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Nova Casa Editorial

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© 2015, J. M. Coya Martín

© 2015, De esta edición: Nova Casa Editorial

Editor

Joan Adell i Lavé

Coordinación

Maite Molina

Cubierta

Vasco Lopes

Maquetación

Noemí Buesule

Impresión

QP Print

Revisión

Carlos Cote Caballero

Primera edición: Septiembre de 2015

Cualquier forma de reproducción, distribución, comunicación pública o transformación de esta obra solo puede ser realizada con la autorización de sus titulares, salvo excepción prevista por la ley. Diríjase a CEDRO (Centro Español de Derechos Reprográficos) si necesita fotocopiar o escanear algún fragmento de esta obra (www.conlicencia.com; 91 702 19 70 / 93 272 04 47)

J. M. Coya Martín

La luz más oscura

Nova Casa Editorial

Agradecimientos:

A mis maravillosos hijos Ethan e Iris, que junto con mi esposa han sido quienes realmente guiaban mi pluma al escribir cada palabra de “La Luz Más Oscura”. A ellos todo mi amor y agradecimiento, y mis disculpas por cada minuto robado que pasé sumergido en mundos e historias lejanas que poblaban mi cabeza, y no pude aprovechar para pasarlos junto a ellos. Vosotros sois mi refugio, mi luz más oscura.

A Rocío, Raúl, Gelo, Maribel y Almu, que tuvieron la suficiente valentía de leer un texto de alguien tan cercano, con la misión de dar una opinión objetiva. Gracias por vuestras palabras de apoyo, pero sobre todo por las sinceras críticas.

A Marimar y Raúl, por ser mis rosas.

A mi amigo, el doctor don Miguel, por contestar preguntas absurdas y carentes de sentido sin cuestionar mi cordura, hasta ahora.

A María, por la cruel dureza de sus palabras, que haciéndome caer al más oscuro de los abismos, no me dieron más opción que remontar el vuelo.

Amada y odiada por mí en la misma proporción. Tomó a un adolescente rebelde y lo talló durante largos años hasta convertirlo en el hombre que soy, aún más rebelde. Una novia exigente capaz de cambiar su cara más amable por la más horrible imaginable en un instante. Una droga mezclada en mi sangre con dependencia infinita. Gracias a la mina por este largo noviazgo. Un pequeño trozo de mi corazón te llevará grabada a golpe de pica hasta su último latido.

A la memoria de Geli.

1ª PARTE

PRÓLOGO

El sonido del despertador fue innecesario, aunque era la hora prevista. Morfeo no había visitado a Miguel durante la noche. Tenía la garganta seca, y un puño invisible atenazaba su estómago.

Posiblemente se trataba del día más importante para la humanidad si tenía éxito en la empresa que en este día comenzaba, una aventura que podía terminar con la enfermedad en el mundo.

Abrió la ventana y la mortecina luz del alba apenas bañó la habitación de la oscura pensión donde se escondía huyendo de la extraña gente que le perseguía.

Lagunas en su cabeza impedían que recordase en qué parte del mundo se encontraba; la desorientación había pasado a formar parte de su vida, y él la había asumido, asimilándola como algo nuevo dentro de sí.

Deslizó su mano derecha hacia la mesita de noche, buscando el diario que ahora parecía que todo el mundo deseaba poseer. Hasta el día anterior, no fue consciente del peligro que suponía sostener aquel maloliente libro entre sus manos; no entendía cómo un montón de palabras encerradas entre dos tapas de piel de alguna desgraciada cabra desaparecida unos cientos de años antes, podía haberle causado tantos problemas.

No comprendía el significado de tan solo uno de los miles de extraños símbolos escritos en aquel apestoso soporte. Creía que las tapas comenzaban a descomponerse, el profesor ya se lo había advertido. Pero no podía fiarse de nadie, ¡y qué demonios podía saber un simple minero sobre la conservación de un antiguo libro encuadernado en vieja piel! A falta de conocimientos, recurrió a lo más simple: si la crema para sus callosas manos era buena para él, ¿por qué no para la piel de cabra? Cuanto menos, mitigaría el mal olor.

Tenía ante sí el dilema más grande que los azares de la vida podía poner en manos de un solo hombre, de un hombre humilde que había pasado más de la mitad de sus cuarenta años de vida trabajando en las entrañas de la tierra, robándole el preciado mineral negro que tan celosamente guardaba a base de esfuerzo y continuo sacrificio, viendo cómo esta, a veces, exigía su tributo. Tributo que muchos de sus compañeros habían pagado con la vida, a cambio de un mísero puñado de carbón.

Nunca temió dejar su vida en un trabajo que, por locura que pareciese, amaba. Pero la última visita al despacho del profesor había logrado que conociese el miedo. No sabía de quién se escondía, pero estaban dispuestos a todo por conseguir aquello que frotaba suavemente entre las manos con una conocida marca de crema para estas.

Necesitaba ayuda y, por razones del caprichoso destino, injusto en ocasiones, la única persona a la que podía acudir no le iba a recibir precisamente con los brazos abiertos.

Sentado en la cama tomó el móvil y rebuscó entre sus contactos, encontró lo que buscaba y, aunque indeciso, pulsó el pequeño teléfono verde situado al lado de un nombre en la pantalla.

1—EL MONJE

23—Febrero—1489

La estancia era fría. Los cuatro leños apilados en la chimenea apenas podían combatir con el frío aire del Pirineo que se colaba por el pequeño ventanuco. Pensó en las maravillosas vistas que cada día le regalaba aquella ventana. Por muebles solo tenía un catre, una vieja mesa de madera y una silla. Una sólida puerta de roble con herrajes de hierro encerraba al monje benedictino mientras concluía su trabajo. En la mesa se amontonaban pergaminos. Un tintero con su pluma y cuatro velas, en ese momento apagadas, indicaban que el monje era un escriba, un traductor de viejos textos, y la puerta, cerrada por fuera, que este sería su último trabajo.

De niño su padre lo entregó al abad de un monasterio en Valladolid, para que pudiera tener una educación y un plato de sopa caliente con el cual calmar el hambre que tantas veces había padecido. No se hizo esperar en destacar por su inteligencia y por su afán de llenar la cabeza de nuevos conocimientos, al igual que una vasija que nunca rebosa el agua. Sus especiales dotes para la lingüística y su total amor y entrega a aquellos antiguos textos, de los cuales el monasterio poseía una enorme biblioteca, lo convirtieron en un experto traductor.

Hacía tan solo un año que junto con trece de sus hermanos había sido enviado por su rey, Fernando el Católico, a este, su nuevo hogar.

Pero nada que hubiera traducido hasta ese momento le pareció tan aterrador como lo que tenía entre sus manos. Aquel diario podía cambiar el curso de la historia, y la responsabilidad era tal, que le abrumaba. Tenía que pensar, ¡y rápido!

El sonido de unas botas por el ancho paso que daba acceso a las celdas de los monjes lo alejó de sus pensamientos. Acostumbrado como estaba al silencio del santuario, aquel sonido era como un martillo golpeando metal al lado de su oído. Le entró pánico, y se puso alerta.

Sonaron los cerrojos de la puerta y esta se entreabrió lentamente. En el umbral apareció la figura de un hombre, de cuyo cinturón colgaba amenazante una larga espada. Una inmensa cruz, que en otros tiempos hubiese sido del color de la sangre, adornaba su raído sayo.

—Hermano Nicasio, aquí está su comida —le espetó el soldado encargado de su “seguridad”.

—¿Cuánto tiempo he de continuar encerrado?

—Yo tan solo cumplo órdenes. Me encargo de atender sus necesidades, eso es todo.

—Necesito ir a la biblioteca para consultar más volúmenes, esto no va a resultar tan sencillo como pensaba —mintió descaradamente.

—Lo siento, pero tengo instrucciones precisas de no dejarlo salir de su celda, ¡bajo ningún pretexto!

—Pues puedes ir diciendo a quien te da las órdenes que la traducción quedará inconclusa. Me he estancado, y necesito enfocarlo desde otro punto de vista. El persa antiguo carece de vocales, y tengo que tener una vaga idea de lo que estoy haciendo para no terminar con una traducción errónea.

—Hablaré con el capitán.

Cerró la puerta, y sus pasos se alejaron por el pasillo de piedra.

Desde que habían irrumpido por la fuerza en el santuario, los monjes-soldado se habían hecho los dueños del lugar, y aunque el trato fuese cortés, a medida que las palabras del antiguo texto cobraban sentido, la certeza de que sus hermanos y él acabarían muertos se asentaba de forma abrumadora en su cabeza.

Tenía que huir, no tenía otra opción.

Se recostó en el camastro cuando la luz del día se negó de nuevo a entrar por la ventana. Le reconfortaba mirar desde la oscuridad cómo las sombras producidas por las ya escasas ascuas de la chimenea, se movían por las paredes colmando a estas de vida. Pensó en cómo escapar de las manos de sus captores, y cuando por fin el sueño lo envolvió con su cálido manto, su cerebro de analista había ideado un perfecto plan de huida. Solo esperaba que una vez él desaparecido, sus hermanos no corriesen ningún peligro. Durmió profundamente, soñando con las nuevas tierras que su largo viaje le llevaría a conocer.

2 —LA MINA

05—Abril—2011

Le gustaba desayunar despacio, mientras ojeaba uno de los miles de libros que se acumulaban por doquier en el amplio salón; llenaban estanterías y se amontonaban por el suelo. Todos ellos tenían algo en común, trataban la historia de una u otra forma. Esta, junto con su trabajo, y sus numerosos viajes, eran el eje principal de su vida. Vivía solo. ¿Quién iba a soportar a un loco excéntrico que ni tan siquiera tenía un televisor en su casa?

No le faltaban oportunidades de poder formar una familia, pero no quería renunciar a su forma de vida. Llegaría el momento, pero no era ahora.

Recogió el almuerzo del refrigerador y se encaminó a arrancar el viejo Nissan que la empresa le había proporcionado. Metió ruidosamente la primera velocidad, y se dispuso a recorrer los 18 km que le separaban del pozo.

Al pasar por el pueblo de Velilla consultó su reloj, decidiendo parar a tomar un café en el bar donde solía hacerlo casi a diario.

—¡Buenos días, mi gitano! —le saludó la agradable voz de Menchu, la propietaria del local.

—Hoy te veo algo más guapa que ayer, si es posible.

—Tú de mentiroso como siempre. ¿Uno con leche?

—Sí, gracias.

Menchu comenzó a hablarle del partido del día anterior, pero él ya no la escuchaba, repasando mentalmente el plan de trabajo para la jornada.

Al poco entraron por la puerta, dando los buenos días, la pareja de la guardia civil, que terminaba ahora su servicio, y Menchu acudió presurosa a servirles sus cafés, interesándose por cómo les había ido la jornada nocturna: no en vano era aquel bar de donde partían todas las noticias del día.

En nada se diferenciaba este día del anterior.

Terminó su café en silencio y, dejando unas monedas sobre el mostrador, se despidió hasta el día siguiente.

Del bar al pozo había cinco escasos minutos de trayecto y llegó rápidamente.

Aparcó en el lugar reservado para coches de empresa, abriendo la puerta de la oficina. Una bocanada de calor acarició su rostro. Sin duda el termostato se había estropeado de nuevo: tendría que volver a decir al electricista que le echase un vistazo.

Actualmente eran pocos en plantilla, ya que una regulación de empleo afectaba a la mayoría.

Tenía ocho hombres a su cargo, cuando la empresa había llegado a contar con más de setecientos trabajadores.

Subió las escaleras y entró en su oficina, situada en el piso superior. Revisó los partes de trabajo del día anterior, por si había cometido algún error. Le gustaba llevarlo todo al día, era la única forma de no tener problemas a final de mes. Una vez convencido de que todo estaba correcto, se dirigió al vestuario para cambiarse de ropa. Bajar a la mina suponía vestirse con las ropas adecuadas para desempeñar un trabajo duro y sucio. El atuendo estaba compuesto por el buzo, botas de goma de caña alta, guantes, cinturón con el que sujetar la batería que alimentaba el foco situado en el casco, y este último, un imprescindible.

—¿Estas visible? —se escuchó desde el exterior la voz de Carlos, el ingeniero.

—Pasa, que a estas alturas no creo que te sorprendas de lo que puedas ver.

—Buenos días, Miguel, ¿qué tienes preparado para hoy?

—Buenos días. Yo creo que los seis, contando al del embarque, deberían cargar todas las carras de madera, y pasar el día llevándolas hasta el embarque de sexta, y luego bajarlas por el plano con cuidado.

—De acuerdo, pero que Marcial no se mueva luego de la máquina de extracción. Recuerda a los de la cruz de séptima planta. No pueden quedarse solos abajo, sin que alguien esté pendiente de ellos.

—No te preocupes, ya contaba con ello.

—Creo que hoy no podré entrar a verte, estoy muy liado con el tema del cielo abierto.

—No te preocupes, ya buscaré un rato para ir a echar un vistazo a las bombas.

—¿Cómo andas de madera?

—Hay que bajar llave de dos metros y medio, y llavín de metro veinticinco. Pero ya me ocupo yo: mientras cargan las carras, lo bajaré con el camión.

—¿Cuánto crees que tardaremos en encontrar la capa de carbón en séptima?

—Conforme la inclinación del pozo, no creo que más de cinco o seis días. Luego habrá que pararlo, en espera de la gente del ERE.

—Podríamos avanzar unos metros, hasta cortar el siguiente pozo.

—Te olvidas de que no tenemos gente para hacer las maniobras. Además, no me parece ético que estando los compañeros en regulación de empleo nos pongamos a sacar carbón. No fue eso en lo que se quedó, y desde luego yo no soy partidario.

—Perdona, a veces se me olvida la situación en la que nos encontramos. Hazlo como tú veas, no quiero más problemas. La gente está que muerde y no les falta razón. Tú los conoces mejor que nadie para saber cómo actuar.

—Según cortemos el carbón aseguraremos la zona, y mandaré al Portu y al ayudante a la estaja de séptima norte; de esta forma cumpliremos con el compromiso que tenemos de dedicarnos exclusivamente a trabajos de mantenimiento.

—Estoy de acuerdo. Es lo que tiene más sentido común.

—Bueno, voy para la plaza de arriba, que la gente ya me estará esperando.

—¡Tened cuidado!

Montó en el Nissan, y cruzó las antiguas vías por las que habían salido miles y miles de toneladas del oro negro de aquella zona. Subió la empinada cuesta que llevaba a la plaza donde estaba situada la entrada del túnel, el cual les bajaba cada día a mil metros de profundidad.

Allí parado, se encontraba el viejo Land Rover con el escaso relevo dentro. Aparcó a su lado y se bajó del coche.

—¿Ya la has chupado bastante? —exclamó a modo de buenos días el Portugués, el más viejo y experimentado minero de los que había tenido el gusto de conocer. Aunque su carácter no era a veces todo lo agradable que él pudiera desear, el lo consideraba no solo su compañero, sino también su amigo.

—Es mi duro trabajo, chupar allí abajo, y luego subir aquí y seguir haciéndolo para que me hagáis un poco de caso.

—¿Dónde vamos hoy?

—Tirad para abajo, y allí nos distribuimos la labor para hoy con tranquilidad.

Montó de nuevo en el todo terreno, y los dos automóviles enfilaron hacia la negrura que les llevaba bajando por un túnel pavimentado en hormigón, y con la sección suficiente para que la maquinaria pesada pudiera circular con la suficiente holgura, hacia las mismas entrañas de la tierra.

Circularon durante un kilómetro, dejando que la luz del día que se colaba por la entrada del túnel se desvaneciera hasta desaparecer por completo. Después de coger un desvío a la derecha, aparcaron los coches al lado de los transformadores, que proveían de energía eléctrica a toda la explotación.

Entre bromas y chascarrillos se dirigieron al embarque, el centro neurálgico de la mina.

—Miguel, tenemos que cargar madera, con la que tenemos en sexta planta no nos llega para la semana —habló Lorenzo, el picador encargado de asegurar la explotación hasta que el expediente de regulación acabase y el resto de trabajadores se reincorporasen a sus puestos de trabajo. A su lado contaba con tres ayudantes, que le asistían en las labores de conservación que desempeñaba.

—Piensa bien lo que necesitas y, si no lo hay aquí abajo, luego lo traigo con el camión. De momento cargad todo lo que hay, lo lleváis y bajáis a sexta planta. Que os ayude Marcial. Y una vez que lo tengáis abajo, que vuelva rápidamente a la máquina de extracción, que tiene gente abajo a la que no se puede dejar sola.

—¡A mí no me hace falta nadie aquí arriba tocándose los cojones! —dijo el Portugués.

Una carcajada al unísono rompió el silencio del embarque.

—¿Creerás que no sé lo que haces tú ahí abajo? —respondió Marcial, sin una pizca de reproche—. ¡Hoy subes andando, como la madre que me parió!

Las risas no dejaban de escucharse. Nunca desentonaban en la mina.

Subir andando desde séptima planta al embarque era una verdadera putada.

—Si no subes la carra a la hora, ya puedes salir corriendo a la calle y marchar antes de que te coja, ¡porque te capo!

Las risas regresaron. Sin duda era la mejor forma de comenzar la jornada.

Miguel sabía que había ciertas cosas que tenía que consentir; al fin y al cabo, él había sido como ellos (en realidad lo seguía siendo). Y veintiún años trabajando codo con codo con aquella gente, a veces en las peores condiciones imaginables, le habían enseñado que solo se trabaja bien si el que trabaja se encuentra a gusto y contento. Esto es algo que el empresario nunca entendería, y esa era la principal causa de todo lo que estaba ocurriendo en la empresa.

—Marcial, baja a Arlindo —este era el verdadero nombre del Portugués— y a Rafa, luego ayudas a los demás a cargar y a llevar la madera a sexta. Pero en cuanto la madera este abajo, vuelves aquí pitando.

Este encendió la máquina de extracción y las cámaras que mostraban el plano inclinado y el cambio de agujas del embarque de séptima planta. Tomó asiento y a modo de burla gritó: “¡Todos al tren!”

—Oye, Portu, abajo nos vemos, voy a dar la vuelta por la rampla para ver como está y luego me acerco donde vosotros —dijo Miguel.

—Mira a ver si te acuerdas y me traes la cadena de la motosierra que dejé colgada en la corona de la rampla, ¡que llevas más de diez días trayéndomela!

—¡Y tú recordándomelo, que eres muy pesado!

—¡Si ya tienes una nueva! —habló por primera vez Rafa.

—¡Calla la boca! ¿No ves que me estoy puteando de él? Dónde estará ya esa cadena, ¿verdad Loren?

Lorenzo esbozó una sonrisa, y sin decir palabra se dirigió a comenzar el trabajo encomendado.

3 —LA LUZ MÁS OSCURA

Dejó a los demás preparándose para cargar la madera, y se adentró por la negrura de la galería. Le satisfacía la humildad que le producía el trabajo que los hombres podían hacer, y en las condiciones que podían llegar a realizarlo. Él era parte de todo aquello, y sentía orgullo de cada centímetro que habían conseguido ganarle a la tierra.

Unos tres kilómetros le separaban del embarque de sexta planta y, aunque habitualmente solía recorrerlos con la máquina del tren, lo que realmente disfrutaba si el tiempo disponible se lo permitía, era recorrer la mina andando, fijándose en cada cuadro metálico, en cada metro de la cuneta que servía para evacuar el agua, en cada piedra colgada del techo y cada fuga de la tubería del aire comprimido.

Le gustaba controlarlo todo, pero todo se le escapaba. Intentar controlar la mina era como intentar que un león olvide que por selección natural es un animal salvaje: puedes mantenerlo tranquilo, pero su naturaleza siempre acaba presentándose, y las consecuencias pueden ser terribles.

Sin embargo, él se sentía bien allí dentro. Donde otros lo pasaban realmente mal, él se encontraba en su casa.

En sus años de mina había realizado los trabajos más duros y peligrosos, y los disfrutó todos a su manera, tomando lo bueno de cada uno de ellos, que no se traducía sino en la ampliación de sus conocimientos. Esto le había llevado a ser elegido para formar parte de la Brigada de Salvamento Minero, de la que era un orgulloso miembro. Numerosos cursos y diplomas acreditaban su preparación. Pero, afortunadamente, nunca tuvo que demostrar lo que unos papeles olvidados atestiguaban.

Cuando llegó al embarque, la mano fue instintivamente al cinturón, donde llevaba colgado el aparato que media la cantidad de oxígeno que había en el aire. Conociéndolos de antemano, los números digitales no lo defraudaron, la ventilación era correcta.

Encaminó sus pasos al plano que tantas veces había subido y bajado, apuntando mentalmente que habría que hacer un rebaje de la vía más adelante. Comenzó el descenso. Era un plano corto y en apenas dos minutos estuvo abajo. Comprobó la bomba que enviaba el agua a la planta superior, y al ver que su funcionamiento era el correcto, decidió continuar hasta la rampla, el lugar de donde se extraía el carbón. Cuando llegó al pozo por el cual se subía a la explotación, no dudó en subir los peldaños de la escalera improvisada con dos bastidores y unas tablas atadas con alambre. Se solía decir que no había problema en la mina que no tuviese solución con una maza y un trozo de alambre, y lo realmente asombroso es que en demasiadas ocasiones había resultado ser cierto.

Una vez en la corona de la rampla, posteada con madera y fortificada con llaves hechas con piezas del mismo material, quiso tomarse un respiro. Se sentó encima de las tablas apiladas, justo al lado donde, en una punta clavada, colgaba una cadena de motosierra.

Apagó la luz de su lámpara, y se deleitó una vez más con la más profunda oscuridad que pueda conocer el ser humano. A esa sensación solía llamarla la luz más oscura, porque en aquella absoluta negrura él encontraba su luz, su paz interior, y raro era el día en que, por unos instantes, no se permitiera la pequeña osadía de robarse un poco de tiempo para volver a estar, de esa forma, en paz consigo mismo.

Ese era su secreto.

Bajó por la rampla comprobando el trabajo realizado el día anterior, y asegurándose de que no hubiese ninguna zona que pudiera entrañar un peligro añadido e inminente que solucionar. Estaba perfecto: tanto el hastial como el hundimiento estaban perfectamente controlados. Sabía que hoy no llegarían a trabajar allí, ya que el transporte de la madera requería de mucho tiempo y, probablemente, les consumiera la jornada. Aun así, tenía que comprobar que todo estuviese en perfecto orden; al fin y al cabo ese era su cometido en la empresa.

Pasó por la sobreguía y bajó del contraataque a través de la compuerta de carga, hasta la galería. Había llegado a séptima planta.

Aunque a causa de la regulación de empleo el corte de avance llevaba unos días parado, decidió acercarse “por si las moscas”. Se encontraba en buen estado; aunque habían dado fuego el último día de trabajo al frente y a dos contraataques, no parecía que el techo corriese peligro de derrumbarse.

Mientras preparaba la manguera del agua para regar el escombro y de esta forma disolver los gases atrapados entre los escombros, no podía dejar de pensar que hace apenas unos días Juan Carlos y Geni, a esa misma hora, después de haber saneado el techo y regado, estarían cargando el mineral en vagones. Miró atrás y vio la pala cargadora parada, y no pudo dejar de preguntarse cómo se había llegado a esa situación.

Se prometió a sí mismo no darle más vueltas, ya que, lo mirase por donde lo mirase, carecía de sentido.

Se entretuvo bastante en la faena en la que estaba inmerso, y cuando creyó que el escombro estaba lo suficientemente empapado, cortó el agua y recogió la manguera, dejándola tal y como la había encontrado.

Encaminó sus pasos al encuentro del Portugués y, tras unos cuatro o cinco kilómetros que le separaban de él, lo encontró sentado encima de la caja metálica que hacía las veces de polvorín transportable, afilando la motosierra.

—Acabas de entrar y ya sentado, ¡esa si es una buena forma de empezar el día!

El otro permaneció sentado sin inmutarse. Se conocían demasiado bien.

—Mira esos cuadros de ahí atrás, que no creo que la máquina pueda pasar por entre ellos, deberíamos quitarlos y ponerlos nuevos.

Miguel dirigió la mirada hacia el lugar indicado asintiendo con la cabeza.

—Bueno, ¡pues cambio de planes! Hoy nos dedicaremos a eso. Prepara la herramienta y empezamos a cortar cuadros.

—¡Menudo vigilante! Pasas por debajo de los cuadros y soy yo quien te tiene que decir lo que hay que hacer.

—No me comas más la cabeza, prepara el soplete y empieza a cortar.

—Como no sepa cortar Rafa, va a tener que venir a cortar el gran jefe, porque yo de esto ni sé, ni quiero aprender, ¡que para lo que me queda en este convento…!

—Ya te lo corto yo, ¡que últimamente me explotas bastante!

—¿Encima que me molesto en mantenerte ocupado para que no te aburras me lo pagas con sarcasmo?

—¡Vete a la mierda! ¡Ayúdame a acercar las botellas de oxígeno y acetileno hasta que alcancen las mangas! Por cierto, ¿dónde está Rafa?

—Se ha acercado con la máquina a por más acetileno, esta botella está casi vacía.

—Vamos, que ya tenías claro lo que ibas a hacer hoy ¡Tienes más jeta que espalda! Menos mal que no te sueles equivocar, si no ya te habría despedido.

—¡Calla de una vez y prepara la pértiga! Que nos pagan por trabajar, no por estar aquí charlando.

Entre los dos ataron el soplete a una larga vara llamada pértiga, la cual les daba un plus de seguridad al poder cortar los cuadros metálicos desde más distancia.

Se oyó el ruido de la máquina que llegaba. Rafa traía, atada con alambre, la botella de acetileno sobre la batería de la máquina. El Portu y Miguel le echaron una mano a colocarla en el suelo y a conectar las mangas. El soplete estaba listo y, sin esperar más, Miguel se puso a cortar las grapas que mantenían unidas las diferentes partes del cuadro.

Así paso un buen rato con ellos, trabajando como uno más.

Almorzó allí mismo, y de nuevo le tocó aguantar las charadas de Arlindo. Salió a relucir el tema de la situación de los compañeros en regulación y, ante la impotencia por no poder darles ningún tipo de consuelo, optó por permanecer en silencio, mientras Rafa, con quien Miguel había trabajado desde sus inicios, enfurecía de rabia por la situación de sus compañeros.

Rafa era un hombre menudo, pero todo lo que le faltaba de talla le sobraba de locuacidad. Era la persona que más cantidad de palabras podía decir seguidas sin miedo a ahogarse. No mantenías una conversación con él, él mantenía un monólogo consigo mismo y, si tenías suerte, en las escasas ocasiones que dejaba de hablar para llenar de oxígeno sus pulmones, le podías meter un par de frases antes de que volviera a la carga, lo suficiente para animarle a seguir hablando. Era un gran trabajador al que sus compañeros habían decidido llamar “el Mudo”.

—¡Bueno señores! Yo me voy que todavía me queda mucho por ver.

—Mejor te quedabas y nos ayudabas a poner el cuadro, que este enano, ¡ni subido al vagón es capaz de sujetarme la trabanca!

—Marcho porque por hoy ya no os aguanto más, ¡a ver si hay suerte y Marcial te hace subir andando!

—¡Pues, pues solo faltaba eso!—dijo Rafa, que no solo no callaba, sino que además tenía la costumbre de repetir las primeras palabras de cada frase.

—Luego nos vemos arriba.

Se dirigió al embarque y, utilizando el teléfono, le pidió al maquinista que bajase la carra de personal para ahorrarse el subir el plano. Esperó sentado y, cuando la carra llegó, subió a ella de un salto.

El trayecto no era largo, pero la nueva máquina electrohidráulica que habían mandado colocar era excesivamente lenta. Lo tenía calculado, tardaba tres minutos en recorrer apenas doscientos cincuenta metros; eso sí, la pendiente era bastante pronunciada.

El maquinista detuvo la carra antes de que llegase al codillo, donde la pendiente terminaba, dejándola colgar libremente del cable.

—¡Hola, Marci! ¿Algo nuevo? —preguntó Miguel mientras bajaba de la carra.

—Nada. Hace ya un rato que he llegado de sexta. Les dejé con la madera preparada para bajar. Iba a bajarla yo, pero Lorenzo me dijo que me viniese por si acaso, que se apañaban ellos bien.

— Hay que meter madera de la calle, pero puede esperar, porque con lo de hoy tienen para toda la semana.

—Mejor así, no me hace mucha gracia bajar con el camión.

En ese momento llegó Besande, uno de los ayudantes de Lorenzo.

—¿Qué os pasa? ¿Tenéis algún problema?

—Vengo a buscar la otra máquina, que con una sola no podemos empujar todo el material hasta el plano.

—¿Y no habéis pensado en embarcarlo en dos o tres veces en vez de en una sola?

—¡A mí no me digas nada! Me han dicho que venga a por ella y aquí estoy.

—¡No se os puede dejar solos! —dijo esbozando una sonrisa.

Se escuchó el sonido del motor de un coche, algo extrañamente raro a esa hora tan avanzada de la jornada, y Miguel se dirigió a ver quién era.

Carlos bajó del coche con la cara desencajada, y Miguel supo al instante que algo grave había sucedido. Las malas noticias en la mina viajaban así, en la cara del encargado de darlas.

—¿Dónde tienes a la gente? —dijo directamente el ingeniero.

—¿Qué ha pasado Carlos?

—Un accidente en San Isidro.

—¿Pero grave? ¡Tranquilízate un poco hombre!

—Solo sé que se ha hundido la galería y que se ha tragado al vigilante, ¡no lo encuentran por ningún lado! Se ha hundido una cruz entera justo bajo sus pies. Le dan por muerto. Nos han pedido ayuda, ya sabes que no cuentan con muchos medios. El ir o no depende de vosotros, nadie os puede obligar: es una decisión delicada, pues no sé en qué condiciones nos podemos encontrar aquello.

—Bueno, en primer lugar vamos a reunir a la gente, después ya lo hablamos.

—Besande, coge la máquina y sacas a los de sexta, ¡que dejen lo que estén haciendo! —dijo Miguel—. Y a ti, Marcial, te bajo yo y vas a buscar al Portu y a Rafa lo más rápido posible.

Mientras ambos obedecían las órdenes, el silencio reinó por unos instantes entre ingeniero y vigilante.

Cuando la carra llegó abajo, se vio por la cámara a Marcial salir corriendo.

—¿Cuánto tiempo ha pasado? —rompió el silencio Miguel.

—Demasiado. Unas dos horas.

El gesto del encargado se transformó en una mueca, sabía que en estos casos la rapidez es de vital importancia. Aún así dijo:

—No podemos perder la esperanza. Yo tengo claro que voy, puede ser que esté atrapado en algún hueco. Hay que echar una mano en lo que sea.

—Sabía que podía contar contigo, la gente que hay allí no está en condiciones para realizar este trabajo: es su compañero y, según me ha dicho Juan, están muy afectados. Me ha pedido con lágrimas en los ojos que por favor vayamos lo antes posible, el vigilante es un gran amigo suyo.

No tardaron mucho los demás en llegar y, conociendo la noticia, ninguno titubeó en el momento de subir a los coches.

4 —SAN ISIDRO Y MARÍA

No existió nunca trayecto más silencioso. Cada uno inmerso en sus propios pensamientos. Probablemente el más afectado fuese Carlos, ya que su padre falleció, siendo él un niño, en idénticas circunstancias, y seguro que en su silencio, el fantasma de los recuerdos había regresado de nuevo.

Casualmente, había sido el padre de Miguel uno de los que intervinieron en el rescate del cadáver.

La tensión y la adrenalina eran culpables de que los Nissan volasen por las pistas de tierra.

Miguel fue el primero en hablar.

—No sabemos lo que nos vamos a encontrar. Actuad con cautela y no deis un solo paso sin consultarlo antes. No conocemos la mina, y por lo tanto hay que extremar aún más las precauciones. No arriesguéis lo más mínimo, y si lo vemos mal, nos vamos. Nadie va a reprocharnos nada, tened eso en mente.

Cuando llegaron a las instalaciones, los curiosos habían empezado a juntarse en grupos, ayudando en lo posible y dando su apoyo a los compañeros que habían salido a tiempo.

Las malas noticias en la zona minera corrían como la pólvora, y nadie podía recriminar la trascendencia que un accidente en la mina podía tener sobre aquella población, cuya inmensa mayoría vivía o lo había hecho de ella. Todos querían echar una mano, dar su apoyo a quien casi con seguridad se lo había dado en el pasado.

La esposa del accidentado estaba situada aparte, consolada por los dos hermanos del desaparecido. Todos veían sus lágrimas, pero nadie se acercaba a ella, respetando su dolor y su incertidumbre.

Lo que en principio pareció solo un rumor fue tomando cada vez más tono de certeza, esparciendo por la plaza un triste halo de abatimiento sobre las personas allí congregadas, atronando en sus oídos a medida que era confirmado, primero por sus compañeros y finalmente por sus propios hermanos.

Ángel, que así se llamaba el accidentado, no tenía que estar ya en la mina al haber cumplido el tiempo y los requisitos que le exigía el gobierno: hacía dos semanas que debería haberse prejubilado. Podía decirse que la administración del país, en su dejadez a la hora de tramitar los expedientes, era, en cierta forma, responsable de que una mujer llorase desconsoladamente por no conocer el destino y el estado de su marido.

Se desentendieron de todo aquello y, tras preguntar dónde se encontraba Juan, el ingeniero y responsable de San Isidro, y conocer que estaba dentro, intercambiaron sus miradas y penetraron hacia la oscuridad entre los gritos de “¡ánimo!” y “¡cuidado!” de los allí presentes.

Caminaban por la galería con la cabeza gacha, con Carlos y Miguel al frente. No tardaron en ver más allá de la oscuridad luces revoloteando como si de luciérnagas se tratara.

Cuando llegaron al lugar del hundimiento, a Miguel se le vino el mundo encima. Era mucho peor de lo que podría haber imaginado. El panorama era desolador: todo el cruce de galerías se había hundido desde el suelo, succionado por los pozos que había debajo. Las patas de los cuadros habían quedado sin su punto de apoyo, provocando que los miles de toneladas de escombro que estos soportaban empujasen con tal fuerza que cedieron sin oponer la mínima resistencia. El vano en el techo alcanzaba unos treinta metros de altura, y sin duda su inestabilidad provocaría nuevos derrumbes.

5 —EL RESCATE

—Juan, este es Miguel —dijo Carlos—, aunque creo que ya os conocéis.

—Sí, es cierto que lo conozco, pero más bien de oídas que otra cosa. Y, para ser sincero, lo que escuché de ti no fue precisamente malo. Esa es la principal causa por la cual os he pedido ayuda, presentía que no dudarías a la hora de venir a echar una mano. Necesito tu experiencia en estas situaciones; siento haberte metido en una encerrona, pero cuando hablé con Carlos opinó igual que yo. Estoy desesperado, no sé cómo actuar, y el que está ahí abajo enterrado no solo es un trabajador de la empresa, sino un gran amigo mío, y siento que no estoy haciendo todo lo que podría por él.

—Debes saber que no vine obligado, si estoy aquí es por decisión propia. Me pongo en su lugar y me gustaría pensar que, si fuese yo el accidentado, habría alguien dispuesto a venir a socorrerme. Es así de simple.

Al mirarle a la cara, la luz situada en el casco desveló unos enrojecidos ojos, y Miguel no dudó que la causa no era el polvo reinante, sino el sentimiento desbordado hacia su amigo y a su incierto destino.

—¿Por qué no nos cuentas lo que ha pasado exactamente, para situarnos un poco?

—Estaban dando la tira de madera para el pozo de abajo, como hacían todos los días. Alguien se quejó de que aún no había almorzado, y Geli, al oírlo, le dijo que se apartara y comiese el bocadillo tranquilamente, él le sustituiría en la tira. A los pocos segundos de haberse situado en su puesto, y sin previo aviso, el terreno donde pisaban se hundió. Cada uno reaccionó como mejor pudo, saltando rápidamente para poder agarrarse a los cuadros que formaban parte de la cruz. Tres eran los situados en el terreno hundido, y solo dos consiguieron su objetivo. Los testigos juran que Ángel también lo consiguió, pero, por lo visto, el carbón lo arrastró sin darle opción a asirse con fuerza suficiente a la pata del cuadro. El polvo llenó la mina, y el único pensamiento de los allí presentes fue el de escapar en dirección a la bocamina. Fue ya en la calle, al mirarse unos a otros, cuando se dieron cuenta de que no todos habían logrado salir. Yo me encontraba en la oficina, y me pusieron al corriente de lo sucedido. Estaban muy asustados, y me lo contagiaron rápidamente a medida que unos y otros me daban más y más detalles.

»Después de unos instantes sentados en la calle recobrando el aliento, mirándose unos a otros sin saber qué hacer, fue Pacorro, un hombre curtido picando carbón, quién habló dirigiéndose a sus compañeros.

—Tenemos que volver dentro y buscar a Geli.

»Sin pensarlo, un asturiano que llevaba apenas unos meses trabajando para esta empresa se ofreció voluntario para entrar con Paco y conmigo. No esperamos ni a que cesara el polvo, y poniéndonos la mascarilla nos dirigimos dentro sin saber la pesadilla que se materializaría ante nuestros ojos. La visión fue no menos que aterradora, lo que ningún hombre dedicado a este trabajo desea ver. El suelo había cedido llevándose con él la vía, el páncer, los cuadros y a nuestro amigo. Teníamos una vaga idea de dónde podía estar enterrado, bajo varias toneladas de carbón, escombro, y diversos materiales. Los cuadros, al verse desvalsados, no pudieron con el empuje de cientos de toneladas que apenas unos minutos antes soportaban sin problemas. El vano al techo era de gran altura, y todo el material caído lo había absorbido sin problemas el enorme boquete que había quedado en el muro de la galería, de forma tal que del escombro producido por el derrumbe posterior al hundimiento a la vía, que aún permanecía en su sitio, todavía existía una altura de unos treinta centímetros.

»Salimos desmoralizados para intentar coordinar el rescate, aun sabiendo que seguramente las consecuencias para Ángel no serian buenas. Sin embargo no podíamos perder la esperanza. Desgraciadamente, me quedé en blanco y, por una razón que desconozco, lo primero que hice fue llamar a Carlos pidiendo vuestra ayuda. Mientras os esperábamos todos daban su opinión sobre cómo asegurar el techo, cosa imposible a mi ver, por el tamaño del hundimiento y la altura de este.

—Yo no correría ese riesgo —dijo Miguel. Hacer una llave de esas características llevaría mucho tiempo, y ese techo parece lo suficientemente inestable para ceder de un momento a otro.

Uno de los trabajadores presentes propuso la idea de ir sacando el material hacia arriba aprovechando el páncer que había a lo largo de la galería y al que solo le faltaba la parte final de montar, trabajo que podría realizarse en pocos minutos, pero entonces tendrían que meterse debajo del inestable techo.

—Juan, por lo que yo puedo deducir, si el suelo ha cedido es porque estabais dando pozos por debajo y alguno de estos ha cedido, ¿me equivoco?

—Ni lo más mínimo Miguel. En efecto, hay, o mejor dicho, había un pozo por debajo que cruzaba toda la cruz.

—¿Hay forma de bajar a comprobar el estado de este?

—El plano y la planta de abajo están bien, aunque hay que pasar por una zona un poco insegura.

—Bajo mi punto de vista lo primero que tendríamos que comprobar es el estado del pozo, ver si queda algo de él, o si ha cedido por completo.

—Pues si queréis, bajamos y lo vemos.

En efecto Miguel pudo comprobar que tanto el plano como la galería de abajo estaban en aparente buen estado, aunque estaba todo dado en carbón. La anchura de aquella capa era excepcional, y tanto galerías como pozos estaban guiados por ella, lo que dotaba a la explotación de un gran inestabilidad.

Pasaron por un pozo ya hundido y retableado, y el siguiente que encontraron era en el que tenían que meterse a comprobar.

Miguel, tras echar una mirada hacia arriba y observar con detenimiento y ojo experto el interior, se introdujo por el angosto agujero.

—Todavía conserva unos cinco metros en buen estado —gritó abajo.

—¿Y qué opinas? —respondió Carlos.

—Creo que la mejor opción es empezar desde aquí, asegurando bien estos cinco metros para que no se hunda el resto de galería, y como veo que aún conserva las chapas de evacuación del carbón, ir avanzando poco a poco hacia arriba asegurando la cabeza. Por lo que habéis contado, no debería de estar muy lejos del hundimiento del pozo.

Subió hasta el colapso del pozo y comenzó a gritar el nombre de Ángel, con pocas esperanzas de recibir contestación, pero se había dado en contadas ocasiones, en hundimientos similares, que un cuadro cruzado, una roca de gran tamaño, o cualquier otro tipo de material hubiera conseguido habilitar un hueco donde poder sobrevivir esperando ser rescatado. Quizá él no pudiera hablar, pero escuchar que le estaban buscando podía alentarlo a seguir luchando por su vida, por eso no dejó de gritar dándole palabras de ánimo, asegurándole que pronto estaría fuera.

En su fuero interno sabía que era muy difícil sobrevivir a aquello, pero él no iba en ningún momento a perder la esperanza, actuaría pensando en recuperarlo aún con vida.

Se fijó esa meta.

Bajó del pozo y explicó su plan a los dos ingenieros, los dos estuvieron de acuerdo al comprobar que era la mejor opción, y la que menos riesgos entrañaba.

—Hay que regresar arriba y explicárselo a los demás. Por el páncer no hay opción de sacar el material que echemos del pozo, ya que lo he visto al bajar atrapado por el hundimiento. Así que se tendrán que poner en la galería a salvo, con palas, e ir amontonando a mano lo que vayamos sacando del pozo.

Regresaron por donde habían bajado y cuando llegaron arriba reunieron a la gente.

En esta ocasión fue Juan el encargado de hablar, ya más tranquilo.

—Vamos a bajar más gente, será para asegurar el trozo de pozo que ha aguantado, y mientras Miguel va haciendo hueco hacia arriba e intenta asegurarlo, los demás permanecemos abajo apaleando y amontonando todo el material que nos baje por las chapas. Hay que preparar una manga con un martillo para partir las piedras, y una motosierra.

—¿Estamos todos de acuerdo?

Comenzaron todos a hablar al unísono, y aunque la mayoría estuvo de acuerdo, quedaba alguno que creía más en cualquier otra opción que en aquella, aunque esto era pura rivalidad. Sí, incluso en estos casos hay gente que necesita imponer su criterio por encima del de los demás.

—Mirad, casi todos me conocéis de hace tiempo y sé que hasta hoy habéis confiado en mí. Os aseguro que actuar de esta manera no es cosa de la empresa, sino mía, que como único miembro de operaciones de la Brigada de Salvamento, me corresponde a mí tomar la decisión, con la colaboración de Carlos y Juan. Creedme cuando os digo que es la única forma de conseguir algo, y de hacerlo con la mayor rapidez y el menor riesgo posible —dijo Miguel.

Todos asintieron y esperaron órdenes.

Cuando la madera llegó abajo, rápidamente el Portu y Miguel se dedicaron a entremediar todo lo posible el pozo, teniendo un cuidado extremo en no tocar los cuadros ya montados, por miedo a que se pudiera mover algo. Ahora no había bromas, ni tan siquiera palabras salían de sus bocas, resecas por el polvo y la ansiedad que les producía el sentirse encerrados.

—Esto está. Sujétate mientras cobras —exclamó el Portu.

—No está tan mal como parece, el techo parece que soportara bastante bien los movimientos cuando empecemos a escarbar ahí arriba, lo que sí deberíamos enrachonar mejor el techo, que no quede un hueco libre por el que pueda empezar a abrirse paso el carbón; de lo contrario, estamos perdidos. Empezaría por un poco y acabaría hundiéndose todo.

Tablearon lo mejor posible todas aquellas zonas donde se veía una brizna de carbón.

Terminaron de asegurar el pozo.

Había llegado el momento, ya podían comenzar a retirar el escombro.

—¡Abajo! —gritó Miguel.

Una voz preocupada le respondió, introduciendo el foco por el agujero del pozo: se trataba de Carlos.

—¿Qué ocurre?

—Vamos a empezar a echar material para abajo. Vigila que lo retiren rápidamente para que no quedemos encerrados el más mínimo instante. Si no dan abasto, haced señas para que paremos el tiempo necesario, no me gustaría estar sin salida.

—No te preocupes, ya han bajado todos y somos suficientes para mover todo lo que baje por las chapas. ¡Por favor tener mucho cuidado!

Le mandaron apartarse y subieron dispuestos a arriesgar sus vidas por otra seguramente ya perdida.

Así, metieron la pala debajo de la última chapa y una enorme piedra de escombro rodó hacia ellos. No había lugar donde esconderse, ambos la esquivaron a duras penas. A Miguel incluso llegó a rozarle la rodilla izquierda. Se hizo aún más patente el riesgo que corrían. Dos personas allí metidas eran demasiado, más que ayudarse, se estorbaban.

—Portu, estás cumplido y ya deberías estar en casa, lo sabes de sobra, y más viviendo lo que nos está tocando. Los dos aquí lo único que podemos hacer es accidentarnos, si no algo peor, así que lo mejor es que bajes a ayudar a los otros.

—¿Cómo te voy a dejar solo?

—Fácil, poniendo el culo en esa chapa y dejándote deslizar hasta la galería.

—Me quedo.

—¡Mira que eres cabezón! No te lo estoy pidiendo. Te juro que a la más mínima, te hago subir de nuevo, pero ahora debes dejarme trabajar solo. Además, si tú estás abajo, yo estaré más tranquilo.

Puso el trasero en las chapas y, sin mirar atrás, se dejó bajar. Conocía a Miguel y sabía cuándo tenía razón y cuándo no se debía discutir con él, pero estaría pendiente de lo que pasaba arriba, no le perdería ojo.

Llegó abajo y dio las explicaciones que le pidieron. Nadie puso ninguna objeción y esperaron a que por las chapas empezase a bajar el material. En realidad, nadie quería estar arriba.

Miguel comenzó a apartar escombros y pedazos de hierro retorcidos de varias decenas de kilos, que apenas podía mover arrastrándolos.

Vigilaba las enormes piedras que estaban casi descolgadas por completo y que cada cierto tiempo bajaban de improviso, dándole el tiempo justo a apartarse y evitar el ser aplastado. A veces eran tan grandes que tenía que trocearlas para que pudieran entrar por el hueco del pozo.

Era en esas ocasiones cuando alguno de los de abajo subía a ayudarlo a picar la piedra. Era material muy duro, y tardaban demasiado en conseguir trozos lo suficientemente pequeños para poder llegar a su destino.

—Paco, cuando acabes de partir esta y bajes, pide que me traigan agua: hace demasiado calor y sudo a mares.

—¿Tú crees que lo encontraremos?

—Sin duda debe de estar cerca por las explicaciones que habéis dado de dónde estaba situado. En cuanto consigamos hacer hueco y ver la galería, no debería tardar mucho en aparecer.

—Le habéis echado un par de huevos para venir, esto está para hundirse de un momento a otro.

—¿Qué hubieses hecho tú? ¿Acaso no habrías sido el primero en dar un paso al frente?

—Realmente no lo sé, pero agradezco que llegaseis. Estábamos un poco perdidos, el shock fue muy fuerte. Durante un tiempo no sabíamos qué hacer, y cuando nos decidimos a entrar lo vimos tan mal que no supimos por dónde empezar.

—No te preocupes, sacaremos a tu compañero. Ha pasado mucho tiempo, pero ¿quién sabe?

—Todos confían en ti, pero creen que arriesgas demasiado.

—Créeme, lo sacaremos aunque tengamos que estar aquí hasta mañana. Vuelve a bajar, y diles que voy a subir de nuevo.

—¡Estás loco, deberías descansar un poco!

—Ya descansaré cuando Geli esté afuera.

Llegó arriba y volvió al terrible trabajo que lo estaba dejando sin fuerzas. Había pasado toda la mañana en la mina, y ya llevaba tres horas en San Isidro. Su resistencia llegaba a su fin, y aunque estaba acostumbrado a largas jornadas cuando la caprichosa mina decidía hundirse a última hora, en todas esas ocasiones había contado con la ayuda de compañeros de toda la vida con los que compartir el trabajo.

Estaba decidido a acabar lo que había empezado y, cuando pensaba la suerte que había corrido Ángel, las fuerzas regresaban renovadas y las piedras parecían moverse solas.

Otra roca grande rodó a sus pies, la evitó como pudo.

De nuevo tuvo que poner la manga que ventilaba el pozo al martillo y comenzó a partirla.

Una luz asomó y pidió permiso para subir. Era Carlos.

—¿Qué tal te encuentras?

—Muy cansado, pero no puedo dejarlo ahora.

—Vengo de la calle, y no te imaginas la que hay montada. Están la mujer y los dos hermanos. A uno de ellos han tenido que convencerlo para que saliera, porque se había metido hasta el derrumbe. La prensa y la televisión ya han llegado también. Están hablando de llamar a la Brigada de Asturias, y quiero que me des tu opinión.

—Como poco tardarían tres horas en llegar, e iban a hacer lo mismo que nosotros. Lo intentamos otro rato, y si no lo encontramos decidimos qué hacer.

Esta vez fue Carlos quien, cogiendo el martillo de entre las manos de Miguel, rompió la piedra hasta hacerla desaparecer por el hueco.

—Otra cosa: fuera está Josema. Ha dicho que como tardes mucho en salir, entrará él a buscarte, ¡y sabes que es muy capaz!

—Cálmale diciéndole que todo va bien. Estoy convencido de que está a punto de aparecer.

No terminó su última palabra y un fuerte rugido les indicó que tenían que tirarse a la galería. Ya en ella una intensa polvareda salió por el oscuro hueco.

—¡Se ha hundido! —gritó alguien.

Carlos, nervioso, no hacía sino sacudirse el polvo que le cubría por completo.

Las miradas se cruzaron, y por un largo instante pensaron que todo estaba perdido, que ya no habría forma de recuperar a su compañero.

Poco a poco el polvo se fue asentando, así como los ánimos, y a medida que la visibilidad regresaba y las potentes luces de los focos lograron penetrar la oscuridad, casi al unísono las diez personas allí congregadas se acercaron a la boca del pozo. Esta estaba obstruida por carbón y rocas, que empezaron a retirar de inmediato.

A medida que el material era retirado se hizo evidente que el pozo aún seguía en pie. Los refuerzos puestos con anterioridad habían cumplido bien con su cometido, el techo había aguantado.

Continuaron con el arduo trabajo de apartar carbón y rocas de escombro y, cuando hubo el hueco suficiente para subir, Miguel se encaramó al cuadro y desapareció una vez más por la angosta abertura.

—¡El pozo está perfecto!

—¿Qué ha pasado? —gritó el Portu.

—Ha sido como una avalancha, hay mucho material en las chapas. Que alguien suba a ayudarme a correr todo lo que hay encima de ellas.

No fue un trabajo muy duro ni largo ya que la mayoría de material resultó ser carbón, y por la pendiente que había bajaba sin dificultad por las chapas. Sin embargo, hubo que parar varias veces, ya que abajo no daban abasto a apartar y apilar, donde ya apenas había sitio para ello, todo lo que Miguel y Pacorro echaban por las chapas.

Tenían la impresión de que en cualquier momento, al mover una piedra, al dar una patada al carbón para que se deslizara por las chapas, su amigo aparecería, pero no fue así.

Cuando consiguieron llegar arriba la sorpresa hizo presa en ellos. Desde el último cuadro de madera posteado, metiendo la cabeza entre él, pudieron ver las luces de los que permanecían en la galería de arriba.

A Miguel ahora, gracias a este golpe de suerte, le pareció mucho más fácil encontrar a Ángel, ya que desde arriba podían señalarle, sin ningún tipo de duda, la última posición de este, y examinando el terreno y la pendiente podía hacerse una idea casi exacta de dónde se encontraba lo que llevaba buscando durante cuatro largas horas.

—¿Arriba me oís?

—¡Perfectamente! No asoméis mucho que todavía puede bajar algo más. ¡Pensábamos que os había pillado! —habló Juan.

—Estábamos abajo partiendo una piedra y nos tiramos a la galería, nos dio el tiempo justo.

—Pide que venga alguien de los que estaba cuando ocurrió el accidente, para que me indique dónde se encontraba en el momento del hundimiento.

—Ya subo yo y te indico —dijo Pacorro.

De nuevo se encontró solo en el pozo, esperando a que Pacorro subiera el plano y se situase encima de él para mostrarle el lugar exacto de la zona del hundimiento que se tragó a su compañero. Apenas eran quince minutos lo que tardaría Paco en llegar arriba, pero la espera se hizo interminable, tenía ganas de abandonar ya el lugar, pero tenía claro que no lo haría hasta encontrar su objetivo, o hasta que las fuerzas lo abandonasen por completo.

—¿Miguel, me oyes?

Este, ensimismado en sus pensamientos y un poco por debajo del final del pozo, no escuchó la llamada.

—¿Miguel, Miguel?

—Sí, estoy aquí. —El cansancio hacía mella en su cuerpo, llevaba más de trece horas en la mina.

—Asoma con cuidado, que la orilla izquierda no parece muy estable.

Con sumo cuidado, mirando a ambos lados, metió la cabeza mirando hacia arriba.

Se dio una hora de plazo: si en ese tiempo no aparecía tendría que abandonar la búsqueda. La inestabilidad del terreno y su estado físico hacían desaconsejable continuar por mucho más tiempo.

—A este cuadro fue al que se agarró, seguro que no pudo aguantar y fue succionado hacia abajo.

Dicho cuadro estaba situado justo encima de su cabeza, por lo que al que llevaba buscando durante todo este tiempo debía de situarse justo debajo de él.

Con una referencia ya más que fiable, bajó de la pila de materiales y reanudó su trabajo con prisa, ya solo deseaba salir de allí cuanto antes. Durante media hora se mantuvo ocupado sacando rocas y trozos de hierro, dejándolos bajar por las chapas. En alguna ocasión, alguna roca grande o un trozo de hierro cruzado impedían que las chapas hicieran su trabajo de desalojo del material, por lo que tenía que desatascarlo y, una vez hecho, reanudar su trabajo arriba.

Una luz asomó con precaución por la boca del pozo haciendo señas para que dejase de echar material, dejando subir al portador del foco.

Por la silueta supo que el hombre que subía era Carlos.

—¿Cómo lo llevas?

—Te pido una hora y si no abandono: ya no puedo aguantar más, estoy agotado. Pero no me gustaría irme de aquí sabiendo que bajo este montón de escombros queda un marido y un padre al que esperan en casa.

—Lo siento pero va a ser el tiempo que te puedo ofrecer. La gente está muy nerviosa y solo piensan en salir de aquí, sobre todos los nuestros. Si están aguantando es por ti, de lo contrario ya se habrían marchado.

—Una hora, ni un minuto más. Ahora baja y déjame aprovecharla.

Carlos le hizo señas con las luces de que ya había llegado abajo, y reanudó la tarea de seguir desescombrando.

Un sexto sentido, agudizado por el paso de los años, le hizo correr por encima del material suelto, e intuyendo que no iba a llegar a la boca del pozo, optó por agazaparse detrás de uno de los puntales de madera que el Portu y él habían colocado al comienzo de los trabajos. Durante unos interminables minutos el polvo no le dejó ver si iba a acabar enterrado al igual que su compañero. Notaba cómo las rocas pasaban rodando enloquecidas a su lado, y el impacto de estas sobre el puntal que le separaba de una muerte segura le hizo temer por su vida.

Notó la presión de los diversos materiales aprisionándole primero los pies, luego las pantorrillas.

De repente el ensordecedor ruido cesó, no se atrevió a moverse un centímetro, el polvo lo llenaba todo de nuevo. Cuando este se asentó se dio cuenta que había sucedido lo mismo que la otra vez. Intentó sacar los pies, pero los tenía aprisionados de tal forma que no fue capaz. Tuvo que sacar los pies de las botas primero, y liberar estas después.

Los gritos se escuchaban provenientes de la galería; la entrada del pozo quedó tapada pero no tardarían nada en abrir hueco desde abajo.

Llamaban a Miguel, y a voces le pedían que respondiera.

—¡Tranquilos! Estoy bien, no os preocupéis, pero no tardéis mucho en abrirme paso.

—¡Enseguida estarás fuera! —Distinguió la voz del Portu.

Se sentó dispuesto a ponerse las botas y, al recolocarse el casco, el haz de luz distinguió un brillo que llamó su atención.

El corazón le dio un vuelco. Unos ojos sin vida le miraban fijamente, preguntándole por qué había tardado tanto. No perdió un segundo y rápidamente se dirigió hacia donde yacía el cuerpo de Ángel. Estaba situado boca arriba con la cabeza situada hacia abajo. Solo sobresalía esta del montón de escombros y, aunque era evidente que la vida había abandonado aquel desdichado cuerpo hacia algunas horas, no fue impedimento para que Miguel intentara buscarle el pulso apretando sus dedos contra un cuello excesivamente frío. Finalmente, con la pena oprimiéndole el alma, cerró los ojos de su compañero pidiéndole perdón por no haber llegado a tiempo.

Cuando hubo suficiente hueco, Carlos entró, esta vez sin pedir permiso, asustado como estaba por Miguel. Al verle arriba arrodillado sujetando con la máxima ternura algo entre sus manos, supo que lo había encontrado.

