como un saco de plomo. Posiblemente el disparo le habría provocado alguna rotura sobre todo en los tobillos, aunque no era letal, sí provocaba un gran daño, llegando a poder fracturar huesos dependiendo de la distancia de tiro.

Tonino se acercó al hombre que reptaba buscando algún sitio donde esconderse, y le disparó a la espalda con una pistola aturdidora.

Los 50,000 voltios terminaron por dejar inconsciente y convulsionado al ex militar.

Otros dos miembros de la policía de élite lo esposaron y se lo llevaron. Luca le dio una palmadita en la espalda a Tonino, a modo de felicitación, dada la presteza y efectividad de la operación.

La incursión había sido tan rápida que a Mario le pareció que todo había sucedido en un parpadeo. De repente, empezó a sentir como la sangre empezaba a correrle por sus venas y sus manos le cosquilleaban.

Le estaban liberando, aunque él seguía en estado de shock.

Un hombre uniformado le estaba hablando, pero él no prestaba atención, simplemente se limitaba a asentir como un autómata, salvo que esta vez lo hacía una amplia sonrisa.

-¿Se encuentra bien señor?- repitió varias veces el muchacho uniformado-. No se preocupe, ya está fuera de peligro. Ha sido víctima de un secuestro. Vamos a llevarlo a un Hospital.

Mario oía las palabras del agente Tonino, pero seguía sin prestarle atención.

Cuando dos policías le ayudaron a incorporarse, y tras dar unos cortos pasos, los nervios y la tensión contenida estallaron, y Mario vomitó como si hubiera comido un huevo podrido.

Los agentes, acostumbrados a estos impulsos, no se preocuparon de que les manchara las botas, y con cuidado, pero sin detenerse, introdujeron a Mario en un coche.

De camino al hospital, fue intentando tomar conciencia de lo que había pasado, pero fue en vano. Algunas imágenes aparecían en su cabeza como flashes, como si fuesen fotos, y entonces su mente buscó refugio en los brazos de Ángela.

Estaría preocupada, tenía que avisarle de que se encontraba bien.

Capítulo 45

Hospital San Genaro di Visconti. Verona. Italia.

Eran las 15.25 hs., Mario abrió los ojos, confuso y desorientado.

Llevaba más de 12 horas dormido.

Comenzó a despertarse.

Apenas recordaba nada, sólo imágenes borrosas y rápidas de cómo redujeron a Vasyl.

Miró a su alrededor y dedujo que se encontraba en la habitación de un hospital. Todo se mezclaba como en un sueño, donde costaba discernir la realidad de la ensoñación.

Recordaba ráfagas de como unos hombres uniformados le liberaban, pero no recordaba qué le habían dicho, sus palabras parecían no tener sonido. Como un flash, vino a su mente el momento en que vomitó cuando lo pusieron de pie, sin embargo le resultaba imposible entender cómo había llegado a donde estaba, sólo sabía que estaba en un Hospital y se sentía en paz.

Debía llamar a Ángela, necesitaba contarle que estaba bien.

En ese instante la puerta de su habitación verde se abrió. Pudo ver en el pasillo a un carabinieri que parecía estar custodiando su habitación.

Este saludó a un hombre, le dejó entrar y cerró.

Llevaba un traje discreto de color oscuro y por su elegancia se percibía que era hecho a medida; aunque lo que le caracterizaba de verdad era un llamativo bigote perfectamente cuidado.

-Buenos días señor Faberti. Espero se encuentre mejor. Me presento, me llamo Cristian Schultz, soy quien ha dirigido la operación que le ha rescatado de su secuestro.

Mario asintió y le brindó una sincera sonrisa.

Intentó incorporarse para estrechar la mano a su salvador, pero su cuerpo no respondía con la soltura habitual y apenas podía moverse.

-Permítame ayudarle, –se acercó a la cama y pulsó un interruptor, con un suave zumbido, la parte delantera de la cama se elevó unos grados-. ¿Está mejor ahora?.

Mario volvió a asentir en silencio.

Cristian miró las bolsitas que colgaban del soporte de sueros y leyó con atención su contenido, lo que hizo confirmar sus sospechas. Se acercó entonces a una mesilla situada cerca del sofá para las visitas y sirvió un generoso vaso de agua. Se lo ofreció a Mario, éste lo bebió con ansia.

-Señor Faberti, sigue aun bajo los efectos de los sedantes –dijo señalando una de las bolsas transparentes-, tuvo una especie de ataque cuando lo liberamos y no nos quedó otra opción que sedarle.

«Por eso no recuerdo nada» –pensó.

-Necesito hacerle algunas preguntas,… espero que pueda ayudarnos, ¿se encuentra en condiciones de responder? - Cristian miró su reloj.

-Si,… me encuentro algo mejor… Qui… quisiera antes de nada, agradecerle lo que ha hecho usted por mí. No sé… cómo podré corresponderle -dijo con voz tenue y entrecortada por los dolores.

-Puede hacerlo respondiéndome con franqueza.

-De acuerdo… así lo haré, se lo prometo.

-Mejor, de este modo podremos acabar antes y usted podrá descansar –con mucha parsimonia sacó un pequeño cuaderno negro y un bolígrafo del mismo color adornado con una filigrana dorada. Volvió a mirar su reloj y dijo- ¿Sabe usted porqué ha sido víctima de un secuestro?

-Mmm... por un momento pensé que era por dinero, ya sabe, una especie de secuestro Express, pero no, yo sólo era un medio. Realmente el secuestrador quería atrapar a otra persona.

En ese instante Mario dudó contarle la identidad de su nuevo amigo, pero sentía una extraña sensación de confianza que le empujaba a decir la verdad a ese hombre. Lo achacó a que Cristian fuera su rescatador.

-¿Quién es esa otra persona?, ¿cómo se llama?

Dudó en decir su nombre, pero de nuevo esa sensación extraña y agradable le invadió.

-Se llama Ambrosse.

Al pronunciar su nombre algo en su interior le movilizó, como si estuviese haciendo algo incorrecto.

-¿Es esta persona? –le enseñó una fotografía,… su fotografía.

-Sí, esa foto la encontré en casa de mi amigo Faustino. ¿Sabe usted que ese endeble joven que está junto a Ambrosse es el mismísimo Adolf Hitler? .

Mario rió como si de una broma de mal gusto se tratara, sin darse cuenta de que había dado más información de la solicitada.

Cristian guardó la foto y se tomó unos minutos para realizar varias anotaciones.

-¿Dónde está Ambrosse?

Mario negaba con la cabeza, empezaba a sentirse mareado y a encontrarse peor, como si el efecto de alguna medicina estuviese desvaneciéndose. A cada nueva pregunta, su cabeza parecía zumbarle y le empezaba a costar más y más confesarse a ese hombre, aunque le debiera la vida.

-No lo sé -dijo aturdido.

Cristian sabía que debía tener paciencia y seguir tratando de averiguar su paradero.

-Cálmese Mario, sé el esfuerzo que está haciendo al tratar de recordar - dijo intentando generarle confianza.

Reclinó un poco la cama de Mario para que se relajase.

Este cerró los ojos unos minutos mientras Cristian se alejaba de la cama revisando su móvil.

-Puede que en el monasterio de San Lazzo,…- susurró Mario.

Cristian se acercó de inmediato a su lado.

-Esta en el Norte de Verona, en el lago de Garda, aunque lo más seguro es que aparezca en el café Rocco, donde me encontró “casualmente” la primera vez.

Cristian veía en el rostro de Mario la lucha interna que estaba sufriendo, y decidió dar por zanjada la entrevista.

Hemos llamado al hotel donde se hospeda, su compañera llegará en breve -dijo Cristian con afabilidad.

Sonrió placidamente al oír aquello.

Ángela venía a verle.

Cristian tocó un botón que había en el cabecero de la cama, y tras unos segundos el carabinieri abrió la puerta y entró una enfermera.

Ésta retiró una de las bolsitas del palo de los sueros y la sustituyó por un calmante. Vació el resto de lo que quedaba de la otra en el lavabo y se la devolvió a Cristian.

En ella podía leerse “Pentotal Sódico”, también conocido como suero de la verdad.

Para entonces Mario ya había vuelto a caer en un sueño profundo, pero esta vez con la agradable imagen de Ángela.

Capítulo 46

Hotel Villa Cittorini. Suite 19. Roma

Saeed disfrutaba en el jardín de su exclusiva habitación con vistas a un pequeño lago artificial, donde los sauces acariciaban las orillas, mientras varios cisnes descansaban a la sombra antes de dar un pequeño paseo por sus turquesas aguas.

Saeed no esperaba la visita de su Eminencia Paolo Ricci; no al menos tan pronto, pero esa premura en reunirse inmediatamente, le auguraba muy buenas noticias, de eso estaba seguro.

«Nadie tiene prisa en dar malas noticias» –pensaba.

Por cortesía, le esperó para desayunar. El jardín y la armónica distribución Feng-shui de la estancia le brindaban la serenidad que necesitaba y más aún, el saber que pronto tendría bajo sus órdenes a uno de los hombres más poderosos de Italia.

La fama que le precedía de hombre ambicioso, astuto y difícil de engañar, había resultado ser una mera fachada. A base de talonarios había sido derribada con suma facilidad. En su interior Saeed se sentía algo decepcionado por lo sencilla que había resultado la rendición de Paolo esperaba un poco de estrategia por su parte, aunque en última instancia, fuese él quien tuviese el as de ganar.

Como siempre, su fiel guardaespaldas Alí, fue quien recibió a su Eminencia. El coloso le acompañó hasta las puertas del jardín.

Saeed no disimuló la alegría que le provocaba volver a reunirse con su ahora nuevo “socio”.

Al verlo entrar, no llegó a visualizar el semblante de su anfitrión.

Parecía que estaba serio, la situación suya lo era, sin embargo una especie de mirada triunfalista que el mismo Saeed no llegaba a comprender le iluminaba la cara.

Le saludó con un gesto cortés y le invitó a tomar asiento a la mesa. Pidió el desayuno y le indicó a Paolo que hiciera lo mismo, pero éste sólo le acompañó con un café. Tras insistir varias veces en que pidiese algo más que un café, Saeed dejó pasar por alto este hecho y se centró en su visita.

En su país, esto se hubiera considerado una ofensa y un desprecio hacia su persona, pero el mundo Occidental y sus costumbres diferían enormemente con el suyo.

-Se le ve cansado Paolo, ¿se encuentra bien?.

-Si, estoy bien, gracias por preocuparse. He dormido poco, es eso –sorbió su café-, referente a su petición, tengo que decirle que no ha sido nada fácil.

-Me lo imagino.

-Tendrá lo que ha solicitado, pero bajo unas estrictas condiciones y estas son inquebrantables -recalcó en un tono de voz más serio-. Usted y exclusivamente usted será la única persona que esté presente ante la síndone. Deberá ir con ropa seglar y por supuesto ningún aparato electrónico podrá acompañarle en la sala que se ha preparado para ello.

Saeed asentía, aunque no estaba conforme con alguna de las exigencias.

-Hay otros detalles que ya se le notificarán allí mismo.

-¿Usted no me acompañará?, en mi Falcon podemos estar de regreso para…

-Lo siento –le interrumpió bruscamente- pero me es del todo imposible. Tengo asuntos que no puedo desatender –dijo en un tono de voz cada vez mas irritado.

-Agradezco todo el esfuerzo que ha hecho para poder apaciguar mi espíritu –dijo Saeed con tono conciliador.

Paolo intento sosegarse, todo este asunto le estaba provocando una gran acidez a su ya castigado estómago, de seguir así, pronto volvería a aparecer su vieja ulcera.

-No tiene que agradecérmelo. Digamos que usted (o su grupo financiero) ha sido el mayor mecenas que ha tenido nuestra Santa Iglesia en todo lo que va de siglo. Es lo menos que podíamos hacer.

Saeed estaba doblemente satisfecho.

Por una parte conseguir su capricho, ver en persona la Sabana Santa, estandarte de la Iglesia Católica, por otra parte, doblegar a aquel hombre que pronto se convertiría en un sirviente más.

-¿Puedo hacerle una pregunta indiscreta, Saeed?

La pregunta era retórica y no se esperó a que se le concediera.

-¿A qué ha venido realmente a Italia?

-¿A qué se refiere?, creo que está bastante claro…

-No me diga que por el interés financiero, y menos aún el espiritual.

El tono de voz de su Eminencia, aunque aflautado, no agradó en absoluto a Saeed.

-Según tengo entendido, uno de sus hombres, un tal -se rascó la cabeza a modo de recuperar la memoria-, Vasyl Pualic, nos ha contado otra cosa distinta.

Al oír el nombre de su mercenario particular, el corazón casi le da un vuelco, pero Saeed como buen hombre de negocios, no se dejó amedrentar.

-No sé de quién me habla Paolo. Y no me gusta el tono acusador que está tomando esta conversación.

En ese instante entró el mayordomo de la Suite y le comunicó a Paolo que la llamada que estaba esperando ya la tenía en línea.

-Disculpe un momento Saeed, tengo que atender a esta llamada, sólo será un instante.

Paolo caminó hacia el interior de la Suite. No cogió el teléfono que había en el amplio salón, sino otro que estaba cerca de la entrada. Era el que más lejos estaba sin llegar a entrar en la intimidad del dormitorio. Además desde aquella ubicación ambos podían verse pero no oírse, y eso era lo que buscaba Paolo. Descolgó el aparato y empezó a hablar.

Saeed miró a su “mano derecha” preocupado.

Algo sabía aquel gordo cristiano. De modo que sacó su valioso teléfono móvil y marcó el número de Vasyl.

Tenía que hablar con él antes de que Paolo terminara su conversación telefónica.

Mientras hacía esto, Saeed no perdía de vista a su Eminencia que, extrañamente, le miraba a él fijamente. Aunque tenía el teléfono pegado a la boca, Paolo no hablaba, ni siquiera asentía, simplemente escuchaba.

Cuando empezó a dar tono de llamada Saeed se llevó su aparato a la oreja. Paolo sonrió; con mucha calma colgó el teléfono y con toda la parsimonia del mundo, se puso a caminar hacia el árabe, aguantándole la mirada y sonriendo cada vez más.

Saeed había empezado a ponerse nervioso por los penetrantes ojos oscuros del Cardenal y más, porque aquel desgraciado serbio no contestaba.

A cada tono de llamada Paolo estaba más cerca.

No pudo resistir su mirada y tuvo que apartar la suya.

Fue entonces cuando lo oyó, y su corazón empezó a galopar en su interior. Se volvió para mirar a Paolo, quien se había parado a las puertas del jardín con el brazo extendido y sosteniendo en su mano derecha un teléfono móvil que sonaba.

En la pantalla podía leerse Saeed bin Al assud.

-Le sugiero que deje de mentirme. Es un insulto a mi inteligencia.

Saeed estaba atónito. Había descubierto sus cartas y en su impenetrable rostro moreno se reflejaba el asombro. Había menospreciado a aquel hombre.

-Su amigo es un buen soldado, no ha sido nada fácil que… -dudó que palabras usar- “colaborara” con nosotros, pero según me han informado, las viejas técnicas usadas por la Santa Inquisición –se santiguó-, aún siguen dando los buenos resultados de antaño.

El gigante avanzó amenazante hacia el Cardenal con la intención de arrebatarle el teléfono del serbio, pero Saeed con un gesto de su mano lo detuvo.

Paolo, lejos de amedrentarse por aquella mole de músculos, se volvió a sentar en la mesa en la que compartían el desayuno, pasando para ello por delante del indignado guardaespaldas.

El Cardenal volvió a centrarse en su café, que aún estaba tibio.

-¿Desea responder a mi pregunta?. O prefiere que lo vuelva a dejar en evidencia.

Saeed se esforzaba por intentar estar a la altura, pero sentía como si el propio Cardenal le estuviera pisando el cuello.

-Debo admitir, que es un hombre de recursos –dijo aceptando de buena gana la encerrona-, el señor Pualic es un simple empleado, que de forma esporádica, ha realizado algunos trabajos para mí.

-¿Y se dedica a secuestrar a personas?... Escuche Saeed, sé perfectamente a que ha venido… y por su bien, debería desistir de ello.

Tras decir esto, Paolo deslizó el teléfono móvil de Vasyl hacia Saeed.

-A dónde va… no va a necesitarlo.

-¿Es una amenaza?

Paolo sonrío. Estaba disfrutando.

-Querido amigo, un hombre de Dios como yo no amenaza, sólo estoy sugiriendo el camino correcto, y el que estaba tomando usted no lo es.

-¿Pretende que me vaya de Italia con mi dinero y me olvide de todo?, ¿eso cree? –dijo Saeed reluciendo el orgullo que le habían mancillado.

Paolo se levantó, y se acercó hasta Saeed. Apoyó su mano en el hombro de éste y, con la mirada puesta en el paseo de los cisnes por el lago artificial, le susurró al oído.

-No es eso lo que “pretendo” –hizo resonar esta última palabra. Y mirándole a los ojos continuó-, lo que usted va a hacer es dejar su dinero aquí y marcharse hacia Turín. Después saldrá del país, así de sencillo.