—¿Está ahí, verdad?

Miguel asintió con el foco.

—Hay que avisar afuera.

—¡Espera! —dijo Miguel casi en tono de orden—. Todavía hay que sacarlo de aquí, y preferiría que la viuda pudiera llorar su muerte abrazando a su marido. Diles a los de abajo que ya ha aparecido, pero que hay que sacarlo primero antes de decir nada a la calle.

Carlos bajó de nuevo a dar la noticia.

Comenzó a apartar las piedras y el carbón que tapaban el pecho y los brazos. Justo cuando el segundo de los brazos fue liberado, llegó Pacorro a echarle una mano. No quiso mirar la cara de su amigo, llena de moretones e hinchada al haber permanecido tanto tiempo cabeza abajo.

—Agárrale de un brazo y yo tiraré del otro, pero con cuidado, muy despacio.

—De acuerdo —respondió Paco.

Tiraron del cuerpo con cuidado. Miguel se dio cuenta de que el brazo que sostenía entre sus manos tenía el hueso roto. Al comprobar que ni tirando con todas sus fuerzas el cuerpo se liberaba, no les quedó otro remedio que seguir apartando mineral.

—Tenemos que apartar todo lo que sea necesario, hasta poder ver que es lo que le mantiene atrapado.

—¡Pero ahí está muy estrecho! Y solo uno de los dos tumbado podría hacer algo.

—No te preocupes que ya lo hago yo, tú busca un tractel, por si hiciera falta.

—El único que tenemos es el de levantar la tapa de la batería de la máquina de tren, y está en la calle, en la cochera.

—Sal por él, pero no digas ni palabra. Y no dejes que nadie salga contigo.

—Volveré enseguida.

Cogió la única botella de agua que había sobrevivido al segundo alud y, dándole un largo trago, se preparó mentalmente para los próximos minutos.

Subió, y tumbado de modo que su cara rozaba la de Ángel, fue apartando lo que la largura de sus brazos le permitía. Se dio cuenta de que al remover arriba, algunas piedras golpeaban el rostro de Ángel; se bajó la parte superior del buzo y, quitándose la camiseta interior humedecida por el esfuerzo y la tensión, tapó la cara que rozaba la suya.

—¡Ya has sufrido bastante! Perdóname todo lo que te estoy haciendo, pero hay que sacarte de aquí y llevarte junto a los tuyos.

Se lo dijo de corazón, como si de verdad pudiera oírle.

Tras más de media hora intentando localizar lo que le mantenía sujeto, dio con ello; un bastidor de madera aplastado entre dos rocas del tamaño de un automóviles le mantenía la pierna derecha atrapada en un ángulo poco natural.

—Vas a tener que esperar a que venga Paco con el tractel, así que esperaremos juntos. Tranquilo que no tardaremos en salir a la calle.

Se quedó tumbado a su lado, ofreciéndole su compañía; no sabía por qué razón, pero no le gustaba la idea de dejarle solo.

Finalmente llegó Paco con el tractel. Era un viejo puli de cadenas, pero haría bien su trabajo. Tenía pensado dónde colgarlo y de qué parte del bastidor tirar para intentar que no se movieran las piedras.

Solo fue necesario un poco de tensión en las cadenas para que la mina soltase su presa. Al salir el bastidor de debajo de las piedras, el cuerpo sin vida de Ángel quedó liberado al fin.

Esta vez la mina había sido generosa y les había devuelto a su compañero.

—¡Ya está libre! ¡Subid y ayudadnos a bajarlo!

Las caras que hasta entonces no habían pasado de la boca del pozo al estar continuamente realizando la agotadora tarea de palear y retirar las varias decenas de toneladas de material que habían ido saliendo por aquel pequeño agujero, fueron asomando, no sin cierto temor, y subiendo sus cuerpos sudorosos al pozo.

—Tenemos la camilla preparada en la galería —dijo Rafa.

Paco dejó deslizar el cuerpo sin vida por las chapas cuando desde abajo así se lo pidieron. Parecía un muñeco de trapo que un niño hubiese tirado por un tobogán.

Miguel, enfurecido, se tiró en pos de Ángel, sujetándolo por el buzo para impedir que bajara un centímetro más.

—¿Estáis tontos? No penséis ni por un instante que voy a permitir que lo tratéis así, es todavía un hombre, vuestro compañero, y como tal se merece todo el respeto del mundo. ¡Yo lo bajaré!

Solo permitió que Carlos le ayudara, y entre los dos, con suma delicadeza, bajaron el cuerpo a la galería.

Ellos mismos lo colocaron en la camilla y ajustaron los cinturones de esta sobre su pecho, cintura y tobillos, para que no se moviera al subirle por la rampla al piso superior.

Miguel comprobó que la cabeza se movía libremente.

—¿Alguien puede dejarme un cinturón?

—Toma el mío —dijo Rafa, mientras se quitaba el cinto que sujetaba sus pantalones.

Lo cogió y, retirando su camiseta del rostro de Ángel, le sujetó la frente alrededor de la camilla.

Todos giraron la cabeza al ver por primera vez el rostro desfigurado de su querido compañero.

—En la galería de arriba tenemos mantas para taparlo —dijo una voz desconocida por él.

Tomaron la camilla y en silencio comenzaron a subir, con gran esfuerzo, por la inclinada rampla que era la explotación. Se iban turnando, de forma que la camilla pasaba por entre las piernas de cada uno, de manera que siempre al menos dos pares de manos se aseguraban de que la camilla no se fuese hacia el fondo de la rampla.

Aquel último esfuerzo terminó con las ya inexistentes fuerzas de Miguel.

Llegaron a la galería de cabeza, desde donde, apenas a doscientos metros, se distinguía la luz del día.

Todos pararon para tomar aliento y cubrir con mantas el cuerpo de Ángel.

Levantaron la camilla y se dirigieron con gesto serio y abatido hacia la luz del sol.

Miguel se quedo allí, sentado, en la misma galería; había decidido salir más tarde. Se sacó las botas y sacudió las pequeñas piedras que le habían hecho heridas en los pies.

Apagó su luz para que desde fuera no se viera, y notó que alguien detrás hizo lo propio. Reconoció la silueta del Portu.

Estuvieron en silencio esperando. Desde la calle llegaba con nitidez el sonido de los lamentos y de las voces que exigían culpables.

—Creo que si salimos ahora pasemos inadvertidos —dijo poniéndose en pie.

Quitándose el casco y seguido de cerca por su compañero, recorrió el espacio que lo separaba de la añorada calle.

No cruzó palabra alguna con nadie, y al que le intentaba abordar, simplemente lo ignoraba. Se dirigió directamente al Nissan que lo había traído, lo que parecía una eternidad, antes. Abrió la puerta derecha y se recostó agotado en el sillón, incapaz de asir con sus manos el volante y salir de allí.

En ese momento su corazón se rompió. Las lágrimas recorrieron su rostro manchado de carbón, dejando surcos blancos sobre sus mejillas. La adrenalina había abandonado su cuerpo y había dejado espacio a una tristeza de la que ya nunca conseguiría librarse por completo. Pensó en el inmenso vacío que una mujer y unos niños que no conocía debían de sentir en ese instante, y una cascada de emociones escaparon de su alma en forma de pequeñas gotas de salada agua.

—¿Te encuentras bien? —dijo su gran amigo Josema.

—¡No es justo! —acertó a decir entre sollozos—. ¡No es justo! ¡Llévame a la ducha, por favor, quiero salir ya de aquí!

—La tele y la prensa querían hablar contigo.

—Yo he terminado, ¡monta en el coche y llévame lejos de aquí!

Josema respetó la decisión de su amigo, y dejando las llaves de su propio coche a quien seguramente hubiese venido con él, subió en el Nissan y, arrancando, lo puso dirección al Abuelo, la mina en la cual durante tantos años habían compartido desventuras.

Fue desnudándose por el pasillo. La calidez del agua de la ducha le reconfortó por un instante; se agachó y se sentó en el plato, intentando que con el agua se perdieran por el desagüe el sudor, el miedo, la pena y el dolor que ese día le había provocado.

A través de la mampara pudo distinguir a Josema, sentado en la silla que cada mañana utilizaba para calzarse las botas.

Agradeció su compañía, y su silencio.

6 —LA HUIDA

Antes de salir el sol se levantó del camastro desperezándose, se refrescó de forma frugal la cara con el agua helada de una palangana. Sobre su larga camisola y su calzón desgastado por el uso diario se colocó el característico hábito de los monjes pertenecientes a su orden, la benedictina.

Arrodillado al lado del jergón, rezó sus maitines. Ya puesto a bien con Dios, imploró su ayuda para la arriesgada tarea que se veía obligado a emprender. Pidió por la seguridad de todos y cada uno de sus hermanos, rogando de nuevo por que la ira de sus captores no recayese sobre ellos por culpa de sus actos. Se sentó en la mesa y encendió las velas. La escasa luz que intentaba colarse por el ventanuco no era aún suficiente para la tarea que iba a desempeñar. Apartó el diario a un lado de la mesa y se dedicó a colocar ordenadamente los apuntes que hasta ese momento había logrado traducir. Un escalofrío recorrió su columna vertebral y, levantándose, añadió un par de leños a la chimenea, aún a sabiendas que no era el frío el causante de su malestar. El fuego todavía conservaba ascuas suficientes como para hacerlo revivir. Con ayuda de un pequeño fuelle consiguió que las llamas cobrasen vida de nuevo. Satisfecho y ya con el cuerpo más templado, más por haber tenido la mente ocupada en la tarea que por el calor aportado por las nuevas llamas, se aprestó a continuar con su labor, encomendada a punta de espada.

Recogió todos los apuntes que había tomado hasta ahora de su traducción y los echó al fuego, estaba realmente convencido de que aquella información no podía caer en las manos inadecuadas. Todo lo que le habían enseñado hasta ese momento quedaba en tela de juicio, y el poder todopoderoso de la Iglesia podía quedar en tela de juicio.

Había oído contar cientos de leyendas de que después de la valiente muerte de Jacques de Molay, último gran Maestre de la Orden del Temple, algunos Templarios habían sobrevivido a la purga comenzada por el rey Felipe IV de Francia.

Durante su muerte atado a un poste, mientras un carro de leña ardía a su alrededor, cuando las llamas comenzaban a lamer las partes desnudas de su cuerpo e incendiaban sus ropajes de caballero, nunca dejó de proclamar la inocencia de la Orden del Temple de las herejías de las que habían sido acusados por la Iglesia y por el Rey.

Una de esas leyendas contaba que antes de morir había lanzado esta maldición:

«“Dios sabe quién se equivoca y ha pecado y la desgracia se abatirá pronto sobre aquellos que nos han condenado sin razón. Dios vengará nuestra muerte. Señor, sabed que, en verdad, todos aquellos que nos son contrarios, por nosotros van a sufrir.” “Clemente, y tú también Felipe, traidores a la palabra dada, ¡os emplazo a los dos ante el Tribunal de Dios!... A ti, Clemente, antes de cuarenta días, y a ti, Felipe, dentro de este año...”»

Se dijo que una parte de los supervivientes francos habían podido salvar de la avaricia del rey gran parte de sus riquezas, y que aún hoy, en la clandestinidad seguían luchando y maquinando para cumplir con la maldición lanzada por de Molay.

El monje, como tal nunca, había creído en leyendas, pero después de más de cien años de la muerte del último Gran Maestre, unos hombres ataviados como verdaderos Caballeros de Cristo habían tomado el Santuario, y le habían buscado a él expresamente para la traducción de aquel viejo libro, que podía hacer tambalear el poder de la Iglesia, pudiendo vengar así la caída de su Orden.

Él era un hombre de Dios, pero no podía ignorar la importancia que las palabras contenidas en esas hojas podían tener para los hombres. Como hombre de Dios se había planteado destruir el diario y pagarlo con su vida. Pero también se había comprometido con los hombres, y era un compromiso del que no podía simplemente desentenderse.

Tentado estuvo de tirar al fuego aquel maldito diario, pero no lo hizo, decidiendo huir dejando a un lado las creencias de su religión, por proteger aquel legado para los hombres.

Echó al fuego la traducción realizada hasta ese momento, poniendo especial cuidado en no dejarse nada.

Recogió todos los pergaminos y volúmenes que había utilizado para realizar su trabajo y se sentó pensativo a la espera de que le dejaran visitar la biblioteca. De otra forma su plan de huida del Santuario sería imposible llevarlo a cabo.

Últimamente, con el dinero llegado de la congregación de Valladolid, de la cual dependía ahora el Santuario, se estaban llevando a cabo unas obras de mantenimiento en la fachada del claustro gótico, construido hacía apenas unos años. Esa sería su vía de escape.

Finalmente escuchó el ruido de las pisadas, que ahora esperaba con impaciencia.

Unos pesados cerrojos de hierro fundido emitieron una especie de quejido al desplazarse sobre sus guiaderas. La fuerte puerta de roble se abrió pesadamente y ante él no apareció el mismo guardia que le había estado vigilando durante aquellos últimos días. En su lugar una figura, con un porte imponente, ocupaba casi por completo el vano de la puerta.

—Me han comentado que ha solicitado permiso para acudir a la biblioteca, hermano Nicasio. —Su voz sonó firme y autoritaria.

—Así ha sido en realidad. Necesito conocer más datos para dar a la traducción el enfoque correcto. Supongo que tengo el honor de hablar con El Gran Maestre.

—No debería usar esas palabras, podrían tratarlo de loco. Aunque eso me indica que he escogido al hombre adecuado.

—Todo esto no hubiese sido necesario, solo necesitaba el permiso del abad para la traducción del diario.

—Es usted demasiado inteligente para pensar que pudiera creerme eso; si sabe quiénes somos, también conoce nuestra historia y nuestras intenciones de poner a la Iglesia en entredicho.

—¡Pero ustedes son los Caballeros Templarios! ¡Cómo osa hablar así de la Iglesia! —exclamó encolerizado el monje.

—Hace tiempo que dejamos de pertenecer a Iglesia alguna, ahora solo perseguimos los intereses de nuestra hermandad, y el más importante de todos ellos es el de acabar con la fe en la Iglesia.

—¿Me llama loco a mí? ¿Cree que lo que sea que esconden estas páginas es tan importante para que millones de personas pierdan la fe en Cristo?

—Para eso estamos aquí, para que usted nos lo diga. Nuestro objetivo no es dejar en entredicho la veracidad de Jesucristo, sino la de sus representantes en la tierra. Aquellos que dirigen millones de almas a su antojo y que predicando la pobreza, viven en la mayor de las opulencias. Esos que promueven guerras tan solo para enriquecerse con el comercio de los lugares conquistados, con la disculpa de que allí tuvieron lugar hace mil años acontecimientos de índole cristiana. Aquellos que promulgan la igualdad de todos los seres humanos, y permiten a los reyes enriquecerse con la esclavitud. Los mismos que se toman la justicia por su mano en el nombre de Dios.

—Todo eso no son más que palabras de odio dirigidas a personas que ya no viven, los que hicieron que su orden cayese en desgracia.

—¡No! ¡A aquellos los sucedieron otros con idénticas ideas! Y nuestro sagrado juramento a la muerte de Jacques de Molay es no cesar en el empeño de hacer caer esa tiranía, y si ese diario puede ayudarnos a ello, esté seguro que lo hará.

—¿Y si me negara a traducirlo? ¿Y si no fuese capaz de hacerlo?

—Pues entonces, ¡juro por el alma de todos mis hermanos asesinados por su Iglesia que no dejaré ni vida alguna ni piedra sobre piedra cuando abandone este lugar! —gritó encolerizado.

—Puede que en la traducción no esté lo que busca, sino algo muy diferente. Entonces, ¿quién me garantiza que se irán de aquí como llegaron, sin hacer ruido?

—Su palabra de que, en efecto, no es lo que busco. Es un hombre de principios y, al igual que yo, sería incapaz de faltar a su palabra. Eso nos hace jugar con desventaja, porque mostramos nuestra debilidad a un enemigo tan poderoso como nosotros mismos.

El monje tragó saliva. Él, cuya educación había sido siempre hacia la verdad, tenía en sus manos salvar su vida y la de todos los que residían en el Monasterio de Montserrat haciendo creíble una mentira.

Sin embargo, sabía que tarde o temprano aquel tozudo hombretón encontraría la forma de conseguir su objetivo y saber qué decían aquellos símbolos enrevesados que eran la causa de la desgracia que se cernía sobre su congregación Benedictina. Puede que con la traducción en la mano no sirviera a sus propósitos, pero no podía correr el riesgo.

El haber conocido al Gran Maestre Pere Rebull le dio la certeza de la clase de hombre que era y, aunque consciente de que le buscaría en los confines del mundo, también sabía que no haría pagar a sus hermanos por su huida: sin duda se trataba de un hombre de intachable honor.

—¿Qué me dice hermano?

—¿Me da su palabra de caballero de que ninguno de mis hermano sufrirá mal alguno?

—Tiene mi palabra de eso, y de que usted caerá bajo el filo de mi espada si intenta engañarme.

Nicasio no dudó ni un instante de la veracidad de su juramento; aun así, estaba dispuesto a llevar a las últimas consecuencias el plan desarrollado la noche anterior.

—Daré instrucciones para que le dejen visitar la biblioteca y le faciliten en todo lo posible su trabajo. —Se fue, cerrando la puerta y corriendo los cerrojos.

El monje volvió a quedarse a solas con sus pensamientos; el enemigo al cual debía enfrentarse era, sin duda, un formidable adversario. No le iba a resultar tan sencillo el escapar de allí.

Se sentó de nuevo en la silla, intentando poner orden en sus pensamientos. La charla con su captor había cambiado, en cierta forma, su manera de pensar. Sabía que Pere no era un hombre que se dejase burlar fácilmente, y eso complicaba enormemente su huida. A partir de ahora estaría mucho más vigilado.

Tenía en la cabeza la traducción que había conseguido hasta ahora, y por los derroteros que seguía esa historia, en verdad podía poner en entredicho el poder de la Iglesia. Pero, si había algo de cierto en todo aquello, sería tan importante para la humanidad que no podía simplemente quemar el diario. Quizá en los años venideros se pudiera armonizar aquel descubrimiento con su religión, sin afectar la fe en la Iglesia.

No tardó en escuchar de nuevo el sonido de pasos y el correr de los cerrojos sobre sus guías de la gruesa puerta.

En esta ocasión, fue el primer soldado quién abrió la puerta.

—El Maestre ha concedido su deseo de visitar la biblioteca, recoja todo lo necesario y sígame.

—Espere un segundo —dijo mientras recogía todos los pergaminos, el diario y un saco de vieja arpillera en la que rápidamente metió velas un tintero y varias plumas.

Al intentar meter algo de ropa de abrigo, el soldado lo detuvo.

—No creo que necesite eso.

—En la biblioteca no hay chimenea, así que sí es necesario, para que un hombre débil como yo no caiga enfermo.

—Venga, ¡no perdamos más tiempo! El Maestre está muy interesado en ese puñetero diario y cada día que pasamos aquí le pone de peor humor, y créame que eso no es nada bueno para nadie.

—Su mal humor no me interesa en absoluto, ha sido él quien ha perturbado la paz de este lugar de oración.

—Debería importarle, por menos de esas palabras he visto cómo rodaban cabezas bajo el filo de su espada, de un solo tajo, sin mediar palabra.

—Soy un hombre de Dios, no temo la muerte.

—¡Basta de cháchara! Pongámonos en marcha.

Salieron de la estancia al frío pasillo, y lo recorrieron en silencio hasta salir al claustro. A pesar de encontrarse en el mes de Abril, el día era frío. Agradeció para sus adentros aquel clima que justificaba los ropajes metidos en el saco. “El Señor me ayuda”, pensó.

En vez de cruzar en línea recta por el patio hasta la puerta que llevaba a la biblioteca, el monje, que caminaba delante del soldado, decidió continuar al abrigo del claustro durante dos de sus cuatro esquinas. El soldado caminaba custodiándole, sin mediar ahora palabra alguna.

Cruzaron la puerta que mostraba las escaleras que conducían al primer piso, donde se encontraba la fría sala donde un abad anterior había decidido que se almacenasen todos los antiguos textos, pergaminos y manuscritos que habían ido acumulando con el tiempo mediante donaciones, más los traídos por ellos mismos de su monasterio de Valladolid, para conseguir así dar mayor relevancia a este Santuario.

Se trataba de una sala alargada, en forma de ele, con solo una puerta de entrada. Unos grandes ventanales se encargaban de abastecer de luz a todo aquel que dedicase su tiempo al estudio. Enormes estanterías que recorrían del suelo al techo, solo cortadas para dar cabida a los ventanales, recorrían las paredes de toda la estancia. Entre ellas, a lo largo, se encontraban varias mesas de estudio.

No había nadie en la estancia, sin duda el Maestre había ordenado que así fuera.

“Casualmente” los pergaminos y volúmenes que el hermano Nicasio necesitaba para su trabajo se encontraban en la parte ciega de la ele, y fue allí, en la última de todas las mesas, donde comenzó a llenarla de obras de autores persas y de pergaminos escritos en un árabe que había dejado de usarse tiempo atrás.

A pesar de que su hábito de áspera lana era suficiente para combatir la templanza del lugar, no dudó a la hora de ponerse encima el sayo que llevaba en el saco, ante las risas contenidas de su guardián. Era aquel un sayo como cualquier otro, que escondía su hábito casi por completo y con el que podría hacerse pasar por el más humilde de los campesinos.

Conocía casi de memoria algo más de la mitad de aquel diario, pero como lo que necesitaba ahora era tiempo, hizo ver que ponía todo su empeño en la labor encomendada. Revisaba libros sin parar, consultaba manuscritos que alcanzaba por medio de una ingeniosa escalera que corría, mediante un sistema de raíles engrasados todo lo largo de los estantes.

Tomaba apuntes, que más tarde garabateaba.

El soldado no lo dejó solo ni siquiera un instante.

Pasado el mediodía les llevaron el almuerzo, un cuenco de sopa ya fría, un poco de queso y un pequeño pan que el monje compartió con el Templario.

—Por una vez me gustaría comer algo caliente —se quejó el guardia.

—Si, como me temo, va a seguir encerrado conmigo, esto es lo que comerá cada día.

—Estoy harto, desde que llegamos no me he llevado a la boca nada que no fuese cecina rancia y queso de dudoso aspecto, ni tan siquiera un maldito vaso de vino me han dejado probar.

—Le necesitan alerta para que un simple monje como yo no escape a su vigilancia —apuntilló el monje.

—He luchado en muchas batallas, y he matado y visto morir a muchos hombres. Créame que ni habiendo bebido todo el vino que puedan tener aquí almacenado, usted representa un problema para mí.

Mientras apuraba las últimas cucharadas del cuenco pensó que había herido el orgullo del soldado: eso le beneficiaba, tarde o temprano se relajaría en la guardia.

Terminaron su almuerzo en silencio, cada uno sumido en sus pensamientos.

El hermano Nicasio regresó a su mesa de trabajo, mientras el soldado recorría la estancia, observando los grandes ventanales y analizando si el monje podía escapar por alguno de ellos y dejarse caer luego por la fachada. Apartó la idea de la cabeza casi tan rápido como le había llegado; aquel escuálido hombrecillo no podría bajar por allí ni con ayuda de una soga. Además, todas las ventanas le conducirían al claustro, fuertemente vigilado por sus compañeros.

Se sintió aliviado al pensar que lo peor que le pudiera suceder en su cometido era morirse de aburrimiento.

Llegó la tarde, acompañada de una oscuridad temprana, debido a unos negros nubarrones que se disponían a dejar su carga de agua sobre el Macizo de Montserrat.

Cuando las primeras gotas comenzaron a golpear los vidrios de las ventanas, el soldado le ordenó dejar todo tal cual estaba en la mesa, y acompañarle de nuevo a su celda.

Así recorrieron el camino realizado esa mañana a la inversa, y el monje benedictino se encontró nuevamente encerrado en su aposento.

Aunque no sabía la causa exacta, extrañaba no tener el diario en su celda. No entendía cómo algo que no le había traído sino problemas, podía provocarle esa sensación.

En estos pensamientos se encontraba cuando los cerrojos de la puerta fueron abiertos de nuevo: era la primera vez que los pasos no le avisaban de una visita, tan absorto estaba en sus pensamientos.

—He visitado la biblioteca y he revisado sus papeles —habló el Maestre—, y no estoy nada satisfecho. Le he dado todas las facilidades y apenas ha traducido unas pocas frases. Y nada en ellas indica algo de alguna trascendencia, solo fechas y cargamentos de algún antiguo comerciante.

—Como puede ver, no le engañé a la hora de pedirle acceso a la biblioteca, la traducción anterior estaba equivocada, el texto trata de las anotaciones diarias de un comerciante persa de nombre Beyazid Yalal a lo largo de un viaje desde Bizancio hacia Asia, en el año del Señor de 1201.

—Por su bien espero que no se equivoque, ya que ese diario llevaba perdido en una de nuestras fortalezas por mucho tiempo, y el anterior Gran Maestre me habló de su importancia, que su contenido podría terminar con el poder de la Iglesia. Me pidió que lo custodiase a su muerte. Fue después, cuando tomé el mando, que decidí conocer los secretos que escondía.

—No creo que en un diario del viaje de un comerciante muerto hace siglos sirva para sus propósitos —mintió el monje.

—Eso seré yo quien lo decida, si es que llega al final de la traducción. Creo que está retrasando el final, y eso es algo que no le conviene. Recuerde que mi espada aún pende del cinturón, pero no dudaré a la hora de sacarla de su vaina.

Abandonó la estancia dejando la amenaza flotando en el aire, los cerrojos se corrieron de nuevo y la estancia quedó en silencio.

Apenas sí durmió y, lo poco que logró hacerlo, las pesadillas sobre su cabeza rodando a sus pies le acompañaron con temblores y sudores fríos. No temía a la muerte, pero ahora sentía la obligación de poner el diario a salvo hasta que el mundo estuviera preparado para entender lo que revelaba, y tener la suficiente sabiduría para saber aprovechar aquello que escondía.

La noche fue larga y, cuando las primeras luces del alba asomaron sobre el macizo, él se encontraba con los ojos abiertos.

Se levantó y, arrodillado junto al jergón, rezó a Dios como nunca antes lo hubiera hecho, rogándole que si lo que estaba decidido a hacer no era de su agrado, se lo hiciese saber. Esperó una señal que nunca llegó y, esbozando una sonrisa, pensó que por qué El Señor iba a tener la deferencia de molestarse con un simple monje que lo único que había conseguido en la vida era poner en peligro a toda su congregación.

Vinieron a buscarlo temprano y el día transcurrió, al igual que el anterior, con la monotonía de fingir la consulta de manuscritos y pergaminos, para poder escribir en cristiano los símbolos arabescos que se amontonaban en aquellas páginas.

El soldado, muerto de aburrimiento, ni siquiera se le acercó en todo el día, quedándose custodiando la puerta fuera de la vista del monje. Solo a la hora del almuerzo se dignó dirigirse a él, para que reanudase el trabajo lo antes posible, volviendo a la puerta bostezando y maldiciendo su mala suerte.

Cuando vinieron a escoltarlo a su celda, dos páginas nuevas quedaron sobre la mesa.

Nada importante ponía en ellas, a no ser que fueses un estudioso del comercio del siglo XIII.

No hubo visita esa noche, y la falta de amenazas logró que pudiera conciliar un sueño reparador.

Despertó con energía, con el ánimo suficiente para llevar a cabo su fuga; solo necesitaba la ayuda involuntaria del soldado: hoy, seguramente, le prestaría menos atención que el día anterior.

Se levantó del viejo camastro y se dispuso a ofrecer sus oraciones a Dios.

El sonido de la puerta al abrirse le interrumpió.

—Perdón hermano, esperaré fuera hasta que acabe con sus maitines —dijo el soldado.

—Muchas gracias...

—Ferrán de Gómez.

—¡Ya era hora de conocer su nombre! Estando todo el día juntos es lo menos que deberíamos conocer el uno del otro. Enseguida estaré preparado, Ferrán.

—Estaré fuera —abandonó la estancia, cerrando la puerta tras de sí.

El fraile prosiguió sus rezos con toda tranquilidad. No lograba comprender cómo unos soldados creyentes en extremo y tan respetuosos con los ritos sagrados pudieran querer perjudicar en tan grande medida a la Iglesia.

Terminó su cometido y, acabándose de vestir, metió en su viejo saco el sayo del día anterior, pero esta vez también metió un pequeño odre de agua, queso y pan, que había estado escondiendo durante los últimos días. Rezó de nuevo para que no registrasen el saco al salir de la habitación.

Fue a golpear la puerta, pero en el último instante, agarró el tirador y tiró de ella. Le sorprendió que no estuviese cerrada. Salió al pasillo y no vio a nadie allí, por lo que decidió permanecer de pie esperando a que Ferrán apareciera.

Este llegó corriendo por el pasillo.

—Le agradezco que no haya ido a la biblioteca solo y me esperase, si se enterase el Maestre, me colgaría por las orejas de la torre más alta —dijo entre sonoros resuellos

—No osaría ir solo a ningún lado, no quisiera que interpretaran mi soledad como un intento de fuga. Por cierto, ¿qué le había hecho abandonar su puesto?

—No quería dejar mis orines al lado de la puerta que debo custodiar.

—Sin duda ese argumento no hubiese convencido mucho a un hombre como su jefe.

—Sin duda. Si está preparado, ¡vayámonos ya!

Recorrieron de nuevo el claustro, y cuando se disponían a entrar por la puerta de acceso a las escaleras que dirigían a la biblioteca una voz de alto los detuvo en seco.

—¡Alto he dicho! —tronó la voz de Pere Rebull a sus espaldas.

—Buenos días señor —saludó el soldado.

Por respuesta obtuvo un gutural sonido.

—Buenos días hermano. ¿Ha podido descansar bien esta noche?

—Dios prodiga descanso a los hombres justos de corazón. ¿Y usted? Ha podido cerrar los ojos teniendo bajo su conciencia la toma de una pacífica abadía.

—Mi conciencia no es cosa que a usted le ataña, pero sí lo es, ¡y mucho!, el progreso en su trabajo, pues en verdad creo que está intentando tomarme el pelo.

—Con espadas pendiendo sobre los cuellos de mis hermanos no es de recibo que yo le tome el pelo.

—Recuerde sus palabras durante todo el día, pues cuando caiga la noche y suba estas escaleras para comprobar sus traducciones preferiría ver un gran avance en ellas, no quisiera que esas espadas, de las que con temor justificado habla, se tiñeran de sangre. ¡Y usted, Ferrán, no lo entretenga en absoluto, no le dé la más mínima conversación! Que pueda aprovechar bien su tiempo.

—No se preocupe señor.

El monje tuvo cuidado de disimular una sonrisa de satisfacción. Sin querer el Gran Maestre había facilitado en gran medida su nuevo plan.

Subieron las escaleras y entraron en la sala en forma de ele.

El monje fue acompañado hasta la mesa habilitada el primer día y, sin mediar palabra, el soldado, dando media vuelta, regresó a la puerta, vigilándola ahora desde fuera.

Nunca imaginó que se lo pusieran tan fácil.

Durante toda la mañana estuvo fingiendo de nuevo que trabajaba en la traducción, no quería echarlo todo a perder por una visita inesperada de Pere.

No vio al soldado hasta la hora del almuerzo, cuando le trajo en una cazuela de barro un guiso de lentejas humeantes, acompañadas de un generoso pedazo de pan.

—Parece que hoy sí va a comer caliente, Ferrán.

—Así es; de hecho le dejo, que la cazuela mía me espera en el pasillo, no se enfríe antes de que le hinque el diente.

Le oyó alejarse y más tarde cerrar la puerta.

Dijo unas palabras de agradecimiento por el alimento, y aunque no era excesivo su apetito, se obligó a terminar el guiso por completo. Comió despacio para que no pudiera sentarle mal, acostumbrado como estaba a comidas mucho más frugales. Reservó el pedazo de pan introduciéndolo en el saco.

Terminó su comida y reanudó su fingido trabajo, a la espera de que el soldado entrara a verificar que estaba de nuevo manos a la obra.

No tardó mucho en aparecer por allí.

—Le veo satisfecho, Ferrán.

—Por fin una comida como Dios manda, pensé que querían matarnos de hambre.

—Recuerde que son sus cautivos quienes cocinan.

—Pero nosotros, a pesar de las amenazas del Maestre, los tratamos como hombres de fe, y respetamos sus reglas y costumbres.

—Cierto es eso, cosa que le agradezco en demasía.

—No todos sabemos qué es lo que realmente hacemos aquí, pero son órdenes y hemos jurado cumplirlas.

—A veces hay juramentos que conducen a la desgracia.

—La verdadera desgracia sería que yo lo entretuviese más de la cuenta y corriese el rumor. Estaré justo tras la puerta, como siempre. Si me necesita, no dude en llamarme.

—De acuerdo.

Ferrán giró sobre sus talones y dirigió sus pasos hacia la puerta.

Cuando esta estuvo cerrada, el hermano Nicasio se apresuró con los preparativos de su huida.

Deshizo el nudo de la soga hecho sobre una argolla clavada en la pared. La soga mantenía a tres metros de altura una de las varias enormes lámparas de velas que en las noches de estudio iluminaban la estancia. Intentó deslizar esta con sumo cuidado, hasta que la mesa soportó su peso en silencio. Luego deshizo el nudo del extremo anudado a la lámpara.

Casi sentía pena por el pobre Ferrán, el castigo que recibiría iba a ser terrible. Alejó ese pensamiento de su mente mientras anudaba fuertemente un extremo de la soga a una de las robustas patas de la mesa. No tendría problema de que la mesa no soportase su peso, ya que probablemente pesaba diez veces más que él. Antes de abrir la ventana, se aseguró de que nadie podría verle. Dejó caer el otro extremo de la soga por la fachada, con fortuna, ya que la ventana elegida estaba situada justo encima de una de las gruesas columnas del claustro, por lo que esta resultaba invisible; la faltaba un metro y medio para alcanzar la fría piedra del suelo, pero eso no resultaría ningún inconveniente para su bien diseñado plan de fuga.

Regresó la cuerda arriba y cerró suavemente la ventana.

Estaba seguro de que hasta el atardecer no descubrirían su fuga; aun así, tenía que darse prisa. Revisó el contenido del saco, en el cual introdujo el manuscrito.

Sacando fuerzas de donde un pequeño cuerpo como era el suyo no podía sacar, empujó la mesa unos centímetros en dirección a la ventana, lo suficiente para romper la línea que tenía con la anterior. El sonido que produjo le hizo pensar que tal vez había llegado más allá de la puerta, pero unos segundos de silenciosa espera le convencieron de que no había llegado tan lejos.

Con un pequeño cuchillo que escondía entre sus ropajes se realizó, con pericia, unos pequeños cortes en una mano, lo suficientemente profundos para que sangraran en abundancia, pero sin riesgo alguno de poder contraer una infección.

Con la mano ensangrentada tomo los últimos metros de la soga deslizándola una y otra vez por ella, cuando se vio satisfecho con su obra, cauterizó sus heridas con ayuda de una vela. Un libro entre sus dientes ahogó el sonido de sus gritos, convirtiéndolos en simples sollozos de dolor.

Colocó el libro en el cual quedaron impresos sus escasos dientes dentro del saco, no quería dejar nada al azar.

Satisfecho, limpió las minúsculas gotas de sangre que había sobre la mesa y el suelo.

Regresó a la ventana, donde de nuevo se aseguró de que nadie podía verle, abrió esta y descolgó la soga ensangrentada. Como colofón a su plan, cogió entre sus manos el crucifijo de madera que durante tantos años había adornado su pecho, lo besó, y de un fuerte tirón rompió la tira de cuero que lo unía a él. Mientras una sola lágrima recorría su mejilla, lo dejó caer por la ventana.

Recogió su saco y volvió la mirada, para asegurarse de que todo estaba correcto, y tras un misterioso sonido, desapareció de la sala. Ahora todo se encontraba en manos de Dios.

El gran Maestre entró encolerizado en la biblioteca. Ferrán, con la cabeza gacha, no sabía cómo actuar para aplacar la ira de su señor.

—Tiempo habrá de encontrar un castigo acorde a la enorme ofensa que has infligido a la Orden. ¡Ahora enséñame dónde se encontraba exactamente el monje, e intentemos descubrir cómo es posible que desapareciera sin dejar ni rastro!

—Se encontraba donde siempre, en la última mesa. Yo, como usted ordenó, me situé en la puerta para no entorpecer con mi presencia su trabajo. Nunca pensé que pudiese salvar la altura de la ventana, mucho menos con nuestros compañeros patrullando por el patio: debió de escoger bien el momento.

—¿Se da cuenta de que puede que hayan pasado más de cuatro horas desde su huida? Podría estar ya muy lejos; dé órdenes de inmediato de registrar el recinto por completo, por si se le hubiese ocurrido la estúpida idea de permanecer en él, escondido.

—Sí, señor.

—Haga venir a nuestro mejor rastreador de inmediato.

El monje sabía que los del Temple eran la élite de los soldados, y había contado con ello.

Pere Rebull se sintió humillado, jamás nadie había tenido la osadía de enfrentársele, y mucho menos un endeble monjecillo. Para colmo, no había ni rastro del diario, sin duda se lo había llevado. Si no lo encontraba sería su final como Gran Maestre, y eso era algo que su orgullo no podía consentir.

—Señor, me han ordenado que me presentase a usted —dijo el rastreador.

—Quiero que registre todo esto a fondo, ¡no pase nada por alto! Quiero respuestas, ¡y rápido!

—Sí, señor.

Salió de la biblioteca a preparar a sus hombres para la persecución, cuatro horas caminando no le podían haber llevado muy lejos en un terreno montañoso como era aquel. No sería muy difícil darle caza. Le excitó la oportunidad de volver a perseguir a un hombre, pero este había ensuciado su honor y haría de ello algo personal.

El soldado que se había quedado en la biblioteca comenzó a revisarlo todo de forma minuciosa. Cuando terminó, pensó que a su jefe no le gustaría conocer sus averiguaciones: el monje había huido delante de sus narices.

—¿Cómo ha ocurrido?

—Descolgó la lámpara y con la soga ató un extremo a la pata de esta mesa. Como puede ver se ha desplazado un poco de su sitio, probablemente debido al tirón producido al colgarse de ella. El movimiento inesperado de la mesa debió de asustarle, y no pudo agarrarse con la suficiente fuerza, sus manos resbalaron por la soga. Con la sangre que hay en ella debe tenerlas desolladas. Justo donde debió de caer encontré esto —dijo poniéndolo en las manos del Maestre.

—Lo reconozco, es el crucifijo que llevaba colgado al pecho. Lo sé por la talla del Cristo crucificado.

—Lo que me extraña es que nadie lo viese en el claustro, debió deslizarse mientras almorzábamos.

—Deje un par de hombres aquí, por si se le ocurriese volver. Los demás saldremos en las cuatro direcciones, no puede resultar difícil atraparlo, él no tiene caballo. He comprobado que se encuentran todos en el establo, junto a sus dos burros y el carro.

Estuvieron fuera por espacio de dos días. Cuando regresaron, la cara del Gran Maestre reflejaba la frustración de una búsqueda infructuosa; no habían encontrado ni rastro del monje.

Fue entonces cuando comenzaron los interrogatorios a los monjes: el primero en tener esa suerte fue el Abad del Santuario.

—¿Dónde puede refugiarse, a dónde ha podido ir? —increpó Pere Rebull.

—No conozco apenas al hermano Nicasio, lo único que puedo decirle es que llegó del convento de Valladolid con otros trece monjes. No tenía más familia que su padre, y murió al poco de llegar Nicasio aquí.

—Entiendo que quiera ocultarme datos sobre su monje, pero entienda que estoy dispuesto a todo por encontrarlo, ahora mismo sus vidas no valen nada para mí.

—No puede amenazar con la muerte a un hombre de Dios, la entregaría sin dudarlo si con eso protegiera la vida de mi hermano. Si supiera algo intentaría ocultárselo, desde luego, pero afortunadamente no es el caso. Puede torturarme, pero jamás le podré decir lo que no sé.

—Tal vez sea cierto y no sepa nada, pero no me juzgue por intentarlo.

El Maestre salió del despacho del Abad, y entraron dos subordinados mal encarados.

Los lamentos y gritos de dolor que a lo largo de más de una hora salieron de aquel despacho rompieron por completo la paz y la armonía que siempre se habían respirado en el complejo. No hubo ni uno solo de los monjes que no se tapase los oídos para evitar escuchar el sufrimiento de su querido Abad.

Aun así, ninguno tenía miedo a ser torturado, ya que nadie conocía los detalles de la huida; tan solo uno de ellos intentaba disimular su temor: él era el encargado de cuidar de la biblioteca.

Los hombres encargados de torturar al Abad salieron del despacho.

—No le hemos podido sacar nada, señor —dijo el que parecía llevar la voz cantante—, tan solo lo que a usted le dijo. Creo que en verdad no sabe nada, y dudo que ninguno de los demás lo sepan.

—¡Alguno debe saber algo! Continúen los interrogatorios monje por monje, pero si tan solo uno de ellos muere en sus manos, responderán directamente ante mí. No nos conviene, si no logramos dar con su paradero, ir dejando un reguero de cadáveres cristianos: perderíamos muchos apoyos, ¡y nos son muy necesarios para poder continuar nuestra labor!

Después de interrogar a más de la mitad de los pobres monjes, el hermano Pedro, encargado de la biblioteca, a punto estaba de decir lo que creía saber, pues no soportaba más la agonía a que eran sometidos sus hermanos.

Fue entonces cuando Pere Rebull, Gran Maestre de los Caballeros de Cristo, mandó que cesasen los interrogatorios. Ordenó a sus hombres empacar sus enseres y, sin más, abandonaron el Santuario.

Solo dejaron tras de sí huesos rotos y alguna magulladura, nada que no se pudiera curar con un buen y merecido descanso.

Fue solo entonces, cuando después de asegurarse de que ningún templario acechaba, que el hermano Pedro pidió una audiencia privada con el Abad. Se le concedió de inmediato.

—Siéntese y dígame sin rodeos eso que desea contarme con tanta urgencia y misterio.

—Creo que sé dónde se encuentra el hermano Nicasio, padre —dijo agachando la cabeza avergonzado por las heridas que mostraba la cara del Abad.

—Levante la cabeza y no sienta vergüenza, sino alegría. Probablemente su silencio nos haya salvado la vida a todos. Yo he sufrido la tortura una sola vez, pero tú, hijo mío, la has sufrido por cada uno de nosotros.

—Siento mucho todo el dolor que mi silencio ha provocado —logró decir entre sollozos—. A punto he estado de confesar varias veces, pero algo me retenía, quise ver en ello la mano de Dios.

—Sin duda fue el Altísimo quien le dio fuerzas para permanecer en silencio. Ahora hay que tratar el asunto con mucha delicadeza y no comentar nada de esto a nadie: debe permanecer oculto por el momento, nos va la vida en ello.

—Si se encuentra donde creo, pienso que no pueda aguantar mucho más. Esta noche iré a comprobarlo sin despertar sospecha alguna.

—Si se encuentra, como creo, en el complejo, cosa que ni yo debo conocer por el momento, testigo habrá sido de los padecimientos sufridos por causa de él, y créame que soportará todo lo necesario.

—Un secreto muy poderoso debe tener entre manos para poner la vida de todos en juego.

—Secreto que debe acompañarlo en su marcha y que nosotros no debemos conocer.

En la más completa oscuridad y con el cuerpo entumecido por la falta de espacio, el hermano Nicasio estaba sufriendo su propia agonía. A la oscuridad y la mala postura de su cuerpo, se unían las voces y lamentos que él seguía escuchando, a pesar de haber cesado hacía tiempo. En más de una ocasión, en su voluntario encierro se vio incapaz de poder soportar tanto sufrimiento, y quiso salir a la luz y entregarse a Pere, pero en el mismo número de veces pensó que hacía lo correcto, que tenía una misión de Dios.

Para apartar esos pensamientos de su mente, recordó lo orgulloso que se sintió al escuchar la conversación entre el Maestre y su rastreador. Era consciente del buen hacer de aquellos hombres de armas, y él, un vulgar hombre, había logrado ganarles la batalla con tan solo su cabeza. Pero la guerra aún no había cesado.

Ardía en deseos de salir de su madriguera, pero se prometió a sí mismo que no lo haría hasta que su buen amigo bibliotecario fuera a indicarle que el peligro había cesado. Solo ellos dos conocían aquel lugar, y estaba seguro de que Pedro habría imaginado su plan.

Cuando llegó a Montserrat su amor por los libros le hacía pasar largas horas enfrascado en el deleite de la lectura; fue ese amor compartido lo que hizo que entre él y Pedro se forjase una gran amistad.

Fruto de esta amistad llegó el deseo de compartir un secreto que Pedro había guardado durante años, sin saber bien la razón. Un pequeño compartimento que descubrió por casualidad, mientras limpiaba y catalogaba los miles de libros que contenían las estanterías. Un lugar al que se accedía mediante un resorte escondido entre las filigranas talladas de la estantería, que liberaba un pasador que permitía deslizar una pequeña parte de esta a través de un ingenioso mecanismo de resorte, invisible a la vista una vez cerrado de nuevo.

Tan solo ellos dos conocían de la existencia de ese lugar, que por el momento le había salvado la vida.

A Nicasio le preocupaba su inminente enfrentamiento al abad. No imaginaba siquiera la reacción de este, ni si lograría su apoyo.

Cuando la noche cerró por completo sobre el macizo, y las montañas desaparecieron de la vista, el hermano Pedro, armado con una vela, se internó silenciosamente en la biblioteca, se sentó a la mesa que Nicasio había utilizado en su trabajo y habló como si leyera en voz alta para sí mismo.

—Se han marchado, pero creo que todavía no es seguro. Pere habrá dejado algún hombre por los alrededores. He hablado con el abad y tienes su apoyo en tu empresa, pero te pide un poco de paciencia. No temas por nuestros hermanos, ninguno ha sufrido graves daños.

Por contestación recibió dos pequeños golpes sobre la madera de la estantería, golpes que sonaron a gloria a Pedro. No se había equivocado al no hablar, de lo contrario su amigo estaría muerto.

—Sobre la mesa queda agua y comida. Tarda un poco en salir a por ello y aprovecha para estirarte, pero debes volver dentro hasta que yo venga a por ti. ¡Aguanta un poco más, hermano!

Escuchó los pasos de Pedro al alejarse y el sonido de la puerta al ser cerrada con llave desde fuera.

Su corazón se había llenado de gozo al escuchar las palabras de su amigo. Sus hermanos y él estaban a salvo, y contaba con el apoyo del abad.

No solo le habían tranquilizado las palabras de su hermano: el saber que dentro de poco podría salir de aquel agujero y estirar las piernas, era para él como un regalo caído del cielo.

Esperó todo lo que pudo, y tirando del soporte interior abrió la trampilla, salió arrastrándose del agujero y poco a poco se fue poniendo en pie. Le hormigueaban las piernas, y hasta que consiguió que la sangre le circulara a todo lo largo de las extremidades, los dolores fueron insoportables.

Agradeció el poder sentarse a la mesa para poder comer lo que su amigo había tenido la delicadeza de llevarle.

No se arriesgó a encender ninguna vela, la luz de la luna que se colaba por la ventana era más que suficiente para lo que tenía que hacer.

Comió con avidez, casi atragantándose a cada bocado. Por primera vez en muchos días se sintió a salvo.

Cuando los primeros rayos de sol consiguieron traspasar las vidrieras de los grandes ventanales, recogió y limpió la mesa y, resignado, regresó a su escondite.

Esperaría noticias del hermano Pedro.

Las horas de espera se le hacían interminables, y ni siquiera la sosegada paz que le trasmitía el rezo logró tranquilizarle.

Finalmente se quedó dormido arrebujado en su sayo de áspera lana y soñó con la aldea de los ángeles de la que hablaba el diario.

Le despertaron unos suaves golpes dados en la vieja librería.

—¿Estás ahí, hermano?

El cansancio y la tensión a la que tenía sometido a su pequeño cuerpo y a su mente habían dicho basta, y se tomaron su tiempo antes de estar en condiciones de poder contestar.

—¿Y dónde iba a estar? —fue su agria respuesta.

—Temía por ti, llevo un rato golpeando sin obtener respuesta alguna.

—Mi cuerpo no quería despertar, pero creo que vuelvo a ser dueño de él. Abriré los ojos al nuevo día.

—A la nueva noche —corrigió su amigo.

No obtuvo contestación.

Aplicó presión al resorte interior, y la trampilla se deslizó con suavidad. Salió de su particular encierro y se estiró en toda su largura, que a decir verdad no era mucha.

No se dio cuenta hasta acabar sus necesarios estiramientos, de que eran dos las figuras que lo observaban. Se quedó sin habla, no se esperaba que su amigo le hubiese contado nada al abad y mucho menos que este le visitara en su escondite a hurtadillas del resto de los monjes.

Afortunadamente para él, fue el mismo abad quien dio comienzo a la conversación.

—¿Cómo te encuentras, hijo?

—Bien padre, pero veo que ha sido usted quien ha recibido la ira dirigida a mi persona —dijo mirándole las magulladuras y heridas que portaba en su rostro.

—Que no te preocupe lo que, hijo mío, sin duda el cuerpo curará, y mi alma sigue intacta.

—Han sido unos terribles días, y son muchas las explicaciones que he de darle, aunque he de avisarle que algunas de ellas no sean fáciles de asimilar. Otras necesariamente deben quedar fuera de la conversación por seguridad para la Abadía. Créame, padre, que todo lo que diga es verdad, y que justifica todo lo que he hecho y lo que, a mi pesar, estoy destinado a hacer.

—¿En verdad es tan peligroso para la Iglesia ese diario? —preguntó el abad.

—Suponiendo en las manos que caiga, y del uso que se dé a la información que contiene, podría hacer caer toda la jerarquía eclesiástica establecida, provocando un verdadero caos en nuestra religión.

—Entonces lo más lógico sería, si es tanto el peligro que se corre, destruirlo sin más.

—No es tan sencillo, padre, y Dios sabe las veces que a punto he estado de tirarlo a las llamas de la chimenea. El poseedor de este manuscrito tiene una gran responsabilidad en sus manos, y aun sin entenderlo, el Señor ha querido que esas manos sean las mías.

—No entiendo que no considere destruirlo y olvidarse de todo.

—Me gustaría que entendiese que mi condición de religioso no solo me obliga para con Dios, sino que también me obliga a ser fiel a los hombres. Y creo que la información aquí recogida por este mercader pertenece más a la humanidad que al reino de Dios. Aunque por desgracia esta aún no esté preparada para entenderla, ni para aprovecharla. En verdad creo que el Señor ha cruzado mi destino con el de Beyazid por alguna razón, y que esta es sin duda procurar todos mis esfuerzos para que esta información llegue a la época y a la persona adecuada, aunque eso signifique dedicar toda mi vida a tal empresa.

—No digo que la razón no le acompañe, pero ¿de verdad cree que el riesgo de no destruirlo merece la pena?

—En el momento que traduje la palabra escrita por Beyazid, supe que daría mi vida por proteger sus escritos, aunque todavía no he llegado al final. ¡Y Dios me perdone!, que mataría, si con ello evitase que cayese en las manos equivocadas.

—¡Sus palabras no son dignas de un servidor de Dios!

—Recuerde que el Señor se sirvió del Arcángel San Gabriel, y aún con más cercanía, de los cruzados para liberar Tierra Santa, dándoles carta blanca a la hora de asesinar a otros seres humanos, cuyo único pecado era profesar una religión que no es la nuestra.

—Aunque no comparta algunas de sus opiniones, su convicción y su seguridad me alientan a creer en la veracidad de su empresa, y no puedo por menos que darle mi bendición y toda la ayuda que me sea posible.

—No se imagina lo que su bendición significa, padre: si marchase sin ella, la dureza de la carga habría sido cien veces más pesada.

—¿Qué piensa hacer?

—Lo primero salir de aquí; luego, juntarme con los peregrinos a Santiago, y en el lugar y momento oportuno girar hacia mi destino, que ni tan siquiera usted conocerá.

—Lo comprendo, estaremos más seguros si en verdad no conocemos ningún detalle.

—Podría salir escondido en el carro que baja al mercado del pueblo cada día —habló por vez primera Pedro.

—Perdóname, hermano, pero tan solo vosotros dos debéis saber de mí, y ninguno de los dos baja habitualmente al pueblo. Levantaría sospechas, y seguro estoy de que aún siguen vigilando el Santuario.

—¡Explícanos pues qué habías pensado!

—Saldré mezclado con los artesanos que trabajan en la fachada, ataviado como ellos y portando en mis manos, al igual que ellos, herramientas necesarias para realizar su trabajo. Eso y mi aspecto desaliñado de estos días me harán pasar inadvertido. Además, pienso que si durante este tiempo han estado vigilando sus idas y venidas, habrán relajado en gran medida su vigilancia.

—Yo me ocuparé de proporcionarte la ropa y la herramienta necesaria —dijo Pedro.

—Así lo esperaba, hermano. Una vez fuera, me convertiré en un peregrino más, y aunque no de corazón, desde ese mismo instante renunciaré a mi condición de monje hasta el fin de mis días.

Dio la conversación por terminada, solo añadió que sería dentro de dos días cuando se marchase para siempre del que había sido su hogar durante el último año.

El abad se despidió y se marchó primero. Al quedarse a solas con Pedro, Nicasio habló de nuevo.

—Pedro, esta noche necesitaré que hagas algo más por mí.

—Solo has de pedirlo.

—Debes dejarme la llave de la biblioteca para poder salir de ella, y dejarme en el establo al lado del carro estas herramientas —dijo, a la vez que le entregó un pequeño papel con algo escrito en el.

—No sé qué te propones, pero deberás dejarlo para más tarde porque el abad me dijo que quería regresar esta noche para ver en qué te podía ayudar.

—De acuerdo. Además necesito un favor de él.

—Me voy, acuérdate de que regresaremos más tarde.

—De acuerdo, no te preocupes.

De nuevo se quedó solo, y sentado ahora a la mesa, comenzó a pulir mentalmente su verdadero plan de fuga. Necesitaba salir sin que nadie se enterase, no podía poner a nadie más en peligro.

Esa misma noche el abad y Pedro volvieron a visitarle.

—Tendremos todo preparado para que mañana al atardecer, cuando los artesanos abandonen la Abadía, puedas marchar con ellos —dijo el abad.

—Quería pedirle dos favores, padre.

—Dime, hijo mío.

—Lo primero es que me escriba un documento de cómo perdí a mi familia y todas mis posesiones, incluidos mis documentos en el desgraciado incendio de mi casa; que mi nombre es Ángel del Amo, y que mi oficio es el de maestro. Expedido por usted y con el sello del Santuario, nadie dudará de su veracidad, y me abrirá las puertas allí donde comience mi nueva vida.

—Pedro, haga el favor de acercarse discretamente a mi despacho y traiga un documento en blanco de la Abadía junto con el sello que se encuentra encima de la mesa.

—Sí, padre, enseguida vuelvo.

Pedro se fue con paso ligero a cumplir el mandato del abad.

Estando a solas, el abad extrajo de entre sus ropajes un saco de cuero de buen tamaño y lo puso entre las manos del monje.

Este rápidamente noto el peso, y al abrirlo casi se le para el corazón.

En él había varios ducados de oro, así como un buen puñado de reales y maravedíes: se trataba de una auténtica fortuna.

—Padre, lo siento pero no puedo aceptarlo. ¿De dónde ha salido este dinero?

—No te preocupes por eso, he llegado a comprender que la empresa que comienzas es mucho más importante que terminar las obras de la fachada y el nuevo consistorio.

—Pero padre, no necesito tanto.

—¡Necesitas de todo lo que te pueda proporcionar! Pero ten cuidado de no llamar demasiado la atención. Un maestro de escuela no debería tener la bolsa tan llena.

—Pero, ¿y los obreros? Se quedarán sin trabajo por mi culpa, y sus familias pasarán necesidad por mí.

—No sufras por eso. Según desaparezcas pediré audiencia con el Obispo, y le explicaré todo lo acontecido los últimos días, excepto lo del diario, por supuesto. El saber que la Orden del Temple sigue activa y que su objetivo es derrocar a la Iglesia me pondrá en una favorable situación de poder. Le pediré que haga llegar la importante noticia al Santo Padre. Lamentablemente, al abandonar la Abadía, el Gran Maestre se llevó con él los donativos recogidos para financiar las obras, y estoy seguro de que la información en mi posesión proporcionará a la Abadía más fondos de los que llevas en ese saco.

—Discúlpeme padre, pero es usted un viejo zorro.

—Solo me siento con la obligación de ayudar a un hermano en una causa, que ahora creo justa, y de paso aprovechar una valiosa información para el bien de nuestra comunidad.

—Se lo agradezco en verdad, este dinero me abrirá muchas puertas que de otro modo permanecerían cerradas.

Unos pasos alertaron de la llegada de Pedro con el documento en las manos.

El abad lo redacto rápidamente, tal y como Nicasio se lo pidiera; y estampando su firma y el sello del Santuario el documento podría ser presentado frente a cualquier autoridad.

Así, el hermano Nicasio se convirtió en Ángel del Amo, de profesión maestro de escuela, formado en un monasterio de Valladolid.