Saeed soltó una carcajada, que fue acompañada por su guardaespaldas. Paolo, sin embargo, acostumbrado a esta clase de reacciones, permaneció tranquilo y con la mirada perdida en los infinitos detalles del colorido jardín.

-Su hombre, Vasyl, está acusado de secuestro… además, la INTERPOL también lleva tiempo buscándolo. Resulta que su teléfono, ese que tiene ahí al lado, está pinchado y con la llamada que usted ha realizado le ha dado una pista mas a la policía de su… digamos,… su… estrecha relación laboral –Paolo se giró y se encaró con Saeed-. Sé que está pensando que no hay nada vinculante, y que no pueden implicarle… pero hay “ciertos” ingresos en las cuentas del señor Pualic que proceden de algunas de sus empresas, sin olvidarnos, claro está, de su confesión. Obviamente no son pruebas concluyentes, pero es la típica basura que gusta a los periodistas. Ese tipo de prensa, ávida de airear la porquería de grandes magnates.

Saeed ya se imaginaba algún titular en el Times o en el Herald Tribune, y si bien tenía medios como para frenar este tipo de infamias, lo peor sería que acarrearía consecuencias en su Arabia natal.

Con esta clase de publicidad podría mancillar a la propia Casa real y se convertiría en un paria.

Eso no estaba dispuesto a soportarlo.

Había infravalorado la astucia de aquel hombre y lo estaba pagando caro, muy caro.

La situación había dado un giro de 180 grados y ahora era él quién estaba a su merced.

-Pero ninguno de los dos queremos eso –continuó el Cardenal-, ¿Estoy en lo cierto?

El Cardenal tenía la mano apoyada en el hombro de Saeed; lo había derrotado y sentía una extraña excitación de placer.

-¿Por qué a Turín? –dijo Saeed.

-Yo soy hombre de palabra. Le he prometido mostrarle la Sábana Santa y así lo haré. De modo que si me disculpan… me voy a marchar. Usted tiene que tomar un avión y yo mucho trabajo que hacer.

No deseaba estar más tiempo allí, tampoco deseaba despedirse, ya no tenía que ser cortés. Antes de salir de la Suite, Saeed le habló:

-¿Cree qué ha ganado esta batalla?

-No he ganado esta batalla Saeed…, aún no, pero lo sabrá antes de lo que cree… Buen viaje.

Capítulo 47

Hospital San Genaro di Visconti. Verona. Italia.

Antes de abrir los ojos, el suave y tenue perfume a jazmín, que Ángela solía usar, delataba su presencia en la habitación.

Mario inspiró profundamente el exquisito aroma y entreabrió los ojos para buscarla.

Y allí estaba ella. En aquel sofá de piel de imitación, en una imposible y más que incómoda postura. Tapada con una horrible manta verde, una pierna en el suelo y otra colgando de uno de los reposabrazos.

No pudo dejar de esbozar una sonrisa al verla así y sentir que le fascinaba aún más.

Ya estaba convencido, pero aquella escena lo confirmaba; estaba enamorado de ella.

No le importaba si el sentimiento era recíproco, simplemente se sentía feliz.

Permaneció varios minutos más observándola, disfrutando de una extraña sensación de paz que le hacía olvidar la traumática situación por la que había pasado.

La enfermera entró sin el menor cuidado para no hacer ruido, y su cenicienta particular se despertó.

De un salto se abalanzó sobre él y lo abrazó con fuerza.

Cuando por fin le soltó, su rostro estaba empañado en lágrimas. Mario se sentía aún más feliz al saber la sincera preocupación que ella mostraba hacia él.

-¿Cómo te sientes? ¿Qué te ha pasado? –dijo algo atropellada Ángela.

Mario sonreía todavía de felicidad por estar con ella, pero al recordar el mal trago por el que había pasado, ese sentimiento desapareció por completo.

-No te lo vas a creer, pero me han secuestrado.

-¿Estás bien?, ¿te han hecho daño?

Miró el vendaje de su pie.

-Creo que me falta una uña, pero por lo demás, estoy bien. Un equipo de élite pudo rescatarme a tiempo.

Entonces Mario recordó haber estado hablando en la habitación con alguien ese mismo día.

Puede que fuera el jefe del operativo, aunque no estaba muy seguro. Incluso dudó de que fuera real, tal vez un sueño, no podía discernirlo realmente.

Lo achacó a un posible shock y evitó darle mayor importancia.

-En unos momentos vendrá el medico y le dará el alta señor Faberti –dijo la enfermera, mientras retiraba el soporte con los sueros ya casi agotados.

Ángela, previsora, le había traído ropa limpia del hotel.

Al incorporarse, Mario sintió un punzante dolor en el dedo del pie, aunque era más molesto que doloroso.

También notaba como si fuesen cristales clavándose las agujetas, fruto de la intensa tensión que había mantenido mientras estuvo atado a aquella silla y de los incontables intentos de desatarse de ella.

Sus amoratadas muñecas así lo atestiguaban.

Ángela se prestó a ayudarle y Mario se dejó hacer. Estaba agotado aún bajo los efectos de algunos de los calmantes.

Una hora más tarde entró el médico. Lo auscultó, le recetó unas pastillas y le explicó como cambiarse de forma adecuada los vendajes.

Le dio la tarjeta de un colega psiquiatra especialista en hechos traumáticos de esa de índole, para poder tratar a tiempo alguna posible secuela.

Insistió en este punto varias veces, pues de no tratarse a tiempo, las fobias podían arraigar con fuerza y luego sería demasiado tarde para tratarlas de forma cómoda.

Mario prometió ir a terapia, pero en España. No pretendía quedarse más tiempo en Italia.

Firmó los papeles del alta y el médico le deseó una pronta recuperación.

No tenía lesiones serias y ya podía abandonar el Hospital por su propio pie.

En el taxi de regreso al Hotel, la pareja iba agarrada como si hiciera años que no se veían. En el pasado, esa actitud tan posesiva le hubiera angustiado, pero ahora con ella a su lado, todo era distinto.

-¿Has hablado con tu padre?

-No. En cuanto me llamaron del hospital salí disparada.

-Muchas gracias por estar ahí conmigo.

Ella tenía su brazo sujeto y la cabeza apoyada en su hombro. No dijo nada.

-Déjame que hable yo con él –dijo Mario-, además, tengo un asunto pendiente que contarle sobre Ambrosse.

-Como quieras –alzó la cabeza para darle un beso y volvió a recostarse sobre su hombro.

Cuando llegaron al Hotel, lo primero que hizo Mario fue darse una ducha larga y relajante; aunque no fue nada fácil evitar que su pie herido no se mojara.

Estuvo disfrutando de la ducha hasta que sus manos empezaron a arrugarse. Salió cojeando del baño, envuelto en una toalla atada a la cintura y rodeado de una inmensa humareda de vapor, dispuesto a llenar de besos a Ángela; pero al ver la cara de ésta, supo que algo no iba bien

-¿Qué ocurre cariño?

Ángela miraba fijamente la televisión, muy atenta a una noticia de última hora.

Su rostro reflejaba sorpresa y miedo, o tal vez fuera rabia. De lo que estaba seguro es que era la primera vez que la veía así.

Se llevaba las manos a la cabeza y luego se tapaba la boca, mientras negaba.

-Ángela, cielo ¿quieres contarme qué te sucede?

-Dios mío, Dios mío... Tengo que hacer unas llamadas e ir a la oficina de la empresa.

-Pero Ángela…

Como un torbellino, tomó el bolso, el teléfono móvil, una chaqueta; le dio un beso rápido pero cariñoso y salió de la habitación como si estuviera en llamas. Mario se quedó allí atónito y sin palabras.

Se sentó en la cama y subió el volumen del televisor para ver qué había sucedido.

El accidente se ha producido hace escasos minutos –decía un apuesto reportero-, según fuentes oficiales no hay supervivientes. Los seis tripulantes han fallecido en el acto aún por razones desconocidas.

El magnate multimillonario Saudí, Saeed Bin Al-assud, estaba de visita en la capital italiana y se dirigía, según el plan de vuelo, facilitado por el control aéreo, a Turín.

Pero nada más despegar su jet privado ha sufrido algún tipo de avería y consecuentemente el aparato se ha estrellado a varios kilómetros de la pista de despegue. Tendremos que esperar los resultados de la caja negra para conocer con detalle las causas del accidente.

El primer ministro Italiano se ha puesto en contacto con la casa real Saudí para dar el pésame y colaborar con el traslado de los restos del magnate.

Mario apagó el televisor y se tumbó sobre la cama, la ducha le había devuelto algo de energía. Durante unos momentos, se dejó llevar por sus pensamientos, acompañado por la tranquilidad y el silencio.

Si bien en aquel momento no le había dado mucha importancia, sí le extrañó que Ángela no le hiciera dos preguntas: ¿quién? y ¿por qué?.

Eran las preguntas más obvias después del “cómo estás”, tras sufrir un secuestro.

Trató de buscar algún tipo de respuesta que lo convenciera, pero estaba cansado y no tenía ganas de hacer conjeturas absurdas, así que prefirió no darle más vueltas al tema. Seguramente para ella, lo más importante era que él estaba bien.

Cerró los ojos y trató de relajarse, al final se dejó vencer por el sueño.

Capítulo 48

Cuando Mario volvió a abrir los ojos, había perdido la noción del tiempo y del espacio.

Tenía unos de esos desagradables despertares, en los que, durante unos escasos segundos, no sabes dónde estás ni del tiempo que has estado dormido,… si han sido cinco minutos o cuatro horas.

Afortunadamente, esa incómoda sensación desapareció al mirar el reloj de la mesita de noche de la habitación del hotel. Todo indicaba que había echado una pequeña siesta de poco más de media hora.

La verdad, es que le había sentado bien. Se sentía con mucha energía, feliz de estar entero y disfrutando del nuevo sentimiento que tenía hacia Ángela.

Llamó a Faustino, pero el teléfono estaba apagado, le dejó un recado en su buzón de voz.

-Hola Faustino, soy Mario, me dirijo al café de Rocco para ver a Ambrosse. Me ha pasado algo horrible, pero estoy bien. Espero verte allí y si no, llámame cuando puedas. Hasta luego.

Pidió un taxi al recepcionista, una vez en él, le indicó al chofer que lo dejara antes del puente Scaligero. Le encantaba cruzar ese puente, lo disfrutaba mucho.

Caminó con calma, pues su dedo gordo del pie continuaba dándole punzadas, meditando las palabras que le diría a Ambrosse.

Entendería que después de lo que le había sucedido esa noche no quisiese aventurarse en nada más, tenía más que suficiente.

Aún así, le entristecía no volver a verlo y tener que dar por terminada esa incipiente amistad, pero su decisión era firme.

Se detuvo en mitad del puente a descansar y observó hipnotizado la corriente del río, que ahora fluía crecida debido a las lluvias de los días anteriores.

Verona era una ciudad preciosa, nada que ver con la ajetreada vida Madrileña.

Reanudó la marcha, sintiéndose esta vez más decidido y dejando de lado la nostalgia que le provocaba toda aquella situación.

Recordó que Ángela no sabía sobre su paradero, por lo que debía avisarle en caso de que ésta regresase al hotel a buscarle. Sacó su teléfono móvil del bolsillo y pulsó el botón de favoritos.

Al segundo tono contestó.

-Hola Mario, ¿está todo bien?

Su voz sonaba alterada.

-Sí, si, estoy de fábula, sólo quería decirte que he salido un momento a…

-¡Estás loco!, ¿por qué no descansas en el Hotel? –le interrumpió.

Era evidente que el tono de su voz no era el habitual, parecía enfadada, aunque Mario presentía que no se debía a él.

-Tengo un problema serio en el trabajo, Mario. No tengo tiempo ni ganas de discutir, no necesito que me agregues mas preocupaciones con todo lo que tengo encima –respiró hondo-. No estés sólo por favor, únicamente te pido eso.

-Voy a una cafetería cerca del Castello a despedirme de Ambrosse y vuelvo al Hotel… De todas formas llevo el móvil conmigo, cualquier cosa que necesite te llamaré.

-De acuerdo. Me quedo más tranquila –aunque su tono de voz no lo reflejaba-. En cuanto acabe te llamo. Un beso mi amor.

“Mi amor”, esta última coletilla hizo que a Mario le brincara el corazón y una sonrisa bobalicona se le dibujara en su cara.

Con esa expresión de felicidad entró, al fin, en el café Rocco.

Una vez más, el embriagador aroma a café recién hecho impregnaba todo el local.

El camarero turco se afanaba en moler unos granos; al ver a Mario se le iluminó el rostro, posiblemente esperara una más que suculenta propina de nuevo.

Le indicó que fuera a las mesitas del fondo, su amigo le estaba esperando.

El íntimo amigo de Cristo alzaba el brazo como si estuviera en clase llamando la atención del profesor para responder a alguna pregunta.

Cuánta sencillez rezumaba aquel hombre.

Antes de ir a su encuentro, pidió al joven turco que le prepara el suculento néctar negro que había tomado en su última visita.

Ambrosse no perdía ojo a la ligera cojera que tenía Mario. Este se acercó con la mano extendida para estrechársela, pero Ambrosse se levantó y le dio un cariñoso abrazo.

-¿Qué te ha pasado en el pie? –preguntó Ambrosse

-No te lo vas a creer…

Algo empezó a vibrarle en el pantalón y una melodía comenzó a sonar. Sacó su teléfono móvil, era Faustino. Se disculpó para poder atenderle y Ambrosse le brindó un asiento.

-Hola viejo carcamal, ¿dónde estás?.

-Hola Mario. Estoy en la explanada del monasterio –la voz se oía lejana y algunas veces entrecortada-. Acabo de oír tu mensaje, ¿qué te ha sucedido?, ¿estáis los dos bien?.

-Sí, si… no quería preocuparte, perdóname. Ahora mismo estoy con Ambrosse, pero anoche pasé una auténtica pesadilla. Luego, si quieres, te lo cuento todo. No me vas a creer.

-Esta bien, esta noche… cenamos los tres… y... cuentas… do… hasta lue...

La llamada terminó por cortarse. La cobertura en los aledaños del monasterio era casi inexistente.

Ya hablarían tranquilamente por la noche.

El camarero llegó con el café especial para Mario y saludó en su idioma a Ambrosse, que también le respondió en su lengua.

-¿Me vas a contar qué te ha sucedido?

-Anoche fui víctima de un secuestro –dijo Mario sin dar ningún rodeo.

-¿Cómo dices? –su cara palideció.

-Un ex militar de Europa de Este me drogó y me raptó –Mario se percató de la preocupación de Ambrosse.

-¿Por qué lo hizo?, ¿qué quería de ti?.

-Te quería a ti, Ambrosse. Por eso estoy aquí, para avisarte de que te estaban buscando, pero ya no debes preocuparte (ni yo tampoco) –Mario intentaba calmar a Ambrose, que cada vez se le veía mas pálido.

-Un grupo policial de élite llevaba varios días siguiendo la pista a ese tipo y pudieron reducirlo antes de que fuera la cosa a peor. El único mal parado ha sido mi pie y el tremendo susto que me he llevado –acabó la frase con una sonrisa, pero Ambrosse no le devolvió el gesto.

-De veras, Ambrosse –Mario se puso serio-, ha sido el mayor susto de mi vida, pero todo está arreglado… seguramente ese mercenario se pasará el resto de su vida en la cárcel.

Algo llamó la atención de Ambrosse y levantó la vista por encima del hombro de Mario.

Miró hacia la puerta de entrada de la cafetería.

-¡No!, no lo está en absoluto –susurró.

Mario se giró para averiguar lo que miraba su amigo.

Un hombre no muy alto pero bien vestido había entrado y se dirigía lentamente hacia ellos, acariciándose su enorme bigote.

Era el jefe del grupo de policía que le había rescatado.

Mario no recordaba bien si había sido un sueño, pues lo tenía muy borroso pero, al ver ese inconfundible bigote, comprobó que había sido real.

Se sentó en la mesa con ellos sin esperar invitación.

Se acomodó las mangas del traje, y atusó con los dedos, las puntas de su bigote.

-Me llamo Cristian Schultz, señor Ambrosse. Es un placer conocerle personalmente al fin.

Capítulo 49

Ambrosse no hizo ningún gesto, ni nada por el estilo. Sin embargo, se notaba que todo su cuerpo se había puesto tenso, más aún, cuando dos hombres uniformados entraron en el café.

Mario pareció reconocer a alguno de los dos agentes, pero no podía jurarlo.

Aquello provocó más tensión en Ambrosse, que se temía lo peor.

Los agentes se situaron a escasos metros de la mesa donde estaban sentados y allí permanecieron como dos columnas romanas.

El hecho de ver de nuevo esos uniformes y al jefe del comando, hizo que Mario comenzara a angustiarse y a respirar de prisa. Estaba entrando en pánico. Cristian lo miró y con un tono de voz tranquilizador y pausado, le dijo:

-Intente tranquilizarse señor Faberti. No queremos montar ninguna escena en público… ¿no es así? –preguntó, dirigiéndose a Ambrosse.