—Ahora he de pedirle algo de lo que sin duda me arrepentiré durante toda mi vida, pero que será necesario para poder representar mi nueva vida. Quiero que me libere de mis votos.

—¡Pero, eso! ¿Es realmente necesario?

—Créame que sí lo es. El camino que he de recorrer no me permitirá estar atado a unos votos que limiten mi forma de actuar.

—¡Ni tan siquiera sé si tengo autoridad para ello!

—Con unas simples palabras suyas me daré por satisfecho, y saldré de aquí convencido de mi nueva identidad.

—Si en verdad lo crees así, en este mismo instante quedas liberado de tu unión a la Iglesia como hombre de Dios. Nadie hablará más del hermano Nicasio. Te llamas Ángel del Amo, viudo y maestro de escuela, en peregrinación a Santiago para pedir al santo que acoja a su malograda esposa y la cuide y la ame como lo hicieras tú en vida.

—Créame que en verdad no es lo que deseo, pero en mi camino tendré que tratar con gente, y hacer cosas que ningún religioso debiera hacer.

—Tú mejor que nadie sabes lo que más te conviene.

Sin darle tiempo a más, se fundió en un sentido abrazo, y deseándole la mejor de las suertes, abandonó la biblioteca.

Ángel del Amo se sintió abrumado por la muestra de afecto del que hubiera sido su abad hasta ese mismo instante.

—Pedro, ¿has logrado lo que te pedí?

—Sí, hermano, aquí tienes la llave de la biblioteca, y las cintas de cuero. Los clavos y el martillo están escondidos bajo el carro. No sé qué te propones, pero supongo que la ropa y herramientas de los artesanos de poco te sirvan ya; no obstante aquí quedarán, por si acaso.

—Deberíamos despedirnos ahora, no quisiera que el destino no nos diese la oportunidad.

—Has sido un buen compañero de lectura, echaré de menos tu ayuda con los libros en otras lenguas.

—Adiós, hermano, nunca olvidaré lo que has hecho por mí, aun a costa de poner tu vida en peligro.

—Fue una suerte descubrir este hueco, ¿no crees?

—En realidad, creo que este espacio ha salvado uno de los avances más importantes de la humanidad; ahora me toca a mí salvaguardarlo.

Pedro dio media vuelta y, sin mirar atrás, con lágrimas corriendo libremente por sus mejillas, salió de la biblioteca, cerrando la puerta tras de sí.

Nicasio, de nuevo solo, pensaba en el camino recorrido hasta ahora, en su padre, que lo había entregado en un convento porque no podía alimentarlo. En sus largos años de novicio, y de cuando, con gran alegría, había tomado los votos. Se pasó su vida entregado al estudio, y lo único que le animaba en su nueva vida era la oportunidad de poder transmitir algo del conocimiento adquirido. Pero el tener que renunciar a su vida religiosa se había llevado la mitad de su alma con ella.

Tomó aire, preparó su viejo saco, e introdujo en él todo lo necesario, sin olvidarse del diario, el cual había envuelto en varias capas de tela.

Cuando la Abadía se encontró en completo silencio, con el saco al hombro y por primera vez en días, salió de la biblioteca. Cerró con llave la puerta y depositó esta encima del marco, como quedara con Pedro.

Se dirigió con furtivos pasos hacia el establo y, una vez allí, hubo de calmar a los dos burros que no esperaban la visita nocturna. Miró debajo del carro y encontró el material pedido.

Tendido bajo el carro tomó medidas de las fuertes tiras de cuero alrededor de varias partes de su cuerpo. Con un afilado cuchillo cortó tres tiras de diferentes longitudes. Cogió los clavos y el martillo y se dedicó a clavar los tres trozos de cuero en los bajos del carro, entre ambos ejes, allí donde un hombre colgado sería completamente invisible a los ojos de nadie.

No tenía miedo a que se escucharan los golpes, dentro del establo no llegarían a los oídos de nadie en el Santuario.

Cuando se sintió conforme con el trabajo realizado, comprobó que el cuero soportara su peso sin limitaciones, subió encima del carro y, golpeándolos de nuevo, dobló la parte sobresaliente de los clavos que atravesaban la madera. Los clavos remachados de esta forma no se veían, debido a la paja y la mugre del mismo carro.

Con el trabajo ya hecho y satisfecho, se recostó debajo del carro, a esperar que este fuese movido.

Amaneció y se escondió lo mejor que pudo, se ató el saco alrededor del cuerpo, y esperó el momento oportuno para situarse entre las correas y la tablazón del carro. Las puertas del establo se abrieron, y mientras el monje encargado de bajar al pueblo enganchaba los animales al carro, él se colocó en el lugar que de allí le sacaría. Era incómodo permanecer en esa postura con la cabeza colgando y el cuello en continua tensión para poder mantenerla arriba. Se dio cuenta de que una correa más para la cabeza le hubiese sido de gran ayuda, pero era estúpido pensar en eso ahora. Por fin el carro salió del establo.

A pesar de la anchura considerable de las correas, estas, con el traqueteo del carro se hundían en su carne. Se consoló al pensar que en poco tiempo estaría en ruta hacia Santiago de Compostela.

Después de varias leguas de soportar el cuero clavándose en su cuerpo y pensando que perdería la cabeza en el próximo bache, llegó al lugar donde había previsto abandonar el carro.

Se cercioró de que nadie le viera y, sacando el cuchillo, cortó primero la correa que sujetaba sus piernas. Sintió estas colgando arrastrándose por el camino, dormidas por la falta de circulación de la sangre. Cortó la que aseguraba su pecho, quedando en una cómica postura doblado sobre su estómago, sujeto por la última de las correas.

Finalmente cortó de un solo tajo esta última, teniendo especial cuidado al caer de alejar de su cuerpo el cuchillo que aún conservara en la mano. Cayó pesadamente al suelo, dejando pasar el carro por encima de él.

Miró alrededor y, al no ver a nadie, se tomó su tiempo para incorporarse, mientras la sangre comenzaba a recorrer de nuevo sus piernas provocándole horribles dolores. Como pudo se introdujo en el bosque, y bien escondido de miradas indiscretas desde el camino, se recostó en la base de un pino. Al cabo de un instante estaba profundamente dormido.

7 —EL MAESTRO Y EL MENDIGO

Al despertar vio unos ojos que le observaban, súbitamente el pulso se le aceleró.

—¡Por favor, no quisiera asustarle! —dijo el dueño de aquellos ojos.

—¿Cómo no asustarse si al despertar me encuentro siendo observado por un extraño, en medio de ninguna parte?

—Por eso mismo, porque tan solo le observo, a pesar de mi enfermiza hambre, he preferido esperar y velar su sueño que robarle lo que sea que lleve en ese saco.

—Si es tanta su hambre, ¿porqué no despertarme?

—Me pareció que necesitaba el descansar tanto como yo el comer, y desde que le vi a través de la maleza llevo esperando que despierte para mendigarle un poco de comida.

La respuesta de su interlocutor le pareció graciosa. Aflojó un poco la mano que sujetaba el afilado cuchillo tras su espalda, y finalmente lo soltó.

—No es mucho lo que puedo compartir, pero mi alimento es el suyo también.

—Estoy acostumbrado a conformarme con poco. Cualquier cosa será suficiente y mi agradecimiento será sincero.

Ángel metió la mano en el saco y en ella apareció primero un pequeño queso, y de seguido un trozo de pan.

El extraño abrió sus ojos como si ante ellos se mostrase el mejor de los banquetes.

Con vergüenza sacó el cuchillo de detrás de la espalda.

—Veo que no me equivoqué al dejar que siguiera durmiendo.

—A decir verdad, no creo que hubiese sido capaz de usarlo.

—¿Está dispuesto a compartir su comida conmigo, un extraño?

—Es mi deber como buen cristiano. Si el que tiene algo para compartir no lo hace con quien lo necesita más que él, ¿de qué sirve tenerlo?

—Extraña su forma de pensar en estos tiempos que corren, pero aceptaré de buen grado compartir su comida. Mi nombre es Juan Díaz de Alcocer, e intento llegar a Santiago para poder curar mi alma.

—Ángel del Amo, y ahora que ya nos conocemos, hora es de almorzar lo que buenamente podamos.

Compartieron el queso, el pan y bebieron vino del mismo jarro, sin mediar palabra alguna hasta quedar satisfechos.

El monje siempre había tenido un sentido extra para valorar a las personas, y ahora le indicaba que este extraño mendigo era un buen hombre.

Pensó que los del Temple seguirían su búsqueda, y que un compañero de viaje quizá no fuese una mala idea.

—Algo me dice que no siempre fuisteis mendigo.

—Nadie nace soldado, ni artesano, ni tan siquiera rey. Hay veces en que un giro en la vida te cambia esta por completo. Pero si no le importa, preferiría no hablar de ello. Soy un mendigo, y no he robado ni asesinado nunca. Eso debería bastar por ahora.

Sus palabras fueron tan firmes y su vocabulario tan bien escogido que al instante supo que detrás de aquella capa de mugre y harapos, se escondía un hombre culto con una triste historia.

—No insistiré, si ese es su deseo.

Permanecieron largo tiempo recostados reposando la comida, cada uno sumido en sus propios pensamientos.

Mentalmente, Ángel quiso poner en una balanza las ventajas y los inconvenientes que podía conllevar el ir, en su particular peregrinaje, acompañado de otra persona. Finalmente decidió que sería mucho más fácil burlar las iras del Gran Maestre, que sin duda andaría buscando a un hombre solo, escondiéndose por los caminos, que si eran dos los peregrinos que viajaban a la vista de todo el mundo. Decidió que a partir de ese momento no se escondería: la canosa barba de días y la falta del hábito que siempre había vestido eran un disfraz más que suficiente.

—Verá Juan, he pensado que ya que los dos tenemos el mismo destino y, aunque no me sobren, tengo los recursos necesarios para llegar los dos a los mismos pies del Santo, me gustaría proponerle continuar el camino juntos. Los caminos son a veces peligrosos, y creo que el ir acompañados el uno del otro sería un beneficio para ambos.

—Se arriesga, sin conocerme, a compartir trescientas leguas conmigo y, no contento con eso, se ofrece a compartir sus recursos con un completo desconocido. A fe mía que sois un loco, o una persona que no desea ser encontrada.

La inteligente respuesta cogió a Ángel del todo desprevenido, sin duda había juzgado bien el intelecto de aquel hombre.

—Simplemente puedo decirle que nos podemos hacer un favor mutuo, y que la compañía de un hombre de su inteligencia me hará más llevadero mi peregrinaje.

—Creo que tiene más motivos de los que dice, pero yo no soy quien para juzgarle, además de que no me encuentro en situación como para negar la cortés ayuda de alguien a quien considero un buen hombre, aun sin conocerle. Acepto su propuesta. Caminaremos juntos hasta Santiago de Compostela, y allí que cada uno purgue sus pecados.

—Los míos, aunque no muchos, no sé si merecen ser perdonados. Pero no es esa la carga de mi peregrinaje. Mi amada esposa falleció en el incendio de nuestra casa mientras yo no estaba en ella, y ello me ha torturado durante mucho tiempo. Finalmente decidí abandonarlo todo y emprender viaje para pedir, ya a los pies del Santo por el alma de mi esposa.

—Sin duda la causa más honrosa, y que me da una pista más del gran hombre que acompañará mis pasos.

—Entonces estamos de acuerdo —dijo a la vez que sacaba unas calzas y una camisola del ya famoso saco, lanzándoselas a Juan—. Debería ponerse esto y deshacerse de esos harapos.

—¿En verdad desea hacerlo? Así, sin que le dé más explicaciones.

—Cada uno tenemos nuestros motivos para hablar o callar lo que quizá nuestra mente no está aún preparada para compartir con nadie. No puedo juzgarle por eso, cuando yo mismo tengo razones que guardar. Me basta el saber que es una buena persona y que su compañía restará peligro a la andadura de estos caminos.

—Es la primera persona que me ha tratado como un igual en mucho tiempo, se lo agradezco. Tiene mi palabra de Doctor de la Corte, que no ha sido ningún error el tratarme como lo ha hecho.

—Intuía que era hombre de estudios, la conversación será más interesante así.

—Bien, ahora que vuelvo a sentirme un hombre, es hora de retomar el camino —cortó la conversación Juan.

Salieron al camino y como dos peregrinos más, caminaron sin ningún temor; Ángel pensó que de nuevo Dios estaba de su lado.

Los días transcurrieron entre pasos e interminables charlas sobre todas las ciencias conocidas, aunque Ángel tuvo buen cuidado de no desvelar la facultad que había llevado al Temple hasta el Monasterio en su busca.

En la siguiente aldea consiguieron nuevo calzado para Juan, que prácticamente caminaba ya descalzo.

Ángel llegó incluso a olvidar por algún momento lo que escondía arropado entre paños en el fondo del saco.

—Tendremos que recortar algún gasto si queremos llegar a Santiago, una boca y una cama más harán que mi bolsa se vacíe más rápido de lo que yo esperaba —dijo Ángel.

—No sería buena cosa acabar los dos pidiendo limosna al borde del camino.

—Habría merecido la pena por conocer una mente como la suya. No obstante, no llegaremos a tanto, solo que en vez de posadas tendremos que visitar las hospederías de los conventos para los peregrinos.

Una tarde de lluvia llegaron a Roncesvalles, donde se refugiaron en la hospedería que los monjes de un pequeño monasterio habían habilitado para procurar comida y cama a mendigos y peregrinos por una noche.

A medida que caminaban, los cimientos de su amistad fueron haciéndose más sólidos, hasta el punto que una noche, en la posada de la pequeña villa de Santo Domingo De La Calzada, y después de unas jarras del buen vino de la zona, Juan de Alcocer se sinceró con el antiguo monje.

—Como ya le conté no soy ningún mendigo, más bien toda mi vida fui un hombre poderoso, tanto que me extraña que no reconociera mi nombre.

—¿Debería haberlo reconocido?

—Por supuesto no todo el mundo me conoce, estas tierras son muy anchas y siempre procuré ocultarme entre las sombras de la Corte, pero sí, mi nombre es lo suficientemente conocido para que me hubiera tachado de loco al decírselo.

—Allá donde estuve nunca lo oí nombrar.

—Soy el Doctor Juan de Alcocer, miembro del Consejo Real y Oidor de la Audiencia, o al menos lo fui hasta que la desgracia se cebó en mi familia. Se la llevó la Peste como un río arrastra el lodo, mientras yo me encontraba en la Corte. Cuando me dieron la noticia y quise llegar a su lugar de residencia en Monistrol de Montserrat, solo me encontré con una casa vacía, y a mi mujer y a mis tres queridas hijas enterradas en una fosa común, alejada del pueblo. Ni tan siquiera pude darles un digno entierro. Sencillamente perdí la cabeza y mi alma quedó destrozada. Renegué del poder que poseía, que no podía devolverme lo que más quería, y emprendí camino con lo puesto a pedir al Santo que cosiese mi alma rota.

Al oír nombrar un pequeño pueblo tan cercano al monasterio, Ángel dudó por un momento de su compañero, pero cuando vio cómo las lágrimas recorrían libremente sus mejillas, sin consuelo, se dio cuenta de que ciertamente era un hombre con gran pena en el alma.

—Siento enormemente su pérdida, pues yo, que solo perdí a mi mujer, cambié mi vida para procurar que ella descansase como buena cristiana que era. No puedo ni imaginar el dolor de no solo perderlas a todas, si no el no tener un lugar donde ir a hablarles cuando lo necesite.

—Eso es lo peor, y todas las noches me acompaña; incluso el olor de sus cuerpos quemándose antes de ser tirados a la fosa toca en ocasiones mi nariz.

—Mala compañía es esa, pero creo que está siendo muy duro consigo mismo y hasta que no consiga perdonarse por lo que no pudo haber evitado, en forma alguna su alma volverá a ser la misma.

Terminaron de cenar y fueron a acostarse, cada uno con el recuerdo de lo que habían dejado atrás.

El siguiente día apareció acompañado de un espléndido sol, por lo que decidieron intentar llegar a San Juan de Ortega, a una distancia de dieciocho leguas, y situada muy cerca de la hermosa villa de Burgos y su imponente catedral.

Pasaron la mañana caminando sin mencionar lo dicho la noche anterior, como si esas palabras no se hubiesen pronunciado jamás.

—Deberíamos descansar y comer algo —dijo Juan—. Con las fuerzas bien repuestas no tendremos problema en alcanzar nuestro destino de hoy.

—Cansado estoy y hambre tengo, así que busquemos un buen sitio donde reposar.

Comieron y hablaron del sol, del buen ritmo que llevaban e incluso de mujeres, tan metido en su papel estaba Ángel, pero el tema de la noche pasada quedó relegado al olvido. Ángel respetó en todo momento la decisión de su amigo de no volver a hablar de ello.

El tema fueron las matemáticas y la filosofía. Hablaron de Platón, de Sócrates, Aristóteles. Juan tenía respuestas para todo, estaba versado en matemáticas, ciencias y filosofía. Ángel se dio cuenta del verdadero maestro que tenía a su lado y sus conocimientos le parecieron poco más que una gota en el océano de la sabiduría de Juan.

—Todo lo que le conté anoche es cierto —dijo de improviso bajando la mirada.

—Ni por un segundo dudé de su veracidad, pero si no quiere hablar más de ello lo respetaré, aunque hay veces que dejar salir lo que uno guarda dentro es la liberación del alma, si me permite decirlo.

—Su compañía y su conversación alivian parte de mi pena, y usted me hace mirar la vida de modo diferente. Es un hombre poco común, y algo extraño dentro de mí me indica que su papel a interpretar en esta vida es de suma importancia.

—Es usted con su consejo a los Reyes el que puede conseguir que este reino funcione.

—No crea que resulta fácil aconsejar a ese par de cabezotas; hay veces que hasta el más humilde de los campesinos entendería que las cosas no se pueden hacer como ellos desean, y sin embargo no ven más allá de sus narices. Pero bien es cierto que Isabel y Fernando lo están haciendo bien a la hora de intentar unificar el Reino.

Que hablase con tanta franqueza, y se permitiera llamar cabezotas a los mismísimos Reyes Católicos, le dio una idea de lo cercano que era su puesto en la Corte, junto a ellos.

—Creo que si queremos llegar antes de que caiga la noche, deberíamos regresar al camino —dijo Juan.

Así lo hicieron.

Su destino apareció a tiro de piedra con las últimas luces del atardecer.

El día había sido largo y agotador, así que entraron en la primera posada que les aconsejaron, cenaron frío y durmieron como los dos cuerpos cansados que eran.

El amanecer llegó antes de lo deseado, pero con la cercanía de Burgos (su próximo destino) anduvieron sin prisas.

Sin darse cuenta, el verdadero destino de aquel viaje se había convertido en las largas charlas y discusiones que mantenían sobre uno y mil temas, aunque cada uno escondiera sus propios secretos.

Forjaron una gran amistad, y fue tal la confianza que Ángel había depositado en su amigo, que en varias ocasiones a punto estuvo de confiarle el secreto del diario. Solo le detuvo el hecho de desear el no ponerlo en peligro.

Desayunaron tarde y salieron dirección a la villa de Burgos con intención de visitar su famosa catedral. Cuando sus pasos habían cubierto apenas dos leguas, vieron cómo unos soldados a caballo se dirigían directamente hacia ellos. Ángel tuvo que hacer verdaderos esfuerzos para que el corazón no abandonase su pecho.

—Buenos días, señores —dijo el que parecía ser el capitán.

—Buenos días capitán —respondió Juan, más acostumbrado a tratar con soldados.

Afortunadamente no se trataba de la misma gente que le buscaba, pensó el monje. Distinguió en su pecho la cruz con cuatro puntas acabadas en flores de lis. Pertenecía a la Orden De Calatrava, encargada por los reyes de proporcionar protección a los peregrinos que se dirigían a Santiago.

—Estoy seguro, señores, de que ese gran cuchillo que tan alegremente exhibe en su cinturón no será por falta de confianza en los encargados en la labor de guardar el camino.

—No quisiera haberle ofendido, solo lo llevo como medida disuasoria —dijo Ángel intimidado.

—Y sin embargo lo ha hecho, ya que el honor de nuestra Orden queda en entredicho cuando unos peregrinos no confían en la seguridad de los caminos.

—En ningún momento fue mi intención faltar al honor de tan poderosa Orden. Bien es cierto que desde que comenzamos nuestra andadura, a pesar de no haber visto hasta el día de hoy a un solo soldado, no hemos tenido el más mínimo percance. Si acaso tuvimos alguno fue causa del vino en alguna taberna. Es mi promesa que este cuchillo permanecerá en el fondo de mi saco hasta nuestra llegada a Santiago, donde con toda seguridad habré de venderlo para comer un día más.

—Así es como debe ser —respondió el capitán. Por favor muéstrenme, si es que tienen, algún tipo de documento.

Ángel se quitó el cuchillo del cinturón, dándose cuenta de que el soldado no había soltado en ningún momento la empuñadura de su espada. Lo metió en el saco a la vez que el documento redactado por el abad aparecía en su mano.

Juan hizo lo propio y ambos entregaron los documentos al capitán, aún subido a caballo.

Al tener los papeles en sus manos estas temblaron ligeramente, y dirigiéndose a sus soldados dijo:

—¡Cabalgad hasta el próximo puesto, y esperadme allí!

Los soldados salieron de inmediato al galope.

—Dos grandes señores en peregrinaje que imagino quieren llevar de incógnito, al no llevar ningún tipo de escolta.

—En efecto —dijo Juan.

—Espero sepan perdonar la lengua de este viejo soldado, ya que sin duda es más rápida que mi intelecto —dijo agachando la cabeza avergonzado, en señal de respeto.

—No tiene que disculparse por intentar realizar la tarea que le encomendaron de la mejor forma posible.

—Por supuesto, ese cuchillo puede regresar a su lugar de origen, si así lo desea. Señor, sin duda sus vidas son tan importantes como el Real Sello y el de Montserrat me indican.

—No, mi querido capitán, avergonzado estoy de haberle faltado al respeto llevándolo colgado a la vista de todos, y le pido mi más sinceras disculpas. Le he dado mi palabra, y la cumpliré honrado, sabiendo que nuestra seguridad queda en manos capaces.

El capitán levantó la cabeza con el pecho henchido por el orgullo. Que un hombre tan importante de la Corte y su acompañante valoraran de tal manera su labor, significaba para él la culminación de su carrera en unos tiempos donde nadie agradecía nada.

—Es para mí un orgullo que me confíen sus vidas.

—Ha sido nuestro el error al no hacerlo desde el principio, pues yo fui uno de los que firmó el cometido encomendado a su Orden. Le agradezco que haya tenido la gentileza de alejar a los soldados, pues queremos seguir en el más absoluto anonimato —dijo Juan.

—No tendrán problema con eso, ya que yo nunca los he visto, y así constara en mi informe diario.

—Le agradecemos el gesto, capitán. Y ahora, si no tiene inconveniente, nos gustaría seguir el camino, pues deseamos llegar a Burgos lo antes posible.

—Por supuesto, y si me permiten la osadía de recomendarles un lugar para su descanso, la posada de la Plaza Mayor sirve la mejor comida y tiene las sabanas y las putas más limpias —dijo guiñando un ojo.

Montó en su caballo, agachó la cabeza a modo de despedida y salió al galope en pos de sus hombres.

Prosiguieron su camino. Ángel pensaba en las últimas palabras del capitán. Se sorprendió a sí mismo al notar que la idea no le escandalizaba en absoluto; eso le daba una idea de lo que había cambiado en tan corto espacio de tiempo. Pidió perdón a su Señor por sus pensamientos, pero interiormente sabía que el cambio en él terminaría siendo completo. El monje en él daba paso a un verdadero Ángel del Amo, simplemente un hombre.

Sumidos cada uno en sus pensamientos alcanzaron la bella y próspera ciudad de Burgos, gracias a que en ella estaba centralizado el comercio de la lana.

Se dirigieron directamente a la catedral de la que tantas historias había oído contar el antiguo monje. Se quedó boquiabierto por la belleza que en ocasiones era capaz de crear el hombre.

—Es cierto todo lo que había oído sobre ella, es maravillosa —dijo Ángel—. Es lo más bonito que he visto en toda mi vida.

—Yo ya la había visitado en una ocasión, pero hace tanto que no puedo reconocerla: es una obra esplendorosa.

Las obras de las agujas de la entrada principal estaban a punto de ser terminadas, y a las del cimborrio del inmenso pórtico todavía les faltaba tiempo para contemplar su total esplendor.

Lo que restaba de tarde lo pasaron visitando la famosa construcción y, al empezar a oscurecer, se dirigieron al lugar ofertado por el capitán.

Ya la entrada de la posada indicaba que era diferente a las que habían visitado por el camino. Un enorme cartel ricamente adornado, alumbrado por grandes faroles, indicaba que uno se encontraba delante de la Posada de la Plaza Mayor.

Al cruzar sus puertas se sorprendieron de los ricos ropajes de la gente allí congregada, aunque no por ello nadie les miró con desdén: cada uno iba a lo suyo.

A punto estuvieron de dar la vuelta, si no es que desde una mesa situada al fondo unas voces llamaron su atención.

—¡Amigos, amigos! ¡Venid aquí y hacedme el honor de compartir mi mesa!

Se dirigieron hacia él, no sin cierto reparo.

—Ángel, ¿crees que tu bolsa dará para pagar esto? —habló Juan en tono muy bajo, casi en un susurro.

—Espero que sí, de lo contrario el capitán se haría muchas preguntas —contestó con media sonrisa en el mismo tono de voz.

El capitán se levantó de su silla para recibirlos.

—Siéntense, por favor. Esperaba que tomaran en consideración mi consejo para poder saldar en cierta forma mi desafortunada equivocación. ¡Mariana! —gritó a voz en cuello.

Una mujerona se acercó rápidamente a la mesa.

—¿Qué desea el capitán de mis amores?

—Llena el plato de mis amigos y mantén llenas sus jarras con tu mejor vino. También quiero que les acomodes en dos de tus mejores habitaciones. Por esta noche todo corre de mi cuenta; y cuando digo todo, me refiero a todo —recalcó, dándole un azote en su enorme trasero.

—¡No podemos aceptarlo! —dijo Ángel sin demasiado convencimiento.

—No les queda opción. Me gustaría que aceptasen mi hospitalidad a cambio de olvidar el malentendido.

—Aunque no es necesario, ya que todo está olvidado, no rechazaremos la hospitalidad de un amigo —intervino Juan.

—Entonces cenemos y bebamos —exclamó orgulloso el capitán.

Pasaron gran parte de la noche charlando sobre la ciudad. El capitán estaba en ella acuartelado y no escatimaba elogios sobre esta.

Les explicó que su despunte se debía a que los comerciantes habían decidido centralizar en ella el comercio de la lana. Junto con ellos se establecieron artesanos, prestamistas judíos y gente de gran poder, interesados en aumentar este y sus posesiones.

Por supuesto, esta gente tenía que tener lugares para su ocio, y ello había derivado en la proliferación de lugares como en el que se encontraban, aunque volvió a asegurarles que este era el mejor de la ciudad.

—Hemos pasado un tiempo muy agradable en su compañía, y le estamos muy agradecidos por ello, pero deberíamos retirarnos a nuestras alcobas a descansar, pues mañana continuaremos viaje —dijo el ya achispado Ángel.

—Eso si soy capaz de llegar a la mía —respondió Juan, visiblemente más afectado por los efectos del vino.

Se despidieron del capitán, agradeciéndole de nuevo todas sus atenciones, y la mujerona los guió hasta sus lechos.

—No sé si seré quién a conciliar el sueño, todo gira en mi rededor —dijo Juan.

—Pues inténtelo, mañana tendremos un largo caminar.

Dándose las buenas noches ambos se metieron en sus alcobas.

Ángel cerró su puerta por dentro, como se había acostumbrado a hacer cada vez que visitaba una posada. Vertió un poco de agua de un jarro en una palangana dispuesto a asearse cuando observo que el tirador de la puerta se movía, y la cerradura producía un clic de su apertura por fuera. Ángel se preparo para cualquier cosa rebuscando en el saco su cuchillo.

Pero no estaba preparado para lo que entró por la puerta.

Una preciosa moza apareció en el vano de la puerta, semidesnuda, y miró directamente el cuchillo que relucía a la luz de las velas en las manos del monje.

—Creo que eso no le será necesario esta noche, pues no es mi intención lastimarlo.

—¿Qué hace aquí?

—El capitán Fuensanta me ha encargado de su cuidado esta noche —dijo mostrando una hermosa sonrisa la muchacha.

—Lo siento, pero yo no necesito compañía.

—Todos la necesitamos —dijo dejando caer al suelo el escaso vestido que portaba.

Un cúmulo de nuevas sensaciones bloquearon el cerebro de Ángel. Había visto mucha belleza en esa jornada, pero nada comparable con lo que ahora se presentaba ante sus ojos.

—Solo ha de dejarse llevar, no soy regalo que se deba despreciar.

Y se dejó llevar. Vio cómo lo ayudaba a lavarse, como si fuera a otro a quien se lo hiciera. Sintió el áspero paño cuando la muchacha le secó la entrepierna, y notó cómo el corazón hizo un titánico esfuerzo por alimentar esa parte de su anatomía. Al roce de su piel, su cuerpo entero se estremeció como si un rayo le hubiera atravesado de parte a parte. Se dejó besar la boca, el cuello, el pecho y a medida que los besos y las caricias iban descendiendo, el bombeo de su corazón se hacía más intenso. Sin fuerzas, ni argumentos para resistirse, se dejó hacer.

Aun siendo la primera vez que tocaba a mujer alguna, pasó la noche haciendo el amor a aquella hermosa criatura. Como si quisiera recuperar el tiempo perdido en probar los dulces brazos de una mujer, se convirtió en un amante insaciable, bajo la guía de las manos de la experimentada muchacha. Nunca en su vida había experimentado algo tan maravilloso.

Acabó exhausto y terminó por dormirse entre sus brazos, como un bebé.

Despertó con la muchacha aún entre sus brazos, sin remordimiento alguno por lo que había pasado. Algo tan maravilloso no podía estar prohibido por Dios, pensó.

Observó durante largo tiempo la belleza del cuerpo de la mujer que yacía a su lado, empapándose de ella. Quería llevársela en el recuerdo.

Ella despertó y le sonrió, era una sonrisa franca, incluso cariñosa.

—Buenos días.

—Buenos días, señor. Debería devolver las monedas que me pagaron, jamás nadie me trató con tanta dulzura como usted lo hizo anoche.

—Fue mi primera vez —sus palabras rozaron la vergüenza.

—Muy raro a su edad, pero espero que me recuerde con una sonrisa.

—No dudo que así será, para mí ha sido algo maravilloso.

—Si alguna vez regresa aquí, recuérdeme. Usted siempre tendrá mis servicios sin que medien monedas entre los dos —dijo mientras recogía su ropa y salía aún desnuda al pasillo, cerrando tras de sí la puerta.

—Adiós.

—Adiós —respondió sin más palabras que decir Ángel.

Se quedó sentado en la cama pensando por qué el remordimiento no llegaba. Se había convertido en un nuevo hombre, y como tal tendría sus necesidades a partir de ese día.

Se lavó a conciencia y bajó a la posada buscando algo con lo que llenar su estómago vacío.

Estando degustando un exquisito queso acompañado de pan y una jarra de leche llegó Juan, y sentándose con él a la mesa exclamó:

—¡Vaya nochecita!

—¿Ha dormido mal?

—No, simplemente no he dormido. A punto me encontraba de acostarme, cuando una preciosa muchacha se presentó en mi alcoba con muy buenas intenciones, y no soy hombre que no se precie de atender a una bonita señorita. Tuve que atenderla debidamente, pero ya se sabe que el vino y las mujeres son una mala mezcla. Cuando se fue, ya no fui capaz de conciliar el sueño.

—Pues el camino nos espera, y si pasáramos tan solo otra noche aquí, ¡ni con aceite hirviendo serían capaces de echarnos! —dijo Ángel con una enorme sonrisa en los labios.

Juan asintió devolviéndole la sonrisa.

—Creo que tiene razón, lo mejor será marcharnos de aquí lo antes posible, no sea que quedemos atrapados por el embrujo de esta ciudad.

Terminaron de desayunar sonriendo como dos colegiales, y después de asegurarse con la mujerona de que todas las deudas estaban saldadas, salieron a la plaza y emprendieron de nuevo su camino.

Su próximo destino era Arroyo Sambol, situado a nueve leguas y media, aunque ninguno estaba seguro de poder recorrer esa distancia en el estado de cansancio en el cual se encontraban.

Después de varias horas caminando, fue Juan el primero en darse por derrotado.

—No sé la distancia recorrida, pero me parecen miles de leguas, no puedo dar un paso más. ¿Por qué no hacemos noche en el camino y descansamos estos cansados cuerpos?

—¿Seguro que entre sus aptitudes no está la de leer los pensamientos de los demás? Porque hace un par de horas que pensaba en proponerle lo mismo.

Los dos rieron a carcajadas pensando en las causas del cansancio. Buscaron un buen sitio, apartado del camino, y después de comer un poco, se recostaron en un cercano encinar comentando la generosidad del capitán durante la noche anterior, hasta quedarse dormidos.

El primero en despertar fue Juan, que tras orinar ruidosamente despertó a Ángel de su sueño.

Cenaron cecina que habían comprado al abandonar Burgos. Y se prepararon para hacer noche allí mismo.

—Esta vida de taberna no es para nosotros —dijo Ángel.

Juan le respondió con una sonrisa.

Esa noche la pasaron al raso, con la suerte de una luna llena que iluminaba todo con una bella luz blanquecina, y una temperatura que invitaba a recordar todos esos buenos instantes que cada uno atesoraba en sus recuerdos.

El nuevo alba no tenía nada de especial, comparado con otros ya vividos. Lo que sí había cambiado eran sus planes, y la meta de la jornada se había convertido en una pequeña aldea de nombre Castrogeriz.

Comenzaron su particular andadura temprano. Tan solo hicieron alto para comer y descansar sus encallecidos pies, sumergiéndolos en las frías aguas de un pequeño arroyo que se encontraba a un lado del camino.

Pasaron, sin detenerse en él, las cuatro casuchas que formaban Arroyo Sambol, y ya caída la tarde vieron aparecer, tras una curva del camino, Castrogeriz.

Se afanaron en buscar un lugar donde pasar la noche, nada que ver con las comodidades de Burgos.

Lo encontraron en un antiguo granero habilitado para uso de los peregrinos: un número incierto de camastros distribuidos sin orden alguno, mezclados con algunas mesas donde otros peregrinos ya cenaban. La cena no fue gran cosa, acorde con el precio pagado.

—Tardaremos en olvidar los acontecimientos vividos en Burgos —dijo Juan.

—Sin duda yo más que usted. Cuando regrese a la Corte, lo de aquella posada le parecerá una tontería, cosa de pobres hombres.

—No tengo aún decidido si algún día regresaré junto a sus Majestades, ni que ellos me acojan de nuevo como al hijo pródigo después del tiempo pasado.

—Según las malas lenguas, que son las que no mienten, nuestros Reyes son unas personas inteligentes, y si eso es cierto, no se permitirán el prescindir de una mente como la suya a su lado.

—Le agradezco los elogios, pero no los creo merecidos, pues muchas veces mis consejos no resultaron ser los más acertados.

—Y sin embargo, a pesar de sus errores, continuaban queriéndole a su lado. Esa es la mejor prueba del afecto que sienten hacia usted.

—Yo más bien creo que lo que les hacía mantenerme a su lado, era la desconfianza sobre mis posibles sustitutos —dijo dibujando una sonrisa.

—Le conozco de no demasiado tiempo, pero le confiaría mi vida como a un amigo de la infancia. Estoy seguro de su honestidad y de su buen hacer al lado de los Reyes. Ellos valorarán eso por encima de todo.

—No sé si el Santo escuchará mi petición, pero daré por satisfactorio este viaje solo por el placer de haber conocido un hombre como usted. Estoy seguro de que no es solo lo que pretende ser, y aún así confío ciegamente en su cometido y, sin conocerlo, intuyo que es una empresa que supone una carga muy pesada para usted.

—Le agradezco su confianza y que nunca me haya realizado preguntas que no podría responder: las respuestas me acompañarán en mi tumba.

—Yo lo respeto, solo me interesa su amistad y esas inteligentes charlas que en la Corte jamás sería capaz de tener, al no encontrar entre tanto imbécil interlocutor como lo es usted. Sepa que cualesquiera que sea el papel que me toque representar en este nuevo reino, siempre tendrá en mí alguien a quien acudir como a un amigo.

—Aunque no ocultaré mi alivio por ello, me parece desconcertante que sepa que oculto algo y, aun así, siga confiando en mí.

—Todos ocultamos algo, pero entiendo que lo suyo es de vital importancia y lo único que me lastima es tener que verle pasar por ello solo.

—Así decidí que fuera, y así ha de ser. Sus palabras demuestran que su vuelta a la Corte es imprescindible para las gentes del reino. Yo, particularmente, viviré más tranquilo sabiéndole aconsejando a Fernando e Isabel.

—Y ahora es usted quien aconseja al consejero.

Rieron como dos viejos amigos mientras daban buena cuenta de la cena y unas jarras de vino.

Se acostaron en los sucios jergones con la idea de recorrer en su siguiente jornada dieciséis largas millas para poder alcanzar el concejo de Carrión.

Se levantaron temprano, más por las chinches y los piojos que atestaban sus lechos, que por las ganas de obligar a sus doloridos pies a dar un solo paso más.

8 —SANTA CLARA

—Sin duda esta será una dura jornada —dijo Juan—. Dieciséis leguas es una distancia considerable. Cualquiera diría que tenéis prisa por llegar allí.

—Así es en realidad, amigo mío —respondió rápidamente Ángel—. Si no le importa, me gustaría pasar un par de días allí, pues me han contado verdaderas maravillas sobre las ermitas y los monasterios que pueden ser visitados. Mi interés por la arquitectura religiosa se ha acentuado estos últimos años, y en Carrión es de los pocos lugares donde convergen muestras de todos los estilos —mintió el monje.

Realmente no era su interés en la arquitectura lo que le movía a visitar esas maravillas de la construcción humana, sino más bien su carácter religioso que lo empujaba a conocerlas.

—Por mí no hay inconveniente alguno. Es más, a mí también me agrada la idea de pasar un par de días visitando tales maravillas.

La simple idea de dos días de merecido descanso pareció poner alas en sus pies; la llegada a Carrión era importante para Ángel, pero no por el motivo contado a Juan.

Fue un día de transcurrir tranquilo, caminar, charlar de filosofía griega, cosa que apasionaba a ambos de tal manera que había veces que de la charla pasaban a la discusión, y de esta al silencio más absoluto. Aunque el silencio no estaba hecho para ninguno de los dos, pues rápidamente uno u otro sacaba un tema nuevo a conversación.

Hablaron de religión, de otras religiones, sobre todo de los judíos conversos, a los que Juan parecía tener cierta inquina.

—¿Sabéis? —habló Juan—. No me fío ni de uno solo de esos conversos, aunque yo mismo desciendo de una de esas familias obligadas a la conversión para poder conservar sus bienes y sus cabezas. Deciden convertirse por temor, solo en apariencia, y así de esta forma seguir manteniendo la enorme influencia que tienen sobre las cortes de toda Europa. No en vano son los mayores proveedores de dinero de estas, para que puedan financiar sus guerras. Es de locos, endeudar un reino para combatir una religión que no es la tuya y que quien las financia tampoco abracen la fe en Cristo.

—Alguno habrá que la abrace convencido, sin ningún tipo de presión.

—En todos mis años de servicio a la Corona he conocido a muchos de ellos, incluso he negociado en ocasiones con ellos, y créame cuando le digo que sinceramente pienso que ninguno llevaba a Cristo en el corazón. Si acaso tienen corazón, pertenece sin duda alguna al tacto del oro entre sus dedos.

—¿Me está queriendo decir que ni aun usted?

—Yo no puedo realmente considerarme converso, ya que fui bautizado al nacer y educado en la fe Cristiana. Pero incluso así, hay ocasiones en las que no logro poder evitar cuestionarla.

—¿Se da cuenta de lo que está diciendo? —exclamó escandalizado el ya antiguo monje.

—No me malinterprete, mi querido amigo, no es la Fe en sí misma la que me cuestiono, prueba es que estoy embarcado en una peregrinación a un Santo Lugar. Lo que mis palabras quieren expresar es mi descontento con las gentes encargadas de los asuntos de Dios en la tierra, no creo que su forma de gestionarlos sea la correcta.

—Le creo hombre inteligente, y que es consciente que la sola mención de lo que está diciendo lo llevaría derecho a la hoguera. El Santo Oficio se frotaría las manos por juzgar a un hombre de su relevancia.

—Consciente soy, y por eso cuido en qué momento y en qué compañía me expreso en tal manera. Pues mi intuición me dice que nuestro pensar en este tema está demasiado acercado.

—No le voy a mentir que a menudo me hice las mismas preguntas, pero nunca se me ocurrió expresarlas en voz alta, con su valentía. Mucha confianza ha depositado en mí para confesarse de este modo.

—Llega un tiempo en que liberarte de un secreto es tan necesario como tener un buen plato de sopa caliente cada día a la mesa, solo debes conocer la persona adecuada para compartirlo.

Era inteligente el consejero de los Reyes de Castilla, pensó Ángel, pero no iba a caer en su red tan fácilmente, aunque esa red estuviese tan bien tejida.

—La razón le acompaña de nuevo, pero en ocasiones hay secretos que solo causan dolor a quienes se hacen participes de él, y por eso es mejor conservarlos y dañar de esta forma tan solo una vida.

—Muy importante es lo que guarda para quererlo llevar a la tumba. Es mi promesa que no volveré a importunarle con el tema, viendo que es así su deseo.

Así fue que la villa llegó a sus pies, como si hubieran sido estos los que anclados al suelo esperaran el paso de Carrión por su lado.

Como hicieran siempre, preguntaron a las gentes del lugar por un sitio donde alimentar y descansar sus cuerpos. El Monasterio de Santa Clara fue el recomendado para un par de peregrinos como ellos eran.

—Recuerdo la hospitalidad de las Clarisas —dijo Juan—. Es una orden dedicada a los demás. Sin duda allí nos darán buen trato.

—Es uno de los lugares que deseaba visitar, junto con el Monasterio de San Zoilo. Juntos, son el máximo exponente de la construcción religiosa del lugar. Aunque tengo entendido que existen unas pequeñas ermitas de gran encanto.

—No es mi intención aprovecharme de la hospitalidad de las hermanas Clarisas.

—Si vamos a pasar aquí dos días, procuremos pasarlos de la forma más cómoda posible.

Siguieron las indicaciones hasta llegar al Convento De Santa Clara. Llamaron al portón con una enorme aldaba de hierro fundido, que resaltaba como único adorno en la adusta y sosa puerta de roble. Casi de inmediato una de las hermanas abrió la pequeña portezuela, situada a la altura de la cara de los dos hombres, y les preguntó, con exquisita amabilidad, lo que deseaban.

—Somos peregrinos de camino a Santiago, y nos preguntábamos si serían tan amables de darnos cobijo por esta noche.

—Los peregrinos entran por la puerta del Oeste, es allí donde se encuentra el hospedaje para ellos.

—También nos gustaría hablar personalmente con la Abadesa.

—Me van a disculpar, pero la Abadesa no tiene por costumbre recibir a todos los que hacen noche en el convento: aunque ese fuera su deseo, sus obligaciones diarias son un impedimento para ello. Espero que lo entiendan.

—Lo entendemos perfectamente, por eso le pido que le haga llegar estos documentos, y que sea ella la que decida.

—Enseguida —cerró la portezuela y se la oyó correr por el patio interior.

Esperaron pacientemente hasta que la propia Abadesa les abrió la puerta, y los saludó amistosamente.

—Buenas tardes hermanos, sin duda no estamos acostumbradas a recibir peregrinos tan distinguidos en nuestro humilde convento. A propósito, ¿qué tal se encuentra mi querido amigo el Abad de Montserrat?

Ángel no supo reaccionar de inmediato a tal pregunta. No le convenía que nadie tan cerca de su verdadero destino supiera de su relación con el Santuario. Finalmente habló con palabras entrecortadas.

—Muy bien —respondió—, me encargó que saludara a sor María, lo que no me dijo es que fuera la Abadesa. También me dijo que aquí podríamos tomarnos un par de días de descanso y visitar la hermosa villa en las que son afortunadas de vivir.

—En realidad no hace mucho que ostento el cargo, y temo que la noticia aún no le haya llegado.

—Quería pedirle un favor, mi amigo está en peregrinaje a título personal y no desearía que nadie le reconociera.

—Por supuesto, no hay problema en eso. Los alojaremos en dos de las celdas del ala norte, aún en construcción y que todavía no utilizamos a la espera de las nuevas novicias. Ni siquiera las demás hermanas conocerán sus identidades, les haré pasar por unos parientes míos.

—Se lo agradecemos enormemente, pues de saber la verdadera relevancia de Juan, nuestra estancia no sería lo tranquila que deseamos.

A una orden de sor María, una hermana les condujo al lugar indicado, ofreciéndoles dos celdas contiguas.

—A las ocho se sirve la cena, sor María me ha pedido que les invitara a su mesa.

—Dígale que será un placer para nosotros gozar de su compañía.

Se retiraron a sus respectivas celdas, y se asearon y pusieron ropas limpias, que las hermanas les habían proporcionado para asistir a la cena.

Ángel, ya vestido, se tumbó en el jergón, y se sorprendió al notar la suave mullida de las plumas, algo que le extrañó, tratándose aquello de un convento. Seguro que esas celdas estaban reservadas a casos inesperados, como había sido su visita. Sin darse cuenta, y gracias a la calidez proporcionada por aquel cómodo lecho, se quedó dormido pensando en su abandono del camino.

Unos fuertes golpes en la puerta lo rescataron de las embriagadoras manos del sueño.

La puerta se abrió, pues carecía de cierre por dentro, y Juan apareció acicalado como si la cita fuese con los mismos reyes del reino.

—¡Levántese, dormilón! Una congregación completa de monjas nos espera, y de buenos caballeros es el no hacer esperar a tanta dama.

—Lo dice casi como si le diese miedo.

—¿Acaso usted no lo siente?

Omitió darle respuesta alguna, él estaba acostumbrado a tratar esos ambientes. ¿O quizá ya no?

Sentados ya en la mesa, la abadesa bendijo la mesa, y en ese preciso instante cualquier ojo entrenado hubiese podido comprobar la verdadera procedencia del monje. El hecho, por supuesto, no pasó desapercibido a Juan, el cual sin mover apenas los labios, en un susurro, se lo hizo saber de inmediato.

—Si quiere seguir siendo un maestro, debería dejar de comportarse como un religioso.

Ángel abrió mucho los ojos, cambió de postura, y miró a Juan como si ahora se tratara de un completo desconocido. Sabía mucho más de él de lo que hacía creer, y eso solo podía deberse a dos razones, o realmente era una persona con un intelecto poco común, o siempre había estado allí para asegurar su protección. Desde luego su encuentro no había sido fortuito. En cualquier momento hubiera podido arrancarle el diario a punta de cuchillo, o de forma más furtiva. Sin embargo, el diario no se había movido en ningún momento del fondo del saco, por lo que cualquier tercera opción tenía que ser descartada.

Sin duda, alguien se había molestado en ponerle un ángel de la guarda particular. Lo importante era ¿por qué? ¿Quién o quiénes le enviaban?

Quizá nunca llegaría a conocer las respuestas, porque no tenía pensado permanecer junto a él el tiempo necesario para averiguarlo.

Al día siguiente la propia Abadesa los sorprendió con una visita guiada por el inmenso convento, mostrándoles todas y cada una de las salas.

La orden de las Clarisas, les explicó sor María, permitía heredar y conservar los bienes de sus familias a sus componentes, cosa un poco extraña en una orden religiosa. Y aunque lo más normal era que la mayoría lo pusiera al servicio de la comunidad, había alguna hermana que gestionaba sus propios bienes, existiendo verdaderas fortunas dentro de aquellos muros.

—La condesa de Castañeda nos ha confiado la gestión del hospital de la Trinidad: de esta forma gestionamos tanto la salud corporal como la religiosa de esta ciudad —dijo la Abadesa exhibiendo una orgullosa sonrisa.

—Había elementos entre estos muros que escapaban a mi comprensión, pero ahora, con sus comentarios comienzo a conocer el funcionamiento de Santa Clara.

—Me alegra haber despejado sus dudas don Ángel, no me hubiera gustado que se hubiese marchado con un concepto errado de nosotras.

Carrión, llamado de los Condes por la alianza formada por dos de ellos contra otro que luchaba por hacerse con ella. Con más de seis mil habitantes era una de las ciudades importantes de Castilla. Era grande, un lugar adecuado para desaparecer sin dejar rastro.

—Cuando vi Burgos, jamás pensé volver a ver tanto esplendor y tanta belleza reunida junta en un mismo lugar —dijo Ángel.

—Es cierto que llegamos pensando encontrar un simple pueblo, pero hemos hallado una hermosa ciudad.

—Nunca vi tanto icono religioso unido en espacio tan limitado, se nota que la ciudad ha sido favorecida por la corona.

—Es usted un hombre bien informado —habló la Abadesa—. De hecho, aunque gestionada por condes, sigue perteneciendo a la corona, la cual no quiere deshacerse de ella a ningún precio por su estratégico emplazamiento. Sin embargo, otros intentan conseguirla por cualquier medio.

—Cuanta más belleza contiene una ciudad, más son los que la desean tomarla —dijo Juan sabiamente, empleando el doble sentido que casi arranca una carcajada a Ángel, y por el gesto severo de sor María, también ella entendió.

—Pues aprovechemos a visitarla, antes que algún loco pretenda tomarla por la fuerza —dijo Ángel para poner fin a la conversación.

—Tiene razón, hay mucho que visitar y tengo especial interés en visitar los barrios árabe y judío.

Dieron por finalizada su visita al convento, y despidiéndose de sor María hasta la noche, se perdieron por las calles de la ciudad.

Comieron en una pequeña posada, donde pidieron información acerca de aquellos barrios que deseaban visitar, así como si era seguro aventurarse por ellos.

—Aunque vivamos en barrios separados, todos nos mezclamos a la hora de comerciar y de hacer el día a día; estamos separados por muros invisibles, pero la convivencia es tranquila y sin percance alguno —dijo el posadero—. Sin ir más lejos, mi mejor clientela es la de esos barrios, que al menos nunca intentan irse sin pagar.

—Me gustaría visitar el barrio árabe; hay muchos aspectos de su cultura que me interesan, y me gustaría ser partícipe de ellos en persona, siempre y cuando nuestras personas no corran ningún tipo de peligro.

—No tengo ningún inconveniente; ahora que sabemos que es seguro caminar por ellos visitaremos toda la ciudad.

Se aventuraron por dicho barrio después de haber visitado el judío, donde tanto los comerciantes como los prestamistas, ofrecían sus servicios en la misma calle, a las puertas de sus residencias. Solo los más ricos disponían de locales exclusivos para sus negocios.

El barrio árabe era completamente diferente al resto de la ciudad. Miles de colores y aromas se mezclaban en un éxtasis para los sentidos.

Era tal la intensidad de colores, prendas tan finas y suaves que parecían tejidas de aire, tantas las maravillas en ese pequeño rincón del mundo árabe, que Ángel no pudo por menos el pensar cuántas de esas cosas buenas se fundirían al final con la cultura castellana.

—Es una pena que solo por pertenecer a distinta religión, culturas como esta no pueda convivir en paz con la nuestra.

—Maese Juan, juega demasiado con sus palabras y a veces no recuerda que el Santo Oficio tiene ojos y oídos en todas partes.

—No me importa ponerme en contra de sus preceptos, siempre y cuando no traicione mi propia conciencia. ¿No sería lo idílico convivir en paz, cualesquiera que fuese la religión de cada uno? ¿No funcionaría el mundo mejor de esta manera? ¿No se evitarían guerras innecesarias, que lo único que consiguen es que nuestros campos estén abandonados por falta de brazos que se dedican a empuñar espadas?

—Desgraciadamente en nuestro tiempo, eso nunca será posible, pues no se trata de una u otra religión, sino de poder, y desgraciadamente para el ser humano, el poder, para lograr mantenerse, necesita de más poder.

Cada día me acuesto pidiéndole a mi Señor que llegue el día en el que el poder y la Iglesia estén claramente diferenciados, pero mucho me temo que nuestros ojos no lleguen a verlo nunca. Poder levantar la cabeza y decir qué religión profesas en cualquier parte del mundo sin temor a arder en la pira.

—Dice de mis palabras, y sin embargo las suyas son aun más provocadoras. ¿Quién es usted en realidad?

La franqueza y tono de la pregunta ya no sorprendió al monje, pues las cartas estaban boca arriba. Estaba convencido de que el encuentro con Juan no había sido casual, y que quien fuera que lo hubiere orquestado todo, había quedado claro que había sido para su protección. Pero también sabía que su particular ángel de la guarda no sabía absolutamente nada de su santa misión, y así debía seguir siéndolo.

—Digamos que sigo siendo el mismo hombre que un día se comprometió con Dios y con todos los hombres en la misma forma. Y usted, ¿por qué guarda mis pasos con tal celo?

—Yo solo soy Juan, consejero de sus majestades, y puede seguir considerándome su amigo, amigo que está obligado a dar su vida si fuese necesario para la protección de usted y de su empresa.

Las palabras de su interlocutor cayeron sobre los hombros de Ángel con todo el peso de una nueva responsabilidad, y de desconcierto.

Había alguien más interesado en que su misión tuviese éxito, y eso se volvía peligroso para él: cuantos más implicados, más fácil le sería al Maestre conocer su paradero.

No hubo más palabras mientras recorría el alegre bazar, hasta que un pequeño establecimiento llamó poderosamente la atención de Ángel, una librería.

Como puerta no tenía más que una esterilla de finas lamas de abedul talladas a mano. A la entrada, expuestos en la misma calle, a ambas orillas de la puerta, se hallaban expuestos bellos ejemplares de Platón, de Sócrates, incluso un magnifico ejemplar adornado con numerosos dibujos de La Ilíada, escrita cientos de años atrás por el gran Homero. Había ejemplares del Corán, sus conocimientos en lingüística le sirvieron para identificarlos todos. Sin embargo, el ejemplar que sobresalía de todas aquellas bellezas era un sencillo Corán escrito en persa. Sería de gran ayuda a la hora de traducir el diario que descansaba en el fondo del saco.

Entraron en la tienda y, tras revisarla de arriba abajo con la mirada constante del librero en sus nucas, se decidió por un ejemplar del Corán en latín, con el disimulo de estudiar su religión, y con la inexperta compañía que llevaba adquirió el ejemplar que realmente quería tras regatear durante largo rato con el vendedor por un puñado de viejas monedas y la promesa de no decir, si le preguntaban, de dónde procedía el Corán escrito en latín, una auténtica herejía que el librero, también traductor y experto en lenguas, había traducido con la esperanza de que se conociera más extensamente su amada religión.

La compra e interés por esos dos libros en concreto no pasó desapercibida a los ojos de Juan, pero se limitó a comentar que serían otro peso muerto añadido al saco.

—Parece increíble moverse entre esta gente y que ni siquiera se fijen en ti, que te traten como un igual cuando a no muchas leguas de aquí nuestros soldados se matan los unos a los otros —comento Ángel, para desviar la atención de los libros.

—Cualquiera diría que la convivencia es así de simple y que solo nosotros la complicamos. ¡Venga, probemos la comida árabe antes que tengamos que hacerlo en una celda, cuando acaben conquistando la península! —dijo Juan con una sonrisa en los labios.

Los dos rieron con ganas la broma, mientras se sentaban a la mesa de uno de los puestos que servían comidas y té en la calle.

—Salam alaykum —dijo el hombre que servía las mesas a modo de saludo.

—Aleikum Salam —respondió el monje, arrancando una sonrisa en quien les saludó de esta forma.

Se moría de ganas de seguir conversando en aquel idioma, poniendo así a prueba tantos años de estudio, pero la presencia de Juan se lo impedía, así que continuó en castellano.

—Desearíamos algo de comer. ¿Qué nos puede ofrecer?

—Cordero asado y té frío.

—Sea pues —dijo Juan eligiendo por los dos—. En cierta ocasión tuve el privilegio de probarlo y las especias que le añaden le dan un sabor exquisito.

—De acuerdo entonces.

Comieron el cordero con gran placer. En verdad estaba exquisito y así se lo hizo saber el maestro al consejero:

—Otra de las maravillas de esta extraña cultura.

Finalmente Ángel se decidió a hablar con cierta franqueza:

—¿Quién es usted en realidad, maese Juan? Dudo que solo sea un consejero de la corona.

—En una ocasión me pidió que no le hiciese preguntas que no estaba capacitado a responder. Esta vez voy a ser yo quien se lo pida, aunque puede seguir confiando en mí, pues es mi juramento de que nada de lo que le he hablado es falso.

—Sé que alguien le ha confiado mi protección, o mi vigilancia. En todo caso le agradezco la amistad que me ha brindado durante este tiempo, pero le advierto que de una u otra forma, una vez llegados a Santiago, cada cual seguirá su camino.