Pasaron unos segundos en silencio, que hicieron que el ambiente se enrareciera aún más.

El camarero se asomaba de vez en cuando desde la barra.

La presencia de policías en actitud de alerta no era del agrado de nadie, y los pocos clientes que había a esa hora se debatían entre quedarse donde estaban o salir de allí, pero de forma que ni se les viera ni oyera.

-Sabes muy bien a que hemos venido Ambrosse.

Este mantenía la inquisitiva mirada de Cristian, pero no respondió.

-Hay alguien que quiere verte. Imagino que sabrás de quien se trata. La pregunta es,… si lo hacemos por las buenas, como gente civilizada, o por el contrario, mis hombres –señaló a los dos policías que estaban a su espalda, sin mirarlos- tendrán que emplearse a fondo y ganarse su sueldo. Tú decides…

Ambrosse agachó la cabeza.

Cristian miró a uno de los policías y le hizo un gesto.

Éste sacó un pequeño walkie y susurró algo.

Minutos más tarde, otro hombre trajeado entró por la puerta.

Era orondo y caminaba con alguna dificultad. No paraba de ajustarse la corbata y la chaqueta, como si fuera la primera vez que llevara un traje de Armani.

Cristian se levantó y le cedió su asiento.

Antes de sentarse se quedó mirando unos segundos a Ambrosse. En su cara se reflejaba un cierto atisbo de victoria, pero su mirada estaba cargada de ira, o eso era lo que Mario percibía.

De repente, como si del ataque de una serpiente se tratara, el recién llegado realizó un movimiento rápido e inesperado, pillando desprevenido a todos los que allí se encontraban.

Los policías no esperaban de ninguna forma una reacción como aquella de una persona de su talante.

El bofetón que estampó en la blanca mejilla de Ambrosse, fue tal, que casi lo tira de la silla.

Los pocos clientes que aún permanecían salieron del establecimiento con premura.

Ambrosse no se defendió, levantó la cabeza y miró a Mario, que estaba llorando.

-¡Eminencia!, por favor, conténgase –le dijo Cristian a Paolo Ricci.

El bofetón le había sentado como un bálsamo y ahora el Cardenal se sentía bastante mejor, incluso satisfecho.

Tomó asiento, sacó un pañuelo y se secó un poco la saliva de la comisura de los labios; ya más calmado miró a Mario.

-¿Es este nuestro hombre? –le preguntó a Cristian.

-En efecto, Eminencia.

-Señor Faberti, le agradezco en nombre de toda la cristiandad, su colaboración por ayudarnos a apresar a este terrorista.

Mario estaba atónito. Él no había participado en nada.

-Ahora si nos disculpa… El señor Ambrosse y yo tenemos que hablar.

Cristian se acercó hasta Mario. Quería protestar, decirle la verdad a Ambrosse, pero estaba en shock, aquello le estaba superando y estaba a punto de derrumbarse. Cristian lo agarró con fuerza del brazo y lo arrastró levantándolo casi a pulso.

-Por favor señor Faberti, no se resista y acompáñeme.

Mario salió con su ligera cojera, escoltado por Cristian Schultz.

Durante el breve trayecto lo único que hizo fue negar una y otra vez con la cabeza mientras miraba a Ambrosse, que estaba abatido y cabizbajo.

Una vez en la calle, lo que vio le sobrecogió. La habían cortado y estaba vallada por la policía local.

Cinco coches de policía, dos furgones y varios vehículos negros de gama alta con los cristales ahumados custodiaban el lugar.

Aquello era un despliegue de los que se veían en las películas americanas.

En el interior, Ambrosse parecía haberse recompuesto un poco.

-¿Qué es lo que me tienes preparado, Cardenal?, ¿otro apresamiento en los confines del mundo?.

-Que yo sepa, usted no existe para el gobierno italiano ni para ningún otro… por lo tanto, nadie reclamará por su ausencia, con respecto a su “confinamiento” –lo pronunció muy lentamente, marcando cada sílaba-, va a ser algo distinto. Aunque, eso sí…, le tenemos reservada su antigua habitación, algo mejorada y reformada. Estará mucho más cómodo que en siglos atrás, de eso puede estar seguro.

-Ocultarme no beneficia a nadie -dijo con voz firme.

A Paolo se le cambió la cara.

-¡Usted es una amenaza para todo creyente y para la fe cristiana!. A mis ojos, es un demonio fruto de la bondad de nuestro Señor Jesucristo –se santiguó a la velocidad del rayo-. Pero… créame que todo va a cambiar.

Se levantó enérgicamente y susurró unas palabras a uno de los policías que aguardaban detrás. Se volvió a mirarle a los ojos y dijo con vehemencia:

-Llévenselo.

Le esposaron y lo metieron en unos de los furgones.

Instantes después, todo el dispositivo policial había abandonado el lugar y la calle volvía a presentar la misma tranquilidad y silencio de costumbre.

Dos de los coches de gama alta, seguidos por uno de los furgones y un coche policial, se dirigieron al pequeño aeródromo, que estaba a las afueras de la ciudad; el resto de los vehículos se dispersó, dirigiéndose a sus propias tareas.

Tras varios kilómetros, llegaron a destino.

Allí, les esperaba un pequeño jet privado, que ostentaba las insignias vaticanas en sus laterales.

Capítulo 50

Catacumbas del Vaticano.

10 días después.

La antigua prisión, que siglos atrás había cobijado a Ambrosse, volvía a tenerle como inquilino.

Ambrosse ocupaba una de las dos camas que habían sido instaladas en la nueva habitación, contigua a su remodelada celda.

Estaba sujeto con unas abrazaderas de cuero forradas de terciopelo, de modo que evitara dañar los tobillos y las muñecas, cumpliendo únicamente el cometido de inmovilizar al “paciente”.

La parte superior de la cama había sido levantada hasta formar un ángulo cercano a los 90 grados, por lo que Ambrosse parecía estar sentado. Incluso su acompañante se había tomado la molestia de mullirle la almohada. Evidentemente, él no podía.

-Como verá, no he reparado en gastos para acondicionarle su antigua vivienda –dijo Paolo alzando el brazo-. Desde el día que descubrí esta olvidada sala, sentí una extraña curiosidad por su…-buscaba las palabras exactas- “peculiar” biblioteca.

Ambrosse permanecía serio, pero atento a todo lo que decía el Cardenal.

-Recuerdo, como si fuera ayer, cuando cogí uno de esos tomos. Todos parecían idénticos, salvo por la fecha que databa cada uno. Lo abrí por la mitad y me puse a leerlo. Fue impactante, me quedé perplejo con lo que leí y me obsesioné con ello. Devoraba cada volumen en mis escasos ratos libres y pasé muchas horas en vela.

El Cardenal paseaba en torno a la cama de Ambrosse mientras rememoraba cuando era un simple sacerdote.

-Cuando acababa uno volvía a por el siguiente –casi se emocionaba al recordar aquellos años de juventud exentos de las presiones y responsabilidades de ahora-, y así estuve varios años… hasta que pude acabar con toda la biblioteca.

-Fue entonces cuando tuve una revelación de nuestro Señor Jesucristo y de la misión que en esta vida se me había encomendado.

Paolo se acercó a Ambrosse hasta el punto de poder notar la respiración uno del otro.

-Y esa misión eras TÚ.

Ambrosse bajó la cabeza.

-Pero encontrarte no ha sido tarea fácil. Dios sabe que no… como una cucaracha que huye cuando la luz la sorprende, tú te escondías en los sitios más recónditos del planeta durante años e incluso generaciones.

Además, para mi sorpresa, otras personas también te han estado buscando.

Sin ir mas lejos, un presuntuoso árabe ha estado realmente cerca… Sin embargo el muy desgraciado, sin saberlo, me ha ayudado. Pero tranquilo, no debes de temer, no volverá a molestarnos.

Nuestro amigo ha tenido un desafortunado accidente –sonrío abiertamente-, con su flamante “Falcon”. Aunque antes ha tenido la bondad de contribuir con la Santa Madre Iglesia con una generosa limosna.

Su carcajada rebotó por toda la sala.

-Se creía muy listo. Pretendía seducirme con una debilidad espiritual, y me contó una patraña enorme. Quería ver nuestra Sabana Santa, ¿entiendes? ¡Nuestro Santo legado!, ¡como si fuera una exposición de arte privado! –dijo alzando el tono de voz.

Ambrosse sabía por qué le estaba contando todo aquello.

Paolo esperaba una pregunta para poder confirmar una sospecha y él le daría ese gusto.

-¿La verdadera? –dijo Ambrosse mirando con dureza a Paolo.

-¡Por supuesto que no! –Paolo confirmó lo que sospechaba-. Sólo un puñado de hombres saben que la Sábana Santa de Turín es una magnífica copia de Leonardo Da Vinci. La auténtica Síndone está a buen recaudo en el Reliquiarium.

La mirada de Ambrosse era insostenible, parecía como si mirara directamente su alma.

-Los dos sabemos que desde que incendiaste la capilla de Chambery en 1.532, ésta tuvo que ser reemplazada para que no volviera a sufrir ningún daño. Ahora está bien guardada.

Mientras decía esto, Paolo Ricci acariciaba con delicadeza la cruz de oro que adornaba su pecho, solo entonces sonrió Ambrosse.

El Cardenal empezó a pasear de nuevo alrededor de la cama de Ambrosse con las manos tras la espalda.

-El sacramento de la eucaristía es el más importante de todos los sacramentos –dijo Paolo saliendo de detrás de Ambrosse-. Es un momento sublime que encierra una gran verdad –miró fijamente a Ambrosse-, representa la purificación de nuestros pecados a través de la sangre de Cristo. Él mismo la derramó en la cruz por todos nosotros.

Hoy en día la representamos con un cáliz con vino, pero los antiguos cristianos sacrificaban animales… y se les desangraban para celebrar la Pascua. Incluso, otras religiones continúan usando estos rituales de purificación.

Ambrosse intuía a dónde quería llegar el Cardenal.

-Y tú, ahora y aquí, eres el cordero, el cáliz. Y voy a tomar tu sangre, para expiar los míos y convertirme en inmortal –Ambrosse negaba-. Dios te dio un “don” que no mereces y yo lo voy a tomar por derecho y para su gloria.

-No lo hagas Paolo –dijo al fin Ambrosse-, no te beneficiará en absoluto.

Ambrosse sabía que las intenciones de su Eminencia eran alimentar su egoísmo, sus ansias de poder y narcisismo, distando mucho del discurso espiritual que estaba escuchando.

-Llevo más de media vida preparando este instante. ¡Aquí yo reescribiré la historia! –su voz estaba cargada de orgullo y soberbia.

En ese momento se oyó como la puerta de entrada se había abierto.

Paolo sonrió; su gran momento se acercaba.

Salió de la sala médica y apremió a las personas que habían entrado, Cristian Schultz y el facultativo que lo acompañaba, Monseñor Dobbins.

-Puntuales, perfecto. ¡Pongámonos a ello enseguida!.

Los tres volvieron a entrar juntos.

-Eminencia, por favor, desvístase –dijo Dobbins, mientras preparaba unas agujas hipodérmicas.

Paolo se desvistió detrás de un biombo de tela, del mismo color que las sábanas de ambas camas.

Con cuidado dobló su sotana y con el mismo mimo se desprendió del solideo.

Luego se puso una bata blanca, de las que se usan para los pacientes en los hospitales, luciendo sin embargo su gran crucifijo, que resaltaba aún más.

-Eminencia,… la cruz –señaló Dobbins.

-Antes me quito la vida que desprenderme de mi crucifijo.

Monseñor Dobbins no insistió.

Les tomó la tensión a Paolo y a Ambrosse.

El Cardenal se tumbó en la cama hospitalaria paralela y pulsó los botones, de modo que la cama se movió varias veces hasta quedar la parte superior un poco reclinada.

Dobbins hizo lo mismo con la de Ambrosse, para que ambos tuviesen la misma postura. Luego, acercó una máquina, para colocarla entre ambas camas. La conectó y tocó varios botones que iban acompañados de pequeños y rápidos beep.

A continuación, buscó una vena en el brazo derecho de Ambrosse, le pinchó la guía y conectó un delgado tubo de goma proveniente de la máquina. Hizo, lo mismo con el brazo izquierdo de Paolo.

Ambos estaban ya conectados entre sí, mediante el aparato.

Dobbins pulsó de nuevo algunos botones.

-Paolo, por última vez, desiste. Estás a tiempo, no malgastes tu vida –la voz de Ambrosse estaba cargada de tristeza.

Sin embargo el Cardenal, miró a Dobbins y asintió.

Éste apretó un botón algo más grande que los demás, y el artilugio comenzó a succionar sangre de Ambrosse, pasándola por un circuito que desembocaba en un recipiente de cristal.

Lo mismo le sucedía a la sangre de Paolo, acabando en otro recipiente distinto.

Cuando ambas botellas marcaron los doscientos cincuenta centímetros cúbicos, el proceso se invirtió, recibiendo así cada uno la sangre del otro.

Todo era silencio.

Apenas se oía el leve ruido de la máquina de transfusión.

Cristian observaba serio y con los brazos cruzados en una esquina de la habitación.

Tanto Paolo, como Ambrosse, tenían la mirada perdida en el techo de la sala.

La máquina repitió el proceso tres veces más, hasta que algo llamó la atención del médico.

Su Eminencia no tenía la piel muy morena, casi evitaba el sol directo como un vampiro, pero el tono que empezaban a tomar las extremidades, era de un blanco muy pálido.

También comenzó a tener unos espasmos en el brazo que no estaba conectado a la máquina de transfusión. Por el contrario, Ambrosse conservaba su tono moreno y permanecía tranquilo con la mirada perdida en el techo de la sala.

Repentinamente, la respiración del Cardenal se tornó demasiado rápida e inconstante. El médico, Monseñor Dobbins, se percató de que algo iba mal.

-Eminencia, ¿se encuentra bien?

-Si, continúe… estoy perfectamente… -la voz de Paolo, aflautada, parecía cansada.

-Voy a interrumpir el proceso Eminencia, creo que está sufriendo una reacción hemolítica.

-¡No, ni se le ocurra! –bramó-. ¡No toque nada!

Paolo levantó el brazo para señalar o amenazar al facultativo, pero un temblor incontrolable, como si padeciera Parkinson severo, hizo retroceder a Dobbins.

-Debe… de completar… proceso –dijo jadeante Paolo.

Ambrosse seguía ajeno a todo lo que sucedía, en la otra cama.

La máquina comenzó a procesar su cuarto vaciado.

Cristian, que permanecía en silencio, miró el reloj, luego a Monseñor Dobbins.

Éste se encogió de hombros y negó con la cabeza.

Las reacciones hemolíticas no tenían esos síntomas tan extremos.

El color de la piel del Cardenal ya se asemejaba a la de un albino.

Sus venas empezaban a destacarse con mucha claridad por sus piernas, y segundos después por sus brazos; parecía como si una mano invisible las fuera dibujando sobre su blanquecina piel.

Se llevó la temblorosa mano al pecho, dando grandes bocanadas de aire. Fue entonces cuando Ambrosse pareció volver en sí.

Bajó la vista del techo y miró tanto a Cristian como al médico. Éste último se acercó a su lado y Ambrosse con voz suave le dijo: -Por favor, quítame las ataduras…

Resignado, Dobbins, quitó todas las correas que le sujetaban y retiró con cuidado la aguja de su brazo.

Un pequeño hilo de sangre brotó hasta el codo.

Estaba algo debilitado. El facultativo tomó un poco de algodón empapado en alcohol y limpió la herida.

Alejó la máquina de las camas y le ayudó a incorporarse.

Una vez sentado, Ambrosse hizo varias inspiraciones profundas, como queriendo recuperar el aliento perdido. Con calma se puso de pie y dio unos vacilantes pasos, hasta llegar a la cama de Paolo.

El aspecto del cardenal era casi fantasmal.

-¿Por qué no oyes mis advertencias?... yo no deseo mal a nadie, ni siquiera a mis enemigos.

Paolo escuchaba, balbuceó algo, pero era ininteligible. Hacía un gran esfuerzo por respirar, y cada vez le resultaba más difícil; parecía como si tuviese una losa de granito sobre su tórax.

-No es la primera vez que sucede esto. Años atrás intente salvar vidas, y yo mismo realice varias transfusiones para salvarlas, entre ellos la de un pequeño niño de cinco años. Todos murieron. Entonces comprendí que mi sangre era tóxica -las respiraciones de Paolo eran cada vez mas pausadas-. Créeme que esto es lo mejor que te puede suceder, si tu plan hubiera resultado, con el tiempo entenderías que habrías cometido el peor error de tu vida…

Ahora, hijo mío..., yo te perdono, y que Dios, nuestro Señor, te acoja en su seno.

Paolo dejó de respirar.

Su boca estaba abierta como si esperara el último aliento que nunca llegó.

Sus ojos, inyectados en sangre, aún miraban con intensidad a Ambrosse. Éste posó su mano sobre ellos, y los cerró.

-Cave quid optes. «Cuidado con lo que deseas».

Cristian se acercó a Ambrosse, que parecía abatido por haber envenenado a su carcelero. Le cogió del brazo y lo acompañó hasta la cama.

-¿Te encuentras bien?

- Cansado, un poco cansado… pero pasará rápido, ¿está todo listo?.

-Sí. Todo está preparado. –miró su reloj.

Monseñor Dobbins tomó la sabana verde de la cama de Paolo y lo tapó entero. Luego apartó la maquina de transfusión a una esquina de la enfermería y retiró los botes de cristal y los tubos, depositándolos sobre una mesa.

Abrió un pequeño armario y sacó unas tiritas. Con ellas en la mano, se dirigió hacia donde estaba Ambrosse.

-¿Le importa acercarme el brazo?

Volvió a limpiarle la herida y le colocó una tirita donde había estado la aguja.

- … y como ha sido un niño bueno –se hurgó en un bolsillo de su bata- se ha ganado un premio.

Le ofreció una chocolatina. Ambrosse sabía que la glucosa de la golosina le haría recuperarse mas rápido. Le rió la broma y se la comió encantado.

Sin embargo, a Cristian no pareció hacerle nada de gracia el comentario de Monseñor Dobbins.

Él conocía su oscuro pasado como pederasta. De hecho esa condición la había usado para que le ayudara ahora en lo que estaban haciendo, pero aún así, le pareció una ofensa para todas sus víctimas, y así se lo hizo ver.

El Monseñor avergonzado, borró al instante cualquier rastro de sonrisa y agachó la cabeza.

-No seas tan duro con él, Cristian, estoy seguro que ese comentario no iba con malas intenciones.

Cristian relajó un poco la intensidad de su mirada hacia Dobbins, aunque no estaba de acuerdo.

-¿Dónde esta nuestro hombre? –preguntó Ambrosse.

-Hágalo pasar Dobbins –ordenó Cristian.

Éste, raudo, salió de la pequeña sala médica y se dirigió a la puerta principal.

Minutos más tarde regresó, acompañado por otra persona vestida con una larga sotana y un alzacuello, quien no daba crédito a lo que estaba viendo.

En su rostro se vislumbraba una extraña mezcla de asombro y miedo que resultó acentuarse al contemplar la silueta tapada del cadáver de su Eminencia, Paolo Ricci.

-La verdad es que los hábitos no te quedan del todo mal –bromeó Ambrosse.

-Si,… pero no hacen al monje, como bien dice el refrán –dijo sin apartar la mirada de la cama de el difunto cardenal

-No podemos perder más tiempo –dijo Cristian mirando el reloj de nuevo -, yo tengo que subir a la sala de seguridad.

-No nos han presentado formalmente –el médico se aprestó a tenderle la mano al nuevo miembro-, me llamo Monseñor James Dobbins.

-Encantado, yo me llamo Mario Faberti –dijo estrechando su mano.

-Ya me siento algo mejor. Podemos ponernos en marcha cuando queráis –el azúcar de la golosina había cumplido con su cometido-. Pronto echarán de menos a su Eminencia.

Monseñor Dobbins, abrió un cajón y sacó otra sotana idéntica a la que llevaba puesta Mario.

-Es de tu talla -dijo mirándole, y se la entregó a Ambrosse.

Capítulo 51

Ciudad de Verona, Italia.

10 días antes.

Mario estaba abrumado por el inmenso despliegue policial que se había montado a las afueras del café Rocco.

El hombre que le estaba acompañando fuera de la cafetería había sido su rescatador la noche anterior, y ahora se sentía como un títere o un mono de feria que bailaba al son de la música del organillero.

Cristian se dirigió hasta un imponente Audi con matricula diplomática y le abrió la puerta trasera. Con un gesto de su mano invitó a Mario a entrar.

-¿Estoy detenido? –preguntó receloso

-En absoluto, solo quiero llevarlo a su hotel personalmente y poder tener una discreta conversación.

Mario dudó por unos segundos si entrar o no en el vehículo. Se acomodó en el asiento de cuero beige y Cristian hizo lo mismo, dirigiéndose al chofer.

-Arranque Tonino, pero bordee el río.

-Si lo bordeamos tardaremos bastante en llegar al hotel, señor.

No tuvo respuesta, por lo que dedujo que esa era su intención.

La ciudad era ajena a todo lo acontecido y continuaba con su vida cotidiana.

Mario estaba abstraído. Se sentía miserable por participar en la captura de Ambrosse, aunque no fuera consciente de ello, había sido el señuelo.

El gusano del anzuelo, eso era.

Cristian lo sacó de esos oscuros pensamientos cuando empezó a hablar.

-Mi abuelo era un hombre extraordinario –comentó Cristian con la mirada perdida en las calles de Verona-, era un excelente escritor. Escribía para un periódico provincial. Su fluidez y su forma de conectar con el lector llamaron la atención de algunas personas del ámbito político. Algunos líderes locales lo contrataron para que escribiera sus discursos. Aquellos estaban cargadas de sentimientos y fuerza. Cualquier burro que leyera en público aquellas líneas escritas por mi abuelo se convertía en un gran líder político. Sólo tenían que interpretar el guión.

Muchos consiguieron de este modo sus cargos públicos. Aquello que empezó como un pequeño trabajo o pasión, acabaría convirtiéndose en su verdugo.

Cristian giró la cabeza y miró a Mario, quería cerciorarse de que éste estaba atento a lo que él estaba relatando, y por su expresión así lo parecía, incluso Tonino había empezado a mirar por el retrovisor a Cristian, como si estuviera impaciente por que continuara su historia.

-Con el tiempo llegó a oídos de las altas esferas de la existencia de un hombre que parecía escribir con el corazón y con los sentimientos del pueblo, de modo que fue “reclutado” para escribir los discursos de un joven nacionalista de gran carisma que cada vez tenía más afiliados y seguidores a su causa. Su nombre era Adolf Hitler.

-La fortaleza de las letras escritas por mi abuelo, unido al magnetismo que desprendía aquel hombre, sumado además, al descontento social y marginal que sufría la Alemania de aquella época… bueno, ya conoce esa parte de la historia. No debo de apartarme de lo realmente esencial. Mi abuelo no compartía las doctrinas nacionalistas que él mismo redactaba, pero era obligado a ello… “por el bien del pueblo”, como solían decirle.

Ese desacuerdo ideológico no molestaba a los que dirigían la propaganda nazi, de todas formas mi abuelo permanecía en la sombra, su nombre nunca figuró en ningún edicto o documento desde su forzoso reclutamiento.

Lo que no le perdonaron fue que se enamorase de mi abuela.

Tonino estaba tan atento a lo narrado hasta ahora por Cristian que no advirtió que el semáforo, frente al que habían detenido la marcha, ya estaba en verde hasta que el vehículo de atrás así se lo hizo saber con tres sonoros pitidos de claxon.

Se apresuró en meter la marcha y se disculpó.

Cristian, de nuevo, perdía la mirada por la calles de Verona, prosiguió con su relato.

-Ella era judía. Mi abuelo lo mantuvo en secreto durante años, pero a medida que sus funciones se incrementaban, más trabajo le costaba reunirse con su amada. En aquella época, la GESTAPO tenía oídos y ojos en todos los rincones de Alemania. Cuando decidieron casarse, ésta tomó cartas en el asunto. No podían permitir que uno de los trabajadores vinculados directamente al líder nazi, estuviera emparentado con aquello que detestaba y pretendía destruir.

Un silencio penetrante se adueñó unos instantes dentro del coche.

Mario pensó que tal vez ese rudo hombre se estaba emocionando, pero no podía verle la cara, seguía mirando por la ventanilla.

-Mi abuelo solía cartearse con varios libreros y marchantes de arte. Uno de ellos había entablado una sincera amistad y en aquella época en la que no podías confiar ni en tus seres más cercanos, era un gran tesoro.

Le pidió ayuda. No para él, sino para mi abuela y un pequeño retoño de nueve meses que era mi padre.

De este modo, nuestro amigo común, Ambrosse, fue como ayudó a mi familia. No sólo los ocultó, sino que veló por ellos, cuidándolos como si fuera su propia familia. Así sobrevivimos al régimen Nazi.

-¿Por qué no ayudó a tu abuelo?

-Si hubiera ayudado a los tres, la GESTAPO no hubiera descansado hasta dar con ellos y mandarlos a los campos de concentración; eso con suerte, la traición se pagaba ante un pelotón de fusilamiento.

Mi abuelo nunca más volvió a ser visto en público, trabajó para el régimen hasta que cayó enfermo y murió.

Mi padre me ha contado esta historia desde que tengo uso de razón y me hizo prometer que si algún día ese hombre misterioso aparecía en mi vida –respiró hondo-, tenía que devolverle el favor que años atrás había hecho por los míos.

Mario miraba a los transeúntes de la preciosa ciudad.

Empezó a sentir un extraño sentimiento de envidia; aquellas personas tenían una vida monótona y controlada, podían planificar un futuro.

Él era uno de ellos, al menos lo había sido, sin embargo ahora desconocía qué podía suceder en su vida en cuanto saliera de ese vehículo.

Lejos de traumatizarse por el secuestro, algo había despertado en su interior. No podía definirlo como valentía, porque no lo era, pero si un intenso sentimiento de aferrarse a la vida y disfrutar del presente como si no hubiera mañana.

Supo en ese instante que ya no podría volver a su antigua vida como autómata en Madrid.

-No entiendo -dijo Mario–. ¿Por qué me cuenta esta historia?. Creí que hablaríamos de lo sucedido… y…

-Si no fuese por Usted no hubiese llegado hasta Ambrosse, y por ello se merece todo mi reconocimiento -replicó el Jefe de policía.

-No soy ningún héroe, y no le debo nada a nadie –dijo al fin Mario-. Me siento como un peón en una partida de ajedrez, y ya se sabe qué ocurre con esa diminuta figura.

-Ya hemos llegado al Hotel, Señor –anunció el chofer.

-Lo sé Mario, lo comprendo y lo respeto. No quiero, ni debo de forzarle a tomar ninguna decisión.

Mario seguía sin comprender a dónde quería llegar con toda esa charla. Empuñó el mango de la puerta para abrirla, y en ese momento, Cristian le agarró del otro brazo suavemente pero con firmeza.

-Solo déjeme advertirle sobre Ángela.

Mario se puso serio y miró con severidad a Cristian, pero éste permanecía imperturbable.

-Desde que ese mercenario, Vasyl, pisó el país, lo hemos estado siguiendo siempre desde una distancia más que prudente, pues este tipo de personas están llenos de neuras y manías persecutorias.

Tonino seguía atento a la escena que había detrás de él.

-Resulta que la noche de su secuestro, él tenía la furgoneta estacionada en esa calle dos horas antes de que usted pasara por allí.

La cara de Mario se transformó en descrédito.

-¿Qué insinúa?

-No insinúo, expongo.

-No creo en las casualidades –murmuró Mario

-Ni yo tampoco. Escúcheme Mario, esto es lo que voy a hacer. Esperaré aquí 25 minutos. Tome la decisión que crea oportuna, o como diría Ambrosse, la que le dicte el corazón. Sea cual sea, yo la respetaré. Si pasado ese tiempo no está dentro del coche de nuevo, le aconsejo que abandone el país de inmediato.

Tonino, que ya estaba fuera del coche, le abrió la puerta a Mario.

Estaba abatido, se negaba a creer que Ángela tuviera algo que ver con la peor noche de su vida.

El chofer volvió a sentarse ante el volante, movió un poco el Audi de la entrada principal para no molestar a otros vehículos y apagó el motor.

-Disculpe la indiscreción, señor –dijo mirando a Cristian por el retrovisor-, creía que usted y su familia eran suizos.

-En efecto, somos suizos. De hecho, mi abuelo era casi analfabeto, un granjero no necesitaba estar muy cultivado en dialéctica para llevar a pastar unas cuantas vacas por el campo.

Pero estoy seguro de que mi sentimental “cuento” ha ayudado a nuestro favor en la balanza y pronto tendremos un ayudante más en nuestras secretas filas.

-¿Cómo puede estar tan seguro?

Cristian empezó a jugar con la punta izquierda de su bigote y sonrío, cosa poco habitual en él.

-Porque así lo ha planeado Ambrosse desde el principio.

Capítulo 52

Catacumbas del Vaticano.

-No es momento de presentaciones –apremió Cristian-, el tiempo no juega en nuestro favor y debemos actuar rápido.

-Lo siento, sólo pretendía ser cortés –se excusó Monseñor Dobbins.

Ambrosse se acercó a Cristian y posó sus manos sobre los hombros de éste. Con ese gesto, el Jefe de seguridad comprendió que debía relajarse y dar espacio a cada cosa. Luego Ambrosse le abrazó.

-Muchas gracias hijo mío por tu ayuda y tu sacrificio.

Mario y el médico observaron el sincero gesto de agradecimiento.

Cristian, con mejor humor, comenzó a sonreír y una perfecta y blanca línea de dientes apareció debajo de su orgulloso bigote.

-Ha sido un honor Ambrosse. Venga, pongámonos en marcha –consultó su reloj y la sonrisa se desvaneció-. Me voy volando a la sala de seguridad, la función está a punto de comenzar y me la voy a perder. Ya saben lo que tienen que hacer.

Dicho esto, salió dando largas zancadas de la antigua prisión.

Monseñor Dobbins se dirigió hasta donde estaba el cuerpo sin vida del Cardenal Paolo Ricci, y destapó hasta el vientre la sábana que lo cubría.

Con suavidad, como si no quisiera rozarle, le sustrajo su crucifijo de oro, volviendo a tapar el cadáver.

Lo besó y se lo entregó a Mario.

Reparó en que ni él ni Ambrosse tenían reloj alguno, de modo que se quitó el suyo y se lo regaló, un clásico Rolex, con varias décadas encima.

A su modo de ver, era como si quisiera expiar sus pecados, o al menos su conciencia. Les deseó suerte a los dos y abandonó la estancia.

Ambrosse se colocó el reloj en su muñeca izquierda y Mario con cierto resquemor, colgó de su cuello la maciza cruz dorada. A decir, verdad hubiese preferido portar el reloj, antes que esa joya quitada al muerto.

-Aún disponemos de un poco de tiempo. Acompáñame hasta el otro extremo de la sala, quiero enseñarte mi “biblioteca”-dijo medio sonriente Ambrosse, al ver la expresión de Mario.

Mario estaba impaciente por salir de la pequeña enfermería, la compañía del cadáver del Cardenal le incomodaba bastante.

-No te preocupes por él –dijo Ambrosse acompañando a Mario-, ahora mismo está en un lugar mejor.

-¿Merecía morir?.

-No merecía lo que buscaba… nadie lo merece. Cada cual debe de soportar el peso que la providencia le tiene preparado, y mi carga sólo yo debo llevarla.

Se detuvieron frente a los monolíticos volúmenes que resumían la vida del propio Ambrosse.

El panorama no dejaba de ser increíble y Mario los miraba con asombro.

Su vida, aunque algo monótona, apenas ocuparía la mitad de uno de esos volúmenes, y allí había más de trescientos.

Sentía curiosidad por apoderarse de alguno de ellos, o al menos, poder leer algunas hojas. Sabía que Ambrosse tenía una memoria prodigiosa, pero no podía evitar la tentación de verificarlo. De hecho, todo en aquel hombre era extraordinario.

Entonces, como si le leyera el pensamiento, Ambrosse se acercó a una de las vitrinas y, con la mano en la barbilla, empezó a buscar un tomo en concreto. Cuando dio con él, sonrió.

-Aquí estás –exclamó triunfante.

Abrió una mampara de cristal y la pequeña pantalla que mostraba la temperatura y la humedad, parpadeó sin hacer ruido.

Ambrosse sacó con cuidado y no sin dificultad, uno de los pesados tomos. Únicamente se diferenciaba de sus hermanos por la inscripción en siglas romanas MDXXXII.

Lo puso sobre el escritorio que había cerca y lo abrió por la mitad.

Las páginas estaban numeradas como cualquier libro, pero en el margen superior había unas fechas. Ambrosse fue pasando las hojas hasta que finalmente encontró la fecha deseada.

Con un rápido movimiento, arrancó de cuajo las cuatro páginas que comprendían aquel período en concreto.

A Mario le pareció un sacrilegio, como si alguien arrancase un trozo del Guernica de Picasso.

-Toma esto y guárdalo, se lo prometí a Faustino.

-¿Qué es? –dijo Mario con recelo de tomar aquellas envejecidas hojas.

-Pertenece al 3 de Diciembre de 1.532. Fue la primera vez que intenté apoderarme de la Sábana Santa –recordar aquello le hizo suspirar-, casi la quemo. Es un souvenir que le prometí a nuestro amigo.

-Se va a volver loco con esto.

-Me lo imagino. Él sería inmensamente feliz en este sitio, cotejando hechos históricos, pero va a tener que conformarse son estas páginas.

Mario las dobló con el cuidado que pudo y las guardó en el bolsillo interno de la sotana.