—Cada uno tiene su destino marcado, y los nuestros se han cruzado por pura casualidad. Cuando mi cometido acabe y usted y lo que sea que esconde se encuentren a salvo, mi misión habrá terminado. Aunque espero conservar en usted un amigo, y no un desconocido.

No salieron más palabras de entre sus labios mientras se encaminaban al monasterio, donde una de las hermanas les abrió la puerta a pesar de lo avanzado de la noche y les acompañó a sus celdas, despidiéndose con un simple buenas noches.

Entraron cada uno en el lugar designado por la abadesa después de desearse buenas noches.

El monje no pudo evitar pensar por segunda vez que eran las celdas más acogedoras que hubiese visitado en convento alguno.

Convencido de lo que debía hacer, se desnudó lentamente, consiguiendo alargar el tiempo, y vertiendo agua en una palangana se dispuso a asearse después de un día de descubrimientos. El frescor del agua al rozar su piel agudizó su mente, y repasó mentalmente los pasos a dar esa noche.

Se vistió con ropa limpia que extrajo del saco, y metió todas sus pertenencias en él.

Sentado en el escritorio tomó papel y pluma, y escribió una nota de despedida para el que consideraba su amigo.

Una vez repasada, y satisfecho de su palabra escrita, esparció polvos secantes para que la tinta no se corriera al doblar la nota, y de un fuerte soplido provocó una pequeña nube blanca que poco a poco fue diluyéndose en el aire. Apagó con dedos humedecidos la vela que lo alumbrara en su escritura, sentándose en el lecho de plumas a esperar que el convento se sumiera en el más profundo de los silencios.

Cuando estuvo convencido de no ser visto, empuñó en una mano el saco, sujetando en la otra, casi con ternura, la nota escrita. Salió al pasillo y, convencido de que su amigo dormía, entreabrió suavemente la puerta de su celda. No dormía. De espaldas a la puerta, con el torso desnudo, se afanaba en quitarse el polvo acumulado durante el día; no se dio cuenta de que la puerta se había abierto, tan dedicado a su limpieza que estaba.

Ángel retrocedió despacio cerrando suavemente la puerta, pero por un instante su cerebro ordenó lo contrario: algo grabado a fuego en la espalda de Juan le llamó poderosamente la atención. Se trataba de una cruz de ocho puntas. Sabía que la había visto antes, pero no podía recordar dónde exactamente, y sin embargo, mientras terminaba de cerrar silenciosamente la puerta y de depositar la nota en el suelo, estuvo seguro de que esa cruz significaba algo importante, aunque no sabía el qué.

Salió a hurtadillas del convento y desapareció en la noche. Tomó el camino que todos imaginarían que no fuera a tomar, el del Oeste, en ruta paralela por el momento con el Camino de Santiago, aunque unas cuantas millas más al Norte.

Estaba seguro de que Juan no lo buscaría allí, si es que tenía intención de buscarle...

La aldea que había elegido como destino no se encontraba lo suficientemente lejos como para no alcanzarla en un par de jornadas, pero prefirió asegurarse dando un rodeo por una vega llamada de Saldaña, apartándose de los caminos principales y así evitar el ser visto por la menor cantidad de gente posible. Decidió viajar de noche aprovechando la luna llena, y de esta forma, oculto entre las tinieblas, al amanecer del quinto día llegó a su destino.

Para no levantar sospechas, deshizo su camino unas pocas leguas, y en un recodo se incorporó al camino principal, haciéndose así visible a todo aquel que se cruzara en su camino. Incluso preguntó a un carretero si su dirección era la correcta.

Juan se había encontrado la nota a la mañana siguiente, así como un ducado de oro, por si de verdad carecía de posibles.

En la nota, Ángel agradecía la compañía y protección que le había brindado hasta ese momento. Pero que fuera quien fuera quien intentaba ayudarle corría peligro, y la mejor manera de evitarlo era sin duda esa.

Su despedida era de amistad, y se despidió como Ángel, el maestro.

9 —EL RENACIMIENTO

Entró en Guardo, que así era el nombre del pueblo al que sus aventuras le habían llevado, con paso firme y confiado. Pero en un sitio tan pequeño un forastero rápidamente llama la atención.

—Buenos días —dijo amablemente a unas mujeres, que por los enseres que portaban se dirigían al río a lavar la ropa.

—Buenos días. Usted no es de por aquí, ¿verdad? —preguntó la más descarada.

—No señora, estoy de paso y busco trabajo, tengo que llenar la barriga con algo —dijo a modo de broma.

Su estrategia dio resultado, todas las mujeres sonrieron.

—No le será difícil encontrarlo, es época de siembra y sin duda algún campesino agradecerá unos brazos fuertes para desbrozar y limpiar sus tierras.

—En verdad no pensaba en ese tipo de trabajo. Verán, busco al párroco del pueblo. ¿Podrían indicarme dónde encontrarlo?

Una mujer con apenas dos dientes en su sonrisa, le indicó el camino amablemente.

Entró en la Iglesia, y miles de recuerdos le vinieron de repente a la mente; hizo lo imposible por apartarlos de sí.

Encontró al párroco limpiando el altar.

—Buenos días, Padre.

—¡Eh! Perdona hijo, me has asustado, a esta hora no viene nadie por aquí. Ya sabes, mucho feligrés, pero a la hora de limpiar la Iglesia hay cosas que tengo que hacer yo en persona. No recuerdo haberte visto por aquí. ¿Buscas algo?

—En realidad sí, Padre. —Le relató lo del incendio, y le explicó que quería comenzar una nueva vida en otro lugar alejado de los malos recuerdos.

—Los recuerdos, ya sean malos o buenos, no se quedan en un lugar, siempre viajan con uno. En este caso para tu desgracia.

—Espero que el tiempo cure la herida.

—No sé si este será el lugar más adecuado para eso, es un sitio pequeño y solo hay vacas, ovejas y quienes las cuidan. Sí, lo he dicho en el orden correcto —dijo sonriendo el cura.

—Pero, no tienen escuela, ¿no es cierto?

—¡Ni catedral, hijo mío! Y tan difícil es el conseguir tener la una como la otra. Veo que se ha informado bien.

—Una sonrisa a unas buenas mujeres me bastó para que me dijesen más de lo que necesitaba saber.

—Es cierto, yo mismo me encargo de impartir clases a los chicuelos, pero la mayor parte de ellos faltan a las clases para ayudar en las tareas de casa.

—¡Pues usted y yo vamos a cambiar eso!

—No sé quién es usted, o quién se ha creído que es, pero será divertido verlo intentar convencer a don Diego, al que lo único que interesa es que las cosechas le enriquezcan un poco más cada estación. Y más ahora que los reyes le han concedido el titulo de Duque del Infantado, ¡menudo pedorro está hecho!

—Veo que se lleva bien con él.

—Nos conocemos desde niños, y siempre fue así, nunca fuimos afines en nada.

—Tengo un documento que quizá pueda ayudarnos en nuestro empeño —dijo mientras le posaba entre las manos el papel con la firma y el sello del Monasterio de Montserrat.

—Sin duda son muy buenas referencias, pero no creo que a don Diego le baste un simple papel para poner a los rapaces a cantar las tablas de multiplicar en vez de contribuir a multiplicar su fortuna.

—Si me consigue una audiencia con el Duque, y me sigue un poco la corriente, por lo poco que he oído comentar de él le aseguro que en quince días tendremos la escuela funcionando.

—¿Quién es usted? —dijo sonriendo el párroco—. Llega aquí y me pide ayuda para engañar al hombre que más he odiado en la vida, Dios me perdone por ello. ¿Por un momento ha pensado que le dijera que no?

—Lo cierto es que no, soy un hombre que tuvo la enorme suerte de que, en su momento, hubo quien se molestó por mi educación. Descendía de este lugar, y en cierta forma me gustaría devolverle el favor en su propia tierra.

—Me gusta la idea, y por supuesto me ofrezco a ayudarle, aunque me tendrá que decir quién fue su antepasado.

Esa era su principal baza a jugar en aquel lugar. Su padre en una de sus numerosas visitas al monasterio le indicó que si alguna vez tenía problemas, en ese lugar sería bien acogido por los antepasados de rama materna, que por fortuna nadie más conocía.

—Mi segundo apellido es de Cisnepos, aunque le ruego que lo mantenga como secreto de confesión, si no le importa.

—¡Rodríguez de Cisnepos fue un gran señor de Guardo! Y siempre se ocupó del bienestar de sus gentes, no veo el problema en que todo el mundo conozca su identidad.

—Prefiero mantenerlo así, no aprovecharme de un apellido. Quiero lograr lo que sea por mis propios medios, no por un agradecimiento que yo no me he ganado.

—No sé muy bien si es usted un gran hombre o un gran loco, pero le ayudaré. Y dicho de paso, ¡disfrutaré con ello, Dios tenga a bien perdonarme de nuevo!

Se dirigieron a la casa palaciega ocupada por don Diego Hurtado de Mendoza, Duque del Infantado y señor del Señorío de Guardo, al que debían vasallaje los pueblos de Velilla, Otero, Mantinos y Villalva.

Antes de tomar la pesada aldaba para llamar a la puerta, un adusto ayuda de cámara abrió la pesada puerta, y con gesto más adusto aún si cabe, al ver al párroco preguntó:

—¿Qué desean los señores?

—¡Déjate de tonterías, Antonio, y anuncia al señor que estamos aquí, a ver si se digna recibirnos!

Quedó claro que la relación entre los dos poderes del lugar era de todo menos cordial.

Les mandó pasar y esperar de pie en una preciosa biblioteca que seguramente hacía las veces de despacho, ya que el polvo acumulado en los libros hacía notar que su dueño no era muy aficionado a abrir las páginas de tan solo uno de ellos.

Pasados más de quince minutos la puerta se abrió, y el ayudante anunció pomposamente al señor de Guardo, quien entró con igual pomposidad en la estancia.

No será difícil engañarlo, pensó Ángel mientras inclinaba la cabeza como exigía el protocolo, y así permaneció hasta darse cuenta de que el dueño de aquel palacio no tenía noción alguna de él, y no iba a hacerle el gesto para que la levantase.

—Buenos días, dijo finalmente. Me han comunicado que deseaban hablar conmigo y, viendo al párroco, seguro que es para pedir algo, ¡por lo que mi respuesta es no!

El párroco sonreía, disfrutando de la situación. Aguardaba a la expectativa la forma de abordar aquella tajante negativa del Duque.

—Mil perdones, mi señor —habló sin salirse del protocolo Ángel—. Nuestras demandas son justas, no le costarán apenas unos maravedíes y evitará problemas con el Santo Oficio. —Esto último lo dijo remarcando bien las palabras.

El semblante del Duque se tornó de inmediato en un blanco níveo al oír mencionar en su propia casa a la parte más temida de la Iglesia.

—¡Explíquese! Y ¡rápido! Hay asuntos más urgentes que reclaman mi presencia.

—Verá, mi señor: soy maestro de oficio, y aquí está el documento que lo atestigua. —Extendió el papel al Duque, quien lo leyó no sin cierto desdén hasta llegar al sello y la firma de quien acreditaba lo que Ángel decía.

—Veo que tiene amigos muy influyentes para ser un simple maestro.

—La amistad no entiende de rangos si es verdadera, y por eso estoy aquí. Estaba de paso, buscando un lugar donde establecerme tras una tragedia personal, y el destino me ha traído a su presencia.

—Sí, pero esto no contesta a la pregunta de qué tiene esto que ver conmigo, ¡me está haciendo perder la paciencia!

—Perdone, mi Señor. Iré directamente al grano. Recientemente he sido huésped en Carrión de los Condes, en el Monasterio de Santa Clara, en el que coincidí con un nutrido grupo, también acomodado allí por las Clarisas momentáneamente, de miembros del Santo Oficio. En más de una ocasión coincidimos en la cena, en la que trabé cierta simpatía con uno de los más jóvenes, quien me explicó la causa de su estancia por estos lares. El caso es, y por eso estoy aquí para advertirle, que estaban visitando todas las poblaciones de la zona para asegurarse de que la convivencia con moros y judíos no interfería en la educación cristiana de las gentes de esta tierra, por lo que ya allí no vieron con buenos ojos que el regidor de Carrión, tenido esto en cuenta, no se hubiera preocupado por ello lo suficiente, y le “sugirieron” que pagase a alguien que guiara por el camino del catolicismo a los más pequeños y asegurar de esta forma no perder ningún alma por el contacto con tanto moro. Exigieron al Conde que de inmediato crease un lugar donde enseñar a leer y escribir a los rapaces del lugar, para que pudieran por sí mismos comprender el origen divino de las Sagradas Escrituras, no sin ciertas amenazas ante la oposición en un principio del Conde. Antes de partir de allí, el representante del Tribunal del Santo Oficio se había reunido con el Conde para asegurarse de que su petición sería cumplida, obteniendo la palabra de este de que así sería hecho.

El semblante del Duque cambió de inmediato. Hombre de poco cerebro, este se dejó rápidamente enredar por la inteligencia del pícaro monje.

—¿Entonces me dice que llegó a amenazar al propio Conde?

—Eso se hablaba tanto en las calles como tras los muros del Monasterio.

—¿Y está seguro de que llegarían hasta aquí?

—Eso no estoy en disposición de asegurarlo, aunque el joven me indicó que su viaje duraría unos meses más.

—Bien, le agradezco su información. Déjeme pensarlo. Mientras tanto, me gustaría que aceptase mi hospitalidad, y así podremos concretar los términos de un acuerdo, en caso de haberlo.

—De corazón la acepto, a pesar de no ser merecida por un simple maestro, mi Señor.

El párroco no cabía en su asombro de lo que aquel maravilloso loco desconocido había conseguido del altivo duque con apenas unas frases. Sonreía y disfrutaba al ver al Duque en esa posición tan incómoda, ¡y cómo lo disfrutaba!

—¡Antonio!

—Sí, mi señor Duque —dijo el ayuda de cámara entrando rápidamente en la estancia.

—Acomoda al señor…

—Ángel de la Hera, mi Señor.

—Acomódalo en una de las habitaciones de palacio; será mi huésped hasta que encontremos unas dependencias adecuadas para él. Procure que no le falte de nada.

Por aquellas últimas palabras, Ángel sospechó que el Duque se imaginaba que no fuese un maestro, sino un enviado del Santo Oficio, cosa que por el momento le favorecía.

—Bueno yo no pinto ya nada aquí —dijo el cura disponiéndose a desaparecer del lugar que tanto lo incomodaba.

Una vez fuera del alcance de otros oídos que no fuesen los suyos, dijo a Ángel:

—Ha conseguido más en media hora de este cabezota que el resto del pueblo en años. ¿Qué pasará cuando el Santo Oficio no visite este Señorío?

—Que el señor Duque respirará aliviado al verles pasar de largo al haber llegado a sus oídos, por boca de usted, que aquí está todo correcto. De eso se ocupará en su momento, si no le importa.

—¿Importarme dice? Agradecido estoy de poder dar una lección a este engreído. Es usted un loco, pero muy inteligente. Hasta pronto, pues intuyo que no tardemos mucho en volver a vernos.

El llamado Antonio condujo a Ángel a una amplia habitación, ricamente adornada, pero lo que reclamó su mayor atención fue el enorme escritorio.

El sirviente le proporcionó agua caliente y, una vez aseado, una sirvienta de amplias caderas y generoso escote le proporcionó ropas limpias, ayudándole a vestirse sin el menor pudor. Sin saber muy bien por qué, en ese instante recordó su estancia en Burgos.

Pasó la mañana en la amplia terraza, ojeando el Corán traducido al latín. Era una verdadera obra de arte, y una herejía para ambas religiones.

Llamaron a la puerta y la misma muchacha de la noche anterior le dio aviso para ir a comer, el Duque quería compartir su mesa con él.

Le esperó y acompañó hasta el amplio salón que servía de comedor. Allí se encontró con el párroco, que también había sido invitado.

—Buenas tardes, maestro. Creo que su promesa de quince días se va a adelantar en catorce, le ha metido el miedo de tal forma en el cuerpo que le ha sido suficiente un día para conseguir su propósito.

—No venda la piel del oso antes de haberlo cazado, aún no las tengo yo todas conmigo.

—Le conozco, no es hombre de muchas luces. Le tiene exactamente donde quería.

—Buenas tardes —dijo el Duque entrando en la estancia de esa forma tan pomposa característica en él.

—Buenas tardes —respondieron al unísono.

—He pensado que deberíamos enseñar a leer y escribir a todos los rapaces de la villa, aprovechando que ahora tenemos un verdadero maestro en el pueblo. —Lo dijo sin pudor alguno, como si la idea hubiera salido realmente de su cabeza—. Les he pedido que me acompañen para pedirles consejo sobre lo necesario para ponerla en funcionamiento cuanto antes. Es ahora cuando han de hacer sus peticiones.

Grande fue el esfuerzo que hubieron de hacer los dos hombres que estaban en su compañía para no estallar en carcajadas.

—En primer lugar, y más importante, es convencer a los padres de los chicuelos de que los deben dejar acudir a las clases, aunque si el problema son las épocas de siembra y cosecha siempre podremos adaptarnos a ellas; eso sí, los más pequeños seguirán acudiendo a las clases —dijo hábilmente Ángel.

—Eso corre de mi cuenta —dijo el padre Daniel—. El próximo domingo mi sermón tratará sobre eso, ¡y pobre de aquel que ose interrumpirme! Siempre y cuando el señor Duque no tenga objeción alguna.

—Por supuesto que no, incluso yo mismo en persona acudiré a la iglesia para decir a mi pueblo que es necesaria la educación de sus hijos, y que por supuesto todo correrá de mi cuenta. Busquen el local más adecuado y acondiciónenlo. Yo pagaré todos los gastos, así como un salario al maestro, que en su momento hablaremos de él.

Tanto Ángel como el padre Daniel tuvieron que hacer grandes esfuerzos para no morirse de risa delante de las narices del Duque.

El resultado de su conversación había dado como resultado que el Duque había tenido la maravillosa idea de crear un lugar donde iniciar a los niños de la villa en la educación académica, algo impensable en cualquier otro lugar, ¡y la idea había suya!

Pero eso le importaba poco a Ángel, tan solo quería un lugar tranquilo en el que acabar de traducir el diario. ¡El diario! Casi se había olvidado de él, y era la causa por lo que estaba haciendo todo aquello.

Fiel a su palabra, y gracias a la colaboración del padre Daniel y de los maravedíes bien empleados del Duque, en una quincena estuvo listo el local. Tenían a los chicuelos alborotando por entre los nuevos bancos, así como una habitación encima que le daría cobijo. Situado en la plaza Mayor, el antiguo almacén había colgado el cartel de “ESCUELA”, y se encontraba situado en todo el centro de la villa.

El salario acordado con el Duque era más bien exiguo, pero no quiso tensar más la cuerda. Además, la comida corría por cuenta del Duque, la posadera de al lado de la escuela le proporcionaría desayuno, comida y cena. Era un buen acuerdo teniendo en cuenta el malvivir de los maestros de otras escuelas, donde solo los nobles y pudientes tenían acceso a una educación digna.

—A veces me da pena de él —dijo el padre Daniel—, en el fondo es buena persona y me da la sensación de que nos aprovechamos de él.

—En absoluto, Padre. Él ahora está convencido de haber hecho una buena obra, incluso hay veces que de improviso se deja ver por la escuela para dejar claro a los chiquillos que están allí gracias a él.

—Pues debería andarse con cuidado, no se gane alguna pedrada, pues sé de alguno que no acude de muy buena gana.

—Los que más trabas ponen al principio suelen resultar ser los más inteligentes. Créame padre, sé de lo que hablo.

No se volvió a mencionar al Santo Oficio. Ángel se dedicó en cuerpo y alma a su nuevo trabajo con entusiasmo y cumplió con su palabra: en época de siembra y recogida dejaba a los rapaces mayores ayudar a sus padres, y él mismo, con los más pequeños, ayudaba a las familias con menos recursos, con la excusa de que los más pequeños tenían que aprender el oficio que un día les daría de comer.

Gracias a esto, y a que se aficionó a comer y cenar en la taberna, rápidamente hizo nuevas amistades entre las buenas, aunque rudas gentes del lugar.

Durante las primeras noches, en su cuarto y sin ningún tipo de presión o prisa comenzó de nuevo la traducción del diario, y gracias a los libros traídos de Carrión pudo corregir errores cometidos y hacer una traducción más exacta y rápida.

Una noche, sin más, terminó la última página. Colocó las hojas en orden y se dispuso a leerlo desde el principio, para tener una idea mejor de la importancia de su traducción, pues traduciendo palabra a palabra no tenía una idea global del significado del texto completo.

Las primeras páginas, tal como había conseguido saber en Montserrat, trataban del viaje de un rico comerciante persa por Oriente, y más que narración, eran anotaciones del día al día de la caravana, con lugares por los que pasaban, negocios hechos en ellos, cantidades ganadas y perdidas etc.

Fue lo que después de varias páginas de ávida lectura entrecortó la respiración del monje. ¡Era cierto!

¡El comerciante había encontrado un pueblo habitado por ángeles! Las referencias que el mercader hacía de esas extrañas gentes no daba razón a creer en la falsedad de su palabra, y era tanto y tan fantástico lo que entre aquellas páginas descubrió, que según terminó de leerlo se sentó junto al fuego y, muy despacio, fue tirando una a una las páginas traducidas al fuego, mirando el fuego como quien acaba de tener una revelación, deleitándose viendo cómo las azules llamas lamían primero los bordes de las páginas, para cobrar luego fuerza y convertirse en un rojo anaranjado intenso, hasta que la página se convertía en simple hollín.

En cierta forma se sentía un ser privilegiado por haber sabido de aquellos acontecimientos, pero nadie más debía saberlo, al menos, por el momento.

Cuando hubo acabado de asegurarse, revolviendo con el atizador en el fuego, de que no quedaba rastro alguno, tomó el diario y el Corán traducido, y los envolvió con suma delicadeza con unos trapos de un blanco insultante, probablemente tomados de sus propias sábanas.

Se dirigió de nuevo al escritorio y pasó la mayor parte de la noche para escribir una nota en latín. Sabía que no era mucho lo que debía poner en ella, pero era consciente de que debía escoger muy bien las palabras.

Al día siguiente metió la nota entre el diario y, envolviéndolo de nuevo junto al Corán, lo guardó todo en su viejo saco de arpillera. Levantó una tabla de una de las esquinas de la habitación y lo escondió junto al dinero que le restaba de lo que el Abad de Montserrat le diera en su día, que aún representaba una pequeña fortuna.

Se vistió, bajó a desayunar, y se olvidó del diario y de la misión que le había llevado a convertirse en el maestro de una pequeña escuela.

Llegó el verano, y con él la época de recogida.

Los muchachos mayores no acudían a las clases, y a los más pequeños se los llevaba de excursión para ayudar en la recogida a algunas familias.

—No sabe cómo agradecemos su ayuda, maestro; si no fuera por usted se nos juntaría la cosecha con la siembra, y el Duque nos presionaría por recoger su parte y se llevaría más de la que le correspondería —dijo uno de los campesinos al que solía echarle una mano con la ayuda de una nube de chicuelos—. Ahora nos queda más grano, y nabos suficientes para pasar holgadamente el invierno.

—No me den las gracias a mí, sino a estos granujillas capaces de hacer el trabajo de un hombre solo por el afán de aprender. Y en verdad me sorprenden el carácter y entereza que demuestra la gente de aquí, ya desde pequeños.

Pasó el otoño impartiendo sus clases de historia, arte, matemáticas y latín. Lo de leer y escribir en apenas dos meses lo había conseguido, y ya había más de uno que despuntaba como buen escriba, e incluso otro que podría llegar a licenciarse en la Universidad.

El padre Daniel se encargaba de que comprendiesen el significado de las Sagradas Escrituras.

Llevaba una buena vida, incluso corrían rumores por el pueblo de que una joven viuda le visitaba al anochecer de muchos días. Y aunque todo el pueblo lo sabía, nadie decía nada, tal era el respeto que se había ganado el monje entre los lugareños.

10 —LA CRUZ AFILADA

Llegaron las fiestas de Navidad, y el último día de clase antes de las pequeñas vacaciones para los chiquillos.

23—Diciembre 1489

Se levantó, y atizó la chimenea casi apagada. Esperó a que la estancia robase un poco del calor de esta y se lavó con agua casi helada, se secó y vistió rápidamente buscando el calor de las prendas sobre su cuerpo.

Salió a las calles, de un blanco inmaculado gracias a la nevada de la noche anterior, y bordeando la esquina se dirigió a la puerta de la escuela, donde los chiquillos ya se agolpaban, ansiosos por saber qué notas llevarían a sus casas.

—Buenos días —dijo nada más llegar.

Notó la falta de respuesta a su saludo y se giró para ver cuál era la causa. Los chicos estaban inmersos en tal discusión que no habían notado la presencia de su maestro.

—¡Te digo que son soldados del Rey Fernando! Se lo oí decir a mi padre anoche —dijo uno de ellos.

—¡De eso nada! Pertenecen al Santo Oficio y vienen a pedir cuentas al Duque, porque dicen que está robando a la Iglesia de su parte de los impuestos —habló otro.

—Eso es una patochada —murmuró el primero—. ¡Menudo es el padre Daniel para dejarse robar! ¡Y más por ese imbécil!

—Yo no sé quiénes serán, pero anoche, cuando me ordenaron cuidar sus caballos, el miedo apenas me deja coger las riendas. —Era el hijo de la tabernera quien hablaba—. Al bajarse del caballo a uno se le abrió la capa, y llevaba una espada de al menos diez palmos de longitud.

—¡Ya será menos! ¡Tú lo que estabas era cagado de miedo!

—Es cierto, daban miedo, la empuñadura era en forma de cruz, igual que la que llevaba en la casaca de debajo de la capa, una enorme cruz roja.

Al oír aquello al monje se le tensaron todos los músculos del cuerpo, de tal forma que durante unos segundos no pudo ni articular palabra. Finalmente, y fingiendo indiferencia, preguntó al chiquillo:

—¿No dijeron en la posada qué andaban buscando? Seguro que tú, rapaz, te enteraste de todo.

—Por supuesto, yo y todos los que allí se hallaban. Dijeron que buscaban a un monje que seguramente había llegado solo a la villa, y que habría unas monedas para quien les diera alguna información.

—¿Cuántos eran?

—Cinco, maestro, pero uno de ellos, al que los demás se dirigían como maestre, parecía tener al diablo en la mirada, apenas tardó cinco minutos en vaciarse la posada. No me gustaría ser ese monje al que buscan.

—Bueno, es hora de dejar las nuevas noticias del pueblo —dijo tan serio como pudo—. Es día de entregar vuestras calificaciones, así que pasad dentro y según os las valla entregando podéis iros a vuestras casas a pasar unas felices fiestas.

Los chicos enloquecieron queriendo entrar todos al mismo tiempo, por lo que Ángel tuvo que poner orden. Mientras entregaba las calificaciones uno a uno, el temblor de sus manos se hizo cada vez más patente.

—¿Maestro, por qué le tiemblan tanto las manos?

—Del frío, hijo mío. Esta noche se apagó la chimenea, todavía no he entrado en calor.

Se despidió del último chiquillo y abandonó la escuela de inmediato.

Dio la vuelta a la esquina y se dirigió directamente a la escalera que llevaba a su aposento. Frenéticamente comenzó a llenar un saco con ropa, comida y los libros y el dinero escondidos. Cogió todas las velas que había ido almacenando y un frasco con algo que parecía miel. Las sábanas de la cama las añadió también al saco, junto con una pequeña caja metálica. Sabía que el Maestre no tardaría en atar cabos y dar con él.

Se abrigó y salió al sol de la mañana, el cual se reflejaba furiosamente sobre la nieve, impidiendo en ocasiones la vista.

Fue al establo y ensilló una vieja yegua, regalo del Duque, con la que había salido en decenas de ocasiones por los montes de la comarca en largos paseos.

Lo tenía todo previsto y preparado para la huida. Pero la realidad es que pensaba que nunca lograrían encontrarlo. Se había visto pasando sus años de vejez en la tranquilidad del pueblo de su familia materna.

Sin embargo allí estaban, separados por una fina pared de madera que dividía los establos de la posada, donde seguramente dormían aún. Tembló de nuevo. Esta vez sabía que no saldría con vida de aquello.

Montó en la yegua y tomó el camino de Velilla, que tantas veces había recorrido en hermosos paseos de verano a orillas del río Carrión.

No tardó en llegar allí, a pesar de que la nieve alcanzaba la cuarta de espesor.

Entró en el mesón y comió caliente.

—¿Dónde va con este tiempo, maestro? —le preguntó el mesonero, que ya le conocía de antes.

—Subo a Otero a visitar al Luengo. Me ha invitado a pasar las fiestas con él y no he podido resistirme. Tal vez le emborrache y logre así ganarle de una vez a los naipes.

—Debería llevar algo de vino, pues hace que no baja por aquí… Y ese hombre, cuando está acompañado, bebe como una esponja.

—Es buena idea, prepáreme un cántaro, un queso, una pieza de cecina y todas las velas que tenga. Ya sabe que es muy aficionado a la lectura y le subo nuevos libros, pero está tan cegato que necesita encender las velas por pares para poder ver las letras. Mucho me temo que dentro de poco se nos quede ciego, Dios no lo quiera. Eso si no muere antes de una borrachera.

El cantinero dispuso todo lo que Ángel le había pedido, mientras se reía a carcajada limpia por las ocurrencias del maestro. Se despidió del cantinero y tomó camino a Otero, asegurándose de que todo el que estuviera en la calle lo viese pasar, saludando y dando los buenos días.

Sin embargo, ya fuera del pueblo y de la vista de todos, dio un giro de noventa grados a la izquierda y, vadeando el río, se situó en el margen izquierdo de este. Caminó por el río todo lo que la yegua le permitió, para evitar las huellas en la nieve, aunque afortunadamente había comenzado a nevar de forma copiosa y estas no tardarían en cubrirse.

Los templarios registraron todo el pueblo y, finalmente, con lo que las gentes les fueron contando, comenzaron a buscar al maestro.

—Aquí no hay nadie, señor —dijo el capitán dirigiéndose al Gran Maestre, situado a la puerta de la escuela.

—Subid a sus aposentos y registradlo todo. Tiene que ser él, y quizá en su huida no le diese tiempo a recoger sus pertenencias. ¡Quiero ese dichoso diario! ¡Y a ese malnacido lo quiero vivo!

Tardaron en bajar después de poner patas arriba la alcoba del monje, y cuando indicaron que allí no había absolutamente nada, al Maestre se le hinchó una vena del cuello, de tal manera que sus subordinados creyeron que de un instante a otro le estallaría, salpicándolo todo de sangre.

—Quiero que cada uno de vosotros se dirija a cada una de las salidas del pueblo. Si alguien ha abandonado hoy el pueblo, con este tiempo no costará encontrar algún rastro.

El único rastro de esa mañana era el del monje, y no tardaron en dar con él.

—Tiene que ser él, no cabe duda. Preparad los caballos y comprad víveres, no podemos saber lo que ese loco se propone.

Al cabo de un rato salían al galope del pueblo. Ya sabían adónde se dirigía, aunque las huellas cada vez se hacían más difíciles de seguir.

Pararon directamente en la posada, y el pobre posadero no tardó en decir lo que sabía tras las amenazas de los templarios.

—La nieve ha cubierto por completo las huellas, y aunque loco, este monje es un loco muy inteligente y no creo que en esta época se adentrase por las montañas del Norte. Llegaremos hasta su amigo y le haremos hablar, aunque o mucho me equivoco o creo que no era su intención dirigirse allí y poner así en peligro la vida de su compañero.

El Maestre no se equivocó en lo más mínimo.

—Bien, tenemos que asumir que haya podido pasar de largo e intentar cruzar el paso de las montañas, pero no lo creo tan insensato. ¡Capitán!

—¿Señor?

—¡Tomará dos hombres y continuará al Norte mientras el tiempo se lo permita! Según el viejo aún hay pueblos ahí arriba, y pudiera haber alcanzado refugio en cualquiera de ellos.

Yo regresaré sobre nuestros pasos para comprobar que no decidiera cambiar el rumbo. Arsenio vendrá conmigo. En una semana nos reuniremos en la posada de Velilla. ¡Y recuerde! Lo quiero vivo y con todas sus pertenencias intactas.

Marcharon cada uno en la dirección indicada.

11 —EL MISTERIO

Unos insistentes golpes en la puerta lograron enfadar al párroco de Guardo. Cuando abrió la puerta, halló a Antonio en el vano de la puerta.

—Me envía el señor Duque con el mensaje de que acuda lo antes posible a Palacio.

—¡Tengo cosas más importantes que hacer que perder el tiempo con las tonterías del Duque!

—Se trata de don Ángel.

—Espere mientras tomo mi capa.

Los sudorosos caballos que tiraban del carruaje sufrieron para hacer el trayecto desde la Iglesia al Palacio, debido a que la tormenta había empeorado y la capa de nieve aumentaba a ojos vista su espesor.

—¿Qué ocurre con Ángel? —preguntó, sin preámbulos el párroco al Duque.

—Ha desaparecido —contestó este—. Usted sabe que he llegado a apreciarle, y estoy preocupado por él.

—Sí, lo sé. Y lo que me extraña es que haya coincidido con la llegada de esos extraños hombres a la villa.

Deberíamos hacer algo. Al fin y al cabo yo lo considero mi amigo, y ya que usted le tiene cierto aprecio… —dijo don Daniel, a la vez que se sonaba ruidosamente la nariz con un sucio trozo de tela.

—¿Y por qué piensa que le he hecho venir?

—¡Movilicemos al pueblo! Todos le aprecian, y aun con este tiempo participarán en su búsqueda.

El monje había continuado hasta uno de los bosques de sobra conocido por él. Habían sido tantas las ocasiones que la yegua había recorrido ese camino que, incluso cubierto de nieve, le seguía sin que Ángel tuviera que guiarla. El camino fue empeorando a medida que ascendía el terreno. Llegó el momento en que la yegua se negó a seguir, agotada como estaba, incapaz de dar un solo paso más cuando la nieve llegaba a su pecho.

No le quedó más remedio que tomar el saco al hombro y continuar a pie, apartando la nieve que ya le cubría la cintura.

Pasaron horas antes de que el Maestre encontrase la yegua regresando sobre sus propias huellas, sola.

—¡Por fin te he encontrado! Esta vez no tienes huida posible —dijo en voz alta, intentando convencerse a sí mismo.

Lo encontraron dos horas más tarde, casi de anochecida, tendido en la nieve, agotado y medio congelado. No había ni rastro del saco y la bendita nieve había cubierto todo alrededor del monje; incluso él mismo comenzaba a convertirse en parte del paisaje, como un monstruo emergiendo de un lago de blancas aguas.

—Parece que su huida ha llegado a su fin.

—Eso me temo, si es hombre de palabra.

—No tenga la menor duda sobre ello. ¡Soldado! ¡Regístrelo!

El soldado obedeció la orden sin tener el menor miramiento con el cuerpo helado de Ángel.

—No lleva nada encima, señor.

—¡Maldita sea! ¡Desnúdelo!

—¿Señor?

—¡Le he ordenado que lo desnude! ¿Algún problema con ello?

El soldado obedeció sin cuestionar la orden de su superior, conociendo el carácter fácilmente irascible de este.

—Solo se lo preguntaré una vez. Le pido que piense con detenimiento la respuesta. ¿Va a entregarme el diario?

—Llega demasiado tarde, lo he destruido.

—Átele las manos y entrégueme el otro extremo —dijo dirigiéndose al soldado, arrojándole una soga sacada de una de las alforjas.

El regreso hasta Velilla fue un auténtico infierno, desnudo, ya fuera hundiendo las piernas en la nieve, o arrastrado sobre ella. La nieve le cortaba como si mil cuchillas se deslizasen sádicamente por su cuerpo.

Ángel pedía a Dios la muerte, pero esta no acudía a rescatarlo de su sufrimiento.

Llegando a las afueras de Velilla, el Gran Maestre descabalgó y soltó las cuerdas de las manos del monje.

—¿Dónde se encuentra el hogar de los Ángeles? Estoy seguro de que no ha podido resistir la tentación de traducir el diario. ¡Dígamelo! Y por mi honor le juro que haré que le curen sus heridas y le dejaré en paz el resto de sus días.

—Usted no es quién para concederme la paz, solo el Señor puede conseguir ese milagro.

—Que así sea pues.

Desenvainó su larga espada y de un solo tajo separó la cabeza del tronco del pobre monje, tal cual prometiera. En el último segundo de vida de Ángel, al ver el brillo de la espada recordó por un momento dónde había visto la cruz de ocho puntas grabada a fuego en la espalda de Juan: el abad de Montserrat la llevaba colgada al cuello, al igual que la abadesa de Santa Clara. Esbozó una sonrisa mientras veía su propia sangre en la nieve antes de que la vida se escapara por completo de su cuerpo.

Su cuerpo descabezado fue cubierto poco a poco por un blanco manto de nieve. Esa fue su sepultura, un blanco que evocaba la pureza del corazón que había dentro.

Bajo la nieve quedó enterrado el secreto que el buen monje había decidido guardar con su vida.

2ª PARTE

09 agosto 2010

La normalidad se había establecido hacía ya unos meses en los tajos. Todas las regulaciones de empleo habían llegado a su fin, y el trabajo en la mina se encontraba a pleno rendimiento.

Apenas eran una cincuentena los operarios que continuaban con su trabajo en las instalaciones, pero eran suficientes para atender el trabajo generado por estas, extrayendo la suficiente cantidad de mineral para que el pozo consiguiera ser rentable. Había que tener en cuenta que la central térmica que demandaba su carbón, se situaba a dos escasos kilómetros del lavadero, y que este era transportado por camiones de la propia empresa, con lo que el coste del transporte era prácticamente nulo.

Un nuevo desmonte había sido concedido a la empresa bajo veladas amenazas de terminar con el empleo en la zona. La alcaldía había cedido de nuevo ante la gran empresa, para que el pueblo no se fuese a la mierda.

Solo una firma de Medio Ambiente detenía la maquinaria en la entrada al robledal, pero era cuestión de días que esa firma se estampase en el documento oportuno.

Todo hacía presagiar un tiempo de tranquilidad en el convulso panorama del sector del carbón en el Norte de Palencia.

Nada más lejos de la realidad. De nuevo, el infame empresario tenía preparada otra de sus sorpresas, esta pobre gente nunca tendrían descanso con él.

1 —LA NOTICIA

Miguel se levantó como cada día, pero contento porque todo volvía a estar en su sitio. Aunque la gente todavía estaba un poco remolona en cuanto al trabajo se refería, poco a poco se iban olvidando las regulaciones y los meses sin cobrar, y él los encarrilaba con mucho tiento y comprensión en el camino hacia la normalidad. No se olvidaba, sin embargo, el encierro en la mina protagonizado por todos y cada uno de los trabajadores del pozo. Un encierro de 28 días que les minaría la salud y el estado de ánimo por largo tiempo. Era casi en exclusiva el único comentario en los tajos a diario. Con él los trabajadores habían conseguido presionar al gobierno para que pagase al empresario unas ayudas multimillonarias acordadas con anterioridad, y que el gobierno ahora estaba reticente a abonar en su tiempo correspondiente.

El obrero en estos casos siempre era la moneda de cambio, y aunque seguramente más de la mitad de los encerrados lo estaban por compañerismo hacia sus compañeros, no estaban en absoluto de acuerdo en consentir que de nuevo les utilizasen como a marionetas de feria. Pero por otra parte todos tenían familia, y “aliarse” con el empresario, era la única forma de cobrar los meses que este les adeudaba. Resultaba cruel, pero era su única defensa, su único modo de protesta.

Sin embargo, ahora el ambiente era de optimismo, pues el propio Victorino había prometido mantener el pozo abierto al menos hasta el 2016, cuando solo quedasen los trabajadores más jóvenes para desmantelar la empresa, pues la mayor parte ya se habría prejubilado.

Por enésima vez, un personaje que se jactaba de cumplir siempre su palabra, como no, la incumplió de nuevo.

Miguel llegó a su oficina, y tras revisar los partes del día anterior pasó al vestuario para cambiarse de ropa y bajar a la mina.

Llamaron a la puerta. Carlos entró, ignorando el desnudo cuerpo de Miguel.

—Tengo que hablar contigo.

—Malo es que me abordes de esta forma, seguro que no es nada bueno lo que tienes que contarme.

—Según se mire.

—Es malo —aseveró Miguel.

—Esto se cierra.

Las tres palabras pronunciadas por Carlos cayeron sobre los hombros de Miguel como si la mina se hubiera hundido con él dentro. Tenía pensado terminar sus días de minero en la misma empresa y en el mismo lugar donde había comenzado su aventura en las entrañas de la tierra, y no iba a ser posible.

—¡Explícamelo! No lo entiendo. En su última visita dijo que esto no se movía hasta el 16. Yo estaba presente y escuché sus palabras.

—Ayer por la tarde recibí una llamada de él en persona, y me habló bien claro. Me dijo que preparase todo para que los que no se prejubilen dentro de este año, sean trasladados a Pilotuerto, en Asturias. Por supuesto el traslado es voluntario, al que no lo acepte se le darán los papeles para que pueda cobrar el desempleo.

—Carlos, llevo 21 años trabajando aquí. ¿Qué es esta insensatez?

—Son ordenes de Victorino en persona, e indiscutibles. No me dio opción ni a hablar, tan solo escuchaba. Iréis a Asturias con las mismas condiciones que aquí.

—¿Cómo? ¿Sin ninguna mejora?

—En las mismas condiciones.

—Pero, ¿sin transporte ni nada?

—Esas son las órdenes

—No veo fácil que se vaya a aceptar, así sin más.

—Tú sabes que se van a rebajar los sueldos de forma considerable, se habla de hasta un 35%. A vosotros no os afectará, es lo único que os ofrece.

Miguel sabía que lo de bajar los sueldos era cierto e inminente, pero aun así no le parecía justo.

—¿Nos lo dará por escrito?

—No habrá ningún papel por medio, solo el del traslado voluntario firmado por cada uno que acepte.

—Nos toca otra vez vender nuestra alma al diablo. Lleva años engañándonos, y esta, seguro, no será una excepción.

—Pues créeme que no existe otra posibilidad.

—Yo me quedaré hasta el último momento, en el momento de empezar a desmontar me necesitarás dentro de la mina.

—Lo siento, pero precisamente tú serás el primero en marchar. El ingeniero de Tineo me ha pedido que vayas antes para conocer la rutina. Así, cuando se incorporen los demás, tú ya controlarás allí todo.

—¡Pues vaya putada!

—Desde luego que lo es, una de las pocas cosas que pude decirle era que te necesitaba aquí para poder desmantelar todo con seguridad, pero no he podido convencerle. Por lo visto eres más necesario allí.

—¿Cuándo piensas comentárselo a la gente?

—Quería que se lo fueras comentando tú dentro; luego ya hablaría yo con ellos.

—Lo siento, pero este marrón te lo vas a comer tú solo. Si quieres te preparo una reunión para esta tarde, a la salida. Y ven con argumentos, porque no les van a servir los que a mí me has dado.

—Prepáramela, pero no les podré decir nada que no te haya dicho a ti.

La jornada se hizo larguísima para Miguel, con esa bomba estallándole en la cabeza y sin poder desahogarse con nadie. Simplemente ordenó los trabajos y se dedicó a vagar como un zombi por la mina, escondido de todos.

A la hora del bocadillo la noticia se había extendido por toda la mina, ya se había encargado Carlos de ello comentándoselo al delegado sindical.

Los ojos de los mineros reflejaban el fuego de la rabia contenida por las continuas vicisitudes que el energúmeno de su empresario les hacía pasar constantemente. Aquello era un polvorín a punto de estallar, y la onda expansiva arrollaría todo aquello que se entrometiera en su camino.

—¿Miguel, que es esto de que nos trasladan? —preguntó Juan Carlos.

—No tengo ni puta idea, estoy igual de sorprendido que tú. Lo único que ha llegado a mis oídos es que voy a ser el que abra el camino a los demás, siendo el primero en marchar.

—Pero, ¿nos compensaran de alguna forma por el traslado, no?

—Esta tarde tiene prevista una reunión Carlos para informarnos de los pormenores, pero ponte en lo peor.

La reunión transcurrió con insultos y salidas de tono; aunque no culparon en ningún momento a su ingeniero, la tensión a punto estuvo de terminar con la paciencia de los trabajadores. Hubo un instante en que dos compañeros se enzarzaron en una absurda discusión, incluso hubo que separarlos para que la cosa no llegara a más. Pero todo estaba claro como el agua.

El empresario les invitaba a trasladar su puesto de trabajo a Asturias, con tan solo la promesa de no sufrir los futuros recortes que estaban por llegar. La otra solución era el paro, con la exigua indemnización que la nueva ley del gobierno dictaba.

Ningún representante sindical estuvo presente en aquella reunión, y esa falta de asesoramiento fue quizá la culpable de que fuera Roberto el primero en firmar el documento de traslado voluntario que Carlos les ofrecía, no quedando a los demás razones para negarse y hacer lo contrario. Muchos fueron los que firmaron de forma inconsciente. Sin embargo, unos pocos, entre ellos Miguel, sabían que estaban firmando un cheque en blanco, y con Victorino eso era perder seguro, pero ¿qué diablos podían hacer?

El más joven preguntó:

—Si decido no ir, me arregláis los papeles del paro, ¿pero el finiquito y la liquidación cuándo las cobraríamos?

Carlos, avergonzado, contestó con la respuesta que le habían dado a él cuando formuló a su superior la misma pregunta:

—No lo sé, ya sabéis que la empresa va mal. De hecho, no llevamos las nóminas al día, no tiene recursos para ese tipo de gastos.

—Pues trae ese papel, ya tendremos tiempo de arrepentirnos.

—¿Te estás dando cuenta de lo que nos estas pidiendo, verdad? Que dejemos a nuestra familia, nuestra vivienda y nos paguemos de nuestro bolsillo unos viajes y una estancia que debería pagar la empresa. Y no solo eso, encima llevamos un mes de retraso en la nómina.

—¡No me gusta ponerme violento, pero este es el momento adecuado para dinamitar las oficinas de León cuando se encuentren dentro todas esas cabezas pensantes que tiene esta maldita empresa! —exclamó enfadado Juan Carlos.

—No la pagues conmigo —se defendió Carlos—. Por desgracia parte de mi trabajo consiste en dar estas noticias, aunque no las comporta en absoluto.

—Contra ti no hay nada, pero nos la han vuelto a clavar.

La reunión terminó con las firmas de todos, algunos resignados, otros sin saber muy bien el alcance que esa firma podía tener.

Una vez en la calle, comentándolo ya sin la presencia de ningún representante de la empresa, Roberto exclamó:

—¿No podemos denunciarlo?

Juan Carlos se dirigió hacia él y, agarrándolo del cuello, le apoyó contra su propio coche.

—¡Déjalo! —gritó Miguel como si diera una orden—. No merece la pena.

—¡Pero si ha sido el primero en firmar! Y encima dijo que lo hacía con gusto. ¡Y, ahora habla de denunciar! ¡Yo lo estrangulo, y ya está!

Todos se echaron encima de él para poder separarlo, de lo contrario la enorme mano del íntimo amigo de Miguel hubiera cumplido con la palabra de este.

Ya más tranquilo, bajando con Miguel en el Nissan a tomar unas cervezas “para celebrarlo”, le preguntó:

—¿Cuando te toca marchar?

—Me ha dicho que el ingeniero de Pilotuerto, un tal Marcos, quiere que me incorpore el 10 de septiembre. Vosotros tardaréis un par de semanas más, yo abriré el camino.

—Vaya la que te ha caído encima amigo, ir de nuevo a un lugar que no conoces y encima de jefe. No te envidio el comienzo que vas a tener.

—Míralo por el lado bueno: cuando lleguéis vosotros ya lo tendréis todo mascado, y os habré buscado los mejores puestos que os pueda conseguir.

—Mejor no pensarlo. Vamos a tomar unas cervezas y me hablas de ese viaje tuyo a Machu Pichu.

Cada día acudían al trabajo desmotivados, descontando los días que les restaban para marchar del lado de sus familias.

—¿Está Miguel aquí? —preguntó el maquinista a Josema, el primero de los picadores en el taller de explotación.

—Acaba de subir para ver el pico de la rampla, si te das prisa le pillas seguro.

Inició el camino tras las huellas de Miguel, parando de vez en cuando para hacer señas con su luz, moviéndola de lado a lado, seña en la mina interpretada como parar todo y atender al que emite la señal.

El sonido de los martillos neumáticos de los picadores se fue apagando a medida que estos veían las señas de abajo. Una vez con todos los martillos parados y el sonido del mineral bajando por las chapas de acero cortado, ya que los picadores no arrancaban el negro mineral, la rampla se quedó en silencio, roto tan solo por el dulce siseo de pequeñas fugas en los interminables metros de manga de aire comprimido.

—¿Qué pasa? —gritaron de arriba.

—¿Anda por ahí Miguel?

—Soy yo, ¿ha pasado algo?

—Tranquilo, nada grave. Me dijo Juan Carlos que te buscase, debe de tener algún problema en el corte.

Miguel se sentó encima de las chapas por donde bajaba el carbón, y con una habilidad concedida por los años se deslizó por ellas cual tobogán, frenando con las piernas en los cruces, y levantando el culo cuando alguna chapa sobresalía más de lo normal. Pasó por delante del maquinista y en apenas un minuto se plantó en el corte de Josema.

—Cualquier día te tengo que coser el culo con alambre —dijo este.

—No sería el primero al que se lo hacen.

Miguel se metió por la sobreguía mientras Josema recordaba una vieja anécdota de un ayudante que subiendo la escombrera con el hacho recién afilado resbaló, y este le hizo una raja paralela a la que ya tenía, e igual de profunda. Mientras sus compañeros le socorrían hubo quien dijo que él se ofrecía a cosérselo con hilo de cobre de las pegas, consiguiendo sacar una sonrisa del pobre ayudante que se debatía entre el dolor y la vergüenza. Aquel ayudante cruzaba ahora la sobreguía, y el autor de aquellas palabras se reía, viendo desaparecer la luz del otro.

Bajó con presteza a la galería, pensando que sin duda el motor de la pala fallaba de nuevo. Su cabeza ya pensaba en la forma de solucionarlo a tiempo, para no perder los metros de avance del día.

Sin embargo, cuando llegó al corte de 7ª Norte se dio cuenta de inmediato que no era ese el problema.

Juan Carlos y Eugenio enfocaban con sus cascos un túnel que se extendía en el hastial derecho, sin atreverse a entrar en él.

—¿Sabrás que esos metros no te los voy a medir?

—Pues de una forma u otra yo los he dado, si me los pagas no vuelvo a trabajar, porque no se ve el final.

—Ahora que nos echan de aquí te lías a abrir agujeros, siempre he dicho que no eras de los más listos. Sé que es tonta la pregunta, ¿no habréis entrado?

—¿Acaso nos confundes con algún familiar tuyo?

—Buena respuesta a una pregunta tonta —dijo Miguel.

Todos dentro de la mina sabían que no se podía entrar ni en labores abandonadas ni en lugares como este sin la compañía del vigilante, ya que era él quien debía determinar la peligrosidad del lugar, evaluar qué tipo de gases podía contener, etc. Esa era su responsabilidad. La normativa era muy clara en estos casos, no hacer nada salvo avisar a la autoridad competente, en este caso Miguel.

Este descolgó del cinturón el medidor de gases que llevaba siempre encima. El precio de estos salvavidas era tal que tan solo los vigilantes tenían acceso a ellos.

Hizo las comprobaciones y los ajustes pertinentes en él antes de introducirse con mucha precaución por el agujero. Apenas anduvo unos metros, el aparato comenzó a emitir una señal roja y un sonido estridente. El oxígeno contenido en el aire había bajado al 18,5%, no podía continuar más sin poner en riesgo su vida, por lo que regresó sobre sus pasos.

—No hay ni gota de oxígeno.

—Eso ya lo sabía yo sin tanto aparato.

—¡Seguro que sí! No entréis y no dejéis que nadie entre. Acabad de limpiar la pega, poned el cuadro y dejad sin enrachonar un trozo por donde entrar.

—¿Quieres que barrenemos?

—Barrena y ataca la pega, ya le doy yo fuego mañana.

—Mañana es sábado.

—¿Acaso no vengo todos los sábados a ver las bombas?

—Haber estudiado más, ¡a mí qué me cuentas!

—Viene Josema conmigo; traeremos los equipos de la brigada y echaremos un vistazo.

—A ver si es una cueva de esas pintarrajeadas y al dar fuego jodes un negocio nuevo a Victorino.

—A la primera señal de pintura, fuego a la barraca, que ese es capaz de sacarle dinero.

—¡No lo dudes, pero ni un momento!

—Tú barrena y ataca, que mañana lo vuelo yo todo, ¡que no tengo el coño pa bailes!

—¡Vale, vale! No te excites.

—¡Si es que estoy hasta los huevos de esta empresa! Desde que lo cogió este paisano no he vuelto a cantar en el trabajo.

—Tranquilo y aguanta. Tú y yo tenemos que tragar ya con lo que sea, no vamos a tirar 20 años por la borda. En un año nos prejubilamos, y que les den pol culo.

—Ya, pero jode que sigan haciendo con nosotros lo que les viene en gana. A cuenta de las putas prejubilaciones estamos tragando carros y carretas, y a los más jóvenes les estamos dejando un percal que no sé donde acabará. Estoy tan harto de tantas tonterías por parte de la empresa, ¡y que ninguno tengamos el valor de plantarle cara! Hoy el traslado y mañana la rebaja, y si no tiempo al tiempo.

—Yo también cuento con eso, pero haz como yo, piensa en lo poco que te queda y consuélate así.

—Dejemos el tema, que no quiero joderme el fin de semana. Repito, no entréis y no dejéis entrar a nadie. ¡Y cortocircuita la pega!

—Déjanos trabajar y date una vuelta, que te noto muy tenso.

—Hasta luego.

Encaminó sus pasos por la negrura de la galería, dejando atrás el corte y a sus compañeros.

Le relajaba pasear por la mina él solo, sintiéndola a cada paso, abandonado a sus sonidos y su aroma. Sí, la mina tenía un olor especial.

La oscuridad era apenas rota por la frágil luz azulada de su foco. Siguió fielmente la dirección de las vías, las cuales a su vez seguían la dirección del agua.

Aquella había sido su vida durante 21 años y ahora se lo arrebataban. No tenían derecho.

La jornada había tocado a su fin. Él, como siempre, esperó en el embarque hasta que el último de los trabajadores se presentara ante él. Una vez recogido el ganado, como solía decir en clave de humor, montaron en los Land Rover y enfilaron pozo arriba. Allí, a 1 km de distancia, se distinguía la tenue luz del sol, la cual se convertía en cegadora al llegar a la salida.

Un día más había pasado.

Se dirigió a la oficina, donde le esperaba Carlos.

—Hola. ¿Qué tal el día?

—Como siempre, con la moral por los suelos.

—Ya te he dicho mil veces que no es cosa mía, si por mí fuese esto no se cerraba nunca.

—Si no se hubiese concedido el trasvase de los cupos de carbón, le obligarían a seguir con ello abierto.

—Me han dicho que en el corte de 7ª Norte habéis encontrado una cueva —dijo para cambiar el derrotero de la conversación.

—Apenas un agujero en el hastial. —No quiso darle mayor importancia—. Les dije que hoy no dieran fuego por si acaso se hundía más de lo necesario. Mañana vendré con Josema y meteremos los equipos de respiración autónoma para echar un vistazo, y si no hay problema, fuego.

—De acuerdo, asegúrate de que no se hunda el corte, tiene que aguantar todo el año.

—Sí, pero no para todos.

—¡Anda a la ducha!, que hoy no se puede hablar contigo.

—Perdona, tienes razón. Una ducha me sentará bien, no ha sido un buen día.

Subió las escaleras y entró en su oficina, se quitó las botas y el buzo. En calzoncillos, sentado en la silla, fue haciendo el parte diario persona por persona, repasando mentalmente quién se iba y quién se quedaba.

Era un verdadero sinsentido, una mina completamente montada, preparada para extraer carbón, y se cerraba.

Terminó los partes y se metió en la ducha. Junto con la suciedad solían marchar por el desagüe las preocupaciones del día. Sin embargo, no podía quitarse de la cabeza la misteriosa cueva, algo en ella lo llamaba. Le dio más al agua fría, se le estaba yendo la cabeza.

Terminó, y tras secarse se vistió tranquilamente. Salió a la calle, todos se habían marchado ya. Tan solo el viejo Nissan lo esperaba aparcado, esperándole. Cerró con llave la puerta de la oficina y montando en el coche arrancó y emprendió el camino a casa.

Durante el trayecto no logró quitarse de la cabeza la puñetera cueva, pues era eso lo que realmente había visto. Intuía que escondía algo.

Inmerso en sus pensamientos, y sin darse cuenta, en vez de a su casa se había dirigido a la de su padre. Siempre que algo le preocupaba acudía a él, y el subconsciente lo había conducido allí.