-Ya es la hora –dijo, comprobando el reloj-. Tenemos que irnos, arriba ya ha empezado el espectáculo.

Capítulo 53

Hotel Pisanello.

Mario sopesaba las palabras de Cristian, se sentía como un león enjaulado yendo de una punta a otra de la Suite.

Estaba agobiado, aturdido y la estancia cada vez le oprimía más.

No cesaba de darle vueltas a varias cuestiones.

Odiaba que Cristian le hubiera sembrado la duda en su cabeza sobre Ángela, la mujer de la que estaba enamorado. Finalmente salió a la pequeña terraza.

Una brisa fresca despejaba la atmósfera y eso alivió un poco la ansiedad que sentía.

La puerta por fin se abrió; Ángela entró con un maletín que antes no tenía. Dejó el bolso y las gafas sobre la mesa, se descalzó y fue hasta la terraza donde estaba él.

Ella le abrazó y le besó, pero Mario no le correspondió, aunque ardía en deseos de estrecharla entre sus brazos.

Enseguida ella notó el desprecio.

-¿Qué te ocurre? ¿te he hecho daño al abrazarte?.

Mario no respondió.

La miraba con seriedad, no podía creer lo que Cristian le había planteado, y tenía que confirmarlo, o jamás se lo perdonaría.

La cogió del brazo con elegancia y entraron a la habitación.

-Ángela, siéntate, necesito que me respondas a unas preguntas y quiero… necesito –corrigió- que seas sincera.

Ángela, extrañada por la actitud arisca de Mario, obedeció y se sentó al borde de la cama.

-Cuando fuiste a verme al Hospital, hubo un detalle que pasé por alto y no le di importancia en ese momento, pero alguien me lo ha recordado, y cada vez que ronda por mi cabeza me hace ver que nada es fruto de la casualidad.

Ángela parecía despistada.

-Al contarte que me habían secuestrado, en ningún momento me preguntaste por el “quién” lo había hecho, y el “por qué” a mí. Eso me hace cuestionarme esta pregunta; ¿te suena el nombre de Vasyl Pualic?

Ella frunció los labios y negó con la cabeza.

-No. No me suena de nada, ¿quién es?, ¿el hombre qué te retuvo?

Era la respuesta que Mario deseaba oír con todo su corazón, pero tenía que confirmarlo, estar completamente seguro y todo volvería ser maravilloso junto a ella.

-Abajo hay un hombre esperándome, se llama Cristian Schultz. Es el jefe del operativo que me ha liberado. Al parecer llevaban varios días siguiendo a ese Vasyl, que en efecto, fue la persona que me secuestró. Aunque realmente no me quería a mí, sino a Ambrosse. Sé que si bajo y le pregunto, estoy más que seguro que me lo contará todo… -hizo una pausa-. Por eso, he preferido preguntártelo a ti, y si tengo algo que saber, prefiero que seas tú quien me lo digas y no él.

De modo que volveré a preguntarlo una vez más, ¿conoces a Vasyl Pualic?

Ángela tomó aire, conocía perfectamente el perfil de Cristian Schultz gracias a su organización, y era mucho más que el jefe de un escuadrón de rescate. De hecho en la reunión, a la que acababa de asistir por videoconferencia, se le había señalado como el brazo ejecutor del “accidente” de su cliente Saeed Bin-al assud.

Ese hombre sabía más por lo que callaba que por lo que hablaba y debajo de su notable bigote había grandes secretos.

Seguramente ya tendría una carpeta marrón con todos los detalles de su cliente y de ella. Incluso estaba convencida de que habría alguna escucha telefónica.

Mario la había arrinconado.

Ella permaneció en silencio un breve momento, que a Mario le parecieron horas.

Aquello no podía ser bueno.

-Escúchame bien Mario. Sé que no es fácil de entender lo que voy a decirte pero tú eres muy inteligente y me comprenderás. Trabajo para una Organización que posee brazos en casi todos los conflictos del mundo. Hace varios meses acudió a nosotros un cliente, Saeed Bin Al-assud, conocía la existencia de Ambrosse y su intención era apresarlo para poder liderar una revolución religiosa.

Nuestra Organización, por lo general, siempre ha intentado evitar cualquier conflicto que llegase a sus manos. Y este, potencialmente, lo era; pero se decidió que había que vigilarle de cerca y me convertí en una suerte de secretaria con dedicación exclusiva para asistirle en su proyecto. Nuestra misión era simple; vigilar y actuar.

Mario estaba perplejo.

-Hablé con mi padre en incontables ocasiones para que mediara con Ambrosse, y le convenciera de que se mostrase al mundo. Pero él siempre se negó. Saeed sólo buscaba gloria y fama. Quería figurar en los libros de historia, y nosotros le dejamos hacer, ya que tenía suficientes recursos, y era el único que poseía pistas concretas sobre el paradero de Ambrosse. En cuanto a ti… sólo querían asustarte.

Mario no esperaba eso como respuesta.

-¿Cómo has dicho?

-El tiempo se nos echaba encima y necesitábamos obtener más información. Intenté convencerlos para que fuera yo quien averiguara lo que necesitábamos saber –varias lágrimas mudas empezaron a correr por su hermoso rostro-, pero no querían arriesgarse, pensaron que, intimidándote, la información obtenida sería veraz. Me prometieron que no te harían ningún daño.

Se abalanzó sobre Mario y le abrazó con fuerza, mientras ella se desahogaba llorando como una colegiala.

-Te quiero… te quiero –repitió Ángela entre sollozos.

Él la abrazó por instinto y comenzó a llorar también.

Había llorado por la tortura de Vasyl, pero estas lágrimas dolían aún más, que la uña arrancada de su pie.

Entonces otro pensamiento le cruzó por la mente.

«¿Fue casual que ambos se conocieran en casa de Faustino?»

Se guardó esa pregunta para sí, no soportaría averiguar la verdad. Sería demasiado cruel… y no podría vivir con ello.

La abrazó fuertemente contra su pecho. Olió su cabello, lo acarició, se impregnó de su aroma. Así durante largos minutos. Ella seguía llorando.

Reunió todas las fuerzas que pudo y se despegó de ella.

Sin mirarla, cogió el pasaporte, el teléfono móvil, un abrigo y abrió la puerta.

Antes de salir, se armó de valor, se giró y miró a Ángela a los ojos.

Tenía los pelos pegados a la cara por las lágrimas y las manos juntas sobre su pecho.

-Mario… no, por favor, no… no lo hagas. No me dejes… te quiero.

Aquello le estaba partiendo el alma. Su corazón le empujaba a volver a abrazarla y decirle que él también la amaba, que estaba enamorado de ella y que la perdonaba, pero cerró la puerta sumido en un mar de lágrimas.

Mientras caminaba por el pasillo del Hotel, aun oía los sollozos de ella.

Cristian no pudo evitar sonreír al ver aparecer a Mario, pero al observar su rostro, el atisbo de sonrisa desapareció.

Sin decir ni una sola palabra, entró en el coche y se llevó las manos a la cara.

Cristian miró a Tonino y con un gesto le indicó que salieran de allí. Ambos respetaron el momento de dificultad de Mario y no hablaron en todo el trayecto.

Capítulo 54

Centro de seguridad y vigilancia de la ciudad del Vaticano.

Las escaleras se hacían interminables, en cuanto el teléfono móvil de Cristian Schultz tuvo cobertura, empezó a sonar.

-Dígame, qué sucede –preguntó conteniendo la rápida respiración después de solventar la última parte de las escaleras casi a saltos- … voy enseguida.

Ahora sí corrió hasta llegar al cuartel de vigilancia.

Al abrir la puerta, el ambiente calmado y sosegado que solía tener aquel sitio había desaparecido por completo.

Varias luces rojas y ámbar parpadeaban, algunos agentes, que vestían como Cristian, estaban colgados del teléfono, y otros, que jamás habían vivido una situación de alerta parecida, no sabían que hacer, ni donde ponerse.

La sola presencia de Cristian alivió a unos pocos.

-Infórmeme Donato –dijo a uno de sus subordinados, que no se veía tan nervioso.

-Enseguida Señor. Hace aproximadamente unos veinte minutos ha empezado a arder un vehículo de nuestro parque móvil sin causa aparente, concretamente éste –señaló en una pantalla de televisión de cuarenta y seis pulgadas de alta definición. En ella se veían dos coches en llamas, uno de ellos ya casi sofocado por los bomberos.

-Parece que está controlado –observó Cristian.

-Sí Señor, pero de repente ha sucedido otro incendio –esta vez señaló a otra pantalla algo más pequeña-. En la emisora de radio de la parte Norte también se ha originado fuego, desconocemos las causas aún, pero por ahora no tenemos que lamentar ninguna pérdida.

-Justo en el otro extremo.

-Lo mismo he pensado yo, Señor, es una extraña coincidencia.

Una nueva alarma empezó a sonar y otras luces de la consola, situada a pies de la gran pantalla, se iluminaron.

-¡Dios mío..., no! – gritó Donato- ¡la Basílica!.

-¡Qué ocurre!

-Es la alarma de incendios de la Basílica, concretamente ¡la cúpula!

-¿Tenemos alguna imagen?

Donato gritó algunas órdenes a sus técnicos y en la pantalla central se iban mostrando fotogramas en color de distintas zonas de la Basílica.

Hasta que en una de ellas, en la cual debían aparecer las curvadas y cerradas escaleras que dan acceso a la cúpula, todo se veía en blanco debido al espeso humo.

El plan de Cristian iba a las mil maravillas.

Estaba creando el caos, y todo ante la atenta mirada de miles de feligreses y turistas.

Para el primer coche había programado una pequeña bomba incendiaria que no provocaría mayores daños, aunque al parecer, al accionarse, se había propagado hacia otro vehículo, que había estacionado al lado.

El mismo sistema fue utilizado para la estación de radio. Allí además, no había nada de valor, o que supusiese una pérdida irreparable y tampoco era el horario de transmisión.

Para la cúpula de la Basílica de San Pedro empleó una potente bomba de humo. Aquello no afectaría para nada a la estructura interna, ni a los frescos de la propia cúpula, sólo cumpliría con su cometido caótico.

Aún así, tenía que seguir actuando y supervisar aquel “ataque”, al centro espiritual de la cristiandad.

El Santo Padre estaba de viaje y llevaba consigo un importante séquito, por lo que no activaría el protocolo de evacuación, tampoco le convenía.

-Donato, desaloje a todo el mundo de la Basílica. No quiero a nadie que no lleve uniforme de bombero o sanitario dentro.

Donato descolgó el teléfono, dio diversas órdenes y colgó.

-Voy a supervisar personalmente la labor de los equipos tanto externos como internos, estoy convencido de que es un ataque premeditado –no mentía-. Vigile y monitorice la Basílica, la capilla Sixtina y el colegio cardenalicio, algo me dice que debemos de estar atentos a esos puntos estratégicos de la ciudad.

-Si Señor, dispondré de los hombres necesarios para ello.

Asumir tareas le eximía de tomar decisiones erróneas, y ello lo alivió en gran medida, contagiando a su vez a sus subalternos.

-Oídme todos, estamos en estado de crisis, debemos conservar la calma, se nos ha entrenado para estas situaciones. Tenemos que evitar el pánico y tener la situación bajo control. No podemos descartar que sea un ataque o un sabotaje, de cualquier modo vigilaremos tres puntos representativos a fin de evitar alguna sorpresa más.

Donato parecía que estaba poseído por el Espíritu Santo; así lo hubiera descrito seguramente el difunto Cardenal; en cualquier caso se hizo con el control.

-De modo que Michele, Giorgio y Lorenzzo, tomad a vuestros hombres y dirigíos a la Basílica, el colegio y la capilla, respectivamente.

Cualquier cosa o persona sospechosa se nos comunicará de inmediato. El equipo de técnicos, el equipo de informáticos y yo vigilaremos desde aquí cada rincón.

Cristian se acercó por la espalda de Donato y le propició varias palmadas en su hombro derecho.

-Buen trabajo muchacho.

Cristian había conseguido lo que quería. Tenía a todo el equipo de seguridad mirando por una ventana, mientras Mario y Ambrosse salían por la puerta.

En la plaza de San Pedro, cientos o tal vez miles de turistas equipados con cámaras digitales de alta definición y teléfonos móviles, grababan y fotografiaban la columna de humo que exhalaba la cúpula de la Basílica.

Desde allí, podían observarse también los otros dos incendios, pero el espectáculo sin duda era la cúpula.

La policía italiana se veía entorpecida por la creciente multitud, intentaban despejar la zona para permitir a los bomberos actuar con comodidad y evitar mayores incidentes.

La prensa había comenzado a congregarse en los alrededores y a fantasear con la idea de un posible ataque terrorista.

El caos estaba ya servido.

Para Cristian, había llegado la hora de marcharse de allí… para siempre.

Capítulo 55

Catacumbas del Vaticano.

A pesar de las intrincadas entrañas que conformaban los sótanos de la ciudad del Vaticano, esta tenía una excelente señalización.

Mario quedó algo desencantado, pensaba que estos serían un complicado laberinto de túneles oscuros e infinidad de cámaras secretas, tal y como afirmaban los incontables “conspiranoicos” que abundaban por el ciberespacio; pero la realidad era bien distinta.

Casi todos los pasadizos y túneles estaban, por lo general, bien iluminados y correctamente señalizados.

Había estancias que requerían de un pase especial de acceso, como la gran habitación de la que habían salido. También otras, no menos importantes, como una de las bibliotecas. Entre ellas la afamada Biblioteca secreta, aunque no era tan glamurosa, ni tan secreta como Hollywood ha hecho creer con sus súper producciones.

De hecho, de los ochenta kilómetros que componían la biblioteca en sí, sólo un departamento de unos mil quinientos metros estaba altamente restringido.

El resto de la inmensa biblioteca estaba compuesto por largas y tediosas cartas, papales, reestructuraciones sacramentales, estudios bíblicos, números de registros cardenalicios, obispales, papales… así, hasta rellenar una guía telefónica de una ciudad mediana.

Cristian le había entregado a Mario una especie de mini mapa, usado únicamente por algunas personas de seguridad y del servicio secreto.

A primera vista, parecía el mapa de una línea de metro, y en cierto modo así lo era, ya que en algunas áreas había viejas vías férreas. Según las indicaciones del propio Cristian, la ruta de huida no tenía pérdida.

Pero antes debían hacer una “parada”, en lo que para muchos era la zona más importante y valiosa del Vaticano; el Reliquiarium.

Este lugar, al igual que la estancia de la que habían huido y la parte secreta de la biblioteca, no figuraba en el pequeño mapa plastificado. Por ello, Cristian se encargó de señalarlo con una cruz negra, como si de un mapa del tesoro se tratase y a decir verdad no iba tan desencaminado.

Ambrosse y Mario bajaron un nivel, no por unas escaleras sino cruzando una escarpada pendiente.

A diferencia de los otros sectores, este nivel inferior contaba con un pasillo central mucho más alto y ancho.

Las paredes y el suelo no habían sido mejorados como en los niveles superiores.

Ver la roca desnuda le hacía recordar dónde estaban, y una sensación de claustrofobia comenzó a apoderarse de Mario.

La iluminación también era más escasa. Apenas unas pequeñas bombillas puestas en hilera en el techo servían de guía, lo que le hizo sospechar que ese lugar era muy poco visitado.

Además muchas de ellas estaban fundidas y Mario tenía que detenerse debajo de las pocas encendidas para leer bien el mapa.

Ambrosse, sin embargo, estaba serio y tranquilo, parecía inmune a todo lo que había acontecido. Se detenía en algunas puertas de hierro forjado y leía su inscripción en latín, negaba y apremiaba a Mario a continuar la búsqueda.

El silencio que reinaba en aquella parte del subsuelo era denso y hacía estremecer.

El incipiente terror de quedarse encerrado o sepultado allí, en aquel lugar apartado del mundo, comenzó a angustiar a Mario, de modo que pensó en algo de qué hablar antes de que le diera un ataque de ansiedad; una vez más, como si Ambrosse le leyera el pensamiento, su voz grave y suave sonó aumentada por la acústica del pasillo.

-¿Sabías que toda iglesia consagrada posee una reliquia de algún Santo o Santa en su altar?– no esperó repuesta. -En la antigüedad, en los inicios de la cristiandad, los primeros cristianos solían reunirse en sepulcros o en catacumbas para celebrar la eucaristía cerca de sus hermanos caídos para conmemorar a aquellos que habían sido castigados por su fe. Con el tiempo, algunos objetos de esos mártires también se consideraron Santos.

La iglesia siempre tuvo presente que ese tipo de objetos, como restos momificados de cadáveres, no podían ser venerados por los fieles, porque su función era la de hacer recordarles que se habían consagrado por las enseñanzas de Cristo. Pero claro, esto no ha sido así, y hoy día se venera a miles de Santos, vírgenes, imágenes, etc.

Aquella clase de historia distrajo la ansiedad de Mario.

-Venerar un esqueleto –dijo Mario-, que locura.

Ambrosse se detuvo y miró a su compañero.