Su padre pertenecía a ese grupo que en el argot minero se conocía como “los antiguos”. Había trabajado más de 30 años en la mina, y era uno de los que había luchado por conseguir todos los derechos que ellos ahora estaban dejando perder. Después de la muerte de su madre había preferido seguir viviendo solo que con él, en su “garaje lleno de libros”, como solía llamar a la casa de Miguel. Lo que en realidad sucedía era que necesitaba sentirse válido por sí mismo. Siempre decía: sí, soy viejo, pero no anciano, tú deja de viajar y de leer tanto, búscate una buena mujer y forma de una vez tu propia familia, quizá cuando quieras sea ya demasiado tarde.

Utilizó su propia llave para entrar, su padre se disponía a comer.

—Iba a comer. Siéntate, sabes que siempre hago de más. ¿Qué tal llevas lo del traslado?

—Mal. No me hago a la idea de vivir en un sitio diferente a este. Aquí está todo lo que quiero, aunque eso no es lo que más me preocupa. Es más por la gente de allí, no sé cómo reaccionarán ante un nuevo jefe. Me conoces y sabes cómo soy, me gusta llevarme bien con todo el mundo.

—En tu puesto es imposible no hacerse algún enemigo por el camino, aun sin quererlo. Recuerda mis palabras cuando te ofrecieron el puesto. Tú haz lo de siempre, no intentes saber más que nadie en su propio corte, pregunta cuando no sepas el porqué de algo y pide la opinión del trabajador. De esta forma siempre te irá bien con la mayoría. Pero recuerda que la envidia es mala compañera, y eso no te valdrá con todos, con estos debes ser firme, pero respetando siempre a la persona.

—Para ti es fácil decirlo.

—No es tan grave, solo es un año y medio, pasará enseguida. Así, cuando haga la comida por la mañana tendré la certeza de que me sobrará para cenar sin que ningún gorrón venga a comérsela.

—No te librarás tan fácilmente de mí, los viernes llegaré agotado del trabajo y del viaje de regreso. ¿Adivinas dónde pienso ir a cenar?

—¡Vamos hombre! Los viernes es día de mus.

—A alguien tendré que contar mis penas de la semana. —Sabía que su padre hablaba por hablar, hacía mucho tiempo que había dejado de jugar a las cartas.

—¿Qué tal va la mina? —El que ha sido minero lo es hasta la muerte, y eso es algo que nadie puede explicar.

—Como nunca de bien, por eso no entendemos el porqué de cerrarla ahora.

—Nunca intentes comprender su forma de pensar, lo hacen a otro nivel. Ten en cuenta que si la cierra es que de una u otra forma gana más haciéndolo que manteniéndola abierta.

—¡Pero hay mucha gente que vive de ella en el pueblo! ¿Qué va a ser de ellos?

—¿De verdad he criado un hijo tan estúpido para no saber que eso a él no le importa lo más mínimo?

—No soy tonto, solo quiero que alguien me dé respuesta a este sinsentido.

—No será de mí de quien la obtengas, yo fui minero como tú, no empresario.

—Esto me pasa por mirar por los demás, no hago más que recibir ostias por todos lados.

—Con el tiempo te darás cuenta de que es mejor ser buena persona, por muchas ostias que recibas. Tu conciencia se mantendrá limpia y con eso tu sueño será profundo. De otra forma, el sueño no acudirá un día, y a partir de ahí no podrás volver a dormir por los remordimientos. Piensa que estas ahorrando sueño.

—Me asustas cuando hablas así. Dame el postre rápido, no empieces a sacar velas.

Los dos sonrieron mientras comían unas rodajas de fresca sandía.

Ya en el ascensor pensaba en las palabras de su padre. No las entendía, pero este era un viejo zorro que nunca se equivocaba, y sospechaba que esta vez también acabaría dándole la razón.

Pensó en la relación con su padre. Había sido muy duro con él de pequeño, sobre todo cuando decidió dejar los estudios para seguir sus pasos en la mina. No entendía que con la facilidad que tenía para los estudios lo abandonase todo para entrar de ayudante en la mina.

Fue a la muerte de su madre cuando el padre reclamó el apoyo de su único hijo, al no poder superar solo aquel amargo trago. Miguel perdonó todo lo anterior, y a su vez reclamó todo el cariño que no había recibido.

Fue pagado con creces. Su padre se volcó en él como único objetivo en la vida, y desde entonces a pesar de vivir separados, la relación era armoniosa y de un profundo cariño. En el fondo no eran los duros hombres que pretendían ser, eran mucho más que humanos, y necesitaban todo el apoyo de la familia, ya que era difícil bajar todos los días y arriesgar la vida sin saber que tienes a alguien que te quiere fuera. Pero era la vida que habían elegido. Era por eso que le dolía tanto que gente que no conocía el sufrimiento silencioso de estas familias, criticase tanto a estos trabajadores y los derechos que habían conseguido con ardua lucha, esfuerzo, e incluso hambre de la familia minera, en las grandes huelgas.

Era un trabajo duro, muy duro, y tenía todas las desventajas del mundo. Sin embargo esas gentes del mal meter solo se fijaban en las pocas ventajas que tenían, para poner a la opinión pública en contra del minero, pero no lograban conseguirlo, porque el minero siempre había sido un ejemplo a seguir en la lucha por sus derechos laborables.

Se fue directamente a su casa. Ardía en deseos de sentarse en su cómodo butacón y tener unas horas de agradable lectura antes de salir a correr un rato. Solía esperar al caer la tarde para hacerlo, le molestaba que la gente conociera sus aficiones y no le gustaba hacerlo cuando demasiada gente lo podía ver. Intentaba minimizar esto en lo posible.

Sin embargo, se metió tanto en la lectura de aquel maravilloso libro que por unos instantes conseguía alejarle de la realidad, que cuando levantó la vista estaba metida ya la noche. Colocó un marcapáginas, antes de cerrar el libro sobre el final de la Orden del Temple.

Como cena eligió una pizza congelada, que ni siquiera se molestó en meter en el horno, teniéndola escasos minutos en el microondas. Cenó rápido y se acostó pensando en el siguiente día: algo le preocupaba del agujero abierto en la roca.

Apenas durmió, y lo poco que logró conciliar el sueño espadas ensangrentadas y enormes cruces rojas invadieron sus sueños, consiguiendo que, al despertar, un frío sudor empapase su cuerpo.

Apagó el despertador antes de que este consiguiera realizar su función. El sudor empapaba las sábanas, las pesadillas habían conseguido saltar sus murallas y atacar su mente. Intuía algo, pero no lograba saber qué.

Se tomó un café a la vez que se vestía; salió a la calle y arrancó el viejo Nissan. No sería un mal día, acabarían pronto en la mina y luego estaría oficialmente de vacaciones. Estaba ilusionado por su viaje a Perú, lo disfrutaría al máximo antes de incorporarse a su nuevo puesto.

Se acercó a casa de Josema, y a pesar de la temprana hora dio un corto pitido.

Josema no tardó en aparecer en el portal.

—Un día los vecinos te van a linchar.

—Si no lo han hecho ya, ahora es tarde. La bronca la tendrás que aguantar tú.

—¿Se puede saber a qué vamos hoy a trabajar? ¿Quieres despedirte de tu minuca, o qué?

—Algo por el estilo. Aunque si quieres te puedes quedar, no me haces falta.

—Ya sabes que no te dejaría ir solo, por eso lo dices.

—Hay que controlar las bombas, y quería destruir el explosivo que tengo entregado a mi nombre. No quiero arriesgarme a que aparezca por ahí un detonador, o lo que es peor, algo de goma en el lugar equivocado. Me voy, pero quiero dejarlo todo atado.

—Haces bien, nunca se sabe.

—Recuérdame bajar un equipo de la brigada y los comprobadores; tengo que entrar en ese dichoso agujero y comprobar que no hundamos la mina al dar fuego al corte.

—Y yo, ¿no entro?

—Uno tiene que quedarse fuera por si acaso, es la ley.

—Bajaremos dos equipos, por si acaso.

—De acuerdo, pero tú no entras.

—Vale, vale. Como no tenemos prisa sí te pagarás el desayuno donde Menchu, ¿no?

—Eso no se pregunta, así me despido de ella.

—No creo que te eche mucho de menos.

—¡Mira que eres cabrón!

—En realidad, sí se te echará de menos.

—Sobre todo tú, ¡que te quedan 4 días contados!

—¡Ojalá te prejubilases conmigo!

—¡Ojalá! Con todo lo que tengo que hacer.

Metidos en esta conversación, el Patrol pisó el asfalto de la entrada de Velilla y pararon a desayunar como habían dicho.

—¡Hola, mi gitano! ¿Qué tal hoy?

—Jodido, Menchu, jodido.

—¡Ven y cuéntame tus penas!

—Hoy es la última vez que subo ahí arriba. La próxima vez que pise la mina será en Asturias.

—Ya había oído que trasladaban a algunos, pero jamás imaginé que tú fueras uno de ellos; al fin y al cabo tú llevas el interior de la mina.

—Pues soy el primero en ir, órdenes del ingeniero de allí. Aún no lo conozco y ya me cae mal.

—Pero, ¿seguro que te darán un buen dinerito por ello?

—Exactamente las mismas condiciones que tengo aquí. Eso sí, tenemos la promesa del propio Victorino que las rebajas de sueldo que están por venir a nosotros no nos afectarán.

—¿Promesa? ¿Del mismo Victorino que yo conozco? Estáis locos de remate si os marcháis.

—Yo soy consciente, pero me queda un año largo. Dime Menchu, ¿qué hago después de 21 años trabajando como un cabrón, dejando la salud y la vida en la mina? Era eso o los papeles del paro, y no te lo pierdas, nos vamos sin cobrar ni un duro de lo que nos debe, sigue sin pagarnos. Yo voy a poner un dinero que no sé si voy a recuperar.

—¿No te quedabas de vacaciones?

—Sí, el lunes terminaré de preparar el viaje.

—Lo mejor que puedes hacer.

—¿Qué se te habrá perdido a ti en el Machu Pichu ese? —dijo Josema

—Tú tienes tus ovejitas. —En realidad tenía una gran ganadería a medias con su hermano de más de 700 cabezas, que era su verdadera pasión—. Yo tengo mis viajes y mis libros. Venga, acaba el café y vamos a ver cómo dejamos la mina para que un inútil como tú sea capaz de llevarla unos pocos meses sin hundirla.

—¡Ni que fuese tonto!

—Piensa lo que dices

—¡Joder! Tienes razón.

Se despidieron de Menchu, quien le deseó lo mejor.

Llegaron a la mina. Se cambió con lentitud, intuía, más que sabía, que aquella entrada en la mina iba a cambiar su vida. Sentía un extraño hormigueo a lo largo de todo el cuerpo que no entendía a qué era debido, pero naturalmente lo atribuyó al traslado.

—¿Estás ya? ¿O tengo que subir yo y ponerte las botas? —se oyó gritar a Josema desde abajo.

Salió de su cuarto y, bajando las escaleras metálicas, alcanzó a Josema justo cuando este montaba en el vehículo que usaban para bajar al pozo.

—Hay que parar en la oficina de la Brigada para coger los equipos y comprobarlos, que no estén sin oxígeno.

—Yo ya sabes, no lo aguanto mucho tiempo. —Decía esto porque tenía la enfermedad del minero: “silicosis”, y el respirar aire a 55ºC de temperatura resultaba prácticamente inaguantable para él.

—Tú no tendrás que usarlo, es solo por precaución. Tú te quedarás fuera mientras yo echo un vistazo y compruebo la ventilación. Si no hay peligro, damos fuego al corte y punto.

—Y, ¿si no sales? ¿Entro a buscarte o tapo el agujero?

—Puedes taparlo, así sería verdad que acabo aquí mis días, como yo quería.

Recogieron los equipos y, tras abrir el enorme portón de reja metálica que cerraba la entrada al pozo, penetraron en las entrañas de la tierra por enésima vez.

—Bájame primero a ver las bombas del cargue. —Ese era el lugar donde las enormes palas cargaban el carbón en los camiones que lo sacaban a la calle, el oro negro español que les daba de comer a todos.

—¡Vale, jefe!

Observaron que en el cuarto de bombas no había ningún problema, así que volvieron a montar en el Patrol y subieron al embarque.

—Descarga los equipos y ponlos en la carra para bajarlos a 7ª, mientras voy a comprobar las bombas de 5ª Norte.

—No tardes, que no tengo todo el día, hoy me toca a mí sacar el ganado.

—¿Cuándo venderás las ovejas y te quitarás tantos quebraderos de cabeza?

—Cuando tú vendas la moto y dejes de andar con ella.

Le dio donde más le dolía. La moto significaba para él más que un hobby, era su vía de escape. Era un experto piloto, y en su zona rodeada de carreteras de alta montaña era considerado por sus compañeros como alguien del que aprender a trazar correctamente las curvas.

—Ya sabes: yo, la moto, solo cuando no pueda subirme a ella.

No podía haber dos hombres más diferentes en el mundo y, sin embargo, había sido su amor por la mina, porque al fin y al cabo habían aprendido a amarla, lo que les había unido en una amistad inquebrantable.

Se conocían perfectamente el uno al otro y habían sido varias las ocasiones en que el uno había depositado su vida en manos del otro con total confianza. No había fisura alguna en aquella relación.

Miguel marchó hasta la caldera de 5ª, donde estaban colocadas las bombas. Bajó hasta la misma orilla del agua, observando a cada momento el medidor de oxígeno, ya que aquellas zonas solían carecer de ventilación. Comprobó que la bomba funcionase bien, limpiando los restos de limo que se amontonaban en la rejilla protectora que llevaba. Con una pala que tenían allí para ese trabajo, retiró alrededor de la bomba lo que en la mina se conoce como natillas, y que no es sino polvo de carbón mezclado con agua, que podía provocar que la bomba se quemase al quedar encenagada.

Limpió todo lo que pudo y una vez satisfecho regresó al embarque, donde Josema le esperaba con todo preparado.

—¿Dónde tienes el explosivo que quieres destruir? —preguntó Josema.

—En 7ª planta, pero en bis, donde trabaja Igelmo. Primero daremos fuego en la dichosa cueva y al venir lo destruiremos.

—Monta en la carra y sujeta los equipos, que os bajo yo, no voy a dejar que el último día bajes andando.

—Así me tenías que haber tratado siempre, al fin y al cabo no dejo de ser tu jefe.

—Monta, antes de que me arrepienta.

Se sentó en la carra de personal y sujetó un equipo con cada mano.

Josema puso en marcha la máquina de extracción, y quitando el freno movió ligeramente la palanca hacia delante para comenzar el descenso. La gran bobina de cable iba desenrollando lentamente el cable, del que pendía la carra, incrementando su velocidad hasta llegar al límite. Aunque esta no era demasiada a decir verdad.

Mientras descendía lentamente a los más de mil metros de profundidad, Miguel no pudo evitar que su mente se le fuera a la noche anterior, y a la extraña sensación que le produjo la cueva. La sentía con más fuerza, como si algo en ella reclamara su presencia.

—¡Tonterías! —se sorprendió diciéndose a sí mismo—. ¡Supersticiones de viejas!

Josema redujo la velocidad cuando por una de las cámaras observó que la carra llegaba a las agujas de 7ª planta. La dejó bajar lentamente unos metros más y paró la máquina dejando los monitores encendidos y, saltando la valla de seguridad, comenzó el largo descenso por las escaleras practicadas en el hormigón a uno de los lados de la vía.

Mientras tanto, abajo, Miguel se afanaba en descargar los equipos de rescate de la carra y cargarlos en la máquina de tren con la que recorrerían los cinco kilómetros que les separaban del corte de Juan Carlos y la misteriosa cueva.

Josema llegó abajo maldiciendo. En uno de los escalones resbaló con la gravilla suelta, y había bajado de culo unos cuantos metros.

—¡La próxima vez bajas tú! ¡Menudo culetazo!

—¡Ya me gustaría tener la oportunidad de poder seguir bajando por aquí durante algo más de un año! —dijo, con un deje de nostalgia.

—Deja de lamentarte, que al final me vas a dar hasta pena. Dentro de nada me adelantarás en algún prohibido, ya prejubilado, con ese cacharro tuyo.

—No sé, Josema, desde lo de Geli no es lo mismo. Por eso te pedí que vinieras hoy conmigo, tengo miedo. No me siento ya como antes aquí dentro. Si a eso le juntas una nueva mina, no sé si estaré a la altura. No hace falta decir que confío en tu discreción sobre el tema.

—Sí, no hace falta decirlo. Mucho me extrañaba a mí que aquello no te pasara factura. Cuando te vi salir y me pediste que te llevara a la ducha, sabía que algo en ti había cambiado. Te lo comiste todo tú solo, y eso es muy duro, tiene que afectarte por narices.

—No sé cuánto tiempo más podré aguantar, mi mente se niega cada día a entrar. Dios sabe el esfuerzo que debo hacer para completar la jornada. Si no fuese por ti y por Juan Carlos, que me echáis una mano con las decisiones, mi trabajo no serviría más que para provocar otras desgracias.

—No seas tan duro contigo mismo, seguro que después de las vacaciones lo ves de forma diferente. Igual el cambio te viene hasta bien y puedes regresar a ser quien eras.

—En mi interior siento que nunca volverá a ser lo mismo, pero aguantaré mientras pueda, ya me conoces.

—Tú ten cuidado y, ante la duda, más vale una retirada a tiempo...

—No quisiera ser de los que tanto critiqué por quedarse de baja los últimos meses, pero si sintieron el mismo miedo que siento yo, ahora los entiendo.

Con estas últimas palabras montó en la máquina y, esperando a que Josema se acomodase en el tope, quitó el freno y le dio marcha al acelerador en forma de volante. Los cuadros metálicos pasaban a escasa velocidad, no tenía prisa por llegar; ese sudor en la nuca le hacía presagiar que la cueva le cambiaría la vida. Y no sabía si para bien o para mal.

Llegaron al embarque de 8ª, y paró la maquina. Necesitaba probarse algo a sí mismo.

—Josema, ¿te importa ir a 8ª sur y comprobar si están bien las bombas? Yo bajaré aquí en bis, así ahorramos tiempo.

—¡Ya lo podías haber dicho antes! Ahora me toca desandar el camino.

—No me di cuenta, lo siento.

—Tranquilo, voy andando, no me apetece ir recogiendo los equipos a cada curva.

Emprendió el camino de vuelta. A la vez que la luz de Josema se desvanecía, Miguel volvió a sentir aquella angustia que últimamente se repetía cada vez más a menudo.

Encendió las cámaras del embarque y miró a través de ellas el nivel del agua y el funcionamiento correcto de las bombas. Apagó las cámaras y todas las luces. Se sentó encima de un montón de tablas y apagó la luz del casco. La mina le ofreció su más absoluta oscuridad, la misma que tantas veces buscara para equilibrar su alma. Pero esta vez sintió algo completamente diferente, un sinfín de sensaciones recorrieron su cuerpo terminando por fijarse en su mente. Aquella oscuridad que antaño le concedía pequeños retazos de paz, ahora le aterrorizaba. Tenía miedo, y ese era el peor compañero que podía tener allí dentro. Las lágrimas limpiaron a su paso el poco polvo acumulado aún en su rostro, sus días de minero habían terminado. Había entregado su vida a la mina y esta le pagaba alejándole de ella, al igual que una mala amante.

Josema tardó 20 minutos en regresar, lo suficiente para reponerse y poder disimular su angustia.

—¡Ya era hora!

—¡Joder! Si casi he ido corriendo.

Volvieron a montar en la máquina, y con Miguel a los mandos se dirigieron al corte de 7ª, el final de la mina.

Ahora los cuadros volaban. Miguel conocía muy bien ese tramo de vía bien colocada, donde la máquina podía ir a toda velocidad sin miedo a descarrilar. Tomó alguna curva desafiando las leyes de las fuerzas centrífugas, pero ahí estaban los raíles para que las ruedas no se salieran de la vía.

De repente tenía prisa, prisa por acabar y salir de la mina.

Llegaron rápidamente a las primeras compuertas, por donde se cargaba el carbón que bajaba del taller de explotación en vagones.

—¡Ten cuidado, que llegamos a las compuertas! No tenga que sacarte sin cabeza —avisó a Josema

—No corras tanto, ¡que ya no tengo tanta prisa! —contestó Josema agachándose hasta esconder la cabeza por debajo de la altura de la máquina.

Después de contar seis compuertas, Josema se incorporó; habían llegado al cambio de agujas del corte, donde tendrían que dejar la máquina y continuar a pie.

Miguel paró esta y la desconectó y, sin mediar palabra entre ellos, cada uno tomó a su espalda un equipo y comenzaron a andar. Rápidamente recorrieron los 50 metros que les separaban del corte de Juan Carlos.

2 —EL LEGADO

Miguel observó de un simple vistazo que Juan Carlos lo había hecho todo tal y como le había pedido. El corte estaba barrenado y atacado, preparado para darle fuego en cualquier momento.

—Josema, mira que esté bien cortocircuitada la línea y coge la manilla del explosor, que con las últimas visitas de los sábados nunca se sabe.

Josema así lo hizo, y con el control de la pega en su mano se lo hizo saber a Miguel.

Se afanaron en quitar la cruz de San Andrés que indicaba que el paso estaba prohibido, y que Juan Carlos había puesto el día anterior.

—¿De verdad quieres entrar solo? —dijo Josema.

—Me servirás de más aquí fuera. Si en un cuarto de hora no he salido, ponte el equipo y entra, pero si lo ves mal, pasa de todo y vete a buscar ayuda.

—Si tú lo dices.

Miguel sabía que aquel cabezota no le abandonaría jamás. Si él no salía a tiempo él entraría a buscarle, y una de dos, o lo sacaba, o no saldrían ninguno de los dos. Por eso en su fuero interno se impuso un límite de 12 o 13 minutos. Josema le ayudó a colocarse la mochila metálica, que contenía en su interior un sistema de filtrado de aire, haciendo pasar el aire exhalado por un cartucho de cloruro sódico. Ayudado de una pequeña botella de oxígeno, el circuito cerrado de respiración autónoma proporcionaba el aire con la suficiente proporción de oxígeno. Aquel pulmón mecánico respiraría por Miguel mientras estuviese dentro de la cueva.

Se colocó la boquilla y una pinza revestida de goma en la nariz. Comprobando que todo funcionaba perfectamente, hizo la seña de ok a su compañero. Josema le puso el casco y, golpeando en él suavemente, exclamó:

—¡Hostia! Se nos han olvidado las espadas.

A pesar de la boquilla pudo verse una sonrisa dibujada en el rostro de Miguel, y por un momento toda la tensión acumulada desde que entrara en la mina se desvaneció.

El chascarrillo venía a que en la primera exhibición que hizo la Brigada con los equipos puestos. Alguien dijo que parecían tortugas con “eso” en la espalda, y desde ese mismo instante la Brigada de Salvamento Minero pasó a ser conocida como las “tortugas ninja”.

Se recolocó la pinza de la nariz, tomó el medidor de gases en su mano y, haciendo señas en el reloj a Josema, se internó en la oscuridad de la cueva. Cinco pasos hubo recorrido cuando el aparato comenzó a chicharrear de modo insistente, acompañado de una luz roja intermitente. Los números de la pantalla digital marcaban un descenso del oxígeno al 18%, irrespirable ya para el ser humano, y 365 partes por millón de monóxido de carbono, seguramente debido a la última pega del corte.

La cueva era una especie de tubo irregular, horadada seguramente hacia millones de años por un torrente subterráneo que atravesaba la montaña de lado a lado. Calculó 2,50 metros de ancho, y unos 3 de altura, aunque de vez en cuando debía agacharse para seguir adelante. Miró el reloj, 2 minutos. Aunque estaba convencido de que no encontraría nada más que el techo de la cueva derrumbado más adelante, de ahí la falta de ventilación, decidió continuar andando un poco hacia el interior.

La cueva se hizo monótona durante los siguientes cinco minutos, hasta que de repente el techo desapareció.

Al mirar hacia arriba enfocando con la potente luz azulada de su casco, pudo ver que esta no lograba alcanzar el final de la pared en la que se había convertido el techo. Calculó más de 70 metros de altitud.

Miró el reloj: 7 minutos. Dudó un instante, pero continuó caminando. En veinte pasos el techo bajó súbitamente en forma de una pared vertical como al otro lado, solo que esta vez casi llegaba al suelo.

Treinta centímetros separaban el uno del otro. Miró el reloj, 8 minutos. El escalofrío sufrido la noche anterior en sueños regresó de nuevo. Sin embargo, algo le empujaba a seguir adelante. Se quitó la mochila con pericia, sin sacar el regulador de la boca, y arrastrándola delante de él se introdujo en el estrechamiento rezando para que el recorrido fuese corto. La suerte le sonrió. En cinco metros la cueva se abrió en una enorme caverna donde al final se observaba el techo derruido. Se puso en pie y se colocó de nuevo la mochila a la espalda, para estar más cómodo. Miró el reloj, 10 minutos. No había nada más que ver allí, pero algo en el hundimiento no escapó a su experimentada vista. Se acercó y pudo ver cómo la parte de abajo había sido provocada, mientras que en la parte superior las piedras se habían colocado con tal destreza que ni el más ligero soplo de brisa lograra atravesar el muro. No le extrañó en absoluto. Sabía que los antiguos ganaderos solían tapiar y esconder las entradas de las cuevas para que los osos y lobos pasaran de largo, protegiendo así al ganado que pastaba libremente en el valle. Probablemente habían utilizado pólvora para intentar bloquearla, y al no conseguirlo por completo optaron por apilar el resto de piedras.

Se dio la vuelta, pensando en el esfuerzo de algún pobre ganadero apilando las enormes piedras. La luz que portaba produjo un reflejo metálico. Se acercó hacia donde se produjera el brillo. Se trataba de una caja metálica de la mitad de una caja de zapatos de tamaño. Una alarma se encendió de pronto en su cabeza advirtiéndole que tal vez sería mejor pasarlo por alto. La observó largo rato sin atreverse a tocarla. Carecía de soldaduras, lo que le dio una idea aproximada de la época a la que pertenecía. Sus dos cierres metálicos demostraban que el orfebre que la construyó puso más cuidado en su hermeticidad que en su belleza. Por un agujero en una esquina asomaba una pasta blanquecina. Incorporándose, volvió a echar un vistazo a su alrededor. Pronto descubrió la huella de un antiguo fuego al lado del derrumbe y una especie de cazo metálico a su lado, que sí tomó entre sus manos. En su interior aún quedaba algún resto de lo que parecía la misma pasta blanca que sobresalía de la caja.

Regresó con su mirada a la caja, la falta de oxígeno en el ambiente había conseguido que la herrumbre no se cebase en ella.

Ahora sí la recogió del suelo. Se quitó un guante y rascó la pasta con una de sus uñas, parecía cera. Una cera que hacía siglos había sido fundida con ayuda del cazo, e introducida en la caja. Pasó con delicadeza la mano por su superficie y le sorprendieron unas letras escondidas por el polvo. Limpió este más enérgicamente con ayuda de la manga de su buzo y una leyenda fue cobrando vida ante sus ojos:

“NUNC IUDICIUM EST IN TE MAGNA”

Aunque su latín estaba algo oxidado se sorprendió diciendo:

—“En ti recae ahora la gran decisión”.

De nuevo un escalofrío, esta vez aún más intenso, le recorrió la columna hasta alojarse en su cabeza en forma de insoportable dolor.

Una luz renqueante cruzó sus ojos, Josema se arrastraba por el angosto paso.

Sin pensarlo metió la caja en su buzo, subiendo la cremallera hasta el cuello. En ese preciso instante Josema salió del paso, incorporándose. A pesar de no poder hablar, a Miguel le quedó muy claro lo que le quiso decir con gestos. Miró su reloj, 33 minutos. Mediante gestos le pidió disculpas, y le indicó que salieran, que allí no había nada que ver.

Regresaron con Josema a la cabeza hasta el corte de Juan Carlos.

Josema se quitó inmediatamente la boquilla de entre los dientes, dando grandes bocanadas de aire.

—¿En qué coño estabas pensando? Dijiste 15 minutos y habían pasado casi 30 antes de entrar yo porque de vez en cuando veía el resplandor de tu luz, pero ya estaba acojonado. No me creo que me hayas hecho ponerme este aparato de tortura.

—¡Tranquilo! —dijo Miguel tras quitarse la boquilla y escupir la saliva acumulada—. Siempre estuve bien. Tan solo perdí la noción del tiempo.

—¿Qué has visto ahí dentro?

—Tan solo el hundimiento.

—Sí, y eso que te ha salido en la barriga es un repentino embarazo, ¡no! Y el cazo y los restos de lumbre tampoco los he visto, no es así.

—De hecho, tú no has entrado en la cueva, y yo al salir no saqué nada de ella que no hubiese metido con anterioridad

—¿Qué has encontrado?

—Aún no estoy seguro, todavía. Pero sea lo que sea no nos pertenece ni a ti ni a mí, si acaso a algún museo. ¡Y por encima de todo, esto no se ha encontrado en una propiedad de don Vito! Solo faltaba que nuestro descubrimiento lo hiciese suyo. Tú de momento guarda silencio. Intentaré averiguar qué tenemos entre manos, y sabes que si hay algún reconocimiento o alguna ganancia económica será de los dos. Te pido que confíes en mí, como siempre.

—Haz lo que debas, yo siempre esperé fuera.

—Gracias por confiar en mí.

—Siempre lo hice, ¿por qué no debía hacerlo ahora? Aunque lo de tu pecho fuese oro puro, seguiría confiando en ti, y tú lo sabes, por eso me lo pides.

—Bien, demos fuego al corte y hundamos todo esto. No se va a volver a tocar nada debido al traslado.

—¿No tenías que destruir dinamita y detonadores a tu nombre?

—Es cierto, y está aquí. Me has dado una idea.

Se acercaron al polvorín que tenían preparado para el corte 100 metros atrás y cogieron el explosivo de Miguel. En total 30 kilos de goma y 50 detonadores, todo en el libro de actas del explosivo como entregado a Miguel con sus números de referencia y de serie.

Cargaron con ello hasta el corte, y conociendo cada uno bien su trabajo conectaron un detonador a un cartucho, introduciendo este dentro de la caja repleta de dinamita. Miguel levantó la caja y la situó justo en la entrada de la cueva. La explosión sería terrible, entre la caja y el explosivo atacado en el corte había allí más de 80 kg. de goma, lo suficiente para volar por los aires un edificio de apartamentos y no dejar ni rastro de él.

—Coge la máquina y espérame metido en el embarque de 8ª, ya le doy yo fuego.

—¿Seguro?

—Sí, hay dos royos de línea nuevos; los desenrollaré por completo y eso me alejará de aquí al menos 300 metros. Creo que sea suficiente.

—La onda expansiva llegará donde estés, ¡agárrate a los pelos de los huevos!

—Anda, ¡vete de una vez! Te daré tiempo suficiente para que llegues al embarque.

No tuvo que repetírselo.

Miguel se dispuso a preparar el disparo con tranquilidad. Quería dar tiempo a Josema para que no acusase los efectos de la explosión que iba a provocar tal cantidad de explosivo tirado, literalmente, en el suelo.

Con normalidad un corte se disparaba a 100 metros de distancia. Los gases liberados de forma brusca en una explosión no tenían el mismo efecto en el corte, donde la dinamita estaba “atacada” dentro de los barrenos, que puesta en el suelo. En el primer caso la energía provocada por los gases se empleaba en romper la roca, por lo cual no quedaba potencia suficiente para generar una gran onda. Sin embargo la caja colocada en el suelo iba a ser, sin duda, otro cantar.

Desenrolló los canutos de cable por completo y, pelando ambos extremos con los dientes, dio un vistazo al reloj: Josema ya habría llegado sin duda a 8ª. Conectó los finos cables de cobre al explosor.

Se refugió como pudo entre dos cuadros en una pequeña curva que hacía la galería justo ahí donde se terminó el cable, y preparándose para lo que venía, giro la manivela hasta que un piloto verde indicó que había generado la corriente suficiente. Primero llegó el sonido, un trueno ahogado por la distancia seguido de otros cuatro, pero el sexto fue atronador. Era el detonador de retardo que había metido en la caja. Todavía con el sonido martilleándole en las sienes se encontró rodando por el suelo debido a la fuerza del aire; era como si un huracán hubiese entrado en la mina y lo vapulease como a un títere. Se incorporó del suelo cuando la tormenta de aire y polvo en suspensión a una velocidad enorme, suficiente para dañar la piel descubierta, cesó. Apenas podía verse las manos de la cantidad de polvo que había. Sabía que no estaba herido, solo su orgullo por no haber controlado bien la distancia.

Se aseguró de que la caja no había sufrido daños, y emprendió el camino de regreso tanteando la vía con el pie, pues apenas podía ver la galería.

Josema se echo a reír nada más verlo.

—¡Ja, ja, ja, ja! ¿Cuántas vueltas has dado por el suelo?

—¡Ninguna! —contestó Miguel sonriendo, sacudiendo la inmensa capa de polvo negro que cubría su cuerpo.

—Sí, ¡no hay más que verte! Casi me tira a mí aquí subido en la máquina, así que supongo que tú habrás ido a parar a la cuneta.

—Por suerte no toqué el agua, ¡cualquiera te aguanta si encima salgo empapado!

Subieron el plano andando riendo a carcajadas. Hicieron varias paradas, sobre todo cuando Josema se imaginaba a su amigo rodando por el suelo y las carcajadas le impedían respirar.

—Si sigo así vas a tener que subirme en brazos, ¡ja,ja,ja!

—Es una buena forma de despedirme del pozo, contigo y riendo.

—No te pongas meloso, que no te pienso besar, ¡a menos que antes me invites a cenar, ja,ja,ja! No te preocupes que no te irá tan mal allí, eres demasiado buena persona, te lo he dicho mil veces. Hay veces que te daría de hostias por ser tan noble y no poner a la gente en su sitio.

—Yo creo que ha habido alguna ocasión que sí lo has hecho.

—Seguro, pero sería desde el cariño.

Esa era la despedida de dos amigos, dos compañeros que habían pasado juntos por las peores situaciones que se podían vivir dentro de la mina, la despedida de dos mineros

3 —LA ÚLTIMA DUCHA

En el trayecto de salida no se comentó nada sobre el bulto del buzo, tal era la confianza del uno en el otro.

Aparcaron el coche delante de la oficina.

—Voy a ducharme por última vez aquí. ¿Te das cuenta de que llevamos juntos más de 21 años?

—Sí, ya estaba un poco harto de ti, ¡ya era hora de perderte de vista!

—¡Vete a la mierda!

Subió directamente al cuarto de ducha, sacó de su pecho con desmesurada ternura la caja, y la envolvió con una toalla introduciendo esta en su bolsa de deporte.

Se desnudó por completo y disfrutó de una merecida ducha. Tuvo que emplearse a conciencia para poder desprenderse del polvo de carbón adherido por todo su cuerpo. Cuando se vio satisfecho se aclaró, se secó y vistió.

Entró en la oficina y dejó arreglado todo el papeleo, incluido su parte de vacaciones.

Estaba ansioso por poder examinar en la tranquilidad de su casa la misteriosa caja.

Con todo ya en orden, bajó las escaleras. Al lado del Nissan le esperaba Josema, fumando un cigarrillo.

—¿Ya te has despedido de tu ducha y tu oficina? ¿Me lo habrás dejado limpio?

—No creas, todavía me cuesta imaginar que esta ha sido la última vez que realizo mi trabajo en este lugar. Se me hace cuesta arriba marcharme a Asturias ahora que me quedaba tan poco. Pero bueno, ¡qué le vamos a hacer!

—Vas a venir prácticamente todos los fines de semana, entre el ir y el venir se te va a hacer el tiempo tan corto que no te enteraras siquiera de que has estado allí. Además, ¿no te quedas ahora de vacaciones? Todavía me tienes que explicar qué pintas tú en el Machu Piche ese. Mejor te ibas a Cuba y te echabas un buen par de mulatas, ¡que falta te hace!

—Deja de decir sandeces y sube, o aquí te dejo.

Depositó la bolsa con cuidado en los asientos traseros, encendió el contacto y salió disparado hacia la puerta que cerraba el acceso al recinto. Rebuscó en la guantera hasta que encontró el mando de la puerta y lo accionó: la puerta corrió hacia un lado. Una vez fuera detuvo el todoterreno y esperó hasta que la puerta estuvo cerrada de nuevo.

—Veo que no te quieres complicar la vida —dijo Josema.

—Es algo que siempre que soy el último en salir me he acostumbrado a hacer, esta puerta ha dado muchos fallos desde su instalación.

—Recuerda que hoy tenemos cena.

Lo había olvidado por completo. Con las emociones vividas en la cueva, el dichoso traslado, y el viaje a Perú, había pasado por alto que sus compañeros, casi todos prejubilados: le habían preparado una cena de despedida.

Sin mediar apenas palabra, llegaron al pueblo donde ambos residían, y Miguel dejó en la misma puerta de su casa a Josema.

—Recuerda, a las 8 en el Rojo Pool, tomaremos unas cervezas antes. ¿Quieres que te recoja y así solo llevamos un coche?

—No, que luego te lías con los demás y nos dan las tantas. Ya voy por mi cuenta.

—Pero si bebo, me traes tú ¿eh?

—¿Quién te ha dicho que yo no voy a beber hoy?

—Sería raro, pero bueno, entonces volvemos en taxi. Y lávate la ojera, no me obligues a contar tu aventura de hoy.

—Espero que no se te ocurra, no tengo ganas de aguantar a estos con el mismo cuento toda la noche. —Aunque en el fondo sabía que eso precisamente era lo que tendría que hacer; ¡él se reiría con ellos! ¿Qué más podía hacer?

—¡Hasta esta tarde!

Fue directo a su casa, aparcó al lado de un enorme portón de cochera.

Se bajó del coche y se dirigió a la puerta pequeña que rompía las líneas del la gran puerta de aluminio imitación madera. Introdujo la llave, pero la puerta no estaba cerrada con ella. Desde dentro salía el olor metálico producido por una radial al cortar el metal, y el sonido intermitente de esta.

Hacía años había comprado una enorme nave con oficinas en la parte de arriba, a precio de ganga, y gracias a un amigo consiguió que se lo autorizaran como vivienda.

En realidad en la parte de abajo, según se entraba, el espacio estaba reservado a una enorme cochera, que albergaba su viejo BMW x3 y su nueva y flamante KTM SUPERDUKE 1290 R. Al lado de esta, apoyada en su caballete otra moto completaba la colección de vehículos. Sin embargo, esta era de enduro, y él no era su dueño. Un banco de trabajo realizado en madera y bien diseñado, repleto de todo tipo de herramientas ordenadas en el muro detrás de él, hacía las veces de panel divisor entre el garaje-taller y la vivienda.

Detrás del banco, un enorme salón con chimenea, repleto de estanterías con infinidad de libros y tres sofás constituía todo el mobiliario de la estancia inferior. Una pequeña aunque completa cocina americana completaba el conjunto. Lo que más llamaba la atención era la enorme cantidad de libros que había amontonados por todos lados. Cuando las estanterías se llenaron, había empezado a colocarlos en montones, y así había continuado. Hasta la mesita de café no era más que cuatro columnas de libros con un grueso cristal encima. Unas escaleras conducían a un altillo donde se encontraba la única habitación de la “casa” y el cuarto de baño.

Por todas partes había recuerdos de sus incontables viajes, así como piraguas, equipos completos de escalada y de esquí. Se trataba de un hombre al que el peligro no le asustaba, todo lo contrario.

Entrar por primera vez en aquel lugar te daba una idea exacta de quién y cómo era el hombre que vivía allí.

El capó del BMW se encontraba abierto y a su lado, en el suelo, se encontraban desparramadas sin ningún tipo de orden varias de las piezas del motor de este.

En el banco, de espaldas a la entrada, una enorme figura trabajaba en algo con una pequeña radial.

Miguel se acercó por detrás sin hacerse notar.

Justo cuando la figura puso en marcha de nuevo la radial, Miguel le colocó la mano encima del hombro.

El joven dio un respingo, apagando la radial y soltándola encima de la mesa aún girando por la inercia.

—¡Cabrón! Casi me llevo un dedo.

—¿Cuántos libros me has jodido hoy?

—Bien sabes que yo esas cosas no las toco.

—¿Qué me has hecho en el coche?

—Estaba harto de esperar que coincidiéramos un rato para hacerlo juntos, así que me decidí a revisarlo todo y quitarte las dichosas palomillas.

—¿Tú no estabas en Escocia?

—He llegado esta mañana con 15 días de vacaciones.

—¿Y no se te ocurre otra cosa que pasarlos poniéndome la casa patas arriba?

—Me aburría y vine a por la moto, y al ver el coche recordé todo lo que teníamos pendiente de hacerle; sin darme cuenta me encontré con las herramientas en la mano. Veo que al final compraste la Katy —dijo refiriéndose a la hermosa moto naranja y blanca montada en su caballete.

—¿Ya la has probado?

—Las de carretera me dan miedo, yo con mi enduro me sobra. Estas son para vosotros, los locos —respondió el fornido joven—. ¿Vienes de una fiesta del orgullo gay, o qué?

—¿Por qué lo dices?

—Porque tienes los ojos pintados como una loca.

—¡Es polvo de carbón, imbécil! Vengo de currar. ¿Cómo llevas lo del coche?

—Ya tengo todo desarmado, estoy cortando las palomillas. Cuando lo montemos todo, recuerda que tienes que reprogramar la centralita.

—Subo, me cambio y bajo a ayudarte a montarlo de nuevo.

—Tú mismo, estás en tu casa.

Subió las escaleras y entró directamente en el cuarto de baño. Al verse en el espejo pudo ver que en efecto las ojeras le lucían completamente negras. Se miró los brazos y observó que el polvo del carbón se le había incrustado en los poros de la piel. Abrió el grifo de la bañera de hidromasaje. Se acercó hasta la mesita de noche a recoger el libro que estaba leyendo y regresó con él al cuarto de baño, se metió en la bañera y accionó los mandos que la hacían funcionar. De inmediato la bañera cobró vida en forma de infinidad de burbujas. Se acomodó después de lavarse la cabeza y la cara enérgicamente. Puso especial atención en la zona de los ojos.

Abrió el libro, pero apenas hubo leído unas pocas páginas, las emociones acumuladas y el dulce sisear de las burbujas le arrullaron hasta conseguir que se quedase profundamente dormido.

Despertó sobresaltado, miro su reloj y vio que eran las 18:15 de la tarde. ¡Había estado dormido más de 2 horas!

Las burbujas estaban apagadas. Unas huellas en el suelo húmedo delataban que Edu había subido a buscarle y, al encontrarlo dormido, había apagado la bañera dejando que descansara.

Se enrolló la toalla en la cintura y salió a la barandilla que recorría el mirador del altillo.

El capó del BMW se encontraba bajado, y ninguna pieza ni herramienta se encontraba en el suelo. Edu había terminado el trabajo y se había marchado.

Regresó al cuarto de aseo y allí en el suelo, al lado de la lavadora, la bolsa que contenía la caja reclamaba su atención.

Sin embargo, decidió ignorarla por el momento, debía acudir a una cena en su honor.

Se puso unos vaqueros y una camiseta del moto club al que pertenecía; en ella se leía la leyenda “Lechazos 2010 Moto Club-Guardo”.

Bajó las escaleras, y en el parabrisas del coche Edu había dejado una nota.

“Ya está todo listo, tiene el aceite y el filtro cambiado. Pruébalo si quieres, si no ya lo hago yo mañana. Pdta.: Gracias por la ayuda”.

Sonrió mirando la potente moto descansando sobre su caballete al lado del automóvil.

—¡Que lo pruebe él mañana!

Él acudiría a la cita dando un “pequeño” rodeo.

Se calzó sus Alpinstar de media caña y se puso su cazadora Dainese de cuero negro.

La llave estaba metida en el contacto. La accionó y espero el chequeo del ordenador antes de apretar el botón de encendido; el potente bicilíndrico cobró vida con un potente murmullo. Se colocó el casco mientras esperaba a que el motor elevase un poco la temperatura. Una sonrisa de satisfacción apareció tras la pantalla del casco cuando dio dos golpes de gas, solo por deleitarse con el sonido que producía. Cada vez que aceleraba, un sonido atronador en aquel espacio cerrado hacía que los cristales de las ventanas vibrasen a punto de hacerse añicos. Introdujo la mano en un hueco por debajo del depósito y el portón de la cochera comenzó a abrirse hacia uno de los lados. Se colocó los guantes, metió primera con un sonoro clonk en la caja de cambios y salió disparado. No se molestó en mirar atrás y comprobar si la puerta se cerraba. Enfiló la carretera hacia Guardo, donde había quedado, pero al entrar en la villa se desvió de ruta, dirección a Riaño.

Daría un rodeo de 88 kilómetros antes de acudir a la cita, pero 88 kilómetros repletos de curvas. Desconectó todas las ayudas electrónicas que tenia la moto y el ABS lo puso en el modo menos intrusivo. Le gustaba poder deslizar la rueda trasera en algunas curvas. Le gustaba el pilotaje puro, sin ayudas electrónicas, solo él y la moto.

Llegaron las primeras curvas, en las que los Pirelli ya tenían la suficiente temperatura para poder hacer diabluras con confianza.

Las trazadas eran perfectas, conocía demasiado bien la carretera. Un desliz en la rodilla le recordó que no llevaba puesto su mono Dainese, y que si quería conservar el pantalón intacto (¡y la rodilla!), tendría que pegar estas más a la moto, ¡o tumbar menos!

Disfrutó el camino adelantando tanto a coches como a otras motos, disfrutando como un niño de su nuevo juguete. Se sentía el rey de ese trazado, y hoy quería demostrárselo a todos.

Llegó el primero a la cita, con tiempo de sobra, por supuesto.

En la cena tuvo que aguantar mil bromas sobre “su aventura”, que él acogió riéndose a carcajada limpia recordando la forma cómica en que la onda expansiva lo había vapuleado de un lado a otro.

En toda la noche no se vio metido en la cena. Cuando le preguntaban asentía, aunque incluso a veces respondía a las preguntas que le hacían, su cabeza se encontraba en otro lugar. La misteriosa caja reclamaba su presencia, y él no podía, ni deseaba, resistirse a su llamada.

En cuanto pudo, puso como disculpa que aún tenía que hacer muchos preparativos para su viaje y, despidiéndose uno por uno, se levantó de la mesa dispuesto a irse. Josema le cortó el paso.

—Mantenme informado, y si necesitas algo ya sabes dónde encontrarme.

—Por supuesto —fue su escueta respuesta.

Pidió al camarero el casco y la chaqueta que amablemente le había guardado tras la barra y salió a la fresca noche. Dio un vistazo a su reloj deportivo: eran las 2:30 de la madrugada. Montó en su KTM, y esta vez conduciendo suavemente, emprendió camino a casa. Al doblar la esquina accionó el oculto botón bajo el depósito que abría el portón. Al llegar a él, ya se encontraba abierto, y las luces encendidas. Aparcó junto al BMW y por primera vez no subió la moto al caballete, conformándose con la pata de cabra.

La chaqueta y el casco los depositó encima de la moto, con cuidado de no rayarla, dirigiéndose directamente al altillo.

Se lavó las manos antes de sacar la misteriosa caja de la bolsa. Limpió esta con sumo cuidado con una toalla humedecida, observándola, hasta tener la absoluta certeza de que no existían más inscripciones en ella. Estaba fabricada en dos sólidas piezas. Por una parte la caja en sí misma, y por otro la tapa, sin remaches, soldaduras ni ningún otro punto de unión a la vista. Los goznes, si existían, debían de ser internos, y los dos fuertes cierres de pestillo que se dejaban ver en uno de los lados, mantenían la tapa fuertemente sujeta al cuerpo de la caja. No entendía que quien se hubiese tomado tantas molestias en fabricar algo tan perfecto, hubiese dejado el agujero del lateral.

Pensó que quizá no se tratase de ningún error. Intentó forzar los cierres con la fuerza de sus manos, pero la tarea no obtuvo resultado alguno, no cedieron ni tan solo un milímetro.

—Tal vez estés pensada para ser abierta de manera tan simple —dijo hablándole a la caja.

Bajó al taller con la caja en sus manos, dispuesto a conocer lo que tan celosamente guardaba a cualquier precio. Aunque pensaba que se trataba de una auténtica herejía, cortó los pasadores de los cierres con la pequeña radial, que Edu había dejado perfectamente colocada en su lugar. El aire volvió a llenarse del inconfundible olor del metal al ser cortado. Cuando el disco de la radial cortó el segundo pasador la tapa se abrió sobre sus goznes interiores, aliviada por los siglos de la presión que sus cierres habían mantenido sobre ella.

Miguel comprendió inmediatamente el objetivo del agujero en la tapa. Estaba llena de cera, mezclada con algo más. Acercó la nariz y respiró profundamente. Su mente se trasladó de inmediato a una pequeña campa en medio de un enorme pinar, donde solía jugar de niño. El olor a resina de pino había sido el causante del breve viaje a su infancia.

Miró la caja intentando adivinar qué era tan importante para utilizar tales métodos de conservación. ¿Quién lo había hecho y por qué?

Tenía miedo de lo que pudiera encontrar. No obstante, decidió no quedarse con esa incertidumbre por más tiempo. Calentó un largo cuchillo con la ayuda de un soplete, con cuidado de no ponerlo al rojo por si la resina no había perdido sus altas propiedades inflamables. Y, con mucho cuidado, fue hundiendo la hoja por el borde, alrededor de la caja, como quien desmolda un bizcocho recién cocinado. Volteó la caja esperando ver caer sobre la mesa un bloque compacto de cera, pero no ocurrió nada. La cera continuaba adherida a la caja. Golpeó la base con la palma de la mano, al principio suavemente, incrementando progresivamente la fuerza de sus golpes al ver que no cedía. Tomó de nuevo el soplete y, alejándolo de la caja para no dañarla, se dedicó a calentarla mientras la golpeaba, ahora ayudado por un martillo de nailon. Con increíble paciencia permaneció con la operación por espacio de media hora, hasta que tras un último golpe del mazo, se escuchó el sonido de la cera al golpear la mesa al terminar cediendo y abandonar su contenedor durante los últimos siglos.

Miguel dio vuelta a la caja con ayuda de unos fuertes guantes de cuero, y vio la causa de tanto trabajo. Sobre la base del interior se alzaban cuatro cilindros de unos tres centímetros de altura, como pequeñas columnas, que con toda probabilidad habían servido de pedestal al objeto que encerraba la cera. De esta forma, el ingenioso fabricante de la caja se aseguraba de que la mezcla de cera y resina cubriese por completo el objeto a conservar. Miguel sonrió, pensando en la gran inteligencia mostrada por el autor de todo aquello.

Apartó la caja a un lado y centró toda su atención en el compacto bloque de cera, situando una lámpara portátil a un lado de este, para intentar observar al trasluz el contenido. Las impurezas contenidas en la cera apenas dejaban ver una silueta, que parecía un pequeño paquete rectangular envuelto por lo que parecían telas.

Pensó en derretir la cera, pero se dio cuenta de que así no conseguiría su objetivo, podía dañar el contenido.

Tomó un cúter, y sentado en un taburete cual escultor comenzando su obra, se dedicó a tallar la cera, endurecida por la resina, con sumo cuidado de no dañar el contenido. Tras cuatro largas horas cortando, finas tiras de cera cubrían la mesa y el suelo, y una enorme ampolla había aparecido en el dedo índice que utilizaba para forzar la cuchilla contra la cera. Su trabajo había dejado libre un paquete envuelto cuidadosamente con trozos de tela impregnadas de cera y resina resecas. A pesar de la curiosidad no se sintió con fuerzas para sacar a la luz el contenido del paquete, no al menos hasta que el sueño reparador consiguiera que todos sus sentidos estuviesen alerta y preparados para desenvolver lo que aquellos trapos habían ocultado durante tanto tiempo.

Aunque en su fuero interno sabía que no era más que una disculpa para retrasarlo. El escalofrío en la espalda había regresado, haciéndose más intenso a medida que retiraba mayor cantidad de cera. Era el miedo quien le obligaba a dejar inconcluso su trabajo.

Eran más de las ocho de la mañana y se quedó dormido allí mismo, apoyado en el banco de trabajo con rapidez, agotado como estaba. Pero el corto sueño no resultó sosegado, ni mucho menos. Grandes cruces teñidas de sangre y hombres a caballo portando enormes y afiladas espadas, degollando sin piedad alguna a otros seres humanos poblaron sus sueños. De nuevo despertó empapado en sudor. Se trataba del mismo sueño que tenía desde que se descubriera la cueva, no podía tratarse de una casualidad.

Subió a la habitación y tras asearse se puso ropa seca.

—¡Se acabó, abriré ese paquete aunque se trate de la misma puta caja de Pandora!

Bajó al taller y no se anduvo con tapujos a la hora de comenzar a desprender las telas de su envoltorio, hasta que dos pequeños libros aparecieron en sus manos. Su tamaño se asemejaba a los miles de libros de bolsillo que atestaban las estanterías. Los dos estaban encuadernados en piel, aunque uno mucho más ornamentado que el otro, conservados perfectamente gracias a las precauciones tomadas por su anónimo último dueño. Uno parecía más un antiguo cuaderno de viaje que un libro, de los muchos que había leído en las bibliotecas de medio mundo, escrito a mano en un idioma que le recordaba al árabe. El idioma del otro también parecía árabe, pero tenía variaciones. De cualquier modo, igual daba el idioma del que se tratase, él no entendía ni una sola palabra.

Todo aquello le pareció un verdadero misterio. ¿Quién y por qué se había tomado tantas molestias por salvaguardar esas páginas como si de un verdadero tesoro se tratara?

Pero se trataba de libros, su pasión, y disponía de tiempo para buscar quien tradujese los libros por él. Tenía en sus manos un pedazo de historia, y su innata curiosidad lo obligaba a conocer cuál era la historia que escondían aquellas enrevesadas escrituras. Cuando los tomó dispuesto a comenzar la búsqueda de un traductor, una hoja se desprendió del que le hubiera parecido un diario. Al recogerla del suelo le sorprendió reconocer de nuevo el idioma en la cual estaba escrita, a mano:

DECEMBER XXIII, MCDLXXXIX

“CARISSIME, IN QUA NON EST MUNDUS, NEC INVENITUR IN IPSO ANNO INCIDISTI IN MANU SCRIPTIS TEMPORE. AVATARS ET VENIAM PETO PRO OMNIBUS SOLUM INCOMMODA IN DIES CERTUS ES, UT IN POSSESSIONEM.

QUAE IN MANIBUS VESTRIS SUNT, MUTARE FORTUNAM HOMINIBUS.

SANCTE MICHAEL ARCHANGELE PETO UT SICUT DUX EXERCITUS, ET SERVIT CAPTO TINCIDUNT FEUGIAT VITAE HUMANAE, UT QUAM MINIMUN NOCEANT ECCLESIAE DEI,SI EX FIDE EST.

VIDETE NUNC MAURIS INGRESSUS, CUM PERICULO VITAE MEAE.

RECORDARE, NULLI ENIM QUAESTIONIS INTERFECTUS SIM SCIO EGO QUOTIDIE PER SAECULA.

SI VOS ES VULTUS CEPIT OCTO PECTINES ACUTA CRUCE, NON POTEST CREDERE, SPERO.

PAENITET FRATREM SPERO OBTINUERE DEFUISSE”.

La nota estaba escrita en latín, y Miguel no entendía el porqué, ya que en 1489 se hablaba el castellano en la mayor parte de la península. Tan solo el clero seguía utilizándolo en sus oraciones, por lo que seguramente había sido alguien perteneciente a él quien la escribiera. Tardó sus buenas dos horas en traducir correctamente la nota con la ayuda de Google. La lectura de esta lo dejo helado, no podía tratarse de otra coincidencia. Esa nota estaba escrita para él, tenía que estarlo, pues eran muchas ya las coincidencias en tan corto espacio de tiempo.

23 diciembre 1489

Mi querido amigo, no sé el año ni la situación en la que se encuentra el mundo en el momento que estos escritos han caído en tus manos. Te pido perdón por todos los inconvenientes y avatares que tan solo la posesión del diario sin duda te van a provocar.

Lo que tienes en tus manos puede cambiar el destino de la humanidad.

Te pido que seas como el Arcángel san Miguel, general del ejército de Dios, y que trates que el contenido del diario sirva al bien de la humanidad, perjudicando lo mínimo posible a la Iglesia, si es que sigue existiendo la creencia en Dios.

Ten mucho cuidado en la aventura que ahora comienzas, ya que a mí me ha costado la vida.

Recuerda, no confíes en nadie, pues seguro estoy de que los que a mí me asesinarán continuarán la búsqueda del diario a través de los siglos.

Si te vieras atrapado busca la cruz de ocho puntas, solo en ellos puedes confiar, o eso espero.

Lo siento hermano, espero que tengas éxito allí donde yo he fracasado.

En primer lugar, no había nadie autorizado a entrar en la cueva que no fuera él, y por lo tanto tan solo él podría haber encontrado la caja. Luego lo de San Miguel, él era el único en la mina con ese nombre. Y estaba la nota en latín, probablemente sería el único en reconocer el idioma escrito y en poder traducirlo, aunque con la ayuda de internet. No es que los demás no fuesen capaces, simplemente tenían otras inquietudes.

Su cerebro no podía pensar con claridad. ¿Qué era lo que realmente tenía entre manos? ¿Se trataba tan solo de los delirios de un monje loco? ¿O por lo contrario era en realidad tan importante como el decía?

Tenía que pensar qué hacer al respecto aunque, en realidad, nada más haber leído la nota había tomado la decisión. Él era un apasionado lector, amante de la historia, y por qué no decirlo, un aventurero. Y hacía mucho tiempo que había dejado de creer en las coincidencias.

Estaba decidido, seguiría el mandato del monje y descubriría de qué iba todo eso.

Tecleó en el ordenador buscando un traductor de árabe lo más cercano posible a su domicilio; lo encontró en la capital, y mediante un email le envió dos páginas escaneadas elegidas al azar de cada escrito, para comprobar que podía traducirlas. Tras un pago de su visa de diez euros recibió un correo de confirmación que en un plazo de dos horas las recibiría traducidas.

Tardó menos de lo esperado el salir un aviso en su bandeja de correo acompañado de unas suaves campanadas.

Era la respuesta del traductor. Tan solo había podido traducir dos de las páginas, no estaban escritas en árabe, sino en turco. Sobre las otras le comentaba que no reconocía el idioma, pero que podía tratarse de una forma de árabe antiguo por lo que tendría que buscar a una persona especializada en este tipo de idiomas ya extintos.

Miguel le respondió agradeciéndole la ayuda prestada.

Cuando leyó las dos hojas traducidas pensó que se trataba de una broma, se trataba de un pedazo del Corán: “El ayuno no durará más que unos cuantos días. Pero el que está enfermo o de viaje (y que no haya podido cumplir el ayuno en el tiempo prescrito) ayunará después un número igual de días. Los que, pudiendo soportar el ayuno, lo rompan, darán a título de expiación el alimento de un pobre. Todo el que realiza voluntariamente una obra de devoción obtiene más. Ante todo, es bueno que observéis el ayuno, si conocéis la ley. 181. La luna de Ramadán, durante la cual descendió el Corán de lo alto para servir de dirección a los hombres, de explicación clara de los preceptos, y de distinción entre el bien y el mal, es el tiempo en que hay que ayunar. El que esté enfermo o de viaje ayunará después un número igual de días. Dios quiere vuestro bienestar y no quiere vuestra molestia. Quiere únicamente que cumpláis el número exigido y que le glorifiquéis, porque os dirige por la senda derecha; quiere que seáis agradecidos…”

Pero, ¿por qué le iba a engañar el traductor? No tenía motivos para ello.

Todo aquello no consiguió sino animar aún más su necesidad de resolver aquel misterio.

¿Por qué un monje del siglo XV escondió un diario escrito en un idioma ya extinto en su época junto a un Corán escrito en turco?

Dedicó el resto del día a intentar localizar la persona que pudiera traducir el diario. Tras mantener varias conversaciones a través del correo electrónico con profesores de universidades de medio mundo (todas negativas, respondiéndole que no reconocían ese idioma, o con simples especulaciones) recibió noticias esperanzadoras de Ahmed Ihsanoglu, miembro del Departamento de Lingüística de la Universidad de Ankara, Turquía. Aunque la página enviada había logrado traducirla, le explicaba que el texto estaba escrito en un dialecto del turco antiguo, que solía ser una mezcla de árabe, turco y diversos dialectos locales propios de los grandes mercaderes de los siglos XI y XII de Asia.

Miguel le pidió hablar con él por medio de videoconferencia.

Dio gracias por sus clases de inglés, perfeccionado en sus innumerables viajes.

Sin embargo, ya cara a cara, el profesor le sorprendió hablando un perfecto castellano con un acento un tanto gracioso.

—No tendría ningún reparo en traducirle el texto completo, si me lo envía escaneado.

—Me tendrá que perdonar, profesor, pero tengo razones para pensar que el texto es de una gran valía y, si no le importa, preferiría llevárselo en persona. Pero quiero advertirle de que quizá el mero hecho de ayudarme ponga en peligro su vida. —Le leyó la nota escrita por el monje, sin darse cuenta de que lo hacía en el mismo latín escrito por este.

—En verdad parece peligroso, pero mi querido amigo, para un estudioso de lenguas antiguas como yo, lo que me pide que haga es algo soñado durante años. La oportunidad de sacar a la luz algo que nadie ha traducido jamás. Soy mayor y no temo por mi vida, pero no quisiera abandonarla sin dejar mi impronta en ella. Quizá sea eso lo que usted me ofrece, y logre perpetuar mi nombre durante los siglos venideros. Venga cuanto antes, estaré encantado de trabajar con usted en este misterio.

—Muchas gracias, profesor.

—Ahmed, por favor, así me llaman los amigos, y a usted lo considero ya como tal.

—De acuerdo Ahmed, estaré allí lo antes posible. Le pido discreción sobre el asunto.

—Le prometo que puede confiar en mí.

—Hasta pronto entonces.

Se dispuso a preparar la maleta, y fue entonces cuando recordó su viaje a Perú.

Descolgó el teléfono y marcó el número de su agencia de viajes. Pidió que le cambiasen su vuelo por uno a Ankara, Turquía, y que le buscasen el hotel más cercano a la Universidad de forma urgente.

Le dijeron que en un plazo de dos horas tendrían todo preparado.

Descartó la idea de la maleta y comenzó a llenar una mochila, metiendo lo justo, sin olvidarse de los dos libros.

Esta vez no se embarcaba en unas vacaciones, sino en una aventura.

Sonó el teléfono.

—¿Sí?

—Tienes el hotel y el vuelo desde Madrid para esta misma noche, si lo deseas —dijo la encargada de la agencia de viajes, conocida suya desde la infancia—. Pero perderás un quince por ciento de penalización por cancelar lo de Perú con tan solo un día de antelación, bueno, en realidad era un 50%, pero he conseguido que te lo rebajasen. Tengo que advertirte de que el hotel es de cuatro estrellas; no será barato, pero se encuentra a 100 metros de la Universidad.

—De acuerdo, es perfecto. Si no te importa, envíame a alguien con todo el papeleo a casa, y que lo meta por debajo de la puerta. Tengo unos asuntos que solucionar antes de poder viajar.

—Ahora mismo me pongo a ello.

—Muchas gracias por todo, Natalia.

—Para eso estamos, no te preocupes, que te irá todo bien explicado. Y recuerda llevar el pasaporte.

—Gracias por el aviso, de hecho se me había olvidado meterlo.

Terminó de llenar la mochila con el neceser, incluyendo el pasaporte en uno de sus bolsillos. Bajó la escalera e introdujo la mochila en su BMW, mientras buscaba un contacto en su Smartphone.

—¿Qué quieres que te arregle ahora? —se oyó al otro lado de la línea.

—Tengo que coger un avión esta madrugada. Tendrás que llevarme y regresar con el coche.

—¿Y si no puedo?

—Dime, ¿qué mejor que un viaje sorpresa con tu novia de un par de días por Toledo con todos los gastos pagados?

—¿A qué hora te recogemos? —dijo Edu.

—Luego te llamo, tú avisa a Rebeca para que esté preparada.

Llamó a su padre y le avisó de que había cambiado el destino de sus vacaciones, despidiéndose de él.

Cogió unas herramientas de la mesa de trabajo y desmontó lo imprescindible de la moto para poder desconectar la batería.

—Cuando regrese tengo que ponerte un desconectador. —Siempre les había hablado a todas sus motos. Solía decir que cuando le contestaban al menos el sonido resultaba agradable a sus oídos.

Se metió en el coche y se dirigió a Guardo; sabía dónde encontrar a Josema a esas horas.

La Cueva hacía honor a su nombre. Era un bar cuyo dueño había aprovechado una cueva natural ampliándola hacia el exterior, y el lugar favorito de Josema donde jugar sus partidas de cartas.

Según lo vio entrar supo que algo sucedía, no era un sitio que Miguel soliera visitar.

Josema se levantó de la mesa, disculpándose a sus compañeros de partida, y se fue hacia la barra para tener cierta intimidad.

—Me voy a Turquía.

—Supongo que es debido a lo que hallaste en la cueva.

—No voy a decirte más por tu seguridad, pero necesito tener a alguien aquí que siga mis pasos.

—Sea lo que sea, ¡déjalo! Me parece que te vas a meter en algo peligroso.

—Quizá sea una tontería, pero no quiero correr riesgos.

—En serio, ¡déjalo! ¡Olvídalo todo y vete al Machu Pichu ese de los cojones!

—Ya es tarde para eso, estoy muy metido ya en ello como para dejarlo, he de sacarlo a la luz.

—¿Cómo sabré de ti?

—Te enviaré todos los días un email desde diferente lugar, por si acaso.

Le dio un abrazo, y se despidió de él guiñándole un ojo.

Miguel no podía imaginar lo equivocado que estaba. A miles de kilómetros de allí, en un despacho construido en un sótano de frías paredes de piedra, atiborrado de equipos informáticos de última generación, había saltado una alarma. En una de las pantallas una luz roja intermitente enmarcaba una serie de palabras.

Un ingeniero electrónico, reconvertido en hacker, había creado un programa que rastreaba el ciberespacio buscando una serie de palabras introducidas previamente. Se trataba de algo parecido a lo que todos los servicios secretos utilizaban para combatir el terrorismo y otros delitos, con la diferencia de que cualquier servicio secreto hubiese matado para conseguirlo, de saber su existencia, pues eran ellos mismos los primeros en ser vigilados.

Sin embargo no fue de ellos de quien saltó la alarma esta vez, como solía hacerlo varias veces al día rompiendo el tedio de Jean Pierre.

La comprobó con el mismo escepticismo de siempre, convencido de que sería una más de las miles de falsas alarmas que había comprobado desde que configurara la red para la Orden. Algo en ella llamo su atención.

Algo que le hizo descolgar el teléfono.

—Dile al Gran Maestre que creo haber dado con algo importante. Creo haber hallado un rastro, por fin.

—¿Estás seguro?

—Creo que esta vez va en serio, ha salido el primer grupo de palabras tal y como ordenó que las programase: “El pueblo de los Ángeles” en un correo enviado desde una IP de la Universidad de Ankara a otra situada en España, en el lugar vigilado. Creo que por fin hemos encontrado lo que durante tanto tiempo hemos esperado.

—Bien, consígueme quiénes han usado esas IP y mantén los ojos abiertos; mantendremos un grupo preparado para intervenir cuando sea necesario. —Esta vez fue el mismo Gran Maestre quien dio las órdenes—. Pero no nos impacientemos, si son nuestros hombres, quizás hagan el trabajo por nosotros.

Esto sucedía al mismo tiempo que Miguel recibía el correo de Ahmed. A estas alturas ya sabrían de su viaje a Ankara.

Sin saberlo, había accionado el resorte de algo que gente muy poderosa e influyente habían esperado durante siglos, y que se hacían llamar a sí mismos La Orden.

4 —ANKARA

No fue necesario esperar a recoger las maletas, por lo que con su mochila a la espalda pasó el control de seguridad, donde, efectivamente le pidieron el pasaporte. Se lo sellaron tras contestar que el motivo de su visita era pasar unos días de vacaciones.

Salió de la terminal del aeropuerto Esemboga; nadie lo esperaba, pues así lo había pedido él. Cogió un taxi y le dio el nombre del hotel. Se sentía emocionado por estar allí, pero el vuelo, o mejor dicho los vuelos (ya que tuvo que hacer escala en Estambul y en Antalya) habían sido en exceso agotadores. Había releído mil veces las páginas traducidas por Ahmed, pero por sí solas no les encontraba ningún sentido:

“4—Abril—1240.

Hoy dejo la caravana en las fieles manos de mi hermano Kadir.

Junto con una pequeña parte de mis hombres y mercancías me desviaré hacia el Noroeste, en busca del llamado “Pueblo de los Ángeles”. Ninguna caravana ha pasado nunca por allí, que yo haya tenido noticias, por lo que si logro encontrarlo espero sacar buen beneficio de ello, estableciendo una nueva ruta comercial.

Pedí voluntarios para acompañarme, pero nadie se ofreció, por lo que tuve que triplicar el salario normal para conseguir tan solo cuatro hombres, ninguno digno de mi confianza. Todos temen las historias contadas sobre el lugar al que nos dirigiremos, que cuentan que está habitado por los Ángeles que Dios no quiere en el Cielo”.

No le encontraba sentido, pero las últimas palabras invitaban a dejar libre de ataduras la imaginación. No deseaba hacerse ideas preconcebidas antes de conocer el texto por completo, pero su mente no dejaba de pensar en esas últimas palabras.

El taxi lo dejó a la puerta del hotel.

Al entrar en el vestíbulo fue cuando realmente se dio cuenta de que había cambiado de civilización. No había la menor duda de que se hallaba en Asia. La decoración bien podía pertenecer a las descritas en uno de sus libros favoritos, Las Mil y Una Noches. Se dirigió a la recepción, donde facilitó su nombre, pidiendo la habitación reservada.

—Espere un momento, señor de Prado —dijo la bella joven de ojos aceitunados—. Creo que han dejado un mensaje para usted.

Una voz de alarma se disparó en su cabeza, no había nadie que supiera que se alojaba allí. Tomó la nota con mano temblorosa: “Espero que el hotel sea de tu agrado, ya que no pude conseguirte un vuelo mejor. Disfruta de tu estancia. Natalia”.

La tensión se alivió de inmediato. Esa chica era una joya. Quizá la invitara a cenar cuando regresara.

—Perdone, señorita, ¿se puede ver la Universidad desde la habitación?

—Perfectamente, señor, solo hay un parque que nos separa de ella por ese lado. ¿Desea algo más?

—¿Podrían subirme el desayuno a la habitación? Sé que es algo tarde, pero estoy agotado del viaje y desearía acostarme cuanto antes.

—Por supuesto. Aunque ya no es horario de ello, me encargaré personalmente de que se lo lleven.

—Se lo agradezco —respondió Miguel pensando que quizá no había perdido del todo su atractivo.

Tras dejar una buena propina (en sus muchos viajes había aprendido que una buena propina al recepcionista el primer día facilitaba mucho las cosas), se dirigió a lo que parecía un viejo ascensor con puertas de rejas.

Rápidamente un botones se acercó a abrirle las enrejadas puertas. Entrando en el ascensor, pulsó el botón de la planta. La suavidad con la cual se deslizó el ascensor le demostró que a veces las apariencias engañan. Se trataba de una bella comunión entre lo antiguo y la más moderna maquinaria electro-neumática.

Abrió la puerta con la tarjeta magnética y, tras dejar la mochila encima de la cama, se dirigió al amplio ventanal.

La chica de la recepción no le había mentido: a sus pies se extendía un pequeño pero bello parque, y a tiro de piedra se erguía orgullosa la imponente fachada de la Universidad. Ni tan siquiera se fijó en la habitación, se tendió en la cama a esperar el desayuno, quedándose dormido de inmediato.

No sintió al servicio de habitaciones, pero el fuerte y aromático olor del café fue suficiente para arrancarle de las garras del sueño por un instante, el tiempo que le llevó a saciar su estómago para volver a caer en un profundo sueño.

5 —LA UNIVERSIDAD

Despertó con tiempo suficiente para su cita con el profesor, así que se tomó su tiempo para ducharse y asearse. Hacía días que no se afeitaba, y lo que vio en el espejo no le disgustó. Pensó que la barba de días le favorecía, así que tan solo se la arregló. Aún con tiempo salió del hotel, y caminó por el ornamentado parque sin prisa alguna. Un pequeño paseo le vendría bien para ordenar sus ideas antes de enfrentarse a la traducción del diario.

No sabía si podía fiarse del profesor, pero no le quedaba más remedio que arriesgarse.

Finalmente entró en el enorme vestíbulo de la universidad sin fijarse en la tosca belleza de este, buscando quien le indicara dónde podría encontrar al profesor Ahmed.

Una mujer de avanzada edad se sentaba tras un pequeño mostrador, con un letrero en turco que él quiso interpretar como “información”. Se dirigió a ella en inglés (nunca pensó realmente que las innumerables horas de estudio de este idioma le fueran a servir para tanto).

—Perdón señora, ¿habla inglés? Tengo una cita con el profesor Ahmed, y me preguntaba si podría indicarme el camino a su despacho. —Lo dijo todo del tirón, sin dejar a la mujer responder a su pregunta.

—¿Una cita? ¿Con ese viejo loco?

No cabía duda de que entendía el idioma utilizado. Miguel quedó intrigado por el apelativo utilizado hacia el profesor.

—Usted mismo —dijo la mujer—. Coja el ascensor y suba hasta el último piso, una vez allí diríjase por el pasillo derecho hasta el final. Detrás de una puerta en la que pone “lenguas muertas”, que seguramente usted no sepa leer, encontrará una escalera que le conducirá al “despacho” de ese chiflado.

—¿Lo encontraré allí?

—Sin duda, he llegado a creer que vive ahí arriba. Lo que no puedo asegurarle es que lo encuentre con vida —dijo acabando con una sonrisa.

—Esperemos que sí. Al menos ayer parecía muy vivo en la pantalla de mi ordenador —sonrió a su vez.

Se despidió con un gracias y se fue directo al ascensor. Una vez arriba siguió por el pasillo indicado, y tal como la anciana le dijera encontró la puerta con el letrero, que en efecto no supo leer. No obstante halló la escalera tras ella, metálica, de caracol. Sin pensarlo comenzó a subir por ellas.

Tras el último recodo sus ojos se dieron un baño de luz, una luz cegadora que le privó de este sentido por un instante. Tuvo que parpadear varias veces para acostumbrar sus ojos a la estancia más iluminada que hubiera visto jamás. Los ojos le dolían por la cantidad de luz que tenían que absorber.

—Veo que mis estancias siguen provocando el mismo efecto que a las otras pocas personas que me han visitado en ellas.

Escuchó la voz, pero no pudo distinguir de quién provenía.

—No se preocupe, en pocos minutos podrá ver con normalidad. El no avisar de ello a mis escasos visitantes es mi pequeña broma para romper el hielo.

—Hay que reconocer que tiene una forma un poco peculiar de recibir a las visitas —contestó Miguel pensando en romper algo, y no precisamente el hielo.

—Le engañaría si le dijese que no disfruto al observar esa primera impresión al subir aquí.

—¿Cómo soporta tanta luz? Cuando el sol dé de pleno esto se tiene que caldear como un horno.

—Ni mucho menos, amigo, los grandes ventanales que puede ver (en realidad no existían ni pared ni tejado en la zona llamada ventanal, era todo puro cristal) no son de cristal, es un policarbonato especial que únicamente deja pasar la luz, pero impide la entrada de la temperatura que la acompaña, sea cual sea el tiempo que haga en el exterior. Tardé mucho tiempo en convencer al decano para que soltase la subvención, y no mucho menos a los inventores del material de que este era el lugar idóneo para sus primeras pruebas.

Miguel enseguida notó que decía la verdad, pues a pesar de la inmensa cantidad de luz la estancia resultaba estar más bien fresca, lo indicado para conservar los viejos escritos que ahora que podía ver con normalidad maravillaron su alma de ávido lector.

—Las páginas que me envió picaron mi curiosidad —dijo mientras le tendía una mano que Miguel estrechó con fuerza—. Para serle sincero la traducción no resultó sencilla, hube de consultar varios escritos para que fuera lo más exacta posible.

—Pero, ¿puede hacerlo?

—¡Por supuesto! Y estoy ansioso por comenzar y tener entre mis manos ese diario.

Miguel sacó, no sin cierta reticencia, el diario del bolsillo de su chaqueta, y se lo entregó a Ahmed, quien lo colocó suavemente encima de una tela y no volvió a tocarlo hasta que unos guantes de fino hilo blanco cubrieron sus manos. Lo observó con ojo experto. Por el mimo con que lo trataba mientras lo examinaba, Miguel pensó que quizá estuviese loco, pero que no se había equivocado de hombre.

—Verá, profesor…

—Ahmed, le he dicho que me llame Ahmed. Lo de profesor lo reservo para los alumnos.

—Ahmed, no sé de qué se trata, pero la manera en que lo hallé, las pesadillas que me atormentan cada noche, la nota en latín —se la dio al decir esto—, que estoy seguro de ser la única persona capaz de poder leerla de todos los que trabajamos allí… Son muchas las coincidencias.

—Sin duda da que pensar.

—Yo siempre he sido de los que creían que existía algo, aunque no confieso con ninguna religión. No obstante, la experiencia me ha enseñado que dos veces puede tratarse de una coincidencia, pero ya tres es un aviso o una putada, y perdone la expresión.

—Que la nota fuera escrita en latín, cuando hacía ya tiempo que se había sido sustituido por el castellano, me hace pensar que la intención del monje era que solo una persona con cierta cultura pudiese hacerse cargo de su legado. Y sus palabras en verdad me asustan, todavía existen muchos secretos de nuestro pasado que no han sido revelados.

—Pues yo estoy dispuesto a revelar este, aunque se trate de una vieja receta de cocina.

Los dos hombres se miraron, y estallaron en carcajadas al unísono.

—¡Eso no se lo cree ni usted!

—No quisiera ponerle en peligro, el aviso es claro. Si no está dispuesto a correr el riesgo lo entenderé, le estrecharé la mano y bajaré la escalera sin rencor alguno.

—¿Correr riesgos? Esto es lo que un loco por las viejas culturas espera a lo largo de su vida. No le dejaría bajar esa escalera de ninguna forma. Soy consciente del aviso, pero le ayudaré en consecuencia.

—Se lo agradezco enormemente. En realidad no sabría a quién más podría acudir solicitando ayuda.

—No dilatemos más el tiempo, póngase cómodo. ¡Vamos a desvelar el pasado!

Sentado a la mesa, inmerso en su trabajo, no parecía en absoluto ningún loco. Tomaba notas sin parar en un folio de papel, notas que tachaba una y otra vez al consultar alguno de los miles de escritos y libros de que disponía.

El silencio reinaba en la habitación, Miguel apenas se atrevía a respirar por no perturbar el trabajo del profesor. Finalmente este se incorporó, respiro hondo y, quitándose las gafas, se frotó con energía los ojos.

—Hasta ahora no he visto nada relevante. Lo que sí puedo asegurar es que se trata del diario de un mercader que anota lo que ocurre diariamente en su viaje por Asia, con enorme detalle de cada acontecimiento ocurrido día a día. Se trataba de un hombre muy escrupuloso en cuanto a redactar sus caravanas, por lo visto hasta el momento. He traducido un cuarto de las hojas aproximadamente. En este pendrive le he grabado el texto original y el traducido. Espero no equivocarme mucho, pues existen palabras y números que pueden dar lugar a varias interpretaciones, pero creo que es la traducción más cercana que puedo conseguir. Ahora, si no le importa, debo impartir mis clases, aunque seguro que ninguno de mis alumnos notaría mi ausencia si no me presento.

—No me lo imagino así.

—Desgraciadamente son pocos los alumnos que realmente están interesados en la materia que yo imparto, y no les culpo. Las lenguas muertas no sirven para encontrar un buen puesto tras la universidad, es una materia escogida por ellos, pero la alternativa era religiones del mundo, y creo que mi compañero tiene aún menos suerte que yo.

—A mí siempre me fascinaron, pero nunca pasé del latín, y un poco de griego clásico, probablemente por mi amor enfermizo por la historia.

—Es una de las pocas personas que conozco capaz de decirlo sin avergonzase por ello.

—Si los que nos dirigen conocieran un poco más nuestra historia, quizá, y solo quizá no meterían tanto la pata.

—No hay verdad más grande que la que nos muestran nuestros ojos.

Tras estas últimas palabras un silencio incómodo llenó la iluminada habitación.

Fue el profesor quien finalmente lo rompió.

—Tenga, llévese todo lo investigado, que aquí no quede nada —dijo mientras metía todos los papeles utilizados en una carpeta de viejo cuero—. Estará más seguro con usted. Regrese mañana cuando abran las puertas, lo esperaré ansioso.

Finalmente borró los archivos del ordenador, quedando así tan solo la copia del pendrive que llevaba Miguel.

—¿Cree necesaria tanta precaución?

—Realmente no, pero, ¿para qué correr el riesgo?

Se despidió hasta el siguiente día y abandonó la habitación de la luz.

Al pasar por el pequeño mostrador de la mujer que le había indicado cómo encontrarle, recordó sus palabras. El profesor Ahmed no estaba loco, ni mucho menos, simplemente se había confundido de siglo al nacer.

Como aún era temprano, se perdió por las calles de la bella ciudad. Era una costumbre que le gustaba hacer en todos sus viajes, caminar y perderse por las calles de un lugar es la única forma de impregnarse de la verdadera naturaleza del lugar visitado y de sus costumbres. Por eso nunca contrataba viajes concertados.

Solo que esta vez no sentía cómodo su caminar. Se sentía observado, como si unos ojos invisibles no le perdieran de vista.

—Creo que me estoy volviendo un paranoico —se dijo a sí mismo—, todo este asunto me está afectando demasiado y veo peligro donde no lo hay.

Continuó su paseo sin tener ningún incidente, regresando al anochecer al hotel. Encendió su portátil e insertó el pendrive, leyendo todos los archivos que le grabase el profesor.

Todo aquello no le decía absolutamente nada. Tan solo la última parte, en la que el mercader hablaba de dejar la caravana en manos de su hermano para intentar llegar al pueblo de los ángeles e intentar entablar relaciones comerciales con sus pobladores, le pareció un tanto peculiar.

La sensación de ser observado no había desaparecido, así que salió a la terraza para que el detector de humos no hiciera saltar la alarma. Sobre un cenicero fue quemando uno a uno los papeles. Luego regresó al portátil al que conectó su Smartphone, creó en él una carpeta encriptada, oculta al explorador de archivos si no sabías como buscarla, e introdujo en ella toda la información del pen. Finalmente formateó este tres veces y lo pasó por un programa especial de borrado de datos, para asegurarse de no poder recuperar nada, luego metió en él archivos relacionados con su trabajo y alguno de los documentales que le gustaba ver de vez en cuando.

Ahora solo existía una copia, y tan solo él o un experto informático podrían encontrar y descifrar la información dentro del laberinto del teléfono inteligente.

Llamó a España a su padre, para indicarle dónde se encontraba. Obviamente omitió el motivo que lo había llevado allí, para ahorrarse una charla en la que su progenitor hubiera acabado por llamarle loco: eso ya lo sabía él y no era necesario que nadie se lo recordara.

Cenó en la habitación, y se acostó temprano. Sin embargo, el sueño no le acompañó hasta bien entrada la noche, y no lo hizo solo: le acompañaban de nuevo las pesadillas de los últimos días, llenas de cruces teñidas por el rojo púrpura de la sangre y el metálico sonido del entrechocar de las espadas entre sí, en duelos que parecían no tener fin, estocada tras estocada.

Despertó asustado y sudoroso de nuevo. No se tenía por un hombre asustadizo, ¡pero parecía tan real lo soñado!

Desenchufó el móvil de su cargador, se aseó y se vistió rápidamente y bajó al comedor, donde desayunó rápidamente. Sentía una irrefrenable prisa por acudir a su cita con el profesor.

Necesitaba acabar con aquello cuanto antes, o terminaría por perder la cordura.

En el corto trayecto por el parque sintió de nuevo la presencia de alguien observándolo. No se creía un loco, todavía, así que prefirió tomar todas las precauciones posibles haciendo caso de ese nuevo sentido que le advertía del peligro.

Entró decidido por las puertas de la universidad y, dando los buenos días a la mujer del mostrador, se dirigió directamente al ascensor. El día había amanecido nublado, por lo que al subir el último tramo de escaleras el impacto en su vista fue mucho menor que el día anterior; aún así hubo de entrecerrar los ojos para localizar al profesor.

—Buenos días, profesor.

—Buenos días, ¿un café?

—Acabo de desayunar, ¡pero qué diantres! Sírvame uno, por favor.

—¿Leyó lo que le di?

—Sí, y no encontré en ello nada especial. Si acaso la sensación de que me siguen, y esas malditas pesadillas que me atormentan cada noche. Créame cuando le digo que no sé si me estaré volviendo loco.

—El estar loco es tan solo un punto de vista. ¿Ha visto a alguien en actitud sospechosa?

—A todos los que me rodean: la recepcionista del hotel, cualquier persona que me mira, hasta la viejuca de información de la universidad. En realidad se trata de una sensación.

—Seguramente no se trate más que de eso.

—Aquí le traigo el pen. Me pareció importante borrarlo todo y esconderlo en un lugar más seguro, mi móvil, en una carpeta encriptada.

—Conecte si lo prefiere el móvil al portátil, y guardamos nuestros avances en él directamente, si eso le hace sentirse más seguro.

—Si no tiene objeción, así lo haremos.

—De acuerdo entonces. Deme el diario y terminemos por saber lo que nos quiere decir.

Le entregó el viejo diario, y el profesor se puso de inmediato a la tarea. Garabateaba en folios endiabladas palabras que más tarde tachaba y sustituía por otras. Cuando estaba satisfecho de un pedazo de la traducción lo escribía a través del portátil, directamente en la carpeta del Smartphone de Miguel, y vuelta a empezar. Pasaron así más de cinco horas, acompañadas de otras tantas tazas de café.

El rostro de Ahmed demudó en una máscara de preocupación. Miguel no quería leer nada hasta que la traducción estuviese completada, así se lo había pedido al profesor. De esta forma pensaba que si el trabajo del profesor era correcto, podría actuar en consecuencia. Sin embargo, el reciente cambio en el semblante del traductor comenzó a preocuparle.

—¿Qué ha encontrado, Ahmed?

—Paciencia, amigo, paciencia.

Transcurrieron unos cuantos minutos más y, tras teclear unas últimas palabras en el ordenador, se quitó las gafas frotándose los ojos en ese gesto que ya le viera hacer el día anterior.

—No me extraña que un monje del siglo XV temiera que esta información pudiera destruir la Iglesia de entonces.

—¿Tan grave es?

—Todo lo contrario, puede tratarse de una bendición para el mundo. Todo depende de las manos que la posean, y por lo visto el monje eligió las suyas, para bien o para mal. Asegúrese de que no queda rastro alguno en mi portátil, y que todos los archivos están a buen recaudo en esa carpeta encriptada suya; yo quemaré todos estos apuntes —dijo de forma enigmática el profesor.

—¿Quiere eso decir que ya ha terminado?

El aludido asintió a modo de contestación.

—¿Y tan importante es, que ni tan siquiera lo quiere comentar conmigo?

—No es el momento, ni el lugar para hacerlo. Váyase al hotel, léalo todo en conjunto, no se olvide de la nota dejada por el monje, y si después de ello sigue pensando que no lo encontró por casualidad y que es la persona adecuada para poder manejarlo sin caer en la codicia y en la maldad, venga mañana a verme de nuevo, le ayudaré en todo lo que pueda.

No hubo más palabras, recogió todo y salió de la universidad intrigado por las palabras de su nuevo amigo.

Salió disparado de la universidad, ansioso como estaba por poder leer finalmente el diario. Pero su dirección no fue la de su hotel, sino la de un coqueto café, muy concurrido a esas horas, que había descubierto durante su paseo del día anterior. Ahora ya estaba seguro de que le vigilaban, aunque no hubiese visto a nadie siguiéndole los pasos, sabía que así era.

Decidió no arriesgarse y entró en el café. Previo pago de una generosa propina, el camarero le sirvió un cappuccino y le prestó su portátil. Sentado en una mesa desde la que podía controlar la calle, introdujo el pendrive en el PC, de modo que fuera bien visible el parpadeo del led rojo de este.

Colocó la pantalla de forma que tan solo el pudiera verla, y disimuladamente sacó el móvil de su bolsillo, como si este fuera un estorbo dentro de sus pantalones. Lo colocó en el lado opuesto a la calle, de forma que era el mismo portátil quien lo escondía de la vista de los curiosos. Buscó con el explorador de archivos la carpeta escondida, introdujo la clave para desencriptarla, y ante él apareció un archivo en pdf, el cual comenzó a devorar, siempre haciendo ver que era el portátil lo que miraba.

“DÍA 1

—Hoy he dejado la caravana en manos de Kadir, mi hermano y hombre de confianza, y he tomado el rumbo del Noroeste hacia las montañas. Todos me han tachado de loco cuando lo propuse, pero de ser cierto que existe un pueblo poblado de Ángeles no creo que nos tenga que atemorizar el intentar comerciar con ellos. Particularmente creo que no se trata más que de leyendas alimentadas por el boca a boca de los viajeros.

Y ya que el pueblo, si realmente existe, se aleja tanto de las rutas comerciales, sus habitantes se verán colmados de felicidad al verme aparecer con mercancías que sin duda necesitan, algo que no solo hará incrementar el peso de mi bolsa, también servirá para trazar una nueva ruta comercial, siempre que los beneficios lo justifiquen.

DÍA 2

Uno de los cuatro hombres que venían conmigo ha desaparecido en el transcurso de la noche. Simplemente el miedo por las leyendas escuchadas le han hecho huir despavorido, rechazando mi generosa paga.

Al anochecer llegaremos al pie de las montañas; espero encontrar un paso cómodo por el cual guiar a mi pequeña caravana.

DÍA 3

Hoy hemos bordeado el valle. Tras una dura jornada en busca del paso, no hemos hallado nada. La información que me facilitaron decía que el pueblo se hallaba a siete jornadas del lugar de partida. Si no encontramos el paso tendremos que atravesar las montañas y necesitaremos muchas más jornadas para ello; además, temo el no estar lo suficientemente preparado para ello.

DÍA 4

Continuamos sin ver indicios de vida humana. Los hombres comienzan a demostrar su temor. De momento, un cambio de monedas de mi bolsa a las suyas me ha conseguido un poco más de tiempo, pero temo un día amanecer solo.

DÍA 5

Ha comenzado a hacer frío. Por fin hemos hallado una senda que se adentra en las montañas, pero no estoy seguro de que haya sido abierta por el paso del hombre, más parece la senda de un animal. No obstante, es lo único que tengo, nos adentraremos por ella.

DÍA 6

Se ha cumplido mi peor predicción, los hombres me han abandonado. Los escasos rescoldos de la fogata me advirtieron de ello sin necesidad de tener que gritar sus nombres para asegurarme.

Afortunadamente no se llevaron las monturas, probablemente por miedo a ser denunciados por si regreso.

Me propongo seguir adelante yo solo.

He seguido la senda durante toda la jornada. El frío y la nieve se clavan en mi cuerpo, más acostumbrado al desierto, como la picadura de mil escorpiones.

Reconozco que ahora ya se trata más de mi honor que de todos los beneficios que pudiera llegar a tener, pues me importa una verdadera mierda de camello si existe el pueblo o no, pero no pienso bajar de estas montañas hasta que no lo sepa con certeza.

Voy trazando mi ruta en un tosco mapa, dadas mis escasas dotes para la cartografía.

DÍA 7

Hace mucho frío, mi tienda y la escasa madera existente en estos parajes apenas son suficientes para hacerme entrar en calor. Esta noche he perdido el burro más viejo por esta causa. Tal vez Kadir tenía razón y no debí haber emprendido este absurdo viaje. Mis manos tiemblan, y la tinta se congela constantemente, por lo que tengo que escribir pegado al fuego.

Hoy pasaré la noche junto a los animales en la tienda, para aprovecharme de su calor.

DÍA 8

El día ha amanecido en forma de terrible tempestad de viento y nieve. Los animales han huido atemorizados, me encuentro completamente solo, sin fuerzas para escribir una sola palabra más”.

6 —EL HOMBRE BLANCO

“Antes de abrir los ojos noté la tibieza del lugar. Ya no hacía frío. La estancia era amplia, con un hogar en el centro y un agujero justo por encima de este por el cual las volutas de humo escapaban al exterior en un divertido y vistoso desfile.

Sin duda había muerto, y Alá había reservado este lugar para mi otra vida.

Los dolores que me producían los congelados pies, y las puntas de los dedos de las manos, me indicaron que el profeta aún no había requerido mi presencia.

Mis sucias prendas habían sido sustituidas por otras confeccionadas con fina lana: resultaban en extremo cómodas. Fuera de la estancia se escuchaba la algarabía del despertar de un pueblo.

Aún no sabía cómo, pero había llegado a mi destino.

Me levanté del camastro, y me dirigí renqueando hacia la puerta por la que se filtraban aquellos sonidos.

Lo que mis ojos vieron al entreabrir la puerta, con cierta timidez, no llamó en absoluto mi atención. El pueblo que se mostraba ante mí no distaba mucho de los cientos de pueblos que había visitado durante mis viajes.

No había nieve, y la temperatura era templada, por lo que imaginé que quién me encontrase, ¡bendito sea Alá!, me había bajado por el otro lado de la montaña.

Por lo que pude ver en ese momento, el pueblo se situaba en un valle bendecido por Alá. No me atreví a cruzar la puerta y salir al exterior, preferí esperar a que mi salvador regresara.

Por fortuna su presencia no se hizo dilatar en el tiempo. Un hombre de largas melenas y barbas canas entró por la puerta.

—Buenos días, veo que ha regresado del mundo de los muertos.

—Sin duda gracias a usted.

—Debe dárselas a 5 ovejas perdidas del rebaño. No hallé oveja alguna, pero sí a un hombre medio congelado.

—Gracias de nuevo, sin duda le debo la vida…

—Adem, mi nombre es Adem.

—Un nombre apropiado para un habitante del pueblo de los Ángeles.

—Usted también ha escuchado esas tonterías. Siento desilusionarle, pero los únicos Ángeles que encontrará aquí serán los que visiten sus sueños.

—En el fondo nunca creí en ello, tan solo necesitaba demostrar que no se trataba sino de una leyenda.

—No se equivocaba…

—¡Perdón por mi descortesía! Beyazid, el mercader, así me conocen todos.

—Lo he deducido por los fardos que llevaban sus animales.

—¿Están vivos?

—En realidad, se encontraban en mejor estado que usted”.

El camarero se acercó; Miguel apagó disimuladamente el móvil.

—¿Otro café? Cortesía de la casa

—Sí, por favor.

Mientras el camarero regresaba con el café, miró en todas direcciones, intentando descubrir una pista para poder averiguar cuál de todas aquellas personas le perseguía, y ¿por qué?

Tras inhalar el aroma a café recién hecho y dar un pequeño sorbo, centró de nuevo su mirada en la pantalla del portátil. Encendió el Smartphone, y regresó al pueblo de las montañas, situadas ya mentalmente por él en el Cáucaso.

—“Entonces mi experiencia por las montañas no habrá sido en balde. Por la prenda que llevo puesta, veo que su lana es de excelente calidad, y seguro que mis monturas llevan utensilios que sin duda necesitan.

—Tiempo habrá de eso, ahora piense en recuperarse. Bébase esto, le hará bien.

—Perdone mi indiscreción, pero, ¿podría decirme su edad?

—Noventa y tres años, si no recuerdo mal, y espero aun cumplir alguno más.

Mi gesto al oír aquella cifra debió traicionarme, ya que el viejo pastor estalló en carcajadas.

Yo mismo tenía cuarenta y tres años, y mis días de recorrer el mundo tocaban a su fin. Suerte tendría si lograse alcanzar los cincuenta, y eso gracias a que mi vida había sido fácil, gracias a una posición acomodada que viví desde joven. El pastor afirmaba tener más del doble de años que yo y, sin embargo, parecía que fuese capaz de sobrevivir otros tantos.

—Disculpe mi incredulidad, pero es que nunca había conocido alguien tan….

—Viejo

—Yo no…

—Sí, viejo es la palabra que busca. Pero como podrá comprobar no soy el único en este lugar que va a conocer.

—Pero, ¡no entiendo! ¿Cómo puede ser? Quiero decir…

—¡Tranquilícese! Descanse y ya tendrá ocasión de preguntar lo que desee conocer. Pero no piense que existe aquí algo mágico o sobrenatural, simplemente nos hacemos viejos.

Los cuidados del joven anciano durante los siguientes días consiguieron que me recuperase rápidamente. Como única medicina me proporcionaba el mismo té de sabor amargo que él mismo tomaba, endulzado con miel.

Cuando estuve recuperado por completo y me sentí con las fuerzas suficientes, salí a la luz del día. No era una aldea al uso. Enclavada en la cadera de la montaña, el poblado parecía una exposición de chozas de adobe con techos de paja.

Algo que observé, y que llamó poderosamente mi atención, era que todos sus habitantes vestían túnicas de un blanco inmaculado, aunque más tarde supe que aquello no se debía más que a la carencia de tintes para poder teñir sus prendas de fina lana.

Seguramente de ahí había nacido el mito. Su inmaculado aspecto y la avanzada edad de muchos de sus habitantes, había sido el origen de la leyenda. Yo seguía pensando que, aunque no fuesen en realidad Ángeles, sí se trataba de unas personas privilegiadas por algo que yo intentaría descubrir.

Se trataba de un pueblo de pastores que se habían establecido en una tierra con apenas recursos cuidando con esmero de su ganado y que sobrevivían con los escasos medios de los que disponían. Su principal fuente de alimento, aparte de los producidos por sus animales, era el fruto de un arbusto que crecía de forma natural y espontánea por las estribaciones del valle. Los más jóvenes se dedicaban a recogerlo y, una vez seco, las mujeres lo machacaban en grandes morteros de piedra, hasta conseguir una fina harina de color rosáceo, con la que preparaban una torta parecida al pan. También usaban los frutos, las hojas y hasta las raíces en sus guisos, aderezando la carne de oveja y cabra, los cuales puedo asegurar eran de agradable sabor. Las hojas servían también para preparar el té que se tomaba frecuentemente y como bebida de reunión.

Me vi gratamente sorprendido de cómo una comunidad con tan escasos recursos, y sin relación con otros lugares debido a su lejanía de las rutas comerciales, había prosperado por sí sola, aunque estancada un siglo por detrás de la llamada civilización.

Los lugareños eran unos anfitriones exquisitos, hasta el punto de invitarme a permanecer junto a ellos el tiempo que yo viera oportuno. Rápidamente los bultos de mis animales, que me fueron devueltos íntegramente, tal era la total falta de codicia de estas gentes, fueron trocados por fardos de lana blanca de increíble calidad.

Por espacio de cuarenta días disfruté de su hospitalidad, y mi estancia allí produjo el efecto de verme rejuvenecer diez años, tal era la energía y las ganas de vivir que de nuevo tenía. Físicamente era yo mismo, pero mi agilidad, mi forma física, hasta mis capacidades como hombre, que también hubo ocasión de probarlas, eran las de diez años antes. Me sentía lleno de energía. No sé a qué era debido, pero algo renovaba mis fuerzas rápidamente.

Durante mi estancia, y con ayuda de mi buen amigo Adem, confeccioné este rudimentario mapa con la promesa de regresar con nuevas mercancías que cambiar por su preciada lana.

Finalmente me despedí del pueblo de los Ángeles sin descubrir su secreto, que ni tan siquiera ellos conocían ni se habían molestado en intentar hallar, felices con su forma de vida.

Durante dos días un chico del lugar me acompañó en mi regreso, guiándome por el laberinto de valles y precipicios que las caprichosas montañas del Cáucaso había formado. Aprovechaba cada descanso para intentar detallar el mapa, echando de menos a mi fiel hermano Kadir, el realmente dotado y encargado de este menester.

La mañana del tercer día, tras indicarme la dirección a seguir, el muchacho regresó con sus ovejas.

En ese instante me sentí perdido, inmensamente solo.

Es el cuarto día. Escribo debajo de una roca que me da cobijo de la nieve que comienza a caer.

Estoy seguro de que he perdido la ruta de regreso, y por más que busco no encuentro las referencias anotadas en el mapa para regresar sobre mis pasos al pueblo. Esperaré a que amaine la tormenta junto a los viejos machos liberados de su carga. Los fardos de lana me proporcionarán el calor suficiente para no morir congelado. De nuevo me encuentro como al principio, solo que ahora no despertaré en la tibieza de la morada de Adem”.

Así, de forma brusca, terminaba la lectura almacenada en el móvil.

Miguel cerró el archivo encriptándolo de nuevo.

—¡Dios mío! —exclamó cuando terminó, sin darse cuenta de que se encontraba solo en el bar.

Apagó el portátil, y extrajo el pendrive, metiéndolo en su bolsillo. Devolvió el ordenador a su dueño y, tras darle las gracias, regresó paseando al hotel, intentando asimilar lo que había leído. La sensación de ser seguido no había desaparecido. Subió a la habitación y, tras cerrar la puerta por dentro, respiró hondo, sintiéndose un poco más a salvo.

Recogió todas sus pertenencias y las amontonó dentro de la mochila y salió de la habitación con precaución de no ser visto. No usó el ascensor, bajó por la escalera con la esperanza de que esta tuviera alguna salida de emergencia para abandonar el hotel sin tener la necesidad de pasar por recepción. Tras el primer tramo de estas pudo comprobar que efectivamente así era. Salió al exterior y se perdió por las calles de Ankara buscando alojamiento en una triste pensión, alejada lo suficientemente del hotel.

Pagó por adelantado dos noches por una habitación que en otras circunstancias nunca habría pisado, pero estaba seguro de que en esta ocasión no le habían seguido y, por primera vez en días, la sensación de ser observado había desaparecido. Cerró la puerta con llave y añadió un cerrojo que poseía en la parte superior.

Se tendió en la cama encendiendo de nuevo su Smartphone. No creía lo que estaba leyendo. Pensó que, efectivamente, necesitaría la opinión y el consejo de Ahmed.

Por la mañana iría a ver al profesor para contarle lo que creía haber descubierto, aunque intuía que él había visto lo mismo al terminar de traducir el diario; de ahí las prisas por que abandonase la universidad con la única copia del material. El profesor se había tomado muchas molestias, y no sería justo mantenerlo ahora al margen. Además, necesitaba de verdad conocer su opinión y consejo sobre la mejor forma de actuar; lo tenía por un hombre noble y sabio, y apreciaría en mucho su consejo.

Luego utilizó una app para teléfonos inteligentes que algún “buen samaritano” había colgado en la red que conseguía hacer rebotar la señal de quien lo utilizaba, por móviles de todo el mundo, acabando por utilizar la IP de otro alejado a miles de km. De modo que pudo enviar un extenso correo electrónico a Josema, a quién seguro que nadie vigilaba al no saber nada de él, contándole lo ocurrido pero sin desvelar nada embarazoso que pudiera poner en riesgo la vida de su amigo. Le pidió que no le contestara.

Se tendió en la cama y, por primera vez en días, durmió profundamente creyéndose a salvo.

Dio mil y una vueltas para acudir a su cita con el profesor, hasta lograr entrar en la universidad sin que nadie le viera agregándose a la multitud de estudiantes. Subestimó la profesionalidad de la mujeruca del pequeño mostrador, que lo detuvo con sus palabras cuando se dirigía hacia las escaleras entre un grupo de ruidosos estudiantes.

—¿Qué deseaba?

Miguel sabía que se dirigía a él, por lo que contestó, girándose hacia ella en el acto.

—Tengo una cita con el profesor Ahmed.

—Este hombre ha tenido más visitas en estos días que en treinta años que llevo aquí.

—¿Qué quiere decir? —preguntó alarmado Miguel.

—Esta mañana han preguntado por él dos hombres muy amables. Si quiere mi opinión, creo que eran de la policía. Hace apenas diez minutos que abandonaron la universidad. Sin duda se ha cruzado con ellos en el parque, dos hombres bien vestidos y grandes como montañas.

La discreción no era sin duda una de las virtudes de la pequeña mujer.

El pánico se apoderó de Miguel. Recordaba a los hombres que sobresalían como dos luces de neón entre los estudiantes, aunque estaba seguro de que ellos no lo habían reconocido. Subió rápidamente a la habitación de las mil luces, encontrándose todo desordenado. La mesa del profesor se encontraba vacía, todo su contenido estaba esparcido por el suelo. Notó que faltaba el portátil. De un vistazo recorrió con su mirada toda la estancia sin encontrar rastro alguno de Ahmed. Temió mirar tras la gran mesa, único lugar que desde su posición no alcanzaba a ver.

El profesor yacía boca abajo, inmóvil. Se acercó a él temiendo lo peor. Al girarlo con suavidad, el profesor suspiró. Tenía el cuerpo lleno de contusiones y un cuchillo clavado en el tórax. Se ahogaba en su propia sangre.

—Lo siento, Ahmed, todo es por mi culpa.

—Sigue con ello, mi muerte no debe impedirte continuar. No avises de lo que ha pasado, o la policía irá a por ti —acertó a decir entrecortadamente por la falta de aire.

Murió entre sus brazos, en un último intento de llenar de oxígeno sus pulmones. Sus ojos vidriosos, ya sin brillo alguno de vida, le miraban directamente, desafiándole a terminar lo comenzado.

Llorando de rabia por no haber llegado antes, cerró el segundo par de ojos en menos de un mes, demasiados para cualquier hombre de su carácter. Con suavidad depositó el cuerpo en el suelo, sin dejar de pensar que habría sucedido de haber llegado él antes.

Tras la rabia inicial, se impuso la razón. Seguramente ahora habría dos cuerpos, en lugar de uno, en la habitación de las mil luces.

Se tomó un tiempo para ordenar sus ideas. El profesor tenía razón en sus últimas palabras: si avisaba a la policía, sería el primer sospechoso y le impedirían salir del país. Podía echar por tierra todo lo conseguido hasta ahora. Ya eran dos las vidas entregadas por el diario, haría todo lo que estuviese en su mano para que ambas muertes no fueran en vano.

Finalmente decidió salir de allí como había entrado. Colocó al desgraciado profesor detrás de la mesa de forma que no se viera. Esa sería su frágil defensa cuando llegara el caso, que no lo había visto. Que al entrar vio todo revuelto y que, al saberse perseguido, se asustó y salió huyendo.

Nadie le detuvo al salir. Deambuló por las calles de Ankara sin rumbo fijo, atormentado por la muerte de su amigo. Sin darse cuenta sus pies le habían conducido hasta la cochambrosa pensión. Subió a su habitación pensando en su próximo paso. No le iba a resultar nada fácil.

7 —EL MIEDO

El sonido del despertador fue innecesario, aunque era la hora prevista. Morfeo no había visitado a Miguel durante la noche, tenía la garganta seca y un puño invisible atenazaba su estómago.

Posiblemente se trataba del día más importante para la humanidad si tenía éxito en la empresa que en este día comenzaba, una aventura que podía terminar con la enfermedad en el mundo.

Abrió la ventana, y la mortecina luz del alba apenas bañó la habitación de la oscura pensión donde se escondía huyendo de la extraña gente que le perseguía.

Lagunas en su cabeza impedían que recordase en qué parte del mundo se encontraba. La desorientación había pasado a formar parte de su vida y él la había asumido como una parte más de sí mismo.

Deslizó su mano derecha hacia la mesita de noche, buscando el diario que todo el mundo perseguía. Hasta la horrible muerte del profesor no supo el alcance del peligro que suponía sostener aquel maloliente libro entre sus manos; no entendía cómo un montón de palabras encerradas entre dos tapas de simple piel curtida de alguna desgraciada cabra desaparecida unos cientos de años antes, podía haberle causado tantos problemas.

No comprendía el significado de tan solo uno de los miles de extraños símbolos escritos en aquel apestoso soporte. Creía que las tapas comenzaban a descomponerse. El profesor se lo había advertido, pero no podía fiarse de nadie y, ¡qué demonios podía saber un simple minero sobre la conservación de un antiguo libro encuadernado en vieja piel! A falta de conocimientos, recurrió a lo más simple. Si la crema para sus callosas manos era buena para él, ¿por qué no para la piel de cabra? Cuando menos, mitigaría el mal olor.

Tenía ante sí el dilema más grande que los azares de la vida podía poner en manos de un solo hombre, de un hombre humilde que había pasado más de la mitad de sus cuarenta años de vida trabajando en las entrañas de la tierra, robándole el preciado mineral negro que tan celosamente guardaba a base de esfuerzo y continuo sacrificio y viendo como esta a veces exigía su tributo. Tributo que muchos de sus compañeros habían pagado con la vida, a cambio de un mísero puñado de carbón.

Nunca temió dejar su vida en un trabajo que, por locura que pareciese, amaba. Pero la horrible muerte del profesor había logrado que conociese el miedo. No sabía de quién se escondía, pero estaban dispuestos a todo por conseguir aquello que frotaba suavemente entre las manos con una conocida marca de crema para las manos.

Necesitaba ayuda y, por razones del caprichoso destino, la única persona a la que podía acudir no le iba a recibir precisamente con los brazos abiertos.

Sentado en la cama tomó el móvil y rebuscó entre sus contactos. Encontró lo que buscaba y, aunque indeciso, pulsó el pequeño teléfono verde situado al lado de un nombre en la pantalla: Roko.

8 —UNA VAGA IDEA

—¿Diga? —respondió una voz femenina al otro lado de la línea.

El reconocer aquella voz, que hacía años que no escuchaba, y la manera de contestar, que le indicaba que no tenía la menor idea de con quién estaba a punto de hablar, le hizo dudar por unos instantes. No estaba seguro de querer ponerla también en peligro.

—¿Allô? —repitió la melodiosa voz.

—Hola Roko, soy Miguel.

Las últimas palabras la sobraron, habría reconocido esa voz entre miles. Una serie de sentimientos que creía olvidados nublaron por un instante su mente, llenándola de recuerdos de mucho tiempo atrás.

Ahora fue ella quien creó un incómodo silencio.

—Te parecerá extraño esta llamada, después de tanto tiempo —rompió ese silencio Miguel.

—Perdona pero sí, me he quedado sorprendida.

—¿Cómo te encuentras?

—Pues supongo que bien, después de no saber nada del hombre con el que tenía fijada fecha para casarme durante todos estos años —atacó poniéndose a la defensiva.

—Perdóname, algún día te explicaré cuál fue la causa de lo que hice, pero no he llamado para discutir contigo. Necesito tu ayuda —prefirió ir directamente al grano.

La cabeza de Roko se hizo pedazos, que un hombre orgulloso como era Miguel pidiera ayuda a alguien, y en especial a ella, era algo que su cerebro se negaba a procesar. Finalmente contestó:

—Hiciste mucho por mí en el pasado como para negártela, pero no me trago que me llames para pedirme ayuda. ¿Qué ocurre realmente?

—Necesito verte, mañana, si puedo conseguir un vuelo.

—¿Dónde te encuentras?

—En Ankara, Turquía.

—¡Se dónde se encuentra Ankara!

Realmente estaba molesta con él, y tenía todos los motivos del mundo; pero ahora realmente la necesitaba, y esperaba poder contar con su ayuda.

—Estaré en el trabajo hasta tarde, ven directo al laboratorio. Dejaré instrucciones con todos los permisos para que puedas entrar —acertó a decir fríamente.

—Te lo agradezco mucho.

—No te ayudaré con gusto, pero al menos te debo eso, no puedo negarte mi ayuda.

—Siento molestarte, pero eres la única persona del mundo que puede ayudarme, y la única en la que puedo confiar.

—Mañana nos vemos entonces.

—Hasta mañana, y gracias de nuevo.

El sonido de su voz a través del auricular le hizo recordar que no había dejado de amarla ni por un instante, pero había aprendido a vivir sin ella. El verla de nuevo iba a resultar realmente duro para él. Notó que todavía le temblaba el pulso, y tuvo que hacer un verdadero esfuerzo por controlarlo. Ya más tranquilo intentó ordenar sus ideas, que sentía rebotar por los bordes de su cerebro. Con una sonrisa se vio a sí mismo como a un Homer Simpson con demasiada información en la cabeza.

Aquella preciosa rubia con la que él a punto había estado de casarse, se había convertido en una afamada microbióloga, con un puesto fijo en EMBL (The European Molecular Biology Laboratory) en Heidelberg, Alemania.

Si la vaga idea que tenía en mente resultaba ser cierta, se hallaba ante el descubrimiento del siglo. Y ella era la persona adecuada para llevarlo a cabo.

La habitación de la pensión carecía, por supuesto, de teléfono. Así que tuvo que bajar a la pequeña recepción para pedir que le reservasen el próximo vuelo a Frankfurt am Main. El joven desaliñado le dijo que él solo se dedicaba a entregar las llaves de las habitaciones, sin hacer demasiadas preguntas. Que si quería reservar un vuelo se dirigiera a una agencia de viajes. Afortunadamente se dignó indicarle que había una a escasos metros de allí.

Pidió la reserva para el siguiente día, y que un coche de alquiler le estuviese esperando a su llegada. La distancia entre Frankfurt y Heidelberg era de 88 kilómetros, según googlemaps, y prefería tener un coche disponible.

Aprovechó para enviar un nuevo mensaje a Josema, con su intención de visitar a Roko.

Esta vez sí obtuvo respuesta:

“Ya era hora”

Miguel sonrió. Josema le conocía demasiado bien como para poder ocultarle su amor por ella durante tanto tiempo.

Embarcó nervioso, intentando recordar los acontecimientos que lo habían llevado hasta allí. Su aventura había provocado la muerte de un buen hombre, y le preocupaba implicar a Roko. Pero no le quedaba más remedio que intentarlo. Sería sincero con ella desde el principio. Tendría que ser ella quien decidiera si quería formar parte de aquella locura.

El solo pensamiento de que era lo suficientemente inteligente para negarse, consiguió aliviarlo. Se olvidaría de todo aquello.

La pista acogió con suavidad en su regazo el tren de aterrizaje del 747 de Turkihs Airlines.