-La basílica de San Pedro –señalaba hacia arriba-, fue construida sobre lo que se supone que son los restos del primer Papa; San Pedro.

Sólo son un par de trozos minúsculos del cráneo, y mira en lo que se ha convertido, y para colmo no son los de Pedro –sonrío.

-¿No lo son?, ¿cómo lo sabes?

-Mi querido hermano Simón Pedro sufría una enfermedad que hoy se conoce como gota. Ahora es fácil curarla y tratarla con medicamentos y reposo, pero en aquel tiempo, como entenderás, no.

Pedro no podía, algunas veces, ni soportar el viento en sus pies inflamados. Jamás llegó tan lejos de su querida Galilea, pero claro, para la nueva e incipiente iglesia católica, su apóstol más crucial no podía ser el único que no saliera de las fronteras a predicar la buena nueva –suspiró hondo-, pero en fin, esa es otra historia que ya te contaré con detalle en otro momento.

Mario iba a protestar pero Ambrosse no se lo permitió.

-Ya hemos llegado.

Señalaba una puerta distinta a todas las demás.

Tenía un tono cromado, posiblemente sería de acero y no de hierro envejecido como el resto. De hecho era la única estructura moderna en todo ese nivel.

No había pomo, en cambio, asomaba una pequeña consola incrustada en la roca a la derecha de la puerta.

Ambrosse quitó la tapa que la cubría y en ella se vislumbró una oquedad como para introducir la mitad de una pequeña canica.

Capítulo 56

Catacumbas del Vaticano. Reliquiarium.

Mario observaba la consola negra que había en la entrada del Reliquiarium.

Pasó el dedo por la oquedad que había en el centro buscando algún interruptor, pero en ella no había nada.

-¿Cómo abriremos la puerta?

Ambrosse le pidió a Mario que le entregase la cruz que llevaba colgada de su cuello.

Este, sin dudarlo siquiera, se la quitó encantado, pues portar la cruz del difunto Cardenal Paolo Ricci no le hacía la menor gracia.

La cruz, del tamaño de la palma de una mano, tenía un baño de oro y en su corazón había incrustado un rubí o algún tipo de piedra preciosa.

Ambrosse colocó la cruz en la consola de forma que la piedra encajara en la pequeña hondonada.

Se escuchó un chasquido tras un tenue beep, y la puerta se entreabrió unos centímetros.

-Y el conejo salió de la chistera –dijo Ambrosse triunfante, dándole la cruz a Mario.

Este la observó mejor y pudo contemplar un pequeño chip muy bien disimulado dentro la piedra.

Casi había que pegárselo al ojo para poder verlo con mediana claridad. Comprendió que no era una piedra preciosa, sería imposible introducir aquel dimito artilugio ahí dentro.

-Es un trabajo muy bien hecho, jamás lo hubiera imaginado –Mario observaba el reverso de la cruz y la extraña inscripción que ostentaba.

-Algunos Cardenales llevan esta tecnología en sus anillos, pero son muy pocos los que tienen acceso a este nivel. Ni siquiera Cristian sabe exactamente quienes de la curia eclesiástica lo tienen. No debemos de perder más tiempo, entremos -dijo Ambrosse entusiasmado.

Empujó la puerta y a medida que se iba abriendo, de forma automática la sala se iba iluminando.

Era una habitación blanca y limpia.

Para sorpresa de Mario, que esperaba otra amplia y cuadrada estancia. Ésta tenía forma de “T” y estaba plagada de cajas fuertes.

Aquello parecía el bunker de las cajas de seguridad de los bancos, pero a mayor escala.

Todo estaba muy aséptico y resplandeciente.

A diferencia de las de los bancos, las cajas variaban de tamaño y estaban colocadas a una pequeña distancia unas de otras.

No había orden ni concierto, parecía como si cada caja estuviera diseñada para un objeto en concreto. Redondas, rectangulares, cuadradas, triangulares, otras eran alargadas o altas. También las había pequeñas como para albergar joyas… Se podía especular con infinidad de tesoros allí guardados.

Pero estaban allí para encontrar uno concretamente.

Mario prestó más atención a los detalles.

Las cajas estaban incrustadas en la pared, pero ninguna estaba a una altura superior a los dos metros, por lo que dedujo que quien visitara este sitio, lo haría sólo, o tal vez acompañado por una persona más, como ellos dos ahora mismo, pues no había escaleras ni banquetas, los cerrojos de las que estaban altas, habían sido diseñados de modo que resultase sencillo abrirlos, simplemente estirando una mano.

En el centro de la recámara había una mesa metálica de una sola pieza y un par de sillas del mismo material que la mesa.

Desde su posición, en la entrada, calculó que habría unos ochenta o noventa metros de largo por unos quince de ancho.

No había cámaras de vigilancia ni disparadores de aspersión contra incendios, por lo que dedujo que los materiales de las cajas serían estancos e ignífugos. De todas formas, allí no habría nada que pudiese quemarse.

Ambrosse ya había comenzado a mirar algunas de las cajas y a leer sus inscripciones.

Todo había sido dispuesto en un orden que él desconocía.

No podían pasarse allí todo el día, y en el hipotético caso de que dieran con la que buscaban, ¿cómo la abrirían?, aquellas cajas tenían pinta de ser robustas y ellos no tenían ningún tipo de herramienta -pensó Mario.

Volvió a reparar en la cruz pectoral y en la inscripción que le había llamado la atención, en ella rezaba DCCLXIX.

Aquello no parecía ser ninguna fecha, sólo podía significar una cosa.

Empezó a mirar los números romanos de las cajas de la pared opuesta a Ambrosse.

-Busca la caja que tenga alguna inscripción con el número 769, rápido -ordenó.

Los dos se pusieron a ello.

Uno en una pared señalaba y murmuraba los números que leía.

El otro, en la pared contraria, iba tocando los números con las yemas de los dedos como si leyera en Braille.

-¡Aquí está! –gritó Ambrosse.

La caja medía unos 50 centímetros de alto por unos 130 centímetros de ancho, era lisa a excepción de las siglas romanas y una hendidura a modo de cerradura.

Como un gato, Mario se dio la vuelta y a punto estuvo de golpearse con el único mueble de la cámara; lo esquivó por los pelos y se sitúo al lado de Ambrosse. Leyó un par de veces la cifra.

No es que no se fiara de Ambrosse, ni mucho menos, lo hizo de forma inconciente.

Mario ya se había fijado en unas muescas diminutas que había en la parte inferior de la cruz de Paolo.

Le había extrañado que no fueran simétricas por ambos lados, lo cual le había llevado a la convincente deducción de que la propia cruz era una llave y el número anverso debería, por fuerza, corresponder con el número de la caja. Así se lo hizo saber a Ambrosse.

-Fue una buena idea que aceptaras ayudarme –le guiñó un ojo.

-Creo que los honores son tuyos –le ofreció la “llave”.

Ambrosse la tomó con firmeza, inspiró hondo y la introdujo en la cerradura, luego le dio una primera vuelta.

El mecanismo pareció accionarse y tras dos giros más la caja se desbloqueó.

Al abrirse, Mario comprobó sus sospechas.

La puerta de la caja fuerte presentaba un grosor considerable, además, la parte interna ahora visible, era de un compuesto similar a la porcelana. Con ello conseguía mantener una temperatura constante dentro de la caja, incluso si la intentasen aplicar una fuente de calor intensa como la de un soplete, este material no se calentaría.

Para asombro de Mario, Ambrosse no se preocupó de sacarla con el cuidado y respeto que aquella tela Santa se merecía.

Los cuatro metros de tela estaban doblados en varios pliegues, y era fácil de manejar en ese estado.

Ambrosse la puso sobre la mesa y la desdobló, hasta dar con la parte donde tenuemente, se podría ver el rostro del amortajado, Jesús de Nazaret.

Sonrío y pasó sus dedos por el lienzo; esta vez sí lo hizo con sumo cuidado y más, al tocar el rostro de su viejo amigo.

-¿Es él realmente?, ¿es Cristo?.

-Lo es.

-¿Puedo también…? –no sabía cómo acabar la frase.

Ambrosse se apartó un poco y dejó que Mario disfrutara de la única prueba física de la existencia de Jesucristo.

Mario no era creyente, y menos aun amigo de adorar imágenes o tallas religiosas, pero al pasar sus dedos por lo que era la barba de la imagen en negativo de la Sábana, sintió un calor suave que le recorrió todo el cuerpo, una sensación placentera que no podía describir, y que nunca había sentido en toda su vida.

Hasta juraría que un embriagador olor a jazmín parecía haber inundado toda la sala.

-Debemos irnos ya.

Ambrosse le sacó de aquel momento místico, devolviéndole a la cruda realidad.

-Aún no hemos salido del Vaticano.

Volvió a plegar la Sábana Santa; esta vez haciéndola más pequeña. Luego sacó de un bolsillo, una plegada bolsa de seda, donde la guardó con delicadeza. Miró a Mario a los ojos y agarró su mano derecha, depositando en ella aquella reliquia.

Mario se quedó anonadado.

-Ocúltala, bajo la pechera de tu sotana -le indicó Ambrosse.

Mario acató la orden, sin dejar de creerse lo que estaba haciendo.

La ligereza de la Síndone le sorprendió, dada las medidas que tenía.

Capítulo 57

Extracto del libro de “Ephraim el Vidente”. Parte II.

[…] Sé que en pocas horas, tras el amanecer, llegará mi hora, pues la he visto, y aunque no padezco fiebres ni enfermedad alguna, sé que será del todo inevitable.

Estos últimos días de mi vida, los he dedicado a estar con los míos y a expresarles el amor que siento por ellos.

He disfrutado de ella cada segundo desde que el Maestro me sanó. Él me enseñó a amar y yo, como otros tantos, he continuado con su labor.

Mostrando sin imponer, convirtiendo el verbo en acción, como él me enseñó a mí y a mis hermanos.

Me considero un hombre pleno y feliz, sin que por ello no tema lo que me acontecerá en breve.

[…] En estas últimas líneas de mi anciana vida, también quiero dejar constancia de aquel que llaman Ambrosse, el fiel amigo de la infancia de Jesús de Nazaret, que con su infinita compasión no pudo soportar la prematura pérdida de su inestimable amigo, y que con sus lágrimas de bondad le devolvió a la vida, y a la vez, a su condena.

[…] Durante cientos de generaciones vagará por la tierra, sólo encontrará el descanso…, su ansiado y merecido descanso, cuando la sábana que una vez abrigó al hijo del Hombre, a Jesús de Nazaret, en su lecho de muerte, vuelva a ser usada para amortajar a aquel que un tiempo atrás fue conocido como Lázaro de Betania.

Que Dios me acoja en su seno.

Capítulo 58

Autobús con destino a Salerno. Italia.

Ambrosse iba dormido dos asientos detrás de Mario.

Como el autobús no estaba muy lleno, se había apartado para poder descansar algo más cómodo.

Mario sin embargo, no podía pegar ojo.

Hacía varias horas que habían huido del Vaticano. Gracias al montaje que había hecho Cristian Schultz, pudieron salir con relativa facilidad.

En primer lugar, el subsuelo de la ciudad no era un lugar muy concurrido, para fortuna de ambos, y siguiendo las indicaciones del mapa lograron salir por el túnel de acceso del antiguo ferrocarril que comunicaba, a través de un estrecho pasillo, con el nuevo sistema ferroviario.

Mario había visitado en dos ocasiones la ciudad Santa años atrás como un mero turista y desconocía por completo que, siendo tan pequeña, tuviera una red ferroviaria. Eso sí, la más intrincada y pequeña del mundo. De todas formas, no era una zona a la cual el turismo pudiese acceder.

En segundo lugar, y con la ayuda de las “distracciones” de Cristian, todo el personal de seguridad estaba repartido en los tres flancos, por lo que no tuvieron ninguna dificultad para llegar a las cercanías de la Basílica.

La oficina de la estación de tren había sido desalojada por precaución, y de ese modo pudieron salir sin ser vistos por el túnel de acceso.

Habría sido muy extraño que dos sacerdotes saliesen por la terminal de aquel andén donde estaba claramente restringido el paso, únicamente permitido a los operarios de mantenimiento.

Una vez fuera, a plena luz del día, intentaron pasar desapercibidos entre los demás prelados que buscaban alguna explicación a lo que allí estaba ocurriendo.

Casi todo el mundo tenía la vista puesta en el cielo, viendo las columnas de humo y cómo “ardía” la cúpula de la Basílica. Decidieron bordear la imponente plaza de San Pedro por la parte Occidental. Al llegar a la salida de la plaza, se toparon con la Guardia suiza impidiendo el paso por un lado, y unos metros más adelante, con la policía italiana, franqueando los restantes posibles accesos.

Ambos se quedaron petrificados, intentaron dar media vuelta y buscar otra salida menos peligrosa, pero uno de los agentes los vio y les gritó para que se detuvieran.

A Mario casi le da un vuelco el corazón. Ya habían hecho lo más difícil y ¿ahora se encontraban con esto?

El policía los tomó a los dos por el brazo.

-No pueden permanecer aquí dentro, es muy peligroso –dijo mientras les sacaba a las afueras de la ciudad y los dejaba con la muchedumbre que se agolpaba curiosa a la entrada de la plaza.

Por increíble que pareciera, ya estaban fuera, el panorama era abrumador.

Miles de personas apiñadas ante la piazza, vallada por los carabinieri y totalmente vacía a plena luz del día.

Allí se habían congregado de forma espontánea feligreses, turistas, curiosos, mezclándose con religiosos y periodistas. Todos hipnotizados por el gran acontecimiento que tenían ante sus narices; incluso Ambrose tuvo la sangre fría de consolar a una anciana polaca que, al parecer, había viajado desde su país para rezar por su hijo enfermo.

En aquel caos era imposible oír qué le decía a la anciana, pero pasó del llanto desconsolado a la felicidad de un niño con juguetes nuevos.

Aquel hombre era extraordinario.

Mario disfrutaba de cada segundo que pasaba con él, era una experiencia enriquecedora.

Tardaron más tiempo de lo estimado en salir de la gran aglomeración. El ambiente casi rozaba la histeria, y cientos de periodistas querían estar lo más cerca posible del desastre.

Mario juró oír a uno de esos reporteros, fabulando con la posibilidad de tratarse de la misma amenaza acontecida en Nueva York el once de Septiembre del 2.001. Incluso argumentando que los restos del avión siniestrado estarían repartidos en las otras dos columnas de humo, que también salían del interior de la ciudad del Vaticano.

Una vez fuera de toda aquella locura, el resto de Roma parecía una ciudad desierta.

Cristian había conseguido que toda Italia –y parte del mundo- tuviera los ojos puestos en el mismo sitio.

De camino a la estación de Autobuses, compraron algo de ropa y se vistieron de una forma menos llamativa y más cómoda. Optaron por unos jeans, unas camisetas y unas deportivas que les permitieran correr en caso de ser necesario.

Al llegar a la estación, Ambrosse se acercó a un mostrador y compró billetes para ambos. Mario preguntó el motivo de ir hacia el sur, pero no recibió respuesta; apenas una firme mirada. No quiso insistir pues supuso que al llegar a Salerno, que estaba a unos 300 kilómetros de Roma, posiblemente se lo contaría.

Ambrosse estaba agotado, su rostro evidenciaba la necesidad de descansar. Mario también estaba cansado pero no podía dormir.

Iba escuchando las noticias en una radio portátil que había conseguido en uno de los incontables bazares asiáticos que inundaban la ciudad. Se había decantado por una de las más caras, porque sabía bien la calidad de esos aparatos con nombres parecidos a las grandes marcas.

Había memorizado en el display digital las tres emisoras de noticias más conocidas y de mayor prestigio. Al parecer, ya habían descubierto el fraude del incendio de la cúpula y habían comenzado las incontables teorías sobre el motivo y los autores del hecho.

Alguna de las agencias decían que se trataba de una salvaje gamberrada o de alguna forma de protesta contra la propia iglesia.

Otras especulaban con la idea de algún tipo de atentado, o una especie de advertencia.

Poco a poco empezó a surgir la idea de que debería haber sido orquestado desde dentro, debido a que las numerosas cámaras existentes habían detectado algo anómalo.

Nadie de la ciudad Santa se había pronunciado aún, ni tampoco habían convocado ninguna rueda de prensa de forma oficial.

Sólo el jefe de bomberos manifestó a los medios de que se trataba de bombas de humo, al menos, dos de ellas.

En otra emisora, un reportero había conseguido entrevistar a un operario de seguridad o tal vez de la guardia Suiza. El pobre infeliz simplemente quería apaciguar un poco a la prensa.

-Nadie ha resultado herido, gracias a Dios –recalcó-, solo hay desperfectos mínimos.

Una batería de preguntas empezó a caerle de repente. No estaba acostumbrado a manejar este tipo de situaciones y se oyó como murmuraba arrepentirse de haber abierto la boca. Aun así, esa escasa información fue lo único que obtuvieron.

Mario se quitó los auriculares, se desperezó un poco e intentó distraerse mirando el paisaje.

Minutos más tarde Ambrosse se sentó nuevamente a su lado.