Pasó por el control con su única bolsa, sin problemas, y se dirigió al mostrador de alquiler de automóviles. Tras confirmar la reserva y tomarle los datos de su tarjeta de crédito, le dieron las llaves de un Golf. Introdujo en el navegador la dirección de destino, y se puso en marcha por la imponente red de carreteras del país germano. Treinta y cinco minutos más tarde, dejaba el coche en los aparcamientos del EMBL. Esta Universidad no tenía nada que ver con la de Ankara, la cuadriplicaba en tamaño y su aspecto era mucho más sobrio y funcional.

Le sorprendió pasar un detector de metales, guardado por una enorme masa de músculos embutida en un uniforme de guardia de seguridad.

—¿Dasserwunshte? —dijo sin mover apenas los labios.

—Deseaba ver a la doctora Rocío Gutiérrez —dijo en inglés esperando que le entendiera.

El guarda captó de inmediato su acento hispano, y cambiando su adusto gesto en una sonrisa al oír nombrar a la doctora, le contestó en un aceptable inglés.

—Pase por el mostrador de recepción. La doctora (otra vez una sonrisa en su cara) ha dejado órdenes para dejarlo pasar.

Le indicó amablemente a dónde debía dirigirse.

Tras pedirle una acreditación para comprobar sus datos, la joven rubia de recepción le hizo entrega de una tarjeta de visitante, que le ayudó amablemente a colocarse en la solapa de su chaqueta, indicándole la importancia de llevarla bien visible durante su visita. Le indicó en qué sección se encontraba el laboratorio de Roko, pero tras ver la cara de perplejidad de Miguel, decidió acompañarle.

Cuando salió de detrás del mostrador, Miguel no pudo evitar mirar de arriba abajo a la joven rubia, cosa que no pasó inadvertida a los ojos de ella, a juzgar por la sonrisa de satisfacción. No solo era preciosa, también era consciente de ello —pensó.

Le dejó en la misma puerta y se despidió con una perfecta sonrisa.

El letrero de la puerta decía: “Arztin Rocío Gutiérrez”.

Las manos comenzaron a temblarle de forma incontrolada. Tras la puerta se hallaba la única mujer que había amado, y tras muchos años iba por fin a poder verla.

Debía controlar sus emociones antes de tomar el pomo entre sus manos. De repente, se abrió la puerta, y una figura sobradamente conocida por él apareció en el umbral. Llevaba una bata blanca, con los últimos botones desabrochados, insinuando un sinuoso pecho sobre el que se había quedado dormido cientos de veces. Estaba bellísima, los años no habían si no conseguido que la muchacha que él abandonó para que no perdiera la oportunidad de su vida, se convirtiera en una preciosa mujer de cabellos del color del trigo, amontonados en un alto moño que dejaba a la vista su delgado cuello, que tantas veces había besado. Sus oscuros ojos lo miraron tras sus gafas de diseño. En ellos no vio sorpresa, solo resentimiento. Nunca le había contado por qué la había abandonado, no le dio razón alguna, y eso ella jamás se lo había perdonado. Él siempre estuvo seguro de su decisión. Con él como lastre, Roko no hubiese conseguido ser la importante investigadora en la que se había convertido. Varios libros avalaban su importancia dentro de su campo, y precisamente eso era lo que Miguel necesitaba de ella, su experiencia como microbióloga.

Pero al verla de pie, mirándolo fijamente, la parte del cerebro que procesaba la razón que lo había llevado hasta allí dejó de funcionar.

Así, mirándose, permanecieron durante un incómodo tiempo.

—Un poco tarde para venir a disculparte —decidió romper el embrujo la bella mujer.

—¡Ya me conoces, lo importante siempre lo retraso!

Le sorprendió con un cálido abrazo y dos sonoros besos en ambas mejillas. Sentir de nuevo el calor de ese cuerpo junto al suyo le puso en un aprieto, pues tuvo que luchar fieramente para contener una erección. Se quedó perplejo de sus propios sentimientos. Tenía claro que no la había olvidado, pero ahora sentía que la amaba más que nunca.

—¿Piensas quedarte con esa cara de tonto toda la tarde, o piensas contarme algo de tu vida?

—Perdona, pero es que estas guapísima, me has dejado sin palabras.

El rubor cubrió sus mejillas, y aunque intentó disimular que el halago le había tocado el corazón, Miguel la conocía lo suficiente para darse cuenta de que aún quedaba alguna llama del fuego que vivieron antaño. Se sintió feliz.

Le invitó a pasar a su laboratorio, y durante horas hablaron de la vida que habían llevado desde su separación.

Finalmente, agotado ese recurso y por no ponerse a hablar del tiempo, Miguel extrajo el móvil del bolsillo, y le pidió un cable de datos para conectarlo al ordenador. Esperaron pacientemente hasta que se instalaron los drivers adecuados tras conectarlo.

—Encontré el diario en una cueva que descubrimos en la mina, junto a esta nota escrita en latín. Sabes que no creo en coincidencias, así que me embarqué en esta loca aventura, creyendo que yo era la persona elegida para hacerlo. Sigo creyéndolo, pues mi vida ha dado un vuelco desde que encontré la caja, ¡incluso antes de hallarla ya sufría pesadillas sobre el tema! Ahora sé que no se trata tan solo de malos sueños, sino de advertencias. Me creerás un loco por lo que te cuento, ¡pero te juro que es así!, y estoy muerto de miedo. Lo último que esperaba era tener que recurrir a ti, pero te necesito para completar la petición del monje, que estoy dispuesto a cumplir a toda costa después de haber leído el diario. Sé que así contado parece cosa de locos, que he perdido la cabeza. Te aseguro que después de leerlo tú también la perderás, pero debo advertirte del asesinato del buen profesor que tradujo el diario en Ankara por una extraña gente que sigue mis pasos. Seguramente se encuentren en el exterior de estas instalaciones en este instante, acosándome. De momento, he logrado huir de ellos o, mejor dicho, ellos me han permitido hacerlo. Esto es peligroso, Roko, y jamás me perdonaría que sufrieras un rasguño por mi culpa.

—¿Ahora vienes a preocuparte por mi? ¿No me ves lo bastante crecidita para tomar mis propias decisiones?

—Sí, pero…

—¡No! No existe pero alguno. Solo yo decido por mí. Pero sigo sin ver qué pinto yo en todo esto.

—Por favor, siéntate en el ordenador y lee lo traducido por Ahmed. Me dirigía a pedirle su opinión sobre mis conclusiones, cuando lo encontré asesinado.

—¿En qué lío andas metido? ¿Y qué conclusiones son esas?

—Prefiero no influir en tu criterio. Léelo, y después hablamos.

Miguel desencriptó el archivo mientras Roko le observaba.

—Mucha seguridad veo ahí. ¿Tanta importancia tiene? —dijo tomando el viejo cuaderno de viaje de encima de la mesa—. Creo que recuerdo esa contraseña, es la fecha en la que nos conocimos.

—No me hagas más preguntas, lee y dímelo tú.

La cara de Roko cambiaba a medida que las frases escritas desaparecían, devoradas por la pantalla del ordenador. Miguel la contemplaba absorto en su belleza. Allí, a escasos centímetros, volvía a tener a la mujer de su vida.

De repente, la puerta se abrió. Miguel instintivamente arrancó de las manos el diario a Roko, guardándolo en la chaqueta, y de un tirón desconectó el móvil del ordenador, desapareciendo de inmediato el archivo de la pantalla del ordenador.

—¡Hola preciosa! —dijo en castellano con un horrible acento francés. Era un hombre, también con bata blanca. Se acercó directamente a Roko y la besó en los labios. No cabía duda de que estaba marcando su territorio.

La tensión se hizo patente en la habitación.

—Miguel, te presento a Daniel Favre —dijo rápidamente Roko, que se había dado perfectamente cuenta del intento por ocultar lo que le había llevado allí. Decidió seguirle el juego.

El espigado francés le tendió la mano. Miguel la tomó, dándole un fuerte apretón, como tenía por costumbre.

—Encantado, tenía ganas de conocerte después de oír hablar tanto de ti —dijo el francés.

A Miguel le recordó a un muñeco de un teatro de marionetas, todo extremidades.

—Espero que bien, aunque mucho me temo que no ha sido así.

Roko lo miró de forma furiosa.

—¿Qué te trae por aquí?

—Visitar a una vieja amiga —respondió Miguel, defendiéndose del ataque.

—Un lugar un poco apartado para tratarse solo de una visita amistosa.

—Estoy de vacaciones por Europa, y al estar en Alemania me dije, ¿por qué no acercarme a visitar a Roko? —respondió jocosamente.

—¡Me temo que ha subido mucho el nivel de testosterona en la habitación! —quiso cortar Roko—. ¿No puede visitarme un viejo amigo de mi país? —inquirió a Daniel.

—Perdona, ¡pero él no es cualquier amigo!

—Hace mucho tiempo de lo nuestro. Miguel solo ha querido saber de mi vida, simplemente se trata de una visita amistosa. No hace falta que te pongas a la defensiva.

El francés agacho el cabeza, avergonzado como un niño.

—Tranquilo, no he venido a robar la chica a nadie. Por cierto, me encanta ver a Roko tan feliz contigo. Yo también he rehecho mi vida en España —mintió descaradamente.

Creyó ver un extraño brillo en los ojos de Roko al decir las últimas palabras.

—Perdonad mi intromisión, solo pasaba a ver cómo estabas. En realidad tengo mucho trabajo, así que os dejo charlar tranquilamente.

Reafirmó su posición de macho alfa besando de nuevo a la doctora, y despidiéndose de Miguel con la cabeza, salió del laboratorio cerrando suavemente la puerta.

—¿A qué ha venido eso?

—Daniel es muy celoso y conoce perfectamente nuestro pasado. Te pido que lo perdones por su actitud.

—En realidad yo habría actuado como él, salvo que yo le habría pegado. ¿Lleváis mucho tiempo juntos?

—Cerca de dos años. Es un brillante microbiólogo, y trabajamos muchas veces juntos. Como no tenemos mucha vida fuera de la universidad, finalmente tienes que fijarte en alguien de dentro.

—Parece que lo dices resignada.

—¡No te engañes! Daniel y yo vamos muy en serio —dijo de forma tajante.

—Me alegro de que te vaya tan bien la vida, tal vez me equivoqué al venir buscando tu ayuda.

—¡Basta de hablar! Conéctame de nuevo el teléfono —ordenó—. Además, ¿por qué lo has escondido todo al entrar Daniel?

—Ya te he dicho que una muerte avala mi miedo, solo puedo fiarme de ti. Además, creo que tu especialidad va a tener que ver mucho en esta historia. Porque puedo confiar en ti, ¿verdad?

—Pon el archivo y déjame acabar de leerlo antes de que te eche a patadas de mi vida.

Siguió leyendo acariciando el diario, que de nuevo estaba en sus manos sin saber muy bien como había llegado otra vez hasta ellas.

—¿Se supone que el mercader murió congelado?

—Eso creo.

—¿Cómo llegó el diario a manos del monje?

—No tengo ni idea.

—¿Lo has mandado autentificar?

—El profesor Ahmed me garantizó la datación del diario en la época del mercader, y yo…

—¿Tú?

—¡Prométeme que no te vas a reír!

—Jamás te prometería nada, no te lo mereces. No obstante, lo intentaré.

—He tenido, no, mejor, he sentido cosas.

—¿Tú?

—¡Lo sabía! No tenía que haber abierto la boca.

—Perdona, pero como científica debo ser escéptica. Pero si además se trata de ver cosas tú, la persona más incrédula que he conocido en mi vida… ¿Qué clase de cosas?

No se reía, pero Miguel sabía que estaba a punto de estallar en carcajadas. Pero decidió sincerarse.

—Días antes de encontrar la cueva comenzaron las pesadillas. En realidad siempre fue la misma, aún la tengo cada vez que cierro los ojos. Creo que es un aviso del peligro que corre el portador del diario. Un hombre que por su vestimenta ahora sé que se trata de un caballero templario decapitando a un monje y cómo la sangre tiñe de rojo la nieve. Sensaciones al descubrir la cueva, algo en mi fuero interno me decía que tan solo yo podía entrar en ella. Y al leer la nota del monje, la coincidencia: “quiero que seas como el Arcángel San Miguel…”. Y lo más extraño, siempre he tenido la sensación de que yo no hallé la caja, esta me esperaba. Y eso es lo que no entiendo, ¿por qué precisamente yo?

Roko había enternecido el gesto, estando ahora mucho más seria.

—¿Es cierto que crees en todo ello, verdad?

—Sí, nunca he creído en nada que mis ojos no pudieran ver, tú lo sabes bien, pero creo en esto. Lo que no sé es porque he de ser yo el “elegido”

—Precisamente por eso —le dijo Roko.

—No te entiendo.

—¿Por qué estás aquí? ¿Por qué te molestaste en buscar quien tradujera el diario? Eres una persona íntegra, de las pocas que conozco. Y si esto es tan importante como creo, estoy segura de que harás lo correcto, tal y como deseaba el monje. Siempre lo has hecho.

—¿Qué piensas de lo que has leído? ¿He venido a buscar la persona adecuada?

—Pues pienso en cogerme unas vacaciones, ¡nos vamos al pueblo de los ángeles!

9 —LA TUMBA DEL MERCADER

“Mali Kavkaz”, las montañas del mapa del mercader, eran lo que ahora se conocía como Cáucaso Menor, una barrera casi infranqueable, con apenas unos pasos en la actualidad, de más de 1200 kilómetros de longitud, situada en el sur de Armenia y Georgia.

El mapa del mercader, a pesar de lo tosco, podría indicarles el camino. Pero necesitaban un punto de partida para seguirlo con exactitud, y ese era el lugar de la muerte del mercader.

Prepararon el viaje con exquisito detalle, con todos los visados y permisos en regla, a pesar de tratarse de una como las conocidas “zonas conflictivas del mundo”. La rápida concesión de los permisos, gracias a las conexiones de la universidad alemana, demostró que Miguel todavía no era buscado por la Interpol, por lo que podía viajar con toda tranquilidad.

Ni que decir tiene que Daniel no estaba nada contento, y aunque insistió en acompañar a su prometida, esta se negó en redondo, alegando que era un viaje de investigación que concernía a un amigo y que él no quería a nadie en quien no pudiera confiar a su lado. Así de tajante se mostró con su pareja, por lo que este no tuvo más remedio que desistir.

Roko tuvo unas palabras con el Director de Proyectos de Campo de la Universidad, y por petición de Miguel (dispuesto a costear la pequeña expedición por su cuenta), sin decir ni una sola palabra de lo que se trataba y solo pidiendo su confianza les proporcionó los recursos necesarios para llevarla a cabo. Esto demostraba lo bien valorada que Roko estaba por sus superiores.

En el corto plazo de una semana tenían todo preparado para partir.

Durante todo este tiempo Miguel y Roko no se separaron ni un solo instante, sumergidos como estaban en los más mínimos detalles de su aventura. Esa proximidad consiguió que la confianza perdida regresase poco a poco, de tal forma que un día sin pensarlo Miguel la preguntó:

—¿Le quieres?

—¿Qué insinúas?

—Lo siento, hablé sin pensar. Pero creo que Daniel es para ti un conforme, necesitabas alguien a tu lado y recogiste a quien tenías más a mano.

—¿Te habrás quedado a gusto?

—Solo me preocupo por ti.

—Si quieres que siga pensando en acompañarte, tendrás que aprender a morderte la lengua con ese tipo de preguntas. Mi vida privada queda al margen de todo esto, solo me pertenece a mí. ¿Lo has entendido?

—¡Vale, vale! Me lo has dejado muy clarito. A partir de ahora, punto en boca.

Y así fue hasta su partida hacia la Cólquida, nombre que antiguamente representaba en los mapas a la actual Georgia, a Orillas del Mar Negro.

Tomaron tierra en el aeropuerto de Tiflis, donde un guía-traductor los esperaba. Tras las presentaciones, les ayudó a cargar sus bultos en una camioneta Toyota todoterreno, la cual estaba equipada tal y como habían pedido para el viaje que deberían soportar.

Zaza, que así se llamaba el guía, se puso al volante y comenzaron a recorrer el camino que los había de llevar hacia el lugar de reposo eterno de Beyazid, el mercader.

Lo primero era hallar el lugar donde había abandonado la caravana dejándola en manos de su hermano, y a partir de ahí buscar el último punto descrito en el mapa, el del lugar de su muerte.

Afortunadamente los caminos en la región no habían cambiado en el transcurso de los siglos. Las rutas que un día llevaran valiosas mercancías a Oriente a lomos de camellos y fuertes burros, eran ahora escasamente transitadas por potentes todoterrenos.

El verdadero motivo de la misión permanecía escondido debajo de la versión oficial. Se trataba de verificar la existencia de un pueblo abandonado posiblemente por una extraña enfermedad en el Cáucaso Menor, y la doctora era la encargada de investigar qué había de cierto en todo esto. Y de ser cierto, aislar la cepa de la enfermedad ante un posible repunte de actividad por parte de esta.

El guía los condujo al lugar indicado a través de carreteras asfaltadas y caminos de tierra en la misma proporción. El GPS y el mapa del diario, junto con un mapa actual de la zona, no hicieron dudar ni una vez a su guía, lo que demostraba su gran conocimiento de la zona.

La camioneta se detuvo a un lado del camino cuando las coordenadas del GPS coincidieron con la situación marcada en el mapa antiguo por Beyazid.

—Este es nuestro punto de partida —dijo Miguel.

—No sé qué es lo que realmente buscan, pero conozco bien este terreno y les aseguro que no existe por aquí pueblo alguno —dijo Zaza.

—Pues le aseguro que el mapa que obra en nuestra posesión marca el punto exacto donde se halla dicho pueblo. Se trata de una pequeña aldea situada en ese macizo que tenemos delante.

—¿No se referirán al pueblo de los Ángeles? —dijo muy perspicaz Zaza.

Miguel y Roko enmudecieron por un instante. Sin embargo, Miguel se dio cuenta de que no tenía nada que esconder al encargado de guiarles por el interior del impresionante macizo montañoso.

—Eso es lo que buscamos.

—Mucho me temo entonces que hayan hecho el viaje en balde. No se trata más que de una leyenda local. Jamás nadie ha encontrado nada que indicara que unos Ángeles habitaran la cordillera.

—No venimos buscando Ángeles. Nuestro cometido es encontrar los vestigios de un asentamiento, ya estuviese habitado por Ángeles o por hombres, cosa más probable —dijo Roko.

—Ustedes sabrán, pero les advierto que conozco bien la zona y que se trata de una pérdida de tiempo y dinero. Pero se trata de su tiempo y su dinero, así que ustedes mandan.

La sinceridad que demostró Zaza encendió una lucecita en el cerebro de Miguel. Era una de esas sensaciones que últimamente tenía, solo que esta vez era de confianza. Decidió fiarse de su instinto.

Cuando sacó el diario y el mapa del mercader, previamente digitalizado, ampliado y plastificado, y lo desplegó sobre el capó aún caliente de la camioneta, Roko lo miró con cara enfurecida. Miguel la devolvió la mirada, rogándole con esta que confiara en él.

—Zaza, me gustaría que viese algo.

—¿Estás seguro de ello? —dijo Roko.

—No pienso estar dando vueltas por esas montañas indefinidamente. Si él va a guiarnos, debe conocer lo que nosotros sabemos.

Zaza cambiaba la mirada de uno al otro, sin entender de qué hablaban.

Miguel le explicó lo del diario, sin especificar mucho sobre él, y le puso en las manos el mapa confeccionado siglos atrás.

Un temblor en las manos de Zaza al sostener el mapa pasó desapercibido por Miguel.

—Desde niño he escuchado mil historias sobre el pueblo, pero nunca había oído que se hubiera hallado ningún tipo de documentación sobre él, y mucho menos de la existencia de un mapa con su ubicación.

—Bien, cuéntanos tú todo lo que has oído hablar sobre él.

—No son más que leyendas sueltas sobre un pueblo habitado por los Ángeles que Dios no deseaba que estuvieran a su lado, gentes de barbas y largos cabellos blancos, vestidos del mismo color, y que nunca morían. A lo largo del tiempo ha existido gente, sobre todo pastores, que juraban haber visto sus ruinas en lo más profundo de los valles, pero nadie supo nunca regresar allí. También hay historias de cómo la Orden Templaria tuvo mucho interés en encontrar el pueblo para poder desmitificarlo, y evitar el daño que pudiera hacer su verdadera existencia a los poderes de la Iglesia.

—¿Estaban los Templarios metidos en todo esto?

—Hubo Templarios en la zona, pero qué es lo que hacían aquí es un misterio.

—Y, ¿cuál es tu parecer al respecto?

—Por el tiempo que he pasado recorriendo la cordillera, siento tener que decirles que se trata de eso, tan solo leyendas de pastores y hombres solitarios que necesitaban ser el foco de atención cuando regresaban los inviernos con los rebaños a sus hogares.

—En ocasiones las leyendas están basadas en un fondo de realidad —dijo Roko.

—No me malinterpreten, si ese lugar existiera realmente quisiera ser uno de los que recorriesen sus antiguas calles por vez primera. Pero aunque así fuera, no se trataría más que de la desmitificación de un mito, a no ser que se pudiera demostrar que realmente hubiese estado habitado por verdaderos Ángeles, cosa que ustedes y yo sabemos que no puede ser. ¿O existe algo que no me cuentan?

—Creemos que en el lugar existe la cepa de un virus desconocido, el que terminó con su población. Si aún está latente, nuestra misión es aislarlo para poder estudiarlo y poder estar preparados por si acaso.

—Sigo creyendo que no me cuentan todo, pero estoy dispuesto a intentar hallar las ruinas junto a ustedes.

—Hemos sido claros contigo, porque creo que eres de fiar. Digamos que tengo un sexto sentido para ello que he agudizado últimamente. Este es el único mapa que existe del lugar, pero desconocemos el punto de partida, eso es lo que hay que buscar.

—No se preocupen: si el mapa realmente es de la región, encontraremos el lugar de inicio, pero necesitaré un tiempo para consultar los mapas.

—De acuerdo, tómate el tiempo que necesites, te aseguramos que el mapa es genuino.

—Ya veremos —dijo Zaza todavía incrédulo.

Desplegó los dos mapas sobre el capó de la furgoneta, sujetando las esquinas con piedras para que el viento reinante no le robase aquel pedazo de historia, y se sumergió en un mundo de cumbres, valles y llanuras, buscando similitudes entre dos pedazos de papel separados por siglos en el tiempo.

Tras darse cuenta de que le iba a llevar más tiempo del pensado, Miguel y Roko decidieron pasear por los alrededores, pero sin perder de vista la camioneta, a la que furtivamente Roko le había quitado las llaves.

Deseaban hablar de lo que podían descubrir, sin embargo, ninguno abrió la boca por miedo a romper el hechizo.

Miguel se encontraba más tranquilo, el temor de ser observado se había convertido en una agradable sensación de seguridad por vez primera desde que abandonase Ankara.

Roko le preguntó por su trabajo. Hasta Alemania habían llegado las noticias de las huelgas y las protestas por los incumplimientos del gobierno y la parte empresarial. Incluso le vio en una entrevista que le hiciera una cadena Alemana dentro de la mina, cuando todos los trabajadores de un pozo se habían encerrado dentro como medida de presión contra el gobierno, algo inusitado hasta el momento.

Miguel le preguntó por sus éxitos, aunque de sobra los conocía, pues sus tres libros publicados ocupaban un lugar especial en sus extensas librerías.

Después de más de dos horas estudiando los mapas, Zaza los llamó con una sonrisa, mostrando una perfecta dentadura.

—¿Qué has encontrado? —preguntó ansiosa Roko

—Tranquila, no lances las campanas al vuelo. —Zaza la tuteó por primera vez, y aunque a ella no le hizo gracia, a Miguel le pareció una muestra más de confianza.

—Pero algo has encontrado, ¿no es cierto?

—Hay ciertas similitudes que no puedo pasar por alto, aunque el mapa de su mercader, más parece el dibujo de un niño que una ruta a seguir.

—Ten en cuenta que quien lo realizó seguramente no tenía la menor idea de cartografía, pero sin embargo, sobre caminos y rutas sin duda era un hombre experimentado. Céntrate en eso, en las señales que utilizaría un mercader para seguir su camino sin perderse.

—Precisamente de esa forma lo he enfocado, y esto es lo que he descubierto. Estos collados y valles parecen coincidir con la zona nordeste de la Cordillera, pero repito, no puedo garantizar las distancias debido a la imprecisión del mapa. De lo que creo estar seguro es que coincide con esa zona: si vuestro pueblo existe, está ahí.

Miguel no salía de su asombro, el monje no mentía.

—Pero, ¿has encontrado el punto de partida? —preguntó Roko.

—Creo que sí. Siguiendo esta pista unos treinta kilómetros tendremos que tomar un cruce al nordeste, pero el camino estará en muy mal estado. Además, a los 15 kilómetros más o menos, deberemos dejar la camioneta y seguir a pie. No me preguntéis durante cuánto tiempo, no lo sé; uno, dos, tres días. Afortunadamente disponemos del equipo necesario.

Estaba anocheciendo.

—Mañana emprenderemos el camino, ahora deberíamos descansar. Debo advertirles de que esa zona es desconocida para mí, ya que allí no existen más que rastrojos y nieve.

Cenaron alegremente celebrando la fortuna de que el mapa fuese real, pero de repente Miguel se puso tenso. Todas las alarmas adquiridas últimamente comenzaron a resonar en su cabeza, hasta que al final divisó a lo lejos unas luces que se acercaban.

—¡Venga, deprisa! A la camioneta.

—¿Qué ocurre? —dijo Zaza.

—No sé cómo, ¡pero nos han encontrado!

—¿Pero quién? —dijo Roko mirando nerviosa en todas direcciones mientras recogía rápidamente su mochila.

—¿Recuerdas el peligro que podías correr si me seguías?

—Sí.

—Ellos son ese peligro —dijo señalando en dirección a las luces que poco a poco se acercaban.

Zaza parecía atónito, pero no paralizado, recogía el improvisado campamento con toda celeridad. Sin duda no era la primera vez que se encontraba en una situación parecida.

Cerraron el portón de la camioneta y subieron a toda prisa. Zaza volvió la llave del contacto y el motor respondió con un ronco bramido. Las piedras volaron por los aires mientras las ruedas encontraban tracción. Las luces se encontraban lejos, pero no cabía duda de que seguían su camino: parecían dos todoterrenos. Zaza conducía a toda velocidad.

—¿No pensáis contarme lo que ocurre? —protestó.

—Hay unos hombres que nos persiguen, no sé quiénes son pero ya han asesinado a un hombre por este diario. Siento no haberte advertido, pero pensé que los había despistado.

—Bueno, no es la primera vez que huyo de alguien —dijo con tono tranquilo. Antes de ser guía me dedicaba a transportar mercancías que otros preferían pagar para que fueran transportadas. Digamos que tengo cierta experiencia.

Miguel no supo si sentirse aliviado o preocuparse aún más de lo que lo estaba.

—Preparad todo lo necesario, lo imprescindible que debemos llevar —comentó Zaza mientras conducía la camioneta a toda velocidad con las luces apagadas, como si circulase tranquilamente por una autovía.

Increíblemente, aquel vehículo absorbía las irregularidades del terreno con total suavidad, aguantaba más que el feroz espartano dibujado en los laterales. Zaza la guiaba sin salirse del camino, aun cuando este solo se presentía por la ausencia de luces.

Miguel y Roko se afanaban en preparar las mochilas tal y como ordenara Zaza, entre saltos y golpes en el techo. Al mirar atrás, Miguel pudo ver que aunque las luces continuaban allí, ahora estaban mucho más distantes.

Zaza frenó de repente.

—Hemos llegado —afirmó mientras sacaba una 9 mm. de la guantera.

Salió del coche y con su cuchillo rajó una de las ruedas. Entró de nuevo en el automóvil y de otra guantera sacó un teléfono vía satélite.

Miguel y Roko creyeron estar metidos en una película de espías, quedándose paralizados.

—¡Venga! —les apremió el guía—. Ellos desconocen que aquí deberíamos abandonar la camioneta y continuar a pie, y con un poco de suerte, al ver rajada la rueda continuarán buscándonos camino adelante. Calculo que tenemos unos treinta minutos de ventaja antes de que se den cuenta de la treta, y solo un experto explorador podría seguir nuestras huellas por este terreno antes de llegar a la nieve.

—No nos mentiste cuando mencionaste tu experiencia en esto, ¿pero la pistola? —preguntó Roko.

—Son tierras peligrosas, nunca sabes con qué te puedes encontrar. Siempre llevo conmigo la pistola y un rifle, pero este lo he dejado a propósito. Prefiero que piensen que huimos a toda prisa, y lo más importante, que estamos desarmados y resultamos una presa fácil.

—Tú no has sido siempre guía, ¿verdad Zaza?

—En realidad serví en las fuerzas especiales durante más de diez años, pero la forma en la que nos usaban los políticos me hizo abandonar, y tuve que reciclarme en lo que ahora soy.

—Entonces tenemos suerte de tenerte a nuestro lado.

—Siempre existe alguien que vela por la seguridad de alguien, ese era el lema de mi unidad.

Las enigmáticas palabras de Zaza quedaron grabadas en el subconsciente de Miguel, tranquilizándolo de nuevo.

Salieron corriendo cargados con el equipo en pos de Zaza. Atrás quedaba la camioneta, con las puertas abiertas y la rueda rajada, presumiblemente por una roca.

Tras 15 minutos de carrera alcanzaron la cima de la ladera. Al no poder encender las linternas, tropezaban una y otra vez. Solo Zaza parecía que podía ver dónde ponía los pies. Aun así alcanzaron la cima justo cuando los dos todoterrenos Mercedes negros alcanzaron el lugar de la camioneta.

Pararon unos metros antes, y bajaron de los coches en perfecta sincronía. Tan solo uno se acerco a la camioneta, la revisó, y gritó algo a los demás que Roko reconoció enseguida.

—¡Son franceses! —dijo entre susurros—. Tu treta ha surtido efecto, parece que seguirán adelante.

Montaron en los coches de nuevo y siguieron por la pista a toda velocidad.

—¡Maldita sea! Son profesionales —dijo Zaza—. Debemos darnos prisa, no tardarán en darse cuenta.

—¿Cómo puedes estar tan seguro? —preguntó Roko.

Fue Miguel quien respondió por él:

—Por su forma de actuar. Han puesto en riesgo a solo un hombre mientras los demás seguramente estaban cubriendo todos los ángulos.

—¡Pongámonos en marcha! Más tarde tendrán que darme un montón de explicaciones. Estamos metidos en un buen lío.

Se limitaron a seguir su marcha en silencio a través del Cáucaso.

No les dio tregua, corrían como corderos perseguidos por una manada de lobos.

—¡Deberíamos descansar! Roko no soportará mucho tiempo este ritmo.

—¡Habla por ti! —dijo la orgullosa mujer.

—¿Quieren llegar al punto del mapa o no?

—¿De verdad sabes a dónde nos dirigimos?

—Para eso me contrataron. Además, nunca he perdido a nadie y no pienso hacerlo ahora. Aunque los recientes acontecimientos supondrán un extra en mis honorarios.

—¿Estamos muy lejos?

—Pronto llegaremos a la cueva.

—¿Cómo sabes que hay una cueva?

—¿Dónde te refugiarías tú si te sorprendiera una tormenta de nieve? En aquellos tiempos sin nuestros medios era la única forma de sobrevivir, y por aquí las hay a cientos. Simple deducción. Eso es lo que buscamos, así que tened los ojos bien abiertos.

La nieve había comenzado a cubrir el pedregoso suelo.

—¡Joder! ¡Lo que nos faltaba!

—¿Qué ocurre ahora? —preguntó Miguel.

—¿Recuerdas lo que te dije sobre las huellas? Pues ahora nieva, y por si eso fuera poco seguro que traen un explorador.

Durante un par de horas dieron vueltas por el lugar que Zaza les había indicado, pero no encontraron nada.

—¿No habrás interpretado algo mal en el mapa? —dijo Miguel.

—No te digo que no sea posible, pero estoy casi seguro de que muy cerca de aquí fue donde vuestro amigo el mercader se encontró con la muerte. Hay que buscar rápido, para no dejar huellas en la nieve y ponernos a cubierto. Debemos escondernos, ya que no creo que tarden en empezar a buscarnos a partir de la camioneta. Solo espero que pasen la noche en los coches, para ganar un poco más de tiempo. Ellos mañana con buscar nuestras huellas en la nieve lo tendrán mucho más fácil.

—A no ser que encontremos la cueva —dijo Roko.

—Exacto. Pasaremos la noche en ella, y conociendo la ruta a seguir gracias al mapa, quizá tengamos alguna posibilidad.

Roko se sentó encima de un montón de piedras, intentando asumir las palabras de Zaza.

Este y Miguel se la quedaron mirando.

—¡Qué! Solo quiero descansar un rato, enseguida sigo buscando.

—No hace falta. Ya lo has encontrado.

Roko se levantó de su asiento y se volvió hacia él. Parecía una tumba.

—¿Me he sentado encima de una tumba?

—En realidad te has sentado encima de “la tumba”.

—¿El mercader?

—Sin duda —dijo Zaza complacido—. La cueva no puede andar muy lejos. Quien encontrase el cadáver y el diario no lo trasladaría muy lejos para darle sepultura.

No tardaron en encontrar un agujero por donde Zaza se introdujo en primer lugar, atreviéndose ahora a encender su linterna. Sacó la 9 mm. de su funda, ahora colgada en su costado, y con precaución enfocó hacia todos los rincones de la cueva, recorriendo con el haz de la linterna, acompañada del cañón de su pistola, toda la cavidad. No se trataba más que de un agujero en la ladera. A un lado yacían esparcidos los huesos de animales, probablemente los últimos compañeros del mercader.

Miguel entró justo cuando Zaza guardaba el arma.

—¿La pistola?

—Osos —dijo poniéndose un dedo entre los labios mirando en dirección a Roko.

—¡Ah!

—¡Lo has encontrado, Zaza! —dijo entusiasmada Roko—. ¡Has encontrado el lugar de partida del mapa!

Esto demuestra que el pueblo existe.

—Esto demuestra que existió un hombre que escribió un diario y dibujó un mapa.

—Lo estás diciendo, pero ni tú mismo te lo crees, Zaza. Sabes que estamos en el buen camino.

—Mañana lo veremos. Si salimos con las primeras luces y soy capaz de seguir sin equivocarme las indicaciones de esta mierda de mapa, por la noche seguramente podríamos llegar al pueblo, si es que existe, hacer lo que realmente hayan venido a hacer, y salir huyendo antes de que esos franchutes nos den caza. Acomódense y procuren descansar. Y una cosa:

—¿Sí? —preguntó intrigada Roko.

—Aprovechen para rezar por que no siga nevando.

Frente a la alegría por comprobar la veracidad del diario se antepuso la certeza de haber puesto a Roko en peligro. Unos hombres les habían seguido al fin del mundo por lo que el destino había puesto en sus manos, y según Zaza estos no iban a jugar; eran profesionales, y eso cuesta mucho dinero. Había gente muy poderosa detrás de todo, ¿pero quién?

Miguel no podía dejar de pensar en ello. No podía dormir, así que se abrigó y salió al frío de la noche a comprobar si continuaba nevando y a intentar encontrar respuestas.

Vio a Zaza enroscado en su saco de dormir, detrás de una roca, observando el camino por el que habían llegado. Afortunadamente para ellos había dejado de nevar, y la poca nieve caída se fundiría con el rocío del alba.

Cuando se dirigía hacia él, se paró en seco. Observó cómo Zaza sacaba de entre sus ropas el teléfono vía satélite y mantenía una breve conversación en su idioma natal. En realidad parecía estar dando órdenes de algún tipo.

Dudó si acercarse y preguntar qué estaba haciendo, pero acabó por dar media vuelta y regresar a la cueva sin que Zaza advirtiese su presencia. No podía creer que el guía estuviese traicionándolos.

10 —EL PUEBLO PERDIDO

No fue necesario que nadie les despertase. Antes del amanecer, todos estaban en pie. Desayunaron rápidamente unas barritas energéticas y unas galletas, acompañándolo de varios sorbos de sus cantimploras.

Con las mochilas colocadas sobre sus espaldas emprendieron la marcha en silencio siempre por detrás de Zaza, encargado de seguir las indicaciones del mapa.

Solo Roko parecía entusiasmada. Sus pies parecían tener alas, y no dio muestra alguna de cansancio hasta que Zaza ordenó parar a descansar. Aprovecharon para comer algo caliente; con ayuda de un pequeño hornillo prepararon unos tazones de sopa caliente, la cual produjo en sus cuerpos el mismo efecto que una inyección de adrenalina.

—Diez minutos y continuamos —dijo Zaza. Y se alejó desandando el camino.

Al rato regresó, y los puso en marcha de nuevo.

—¿Dónde has ido? —preguntó Miguel.

—A asegurarme de que nadie nos sigue, y afortunadamente parece ser así. El explorador que llevan no debe ser muy bueno.

—¿O que esperan algo?

—¿Y qué pueden estar esperando?

—A que les hagamos el trabajo.

—No sé qué les trae por aquí en realidad, pero espero que merezca el riesgo que estamos corriendo.

—Moriría diez veces por sacar a la luz lo que ese lugar esconde.

—Espero que no lo haga ni tan solo una. Y si tiene alguna duda, es el momento de despejarla.

Miguel guardó silencio.

—¡Bien! ¡En marcha! Esta noche dormirán en las ruinas de su querido pueblo.

El camino se hizo más duro a medida que ascendían, pero ninguno aflojó el paso. Los únicos descansos se producían cuando Zaza levantaba la mano y consultaba el mapa y el GPS. Resolvía rápidamente sus dudas, y tomando seguro una dirección, ordenaba reemprender la marcha.

Poco a poco fue cayendo la tarde y tras esta la noche. Seguían caminando. Solo la luz roja de la linterna de origen militar del guía alumbraba apenas el camino. Se tuvieron que juntar más a él para no tropezar constantemente. Finalmente, bien entrada la noche, comenzaron el descenso por el otro lado de la montaña, haciendo que el caminar resultase más sencillo a las fatigadas piernas de Roko. Miguel tomó su mano para infundirle ánimos y ayudarla. Sorprendentemente, ella la tomó agradecida, y así, de la mano, descendieron la colina. Por lo poco que la escasa luz de la luna les permitía ver, pudieron observar que se encontraban en un estrecho valle, donde el murmullo de un pequeño río sonaba a su derecha. Sus pies dejaron de sentir el pedregoso suelo, y notaron cómo la humedad de la hierba penetraba en sus pantalones hasta la altura de la rodilla. De vez en cuando algún arbusto les golpeaba a la altura del torso.

Zaza ordenó de nuevo detenerse, desplegó el mapa y con ayuda de Miguel, que le sujetaba la linterna, consultó su GPS. Alzó la vista hacia sus jefes:

—Hemos llegado, estamos en su pueblo perdido.

No se veía nada.

Miguel y Roko se miraron, pero no cruzaron palabra alguna.

—Ahora descansen, mañana no tendrán mucho tiempo para inspeccionar el lugar antes de que los franceses nos encuentren.

—¿Cómo está tan seguro de que este es el lugar y de que mañana nos encontraran?

—Con las primeras luces del alba podrán comprobar ambas cosas.

Miguel apretó el bolsillo de la camisa donde llevaba la página arrancada del dibujo de lo que buscaban. Le había costado decidirse a hacerlo, pero Roko le convenció argumentando que la seguridad era más importante que el valor del diario. Ahora se daba cuenta de que tenía razón.

Buscaron cobijo al abrigo de un grupo de rocas, y tras comer un poco de fiambre y pan duro se prepararon para pasar la noche, ansiosos por ver despertar el pueblo ante sus ojos. Sin embargo, la advertencia de Zaza rompía el embrujo de ese mágico momento.

Ambos vieron cómo Zaza hablaba de nuevo con su teléfono, pero ninguno dijo nada, era demasiado tarde para poder hacer algo si les había traicionado.

Amanecía lentamente, y a medida que los primeros rayos de sol inundaban con la tibieza de su luz el hermoso valle en el que se encontraban, unas tristes ruinas cubiertas por la alta hierba se mostraron ante ellos de forma decepcionante. Ninguno esperaba encontrase tan solo con muros de adobe derruidos mucho tiempo atrás. Sin embargo, habían encontrado el pueblo perdido de los Ángeles. Zaza lo había logrado y él parecía el más sorprendido de todos.

Comenzaron a sacar fotos de todo lo que veían, que no era mucho.

Zaza no aguantó esto más de diez minutos.

—¡No se entretengan! Encuentren lo que han venido a buscar, ¡y que sea rápido!

—¡Esto necesita tiempo! —protestó Miguel.

—¡Créame, no disponemos de ello!

Una idea pasó fugazmente por la cabeza de Miguel al oír estas palabras de Zaza. ¿Cómo iban a huir de allí una vez hubieran hallado lo que el mercader dibujara en la hoja arrancada al diario?

—¡Roko! ¡Deja la cámara y ponte a buscar! Zaza tiene razón.

Buscaron frenéticamente entre las ruinas del poblado y sus alrededores, pero no encontraron nada parecido al dibujo del papel. Además, la alta hierba dificultaba el trabajo. El mercader no había hecho referencia alguna sobre el tamaño. Podían tenerlo delante de sus narices y no verlo.

Zaza vigilaba, inquieto. Estaban tardando demasiado.

Primero fue el sonido, luego los impactos a su alrededor indicaron que se les había agotado el tiempo.

—¡Échense al suelo! No vendrán de inmediato, solo eran unos disparos de aviso. Si me quisieran muerto ya lo estaría.

—¡No podemos irnos sin el arbusto! —sollozó Roko.

—¿Un arbusto? ¿Dices que estoy arriesgando mi vida por un rastrojo?

—¡Tú no lo entiendes!

—No es momento de discusiones —interrumpió Miguel—. Huyamos mientras tengamos oportunidad.

—¡Pero Miguel! Nos hallamos aquí. ¡Debemos comprobarlo!

—Ahora conocemos el lugar, regresaremos a buscarlo cuando no haya nadie intentando asesinarnos.

—¡Pero!

—¡No hay peros! Tu vida significa para mí más que todo esto.

—¡Un maldito arbusto, todo por un maldito arbusto! —no dejaba de quejarse Zaza.

Cogió de nuevo el teléfono y parecía que daba unas rápidas órdenes.

Casi de inmediato, un zumbido se mezcló con el sonido de seis hombres disparando desde la lejanía, ¡y no se trataba ya de disparos de aviso!

—¡Rápido! Dirigíos hacia el claro.

Miguel y Roko no se plantearon la orden del guía al ver aparecer un helicóptero volando, acariciando la hierba del valle. Corrieron como posesos entre la lluvia de balas que afortunadamente la distancia no permitía que pudieran hacer blanco en sus cuerpos, con sus armas de corto alcance.

El helicóptero se posó suavemente en el claro del valle y Zaza ayudó a subir rápidamente a Roko y Miguel mientras las balas se acercaban cada vez más. El negro fuselaje fue agujereado varias veces mientras despegaba rápidamente.

—¡Sal de aquí de una puta vez!

El piloto sonrió como si aquello fuese lo más divertido que le hubiese pasado en el día.

Los patines rozaban la hierba mientras el viejo Bell Huey ganaba velocidad en dirección opuesta a las balas.

El sonido era atronador. Zaza, tras cerrar la portezuela, les indicó que se pusieran los auriculares que colgaban de unos ganchos.

—¡Como siempre en el último momento, Levan!

—Me ofendes, ¿te he fallado alguna vez?

—Por fortuna para ti no. De lo contrario, este pájaro tendría que aprender a volar solo —dijo Zaza con una sonrisa de satisfacción.

Miguel y Roko se encontraban abatidos, tanto esfuerzo para nada.

—¿Esto es lo que preparabas con el teléfono? —preguntó Miguel por el intercomunicador de los auriculares.

—Sí, incluso la noche de la cueva. Le iba facilitando coordenadas a medida que avanzábamos. En todo momento se encontró a diez minutos de nosotros desde que aparecieron los coches.

—¿Me viste el día de la cueva?

—Sí, y me sorprendió que no me preguntaras qué hacía.

—¿Por qué no nos contaste lo del helicóptero? Que disponíamos de una vía de escape.

—El miedo despierta los sentidos, y yo necesitaba que estuvieseis lo más concentrados posibles.

—¡Da la vuelta! —ordenó Roko de repente.

—¿Cómo? —dijo el llamado Levan.

—¡Da la vuelta, sé dónde están!

—¿Estás loca? No hemos visto nada, tal vez ya no existan —respondió Miguel.

—Anoche, mientras caminábamos, ¿qué recuerdas?

—¿Adónde quieres llegar? No podía ver nada, como tú. Zaza iba delante con la linterna.

—Cierra los ojos y recuerda, ¡por favor!

Miguel le concedió el tonto capricho.

—Tropezar con piedras una y otra vez.

—Más adelante, cuando entramos en el valle.

Miguel continuaba con los ojos cerrados.

—Hierba alta mojándome los pantalones hasta las rodillas y… ¡maldita sea! ¡Tienes que volver!

—¡Otro loco!¡Nos acribillarán! ¿De dónde los has sacado?

—Zaza, por favor, dile que dé un rodeo y nos lleve a las estribaciones del valle, por favor. Solo así todo esto habrá valido la pena.

—¡Siempre me tocan los más locos! ¿Cómo lo ves, Levan?

—¿Dar la vuelta?

—¿Puedes hacerlo sin que nos maten?

—Sí, pero no te va a gustar.

—¿Por qué no?

—¡Porque voy a divertirme un montón!

El aparato dio un brusco giro a la derecha poniendo las colinas de defensa natural entre él y los agresores. La cara de Levan reflejaba que en realidad le divertía todo aquello.

Mientras recorrían el valle en sentido contrario, Miguel y Roko no perdían de vista el suelo, en busca del arbusto.

Los franceses en el pueblo vieron atónitos cómo el helicóptero les pasaba por encima a toda velocidad, ni siquiera hicieron ademán de disparar.

Tras unos segundos de vuelo, la zona de matorrales apareció ante ellos.

Miguel sacó la hoja del bolsillo, y Zaza esbozó una sonrisa.

—¡Por fin confías en mí!

—En cierta forma siempre lo hice.

—Eso que hay abajo es lo que vinimos a buscar —dijo entregándole la página.

Tomó esta entre sus manos y asintió.

—¿Es tan importante?

—En realidad, aún tenemos que demostrarlo, pero creemos que sí.

—¡Pues es momento de recoger la cosecha! Levan, bájanos justo al borde de esos arbustos.

—¡Ok! —dijo acercando la mano al casco.

—Coged todo lo que podáis lo más rápido posible, pero al menos necesito un ejemplar completo, incluidas las raíces —habló Roko.

Bajaron del helicóptero corriendo agachados, y se dedicaron a cortar ramas y hojas.

Miguel y Zaza intentaron arrancar de cuajo un ejemplar bastante joven, pero todos los esfuerzos resultaron inútiles.

—¿Te basta con esto? —gritó Miguel por encima del ruido de las turbinas.

—Necesito uno entero, ¡deprisa! —Temía que los franceses estuviesen ya demasiado cerca.

Zaza regresó del helicóptero con una cuerda de escalada en las manos, la enrolló alrededor de la base del más grande de los arbustos que tenía a mano, y volviendo al helicóptero con el otro extremo de la cuerda, lo ató fuertemente a uno de los patines del Bell. Con la mano ordenó a Levan, que había observado la operación de su compañero, que levantase el aparato.

Las turbinas retumbaron por el estrecho valle cuando los patines perdieron contacto con la tierra, la cuerda se tensó, y las raíces del matorral vieron la luz del día.

Introdujeron todo lo “cosechado” rápidamente por la portezuela, y emprendieron el vuelo de nuevo. Apenas había espacio para los pasajeros, acomodados como podían entre hojas y ramas, pero nadie se quejó.

—¿Hacia dónde, jefe? —preguntó Levan una vez que Zaza se hubiera colocado el casco del copiloto.

—Hacia mi camioneta, tengo ganas de hacer una diablura.

Levan sonrió, indicándole una caja situada en el asiento del copiloto.

Lo que tardaron dos días en recorrer a pie, apenas tardaron media hora con el viejo helicóptero.

Zaza cogió la caja que le había indicado Levan y se la dio a Miguel. Este la abrió y la sorpresa fue mayúscula.

—Pero, ¿qué vas a hacer?

—Vete pasándomelas. Esos cabrones van a tener que volver andando.

Las granadas alcanzaron sus objetivos, y mientras el helicóptero se alejaba los tres todoterrenos volaban en mil pedazos.

11 —EL ESPERANZA

El viejo helicóptero, que seguro que había vivido sus primeros días durante la guerra de Vietnam por su antigüedad, aterrizó en un descampado, en frente de un gran cobertizo con una bonita casa al lado. Zaza ayudó al piloto a poner unas pequeñas ruedas alzando los patines del suelo. Con el cable de un Winchi arrastraron el Bell dentro del cobertizo, cerrando tras de sí las grandes puertas.

—Ahora, si quieren, les invito a comer en mi modesta casa —dijo Zaza.

—¿Esta es tu casa? —preguntó Miguel sorprendido.

—Sí, y el loco que nos ha traído hasta aquí es mi hermano, Levan.

—Encantada de conocerte Levan, gracias por salvarnos la vida.

—No ha sido nada, todos los días salvo a una mujer bonita —dijo con una enorme sonrisa.

Entraron en la casa y dos chicuelos se abalanzaron contra Zaza, tirándole casi al suelo. Una mujer de cabellos claros y ojos del color del cielo le recibió con un fuerte abrazo, seguido de un apasionado beso.

Levan jugueteaba con sus sobrinos.

—¿Lo has conseguido? —preguntó sin ocultar su nerviosismo.

—¡Estaba allí! ¡El pueblo de los Ángeles existía de verdad! —respondió Zaza a su mujer.

—Creo que me estoy perdiendo algo —dijo Miguel—. ¿Tu esposa y tú conocíais lo que buscábamos?

—Además de mi esposa, es mi socia. Nos conocimos en el ejército; junto con Levan llevamos el negocio.

—Prefiero no preguntar qué negocio es ese.

Creía haberse metido en la boca del lobo, pero algo no le cuadraba.

—Te has quedado pensativo, y eso en mi casa es sinónimo de miedo.

—Yo te contraté, contraté un guía.

—¿Acaso no lo he hecho bien? —dijo riéndose a carcajadas—. A propósito, estos son mi mujer Natia, George y el pequeñín de la casa es Davit, mi familia, junto con ese tarugo que tira los tejos a tu mujer. Ahora necesitamos sacar los arbustos y a vosotros de Georgia. ¿Alemania o España?

—No es mi mujer —se arrepintió en el mismo instante de decirlo, al ver brillar los ojos de Levan—. ¿Cómo sabes tanto, Zaza?

—Es mi trabajo, nunca acepto uno sin saber todo de antemano. ¿Sabes que mi padre también fue minero?

Miguel y Roko no cabían en su asombro.

—Alemania no es una opción —trató de recomponerse Roko—. Demasiadas preguntas en mi laboratorio. Prefiero mantener el secreto por el momento, hasta saber a qué nos enfrentamos. Además, seguro que los franceses es el primer lugar donde nos buscarían.

—Tengo un amigo en Guardo con un laboratorio para análisis clínicos: me debe un par de favores. ¿Te valdría? —dijo el minero.

—No, el equipo sería del todo insuficiente.

—Hazme una lista de todo lo que necesites —dijo muy serio Zaza.

—¿Cómo dices?

—¡Que me detalles en una lista todo el material que necesites!

—Te lo agradezco Zaza, pero son equipos muy caros y difíciles de conseguir.

—Digamos que tengo unos ahorrillos, y muchos contactos.

—Pero aunque pudieras ayudarnos, habría que llevarlo todo a España.

—Eso déjamelo a mí —dijo mientras le entregaba papel y bolígrafo—. Escribe.

Roko estuvo escribiendo durante un rato; todos permanecieron callados.

—Toma, con esto puedo montar un laboratorio como el de Alemania —dijo queriendo poner a prueba a Zaza.

Este tomó el papel tranquilamente en su mano.

—Te aseguro que te conseguiré todo; lo que no sé si seré capaz es de leer todas estas palabras.

Cogió el teléfono vía satélite y salió de la casa. Durante más de una hora habló por él, dando vueltas por el cuidado jardín.

Por fin entró en la casa con una ancha sonrisa.

—¡Todo arreglado!

—Perdona que no te crea —dijo Miguel—. ¡Además! ¿Por qué tanto interés en ayudarnos?

—Creo que es hora de que veas algo.

Se desabrochó el botón de la manga derecha de la camisa, y se arremangó. En su antebrazo, tatuada, se mostraba orgullosa una cruz de ocho puntas que de inmediato despejó todas las dudas de Miguel. “Si te ves atrapado busca la cruz de ocho puntas, solo en ellos puedes confiar…”

—¡Eres un Hospitalario!

—En realidad lo somos los tres, y te hemos esperado durante siglos. Sabíamos que tarde o temprano alguien llegaría con el diario buscando el pueblo de los Ángeles. Nuestra misión consistía, si llegaba ese día, en comprobar que se trataba de una persona digna, y si así era, poner todos nuestros medios a su disposición.

—¿Así que crees que soy digno?

—Creo que tanto tú como Roko sois las personas elegidas. Y que haréis lo correcto.

—¿Y si no es así?

—Os haré una corta visita —dijo con una sonrisa, pero con un claro tono de amenaza.

—Podrás visitarnos siempre que lo desees, pero no temas, se hará lo correcto.

—Los matorrales irán por mar en un contenedor a nombre de Roko, hasta el puerto de Valencia, llegarán en una semana, ya os confirmaré el día.

—El que conserva las raíces, sería muy importante que llegase con vida.

—Yo me ocupo de eso.

—¿Y nosotros?

—Un avión privado os llevará esta noche a Valencia, donde os tomareis unas pequeñas vacaciones por cuenta nuestra mientras esperáis el contenedor. Un camión con un conductor llevará el contenedor donde le indiquéis. El resto es cosa vuestra.

—¿Todo esto lo has organizado en menos de una hora por teléfono? —preguntó Miguel.

—En realidad llevamos años preparándonos para actuar de todas las formas que podíamos imaginar. Solo tuve que dar ciertas indicaciones, lo demás estaba todo preparado. Os aconsejo que procuréis pasar desapercibidos, seguramente la Interpol ya haya emitido orden de búsqueda a tu nombre, como presunto asesino del profesor. Procura no ser detenido hasta que puedas dar una buena explicación. Y sobre todo tened cuidado con esos fanáticos del Temple.

—¿De verdad son Templarios?

—Ellos se consideran así, y durante siglos han buscado el diario del mercader con la creencia de que podía destruir a la Iglesia. Ellos desconocen que no es cierto. Tened cuidado, son gente con muchos recursos.

—Vosotros también, por lo que estoy viendo.

—Durante siglos se administraron los bienes que la Iglesia nos concedió al disolver La Orden del Temple, y las personas encargadas de ello han sabido sacarle buen provecho. Hay mucha gente importante de nuestro lado, pero esto no es ningún secreto, pues en todos lados puedes encontrar información sobre nosotros. Pero todas las organizaciones tienen secretos. Y lo relacionado contigo es uno de ellos. A alguno de los nuestros les saldría un sarpullido si conociesen nuestra pequeña aventura.

—O sea que sois una organización en la sombra de otra organización pública.

—En efecto, pero con recursos casi ilimitados. A propósito, tengo algo que sin duda querrás leer. Natia, por favor, ¿me traes el libro?

—¿El libro?

—Sí, Natia, se lo han ganado. Ahora les pertenece.

—¿Existe otro libro? —preguntó Miguel asombrado.

—El diario escrito por el compañero de viaje del monje, un Hospitalario, como nosotros. Cuando lo abandonó, estuvo investigando durante años, hasta que encontró dónde se había refugiado. Pero desgraciadamente llegó demasiado tarde. Estuvo buscando el diario por los montes donde lo encontrasteis, escondiéndose de los Templarios que también andaban en su busca, pero ni uno ni otros hallaron ni rastro. Desde entonces alguien allí vigila por nosotros.

—¿Tenéis gente en mi zona?

—En Velilla de Guardo, si no recuerdo mal.

—Velilla del río Carrión, han cambiado su nombre recientemente.

—Hemos permanecido atentos por siglos, y por fin todo ha salido a la luz. ¿Puedo pedirte un favor?

—Después de salvar nuestras vidas en más de una ocasión, esa pregunta sobra.

—¿Podemos ver el diario?

Miguel metió la mano en el bolsillo de la chaqueta y le entrego el pequeño libro a Zaza.

Las manos de Zaza temblaron al entrar en contacto con la curtida piel de las tapas del diario. De entre las páginas de este algo cayó al suelo.

—Lo siento —dijo Zaza.

—No te preocupes, es la tarjeta del laboratorio de Alemania. ¿Qué te parece?

—Tanto tiempo con dudas sobre si el diario existía realmente, y ahora, por fin, puedo sujetarlo con mis manos. Lo siento por mis antecesores que pasaron su vida esperando este momento.

—Gracias a su dedicación y a mantener viva la esperanza, tú nos has guiado y protegido para que podamos desvelar su secreto al mundo.

—Y ese secreto, ¿está basado en los matorrales recogidos? ¿No hay nada más?

—Créeme, amigo Zaza, que si estamos en lo cierto, no existe nada más importante ahora en el mundo que esos matorrales —fue Roko quien se decidió a contestar—. Todavía tenemos trabajo por delante, pero te prometo que serás el primero en enterarte.

—Gracias, me gustaría saber que todo el tiempo y dinero invertidos han servido para algo bueno. Ahora no perdamos más tiempo —dijo mientras introducía de nuevo la tarjeta entre las páginas del diario y devolvía este a su dueño—. Hemos de llevaros al aeropuerto.

Se despidieron de Natia y los niños; Levan les acompañaría.

Subieron en otra camioneta y los cuatro se pusieron en marcha.

—¿Por qué no utilizamos el helicóptero? —quiso saber Miguel.

—Tendríamos que dar muchas explicaciones si aterrizamos con él en el mismo lugar donde lo robé —contestó Levan sonriendo pícaramente.

—El coche me vale —replicó Miguel.

Pronto se arrepentiría de sus palabras. Zaza conducía por carreteras secundarias por si los franceses siguieran al acecho.

Los doscientos kilómetros que les separaban del aeropuerto se convirtieron en más de cuatrocientos, por pistas forestales que en España ni tan siquiera recibirían ese nombre.

Cercano el anochecer vieron aparecer ante sí las luces del aeropuerto.

Zaza dirigió el todoterreno a la entrada de personal de pista y, tras un cambio de manos de un fajo de euros, la verja se abrió cediéndoles el paso.

Condujo hasta la zona de hangares privados y estacionó junto al número seis.

—Este es el nuestro, el avión os espera. Volareis sin escalas hasta Valencia, y saldréis del aeropuerto sin pasar por el control de aduanas, solo con una bolsa. Está todo arreglado.

Los motores del pequeño reactor se encendieron según entraron por la puerta, y salió fuera del hangar. Se abrió la portezuela del avión.

Se despidieron de Zaza y de Levan, con la promesa de volverse a ver, y subieron las escaleras del reactor.

Les recibió una azafata que les dio las buenas noches en un castellano perfecto, acomodándoles en el lujoso interior.

—Esta gente hace las cosas a lo grande —dijo Roko al observar el buen gusto puesto en la decoración del interior—. Muchos siglos han pasado creyendo en el monje, deberemos estar a la altura de las circunstancias y hacer las cosas bien.

—¿Tú qué crees?

—No sabré decirte nada hasta las primeras pruebas, pero espero que no nos hayamos equivocado, fray Nicasio se revolvería en su tumba.

Tomaron tierra e inmediatamente el avión entró en un hangar.

Bajaron del avión seguidos de la azafata. Esta se dirigió a un mostrador de donde recogió un sobre y volvió junto a ellos.

—En el sobre están las llaves del coche allí estacionado, y la dirección del hotel. Tienen reservada habitación a nombre de la doctora Rocío Gutiérrez.

—¿Una?

—Por lo que entendí a Zaza eran pareja.

—Lo fuimos, hace mucho tiempo. Pero no te preocupes ya cogeremos nosotros otra —dijo Miguel.

—Igual es buena idea permanecer juntos, por si acaso —musitó Roko—. Siempre y cuando duermas en el sofá.

—No tengo ningún problema.

—Dentro de cuatro días, al mediodía, atracará su barco. Mientras tanto disfruten de la ciudad. Nadie les detendrá al salir del aeropuerto.

—Gracias por todo —dijo la doctora.

—No, gracias a ustedes, y que tengan suerte en su misión —se despidió la azafata.

Salieron sin incidentes, tal como les habían dicho, y se perdieron por las calles de Valencia. Intentaron disfrutar de los encantos de la bella ciudad, pero los nervios no se lo permitían. Sin embargo, sí aprovecharon el tiempo para ponerse al día de sus vidas. Miguel le contó todo lo ocurrido últimamente en su pueblo gracias a la decisión del “Gran Empresario” de cerrar las minas de interior, y de su traslado a Asturias hasta la cercana prejubilación.

—¿Deseas prejubilarte de verdad?

—Es matar moscas a cañonazos. La minería va a seguir existiendo hasta que los yacimientos se agoten, pero existe un pacto entre empresarios y gobierno del que no se habla, para quitarnos de en medio.

—¿A quienes te refieres?

—A la gente como yo, que veníamos de contratos antiguos donde todavía merecía la pena bajar a la mina por un sueldo digno, que conservamos derechos que poco a poco han ido recortando para acabar por pagar a unos pobres diablos apenas novecientos euros por trabajar diez horas, sin ni tan siquiera pertenecer a una empresa minera. Ese es el futuro de la minería y, o mucho me equivoco, van a tener hasta la suerte de que les va a salir bien la jugada, porque la gente está desesperada. ¿Me preguntas si deseo prejubilarme? He amado mi trabajo y me he considerado de la vieja casta de mineros, los que luchaban por lo suyo arrastrando tras de sí al resto del país. Ahora me considero un pelele en manos de una clase de empresarios que vienen con otros criterios de explotación, y no se trata de la explotación de las vetas de antracita, sino de la explotación del obrero. Sí, quiero prejubilarme y salir de esta pesadilla que el gobierno no solo consiente, sino que también fomenta.

—Lo siento de veras, ver como el pueblo se va muriendo debe de ser duro de aguantar.

—Te acostumbras, tan solo la central térmica evita que se despueble por completo. ¿Y tú, que me cuentas de tu trabajo?

—Aburrido, este trabajo de campo es lo que necesitaba para poder salir del círculo vicioso en el que estaba metida, del trabajo al laboratorio, y de este de vuelta a casa.

—No me parece que sea tan aburrido lo que haces.

—Sí que lo es, y mucho.

—Si tú lo dices.

—¿Sabes? Josema me llamó poco después de establecerme en Alemania. Me contó todo, el porqué me habías apartado de tu vida.

—Sabía que no debí habérselo confiado, ¡menudo mercachifle! Ya abierta la caja de los truenos, ¿qué te dijo?

—Que eras el mayor gilipollas del mundo.

—Mira por donde eso me lo creo.

—Todo este tiempo he estado esperando una llamada y una disculpa.

—Te he llamado.

—Porque te encontrabas con el agua al cuello y necesitabas de mis servicios.

—Y la disculpa no va a llegar, no al menos de mis labios.

Roko enfureció en un instante.

—¿Crees que me hiciste un favor dejándome marchar? —dijo entre sollozos—. ¿Piensas que para mí era más importante el puesto que me habían ofrecido que lo que sentía por ti? ¿De verdad piensas eso?

—Era tu futuro, no podía permitir que perdieras tu oportunidad por mí. Yo era un lastre en tu carrera que debías dejar atrás, y tu no lo habrías hecho.

—Durante años me ayudaste a sacar la carrera adelante, me visitabas los fines de semana y celebraste conmigo la graduación. Todo tu trabajo en la mina fue para mí durante esos años. Tú eras lo más importante de mi vida. Quería pasar mi vida a tu lado, y tú me engañaste para alejarme de ti.

—Lo siento, solo pensaba en que te labrases un futuro, y por tus publicaciones veo que lo has logrado.

—¡No he conseguido nada, esos libros los escribí para ti! Para que te sintieras orgulloso de mí.

—¡Y lo estoy! No he estado más orgulloso en mi vida que cuando compré tu primer libro.

—¡No! Estás orgulloso de tu creación. ¡Lograste crear una científica famosa y renombrada!

—¡Yo no he dicho eso!

—Pero es lo que piensas —dijo levantando la voz—. ¡Eres un cerdo y un hijo de puta! Me dejaste cuando más ilusionada estaba con nuestra relación, y no porque no me amaras, no. Querías hacerte el héroe. ¡Pues menuda mierda de héroe estás hecho! ¡Yo te amaba! —dijo llorando desconsoladamente—. ¡Aún te amo!

Lo que sucedió a continuación en la cabeza de Miguel fue lo más parecido a marmita de bruja hirviendo con mil y un elementos innombrables. Permaneció callado, embobado, mirando a la que siempre había sido la mujer de su vida. Sus labios se negaban a decir lo que su corazón sentía en ese instante, repleto de felicidad.

—¿No piensas decir nada?

No lo dijo, incapaz de articular palabra. Se acercó a ella, le tomó las manos y, mirándola fijamente a los ojos, posó suavemente sus labios sobre los de ella.

Roko se soltó de sus manos y le abofeteó fuertemente; cerró los puños y golpeó con furia su pecho gritando.

—¡Tarde, es muy tarde, tanto tiempo esperando! ¡Siempre fuiste un tonto!

Miguel no movió un solo músculo, los golpes fueron disminuyendo la intensidad a medida que la profesora se quedaba sin aliento por golpear y llorar al mismo tiempo. La fue envolviendo lentamente en un suave abrazo, y acercando sus labios a su oído susurró:

—Cada día pensaba en ir a buscarte, pero ahora ya te he encontrado. Te amo tanto como el día que te dejé marchar, cosa que nunca debí haber hecho.

Ella se dejó envolver por el arrullo de palabras susurradas tanto tiempo esperadas.

No quisieron presentarse antes de la hora prevista de la llegada del barco, pese a la impaciencia que sentían. Era pasado el mediodía del cuarto día cuando acudieron al puerto a recoger su “paquete”. El Esperanza ya había llegado, y no se veía ningún contenedor a bordo.

12 —EL REGRESO

—¿No nos habrán tomado el pelo?

—Por supuesto que no, doctora. —No fue Miguel quien contestó, sino un hombre mal encarado acompañado por otro, cuyas costuras de su ropa luchaban por contener unos músculos imposibles de obtener de forma natural.

Roko y Miguel se pusieron a la defensiva, preparados para echar a correr en cualquier instante, lo que provocó la carcajada del hombre que había hablado.

—No se preocupen por nuestro aspecto, es el adecuado para frecuentar ciertos lugares. Nos envía Zaza— dijo esbozando una sonrisa que logró suavizar sus rasgos—. Somos sus transportistas.

—¿Dónde se encuentra el contenedor? —acertó a decir Miguel, visiblemente más tranquilo tras la mención del nombre de Zaza.

—Cargado y conectado al camión, listo para partir. El barco se adelantó unas horas.

—¿Conectado?

—Sí, es un contenedor refrigerado.

—Este Zaza piensa en todo, me gustaría comprobar su contenido —dijo Roko.

—Lo único a lo que estoy autorizado es a enseñarle la llave, y esto —dijo levantándose la sucia camisa dejando entrever una pistola—. Pero no se asusten, tenemos órdenes de proteger el contenedor y a ustedes con la vida. El contenedor solo puede abrirse cuando se encuentre a salvo. ¡Solo en ese momento! —Recalcó sus últimas palabras.

—¿Para qué dos camioneros?

—No somos precisamente camioneros, pero ya que esta tan interesada, debería llenar el depósito de su coche ya que no tenemos previsto hacer ninguna parada.

—Pero son más de novecientos km.

—Por eso vamos dos, al igual que ustedes, ¿no?

Se dirigieron al aparcamiento y vieron que subían al camión con el contenedor cargado. No bromeaban cuando decían que tenían prisa por llegar a su destino, pues inmediatamente se pusieron en camino.

Afortunadamente, Miguel había llenado el depósito del pequeño Ibiza turbodiésel, suficiente para el viaje.

Siguieron al camión hasta salir a la autopista hacia Madrid, circulando dentro de los límites legales, para evitar en lo posible tener problemas.

—Cariño —sin duda algo había cambiado los últimos días—, ¿sabes que hay delante puede ir la solución de millones de muertes en el mundo?

—¿Quién sabe? Lo mismo ganas un Nobel.

—¡No te rías de mi! No sé si podré sola con ello. Quizá hubiese sido mejor ir a la Universidad, contárselo todo a mis superiores y contar con un equipo completo de profesionales dedicado a ello.

—Sabes que eso no era una opción. Solo tú tienes que desentrañar este secreto. ¡Tiempo habrá de nuevas investigaciones! Pero tú has de confirmarlo para lanzarlo a la luz pública.

—Podríamos convertirnos en las personas no solo más ricas sino también más poderosas del mundo.

—Hace siglos se tomó una decisión, y yo la comparto por completo. Nadie puede poseer en exclusiva tanto poder, aunque sí el justo para hacer algunas buenas obras —dijo Miguel.

El viaje a esa velocidad se hacía interminable y, aunque cada vez que el camión paraba un instante para cambiar de conductor ellos hacían lo propio, las ganas por llegar hacían que se acercasen tanto a la culera del camión que parecía que quisieran empujarle para que aumentase su velocidad. Sin embargo, el camión permanecía inamovible dentro de los límites legales.

Ya bien entrada la noche, tras unas enrevesadas curvas que Miguel conocía muy bien, apareció el letrero de Guardo.

Después de todo lo vivido sentían que regresaban a casa.

—Ha entrado la reserva.

—Tranquila, solo quedan doce kilómetros hasta mi casa, llegaremos de sobra.

El camión entró en la villa, muerta por completo a esas horas, y en el mismo centro tomó el desvío hacia el pueblo donde tenía su casa Miguel.

—¿Te das cuenta de que no se han equivocado ni dudado tan solo una vez?

—Es la eficiencia de una gran organización, son muy escrupulosos en todo.

Entraron en Las Heras y llegando a las afueras, donde la nave de Miguel esperaba. Hicieron maniobra situando la culera del camión en la nave situada al lado de la suya. Los camioneros bajaron por fin del camión.

—Se equivocan, esa no es mi casa, esa nave se encuentra vacía.

—No lo creo, nuestras instrucciones no dejan lugar a dudas.

Sin decir más, se dedicaron a soltar las eslingas que sujetaban fuertemente el contenedor al camión, y colocaron unas rampas por las cuales al parecer querían dejarlo deslizar de una forma que Miguel no lograba entender.

Colocaron unos soportes con unas ruedas al final de las rampas, y el hombre de la camisa con las costuras a punto de estallar sacó unas llaves de su bolsillo, abriendo la puerta de la nave. No había luz, o no las habían encendido, por lo que el interior era boca de lobo.

Con las luces del camión y del automóvil enfocando en sentido contrario, tan solo se distinguía la parpadeante luz de un piloto rojo. Cuando el hombre salió tenía entre sus manos un gancho metálico unido a un cable que penetraba en la oscuridad. Subió al camión y enganchó el contenedor. Con la ayuda de un pequeño mando a distancia, el cable comenzó a tensarse. El piloto rojo se tornó verde, y el contenedor comenzó a deslizarse por el camión ruidosamente. Dado lo apartado de la nave del pueblo, y a esas horas, no les preocupaba el ruido, seguros como estaban de que nadie los oiría. Tras bajar por las rampas y unas pequeñas correcciones en los soportes de las ruedas, el contenedor desapareció en la oscuridad de la nave.

El otro conductor les había pedido que sacaran sus pertenencias del coche y maniobrándolo lo situó enfocando las ruedas en las rampas. Lo cargaron en el camión de la misma forma, ayudados por un pequeño cabrestante eléctrico situado en el camión, afanándose en asegurarlo con las mismas eslingas del contenedor.

El de anchos hombros penetró de nuevo en la nave, y al poco se sintió un zumbido y el panel del sistema de refrigeración del contenedor se puso de nuevo en marcha. Salió, cerró la puerta, y entregó las llaves a Roko.

—Nosotros nos vamos. No hemos visto nada que nos haga sospechar que corren peligro. Aquí estarán a salvo. Doctora, haga bien su trabajo. Muchos estamos esperanzados en que nuestra espera durante todos estos años sirva para algo bueno. Y no se preocupen por su seguridad: aunque todo parece tranquilo, tenemos gente en la zona dispuestos a ayudarles.

—¿También aquí?

—“Especialmente aquí”. Al fin y al cabo, aquí comenzó todo, ¿no es cierto?

—Sí, es correcto, pero aún me quedo maravillado por los recursos de su organización.

—Y aún se sorprenderá mas, ¡créame! Tenga las llaves del contenedor. Yo esperaría a mañana para abrirlo; el viaje ha sido largo, y no sería bueno que nadie viera las luces de una nave supuestamente vacía a estas horas de la noche. ¡Váyanse a descansar! —dijo tendiendo la mano a modo de despedida.

—Gracias por todo…

—Manolín, mi nombre es Manolín, y esa montaña de músculos es Paulino.

Se quedaron de pie, observando cómo las luces del camión se perdían por la carretera de regreso a Guardo.

13 —EL PODER DE LOS CABALLEROS DE CRISTO

—¿Y ahora qué hacemos? —preguntó Roko cuando las luces desaparecieron por completo de su vista.

—Si lo deseas, te puedo enseñar mi casa.

—Será un placer, ya he tenido demasiadas emociones por hoy.

Abrió la puerta pequeña y encendió las luces de su peculiar vivienda.

Roko no pudo contener una sonrisa.

—¿Qué pasa, acaso no te gusta?

—Todo lo contrario, ¡me encanta! Este lugar te define por completo. Todo lo que te gusta junto, amontonado.

—Sí, pero faltaba algo en el cuadro que has descrito.

—¡Anda y enciende la chimenea, que esto esta helado! Voy a ver si en la nevera tienes algo para preparar la cena.

—Podríamos pasar de los preliminares.

—Te va a costar más que unas palabras bonitas el llevarme a la cama.

—Pues yo creía que te tenía ya en el bote.

—Enciende la chimenea, ¡que veo que calor te sobra!

Con una sonrisa de oreja a oreja, Miguel se puso a la tarea.

Cenaron lasaña de verdura congelada, acompañada de un Rivera del Duero que Miguel guardaba para una ocasión especial.

—¿Así engañas a tus conquistas? Emborrachándolas con buen vino.

—Te puedo decir que ese vino lleva años en el botellero, tal vez aguardándote, y que ninguna mujer ha visto mi casa en la forma que estás pensando. Al menos ninguna que haya venido acompañada por mí.

—¿Quieres decir que tu casa está abierta para quien quiera?

—Solo tienen llaves dos buenos amigos, y pueden venir y hacer y deshacer lo que quieran. Siempre que no me toquen los libros. De hecho una de esas dos motos que ves ahí, pertenece a uno de ellos.

—Sigues siendo demasiado bueno.

—¡A ti también te daría una llave!

—No la necesito, ya estoy dentro.

—Y no pienso dejar que te escapes. —La cogió en brazos y desaparecieron escaleras arriba.

Cuando Roko despertó, enredada entre las sabanas, Miguel no se encontraba a su lado. Se enrolló la misma sabana alrededor del cuerpo y salió a la pasarela que daba acceso a la escalera.

—¿En qué piensas? —preguntó Miguel desde abajo mientras preparaba el desayuno.

—En abrir el contenedor. ¿Por qué no habrás ido sin mí?

—Ya sé lo fuerte que puedes golpear, ¡a cualquiera se le ocurre!

En cinco minutos estaba preparada abajo, dispuesta a ir a la nave de al lado.

Salieron a la calle y abrieron la puerta pequeña. Apenas se veía el bulto del contenedor. Como la puerta era gemela a la suya, Miguel rápidamente abrió el portón.

La expresión de Roko se convirtió en la misma cara de sorpresa que la de un niño al que abren las puertas de una fábrica de golosinas, corriendo de un lado para otro, levantando plásticos de máquinas que Miguel nunca había visto y mucho menos en la nave de un viejo ganadero. No sabía de qué se trataba, pero tenía toda la pinta de ser muy caro.

—¿Tú sabes lo que tenemos aquí? ¿Pero qué nos han montado?

—¿Quieres tranquilizarte un poco y explicarme qué es todo esto?

—Pues el laboratorio más completo que he pisado en mi vida, mucho más completo que el mío en Alemania. Incluso hay máquinas que, aunque sé que son, no las he manejado nunca. Con este equipo y tiempo, se podría desarrollar una vacuna para el Ébola.

—¿Y de dónde coño ha salido todo esto? Esta nave lleva cerrada años, el propietario intentó vendérmela varias veces pero ¿para qué quería yo otra nave?

—Creo que nuestros amigos han hecho otra muestra de su poder.

—¡Abramos el contenedor! Quizá en él hallemos alguna información.

Al abrirlo, la Navidad llegó para Roko.

En una bañera llena de tierra, habían trasplantado tres arbustos completos, más lo que habían recogido en el Cáucaso. Tenía material más que suficiente para llevar a cabo su investigación.

En la bañera, con un rudimentario sistema de riego automático, había una bolsa de envolver bocadillos con papeles dentro. Roko la cogió ansiosa, rompiendo la bolsa para sacar los documentos. Con una sonrisa leyó en voz alta:

“Mis queridos amigos, espero que cuando lean esto todo esté en orden y terminado, pues eso es lo que pedimos a nuestros hermanos en España.

Como Levan y yo vimos que tenían mucho valor para la doctora los arbustos completos, decidimos regresar al valle y trasplantar con su propia tierra los enviados. Fuimos con la esperanza de que los del Temple ya hubieran abandonado el lugar, pero desgraciadamente habían dejado un centinela, al cual tuvimos que abatir.

Estoy casi seguro de que informó de a por qué habíamos regresado, ya que le descubrimos demasiado tarde.

Lo siento, pero me temo que ya conocen que todo el contenido del diario se basa en el arbusto.

Hagan su trabajo rápido, pues me temo que no sea la única en poseer un laboratorio, y, por favor, manténganme informado.

En una carpeta roja encima de alguna mesa deben encontrar los documentos de compra, a nombre de la doctora, de la nave, así como toda la documentación relativa al laboratorio.

Un sincero abrazo

Zaza”.

—Parece que ahora somos vecinos.

—¡Lo que me faltaba! ¡Se acabaron las fiestas! —dijo sonriendo Miguel.

—Busca la carpeta a ver qué tenemos, “fiestas”.

No tardaron mucho en encontrarla al ir desprecintando material. Miguel la abrió y comenzó a revisar papeles.

—¡Esto es increíble! El equipo te lo ha donado el Ministerio de Educación y Ciencia español, por trabajos realizados para el CSIC.

—Parece que mi lugar de trabajo ha cambiado. Voy a tener que buscar un lugar donde vivir. ¿Tienes alguna idea?

—Alguna tengo.

—Ahora debemos darnos prisa. Si el Temple tiene esa información no tardarán en sumar dos y dos.

—¿Y qué hacemos?

—Primero voy a tomar una muestra de sangre de los dos, y luego nos tomaremos un té.

—¿Un té?

—Sí, un té, y deberás tomarlo todo —dijo intentando reflejar en su rostro una seriedad que no podía.

Después de tomarse un descanso, que Miguel veía innecesario, y de haber bebido el agua sucia que Roko preparase, ambos regresaron al laboratorio.

Roko revisó en un cajón y sacó dos nuevas jeringuillas, junto con dos viales.

De nuevo otro pinchazo y otra muestra de sangre despertó la mente de Miguel.

—El té ¿no sería…?

—Ya llevamos un rato trabajando, te creía más inteligente.

—Tú eras la inteligente, yo el listo, ¿recuerdas?

Roko se puso una bata blanca y unos guantes, y obligó a Miguel a hacer lo propio.

—¿Qué se supone que tengo que hacer?

—Observar mis pasos y ayudarme, y confirmar lo que mis ojos vean. Siempre hay que confirmar con dos personas cualquier descubrimiento.

—Dirás dos científicos. ¿Y qué es lo que piensas descubrir?

—Francamente, no lo sé. Podría tratarse de cualquier cosa.

Se dirigió a la mesa del microscopio electrónico y lo encendió. Una pantalla de 22 pulgadas mostraba lo que había en la placa de Petri, pero con ese equipo se podía aumentar de forma casi infinita sin perder apenas resolución.

Introdujo una placa con una gota de sangre. La doctora manejaba el aparato mirando directamente por el visor. La imagen de la pantalla aumentaba y disminuía a medida que la doctora manejaba el zoom.

Apartó los ojos del visor.

—Dime, ¿qué ves?

—¿Qué tengo que ver?

—Esta es tu sangre antes de beber el té de hojas del arbusto.

—¿Así que me engañaste para que tomara esa agua sucia?

—Yo también lo tomé, y me reconocerás que no tenía mal sabor.

—¡Agua sucia!

Cogió otra placa y puso una sola gota de sangre de otra jeringuilla, esta vez la extraída después de tomar el ya famoso te.

—¡Dios mío! —exclamó asombrada.

—¿Qué has visto? —preguntó Miguel mirando la pantalla sin saber muy bien qué es lo que veía realmente. Algo había cambiado, pero no tenía ni idea del qué.

—¡Oh, Dios mío! ¡Y solo con la infusión de sus hojas!

—¿Vas a decirme lo que has visto, o tengo que averiguarlo yo?

—Aquel mercader, ¿cómo se llamaba?

—Beyazid.

—Pues eso, Beyazid descubrió sin saberlo el Santo Grial de la medicina.

—¿Me lo quieres explicar? Como si tuviera diez años.

—Mira, esta es la grabación de tu sangre, la que vimos anteriormente. Y esta es la que se encuentra en el microscopio. ¿Qué diferencias ves?

—La última tiene más… bichitos de esos blancos correteando por mi sangre. No me habrás infectado con alguna guarrería, ¿no?

El buen humor de Miguel y la tensión del reciente descubrimiento consiguieron que la doctora estallase en carcajadas. Una vez liberada de esta forma la tensión, dio respuesta a su compañero.

—Ni mucho menos, más bien todo lo contrario. Verás, esos a los que te refieres como bichitos, en realidad son linfocitos, los “soldados” de nuestro sistema inmunológico.

—¿Eso quiere decir que ahora mi sangre tiene más guerreros?

—No más, ¡muchos más! E increíblemente activos. Hemos descubierto un estimulante natural del sistema inmunológico. A falta de pruebas más especializadas, diría que a partir de este arbusto se podrían prevenir e incluso curar enfermedades para las que actualmente no existen más que tratamientos paliativos. Ahora tenemos que lograr aislar el elemento del arbusto que provoca esa reacción. Una vez logrado eso, las posibilidades pueden ser infinitas en campos como la medicina, genética, e incluso en cosmética. Tenemos que trabajar deprisa. Si los del Temple lo descubren antes, ¡no podemos dejar todo ese poder en sus manos!

—¡No me importaría convertirme en Emperador, siempre que tú fueses mi Emperatriz!

—¡Deja de decir chorradas y acercarme un arbusto de los cortados!

Durante todo el día Roko trabajó sin descanso, olvidándose incluso de las comidas. Afortunadamente tenía a Miguel a su lado que estaba atento a estos menesteres. ¿Qué más podía hacer?

—Las farmacéuticas matarían por esto —dijo en un pequeño paréntesis—. Hay que evitar que ellas tengan el poder sobre el principio activo, se harían más ricas y seguiría ocurriendo lo mismo en el mundo.

—¿A qué te refieres exactamente?

—Lo de siempre. Si tienes dinero y poder, existe cura, o por lo menos un cierto estado de bienestar. Los más pobres no se beneficiarían de nuestro descubrimiento.

—¿En qué has pensado?

—Mientras consigo aislar el principio activo del “Brezo del Mercader”.

—¿Ya le has puesto nombre?

—De alguna forma habrá que llamarlo, y si te parece bien, creo que esta es la que se merece.

—Sin pegas, tú eres la que descubres cosas.

—Pero tú ya sabías que escondía algo importante, por eso acudiste a mí.

—Quizá acudí a ti porque había llegado el momento de hacerlo, de cerrar esa página de mi vida o intentar abrirla de nuevo. Pero llego allí, te encuentro más hermosa que nunca y comprometida con un espantapájaros. He de decir que de toda esta historia no habré sacado nada bueno si no consigo que te quedes a mi lado.

—¿Qué dices? ¡Renunciar a este laboratorio, poder trabajar por mi cuenta y encima tener al lado una cama bien compartida! Soy científica, y en esta ecuación sobra Daniel. De hecho, ya he roto con él esta mañana, mediante un mensaje de texto.

—¡Que cruel, hacerlo de esa manera! —sonrió Miguel.

—Ya le llamaré cuando todo esto pase. Además, creo que cuando le mande toda la información que estoy recopilando, se le pase el mal humor. Su verdadero amor siempre ha sido su trabajo.

—¿Y el tuyo?

—¡Tú, maldito cabrón! Y me dejaste tirada a sabiendas de que me seguías amando.

Las lágrimas mojaron de nuevo las mejillas de la bella doctora. Miguel se acercó prudente a ella, e intentó envolverla entre sus brazos. Esta vez no se revolvió, ni le pegó, simplemente se dejó guiar hasta la tibieza de su abrazo.

—Lo siento. Creí que debía dejarte ir, pensé que sería lo mejor para tu carrera.

—¡No lo fue! No solo para mi carrera, sino también para mi vida. Ni un solo día deje de pensar en ti. Varias veces quise abandonarlo todo y regresar a tus brazos, pero pensaba que tú no me aceptarías.

—Solo quería lo mejor para ti.

—Has tardado, pero lo has conseguido. No solo volvemos a estar juntos, sino que además me has regalado el mayor logro de mi carrera.

—Por no contar las veces que te he salvado el pellejo.

—¡Si no es por Zaza…!

—Te quiero, siempre lo he sabido, y aunque tuve otras relaciones era incapaz de sentar la cabeza. Mi padre y Josema coincidían en lo mismo, era por ti. Ahora les entiendo. Jamás podría amar a otra que no fueras tú.

Las lágrimas de Miguel se unieron a las de Roko al juntar sus rostros para fundirse en un largo beso.

Permanecieron de esta forma largo rato no queriendo ninguno de los dos romper el mágico momento, pero de repente la doctora se separó de él.

—Ya que hemos aclarado nuestra situación sentimental, es hora de solucionar el problema que se nos viene encima. ¿Qué quieres hacer con tu descubrimiento?

—Verás, aunque te parezca una tontería, de verdad creo que por algún motivo el monje dejó precisamente allí el diario para que fuese yo quien lo encontrase. Me llamarás loco, pero me siento destinado a cumplir la última voluntad del buen monje. Podríamos venderlo a una farmacéutica y ser más ricos que el difunto Craso, pero jamás dormiría tranquilo por no haber cumplido la misión encomendada. Cuando aísles lo que diablos sea que tengas que aislar, añadiremos todos los datos a los que ya tenemos del diario y lo enviaremos a las universidades más importantes del mundo: ellos sabrán darle buen uso a esta información.

—Tu honradez es algo que siempre me tuvo prendada de ti. Lo haremos como tú dices, pero antes debo hacer unas cuantas averiguaciones, ¡o no! Mejor serás tú quién las haga para no perder más tiempo. Debemos darlo a conocer a la opinión pública antes de que nadie se nos adelante.

Le dio indicaciones de que entrase en el mágico mundo de internet y buscase lo que ella le había pedido y, una vez conseguidos todos los datos, confirmarlos mediante una llamada telefónica a la oficina de patentes.

—No puedo hacer eso, seguro que tienen nuestros teléfonos pinchados. Ya hemos sido testigos de los recursos de esta gente.

—Entonces nos fiaremos de internet, y cuando completemos los datos iremos a la oficina de patentes más cercana. Así nos aseguraremos de que nadie tenga en exclusiva el secreto del brezo.

—Seguramente también controlen nuestra dirección IP, pero conozco algunos trucos para sortear eso.

—Veo que no has perdido el tiempo.

—Leo mucho, y no sabes lo que se puede aprender haciéndolo.

Sonrieron y se pusieron cada uno a su tarea.

Miguel no tardó en encontrar lo que buscaba. Incluso pudo descargarse e imprimir los impresos necesarios para legalizar el poder curativo del Brezo del Mercader.

Fue Roko la que, a pesar de ser una de las más prestigiosas microbiólogas del mundo, no lograba hallar lo que estaba buscando.

—No lo entiendo, no se trata de ninguna enzima ni de ninguna bacteria —dijo con un tono de frustración en su voz.

—Date tiempo, me imagino que no será tan sencillo.

—Se me escapa algo, pero no logro verlo.

—Explícamelo de nuevo. Me dijiste que era algo que atacaba el sistema inmunológico, no lo entiendo.

—Yo no te dije eso, te dije que lo estimulaba…

Enmudeció sumida en sus pensamientos. Regresó al microscopio y, mientras cambiaba una muestra tras otra de forma frenética, dijo:

—¡Repíteme tus últimas palabras!

—¿Cuáles?

—Lo que dices que yo te había dicho —dijo malhumorada.

—Que se trataba de algo que atacaba…

Le cortó la frase con un ademán.

—¡Esa es la respuesta! Buscaba en la dirección equivocada, ¡se trata de un virus!

—¿Un virus? Creía que eran estos los que provocaban las enfermedades, no las que las curaban.

—Eso no es del todo correcto, pero no te voy a explicar ahora los fundamentos de la medicina. En lo que nos atañe a “nuestro” virus, en realidad provoca una enfermedad en el sistema inmunológico, pero en vez de contaminar o acabar con los linfocitos, hace todo lo contrario. Sirve de estimulante al crecimiento de su número, haciéndolos a la vez mucho más resistentes ante cualquier agente externo, creando una barrera que quizá, un día temprano, ni el Ébola pueda cruzar.

—¿Quieres decir que se trata de un virus que lucha contra otros virus?

—¡Imagínate nuestro sistema inmunológico como un chaleco antibalas! Hay balas que detiene fácilmente, otras que consigue detener, aunque se deforma y estas golpean la carne, y otras que simplemente lo atraviesan. Estas últimas serian la analogía de por ejemplo el Ébola. Con este virus nuestro chaleco detendría una bala de cañón, aunque no puedo asegurar que no provocase un mal menor.

—¡Pero eso es fantástico!

—Sí, en verdad demasiado bonito para ser cierto. Se necesitarán años para producir vacunas efectivas al cien por cien, pero a corto plazo podría salvar millones de vidas en países del tercer mundo.

—Ahora que ya he entendido lo que tenemos entre manos, deberías darte prisa en encontrar nuestro virus.

—Ya sé lo que busco. Unas cuantas pruebas, y unas donaciones más de tu estimada sangre, y en unas pocas horas obtendré resultados.

—¡Qué razón tenía el monje cuando me advertía de que podía resultar peligroso!

—No te quejes: ahora mismo, es la sangre más valiosa del mundo.

—¡Eso hace que me sienta mucho mejor!

Le tendió su brazo y el punzante dolor le recordó de nuevo las palabras del monje. No podía resultar tan fácil.

14 —EL REY DE LA CARRETERA

En la entrada del polígono, dentro de una furgoneta negra como el carbón, dos hombres escuchaban a través de unos altavoces todo lo que Miguel y Roko decían.

—Menos mal que pudimos instalar los micros a tiempo. Lástima que no pudiéramos colocarlos también en la casa. Nos ahorrará mucho trabajo—dijo uno de ellos.

—No son conscientes de que nos están haciendo todo el trabajo. Nos bastará con esperar a que obtengan resultados y será como arrebatar un caramelo a un niño —contestó el otro.

—Eso me complacerá, necesito vengarme de lo de Turquía. Los jefes han dicho que nos deshagamos de ellos, no quieren cabos sueltos.

—Por lo que dicen no tardaran en sintetizar el virus, avisa a los hombres para que estén preparados.

A pesar de los avanzados equipos electrónicos con los que contaba la furgoneta, no hubieran podido rastrear las búsquedas por internet de Miguel gracias a su habilidad con los ordenadores, por lo que sus planes de cómo patentar el descubrimiento (todo lo referente a la patente lo habían hablado estando en la casa) era desconocido para ellos.

Una mano tocó suavemente el hombro de Miguel, sumido en un duermevela sobre una de las mesas del laboratorio. Al girarse vio a Roko con un dedo cruzando sus labios en señal de silencio, en la otra mano sujetaba lo que parecía un pequeño micrófono inalámbrico.

—Nos vigilan —dijo susurrándole al oído.

Él asintió, dándose por enterado, como si ya se lo esperase.

—He terminado —le siguió susurrando mientras le mostraba un vial con un líquido aceitoso de color verde azulado.

—¿Cuánto te queda? —preguntó Miguel, en tono normal.

—Aún bastante, pero voy por el buen camino. Por hoy lo dejamos, estoy tan cansada que ya no pienso con claridad, mañana continuaremos.

Miguel sonrió e indicó a Roko la puerta que les habían instalado para pasar directamente a su casa.

—¿Tienes todos los datos? —preguntó ya en su casa en tono bajo.

—Todo está aquí —dijo mostrándole un pendrive.

Miguel cogió el pen, y con ayuda de un cable OTG (On The Go) pasó directamente los datos a su Smartphone. Una vez hecho esto, recuperó el listado que había pedido a Roko de las Universidades más importantes del mundo, introduciendo sus direcciones de email como grupo con el archivo encriptado como adjunto, preparado para que con solo apretar un botón fuese enviado a todas a la vez, con la oportuna clave de descifrado.

Hecho esto tomó el pendrive y lo conectó al portátil, formateándolo por tres veces consecutivas y haciéndolo pasar por un programa especial para el total borrado de datos. Luego grabó en él películas y documentos sin valor alguno de su trabajo.

—La oficina de patentes más cercana se encuentra en Valladolid, ¿Qué tal se te da hacer de paquete en moto?

—Bromeas, ¿verdad? En Alemania tengo una Ducati Multiestrada.

—Buena elección, pero la mía es mejor. Mira en el arcón de la cochera, y escoge un equipo que te vaya bien. Vamos a dar una sorpresa a los franceses.

—¿Algún equipo que me valga? ¿Cuántas mujeres han montado contigo?

El doble sentido de las palabras de Roko consiguió ruborizar a Miguel. Esta se dio cuenta en el momento.

—Tranquilo, no te estoy juzgando.

—Seguramente tengan más gente apostada por los alrededores. Con el coche no llegaríamos muy lejos.

La doctora eligió un soto-mono Dainese para mitigar el frío debajo del estupendo Dainese Laguna Seca de piel de canguro, idéntico al que Miguel se había colocado.

En un bolsillo a medida en un costado del mono, donde solía llevar el avisador de radares, metió el Smartphone, y en la bolsa sujeta a su pierna el dinero, el diario y el pendrive.

Finalmente se pusieron los cascos y los guantes.

—¿Tiene tan mala leche como aparenta? —dijo Roko señalando la moto.

—En realidad, peor. ¡Será mejor que te agarres fuerte!

—Cualquiera diría que vas a disfrutar con esto.

—Es el sueño de mi vida, huir en moto de los malos con la mujer de mis sueños... En vez de huir de la poli por una vez.

—¡Me voy a arrepentir de montar contigo!

—Todas lo hacen, tú procura disfrutar.

Puso en marcha el motor bicilíndrico, rogando por que el ronco sonido llegase amortiguado a los oídos de sus espías a través de los micrófonos de la otra nave, confundiéndolo con el sonido de una máquina del laboratorio.

La dejó unos minutos al ralentí para que cogiera un poco de temperatura y se subió a ella. Ordenó a Roko que montase y con la visera del casco arriba le avisó:

—¡Agárrate fuerte!

Apretó el oculto botón bajo el depósito y el portón comenzó a abrirse, y sin darle tiempo a completar su recorrido salió disparado por un espacio tan estrecho entre la puerta y el marco de esta que el retrovisor izquierdo dejó parte de su pintura negra en la puerta. Dando una patada con el talón levantó la matrícula dejándola fuera de la vista de “fisgones”. No era esta su verdadera utilidad, pero le venía de perlas. Enfiló la salida del polígono, donde dos hombres estiraban las piernas fumando un cigarrillo con las puertas de su furgoneta abiertas. Pasó por delante de ellos con la rueda delantera en el aire, tal era la aceleración de la KTM. Miguel sentía el abrazo de oso de Roko: no había miedo de perderla por el camino y, por la forma de acompañar sus movimientos, no iba a resultar mal paquete. Ajustó la suspensión electrónica al nuevo peso, calculando cincuenta y dos kg. más por ella.

—Tenías que levantar la rueda, ¿verdad? —dijo con la visera levantada, luchando contra el viento para que Miguel la oyera.

Miguel se encogió de hombros como toda respuesta.

—¡Maldita sea, como se escapen nos van a colgar! —exclamó el supuesto templario, mientras entraba en la furgoneta de un salto y cogía el móvil.

Dos BMW negros recibieron la llamada, y esperaron la llegada de la moto, que no les hizo esperar. Salieron tras ella dejando una nube de goma quemada tras de sí.

Miguel no subestimó en ningún momento la potencia de los automóviles, ya que le había parecido ver que uno era un M3.

—¡Esto va a resultar divertido, agárrate! —gritó alternando la vista entre la carretera y los retrovisores.

No enfiló directamente dirección a Valladolid, eran todo rectas interminables y el automóvil tenía ventaja. Se desvió directo al puerto, allí podría despistarles.

Se estaba divirtiendo, curva tras curva, por lo que se dio el gusto de juguetear con sus perseguidores. Pero no tardó en darse cuenta de que el conductor del M3 era bastante bueno, así que una vez llegado al puerto decidió poner punto y final al juego.

—¡Es bueno ese cabrón!

—Deja de jugar con él antes de que nos eche de la carretera.

Los primeros impactos de bala en el asfalto alrededor de ellos le terminaron de convencer. Se bajó la visera del casco, redujo una velocidad; la moto bramó casi al corte del encendido, lanzándolos hacia delante al soltar la maneta del embrague como impulsados por una gigantesca goma. El potente motor de dos enormes cilindros no tenía rival en ese trazado, si había los suficientes cojones para domarlo. Las primeras curvas, a pesar de ir a gran velocidad, las tomó con prudencia, pensando en la mujer que cada vez se apretaba más a él, pero se dio cuenta de que no era por miedo, sino para sentir más su cuerpo en las inclinaciones y poder acompañarla mejor.

El automóvil continuaba a su rebufo, el conductor sin duda era un profesional. Solo el constante cambio de rumbo por las curvas impedía que fuesen alcanzados por las balas. Pero cuando el tirador se diera cuenta de la forma de trazar las curvas de Miguel, se anticiparía a la motocicleta y las balas encontrarían su destino.

El juego se había acabado, era el momento de demostrar su reinado en ese trazado.

Cuando en las curvas las deslizaderas de las rodillas comenzaron a rascar el asfalto, encontró su complicidad con este. Sentía la carretera a través de la amortiguación, perfectamente tarada, y del roce de sus deslizaderas.

Las azuladas luces de xenón del M3 se fueron desvaneciendo. Solo disponía de treinta kilómetros para despistarlos y perderlos de vista por completo, y no los iba a desaprovechar.

La KTM rugía por todo el valle. Las velocidades bajas, pero casi al corte, hacían que bramara como un venado en celo.

Siempre había hablado con sus compañeros del moto club sobre el límite en el pilotaje, que existía una línea que no se debía traspasar. Él había destruido esa línea. Jamás le creerían cuando lo contara, si es que tenía ocasión de hacerlo. Ahora sabía que la línea dependía de si un BMW M3 te perseguía disparando con un fusil automático, o no.

Sin darse cuenta llegaron a Cistierna, donde tenían que coger el cruce.

Paró un momento para asegurarse de que los había perdido.

—¿Volvemos por Guardo o vamos por León?

—En Guardo igual tienen más gente. Mejor por León, todo autopista y de noche, ¡dale a fondo!

—¡Estás más loca que yo!

—¡Qué va! Pienso ser la primera satisfecha.

—Me lo creo.

Llegaron al cruce de la autopista y, una vez en ella, Miguel dejó que la motocicleta mostrara todo su potencial. No estaba diseñada para ese tipo de vías, dada su escasa protección aerodinámica, pero gracias a la pequeña cúpula puesta por Miguel y a los 180 cv. que era capaz de entregar su motor, el indicador de velocidad se mantenía fijo en 299 km/h, el tope que estipulaba la ley. Tenían que ir tumbados sobre el depósito, pero disfrutaban como niños.

El viaje fue corto, pero duro. Pararon una sola vez, indispensable para repostar. Se estiraron un poco y de nuevo a la carretera.

A la hora de abrir las oficinas, ellos ya se encontraban desayunando en un bar situado justo enfrente.

En la fachada se podía leer CRIPRICYL “Centro Regional de Información de Propiedad Intelectual de Castilla y León”.

—Aquí estamos —dijo Roko—. Ahora es cuando te vuelvo a hacer la pregunta: ¿qué quieres hacer de verdad?

—No he cambiado de parecer si es eso lo que intentas preguntarme. Durante el viaje he tenido tiempo de pensar.

—¿A más de 300 kilómetros por hora?

—Todavía existen hombres capaces de hacer más de una cosa a la vez.

—¡Perdona! —dijo riéndose—. ¿En qué habías pensado?

—Creo que lo mejor es patentar el principio activo a nombre de una ONG, pero honestamente, no me fío de ninguna y va a tratarse de mucho dinero.

—Mucho más de lo que te imaginas.

—Podríamos crear nuestra propia ONG.

—Lo he pensado, pero ¿podríamos hacerlo?

—Imagino que sí, sería cuestión de papeleo y de tiempo.

—Tiempo del que no disponemos.

—Hoy podemos poner la patente a tu nombre, y más tarde ceder los derechos a la asociación creada.

—De acuerdo, pero no regresaremos sin hacerlo.

Entraron en las oficinas y, tras explicar el motivo que los llevaba allí, una amable secretaria los hizo pasar al despacho del Responsable de Propiedad Industrial.

—¿Sabes? Cuando entramos éramos de clase media y hemos salido multimillonarios —dijo Roko sonriendo.

—No te cachondees, no estaré a gusto hasta que no me quite esto de encima.

—Ha sido un detalle el ponernos a mí y a Josema también como propietarios.

—No lo he hecho por eso, no quería cargar toda la responsabilidad sobre mis hombros. Además, le prometí a Josema que si había algo de valor en la caja lo compartiría con él. Lo que él quiera hacer con su parte es solo decisión suya, aunque me lo imagino.

—Sería un buen presidente de la “Fundación Hermano Nicasio”.

—De nuevo te me has adelantado en poner un nombre a algo, y de nuevo has acertado con él. Nuestro querido monje, allá donde esté, se sentirá honrado. Es lo más justo: el monje dio su vida por proteger el diario, ahora será recordado por llevar ayuda a los que más la necesitan. Me lo imagino sonriendo, pensando que su vida no fue dada en balde.

—¿Allá donde esté? ¡Ehhh! —dijo Roko—. Creo que esta aventura te ha ablandado.

—Simplemente he ampliado el horizonte de mis pensamientos. He vivido situaciones que no puedo atribuir a la casualidad.

—Lo dicho, te has ablandado, y eso hace que te quiera aún más.

El beso que vino a continuación haría palidecer al pobre monje, pensó Miguel.

Decidieron no divulgar nada hasta que la fundación estuviese constituida, y hacerlo en presencia y con el consentimiento de Josema, una vez estuviese al corriente de todo.

Tuvieron que pedirle desde una cabina que se acercase a Valladolid. Tras contarle toda la historia mientras tomaban un café, y después de un par de licores de hierbas para que lograse creerla, accedió gustoso a la idea de Miguel. Tan solo puso una condición, que fuesen ellos mismos los que controlasen los fondos desde el principio al fin, sin intermediarios: no deseaba que las gentes que esperaban su ayuda continuasen esperándola mientras otros se hacían ricos simplemente por servir de intermediarios.

De esta forma, y tras muchos tramites en la capital, la “Fundación Hermano Nicasio” quedó constituida. Miguel sería su presidente, Josema su vicepresidente y Roko su tesorera.

La patente quedó registrada finalmente en un 91% a favor de la recién estrenada ONG, y el otro 9% repartido entre ellos, forma de asegurarse el no tener ningún tipo de problema para poder dedicarse por completo al que sería su nuevo trabajo.

Durante todo este tiempo nadie los molestó. El Temple había desaparecido por completo.

—Creo que es hora de regresar y regalarle al mundo tu trabajo —dijo Miguel apurando los últimos sorbos de un delicioso cappuccino.

—Mi labor fue la más fácil, otros dejaron la vida por el camino.

—Tienes razón, y haremos que eso nunca se olvide: es justo poner a los verdaderos héroes en su sitio.

Se despidieron de Josema, que regresaría en su propio automóvil, y emprendieron el camino de vuelta a casa.

El regreso fue placentero, circulando dentro de los límites legales. Pararon a rellenar el depósito de la KTM, que se había portado como una campeona en palabras de su dueño.

—Todo va a cambiar, ¿verdad?

—No lo dudes, pero no te preocupes, siempre tendrás un momento para salir con tu moto.

—Nunca creerán lo que hicimos, cómo huimos esa noche.

—¿Y de verdad te importa?

—Lo cierto es que no, pero quedan muchas preguntas por contestar.

—Cada cosa a su tiempo.

Entraron en Guardo tomando el desvío que conducía a Las Heras, el pueblo donde vivía Miguel. Ni se fijaron en el BMW que se encontraba estacionado entre otros coches en la entrada de la ciudad.

—Acaban de pasar por aquí, se dirigen al laboratorio —hablaron desde el interior por teléfono—. Y procurad cumplir las órdenes esta vez.

—Eras tú el que presumías al volante, tuya fue la culpa de perderles la pista. Si no llega a ser por Jean Pierre y sus juguetes, no nos hubiésemos enterado de sus planes. Afortunadamente todavía tiene solución, ya sabemos lo que hay que hacer.

Miguel sí se fijó al pasar en los alrededores de su casa, por si veía algo extraño. Como no vio nada sospechoso apretó el botón situado bajo el depósito, preparándose para encontrarse la casa patas arriba. Se sorprendió al ver que no era así.

Aparcó la moto y se quitaron los pesados monos de cuero. Llamaron a Josema mientras preparaban algo de comer. Miguel subió a ducharse y cambiarse de ropa, no tardó apenas en bajar.

—Te toca.

—Poco has tardado.

—Si te hubiese convencido para que subieses conmigo, habría tardado más, mucho más.

—No es momento para eso, en cualquier momento puede llegar Josema.

—¡Ya empezamos con las disculpas!

—Yo te enseñaré lo que son disculpas y lo que no —dijo subiendo la escalera provocativamente.

Se duchó apreciando el roce del agua caliente sobre su piel, disfrutando del grato momento. Lamentó abandonar la caricia aterciopelada de la bruma del baño.

Como no tenía más ropa buscó en el armario, eligiendo uno de los kimonos japoneses que Miguel usaba de pijama. Tras varios dobleces en las piernas y las mangas, se miró al espejo. No vio a la joven que sin duda Miguel recordaba, pero la atractiva y provocativa mujer que le devolvía la mirada con los ojos del color de la hierba fresca no le desagradaba. Aún conservaba suficientes armas de mujer para poder volver locos a los hombres. Con este pensamiento y una amplia sonrisa salió a la pasarela. Su dulce gesto se transformó en una mueca de terror.

—Baje aquí despacio, señorita —dijo un hombre apuntándola con un arma.

La puerta de la nave se encontraba abierta, y un conocido coche negro se encontraba cruzado ante esta.

Miguel estaba sentado en el sillón, encañonado por otro francés.

—¡Ahí! Póngase al lado de su novio. Ahora me van a dar toda la información, por las buenas o por las malas. Por mi parte preferiría por las malas, ya que me han hecho quedar muy mal delante de mi jefe y preferiría resarcirme por ello.

—No les va a servir de nada, ya se encuentra patentado a nuestro nombre.

—Eso no es problema si los tres propietarios y dirigentes de la fundación mueren en un fortuito incendio en su nave. No resultará difícil simularlo con tal cantidad de productos químicos aquí al lado.

—¡No les vamos a dar una mierda! —dijo furiosa Roko.

Un sonido atronador lleno la habitación, retumbando por toda la nave, Miguel cayó hacia atrás debido al fuerte impacto, arrastrando el sillón con él.

Roko gritó su nombre corriendo tras el sillón: Miguel se encontraba tumbado de lado, inmóvil. La doctora lo giró con lágrimas en los ojos, aunque no estaba preparada para lo que iba a ver. El proyectil había hecho blanco en el corazón. Los bordes quemados del agujero en su chaqueta japonesa no mostraban una sola gota de sangre, aún respiraba.

Roko lo ayudó a incorporarse lentamente, aún aturdido por el fuerte impacto recibido. Debería haber muerto al instante.

—¡No dispare! Le diré todo lo que quiera, le entregaré toda la información.

—Me la entregará de igual modo —dijo levantando de nuevo el arma apuntando a la cabeza de Miguel.

—¡No, por favor! ¡Por favor! —sollozó Roko.

Por segunda vez un estampido llenó la habitación, y contuvo los alientos de todos los presentes. Roko cerró los ojos, abrazándose fuertemente a su amado, llorando desconsoladamente.

—¡Al final va ser verdad que todavía me quieres!

Roko abrió los ojos llenos de lágrimas, maravillada por las palabras de Miguel.

Al mirar hacia atrás se encontró al pistolero tendido sobre un gran charco de sangre. Un hombre con el uniforme de la Guardia Civil bajaba hacia el suelo su arma reglamentaria aún humeante. El otro francés había desaparecido.

—Sargento —dijo Miguel a modo de saludo

—Siempre dije que eras un hombre con suerte.

—¡Pero eso lo decía por mi prejubilación, muerto de envidia!

—¡Anda levanta, que tienes que venirte conmigo! ¿Estás herido?

—No lo sé —dijo poniéndose de pie con la ayuda de Roko, que continuaba perpleja.

Miguel sacó del interior de la chaqueta el diario del monje, con un agujero justo en el centro: no tenía orificio de salida. Miguel abrió el diario esperando encontrar una respuesta. La halló en forma de tarjeta de visita del laboratorio de Roko en Alemania.

—Tiene razón la modelo esa que sale en el anuncio diciendo que los alemanes hacen las cosas bien, ¡hasta las puñeteras tarjetas de visita!

Roko la cogió con manos aún temblorosas.

—Las tarjetas de plástico con chip y banda magnética interferían muchas veces con alguno de los aparatos del laboratorio, así que fue Daniel quién propuso fabricarlas con un material nuevo que estaba desarrollando, una especie de cerámica biológica, muy parecida genéticamente al coral. Pero no sabía que podía detener una bala.

—¡Pero solo la bala! ¡Mira que moratón me ha salido! —sonrió Miguel.

Roko por fin respiró aliviada al ver que Miguel se encontraba en perfecto estado.

—¿Así que debo la vida al hombre al que he robado su mujer? De aquí podría salir un buen culebrón venezolano.

—Así es, y nunca podré agradecérselo lo suficiente —dijo Roko enroscándose entre los brazos de Miguel.

—Desde el primer momento pensé que este cuaderno conseguiría que me mataran, y sin embargo me ha salvado la vida.

—¿Es el diario? —preguntó con voz temblorosa el sargento.

—Sí —contestó Miguel lanzándoselo.

—Es de ellos, ¿cierto?

—Cierto. Mi destino aquí era una tapadera para buscarlo, o estar atento por si alguien lo descubría. —Se desabrochó la camisa identificándose como hiciese Zaza un día que ahora a Miguel le parecía tan lejano—. No pensé nunca tenerlo entre mis manos. Zaza me ordenó que los protegiera anónimamente cuando regresaran.

—Pensaba conservarlo para mí, pero después de toda una vida buscándolo, y el hecho de que haya salvado la mía, me hace pensar que tal vez sea usted quien deba conservarlo.

—¿Yo? Pe..., pero no puedo, es un prueba.

—Una prueba que perdí cuando huíamos de esos locos franceses. ¿Tú lo has vuelto a ver, Roko?

—¿El qué? —contestó aparentando seriedad.

—¿Qué me he perdido esta vez? —entró Josema rodeando el cadáver del templario.

—¡El que faltaba! Siempre llegas a tiempo. Justo cuando no se te necesita —dijo Miguel.

—Tienes un fiambre encima de la alfombra que te regalé, yo diría que he llegado a tiempo, justo a tiempo.

Se fundieron en un fuerte abrazo, como solo dos amigos pueden hacerlo.

—¡Mira que pasar por todo esto solo!

—¿Solo? —dijo ofendida Roko.

—¡Dime que estáis juntos y dejo de fumar!

—¡Te haré cumplirlo! —dijo acercándose a él y dándole un beso en la mejilla seguido de un cálido abrazo—. Gracias por cuidármelo durante todo este tiempo —le susurró al oído.

—¡No sabes lo que me ha costado!

—¡Señor vicepresidente! ¿Le importaría dejar de sobar a mi chica y ayudarme a sentarme en el sofá?

El sargento, que hasta ahora había permanecido sumido en sus propios pensamientos hojeando el diario, habló con suavidad:

—Lo siento, pero debo llevarte conmigo. No puedo ignorar la orden de la Interpol, debes contestar a un montón de preguntas. Por lo visto la liaste buena en Turquía.

—Yo no asesiné al bueno del profesor, ¡fueron esos malditos fanáticos!

—Lo sé, tengo todos los detalles, pero la ley es la ley.

—¿Y esa ley me puede permitir cumplir la última voluntad de nuestro buen amigo el monje?

—La ley quizá no, pero yo sí. Cuando termines con lo que debas hacer, pásate por el cuartel; ¡y no te preocupes! Zaza ya ha solucionado todo en Ankara, el viaje será puro trámite.

—Gracias sargento.

—No, gracias a ti. ¡A propósito! ¿Podrías proporcionarme las páginas que estropeaste con esa bala?

—¡Por supuesto, sargento! A usted y al resto del mundo —dijo mientras apretaba el botón de enviar en su Smartphone.