Había dormido cerca de una hora y se le notaba recuperado; e incluso de buen humor. Empezó a sonreír al observar el objeto que Mario llevaba entre las piernas. Era una mochila negra con unas letras blancas superpuestas entre sí en referencia a un conocido equipo de béisbol americano.

Mario veía la mueca de Ambrosse reflejada en el cristal del autobús.

-Créeme que esta mochila era la más discreta que había en la tienda. No pretenderás que lleve el objeto más sagrado de la Cristiandad en una bolsa rosa de Disney.

-¿Y los New York Yankees son más solemnes que una divertida ratoncita con falda?

Mario no tenía ganas de bromear, aunque tuviera razón.

-¿Por qué vamos a Salerno?

-A tomar un Ferry hacia la isla de Sicilia. Concretamente a Catania, allí hay un aeropuerto Internacional que nos llevará a Tel Aviv.

-¿Y por qué no hemos ido desde Roma?.

-Porque estaría muy vigilado. Es el primer lugar donde se sitúan controles contra atentados. Nos hubiésemos metido en la boca del lobo. Sin embargo, el aeropuerto de Catania tiene un puente aéreo a Tel Aviv, con vuelos directos cada pocas horas, por otra parte, es un aeropuerto siciliano.

Mario intuía que ese adjetivo implicaba algo más y lo preguntó.

-¿Y eso que quiere decir?

-En Sicilia hay muchos hombre de… ”negocios” –dijo remarcando bien esa palabra-, y digamos que este tipo de hombres, no es muy amigo de las cámaras, ya sean públicas o privadas, y menos aún de los férreos controles internacionales aeroportuarios.

No quiero decir que no cumplan con los controles vigentes, pero sí son muy permisivos, y bastante lentos,… muy lentos en cuanto a los trámites burocráticos hacia el gobierno central se refiere.

-Y eso nos… ¿beneficia?

-Para cuando soliciten judicialmente las pocas grabaciones que existan... tú y yo estaremos muy lejos.

Mario volvió a entretenerse con el paisaje, permaneciendo en silencio varios minutos, pero una duda le asaltaba y ese era el momento de hacérsela saber.

-Ambrosse –Mario le miraba serio-, ¿cómo sabías que aceptaría?, me refiero a que he sido testigo de tu minucioso plan. De cómo cada uno de los eslabones que han participado en él no han sabido que hacían los otros. Todo ha sido calculado con infinita exactitud, tanto que casi raya la perfección. Sin embargo, en mi caso no ha sido así. Estaba convencido de no participar en esto, sólo en el último instante cambié de opinión.

Ambrosse se reclinó un poco en su asiento.

-El libre albedrío –musitó-. Respóndeme antes a esta pregunta. Cuando vas a trabajar, tengo entendido, que sueles desayunar en un bar a escasos metros de tu casa. ¿me equivoco?

-Sí, es un bar agradable y preparan unas excelentes tostadas.

-Seguro que para llegar tomas el mismo camino, y que luego, cuando te vas, te diriges al campus conduciendo, realizando el mismo itinerario. Apenas unos pequeños cambios en esos días, hacen distinguir unos de otros.

El hombre es un animal de costumbres y si le dedicas tiempo, y yo de eso tengo de sobra, puedes percibir unas pautas. De modo que con esas probabilidades y algo de suerte, todo puede salir según se desee.

Mario sonrío, pensaba que le había pillado una mentira a Ambrosse, ¿sería posible?

-He sido partícipe de esta gran función que has dirigido, y estoy seguro de que la suerte no ha desempeñado ningún papel.

-¡Ja, ja! –su risa sonó en todo el autobús-. Vaya, me has cazado, tengo que quitarme el sombrero. Fue Cristian quien me ayudó para que ese “no”, se convirtiera en un esplendido “sí”. De todas formas, no creas que fue tan sencillo convencer a todos para que mi plan funcionase. Hubo unas cuantos imprevistos que hubo que solucionar. Personas que no fueron fáciles de convencer, otros hermanos que perdimos en pro de mi libertad, como ocurrió con el hermano Alberto Ruiz, el monje que conociste en el monasterio de Madrid.

Mario sentía mucha curiosidad y quería saber más de todo ello, pero apenas atinó a responderle.

-No me gusta ser manipulado.

-No te culpo, pero el hecho es que estás aquí. Y sin ti, no estaría donde estoy, y menos aun terminar con mi cometido.

Mario acomodó la mochila en su regazo. Con delicadeza la entreabrió y tocó un extremo de la Síndone con mucho cuidado.

-Sólo es un trozo de lino –apuntilló Ambrosse-. Si le das más importancia de la que realmente tiene, venerarás el objeto y olvidarás el mensaje. No te confundas, es un error muy común.

Mario entendía perfectamente a que se refería.

-¿Cómo era él?,… es decir… en el día a día, fuera de los escritos bíblicos.

Ambrosse sonrío, para él no había nada tan refrescante como rememorar a su viejo amigo.

-Era la persona más divertida que jamás he conocido. Ten en cuenta que las distancias que separaban las antiguas ciudades y poblados de Galilea se hacían a pie y los caminos eran largos y tediosos; pero con él era distinto. Disfrutabas de cada momento que pasabas en su presencia.

Solía decir que Dios era el ser que más se reía en el universo, y lo compartía siempre que podía.

Ahuyentaba nuestras preocupaciones con una de sus sonrisas o una simple mirada. Irradiaba una energía contagiosa que te levantaba el ánimo y te hacía sentir pleno.

-¿Nunca se enfadaba?

-No que yo recuerde.

-Según la Biblia, hubo un incidente en el templo de…

-Querido amigo –le interrumpió-, al igual que el lino que guardas con tanto celo, la Biblia es sólo un libro. En lo que se narra en ella subyace un mensaje muy claro, todo lo demás son cuentos y leyendas preciosas que NO deben de tomarse al pie de la letra.

Alzó la mirada por encima de Mario.

-Creo que estamos llegando. Mira que paisaje más bonito…

Mario, observó con la cara recostada en la ventana la majestuosidad del paisaje que tenía ante sus ojos, cerró la mochila y la abrazó contra su cuerpo.

Antes de bajar del autobús, la ajustó a la espalda a fin de poder caminar con mayor soltura.

-El mar se ve calmado, vamos a tener un buen viaje a bordo -dijo animadamente.

Mario se alegró de oír esas palabras. Aunque se consideraba un hombre de mundo, había viajado en barco una sola vez en su vida y había sido para cruzar el estrecho de Gibraltar e ir a Marruecos.

En esa zona donde el mar Mediterráneo y el océano Atlántico se dan la mano, son muy frecuentes los temporales de levante y en uno de esos pasó el peor viaje de su vida.

Los escasos 40 minutos que tardó el Ferry en cruzar el estrecho, 39 los había pasado vomitando. Había tenido que pasar los días siguientes alimentándose a base de verduras y sopas, ya que su estómago no retenía los alimentos sólidos.

Oír que la mar estaba en calma era más que buenas noticias.

-Venga démonos prisa, creo que aún podemos zarpar en el Ferry de las 18:15 horas –dijo Ambrosse mirando el reloj.

-En el barco continuaremos hablando del Maestro, si lo deseas.

-Por supuesto que sí. Tengo tantas preguntas por hacerte…

Capítulo 59

Tel Aviv. Israel.

El viaje en Ferry hacia el aeropuerto de Catania no fue tan agradable como Mario esperaba.

A mitad del trayecto, el mar comenzó a picarse y Mario cayó en un mutismo absoluto. Mantener la vista en un punto fijo incrementaba la sensación de mareo. Aunque el movimiento del barco no era nada violento, se sentía cada vez peor.

Ambrosse le acompañó hacia un sector del barco donde pudo ponerse más cómodo y tumbarse.

Se recostó de lado con los ojos cerrados, y así fue mitigando gran parte del mareo y anulando las incesantes nauseas.

Al arribar a Sicilia y pisar tierra firme, el alivio a su malestar fue casi completo.

Tomaron un taxi con destino al aeropuerto, en lugar del bus, a fin de evitar más mareos. Aun así Mario no se sentía muy animado ni con ganas de mucha charla, amén de la cantidad de preguntas que tenía para hacerle a su compañero de aventuras.

Antes de subir al avión, decidió pasar por la farmacia del aeropuerto y comprar unas gotas que le ayudaran a prevenir los vómitos y nauseas, por si acaso, otra vez le volviese esa sensación tan desagradable.

Una vez en el avión, por precaución, declinó comer nada.

Además, las comidas de los vuelos no se caracterizaban precisamente por su exquisitez y alto nivel culinario; por lo cual decidió que era mejor esperar hasta que llegasen a su destino.

Más recuperado, durante el vuelo, Mario continuó interesándose por la figura del Nazareno, pero desde una perspectiva mundana.

Se quedó maravillado con las historias de Ambrosse. Principalmente sobre la época que le estaba relatando; la veintena, cuando Jesús aún no era consciente de su divinidad, pues los libros apostólicos apenas mencionan nada, o casi nada de esa etapa de la vida del Galileo.

Una época donde el adolescente se convierte en hombre y el hombre en Dios.

El vuelo estaba resultando de lo más tranquilo, y tanto la fatiga como el cansancio por los hechos acontecidos a lo largo de ese día, comenzaron a pasarles factura. Sin darse cuenta, la conversación fue tornándose cada vez más espaciada y ambos terminaron cayendo en un sueño profundo.

La azafata tuvo que esmerarse en despertar a la pareja de amigos.

El avión había aterrizado, de manera un poco brusca debido a unas ráfagas de viento laterales, según comentaba algún que otro pasajero, pero ninguno de los dos se había dado cuenta.

Durante el resto del trayecto hablaron lo mínimo indispensable, se percibía que el cansancio todavía estaba sobre sus espaldas. Alquilaron un pequeño utilitario y se dirigieron a un discreto Hotel a las afueras de la ciudad.

Cenaron allí mismo algo ligero, y si bien Mario empezó a mostrarse un poco más recuperado, la conversación entre ambos se mantuvo limitada a lo esencial.

-Como solía decir el Maestro; “A cada día su afán”, y a éste lo hemos más que agotado –dijo Ambrosse.

Mario notó cierta preocupación en el rostro de su compañero.

Su muerte estaba cerca y aunque muy deseada por él, eso nunca es motivo de alegría. Por ello, no quiso importunarle con nuevas preguntas, ni siquiera acerca de su viejo amigo; aunque estaba otra vez encantado de seguir escuchando esos maravillosos relatos.

Respetó su silencio y tras terminar de cenar, se fueron a dormir.

Al día siguiente, Ambrosse despertó a Mario muy temprano. Todavía no había amanecido, ni siquiera eran las siete de la mañana, éste parecía haber descansado tras una temporada de hibernación. Tenía una vitalidad y energía muy elevadas para esa hora.

En cambio a él le sucedía todo lo contrario, aún necesitaba dormir al menos doce horas para estar tan vigoroso como Ambrosse.

-Si aún no ha amanecido- musitó.

La queja de Mario no fue oída, y a empujones acabó en el lavabo. Se dio una buena ducha, la necesitaba. La barba le hacía parecer más viejo y le daba un aspecto de abandono pero le gustaba. Además, no llevaba ninguna maquinilla de afeitar ni tampoco pensaba comprarla.

Le dedicó unos minutos a la cura y vendaje de su malogrado pie, pues sabía que tendría que caminar.

Ya empezaban a despuntar en el horizonte los primeros rayos de Sol. A pesar de la hora, el tiempo era mucho más cálido y agradable de lo esperado.

Su lugar de destino era una pequeña aldea, situada al Noroeste del Mar de Galilea.

Aquel “mar” era realmente un lago, o mejor dicho, un ensanchamiento del río Jordan, ya que éste continuaba fluyendo hacia el Mar Muerto.

Tanto el antiguo Lázaro, como el joven Jesús, habían pasado largas temporadas a las orillas de dicho Mar. Incluso Jesús llegó a trabajar en uno de los múltiples astilleros que le bañaban.

La distancia que debían recorrer no era muy larga. Constaba de poco más de 170 kilómetros, pero el trayecto estaba plagado de carreteras secundarias y el coche de alquiler no disponía de GPS, si bien, habían cogido un mapa del hotel, Ambrosse no terminaba de entenderlo.

Se dirigían hacia la parte Oriental. La zona estaba cobijada por montes y colinas, todo lo contrario a la parte Sur, donde se extendía un valle semi desértico.

Los alrededores del lago mostraban cultivos de diversos tipos, predominando el olivo por encima de los demás.

Se detuvieron en varias ocasiones para preguntar a los aldeanos si iban por el camino adecuado, dado que los pequeños desvíos los confundían.

Finalmente, dos horas y media más tarde, llegaron a la aldea.

Tuvieron que aparcar el coche un par de kilómetros antes, pues la carretera había desaparecido y sólo un camino polvoriento y sin asfaltar era el último tramo que les separaba. Un auténtico camino de cabras, como bien lo definió Mario.

Según Ambrosse, antiguamente había sido un poblado mucho más grande, estaba casi en la misma orilla del lago; pero en 2.000 años el mar había bajado la cota considerablemente, debido entre muchas otras causas, al trasvase de aguas para los regadíos.

Bet-Unam, que así se llamaba el lugar, se había ido quedando, poco a poco y con el paso de los años, aislado y deshabitado. Ahora, apenas una decena de familias vivía en la casi extinta aldea.

Aquel lugar parecía continuar estancado en el Siglo I.

Aunque disponían de corriente eléctrica, allí no había red telefónica, ni ninguna clase de modernidad. Los animales campaban a sus anchas por cualquier sitio. Gallinas, asnos y cabras parecían los habitantes y dueños de la aldea.

Las casas estaban construidas en piedra, o por lo menos así lo creía Mario, dado el aspecto tosco y robusto que tenían.

Ambrosse caminaba con paso decidido; tenía claro a dónde dirigirse. Concretamente, a una de las casas más céntricas, y que estaba encalada de un blanco casi cegador.

Los veranos aquí deben de ser sofocantes –pensó Mario.

La madera que hacía de puerta de la vivienda carecía de cerradura y estaba abierta. En lugares tan chicos e inhóspitos como ese no había necesidad de ellas.

Ambrosse asomó un poco la cabeza al oscuro interior, pero sin llegar a entrar. Dijo algo en hebreo, ininteligible para Mario.

Tras unos breves segundos de espera, se oyeron ruidos: voces y objetos cayendo al suelo.

Un pequeño caos se había originado dentro.

Ambrosse se retiró de la entrada y le hizo un guiñó a su acompañante.

El primero en salir, fue un anciano con la cara curtida por los años y el pelo blanco como la nieve. Sus diminutos pero penetrantes ojos verdes, fueron al encuentro de Ambrosse con los brazos abiertos y gritando algo. Le acompañaba una sonrisa que dejaba ver sus dos únicos dientes, que relucían el mismo blanco de su pelo.

Alborotado de alegría, se abalanzó sobre Ambrosse sin medir la fuerza. Lo besó como si fuera su hijo.

Lo repitió varias veces y en ningún momento dejó de gritar. Al poco tiempo salió la mujer, tan mayor como él. Ésta lloraba, al menos no gritaba a pleno pulmón como el anciano, pero no se amilanó en abrazar y besar al pobre Ambrosse, que se dejaba llevar por los efusivos ancianos.

Mario observaba divertido la emotiva escena.

En unos minutos, los demás vecinos dejaron los quehaceres de sus casas o de sus campos de cultivo, y se unieron a la celebración del viejo matrimonio.

Saludaron también a Mario y le hacían preguntas que el atosigado no podía responder. No entendía ni “j”, de lo que le decían.

Se notaba que en aquel sitio no abundaban las buenas noticias.

Cuando se calmó un poco todo el jolgorio, el anciano Josué invitó a la pareja de amigos a entrar.

Mario estaba intrigado en saber qué vínculo les unía con Ambrosse. Durante el viaje hacia aquel lugar, éste no había hecho mención alguna a quien iban a ver, y el encuentro con aquellas dos cariñosas personas mayores le generó múltiples suposiciones.

-Ambrosse, ¿quiénes son ellos?. ¿Son familiares tuyos? -dijo Mario esperando saciar su curiosidad.

-Shhhh… -respondió llevándose un dedo a los labios a modo de silencio.

Mario se quedó más aturullado que antes.

Los ojos de ambos tardaron unos segundos en habituarse a la penumbra de la casa, aunque lo más molesto para Mario era el fuerte olor que lo impregnaba todo. No llegaba a distinguirlo; era una mezcla entre sudor y queso rancio.

La esposa y señora de la casa, Libi, comenzó a preparar y servir un suculento desayuno, elaborado con los productos naturales de sus huertas, con la leche y el queso de sus ovejas y cabras.

Josué no paraba de parlotear con Ambrosse y éste asentía o se reía. Mario observaba los detalles de la choza, la sencillez de la decoración y lo rudimentario de algunos elementos que la definían.

Sonreía de tanto en tanto, a modo de agradecimiento por tanta hospitalidad.

Durante el copioso desayuno, Ambrosse dijo algo y la cara de felicidad de la pareja anciana se borró de un plumazo. Se quedaron atónitos; luego se miraron entre sí, con complicidad y los ojos llenos de lágrimas. Mario preguntó que sucedía.

-Les he dicho que mi hora ha llegado. He venido a por mi descanso.

La anciana rompió a llorar y abrazó a Ambrosse con todas sus fuerzas.

A diferencia de lo que pensaba Mario, no se trataba de un llanto triste, sino de felicidad.

Enseguida se unió Josué a la celebración, y esta vez sí hicieron partícipe a Mario.

La oronda mujer casi le rompe la espalda con fuertes abrazos y achuchones.

Ellos sabían y comprendían, que para él, aquello era motivo de total alegría. Al fin podría descansar.

Ambrosse comenzó a relatarles en su lengua parte de la historia de cómo habían conseguido hacerse con el Santo Sudario y escapar de Roma.

La cara de Josué permanecía seria e impasible, prestando gran atención al relato.

Libi, había comenzado a retirar y lavar los cacharros del desayuno mientras le oía impresionada.

Tuvo que omitir muchos detalles, pero en esencia les contó todo el periplo acontecido hasta entonces.

Le pidió a Mario la mochila. La abrió y le mostró el lino. Sus diminutos ojos verdes, se abrieron como platos, lo que provocó una sonrisa incontenible en Mario al ver la expresión de su rostro surcado de arrugas.

Josué llamó a gritos a Libi, que había empezado a preparar más comida. Al ver el lienzo en las manos de su marido, se clavó de rodillas en el suelo y comenzó a rezar.

-Ha llegado la hora de partir. He esperado mucho tiempo para este momento, os ruego que me ayudéis en este último paso de mi larga vida –pronunció solemne en ambos idiomas.

Josué y Libi se miraron, y como cualquier matrimonio que lleva junto casi toda su vida, con sus miradas se lo dijeron todo.

Ella se santiguó y se dirigió a una especie de despensa que había cerca de la cocina. Rebuscó hasta encontrar un saco del tamaño de una caja de zapatos; de él extrajo unos botes pequeños de aceites florales, un chal negro, un pañuelo o venda para la cabeza y unas sandalias de cuero, también negras.

Ambrosse explico a Mario que aquellas prendas eran las que ellos solían usar para ir a los entierros.

El chal y el pañuelo eran símbolos de luto, sin embargo las sandalias no. Eran de una suela gruesa, por lo que Mario dedujo que habría que subir por alguno de los montes cercanos.

A continuación, separó algo de la comida que había sobrado del desayuno, llenó unas vasijas con abundante agua fresca y lo guardó en una cesta de mimbre, que colocó sobre la mesa.

Ambrosse preguntó si Libi no les acompañaría. Ella le abrazó esta vez con mucha dulzura y le dijo que la edad no le permitía subir colinas ni pasar tantas horas al sol. Le dio un beso cariñoso, de esos que sólo las madres saben dar… y se marchó hacia la huerta.

Josué se puso las sandalias y guardó el resto de las prendas y aceites en la canasta.

Tomó un cayado que había cerca de la puerta, una bolsa con enseres que se colgó a su espalda y con un ademán invitó a sus visitantes a que le siguieran.

El sol empezaba a hacerse sentir, pero el viento que bajaba de la colina apaciguaba el calor.

Llevaban cerca de dos horas de constante caminata, era imprescindible hacer una parada. Se detuvieron al cobijo de la sombra de un olivo para refrescarse y comer.

Al anciano, ese clima parecía no afectarle en absoluto y apenas bebió agua.

No faltaba mucho camino por delante, pero Josué sabía que los foráneos no estaban acostumbrados a ese tipo de calor y eso podría afectarles, en especial a Mario, por lo que sugirió que durmiesen un poco si así lo deseaban; pues tampoco tenía demasiada prisa en llegar.

Ambrosse se mostraba distante, muy poco hablador y ensimismado. Simplemente se limitó a traducir alguna que otra frase de Josué, quien a pesar de su edad, tenía la agilidad de una cabra montesa.

Descansaron algo más de media hora y retomaron la marcha.

Después de subir y bajar varias colinas y montes, al fin llegaron a su destino.

En la base de un desfiladero, había un sepulcro excavado en la roca.

Una gran losa de aristas redondeadas franqueaba el paso al interior.

A los lados, dos columnas incrustadas, formadas por piedras apiladas, decoraban la entrada.

Era evidente que por allí no había pasado nadie, en muchos, muchísimos años. Malezas, ramas, polvo y piedras de diversos tamaños adornaban ese recóndito escondrijo.

Una enorme encina, situada a unos metros a la derecha de la entrada, esparcía sombra a los caminantes.

El viejo Josué se acercó al árbol, besó su robusto tronco y rezó una breve oración.

Mario miró a Ambrosse para que le explicara el motivo de aquel rezo o veneración al árbol, pero éste le respondió encogiéndose de hombros. No tenía ni idea del por qué de ese ritual.

Josué se despojó de sus ropas y dejó al aire su torso desnudo y curtido por el sol.

Empezó a quitar las matas y arbustos, y a retirar las piedras para acondicionar la entrada al sepulcro.

Mario y Ambrosse dejaron lo poco que llevaban encima a la sombra de la encina y ayudaron a Josué en la labor de limpieza.

Una vez adecentada la entrada, Josué descubrió bajo la losa redondeada una especie de canaleta, que hacía la vez de rail, para poder mover la piedra que cubría el acceso al interior. Tomó su cayado y lo usó de palanca, mientras Mario y Ambrosse empujaban.

Tras varios intentos, la roca se deslizó sobre su base y dejó despejado el paso.

La entrada descubierta medía poco más de un metro y medio. Un olor rancio provenía de dentro. El aire, viciado durante años, estaba cargado de humedad.

Durante unos minutos, los tres se quedaron sentados fuera, dejando respirar las entrañas de la roca.

La cueva debía oxigenarse un poco.

Josué sacó un candil de aceite y lo encendió con unas cerillas.

Fue el primero en entrar. Como él no era muy alto, apenas tuvo que agacharse, cosa muy distinta para Mario y Ambrosse.

Al principio, les costó habituarse a ese aire denso y a la oscuridad, pero poco a poco los ojos se fueron acondicionando.

La cueva había sido excavada en la propia roca, debía de medir unos 4 metros de largo por 3 de ancho. La altura casi rozaba la cabeza de los dos amigos. La sensación era claustrofóbica, pero soportable, al menos para Mario.

En el fondo del sepulcro había una yacija.

Ambrosse la miraba fijamente, estaba inexpresivo, y el tintineo de la luz no ayudaba a leer los sentimientos de su rostro.

Josué entregó la lumbre a Mario y salió a buscar la bolsa con sus enseres. Cuando volvió a entrar, fue directo a la yacija, se arrodilló delante de ella, y empezó a limpiarla con tranquilidad y esmero.

Mario entendió que ese era el sitio donde se depositaría el cadáver.

Josué volvió la cabeza y dijo algo. Su voz sonó grave y fuerte dentro de la lúgubre cueva.

Ambrosse asintió y comenzó a desvestirse.

El anciano se enjuagó las manos con aceite de oliva, y con ellas empapadas, terminó de limpiar aquel rincón, que a la luz del farolillo, relucía con el baile de la llama.

Por último, con un gesto a modo de permiso miró a Mario y tomó la mochila donde se guardaba el Santo Sudario.

Con reverencia y solemnidad, lo extendió sobre el lecho. Juntó las manos y rezó, en voz baja, una breve plegaria, que dada la acústica sonó como un mantra.

Ambrosse se hallaba desnudo, sólo llevaba puesto un saq, una especie de taparrabo, muy parecido a los de los luchadores de sumo.

Josué terminó su oración. Su rostro estaba cubierto de lágrimas. Fue hasta Ambrosse y le abrazó contra sí como si fuera un niño.

Estuvieron así algunos minutos. Cuando por fin se separó de él, le habló muy bajo. Aunque Mario no sabía que decía, si supo entender el tono y la calidez de sus palabras.

Se estaba despidiendo. Compungido fue hasta Mario y le abrazó igualmente de forma paternal. Le dijo algo a él también y salió de la cueva entre lágrimas.

-¿Qué me ha dicho?.

Mario giró la cabeza y vio a su amigo de rodillas, temblando y gimiendo.

Fue hasta él, velozmente y lo abrazó, pero sus temblores no cesaron.

-Tengo miedo Mario… Mucho miedo.

Lo abrazó con más fuerza, mitigando el involuntario temblor.

Así pasaron unos minutos.

El silencio en la cueva era total, sólo la respiración larga y profunda de un excitado Ambrosse, resonaba entre las paredes.

-Llevo toda mi vida esperando este momento. He soñado con él incontables veces, y ahora que lo tengo tan cerca... estoy aterrado.

-Todo el mundo teme a la muerte.

-Tú no lo entiendes, Mario. Mi descanso está aquí y ahora, es el final de un largo camino.

-Nunca comprenderé tu dolor -ni nadie-, pero lo que sientes es muy humano, está impregnado en nuestra naturaleza, y aunque la has deseado, cuando te enfrentas a ella, cara a cara, sientes el mismo impulso que cualquier ser vivo de este planeta.

Ambrosse sonrío, pero sus lágrimas seguían cayendo.

-Ayúdame a cruzar esta línea. No me dejes sólo.

El rostro de Ambrosse, surcado de lágrimas, era el de un hombre que se enfrentaba a su destino, y en la meta de su carrera, las fuerzas le flaqueaban.

Mario no iba a permitirlo.

-Estaré contigo todo el tiempo, Ambrosse. Te acompañaré hasta el final.

Ambrosse, en silencio se lo agradeció. Le bendijo y le dio un último abrazo. Luego se sentó en la postura de la flor de loto, muy usada por los practicantes de yoga para la meditación, y cerró los ojos. Bajó la cabeza y se serenó.

Pasada algo más de una hora, Ambrosse salió de su trance.

Mario sentado a unos metros suyo, había cerrado sus ojos y aunque no había meditado como él, sí se hallaba enfrascado en sus pensamientos.

-Estoy listo –susurró.

Mario ayudó a su amigo a tumbarse sobre el sudario que reposaba en la reluciente yacija.

Según la tradición judía, el cuerpo del cadáver era untado con aceites aromáticos. Josué había dejado en uno de los laterales los botes de aceites, sin que Mario se percatase de ello, hasta entonces. Eso seguramente fue lo que le habría dicho el anciano antes de irse, dedujo Mario.

De rodillas, barnizó de pies a cabeza a su amigo con aceite macerado en jazmines.

Un suave y agradable olor impregnó todo el sepulcro.

Una vez terminada la ceremonia, Ambrosse adoptó la postura de la Síndone. Ya solo faltaba cubrirlo con la parte de la Sábana que reflejaba el anverso: el rostro de Cristo.

Mario la sujetaba con suavidad, esperando la aprobación de su amigo. Un leve movimiento de cabeza y extendió el lino sobre todo el cuerpo, haciéndolo coincidir con la figura que en ella estaba impresa.

En ese momento, la respiración de Ambrosse se tornó nuevamente rápida y descoordinada.

Su mano salió de debajo de la mortaja como si buscara algo. Mario la cogió y se la acercó al pecho.

-Sigo aquí compañero, no estás solo.

Mario pudo sentir la velocidad con la que latía su corazón.

Tras oírle, la agitación se desvaneció un poco, pero su mano continuaba apretando con fuerza hacia su pecho.

Mario esperó un momento y con delicadeza quitó su mano, que aún continuaba sobre la de Ambrosse. Si bien, no tenía muy claro que decir ni cómo hacerlo, intentó rezar.

Con la escasa luz, podía distinguir cómo la tela situada sobre la boca de Ambrosse, subía y bajaba. Las exhalaciones eran cada vez más espaciadas y así se reflejaba en la Sábana.

Como una vela que se va consumiendo, la mano de Ambrosse empezó a ceder, y la parte del lienzo que observaba Mario, apenas a moverse.

Hasta que al final, su mano dejó de ejercer fuerza y el rítmico movimiento de la respiración cesó.

Aquel hombre, el amigo de Jesús de Nazaret, el resucitado Lázaro de Betania… dejó de vivir.

Mario cerró sus ojos con fuerza conteniendo el impulso de un llanto lleno de dolor… pero fue en vano.

Las lágrimas comenzaron a brotarle y así estuvo hasta que su angustia desapareció.

Más repuesto, se acercó al cuerpo sin vida de su amigo y le despidió con un beso en la frente.

Afuera le esperaba Josué, ataviado con las vestimentas funerarias. El chal puesto a modo de capote y el pañuelo, cubriendo su cabeza.

Mario le acompañó sentándose también al cobijo de la sombra de la encina.

Ambos permanecieron largo tiempo en silencio, de todas formas no iban a entenderse.

Josué, abrió la cesta de comida y le ofreció un poco de agua y pan con queso.

Mario no tenía hambre ni entendía los ritos funerarios israelitas, pero por si acaso, aceptó su ofrecimiento. Sabía, que tendrían un largo día por delante y que lo pasarían velando al difunto.

Al atardecer, el anciano le indicó que le ayudara a sellar el sepulcro, devolviendo la losa redondeada a su posición original.

Con un ruido seco, la piedra bloqueó la entrada, quedando una vez más, la cueva herméticamente cerrada.

El anciano se persignó y Mario imitó su gesto. Luego, emprendieron el camino de regreso.

En aquel monte escondido de Israel, Mario percibió por primera vez una paz que jamás había experimentado antes, mezclada con una placentera sensación de libertad.

Comprendió que su vida había cambiado y que no era la misma persona que se había aventurado en este viaje de locura; ya no volvería a la Universidad, ni a enjaularse en la rutina nunca más.

Algo dentro de él se había despertado, no supo definirlo en ese momento…

Sólo mucho tiempo después, fue consciente de lo que le sucedió ese día a las puertas de aquel sepulcro.

Epílogo

Universidad Complutense de Madrid.

Dos meses más tarde.

Faustino Rovira regresaba a su nuevo despacho.

Era más amplio y confortable, que el que había ocupado como profesor de Historia durante tantos años.

Le tenía cariño, casi lo añoraba, pero reconocía que las vistas de todo el campus eran inmejorables, y eso marcaba una gran diferencia con el viejo despacho.

La secretaria llamó a su puerta con suavidad y entró.

La señora Luque le trajo toda la correspondencia. Entre ellas, destacaba un gran sobre amarillo.

Faustino le dio las gracias y se dispuso a abrir el llamativo sobre. Estaba acolchado con burbujas de aire, y el matasellos provenía de la ciudad de El Cairo.

No conocía a nadie allí.

Cogió el viejo abrecartas y con cuidado rasgo la parte superior.

Al abrirlo vio un sobre blanco de tamaño estándar con su nombre.

No estaba cerrado.

Sacó la nota escrita a mano que le acompañaba y enseguida reconoció la letra:

“Querido amigo.

Mis felicitaciones por tu nuevo ascenso.

Como regalo a tu nueva función como Decano de la Universidad, te adjunto un pequeño detalle.

Él quería que lo tuvieras tú.

Un fuerte abrazo de tu fiel amigo.

Mario Faberti.”

La noticia de su nuevo puesto había volado hasta el Cairo.

Una filtración a la prensa, por parte de un Hacker anónimo, había destapado la financiación ilegal y los sobornos que el antiguo Decano, el señor Quintana, había aceptado durante el ejercicio de su cargo.

La junta lo había destituido de inmediato, al enterarse de semejante escándalo, nombrando a Faustino como Decano en funciones, hasta tanto las aguas volvieran a su cauce y se estudiara la designación del nuevo director de la Universidad.

Aunque todo indicaba que sería el propio Faustino quien permanecería con la plaza de forma indefinida.

Tras leer la nota de Mario, Faustino sacó del sobre mostaza una carpetilla negra. En su interior, había unas páginas arrancadas muy envejecidas de color añil.

Al leer la fecha y las primeras líneas, casi se desmaya.

Pertenecía a la biblioteca oculta de Ambrosse. Sólo eran unas páginas, pero para él tenía un valor sentimental incalculable.

Ángela estaba en la consulta de su médico privado. Había pasado la última semana sintiéndose horrible. Estaba todo el día en la cama y apenas retenía nada en su estómago.

Estaba convencida de que se había contagiado con algún tipo de virus.

El Doctor Anderson miraba los resultados de la analítica que le habían realizado durante esa mañana y Ángela, sentada frente a él, no le quitaba ojo de encima.

No era hipocondríaca, pero se había empezado a angustiar y a punto estaba de gritarle al pobre Doctor, cuando, el Doctor Anderson comenzó a sonreír, mientras repasaba varias veces más los resultados que tenía en sus manos.

-La felicito Ángela. Está embarazada, mi enhorabuena.

Ángela no podía creer lo que oía.

Se había quedado en estado de shock, hasta que la reacción más natural afloró… empezó a reír y a llorar. Abrazó a su médico y se desahogó en su pecho.

Eran lágrimas de felicidad, iba a ser madre.